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acontece. Mas dificilmente deixa de acontecer. Pode nao acontecer a aventUra sonhada, o amor louco, o sonho que arrebata e funda o paraiso na terra. Acontece o vulgar adulterio - o assim chamado -, que e quase sempre decepcionante, condenado, amargo e que se transforma numa especie de vinganca contra a mediocridade da vida. E como uma droga que se toma para curar a ansiedade e reajustar-se ao status quo. Estou curada, ela entao se diz e volta ao bife com fritas.Mas as vezes nao e assim. As vezes o sonho vem, baixa das nuvens em fogo e pousa aos teus pes um candelabro cintilante. Dura uma tarde? Uma semana? Um mes? Pode durar um ano, dois ate, desde que as dificuldades sejam de proporcao suficiente para manter vivo o desafio e nao tao duras que acovardem os amantes. Para isso, o fundamental e saber que tudo vai acabar. O verdadeiro amor e suicida. O amor, para atingir a ignicao maxima, a entrega total, deve estar condenado: a consciencia da precariedade da relacao possibilita mergulhar nela de corpo e alma, vive-la enquanto morre e morre-la enquanto vive, como numa desvairada montanha-russa, ate que, de repente, acaba. E e necessario que acabe como comecou, de golpe, cortado rente na carne, entre solucos, querendo e nao querendo que acabe, pois o espirito humano nao comporta tanta realidade, como falou um poeta maior. E enxugados os olhos, aberta a janela, la estao as mesmas nuvens rolando lentas e sem barulho pelo ceu deserto de anjos. O alivio se confunde com o vazio, e voce agora prefere morrer.A barra e pesada. Quem conheceu o delirio dificilmente se habitua a antiga banalidade. Foi Gogol, no Inspetor Geral quem captou a decepcao desse despertar. O falso inspetor mergulhara na fascinante impostura que lhe possibilitou uma vida de sonho: homenagens, bajulacoes, dinheiro e ate o amor da mulher e da filha do prefeito. Eis senao quando chega o criado, trazendo-lhe o chapeu e o capote ordinario, signos da sua vida real, e lhe diz que esta na hora de ir-se pois o verdadeiro inspetor esta para chegar. Ele se assusta: mas entao esta tUdo acabado? Nao era verdade o sonho? E assim e: a mais delirante paixao, terminada, deixa esse sabor de impostura na boca, como se a felicidade nao pudesse ser verdade. E no entanto o foi, e tanto que e impossivel continuar vivendo agora, sem ela, normalmente. Ou, como diz Chico Buarque: sofrendo normalmente.Evaporado o fantasma, reaparece em sua banal realidade o guardaroupa, a comoda, a camisa usada na cadeira, os chinelos. E tUdo impregnado da ausencia do sonho, que e agora uma agulha escondida em cada objeto, e te fere, inesperadamente, quando abres a gaveta, o livro. E te fere nao porque ali esteja o sonho ainda, mas exatamente porque ja nao esta: esteve. Sais para o trabalho, que e preciso esquecer, afundar no dia-a-dia, na rotina do dia, tolerar o passar das horas, a conversa burra, o cafezinho, as noticias do jornal. Edificios, ruas, avenidas, lojas, cinema, aeroportos, onibus, carrocinhas de sorvete: o mundo e
um incomensuravel amontoado de inutilidades. E de repente o taxi que te leva por uma rua onde a memoria do sonho paira como um perfume. Que fazer? Desviar-se dessas ruas, ocultar os objetos ou, pelo contrario, expor-se a tudo, sofrer tudo de uma vez e habituarse? Mais dia menos dia toda a lembranca se apaga e te surpreendes gargalhando, a vida vibrando outra vez, nova, na garganta, sem culpa nem desculpa. E chegas a pensar: quantas manhas como esta perdi burramente! O amor e uma doenca como outra qualquer.E e verdade. Uma doenca ou pelo menos uma anormalidade. Como pode acontecer que, subitamente, num mundo cheio de pessoas, alguem meta na cabeca que so existe fulano ou fulana, que e impossivel viver sem essa pessoa? E reparando bem, tirando o rosto que era lindo, o corpo nao era la essas coisas... Na cama era regular, mas no papo um saco, e mentia, dizia tolices, e pensar que quase morro!...Isso dizes agora, comendo um bife com fritas diante do espetaculo vesperal dos cumulos e nimbos. Em paz com a vida. Ou nao.O texto acima foi extraido do livro "A estranha vida banal", editora Jose Olympio - 1989, e consta da antologia "As 100 melhores cronicas brasileiras", Editora Objetiva, pag. 279 - Rio de Janeiro - 2005, organizacao e introducao de Joaquim Ferreira dos Santos.
Nao contava com encontros e nem com suas dimensoes...Encontros se dao no movimento, isto parece fato.Um encontro me trouxe de volta ao blog um ano depois... Um encontro que me abriu de novo para palavras, blogs, olhares, imagens...Um encontro me pos na estesia de perceber o que anda acontecendo...Encontro com sentido de "Acontecimento" Foucaultiano. Aquela coisa que irrompe, que quebra todas as logicas, que se instaura sem aconchego de memoria, sem referenciais,sem dantes...Tenho trilhado lugares fechados e aprendido a fazer instalacoes de luz nova... Estava tao acostumado a opacidade que, de olhos mortos, nao percebia as cores que faltavam...Aos poucos sao me entregues as joias perdidas que chegam trazidas nas maos dos amigos e das pessoas novas que chegam de lugares desconhecidos com seus reinos, fabulas e seres ocultos. A cada novo movimento se afirma a volta do que se perdeu...Nao como havia partido, mas refeito com as aguas das chuvas lacrimosas que lhe moldaram formas outras...A construcao tem a cadencia dos cantos rituais entoados pelos trabalhadores em colheitas e nas redes cheias de peixes que alimentam povos em periodos de receber da terra o que a ela se deu. Periodo de dionsiacas, festas pagas, corpos que dancam em celebracao pecadora como a felicidade, tende a ser. A construcao, essa nova, me trouxe ao encontro do que ha de mais caro pra mim...Me fez rever os desenhos que eu fiz no chao em ritos inconscientes e que me foram mapas de destino, que eu havia esquecido...Agora me ponho de novo a reaprender seus significados...Sao, sim, misticos estes momentos de encontro consigo..saber reunir de novo tesouros dados por desaparecidos, saber perceber as maos cheias de novo...Ha de nao se esquecer que para que a Teniagua descubra os tesouros escondidos na casca do mundo, e necessario o mergulho nas escuridoes...Me vi emergir em breve tempo! Estou de volta. Inteiro, batizado! Acho que nunca mais vou dormir...E desesperador...Ha algumas semanas que nao sei o que e mergulhar em noite de sono...Pesadelos, sobressaltos, inconstancia...Mas nos ultimos tres dias se intensificou...Horrivel...To aqui insone e mal humorado...Tento nao pensar em nada nessas horas depois da insonia(ou durante)...minha percepcao se altera, meu humor vira fel e o drama ganha casa...No espelho, se insone, me engordo.Se amo, na hora essa, odeio. Enfim...Preciso dormir de novo... "So se pode viver perto de outro, e conhecer outra pessoa, sem perigo de odio, se a gente tem amor. Qualquer amor ja e um pouquinho de saude, um descanso na loucura". Cezanne sempre me foi motivo de desassossego. Levei muito tempo para compreende-lo. Sabia teoricamente da sua importancia (eu usaria centralidade, se este fosse um texto academico, mas nao e) para a arte moderna. Mas eu nao conseguia ver para alem dos olhos viciados do conhecimento... Nao achava a saida, nao achava a entrada.Ate que no meio do caminho eu entendi, encontrei, descobri... Maravilhado com a revelacao, as coisas foram vindo aos poucos. Volumes, espacos e acima de tudo aquilo que me traz aqui nessa hora: Cezanne foi classico abolindo a regra dura da perspectiva cientifica e do contorno linear... Em outras palavras, ele
devolveu a pintura pos impressionismo, a nocao de solidez e estabilidade da arte classica, sem o uso de uma regra fixa que deveria ser aplicada a tudo... Em Cezanne a regra (ou o procedimento) e criada diante do objeto, da paisagem, do jarro, da maca... Em Cezanne a regra e fruto da necessidade e ela pode distorcer inverter, virar, quebrar, reconstruir.Ontem mesmo, olhei em olhos que muito gosto e usei esse exemplo pra coisas cotidianas... Menos Leonardo, mais Cezanne. Menos regras fixas, menos perspectiva cientifica e mais ajuste diante de cada paisagem que se deixa surgir por entre olhos, bocas e ouvidos.Mas acontece que foram seculos de pintura classica e a gente passou a tomar a representacao, o ponto de vista monocular ( aquele do ponto de fuga, onde tudo convergia para um ponto so como se tivessemos so um olho no meio da testa como um monstro de Ulisses) como verdade. Aprendemos ate que a verdade existia. Aprendemos que a paisagem estruturada do renascimento era superior sobre aquela que vemos na vida vivida... Duvidamos da paisagem - aquela da brisa no rosto- e acreditamos naquela que nos entregaram como representacao. Inventamos regras duras para olhar pra nossas paisagens, macas, jarros e amores e perdemos a surpresa de descobri-los novos a cada momento de encontro. Desconfiamos da experiencia e lhes encaixotamos em regras previas... Sejamos mais Cezanne... Enfim, to escrevendo chato, prolixo e intelectualoide... Mas acontece que eu to tentando chegar a ideia que eu circundo e a escrita e meu unico caminho pra isso. Alias, so pra constar, a escrita e sempre meu unico caminho, minha unica possibilidade de encontro, expiacao e redencao.Sabe, a gente viciou na regra... Quando alguem (ou nos mesmos) marca a nossa testa com um rotulo, quando alguem (ou nos mesmos) nos da um nome,um lugar... a gente, quase que na mesma hora sai correndo, pega a nossa perspectiva renascentista e sai aplicando pra natureza toda...Ai vem o bale das obrigacoes, das expectativas, daquilo que devemos ser pra corresponder aquilo que disseram que eramos... Perdemos a invencao, perdemos a criacao, nos perdemos...Paisagem, macas, jarros, amores... Existem sempre maneiras prontas pra olha-los e representa-los... Existem sempre maneiras mais ou menos adequadas pra pensa-los, enquadra-los e assim, perde-los. Nao tenho nada contra o classico, absolutamente nada. Mas e possivel experimenta-lo sem perder a potencia da criacao. Foi assim que Cezanne de longe conversava com aquele vigor que nasceu das regras das pinturas de Rafael sem nunca esquecer de olhar primeiro pro mundo e a partir dele inventar novas formas de solidez, estabilidade. Uma solidez e uma estabilidade tao fugidias, pois que ja nao serviam pro proximo quadro. E ai era hora de inventar de novo. Nao sei se ficou claro o que eu digo com pinturas, paisagens, jarros, macas, amores... Mas nao precisa. Cada palavra aqui cai diferente no meio das naturezas vivas daqueles que por acaso me leem. Cada escrita que me e salvacao e ao mesmo tempo invencao e coisa nova pro novo olho-mente que a encontra. Porque na paisagem da palavra assim como na das macas,
Ele tambem vinha sem muita conversa, sem muito explicar. Minto. Isso e so um inicio bonito. Ele veio com muita conversa e uma cara de quem me explicava pra mim. Foi chegando sorrateiro e me devolveu a escrita, a fala, o sorriso. Devolveu-me a certeza de que bom e poder falar tudo sem jogos, artimanhas e medos. Nao sei o que eu dou a ele. De fato, nao sei. Egoisticamente, so sei que o que ele me da. Me da uma noite de sono, me ensina formas noturnas pra que os corpos nao se percam enquanto e escuro no mundo e nossas janelas/olhos ainda estao cerradas. Ele sabe estar la, onde ele nem tinha tanta vontade, por mim. Isso e tanto. Isso e o mundo. Quando ele chega me ensina sobre tempos e distancias. Estamos aprendendo , juntos, a lingua dos nossos olhos. O tempo dos nossos tempos. Ele me ensina... Me ensina sobre viver a dor e o amor e ele e tao digno em cada um deles que me calo e assisto. Ou participo sem medo, com o cuidado simples do tempo da delicadeza. Ele e tao grande e cabe tao bem no abraco em que aprendo a guarda-lo.Cabe porque o tamanho dele nao e daqueles de tomar espaco como bloco, obelisco inflexivel. Nao! A grandeza dele se dobra, estica, encolhe, envolve, protege e se deixa proteger. Perfeito? Nao. Gracas aos Deuses ( os meus e os dele) ele nao e perfeito. Ele tem chagas, marcas e barreiras, mas ele sabe disso e de novo ele e grande, enorme. Eu nao sei onde estamos indo eu e ele, enquanto seguimos, mas eu sei da paisagem que ele cria com os seus movimentos. Sei que por ora eu vou la pelos lugares que ele me leva na cidade que se iluminou por causa dele. Ainda e cedo no nosso mundo, muito cedo. Mas e suficiente pra que eu diga a ele o quanto ele e. Talvez pra devolver o cuidado, o afeto, as formas noturnas, o cafe. Talvez pra que ele entenda o quanto e grande. Embora eu desconfie que ele ja saiba. Hoje me deu vontade de escrever. Escrever para ver se, ainda, saia, se conseguia, se expressava, dizia.Tanto tempo longe do blog. Tanto mundo que se fez, tanta vida que se ergueu. Tanta coisa inesperada, tanta promessa nao cumprida, tanta surpresa boa.To investindo, escavando, descobrindo, tentando. Tem porta abrindo, to olhando la pra dentro. Saber se o que reluz e ouro ou e so pisca-pisca barato de camelo gritao em rua lotada.Mas to andando, e to feliz e to apostando e estudando.Essa semana meu corpo adoeceu. Minha respiracao ficou dificil. Talvez necessidade de pausa, talvez necessidade de musica, de poesia. No meio da obra, fica dificil ver a poesia que ha por tras da fabricacao do tijolo. A gente vai construindo, vai fazendo, para, enxuga o suor e segue.To assim: vapor, usina, canteiro de obra. Mas ta bom e e a primeira vez que digo. Por medo. Medo da inveja, da sabotagem, a minha e a de outros.Escrever aqui
depois de quase um ano longe tem o sabor de diario. A escrita de mim, passa a ser so minha, mesmo.Mas ta, daqui a pouco eu divulgo... Porque e bom, gosto do que e compartilhado, do que e dividido, do que e lido e reconstruido nos olhosmentes dos outros. Sinto saudade de alguns, tenho vergonha de outros, mas sigo obra a fora. Uma hora as coisas se ajeitam, creio eu. Nao sei! Mas to feliz de assistir este movimento todo. Enrolo na escrita e nao entrego os fatos, apenas as sensacoes que deles resta. Parece que se digo se desfaz e, nao quero. Quero guardado na minha caixa interior, junto com o que me e diamante, pedra rara. Tava com saudade das palavras, saudade de andar com elas, passear entre elas, deslizar na suas superficies, viver as palavras.
Por quanto se aprende por estar em movimento. Aprende-se sobre tempos: Os nossos e os do outro. Sobre ate onde se vai, sobre esperar, sobre avancar, sobre recuar, sobre temer ou arriscar. O estar em movimento e tao potente que nos joga obrigatoriamente para um dialogo mais sutil com os outros que se deslocam ao nosso lado. Parece uma tela de Delaunay- sem querer ser pedante- onde somos como as espirais de cor que justapostas se movem, se interpenetram, se repelem, se aproximam.Ha de se perceber a generosidade da vida que nos poe em transito. Ela, a vida, ja disseram, sempre foi bem generosa nas casas daqui. Do seu jeito, mas sempre foi. As vezes e arrastada, lenta, hermetica, como um filme de jovem diretor querendo mostrar sofisticacao intelectual.Outras vezes parece um arrasa quarteirao americano, cheio de acao, efeitos e muita velocidade. Por momentos tambem e opera e tragedia, algumas vezes Fellini, outras Bergman. Gosto das suas fases e me espanto com elas tambem. Ela, a vida me jogou no vento e eu, relutante que sou, nao queria. Nao percebia que ela me dava chances, lugares, pessoas... Cores outras, reconhecimentos outros. Outros aprendizados na velocidade trazida pelo movimento. Seguimos agora, a vida e eu, percebendo os muitos, os varios, as cores, os movimentos que o mundo entrega enquanto se desloca pra um nao sei onde que e particular e compartilhado, intimo e universal, angustiante e pleno. De onde se aprende a olhar pra paisagem de si e pra do (s) outro(s). De onde se brota, nao sem dor, mas cheio de outras possibilidades de existencia. Pessoal, Escrevi este texto para apresentacao da exposicao de meus alunos do curso de Artes Visuais, da Universidade Estadual do Rio Grande do Sul.Aqui compartilho com voces. A exposicao comeca nesta semana em Caxias do Sul.Escolhas. Um recorte de muitas. Talvez esse seja o caminho mais proximo para quem quer acessar as propostas aqui apresentadas.Uma exposicao pode (geralmente deve) estar atrelada a um conceito. Um conceito que una diferentes trabalhos e lhes apresente a partir de um recorte. Aqui a semelhanca se da pela diferenca. Sao heteroclitos, dispares e por isso, sao tao possiveis juntos.Um olhar mais atento vai perceber pequenas conversas que se estabelecem sutilmente entre suportes, materiais e ainda, opinioes, leituras e caminhos em relacao a arte e suas possibilidades.Aqui ha certamente elementos que dialogaram com a tradicao mas que sabem (ou pelo menos estao vindo a saber) da ruptura. Ha citacoes: artistas consagrados da historia da arte que se deixam entrever como no caso da penumbra de onde emerge a mulher sozinha que se poe a ler ao mesmo tempo em que mostra uma divida com um encontro (talvez breve) com a A Leitora de Fragonnard. Em outro caso ha a tradicional pratica do desenho que, por aqui, se permitiu dialogar com a fotografia e propor enquadramentos que selecionam do todo o fragmento que fisga o olho do criador.Nao se pode deixar de ver a contemporaneidade, em seu campo aberto de possibilidades, colocada na diversidade de hibridismos entre materiais Coisas de artistas em formacao
que aceitam o desafio de se deixar mostrar no instante do seu intimo movimento de construcao.Sao todos e todas alunos e alunas de uma instituicao superior de ensino da arte, que dedicam sua cotidianidade a pensar e refletir acerca das questoes que envolvem essa coisa tao grande e que, nao raro, e chamada de mundo da arte. Aqui, eles expoem alguns dos diversos modos que encontraram de experienciar conceitos, ideias e maneiras de ver, pensar e fazer. Aqui, sem duvida, estao plasmadas algumas das suas noite insones, alguns dos seus anseios diarios, alguma das suas tentativas. Longe de mim querer determinar como se deve olhar para estes trabalhos. O Olho do publico e individual e subjetivo. Mas, talvez, uma pista possa residir na possibilidade de olha-los como quem olha para uma panela na feitura de uma receita, para um musculo de atleta que se contrai antes do salto, para o ator que enche de tensao a coxia: Tudo esta ali, mas ainda e potencia, esta por vir. Nada e estanque, nada esta acabado. Tudo e possibilidade, experimento, potencia, movimento, devir.Igor SimoesMestre em EducacaoProf. Assistente Historia da Arte na Universidade Estadual do Rio Grande do Sul.
Pequenas partes de mim / agora te acompanhamVelhos novos amigos.Vivendo as outras fases, enquanto ela nao enche.E como companheira/ agora/ das minhas andancas.Criamos lembrancasCom risos e ternura.Doces, barbaros, sutis.Palavras ditas em nossos silenciosNao desejo as maculas, mas algumas farpas sobrarao,Mas do bem, te ofereco o quanto aceitar.Faca-se a luz.Diria.Por Douglas Diogenes Daquilo que nasce de fora pra dentroQue toma forma sem formaPos-se ao luar de gula e sorrisos finos.Nao de fome, nem de piadasSabe-se la de onde vem essa sensacao de calma que eu sintoSabe-se la se vou viver esse diluvio que esta por virE nao importo, porque sei. Estara comigo.Vi voce ali no canto, com seus olhos apontados a mimEm momentos e paginas viradas e riscos, rabiscos, goles.Toques de dois comparsas de uma mesma dorDe uma mesma duvidaDa felicidade, do carinho em forma de mordidaDa mordida em forma de carinho.Um tentando responder ao outroOutro tentando melhorar o umAs palavras tuas, minhas, me tocam, te tocam numa intensidade monstruosaE esse monstro lindo que nos une, em paposAcaso seja certo, o incerto e que sei.E se nao faz sentido, e porque assim o queroOu naoOu eu nao faco nenhum sentidoDe estar aqui, de viver por aquiDaquela que ficou ali parada, no alto, esperando aquela foto que se fez no seu, meu olhar.Seu, meu que se mistura, sempre.Eu quero voar por ai, quero cair num deserto de perguntas e desenhos que significam o que nao esta ali.Vamos sair por ai, qualquer noite, dia, madrugada, mes, ano, planeta.Me deixe naquela esquinaCom voce.--Por Douglas Diogenes Hoje eu acordei, nao quis levantarMe arrastei ate aquiNada acalma o relogio nao quer andarAgora a chuva me deixa frioAgora a chuva nao passa maisVazio, a tempestade vem buscarE eu que andava meio tristeAgora sou inteiroE a paz nao existeE a paz...--Por Douglas Diogenes "Pedro nem eu mesmo me conhecoEu so sei viver daqui pra foraDeve ser um mundo tao imensoEsse teu planeta de amorDeve ter alguem que eu nao vejoE preciso um grande espelho, pra que eu possa me encontrarE preciso um recomecoEu me sinto pelo avessoOnde e que isso que vai dar?Caso eu nao passe dessa portaCaso eu nao tenha mais vontadeCaso eu me afaste dessa cordaCaso eu nao queira mais...Pedro eu ja nem sei mais o que eu queroJa cansei de ser o que eu nao souDeve ter um mundo tao sincero, nesse teu planeta sem rancorDeve ter alguem que eu nao enxergoE preciso um longo inverno pra que eu possa melhorarE preciso um campo abertoO meu pouso e mais que certo e eu nem sei se eu vou voltarPedro e em voce que eu me vejo..."*A letra foi transcrita por mim ao ver o video, entao qualquer erro...Pedro - de Joao Eduardo Vasconcelos - linda musica, linda poesia.Joao Eduardo Vasconcelos e o ex-guitarrista do Los porongas e nesse link fala um pouco sobre essa musica e o momento do seu trabalho. Ontem no cantina do porto rolou a banda paraense Madame Saatan, uma previa do que vai acontecer hoje no mercado cultural.Hoje as 18h00min o som no mercado cultural segue com asbandas locais Jam, Bedroyt, Ultimato e