Fim de tardeNo ceu plumbeoA lua bacaPairaMuito cosmograficamenteSateliteDesmetaforizada,Desmitificada,Despojada do velho segredo de melancolia,Nao e agora o o golfao de cismas,O astro dos loucos e enamorados,Mas tao-somenteSateliteAh lua deste fim de tarde,desmissionaria de atribuicoes romanticasSem show para as disponibilidades sentimentais!Fatigado de mais-valia,Gosto de ti assim:Coisa em si,- Satelite.Manuel Bandeira Preso a minha classe e a algumas roupas,vou de branco pela rua cizenta.Melancolias, mercadorias, espreitam-me.Devo seguir ate o enjoo?Posso, sem armas, revoltar-me?Olhos sujos no relogio da torre:Nao, o tempo nao chegou de completa justica.O tempo e ainda de fezes, maus poemas, alucinacoes e espera.O tempo pobre, o poeta pobrefundem-se no mesmo impasse.Em vao me tento explicar, os muros sao surdos.Sob a pele das palavras ha cifras e codigos.O sol consola os doentes e nao os renova.As coisas. Que triste sao as coisas, consideradas em enfase.Vomitar este tedio sobre a cidade.Quarenta anos e nenhum problemaresolvido, sequer colocado.Nenhuma carta escrita nem recebida.Todos os homens voltam pra casa.Estao menos livres mas levam jornaise soletram o mundo, sabendo que o perdem.Crimes da terra, como perdoa-los?Tomei parte em muitos, outros escondi.Alguns achei belos, foram publicados.Crimes suaves, que ajudam a viver.Racao diaria de erro, distribuida em casa.Os ferozes padeiros do mal.Os ferozes leiteiros do mal.Por fogo em tudo, inclusive em mim.Ao menino de 1918 chamavam anarquista.Porem meu odio e o melhor de mim.Com ele me salvoe dou a poucos uma esperanca minima.Uma flor nasceu na rua!Passem de longe, bondes, onibus, rio de aco do trafego.Uma flor ainda desbotadailude a policia, rompe o asfalto.Facam completo silencio, paralisem os negocios,garanto que uma flor nasceu.Sua cor nao se percebe.Suas petalas nao se abrem.Seu nome nao esta nos livros.E feia. Mas e realmente uma flor.Sento-me no chao da capital do pais as cinco horas da tardee lentamente passo a mao nessa forma insegura.Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em panico.E feia. Mas e uma flor. Furou o asfalto, o tedio, o nojo e o odio.Carlos Drummond de Andrade ela me pede um poema(de amor, diz)e ja pressintoa faltade palavra/conceito/prece/som/que enfeixeuma saudade/sonho/ vacuidade/angustia de nao-sersendo tudo a um so tempoe o tempo boleando entre armadilhas e luzesfaiscando pedra e ferrugem na passagem dos diasela me pede um poema(de amor, diz)sem perceberque o amor mais se revelaquando esconde o verbo e se constroina vigilia silenciosa que se faz encontroDagmar Braga E claro que a vida e boaE a alegria, a unica indizivel emocaoE claro que te acho lindaEm ti bendigo o amor das coisas simplesE claro que te amoE tenho tudo para ser felizMas acontece que eu sou triste...Vinicius de Moraes De tudo ficou um poucoDo meu medo. Do teu asco.Dos gritos gagos. Da rosaficou um poucoFicou um pouco de luzcaptada no chapeu.Nos olhos do rufiaode ternura ficou um pouco(muito pouco) .Pouco ficou deste pode que teu branco sapatose cobriu. Ficaram poucasroupas, poucos veus rotospouco, pouco, muito pouco.Mas de tudo fica um pouco.Da ponte bombardeada,de duas folhas de grama,do maco- vazio - de cigarros, ficou um pouco.Pois de tudo fica um pouco.Fica um pouco de teu queixono queixo de tua filha.De teu aspero silencioum pouco ficou, um pouconos muros