Antes debuscar entender o que havia atras da floresta, daquela intensidade de arvores ecopas e bosques, daquele silencio repentino que foi o encontro de olhares numaclareira desconhecida, antes de comecar a seguir em frente, sem bussola, semplano de voo, e preciso deixar que o tempo verta espraiado como agua escorrendoem todas as direcoes e sobre tudo, inundando de dias e noites em camadassobrepostas, como areia de duna, como folha caida, ate que, se por venturaainda restasse algo vivo e sensivel, tenha sido mansamente apaziguado ouanestesiado.Depois, otempo cobre de po e descasca um pouco a imagem que restou, tirando as vezes umpouco do brilho, se havia, mas tambem remendando os espacos vazios, esmaecendoo que ja nao tinha cor ou amaciando os cantos escuros. E, ao cobrir de matizesmais deglutiveis, torna facil relembrar o que passou, recontar o que a pelesentiu sem chegar a doer ou fremir novamente.Assim, faz parecerque foi uma decisao lucida o que era apenas falta de saida, o que era uma portafechada, secreta, cuja senha ou palavra magica se perdera por desuso. Faz crerque a insistencia em continuar tentando era uma visao romantica e nao cansaco.O cansaco das relacoes impressas em papel de pao, amassado, vulneravel. Cansacoreticente, resistente, reativo, mas ainda assim, cansaco.Olhar paratras depois, muito depois, nao faz estatua de sal, e pode ser facultado porcuidar do jardim, arrumar plantas em vasos, cuidar de caes e dar atencao aoutros detalhes que, se observar bem, a vida e cheia. Olhar paratras, depois que tudo se acabou, e como querer lembrar o cardapio da noiteanterior, querer recuperar o gosto ou o cheiro, lembrar os sons dos talheres,as conversas, os silencios, na expectativa de sentir aquilo que nao sentiu, deresponder ao que ficou sem resposta, tomar mais vinho.Quando olhopara tras, para o rastro que deixei no caminho que sou eu, onde me detivefrente as pedras, onde fiquei a sombra ou mergulhei no riacho, vejo que, porvezes, plantei mudas que crescerao arvores e obscurecerao minha passagem, e emoutros momentos, para que pudesse passar, amassei a erva, quebrei galhos, mudeio curso de regatos. O passado,assim, parece ser apenas uma historia contada por outrem, uma historiadistante, diferente, um retrato congelado de alguem que voce ja nao sereconhece. E entao, nao ha mais julgamentos, nao foi nem bom nem mau, nem feionem bonito. O que passou foi apenas uma forma de falar, um jeito de ver, e naomais uma marca na pele, uma cicatriz.Olho pelajanela e, enquanto vejo a paisagem acinzentada pelo sol, na verdade estouencarando o hiato entre duas maos estendidas, procurando, tateando no escuro oque poderia ter sido um universo, uma nuvem passageira, um voo flanado nohorizonte. O encontro do desencontro. O bilhete para o espetaculo errado, o diaerrado. O momento do desengano. Mas seainda resta um momento de desengano, entao e que falta mais tempo na caminhada.O tempo resgata o desengano, e no passo certo sobre o passeio torto, vaideixando para tras as ilusoes, os devaneios, um pouco dos aromas e cheiros, vaidesnudando o peso dos ombros, desmarcando reencontros. Como o mar que arredondaa areia, o tempo nivela as paixoes.O tempopreciso para transformar