entre por esta porta agoraVambora Adriana CalcanhottoEntre por essa porta agoraE diga que me adoraVoce tem meia horaPra mudar a minha vidaVem, vamboraQue o que voce demoraE o que o tempo leva...Ainda tem o seu perfumePela casaAinda tem voce na salaPorque meu coracao dispara?Quando tem o seu cheiroDentro de um livroDentro da noite veloz...Ainda tem o seu perfumePela casaAinda tem voce na salaPorque meu coracao dispara?Quando tem o seu cheiroDentro de um livroNa cinza das horas... http://arturgomes-fotografia.blogspot.comA OUTRA HISTORIA DA ROSA (II)A rosa tatuada,ainda que posta ao alcance do nada,sobrevive aos efeitos de seus espinhos,quando se perde em petala espalhadapor galhos secos da roseira em luto.Cinzenta e violacea, tal figo em calda,reveste-se de flor em fruto,no que se assenta sobre o que respalda.Diante do que se lhe avermelhaa rubor de paixao e sangue pisado,ao pe do que se diz amado,estende-se em jardim, insone e insistente,inscrita a ferro e fogo em pele ardente,na pressao do dedo cravo em risteque a transporta em trilha de caminho tortoquando se abre em rota insana e triste legenda de amor em perda e aborto.MAR AMARA onda que chega e que some e espuma,que se estende nareia em toalha de bruma.E teia se fazendo num sopro de ventoque alimenta e suspira meu ultimo alento.Depois que a luz se faz manha de paz em dia,como gota de sal ao temperar o peixe,em milagre,distribuo pao e maresia,antes que a paixao por aqui, entao, me deixe. E vou inventando cidade a beira-mar,nos poros da terra em que enterrei tolos sonhos,enquanto me inundo em dunas de azuis risonhos.Navio e ancora, penso em te velejar,afundar-te na mare que me experimenta,indo e vindo na saudade e na tormenta.O TIRO PELA CULATRANao, a mulher de verdade nao sou eu.Mas a abelha rainhaque se encontrou n algum rei,que se deu no que sereide mar azul e noite de lua,vindo-a-ser sereia.Nao, a mulher de verdade nao sou eu.Nem a que se virou, toda sua,em dona de bordel,no que sera que se deupor noite escura, claro ceu.E nuvem, manto em solideu.Nao, a mulher de verdade nao sou eu.Abelha por mel e sol,Solidao em dia que nao transcorreu,flor e feto lacrado em formolda mulher que, de verdade,nao nasceu. Nem sou eu.CILADAEmbaixo da escada, passei varias vezes,por malquerer e sorte desavisada.E depois, sem mais que nada,por dor, paixao e morte,inscrevi destino e sina reveses.Recebi do azar dotes e porte,em primeira mao,de sim em sim e nao em nao.E fui seguindo, sem noite nem seita,varando a madrugada,embora sabendo de uivos e lobos, a espreita.ACUCARe verde e veiode cana caianasangrandoo suco operariode muitos suorese caldosmeladosfermentoscachacamelacoe canaviaisrocadosde calosnos pes e nas maose boia friamarmita aceiros interminaveise joios e pedrase foicese folhas secasestalando miseria.DIASPORANo utero da mae Africafervilham seios que amamentam os filhos do amanhae costuram os tecidos da verdade tempora na Americade tantos escravos e navios negreiros aportadosna escuridao de brasis, jamaicas, cubas e haitis todos mortos pelas terras e serras maestrasde amanheceres construidos com baionetas e fuzis.Em portos ricos e bahias, cantaremos a sorteda sobrevivencia sobre tanta morte.No encontro com a terra te elegeremos ile-aye,e flutuaremos, como velas nascidas da renitencia,em aflitas