que me utilizei de uma formula um pouco desgastada na arte de expressar. Senti desgastada por senti-la familiar demais. Um pouco sem graca, diria.Naquele texto, o autor, ousava um tom melancolico, declarado por ele mesmo, e descrevia sua experiencia acerca de um passeio descompromissado pela cidade. Para mim, nada de novo. O texto tinha um gosto de isopor. Mas, nao seria suficientemente insensivel para que nao o observasse de outro ponto de vista. Se eu misturasse um pouco daquela mesma melancolia, e provavel que a leitura me transmitisse a mesma sensacao. Creio que falhou em enviar junto ao texto seus condimentos. Nao havia comigo nenhuma pitada daquela especiaria no dia em que o li.Esta experiencia fez-me refletir sobre que escrevo e do modo como escrevo. Nao quero que meus leitores sintam-se como que mastigassem um pedaco de bucho destemperado. Li dois livros que me marcaram profundamente. Sucesso de vendas, felizmente emprestados e nao comprados. Os dois livros continham o mesmo gosto de talher. Decepcionou-me nao a mensagem, mas, como eram travados os dialogos. Aquelas conversinhas lembravam-me uma tempestade: sabemos que depois de um relampago, ouve-se o trovao. A surpresa de sua falta gostaria de te-la experimentado. Esta e a cena: maos aos ouvidos, cenho franzido, olhos serrados, sem que ouvisse qualquer coisa. Na sequencia, perguntaria: que ocorreu com o trovao? E, numa investigacao ainda mais acurada subsequente, duvidaria dos meus proprios olhos: fora mesmo um relampago? Entretanto, tudo soava previsivel, planejado no melhor estilo apresentacao jogral, ensinado no ensino fundamental. Aquilo foi um atentado a inteligencia e uma crueldade contra a imaginacao, pobrezinha. Psicologia pretensiosa na tentativa de melhorar o coracao das pessoas. Jograis caem bem mesmo em corais, e ainda, muito bem enlatados, digo, muito bem ensaiados...Em ultima analise, quem sabe, esteja sendo rigoroso demais. E se as palavras possuirem mesmo sabor? Esta deve ser a unica explicacao para tantos sucessos editoriais, uma vez que aceito quiabo, mas nao suporto berinjela.Assim, compreendo o ponto de vista de quem le e se delicia com o estilo onde ha fumaca ha fogo, primo proximo do estilo tempestade, ou quaisquer outros. Afinal, quem pode discutir preferencias desta natureza? Ha algumas semanas, encontrei-me angustiado pela setima arte. Era fim de noite. De repente, as primeiras cenas daquele que fora um grande sucesso de bilheteria, geravam tantos e tamanhos maus sentimentos dentro de mim que me sentia deveras perturbado, tenso e irritado. Alguns o classificam como entretenimento... Obviamente, sabia tratar-se de uma ficcao (dita baseada na realidade), contudo, admito, os diretores e roteiristas estao se tornando cada vez melhores (ou piores), o que requer cada vez mais atencao de minha parte. Resta-me lamentar pelos fabricantes de alicates de unhas. Mas, como aprendi, inventaram o botao liga/desliga, decidi com serenidade, nao seria apropriado que aquela pelicula ditasse a maneira como eu acabaria a noite. Foi bom economizar energia, e nao me refiro somente a eletrica.Todavia, nao posso culpa-lo (ao filme) tao veementemente, afinal, salas de finos concertos, onde afortunadamente poupam-nos dos palavroes, exercem o mesmo fascinio e efeitos colaterais, amenizados por quebras em movimentos e nao por