da missiva. Era a resistencia da incompreensao. Afinal, jamais estivera em Minas. Parentes seus la nao havia. Nenhum amigo. E a carta acusando nome e endereco corretos.Deu uma escapadinha e novamente colheu-a da mesa. E novamente buscou no nome remetente uma imagem conhecida. Positivamente, a correspondencia nao era para ele. Decidira pela devolucao.Intrigava-o, porem, a constatacao de que o nome ali sobrescrito, nao havia duvida, era o seu. E a rua, o numero, o nome do banco. Como atribuir tudo a uma coincidencia? Havia pessoas de nomes iguais, bem o sabia. Ele mesmo conhecia um cliente de nome exatamente igual ao de um seu amigo. E eles nem se conheciam. Afinal, por que nao abrir logo, constatar o equivoco e efetuar a devolucao com respeitosas desculpas? Pois tudo dizia ser para ele a correspondencia. Se o nome do remetente nao lhe parecia familiar de imediato, poderia perfeitamente atribuir ao esquecimento das atribulacoes. As mudancas, o tempo de ausencias. Sim, melhor recorrer ao conteudo para que tudo ficasse de vez esclarecido.A forte sensacao de que violava uma correspondencia, a medida que constatasse nada lhe dizer respeito, impedira-o de ir adiante. Todavia, ja havia rasgado a aba sobressalente do envelope. Restava romper tudo de vez. O processo de violacao ja estava marcado.Nao. Nao conseguia ir mais adiante. Isso lhe seria insuportavel. Melhor, entao, atirar a carta ao cesto de lixo e silenciar. Deixar que real destinatario e remetente acabassem se desentendendo com os Correios. Isso nao era incomum. Ficaria, assim, com a consciencia menos atormentada.A vida, o banco, os compromissos multiplos. A carta incomodativa havia sido, pois, completamente atirada ao lixo do esquecimento. Pegava-o agora, como ao mundo, ao Pais, uma onda de pavor quase incontrolavel. Acoes terroristas surdiam de subito, usando os mais impensaveis meios de exterminio. Tudo. Os dois mais famosos e sedutores arranha-ceus trucidados, cada qual por um Boeing. Subita bomba arrasando metro. Fogo em onibus. Queima de banca de revista. Homem-bomba explodindo em feira. E o que lhe reacendeu o caso da carta: cartas-bomba. O cara, entre curioso e ansioso, mal le o remetente, abre o involucro e... tudo se acaba. Intenso calafrio e descompasso cardiaco so em pensar. Chegara a iniciar a abertura da carta! Ah! salvara-o o sentimento, o respeito a inviolabilidade, a que, agora, se sentia imensamente grato. Por alguns momentos ficou estendido no sofa, feliz, sorrindo aliviado. Sentia-se gratificado.Assim espreguicado, a cabeca recapitulando os fatos trouxe a reflexao, cujo avivado sentido imediatamente tambem o enrubescera de vergonha. Que estupido! Quem era ele, senao um comum, anonimo bancario, que trabalhava de manha a noitinha, esforcando-se para ser um funcionario exemplar, nao contrariando os superiores e sempre na expectativa de uma promocao... Como entao haveria de receber uma carta-bomba?!O subito riso incontido nao era somente de escarnio. Achava que tambem de despeito. Um bobo e estupido despeito de nao estar a altura de receber uma carta-bomba. Tito Damazo e doutor em Letras e escritor, membro da UBE (Uniao Brasileira de Escritores) e da AAL (Academia Aracatubense de Letras).