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com pressa e raiva. Entao era assim?, eu andando pelo mundo sem pedir nada, sem precisar de nada, amando de puro amor inocente, e Deus a me mostrar o seu rato? A grosseria de Deus me feria e insultava-me. Deus era bruto. Andando com o coracao fechado, minha decepcao era tao inconsolavel como so em crianca fui decepcionada. Continuei andando, procurava esquecer. Mas so me ocorria a vinganca. Mas que vinganca poderia eu contra um Deus Todo-Poderoso, contra um Deus que ate com um rato esmagado poderia me esmagar? Minha vulnerabilidade de criatura so. Na minha vontade de vinganca nem ao menos eu podia encara-Lo, pois eu nao sabia onde e que Ele mais estava, qual seria a coisa onde Ele mais estava e que eu, olhando com raiva essa coisa, eu O visse? no rato? naquela janela? nas pedras do chao? Em mim e que Ele nao estava mais. Em mim e que eu nao O via mais.Entao a vinganca dos fracos me ocorreu: ah, e assim? pois entao nao guardarei segredo, e vou contar. Sei que e ignobil ter entrado na intimidade de Alguem, e depois contar os segredos, mas vou contar - nao conte, so por carinho nao conte, guarde para voce mesma as vergonhas Dele - mas vou contar, sim, vou espalhar isso que me aconteceu, dessa vez nao vai ficar por isso mesmo, vou contar o que Ele fez, vou estragar a Sua reputacao.... mas quem sabe, foi porque o mundo tambem e rato, e eu tinha pensado que ja estava pronta para o rato tambem. Porque eu me imaginava mais forte. Porque eu fazia do amor um calculo matematico errado: pensava que, somando as compreensoes, eu amava. Nao sabia que, somando as incompreensoes, e que se ama verdadeiramente. Porque eu, so por ter tido carinho, pensei que amar e facil. E porque eu nao quis o amor solene, sem compreender que a solenidade ritualiza a incompreensao e a transforma em oferenda. E e tambem porque sempre fui de brigar muito, meu modo e brigando. E porque sempre tento chegar pelo meu modo. E porque ainda nao sei ceder. E porque no fundo eu quero amar o que eu amaria - e nao o que e. E porque ainda nao sou eu mesma, e entao o castigo e amar um mundo que nao e ele. E tambem porque eu me ofendo a toa. E porque talvez eu precise que me digam com brutalidade, pois sou muito teimosa. E porque sou muito possessiva e entao me foi perguntado com alguma ironia se eu tambem queria o rato para mim. E porque so poderei ser mae das coisas quando puder pegar um rato na mao. Sei que nunca poderei pegar num rato sem morrer de minha pior morte. Entao, pois, que eu use o magnificat que entoa as cegas sobre o que nao se sabe nem ve. E que eu use o formalismo que me afasta. Porque o formalismo nao tem ferido a minha simplicidade, e sim o meu orgulho, pois e pelo orgulho de ter nascido que me
sinto tao intima do mundo, mas este mundo que eu ainda extrai de mim de um grito mudo. Porque o rato existe tanto quanto eu, e talvez nem eu nem o rato sejamos para ser vistos por nos mesmos, a distancia nos iguala. Talvez eu tenha que aceitar antes de mais nada esta minha natureza que quer a morte de um rato. Talvez eu me ache delicada demais apenas porque nao cometi os meus crimes. So porque contive os meus crimes, eu me acho de amor inocente. Talvez eu nao possa olhar o rato enquanto nao olhar sem lividez esta minha alma que e apenas contida. Talvez eu tenha que chamar de "mundo" esse meu modo de ser um pouco de tudo. Como posso amar a grandeza do mundo se nao posso amar o tamanho de minha natureza? Enquanto eu imaginar que "Deus" e bom so porque eu sou ruim, nao estarei amando a nada: sera apenas o meu modo de me acusar. Eu, que sem nem ao menos ter me percorrido toda, ja escolhi amar o meu contrario, e ao meu contrario quero chamar de Deus. Eu, que jamais me habituarei a mim, estava querendo que o mundo nao me escandalizasse. Porque eu, que de mim so consegui foi me submeter a mim mesma, pois sou tao mais inexoravel do que eu, eu estava querendo me compensar de mim mesma com uma terra menos violenta que eu. Porque enquanto eu amar a um Deus so porque nao me quero, serei um dado marcado, e o jogo de minha vida maior nao se fara. Enquanto eu inventar Deus, Ele nao existe.A descoberta do mundo - Clarice Lispector*************************************beijokas****************************************************
MAGNIFICATQuando e que passara esta noite interna, o universo,E eu, a minha alma, terei meu dia?Quando e que despertarei de estar acordado?Nao sei. O sol brilha alto,Impossivel de fitar.As estrelas pestanejam frio,Impossiveis de contar.O coracao pulsa alheio,Impossivel de escutar.Quando e que passara este drama sem teatro,Ou este teatro sem drama,E recolherei a casa?Onde? Como? Quando?Gato que me fitas com olhos de vida,Quem tens la no fundo?!E esse! E esse!Esse mandara como Josue parar o sol e eu acordarei;E entao sera dia.Sorri, dormindo, minha alma!Sorri, minha alma: sera dia!Alvaro de CamposBeijokas Nuvens No dia triste o meu coracao mais triste que o dia...Obrigacoes morais e civis?Complexidade de deveres, de consequencias?Nao, nada...O dia triste, a pouca Vondade para tudo...Nada...Outros viajam (tambem viajei), outros estao ao sol(Tambem estive ao sol, ou supus que estive),Todos tem razao. Ou vida, ou ignorancia sintetica,Vaidade, alegria e sociabilidade,E emigram para voltar, ou para nao voltar.Em navios que os transportam simplesmente.Nao sentem o que ha de morte em toda partida,De misterio em toda chegada,De horrivel em todo novo...Nao sentem: por isso sao deputados e financeiros,Dancam e sao empregados do comercio,Vao a todos os teatros e conhecem gente...Nao sentem: para que haveriam de sentir?Gado vestido dos currais dos Deuses,Deixa-lo passar engrinaldado para o sacrificioSob o sol, alacre, vivo, contente de sentir-se...Deixai-o passar, mas ai, vou com ele sem grinaldaPara o mesmo destino!Vou com ele sem o sol que sinto, sem, vida que tenho,Vou com ele sem desconhecer...No dia triste o meu coracao mais triste que o dia...No dia triste todos os dias...No dia tao triste...Alvaro de Campos***********************************b............J******************** Ai esta ele, o mar, o mais ininteligivel das existencias nao humanas. E aqui esta a mulher, de pe na praia, o mais ininteligivel dos seres vivos. Como o ser humano fez um dia uma pergunta sobre si mesmo, tornou-se o mais ininteligivel dos seres vivos. Ela e o mar.So poderia haver um encontro de seus misterios se um se entregasse ao outro: a entrega de dois mundos incognosciveis feita com a confianca com que se entregariam duas compreensoes.Ela olha o mar, e o que se pode fazer. Ele so lhe e delimitado pela linha do horizonte, isto e, pela sua incapacidade humana de ver a curvatura da terra.Sao seis horas da manha. So um cao livre hesita na praia, um cao negro. Por que e que um cao e tao livre? Porque ele e o misterio vivo que nao se indaga. A mulher hesita porque vai entrar.Seu corpo se consola com sua propria exiguidade em relacao a vastidao do mar porque e a exiguidade do corpo que o permite manter-se quente e e essa exiguidade que a torna livre gente, com sua parte de liberdade de cao nas areias. Esse corpo entrara no ilimitado frio que sem raiva ruge no silencio das seis horas. A mulher nao esta sabendo: mas esta cumprindo uma coragem. Com a praia vazia nessa hora da manha, ela nao tem o exemplo de outros humanos que transformam a entrada no amr em simples jogo leviano de viver. Ela esta sozinha. O mar salgado nao e sozinho porque e
salgado e grande, e isso e uma realizacao. Nessa hora ela se conhece menos ainda do que conhece o mar. Sua coragem e a de , nao se conhecendo, no entanto prosseguir. E fatal nao se conhecer, e nao se conhecer exige coragem.Vai entrando. A agua salgada e de um frio que lhe arrepia em ritual as pernas. Mas uma alegria fatal a alegria e uma fatalidade ja a tomou, embora nem lhe ocorrera sorrir. Pelo contrario, esta muito seria. O cheiro e de uma maresia tonteante que a desperta de seus mais adormecidos sonos seculares. E agora ela esta alerta, mesmo sem pensar, como um cacador esta alerta, mesmo sem pensar. A mulher e agora uma compacta e uma leve e uma aguda- e abre caminho na gelidez que, liquida, se opoe a ela, e no entanto a deixa entrar, como no amor em que a oposicao pode ser um pedido.O caminho lento aumenta as coragem secreta. E de repente ela se deixa cobrir pela primeira onda. O sal, o iodo, tudo liquido, deixam-na por uns instantes cega, toda escorrendo- espantada de pe, fertilizada.Agora o frio se transformou em frigido. Avancando, ela sobre o mar pelo meio. Ja nao precisa da coragem, agora ja e antiga no ritual. Abaixa a cabeca dentro do brilho do mar e retira uma cabeleira que sai escorrendo toda sobre os olhos salgados que ardem. Brinca com a mao na agua, pausada, os cabelos ao sol quase imediatamente ja estao endurecendo de sal. Com a concha das maos faz o que sempre fez no mar, e com altivez dos que nunca darao explicacao nem a eles mesmos: com a concha das maos cheia de agua, bebe em goles grandes, bons.E era isso o que estava lhe faltando: o mar por dentro como o liquido espesso de um homem. Agora esta toda igual a si mesma. A garganta alimentada se constringe com o sal, os olhos avermelham-se pelo sal secado pelo sol, as ondas suaves lhe batem e voltam pois ela e um anteparo compacto.Mergulha de novo, de novo bebe mais agua, agora sem sofreguidao pois nao precisa mais. Ela e a amante que sabe que tera tudo de novo. O sol se abre mais e arrepia-a ao seca-la, ela mergulha de novo: esta cada vez menos sofrega e menos aguda. Agora sabe o que quer. Quer ficar de pe parada no mar. Assim fica pois. Como contra os costados de um navio, a agua bate, volta, bate. A mulher nao recebe transmissoes. Nao precisa de comunicacao.Depois caminha dentro da agua de volta a praia. Nao esta caminhando sobre as aguas- ah, nunca faria isso depois que ha milenios ja andaram sobre as aguas- mas ninguem lhe tira isso: caminhar dentro das aguas. As vezes o mar lhe impoe resistencia puxando-a com forca para tras, mas entao a proa da mulher avanca um pouco mais dura e aspera.E agora pisa na areia. Sabe que esta brilhando de agua , e sal e sol. Mesmo que o esqueca daqui a uns minutos, nunca podera perder tudo isso. E
sabe de algum modo obscuro que seus cabelos escorridos sao de naufrago. Porque sabe sabe que fez um perigo. Um perigo tao antigo quanto o ser humano.Clarice Lispector. In: Felicidade Clandestina
soluca.Sursum corda! o Terra, jardim suspenso, bercoQue embala a Alma dispersa da humanidade sucessiva!Mae verde e florida todos os anos recente,Todos os anos vernal, estival, outonal, hiemal,Todos os anos celebrando as mancheias as festas de AdonisNum rito anterior a todas as significacoes,Num grande culto em tumulto pelas montanhas e os vales!Grande coracao pulsando no peito nu dos vulcoes,Grande voz acordando em cataratas e mares,Grande bacante ebria do Movimento e da Mudanca,Em cio de vegetacao e florescencia rompendoTeu proprio corpo de terra e rochas, teu corpo submissoA tua propria vontade transtornadora e eterna!Mae carinhosa e unanime dos ventos, dos mares, dos prados,Vertiginosa mae dos vendavais e ciclones,Mae caprichosa que faz vegetar e secar,Que perturba as proprias estacoes e confundeNum beijo imaterial os sois e as chuvas e os ventos!Sursum corda! Reparo para ti e todo eu sou um hino!Tudo em mim como um satelite da tua dinamica intimaVolteia serpenteando, ficando como um anelNevoento, de sensacoes reminescidas e vagas,Em torno ao teu vulto interno, turgido e fervoroso.Ocupa de toda a tua forca e de todo o teu poder quenteMeu coracao a ti aberto!Como uma espada traspassando meu ser erguido e extatico,Intersecciona com meu sangue, com a minha pele e os meus nervos,Teu movimento continuo, contiguo a ti propria sempre,Sou um monte confuso de forcas cheias de infinitoTendendo em todas as direcoes para todos os lados do espaco,A Vida, essa coisa enorme, e que prende tudo e tudo uneE faz com que todas as forcas que raivam dentro de mimNao passem de mim, nem quebrem meu ser, nao partam meu corpo,Nao me arremessem, como uma bomba de Espirito que estoiraEm sangue e carne e alma espiritualizados para entre as estrelas,Para alem dos sois de outros sistemas e dos astros remotos. Tudo o que ha dentro de mim tende a voltar a ser tudo.Tudo o que ha dentro de mim tende a despejar-me no chao,No vasto chao supremo que nao esta em cima nem embaixoMas sob as estrelas e os sois, sob as almas e os corposPor uma obliqua posse dos nossos sentidos intelectuais.Sou uma chama ascendendo, mas ascendo para baixo e para cima,Ascendo para todos os lados ao mesmo tempo, sou um globoDe chamas explosivas buscando Deus e queimandoA crosta dos meus sentidos, o muro da minha logica,A minha inteligencia limitadora e gelada.Sou uma grande maquina movida por grandes correiasDe que so vejo a parte que pega nos meus tambores,O resto vai para alem dos astros, passa para alem dos sois,E nunca parece chegar ao tambor donde parte ...Meu corpo e um centro dum volante estupendo e infinitoEm marcha sempre vertiginosamente em torno de si,Cruzando-se em todas as direcoes com outros volantes,Que se entrepenetram e misturam, porque isto nao e no espacoMas nao sei onde espacial de uma outra maneira-Deus.Dentro de mim estao presos e atados ao chaoTodos os movimentos que compoem o universo,A furia minuciosa e dos atomos,A furia de todas as chamas, a raiva de todos os ventos,A espuma furiosa de todos os rios, que se precipitam,A chuva com pedras atiradas de catapultasDe enormes exercitos de anoes escondidos no ceu.Sou um formidavel dinamismo
Para apalpar as intimidades do mundo e preciso saber: a) Que o esplendor da manha nao se abre com facab) O modo como as violetas preparam o dia para morrerc) Por que e que as borboletas de tarjas vermelhas tem devocao por tumulosd) Se o homem que toca de tarde sua existencia num fagote, tem salvacaoe) Que um rio que flui entre dois jacintos carrega mais ternura que um rio que flui entre dois lagartosf) Como pegar na voz de um peixeg) Qual o lado da noite que umedece primeiro.etc.etc.etc.Desaprender 8 horas por dia ensina os principios.Desinventar objetos. O pente, por exemplo.Dar ao pente funcoes de nao pentear. Ate que ele fique a disposicao de ser uma begonia.Ou uma gravanha.Usar algumas palavras que ainda nao tenham idioma.Repetir repetir ate ficar diferente.Repetir e um dom do estilo.No Tratado das Grandezas do Infimo estavaescrito:Poesia e quando a tarde esta competente para dalias.E quandoAo lado de um pardal o dia dorme antes.Quando o homem faz sua primeira lagartixa.E quando um trevo assume a noiteE um sapo engole as auroras.Formigas carregadeiras entram em casa de bunda.As coisas que nao tem nome sao mais pronunciadas por criancas.No descomeco era o verbo.So depois e que veio o delirio do verbo.O delirio do verbo estava no comeco, la onde a crianca diz:Eu escuto a cor dos passarinhos. A crianca nao sabe que o verbo escutar naofunciona para cor, mas para som.Entao se a crianca muda a funcao de um verbo, ele delira.E pois.Em poesia que e voz de poeta, que e a voz de fazer nascimentos O verbo tem que pegar delirio.Um girassol se apropriou de Deus: foi em Van Gogh. Para entrar em estado de arvore e precisopartir de um torpor animal de lagarto astres horas da tarde, no mes de agosto.Em dois anos a inercia e o mato vao crescer em nossa boca.Sofreremos alguma decomposicao lirica ate o mato sair na voz.Hoje eu desenho o cheiro das arvores.Nao tem altura o silencio das pedras.Adoecer de nos a Natureza: Botar aflicao nas pedras(Como fez Rodin). Pegar no espaco contiguidades verbais e omesmo que pegar mosca no hospicio para darbanho nelas.Essa e uma pratica sem dor.E como estar amanhecido a passaros.Qualquer defeito vegetal de um passaro podemodificar os seus gorjeios.As coisas nao querem mais ser vistaspor pessoas razoaveis:Elas desejam ser olhadas de azul Que nem uma crianca que voce olha de ave.Poesia e voar fora da asa.Em casa de caramujo ate o sol encarde.O rio que fazia uma volta atras de nossa casaera a imagem de um vidro mole que fazia uma volta atras de casa.Passou um homem depois e disse:Essa volta que o rio fazpor tras de sua casa se chama enseada.Nao era mais a imagem de uma cobra de vidroque fazia uma volta atras de casa.Era uma enseada.Acho que o nome empobreceu a imagem.Lembro um menino repetindo as tardes naquele quintal.Ocupo muito de mim com o meu desconhecer.Sou um sujeito letrado em dicionarios.Nao tenho mais que 100 palavras.Pelo menos uma vez por dia me vou no Morais ou no Viterbo A fim de consertar a minha ignoraca,mas
so acrescenta.Despesas para minha erudicao tiro nos almanaques: Ser ou nao ser, eis a questao.Ou na porta dos cemiterios: Lembra que es po e que ao po tu voltaras.Ou no verso das folhinhas: Conhece-te a ti mesmo.Ou na boca do povinho: Coisa que nao acaba no mundo e gente bestae pau seco.Etc.Etc.Etc.Maior que o infinito e a encomenda. Manoel de Barros Beijokas a todos!! :)
A melancolia ameacaqueria ficar alegre sem precisar escreversem pensar que labor de abelhas e voo de borboletas precisam desse registro.Chorando seus casamentos, vejo mulheres que conheci na infancia como criancas felizes.A vida e assim, Senhor? Desabam mesmo pele do rosto e sonhos?Nao e o que anuncio- ja vejo o fim dessas linhas, isto e um poema, tem ritmo,obedece a ordem mais alta e parece me ignorar.Me acontecem maus sonhos: a casa so tem uma porta, casa prisao,paredes altas, comodos estreitos.Chamo pelo homem, ele ja se foi, quem se volta e um negro, indiferente.A crianca que se perdera ou deixei perder-se de mim,e um menino lobo,eu a encontro grunhindo, com um casal velho de negros.Por que os negros de novo? Por que este sonho?Gasto minhas horas em pedir socorro, esgotando-me, monja extramuros,em produzir espacos de silenciopara encontrar Tua voz.E medo, meu apregoado amor,uma fita gravada, meu contentamento.O primeiro santo do Brasil invocou para um pobre:"Pos partum, Virgo Inviolata permansisti.Dei Genitrix intercede pro nobis."O Virgem, volte a minha alma a alegria, tambem eu estendo a mao a esta esmola. Adelia Prado*******************Beijokas********************* A casa Branca Nau Preta Estou reclinado na poltrona, e tarde, o Verao apagou-se...Nem sonho, nem cismo, um torpor alastra em meu cerebro...Nao existe manha para o meu torpor nesta hora...Ontem foi um mau sonho que alguem teve por mim...Ha uma interrupcao lateral na minha consciencia...Continuam encostadas as portas da janela desta tardeApesar de as janelas estarem abertas de par em par...Sigo sem atencao as minhas sensacoes sem nexo,E a personalidade que tenho esta entre o corpo e a alma...Quem dera que houvesseUm terceiro estado pra alma, se ela tiver so dois...Um quarto estado pra alma, se sao tres os que ela tem...A impossibilidade de tudo quanto eu nem chego a sonharDoi-me por detras das costas da minha consciencia de sentir...As naus seguiram,Seguiram viagem nao sei em que dia escondido,E a rota que devem seguir estava escrita nos ritmos,Os ritmos perdidos das cancoes mortas do marinheiro de sonho...Arvores paradas da quinta, vistas atraves da janela,Arvores estranhas a mim a um ponto inconcebivel a consciencia de as estar vendo,Arvores iguais todas a nao serem mais que eu ve-las,Nao poder eu fazer qualquer coisa genero haver arvores que deixasse de doer,Nao poder eu coexistir para o lado de la com estar-vos vendo do lado de ca.E poder levantar-me desta poltrona deixando os sonhos no chao... Que sonhos? ... Eu nao sei se sonhei ... Que naus partiram, para onde?Tive essa impressao sem nexo porque no quadro fronteiraNaus partem naus nao, barcos, mas as naus estao em mim,E e sempre melhor o impreciso que embala do que o certo que basta,Porque o que basta acaba onde basta, e onde acaba nao basta,E nada que se pareca com isto devia ser o sentido da vida...Quem pos as formas das arvores dentro da existencia das arvores?Quem deu frondoso a arvoredos, e me deixou por verdecer?Onde tenho o meu pensamento que me doi estar sem ele,Sentir sem auxilio de poder para quando quiser, e o mar altoE a ultima viagem, sempre para la, das naus a subir...Nao ha, substancia
de pensamento na materia de alma com que penso ...Ha so janelas abertas de par em par encostadas por causa do calor que ja nao faz,E o quintal cheio de luz sem luz agora ainda-agora, e eu.Na vidraca aberta, fronteira ao angulo com que o meu olhar a colheA casa branca distante onde mora... Fecho o olhar...E os meus olhos fitos na casa branca sem a verSao outros olhos vendo sem estar fitos nela a nau que se afasta.E eu, parado, mole, adormecido,Tenho o mar embalando-me e sofro...Aos proprios palacios distantes a nau que penso nao leva.As escadas dando sobre o mar inatingivel ela nao alberga.Aos jardins maravilhosos nas ilhas inexplicitas nao deixa.Tudo perde o sentido com que o abrigo em meu porticoE o mar entra por os meus olhos o portico cessando.Caia a noite, nao caia a noite, que importa a candeiaPor acender nas casas que nao vejo na encosta e eu la?Umida sombra nos sons do tanque noturna sem lua, as ras rangem,Coaxar tarde no vale, porque tudo e vale onde o som doi.Milagre do aparecimento da Senhora das Angustias aos loucos,Maravilha do enegrecimento do punhal tirado para os atos,Os olhos fechados, a cabeca pendida contra a coluna certa,E o mundo para alem dos vitrais paisagem sem ruinas...A casa branca nau preta...Felicidade na Australia...Alvaro de Campos
A FrescuraAh a frescura na face de nao cumprir um dever!Faltar e positivamente estar no campo!Que refugio o nao se poder ter confianca em nos!Respiro melhor agora que passaram as horas dos encontros,Faltei a todos, com uma deliberacao do desleixo,Fiquei esperando a vontade de ir para la, que'eu saberia que nao vinha.Sou livre, contra a sociedade organizada e vestida.Estou nu, e mergulho na agua da minha imaginacao.E tarde para eu estar em qualquer dos dois pontos onde estaria a mesma hora,Deliberadamente a mesma hora...Esta bem, ficarei aqui sonhando versos e sorrindo em italico.E tao engracada esta parte assistente da vida!Ate nao consigo acender o cigarro seguinte... Se e um gesto,Fique com os outros, que me esperam, no desencontro que e a vida.Alvaro Campos A Praca A praca da Figueira de manha,Quando o dia e de sol (como aconteceSempre em Lisboa), nunca em mim esquece,Embora seja uma memoria va.Ha tanta coisa mais interessanteQue aquele lugar logico e plebeu,Mas amo aquilo, mesmo aqui ... Sei euPor que o amo? Nao importa. Adiante ...Isto de sensacoes so vale a penaSe a gente se nao poe a olhar para elas.Nenhuma delas em mim serena...De resto, nada em mim e certo e estaDe acordo comigo proprio. As horas belasSao as dos outros ou as que nao ha.Alvaro de Campos######################################################################Acaso No acaso da rua o acaso da rapariga loira.Mas nao, nao e aquela.A outra era noutra rua, noutra cidade, e eu era outro.Perco-me subitamente da visao imediata,Estou outra vez na outra cidade, na outra rua,E a outra rapariga passa.Que grande vantagem o recordar intransigentemente!Agora tenho pena de nunca mais ter visto a outra rapariga,E tenho pena de afinal nem sequer ter olhado para esta.Que grande vantagem trazer a alma virada do avesso!Ao menos escrevem-se versos.Escrevem-se versos, passa-se por doido, e depois por genio, se calhar,Se calhar, ou ate sem calhar,Maravilha das celebridades!Ia eu dizendo que ao menos escrevem-se versos...Mas isto era a respeito de uma rapariga,De uma rapariga loira,Mas qual delas?Havia uma que vi ha muito tempo numa outra cidade,Numa outra especie de rua;E houve esta que vi ha muito tempo numa outra cidadeNuma outra especie de rua;Por que todas as recordacoes sao a mesma recordacao,Tudo que foi e a mesma morte,Ontem, hoje, quem sabe se ate amanha?Um transeunte olha para mim com uma estranheza ocasional.Estaria eu a fazer versos em gestos e caretas?Pode ser... A rapariga loira?E a mesma afinal...Tudo e o mesmo afinal ...So eu, de qualquer modo, nao sou o mesmo, e isto e o mesmo tambem afinal. Alvaro de CamposBeijokas Acordar Acordar da cidade de Lisboa, mais tarde do que as outras,Acordar da Rua do Ouro,Acordar do Rocio, as portas dos cafes,AcordarE no meio de tudo a gare, que nunca dorme,Como um coracao que tem que pulsar atraves da vigilia e do sono.Toda a manha que raia, raia sempre no mesmo lugar,Nao ha manhas sobre cidades, ou manhas sobre o campo.A hora em que o dia raia, em que a luz estremece a erguer-seTodos os lugares sao o mesmo lugar, todas as terras sao a mesma,E e eterna e de todos os lugares a