Precisava me concentrar em meus passos e movimentos. Aquela janela, apesar de estar a algo mais que um metro do chao, poderia me causar uma caida gigantesca. Procuro enfiar minha perna direita por dentro do braco esquerdo, que se apoiava no berco da janela. O cigarro preso com os labios. O isqueiro preso nos dedos da mao direita do braco direito. Preciso sentar-me e acender o cigarro.Depois de alguns movimentos mais perspicazes, consigo, enfim, adaptar-me aquela superficie de madeira, pequena demais para abracar-me o bumbum, grande demais para aguentar o vazio que saia de dentro. O isqueiro produz uma luz que parecia queimar mais que o normal. A fumaca parecia entrar menos que o esperado. Eu me balancava para equilibrar o corpo na janela. A janela se movimenta e eu quase tombava.O silencio havia se instaurado ha uns minutos silenciosos. Enquanto me concentrava nos pensamentos, que nao pareciam passar de inicios sem meio, sem fim , ele embarcava no que prefiro constatar como caos mental. O cigarro nos separava. A fumaca neblinava o comodo, como tinha de ser. O silencio conturbava. O cigarro separava. Nos calavamo-nos.A inseguranca comecava a tomar proporcoes escandalosas em nossos peitos. Voce vai se cansar em pouco tempo, digo. Nao vou me cansar, diz. Vamos nos perder. Estamos perdidos. Mas tudo vai passar, nos vamos lutar porque nos amamos de verdade. Nao posso dizer com toda certeza de quem sairam aquelas palavras, sei que elas fizeram parte da conversa.E foi assim que este trecho comecou e nao terminou. E e assim que as coisas caminham, sem caminhar. A janela se movimentava, ainda. Como se nao houvesse fim. Como se nao houvesse equilibrio.Adelia. Retorna porque ha de retornar. Porque adormeceu eesqueceu-se de como escrever. Esqueceu-se de como pensar nos sentimentos. Masum poeta nunca morre, ele adormece e tira ferias das subjetividades. Por faltade tempo. Por falta de espaco. Por falta de inspiracao, mas nunca por falta desentimentos.Ao poeta e incumbida a funcao de relatar as sensacoes invisiveis,ele deve saber quando escrever e sobre o que escrever. Mas nao deve, nunca,forcar um texto. Porque a poesia nasce da sombra, nasce do silencio, nasce decoisas que ninguem pode mapear. A poesia tem o fim em si propria, assim como ossentimentos. Eles se gastam, sao usados, sao sentidos, mas sempre existem eninguem deve compreende-los. E, quanto mais dificil de alcancar seussignificados, maior a necessidade da explicacao poetica.Pelo simples fato de a vida nao ter todas as respostas, opoeta escreve para dar razao ao que nao tem razao. Para dar asas a umaimaginacao impossivel de ser fertilizada. Para traduzir as palavras que ficam,em verdade, nas entrelinhas. Assim, seu trabalho e inutil. Ninguem o entendera,apesar de alguns tentarem. Porque o poeta nasceu do desentendido, ele nasceu domorto. Ele nasceu; assim, intransitivo. Mas nunca morre. Adormece. E,repentinamente, resolve escrever.Joao Hernesto Este escrito tem proposito nenhum. Talvez tenha, mas aindanao posso afirmar com plena seguranca qual seja. Preciso escrever. Ja faz umtempo que nao escrevo nada, um tempo que nao me deixo as maos percorrerem meuteclado e so dizerem por mim. Seja alguma historia ficcional, seja