Não se aproximaria.Sabia que era melhor. Além disso, seus olhos tinham sido atraídos para outra coisa: uma esplêndida orquídea selvagem, a flor mais rara e bonita de New Hampshire.Só a vira nos livros.Empolgado, aproximou-se da flor. Ajoelhou-se ao lado dela. O solo estava fofo, mole. Viu que a flor havia encontrado um lugar muito fértil para germinar. Brotarade um pedaço de madeira podre.Entusiasmado pela idéia de levar aquela maravilha para casa, o menino estendeu o braço, os dedos prestes a alcançar o caule da flor.Que nem chegou a tocar.Com um barulho assustador, a terra cedeu. Nos segundos do vertiginoso terror da queda, ele achou que iria morrer. Preparou-se para o choque que lhe quebraria osossos. Quando aconteceu, não houve dor. Só maciez.E frio.Bateu na água profunda primeiro com a cabeça, mergulhando no estreito negrume. Rodopiando em saltos desorientados, tateou as paredes escorregadias que o cercavampor todos os lados. De alguma forma, talvez por instinto, manteve-se na superfície.Luz.Fraca. Lá no alto. A quilômetros de distância, parecia.Seus braços curvavam-se e agarravam a água, procurando nas paredes do buraco um ponto onde se agarrar. Só encontrava pedras lisas. Caíra através da tampa apodrecidade um poço abandonado. Gritou pedindo socorro, mas seus gritos reverberavam na cavidade apertada. Gritou várias vezes. Acima de sua cabeça, o buraco de madeira arrebentadafoi escurecendo.Caiu a noite.O tempo parecia deformar-se na escuridão. O corpo ficou dormente dentro da água em que ele boiava, nas profundezas, chamando, gritando. Tinha visões torturantesdas paredes caindo e enterrando-o vivo. Seus braços ardiam de fadiga. Algumas vezes achou que ouvia vozes. Gritou, mas sua voz não saía... como nos sonhos.À medida que a noite passava, mais o poço se aprofundava. As paredes aproximavam-se pouco a pouco. O menino apertava o corpo de encontro às pedras, empurrando-as.Esgotado, queria desistir. Entretanto, sentia a água sustentando-o, esfriando aos poucos o ardor de seus medos até entorpecê-lo.Quando a equipe de resgate chegou, encontraram-no quase inconsciente. Mantivera-se à tona durante cinco horas. Dois dias depois, o Boston Globe publicou uma matériade primeira página cujo título era "O Pequeno Nadador que Conseguiu"CAPÍTULO 97O Hassassin sorriu quando entrou com seu furgão na colossal estrutura de pedra junto ao rio Tibre. Carregou sua presa escada acima, cada vez mais alto pelo túneltambém de pedra, satisfeito por sua carga ser leve. Chegou à porta. A Igreja da Iluminação, regozijou-se. A antiga sala de encontros dos Illuminati. Quem imaginariaque ficava ali?Lá dentro, deitou-a em um sofá macio. Em seguida, amarrou com habilidade os braços dela atrás das costas e atou-lhe os pés. Sabia que aquilo por que ansiava teriade esperar até que sua última tarefa estivesse terminada. Água.Ainda assim, pensou, podia se permitir um momento. Ajoelhou-se junto a ela e correu a mão por sua coxa. Era macia. A mão subiu. Mais. Seus dedos escuros penetraramsob a bainha do short dela. Mais.Ele parou. Paciência, disse a si mesmo, sentindo-se excitado. Ainda há trabalho a fazer.Encaminhou-se para a alta sacada do aposento. A brisa da noite lentamente esfriou seu ardor. Muito abaixo, o Tibre corria, vociferante. Levantou os olhos para odomo de São Pedro, a pouco mais