Havia, num forte de fronteira do norte, um velho que compreendia o taoismo. Certo dia, perdeu ele seu cavalo, que se extraviou para a terra dos homens da tribo de Hu. Seus vizinhos vieram lastimar-se com ele, e o homem disse: "Como saber que isso e ma sorte?" Poucos meses depois, retornou o cavalo acompanhado por alguns belos cavalos da raca de Hu, e o povo congratulou-se com o homem. Disse o velho: "Como saber que isso e boa sorte?" Tornou-se ele entao muito prospero, tendo tantos cavalos. Um dia, seu filho, ao cavalgar, quebrou as pernas e todos vieram de novo manifestar-lhe seu pesar. Respondeu o velho; "Como saber que isso e ma sorte?" Certo dia, os homens da tribo de Hu invadiram o forte da fronteira. Todos os jovens lutaram com setas para defende-lo e novo decimos deles foram mortos. Por ser o filho aleijado, pai e filho escaparam ilesos. Assim, a boa sorte se transforma em ma e a ma sorte se muda em boa. O desenrolar dos acontecimentos esta alem de nossa compreensao.Lin Anaprox. 178-122 a.C. A Maquina de EscreverMae, se eu morrer de um repentino mal,vende meus bens a bem dos meus credores:a fantasia de festivas coresque usei no derradeiro Carnaval.Vende este radio que ganhei de premiopor um concurso do Jornal do Povo,e aquele terno novo, ou quase novo,com poucas manchas de cafe boemio.Vende tambem meus oculos antigosque me davam uns ares inocentes.Ja nao precisarei de duas lentespara enxergar os coracoes amigos.Vende , alem das gravatas, do chapeu,meus sapatos rangentes. Sem ruidoe mais provavel que eu alcance o Ceue logre penetrar despercebido.Vende meu dente de ouro. O Paraisorequer apenas a expressao do olhar.Ja nao precisarei do meu sorrisopara um outro sorriso meu enganar.Vende meus olhos a um brecho qualquerque os guarde numa loja poeirenta,reluzindo na sombra pardacenta,refletindo um semblante de mulher.Vende tudo, ao findar a minha sorte,libertando minha alma pensativa,para ninguem chorar a minha mortesem realmente desejar que eu viva.Pode vender meu proprio leito e roupapara pagar aqueles a quem devo.Sim, vende tudo, minha mae, mas poupaesta caduca maquina em que escrevo.Mas poupa a minha amiga de horas mortas,de teclas bambas, tique-taque incerto.De ano em ano, manda ao consertoe unta de azeite suas pecas tortas.Vende todas as grandes pequenezasque eram meu humilimo tesouro,mas nao! ainda que oferecam ouro,nao venda o meu filtro de tristezas!Cada vez esta maquina afugentameus fantasmas da duvida e do mal,ela que e minha rude ferramenta,o meu doce instrumento musical.Bate rangendo, numa especie de asma,mas cada vez que bate e um grao de trigo.Quando eu morrer, quem a levar consigoha de levar consigo o meu fantasma.Pois sera para ela uma torturasentir nas bambas teclas solitariasum bando de dez unhas usurariasa datilografar uma fatura.Deixa-a morrer tambem quando eu morrer;deixa-a calar numa quietude extrema,a espera do meu ultimo poemaque as palavras nao dao para dizer.Conserva-a, minha mae, no velho lar,conservando os meus intimos instantes,e, nas noites de lua, nao te espantesquando as teclas baterem devagar.*Este poema foi deixado por meu pai, quandopartiu para o norte. Eu tinha uns quatorze anos.Disse ele que fora feito por um