Ninguem rebaixe a lagrima ou rejeiteEsta declaracao da maestriaDe Deus, que com magnifica ironiaDeu-me a um so tempo os livros e a noite.Da cidade de livros tornou donosEstes olhos sem luz, que so concedemEm ler entre as bibliotecas dos sonhosInsensatos paragrafos que cedemAs alvas a seu afa. Em vao o diaLhes prodiga seus livros infinitos,Arduos como os arduos manuscritosQue pereceram em Alexandria.De fome e de sede (narra uma historia grega)Morre um rei entre fontes e jardins;Eu fatigo sem rumo os confinsDessa alta e funda biblioteca cega.Enciclopedias, atlas, o OrienteE o Ocidente, centurias, dinastias,Simbolos, cosmos e cosmogoniasBrindam os muros, mas inutilmente.Em minha sombra, o oco breu com desveloInvestigo, o baculo indeciso,Eu, que me figurava o ParaisoTendo uma biblioteca como modelo.Algo, que por certo nao se vislumbraNo termo acaso, rege estas coisas;Outro ja recebeu em outras nebulosasTardes os muitos livros e a penumbra.Ao errar pelas lentas galeriasSinto as vezes com vago horror sagradoQue sou o outro, o morto, habituadoAos mesmos passos e nos mesmos dias.Qual de nos dois escreve este poemaDe uma so sombra e de um eu plural?O nome que me assina e essencial,Se e indiviso e uno esse anatema?Groussac [1] ou Borges, olho este queridoMundo que se deforma e que se apagaNuma empalidecida cinza vagaQue se parece ao sonho e ao olvido.POEMA DE LOS DONES Jorge Luis BorgesNadie rebaje a lagrima o reprocheEsta declaracion de la maestriaDeDios, que com magnifica ironiaMe dio a la vez los libros y la noche.De esta ciudad de libros hizo duenosA unos ojos sin luz, que solo puedenLeer en las bibliotecas de los suenosLos insensatos parrafos que cedenLas albas a su afan. En vano el diaLes prodiga sus libros infinitos,Arduos como los arduos manuscritosQue perecieron en Alejandria.De hambre y de sed (narra una historia griega)Muere un rey entre fuentes y jardines;Yo fatigo sin rumbo los confinesDe esta alta y honda biblioteca ciega.Enciclopedias, atlas, el OrienteY el Ocidente, siglos, dinastias,Simbolos, cosmos y cosmogoniasBrindan los muros, pero inutilmente.Lento en mi sombra, la penumbra huecaExplorocom el baculo indeciso,Yo, que me figuraba el ParaisoBajo la especie de una biblioteca.Algo, que ciertamente no se nombraCom la palabra azar, rige estas cosas;Outro ya recibio en otras borrosasTardes los muchos libros y la sombra.Al errar por las lentas galeriasSuelosentir com vago horror sagradoQue soy el outro, el muerto, que habra dadoLos mismos pasos en los mismos dias.Cual de los dos escribe este poemaDe uno yo plural y de una sola sombra?Que importa la palabra que me nombraSi es indiviso y uno el anatema?Groussac [1] o Borges, miro este queridoMundo que se deforma y que se apagaEn una palida ceniza vagaQue se parece al sueno y al olvido.Jorge Luis Borges, in O fazedor (1960)[1] Paul Groussac tambem foi diretor da Biblioteca Nacional da Argentina. Tambem era cego como Borges. Eu amo seu sorriso, aquele que voce da quando olha no fundo dos meus olhos. Eu amo a tua boca macia, variando entre quente e fria. Amo seu beijo, que de todas as maneiras me causam as famosas borboletas no estomago. Eu amo a sensacao de ser amada, amo quando voce me acorda com mensagens de