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Ninguem poderia ter em pratica o quanto de peso ele carregava sobre a cabeca. Fazer um humano saber o que lhe passava nas instancias internas seria sobrepujar todo o resto, mais um tremendo desassossego seria. Porem, em meio as entorpecencias de uma alma arraigada em dor de miseria, passava-lhe pela cabeca emplastar cartazes pelos postes dessa cidade em ruinas, explicitando toda a morte de sentimentos que trazia consigo, mesmo que fosse uma tentativa frustrada de arrancar o negro do coracao e deixa-lo nestas torres de urina e lodo, ilustres decoracoes de luz deste estado de provincia. Mas, em alguma ramificacao de dentro, ele sabia que este gesto de desejo seria em vao, e que sua guerra seria tambem manchada pela falta de compreensao alheia, entao, resolvidamente sabio, manteve-se em inercia. Sua loucura era sua propriedade, seu unico tesouro. A ascendencia daquele menino-incabivel nao vinha de vida humana, seu corpo franzino veio do loculo mundano do Universo. Ele foi parido em conjunto com as sujeiras e as estrelas, sem haver quem tivesse braco para lhe acalentar no primo-choro. E do mesmo modo em suas quedas. E de cascas formadas e feridas saradas descobriu que a vida era feito rua em dia de chuva: quase nula de gente, fria, suja e escorrida em agua turva. A vida lhe era escorrida sim, e, por mais que ele desejasse com veemencia, ela nao cessava de correr por sua fina existencia. E enquanto os dias cresciam, pensava em quanto de mundo existia nos corpos daqueles que eram despercebidos. Mesmo quando faltavam as forcas do entendimento, lhe era intuitivo que o nao revelado seria a unica verdade da existencia. E se estabeleceu ai o seu embate mais doloroso, descobrir mesmo sem desejar, o que nao estava desvelado. A alma daquele homem-objeto era um tesouro de moedas de ferro escuro, fundido nas chamas advindas dos meios das pernas, das mocas que se criavam nos postes de antes protestos, inveteradas naquele mesmo odor que predomina nas cidadelas antigas. Seu bau de reconditos era o prostituir-se na obtencao das migalhas que descuidadas caiam da mesa opulenta do amor daqueles corpos. Esta foi toda a instrucao que o mundo lhe fincou: o amor era a inexistencia de dor em meio ao emaranhado doloroso de ser no outro alguma vida que ja nao era mais sua. E tudo ia assim, sem virgula, sem ponto, sem respiracao. O amor era um gole seco de qualquer liquido, que so dava a impressao que lhe saciava, mas, quanto mais amor, mais sede. Era tudo sem nexo, e, em todas as vezes, era igual nesta rasgadela de sentidos linguisticos que lhe entranhavam a mente e todo o resto. Foi quando o desditoso homem assentiu que o amor sempre lhe deixava a desejar o mais que nao existia, porque o amor quando se revela assim e para acabar. Fora existia tanta dor quanto dentro, e as grades do corpo eram o objeto limitrofe entre uma miseria e outra. E, enquanto o vento balancasse as pontas soltas dos lacos presos, o homem poderia vislumbrar a hipotese de alguma beleza
no que e oposto a ela. E, ainda assim, ele sabia que havia chegado o dia de libertar os lacos que enfeitavam as grades da cela, grades de aco-falso da janela que dava vista a avenida de fora. Era a necessidade de se desvencilhar da fantasia e assimilar a facticidade da dor de pertencer a nada, e, mesmo assim, conter o tudo pungente, acido e corrosivo do entendimento da propria existencia apesar de. Em uma sadica piada, em uma maxima desalmada: o tudo que ele era, repuxava o nada habitado da sua entidade.
... e seremos quem buscarmos ser.Apoiar-se em imagens passadas por qual motivo?! Se hoje ja nao somos mais o ontem, e transpor os dias passa ser uma forma de evolucao?! O hoje, evolucao do ontem, e a novidade pasmante nao preparada. E o preconceito dos dias, o diferente e o nao comum agradavel e acostumadamente conhecido.No ontem conheciamos as proprias reacoes e tolerancias, no hoje - assustada evolucao - ja nao sabemos sitiar os sentimentos, descuidamos as letras, esta instalada desordem. Se ontem existia insatisfacao em ser, era a insatisfacao conhecida, esperada e aprendida. Agora buscaremos conhecer o descontentamento desse hoje - desconhecido. por nao respeitar o anuncio de sua evolucao, assistiu a premiere da pelicula que enunciava a rasgadura do esboco de quem era..."O homem e uma flor que nao odoriza constantemente, antes disso, para ser inteiro convive com seus momentos de beleza e de estranheza, sempre se oferecendo, distribuindo sua constante evolucao em dias. Como petalas desgrenhadas, de letras tortas, de cabelos alvorocados. Pois a haste florida tambem e quebradica e espinhenta. Ficamos rezando por novas interpretacoes de antigas cancoes. Sem dar espaco as harmonias novas, ou a outras formas de compasso. Absurdo nao estarmos acostumados a amanhecer, sendo que um dia so se vai para dar lugar a outro. E talvez por essa necessidade de passado, exista apenas um hoje para tantos ontem. a viagem acontece quando acordamos fora do corpo, longe do ultimo lugar onde podemos ter casa (...) a viagem termina quando encerramos as nossas fronteiras interiores. Regressamos a nos, nao a um lugar... " Mia Couto. Vislumbrastes o romper do veu celeste. Nao foi voce quem morreu, fomos nos. E e por tudo isso que poderia ser e nao foi que choramos. Todas as desventuras que poderiam vir, nao mais estarao. De qualquer intemperie estamos resguardadas. Porem, tambem estaremos privadas de mais olhares, algumas outras risadas e apelidos que a reproduzida irmandade nos impunha. Nao mais nos reconheceremos uma no fisico da outra. Eu sinto uma saudade perene daquilo que seriamos, do nos no futuro. No elo do cotidiano de alem dor. Muito antes da sua vinda, a extincao nos brinda com sua serie de pedidos de desculpas. Velando o deixar-se ir com os seus sinais, desvelando nossos olhos para alguns motivos plausiveis. Muito antes de a ausencia acontecer, estavamos quase convencidos (nao apaziguados) de que era assim que deveria ser. Em alguns momentos, chegamos a imaginar que viviamos em ciclos tambem povoados de sofrimentos, terminando uns, iniciando outros. Ha libertacao em exteriorizar que tudo esta como deveria ser. Hoje, a saudade e maior que hipoteses dolorosas. Nao ha pena, ha a ciencia de que se estabeleceu uma luta ate o seu maior grau e, ao final, saimos vitoriosas. No intervalo, nos ocupamos em perceber que a dor e justamente porque sempre havera dois lados, um que vive e outro que se deixa ir. Celebro os teus dias de nascida, o da partida eu ja nao lembro. Com o coracao, eu te agradeco. O peito povoado de mulher, se deu escuro de tanta noite.As veias vermelho-sangue
tecem raizes por onde passam, Procuram um grosso calibre, a afoiteza do destino.As vezes, quando se dispoe, ilude encontrar semelhanca em estranhos;E os quer revelar e tocar, mastigar seria o extase, eles sao o alimento; E saem rasgando a mucosa ate chegar no calor do seu peito.Suas palavras sao decor, escritas em sons de dedos premeditados.Enganacao e pensar que seu vazio e silencioso, antes, aturdia todo o oco em volta.E, depois de tanto, declama com a fe de um coracao que nao sabe urdir!
Desejo que recebas esta minha confidencia em paz e que tudo o que vierde mim nao lhe seja causa de entristecimento ou desordem, nao e meu desejotornar o Amor triste, por mais que exista beleza nesse tipo de tristeza.Desejo que recebas esta devotada confissao, e que assim me tenhas,remida de minhas descrencas, arrependida de minha indolencia, em uma saudade,antes escondida, que e querenca eterna por voce, Amor.Mesmo que eu me enxergue inumana, peco que me perdoe tambem por naofugir a regra de todos aqueles de quem descendi: abusar do sentimento e coisapropria de todo ser humano. Entao, Amor, coisa unica tenho a lhe pedir nestemeu regresso: Nao ouses subtrair minhas ilusoes, elas sao mais valiosas que meupescoco e, sem elas, tudo se tornaria insuportavelmente pesado nocaminho. Cuide de minhas ilusoes, as transmute. De resto, Amor meu, me subtraiatudo, tornando sem importancia tudo o que nao lhe envolve ou engloba, tudo oque nao lhe e proprio. Renegando toda dor que nao seja a sua, a do Amor.Entenda que este meu modo quase violento de confidenciar e intrinseco nacoragem de existir que sua aparicao trouxe ao meu corpo, antes exilado. E, porfalar em corpo, quero que saiba que tudo em mim e avesso a superficialidade,antes, toda palavra dita e raiz. Posto isto, Amor meu, nao ha mais reserva. Sendo assim, eu, ja unicainumana e sem ressalvas, copulo os teus desejos, como quem se atenta aemprenhar das tuas sedes. Amor, anseio-te como que numa fusao de peles, numsacramentar-te, numa ambicao de te conceber inteiro, como se houvesseresistencia suficiente em minhas carnes para ter-te. Sendo assim, Amor, peco-teque me de a saber de ti em doses, que me desvele seus zelos, e que permitassorver-me de ti, em todas as instancias possiveis: Corpo, Carne, Espirito, aAlma do Amor.Em se tratando de voce, Amor, nao ha eternidade que dure o suficientepara que nao se deseje o fim. E este sendo apenas uma marca de tempo, umareferencia, uma parte do ciclo, mas jamais um limite. Que os ciclos nosperdurem, e que, por amor do Amor, sejam eternamente findos. So assim nosteremos na liberdade do instante, na visceralidade do agora e na veemencia deuma sinceridade estupefata.A saber, Amor, que possuo correndo por minhas veias um rubro-mar. Meusangue violenta-me constantemente, causando as diversas ressacas. Ja as tuasletras, ha algum tempo, tem se tornado um porto de onde admiro o fervilhar dasminhas ondas de dentro. Como se, com elas, alcancasse as anatomias do meu corpometafisico e bulisse da forma mais prazeirosa existente todas as minhas carnes.Me exercito no gozo que e ser afetada por sua escrita, como se estivesses tatuando,em lambidas cicatrizantes, cheirando, comendo e compondo em meus poros. Tomotodas as suas letras para mim, esta e a minha ilusao de agora.Amo voce, em meu amor. Talvez, no momento em que esta carta chegue a ti, tenhas ido semearoutras nuvens com o teu sentido. Sempre havera a possibilidade de tudo equalquer coisa desvanecer, menos as nossas palavras. Daquilo que eu lhe disse,a palavra se deitou em sua existencia e estabeleceu suas emocoes ali. Dasvarias palavras que me gorjeastes, plantastes em mim um
A poetica visao sobre o estado em que estive.(para ser lido ouvindo "Ceu da Bahia" - link no final do texto)Prenunciacao. Eu sabia minha Bahia, de ondevim antes de estar em ti. Pisei pedra, Pelourinho, e senti os pes negrosrachados que nao sao meus, antes, daqueles que vieram cultivar entre todas as rachaduras, o muito do algum colorido dos nossos dias.Estado veridico, onde as inverdades ou se ocupam, ou se profissionalizam em certezas. Me reconheci em deslumbre, pasma por saber tao ludicamente quem eu era naquele lugar, ou quem era aquele lugar em mim antes de reconhecer ahistoria nele, minha estoria. Ah, Bahia, es alto conhecimento que de cima de tua cidade-elevador enfeitei o comeco do meu ser, humano de fitas coloridas alcando voos acorrentados aos lacos do Bomfim. Reaprendi que como la, sou a pobreza e seu anverso, convivendo o concavo-convexo em um mesmo objeto-corpo. Redescobri que como essa terra, serei abencoada no dia em que conviver com a dualidade de virtudes e mazelas. Descobri que sou feita das quebra-pedras queja nao tem mais chance de viver rasteiras nos paralelepipedos dessas ladeiras, detanta gente e gente que agora passa e repassa, so pela graca de ir e vir, apenas com o prazer de dancar peregrinando em adoracao. Porisso arranjei outro canto para me germinar e, enquanto dessa gente for, minhaterra fica aqui remexida, com saudades de casa e de pedra.Venerando o Corpo Mistico da Bahia que nos da a grandeza de ainda se pertencer - corpo formado por tantos Jorges (alguns Amados) e todos os velhos e Novos Baianos - alma reverencia saudade daBahia. Escritor e profissaoTalvez isso mereca um exclama ou interrogacao?!Talvez apenas um ponto.E todo o conto da precisaoTem quem ache que para ser escritor, basta nascer sendo. E, assim, sentar e aguardar o belo dia da florescencia para as vicissitudes da escrita. (E que escritor usa algo como "vicissitudes"? Palavra feia e perdicao!)Tem quem ache que e bonito escrever, como tem escrita que e bonita e, posto isso, escritor bastou ser. Da mesma forma, tem quem afirme que escritor e profissao. E eu daqui sigo procurando onde se ensine ser escritor. Talvez este curso exista naquela mesma escola que se aplica aos estudos para ser humano. Talvez.Escritor pra mim e bicho. Taciturno, inquieto. E bicho que nao cabe em quase nada, e se refastela quando consegue fazer conter a ideia dentro de sentido unico (mesmo quando esta cansado de saber que sentido unico so o da rua onde mora. Na lingua isso nao cabe!) Mas, o bicho teimoso e esse tal! Escritor, para mim, e bicho ininterrupto, nao consegue parar de viver. E como bola de gude ladeira abaixo. E, mesmo diante de toda a sua finda liberdade circular, vai tecendo suas virgulas-lombadas, seus pontos de apoio, suas esquinas de paragrafos.E, apesar disso, tem quem ache que o bicho-escritor e aquele que tem nome de gente que nao consegue esperar a vida acontecer para experimentar, o bicho cria. Assim como os do contra precisam achar que o bicho-com-nome-de-gente nao consegue guardar segredo da viciante verborragia que tem correndo
nas veias. E sai dando a quem tiver olhos e maos para comer.E todo o achismo do mundo para alguem que, em algum lugar do caminho, so aprendeu a digerir pensamentos em palavras. E, por ter a impressao de que nunca vou conseguir me encaixar em qualquer uma destas alternativas, eu desisti de achar que sou e fui sendo apenas bicho.Nesse dia que alguem instituiu como dia do escritor, me livro da vontade de percorrer nomes ou listas enfadonhas, nao posso cometer o sacrilegio de citar os mestres que todos sabemos que sao. De forma igual vou quitar divida inexistente com aqueles que nem sonham ser, mas sao meus escritores prediletos. A todos estes (aos quais devo uma vida de conectores pulsando em minha mente), meu muito obrigada pelo mundo sobre-humano que percorre a historia de toda gente.
Seremos capazes de reiniciar nossas vidas, comecando tudo do zero, em 2012?! Como se fossemos feitos de alguma outra materia de que nao existisse carne, sangue, espirito e mortalidade?! Somos seres magicos ou tudo isso e parte integrante da imensa expectativa que sempre nos enredamos, na qual nos frustraremos nos primeiros dias, quica meses, do Novo Ano?!Bem la no fundo tenho esperanca de que alguns de nos nao levem tao a serio essa 'energia de simpatia' que permeia os ultimos dias e horas de 2011. Ja perdi em conta o numero de pessoas que me desejou um "Feliz Ano Novo", assim como nao conseguiria lembrar para escrever aqui os desejos de saude, paz, amor, fe etc e tal. Fico achando mesmo que 2012 ja vai chegar assustadissimo e preocupado com tanta expectativa a se cumprir, coitado. Uma das pessoas que eu mal falei em 2011 e veio me cumprimentar, foi minha vizinha do 8o andar. Se eu ainda nao resguardasse um pouco de educacao, teria respondido a ela apos as felicitacoes: "Como e que meu ano podera ser tao bom se a senhora vai continuar correndo para fechar a porta do elevador, nao tendo trabalho de gentileza em esperar minha corrida apressada em direcao ao mesmo?". Do que adianta a tentativa vazia de ser politicamente correto hoje, se no proximo ano (a partir de amanha), tudo continuara igual? Possivelmente incubados em nosso egoismo de cada dia, nos fartando dele em todas as nossas refeicoes.Nao vou desejar feliz nada novo. A ninguem.Tudo o que existe nao e novo. O proximo ano sera inedito apenas no numeral, mas iniciara seus trabalhos carregando em si tudo o que ja somos e fazemos. A semeadura aconteceu em algum momento que passou. No maximo e com grande esforco (nao vou mentir), o novo ano sera apenas uma colheita. Nao somos seres magicos, nao poderemos nos transformar em fadas da bondade e do sucesso a partir da meia noite de hoje. O que podemos conseguir em 2012 (e para isso sim eu lhe desejo forca), e que nos dediquemos a ser o resultado daquilo que ja se iniciou em nos. Resultado da evolucao sem imposicoes esdruxulas; de uma evolucao voluntaria ou necessaria, que ja se iniciou em algum momento de 2011 (ou antes!). Evoluir e daquelas acoes pouco espalhafatosas e muito trabalhosas, daquilo que so os intimos veem acontecer.Desejo que nao haja espera em 2012, quase toda espera e vazia, nao criemos mais vazios. Sejamos o 2012 que comecou antes, gestacionado por nos mesmos, mulheres e homens. Desejo ainda que nao nos fiemos nos 'impossiveis', que eles nao sejam motivo de frustracao. E se algum 'impossivel' vier acontecer, que o Acaso, o Universo e Deus carregue o peso deste merito. A nos, mortais de vida dura, que nos sobre a gloriosa tarefa de colher o que foi regado por nosso suor. E que as lagrimas que verteram de nossas almas, escorram por nossa pele, transpassem o contorno das rochas sob os nossos pes, encontrando assim um solo e ali se refastelem. Que as lagrimas que de nos sairam,
concebam que nao pertencem mais a nos, seguindo assim o seu curso nesta terra, e que refresquem alguem que se encontre em outra parte do trajeto, que se unam ao elixir de outro ser humano e que encontrem o rio que da a saciar a tantos e todos quanto. Porque a vida nao e seccionada, ela e a parte unica que se inicia no nascimento e estende-se alem da morte.Na agua fomos gerados e contidos, nela batizados.Retornaremos, em um curso natural, a corrente das aguas vindouras.Que os que acharam que fui pessimista em minha escrita, levem em consideracao que a pessoa que da vida a estas linhas sofre de uma coisa chamada realidade, e que acredita que o contrario dela nem sempre e o melhor subterfugio para se viver. Os que discordam de mim tambem sao contribuintes da minha materia 'vida'.
Enquanto os creditos do filme seanunciam, e inevitavel perceber o arrepio da derme. Um trago prevendo a intencaode tragar o mundo, mas ele nao pode ser absorvido esvazio os pulmoes de algumas vozes. Questionose e so isso que existe: encher, reter ate o limite e esvaziar-se porincapacidade. Encher e inflar atordoa e entorpece. Colecionar o silenciodas pausas da melodia que precede o enredo. Gloriosa pausa entre o comum e orotineiro. O encher e o esvaziar-se das cinzas e das marcas de cafe de todos osdias. O semblante meio vivo de todos os dias. A espera, expectativa e oaguardar pelo melhor de todos os dias, um otimismo. E a corrente de ar que este movimento faz e adignidade que aniquila o fogo, ou qualquer incendio. E o vento no sentidocontrario e a tentativa de fazer a brasa reacender. A tentativa de projetar amudanca de direcao da proxima frase e a expectativa de gerar um fluxo maissatisfatorio. No meio do percurso e quase necessario apagar algumas vidas,mudar o tempo de alguns sinais. Nao por acaso, apenas para perpetuar a duvidade que se o que gera a mudanca e o que sobra ou a incapacidade de visualizar apaisagem de outra maneira. Poderiamos definir as cronicas de Literatura Cotidiana como um mergulho nos acontecimentos corriqueiros da vida de seu autor. Mas essa seria uma explicacao simplista demais para qualificarmos o universo da narrativa de Bogado Lins. Suas andancas pelo tempo de hoje ou de ontem, as trajetorias percorridas no cosmopolitismo paulista ou no seu porto seguro carioca traduzem a odisseia da vida de um jovem rapaz que, as vezes, se sente mais velho do que realmente e.O gosto pela escrita fez com que o blog se transformasse em livro. Suas vivencias cotidianas foram relatadas em cronicas semanais em formato pontocom desde agosto de 2008. A oportunidade de lancar o livro de fato valorizou a experiencia de Bogado como cronista. Reunindo um conjunto de textos cujas tematicas parecem elencadas e misturadas no tempo e no espaco, acompanhamos a vida deste personagem desde a infancia ate sua experiencia como pai.A publicacao impressa de palavras pensadas, originalmente, para o meio digital percorre, exatamente, o caminho oposto das obras que vem sido digitalizadas no contexto da democracia digital do seculo XXI. A diferenca e que Literatura Cotidiana ja comecou democratica. Tanto na escolha de temas comuns na vida contemporanea quanto na oportunidade do contato com os leitores que os Blogs proporcionam. Alem disso, Bogado Lins publica textos encaminhados por outros escritores para enriquecer seu proprio cotidiano. A formacao deste hipertexto digital e uma aventura contextualizada na propagacao das redes sociais por diferentes meios, tablets, celulares e computadores cada vez menores e mais praticos. Carregando estes meios no cotidiano, o acesso as informacoes produziu um novo tipo de sociabilidade concentrada no fragmento e na pouca vivencia das experiencias em si. Ai esta a importancia da literatura. Os textos de Bogado Lins nos levam de volta a este genero, mesmo que utilizando um formato diferente. Curtas e objetivas, as cronicas sao um momento de reflexao sobre nossas vivencias mais simples, muitas vezes
Como e bom saber que esta presenteSaber que ainda vai poder sorrirFazer tudo o que quiser sem receiosViver e pensar no paraiso proximoE tudo que ganhamos, mereciamos maisNao fosse a ingratidaoPortas se abrem, vidas iluminamA cada clarao ha uma esperancaEsperanca de colhermos o que plantamosE que o que plantassemos fossem boas sementesPara vermos a cor da folha engrossarQue nao se parta em meio ao fogoOu que as paredes do estomago naoencostem umas nas outrasQue tudo e todos tenham o de direitoOu o que merecem, por mais sofrido que sejaPelas maos que criaram poderia vir maisMas sua semelhanca nao permiteA criatura que do papel saiuA areia pede pra voltarTalvez de onde nunca deveria ter saidoEm nome de todos, que todos se unamcontra todos e a favor de todos paraque possam permanecer onde surgiramE que tudo nao passe de uma pura esimples imagemnacao futura.Rafael Dias da Silva Nestes dias de angustia, nada mais rompe a tristeza de perder voceMeu poder, minha forca, meu oxigenio disfarca o rastroSobrevive ao grande encanto que contesta a rosa mortaDissolve o manto sobre seu rosto apos sua grande partidaNao deixais que nada te atrapalhe no monte da noiteA rocha imensa dificulta sua passagem para a eternidadeNem so de ar vive o homem, a luz esta longe e a vontade faltaO medo se integra a sua alma e nao deixa voce ser e sorrirPelo propolis e pela menta, o cheiro sai fortemente da sua almaMaravilhoso e o seu poder de atrair qualquer bondade supremaJa que se foi, que me de sorte e que eu tenha esperanca para continuarVivendo, ate te encontrar, de novo.Rafael Dias da Silva Os passaros e o vento, o som do vento la fora passando pelas frestas das janelas, o barulho dos passaros ao longe e eu a manejar meu escrito, um livro, parabolas, uma nova ideia por vir. O que mais posso inserir em linhas tao solitarias e avidas por novas palavras a serem escritas com toda minha vontade? Claro, eis aqui o que escrevo...Rafael Dias da Silva A visao do muro da casa que passei a infancia, captada pela janela do meu quarto. Os dias sempre tinham sol e calor, sentia muita vontade de sair, mas tinha que estudar. Sair tambem era dificil, precisava gastar dinheiro, precisava ter bons amigos, atividades, coisas que nao estavam bem fundamentadas, se lancar a elas causava sofrimento. Entao, se prender a casa. Mas sempre admirar o ceu limpo que lhe fazia contraste. A casa tambem era prazer, o estudo passou a ser tornar prazer, e, por fim, nos levou pra longe da casa e de seu muro opressor. Mas ele sempre lembra uma espera desesperada por sair pra fazer algo tambem nao muito preciso.Eu sou uma pessoa descabelada, com olhos grandes, meio afundados de olheira. Os oculos disfarcam agora. Sou baixa e uso roupas largas. E muito dificil sair da imagem desleixada e confortavel da adolescencia, gastar horas no espelho. Mas e muito dificil ser respeitada sem impor a imagem de mulher. Ao mesmo tempo que recuso a imagem de mulher se esta trouxer a ideia de submissao a