thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
abrir a porta de seu quarto e de sua casa consequentemente, sairei la fora ou em algum outro cubiculo acolchoado? - Como poderei saber Aroldo. Respondeu Jose em uma voz diminuta.O professor de ingles pos-se de pe e olhou para o escritor por um longo segundo como se aquele olhar o obrigasse a dizer que tudo aquilo nao passava de uma piada bem bolada. No entanto, Jose sentou-se em seu computador dando-lhe as costas. Ele girou a macaneta do quarto e do apartamento em seguida.8Estava lecionando no Pedro II quando recebi uma mensagem de texto de minha sogra. A bolsa de Marta havia estourado e elas ja estavam a caminho do hospital.Sai da escola com um imenso frio na barriga, nem na final da Copa do Brasil tive aquela sensacao. Vislumbres de todas as decepcoes que tivemos sobre os diversos exames que Marta fizera comprovando sua esterilidade, vieram a tona. Meus olhos marejaram e as lagrimas foram inevitaveis. Bianca, de certo seria o simbolo vivo de que milagres acontecem.O ceu alaranjado pelo por do sol parecia homenagear a vinda de Bianca. Jamais havia visto um ceu tao sinuoso e belo. A minha frente, apenas a Avenida Brasil que em 20 minutos, estaria congestionada pelo tradicional e enfadonho trafego do fim da tarde. Aquela quarta feira era um tipico dia que se podia considerar como um dia de sorte. Em 30 minutos, estaria no hospital ao lado de Marta. Seria o acontecimento mais feliz de minha vida desde que ela anunciou a gravidez.A ansiedade havia diminuido pela musica que tocava no CD player. Eu cantarolava e tamborilava os dedos contra o volante acompanhando o ritmo da cancao, quando um barulho violento vindo da minha direita me fez perder toda a percepcao de realidade. Subitamente, tudo pareceu estar em um mundo auxiliar, o som do metal contra o concreto da mureta divisoria ressoava amplificado em meus ouvidos. Podia ouvir perfeitamente os estilhacos da mureta chocando-se contra o asfalto, o ar sendo deslocado formando um vacuo mortal e o motor roncando como metralhadores uivantes. Vi-me em um tunel onde cenas da minha vida eram exibidas em incontaveis banners. Sera que era isso que as pessoas falam que diante da morte, toda nossa vida passa pelos nossos olhos? Senti um impacto na lateral do meu carro, os vidros das janelas se estracalharem e a brisa vespertina em um acalento morbido. Algo se chocou contra minha cabeca fazendo meus ouvidos zunirem. Podia sentir o cheiro de meu proprio sangue que escapava das minhas narinas. Uma pressao passou a retesar meus musculos e ossos e pude ouvi-los rompendo e quebrando como varetas secas. Uma luz passou a cintilar no final daquele tunel. Tunel que era a minha conexao com outro lugar. A minha propria estrada da morte, construida e pavimentada para uma unica ocasiao. Meu carro e corpo estracalhados ficavam para tras enquanto eu seguia ate a luz no limiar do tunel, um ultimo banner exibia a imagem de Marta acariciando a sua barriga de oito meses de gestacao.9Aroldo Ricardo ja estava na Barcelos Domingos quando aquele vislumbre
desolador o perturbou. A horrenda clarividencia o fez caminhar com menos avidez; de alguma forma, a timida confianca que ele insistia em alimentar se esmorecia a medida que as imagens vividas de seu acidente surgiam diante de seus olhos.- Nao, eu nao posso ser uma simples personagem.Contudo, Aroldo pouco a pouco ia percebendo que nao so pertencia aquele mundo, como tinha morrido no seu.- Quando eu cruzei aquele tunel entrando naquela luz, certamente sai naquela sala acolchoada, pois e somente isso que consigo me lembrar ate entao eu dirigindo para o hospital e um carro que perdeu a direcao na pista oposta me interrompendo e estracalhando.A Barcelos Domingos nao estava tao distinta da rua que o professor conhecia. Aquilo chegou a lhe dar um curto segundo de esperanca de que acordara de um coma de 4 anos, que chegaria a sua casa e veria a esposa e sua filha ja crescidinha. Todavia, sua casa nao passava de um monte de entulhos e escombros empilhados. O matagal alto ultrapassava a altura do muro repleto de pichacoes. A casa nao parecia que fora demolida ha alguns anos e sim, ha muitos fazendo que o esquecimento reinasse naquele ambiente em seu trabalho lento e meticuloso.O sangue escorria de seu nariz e ele olhava para aquele desolado terreno com um olhar distante, um olhar que transcendia as fronteiras das realidades ultrapassando as barreiras da compreensao. Um olhar que vislumbrava um mundo onirico existente apenas na mente de um escritor e nas mentes de algumas duzias de leitores. Aroldo aparou uma gota de sangue que escorria de seu nariz com a palma da mao. Suas orelhas e olhos tambem sangravam em lagrimas de sangue. A ciencia cruel de nao pertencer a um local. A ciencia cruel de estar morto em um mundo bem distante.A figura de Aroldo Ricardo lentamente esmorecia diante daquela velha casa abandonada. Os transeuntes simplesmente o ignoravam como se sua presenca fosse um espectro irrelevante, como se ele jamais ali estivesse em um paradoxo definitivo.- Artur estava certo, estavamos mortos o tempo todo. Jose estava certo, nao pertenciamos a este mundo. Mas, eu tambem estava certo, nos eramos reais. Por mais que neste patamar nao passemos de meras personagens de um mundo ficticio, para nos, a ficcao nao passa da mais nua e crua realidade. O oraculo nos trouxe ao responsavel, um escritor mal sucedido que nao tinha nocao de quantas vidas estava tirando e de quantas familias estava destruindo. Nao sei se podemos reescrever algo que ja esta escrito e nem sei se vem ao caso pensar dessa maneira, mas seria bom se a minha historia tivesse como final o famoso: E viveram felizes para sempre.. O tunel novamente me envolve e so espero que aquela luz que brilha la no fundo me leve ao lugar certo dessa vez. Me leve para um lugar onde eu possa reve-las e viver meu conto de fadas pessoal, que me leve de volta pra casa.
O filho a frente; atras, sua mae. Desciam os dois pela escada de madeira que levava do mezanino ate a sala de estar. O barulho dos pes estacando no chao, os rangidos sofregos do pinho e o som cada vez mais fugidio das vozes a se afastar do seu aposento no segundo andar da casa eram seus olhos. Dificil nao ter como ver; ainda mais dificil e fazer da diversidade infinita dos sons sua bussola. Foram anos aprimorando forcosamente os ouvidos de cego. Sao os melhores entre todos, com efeito, mas a custa de muita dor e desengano; os primeiros anos da cegueira sao um florete enterrado na alma. Estava de costas para a porta entreaberta de sua biblioteca agora inutil. Tao inutil quanto fedorenta e mofada. Ninguem mais lia seus livros. Ana, a mulher, nao tinha o habito; seus filhos, Erico e Manoel, tampouco. A cada dia que passava, sentia a vida microbiotica passear e fazer lar entre as paginas de sua vida. Estranhava os odores a cada dia mais incisivos, conquanto soubesse que, alem da audicao, todos os outros sentidos despertaram da letargia quando o pictorico morreu por detras do glaucoma. Com o olfato passa o mesmo. O sujo fedia mais; o limpo ficara a cada dia mais odorifico. Os livros que no passado viviam sendo folheados agora se resignavam, escorados pelos outros livros, escorando-os tambem; permaneciam como no dia em que o oftalmologista recomendou-lhe que cessasse a leitura . Cada um fazendo o peso necessario para igualar a forca que vinha do peso dos outros livros justapostos. Nao ha nada mais aconchegante que uma biblioteca; nao ha nada mais meu que minha biblioteca. Passava as maos sobre as obras; Vinha-lhe a mente que tudo que lera transformara-se na nuca lipidica e abaulada de seu tio Facundo ou numa rodovia feita so de quebra-molas; assim, acariciando os exemplares empilhados nas estantes e sem retira-los de seus espacos exiguos, bolinando-os, apalpando-os, rocando a palma de sua mao direita nas capas, sentia como se encoxilhava a superficie dos enredos ali aprisionados. Doia-lhe que de tudo que pode sorver das frases, periodos, paragrafos, epigrafes, preambulos, prologos, epilogos e capitulos so lhe restara o exoesqueleto, a casca - Pelo menos ainda tenho maos. Costumava passar horas tentando rebocar da memoria a textura dos involucros, quais deles eram em alto relevo, quais erodiram quase por completo, quais amassaram; se naquela prateleira estavam os tomos de sua enciclopedia, se na outra os russos, acola os modernistas. Se nao podia inventar seu proprio braile quando dedilhava suavemente a revestidura, criava em sua mente um novo mapa em tres dimensoes, onde toda senda dava num livro. Se Madame Bovary virara o homem-barata, ja nao fazia diferenca; quem se importaria com seus silogismos no breu; se esse e fino, deve ter cem paginas; se tem cem paginas e as mesmas esfarelam em minhas maos, deve ser O Relato de um Naufrago. Uma pagina parcialmente rasgada, uma orelha, a textura das folhas traziam a baila estorias aleatoriamente, ensejando o batismo do objeto-livro, mesmo que dentro dele houvesse um romance distinto:
quem se importa? Ninguem os le nem sabe que os quero ler novamente. Quem ha de entender que preciso conversar com meus livros outra vez? Preciso saber quem sao eles, quem sao seus vizinhos na estante, se se sentem bem com o bolor que nao para de ficar mais impertinente as minhas narinas. Pela janela do segundo andar, tudo e inteligivel; ausculta tudo atraves do minimo som que entra pelas orelhas; o mundo ganhara, alem de um cego, um mexeriqueiro: ja desceram as escadas; atravessaram a sala; agora, o quintal; Erico abre o portao e Ana o segue; Ana pede que Erico venha ver seu pai mais vezes, que demova Manoel da ideia de viver na Australia; Erico esta em silencio; deve estar olhando para chao por sentir-se atalhado se nao, deve estar assentindo com a cabeca; Erico se afasta do portao da casa, contorna o carro e lhe abre a porta fechada; fecha-a novamente; pega alguma coisa no porta-luvas logo, nao contornou o carro coisissima nenhuma -, fecha-o e da a coisa a Ana; Ana parece choramingar e, num atimo, ja nao esta mais a cobrar nada do filho; Erico caminha em torno do carro; Ana vai atras e se debruca na janela do motorista; Ana diz a Erico que quer despedir a empregada, Tudo esta um caos, sobretudo a biblioteca, Parece que ninguem quer mexer nela, meu filho, ja e a terceira empregada, droga; Erico diz que esta na hora de vender a tralha toda do velho, Ele nao vai voltar a enxergar, mae; Ana o admoesta, Seu pai agora escuta tudo, tome cuidado, Fale baixo, Voce sabe muito bem que se ele souber que estamos pensando em vender seus livros ele enlouquece, Voce estara longe na hora da confusao, eu que tenho que aguenta-lo; Erico diz que esta bem, que se ele gosta tanto, que se explodam o cheiro de mofo e a zona, que se ficasse cego, tambem nao quereria que vendessem seu carro, que entendia seu pai; Ana afastou-se do carro; Erico ligou o motor; a partir dai tudo virou um vortice sonoro de metal, combustao e rudez; o carro movimentou-se e o som roufenho foi se amainando; quando o sinal fechou, Erico e seu carro viraram a esquina sumindo da vista de Ana, que desdobrou um papel, Deve ter sido isso que Erico lhe deu ; Ana fechou o portao vagarosamente e voltou a casa. Ao adentrar a sala, sentou-se no sofa e ali ficou. Ligou o televisor, pos o volume bem baixo e comecou a tricotar. Uma hora se passara desde a saida de Erico. Subiu para ver como estava seu marido. Algum problema, Erico? Nao... Mas venha ca, meu amor. Ana, que havia entreaberto a porta da biblioteca, acabou por entrar e sentou-se a mesa junto a seu marido. Ele estava ereto na cadeira, como sempre; as maos espalmadas sobre o escrinio; sob uma delas um texto escrito a lapis. Ana levantou a mao esquerda de Erico, puxou suavemente a folha de papel oficio rabiscada; Erico, impavido, nao se opos. A caligrafia de Erico
ainda continuava bela e esguia, mas as linhas entrecortavam-se, confundindo a leitora. Eu preciso morrer para ver se consigo ler novamente. Se continuar sem ler, comerei meus livros pra ver se um acaro, la do meu estomago, me conta alguma estoria da qual ja esqueci. Ana sorriu indecisa depois de ter lido a confissao em silencio; Erico tambem, depois que ela dobrou o papel e aspergiu das narinas o ar e o muco; assim sorria. Ana, sabe a parede da porta? Pegue algum livro na estante e leia alguma coisa pra mim. Pego, e depois de franzir a testar e titubear um pouco, foi ate os livros e trouxe consigo um exemplar de uma colecao de tres tomos. A Origem das Especies. Nao e um dos seus preferidos, nao e? Lembro bem de voce falando de Darwin quando ainda ia para a Igreja. Voce parou de ir a Igreja, mas nunca acreditou que a gente viesse do macaco. Darwin nunca disse isso, embora eu tenha certeza que ele quisesse. So nao conseguiu provar; morreu antes. Ana sorriu estridente. Chegou a olvidar o quanto a cegueira de seu Homem lhe irritava. No primeiro folhear descuidado - aquele que so um nao- leitor faz, como um menino que chuta uma bola pela primeira vez - um papel amarelado desprendeu-se do abraco das paginas e voou ao sabor do austro gelado que entrava pela janela aberta, caindo no chao. Ana olhou para Erico, e era como se ele tivesse programado aquilo; as maos ainda estavam sobre sua mesa; a expressao, intacta. A cegueira nao lhe impediu de sentir que sua mulher logo descobriria que havia planejado aquele momento. Tencionou explicar a situacao, mas nao pode esquivar-se do desejo de saborear a reacao da mulher, atraves de sua voz. O que e isso, Erico?, e nada respondeu. Sera que alguem pos algum bilhete, ou sei la o que, dentro de um dos livros que voce vivia comprando no sebo?. Agachou-se; o bilhete voara ate a parede da porta, sob uma das estantes; ajoelhou-se e esticou o braco direito para coletar o papelzinho. Enfim pegou-o. E um texto meu, falou Erico, placidamente euforico. Serio? Voce nunca deu pra escrever... Bom, pelo menos voce me disse. Ana, leitora enferrujada, comecou a ler. As letras pequeninas lhe embaralhavam a compreensao mais que o texto de Erico. Nao havia nada empolado ou prolixo. Era um relato de um dia vivido no longinquo ano de mil novecentos e oitenta e sete. Assim que percebeu que sua mulher comecara a leitura, Erico lhe pediu que lesse a voz alta. Ana assustou-se, pois se sentira, por toda a vida, tolhida da literatura pela a obsessao de ler do marido. Como contar a ele que achei o maximo os livros que leu e releu quando ainda nao tinha cabelos brancos, quando ainda vivia a se divertir com os amiguinhos da escola, pensava, tola, pois Erico tornara-se paulatinamente mais misantropo enquanto via seus queridos afastando-se do seu legado, que era o que e do que tinha lido. Pensei que so eu havia amado esse dia,
disse Ana, olhando para a janela. Quer dizer que voce gostava mesmo dos meus primos de Minas, ne? Que ironia! Jurava, contava pra todos, pra mamae inclusive, que voce se sentia mal na companhia deles. Por essa eu nao esperava... Mas..., e Ana, gargalhando, continuou, eu me lembro; voce sempre dizia o contrario. Lembra da briga que tivemos quando eu surtei ao ouvir de voce, mais uma vez, que era besteira minha, que voce gostava da capialzada? Lembro-me bem, respondeu Erico, petrificado,mas eu sabia que era culpa minha, em parte. Quando voltamos de Minas, nos estavamos no carro, descendo a serra de Petropolis, eu te disse que havia adorado seu primo Mourao. Nunca tinha visto uma pessoa tao da roca como ele. Pronto: voce cismou que eu odiava as viagens, suas primas, andar pelo cafezal... ate da sua mae voce achava que eu gostava menos quando viajamos juntos pra la. Voce gostava mesmo, Erico?, perguntou-lhe, com os olhos enternecidos. Eu adorava. So costumava ficar quieto, pois pensava que todos ja soubessem que os visitava a contragosto, ora. Voce tambem nao ficaria? Ana se calou. Um pouco envergonhada, desviou o olhar dos oculos escuros do marido; esquecera-se, como sempre esquecia, desde quando a cegueira ainda era deveras parcial, que Erico nao lhe via, tampouco seu constrangimento. Ha algum tempo vinha alimentando a teoria de Manoel. Seu filho mais novo cria que seu pai desenvolvera um sexto sentido; nao entendia como um cego podia ser tao automato e sagaz. Ficaram todos os de casa com medo das revelacoes e da sabedoria que nem Erico sabia que lhe atribuiam. Nao havia sabedoria qualquer, somente os outros sentidos puderam libertar-se enfim do jugo da visao. Sem precisar que lhe pedisse Erico, Ana pos-se ate a estante da janela que dava para o patio interno da casa. Erico sentiu o ar em movimento expelido contra seu rosto, a despeito do vento que subitamente parara de soprar: Ana pusera-se de pe acodadamente na direcao de algum livro que acabara de divisar, feito um furacao. Nao exatamente. Foi como uma corrida que se da quando se chega a praia, quando so se deseja uma unica meta, que e estar submerso na confluencia onde se produz a espuma branca do litoral que assoma espremida pela areia palida e o horizonte de azuis indefinidos: quem ja desembestou numa correria infantil para cair de maneira cambaleante no mar sabe que nao se delimita o pedacinho de agua no qual se va jogar o corpo; simplesmente se vai, com objetivo definido, mas sem alvo para mirar e acertar, como se a areia lhe empurrasse para que o mar decida onde se dara o banho. Nao e o banhista quem delibera sobre onde saciara seu desejo de agua salgada; nem as bandeiras vermelhas do Corpo de Bombeiros sao capazes de deter a forca motriz da areia e o canto-da-sereia do mar. Como se um ima indeciso a houvesse atraido, Ana trafegou sobre os tacos corridos e tomou para si um livro qualquer; nao porque assim o quisesse, mas devido ao aparvalhado caminhar sem destinatario
correto. Tonta, usou o livro espesso e pesado que acabara de retirar da estante como pendulo; jogou-se na cadeira, assustada, como se sentisse a Terra claudicar em sua orbita sob seus pes. Mas, o que e isso?, perguntou Erico, confuso, buscando na sua escuridao privada as maos de sua mulher. O que foi, Ana, esta sentindo bem? Estou, secamente. E estava de verdade. Mesmo que lhe faltasse direcao aquele momento, Ana sentiu-se livre, como se toda a biblioteca fosse a cadeira da qual acabara de se levantar para nela sentar-se novamente, munida de um livro. Refestelada, logo se recompos, faminta por outra surpresa de Erico. Veja, e apontou a capa do livro que pegara a Erico, como se nao houvesse mais cego no recinto, esse voce ganhou do Pacheco, se lembra? Aquele de la da Cidade, do trabalho... Claro, exultou Erico, levantando as sobrancelhas como se fosse abrir os olhos, sao as cronicas de Joao do Rio. Ele sempre me dizia que trabalhavamos onde nao deveria haver predio nem escritorio, so um morro cheio de gente pobre. Sei... O Castelo. Novamente, um papel desprendeu-se das paginas emboloradas e flutuou docemente ate o chao. A data: vinte e cinco de Novembro de mil novecentos de setenta e um. Sabe do que se trata este?, perguntou Ana, lutando contra a subita ideia que lhe aflorava: fora enganada por decadas, atraves de tirinhas de papel sordidas. Condenou sumariamente seu marido de traicao, por nao carregar o oprobrio da vida dupla (tripla?quadrupla?) em seu coracao. Nem a cegueira lhe atenuara o delito. Se soubesse, estariamos nos aqui nesse jogo? E logo o odio se transmutou em compaixao, e num pouco de langor. O velho fragil atras de seus oculos escuros recuperara sua quintessencia. Que marido seria capaz de produzir tanto sobressalto numa velha, pensou Ana, bendizendo a trama extemporanea guardada e enovelada pelo velho cego marido. E nao havia nada de improprio; era so mais uma recordacao; um dia na Quinta da Boa Vista com a mulher e o Junior - ainda nao havia Manoel. Uma mistura de alegria, saudosismo e enfadamento mutilou a singeleza do momento. Nem a confirmacao inocua, pois sabia que Erico amava a paternidade e o matrimonio dos dias felizes da mocidade fora suficiente para suplantar a necessidade da surpresa fustigada pelo conteudo do primeiro segredo; e se lesse entao outra estoria de familia, ja nao lhe seria suficiente; sem perceber, seus piores pesadelos de mulher traida jamais consignados penetravam em seus pensamentos, escrevendo motes fantasticos em sua mente, num atimo, num espaco infinitesimal de tempo, ali, sentada, ao lado de um cego, como se ja estivessem as tramas prontas, ou adormecidas. Saber do que jamais imaginara conhecer a respeito do conjuge prosaico se lhe tornara precipuo. No decorrer do dia, a tonteira nao cedeu, nem a perscrutacao dos livros, nem a exumacao dos segredos uns nem tao secretos assim; outros, segredos fatuos, como jamais imaginara ser da indole de quem lhes conservara inauditos; alguns, eroticos, lascivos, poligamicos. Que forca levara Erico a despir-se tao desmesuradamente, nao se conhece. Mais imprevisivel foi
a reacao faustosa de Ana frente a uma torrente de bilhetes, anotacoes e missivas; todos, ora punham-na a guisa de protagonista, ora transversalmente citavam-na. Digamos que para alguem que nao gozou ou se locupletou dos doces defeitos dos personagens feericamente inescrupulosos dos romances, visto que nao os leu jamais, sua reacao jubilosa foi estranha: o primeiro romance lido por ela, em anos, ou pelo menos a sensacao lubrica da leitura, inundava-a, e atraves da sua propria vida: uma biografia nao autorizada de Ana em pequenas doses de papeis escritos as pressas. Erico chegou a pensar, ao longo de vinte livros abertos e dezoito textos revelados, que o choque causado em Ana fora tao doloroso que o desespero manifestara-se feito uma zombaria, como se a Ana de sua adolescencia, soterrada pela repeticao dos rituais diarios, pelo casamento, pelos filhos, pelas novelas da televisao, pela influencia daninha e reacionaria dos pais rompera as amarras do claustro mais inextricavel de sua alma embrutecida, ressuscitando num corpo velho. Nao que isso nao causasse alegria em Erico, mas, quica pela ousadia de revelar parte de sua vida a quem, em tese, nao deveria ter tomado nota de pensamentos tao preteritos ja numa idade avancada, quando a convivencia massiva implica ou assim o deveria, segundo o que se espera dos velhos casais - o fim dos segredos a dois, assustou-se. Ao longo do terceiro dia de leituras, Erico enfastiou-se. Ana, menos, entretanto ja estava tomada por outra premencia; queria ler um livro. Nem sequer passava por sua cabeca contar a seu marido de seu desejo crescente. A vergonha de ceder a uma intencao antiga de Erico demoveu-a menos da ideia da confissao a qual ela inferira com razao ser uma fraude, um plagio grosseiro: Ana poria dentro de um dos livros de Erico um relato sobre seus tres ultimos surpreendentes dias. Tao facil quanto esconder de Erico que estava lendo um romance foi escolhe-lo. Fe-lo porque era fino. A primeira pagina foi de leitura digerivel, quase prazerosa, o que se constou ate o final do romance. Erico manteve-se distante de tudo depois de ter sido deflorado atraves de seus textos outrora ignotos. Feliz, queria o silencio. Outrossim, nao pensava em regressar tao cedo aquele escrinio onde se lhe apresentaram milhares de personagens, centenas de estorias, ao longo de uma vida - contando com a ultima, a sua, a dos bilhetes. Depois de anos sem ler um unico romance, prestes a interromper sua guerra fria com os livros, Ana deixara Erico aos cuidados de Manoel. Este viera ate a casa dos pais lhe contar sobre uma viagem que faria. Nao era a Australia o destino, e sim o Vietna. Cego, dessa vez totalmente , da visao e dos outros sentidos que lhe restaram, pela ira de ver o filho partir sem motivo plausivel senao o desejo de alienar-se de tudo, Erico pela ultima vez ralhou com o rapaz. Ana saiu silenciosamente de casa, livro as maos, sentou-se no banco da praca ao lado da Igreja Catolica ( uma especie de adro publico ),no Jabour, onde morava desde o casamento.