in den August des Jahres 1881: er ist auf ein Blatt hingeworfen, mit der Unterschrift: "6000 Fuss jenseits von Mensch und Zeit". Ich gieng an jenem Tage am See von Silvaplana durch die Walder; bei einem machtigen pyramidal aufgethurmten Block unweit Surlei machte ich Halt. Da kam mir dieser Gedanke. - Rechne ich von diesem Tage ein paar Monate zuruck, so finde ich, als Vorzeichen, eine plotzliche und im Tiefsten entscheidende Veranderung meines Geschmacks, vor Allem in der Musik. Man darf vielleicht den ganzen Zarathustra unter die Musik rechnen; - sicherlich war eine Wiedergeburt in der Kunst zu horen, eine Vorausbedingung dazu. In einem kleinen Gebirgsbade unweit Vicenza, Recoaro, wo ich den Fruhling des Jahrs 1881 verbrachte, entdeckte ich, zusammen mit meinem maestro und Freunde Peter Gast, einem gleichfalls "Wiedergebornen", dass der Phonix Musik mit leichterem und leuchtenderem Gefieder, als er je gezeigt, an uns voruberflog. Rechne ich dagegen von jenem Tage an vorwarts, bis zur plotzlichen und unter den unwahrscheinlichsten Verhaltnissen eintretenden Niederkunft im Februar 1883 - die Schlusspartie, dieselbe, aus der ich im Vorwort ein paar Satze citirt habe, wurde genau in der heiligen Stunde fertig gemacht, in der Richard Wagner in Venedig starb - so ergeben sich achtzehn Monate fur die Schwangerschaft. Diese Zahl gerade von achtzehn Monaten durfte den Gedanken nahelegen, unter Buddhisten wenigstens, dass ich im Grunde ein Elephanten-Weibchen bin. - In die Zwischenzeit gehort die "gaya scienza", die hundert Anzeichen der Nahe von etwas Unvergleichlichem hat; zuletzt giebt sie den Anfang des Zarathustra selbst noch, sie giebt im vorletzten Stuck des vierten Buchs den Grundgedanken des Zarathustra. - Insgleichen gehort in diese Zwischenzeit jener Hymnus auf das Leben (fur gemischten Chor und Orchester), dessen Partitur vor zwei Jahren bei E. W. Fritzsch in Leipzig erschienen ist: ein vielleicht nicht unbedeutendes Symptom fur den Zustand dieses Jahres, wo das ja sagende Pathos par excellence, von mir das tragische Pathos genannt, im hochsten Grade mir innewohnte. Man wird ihn spater einmal zu meinem Gedachtniss singen. - Der Text, ausdrucklich bemerkt, weil ein Missverstandniss daruber im Umlauf ist, ist nicht von mir: er ist die erstaunliche Inspiration einer jungen Russin, mit der ich damals befreundet war, des Fraulein Lou von Salome. Wer den letzten Worten des Gedichts uberhaupt einen Sinn zu entnehmen weiss, wird errathen, warum ich es vorzog und bewunderte: sie haben Grosse. Der Schmerz gilt nicht als Einwand gegen das Leben: "Hast du kein Gluck mehr ubrig mir zu geben, wohlan! noch hast du deine Pein..." Vielleicht hat auch meine Musik an dieser Stelle Grosse. (Letzte Note der Oboe cis nicht c. Druckfehler.) - Den darauf folgenden Winter lebte ich in jener anmuthig stillen Bucht von Rapallo unweit Genua, die sich zwischen Chiavari und dem Vorgebirge Porto fino einschneidet. Meine Gesundheit war nicht die beste; der Winter kalt und uber die Maassen regnerisch; ein kleines Albergo, unmittelbar am Meer gelegen, so dass die hohe See nachts den Schlaf unmoglich machte, bot ungefahr in Allem das Gegentheil vom Wunschenswerthen. Trotzdem und beinahe zum Beweis meines Satzes, dass alles Entscheidende "trotzdem", entsteht, war es dieser Winter und diese Ungunst