de que tudo e sonho, como coisa real por dentro.Falhei em tudo.Como nao fiz proposito nenhum, talvez tudo fosse nada.A aprendizagem que me deram,Desci dela pela janela das traseiras da casa.(Trecho de Tabacaria, de Fernando Pessoa)3 A Maquina do Mundo(Carlos Drummond de Andrade)E como eu palmilhasse vagamenteuma estrada de Minas, pedregosa,e no fecho da tarde um sino roucose misturasse ao som de meus sapatosque era pausado e seco; e aves pairassemno ceu de chumbo, e suas formas pretaslentamente se fossem diluindona escuridao maior, vinda dos montese de meu proprio ser desenganado,a maquina do mundo se entreabriupara quem de a romper ja se esquivavae so de o ter pensado se carpia.Abriu-se majestosa e circunspecta,sem emitir um som que fosse impuronem um clarao maior que o toleravelpelas pupilas gastas na inspecaocontinua e dolorosa do deserto,e pela mente exausta de mentartoda uma realidade que transcendea propria imagem sua debuxadano rosto do misterio, nos abismos.Abriu-se em calma pura, e convidandoquantos sentidos e intuicoes restavama quem de os ter usado os ja perderae nem desejaria recobra-los,se em vao e para sempre repetimosos mesmos sem roteiro tristes periplos,convidando-os a todos, em coorte,a se aplicarem sobre o pasto ineditoda natureza mitica das coisas.(Trecho de A Maquina do Mundo, de Carlos Drummond de Andrade)4 Os Homens Ocos(T. S. Eliot)Nos somos os homens ocosOs homens empalhadosUns nos outros amparadosO elmo cheio de nada. Ai de nos!Nossas vozes dessecadas,Quando juntos sussurramos,Sao quietas e inexpressasComo o vento na relva secaOu pes de ratos sobre cacosEm nossa adega evaporadaForma sem forma, sombra sem corForca paralisada, gesto sem vigor;Aqueles que atravessaramDe olhos retos, para o outro reino da morteNos recordam se o fazem nao como violentasAlmas danadas, mas apenasComo os homens ocosOs homens empalhados.IIOs olhos que temo encontrar em sonhosNo reino de sonho da morteEstes nao aparecem:La, os olhos sao como a laminaDo sol nos ossos de uma colunaLa, uma arvore brande os ramosE as vozes estao no fremitoDo vento que esta cantandoMais distantes e solenesQue uma estrela agonizante.Que eu demais nao me aproximeDo reino de sonho da morteQue eu possa trajar aindaEsses tacitos disfarcesPele de rato, plumas de corvo, estacas cruzadasE comportar-me num campoComo o vento se comportaNem mais um passo Nao este encontro derradeiroNo reino crepuscular(Trecho de Os Homens Ocos, de T.S. Eliot. Traducao de Ivan Junqueira)5 Velejando para Bizancio(William Buttler Yeats)Aquela nao e terra para velhos. Gentejovem, de bracos dados, passaros nas ramas geracoes de mortais cantando alegremente,salmao no salto, atum no mar, brilho de escamas,peixe, ave ou carne glorificam ao sol quentetudo o que nasce e morre, semen ou semente.Ao som da musica sensual, o mundo esqueceas obras do intelecto que nunca envelhece.Um homem velho e apenas uma ninharia,trapos numa bengala a espera do final,a menos que a alma aplauda, cante e ainda riasobre os farrapos do seu habito mortal;nem ha escola de canto, ali, que nao estudemonumentos de sua propria magnitude.Por isso eu vim, vencendo as ondas e a distancia,em busca da cidade santa de Bizancio.O sabios, junto a Deus, sob o fogo sagrado,como se num mosaico de ouro a resplender,vinde do fogo santo, em giro espiralado,e vos tornai mestres-cantores