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Texto para o blog Mural.Comecei a cursar Jornalismo por admiracao. Ligava o radio toda manha e ao escutar a narracao do noticiario nao analisava o teor da gravidade das informacoes oferecidas ou sua simples constatacao, mas na postura do jornalista, seu modo de falar, de produzir e transmitir conhecimento. Eu, do outro lado do microfone, da camera, do computador me senti na obrigacao de saber quem e esse tal de jornalista, que nao tem diploma, que suja a sola do sapato, que da o sangue por um furo. Por que ele quer me deixar bem informado? Porque eu mereco e tenho o direito. A partir deste momento larguei minha faculdade de Filosofia e fui me aventurar nesse universo fascinante e passei a descobrir mais uma paixao, escrever.Segundo Graciliano Ramos: Quem escreve deve ter todo cuidado para a coisa nao sair molhada. Quero dizer que da pagina que foi escrita nao deve pingar nenhuma palavra, a nao ser as desnecessarias. E como pano lavado que se estira no varal, de fato e, pois um jornalista que faz bom uso da palavra utiliza com precisao e deveras atencao para nao dizer mais do que deveria e ser suficiente, mas eficaz. O escritor continua: elas comecam com uma primeira lava. Molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Depois colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxaguam, dao mais uma molhada, agora jogando a agua com a mao. Depois batem o pano na laje ou na pedra limpa e dao mais uma torcida e mais outra, torcem ate nao pingar do pano uma so gota. Somente depois de feito tudo isso e que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar.E exatamente esse cuidado que se tem com a palavra, com a informacao que me encanta e me faz querer ser jornalista. Conhecer historias, compartilha-las e fazer com que as pessoas se sintam mais comuns, mais proximas umas das outras. Contudo, Graciliano Ramos conclui que: pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra nao foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso, a palavra foi feita para dizer. Dizer e ser voz daqueles que nao sao ouvidos. Almejo ser jornalista porque tenho orgulho desta profissao, quero ser a voz da minha comunidade, para a minha comunidade e pela minha comunidade. Quero mostrar a beleza da minha cidade e contribuir com sua melhoria. Quero ser correspondente comunitaria do Mural porque quero deixar a voz falar e que ela possa se unir a outras tantas e tantas vozes e em uma especie de coro, gritem: cidadania. Onibus cheio, pessoas cansadas, rostos caidos e inexpressivos. Ja passavam das 23 horas. O onibus veio do Bras e seu destino era Poa. Em um dado momento quando passava pela cidade de Itaquaquecetuba, uma mulher, em um ponto escuro e sozinha, da o sinal. A porta da frente nao foi aberta, entao ela entra pelo fundo e com isso o cobrador a indaga. A mulher diz que desceria
se o motorista abrisse a porta da frente, ele diz que sim. Ela desce e ele parte, nao cumprindo o que disse. Logo no ponto a frente, o mesmo fato acontece, com uma outra senhora. Muitos dos passageiros comecam a gargalhar, foi ai que um sensato grita la do fundo: "ela poderia estar voltando para casa depois de um dia longo de trabalho, se fosse a sua mae voce nao faria isso." Mas o sensato e calado pela feroz gargalhada dos despreocupados. Enquanto isso, as duas mulheres esperam o proximo onibus que lhes permitam entrar alem da porta, e pagar R$ 3,00 para adentrarem alem da catraca, ainda assim com a incerteza de conseguirem um assento para o ultimo cochilo do dia.
O meu angulo.Foto: Tamiris GomesEstava no meio da tarde, havia sol. Aquele sol ardente, que queima, que faz os olhos nao conseguirem abrir, que te deixa exausto da sobrecarga de luz, do calor que incomoda, que gruda. Avistei uma arvore e ali pousei. Grama verde, folhas caidas, meus olhos viam o ceu azul por entre as brechas dos galhos da arvore. O vento passava por ela, passava por mim, passava... Vento, fica? Ele nao quer. Quer passear, quer se aventurar. Vai ao casal da arvore ao lado, ao garoto deitado fazendo da mochila seu travesseiro, vai que nao se sabe onde.Pego o livro, leio uma frase, aquele ceu esta tao lindo, eu nao consigo ler. Quero contemplar aquele azul. O azul que so eu posso ver, em um angulo que so eu projeto, nesses olhos que a vida me deu. Eu ali imovel, enquanto o vento voava por mim. Eu esqueci de todos os meus problemas, naquele minuto eu fui feliz.Felicidade e um estagio que jamais alcancaremos. A felicidade absoluta e um mito, eu tambem concordo. Creio que a felicidade em si nao e uma 'coisa' ou um 'sentimento' mas e uma busca. Uma busca constante por esses miseros minutos de felicidade. Nunca estaremos felizes por inteiro, mas quando uma das partes esta feliz, as outras comemoram. Nao seja feliz, busque a felicidade. Se porventura acha-la busque novamente, a felicidade nao e uma so.Busque a sua arvore, busque o seu ceu azul.Nao deixe de nao ser feliz por nao lutar e nao conseguir. Nao deixe de nao ser feliz por nao resistir e nao vencer.Nao deixe de ser feliz porque existe o nao!Tive que me levantar, abandonei a felicidade. Mas a grama nao me deixava ir, ela me puxava, me prendia. O ceu ja nao era mais tao azul e o vento resolveu ficar, entao eu relutei e fui.Ah! A grama era tao verde. O verde que so eu posso ver, em um angulo que so eu projeto, nesses olhos que a vida me deu... Foto: Tamiris GomesFecho o livro, meus olhos jaestao exaustos. Ainda faltam duas paradas para chegar ao ponto em que desco.Foi ai que pela porta de tras do onibus vejo entrar uma familia, cheia detrouxas e mochilas. Um pai, uma mae e um garoto, o Neguinho. Eu estava sentada naqueles bancos altos, que ficam sobre asrodas e foi ali que Neguinho quissentar como toda crianca. O pai, depois que subiu as coisas e o filho, correupara entrar pela porta da frente, pagou as passagens e passou a catraca. Neguinhoestava ao meu lado, de tao pequeno quase nao era possivel nota-lo, com umahavaianas nos pes, short jeans e uma regata dava para ver os ralados dascanelas, dos joelhos e dos cotovelos em sua pele morena. Seus pequenos olhosnegros olham estagnados atraves da janela, contemplando as luzes da cidade. Osolhos de Neguinho brilhavam e erammuito mais reluzentes do que a radiacao da luz no poste do viaduto. Eu o olhavae sorria. O pai, sentado do outro lado chamava por ele: Neguinho, vem como o pai, vem?, dizia. Mas o menino
nao respondia,eu nao sei o que ele via. Nao sei nem se Neguinhoja havia andado de onibus alguma vez. O pai redarguiu: Vem, meu Neguinho! e estendeu os bracos. Neguinho nao se conteve e caiu no colo do homem. A minha presencasequer foi notada e Neguinho estavala, a olhar as luzes da outra janela.Nao sei nada sobre Neguinho,nao sei seu nome nem sua idade. Nao sei seu doce ou desenho animado favoritos,se e sapeca ou timido. So sei que Neguinho tinha olhos. Olhos que brilhavam, como luz.
A vida e o dever que nos trouxemos para fazer em casa. Quando se ve, ja sao seis horas!Quando se ve, ja e sexta-feira!Quando se ve, ja e natal...Quando se ve, ja terminou o ano...Quando se ve perdemos o amor da nossa vida.Quando se ve passaram 50 anos!Agora e tarde demais para ser reprovado...Se me fosse dado um dia, outra oportunidade, eu nem olhava o relogio.Seguiria sempre em frente e iria jogando pelo caminho a casca dourada e inutil das horas...Seguraria o amor que esta a minha frente e diria que eu o amo...E tem mais: nao deixe de fazer algo de que gosta devido a falta de tempo.A unica falta que tera sera a desse tempo que, infelizmente, nunca mais voltara.Mario Quintana, O TempoO tempo e relativo. Kant1 o concebia como a constituicao de sensacoes, resultantes do nosso estado de consciencia. O que faz todo o sentido uma vez que o tempo, em teoria, e individual para cada ser humano, intimamente ligado ao nosso estado fisico e psiquico. Dilemas sobre o tempo assombram milhares de pessoas no mundo. O estresse precoce, a correria cotidiana de intensa agitacao, a busca do status e o incessante reconhecimento profissional e a partida para uma priorizacao do pessoal, fazendo do tempo apenas uma ferramenta de trabalho.O tempo e gasto de forma descartavel. A dinamica da vida moderna trouxe consigo complexos irreversiveis para a sociedade. Estar sempre atrasado virou rotina, e nao se atrasar e lei. Em um mundo tecnologico em que as informacoes sao tidas com tal velocidade parece ate controverso dizer que falta tempo, nao se tem tempo. Deveria sobrar, mas a demanda e maior que o produto. Nos sobrecarregamos com atividades porque queremos preencher o tempo, como se ter tempo livre fosse um pecado. Uma folga, conversar com um amigo, escutar uma boa musica e caminhar, por exemplo, sao 'preenchimentos' necessarios de tempo.Alem de ser um recurso norteador de acoes, o tempo e uma das referencias de nossa existencia. Ele e o detalhe da vida e a vida e o grande quadro que o tempo pinta. Mas o tempo nao e artista, ele e so a tinta...Quem mata o tempo nao e assassino, mas sim um suicida."Millor Fernandes___________________________________________________________________1Immanuel Kant, filosofo alemao, em geral considerado o pensador mais influente dos tempos modernos, nasceu em Konigsberg, atual Kaliningrado, em 22 de abril de 1724. Nao casou nem teve filhos, faleceu em 1804 aos 80 anos. Texto para o blog Mural.Com seus 17 Km2 e pouco mais de 100.000 habitantes, Poa faz historia. Municipio de nome e territorio pequenos, mas grande quando se trata de indicadores sociais e servicos para a sua populacao. Dentre as cidades da regiao do Alto Tiete, ela e a que mais se destaca. Ao conversar com pessoas que residem em Poa, se houve banhos de elogio a cidade. Sua aparente tranquilidade e clima interiorano passam a ideia de seguranca e bem-estar. Seu lema e: os pequenos vencem pela audacia.Poa vem ganhando papel importante no cenario estadual. O projeto do trecho leste do Rodoanel Mario Covas e exemplo disto. O projeto esta
em processo de liberacao ambiental. Com 43,5 km de extensao, ele vai ligar o trecho sul, no sistema Anchieta - Imigrantes, com as rodovias SP - 066, Ayrton Senna e Presidente Dutra, passando pelos municipios de Aruja, Itaquaquecetuba, Maua, Poa, Ribeirao Pires e Suzano.Protagonista da EXPOA, festa tradicional de exposicao de orquideas e plantas ornamentais, o principal evento de Poa, que conta com outras atracoes como concursos culturais e apresentacoes de cantores de varios generos musicais. Realizada todos os anos no mes de setembro na Praca de Evento, centro, a EXPOA de 2011 aderiu a era digital e disponibilizou aos visitantes sinal aberto para internet via wi-fi, em seus cinco dias de duracao. Com cerca de 300 mil visitantes nao se tem duvida da popularidade deste evento e da identidade que ele deu ao municipio.O investimento em cultura e lazer e evidente. O Centro Cultural Taiguara oferece aulas de danca para poaenses de 6 a 49 anos totalmente gratuitas. Sao cursos de ballet, jazz, danca de rua, danca de salao, ginastica e danca do ventre para iniciantes ou pessoas que ja possuem algum tipo de experiencia. Demais cursos, como o de teatro, fanfarra orquestra e coral tambem estao disponiveis. Ha tambem exposicoes de arte como a Arte Maia, composta de replicas dos objetos originais que se encontram em Museus e Colecoes particulares esta em cartaz neste mes. Alem dos incentivos aos esportes com campeonatos internos.Apesar do desenvolvimento a denominada estancia hidromineral de Poa tem seus aspectos negativos. Ruas que precisam ser asfaltadas em bairros afastados, medidas para evitar enchentes, causada pela agua que transborda do corrego que corta a cidade, e melhorias no transporte publico.
Aconteceu ha algumas semanas. Chego da faculdade, cansada,com vontade apenas de tomar um banho, preparar uma caneca de leite e desabarsobre o colchao. O dia foi de muito calor, durante a noite o clima estava umpouco mais agradavel. Abro o portao, que geralmente meus pais ja deixamdiscretamente aberto, pego as chaves e abro a porta. Coloca as chaves no balcaoda cozinha entre a sala e me dirijo ao meu quarto. Acendo a luz e, vejo umabarata na parede proxima a minha cama. Nao gritei. Devagar, bem devagar vou meabaixado para apanhar um de meus chinelos ao chao... Vagarosamente eu melevanto e vou em direcao a dita cuja. Agora, nao posso mais agir com lentidao.Meu braco se vira e da-lhe a chinelada. Todas as minhas forcas estavam naquelebraco, misturadas com asco. Ela escapa e nao consigo mais ve-la. Naquela noite nao dormi em meuquarto. E ridiculo, confesso. Mas nao consegui. Senti medo, repulsa e nojo. Sode saber que ali dentro tinha um bicho vivo, preferia ir mesmo para o sofa dasala. No dia seguinte, entrei no quarto e pensando ainda na barata, averigueise ela nao poderia estar por la... Bem, acho que nao. Ela se foi. Olhei para ochinelo, olhei para a parede e dei muitas risadas. Mae sempre diz que voce naoprecisa ter medo destes bichos, eles sao pequenos e quem deve sentir medo saoeles. As criancas sentem-se mais seguras. Eu ouvia muito isso...Ali, de subito imaginei que naquelemomento quem deveria estar em panico, aterrorizada com um ser gigante segurandoum objeto de borracha preste a lhe esmagar, nao era eu. Dei mais risada. Apobre da barata tomada pelo pavor fez o que ate nos, racionais, fariamos. Elase escondeu de mim porque nao queria morrer. Hoje, voltando para casa, viuma barata correndo pela calcada, desesperada. Nada de medo. Lembrei da baratado meu quarto. Em que quarto ela deve estar agora? Sera que conseguiu escaparde mais chinelos? Em quantos tantos de pessoas ela ja botou medo, alem de mim? Ah, pena que barata nao fala... Via: Radar JornalisticoSeu nome e Maria Conceicao Goncalves Santos, nasceu em 11 de maio de 1961 em uma cidade denominada Brejoes, localizada no Centro-Sul do estado da Bahia. Lugar de solo fertil para o plantio do cafe e de refugio para retirantes, Brejoes foi onde Dona Ceica como gosta de ser chamada cresceu e viveu ate seus 8 anos. Dona Ceica lembra pouco de sua infancia, apenas disse ter passado fome, algo que achou melhor esquecer. Quando chegaram em Sao Paulo Dona Ceica e sua familia foram morar no distrito do Itaim Paulista, Zona Leste. Com sonhos e expectativas palpitando, assim como e o coracao de todo migrante que deixa sua terra natal e abandona suas raizes para se afixar em uma regiao desconhecida, cercada de desafios, Dona Ceica rega seus sonhos com esperanca mesmo que o medo venha tentar lhe roubar as forcas. Mas medo maior ela sentiu quando seu pai falecera um ano apos se instalarem em Sao Paulo, deixando sua mae mais suas duas irmas. Aos 13 anos Dona Ceica ja sabia costurar e aos 14
conheceu Givaldo, tambem baiano. Apaixonou-se e casou aos 19. Casada ha 30 anos tem dois filhos e uma nora, que lhe deu o seu primeiro e ate entao unico neto, o Gustavo de 4 anos. Esta seria a historia de Dona Ceica, ainda assim seria bela, mas o constante sorriso em seus labios e sua voz delicada e serena nos narra o seguinte:Foto: Samantha HenzelTudo comecou ha nove anos quando a minha filha faleceu aos 5 anos e 8 meses. Fiquei arrasada. Eu costumava costurar muito e um dia pensei e decidi que precisa sair daquilo, pois me consumia. Nao aguentava mais ficar dentro de casa, presa. Eu queria ver gente, conversar, distrair. Eu queria mudar de vida. Eu almejava algo mais, e ainda almejo. Fui para a escola e terminei meus estudos. Quando chegou a epoca da Pascoa tive a ideia de fazer ovos de pascoa para meus afilhados e foi a partir deste momento que nasceu o meu amor pelo chocolate.Foi com amor e munida desta materia-prima que Dona Ceica deixou de ser somente Dona Ceica para ser a Tia da Trufa quando em 3 de agosto de 2006 data muito bem lembrada por ela passou a vender suas guloseimas em frente a Universidade Cruzeiro do Sul, em Sao Miguel Paulista. O gosto amargo da perda de uma filha trouxe o que era doce para a vida de Dona Ceica e aqueles mesmos sonhos e expectativas de menina o tempo nao deixara morrer: O que me motiva e saber que o amanha tem sempre coisas boas. Eu vejo sempre o lado bom de tudo. O amanha e sempre o amanha, ele e quem guarda as surpresas. A vida tem seus porques. Se te derem um limao, faca uma limonada. Nao sao todos que tem o privilegio da vida, ja que temos, vamos viver. Com notavel simpatia, Dona Ceica atende seus clientes, em sua maioria estudantes, com brilho nos olhos, brilho que reflete amor, tal qual Dona Ceica adiciona a suas receitas. Ela cultivou amizades e as vezes e ate psicologa, da conselhos e se orgulha disso. Mas o que a Tia da Trufa nao sabe e que mais doce do que o chocolate que ela vende e a sua propria docura.
Hoje e 20 de julho, dizem por ai que e dia do amigo. Dizem tambem que foi um argentino quem criou esta data devido a chegada do homem a lua em 20 de julho de 1969, com o argumente de que este e um feito que demonstra que se o homem se unir com seus semelhantes, nao ha objetivos impossiveis.William Shakespeare diz que bons amigos sao a familia que nos permitiram escolher, so discordo em um ponto, nem sempre podemos escolher os amigos. Ha pessoas que surgem em nossas vidas de maneiras tao peculiares, e de subito se tornam especiais, mesmo que nao tenhamos nada em comum, pois e essa diversidade que deixa a amizade mais completa, mais divertida, mais gostosa. Quem disse que temos que ter os mesmos gostos ou costumes que os nossos amigos, eu tenho amigos chatos, mas eu os amo mesmo assim, ha duas especies de chatos: os chatos propriamente ditos e... os amigos, que sao os nossos chatos prediletos, e verdade Mario Quintana.Amigos verdadeiros sao joias raras, dificeis de encontrar, sao tesouros de valor inestimavel, todas as riquezas do mundo nao valem um bom amigo disse Voltaire, isso e incrivel, pois por diversas vezes sao em momentos singelos que se constroem lacos intensos, significativas de amizade, os quais deixam as marcas mais profundas e expressivas, nao e amigo aquele que alardeia a amizade: e traficante; a amizade sente-se, nao se diz e isso, e isso Machado de Assis! O simples tambem e raro.Immanuel Kant foi perspicaz e conta que a amizade e semelhante a um bom cafe; uma vez frio, nao se aquece sem perder bastante do primeiro sabor., amigos tem crises, havera brigas e... pode ser que um dia deixemos de nos falar... mas, enquanto houver amizade, faremos as pazes de novo, faco das palavras de Albert Einstein as minhas. Porque amigo tambem perdoa.Carlos Drummond de Andrade diz que a amizade e um meio de nos isolarmos da humanidade cultivando algumas pessoas. Sim e nao. A amizade e um meio de nos isolarmos das tristezas e cultivarmos algumas alegrias, a amizade e uma predisposicao reciproca que torna dois seres igualmente ciosos da felicidade um do outro, disse Platao e eu digo que quem tem amigos tem o mundo, eu nao preciso de modelos, nao preciso de herois, eu tenho meus amigos, declaramos eu e Renato Russo. Agora faco como Clarice Lispector: um amigo me chamou pra cuidar da dor dele, guardei a minha no bolso. E fui. Sem exitar, pois sei que ele fara o mesmo por mim.Dedico este texto aos meus queridos amigos, aqueles que de alguma forma contribuem para a minha felicidade e dao a minha vida um toque a mais de amor.Feliz Dia do Amigo. Aparentemente nao tinha nada de extraordinario, nao parecia merecer destaque, nao parecia ser diferente e nem parecia ser importante pra que alguem contasse sua historia.Era um menino normal. Gostava de catar minhocas e de soltar pipa. Nao gostava de matematica, nem de jilo e nem de coisas azedas. As vezes faltava aula e ficava jogando futebol na rua.
Gostava muito de maria mole e mais ainda da Maria, meninasinha risonha, filha do padeiro.Mas tinha uma mania engracada, mania que era mais do que gostar e era melhor do que todas as coisas. Era melhor do que limonada, melhor do que maria mole e a Maria juntas. Era uma mania danada de observar. Observava as pessoas, as paisagens, as minhocas e o moco que passava a tardinha com aquela maquina de fazer pipoca. Mas nao eram bem as pessoas, nao eram bem as paisagens, nao eram bem as minhocas ou as pipocas. Eram as cores. Ele observava as cores. Todas elas. E e bem ai que a gente tem vontade de contar sua historia. Tem vontade de falar dele. Porque ele tinha olhinhos de pintor. Se sentia euforico a cada tonalidade, a cada nova cor. Nao observava e nem achava bonito apenas o comeco ou o fim do dia quando as cores se fundem em milhares de tonalidades inebriantes. Gostava de observar o branco da pipoca sendo coberto pelo amarelo amarronzado do caldo de cana, e o branco de farinha na cara da Maria que era toda pretinha. Adorava quando a noite ia chegando e o ceu ficava quase lilas com uma estrela brilhando sozinha entre as nuvens. Se deliciava quando chegava seu aniversario e a mae preparava pra ele um bolo de fuba amarelinho coberto de coco branco e colocava bem no meio uma flor rosada do quintal. As vezes, e torcia para que sua mae jamais soubesse, cobria a mao de barro e prensava com forca na parede branquinha do fundo de casa. E ficava observando o marrom e o branco... e o verde da grama, e o preto do gato, e o azul do ceu e o cinza do muro com o violeta da flor.Estava convencido de que existia um pintor muito caprichoso que combinava todas aquelas cores, e jamais errava nos tons, jamais misturava cores descombinantes. E punha tudo ali, so pra gente olhar e achar bonito.Um dia o menino dos olhinhos de pintor conheceu um moco muito curioso. Era um moco que nao via cores. Contou pro menino que tinha experimentado alguns jilos e coisas azedas pela vida e que agora tudo era cinzento.O menino foi embora cabisbaixo. Esperou a noite chegar e deitou. Mas nao dormiu. Ficou pensando no homem que nao via cores. Decidiu que aquilo estava muito errado e resolveu mostrar ao homem algumas coisas.Mostrou-lhe a pipoca e o melado. Mostrou-lhe o amanhecer, o anoitecer e o entardecer. Mostrou-lhe as flores e o muro e o gato e o bolo de fuba. Foi chamando a atencao do homem a cada nova tonalidade. Por ultimo mostrou-lhe o mais bonito. A Maria. Brincava sentada no chao do lado do padeiro. Toda pretinha com a cara suja de branco, e ao lado, como que por obra do pintor misterioso, uma maca, uma maca bem vermelha.O menino sentou o homem, e falou pra ele, bem baixinho, de pe de ouvido. Falou sobre o pintor. Contou que ele era muito cuidadoso e que pintava tudo aquilo pra que
a gente visse, pra que a gente gostasse, pra que a gente se sentisse feliz. Falou num tom muito serio e depois saiu correndo.O homem foi embora, pensando que aquele menino era doido, pensando em todas as asneiras que ele tinha dito e reparando como estavam amarelos os girassoisnaquela primavera.