so levo a saudade e tudo que vale a pena!Marcelo Camelo.Ha alguns dias encontrei-me com velhos amigos. Todos empolgados com a alegria do encontro. Como a lembrar cenas de um filme, via imagens dos momentos que passamos juntos, sem nocao de tempo, realizando as mais incriveis facanhas, na pequena cidade do interior. Entre as imagens, algumas falavam de promessas esquecidas. Fato e que todos sorriam, apontando linhas que o tempo desenhara nas faces, agora barbudas; nas maos, algumas sinalizadas por uma alianca e ate mesmo nos pes, que ja nao tocavam o chao refrescante. Incrivel! Tocado pelas minhas memorias, sentia-me como se estivesse la, vivendo minuto a minuto... Eles carregavam um pedacinho de mim e eu deles. Da bela combinacao de sentimentos e realidades que cruzavam tempos e espacos, nasceram meus amigos. Sim! La estavam eles: Ricardo Carvalho, o inconstante apaixonado e Eugenio Salles, o eximio estudante e observador, reunidos pelo desejo de saber tudo sobre todos, ou quase tudo. Tao importante quanto as relacoes, eram nossas memorias, nossas estorias. Memorias, estorias, pessoas, identidades, diferencas, sao pecas de um mesmo jogo, cada qual com sua particularidade. Eu sou eles e eles sao meus outros eus. Identidades multiplas e que mudam com tempo, que afinam e dasafinam... E assim, cenas de minha vida iam falando de emocoes e de sentimentos vividos junto de meus amigos. Afinal, eles que faziam parte do meu passado de forma marcante, eram agora meu presente. Viajando atraves do olhar, vi que o amigo Eugenio estava afoito, ele que pouco se importava, pois todos diziam que era louco, embora que isso nao soava como ofensa, para aquele jovem franzino, que passava os dias a escrever cartas. Jovem solitario, meu amigo de infancia nunca conseguiu se acostumar com sua monotona vida. Passava os dias com sua indisciplinada mania de escrever correspondencias.Eugenio criara seu proprio mundo, imaginando ate mesmo enderecos e destinatarios para suas correspondencias. Escrevia durante a noite, reservando a manha para as postagens no correio, que ficava proximo de sua casa e, durante a tarde, dormia. As cartas, na medida que voltavam, iam se acumulando em sua porta, o que me deixou impressionado. - Voce nao recolhe as cartas? Perguntei apreensivo.- Nao eram para mim. Respondeu ele.Revirou toda sua casa procurando livros e citacoes, revendo fotos, assistindo filmes antigos e escutando cancoes de nossa epoca, desatualizadas, e claro. O que me deixava intrigado era o prazeroso sorriso ou as tristes lagrimas que exprimia quando nos mostrou uma antiga caixa, que trazia consigo.Nao ousei, em nenhum momento, interromper sua ocupacao. Percebi apenas que louco ele nao estava, talvez perturbado, mas continuava com o mesmo olhar firme e de objetivo que tanto marcava sua personalidade. Perguntei apenas para quem eram as cartas. Ele nao respondeu, sugeriu que observasse o conteudo da caixa que carregava com ele. Abri devagar, e logo percebi o por que de ter escrito em sua tampa A FONTE. Dentro da caixa estavam velhas memorias, fotos, muitas fotos. Quase todas nao conhecia, lembrava apenas de alguns rostos. Interrompeu-me, dizendo:- Sao lembrancas, rostos que jamais esqueci, procure, voces tambem