Gottfried Schalken - Mulher com VelaHeraldo PalmeiraA minha cidadezinha do interior era igual a todasnaqueles anos 60. A luz, como chamavamos energia eletrica, saia das entranhasde um velho gerador fumacento, barulhento, lento. Tempo em que ninguem sabia dainimizade entre oleo diesel e meio ambiente. Tempo em que postes serviamsomente para sustentar fios, abrigar passarinhos e inutilizar pipas de garotossem pericia.O bicho rodava o dia inteiro, engasgando aqui e acola.Na boca da noite, nos, meninos acostumados a tirar do derredor encantos paradistrair a mente, ficavamos enlevados com o tremeluzir da luz acesa. As novehavia o rito de passagem da luz eletrica para a luz do fogo; hora do velhomotor descansar.Era o apice da nossa poesia, a energia indo embora emespasmos, o silencio da maquina desligada se espalhando pelas ruas e becos, aluz bruxuleante das velas e das lamparinas dominando devagarinho os ambientesdas casas simples.Os nossos medos e lendas da escuridao das noites dosertao nos empurrando para a cama. O cheiro da parafina e do querosene marcandonossas narinas para o resto da vida, indicando o caminho da volta que nunca seperde. Os lencois puxados ate a cabeca, pouco importando o calor as vezesinfernal, eram muralhas de pano contra a possivel invasao de fantasmasnoturnos, ardilosos, aterrorizantes, poderosissimos segundo contavam os maisvelhos.Fico me perguntando por que a luz de hoje nao tem maisa beleza do tremeluzir; simplesmente some, como por encanto. Sem qualquerpoesia. Atraindo iras e reclamos. Parando fabricas e escritorios, trens,elevadores e metros. Queimando equipamentos. Apagando semaforos e instalando ocaos nas ruas. Aticando malfeitores sobre a populacao desprotegida.Ela simplesmente some. Talvez para ridicularizarpostes de um sistema eletrico moderno e desconfiavel. Afinal, desde quandopostes servem para algo alem de sustentar fios, abrigar passarinhos einutilizar pipas de garotos sem pericia?Os postes sem luz de hoje em dia, e seus complexossistemas digitais, nao sabem declamar a poesia que havia na hora de faltarenergia naqueles tempos, provocar os espasmos delicados da luz apagando,acendendo, apagando, acendendo... ate os gritos de euforia quando ela voltava.Apagaram a poesia que havia na escuridao, inventaram o apagao. Direto. Brusco.E ainda culpam raios e trovoes, raios!Chamam os velhos motores de obsoletos, poluentes. Emesmo cientes da inimizade visceral da poluicao com o meio ambiente, andam demaos dadas com termeletricas. Que custam caro. Que sao agressivas. Que queimamcarvao, que e madeira queimada. No melhor estilo natureza morta. Quantamodernidade! Quanta diferenca dos velhos motores fumacentos, barulhentos,lentos da minha infancia!A minha cidadezinha do interior continua igual a todasas outras. A luz vem nao se sabe de onde e nem de que jeito. Apenas vem. Semfumaca, sem som. Velocissima! La, todos sabem da inimizade entre oleo diesel emeio ambiente, mas ninguem liga ou desliga.Os postes ainda sustentam fios e abrigam passarinhos.Nao inutilizam mais pipas porque os garotos nao sabem o que e pericia.Raridade, um par de tenis pendurado pelo cadarco, jogado ha decadas por algumgrisalho de hoje.Nao existe mais o tremeluzir da luz acesa nem osversos dourados das velas e lamparinas para distrair a mente no jogo com ovento e as sombras. A cidade fica acesa a noite inteira, sem espasmos parachamar o descanso da escuridao.Morreram os medos, as lendas