Essa ruga em meu rostoNao e da idadeE desgosto,DesencantoLamentoPrantos E noites em branco...Ela e um sinalNao do tempo decorridoMas do tempo mal vividoDos dissabores da vidaQue passam deixando sua marcaNao no corpoMas na alma. Recordo-meda primeira vez que tive um encontro com um verdadeiro escritor. Eu era apenasuma adolescente cheia de sonhos e de uma vida a acontecer, que estava empolgadacom meu primeiro premio de cronicas e poesias que havia ganhado numa seletivalocal. Foi entao que conheci Roberto Drummond em um evento literario Oescritor por ele mesmo. Ao final do encontro, enchi-me de coragem e falei paraele que eu escrevia algumas coisinhas e que gostaria muito de ser escritora umdia. Ele me autografou um CD de leituras de trechos de sua obra dizendo: ParaAline, esperando um livro seu. Eu realmente sai daquele evento acreditando queum dia eu levaria para ele uma publicacao minha e diria que ele me inspirou aacreditar. Mas ele ja faleceu ha muitosanos e eu deixei de acreditar em minha publicacao.Como passar dos anos, a gente deixa de acreditar nos sonhos e fica cada vez maiscritico quanto ao que fazemos. Quanto mais eu estudei literatura, menosliteratura produzi. Quanto mais leituras eu fiz, mas vi como meus escritos sedistanciam da obra de arte. E por muitos anos neguei a folha em branco.Masa necessidade de escrever incomoda e cresce dentro do escritor. Eu chamo de umapulsao narrativa vontade de narrar, de contar, mesmo que nao seja apresentado aninguem. E como uma necessidade vital de libertacao, de rememoracao, deconhecimento de si, dos outros, do mundo, de organizar suas memorias, ou decriar memorias do gostaria que tivesse sido a vida. E quase patologica anecessidade de escrever.Essapulsao e o que nos faz superar o medo da publicacao. Porque publicar e expor-sea critica, e o ser humano tende a uma necessidade imensa de aprovacao. Euqueria ter tido a aprovacao de Roberto Drummond e, naquele dia, ele aprovou-mepreviamente, muito antes de ter lido qualquer coisa que eu tivesse escrito. Eleaprovou o meu sonho, a minha coragem, o meu desejo de escrever. O que impediu meu sonhos de florescer foram meus medos. Mas nenhum de meus medos supera a angustia do silencio. Descobri assim que, na verdade, o que me assusta nao e o medo da desaprovacao, da exposicao dos sentimentos de nossa historia pessoal. O que mais me assusta e o indizivel, toda especie de sensacao que nao encontra nas palavras substancia suficiente para expressa-la. O que me assusta e o silencio. Vaga lembrancade uma memoria em farrapos.Fiapos, apenasfios soltos da memoria,vao costurando historiasque formam uma colcha de retalhos.Sem forma exata,sem cores vivas.Apenas uma colcha velhapara se cobrir nos dias frios.Sem graca ou harmonia,apenas para aquecer,para nao perceberos cacos de minha historia. Caros:E com felicidade que informo que alguns dos textos publicados neste blog agora fazem parte de uma coletanea de textos da Editora Mosarte. A coletanea intitulada No espaco e no tempo traz textos ineditos de jovens escritores, constituida pelo que os editores chamam de "mosaico de estilos e generos literarios diversos".E a primeira publicacao em livro impresso desta autora.Agradeco a todos que foram os