thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
mais tarde! Quando liguei, cinco dias depois, ela ja tinha voltado para casa. Decidi que precisava ir a Alagoinhas. Conhecia algumas pessoas por la e poderia aparecer sem dar muita bandeira.Ao chegar em Alagoinhas fui direto para a casa de um amigo. Ficava em Alagoinhas Velha (ou Old Alagode, como costumavamos brincar). Fui recebido com um entusiasmo gratificante. Ele morava com os irmaos. Os pais ficavam numa fazendinha em Pedrao, um municipio proximo. Quis saber por onde eu andei, o que fiz, como eu estava... Respondi com evasivas convincentes e mudei a direcao das perguntas. Ele respondia com dedicacao. Gostava de falar dele e da familia. Isso, eu nunca tive: prazer em falar e, principalmente, familia.Orfao, desde os sete meses de vida, fui criado entre as casas dos meus avos e tios. Revezavam o pacotinho chorao de acordo com as necessidades, conveniencias e paciencia de cada um. Nao criei verdadeiro apego a nenhum deles e a reciproca era verdadeira. Isso acabou sendo otimo para todos, pois ao completar 18 anos e assumir a bela heranca deixada por meus pais, cai fora do convivio de todos eles e fui tocar a minha vida, do meu jeito. Acreditava totalmente no ditado popular que dizia que parente e que nem dente: quanto mais afastado, melhor. Nao junta sujeira!.Conversamos animadamente ate a hora do jantar. Depois disso fomos dar uma voltinha pela cidade. Ele nao conhecia a garota que eu estava procurando, mas afirmou que nao seria dificil localiza-la. O bar do momento era o Netuno, entre a New e a Old Alagode. Se ela nao aparecesse, apareceria alguem que a conhecia. Descemos ate a pracinha onde a turma jovem se reunia antes de decidir para onde ia. Tomamos algumas latinhas de cerveja no trailer de cachorro quente e fomos para o Netuno.Ja estava quase desistindo, quando ela apareceu. Nao disfarcei a alegria em reve-la. Nem pestanejei ao responder o que eu estava fazendo em Alagoinhas. Vim lhe ver! Respondi com um sorriso. Sempre confiei no meu sorriso. Ele sempre parecia sincero, mesmo quando guardava um leve ar de safadeza, cinismo ou ironia nos cantos da boca. Ela retribuiu ao meu esforco em reve-la com um olhar preocupado e fugidio. Logo o motivo daquela estranha situacao entrou no bar.Ela me apresentou o noivo com uma seriedade desconcertante. Apertei a mao do sujeito com firmeza, mas sem apertar, apesar de estar com vontade de esganar seu pescoco ate que sua lingua saltasse pela boca, tal e qual a agua jorrava pela figura de Netuno que havia na parede da entrada. Por que diabo ela nao falou no noivo quando conversamos em Salvador? Paguei a conta, deixei o meu amigo em casa e fui embora daquela cidade. No entroncamento com a BR-324, resolvi tomar o rumo de Feira de Santana.Cheguei em Feira ainda a tempo de curtir o resto da noite. Apesar de nao gostar do tipo de diversao da turma local, do tipo pegas, cavalos de pau, etc., apreciava aqueles churrascos de beira de calcada, com cervejas geladas e papo informal. Fiquei nessa ate o dia amanhecer.
Fui para um hotelzinho chinfrim que fica em frente ao Feira Tenis Clube. Dormi em um cubiculo que se resumia a uma cama de alvenaria, uma cadeira de madeira e um ventilador, com um banheiro contiguo onde o espaco era tao reduzido que a privada ficava quase embaixo do chuveiro.Acordei la pelas onze e voltei para Salvador. Apesar de ter sido uma noitada divertida, o olhar de Netuno nao me saia da mente. Eu ja havia visto aquele olhar de pedra, gelado e impassivel, so nao consegui lembrar aonde. Cheguei em casa e fui direto a geladeira. Havia cerveja suficiente para encarar um domingo solitario. Escolhi um disco na estante (Olhai os lirios do campo) e coloquei...Se voltar, nao faca espanto,Cuide apenas de voce;De um jeito nessa casa,Ela e nada sem voce.Regue as plantas na varanda;Elas devem lhe dizerQue eu morri todos os anos,Quando esperei voce.Se voltar, nao me censure,Eu nao pude suportar;Nada entendo de abandono,So de amor e de esperar.Olhe bem pelas vidracas,Elas devem lhe mostrarOs caminhos do horizonteOnde eu fui lhe procurar.Nao repare na desordemDessa casa, quando entrar;Ela diz tudo que eu sintoDe tanto lhe esperar.Abandono! A cancao de Ivor Lancellotti era absurdamente capaz de me emocionar as lagrimas. Mais uma latinha. Mais um cigarro. Mais uma faixa. Mais uma musica. Agora eu caminho diante da vida sem medo..., dizia Joanna. Sem medo. Isso fazia parte do meu lema de sobrevivencia: ignorar o medo. Ter cautela, nao me expor ao perigo desnecessario, mas, jamais, nem por um so instante, dar uma brecha ao medo. No dreams, no ilusions, no fear, no limits. Assim se resumia a minha filosofia de vida.Acordei com o apartamento as escuras. A noite caiu enquanto eu dormia no sofa, cercado de latas vazias. Acendi a luz, joguei as latas no lixo, esvaziei os cinzeiros e fui tomar um banho frio. Enquanto a agua me reconfortava os musculos, pensei naquela situacao ridicula no Netuno. Ri as gargalhadas da minha atitude adolescente de viajar quilometros atras de alguem que eu mal conhecia. Mas eu nao perdoava as diferentes atitudes. Porque ela era uma longe do noivo e outra quando ele estava perto? So uma palavra me veio: Corno!Ja de pronto para sair, resolvi ir para Vilas. Passei a noite revisando as viagens que tinha acabado de fazer. Nao havia cometido erro algum. Usei as identidades certas nos locais certos. Fui visto apenas o necessario e apenas duas coisas continuavam me incomodando: a falta de raciocinio da policia sobre os crimes (27 corpos num mesmo modus operandi e tudo era tratado com uma dedicacao muito aquem da esperada) e aquele reporter que insistia em pregar no deserto. E como muito silencio e tao perigoso quanto muito barulho, decidi dar um tempo as andancas do Forasteiro e circular com a minha verdadeira identidade.Na segunda-feira eu ja estava embarcando para o Rio de Janeiro. Meu instinto me dizia que era por ali que eu comecaria a desvendar o misterio atraves daquele reporter que se dedicava a investigar o Forasteiro, mas que era ignorado pelas autoridades, por nao trabalhar em nenhum jornal
Apos seis dias em Fortaleza, o clima entre o casalzinho ja era de amor eterno. O carioca era mais manipulavel que massa de modelar e o clima romantico das noites quentes completava o cenario ensolarado dos dias de passeio pela capital cearense. No entanto, eu precisava de um lugar mais tranquilo para saber o que queria. Jeriquaquara mostrou-se ideal para as minhas necessidades. Um paraiso onde os quatro estariam bem proximos naquela barraca de dois quartos que comprei para nos.Alugado o bugre, seguimos para Jeri na sexta-feira bem cedinho. Escolhi um local bem isolado para acamparmos. Armamos a barraca, preparamos a fossa que serviria de sanitario, desembalamos as provisoes e fomos conhecer o local. De carro, a distancia ate a vila era facilmente transposta, mas, a pe, poucos se aventurariam a chegar onde estavamos. O dom do equilibrio!Ja na primeira noite o carioca soltou o verbo na direcao que me interessava. Numa conversa ao redor da fogueira, a sua amada lourinha gaucha contou um pouco da sua biografia e - brilha, brilha, estrela minha! - falou sobre a irma que havia morrido dois anos antes. Ele nem esperou ela concluir o que dizia e desatou a falar e chorar compulsivamente. Nada para mim era novo, a nao ser o fato de que aquele jornalista cretino havia sido o primeiro namorado da irma dele. Porem as novidades findaram-se por ai. O sujeito tanto falava quanto entornava a cachaca cearense que compramos na vila. Apagou nos bracos da sua queridinha, depois de vomitar por sobre a fogueira.Ate o domingo nao se falou mais sobre o assunto. E iria continuar desse jeito se eu nao tomasse alguma providencia. Como a minha genia da lampada de Aladim ainda me devia tres desejos, pedi que ela sondasse a respeito do jornalista, com a desculpa de que gostaria de conhece-lo, pois tinha uma enorme vontade de fazer vestibular para comunicacao. Ela nao questionou (afinal, nao se arriscaria em perder o seu mecenas) e mostrou-se muito eficiente no cumprimento da sua missao.O cretino estava morando justamente em Sampa, local do primeiro encontro do Forasteiro com uma incauta, e fez a cobertura para um jornal de bairro. Quando soube da morte da ex-namorada, foi ao Rio para o enterro e descobriu caracteristicas similares entre as duas mortes. Tempos depois, comentou com o meu querido amigo carioca sobre as coincidencias. Resolveram pesquisar outros jornais e encontraram pequenas notas com obitos semelhantes. Passaram a investigar juntos, iniciando a colecao de recortes que vi no quarto/santuario da casa dele.Passaram seis meses viajando por alguns locais onde mortes identicas ocorreram, mas pararam por falta de verba. O jornalista era um foquinha free-lancer de segunda categoria e o irmaozinho perdeu o emprego por faltar constantemente, por viagens, ou por estar bebado. Tentaram convencer alguns agentes de policia de que as mortes tinham ligacao. Mas quem levaria a serio um foquinha marrom e um pinguco desesperado?Retomariam as investigacoes, logo que conseguissem mais dinheiro para viajar atras das pistas. Essa viagem pelo Nordeste so havia sido possivel porque ele tinha recebido ferias e decimo-terceiro, precisava colocar a
cabeca no lugar e nao podia deixar de estar perto do primeiro grande amor da sua vida! E impressionante como o amor imbeciliza as pessoas! Um ser vulneravel como ele e, ainda por cima apaixonado, era tudo que eu precisava. Eu, por minha vez, mantinha-me imune a tais sentimentos. A minha cota de imbecilidade e sofrimento ja se esgotara ha muito, mas deixara marcas permanentes em minha existencia.Decidimos que na terca-feira alugariamos um carro maior e seguiriamos viajem para Natal. A jornada cearense chegava ao fim. No dia seguinte levantamos acampamento e fomos para Fortaleza. Em um barzinho a beira-mar curtimos a ultima noite em terras de Iracema ao som de Fagner, Ednardo e Belchior. Uma cancao ecoou na minha cabeca:As velas do MucuripeVao sair para pescarVou levar as minhas magoasPras aguas fundas do marHoje a noite namorarSem ter medo da saudadeSem vontade de casar...Abracei a moreninha gaucha num misto de desespero e ternura que a deixou confusa e impressionada. Fizemos amor por toda a madrugada, como se nao fosse possivel existir sexo no mundo alem daquela noite. Ao acordar pela manha, ouvi uma frase que, ha algum tempo, ate me comoveria. Contudo, aquele "eu te amo!" era apenas mais uma arma a meu favor. Uma arma perigosa, e verdade, uma vez que uma mulher arrebatada pela passionalidade pode ser extremamente imprevisivel. Mas de que vale a vida sem riscos?
Ja era quase noite quando cheguei a capital paulista. Hospedei-me num velho hotel proximo a famosa esquina cantada por Caetano em Sampa. Como sempre, eu preferia nao dar atencao a nomes de hoteis. Prefiro nomes de bares, mas, ainda assim, acabo esquecendo depois. Nomes de pessoas, ruas, hoteis, nada disso interessa. Nomes nao interessam. Nao gosto de lembrar nomes.Apenas alguns nomes conseguem se manter vivos na minha mente. Nomes de cidades, de teatros, de cantores, de musicas. Mas mantem-se por reflexo involuntario. Nao os decoro. Eles entram e ficam por algum motivo desconhecido. Apenas o nome Dela jamais sera pronunciado novamente. Sequer sera pensado. Odeio nomes!Sai para comer alguma coisa. Comi dois cheeseburgers, ou dois xburgs, como estava escrito na parede da lanchonete, tomei um copo de 500 ml de suco de laranja e voltei para o hotel. Precisava descansar. O dia seguinte seria o inicio de uma nova busca. Nao seria dificil. Sao Paulo era a cidade mais facil de encontrar pessoas faceis.Apesar da temperatura estar baixa, deixei a janela aberta. Os cobertores seriam suficientes para equilibrar o clima na cama. O tempo frio e um bom aliado para minhas tarefas. Posso circular livremente calcando luvas, sem despertar a menor suspeita ou curiosidade. Nada de digitais! Apaguei o cigarro e o abajur sobre o velho criado mudo. Dormi o sono dos justos.As nove horas eu ja estava circulando pela biblioteca do Sesc Pompeia. Folheei livros de pinturas, catalogos fotograficos e me deparei com um exemplar de A Grande Arte, de Rubem Fonseca. Um belo livro, um filme fraco. Nao me servia de exemplo. Muito sangue. Tenho horror a derramamento de sangue. Um pescoco quebrado era perfeito! No blood, no trash, no track, no jail.La pelas dez e meia, ela entrou. Olhar disperso, um caderno com a foto de um modelo de olhos azuis, com um enorme lindo! tatuado com esferografica na bochecha esquerda. Andou diretamente ate a prateleira das enciclopedias, pegou um dos volumes de capa vermelha e a minha memoria estalou um Barsa na minha mente.Nao demorou nem cinco minutos com o livro aberto e sacou uma revista em quadrinhos de dentro do caderno. Apurei a visao e li o nome de Conan, o Barbaro. Quando acabou de ler a revista, guardou-a, devolveu a Barsa a prateleira e saiu. Fui atras, numa distancia segura. Segui-a ate o Mc Donald's. Pediu um Big Mac, uma Coca Cola e um sorvete de baunilha. Antes que a mocinha do caixa registrasse, ela ja havia notado que o dinheiro que possuia nao daria para tudo e suspendeu o pedido do sorvete. Senti o halito doce da sorte me sorrindo mais uma vez.Pedi um sorvete de baunilha e sentei-me na mesa ao lado da dela. Resmunguei em volume suficiente para ser ouvido: devia ter comprado de chocolate. Baunilha sempre me da azia. Virei-me e perguntei educadamente se poderia lhe oferecer o sorvete, pois pretendia comprar um de chocolate e nao gostaria de jogar aquele fora. Ela abriu um sorriso e aceitou, agradecendo.Voltei para a ala das mesas e perguntei se poderia dividir a mesma com
ela. Novo sorriso. Conversamos sobre o clima, baunilha, chocolate e outras bobagens, ate que achei que estava na hora de dar o bote. Com a desculpa de comprar um refrigerante, levantei e, proposital, porem discretamente, derrubei o caderno. Aparentei surpresa ao ver a revista e comentei: este cimerio e superlegal, meu!Depois do elogio a Conan, a conversa tomou novo rumo. Ela adoraria poder comprar os numeros atrasados para completar a colecao; mas, o maior desejo era ter os numeros especiais, importados, em ingles e coloridos. Fiquei de falar com um suposto amigo, dono de um sebo e dar uma resposta. Peguei o numero do telefone de uma vizinha (Nao liga la pra casa nao. Meu pai e meu irmao sao supermachistas comigo. Liga pra esse numero. Pede pra me chamar.) e disse que telefonaria assim que conseguisse algumas das revistas.Em tres dias de pesquisa em sebos, clubes de fanzines e HQs, bancas de revistas usadas e uma boa dica de um camelo na Se, estava com o estoque das revistas que completariam a colecao, realizariam o desejo e comprovariam a minha teoria de que Sao Paulo era a cidade mais facil de encontrar pessoas faceis. Liguei para a tal vizinha. Tudo combinado para a proxima tarde, no parque do Ibirapuera. Bingo!Parei o carro o mais proximo possivel do local do encontro. Era importante nao circular muito em publico na companhia da presa. Esperei pouco mais de dez minutos e ela chegou. Euforica para ver as revistas, quase nao lembrou de se desculpar pelo atraso. Avisei que os pacotes estavam no carro e ela me seguiu como um filhote segue a mae. Entramos. Eu, no meu posto de motorista. Ela, com um breve gesto meu, sentou-se no banco de tras, junto com os pacotes. Posso abrir?, perguntou ansiosa. Sao seus! Respondi com um sorriso pelo retrovisor.Ela nem sugeriu questionar aonde iamos depois que eu dei a partida e segui. Tomei o rumo do Bras, onde havia estado dois dias antes. Ali, pessoas discretas alugavam quartos discretos por uma quantia modica. Uma vez adiantados os alugueis de dois ou tres meses, eram incapazes de lhe fazer perguntas. Nao questionavam nem mesmo o fato de voce usar uma barba horrorosa e um lenco ridiculo na cabeca (acessorios adquiridos de ultima hora em uma lojinha de fantasias usadas, que encontrei durante a busca das revistas).Ela tambem nao questionou nada ate o carro parar. Perguntou onde estavamos e eu disse que iriamos pegar as revistas coloridas. As importadas. Mais uma vez ela me seguiu sem pestanejar. Entramos no velho predio. So uma pessoa poderia nos ver entrar, mas nao chegou a levantar os olhos do jornal para verificar quem chegava. Subimos ate o ultimo andar pelas escadas de madeira. La em cima, no final do corredor, ela se encontrou finalmente com as preciosas aventuras coloridas do cimerio sanguinolento.Quando ela acordou, tentou se movimentar, mas rapidamente percebeu a total impossibilidade de faze-lo. Amarrar com fita crepe era sempre eficiente. Nao folgava, nao tinha pontas para serem puxadas e eram faceis de se carregar e de jogar fora. Provavelmente,
ate mesmo o brutamontes chamado Conan, o Barbaro, teria finais diferentes em algumas historias, se houvesse fita crepe na sua epoca. Romper cordas era facil para o heroi, mas a fita crepe era envolvente, moldava-se aos musculos, impossibilitava contracoes e dilatacoes capazes de pressiona-la a ponto de romper-se.Ela chorava copiosamente. Devia estar se maldizendo por ter confiado em um estranho. Ou praguejando mentalmente contra mim. Talvez aqueles olhares furtivos para a porta fossem breves momentos de esperanca. A esperanca de que o brutamontes das suas fantasias entrasse espetacularmente e a salvasse. Mas ele era a fantasia e eu a realidade. Ele era o sonho. O pesadelo estava ali. Mas ninguem poderia questionar uma coisa: a colecao estava completa. Mais uma vez eu provei ser possivel realizar uma tarefa, por mais dificil que pudesse parecer. Eu podia tudo!Liguei para a policia de um orelhao e me identifiquei. O Forasteiro ja havia deixado sete corpos na capital paulista. Peguei o carro e fui para o hotel. Tomei um banho frio (ideal para enfrentar a garoa renitente que caia la fora), arrumei-me e sai sem destino. Uma cancao me tomou de subito e comecei a cantar, vidros fechados e plenos pulmoes:Qui dove il mare luccicaE tira forte il ventoSulla vecchia terrazaDavanti al golfo di SurrientoUn uomo abbraccia una ragazzaDopo che aveva piantoPoi si schiarisce la voceE ricomincia il canto.Te voglio bene assaiMa tanto tanto bene assai...Resolvi ir para o Bexiga. A face mais quente e mais italiana de Sao Paulo tinha tudo que eu precisava no momento: uma bela cantina, um vinho tinto de jarra e uma fumegante pizza de quatro queijos com bastante oregano.
Havia medo em todos os musculos retesados. O olhar de cada uma delas dizia algo ao meu. Compaixao, implorava o primeiro. Odio, estampava claramente o segundo (caso ela tivesse a chance, certamente nao hesitaria em me matar. Mas esta chance jamais viria.) e o terceiro, apenas buscava, debilmente, entender o porque daquilo estar acontecendo. Por que elas estavam no Cafe do Estudante ha uma hora e agora estavam ali?Calmamente, com a paciencia de uma professora de alfabetizacao, expliquei como tudo iria ocorrer. Nao haveria estupro, nem mutilacao. Nada de agressoes desnecessarias, nada de sangue. Sem sujeira, sem barulho, gritos. Nem mesmo um tapa seria dado. Retirei o dadinho branco da sorte do bolso. Como elas eram tres, destinaria a cada uma dois lados do dado. Para a lourinha com cara de anjo e olhar de tigre faminto, os lados um e dois. Para a morena, os tres e quatro. Os numeros restantes seriam da sardenta (mas seria desnecessario, entao, rolar o dado).Apenas sortearia um numero. A dona do primeiro numero iria antes. Menina de sorte, nao passaria pela experiencia de ver as amigas morrendo! Faria um novo sorteio e definiria a sequencia seguinte. Apenas iria chegar por tras de cada uma, segurar firme o queixo, com a mao direita, envolver a testa com o braco esquerdo e trazer a cabeca em sentido anti-horario e retornar, dando um giro unico e preciso. Sem dor, sem sofrimento. Infelizmente, caberia as duas ultimas presenciar esta cena.Pensando melhor, nao iria imputar-lhes este trauma. Nao custava nada girar as cadeiras apos o sorteio. Antes, jamais; nao seria honesto. Cada uma tinha o direito de presenciar a lisura do jogo de dado. O que e de direito, e de direito. Prometi deixar que ficassem de costas uma para a outra. Nao sou um cara perverso!Coloquei-me no centro do triangulo formado pelas cadeiras. Fechei a mao direita, sacudi e soprei (nunca soube bem porque os jogadores de dado sopram a mao. Mas, se todos fazem...). Ao largar o dadinho no chao, ele deu algumas voltas sobre si mesmo (movimento de rotacao, diria minha antiga professora de geografia) e parou exibindo a face quatro.Lagrimas rolaram pelo rosto da morena e ganharam velocidade sobre a fita crepe que a amordacava, pingando no volume arfante do seio esquerdo. Uma poetica imagem unindo o coracao e as lagrimas. Quantas vezes esta imagem esteve presente na minha vida. As coisas do coracao sempre combinaram com as lagrimas. Naquele instante, a poesia tomava forma. Uma pena nao poder fazer um registro. Nada de imagens ou sons. Nada de provas!Novo rolar de dado. Meia duzia! Todas as sardas pareceram ficar mais escuras no rosto livido daquela adolescente. Quantos anos deveria ter? 15, 16, 17? Por que uma garota tao jovem se deixa levar para um local que nao conhece, com alguem que nao conhece, apenas para satisfazer o desejo de passar um dia diferente, com promessa de piscina aquecida, bebida, comida e algum presentinho no final de tudo? Ela nao correria nunca mais o risco de se envolver com algum tarado, algum sadico. Nunca seria violentada,
mutilada. Nao precisaria ser velada e enterrada em um caixao lacrado, longe dos olhos dos que a amavam.A loura, impassivel no olhar, nos musculos imoveis da face, ja sabia que seria a ultima. Olhei no fundo do seu olho e sorri. Como seria ser amado por alguem tao capaz de demonstrar seus sentimentos num simples mirar? Invejei o homem que poderia ser amado desta forma. Mas, era fato, ela nao amaria mais ninguem. Seu ultimo, profundo e sincero sentimento estava concentrado naquele olhar. Fantastico!Girei as cadeiras, como prometido. Aproximei-me por tras da morena e preparei o golpe. O estalo foi quase imperceptivel, porem eficiente. Posicionei a cabeca dela para tras, de modo que nao escorresse nenhum filete de sangue pelo nariz ou boca. Limpo. Tudo seria limpo! A sardentinha tentou contrair os musculos do pescoco e isso fez com que eu quase derrubasse a cadeira. Seria horrivel fazer barulho. Odeio barulho!A lourinha continuava impassivel. Mas havia algo que ate entao eu nao tinha notado: o cheiro dela! Nao reparei no perfume de nenhuma das outras, ate entao. Aquela cena ja havia se repetido tantas vezes, em tantas cidades diferentes, em varios cantos do Pais e eu nunca havia dado atencao ao cheiro. Mas aquele perfume se entranhou pelas minhas narinas, impregnou meus pensamentos e despertou a memoria adormecida: era Aquele Cheiro!O perfume da unica mulher que eu nao concebia sequer pensar no nome, me invadia covardemente, vindo da dona daqueles olhos capazes de expressar sentimentos de uma forma absoluta. A vinganca dela foi despertar-me a memoria. Eu deveria saber que ela arranjaria uma forma de me machucar. Seus olhos haviam dito isto o tempo todo. E ela conseguiu. Mesmo ali, com a cabeca para tras, ja sem dizer nada com o olhar, ela me dilacerava o peito com Aquele Cheiro.Desamarrei as tres, tirei as mordacas e coloquei-as lado a lado sobre a cama de casal. Carregar aquele corpo perfumado me fez um mal terrivel. Precisava ir logo embora dali. Telefonei para a policia, avisei onde encontrar os corpos e respondi da mesma forma de sempre aquela pergunta rotineira e imbecil que vinha do outro lado da linha: - Quem esta falando? Eu, O Forasteiro!Segui direto para o hotel, tomei um banho demorado, troquei de roupa, mas nao podia trocar de alma, de memoria. Aquele Cheiro nao sairia tao facil de mim. Na verdade, ele nunca saiu de mim, mas estava adormecido como um Vesuvio dentro das minhas entranhas e aquela carinha de anjo o despertou traicoeiramente. Uma vinganca cruel!Desisti de assistir a apresentacao de Joao Bosco no Teatro Guaira. Passei a noite num bar do Largo da Ordem (acho que se chamava Liverpool, ou algo parecido. Mas, de que importa o nome?), tomando doses incontaveis de gim. So varios copos com gosto de outro perfume foram capazes de me fazer esquecer o inesquecivel. Voltei para o hotel e dormi ate a uma da tarde. Paguei as diarias, peguei o carro no estacionamento e segui em direcao a Regis Bittencourt. Proxima parada: Sao Paulo!