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Ano 0 | Episodio 2Jules Boutine e filho de uma puta de Nova Orleans. Nasceu no dia 13 de agosto de 1942. Delia, a mae, desconfia ou deseja que o pai seja aquele moco saudavel e bonito de Palestine, Texas. Bill qualquer coisa era o nome dele. Patrocinado pelo pai, corria as cidades do sul tentando escapar de uma convocacao para a guerra. "Evite as grandes cidades", aconselhou o velho pai. Mas Nova Orleans tinha tentacoes demais para ser ignorada.Delia era uma morena bonita, resultado de geracoes de misturas nunca reconhecidas. A avo era escrava. A mae, segundo amigos mais velhos, a puta mais linda que aquela cidade ja conhecera. Cresceu no bordel e tentou cantar. O posto era mais concorrido que as camas. Ate que tinha algum talento, mas ele ficou reservado para poucos clientes fieis. Ate o nascimento de Jules trabalhou na cozinha. Nao tinha jeito com o basico, mas todos diziam que seu feijao vermelho era imbativel. Tentou voltar para seu posto, atendendo pedidos. Mas ja nao conseguia conciliar a vida noturna com os afazeres de mae.As colegas ajudaram na criacao de Jules. O dono da casa relutou, mas aceitou que mae e filho ali permanecessem. O menino era quietinho demais.Aos 9 Jules ja ajudava na manutencao da casa, lavando pratos ou varrendo o palco. Era a parte que ele mais gostava: varrer o palco. Fazia da vassoura uma parceira de danca, um microfone ou um trombone. Passava horas ali, imaginando o melhor jazz ja tocado em todos os tempos.Fez amizade com os musicos. Virou mascote da banda fixa. Era branquelo demais perto deles. Era preto demais para os brancos da cidade. Era sempre repreendido nas ruas, fosse usando algo destinado aos negros, fosse usando algo destinado aos brancos. Aceitava quieto e sem entender.Pouco falava com a mae. E nunca quis saber quem era seu pai. Quando alguem tocava no assunto ele simplesmente saia de perto. Mais velho, desconversava: "Eu nao tenho pai". .:.Todos achavam normal a quietude de Jules. E se divertiam, escondidos, com os shows imaginarios que ele dava enquanto limpava o palco do bordel. Ate que um dia Jules sumiu. Delia ficou desesperada. As amigas diziam que ele voltaria. Voltou, dois dias depois, sem esbocar nenhum tipo de explicacao: "Andei por ai."Os sumicos ficaram mais frequentes e longos. Jules subia e descia o Mississipi, acompanhando bandas de segunda em algumas vezes, sozinho outras tantas. Um dia criou coragem e foi bater em Memphis. Ficou sabendo de uma coisa diferente que estava acontecendo por la. Um som diferente. Ficou quase um mes, mentindo sobre a idade e fazendo qualquer tipo de bico que lhe garantisse alguns trocados.Mas sempre voltava. Calado, mas agora um pouco mais alegre. Pediu que o dono da casa trouxesse alguns caras de Memphis para tocar ali. O cara nao viu sentido em gastar tanta grana com o transporte e hospedagem de uma banda que nem jazz fazia direito. Jules queria estar perto dos caras e avisou para a mae que desta vez iria sem a certeza de voltar tao cedo. Delia tentou argumentar
que um moleque de 13 anos nao pode andar por ai, sozinho. Jules Boutine disse que nao estaria sozinho, embrulhou uma calca e tres camisas, emprestou 14 dolares e se mandou para Memphis.
Ano 0 | Episodio 3Ha 2 anos Vera fugiu do orfanato de Pawtucket. Tinha acabado de completar 16 anos e ja nao tinha mais esperanca nenhuma em ser adotada. Duas familias tinham manifestado interesse, quando ela ainda era bem mais nova. Mas seu comportamento agitado, agressivo, espantava todo mundo. O orfanato era na verdade uma pequena extensao da principal igreja catolica da cidade. Tinha pouco mais de uma duzia de meninas que foram abandonadas por seus pais. Como Vera, todas deviam ser filhas de operarias solteiras que nao tinham condicoes de alimentar outra boca.Vera foi encontrada na ponte da avenida principal. Por isso o pessoal da igreja resolveu batiza-la como Vera Bridges. Mesmo antes de comecar a andar, Vera ja mostrava um comportamento dificil. Recusava mamadeiras dos mais diversos tipos. Mas tinha uma saude de ferro. Pelo que se sabe, nunca adoeceu. Mas cresceu uma menina franzina, de poucas curvas. Era constante alvo de chacota das colegas, que diziam que ela parecia e andava como um menino. Vera tinha passos duros. Mas era elegante, altiva.Planejara a fuga por longos 3 meses. Aconteceria logo apos a aula dominical, quando normalmente a igreja ficava repleta de criancas acompanhadas dos pais e outros familiares. Talvez demorassem meia hora, pouco mais ou pouco menos, para sentirem sua falta. Era tempo suficiente para ela plantar falsas pistas sobre seu destino.Vera simulou uma ida para Boston. Fez questao de mostrar bem o rosto de tracos fortes quando comprou a passagem de onibus que nunca utilizaria. Tambem passou pela estacao momentos antes do embarque, saco de viagem na mao, fazendo de tudo para ser percebida. Minutos antes da partida do onibus se escondeu no banheiro, trocou a roupa e os sapatos, prendeu os cabelos e saiu de la como outra pessoa.Vera havia convencido John, um cara de 22 anos que trabalhava na fabrica de tecidos, a leva-la dali. Queria ir para Nova York. John disse que o maximo que conseguiria fazer era deixa-la em Springfield. Todo domingo ele levava uma encomenda de tecidos para Palmer. Seria facil justificar um pequeno atraso de meia hora na viagem. Em troca de um beijo que se transformou em uns amassos forcados, John prometeu nao contar para ninguem que a havia ajudado..:.Estamos no dia 27 de setembro de 1955. E fim de uma triste tarde de outono em Nova York quando Vera se lembra que e seu aniversario: 18 anos. Queria um trago de whisky para comemorar. Se contenta com um cigarro. Se lamenta com um suspiro. Mas tem um alivio: nao precisa mais mentir sobre sua idade. Escapou ilesa, se sujeitando a trabalhos que ela jurou nunca mais fazer.Vera dividia um apartamento de 2 quartos no Brooklin com uma velha e outras 3 meninas. Todas estavam ali fugindo de alguem ou de alguma coisa. So a velha que nao - havia desistido de fugir ha muito tempo. E sobrevivia alugando um quarto com 2 beliches para meninas sem idade nem documentos. Seu filho gostava de passar ali uma vez por semana, para descolar alguns trocados e bulir com as garotas. De Vera
ele nao chegava perto. Tinha medo. E vivia dizendo para a mae tomar cuidado com aquela vagabunda esquisita. "Ela e a unica que me paga em dia", justificava a velha.Na verdade a velha nutria uma simpatia especial por Vera. Mas nao era correspondida. Vera retrucava com "sim" e "nao" o questionario cotidiano. So uma garota, Cecille, conseguia a atencao de Vera. Cecille tinha planos mirabolantes e uma historia dificil de acreditar. Foi a primeira pessoa a arrancar gargalhadas de Vera Bridges em quase 18 anos de vida.
Daqui desse momentoDo meu olhar pra foraO mundo e so miragemA sombra do futuroA sobra do passadoA sombra e uma paisagemQuem vai virar o jogo e transformar a perdaEm nossa recompensaQuando eu olhar pro ladoEu quero estar cercado so de quem me interessa As vezes e um instanteA tarde faz silencioO vento sopra a meu favorAs vezes eu pressinto e e como uma saudadeDe um tempo que ainda nao passouPor tras do seu sossego, atraso o meu relogioAcalmo a minha pressaMe da sua palavraSussurre em meu ouvidoSo o que me interessa A logica do ventoO caos do pensamentoA paz na solidaoA orbita do tempoA pausa do retratoA voz da intuicaoA curva do universoA formula do acasoO alcance da promessaO salto do desejoO agora e o infinitoSo o que me interessaJa tem uns 6 anos que o Lenine nao lanca um disco com musicas ineditas. Desde entao, so pequenas obras primas soltas aqui (In Cite) e ali (Unplugged). A ultima, transcrita acima, e d'uma beleza unica. Bela e instigante. Bela e triste quando decora os passos de Flora, personagem de Patricia Pillar em "A Favorita". Como Lenine ja esgotou os artificios usados por gravadoras para lucrar com artistas lentos (e/ou preguicosos), os "ao vivo" e "acustico" da vida, espera-se que finalmente ele lance um novo disco. Enquanto isso, da-lhe "repeat" numa faixa de uma trilha sonora de novela da Globo!?!? Ate pensei que ela quisesse sexo, e rocei a lingua atras da sua orelha. Ai ela me repeliu, virou a cara, e no relance pareceu que em lugar dos olhos tinha duas postas de sangue. Andou devagar ate a janela, enfiou os dedos entre as reguas de madeira da veneziana e ali permaneceu de costas para mim, tremendo um pouco. Dei umas voltas na sala, fui ao quarto dela, larguei na cama o capote e o gorro do ex-marido. Fui ao banheiro, fui a cozinha, dei outras voltas na sala e me lembrei que lhe devia duas aulas, seis mil forintes. Deixei o dinheiro na mesa, debaixo da garrafa termica, mas ficou esquisito, peguei-o de volta. Abri a porta, nevava la fora, sai assim mesmo.- Chico Buarque ("Budapeste") Por William Gibson, em Florenca. Pra nao perder o que coloquei "Na Memoria" (ao lado):Deitados nos catres, os cegos esperavam que o sono tivesse do de sua tristeza. Discretamente, como se houvesse perigo de que os outros pudessem ver o misero espetaculo, a mulher do medico tinha ajudado o marido a assear-se o melhor possivel. Agora havia um silencio dorido, de hospital, quando os doentes dormem, e sofrem dormindo. Sentada, lucida, a mulher do medico olhava as camas, os vultos sombrios, a palidez fixa de um rosto, um braco que se moveu a sonhar. Perguntava-se se alguma vez chegaria a cegar como eles, que razoes inexplicaveis a teriam preservado ate agora. Num gesto cansado, levou as maos a cara para afastar o cabelo, e pensou, Vamos todos cheirar mal. Nesse momento principiaram a ouvir-se uns suspiros, uns queixumes, uns gritinhos primeiro abafados, sons que pareciam palavras, que deveriam se-lo, mas cujo significado se perdia no
crescendo que as ia transformando em grito, em ronco, por fim um estertor. Alguem protestou la no fundo, Porcos, sao como os porcos. Nao eram porcos, so um homem cego e uma mulher cega que provavelmente nunca saberiam um do outro mais do que isto.- Jose Saramago ("Ensaio Sobre a Cegueira")
Ano 0 | Episodio 4Todos diziam que Ian nao tinha motivo nenhum para fazer o que fez. Herdeiro de um sobrenome nobre, Slater, Ian podia ter tudo o que queria na vida. Pelo menos era o que diziam todos os moradores de Belper. Nao era o que Ian pensava. Sentia-se sufocado por aquela pompa toda. Sentia-se perdido por ser conhecido por todo o vilarejo.Ian era o cacula entre 7 irmaos. Setimo filho de um setimo filho. Mas nem todos entendiam o apelido da epoca da escola. Gordinho, baixinho e encrenqueiro, nao precisava mais nada para ser o principal alvo dos colegas. Mas ele tinha algo mais: era o mais rico da turma. Seu pai negava o parentesco distante com o Slater famoso. A origem de sua fortuna o desmentia.Ian detestava aquilo tudo. E nunca cogitou assumir a cadeira do pai, apesar de ser o preferido. Havia nascido num dia muito traumatico para os ingleses. No inicio da noite de 14 de novembro de 1940, Coventry estava sendo bombardeada. Naquele mesmo momento, no porao de sua casa, Ian chegava ao mundo pelas maos de um medico que nao conseguia disfarcar sua bebedeira.Cresceu detestado pelos irmaos e colegas. Chegou aos quinze anos sem entender todo aquele odio e ciume que atraia. So tinha certeza de que nao tinha feito nada para merecer aquilo. E tentava recusar os agrados e mimos, os presentes e elogios. Sem sucesso. Ian era detestado. E um dia resolveu devolver tudo na mesma moeda..:.Era uma noite gelada de janeiro. Ian simulou um mal estar e pediu licenca para ir mais cedo para a cama. Travesseiros indicavam sua presenca ali. Ele estava sozinho na fabrica do pai. Pegou as chaves no escritorio da casa. Espalhou oleo por todo o galpao. Sem pressa. Sabia que ninguem sentiria sua falta. Foi ate a sala do pai e revirou todas as mesas e gavetas. Nem esperava encontrar todo o dinheiro que achou ali. Pegou tudo, distribuindo entre os bolsos da calca e do paleto. Pensou num bilhete, mas quem acharia um bilhete queimado?O clarao fez os mais velhos se lembrarem dos bombardeios. Mas a guerra havia terminado 10 anos atras. A cidade inteira correu para a fabrica do Sr. Slater. Varios eram os palpites, mas nada em Belper diminuiria o poder destrutivo daquele fogo.Ian interrompeu sua caminhada entre arvores. Lembrou da mulher de Lot mas resolveu olhar para tras, para apreciar um pouco mais sua obra prima. Se assustou com o tamanho do estrago, com a altura das chamas. Quase se arrependeu. Mas pensou no que sofreu. Se lembrou do que nao mereceu. Ameacou um aceno e seguiu seu rumo.Ian Slater quer embarcar num navio no porto de Liverpool. Ano 0 | Episodio 1Deveria se chamar apenas Jose Roberto de Souza. Mas a mae brigou. Contra a saudade e as memorias ruins. Contra as irmas e o viadinho do cartorio de Salvador que nao queria registrar o sobrenome desconhecido de um pai sumido que desconhecia a existencia do filho. Marina teimou, ameacou e colocou um Van Gogh na graca do primogenito. Jose Roberto de
Souza Van Gogh nasceu em Nazare, Bahia, no dia 21 de janeiro de 1939. Dona Nhanha, a parteira, estranhou os olhos verdes do mulatinho. Dos noventa e tantos rebentos que ela ajudou a por no mundo, nenhum era tao diferente. Forte, pesado e de choro firme, grave. Na realidade, Marina nao sabia nem nome nem sobrenome do pai. Sabia que tinha um "Van" qualquer coisa. Sabia que ele era holandes e que uma vez por ano fazia negocios em Salvador. Um dia ele apareceu em Nazare, acompanhado de dois amigos. Passaram a noite ali. Uma noite apenas.Van qualquer coisa soltou, no maximo, 7 ou 8 palavras em um portugues estranho e mascado. Marina nao ligou. Se apaixonou. Se entregou para ele nos fundos da melhor casa da cidade. Quatro meses depois, quando ja nao conseguia esconder o barrigao, virou a vergonha da cidade. Seu pai a levou para Salvador - casa da tia. Mas ela retornou. Queria que o fruto daquela paixao instantanea brotasse em sua terra natal. Na terra onde ele foi concebido.Rezou para que nao viesse uma menina. Fez promessa. Sua casa ja era cheia de mulheres. E ela queria alguem que a fizesse lembrar do Van. Antes de ir ao cartorio de Salvador, decidiu que o filho carregaria o sobrenome do pai, mesmo que fosse um sobrenome inventado. Com a crianca no colo foi ate a Igreja Nossa Senhora do Rosario dos Pretos, no Pelourinho. Ainda nao queria a bencao nem o batismo. Queria apenas que o padre lhe dissesse quem era o holandes mais famoso do mundo. "Vincent Van Gogh", ele respondeu, sem entender a razao da pergunta. Marina pediu que ele escrevesse o nome, agradeceu e saiu correndo, com um largo sorriso no rosto. Nem quis saber porque aquele Van era tao famoso..:.Jose Roberto, Zezinho, cresceu paparicado pela mae, avo e as 9 tias. "Desse jeito acaba virando pederasta", berrava o avo, ja conformado e igualmente apaixonado por aquele neto diferente, talentoso e simpatico. Zezinho dava a impressao de que poderia fazer qualquer coisa. Era bom em trabalhos manuais e tambem nos bracais. Ajudava o avo na roca, a avo na cozinha e as tias nos bordados. Nadava como ninguem e todo sabado corria para o litoral. So nao tinha jeito com os pes - virou goleiro. Mas nao por muito tempo.Aos 12 ja tinha curiosidade demais em saber quem era seu pai. Marina, coitada, tinha pouco mais de 30 minutos de lembrancas. No escuro. Sentia seu coracao se apertar toda vez que Zezinho tocava no assunto. Mas destampava a falar e nao parava mais. Inventou mil historias sobre o Van qualquer coisa. E sempre terminava dizendo que ele ia voltar. Um dia ele ia voltar.Aos 16, Zezinho desistiu de esperar. Nas andancas por Salvador descobriu tudo o que podia saber sobre os holandeses que passavam por ali. Nos intervalos das pesquisas, quebrava coracoes. Devia ter umas 33 namoradas so na capital. Fora aquelas da praia. E a branquela lindissima que conhecera em Porto Seguro. Mas Zezinho tinha uma missao.Comunicou tias e mae de forma breve. Beijou
cada uma, sempre com a mesma promessa: "Um dia eu volto". A mae tinha certeza que sim. A mesma certeza que tinha em relacao ao Van qualquer coisa. Mas chorou... Chorou por 45 dias consecutivos. Ficou doente e quase morreu. Mas em nenhum momento ela tentou segurar o seu filho. Ela sabia que nao adiantaria. So pediu uma coisa, que ele lhe mandasse cartas. Tinha aprendido a ler com ele. Gostava dos escritos e das historias dele. Ele jurou que mandaria cartas: "Uma por semana mae, eu prometo". No barco que ia para Havana, trabalhando como ajudante de cozinheiro, Zezinho virou Bob Van Gogh.
[como se tuitando]Porque um minuto de silencio nao basta. Nunca basta. Dediquei-lhe, entao, algo em torno de 525.600 minutos. Bastarao?E certo que nao. Afinal, nem sei explicar a razao do silencio. Talvez uma fuga para outros afazeres. Talvez so falta de assunto mesmo.Quem sabe, uma insatisfacao danada com os rumos deste diario. Olha o "No Porao" ali ao lado. "Saboreando a criatividade alheia...". Nao me satisfaz.O BlueNoir, quando idealizado la no inicio dos anos 1990, nao pretendia ser eco. Nem espelho. Nem caderno de criticas. Ta tudo errado!Mas tem quem goste. Alias, 6 pessoas perguntaram o motivo do sumico. Duas via caixa de grito da Last.fm. Quatro enquanto cervejas regavam o papo.[bebo se tuitando]6 pessoas sentiram falta disso aqui... Eu nao! Mas to voltando... Pode se preparar porque eu to voltando. Porque eu nao sei.Mas desconfio. Desconfio que seja para liberar uma enxurrada de pensamentos mal e porcamente acoplados que me assombram de tempos em tempos cada vez mais curtos.Desconfio que seja expiar alguns pecados; exorcizar alguns demonios; explorar terrenos que pedem por cambalhotas e tombos. Em dias assim, com pensamentos passando como raios pela cabeca, temo que possa seguir escrevendo e escrevendo ate o fim dos tempos. Temo por ti.Mas deveria temer tambem por mim, porque ha quem diga que isso e um tipo de doenca, um disturbio, uma coisa obsessiva-compulsiva qualquer.[adoeco se tuitando]To nem ai. Se e pra isto aqui virar um tipo de aspirina, que assim seja.Teve um malandro-intelectual-conservador-desastrado que disse por ai que a Internet "maximizou" nosso narcisismo. As ferramentas pos-modernas teriam a mesma serventia que o reflexo do lago teve para Narciso. o MICD nao ta de todo errado nao. So errou feio ao jogar na internet a culpa por tanta merda que vemos por ai. Merda como esta aqui. A culpa nao e da internet. E minha.E sua! Mas sera que se trata so de narcisismo mesmo? Sera que so uma elite escolhida a dedo pela elite da elite pode dizer quem pode escrever, cantar, chorar, filmar, criar?Nao creio. Mas tambem nao to nem ai...[me lixo se tuitando]E Pindorama e a terra do "me lixo". Politicos pouco se lixam para a opiniao publica. Mas o povo tambem pouco se lixa para os politicos. Chico ja dizia, nao ha pecado do lado de baixo do equador.Ha um monte de lixo e de gente se lixando. Nao e, adoraveis paulistanos?Mas... para tudo. (antes era "para", mas alguem cismou com com aquele agudo ali). Para porque tudo o que eu nao quero aqui e politica.To virando tudo o que eu mais detestava: um alienado politico. Com carteirinha e titulo eleitoral!Mas cansado de ver meus votos servindo como papel higienico.Mas, olha que joia: a alienacao pode ser tambem um tipo de manifestacao politica, nao pode?Pensando bem: tomara que nao.[me perco se tuitando]E acabei de perder o fio da meada. A confissao ajuda a reencontra-lo....E perde-lo de novo - so pra mudar de assunto. Ah, eu vou falar de musica!Fui conferir la no meu diario musical tudo o que escutei desde que registrei o ultimo chororo aqui no BlueNoir.U2, Sting, Keb'
Caca e da Mara. Alias, eu ganhei um novo sobrinho com quem aprender. E acompanho de longe o Caca aprendendo coisa que, de fato, so se aprende na pratica.[aprendo se tuitando]Mas nao aprendo direito. E ca estou de volta, sem a certeza do que quero. "E crise de meia idade!"Seria, se ela nao me acompanhasse desde a juventude... hehe..."E falta do que fazer!!"Seria, se minha mesa nao estivesse lotada de pendencias."E falta de assunto!!!"Haha... faz me rir..."E falta de mulher!!!!"E nessas horas me lembro daquele tio coitado de "Amarcord". Nao, nao chegarei naquele ponto...Ontem mesmo fiz um programa de solteiro num boteco de solteiro lotado de solteironas... E achei divertido!Ha tempos eu nao via diversao em coisas assim. Sei la a razao...Razao! Talvez seja isso: Razao!Ou a absoluta falta dela.[enlouqueco se tuitando]Mas nao me interne ainda...
FLAVIO JOSE, ZE MARCOLINO, ESSES CONHECIDOS, MAS TAMBEM POR MUITOS DESCONHECIDOS, QUE TAMBEM FAZEM HISTORIA, COMO NOS PROFESSORES/AS, QUE ESTAMOS HOJE AQUI, SENTINDO-SE RECONHECIDOS, VALORIZADOS PELA PRIMEIRA VEZ. E ESSE MOMENTO TEM DOIS SABORES, UM DE ALEGRIA E OUTRO DE TRISTEZA. A ALEGRIA JA FALEI, O RECONHECIMENTO, A VALORIZACAO, MESMO QUE MOMENTANEO, MAS TALVEZ A TRISTEZA SEJA MAIOR NESSE MOMENTO DE ALEGRIA, POIS MUITOS DE NOS, QUE DAMOS O QUE DE MELHOR TEMOS, QUE NAO MEDIMOS ESFORCOS PARA ALCANCAR NOSSOS OBJETIVOS NA ESCOLA, ESTAMOS DEMITIDOS NO DIA 31 DE DEZEMBRO. O QUE DIZER? APENAS, QUE LAMENTAMOS, POIS SAO ANOS DEDICADOS A EDUCACAO DO ESTADO DA PARAIBA, MAS, ESSE E O SISTEMA, QUE MASSACRA, NAO POUPA NINGUEM. E ASSIM SEGUIMOS EM FRENTE, SABENDO QUE NOSSAS NECESSIDADES NAO PODEM ESPERAR POR UM, DOIS MESES SEM SALARIO... MAS, O QUE FAZER SE NO FIM DE TUDO E ESSE O VALOR QUE TEMOS?
para o estilo "filme de Acao" do d20 Modern.Para o mercado brasileiro, a discussao nao representa muito; o nicho do d20 modern foi tomado pelo ACAO! e o Pathfinder original ainda nao foi lancado no pais. A editora Jambo vem colocando o Mutants&Masterminds como um substituto tanto dos jogos d20 mais "tradicionais", quanto do (por aqui) finado GURPS.