Gente, em tempos tao alarmantes de violencia como os que temos vivido, que tal pararmos um pouco para curtir poesia? Li ha pouco tempo esta aqui do Mario Quintana e quero dividir minha alegria com voces:Poema transitorioEu que nasci na Era da Fumaca: __ trenzinhovagaroso com vagarosasparadasem cada estacaozinha pobrepara comprar pasteispes-de-molequesonhos__ principalmente sonhos!porque as mocas da cidade vinham olhar o trempassar;elas suspirando maravilhosas viagense a gente com um desejo subito de ali ficarmorandosempre ... Nisto,o apito da locomotivae o trem se afastandoe o trem arquejandoe preciso partire preciso chegare preciso partir e preciso chegar... Ah, como estavida e urgenteno entanto ...eu gostava era mesmo de partir...e __ ate hoje --- quando acaso embarcopara alguma parteacomodo-me no meu lugarfecho os olhos e sonho:viajar, viajarmas para parte nenhuma...viajar indefinidamente...como uma nave espacial perdida entre asestrelas.Mario Quintana. Bau de espantos. Rio de Janeiro,Editora Globo, 1987Lindo, nao?Ah, quem pode resistir a beleza da poesia?... A arte profissional: o inicio de tudo Se um memorial e lugar de reinvencao e se algum dia pretendo escrever sobre minha trajetoria profissional, terei de comecar citando meu primeiro grande educador: meu pai. Dentre as diferentes formas de uniao entre discurso e vida existem oito artes, como as explicitadas por Passegi1, entao, para enquadrar meu texto na arte profissional faz-se imprescindivel referir-me a figura paterna que inicialmente me guiou pelas veredas do conhecimento escolar. Tive uma educacao muito rigida. Minha mae sempre foi dona de casa e nao tinha tempo para dedicar-se aos livros e aos deveres de casa que eu e meus irmaos traziamos da escola. Meu pai, militar, em seus dias de folga e em algumas noites da semana, cuidava de aprimorar os conhecimentos escolares de seus filhos. Durante meus primeiros anos como professora, certamente desenvolvi o mimetismo em relacao a ele. Era igualmente rigida, esperava a perfeicao de meus alunos, mas o tempo foi me moldando. Havia uma noite da semana em que papai lia a redacao cujo tema ele dava antes de sair para o quartel. Em outra noite, arguicao da tabuada tambem de numero previamente citado. Uma terceira noite era dedicada a leitura em voz alta. Papai corrigia a entonacao, a postura, o olhar. O texto era escolhido aleatoriamente, no jornal trazido da rua. Papai observava meu interesse pela lingua inglesa e me ensinou as primeiras palavras no livro em que ele mesmo tambem havia aprendido alguma coisa em seus tempos de colegial. Lembro-me de que era um livro de capa dura, paginas amareladas bem ilustrado. Uns desenhos de estilo que me lembram Norman Rockwell, so que em preto e branco. Nao estou aqui me posicionando como um personagem ilustre ou notavel, posto que nao sou a perfeicao na escrita, nos calculos e nem falo ingles fluentemente. Entretanto, nao poderia negar a influencia do meu pai na minha formacao escolar, bem como primeiro incentivador para que eu seguisse o magisterio. Neste meu inicio de trajetoria, nada que considere efetivamente notavel o suficiente para um memorial, mas afetivamente queria registrar minha gratidao aos anos dedicados de meu pai a mim. Minha autobiografia jamais poderia evitar cita-lo,