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e comeca tocar Vivaldi. Como um animal, Boris, com sua boca cozida de alcool, abocanhou quase que inteiro aquele seio. A bem da verdade, queria mesmo era ter uma bocarra monstruosa para engolir aquele corpo e aquela alma de uma so vez, queria sua carne para engordar os demonios que viviam em seu amago putrido, queria sentir seus olhos estourarem em esguichos azulados e viscosos em seus dentes, queria os impulsos eletricos de sua alma atordoando-lhe os ossos. Sem hesitacoes, resolutamente iniciou sua danca canhestra e primeva, fazendo o espirito dela saltar por sobre sua cabeca e depois voltar a sua orbita. Tudo aquilo que se ama e tudo aquilo que se quer destruir, nao e, canalha? E o que voce sempre diz. Diga-me: foi assim que voce matou Ekaterina?" - Disse o halito quente da musicista ao que ele, em resposta, a esmurrou sem nenhuma piedade, o que fez com que sua cabeca recuasse bruscamente, rachando o espelho de ponta a ponta, formando estranhas ranhuras no centro do impacto, rendendo a ela uma fenda entre os cabelos, mas que, no entanto, nao a fez parar de tocar mais rapidamente, tampouco de pedir para que ele fosse mais e mais agressivo. Boris esbravejava em palavras inaudiveis a ausencia de Alina quando forcou a mao sobre sua testa e pressionou-a para tras, esfregando seu capuz sanguinolento de cabelos, que via pendendo da cabeca dela pelo reflexo multifacetado, contra o espelho. "O que voce quer mais, desgracada?" - Perguntava, ofegante, ao que ela respondia, compondo um trio com o violino, o assoviar do vento bravio nos umbrais e com um lamuriar de teremim que, por fim, desabrochou num gargalhar, parecendo estar completamente em transe com sua musica, em um extase de violencia e decadencia. O que quero mais? De-me um solsticio de verao. Quero um sol. Um sol so para mim. Um sol de artista: um canhao de luz que me persiga enquanto bronzeia e aquece meu ego. Deixe-me queimar minhas retinas ao contemplar, extasiada, aquele ser radioativo e disforme que danca no centro do foco da luz ate que entao meu corpo seja consumido ao som das risadas faceis e no aroma dos perfumes caros e dos caules das flores cortadas, jogadas a meus pes. Chega do frio e da soturnidade do teu circo de pulgas. Velho: ate mesmo Moscou precisa de um bocado de sol vez ou outra, caso contrario, ficaria opaca a gloria nas cupulas da catedral da Anunciacao. Boris, nao crendo no que ouvira, enfureceu-se e pos-se a soca-la uma, duas, tres vezes, batendo sua cabeca contra o espelho, fazendo com que cacos do topo caissem sobre seus ombros, rasgando-os. E Vivaldi, o padre vermelho, com uma batina ortodoxa, corria pelo teto pisando em seus floroes de gesso inflamados, empunhando a foice e o martelo.Silenciou-se a alma. Silenciou-se o violino. E tal silencio era como aquele de quando acaba a Abertura 1812 e os sinos ainda se podem ouvir ao longe. A cabeca de Boris pendeu sobre o peito da violinista e, depois de alguns segundos, as maos dela ergueram-na,
possibilitando a ele ver um estranho brilho nos olhos de Alina que, em seguida, o empurrou levemente para tras, fixando-o onde ela o deixara, exausto. Delicadamente, com as pontas dos dedos, a musicista levantou seu queixo e sua pequena vagina, meliflua, sorriu-lhe - ele sorriu - e entao Berezovsky pode ver ponta do arco do violino vindo numa estranha velocidade que lhe daria tempo de ir e voltar de sua velha Georgia a pe, mas nao tempo suficiente para se desviar daquela ponta lascada, que vinha em direcao a seu olho, precisamente ao centro de sua pupila, feito uma bala de revolver que rompia o ar e vencia a velocidade do som: Alina cravara a peca do instrumento em seu olho, que placidamente atravessou seu cerebro e cutucou a outra extremidade do cranio. E, quando ainda restava-lhe uma fagulha de consciencia, com uma torcao de punho, ela virou o objeto nele, fazendo soar o som repugnante do deslocamento de seus miolos.Violinista, puta. E assassina. Disse Alina Shostakovich recostando-se na teia formada pelas rachaduras no espelho, enquanto a orquestra, ao longe, terminava o concerto com uma velha valsa russa. (lia-se no cartao: Mate Berezovsky. Seu debut para o mundo, no Albert Hall. Tchaikovsky, se qui...)____________________Para Eduardo Paixao, por me encorajar e por me ensinar a arte do insulto e para Carolina Caetano, porque, sim, haviam outras casas, algumas, inclusive, em incendio.---ooo----Atibaia,Primavera de 2011----------Dica para ouvir apos a leitura:
TardeE uma pena que a moca dos oculos de aros de tartaruga ja nao esteja mais entre nos para nos contar aquelas pitorescas estorias sobre paragens longinquas. Sua voz, tao suave, se entrelacava a brisa vespertina, ericava as cortinas, perdia-se nos cachos de Virginia e depois ia ecoar la nos fundoes do mundo, ou do outro lado da rua, tanto faz, tocando a nuca do menino que teimava no clarinete: do, re, mi... Nao, e mi bemol!, dizia o professor em pensamento, segurando alguns livros que haviam acabado de chegar da capital, ao mesmo tempo em que sorvia o restante de um cafe ja frio, servido em uma xicara de estranha graciosidade, com bordas carcomidas e gravuras chinesas: nela era possivel observar cules vestidos em azul em meio a infinitos arrozais que ondulavam ao impulso da aragem como um denso e irrequieto oceano verdolengo. Mais ao fundo, das entranhas das montanhas de cumes decepados pelos cumulos nimbos tao baixos como se apresentavam naquela hora quica matinal, vinha um nobre manchu vestido em preto, pousando tal como espectro faustoso e temido, flutuando sobre as aguas caudalosas; e, conforme os mares se abriam, entrevia-se um lacaio escanifrado e suado galgando com seus pes descalcos a terra molhada e vicosa da estradinha que serpenteava aquela planicie: carregava o nobre circunspeto em um jinriquixa. Havia uma pequena vida acontecendo ali, e ninguem se dava conta."Pedrinho, menino traquinas, sempre com aqueles olhos proeminentes de um azul cobalto atentava mais para as palidas maos onde pousava aquele velho volume. Tao bruto na aparencia. Era assim: continente e conteudo. A boca da triste moca parecia ter parado no tempo. Restava-me a impressao de que, a qualquer hora do dia ou da noite, la estaria ela em sua cadeira Windsor (que o pai trouxe da Inglaterra de navio!) pronta para contar a proxima aventura ou romance. Na maioria das vezes, ela esbocava palavras que nao alcancavam meu rude conhecimento de crianca, mas que, por algo que sabe se la como os homens devem chamar, me causava fascinio. Pena que se fora tao cedo. Era tudo como um sutil adagio apenas perceptivel aos anjos. Tudo tao deliciosamente naif, como toda infancia o e. Talvez seja por isso que ainda gosto tanto daqueles pre rafaelitas que hoje podem ser encontrados nos calendarios da farmacia, lembrava-se enquanto limpava os resquicios de acucar de confeiteiro que ficara nos cantos dos labios e embaixo do bigodinho.E, como que derretidas pelo sol primaveril, as imagens da infancia ja naturalmente se esvaiam enquanto um gato dourado e peludo por ali passava, rolando envolto na poeira como fragmento desprendido do Astro-rei. Preguicosamente esticou-se, arqueou a corcova, rocou-se nas azaleias e, com os olhos semicerrados, deitou-se na soleira da casa onde vivera Dna. Hulda, tendo como plano de fundo Sao Jose de azulejos pintado em azul com um pincel grotesco, mas que ainda sim preservava um certo olhar piedoso. O bichinho adormeceu sobre seu proprio pelo macio, parecia estar inebriado no intenso (e quase insuportavel) olor exalado pelas goiabeiras.O professor pagou e seguiu caminhando pela rua com seu andar
canhestro, tipico desses homens que se entregaram aos livros ao inves de se entregarem a vida. Tinha os pes abarrotados de passado, as maos tremulas de presente e os olhos cegos de futuro, foi quando ele viu, pela primeira vez, sentado nos degraus da entrada da casa abandonada, a estranha figura do homem desconhecido a olhar para o infinito tendo apenas um oculos escuro como fronteira de tudo mais que fosse mundo. Quem seria esse homem?. O professor, sempre interessado em um papo com os moradores do bairro, foi se aproximando do homem dizem as mas linguas que, inclusive, tencionava candidatar-se a vereanca e, por esse mesmo motivo, sempre se apresentava tao simpatico e falante, chegando a beirar, por vezes, o ridiculo. Porem, quando Seu Heitor gritou: Doutor, o senhor esta esquecendo esse aqui, o professor voltou-se bruscamente para o estabelecimento. O que foi?. O livro, doutor. Ta esquecendo!. Dirigiu-se ate o bar maldizendo sabe-se la o que ao mesmo tempo em que uma cambada de gralhas se apinhava na beira do regato em tremenda algazarra, e, ao observar as maos ensebadas do pobre homem que marcavam a capa verde e lustrosa, nao conseguiu esconder a cara de nojo. Ao pegar o grosso volume com as pontas dos dedos, inevitavelmente deixou-o cair no chao. E o livro ficou la, estatelado, bem na pagina onde constava o seguinte verso:To see the world in grain of sandand Heaven in a wild flower.Just hold infinity in the palm of your handAnd Eternity in an hour.*O recibo de entrega foi flanando lentamente sobre o solo ate que uma rajada de vento o soprou aos ceus, passou pela careca de Heitor, titilou os dedos pequenos do Professor e foi lentamente rendendo-se ao solo, ate beija-lo com delicadeza, indicando orgulhosamente, com uma letra quase ilegivel: encomenda entregue em Vinte e Um de Setembro de Mil Novecentos e Sessenta e Oito.---ooo----Atibaia,Primavera de 2007-------------* Heaven in a wild flower, Willian Blake, musicado por Bill Douglas:
O vento soprou forte. Desta altura, a rua tinha agora um aspecto monastico. Ao inves de arvores atapetadas de orvalho: arvores de cimento prenhes de luz. Eram como Sao Franciscos, com seus halos, que se curvavam ao pe dela em deferencia a procissao de silencio que por ali passava. Nao se sabia bem ao certo onde acabava o pavimento de paralelepipedos e onde comecava a perna do cachorro pulguento que nadava pela calcada encoberta de neblina e fumaca. Tudo tao confuso e amalgamado quanto o proprio pensamento humano. E o homem desconhecido vislumbrava aquilo. Parecia-me mais um salgueiro desgalhado postado na soleira da casa abandonada, que nao tinha outra funcao senao impedir a entrada de gatunos ou de quem quer que seja que a tanto intentasse.Pedro deitou-se sob os alvos lencois, apagou as luzes e, fugazmente se lembrou dos lampioes que ficavam acesos durante a noite quando era crianca. Em seguida, lembrou-se do irmao, que dormia a seu lado, e que agora dormia na sala, num retrato da parede. Nao pensou mais na volatilidade gloriosa da vida, nao tinha aquele espanto ao relembrar o fato de que centenas de pessoas estariam, naquele mesmo segundo, morrendo dramaticamente, ou pior, se suicidando, se casando com amores explosivos, nascendo radiantes, cruzando avenidas, comprando flores ou comendo abacates com graciosidade ao redor do mundo. A alma, finalmente, voltou-se para dentro daquelas paredes, daquele corpo, daquela realidade que, mal sabia ele, era mediocre, e era sua, e era a de todos. Viu, entao, a moca triste dos oculos de aros de tartaruga fechando o livro, emitindo um som surdo. E o cigarro de palha do homem desconhecido apagou.---ooo----Atibaia,Primavera de 2007-------------Dica para ouvir durante a leitura: Anjos sujos, presos a concreto pelos pes; donos de asas que nao podem voar; donos de faces angelicais - posto serem anjos; donos de nada - posto estarem a nada guardar. Belos e viris ostentam uma juventude perene, enchendo de um falso elan a cidade dos que perecem. Figuras de uma gloria opaca a defender em silencio solene o direito inalienavel de sermos esquecidos por todo sempre....E Natalia nao sentiu que estava sendo observada quando virou o rostinho de boneca em direcao ao burburinho que vinha do vestibulo do salao. "Alguem importante chegou", pensou quando espocou sobre si o clarao do flash que, poucos dias apos, revelaria o lento e charmoso movimento da menina debutante num pedaco oval de porcelana, emoldurado em bronze, perfeito para adornar o jazigo da, agora, virgem leucemica.Aqui, o pranto deve permanecer para que jamais as almas se privem do banho que lava delas quaisquer resquicios de vida, que arrasta suas memorias, suas consciencias, seus amores; e, na ausencia de lagrimas, usa-se o orvalho mantido nos olhos das santas e nas trombetas das flores despercebidas ou das ironicamente nascidas nos leitos sepulcrais. "O que ha alem da sepultura? Silencio?" - eram as perguntas que fizeram brotar espessas gotas de suor da calva de Padre Josue que jazia imovel e frio diante da cruz ao nao ouvir anjos trombeteando sua entrada triunfal, assim como ele mesmo pregara milhoes de
vezes para seus sequitos deslumbrados. Os ultimos lampejos de consciencia, seu confutatis maledictis, revelaram-lhe as duvidas de um homem que talvez nao tenha sido tao pleno em seu oficio eis sua derradeira e definitiva inquisicao - e, misturadas as dores tenebrosas que lhe conferiam expressoes que amalgamavam estranhamente comicidade e agonia, apareciam pernas brancas e rolicas sustentadas por pes embarreados flexionando-se num infindo quarar de roupas. Nao teria sido este o verdadeiro chamado divino? Mas, para o padre, claro, ja nao era mais possivel converter-se impio. Uns pensam que a fe faz com que esperemos demais da morte. Os ceticos creem se precaver dessa possivel e irreversivel desilusao. Eles esperam demais da vida. Nao nos enganemos, pois ha uma falsa paz ocupando estas alamedas. Se olharmos bem de perto, podemos ver demonios com suas boquinhas estridentes e olhos aturdidos berrando sem voz, estampados nos tampos de marmore, verdadeiros hades onde habitam estas criaturas de minerio e quartzo. Entretanto, se quisermos conhecer as trevas inferiores, ergamos algum de tais tampos e entao contemplemos ratos, baratas, escorpioes e lagartixas a se devorarem mutuamente, formando uma minuscula cadeia alimentar, uma vez o prato principal ja ter sido devorado. E nao nos espantemos se, ao bisbilhotar a tumba de algum politico, este tartaro for ainda maior e a comilanca mais frenetica e escatologica. A morte tambem imita a vida. Sempre que olhava pelas janelas bacas, entre o murmurio das ondas, ouvia seu pai a gritar com sua voz de acordeao afonico na velha Armenia: nao va tao longe. Mas as pernas eram como engrenagens incontrolaveis, sua mao branca e leve teimava em acenar euforicamente, e a alma, tao mais quanto o apito do transatlantico, bramia. Nao tinha nocao de por que partia, so pressentia que ia para nao mais voltar. Olhar para tras, jamais. Sentia que, se virasse o rosto, o velho que lamuriava cansado se tornaria todo um mar, todo um mundo, todo uma cancao, que lhe encheria de lagrimas e morte: sabia ser a saudade o sal que nos sedimenta em estatuas.Estatuas... Estas sao a eterna espera, a espera pelo eterno, o mais justo exemplo de fe: aguardam, firmes, o momento seguinte que sabidamente jamais vira - e, sim, talvez venha dai o motivo inconsciente que nos faca adorar tanto estes deuses de calcario ou gesso que nao falam e nao ouvem. Estatuas de anjos podem ser de anjos que anseiam voltar para o paraiso; demonios em pedra podem ser demonios que almejam voltar as trevas, porque mesmo estas, as vezes sao desejaveis, assim como era desejavel, para ela - para a polaca, como era chamada pelos marinheiros - voltar para sua terra pelos turcos destrocada. Mas nao. Mesmo sem ter se virado durante sua partida, tornou-se efigie ao esperar o iminente retorno. E, apesar dos tantos homens que, entre sacos de acucar, na escuridao das docas, dela se serviram, somente restou esse: um velho todo de bronze verde-azulado pelo zinabre, ao pe da campa, que parecia engolir a propria face dada a ansia em ser resgatado por aquela mao branca e leve. Com
as pontas dos dedos cagadas de pombo, ele ainda esta acariciando a letra M da lousa: Heru Mertar (nao va tao longe).Ao cair da noite, os olhos dos cristos continuam vigilantes, alumiados fugazmente pela vela que fumega num castical ao longe; ela, singela, dizem, tem a tarefa de iluminar os espiritos; e, apesar do mundo que ruge ao lado de fora e das prostituas que, em sussurros e xingamentos, cravam seus saltos nos muros da necropole, repousando seus corpos ja exaustos das tantas pequenas mortes, os querubins agora cantam uma ode a estatica com alaudes sem cordas e clarins entortados para a ilustre plateia composta por algumas caveiras onde habitaram linguas velozes, ouvidos astutos e olhos brilhantes, cujos egos que as sustentaram eram tao grandes que eram capazes de encher as casas de concerto mesmo que fossem os unicos presentes. Nesta noite de gala, certamente perseguem a luz tremula da vela tomando-a por holofote, pois o poder da vaidade e imensuravel, ultrapassa qualquer barreira, ate mesmo a que diz, na entrada do cemiterio: sic transit gloria mundi. Por um momento, parou e sentiu seu coracao batendo compassadamente e, por isso, se desesperou em silencio como a folha que e rodopiada pelo vento e e tombada novamente sem que ninguem perceba. Dera-se por conta, mais uma vez, de quao permanecer vivo estava fora de seu alcance, muito embora aquela maquina pulsante estivesse bem no centro de seu peito. A morte e bem assim, vive nos pregando novos sustos com suas ja desgastadas constatacoes, sempre consegue surpreender mesmo sem ser original. O poeta observava a lapide de outro poeta que repousa num imenso mausoleu de lajes planas de granito negro, tao concreto quanto a concepcao artistica que lhe rendera bons livros. Era um desses gentlemen, um verdadeiro farol maritimo que se erguia, sempre com um bom scotch na mao, para alentar os amigos perdidos nas tempestades da alma, elemento tal que ele esmiucava com cartesiana precisao; porem, como qualquer farol visto de perto, guardava em si tambem toda a solidao dos oceanos e todo o silencio de suas negras profundezas. Seu gosto estetico fez com que preferisse um tiro no meio do peito para que, por aquele pequeno buraco, vazasse toda condicao erma de sua existencia; diferente de seu amigo literato romantico que, agora, com a mao no queixo, observa sua lapide, mas que, mais tarde, desesperado pela ausencia de entusiasmo criador, como Alfonsina*, partiria para o fundo do mar em busca de novos poemas, tornando-o seu ataude. Ambos entao teriam conquistado o que tanto lutaram para construir enquanto vivos: a eternidade pela arte, o que os distingue, mas nao muito, dos habitantes desta polis. Um pouco mais adiante, um coveiro assobia ao icar um esquife, emitindo um som alquebrado, assim como a propria ossada que vinha a luz aos solavancos. A nevoa matutina esquadrinha as cruzes, a estrela de Davi e decepa os santos; faz com que a pequena ermida pareca estar flutuando, nos dando a imagem de que este lugar nao e mais este lugar. E somos tentados ainda a pensar que,
se transpusessemos esta bruma, atraves do foco de claridade nela, alcancariamos um outro espaco como se este tivesse sido criado neste mesmo instante e que jamais seria reproduzido exatamente se movimentassemos nosso corpo que fosse um centimetro a esquerda ou a direita. E uma Avalon que nos ilude. Estes lugares sao a reinvencao da vida, que justamente nos afasta da morte, ou ate mesmo a extingue, posto que, diante da novidade, ficamos tao vivos a ponto de pensar que conheceremos apenas os rumores do fim, sua aproximacao como um marchar gradativo, mas jamais sua consumacao, pois a morte so passa a existir quando comeca a inexistir consciencia. Teremos entao temido apenas um conceito, diremos empolgados, mas o choque com o real se da ao som dos ossos se batendo como canos velhos. E bom que um homem assim tenha sido enterrado com as costas viradas para a terra, pois nao corre o risco de ser apunhalado por tras novamente, dizia em pensamento o coveiro afundado na campa quando chacoalhou o cranio do banqueiro de sobrenome impronunciavel e ouviu um tilintar. Tratava-se de uma moeda de ouro como as colocadas nas bocas dos romanos para que estes pagassem o barqueiro responsavel pela travessia. Pode ficar pra voce, disse o procurador da familia ao tirar o lenco do nariz.________________________*Alfonsina Storni, poetisa. - Texto livremente inspirado na musica de Arvo Part, Fur Alina.----ooo----Atibaia,Primavera de 2010-------------____________________Para ouvir durante a leitura:
Desliguei o telefone, acendi um cigarro e... Uma sinfonia de Lully! Sim, se nao me engano era a quare fremuerunt. Perfeita para uma noite de sexta-feira chuvosa. Gosto de pensar na ideia dos raios impetuosos do rei sol cravando suas lancas de ouro no seio da terra de meu quintal. So no meu, que se dane os dos outros! Ao fundo, num suspiro, vejo a Avenida Paulista e seus carros buzinantes. Thats better. Quanto a meu vizinho, afirmo que cometeu um grande erro: ceifou os galhos floridos de seu castanheiro. La ficavam eles escondidos, esquecidos, porem jamais abandonados pela natureza; invadiam meu quintal, erguiam-se impavidos nas tardes de inverno estampando no ceu um mapa de veias e arterias contorcidas; mostrando sua gloria nos dias de sol com suas flores coloridas que tao lindamente contrastavam com o ceu cinza destas apraziveis manhas nubladas. Com aqueles galhos tudo era mais aprazivel. Vez ou outra se juntavam borboletas das mais variadas cores a dar piruetas ao compasso de minuetos delicados, inocentes, solapando o folhame; vinham tambem os pequenos beija-flores a colher o nectar que as flores deliberadamente cediam em seus calices exoticos. Isso sem dizer das apraziveis noites de verao que, por causa do aroma das flores, eram quase shakespearianas, apesar de minha solidao. Quem tem flores como aquelas nao precisa de companhia mesmo.Alguem batia a porta; como de costume, nao atendi. Nao sou dessas pessoas que atendem telefonemas, que abrem portas, gosto mesmo que meu mundo seja inescrutavel, lacrado hermeticamente. Temo que descubram o obvio: o quao errante sou. Dizem que ser assim confere a mim certa aura enigmatica, isso seria ate legal se nao me tornasse tao desconfiavel. E isso: nunca confie em quem nao atende telefones ou em quem faz caretas esdruxulas quando se ve obrigado a tanto. Sinto fome, ja e tarde. Comer... Por que comer? Ja me enjoei de fazer isso todos os dias. O que me incomoda na condicao humana e justamente essa necessidade constante, estes habitos imutaveis, instintivos. Queria ser um ser cosmico, amorfo, sem consciencia, sem moral, algo que nao precisasse se alimentar, se reproduzir, se organizar politicamente, trabalhar, escrever. Enfim, sem objetivos e necessidades. Se analisarmos, Alice e que esta certa. Esta na estrada agora, deve estar passando por, sei la... Jundiai? Livre e avida vislumbra a estrada como um espelho profundo e negro a refletir as sangrentas luzes automotivas em zigue-zague, como mil pirilampos e fadinhas representando uma cena de "Sonhos de uma noite de Verao". Penso que a melhor forma para se morrer deve ser num acidente automotivo, de preferencia a duzentos quilometros por hora. Rapido e indolor. Mas ha quem prefira a morte atraves de acidente aereo, pois, nesse planetinha mediocre, onde avioes ainda podem ser confundidos com miticos seres celestes, quem morre em acidente aereo ganha uma estranha coroa de nobreza, como se fosse um Icaro pelo simples motivo de morrer no ceu e, em alguns casos, carbonizado, ou entao e considerado quase martir da malvada evolucao, do capitalismo. Quem e que bate a porta de alguem a esta horas da noite?