Imagem: A aranha, autor desconhecido.Entre o silencio da noite de voz abafada,Surge ao pensamento o enlace da mortalha,Nada e singelo tudo se faz agudoPerfido sentido se faz mais que obtuso.Do cenario estatico povoado por lembrancasTudo se faz tacito como o fim da esperancaSua companhia devota-me um aracnideo,Pequeno e fragil, bem como o hominideo.Encara-me oito olhos todos eles de uma vezTodos muitos sobrios, transbordando sensatez.Fita este ser que se prende a tua parede,Vedes como o e sequioso por dizer-te.Sabes quem sou eu, a tecer teia penosa?Um pedaco seu, conferindo a estas cordasImagens que hoje nao te resta a visao,Sou eu parte de ti e me chamo solidaoDiz-me entao de subito, do alto de sua teia,Nao tens da vida o jubilo, trazes dor em tua veia.Voltando a tecer suas fibras ilusorias,Onde rendilha as maculas da memoria. (Imagem; Flor morta, autor desconhecido) E angustia a sombra derradeira,Do agudo pincaro douteiroNutre a voz de dorido pranteioSemeia ao solo perfida roseira.Neste vergel de corolas secasFindam-se as cores da primavera,Nascem assombrosas QuimerasDestrocando a delicada seda.Vai-se entao por flume correnteA alva perola de saudoso jubiloQual vistosa fulgia fremente,Brio fastuoso de colorido rubio.Estertora em fleuma silenteA acrimonia de seu mundo fusco.Rio de Janeiro, 13 de julho de 2011. Vozes Pelos degraus das coresA vida se impos exaurivelNo falar que surgia da vozDe um translucido vagante.Nao pelo tom eleganteOu pelo bailar de belas letras,E sim por trazer no vago peitoA esperanca no amanha.Tambem saltou fervilhanteCom opulento som bravioDa voz a soar marulhanteEm um temeroso idilio,Onde os versos que o ungiaEram as laminas de fio finoA retalhar o amor de outroraO espalhando pelo chao.Viu-se por estes degrausUm sentimento a sucumbir,O fremir da hostilidadeE o voar de pensamentos,Porem o que esteve tacitoEm meio ao afago do ventoFoi o sorrateiro adejarDe um unissono lamento.Rio de Janeiro, 27 de maio de 2011. O despertar de AliceDizem que a cada despertar de uma alvorada, somos contemplados com uma nova possibilidade de reescrevermos o livro de nossas vidas. Para Alice, essa afirmativa era quase que crenca irrefutavel, um dogma divino a qual nao se cabe questionamento ou ponderacoes vulgares, a nossa parca concepcao racional. Alice, como em todas as alvoradas recolhia do chao as sobras de seu ser, os cacos que desprenderam-se durante a fria e solitaria madrugada, qual flagelou seu pensar. Algo naquela branca manha de outono nao se comportava de forma apropriada, seria a luz, a se entrelacar as copas das arvores num bailar faceiro entre as preguicosas horas do solsticio? Seria a brisa que acariciava com dedos gelidos sua carne pura e macia? Seriam as lembrancas das desventuras passadas quais impregnavam sua mente com imagens ferrenhas e sentimentos ferinos? Ou ainda o calar repentino do saudoso canto das aves? Tais especulacoes pareciam resistir a luz de sua razao.A jovem mulher nao conseguia distinguir com precisao a realidade que a cerca, das insolitas figuras quais irrompiam as barreiras quase que membranosas das fantasias geradas por sua mente. Ao lado de seu leito, bem ali ao pe da cama repousava um objeto imovel, o qual nao se assemelha com nenhum outro que antes ali estava depositado.