A Primeira Semana - Teatro MagicoAntes que o tempo, a ClaveDe Fa Do Si La SoisAntes da noite, uma tardePra cada um de nosAntes do barco, a chuvaAntes da roda, o frioAntes do vinho, a uvaE a fruta que nao caiuFez dessa Terra um cenarioPras pecas que nos pregaramFez bico de pena e diarioPra escrevermos a regra e a excecaoCriou o perdao e o pecadoCriou a dor e o prazerCriamos o certo e o erradoE o orgulho pra nos esconderDo que prevalece em nos...Antes que o tempo, a claveSustenidos e bemoisAntes do inteiro, a metadeUma outra parte de nosAntes do voo, o tomboum uta pra nao chorarAntes tarde do que nunca, pra nunca mais demorarAntes do homem o medoAntes do medo o amorAntes do amor a duvida...E o que prevalece em nosExilios calados quimeras que exalam sos (2x)E tudo que eu criar pra mimVai me abracar de novo semana que vemE tudo que eu criar pra mimVai me abracar de novoVai me negar tambemsemana que vemAntes que o tempo acabe... Video - Insetos InterioresNotas de um observador:Existem milhoes de insetos almaticos.Alguns rastejam, outros poucos correm.A maioria prefere nao se mexer.Grandes e pequenos.Redondos e triangulares,de qualquer forma sao todos quadrados.Ovarios, oriundos de variadas raizes radicais.Ramificacoes da celula rainha.Desprovidos de asas,nao voam nem nadam.Possuem vida, mas nao sabem.Duvidam do corpo,queimam seus filmes e suas floras.Para eles, tudo e capaz de ser impossivel.Alimentam-se de nos, nossa paz e ciencia.Regurgitam assuntos e sintomas.Avoam e bebericam sobre as fezes.Descansam sobre a carnica,repousam-se no lodo,lactobacilos vomitados sonhando espermatozoides que nao sao.Assim sao os insetos interiores.A futilidade encarrega se de "mais tralos'.Sao inospitos, nocivos, poluentes.Abusam da propria miseria intelectual,das mazelas vizinhas, do cancer e da raiva alheia.O veneno se refugia no espelho do armario.Antes do sono, o beijo de boa noite.Antes da insonia, a bencao.Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa.A familia.Sao soniferos, chagas sem curas.Nao reproduzem, sao inferteis, infieis, "infertebrados".Arrancam as cabecas de suas femeas,Cortam os troncos,Urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos.Esquecem-se de si.Pontuam-seA cria que se crie, a dona que se dane.Os insetos interiores proliferam-se assim:Na morte e na merda.Seus sintomas?Um calor gelido e ansiado na boca do estomago.Uma sensacao de: o que e mesmo que se passa?Um certo estado de humilhacao conformada o que parece bem vindo e quisto.E mais facil aturar a tristeza generalizadaQue romper com as correntes de preguica e mal dizer.Silenciam-se no holocausto da subservienciaO organismo nao se anima mais.E assim, animais ou menos assim,Descompromissados com o proprio rumo.Desprovidos de carater e coragem,Desatentos ao proprio tesouro...caem.Desacordam todos os dias,nao mensuram suas perdas e imposturas.Nao almejam, nao alma, ja nao mais amor.Assim sao os insetos interiores. Contei meus anos e descobri que terei menos tempo para viver daqui para a frente do que ja vivi ate agora.Tenho muito mais passado do que futuro.Sinto-me como aquele menino que recebeu uma bacia de cerejas.As primeiras, ele chupou displicente, mas percebendo que faltampoucas, roi o caroco.Ja nao tenho tempo para lidar com mediocridades.Nao quero estar em reunioes onde desfilam egos inflamados.Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram,cobicando seus lugares,