problemas hepaticos nao me permitemdoacao de sangue.escrevo poemas como quem sangra para doar palavras asalmas enfermas.despertaem meio ao desesperoda nao existencia, o poema sonambulo queespera ser escrito e desprendido de suaessencia uterina.inspiracao apneica, salta comoo pensar vagona madrugada, sem aviso previo.- as lutas de carlos ao menos eram pela manha -sem flauta encantada para conducao, pronomes me dobram,adjetivos me escapam, futuros dopreterito me pregam pecas. meu conhecimento precarioda lingua portuguesa nao me impede desangrar em silabas.deitado sobre a cama velha da casa nova- as camas novas nao rangem mais -nossos pes miram na direcao do banheiro.recordo-me vagamente que tal posicao nao trazboas vibracoes segundo alguma cultura, mas quem sabetraga bons poemas.sonho que maria me abraca com forcaquase a me sufocar, mas constato,inevitavelmenteacordado, se tratar apenas de meu corpo emcima de meu braco impedindo a livre circulacaosanguinea.assusta-me essa astuciafisiologica! Ao Wilmar Silva deAndradea volupia volatil comque escrevo esta a margem de sentidos figurados, pois etimologicamente corresponde ao que possui asas e capacidade para voar. minhas palavras sao voluveis,mas no que se refere amorfologia botanica. enrolam-se e crescem por toda aextensaocorporal e naodescansam enquanto nao forem podadas e transformadas em versosautorais.escrevo agora em galhos deminha mao direita.mao que em seus viciose manias conheceuo gozo de se fazerpoesiaantes de explorar osseios das mulheres, antes de comunicar-se em libras com ossurdos,antes de criar animais desombra nas paredes, antes de pensar que o depois ja possui maisanos do que o antes e ja nao se recorda mais da vida sem a presenca constante da poesia.nao entendo dequiromancia, - arte de ler as maos em suas tres linhas - mas entendo de poesia, arte de ler o mundo e registrar em linhas apontamentos sobrenaturais. e se em seu nome existe o mare no brasao de minhafamilia faixas ondulatorias sao representadas em vermelho eamarelo,e compreensivel aconstrucao da ponte pensil que vincula nossas poesias em unico elo. A Juliana Camposagosto quase despontano horizonte e chove na capital das minas gerais. a raridade das aguas no ceu nessa epoca doano condiz com sua presencapernambucana,conduz sua rara visitaaos caminhos onde o poeta percorre a fim de lavar a alma banhadano belo.hospedar-se na esquinade santa rita duraocom a rua pernambucofoi sua maneira deemendar as raizes que tem com a terra natal, vitoria de santoantao.quando bebe agua daserra do curral na concha da maos, tenho a certeza daveracidadedas palavras dequintana quando fala da nao existencia de nada mais puro no mundo do que esse gesto. mas basta a agua escorrer pelos seus bracos,cotovelos e pernas,fazendo-a rir o riso de do a si,para perceber queexiste sim algo mais puro no mundo. por um momento, vivi tal pureza emmim. a crianca que ri no retratoja nao e mais riso, nao e mais infante.e triste, hoje, a crianca que ri no retrato.traz no amago o amargo da vida.o contrario do que seria teu nome.o avesso do que desejaram teus paisao conceberem o menino amado.caminhade punhos cerradossobre o chao onderestam sonhos perdidos.sao poucos, raros,sonhos que se transformam em flor quando derramados.na jardineira do poeta,repousa a hortela para o cha da tarde.nada de orquideas, margaridas, violetas.nada que faca brotar