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ser levada a serio no trabalho e ser transferida para o setor de homicidios.No primeiro livro da serie, uma sequencia de assassinatos chama a atencao da policia e de Dexter. O modus operandi do assassino e tao perfeito que parece brincar com a capacidade de Dexter de resolver o caso. Sim, faltou dizer que Dexter e especialista e borrifos de sangue (blood splatter) e, por isso, tambem trabalha com os policiais. Para completar, todas as mortes sao realizadas sem sujeira com sangue, cortes cirurgicos e uma limpeza que mata Dexter de inveja e curiosidade. E tudo tao parecido com seu proprio modo de matar, que ele chega a se perguntar se nao foi ele mesmo que matou as vitimas.A melhor parte do livro e o texto ironico e o jeito engracado de Dexter, que e menos desastrado que parece ter sido mostrado na serie, mais sombrio e cansado da raca humana e muito mais cheios de tocs quando trata dos assassinatos. Como eu nao sou avida leitora de livros de assassinatos, Dexter foi uma grata surpresa. Espero que a sequencia de livros faca o mesmo sucesso que a sequencia de episodios da Warner.
O segundo e ultimo livro do desafio deste mes foi terminado hoje, gracas as muitas horas de ocio doloridas no hospital. Nao dava muita coisa por esse livro, que, no comeco, me lembrava "Um dia", um romance que achei meio bobo e para mim tem cara de filme. "A mulher do viajante no tempo" tambem tem muita cara de filme, tanto que virou um, mas me entreteve muito mais que "Um dia".Como o nome ja diz, o livro conta a historia de um casal, em que o homem, Henry, viaja no tempo. Ele tem uma mutacao genetica que faz com que ele mude de tempo e espaco sem querer, quando sofre algum trauma, fique nervoso etc. Falando assim parece mais bobo do que e. No inicio, achei que ia ser bem mamao com acucar, ate que Audrey comeca a criar uma confusao cronologica: Henry do futuro encontra Henry do passado, coisas do passado aconteceram gracas a Henrys do futuro e um monte de maluquice.Claire, a mulher de Henry e personagem principal deste livro, conhece seu futuro marido aos 6 anos de idade, quando ele ja tinha mais de 40 e estava voltando no tempo para conhecer a infancia de sua esposa. Por isso, quando ela de fato conhece Henry, aos 18 anos, ele ainda nao a conhece, mas ela sim. Captou?O romance passa por momentos comicos, tristes, tragicos, fofos e tudo mais, ou seja: foi uma boa companhia de tres dias de hospital. Valeu cada pagina. As vezes eu achava que tinha pego uns erros de cronologia, mas acho que eu teria que reler para ver se eram erros mesmo ou se foram respondidos mais tarde.Recomendo e verei o filme em breve, por pura curiosidade de ver como o diretor transformou essa confusao em imagens! Que me desculpem os criticos, os professores de literatura, a Lygia e todo mundo, mas "As Meninas" definitivamente nao foi feito para mim. Este era o mes de livros que se passam em alguma epoca historica e este foi escolhido por retratar a ditadura brasileira, alem de ser um exemplar de uma grande autora nacional. Reconheco todos os meritos da Lygia e das Meninas, mas simplesmente nao via a hora do livro acabar.Foi um dos poucos que eu consegui comprar na versao digital, e algo ja me dizia que eu podia fazer isso sem medi de querer guarda-lo na minha estante mais tarde. Demorei mais do que eu esperava para ler e gostei dele menos do que eu achei que gostaria.O livro, como ja disse, tem a ditadura como pano de fundo. Ele se passa em um pensionato e gira entorno de tres meninas, amigas, porem muito diferentes. Uma delas e revolucionaria, se prepara para deixar o pais e se juntar ao namorado preso que vai ser libertado. Outra e uma patricinha de familia rica, estudante de Direito e alienada por opcao. A terceira vive drogada e nao fala coisa com coisa - passa metade do tempo atrasada para se encontrar com o noivo rico, enquanto se droga com o amante pobre.A ditadura esta la, o sequestro
do embaixador esta la, o medo da policia, as referencias historicas escondidas, esta tudo la - em meio a uma narracao frequentemente bem embolada e truncada (ja que uma nas narradoras so fala coisas bobinhas, outra so fala marxismo e a terceira so fala. Ponto).Quando comecei finalmente a me empolgar muito com o livro, faltava umas dez paginas para ele acabar. As dez ultimas paginas salvam, mas eu estou com livro demais na minha cabeceira para fazer com que as outras 220 prendam a minha atencao. Desculpa, Lygia, ainda te adoro, mas que pensionato foi esse?
Achei que este mes eu fosse ler um milhao de livros, pelo tema que e. Nao que eu leia muitos livros de serial killers, mas nao e um tema do qual eu seja muito alheia, afinal, Criminal Minds, Csi e todos os outros estao ai para isso. Mas isso nao aconteceu. Um dos motivos, alem de uma agenda lotada, uma troca de emprego e um projeto de final de curso, pode ter sido o peso de Eu Mato, de Giorgio Faletti.Por ser muito grande, nao dancara levar na bolsa, e ai as pessoas so podem morrer quando eu chegava em casa. Pelo tamanho do livro, da pra ver que morre muita gente, como todo bom serial.Quem mata e um ser misterioso que resolve anunciar em um programa de radio todas as vitimas antes de mata-las. Mas nao e tao facil assim. As mensagens sao cifradas em musicas, ou seja, cada vitima tem uma musica chave que leva a ela e, para encontrar o assassino, os policiais vao ter que seguir essa trilha musical.O livro e muito interessante e as mortes sao sem duvida cenograficas, ja que "ninguem", como e chamado o assassino, retira o rosto de todas as vitimas apos a morte. Entretanto, achei que a escolha do assassino foi um tanto quanto aleatoria. Nao achei que o perfil combinasse com ele (sera que eu assisti Criminal Minds demais?), mas acho que valeu a pena, principalmente pela diferenca que e ler um livro italiano, para variar... Ja nao se importava com a dor. Ja nao a sentia. O fogo fazia com que a madeira estalasse de acordo com o pulsar do seu coracao. Sorriu ao ver sangrar sem doer, sem sentir, sem querer. Sem pedir, sem avisar. Viu escorrer em escarlate sua alma opaca. Seu coracao pulsava dentro de sua cabeca. Sua cabeca pulsava. Tinha a respiracao ofegante. O fogo e o vento travavam uma batalha desalmada e desarmada. Era tarde demais para sonhos e ela nao queria dormir. Correu com os dedos ossudos as cicatrizes da sua tristeza. Estavam impressas na sua pele como chibatadas que lhe castigavam por nao ser o bastante, por nao ter o bastante.Nao queria ser salva.Seus pes adormeceram, suas pernas, sua barriga. Sentia a ponta dos dedos formigarem e a cabeca pesar. Os efeitos da anestesia geral que a sua alma havia tomado comecavam a brotar no seu corpo.As vozes voavam na sua cabeca como vagalumes que dancam em uma noite sem luar.Os labios rachados pelo frio molhavam-se com as lagrimas da sua solitaria palidez. As lagrimas escorriam pelas valas do seu rosto. Nas rugas esculpidas pela chuva, seu choro se desviava e se destraia. O rio que um dia fora calmo, agora corria caudaloso partindo de seus olhos cansados. Os afluentes do rio se dispersavam pela sua face, mantinham-se perdidos como os vagalumes que dancavam na sua mente.As lagrimas corriam nos resquicios do que ja foram sorrisos, do que ja fora duvida e incerteza.O corpo adormecido lutava com a sua mente que a tempos estava acordada... E sua alma opaca lutava com a inconstancia do
seu corpo. Com a ausencia de dor, de tristeza.Na escuridao tumular de uma noite sem luar, escuta-se apenas o grito calado de uma alma que sente latejar o braco que ja nao tem... que nunca teve. Que danca sem par em uma noite de vagalumes.Forcou seu corpo a erguer-se. Pois-se de pe sobre suas pernas tremulas e fez-se andar. Seguiu em passos bambos em direcao a lugar nenhum. Seguiu sem rota. Um pe na frente do outro, ensinou-se a caminhar como se nunca o tivesse feito antes.Nao sentia o sangue correr pela suas veias. Continuou caminhando. Subiu o primeiro degrau de uma escadaria. A cada passo que dava o caminho se estendia a sua frente.Canalizou a incerteza, fez da desistencia forca e correu embaralhada no seu desespero. Os ultimos raios de dia iam embora junto com os degraus que ainda se enfileiravam a sua frente. Agora, visando os ultimos obstaculos de uma escada ingreme e circular, suas pernas corriam sem acompanhar seus pensamentos que seguiam o seu tempo proprio.Fechou os olhos com forca por medo de ver a onde chegara.Ouviu suavemente a primeira batida de seu coracao que a tempos nao dava sinal de vida. Sentiu suas cicatrizes irem embora como se nao pertencessem mais ao seu corpo; e suas lagrimas secarem como se estivessem sendo guardadas para quem as precisasse de fato.Abriu os olhos; mas nada viu.E entao sentiu.Depois de tanto tempo, sentiu. E seus labios secos sorriram porque desejaram e nao por ordem da sua mente. E seu corpo cansado e triste dancou. De olhos fechados e alma completa, fez-se dancar e fez-se sorrir. E sentiu tomar cor a alma opaca, e sentiu brilhar dentro de si uma valsa de vagalumes.E sua alma virou salao e seus vagalumes valsaram sentidos. Nao havia de ser felicidade ou tristeza. Para o que ela sentia nao havia nome.Era so o vazio sendo preenchido. Era apenas o sentimento de viver; nao de existir.Ela valsou com os vagalumes da sua alma.
Corria pelos campos a procura de buracos onde pudesse cair. Buscava por teu Pais das Maravilhas pois se tudo mudasse talvez tudo houvesse de melhorar.Nao dormia a noite no aguardo de um sussurrar na sua janela. Esperava por tua Terra do Nunca pois se os relogios parassem de correr talvez houvesse mais tempo para eternizar seus momentos bons em voos. Acharia desenhos nas nuvens e tornaria-los reais.E assim cresceu, em noites acordadas desejando as estrelas e em dias de grama molhada e pes descalcos. Correndo pelos campos a procura de magia... Pois em um mundo de magia nao existem acertos, nao existem verdades... Em um mundo de magia nada seria o que parece, as historias correriam e os sonhos se transformariam em poesia... As palavras a levariam a viajar em um passeio sem rumo e sem mapas.Nao dormia mas sonhava. A Lua nao sorria para ela mas ela sorria para a Lua. E assim foi, cresceu. Atras de rodopios e quedas. Cresceu.Cresceu entre tropecos, entre repentes e descasos. Cresceu tropecando, e de tanto tropecar caiu no mundo. Cresceu como deu, espremida nos espacos que o mundo lhe abriu. Foi por dentro o que nao foi por fora e foi por fora o que nao coube dentro. Apanhou das palavras, apanhou dos seus medos. Apanhou de si mesma, vez que outra. Se comprimiu e chorou nas esquinas da vida quando as ruas ficaram escuras e suas estrelas nao brilharam. Os anjos colocaram estrelas no seu teto quando a noite nao tinha luar.Foi, veio. Passou. Cresceu como deu, como foi.Passou, cresceu.Nao da pra voltar; mas se houvesse jeito, ela nao voltaria.Nao viveu como Alice pois suas asas nao lhe deixariam cair.Nao viveu como Peter Pan pois seus pes mantinham-se fixos no chao.Viveu como foi, como deu.Cresceu. Vai, pula.Fecha os olhos e pula. Infla o peito e pula.Mas na noite anterior, nao dorme. Ve o sol se por mais uma vez. Ve que ate ele na magnitude da tua grandeza se poe. Mas ve que nos momentos mais negros, as estrelas sorriem. Ve que a lua brilha no escuro, ve que ela aparece e ilumina a tua noite. Ve. Ve a escuridao brilhar e ir embora. Ve o sol nascendo. Ve a escuridao se convertendo em luz e ouve os passaros cantarem celebrando o fim da negritude. Ve a festa das nuvens e ouve o canto dos ventos.Admira as folhas bailarem ao ritmo da manha.Ve o azul ingenuo do ceu, ve o desenho das nuvens. Sorri para as copas das arvores. Vai; faz da tua janela um quadro.Corre com os olhos por toda a paisagem, fecha os olhos com forca e ve que nao e sonho.Deixe que a chuva escorra pelas tuas maos. Se despe do que e banal. Deixe que as gotas apostem corrida na janela do teu quarto.Toma um banho e deixa a sujeira da tua alma escorrer pelo ralo. Atravessa o vapor como se fosse concreto e se encara no espelho embacado.Encara o vazio e sorri para o nada.Nao ligue para o sol que ja se esconde, pois a lua volta toda
noite, a noite toda. Sorri para o horizonte de predios que engole o sol. Deixa ele ir, tudo bem. Tudo tem hora certa. Quando ele voltar amanha, certamente nao sera mais o mesmo. Entao se despede.Olha para a tua janela uma ultima vez e vem.Vai, pula.Sente a ultima brisa da tua vida te cortar o rosto.Vai.Vem.
Os galhos secos e abandonados retorciam-se em direcao ao ceu. Nenhuma folha, nenhuma flor; nenhum rastro de cor atrevia-se a pendurar-se nas ramificacoes da arvore de madeira trancada. Nao era bela, nao era feliz. Atrevo-me a pensar - e nao dizer - que nem mesmo viva ela era. Em um galho mais comprido que punha-se de lado, e nao na vertical como todos os outros, alguem ha pares de anos pregou uma balanca. O vento, vez que outra, fazia ranger as correntes que sangravam ferrugem sobre o gramado seco.Ao lado da arvore, havia apenas um banco de madeira gasta e um relogio de ponteiros parados.E era feio. Nao so feio, como morto. E mesmo morto, eu ia ate la todas as tardes quando o Sol baixava. Se nao, ia antes dele nascer. Ia la porque la nao tem gente, nao tem cheiro, nao tem cor. Ia la porque ficar la me matava e me enxia de vida em uma estada so.Eu gostava de la, porque la nao tinha barulho de cidade, nem de carro, nem de rio. So vez que outra as correntes rangiam para me ver chorar mais um pouco... Para sugar o nectar que minha alma tao nova - ainda que triste - guardava, e viver mais um pouco a arvore e matar mais um pouco a mim.E eu ia la todos os dias. Ia porque eu era escrava da arvore. Dos ponteiros quebrados que nao me apressavam. Eu ia la porque eu dependia do ranger das correntes daquela balanca.E a arvore estava sempre la para mim. A arvore, o banco, o relogio que nao apressa. Estavam la para mim porque eles precisavam do nectar jovem da minha alma.E a gente sobrevivia em um acordo que nunca havia sido tratado - em partes porque a arvore nao falava, mas muito mais porque eu nao falava.Eu nao me atrevia. Nao dizia e nem nunca disse nada por la. E que era tao belo, mesmo sendo tao feio. Tao... tao "nao". Nao Sol, nao som, nao ser.E nunca mudou. Nunca havia mudado.O dia nao havia nascido. O ar estava carregado de brisa e a arvore me esperava cheia de vazio. Meu corpo doia. Mas doia de dor boa. Doia da dor que a arvore se alimentava. Mas eu nao ia a arvore em busca de sobrevivencia. Me aproximei como nunca havia antes. Toquei sua madeira corroida com a ponta dos dedos. Ela sugou de meu corpo a seiva que me restava.Fui ate a balanca e me sentei. A tabua que servia-me de assento envergou. Fiz dos meus pes impulsao e as correntes apertaram minha alma em um ruido incessante.Quanto mais alto me balancava, mais apertadas as correntes prendiam meus pensamentos; mas a brisa... Ah, a brisa me libertava. E como podia? Me prender e me libertar em um mesmo movimento...E suave ficaram os movimentos da balanca. Ritmados. Mais lentos, mais lentos... Ate que pararam. E em angustia se comprimiu meu corpo.Voltei-me novamente a arvore.Eu custava a andar agora.Parece mais dificil de caminhar quando se esta com o mundo todo sobre as costas...Mas
eu voltei a arvore pois nao me restava alternativa outra que nao esta. Ela e eu ja eramos, naquele momento, duas partes de um mesmo corpo. Envolvi o tronco mirrado com os bracos e deixei que ele levasse de mim tudo o que lhe fosse necessario. Doei-lhe tudo que restava no meu corpo... A arvore merecia viver, mesmo que que abastecida com a bebida surte que corria em minhas veias.Cai em joelhos.Meus bracos, agora palidos e vazios, se aproximaram das raizes velhas. Dois corpos secos e abandonados desfaleciam sobre a grama.E as raizes envolveram meu corpo, fazendo de sua madeira rija meu berco por uma ultima vez.Nossos corpos dependiam um do outro e se completavam; se alimentavam com a seiva que nos restava.Mirando agora o ceu; eu entendi sobre o que tudo se tratava.Era um cacho de sonhos que nascia no galho mais alto de uma arvore solitaria.Era um cacho de sonhos, ali, exposto e aberto para quem quisesse provar um fruto.Mas um fruto nao haveria de bastar jamais... Quem tomasse a decisao de provar um fruto do cacho de sonhos faria um pacto de sangue com a ferrugem da balanca, e se comprometeria de uma vez por todas a passar o resto dos seus dias assim: vivendo um pouco a arvore e matando um pouco a si.Mas lhe renderia um cacho de sonhos quando seus olhos se fechassem por uma ultima vez...Um cacho de sonhos.
A ultima folha do outono se prendia ao mais alto dos galhos como se nao soubesse que uma hora teria que partir. O mundo girava firme como os ponteiros de um relogio, mas a folha seguia seu proprio tempo... E ela sorria para o inverno que a pouco chegara... Ela nao queria ir embora. Ah, jamais iria. Ela se prenderia na mais bela das arvores e la permaneceria para sempre.Mas o mundo girava firme e o tempo da folha nao importava.Uma folha de outono nao pertence ao inverno. Mas porque aquela folha, e so aquela, nao podia ficar la para sempre? Se chovesse ela dancaria nas gotas e se fizesse sol ela esquentaria-se em seus raios. Mas o mundo nao deixava. Ah, por que o mundo tinha que girar tao firme, tao forte, tao inflexivel ao tempo proprio das folhas de outono..?Pois eis que um dia, houve de pousar na beirada da folha, uma borboleta de ceu com a asa quebrada. A folha de outono fez-se aguentar firme pois sabia que a borboleta tambem estava vivendo em um tempo que nao era dela. A folha de outono sabia que Deus jamais lhe daria peso que ela nao podesse aguentar. E aguentou. Aguentou sorrindo o que muitos nao aguentam chorando.E quando a borboleta de ceu fez-se inteira, abriu em estrelas para a folha fraca que lhe fitava com um sorriso. E a borboleta puxou o unico filete de forca que mantinha a folha de outono presa a arvore.Com uma lagrima, a folha perguntou a borboleta porque ela havia de ter feito isso com ela.E a borboleta, entao, sussurrou-lhe ao pe do ouvido que as folhas de outono um dia hao de secar e cair ao chao, mas que por ter aguentado sorrindo, viraria uma estrela. As estrelas nao caem, as estrelas nao morrem. As estrelas brilham o ano inteiro, todo ano.E viveu como uma estrela pois nao fora destinada a ser folha. Viveu o ano inteiro pois jamais se limitaria a uma estacao.Viveu como estrela. Fechou os olhos e estufou o peito. Deu o primeiro passo naquele labirinto e as portas se fecharam as suas costas. Se viu estampada em um espelho. Nao se reconhecia mais. Seu reflexo nao correspondia a realidade. Quando seus olhos de ceu ficaram nublados? Quando seus cabelos de ouro perderam o brilho? Quem tirou-lhe o sorriso do rosto?Forcou-se a sorrir. Nao ganhou beleza seu reflexo. Seu sorriso pre-fabricado nao valia mais. Um par de olheiras circundavam seus olhos de nuvem e uma gota de chuva escorrereu daquele ceu triste. Correu-lhe pelo rosto lagrimas laminadas. Por que ninguem enxugava suas lagrimas?O choro virou chuva e a garoa se transformou em tempestade. Mais do que a chuva, o mundo caia sobre os seus ombros naquele momento.Paredes de espelhos prendiam-lhe em um labirinto.Seu corpo estava preso em um labirinto de espelhos que a sua alma havia construido. Correntes lhe prendiam no chao. Seus punhos cerrados e seus dedos ossudos apertavam-se com uma forca que doia no coracao.Tinha seu coracao na palma das maos e apertava-lhe, espremendo todos os sentimentos surtes que
seu sangue guardava.As paredes espelhadas escorriam em sangue, chuva e lagrimas.Puxou as correntes. Sua forca nao era o bastante. Forcava seu corpo, mas as correntes lhe prendiam. O sangue escorria de seus punhos cerrados.Fechou os olhos, fez da dor conforto, deixou que o vento secasse suas lagrimas.Quebrou as correntes.Correu sua liberdade pelas paredes de um labirinto.Perdeu-se no seu reflexo de perfeicao, no seu corpo magro, no reflexo dos seus olhos de ceu nublado, de olhos que chovem. Perdeu-se no sangue e na chuva... Perdeu-se no choro e no suor...Tropecou nas suas insegurancas. Gritou no silencio solitario de seus medos. Caligrafou com sangue nas paredes da sua prisao...O ceu chuvoso assusta quando se esta sozinho... Por que ninguem lhe convidava para dancar? Queria dancar na chuva, mas nao lhe pediam uma danca... Nao lhe sussurravam uma melodia ao pe do ouvido para que valsassem.Um ceu de sorrisos e tao mais belo... Por que o ceu nao sorria mais para ela? Sua alma doia, e ela preferia que seu corpo doesse... Se pode estancar um sangramento quando isso vem de fora, mas e quando e a sua alma que sangra? Por que nao lhe massageavam a alma? Sua alma chorava e escorriam suas palavras de sangue pelas paredes do labirinto.Mas a dor nao lhe confortava mais... Quis livrar-se do sangue, das lagrimas... Quis transformar o barulho da chuva em melodia, e dancaria sozinha... Desejou transformar o labirinto em passado.Tentou em vao subir pelas paredes espelhadas da sua mente, mas seu esforco nao era o bastante. Sangue, suor e lagrimas pingavam e castigavam o chao...Deitou no chao gelado da sua silenciosa solidao. Teve sonhos tao belos... Desejou nao acordar, mas o destino lhe traiu de novo.Nao abriu os olhos pois nao queria se ver refletida nunca mais. Em um labirinto onde todos os seus obstaculos eram ela mesma, ela decidiu deixar-se guiar pelo seu corpo... Seguiu o cheiro das flores, o cheiro de mar... Ouviu a melodia doce de uma musica nunca ouvida antes...Apertou os olhos, e entao, pulou.Deixou seu corpo voar. Hora ferro, hora flor. Bateu suas asas de sangue com a maior liberdade que o mundo ja havia lhe dado...Planou no ceu como uma borboleta de sangue, de espelhos, de suor e de lagrimas.O ceu lhe sorriu ensolarado, porque meu bem...Sao tempos de borboletas.