Aceitemos as rosase seus espinhos.As pedras eos caminhos.A palmeirae a erva daninha.O halito, o respiro,o oxigenio queimandona sagrada pira, e o mundoque roda, roda, da voltas,mas nao gira: o mundopara, estaca, olha, mira,mas nao ve.O inferno, o eterno, o outro,o estrangeiro e voce. O teatrodos vampiros,os tiros na teve.A paixao e a rotina.O afago, a repulsa.Andromeda, Cassiopeia,mas tambem Teseu e a UrsaMaior. O gozo, esposo da dor.Os bandolinse os violoes.Um simcom muitos senoes.Os turcos, os mandarins,americanos e alemaes.As fadas, o fado.As palmase os safanoes.Os santose os saos.As tintase os borroes.Os sonhose as manhas.As dentaduras,as macas.As nacoese as guerras.A terra,as cercas.Os gatosnos becos.O cinza,o branco eo preto.Os poetase essa desesperancafestiva, quase alegre,regada a palavrae por ela feridamortalmente.E o versosemi-novo, o ovodo filosofo, o magma,o gelo, o feio, o maisfeio, e o belo, na berlinda,a linda florno prelo.O sopro empurrado pelodiafragma, o canto, o pranto e o confete,a festa, o texto,o poema, este poema, esse versinho, essa trova,po, carvao, diamante,polvora.A coisanova, o refrao,o poema, ah esse poema que se repetee se repete novamente,tao ruim, tao bonito,tao aflito, tao valente,repetindo, repetindo,repetido (...)mortalmente. #1Na tempestadeonde dormemas borboletas?#2Sob a nevequeimam secretamenteos vaga-lumes.#3No espelho d'aguaas libelulas penteiam seus cabelos.#4Nas paixoestoda a razaoe como o orvalho.#5Olharde muito pertoarranha o objeto.#6Os baobassao velozescomo as montanhas.#7Trovejaou Deuspestaneja?#8Pise flores,mate os homense faca poemas.#9A rasaltando na pocainaugura a manha.#10Os deusesnao matam mais,mas ( )#11As montanhasnao fugiraojamais.#12Na tempestadeas borboletasdormem. Desco escadas imaginariasno escuro.Procuroo cheiro verde-metalicodas ruculas selvagens,das vulvas virgens,da fuligem dos corpos,das campinas devoradaspelo cimento que arranhara os ceus,dos campos com a grama orvalhadae dos santos mofados na sombra silenciosa de uma igrejavazia, terrivelmentevazia.Descoa ladeira do poemaem pleno meio-dia.Queriaprovar o sol que molha de luz as tangerinas, as romas,enquanto a manha apodreceresplendendo nos olhosdos peixes da feira.As roseirasmastigadas pelos olhosdas mocas, os dentes-de-leaoem chamas, na foz de uma tardequalquer, num verao violento, impiedoso, onde milagres sao desperdicadoscom uma alegria tortae desdentada.Descoesta vida inteiraa procura de algo que me valhaum sorriso, uma lagrima, uma gotade suor, um piscar de olhos,um gesto, um punho cerrado,um espalmar de maos, uma oracao, mas nao acho.O fachoque me foge vige no oculto, no distante, no insofismavel, naquilo que nao possuo nem entendo, mas continua sendo, ou melhor, insiste em ser meu: eis que no poema te escondo e tu me guardas, meu fim, meu comeco, esse estranho verso - meu Deus. Nao sou eu,isto que temos o costumede chamar de meu, meu, meu,ainda que sob um estranho veude carne e sonho, de sombra e som, e sol, e so.Senao, soestes olhos, dispersos,ventanelas semicerradassegurando a hora ultima, intima, como um facho vertiginoso a queimar o tempoantes do sono.Durmo?E preciso morreraos poucos, sorrir aos poucos,e ver, observar, deslumbrando-sedevagar com tudo o que se perdediante do primeiro olhar.E uma penaa gente se gastar tantogostando tao poucouns dos outros.Durmo.Uma torre de marfimque arde esplendidamenteno horizonte crepuscularme acena, e eunao vejo.Vivo.Os ratos cantam,contam segredos,fazem dos gatos seusbrinquedos, tocam jazz,declamam poemas, oram, pedem a Deus que salvesuas almas pequenas,e riem do propriodestino.Vejo.Ate mesmo os ratostem seus propositos,seus ritos.Viver requeruma coragem matreirae uma alegria cega como facade acougueiro.Estou felize finito.Cada minutode calma, na fotografia,parece uma festa