Ela ligou o radio. O medo de ter medo de ter medo. Nina adorava o Renato Russo. Ouviao dia inteiro, intercalando com a poesia do Rimbaud, os romanceslatino-americanos e a novela da Globo. Podia ser um recado personalizado se eufosse capaz de entender. Bastava notar o aumento do volume no meio da musica,sempre na mesma parte: o salva-vidas naoesta la porque nao temos.Nao notei. O salva-vidas nao estava la. No primeiro ano, grudamos o couro um no outroate fazer ferida. Tinhamos que recuperar o tempo perdido. Outra musica doRenato, eu sei. Mas nessa epoca ouviamos Radiohead, Los Hermanos, Beatles e atenos divertiamos com a Lady Gaga, dancando seminus na varanda so praescandalizar os vizinhos.Nas noites calmas, as peel sessions de P J Harvey e o remixdo Yolatengo disputavam espaco com o velho Miles Davis. Bebiamos o Chateau Laplanche no copo de geleiamesmo, mas so apos a decantacao. - Deixa o vinho respirar, meu amor.Os finais de semana eram todos prolongados.Nina chegava la em casa na quinta e so ia embora na terca. Vida de casado, euachava. E continuei achando. Ela separou metade das gavetas do closet,transferiu minhas camisas para o quarto de hospedes e hospedou os sapatos nolugar da colecao de fitas VHS, devidamente catalogadas no armario dabiblioteca. Bora digitalizar essenegocio, Antonio!Concordei. Nem o que havia de mais perturbador na minharotina intelecto-urbana era um estorvo. Pelo contrario. Eu gostava dos jogos infantis,das interrupcoes no meu trabalho, do raciocinio perdido. Ha uma certa seducaona ingenuidade. Ou na crenca na ingenuidade. Nina preparava pequenas surpresas emefemerides do calendario judaico-comercial-cristao. Na Pascoa, separou cascasde ovos e pintou-as delicadamente como se fossem obras astecas, deixando-as emum cesto na porta do meu escritorio. No Natal, fez um imenso cartao em forma demosaico com fotos de nossa viagem pela Europa. No meu aniversario, construiuuma bandeja para o notebook, acompanhada de uma protecao de tela com o rosto doincrivel Hulk. Voce e meu Bruce Benner,dizia, estimulando raios gama por metodos pouco ortodoxos. E voltava pra minha biblioteca, tentandosorver tudo que encontrava nas prateleiras. Literatura russa, sociologiaamericana, historia francesa, filosofia alema. So parava pra ver a novela e oparedao do Big Brother.Ela conseguia fazer essa mistura entre versosalexandrinos e cantigas de ninar (incluindo o trocadilho). Como se a SilviaPlath e uma lider de torcida habitassem o mesmo corpo. Num dia liamos A superacao da metafisica, do Heidegger.No outro, dancavamos o Ilarie daXuxa. E, porra, eu morro de vergonha desse alemao pos-niilista. Prefiro oconcretismo da loura, embora jamais tivesse tempo de acompanhar sua pedagogia.Alem de nao ter nenhum tesao nas paquitas.Meu negocio e a Nina mesmo.Seria injusto dizer que metade das minhascronicas foi inspirada na sua transcendencia eslavo-tupiniquim-televisiva. Eramuito mais que isso. Todas as cronicas, todos os livros, todos os verbos,adverbios, adjetivos, concordancias e discordancias da minha lexicografiaprimaria foram criados pelo dicionario de Nina. Tudo estava nela. Sem exagero.Podem acreditar: nao to pagando paixao. Apenas consignando um fato concreto,lucido, racional.Ainda assim, nao fui capaz de perceber suaangustia. Nao consegui dancar nas entrelinhas. Nao olhei pra cima. Nao cavei aterra. Nao joguei as cartas do taro. Nao li o poema do Carpinejar.