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Assessoria e Cerimonial: Stern Eventos Assessoria e CerimonialCerimonia: Comunidade Sao Pedro - Schroeder.Recepcao: Salao de festas PetrysDecoracao: Decorart DecorarcaoMusica Cerimonia: Elizangela e Guilherme.Musica Festa: Fernando NevesFotografia: Pellense PhotosBolo, Doces e Salgados: Belli DocinhosCabelo e Maquiagem Noiva: Krys Mokwa - MakeUp & HairstyleTraje e acessorios Noiva: Bella Sposa Atelier E chegou a semana tao aguardada por Djenifer e Aldo Desde que nasci fui indusido a pensar que o bom era morrer dormindo. Porem cresci e cheguei a conclusao que o bom mesmo sera morrer de emocao e claro, em um jogo do Remo.Quem dera eu no mangueirao lotado na nossa torcida, a maior do norte, empurrando o time, e no ultimo lance do jogo, sai o gol do titulo. Eu caio ja desacordado, uma emocao sem tamanho, e assim que eu quero morrer. Emocionado, mesmo que sem sentir, vendo o fenomeno azul vibrando, mesmo que eu esteja sem a visao. E, do morrerei mesmo, pois meu coracao parou para cantar: Remo, tu es a minha vida, tu es a minha historia, tu es o meu amor. Voce esta na pedra? Voce esta gordo(a)? Voce esta com cancer? Voce foi infectado com o virus da AIDS? Voce ta sem dinheiro? Voce esta com o nome no SPC e Serasa? Voce ta com nota baixa? Voce ta com insonia? Voce brigou com alguem, seja quem for? Voce ta puto(a) da vida? Voce ta cansado(a) de trabalhar e/ou estudar? Voce esta afim de jogar tudo pra alto? Voce foi corno(a)?Voce quer um namorada(o) e nao consegue? Sua mae morreu? Seu pai esta na UTI? Seus irmao e viado? sua irma e puta? Calma, no fundo do poco voce nao chegou, estarias fudido mesmo se fosses torcedor do paysandu. Quem ja foi no estadio, viu na TV ou ouviu no radio viradas historicas, sabe o poder do manto sagrado e da historia do clube.Sente que sempre e possivel e nao existem barreiras para o filho da gloria e do triunfo. Estamos alem da logica, do comum, do provavel, afinal somos remistas.E quem nunca escutou o ensurdecedor grito: Remo tu es a minah vida, tu es a minha historia, tu es o meu amor?Podemos desistir de muitas coisas na vida, menos do clube do remo. Sei que se existir 0,000000001% de chances estamos nos confiantes, empurrando o time.Mesmo quando dizemos que esta tudo perdido, no fundo sabemos que nao esta. Vamos fazer os mesmos rituais, mandingas, ser o fenomeno azul, mesmo que cada um da sua forma. Pergunte a um rival: o que faz um time ser grande? Se a resposta dele for titulos, de risada, nao discuta e saia fora.Como explicarmos sermos infinitamente maiores do que eles, tendo menos titulos que os eles? Nos temos nos mesmos, a paixao, o sofrimento que resume a razao do futebol. Engana-se aquele que pensa ser a razao um simples trofeu, comprado em qualquer esquina. Ela nada mais e do que o amor. Os outros sao titulos, os craques do passado. Nos somos a paixao. Nao que faltem titulos em nossa gloriosa historia. Homens como Alcino, Amoroso, Dico e Cimento. Craques
nunca faltaram no Baenao. Ficamos 100 anos para ganhar um titulo do Brasileirao. E nossa torcida nao deixou de crescer. Explicacao? A paixao nao se explica. Ser remista e ser povo, acima de tudo. E sofrer, mas saber rir do proprio sofrimento. E ser diferente. E ser maioria. Time da maioria.
Em meio a milhoes de palavras, restam apenas tres que nao explicam, nao justificam, nao estabelecem razao para tudo o que sentimos. Tres palavras curtas, que so fazem sentido juntas.Tres palavras que, nao importa o que ja tenha acontecido no passado ou que aconteca daqui pra frente, sempre, terao a forca que nenhum argumento tem: CLUBE DO REMO! Abriu o azul do ceu e o despertar deste dia nos faz ter um pulsar de emocao com a taquicardia azul. Tudo amanheceu diferente.O colorido matinal se resumiu hoje ao azul que percebi no olhar, no sorriso e no horizonte que nao e apenas do ceu, mas da esperanca de todos nos azulinos.Lembrancas me levam ao ano de 1975. Maracana e um time com craques mas vivendo uma fase ruim no Brasileiro daquele ano. Remo x Flamengo - E a imprensa carioca afirmando ser jogo ja carimbado com a vitoria rubro-negra.Paulo Amaral, o tecnico azulino, reforcou um ideal para todos quando estavam no hotel. Curiosamente , o hotel chamava-se ARGENTINA , e ficava no Largo do Paysandu , no Bairro do Flamengo.Naquele ano o discurso era vencer e mostrar que a garra azul era personificada por jogadores que honravam o manto sagrado, tinham hombridade e acima de tudo entendiam que a paixao azulina envolvia a maior torcida do Norte e um dos sentimentos que entendemos, move as pessoas. O Amor.Com muita garra, superamos e vencemos o " imbativel " Flamengo. Hoje, com este universo azul favoravel e uma Lua que dara a sua luz cheia para iluminar nossos rumos no gramado, teremos um mar azul nas arquibancadas, contra tudo e contra todos - ate contra paraenses remistas que bajulam e reforcam o provincianismo de alguns poucos torcedores.Temos identidade, somos azulinos.Temos tatuado em cada poro de nosso corpo o amor por uma instituicao mais que centenaria. Uma instituicao historica , que hoje comeca a repaginar a sua historia esportiva, nao apenas pelas cifras do confronto , mas pela perspectiva que ha sempre um recomeco , e quem e Rei nunca perde a Majestade.Texto escrito por Gil Mattos, antes da partida entre Remo x Flamengo, no dia 08 de Abril de 2009. Ser remista e ir alem de todas as expectativas. E torcer pelo amor, pela paixao.E aplaudir na vitoria e acima de tudo saber levantar a cabeca apos a dor de uma derrota, por mais dolorosa que seja. Sou remista, eu luto sempre, fraquejo as vezes, mas nunca desisto! Ainda que so reste eu na arquibancada, sozinho irei torcer para o Remo.Provocarei os inimigos e calarei a boca daqueles que dizem que o nosso clube esta acabado.Somos torcedores do Fenomeno Azul, gritando, torcendo, vibrando, incentivando os guerreiros em campo.Nao ha lugar para outro time no nosso coracao, so quem e Remo sabe entender a razao desta paixao.Gritamos, torcemos, cantamos o hino, trazemos no peito este amor desde menino.As palavras se perdem ao retratar esta paixao, porque indescritivel esta tamanha emocao.Estamos aqui na arquibancada e la embaixo esta o nosso Leao, Correndo, lutando, jogando, pressionando e abatendo o adversario.Colecionamos vitorias memoraveis, celebramos titulos incontestaveis, somos torcedores
do Clube do Remo.Das torcidas somos a maior do mundo inteiro.Quando morrer o ultimo Remista, nao e sinal que o clube ira acabar, e um sinal dos novos temposOnde o futebol mudou de lugar.Que se calem todos os nossos inimigos e que as tentativas dos adversarios seja em vao.Que nossos chutes estufem a todas as redes, que cada partida seja uma nova vitoria.Ainda que so reste eu na arquibancada, mesmo sozinho irei torcer e vencer com o Remo, assim como Drumond que torceu contra o vento, que derrotado passou a soprar ao contrario.
Clube do Remo e o seu nome. Leao e o seu mais carinhoso apelido.Fenomeno Azul e a sua torcida de alma guerreira e espirito vencedor.Baenao e a sua casa onde habitam os mais nobres homens, aqueles que encantam e embalam o sonho de milhoes com sua arte, alegria, toques, oles, gols e ousadia.Remo es tu uma paixao que alimenta a cada dia o desejo de seus torcedores de gritar, mais e mais:Da-lhe, Da-lhe, da-lhe Remo, Com muito orgulho, com muito amor! O gostoso de ser Remista nao e vencer, nao e ganhar titulos, nao e gozar dos adversarios. Na verdade, o gostoso de ser Remista e ser Remista!Nos Temos por Deus um Clube, por um Templo um Estadio, por um Hino uma Idolatria, por um Simbolo uma Bandeira e pelo Remo muito amor, ate o fim!Nao sabemos porque, nao sabemos de onde, nao nos disseram, nascemos assim! Nao tivemos outro clube, nos apaixonamos.Nos criticaram, mas somos Felizes assim! As vezes pensamos, ficamos nervosos, brigamos com todos, mas e assim! Ser Remista, Viver Remista, Morrer Remista, Este e nosso FIM! Galeria SOSO+culturaAvenida Sao Joao 284 - Centro - Sao Paulo - SPhttp://www.shn.art.br/blog/?p=1523 Galeria SOSO+culturaAvenida Sao Joao 284 - Centro - Sao Paulo - SPhttp://shn.art.br/blog/?p=1523 Foto: Teco LeiteGaleria SOSO+culturaAvenida Sao Joao 284 - Centro - Sao Paulo - SPhttp://shn.art.br/blog/?p=1523 bona sinteko em construcao... Galeria SOSO+culturaAvenida Sao Joao 284 - Centro - Sao Paulo - SPhttp://shn.art.br/blog/?p=1523 EL Gran TOLORO.Acrilica sobre madeira.2,80m X 1,60msacsuperxoxo@hotmail.com Acrilica sobre madeira. Shape feito na Livraria HQ Mix - Praca Franklin Rossevelt, 142 - Centro - Sao Paulo - SP .Evento POSCA, shape pintado com caneta mais aplicacao de tecido.sacsuperxoxo@hotmail.comsacsuperxoxo@hotmail.com Esta chegando uma nova irma, mas esta e da terra. The Moon And Antarctica. Tiny Cities Made of Ash Lembrou-se de que gostava de sentar-se na beira do rio. Havia uma leve ribanceira, logo quando as aguas faziam certo contorno para a direita, antes de seguirem seu percurso cortando toda a cidade. Sentava-se ali. Ficava apenas a olhar o rio. Quando crianca, era caminho da escola. Tantas vezes chegara atrasado, correndo, lingua de fora. A inspetora quase fechando o enorme portao azul. Passava rapido, feito filme de super heroi. Ouvia o grito da mulher ja bem longe. da proxima vez, nao entra mais! Houve uma vez que fez o inverso. Ao sair da escola, passou por la. Isso era raro, ja que saia da aula cheio de fome, imaginando o que a mae havia feito no almoco. Sempre corria feito vento de volta pra casa. Mas naquele dia, parou pra ver o rio. Sentou-se ali. Estava apenas a olhar o rio. Perdeu nocao de tempo, a mae ja estava enlouquecida de tanto imaginar desgraca. Abracou o filho, deu-lhe um puxao de orelha, um beijo no rosto e foi esquentar a comida para o moleque desnaturado.Quando voltou a cidade dos pais, anos depois, faculdade terminada, andava meio sem ter pra onde ir, proximo de uma pequena ponte que ligava o bairro ao centro da cidade. Deu-se conta do rio. Foi ate a ribanceira, como antigamente. Lembrou-se devagar do caminho. Tirou os sapatos,
sentou-se na mesma ribanceira. Olhou pra dentro da agua. Nao e preciso dizer que nao viu o garoto ali refletido. Que nao reconheceu o cabelo, nem os olhos de crianca. Ele sabia que era essa a sensacao que teria naquele momento. Ele estava olhando mesmo para si, sem a memoria de outrora. Sem a paciencia de outrora. Sem ser o menino de outrora. A vontade era so de ficar so. A olhar o rio. Brincar de imaginar como seria dali em diante. Nada de saudosismo. Nada de imaginar o que poderia ter sido e que, de fato, nao foi. Nada de ficar lamentando a vida. Nao havia nada que lamentar. Nada de poesia tambem. Nao queria encontrar forcas no rio, nem na infancia. Nao queria adivinhar o futuro, o momento nao era magico, afinal. Era apenas um encontro com um velho amigo. Como se, agora, de volta, nao soubesse muito bem para onde ir. Sentia-se um pouco estrangeiro no tempo, naquela cidade, naquele momento. Sabia que era questao de se adaptar novamente, ter um emprego, conhecer as pessoas de sua idade e a vida teria o rumo melhor, como sempre foi em sua vida. A unica coisa que tomou mesmo seus pensamentos foi o fato de ter se esquecido daquele lugar por tanto tempo. Memoria e algo que incomoda. A vida toma certo rumo e, de repente, um vacuo na lembranca. Um apagao de uma epoca inteira. Um espaco ocupado por outra coisa, nao sabe ao certo o que. E entao, como num estalar de dedos, alguma imagem toma os olhos por completo e tudo se faz novamente. A imagem esta la, de novo, como se fosse possivel tocar com as maos. O tempo em que ficou armazenada, sem uso, escondida, nao e possivel precisar. O estranhamento esta no fato de que, depois de semi-esquecida, a imagem torna-se total invencao. Nao se pode mais provar nada a seu respeito, nao se tem certeza de mais nada. Absolutamente. Sobretudo quando a imagem e como essa: um encontro solitario com o rio.O rapaz pega os sapatos nas maos e volta caminhando. Pensando coisa outra. Na proxima esquina ja tera planos, ja tera sonhos, ja tera certeza da vida. O rio ficara a ser mais um sonho de um tempo que, na verdade, ele nem sabe se existe.
Houve uma vez. Uma unica vez. Estava atravessando uma rua, olhei para lado algum, andei destemida, cabeca cheia de ideias, cheia daquela sensacao de estar comprometida com algo de natureza maior. Uma vez e nunca mais. O carro passou e levou com ele minhas ideias todas, minha natureza quase supra-humana. O susto me fez abrir os olhos somente quando ja estava no chao. O motorista do carro, um homem alto e magricela, disse que eu olhei dentro dos olhos dele quando rolei pelo capo e fui parar no asfalto. Eu nao sei nada disso. A unica coisa que sei de fato e que ficaram no asfalto aquelas ideias de natureza maior. Nao e possivel que elas existam de verdade. Nao ha outra natureza. Toda vez que pensei nalgum outro universo (de ideias, de trabalhos, de projetos) fui levada ao chao. Aquele momento pareceu-me muitissimo exemplar. A natureza que julgava maior e, na verdade, somente a natureza do silencio. E talvez o silencio pareca mesmo ser algo de outra natureza porque a natureza humana se ocupa muito com barulhar. O tempo todo, as pessoas falam e falam demais. As pessoas tem verdades a dizer, as pessoas tem mentiras a apontar. Todo o tempo. Minha natureza anda em silencio. Augusto passava o cafe enquanto a mulher praguejava contra um bendito passarinho que canta todo dia as sete horas em ponto! Nao sabe que e domingo? Nao a deixa em paz. Queria dormir e nao ver a manha de domingo. Nao queria ver o sol raiar sobre o chao da sala. Nao queria ter de recobrar a consciencia no domingo pela manha. Ligava para a mae. A mae levaria um remedio para a dor de cabeca da filha. O silencio de Augusto fazia-a ouvir o canto do passaro como o apito incansavel de uma fabrica. Alice e o pai resolveram nao falar nada sobre as plantas. Elas atrairiam mais passaros, nao era o momento ideal para presentea-los. Segunda-feira, antes do almoco, as plantas ja estariam espalhadas pela sala, banheiro, hall da casa de Alice... Deu cor a casa! E o que dira Cecilia a amiga. Leve perfume de terra viva. Isso faria Cecilia lembrar-se da casa da mae, no interior, da partida do pai. Pensaria em Augusto, logo em seguida. Torceria para ouvir cantar o mesmo passaro, aquele de um outro domingo, ha tres anos, feriado de sete de setembro. Cecilia remontaria as pecas da memoria. Augusto ao seu lado, escondido. Um beijo sincero de amor guardado. Para Cecilia e Augusto, aquele passaro cantava ao piano, vestido de fraque, na copa de algum flamboaia. Embalava uma sensacao de infinito, de esperanca, de alguma aventura no tempo. Olhou a tatuagem dele, dormindo. Sentiria falta de descobrir significados para o desenho naquelas costas? Os olhos abertos remexem-se na cama, sem sono. Poetiza por mais uma vez um sonho em tracos sombrios. Antes da cinco e meia deixa o quarto e pega o onibus na avenida mais proxima. Ve entre os predios o desenho das costas que ainda dormem na cama de um hotel. Trabalho neste escritorio tem
alguns anos. Comecei na sala 12, primeiro andar, ainda inseguro, recem-formado. Tres anos depois estava ja noutra sala, noutro cargo, noutra dimensao. A sala agora e no sexto andar. Curiosamente a sala 62. Alguma numerologia deve explicar a coincidencia. A vista que tenho agora da janela e exatamente a mesma de antigamente. Talvez com a diferenca da panoramica, numa altura que me permite ver alem da praca XV e do restaurante japones do outro lado da rua. Dos cinco andares que me separam daquele primeiro emprego - menos responsavel e menos burocratico fica a sensacao de nunca ter mudado de janela.Nao que eu fique todo o tempo espiando a vida passar do lado de fora dos meus afazeres diarios. Nada disso. E que ha coisas que se fazem atentar. Certa rotina nos torna familiar a situacao. Quando olho pela janela e vejo as coisas que todos os dias acontecem, sinto-me a vontade com as coisas que todos os dias faco tambem. Parece que percebemos, nessas horas, as engrenagens do mundo de fato funcionando.Ha coisas, entretanto, que, mesmo fazendo parte da rotina, causam certa estranheza. Estou acostumado a vida daquela praca e das ruas que a contorna. Estou acostumado as pessoas e ate a comida do restaurante japones. Mas ha algumas coisas com quais nao acostumo.Todos os dias, aquele homem fica no mesmo lugar. Seu lugar e a praca, chega por volta das dez da manha e so sai de la entre duas e tres da tarde. Certamente vai tomar seu lanche, vai ao banheiro, vai as compras, nao faco a menor ideia do que ele tem a fazer. Sei que ele volta exatamente uma hora depois. Seu expediente vai para alem das seis horas da tarde. Quando vou embora, ele ainda esta la. Veste trajes pouco convencionais. Esta sempre de chapeu varia entre um gorro, uma boina e um outro a moda panama - camisa abotoada, terno. A roupa, pode-se ver, e um pouco desgastada, tem manchas de nodoas pelo casaco, a calca tem a barra desfiada. O sapato marrom nao sente o esfregar de uma graxa por muito tempo. De qualquer modo, ele esta la todos os dias. Traz um jornal nas maos, por vezes algum livro, revista de palavras-cruzadas. Senta-se no mesmo banco. Poe uma caixinha encapada com papel colorido ao seu lado e fica ali, por todo o tempo que ja mencionei. O curioso e que ha pessoas que passam por ele e deixam-lhe moedas na caixinha. Deixam-lhe notas. Pessoas diversas, maes com criancas, senhores, rapazes, garotas, uma gama de personalidades deposita-lhe a confianca em dinheiro. Pagam com seus ordenados o tempo que aquele homem dedica a praca.Algumas pessoas transitam a vida de um modo que contraria toda a expectativa de a engrenagem continuar seu ciclo, sua rotina, seu movimento. Imagino-o chegando em sua casa, comentando com usa familia sobre o dia que tivera, sobre as coisas que lera, sobre a praca, que e seu ambiente de trabalho. Imagino-o sozinho, chegando em algum albergue, em algum asilo, em qualquer lugar. Imagino-o deitando sua cabeca no travesseiro e sentindo-se tao
Dou a volta e volto. Espera.Nao estou morto.Espera pra ver.. .http://www.espacosoffiare.com.br/. O cafe amargo fez Otavio esquecer o caderno no canto da mesa. Em compensacao fez lembrar Ana. Ela fazia o pior cafe que ja tinha tomado na vida. Lembra dela levantando animada da cama. O cheiro do po dissolvendo na agua fervendo era agradavel e o fazia sentir-se como numa fazenda, no interior do estado. Na verdade, nunca havia estado numa fazenda no interior, nem sabia que cheiro tinha o po de cafe de la. Mas tambem nunca tinha passado a noite com Ana. Toda sensacao era nova. Ela colocou as duas xicaras sobre a mesa. Uma delas tinha uma pintura de Picasso ou Escher, nao se lembra bem. A outra tinha a asa quebrada. Otavio, ainda deitado na cama, tentava apreender as sensacoes todas. O apartamento era pequeno. A cama num canto, a mesa noutro, dava pra ver o dia pela grande janela. Ja era dia. Ana o chama para tomarem o cafe. Otavio tenta disfarcar o amargo que desce pela garganta. Ela sorri e tambem disfarca, todos sabemos que ela nao e grande coisa na cozinha. Nem mesmo para fazer um simples cafe. Otavio volta de seus pensamentos, concentra-se novamente. Nao seria ma ideia andar pela rua. Domingo e dia calmo e solitario, isso pode ser bom. Era a terceira vez que voltava. Cada uma das vezes, numa casa diferente. Saira da cidade ora para estudar, ora para trabalhar. Uma unica vez para fugir. Agora estava de volta. Olhava para a rua do lado de fora. Por volta das quatro horas, o sol ja estava enfraquecendo e as nuvens pesadas sinalizavam o inicio de um inverno rigoroso. Deteve-se ali, longos minutos, tentando encontrar afinidade com aquelas ruas. Sentia como se nada ali fosse parte de si. A cidade nao lhe pertencia mais como outrora. Nada lhe dizia mais respeito. Nao encontrava familiaridade mais com ela. Sentiu-se assim outras vezes, todas as vezes que partira. Porem, quando voltava, reconhecia sua historia nas coisas, nas pessoas e logo a casa era tomada como espaco seu, depois tomaria como sua aquela rua, algum bar, determinada livraria, alguma banca de jornal, um restaurante, quem sabe? Desta vez permaneceu estrangeiro. E sabia que em nenhum outro lugar encontraria abrigo. A janela se debate, reclama dos golpes que o vento lhe acerta. Chacoalha, treme, grita. Ja pensei tantas vezes em colocar um calco. Problema e que adormeco e, quando acordo, ja nao me lembro do barulho. So me darei conta dele novamente na proxima noite, quando estarei com o cobertor enrolado no corpo, prestes a esquecer mais um dia. Na posicao para dormir, nao me atrevo a levantar novamente. Depois, nao vou conseguir vedar todas as frestas entre o colchao, o cobertor e meu corpo. Problema e se habituar ao frio. Adormeco, ora ou outra, ouvindo o escandalo da janela ou nao. A casa nao vai cair, fico afirmando o tempo todo, e so a janela que se debate. Meu pensamento faz-se mais alto do que a veneziana enferrujada. Meu pensamento faz muito barulho. Penso
por longo tempo antes de dormir. Nao e caso de insonia. E um ritual, penso, penso, penso. Depois adormeco. Por isso nem sempre estou atento ao barulho da janela, por isso consigo dormir. Problema e lembrar as decisoes tomadas naquele momento. Muitas coisas sao decididas antes do sono. A maioria delas serve apenas como consolo, para ter certeza de que a vida vale qualquer coisa a mais do que de fato vale. So para ter o sono dos justos, dos bons. Nao se trata de uma mentira. O fato e que adormeco e, no dia seguinte, nao ha barulho na janela, nem nada alem do que isto mesmo que vejo ao abrir os olhos. Nenhuma decisao de fato. Nada me convence. Problema e a dor no corpo, contorcido, comprimido, sem barulho, so frio.