a forca de penosa elaboracao, eu escrevia noite adentro.Nao pareceu dar importancia ao meu argumento e disse estar em nossas maos afastar quantos empercilhos encontrassemos. Desde que havia desinteresse pela publicacao, nos mesmos nos encarregariamos de faze-la. Seria uma edicao extraordinaria do vespertino, toda ela dedicada a Marina._ E o pessoal para compor e imprimir o tabloide?- indaguei.-Essa parte tambem ficara a nosso cargo.Achei boa a ideia, apesar de saber que o jornal nao possuia linotipos, impressora e eu nada entendia de composicao grafica.Pra ganhar tempo, pedi-lhe que me mostrasse os versos.--Nao os tenho aqui nem em parte alguma.-Como poderemos imprimi-los, se nao existem?-Voce os escrevera.-Mas, se eu apenas faco poemas biblicos?-Sao exatamente esses os que eu desejo. A existencia de Marina esta neste trecho dos Canticos: Eu vos conjuro, filhas de Jerusalem, que se encontrardes o meu amado, lhe facais saber que estou enferma de amor.-Mesmo assim, nao sei escreve-los.-Va me olhando e escrevendo, ordenou.E comecou a fazer gestos com as maos. Gestos vagarosos que, ritmadamente, lhe cobriam e descobriam a face placida, imovel.Nao pude traduzir os movimentos todos, entretanto coisa estranha sentia que o poema de Marina poderia estar nascendo. Lindos e invisiveis versos!-Estao prontos, declarou com firmeza. Agora e so compo-los.Mirei o papel sem uma linha escrita, porem nao tive coragem de contradize-lo e o segui, casa adentro, em direcao aos fundos do predio.Atravessamos algumas portas. Eu, com a lauda em branco nas maos, andando devagar, procurava uma desculpa para lhe mostrar a impossibilidade de se editar extraordinariamente o jornal.Ao chegarmos a velha cozinha, o ultimo comodo da casa, que dava acesso ao quintal, empurrei para tras o companheiro e gritei:-E uma estupidez caminharmos mais. Nao temos oficinas e este papel e uma odiosa mistificacao- Os versos de Marina prescindem de maquinas, respondeu, afastando-me para o lado.A minha capacidade de reagir se esgotara. Em silencio, acompanhei-o ao terreiro.-Traga as rosas- exigiu, logo que chegamos perto da mangueira.Desanimado de formular uma objecao, a me roer o intimo, fui busca-las e as entreguei. Estava arrasado. Nem as flores, que nunca eram apanhadas e se desfolhavam ao sabor do tempo, escapavam a virulencia de desconhecido. E eu, fraco, entregava-me aos seus caprichos.Ele as foi desfolhando com certa lentidao, muito compenetrado do trabalho. Rasgou as petalas, pela metade, e colocou-as no chao. Formou palavras que nao cheguei a decifrar e, em voz baixa, concluiu:-Os primeiros cantos sao feitos de rosas despetaladas. Lembram o paraiso antes do pecado.- E os ultimos? indaguei aflito.- Inexistem respondeu, continuando a espalhar as petalas.Nao podiam deixar de existir, pensava eu, agoniado. Alheio a minha ansiedade, o poeta prosseguia na sua tarefa. Decorrido algum tempo, murmurou:- So falta o girassol.Percebi que chegara o momento de reagir com violencia.(Primeiro, foram as rosas, jamais tocadas por alguem. Agora, os girassois, que nao existiam e nem podiam ser desfolhados!) Investi-me contra ele, disposto a partir-lhe os ossos. Sem recuar, levantou os bracos, curtos e descarnados, para o alto: tocaram os sinos. Solenes e compassados.Vieram os padres capuchinhos. Galgaram, ageis, o muro, soprando silenciosas trombetas. (Dez muros tinham saltado e ainda teriam que