Com meu sorriso pouco entediado, respondo suas perguntas.Com a expressao de uma ancia cansada de ainda vinte e poucos anos.Eu corri muito para estar aqui. Lutei muito para chegar aqui.E isso me deu uma presuncao pouco surpreendente, e aquela velha sensacao do desgaste...Verdade seja dita, respondo o que voce quiser sobre mim, porque ja nao sou mais tao interessante.Ja nao tenho fogo correndo nas veias, de raiva, de furia, de vida.Ja nao fecho os olhos e penso sonhos acordados, ja nao escuto barulhos na noite e na madrugada.Na calada da noite agora e so um periodo. Canela se tornou meu cha preferido e a escrita, minha procrastinacao.Oh sim, veja que situacao.Eu, sempre na contramao, hoje sou vanguarda. Nao mais quebrando e sim construindo muralhas.Me desumanizando um pouco cada vez mais.Nada de grama, ceu ou animais.Apenas meu velho sorriso polido,Meu coracao pouco surpreendido.Mas as vezes...As vezes ainda se acende algo, ou sussurra no meio fio.As vezes ainda sinto fome, as vezes ainda sinto frio.Sinto a vontade insana de explodir meu vazio.Cada vez menos.Menos e menos vezes. Ah, minha vaidade.Nao te arde como brasa?E machuca sua garganta quando voce engole essas palavras faceis, estupidamente falseadas e tao superficiais quanto a futilidade que criticas?A vaidade, sim, e uma delicia. Porque eu preciso me sentir especial. Assim como cada uma das pessoas que conheco.O comum e ordinario, e por que isso haveria de ser pejorativo, minha crianca?Nao e verdade que existe uma gentil tranquilidade em aceitar nossa pequenez?E o gosto calmo da derrota, da falha em atingir o objetivo maximo e unico que e ser pioneiro em TUDO,E a gente ri disso e tece criticas afiladissimas com conteudo substantivo de literatura brasileira ou russa, mas no fundo a satisfacao vem do salto: Eu ja estive ai.Ah, "CRIANCA", eu ja cresci.E veja so, la esta voce de novo.Teia de tralhas,Labirinto cansado,Trofeu de lixoE uma doce sensacao de vitoria,Que vai aos poucos te picar em pedacinhos. Estavam todos tao empolgados.Fazendo apostas, contando piadas.Nossa, mas eles estavam tao errados.O que viria a seguir ninguem podia ter imaginado.Rolar os dados de olhos fechados ja e esperado,Quando se tem menos de duas decadas de memoriasE muito entorpecedor errar o passoMas ela nao sabia que no final de todas as consequenciasja teria passado bem mais que so maus bocados.Nao havia como saber, em dias de bem-te-viQue o que entao se plantava, se comeria a forca, bem longe daliNao imaginava o gosto amargo da piada estragada na bocaE sinceramente, muito menos eu previ.Agora o que resta e o que fazer com os cacos"Que barbaridade fez a tal menina",Eu ate apostei algum drama em poesiaSem saber quao certeira e sanguinolentaSeria minha pontaria. Ah, hoje.Hoje, hoje, hoje.Seria um bom dia para desaparecer, se despedir ou explodir.Esta tocando aquela musica irritante de navalha na caixa toraxica.Esta soando um chamado, uma lembranca de muito antes de todas essas minhas corriqueiras dancas.Hoje eu ouvi uma musica, eu andei na rua.Estava caminhando pelo fim de tarde azul, pensando que seria um bom dia para morrer.Os passaros estavam parados, fazendo um prolongamento natural as arvores estaticas de mais um dia