Todo dia e domingo?Para que o seja, e preciso ter pai, mae, conta em banco, livro de poesiado ultimo e obscuro autor albanes, emprego em reparticao publica, bandeira pronta para passeata, carro bom, lavado para carreata, tia que faz compota,camisa branca, quadro na parede, cachorrinhachamada Lulu que adore farinha lacteae pao-de-lo, discos do Miles, e serfuncionario do mes, ao menosuma vez por ano.E domingo novamente,mas nao de novo.O tempo embaralhameus atos de coragem,tratos-falhos, o destinodas coisas feias e belas.N'algum canto longedo meu pranto descansamminha mae, meu pai e meu filho.Ja nao tenho a sombra da sua umbrelaa garantir meu orgulho, minha exatidaoperante um mundo que gira, gira, girae nao sai do lugar.Minhas ventanelasabrem-se para um sol que machuca, antes de acariciar.Prometem-me mortes lindas depoisdesta morte, o que deve ser uma sortegrande, o bilhete premiadomas nao desejado.Poemas, poemas...bah!Sao sempre os mesmos: asade vidro, de mariposa, de coisaque so existe quando quer, jamaisquando pode.E a sombra do machadoque insiste em nascer a flormais linda, a erva mais perfumada.Enquanto issopagam minha poesiacom um aplauso timido,nao com pao, brioche, por que isso naopode.Casa verso vai valendoo fio de um bigode.Segue a missa.Mortos, ou jamais nascidos, brilham escondidos na luz impavidaque trago por tras desses olhos ambarinosembotados por tanto vagar pelas terriveis maravilhas deste mundo.Num piscar de asas um tempo sem prazo escorre entre os dedos de deus, suprema graca,quando todos os trovoes e relampagos se condensame a eternidade (mero detalhe) desfaz-se em paz,em po, em igrejas feitas de carne, ossoe solidao.Apenas eu, que ainda sou feio, finito,e cansado, resisto.Todos os sinos sao a promessa do som sobreo ventre oco do cobre, repetindo na missao que um bicho -talvez alado- sonha dentrode um poema, uma salmodia, ou um ovo:e domingo, hoje e domingo novamente, mas nao de novo. A chama verde-azulada- que em verdade e feita de noventa e oito mil tons de vermelho -aos poucos se apaga, esplendidacomo a estrela que vemos agorano oceano livido da Via Lacteaou melhor, nos seus arredores.No centro, seu umbigonegro engole materia e tempo.Seu coracao rubro pulsa cansadodentro de um cofre de carne, osso e fe.Estamos vivos.E esplendida e sombriaesta nossa condicao.As palpebras pesadasdos homens degolamos caules tenrosdas manhas.E bom nao negar os engenhosdeste mundo: somos todosengrenagens cuja ferrugematinge mais a uns e menosa outros.Existir e pouco.E preciso ser feliz.Plantei muitos relicariosdentro da noite, sob tempestades,entre ramas de pedra calcaria,flores de vidro colorido, dolorido,aguardando festas, tragedias,silencios nao proclamadose gritos jamais recolhidos.Quero vivermais um poucoao lado de quem me amaem vao.Tao logo eu me apague,tragam seus olhos para o campoe procurem vestigios, vivos, de que morri.Nao encontraraomais que estrelas, milharesdelas, fulgurantes como olharesdesviados de um desastre, derepente.Sorrire o trabalho, o exercicio,o vicio necessario a cada dia.Ha uma alegria nervosa embrulhadano papel pardo do poema.A chama verde-azuladaesplendida como a estrela que vemos agora, com calmase apaga no oceano livido da Via Lactea, ou melhor,longe dos seus olhares.Cansado,o miolo de luz pulsainsistente, tao brilhante, dentro de um cofre de carne, osso e fe:meu coracao.Todos os olharesdesviam-se, depois voltamcuriosos, furiosos, as orbitasvazadas de paixao.Quero vivermais um pouco, e sorriro riso trabalhoso de cada diaao lado