A poesia das linhasGanhando formas,Criando vazios.Dimensoes que surgem No vacuo das distancias humanas,Crescendo sobre nossas cabecas.Formidavel arte,Inventada por inspiradas maos humanas.Pobre homem, Prisioneiro de sua propria excelencia.O ceu e o definitivo tetoDe nossa finitude organica.O chao como unica verdade.O Deus, Se somos sua mais perfeita obra,Por que nao nos deu asas?! Lanco-me, o corpo, de encontro ao vento.Atiro-me em voo, sem peso e o pranto.Da alma, da materia, do peito, me arranco.Mostro-me, cerne, do avesso, cru, cinzento.Entrego-me em visceras, coracao purulento.Rasgo-me as chagas, Rembrandt, carne em cancro.No absurdo das entranhas, cubro-me no Teu manto.Esvaio-me em sangue, lagrimas, um abandono lento.Recolho no chao, pedacos de um ego dilacerado.Fragmentos fetidos de um Narciso resignado.Mosaico de visceras purpuras, a espera do chacal.Desfigurado ser, humano, desnudo, animal.Fui, em vida, poeta, pateta, por um dia, talvez, amado.Regozijo-me enfim, deste, no suspiro final. Escorrego no perigoso visgo dos desejos inadmitidos,Por entre as fissuras imperceptiveis do carater.Digo nao, na esperanca de nao ser ouvido em mim mesmo.Toco a carne, minha, secretamente confabulandoCom a carne, tua, taoviva na ponta dos dedos, nossos.Carne estremecida na lascivia de solitarios momentos.Prisioneiro que sou deum intransigente carater,Despota de meus atos, soberano em minhas decisoesMe tranco, sozinho, em meu quarto, escondido,Abracado a minha carne, tao, deliciosamente, fraca.10/09/2014 Quando a alma amanhece pesandoOs grilhoes de ouro de um irremissivel passadoQuando ao entardecer o corpo se arrasta em laborioso desalentoQuando a sombra do ser debrucado em lembrancasdesaparece no equinocio de um outonoNao sonhado em ensolaradas primaveras infantes.Um embornal de riquezas acumuladas, perdido no caminho.Nao ha orgulho em seus pes descalcos.Nao ha prazer em seus labios secos, nem tao pouco beleza em seu dorso maltrapilho. Nao ha tesouro em suas maos vazias.Estenda as maos, tome sua moeda de prata. Use-a! Resgate a si mesmo... Na ternura ausente de um quase ontem.No vinco desfeito do lencol de outrem.Na docura, minha e sua, derretida, jorrada,Grudada em mim, passeando em meus sentidos,Rodopiando, pregando pecas em meu tino.Num calor presente de um quase agora.Me desfaco e abandonoo espaco.Piso o chao num ato de bravura e pesar.Visto-me de um eu distante, me disfarco, no enquanto.Levo a docura da verdadeira veste sob meus tecidos,Um pedaco desse nosso cosmo dentrodos sapatos.Rodopiantes desatinos perfumosos deum ate logo. A pagina virada, manuseada, desenredada.A pagina desvirada, revisitada, repetida.Tremula-lhe a brisa dos humores inatos.Arranha-lhe as garras do tigre vociferante.Encarde-lhe, as entrelinhas, o solsticio de ontem.A pagina que nunca foi preambulo.A pagina que se sonha epilogo.A pagina que ja foi escrita. Por tanto, por quanto, o nada santo.O onde, tao longe, tao logo ali.Na colina, se inclina e se avizinha.Rego a planta de improvavel flor.Criatura na fervura branda dos dias,Meses, ou mesmo anos, e o agora mesmo!A curiosidade que invade, sem saudade.Sublime frasco do cristal espatifado.Anjo esbofeteado, flechado, o sangue sagrado.Desejo rasgado, espalhado, encharcado.Recolho os trapos de uma santidadeSonhada, confrontada, desmascarada.Parto de mim, beduino, varao, pagao.Graos de areia na ampulheta da razao.Desertica noite do sonho reprimidoEspalho sementes na aridez adivinhadaNao quero colheita na infinita planicie.Alimenta-me o gesto intermitente e infecundo,De apanhar a improvavel flor nas maos. Nao, eu nao quero, eu espero.Nao, eu nao caminho, eu me sento.O querer e