vontade que elas faleme grasnemcomo pandegos fagotesou como asnos:Na garupa do fiel seu Rocinanteatacou os cata-ventos Don Quixote.Percorrendo citacoes desde Alighieri, Danteas solas dos sapatos se esgotamnos rodapes do mundo dos mortos;desenterram os volumes das estantese os abrem, como exumados ataudes,e devoram a seus mortos os pedantesexibindo em suas bocas o preclaro conteudo.Onde quer que aspas se abramla de novo a Jesus o crucificame um corvo raspa o bico sobre o craniode um ex-bobo da corte da Gra-Bretanha.Abre-te, o sesamo das cavernase saloes subterraneosonde os Cesares queimam no inferno!Ja eu gosto e dos cadernosque ainda nao os preenchi,mais do que as paginas dos canonessempre tao cheias de si.Diante de um bloco de notas(ou qualquer coisa de tijolos...),eu nao faco a meia-volta,nao escalo ou abro alasnem no impasse me encurralo,e sim faco como a tracaque encontra a portinholae as lombadas atravessae a acao do tempo ultrapassasem jamais andar depressa.Entre cabeceira e pes de colchetes eu me deito para desescrever o livroe so peco as molas do colchonete, se possivel, para que meu sono a flor da peleelas nao extrapolem.E assim voam as aspasna diaspora do polen.Nao subestimo o valor do testamentoque a chave se trancou no gaveteiroprometendo esta mobilia,cara heranca de familiae saber da historia inteira,a mim, seu ultimo rebento.Este movel fabricou-se com a madeirade uma arvore do parentescoque o machado ja cortoudesde a primeira safra.Mas, o osso sacro do oficioassentando na cadeira,e quem sabe nao se de a esta madeiraum novo vico,a escritura trepadeira,a caligrafico arabesco,a mefistofelica metafora?Enlouquecem-se as molas,ja penetra em meu colchao o tatu-bolacom seus interins gramineose em meu sonho desenrolaa minha vista um descortinio:em todo o globo rufam caixas,os caixoes nos cemiterios se debatem,os berrantes no ceu berrame o meu braco mais abaixocria raizes contrateisque o intimo apalpam da Mae Terra. 7.Na exposicao de artea monitora ia dizendo estas palavras,meus colegas do colegioos celulares apertavame, naturalmente, nao compreendiam nada apenas eu, paralisado como estatua,sentia ao polen essa reacao alergicae a luz da Noite Estrelada.Agradeco a professoraque me ensinou o que e poesiana bienal de arte moderna.De todos os teus seguidoreseu, somente, te seguiapara contemplar as florese, os outros, tuas pernas.E decidi dali em dianteconverter-me numa planta em maos a bibliografiacom as capas duras dando-me tapasoito horas por dia.Abelhudo, o meu olho de esguelhaquer pousar no girassol de Van Gogh,da aflicao eu nao escapode entregar-me a uma fogueirae, incinerando a minha boca e as orelhase a alma remendada em esparadrapos,ofereco o meu serpara ser reinventado por inteiro.Enquanto agora eu espreguicoo tronco nu do meu estado vegetativo,um mosquito aterrissa sobre o livroque eu fecho em minha maopor deja vu de ja ter sido, algum dia uma flor carnivora.E assim, imovel num vasinho a prateleira,entre um livro e outro livro eu vivotransformando CO2 em oxigenioe com meu braco de cipo ainda possovirar as paginas dos tomose sorver quanto possivelpara me tornar, tambem, um genio.Enquanto isso o outro bracocompra pao na padaria,varre a casa, lava, passae quem sabe ele sozinho poderiaate trocar a resistencia do chuveirosem ajuda do inutil manual.Eu as vezes me questiono se ha sentidoem ter ate do idioma me esquecidoapos