Andava com medo de tudo. Tudo. Vontade de correr dos homens, dos carros,da vida.Vontade de distancia, que era reflexo da distancia segura que mantinha de si mesma; aquela passagem rapida diante do espelho, aqueles quilos a mais que so ela via, aquela ruga que brotaria em exatos nove anos mas que ela forcava perceber, o blush que ja nao dava realce algum, os cabelos nitidamente opacos, as pontas destruidas como os sonhos, a percepcao de que o mundo se diluia diante de si nas noites do fim-de-semana, de modo que toda aquela correria e dureza estrutural da semana inteira nao passava de vapor barato.Assustava-se com isso, como uma crianca que ja nao pode ver a mae, ainda que ela esteja ali, no quarto ao lado, ainda que as segundas continuassem todas no calendario. Era absolutamente linda, Mas o seus olhos nao podiam ver.Era graciosa, e o cortejo das obras nao lhe poupava adjetivos vulgares, do tipo que, em determinado momento da vida, fazem toda a diferenca para toda mulher.Tinha a graca de uns olhos claros, radiantes, bochechas rosa, corpo sinuoso, cabelos agraciados com um castanho escuro radioso incendiado por umas madeixas clarissimas...a voz era doce, voz de mulherao, embora fosse relativamente jovem.Habitava o sonho de muitos dos seus poucos colegas homens, mas nao podia ver, nao podia supor, nao podia acreditar que aquele bagulho-donde-toda-e-qualquer-roupa-ganha-cara-de-farrapo, de roupa achada, de tamanho inconforme pudesse esconder uma linda, e rara, mulher.Aqueles ensaios diante dos espelhos dentro dos provadores das lojas nao conseguiam atravessar a porta de saida de sua inseguranca e deixa-la feliz.Das vezes que se demorara diante do espelho, percebera no nariz uma saliencia excessiva, que escondia a todo custo com os cabelos,sempre jogados sobre uma das faces, sempre delineando tao bem o seu corte parnasiano.A fome lhe incomodava as vezes. A falta de glicose tambem. O amor devotado ao chocolate, de quem fugia como o diabo da cruz tambem. Todo o resto lhe incomodava sempre.Viver era um martirio feroz, dividido entre alguns momentos de descontracao com os poucos amigos off-line que mantinha sem esforcos.Ocorreu-lhe uma ideia absurda no dia em que a balanca lhe disse que ela havia se tornado ainda mais feia: suicidio. Na faculdade era uma aluna excepcional.No trabalho nao era diferente.Com a familia tinha la os seus desconfortos, mas nada que atrapalhasse o andamento dos domingos de puro tedio.Mas no amor, no amor, assim como na moda, era um horror. Aquelas trepadinhas rapidas ja nao bastavam. Era preciso amor.Amor daquele tipo que alimenta os poetas.Amor de choro, de ranger de dentes...amor do tipo que arrebenta com os grilhoes da razao, joga por terra o centro de gravidade...amor alucinante, lancinante que fosse...amor, daqueles de novela, de enredo desgastado e asperamente criticado;mas que, do outro lado da tela, e da vizinhanca, causa suspiros quando acontece...Vinte e poucos anos. vinte e poucos titulos.vinte e poucos mil por ano, mas de amor, nem um vintem...so aquela dor quando via, nem tao de longe, alguma conhecida brigando com o namorado ciumento...aquele desejo, aquela ferocidade, aquele sentimento capaz de lancar fagulhas de ambos os olhares...e para ela