O homem que nao dormia,nao sorria e nao fumava.Era um louco atormentadositiado de agonia. O homem que nao dormia,aquarelas nao pintavanao usava do bom sensonao era propenso a nada. O homem de olheiras roxasera um pobre de materiaarteria de ma circulacaotinha medo das palavras exalava escuridao. Este homem ja sabiaque a vida assim usavade ardilosa emboscadaem tudo aquilo que fazia. Areava as fantasiasnas ladeiras das escadaspelas quais tao bem desciambaianas compenetradas. O homem que nao dormia era fraco, jazia so...Era o po, do po, do podestemidamente nas esquinas. Olhava ao ermosem emocoesdiscernimentoou ambicoes. Era triste ve-lo nas vitrines da ruassem nenhuma candura.Criatura esquecidapelos sonhos de uma noite bem dormida. O homem que nao dormia sentia frio.Era aterro abandonado pelo tempoera vento que vagava nos abetos mais estreitos do coracao.O homem que nao dormia era loucoamava as pedrasas selvas e as cercaniasardia em febrenao tinha fomenem tinha nomeera so mesmo um pobre homemque vagava triste, anonimamentenum dia de solna calcada da avenidado bairro de tua vida. A loucura e a coisa mais fascinante que existeCom ela, tudo se faz como a primeira vez.Amargura vira humorE no terror se faz o riso.Na loucura, nao e preciso embasamento,Certidoes ou documentosTudo e vivido no calor do sentimento. O silencio e claraoMusica se faz nos dentesE ainda chamam de dementes:Os que tem paixoes por formigasAmizades por arvoresOs que usam cocainaOu os que nao comem carnes.As manias de Homero?O fio da vida, que as tres moiras agitam eternamente?Ainda nao sao suficientes para traduzi-la.Loucura nao tem traducaoVem tudo do abismo mais fundo do coracaoQue quando ele- louco- late,Da escuridao, no inconsciente,Ecoa poesiaNa vida da gente. A poesia e livre como o ventoO vento silencioso que nao vemosO vento forte que de longe ouvimosO vento que faz som na fresta da portaO que passa pelo buraco da telhaO que sacode os nossos cabelos.Os bons ventos que trazem noticia boaE aqueles que nos praguejam nas horas dificeisA mao do vento que espalha sementesQue arrasta as nuvensE manda a chuva pra terraA cauda do vento que arrasa as cidadesCom suas tempestades.O vento sem olhosO cego ventoQue ler o braile da vida.O vento andarilhoQue sabe da ida e da vinda do vao dos caminhos.O vento ignobilO sereno ventoO lamento imovelE a saudade dos temposA felicidade repentinaE a profunda tristezaA frieza da mentiraE o sentimento da certezaDe que cada uma-poesia-E singular ao tempo em que criasteAo momento em que passou o ventoNa arvore da arte. Clique nas imagens para ampliar.Para salvar, clique na imagem com o botao direito do mouse, escolhe: salvar imagem como. Vontades, como amor, e um estimulo natural, jamais pode ser mendigado ou imposto. Apenas seguir em frente. Primeiro , porque nenhum amor deve ser mendigado.Segundo, porque todo amor deve ser reciproco.(Martha Medeiros) "Mas ,enfim , existem coisas que somente o coracao e capaz de explicar e as vezes nao adianta so virar a pagina, muitas vezes precisamos rasga-la." A vida e uma estrada onde so se pode rodar num sentido. Nao ha desvio ou retorno que nos conduza para tras. Se soubermos aceitar este fato, a vida se torna mais