Ate pensei que mudar-se ajudaria.Em vao. Mudei-me e ela ainda me persegue.Nao tem nada em seu peito.A caixa toraxica vazia, como vacuo.Deve ter depositado o que se chama coracaoem uma dessas caixas de papel que se embrulha com celofane."Porque me persegue?" questionei-a."Voce e um cara interessante e eu gosto de caras assim"."E porque nao pede logo que eu a coma?"."Voce nao seria capaz", disse ela,"Sou uma brasa".Entao mandei que fosse embora e terminei.Existe razao para que se viva com frequencia?A razao nao sei, mas motivos podem ser encontradosem pequenas coisas. Perseguicoes, carros quebrados,fotografias recortadas, aneis de formatura, iscas, molas,tambores de percussao, no amor."Voce e o primeiro que vejo que e alguem hoje".Que merda, persegue-me. Aquelas palavrase aquele sotaque frances tortoagradavam de certa maneiratambem torta.As musicas com suas clavese o teatro com suas atrizese o francestorto.Tinha medio porte,cabelos de um negrochamativo e olhos mortos e repetia asneiras ao pe do ouvido.Louca.Absurda.Absorta, na vida e da morte.Suas cancoes permaneciam alia me infernizar as paixoes.Eu sabia que as ruas eram perigosas,mas eu era bom.Sou bom.Ela nao me entendia.Fingia nao ouvir que eu vivia tambeme preocupava-secom os atalhos."Bobagem"eu dizia,"Os medicos e os padrestambem morremum dia".Na verdade eu sabia que nao podia contarcom as probabilidades.Nem elas comigo.Mas insistia e vencia.Via os mortos nas calcadase eles pediam pao e paz.Loucos, se achavam que teriam pao.Paz e muito mais facilquando estamos mortos.Nao quero paz.So preciso aindado sotaque frances torto.Dos olhos mortos e dos carinhos e afagos, do mundo.Divirto-me constante - mentecom meus sonhos.Meus desejos estao taovivos que posso senti-los em mim.E aquelas palavraspermanecerao ate depoisdo fim.Serao como o vinho queagora beberico."Viva sua paz,quando sentir que deve viver ...Nao precisa pressa.basta olhar com bons olhoso que esta por vir".E eu sim amei.Nao como amante.Como amado.Amei como quem senteos dois lados e nuncaescolhe um.Amo como filho.Sou como filho.Sou filho."Maezinha, isso sempre foi a realidade". Ela sugava-lhe os bagos de maneira a chegar a doer. Uma dor de prazer. Dor inigualavel essa. Com maos tenras e sacanas, alisava-lhe o membro ereto, principalmente na sua cabeca, sedenta. Ela penetra-lhe o olhar, como sendo ela a encarnacao do demonio. E que demonio. No alto de seus cabelos negros e sua pele macia e branca, seus olhos malhandros, convidativos, e seus peitos. Peitos fartos de anjo. Se anjo tem peitos nao sei. Mas ela os tinha e confundia-lhe a cabeca. Ele desistira ali de qualquer tentativa erronea de absolvicao. Sabia que a teia o pegara. Pegara de jeito, a teia. A aranha nociva e todo seu veneno. Ele se debatia, de puro tesao, se debatia e gemia. Degladiava o pau contra aquela boca. Ela adorava, e chupava-lhe como se nao ouvesse ali, mais nada. Nao havia. Era intrigante ver o modo como ela o tratava. mas ele jurava que aquilo eram fantasias. Casualidades da vida a dois, dentro e fora dos lencois. Alguns podiam jurar que ele mentia. Outros juravam. Aquele cara sempre foi um babaca, desde os tempos das aulas de historia, na faculdade. Nao fui pra faculdade, mas acabei o conhecendo de alguma maneira incoveniente que prefiro nao lembrar. - Voce sempre foi