Estou com vontade de escrever um poemaO maior e melhor poema do mundo,Mas sou negro, gordo e fornicador.Ninguem respeita um negro, gordo, fornicador, A menos que tenha 19centimetros de pau,Ou um centimetro a mais, ou dois. Mesmo assimAinda quero escrever um poema pulsante,Cheio de veias, cheio de aquilo tudo que nao pode serPorque nao pode.Mamae nao deixaMamae nao compraMamae nao quer Nos meus eus me desconhecoDe quando em quando, quandoNao sou. Nao sou, talvez quisesseSer, mas nao sou, e como serDiante de tanto nao, de tantoTanto, de tanta coisa coisificada?E dificil ser qualquer coisaQualquer coisa que sejaQualquer coisa que fosseDescomplicada e sorridenteQue se reconhece entre coisasE pessoas sorridentes e descomplicadasO sorriso dado e gratuito, mas custa caroTenho indagado a cada minutoOs varios por ques de cada por que,Eles sempre dao a mesma resposta:Tic tac, tic tac, tic tac, tic tacMelancolicos tics e tacs repetitivosUm depois do outro, inconcretosE disciplinados, nunca mudandoDe ordem na minha desordem vaga. Como o que nao quer me dizer, me dizquase como se nao fosse, como sie se nao soubesse, mas sabeque por pouco e quase ti, numacoisa qualquer, liquida de nos mesmos,nunca, ou quase nunca, insipidaem que em pedacos de ti es linda.Sim, pedaco a pedaco, lindos pedacadosensimesmadamente liricosde minha amada mimeticade si mesmo e de varias elastao amadas quanto si mesmasquanto me, quanto lhesque porventura sao tinos todos eu de todas ela.Ponta Grossa, 10 de novembro de 2012 Nos meus eus me desconhecoDe quando em quando, quandoNao sou. Nao sou, talvez quisesseSer, mas nao sou, e como serDiante de tanto nao, de tantoTanto, de tanta coisa coisificada?E dificil ser qualquer coisaQualquer coisa que sejaQualquer coisa que fosseDescomplicada e sorridenteQue se reconhece entre coisasE pessoas sorridentes e descomplicadasO sorriso dado e gratuito, mas custa caroTenho indagado a cada minutoOs varios por ques de cada por que,Eles sempre dao a mesma resposta:Tic tac, tic tac, tic tac, tic tacMelancolicos tics e tacs repetitivosUm depois do outro, inconcretosE disciplinados, nunca mudandoDe ordem na minha desordem vaga. Esperara no vira um dia a serpelo que nao houve, sem saberQue tudo que nao houve foi,por ser, por saber, por quererque o que fosse, fosseE se fosse, fosse, fosse fosseNo ter, no haver, no quererNo libertas que sera tamem,Num amem antes do almoco,Fosse, eu, um velho moco,Fosse eu tambem esse bom mocoDiria eu: Quisera eu viver nesseAlvoroco. E se soubessesAh, soubesses tu que me roubaraA alma, antes mesmo de que pudesseA poesia fazer parte do teu nunca,Quisera eu que pudesses ser comigoAntes. E se nao posso ser contigoEsse teu anterior a mimPeco que nao possas envelhecer,Que nao consigas, nunca, envelhecer,Pois o tempo que tenho moraNa ternura desse tempo que tenho dela. A distancia aproximou o que antesSe desconhecia e encheu de gracaAs tacas vazias de sentido, e trouxeNovas cores a uma vida esquecidaDe todos os lirismos cotidianosMas, de repente, o tempo se fez momentoPassando como um caminhanteCansado da longa e fatigante estrada,E o que foi vivido se tornouPassado, em um preterito tragicoDe si mesmo e de todas as coisas.As historias ficaram tristes e asperas,E acordar se transformou num processoDoloroso e dividido, incomodo