E aqui no peito e tudotaoMovedicoE aqui no meio dosmeus seios e tudoTaoPor baixo da pelebranca buracos negrosE por cima da crateraroxaUm gosto espesso quetransborda os vaos dos dentesE por baixo a areia emsecura tao soe aqui taoeue as cascas aindademoveme a estaca de seusossos nos meusparenteses eternose aqui por entre osmamilos tudo igualum fio um eixo degravidade que meconecta lentamente aos seuse mais tardepoeiras purpurassairao dos vaos dos olhose a pele arrancareitoda ate que a dor nos separe. E se os ventos dobrarem a esquina, perseguindo os vacuos das pessoas quedobram a esquina incessantemente? Imaginava que nesse interim, uma brecha detempo se abriria diante dos olhos dos transeuntes... mas eles nao perceberiam oocorrido, nem por um atimo estranhariam o fato de que aquela brisa de arpoderia se tornar um tufao. Pobre dos japoneses que em seu arquipelagosentiriam a turbulencia da revanche e eles que achavam que suas borboletasnos atacariam. Nao, nao. Mas nao eisso que importa. Aquele momento em que uma pessoa, involuntariamente, gira oseu pe direito na direcao oposta, a mais ou menos um angulo reto, e toca comseu calcanhar distraido a pelicula de asfalto...Vacuo de tempo. Mas nao e isso queestou tentando dizer, deixa eu tentar explicar... calma. Inspira, expira,inspira... A taquicardia, a inimiga das noites. A acusadora da insonia e de umataque de ansiedade.Expira.As pessoas e seusbalaozinhos flutuantes, errantes, aquelas pessoas. Que viravam a esquina. Naosabiam, que se nao virassem a esquina pudessem esbarrar, ao seguir reto, com oamor da suas vidas ou simplesmente pudessem ser atropeladas por um ciclistadescuidado. Elas nao sabiam da sorte e do azar que possuiam em maos. Deram ascostas a chance de se ter a sorte ou o azar, e voltaram as vertebras ao destinoque se desdobrava ante seus narizes impecavelmente levantados (a alguns grauspara cima). E desse desdem, sopros decorridos do movimento de se virar a esquinaabanavam a monotonia do tempo, que os observava.Vacuo.O tempo e seuvacuo, sentado no banco de praca, observando os cidadaos daquela estranhacidade. O tempo achava mais estranho ainda colocar o adjetivo estranha dianteda cidade. Para ele eram a mesma coisa. Cidade. E suas pessoinhas despreziveis.Ainda nao estoubem. Ja tomei um cha de camomila e sinto que estou prestes a cair da sacada...pelo menos e isso que o meu cerebro burro diz ao coracao, que mais burro aindaacredita nele.Inspira.Expira.Passos rapidos depes rapidos pisam em pedras estaticas, mas soltas, encorajam a lama a subir eavisar aos donos dos pes rapidos que eles andam rapido demais e que estaocansados. Infelizmente os donos dos pes rapidos apenas param e olham aquelamancha em suas calcas e reclamam, sem considerar o feito heroico que passou despercebidodiante de seus narizes, voltados a seus umbigos impecavelmente centrados em simesmos.Flash!E se o tempoparasse de olhar para aquela esquina e seus transeuntes, e cuidasse de suapropria vida? Se ele tivesse essa opcao, imagino que ele se levantaria do bancode praca e caminharia pela cidade, e comecaria a perceber que talvez, asfalto epele fossem a mesma coisa: ambos conectados pelo acaso, e rigidos. Talvez se otempo pudesse caminhar e sentar em um banco de praca ele seria so