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E preciso encontrar a forma perfeita para nao deformar a forma que a personagem principal e unica precisa ter. E precisamente a formula de um sucesso ou fracasso. Assim falou o ego excentrico do egocentrico autor. Era preciso encontrar um ator.Todos pareciam ouvir com atencao as delicadezas da rude forma de falar. Bem, as delicadezas estavam la para quem as quisesse escutar; no entanto, pelos olhares, talvez apenas a forma de falar estivesse pela maioria sendo apreendida. Poucos pareciam de fato aprender algo do arrogante, mas frutifero discurso. Nao obstante, haviam aqueles que pareciam compreender.Forma e conteudo: imprescindiveis, mas dificeis de conciliar. Eu mesmo havia pensado em uma forma incrivel para descrever um sonho, este que ainda me faltava. Pois bem, o tive e deixei escorrer pelos cilios. Ca estou, sem forma nem conteudo, contando a historia de ego excentrico entediado.Essa peca nao e sobre minha pessoa, apesar de versar e prosear sobre mim. Trata da humanidade, que precisa ser representada no individuo a fim de extrair do particular, o todo.Aqueles que eram dispensaveis foram dispensados sem demora. Ca estamos sob o teto reformado de uma antiga casa restaurada, mas nao remodelada. A casa decerto me foi dada por uma fatalidade. Sou grato por ela ter aterrissado antes da fatal idade me ter acometido. Cacofato? Sim ou nao. Me torno o proprio autor, e todas as pessoas saem de cena, a nao ser o canhoto e o destro.Curioso o que noto mentalmente: o canhoto tem destrezas confiaveis, enquanto no destro nao se pode confiar direito. Nao obstante, falo com ambos.Quem por fatalidade sentar na primeira fila, e porque quer de perto ver a verdade, de que cor e a saudade, nao sera indiferente se o ator indecente nao desempenhar decentemente o papel do descrente que quer acreditar. Nao, nisso ninguem podera.O canhoto toma notas, o destro as destroi. Falo como se fosse um disco preparado para nunca parar. Os olhos das fechaduras de um comodo me observam sem parar. Voyeur eu, voyeur voce. Projecao. O maior sadico e aquele que quer apanhar? Nao consigo diferenciar o que falo do que penso, apesar de serem evidentemente duas coisas distintas. O fato falado nao sobrepoe o fato pensado, ambos nao substituem o fato vivido, e preciso precisao com o fato encenado. Em cena, tudo sera decifrado!Articulo sobre as opcoes de quem poderiam ser os atores ideais para a performance nada usual. Tenho certeza de que estou dormindo, e penso que se estivesse acordado e todas as coisas precisassem fazer sentido, e se todas as ambicoes do mundo pudessem ser sonhadas com um minimo de chance de serem realizadas, acordado sonharia de olhos abertos ou vendados que Adrien Brody era o verdadeiro e perfeito nariz para o papel. Ahn?! Ra!Mas como sei que estou sonhando, sei que as coisas nao precisam necessariamente fazer algum grave sentido coerente aparente e consequente. Por isso, em vez de falar do pianista, olho bem na iris de uma nariguda macaneta e percebo que ela guarda um quarto onde nunca entrei, mas onde certamente existe um cofre de cuja combinacao
nada sei, e cuja chave jamais avistei, e cujo conteudo jamais sonhei. A cor da verdade e verde, a textura e madeira. O animal e coruja. O olho e de botao. Ah, macaneta, voce com esse nariz torto pra esquerda e essa cara ranzinza, so falta o chapeu pra ser um guarda real da Guarda Real. Sera que o que guarda e real?Nao presto atencao em nada do que nao me dizem, e me vem a frase a cabeca: Retroceder, nunca; render-se, jamais!Imediatamente me vem a certeza de que e ele quem deve fazer o papel, afinal estou sonhando e nada disso precisa fazer sentido. A cena que me faz convencer os produtores e dele dancando no palco do programa de auditorio junto a Gretchen, com uma camiseta pra dentro de uma calca jeans semi-bag, desbotada bem 80s na candida, plateia em polvorosa. Sua falta de nocao e a surrealidade da fagulha de ideia o fazem ideal para uma improvavel escolha. Esse monologo ja tem dono, e sou eu. Mas a personagem sera interpretada por alguem de muita coragem e pouco bom senso: Jean-Claude Van Damme.
Acordo com a nitida sensacao de que comecei a sonhar. Eventos futuros comprovam minhas desconfiancas somente o absurdo e capaz de me nao manter entediado nesses tempos de guerra.Uma aniversariante fala ao telefone, tenta explicar em uma conference call a todos como chegar ao local da festa. Sei que faz aniversario pelo chapeu conico e comico sobre sua cabeca. A aniversariante pede ajuda, e me ofereco para dirigir ate o local.Assim que chego, entrego o veiculo laranja ao manobrista, que me retribui com um papel de valet contendo em vez de numero, o dizer e nois, seguido pelo numero 11. Olho para a comanda e, ao me dar conta do numero, retruco: essa e a comanda de quem nao bebe, ao que ele contra-argumenta e melhor assim, pois seu carro vai ter que te levar embora, fechamos as 11. Nesse exato momento me enervo, mas sem demonstrar, e digo isso e problema meu e dele. Arrumo uma mulher que o conduza, a minha.O manobrista entao sorri, cede e me concede a comanda que permite ao portador beber, mas nao sem fazer ressalva: ve se maneira, ta?. Sorrio por fora e por dentro, mas nao digo ta. Nesse mesmo instante, um puta de um barulho de metal contra metal. Filho da puta, um maloqueiro bateu no meu carro preto. De moto. Ele levanta todo Kramer e tenta amenizar a situacao:- Calma, amigo, nao aconteceu nada. Veja so, so fodeu a traseira. Vai custar algo entre R$ 800,00 e perda total. Em todo caso, esta aqui meu telefone caso queira bater um papo. Grana nao vou ter...Nao sei se admirado, mas fatalmente perplexo, decido entrar no bar, que e um restaurante. Peco mesa para seis, e assim que me sento, chegam 5 castores pais e filhos. Todos os pes da mesa sao de troncos pesados de madeira, de forma que me sinto preso, levemente pressionado contra a parede.Me perguntam onde fica o toilette e nao esperam resposta. A comida chega. Como orecchiette amatriciana, a mamae castor come salada, uma familia de grilos come muito e o restante dos castores roi os pes da mesa. Toda a cena se transforma sem pedir licenca e me vejo em meio a um culto judaico com meu prato na mao. Meu prato amatriciana, com pancetta. Ironico, vai?!Trata-se do culto do Sarro ao Cristianismo. Nao vou entrar em detalhes, mas te garanto que eu, que nao sou nem uma coisa, nem outra, ainda assim me senti na obrigacao de reprovar e pedir pra fazer mais. Passei um briefing para alguem de minha confianca explicando o porque da minha desaprovacao.Ando pelos corredores da Sinagoga em direcao a Slot Machine. Percebo que algum otario deixou um credito de 11. Ou um otario, ou deus [deus?] tentando fazer com que acredite na sua existencia. Ganho, na primeira puxada da alavanca, e meu credito sobe para 77. E, cara, voce vai ter que se esforcar mais se quiser fazer com que eu acredite. Esta certo que de 0 para 77 o crescimento percentual e simplesmente infinito, mas em numeros absolutos isso nao diz
muita coisa.Em uma tela que transmite a camera de seguranca, vejo um irmao e uma mae que nao sao senao os meus discutindo sobre a possibilidade de meu comportamento contestador ser reacao a medicacao. Fico puto por dentro, porque estou tentando justamente contestar menos, agir mais, mas isso e problema meu.Continuo pelo corredor a fim de sacar meus creditos divinos. Nao sao, mas vou chama-los assim. Para fazer o resgate, o grave atendente do guiche solicita meu Amex e pede para que digite seu numero de cabeca na maquina. Erro uma vez, duas e me prendem sob acusacao de fraude. Eu, que nao sou reu primario nem nada, ja dou um jeito de me transformar em uma crianca negra com um pai negro. Disfarce bom: menor de idade, acompanhado, nao bate com a descricao do criminoso. Genial esse meu subconsciente.De toda forma, nos mandam aguardar na chuva. Ja estou sozinho de novo. Engracado que quando mandam esperar na chuva, nao chove; assim que alcanco o patio, no entanto, chove torrencialmente. Todos os judeus correm alucinadamente para se proteger, entram em seus carros e zarpam. A cena e bem, mas bem similar a uma do Ultimo Portal. Alias, aquela diaba e misteriosa, hein?!Caminho desolado pela chuva e ja sou eu novamente, sem risco ou medo de detencao, e deixo para tras uma irma paraplegica. Caminho por ruas e viadutos chorando na impossibilidade de correr, a chuva passa de segunda a primeira melhor alternativa para disfarcar lagrimas.Para atravessar um viaduto, percebo que existe um atalho de terra fofa, com uma especie de folhagem macia. Caes gigantes e calmos me observam. Apesar de calmos, nao se engane, sao igualmente amedrontadores, e na tentativa de nao exalar o cheiro do medo, rolo na terra fofa, quase caio num precipicio antes de me segurar em algo que nao conseguiria descrever em mil palavras, afinal uma basta: cipo. Passa um menino sujo, o mesmo menino em que me havia transformado paragrafos atras, e diz que para ele, esses caminhos mais curtos sao faceis. Os cachorros lhe sorriem. Solto do cipo.Acordo em uma cama muito louca do sec. XVII ou de quando seja, mas e pomposa, bela e inusitada. Em lugar da cabeceira, uma cortina suave, mais como um veu, guarda o berco de um bebe. Pego ele no colo e vejo que sou eu. Todas as manhas, sou o primeiro a ve-lo. O quarto tambem tem mais tamanho de Apartamentos de Napoleao que propriamente um quarto de dormir pos moderno. Me coloco no berco novamente, com cuidado, e caminho ate a varanda.La, me espera uma mulher loira muito esguia e sorridente. Apesar dos olhos suaves, tenho certeza de que nao e flor que se cheire, e por isso lembro que por isso gosto dela. Sem que digamos palavras, um passaro cinza claro voa para dentro da varanda. Ele e bem redondinho, fofo, parece que suas penas ainda sao penugem. Parece um filhote. Ficamos sem palavras, mas dizemos muito ao trocar olhares.Antes que nos volte a fala, toda uma revoada de passaros similares inunda a enorme varanda. Eles passeiam
desajeitada e divertidamente pelo chao e parapeito. Pego na mao o primeiro dos visitantes que chegou. Um cachorro late, e o filhote de passaro imita absolutamente igual. Sao filhotes de coruja, e nao farao por menos ao mostrar sua tao precoce sabedoria.Depois de latir, a corujinha conversa comigo. Olho para a mulher loira, igualmente perplexa. Conversamos rapidamente sobre o sentido da vida, algo que nao poderia explicar em mil palavras e que se passou em milissegundos e que se esvaiu em uma fracao disso. A corujinha cinza claro, bico e garras de rapina pretas, toda de penugem e chamego em minhas maos. Digo que preciso que ela fique, ou ao menos gostaria. Ela retruca:- Voce certamente quer, mas seguramente nao precisa. Segure a mente e nao encontrara resposta mais precisa.A mulher loira me observa, sorri ternamente, faz um gesto com os bracos que nao assusta, apenas conduz a debandada de todas as corujinhas. A que estava em minhas maos e a ultima a partir. A mulher se volta para mim e entao ganha voz:- Voce sabe que elas serao mais felizes soltas, apenas nao quer abrir mao.Sua mao fecha sobre a minha, entramos novamente no quarto e apesar do sonho acabar, creio que estava indo cuidar do bebe.
Tudo comeca em um julgamento pela guarda de uma crianca. O Tribunal nao tem nada de tradicional, e por ai ja vemos que se trata de um sonho em vez de pompa e Madeira entalhada, metal e lycra.Estou sentado em um dos assentos desses que sim, sao tradicionais em reparticoes publicas, desses que parecem um monte de cadeiras, mas sao na verdade presas a uma unica base, o que faz de cada uma delas parte de um banco. O ruim disso e determinar o tamanho medio daqueles que se vao por ali sentar, uma vez que a ergonomia deve ser universal nesses casos. Essa frase me lembra dois momentos escolares: bem jovem, com as carteiras cujos assentos eram fixos e a distancia entre eles e a mesa, imutavel; e menos jovem, mas ainda muito jovem para ser adulto, na escola de design, onde aulas de ergonomia eram lecionadas para desconfortados estudantes naquelas pequenas carteiras sobre as quais nao cabem mais que um post-it e um lapis ja meio gasto.Bem, estou sentado nesse assento, e a minha esquerda, dois assentos distante, descansa uma tensa mulher. Deduzo ser a mae. Apesar de agora nao me lembrar nada sobre ela, lembro que era conhecida, jovem e se nao exatamente bela, ainda tinha boas chances de encontrar um marido. A minha direita, a mesa da juiza em metal e lycra [antes que se empolgue, falo da mesa, nao da juiza].O meirinho chama alto a testemunha principal do caso: Daniel!. O clima e grave, mas como o sonho e meu, naturalmente sei que nao se trata de mim. E justamente por isso, nao me incomodo muito pelo contrario e sim me animo em fazer uma inevitavel piada: Bem, se fazes tanta questao de um Daniel, tendes um aqui, mas receio que nao te sirva para muito. A mulher me olha indiferente, o meirinho com raiva, um pai com desdem, a juiza com seriedade, a crianca ruiva com um sorriso. Me sinto como no episodio de Seinfeld quando Jerry e George vao para L.A. e o comediante perde no hotel o guardanapo com uma ideia de piada nao sei se contei mal como ele o fez, ou se realmente o que me lembro e sem graca, assim como se passa com ele. Mas bem, sigo o mestre.Te garanto que o tal Daniel chega no momento exato antes que eu derreta de tedio. Ele entra seguro, elegante. Tenho certeza de que ja namorou a Jennifer Aninston. Quisera eu ser esse Daniel. Se bem que esse Daniel de fato nao tem esse nome, e de fato nao importa sabe-lo agora. Alias, como ator, ele esta mais que acostumado a ser chamado de outras coisas. Daniel ou nao, ele namorou a Jennifer Aninston e entrou no recinto, palmas! Ordem.O pai da crianca esta ainda mais a esquerda que a mae, nao ha advogados. A ruivinha tenta contar uma historia em que ninguem presta atencao. Percebo sua angustia quando comeca a se enrolar e enfiar pela lycra prateada que forma a frente da mesa. Ninguem da a minima para a crianca, e
como se ela nao estivesse ali. Sou o unico a ver a cena, e como espectador sou o unico que nao pode fazer coisa alguma. O pai olha pra mim repreensivo, e para ela ainda mais.Percebo que e melhor me retirar das ala por alguns instantes. Ao sair, vejo na sala contigua uma reconstituicao em pleno curso, uma crianca de pele escura segura uma submetralhadora mais pesada que seu corpo e acua a todos. Antes de larga-la e dizer foi assim, e entao matou todos, confesso que acreditava na capacidade do garoto em render todos ali. Mas tratava simplesmente dele contando como presenciara uma chacina ou coisa assim, nada demais. Ate sua mae estava presente e consentia com a cabeca.Isso tudo me parecia normal, inclusive e especialmente o fato de que todos falavam espanhol. Bem, como compreendo e nao preciso dizer muito, tudo bem.Dou uma volta pelo local e em todas as salas acontece algo igualmente estranho e castellano. Sempre alguma acusacao, tramoia, chame como queira, mas nunca era bonito aos olhos de quem aprecia apenas e tao somente arte classica.De repente, num corte seco seguro com a mao direita uma caneta de nankin e tenho sobre a mesa um autorretrato feito em pontilhismo. A obra esta incompleta, me parecendo que completa-la e justamente o que me cabe naquele momento. Paro por um instante para imaginar como seria a engenhoca ou a fraude que haveria armado para conseguir fazer um autorretrato de costas. Explico: no desenho, estou naquele enquadramento classico do contraplano, onde se pode ver meu ombro, minha nuca, orelha direita, um pouco do olho e sobrancelha e, claro, nariz. Percebo que estou mais cabeludo no desenho, e de barba longa. Logo, de duas uma: ou o desenho e antigo e preciso terminar de cabeca, ou nao sou eu, ou cortei o cabelo recentemente, o que explicaria a engenhoca para me ver desse angulo: um simples espelho fixo e outro movel. Nao, nao tem um erro de matematica ou o que seja aqui. Isso e problema meu.O espaco ainda nao coberto por pontos ocupa a exata posicao onde estaria um livro em minhas maos, mas nessa regiao nao ha absolutamente nenhum ponto. Encosto o bico da caneta sobre o papel mais inclinado do que deveria, e apesar de rapidamente preencher todo o espaco, o tamanho, espessura e angulacao dos pontos nao combina com o resto do desenho, que esta arruinado.Penso que a unica forma de consertar e fazendo um livro completamente negro e um oculos. Penso que o livro que poderia ter em maos somente poderia ser negro, e somente poderia ser compreendido por intelectuais. No entanto, o livro negro em contraste ao pontilhismo chamaria atencao demais, o que poderia ou nao ser positivo. Mas nao havia escolha a nao ser isso ou renunciar. Isso ou comecar de novo, o que nao parece de todo mal.Levanto a tampa da escrivaninha sobre a qual repousam um monte de brinquedos coloridos certamente nao da minha epoca. La dentro, muita coisa que me lembra dos tempos de escola. Na verdade, todas elas: livros, cadernos,
tudo. Tudo empoeirado, largado. Saem tambem fotos de celebridades femininas dos anos 80 e 90 vestidas de noiva, bem demode. Lembro de nunca te-las colocado ali, mas ali estavam. Observo o espaco interior da escrivaninha e penso que com uma boa limpeza, algumas coisas podem ser colecionadas, e o espaco aproveitado.Olho para cima enquanto arranco a tampa da mesa, e vejo a prateleira de Madeira rustica e vagabunda, sem acabamento. Vejo a falha na textura claramente, bem de perto. Sobre ela, colecoes de livros que nao me serviriam para nada mais que uns recortes, digitalizacoes e colagens. Alias, abro um outro armario e encontro alguns perifericos antigos, amarelados e empoeirados. Scanner, impressora, zip drive, junto com mais um monte de entulho. Muito po e a sensacao de que nao vai ter fim.Me volto para o quarto, e todo ele esta do mesmo jeito: coisas, sacolas, caixas, tudo jogado. Se algo ali presta, precisaremos de muita paciencia para encontrar. Livros infantis, perifericos antigos, poeira, sacolas, aaaaaaa! Quando comeco a me irritar com a impossibilidade de fazer algo, toca a campainha e me surge uma necessidade absoluta de parar de brigar. Especialmente parar de brigar as brigas que ja estao vencidas e, portanto, ao mesmo tempo e inevitavelmente, perdidas. Depende apenas do ponto de vista.Creio que esse e o sonho mais Eminem quem ja tive, se bem que nao sei muito do cara.
CURIOSOOi.Em mais uma dessas minhas frequentes idas a Argentina resolvi caminhar do Aeroparque ate o hotel. Pe ante pe nas calcadas, me dei conta de que havia algo de diferente no ar. E quando na capital federal, e de se esperar que sejam bons ares. Ahn?! ;)Comecei a perceber quando em uma curva comecei a descer. Voce ja esteve la, parece a curva a direita de quem desce a Brigadeiro e vai para a Vinte e Tres, bem ali embaixo da varanda do Lions Club, saca? Entao, e ingreme, e essa cidade deveria ser plana, nao? E alem disso, Luiz Antonio tem alguma relevancia para esse povo? Creio que nao. Curioso...Percebi que o mesmo tipo de corrente do centro de Sao Paulo afunilava a calcada, de maneira que pe ante pe virou gente ante gente, e nao havia como ultrapassar. Como sempre, tentei chegar um dia antes para nao me importar com esse tipo de problema. Para deixar o tempo passar, resolvi entao entrar no restaurante onde como sempre.Mas antes de entrar ainda haviam alguns metros ao longo dos quais mais coisas curiosas decidiram acontecer.ESTOU MUITO CURIOSOAcho que voce, aqui, tambem estaria. Pela rua nao passavam carros, mas uma infinidade de bicicletas velozes e reluzentes. Todos olhavam para os ciclistas e os aplaudiam. Percebi que o aperto da calcada era para evitar que uma pessoa ficasse na frente da outra, impedindo a visao a que todos devem ter direito. E tao bonito ve-los passar, e se nao fosse a Tour de France que estavivesse acontecendo, teria certeza de que era o grupo de corrida que vejo pela varanda passar todos os domingos a quatro andares de distancia.E uma verdadeira festa, preciso admitir. Gostei de fazer parte, mas estou muito curioso com qual fato politico teria feito com que a Tour de France se mudasse para essa Buenos Aires travestida de Sao Paulo. Seria isso fruto da ja nao tao falada Globalizacao, ou Mundializacao termo mais humano preferido pelos franceses latinos em oposicao aos mais tecnicos saxonicos / anglicanos? Ou sera que ela e apenas mais longa que imaginei e passou sempre por aqui? O que acha?Assim que todos os participantes passaram, voltei o olhar para a direita, que era a direcao do restaurante para onde ia. Avistei carregadores de piano carregando um piano velho e lindo, celestial. As marcas de uso em instrumentos musicais sao como maos e cantos de olhos envelhecidos alguns veem como padrao de depreciacao, enquanto outros [grupo do qual faco parte] consideram aquilo a beleza, a historia de cada instrumento que deixou de ser um pedaco de madeira para ser uma alma. As marcas sao a materializacao do potencial, afinal um piano nao e nada. Um piano e a musica que sai dele. O que acha?Os carregadores do piano parecem musicos experientes, dado o cuidado realmente de enfermeiros que tem com o instrumento. Uma mulher que emana azul e a proxima da fila na calcada. Quando chegaram os tres a porta do restaurante, o piano foi colocado no chao. Eu, que distava ainda umas 15 pessoas, nao me
irritei como elas. Creio que tivessem hora para chegar, enquanto eu apenas vagava.A mulher que emanava azul colocou seus dedos de aneis sobre as teclas pretas, e tocou uma melodia linda e melancolica quase que praticamente toda sobre sustenidos e bemois. Reconheci a cancao, e talvez voce um dia a reconheca se ouvir pela segunda vez ou decima terceira. Nao e famosa ainda, nem nunca sera. Enquanto tocava, as pessoas na minha frente deixaram baixar a guarda e pararam de buzinar para aproveitar o momento peculiar e doce.Assim que terminou, a mulher entrou no restaurante. As quinze pessoas andaram ate que eu pudesse alcancar a macaneta e entrar tambem. A mulher era voce, e o restaurante era um brecho. Voce nao pareceu me reconhecer, no entanto nao me ignorou, pelo contrario. Me ofereceu com um gesto o sofa de madeira escura e veludo vermelho defronte ao provador. Era um brecho de muito bom gosto, de muito estilo, uma versao melhorada do A La Garconne, tao melhorada quanto um cartao de credito normal que da noite para o dia adquire um novo limite de um bilhao e sessenta milhoes de Reais. Ou de Euros, falando em Franca. Nunca de pesos, apesar da Argentina.Desfilou por entre as araras, perguntou que roupa eu ponho, escolheu algumas pecas, se encaminhou ao provador com cortina de veludo alemao combinando com o sofa, afastou de um lado apenas o suficiente para entrar, virou-se para mim, piscou com cilios de boneca de pano, fechou e de dentro disse se ficar ai sentado, adeus; caso contrario, nos vemos.SOU MUITO CURIOSOVoce sabe muito bem disso. Que boa charada! Mesmo antes de decifrar, ja sei que adeus nao me apraz, portanto levanto e retomo em direcao ao hotel. Sou muito curioso para nao pensar nisso durante todo o caminho, o que faz o percurso parecer muito mais curto do que na realidade de um sonho seria.O hotel era pequeno e elegante, tinha um que de flat. Na extensao do lobby, um piano bar. Quem estava la? Quem? Sim, ele, o piano velho. Uma dona Josefina escrevia em um envelope e fincou a caneta tinteiro na madeira do velho piano com realmente mais forca do que aqueles velhos bracos pareciam ter. Uma dona Lydia riu desgracadamente como se o som viesse do alem. Fiz uma digressao rapida ao perceber o estado esburacado do piano. Diferente das costas de uma guitarra com forma de cintura de mulher, em cujo verso a fivela de caveira do cinto esfrega com vigor, desgastando a pintura de uma maneira sexy e definitiva, esse piano parece maltratado pelas razoes erradas. Ele esta assim pela quantidade de cheques e guias de cartoes que devem ter sido assinadas naquele lugar, e ate mesmo as comandas dos hospedes solitarios que passaram noites ali a se embriagar. Pobre piano, suas marcas de tempo nao denotam um potencial atingido, mas o contrario.Sou muito curioso e decidi perguntar a ele proprio, o piano, como se sentia em relacao a isso. Ele me respondeu que apenas uma vez fora tocado bela mas brevemente, entao nao tinha