diz de mimesse ceu de chumboque desabae cinco minutos depois se abre languidopro sol passardiz de mim a desistencia rotineiraquando perco a horao onibusa vagao bonde da historiae sento do meio-fiopra pagar a conta atrasadaenquanto meu amor nao chegadiz de mimo bolo soladoo arroz papaa RG perdidaos juros de moraporque nao sei dancar conforme a musicao calendarioo contrato as normasos prazosa metricao edital entao tropeco nos tapetes das etiquetas e me perco nas ruas do Saaranuma tarde dezembro... janaomaismasjanao hoje eu partiao meiodiahoje eu saimeiotontohoje eu abrium meiosorrisoe distribuimeias palavrashoje eu descimeio tomeu hoje me viinteiramente so. aberta e minha boca pra te receberinteirainfinitaem sorrisosem gracejosem desejoindeciso aberta e minha alma pra te perceberinteirainfinitaem concisos lampejosem volteiosimprecisosaberta e minha lira pra te conceberinteirainfinitasem rimasou metricasentregue, apenas. o silencioprecisoque a noite traze so o que precisoe a aurora desfazvem ca aurorate calar comigo Para dias de odio declarado em ruas, restaurantes e congressos, Drummond nos sopra uma brisa....A Flor e a NauseaPreso a minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta.Melancolias, mercadorias, espreitam-me.Devo seguir ate o enjoo?Posso, sem armas, revoltar-me?Olhos sujos no relogio da torre:Nao, o tempo nao chegou de completa justica.O tempo e ainda de fezes, maus poemas, alucinacoes e espera.O tempo pobre, o poeta pobrefundem-se no mesmo impasse.Em vao me tento explicar, os muros sao surdos.Sob a pele das palavras ha cifras e codigos.O sol consola os doentes e nao os renova.As coisas. Que tristes sao as coisas, consideradas sem enfase.Vomitar este tedio sobre a cidade.Quarenta anos e nenhum problemaresolvido, sequer colocado.Nenhuma carta escrita nem recebida.Todos os homens voltam para casa.Estao menos livres mas levam jornaise soletram o mundo, sabendo que o perdem.Crimes da terra, como perdoa-los?Tomei parte em muitos, outros escondi.Alguns achei belos, foram publicados.Crimes suaves, que ajudam a viver.Racao diaria de erro, distribuida em casa.Os ferozes padeiros do mal.Os ferozes leiteiros do mal.Por fogo em tudo, inclusive em mim.Ao menino de 1918 chamavam anarquista.Porem meu odio e o melhor de mim.Com ele me salvoe dou a poucos uma esperanca minima.Uma flor nasceu na rua!Passem de longe, bondes, onibus, rio de aco do trafego.Uma flor ainda desbotadailude a policia, rompe o asfalto.Facam completo silencio, paralisem os negocios,garanto que uma flor nasceu.Sua cor nao se percebe.Suas petalas nao se abrem.Seu nome nao esta nos livros.E feia. Mas e realmente uma flor.Sento-me no chao da capital do pais as cinco horas da tardee lentamente passo a mao nessa forma insegura.Do lado das montanhas, nuvens macicas avolumam-se.Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em panico.E feia. Mas e uma flor. Furou o asfalto, o tedio, o nojo e o odio meu peito puidoso deixa linhas pelo chao Hoje foi tao bom que ainda estou flutuando. E sigo por sobre a cidade vendo aqui do alto o mundo pequeno do qual preciso escapar.Eu, que tantas vezes tenho sido ridiculo, absurdo,Que tenho enrolado os pes publicamente nos tapetes das etiquetas.Hoje sinto reverberar no corpo o entusiasmo que so sinto no teatro.La nao preciso de cracha, curriculo, titulo ou sobrenome. La um borrifador vira chafariz e vira cachoeira e vira lagrima.E um