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seus olhos para ver se podia sentir firmeza nas suas palavras. Ela despistou: olhou para um quadro do Miro na parede, depois para a capa do Let it be dos Beatles em cima da mesa e, finalmente, olhou para a infinitude azul do ceu la fora. Nao mudou nada: continua dissimulada como sempre. Olhei pela janela para ver se ela estava sozinha e ainda deu tempo de ver os dois curios que lhe faziam companhia se escondendo por detras do galho de ingazeira. Ela sentiu que eu tinha sacado a tramoia e, num golpe de puro reflexo canalha, trinou o seu solo de bico que mais amo. Tenho que confessar: chorei muito durante a execucao! Quando terminou o solo vi que a bandida me espreitava com os olhinhos semi-cerrados. Puro charme. Coloquei um disco do Sigur ros (sei que ela odeia essa banda) bem alto, so para ver se ela desistia do teatro. Ela pousou no meu ombro e entoou inebriantes e liricas letras de amor. Estou tonto ate agora. Ela sabe como me fazer abrir mao dos meus principios. Vou ter que conviver com ela (mais os dois curios) durante esse inverno "e que tudo mais va pro inferno". Quando seu bico tocou meu labios, antes de partir (com os dois bandidinhos) rumo a imensidao celestial, saquei que estou condenado a ama-la e odia-la pelo resto da vida. Tenho esperanca: quem sabe no verao as coisas mudem? Sera?...7Nem bem o ano novo pulou o muro do tempo e ela, a pipira bela, ja tomou posse da minha janela. A seducao e grande e eu temo nao sobreviver a mais esse capitulo de amor. Agora deu para so cantar os solos seus que mais gosto. Tenho chorado e rido de emocao: passeio embriagado pelo vao da casa, palmilhando a solidao do inverno. Ela me espreita pelos vaos das janelas e portas. Sabe do meu amor e me fere para saber ate onde ele vai. Tento reagir, mas sou fraco diante da sua leveza de musa. Tenho ca pra mim que o inverno sera um inferno em flor. La fora ela me ensina a voar. Ca dentro morro de medo de altura. Ela diz por ai que me ama, mas o que tenho sao lembrancas esparsas de sua afeicao ufana. E nessa pisada, os dias passam, a chuva passa, a uva passa, so a sede da passarinha nao cessa. O lusco-fusco nos olhos do crepusculo acende sua chama interior e incendeia a cena na boca-da-noite. Ela nao tem ocaso. Nem arrebol. Em assim sendo, resguardo-me.8Naquela manha de novembro ela apareceu com suas coisas debaixo das asas pedindo pra voltar. Olhei em seus olhos e vi algo que nunca tinha visto: ela sente medo de amar! Vi isso no seu canto de sempre. Em seu voo de sempre. E eu que continuamente fora tao atento aos seus gestos nao percebera que assedio a serio a deixava assustada. Falei assim: pipirinha, minha linda, tenha medo nao. Sou o que soo, mas nao voo so. Entre limites e deslimites nao conheco a linha que define cada
um desses horizontes. E de minha natureza poetica amar ininterruptamente e com intensidade. Sei de arcanjos no jardim e de borboletas nos casulos. Sei de cobras e lagartos na lingua do mundo. Ela me ouviu calada como so as pipiras lindas sabem ouvir. Sorriu quando eu confessei que sei pecar por excesso mais que por omissao. Olhou nos meus olhos como quem se vai e foi em busca de algo menos divino que um poeta profano. Ainda sorriu quando ensaiei os primeiros acordes da nossa cancao. Porem, cismou dizer nao ao que mais queria e a lagrima que rolou de seus olhos se esfacelou nos senoes do sim. Chamei o seu nome, mas nem o eco trouxe a resposta. Pousada na janela a pena pensil ensinava o adeus.
A manha molhada quase medeixa triste. Raios de sol em riste, nao virao ilumina-la de cromos as ninfasou as musas. Nao virao, o azul lazuli do infinito e o branco indeciso dasnuvens, atormenta-la de beleza. O vento frio, farejando as frestas da casa,anuncia a liquidez e a frialdade do dia. A manha molhada quase me deixa triste.Nao fosse esta memoria futura saltitando lembrancas presentes. Nao fosse estacena passada, aprisionada a certos lapsos e reminiscencias do quando. A quasetristeza desta manha cedo e seda tecida pelos dedos ageis das aguas. A chuva eo charme desta quase tristeza. Nenhuma lagrima logrou alagar os olhos. Ilhasque sao, os olhos enxergam nadas la fora. Exceto, talvez, a umidade da manha,mais dentro que fora deste agora.O silencio da alvorada ecortado, timidamente, por um ou outro passaro matinal. O canto nao tem o calorde sempre, apenas a melodia se repete tema tautologico, ad infinitum. Um sanhaco aqui, um bem-te-vi acola, o tema sedesenvolve de silencio em silencio, como num concerto minimalista. O silenciosoa por fora e por dentro da manha molhada. Mesmo o poema que se escuta no dialdo cosmos e sinal de silencio. O cio e o ocio na voz que tece o verso somam-seao silencio celestial desta manha, em que, quase triste, invento ventos nasfrestas.A manha molhada quase medeixa triste. A insania e a insonia alertaram a visao periferica para estaquase tristeza desenhada na janela. O nao-sol segue exposto no plumbeo daabobada. Sei disso porque me segredaram as nuvens. Os galos, esquecidos dalicao cabralina, nao tecem manha nenhuma. Nem mesmo esta molhada e silenciosa.E provavel estejam quao triste encontro-me. Por isso prosa e nao canto. Porisso o mesmo espanto nos galos e em mim. A manha molhada quase nos deixa tristes.Mas a manha segue molhadacomo se feita de igapos e nao de terras firmes. Feita de valas e nao de vales.Os ultimos pingos desgastam-se rumo ao esgoto gotico desta cidade fagica,indiferentes a manha molhada que me deixa quase triste, como se acreditassemser chiste a tristeza que inventa ventos nas frestas desta memoria futura. Voucom eles por nada. Em tudo, entrudo. Onibus Campus/Unir vindo para a cidade,numa sexta-feira.Ele: Posso sentar ai?Ela: Pode. Rola um papo que o onibus e nosso. Que curso ce faz?Ele: Historia. E voce?Ela: Letras.Ele: Letras? Que onda! O que voces aprendem no curso de letras? A fazer letras de forma ou letras mortas?Ela: Nenhuma das duas. A ideia e ler e questionar criticamente a literatura, a gramatica e a linguistica.Ele: Nossa, que sinistro! Posso dizer que e um curso critico?Ela: Nao, seria redundante, pois criticos estao todos os cursos superiores publicos. Mas pode dizer que e um curso de critica. E o que voces estudam no curso de historia? Estorias da Carochinha?Ele: Nao. Ou melhor, tambem. O grande lance do curso e problematizar a projecao da fala na historia. Essa coisa do oral, ta ligada?Ela: To. Ja experimentei com o meu namorado. E uma loucura!Ele: Nao e nada disso, mina. A coisa e seria. Tem ate um professor nosso que escreveu ser a Historia oral, antes de tudo, perspectiva politica, um achegar-se ao
ser social, aos homens vivos, aos seus problemas, antes e como condicao de uma reflexao, de uma praxis mais atuante, mas complexa e vasta.Ela: Caraca, moleque, a figura foi fundo, hein? Quem e a fera?Ele: Na historia oral, nomes nao sao assim tao importantes. Deixa quieto.Ela: Cara, voce me impressionou com essa citacao. Pois fique sabendo que um grande autor, que infelizmente nao e nosso professor, escreveu que A critica nao e uma homenagem a verdade do passado, ou a verdade do outro, ela e a construcao da inteligencia do nosso tempo.Ele: Egua, mina, o cara e quente! Quem escreveu isso?Ela: Na critica, nomes nao sao assim tao importantes. Deixa quieto.Pausa de duas paradas.Ele: Porra, o papo ficou cabeca demais, muito academico, nao e mesmo?... Mas mudando de assunto: um bequizinho de vez em quanto ce curte, ne?Ela; Nao. Beque so back vocals ou flashback. Sou mais um vinho do que unzinho.Ele: Nunca ninguem levou voce ao tatuzao, para assistir um por-do-sol e dar uma bola?Ela: Nao. Nunca.Ele: Que coisa! E balada, ce se amarra?Ela: So a Balada do Esplanada, do Oswald de Andrade, e a Balada de um vagabundo, do Cazuza. O resto e aluguel e perda de tempo.Ele: Gata, tenho que confessar: to pirando na sua. Ce e diferente pra cacete.Ela: Demorou, hein? So acho que voce ta precisando praticar mais a oralidade... Desco aqui nessa parada. Tiau.Ele: Ei mina, esqueci de perguntar: qual e o seu nome?Ela: Em cantada mal dada, nomes nao sao assim tao importantes. Deixa quieto.Ele: E amanha, na cantina, posso tentar de novo?Ela: Nao sem ler todinho o Manual de historia oral. E depois, Mane, amanha e sabado. Fui.Ele: Meu nome nao e Mane, e Le, Le Zinho. Egua da moleca!...O onibus dobrou rumo ao centro, carregado de interjeicoes e silencios.
Popstar de ultima geracao, Le Zinho, lap top a mao, cinco minutos antes de comecar o show tentava, a todo custo, baixar um mega sucesso calido y caliente que ouvira num site latino. Nao queria mais chorar sobre o bright entornado em turnes de fracasso. Tramava tocar no radio. Clip na TV. Ninguem notaria a tramoia. Faria parecido, nao igual. Chupada eletronica com sotaque andino. Seria a gloria. Rezou pra Sao Rod Stewart, redentor dos plagiantes, e pirateou a ideia. Piracao na rede. Apelo informatizado. Maquiavelismo cibernetico.O guarda-costas, num nada de atencao, cocava as calcas assobiando um breganejo goiano. O olhar carinhoso na direcao do astro. Fa com o afa nos afazeres.Eurico, o assistente, contratado para driblar o fracasso, apos pouco pensar, proferiu:- E!U!R!E!C!A!. Que tal a velha e boa discoteca?- Bom cabrito nao berra declinou o idolo sem indole.O empresario, prisioneiro dos ponteiros, fraseou euforico:- A galera esta gritando a gosto. Carece ouvir tua voz, ver o teu rosto. Vai: e a tua hora. O palco esta posto.Saiu da rede e entrou no palco. Um swing dantes nunca alcado. Metais em brasas. Percussoes troando Africas. Le salseando tudo que sabia. Entortando candidas melodias. Bolerando sem Ravel. Pop tropicanalha. Trejeito porteno. Meio malafo caribeno. Vivendo intensamente o simulacro dos ventos. Velhos os novos tempos. Floriu formas e arrasou de cabo a rabo aquela noite de festa e fama. Foi fortemente ovacionado por violoes ovations e por vozes varias. Um sucesso!Fim de noite, nos bracos do guarda-costas, Le Zinho, ensandecido de vaidades e vodkas, - consciencia fazendo peso -, jurava ter visto um brilho sinistro nos olhos de Lucho Gatica. Vinganca? Revide? Justica?- Valei-me Sao Rod Stewart! rezou contrito. O fato de flutuar pelo quarto com a leveza das salamandras e sentir o espirito impregnado de essencia femea e felina, causou-lhe certo estranhamento. Ao caminhar por entre os moveis, requebrou mais que de costume o balance nas cadeiras incomodou sua memoria masculina. Quando tentou cantar para, quem sabe, espantar aquela estranha sensacao, quase teve uma sincope: a voz que saiu de sua garganta era um misto de Tete Espindola e Barbra Streisand. Pensou em Escrito nas estrelas e Superman, por um istmo de segundo, e suspirou saudoso. Ocorreu-lhe pedir ajuda, porem, o som que saiu de sua boca era tao melodico e melifluo que achou impossivel gritar com tal voz. Desesperado, tentou sumir da cena, mas tropecou nos saltos e foi aos bracos do amante que o acolheu curioso e apaixonado. O arrepio que percorreu Le Zinho e inenarravel. Correu ao espelho para ver o que havia acontecido e deparou com sua metamorfose no aco. Viu, estarrecido, que era uma mulher deslumbrante e bela. Tao bela que o fazia se sentir orgulhoso. Deus, que loucura! Agora sou uma princesa!, pensou. Ainda ontem, antes de dormir, nao fizera a barba? Que viagem era aquela?, resmungou. O cheiro que o parceiro deu em seu cangote o resgatou do devaneio. Os beijos arrebatadores nao o assustaram tanto quanto a maneira como foi jogado na cama e possuido pela ternura e desejo do amante. Apesar de continuar
pensando como homem, achava aquilo tudo novo, lindo e bom. Ser mulher comecava a lhe parecer deliciosamente desafiador. Por outro lado, algo dentro dele resistia, pensando a coisa como um pesadelo do qual a qualquer momento acordaria. Esse momento, porem, parecia ser retardado pelo prazer que comecava a sentir com as mudancas. Le Zinho estava em crise com seu passado e presente sexual: uma crise de genero. Essa crise promoveu um subito apagamento da memoria masculina e ele passou a acreditar que sempre fora mulher. Sim, uma linda mulher que se chamava simplesmente Le. A partir de entao, passou a viver como uma femea de estranha e atraente natureza. Alem de uma vida cultural movimentada, talvez uma memoria inconsciente do passado esquecido, levava a cabo uma agenda de parceiros e amantes muito intensa e diversificada. Vivia feliz em meio aos poemas que escrevia ao acaso, em folhas soltas e manchadas de vinho (ou seria de sangue?), e se divertia rolando em lencois de seda dos quais evolavam perfumes profanos e purpuros. Caminhava nua pela casa e recitava Ana Cristina Cesar, Alice Ruiz, Ledusha e Clarice Lispector. As vezes, meditava sobre o que comer a noite: um poeta ou um critico? Ria. Os versos vinham entremeados de devaneios e desejos seus. Ria o riso das saciadas. Numa certa manha de primavera, afetada pelos efeitos florais da estacao, Le acordou sentindo aquele algo que, tempos atras, resistira dentro de Le Zinho e que subitamente havia sido apagado de sua memoria. Reflexo incondicional, levou a mao a braguilha como quem vai cocar o antigo sexo. Ficou por demais feliz ao sentir o calor umido, a um so tempo magico e macio, dos labios violaceos envolvendo seus dedos. Sentia-os abertos em flor. Na primavera as flores sao sempre lindas. E Le, como toda mulher, gostava de flores. Fez um buque de palavras flores e tatuou em seu corpo. Ao redor do umbigo.
Fimde tarde de domingo, compasso de espera da noite que se anunciou palavrosa, um possiveltira-e-bota de mascaras desenha a desfacatez da linguagem poetica. Verso ouprosa? Ser ou sosia? A foz ou a fonte? Mesticagem natural e saudavel deescritores descrentes dos limites do genero, que constroem pontes nainterseccao do contar e do cantar, nao-lugar em que fortalecemos nossos poetares. A poesia simula ser umpensamento em acao. Mas, as vezes, e um estado de espirito. Poesia nao se diz.Sinto-meconfortavel solfejando em meio a seres sonoros, atores autores, a voz em mim semolda nos zunzunzuns urbanos das falas, vou buscar um elo esquecido em algumlugar da memoria e trago para a luz, assim como para a sombra, as palavrascantantes e contantes com as quais me relaciono seriamente. As vezes, cegamente,as possuo. A palavra que me cabe e a que me percebe cedo ou tarde. E o sentidoque evola, e o som que silencia, e o verso que destrava. Incestuoso gesto. Incestuosoe incerto.Apalavra que me habita nao me noticia. Nem me denuncia. Nao ha via que nos aproxime,nem havia. Ha a via que havia a muito, quando o tempo ainda se fazia. A via queha muito tempo ia. A verdade e que nunca vi a via. So a ouvia. Poucas vezes flagreinua a poesia que veio comigo morar. Sempre coberta de rendas e garatujas, dearabesco e rabisco. Nem vi sua natureza crua. Sua fenda de sons. Seus mamilosde sentidos. So sei do que ela nao e ou seria.Amascara e a palavra, ego posto a prova, e a prosa do som com o sentido, e o quesussurramos detras do ouvido das coisas. Mascaras verbais. O ainda e mesmopoeta fingidor. Nao me acende ou excede saber o que e poesia, mas me eleva inventarpoemas nos dias de chuva, mesmo que faca sol a tarde e que a noite a lua seembriague de sereno. Nao sei da crise doverso nem dos despropositos da prosa. Saio pouco a prosear com as palavras. Elase que me frequentam. Elas sim sabem do blefe do poeta, do disfarce da poesia edo colapso do poema. A palavra e nosso alimento e o pensamento nossa casa. Apoesia e asa. A asa que sempre ameaca partir por escondermos as respostas sobrea origem do verso que rabiscamos na carne. Naome arriscaria dizer dos mitos que moram nas e por detras das mascaras poeticas.Todos os eus todos os tus, arrastam correntes a sombra assombrada de seusduplos, reflexo animal de nossos instintos inventivos. Nem miticos nemmisticos, apenas amortecidos no transcender aos outros nos que nos habitam.Cada mascara uma sentenca poetica. Cada poetica uma maneira encontrada paradizer o ja dito e reprisado na friccao dos signos. Dizer de forma sempreremocada o aco do espelho do recriado verso remoto. Nao ouso dizer que poema eo ato que permite a poesia. Mas poesia e poema ocasionam poetas, vasos falantespelos cotovelos. Seres sussurrantes pelas esquinas das frases em oracoes interminaveis.Nao.Nada sei dizer do que pode diferenciar a poesia da mascara. Pessoa nos ensinouque podemos ser pessoas. Multiplos seres nos compoem. Podemos soar emconformidade com a hora: pode ser neste instante ou, quem sabe,
agora. Apalavra vem e leva a larva do discurso que se desenha ao contacto com o mundo.A palavra, enquanto desenho e o mapa do mundo. Nao o mundo do poeta ou o mundodo leitor ou ouvinte. Mas o mundo que se renova a cada silaba ou signo pousadono verso. Sim.Nao vale a pena revelar o nome oculto da poesia. Seria uma heresia, umablasfemia, um carma que se carregaria pela vida afora. A magia se oculta e a magicase revela. O milagre sem o nome do santo. Retirada todas as mascaras resta aopoeta ficar de cara. Escancara o sorriso no rosto que desconhece. As lagrimasse retem entre o susto e o silencio que o estranhamento opera. O poeta nadasabe das passadas da poesia. O poemae o nao-lugar em que estes entes se encontram para o nadismo diario. Ocio, cioe sensacao. Um nao-fazer produtivo. Estranhodomingo em que dizer o indizivel foi o que manteve o nivel do rio e a revoadadas gaivotas. O indizivel como forma de significar. Degustei a ultima palavranum silencio coletivo, inventado de improviso, sem que nada pudesse ascender asentido. Ficamos, eu e meus amigos, sentados a mesa, colados e calados, salivandorespostas a perguntas que juntos, lancamos na tarde. Arde um solo de grilo lafora. Aqui dentro, meu pensamento espavorido se quebra.
A sexta-feira chuvosa escondia o por-do-sol que sempre incendiava os fins de tarde amazonicos. Le Zinho adivinhava as margens do Madeira escurecendo como nas pinturas simbolistas de Franz Von Stuck. Pensava em Sunset by the sea e ria do absurdo da comparacao. Bebeu de uma vez o suco de cupuacu que repousava no copo sobre o parapeito da janela e deu inicio ao ritual de preparacao para a noite. Tomou banho. Fez barba. Escovou dentes e cabelos. Colocou jeans desbotado, camiseta basica e perfume preferido. No som do quarto, Lenine in Cite fazia as coisas dancarem. Conferiu o perfil no espelho, ensaiou umas poses, riu e partiu rumo a noite de Porto. Em algum lugar do peito o coracao ansiava um nada de felicidade.Assistiu show. Foi ao bar. Voltou para casa levando aves noturnas recolhidas pelo zoom da objetiva de sua subjetividade.- Vinho ou cerveja? - Le Zinho perguntou.- Que tal os dois? - disse a mais sedenta das aves.- Entao ta. Os dois - aceitou sem resistencia.Foram-se as bebidas, os musicais e os outros ais, restando somente a mais bela ave, a bela nave que se identificou com o seu plano de voo. Le lia versos de Roger Waters na tela da TV e ouvia ruidos e movimentos sensuais que a noite inventava. Lembrou-se de Sin e Salome, de Von Stuck, sem cogitar ir ve-los. Receio? Foi com a ave nave na noite.Dia seguinte, Le olhava da sacada ruminando delirios e reminiscencias.Ela disse conta uma estoria quando nao havia estoria alguma. Quando so havia eu e ela para, quem sabe, compor os corpos nus da estoria. Mas ela argumentou que sempre pedia e ninguem contava. Achei que devia. Sei que nao sabe da minha incapacidade de contar. Prefiro cantar, recitar. Olhos, labios, seios, umbigo, sexo, todos olhavam desafiadores, esperando emergir a prosa em mim. Contei. Duas estorias. Nada mudou. Ficou muda. Depois com frio. Quis partir. Pensei: por que nao pediu uma cancao? Por que nao fez soar em mim Drummond, Bandeira, Baudelaire, Leminski, Antunes, Mallarme? Nao. Queria estoria. Matutei: sera que existe disque estoria como existe disque pizza e disque droga? Ela pediu estoria onde so cancao e poesia. Por isso nao me espantei quando, ao deixa-la em seu ninho, vi, por entre os dedos iluminados da manha, seu sorriso lindo se desfazendo em adeuses.Os olhos de Le Zinho acompanharam uma revoada de andorinhas que, partindo das antenas sobre o predio, migravam em direcao aos semaforos. Le fazia pose de quem havia entendido o amarelo do sinal. Entao contou de uma vez a estoria:- Era uma vez uma ave exata. Tresdias de rock pesado, depois de tudo um muito, a alma e corpo sujos de prazeres,Le Zinho fica sabendo, na pagina inicial do google, que e o 117o aniversario dePixinguinha: o bom e velho Pixinga. Resolve limpar sua alma com a musica domestre e de seus contemporaneos. Separa os Noel Rosa, Cartola, Nelson Sargento,K-Ximbinho, Aracy de Almeida, Donga e outros que vai lembrando enquanto umaleve restia de perceptibilidade ainda permite. O corpo pesado pensa em curarsambando, mas o equilibrio saiu
junto com a lucidez e foram dar umas bandas porai.Lesepara os bolachoes que mais ouve e, a la Raul Seixas, coloca para rodar no seu pick-up garrard gradiente earregaca no volume. Vai a geladeira e abre uma caixinha de breja parareiniciar os trabalhos. Passa a mao no biodromo e so encontra uma biataarrependida. Faz o que pode. Quando volta a sala o lado A do Melhor do Pixinguinha havia acabado.Resolve ouvir o Noel. Palpite infeliz e A dama do cabare tocam uma aposa outra. Quase goza de tanto prazer e fruicao. Lembra umas e outrasmaluquetes. Umas fulanas do babado. A mente embotada, nao se da conta direitodas coisas que acontecem na vizinhanca. Ouve um burburinho que pensa ser defesta. Coloca o Donga e ouve algumas vezes a musica Pelo telefone. Canta aparte que mais gosta aos berros:Operu me disseSeo morcego visseNaofazer toliceQueeu entao saisseDessaesquisiticeDedisse-nao-disseOburburinho aumenta e Le resolve ir ver, da janela, do que se trata. Ao abri-la a brisa que entra traz consigo uma bala perdida que o acerta emcheio. Enquanto seu corpo ensandecido cai em camera lenta, Le Zinho, ainda insiste em lembrar o refrao do samba. Ve no arrebol os olhos da mulher que nunca amou.