A verdade e, que passamos metade das nossas vidas tecendo belos fios cobertos de sonhos. Ja na outra metade, na mesma metade dessa metade, passamos desossando os nossos proprios monstros e encaixotando nossos fantasmas. Tudo tao rapido e quase sem querer: para mim e para quem concordar com a afiada verdade.No meu proprio cobertor de sonhos ja me casei, centena de milhares de vezes. Eu tive alguns filhos, poucos animais, muitos castelos, casaroes e cabanas nas montanhas. Metade disso tudo sonhado com a mesma pessoa.Despretensiosamente com o extenso fio envolvemos pessoas, que em um decimo de seu tempo nos remetem o afeto. Afetos bem proximos da verdade, outros bem esfolados por incertezas e outros apenas doados.Com tudo ainda vem a conta, que nao dividimos com ninguem a mesa. Garrafas e mais garrafas de ilusoes consumidas por mentes livres de pessoas aprisionadas. Encarceradas pela propria realidade. Bruno Vecchiato Poderia eu contornar os rios secos so para poder mergulhar em seus mares?Poderia eu continuar assoviando a nossa musica ate que os passaros passassem a me odiar?Poderia eu acreditar em tudo que nao e real, e sonhar com tudo diante da realidade?Poderia eu construir cercas brancas em volta do vento?Poderia eu capturar seus beijos, e aloja-los de baixo do meu travesseiro?Poderia eu ...Poderia...Eu posso...Eu posso tudo, se voce estiver segurando forte minha mao.Bruno Vecchiato IBracos envolvidos, quentes sobre abracosMao entrelacadas, amarradas pelos nos dos dedos.Dedos amarrados, recem beijados.Bocas: as bocas que estavam movidas pela cede do gosto alheio...Amantes encorpados sobre a camaForrados por lencois (assim como nos contos) brancosEnvoltos por peles em cor de nuE de veste,usavam apenas o desejo.A liberdade era refletida pelo vidro da janelaQue assim como um quadro vivo, era macio e azul.O medo da descoberta nao existia mais, a cada caminhar do labios,A cada curva desconhecida desbravada em olhar, em beijar ou tocar.Nasciam com vida as sensacoes. Vida e morte passara em instantes.A volta do medo acontecia assim que um deles pensava no fim do diaUm fim da vista entre eles.O sangue quente misturado, corria entre muitas veiasConfundidas. Elas iam de um coracao ao outro.A noite caminhou singelaOs tomando pelo sincronismo de apegos.Ja a manha veio cortante diante de tantas coresQue esfregava entre os corpos.Inicia - se sussurros em cada pe do ouvidoUsuarios sobre qualquer fonte viciosa,Vicio de amor exaltado pelo tempo curto.Por horas se tornou dias, meses, anos...A tentativa de atordoar a falta que ja era sentida durante a presenca,Era notada aos poucos pelo mais fraco deles.IIAtos descoordenados pulsavam sem sentido.A sanidade as vezes falecia, falhava (que seja)O desespero gritava os nomes dos amantes.Um desespero pregado de uma felicidade berrante e assustada.De peito rasgado de fome, ja sobre a presenca do outro entre outrosO corpo corado se desfazia em distracao ou atracao das mentes que se perdera,De pouco em pouco. Contava-se no tempo, dos mesmos segundos e mesmos minutos a batida do algo pulsante.III" Um passaro parado, sem asas. As asas ja nao faziam mais parte do mesmo passaro,Ou o passaro ja nao fazia mais parte das mesmas asas."Bruno Vecchiato Talvez nao ser,E ser sem que tu sejas,Sem que vas