Nao procurava so a palavra, procurava o significado exato.A palavra surgia, entao.Sempre buscou se fazer entender, nao deixar nenhuma margem de interpretacao errada.Assim, comecava seu mundo, com o controle da palavra.Era a comunicacao essencial que permitia o entendimento.Pautava suas emocoes e acordava com seu sentir, fazia com que fossem uma unica manifestacao, apresentava-os, um ao outro, para que exprimissem, sem dualidade, o que representavam.E verbalizava, com precisao, seu raciocinio.Nao temia a exposicao, era assim que devia ser, se queria a verdade, quase que exata, do que sentia ou pensava.Tratava a palavra com cuidado, seu preciosismo era raro.Reverenciava o verbo, lapidava o texto, enxugava excessos, tinha obsessao pela essencia.Era minimalista, na vida.So permitia que sua mao escrevesse o que fosse, absolutamente, objetivo, conciso, primordial.Sabia que nao era adjetivo, nao usava superlativos. Era substantivo.Entendia que a simplicidade era mais forte e imponente que o rebuscado. E, significativamente, mais rica que o verborragico discurso vazio.Nao pretendia parecer culta, nao precisava ser vista como a mais inteligente.Queria, simplesmente, escrever. Com a forca, unica e exclusiva, da palavra exata.Sintetizava e concretizava.Um dia, a poesia bateu-lhe a porta. Sem pedir licenca, entrou em sua vida.E palavras jorraram no papel, sem controle.Perdeu o dominio sobre elas. Era como se tivessem vida propria.A rebeliao das palavras, por tanto tempo contidas, a fez refem.Em um transe, quase mediunico, transbordou seu represado rio de palavras e inundou folhas de construcoes, antes impensaveis.Constatou que escrever e, antes de mais nada, deixar que o solo encharque e absorva o que for necessario, elimine o superfluo, irrigue o suficiente. Coloriu as imagens, oxigenou a narrativa, deu vida as personagens.E viveu atraves delas. Como se fossem reais, criou historias para elas e desenvolveu-as, como se as estivesse vivendo.Agora, podia ser muitas, podia ser todas.Percebeu que a magica de escrever ou viver, esta em permitir-se.Nao ser sempre uma reta, deixa espaco para as curvas.A comporta que rompeu-se para a poesia, abriu um leito para a dramaturgia, para a cronica, para o romance, passarem livres.Era isso, viver! Desfrutar de cada pagina ou dia, com a narrativa que nao deve ser determinada.Deixar fluir as aguas, nao criar barragens e acreditar que o sentido disso, fica para o final.E se, por acaso, nao souber como amarrar tantas vidas e historias, acreditar que viveu um realismo fantastico, onde nada precisa fazer sentido. senao viver. Como na literatura, ha que se ser livre, permitir-se possibilidades de leituras diferentes, emprestar situacoes nao convencionais a realidade, sair da zona de conforto e adentrar o improvavel.Era um perfeito haicai, no comeco.Hoje, sem roteiro definido, e protagonista de uma obra aberta.Ate que uma palavra definitiva se imponha.FIM. Tenho a pretensao de achar que me renovo a cada dia.Renasco, a cada amanhecer.Quando desperto, sinto que nao e somente um novo dia, mas um primeiro dia.Nada me prende ao passado, a caminhada ja feita.Deixei minhas pegadas por ai, rastros do que fui, vestigios do que fiz.Nao tenho nenhum apego, nenhuma amarra.Fracassos e sucessos, alegrias e tristezas, amores e rejeicoes, afetos e desafetos, todos ficaram no desvio da estrada que percorri. Nao levo excesso de peso.O que fui, o