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Tenho uma amiga que me ensinou um gosto puro, de querer se aproximar sem medo, de ter na presenca a alegria e na ausencia a tranquilidade paciente. Um carinho, um gosto de ser sincero sem ser explosivo, de nao ter mais fome do que pelo alimento que se poe a mesa. Tenho uma amiga que gostou de mim, e esse gosto foi rapido como um gole de agua, tao suave quanto agradavel, e depois nao foi mais. Nao ha mais nada, senao um campo abandonado, cujos veios secos quedo-me a olhar e olhar, dia apos dia.E costume do homem, quando se depara, perplexo, com as transformacoes em seu entorno, tentar explica-las. O homem ignorante, nao havendo ciencia alguma que o ajude a entender -- e portanto melhor aceitar as mudancas sem tomar parte em sua destruicao --, pode apenas empregar sua imaginacao na tarefa que unica lhe resta como caminho de volta ao espaco devastado. Ele cegamente toma suas crencas como verdades e suas especulacoes como fatos. Mas a tormenta que o homem recria e mais cruel -- e mais pobre: e uma violencia de poucos matizes, pequena como o coracao do proprio homem --; o espaco a que retorna e um teatro de saudades onde a o tempo vai se desfiando numa morte tao lenta que se faz confundir com vida, e a brisa de antes nao ha, nem mais se deixa saber ter sido tao fresca.Aquela brisa que me veio era, sim, tao agradavel e boa.Mas e minha mao invisivel e canalha, uma tal parte desobediente de mim e leal a cantos mais negros do meu coracao, que desarranja meus dons e me desconserta. Sobre a pele que pede uma caricia ela desfere um tapa, e quando se abre, nao menos rigida que se cerrada em punho, tao somente of faz para percorrer, rigorosa, os campos, esmagando as folhas, e triturando as flores; render a destruicao de uma grande mo, e trazer ao meu rosto o frescor da beleza esfacelada, como um trofeu de guerra: a mao que se vangloria das tristezas que causa e das pessoas que afasta.Pois afastou minha amiga, e nao ha mais nada neste campo abandonado, senao esse querer que so sabe ser uma saudade das mais tristes. O deus da tempestade ergueu-se de seu sono profundo lucido e furioso. Atraves seu imenso desagrado, sua amargura, seu desgosto do mundo, cresciam uma fome e um odio que estavam por despejar calamidades nas vidas dos homens, devastar os campos, queimar as florestas, esmagar e moer a face da Terra, lacera-la. O odio crescia de todos os cantos em que o deus pousava seus olhos -- preferia nao ver, porque tudo o que via, odiava. Nao resistindo a tamanha lascivia, ja ia estendendo sua mao para alcancar seu cajado com que abriria frestas na terra e agitaria seus terremotos, ja ia invocando a escuridao as nuvens com que causaria o diluvio, afogaria os seres, salgaria o solo, ja ia afinando sua voz para rugir o canto com que faria nascer o fogo e morrerem os picos das montanhas,
ja ia deixando sua ira fluir em si, para transbordar e derramar-se sobre tudo e todos, quando percebeu que sua mulher, ao seu lado, dormia ainda um sono tranquilo, e preferiu deitar-se em silencio, para que a nao acordasse.
Uma apreensao inquieta me vem como ondas e andando desatento na rua sinto o impulso de destruir meu entorno.Tomar a criatura a principio agitada, sentir nos nos das palmas das maos a pressao desesperada e inutil dos ossos finos de suas asas, invadir-lhe a penugem empoeirada, fragilmente rigida, penetrando a maciez das plumas com a dureza de dedos que transpiram angustia, ignorar a humanidade de seus olhos assustados, a cabeca agitada, e entao os arrolhos; aumentar a pressao e se prender nesta tarefa dedicada e aliviante de uma violencia silenciosa ate que a pomba amoleca, sem dar mais resposta -- entao largar o pequeno e debil cadaver de lado, como se abandona um brinquedo usado pelo qual se perdeu o interesse. Nao ha uma ditadura estourando la foranem pessoas sendo fuziladas (mas hoje nevou de novo)nem por isso eu me sinto menos apto a ficar angustiadoe eu nao tenho com quem saire nao posso bebernem sozinhoe nao posso fumarnem me chamo Josenem tenho uma namoradasim tenho uma namoradamas ela nao me tem amore ficticiae psiquicanao e solteiraeu consertei o carregador do meu laptop com um clipe de papele essa foi minha vitoria da noitenao foi pegar uma louranao foi comer uma louranao foi deixar de comer uma lourafoi consertar o carregador do meu laptop com um clipe de papelporque eu nao suportei que ele estivesse quebrado,mas eu nao fui consertar minha vidaeu fui me gabar do meu engenhopra ninguemporque esse meu engenho nao consertaminha solidaoesse meu nao ter com quem falare ter que falar no Facebook. I(Concebida e criada a historia,a poesia, revelei-aqual expusesse minha nudezembriagado de otimismo;suspenso na esperanca.)Estou decantando.Por favor, diga logo que nao me quer,para que eu possa tocar minha vida. IIA nudez que ha em se deixar ler pelos outros. Deixar que lhe olhem as dobras da pele as partes que se cobrem nao por decencia mas por temor ao vexame; as remelas os pelos as caracas que la estao por um esquecimento e serao os denunciantes inexoraveis de que se e porco. Os outros sao humanos, eu imperfeito -- diferenca que nao esta no que se e mas no que se perdoa.Perdoe-me entao, ao menos. (Tenha pena; agregue-me a humanidade -- o mundo que existe fora de voce e que voce ve todos dias, tudo a que voce dirige o olhar que dirige apenas aquilo o que lhe e completamente alheio.) Perdoe-me o verso, as letras, o sentimento improprio, o impulso irracional, a acao inoportuna.Desculpe eu ser o querer correto na pessoa errada, desculpe o incomodo; nao fiz por mal. Meu belo jardimNo quintal la de tras ha um limoeiro de poucas folhas e de frutos mochos.O terreno e pequeno e a cerca e de estacas mal-feitas; a erva daninha cresce nos canteiros e mais ao fundo ja brotou o capim; formigas em carreira partem o solo e cortam as folhas das arvores; os bulbos dos lirios, soterrados, estao em coma. Nao se pode cavar em todo lugar pois o solo e coalhado de pedras -- solo seco, esparso entre o moinho dos dedos. O vento quando
vem e forte, as chuvas sao frias, em dias quentes a sombra e pouca. A noite invadem os morcegos os ares sob as copas de arvores, as serpentes correm pela grama, os sapos umidos brandem seus martelos -- e quem sabe que ratos ali nao encontram seus restos...No quintal la de tras ha dessas coisas e nao vale a pena ir la.
[I like the style of the Catcher in the Rye]I By the time I reached the bridge, I was pretty damn sad already. You see, I'm in love and that's why I've been feeling terrible on my way home, even before I got to the bridge. I never really want to admit that I am in love, and I don't like to admit it, but when I do, I want it to sound as stupid and mundane as possible, because that's what it is: I could fall for any interesting woman I saw if that hadn't made me so tired in the last few years; I mean, if I catch a woman staring at me and she smiles I will probably think about her for another mile or so -- in the end just to tell myself that I should've spoken to her but it was not going to work out anyways when she really got to know me. That's because I'm a jerk, you see. I'm not a douchebag like many guys out there who end up picking up some chicks for whatever reason. Rather, I am a sack of all that kind of social crap a polite person can be so as not to be attractive -- only I never even thought of being like that; I was more informed by everyone else that I'm that way, and, well, I don't disagree. Neither do women, of course. This falling-in-love business is whatever it is to other people, like some sort of chimera or white rhino they are supposed to chase, [shoot down,] and take home to use like some kind of trophy or pleasure button, whereas to me it's plain and simple. It's like when you are about to throw up, or to have a seizure, that's what falling in love feels like: you sense it, you know it's about to happen, and then you pray "please don't..." but it happens anyways -- no one listens --, and you are left with that lousy feeling afterwards, you feel like you've been worn out (as in used underwear). It's also sorta like having a sore throat, except that there's no medicine -- only, maybe alcohol, if it doesn't get you killed. It does get you killed if you are a sad person like me, not a gloomy person and all, I mean; I can laugh and tell jokes and crack myself up even when I am miserable like a pile of crap and just want to bend every sign post on the street because they are on my way and maybe if I leave them a little bit like me I will feel a little bit less like I do. But this sort of thing -- getting yourself killed -- happens in days that don't look like it, you really think it's going to be a good day, you say bye to your mom to meet your friends and take her recommendations lightly, as if you were the wisest guy in town. But sadness is like this big river running inside
you, and you don't notice it because it's silent and you are not really looking at it even though you know it's there, and you pretty damn well know, so when you drink with your friends, and you get happy and all, the massive body of emotions overflows -- it doesn't even need a reason, it's just raw sadness, and you still feel it even if you've drunk like a freaking skunk, you feel it stronger than ever and you just cannot ignore it anymore, and you drink like crazy to hold it back but it's all over the place already. Damn flood, that's what nearly killed me. By now you are probably convinced that I must be also a terrible son. I am a sad person with loving parents and they are worried about me, but I am just wrong. I turned out wrong, you know, like the days that get you killed; no one ever pointed me the index and said "you are gonna be a heap of trash", no, they were always saying how successful I was going to be and all, and lo and behold: they were terribly wrong. People are so awful at predicting the future that I don't even know why they keep trying -- maybe it's something as natural as falling in love, and they don't really notice until after it's started to happen. II I'm not always that sad when I reach the bridge, and it doesn't always look the same to me, even though I realize in my reasonably educated mind that the massive black structure I can see from my window doesn't change much from one day to another, but it is definitely as long as how much I really care about my life. If I am afraid of losing it then there are all sorts of thugs hiding in the shadows, all sorts of menacing heights I might fall through beyond the fence, and it takes ages to reach the other side which seems at least safer and is at least not as dark and windy, but otherwise if I am dragging my emotional crap all over the place it just takes a few steps to cross it. I don't even think about jumping down the river, and that's because when I think of dying I know I don't want to go that far -- falling down and banging your head on the riverbank is far more frightening when you don't want to fall and the thought keeps torturing you, but otherwise it's more like going to Burger King, it's something you can do, but you don't want to, and the reason is quite obvious. Screams. Cars that pass with people screaming at pedestrians. They scare the crap out of me because it's all silent and then there's this noise that sets all your senses on fire, and then there's nothing again. I hate when they do that, all I want after they scream is to open fire against them, shoot down their stupid cars or something. I always see me
doing that because I want to ruin their moments like those bastards ruined mine, but all that's because I don't have a gun. If I had one I would just keep going my way home and not do it. I don't do that sort of stuff. I say I'd do it, but I wouldn't. I also hate those people who actually make you feel bad about yourself when you say that sort of stuff, like shooting a car, and they actually pull a gun out of nowhere, hand it to you and say "Go ahead" dead serious, those fuckers, or they say "No you wouldn't" and start listing all the reasons why you would not do that; they just make you feel stupid and powerless, a damn coward, a wuss. I hate them but I wouldn't stand up against them either, because that's how I am -- I just talk too much. I guess what I would really like to shoot is the feeling of being scared like a dog, or the feeling of powerlessness.
A cama e uma caixa circunscrita nas paredes altas do sono que recolhe meus pensamentos: eu me revirando, meu inconsciente fabricando pesadelos com elementos mundanos. Encolho-me e me recolho num canto como uma tira cozida de cebola, percebo de relance que sou muito pouco, oprimido pela pedra abstrata de minhas angustias que ganha volume atraves das fibras estiradas da minha razao e a tristeza se dilata em meu leito e meu tempo de descanso e uma contemplacao pura, tao somente um testemunho, de tudo o que ha de errado em mim. E se me levanto e arrasto o corpo pesado por meu apartamento observo a cidade, a geladeira aberta e a vida e nao entendo nada, nem de mim, nem dela, e so o que me resta e essa sensacao por baixo de toda a consciencia, de que alguma coisa minha, a mais caracteristica, que sem ter um vocabulo que se me preste concluo com uma certeza imediata que sou eu, o eu antes de toda razao e todo corpo, de que esta parte mais intrinseca de mim sem a qual o resto poderia ser qualquer outra pessoa se acua como uma crianca recem-surrada. A fazenda comecava mesmo era depois do arroio, logo que passavamos pela antiga ponte de tijolos e as duas construcoes, um quarto pequeno em cada lado do que, antes da seca, era um riacho largo e arisco. Isso era na estrada velha, uns quinze anos atras quando viajei com meus amigos no feriado para a fazenda do Elias; desta vez chegamos pela estrada nova, uma reta seca e geometrica que desconhecia o relevo, as plantas, e simplesmente cortava impaciente de uma ponta a outra o caminho que levava da estrada a sede. Era uma estrada de chao larga, para acomodar as pick-ups dos irmaos, e dela so se podia ver algumas partes do tortuoso caminho velho, os montes baixos e descampados (a menos de uma ou outra arvores abandonadas a espera da visita de uma vaca ou ovelha). A ponte, em particular, tambem se via.Era um ponto de desentendimento aquela fronteira entre desdobramentos mais vastos da fazenda e seu ambito "domestico". Desde que dona Marciana falecera, nao se sabia a quem competiriam aqueles dois quartos de tijolos abandonados, e a ponte: Elias pouco se importava, pois meses apos a morte da mae, mandou abrir a estrada nova -- queria demolir as pequenas edificacoes e aterrar o arroio, para facilitar o plantio; Anselmo alegava que aquelas duas casas eram a memoria dos tempos em que serviam de abrigo da chuva para os antigos visitantes quando a parte mais baixa da estrada velha ficava intransitavel. Mas chuva ja nao mais havia, nem tampouco os velhos visitantes.Eu dissera ao Anselmo e ao Elias que so passaria a manha e o inicio da tarde la, porque o onibus partiria as nove e doze. Foi bom ver a fazenda de novo, as esposas, as criancas, as namoradas e namorados. Foi bom ate o caminho, ainda que Elias nao tivesse me dado a opcao de ir pela estrada velha -- estavamos ja atrasados para
o almoco. A tarde descontraida e de um calor ameno, foi se desenrolando em conversas, e cochilos, e tao mais o Elias se manifestava ainda indisposto a partir, mais eu ficava apreensivo. Eu nao sabia dirigir, e francamente nao havia maneira de ir-me por conta propria a rodoviaria. A certa altura -- e so calmamente findado o lanche da tarde, com cafe e a broa que a meu ver demorou a ficar pronta -- partimos.O Elias me deixou na cidade por volta das nove, mas quando cheguei a rodoviaria o onibus ja partira, e tive de procurar um hotel para passar a noite.
e do zika virus em todas as escolas do Brasil.Dentre as 47 escolas publicas participantes na categoria Ensino Fundamental II a EEB Professora Antonia Correa Mendes, atraves da animacao "A luta contra o Aedes aegypti" ficou vencedora da fase estadual e em 2o lugar na fase nacional pelo juri popular.Confira a pontuacao das 3 melhores escolas votadas na categoria Ensino Fundamental II (Escola Publica):1 o Lugar - Jose Juca EEF - Quixada - CE - 1402 Votos2o Lugar - EEB Profa Antonia Correa Mendes - Campos Novos - SC - 1089 Votos3o Lugar - Escola Municipal Profa Maria das Gracas Assis Correa - Brumado - BA - 715 VotosAlunos e professores agradecem a todas as escolas municipais estaduais, empresas e pais que ajudaram a divulgar na votacao do video. Parabens a todos os envolvidos !Fonte: http://eebantoniacorreamendes.blogspot.com.br/2016/11/premiacao-do-concurso-pesquisar-e.html
sucessoNos anos de 70 e 80Mas teve as fazes ruimMas volta, e se reinventaMas meu amigo, Cabra VelhoTudo deixa de ser beloNo inicio dos anos 90.---Sem ajuda do governoQue ate hoje ai na LidaO gigante carro chefeCom o ar de despedidaSe manda de Sao MamedeDeixando a triste partida.---Sao Mamede se recuaCom um tamanho escalaoA economia num sufocoE sofrendo o meu povaoPelo tamanho descasoDe quem se diz governanteDo pequenino torrao.---E hoje nos resta a lembrancaDe grandes momentos de gloriaQue ate hoje muita genteCom certeza ainda imploraO olhar do governanteDo pequenino torraoQue nos cantos ainda choram...
na faculdade Com pouco de dificuldade Minha vida prosperou.___Vivo numa selva de pedras Meu Pequeno TorraoNum lugar mais que distante No meio de tanta gente Alguns meio ignorantes Pois temos que rebolarPara seguir adiante. ___Despeco-me desses versos Com o coracao na maoQueria voltar pra casa Rever meu pequeno Torrao E me brenha la na CaatingaNas veredas do Sertao.
berco.Pois ninguem nessa vida, Merece tanto desprezo. ---O gato entrou novamente, Pelo o Quintal dos Galdino. Atravessando pela a cerca, Daquela casa vizinha Da familia dos Dogedios, Entrando pela a cozinha. ---Foi la seu grande comeco, Como uma crianca nasce nu. Ganhou uma tigela de leite, E um pratinho de Angu. No mesmo dia batizado, Por quem ficou consagrado. Manu - O nobre VagabundoCom o nome de Manu. ---Manu era brigalhao, Ja perto da maior idade.Conheceu a graca do Mato, E viu bichos em quantidade. Cacava a propria racao, Pois la tinha liberdade.---No decorrer de sua vida, Manu era um vagabundo. Poucos dias passava em casa, E outros passava no mundo.Mas voltava estropiado, Cansado e sem nem um rumo. ---Todo dia ao meio dia, Bem na hora do almoco, Dede se levantava, Para almocar sem esforco. E Manu corria atras, Miando em alvoroco. ---Era mania que tinha, De ficar se alisando. Entre as pernas do seu velho, E do antigo Fiel Dono.Querendo se alimentar, Pois era da fome. ---De todas as comidas, A que ele mais gostava. Era do peixe Tilapia, A que nunca dispensava. Mesmo quando estava doente, Trocando a sua dentada. ---De todas as pessoas, A que ele era mais proxima. Era a irma de Dede, E sua amiga Senhora. Pois era quem lhe trazia, Muita comida a toda Hora. ---Quase todos os dias, So se ouvia a falar. Manu, Manu, venha Manu, venha ca. Era a Tia Senhorinha, Chamando pra alimentar. ---E assim passou a vida, Pra esse animal andarilho. Pois nunca vivemos pra sempre, A nao ser sobre os trilhos. Ao comando de Deus Pai, A base de muito Brilho.---O velho Manu apareceu, Na ultima de sua Jornada. Bem logo de manha Cedo, Com sua Pata quebrada. Vitimas de Vandalos, E de gente mal amada. ---Os Veterinarios do Lugar, Se e assim que posso chamar. Que mal uma injecao. Num Cavalo sabe da. Diagnosticou, nao tem mais jeito, Dessa pata consertar. ---Isso e gente ignorante, Que nao sabe trabalhar. Talvez nem amor pelos os bichos, Esses povo sabe da. Quanto mais saber dizer, Se Manu iria Andar. ---Manu - O nobre VagabundoMas Deus foi generoso, Fazendo com que Manu. Ficasse bom e vistoso, Forte como um Zebu. Sem precisar desse povo, Que mal ve um bem algum. ---Manu ja recuperado, Mas mancando de uma pata.A velhice nao deixava. E pouco andava no mato.O cansaco acabaria, Com sua coragem de gato. ---Ja nao saia de Casa, A nao ser pras necessidades. Passou a comer racao, Ganhou peso em quantidade. Ficou gordo e bonito, Mas perdeu as habilidades.---Por obra de satanas, E do mal a mundo. Dos que perderam o respeito, Pelo nobre vagabundo. Fizeram grande maldade. Ao pequeno moribundo. ---Na ultima noite de sabado, Para o mato ele iria. Fazer as necessidades, Como de costume fazia. Mas a sua caminhada, Por ali terminaria. ---Um infeliz mal amado, O porque eu nao entendo. Jogaria uma comida, Isso a base de veneno. Dando ao animal, Esse nobre ser pequeno.---Por volta das tres e meia, Daquela mesma madrugada. Arrastou-se ate em casa,
Pra findar sua jornada. Na casa onde foi recebido, Manu - O nobre VagabundoPelas pessoas que o amava. ---Sorrateiro e cansado, Em baixo da cama deitou. La deu os ultimos suspiros, Na agonia da dor.Despediu-se de casa, E foi morar com Criador. ---O que podemos deixar, Ao nobre Moribundo.Sao os nossos sentimentos, E o todo amor do Mundo. E que descanse em paz, A direita de Deus Pai,O nosso eterno Vagabundo.
atirou contra o cachorro, que apenas latiu. O policial nega que tenha feito ameacas." Depois dessa noticia eu me enojo perante a policiais militares... Um desses eu atirava na cabeca tambem! So pra sentir na pele, o que o cachorrinho sentiu! Nao me importo em ter menos um merda no mundo! Nao ia fazer diferenca na minha vida, assim como o cachorro nao vai fazer na vida dele. Agora ele nao vai ser preco nao e? A claro que nao, pois essa porra de justica nao faz merda nenhuma alem criar inuteis "regras" para fuder com nossa vida. ENTAO, PRA VOCE SEU FILHO DA PUTA, DESACATANDO SUA AUTORIDADE DE VIADO, PAL NO SEU CU, SEU MERDA, VAI ATIRAR NO CU DA SUA MAE, QUEM SABE NAO SAI SEU PINTO NA BOCA DELA QUANDO ELA CUSPIR!