"a sorte dos amantes e o mal (o desequilibrio) a que o amor fisico os obriga. sao condenados, sem fim, a arruinar a harmonia entre eles, a combater na noite. pelo preco de um combate, pelas chagas que fazem um ao outro e que se unem...o amor so tem por objeto o risco, e so ele, o risco, forca para amar." Salvador DaliEis o tempo. O tempo em que a ponta do lapis simpatiza com a ponta dos olhos; quando o coracao bombeia a verve e o sonho circula ralo e alegre ate o halo incandescente do cerebro. Decerto, trata-se de um momento unico no extraordinario segundo em que os dedos contemplam o que a imaginacao sorrateiramente tece junto a insone semente da voz; chegando a vez dos ouvidos testemunhando a labareda de um alarido que se ergue em frenesi ate a prece pavimentada no ceu, quando o impossivel desvencilha-se de seu veu vislumbrando o invisivel.by Gabriel Nogueira Ferreira "Ha um tal prazer nos bosques inexplorados;Ha uma tal beleza na solitaria praia;Ha uma sociedade que ninguem invade,perto do mar profundoe da musica do seu bramir:Nao que ame menos o homem,mas amo mais a Natureza". Comeco a sentir a fragrancia do silencioque advem das ruasimpregnando-sejunto aos aromasque se exalam de minhasinsones palavras.Na estanteos livros sao passarosalongando suas delgadas asas.Entre as altivas nuvensque permeiam minha mentealmeja-seo anjo supersonico de Murilo Mendes.Daqui de dentroconsigo ouvir a sinfonia dos grilosecoandono estomago obscuroe argilosoda noite.De um galhoa lua despencou e se eclodiuno fundo de meu quintal.Houve um grande estrondo.Morri afogadona luz.Gabriel Nogueira FerreiraSanta Helena de Minas17-03-2011 "A linguagem indica, representa; o poema nao explica nem representa: apresenta. Nao alude a realidade; pretende - e as vezes consegue - recria-la. Portanto, a poesia e um penetrar, um estar ou ser na realidade".Octavio Paz in Signos em Rotacao. O poeta em LisboaQuatro horas da tarde.O poeta sai de casa com uma aranha nos cabelos.Tem febre. Arde.E a falta de cigarros faz-lhe os olhos mais belos.Segue por esta, por aquela ruasem pressa de chegar seja onde for.Para. Continua.E olha a multidao, suavemente, com horror.Entra no cafe.Abre um livro fantastico, impossivel.Mas nao le.Trabalha - numa musica secreta, inaudivel.Pede um cigarro. Fuma.Labaredas loucas saem-lhe da garganta.Da brumaespreita-o uma mulher nua, branca, branca.Fuma mais. Outra vez.E atira um braco decepado para a mesa.Nao pensa no fim do mes.A noite e a sua unica certeza.Sai de novo para o mundo.Fechada a chave a humanidade janta.Livre, vagabundodoi-lhe um sorriso nos labios. Canta.Sonambulo, magnificosegue de esquina em esquina com um fantasma ao lado.Um luar terrificovela o seu passo transtornado.Seis da madrugada.A luz do dia tenta apunhala-lo de surpresa.Defende-se a dentadada vida proletaria, aristocratica, burguesa.Febre alta, violentae dois olhos terriveis, extraordinarios, belos.Fiel, atentaa aranha leva-o para a cama arrastado pelos cabelos. in "Uma Faca nos Dentes" "A esfera da poesia nao se encontra fora do mundo, qual fantastica impossibilidade de um cerebro de poeta: ela quer ser exatamente o oposto, a indisfarcada expressao da verdade, e precisa, justamente por isso, despir-se do atavio mendaz daquela pretensa realidade do homem civilizado" (...) "O homem so e poeta porque