Nao sou mais passarinho,aquele que se perde em meio a folhagens,nao sou mais passarinho,aquele que voa livre e sozinho,nao sou mais passarinho,cantando feliz e contente,nao sou passarinho,sou branco..sou o fim..sou sentimentos errantes,adormecidos,sou o despertar da intensidade..Nao sou mais passarinho,ja que agora em gaiola estou,sou objeto,sou o desejo do outro.Nao sou!Sou graos de girassol, sou um piar pela manha..sou canto de passarinho, que passarinho nao e.Sou o passar, a passagem,passo.. e em passos me vou, ou voo..Sou, la do ceu, um bater de asas..um cair de penas..nao sou..sou objeto seu..E voce, quem e?Como pode me prender?tu, nao mais gaviao, diria talvez, uma fenix, ou qualquer semelhanca..me enche de esperanca, e das cinzas retorna.Enquanto eu, passarinho,me faco sozinho,piando de angustia,precisando voar.. A poesia precisa se escrever,se auto escrever.Hoje nao vou falar de morte,vou falar do morrer,do morrer de um serpara o outroe do sentimento, do vazioque fica, que se deixa, fazendo sofrer.O ser, egoista, por sua sorte,quer o outro, para sie sem medida, sofre!E sofre porque nao entende, nao aceitaum minuto, o mundo muda...Nao somos onipotentes?Muda e enlouquece, entristece o ser.Sua alma me ve?Desespero, desespero!!Nao ha ajuda...Onde estao seus olhos?Para onde olham?O que veem?Olhe para mim! Pulse!O ar...nao esta...nao esta mais aqui! ...Acreditei!Mas chorei!Choro, a noite inteira, o mundo inteiro,a morte vem em segundos.E o morrer?Perece, acontece, e continuo"Nem todos tem direito a vida,mas todos tem direito a morte"Va, aproveite a eternidade,mas cuide de nos! Da poesia se viveConstroem-se castelos,se retira barreirasAlegra os sentimentosSome a angustia,presa no coracao do poeta.Mas a poesia deve escrever-se,por si so, sem medos ou desconcertos.O poeta apenas a transcreve,jamais este poderia ter o prazer de faze-lade fato.Essa sobriedade unida ao farto sentimentalismoapenas tal poesia pode ter.Nao se deve interrompe-la de acontecer.O poeta-redator empresta-lhe as maose seus devaneiospara assim a poesia sentir-se livree pronta para se expressar.- E tomar o tempo,para construir um novo momentopreso e vividoapenas por aqueleque se deixa encantar. ...Mas se o mundo,em apenas um momento,parasse de prestar atencao em mim,seriamos felizes.Eu sou um ser inconstante,ao tentar chamar atencaoe me ver preocupada com olhares errantes.Se nao me tivesse a moralninguem se importaria com o meu caos.Nao percebem o quanto sao mutantes?Tao diferentes,e se acham tao iguais!Se orgulhando das mesmicesde suas simples vidasbaseadas em futilidades claras.Pretendo ser algo maisdo que rostos etereos,que se preocupam em estar sempre impecaveis,amaveis.Sou a parte estranha do seu sere voce me julgaapenas por sua falta de coragemde ser quem eu sou! Queria mesmo e fazer poesia...E morrer a cada palavra escrita para poder reviver em um ponto final. Queria mesmo e fazer poesia "e rir meu riso e derramar meu pranto." Queria mesmo e fazer poesia e abarcar cada coracao e fazer chorar quem nunca, ou nao. Queria mesmo e fazer poesia e unir toda a angustia do ser em linhas mundanas e sujas. Queria apenas escrever, nem precisava ser poesia! O homem vive apenas para si mesmo,buscando nos outros um complemento para si,assim como os alimentos que nos faltam.Nessa meia buscanos perdemos, a ponto de confundir a necessidadecom o amor.Ficar carente e impossivel quando vive-se so.Nao existem reais sentimentos.Nosso individualismo atinge a