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classica e filmes antigos e minha idade e algo entre 47 e 52 anos. Estou separado ha quatro anos e ha meses nenhuma mulher aquece meus lencois.Sou o maior usuario da biblioteca de meu bairro, pois nem sempre tenho dinheiro para comprar meus livros. Naquele momento, tinha na estante Um Jogador, de Dostoievski, e Vidas Secas, de Graciliano Ramos, os quais iria devolver nos dias seguintes e pegar outro. Uso a biblioteca publica, tambem, pois acho que temos de usufruir ao maximo as pequenas migalhas que o Estado nos concede. Para que meu gerente de banco nao me encha o saco por causa da conta negativa, tenho feito alguns bicos na minha antiga profissao. Antes de me tornar detetive, fui contador, e dos bons. Trabalho, ate hoje, para alguns comerciantes que querem ludibriar o fisco, faco declaracao de imposto de renda, abertura de empresas e outras coisinhas burocraticas. Tenho escritorio de detetive no centro velho da cidade, onde o aluguel e mais barato, e divido uma sala com o beocio do meu socio, que mal consegue ler um gibi inteiro. Justica seja feita, o sujeito e bom na investigacao e sempre pega os melhores casos. Os menores ficam para mim. Em relacao ao beocio do meu socio, sou como aquele peixe que nada ao lado do tubarao, alimentando-se das sobras do banquete.Nao pensem voces que esta posicao subalterna seja uma ferida na minha auto-estima. Ja superei esta fase piegas de minha vida. Encaro os fatos de maneira pratica, mas sei dosar meu pragmatismo com meu lado devaneador. Alem do mais, foi com meu socio beocio que aprendi a ser detetive.Quando era contador de uma grande companhia multinacional, tinha dois problemas na vida: alto salario e mulher bonita. Torrava meu dinheiro em bobagens e suspeitava da fidelidade de minha esposa. Entao, contratei um detetive, que e hoje meu socio, para ver se minha desconfianca tinha fundamento.Nao vou entrar em detalhes, porque tal acontecimento me constrange deveras. So digo que me separei e o Doutor Quaresma, assim o conheci, cuidou da papelada do meu divorcio. Deixei a empresa onde era contador, tornei-me detetive e acabei com os dois problemas que me afligiam. Hoje, nao tenho dinheiro, tampouco mulher.Passo minhas noites no boteco do Maneco, um portugues com bigode mais feio que o meu. Chego em casa tropego, destilando mais vodka que uma cidade da Siberia, leio algumas paginas de um livro e durmo na poltrona, babando como bebe e sem tomar banho. Quando acordo de manha, pareco sobrevivente de terremoto. Mas voltemos ao caso da morte do Quaresma. Achei muito esquisito a mulher dele morar numa pequenina cidade do litoral, como se escondesse de algo. Quanto ao fato de estar casada novamente, tudo bem. Ja havia se passado um ano e meio da morte do marido, para o qual, alias, nao derramou nenhuma lagrima no dia do enterro.Lembro-me, na epoca da morte do Quaresma, de ter conversado horas com o delegado encarregado do caso numa mesa do Bar do Maneco. Ele me garantiu que nada poderia ser provado contra a viuva. Mas tambem achava
estranha a morte do advogado por envenenamento. Tinham vasculhado toda a casa, foram ao restaurante, onde ele almocou, e a um cafe onde havia tomado um capuccino e comido um pao de queijo a tarde, apos o expediente, no dia em que morreu. E nada. Nenhuma pista.Quanto ao testamento do Quaresma, tudo ficou para a esposa, pois nao tinham filhos. Ela herdou apartamento, casa de campo, chacara, aplicacoes financeiras e um seguro de vida polpudo. O tempo passou e o caso foi arquivado na policia e na minha memoria. Nunca mais soube da viuva...ate ver aquela reportagem na sala do dentista.Liguei para o delegado Uranino, porem ele estava em ferias. E o outro, em seu lugar, era plantonista e substituto, nao conhecia a historia. Entao uma ideia palpitou em minha mente. Solimao, sua besta, ja que esta sem trabalho mesmo, como sempre, que tal passar alguns dias numa pousada na praia do Saco do Sapo, em Carumbeia das Taboas, e investigar a vida deste casal?, perguntou-me minha consciencia. E, como gosto de me relacionar bem comigo mesmo, aceitei a dica.Alguns dias depois, recebi o dinheiro do farmaceutico, por um balancete contabil que havia feito para ele, e tomei o onibus rumo ao litoral. Como estavamos fora da temporada de ferias, nao foi dificil alugar um chale por tres dias na Pousada dos Sonhos, esse era o nome do local. Ate ganhei desconto.A viagem foi longa, quatro horas e meia, e a unica parada na estrada foi num restaurante que nao vendia bebida alcoolica. Achei uma provocacao, inconstitucional, mesmo. Levei comigo uma obra gigantesca que havia anos tinha vontade de ler, Paideia, A Formacao do Homem Grego, de Werner Jaeger. Um livro de mais de mil paginas, pesado como tijolo, porem um monumento a historia dos homens que forjaram a maior civilizacao que o mundo ocidental conheceu.Gosto dos gregos e tudo que os rodeia, de Homero a Aristoteles, ou, se preferirem, de Troia a Macedonia de Alexandre, passando por Platao, Sofocles e Tucidides. Sua cultura esta presente em toda civilizacao ocidental, levada pelo romanos. Ate os barbaros europeus, cujas linguas nao descendem do glorioso latim, carregam muito da alma grega. Vao se acostumando comigo. Sou assim mesmo. Gosto de narrar minhas aventuras, mas divago bastante quando o assunto e Historia, Literatura e Artes. Ao chegar na Pousada dos Sonhos, fui recebido pela proprietaria, a Berenilde. Temendo que ela me reconhecesse, apesar do pouco contato no cemiterio, ano e meio antes, raspei o bigode, que cultivava havia tres anos, e mudei o penteado ao cortar o cabelo bem rente, como soldado americano em filme de guerra. Preenchi a ficha de hospede com meu nome verdadeiro, apesar de ter tres documentos com dados falsos, e tambem nao menti na profissao. Era um contabilista autonomo em ferias de outono. Como ja era tarde, disse que iria descansar algumas horas no chale. Pedi uma dose de vodka, com uma rodela de tomate na borda do copo, e dormi por uma hora, roncando feito um porco. Assim que acordei, fui passear pela propriedade para ver se encontrava o
marido dela, o Amberlino. Era ele quem mais me interessava.Conversei um pouco com o jardineiro, um papo de esperar trem, daqueles parece que vai chover, ne?, e fiquei sabendo que o Seu Lino tinha ido a cidade fazer compras e ja estava na hora de chegar. Quinze minutos depois, uma camionete entrou na garagem. Era ele. Educadamente, apresentei-me como novo hospede e ofereci-me para ajuda-lo a tirar as compras do veiculo.Com minha tradicional desenvoltura para cultivar novas amizades, qualidade que so demonstro quando estou investigando, levei as sacolas para a cozinha da pousada e ja fiquei sabendo o cardapio dos tres dias seguintes. Reparei que Amberlino tinha habilidade em mexer na cozinha, embora nao fosse o cozinheiro. Ele me disse que tinha aprendido a mexer com talheres e prato, trabalhando como garcom e atendente de bares.Arrastei-o ao balcao do bar para tomar cerveja. Aproveitei para beber mais um copo de vodka, aos sorvos. Percebi que ele era pelo menos dez anos mais jovem que a mulher e era uma pessoa simples, no vestir e no falar, quase rustica, bem diferente de Berenilde, que se comportava como autentica mulher de classe media. Nao formavam um casal a que costumamos denominar de normal. Outro fato interessante que notei foi sua subserviencia a mulher. Naquele poleiro, com certeza, o galo era o ultimo a cantar.Casamento entre pessoas de classes sociais diferentes e muito comum em novelas de televisao. Na vida real, porem, e tao raro quanto vodka de boa qualidade. O normal e rico desposar rico, classe media com outro igual e pobre com pobre. Nao precisa ser sociologo para enxergar este fenomeno. Amberlino ja tinha sido quase tudo o que a sociedade reserva para os que nao tem posse ou cultura: servente de pedreiro, cobrador de onibus, atendente de boteco, camelo, feirante, vendedor de filtros de agua e outros oficios malsucedidos. Portanto, a uniao ente ele e Berenilde tinha algo de estranho.Depois de tres cervejas e duas vodkas com tomate, resolvi encerrar o papo com Amberlino, para nao despertar suspeitas, e continuar no dia seguinte. Ele me contou que iria pescar no Canal do Sapo, um braco de mar que quase corta a cidade em duas. Resolvi acompanha-lo, embora jamais tenha fisgado sequer uma bota velha na minha vida.No dia seguinte, fiquei com ele por tres horas e quatro cervejas. Depois inventei que iria ao centro da cidade para comer uma pizza. Amberlino tinha pego duas tainhas e um peixe tao esquisito quanto o nome. Com meu jeito astucioso de conversar, como quem nao quer nada, retirei mais algumas informacoes de seu passado, inclusive algo que me deixou bastante intrigado.Ele me contou que tinha conhecido Berenilde havia dois anos, alguns meses antes da ultima Copa do Mundo. Eureka. Doutor Quaresma morreu, lembro razoavelmente bem, em agosto ou setembro, portanto, depois da copa, que sempre se realiza em junho ou julho. Logo, Amberlino e ela ja eram amantes enquanto o Quaresma ainda vivo estava. Nao gosto de coincidencias, embora saiba que as vezes acontecem.No dia seguinte fiquei fora e so voltei a noite para jantar
e arrumar as malas, pois iria voltar para casa pela manha proxima, com um volume de informacoes suficientes para prosseguir a investigacao. Havia algo de comprometedor no ar.Para nao aticar a desconfianca, conversei muito pouco com Berenilde. Nas poucas vezes em que papeamos foi para eu elogiar a comida, a pousada e a companhia agradavel do marido dela. Nesta vida de detetive, aprendi a arte dos politicos, de elogiar sempre, mesmo nas condicoes mais adversas. Apesar dos parcos galanteios que fiz, percebi que ela carregava no semblante algo de misterioso, nao sabia se malevolo ou nao. Ao chegar em casa e tomar uma dose de vodka, sem o tomate, que tinha acabado, comecei a raciocinar. O ideal seria conversar com o delegado, mas ele so voltaria no mes seguinte. Decidi, entao, continuar a investigacao sozinho. De posse de varias fotos do casal da pousada, tiradas com e sem o consentimento deles, sairia a caca de mais informacoes sobre os dois, principalmente de Amberlino.Quaresma vivia com a mulher num predio de dois apartamentos por andar e uma seguranca intransponivel. A muito custo, descobri o nome de duas pessoas que moravam no edificio. Uma delas havia comprado o imovel do falecido advogado, a outra era vizinha de andar e fiquei na espreita esperando-as chegar, pois precisava falar com elas antes de entrarem no predio. Foram dois dias de tocaia, mas consegui.Infelizmente, nenhum dos moradores reconheceu a foto de Amberlino. O que comprou o apartamento, entao, sequer conheceu Berenilde e Quaresma. Todo o negocio foi efetuado por intermedio da imobiliaria. O vizinho, sim, lembrava-se bem de Berenilde e do falecido.No entanto, o homem nunca tinha visto Amberlino na vida. Perguntei outras coisas e ele me disse que o que sabia tinha dito a policia. Mesmo assim, com jeitinho, consegui que ele me contasse o que se lembrava dos antigos vizinhos. Berenilde, como se esperava, era uma mulher que saia de casa quase todos os dias, bem-arrumada, embora nao trabalhasse. Quaresma, muito ocupado, nao sabia de todas as andancas da mulher, apostava o vizinho.Sai desconsolado. Tanto trabalho em frente ao predio e nenhuma informacao sobre Amberlino. Se os dois ja eram amantes realmente, deviam se encontrar bem longe do predio.Procurei a antiga secretaria do Quaresma, Verania, que estava trabalhando num banco. Ela ainda se lembrava de mim, ja que fui ao escritorio do patrao dela varias vezes e nos cumprimentamos tambem no dia do enterro. Ao lhe mostrar a foto de Amberlino, uma gota de esperanca percorreu minha garganta como se fosse vodka gelada.A secretaria ja tinha visto aquele homem, porem nao conseguia se lembrar onde. Supliquei-lhe que refrescasse a memoria, mas nao adiantou. Deixei-lhe meu cartao, esperando que ela me ligasse assim que recordasse do homem da foto, e fui embora.No dia seguinte, enquanto eu estava lendo as ultimas cinquenta paginas de Paideia, o telefone do meu escritorio tocou. Era Verania. Ela me disse que infelizmente nao tinha se lembrado e talvez nem depois se lembraria do retratado. Chegou a confessar que provavelmente havia cometido um erro de avaliacao ao dizer que se lembrava do
rosto. Tentei argumentar, mas foi inutil. Ela desligou o telefone, pedindo-me que nao a importunasse mais.Pensei com meus botoes. A secretaria deve ter ficado com medo, o que e bastante plausivel, visto se tratar de uma investigacao que molestava o passado do seu antigo patrao e da esposa dele. E Verania tambem era parte deste passado, pois trabalhou para Quaresma durante cinco anos, tempo suficiente para estabelecer vinculos de amizade com o casal.Voltei a estaca zero. Nao tinha a minima ideia de como continuar aquele caso, justamente agora que ja estava me apaixonando pela historia. E assim mesmo. As investigacoes fortuitas em que me meto, aquelas em que nao ha ninguem me pagando, me proporcionam prazer inestimavel. Fazem meu cerebro continuar a funcionar, minhas pernas a andar e muito botecos por visitar.Nao gosto de me sentir ocioso. Como diz o beocio do meu socio, taxi parado nao ganha viagem. Meu socio gosta tanto de frase feita quanto o para-choque de um caminhao. Mas, neste aspecto, ele estava pleno de razao.Voltei ao livro sobre a formacao do homem na Grecia antiga. Acho que nasci na epoca errada. Deveria viver na Atenas dos seculos IV e V a.C, mesmo correndo o perigo de ouvir os discursos inflamados de Pericles e presenciar as brigas entre Socrates e Xantipa.Duas semanas depois, procurei o delegado Uranino, que tinha voltado das ferias. Uma observacao, todos os irmaos dele receberam nomes de planetas do sistema solar. O pai deles chamava-se Galileu e era astronomo amador. Jamais pode frequentar o curso universitario de Astronomia. No entanto, certa feita, contou-me Uranino, entre um copo e outro no Bar do Maneco, seu pai chegou a vender a casa para comprar um telescopio alemao, fabricado pela Copernikus Deutsch. Pagou aluguel por varios anos, mas toda noite conversava com os astros.Uranino estava tao bronzeado que mais parecia um file de frango grelhado.Infelizmente, ele nao quis se encontrar comigo no Bar do Maneco. Conversamos na delegacia mesmo. Contei-lhe tudo, sem omitir nada. No fim do relato, ele cofiou a barba e me garantiu que iria tentar destacar um investigador para verificar os fatos. Embora fosse um homem dedicado, Uranino dispunha de poucos homens para muito trabalho. Alem disso, tratava-se de um crime antigo, arquivado.Para ajuda-lo, deixei algumas fotos do casal Amberlino e Berenilde. Neste momento reparei que nao tinha mais a unica foto em que aparecia o nome Pousada dos Sonhos atras e sobre o casal. Sem querer tinha entregue aquela a Verania. A nenhuma das pessoas que ouvi mencionei o fato de Amberlino e Berenilde estar juntos e morar naquela cidade so a Verania. Pensei em trocar a foto com a secretaria, mas ela me pediu para nao importuna-la novamente...Fui embora para casa, digo, para o Maneco, com a sensacao do dever cumprido. Nada mais me restava a fazer, se nao beber vodka e ler classicos da literatura. Naquele dia, pela manha, tinha emprestado, da biblioteca, Guerra e Paz, de Tolstoi. Estava atravessando uma fase de ler livros longos e interminaveis. Sou assim, como a lua. Tenho varias fases. Algumas criativas e produtivas, outras
totalmente voluveis. Tive uma epoca em que devorava livros policiais, ate que comecei a adivinhar o assassino e parei. Ate hoje acho que Sherlock Holmes, de Conan Doyle, e Sam Spade, de Dashiell Hammett, sao os melhores detetives que a literatura criou. Quanto ao famoso Hercule Poirot, de Agatha Christie, e fantasioso por demais. Parece mais uma maquina de calcular que ser humano. Sherlock, tambem. Mas este eu perdoo, por ser um dos pioneiros da deducao e possuir um charme especial. Seus dialogos com Watson sao impagaveis.Nao posso me esquecer tambem de minha fase dedicada a Edgard Alan Poe. Quando li uma pequena biografia sua, que dizia ser ele um beberrao, ja me simpatizei de imediato. Seu poema O Corvo ate hoje sei de cor. E uma dos textos mais inquietantes que ja li. Seus contos fantasticos, tambem.Menciono ainda meus conterraneos. Tive fases de Guimaraes Rosa, Machado de Assis, Joao Ubaldo, Erico Verissimo. Por falar neste ultimo, ninguem me tira da cabeca que o genial colombiano Gabriel Garcia Marquez bebeu na fonte do gaucho autor de O Tempo e o Vento. Nunca li critica a este respeito, mas vejo semelhanca entre ambos. E como o brasileiro veio bem antes ao mundo, minha teoria torna-se ainda mais admissivel.Dormi mais uma noite babando na poltrona e com Tolstoi caido ao chao. Fui acordado pelo telefonema do delegado Uranino. Fiquei estarrecido ao saber que Berenilde tinha sido assassinada havia quatro dias. Tomei um banho de gato, mudei de roupa rapidamente e fui a delegacia.Uranino me contou que o corpo de Berenilde foi encontrado dentro de seu carro na estrada que liga a vila de Saco do Sapo ao centro de Carumbeia das Taboas. Havia sinais de luta corporal dentro do veiculo e apenas um tiro, na garganta, foi suficiente para dar fim a vida dela.O mais estranho de tudo. Algumas horas antes, a viuva de Quaresma tinha ido ao banco, de onde sacou uma quantia vultosa em dinheiro vivo. Ela estava acompanhada de outra mulher, que ficou do lado de fora do banco. Como o saque era alto, ela tinha combinado previamente o dia da retirada com o gerente, pois aquela agencia nao costumava ter tanto dinheiro nos cofres. Quanto a Amberlino, seu alibi era perfeito. Ficou na pousada o dia inteiro, com testemunho dos empregados.Continuei a encher o delegado de perguntas, se bem que ele nao tivesse respostas para todas. Fiquei sabendo que uma das cameras do sistema de seguranca do banco, a externa, tinha gravado ligeiramente o rosto da mulher que acompanhava Berenilde. Mas a fita estava nas maos do delegado de Carumbeia, encarregado do caso, como era de se esperar.Nada posso fazer, assegurou-me Uranino, que me pediu para nao interferir nas investigacoes, visto que o delegado local nao era nada amistoso, como eu sou com voce, disse-me Uranino.Ele contou-me que o delegado de Carumbeia ja estava sabendo de todo o caso envolvendo Berenilde, Quaresma e o misterioso Amberlino, o qual ninguem sabia como havia entrado na historia. Uranino fez-me jurar que eu nao iria me intrometer na investigacao. Asseverei que iria ficar
quietinho no meu canto.Mas nao cumpri a promessa, como tantas outras que fiz na vida. Ja garanti a mim mesmo parar de beber, de dormir tarde, de esquecer a toalha molhada na cama, acordar cedo, fazer exercicios, ir ao medico regularmente, comer bem, deixar a vida de detetive e voltar a contabilidade, arrumar outra esposa... Nao consegui. Mas continuo a enganar a mim mesmo e achar que sou capaz de realizar pelo menos a metade destes compromissos.Saquei o que ainda tinha em minha conta bancaria e tomei o onibus a Carumbeia das Taboas. Antes de embarcar, ainda de estomago vazio, sem tomar o cafe da manha, impregnei-me de duas vodkas, sabendo que a parada no caminho nao vendia bebidas alcoolicas.Abri as paginas de A Grande Arte, de Rubem Fonseca, e dormi feito um urso no inverno, com a cabeca amparada no vidro da janela. Fui acordado, babando no vidro, pelo motorista na rodoviaria da cidade, a uma hora da tarde. Comi um prato feito num restaurante popular e fui para a delegacia.Foi dificil convencer o escrivao de que era importante conversar com o delegado e ver a fita da camera externa do banco. Fiquei sentado duas horas na sala de espera, ate que no final do expediente o homem da lei me recebeu.Contei-lhe tudo que sabia e pedi para ver a fita. A imagem era a pior possivel e ainda havia um poste na frente da mulher, tapando-lhe parte do rosto. O aparelho de video da delegacia era ruim. Nao tinha aqueles efeitos que os filmes americanos mostram, como a aproximacao da imagem no rosto da pessoa ate ser possivel a identificacao. Reparei que havia uma mancha vermelho ao redor dos olhos da mulher, Ou sera que nao? Tinha um palpite a respeito de quem era a mulher, mas nao consegui provar. Alias nem mencionei ao delegado minhas desconfiancas.O delegado de Carumbeia me contou, antes de eu ver a fita, que um dos empregados da pousada presenciou uma discussao de Berenilde com alguem no telefone dois dias antes de sua morte. A mulher se queixou e chorou, no aparelho, dizendo que nao seria facil juntar aquela quantia de dinheiro e xingou a pessoa, que estava do outro lado da linha, varias vezes de desgracada e chantagista. A mulher atras do poste era, provavelmente, a autora da chantagem e assassina de Berenilde. Voltei para casa novamente de maos vazias, como um retirante.O misterio de Amberlino continuava a latejar em minha mente. Nao conseguia entender como ninguem sabia quem era ele, tampouco como tinha entrado na trama. Seguindo uma receita que aprendi num filme antigo, do estilo noir, sai de casa disposto a percorrer o mesmo trajeto que o doutor Quaresma fez no dia de sua morte.Comecei a partir do predio onde o meu advogado trabalhava e entrei no mesmo restaurante em que ele almocou naquele dia e no mesmo horario. Pedi um prato feito, com figado acebolado, cerveja e vodka. Enquanto o prato nao chegava, eu abri o envelope pardo com as fotografias que tinha tirado na Pousada dos Sonhos. Fiquei alguns segundos
com o rosto de Amberlino em minhas maos. O garcom trouxe meu prato feito, colocou a minha frente e perguntou se eu conhecia aquele rapaz da foto. Eu disse que sim e questionei sobre a pergunta dele. Meio surpreso, ele me contou que aquele homem da fotografia tinha trabalhado na cozinha do restaurante. Quase cai da cadeira e derramei metade da vodka na gola da camisa.O proprio Amberlino me disse, na pousada, que havia trabalhado como auxiliar de cozinha em bares e restaurantes. Durante todo o tempo a resposta sobre aquele homem esteve perto de mim. Xinguei a mim mesmo por causa da minha cegueira. Nao e a toa que o beocio do meu socio e melhor investigador que eu. Ele teria desvendado a identidade de Amberlino logo no inicio das diligencias.Ele, o meu socio, nao conhece nada sobre a Grecia antiga, jamais iria ler Victor Hugo ou Lima Barreto, nao fala uma palavra de latim. No entanto, e um mestre na arte de descobrir quem deseja permanecer oculto. Eu, apesar de chama-lo de beocio, tenho ainda muito a aprender com ele.Comi as pressas meu prato feito e conversei longamente com o dono do restaurante que me forneceu varias informacoes sobre Amberlino, inclusive o endereco onde ele morava na epoca em que trabalhou na cozinha do estabelecimento, por aproximadamente seis meses. Sua morada era uma pensao numa casa de cortico. Ambiente tenebroso que mais parecia uma estalagem francesa anterior ao Iluminismo.A dona da pensao me contou que Amberlino era calado e parecia sempre estar com medo, assustado. Tinha poucos amigos no local, o qual usava somente para dormir, mesmo assim algumas vezes pousava fora. Fiquei mais feliz ainda quando a mulher reconheceu Berenilde na foto. A esposa de Quaresma, apesar de jamais ter pisado sequer na calcada da pensao, costumava se encontrar com Amberlino numa praca ali perto, dentro do carro, sempre usando oculos escuros, mesmo se nao houvesse sol.Certa feita, contou-me a pensionista, ela perguntou a Amberlino quem era aquela mulher misteriosa, bem-trajada, dentro de um veiculo novo que o esperava na praca, embaixo da paineira. O rapaz disse apenas que era uma amiga e falou de um jeito tao agressivo que desencorajou a pensionista a fazer outros questionamentos sobre o fato. Estava na cara que Amberlino era o assassino de Quaresma. Tinha colocado veneno no prato do meu advogado, quando trabalhava no restaurante. Talvez a mando de Berenilde. O dono do estabelecimento concordou comigo que havia a possibilidade do fato ter ocorrido, mas nao gostou da ideia de se submeter novamente as investigacoes policiais.O comerciante nao estava disposto a colaborar com a policia, principalmente porque suas contas com a prefeitura estavam em desacordo com a lei. Quanto a isto, lhe garanti, eu resolvo. Deixo seu nome mais limpo que a sola do pe de um bebe, disse-lhe. Assim arrumei mais um cliente para meus trabalhos de contabilidade.Um dia depois de ter visitado a dona da pensao onde Amberlino morou, liguei para o delegado de Carumbeia e contei o ocorrido. Ele me disse que as informacoes eram otimas e que iria