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piedoso. Nao sabia o que fazer com ela. Se a tocasse, nao mais a teria. Os outros comecaram a zombar, achando ser a paralisia nervosismo de perna-de-pau. Toca aqui, toca aqui. Todos os garotos pediam a redonda: os do seu time, os adversarios, ate os goleiros. E ele congelado. Estatua olimpica. O primeiro oponente foi um valentao metido a bom, mas perneta. Rafael acordou. Protegeu com a direita, puxou com a esquerda: uma caneta. Ai veio o segundo, entrando fundo com a sola do pe. Chutou chao. O nerd levantou a bola, deu um chutinho e emendou o balao. Dominou no peito, pos no chao. Ergueu a cabeca, os olhos soltando fagulha. Pedalou pra cima de dois, passou costurando feito motoqueiro-agulha. No final do bale, o goleiro saiu da area. Me da essa bola, babaca!. Passou lotado no drible da vaca. E o gol que o Pele nao fez, o nerd converteu. Depois do chute, de trivela, ela foi morrer no canto esquerdo.Rafael abandonou o jogo, colocou os oculos. Subiu as arquibancadas para cair nas gracas da torcida imaginaria. Nem medalha de ouro ou taca, nem placa, nem diploma. O maior trofeu de sua vida: aquela partida, o silencio absoluto que assombrou os colegas.*eduardosabino@caoseletras.com
*Rafael Alves Cunha No meio do caminho havia uma ratazana. Passou como um raio por uma senhora, fez um bebado tropecar, foi chutada por um estudante e, mesmo assim, alcancou a sarjeta. O odor transformava o banco do ponto de onibus em um objeto sem utilidade. As pessoas se concentravam proximas ao semaforo. Nem tao perto da sarjeta que ficassem enjoadas, nem tao longe que, vez ou outra, nao fossem obrigadas a prender a respiracao.Andamos por todas as ruas. Barzinhos, sebos, shoppings, lanchonetes, boates e puteiros. Talvez exista diversao no purgatorio para quem tenha tempo para gastar. Nos, os passageiros da barca de rodas, nesta manha de agosto, no carro 4062, nao temos mais tempo. Ja vendemos tudo. Trocamos nossas horas por palavras e ferramentas. Estudar e trabalhar. Nao nos diga que isso nao e vida. Ja sabemos: a vida esta nas paginas do livro de autoajuda. Nao e mais segredo para ninguem. E dadiva dos vitoriosos e um dia venceremos tambem. Onibus lotado, de segunda a sexta. Os semblantes amarrotados, olhos vazios. Ninguem olha pela janela, nao ha nada para se enxergar alem de calcadas, mendigos e prostitutas. Os nossos olhos emitem qualquer coisa fugaz, nascem e morrem a cada outdoor. As propagandas sempre falam de coisas e lugares feitos para nos e fora de nosso alcance. Essa distancia aperta o peito. Vem a angustia, da vontade de ser mais. Somos operarios por nossa propria natureza. Correria de olhos em livros, a despeito do transito empacado. Capital intelectual, nao e o que dizem? Acompanhar as mudancas, aprender. Nem precisamos mais pensar em revolucoes. Basta criar a forca positiva para ascender no sistema. Subiremos de classe como um foguete aos ceus. Estamos pareados, espalhados pelo corredor, pressionados contra a vidraca. Corpos lutando contra a Fisica, cada qual brigando por um lugar no espaco. Desiguais em espirito, poderiamos criar um sistema igualitario? Deixemos as cabecas abertas para receber o conhecimento. No despejo da terra fertil nao deve vir tanto entulho. A massa do bolo humano se torna maior a cada ponto. Antes do centro da cidade ninguem vai descer. A buzina adormece nos ouvidos. Nao incomoda mais. So queremos chegar em casa logo. So queremos que chegue a sexta-feira com todas as suas promessas. Agora estamos numa pior. Mas estamos anotando tudo o que eles estao dizendo. Para quem esta sentado nao e dificil fechar os olhos e dormir. Poucos de nos preferem encarar a estrada congestionada. Os que o fazem tem o olhar distante como um sonho. Quando estivermos la em cima, olharemos dessa maneira para tudo o que estiver embaixo.Rafael Alves Cunha e universitario e aprendiz de escritor. Reside em Belo Horizonte-MG. Contato: rafelalvescunha@yahoo.com.br. Jose Carlos Sibila*Honorio Junqueira era o nome dele. Todo mundo conhecia Seu Honorio naquela cidadezinha. Mais afazeres nao tinha, vivia de uma consideravel heranca de familia e como a sorte nao chega pouco, ainda ganhava um bom dinheiro com o leite da fazenda que era vendido em toda a regiao. O leite vinha da vaca, que engordava com o capim que vinha da terra. Tudo assim, de
mao beijada. Mas nao era pessoa de grande ostentacao. Vivia recluso em seu casarao. O povo dizia que dentro daquela casa velha, que de idade ja ia para mais de cem, tinha pelo menos umas trinta pessoas, mas ele jurava que ali so vivia ele e sua esposa, Dona Cota, como era conhecida por todos. O sobrenome dela, antes de ser Junqueira, ninguem sabia. E ela nem fazia questao de informar. Dizem que nem ela mesma sabia. - Pra que mais nome - dizia ela - se os dois que tenho sao mais que suficientes.Mas o fato e que Dona Cota tinha viajado ate a capital para fazer um tratamento de saude. Era a maldita asma, que piorava com a mudanca do tempo e a insistencia da poeira que cobria a cidadezinha de meia duzia de ruas de terra batida. Nos dias que a boiada passava ou que a jardineira 1929 vinha trazer comerciantes, entao e que a asma da esposa do Seu Honorio ia mesmo ficar ruim. Quatro dias de viagem ate a capital, com outros tantos para voltar, mais os dez que la ficou, somaram dezoito na matematica do esposo. Mas so na matematica, pois que na solidao e na saudade os dezoito pularam para a eternidade.Mas o dia da volta havia chegado. Seu Honorio fez excecao ao seu recato e chamou ate uma bandinha para tocar na porta de entrada do casarao.Os musicos, que eram todos das redondezas vinham chegando, cada um carregando seu instrumento. A tuba foi a primeira e foi logo se afinando. Sem mais tardar o surdo respondeu. A flauta logo ajuntou e o violino nao se fez de rogado. Os pratos estalaram e as notas comecaram a animar a entrada do edificio.La dentro so mesmo Seu Honorio, apreciando alegremente o burburinho, tentando acalmar sua ansiedade pela chegada da esposa.Tudo corria como o certo estabelecido ate que se ouviu uma voz:- Nao estou gostando dessa gentarada aqui nao.Seu Honorio quase caiu da cadeira de balanco, que insistia em enxergar a estrada no horizonte.- Quem falou isso? Resmungou com raiva pela insolencia do intruso e medo daquela voz que lhe soou familiar.-Fui eu.-Mas eu quem homem de Deus?-Eu, Honorio.-Mas Honorio sou eu. E nao me lembro de ter mais alguem com esse nome aqui na cidade. - Vai me desculpar - acrescentou a voz - mas eu sou Honorio.- Honorio do que? - Perguntou Seu Honorio.-Honorio Junqueira.-Mas o que esta acontecendo? Voce entrou aqui sem ser convidado, fica escondido que eu nao te vejo com os olhos, usa meu nome e ainda quer o nome da minha familia?- Tudo isso que voce falou e meu, nao seu- respondeu o outro Honorio.-Olha aqui seu atrevido. Cai fora logo que eu estou esperando minha esposa e nao quero ninguem para estragar minha satisfacao.Do lado de fora, os musicos e os mais chegados viam apenas o Seu Honorio falar sozinho, gesticulando e esbravejando sabe-se la com quem. O certo e que ja comecavam a ficar com medo, pois na cidade nao havia um unico vivo que nao achava que na
casa tinham uns que eram mortos.- Voce que va esperar em outra parada, pois aqui e o meu lugar de espera e a recepcao hoje quem vai fazer sou eu. - falou aquela voz que parecia tao domestica.- Quem voce esta esperando?- questionou Seu Honorio -.- E voce, a quem esta esperando?- Minha esposa, que ha muito tempo nao vejo.- E eu estou esperando a minha, que ha muito tempo tambem nao vejo.- Nao vai me dizer que ela viajou para tratamento medico?- Asma.- Mas quem foi tratar da asma foi a minha- esbravejou Seu Honorio de tal forma que na rua nao ficou mais ninguem e a boataria pegou carona no vento e subiu cidade afora.- A asma e democratica, nao pertence a uma pessoa so. respondeu a voz mantendo a serenidade.- Mas aqui nessa casa so uma pessoa tem asma e e uma mulher e essa mulher e minha.- Mas se a casa e minha por que sua mulher viria ter asma na minha casa?-Olha aqui - falou Seu Honorio tentando se acalmar - A asma e da minha mulher, a mulher e minha, a casa e minha e faca-me um favor, ou voce vai embora ou me arranja uma ideia que me explique o que esta acontecendo.- So pode ser uma coisa.Os dois falaram juntos:-Estamos falando da mesma mulher.- O nome da minha e Cota.-O sobrenome da minha e Junqueira.- Mas esse e o sobrenome da minha Cota.- E Cota e o primeiro nome da minha Junqueira.- Entao nos dois estamos casados com a mesma mulher ha mais de trinta anos?-E desajuizado. Se fosse uma amante ainda va la. Mas ela viveu comigo como esposa.- E comigo tambem.- Mas como pode, enganar a dois homens durante mais de trinta anos?- E embaixo do mesmo teto?Seu Honorio fez uma longa pausa e de subito resolveu olhar pela janela. Virou-se para os dois lados da rua e nao viu mais ninguem, nem mesmo os musicos. Como se tivesse achado o acontecido voltou-se para o seu interlocutor invisivel:-Descoberto. Voce e um fantasma. Nao sobrou ninguem na rua, nada, so as moscas e uma cadela vira-lata.Entao so pode ser isso, Fantasma. Voce e um fantasma.-Fantasma eu nao sou, pois ainda nao morri. Vai la no cemiterio e procura o tumulo de Honorio Junqueira.- Eu sei que com esse nome eu nao vou encontrar.- Claro, e e porque eu ainda nao morri.-Nao, nao e por isso. E porque Honorio Junqueira sou eu.-Como pode ser voce se sou eu?-Espera- falou o invisivel- Voce pode me ver?-Se tivesse voce sob meus olhos ja tinha te matado- Respondeu Seu Honorio-.- Mas eu estou te vendo.- Isso so pode ser uma coisa.-Exatamente, entao eu devo ser sua alma.-E eu o seu corpo. Bem, isso resolve o nosso problema.- A Cotinha nao me traiu. Ela e minha.- De jeito nenhum. E a alma que manda no corpo, portanto a Cotinha e minha.- Eu sou corpo, e minha.-Ela e da alma.Os dois continuaram naquela discussao e nem perceberam que Dona Cota Junqueira havia chegado e ao ver que seu marido
gritava com alguem que ela nao podia ver e dava socos no ar tentando atingir o invisivel, saiu correndo e foi se juntar aos outros habitantes que estavam todos na igreja rezando pelas almas.* Jose Carlos Sibila e roteirista e diretor do longa-metragem Eva e de varios curtas-metragens, incluindo O Grito da Terra, um video ficcional com a tematica dos sem-terra. Autor de pecas teatrais, entre as quais Teto de Lona, Proteu, A eleicao da mae de Jesus, que ja foram encenadas. Autor dos livros Criaturas (Editora Nativa) e Personagens (Virtuallibrii), entre outros. E-mail: jcsibila@yahoo.com.br.
Joaquim Moncks*O poeta e o natural caricaturista dos viventes bem sucedidos e faz a sua alegoria em cima do dinheiro que nao acredita bem havido. E a seta que fere os todo-poderosos da ordem economica de sua epoca. Acredita que pode virar pra melhor o estado de coisas. Este ser espiritual e o bobo-da-corte em qualquer idade... Tao inutil quanto diretamente inofensivo. A inutilidade imanente a Poesia faz com que ele seja tolerado como um cao desdentado que ladra a mais nao poder. ... Deitei fora a mascara e dormi no vestiario/ Como um cao tolerado pela gerencia/ Por ser inofensivo..., lavrou F. Pessoa (Alvaro de Campos) em seu monumental Tabacaria, poema de 1928. A esse ser analitico compete a satira bem ou mal-humorada dos costumes de seu tempo de viver. Nos momentos dificeis de falta de liberdade, os ditadores de plantao os condenam a morte ou ao exilio. E tentam safar da memoria do povo os seus agora nem tao inuteis recados. E e no tempo do devir que ficarao alguns na memoria de seus contemporaneos. De muitos nada restara. Nem poeira... Do livro O novelo dos dias (2010/11).*joaquimmoncks@gmail.com Marcia Barbieri* Ato 1Depois de tres meses adiando, comeco a replica de Lucien Freud. Gosto de pintar durante a noite, as sombras deformam os objetos. Homem nu com um rato na mao. Essa tela me excita. Corpo sonolento, membro descansado. Vertigens. Mil coitos interrompidos. Espermas engarrafados. Agua rasa. O rato estrangulado entre os dedos. Abro o ziper. Pau duro. Vejo a polpa branca das jabuticabas percorrendo e saciando o desejo do tronco. Encosto a ponta da lingua. Amargo. Porra e vermelho carne escorrem pelos meus punhos em apuros.Ato 2Ela me convidou para sair. Eramos confidentes, embora apenas ela falasse por horas, nao conhecia sobre nenhum assunto, no entanto, palpitava sobre todos. Era evidente, todo dia me devorava com o olho obsceno da bunda. Fingia nao ver, todos viam, nao tive como fugir, dissimulei interesse. Ninguem aceita que um homem nao coma uma mulher e toda mulher sonha ser bem comida pelo macho que ela escolhe. Em casa, minha mae perambula pelos comodos, quer saber se voltarei para dormir. Talvez. Os corpos se saciam rapidamente, apenas o amor tem esse inconveniente de partilhar camas e noites. Tripas de anjos e meninos.Ato 3Enfio minha lingua em seus labios. Remexo por dentro dela. Tudo tao diverso. Nao me contento. Ha sinos repicando em seu utero fertil de puta sagrada. Todos os meus intimos relogios anti-horario. Desprezo seus seios, anseio materno. Coloco-a de quatro com forca. Volto a infancia. Sangue coagulado nos meus joelhos. Muro coberto de cacos de vidro. Os vitrais assumem os mais diversos disfarces. Caio trepando nas arvores. Esfincter. Quintal de sonhos e merda. Levo-a para casa. Vejo uma triste ternura cambaleando em seus cilios.Ato 4Algo me dizia que ele sentia o mesmo que eu. A mesma dor, a mesma vontade de entrega. Quando estavamos perto Ele suava como um animal que traz do nascimento o aniquilamento inevitavel da morte. Touros se debatendo nos matadouros. Caio. Nao podia mais me enganar, era evidente,
desde a primeira vez que o vi. Um anjo barroco do suburbio. Eu precisava saber. Eu tinha que escutar da boca dele. E escutei: Voce ta louco porra, eu sou homem!!!! Gosto de mulher, sai pra la bicha du caralho!. O desafeto e monstruoso. Um peixe engolindo estuprando o mar. Ventriloquos mudos.Ato 5Minha maior tortura foi confessar meus crimes aos pes encardidos do seu ouvido. Olhos de cao em agonia. Babas de raiva - hidrofobia. Nao posso mais fingir, omitir o que sou para agradar os delirios de perfeicao dos outros. Eu sinto tesao por homens. Reprimi por muito tempo essa vontade quase inata. Nao da mais. Eu me iludi com o Caio, mas isso nao muda quase nada. Nao altera muita coisa. Vou para o Bar da Loca e faco muito sexo, sem falsos pudores, como sempre sonhei, sem mutilacoes. Enquanto como outros homens, penso no Caio. O amor e androgino, um mar povoado de cavalos marinhos. Suas maos, seus cascos, um resto de sol, cavalgam no meu sexo. Lembro-me o quanto era dificil espantar as moscas que se distraiam ao redor dos seus olhos de cavalo.Ato 6Nao posso mais morar aqui. Vou embora. A penumbra agora ocupa o espaco vazio do quarto. A pouca luz que entra pela veneziana escapa pelo buraco da fechadura. Nao ha grande diferenca entre jaulas e janelas. Iago. Iago. Repito exaustivamente ate formar um no cego na garganta. Espero o eco devolver uma imagem sinuosa de mim mesmo. A mala, as frutas esmagadas, o cachorro enterrando ossos. Os olhos da jabuticabeira encravados na minha carne gasta. Pego uma tela. Natureza morta. Hoje eu sei: a saudade e uma morte camuflada e morremos todos os dias na gordura solitaria do ralo.*marcia_barbieri@hotmail.com
Marcio Almeida*"Ai dos homens que matam a morte por medo da vida!" - Vinicius de MoraesA Semana Santa e o evento em cuja ocasiao o ser humano se reconhece insignificante dada sua finitude. Se ao morrer Cristo desencarna a propria eternidade do homem, morrer e o sentido da vida. A morte do homem Cristo sacraliza a vida eterna. O homem e mortal, ou seja, o homem e a morte que se espera. Frente ao impasse apocaliptico de a morte ser inapelavel, invencivel, entao o que resta ao homem e morrer em paz livrar-se do inferno da vida, da angustia da finitude, do sentimento de culpa que condena a vida a ser para sempre um eterno castigo. Dai poder se perguntar: ser eterno para que? Porque a eternidade e a certeza inacessivel, pois, pelo contexto religioso, a morte nao deixa a vida para tras. Ela leva junto uma certeza: so Deus e insubstituivel. Para haver eternidade e preciso crer na propria morte, pois para a vida eterna a morte e o proprio sentido da imolacao de Cristo aos homens. Ha que pensar, porem, em algo mais profundo do que a morte em funcao de uma eternidade preguicosa, incapaz de provocar transformacao universal. Porque o homem nao nasce para simplesmente morrer em meio a um circulo vicioso, ou para, apos morto, ser semen de nada. A menos que se pense como Pascal, para quem a morte e soberba potencia, que faz da eternidade um nada e do nada uma eternidade.A fe tem que justificar a eternidade do homem enquanto o homem vive, tal como fez Cristo. Porque Deus nada faz para o homem ser eterno. A morte e a possibilidade desse privilegio. O medo da morte e a origem de Deus (M.Blanchot). Por isso e preciso morrer bem, com decencia, com etica, fiel a si mesmo, com uma predestinacao feliz. A mesma divinamente decantada com perfeicao poetica latina pelo Doutor Angelico Sao Tomas de Aquino em seu hino entoado no Sabado da Aleluia: "Oh culpa feliz que nos fez merecer tal e tanto redentor". A morte de Cristo reafirma a grandeza da vida por superar a tragedia de tudo que limita e escraviza. Epicuro disse: Se tu es, entao a morte e. A morte e assim a purificacao da ausencia. Ela e, a partir de Nietzsche, a potencia do negativo, porque, ele diz na fala de Zaratustra, o homem e algo que deve ser superado. A morte e a profundidade hiante, de que fala Mallarme, ou seja, a superacao do que anula a resignacao na luta do homem em meio as incertezas de sua vida ser um abismo para cima. Por isso Rilke escreveu ser preciso reforcar a familiaridade confiante na morte a partir das alegrias e dos esplendores mais profundos da vida. Annie Rottenstein pontua que ha cerca de 60 mil anos a.C nasceu o homo sapiens sapiens com dupla sabedoria: a de saber transmitir o seu conhecimento e saber que vai morrer. E que por essas razoes a consciencia da morte tornou-se, para sempre, o eixo civilizador da humanidade, sendo tambem o
que justifica os mitos e ritos como busca de respostas para explicar a ansia de sentido. Os efeitos da morte de Cristo hao que suplantar a ingenuidade dogmatica de uma salvacao do pecado, ainda que, segundo Atos, 2:23, a morte de Cristo obedeca a um determinado conselho e presciencia de Deus. Para ser perfeito e reinar absoluto, sustentava Perseu, discipulo de Zenao, Deus nem precisa existir, pois Deus nao pode ser maniqueista como os homens, porque Deus nao condena nem absolve - essas acoes sao tipicas da mesquinhez humana baseadas em leis transgredidas a todo momento. A deslegitimacao e o que provoca o caos na ordem de Deus, mas antes, no cotidiano humano.No culto hebreu, havia um lugar chamado de propiciatorio, onde o sacerdote colocava o sangue do cordeiro para implorar a Deus perdao para os homens de ma vontade. Hoje, o propiciatorio esta no sangue derramado pelos crimes que matam inocentes nas ruas, na violencia domestica dos lares, nas guerras etnicas e religiosas. Esta na realidade de quem morre simplesmente de fome, na pressao psicopata dos suicidas, na corrupcao sacana dos sanguessugas que vivem (bem) sugando o sangue alheio. Esta na imagem morbida das prisoes, cuja superlotacao comprova os reflexos das (in)diferencas sociais. Cada qual morrera por sua propria maldade (Jeremias, 31:30). Ao se tornar Redentor, cuja palavra significa o que resgata a dignidade da vida, Cristo cumpre uma missao humana, antropologica a de ligar o homem ao homem soteriologica a de salvar a humanidade do caos absoluto. E, ao faze-lo, segundo reflexao de Rilke, Cristo torna real realizar a maior consciencia possivel de nossa existencia. E sagrado aquele que nao se profana. Hegel tem razao: Com a morte comeca a vida do espirito. Sexta-Feira da Paixao: Deus esta morto. Gracas a Deus. Amem. Ps.: alem das Biblias, quem estiver a fim de se enriquecer em nivel de conhecimento a respeito da morte, recomenda-se ler: Como deixei de ser Deus, de Pedro Maciel; O espaco literario, de Maurice Blanchot; A morte do homem comum, de Philip Roth; Elegias, de Rainer Maria Rilke, Ecce homo, de Nietzsche; A morte de Ivan Ilitch, de Liev Tostoi; Historia da morte no Ocidente, de Philippe Aires; Biotanatologia e bioetica, de Evaldo Dassuncao; Morte, de William Butler Yeats; Igitur, de Mallarme, entre outros.*marcioalmeidas@hotmail.com
Fernando Portela*Cristiano, nao, disse, convicta, a mulher linda (moreno-clara, cabelos loiros caidos sobre os ombros, olhos verdes febris), a sua amiga Fran. E completou: ele tem problemas na familia. Que problemas, Carla? Fran: quase tao bonita como a outra, na forma, mas, coitada, nao emanava luz. A beleza de Carla era, podia-se dizer, exorbitante. Vestia um fuseau preto que lhe alongava ainda mais as pernas de passarela, e uma camisa aberta ao colo, deixando entrever pequeninos seios bulicosos, ao ritmo dos seus gestos inquietos. Carla falava com o corpo. O pai dele e alcoolatra, Fran. Nao vou ter filhos de avo alcoolatra. Mas, querida, acredito que voce, como eu, tenha tambem alguns problemas de alcoolismo na sua familia... Isso hoje e natural. Nao acho. Depois, sou eu que dou as cartas. Eu que financio. Eu que vou parir. Tudo eu. Tudo eu. Fran convidou a amiga a sentar-se. Estavam em uma sala de jantar muito ampla, de decoracao rica e impessoal. Fran serviu-se de suco de laranja, tirada de uma jarra fina que melhor comporia uma vitrine elegante de Milao. Ofereceu a amiga, com um gesto. Carla nao aceitou. Pois eu acho, Carla, que voce ficou louca. Esse negocio de escolher pai e meio nazista... Isso e eugenia, amiga! Po, nao basta o cara ser bonito, ter um fisico privilegiado, uma cabeca razoavel? Quem e assim? Se conhecer alguem com esse perfil me apresente. A modelo continuava tensa. Lembra do Dalton? Aquele empresario com quem sai no ano passado? Um dos irmaos dele sofria sabe de que? Fez uma cara de nojo. Vitiligo! Mas, Carla... Voce ja pensou, continuou a outra, interrompendo, o meu filho bicolor? Bem, se for por ai, Carla, voce nao ficara gravida. Todos nos temos um probleminha, uma heranca genetica menos feliz, um doidinho, ou alcoolatra, toda familia e assim, Carla. Sabe, as familias reais da Europa antiga? Tudo louco por causa de consanguinidade. No entanto, reinaram. Por seculos. A modelo levantou-se e decidiu se servir de um pouco do suco. E o fez com enorme graca, como se a simples acao de segurar um copo e virar uma jarra pudesse ser confundida com uma coreografia. A outra a admirou profundamente. Nao se pode ser linda e inteligente ao mesmo tempo, pensou Fran. Eu nao estou namorando ninguem da familia real, querida, disse Carla. So quero que o meu filho tenha as melhores chances. Voce sabe, Fran, que algumas aves femeas escolhem os parceiros de canto mais complexo? E a chance dos seus filhos chegarem proximo da perfeicao. Eu estou repetindo a Natureza. Mas os machos, alem de cantarem bem, sao os mais bonitos fisicamente? Isso eu nao sei. Entao, Carla, se for assim, escolha aquele escritor com quem voce andou saindo, sei la, ha dois anos. O poeta. O Talarico. Este! Um grande potencial artistico, um belo trinado. Nao esqueca: voce e uma ave seletiva. Aquele cara era anormal. Como, anormal? Na hora do vamos ver pedia que eu gritasse. O que? Ele batia? Nao seria homem pra isso. Queria que eu gritasse que estava me afogando.