mede-se o dano:de vir a este mundo, nao a passeio,mas escancarando.CANINA-MENTE (Claudio Macagi)Perpasso temposTransgrido horariosCorro por campos descampadosDesconexos verdes secosPedregulhos maciosCrateras planasHomens tortosPessoas uniformesCheias de vaziosTropecantes malabaristasVegetarianos devoradores de carneInconsequentes precavidosMedrosos audazesIntrepidamente covardesCaes que nao ladramMas que escondem no fundo de seus quintaisOssos humanos enterradosCAO DANADO (Dom Ramon)Entre uma baforada e outra trocava um dedo de prosa com certos amigos do servico. Ritmo cansado de um dia corrido e cansado. Gente cansada, assuntos cansados.So o Diabo sabe o quanto um tabaco e bom pra relaxar. Gosto de tragadas rapidas trocando os dedos, deixando a fumaca sair naturalmente pela boca. Uma leve batidinha no cigarro pra puxar a fumaca, um soprinho suave: A fumaca vai levantando, fluando pela boca...Rua suja, gente suja, mundo sujo.De Deus ao cunilingue, assuntos banais. Gente passando nas ruas. Vida de suburbio, vida tacanha. Pe na rua, baforada, conversa fiada, baforada, olhar a gente suja, baforada, pe na rua, baforada.So o Diabo sabe o quanto e bom uma baforada de tabaco...Fitando bem esses sujeitos, novatos nessa vida bandida, nessa vida ralada, vida vivida, penso comigo. Sinceramente. Meu velho; estamos no mesmo barco furado.E baforada, cao danado, e baforada... CELOFANICA (Rosa Cardoso)Meus dedos cansados Deslizam Cordas imaginadasPendem sobre abismosTensas Dedilho com cuidadoVelocidade de dobraDesfolho sonhos apressadosPenso catecismosConselhos didaticosVagueiam pelas cercasEm voos celofanicosTudo vaoRecolho as asas Imensas dentro do alambradoCOMA (Rogerio Santos)naxxxxxxxxxxxalmaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxumdanoxxxxxxxxxxxxno xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxcranioumxxxxxxxxxxxdrenoxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxnamentexxxxxxxxxxxxumxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxplanoumxxxxxxxxxxxlevexxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxacenomoedaxxxxxxxxxxxcomoxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxpoemafonoxxxxxxxxxxfonemaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxpomo:xxxxxxxxxxpoemaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxplenoDEBOCHE (Celso Mendes)Meu docinho,como pensas continuar a me enganarescom teu olhar meigo de mel(olhar Gato-de-botas do Shrek...)se tua xereca depilada ja conhecobem como a voluptuosa fome de faloem tua boca que quer ser santa?Desencanta, Baby!Esqueces que tuas tatuagens ja nada me segredame que as bobagens que dizes ja sei de cor?Conheco todo teu contorno e teus poucos pentelhosrefletidos em espelhos de quarto de motel.Nao queira convencer-meque sou cordeiro mal,conheco bem tua aura de santa de bordel.DO SILENCIO DOS POETAS (Fernando Freire)o poemarecolhe-sea escuridaodas frestasenquantopalavras perambulampela ceramica friadespedacam-secontra a louca sujaacumulada na pianem Beethovene sua 7a. sinfonianem a eternidadee suafalsa homiliaapenas palavrase silenciovelas sem ventaniaentregues ao saborda calmariapalavras sem morada ou tetosem significado abstratoou concretotraidas no hortosedentas de rumosaudosas de portoem busca de um poemaseja qual for a metricaou o temanao precisaser elegia ou sonetoeu juroeu prometopode serem verso livrecomo a poesia que vivena mansao e na ruapode falar do solpode falar da luada minha dorou da tuanao precisaser poema chiquequero apenasque chegue e fiqueESCRITOR (Paulo Gomes)Tem dia que eu queria ser escritor,escritor de verdade,e escrever a historia do mendigoque vejo todo dia e sua casa de papelao,da prostituta que muda de lingeriemas nao de postura,do meu chefe que faz a colega ficar de joelhos,depois se ajoelha,e finge que reza.Sobre o aposentadoque vai todo dia no bancoso para sair de casa,sobre o estagiarioque acha que mudara o mundo,sobre o ponteiro que lutaconstantemente com o tempo,sobre minha gata cega de um olhoe suas sete vidas.Quem sabe escrever como J. G. de Araujo Jorge,outros como Drummond,alguns como Nietzschee ultimamente Bukowski. Tem dia que eu queria ser escritor,escritor de verdade,e escrever sobre as sujeirasque escondo debaixo do tapete,os esqueletos dentro do meu armario,as unhas cravadas em minhas costas,as arterias de meu coracao entupidas,de