ESCATOLOGIAS 1Teias envolvem a Terra,tentaculosparalisam seus bracos imaginariossuas pernas que andam em circulosDepoisse alastram, subcutaneaseram teias da terra, agora veiastornam-se emboliasubterranea.O planeta apodrece em gangrenasazuis, tomado de hematoses, estenossofim: um escatologico poema.ESCATOLOGIAS 2Partiu-se o planetapartiu-se ohomempartiu-se o que nunca foi unoE eu, solto e soparte perdida no espaco.Exatamenteonde sempre estive.ESCATOLOGIAS 3(E entao Palavro) A Joao Autran Nebel1Imerso namadrugada imensa caminhocom sombras de mim por todos os lados,De um norte danoite procuro, quandoou mesmo - se ja tarda - se vira o dia,(quero ter acerteza de que estou vivo).Essa a minha doenca e minha agoniade querer servigia do sono das gentes.O pio de uma coruja trinca a madrugada,angustia dovoo dos passaros noturnos,mas logo um galo empluma a luz, canta,me acalma, ecomeca a tecer seu turno.O sol estala a leste, fiel, afinal apontano mesmoponto do pequeno horizontede rio. Contrario a mim, nao tem pressa,sabe, comosei, um dia invernaremos,levaremos conosco um rastro de noite,morte esilencio, por isso tem calmaem nos trazer o pesado fardo do dia.Vem, e me poeem estado de poesia,pequena poesia, perdoai, deste poetamenor, tao muitomenor que Bandeira.Nela nao cabe a visao que me sobrado jovem nu, cobertoapenas pelo sujoveu esverdeado da camisola de hospital.Olhos esgazeados,perambula as ruas,com bandagens que acenam, bandeirasde uma guerra ha muitoperdida, fincadasna pele azul, nas veias azuladas de lua.Na mao direita osoro que roubou na fuga,o que sobrou, senao da razao, do instinto.Naesquerda, o coletor transborda o mijoda vida resumida ao deserto dos becos,ocola junto ao rosto, busca-lhe o calor,as esperancas craqueladas e perdidas,todospresos entre seus dedos convulsos.Atras dele as ataduras que o prendiamaoleito caem, rastro do resto dos sonhoscomo um novelo precocemente desfeito.Tentorecolher da calcada algum restode versos, com rima e zelo talvez cola-los.Einutil, o fragil cesto das palavras rasgacom os cacos da metrica do desespero.Conhecoseu filho, e o fruto de um amor- e nao tenho palavra melhor - fugaznumaesquina de uma praca suburbana,hora subita do Sucubo solto nas ruas.Apenas apalida luz da lua o iluminaenquanto, pieta, sua mae o amamentacom a fumacaque o seu leite envenenaSao esses seus pais, que nome tem?Os chamo ninguem,cegos polifemos.Dela, desespero e desprezo de infernos,dele, o soco, oescarro no rosto diario.Meio a cheiros de dor, de porra e leite,da boca aindavirgem de menino, sujade dor, exala outro odor, chamado horror.No mesmocanto dessa praca concebidonoturna e saturnamente seu pai o viola,ate que umdia o filho revifica-se violentoe rompe os diques que nunca existiramateexplodir contra um homem alheioa pracas e fumacas, apenas um homeminocente.Nao sei traduzi-los, entao calo.2Pequeno o meu alforje, por isso as penas,decarregar o peso que o verso nao forjaferro e pedra que sobram na minha bocameusombros torturados da palavra pouca.Tenho medo que se parta a parca poesiaanteos que deambulam ao peso da torturanevoeiro da desmemoria e do abandono.Sobramdo poema a loucura e a velhicesem historia, cujos olhos cegaram na pontadoamor desfeito dos filhos, lacos frouxosda memoria, perdido o fragil fio dalucidez.Nao cabem na letra miuda e feia dos versosdissonantes as rimas quenao posso buscar,pois a realidade nao admite consonancias.Nao sei recria-la,menos querer que destino,paralisia, minha poesia e infima, obscena,nao por obcena, a imunda pocilga guiando,ob scenus, ela esta fora do