Nao se tratava do mel que expunha a cada sorriso. Tampoucodos resquicios de ternura impregnados em cada gesto; em todo o passo. Que tedeixa como farelo de teu proprio calcio, dolorido. Quem sabe fosse apenas aimagem elevada dum amor esquecido. Ou semelhanca. Ou meu ardente desejo?Era linda. Lindissima. Nao sabia se limitava-se aoembriagante gargalhar. As marcas de indecisao. Ao tilintante esvoaco doscabelos. E que cabelos! A forma como cocava a orelha (disfarcadamente!). Ou aorubor de suas macas nao ao reparar ter fisgado outro em sua emboscada inescapavel;irrecusavel ao discutir. Mesmo, ate (sabe la) ao esganicado daquele silvo. Uma voz todinhadela. Em si, parecia carregar tenues desamores. Os exalava. Por completo. Masos deixava do avesso, assim, virados. E, tu, nem com um, dois, tres, quatro,cinco, seis ou sete beijos, prova-los-ia. Nao se ela nao permitisse. Eengracado como pode, uma mulher segura de si (tal a qual), deslumbrar. Mas nao!Ah....Nao!Nao era por isso, o tal do meu fascinio. Algo velado com a propria pele,era. E era tao, tao, mas tao! Que nem mesmo sua inoportuna mania de estarsempre certa atenuava. Ela tinha um daqueles rostos, sabe? Com a marca dosecreto. A pura marca do afeto. Escorrida por cada lagrima corriqueira edevorada por alegramentos vadios. E nisso, qualquer um reparava; qualquer umrespeitava. Nao tratava-se das minhas meias verdades. De minhas impressoes obliquase simuladas conviccoes. Dos dias que junto a ela passei, mesmo so. De seustantos amantes de soslaio. Dos olhos que ventavam dor. E luz. De seu clarao. Era assim, tao singular por se ser...Por ser ela. Por ser Livia. Era um poeminha boboQualquerQue bra doNao queria serMelhorNao queria serArteNaoQue ri a (ser)Nao eraAfinalDiluido, esvoacanteSe perdendoPla nan doTragava-se De cabo a raboCaladoSentadoBestaBestificadoSo um poemaPequenoPequerruchoBoboEstupido? Sem mensagemMoralEpifaniaSem nadaContudoUm poemaPoeminha Nao sabia tragarO cigarroSo sabia tragarOlharesIntrigantesTragandoNo olhoMarromIntragavelMas tao agradavelDe tragarSem poder(tao cedo)(possivelmente)Decifrar Beatriz tinha dezessete anos. E uma nuvem todinha de escuridaodentro de si. Nao sabia se havia nascido assim. Ou se havia adquirido como tempo. E com todos os seus pensamentos negros. Sua unica certeza real era a dor de ter de carregar talfardo. Tao indolor quanto pareca, iluminar-se nao e simples, facil ou agradavel.Sorrisos mascarados nao fazem a magica.Amores de pouca alma tampouco. Nem mesmo as divindades (que tao luzis parecem) conseguiam.E, entao, tornava-se inevitavel pensar que o unico jeito damagica ocorrer era ver a magica acabar.Beatriz entendia isso.Se a escuridao total fosse maior que sua propria escuridao,entao, so talvez, seu pesar parecesse um pouco menor.E esse era seu conto-de-fadas..Certa vez, caminhando meio perdida, encontrou um poco.Tentou avistar seu fundo, mas nao parecia ser capaz.Mais uma incapacidade para o curriculo.Nao muito distante, percebeu uma arvore.Colossal, segurando um clarao em suas maos.Teve relutancia em se aproximar.Tudo que reluzia era tao estranho a Beatriz que chegava aassusta-la.Imagine, entao, o que fez tamanho fulgor.Passos timidos guiaram-na ate o que, depois, descobriu serum pote de pilulas.Pilulas de luz.Sim, pilulas de luz.Aparentemente, a cura ideal para uma menina atormentada poruma nuvem de trevas.E por meses, foi.Pouco a pouco, sua escuridao foi se dissipando.Coisas simples passavam a faze-la se sentir mais do quesimples.Sentir-se... Feliz?E por mais que parecesse que sim, a