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Nao gosto mais de voce.Na verdade, ja faz um tempoMas eu vinha sem coragem pra dizerQue os tempos passaramAs coisas mudaramE, junto com elas, o meu quererE apesar dos pesaresA unica solucaoPara acalmar meu coracaoE, agora, amar voce. Ill be sittingon the couch waiting for youWhen youcrawl back to your miseryShes yourmiseryAnd I gotno ways to stop you from doing itShes yourtortureBut itseems like shes also medicineFor yourbleeding scars stop hurting.Yourefalling apart in front of meAnd I gotno ways to tell you not to do soBut if ourgrace dont help us to surviveIll find away of putting you together once againEven if itmeans that I will slowly and painfully die. Eu estava sonolentamente recostado a janela, esperando a brisa matinal atender a minha preferencia por cafes frios. Quando ela apareceu na minha frente, saida de algum guarda-roupa magico, talvez. Parecia assustadoramente familiar. Palida, a cor das bochechas esticando ao maximo os bracos para alcancar as argolas negras em torno de seus olhos - a propria visao de uma noite vazia. Ela me encarou por um vago e desconcertante instante, e talvez eu estivesse aparentando a minha surpresa, porque ela curvou os labios num desdenhoso e quase imperceptivel arco. Nao lembro se ela se apresentou antes de despejar, como numa avalanche nos Andes, em mim essas palavras: "Voce escreve, nao e? Eu sei que sim. Escritores precisam de coisas sobre o que se escrever. Entao lhe darei uma historia. Escreva-a para mim. Conte sobre uma jovem solitaria que, apesar de ser uma entre muitas, essa jovem carregava uma grande culpa, pesada como o mundo. Ela uniu duas pessoas completamente incompativeis, por tanto tempo que elas acostumarem-se juntas, como um prisioneiro gradativamente acostuma-se com seu sequestrador. Conte sobre essa jovem que cresceu estranha e deslocada - de cabelos verdes em meio a um mundo castanho. Todos riam dela, pois era, afinal, patetica. Entao ela comecou a pegar as coisas. Isso, as coisas alheias. No comeco, pequenas propriedades materiais. Todas, depois de seu sumico, ficavam muito bem guardadas, escondidas, ocultadas para o seu exclusivo deleite. Nao tinham valor nenhum, mas valiam mais do que qualquer cosia. Eram pedacos dos outros que a pertenciam. Depois, a jovem comecou a roubar pensamentos. Aqueles nunca verbalizados. E todos e todas a admiravam porque conseguia pensar o que os outros pensariam. "Mas entao chegou esse jovem - olho escurecido, seriedade cronica em todas as palavras. Maos frias. Ele a tocou com essas maos e entao soube - soube de tudo: sua vida em desgraca, sua cleptomania e sua telepatia. E roubou-os todos, todos os dons. E seu brilho, tambem. Ele foi embora ha geracoes, antes de todos os outros. Conte a todos que agora ela vaga na incerteza das ruas, nao sabe onde esta. Ela quer ir pra casa - alguem esta em casa? Ha casa? Ele e sua casa e ele se foi. Agora ela e como uma arvore derrubada pelo vento, agonizando sozinha enquanto seca de dentro para fora. Mas o topo verde, esse ainda vive." Ela contou isso tudo sem nenhuma expressao no rosto, olhos parados
como se ja nao vissem. Mas algo em mim dizia que ela via, sim - ela o via. Foi embora tao magicamente como chegou, tanto que ate agora me pergunto se nao a imaginei o tempo todo. Deixou-me ali parado, perplexo, com uma cobertura congelada por cima do meu cafe, mirando o branco-acinzentado da neve. Nao me lembro seu nome e, aos poucos, sua face vai se esvaindo de minha mente. Entretanto, jamais esquecerei o brilho de seus longos cabelos verdes.
Eu nao tenho certeza deque algum dia voce tenha sido meu, mas eu gosto de pensar nos momentos queestivemos juntos como se eu tivesse tido voce. Por um segundo, nem que fosse.Um segundo que voce tenha olhado para o meu sorriso e pensado que aquela felicidadenitida e pura era o que voce queria que as pessoas sentissem quando estivessemao seu lado. E eu senti. Foi tao forte que, quase dois anos depois, as marcasde quando voce arrancou as raizes dessa felicidade no meu coracao, bem, elasainda persistem. As cicatrizes as vezes sangram, se repuxam quando o tempo estafrio, mas eu preciso aprender que sao so cicatrizes. Eu preciso aprender quevoce nunca vai voltar. Que voce pertence a outro lugar agora, um lugar que teacolhe com bracos, maos, pernas, exatamente do jeito que eu queria te acolhernesse exato instante.Eu queria voce aqui, masas coisas fugiram do meu controle e isso tudo acrescido da minha falta de tatoe experiencia fizeram com que tomassemos rumos completamente opostos. Hoje emdia eu ja nao te olho passar na rua, justificando que estava distraida demais,quando voce me pergunta depois. Mas confesso que sinto saudades da tua voz e doteu sorriso quase maior que seu rosto, seus olhos de lago verde-azul, igualaquela musica. Mas te desejo sorte, espero que tenhas encontrado aquilo que eusei que tu tanto procuravas. Eu te amo. Bom dia. Mal sao setehoras da manha e eu ja acendi o primeiro cigarro. E engracado como fumar deolhos fechados nao te proporciona o mesmo efeito do que tragar duas milsubstancias toxicas com as palpebras bem abertas. E como se o fato de voce naovir a fumaca saindo da tua boca bloqueasse todo o efeito calmante que o cigarrotem sequer o gosto do tabaco eu senti na minha boca. Mas isso foi outra coisa que ele me disse. Dentre astantas coisas faladas nos ultimos dois meses, a psicologia do cigarro foi aultima que permaneceu na minha cabeca. Nao que eu nao valorize todas as outrasconversas, mas as coisas que nao foram ditas, mentidas ou omitidas, e queteimam em permanecer e latejar na minha memoria. Se palavras tem poder demachucar e destruir as nossas construcoes, nao falar absolutamente nada daespaco para que minha imaginacao nesses casos, sempre muito fertil preenchaas lacunas com as respostas que eu suponho. E, quase nunca, elas sao boasrespostas para mim. Eu entendo que normalmente eu tenho pressa para resolveras coisas e saber as ditas respostas o quanto antes. Entendo, tambem, que amaioria das pessoas nao funciona como eu por mais fechada e resistente que euseja, quando alguem encontra uma brecha na minha concha, eu tendo a acolher ointruso como um dos meus. E isso, meu caro, e intenso ate demais para os meuspadroes. Entretanto, e dificil nao buscar essas respostasincessantemente e, com isso, aumentar os niveis de cobranca de uma coisa quesequer tem nome ainda (o que somos um para o outro? e uma das perguntas queeu me faco todos os dias). Essa pressao e perigosa e eu, num lapso altruistaque nao me e natural, prefiro nao faze-la. Entao, o acumulo de perguntas erepostas
supostas apenas pelo meu inconsciente me faz ter a pior insonia dosemestre, no meio de um feriado, e levantar antes da sete acender esse cigarro. Mas eu fumo de olhos abertos, porquea sua psicologia nao se aplica a mim.
Por que a horade conversar e sempre quando eu nao preciso? Quando eu preciso conversar comalguem, quando ha rios de problemas desaguando no mar dos meus olhos, por queninguem vem falar comigo?Sim, toda noitee um martirio. O coracao se compacta, aperta-se, e vira um pequeninocompartimento de emocoes, todas sufocadas pelo abraco das lagrimas. Ah, essaslagrimas que tanto me traem, mas que eu nao consigo deixar de invocar nessasnoites geladas que eu, por masoquismo, sento de corpo nu no chao gelado eimagino a neve caindo das alturas para me cobrir. Essa neve vem calma, serena.Em seu gelo cortante, ela amortece meu corpo como morfina, fazendo com que tudoparece mais facil e leve, a dor entao se torna mais amena.Dor. Nao haoutra palavra que defina melhor os meus dias. Dor da perda de uma grande partedo meu coracao, que agora jaz transformado em pedra; dor da espera por umasolucao que, estou vendo claramente, so existe no imaginario mundo demaravilhas que criei em minha mente, como bode expiatorio da rotina do meudesespero; dor da consciencia, por ver meus sonhos, ah, esses pensamentosloucos e falsos que me fazem crer que meu mundo esta ou podera vir a sermelhor, se despedacarem, decomporem-se em fatores primos ate chegar ao numeroum, para ver que tudo esta longe demais para uma garota como eu alcancar. Entao, a nevevai aumentando gradativamente. Cada vez mais e mais, em flocos maiores, imensosflocos brancos que irradiam uma triste paz. Ate que um grande manto branco mecobre para todo o sempre. oh the little tortures i put myself throughall the sad misunderstandings between me and youthey're gonna be my ruin, i know that for surejust as i knew the day you walked through my dooryes i knew that i would be yoursoh i should've known better than thisi should have predicted that one day i'd missso much of you and the little things you dowhen you rubbed your hands together i knew it was truei knew that one day i would fall for youoh, oh no the sort of things you used to saythey keep on spinning in my headoh they are a part of i can't let gothe amount of time we spent apartit weighs so heavy in my heartyou are all of the things that i want more. Baby, the life goes on and it goes fast. I can't wait for you to pack your bags. I'm ready and I'm gone. I have a bad feeling inmy heart. I wish I could turn it into poetry, but all I can do is to turn itinto more and more pain.I wish things werentlike they are right now. I feel tired, odd, and this persistent weight insidemy chest is making me want to puke.But my throat isclosed. Something is stopping things to come out. Both vomit and words.I got these mixedfeelings of envy, hate, and sadness. I watch people on screen who are exactlywho I ever wanted to be; who have exactly everything I ever wished I had.I feel so odd when Imdepressed. Its like I want to throw myself down every pair of stairs
I see, orevery window, or any other high place from where I can jump and reach the coldgray ground and sleep forever peacefully.I wish I had some smoketo blow.The unfitting feeling.The I dont belong here feeling. It all makes me so sad I cant even move myfingers without wanting to cry. Cry, until it all disappears. All the fog. Allthe people. All the bad looks and surly words and all the sound thats deafening.When Im depressed likethis, it feels like Im not myself. Im not there. Im not anywhere. Im a numbconscience wandering the city. The house. I sit here and there and walk and itjust dont feel like Im really existing. Im a ghost. I got no sensations.Someone could hit me real hard and I still wouldnt feel a thing.Theres no hope. Imstuck here forever. Im imprisioned in a pathetic life. I look around and seeothers like me and I think oh my God, I dont want to be taken for a fool, Iwant people to recognize me, to admire me, to want to be me.I dont know what Igotta start doing to get what I want. I dont know which path to follow. I dontknow anything. Im stupid when it comes to face my own life.
Prefeitos (FNP).O encontro tera como objetivo principal a elaboracao de um documento com recomendacoes para a Rio+20, no intuito de legitimar as decisoes de cupula, tornando-as pertinentes as possibilidades de acao dos governos locais. Mais informacoes pelo e-mail cord.fonari@gmail.com ou telefone +55 31 3246-0033.
Perpetuo, e gestores de varias cidades do FONARI, participaram do evento. Perpetuo destacou que os governos locais vem recebendo maior importancia no contexto atual devido a elevada urbanizacao mundial, o fortalecimento do federalismo e o surgimento de novos temas no Sistema Internacional. O apoio do FONARI para a criacao dos editais de cooperacao da Agencia Brasileira de Cooperacao (ABC) tambem foi evidenciado como fundamental na instrumentalizacao de ferramentas para o processo de internacionalizacao das cidades. Alguns dos desafios apresentados nesse novo contexto incluem o aumento das responsabilidades dos governos locais e a coordenacao de esforcos entre eles.http://dialogosfederativos.wordpress.com
com o Departamento de Cerro Largo tem como principal objetivo contribuir para a recuperacao e preservacao do patrimonio material e imaterial da fronteira Brasil-Uruguai e intensificar a identidade cultural da regiao. Para isso, serao realizados seminarios, circuitos turisticos, exposicoes itinerantes dentre outras atividades.Ja o projeto de Vitoria visa a transferencia de tecnologia social entre as duas cidades, de forma a contribuir com o desenvolvimento sustentavel de Xai-Xai, e com a gestao integrada e o planejamento participativo das areas urbanas e periurbanas.
Forum e as iniciativas para qualificacao e capacitacao de seus membros via formacao de parcerias com instituicoes como a Associacao Brasileira de Relacoes Internacionais (ABRI).A proxima reuniao do FONARI acontecera no dia 26 de novembro em Porto Alegre, no ambito do 10o Congresso da Rede Metropolis.
Confira resenhas feitas por colaboradores para este site.O primeiro homem e orfao - Sobre O Primeiro Homem.Por Pedro Zambarda, no Bola da Foca.Crime sem passado ou futuro - Sobre O Estrangeiro.Por Pedro Zambarda, no Bola da Foca.Dois lados do "fracasso da esquerda do seculo XX" - Sobre Camus e Sartre: O fim de uma amizade no Pos-Guerra.Por Pedro Zambarda, no Bola da Foca. Por Pedro Zambarda de AraujoReproduzido do site Bola da FocaPublicado as 0h do dia 7 de novembro de 2013"Em 8 de novembro ele [Lucien Camus] se apresenta na prefeitura [de Mondovi, atual Drean, na Argelia] com duas testemunhas e declara o nascimento de seu segundo filho, no dia 7. Um so nome, Albert. Na epoca, de cada 40 franceses um se chama Albert. Camus Albert consta no registro entre dois muculmanos, Khadidja (geranio). A primeira testemunha, Piro Jean, diz-se comerciante. Nascido na Sardenha, seria, antes, hortelao. A segunda, Frendo Salvatore, nativo de Mondovi, declara-se empregado. Ele entrega semola e massas para o merceeiro Zamathe. Lucien Camus, esclarece o registro, e de 'origem francesa'".De Olivier Todd, jornalista com passagem pelas publicacoes Nouvel Observateur e L'Express. Autor da biografia Albert Camus, Uma Vida, lancada em 1996.Albert Camus nasceu no dia 7 de novembro de 1913, exatamente ha 100 anos atras. O horario preciso nao consta nos registros, mas ele nasceu no seio de uma familia de classe media baixa argelina, de origem na Franca. Lucien, seu pai, era descendente dos primeiros colonizadores da Argelia, trabalhava no cultivo e na colheita de uva para fazer vinho. Foi convocado para servir como militar na Primeira Guerra Mundial. Morreu no dia 11 de outubro de 1914 metralhado por uma arma Maxim, antes do filho Albert completar um ano.Catherine Helene Sintes-Camus, a mae, cria os filhos Lucien e Camus ao silencio, sob a supervisao austera da avo materna tambem chamada Catherine. A mae e empregada domestica e analfabeta. Meio surda, tambem. As duas mulheres transformam-se em personagens nos livros de Albert Camus, por viverem a decadencia e a pobreza de uma vida menos abastada na Argelia, a colonia da Franca.O irmao mais velho Lucien torna-se contador. Ele vai estudar Filosofia em Argel, na capital, e desenvolve um excelente dom para textos. No entanto, vive sob pressao do pouco financiamento e envereda para a imprensa. Escreve no Sud, no Alger Etudiant [Argel estudantil], teve uma coluna de discos no La Presse Libre [A imprensa livre] e no Alger Republicain, onde consegue maior repercussao em 1938. Casa-se com Simone Hie em 16 de junho de 1934. Divorcia-se no ano seguinte, por infidelidades conjugais. Ela era viciada em morfina. "Tento fazer jornalismo para continuar minha licenciatura. Estou tao cansado, tao arrebentado. Sentimo-nos envelhecer, aos 20 anos. Bem sei que, se estou sofrendo, estou vivendo plenamente. Sei que o sublime nao se separa do tragico, mas as vezes o tragico se sepra do sublime: Quando ele nos aperta demais", diz o escritor e pensador, na epoca.Ingressou no Partido Comunista Argelino e depois no Frances, iniciando sua educacao politica de esquerda no ensino superior. Era apaixonado por futebol e era
frances responde, lamentando a perda da amizade. A obra critica de Albert Camus, sobre as falhas do engajamento comunista, e o estopim de uma separacao. Os conflitos das Coreias, da Argelia e de outras questoes geopoliticas da Guerra Fria aumentam a diferenca entre Sartre, que divulgou Camus em Paris, e o franco-argelino vindo de um mundo subdesenvolvido.Em 1955, Camus entra no jornal de centro-esquerda L'Express, que convive com a ascensao do comercial Le Monde. Mantem-se pacifista nas questoes da independencia da Argelia, sua terra natal, o que lhe custa novas inimizades. Sai da publicacao em 1956. Em 57, ganha o Premio Nobel de Literatura por uma obra "notavel num sentido idealista".Escreve os rascunhos de O Primeiro Homem, livro inspirado em sua vida e com o personagem Jacques Cormery. Em 3 de janeiro de 1960, iria pegar um trem com a mulher Francine. Por insistencia de Michel Gallimard, seu publisher, retorna para Paris de carro. Morre no dia 4, as 13h55, com o impacto na hora. Tinha 46 anos. Gallimard morreu cinco dias depois, no hospital. Bateram em uma arvore no acidente."A seus amigos, Camus dizia com frequencia que nada era mais escandaloso do que a morte de um crianca e nada mais absurdo do que morrer num acidente de automovel".Trecho da biografia de Olivier Todd.No Google frances e no espanhol, a empresa de tecnologia e buscas fez uma homenagem ao centenario de Camus com um logotipo estilizado e inspirado no livro O Mito de Sisifo. Veja o Doodle abaixo.
Por Pedro Zambarda de AraujoNo dia 18 de marco de 2012, o jornal Le Monde publicou um manifesto inedito de Albert Camus. O texto ia ser publicado no Le Soir Republicain, um jornal argelino, mas foi censurado. Na epoca, estava comecando a Segunda Guerra Mundial.Voce confere o texto original abaixo e uma traducao.OriginalL'article que nous publions devait paraitre le 25 novembre 1939 dans "Le Soir republicain", un quotidien limite a une feuille recto verso que Camus codirige a Alger. L'ecrivain y definit "les quatre commandements du journaliste libre" : lucidite, refus, ironie et obstination. Notre collaboratrice Macha Sery a retrouve ce texte aux Archives nationales d'outre-mer, a Aix-en-Provence. Camus denonce ici la desinformation qui gangrene deja la France en 1939. Son manifeste va plus loin. Il est une reflexion sur le journalisme en temps de guerre. Et, plus largement, sur le choix de chacun, plus que celui de la collectivite, de se construire en homme libre.Il est difficile aujourd'hui d'evoquer la liberte de la presse sans etre taxe d'extravagance, accuse d'etre Mata-Hari, de se voir convaincre d'etre le neveu de Staline.Pourtant cette liberte parmi d'autres n'est qu'un des visages de la liberte tout court et l'on comprendra notre obstination a la defendre si l'on veut bien admettre qu'il n'y a point d'autre facon de gagner reellement la guerre.Certes, toute liberte a ses limites. Encore faut-il qu'elles soient librement reconnues. Sur les obstacles qui sont apportes aujourd'hui a la liberte de pensee, nous avons d'ailleurs dit tout ce que nous avons pu dire et nous dirons encore, et a satiete, tout ce qu'il nous sera possible de dire. En particulier, nous ne nous etonnerons jamais assez, le principe de la censure une fois impose, que la reproduction des textes publies en France et vises par les censeurs metropolitains soit interdite au Soir republicain (le journal, publie a Alger, dont Albert Camus etait redacteur en chef a l'epoque), par exemple. Le fait qu'a cet egard un journal depend de l'humeur ou de la competence d'un homme demontre mieux qu'autre chose le degre d'inconscience ou nous sommes parvenus.Un des bons preceptes d'une philosophie digne de ce nom est de ne jamais se repandre en lamentations inutiles en face d'un etat de fait qui ne peut plus etre evite. La question en France n'est plus aujourd'hui de savoir comment preserver les libertes de la presse. Elle est de chercher comment, en face de la suppression de ces libertes, un journaliste peut rester libre. Le probleme n'interesse plus la collectivite. Il concerne l'individu.Et justement ce qu'il nous plairait de definir ici, ce sont les conditions et les moyens par lesquels, au sein meme de la guerre et de ses servitudes, la liberte peut etre, non seulement preservee, mais encore manifestee. Ces moyens sont au nombre de quatre : la lucidite, le refus, l'ironie et l'obstination. La lucidite suppose la resistance aux entrainements de la haine et au culte de la fatalite. Dans le monde de notre experience, il est certain que tout peut etre evite. La guerre elle-meme, qui est un phenomene humain, peut etre a tous
les moments evitee ou arretee par des moyens humains. Il suffit de connaitre l'histoire des dernieres annees de la politique europeenne pour etre certains que la guerre, quelle qu'elle soit, a des causes evidentes. Cette vue claire des choses exclut la haine aveugle et le desespoir qui laisse faire. Un journaliste libre, en 1939, ne desespere pas et lutte pour ce qu'il croit vrai comme si son action pouvait influer sur le cours des evenements. Il ne publie rien qui puisse exciter a la haine ou provoquer le desespoir. Tout cela est en son pouvoir.En face de la maree montante de la betise, il est necessaire egalement d'opposer quelques refus. Toutes les contraintes du monde ne feront pas qu'un esprit un peu propre accepte d'etre malhonnete. Or, et pour peu qu'on connaisse le mecanisme des informations, il est facile de s'assurer de l'authenticite d'une nouvelle. C'est a cela qu'un journaliste libre doit donner toute son attention. Car, s'il ne peut dire tout ce qu'il pense, il lui est possible de ne pas dire ce qu'il ne pense pas ou qu'il croit faux. Et c'est ainsi qu'un journal libre se mesure autant a ce qu'il dit qu'a ce qu'il ne dit pas. Cette liberte toute negative est, de loin, la plus importante de toutes, si l'on sait la maintenir. Car elle prepare l'avenement de la vraie liberte. En consequence, un journal independant donne l'origine de ses informations, aide le public a les evaluer, repudie le bourrage de crane, supprime les invectives, pallie par des commentaires l'uniformisation des informationset, en bref, sert la verite dans la mesure humaine de ses forces. Cette mesure, si relative qu'elle soit, lui permet du moins de refuser ce qu'aucune force au monde ne pourrait lui faire accepter : servir le mensonge.Nous en venons ainsi a l'ironie. On peut poser en principe qu'un esprit qui a le gout et les moyens d'imposer la contrainte est impermeable a l'ironie. On ne voit pas Hitler, pour ne prendre qu'un exemple parmi d'autres, utiliser l'ironie socratique. Il reste donc que l'ironie demeure une arme sans precedent contre les trop puissants. Elle complete le refus en ce sens qu'elle permet, non plus de rejeter ce qui est faux, mais de dire souvent ce qui est vrai. Un journaliste libre, en 1939, ne se fait pas trop d'illusions sur l'intelligence de ceux qui l'oppriment. Il est pessimiste en ce qui regarde l'homme. Une verite enoncee sur un ton dogmatique est censuree neuf fois sur dix. La meme verite dite plaisamment ne l'est que cinq fois sur dix. Cette disposition figure assez exactement les possibilites de l'intelligence humaine. Elle explique egalement que des journaux francais comme Le Merle ou Le Canard enchaine puissent publier regulierement les courageux articles que l'on sait. Un journaliste libre, en 1939, est donc necessairement ironique, encore que ce soit souvent a son corps defendant. Mais la verite et la liberte sont des maitresses exigeantes puisqu'elles ont peu d'amants.Cette attitude d'esprit brievement definie, il est evident qu'elle ne saurait se soutenir efficacement sans un minimum d'obstination. Bien des obstacles sont mis