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a cobra enrola com o rabo todo o veneno que inocula como vento seu bote no homem sem sorte como um coracao que nunca ve fim quando a cobra morde seu dedo e o homem morre do coracao e o pulsoque pulsava agora e morte morte matada de um veneno que entrou no sangue e a cabeca da cobra mostra a lingua bi furcada como lingua que ve o duplo de si mesma.18/04/2012 (00:50) A Lirica do Caos(Gustavo Bastos) CAPITULO ILa, onde repousa a nuvem, jaz a Eternidade.Nao ha saida para a morte senao morrer. Onde mais ha vico e sagacidade? Ando pelos montes do infinito e nao vejo escapatoria para nos. Uma queda eterna e o fundo abismo em que corremos o risco de sermos enormes e tragados pelas visceras do tempo, naufragio da beleza em tempos de discordia. Os chineses invadem o templo do capitalismo, bugigangas fenecidas de trabalho escravo inundam os mercados, Wall Street urra em frangalhos, Main Street briga por espaco no mercado negro das acoes, o teatro burlesco e a semente do caos, o drama do achincalhe reveste-nos de formosa chama de humor maldito, umas cores antevistas no paraiso e o que mais querem, mas os argonautas ja se foram, esqueceram-se de enterrar os mortos do ataque das naves, do assassino em serie das catacumbas, viveram pouco os poetas de antanho, eu uso o tempo para escrever como um anacoreta, as vicissitudes se irmanam com o cais do porto, eu sento e como a carne do caos.Odio e uma palavra extrema, olhos de fumaca.Eu entendo que nao ha vitoria sem esforco.Eu quero a vida na luz do dia, pois a penumbraDos suicidas ja foi um desejo punido pelo pesar.Eu vou na desdita das coisas belas,Onde vou nao ha caminho aberto,Sempre ha um empecilho no caminhoDo infinito.Pois o que adianta um poema diluido no alcool?Adianta o fumo e a anarquia?Nao temos muito tempo,O cancer logo vai corroer as minhas entranhasE eu nao terei pena dos que ficam.Vale o acido, LSD e um sintoma psicotico produzidoPelos sintetizadores da dormencia e do vinho.A galaxia mais proxima nao tem o vico da Terra,O Beleza tao cara aos que nela habitam,Tua vereda nao tem fim,Horizontes que me interpelamPelo sentido da vida,A arte depende do olhar,Criticos interpretam o poemaOu a pintura a revelia do artista,Muitos desses mortos celebres devemSe retorcer no caixao.O tempo, irascivel, genioso, matreiro,Este passa como um vendaval. Os dias passam, os protestos aumentam, a Primavera Arabe e um grito de liberdade de jovens e suas tribos, Saddam Hussein esta morto, Osama Bin-Laden naufragou, no silencio do mar encontrou as virgens em seus rios de leite, Al-Qaeda e um canto de guerra que nao tem comeco e nem finalidade, Wall Sreet e uma jogatina de bonus, os ricos republicanos nao querem impostos, O Tea Party e suas bravatas ja viraram um folclore da decadencia do american way of life, a classe media americana esta na forca, os subprime viraram fumaca, Obama nao sabe mais o que fazer, a Europa se esgarca num desespero grego, o berco da civilizacao ocidental esta irreconhecivel
depois de 25 seculos, nao ha como dimensionar o futuro, o capitalismo deveria estar em seus estertores, mas a solucao nao e Slavoj Zizek, o performatico. Temos que abandonar o modelo liberal? A economia deve ainda tomar conta dos rumos da politica? A politica deve ainda tomar conta dos rumos ... de que mesmo? A natureza grita, a natureza grita, a natureza grita. O Deus consumo e um suicidio, temos pela frente o desafio do seculo XXI, transformar nossa fome de dinheiro em caridade e compaixao. Temos que desistir do modelo da Revolucao Industrial, a tecnologia deve servir a uma reengenharia do consumo, devemos ter sanidade ambiental, senao o mar gritara, o fogo queimara, o homem podera ver o fim? O fim? A natureza grita, o nada do futuro se agiganta no horizonte, as flores do campo sao bela poesia, poesia que nao restara deste caos de metropoles vulcanicas, o tempo e curto, a saida estreita, e preciso ter coragem, a liberdade e um dom humano, humana podera ser a fuga ou a solucao.O caos empreende seu intento,O capital devora a si mesmo,O homem devora a Terra.Quantos terao compaixao?Deus nao nos salvara de nos mesmos,Se e que ha um Deus.Voltemos a licao dos sabios,Amar a natureza acima de todas as coisas,O que e belo nao fenece na alma do homem,A morte carnal e um rito de passagemPara a simbiose com o universoNo sono sepulcral das estrelas da noite.O caminho e sentido como sendo nosso,Nossa e a vida, nosso e o caminho,Nas trevas ou no ceu,Nao ha fim para o que eInfinito,Nao ha fim para o que e belo,Nao ha fim para o que e sem fim.Tenazes sao as maquinas, mordazes sao os que estao no poder,Mas o povo sabe mais coisas que a plutocracia,A democracia permanecera sendo o norte,Mas o modelo liberal capitalista e a morte.Nao devemos ser escravos do presenteComo ele se nos da,O futuro e antevisto pelo que somosE pelo que poderemos ser.O fim sem fim e o universo nos dizendoQue a beleza e o fundamento do ser,A arte e a natureza sao irmas da beleza,A beleza e irma da virtude,E a virtude e a mae da verdade.CAPITULO II Arre tempestade! Da lastima tenho o monturo de enigmas na doce manha. Da queda a imprecisa chama de vales no fundo do mapa. Orai e crede no poema, viceja do outro lado da vila o enigma tripartite de sua juventude cancioneira.Quantas almas agora no absinto eu pressinto?Desde a vida romani daquelas quiromancias,Eu vi nas runas as ruinas do meu destino.Sempre-vivas a bailar no temporal,De ontem o fecho sepulcral de filhosIntempestivos do Santo Graal.Loucura, insanidade, vicio.Os elementos correm no amor divino.O suicidio e um terror dos que caem. Arre sempiternidade! Dos altares de Moloque eu vejo sangue de barbaros, rock and roll satanico nas nababescas fronteiras de um assassino. Os rumos que se tomam nesta vida sao escolhas fatais do destino, o poema e so um espelho deste destino. Roubar da maquina a sua mecanica sofrida de engrenagens anti-filosoficas, lembrar de tudo numa contra-psicanalise do sexo dos mortais, mortalha de Rimbaud, delirios
de Blake, olhos precisos de Drummond, tedio existencial de Pessoa.Dardeja no sol novo evento de velhas lembrancas.Como velho estara o velhaco na lei caduca da imunidade total.Sem ver a filosofia que lhe cabe no momento.Sem ver a apatia deste poeta ignaro e vario.Sem doer a abissal dor da compaixao.Sem morrer pelo destino visionario.Como se sela um cavalo rude no hospicio.Como se ve toda loucura que era Cristo. Arre Satanas! De seu inferno tenho a vivida sensacao que perco minha vida no tempo desandado dos excessos. O universo e um herculeo trabalho de sete dias com sete velas da ultima centuria do Apocalipse. Eu vi e enlouqueci! Tinha tres pontas numa logica das visceras. Davi me lembrou daquela epoca em que Abraao nao se matou. Tenho o canhao dos salmos apocrifos psicografados durante a jornada imaterial de Moises. Tudo era reves, sem fe e sem paradeiro me vi no mundo inteiro sem sair da meditacao do profundo karma, da magia da mandala que era a consciencia cosmica numa seleta dos poemas que ali nasciam. Era o poeta apenas visionario? Ou era louco? Ou era a nova era?No mar o universo do sal,No mar o ceu que rege o dia.Por todas as coisas do mundoEu gritei.Por todas as ilusoes do mundoEu pequei.E todas as coisas eram o que eramE eu nao as via,Eu as desejava,Ardendo na paixaoQue nada medeSenao o coracao.Nao sucumbi,Nao fui longe demais.Demasiado humano fingiSer estrela enquanto passavaSob um crucificadoOs poemas anarquicosQue cantavam para nascer.O nascituro poema vingavaAs teses espurias de um vate marginal.O poeta era o brado do bardo em barco pelo mar.Tudo dancava sem fim, como a noiteDa minha esperanca na luta e no motim.Viajei insanamente, delirei relvasE paixoes destruidoras.Venci o morticinio, como pressentiO fogo eterno da poesia.Pois do sol a carne furibunda,Decidi amar a lua.O poema era o farol deitado no plato.Via feras, via a tempestadeDe um inferno de Rimbaud.O genio da morte e a febreDo mar, terrivel.CAPITULO III Os deuses irados da noite profunda acordam. Eis que a vida se torna plena, plenitude das horas em que sofri calado. O karma, que desde sempre nos trouxe o uivo da ultima noite de saturnais, convidava ao deleite e ao extase de um fundo de musica espiritual. Na barafunda pelos arrabaldes de Mefistofeles, via Fausto em claro enigma, refem do conhecimento sem a sabedoria, caindo em desgraca pela pedra filosofal e pelo elixir da juventude. Alquimia de outros tempos acordou no ouro sagrado de um olhar fatal. Tempo impassivel como o tanger de uma seducao poetica sem sociedade ou ordem institucional. Das leis o pouco vigor das regras, da conduta a liberdade extrema do poeta, refem das selvas da alma, com o desdem dos fluxos de sangue nas proprias veias. Velame que se acerta com o passar do tempo em alto mar, experiencia e vico na sua carne seviciada. Vejo a imagem plasmada e alucinogenica de cada verso que se derrama. Nao tenho certeza do meu fim, mas certamente sera sereno. Veloz sentimento. A casa e um sentido total. O habito da leitura e fundamental. O mundo em convulsao e
a agonia de um desejo que urge de realizacoes. Eu canto nos poroes, eu canto no meu canto com todo o encanto de um pranto. Acalanto da noite fria, quando nasce meu rebento e eu choro de alegria, como nunca antes nesta vida! A minha alma tera liberdade, tera bonanca, tera felicidade. O meu corpo sera o meu templo, nao mais o tormento de minha queda. Volteios entre os coracoes partidos, em cada lugar uma ferida sem cicatrizar. A oferenda a Iemanja sera o manjar de uma noite de lua cheia, com a vida repleta de toda a sorte de bem-aventurancas. A esperanca vence a convulsao, o mundo esta em paz, a vida e boa como imaginavamos, a vida e certa como se ve no destino das cartas ciganas, o puro elemento do amor vence o rancor, eu viverei o momento, deixarei minhas cancoes viscerais como o tear da memoria em acao, todos os poemas de amor nascerao, nesta nova vida que escolhi, vai aqui alguma seara desta nova poesia que vive em mim e que agora sai do coracao tao calido e condoido:A orquestra tem vico e e vivo coracaoDo doente a cura pela alma veladaQue renasce da morte tal um claraoE de dias aos auspicios da vida veneradaComo um alaude a musica viveO tempo se da gratuito ao poemaE anoitece meu delirio livrePelo ardor de cada fonemaA cidade emana paixao e furiaTal as modas que passam ligeirasDesde o fim do cais que marulhaPelo voo do passaro nas capoeirasOnde se ve mar e tanto alborDa visao cerulea que vicejaDe amor batendo o tamborCom o desejo da cervejaTal o tempo que vai pelo sonhoDizer que nao vi nada maisQue um livro risonhoE limpido no meu caisRevirei nas veredas da noiteComo vate que nunca cessaEm seu burilar de verso e acoitePara tornar-se o livre poetaAportar placido e calmoNo ar puro que me levaAo som do verso do salmoQue revive o dia da nova eraE como poeta ou bardoNo meu vivo versoSinto o cheiro de nardoComo um delirio desperto.13/04/2012 Delirios(Gustavo Bastos)
O sol do poema se vestecomo leao na esfera verazde minha cantiga agrestena terra da paixao que jazO sonho trevoso refulgeem tons vicejantes de podernas luas sentidas de condoervarando a noite no meu lumeDas abobadas sonhadoras de vigorum sentimento patrio de rimaverga o tronco do poema devedorde meus sois que vao em dor vendidaNo passo ao cimbalo de meus atrioscorroem ceus submersos de marnum verbo corrente do verso amarsem chao e sem soliloquios variosEm va solidao nao ha ceu em claraosenao o limbo das almas derrotadaspor nao saberem se voltaraosem riquezas na lida das mansardasComo lirio de selva na miragemsabera de seus pendoes a morteque um dia foi o norte que nao voltede um tempo impio que nao mais fazemPelo sino que toca a hora fundase volta ao campo em dor e prantonao mais rima que vai a barafundaroer os ossos ociosos que cantoVer de verde firmamento a escuridaono silencio da noite tal sentimentocom vigor terrivel do mar que arrebentono sal do poema que revelaraoNao serei torpe figura de tropaao ver de traves meu langorem lindo vagar que nunca socobrapelo canto sem rumo e sofredorNo acalanto das feras em pristinas erasquando louvarei meu vitralsenao desperto em sonho venaldo que fui e de poesias severasO estro e astucias aos borbotoesascensionam almas no vinho brutoao sol deserto da carne que tu poesnao vira sem hora na dor do murroO poeta sentira na carta o poemae seu verdor refletido nas parcascomo em costuras fieis e armadasdo livro que tera o poente que lamentaEu verei sem rancor e sem vertigema cor da vida pelo ceu azulpois dada a suma que e virgemum terror sem bruma do debrumDeblaterando-me com dor de felvisto minha cabeca de aurorauma vez rimada na lua que demoraperder-me em acoite como um fielAo horror do ultimo fragoreu olharei a sensacao feridaqual lampejo que ama o sonhadorpelo que vi qual luta ser a vidaE a vida nunca tao esbeltaquao bela e a espadavai viver a senda da nau esparsade lustre brilhoso de poetaVai o sol aurora ferrearedivivo senhor de siavivar o vinho da azaleiaparar o corpo que riDa comedia ao drama da artetem todo o sonho quao deliriodesvelar o mar que aqui mirouma vez por todas sem matar-meDas nuvens o cume do lugardesdita do criador anunciao poema do tigre sem desandarnum cais da nave em sinestesiaE jurar sob o sol no lagarum juramento de ritmo a luavento soprando que nao se rumasenao para o silente caminharE na noite qual felicidadever tudo sem nada que ardea nao ser da noite o vil sonhoque nao sei mais como lhe ponhoPois da carne ao labor da almatudo e lama e chao que nunca acabae o caminho eterno do poetaque tem e entende tudo que acertaDas dores os sois pungentesdos prazeres vis corpos de gentes.20/04/2012 A Lirica do Caos(Gustavo Bastos) I Safo de Lesbos nasceu de familia aristocratica em Eresos, na costa ocidental da ilha de Lesbos (mar Egeu), em torno de 630 a .C. A poeta viveu numa cidade da costa oriental, a prospera Mitilene, onde teria morrido em cerca de 580 a .C. Seu nome figura
desde seu tempo entre os expoentes da poesia grega e de um de seus generos mais importantes, a melica ou lirica. Safo e o unico nome feminino no conjunto de poetas da Grecia arcaica (c. 800-480 a .C). A melica safica eram cancoes para performance ao som da lira, em solo ou em coro. A poesia da Grecia arcaica, e safica, por sua vez, fazem parte de um tipo de poesia de tradicao oral. Safo, ao lado do poeta e guerreiro Alceu, sao os primeiros poetas lesbios dos quais sobreviveram, para cada um, corpos de obra substanciosos. Na forte tradicao poetica lesbio-eolica figuram ainda os celebres citaredos Terpandro (seculos VIII-VII a .C.) e Arion (seculos VII-VI a .C), estes levaram suas praticas metrico-musicais para outros dois polos culturais da era arcaica: Esparta e Corinto. A Terpandro era creditada a invencao da lira de sete cordas, o que e refutada ante as descobertas arqueologicas que indicam que tal instrumento ja era conhecido no mundo minoico-micenico, que e o periodo que antecede a Grecia historica. Arion, por sua vez, e dado como o poeta do ditirambo, cancao de forte aspecto narrativo. Safo e Alceu, na melica, por sua vez, sao nomes notaveis. A melica, cancao destinada a performance, tanto em solo (o chamado simposio), como em coral (nos festivais civico-religiosos), acompanhado da lira (alem de outros instrumentos), se insere na tradicao oral que sera chamada de cultura da cancao. Tal poesia se revestira, recitada ou cantada na performance, de ideias morais, politicas e sociais. Alem disso, a lirica grega, uma vez que era ligada a comunidade de que fazia parte, nao tinha o carater intimista muitas vezes visto na poesia moderna, mas sim se apresentava numa situacao de dialogo entre o performer e a audiencia. O dialogo, por sua vez, marcou toda a tradicao de poesia oral da Grecia, desde a epica homerica e seus poemas monumentais, a Iliada e a Odisseia (onde havia uma divisao entre narrativa de acao e dialogo), como na lirica grega por todo o periodo arcaico e antigo. A oralidade da composicao lirica se vale de estruturas e procedimentos estilisticos de carater mnemonico, apesar de ja haver o alfabeto grego, adaptacao do fenicio, que se disseminava desde o seculo IX a .C. A transcricao de tais poemas orais, portanto, nao eram para salvaguardar o poema e torna-lo duradouro e famoso, pois a tradicao oral fazia isto pela mnemonica, a escrita servia, entao, apenas como transcricao de algo ja bem estabelecido pela oralidade e que mantinha a sua tradicao protegida pela memoria, numa existencia socialmente bem reconhecida. II A lirica, como nome tardio, deriva do modo de performance, e a referencia moderna ao corpo de textos que nao sao nem poesia hexametrica (como a epica), nem dramatica (tragedia e comedia). Na era arcaica, o nome lirica servira a melica, a elegia e ao jambo. E a melica, como lirica, era a identificacao da cancao para a lira, dai lirica. Nao cabe aqui neste texto, no entanto, entrar no merito da lirica em seu significado moderno. A composicao dessa poesia antiga
e pragmatica, nao serve a explosao da individualidade da lirica moderna, a poesia antiga, por ser oral, nao se fixa em regras escritas, nao ha na poesia arcaica e classica, leis fixas, tudo passa pela demanda da oralidade que confluira no encontro entre o poeta e sua audiencia. O conceito de literatura moderno, com sua preocupacao pela originalidade e criatividade, nao servem a analise da poesia dos antigos, uma vez que nesta (a poesia elegiaca, jambica e melica da Grecia arcaica, sobretudo, e classica) temos mais engenho e menos paixao, mais convencoes e menos individualidade, a poesia antiga, essencialmente oral, esta submetida a vida social da polis grega arcaica, e composta, por ser oral, como discurso. Quanto a questao do acesso a esta poesia antiga pelos modernos, temos grandes e intransponiveis dificuldades, uma vez que so sobraram poucos fragmentos de tal periodo, no caso de Safo, uma que se salvou, mesmo assim so temos um poema completo dela, soma-se a isto a falta quase absoluta de conhecimento da biografia destes poetas, muitas vezes misturadas num amalgama de lendas e anedotarios. A obra de Safo tem um fato curioso: ela se compoe, do que se achou, de apenas um poema completo, aproximadamente dez fragmentos substanciais, uma centena de citacoes breves de autores antigos e cerca de 50 pecas de textos em papiro, que emergiram das areias do deserto egipcio. Pode-se falar entao, nao em obra de Safo, mas em fragmentos de Safo. Quanto aos outros poetas da lirica antiga, a poesia jambica, a elegiaca e a melica, e similar ou pior do que o caso de Safo. A lirica grega, portanto, torna-se quase que totalmente inacessivel, temos que esmiucar os fragmentos para deles tirar um infimo nectar do que sobrou, e ai nos contentarmos com inumeraveis interpretacoes desses despojos que, modernamente, sao quase inaudiveis, a oralidade antiga so sobrevive nos nossos tempos pela escrita presente em raros fragmentos. Portanto, aos que buscam Safo, por sua vez, restam os fragmentos, estes ainda pulsam vida, desafiam os que neles se debrucam, so nao temos a propria Safo com sua lira, a parte material e o fragmento quase que totalmente destruido, resta aproveitar o que temos, e nao se fundar tanto nas lendas que cercam o nome de Safo, a mulher, a lesbica, pois os mitos sempre rondaram as biografias, e os biografados nada puderam dizer de suas contradicoes, o que ocorre ate hoje com os vivos, que dira com os mortos de ontem e com os que desapareceram ja ha milenios. III Safo, vivente ainda numa Grecia da oralidade, onde a escrita nao era ainda uma pratica consolidada na producao artistica, possui, no entanto, um corpus extenso: Sao cerca de 200 fragmentos, um dos quais uma cancao completa, o Hino a Afrodite. Mas, Safo, embora nao seja a unica poetisa grega antiga, e a unica do periodo arcaico. Safo pode muito bem ser considerada, entao, como a primeira poetisa grega. Pois a questao de se os fragmentos de todos os poetas antigos que sobreviveram, revelam uma proeminencia ou nao necessariamente dos mesmos, em relacao aos
seus contemporaneos, nao contradiz, contudo, o epiteto dado a Safo da poetisa que abriu caminho, numa poesia madura, para outras poetisas percorrerem, uma vez que da tradicao Safo tirou, com sua poesia, ainda na sua epoca, uma grande reputacao. Da poesia antiga, nao temos nenhuma outra alem de Safo com o tamanho dela, ninguem a superou, dentre as poetas mulheres, em sua epoca e tambem na Grecia classica. Um fato curioso e que as poetisas que surgiram na era arcaica e classica da Grecia eram das regioes de Lesbos, da Beocia e do Peloponeso, mas nao da Atica, o que revela que nas outras tres regioes temos uma posicao diferente e mais livre da mulher do que na Atica. Na Atica ainda tinhamos, como em Atenas, o confinamento das mulheres ao oikos (casa), espaco feminino por excelencia na Grecia, enquanto Safo, por sua vez, recebera educacao esmerada e pertencia a aristocracia. Na Atica, por exemplo, so era permitido as mulheres, suas saidas do confinamento em casos de ritos religioso-cultuais, contudo, elas nao podiam ser vistas e nem ouvidas, a unica esfera de acao civil permitida as mulheres aticas era a religiosa, na qual eram bem atuantes. A condicao de mulher poeta, para Safo, que tem em suas cancoes uma tematica onde predomina o erotico e o amoroso, e que tem no universo feminino a sua forca, donde se tem tentativas de retirar de tais cancoes ilacoes biograficas possiveis, e donde se tem o mito de Safo ser lesbica, culminam na questao da sexualidade feminina e de seu exercicio a partir da figura de Safo, que pretendem explicar a poesia e a vida de Safo, mas que nao tem nenhuma credibilidade historica. Contudo, livres desta necessidade da historicidade, podemos nos remeter aos relatos que se formaram pelo seculo IV a .C. em diante. Neles, temos uma Safo com um marido, uma filha, muitos irmaos, numerosas amigas e companheiras, com as quais, segundo alguns relatos, manteve relacoes sexuais, alem de um incrivel salto suicida de um penhasco. O que se sabe e que, nos diferentes periodos historicos que se sucederam, tivemos varias imagens de Safo, desde a idealizacao do periodo romantico no seculo XIX, que e tao fantasiosa quanto os relatos antigos, e uma variada gama de imagens que nao passam de idealizacoes de desejos, uma vez que a idealizacao nunca se refere a dados objetivos, fazendo de sua fantasia a imagem que lhe convir, um sonho evanescente que carece de conhecimento consistente sobre quem foi realmente Safo. O problema nevralgico dos maus biografos, como tentei fazer entender antes. Mas, contudo, a imagem que temos, certa ou errada, e a da Safo lesbica, o que e uma imagem que ja nao pode ser mais apagada, o mito se entronizou e os parcos registros historicos se calaram, por falta de material legitimo. O grande problema, no entanto, quando temos uma forca do mito da Safo lesbica mais forte do que os seus proprios fragmentos, e que podemos estar num caminho de erro irreversivel, uma vez que nada prova em favor ou contra, partindo de tais