thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
penso no tedio do poinconneur de Gainsbourg, que passava seu tempo furando os bilhetes dos passageiros em uma estacao terminal do metro parisiense. Outra das minhas obviedades: pensar no metro d'apres Cortazar in "El perseguidor": "viajar no metro e como estar metido em um relogio."Id est: ontem, numa tarde abafada de Corpus Christi, entramos na estacao Saens Pena. Entramos pelo outro lado "outro" em relacao ao lado em que eu sempre entrei , o que causou uma pane na minha bussola biologica que eu so devo ter resolvido la pela Cinelandia. Saimos no Largo do Machado alguns minutos mais tarde, a alguns quilometros de distancia, sob o mesmo calor sufocante (mas ja sem a tal confusao mental). Por alguns momentos, deixamos de existir nessa realidade em que nascemos, comemos, somos educados e trabalhamos para existirmos aos saltos, entre uma estacao e outra: as pessoas que entram e saem do vagao mudam o ambiente, viram a pagina daquela realidade saltada, inauguram um novo capitulo de pensamentos, coisas assim.No que pensava aquele homem que trabalhava numa tarde de feriado? O poinconneur des Lilas, o pintor de parede da Lapa and o pedreiro da nossa obra, todos trabalhando numa tarde de feriado.E no que pensava o homem que olhava o pintor desde o alto do predio?
Proxima estacao: Largo do Machado. Estacao de integracao para Laranjeiras, Cosme Velho e Cristo Redentor. Apos dois anos, essa frase deixara de significar que ainda faltam alguns longos minutos ate eu poder dizer home sour home. Quer dizer, apos dois anos ganhando mofo em ponto de onibus e jogando dinheiro de aluguel descarga abaixo, vou dar adeus a Laranjeiras. Adeus, Laranjeiras... ou hasta luego? J'sais pas. Nas nossas andancas de sabado, a Leticia dizia que gostava de tal ou tal predio; eu embarcava dizendo que a gente moraria aqui ou ali. Predios do Cosme Velho: bonitos, embora eu nunca tenha visto nenhuma alma viva entrar nem sair deles.Vou sentir falta do bolinho de bacalhau da feira e das criancas comediantes da creche. Nao vou sentir falta da gentinha do predio ao lado nem da chuva atravessando a esquadria, pingando pelo peitoril e estufando o piso. Nao vou sentir falta de deixar rios de dinheiro na lavanderia e na conta da proprietaria deste apartamento. Eu queria muito mandar a Berenice tomar no cu. Eu so queria que ela soubesse o quanto eu penei para lidar com os problemas desse apartamento. Mil e duzentas dilmas: se foder, cara.No meu segundo sabado em Laranjeiras, eu disse para minha amiga Luciana que havia vindo para ca para "escrever tese". A verdade e que eu produzi muito pouco nesses dois anos. Pouco, mas o suficiente para entender que fazer doutorado (corolarios: burocracia, incompetencia alheia e desmandos num ambiente que deveria suar espirito libertario) e so para quem tem estomago. O pai, o mae, que criacao foi essa que voces me deram e que me fez cultivar tantas ilusoes?Esse desaforo cotidiano que chamamos de vida.Ja faz tres meses que desativei minha conta no Facebook. Tirando meus amigos de verdade, aqueles para quem eu puxo cadeira no boteco, nego estava muito chato. Nego estava falando demais. Histrionismo demais, Spice Girls demais, instagramizacao demais, iShit demais. Trabalhando 60% do tempo em casa, eu padecia do mal de ver qualquer intervalo de dez minutos se transformar em uma ou duas horas jogadas fora naquela droga. Eu perdia um baita tempo me irritando com o ser humano. Embora esse processo de desintoxicacao virtual esteja sendo menos produtivo do que o esperado bem menos, alias, o fato e que eu voltei a sentir saudades dos meus amigos, desses para quem eu puxo cadeira.Acontece que, agora, a vida pulsante nao esta mais nesses arredores. Eu vou correndo buscar a gloria com minha Leticia, minha alegria.Proxima estacao: Afonso Pena. Hoje fui ao dentista. Apos preencher a ficha, responder ao questionario sobre minha saude e ouvir da secretaria uma das frases mais bonitas dos ultimos tempos ("sua anamnese so apontou quatro coisas"), fui exercer uma das minhas atividades preferidas: ler revistas de semanas passadas na recepcao de consultorios.Peguei a edicao da revista Epoca de 27/12 e tomei conhecimento de um livreto de trinta paginas que tem feito sucesso na Franca. Depois de uma leve comparacao do autor Stephane Hessel com aquele senhor que, como cantavamos na Cinelandia na chuvosa tarde de 1 de outubro, e socialista
/ e coerente / Plinio Sampaio presidente, a colunista listou alguns motivos pelos quais deveriamos nos indignar no Brasil atual. Concordei com varios pontos e ate me espantei com a boa-vontade da moca com as propostas de um socialista de noventa e tres anos. Talvez o fato de ele ser frances alivie a responsabilidade dela.Claro, o titulo do livreto de Stephane Hessel e Indignez-vous ("Indigne-se") -- nao custa nadica de nada lembrar que a silaba tonica de indigne-se e -dig-, nao o inexistente -gui-. Pois agora ja nao me lembro se foi Hessel ou a autora do texto que retomou Albert Camus; de qualquer forma, nao achei essa lembranca nada "indiguina". Mas nao e exatamente disso que quero falar.Na noite deste ultimo domingo vi o trailer de uma adaptacao de Chapeuzinho Vermelho para o genero "terror capitalista". O filme Red Riding Hood vai estrear nos Estados Roidos daqui a algumas semanas, e em breve se espalhara pelo mundo propagandeado como uma obra-prima do cinema de entretenimento -- meio vampirinhos-adolescentes-caucasianos style, sabe? Na minha inocencia, eu pensava que ninguem no mundo seria capaz de erotizar ainda mais a protagonista da historia depois daquela interpretacao cansativa da defloracao da pobre garotinha que sai de casa vestida de menarca. Acontece que o staff do filme parece estar disposto a fazer isso, e agora tenho tido muitas vontades de cuspir na cara de todos os sujeitos cujos nomes aparecerem nos creditos finais de Red Riding Hood.Estou pensando em agendar uma conversa seria com o sujeito responsavel por criar o titulo em portugues para essa desgraca. Tao grande quanto minha raiva e o risco de vermos nas filas dos shoppings dezenas e dezenas de criancas prontas para devorar suas pipocas e guloseimas enquanto uma pubere branquela e sem-sal se deixa deitar num monte de feno. Bueno, fui dormir achando que teria que engolir so essa.Pois agora ha pouco ouvi uma versao de Mon oncle Celestin cantada por criancas e para criancas.Esta cancao, composta pelo Boris Vian e eternizada na voz da minha musa Magali Noel, entraria com facilidade numa lista de musicas safadas para coracoes romanticos (sim, roubei o subtitulo do disco da Silvia Machete). A letra narra a historia de uma mocinha que se lembra das suas estripulias de infancia: ela apertava as buzinas da loja de seu tio Celestin, acompanhava o encaixe das ferraduras dos cavalos da vizinhanca e ia a quermesse para atirar nos patinhos de papelao e andar no trem-fantasma e no carrossel (aqui Magali canta um dos versos mais bonitos do mundo enquanto desce a escala: "et les maneges qui tournent, tournent, tournent tant").Eis que irrompe a ultima estrofe -- nao mais no preterito imperfeito, mas no presente. Agora, ela atira uma pedrinha na janela do seu Pierrot e se embrenha com ele no meio do mato. Magali canta os versos abaixo com voz de Lolita (traducao minha, com o devido tom de pureza):La, i' m'embrasse - oh, que c'est bon!Et i' m'enlace - ah, pas si fort!I' me delasse, i' me concasse, i' me fricasseAh, pas comme ca!J'suis sa becasse -
enleve ta main!Et le temps passe - oh, grand sournois!C'est mon Pierrot, j'suis sa SuzonC'est ca qu'est bon... oh...Ali ele me beija - oh, como e bom!E ele me enlaca - ah, nao tao forte!Ele me relaxa, ele me esmaga, ele me esquentaAh, assim nao!Eu sou sua pombinha - tire a mao dai!E o tempo passa - ah, mas que safado!Ele e meu Pierrot, eu sou sua SuzonIsso e muito bom... oh...A letra termina com uma parte falada, num tom de brincadeira delicioso. A mocinha diz que tudo aquilo "e muito bom" e, como quem experimenta um cigarro, tosse e engasga. Numa prova de safadeza valendo 100 pontos, Magali Noel tiraria 102.Acontece que durante a adaptacao da letra de Vian para o publico infantil, algum espertinho cortou a ultima estrofe. Digamos que, aos ouvidos de uma crianca, o verso "I' me delasse, i' me concasse, i' me fricasse" nao soaria exatamente como se fosse cantado por um tomate sendo fatiado e cozinhado por um chef de maos delicadas...Ate ai tudo bem, prezemos pelos nossos filhos. Mas agora e uma cancao sobre uma crianca que gostava (apenas) de brincar com os amiguinhos do bairro. Alem disso, nao da mais pra saber que se trata de uma menina, e as vozes da criancada contribuem para o clima angelical. Confesso que senti uma raiva incontrolavel ao ouvir a destruicao do verso "Le commis chantait... Santa Lucia!"). E o mais curioso e que aquele preterito imperfeito perdeu toda (TODA!) a sua graca. Perde a malicia, perde a lingua... tudo se perde na ma ideia de Bolling.BLIM-BLOM!!!Lembrei-me da Terezinha do Chico Buarque!Bolling e a turma de Red Hiding Hood deveriam ter licoes com ele.Pois agora vem o problema: de um lado, a adaptacao de Chapeuzinho Vermelho para o genero "terror capitalista" e fruto de um processo de esvaziamento linguistico, reconstrucao da narrativa e supererotizacao -- tudo isso autorizado pela leitura psicanalitica e bancado pela industria do espetaculo visual. Por outro lado, a adaptacao de Mon oncle Celestin para o publico infantil tem a sua malicia reduzida a migalhas ("reduire en miettes" e minha expressao francesa preferida) via esvaziamento linguistico, tolhimento narrativo e clientelismo barato para pais desavisados (a cancao de Vian continua ai!).Em comum, duas atitudes irresponsaveis e violentas: de um lado, o verdadeiro estupro da Chapeuzinho Vermelho, praticado em favor de uma necessidade de excitar o publico que beira a humilhacao de tao rasa, epidermica e vendida. De outro, uma violencia contra a letra primorosa de Vian, contra uma aula de interpretacao por Magali Noel, que acerta em todas as notas e todos os floreios, e contra o par lingua/linguagem.Nessa mesma onda, juro que um dia vou me ocupar do caso dos Mamonas Assassinas: o que os autorizava a afirmar, em rede nacional, que a Maria voltou pra casa toda arregacada e nao podia nem sentar e que uma teta dela um negao arrancou e a outra que sobrou esta doendo? Tudo me leva a acreditar que e o mesmo motivo que leva a censurar a MC Katia quando ela afirma que da o cu de
cabeca para baixo.Tudo isso em nome do lucro facil.______________ Em tempo: na mesma edicao da revista Epoca, tem um texto do Joel Rufino com o qual concordei apesar de estar meio mal-escrito. E as quatro coisas que minha anamnese apontou foram caso de diabetes na familia, dores nas articulacoes, alergia a poeira e nervosismo.
Ha quatro meses, por causa da mudanca de Juiz de Fora, comecei a encaixotar a minha biblioteca. Mas nao e exatamente dela que vou falar; deixo isso para outro momento, talvez quando tropecar de novo naquele texto tao legalzinho do Walter Benjamin que se chama - veja so como sou criativo - "Desempacotando minha biblioteca". Hoje preciso falar da minha xeroxteca, aquele monte de papel que muitas vezes ignora a legalidade e faz longa companhia a tantos estudantes universitarios.Ainda me pergunto onde e que eu meti a cabeca quando inventei de organizar minha xeroxteca em pastas de papel. Elas rasgam com facilidade, ainda mais quando sao compradas em quantidade insuficiente: a culpa sempre e dos calculos mal feitos, pois em termos de tralha a gente sempre tem mais do que imagina ter. Digo isso com alguma propriedade, pois desde que me entendo como gente convivo com um grande acumulo de coisas de utilidade duvidosa - isso quando as coisas nao sao realmente inuteis. E ja que comecei falando da minha mudanca, nao custa nada lembrar que naquele processo de empacotamento, polui o vasto mundo com quatro sacos de lixo, cheios de entulho.Tenho a impressao de que, sob condicoes normais (aquelas em que o dono da tralha e um sujeito minimamente comprometido com sua formacao intelectual), a xeroxteca nasce como um deposito menor de saber. Os livros conseguem conservar bastante do seu ar de limpeza, sem contar o carnaval das suas lombadas coloridas; ja os textos xerocados, depois de manuseados pelo calor da sapiencia (nao se esqueca de que falamos de estudantes responsaveis) ficam encardidos, amassados, completamente rendidos pela pressa das anotacoes. Em sua informalidade monocromatica, o texto xerocado raramente e protegido pelo fetiche.Minha ultima experiencia com um texto xerocado me mostrou uma coisa bastante engracadinha. Em um texto de mais cem paginas (ou cinquenta e tantas folhas), encontrei intervalos de cinco, seis, ate dez paginas sem um grifozinho sequer. De repente, com um simpes virar de folha, aparecia uma selva de rabiscos, coisas que eu nao conseguia mais entender, interrogacoes, exclamacoes, criticas sem nenhum fundamento ao Jacques Derrida, links para outros textos que eu digeria na mesma epoca. Depois de passar or olhos pela terceira vez no Mal de Arquivo, tres anos depois da primeira, consegui perceber com muito menos dificuldade o que a tradutora fez com o texto. Nao por causa da familiaridade com o proprio texto, muito menos por causa de um grau menor de antipatia com o Derrida, mas justamente pelas minhas anotacoes, muitas das quais acabei tachando. Nessa falta de pudor ao rabiscar o xerox, a maturidade da leitura foi realmente visivel.O texto xerocado tem essa preciosa vantagem em relacao ao livro. Rabiscar livros e algo que muitos, eu inclusive, fazemos com cuidado. Quase precisamos vestir luvas cirurgicas para grifar um livro, mesmo quando o rabisco e fruto daquele "calor da sapiencia" de que falavamos. Ha sempre uma pausa entre ler, num livro, um trecho como "Articular historicamente o passado nao significa conhece-lo 'como ele de fato foi'. Significa apropriar-se de uma reminiscencia, tal como ela relampeja no
momento de um perigo" e contornar, na margem estreita, um ponto de exclamacao. E preenche-lo. E torna-lo uma marca. Verbo to carve, em ingles. Essa pausa sempre dura uma eternidade, ja que a tinta - ou o grafite, para os que preferimos escrever a lapis - toma folego para marcar a sua propria eternidade.Nestes quatro meses, tres dos quais pretensamente dedicados ao repouso intelectual depois de uma pesquisa de mestrado extremamente desgastante, fui desempacotando minha xeroxteca sem nenhuma responsabilidade. Tanto e que apenas na semana passada me dei conta de que nao havia aberto os tres pacotes que eu considerava como "os mais importantes". Ja a biblioteca... desde o Natal ela esta confortavelmente acondicionada na estante que troquei com a minha irma, onde ha espaco ate para livros que nao tem muita participacao na minha vida, como uma biografia de Indira Gandhi, O frances sem mestre ou Introducao aos estudos culturais.Metade da xeroxteca, que foi devidamente dividida segundo este mesmo criterio de utilidade, frequenta as horriveis pastas de plastico amarelo-ovo que todo aluno de Humanas da UFJF conhece como a sola de seu pe - e que nao rasgam tao facilmente. A outra metade ainda repousa nas cretinas pastas de papel, ignoradas num quarto da casa da frente - apresso-me a avisar que a casa da frente e um espaco do terreno que os Reis de Faria cultivaram para guardar tudo que precisa sair do alcance dos olhos. Se algo nao pode nem deve entulhar a sala e os quartos, ele e entulhado em algum lugar da casa da frente. E quase um gueto.A medida que ia abrindo os pacotes da mudanca e separando a papelada, revi e relembrei os desenhos que eu fazia quando as aulas ficavam improdutivas, ou quando eu dava uma desligada em casa. Nao que eu desenhe bem, mas minha mao esquerda tambem tinha os seus momentos de competencia. Alguns desenhos sao ate bastante originais, como o intitulado L'homme frappe a la porte, que mostra uma figura humana com o punho levemente erguido, batendo na parede de um corredor comprido. Outro desenho, e esse e um dos mais legais, mostra um homem franzino, fumando com um pe encostado na parede e com um olhar meio desconfiado, por baixo da aba do chapeu. Com uma voz grave, ele diz uma frase que andava muito em voga nas nossas aulas de frances: bouge de la...Enquanto alguem rabisca ao leu as margens de um texto xerocado, o texto vira um detalhe ignorado. Desenhar nas margens de um livro? Ato de coragem para poucos. Ao ser ressaltado o espaco em branco em volta daquilo que seria a razao de ser da fotocopia, e o proprio texto xerocado, visto enquanto coisa organica, quem guarda em si um espaco de liberdade que e, afinal, um espaco de resistencia - nao nos esquecamos de que "Toda cancao de liberdade vem do carcere".Juntando todos esses paragrafos, nao posso deixar de lembrar um dos meus trechos favoritos, de um dos livros que mais me aticaram a consciencia - Muertos Incomodos, do Subcomandante Marcos e de Ignacio Taibo
II, que li na ma traducao brasileira - e que cito no original:Onde quiera anduve y onde quiera encontre gente como nosotros los zapatistas, que sea gente que esta jodida, que sea gente que es luchona, que sea gente que no se deja.
Uma das coisas que mais me alegra e ouvir as historias de infancia da Leticia. Muitas delas nasceram de sua timidez cronica, o que sempre me faz transbordar de ternura e chama-la de coisas como "minha bichinho do mato". Quando dermos cria, temo que venha a nascer uma mistura de gente com tatu bola. Assim como a Leticinha, nunca gostei de ser o centro das atencoes. Ao final da defesa de minha dissertacao, por exemplo, onde passei longas duas horas e meia na condicao de reu, tratei de evitar a protocolar confraternizacao com a banca e fugi para um canto onde eu pudesse ligar para minha mae. Como foi no meio daquela epoca escrota de pai na UTI, malas a serem feitas e coisa e tal, ninguem poderia reprovar tal escolha.Daqui a alguns meses estarei de novo na situacao de ser julgado pelo trabalho que venho desenvolvendo ao longo das semanas que passo na biblioteca. As vezes, saio de la com tres paginas de material bruto, um negrume feito pela mao esquerda que vem borrando o papel de grafite, uma porqueira cheia de setas que normalmente demoro para entender na hora de passar a limpo. Outras vezes, saio de la com meia pagina devidamente lapidada. Tambem ja houve dia em que eu nao aguentei ficar la mais que uma hora.Atualmente, o CCBB esta abrigando a exposicao da artista japonesa Yayoi Kusama. Ate agora, nao consegui ver mais do que as bolas inflaveis que estao no patio interno. Quando eu desco para tomar um mate, fico vendo a interacao das pessoas com essas bolas. Como e proibido encostar, as pessoas fazem poses como se estivessem chutando, empurrando ou dando manchetes nas bolas. A foto, claro, vai para o Facebook ou para o Instagram.Quando vejo essa cena, penso que talvez nao seja preciso ir muito longe para encomendar uma bola inflavel daquelas. Quero ver a exposicao da Kusama para ver se perco a implicancia. Tenho implicancia com artistas japoneses por causa da Yoko Ono. Tenho implicancia generalizada com o Japao por causa de animes e mangas e tudo que esse universo possibilita em termos de comportamento e habitos de consumo. Comportamento e consumo que tem sido, cada vez mais, a mesma coisa.Mas sempre que vou a Sao Paulo, gasto uma fortuna num supermercado japones da Liberdade.Semana passada eu estava lendo o conto "La parure", de Maupassant, na turma de Frances Intermediario 2. Uma aluna disse que os dramas desenvolvidos ali deviam ser coisas corriqueiras no seculo XIX. Achei justo. Propus, entao, que a turma pensasse numa versao moderna do conto. Outra aluna disse que a historia comecaria com uma menina reclamando que o pai nao lhe dava um iPhone. Tambem achei justo.O mais escroto dessa rotina e que eu, que ja nao aguento mais essa coisa de escrever por obrigacao pois e, quanto mais o prazo final se aproxima, mais a coisa vira uma obrigacao ja estou inventando um novo trabalho: traducoes francesas do Cortazar. Estaria eu voltando ao Cortazar? Mas eu o larguei, por acaso? As vezes eu me olho no espelho e
Aviso: e a minha rotina, como sempre.Saibam, os que ficam, que varias das minhas quintas-feiras costumam terminar numa fila de embarque, na rodoviaria do Rio de Janeiro, alguns quilometros antes de me deitar na cama fria. No meio dos passageiros estamos nos, meu sono e eu mesmo (e alguma esperanca, adornada com um cocar de penas cor de abobora). As vezes enchemos o onibus - meu sono, eu mesmo e os outros embarcantes, com seus sonos ou suas faltas de sono. Pouco mais de quarenta pessoas, cada um com suas esperancas, cada uma com seu cocar. Outras vezes nao enchemos o carro, e nessas vezes somos poucos os que subimos a serra. Certeza, so tenho a de que pouco vejo e pouco ouco, pois prefiro anestesiar o sono ouvindo os Beatles, a Nara, a banda do Dave Matthews, os Mutantes com a Rita Lee e outras coisas que dependem do quao brasileiro estou. E uso o verbo estar porque aprendi que o sono tem la o seu misterio de fechar e abrir o tempo: nessas e outras viro um corpo largado na poltrona, a sorte do motorista.Um monte de estados, assim ando desde que me entendi como gente grande.Naquela quinta fazia frio no Rio de Janeiro e eu andava bastante tupiniquim. Apesar disso, os rapazes de Liverpool me levariam para casa, e meu patriotismo que s'en foutait. Eu tinha sono, e ali eu era apenas um boi, seguindo e seguindo. Um boi com sono, enfiado goela abaixo a goles de caldo de cana e pastel.A tarde ja havia caido feito um viaduto quando saimos da Guanabara. Mas o poente ainda ardia a vista quando me vi, escorado aos pes de algum senhor do seculo XIX, olhando o cruzamento e toda a gente que espera para cruza-lo. Friday morning at nine o'clock she is far away, canta Paul McCartney. Como se olhassem atraves da portinhola da minha cela, as pessoas que preenchem meus dias guanabarinos dizem que voce nao deveria estar aqui...Motoristas desembestados como este dai sempre me fazem lembrar aquela piadinha...E me diz tambem o senhor da estatua: voce deveria estar em casa, ou ao menos a caminho dela. Eu deveria estar em casa, eu ja deveria estar em casa, despejando talentos culinarios num macarrao de tres ou quatro minutos, o tipo de coisa que sempre fazemos enquanto rimos das justificativas para a permanencia de musica de qualidade mediana na minha estante, de algumas idees recues sobre literatura e de outras um pouco menos recues sobre como poderia ser o amanha: oprimidos, enterrai vossas desavencas!, despejai talentos imberbes, tentai salvar o estomago, porque o coracao, este jogou a toalha quando cogitei o miojo para dali a tres ou quatro horas que eu nao podia evitar.A Avenida Brasil nao termina nunca....do cara que morreu dormindo......nao ainda, nao ainda.Evoe!, Sao Cristovao, compadre dos motoristas!, 'benca para o rapaz ali na frente! Mal entro na Dutra, comeco a desejar o pastelzinho de Pirai e outro caldo de cana. Mas o motorista nao quer fazer a parada de cinco minutos. Compressao e dilatacao do tempo: volto