ventilando a verveforjadao poeta fingea poesia falsaos dizeressao agora os de dentroestao ocultossob a pele das palavrasmas nao ha calmaha verbos de violencia forcamusculando fugatopar o torpor esquecidocorrer o salto, o riscosacudira quietude dos dias ventilando poesia de novo o lamento aquele trago traduziu-se em palavras de amora-tira-das ao ventotransido, corro os olhos ate assegurar(de novo)o mono-movimento ate me habituar com a sua presenca nas entranhas;nos deslocamentos;nos calcados que nos conformamos.Mas outra vez o salto entre dedose um inefavel gracejo que se pensou poesiamas poeta algum versejariao veriverbio secretoque habita no silenciode olhares corredicos em busca de novos movimentos Estamos todos em desalinho. Em linha retasaltamos todos por quase todosos precipicios.Principiamos nossas crencascomo um inseto indefesoque se precipita e se lanca a sorte,aonde o vento leva. Levamos ao nortea existencia;ao sul, outra vez, as inospitas urgencias.Construimos nossas vidas como teiasde uma aranhaindiscreta.Mas antes de capturarmosou de nos tornarmospresas, facamosda vida uma aventura primeira,ainda que errandoestejamos todos sempreem recomeco,reconstruindo teias,antes ao avesso. esvaziando os bolsosa procura de balasencarapucando os pulsosa procura de doro doutor alerta:"precisamos nos esvaziardaquilo que nos deixa vazio."Sabio. Como ele sabe nos deixar vazio...Mas alumiando a fissurase chega a cura.Lancemo-nosportantoa procuracomo uma fagulhaem mergulho profundo("preciso me esvaziardaquilo que me deixa vazio.")Eis a cura. ha minase luzessob o veu da cidadeluminosidades nos olhostransitantesdos homens que cruzamsuas pontesruas e avenidas(E como queriamtodostocar a peleintacta do ocultosoverso?!...)Comolaminas,pesdescalcostracam um riscotisicono viscoso chaoda cidademasante o brilholuminosoque se lancamorticoao horizonteeis que surgeum grito roucode uma voz que se consomee se percebelimitadapois essa vozreconhecedescoberta a paisagemdiversae a incapacidadedos tocares intimospor desenhos-palavramelhorsentir a cancaode olhos vendadosa seguiras cegasas vozesroucasda cidade Nos ramos, os nossos liriose rosas,as rezase relvasque nos habitamos terrenos maisbaldios.Ao pe daquela que dorme,tantas vezesdeixei-me adormecerouvindo estoriascompridas que nao acabam mais.E nos ramos de hoje,os domingos de sois(um pouco de nos).Nos ramos,tambem as gotasda minuscula chuva(plagiando orvalhos). Em nossos quintais,uns sonhos voaram sem rumo,estao sonambulos,presos em cristais;outros deslizamentre os dedose se deixam escorrerentre os ramos,voam para o longe.Mas, quando querem,voltam aos nossosumbraiso mais depressaque conseguem.Ao pe desta que chora,me vejo ofertando flores;me espelho em seus liquidos amorese sou de sua vozum fiel mensageiro.E nos ramos antigos,os nossos recentes vaos; as cantigas:nossas voltas e idas;os salmos:canticos serenos;os filhos e a fina materia:tao pura e cristalinaquanto a memoriadesta que a todos ilumina.Ao pe daquela que dorme,andei por vezes cabisbaixo,esperando que me trouxessemaquele algo morno e ingenuoque vai ficando no caminho.(E sua beleza).Mas sei que um dia andarei sozinhoesperandoas minhas rosase lirios;as rezas, as horas sobre a mesae os Ramosdesta ida que tambem e volta. Um abraco aos leitores que, desde o inicio, ou recentemente, tem frequentado este espaco.Quero lhes dizer que, a partir de agora, esta oficina de criacao poetica ja cumpriu o seu papel e, por isso, nao estara mais ativa. Ao longo de quase cinco anos criando, postando, apagando, reescrevendo, editando, lendo e respondendo a comentarios, consegui fitrar tudo numa coletania que, hoje, posso chamar de livro. E talvez por isso tanto tempo sem novas postagens. O livro "Das horas" esta pronto. Aguarda, no entanto, algum periodo ainda de gestacao. Este espaco, agradecendo aos colegas blogueiros,