Sei que sonhastecom uma mocaesta noite.Moca, cujaslongas madeixasnegras e finasvoavam emfuncao do vento.Sei que fantasiastecom elaum beijo.Beijo, cujoslabios vossoscolados e vivose quentes, e livresbrincavam.Sei que desejasteque quisestebem aquela moca.Nao a amasteapenas a sonhaste.Tu nao podedesejar, nemcobicar os labiosdaquela quepor aqui nao mais esta. ~ * ~Amanha sonharascom uma moca.Moca, cujaslongas madeixasnegras e finasrepousaraosob o veu.Fantasiarascom elaum beijo.Beijo, cujoslabios teusse moveraosos.Desejarae quererabem aquela moca.Nao a amarasnao poderasnem sonhar.Aquela foraa despedidada moca.Que sonharacontigo.E te quiseratao bem. A.B. Amelia pintava seus quadros sempre com o mesmo manusear dos pinceis, sempre seguindo sua metodica e sustentando sua neurose. Ao acabar, por mais impecavel que estivesse sua obra, os defeitos realcavam aos seus olhos. Olhos arenosos e distantes, lunaticos.Amelia nao entendia o que a fazia cometer erros gravissimos, imperdoaveis e absolutamente notaveis! Quem levaria para casa tais desastres? Buscando a resposta, relembrando cada passo de seus meneios, encontrou o que procurava. Encontrou onde o movimento do pincel fora executado de maneira erronea, e o pior de tudo, em todas as suas obras. Desesperada, soube que seguiu inconsciente e insanamente um roteiro criado por si propria, diante da repeticao impetuosa de seus movimentos.Procurando fugir de tal rotina que a destruia, Amelia forrou seu quarto com tecido cru e, dancando conforme Chopin propunha, pintou ate mesmo a si. O som do piano ficava mais alto e mais forte a cada pincelada que aquelas paredes envolvidas por tela recebiam.Amelia girava em torno de seu proprio eixo, enquanto lagrimas furiosas sem destino previo rolavam pela sua face. Seus gritos ja nao podiam ser ouvidos, pois ja nao existiam.Exausta, jogada ao chao, sobre pinceis sujos e quebrados, decidiu fugir de seu mundo para ver o que podem oferecer la fora. Ao retirar o primeiro retalho de tecido de sua parede, deparou-se com o espelho. Amelia nao suportou. Foi encontrada ja sem sinais vitais aos pes de sua penteadeira num dia de feriado qualquer. A.B. E por tras dos olhos de Cecilia, mantivera-se escondida umanostalgia sem fim.Lembra que um dia mergulhara nas profundezas de um verde finito. Tao finito queacabara rapido demais, sem ter podido se deixar levar pelas limpidas cores deseu ser.E aquele verde, secreto, amargurado e escurecido, por fim fora trancado eescondido, onde Cecilia jamais pudera saber. Pois procurara. Mas nao, nuncaencontrara.Ah, como sentira falta daqueles tempos. Tempos nos quais, mesmo consciente deque sofrera horrores, venderia sua alma a quem a quisesse, so para vive-losnovamente. Cecilia soubera que apesar de seus sofrimentos, de suasangustias embutidas e estampadas em seu espirito, aquela infinidade tao finitade verde a fizera sentir-se tao amada quanto odiada.Os olhos de Cecilia atuaram sua vida inteira. Mentiram efingiram. Foram o que puderam e o que nao poderiam ser. Deram trabalho. Suaram echoraram. Mas por fim, esconderam a saudade daqueles tempos que, deveras, jamaisexistiram. A.B. Sempre a acompanhei, onde quer que ela fosse. A escola, ao trabalho, em suas viagens (tanto concretas quanto imaginarias).Dentro daquela bolsa preta e funda, me deparava com as mais diversas coisas... Estojos, oculos, agendas, eletronicos, ate mesmo comidas. Vivi ao lado dela aventuras incriveis, ouvi musicas de todos os tipos e permiti que ela