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Esta enganado quem pensa que o Douglas so desenha, toca blues e MPB, conversa, bebe e webmastereia. Ele tambem escreve, como Guy de Maupassant, Edgar Alan Poe e o mais lucrativo discipulo deste, Stephen King. Ai vai um conto do Douglas, Pum:Abriu os olhos de repente e olhou para o relogio. Ainda e cedo, pensou. Da para dormir mais um pouco. Sentia uma enorme vontade de peidar. Olhou para o lado. Viu a esposa dormindo. Ela ja vinha reclamando ha algum tempo dessa desagradavel flatulencia. Ja tinha ate tirado sarro dele na frente das amigas por conta desse flato, ou melhor, fato. Estava comecando a pegar pesado.Nao deu pra aguentar. Um peidinho so nao faria mal. Fechou os olhos e abriu os pensamentos. Haaa! Nao foi tao peidinho assim mas foi silencioso pelo menos. Porem, a vontade nao passou.Comecou entao uma estrategia para um segundo peido mas o novo flato se adiantou involuntariamente. Comecou fraquinho e foi aumentando.Ele deu um pulo da cama e correu para o banheiro. De forma inexplicavel o peido nao queria parar. Nao fazia o tradicional barulho de bufa e nem tinha cheiro. So que nao parava mais.Que coisa mais esquisita isso. O que estaria acontecendo? So poderia estar sonhando, ou melhor, tendo um pesadelo. O peido continuava.O que fazer? Nem pensar em acordar a mulher ou a filha. Aquilo era desconcertante. O peido nao parava mais.Precisava fazer alguma coisa. Ir a um pronto-socorro, hospital, igreja, sabe-se la o que. Vestiu um roupao, pegou as chaves do carro e saiu correndo do apartamento. Resolveu descer pela escada. O "flatidico" vento nao parava de sair. Somente era cortado pelo movimento de descer ou degraus.Abriu o carro desesperado, se jogou no banco e fechou a porta. Aonde ir? Ficou pensando com olhos arregalados. Todos os tres.Batucava aflitamente no volante enquanto aquele peido eterno continuava. Foi quando percebeu algo mais estranho. O volante havia crescido. Estava bem maior. O roupao que vestia estava maior. Ou ele estaria menor? O que? Parece que estou diminuindo... Pensou.Sim, ele estava diminuindo. Ja nao conseguia mais ver o capo do carro. Estava mais baixo que o volante, e continuava a diminuir rapidamente. Seus pes ja nao tocavam o chao. Percebeu que estava minusculo. Parecia um boneco de brinquedo sobre o banco do carro.Pulou do banco e se pendurou no trinco da porta, o que fez a mesma se abrir. Ficou dependurado um tempo mas suas maos ja estavam pequenas demais para conseguir segurar o trinco. Caiu.Caiu mas nao chegou tocar o chao. Simplesmente nao tocou em mais nada solido. Dissipou-se.No apartamento, Paulinha entrou na cozinha. A mae punha o cafe na mesa. Cade o pai, mae? Perguntou. Deve ter saido bem cedinho hoje, disse a mae, nem quis tomar cafe. Acho que os cereais nao estao fazendo bem para ele. Douglas O querido amigo Nivaldo requereu nossa expertise de restauranteur com a seguinte consulta: Estou pensando em tirar proveito comercial de meus dotes culinarios, mediante a abertura de um bar/restaurante intitulado Miojerie a Casa do Miojo. So miojo elaborado nos mais diversos tipos de molhos.
Havera tambem o servico de Miojo Delivery. Solicito sugestoes.Depois de profunda analise do mercado e da personalidade do Nivaldo, nos dispomos a responder a sua consulta. >>>>Caro NivaldoUma miojerie tem tudo a ver com voce, que e francamente francofilo, capaz de recitar em frances as fabulas de La Fontaine, com rima e em alta velocidade. Advirto, contudo, que nao acredito no modelo delivery para essa especialidade. E que a massa continua sob cozimento no trajeto ate a casa do fregues, perdendo o ponto al dente cariado. E voce nao vai querer comprometer o prato, oferecendo a massa fora do ponto. O estabelecimento precisa ter mesas, nas quais as pessoas possam saborear as iguarias. Mas nada de fast food. Resista a tentacao de fazer um Miojo in the Box ou um MacArronis. Sua proposta se encaixa com perfeicao num local elegante, para o publico adulto recem-chegado ao extrato consumidor da sociedade. Seria muito adequado um ambiente parisiense antigo, um tipico bistro anterior a Segunda Guerra, antes da contaminacao cultural americana. O nome pode ser Chez Miojo, La Cave du Miojo ou algo em frances que remeta a especialidade culinaria da casa. Chez Nini ou La Petite Casserole, por exemplo, soam bem, mas nao dizem qual e a comida. A menos que seja Chez Nini Miojerie. Pode ser.Com a musica, porem, voce tera dificuldade. O ambiente sugere musica ao vivo, mas a moderna musica francesa soa como americana ou berbere. Tais sons sao incompativeis com a finesse do ambiente. No entanto a musica francesa mais antiga nao pode mais ser tocada. Nao por faltarem bons musicos, mas sim porque nao se fabrica mais aquela cansativa sanfoninha deles. O que ha de mais parecido e a concertina, a sanfona de oito baixos que ainda se toca no Nordeste. Mas essa serve. Alias, parece mesmo ser muito adequada a nouvelle cuisine du miojo. Em vez de la balade ou la valse, teremos baiao, coco e arrasta-pe, ou le bayon, le coco, le traine-pied.Naturalmente, voce fara os mais deliciosos pratos franceses adaptados ao gosto e ao poder aquisitivo do consumidor brasileiro. Assim, os cariocas poderao degustar seu excelente miojo au haricot noir, em vez do macarrao com feijao-preto que costumam comer em casa. O restaurante tera nome e aspecto frances, mas a cozinha sera internacional e inovadora, bem ao seu estilo. Outra sugestao de prato e o miojo com molho madeira. O molho e de preparo simples, bastando juntar numa casserole um pouco de agua, uns cubos de caldo Kitano (mais barato que os demais) e vinho Chapinha de mesa tinto seco, que tambem sera servido na refeicao. Para dar o sabor amadeirado, colocam-se no molho algumas lascas de eucalipto, que sao retiradas antes de servir. No lugar de champignons, sugiro uns toletes de macaxeira, para promover a aculturacao culinaria.Pratos tradicionais de outras cozinhas europeias nao podem ser esquecidos. E, naturalmente, com o sabor exclusivo da cozinha brasileira. Assim o miojo al aglio e olio sera feito com minusculos dentinhos de alho chines, muito pequenos para tirar a pelicula. Sao fritos com pelicula e tudo, no oleo
de soja, cujo aroma e inigualavel.Da culinaria alema voce trara as saucisses, para um delicioso molho feito a base de salsicha de metro (aquela pintada de vermelho, que em alguns mercados e vendida por quilo, como salsicha a granel) e massa de tomate Arisco. Conhecido como macarrao com salchicha, o prato tem grande aceitacao junto ao publico brasileiro. E certamente ganhara um novo relevo com seu modo de preparar e um nome frances. Talvez chamar as saucisses de sauchiches seja uma boa ideia: miojo avec des sauchiches.O ponto, ou seja, o local onde instalar a miojerie, e de extrema importancia. Os bistros parisienses que o cinema gravou em nossa memoria ficavam as margens do Sena ou perto do Bois de Boulogne. Nao temos um rio tao bonito, nem um bosque parecido, mas voce pode montar um simpatico bistrozinho a beira do Tamanduatei ou com vista para a Fazenda do Carmo, na Zona Leste. Seria o sonho de incontaveis consumidores recem-chegados ao mercado.Vejo as maes que vem buscar seus filhos na escola municipal aqui perto de casa. Enfiam um pacote de salgadinho nas maos das criancas, para irem enchendo o bucho, porque a janta vai demorar para sair. Se houvesse uma miojerie na beira do corguinho da rua de baixo, certamente elas prefeririam oferecer aos petizes um nutritivo miojo avec des sauchiches em vez de entupi-los com essa coisa de isopor com cheiro de chule. E nos fins de semana? Esses consumidores nao tem aonde ir. Nao se sentem a vontade nos shopping centers. Mas la por perto, tudo bem. Pois ao lado do Shopping SP Market existe um corrego com barrancos cobertos de capim. E o ponto ideal para instalar um trailer da Chez Nivaldo Miojerie. Existem outros trailers, mas sao meros botecos; nenhum tem a elegancia, a finesse, de uma miojerie. Em termos comerciais, o ponto cest ci bon, pois fica em frente a gare Jurubatuba, da CPTM. Em frente a gare, ao lado do shopping center, com vista para o corrego e, o que e melhor, muito proximo do local em que o padre Marcelo faz seu espetaculo religioso aos domingos. Ja pensou que fome tem as dez da manha aquela montanha de fieis? Sao milhares deles, ungidos com a agua benta lancada com uma brocha, cansados de ficar em pe desde as quatro da manha e alimentados apenas com um pedacinho do corpo de Cristo. Para o espirito, o alimento pode ser suficiente, mas o corpo pede um miojo avec aile de poule en fricot. O ensopado de asa de galinha da um molho culturalmente bem aceito no Brasil e remete aos anjos, que sao bipedes alados, como os frangos. Os fregueses do padre Marcelo certamente se tornarao seus fregueses tambem.Mais ainda. Depois das dez da manha, quando os bizantinos fieis do Padre Marcelo vao para casa, chegam os frequentadores da feira-livre montada dois quarteiroes acima. Sabendo da existencia da miojerie, provavelmente abrirao mao do pastel de racao canina que comem atualmente antes de ir embora. Ninguem em sa consciencia trocaria a cozinha internacional com inspiracao francesa pela culinaria
popular chinesa. Voce nao pode esperar que o corguinho tenha um aroma agradavel. O cheiro e forte e ruim, mas ajuda a compor o clima da miojerie. Remete ao odor da Paris de duzentos anos atras. E voce vai concordar que nao ha muita diferenca entre o cheiro de esgoto do corguinho e o aroma do miojo.Estou certo de que a miojerie sera um sucesso, mas uma questao ainda me preocupa. E que se os chineses inventaram o macarrao, os japoneses inventaram o miojo, que e um spaghetini pixaim. O problema e que no Brasil o pixaim esta em baixa. Talvez seja preciso voce aplicar a famosa chapinha no miojo antes de preparar os pratos. Vai ficar com aspecto de macarrao espichado, como fica o cabelo das mocas, mas elas acharao que esta lindo. Naturalmente essa preocupacao estetica se refere exclusivamente ao publico feminino. Homem come de qualquer jeito, seja liso, pixaim ou com escova progressiva. Se a moca tiver uma boa culinaria e o que basta. PGC
Olhe, pois eu nem tinha comecado a cantar, so disse o nome do coco, Peba na Pimenta, e um desinfeliz lascou la do fundo: Que que e peba?Cabra afobado, xente! Nem esperou para ver se aprendia escutando o coco. So falei o nome, e o abestado ja estalou a preaca: Que que e peba?. O cabra tinha esprito ruim, nao nasceu no Sertao. Nao estou dizendo que todo mundo que nasce no Sertao tem esprito bom. Ja nasceu muita gente ruim la, dos mais piores. Foi. Mas se o cabra tem o esprito bom, ele merece nascer no Sertao. Esse um, ou tinha esprito ruim ou estava procurando encrenca. Mas eu sou velhaco. Pego no rabo da pergunta, como se fosse uma coisa seria, boto ela no chao e passo a peia. Resolvi explicar para o cabra ate ele ficar cansado de entender. E fui:Quem nasce no Sertao sabe muito bem sabido o que e peba. Sabe que peba e bicho sertanejo. No sertao tem gente, bicho, planta e pedra. Tambem tem agua, as vezes, mas e pouca. Quando tem, a gente prende no acude.Pedra, todo mundo conhece so de ver. Nao precisa perguntar o nome. Tem das grandes, como as Rochas, as Penhas, os Penedos e outras familias; e tem das miudas, os seixos, que alguns chamam de cascalho. Pedra nao anda por vontade propria. As vezes sao empurradas, caem, escorregam, mas andar mesmo, nao andam. Planta tambem nao anda nao. Polo menos eu nunca vi. Elas estao onde estao porque Nosso Senhor Jesus Cristo, louvado seja, botou elas la quando criou o mundo. Ou ele ou o Pai dele. Mas no Sertao, acho que Deus mandou um anjo para semear aquela plantalhada seca e espinhosa da caatinga. Eu ate vi na igreja a estauta do anjo que deve ter feito o servico. Acho que foi ele, por causa das vestias. Ele andava de alpercata, nao usava gibao, mas tinha um guarda-peito. Tinha um facao na cinta, acho que para limpar o caminho no meio da galharia. Ou para se defender, se aparecesse uma onca. Porque sucuarana nao respeita anjo. Para ela so existe duas categorias de coisas no mundo, as de comer e o resto. E anjo, para ela, e de comer, porque anda. Anda e tem asa, igual ema, que e comida de onca.Esse anjo tambem usava um tipo de saia, mas era de couro, umas tiras largas de couro. Acho que era para proteger as intimidades. A galhaca da caatinga corta, fura e rasga. No tempo dos anjos ainda nao tinham inventado a perneira, isso veio depois. Ele nao tinha chapeu de couro. Tambem, naquele tempo, era so Deus e os anjos, e Deus estava por todo lado. Cada vez que um anjo encontrava Deus, tinha de tirar o chapeu, porque assim e que se faz. Como o anjo podia estar com as maos ocupadas na plantacao da caatinga, era mais facil nao usar chapeu, para nao precisar tirar toda hora.Entonce, pedra e planta nao andam. Quem anda e gente e bicho. Animal tambem anda, mas animal e
como bicho. A qualidade da andanca varia conforme os pes. Gente e passarinho tem dois. Onca, cavalo, bode e vaca tem quatro. Cachorro tambem. Menos o Piaba, de meu compadre Cico, que so tem tres, porque a onca arrancou um de um tapa. Tambem tem bichos sem pe nenhum, que sao a cascavel e as outras serpentes. Cascavel e bicho danado de ruim, que morde so para matar e nem come.O peba e bicho da qualidade de quatro pes. Ele tem quatro pes e uma casca que ate lembra a saia do anjo da estauta que falei, porque e feita de tiras. So que nao sao tiras de couro, que nem a do anjo, sao de casca mesmo, que nem a do tatu. Mas peba nao e tatu, e peba. Se fosse tatu, nao se chamava peba.Tatu tem de tres qualidades. Tem o canastra, que e grande e come formiga; tem o galinha, que se chama galinha, mas e tatu. Esse e mais ou menos do tamanho do peba, e come formiga tambem. E tem o tatu-bola, que e mais pequeno e se enrola todo. Fica que nem um coco, quando o cachorro chega perto dele. Esse tambem come formiga.O peba come formiga, que nem tatu, mas e menos. Ele gosta e de variar. Come macaxeira, coro, minhoca e outras comidas de peba. E por isso que a carne dele e boa. Tem gente que diz que ele come defunto, mas nao e verdade. E que as minhocas vao roer a carne do extinto ou do bicho morto e o pebinha vem comer as minhocas. Defunto ele nao come nao, come minhoca.Para cacar o peba tem o jeito certo. Precisa ter um cachorro bom, pebeiro, para encontrar o rastro do peba. Mas tem de ser cachorro velhaco. Se for inhenho, ele vai achar o peba na toca e ai pode chorar a noite toda que o peba nao sai e ninguem tira ele de la. Cachorro velhaco acha o peba fora da toca e da o aviso. Ai a gente corre, para nao dar tempo do peba se entocar.Se tiver mais de um cachorro, o peba nao corre; ele comeca a fazer um buraco no chao para se enterrar. Ai o vivente tem de ficar esperto. O peba finca as unhas no buraco e nao tem forca que arranque ele de la. So sai com boas maneiras. A gente segura o rabo do peba, com o dedo fura-bolo esticado na parte de baixo, e vai seguindo o rumo da cauda do bicho. Logo o dedo encontra o toba do peba. Nem precisa fazer forca. Enfiou o dedo, o bicho relaxa as unhas, preocupado com o que esta acontecendo la atras, onde ele nao ve. Ai e so puxar o peba para fora, sem tirar o dedo. Ta pego.Se prepara o peba de varias maneiras. Pode cozinhar ou assar na casca, ou tirar a casca antes do preparo, mas o gosto muda. Bom mesmo e soltar a carne da casca, cortar nas juntas, dar uma fritura ligeira e depois voltar para a casca
para assar no braseiro ou no forno, tampada com a casca da barriga dele. A pimenta e o principal tempero, porque sem ela o gosto fica aperreado, o peba fica sem personalidade.Estando o desinfeliz ja bem servido de sabedoria sertaneja, lasquei a picardia: E pimenta, Vossa Insolencia sabe o que e?E me arretirei sem cantar. Quinca de Tiburco
Acho que vou darsociedade ao Douglas neste Meia-sola. Ele tem comparecido nestas paginas commuito mais frequencia do que eu. Vamos a mais uma cronica dele.La pelos meus 12 anos,na esquina da minha casa tinha uma padaria. Era a padaria do seu Manoel.Seu Manoel, nemprecisava dizer, era portugues. E alem ser portugues, ser dono de padaria e sechamar Manoel, tinha um sotaque lascado e era uma das pessoas mais rabugentas eranzinzas que conheci na minha vida. A molecada morria de medo dele, porque elevivia gritando com seus funcionarios, que sempre aceitavam a bronca de cabecabaixa e pareciam ter medo dele. Entao a gente tambem tinha.Um dia encontrei meuirmao, dois anos mais novo que eu, chegando ao portao de casa com um sonho depadaria na mao e uma cara esquisita.Perguntei o que haviaacontecido e ele me disse que tinha comprado o sonho la no seu Manoel, mas queo sonho estava estragado.Nao tinha como naoacreditar nele, porque moleque come qualquer coisa sem titubear, e com meuirmao nao era diferente. Mas ao pegar o sonho ja vi que estava ruim mesmo. E ogosto? Eca! Mais azedo que seu Manoel.O que fazer agora? Meusinstintos de irmao mais velho estavam aflorando e eu sentia que deveria cobrara bronca. Mas era seu Manoel, caramba!Me enchi de coragem,peguei o saquinho de papel com o sonho estragado e fomos para a temida esquina.Juro que, atravessando a rua e ja avistando a figura do portugues com seujaleco e gorro bibico azul claro la dentro da padaria, ainda pensei se oproblema nao poderia ser resolvido uma outra hora. Talvez voltasse mais tardecom mais umas cem pessoas e meu cao pastor, o Duque. Mas nao havia mais tempo.Ja estava dentro da padaria, diante do balcao e escutei a doce voz do seuManoel. Que que e menino?Perguntou o portuga. O seu Manoel, meuirmao comprou esse sonho aqui mas esta estragado. Disse com uma cara bemseria. Se e que existe esse tipo de cara na minha cara. Estragado? E estragado, ta azedo. Respondi, ja achando que o dialogo de negociacao ia bem pra caramba. Deixa eu ver. Da eleaqui. Entreguei o produto proseu Manuel e ele o cutucou com aquele dedo que ja deveria ter cocado de tudoquanto e coisa nesse mundo. Cheirou o dedo e experimentou com a ponta dalingua. Ah, que estragado quenada, o pa. Isso e o gosto do limao. Rosnou o portugues com a mao esticada medevolvendo o sonho. Que isso seu Manoel?Ta estragado sim, eu respondi. E essa cor verde no creme, e do limao tambem? Va, va, va, va... Taestragado nada. Deixa de besteira moleque. E se nao quer mais nada, vamossaindo, vamos! Ordenou o seu Manuel, encerrando o caso.Ah, meu Deus! O gosto daderrota... Estava mais angustiado que um goleiro na hora do gol, como dizia naepoca, uma musica do Belchior.Fomos saindo da padarialevando a tristeza e nosso sonho estragado embora. Aquilo nao poderia ficarassim! Meus sentimentos de irmao mais velho e responsavel foram aflorando maise mais, junto com minha raiva. Uma raiva de toda maldita coroa portuguesa quedeveria ter sido massacrada impiedosamente por Napoleao Bonaparte. Aquelespensamentos foram girando
e girando na minha cabeca, ate que, numa girada dignade um lancador de beisebol, eu virei para tras e arremessei o sonho com todaforca na direcao do balcao.O sonho comecou o seulindo voo parabolico, ganhando forca feito um cometa e se espatifou na parede,atras do seu Manoel, apos passar a um palmo da famigerada caneta presa na suaorelha.Logo apos o barulho fofodo sonho batendo na parede, e com seu Manoel ainda com seus olhos arregaladosde susto, ouviu-se o brado retumbante: Limao o seu cu, portugues do caralho!E corremos, e corremos.Eu e meu irmao corremos muito. E impressionante como moleque consegue corrermuito e rir muito ao mesmo tempo sem tropecar.Nao me lembro muito bemagora, mas creio que aquela esquina foi evitada por uns meses ate tudo se dissiparna rotina daqueles dias.Ha pouco tempo eu passeiem frente ao predio da velha padaria, que esta totalmente deteriorado. E quempassava na rua nao entendia bem o que aquela pessoa fazia ali em frente. Indoate o meio da rua e voltando pra calcada. Virando e olhando. Medindo e rindo.Nao imaginavam que eurememorava com uma especie de alegria besta e saudosista, a minha pontaria, olindo voo do sonho, o eco dos palavroes e as risadas. That's all folks, Douglas
Quando a umidade comecou a incomodar, Otavio percebeu que ja nao estava tao assombrado. A decepcao fora gigantesca, a ponto de lhe turvar a vista e quase faze-lo desmaiar. Mas ja se estava acostumando com a dor, ja sentia o desconforto do muro frio em que se encostara. Levantou-se e caminhou pelas sombras ate o portao, abriu-o silenciosamente e tomou o caminho que, minutos antes, havia percorrido com alegria e preocupacao. Era melhor voltar. Por entre as sombras da noite, ia pensando na intensidade das emocoes que explodiram naquele dia. O assalto, a morte, o necroterio, a vida, a alegria, a perturbacao do espirito. Nao entendia como ainda estava vivo, como o coracao aguentara, como as veias nao estouraram. Estava vivo. Melhor que nao estivesse. A tristeza de ter ouvido a mulher dizer aquilo so nao foi maior do que o efeito causado pela declaracao da filha. Eu tinha me resignado, mae ouviu Dirce dizer. Se tivesse forcas, teria me separado de Otavio ha anos. Nao foi por causa das criancas nao, mae. E que eu ja nao tinha mais forcas mesmo. Nao ia conseguir refazer minha vida... Sim, Otavio era um bom homem. So isso, um bom homem. Era honesto, trabalhador... Calmo, eu nao sei se era. Nunca se alterou em casa, nunca levantou a voz. No maximo, ia dormir sem palavra. Mas ele era triste, mae. Nao tinha alegria. Quase vinte anos de casamento e nunca vi o Otavio rir. Sorriso, so uma vez, na fotografia do casamento, depois nunca mais. Nem antes. Nao era brabo, nao era sisudo, era triste. Uma tristeza contagiosa. Nao, nunca reclamou de nada. Nem de comida ruim. Deus me perdoe, mae, mas cheguei a fazer sopa sem sal para ver se ele esbravejava, se fazia algum comentario. Nada! Nem mesmo pediu sal para por no prato. Tomou a sopa sem sal e nao disse palavra. Parecia que nem sentia o gosto. Nao sei se tinha alguma dor, nunca falou nada. Talvez tivesse alguma coisa, mas nunca disse um ai. Nunca, nada. Otavio tinha vindo cuidadosamente observar como estava a situacao em casa quando ouviu a voz lamentosa da mulher. Ela nao chorava; lamentava-se da vida miseravel, nao da morte do marido. Ele sabia agora que sua morte tinha sido um alivio para ela. Nunca imaginara que seu jeito reservado causasse tanto desagrado a mulher. Esperava encontrar a casa cheia de amigos e parentes. Viriam dar os pesames a Dirce, saber se precisava de alguma coisa, dizer que se precisasse era so falar. Mas nao. A mae dela na cozinha, a mae dele no quarto, com a menina, e so. Nem o sogro viera. Nem o cunhado. Amigos, nao tinha. Talvez alguma vizinha tenha vindo mais cedo, durante o dia. Mas a noite, quando ele chegou, so a mae dele e a mae dela. Ele nao sabia que significava tao pouco para Dirce, so tristeza. Julgava-se um bom marido, raramente deixava faltar alguma coisa em casa, e se nunca atendeu um capricho da mulher foi porque ela nunca expressou desejo algum. Sempre foi reservada, como