o infinito aconteceao teu abraco inusitadoquando sorriou no sono ao teu lado que a vida seja plenao amor, o maior dos bensum sorriso, uma curaum abraco sabe bempreencha o coracaosinta a respiracaonada do que fazemos(quando para o bem)e em vao quais segredos esqueci?minha pobre mente a esvair-se em anedotasquem teme o temor esta perdidonas brumas do Tejo nessa manha de segundaprofundacomo um domingo de chuva Francisco Oliva Oliveira.Esse e o nome da nossa personagem principal. Nao usaremos o termo protagonistaporque, mesmo sendo um bocado estranho, nao somos protagonistas de nada.Tambem nao sejamosfingidores. Essa pobre criatura nao existe fora do todo contextualizado naslinhas que hao-de seguir. Mas, meus caros senhores, hei-mos de lembrar dafamiliaridade da vida, ainda sendo esta como dizem tao singular. Francisco Oliva Oliveira eraum homem com algumas dezenas de anos de idade. Sujeito com uma nao disfarcadacorcunda cervical surgida nao por efeito vitorioso da gravidade ou resultadosnaturais ao avancar da idade, mas sim pelo peso do desanimo presente ha muitosanos em sua vida.Seus olhos pretos pareciamazeitonas de ma qualidade acabadas de serem retiradas de uma salmoura rancosaqualquer. Sempre estavam marejados, miudos e ranhosos. Pareciam querer seesconder do mundo. Porem, fechar os olhos nao bastava para isso.Tinha estatura mediana. Suapele era da mesma tonalidade da cor da pele de um mouro. Alias, ele lembra deseu pai a descrever a arvore genealogica da familia, e de descobrir os tracoscaracteristicos ao reconhecer as descricoes quando fitava o seu reflexo aoespelho. O seu sangue provinha dos povos da antiga Mauritania. Nao sentiaorgulho ou desgosto por isso.Devido a uma queda quesofrera quando arriscara fazer uma caminhada pelas trilhas de Sintra, quandojovem, ficara manco da perna esquerda.Tinha, desde entao, um andarcambaleante. Hesitava sempre em mexer o membro afetado e isso, repetidamentepor anos, fez ele adquirir uma peculiar esquisitice ao locomover-se.Na altura do acidente,quando fora avisado pelo medico ortopedista que quebrara o femur e o acetabulo,fizera uma promessa: se saisse ileso daquela situacao sem sequelas, nunca teriaum carro ou moto. Pois bem, como eu lhe disse meu senhor, ele ficara manco.Teve, portanto, alguns carros.Nunca mais a vontade quetivera em ganhar a Europa guiando um automovel ressurgira. Perdeu tal vontadequando a perna ficara rota. Teve de deixar de lado as aventuras. Os mapastracados com o roteiro a sair de Lisboa, passar pelos paises sulistas do VelhoMundo e regressar pelo norte, ficaram guardados as gavetas dos inumerosarmarios da antiga casa dos pais onde nascera e fora criado. Guardadas tambemestavam a jovem vontade e a forca.Todos os projectos de vidanao eram concretizados. Refiro-me apenas aos ligados a aventura, como porexemplo fazer a referida viagem, ou qualquer projecto com desafios, porquenunca mais propunha a si mesmo desafiar-se. Perdeu o interesse.Fora por indicacoes medicaspsiquiatricas que comecara a escrever. Escrevia nao pelo gosto ou prazer.Pode-se arriscar dizer por desgosto mesmo. Escrevia para esvaziar ou tentarreviver lembrancas do irmao. Nao se prendia a generos ou a formas, deixavaapenas as palavras seguirem a vida, o rumo delas proprias. Ja que a vidafaz-nos piadas de mau gosto e ri-nos da nossa pequenez e insignificancia.De linha em linha, oconjunto dessas letras ganhava a atencao de Francisco e