Do not dress in those rags for me,I know you are not poor;you don't love me quite so fiercely nowwhen you know that you are not sure,it is your turn, beloved,it is your flesh that I wear. LeonardCohensubitamentepela encosta deslizando o frutode um trovaocirios deterra que afogam verdes manhastomadas pelo solum naufragio de folhas secas tempo de tecidos crus quevoltam sua face para a montanha gritanteha dias por tras das quedas poente mutilado pela formaexcessiva de um vento escuroentao voce e eu aparicoes de umanatureza tardiatremendo pela primeira vez em uma centena de indecisoestrilhamos pela agua um monologo :os primeiros que aqui estiveram soterrados vivos como noslancam seus dados diretamente nas pupilas e agora se purificam em rodas de acordeaosao silenciosas as vestes mumificadas destes espantalhos de cedro e carne dessas sombras alfabetizadas queencontraram um destino de calabandononao entremos pela esperanca em nau que desvanecefuria e melodia um passaro de violino que decresce nas rochase assalta nosso sonho ao entardecer:assim nos vimos e ouvimos sobre uma revelacao na areiae corremos ate um banco da infanciapara perder todasas expectativasem agostotecem Hiroshimasmas so os mortos podem enxergarseria Judas? Sulamita?igneo caduceu no rio e abandonado hordas expiramo ultimo a chegar encontra asvestes finaisem crucifixos edancas e alguem que beija o traidoconsuma-se a indagacao : Alguem? - clama a escuridaoE seu principe natimorto submerso em mercuriorecita aos passarosuma cancao mistralem agostotecem Hiroshimasmas so os mortos podem enxergarportanto agorae nao mais tardenesse exato instante sem revogacaoo dia inacabado filhode sementes aridasde imagens que vagueiam sem universoa ampola de noites perpetuas em universos sem soiso abaco de dores a filosofia no tabuleiro de gotodas as lagrimas que se elevaram aos deusesos encontros ascalamidades a paixao atrevida queuma centena de vezes e o proprio despertaras ruinas de imensos jardins o papel chines afogado em brancuratudo seraa palavra que sair de minha bocae ela nao retornaravazia para mim peco que me tragamde volta a manha pois nao a vejo atras das arvores e ha fumaca na silhueta do cavalotantas memoriasdatilografadas em polvora:o vagao transportabrinquedos de madeirae sob os holofotesdizem-se criancas.como haveranovamente uma arvore neste seculo, nesta rua se para os cata-ventosreservamos um incendio?ruinas na terra santae antes o peitoencerrado de nossas conviccoes.tragam-me de volta,por favor,um lugar para todos elesque nao sei o nome,que nao sei para onde vao. eu acabei de perceber que as apostas sao eu mesmaeu nao tenho outrodinheiro de resgate, nada para quebrar ou trocar exceto minha vidameu espirito medido, em pedacos, espalhou-se sobrea roleta, eu recupero o que possonada mais para enfiar embaixo do nariz do maitre de jeunada para empurrar da janela, nenhuma bandeira brancaesta carne e tudo que tenho a oferecer, para jogar comesta cabeca imediata, a tona, com meu movimentoa medida que deslizamos sobre esse tabuleiro de go, pisando sempre(esperamos) entre as linhas(Diane di Prima) Eu pinto porque sou uma mulher.(Euma necessidade logica.)Sea pintura e feminina e a insanidade e uma doenca feminina, entao todas asmulheres pintoras sao loucas e todos os pintores homens sao mulheres.Eu pinto porque sou uma mulherloira artificial.(Morenasnao tem desculpas.)Setoda boa pintura e sobre cor entao toda pintura ruim