me construindo.Umas nao foram ditas (apenas ausentes),outras mal-ditas e, ainda outras,entre-dentes.Assim me fizeram.Varios momentos me fizeram,aqueles sem palavras,as que eu nao pude dar,hoje eu busco.E busco outras palavrasdessas mesmas que me fizeram,para ouvi-las de novo.Por outro lado.Algumas cenas me fizeramque represento semprecomo ator surdo,num palco imaginado.Varias palavras me fizeramsem que eu as tenha pronunciado.Adjetivos e verbos como puzzleassim sou colado.A palavra me desmancha e cura.Se numa face me singularizae me apaga,na outra pluraliza, nao sounada.Varias palavras me fizeram...In. Sabor das Letras, Vitoria: EDIT, 1999,p.39.Poetar IDesmanchar os versosdos seus termos,fazer liberdadessem nexo, rima.A palavra, sua forcanenhuma.Retirar da palavrao senso. O tempo,o ritmo. Faze-la nua, crua,sonsa.Tirar sua roupa,abrir as perna,rasgar seu veu,estuprar...Descoser cada palavra,liberta-la de todo sentido,ate virar puroconcreto-materiasom.Cozinhar o verso,ferve-lo na linguaate desprende-lo,descondensa-lo aosumo,fazer essencia.Nenhuma!In. Sabor das Letras, Vitoria: EDIT, 1999,p.40.Poetar IIQuebrar as frases, as crases,retirar pontose virgulas.Faze-las planas, plenaspardacentas. Som. Som. Som!Furar os termos,rebentar ouvidos,faze-lo apenas -mente borda,mancha. Lembranca.Destruir cada texto,fazer nascer,novo.Entre partes.Debulhar cada frase,torna-la grao, apenasgrao.Diluir cada palavraate seu traco,sua desmateria,seu real.Destilar cada silaba,ate o nao possivel sorve-la.Estar apenaseu, o resto.In. Sabor das Letras, Vitoria: EDIT, 1999,p.41.PoesiaPensei que poesia fosseum grito, um urro,um murro. Chute no saco!Vulcao, trovao, coisa parecida,padecia. Nao conseguiaescreve-la. Poesia comigo,prezado amigo, e modo de ser.Nao estavel, recitavel, reciclavel.Poesia e ato, que realiza nos modos,certamente das palavras.Metafora, metonimia,induzida, percorre sob a linha.Poesia e conversa com ninguem - que certamente existe -nao tem sotaque, nem destaque,nem bordao.Poesia e tambem sussurro, prolongado,as vezes parto cesario.Minha poesia (tem hora)e feito velha senhora,conta conto repetidocom quem adia a morte.Outras vezes e como suporteque orienta, aguenta, faz ponte.Ponte apenas!Para nada.In. Sabor das Letras, Vitoria: EDIT, 1999,p.42.A palavrapara Elisa LucindaA palavra, amiga Elisa,nao e a roupa dosentido. E ao contrario.O sentido veste a palavra,enclausurada. Deixa-a presa,tira a surpresa!O sentido, Elisa,e o que cobre a palavra,da-lhe finitude, tempo,magnitude.E uma represa!O sentido mata a palavra.Mas esta nao morre,outros sentidos a socorrem.Eles sao tantos que as palavrasresiste.A todos os ouvidos,a todos os sentidos,a todo carrasco,a todo sandido.A palavra nao precisa dosentido.Ela precisa do som, do ar,do desejo:de Elisa.In. Sabor das Letras, Vitoria: EDIT, 1999,p.43.PrevencaoSou um homem prevenidoque ao menor novo ruidome devolvo ao caixao,(que e feito de palavras)sentencas-de-ordens,idealizacao!In. Sabor das Letras, Vitoria: EDIT, 1999,p.47.ViverViver, misterio de colare descolar pedacos,deixando espacos paraa alma do mundoque carregas.Produzir colagens,transformar,criar do nadaum sentido.In. Sabor das Letras, Vitoria: EDIT, 1999,p.53. The days of creation - Sir Edward Burne-JonesDezenas de anjos receberamminha mae no ceu.Dez eram arabes e judeusdo tempo de Jerico,outros dez anjos eram indiosda costa brasileira qu morreramde espelhos e bugigangas.Dez eram sertanejoscom berrantes, chibata e gibao.Outros dez eram criancasnatimortas no sertao.Dez anjos eram negrosda Cabina de Luanda,roupas coloridas,dancas de quimbanda.Outros dez eram andarilhosdas estradas do Brasil,e dez anjos eram musicosem suas alegrias.Outros anjos eram seus filhosIlionei e eu,que fui ao ceuso para sauda-la.In. Elegia.Vitoria: Flor & Cultura, 2012, p.52.Creditos:As imagens aqui utilizadas foram colhidas na Internet, livremente, sem autorizacao expressa dos seus donos, para os quais expresso os mais sinceros agradecimentos.Obras citadas nesta publicacao:PAZ, Octavio. Signos em rotacao. Trad. Sebastiao Uchoa Leite. Sao Paulo: Perspectiva, 1996.BOSI, Alfredo. O Ser e o tempo da poesia. Sao Paulo: Cultrix, 1997.