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vida.Detesto quando escuto aquela conversa:- 'Ah,terminei o namoro...- 'Nossa,quanto tempo?'... - 'Cinco anos... Mas nao deu certo...acabou'- E nao deu...?Claro que deu! Deu certo durante cinco anos, so que acabou.E o bom da vida e que voce pode ter varios amores.Nao acredito em pessoas que se complementam. Acredito em pessoas que se somam.As vezes voce nao consegue nem dar cem por cento de voce para voce mesmo, como cobrar cem por cento do outro?E nao temos esta coisa completa.As vezes ele e fiel, mas nao e bom de cama.As vezes ele e carinhoso, mas nao e fiel.As vezes ele e atencioso, mas nao e trabalhador.As vezes ela e malhada, mas nao e sensivel.Tudo nos nao temos.Perceba qual o aspecto que e mais importante e invista nele.Pele e um bicho traicoeiro.Quando voce tem pele com alguem, pode ser o papai com mamae mais basico; que e uma delicia.E as vezes voce tem aquele sexo acrobata, mas que nao te impressiona...Acho que o beijo e importante...e se o beijo bate... se joga... se nao bate...mais um Martini, por favor... e va dar uma volta.Se ele ou ela nao te quer mais, nao force a barra.O outro tem o direito de nao te querer.Nao lute, nao ligue, nao de piti.Se a pessoa ta com duvida, problema dela, cabe a voce esperar ou nao.Existe gente que precisa da ausencia para querer a presenca.O ser humano nao e absoluto. Ele titubeia, tem duvidas e medos mas se a pessoa REALMENTE gostar, ela volta.Nada de drama.Que graca tem alguem do seu lado sob chantagem, gravidez, dinheiro, recessao de familia?O legal e alguem que esta com voce por voce.E vice versa.Nao fique com alguem por do tambem.Ou por medo da solidao.Nascemos sos. Morremos sos. Nosso pensamento e nosso, nao e compartilhado.E quando voce acorda, a primeira impressao e sempre sua, seu olhar, seu pensamento.Tem gente que pula de um romance para o outro.Que medo e este de se ver so, na sua propria compania?Gostar doi.Voce muitas vezes vai ter raiva, ciumes, odio, frustracao. Faz parte.Voce namora um outro ser, um outro mundo e um outro universoE nem sempre as coisas saem como voce quer...A pior coisa e gente que tem medo de se envolver.Se alguem vier com este papo, corra, afinal, voce nao e terapeuta.Se nao quer se envolver, namore uma planta. E mais previsivel.Na vida e no amor, nao temos garantias.E nem todo sexo bom e para namorarNem toda pessoa que te convida para sair e para casar.Nem todo beijo e para romancear.Nem todo sexo bom e para descartar. Ou se apaixonar. Ou se culpar.Enfim...quem disse que ser adulto e facil?FATO !
Eu perco o sono e choroSei que quase desesperoMas nao sei por queA noite e muito longa,Eu sou capaz de certas coisasQue eu nao quis fazer. Sera que alguma coisa,Nisso tudo, faz sentido? Vim escrever e esse trecho de musica foi as primeiras letras que me veio a cabeca..Enfim, Dias que eu nao durmo direito, 2h de sono e pronto, fico horas e horas viajando em tudo, tudo mesmo, das pessoas com que eu saio, como seria isso, como seria aquilo e 'se'?! e por mais que o tempo paassa nao consigo deixar de pensar em voce.. Passa tanta coisas na minha cabeca, mais tanta que nem dou conta de escrever.. acho que hoje tem algumas coisas engasgada aqui sabe, querendo ser soltas junto com os pingos da chuvas que caim do ceu.. mais nao consigo..acho que a musica que me veio na cabeca, na hora certa, ela fala por mim hoje! Sentado a mesa em seu quarto, lapis e papel de rascunho nas maos. Ela pretendia escrever sobre o amor, mas nada lhe vinha a cabeca. Ja fazia um bom tempo que nada acontecia a ela. Ela apenas... Cumpria com os seus compromissos, divertia-se algumas vezes, um ou outro encontro casual, mas nada de extraordinario. Talvez seja assim com todos, ela acreditava. Tambem, se tudo acontecesse o tempo todo, nao haveria peito para absorver todas as sensacoes. Talvez a inercia seja um mecanismo de defesa, disse ela justificando para si mesmo. Talvez, pois ele nao tinha certeza de nada quando comecou a escrever o texto. A unica coisa que poderia afirmar, mas mesmo assim correndo o risco de grandes transformacoes ao ponto final, era de que escreveria sobre o amor.*Levantando-se, ascendeu um cigarro, pegou um cafe e pensou tao cliche quanto escrever de oculos retro, ou escrever sobre o amor e riu de si mesmo.*Talvez o amor nao fosse o melhor assunto. Todos gostam de escrever sobre o amor, mesmo sem acrescentar nada de valioso ao assunto. E ela tambem nao pretendia acrescentar nada. Soaria pretensioso. O que ela pretendia dizer era apenas que o amor talvez fosse algo menor, com menos importancia e menos caloroso. O amor e pequeno, afirmou ela em voz baixa interrompendo seus pensamentos.*Depois de algumas dispersoes ela voltou ao comeco. Ela nao estava satisfeita. Tambem nao era para menos, o texto nao fluira. O problema era que ela tentava escrever sobre algo que desconhecia. Mas depois de tantos cafes e cigarros, o curso natural seria justamente um texto sobre o amor. E neste momento lhe veio a cabeca a ideia de que talvez o amor fosse um recomeco. Tudo o que ja aconteceu repetindo-se indefinidamente. Loucura, ela sabia, mas se a paixao seria a sensacao de descoberta e furor inicial, o amor so poderia ser a repeticao dessa paixao indefinidamente. Talvez ai estivesse o gancho. Talvez ela devesse recomecar o texto para que ganhasse vida. Talvez nao apenas o texto devesse ser recomecado.*Ela embolou o papel rascunhado sobre a mesa, jogou na lixeira, pegou uma nova folha e recomecou a rascunhar. Quase todos os dias antes
de dormir, tento me lembrar de algo bom.. E claro que tem seus dias que acontece coisas muito boas ao ponto de ir dormir sem conseguir fechar os olhos de tamanha a felicidade, quando isso nao acontece, tento lembrar de algo que me traga a mesma sensacao de felicidade, entao fecho os meus olhos e reviro a minha mante e sem nenhuma dificuldade lembro do teu sorriso, dos teus olhares manhoso como de uma crianca que quer algum doce.. Hoje infelizmente nao tive essa felicidade.. quando fechei meus olhos e nao vi o teu sorriso e nem teu olhar encantador, e tive sim uma lembranca de voce chorando, a mesma que um dia aconteceu na casa da sua vo, que me deixou completamente desesperada em meio de tantas lagrimas e a unica coisa que pude fazer era te colocar deitada sobre o meu peito e te abracar, sem perguntar nada, no meio do teu desespero, soube controlar o meu.. ( e nao foi nada facil) Ali na quela hora aprendi o significado da frase: -Mais vale o silencio da atitude... Assim como uma imagem, uma atitude vale mais que mil palavras..) Tem abracos para todas as ocasioes, Todos com as suas razoes, e me lembrei que perdida em tanto medo das coisas que tinha acontecido, a unica atitude que eu tive foi de um abraco, e posso dizer que foi um dos abraco mais sincero da minha vida..... aqui de novo fechando os meus olhos nao consegui ver o teu sorriso, fico agoniada, sem saber se e so uma lembranca, ou se voce ta realmente precisando de algo, quem sabe de um simples abraco, desses que te da a sensacao de proteger do mundo.. (ex. de mae, pai)Voce nao entenderia minha agonia nesse exato momento, esse meu sexto sentido que as vezes ele da sinal tarde de mais, outras nem tanto, e vem como um aviso..Infelizmente, fico aqui com a minha agonia sem poder fazer nada, sem mandar sms pra saber se ta bem,sem ligar, e mesmo se nao tivesse bem o que eu poderia fazer, dar abraco? meu abraco pra voce nessas alturas nao faria diferenca. Dar conselhos? quem sou eu pra isso.. ou so escutar?! e, ta ai uma boa opcao.. nao sei se iria ajudar tanto, mais o meu silencio ou algumas palavras monossilabas seria tao sincera quanto aquele abraco! .. ... (ou vc teria mais alguma opcao ?)
As vezes firo, sou agressivo e tal.E preciso acabar com esse medo de ser tocado la no fundo.Ou e preciso que alguem me toque profundamente para acabar com isso. Fotografia: Li HuiHoje me desfiz dos meus bensvendi o sofa cujo tecido desenheie a mesa de jantar onde fizemos planosO quadro que fica atras do barrifei junto com algumas quinquilhariasda epoca em que nos juntamosA teve e o aparelho de somforam adquiridos pela vizinhatestemunha do quanto erramosA cama doei para um asilosem olhar pra tras e lembrardo que ali inventamosAquele cinzeiro de cobrefoi de brinde com os cristaise as plantas que nao regamosCoube tudo num caminhao de mudancaate a dor que nao soubemos curarmas que um dia vamos.Martha Medeiros, em "Poesia Reunida" Edvard Munch - Workers on Their Way Home (1915)E o Diabo, levando-o a um alto monte, mostrou-lhe num momento de tempo todos os reinos do mundo. E disse-lhe o Diabo: - Dar-te-ei todo este poder e a sua gloria, porque a mim me foi entregue e dou-o a quem quero; portanto, se tu me adorares, tudo sera teu. E Jesus, respondendo, disse-lhe: - Vai-te, Satanas; porque esta escrito: adoraras o Senhor teu Deus e so a Ele serviras. Lucas, cap. V, vs. 5-8. Era ele que erguia casas Onde antes so havia chao. Como um passaro sem asas Ele subia com as casas Que lhe brotavam da mao. Mas tudo desconhecia De sua grande missao: Nao sabia, por exemplo Que a casa de um homem e um templo Um templo sem religiao Como tampouco sabia Que a casa que ele fazia Sendo a sua liberdade Era a sua escravidao. De fato, como podia Um operario em construcao Compreender por que um tijolo Valia mais do que um pao? Tijolos ele empilhava Com pa, cimento e esquadria Quanto ao pao, ele o comia... Mas fosse comer tijolo! E assim o operario ia Com suor e com cimento Erguendo uma casa aqui Adiante um apartamento Alem uma igreja, a frente Um quartel e uma prisao: Prisao de que sofreria Nao fosse, eventualmente Um operario em construcao. Mas ele desconhecia Esse fato extraordinario: Que o operario faz a coisa E a coisa faz o operario. De forma que, certo dia A mesa, ao cortar o pao O operario foi tomado De uma subita emocao Ao constatar assombrado Que tudo naquela mesa - Garrafa, prato, facao - Era ele quem os fazia Ele, um humilde operario, Um operario em construcao. Olhou em torno: gamela Banco, enxerga, caldeirao Vidro, parede, janela Casa, cidade, nacao! Tudo, tudo o que existia Era ele quem o fazia Ele, um humilde operario Um operario que sabia Exercer a profissao. Ah, homens de pensamento Nao sabereis nunca o quanto Aquele humilde operario Soube naquele momento! Naquela casa vazia Que ele mesmo levantara Um mundo novo nascia De que sequer suspeitava. O operario emocionado Olhou sua propria mao Sua rude mao de operario De operario em construcao E olhando bem para ela Teve um segundo a impressao De que nao havia no mundo Coisa que fosse mais bela. Foi dentro da compreensao
Desse instante solitario Que, tal sua construcao Cresceu tambem o operario. Cresceu em alto e profundo Em largo e no coracao E como tudo que cresce Ele nao cresceu em vao Pois alem do que sabia - Exercer a profissao - O operario adquiriu Uma nova dimensao: A dimensao da poesia. E um fato novo se viu Que a todos admirava: O que o operario dizia Outro operario escutava. E foi assim que o operario Do edificio em construcao Que sempre dizia sim Comecou a dizer nao. E aprendeu a notar coisas A que nao dava atencao: Notou que sua marmita Era o prato do patrao Que sua cerveja preta Era o uisque do patrao Que seu macacao de zuarte Era o terno do patrao Que o casebre onde morava Era a mansao do patrao Que seus dois pes andarilhos Eram as rodas do patrao Que a dureza do seu dia Era a noite do patrao Que sua imensa fadiga Era amiga do patrao. E o operario disse: Nao! E o operario fez-se forte Na sua resolucao. Como era de se esperar As bocas da delacao Comecaram a dizer coisas Aos ouvidos do patrao. Mas o patrao nao queria Nenhuma preocupacao - "Convencam-no" do contrario - Disse ele sobre o operario E ao dizer isso sorria. Dia seguinte, o operario Ao sair da construcao Viu-se subito cercado Dos homens da delacao E sofreu, por destinado Sua primeira agressao. Teve seu rosto cuspido Teve seu braco quebrado Mas quando foi perguntado O operario disse: Nao! Em vao sofrera o operario Sua primeira agressao Muitas outras se seguiram Muitas outras seguirao. Porem, por imprescindivel Ao edificio em construcao Seu trabalho prosseguia E todo o seu sofrimento Misturava-se ao cimento Da construcao que crescia. Sentindo que a violencia Nao dobraria o operario Um dia tentou o patrao Dobra-lo de modo vario. De sorte que o foi levando Ao alto da construcao E num momento de tempo Mostrou-lhe toda a regiao E apontando-a ao operario Fez-lhe esta declaracao: - Dar-te-ei todo esse poder E a sua satisfacao Porque a mim me foi entregue E dou-o a quem bem quiser. Dou-te tempo de lazer Dou-te tempo de mulher. Portanto, tudo o que ves Sera teu se me adorares E, ainda mais, se abandonares O que te faz dizer nao. Disse, e fitou o operario Que olhava e que refletia Mas o que via o operario O patrao nunca veria. O operario via as casas E dentro das estruturas Via coisas, objetos Produtos, manufaturas. Via tudo o que fazia O lucro do seu patrao E em cada coisa que via Misteriosamente havia A marca de sua mao. E o operario disse: Nao! - Loucura! - gritou o patrao Nao ves o que te dou eu? - Mentira! - disse o operario Nao podes dar-me o que e meu. E um grande silencio fez-se Dentro do seu coracao Um silencio de martirios Um silencio de prisao. Um silencio povoado De pedidos de perdao Um silencio apavorado Com o medo em solidao. Um silencio de torturas E gritos de maldicao
Um silencio de fraturas A se arrastarem no chao. E o operario ouviu a voz De todos os seus irmaos Os seus irmaos que morreram Por outros que viverao. Uma esperanca sincera Cresceu no seu coracao E dentro da tarde mansa Agigantou-se a razao De um homem pobre e esquecido Razao porem que fizera Em operario construido O operario em construcao.Vinicius de Moraes, em "Novos Poemas II"
Fotografia: Sara RobinVes! Ninguem assistiu ao formidavelEnterro de tua ultima quimera.Somente a Ingratidao - esta pantera -Foi tua companheira inseparavel!Acostuma-te a lama que te espera!O Homem, que, nesta terra miseravel,Mora, entre feras, sente inevitavelNecessidade de tambem ser fera.Toma um fosforo. Acende teu cigarro!O beijo, amigo, e a vespera do escarro,A mao que afaga e a mesma que apedreja.Se a alguem causa inda pena a tua chaga,Apedreja essa mao vil que te afaga,Escarra nessa boca que te beija!Augusto dos Anjos, em "Eu" Fotografia: Chris MoodyA faculdade de se deixar corromper no sentido mais amplo do termo e uma particularidade da especie humana em geral; mais ainda, as relacoes entre os homens so sao possiveis porque somos todos corruptiveis em maior ou menor grau. Cada vez que dependemos do amor, da benevolencia, da simpatia ou simplesmente da delicadeza, estamos ja no fundo corrompidos, e o nosso juizo nunca e, por isso, verdadeiramente objetivo; e ele e-o tanto menos quanto nos esforcamos por permanecer incorruptiveis.A corruptibilidade esta longe de se limitar a estrita relacao de pessoa a pessoa; uma obra, uma acao, um gesto pode lisonjear-nos confirmando o nosso amor proprio, as nossas opinioes ou a nossa impressao sobre o mundo.E apenas quando utilizamos conscientemente a corruptibilidade dos outros para nossa vantagem pessoal ou em detrimento de um terceiro, que ela e um mal, mas a falta e entao mais nossa do que daquele cuja corruptibilidade nos beneficia.Arthur Schnitzler, em "Relacoes e Solidao" Fotografia: Aela LabbeNa casa do meu avo, havia quatro quintais.No principal, o portao se abria para a rua, e ali ficava a casa propriamente dita, e por cima do muro baixo a gente via as cabecas das pessoas que passavam pela rua, sempre tao devagar. As vezes vinha dar na varanda o cheiro do rio, um cheiro de pano e de barro. Na garagem descoberta, sobre os cascalhos, dormia a Variant marrom do meu avo.A esquerda, separado por um muro com uma passagem, ficava o universo dos abacateiros e o quartinho que o meu avo chamava de Petit Trianon. Nos apanhavamos abacates para fazer boizinhos com palitos de fosforo. O Petit Trianon eu nao me lembro para que servia, ficava quase sempre fechado. Mas eu tinha pesadelos com ele.A esquerda, separado por outro muro com outra passagem, ficava um universo hibrido em que cabiam orquideas numa estufa, galinhas, goiabeiras e um pe de roma quase esquecido, la no fundo, longe de tudo. Era o quintal mais colorido. Uma vez minha irma caiu de uma goiabeira, a barriga enterrou numa torneira e ela foi parar no hospital.A direita do quintal principal, ficava o ultimo, e quase proibido. Havia o muro, mas na passagem tinha um portaozinho baixo de madeira, que as vezes a gente pulava por prazer. La so havia mato. Arvores altas, sombras, coisas indiziveis se arrastando junto as raizes, barulhos de insetos que nunca existiram de se ver. La fazia calor e ferias, invariavelmente, mas tambem podia cair chuva, e a chuva ficava guardada para os nossos pes no tapete de folhas velhas, de frutos podres, de vermes lentos e moles.Os
quatro quintais da casa do meu avo arrumaram-se numa bussola, e quando eu pisei pela primeira vez numa caravela fervilhando de adultos, vinha com ela no bolso. Se nao como guia, ao menos como amuleto.Adriana Lisboa, em "25 Mulheres Que Estao Fazendo A Nova Literatura Brasileira"
Norman Rockwell - The Stay at Homes (Outward Bound) (1927)Naquele dia, assim que a chuva passou, fui como sempre brincar no quintal. Descalco, pouco me incomodando com a lama em que meus pes se afundavam, gostava de abrir regos para que as pocas dagua, como pequeninos lagos, escorressem pelo declive do terreiro, formando o que para mim era um caudaloso rio. E me distraia fazendo descer por ele barquinhos de papel, que eram grandes caravelas de piratas.Desta vez, o que me distraiu a atencao foi uma fila de formigas a caminho do formigueiro, la perto do bambuzal, e que o rio aberto por mim havia interrompido. As formiguinhas iam ate a margem e, atarantadas, ficavam por ali procurando um jeito de atravessar. Encostavam a cabeca umas nas outras, trocando ideias, iam e vinham, sem saber o que fazer. Algumas acabavam tao desorientadas com o imprevisto obstaculo a sua frente que recuavam caminho, atropelando as que vinham atras e estabelecendo na fila a maior confusao.Do outro lado, entre as que ja haviam passado, reinava tambem certa confusao. Enquanto as que iam mais a frente prosseguiam a caminhada ate o formigueiro, sem perceber o que acontecia a retaguarda, as ainda proximas do rio ficavam indecisas, indo e vindo por ali, junto a margem, pensando uma forma qualquer de ajudar as outras a atravessar.Resolvi colaborar, apelando para os meus conhecimentos de engenharia. Em poucos instantes construi uma ponte com um pedaco de bambu aberto ao meio, e procurei orientar para ela, com um pauzinho, a fila de formigas.Estava empenhado nisso, quando senti que havia alguem em pe atras de mim. Uma voz de homem, que soou familiar aos meus ouvidos, perguntou: Que e que voce esta fazendo?Sem me voltar, tao entretido estava com as formigas, expliquei o que se passava. Logo consegui restabelecer o trafego delas, recompondo a fila atraves da ponte. O homem se agachou a meu lado, dizendo que varias formigas seguiam por um caminho, uma na frente de duas, uma atras de duas, uma no meio de duas. E perguntou: Quantas formigas eram?Pensei um pouco, fazendo calculos. Naquele tempo eu achava que era bom em aritmetica: uma na frente de duas faziam tres; uma atras de duas eram mais tres; uma no meio de duas, mais tres. Nove! exclamei, triunfante.Ele comecou a rir e sacudiu a cabeca, dizendo que nao eram apenas tres, pois formiga so anda em fila, uma atras da outra.Entao perguntei a ele o que e que cai em pe e corre deitado. Cobra? ele arriscou, enrugando a testa, intrigado.Foi a minha vez de achar graca: Que cobra que nada! E a chuva e comecei a rir tambem. Voce sabe o que e que caindo no chao nao quebra e caindo nagua quebra? Sei: papel.Gostei daquele homem: ele sabia uma porcao de coisas que eu tambem sabia. Ficamos conversando um tempao, sentados na beira da caixa de areia, como dois amigos, embora ele fosse cinquenta anos mais velho do que eu, segundo me disse. Nao parecia. Eu tambem lhe contei uma porcao de coisas. Falei na minha galinha Fernanda,
nos milagres que um dia andei fazendo, e de como aprendi a voar como os passaros, e a minha aventura de escoteiro perdido na selva, as espionagens e investigacoes da sociedade secreta Olho de Gato, o sosia que retirei do espelho, o Birica, valentao da minha escola, o dia em que me sagrei campeao de futebol, o meu primeiro amor, o capitao Patifaria, a passarinhada que Mariana e eu soltamos. Pena que minha amiga nao estivesse por ali, para que ele a conhecesse. Levei-o a ver o Godofredo em seu poleiro: Fernando berrou o papagaio, imitando mamae: Vem pra dentro, menino! Olha o sereno!Hindemburgo apareceu correndo, a agitar o rabo. Para surpresa minha, nem o homem ficou com medo do cachorro nem este o estranhou; parecia feliz, ate lambeu-lhe a mao. Depois mostrei-lhe o Pastoff no fundo do quintal, mas o coelho nao queria saber de nos, ocupado em roer uma folha de couve.O homem disse que tinha de ir embora antes queria me ensinar uma coisa muito importante: Voce quer conhecer o segredo de ser um menino feliz para o resto da sua vida? Quero respondi.O segredo se resumia em tres palavras, que ele pronunciou com intensidade, maos nos meus ombros e olhos nos meus olhos: Pense nos outros.Na hora achei esse segredo meio sem graca. So bem mais tarde vim a entender o conselho que tantas vezes na vida deixei de cumprir. Mas que sempre deu certo quando me lembrei de segui fazendo-me feliz como um menino.O homem se curvou para me beijar na testa, se despedindo: Quem e voce? perguntei ainda.Ele se limitou a sorrir, depois disse adeus com um aceno e foi-se embora para sempre.Fernando Sabino, em "O Menino no Espelho"