Eu tolero, tu toleras e ele, ele nao tolera.Nao por demasiado ignorante,mas por nao se encontrar entre nos -tolerantemente donos da verdade a nossa.Ou que se encontre entre nos e seja O tolerante,e suas palavras agora emerjam ate o mundo das palavrassabias,politicamente corretas e tolerantesOra,por hora nao posso emitir opiniao,eis que se encontram excessivamente tolerantestodas Vossas Merces, companheiros donos da minha verdade -oculta.Eis que nao se encontra em nosso reino,o das palavras dilataveis e adaptaveis,o significado de coerencia social eclipsada pela alvatolerancia.Ja nos deleitamos com as subjetividadese nos deitamos por sobre as galhas maleaveis que naoestalam ao peso da verdade,os seres deste clube tolerantedeixando de verdadeiramente expressar nossas vidas eporques.Tolero seus salarios inglorios, de fome de caviar e vinho franco do sul.Tolero sua tolerancia a meus errose teus erros me tolerando.Proclamo os deuses mais profanos,exaltando tua casca brilhosae escondendo teu destino purgatorio.Conclamo meus seguidores,colendos,para chamarem-te lider.Tu e eu,fizeramos todas as iliadas,mas nos falta ganhar por sobre as cabecas intolerantes,sendo donos da nossa tolerancia, de nossa verdade,de nossa oculta razao.Abram alas para o bloco do tamos juntosque vai passar a coerencia que inventamos. Conhece o caminho quem por ele ja passouou por ele se atreve.Os demais, que ja ouviram falar, pensam que o sabem.Nao se revoluciona o desconhecido.Incautos criticos,citricos autos de nada.A espera do porvir, estaticos e com pombos lhes contribuindopara maior estatura,acidificam a falta do que fazer,corrompendo-se por dentro e por fora.Ao passo da espera, cruzam laudas e laudas de leis, sabendo como fazer obscuro e publico,os palhacos da pos-moderna artede construir obras para si proprios.E nossos pares autointitulados cidadaos,padecem. Etriste morreu o poeta.Sozinho morreu o poeta. Na noite morreu opoeta. Triste poeta! Que muitos sequerjulgavam poeta POETA?! Mas que elesentia a poesia fluir de fora do mundo; E que de dentrodo coracao tirava a cancao; E que em meiomovimento fazia seu coracao inteiro; E que se achava noescuro;E que tentavaescapar da escuridao.Que tentou amar eser bom rapaz; Que figurouvalente nos jornais,Por ser livreatleta da paz.Escondia sua fomevoraz.Nao tenho pena dopoeta: Para isso ele foifeito;Foi feito parafazer algo que ele sequer sabia o que era.Tinha ele o medode saber. Procurou fazer omelhor achando que seria, ainda, o pior:-Dos males omenor!O poeta sonhoucom uma noite em que saisse a rua,Sozinho;Saiu muitasnoites a rua, sozinho,Mas nao viu o quequeria nas ruas.Nao viu ruasvazias como queria,Mas viucompanhias mortas de fome, Morrendo no friodo verao e pensando no inverno.Tenho pena dopoeta; Viu que a noiteera a casa dos desabrigados.Pensou que elesmereciam a vida da noite para pagar vida do dia,Vida em que elejulgava haver pecado e punicao;Poetaadolescente, nao tinha nocao.Mas o amor comcompaixao,Na luta contra oexcesso de poder,Contra o excessode dinheiro e suas milicias,Fe-lo lutarcontra a pobreza;Contra a pobrezae suas sevicias.O poeta ouviu falar em comunismo;Sentiu mais fortebater seu coracao,Apesar deacreditar em Deus,Apesar de ser afavor da espontaneidade da vida.Esqueceu ocomunismo,Passou a enxergaro mundo inteligente,Com amor ao Pai;Com controlesobre os tubaroes da terra;Com controle dafome com amor pela igualdade;Com igualdadepelo amor.O poeta quismatar, entretanto,Virar cacador detubaroes.Mas viu quetubaroes, Controlados porseus predadores,Sao pequenaspartes da cadeia da vida.Passou o poeta aser homem Sem cor oupartido.Acima de seradolescente E