o sonho.Um caminhoque nunca volta,a porta em desalinhona sombra que me reflete torto.O passarinho roucoem desacelerado cantoum beijo tenso guardadoQuando me levanto.Tarde tarda tantas vezes o sono,sou assim assado sempre que me escondo,me escudo,me recuso,nunca me acho.A fina flor que carregomorreu de orvalho.Foto by mochileiro.comMontanhaA palavra pesadapersegue a pedra,revela o austero pulsar do silencioe, com ele, inaugura um olhar de montanha.Do alto, a alma encanta-see o olhar precipita-se em direcao ao luzir da cidade.Do baixo, o corpo, enfermo, claudicae os bracos perdem-se na impotencia primordialde uma escalada.A montanha e sentidae nela diviso o inferno e o paraisoda Babel recriada.Estando no centro,a minha alma assesta a cavernana recomposicao do paraiso Dantesco.Dessa forma,a montanha enternece o poetae a palavra mais leverevela a montanha/palavraRefletida no olhar.Foto by ebcAboio Oh, Jerusalem!A palestina sangra na menina dos teus olhos.E palida fica a tarde aturdida pelos canhoesamortecidos nos corpos espalhados pelo rio dos meus sentimentos.Sentir o arranque do carro,a distancia da bala consumida pelo peito inocente da menina que vende flores em Copacabana.Praga se faz aqui,E em toda primavera nos sentimos invadidospelos soldados da incompreensao,que marcham enraivecidos como os canhoes na praca vermelha;como os passaros nas torres gemeas;quando as suas caras palidas transbordam incertezas,soldados que estao na propria maquina que conduzem.Deuses do proprio umbigo,amaldicoados em rastros de ferro e fogo.Famintos,Os governantes desconhecem as aguas na quais se banham.Infelizes, nao se comovem com o aboio da terra maltratada,estriada, ressequida.Infames, sao a pura erva que mata o gado que somos.Muitas outras dores passam a largo,E nao ha remedio que possa acalma-las.Muitos outros gritos repercutem,Como a mulher que grita desesperadaPelas ruas de Bagda. Cavalos marcham em disparada.Fora os idolos!Somente a ideia dos reis em marcha,Os santos quebrados a cada um que se desfaz.As aldeias estao as escuras,A estrela nao brilha mais,E os homens gravitam no velho abaco.Olvidados o grito da terra,Os sons metalicos das dores milenares,e a menina orfa e rasgada como brinquedo de exploradores,tao sedentos como os senhores da guerra.Cravam-nas, as lancas, fardo de suas miserias capitalistas,no corpo ingenuo da meninade pernas finas,bracinhos frageis,ventre deformado,gestando o martirio de cana e etanol.Oh, malditos!Cearao a lama que produzem,Nadarao nos tanques dos seus martirios.Depois, embriagados chorarao a fomeA miseria da alma,Os sons da furia de uma cegueira ensaiada.Oh, infames!Visionarios da propria destruicao.Assestarao os seus olhos para alem do que podem entender,E nao enxergarao nada mais do que terra degradada,Silencio em decomposicao,Saudade e desmanteloNa dor profunda do cerrado que se desintegra.Ei boi! Ei boi! Ei boi![Poema premiado no Premio (novos talentos) SESI de Poesia - Goiania - 2007]Foto by www.momes.netPor um sonoO passaro pousa no sonhoum cantar de prata,e a densa plumagem que o abrigae de um verde inacabado,de um amarelo rubro,de presumida ferida.O homem que sonha o passaro,aos olhos do passaro,e um gigante e,por um instante,parece toca-lo com um grito.O passaro sonhado carreganas asas muitas pedras,perseguicoese desencantos,por estar preso ao sonho,a um visgo tao ilusorio quanto a sua existencia.O homem ainda e um meninoe acostumou-se a sonhar passarospara aprisiona-los nos seus poemas.AnotacoesFundada em lonjura,a saudade e aspera.Farpado arame,pintura descascada.Turvo canto,languido e impessoalcomo a ausencia,sem defesa na hora que ataca,como a fera que espreita