Em 17 de Setembro de 2005 a agencia dos Correios da cidade de Falmouth, foi demolida por um grupo de presidiaros designados para prestar uma serie de servicos comunitarios nos arredores da regiao. O ar frio daquela manha de inverno ingles invadia o uniforme dos presos, enquanto um grupo de guardas reunidos em circulo observavam os detentos, saboreando o cafe quente trazido por uma moradora local. A imagem de um grupo de aproximadamente 30 homens revirando os escombros de concreto e ferragem, amontoando as ruinas da antiga estacao postal, e removendo-as em carriolas ate um caminhao estacionado do outro lado da rua, chamava a atencao da pacata populacao local. Numa atitude natural de desaprovacao as pessoas atravessavam do outro lado da rua observando atentamente, algumas paravam diante dos guardas e se informavam acerca do fato, tomando conhecimento de que a antiga construcao agora cederia espaco a um escritorio de uma seguradora, enquanto outras nem mesmo prosseguiam o percursso ao reconhecer os uniformes que identificavam os criminosos, preferindo retornar e fazer outro caminho. Assim quiz o destino que naquela manha um dos detendos chamado Arthur Crosswer, encontrasse no meio dos escombros um envelope amassado e perfeitamente lacrado coberto de poeira. Cuidadoso com o olhar vigilante dos guardas Arthur escondeu estrategicamente o envelope na manga da camisa, ate o momento seguro em que pode assoprar a poeira, e descobrir que um dos lados da carta trazia apenas o nome "Mrs. Batho Wensburny" escrito elegantemente. Tomou a liberdade de indagar alguns companheiros se conheciam tal sobrenome misterioso obtendo apenas a resposta negativa. Aproximou novamente o papel sujo dos olhos, e ao virar o outro lado da carta encontrou a mais enigmatica escrita que ja lera em sua vida: "Nao abrir ate Setembro de 2005." Um turbilhao de pensamentos confusos inundou a mente de Arthur enquanto observava a frase corrida aparentemente sem sentido diante de seus olhos. Escondeu a carta no bolso da calca temendo ser descoberto pelo guarda mal encarado que aproximava-se.Quando o toque de apagar as luzes foi dado pontualmente as 22:00hs, todas as celas num movimento uniforme escureceram deixando apenas a iluminacao central do corredor acesa. Engolido por aquele edificio frio cujas paredes sujas das celas quase sempre estavam cobertas de desenhos de criancas, fotos de familiares, recortes de jornais, e outros elementos permitidos que tornassem aquele espaco menos opressor para os ocupantes, Arthur Crosswer permanecia deitado na parte de baixo do beliche da cela numero 354, para a qual havia sido transferido ha dois dias. Condenado por estelionato e considerado um dos falsarios mais inteligentes da Inglaterra, o homem magro e baixo com aparencia de fraco e o cabelo negro penteado para tras, fora pego depois de meses de investigacoes atraves de um plano muito bem arquitetato pela Scotland Yard. E assim ha 8 meses a astucia criminosa de Arthur sucumbira diante da inteligencia da policia inglesa o colocando naquele presidio. Mesmo deitado seus olhos observavam o pequeno espaco que o cercava; o canto era ocupado por um vaso sanitario e uma pia encardida com um sabonete e algumas escovas dentro de