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O canto da sereia O viajante, assim como eu, sempre retornava aquela casa. No comeco de suas visitas, esparsas e breves, procurava pelo morador do casarao.Eu, de meu lado, gostava de perambular pelos arredores do casarao, e descansar na varanda.As vezes, entrava. Sentava-me na cadeira de banco, de madeira nobre, lisa e lustrosa, a janela.A janela para o mar ficava no lado leste da casa. Janela ampla de largura, erguida a um metro e meio do piso de um salao do andar superior do casarao; salao amplo, semi-arejado, pouco mobiliado, provido de uma unica porta que conduzia ao interior da casa. A janela dava para a amplitude do horizonte ate onde os olhos podiam enxergar. Da janela podia-se ver ao longe, muito longe, e perder a vista na imensidao verde-azulada do oceano.O sol parecia emergir dos confins de agua. Um espetaculo gigantesco, de indescritivel beleza: do horizonte distante de agua esverdeada, erguer-se a enorme bola no inicio rosea, depois tingida de vermelho-amarelada, precedida de claroes e luzes muito coloridos, profusao de cores: vermelho, amarelo, violeta, lilases, verdes. A aurora de roseos dedos que surge esplendorosa. Uma vista maravilhosa.Impossivel nao se deixar contagiar por misterioso e intenso encantamento: o nascer do dia visto daquela janela.Descricao de gravura e imagem admiravelmente belas.Ao longe, ate onde se podia ver, as aguas e o firmamento pareciam se encontrar num ponto.Nesse ponto de encontro do ceu e mar e que surgiam primeiro os claroes dos roseos dedos da manha madrugadora, em seguida, o sol, enorme.O amanhecer.Milagre magico composto de simplicidade e complexidade.Evento universal, fenomenal, que interfere em tudo e todos.Entra o dia, sai a noite. Coisa de deja-vu. Tao acostumados estamos com a repeticao desse evento unico e estrondoso que nem nos damos conta que o nascer do dia e a Terra, o planeta, completando uma volta na sua rotacao constante, ininterrupta, cadenciada e perfeita. E a Terra a girar desde... desde sempre... ate quando! Assistimos ao esse espetaculo imponente sem notarmos a grandeza, o misterio, a magia desse fenomeno.O anoitecer e a mesma coisa, entretanto, a magia, o vislumbre e o encantamento, fazem a diferenca. A janela ficava a pouco menos de cem metros da beira do morro, recuando como se por medo de despencar da escarpa ingreme de 500 metros de altura.As ondas quebravam barulhentas naquelas pedras. Quando mais fortes e violentas, as ondas produziam brumas orvalhadas e nuvem de particulas de agua gelada subia encosta acima para se dissipar a meio do caminho.O morro descia pelo oeste e sul da casa, num declive suave e longo, espraiado numa ravina e logo mais a pouca distancia, num pequeno bosque. Eram os fundos e quintais da casa.Ao norte, a alguns quilometros, a escarpa continuava acentuada, onde o morro contorcia-se numa curva e voltava-se para o interior numa descida branda onde o solo, farto de capim e relva, ostentava saliencias rochosas esparsas e irregulares em tamanho e volume.Uma porta do casarao dava para o norte. As outras, todas, para o vale, para o lado oposto do mar e do precipicio.Alguns metros adiante da frente da porta, do
e na pele as marcas e cicatrizes que o longo tempo no oceano entalha a sal, mormaco, queimaduras.E por ali ficou, absorto em suas proprias memorias e lembrancas, olhar ataviado sempre perdido em direcao ao mar.Olhava sempre o longe e distante horizonte.E seu olhar lacrimejante parecia implorar um surgimento, um aparecimento, um novo porvir.Demorou muito tempo a desatar a voz e soltar as palavras presas no coracao.E quando abriu a boca e o som da voz escapuliu como uma torrente de agua agitada, contou-nos estorias de seus sonhos e vertigens e miragens e devaneios.Todavia, era a estoria de uma vida...Eu ouvi a estoria, atentamente.Certa tarde, o crepusculo apagava mansamente as luzes do dia e cobria o mar com lencol azul-anil de estrelas brilhantes e um luar amarelo intenso de uma enorme lua cheia, arredondada e imensa.Foi nessa noite encantada e mistica que ele viu e ouviu a sereia.E, ao ve-la, foi encantado por seu canto.A sereia cantou ao navegante.E o navegante, hipnotizado e enfeiticado, nunca mais deixou de ouvir a melodia cantada pela sereia.A musica invadiu a alma e a mente e o coracao do navegante.Encantado, apaixonou-se pela sereia.Ocorreu que a sereia, por seu turno, e como era de seu feitio, tambem se enamorou.E viveu a sereia, e o navegante, um torrido romance de amor e paixao.E o amor durou o que durou... o tempo que dura um amor, uma eternidade... uma brevidade duradoura... um instante para sempre.Um dia a sereia sumiu... mergulhou no mar e nao mais retornou a superficie.E o navegante chorou! E desde entao, ouve, em sua cabeca, o canto da sereia, e fica a olhar o mar, para ver, no fim do horizonte, a silhueta da sereia.Ouvi a estoria, e soube de outra verdade, desconhecida do navegante.A sereia, ao encantar, que e sua natureza, tambem se encanta e se aprisiona a figura que encantou, e se prende aquele, ata-se ao amado e se deixa exaurir na monoplegia do coracao.Ate que, exaurida, num momento de delirio, foge, quebra os grilhoes que a retem, e abandona o amor encantado ao leu, a propria sorte, assim ela, escrava de si mesma e da propria natureza, sofre o mesmo feitico e o mesmo padecer.Ao entoar seu canto, na primeira vista, a sereia provoca maremotos e tsunamis, ondas gigantescas assolam as praias do continente, porem, a ilha em que a sereia habita, tambem e devastada e varrida pelas ondas, e se transforma num promontorio desertico r rochoso. As vezes, a propria sereia e arremessada de encontro aos paredoes onde as ondas fortes e espumantes se quebram, barulhentamente. E quando isso acontece, refugia-se ferida, quase mortas, nas cavernas escuras ao pe do morro.O navegante nao sabe disso, se souber ele que a sereia tambem sofre, sofrera ele duplamente. Ou nao!Talvez... o saber do sofrimento alheio e resfolego, alivio e abrandamento da revolta e da autocomiseracao, quando falta empatia e resiliencia.E preciso ser navegante dos sete mares para sorrir ao infortunio e suportar o canto da sereia sem o aprisionamento fatal que fere de morte o coracao dos enamorados.Melhor ouvir os passaros e o vento!
O labirinto e o viajante... As batidas na porta romperam o silencio que se estendia ja ha algumas horas.Batidas cadenciadas, pausadas e ritmicas, a pedirem atencao e obsequio.Larguei a caneca de cafe ainda fumegante sobre a mesa, e contrariado, dirigi-me a porta.- E estranho como a importunacao e inoportuna! Pensei. Quando quero e desejo quietude e mudez o telefone nao para de chamar, a campainha toca insistentemente, e tudo sao barulho e som e importunacao e contrariedade. Quando sinto falta da presenca ou voz de alguem, qualquer um, ninguem fala, ninguem vem, ninguem liga, procura ou da noticia. Quando busco introspeccao encontro sons e vozes e algazarra; quero musica e nem o vento sibila; nada soa, ressoa, ecoa, nem os cachorros ladram pela rua.As batidas intercalavam compassadamente.Abri a porta com cuidado tal a denunciar contragosto e mau humor.Olhei a figura bizarra, ali estatica, imovel, de pe, na calcada. Parecia querer demonstrar enfaticamente a precariedade notoria do seu ser. Magro, esqueletico, mal vestido, feio, expondo aos olhos carencia e fome e desprezo.Ancorei meus ossos no umbral da porta e pus-se a observar a figura exotica daquele individuo, personagem saltada de um gibi de terror, um sujeito sem prumo. Fosse noite escura, chuvosa, de trovoadas e relampagos, aquela pessoa pareceria assombracao.Sem mais nem menos, sem preambulo ou indagacao, interpelacao ou apresentacao, o individuo olhou-me e abriu a boca.- Preciso do mapa da minha alma! Disse.- Como? Retruquei.- Preciso do mapa da minha alma. O mapa me mostrara por onde devo seguir, para onde ir.Estarreci! E continuei ouvindo.- Preciso do mapa da minha alma para saber onde estou.- Minha cabeca e vazia... nao tenho neuronios... E tudo oco... Ai, quando eu penso me transporto... vou para outros lugares, outros mundos, que nem conheco... por isso, preciso do mapa de minha alma.- Nunca sei se estou aqui ou la... quando eu tiver o mapa de minha alma entao me encontro...Sorri, sem desdem.Indaguei ao sujeito como poderia ajuda-lo, enquanto pensava comigo mesmo: - quem e o louco, ou quem e mais louco? Afinal, quem nao e louco?- Que louco engracado esse. Tudo o que quer e o mapa da alma. Explorar-se, interiorizar-se, conhecer-se, desnudar-se. Muito interessante.- Onde pretende achar o mapa da tua alma? Perguntei-lhe.- Nao sei. Se soubesse nao estaria procurando nem precisando, ia buscar e pegava. Respondeu-me ele, rindo.- Tem logica, pensei.Pediu-me pao e roupas.Dei-lhe, e ele seguiu seu caminho.Certamente continuara precisando do mapa de sua alma.E tera consciencia disso, apesar de toda a loucura.Olhando o homem caminhar pela calcada, refleti: - E nos? Nos nos achamos e nos colocamos como bussola de muitos e dos outros; mas como aquele louco, tambem nos nao temos o mapa de nossa alma. Mera ilusao e a certeza que se tem da vida. Tudo na vida e fragil e tenue e passageiro. Ora e ilusao, apreensao, sensacao, emocao; noutra ocasiao ja e recordacao, estimulo, ordenacao, coordenacao. Muitas vezes, nem mapa temos. O louco, ao menos, segundo ele proprio dissera, ja havia desbravado as terras longinquas da alma, e depois da aventura cartografica, tracado e desenhado um mapa.Perdera o
mapa, e certo, mas, ja tinha a consciencia territorial do proprio ser, suas confrontacoes, limites e fronteiras.Precisava do mapa para nao ultrapassar as fronteiras e os limites.Tomara realmente ele encontre o mapa da propria alma, e se encontre, transfigure-se; se transforme de homem-zumbi em homem-pessoa.O homem sumiu na distancia, pela rua.Entrei.Fechei a porta atras de mim.Ri... ria muito... divertidamente... dele... da loucura, da insignificancia, e de minha propria ignorancia!Ivor Barretti. escritor
O VENTO E A FLORO vento - nem tanto ruidoso quanto omartelar bigorna canto da araponga antes melodioso tal como o assovio deflauta doce - de tempo em tempo brindavaa flor com o frescor de brisa matinal, salpicando goticulas de orvalho, e dela,da flor, se apropriando perfume e odor.A flor, ingenua, nem sentia aexpropriacao de seu perfume, alias, exalava o aroma ao ar sem se dar conta doato, da atitude, da acao e resultado.Ao vento, propagador do perfume daflor ao mundo, era atribuido a boa fama de gentil, obsequioso e altruista,elemento benfazejo que espalhava aromas agradaveis, como se fossem seus osaromas, ou de sua propria essencia.A flor restava a presciencia dapropria beleza e encanto e cor.Um dia, o vento, meio emburrado, cismado,chateado da vida, sem saber bem o porque, disse a flor:- Sou o vento! Nada me prende, e eunao me prendo a nada nem a ninguem. Nao me prendo a coisa alguma, nem mesmo avoce, muito menos a voce.E foi-se embora, levando consigo operfume da flor, deixando-a imersa nos proprios pensamentos e na frase dita aosventos.A flor entristecida, acabrunhada emelancolica, perguntou ao passaro:- Se o vento nao se prende a nada nema ninguem, muito menos a mim... e o amor que lhe sinto? E o amor que ele dizter por mim?O passaro respondeu:- Sentir livre e solto e a natureza dovento... ele nem e livre, nem e solto, porque obedece a certas regras rigidas eimutaveis... e se mesmo assim nao fosse ele obediente a determinacao e lei...estaria preso a propria essencia e a ideia de livramento e liberdade.- Mas deixe ao vento a impressao esensacao de liberdade, ate porque o amor nao prende, liberta...- Deixe ao vento a sensacao de que elivre... de que pode ir e vir a seu bel-prazer, e ele simplesmente se esquecerade ir embora.A flor empertigou-se novamente,aprumou haste e caule e rama, e abriu-se risonha a vida.Passados poucos folegos da natureza um dia... uma noite... outro dia... outra noite ei-lo de volta: o vento!Voltou, melhor, retornou, como se naotivesse ido.Como sempre faceiro, agitado,refrescante.E de novo cortejou a flor, respingandonela as frescas gotas do orvalho, para logo sair esvoacante, espalhando operfume da flor pelo campo.E assim continuou o vento a ir e vir,soberano e altivo, cheio de si e de sua liberdade.E a flor, nao mais triste, nao maisconsternada, figura em riste, exibindo-se ao sol, senhora de si, alegre com avida, sentia o vento ir e vir, solto e livre no proprio pensamento, mas, presoa flor desde o inicio ate o momento.A flor, feliz, certa de que o vento existepreso a ela, e o vento, alegre e contente, ciente de ser livre e solto, naopreso a ninguem!E assim seguia a vida, no bosque, nocampo, por entre rios, e montes, e pontes: uma longa avenida. =o=o=o=o= Ivor Barretti. Escritor. O relogio e o tempo...Ao entrar naquela relojoaria, tive a impressao de retroceder aos anos 20, e me alegrei com a sensacao de viagem ao antigo, ao passado.Balcao de madeira, antigo, velho, surrado, denotando anos e decadas de trabalho, de uso e de prestatividade servivel, enegrecido; ainda resistente e duravel.As
unia-me a figura deprimente que jazia encostada a parede da loja: uma mulher pedinte, esfarrapada e largada na calcada, a esmolar, e nao era so uma ligacao ocasional resultante das poucas palavras que trocamos, eu e a mendiga, ou das miseras moedas que depus nas maos sujas e encardidas da andarilha. Era algo mais, muito maior, de enigmatica complexidade e obscuridade.Passados poucos folegos, terei me distanciado daquela pessoa em andrajos, o suficiente para livrar-me do incomodo de sentir-me responsavel por aquela vida largada a calcada.Em direcao ao instante seguinte, taciturno, segui!Ivor Barretti. escritor
Pudera eu,Sera que nao posso?Ah! Pudera eu...um dia poder ser!!! Ingrid SOMBRAS URBANASNa frenetica coreografia urbana,As sombras se consomem.Ouve! Sao gemidos,Talvez murmurios de um desejoExotico, intenso, contido.Paixoes incontrolaveis escorrem pelas sarjetasQueimando as arterias das cidades fantasmas.Cidade que matou o corpoRangendo em seios de concreto,Beijando beijos de aco em labios de metal.Como quando em gozo, elaNuma va tentativaPensa em encaixotar nossas vidas.Va!Pois almas que ardem pela liberdadeJamais se extinguiram! IngridAinda...Ainda que diante dos outrosMeus olhos sejam confundidos,Que haja olhar.Ainda que diante do ouroMinhas maos se abram,Que haja maos.Ainda que diante de minha maeMeu orgasmo se confunda,Que haja orgasmo.Ainda que pelas ruasAs meninas andem nuas,Que haja lua.Ainda que meu coracao endurecaTomara que nunca maisTe esqueca.Ingrid Nao era mais...Nao era maisAs portas fechadasAgora, de repenteSangrava...E era eu mais uma vezMutilada por dentro,Por ventos,Que assombram ainda maisEsta noite...E disse-me de noiteQue me amavaSo que,So de vez em quando.E assim vimNovamente a sentirA noite gritando o teu partir.Por fimNao colocarei ponto finalNem mesmo virgula ouAlgum devaneio da razao.Por fimNao me perderei na vastidaoDos meus lencois,Nem tao pouco ficarei aqui, parada,Como uma tola emocional.Por fim Eu quero acreditar que um diaVerei LilithSorrir para mim.E por fimAinda nao sera o meu fim!Ingrid
Os olhos de VeridianaA mulher, sentada na sarjeta, sob uma arvore, descalca, pes no chao, vestindo apenas um short surrado e camiseta velha, olhava o corpo inerte ali na sua frente, no asfalto, quase no meio da rua.Nao chorava. Nem parecia sofrer de dor, e se sofria, sofria por si mesma, menos pelo defunto.Os bombeiros e os paramedicos tentaram evitar a morte do homem. Em vao.A facada desferida pela mulher, uma so, certeira, no coracao, bastou para mata-lo quase que instantaneamente.Outra mulher chorava a morte do homem, e insultava a agressora. Essa tambem vestida humildemente, bermuda e camiseta de cores diversas da outra, tambem descalca, de pes no chao. Gritaram uma com a outra, trocando ofensas e xingamentos.A segunda arremessou uma pedra contra a esfaqueadora, que revidou, quase acertando um dos bombeiros.Foram contidas, ambas. As duas esqueceram o cadaver jazendo no asfalto.O sangue ja nao ocorria debalde os socorros medicos.A mulher dera um golpe mortal, uma so facada, direto no coracao de seu marido.Descobrira a traicao, o marido e a segunda mulher foram surpreendidos no momento do estertor e trocas de carinhos. Rescindiam a sexo.Acuado, o marido confessou o que era evidente e nao tinha como ser negado, afinal, foi pego de surpresa.A mulher, diante da traicao e a infidelidade do marido; se armou com uma faca e um so golpe bastou para atingi-lo mortalmente.Moveu-se pela raiva, indignacao e odio.Indignada, raivosa e odiosa, nao suportou ver a amante do marido, mais feia que ela propria a esposa.- Como poderia ele trocar-me por outra muito mais feia, uma qualquer? - Pensou num lampejo, e, decidida, enterrou a faca no peito do marido. Certamente o sentimento que animou a mulher a matar o marido nao foi o amor ferido, ou a impressao de perdimento e perda. Antes, sofria por insulto de ter sido trocada por outra que viu ser mais feia e sem graca.Nao suportando a ideia de que fora trocada por alguem com menos atrativo que ela propria, sofreu imensa dor e nao titubeou em golpear o coracao do marido.A outra chorava e gritava pelo amante morto. Nao teria mais ninguem para segredar-lhe ao ouvido juras de amor e paixao. Ninguem mais lhe diria a beleza e o charme que so o morto enxergou.Talvez, chorasse mais por si mesma, no afa egoista de desamparo, do que propriamente pela sorte do falecido. Enquanto isso, ali no asfalto, ao lado, o corpo jazia abandonado a insignificancia natural de qualquer cadaver.Os bombeiros, cientes de que o homem morrera, decidiram conter fisicamente as duas mulheres. A agressora estendeu os bracos e ofereceu as maos aos policiais, para as algemas, passivamente.O burburinho, vozerio intenso, pessoas se aglomerando ao redor das duas, o corpo sem importancia largado na poca de sangue, criava um ambiente irreal, irracional, absurdo.Em meio a esse tumulto e barulheira, ouvi nitidamente o canto de um passaro.O trinado era nitido, melodioso, compassado.Bem-te-vi... bem-te-vi... te-vi... te-vi... te-vi...Levantei-me da frente da televisao. A emissora reprisava, pela terceira vez, as cenas, focalizando o morto caido no asfalto, alternando com imagens das mulheres batendo boca e se pegando. Pela terceira
vez, reparei no canto do passarinho captado pelo audio da reportagem jornalistica.Vi a arvore, nao vi o passaro. Ouvi-o sonoramente.Vi-o, todavia, em pensamento, na copa da arvore, alheio e absorto ao tumulto, a raiva, a morte.Olhos para o mundo, ver a vida, enxergar as flores, os passaros, olhos de ver o invisivel, de ver o amor apesar da tragedia, de ver e enxergar as cores, e nao so o rubro do sangue, ou o marrom-cinzento da tormenta.Alem do horizonte...
Joao Paulo e Mauricio nao sabem reproduzir sequencias de letras. Nao respeitam a ordem. Nao logram sequer reproduzir os tracos das letras. Nao coordenam o que veem com o que reproduzem. Para eles a linguagem so aparece depois do tracado. Eles nao sao capazes de dizer e fazer ao mesmo tempo: risquinho reto de pe, risquinho embaixo deitado, preso na pontinha de baixo indo pro lado de la.A grosso modo e como se mao deles se movimentasse sozinha mesmo. Pensando nos bebes que tem movimentos involuntarios, que chutam, que esticam os bracos, que encolhem e esticam bem rapido as pernas, que sao ensaios para movimentos coordenados pelo cerebro, consigo fazer uma relacao com a escrita de letras. Joao Paulo e Mauricio escrevem involuntariamente, parece que o cerebro nao consegue ainda coordenar os movimentos que as mao fazem com o lapis.Por que?Vamos pensar!Esse e o panorama conceitual deles no que se refere aos tracos.Ora, se eles ainda nao conseguem coordenar os movimentos e porque nao tiveram experiencias de riscar, de ver e rever os efeitos que o seu movimento provoca no papel. Assim como os bebes se movem involuntariamente, percebem os efeitos que isso causa, sendo gradativamente capazes de repetir as experiencias, com consciencia, penso que estes alunos precisam ser provocados a muitas experiencias de tracos, mas repito, de tracos, nao de letras especificamente. Eles ensaiaram muito pouco.Sempre relacionamos a aprendizagem da escrita com a da fala, quer dizer, nao selecionamos as palavras por complexidade para falar na frente de bebes e criancas. Simplesmente falamos e os bebes comecam a querer repetir e erram e tentam de novo e repetem. Ninguem se apavora se uma crianca diz: balata, ao inves de barata. Ninguem diz: ah, meu Deus, tem uma dificuldade na cabeca.Na escrita, a nossa defesa pos-construtivista e a de que se aprende a falar falando, se aprende escrever, escrevendo e a se aprende a ler lendo.Este e o principio! Entao, como levar isso pra questao do movimento?Escrever letras esta totalmente relacionado com movimento, em outra escala. Na escala da representacao, reproducao, simbolizacao grafica.Sim, mas e dai? Como fazer para recuperar uma defasagem tao grande! A turma inteira ja copia palavras , letras e alguns sao capazes de copiar pequenos textos e eles nem logram ter ainda intencionalidade e controle dos tracos.Se lhes faltam experiencias, temos que craniar para que tenham experiencias que possam acelerar o seu processo na escola. E pra isso que existimos!Ok, eles precisam tracar, tracar, tracar e tracar. Precisam repetir tracos, tentar fazer letras, errar, fazer de novo, deixar a mao fazer movimentos para que se surpreendam com eles mesmos, para que se impressionem quando virem que um risco sem intencao parece um L. Eles precisam tentar, repetir, errar, tentar de novo, conseguir, ficar feliz!Mas por que razao, com qual motivacao? Como forjar em sala de aula uma situacao significativa, que nao os rotule de incapazes perante a turma, que nao os desloque das atividades que os colegas estao realizando?Pensei num campeonato de escrita de letras.No primeiro dia entregaria 14 de folha de oficio e pediria que cobrissem a
folha toda com letras, frente e verso.Contariamos as letras, simbolos, riscos que cada um conseguir colocar na sua folha e iniciariamos um ranking, com direito a cartaz (de papel pardo, neh?).Ao final de um determinado prazo, que pode ser uma semana, fechariamos o ranking e identificariamos os vencedores.A cada dia eu entregaria um pedaco de papel, fazendo parte da rotina, para o campeonato de escrita de letras. Poderia colocar o despertador do celular para marcar o tempo.Pensei em algumas regras: letra feita por cima de outra nao sera contada; nao pode usar borracha; os tracos devem ser variados ( nao vale so A, por exemplo).Obvio que vou acolher qualquer traco, porque o que eu quero mesmo e que o Joao Paulo e o Mauricio tenham muitas experiencias de tracos e experiencias acolhedoras, que os valorize.Os alunos que ja sabem fazer letras tambem vao gostar, pois e uma atividade que acolhe algo que eles sabem.E uma atividade que ocupara de 5 a 10 minutos por dia e pode suprir as necessidades deles de riscarem. Que acham?