Se cre puro (antitese do verso)que da alma se lhe saia calmamenteverdade ultima da arte, perversoe o silencio que te ronda e prende.Verso: particula (ou praia magica)do futuro. Que nao sabemos sentir.Futuro: esse presente ensimesmado.Que se come e galga no verso em si.Foi do verso que avistaram a America.Nao cre, canoeiro ou Hamlet primeiroou ultimo do tempo? Agiremos nos?Nao.(E tempo!) O verso esta em Greve.Se recusa a limpido mensageiro.E vai, nos mata, sem domingo, a sos. Outra vez abandonei o passado, disse-meOs gregos nao souberam onde nos levariamos eles.Nos, que justamente estamos na outra borda de um marchamado jonico - o que fizemos dos gregos?Deixei meus pinceis para ti, Pietro.Fartos de nutrirem as sombras. E despediu-se, sem imaginar, jamais,que as sombras saberiam onde encontra-lo. Buscando hacer lo cierto, yo erre.Erre, concupiscente de ilusiones.Y mismo sin codicia o pretensiones,erre en cada paso de mi pie.Y antes de que tu me lo menciones,no se si es mala suerte o mala fe.Si estoy errando ahora, mil perdones,que errar en otro idioma es ofender.Yo piso en las semillas pisos fuertesque nublan los futuros mas soleadosy abren las ventanas a la Muerte.Yo yerro. Soy errante, soy errado.Y hay algo que susurra y me lo advierte:"Seguir errando asi sera tu fado". Foi no enterro de dona Vivida que sua curta vida deuum salto para o entendimento do que lhe vinha na alma. A senhora que havia sidocomo sua mae desde pequeno estava, pela primeira vez, com o rosto opaco e a expressaodistante. Nem por isso ele deixou de sentir nas rugas da velha vizinha ossentimentos de toda uma vida, todos com historias de que nunca ouviria noticia.Todos os anos de dona Vivida pareciam, agora, dentro do caixao, um acumulo dehistorias sentidas ate o osso, que foram tampadas aos olhos de suas ultimastestemunhas.O jovem ainda nao chegava aos trinta anos, mas voltoucaminhando do enterro sem esquecer o rosto velho cheio de marcas com a certezade que tinha envelhecido. Essa certeza o assustou quando olhou sua imagem noespelho. Via-se ja distante dos tracos infantis. No entanto, sabendo de seuenvelhecimento forcado horas antes durante o enterro, nao via as marcas vitaisimpregnando seu rosto. Sua face estava intacta, mas sem a pureza da infancia.Intacta e so. Depois das cerimonias funereas da manha, com o sepultamento dashistorias bravamente sentidas de uma humilde senhora do bairro, somadas acerteza de um envelhecimento sem marcas, ele pareceu estar tomado pelo quedesde nascenca o acompanhava em silencio. Seu rosto, como sua alma, estavaintacto como a face da nuvem. Ele (pensou) nunca havia sentido nada. Nuncasenti nada. Ao pensar e olhar sua imagem no espelho refletida, nenhumaexpressao se constituiu. Um desespero o tomou sem que seu rosto pudesse dizer.Saiu de casa ainda sem saber que nao voltaria nunca mais.Pelas ruas ele seguia sem se dar conta do caminho,quando em sua mente a vida inteira se desenrolava sem que pudesse lembrar dealgum momento sentido. As pessoas passavam calorosas na rua, sempre apressadasou aposentadas, mas com o sentimento estampado no cenho. Naquele instante, eleinvejou o suicida, a dona de casa frustrada, o velho inconformado e sozinho,todos que por ele cruzavam,