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sobre a Terra.Pablo NerudaLos versos Del CapitanEditorial Oveja Negra Bogota ColombiaPg. 66Um deus sonhadoDesde um mundo que ignorotu procedes ardente de belezae eu me clareio e ha a luz porque eu seique existe tamanha formosura. E tu vensde frente. Vens, e chegas aqui como a folha cai da arvore e voa ate mim e embala o vento.O vento como o Sol, como um de seus raiosQue es. Que ele e e Sol me envia.E entao eu digo como um som, uma palavra:que ele sou eu, e soue digo a ti que venhas, Deuse por um momentoe sonhas, como eu, minha palavra.Angel CrespoDe que livro? De onde?Foz, na Galicia, janeiro de 1997(debaixo de uma tempestade boreal) o mundo para alem das palavrasEscuta, ha dentro deste mundo um outro mundoImpermeavel as nossas palavras.Nele a vida nao teme a vinda da morteE nem a primavera da lugar ao outono.Velhas historias e antigas lendas surgem de telhados e paredesE mesmo as pedras e as arvores exalam a poesia.Aqui a coruja da noite transforma-se no colibriE o lobo gosta de ser um belo pastor.Para que a paisagem mude a tua voltaBasta mudares o que sentesE se queres vagar por entre estes cenariosBasta que digas a ti mesma o teu desejo.Fixa o olhar no deserto dos espinhosE ve como logo ele e um jardim florido.Ves aquele bloco duro de pedra no chao?Olha bem: ele se move e vira um diamante.Lave bem as tuas maos e o teu rostoNas aguas puras deste lugarPorque aqui os que te amam te alimentam.E aqui e o lugar onde todo o ser gera um anjoE quando um deles retorna com Deus aos ceusOs que se foram retornam a vida.Ja vistes por certo as arvores crescendo sobre a terra,Mas quem ja viu um Paraiso quando ele nasce?Vistes tambem as aguas de rios e de maresMas quem ja viu nascerem de uma so gota de aguaTantos e tantos seres tao cheios de vida?Quem conseguiria imaginar esta Morada,Este Ceu e este Jardim do Paraiso?Tu, amiga, que agora les este poema,Le tua alma e traduz o que agora sabes.E vai, e conta a todos o que aprendestesSobre este lugar abencoado.RumiSede de Deus oracoes do judaismo, cristianismo e islaEditora VOZES Petropolis, pagina 180.InventarioSecas, sem ares e vivas da vidao que e igual ao que nao e azulae no escuro do escuro do que existecresce no altar do tempo a ara do tempoe sobre o solo da alma a agua aprumao seu se ir de rio em rio caminho aforae e tarde e chove e cai um raio e um outroacende o ceu e o ceu aclara a noite clarae e cada estrela como a espera de outrae o sol da luz lembra ao olhar do homemque uma vela so clareia o mundo.Walace Stevens(onde? quando?)A LuaPensava que o poeta e aquele homemque como o aureo Adao do Paraisoimpoe a cada coisa o seu preciso,verdadeiro e nao sabido nome.Sei que a Lua ou a palavra Luae uma letra que foi criada paraa escritura misteriosa dessa raracoisa que nos somos: numerosa e uma** coisa que somos: minha alma e a sua
(para que fique mais de acordo, em Portugues)Jorge Luis BorgesPg. 133 (de onde?)E como aquela noite nunca houvequando a luz da lua como vinho se bebiae no fim da tarde ela veio leve e friaquando em tudo o arco-iris das nuvensdesenhava as sete cores de que o sol fiava a roupa do atardecer e se cobriade vermelho e de roxo, de azul e cinzae de tristeza e solidao, paz e alegria.Poema meu (com Borges?)NerudaTenho uma doenca Que me roiE nao verei meu planetaConvertido em rosa.Trago em mim uma morte antecipada E de meu pais ao SulNao verei a hora da festa,A alegria na rua.Tenho uma tristeza que me amargaE se me perguntarem porqueDirei que nao,E que o silencio da luaFale por mim e julgue.Na pagina 17 de defeitos escolhidos e 2000Pablo NerudaPousoInadvertidamentecomo um colibrique enfim pousa.Meu poema escrito em alguma pagina de ineditos e dispersos,de Ana Cristina CesarArte poeticaOlhar o rio feito de tempo e aguae recordar que o tempo e um outro rio.Saber que perdemos como o rioo que os rostos pensam como agua.Sentir que a vigilia e o outro sonhoque sonha nao sonhar, e que a morteque tanto teme a nossa carne e essa mortede cada noite, assim chamada: sono.Ver em cada dia ou ano um simbolodos dias do homem e de seus anose converter o ultraje de seus temposem uma musica, um rumor e um simbolo.Ver na morte um sono e no ocasoum ouro triste, e assim e a poesiaque e pobre e imortal. E a poesia volta como a aurora volta e volta o ocaso.As vezes, nas tardes uma casanos olha desde o fundo de um espelho.A arte deve ser como esse espelhoQue nos revela a nossa propria casa.Contam que Ulisses, cansado de prodigioschorou de amor ao divisar sua Itacade verde eternidade, nao de prodigios.Verde e humilde, a arte e essa Itacae e tambem um rio interminavelque passa e fica e e cristal de um igualHeraclito inconstante, que e o mesmo e e outroassim como um outro rio interminavel.Jorge Luis Borges(claro) onde?(de Borges)Sera (me digo entao) que de algum modosecreto e suficiente a alma sabeque e imortal e que seu vasto e gravecirculo abarca tudo e tudo podee para alem deste afa e deste versome aguarda inesgotavel o universo.Composicion escrita em um ejemplar de La Gesta de Beowulf 225
FOLHAS AO VENTO Quarta viagemUma sequencia de poemas meus LongeDesceu a noite como um rio do Norteum lento rio gelado da Galicia.Um rio de mansas aguas, rio de almasde vidas de aldeia e o tear de seu tecidocomo aguas de viagens da vida rio abaixoonde as cinzas dos mortos salvam os ceus.Rio distante e de aguas azuladascasa de peixes e de deuses, rio de sedasrio de falas em, sanscrito, rio da India. Govinda viaja moco nessas aguasE voa e voa sobre o corpo azul do rio.Mais o milagre e Gandhi. Venham, vejam:Ele mergulha as maos e tira o salComo um dia no mar, um dia antigoQuando um gesto criou um povo livre.E o sol viaja a Oeste, barqueiro de Sidartae a noite como a virgem vem cobertade sete veus de sete cores vivase estende a cama no leito azul do rio.Alguem diz tres nomes como em precee as estrelas da India clareiam de novoo corpo de aguas e mortos de saudade.Monge de abril, o rio abraca a noitee alguem atica o fogo e acende a lua.9 de fevereiro (quando?) (onde?aos que vieremQuando estes pequenos sinais(marcas a lapis na margem dos livros)forem algum dia achados ao acasoeu terei ido embora daqui.Vira alguem a biblioteca que foi minhae abrira distraido um livro entre tantos.Ao folhear as paginas, sem pressa,em alguma folha setenta e quatroencontrara uma palida, uma quase apagadaescritura que eu rabisquei um dia.Talvez nem a note, e sera bom.Ou, entao, curioso, fugira por um instantedo texto impresso em letras de um negro podere vira a margem ver os meus rabiscos.Nao sabera decifrar a minha letra ilegivelE nem por isto ficara menos sabio.E fechara o livro e ao devolve-lo a estanteTalvez pergunte: quem foi? quando? E pode ser que a alma de meu espirito entao responda:Fui eu, mas esqueca. Eu esqueci.21 de marco(onde e quando?)o ar de agoraSairei hoje cedo pelo campopoeta do verde e da chuvarespirando o ar que a manha venta.Responde o amigo o do consumo:companheiro de vida, nao se iludao ar que voce respira hoje em diaesta cheio de estroncio noventa.1975(achado num caderno de viagem)o milagre do fogoparecem coisa tao raraessas pedras, no entanto gastas,de que o povo da rocaarranca fogo e fumaca,o fogo e sua coivaraquando ele acende entre os dedosum so cigarro de palha,quando entre as maos incendeiaseu quinhao de hora vaga.1975(achado em um caderno de viagem)caminharSob os sapatos pretos calcavapedacos do chao de pedra.Andava, e de andar ordenavaO mundo por onde ia e ia.Caminhava em linha retaE no entanto ia sinuosoE perdido entre o que pensava:perdido entre as suas palavras.E caminhando descobriu enfimque o chao por onde ia o salvavade perder-se nas trilhas de si mesmoe no emaranhado de suas teorias.Com os pes na terra se livravado embaraco de seus outros gestos.Filosofava: com os meus passosdesenho sobre o chao o meu caminhoe se caminho sei: eu ando e existo e essa a certeza: viver e caminhar.1975, na Cidade de Goias (achado em um outro caderno de viagem) o comeco do diaprimicias de marpobres primiciasde uma pobre manhade vento e sem o sol.Uma manha aquiaberta entantona janela do diapara
o pescadorde volta ao ranchona manha de maiocom as maos vaziase o rosto amargoe os seus trastesde mago e de artesaona espera de amanhade um outro diaonde haja sol e peixee a alegria.na ultima folha de uma agenda de 1975com a sombraComo a sombra eras, como a sombrae da noite onde as sombras moram, vinhaspois e noite ainda e a lua ausente brilhabrilha, amiga, ainda na morada da memoria.E e noite e ha apenas noite agora, para quebrilhe, vinda de ti, esta luz imaginada.encontrada na ultima folha de um livro, em duas versoes e sem maiores indicacoesa morte vaidosaDiz assim o jornaldo vizinho de banco de trem:silicone ja matou mais de cinco so este ano.Oro por estes corpos e imagino homens-femeas sedentos da fome da beleza.Talvez neles, mais do que em nos mesmosa mao da vida esboce os seus desenhos.encontrado na ultima folha de o caminho dos ventosdo querido amigo Regis de Moraes. Junto de um poema dele, muito melhor do que este.luzalguem risca um fosforoe acende a velae o bem da noite se acendeneste gesto.Alguem fez aqui este milagree um homem triste bebee e triste, encostadono vidro da janela.na ultima pagina de poesias,de Eugenio Montalea vidatudo valeu, Pablotudo sempre vale:uma vida, a tuadevotada ao amore a palavra.Valeu, amigofoi como um voo de ave.E ela partiu, ela vooude tua ilha a uma outraonde nao sabesque mar existe, que povoque poemas.Resta teu mar e o amoro povo e a esperae uma palavra que diga:e tempo ainda.na primeira pagina do ultimos poemas (o mar e os sinos) de Pablo Nerudaainda, agoranao obstante tudoalguma coisaainda canta em nos.Se e Maria ou o mara vida ou o ventoe bom nao saber.E bom nao perguntare ouvir apenasainda, agoraenquanto ha canto,o canto e o seu cantar.na ultima pagina do mesmo livro, e no final este pedaco meu:nao faz leiturao chao do sentimento.um lugarEra uma esquina de tres ruas em Copacabana.Havia um poste na curva entre as tres ruasum poste como todos os outros com ferros e fiosmas ele tinha uma base de cimento ao redore assim, era o unico poste que era tambem um bancoali, entre as esquinas de tres ruas em Copacabana.Havia uma arvore; havia mais e quantas eram?Mas uma, mais proxima do poste e da esquinaderramava um gesto de sombra sobre o banco.Alguns pardais estavam sempre alie se eram os mesmos, so eles saberiam.E se aninhavam na arvore e justos esperavamo por-do-sol para cantarem juntos.E eram poucos os carros e ate poucos os passantes,pois aquela era uma esquina de ruas esquecidasmesmo sendo tres ruas de Copacabana.E assim, o poste, o banco, a arvore e os pardaisreinavam ali e hoje reinam na lembranca.na ultima folha do antologia poetica, de Elizabeth Bishopda Ediciones el Tucan de Virginia. Nos, eleNao fomos os primeiros e nem os ultimosOutros vieram aqui, eis suas marcas.A morte ronda ainda este lugarE o nome do morto esquecido nao se esquece.Ele nao e um martir,E um homem como apenasE sobre ele soprem as velas, soprem as velas.(na ultima folha de um livro de Nelly Sachs)Longe, aquiLonge. Longe?O que e longe? Onde e o longe?Aqui e
longe e um sol de outonoNa fumaca do canavial incendiadoVem olhar o seu rosto noutro rosto.E no lugar onde eles se encontram:O fogo do ceu e o da terraAli eles se dizem: aqui e onde.(numa pagina do livro Prosas de Malarme)Numa estacao de tremuma blusa branca deixada na estacao de Bolonhapomba fugidia de paz, caida de alguma bolsa.veste de um corpo, vestigio de um gestoou alguma noite de amor interrompida?Na folha de rosto de Juan Jamon Jimenez poesie damoreTrensUm trem corta a EspanhaE outro, e outro ainda.E ha a nevoa e ha a brisaDa noite e do norte.E era a hora de nao chegar maisE um trem corta a EspanhaE outro maisE outro mais ainda.Na contra capa interior do mesmo livro, com a data: 11 de fevereiro de 1992LendaQue essa moca, virgemE de pele entre o ocre e o acafraoNao coloque as duas maos nos seios.Isto ela faz a cada manha quando o dia nasceE e cedo. Nao e cedo ainda.Que a tarde ela nao escorra a agua dos cabelosSem antes ouvir dos velhos que ja e tempo.Quando ela faz assim o sol do dia anoiteceE a noite vem mais cedo, e e cedo ainda.Que a danca da mae lhe seja agora proibidaE que ela nao pinte de azul a pele escuraE nem na cabeca coloque penas brancas.Tudo isso apressa a primavera e e cedo agora.O Sete-Estrelo e o cacador ainda nao se avistamAo por-do-sol e nem e a lua cheia de outubro.Por isso, que ela nao adoce o pao com mel,Sinal dado as almas que retornemA esses rios de aguas frias. A essas terras.voo Bogota-Mexico, 7 de outubro de 1999, em uma folha solta dentro de El Bosque Transparente, de Angel Crespo
FOLHAS AO VENTODecima terceira viagemUM DIA MUITO LONGEPoemas meus espalhados, sem referencia de tempo e de lugarDesejosQuisera tocar-te agoraE se a isto um nome e digno,Que ele seja agua ou algo claro.Rocar com os dedos a alma de teu corpoComo quem navega e chega ao portoE descobre nela a sua casaE os quadros na parede, o filtro, a portaE o quintal, a lareira e o jardim.Abelha branca, zumbesAmorosa amiga alguma noite antigate fez a fios de fogo e foi emborae sobra o silencio em frente a tua casa.Os deuses do sentido chamo em teu nomecom o ardor de abril e o mel de maioe convoco, irmaos e iguais, Oxossi e Pa.Aranha e maga, arranhas a teia do vestigioe do arvoredo. O rios da seiva te orname de madeira dura e o pano de teu corpode pinho feito e de polem, de poeira.Vasto e o sentimento e nele viajascomo quem vai na gavea e vai no lemee voas ao aceno das estrelase velejas no arcano de teu lume aceso.Pois es o fogo e a brasa e es a areia e algo em tiarde desde a autora a hora do segredoquando o teu dorso amado afago, e navegantevou com a mao entre o medo e o estuariodo teu ser etereo e de argila. E se estremecoe porque colho com a boca nos teus olhoso aceno afoito da nave errante do desejocomo a agua atenta ao brilho de uma estrela.Goiania1987(com sugestoes de Pablo Neruda)nem pao, nem florNada tenho que te de:nem pao nem flore esse agosto de um mar ao longenos devolve, amiga, a dorde havermos saido do silenciosem saber cantar a deus e ao mal.Mas se uma estranha memoria me devolve o mar,Nao sei porque estas rosas de julhoNao floriram ainda e nem porqueEste vulcao do Mexico se cobriu de nacaE silencia.Nao sei, nao somos e o silencio passaSem ser no entanto nada, agora e antes.Lemos palavras que outros escreveramAqui, neste livro velho de receitasSoletramos vogais mas bem sabemosQue a vida se escapa destes signosE fechado o livro nos esquecemosO que houve e quem somos nos em agosto.(poema escrito em uma ultima pagina de um livro cujo nome esqueci. Deve ter sido no Mexico DF, Pelas indicacoes de um endereco acima) FOLHAS AO VENTOsexta viagemEsta sexta viagem das FOLHAS AO VENTO vem com poemas sobre os oficios de mulheres e homens feitos com mente e mao.O titulo que dei a esta serie (que originalmente seria um livro) nao e meu. E nome de algum livro ou filme, nao sei: O ARTESAO DO OITAVO DIA.Quase todos os poemas alguns longos demais foram originalmente escritos em um velho e querido livro: DIARIO DE CAMPO a antropologia como alegoria. Aquele livro continha poemas, longos poemas, varios deles, aqui e ali escritos de passagem e a mao em folhas de meus cadernos de campo (o companheiro do antropologo) ou de meus cadernos de viagem (o companheiro do errante). Varios deles foram depois retrabalhados e, junto com outros, bem mais recentes, foram publicados em um novo livro: O VENTO DE AGOSTO NO PE DE IPE escritos sobre cerrado e
sertao. Logo se vera que, de fato, a maior parte dos poemas deste voo de velas ao vento falam dos mundos entre o cerrado goiano e o sertao nortemineiro.O ARTESAO DO OITAVO DIA poemas sobre trabalhos com as maosrecolhidos de livros e escritos anterioresHa trinta e nove categorias de trabalhos importantes: plantar, arar, ceifar, enfeixar, debulhar, joeirar, podar, moer, peneirar, amassar, assar, tosquiar, lavar, bater ou tingir, tecer, trancar, dar duas lacadas, preguear ou trancar, separar dois pontos, dar um no, desfazer um no, costurar dois pontos, rasgar de maneira a dar dois pontos, cacar uma corca ou outro animal, tirar sua pele, arranha-la ou corta-la, escrever duas cartas, apagar para depois escrever duas cartas, construir, demolir, apagar um fogo, acender um fogo, atingir com um machado e tirar qualquer coisa de um dominio para outro. Estas sao as principais categorias de trabalho, trinta e nove ao todo.SHABAT 7:2 - Mishna essencia do judaismo talmudico. Ed. Documentario, Rio 73, paginas 62 e 63.O Oficio de PlantarSanta Luzia - MinasTodos os outros oficios dos mileniosmisturam a materia da terra com partes mortas de seus frutose disso fabricam o testamento dos bens do homem:o tijolo de barro, a roda de aco, a mesa de madeira.So o teu oficio mistura a terra a propria terrae atira nela o grao vivo que morre e renasceem multiplicacoes do proprio fruto.Por isso os oficios dos outros sao artes de ciencia,alquimias aprendidas nos poroes dos magos do norteque transformam nos fornos e bigornas dos senhores da terraos metais do mundo. Mas o teu e o unico exercicio humanoque recria da vida a propria vida molhada de janeiro.E os senhores sabem que fazer a vida brotar do silenciodo orvalho e do trabalho e terrivel,porque a vida persegue os poderes e as armase ameaca o passo dos guerreiros errantes.Por isso fazes artes de profeta e es um sabio anunciador.Por isso os grandes te vigiam de perto e te fazem servoe te tomam por maldito, condenado a viver fora do castelo.Por isso contra ti lancam exercitos e juizes de toga.Por isso te temem pelas geracoes e fazem de ti,sagrado como um caminho de terra molhado entre duas pontes,um exilado sempre expulso da terra que trabalhas. 24 de janeiro de 1982O SemeadorSanta Luzia, em GoiasA noite nao demora na morada do escuro,ela anseia o claro alvorar da manha.Estava o semeador de aurorassulcando a aragem da terracom riscos de um fio invisivelque somente tecem e sabem teceras maos habeis dos rituais do amanhecer.E alvorada de ele trabalhar, curvado sobre a terra,a suave equacao que de grao em grao moviaa complicada arquitetura do universo.Ali, como se a historia das coisas e homensa cada dia nascesse de novo desse gesto ancestral,pois todas as coisas sao o que o homem plantae cultura e o nome dado ao que ele colhe e cantaenquanto corta a bracada de cereais.Estava o semeador de aurorasdizendo um a um os seus nomesaos frutos que iam nascer.E como quem da o nome da a vida,pronunciava sussurros de um rito sagrado,como um mago vestido do branco alvo da neblina.Nao como um lavrador de tres
alqueires.28 de junho de 1978Lavradores volantesItapiraa idaser volante, voar em banco estreitocomo um bando sobre ave-caminhaopor caminhos da pressa rotineiraaos rocados da cana e do cansarsob acessos do corpo e do facaona esteira da estrada, entre tocos.Entre o que a noite deixou amanhecercaminhando entre rocas derrubadas,entre assombros do sono e do alvar.a voltao lavrar dessa gente. O seu labor,os seus servicos do campo a forca brutada procissao que retorna todo dia,seis vezes por semana todo ano, apos refazer tao coletivoo solitario exercicio lavrador.Suja de visgo, suor e borra secados mil cortes da cana esfaqueada,O que sobra de humano nessa gentealem da propria pessoa devastada?12 de abril de 1982festas de colheitaCaldasRasguei o calendario. Nao sou homem que conte os diasdo campo correndo com a ponta dos dedos a fila dos numeros.Olho as estrelas. A variacao da luz do cosmose a posicao de alguns astros na nave do ceume diz a era dos meses. Meu tempo sao as estacoes,sou homem de lavrar.Duas vezes por ano chego a janela e digo aos da aldeia:celebrai aos ventos as vinhas de outubro!preparai o corte dos instrumentos de ceifar!celebrei, digo, as chuvas do verao e os frios do inverno!A cada tempo a sua festa, mesmo quando ha fome.Ha um tempo de vesti-las de la e aconchega-lasjunto ao fogo. Do mesmo modo, digo aos da aldeia,com os mesmos gestos rituais nao se pode celebraro tempo em que sobre a pele do solo se ara o chaoe aquele em que a ceifadeira corta o caule do trigo.Nao ha mes como abril, digo aos que colhem.As colheitas passaram e passou o tempo da quaresma.Celebrai, grito da janela, os cereais de marco!Olhai os campos de pastagem! Vede os capins!Antes de serem todos os anos, desde o comeco dos tempos,ao sol de maio e aos frios de julho secos e queimadoso que ha de mais belo do que a sua floracao?Que roseiras sacodem no jardim dos ricos flores mais finas?Celebrai, digo aos que colhem, as sementes que jogam ao chao!14 de junho de 1979situacoes de plantar e colherSao Jose de Mossamedes1.o jeito goiano de plantar com a maoo que o mato da sem magoae o cerrado sem cobrar:pequi, caju, mangaba, madeira, mel de abelhadados de graca, catados com a mao cheiados repentes de amor da naturezaque nao cabem no arrendo nem na meiae nao poem placa de vende na parede.2.a lei paulista de plantar com o aradoo que a roca da com avarezae o dono cobra a vista:milho, feijao, arroz, soja e aguardentedados em fero trato feito a meiasob o dedo do poder do fazendeiroque existe as custas do trabalho alheioem casa grande de fazenda e tulha cheia.5 de janeiro de 1982povoados camponesesAbadia de GoiasEste nao e um lugar de reis:Nao sao nomeados, nao existem.Se algum houvesse, quem entreesses homens rudes acostumadosa reis de Natal e reis de Negroscurvaria ante a sua coroaa sua fronte?16 de fevereiro de 1982nomes, mortesCidade de GoiasMuitas mortes ha.E o doce manto da noite estendido sobre os fogos od dianao as oculta. A algumas podemos resistir com o oficioancestral de nossas armas naturais: arados, foices e violas.Sao os