A figura mostra um circulo feito de pontos rosa que vao se apagando em movimento circular. Fique olhando para o ponto preto no meio do circulo. Em um primeiro momento voce vera um ponto verde (que nao existe) girando. Se manter o olhar fixo no ponto preto vera dentro de alguns segundos todos os pontos rosa desaparecerem. Voce so conseguira ver o ponto verde ilusorio girando. Essa ilusao de otica faz voce ver um ponto verde que nao existe e faz voce deixar de ver diversos pontos rosa que sempre existiram. E interessante!Clique na figura abaixo e veja que interessante! Nao esqueca de ficar olhando pro ponto preto! heheh Isaias 1"Aprendei a fazer bem; procurai o que e justo; ajudai o oprimido; fazei justica ao orfao; tratai da causa das viuvas." assim diz o Senhor. Na existencia das borboletas ha sol e escuridao.E seus corpos de asas sacadas remetem a feios insetos,compridos e rastejantes, seja dia ou noite.Seres rastejantes camuflados que se esgueiram por baixo devidas das quais sugam a seiva e lhe comem a carne.Oh, mas sob quais vidas haveriam de esgueirar-se, se de tudoou por tudo a volta nada ha se nao houver vida?Se da vida que lhes faz vida depende uma legiao deesfomeados seres, seriam parasitas ou guerreiras?Mesma massa seriam, como a pedra, o chao, o rio, o ar. Taosomente a luz a lhe fazer verdade poderia nos mostrar ser inseto repugnante ouflores, desajeitadas dancarinas, em brisas de tempo bom.Ora ora ... guerreiras se fizeram para no casulo se enfiareme da escuridao desabrocharem e dancarem sob a luz dos olhos ansiosos pelabeleza da vida.E flores, sob seus finissimos pezinhos, farao amor umas comas outras, pois apesar de suas raizes, poderao voar em outras asas...marcia e fernando As quatro badaladas do sino da matrizMe avisaram que tao cedo estaQue tarde ja e para nao dormirEla acabou de sair,De opulento calor de arAtravessou meu sonoInvadiu minhas neurasDespertou meus anjosHa tanto hibernadosSo ha agora noiteRuidos de pensacaoSaudade antecipada de teto e chaoFoi-se embora...Na brasa dum cigarroEncaixo a mingua da LuaLatido, murmurio, brita pisadaLavro minhas infanciasComo quem velho ja nada dizCaminho, ermo, por entre o breuVolteio pela varandaRumo a estrada de ceuMorte essa que nao me vemEnquanto gentes me cansamMe entediam e saturamDesamam, egolatram-seCochicham bestamentePequenas ferinhas infantesMimadas, amparadas e vaziasSe vazias por demasiado amparoSe cheias de quereres satisfeitosTraduzem a pequenezDe um mundinho soberboPerdido numa provinciazinhaLogo me encho, volto pra LuaMe aparece a franja esticadaDe maos e pes dificeisQue nao me olha nos olhosVai tao depressa de mente minhaQual nem mesmo acordaoUm acorde justoTalvez em solos de violaoA mantem viva em mimRestam-me graves latidosLugubres e queixososGrilos ou maquinasSilencio que nao se existeEnquanto houver ser por aiTeto e chao de tanta pazParedes libertas, ocasioesNao ha Macondo, Pasargada ou MaracangalhaA chamar esse velho, primeiro velhoQue de polegar estirado ja chegou a SobralE pra la muito de SobralBem cedo, aos catorzeQue dessa casa de pazDe plantas regadasDe nudez a vistaDe banhos dos bonsDe janelas cantorasE madrugadas de sinosQuando ela vai emboraMe arranque raizA estrada, violeta tanto quanto amarelaMe cruza, me cai, me segueMas gotas de um chuvisco