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fica desesperado. A suavida nao e destruida, ele esta animado e cheio de esperanca mesmo estando naprisao. Por que? Paulo sabe que essa derrota e apenas aparente; que, na suafraqueza, manifesta-se o poder de Deus, que promove a ressurreicao e a vida.Quem de nos nunca se sentiupequeno e fraco para realizar a missao que o Senhor lhe confiou? Quem nunca sesentiu impotente para influenciar as pessoas e fazer valer a vontade do Pai?Quem nunca sentiu falta de condicoes e de oportunidades que impediram quecumprisse a sua tarefa como cristao? Quem nunca ficou desanimado com a Igreja e,ate mesmo, em duvida com relacao ao poder de Deus? Quem nunca se sentiu fragile quebradico como um pote de barro?Sim, somos frageis e fracoscomo potes de barro; somos pecadores, mas justificados e santificados peloSenhor. Ele nos usa para transmitir o seu poder, do amor e daressurreicao.Ivo Schoenherr
efeito que gostariamos que causasse.Tudo o que somos e resultado do que pensamos; esta baseado em nossos pensamentos e do que e feito deles.Ah... se sempre tivessemos o discernimento de pensar antes de falar,nada seria como antes.Para encontrar um verdadeiro eu em nos mesmos, e imprescindivel que a mente e o corpo estejam em equilibrio e quando isto acontece tem-se a sensacao que facilitamos nosso conhecimento de que nos mesmos podemos facilitar a propria cura.Em nosso dia a dia precisamos manter a humildade para que nao machuquemos o proximo e nao lhe causemos dor sem motivos aparentes, desta forma viveremos nosso proprio crescimento e evolucao.Para entender tudo e necessario que esquecamos tudo, estamos sempre a espera de uma nova ocasiao para nos aprimorar.Para evoluir e ver as coisas sob uma perspectiva diferente, precisamos aprender a desapegar de coisas e dos habitos e das ideias que nao provem do nosso coracao. Para isso precisamos deixar nosso coracao aberto a todas as coisas.Um dia deste eu li que, melhor discutir e depois abrir o coracao para uma nova reuniao do que ficar calado guardando todas as magoas.
Aproveite a presenca das pessoas perto de voce para energizar sua alma somente com coisas boas. Mostre que sua alma e do bem e nao somente que sua presenca seja obrigatoria. Sorria e demonstre sua mais bela essencia. Seu sorriso sempre sera o seu espelho d'alma. Voce se mostra com suas multi faces, a burguesinha teimosa e arrogante, a doce mae, a profissional sagaz e elegante, e a mulher, femea que me aguca desejos e instintos primitivos. Voce nao e perfeita, e isso e maravilhoso, por que a perfeicao e Divina. Mas es sim maravilhosa, enigmatica e impressionante canone de Patricia Moreno... Dificil e entender que poucas pessoas vao te aceitar como voce e . As suas indecisoes nao fazem parte de minha vida. Meu momento se reduz ao meu corpo, suas maos e minha boca. Trancar o dedo numa porta doi. Bater com o queixo no chao doi. Torcer o tornozelo doi. Um tapa, um soco, um pontape, doem. Doi bater a cabeca na quina da mesa, doi morder a lingua, doi colica, carie e pedra no rim. Mas o que mais doi e saudade.Saudade de um irmao que mora longe. Saudade de uma cachoeira da infancia. Saudade do gosto de uma fruta que nao se encontra mais. Saudade do pai que ja morreu. Saudade de um amigo imaginario que nunca existiu. Saudade de uma cidade. Saudade da gente mesmo, quando se tinha mais audacia e menos cabelos brancos. Doem essas saudades todas.Mas a saudade mais dolorida e a saudade de quem se ama. Saudade da pele, do cheiro, dos beijos. Saudade da presenca, e ate da ausencia consentida. Voce podia ficar na sala e ele no quarto, sem se verem, mas sabiam-se la. Voce podia ir para o aeroporto e ele para o dentista, mas sabiam-se onde. Voce podia ficar o dia sem ve-lo, ele o dia sem ve-la, mas sabiam-se amanha. Mas quando o amor de um acaba, ao outro sobra uma saudade que ninguem sabe como deter.Saudade e nao saber. Nao saber mais se ele continua se gripando no inverno. Nao saber mais se ela continua clareando o cabelo. Nao saber se ele ainda usa a camisa que voce deu. Nao saber se ela foi na consulta com o dermatologista como prometeu. Nao saber se ele tem comido frango de padaria, se ela tem assistido as aulas de ingles, se ele aprendeu a entrar na Internet, se ela aprendeu a estacionar entre dois carros, se ele continua fumando Carlton, se ela continua preferindo Pepsi, se ele continua sorrindo, se ela continua dancando, se ele continua pescando, se ela continua lhe amando.Saudade e nao saber. Nao saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, nao saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, nao saber como frear as lagrimas diante de uma musica, nao saber como vencer a dor de um silencio que nada preenche.Saudade e nao querer saber. Nao querer saber se ele esta com outra, se ela esta feliz, se ele esta mais magro, se ela esta mais bela. Saudade e nunca mais
uma bela estatua de Millet, mas o descaso e a sujeira a destroem. Canta a Juventude, o Murger!Vi-me entao entrar no cemiterio Montmartre, e fui repentinamente tomado pela tristeza, por uma tristeza que nao doia tanto, mas outra, tristeza que nos faz refletir, quando admitimos: 'Nao e nada leviano, este lugar, mas ainda nao chegou a minha hora...'A impressao do outono, daquele mormaco languido que exala a morte das folhas e o sol abatido, cansado, anemico, enaltece poeticamente a sensacao da solitude e do fim definitivo que flutuam sobre o local, este que exala a morte dos homens.Caminhava a passos curtos entre as vielas e tumbas, onde os vizinhos nao se podem avizinhar, nem fazer amor, nem ler o jornal. Entao comecei a ler os epitafios. Esta talvez seja a atividade mais divertida do mundo. Jamais Labiche, jamais Meilhac me fariam rir como a comicidade da prosa funeraria. Ah! quais livros, melhores que aqueles de Paul de Kock, para dar boas gargalhadas que essas placas de marmore e essas cruzes onde os parentes do morto desabafam seus lamentos, seus votos para a boa jornada ao alem-mundo, e sua espera pelo reencontro - hipocritas!Mas sobretudo gosto, nos cemiterios, do lado abandonado, solitario, pleno de teixos enormes e ciprestes, velho setor dos mortos antigos que breve serao realocados a novo setor no qual serao abatidas as arvores verdes, nutridas de defuntos humanos, para que se alinhem os recem-falecidos em estreitas galerias de marmore.Enquanto vagava afim de refrescar o espirito, percebi que me entediava e que logo precisaria levar a ultima cama de minha amante condolenscias dignas de minha memoria. Tinha o coracao apertado ao aproximar-me de sua tumba. Pobre querida, era tao gentil, e tao passional, e tao branca, e tao fragil... e agora... se ca abrissemos...Escorando na grade de ferro, confessei-lhe baixinho minha angustia - ela certamente nao a escutou. E partia, quando vejo uma mulher de negro, em luto, derramando-se sobre o tumulo vizinho. Seu veu de cetim levantado revelava uma bela cabeca dourada, na qual fitas louras assemelhavam-se ao fulgor da aurora despontando o negrume de seu veu. Me detive.Sem duvidas, devia-lhe pesar um sofrimento profundo. Ela havia enterrado sua face nas maos, e rija, numa medicao estatuaria, absorta em seus remorsos, compostos na sombra dos olhos ocultos contra o doloroso rosario da memoria, ela mesma parecia estar morta, um cadaver que recordava a outro. De repente pressenti te-la visto chorar, suas costas pequeninas oscilavam em cesura, qual brisa rocando os salgueiros. Ela de inicio chorava baixinho, logo mais forte, entre espasmos da nuca e ombros. Subita descobriu seus olhos. Estavam cheios de lagrimas e fascinantes, olhos da loucura que, deslocados em torno de si, remetiam ao despertar de um pesadelo. Ela percebeu que eu a olhava, envergonhou-se e novamente escondeu a face entre as maos. Agora seus solucos tornaram-se convulsos, e sua cabeca afundava lentamente no marmore. Nele repousou a testa, e seu veu estendeu-se pelos cantos alvos da sepultura querida, assim a cobrindo como o luto renovado. Eu a percebi gemer, aos socobros na laje, e caiu inconsciente, sem
se mexer.Aproximei-me dela, agarrei-lhe as maos, soprei-lhe as palpebras, tudo enquanto lia o epitafio tao simples: 'Aqui jaz Louis-Theodore Carrel, capitao da infantaria marinha, morto pelo inimigo, em Tonkin. Orai por ele.'Morrera ha alguns meses. Comovido a ponto de chorar, engoli as lagrimas. Ative-me: ela se recompos. Tentava eu manter a compostura - faco boa figura, nao tenho nem quarenta anos. Compreendi a primeira vista que ela era educada e distinta. Ela o foi, entre lagrimas alheias, e contou sua historia, espalmada dos escombros de seu peito ofegante, a morte do oficial expirado em Tonkin, ao cabo de um ano de casamento, apos te-la desposado por amor, pois, orfa de pai e mae, tinha ela apenas o dote regulamentar.Eu a consolei, a reconfortei, a segurei, a levantei. Entao lhe falei:- Nao fique aqui. Venha.Ela murmurou:- Nao consigo andar.- Vou lhe apoiar.- Obrigado, senhor, pela gentileza. Voce veio aqui tambem para chorar um falecido?- Sim, madame.- Uma morta?- Sim, madame.- Sua esposa?- Uma amiga.- Pode-se amar a uma amiga como a uma esposa, a paixao nao tem lei.- Sim, madame.E entao partimos juntos, ela apoiando-se em mim, eu a conduzindo pelos caminhos do cemiterio. Quando saimos, ela murmurou, vacilante:- Acho que vou desmaiar.- Quer ir a algum lugar, comer alguma coisa?- Sim, senhor.Encontrei um restaurante, daqueles restaurantes onde os amigos do morto vao festejar a ultima corveia. Entramos. Fiz ela beber uma xicara de cafe bem quente para reanima-la. Um vago sorriso surgiu-lhe dos labios. E ela me falou dele. Estava tao triste, tao triste de ser tao solitaria na vida, tao ensimesmada, noite e dia, de nao ter quem lhe desse carinho, confianca, intimidade.Pareceu sincera; falava delicadamente, com voz suave. Eu me seguraria. Ela era muito jovem, talvez vinte anos. Fiz-lhe elogios que ela aceitou de bom grado. Logo fiava a hora, e eu lhe propus levar para casa, de carro. Ela aceitou: e, durante a jornada, colamo-nos os ombros, um contra o outro, e nosso calor misturava-se sob as vestes, o que e certamente a coisa mais perturbadora do mundo.Quando o carro chegou em sua casa, ela murmurou: 'Sinto-me incapaz de subir as escadas sozinha, moro no quarto andar. Voce foi muito gentil, poderia me emprestar o braco mais um pouquinho ate meus aposentos?'Aceitei de prontidao. A suspiros muitos, ela subiu a escada lentamente. Ate que, em frente a sua porta, ela disse:- Entre por alguns instantes para que eu possa lhe agradecer.E eu entao entrei, caramba.Seu quarto era modesto, um pouco pobre ate, mas simples e bem arrumado.Sentamo-nos lado a lado num pequeno sofa, e uma vez mais falou-me ela de sua solidao.Chamou sua camareira, afim de me servir alguma coisa pra beber. Nao veio, a camareira. Fiquei pensando com meus botoes se esta nao trabalhava so as manhas, se nao seria aquilo que chamamos de diarista.Ela tirara o chapeu. Sua beleza era verdadeira em seus olhos claros, fixados nos meus, fixados demais, claros demais para a tentacao: tive-a, e cedi. Tomei-lhe nos bracos, e sobre as palpebras que se subitamente fecharam, enchi-lhe de beijos... mil, depois um cento, e
que queria saber de quem ela havia enviuvado, aquele dia.[conto publicado originalmente na revista Gil Blas, em 1891;antologizado no mesmo ano em La maison Tellier.]* * * * *Maupassant, auteur du patrimonie francais, foi contemplado em inumeras edicoes. Curadas, anotadas, exaustivamente pesquisadas sao as da Bibliotheque de la Pleiade, referencia - no vol.2 encontra-se o texto de base de Les tombales usado para esta traducao. Si tu as pas d'argent, a Gallimard disponibiliza edicoes mais baratas, em brochura, correntes em media de EUR 6.00 cada, alguns a menos de EUR 3.00 - Boule de suif, par ex.No Brasil, excelente traducao e a de Amilcar Bettega aos 125 contos, da Companhia das Letras. Les tombales tambem estao la como As sepulcrais. Traduzi o titulo como As lapidarias - tombale e a lapide portuguesa - pela conceitualizacao indesejavel do termo sepulcro nesta versao mais descaradamente pervertida.Guy de Maupassant e deveras semelhante a Mark Twain - a mesma misantropia, o odio para com a sociedade burguesa, o genio solitario, a boca sem eiras, e corte similar do bigode em juventude. E Maupassant tambem me lembra Henry James em sua objetividade imagetica. Du tout, o Spencer Brydon de The Jolly Corner muito aprendeu, em seu estilo tardio, com o frances.
Eis a nona elegia do livro terceiro dos Amores de Ovidio (43 a.C. - 17 d.C.), o emocionante dedicado a Albio Tibulo (55 a.C. - 19 a.C.), iniciado numa tarde na biblioteca e finalizado em tres madrugadas desbravadas com Lewis & Short e o vetusto Saraiva. Tentei adaptar, como o fez Castilho em alguns versos dos Fasti & tradutores mais, o distico elegiaco - hexametro/pentametro dactilico, ou "o verso heroico" e um "hexametro cataleptico" (visite a de Focio, codex CCXXXIX na de Proclo) em disticos de alexandrinos/decassilabos, sejam acentuados na sexta, ou na quarta/oitava. Nao obedeci a ordem dactilica, aqui o verso e flexivel, maioria das vezes iambico: transpor sessenta-e-oito versos de Ovidio em metros regulares por ora ja me e dificuldade suficiente.scilicet hanc legem nentes fatalia Parcae / stamina bis genito bis cecinere tibi.[sim, este ordo fatais rodopiando as Parcas / as rocas bitoaram a ti bigenito] * * * * *AMORES III.9Se a mae Memnon chorou, e a mae chorou Aquiles,e tristezas raptaram deusas magnas,em pranto solta os cachos teus, o Elegia!ai, agora teu nome soara alto!o poeta da sanha, fama tua, Tibuloarde na pira nua, o corpo frio.ai ai, filho de Venus leva a aljava torta,em cacos arco e flecha, a luz sem luz!vai, olha, de asas baixas tomba o miserando,lhe pesa o coracao no peito nudo!afogam lagrimas na nuca os descabelos,e as vozes abatidas num soluco!conta-se, belo Julo, do domo assim partiuque as exequias cobriu de Eneias teu;Venus assim se fende de Tibulo morto,como outrora fendeu-se a coxa adonea!somos porem chamados de "divinos", "sacros",e ha aqueles que nos tomam como numes.sim, todo o sacro a Morte insidiosa profana,arrasta a todos com obscuras garras!a que o pai, a que a mae valeu a Orfeu Ismario?a que valor seu canto abranda-feras?o mesmo pai a Linos em matas alheiasna lira "ai Linos!" so contratoava;a ele soma o Meonio, o qual, fonte perene,os vates amamenta com os veiosda Pieria: ele o Averno negro tambem bebe!os cantos logram sos fugir da pira.de vates a obra, em ruinas afamada Troia,reurdida a tela, ardil noturno, vivem;longo sera de Nemesis, de Delia o nome,uma a dor recente, esta o prima amada.a que vos vale o sacro? e o sistro, a que vos serve?a que no leito esbanjam madrugadas?a sina ma (perdoai o tom!) se os bons abate,agito-me em pensar que nao ha deuses!se vives mesmo em pio, morres; te louva os numes,dos templos Morte afunda ao reles chao!a poesia sobrevive! e ai que jaz Tibulo!dele resta mais nada que uma urna!acaso a ti tomaram, vate, a ti temeramsorver as chamas funebres teu peito?pudessem dos celicolas os aureos templosbrasar, que sacrilegio tanto viram!virou a face a deusa dos montes Ericios,e conta-se que em lagrimas desfez-se!tanto entre nos morreu, que nas terras Feaciassepulto fosse, ignoto, em solo vil.aqui cerrou a mae do livio os olhos umidose as cinzas deu as ultimas ofertas;aqui a partilha veio a irma da dor materna,esfarrapar as trancas desgrenhadas,e aos teus deitaram beijos Nemesis e a primasolitarias que as chamas nao perecam!Ai, Delia, 'Eras feliz outrora, tu me amaste!Viveste, enquanto eu era a brasa
(as Heroides, as Tristia, as Do Ponto), tragedia (uma Medeia, hoje perdida); escreveu poesia amorosa, epica, didatica, de teor politico. Foi poeta muito lido no medievo a despeito de sua (im)piedade paga; Dante, Petrarca e Chaucer sao repositarios do italiano, tal qual tardiamente Shakespeare, Goethe, Stefan George, E. Pound. Morreu no exilio, figura a margem, em 17.Esta traducao baseia-se no texto publicado em P. Ovidi Nasonis Amorum Libri da Oxoniensis, (ed. E. J. Kenney, 1995). A imagem e afresco de Herculano; o distico fatidico e da epistola terceira do quinto livro das Tristia, vv.25-26.Vez outra, recomendamos as eds. da Belles Lettres (trad. Henri Bornecque, 1930) e da Loeb Classical Library (trad. Grant Showerman, 1914 e revisada por G. P. Goold). Peter Green, tradutor de Catulo, versou Ovidio em ingles nos The Erotic Poems da Penguin.Os Amores foram recentemente reunidos a Arte de Amar na colecao Companhia das Letras-Penguin, no luso de Carlos Ascenso Andre, anteriormente publicadas em dois tomos pela Cotovia. Nela ha notas do tradutor e util introducao acerca da vida de Ovidio, por Peter Green, a mesma da ed. inglesa; o portugues nao trai o conteudo, mesmo se bastante prosaico.O primeiro livro dos Amores recebeu cuidadosa recriacao de Lucy Ana de Bem, via hedra. Resta esperarmos os dois restantes, se vindo.Mais antigo, Antonio Feliciano de Castilho traduziu os Amores, em conjunto com A Arte de Amar e os Fastos. Estes ultimos, impares na traducao oitocentista de classicos, merecem reedicao criteriosa qual Odorico Mendes. Consultei suas solucoes para a elegia III.9, transpostas em quintilhas de decassilabos rimados. Nao funciona. Esvai-se a pungencia do embate caracteristico do verso elegiaco - notem, no poema, a incoerencia entre a poesia, supostamente imortal, e o corpo de Tibulo morto: o poeta nega-se a estabelecer uma conclusao; Castilho tambem transforma-o num mero artifice do verso, um jogral, um jongleur. Ovidio foi sim virtuoso, erudito parelho de Propercio e Horacio, formalmente o mais audacioso do latim classico. No entanto e alem, no que a forca de Virgilio vem do Estado e da Historia; e a de Horacio do oficio apicola, tambem da natureza bruta & pindarica; a de Ovidio, das emocoes humanas. Em Roma foi ele o grande poeta do patetico.[1] Elegia quoque Graecos provocamus, cuius mihi tersus atque elegans maxime videtur auctor Tibullus. sunt qui Propertium malint. Ovidius utroque lascivior, sicut durior Gallus. (Institutio Oratoria, X.I.93)[Tambem rivalizamos os gregos na elegia, donde nosso autor mais polido e elegante, parece-me, e Tibulo. Ha aqueles que preferem Propercio. Ovidio e mais lascivo que ambos, ao passo que Galo e mais rude.]
aproveitem seu momento;so pedimos que leopardos guardassemnossos sonhos esqualidos.certa vez estava eu la deitado numhospital brancopara os moribundos e o moribundoeu, onde algum deus mijou uma chuva derazao para fazer as coisas cresceremso para morrerem, onde de joelhosorei por LUZ,orei por l*u*z,e orandorastejei como um verme cego nateiaonde fios de vento colaram atras da minha mentee entao morri de penado Homem, de mim mesmo,e uma cruz sem pregos,vendo cheio de medo comoo porco se esbalda em seu chiqueiro, peida,pisca, e come.*it is not muchI suppose like othersI have come through fire and sword,love gone wrong,head-on crashes, drunk at sea,and I have listened to the simple sound of water runningin tubsand wished to drownbut simply couldn't bear the otherscarrying my body down three flights of stairsto the round mouths of curious biddies;the psyche has been burnedand left us senseless,the world has been darker than lights outin a closet full of hungry bats,and the whiskey and wine entered our veinswhen blood was too weak to carry on;and it will happen to others,and our few good times will be rarebecause we have a critical senseand are not easy to fool with laughter;small gnats crawl our screenbut we see throughto a wasted landscapeand let them have their moment;we only asked for leopards to guardour thinning dreams.I once lay in awhite hospitalfor the dying and the dyingself, where some god pissed a rain ofreason to make things growonly to die, where on my kneesI prayed for LIGHT,I prayed for l*i*g*h*t,and prayingcrawled like a blind slug into thewebwhere threads of wind stuck against my mindand I died of pityfor Man, for myself,and a cross without nails,watching in fear asthe pig belches in his sty, farts,blinks, and eats.* * * * *Charles Bukowski nasceu em Andernach, Alemanha, em 1921, e morreu de leucemia em 1994, em Los Angeles. Maldito, poeta das ruas e dos malogros, da melancolia furiosa e contemplativa, escreveu como nenhum outro a frustracao e a angustia daquele geracao perdida dos poemas de Ginsberg, I saw the best minds of my generation. Seus versos dilacerados, abruptos, sao como navalhas enferrujadas e imundas que entrecortam olhos e garganta. Seus poemas sao como as baratas sem as quais a cidade em que vivemos sequer existiria. Bukowski encarna o lado imundo, negligenciado e indigente, do homem e da cidade, nossos semelhantes, nossos irmaos.Sua poesia esta reunida em The pleasures of the damned (New York: HarperCollins, 2007); it is not much e do ultimo livro The people look like flowers at last (As pessoas se parecem finalmente com flores), de 2007.O escritor e publicado no Brasil pela L&PM.
VIS'.Os versos da Mansao do Luto do Sr. Scott,um sermao la na Santa Madalena, o choroque esparrama num conto acucarado, o gozoque segue a caminhada atras dos bons amigos,cha ao lado de uma garota, um punhado infamede poemas (se dignos) com o autor por perto,um patrono bonacho, um porre de cerveja,a obra-mestra de Haydon, o cafe geladode madrugada quando a Musa atica os nervos,a voz do Sr. Coleridge, um lenco afrancesadosobre a poca a todo passo, batuque e fumo,um maldito vizinho grudado a sua flauta -todos estes sao vis. Porem mais vile o soneto de Wordsworth sobre Dover. Dover! Quem poderia escrever aquilo?*'ALL THESE ARE VILE'.The House of Mourning written by Mr. Scott,a sermon at the Magdalen, a teardropped on a greasy novel, want of cheerafter a walk uphill to a friend's cot,tea with a maiden lady, a cursed lotof worthy poems with the author near,a patron lord, a drunkenness from beer,Haydon's great picture, a cold coffee potat midnight when the muse is ripe for labour,the voice of Mr. Coleridge, a French bonnetbefore you in the pit, a pipe and tabour,a damned inseparable flute and neighbour -all these are vile. But viler Wordsworth's sonneton Dover. Dover! Who could write upon it?* * * * *A vile choice, I assume, o decimo-quinto verso completando o soneto. Nao encontro maneiras de suprimir um 'mais vil ainda', trad. do minimo britanico 'viler'. De fato, o ingles e uma lingua sonoramente mais concisa que o portugues. Rimas, igualmente, nao foram vertidas perfeitamente, por acreditar que o poema ficaria acucarado (greasy; gorduroso) se assim procedesse. Recolhi rimas toantes, atentando a metrica (pentametros iambicos em alexandrinos; com excecao do triptico final) e ao ritmo.Logo mais, Moby-Dick.