thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Ha quem diga que o homem e composto de duas forcas indissociaveis, porem opostas, a razao e a emocao. No entanto, pode-se ir alem. Homens maquinas desejantes seria mais apropriado. Atire a primeira pedra quem nunca desejou e se debrucou sobre este desejo na busca pela felicidade. Um filosofo do seculo XIX disse um dia, que o homem entrega sua vida a saciacao de desejos. Tal saciacao esta envolvida em um intrincado ciclo vicioso, no qual a felicidade e sinonima de saciacao. Tal saciacao acontece de maneira tao fugaz, que o saldo de toda a empreitada desejante e o vazio. Homem maquina desejante e a expressao da busca pela felicidade. Vai se apresentar como o esforco continuo do homem em desejar, buscar a satisfacao deste desejo, satisfazer tal desejo, obtendo, portanto, a felicidade e retornar a desejar para que o vazio nao se faca perceptivel. Exatamente uma maquina a produzir desejos em serie. Com isto cabe a reflexao acerca da durabilidade e da qualidade da felicidade. Sera que e tao fugaz? Sera que e possivel obte-la de modo permanente e verdadeiro? Na busca pelas respostas a tais perguntas o homem recorre ao dinheiro, ao sexo, aos jogos, aos vicios, a religiao. Ao fim de tudo o homem percebe que sua felicidade e tao clandestina. Ela consiste no simples fato de desejar. Antes da realizacao do proprio desejo ele ja esta feliz, pois a graca do jogo da vida esta nos meios, na busca pelo que se chama felicidade. Para Ana Paula, minha companheira de absurdos, delirios, desilusoes e confissoes.Duas meninas, a principio tao proximas e ao mesmo tempo tao distantes, se apaixonam tanto quanto qualquer jovem. Repetidas vezes se apaixonaram e repetidas vezes acabaram destrocadas, mas o gosto pela vida e a esperanca de um jovem sao inabalaveis.O tempo passa. E como passa.Duas pessoas se conhecem, em meio a uma multidao desconhecida, e se reconhecem. Duas mulheres, duas almas, dois seres perdidos, dois coracoes partidos [quem sabe] para sempre. Essas duas mulheres, Paula e Julia, encontram uma na outra um porto seguro, sempre ha um porto. Enquanto Julia desistia de tentar ser feliz, Paula insistia na va crenca na felicidade, ainda que efemera, entregando-se a qualquer um que lhe oferecesse carinho, atencao e uma boa aventura. Uma era o extremo da outra: Paula, excessiva, quente, calorosa, carente; Julia, vazia, fria e auto-suficiente sobre este ultimo, pelo menos era o que ela achava, ou queria se fazer acreditar, mas isso ela jamais admitiria. Paula, a cada homem com quem se encontrava, depositava naquele momento todas as fichas de felicidade que havia conseguido entre sonhos e conquistas e nada mais. Por vezes o investimento dava lucro durante alguns dias, ou meses. Afinal, pensava ela, para que amar para sempre se podia amar eterna e intensamente so por aquele instante?Julia, por sua vez, repelia cada homem que tentava se aproximar dela. Nem vou lhe beijar, gastando assim o meu batom, dizia toda vez que um homem tentava tirar-lhe de sua solidao auto-infligida. Medo de se machucar? Nao, ja havia sido machucada tanto quanto podia aguentar.
Era mais uma tentativa desesperada de nao se apegar; alias, tentativa, nao, ela ja nao se apegava mais. Depois de certo individuo num passado nao tao longinquo quanto ela gostaria, amar havia se tornado um verbo inconjugavel, e amor, um substantivo mais que abstrato. Apesar de tudo e todos, as duas se divertiam. Saiam, riam, bebiam, comiam, avaliavam e confabulavam. A vida havia perdido o gosto que teve outrora, mas nao deixava de ter seu brilho. Mais que mulheres de Chico, eram amantes de Caio Fernando Abreu, Vinicius, Drummond e Freud. Partilhavam da amargura de Florbela Espanca, da acidez triste e imediatista de Clarice e compactuavam com as ideologias de abandono e entrega de Cecilia Meireles.Talvez eu so precise de ferias, um porre e um novo amor, pensava Julia. Ora, ferias ela acabara de ter e haviam sido maravilhosas. Um porre seria essencial. So assim ela conseguiria chorar tudo aquilo que, sobria, sequer sonhava em chorar; havia desaprendido, entre tantas outras coisas, a chorar. Esse porre deveria ser solitario, no escuro, no silencio apenas ela e seus proprios demonios. E o novo amor? Ah, o novo amor... Paula encontrava um novo amor todo dia, sem nunca deixar de amar aquele, um dia, partiu seu coracao de todas as formas que se pode imaginar e, no entanto, foi o unico que pode salva-la de si mesma inumeras vezes. Sobretudo, precisavam de um porre conjunto, em um lugar qualquer, em lugar algum, para que encontrassem o tal novo amor. Aquele amor que nao dura mais que uma noite e que, depois de varias garrafas e declaracoes cliches de amor eterno, tinha como unica consequencia a ressaca. Amores serao sempre amaveis era o que pensava Paula. Depois de nao ter mais lagrimas para chorar, restavam interrogacoes. E, mais que isso, restava uma vida toda pela frente. E, se um dia houvesse alguma chance de fazerem as pazes com a felicidade, jurariam emoldura-la e guarda-la num pano de guardar confetes. No mais, estavam indo embora. Homenagem da minha vaca mais querida.
Memorias nao postumas Ha homens que nascem postumos. Eis uma forte afirmacao. Seus principios sao cravados em pedra, quase. Deveras, ha homens que nascem, mas nao para este mundo. Para um proximo talvez. Ha homens que nascem para morrer; outros que morrem durante toda a vida, sem a percepcao disto. A obra literaria machadiana e incrivel. Joaquim Maria Machado de Assis foi um estupendo escritor, critico literario e principalmente analista do contexto social de sua epoca. Eu nao gosto dele. Na verdade, o que acontece e um misto de amor e odio. Um amor como o dedicado a Capitu, a Simao Bacamarte. O odio nao e justificado. O que vira nao e nenhuma especie de plagio, muito mais uma parodia, inspirada na postumidade das memorias do nao tao saudoso Bras Cubas. Quando a morte chegar, que nao seja abrupta. Venha de mansinho, com o badalar de sinos, ou qualquer coisa de carater ressoante, a fim de que se faca percebida. Infelizmente, a morte nao faz escandalo, muito menos avisa quando esta para chegar. O que e desejado e o relato de uma vida toda, com a limitacao de uma nao totalidade. Um relato a fim de que as proximas geracoes tomem consciencia de alguem que viveu, amou, sofreu (nao pouco) e morreu amando e na esperanca do amor eterno. E esperado que seja mais que uma mera sequencia de recordacoes de remotos momentos. Momentos sao fugazes. Sao como o passaro, o inseto voador (se assim preferir) que em segundos voam para longe, mediante quaisquer movimentos. Por mais ternas que sejam as lembrancas, um dia elas sao esquecidas, ou tornam-se mentira, uma vez que passaram para sempre, e sua realidade nao pode mais ser provada. As ideias de um homem, contudo, jamais morrem ou sao apagadas. Embora sua materialidade seja pouco palpavel, sao internalizadas por outros homens, ou por obras. Que as memorias sejam, nao de momentos, mas das ideias que consumiram uma vida. Por uma ideia mundos e fundos podem ser movidos; homens podem ser mortos. A defesa de uma conviccao pode findar amores, amizades, promover a solidao, a incompreensao. Nenhuma especie de traicao e justificavel, muito menos louvavel. Todavia a traicao perante a propria consciencia, as proprias conviccoes e um crime inafiancavel, um pecado mortal. As conviccoes estao para alem das certezas. Nao sao inatas. Sao construidas com tempo, suor e sangue. Ha individuos que morrem, sem jamais possuirem a conviccao de coisa alguma. Estas devem ser perduradas e transmitidas em um futuro. Certamente, havera sujeitos que farao alarde e se sentirao injusticados com determinadas conviccoes. Mas o que havera de ser feito? Ninguem, nenhum ilustre pensador jamais afirmou que conviccoes sao, necessariamente, verdades. Verdades, todavia, podem ser construidas por conviccoes. Para esta teoria ha pensador que justifique. Ainda mais quando se concebe que as verdades sao relativas, questoes de referencial. Ha individuos que consomem toda a vida na incessante busca pela execucao do bem. Uma tarefa de tamanha e singular honraria. O decepcionante reside na percepcao das motivacoes mais intrinsecas de tal execucao. Nao se executa o bem de maneira
desinteressada, simplesmente pelo bem comum. Ha interesses diversos em jogo, como a conquista da salvacao mediante a caridade, ao amor ao proximo, que deveria ser algo gratuito e natural. Nao obstante, o pior ainda esta por ser desvendado. Pode, inclusive, ser encarado como nefasto. O bem e executado com o intuito de impor a supremacia do poder proprio sobre o outro. Sua continuidade e a manutencao do vinculo de dependencia gerado desta imposicao, fortalecendo o outro, fazendo com que este acredite que foi o poder alheio que promoveu seu fortalecimento. Isso soa tao desprezivelmente. Infelizmente, uma reflexao apurada pode demonstrar que isso e fato. Outra coisa obvia e nao declarada e a possessividade intrinseca ao amor. Isto esta alem de qualquer analise filosofica. Com o decorrer do tempo, e principalmente com o fim de uma relacao amorosa e perceptivel que o fator promotor do amor era a posse. O amor so possui sentido, so e substancializado com a posse do ser amado. Fora isso, e um amor platonico, etereo. No entanto, o mais dilacerante ainda esta por vir. A beleza do amor reside, justamente, no proprio ato de amar, muito mais que no ente amado. O sujeito ama mais seu amor pelo ser amado, do que este propriamente dito. Pode parecer sem sentido ou surreal, mas basta considerar que a maior parte do sentimento amor advem de uma imagem idealizada da pessoa amada, e nao da imagem real desta. Nenhuma destas conviccoes foram construidas sem o componente dor. Esta foi a unica constante em meio a imensas confusoes e reviravoltas. O entendimento, muitas vezes, era quase instantaneo de tao obvio. Contudo, a aceitacao era mais dificil, durissima. Era, e ainda e, para qualquer individuo, complicadissimo aceitar algo que rompe com o que, entao, era aceito como verdade absoluta. Com a aceitacao nasce, deveras, a ciencia da inexistencia de verdades absolutas. A morte das verdades absolutas, para alguns causa tambem a morte de Deus pelas maos destes. Todavia, Deus nao precisa morrer, uma vez que o que ele pede e, apenas, a sua fe. Ha quem se retorca ao ouvir esta sentenca. Todavia, a fe e nada mais que acreditar, e a conviccao de que tal coisa existe, uma vez que nao existem provas materiais para comprovar sua nao existencia, bem como sua existencia. Acreditar em Deus e questao de fe, ja nas historias da carochinha que as Igrejas contam, e burrice. O que faz das Igrejas mediocres e o fato de reles homens desejarem a sobrenaturalidade, e quem sabe se igualar a Deus, mas isto eles nunca admitiriam. Com a leitura deste relato ha os que pensarao que esse Bras Cubas parodiado e um sujeito taciturno, casmurro ou infeliz. Pode ser que estejam certos. No entanto, estao sendo superficiais. Uma criatura que reflete demais o que acontece ao seu redor, e que, inumeras vezes, sucumbe aos seus pensamentos e devaneios, jamais seria, necessariamente infeliz. A felicidade e filha, irma gemea do desejo. Embora conviccoes deste taciturno, possam ate se configurarem como pessimistas, descaradas ou deprimentes, nao impedem que ele seja um homem-maquina-desejante.
Esse Bras Cubas dignificado nao e um homem postumo, nunca o sera. Podem inferir sobre ele quaisquer juizos de valor, com excecao de afirmar que morreu por toda vida e que nao a viveu de modo intenso e desesperado. Caso dissessem, desmentiriam Camilo Castelo Branco ao dizer que ele amou, perdeu-se e morreu amando..
O tempo ja se fazia tempo antes mesmo de eu existir. Sempre foi soberano e altivo. Depois de tanto tempo, e que percebo isso. Nao ha como modificar. O que passou ja se foi. O que vira dira.Muitas vezes o cansaco abate uma alma vivida. Muito mais o tedio e a rotina, do que o cansaco. O novo quase passa despercebido, mediante a imensidao do mar da saudade. Saudade de outrora, dos tempos aureos, dos anos cheios. Saudade de um amanha, que ainda nem se fez presente, mas carrega consigo a esperanca da superacao dos anos vazios.Fuga da realidade. Esta e a expressao. Devo sofrer de uma sindrome, talvez uma sincope romantica, maniaco-depressiva estilo Alvarez de Azevedo. Ninguem percebe isso, apenas eu, e quem sabe as corujas tambem. O motorista segue seu caminho, enquanto meu coracao vai molemente dentro do taxi, entorpecido pelos pensamentos.Nao me considero uma pessoa fracassada. Pelo contrario, sou vitoriosa ate demais. A questao esta nesta inquietacao, que parece existir apenas em mim. Devo estar absolutamente enganada. Isso e demasiado humano. Schopenhauer ja dizia, e o jugo do homem. Desejo demais. Desejo a todo tempo, sem ter tempo de satisfazer meus desejos.Poderiam, simplesmente, me dizer que a falta de tempo para a realizacao dos desejos e algo comum. Ate poderia concordar, mas nao consigo ser tao simplista. Nasci na epoca errada. Sou ultrarromantica. As emocoes me consomem, para depois eu questiona-las mergulhada em um mar de saudade.Quando era crianca, e ate quando nao, possuia medo do escuro. A escuridao sempre me fascinou. O fascinante tambem provoca o medo. Seu poder de descortinar a hipocrisia, que a luz do dia encobre, e fascinante. Por isso, quando chego a casa observo tudo no escuro, ainda mais quando a luz da lua inunda o ambiente. A lua brilhava nos talheres engordurados da cozinha. Pode parecer estranho, mas me vi naqueles talheres. Mesmo maculada pelas intemperies do tempo, ainda tenho a capacidade de brilhar.O telefone, com a musica predileta, livra-me de meus devaneios ultrarromanticos. Uma especie de mau pressagio encosta-se. Esta e uma sensacao conhecida. Ha tempos, quando o taxi partia com o amor, para jamais retornar, essa sensacao se fez presente. Fico ouvindo a musica avaliando se devo ou nao atender ao telefone. Ao atender, uma voz dantes amada pronuncia as palavras derradeiras: e o fim.E o fim. Estas tres palavras, ha meses, haviam sido pronunciadas. Nao me recordo quem as pronunciou, mas era definitivamente o fim. Talvez nem tenham sido ditas com palavras. E bem provavel que tenham sido acoes, ate intencoes. Entretanto, o fim dito pela voz ao telefone soava de maneira bem distinta.Infinitos sao os segundos desde que ouco a pronuncia dessas palavras, ate o momento que me atrevo a perguntar a que se refere este fim. Durante esses infindaveis segundos transcorre uma efusao de imagens mentais, especulando se e plausivel ir ao encontro da voz. Antes de obter a resposta a chamada cai. Bem, nao queria me desesperar, mas ja estava na hora.Uma vez li um livro, cuja historia era a de um astro do rock em decadencia,
que comprava um paleto e ganhava um fantasma. O homem nao precisa de mais um fantasma, visto que durante toda vida cultiva inumeros fantasmas. O dono da voz ao telefone, apesar de ter ido embora da minha vida, deixou-me seu fantasma. Durante muitas noites aparecia na mansao das minhas lembrancas. No entanto, o pior residia na presenca de seu perfume. O mais dilacerante e o perfume que permanece apos o ser amado ter partido.Amores serao sempre amaveis.... O amor nunca se finda de verdade. Tentamos mata-lo com o tempo, contudo, ele permanece guardado em algum lugar de nosso obscuro cortex cerebral. Provavelmente, foi isso que me levou ate a casa do dono da voz ao telefone, na busca pelo significado do fim. Enquanto subo as escadas percebo que meus pes pisam em algo molhado. Sutil, fluia o sangue pela escada. Pronto! Ele se matou, ou matou alguem.Ha certas coisas na vida que nunca se modificam. Outrora, foram tantas as vezes que salvei a vida dele de seu pior inimigo: ele mesmo. Posso acusa-lo de diversas coisas. No entanto, ele tambem me salvou de mim incontaveis vezes, e isso e inegavel. Eu temia que, agora, tivesse chegado tarde demais.Sempre gostei muito de filmes e series de investigacao. Todavia, nao teria coragem de sair investigando por ai. Teria medo de encontrar o que tento esconder, tento nao aceitar. Nesta hesitacao chego ao apice da escada e vejo o corpo estendido.Nunca fui a um enterro. Isso nao significa medo da morte, nem de cemiterios, ja que fui a varias exumacoes. E a preferencia de resguardar a lembranca de quando o sopro da vida habitava aquele corpo. Quanto aos ossos, sao apenas ossos.Sem pensar, imediatamente, ligo para o SAMU. Servico nao muito rapido, mas o tempo parece voar. Nao sei dizer quanto tempo fiquei estatica, observando o imenso corte na zona occiptal da cabeca o sangue que continuava fluindo. Queria tocar. Verificar se havia, ainda, vida naquele corpo que jazia na escada, mas estava estatica.Sera que passava um filme pela mente dele, enquanto estava naquele estado de inconsciencia? Na minha certamente passava. Era impossivel represar as lagrimas. Estas ja possuiam vontade propria. Todos os momentos lindos, e ate mesmo os dolorosos iam e vinham. Como a vida e banal. Tao rapida e facilmente usurpada. Ha minutos ouvia aquela voz, que podera ser calada para sempre.O mundo esta sofrendo uma crise de amor. Filhos matam pais. Pais violentam filhos. Loucos matam sem a menor consciencia, que acabaram com uma vida. Pode parecer redundancia, mas quando se morre, morre-se para toda a vida. Nao ha mais aspiracoes, desejos, sentimentos. Simplesmente acaba. A morte vai chegar de forma ou outra, mas parece que certas pessoas nao amam a vida. E a unica maneira de explicar como alguns individuos matam sem o menor pudor.Ouco alguem me chamar. Nao chamam meu nome, mas sei que me chamam. Olho para as pessoas que estao dentro da ambulancia, e todas estao caladas. Os paramedicos avaliam o corpo do dono da voz, e este agora perdendo a voz para a eternidade. E crendice popular
dizer que e a morte que chama, quando seu nome e chamado e nao se identifica ninguem lhe chamando.Sinto-me balancada por algo, que nao e o balanco da ambulancia que segue em direcao ao hospital. E como se uma mao invisivel me balancasse. O balanco se faz mais intenso. Parece que tudo esta rodando.Sobressaltada, desperto com o motorista do taxi me balancando, quase gritando, pois devia achar que estava desmaiada. Enquanto isso meu telefone toca com a musica favorita, e atordoada pago ao taxista a corrida. Desco do taxi correndo para nao me molhar, atendendo ao telefone, suspirando aliviada por nao ser deveras o fim.
Ha sujeitos que passam pelo palco da vida como uma brisa fria, que estremece a espinha mas e, rapidamente, esquecida com o calor do aconchego de quem se ama.Ha ainda outros tantos sujeitos que passam como um furacao, nao em termos de destruicao, mas em termos de intensidade e abrasao. Uma amizade pode ser um furacao ou uma brisa fria. Pode tambem ser um ferro em brasa, do tipo dos que marcam o gado para toda vida, ou um ferro de passar que promove leve queimadura. O acaso nao e muito crivel, mas sao inegaveis as sublimes e sutis transformacoes que ele promove. A brisa fria pode se tornar um furacao com as propicias condicoes atmosfericas. Uma queimadura a ferro de passar, se bem feita, pode deixar marcas por toda a vida. Mas o que seria por toda a vida? A vida e efemera como um suspiro e longa como uma interminavel caibra. A eternidade pode ser um instante. A brisa fria ou o furacao podem passar, mas dificilmente a sensacao que eles causaram sera completamente esquecida. O carinho, o abraco, as palavras de afeto e apoio, os mais belos e tambem os mais tristes olhares de um amigo sobrevivem nos lugares em que muitas coisas como dinheiro, poder e vaidade nao sobrevivem. Pode ser que os amigos se separem. Nada mais natural. Faz parte do curso normal da vida. Os individuos na busca por si proprios deixam familia e amigos, que dificilmente serao esquecidos, mesmo sem a constancia da presenca. E ate cliche dizer que no futuro os filhos destes individuos olharao para o bau de recordacoes de seus pais, e verao as lembrancas daquele bando de sujeitos loucos. Aqueles sujeitos loucos eram, e porque nao ainda sao, os maiores amigos que um individuo pode ter. Estes sujeitos loucos gozando de sua liberdade foram fundamentais para o individuo de hoje. Persuasao e a ultima obra escrita pela autora inglesa Jane Austen, datado de 1818, publicado apos a morte de Jane.As historias de Jane Austen seguem uma mesma estrutura, no qual se destacam o carater romantico da descricao das personagens; a descricao de paisagens, principalmente, do interior da Inglaterra; e a austera, porem delicada critica aos costumes, e principalmente, os preconceitos da sociedade inglesa do inicio do seculo XIX.A principio nao compreendi bem porque o titulo era Persuasao. Todavia ao desenrolar da historia, o que demora um pouco, ja que Jane alem de prolixa e minimalista em suas descricoes, percebe-se que o cerne da obra reside sobre o poder de persuasao que certas pessoas exercem na vida alheia. E a historia de Anne Elliot, a filha rejeitada de um falido barao, que, quando jovem, foi desposada por um rapaz, Frederick Wentworth, recem ingressado na Marinha britanica. Devido a condicao de sua familia que beirava a falencia, seu pai, sua irma mais velha e Lady Russell, fiel amiga da familia, persuadem-na a rejeitar o pedido de casamento de Wentworth. Este nao recebeu uma devida justificativa a cerca do termino do noivado, partindo e se entregando ao trabalho, a fim de esquecer a amada.
Passados oito anos, Anne envelhecendo e rejeitando outros pretendentes, ha o reencontro dela e de Wentworth, que a priori se apresenta frio e distante, o que promove efusoes de confusoes na mente de Anne, sem esta estravaza-las, entregando-se as convencoes sociais e em se mostrar agradavel e util.Apos idas e vindas Anne e Wentworth se encontram frente a frente, e este menciona que tentou ao maximo esquece-la, mas que foi impossivel.E os dois se entregam ao amor.Jane critica ferozmente com a historia de Anne e Wentworth, o poder de influencia da familia sobre um jovem, no seculo XIX,impedindo-o de ser feliz. Ha tambem a critica, principalmente sob a figura do pai de Anne e de sua irma mais velha Elizabeth, ao desprezo dos nobres, mesmo que falidos, as pessoas mais simples, valorizando sempre as mais ricas e de maior influencia social.