Imagem: Gayle GeorgeAs maos de meu pai (Mario Quintana)As tuas maos tem grossas veias como cordas azuis sobre um fundo de manchas ja da cor da terra como sao belas as tuas maospelo quanto lidaram, acariciaram ou fremiram da nobre colera dos justos...Porque ha nas tuas maos, meu velho pai, essabeleza que se chama simplesmente vida. E, ao entardecer, quando elas repousam nosbracos da tua cadeira predileta, uma luz parece vir de dentro delas... Vira dessa chama que pouco a pouco, longamente, vieste alimentando na terrivel solidao do mundo, como quem junta uns gravetos e tenta acende-loscontra o vento? Ah! como os fizeste arder, fulgir, com o milagre das tuas maos! E e, ainda, a vida que transfigura as tuas maosnodosas... essa chama de vida que transcende a propria vida... e que os Anjos, um dia, chamarao de alma. Que te devolvam a almaHomem do nosso tempo.Pede isso a DeusOu as coisas que acreditasA terra, as aguas, a noiteDesmedida,Uiva se quiseres,Ao teu proprio ventreSe e ele quem comandaA tua vida, nao importa,Pede a mulherAquela que foi noivaA que se fez amiga,Abre a tua boca, ululaPede a chuvaRugeComo se tivesses no peitoUma enorme feridaEscancara a tua bocaRegouga: A ALMA. A ALMA DE VOLTA.Hilda Hilst. Da poesia. Sao Paulo: Companhia das Letras, 2017. Lilly Martin Spencer (1822 1902) Peeling OnionsDescascando cebolas (Adrienne Rich)So para ter um pesarequivalente a todas essas lagrimas!Nem um soluco em meu peito.De coracao impavido como Peer Gynteu corto tudo, sem herois,uma mera cozinheira.Chorar ja foi trabalho, uma vezquando tive bom motivo.Caminhando, senti meus olhos como feridasabertas em minha cabeca.Por isso os atendentes dos correios, pensei, deviam me encarar.Um olhar de cachorro, de um gato, fizeram-me sentir dor -ainda assim tudo permaneceupreso em meus pulmoes feito neblina escura.Essas velhas lagrimas na tigela de cortar cebolas.[Traduzido do ingles por Paula D.]Peeling Onions (Adrienne Rich)Only to have a griefequal to all these tears!There's not a sob in my chest.Dry-hearted as Peer GyntI pare away, no hero,merely a cook.Crying was labor, oncewhen I'd good cause.Walking, I felt my eyes like woundsraw in my head,so postal-clerks, I thought, must stare.A dog's look, a cat's, burnt to my brain -yet all that stayedstuffed in my lungs like smog.these old tears in the chopping-bowl.[1961]RICH, Adrienne. The fact of a doorframe, 1984. "Minha memoria tem espaco para infinitas paisagens. Tudo que desconheco minha memoria inventa. Mas hoje acordei sem coceira nos dedos. Despertei vazio de pensamentos. Um grande nada acordou comigo. Nao quero jardim, deserto ou mar. Ha dias em que a preguica de pensar me persegue. A memoria exige tregua para descansar. O mundo inteiro parece vivido.A vida se nega a novas noticias. O coracao parece bater desafinado - sem corda - e pulsa quase parando sem forca para fortes folegos. Ter memoria e embriagar-se de lucidez."Bartolomeu Campos de Queiros, O fio da palavra Feliz Dia Mundial do Livro! =] Mare baixa[M. Vasalis]Recuo e espero.Tempo assim nao sera perdido.Cada minuto se transforma em futuro.Sou um oceano de espera,envolto em agua pelo instante.Na mare baixa que sinto,que puxa para si os minutos e,em suas profundezas, preparaa mare alta