levantar. Mas meus membros nao correspondiam aos meus comandos. Pareciam imobilizados. Entao percebi. Entao cai em mim mesmo. Tudo fez sentido. Tudo despencou em meus ombros, atordoando meu cerebro com uma sequencia alucinante de acontecimentos. Naquela noite saira mais cedo do escritorio para tomar um drink qualquer, em um lugar qualquer. Desde que esquecesse tudo a respeito da separacao. So fora um descuido em um dia de stress. Minha esposa deveria entender que eu estava sob efeito do ansiolitico forte, que me deixara leve e inconsequente. Aquilo nao significara nada. Ate porque era uma cliente doente, com problemas mentais fortes, cheia de segredos e traumas. Nao era facil escutar problemas de todos e guardar os seus. E guardar os segredos de uma psicopata nao e uma tarefa facil. Nunca fora facil escutar atrocidades e manter a parcimonia. Algumas doses de vodka nacional (nacionalismo russo pertinente em meu ideario desde a guerra fria) misturadas com Lexotan. Era um verdadeiro mata-leao, mas diante daquele frenesi, qualquer coisa pela minha paz de espirito - mesmo que artificial. Tres, quatro, cinco doses. E o corpo nao correspondia mais como antes. O torpor do alcool embalava meus pensamentos e soltava minha lingua, que confessava o indizivel em alto e bom som, para todos que quisessem escutar naquela pequena birosca de Sao Petersburgo. O barman ofereceu alguns cuidados para que eu pudesse me recompor. Acabou levando-me para um quarto a parte. Ajudou-me com a roupa e ajustou-me em um colchao no quarto dos fundos. Ofereceu-me alguns comprimidos prometendo uma rapida cura para aquela sensacao. E, aos poucos, fui perdendo o sentido, com a lingua varios quilos mais pesada e os movimentos travosos, impossibilitando qualquer reacao. O corpo estava em extase, mas minha consciencia permanecia viva. E eu escutei uma conversa macabra. Uma negociacao barata. Algumas notas e um cheque do banco nacional. Entao o barman voltou. Dessa vez segurando uma faca de cabo branco. E eu apaguei. Entendi o porque de todo aquele torpor, cansaco, falta de folego. O lencol nao estava apenas umido, estava coberto de sangue. Meu sangue. As paredes estavam borradas com o sangue que espirrara de meu ventre que, agora, sentia levemente aberto. Um corte anatomico mantinha meu abdome aberto e pulsante. A falta de folego vinha do desespero por ar e pela vida. Os membros nao correspondiam mais, provavelmente, por um golpe desferido em minhas costas (o colchao desnivelado permitia a sensacao estranha de pontos sensiveis e partes completamente esquecidas pelos meus nervos agonizados).Em minha mente eu levantava e corria pelo escuro corredor, atravessando o bar e correndo pelas gelidas avenidas russas. Mas nao. Meu corpo estava inconsciente de si. O escuro dominava meu corpo. A angustia da morte tomava todo o meu ser. Pensei em meus filhos e abracei-os em minha consciencia. Gritei por socorro atraves de um sussurro abafado. Ninguem me escutaria. Ninguem responderia. De repente, passos pesados ecoaram pelo corredor. O assoalho antigo permitia a transmissao do som por todo o local. O corpo se arrastava sem pressa, como se pensasse nos proximo passo vacilante. E assim chegou a porta.