Ola escassos Leitores, consegui arrumar uma folga em meio ao turbilhao de numeros e problemas equacionais para escrever algo por aqui.Hoje parei pra ouvir uma das Bandas (se e que pode-se denominar assim) mais fantasticas que ja ouvi. "O Teatro Magico" eu acho incrivelmente insano a forma que Fernando Anitelli Consegue escrever e poetizar versos tao complexos.Essa Semana estudando a escola literaria simbolista, eles diziam que as vezes faltam palavras para descrever algumas coisas pela imensidao do tema a ser tratado, no entando, eu acho que o Fernando consegue desmentificar isso. Ele tem essas palavras e consegue expressa-las, e melhor, de forma unica.Segue logo ai em baixo uma composicao sua que eu tenhu certeza que muita gente vai se identificar sua "insetidao"Os Insetos Interiores Notas de um observador:Existem milhoes de insetos almaticos.Alguns rastejam, outros poucos correm.A maioria prefere nao se mexer.Grandes e pequenos.Redondos e triangulares,de qualquer forma sao todos quadrados.Ovarios, oriundos de variadas raizes radicais.Ramificacoes da celula rainha.Desprovidos de asas,nao voam nem nadam.Possuem vida, mas nao sabem.Duvidam do corpo,queimam seus filmes e suas floras.Para eles, tudo e capaz de ser impossivel.Alimentam-se de nos, nossa paz e ciencia.Regurgitam assuntos e sintomas.Avoam e bebericam sobre as fezes.Descansam sobre a carnica,repousam-se no lodo,lactobacilos vomitados sonhando espermatozoides que nao sao.Assim sao os insetos interiores.A futilidade encarrega-se de maestra-los.Sao inospitos, nocivos, poluentes.Abusam da propria miseria intelectual,das mazelas vizinhas, do cancer e da raiva alheia.O veneno se refugia no espelho do armario.Antes do sono, o beijo de boa noite.Antes da insonia, a bencao.Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa.A familia.Sao soniferos, chagas sem curas.Nao reproduzem, sao inferteis, infieis, in(f)vertebrados.Arrancam as cabecas de suas femeas,Cortam os troncos,Urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos.Esquecem-se de si.Pontuam-seA cria que se crie, a dona que se dane.Os insetos interiores proliferam-se assim:Na morte e na merda.Seus sintomas?Um calor gelido e ansiado na boca do estomago.Uma sensacao de: o que e mesmo que se passa?Um certo estado de humilhacao conformada o que parece bem vindo e quisto.E mais facil aturar a tristeza generalizadaQue romper com as correntes de preguica e mal dizer.Silenciam-se no holocausto da subservienciaO organismo nao se anima mais.E assim, animais ou menos assim,Descompromissados com o proprio rumo.Desprovidos de carater e coragem,Desatentos ao proprio tesouro...caem.Desacordam todos os dias,nao mensuram suas perdas e imposturas.Nao almejam, nao alma, ja nao mais amor.Assim sao os insetos interiores.Composicao: Fernando AnitelliObservem-se mais, aprenda mais sobre si. Bom Vamo la, hoje eu irei finalmente expressar alguma Opiniao quanto a aniversario.Acho que antes de mais nada, toda vez que falo sobre, a primeira coisa que me vem e o por que de ter perdido tal encanto. E pra isso a justificativa se encontra a exatamente 1 ano e alguns dias atras.Antes de completar os 18 anos, acredito que nao so eu, como a maioria dos "adolescentes" tem essa gana por completar 18 anos, ser independente, e frequentar lugares ate entao na frequentados, enfiim, ter 18 anos talvez seja o apice da vida. No entando eu tive uma frustacao quanto a isso porque apos tal festividade eu nao consegui sentir menor diferenca e confesso