Brejo Alto, uma moca olhando...Muito mais, muito mais. Pequenas formas que nada significavam, mas que eram narealidade misteriosas e calmas. As vezes alta como uma arvore alta, mas naoeram arvores...As vezes um pequeno objeto de forma quase estrelada, mas serio ecansado como uma pessoa. Um trabalho que jamais acabaria, isso era o que demais bonito e atento ela ja soubera. Pois se ela podia fazer o que existia e oque nao existia!...Depois deprontos, os bonecos eram colocados ao sol. Ninguem lhe ensinara, mas ela osdepositava nas manchas de sol no chao, manchas sem vento nem ardor. O barrosecava mansamente, conservava o tom claro, nao enrugava, nao rachava. mesmoquando seco parecia delicado, evanescente e umido. E ela propria podiaconfundi-lo com o barro pastoso. As figurinhas assim, pareciam rapidas, quasecomo se fossem se desmanchar e isso era como se elas fossem se movimentar.Olhava para o boneco imovel e mudo. Por amor ou apenas prosseguindo o trabalhoela fechava os olhos e se concentrava numa forca viva e luminosa, da qualidadedo perigo e da esperanca, numa forca de sede que lhe percorria o corpoceleremente com um impulso que se destinava a figura. Quando, enfim, seabandonava, seu fresco e cansado bem-estar vinha de que ela podia enviar,embora nao soubesse o que, talvez. Sim ela as vezes possuia um gosto dentro docorpo, um gosto alto e angustiante que tremia entre a forca e o cansaco eraum pensamento como sons ouvidos, uma flor no coracao: Antes que ele sedissolvesse, maciamente rapido, no seu ar interior, para sempre fugitivo, elatocava com os dedos num objeto, entregando-o. E, quando queria dizer algo quevinha fino, obscuro e liso e isso poderia ser perigoso ela encostava umdedo apenas, um dedo palido, polido e transparente, um dedo tremulo de direcao.No mais agudo e doido do seu sentimento ela pensava: Sou feliz. Na verdade, elao era nesse instante, e se em vez de pensar: Sou feliz, procurava o futuro, eraporque, obscuramente, escolhia um movimento para a frente que servisse de formaa sua sensacao.Assim juntara uma procissao de coisas miudas. Quedavam-se quase despercebidasno seu quarto. Eram bonecos magrinhos e altos como ela mesma. Minuciosos,ligeiramente desproporcionados, alegres, um pouco perplexos as vezes,subitamente, pareciam um homem coxo rindo. Mesmo suas figurinhas mais suavestinham uma imobilidade atenta como a de um santo. E pareciam inclinar-se, paraquem as olhava, tambem como os santos. Virginia podia fita-las uma manhainteira, que seu amor e sua surpresa nao diminuiriam.Bonito... bonito como uma coisinha molhada, dizia ela excedendo-se num impetoimperceptivel e doce.Ela observava: mesmo bem acabados, eles eram toscos como se pudessem ainda sertrabalhados. Mas vagamente, ela pensava que nem ela nem ninguem poderia tentaraperfeicoa-los sem destruir sua linha de nascimento. Era como se eles sopudessem se aperfeicoar por si mesmos, se isso fosse possivel.As dificuldades surgiam como uma vida que vai crescendo. Seus bonecos, peloefeito do barro claro, eram palidos. Se ela queria sombrea-los nao o conseguiacom o auxilio da cor, e por forca dessa deficiencia aprendeu a lhes dar sombraainda por meio de forma. Depois inventou uma liberdade: com uma folhinha secasob um fino traco de barro conseguia um vago colorido, triste