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sabia se gostava. Naogostava?Aindanao tinha decidido. Inferioridade ou carinho? Ou achavam que tinha alguma coisa a ver com feminilidade? O povocomecava a colocar um inho no final dos nomes e em seguida os caras abriamo jogo. Escancaravam. Mudavam de cor e de lado. Tudo por causa doinho.E.Mas gostava quando a mae chamava. Sensacao de protecao e carinho. Olha so, laestava ele novamente. Comecava adesconfiar daquele pedacinho de palavra.A mae podia. Mas a gurizada da rua jaera sacanagem... tinha alguns nomes que aceitavam legal aquele inho. Luiz.Luizinho. Pedro. Pedrinho. Outros nao. Odele era o daqueles. Ficava estranho. Enfraquecia o corpo. O corpo da palavra.Do proprio nome. Ta... deixava mais alegre, mais jovial. Mas quando acentuavampropositalmente o final, ai vinha palhacada... sacanagem...Mas e as mulheres? E... elas ate quegostavam... e na boca delas ate que soava bem aquele maldito inho, dava umcerto tom de afinidade e prometia certa libidinagem... as palavras saopoderosas.Gostava quando a namorada chamava.Ficava inclusive excitado. Ta... A namorada e as mulherada podiam chamar dojeito que quisessem... Mas o encardido do guri filho da vizinha ja erasacanagem...O moleque fazia careta e gritava daporta da casa: E ai .......inho? Uma voz que destilava maldade emaledicencia.So nao chutava a bunda do moleque porquea mae nao deixava: E so uma crianca... nao da bola... mas o guri era o diabo.Po, ate merecia uns tapas. Aquela cara sardenta e desaforada. Ta... nao tinha pai, e podia serdesculpado... mas um pe na bunda nao ia traumatizar o capeta...E o infeliz tinha um nome nadaproporcional para o tamanho. Acreditem. Tonhao era o nome do desgracado. Tonhao! Era por isso que ele tiravaonda do meu nome. O moleque era um rascunho de gente e tinha um nome queretumbava. E eu tinha um nome que assoviava. Uma vez reclamei pra mae. Ela disse que gostava. Nao e bonito?Perguntava ela com aqueles olhos grandes de decidir tudo. E mae...e bonito...mas nao precisava o inho.E que voce vai ser sempre o meufilhinho... Sorria ela. Eu levantava e ia pro quarto. As vezes o infeliz do Tonhao escrevia o meunome em um papelao e mostrava na janela. Sacana o guri. Eu apontava o dedomedio para ele. Indicando um lugar determinado. Uma vez a mae do guri viu o meumovimento de dedo e reclamou para minha mae. Atitudes obscenas meufilho? as explicacoes foram longas. Eacabaram em um psicologo. O cara dizia que tudo era bobagem e que era coisa daminha cabeca e essas coisas. O nome deleera Murilo Aparecido Fontes, mas que eu podia chama-lo de Murilinho. So podia ser sacanagem! Olhei pra minha mae,ela nao entendia nada. Levantei e fui embora. Vejam bem... nao e que eu tenha esseslances de preconceito. Essas coisas de ... ah... cada um tem o direito deescolher as cores de sua bandeira... entenderam... e... e isso. Ta... mastambem nao e preciso esfregar a bandeira na cara das pessoas.Ta ficando complicado? E... e que echato. E as pessoas ficavam zoando a gente. E eu sou brabo. Ja quero briga. Esei que e burrice. Estupides e essas coisas. Ate me arrependo depois. Mas e quee brabo... e muito brabo...Abandonei o
psicologo, dei desculpa eessas coisas que todo o mundo faz. Deixei a barba crescer e comecei a fazer cara de malvado. Nao rolou, ea coisa ficou pior. Cresci, mudei de cidade, arrumei umemprego legal e acabei com o inho do meu nome. Mas a desgraca me persegue. Depois de vinteanos, estou eu aqui na sala de redacao do jornalzinho da minha cidade quandoanunciam o novo dono do jornal. Seu Antonio Arruda do Nascimento. O cara entraacompanhado de uma deusa. Mulher linda, loira e extremamente formosa. Os olhosdele caem em mim e eu quase tenho um infarto. Brilham de contentamento. Era oTonhao.
Era um fusca. Branco. Antigo. Dentro ela. Jovem.Bonita. Simpatica. Na rua ele. Bicicleta e suor. Fone no ouvido. Musicaencharcando corpo e espirito. Corpo e espirito no corpo musical do momento. Umolhar. Simples e curto. Distante e tao incrivelmente perto. E os carros, e as pessoas, e o tempo sem do.Dor. E o nunca mais. E o para sempre.O agora e diferente.Velho e sem bicicleta. Reivindicacao dos joelhos. Das costas e do sem brilhodos olhos seus. Agora sem fone nosouvidos. Ja nao ouvia nada. O som era o da imagem. Inventava sons para o quevia. E era o banco da praca. Sempre ali. Fugir sempre da casa. Ser velho exigiaesse esforco. Para o bem de todos. Dele mesmo.As bicicletas passavam.E ele ficava, mas ia tambem. Girava no cerebro, os pedais e o esforco. Elembrava do vento na cara. E o suor. Do coracao batendo forte... pos a mao nocoracao para sentir. Nada. Nao sentia muita coisa.O menino chupando umpirulito sentou ao lado. Olhos grandes de entender os velhos. "voce ta triste?"Foi a pergunta. Os olhos de ja nao entender as criancas se voltaram pro menino."Nao." A crianca levantou-se, tirou um pirulito do bolso e entregou.Correu para apagar sua imagem dos olhos antigos. Foi-se. Na mao o doce. Osolhos vetustos e a rua que ia e voltava sempre. A senhora com bolsaspassou e sorriu. O pirulito era comico... ou tragico. E ele ainda nao sabia oque fazer. Drama ou comedia? Nao gostava muito de comedias, mas ja estava velhodemais para dramas. Para o drama e necessarioum coracao vigoroso e cheio de sentimentos. Seco era o dele. Antigo.Do outro lado da rua umcasal discutia. O drama. Jovens perdidos em intensidades. Belo e estranho.Percebia-se a atracao. Gesticulavam furiosos, mas pediam tudo um do outro.Amor? O que seria o amor. Ela fazia mencao de ir. Ele segura-a do braco,moderava o tom da voz, suplicava. Ela chorava. Lagrimas e dizia palavras que arua engolia. Se abracavam. O beijo. Os corpos juntos. Vibracao. E iam tambem.Mao ligadas, sorrisos envergonhados e felizes. Mais uma vez voltavam. Quantasvezes ele os vira ali. Discutindo e voltando? Varias. Seria aquele o lugarideal para resolverem seus problemas amorosos. Haveria um lugar adequado? Naosorriu. Uma leve brisa soproualgumas folhas caidas. Giraram no ar. Bailado contemporaneo e pos-moderno.Bailarinas bebadas e alucinadas. Freneticas. E cairam. Todas juntas. Mortasnovamente. As folhas. E ele. Pensava que nunca aprendera a dancar. Acompanhar oritmo de uma musica. A potencia de uma coreografia, ritual de acasalamento enamoro. Sempre fora dificil. Dancar era movimentar o corpo, vulneralizar-separa as forcas inusitadas da musica. E ele era pedra. Sempre fora. Duro.Tentara algumas vezes. Mas era um desastre. Parou. E ali estava. O joelho doia. Sempredoia. E as costas. E o pirulito doce. E umcerto constrangimento. A infancia parecia querer fazer troca de sua mao geladae enrugada. Jogar fora? Nao parecia certo. Esperar outra crianca? Nao seriaconfundido com esses miseraveis assediadores de menores? Jogar fora. Afinal elaja nao havia ido? A infancia? Era colorido. E osolhos antigos e secos observavam. O colorido do doce. Seria o menino um anjo ouum demonio? As criancas sempre eram os
dois. Anjos e demonios. Ele fora. Medonho quando pequeno. Correr na rua.Jogar taco com os amigos. Bolinha de gude. Queria esbocar um sorriso. Mas nao.A boca estava selada para esses prazeres. E nem a memoria conseguiadesenferrujar aquela porta antiga. E entao ele viunovamente. Nao era o fusca de quarenta anos atras. Era uma cadeira de rodas.Uma senhora grisalha empurrava outra um tanto mais velha. Rosto fechado. Olhosapertados pela claridade do sol. Triste. As duas. Mae e filha. A filha e ofardo. O fardo e a filha. Ela sabia. Ser empurrada. Direcionada. A cadeira. Mesmocom rodas era uma limitacao. "Tudo bem mae?" A voz da filha. E a ruaem silencio parecia conspirar para que ele ouvisse tudo. Ou nada. A outramulher nao respondeu. Triste. Mas os olhos se encontraram. Breve instante.Segundo. Nele um estremecimento. Algo estranhamente arrepiante. E rapidamenteele enfiou o pirulito na boca. Plastico e tudo. A cena congelou. Segundos, e osilencio foi rompido pela gargalhada solta e desesperada da mulher. Em seguidaele se precipitou a rir tambem, com todas as suas rugas e dores. Estavam vivospensou. E continuava a rir enquanto ouvia ao longe as gargalhadas da mulher nacadeira de rodas. Estavam vivos!
coxas de frango. Ele corta. E rapidamente come um pedaco. Parece estar em casa. Sinto vontade de uma cerveja. Bem gelada. Bebo um gole de refrigerante. O "pessoal" esta alegre. Conversa inteligente, coisa de faculdade, projetos. Algumas piadas. Eu insisto para que terminemos logo. Quero sair. Ar. Alguns ficam. Eu e uma colega abandonamos os que comem. Ela busca fogo com um senhor baixo e negro que esta escorado em uma porta. Volta satisfeita. O cigarro aceso. Estou cansado. Suado. Logo todo o grupo sai. Abandonar de vez "os que comem" e um alivio para mim. Ha um colega que nos re-conduz. Conduzir e uma palavra interessante. Tem uma certa pompa, estilo, "meio que afetado, meio sacerdotal" lembro do poder pastoral em Foucault. Mas nao e o momento. Nossos corpos estao comodamente acoplados a lataria e o estofado do carro, e ao motor, e ao som das rodas nas ruas de pedra e ao fluxo dos outros carros e ao tempo que escorre e a distancia que diminui. Meu estomago da o sinal. Meu inimigo. Crianca levada que sempre complica o passeio. Finjo nao perceber. Finjo nao perceber que os outros perceberam. Todos fingimos. E agora estou no banheiro. Escovando os dentes e me olhando. Um rosto no outro. Cuspo a agua e saio. Ha um trabalho ainda por fazer. Pesquisa de campo. Uma praca. Meus amigos estao no jardim e a conversa e sobre homossexualidade, sexo, liberdade e essas coisas. Tentamos dar um tom inteligente aos nossos comentarios, eu tento. Exercicio de oratoria.Ha uma necessidade de aquecer agua. O chimarrao e um apendice do meu corpo. Mas pesa e as vezes fico com vontade de fingir que o esqueci e abandona-lo. Nunca faco. E carrego-o por onde ando.Minha bolsa e o notebook pesam no meu ombro. Mantenho a pose. Agora o blazer tambem esta no braco. O calor e intenso. As conversas dos colegas parecem um som estranho. Sei que estao ali. Reconheco suas vozes, mas estou longe. Caminho observando os corpos e os espacos que eles ocupam. Andam rapido. Serios. Alguns passam as maos na barriga. Comeram. Tenho vontade de alisar minha barriga tambem. Impossivel. A mateira na direita e o casaco na esquerda. A bolsa no obro. Tenho que ter equilibrio. Penso em sentar perto do chafariz. Sombra. Tomar um chimarrao. Descansar. O que me chama atencao de inicio e o languido descanso de dois jovens. Homens. Em um dos bancos que circundam o chafariz. Um esta sentado e o outro tem a cabeca no colo do outro. Sao jovens. Parecem felizes. E minha maldade comeca a tecer comentarios maldosos. Quero sentar em uma sombra. Mas o sol no momento e senhor. Uma de minhas colegas que encontramos na praca, a praca era o local do encontro de todo o grupo. Pesquisa de mestrado. Comeca a fazer anotacoes, ela parece lhar para a agua. Nesta praca existe um pequeno espaco onde algumas tartarugas e peixinhos sobrevivem. Ela e aplicada. Minhas colegas, outra. Notam uma tatuagem que quase salta para fora das costas de uma moca que conversa com um
"suposto" namorado. Nao me atrevo a olhar mais que alguns segundos para a imagem da carne tatuada. Ja nao e o caso das minhas colegas que mais tarde discorreriam sobre os pros e contras de fazer uma tatuagem. Ainda lembro de algumas palavras que a professora, la de sua "torre" proxima a praca dissera. Nosso QG era uma doceria, subiamos algumas escadas para ouvir nossa professora americana. Texas. Estavamos em Pelotas. Eu sou de Pedro Osorio. Distancias, proximidades, encontros. "determinar um foco" . Era para escolher o que ver, o que analisar. Lembro de ter observado pela janela e perceber as pessoas e os carros. O movimento que circundava e penetrava a praca. E tambem fluia dela para a cidade. "Os velhos jogavam damas". As palavras tem forca. E isso nao e meramente uma metafora. Havia dois tipo de jogos bem definido naquele espaco, ou naquele nao-espaco como dizia Bauman. Em um tabuleiro, sentados ou em pe, alguns aposentados se distraiam jogando damas. Estrategia simploria e divertida. Mas em outro tabuleiro, as "damas" se mostravam estrategicamente aos olhos desconfiados e brilhantes de outros aposentados. Percebo que duas delas estao em um banco logo a frente de mim e de meus colegas. Estao discretas comparadas a algumas roupas que algumas meninas da "moda" costumam usar. Nao conversam muito. Uma procura uma musica no celular, faz esse comentario para a amiga. Percebem que estamos apontando e as observando de forma diferente e nos abandonam.Eu vago por entre meus amigos que se distribuem na praca. Nao aponto nada. Esqueci de trazer papel e caneta. Gostaria de escrever. Tiro a camera da pasta. As fotos nao sao boas. Tenho medo de interferir, atrapalhar a privacidade dos outros. Percebo que uma menina que esta namorando em um banco nos observa, por alguns segundo eu tambem a observo. Sou um homem de meia idade, com a cabeca cheia de filmes e livros, ela e bonitinha e nao parece ter o mesmo interesse que o namorado lhe devota. Volta e meia ela me olha. Ou olha para todos nos. Somos um organismo estranho na praca. Intimamente prefiro pensar que ela me olha. Faco um carinho no meu ego. Homens de meia idade e casados e comportados frequentemente tem esses arroubos. Ela esta curiosa. Eu tambem. O que ela esta pensando? E o namorado que procura um beijo, uma boca e recebe apenas uma bochecha?Todos os caminhos levam a um centro. Ao chafariz. E todos os corpos caminham para perto ou para longe dele. Um homem de chinelos e com um curativo no braco enfia as maos na agua , lava o rosto e molha o cabelo. Alisar o cabelo. Limpar o corpo. Sai satisfeito. Os velhos procuram o banheiro. E o banheiro fede. Meus amigos analisam a situacao. Quantos entram, quantos saem. Eu entro. Pedem que tire uma fotografia. Mictorio imundo. Vaso imundo. O papel nao e higienico. O que limpa sao os panfletos das lojas. Estes estao sujos e amontoados em um cesto tambem imundo. "grevistas" e a palavra que se encontra escrita em uma porta cor de
laranja. No canto logo a saida uma vassoura dentro de um balde verde. A promessa de algum tipo de limpeza ainda por vir. Depois sao os livros. Encontro com uma colega que me diz saber de dois sebos ao redor da praca. Me empolgo. Livro e uma coisa que me excita. Penso em uma cerveja gelada. Desta vez nao digo. Bebo a cerveja mentalmente. O primeiro sebo esta em construcao. Os livros estao no chao. Poucos. Didaticos. Me decepciono. Algumas quinquilharias. O tempo passado abrindo brechas no presente. O outro e organizado, livros enfileirados. Nao gosto. Muita ordem. Voltamos a praca. Duas senhoras atravessam o nao-lugar. Uma delas e surpreendente. Vestido branco. Salto alto e fino. Cisne que desliza... mas e deselegante e feia. Tenho pena de tanto branco. Ofusca. Meus colegas comentam sobre as "divisoes" da praca. Onde ficam as prostitutas. Fico pensando se a palavra "prostituta" nao e mais feia que "puta". Fico na duvida. Uma e institucional, a outra e do povo. Dentro da praca. No corpo da praca. Varias pessoas tomam chimarrao. Os rostos sao mais calmos e descontraidos. Ao sair da praca assumem suas mascaras. Os passos dobram de velocidade. Mas sao outros. Nunca sao os mesmo. Rio de Heraclito. Agora a praca esta tomada por jovens. Bem no centro. Junto ao chafariz. Turmas, gangues, grupos. Poucos estao ali sozinhos. Os que estao so. Caminham para longe da solidao. Ha tambem um artista interessante. Chapeu estranho. Chega de bicicleta e declama/canta seus versos estranhos e criticos. Excentricidade. Mais um produto?E hora de ir. Ainda lembro do homem que atravessou os canteiros e cumprimentou as duas prostitutas que estavam perto de nos. Da mulher que empurrava o carrinho de nene. Das tres mocas levemente obesas que tomavam mate quando chegamos. Do senhor "aposentado" todo velho parece um aposentado aqui. Nessa praca. E da rapadura que retirou do pote de plastico. Lembro do fluxo intenso de corpos que mudavam de lugar e se locomoviam pelos possibilidades da praca. Lembro da minha colega simulando uma prostituta ao se afastar para fumar. Do outro colega que mesmo concentrado em suas tarefas de pesquisador, ainda arranjava tempo para tratar de negocios pelo telefone.Minha parte no relato da pesquisa foi mostrar as fotos do banheiro masculino para o grupo e para a professora. Minha amiga deu conta de relatar as andancas do povo pela praca. Escapuli. Minha casa era o objetivo e desejo. Mais que a cerveja gelada. Na parada percebia o movimento intenso dos onibus. O semblante carregado das pessoas que buscavam as linhas certas para os espacos certos. Uma cadeirante esperava o onibus. Um sentimento de impotencia me tomou. Queria fazer alguma coisa. Ajudar de alguma forma. Todos queremos ser herois. Fiquei estatico. O primeiro onibus nao pode leva-la, a estrutura do onibus nao permitia a entrada da cadeira de rodas. Mas o motorista foi solicito ajudou a moca a entrar em outro. Este com arranjos para a cadeira. Me senti um idiota. Minha idiotice se desvaneceu quando percebi a tatuagem que adornava as costas de uma menina que supus ja
ter sido minha aluna. Conjeturei muitas coisas. Colorida tatuagem que espiava por entre uma calca apertada e uma blusa que teimava em encolher. Era boa aluna. Lembro. Nao me reconheceu ou fez que nao me reconheceu. Aceitei. Reconhecemos quem queremos... entrei no onibus. E encontrei outro professor da mina cidade. Ele sorriu e disse: "do coracao eu nao morro." Um exame medico entre as maos.Nesse mundo de velocidades intensas, um check up e indispensavel. Ainda lembro da informacao da mulher no restaurante: "Voce tem direito a so um pedaco de carne." Eu poderia escolher entre galinha, peixe e gado. Espetei um pedaco de peixe... facil e rapido de digerir.Na rodoviaria. No banheiro. No espelho. Meu rosto perplexo.As torneiras nao tinham agua.
"Uma" Escrita: Velhos na esquina: Ser velho era uma coisa interessante... Pensava. Buscava formas de justificar, amenizar certas contrariedades, certos... ou incertos ... A palavra. Forma estendida. Entendida e servida. Servida a fome. A palavra ceia. Para matar a fome. O rito. Ritual da mesa. Posta. Ao redor os corpos. Organizacao do corpo-mesa. E nela eles. Objetos da nossa fome. Da nossa fome de significar. Estratos do nosso estar na mesa. Estaticos. Calmos. Senhores do territorio. Da mesa posta. Doceis. Todos. Ja nao ha distincao. Somos todos. Eles. Os objetos. Nos os sujeitos. So a relacao. A forca. O encontro. O agenciamento. Acontecimento.Acontecer e criar. Representar ja nao e possivel. Exaurido o antigo ritual. A sacralizacao do objeto. Da palavra que recobre o fato. E tambem o fato que identifica o objeto. A coisa.Cartografar o movimento e necessario. O fluxo do passo que se perde a espreita do sangue, do grito, do objeto outro e mesmo. Os olhos buscam ou sao buscados. Atentos aos corpos das coisas que vibram perigosamente. Forcas. Passos da indecisao. A nao-certeza e bem vinda. O delirio da imagem em excesso. Sufocacao. Porre de cor,forma, utilidade, peso e medida. Imagem-prisao. Como a palavra que a sustenta. Em fila. Em copias. Simulacros. A imagem morta na estante. Morta na indiferenca dos corpos varios e tantos. Imagem-multidao. Corpo-massa. Todos em relacao ao objeto. A imagem da forca. Agora nova.Ha uma fome. Vontade de potencia. Corpo sem orgaos. Ovo vibrante que nao se permite delinear. Configurar. Resistencia.Ha uma fome disforme. Dentes que buscam a propria mesa. Antropofagia do objeto. Duplo roubo. Na mesa. Resistir a mesa e sua circunstancia. Renegar a mesa e o territorio dado, posto. Pensar a nao-mesa e o que dela nao se pensa. A ceia.Na boca. Escorrendo inusitado a seiva de um outro objeto. De outra forma. Quebrando. O regio pensamento. O unico entendimento. Pulverizando o uno na possibilidade do absurdo. Na intencao da perversao. Perverter o corpo da ceia. Perverter o sentir da ceia. Dividir o doce bolo de nossos conceitos ja prontos com serrote e forca. A delicadeza do caos. Na boca. Sorver a docura do deslocamento do absurdo. O do olho desconfiado. Do nojo que se identifica. E pensar esse nojo. Pensar o deslocamento. Desterritorializar. Na bacia onde lavamos a cara, o rosto, a pele, a carne. Na bacia grotesca comer o pao. Com a mao. Com espanto. Espantar a formacao. A determinacao. Renegar entao essa rima pobre. Eco. Despir o ego. O sujeito. A identidade.O objeto vibra. Na mesa. E em cada boca. Rega uma possibilidade. A ceia jardim. Jardim do absurdo que cria pensamento que pensa o pensar.A mesa ja nao e limite. A mesa e fluida. Diluida na perversidade do deslocamento. E linha a mesa. De fuga. Mesa de comer devires. Mesa de se abandonar em fluxos. Mesa de comer-se. Mesa de devoracao de eus.Cada objeto e um eu. Cada palavra que o significa e um eu. E todos sao prisao em sua forma determinada. Em sua utilidade definida. Nao mais. Agora o objeto e possibilidade. Agora e desconstrucao. O objeto
isento da mediacao do nosso gosto, sentido. Intelecto.Com Alice. Sentar a mesa do cha. Com Artaud cuspir no buraco o sangue e o corpo morto da significacao. Com os Taraumaras dancar na borda do abismo. Mesa. Mesa abismo de sentidos. Mesa abismo da forma. Mesa-caos. Mesa-objeto sem orgaos. O objeto livre da palavra. A utilidade posta em jogo. Inutilizar o estatico do pensamento. Da imagem.Mesa garganta. Mesa da devoracao de nossas certezas congeladas.BON APPETIT...
chorar. Ela levantou-o pelo braco, inocente. Ingenuo. O sorriso do outrona janela. Nenhuma leitura conseguia avisa-lo neste momento do que o aguardava.Ao transpor a porta. Toda a escola. Dois lados. Um corredor. Gritos e insultos.Pontas-pe, tapas, empurroes, ofensas, gargalhadas e os olhos dele sem saber oque acontecia. Procuravam a menina, os oculos no chao. Quebrados, chutados,pisoteados. A pasta, os livros. Destruicao. No fundo do corredor, abracadosEstela e o namorado. Risadas. Um tombo. Uma vergonha. Uma vontade de morte.Aos trinta e dois estava preso.Aos quarenta e dois enterrado no cemiterio da familia.Ainda hoje quando alguns passavampelo local lembravam com horror do Nununha Cabecao, o menino que pusera fogo naescola. Chamas enormes. Quentes.Infernais. A cidade correndo como as formigas, mas nao em fila. Desorganizados,horrorizados.Ele esperou o Jonas sair de casa.Sabia que o menino nao ia perder a festa.Qual o problema? a resposta foium golpe violento. O cabo de vassoura partiu-se. E o Jonas caiu. Estela choraria muito. A cidade inteira iachorar bastante.Aos quarenta e dois anos decidiuque nao queria mais. Deitou no catre da cela, tirou os oculos do rosto e dormiu.Desligou um botao que so ele sabia.Morreu disseram.Outros dizem que virou livro. Quea biblioteca ficou assombrada. Escutam livros serem folheados e essas coisas. E uma estranha fila de formigascortadeiras deu para atacar o acervo. Nao ha o que mate as danadas.As vezes elas param e conversam. Dizemque o Nununha sabia o que diziam.