ovarios, huevos en sexos invertidos.La montana esta muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un mundo, todos los ruidos estan aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha congelado.Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del vientre desnudo y privado de hielo, y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.La fria agitacion de las columnas divide en dos mi espiritu, y yo toco el sexo mio, el sexo de lo bajo de mi alma, que surge como un triangulo en llamas.Publicado en "La Revolution Surrealiste", N 2 (1925)Version de Aldo Pellegrini O Homem-Arvore (Carta a Pierre Loeb)Antonin ArtaudO tempo em que o homem era uma arvore sem orgaos nem funcao,mas de vontadee arvore de vontade que anda,voltara.Existiu, e voltara.Porque a grande mentira foi fazer do homem um organismo,ingestao, assimilacao,incubacao, excrecao,o que existia criou toda uma ordem de funcoes latentes e que escapamao dominio da vontade decisora,a vontade que em cada instante decide de si;porque assim era a arvore humana que anda,uma vontade que decide a cada instante de si,sem funcoes ocultas, subjacentes, que o inconsciente rege.Do que somos e queremos na verdade pouco resta,um po infimo sobrenada, e o resto, Pierre Loeb, o que e?Um organismo de engolir, pesado na sua carne,e que defeca e em cujo campo,como um irisado distante,um arco-iris de reconciliacao com deus,sobrenadam,nadam os atomos perdidos,as ideias, acidentes e acasos no total de um corpo inteiro.Quem foi Baudelaire?Quem foram Edgar Poe, Nietzsche, Gerard de Nerval?Corpos que comeram, digeriram, dormiram,ressonaram uma vez por noite,cagaram entre 25 e 30 000 vezes,e em face de 30 ou 40 000 refeicoes,40 mil sonos, 40 mil roncos,40 mil bocas acres e azedas ao despertar,tem cada qual de apresentar 50 poemas,o que realmente nao e de mais,e o equilibrio entre a producao magica e a producao automaticaesta muito longe de ser mantido,esta todo ele desfeito,mas a realidade humana, Pierre Loeb, nao e isto.Nos somos os 50 poemas,o resto nao somos nos,mas o nada que nos veste, se ri, para comecar, de nos.Um organismo de engolir vive de nos a seguir.Ora, este nada nada e,nao e qualquer coisa mas alguns.Quero dizer alguns homens.Animais sem vontade nem pensamento proprio,ou seja, sem dor propria,que em si nao aceitam vontade de uma dor propriae para forma de viver mais nao encontraram que falsificar a humanidade.E da arvore-corpo, mas vontade pura que eramos,fizeram este alambique de merda,esta barrica de destilacao fecal,causa de peste e de todas as doencase deste lado de hibrida fraqueza,de tara congenita, que caracteriza o homem nato.Um dia o homem era virulento,so era nervos eletricos,chamas de um fosforo perpetuamente aceso,mas isto passou a fabula porque os animais la nasceram,os animais, essas deficiencias de um magnetismo inato,essa cova de oco entre dois foles de forcaque nao eram, eram nada e passaram a ser qualquer coisa,e a vida magica do homem caiu,caiu do seu rochedo com imae a inspiracao que era o fundopassou a ser o acaso, o acidente, a raridade, a excelencia,talvez excelenciamas a