Ha quem eleja palavras por qualidade,dando a umas serventia de restolho;Divirjo: o rebotalho me tem em valia valiosa.Me formei em garimpeiro de monturos,de estradinhas bordeadas de capim seco,onde o vim-vim esconde os ovos pintadinhos.Cantador de coisas infimas, me atinei para baixo,para o rebulico do vento na restinga do banhado.Me alteram o cheiro da areia depois da chuva rala,o chilreio do Maria-ferrugem aninhando.Me entorpeci no cerrado por suas tardes,onde um pau seco grita seu oco queimado.Emudeci com o corre-corre do tambiu no reguinho,que de tao silente amarelou uma tarde outonal.Um aluviao abriga sonhos de pedregulhos andarilhos,cheios de antigas historias de areia e gravetos,viajantes de paragens onde nao ha rastro de gente.Destas miudezas minimas me tornei vassalo,coisas inominaveis, coisas de nobre inutilidade.O que nao existe invento, o que nao invento calo,porque quando evem, em silencio barulhoso,desses que faz a seriema assuntar a quietude,me faz bordejar numa lembranca matagal,de um tempo em que eu meninava uma nuvem.Naquele tempo, diante da serra infantilque nasceu no quintal de minha avo,foi que aprendi a desvalia, o inutil,o cheiro de palavras emboloradas,o valor do desvario quando embeleza, que ela guardava num saquitel amarelento,com licoes de vida e morte.Senhora das estacoes, tinha tenencias para ventose sabia de cor outonos e agostos. O Cumbaru quando empoema, põe cachos;Castanhoso, sua gravidez é florada.Em seu corpo cascaroso emprega formigas,que oficiam na guarda da castanha nascente,embalada em concha hermética.Rígido, não se assanha ao vento moçoquando sacode sua cabeleira folhosa.Em setembro se despe vagarosoaté que um verde terroso lhe pinte a choupa,anunciando florezinhas esverdejantes.É outono, em suas raízes o capim brilha serenoso,abrindo grilos festeiros que se banham(Tenho olho para miudezas em geral).Serventia para mourões e esteios,só seca com mijo de moça virgem-Alendeia o povo, não ponho confiança!(O Vardi cismando pau).A garça morena, o João de barro, bem-te-vi,todo o povo rasteiro évem versua sisudez: Compostura de pau.Costuram seu canto amarelo à sombra,em raleando o sol começa a pantomia.-Jão de barro divurga o tempo da chuva!-No deconforme do ano muda a porta.Cumbaru balança os braços avisando a hora,no derriçar do capim vê-se o caminho se abrindo,um cheiro de café acena a volta... No ar um cheiro de fumo e pao dormidoque se mistura ao do jornal para embrulhos.Grandes prateleiras guarnecidas de escassezanelam o chao, dono de sacos de farinha a granel, sempre batizadas por um bocado a boca.Cachaca, vermute, raizada e conhaque;eram o bem maior da guarda de Fogoio,sempre encostado ao balcao, media espacosoa fundeza daquele mundo besta que passava.Menino menor que a bicicleta escanchava, outro sacolejava nas ancas da mae crianca,e um homem velho media a largura dos passos.O bolicho era uma janela para o alem;alem das coisas, das caras, alem do chao.Ca dentro pode-se ver o longe-longeque ninguem conta e nem assoma.Fogoio assiste o passante e o correntenao se movendo muito mode o calor.Armado com um cacho de buriti seco,espanta moscas funcionarias que lhe acometem.O bolicho e o mundo? O mundo e o bolicho?Nao sabe nem ensina: Serve o fregues indes.Um gole, uma carranca e um: - Sera que chove?- Sei nao que tres antonte deu uma aguada danada!Reves e entreves, segue a prosa rumo