vivido cercaessa ilha da fragilidade das coisas mortas, mas que permanecem, uma saudadefantasmagorica so um pouco dolorida, como um ano inteiro vivido do qual nadaficou, nem uma imagem, nenhuma memoria verdadeira.E pouco a pouco tantas lembrancasjuntas comecam a chamar as redes que lembram outras praias e areias de outrastexturas densidades e cores e essa praia em que estou e apenas mais um remansona tarde difusa, na neblina de alem-mar, um movimento que mora nessas palavrasde quando apenas se sonhou e o dia espera intacto e enorme na sombria soleirada porta.Tudo e distante a partir da nevoa queenvolve a alma num movimento agudo, pronto para ser vivido, num suspiro queenvolve o corpo de quando ainda nem se respirou.La daquela ilha, por tras da Ilha dasCobras ha alguem que me ve, nao, ha alguem que ve no horizonte, nao essa praiaem que estou, mas as pontas da montanha onde a mata cresce buscando a brisa queessa hora traz, uma brisa ainda morna no halito da noite densa que se aproximadevagar da linha ondulada dos montes.E esse alguem vendo o continente,talvez pense que aqui possa existir alguem que ao cair da noite pensa nele comoalguem sem nenhum contorno, uma imagem de sonho, que de repente e lembrada elogo fugaz desaparece.Com extremo carinho, com uma sensacaosutil de esperanca.Memoria dela nelesCom o passar dos anos a memoria delesdentro dela ia ficando leve, fluida como nuvens passageiras quando, a tardinha,o ceu se tinge de vermelho. Ou quando a chama de uma vela vai ficando menor emenor e ja se ve dentro dela um desejo de se apagar, um desejo de nao maisexistir.Algumas imagens eram assim, voltavamsem aviso, chegavam quando a alma repousava num remanso de sossego e doiam comocoisas que estivessem ainda acontecendo naquele exato instante e demorassem aterminar de acontecer, ou continuassem acontecendo por um tempo irreal,extremamente arrastado, como se quisessem durar para sempre.Algumas memorias doiam quando ela selembrava de parreiras, uvas ou trilhas no meio do mato, ou quando nodesassossego da adolescencia ela sentia um brutal desespero ao mergulhar osolhos no ceu coalhado de estrelas, assim, sem motivo nem consequencia.Como doiam trazendo ventos do passadode inesquecivel tormento, como era o tempo, um tempo que nao podia voltar umsegundo antes da queda uma palavra maldita ou que deveria enfim ter sido dita,mas nao e tudo partira dela rumo a nao sei onde, lugares inacessiveis.Como essa sensacao de impossibilidademachucava o silencio mole da tarde, enfrentava uma tristeza esquisita que secolava a chegada da noite, perdia o rumo entre barulho de copos e talheres oucarros na avenida fazendo esquecer as noticias do dia, as noticias reais.A memoria deles e a memoria delaneles existiriam, por certo, para sempre, mas, onde ficariam todas essaspaixoes pensadas ou vividas quando ela nao mais existisse e seu corpo sedesfizesse lentamente, pavorosamente?Era preciso reter os pensamentos,ainda mais aqueles que eram ou pareciam bonitos, inteiros, feitos em si mesmos,sem nenhuma palavra a mais ou a menos, exata em seu acabamento de limites epalavras.Pensamentos envoltos em cores oucantos, pensamentos pensados entre a agua fria das geadas nos cafezais e apoluicao escura das cidades, tao inteiramente inteiros quanto