Indigo ou anil.Negro como uma ovelha,encaro pastores de um rabanho duvidoso.Duvido,invento espacos de nao conivencia.Apago a luz e acendo uma vela,credibilidade do fogo para ver mais claro.Quente, arriscado.Pinto um quadro,Tintas de cores doces tem a liberdade do encontro.A felicidade de colorir e amor.Preto, amarelo, vermelho, azul, verde, branco ...tudo que e amor merece um quadro. Uma pedra,um buracoe comigo um peito marcado.Manchado na agonia de resistir,arranco com vivos olhos de cao brincalhaoa pedra do buraco.Com a mesma entre os dentessorrio com o rabo para meu Dono.Ele acende um cigarroe ao vento sopra pequenos e poucos assuntos.Trabalho, futebol, vida alheia, sucesso, dinheiro.Meu latido rompe sua fala mudae aquela forma sem formabranca e coloridaconcreta e abstrada( meu Dono)precipita-se em minha pedra e chovendo venta esta parao buraco.Lacrimejante deito meu olhar-caona pedra-buraco.Castrado,mais uma vez enterro a possibilidade felizde amar. Olhos embacados de mais uma madrugadalevanta feio, mesmo que bonito tenha que ser.Mija toda tabua preguicosa que ali fica, embebida de seu banho morno.Ele a levanta - mais uma economia de tarefa -e esta ja sao muitas em menos de meia-hora:Banho, dentes, roupa, cabelo e barba. O pequeno dialogo com o espelho,torna a aspereza de sua mulher algo suportavel, o amor maduro.Taciturno, o sorriso aparece em prece, numa musica de John Lennon,enquanto enfrenta a peleja de sobrevivera mais um dia D trabalho.Almocado mas ainda na hora do almoco,fuma seu cigarro quase proibido assistindo o filme de sua infancianuma crianca que fagueira escala uma arvore.Uma inocente lagrima escorrega em seu rosto,ele logo a detem. Homem nao chora!A volta e tao dificil quanto a ida,mas tem que voltar e ter com algo mais angustiante:sua casa, lar doce lar.A mulher com roupa de academia esquentaa comida que continua fria, sem carinho.Logo contas deitam em seu colo,e a mulher vidrada na Globo.O abismo entre dois abrevia seu deitar,dentes escovados e mais um dialogo com o espelho.Deita na esperanca de sonhar. Ja nao podemos silenciar. Calar e dor abismal. O silencio provoca ilhas de angustia, flutuamos em um mar de almas.A mediocridade humana assumiu o silencio como perigoso. Combate-se o silenciio com armas poderosas: carros, bebes chorosos, maes escandalosas, pais brutais, avioes, igrejas e filmes de Hollywood. E e nessa barulheira imensuravel que o procuro. Procuro o silencio que me arrebata...silencio onde falo o que devo, silencio que me faz calar, que diz, que fala de minha longinqua morte como algo presente no meu cafe preto pela manha. Em silencio nos cobramos aquilo que ainda nem tentamos, por uma preguica mundana de termos o controle. Silencio que passa sempre apressado por nossos olhos cansados, e quando uma lagrima o denuncia... calamos - alguns pequenos instantes de puro prazer e angustia - os sons se assumem tao altos que ja nao podemos ouvir. Tudo invade! Sentimos entao uma pena mortal de uma semente de flor abandonada ao asfalto seco ou de um bom velhinho que ainda insiste em carregar o peso-cruz da sobrevivencia. Em barulhos tentamos o silencio. Mas silencio de insistencia nao e silencio. Silencio e invasao. E dor de morte. Silencio e uma revolta de sua alma para nao mais