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meu pai e um fracasso, entao, horror!, sera que eu serei um fracasso tambem? Mas Cibele nada diz, mas de subita atenta a homenagem de Lennon as mulheres, "Woman I can hardly express", e ela se aconchega, HD a entender a linguagem do corpo, o afeto que a cancao oferta, "Woman I know you understand The little child inside of the man Please remember my life is in your hands", sim, em suas maos, e na presenca oculta em seu corpo, e na paz prometida em seus bracos, eu sempre estarei em debito, o que mais poderia dizer? E Cibele parece cochilar, ou nao, pois um mover-se muscular propaga-se de um ombro a ombro, como um sutil meneio de cabeca, "Sera que ela acha que eu sou um fracasso?", HD e assaltado pelo desgosto de ver-se diminuido, e dai precisar se explicar, diante do mudo julgamento de Cibele, aquela presenca macia e inebriante, mas ainda imperiosa. E enquanto John Lennon intepreta "Beautiful Boys", HD se rende a depoimentos em prol de sua propria defesa. - Por que estou falido? Sim, pois o meu pai e um falido. Mas eu, por minha vez, sou um falido. Todo o dinheiro que agarrei nos ultimos cinco anos e que eu deveria ter guardado, ou investido, ou comprado um lote, ou comprado um carro, eu gastei! Sim, gastei com caprichos, com amigos, em compras, sobretudo livros, muitos dados de presente!, e muita bebida, e muito papel, e algumas roupas, alem de gastos com xerox de faculdade, e apostilas, e fita de maquina, e impressao de trabalhos, alem de projetos coletivos, como montar uma companhia de teatro, convencendo atores, perseguindo diretores, enquanto apresentava as pecas que adaptei, alem daquela que comecei a escrever, no carnaval de dois mil e quatro!, gastando dinheiro, sem qualquer retorno! E quem disse que imaginei perder o meu cargo tao cedo? Ta certo que nao sou concursado, sei, mas imaginei o posto comodo por mais dois anos, nessa calmaria politica, mas acabei por queimar o meu filme com a diretoria, aquela diretora ridicula, e o resultado? Rua! E HD finalmente percebe que Cibele ressona, e agora em silencio, apos um semelhante desabafo, ele que comete o erro de expor suas fraquezas e fragilidades a uma mulher, que sempre idealiza o homem enquanto forca e inabalavel decisao, e nada entende do menino que ainda se desespera dentro da aparente firmeza e insensibilidade, "All you beautiful boys Creating multiple plays", e ele igualmente adormece. E alguem desliga o som, e a tarde estende suas sombras, e uma brisa passeia pelo quintal, e agita as folhas pendentes na varanda, e uma gargalhada foge da casa vizinha, e uma buzina distante se assemelha a um mugido, e um cheiro de terra anuncia chuva vindoura. E Luana aparece na varanda, sao cinco da tarde, ou antes, seis, no malfadado horario de verao, e um angelus se eleva a distancia, um fim-de-dia com pleno sol, va se entender, mas a ave-maria desce sobre o bairro, e nao se espera nada alem do lanche, o tao prometido. - Ah,
querido, vamos experimentar o bolo com frutas! E todos concordam que nao se trata de uma obra-prima da confeitaria moderna, mas e suportavel, ate agradavel e apetitoso, segundo a Cibele, de boca cheia, e quem nao quiser se arriscar, ha ainda um panetone, com gotas de chocolate. - E se a gente fosse visitar o centro historico? E a proposta brota subitamente da mente inquieta de HD, ainda mastigando o bolo e com a atencao voltada para a gelatina, metade abacaxi, metade morango, com creme e uvas passas, a levitarem no corpo transparente, e Cibele ainda se serve de refri, e pensa consigo mesma, e concorda. Mas, no entanto, nao se apressa em sair, temendo a tempestade tropical que, por enquanto, nao passa daquela mancha cinza a flutuar no firmamento. E la de cima podem divisar os limites do polvo urbano em tentaculos ate a campina verde, ao pe da serra, e as cercas das fazendas, e as estradinhas de terra, em breve de lama, e os pontos brancos movem-se lentos e pesados, com mugidos que a distancia absorve. - Vamos la? E foram. Mas ate a parada de onibus. Ao cair da noite, caiu tambem a chuva, e tao empolgados e infantis como correram colina abaixo, frustrados e pesados voltaram colina acima, ele sem a oportunidade de representar o guia turistico, e ela sem conhecer o poco, a bica, onde a cidade comecou. Sim, pesados, sob os exagerados pingos de chuva que desaba enfim sobre colinas e casas e avenidas e trilhas, mas com estresse por que?, pois quando voltam, para recolherem bolsa, sombrinha, guarda-chuva, celular, com mensagem da amiga, "ONDE VOCE ESTA, CI?", e para descobrirem que a chuva que tao de subito surgiu, rugindo e rosnando, igualmente de subito desapareceu! - Mas, olhe, la ainda chove... E e isto, esta vontade de ir, mas ser obrigado a ficar, e adiar. Mas estresse pra que? E apenas o primeiro dia do ano! Entao vamos recolher nossos sonhos, a brigo da chuva, talvez dessas acidas, e administrar cuidadosa nutricao a base de fosfatos e esperancas, e "esperar pra ver no que que da", como HD ouvia seu avo Enio suspirar, e deixe-se esperar. E visitaram o centro historico, sim, mas dois meses depois! ...p { margin-bottom: 0.21cm; } Reclinada em sua almofada, os dedos imersos nas ondas felpudas do dorso de Sherazade, a gata branca adormecida, Bianca Maria observa, com olhos semi-abertos, manchados em lapis negro e lagrimas, e perfil de Stevam Lucena, inclinado diante da estante baixa, entulhada de livros, os dedos dedilhando as lombadas novas, os titulos recem-adquiridos, naquelas bancas do Maletta, a precos populares, aquele 'Frankenstein' que e presente e e emprestimo, e o livro ainda nem aberto de um escrito sulista, Noll, e ao lado dos antigos e tao folheados, Helena, Clara dos Anjos, Senhora, Salome, a do Wilde, e "O Lustre", da Clarice, e antologias de Manuel Bandeira, Alvares de Azevedo, Florbela Espanca, em volume novo, e romance de Balzac, "Eugenie Grandet", de Ana Miranda, repousados numa brochura de "Admiravel Mundo Novo", de Huxley, um futurista
dramatico e sombrio, imagine um futuro onde todos sejam hipnotizados para serem felizes. Dedos melados na maciez felpuda da gata gorducha que geme, enquanto a visao flutua entre os lencois, e, apos o breve silencio rastejante, uma nova cancao gira no aparelho de som, o amor nos mantera distantes, na rotina que mordisca encanto e magia, bate a fantasia na maquina de lavar, com amaciante acido, deixa cheiro de saudade, deixa resto de delirios, aquela noite toda ouvindo a mesma faixa do CD dos Smiths, a nossa musica, ele dissera, onde "ha uma luz que nunca se apaga", e vamos para casa, vamos sair por ai, pois nao tenho casa, e morrer ao seu lado e o maior dos prazeres e ele sobre mim a noite a madrugada o palido luzir do dia, eu queria dormir e sonhar mas o corpo nunca satisfeito o corpo nunca domesticado, e meu sono adiado e eu prisioneira de mim mesma, e Bianca se vira na cama, remexendo os lencois, atirando a gata aos pes de Stevam, folheando o volume de "Helena", de Machado de Assis, que ele lera no colegio, e agora um passado exumado que ela desconhece, com aquele olhar a deixar o moco todo curioso, "o que voce esta pensando?", e ela sentada na cama, a imagem da alma em desanimo, "Olhe pra mim!" Stevam Lucena se volta para a cama e os olhos de Bianca Maria estao pousando uma suplica nos seus, "Venha para junto de mim", dizem os olhos manchados de lapis negro e lagrimas vertidas, e ele nao pode resistir ao convite, "O que ha, querida?", "Voce so tem olhos para os livros!", "Mas e isso? Imaginei que voce deitada...", "Mas nao tenho sono! E esse desanimo! Veja as gavetas da comoda: preciso arrumar todas! Mas onde o animo?", e Stevam lanca o olhar que ela tambem ja decifrou, como a dizer, "O que, nela, eu imaginei ser sossego, e puro torpor", mas ela quer protestar, levantar-se da cama e expulsar a poeira com golpes do pano poido sobre a aridez dos moveis, mas o que pode fazer, o que?, alem de inclinar-se sobre os ombros dele, e pedir, toda timida, para sentar-se nas pernas dele, tal uma filha obediente, carente de atencao, toda uma atencao que nunca recebeu, de um pai ausente, que uma vez por mes vai depositar tres salarios minimos na conta de sua mae para as despesas com a filha desamparada, aqui, sob os joelhos desse moco, tao fraco quanto eu mesma, tremulo nao sabendo se me abraca, com bondade extrema de pai-irmao-padre-confessor, ou com lascivia de excitacao resguardada, a suportar o meu peso, o meu corpo que ele so sabe desejar, "eu preciso de um pai." "Nao de um homem", ainda um sussurro, mas ele so deseja me desejar e me aninhar em seus bracos, e finge que nem ouviu, e seus labios deslizam no meu pescoco e brincam no furo dos brincos e orelha adentro, "Ah, nao! Por favor!", e Bianca Maria esta de pe, num salto antes inimaginado, "Stevam Lucena, trate-me como uma
crianca indefesa em seu colo de pai atencioso! Ou voce agora e pedofilo?", e ele sorri, com encenada malicia, "De repente eu sou.", e nao me importo, volto a agasalhar-me em seus bracos tao tremulos quanto os meus, e seus dedos se perdem nos fundos de meu umbigo e acham uma trilha na pele derrapante ate o elastico da calcinha, e este e mesmo um pai muito abusado, "Papai, sou uma crianca indefesa em seus bracos!", e ele suspira, "nao tao indefesa assim", mas a fantasia dura pouco, mamae acaba de chegar. Mamae trazendo pao de queijo, sempre muito cautelosa com o Stevam, "Como vai , rapaz? Tudo bem?", e coisa assim, e tudo bem, os paes de queijo sao abocanhados pelo forno, e vamos esperar mamae, e logo o pao de queijo e servido, quando envolto em fumacas aromaticas, mais agradaveis que incenso, e ele novamente silencioso junto aos livros, a folhear "Admiravel Mundo Novo", talvez a ansiar por uma grama de Soma, e ter sua parcela de felicidade garantida, nunca aqui ao meu lado, que vivo a lembrar coisas funebres, e ele ate a evitar a antologia do Alvares, ah, o doce Alvares, de quem sou a legitima viuva em sofrimento, e na Praca, quando nos encontramos apos o passeio no cemiterio, ele ate leu o poema do Bandeira, o que num pudera ler, naquele verdadeiro "saindo com a sogra", como ele vive gracejando, e nem eu pudia prever que mamae se grudaria em mim, ah, mamae, apavorada!, e ele junto dela, sugando todas as minhas tragedias dos labios de mamae, e eu o perdoei, esquecendo todo o choro, entre os tumulos, porque quando ele me abracou, ao desperdir-se, eu senti mil borboletas voejando dentro de mim, e temia que ele se afastasse, ah, preciso ouvir Smiths!, "I am Human e I need to be loved", "How soon is now?", "sou humano e preciso ser amada"!, nao e?, ah, e qual poema ele leu? La na Praca, no nosso banco, quando os cupins volteavam na luz dos postes, "Poema de Finados", "pois nada quero, nada espero. / E em verdade estou morto ali", nao e um Bandeira muito funebre?, a lembranca de morrer! Ah se eu morresse amanha! Ah, que drama! Mas eu sou tao dramatica as vezes!, assim criar tempestades quando o mar esta calmo e quando o sossego e tedio e ai uma boa discussao nao e apenas rima para excitacao, mas ele na Praca, lendo um poema, versos do Bandeira, depre mesmo, "O que resta de mim na vida / E a amargura do que sofri.", no inicio da ultima estrofe, tao triste!, e por isso eu deixei ele pegar na minha mao, alisar os meus dedos, deitando olhares aos meus aneis e pensei que o beijo explodiria ali, mas nao sei onde me baixou a ideia, a perversa, para faze-lo sofrer, como eu sofri por ele, e mostrei a cicatriz. E Bianca abraca a almofada junto ao peito, recem-despertada de ums ono e de uma tarde ja perdida, que talvez foi banhada de sol, que talvez
foi encoberta por nuvens, ele nao sabera, exceto o que a imaginacao pincelar na tela, enquanto a cancao se encaminha em procissao rumo a apoteose, "take me out tonight", "leve-me para sair esta noite", e aquela ansia de finitude em morrer jovem, "Jaqueline morreu menina", escreveu o Bandeira, "Jaqueline morta era mais bonita que os anjos", e eu quis morrer e tornar-me anjo e ate de pantufas!, que anjos certamente usam pantufas, ah, "ando com uma grande vontade de morrer", ah, eu tambem, Bandeira, nao e?, "e grande malcada morrer, mas morrerei", ah, por que me lembro das pantufas?, por ser paterico? E oclamor da ambulancia, por ser tragico?, ah, "a paixao dos suicidas que se matam sem explicacao", mas ruas levada sob o gritos das sirenes-sereias, naquela 'noite morta', e por que ainda viva?, para amar este de bracos tremulos e ausencias de silencio, a folhear livros velhos, ah, o amar que so traz desencanto, "Amor-chama, e depois, fumaca...", ali, ao alcance de meus dedos que anda querem alcancar, "O que tu chamas tua paixao, e tao-somente curiosidade." Realmente deviam ter ido ao cinema, como ela mesma planejara, e, ao chegar, ele mesmo perguntou, "Vamos ao cinema, querida?", sim, aquele filme sobre a sobrinha do Alferes Tiradentes, "vinho de rosas", e ela se deixara ficar abracando os joelhos, de camisola, junto a almofada, toda quebravel, toda ferivel, pronta a receber os dardos, as alfinetadas nos olhos, as agulhadas nas unhas pintadas, que nao pintara para ele, assim a se exibir, e tambem as unhas do pe, mas para desfilar para si mesma, na vitrine da solidao, e ela desce os olhos as garrafais de A CEU ABERTO, Joao Gilberto Noll, e um transatlantico a navegar em algodao ou lencol amarrotado, sabe-se la, o livro que Stevam ocupa-se em folhear, vidrado e fora-do-tempo, out-of-time, aquele ma-ra-vi-lho-so album do R. E. M., onde "eu estou perdendo minha religiao", meu rumo na vida com pantufas rumo a morte, mas mantida distante por sirenes uivantes e vultos de vestes brancas com tubos em minha boca assim represada para o vomito de gritos, "apague a luz, meu bem. Deite-se junto de mim." A luz e substituida pelas trevas e um brilho de brasa rubra de haste de incenso, a um canto, no vaso de florido de petalas roxas, onde as fragrancias se combinam em exotica alquimia no aroma de lirios do campo, "olhai os lirios do campo!", e olhai o corpo e a boca e o abraco junto ao meu e a minha, recebendo o meu, e forte e entregue, "toda sua, meu bem", e ele geme ao meu ouvido, pois arranho suas costas quando arranco sua camisa e que culpa tenho, "voce me deixa assim! Eu te desejo!", mas ele nao e ele, e um verso-corpo, um delirio de desejo que e agora corpo, como nunca antes calculava, ou imaginava, rabiscando os amores perfeitos num diario, que esta ali oculto sobre as pastas com recortes de quadrinhos de vampiros, que sugaram toda a minha cola e minha paciencia e meus sonhos serenos, tudo so rabiscos,
agora a palavra feita em carne, e arrepios e gemidos, mas preciso de luz de luz para ler um poema! E as trevas sao exorcizadas pela luz, e Stevam se ergue nos cotovelos, os olhos em piscadelas, "o que houve, querida?", e Bianca inclina-se ate os livros e ergue a "Lira dos Vinte Anos" entre melancolica e radiante, "Preciso de luz! De luz! Para ler para voce, meu amor! Ah, vou realizar este sonho!", e ela folheia o livro com olhares febris, "Meu oculos! Meu oculos? Onde? Ah, deixe-me! Deixe-me! Ouca! Fique quieto!", "As ondas sao anjos que dormem no mar", e Stevam ouve, quieto, e reconhece o poema "Anjos do Mar", onde "Sao anjos que dormem, a rir e sonhar", e Bianca esta em puro enlevo, uma Santa Teresa atingida pelos dardos liricos, "Sao beijos que queimam... e as noites deliram," e sua voz que de seus labios goteja nao perde o tom, mas acalenta numa cantiga para ninar, num convite ao sono que e so promessa numa noite ardente, "Por que nao consentes, num beijo de amor, Que eu diga-te os sonhos dos anjos do mar?", e inclina-se, em lirica devocao, pousando um beijo poetico e casto nos labios dele. Comovido, ele certamente, e apossa-se do livro seguro entre os dedos dela, ainda em tremores, "Deixe-me ler tambem!", ele entende a fantasia dela, e folheia, e logo encontra, "Meu Sonho", na Terceria Parte, para uma leitura, que sob aquela luz, naquela nevoa de incenso, encena-se devocional, "Eu- Cavaleiro das armas escuras / onde vais pelas trevas impuras...", e ela tem os olhos semi-fechados, assim devocional, ajoelhada diante do confessorio, imersa em espera que das silabas se destaquem eletricos arrepios como o extase de uma unha sobre a pele, "Cavaleiro, quem es?, o remorso?", e a voz dele ja ressoa profunda, em tom de missa de requiem, com uma opera high-tech de fundo musical, com teclados e bateria eletronica, uma agonia de jovens vampiros urbanos, afundando e afundando, going under, "Cavaleiro, quem es? - que misterio" e caindo e caindo, nao em sonolencia, mas na fiel realizacao de uma fantasia, uma leitura e um vulto de armadura soturna, com rangidos metalicos que atravessam o quarto, e a voz dele em pausa, a precipitar o desfecho, o climax, aguardemos, folego suspenso,"O FANTASMASou o sonho de tua esperanca,Tua febre que nunca descansa,O delirio que te ha de matar!..." Lido, finalmente, a duas vozes, a dele, profunda, de cavernosa ressonancia, e a dela, sonhadora, de quem acaba de emergir de um pesadelo. "Ouca, ouca!", Bianca assim desperta de subito, sem saber de onde tantos eletricos tremores, da paixao desdenhada? Agora enfim revelada?, "Ouca!" e arremessa-se ate as luzinhas pisca-piscantes do aparelho de som a escolher outro album, "Quero que voce ouca! Ah, assim realizo uma fantasia! Talvez eis aqui a ultima romantica, e uma "mensagem de amor", "a vontade de te encontrar / o motivo eu ja nem sei, nem que seja so / para estar ao seu lado", ela, cantarolando, a segurar uma capa de CD onde se le Lucas Santana, "so pra
ler no seu rosto / uma mensagem de amor..." Depois, nova escuridao, nos bracos dele, Bianca ja se esquece, por completo, da crianca indefesa nos bracos do pai, que Stevam interpretava, ou ate se esforcou, apenas para sussurrar, depois, "Voce quer um pai, nao um amante. Um pai nao te exige sexo.", e ela, quase inaudivel, "As vezes, sim", e se entregou ainda mais completa, enquanto ele acaricia as curvas do corpo suave, preso em abracos, livrando-se da camisola, e do compromisso de ver-se dessa calcinha roxa que ele cheira, aspira e exige para si, enquanto a nudez dela ja acusa o desnudamento dele e a cama torna-se pista de danca, e talvez ocultam-se cacos de vidro meio aos lencois, pois gritos represados escapam-se dos labios, e gemidos nao se sabe a brotarem da dor ou do prazer, nao se exclui que de ambos, quando lingua pode ser acoite, num flagelo de longa noite, arrepiando ventre acima, intimos ardores abaixo, coxa e colinas de carne, num tremor que faz gemer ate a cama, e Bianca esta abracada a almofada, os seios prensados contra o edredom, em volteios, e um peso comprime seu ser e estar contra o ser e o estar em si mesma, quando dentro e quando fora, humilhando-a contra si mesma com aquele peso de homem, em suores e luxurias, dentro e fora, soprando frases soltas que sao versos aos seus ouvidos, "bom assim, nao?", "estou te sentindo", "mais devagar?", e um peso de homem a crucifica em seu proprio leito, onde sonhou, e sonha, com noites arabes, com tunicas cheias de tamaras, e abracada a si-mesma, a desejar o chamado e o olhar e o aperto de um beduino, um principe sob o luar, e um peso rude e amoroso de homem sobre seu corpo e sobre sua lama, de bailarina, dancarina das mil e uma noites, com suas dancas cerimoniais e suas dancas lascivas nos redemoinhos do umbigo nos torvelinhos do ventre, brilhante de suores e venenos, de doce marroquina sequestrada em marrakesh, mas ruas cheias de mascates de marrakesh, com minhas chinelas e veus e pulseiras, e meus olhos seduzindo mercadores, que atiram suas moedas com brilhos e desejos, manchadas de sangue de batalhas de brigas resolvidas a punhal nos escuros das ruelas, varridas pelo simum, vento da terra, aquele ardente, enquanto correm e correm, apregoando mercadorias no mercado de marrakesh, enquanto berram e berram, elevando paes com frutas ao embalo dos alaudes, de velhas canconetas mouriscas, pulando e dancando, e ele, o homem-peso a possuir-me na crucificacao da cama de moca, no lencol em nodoas de sangue, que mamae vira para apontar com olhares diretos e nada obliquos, com repreensoes nada ambiguas, "agora voce que traz homem para dentro de casa...", a confundir com cancoes, aquelas mouriscas, do mercado noturno em marrakesh, onde e servido aquela bebida destilada de uvas, nao o vinho, mas a chamar-se arak, a embebedar os seduzidos mercadores de tapetes voadores e lampadas magicas, servidores de sultoes gordolentos e rancogordurosos que proclamam vontades e arrotam obscenidades, enlacando criadas e dancarinas e suas
concubinas, tal esse jovem homem que se faz dono de mim, e me crucifica, "o corpo quer e a alma entende", a vontade de dormir, dar repouso a alma, mas o corpo nao se cansa, nao se satisfaz. Amanhece. E isto um homem? Assim nu, todo desnudo, nu em pelo, ao meu lado? Abracando meus bracos, sugando meu pescoco, tocando minhas coxas, o dedo em caricias dentro de mim? E isto ter um homem? Este fardo que ora carrego, de joelhos sobrecarregados, dobrados, extenuada? Ajoelhada e sem folego, quando amanhece. Com o mesmo desanimo de quando ele chegou. O menino-homem-peso que me acelerou me esquentou me acendeu apenas para o desejo dele que e o desejo meu mas e desassossego dele a ousar aquelas maos dentro das minhas coxas na seda das minhas pernas a lamber a concha umida de meu desejo, tumida e umida, toda vazio em mim, e eu, gemendo de mim mesma, "entra em mim", e nao sei se dentro ou se fora, ou junto, e tudo, e um grito arrepiando dentro e um gemido cuspido fora, e ele fez brotar sangue no meu seio, este lado direito, de mordida de mordedora amorosa, mordedora intima do desejo, dentes sem dono!, e sangue em mim!, nao apenas nos lencois, aqui, assim, vou levantar, vejo a nudez dele, agora em repouso, um trapo murcho a ressonar nos lencois, nao tem volume, assim umido e pegajoso, e isto ter um homem? Mas, eis, o folego quente em minha nuca acusa o fim do seu sono e ele ja sentiu os meus dedos no pequeno homem dele mesmo e meus dedos nos futuros homens e mulheres dele mesmos, estas esferas embaladas em bolsa de pele pregueada que aperto so para ele gemer com a boca em minha orelha, e voltar-se na cama e apertar meu grelo e entrar com dedo, um ou dois, e mexer la dentro, aqui, dentro, ah, sim, e isto ter um homem? E isto ter um homem? Assim abotoando a camisa. Homem, aqui diante de mim!, abotoando a camisa! E sorrindo pra mim, encolhida, toda encolhida em arrepios, sob as cobertas, com a mao espalmada diante dos olhos sebosos, em teatral pudor, enquanto ele se apossa das calcas e enfia as calcas nas pernas de cabelos encaracolados. E como enfia as meias com precisao! Secando a palma dos pes com a palma da mao e soprando entre os dedinhos, como a dona Nadia deve ter ensinado, a esse filho-da-mae!, que folheia os meus livros, que vai embora, mal amanhece!, apos ter se deliciado em mim, brincando comigo, apos invadir o meu sossego, e requisitar o meu corpo, sem sequer suspeitar das noites no mercado de marrakesh, ou das canconetas mouriscas em laudosos alaudes, que nem ouso cantar pra ele, sem sequer me perceber realmente, afinal era eu o corpo sobre o qual ele pesava em ritmo para conter seu gozo, e que precisao! Os sapatos, um de cada vez, e um laco com pericia. Ajeita o cabelo, um tanto molhado. Lavou a boca e o rosto e o pescoco