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dos pneus no asfalto. A paisagem transforma-se num tunel. Nao consigo conter a minha angustia e falo ao motorista - Mais depressa. Sinto que a resposta e dada pelo pe comprimindo o acelerador. Atingimos a justa escala do silencio. O velocimetro oscila lentamente. Pelo espelho retrovisor, como os olhos, o motorista completa o sentido das palavras. - Doutor, a chuva esta muito forte, nao posso puxar mais, por causa do asfalto. E verdade, so agora me apercebo que esta chovendo. Chovendo muito forte: Torrencial. Por causa da chuva, descubro mais dois objetos dentro do carro. O relogio e os limpadores de para-brisa passam a ter para mim particular importancia. Os limpadores cavam dois semicirculos vidrados na chuva. A chuva e pesada e torrencial. Mas o carro corre em velocidade. Agora, coberto de chuva, na vertigem da velocidade, eu so tenho olhos para ver os dois semicirculos. Completa-se para mim a visao do tunel onde me meti. Tunel da propria paisagem na chuva em velocidade. Cercam-nos paredes cinzentas da mistura das cores em fuga linear. A medida que aumenta a velocidade, a chuva fecha o tunel. Os semicirculos do para-brisa brilham, as vezes, como duas metades de sol. Agora sei que, com esta chuva, o motorista perdeu a paisagem e possivelmente passara por uma igreja sem fazer o pelo-sinal-da-cruz. Ate uma cruz com flores a margem da estrada, ele nao pode ver, porque seus olhos se concentram no semicirculo do para-brisa que abre o caminho na chuva, chuva torrencial. A velocidade agora debaixo da chuva, em cima do asfalto, nao permite maior angulo para a visao. Coberto de chuva, barrado pelas linhas dos semicirculos, preocupo-me agora com o ponteiro do velocimetro: 100, 120, 140. Nao tenho coragem de dizer ao motorista: - Mais depressa O relogio cresce. Cresce e marca: Quinze para as seis. A noite vai cair. Alem da chuva, agora, a noite. Dentro de pouco tempo o motorista estara acendendo os farois. Ja imagino a luz varando a noite. Por enquanto, ainda ve-se com dificuldade o leito da estrada: Dorso negro e cinzento a furar o horizonte. Fora, passa em velocidade a massa cinzenta da paisagem. O relogio marca agora: Dez minutos para as seis. Assalta-me um pressentimento de que o motorista, apesar da chuva, apesar da velocidade diluida em cinza-escura-chuva-mancha-da-paisagem, ainda vai fazer o pelo-sinal-da-cruz. E o simbolo da hora. Quando o relogio marcar seis em ponto, ele na certa fara o pelo sinal. Deve ser costume: Mecanico, contrito, devoto, cabalistico sinal da cruz. No momento, ele nao esta olhando para o relogio, e, segundo os meus calculos, nao falta muito tempo para chegar. Suas maos estao firmes. Para nao pensar nos olhos azuis do jovem quase homem, na menina que tenho que atender quase a morte, no meu filho que possivelmente encontrarei entre esse quase, eu concentro-me, novamente, no relogio. Faltam, agora, apenas tres minutos para as seis. Quase seis horas. O velocimetro oscila entre 120 e 140 quilometros. As maos do motorista estao firmes no guidom. O carro trepida, a chuva cai, o vento passa... Mas as maos
do motorista estao firmes no guidom. Atonito, febril, perplexo, divido a minha atencao entre o velocimetro e o relogio. Sinto quando o ponteiro do velocimetro cai de 140 para 120 quilometros. O relogio marca seis horas em ponto. Seis horas: Oracao. Neste exato momento, o motorista larga a mao direita do guidom e faz o pelo sinal... SINAL DA CRUZ. Fracao de segundos num atimo de tempo. Entre a chuva e a paisagem, um simples sinal quebra o ritmo da vida em pleno descompasso. Canta a velocidade. Tenho a exata consciencia do desastre. Nao vi mais nada. A chuva-cinza-escura... O carro capotou... VISTO PELO RETROVISOR O sinal-da-cruz foi a ultima lembranca, o ultimo sinal e o derradeiro gesto. Depois a derrapagem, o grito do pneu no asfalto e o salto no escuro para a morte. - Vinha, sim senhor, com os olhos fixos na estrada. Havia chuva, chuva forte, mas podia muito bem se ver. Pelo menos a estrada, se enxergava. - Ja, sim senhor, ja tinha acendido todos os farois. Se era noite? Noite? Bem, a estrada estava escura, cheia de bruma, a chuva branca, o negro leito molhado deslizava, e eram seis horas. - Isso mesmo: agora me lembro que foi por causa das seis horas que eu me benzi. - Se me recordo da quilometragem? O passageiro pedia que eu corresse - Corre mais depressa - foi a unica coisa que ele disse: - Corre mais depressa! - A voz do homem era tao suplice e angustiada que troquei o relogio pelo velocimetro. Parece ate que troquei os minutos pelos quilometros... Mas me lembro que foi justamente por causa das seis horas que me benzi. - Sim, foi o sinal-da-cruz. Sempre foi o meu costume. - Nao, nao foi por mal nem descuido. Era sempre o meu costume. Minha mae sempre recomendava que eu rezasse. Como esqueci as rezas, faco sempre o pelo-sinal-da-cruz. Ela dizia sempre: Nao esquece o sinal-da-cruz, que Deus te acompanhe. - Nao, nao houve excesso, eu juro que o relogio marcava seis horas. Os quilometros? Faltava pouco para chegar a piscina. - Sim, senhor, conhecia demais esse caminho. Mas as pessoas sempre eu olhava pelo espelho. O senhor desculpe, mas a gente sempre dizia que retrovisava. - E, olhava pelo retrovisor. Repartia a vista entre o passageiro e a estrada. As vezes, dava, sim senhor, pra reconhecer. Conforme a luz, a voz e a pressa. Muitos rostos, eu enxerguei pelo espelho... - Era, sim senhor, um lugar suspeito. Funcionava todas as horas, todos os dias e todas as noites. Ia gente de todos os tipos. - Era, eu via pelo espelho, olhando para a estrada. - Sim, ate menina eu conduzia. - Bem, eu nunca perguntava a idade, mas reconhecia pelos olhos. - Era, elas sempre iam acompanhadas. Os rapazes as vezes, tambem eram umas criancas. - Nao, eu nao tinha nada com os passageiros, apenas fazia o meu servico. - Nesse dia? Bem, ele entrou meio apressado. Deu o endereco e depois ficou tranquilo. - Foi, foi quando ele disse corre mais depressa Eu
jurava que nao era o mesmo homem que tinha entrado antes no meu carro. - Estava, estava com o rosto completamente transtornado. - Sim, reconheci pelo espelho, apesar da chuva e da noite. Foi por causa do seu rosto que acho que atolei o pe no acelerador. - Nao, nao me lembro, parece mesmo, mas acho que apenas consultei o meu relogio. - Os quilometros? O ponteiro caminhava para as seis horas, a chuva estava grossa, a luz dos farois varava a chuva. Foi, sim senhor, foi quando eu me benzi. Parece que arrancaram o guidom das minhas maos. Mas parece que foi ontem . . . - Ah, o senhor e da policia? - Foi, foi o rosto mais angustiado que eu ja vi. - Ele esta morto? - Nao, nao, eram seis horas, foi por causa das seis horas que eu me benzi. - Sim, senhor, eu so tenho mae. O pai eu desconheco. Minha mae e professora e costureira. Trabalha em casa. - Sim, senhor, sou motorista. - Minha mae nunca me disse que meu pai era vivo. - Nao, nunca! - Nao sei de nada. Ela sempre me recomendava que eu me benzesse. Quando saisse de casa, quando comecasse o trabalho, quando iniciasse uma viagem e quando passasse por uma igreja. Quando, as seis horas, o sino batesse, ela sempre dizia que eu me benzesse. - O ponto de praca? Era, ficava bem em frente do edificio. - Que consultorio? - Nao, ja disse que nao conhecia o passageiro. Nem sabia que ele era medico. - Ele esta morto? E o que tem a minha mae com tudo isso? Mas ela nao sai de casa. Leva uma vida de viuva. - Nunca! Nunca me falou do seu passado. Ja disse que meu pai eu nao conheco. Ela nunca me disse se ele estava vivo ou morto. - Nao, nunca senti a minima falta. - Confesso que nao sei. - Alguma semelhanca? Que semelhanca? - Reconheco sim, que e o sujeito do retrato. E dificil comparar uma fisionomia, principalmente que e vista pelo retrovisor. - Como posso descobrir uma semelhanca? Esse retrato que o senhor me mostra, pra falar verdade, quase nao se parece com a fisionomia do passageiro que entrou no automovel. E se fosse comparar com o homem que falou atraves do espelho, eu posso ate jurar que nao era a mesma pessoa, isso importa? O senhor compreende, este retrato e uma fria imagem parada num quadro de uma carteira. E uma figura imovel atras de um plastico. Nao e a mesma coisa que o rosto vivo de um homem refletido no espelho. Principalmente no espelho de um carro em velocidade. - Nao senhor, nao pode ser a mesma coisa que ver a pessoa, a propria pessoa. E pelas costas: surgindo do leito da estrada que fica para tras. As vezes, espanta porque vem de subito. - Nao senhor, nao me espantei. Disse: que as vezes espanta quem esta com a atencao pregada no asfalto, na curva, na estrada, e de repente a voz soa por tras
e o rosto surge no espelho pela frente. - Comigo? Nao senhor, nao vi nenhuma semelhanca. E eu estava bem, guiava tranquilamente, quando ele pediu que eu corresse: " Corre mais depressa!". - Nao vi nenhuma semelhanca. - Comigo? Este retrato? Ora, quase nao sei como me pareco. - Minha mae? Nao, nunca ela me disse que eu me parecia com meu pai. Alias, ela nunca me falou nisso. - Foi, sim senhor, foi so o que ele disse: Corre mais depressa!. Agora me recordo bem - o senhor desculpe - parece que respondi: E preciso cuidado com o asfalto. - Sim, porque o asfalto estava liso e molhado. A chuva era grossa Nao, nao houve o minimo descuido. Foi quando eu fiz o pelo-sinal, pelo-sinal-da-cruz, depois, depois nao sei mais nada... VISTO PELA POLICIA - Nao, nao minha senhora, como posso arrancar essas coisas do rapaz? Esta certo que a policia ja verificou essa questao de paternidade. Parece mesmo que o motorista era filho natural da vitima. - Sim, muito bem, investigamos a respeito do escandalo. Houve realmente queixa-crime contra o seu marido por seducao. Mas foi ha tantos anos. Vinte e cinco anos, minha senhora, e quase uma existencia Mas nao houve qualquer processo. - Realmente se parecem: O rapaz e a vitima. - Pelo retrato, e claro, que agora o rosto esta irreconhecivel. - Mas a Policia, ao que me conste, parece que nao tomou conhecimento dessas ameacas. - Diga a sua constituinte, Doutor, que a mae do moco, desse motorista, negou terminantemente que tenha educado o filho com odio do pai. E e professora de vida recatada e modesta. - Nao senhor, nao tem qualquer aparencia. - Sim, investigamos tudo. Este ultimo, foi o quinto interrogatorio. - Desde que acordou no Socorro Urgente, depois do desastre, ninguem falou com ele. Ninguem! Absolutamente incomunicavel. - E claro que tem procurado, afinal ela e mae do rapaz. - Sim, unico filho. E o unico homem da casa. Ja! Sim senhor! Ja fizemos tudo. Ele nao diz mais nada... _ Essa e outra versao, Doutor, mas esta sendo apurada em inquerito suplementar. E, porque tem menores. A Policia nao apurou ate agora a menor ligacao do motorista com o grupo de rapazes da piscina. - A moca? Estava completamente nua e desmaiada, quase morta. Ate agora nao se sabe, pelo menos eu ainda nao vi o laudo, para dizer que seja apenas coma alcoolica. - Os rapazes evadiram-se, mas ha inumeros suspeitos. - Nao, nao, isso que e pior nao havia nenhum vigia na piscina. O proprietario parece que ignora completamente o ocorrido. Ha, sim, fortes indicios. Como ja disse: Inumeros suspeitos. - Estava sim senhor, muito proximo. Nos medimos: Nao tem quinhentos metros para o local do desastre. - Como se explica a velocidade? Bem, o senhor viu e leu todos os depoimentos. Foi a unica coisa que ele disse: - "Corre mais depressa". - Esta certo, quem diz e o rapaz... Mas, nos nao temos ate agora outra testemunha... - Doutor, por obsequio, peca a sua constituinte que aguarde
la fora. Ela esta nervosa, eu compreendo, mas a presenca dela dificulta certas formalidades. - Nao, infelizmente nao temos elementos para provar nada. Ate agora tudo indica que foi um simples acidente. Bem, ela ja deu o seu depoimento. Todas as investigacoes estao sendo feitas. - Sim senhor, havera pericia. O local continua interditado. Felizmente que nao criou problemas de transito porque o carro esta muito distante da pista. Foi uma capotagem violenta. O motorista salvou-se milagrosamente. Varias fraturas, mas esta completamente fora de perigo.- Creio que so o Doutor, quando puder falar, podera nos dar algum elemento que esclareca o caso da piscina. Simultaneo e proximo. Por que nao ouvimos, agora, os filhos da vitima? Nao, nao senhor, nao e nenhum absurdo. Compreendo que a sua constituinte queria ocultar tudo dos filhos que ela acha que sao umas criancas. Mas, a verdade e que, embora sendo menores, podem e devem ser tratados como adultos. Todos os suspeitos que ouvimos sao gente de bem. Isso dificulta todas as perguntas. Respondem cinicamente, que fazem inveja a qualquer marginal. - Claro, sempre com muita mais inteligencia. Olhe que eu tenho muitos anos na Policia, lidando com todos os tipos mais depravados e mais pervertidos submundo como dizem os jornais mas ainda nao tinha encontrado esse tipo de gente que encara a Policia com a maior naturalidade. Os olhos desses jovens, Doutor, espantam! Seus gestos desconcertam, suas palavras confundem. E depois, apresentam um alheamento tao completo, que invalidam todos os nossos metodos. No principio, quando eu vi a luz brilhante dos olhos deles, pensei que estavam dopados. Esperei entao que passassem de tranquilizantes, estimulantes ou entorpecentes. Confesso que esperava encontrar uns molambos, completamente deprimidos como ficam os viciados em drogas, o senhor sabe, uns molambos. Mas, foi para mim a maior surpresa: Me encararam com os olhos mais desconcertantes. Um brilho diferente. Nao Doutor, nao e apenas aquele lampejo da juventude... Inteiramente alheios, respondiam a todas as perguntas. Acho, Doutor, que so temos uma saida: E aguardar o depoimento da vitima. Finalmente, ele e um homem de responsabilidade. Claro, esta claro que logo que permitam os conselhos medicos. Mas, e absolutamente indispensavel! Isto e. Absolutamente indispensavel! O que ele disser pode alterar todas as hipoteses. Mas Doutor, eu nao compreendo, o depoimento da vitima nao pode ser adiado e nem dispensado, sob pena de perdermos o fio da meada. Sim, no proprio interesse da investigacao. Depois, nao culpem a Policia. Finalmente, sera que a vitima nem pode ser vista. Os medicos. Sim, os medicos. O hospital, o tratamento, a familia, a situacao melindrosa do paciente. E a Policia? Querem que se arranque a bofetes a versao de um monstruoso crime? Nao, Doutor, sem o depoimento da vitima, nao podemos dar mais um so passo. Como? Vai demorar muito tempo? - Os medicos, sim eu sei, os medicos... Mas, nao pode ser indefinidamente... Perdeu a fala? Nao, Doutor, nao me diga uma coisa desta. Ele esta louco? Completamente louco?- Nao, Doutor, nao me diga uma coisa destas...
demonstra o quao impactante e a descoberta da cidade grande para o homem ribeirinho e a historia de muitos Beneditos contada por Miguel. Miguel dos Santos Prazeres trata-se, na verdade, do alter-ego de Benedicto Monteiro. Atesto isso pelo que conheco de sua obra e por ter acompanhado de perto grande parte de todo o seu processo de criacao literaria e producao editorial de sua obra. A gestacao de Miguel foi iniciada com o Conto "O Precipicio" - publicado na Revista Norte N 1, em 1958- e comecou a evoluir a partir do livro de contos "Carro dos Milagres". O dizer de Benedicto Monteiro, no que tange a sua proximidade e cumplicidade com a natureza, e, sobretudo no que diz respeito as suas angustias e inquietacoes frente as injusticas sociais, a intolerancia e ao preconceito por parte das classes dominantes e dominadoras, se faz pela fala de Miguel. Esse dizer e o que constroi todo o eixo politico de sua obra literaria. Miguel diz em sua prosa, vestida de poesia e circundada pelo devaneio verde e liquido do caboclo ribeirinho, o que Benedicto Monteiro nao pode dizer na linguagem dos discursos, na retorica de sua oratoria, num momento em que lhe foi usurpado o direito de se expressar como cidadao e politico. Esse direito lhe foi usurpado pelo Golpe Militar de 1964, nesse momento de sua vida, ele recorreu a literatura para expressar livremente o seu pensamento. E mesmo depois de seu retorno a militancia politica, quando foi absolvido do processo que foi instaurado pela Justica Militar, o Miguel dos Santos Prazeres, perfilado em Verdevagomundo, "Minossauro", A Terceira Margem e em "Aquele Um" e depois em "O Homem Rio", continuou sendo meio e fim de todo o seu ideario e de seu imaginario poetico. Miguel Dos Santos Prazeres, personagem-elo de sua saga amazonica passou a ser o leito fecundo de um rio que Benedicto Monteiro mergulhou e navegou para manter vivo o seu sonho. O personagem serviu para guardar, viva, a voz e o grito contido do jovem politico - e para dar ressonancia a voz do Poeta que desenhou em prosa e verso sua memoria de amor e dor, de vida e de morte, em defesa da Amazonia e dos Amazonidas. Benedicto criou Miguel para ser o guardiao de sua Palavra-Raiz, Porta-Voz de seus Verbos, e o fez personagem de si mesmo: Uma Alegoria Viva de seu Sonho. Da fala de Miguel escorre o dizer do jovem inquieto e inundado de utopias, do poeta libertario e libertador, do politico transformador avido por conquistas e justicas sociais. A linguagem de Miguel e arquitetada pela fala de todos os Benedictos e carrega em si, a sintese de todos eles: do Amazonida que carrega toda a heranca memetica de uma civilizacao de gente vivente e movente desse mundo de aguas e, de gente que nasce encantada, que vive no espanto, que cresce e morre dentro da natureza sentindo-se parte dela so parte dela e, nunca, mais do que ela.Wanda Monteiro
No ultimo dia 16 de marco.. navegamos - eu ..meu irmao Benedicto Monteiro Filho- Geraldo Sirotheau e Antonio Carlos Andrade Monteiro - rumo ao Rio Amazonas para realizar o ultimo desejo do escritor Benedicto Monteiro.. saimos da acolhedoraSantarem e cruzamos o encontro das aguas. Entrega-lo ao Rio Amazonas e deixar que ele corresse por suas tantas veias d'aguas.. dentre elas o igarape Surubiu que banha sua mitica Alenquer.. foi um ato sagrado de profunda reverencia ao homem ..ao poeta..ao escritor.. ao politico.. um revolucionario de alma libertaria e libertadora que lutou a vida inteira por ideais de justica e liberdade..e que bradou em defesa de sua- nossa amada Amazonia.Agora o poeta e parte organica desse VERDEVAGOMUNDO que cantou em verso e prosa para o mundo todo.. Vai Bene... vai correr.. como o rio corre... livre.. e sem desassossego.TE AMAMOS BENEDICTO!..TEUS FILHOS.... ...Depoisque me embrenhei na cidade, perdi ate a linha da linha-dagua, que era sempre omeu horizonte. A linha dagua, o senhor sabe, era o limite da minha vista e oprincipio dos meus sonhos. Nalgumas das minhas caminhadas, eu ate conseguiafurar essa linha, pra chegar nas beiras das matas. E, enquanto nao encontrasseum furo, um igarape, para andar entre as duas margens, eu sempre ficava areado. Mas, havia linhas daguas que eu nuncatinha ultrapassado. E. por tras dessas linhas ficavam os meus misterios, e as minhasesperancas. Essas linhas dagua e esses horizontes alimentavam, os meus sonhos.Muito diferente desta cidade grande, onde as margens das ruas sao sarjetas,calcadas, casas e edificios. E onde as aguas das chuvas nas ruas, so formammargens paralelas pelas rodas dos carros. Mesmo assim, em alta velocidade,correndo nesses leitos de terra e de asfalto. O senhor sabe, que houve uma parte daminha vida, como eu ja lhe disse, que eu tinha encontrado paresque a terceiramargem. Mas ate hoje nao sei, se foi uma alucinacao ou aquele meio afogamentonaquela terrivel tempestade. Ate hoje eu estou em duvida se foi um encantamentode bicho-do-fundo ou se foi aquele raio, que quase me incendeia todo, e metorna em pedacos. Podiaate ser mesmo, uma assombracao dagua, daquele enorme e desconforme lago.Eu sei que eufiquei alucinado, mas nunca perdi da minha mente a beleza daquela imensapaisagem. Por isso que eu pensei que tinha atingido a terceira margem. Agora eusei, que nao existe a terceira margem. A terceira margem talvez seja opensamento. Mas no duro, o que existe sao outras tantas margens. A cidadegrande esta me ensinando isso. Em cada praca, em cada esquina de rua, em cadacruzamento, em cada encruzilhada, em cada porta de edificio, em cada entrada deinvasao, eu me confronto com outras tantas margens. Noprincipio, pensando que olhando o ceu, vendo a lua por cima dos edificios e osol nascer ou se por por cima das linhas de cimento, eu ainda ia encontrar agrandeza e a beleza do firmamento. Pelo menos, as imensas distancias, as linhasdagua e as linhas do horizonte, eu achava que eu bem que podia ver, por cima dacidade-grande. Eu achava, que a cidade podia me dar novos sonhos e novasesperancas. ...... AMAZONIAMe sangra, madeireiro ilegal. Pensas que, derrubando uma
arvore de grande porte, estas clareando o tempo, penetrando o sol dentro das folhagens? Secando a terra e afastando os verdes pra nunca mais? Quantas arvores menores, plantas, ervas e redes de cipos sao mortos nas caidas das arvores derrubadas? Quantas folhas, flores e sementes caem e desaparecem, no ferrenho grito de motosserras? E quanta seiva, latex, lagrimas se espalham sem deixar vestigios na fotossintese? A arvore imensa esta morta. Nem deu tempo de escutar o canto dos passaros, o zumbido dos insetos, o farfalhar das asas minusculas que conduzem o polem. Nem deu tempo de escutar os estalidos dos cipos, quebrando os seus mil torcidos de ramagem. Nem deu tempo de sentir a respiracao das folhas e das flores. E o vento e o sol e a chuva, que cobriam todos os galhos? Como vao pousar, soprar e cair no clarao da floresta? Golpes de machados e rangidos de motosserras ficarao sendo sons iniquos, enquanto o suave filtrar da mata virgem se cruzara com o suor dos operarios.Quem e capaz de comparar a vida de sacrificio dos desmatadores, no trabalho escravo, vitimas dos desgovernos, no centro da mata mais longe e mais espessa, com o sacrificio da vida de todos os outros seres? Quantos morrem? <!--[if !supportLineBreakNewLine]--><!--[endif]-->Quantos morrem nos golpes dos machados e de motosserras? E depois, quando o fogo queima o resto da mata em terriveis labaredas? O vento, ai, mistura-se com o fogo e penetra em todos os vaos da mata esquartejada. Tudo deixando a terra negra sangrando de secura.Sera que nunca um madeireiro ilegal conseguiu conceber o sacrificio da mata, o estertor de uma floresta, a agonia das pequenas plantas? Sera que ele nunca conseguiu ouvir o tremor da terra, que e arrancada das suas mais intimas entranhas? E os rios, os furos e igarapes que perdem a sua cobertura e secam cada vez mais com o sol? Nao sei que concepcao os madeireiros tem da Vida. Sera que eles pensam apenas que a sua vida e a unica e primeira? E que so ela tem a permissao de viver neste planeta?Rios que desaguam com as balsas cheias de madeira roubadas, estradas que se abrem para os tratores e para os caminhoes penetrarem e devassarem as florestas. Florestas que se extinguem para dar lugar aos serrados, ou aos campos de capim plantados para o gado. Deixam manchas, areas enormes, despidas das vidas visiveis e invisiveis, vidas das milhares vidas da biodiversidades. Avioes que pousam em aberturas escondidas das matas, e estradas que so os tratores podem passar. Tu que me sangra, me queima e me mata, madeireiro ilegal. Enquanto os governos e os fiscais se debatem entre papeis burocraticos ou recebem o dinheiro para deixar a madeira passar, o meu corpo, aqui na Amazonia e imenso e sofre. As cidades devem ser construidas com os homens para durar e perdurar para as geracoes futuras.Enquanto tu me sangras. a vida visivel e invisivel das matas virgens e roubada ou soprada com os ventos e queimada pelo fogo ou pelo sol. Eu ja sinto falta das chuvas para mim, para