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possuido por qualquer espirito que vague pela Terra, quando ferido por esta faca. Cecilia parecia abrir mais os olhos do que poderia, normalmente. Estupefata, temendo a propria vida ainda ousa perguntar:- Mas o que pretende com isso? O que voce quer?- Ora, so desejo trazer a mulher que amo de volta. Para isso, preciso do seu corpo. E preciso arrancar seu coracao. Disse de uma forma calma demais. Controlada demais. Fria demais. Que causava panico e nojo.- Do que esta falando? Trazer mortos de volta a vida? Isso nao e possivel. Os mortos estao mortos. Nao voltam. Disse a mulher, tentando soltar-se.- Eles voltam, ela tem de voltar. Ela tem de ser minha mais uma vez. E quando proferiu as ultimas palavras, entendia-se que essa foi a primeira vez que a voz falhara. Que em seu intimo um fundo de sentimento havia. Um sentimento que nao se media. Que nao tinha fim. Incondicional. Posicionando-se sobre a mulher, as pernas abertas, sentado sobre seu corpo, o recipiente e a faca ao lado da cama. Ela sentia o coracao bater mais forte. Desesperava-se. Comecava a gritar. Um tapa em seu rosto a faz calar. As macas do rosto ardiam, as lagrimas brotavam-lhe dos olhos, os labios atrapalhavam-se entre o gosto salgado e a lingua enrolava sempre que tentava falar algo. - Por favor, nao faca isso. Por Jah, nao faca. Eu imploro. Ja nao havia mais paciencia. O semblante de Guilherme era de pura tensao. Sabia que queria Ariana de volta, mas nunca nem ao menos ferira uma mulher. As maos tremiam muito e a faca escorregava pelos dedos, ameacando cair sobre os seios da mulher, arrancando filetes de sangue que escorriam e manchavam o lencol branco. Por fim, os solucos de Cecilia o atrapalhavam a concentracao e com uma das fronhas dos travesseiros, amarrara sua boca. Via gotas de suor escorrer pelo rosto da mulher, entre os seios a amostra, misturando-se pelas gotas de sangue que brotavam, tornando-se rosa e manchando a cama. Fechou os olhos. Por Ariana! A faca percorreu, certeira, o meio dos seios da mulher, mergulhada ate um pouco menos do meio da lamina, Guilherme procurava nao olhar Cecilia. Nao resistiria se a visse em tal estado. Entao se limitava apenas a olhar a faca. Transformando metade do busto de Cecilia numa enorme tampa que seria erguida e cujo coracao seria retirado. Quando o corte chegou ao meio, a dor se tornara intensa demais e Cecilia desmaia. Os olhos fechados, o peito respirando levemente mostra que ela ainda vive. A parte de seu colo e retirada, a cama nao e apenas rosa, mas sim vermelha. Intensamente tingida de vermelho. O coracao pulsava fraco ainda. Aos poucos ia tornando-se mais lenta as batidas. Ate que cessaram. O peito nao se movimentava. Cecilia estava morta. Mas o trabalho ainda nao terminara. Guilherme penetrou a lamina da faca no coracao da mulher e derramou o po que estava contido na anfora dentro do coracao esfaqueado. Costurou a parte do busto novamente. E ajoelhou-se, enquanto o sol aparecia forte no horizonte e espantava para
longe as nuvens que encobriram a noite. As horas passaram. Ouvia-se, no andar de baixo, o movimento dos empregados acordando. O cheiro do cafe da manha. As empregadas conversando pelos cantos que sua senhora trouxera para casa um homem diferente. E que dormira com ele, provavelmente, pois o quarto dela estava intacto. Guilherme olhava seriamente o corpo de Cecilia esperando que repentinamente ela acordasse. Que as cinzas do coracao de Ariana fizessem o corpo da mulher reanimar. Ansiava o jeito de falar. O sorriso terno. O abraco carinhoso. Tudo estaria resolvido se ela acordasse. Com o corpo de Cecilia, eles viveriam naquela casa. Teriam dinheiro. Seriam felizes. Amariam-se. Mas ela nao acordava. Os empregados batiam na porta, ofereciam cafe. Mas ele nao dizia nada. Apenas olhava para a cama. A qualquer momento, pensava. A qualquer momento ela estaria de pe. E eles seriam felizes. Tudo seria esquecido. Todos os erros perdoados. Tudo o que era necessario era esperar. Sentir o coracao dela voltar a bater. Os olhos abrindo. Expectativa. Ansiedade. E depois de algum tempo mais, angustia e tristeza. Nada ocorrera. Nao havia ar nos pulmoes, nem batidas no coracao. Cecilia continuava morta e Ariana nao revivera. O que fazer? O que sentir? Nao suportava a ideia de tudo ter fracassado. De uma morte inutil ter ocorrido. De nao ter mais sua amada. Ele a queria. Antes a morte dele que ve-la sendo enterrada, como viu. Antes a sua propria desgraca. Mas ela nao acordara. E ele desesperava-se. Chorava incontrolavel. Nao havia mais motivo. Tudo fracassara. Cecilia morrera. Ariana estava morta tambem. E para ele, so o inferno esperava. Caminhou ate a janela. Era alto o quarto onde se encontrava. Olhou para o ceu. Chorou uma vez mais. Fitou a cama. Nada. Nenhum movimento vindo de Cecilia. A janela era a sua ultima saida. Se descesse e vissem o quarto ensanguentado e o corpo pela cama, estirado, morto, iriam atras dele. Pensou que a morte seria melhor. Ja nao lhe restava mais nada. Ja nao havia mais sentido em viver. Forcava os bracos no portal da janela. Subia no parapeito, olhava a altura. Espantava-se. Os olhos embargados de lagrimas impediam a visao. Os pes falham. Ele cai. O corpo choca-se no chao, em frente a porta principal. Os criados, preocupados, correm para ver o que acontece. Alguns se dirigem ao quarto onde Guilherme dormia com a dona da casa. Arrombam a porta. Encontram a cama ensanguentada. Vao a janela, olham por onde o homem, supostamente, caiu. Da ante-sala, surge uma mulher. Linda, morena, olhos negros e cabelos igualmente negros, ainda vestida de camisola. Chorava. Chorava desesperadamente.- Sinha Cecilia, o que aconteceu aqui? A senhora esta bem? Perguntava uma das servicais indo de encontro a Cecilia. A mulher chorava alto e solucava. Comecou a explicar o ocorrido enquanto abria alguns poucos botoes da camisola para mostrar o ferimento.- Este louco tentou me matar. Apontara a faca suja de sangue e depois o ferimento no colo. Eu nao pude evitar. So o que pensei foi empurra-lo janela abaixo. Nao tive a intencao. Choramingava. Judas,
o cocheiro, explicava que nao precisava se preocupar. Que os escravos cuidariam de tudo. Que ela tinha razao e que estava a salvo. Cecilia fez questao de ir a janela. Olhava para todos, chorando. E quando chegou a janela, foi uma expressao diferente a que o mundo viu. Um sorriso triunfante nos labios. Um olhar diabolico. Encarava o corpo de Guilherme estirado no chao, ensanguentado. - Eu nunca amei voce, meu caro. Disse, num sussurro inaudivel. (Carpe Mortem - Aproveite a Morte)
Clara E eu nao vou perder voce essa noite Foi com essa frase que ela foi dormir aquele dia. Foi com essa frase que ela se levantou na noite seguinte. Com um sorriso ironico. Quase vulgar, nos labios. Era bem daquele jeito que ela gostava dele. Amedrontado. Acuado num canto como alguma especie de roedor esfomeado e temeroso por seu algoz. Era assim. Clara era desse jeito. Sua vida era desse jeito. Alias, se e que ela tinha uma vida. Se e que Clara sabia o que era viver. Clara. Aquela de pele branca. Aquela iluminada. Cheia de luz. Era pra ser assim. Era isso que o seu nome dizia. Ela, no entanto, era o contrario. Clara, aquela que, sim, era branca. Mas iluminada, cheia de luz, so se isso fizesse parte de uma grande piada contada por Deus, ou pelo Diabo. Clara nao sabia o que era luz ha muito tempo. Alias, acho que ela nem deve se lembrar mais o que e isso. Acho que ela nao ve o sol ha bem mais de uns 200 anos. Ah, talvez alguem ache isso muita coisa, mas dentro do mundo que ela vivia, isso era apenas a idade de uma crianca, um adolescente talvez. 200 anos nao eram nada. Perto dos filhos de Caim, dos Antidiluvianos, como os chamavam, isso era a mesma coisa que po. Mas enfim, ha muito Clara nao ouvia nem sequer historias sobre eles. De modo que isso tambem nao nos importa. Importa sim, que Clara gostava de ver os homens daquele jeito. Ela adorava brincar. Mas pra que possamos explicar isso, e bem verdade de que e preciso descrever a menina, mulher, crianca, adulta... enfim, e necessario descrever clara. Quando foi Abracada, Clara possuia os seus 16 ou 17 anos, mas a diferenca entre essas idades e tao infima que nao apresenta uma grande importancia. Suponhamos que ela tivesse 17 anos. Uma linda adepta dos romanticos. Sim, os grandes homens de capas pretas e tuberculose. Aqueles que serao conhecidos so por serem loucos e necrofilos, mas que em sua essencia eram muito, muito mais que qualquer escritorzinho pos-contemporaneo. Aqueles sim e que sentiam. Aqueles sim que desenterravam corpos e os possuiam de forma louca. De forma impura, profana aos olhos de Deus. Se e que Deus tem olhos e se tiver, se e que Ele olha pra toda a Terra com eles. Todavia, foi nessa epoca que Clara nasceu. Como toda boa menina, seu nome era Clara dos Anjos. E dos anjos ela nunca teve nada. Digamos que se um Romantico tuberculoso escrevesse sobre ela, nao seriam seus dotes angelicais que ele descreveria, mas sim o demonio que sempre ousou sair em seus decotes e subir pelos vaos das saias que usava. E isso era ate bem curioso. Pois ela era, talvez devido ao dinheiro de seus pais, a moca mais formosa e mais digna de toda a cidade. Mas passemos a sua descricao fisica. Ah! E que descricao fisica. Minha opiniao e que nela faltavam grandes chifres de diaba e, certamente, um belo rabo pontiagudo. Mas
isso sao apenas trivialidades. Os cabelos negros de clara sua pele bem alva ja lhe davam o tom sereno de um anjo. E o seu corpo, o seu corpo lhe atribuia o mais venenoso demonio de Lilith. Presumo, senhores, que conhecem Lilith. A primeira esposa de Adao. Aquela que se deitou com Samael, a mesma serpente que tentou, no futuro, Eva, E dele uns dizem que deu origem as Sucubus e Incubus, outros dizem que nao podia ter filhos e que, entao, estrangulava ao nascimento os bebes humanos. Enfim, prefiro pensar em Lilith como a mae de Sucubus e Incubus. Prefiro pensar que ela espalhou por todo o mundo esse desejo doentio do sensual e do erotico. Prefiro pensar assim, simplesmente porque meus instintos preferem assim. Mas voltemos, voltemos. Os cabelos de Clara tocavam-lhe a cintura. Isso porque sua mae insanamente, nao podendo ter filhos, fez uma promessa ao seu Deus. E prometeu que sua filha nunca, nunca cortaria o seu cabelo. Que esse lhe serviria como veu todas as vezes que entrasse na igreja e rezasse ao Santo Pai. Mas devo confessar que a promessa foi uma boa ideia. Como diz um grande escritor que nao e de nosso tempo, nao e desse seculo XV, todas as belas mulheres sao definidas pelo cabelo. Mulher e Cabelo. Mas Clara, Clara era cabelo, olho e corpo. Tudo nela se encaixava. O cabelo ondulado na cintura, os olhos europeus, bem azuis. O corpo branco como o leite revelando curvas tao tenras que se podia perder nelas, mesmo sendo sutis e timidas. Mas voces ja viram curvas timidas? Aquelas que nao balancam muito ao caminhar, mas sabe-se que esta la. Aquelas curvas que sao encobertas por vestidos largos e compridos e que so merecendo se consegue ver. Se bem que eu as vi e nao mereci e deve ser por isso que me encontro aqui, escrevendo para todos voces. Clara era bem assim, uma menina inocentemente diabolica. Maquinalmente, friamente encantadora. E era esse frio, esse ar que congela ao seu redor que chamava atencao. Era isso. Ela desprezava e encantava com tanta facilidade que nunca vou poder entender como um ser humano faz isso. As vezes cheguei a pensar que ela nao fosse filha de humanos normais. Talvez a mae tivesse se deitado com um Incubus ou com o proprio Satanael e tivesse tido Clara dessa uniao. Mas sabemos que isso nao e possivel. Nao e possivel. Os labio de Clara eram sem iguais. Nao havia medida de sobra ou de falta, eram como a sua imaginacao pensar quando se pensa em labios perfeitamente delineados pelo Maligno. Labios que dizem muito quando estao calados e que num sorriso podem levar um homem a um alto e infindavel precipicio. E quando estao serios, dao um calafrio na espinha. E voce teme que o mundo acabe naquele rosto de marfim. E voce teme. E apenas teme. Essa era Clara. Era adoravel. Era linda. Ela sabia que era. Ela conhecia o seu poder. Alguns dizem que ela conheceu o que podia e nao podia atraves de sonhos. Mas
para muitos isso a levaria a Inquisicao. Entao foi uma historia que foi esquecida. E ninguem mais contou. Mas voltemos a nossa narrativa. A narrativa do comeco. Quando dizia que Clara adorava ver os homens desse jeito. Simplesmente porque adorava, Ela fora Abracada de forma gentil e nao e que levasse em seu coracao alguma amargura. Depois da morte dos pais, aos 15 anos ela passou a sentir muito menos do que sentia. E as amizades certas com certos homens taverneiros e campestres, que faziam questao de sentar dentre os tumulos e trovar, essa amizade a fez ansiar por mais. Por muito mais. Ela queria o melhor de dois mundos. Ela queria o amor eterno e queria a liberdade eterna. Pobre Clara, nunca soube que amor nao liberta, mas sim aprisiona. Com correntes nunca antes vistas por ela. E sempre inquebraveis. Inseparaveis. Mas de certa forma, ela conseguiu a liberdade que quis. Depois de trovar noite apos noite dentre os Tumulos de Belquior, o cemiterio da cidade, sim, belquior, como um dos tres reis magos que presentearam Jesus. Depois de trovar muitas noites, ela tambem teve o seu presente. Esse rei mago lhe deu uma dadiva. Escolheu dentre o grupo o vampiro mais bonito, o vampiro mais encantadoramente perverso. E esse sim lhe tomou a vida que ainda restava. Isso e claro, quando ela tinha la para os seus 17 anos. Nao e que ela estivesse apaixonada pelo vampiro. Mas apaixonara-se pelo modo de olhar que ele tinha, Apaixonara-se pela liberdade que ele lhe proporcionava, Enfim, apaixonara-se. So nao sabia que por uma mentira. Clara nao tinha limites. Tinha o que queria, quando queria e do modo que quisesse. Sempre. A todo instante. E nao ligava se sabiam sobre si. Nao se importava que vissem os caninos brotarem de sua gengiva e rasgar o pescoco, o peito, as cocas, a virilha de suas vitimas. Clara queria sangue. Era insaciavel. Era irremediavel. Devido a tais fatos, o homem que a Abracou, aquele vampiro perversamente lindo. Mortalmente frio, e todo o seu cla, deixaram-na. A merce de sua propria sorte. Para ser sincero, duvido que Clara tenha sentido falta deles. Ela nao precisava disso. Todas as noites sua caca era alguem diferente. E ela gostava de inovar. Muitas vezes cacou criancas. Outras, para lembrar Lilith, como dizem as mas linguas, cacava bebes e matava. E afirmava ainda que eles possuiam o melhor sangue de todo o mundo. Um sangue isento de pecados. Isento de vicios. Um sangue inocente, recem vindo ao mundo e feito para saciar sua fome. Saciar a besta, como diziam os mais velhos. Clara tambem gostava daqueles rapazes novos, que pensam ser homens. Que se aventuram pelas noites, nas tavernas. Sim, essa era Clara. Ela se aproveitava, extorquia e matava. Era esse o seu hobbe. Era disso que gostava. Ela os usava e se usava. Ela mentia para eles e enganava a si propria. Mas nem ligava. Ela era o diabo. Era cada sombra em cada esquina suja. Bem, e foi nessa diversao que o tempo passou. Afinal, 200 anos sao
o suficiente para tornar entediante cada piada boba, cada gesto sujo que as pessoas fazem. E entao ela entediou-se de tudo. Ja nao era engracado ver as maes chorando por seus bebes, nem aqueles rapazes novos pensando ser homens de verdade ansiando por possuir um corpo que nunca envelheceria. Nao era mais convidativo andar pelas ruas ou pelos cemiterios. Enfim, nao era mais divertido sua existencia. O seu criador quebrou seu laco de sangue quando a deixou pra traz, e ela nao sabia como encontra-lo denovo. Ela nunca tivera a curiosidade de procurar outros de suas especie. Ela conhecia alguns bruxos. Magia verde, vermelha, branca e preta. E como e de se presumir, ela adorava as artes negras. Mesmo sabendo que possuia uma ponte com o Diabo mais estreita que simples bruxos. Porque ela sentia a besta dentro de si. Tomando forca todas as noites em que sentia cheiro de sangue, ao passo que os bruxos, no maximo, conseguiam evocar espiritos fracos, de entidades que nem possuiam nome. Mas o importante e que saibamos que mesmo fisicamente sem envelhecer, algo dentro dela queria mais. Muito mais. E ao mesmo tempo nao queria nada. O mundo foi mudando com os 200 anos que seguiram. Como disse os vampiros que a criaram sumiram. E ela tambem ja sabia muita coisa para querer estar com eles denovo. A Inquisicao ja nao era tao brava como antes. E ela podia caminhar e usar todos os poderes de livre e espontanea vontade. E com aquela cultura decadentista do seculo XIX, ela podia expor sua pele palida como bem quisesse. Era bem vinda. Quantos, quantos escritores suspiravam pelos seus decotes, agora fechados, pelos seus vestidos, bem compridos, pelos seus olhos, agora falsamente serenos, dando a impressao de uma cobra que prepara-se para o bote. Que envolve, que estimula para depois apenas matar. Mas tambem era certo que a Besta dentro de si, com o passar do tempo, amenizara e ela, ela agora podia brincar com suas vitimas. Praticamente nao se alimentava mais de sangue, mas sim de seu medo. De seu pavor. E como ela gostava daquilo. Ah, ela amava. Isso tirou seu tedio. Nao queria matar criancas inocentes que desmaiavam logo nos primeiros goles. Nao queria que seus dentes proporcionassem prazer aos mais velhos. Nao queria que rapazes novos ficassem encantados com a sua beleza. Ja tinha se cansado disso tudo. Ela queria torturas. Ela queria algo novo. Ela queria um rio de sangue em que pudesse nadar e se vangloriar de todo o poder que ela pensava ser muito, muito grande. E foi assim, andando pelas ruas de Coimbra que ela o viu. Ele era lindo. Era estupidamente lindo. Ridiculamente lindo. Exalava virilidade. Cheiro de homem como toda femea ha de desejar. Nao era como todos os outros. Ele era tudo. Todos os pecados que fora ensinada a temer por seus pais, resumiam-se nele. E tambem certo que nunca se ouviu falar de homem mais belo que aquele ruivo. Parecia que os dois se encontravam no inferno. Ela com olhos e jeito diabolicos, e ele possuindo
as chamas do proprio inferno nos cabelos, nos olhos e na quentura de seu corpo. Era ele. Ela o queria. Ela queria ver o quanto ele aguentaria ate se arrepender de possuir tamanha beleza. O desejava mais que a si mesma. E isso era algo surpreendente, pois ela desejava a si, como narciso um dia desejou tambem a si mesmo. E aquele homem, aquele homem a despertou. Nas noites que seguiram , Clara matou umas 4 ou 5 mulheres. De cada uma roubou uma peca de roupa que mais gostava. De uma o vestido vermelho, longo, brilhoso, de veludo. De espartilho que formava um fundo pontiagudo em seu quadril. Da outra roubou os sapatinhos. Negros, altos, que deixam a mostra parte de seu pe. Delineado como o pe de donzela ha muito nao encontrada. Da terceira mulher roubara agora o casaco que serviria para encobrir parte do colo. Este tambem era negro. E se avolumava ainda mais na altura do quadril, protegendo seu vestido da chuva que pudesse cair. Da quarta mulher roubara apenas o sangue. Simplesmente porque queria. Mas a quinta, bem, a quinta era alguem que merecia morrer. Simplesmente porque aparentemente tinha algo a ver com o senhor bem afeicoado que Clara conhecera. Entao a vampira roubara-lhe a vida. Mas nisso nao nos prendamos, pois existem muitas pessoas no mundo. E nem todas elas possuem uma vida realmente importante. E assim, depois de pintado os labios, escovado os cabelos, como as grande princesas faziam, 100 vezes todas noites, durante todos os dias, Clara estava pronta. E entao se pos a andar na mesma rua em que aquele homem lindo como pecado andava. E como e o certo que aconteca, eles se conheceram e se encontravam por vezes numa mesma semana, sempre na mesma hora. Ao entardecer. Porque sim, os vampiros apenas andam a noite. Nao brilham, nao temem o crucifixo e o alho apenas lhes da mal halito, mas acho que isso e para todos nos. As estacas de madeira os impedem de movimentar-se, deixando-os a merce de seu possivel algoz, a prata, bem a prata incomoda. Sempre incomodou. E e claro, por isso Clara so tinha moedas de ouro. Judas que ficasse com as 30 moedinhas de prata. Clara queria era joias, ouro, poder, eternidade. Mas foi assim entao que tudo comecou. Houve, claro, varios beijos timidos. Tiveram, como todo homem, uma investida ousada. E claro, como toda boa moca de requintada uma pequena timidez que a fez distanciar o seu corpo do dele, por muitas, muitas vezes. Ele deu alguns beijos na face da vampira, que fechava os olhos para senti-los. Algumas mordidas de leve em seu orelha, como todo homem faz quando deseja apenas instigar. E vendo entao nenhuma revolta de sua acompanhante, alguns beijos tambem em seu pescoco. Quando, como toda mulher, ela fingiu sentir um calafrio prazeroso e fingiu que o corpo se arrepiava. Para que ele, como todo homem, sentisse que era o possuidor. Aquele que emana prazer, aquele que manipula e por quem todas, todas as mulheres caiam aos pes. Enfim, e um
jogo que repete-se desde a criacao do mundo. O Homem tenta, a mulher finge. O homem consegue e a mulher mente. Bem o final e improvavel. As vezes o homem finge e a mulher acredita, mas so uma mulher que se dispoe a acreditar e enganada pelos homens. Nesses meus longos 3000 anos de existencia eu descobri que so as mulheres manipulam, que so as mulheres sao frias o bastante para querer e conseguir e para esfregar e dizer em alto e bom som o quanto sao superiores. E o pior e que estao certas. Uma mulher so e manipulada quando deixa ser manipulada. Todas elas encobrem o rabo de diabo, todas elas escondem o sorriso de vampiro, todas elas escondem a fria e cruel labia e deixam-se levar por amores. Por batalhas que decidem perder. Mas isso nao faz do jogo de seducao chato ou menos interessante. Todas as mentiras contadas, todas as barreiras quebradas em um joguete desses me e muito, muito interessante. Clara e claro, descobriu de onde esse homem vinha. E o que fazia em Coimbra. Clara descobriu que nao era casado e que pouco se importou com a morte de sua noiva. Mesmo que ela tenha morrido por uma causa muito improvavel, uns furos no pescoco pelos quais passou todo o sangue, bem, foi assim que os medicos da epoca disseram a ele. Ele nao ligava. Herdou toda a fortuna dela, porque era seu noivo e a pobre moca nao possuia nenhuma familia. Era solitaria. Na verdade, Clara percebeu que foi ate um alivio para ele. De certo, nao demoraria e o Maligno que havia nele o impulsionaria a matar a pobre mulher tambem. Apenas por dinheiro. Apenas por dinheiro. Ela pensava como sao futeis os humanos. Esses mortais que pensam que vida e isso, essa mediocridade que mantem sobre os pes, dentro da cabeca, alimentando desejos doentios e mesquinhos. E era assim que ela se sentia superior. Por ser vampira nada disso mais importava. Podia ser mesquinha. Podia ser ma. Podia se vingar dia apos dia por sua maldita vidinha tediosa e eterna. No juizo final ela acertaria as contas com o Altissimo. Era o que pensava. Ficou tao proxima daquele homem que visitou sua casa por muitos dias. E a cada dia o seu encanto o corroia mais. Ela o desejava. E fazia com que ele a desejasse mais. E mais e muito mais. Mas como todo conto de amor tem um fim, o deles dois nao tardou a findar. E entao que volto aquela parte da narrativa em que comecei esse relato. Na parte em que ela adorava ver os homens desse jeito. Adorava ver o rosto viril que empunhavam como arma e a barba mal feita para aparentar serem mais velhos e respeitaveis. Adorava ver o rosto languido de prazer se transformar em terror. Ela amava. E foi pensando nisso que teve com ele uma ultima vez. Gostava de beber. Vinho e Absinto. E bm certo que vampiros nao se alimentam, mas o gosto de um bom vinho e bom. Muito bom, ainda