Motoboy no Maranhao e Motoboy Slz 983303-8353 Ouviuo eco rouco de seus passos e nele se concentrou. Saboreou cada toque do sapatono chao da calcada congelada ja que dali surgia uma alegria momentanea,talvez lembrando-o de usufruir cada instante, pois o dia da despedida chegara.Encheu os olhos com as sensacoes que a noite clara e de lua quase cheia lheproporcionou, aumentando a certeza de que tomara a decisao correta ao vencer ape o trajeto ate sua casa. E a cada pequena rajada de vento, que jogava parabaixo o mercurio do termometro, sentia uma profunda nostalgia dos momentos queo futuro lhe trara. Mas satisfez-se de ter vivido aquele instante so dele. Paraele. E derramou o sol, sobre o espaco recem-descoberto, sua luzmacia e morna, como ha muito se desejava. Trouxe, assim, o reconforto do abracoque mata a saudade. A ansiedade o fez quebrar a promessa feita a si mesmo dedemorar-se ao maximo na cama em dias de domingo. Levantou-se cedo eimediatamente dirigiu-se a porta da sala para apanhar o jornal, deixado la hapelo menos uma hora. Nao se importou em abrir a porta de acesso a rua trajandoapenas a calca velha e quadriculada de seu pijama. O peito nu desafiava oremanescente frio de um inverno recem ultrapassado e despertava o olhar curiosode uma vizinha idosa, que na calcada oposta a sua, regava as plantas dajardineira.Agachou-se rapidamente e agarrou o exemplar espesso, cujosinumeros cadernos eram impiedosamente descartados ao chao para que eleencontrasse logo aquele que lhe interessava: o caderno de cultura.Uma mistura de sensacoes o atingiu quando viu, estampada nacapa da editoria, sua foto em meia pagina. Tanto o titulo quanto a apresentacaoda entrevista, concedida apos a premiacao como escritor revelacao do ano, lheeram elogiosos. Saira bonito na foto. Pelo menos foi o que achou.Parcialmente sentado a ponta da mesa, foi fotografado de corpo inteiro, segurandoo livro que o consagrara. Calca jeans e camisa xadrez aberta, por baixo da qualdeixara aparecer a camiseta branca de que tanto gostava. O rosto estavaexpresso sem disfarces, captado sob um angulo que favorecia aqueles queconsiderava seus tracos mais marcantes: cabelos fartos, com temporas levementegrisalhas; olhar serio, e misterioso, por tras dos oculos de armacao de corclara; queixo quadrado, cuja barba por fazer conferia-lhe um ar de desleixoprogramado, e um sorriso que, embora nao estivesse manifesto na foto, apareciala, de alguma maneira desafiando a interpretacao do leitor.Mas, sem entender exatamente por que, deteve-se numa fraseem particular do texto que o descrevia. O autor da entrevista escrevera que oescritor desponta no universo literario com o impacto que as geracoescontemporaneas de leitores acostumaram-se a ver apenas na ficcao. Afinal,saltou do anonimato para a consagracao com apenas uma obra publicada e em umperiodo da vida em que diversos escritores ja colecionam alguns titulos: a meiaidade (...).Meia idade. Meia idade... Meia idade? Repetiu e deu tom de indagacaovarias vezes a expressao, como se nao a compreendesse ou nao a aceitasse. Era,afinal, um termo que se acostumara a ouvir ao longo da vida, mas com o qualjamais pensou em efetivamente conviver. Meia idade, ele? Nao poderia ser. Paraele, o termo so fazia sentido quando aplicado