Entra a Figura:"Todo erro e em prol de uma boa causa".Sao projetadas imagens de pessoas, como se estivessem andando numa via movimentada. Todas cores estao juntas, cada uma e iluminada por um holofote referente a sua cor. Elas estao em oposicao as pessoas projetadas. Sempre correndo em direcao contraria. O Narrador2 , todo polido em vestes e modos, entra e diz com uma voz firme: As cores sentem antropofobiaDevido a esse imenso e infinito ambiente.Tao promiscuo, sendo precisamenteO que as esgota de melancolia.Icones de objetos se comunicando. Combinacoes totalmente inusitadas. Sao projetadas imagens do Teorema de Pitagoras. As personagens formam triangulos entre si. O Narrador2 na postura de um palestrante vai dizendo:As coisas falam para as coisas, artesQue ninguem entende, salvo as metaforas,Aquele triangulo de PitagorasQue nao se mede pelo todo, as partes.Como estao nessa medida paranoica,As cores choram na hora da verdade,E quando sabem com sinceridadeA mentira agamoginomonoica.As cores estao chorando e, uma por uma, vao se deitando na posicao de mortos. Ate que gritam na ultima frase. O Narrador2 continua na mesma postura:As coisas que ficam por toda volta,Admiro, inves de retas estao tortasComo canteiros vivos em suas hortas.Ou o cadaver que, mudo, o grito solta.Tudo se apaga, o Narrador2 ainda imovel cita a sua fala:No prefacio da disputa incolorGrita enfatico no podium:Entao, tres incolores pulam de um podium com seus tacapes na mao, como se fossem primatas. Furiosos vao ameacar as cores e gritar a sua fala:Tu somes!- Nomes, e, por favor, eu quero nomes,Mais simples a Nabucodonosor.Tudo se apaga novamente. A luz ilumina apenas o Narrador2 que permanece imovel e dizendo na maior diplomacia:Sentimos as coisas como distorcemSer, e nao o que realmente sao,E a discordia entre Orwell e PlataoNa filosofia do zero ate cem.Som de aplausos sem parar. Narrador2 vai ficando nervoso, sua face muda, ele entao se mexe e grita histerico e ao mesmo tempo sarcastico:Aplausos. Ato idiota, tao cretinoQuanto a auto-personalidade humana.Sauda a personagem que ela engana,Fazendo seu choro, a cores, um hino.As cores estao com os bracos abertos, pes juntos, encostadas na parede, como se estivessem crucificadas. O Narrador2 aponta para as cores enquanto fala:Que coisa horrivel, a religiaoDas coisas. So falta ter um sentido,Esse que nao seja repetido,Pois essas coisas fedem como um cao.Virando-se para a plateia, em desespero, chorando, o Narrador2 aos prantos vai terminando sua fala quase no chao, falando devagar, mas balbuciado:Pessoas inteligentes dormem mal,Ja nao sonham mais. Com sua objetivaRegistram um instante de cor viva.E capeta ou santo, o antro marginal.SILENCIO. O Narrador2 se levanta limpando a poeira dos ombos do seu terno e do sapato e de uma forma totalmente desprezivel vai andando em direcao as cores, que estao enroladas numa embalagem de jornal. O Narrador2 liberta as cores que saltam de um lado para o outro. Todos elas ficam em posicao de sentadas no ar como se estivessem digitando freneticamnete nos seus notebooks. Conversam com a "maquina", entre si, aleatoriamente. O Narrador2 encerra:Ha ainda uma coisa! Nao aceiteDevolucoes, nem embrulho em jornal,Esqueces da qualidade total.Coisa neo-positivista em deleite.Fecham-se as cortinas.Entra a Figura:O amor sempre comeca por um