passar pelo setimo; o mesmo para o 14o, 21o, assim por diante. Para telefones terminados em sete jamais voltou a ligar! Sentir-se de luto foi pratica que combinou perfeito com mais de uma dezena de defuntos derivados da maldicao! Assim, resolveu amenizar aquela situacao, ingressou no curso de paramedicos, formou-se, desde entao, trazia na cintura uma cartucheira com diversos medicamentos e apetrechos de primeiros socorros. Hepton olhou-se no espelho: vestido de preto, cinto de utilidades... Decidiu tornar-se o Bat-Man! Comprou um fusca preto e passou a monitorar as ruas, para salvar vidas.Mal chegava do trabalho ligava a TV para assistir noticiarios sensacionalistas, cheios de mortes macabras, situacoes e localidades sinistras. Atraves da TV, mapeava tipos, idades, lugares, horarios... Munido com roteiros de hospitais, telefones de emergencias, conferia seus apetrechos e partia para sua ronda. Rodava as pracas com seu fusca preto nos dias marcados pelo triste sinal do sete da morte. Em sua insanidade, realmente desenvolveu uma tecnica apurada, salvando muitas vidas. Era reconhecido por medicos e enfermeiras plantonistas, que desconheciam sua identidade real. Sempre deixava um bilhete junto ao corpo: procedimentos anotados, indicacoes sobre o estado das vitimas, detalhes e documentos de cada pessoa. Quem era esse anjo? muitos se perguntavam.Eis que uma tragedia especifica surge na TV. Um aviao perdera o motor, desgovernando-se, ate chocar-se com o galpao de uma fabrica. O reporter narrava as imagens do helicoptero sem saber qual parte da cidade era aquela. Percebeu ser uma ala industrial proxima de onde morava. Olhou no calendario e nao era dia sete, nem multiplo deste... Olhou no relogio: eram sete da noite, ponteiros cravados. Nao havia mais duvidas. Vestiu-se, catou o seu cinturao, prendeu uma lanterna, calcou galochas, muniu-se ainda de um guarda-chuva preto, pois chovia. Desceu em disparada ate garagem, arrancou com seu fusca em mais uma missao. Cantou pneus na esquina.Em questao de minutos, chegou diante a fabrica fechada, ninguem na portaria, parou o carro e pensou... Lembrou-se dos filmes de Holywood, resolveu acelerar ao maximo, atropelar o portao. Diferente daqueles, seu carro parou sem conseguir o feito. Ainda tonto da batida, desceu do Bat-Fusca, subiu na capota e lancou-se para escalar a grade de ferro. Passou pelo arame farpado, deixando um talho de roupa, saltou ao chao, abriu o guarda-chuva, ligou a lanterna e partiu para dentro dos galpoes fumegantes. Usando uma corda de aco tirada do cinto, conseguiu escalar e passar por um basculante aberto. La dentro nao conseguia ver quase nada, apenas um grito de dor ecoava em meio a fumaca. Cobriu a boca com um pano umido e procurou pelos cantos um extintor de incendios para poder agir rapido, caso fosse necessario.Hepton logo sentiu as dificuldades daquele desafio, perdido num labirinto de maquinas industriais, a fumaca a doer-lhe na pleura, vistas ardendo, a garganta arranhada, tontura... E o grito de dor incessante no escuro. Seguiu em frente. Logo os primeiros destrocos, pedacos de ferro retorcidos, objetos nao identificados em chamas. Ao tentar apagar um apos outro, notou a pouca eficacia da coisa, e mesmo o galao po quimico chegou ao fim. Ainda ouvia