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Fernando nos carrega pelas ruas deuma cidade invisivel, nos a visitamos pelas fotografias e pelas palavras, e nosfaz perceber que mesmo em meio ao caos urbano de luzes e sombras, fumacas epassos ligeiros, existe o lirismo. Nesta cidade encontramos olhares perdidos, ovazio dos corpos, a solidao, as cinzas que nos tornamos.Mora dentro de nos o vazio,nos recantos da alma,oculto a cegueira do amor.EsteEu que nos fala nas poesias e o nosso tempo. Seus versos tem a velocidade denossos passos e pneus, seguem o fluxo das nossas vidas, ou da chama nostornando em cinzas. A poesia de Fernando e marcada pelo existencialismo doseculo XXI, no qual, em meio a necessidade de ter e ser tudo, reduzimo-nos anada. Sua poesia revela que fugimos tal qual um Raskolnikov, fugimos de nosmesmos e mesmo assim nao ha saida.Ele caminhava rapido,parecia ter a verdadena ponta dos pes, mas apenasseguimos as vozesdos seus inimigosinvisiveis, buscava os lourosda batalha, mas nao sabiamentir para a mentira. Oque se pode dizer da poesia de Fernando e que ela foge do obvio, foge de tudo oque geralmente se busca na poesia, e uma daquelas doses que poucos procuram,mas quando procuram, sabem que e a dose certa. Emseu nomeA pagina e pele, eparede entre o grito e a cancao. Somente vai alem do muro e se torna poema acada palavra queimada, palavra capaz de voar e pousar no deserto do papel embranco, dando-lhe vida, a propria vida, suas cinzas, sua morte.Apoesia nao se escreve do dia para a noiteA poesia nao se escreve do dia para a noite,mas somente da noite para o dia,quando os lobos sobem os muros do ceue seus uivos perversos se transformamnos versos do papel,no instante em que as nuvens se abreme os lobos revelam as estrelas nos seus olho.A poesia se escreve da noite para o dia,quando lobos anunciam que o ceu nao e ofinal,mas apenas um muro que divide os dois mundos.PonteCarlosQuando a ponte e maior que o rio,a ponte e o mar onde os homens lavamsuas maos para encontrar a esperanca,apartando-se de suas mascaras e nomes.Quando a ponte e maior que o rio,os homens nao sabem aonde vao,seguem apenas as ondas, o cantodas sereias, o marulho do vento e sua eternamarcha em busca da morada,separando-se de tudo que e terrenal.Quando a ponte e maior que o rio,morre em seus bracos o amor, morreo por do sol dos amantes e somentesuas lagrimas suportam as ondasdo mar e sobrevivem no reflexo das estrelas.Otempo e uma cancao que vai emboraO tempo e uma cancao que vai embora,ecoando a sua voz em direcao a morte,enferrujando todos os portoes da almae as gotas de chuva, suas flechas, suasliras.O tempo e uma cancao que vai emborado ceu, numa cavalaria de anjos e trovoes,mas nossos ouvidos, meramente terrenais,escutam apenas o vento e o grito da almaacorrentada, chorando um diluvio de furias.O tempo canta para espalhar as nuvens,blindando os deuses do grito da alma,nevando sua cancao antes de ir embora,as mumias vindas pelo labirinto da mortepara manter a ordem no ceu e na terra,a vossa eterna cancao, o nosso eterno grito.Coma palavra, o poeta...Cafe:
continua produzindo? Ja tem algum novo projeto para suceder o Cinzas?Fernando: Continuoproduzindo. Na verdade, passei a produzir mais depois do primeiro livro.Cafe:Na sua opiniao, um que faz um grande poeta?Fernando: Na minhaopiniao, o grande poeta, como todo grande artista, e aquele que sabe serepetir. Camus dizia isso: "os classicos sao aqueles que sabem serepetir!" Eu acho que isso se aplica a todos os artistas. Voce precisa serepetir ate deixar a sua marca, a sua assinatura. Quando voce le, por exemplo,o Dostoievski, voce o reconhece ainda que ninguem te alerte que ele e o autordo livro que voce esta lendo. Isso significa que ele soube se repetir e deixoua sua marca, o seu proprio mundo. E assim que eu penso e e isso que eu pretendofazer.Cafe:E famoso e belo o livro de Rainer Maria Rilke, Cartas a um jovem poeta. Voce,na posicao de Rilke, o que diria aos jovens poetas que estao descobrindo oscaminhos da poesia?Fernando: Seriamuita pretensao da minha parte me colocar na posicao de Rilke. Eu ainda estouna posicao de aprendiz.
Sergio Vicente Motta23- Ditos e Escritos III - Michel Foucault24- Fronteiras da narrativa Genette25- Iniciacao a literatura brasileira Antonio Candido26- Na sala de aula Antonio Candido27- O romantismo no Brasil Antonio Candido28- Tempo e narrativa 1 Paul Ricouer29- Tempo e narrativa 2 Paul Ricouer30- O prazer do texto Roland Barthes31- Teoria da literatura Formalistas russos Eikhenbaum et all32- Poetica da prosa Tzvetan Todorov33- A literatura em perigo Tzvetan Todorov34- Introducao a literatura Fantastica Tzvetan Todorov35- As estruturas narrativas Tzvetan Todorov
As vezes a noite parece mais densa do que realmente e, ocorpo parece doer mais do que pode suportar e o vazio parece tao profundo quenem a pedra atinge o fundo do poco. Cientes de toda essa miseria que se acumulano peito, cogitamos a possibilidade de outros rumos, desejamos outros rumos,uma estrada que nos leve para longe de tudo o que nos destroi. Mas sera querealmente queremos seguir esta estrada?A felicidade e o maior dos misterios da humanidade, mas ea tristeza que nos acompanha, nos habita e a ela nos tornamos fieis. E essarelacao do ser humano com a tristeza que mais chama a atencao nos filmes docineasta sueco Ingmar Bergman, em especial o filme Noites de Circo. Estecertamente e filme mais triste que ja assisti e talvez seja um dos filmes maistristes ja lancados. A historia tem como cenario um circo, mas ao contrario doque normalmente se espera, neste lugar encontramos apenas seres derroidos efracassados. Todos estao unidos para reerguer o circo falido, masindividualmente cada um caminha para a propria destruicao. A infelicidade nao euma fatalidade naquele lugar, ela e construida e alimentada, muito bem alimentada.O palhaco insano e sua esposa infiel que constroem juntos a mesma tragicomedia,o diretor do circo que abandona mulher e filhos para seguir com o espetaculoe depois tenta retornar aos seus como se pudesse apagar os rastros dedestruicao que deixou com sua partida, a jovem amante do diretor que temendo opossivel (e potencial) abandono sujeita-se a humilhacoes numa tentativa defugir da vida fedida a esterco que levava no circo. Pisoteando a mesma lama,todos retornam a estrada que fingiam tentar abandonar.O filme e acido, arde nos olhos, no estomago e,sobretudo, no coracao. Mas a vida e mais acida ainda. Todos os dias encontramosas tais estradas que nos levarao aos belos campos de Pasargada. Todos os diasobservamos os prados destes caminhos, mas geralmente nao temos coragem oudesejo suficientes para segui-los, porque as outras estradas nos parecem maisatraentes, e entao que seguimos por caminhos cheios de pedras, cheios de lama,areia movedica, tomamos estradas que nao nos levam a lugar nenhum. No pior doscasos, quando nos arriscamos seguir esta estrada que parece tao bela, as forcasfalham e pegamos a rota que nos levara de volta ao circo.Uma banda paraense chamada A volta do Astronauta tem uma musica que traduz bem isso que estoutentando explicar, a musica, inclusive, tambem se chama Noites de Circo:Eu nao devia fazer oque fizEu nao devia tentarser felizSe a alegria queantes eu viFugiu depressa quandoeu me esforceiPra chegar antes ondeeu nao sei.(Ricardo Maradei/Jack Nilson)A felicidade e como a agua, e impossivel segura-la nasmaos, ela sempre escorrera entre os dedos. Nao e errado habituarmo-nos atristeza, talvez isso seja o nosso modo de defesa. Ao contrario do que se podepensar, nao e da felicidade que fugimos, nos nao a tememos. O que tememos mesmoe o seu fim, e subir alto demais por sua causa e ser forcado a cair da formamais ingreme e dolorida possivel. Nao e a felicidade que evitamos, evitamosconhece-la e perde-la logo em seguida. Ha quem nos condenara por pensar e agirassim, mas ate mesmo
estas pessoas andam a se esgueirar da felicidade. Armamos nossos circos, odiamos o cheiro de esterco e agraca forcada, mas sua tenda ainda e mais segura que as intemperies do lado defora. Seguimos com o espetaculo e a felicidade vai ficando para depois.
Como fazer as palavras virem? Elas nao esperam, ignoram-me. Passo por entre elas e elas, de olhos fechados, sussurram-me numa linguagem ainda desconhecida. Um parto no escuro. Solitario. As contracoes e esta incompreensao do que precisa ser dito mas que ainda nao encontrou forma. Um parto. Um partir. Penetro surdamente nestes bosques de Baudelaire e me deixo seguir por entre esses perfumes e cores de substancialidade efemera. Se eu toco, dissipa-se. Se me movo, emaranho-me cada vez mais neste misterio. Mas e preciso que eu me perca para chegar em qualquer lugar, nao na saida, ouvi sussurrarem "aqui so ha permanencia", a saida nao e lugar para se chegar, o que eu quero e muito mais, e o insondavel, o inexprimivel, quero chegar ao coracao da incompreensibilidade. Persigo-as, as palavras, e nao sei o que fazer com elas. Nao sei como chegar ate elas. Elas nunca vem para quem nao sente. Como senti-las se sou tao corpo, tao ossos, musculos, pele, tao sangue a fluir? Sentir em cada poro o mormaco do Norte, isso e sentir? Sentir na lingua o gosto de outra lingua, isso e sentir? Sentir em toda a extensao vertebral a agua que corre sob os pes, isso e sentir? Sentir a memoria nos cheiros da cozinha, isso e sentir? Sentir nas pupilas a comunhao dos sexos, isso e sentir? Silenciosas, elas abrem seus olhos de fruto proibido e me olham. Apanho qualquer delas e mordo, sugando com os labios a suculenta potencialidade de ser. Olho-as. Eu, muda. Elas, imponentes. Nelas, a vibracao de ser qualquer coisa. Em mim, o poder de fazer ser. Olho-as com os ouvidos afiados, prontos a captar qualquer som naquele silencio. Eu continuo caminhando sempre na direcao do desconhecido, porque o tempo todo tudo e novo. Neste bosque, e impossivel passar duas vezes no mesmo caminho, provar duas vezes do mesmo fruto, sentir duas vezes o mesmo perfume, olhar duas vezes a mesma paisagem. Eu continuo seguindo. Nada aqui permanece, nem eu, eu me torno outra a cada caminho escolhido. Nao estou perdida, nao procuro redencao. O que procuro e exatamente o que encontro a cada caminho. Isto e um aprendizado. Francesca WoodmanAshoras se perderam. Na fronteira entre fechar e abrir os olhos, inspirar eexpirar, o tempo emancipou-se do relogio. Agora, neste espaco-tempo de um agoraimutavel, sinto o latejar vigoroso de meu corpo, ouco o silencio fragmentar-seaos meus ouvidos, como se o mundo se dissolvesse ao meu redor. Assim, estatico,o tempo olha para mim e nao me consome. E um desafio posto diante de meusolhos, uma pausa na nao-existencia. O meu corpo foi absorvido para este tempo-vago,tempo-inerte. Sei que quando eu despertar nada recordarei deste momento e quemeu corpo estara desesperado por despertar. Mas se eu pudesse permanecer, se eupudesse sentir na boca o gosto de nao provar coisa alguma, de nao salivar e naosentir na lingua a textura de qualquer alimento. Se eu pudesse fixar meus olhosnessa paisagem difusa, na qual nao se forma nenhuma imagem, na qual as formasse dilataram e as cores confundem-se entre o claro e o escuro. Se eu
pudessemanter meu peito assim sem pulsacoes e meu sangue estagnasse nas veias. Se eupudesse, como numa fotografia, manter-me assim nesta eternidade sem porvir, semespera de um quando, ser sempre hoje, ser sempre agora, esta exatidao de umtempo que nao se deixa medir de tao infimo. Se eu pudesse, eu seria esta bocaentreaberta, estes olhos que nao olham, esta pele que nao sente, eu seria umalem-de-mim. Se eu pudesse perder-me das horas, eu seria exatamente o que otempo rouba de mim, eu seria um nunca-vir-a-ser-sendo-sempre, eu seria o quenao sou, eu seria o alimento da minha propria materia. Mas o tempo olha paramim e com os dedos toca os meus olhos, sinto-me fluir, sinto a necessidade devoltar a ser apenas para ser alguma coisa. Ser coisa. Ser materia. Ter texturae solidez. O tempo olha para mim e sussurra os dias, as semanas e os anos. Aodespertar terei vivido mais neste pequeno lapso do que vivi ao longo dos meusvinte e tantos anos, sentirei como se o meu corpo fosse mais pesado do que realmentee, mas nao sera o peso da minha carne e dos meus ossos e do meu sangue, e opeso da memoria que ainda terei. O tempo me toca e eu volto a ser. Sinto minhaboca ressecada, sinto a luz penetrando meus olhos, sinto o pulsar em meu peito.Volto a ser e isto e irremediavel.
aandar, equilibrando-se nas paredes, tudo parece mais amplo na nausea. Caminhaate o banheiro e fica nua. Seu olhar ainda esta disforme, mas pode ver aoespelho sua carne calma. Sua carne e calma por fora e um turbilhao por dentro,talvez esteja se desmanchando por dentro e o que ficara sera aquela cascapalida que ve ao espelho. Sua respiracao e forte e seu olhar cada vez maisturvo, mas pode-se enxergar com os dedos. Primeiro sente seu rosto, seus olhosumidos, sua boca ressecada, sente uma veia pulsando agitada em seu pescoco,sente o volume dos seios e a forma das costelas, seus dedos descem por seuventre e retornam tingidos de um vermelho brilhante, como se o silencio setornasse mais profundo, olha atentamente aqueles dedos tingidos de si mesma.Ela era todo aquele caos por dentro, mas tambem era uma fonte, um terrenofertil esperando pela flor. Isso e vasto. Isso e assustador. Ter tamanhacapacidade e a ignorancia de si mesma. Ser e vasto e ha quem se perca. Elafechou os olhos para procurar a estrada naqueles tempos sobre os quais estavasuspensa. Nao havia. Com olhos ainda fechados, uma lagrima escreveu uma estradaem seu rosto.Samantha de Sousa
Aprimeira vez que ouvi falar em Max Martins foi em 2009 e por ocasiao de suamorte. Infelizmente, restou-me admirar sua obra em sua ausencia. Demorei,confesso, para me aproximar de sua poesia, mas havia um motivo, nao me sentiapreparada para isso, talvez seja bobagem minha, mas penso que para conseguirdevorar certas obras e preciso ter o estomago preparado. Passei, entao, poresse periodo de maturacao em Max, que ainda nao considero suficiente, mas poucoa pouco vou provando a poesia de Max e gostando cada vez mais.Aspalavras em sua poesia soam misteriosas e delas ficam ecos em nossa alma. MaxMartins tem o lirismo da praia (da praia de Marahu), sua poesia e sempreestrangeira para o leitor, pois esta sempre a se renovar, ha sempre um novoimpacto diante de Max. Uma mistura entre o susto e o sublime. As palavras, osespacos e os sons articulam-se, criando a carne e o sangue do poema. A palavraem movimento e a poesia que respira e segue. Queroevitar comparacoes, mas e necessario dizer que Max Martins, poeta e poesia,merece muito mais que a grandeza pouco a pouco resgatada pelos pesquisadores emliteratura, e preciso rasgar as fronteiras que ainda o marginalizam e leva-loao reconhecimento que bem merece.ESTRANHONao entenderas o meu dialetonem compreenderas os meus costumes.Mas ouvirei sempre as tuas cancoese todas as noites procuraras meu corpo.Terei as caricias dos teus seios brancos.Iremos amiude ver o marMuito te beijareie nao me amaras como estrangeiro.A FERADas cavernas do sono das palavras, dentreos labios confortaveis de um poema lidoe ja sabidovoltaspara ela - para a terramaleavel e amante. Delade novo te aproximase de novo a enlacas firme sobre o lagodo dialogo, moldasnovo destinoFirme penetra e cresce a aproximacao conjuntaE ocupa um centro: A morte, a ferada vidate lambendoACABANA Epreciso dizer-lhe que tua casa e seguraQueha forca interior nas vigas do telhadoEque atravessaras o pantano penetrante e etereoEque tens uma esteiraEque tua casa nao e lugar de ficarmasde ter de onde se ir.OCALDEIRAOAos sessenta anos-sonhos de tua vida (portasque se abrem e fechamfecham e abremcarcomidas) Fervea gordura e as unhas das palavrasseu licor umbroso, teus remorsos-pelos Fervee entorna o caldo, quebra o caldeirao e enterrateu faisao de jade do futuroteu mavioso osso do passadoAgora que a madeira e o fogo de novo se combiname o inimigo n. 1 ja nao te enxerga ouvai emboravarre tua esperanca tibia o tigre da Coreia da paredeE licito tomar agora a concubinaE despentear na cama a lua escura, o ideogramaNOLUGAR DO MEDOTodos os dias aqui tu te observasE ainda esta oculta (aqui) a tua sementeComum sera a tua raizcomumao olor da femea que atua no teu leitoSe criativo o dia todoTe empenha o dia todo cautelosovoamesmo hesitante sobre o teu malogroQuer sigas o fogo, quer sigas a aguase so do fogo ou so da agua(pois que nao ha caminhoe a leie o inesperado)Ainda oculta (aqui) a tua sementeestaMaxMartins nascera em Belem, 20 de junho de 1926. Max comecara a se interessar porescritores e poetas logo na infancia, por causa da pequena colecao de livros dopai, se interessou e percebeu que poesia era o que ele gostaria de ter comoprofissao.Os
primeiros poemas de Max Martins foram publicados por Haroldo Maranhao em umjornal escolar chamado "O Colegial". Foi desse jornal de alunos quecresceu a amizade entre Max, Haroldo e Benedito que durara mais de 50 anos.Juntos, escreviam para o literario Folhado Norte de muita importancia na epoca. Aprendera fazendo estudosparticulares nas areas de literatura, artes, filosofia e poesia, quando, em1948, fez sua primeira colaboracao com a revista literaria Encontro. Em 1952,publicara seu primeiro livro, "O Estranho" que fora muito bemavaliado e ganhara por si so premios de literatura paraense, e com a publicacaodo volume "Nao para consolar" ganhara tambem um premio da ABL(Academia Brasileira de Letras). As suas melhores obras foram traduzidas para oalemao, ingles e frances. Max Martins falecera em 2009 apenas, com oitenta etres anos, e deixara pra tras uma longa vida dedicada aos poemas.Algumas de suas obras mais famosas sao: OEstranho, Belem, Revista de Veterinaria, 1952; Anti-Retrato (Belem, Falangola, 1960, receberam respectivamente ospremios da Academia Paraense de Letras e Secretaria de Educacao do Estado doPara; O Risco Subscrito (Belem,Mitografe, 1980); A Fala entre Parentese( Belem, Grapho/Grafisa, 1982., parceria com o poeta Age de Carvalho); Caminho de Marahu (Belem,Grapho/Grafisa, 1983); 60/35 (Belem,Grapho/Grafisa, 1986;) Nao para consolar.Poesia completa. (Belem, CEJUP, 1992. Premio Olavo Bilac da ABL, divididocom o poeta Antonio Carlos Osorio); MarahuPoemas (Belem, CEJUR 1992); Colagens( Belem. CEJUP, 1992); Para ter onde ir(SP, Massao Ohno/Augusto Massi, 1992); Outrossim.Poema-cartaz. (Belem, Casa da Linguagem, 1991); J poemas. Folder, (Belem, Falangola, 1991); e Caudrons of Criatirity. Poemas e ilustracoes de Max Martins de seusDiarios do Poeta. Exposicao na Universidade do Colorado, EUA, 1999. (Fonte:poetamaxmartins.blogspot.com.br)
Sento-me sozinha na varanda de casa, e de tarde, quase noite, e um vento forte sacode as folhas das muitas plantas no quintal. Uma nuvem cinza cobre quase todo o ceu, mas restias de luz ainda iluminam a cerca. Talvez chova, talvez nao, o tempo esta ruim para chuva, mas esse vento traz um frescor que alivia o calor agoniante de horas atras. Estou sentada no chao, como gosto de fazer e estou rodeada por meus gatos e cachorros, eles, assim como eu, nao gostam de ficar so, vez ou outra se estranham e soltam rosnados de zanga. Estar sozinha, mas com todos eles ao meu entorno da-me uma sensacao de amor, principalmente quando um dos gatos se aproxima de mim e encosta a cabeca na minha mao e deita-se sobre o caderno no qual escrevo, como faz agora o filhote mais novo da casa, que nao e mais tao pequeno, mas tem uma ternura de infancia encantadora. Gosto de animais, a presenca deles e uma presenca brilhante, mesmo quando dao mostras de ciumes ou quando tentam roubar a caneta da minha mao. Entao eu estou sozinha e nao estou, geralmente me sinto mais sozinha em companhia humana, nao que eu nao goste de pessoas, mas e que gosto menos do que gosto, na verdade, sao poucas as pessoas que me fazem desfrutar de uma boa companhia. Prefiro mesmo o meu silencio e a linguagem dos animais. E numa tarde de sabado como esta, nenhuma voz humana que se dirija a mim, isso tem o mesmo maravilhamento divino do ronronar de um gato. O sol parece ter finalmente se escondido entre as nuvens e um leve cheiro de jasmim enfeita o vento. Aqui no quintal ha muitas flores brancas, rosas, amarelas, lilases, gosto da paz das flores, mas gosto delas em seus galhos, ainda vivas e quica, germinando frutos. As flores sao vidas coloridas e sem caos, a efemeridade nao lhes doi como doi na gente. Estou sentada no chao, compondo pensamentos aleatorios enquanto o mesmo gato se enrola em minhas pernas, nao sei que tipo de texto e esse, mas podemos entrar em acordo e chama-lo de manifestacao de Deus, pois foi sobre isso que falei o tempo todo. Sim, porque Deus nao faz milagres com paes nem nos da bens baseado no nosso comportamento, Deus e o passarinho cantando na copa de alguma arvore, sao as formigas trabalhando incansavelmente, e esse funcionamento tao perfeito do nosso cerebro, e a forca do coracao em bombear sangue para todo o corpo. Deus e tudo o que vejo, e a mais real perfeicao e o incompreensivel pulsar de vida em todos os lugares. Estar sozinha nesta tarde de sabado e uma forma do meu Deus me dizer que devo acalmar meus pensamentos e seguir tranquilamente cada passo, ainda que o passo seguinte seja incerto. Deus e o hoje, e o agora, e este segundo em que fecho e abro os olhos e descubro um detalhe novo neste jardim. Deus e o ronronar do meu gato. Deus e cada instante tao assustadoramente belo que
queremos acreditar-lhe sobrenatural. Deus e a noite caindo lentamente. Nao o louvarei, pois nao e assim que se acredita nele. Eu viverei este sabado, aspirarei este cheiro de jasmim e deixarei o vento baguncar meus cabelos. Porque em Deus nao se acredita, vive-se.