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Unidos por algo tao simples e que em breve vai acabar. Algo tao diferente do nosso amor complexo e eterno. Algo que nos proporcionou um momento cinematografico e literario. Uma danca submersa nas aguas cristalinas do destino e do tempo. Tempo que congela quando paramos de respirar e comecamos a nos beijar. Quando comecamos a viver esse momento de silencio absoluto, rompido apenas pelo som das bolhas que insistiam em ser livres. Iguais aos nossos beijos molhados, que insistiam em nao acabar. Beijos que poderiam nos levar a morte.Estavamos em um ambiente diferente e escuro, iluminado apenas pelos raios de sol que nao chegavam ao fundo, completamente sombrio e assustador. Um lugar onde as criaturas mais grotescas e pre-historicas insistiam em viver. Mas o que podemos fazer? Ate mesmo as coisas mais estranhas e anormais tem o direito da escolha e do amor, por que deveriamos tirar-lhes esse direito? Na realidade, so estavamos nos importando com uma coisa, o brilho dos nossos olhos.Um sonho incomum e muito idiota para alguns, mas a forma como viamos aquela parte magica de nossas vidas era unica. Nadar, despidos dos pesos que o mundo coloca em nossos ombros, e das marcas do sangue e da violencia. Esquecer que o mundo e que a Evolucao Natural existem, e nos concentrar apenas em voce e eu. Sonhar que esse momento simples e divino, sem a riqueza e o luxo que nos marcam como a realeza, se repita algum dia. Nossa paixao profunda alimentada pela profundidade das aguas, nossos abracos apertados e duradouros, nosso nado sincronizado seguido pela danca dos peixes, tudo issoalgum dia vai se repetir. Lagrimas salgadas invadem sua doce face.A realidade e diferente dos nossos sonhos. Muitas vezes nos pegamos sonhando com historias inventadas pela nossa mente apaixonada, uma historia inspirada em filmes e livros que vivem para nos fazer sonhar. Mas quando percebemos que tanto a historia da nossa imaginacao, quanto a da nossa inspiracao, nao passam de uma simples ficcao, acordamos para o mundo e suas responsabilidades. Viver na fantasia e na ficcao e menos doloroso que a dura realidade, isso e certo, mas ainda podemos usar a mentira para tornar a verdade menos revoltante. Largados no mundo, sem tecnologia ou seguidores, caminhamos para um ponto no mundo. Um ponto unico, onde poderemos nos amar sem sermos interrompidos. Os beijos nao serao cancelados pelo som tecnologico, serao ardentes como nossos coracoes nas madrugadas de sexta-feira.Abracos, arranhoes e o som da sua voz rasgando o silencio insuportavel da madrugada. Fizeram parte de meus sonhos mais intimos durante muito tempo. Nossos sonhos nao serao cancelados e esquecidos por conta de alarmes no meio da manha, o tempo sempre nos esperara quando nos atrasarmos. Na verdade, a hora e desconhecida. Nao queremos saber a hora, so queremos que essa noite dure.O som do seu violao vira a trilha sonora do nascer do sol. Incrivel como ele consegue afastar a escuridao. Nossa noite fora clareada apenas pela chama de uma vela. O suficiente para me dar conta de seus tracos marcantes, e de sua pele uniforme, que me
aquecera durante o frio da lua cheia. A lua, um ser tao filosofico na literatura internacional. Ela e so mais uma sozinha no preto da solidao infinita.O dinheiro e apenas mais uma folha de papel, que usamos para desenhar nossos rostos. Depois ele servira como lenha para nossa fogueira. Pois quando precisarmos partir, ja estaremos quentes o suficiente pra aguentar a viajem fria e insuportavel de volta. Somos confortados apenas por um pensamento: Um dia, ainda retornaremos para esse pequeno ponto preto na imensidao do universo.
Ele tinha acabado de encerrar a suas oracoes. Havia apagado a vela e segurado bem forte o seu crucifixo. O dia foi bastante perturbado, escrevera com forca as palavras em seu diario. Ja estava quase todo enrolado em seu lencol feito de retalhos, ate que dormiu.No teatro, as vozes permaneciam caladas ao mesmo tempo em que os refletores iluminavam aquele ponto unico no palco. As perfeitas palavras pronunciadas pelo personagem, seguidas pelo seu movimento corporal impecavel, faziam dele um verdadeiro astro da vida real, mesmo tudo aquilo sendo apenas uma grande encenacao, um espetaculo proporcionando pela imaginacao. Os aplausos, os gritos, nem mesmo Shakespeare conseguiria encerrar com tamanho alvoroco. O personagem retira a pele que lhe e emprestada, e segue em direcao ao caminho das estrelas que lhe e proporcionado.O chao e as paredes eram de couro, suas luvas eram de couro, suas botas eram de couro, toda a sua roupa era feita de couro, menos sua guitarra, que era feita de vidro. Pedacos de vidro quando guiados pela musica, podem voar e rasgar a suas roupas. No final, quando nos deixamos levar pelo sentimento e pela emocao, percebemos um brilho insubstituivel no salao, o nosso brilho.As ruas solitarias e molhadas, refletiam sua face manchada de sangue. Deitou-se e adormeceu nas ruas da cidade que lhe dera a luz. Estava cansado e havia sido enganado. Dormir e ser transportado para outro mundo, e uma tatica bastante comum para fugir da realidade e dos problemas. Mas aquele era o seu mundo, nao podia abandona-lo.Entao se levantou e percebeu estar de frente a um cavalo branco. Montou nele e continuou a seguir o caminho das estrelas. Ate que no final havia uma capela. Uma musica forte saia de dentro, a propria luz saia de dentro dela. Quando entrou, percebeu que todos estavam a sua espera. Continuou andando ate o fim, ate que um ser deslumbrante o segurou pelo braco e disse: New York nao e apenas a cidade que voce nunca ira esquecer. Maria sangrenta que arranca meus olhos para me tornar cego, rasga minha pele para fazer roupas, corta meu cabelo para fabricar perucas. Bloody Mary, maldita ideia minha disser seu nome 3 vezes na frente do espelho e descer as escadas do destino de costas. Admito ser fraco para lhe enfrentar e ousar lhe desafiar, mas nunca chorarei por voce. E quando voce partir, nao serei mais o mesmo. Minha coragem em te desafiar se convertera em raiva e odio. Eu sei que esse tipo de sentimento e como uma droga para a alma, mas tu a tiraste de mim.Nao vou crucificar as coisas que faz nem as que pretende fazer, Mary. Eu sei que no fundo possuo um pouco de culpa por voce ter se tornando assim, uma mulher tao sedenta por sangue e lagrimas, tao atormentada pelos segredos do passado. Mas nao acha que foi longe de mais? Espelhos refletem a alma, menos a sua, garota sem coracao.Seu assassino estara, para todo o sempre, oculto nas suas palavras incompletas escritas com sangue nas paredes do seu dormitorio. Paredes que nao
mais existem. Paredes que viram seu nascimento e morte, que ouviram as dores do parto e os gritos da morte.Os espelhos que refletiram a sua partida violenta, foram cobertos por sangue, lhe aprisionando em um mundo doentio. Estou aqui para lhe libertar, para lhe guiar, e em troca, tu me levas junto. Siga-me para dentro da capela onde nossos corpos levantarao as maos e as cabecas, implorando o perdao eterno.
Na vida, nao ha como vencer sem possuir a determinacao que nunca lhe fara desistir quando os obstaculos do destino cruzarem o seu caminho. Eles sao altamente necessarios para lhe testar, testar ate onde voce e capaz de seguir em nome de um sonho ou de um desejo, pois o fato deles se realizarem depende significantemente da intensidade com que voce os sonha, e os deseja. Entao quando voce prometer algo a si mesmo, nao se esqueca de tambem prometer jamais desistir e abandonar seus sonhos, por mais que as dificuldades sejam grandes, a sua forca de vontade pode ser maior.Por mais que as pessoas gritem e recheiem sua mente com pensamentos negativos e, segundo elas, realistas, apenas voce pode saber e sentir o peso dos seus sonhos e o quanto eles serao dificeis, mas nao impossiveis. E necessaria coragem e determinacao para impedir que os pensamentos de desistencia destruam os seus desejos. Lutar. Nada nesse miseravel mundo ocorre, ou ocorreu, de maneira facil ou pacifica. Os acontecimentos marcantes sempre foram antecedidos de muita luta.Todos possuem a capacidade de sonhar, mas nem todos sao capazes de realiza-los da maneira correta. Todos possuem a capacidade de se destacar, de brilhar entre tantas estrelas ainda em formacao, isso so depender de foco para nao desperdicar nenhuma oportunidade que o destino lhe reservar. Mas se mesmo assim nao estiver satisfeito, lembre-se que todos nascem para fazer a diferenca, so precisam encontrar o lugar certo para fazer isso.Cada sonho deixado para tras e um pedaco do seu futuro que deixa de existir. Steve Jobs A luz do sol sobre as janelas, consegue atravessar as cortinas grossas que nos separa , iluminar a nossa mesa com utensilios de prata importados, e os espelhos de nosso quarto. A luz refletida pela prata importada, chega ate a parede onde estao nossos porta-retratos. As fotos de momentos eternos de minha vida, momentos felizes que estao sendo iluminados por um calor genuino vindo dos ceus.A cor de seu vestido estava impecavel. Um branco cintilante, mais brilhante que a prata de nossa louca, e o ouro das moedas com nossos rostos estampados. Quando os flashes batiam em voce, cegava-me os olhos com tua beleza romana, Afrodite.Com a lua-de-mel nao foi diferente. Tomei o cuidado e a obrigacao de subir as escadas com voce no colo. Jamais me esquecerei do tombo que levamos. Uma queda friamente calculada, eu dizia. As risadas eram tao fortes que atravessavam paredes. Seu vestido foi cuidadosamente retirado do seu corpo, nossos corpos foram banhados com champanhe, assim como a nossa noite reprodutora.Mas assim como ocorre na vida real, o sol precisa morrer para dar lugar a lua. O mesmo acontece conosco. A mesma luz que iluminava nossas fotos, se tornou a sombra que escondia mentiras. A sombra que escondia os cacos de vidro de um espelho quebrado. Estavamos enganando um ao outro, sera que nao percebeu? A luz escura e misteriosa da noite, cobria nossos desejos mais proibidos. Desejos pervertidos. Nem mesmo a renascenca do sol seria capaz de salvar uma coisa tao apodrecida pelo pecado.Agora a imagem
os despertadores apitam porque e agora o momento em que o tempo nao passa e nunca foi verdadeiro, onde nao ha passado e o mundo enlouqueceu remoendo as mesmas mentiras bem escritas e estamos eu e uma velha abracada no cranio rachado do marido ha muito morto. cercamos uma mesa de cartas todas postas e estamos loucas, ela com seu cabelo espetado e sujo e o homem que nunca envelheceu, e supomo-nos no antro da existencia, nesse momento em que somos caqueticas, ela de corpo e eu com a alma posta em espera vendo os ponteiros que nao se movem. tenho medo, digo a ela, mas o medo ja foi, e todas essas coisas que antes dizia e cabiam em linhas escassas hoje nao sei dizer, ao que ela assente e nao entende, como todos os psicanalistas do mundo e finge que sim, tudo bem, nunca vou dizer tudo. e ela chora e revira-se na cadeira e murmura que dez amores frustrados nao doem tanto quando um nunca realizado, assim pela metade do mes da historia da vida. E queria lhe dizer qualquer coisa reconfortante e inovadora que lhe iluminasse a vista mas tudo a velha ja sabe, inclusive que ja passou o ponto, o momento, o encanto e seguimos sentadas, as duas velhas tremulas e de estaticos olhares, esperando que o sol venha e o tempo passe, e queremos partir desesperadamente desse momento em que vivemos tao pequenas e caqueticas, tao loucas e paradas. Minha poesia soa tortae leio admirada os que escrevem com maestriaas coisas que so sei dizersem rima, sem metrica, com ironia.O lirismo e a unica coisaque faz-me odiar menos musica classica, minhas roupas, o correr dos diasas pessoas que nao me apreendem nem por um instante, ou compreendemTemo a frieza que me cerca, e o individualismo latente e as pessoas espertas que nao entendem nada alem de jargoes Temo acordar amanha sem querer ler PessoaE almejando dinheirocomo se a morte nao existisseTemo e no fim durmo Acordo com as olheiras mais fundase os olhos impuros De quem quer descobrir cada canto do mundo. Teus olhos sao desses segredos que a razao da gente nao da conta de guardare tem rios que bicho humano nenhum se atreve adentrarcorredeiras infinitas desaguando no vaziotudo que os ibericos temiam navegarcabe no teu olharEnevoado por tempestades que tu jurava poucoolhos de animal perdidoque ja aprendeu a cacarcom dentes muito brancosaptos a tirar pedacose nunca mais voltar pra reclamara carcaca do que ficou. Sou o mesmo cara observando os carros raros e lentos percorrerem a rua principal enquanto garotinhos observam, encantados, as pernas das putas. Ha prazer nisso tudo, na forma em que as pernas sao expostas no meio fio e o dinheiro e o unico capaz de modificar o cenario. Os velhos passam, buzinam, elas guincham em risos exagerados os cigarros e conhaques que enfim poderao obter, pois o inverno adentra lentamente os portoes da pequena cidade, em marcha implacavel anunciada no jornal local. As ruas possuem o mesmo fluxo, as mocas tem suas delicadezas guardadas e com seus cadernos em punho
- apos sairem de colegios catolicos - e saias curtas, pressagiam, indiscretas, a passagem de rapazes loiros, musculosos, indiferentes. A infancia corre tao curta, desfilando nesse final de outono como todas as flores que tombam, secas e escuras, das arvores que de repente desfolham. As garotinhas, com suas tramas e historias, parecem bonecas expostas em tristes vitrines, que em um futuro proximo farao parte da vida de incompletas adultas. Sigo escrevendo como se as mocas corassem e fossem belas e puras como a aurora, ao mesmo tempo que sagazes a contrariarem a opiniao torta dos homens, incapazes de enxergar as coisas por inteiro. E entao pergunto-me: Onde estao todos os suicidas, escritores, ceguinhos - estes que veem em uma pedra lisa as asperezas da estrada desses caminhos que percorrem sozinhos? Onde moram as mocas que nas fotos das paredes umidas na sala de minha tia-avo, tem nos olhos parados a vaziez da espera? Onde estao as pessoas que fazem quem opta por solidao mudar de ideia? Onde esta a obscenidade da nudez, que hoje e tedio nos carnavais? Onde estao as amarras das bocas dos padres, que aqui nao tem o que pregar? Porem, nada disso aparenta importancia enquanto os carros andam, os garotinhos olham, as putas guincham, os velhos pagam.
Sei que voce precisa se sentir crianca, querendo alguem como crianca quer doce, mas de forma trilhoes de vezes mais dramatica. Mas eu preciso de voce inteira e nao partida em mil cacos, esse quebra-cabeca ambulante que anda pelas ruas, sorrindo como se nao odiasse atores fora de cena. E as vezes me da quase que um instinto paternal, de pegar voce nos bracos e abracar e deixar que chore e finalmente encaixe em seu proprio corpo sem ser sempre algo a mais. Ou um odio descontrolado, junto a essa vontade de sacudir teus bracos e gritar mil xingamentos que te acordem, enfim, desse sonho melodramatico, onde a heroina esbofeteia todos na cara com sua delicadeza excessivamente triste. Simplesmente te peco, guria, que encontre, entre teu conformismo e imediatismo e esse monte de sonhos, qualquer espaco - por menor que seja -, na tua vida, pra que eu possa te dizer outras verdades nao tao duras. Nao enrubesca quando eu disser que, por tras da mascara da armadura e de tudo, teus olhos brigam com a luz da lua e deles emerge um substituto as delicadezas. Leio neles o gosto por Neruda, Cazuza e Cecilia, um humor morbido e um riso enferrujado de confianca cedida e quebrada. E peco, entao, que nao va embora antes de ser de novo a crianca nao sem misterio que te habita enquanto escreve, e que nao morre por tu ser poeta. Te peco que permita a essa crianca ter o olhar tambem exposto em tuas grandes janelas negras, onde ressoam sonetos esquecidos lidos as quatro da manha por uma velha que senta, espera e borda o anunciar de cada dia. E que essa velhice e infancia que debatem-se em teu fragil corpo percam, se possivel, pra vida que te espera la fora. Tuas maos sao nodosas e frias, incandescentes e memoraveis nas noites de meus diasos teus olhos, duas brasasapagadas antes do tempo,com um unico assopro do vento.Minto, teus olhos sao duas faiscaspor onde a alegria cruza e esvai-se, nublando tua faceque torna-se obliqua e ainda assim bonitaTeus dentes tem a alvura das estrelaslonges, inalcancaveis, puras Distantes de minha mente incasta.Teu corpo move-se entre os mortaisTao distinto dos outros todos Que e triste a alegria dos outros,E encantadora tua tristeza.No meu pensamento criam-se mil epifaniasQue emaranham-se em minha insoniae preenchem minhas noites todas.E que se eu pudesse, e so isso desejariate devolvia num unico beijoa alegria que alcou voo dos teus olhos Como as borboletas que eram mais coloridasNa tua infancia quase esquecida.E tudo isso soara tao romantico e antigoque me calo no instante seguintearrependida do que quase digo. Nunca pronunciava-se sobre aqueles que a esquecerem e cuspiram nas facespalavras indoceis ou, pior de tudo, que, sem aviso previo - fora essepressentimento agoniante que a assolou por dias-, disseram ate logo para nuncamais voltar. E jurou nunca escrever sobre ele, e esquece-lo entre memorias emsepia, ou esqueceu de jurar justamente para nao ter de policiar mais uma areado pensamento, que esse seu jeito de apaga-lo a cada minuto e nada alem demante-lo, definitivo, em infindaveis noites
de insonia rindo convencido dete-la para si ainda por muito anos. Entao o odeia pelo tempo necessario parasentir-se tola e jurar esquece-lo, para rememorar-se em seu esquecimento febrilde seus minimos gestos e trejeitos. E diz assim que ele a levouuma crenca abstrata que lhe nutria os dias de que tudo no fim dava certo, epassou a quere-lo ja sem esperancas. E fica assim um cheiro de flores mortassangue seco insetos esmagados entre os lencois, livros, cadernos e alimentoscomo se tudo no quarto estivesse lenta e compassivamente destrocando-se. E queha tanto tempo o peito pequeno ja nao arfa com romantismos antigos nem oslabios finos proferem versos de Florbela ou Neruda que anda entristecidaprocurando explicacoes religiosas budismos espiritos e debitos antigosimemoraveis para nao abandonar a si, mesmo que no fundo desconfie, gracas aessas evidencias mortes subitas coletivas e abandonos inexplicaveis que Deustenha morrido ha alguns seculos em algum buraco da africa setentrional. E com acalma aparente de sempre disse-me que esta presa as suas palavras idolosliteratura, e que a liberdade deve ser algo como vagar sem ninguem, sem nuncater amado ou conhecido a dor, ou talvez tomado pela doenca do esquecimento, sembuscar resposta alguma. Que as certezas nos apreendem como os feitos cotidianospra fugir de si. E disse tantas outras coisas ja tao velhas como so seiescrever sobre mim e quando morrer vou existir, morrer de amor e a derradeiralibertacao.
Um dia Gullar falou que a gente precisa se surpreender pra escrever: enquanto os dias parecerem iguais e as pessoas as mesmas de um passado nao tao recente, e as novidades parecerem pertencer aos museus de Cazuza, nada posso fazer senao ler jornais ver novelas e fugir todo dia de mim com as banalidades e emburrecer pra nao perder a sanidade. e continuo cumprindo comigo mesma um velho acordo de nao mentir para com o que sinto, e que esse vazio deve ser so um jeito de limpar o sotao pra que alguma coisa bruta e surpreendente surja no quintal. E quando quiser faco como Clarice disse e escrevo pra ninguem, que quando escrevo pra ti e porque nao sou escritora igual Clarice, mas sei que voce nunca vai ler. Ando meio cansada da virgula, da pausa pra uma nova ideia compensadora, de exigir compreensao. To meio cansada e preciso aprender coisas pra nunca mais usar, subtrair essa profundidade dos dias que sinto como brisa velha, cheiro entre dois casacos guardados do ultimo inverno, um sentimento mofado que mingua no dia-a-dia. Sinto que os sentidos vao se perdendo e tenho uma urgencia em expressar, e engolir tudo de uma vez pra nao me vomitar em palavra. quem sabe isso me faca voltar a escrever. Tenho medo e da inspiracao tardia, da tristeza improdutiva e do amor que nao sinto. A angustia, semelhante a essas gentes cuja presenca se acostume e tolera, contudo sempre a desejar calmamente que de uma tregua, acomoda-se na poltrona e exige cha com uma boa reflexao que a procrie. Tenho medo mesmo e dessa paisagem interna que me absorve e, sempre que acordo, um tanto da vida passou. A companheira sorri e diz: eu nao passo, eu fico. Tenho uma secura na boca, reviramento no estomago, os olhos tardios e parados, meio mortos, postos na discrepancia, no inospito e desinteressante. A velhice que os habita parece sempre pronunciar: tudo bem, podem ir, eu espero. Meus labios movem-se num monologo: tenho mesmo os olhos fechados, as palpebras enegrecidas, as maos paradas e frias postas sobre o colo, algodoes a impedir que se desfacam os pedacos. Esse e o retrato da minha alma. A angustia, em risadas convulsivas, satisfaz-se como num banquete, onde os corvos tocam clarineta enquanto o velorio prossegue. Minha escrita de mau gosto satisfaz-me - e a ela tambem -, entao tudo vai bem. Respiro, e percebo quase com alegria que ainda o faco, enquanto minha imaginacao volta para seu quartinho escuro, nos fundos de uma insana casa que curiosamente nunca explode. Os lampejos ocorrem-me e embebedo-me neles mesmo que custem horas de sono e psicanalise. E, alem disso, reprimir os proprios demonios deve ser mesmo muito triste. Essa e minha vontade: te ligar todas as noites, o travesseiro empapado,o suor e as lagrimas mistos em branquissimos lencois, e ouvir a mesma caixapostal na qual um recado qualquer poderia ser deixado e jamais respondido. Sopra assim dar um jeito de nao desistir de ti, numa caixa qualquer, uma caixaescura, minuscula, triste, a qual felizmente voce nao pertence.
Desculpe, estoume dispersando, mas nada alem dessa ligacao insistente e muda denao-desistencia e chorosa de todas as noites faz sentido, tua morte nao fazsentido, minha dor nao faz sentido, tua falta e um buraco escavado na minhaface cada dia mais magra, face essa sem sentido que carrega em seus vincos odissabor da espera. Por quem sabe que nao vem, nao atende, nao responde, naoliga. E mais uma vez minha tristeza mora nas concessivas e malditas palavras:as tuas que nao vem, as minhas que desgastam-se por papeis, entre cadernos,copos d'agua e remedios pra dormir. Perdidas, nesse processo entre meu peitominha mente minhas folhas, estas saem emocionadas, cortantes, e ainda assimpalavras: filtradas. E no fundo tem essa vontade, a de te ligar e ouvir dooutro lado da linha voce dizer assim fica calma menina e sonha, sonha que omedo passa, sonha e esconde a mascara, so dessa vez. Meu choro e por ti, pormim, pelo mundo latente atras das janelas que e vivo e real de mais, por tudoisso que nao toco e nao cheiro e escorre limpido em minhas lagrimas. Choro amorte e a loucura, e nada disso me pertence. Entao te pergunto, em meu sonho,entre solucos entrecortados, o que e que eu faco pra seguir acreditando? Ao quevoce responde, com a serenidade de sempre: viva.
ora no poder, cliquem no atalho, aseguir, e entrem na maquina do tempo: asseguro de que nao se arrependerao.http://youtu.be/vnrgKjjf6pcFontes:Filme: Acervo do Comandante Lineu Gomes NetoSergioAlvaro Bello Vasques, TRANSEUROPAYouTubeGoogleWikipedia, a enciclopedia livrePesquisa: Augusto Acioli de Oliveirahttp://velhoescriba.blogspot.comhttp://gaiuscaesargermanicus.blogspot.comhttp://luzesdorio.blogspot.comhttp://luzestours.blogspot.comhttp://judoclubejuventude.blogspot.comhttp://www.facebook.com/velhoescribahttp://www.facebook.com/jcjuventudeaugao148@gmail.com