meupassaporte com ar detetivesco, como se tivessem barrado na malha fina uma ameacapara a nacao renascida das cinzas, rumo ao novo-riquismo europeu. Eles me encararam. Eu, porfalta de opcao, encarei de volta. Me perguntaram de onde eu vinha. Eu disse.Quiseram saber quanto tempo ia ficar por aqui. Disse que um mes, o que eramentira, porque tinha vindo para ficar. Depois, perguntaram a minha profissao.Sempre e meio constrangedor dizer jornalista quando fazem uma perguntadessas, porque nao parece ser profissao, parece oportunismo ou desocupacao, masfoi o que respondi. Abriram a minha mala e,nessas horas, voce so pensa: vai ter meia furada, vai ter cueca suja. Mas elesse surpreenderam foi com o xampu. Era um frasco desses de marca recente, quegosta de cores mais como o lilas, amarelo-ovo, azul-celeste. O meu, por acaso,era cor de tinta de caneta tinteiro. O homem ergueu e girou o frasco contra aluz, examinou com cuidado e me olhou com uma certa interrogacao. Acho queentendi e, ai, respondi: -Xampu, ne? Ele nao acreditou: -Xampo? Mandem examinar la isso. E umdeles foi embora, com o meu frasco sendo carregado com cuidado. Enquantoesperava pelo resultado do exame anti-doping, ele continuou a investigacao: -Entao, voce e jornalista. Le muito... Acheisimpatica a constatacao. Uma coisa delicada, pertinente. Respondi que sim. Elefoi esperto, bem matreiro: -Entao, digala o nome de um escritor brasileiro. Provavelmentesera, por toda minha vida, uma tarefa ardua entender por que a investigacao dosagentes alfandegarios abandonou os cosmeticos e tomou rumo literario. Talvez sedeva a uma estrategia investigatoria extremamente elaborada, que eles aprendemem cursos de formacao, e que funciona na base do, se tem cara de quem le,pergunte sobre autores. Se e dentista, pergunte sobre amalgamas e porcelanas.Moca da vida? Pergunte sobre marcas de preservativos. Que coisa sofisticada,pensei, antes de responder: -Jorge Amado. Meusorriso era amarelo, meio sem graca e com falta de jeito. Pensei: vai que ohomem gosta de ler e pensa que eu so leio isso. Mas ele repetiu. -Nao. Estou aperguntar um escritor que seja brasileiro. Sentique a coisa nao ia ser muito facil. E eu havia escolhido Jorge Amado exatamentepara facilitar a compreensao, porque imaginem se eu tivesse dito Osman Lins ouAugusto dos Anjos e eles pedissem para eu dar uma breve explanacao sobre osentido da obra dos dois. Ia ser muito hermetico e, ai, escolhi Jorge Amado, umescritor cujas linhas querem dizer o que esta escrito mesmo, sem muita segundaintencao. -Jorge Amado - repeti. Elealterou um pouco o tom da voz: -Brasileiro!Um escritor brasileiro! Pus omesmo ponto de exclamacao nervoso e contundente na minha resposta. -Mas voces querem o que?! Que eu negue anacionalidade de um escritor tao...tao (caramba, como e dificil achar umadjetivo que descreva uma literatura cheia de dendes e tabuleiros)tao...pitoresco?! Meuataque surtiu efeito porque ele se reuniu com seus colegas de profissao,deliberou sobre o assunto com certa demora e voltou, ja convencido de que aBahia gerou Jorge Amado, que gerou o romance Gabriela Cravo e Canela, que geroua novela Gabriela, que gerou Sonia Braga, que gerou uma revolucao nastelevisoes portugueses. E lascou: -E VergilioFerreira, conhece? MeuDeus do ceu, eu nao sabia quem era. Pensei,