Em outras ditas, perceberia o tempo como uma injecao mal aplicada na veia. Um inchaco, uma gangrena. Chegava a ouvir as desditas das horas, ter com os ponteiros interminaveis conversas, muitas vezes noturnas, campeadas por laminas afiadissimas e persistentes delicadamente postas sobre a pele. Os dias irradiavam uns longes de esperanca que incomodavam, e tudo que restava das paginas rotas do calendario era uma solene presenca do que nao se viveu. Ainda assim, pelas conveniencias dos instantes, confortava-me a ideia da antecipacao, de poder, paulatinamente, estrangular a fonte de todas as dores. Por essa conviccao, dei-me ao tragico e descobri na fumaca lenta dos cigarros a inspiracao que me faltava para encarar os dias da maneira mais covarde possivel. Entanto, nesse bordado as avessas, criava as mais falsas circunstancias de amparo, o que, de certa maneira, devolvia-me algum prazer. Se os tantos anos aspergindo as sabe-la-quantas substancias toxicas do cigarro abreviariam abruptamente o porvir, os momentos mais pungentes da criacao nasceriam desse sfumato. Palavras e mais palavras escorreram pela lividez das virtualidades, que algo havia por escrever, embora nem sempre houvesse necessariamente algo a ser dito. O veu alvacento dos fumos descortinava-se a frente, revelando certa aspiracao de valentia que, na verdade, nao passava de algo como desamparo. Sobreveio uma sensacao de brevidade, uma crenca de que minha existencia estaria limitada aos quarenta anos. Os vicios, pois, aproveitaram-se dessa desesperanca e fizeram de mim colmeia. O tempo, por demais curto, cobraria as dores da inexperiencia, perpetuaria em meu desanimo as flores amarelas do irrealizavel, tornaria os ossos frageis e a respiracao ofegante de cansaco. Ironicamente, esse mesmo tempo, arraigado no pleno exercicio do esquecimento, e o que me impele a esses devaneios. Em vez de trata-lo como simples periodo de duracao das coisas, posso te-lo em outras acepcoes, como a que e empregada pelos que plantam e colhem, pelos criadores de animais, os que preveem o amadurecimento da vinha, o cio dos vacas. Nesse sentido, o tempo e comensal, oportuno sem ser oportunista. Agrada-me a comparacao com a fruta de vez, suculenta e adocicada, a espera de ser devorada. Apesar das intemperies, o que e da estacao irrompe, eclode por ser de sua natureza partir a casca, transpor o envoltorio. Decerto, nem todo fruto torna-se alimento. Alguns se perdem no limbo, enlameiam-se pelas veredas, tornam a terra e enriquecem o solo. Ainda assim, nesse pensamento, cumprem sua sina de vida. Nem todo ser que rebenta resiste ao caos da existencia. Entanto, seu corpo alimentara outros bichos ou servira de humus. Esse e o tempo que me apetece. Ha exatamente um ano, fiz as pazes com o tempo. As horas, outrora lancinantes, sentaram comigo a beira do abismo e, da maneira mais afavel, deram-me de ombros, como se esperassem em troca um agradecimento ou, ao menos, uma cortesia. Foi neste tempo de borrasca e calmaria que reconheci Maria, que me veio sem relogio, cingida pela voracidade dos que apreciam as coisas mais simples que o mundo pode oferecer. Em um ano, amei, noivei, casei. Como estivesse escrito, os passos seguiram rumos tao naturais