Por: Rick W. SeekerMau a noite chegava e a crianca da casa 302 chorava aos prantos sentindo o estomago devorar-lhe os intestinos, grosso e delgado.O leite da mae desatenta pingava saborosamente ao paladar da gatinha enjoada de ratos esturricados e magricelas, com o qual passou a conviver ordinaria e pacificamente.Mais abaixo do morro, a senhorinha de olhar vidrado de nada, baixava a tramela da pesada porta de madeira macica e socava no beiral aberto, o pano de fuxico que nao deixaria a chuva entrar.O mocoilo que saia do banho sob os gritos da mae vai chover, vai chover nao pode deixar de reparar no olhar da guria brejeira que espreitava do lado de fora, na esperanca de que faltasse luz naquele momento para se fartar de assombrassustos.Caminhava pela escuridao do negro ceu, valsando por entre a brisa e as folhas dancantes que o uivante vento fazia rodopiar .Era seu mundo o mundo dela, naquele momento, tudo era magico, tudo ali era magico... magico.Nada consumiria aquela alegria, e ao som da ventania ela rodopiava bailarinamente descompassada e os flashes para seu estrelato relampejavam .Murmurios vizinhados eram aplausos ecoados de paredes e vitrores encardidos, empoeirados.Era bela a guria, mas tao igualmente incompreendidaBrejeira, talarica, desmazelada, gatuna, rampeira, viajada, trombadinha, meia figa... Sonhadora!Nada se sabia sobre a guria, exceto o fato de que fora criada por ciganos da comunidade vizinha, e que roubava criancinhas para fazer o cozido do meio dia, Nao se importava tambem ela, com os comentarios que faziam, apenas sorria, como se aquelas palavras zombaria- fossem um outro idioma que de fato desconhecia.Queria brincar; Os pais das outras impediam.Foi nessa noite, desse dia, que a senhorinha esperando a chuva na janela da cozinha, viu a menina descendo e subindo pela cidade apagada, quase sem vida e sem barulho, sem novela sem TV que na epoca nao existia, so o 302 entregando a noite tardia.Desesperada e quase sem enxergar, a senhorinha por curiosidade deixou-se escorregar.PLAFT ouviu-se abafado a comunidade.Fecha porta, vem a chuva novamente berrou estridentemente a mae do mocoilo que flutuava em pensamentos ao contemplar a valsa singular da guria brejeira, uma princesa com trejeitos masculos, sem nocao. Impecavel seu olhar, sua valsa a navegar... Divagar... Navegar.Dos gritos infantis do 302 nada mais se ouviu, o bebe dormiu, a senhorinha que caiu, pela guria foi socorrida e entre resmungos e praguejos um obrigado balbuciou.Dizia sua finada mae, "educacao ate mesmo a um ladrao". A guria sorriu, partiu, a porta torta, o mocoilo pos a fechar, mas ainda assim pela fresta observar, a guria brejeira, apenas mal vista mas por ele bem quista, a partir, caminhar.. sumir... camin..(Rick W. Seeker) O Genio Perturbado de Gaga Alexander McQueen talvez tenha sido um dos estilista mais enigmatico do mundo. Por nao conseguir conviver com suas angustias, ele tirou a propria vida em fevereiro do ano passado. McQueen influenciou toda uma geracao de designers com o seu trabalho brilhante e sem limites. A forma de trabalhar com o bizarro elevando para o gotico transformava sua colecao em algo extremamente belo e intrigante.Ultrapassando os croquis, ele cuidava da