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Ontem venceste um dos Abertos do circuito gaucho contra o melhor golfista da historia do campo. (Camelo fora. O Camelo e hors concours.) E eu te escrevo esta carta porque nao tenho certeza se valorizas o tamanho do teu feito. Nao sei se tens a perspectiva para medir o quanto alcancaste desde que saiste do bairro. E, o mais importante, o quanto ainda tens pela frente.E um feito fazer jogo com o Glauco. Sei que ja jogaste com um numero suficiente de bons golfistas para avaliar a qualidade do cara que bateste ontem com um birdie de cinco passos pateado seco na borda de dentro do primeiro buraco do desempate. Falo da capacidade inata de repeticao do contato que o Glauco tem. Do mesmo contato no drive, no ferro e no putt. Esse ponto doce solto e cheio que as suas maos dao ao impacto. Solto e cheio, repara nisso. O swing do Glauco e todo elastico, fluido e sensivel. Perto dele o teu swing parece um robo enferrujado.Sim, o teu swing e a parte defeituosa do teu golfe. O teu swing e uma mola rangendo ao contrario que projeta um voo limpo na esquerda certa dos alvos. Tu nao nasceste com ele. Tu o forjaste, pedaco a pedaco com esforco e paciencia. Ou foi ele quem te forjou a ti? Nao importa. O que importa e a beleza do voo da tua bola. E embocar como fazes, naturalmente. Pode que penses que eu esteja te ofendendo. E porque nao sabes da liberdade que ha em nao se importar com a estetica do movimento. Bonito, feio, meia boca, que importa... Quando assumimos quem somos tudo se simplifica.Ve. Um swing so e belo se for natural. Perseguir a elegancia e perda de tempo. Quando nao se tem a graca deve-se buscar a eficacia. No fundo do acerto existe outro tipo de forca. A da realidade. A do voo das bolas.Glauco Righi e importante pelo contraste. Mas, ao fim e ao cabo, ele nao passa de um coadjuvante diante da cancha mais traicoeira do circuito gaucho de golfe. E claro que jogar com ele nela a torna ainda mais claustrofobica, por que ele executa com os olhos fechados tiros que, para os de fora, exigem esforco, imaginacao e manha.Gosto de pensar, ao ver Glauco jogar, que e a cancha que joga atraves dele.Desconfio que muitos dos excelentes golfistas do Norte do Estado que nao visitam Rosario desconhecem o quanto estes fairways preservam tacadas classicas, praticamente extintas do repertorio dos campos construidos nas ultimas decadas. Tacadas que requerem a acao da articulacao (pressao dos joelhos, munhecas vivas e quadris agindo). Meios tiros de 80 jardas que cravem no green depois do terceiro quique. Curvas baixas, rasantes decolando no meio do voo, linhas em frestas com quedas mortas... O lie saibroso pede contatos justos no meridiano da bola contra o chao firme e escorregadio. Sem precisao de toque nao se compete la.Dirao que basta bater reto para evitar essas tacadas. Sim, em teoria sim. O problema e bater reto sem parabola. Os corredores desde os tees
impedem as grandes curvas, quer dizer, nada de parar na bola com o stance aberto e largar aquele fade amplo que cai no meio depois de voar no limite da raia, nem o drawzao que volta de cima e quica para a frente acelerando no terreno duro. Nada disso. O drive e flechada. Adiantou a cadeira e estrelou o cacho de pinhas do galho da direita, tapou o impacto e atravessaste dois fairways longe pela esquerda. No primeiro caso, a bola esta no tapete de agulhas e a raia afina como um telescopio ao contrario entre as arvores que cresceram sobre ti de repente. No segundo, teras dois muros paralelos de ciprestes ate um alvo oculto, um green cego, onde nao se ve nada alem da iminencia do desastre.E um campo digno, esse de Rosario. Um campo com a pressao de no cego em quem o enfrenta sem ter tido o tempo devido para incorpora-lo. Um campo que nao da nem perdoa nada. So toma. E e assim ate que depois de anos voltando a ele para perder, te entregas ao martirio e te dizes enquanto diriges a reta sem fim da 101 Vou penar em Rosario! Entao, so entao, se relaxas e te entregas pode ser que comeces a bater na bola la.E e por isso que te escrevo esta carta aberta. Para que todos que a leiam tenham, atraves do que te digo, outros olhos para o que e distante, dificil e diferente. E para que entendas que apesar do desmonte que o teu swing sofreu entre o 12 e o 15 de domingo conseguiste uma facanha: vencer o Glauco em seus dominios.O fato Nene e que qualquer um joga cacando. Poucos sabem jogar de lebre. E quando tiraste duas de vantagem tua nuca e tuas orelhas viraram um camarao. Nao estavas no teu proprio escore. Estavas no escore do outro. Duas a frente do outro. Isto faz com que cada tacada certa de quem te persegue invada a tua e que cada erro teu incentive a proxima tacada do teu perseguidor.Pensemos na situacao que enfrentaste no 15. Par 4 reto e curto. O mais traicoeiro do campo. Bateste um ferro 5. Sentias tanto a pressao de liderar que o fade perfeito e controlado com que chegaste dois dias atras entortou como se ve la embaixo, na foto do Oliverio.E se nao recordo mal, entre teus 13 e 15 anos, lutamos juntos com o Baca para corrigir o giro plano, por baixo do ombro, que fazia com que compensasses na passada dessa maneira. A tensao de liderar a quatro buracos do fim fez com que recuasses ao primeiro molde. O corpo fugiu para onde se sente protegido, para a infancia.Essa saida foi quase na vara, a milimetros do shank, e abriu fora do estreito fairway. E o que fez o Glauco? Glauco draivou ao green. Um suicidio desesperado de quem vem duas atras e quatro a jogar? Ou um suicidio encenado? A bola caiu na lagoa que protege o ante-green.Qual a situacao? Glauco na agua e tu com a sorte
de ter o green livre para um approach das 80 jardas. Adrenalina. Parecias um pimentao. Vazaste a linha da bandeira e tua bola parou no fundo do green. Glauco dropa e joga a terceira a embocar de atras da lagoa. Quase emboca e faz o par. Tomas 3 putts e ves a vantagem diminuir para uma. No 16 erras o drive e fazes outro boguey. O jogo fica pau a pau no tee do 17.Do nada tua expressao muda. A respiracao se normaliza. Perdes aquele vermelhao que tinhas enquanto lideravas. Nao es mais lebre. Agora es o de sempre novamente. E o que acontece e qualquer coisa de encantamento. Glauco joga seu segundo tiro a bandeira desde as 70 jardas e a bola quica a um palmo do buraco, rola e para a uma jarda, ou menos. Qualquer um diria que o jogo terminou.Estas a 60 jardas, na lomba, lie duro, lagoa na frente e ladeira abaixo na partida. Arco pausado e suave, contato justo, tiro perfeito.Tua bola para a dois dedos na linha do buraco. Dois dedos!!! E quando voces sairam do 18 empatados ao play off eu ca comigo sei que foi esse o tiro do torneio. A tacada do campeao.Terminando. Escrevia eu estas linhas quando publicaste umas palavras a nosso respeito na rede de amigos online. Eu fiquei com vontade de te perguntar: se tivesses perdido terias a energia para retribuir minha atencao com teu carinho?Pensar que nao, que nao a terias, fez com que me decidisse em publicar tambem estas notas. Porque e algo que falta, isso de ter afeto na cancha quando se joga. Se tivessemos mais ternura na derrota nao competiriamos contra o fracasso, nem despertariamos atraves da competicao os instintos mais primitivos da sobrevivencia. Ser galgo ou ser coelho. E mais facil cacar do que ser cacado. So quando entenderes que no golfe o que importa e o voo da bola poderas aliviar a pressao com o swing e nao submeter o swing a pressao do jogo. Isto e algo para ser entendido desde cedo e que deveria ser prioridade na formacao dos golfistas que pretendem dominar o oficio. Bater na bola e melhor que ganhar.E tu Nene, bates bem....Sandro Goncalves Tavares, o Nene, e um dos principais amadores do pais.
Recordo que o aroma de basilicorepelia a maresia e pairava sobre um mar planode prataDo vinho negro emgarrafas de tres litrose azeitonas verdescarocentasDos seixos lisos eredondos na praia sem areia Da falta quefazia um embarcadouro na enseada Eu mergulhava paraenganchar a ancorade cada veleiro quevoltava de Stromboliem argolas chumbadas nofundo do mar Fui chamado Marocchino, pelo moreno do sole, dito por Dom Turi,no dia em que nos conhecemosistu caruso ave a etati du tempu vecchiu Sicilia de mulheresquietas, veludas e madurasregidas pelo zodiaco epelo suor amargoUm zodiaco que giravamais perto da montanha que do ceu Siciliaenternecia pormim meu olhar em cada coisa Faz quase nove meses que o pai morreu e faz todo esse tempo que ele segue morrendo. Nao para nunca.Eu nao sabia que ele tinha o habito de marcar certas paginas com uma folha, sempre da mesma folhagem. O tempo ressecou as folhinhas. Nao sei de qual arvore seria. Sei que a cada vez que encontro uma caida de um livro por descuido no chao da estante la vem o pai morrer de novo.A primeira e unica vez que vi o pai chorar foi ao beijar a testa do vo Dorval morto, mais ou menos aqui nesta mesma posicao do assoalho onde escrevo isto. O vo foi velado onde hoje esta a nossa biblioteca. Foi um soluco curto e engasgado muito parecido com os do meu irmao ao levarmos o pai para o hospital, trinta e tantos anos depois.Desde sempre vivo acompanhado por cachorros. E por gatos. Quando o Negro chegou perto da morte era madrugada. Ja nao levantava fazia semanas e estava cego. Mas sabia quando eu velava e quando eu saia do seu lado. Partiu num dos poucos momentos em que ficou sozinho. Tive a impressao que aproveitou a solidao. Com o pai foi do mesmo jeito.Na verdade devo fazer uma correcao. (E por isso que escrevo isto. Escrevo isto para perceber com palavras o que antes eu so sentia em silencio.) O pai nao morreu faz quase nove meses. Comecou a morrer antes. E vivemos juntos a sua morte enquanto a doenca avancava. De modo que na tarde em que partiu eu senti muito um nada e nao reagi.Nem mesmo quando encontrei a maca com seu corpo coberto pelo lencol no meio do patio entre a morgue e o carro funebre. A enfermeira esquecera a chave da sala do caixao e deixara o pai sozinho ali. Ele, o ceu e as pontas do lencol batendo com o vento fora da maca. Dava para ver o lado da cabeca e uma parte dos seus cabelos brancos. Nao esperei a volta da enfermeira. Um nada por sentimento e as rodinhas da maca pelo piso acidentado ate o carro funerario onde o motorista abria o caixao.A cabeca caiu para tras quando o segurei pelos bracos. E estreito o caixao e o pai tem ombros largos. Suas maos cruzadas na altura do meu rosto, os dedos entreabertos rocaram minhas orelhas. Mas coube. E o nada aumentou em bloco, ao infinito. Pedi um enterro sem discursos. Talvez por que quem gostava de
elogios era ele, o unico que nao ouviria, talvez por saber que nao existem palavras para a morte do pai.Prefiro sofrer sozinho. A dor de quem sofre por me ver sofrer e insuportavel para mim. Entao quando meu filho chorou comigo a morte do avo o nada voltou. Quando respondi que ele nao veria o avo nunca mais, quando quis ve-lo no velorio e, ao ve-lo, chorou outra vez, tudo ficou gelado e branco ate nao haver espaco para a vida em mim. A morte deve ser assim, talvez.E bom que eu diga, apesar da evidencia, nao estou escrevendo sobre a vida do pai. Isto e sobre eu lidando com a morte dele em mim. Tanta coisa mudou depois deste ultimo ano. Por outro lado, estou mais leve, as coisas deixaram de ter a mesma gravidade e uma especie de querer bem a tudo e a todos surgiu daquele vazio gelado. Um querer bem perplexo, sem objeto.Demorou bastante ate que eu pudesse enfrentar a chegada da sua biblioteca aqui em casa. Passei dez, quinze dias, manuseando os seus livros, juntando-os com os meus numa especie de uniao dos pensamentos do pai quando lia aquela passagem determinada com os meus pensamentos de entao, quando lia a mesma tambem. E depois a lembranca das conversas sobre nossas leituras voltavam claras, exatas. Ao final da noite, quatro, cinco drinques nao fazem o menor efeito. Adrenalina, penso.Po de livro.
Pela aguada, o touro cegocosteia a cerca de pedraDe onde a cerca desmoronao campo e estelar, sem ceuA curva do arroio repeleo veu do orvalho caindoUm frescor de agua docecoleia os esses do arO pasto se afasta em ondaEm espirais os ciprestes INo espirito livre de pensamentos e emocoesnem mesmo o tigre tem onde cravar suas garras IISe e a mesma brisa que passaatraves dos pinheiros dos carvalhos e da montanhaPorque em cada um o som e outro?IIIHa quem pense que o ato de golpear e o golpemas golpear nao e dar golpenem ferir de morte e matar IVO que golpeia e o golpeadotanto um quanto o outronao sao mais que sonho sem realidade alguma VSe nao pensas, se nao refletes o vazio e perfeitoentretanto algo em teu interior avancaseguindo o proprio cursoVIO olho a vemas mao alguma pode toca-laA lua na correntezaEste e o segredo da minha escolaVIIA nuvem e a nevoa sao mutacoes do arMas alem delasbrilham eternos a lua, as estrelas e o solVIIIMesmo antes do combatea vitoria e daquele sem pensamento de siO que habita o lugar antes da origem A impressao inicial e que para cada foto de Juliana Freitas ha uma serie nao exposta. De paisagens e crostas, de cercas e arvores, de folhagens e pedras. Nelas, a ambiguidade e quase uma linguagem, sempre desdobrando a cena em outras. Talvez porcausa das camadas de leitura, talvez por deverem algo a pintura, ao cinema e a poesia, sao antes ensaios visuais que fotografias. A imagem, que nunca muda diante de nos, age sobre o olhar movendo constantemente seu ponto de vista. Istoou aquilo? Folhas ou passaros? Melhor ainda, isto e aquilo. Junto, mas nao aomesmo tempo. A magnolia. A aerea de um litoral ou a casca de uma arvore? Um pintor recorrendo as 21 molduras expostas nas tresparedes da galeria tem sua atencao atraida para a gama de tons monocromaticos. Epensa, nao tem como evitar, em ismos. ExpressionismosMinimalismos AbstracionismosOs aramados com pasto enredado daFlorentina sao linhas sem deixar de ser aramados. Logo a cerca se sofisticapelos fios da rede eletrica e a primeira dimensao afunda fora do foco. Todo um jogo de planos.Em close, por um momento de nada, o cactus e uma boca de inferno, umralo de abismo. E draga o olhar fixo. Composicao e textura. Mandala.Mesmoa figura mais nitida e dubia. Seria uma montagem, uma miniatura? Um farol ou umacapela no pampa? O que e real importa menos. O pagode sobre a rocha parece um mausoleu. Talvez hajaali ate uma mesa de sacrificios construida por hereges no tempo das Missoes. Opintor divaga diante da foto acusando a tensao criada pelas medidas do pequeno quadro 11 x 8 cm e a vastidao que ele contem. Ve uma paisagem muito mais antiga que a fotografia. Ja um cineasta que passeie pela exposicao e atraido antes pelos stills. E reconhece o momento emque no movimento a imagem foi congelada. Sabe da luz da tarde e do vento, se e outonoou se esta seco, no verao. Pensa nas dezenas de fotogramas descartados antes edepois do que foi escolhido. O
cineasta lembra, claro, de Tarkovski e as suas miniaturas majestosas. Reconhecetambem a melancolia do russo que vibra na mesma frequencia de cinza, grafite echumbo trabalhada por Juliana mais tarde, no estudio. Alguns enquadramentos lheparecem ser o resgate de algo perdido. Uma perda, na verdade, capturada. Por sua vez, o visitante que escreve versos identifica nas paisagens um estado em suspenso que lhe e proximo. Ve em cada cenario atemporal um poema elaborado sem palavras. Quero dizer, o ar da poesia. Associa as variacoes da mesma imagem exibidas por Juliana aosseus proprios rascunhos. E neles, nas faixas de luz de cada esboco, o tratamentonao decidido para cada tema. O fim sempre em suspenso.A longa duracao que o branco evoca e o presente imediatodo negro. Assim, os pinheiros se movem agora ainda enquanto no umbu a tarde vai, barra a barra, anoitecendo emum unico instante atraves da paisagem. O degrade expondo a tona do espaco e a suaprofundidade, a passagem da claridade atraves de um dia ou de uma decada. O poeta pensa no processo de assimilacao. Quando o seusilencio se torna o mesmo do panorama em frente. No vislumbre e o click. Nas 36 poses contadas do filme no tubo x a vasta memoria das cameras atuais. Pensa tambem, e evidente,nas horas de trabalho, nas inumeras revelacoes que perseguem a revelacao intuida,a ideal, jamais alcancada. E sabe, justamente, que a beleza esta na processo.O recurso analogico no lugar da tecnologia digital e aqui,mais que preferencia estetica, uma questao de retomar o contato fisico com as etapas criativas. Parece que apenas no quarto escuro imagens com uma carga emocionaltao intima, e paradoxalmente tao impessoais e anonimas, seriam traduzidas como Juliana pretende.Com esse peso e densidade. As apropriacoes da pintura, do cinema e da poesia nestetrabalho elevam, em tempos de banalizacao extrema da imagem, a fotografia a umoutro patamar. Aquele em que o fotografo se torna artista. Ha algo desolador nanatureza recriada nestas imagens. E solidao. Quem conhece a autora pessoalmentepercebe que nao a conhecia assim, como a Mostra a exibe. Feita para durar. Resta aguardar os Processos Analogicos II. E celebrar. Braguay,Maria Luisa e Leonidas, como sempre, inestimaveis.p.s. As fotos acima, tiradas por um celular, nao alcancam nemde perto o efeito dos originais. Nada substitui a visita a exposicao. Saiba mais sobre googlando Juliana Freitas por Amanda Ziani.
Ai voce pega na mao dela. A que esta livre do drink ou da latinha de cerveja. E a tira pra dancar. Um forro, uma salsa, um samba a dois. Algo que sirva como um belo pretexto pra deixar os corpos assim, bem coladinhos. Que e pra voce ja sentir quantos miligramas de sal por litro tem o suor dela. Ou a quantos batimentos por minuto trabalha o coracao dela. Ou se o cheiro dela e amadeirado, citrico, floral, frutal, uma mistura disso tudo ou uma combinacao de nada disso ate porque eu aposto uma rodada de cerveja que voce nao sabe a diferenca entre essas porras todas. E se uma so musica nao for suficiente pra toda essa analise quantico-quimico-corporal, danca mais uma. A noite e uma crianca, dizem os sabios, que sempre sao boemios. E a proxima musica e boa, dizem os sensatos. Porque quem nao gosta de Caetano, pra mim, e porque falta um parafuso. E e Caetano cantando a menina do anel de lua e estrela, que definitivamente nao e a moca que danca contigo. Mas danem-se os aneis no final da noite, o que ficam mesmo sao os dedos. E se tem um time de futebol que joga bonito no mundo, ah, meu filho, sao os dedos. Nada de selecao brasileira, nada de Barcelona, nada de Corinthians. Convocacao boa mesmo e mata-piolho, fura-bolo, pai-de-todos, mindinho e seu-vizinho. Entao coloca todos eles pra entrarem em campo seja deslizando suavemente sobre as costas dela, seja segurando com firmeza aquele braco desnudo enquanto voces caetaneiam, seja empunhando a latinha de cerveja enquanto ela vai ao banheiro. E quando Caetano terminar de falar, ai, sim, voce comeca afinal, dizem por ai que o verdadeiro sabio e aquele que sabe escutar em vez de simplesmente esperar a sua vez de falar. Pode comecar perguntando o nome dela o nome que voce vai repetir duas ou tres vezes enquanto ela te morde o pescoco na parede da entrada de casa. Ou elogiando o sorriso que com certeza ela, moca sensata, abriu quando Caetano comecou a cantar. Ou sugerindo um brinde, e quando ela perguntar a que, simplesmente responda: ao nosso encontro. E entao pede um beijo, porque um beijo e uma reza prum marujo que se preza. E ai, se assim ela quiser, voces rezam. E que sejam feitas as vossas vontades, assim na Terra como no ceu. Todas elas, sem excecao. Com aquele capricho que o diabo gosta. E que ela nao se deixe intimidar por aquele papo idiota de gente mais ocupada com a vida alheia do que com o proprio prazer e, caso sinta vontade, nao tenha vergonha de convida-lo pra terminar essa danca com o traje de gala mais especial de todos: aquele com os quais todos nos viemos ao mundo. Que, entao, a sua barba deslize pelo pescoco dela. E que a lingua dela deslize pelo seu peito. E que as roupas, de alguma maneira magica e inexplicavel (provavelmente devido ao teor alcoolico do sangue de voces), deslizem para o chao. E que voces se mordam, se molhem,
se esquentem, se esfriem, se transpirem. E se inspirem pra, talvez, comecar tudo de novo no segundo seguinte. Ou no minuto seguinte. Ou na manha seguinte. Porque quando voce finalmente entende o que e quimica, voce descobre que entrelacar bons corpos nunca e demais. Que uma troca de olhares e capaz de arrepiar os pelos da nuca. Que um toque despretensioso provoca terremotos. Que um beijo demorado, assim, bem devagarinho, inicia um incendio. Que gozar e coisa que a gente faz com o corpo inteiro. E que gente de bem nao transa pra apagar fogo nenhum gente de bem e aquela que abre os bracos e se deixa consumir pelas labaredas. Ou voce prefere mesmo continuar ai, no morno conforto do seu sofa?
'Fechei os olhos e pedi um favor ao vento: Leve tudo o que for desnecessario. Cansei de bagagens pesadas. Daqui pra frente levo apenas o que cabe no bolso e no coracao' Eu nunca acreditei que tivesse medo de algo, mas nos ultimos meses acabei conhecendo de perto o real sentido disso... Eu que nunca baixei o nariz pra nada e ninguem, sempre temperamental e determinada, lutando contra o que eu nao acreditava, debatendo e tentando convencer que ninguem mais estava certa alem de mim. Descendo o nivel pra bater boca, e quem sabe socar alguem, porque eu nao tinha medo, acreditando tanto no meu potencial que nem meu pai poderia me encostar a mao, e se encostasse, eu nao sentiria dor e certamente revidaria.Nao gosto de falar em caminhos, mas sim em escolhas, e sempre julguei muito as escolhas que eu considerava erradas, e julgava mais ainda as pessoas que optavam por elas, nao entendia nem aceitava o sofrimento com tantas outras direcoes. Direcao a minha que nao escolhi, e tenho raiva pela vida ter me mostrado que eu estava errada, as coisas podem sim tomar um rumo que nao queremos, e tendo um pouco de etica (ou medo), voce nao e capaz de mudar quase nada...Nunca tive medo das pessoas e nem do que poderia acontecer com as minhas atitudes, estava aberta a mudancas e incertezas, e amava isso... Ja respeito, respeito sim, me ensinaram ser tolerante e escutar, mas se eu estava certa, o que voce tem pra me falar nao faz diferenca alguma, e se seu tom de voz se mantem baixo, talvez eu so escute e nao concorde, tenho preguica de convencer, voce e ignorante e nao entenderia, mas se eu resolver debater, nao quero apenas argumentos, segure no minimo oito pedras na mao...So que agora me olho no espelho e nao me reconheco. Talvez tenha perdido o tesao de viver, talvez convencer alguem a algo nao faca mais sentido algum, brigar pra que se EU TENHO MEDO? Medo sim, medo de me magoar, jogar tudo pela janela, e quem sabe levar uns tapas, eu nunca liguei pra isso, PORQUE EU LIGO AGORA? Acho que acabei amolecendo. Nao posso ter mudado tanto, ainda sou a mesma pessoa, eu queria ter coragem de novo de mandar tudo a merda, dizer o que sinto pra quem der na telha. Em que parte do caminho eu perdi isso?? Queria voltar pra buscar...Mas da proxima vez, eu prometo pra mim mesma, que eu vou revidar, encontrar coragem e largar o medo em algum canto que quando precisar eu cato, se e que vai precisar... O jeito que aconteceu enfiou na minha cabeca que ele tinha total dominio sobre mim e que eu seria a pior pessoa do mundo se nao o obedecesse. Mas eu sou a pior pessoa do mundo obedecendo ou nao. Se quiser ir embora que va, se quiser gritar tambem vou, se me tratar mal tambem sei fazer, e nao havera desculpas, e se toda a minha ousadia ainda ocasionar alguns tapas, eu tambem sei bater, e se