Ola meus queridos leitores do blog!Pra quem perdeu a Zero Hora de ontem, estou postando aqui a "Beleza Interior de Fabricio Carpinejar", onde descreve Pedro Ortaca. Tivemos o prazer de conhecer, de receber em nossa casa este grande escritor, Carpinejar, que enxerga alem dos olhos. Que traduz em palavra toda sensibilidade de seu sentir.__________________________________________________________________________________MINHA HOMENAGEM AO ULTIMO PAYADORA cidade visitada na edicao de hoje e Sao Luiz Gonzaga, terra de 34,5 mil habitantes, distante 465 quilometros de Porto Alegre, berco do musico Pedro Ortaca, lenda da trova missioneira. Fotos de Rogerio Sartori.Poe o cavalo a correr.Se e fiel, ele volta.Se e triste, ele morre.Se e vento, ele sonha.Enche o pulmao para lere nao se afogar na neblina.Depois de Jayme Caetano Braun,Noel Guarani e Cenair Maica,o unico que esta vivoe Pedro Ortaca, um dos quatrotroncos do protesto, arisco,febril, nosso estado pelo avesso.Pedro Ortaca nao e um nome,mas uma condicao missioneira.Payador, bruxo solto, arvorea sombra das catedrais jesuiticas.Pedro Ortaca e uma joia da ofensa,sessenta e nove anos de bem com a maldade,quando canta sua voz e outra, tao diversada sua, usa a aspa do cavanhaquea traduzir o Rio Uruguai.Baixa em si o espirito dos Sete Povos,pomba-gira e Sepe Tiaraju,indio de secreto mundoexorcizando massacres sem fim.A terra colorada e o poncho que cobre a avede Sao Luiz Gonzaga. Por favor, com licenca,Pedro Ortaca e a cidade reunida na estancia,aquece os olhos como quem serve o mate:nao deixa esfriar a raiva,o coracao sempre esta alemdaquilo que se entende,so pede perdao lutando.O maior riso surge do desespero,a dor brilha mais do que ferro puro,mais do que carencia de espelho,mais do que dente de ouro.Pedro Ortaca nao e flor que se cheire,e pedra andando, campo encilhado,desarruma o pago e os limitestocando violao com arames das cercas.Ostenta o bigode afiadocontando aflicoes antigasde um jeito alto, desaforado,proprio do galpao de amigos.Nao foi facil desatar o grito,montar guarda em centenas de letras.Recebeu de um pescador sua faca;do avo Quintino, o acordeao;da mae Candida, as modinhas fraseadas;e do pai Alberto, a fome de pirao e pao.Os nervos custaram a desmancharna carne dura, magra, cigana.Por mais que se monte banda,por mais que se apresse o dom,a montanha demora a devolver o som.Vendeu sangue para conseguir viagem,quatrocentos gramas de veiaforam seus bilhetes de trem.Ele bem sabe, o verso faz historia.Pedro Ortaca e uma figura esguia,de origem ilusoria, minima,brincava para esquecer a falta de comida.Passava acordado de madrugadaespiando o baile dos adultos.Mais do que o cafe do medo,nao dormia pela beleza dos timbres.Tirou a morte a dancar, mascou todo gengibre.Nao teve cadeira de letrado,nao botou sua honra no penhor,nao procurou nada emprestado,nao disse amem ao senhor.Ortaca, feito de taipas e relampagos,transforma as ruinas em tambores,veste crepusculos, manto guarani aos ombros,suas maos escrevem galopes.Ortaca, Ortaca, a chuva nao cala o fogo.Quem inventa nunca chega atrasadona lembranca. A guitarra e campo santo,nao terminam os ouvidos de pampear.Quem inventa nunca chega atrasadono parto. A redea e aceno do canto,nao terminam os ouvidos de guerrear.Ortaca, Ortaca, Ortaca ja viu o demo,o redemoinho, no meio da colheita:nuvens negras de gafanhotosroubaram sua infancia.Ninguem mais assusta Pedro Ortaca,ele jamais duvidou do instintoque