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tem inicio, com uma hora de atraso e um resto de burburinho e excitacao no ar. A narrativa segue no estilo tendleriano, cuja sensibilidade se expressa na escuta atenta e cuidadosa de diferentes relatos. Mariguella, o personagem que interessa ao olhar do cineasta, recebe um colorido especial dos amigos e parentes, tendo sua intimidade explorada em pequenos detalhes - a peruca, o oculos, as sandalias - que o tornam parte da historia de mais um brasileiro baiano, homem simples, irreverente, de extrema sensibilidade e coragem.Apos o filme, um debate seguido de homenagens tem como foco principal o status de ser parente ou amigo de um torturado. Uma crianca pede a palavra e surpreende com a novidade que todos ja sabem: de que a tortura ainda existe, sendo praticada hoje contra os pobres e favelados. A classe media - que um dia foi esquerda - assume hoje uma posicao de direita e sua luta por reparo nao inclui o povo massacrado. Enquanto existirem privilegios, senhas e lugares marcados, a discussao que interessa ao povo permanecera esquecida e faltarao lugares.Ao sair do cinema tentei ir ao banheiro e fui informada pelo seguranca que o predio estava sendo evacuado. No dia seguinte fiquei sabendo de uma ameaca de bomba no local e pensei: quase que eu morro sem nem saber de que lado estava. Como filha de militar que odiava os comunistas e me ensinava sempre a ter cuidado com os "vermelhos", eu pensava: esse encontro nao e pra mim, nao serei homenageada. Ainda me restam outros filmes e outros encontros pra me sentir incluida nesta luta, mesmo sem o "pedigree" necessario.
A guerra secular entre criador e criatura e o tema retomado por Saramago, com a poesia de um herege que nao se intimida com a verdade. A sobrevivencia do humano frente a logica do divino e descontruida pelo personagem Caim, ora Abel, ora inocente, ora culpado. E na desorientacao definitiva dos designios absolutos do divino que a historia cria asas. Se existe uma palavra solene e pomposa, aparentemente destinada a grandes coisas, quem decide o momento de sua solenidade e o poeta personagem. A palavra, cuja conotacao erotica produz a intimidade com a mulher amada, e a mesma que lhe oferece um sinal na testa, uma marca. E que lhe faz seguir errante, sem saber ao certo o final da estrada.A atemporalidade, como truque do autor, nos faz passear pela historia sagrada com uma irreverencia inescrupulosa. Recolocando na boca de Caim a escrupulosidade da criatura por Deus condenada. A armadilha que nos priva de outros sentidos e retirada das antigas lendas, cujas frestas o autor escava. E Caim quem salva Isaque da insanidade de Abraao, questiona Deus acerca da destruicao de uma cidade, se espanta com a passividade de Jo e por fim, entra na arca e viaja com Noe e sua prole.O assassinato do irmao e a vida errante, como dono de uma inconfundivel e enigmatica marca, transformam Caim em um homem inconformado, um outro personagem. Se tudo cabe em um romance, "e curioso", nos diz ele na boca do narrador desconhecido "que as pessoas falem tao ligeiramente do futuro, como se estivesse em seu poder afasta-lo ou aproxima-lo de acordo com as conveniencias e necessidades..." No romance de Saramago, e o texto sagrado que sofre mutacoes imprevisiveis, alterando os planos do Criador e subvertendo a verdade. A criatura reage. Uma feliz surpresa encerrou meu domingo de carioca, orgulhosa de pertencer a uma cidade que, de tao maravilhosa, vez por outra poe de lado as suas mazelas e comemora. Um encontro musical dos mais raros reuniu no mesmo palco uma estirpe rara de musicos e cantores, nos presenteando com arranjos ineditos e inesqueciveis.Deixando de lado os que nao saberia citar, destaco a presenca de Yamandu Costa ao lado de Hamilton de Holanda, um encontro inesquecivel. Sem falar de Roberta Sa, que com sua voz estonteante fez juz ao nosso mestre das cordas, num duo de arrepiar! Pra animar a festa, Mart'nalia com sua ginga e irreverencia, quebra o tom cerimonioso do encontro, fazendo o povo levantar.Elza Soares, trazida pelos bracos pelo anfitriao Pedro Luis, encerra a festa com sua voz rascante e ares de imortalidade. O pe torcido, que a obriga a permanecer sentada numa cadeira de rainha, nao diminui a forca com que conduz o samba, ate sair de cena com seu microfone ligado, impertinente a cantar por detras do palco. Num espaco lindo a beira mar - que exibia no fundo o outro lado da cidade e a ponte que a separa - se manteve cercado pela brisa revitalizante da noite, restauradora de esperancas. Ao som de Cidade Maravilhosa nos despedimos, com a felicidade que deixa na memoria um
A nova temporada de teatro 2010, no CCBB, nos da de presente Nathalia Timberg e Rosamaria Murtinho numa montagem requintada, cuja parceria torna impossivel distinguir qual das duas atrizes e mais talentosa. Com vigor, jovialidade e intenso brilho dramatico, o espetaculo traz para a cena o velho jogo de rivalidade entre amante e esposa. Explorado pela direcao com sutileza e habilidade, o texto revira ao avesso aspectos comoventes do mundo feminino, presentes em uma geracao da qual ambas fazem parte. O duelo das personagens - uma bela mistura de conivencia e cumplicidade, confundida com uma sutil onda de hostilidade - da contorno a figura masculina imaginaria, conquistador, amante e companheiro, com todas as contradicoes que lhe cabem. Em torno do recente abandono e da solidao inevitavel, ambas tecem aspectos singulares de suas vidas, escolhas cujo destino trazem de volta questoes antigas, jamais ultrapassadas. Se casar e ter filhos nao aproxima a mulher do destino invejado, o lugar reservado para a amante nao e menos tragico. E no "destrinchamento" do texto que a direcao do espetaculo nos permite pensar os fragmentos, rir de chistes arrojados e refletir sobre o sentido da vida, enquanto nos proporciona planejados intervalos. Nao ha muito o que dizer e os segredos do passado nao parecem tao relevantes como deveriam ser de fato. O que era imprescindivel tornou-se vulgar e o esquecimento transformou-se em necessidade. Duas mulheres envelhecem, na vida e no palco. Enquanto o personagem masculino se diverte do outro lado do mapa, com a jovialidade americana e os velhos cliches embutidos nas mesmas piadas.Com tudo o que assisti de belo nessa noite, uma pergunta ainda me cabe: qual e o sentido de montar textos que falam de um outro mundo, embora a mulher seja a mesma em qualquer parte? Talvez um dialogo entre Clarice Lispector e Adelia Prado, falando da solidao como o destino de todas as mulheres, possa nos ensinar algo mais sobre a faca e o queijo: a fome como saida para a coisa amarga. Bombing RumO novo modo de Combat arms lancado no dia 24 desse mes nos servidores de combat arms no Brasil.Dois times disputando para conseguir plantar uma bomba no campo inimigo. O objetivo do modo e ver qual time explode a bomba mais rapido. O modo pode ter ate 8 jogadores de cada lado, e ate 9 rodadas. O Rifle l96A1 esta sendo vendido permanente por 100.000 GP, esta promocao e valida ate o dia 17/04, nao perca! No site da Level Up, ja dao a primeira dica que Cabin ferver esta chegando aos servidores Brasileiros.Vamos esperar que nao demore.Junto com o mapa vem uma nova interface feito para as mulheres:Imagem: Level Up A alguns dias atraz no site da Level UP, ja dava as primeiras dicas de que Cabin Ferver estava chegando:Cabin ferverOntem surgiu uma promocao das 3 melhores frases que responderem a pergunta "o que voce espera do Cabin Ferver" ganharam a M213 muito boa para o mapa.E tambem todo dia ate o dia 18 quem logar ganhara uma mascara de infectado, e se jogar 30 vezes de 15/4
G3 e M3 SUPER 90Chegaram duas novas armas em Combat Arms, uma pode ser adquirida por CASH enquanto a outra por GP.O rifle pode ser adquirido por CASH e a escopeta por GP.As duas armas sao muito boas e causam um dano muito forte em seus inimigos.Agora veja o video que a Level Up fez para mostrar essa duas novas armas: A level UP esta fazendo uma promocao de cash em Combat Arms, a promocao e que a cada cash que voce comprar ganhara um pouco de brinde.ComprandoVoce ganha +10.000 CASH1.000 CASH20.500 CASH2.050 CASH41.700 CASH4.170 CASH79.500 CASH7.950 CASH107.500 CASH10.750 CASH163.500 CASH16.350 CASH Combat Arms Combat arms e um jogo de tiro em 1o pessoa no modo CS, mais com otimos graficos e com uma boa jogabilidade.O jogo e online, e nele voce podera ir evoluindo aos poucos, assim passando de patente a patente, desbloqueando armas novas.No jogo voce podera usar alem de armas, pistolas, facas e granadas,e coletes e personagens especiais. Cabin Ferver Ontem dia 19/09 finalmente depois de uma grande espera dos usuarios brasileiros pelo mapa cabin ferver do modo equipe armada chegou.E veio cheio de promocoes aqui irei listar algumas delas.Screenshots: Quem tirar o melhor Screenshots ganhara 47.100 cash e a M21E por 90 dias.Medalha: Cada dia voce ganhara 1 medalha da ressurreicao.Chave hi-sec: Cada dia que completar 8 partidas voce ganhara uma chave hi-sec preta.Essas sao as principais promocoes do Cabin Ferver. Baixe agora mesmo o Combat Arms e comece a jogar:Dowloand Combat Arms Uma manutencao no dia 6/04 entre as 07h00 ate 9h00, nesse tempo o jogo nao estara disponivel. Mais modelinhos de caixinhas com fotos... Mais modelinhos de Caixas Personalizadas Lata personalizada Joana Negreiros era o nome da minha avo materna. Ate esta manha ela ainda era teoricamente viva, ancorada em todo tipo de artificio tecnologico e entubador que mantivesse seu corpo operante e sua cabeca vazia. Minha vo artista viveu uma parabola (um trecho de montanha russa) com a degradacao cachacenta do Alzheimer, do Parkinson, do que tinha direito, mas com um inicio fabuloso, extremamente mentiroso, todo legendario. Quando escrevo para ela e sobre ela, preciso mante-la como terceira pessoa. Como um personagem que eu ponho em apresentacao: minha vo que nao esta nem ca nem la. Ela tinha uma mae branquinha, mirradinha, habitante do Amazonas. Viu minha vo crescer em oca e mandioca. As ultimas palavras da Joana foram uns mamaes de partir o coracao. Ja crescida, a caminho de Manaus, minha vo conta que o aviao caiu e nao sei quantas pessoas morreram. Mas ela nao, porque era durona e mais: nao tinha o menor medo de voar. Eu tenho. Um pavor. Um colapso. Fosse menos instruida na arte do autocontrole, seria a pior companhia aeroviaria. Eu que ja choro e, semanas antes da viagem, ja carrego a certeza da minha morte eminente. Nao entro em uma sala de embarque sem todo um ritual de reza ateista e despachamento espiritual. Ja em Manaus, ainda conta a minha avo, foi quando conheceu Che Guevara. Bati os dados historicamente: o sujeito esteve no Norte do Brasil
na epoca. Nao estou me proclamando neta distante de revolucionario pseudo cangaceiro nenhum, longe de mim. Ela amava o Rio de Janeiro. Ainda esta la, em casa. Minha vo foi artista plastica, bem da boemia. Pintava retratos por encomenda, sentada na frente do cavalete, segurando a foto em questao numa mao e na outra um pincel fininho. Mas sua escola eram os temas indigenas. Enchia as paredes com primeiras missas, talhava os armarios de floresta amazonica, metia arara, mamilos, pezinhos e urucum onde houvesse espaco. Foi casada, divorciada, abandonona, fez quatro filhos e meio, um mais lindo que o outro. Assim que eu nasci, minha vo me pegou dos bracos da enfermeira e foi tratar de meter dois brincos, um em cada orelha. E era assim que eu ja estava quando minha mae me amamentou pela primeira vez. Dai em diante, parece que nunca me entendi com os santos dessa mulher. Ainda muito pequena, descontrolada, vivia fazendo caretas para a Joana. Nao gostava da forma como ela me olhava e nem de quando encostava em mim. Eu sabia que ela explodiria a qualquer momento. Ela nunca ficava doente. Um dia bateu uma febre, enxaqueca, gripe, tudo duma vez, minha vo, india por dentro, branca por fora, voltou pra aldeia e foi ter com o paje. Apos um nada de exame ele perguntou se ela gostava de tartaruga. Ela amava tartaruga: frita, assada, crua talvez, com pimenta do reino, bem salgada, acompanhada dum licor. Mas a tartaruga em questao deveria ser criada. Assim, Joana, sei la como, meteu um bicho na bolsa, voltou pro Rio de Janeiro e largou a fulana no chao de taco do apartamento de Copacabana. Dali em diante, sarou. Sarou sentada, metendo pedacinhos de mamao e couve na boca das bichinhas (no plural, porque ate o fim, conto quatro ou cinco). Disse-me uma vez que havia encontrado o Papa, reunido-se com ele, conversado um tanto. Neste ponto da minha adolescencia, ja nao levava fe em nada nela. Aos 70 anos pulou da ponte amarrada por uma corda, mas naquele tempo que minha vo vinha nos visitar, sentava em frente a TV e chantageava a empregada para que fosse ao mercado comprar umas cervejas. Era assustador ve-la bebada. Minha vo era muito agressiva e muito vaidosa. Adorava batom. Vestia-se como eu me visto. Frequentava a casa do Chico Buarque. Redundante: eu sou minha avo. Guardadas as devidas proporcoes. Ela ja estava infantilizada, presa numa clinica, pintando quadros tenebrosos que regrediram a colagens em folhas A4, o proprio nome, rabiscos e nada. Um dia, com a minha prima, limpando o sebo dos armarios, encontramos a tal foto da minha avo com o Papa Joao Paulo II. Ela estendia uma moldura imensa em que ele rezava a primeira missa. Ele sorria, eles conversavam sobre o quadro e ele posava para o retrato. Mas naquele ponto, ainda que eu quisesse, nao arrecadaria mais historia nenhuma pra contar. Fosse cabeluda do jeito que fosse. Nos saltos das geracoes, acho que minha vo encarna cada vez mais em mim, conforme descarna de si. Minha mae
Meus calcanhares martelavam o chao do aeroporto na fuga em direcao ao portao de embarque. Eu provavelmente estava atrasada: metade lordose da maleta pesada no meu ombro direito e metade furiosa por ter gasto doze reais numa garrafa de agua. Em frente, na minha direcao, vinha um grupo de velhotes com uniforme de bocha e pirocas tensionadas detras das bermudas. Segurei a caixa do trompete com forca entre os dedos, enquanto eles babavam, ejaculavam e me pediam para tocar na flauta deles. Despirocada, num acesso de ralha, enquanto a esteira me arrastava na outra direcao, eu urrava porcos e broxas. Entrei com os dois pes direitos na aeronave e rezei ate que desembarcasse em Sao Paulo. Assim que o portao automatico se abriu, me desceu pelo nariz toda bruma impregnada de haxixe (ou talvez so monoxido de carbono) que era o ar da cidade. Tomei um onibus, uma ladeira, entrei na rua Artur Prado numero sei la quanto e cacarejei a campainha para acordar minha anfitria. Fizemos arroz e feira. Toda quinta fecham a perpendicular a entrada do predio e, aos gritos, compra-se alface, couve, camarao, agrotoxicos, colheres de pau, pasteis e o escambau. Naquele dia ainda desci e subi a Paulista, formando e estourando bolhas nas bordas do pe. Vi uns rostos, retiragens e exposicoes. Voltei pelo caminho da padaria, fritei um pao no ovo, virei tres garrafoes de cerveja e assisti o ultimo episodio da novela.De manha eu peguei a caixa da corneta, um metro e cai na Pinacoteca. Ao lado do museu havia um parque onde sentei, treinei e toquei uns pedacos de Summetime ate que me marcasse a embocadura. Recebi uns joias aprovativos de quem passava, que me valeram mais que umas moedas de trocado. Imbuida de muita fome, me perdi entre as ruas desgovernadas, umas tais em que nao se falava portugues e era dificil saber a procedencia dos pratos. Guiada por um cheiro de oleo passado, encontrei um senhorzinho que vendia pipocas, mas bastou que eu virasse a esquina e duas bicha falidas, com cheiro de cola e peitos murchos, me vieram veladamente tentar assaltar. Eu as convenci a levar so o pacote que eu comia e elas foram embora. Debaixo da chuva, entrei na estacao da Luz em hora de pico, gado e de cardume. Nao posso imaginar o suplicio duma esmagacao diaria: das cotoveladas, dos corpos suados, dos cheiros de dente mal escovado. Esfoliei-me muito no banho e andei ate a rua Roosevelt. O Leonardo me esperava debaixo do toldo, fugido do aguaceiro, ja matando os goles da garrafa. Quase conseguimos comprar ganja. Pulamos os portoes de um viaduto debaixo da delegacia. La embaixo uma velha dormia sentada e um rapaz andava de skate. Derramamos cerveja e dancamos dois solos debaixo dos holofotes do tunel e da garoa. Seguimos pro samba em frente a Igreja Nossa Senhora Achiropita. Voltamos pelo mesmo caminho a tempo do aniversario da Clarisse, a tempo do borrao na minha memoria, em que bebemos, dancamos, ligamos Faroeste Caboclo no jukebox e apitamos para um taxi. O tal motorista me deu
uns dedos de prosa, me tranquilizou sobre minha prova no dia seguinte, levantando barricadas contra a minha inseguranca, desligou o radio e nos enrolou o caminho. As 11h eu estava de pe, ainda bebada, me metendo no figurino de calca social e blusa poa, tirando e colocando o o bojo dos peitos e lubrificando os pistos do trompete. Peguei dois onibus e cheguei na USP. Em meia hora eu ja caminhava de volta pra parada, depois de muito satisfeita, bem e comida. Em cima do palco da minha prova, fiz o que podia, o que queria e o que me cabia. Resultado algum tiraria meu merito de dentro da cabeca. Naquela noite, fomos ao puteiro, no esquema da entrada a dez contos de reis incluindo uma cerveja aguada da pior qualidade, pole dance e piscina de bolinhas (mentira). A sorturneza do salao nao era tao hostil quanto asquerosa. Imbuidos de todo o aval, uns homens e moleques esfregavam os dedos pelas costas de mulheres semi-nuas, que se aproximavam com os olhos de peixe morto e sussurravam um valor de tres digitos em suas orelhas. Um deles veio querer saber por que eu nao parecia trabalhar ali. Lhe disse que estavamos todos a viagem e turismo, assim como ele. O dispensei gentilmente. Dali a dois ou tres instantes ele voltou puxando todo tipo de papo e ainda querendo saber por que eu parecia ser a pessoa mais interessante dali. Ofendeu-se porque eu nao queria prosa, nao queria seus olhos em cima de mim e nao queria lhe dar meu numero. Ele me chamou de estranha-esquisita-escrota e eu concordei, fuzilando-no com a vista. Saimos dali para uma festa que esvaziava exponencialmente, um open-bar sem bebidas em que entramos de graca. A Sampa, naquele inicio de viagem era uma vertigem das rodas que eu fazia e uma distensao nas fibras da coxa, porque eu nao era ergonomicamente adaptada as calcadas da cidade. Fechamos a manha na padaria, entre escandalos de celebracao de aniversario. Peguei dois metros e cai em coma, na cama. Era domingo, demorei a reagir. Levantei atrasada para o show do Bixiga, povoado de umas barbas, cachos e oculos premonitorios, alem de muletas, um roubo e quinze gotas de THC. Em cada frevo que chegava, naquele dia, pegava as duas musicas finais. No vagao, a caminho, recebi uma mensagem sobre o resultado da tal prova. Desliguei o celular. Sentamos em frente ao Banheiro Mulheres da estacao Republica, fugindo do vento e tomando um acai. Contornamos os colchoes atulhados de vivedores de rua que constelavam na passagem e chegamos na Roosevelt. Eu ja me sentia solitaria e pessimista (entao culpada). No bar, escondida, espiei o resultado da lista de aprovados na tela do celular. Uma lista que pulava o meu nome e o de todos que ali estavam comigo. Resolvi nao compartilhar nada, que eles ignorassem por mais alguns instantes. Nesse ponto da decepcao, a cantora de cima do palco cantava No Woman, No Cry. E dancando foi que afastei a tristeza antes mesmo que ela se encostasse em mim. La fora, sentados nas
escadas, pitando, engolindo e cantando todo tipo de mpbs, nos veio um sujeito meio arcanjo, todo negro, com voz de vitrola, que nos olhava nos olhos, falava de desapego, ganhava um copo de cerveja e sumia. Na tarde seguinte tentamos, eu e Clarisse achar um kebab, que virou sushi de pepino e frango no curry. Encontrei o Leo para a saideira dele. Pegamos um onibus ate o Parque Ibiraquera, cada um em sua postura. Ele informava-se bem e um tanto, pediu que o cobrador e uma outra passageira nos avisassem onde descer, coisa que eu nunca faria. Gosto de fingir que sou conterranea e envergonho-me profundamente de me dirigir a qualquer pessoa que de fato o seja. La dentro, nos gramados, demoramos ate encontrar um ponto entre dois segurancas para que pudessemos fumar. Encontramos uma ficus enorme e toda enredada de raizes, como aquela arvore da UnB que indiscrimina maconheiros. Compramos ovos de amendoim e agua de coco. Com a despedida dele eu senti a antecipacao do meu luto pessoal, como se ouvisse um despertador ao longe. Fui para a casa da Roberta, um apartamento mobiliadamente muito semelhante ao meu, cheio de vegetais na geladeira e uma rede no meio da sala. Ela me emprestou um conjunto preto, eu coloquei meu colar de barro e pegamos o metro ate a casa de um amigo que ela achava que eu devia muito conhecer, tantas as afinidades. Ele morava no terceiro andar de um triplex com um gato da cara esmagada e a maior televisao que eu ja vi em vida. Eram palmos de polegadas. As paredes todas eram cobertas de posteres graficamente desleixados com palavras de ordem, atulhados de ideias, planos e mandingas. Ele passou horas nos enchendo o copo, passando o cigarro e mostrando videos, com os olhos pregados na amiga ao meu lado. Pegamos um taxi e chegamos, ineditamente, cedo demais numa festa de tambor de crioula. Estavamos nos, o outro Leonardo e os tecnicos da casa. E ali comecou meu rapto. Meus olhos brilhavam e se demoravam num sujeito que permanecia sentado, levantado, caminhante, me lancava uns vislumbres curtos e continuava a trabalhar. Saimos para comer algo (uma batata frita muito da cara e miseravel) e quando voltamos, ja havia gente, musica e ate festa. Gastei setenta reais em cerveja, dancei forro e coco, girando por diferentes bracos e coxas, aceitando diferentes goles de diferentes bebidas, num baile lindo de batucado de ao vivo.Ali talvez tenha me dado conta do respeito que uma bolha de homens da cidade grande podem prestar a uma mulher como eu. Chegavam com jeito e nada pediam. Eram muitos a mais do que eu estava acostumada, mas meus olhos lantejoulados voltavam a cair no tecnico da mesa de som. E eu entenderia os motivos e as causas depois. Ele tinha uns olhos de passarinho fujosos, embolados em uns cachos e num sorriso de sape. Me lembrava muito alguem. Minha coragem borbulhava no malte e por isso fui com a mao ate seu ombro. Voce vem sempre aqui?. Ele nao entendeu minhas intencoes e respondeu a