Su-Ton-Su-Ton-Do-Don-Do-DON! Ainda lembro-me quando decidimos, acovardados. Uma viagem curta, ate um lugar utopico onde alguns meditavam, e outros lutavam. Nao havia flores, os tempos nao eram bons. Tudo era deveras novo, mas com aparencia antiga. Aos poucos, comecamos. Cantarolando aquelas palavras que ainda nao eram conhecidas por nos e faziam nossa lingua enrolar de um jeito estranho. Nao sabiamos seu significado, nem mesmo sentiamos a frequencia das batidas ressonando pelo salao fazendo os vidros vibrarem. Eu nao sentia. San-To-Ko-Do-KOI! Um, dois, tres dias. Dali a pouco somavam-se semanas. Uma vez a cada. Mas aqueles sete dias que antigamente relutavam em passar, agora corriam sem espera. Comecamos a ansiar pelo Doyobi, pois ja vibravamos quando ouviamos o som dos tambores. Sentiamos aquela frequencia inumana que vinha do nosso amago. Urravamos atraves dos nossos bracos velozes, ritmados. Ja estavamos habituados. Nossos ouvidos eram acariciados por aquela melodia que cochichava de forma compassada atraves da nossa carne. Da nossa alma. Sentiamos e cantavamos, agora sabendo o que tudo aquilo significava. Se esse sentimento voraz e intrepido e o que os poetas chamam de loucura, o batizo, agora, de simples e candido: Amor. O mais puro e intenso... Como as batidas das ondas do mar. Yo-San! 23/03/2072 Blecaute. A casa vazia ecoa o som do silencio. Na sala, apenas uma janela fechada, um sofa velho e o cheiro do nada. Nao ha prateleiras nem armarios, pois nao existem mais livros. So o silencio permanece e me faz querer imaginar como era a vida antes disso. Mas ja nao consigo. Certas coisas perderam-se a respeito do que eu, um dia, imaginara. Os dias tornaram-se ainda mais afanosos... Monocromaticos. E pioram a cada alvorada. Lembro de ouvir historias, contadas pela doce voz de minha avo. Contos que rasgavam os ceus e os deixavam escarlate sangrando. Historias de vilas pequenas escondidas nos arredores de bosques, sendo engolidas por gigantes de pedra. Tento imaginar como eram as arvores. Os gigantes de pedra, ainda rasgam os ceus, e eu os vejo sempre quando deliberadamente abro a janela. Eis, o escuro. 23/04/2072 Demencia. O grande mal da humanidade. Tapumes. Um corredor. As escadarias que ascendem ao sotao. Tres quadros borrados com rostos de criancas sorridentes - Que grande mentira. Minha avo, talvez um dia tenha me contado que as criancas antes de seu tempo sorriam sorrisos verdadeiros. Ao passar dos anos foram tornando-se cada vez mais escassos. Mas, indefinidamente, eram felizes. Hoje, quase criancas nao existem. As pessoas cansaram de fazer com que os filhos brotem das mulheres. Acham tao desnecessario quanto comprar marca-paginas. As pessoas se cansaram de falar. O caos habita a todos. Cansar-se de contar, e dar veredicto ao fim do conhecimento. Mas, penso, sera que o que repassamos as nossas criancas e, de fato, conhecimento? Fecham-se as cortinas. Ninguem aplaude. 23/05/2072 Desordem. Animais matando animais. Humanos. Do sotao, consigo fitar somente a marulha. Este e o nome ao qual denominamos os gigantescos muros que separam as nossas casas. Evitando contato aos que nao sao da mesma familia. Talvez um dia eu tenha ouvido sobre muros baixos, casas vizinhas