Atravesso.Parece perto...logo aliEstico os bracosAbro as maosQuase toco.Sigo.Ainda nao foi dessa vez...A luz me aguardaO sol me esperaTento dirigir meu olharOuso nao olhar para trasNem desanimar com as nuvens escurasProcuro a claridadeProcuro um sinalOlho o reflexo de mim mesmaNa poca do chaoContinuo.Ainda nao foiMas em breveSera...Atravessemos...* Gostava de sonhar de olhos abertos antes de dormir.Todas as noites, ao se deitar, fechava os olhos e ficava pensando em coisas das quais gostava...pescava lembrancas de quando era crianca, da avo, de certas cancoes de ninar, de leite com chocolate, pedacos pequenos, quadradinhos que mal flutuavam e ja se afundavam no liquido branco e denso, fumegando nas noites frias, tornando-o marrom e espesso...Ou do leite com canela, fervente, preparado pela mae, quando estava resfriada...Mal fechava os olhos, imaginava-se em lugares distantes. Paises, castelos, jardins encantados, passaros falantes a lhe indicar o caminho. Nos seus sonhos, tudo eram possibilidades, tudo era permitido...Dormia e sonhava. E sonhava acordada.Lembrava-se de quando tinha 10 anos e das coisas que mais gostava... Bisbilhotar as portas abertas da vizinhanca. Ou de olhar pelas janelas quando passava em frente as casas a caminho da escola. Imaginava a vida la dentro. Imaginava outras vidas. Imagens. Imaginacao.Hoje, sonhava com noites de autografo em livrarias renomadas. Fechava os olhos e se via, assinando, autografando, enquanto a fila, enorme, se estendia diante da mesa com livros ao fundo...E ela, la, sentada, sorrindo feliz diante dos fas, com seu livro nas maos.Sonhava com caminhos, com trilhas, com ruas onde pudesse caminhar sem medo...Uma cidade na Italia, uma ruela em Roma ou talvez uma ladeira em Sintra? Sentar em frente ao Tejo e olhar o horizonte, satisfeita por ter chegado ate ali, por merito proprio, gracas ao seu talento, ao unico talento verdadeiramente seu...a escrita...Sem dever nada a ninguem...Fechou os olhos antes de dormir e sonhou com o possivel... Imagem daquiSetembro de ventaniasVento lesteVento sulTerralTiram tudo do lugarVarrendoExpulsando rebentosRebentandoA terraEm cores novasNovas ideiasLevando o velhoInovandoO antigoLimpando as teiasE as almasO vento sopra e bate portasAs janelas teimam em sacudir-seNos varaisAs roupas dancamQuase saindo a bailarDao-se as maosOs casacos e os vestidosNum improvavel pas de deuxEnquanto a sinfoniaLufa e sopraVenta, SetembroMes de por tudoEm desordemPara depois ordena-lasMes de abalarSacolejarTrocarDar lugarVentos de mudancaAssim e SetembroEm minha VidaOnde num ano longinquoNasciMudeiTroquei de peleMil vezesOuvi janelas e portasBateremContinuamenteE e sempre em SetembroQue assim como euA natureza renasceSe refazSe reinventaE se emprenhaFazendo amorConsigo mesma. Em nota reproduzida pela ACI Digital (a partir de comunicado da Custodia da Terra Santa) e confirmado por este que escreve, ao assistir ao video postado no site LiveLeak: foi por morto por degola, no dia 23 de junho, o padre sirio-catolico Francois Murad, na cidade de Gassanieh, ao norte do pais.Eis que vos envio como ovelhas ao meio de lobos (Evangelho de Sao Mateus, cap. 10, vers. 16).Padre Murad, de batina, antes de ser decapitadoPadre Murad era responsavel pela construcao do mosteiro (cenobitico) de Sao Simeao Estilita (O Antigo), o qual foi atacado pela milicia muculmana Jahbat al-Nusra. Posteriormente, se refugiou no Convento de Santo Antonio de Padua das Irmas do Santo Rosario, ainda em Gassanieh, a quem