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Serra do Marao, Portugal, copia da Wikipedia, infelizmente nao saiu a foto. Caprichei tanto e bobeei. La vai o texto Do que foi feito Meu Pai La longe, no alto de um monte, na Serra do Marao, uma casa branca, a unica a se destacar na paisagem. Ate hoje. Ainda que coberta de vazio por todos os lados. La dentro, a familia grande se reunia na cozinha, perto do aquecedor rustico, para espantar o frio do inverno rigoroso. Rigoroso? Talvez nem tanto. Mas para os que nao tem muitos recursos e moram na parte mais elevada da aldeia e de bater queixo, sim.Minha avo, meu avo, meus tios e tias, meu pai crianca.Cheiro de pao feito em casa e de bacalhau cozido. A beleza tinta do vinho da terra. E os rostos avermelhados por conta do calor do fogo, as criancas e da mistura com bebida, os adultos.Todos ao leito, logo apos. Mil mantas sobrepostas. Depois, a manhazinha, orvalho gelado, quase neve ou raramente, neve, e o campo a esperar as maos calosas dos adultos em boa idade para trabalho pesado e a escola, para os mais jovens. Ate os onze anos de do menino Jose. Depois, lar deixado a forca, por interferencia maldita de um idiota, padrinho dele. Vai ficar rico, vai ficar rico! Viagem atormentada em mar cruel, crianca em prantos, e as canseiras do exilio involuntario, como todos os exilios do mundo.Duro labor para uma potencialidade intelectual grande, a vida mais poderosa do que o chorar continuo a empurrar para frente a ansia de conhecer mais, sempre mais, nos livros de sua paixao, conseguidos ninguem sabe como, lidos e relidos com o coracao a palpitar.Mais tarde, mais forca, mais trabalho e a religiao como amparo. Muito amor para dar, sem modo de o demonstrar a bonita morena brasileira, acompanhada da mae, como de costume, e aos filhos.Sem queixa, as vezes bruto, as vezes terno. Como nao podia deixar de ser um garoto retirado de casa de sopetao, na infancia ainda. Casamento sem noivado, casa nova, leitura variada dos classicos portugueses e dos brasileiros, talvez de um ou outro frances. Poemas menorizados e escritos ate. Alegria, afinal. Esforco de doer as costas, muita oracao, familia pequena, aumentada pelo irmao imigrante, eis a argamassa do edificar o imigrante. Forte alicerce para resistencia aos tropecos enormes, ao longo da existencia: perda de filhos nao-nascidos, desperdicio involuntario da fortuna amealhada, separacao dos filhos criados, como e natural, doencas de bom comedor e do pulmao enfraquecido, a morte sem ar.Heranca de cabeca rica, leituras partilhadas, carinho disfarcado, ai, que saudade! Carna chegando O Rio de Janeiro continua lindo.../ Em fevereiro, tem carna...(Gilberto Gil, 1972) Ouco ao longe a charanga meio desafinada e o tipico rufar dos tambores pacificos (?) do Carnaval do Rio. Meu corpo responde, nem sei bem porque, com um arrepio de outrora. Parece que me vejo faceira a remexer os quadris no meu quintal de menina, em fantasia de baiana, em homenagem a Carmen Miranda, uma das precursoras das marchinhas carnavalescas com Tai, dos anos 30. Da porta da cozinha, mamae
bate palmas de aprovacao, em riso aberto, enquanto minha irma assiste sem grandes entusiasmos. De tardinha e a noite, choro e ranger de dentes porque meu pai, catolico fanatico, detestava a manifestacao dos pouco ou nada religiosos: - Carnaval e coisa do diabo. - Depois, a gente confessa, retrucava mamae. A mae e a filha mais nova somente importava a excitacao do samba e das marchinhas no radio, decorados meses antes, com a atencao dada aos livros hermeticos de filosofia que, alias, aprendi a odiar na Faculdade de Letras, por impingido a turma de qualquer jeito. Ah, Heidegger de minhas insonias! Grande animadores do Carnaval os do radio daquele tempo. Valia o momento em que se vivia a felicidade. Coisa ruim, so para fazer gozacao. Grupos de musicos de fama ou mesmo desconhecidos do grande publico surgiam daqui e dali. Melodia e letra aprendidos, ainda que, em crianca, nem sempre entendessemos as mensagens: elogios politicos Bota o retrato do velho, outra vez/ bota no mesmo lugar.... : racismo obvio O teu cabelo nao nega, mulata...; capitulacao a beleza: Branca e branca, preta e preta/ mas a mulata e a tal.../ ; situacao financeira precaria remediada pela cachaca: Ei, voce ai, me da um dinheiro ai...; preconceito disfarcado contra os homossexuais masculinos: Olha a cabeleira do Zeze/ Sera que ele e/ sera que ele e...e tantas outras, inspiradas no cotidiano. Misterio para nossas mentes, alegria para vozes e ritmos infantis. O resto eram marchas-rancho, tregua ao cansaco dos folioes: A Estrela Dalva, no ceu desponta... / Um pequenino grao de areia/ que era um pobre sonhador.../ Bandeira branca, amor, nao posso mais... Sera que se acabaram os compositores carnavalescos ou foi a qualidade das midias que deu na desgraca que deu. Ou ainda, sera minha rabugice de gente velha, que nao acompanha o evoluir do mundo?E o samba-enredo das escolas, minha gente. Era calmo, bem compassado, ritmado sem grandes pressas, dava tempo dos passistas e da bateria exibirem seus dotes. Autenticos, saidos as vezes de pobres com falhas de dentes, e de seus amigos proximos, choravam as magoas ou o bom da vida, em plena Praca Onze ou na Avenida Presidente Vargas, sob os aplausos delirantes da plateia, atras dos cordoes de isolamento, onde coubesse mais um corpo cheio de remelexo. Nada de camarotes especiais para gente endinheirada e turistas idem, que estes tinham os grandes bailes onde se exibir. O mais famoso, o do Teatro Municipal, sem duvida, com passarela e tapete vermelho tipo Oscar do cinema hollywoodiano, para os plebeus apreciarem de ca de baixo, no chao da Cinelandia, o desfilar das fantasias da elite.Nao falo aqui do que viveu minha familia materna, por antigo demais. Acho que os carros alegoricos de hoje devem ter sido inspirados nos desfiles do Corso em carros abertos, assistidos por minha mae, boquiaberta pelas fantasias, pelos frascos de lanca-perfume, pelo confete e pela serpentina. Ou, mais certo ainda, vieram das endiabradas Sociedades Carnavalescas, frequentadas por meus tios da fuzarca, como dizia minha mae.Relembro os blocos de rua a que assisti desde muito nova, pela mao
materna, na Avenida Rio Branco, vindas de barca la do outro lado da Baia, onde moravamos. Escolhiamos as imitacoes mais grotescas: figuras fantasiadas de Carlitos, homens-homens vestidos de mulheres com a roupa das irmas, caricaturas dos politicos da epoca, jovens bem barrigudas vestidas de noiva... Imitacao ironica do que sobressaia no cotidiano do povao carioca de meus amores.E muito mais tarde, casada e com filhos crescidos, nos anos de 1980, me da dor a lembranca da participacao fantasiada e tudo, no bloco do Clube do Samba, de Joao Nogueira, em varios carnavais, junto com meu companheiro carnavalesco e outros amigos, bem chegados aos pulinhos, puloes, requebrados etc., compartilhando o Carnaval com Elisete Cardoso ou Bete Carvalho, para minha grande emocao.Ou do dia em que, no Sambodromo ainda de arquibancada improvisada, nos atiramos a passarela, arrebatados pela Verde e Rosa, Mangueira querida, gritando com Jamelao o samba-enredo vencedor, aos saltos de satisfacao pela grande vitoria.De la pra ca, quase nada. Um ou outro samba e enredo por acaso prestados a atencao na correria com que tem que passar os sambistas, a bateria e os carros alegoricos descomunais, devido ao crescimento das Escolas, entupidas de celebridades e gente de fora. Muito bloco de maioria jovem, nas ruas dos bairros da Zona Sul, que nao posso usufruir bem sem o gosto tao saboroso da mocidade; o desfile na TV ate meia-noite, uma hora, ou no dia seguinte, se o desfile avancar manha a dentro, como e habitual. E so.Ai, meu Carnaval tao querido!Maria Lindgren
Mudei eu?Folias modernasVesperas de Carnaval. Passo pelas ruas de meu bairro na manha do sabado dos primeiros blocos, uma semana antes da data estabelecida para o Carnaval. Vejo transeuntes fantasiados: dois chifrinhos de diabo, duas orelhinhas de Mickey Mouse na cabeca, uma fita dourada passada pela testa, lata indefectivel de algum liquido na mao, um exercito de vendedores de agua mineral produto na ultima moda de uns anos para ca - ou talvez de cerveja camuflada depois dos choques de ordem do prefeito, nao sei. So sei que homens e mulheres suam muito ate chegar aos pontos de distribuicao, paga e bem paga, e claro, e ganhar seu pao incrementado da epoca, enquanto os menos necessitados se divertem. O tranzete da praia para casa ou de casa para a praia nao para. Gente de todas as tonalidades e linguas se mesclam umas com as outras, quase se trombam.- What is this? pergunta o americano recem-chegado, espantado com a cor e a consistencia do assai do meu bar predileto, sorvido com delicia pela nova juventude ecologica. . - It is very good, afirma o tradutor, em pronuncia pessima por sinal.Meio atordoada, dirijo-me ao balconista simpatico e bem vestido. Alias, ate o boteco passou a usar trajes de gala, por determinacao do tal choque de ordem do prefeito Leblon so pode ter comercio chique, viu, gente? Peco um belo suco e converso com o moco, conhecido de outros carnavais.- Voce ja comprou seus chifrinhos ou suas orelhinhas ou sua gravatinha dourada para se fantasiar daqui a pouco? Eu encomendei os meus, mas ainda nao os trouxeram. Voce sabe, coroa tem que caprichar, ne mesmo? E mesmo. Fantasia da Zona Sul do Rio de Janeiro e isso ai. Penso no tipo de folia de hoje, tao distinta das muitas que vivi, mesmo depois de casada e mae de familia. Em que bau ficaram as fantasias coloridas completas ou improvisadas com bastante arte? Onde se esconderam os homens-homens vestidos de mulher, com trajes emprestados pelas irmas ou pela mae, tamanco de portugues nos pes? Em que parte da cidade vou encontrar os tambores, pandeiros e tamborins mal batidos dos folioes sem nenhum jeito para o samba, mas com muito orgulho e devocao? Em que lugar recondito ficou minha gente que se reunia no Clube do Samba, de Joao Nogueira, la na Avenida Rio Branco, ao primeiro apito para cair na farra? E as serpentinas e os confetes inevitavelmente sujos de agua da chuva, formando um lixo que dava gosto de ver? E a lanca-perfume rodo metalico ou de vidro mesmo que eu adorava usar em crianca como perfume frances de belas damas e cheirar bem de leve, pois ir fundo meus pais nao deixavam porque a gente desmaiava e ia para o hospital? E as marchinhas debochadas com delicadeza, decoradas com meses de antecedencia, para nao darmos bobeira na hora? E o samba dos blocos mais selecionados porque mais familia, igualmente aprendidos com a antecedencia de hinos de procissao da igreja catolica: Queremos Deus, homens ingratos... Ave, Ave Ave-Maria... e tantos outros que entoavamos pelas ruas
de Niteroi nos dias santos, e mesmo depois, no Rio, sem nenhum pudor de mostrar nosso credo a quantos nos viam passar? Sem perceber o preconceito, entoavamos convictos, sorridentes: Olha a cabeleira do Zeze/ Sera que ele e..., faziamos critica aos governos: Maria Candelaria e alta funcionaria/... comeca ao meio-dia, coitada da Maria, trabalha, trabalha, trabalha de fazer dooooo... Ou, ate mesmo, deixavamos fluir o romantismo meloso: Todos eles estao errados, a lua e dos namorados, a epoca da posse da lua pelo homem.Mudou o Carnaval ou mudei eu? O negocio e que, como tudo mais do mundo moderno, as transformacoes sao rapidas e profundas. Antes, era o Nosso Carnaval bem brasileiro; hoje e o de toda a gente que nao resiste a uma propaganda bem feita. De dentro do pais, de outros estados, ou de fora. Sobretudo, depois da Era Lula que colocou o Brasil nas alturas. Com alguma razao, reconheco. Ainda nao cheguei ao ponto de cantar como em cantico funebre: Agora e cinza/ tudo acabado e nada mais. Sou otimista, sempre.Maria Lindgren
O neto - Menina, como voce esta bem! Que que voce faz para ter essa figura de dar inveja? Os anos nao passam para voce.Todos a elogiavam, menos alguns vendedores do povao que a chamavam de Tia, com ar de quem quer dizer velha tia. Ainda nao tinha o apelido de vovo. Mais alguns anos... Dolores certamente nao aparentava seus sessenta e sete anos. Nao era magra, nem gorda. Esbelta, cultivava o corpo na ginastica desde os quinze anos, pelo menos.Mulher moderna, tentava seguir a moda sem medo de parecer ridicula. As vezes, usava a saia acima do joelho e uma blusa apertadinha lhe marcava os seios e a cintura: uma moda para garotas,em 2010, que as mulheres mais velhas nao devem adotar. Exceto quando conservam um corpo perfeito, o que e quase impossivel para a maioria das brasileiras, adeptas do feijao com arroz.Seu pesadelo, a idade. Pensava em coisas excitantes que seu corpo e seus habitos nao lhe permitiam mais e se angustiava. Ate os quarenta e tantos, era possivel ter fantasias de festas monumentais, trajes novos a todo momento, mil amigos, namorados e, em seguida, um marido sempre companheiro de farra.Filhos criados, marido morto, ameaca de solidao a lhe atrapalhar a vida, enfraquecendo sua vontade de experimentar todas as sensacoes. Aos poucos, a depressao envolvia-lhe a alma, o corpo comecava a marcha inexoravel para o encolhimento, produzindo-lhe uma curvatura grande nas costas.Sempre evitava olhar-se no espelho, pois o medo da verdade a assombrava. Desviava o rosto ou dava uma olhada rapida. Aposentada, tinha tempo livre para se ver por muito tempo. Por certo nao era seu rosto o que o reflexo do espelho lhe exibia: cheio de rugas, sobretudo, as classicas em volta dos olhos e na boca, a pele flacida do pescoco, o cabelo escuro a se manchar na cabeca, os cabelos brancos se obstinavam em aparecer na raiz... A Terceira Idade chegara para nunca mais ir embora.Assim, o neto concentrava suas esperancas de uma existencia sem atropelos, de volta as gargalhadas e nao de emocoes massacradas pelo destino. Nao a interessavam os outros, ainda que fossem pessoas de apelo evidente. Desejava o calor do bebe, desde o instante em que o havia visto.Ficava encantada com seu sorriso, quando ela lhe fazia trejeitos graciosos ou brincadeiras ou ria com ele. Orgulho de ser a primeira pessoa a receber seu sorriso. Depois, quanto tinha nove, dez meses, os primeiros passinhos. Dolores estava perto para lhe dar confianca, faze-lo sentir-se capaz. Como gostava do banho da tarde! Era um momento magico de alegria e confusao, vivido por ambos.O neto lhe garantia uma vida sem problemas porque ela os jogara no lixo, com excecao dos dias em que nao estava perto da crianca. Mas esperava por ele com a certeza de que voltaria a seus bracos. A mae trabalhava fora de casa, precisava de uma avo livre de compromissos para cuidar do filho em sua ausencia. Que maravilha!Feriados e fins de semana eram um pouco mais tristes: os pais desejavam a presenca do filho e ela tinha que viver dos preparativos para
recebe-lo na semana seguinte. Alem do mais, que merda! Era obrigada a disputar a crianca com a avo materna, dona de uma situacao semelhante de idade, mas com marido vivo. As vezes, tinha vontade de mata-la, e o confessava as amigas pelo telefone - e claro que se acostumara a lhes falar por telefone.- Veja so! Vou passar uns tres dias sem te-lo so para mim. Essa mulher e terrivel: vive uma vida mansa e nao nos deixa em paz.Dolores jorrava palavras a respeito de seu anjinho, a ponto de nao escutar o que as amigas antigas diziam. As novas, nao, porque nao as tinha. - Sem meu neto, prefiro morrer. O aparecimento dele em minha vida me levou ao caminho da felicidade quase perdida. Voce sabe, avo e mae com acucar.Uma mulher nao abdica de seus prazeres, a nao ser quando a velhice bate a sua porta, aos setenta anos ou mais. Ai, tem que optar, como o poeta Robert Frost, por uma ou outra estrada: a vida sem sal, sem expectativas ou a dedicacao a alguem que nos faca menos dolorosas as mudancas. Um trabalho diferente nao e facil para uma senhora idosa, o interesse pela caridade, pelos pobres, nem sempre e uma vocacao, uma habilidade especial: pintar, bordar, tecer... nao e para qualquer uma, por mais que sejam calmas ate demais para mulheres como Dolores, por exemplo.Pior que tudo, as mulheres mais velhas tem que refrear os desejos da carne, expressao dos catolicos antigos, aceitar as limitacoes sociais, ocupar-se com outros pensamentos. Nenhum homem, em nosso mundo ocidental, se interessa sexualmente por mulheres de setenta anos ou mais: preferem preservar a masculinidade e a vaidade com as mais jovens.Portanto, tem que levar a vida sem irritacao, sem queixas nem exigencias, para nao afastar as outras pessoas. E e nessa hora que surgem os netos, presente de Deus. Vem na hora certa, enchendo os avos de novas criancices, os aposentados de afazeres prazerosos. Orgulhosos, vao pelas ruas empurrando carrinhos de bebe, substituem as mamaes. Sobretudo, durante o dia, porque de noite elas voltam a pegar os filhos.- Quero seguir cada progresso de meu neto, suas tentativas de sentar-se, de andar, de falar, dividindo com os pais, as vezes, mimando-os em demasia, por que nao? pensava Dolores com entusiasmo.Seu inico medo, o momento em que os pais nao confiassem mais em suas forcas para as tarefas. Sim, porque a velhice nao para. Um movimento brusco da cabeca ou dos joelhos e tudo se complica. Se chega a hora das quedas e enfermidades serias, muito pior. Ela conhecia mulheres que nao se mexiam de casa, nem para visitar a familia. Rezava dia e noite para que seu santo favorito lhe concedesse a graca do acesso ao neto pelos anos que lhe faltava viver.A manha de aquele dia funesto chegou com sol forte de verao, que nao invadiu seu leito vazio de mulher sem nenhuma companhia, nem a convidou a ir a praia. Abriu os olhos lenta e progressivamente.Olhou o teto do quarto por alguns instantes. Nao compreendia porque nao desejava comecar a
vida cotidiana. Alcuma coisa nao estava em seu lugar. Seria o calor? A lampada que deixara acesa toda a noite? A janela de madeira fechada que sufocava o ar? A brisa fresca que se esquecera da cidade de calor incessante? As nuvens ameacadoras de chuva e trovoada desde as primeiras horas da manhga? O marido que nao passara a noite a seu lado? A filha que nao queria viver numa cidade tao dificl? O avanco da criminalidade por toda parte? O amigo doente que nao se curava?Tentou ouvir os ruidos comuns da casa: os passinhos da empregada, o ron-ron-ron da geladeira velha, o trinar dos passarinhos de sempre em sua janela, a voz disfarcada dos vizinhos...Ficou sem se mexer. E. para seu desespero, compreendeu tudo: era aausencia do neto que jamais tinha tido. Entao, chorou.
pela esquerda e corriam a passar a frentea direita, sem nenhum respeito ao codigo. As ruas, porque cheias de predioscaindo aos pedacos, sem plano arquitetural, sem a minima conservacao e raros passantes a pe, com cara de quem naovisita loja nem toma banho ha muito tempo. Maria Alice, coitada, chegou la esbudegadade cansaco, para ouvir da atendente mal-humorada: - Nao posso dar nenhumdocumento antigo porque os cupins comeram o nosso artigo morto. Como se a fomedos bichinhos danados do tempo de Kafka transformasse os preciosos papeis emalimento amarelo e empoeirado.Os risos discretos cresceram.Meu Deus! Que coisa a burocracia brasileira! Somente os cupins aguentam e seregalam com os papeis bolorentos. Tecnologia do seculo XX e XXI, para que? Oservico publico brasileiro nao muda de seculo, as reparticoes publicas tomadaspor onda gigantesca de papel e organizadas a lapis colorido, no maximo caneta pilot,tudo feito a mao pelos secretarios ou atendentes mais jeitosos, daquelescrentes que sao artistas.E o pessimo gosto comecanas escolas em decoracao das salas do diretor, nas salas de aula, por todaparte. Imagina o que nossas criancas nao sofrem de ma influencia, sobretudo na escola publica! Nao e a-toa que acultura brasileira de boa qualidade nao tem incentivo. Em qualquer area,prevalece o gosto duvidoso, herdado da educacao infantil.As duas professorasaposentadas deram um suspiro de tristeza. Lembravam-se de suas escolas mal decoradaspor toda parte. Uma delas se lembrou deter pedido um documento qualquer para aposentadoria, que deveria estar numarquivo do computador, e a resposta foi:- Vai demorar uma semana.O sistema esta fora do ar e nao anda nada bom. Ate chegar um tecnico econsertar, leva tempo.De repente, uma voz maisexaltada, saida de algum canto ou do ceu, quem sabe? - Gente, parem dereclamar! Voces todas tem mais de setenta anos e ainda se queixa? Em vez disso,deviam ajoelhar e agradecer a papai do Ceu a bencao de serm idosas e ainda usufruiremde boas companhias!Silencio. Seguido de mudancade postura. As que ainda podiam, ajoelharam-se em plena sala, sem medo doridiculo, as demais, continuaram sentadas. Mas todas, sem excecao, rezaram emunissono o Padre-Nosso mais grato que ja se ouviu no Rio de Janeiro.____________________Ate breve, se Deusquiser!Maria Lindgren
as vesperas do Natal, escrevo:Divino presenteNaquele dia enfumacado e quente de uma primavera que nao pintava verao de jeito nenhum, so me restava torcer por dias mais bonitos de ceu imaculado e bons ventos. Nao as rajadas que chegavam a tarde, traicoeiras, fortissimas, de quebrar vetustas arvores de minha cidade e amedrontar minha plantinha, tao delicada que se fecha a toa, Nao, os pingoes de chuva a bater ploc-ploc, na grade cilindrica de metal de minha varandinha. Nao os raios que realmente tem partido pessoas ao meio, nos arredores da cidade, como aviso previo de que um dia nos partirao a nos, urbanos pouco interessados nas grande causas do Planeta.De fato, sonhei. Recostada qual Maya Desnuda em meu sofa vermelhao-sangue, vieram a minha cabeca os quadros de Natais passados, bem passados. Estavamos na semana que antecede a grande data. Grande? Para mim, que sou catolica sem questionar o que me incomoda na religiao. E para alguns outros que vao a missa perto de nossas casas para evitar a preguica.Pensei no bau vermelho, decorado de preto, pintado por mim mesma, repleto de brinquedos dos meus filhos pequenos, doados aos pobres, na certeza de serem substituidos por outros, de tias, pais, maes e avos. Que fiz eu do bau, Santo Deus? Sumiu por descaso, vontade de me ver livre da lembranca da infancia de meus filhotes, que se acabara de chofre, me deixara com xarope de fel na lingua para sempre.Sem cronologia, foi a vez dos presentes de ouro de meu pai ainda rico, obrigacao imposta a si mesmo, a epoca mais bonita e alegre da igreja catolica. Hoje, contento-me com as imitacoes anti-ladrao. Mas, no fundo, protesto.Mil lembrancas e o cansaco me pesaram as palpebras, em sono fora de hora. Deus sabe o que faz: se tivesse insistido no devaneio, viriam os cheiro da comida de minha mae, a voracidade de meu primo imigrante ao comer, o gosto do vinho do Algarve, contrario a terra nortista de meu pai, presente mal bolado por um amigo...Acordei duas horas depois, com meu marido recem-chegado do trabalho. As maos, discreto, um embrulho pequeno e caprichado. Abro o pacote com cuidado, sinto o odor de meu perfume predileto, sorrio ao homem gentil e, pronto, estou feliz no Natal, de novo.Maria Lindgren El nieto - Que bien estas, mujer! Que haces para tener una figura de dar envidia? Los anos no pasan para ti. Todos le hacian elogios, salvo algunos vendedores populares, que la llamaban tia una mania de Rio de Janeiro (carioca) - con aires de querer decir vieja tia. Aun no le apodaban abuelita, pero algunos anos mas... Seguro que Dolores no aparentaba los sesenta y siete anos. No era delgada ni gorda, tenia una esbeltez cultivada por la gimnasia desde los quince anos, por lo menos.Mujer dicha moderna, intentaba seguir las reglas de la moda, sin miedo de parecer ridicula. A veces, usaba la falda arriba de la rodilla, portaba la blusa apretada marcandole los senos y la cintura, una moda para las chicas jovenes en el 2010, que las mayores no debian adoptar. Salvo