SerEla veio dando passos sobre as nuvens.Correu e deu um salto.Abriu as asas,E voou.E ja nao era uma menina.Agora era um passaro.Uma andorinha.Conheceu terras distantes.Subiu aos ceus.Domou o tempo.E entao soprou forte.Ja nao era mais passaro.Era vento.E navegou por mares mil.Dancou com as folhas caidas no chao.Assobiou livre nos campos.Cansou e olhou o verde.Quis ser orvalho.Era gota.E escorreu por entre as maos.Tocou as faces feito lagrima,E deu vida a terra seca.Brotou em cores pela manha.Olhou o sol, o viu sumir,E adormeceu na noite friaE, assim, seguiu por todo o sempre.Nao era passaro ou vento (ou gota)Era poesia. Acordou, levantou-se da cama, abriu a janela, e viu, do outrolado da rua, uma frase pintada no muro. Cocou os olhos para enxergar melhor.Estava la.Ainda te amo, Julia.Depois da morte do irmao mais novo, ela nao costumava sairmuito de casa. Tornara o apartamento uma especie de fortaleza onde sentia-sesegura e, mais ainda, acolhida de um modo que nunca conseguia se sentir emlugar algum. Nao havia olhares, nem julgamentos. Estava longe de tudo o que lhefazia mal.Trabalhava em casa como consultora de uma pequena editoralocal. Garimpava novos talentos, cuidava de originais, dava pareceres,revisava, mantinha contato com os autores. Era a ponte invisivel que ligava osescritores, em sua maioria iniciantes pretensiosos, ao editor, um professoruniversitario aposentado que viu no mercado literario um passatempo poucolucrativo, mas que dava bastante retorno com a bajulacao nos circulos sociais.Sua vida andava nos trilhos nos ultimos dois anos. Levara umano inteiro para se curar da depressao que quase lhe tirou a vida apos atragedia familiar. Mas agora estava bem. Encontrara um trabalho que lhesatisfazia intelectualmente e que lhe rendia o suficiente para se manter. Naoprecisava sair de casa pela manha cedo nem voltar tarde da noite. Fazia ascompras no mercadinho da esquina que, apesar de ser mais caro do que osupermercado dois quarteiroes abaixo, estava sempre vazio as tardes, e elapagava alguns reais a mais com gosto para nao ficar em filas ou ter de desviarou esbarrar em pessoas nos corredores. O sossego tem o seu preco.Julia havia entregue seu ultimo trabalho na noite anterior.Era um otimo livro de poesias eroticas escrito por uma senhora de seus sessentae tantos anos, bancaria aposentada, e que escrevia sobum pseudonimo, pois tinha vergonha do seu talento. Ela tentou por dois mesesconvencer a mulher a revelar para o mundo o quao sensivel e bela era a suavisao do sexo. Mandou e-mails, mensagens no celular, telefonemas, ate pensou emfazer uma visita, mas ai ja seria demais. De nada adiantou. Devolveu o trabalhoao editor com muitos elogios e uma extensa recomendacao para publicacao.Ainda pela manha, iniciaria sua nova tarefa. Sabia que seriaum servico de edicao completo. Iria trabalhar os originais, cortar, incluir,reorganizar e revisar o texto, trocar e-mails com o autor para obter asaprovacoes a respeito das mudancas e, depois de cerca de um mes, devolver omaterial prontinho para ir para a grafica. Nao tinha ideia do que se tratava aobra e nao se importava com isso. Enxergava as leituras para o trabalho comotrabalho. Nao se divertia, nao relaxava. Via de regra, esquecia do que tratavao texto dois