sentado, com aspalmas das mãos erguidas, ainda suplicando, deulhe outro tiro na cabeça,ao nível do nariz. A força da bala lançou-a para trás e ela deu umacambalhota final, em uma grande convulsão de nervos, e caiu da paredeaté o chão, embaixo. Foram até a borda e olharam. Ela estava de costas, pernas ligeiramenteabertas, braços estendidos. Os olhos mortos olhavam fixamente paracima. - Menino, ela era dura - disse Greg. Em tom de voz desagradável, Art comentou: - Seu último tiro devia ter sido o primeiro. - Vá tomar naquele lugar - respondeu Greg. E sorriu. - Bem, vamos indo - disse Art. - Vamos nos livrar dela. - Certo. E, goste Ken ou não, desta vez não vamos esquecer a garrafa. Euquase morri... Jamais terminou a frase. A respiração faltou-lhe, inesperadamente, como se ele houvesse engolidotodo o ar. Art olhou vivamente para ele. Um buraco redondo do tamanhode uma moeda, tornando-se rosado nas bordas, abrira-se exatamente nocentro da testa de Greg. Enquanto continuava a olhar com totalincredulidade pelo que pareceu uma eternidade, mas que foi apenas umsegundo, Art ouviu o eco quase simultâneo do tiro e, imediatamentedepois compreendeu que o som nada tinha a ver com ele, Greg ou oassassinato de Nancy. Nesse momento, Greg, ainda com um meio sorriso nos lábios, os olhosainda sorridentes, desmoronou-se e caiu da plataforma sobre Nancy,expulsando-lhe o ar dos pulmões mortos e fazendo-a arquejaraudivelmente. E ele ficou ali, em cima dela, entre as suas pernasabertas, com as nádegas tremendo, em uma horrenda e final imitação davida. Capítulo 19 O SEGUNDO TIRO ATINGIU Art NO BRAÇO. Num momento, ele olhava fixamente para Greg e, no seguinte, sentia umviolento golpe acima do bíceps, tão violento que quase o derrubou.Sabia que fora atingido e sabia que devia estar morto ou que morreria,se não começasse a correr a toda velocidade em busca de abrigo.Dificultaria a pontaria do atirador emboscado. Quem quer que fosse,fá-lo-ia apertar o gatilho depressa demais. Ouviu o terceiro tiro, o assovio de um ricochete e, abafado, o estrondo.As escancaradas portas duplas da serraria estavam a apenas algunsmetros de distância. Os tiros vinham de longe. Nada disso foi produto de raciocínio. Foi uma reação cega. A sua mentequase se dissolveu quando alcançou a sombra protetora, tropeçou e caiude cara no chão. Ergueu-se freneticamente, deu mais alguns cambaleantespassos e caiu pela segunda vez. Permaneceu deitado, sentindo na boca agreda ácida do pó de serra que apodrecia. Nesse momento, começou apensar conscientemente. Estava oculto do atirador, tinha que estar.Ignorando a frenética cacofonia da própria respiração e pulsações, fezum esforço para compreender. Nancy, baleada. Em seguida, Greg morto, com uma bala entre os olhos.Ele, baleado no braço. Mas, quem seria o atirador? Ken? Enlouqueceraele? Resolvera cair fora sem deixar prova alguma? Isso era inconcebível. Levou os dedos ao braço. Sentiu um calorescorrendo. Era sangue e lhe encharcava a camisa. Qual a gravidade doferimento? Podia mover ainda o braço e, assim, não havia osso quebrado.E o sangue não esguichava, o que significava que nenhuma artéria foraatingida. Mas, Jesus, a dor. Prendeu a respiração para combatê-la. Apósalgum tempo, a dor pararia de latejar;