Ela vem quando se esta distraidoAroma intenso, de onde vem?Procure!Nao se esqueca de caminharDama da noiteUma flor dentro deTimida arvorezinhaCestrum nocturnumInesperada, chamaFlagrante deleiteNas ultimas horasDo mes de maioEla te salvaDe uma noite bestaFragrancia derreteFaca as contasO que sobrou, o excessoDivida as perdasSubtraia o desanimoA flor voltara em um anoPerfume a lembrar o que ja foi uno:Ah! Dias prateados da infancia...Outrora era florHoje e damaUm dia, apenas a noiteE juntar em si, tudo!Alem de florSer dama e ser noiteE de quebra, nossa gratidao:Fazer-nos inspirar fundo e acreditar... E se, por decretoAposta, convencaoPromessa ou o Que o valhaAs manhasFossem gastas a se comerPoesiaO pao seria folhaA manteiga, nectarLeite, deleiteE o cafe seria cafe mesmo(que, acima de tudo, e preciso viver)Deixariamos o jornal com as Noticias frescas, quentes, ferventesE ficariamos com a purezaAlternativa do noticiario dosSonhos, vindos da fornadaLouca da tipografia Do ontemE escalariamos meias-verdadesEm busca da essencia ultimaGravatas trocadas por petecasEsfregariamos algodao doce Nos mau-humoradosIsto se a poesia se comesse pela manhaViveriamos submersos na areiaCatando ondas, pulando sirisRolariamos na vitrolaQual disco arranhadoE que diferenca faz?Poesia nao e mesmo para incomodar?Seriamos patroes de nos mesmosE, pela manha, nos demitiriamosPara contratar um transeunteQue nao entenda nada dissoPara fazer o mesmo que nao fariamosPoesia e cocar-se Com as unhas dentro dos nervosE acreditar que nao fariamosMais bobagens se ficassemosPela manha, lendo poesiaIngerindo non-senseDesligar tudo que brilhaDeixar as palpebras virarem as costasPara o mundo que se acha tao serio...Poesia nao e refresco, nao e balsamoE outra ferida Que so se abreQuando se esta curado... O medo da vida veioQuando andava pela PaulistaVeio o medo quando tomava um taxiO medo do flanelinha, da crianca no semaforoVeio como todo o medo: forte e irracionalIrracional pois forte - e vice-versaEm sua dupla natureza: vida de medo.E multimodal: medo do ridiculo, do tempoDa fome, fissura, estresse, da solidaoE pior: da intimidadeQuando veio o medo da vida, sentiu um frioNa Espinha: um punhal, macarico Flecha emborcada em curareE paralisou-se - a merce do medo: E costume do medo banquetear-seBenzedeiras, padres, pastores, amigosTodos, tragados pelas engrenagens afiadasOleo, dejetos, excrescencias do medoO medo da vida era o pior dentre todosAo se travestir de medo da morteE gargalhar-se a beira da apoplexiaO medo da vida atacava quando bebia Uma xicara de leiteTinha gosto de polpa de goiaba brancaFace sem contornos da cegueira De si mesmo, saia e confluiaConsistencia pastosa e inerteParecia voar, mas era um rodearEm torna do cotidiano que bloqueavaFingia-se um espirito de foraA por em xeque a intima chamaTransmutado em ciumes, continuavaAlimentado pelo tedio, vicejavaRosnava de satisfacao incensado pela iraE fazia temer o lugar comumE os lugares amplos, Soava o toque de recolherE fazia crer que o melhor era anular-seO esconderijo do diabo e a certezaSo quando tocou o umbigo rugoso de sua maoNo imo essencial do nucleo da outra mao quenteA caminhar, pela PaulistaFoi que o frio na espinhaNao era mais medo da vida, Era outro e oposto desfalecerCitrico, aveludado, recompostoGoma de mandioca, tomates aromaticos, Sal e pimenta-do-reino moidos:Vida.(Dominar e nosso opulento e medroso Aparato de desgarrar-seDa degustacao direta Do existir) Nao era tempo de veraoMas, e dai?Nao era tempo de invernoE choviaEra