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QUERO UMA AGENDA DESSA!!SE ALGUEM QUISER ME DAR O ENDERECO DO SITE, COM OS CREDITOS DA IMAGEM E ESTE:Holis, o primeiro shopping do bem viver do Brasil.http://www.holis.com.br/agenda-2016-gatinhos Ha uma semana comecei o que me prometi ha mais de um ano.Comecei meditar e fazer hoponopono.No comeco foi dificil, foi sim a meditacao, a posicao de meditar me deixava dolorida, eu nao conseguia meditar por mais de 5 min. e ficava muito chateada com isso.Eu queria mais.Entao eu me lembrei de um video da linda Gabi Squizato no qual ela relata sua experiencia com meditacao e sendo uma boa ariana como eu, a ansiedade de querer resultados, a dificuldade de aquietar a mente e nao ficar "fazendo elucubracoes"....enfim, me vi nela. Para nao desistir, fui postando a hiztag (e assim que escreve?) #day__ no face todos os dias como uma forma de me auto-estimular.Pode parecer tonto, mas foi sim um jeito que eu achei de me falar, vc esta melhorando, vc esta melhorando, ontem foram 5 min., mas hoje ja foram 6; agora no setimo dia ja foram 13....e tenho fe que amanha serao 15 e I ll do it better and better.Confesso que nao imaginava que seria bom, e que eu sentiria falta, e estou levando isso muito a serio pois, a indicacao (mais uma alem das tantas que ja escutei) veio da minha amiga de longa data e querida confidente Adriana Torres.Ela e o cigano Pablo me disseram que e mais que hora de comecar, principalmente o hoponopono, mas aproveitando a deixa que vou parar esse momento para orar, nada mais justo do que aproveitar o momento para meditar tambem.Tambem o lado coach da querida Dri, ensinou em um curso online que fiz, que pra alguma coisa se tornar um habito na nossa vida e preciso ser feito com determinacao por 21 dias, depois disso nosso subconsciente ja tornou isso um fato dado, parte do dia a dia, do cotidiano, como tomar banho e essas coisas.Eu estou no #day7, faltam 14 dias e eu vou continuar nessa pegada de acender um incenso, acender uma vela, falar com os mentores e guias presentes e meditar.Durante todos os 365 dias de 2016 e pelo resto da minha vida.Mas vamos com calma - so por hoje eu ja fiz a minha licao de casa e estou muito orgulhosa de mim. Gosto palido se conta em cada nota amassada. Duas de dois, uma de cinco. Seis ou sete goles vagando por entre os dentes, perolas amarelas incluindo um canino de ouro. Um sorriso de vinho barato encaminhando-se ate a luz mais favorecedora na sala. Antes o abajur do sofa ao lustre acanhado de lampadas. A janela aberta e a brisa do mar, o carpete aspero e a camisa jogada no chao sao os aplausos gastos em rostos nao familiares. Eu esfrego os olhos como se agarrasse com firmeza uma especie de caneta capaz apenas de escrever a memoria, embora a dor ardida e o pouco foco longe dos oculos, aninho entre o polegar e o indicador, sentinelas das palpebras, pedacos do pouco que podia ser lembrado
e o largo tanto que se fazia fantasia. Ai o suor vai brotando, poro por poro. Sem discriminacao entre os fios brancos e os negros da barba. Pelo cabelo que um dia se escondeu debaixo de chapeus caros e hoje so existe em fotos em preto e branco. Preto como a pele, branco sem par.As paredes vao perdendo os quadros, os relogios, as fotos obrigadas a celebrar a fama, fortuna e tres quartos e meio de infortunios disputados pelo valor de uma honra vencida. Nao sao mais paredes, aos poucos vao se transformando nas cordas seguras pelos quatro postes em cada corner. As maos, incapazes de distinguir uma pera de um seio amado, vao sentindo o peso das luvas e do talco. Eu ergo a mao esquerda proximo ao rosto, deixo a direita um pouco afastada. Nem espelho nem ninguem, nem narrador, oponente, espectador velho ou crianca deslumbrada com a violencia jogada por cima de dois broncos, nem mesmo eu farejando meu proprio medo, consigo prever de onde parte o murro. A explosao de cada musculo dos quadris que empurra as costas, que empurra os omrbos, que empurra o antebraco, que empurra o braco, que faz doer o punho e mira o vazio do apartamento faz parar um instante no apartamento.Nao era um ringue de boxe, era um palco, nao eram boxeadores, eram atores conformados com um roteiro inacabado, tentando improvisar uma linha que deixasse um mais perto do refletor frio que o outro. Balbucio enquanto a mao se ve com a garrafa ao inves da luva.Mais quatro goles. Um para cada round perdido enquanto ainda acreditava ser possivel sobreviver inventando uma ira em cada punho. As gavetas guardam remedios para hipertensao, diabetes, duas ou tres cartelas clandestinas de algum calmante generico. Elas guardam um lixo mundano e nao guardam recortes de jornal ou medalhas, nao lembram vitorias celebradas por muitos ou mesmo conversas de bar proferidas por estranhos convictos de toda minha historia, meus melhores momentos e meu direto de esquerda, indefensavel. Tenho gavetas pra me manter vivo sem ser lembrando ou celebrado.Sala. Espelho. Pose de golpe vencedor e olhos ardidos de anos a mais vividos. Saio de cena devendo anos pra vida, devendo quatro letras e meia pra uma virgula inteira sem nome, sem lugar na cama ou abracos reconciliadores. Sem prestigio, derrete-se as poucas medalhas pra moldar um dente de ouro, o unico a nao ser carcomido pelos goles baratos xingados do pior palavrao de todos: Tempo. Quando os punhos contam derrotas ao inves de segundos, lembra-se a todo instante do segundo lugar, do primeiro a perder, do unico a nao se perdoar. Entre dois goles e outros pares, fica o silencio, um arranhar de agulha em vinil, em veia sem sangue, em boca sem palavra alguma no meio do frio, do trago barato e do que fica para o pouco que resta.
Mentir dizendo que se abre mao da verdade ainda e uma maneira de preferir algo, mesmo nao se dando conta ou se convencendo do contrario. Existe uma sinceridade gasta nesses gestos e frases sem grande preocupacao com a honestidade. Nao fazem par com nada, nao dao bom dia, muito menos expressam a gratidao infantil e debil de que todos parecem tanto sentir falta. E um amor ligeiro, de intervalo comercial, inventado e pautado pelo crime que encabeca o noticiario: Hoje, as nove e cinquenta da noite aconteceu o estupro da fantasia pelo desejo. Mais noticias no seu jornal local apos a novela das oito as nove e quinze.Essa gente carente me cansa. O jornal tambem, assim que ele comeca me da a sensacao de que ja vi esse episodio, sera que falta muito para a proxima temporada?Das janelas do predio da frente consigo assistir amores fartos de falta de sincronia, sincopes de uma cumplicidade bandida. Um amor de outro alguem, travestido num beijo regurgitado e expulso com uma ardencia um bocado familiar. As primeiras gotas de suor caem por sobre as unhas no sofa atrapalhando a vista bucolica da sala de estar. O verde do musgo das paredes, o pe de maconha num canto, os geranios em coma no outro, o manjericao ressecado pendurado no lustre. E praticamente uma pintura impressionista, a unica coisa faltando e a impressao de alguem.Pra que tanta ironia hoje?...Nada se aninha, descrevo a libido com o batom de alguem no lencol jogado por cima do guarda-corpo na janela. Caio na tentacao de descrever o batom de alguem com o pouco de libido que ainda resta. Acabo descrevendo o lencol com a libido de alguem com o pouco de batom que me resta no canto da boca. A luz do abajur pisca, oscila junto com a corrente eletrica e a constante ameaca dos blackouts de verao, meu corpo se estremesse interpretando isso como um toque de recolher. As roupas despencam do corpo e dao lugar a outros pudores minimos. O ritual inevitavel avanca pelo terrivel segundo ato.Enxaguo os remedios, recentemente prescritos, goela abaixo com resto de agua da maquina de lavar louca. E a deixa para a interminavel sequencia de derrotas minimalistas. Os pes, as palpebras, todos tombam. Minha alma me olha e me julga enquanto estaciona sua cadeira de rodas num canto perto do marco da porta. Ela ri da minha paranoia e me condena ao mundo do indesejavel, das coisas improprias, da mais absoluta tirania que e desejar exatamente aquilo que se merece. Aos Deuses ja devo, em promessas e moeda local, mais de um par de vidas inteiras vividas sem doenca, sem suicidio. Sao inumeras condenacoes a existir do inicio ao fim, mas sempre com a mira de alguem bolinando o cranio, sem perceber ou ser visto. Sem ter um instrumento pra imaginar a hora do disparo. Muito menos abstrair sua existencia. Harmonia, alegria, viva Maria la Santa.Eu transpiro, encharco o carpete, a cama e os azulejos brancos do banheiro. Pro ar entrar... ele tem que sair. E sai como se fosse um pingo de
alegria torpe. A euforia cavalga pelas risadas sem pe nem cabeca mas com um belo corpo. Me escuto num murmurio quase miado, adequando o sorriso a inevitavel derrota da mente desperta se despedindo. So mais um amor rapido. Uma paixao ligeira. Inventada. So mais uma. So por hoje.So por hoje.
Oi, queria te dar boa noite. Acho que ja vou estar dormindo quando tu chegar em casa, me liga se tu puder, ainda vou ficar acordada mais um tempo. Beijo. Te amo. Os livros jogados no chao dao um tom diferente para o sempre arrumado apartamento de Marcela. O vento balanca as chamas de um par de velas acesas por acaso na sala. A luz esverdeada, oriunda da geladeira aberta na cozinha, se junta ao alaranjado das velas. Cocando a nuca, de maneira bastante feminina, Marcela esquece o telefone fora do gancho e fica pensando no marido. Deita no sofa e coloca as pernas pra cima. Fica mordendo a ponta dos dedos e encarando a noite pela janela. Do alto, a lua encara de volta, com um olhar de piedade, seu movimento lento de cruzar o ceu e quase como uma sinfonia de lamento, pelo menos e o que Marcela acha. Na frente de uma orquestra, Michel gesticula e comunica um sermao quase religioso e duro, sem dizer sequer uma so palavra. Uma menina, vestida de verde e empunhando um violino, faz cara de choro, mas, toca as cordas com o arco e morde o labio de forma sutil e indecisa, observando atentamente as instrucoes de Michel, seguindo os movimentos dele com seu rosto. Ela da leves beliscoes nas cordas com o arco. Os sons comecam a se dar as maos, entao, as notas do violino se juntam com as dos outros instrumentos, e quando a garota comeca a esbocar um sorriso e confiar em seus movimentos, o maestro inicia um novo discurso ditatorial silencioso, munido de olhares perversos e tristes. Agarrando cada fio de um silencio praticamente palpavel, Andre solta sua flauta e tenta tocar a mao da violinista, mas, ela recua em um movimento rapido e arisco, sem tirar os olhos do maestro mais a frente. Ele nao insiste, nao sabe se olha para a propria mao, para a flauta ou para o violino. Com uma voz baixa e discreta, ele fala: Escuta, Diana, nao da bola pra ele... Tu sabe que estava perfeita. Diana, passando uma nova camada de breu no arco, parece nao ouvir seu colega e mantem o olhar sob algumas pequenas mechas do cabelo branco de Michel, que, depois de um longo silencio, da algumas instrucoes verbais para os musicos mais a sua frente. Ele faz isso mesclando olhares com ela e com um enorme quadro ao fundo da sala de ensaio. O quadro mostra uma violinista tocando com um homem desfocado ao fundo. Diana sempre evita olhar para aquele quadro, ele a lembra de que, se nao fosse por Michel, ela jamais estaria ali. Que tudo dependia de um amor errado. Um amor vermelho, com manchas de nojo e odio ao longo de si. O ensaio comeca mais uma vez, o suor percorre todo corpo de Diana. Em um bar, Rosa declama um poema sobre amores torridos, sombrios e ebrios. Sobre casais jovens, corpos bem vestidos e bocas se tocando. Sons ecoantes e metaforas florais sobre tudo isso. Ela fala de mundos em tom sepia
e vestigios de uma paixao recheada de soberba e habitante de uma realidade de fabulas adultas. Rosa cora. A boca dela treme e, em uma mesa ao fundo, Catarina se toca por baixo da saia enquanto ouve o sabor preto e branco das palavras de Rosa. O poema termina com uma ode de tres linhas sobre um flautista, languido, carnal e amante. Esta e a deixa para que caiam algumas lagrimas pelo rosto de Catarina. Tambem e a deixa para um novo poema. No conservatorio, o ensaio termina e Andre perde Diana de vista no meio dos outros musicos. Decide esperar por ela na frente de seu carro, oferecer uma carona, quem sabe, falar sobre algo interessante, ganhar o afeto dela aos poucos, mostrar que ele e bonito e legal. Alem de um eximio flautista. Mas nao. Ela nao aparece contrariando o palpite dele , e as pessoas que passam nao parecem interessadas em saber onde ela se encontra. Entre esperar mais e ir embora, o coracao partido opta pela ida ate qualquer outro lugar, distante do Conservatorio Musical. Longe de Diana. Andre sempre achou uisque um otimo anestesico, seja la para o que fosse. O barulho e o frio da noite eram convidativos a isso. O som do motor faz coro com suas frustracoes ordinarias. E bem como a violinista, o local dos ensaios vai ficando para tras conforme o carro desliza pelas ruas. Na primeira sinaleira, Andre pega um anel no porta-luvas e coloca no dedo anelar da mao direita. Um compromisso com intervalos marcados, guardado com desdem no carro vez que outra. Atrapalha para tocar, ele fica dizendo para si mesmo, tentando se convencer sem sucesso. Ele da uma rapida risada olhando para o anel e passa a mao no cabelo. Tenta se concentrar no transito e em descobrir se esta com saudade da namorada. Na sala de ensaios, uma claraboia trata de banhar tudo ali com a luz da lua, la dentro Diana abre os botoes de sua blusa, solta o sutia e arranha a lateral de sua barriga com suas unhas vermelhas e compridas. Ela deita no chao e faz uma cara seria. Michel a puxa para seu colo e beija-lhe o umbigo. Diana tenta beijar o maestro, mas ele vira o rosto e fica esfregando sua barba no pescoco dela, enquanto isso alisa sua coxa com uma de suas maos. A coragem lhe falha ao se deixar gemer, nao consegue acreditar que se sente bem com aquilo. Michel respira fundo e nao fecha os olhos em momento algum. Entre a sujeira e o amor, Diana sorri. No sofa de seu apartamento, ainda deitada, Marcela fica se sentindo velha. Ve as raizes crescidas no cabelo pintado, os seios flacidos caidos no vestido frouxo. Ela levanta e anda de um lado para o outro, nao entende por que se sente ansiosa e angustiada. Se fumasse, seria um otimo momento para fumar. Algo a mantem acordada, e dificil dormir sem Michel do seu lado na cama. Sem ele, o silencio sempre parece maior e mais desconfortavel. Pesado e aspero.
Marcela nao quer deixar outro recado para ele, mas, seus dedos sempre buscam o numero do telefone dele nas teclas do aparelho. Um pingo de razao a faz desligar antes mesmo do primeiro toque. Catarina rabisca o proprio nome em uma carteira de cigarros aberta e vazia. Desenha coracoes e notas musicais sem pauta. Escreve pequenas frases em alemao e frances. Esboca um sorriso enquanto faz isso. No palco, Rosa termina mais um poema e se excita com cada aplauso das pessoas ali presentes. Ela brilha em seu vestido prateado e se embebeda do amor nos olhos das pessoas que ela provoca, com seus poemas, com sua voz doce. Com seus olhares carinhosos. Na mesa do fundo, Catarina fala o nome de Rosa baixinho, sentindo um enorme ciume das pessoas olhando ela. Em uma breve ilusao, Catarina ve Rosa chamar pelo seu nome, lhe faz lembrar de como chama seu gato de estimacao perto das lixeiras, no meio da noite. O frio aumenta. Michel tenta vestir a roupa enquanto Diana se abraca em sua perna. O chao gelado tem o cheiro deles e algumas partituras amassadas. Bastante po e roupas amassadas. Ele beija os labios dela e diz que tem de ir embora e que ela tem uma vida alem daquilo ali, mesmo que ela nao acredite. Preciso ir, e nao, nao me olha como se eu fosse me sentir culpado por voce ou por minha mulher. Muito menos pelo que digo ou faco. Diz ele, seco, sem olhar ela. Enquanto os carros andam, Andre mergulha dentro da propria paranoia, leve e despreocupada. Nao quer ir ate o bar onde esta sua namorada, mas, nenhum outro lhe apetece. Algo lhe diz que nao e um bom momento para ver Rosa. Nao tem coragem de contar que ama outra pessoa, mas, tambem nao tem coragem de se entregar a ela de uma maneira completa, fica dividido e constrangido. Sabe que e um sentimento que nao tem volta e que vai tornando ele cada vez mais vazio. De um lado, um amor nao correspondido, de outro, um amor nao aproveitado. No dedo, o anel alianca de Andre gira impaciente a cada parada do transito. Catarina vai ate o banheiro, para lavar as manchas de tinta da caneta dos bracos, aproveita para jogar agua na cara e, quando tira as maos do rosto, percebe que Rosa esta olhando ela de perto da porta. Como se fosse uma foto, ela fica paralisada. Rosa sorri, passeia ao redor da menina na pia como faria uma gata aristocrata, cheia de pompa. Passa as maos nos cabelos e na franja molhada de Catarina e se apoia na parede enquanto leva a mao ao isqueiro. A outra logo fala. Eu amei teus poemas... Eu. Eu acho que... Eles sao bons sabe? Claro que tu sabe... Rosa da uma leve risada e guarda o isqueiro, fica olhando todas as partes do corpo da linda menina encabulada ali com ela. Arruma a franja atras da orelha e os oculos no topo do nariz. Ela desliza as maos pelos bracos e da alguns
passos bastante lentos. Chega proximo ao ouvido de Catarina e fala enquanto toca a orelha dela com o labio, quase sem querer. Esse teu jeito timido. Essa tua voz parecendo um miado. Gatos, aposto que tu tem gato em casa, nao parece alguem que gosta de cachorros. Que linda essa tua franja de menininha. Cuidado, bonitinha, tem muita gente mal intencionada por aqui. Se eu fosse tu, ficava com os olhos bem abertos... Rosa da um beijo na bochecha de Catarina e sai triunfante do banheiro. A porta se fecha e a bonitinha fica parada, sem saber o que pensar, sentir ou fazer. Do outro lado da porta, Rosa atende uma ligacao de Andre. As fortes dores de cabeca perturbam Marcela. Ela fecha a porta atras de si e desce degrau por degrau a escada, decidida a ir ate a farmacia comprar umas aspirinas. Ela nao gosta de tomar remedios, por isso nunca os tem em casa. Michel tem os dele, sempre toma alguns comprimidos antes de dormir, depois de acordar, antes de comer, depois de sair para o trabalho. Marcela nao conhece nenhum deles, o marido nao conta para o que servem. Austero como so ele sabe ser, vive fazendo caras de poucos amigos quando sua mulher toca no assunto. A farmacia e perto, quase na esquina, o movimento da rua e pouco, por causa da hora ja tardia. Marcela entra e fica procurando a gondola dos analgesicos, ela nao e familiar com a disposicao das coisas ali, raramente tem de ir ate a farmacia, mas, tenta se divertir com isso. Ela fica um pouco vermelha ao ver uma menina comprando alguns pacotes de camisinha, do fundo ouve uma voz masculina. Anda, Rosa, to estacionado em fila dupla... Rosa sorri para Marcela e lhe atira um beijinho enquanto pisca com o olho esquerdo, faz isso desviando de algumas pilhas de produtos e olhando por cima do ombro. Andre a espera na porta e lhe da um beijo bastante carinhoso. Ele olha para Marcela e tem a impressao de ja ter visto ela em algum lugar, mas, nao da muita bola para isso, ja esta ocupado demais em tirar Diana de sua cabeca enquanto Rosa se acolhe em seus bracos. Michel termina de fumar um cigarro dentro do carro, na frente de seu predio. Sabe que Marcela odeia o cheiro da fumaca e da nicotina, mas, melhor isso do que o perfume adocicado de Diana. Certamente Marcela ia estranhar aquele cheiro doce, levemente citrico, mas, essencialmente feminino. Ele teria de dar alguma explicacao furada, apesar de ser um marido infiel, Michel odeia mentiras. Odeia ter de mentir. O cigarro nao precisaria de mentira alguma. Tinha algo de verdadeiro na desculpa que ele preparava. Estava deprimido, resolvi fumar um cigarro. Achei que ia ajudar, mas, estava enganado, ultimamente tenho estado enganado sobre muitas coisas. Ele ia ser evasivo e dizer que tem achado ela fria e distante. Ninguem ia chegar a lugar algum. Iriam dar um beijo rapido, e entao, dentro da cabeca deles, iriam acreditar que tudo esta bem. O vento gela
mais a noite. Um onibus dobra a esquina, Diana sobe e ignora o olhar malicioso do cobrador. Ela detesta pegar o ultimo onibus da noite, detesta deixar a mae dela preocupada esperando, sem saber se a filha esta bem. Ela fica pensando que a mae teria um infarto se soubesse que o motivo dos atrasos e um affair com um homem mais velho e casado. O onibus esta vazio e ela resolve sentar no fundo, na parte mais alta, mais escondida. Diana cola o rosto na janela e fica admirando as luzes, sentindo o cheiro forte de Michel ainda no seu corpo e na sua roupa. Ela manda uma mensagem para ele pelo celular. Te amo, diz a mensagem. Algum tempo depois, ela recebe uma resposta. Algumas vezes por semana eu tambem te amo. Mas nada faz esquecer que eu amo minha mulher tambem. Diana canta uma cancao, enquanto embaca o vidro com sua respiracao curta. O quarto de Andre e bastante escuro, os letreiros eletronicos da cidade iluminam tristemente a cama e algumas roupas jogadas por ali. Rosa veste sua calcinha e beija o peito de Andre, lhe deseja boa noite e se espalha na cama junto dele. O barulho da televisao do vizinho incomoda. Andre fica pensando em Diana, na sua pele fria e palida. Ele fica formando as letras do nome dela com sua boca, sem emitir nenhum som. De alguma forma, gostaria que ela estivesse ali no lugar de Rosa. Andre se levanta, rabisca algo na parede com batom e volta para cama. Levanta, apaga o que escreveu e abraca Rosa. No vizinho, a televisao continua soando alto, algum canal pago de esportes, e comum as pessoas deixarem o aparelho de teve ligado para espantar qualquer sinal de solidao. Ou mesmo ladroes afortunados. Catarina e a ultima a sair do bar. O dono tem de avisar ela de que nao ha mais nada ali, que ate a cerveja acabara cerca de meia hora atras. Com um sorriso simpatico, ela diz que nao tem para onde ir, o dono do bar, um senhor careca, gordo e de bigode, sorri e da as costas enquanto acena com uma das maos. A garota sai, da passos bebados e senta no chao de uma esquina, fica cantarolando uma cancao de amor antiga e ingenua. Ela tenta permanecer acordada, alguns homens passam do outro lado da rua, mas, nao a notam. Catarina nao se importa com isso, fica pensando que teve uma boa noite, alisa a bochecha que Rosa beijou, de uma maneira muito tenra, com as costas da mao. Ela fecha os olhos escorrega ate o chao. Michel se surpreende ao encontrar o apartamento vazio. Fica sentado na cama olhando pela janela. Coca a barba vez que outra e boceja algumas vezes. Estranhamente o sono vai embora. Mesmo cansado, dormir parece uma tarefa complicada. Marcela sobe as escadas, fica mastigando um par de comprimidos e coloca a chave na porta. Entra, bebe agua na cozinha e joga a bolsa no sofa. Ela sorri ao ver Michel acordado na cama e se deita