Nesta manha a grande mulher so comparavel a Cornelia, aquela mae dos irmaos Gracchus, desde a uma hora da madrugada ja comecara a sentir contracoes. So as 4.45 ela acordou o poeta que descansava tranquilo. As dores vinham e iam cada vez em espacos menores de tempo. Feitas as ligacoes telefonicas de praxe, ja aguardadas, tomaram banho, maletas ja arrumadas, ele comeu inhame com ovo. Seguiram para a maternidade municipal e la chegando fizeram sua ficha de internacao. Tudo transcorreu normalmente. Na hora certa ele nasceu. Ele, o filho do poeta. Mas outras coisas chamaram a atencao do poeta: Uma jovem que chegou a maternidade com fortes dores..., dores de aborto! E fez o poeta ponderar sobre quantos desses acontecem diariamente pelos 4 cantos do mundo. Aqueles abortados naturalmente, aqueles abortados porque suas maes sofreram algum acidente, outras que apanharam do companheiro, outras porque usavam algum tipo de droga que causou mal ao feto, e outras tantas mais. O poeta sofreu suas dores. Retomou sua consciencia e pensou o que precisaria fazer a partir de agora, o que gostaria de fazer agora, o que faria? Sequencialmente, sem atropelos, o querer do poeta parece estranho..., mas e exatamente essa a ordem de seu querer: Dar uma bola em agradecimento ao grandioso Jah; tomar uma cerveja porque um grande sabio disse certa vez que isso seria muito bom para se ficar pensando melhor; e depois considerar bastante sobre o verbete RESPONSABILIDADE. O poeta entao comecou a agir a partir daquele momento sublime. Anaforicamente, o lexico todo se perdeu para o poeta e ele foi ter com o seu filho. O filho do poeta.Mac, 18.11.2011. I Ha muito que a Lua nao e tao belaQue as nuvenzinhas d algodao se lhe protegeParece-me uma total revolta da celesteRevolta natural dos astros e daquelaDaquela Lua que parece se mostrar por derradeiroE nunca mais o prazer de ve-la vamos terRevoltosa e triste pelo que estamos a fazerComo o nosso grande universo verdadeiroSujamos rios cultuando plastico e cimentoQueimamos matas poluindo assim o firmamentoE comemos o sal ate a agua acabarSuicidas hermeneuticos pedrados sem halopatasOs mestres dos partidos inimigos bem cordatasE os homens todos um a um a se matar IIE essa a revolta onde segura sua levezaOh! Bela Lua da-nos tua luz, tua belezaPara iluminar de todas as nacoes a cabecaDessas mentes poluidas de cachaca e pedraFaz tua luz com que vejamos toda a merdaQue ainda nao saiu dos colarinhos brancosQue nao autorizam os esgotos prontosE o povo continuando a cheirar bosta certaE fere-lhes a gorja como por propinaAo contemplar nas madrugadas desencantosPela incapacidade de ver a ruinaEles nos bailes banhando-se de champanhe e purpurinaNos com a garganta seca e os olhos em prantosE a lua apagada enfim por tras da colina InexprimivelInsofismavelIndescritivelInquestionavelInconcebivelInabalavelInexpressivelInaceitavelImprevisivelInexoravelInaudivelIrreparavelIndivisivelIntoxicavelIncognoscivelInexplicavelE a loucura provocada pela PALAVRA na mente quando irreversivelmente e projetada no papel pelo POETA. Eu paro pra viajar no tempoE penso no exato instante Me lembro como ser erranteDe como sou um ser desatentoEssa viagem leva-me ao desalentoE parto em busca da dimensidaoMeu tempo erra e sem duracaoSe perde em mim a todo momentoMeu tempo