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bonito parou diante de mim e, numa mistura de carinho, grossura, brincadeira e sensualidade, cobriu meus cabelos ja lisos de confete: por um instante ficamos nos defrontando, sorrindo, sem falar. E eu entao, mulherzinha de 8 anos, considerei pelo resto da noite que enfim alguem me havia reconhecido: eu era, sim, uma rosa.Clarice Lispector em Felicidade Clandestina, Jose Olympio.POSTADO POR CESAR CARDOSO AS 21:01 NENHUM COMENTARIO:LINKS PARA ESTA POSTAGEM MAIS DE MIL PATAVINAS NO SALAOE CARNAVALSTANISLAW PONTE PRETAE entao chegava o carnaval, registrando-se grandes comemoracoes ao Festival de Besteira. Em Goiania o foliao Candido Teixeira de Lima brincava fantasiado de Papa Paulo VI e provava no salao que nao e tao candido assim, pois aproveitava o mote da marcha Mascara Negra e beijava tudo que era mulher que passasse dando sopa.Um padre local, por volta da meia-noite, recebeu uma denuncia e foi para o baile, exigindo da Policia que o Papa de araque fosse preso. Em seguida, declarou: Brincar o Carnaval ja e um pecado grave. Brincar fantasiado de Papa e uma blasfemia terrivel.O caso morreu ai e nunca mais se soube o que era mais blasfemia: um cidadao se fantasiar de Papa ou o piedoso sacerdote encanar o Sumo Pontifice.E enquanto todos pulavam no salao, o dolar pulava no cambio. Ah coisas inexplicaveis! Ate hoje nao se sabe por que foi durante o Carnaval que o Governo aumentou o dolar, fazendo muito rico ficar mais rico. E, porque o Ministro do Planejamento e seus cumplices, alias, digo, seus auxiliares, aumentaram o dolar e desvalorizaram o cruzeiro em pleno Carnaval, passaram a ser conhecidos como Academicos do Cruzeiro numa homenagem tambem aos salgueirenses que, no Carnaval de 1967, entraram pelo cano.Stanislaw Ponte Preta em Febeapa 2, Editora Sabia.CARNAVAL EM CURITIBACRISTOVAO TEZZAE inacreditavel, mas ja pulei carnaval. Tenho uma foto inverossimil de mim mesmo em Antonina, divertindo-me no glorioso desfile do Imperio da Caixa dagua, que por dois ou tres anos foi dirigido por W. Rio Apa e, se nao me engano, ate premiado no concurso local. A imagem do carnaval de Antonina daqueles anos 70 fixou-se para mim como de uma festa verdadeiramente popular, que envolvia cada morador da cidade. Talvez eu esteja apenas retocando a memoria, mas acho que era isso mesmo uma coisa muito boa.De volta a Curitiba, o carnaval foi desaparecendo da minha alma, a ponto de hoje eu achar que e uma coisa chatissima. Vejo aquelas multidoes em Recife, em Salvador, no Rio, milhares de pessoas esmagando-se em avenidas na estridencia de uma musica de batida primaria, com o olhar distante de um marciano a admirar a estranheza de um acontecimento que, por certo, esta entre os maiores espetaculos da Terra. No caso do Brasil, trata-se de uma festa que nos define internacionalmente como brasileiros, para o bem e para o mal. Aqui o carnaval e um evento muito serio; ha uma simbiose cultural fortissima entre a festa e o que seria a nossa famigerada identidade. Nessa imagem, entram fatos e mitos entrelacados: sensualidade, liberalidade, musicalidade e uma profunda des-hierarquizacao dos poderes, que sempre foi a essencia milenar
carnavalesca o mendigo se veste de rei, o rei de mendigo.O problema e que sou de Curitiba. Acaso nao somos tambem brasileiros? Sera que nao somos patriotas o suficiente? Por que a cidade se esvazia no carnaval? Sera puramente um problema geografico? Porque afinal os curitibanos pulam, e muito, em Caioba e Guaratuba. Ha explicacoes de todo tipo: quem gosta de fila nao pula carnaval, temos horror a transgressao, nossa timidez e mortal, o que os outros vao dizer, esse pessoal precisa de servico, polaco tem cintura dura, etc. a lista de desculpas e infinita, mas todas giram em torno do celebre e misterioso temperamento curitibano, a inefavel atmosfera da cidade. Lembro que ha alguns anos caminhei por uma hora no Parque Barigui em plena terca-feira gorda, o parque cheio de gente, e nao encontrei um unico signo de carnaval, por misero que fosse, uma mascara de crianca, um balao, um pedaco de serpentina, um confete perdido, um longinquo mamae eu quero vindo pelo ar. Nada. Poderia jurar que estavamos no mes de outubro, na Austria. Uma paz que achei, alias, maravilhosa.Alguem ja propos que, em vez de forcar uma festa que, parece, a cidade nao quer, a prefeitura patrocinasse algum evento diferente, para atrair os milhares de brasileiros que por acaso nao gostam de carnaval (e sao uma legiao): um encontro nacional de psicanalise, um festival de musica erudita, uma feira de livros, algo assim. O que reforcaria a nossa ja famosa originalidade no cenario brasileiro.Cristovao Tezza, no jornal Gazeta do Povo, em 24/02/2009.SEXTA-FEIRA DE CINZASMARCELO MOUTINHOEntre os velhos gordos, travestidos com os vestidos das proprias mulheres, o palhaco errante com a lata de cerveja na mao, a moca que beijava o rapaz de modo tao sofrego quanto falso, entre as bocas que ali davam o primeiro dos tantos beijos que dariam nos dias que seguiram, entre vendedores de bebidas e salsichoes, entre marchinhas desgastadas mas sempre novas e sambas e batuques e tamborins desafinados de tamanha animacao, entre a alegria exasperada daquela pequena multidao de pobres-diabos na sacrossanta missao de ser feliz a forceps, estava eu.E minha missao, apos desistir do sono cedo, apos vestir o jeans e a camisa Hering com a frase do Sartre, era apenas mendigar um pouco do que sossobrava sobre o chao cinzento da Cinelandia, a praca tomada por sorrisos, os brancos dos dentes contrastando com as fagulhas esparsas dos paetes, a luz fugidia cintilando nas roupas baratas compradas no Saara, sobre chapeus, mascaras, narizes, brincos, panos, aneis, pessoas em suas dores domadas. Queria as moedas que eles guardavam nos bolsos. Queria o seu ouro.Pois ali, em frente ao coreto repleto de senhores de terno e gravata segurando como podem seus caches de uma vez ao ano, eu era apenas um confete temporao, o confete molhado do depois, largado num canto qualquer do piso que nao chegou a secar de todo apesar do sol incipiente da manha de uma quarta-feira de cinzas qualquer; abandonado apos o voo sublime e ligeiro do saco plastico ao ar, do ar ao rosto do foliao suado, e de sua
pele molhada enfim ao chao. O confete da quarta quando ainda era sexta e o carnaval sequer comecara, embora as pessoas transpirassem expectativas.A pequena multidao e eu, que nao fazia parte dela. Eramos dois entes, radicalmente opostos, yin yang, homem mulher, dia noite, gloria fracasso. Ela, ritmo; eu, melodia. Bebia do ouro que me sobrava caindo dos bolsos alheios para ganhar forcas e procurar, esticando os olhos atraves de toda a gente, as formas curvas de uma borboleta branca. Encontra-la: para isso levantei da cama, vesti a calca jeans, a camisa Hering com a frase do Sartre e peguei o Metro. Na praca, meu olhar atravessava a multidao em linhas sinuosas, tentando precisar o desenho da tal borboleta, como se eu pudesse, munido de um daquelas tesourinhas sem ponta que fingem nao machucar a infancia, recorta-la com precisao em meio ao caos consentido.Procurei entre o casal que se lambia, encostado na pilastra. Procurei debaixo do coreto e no oco da corneta do musico de cabelos grisalhos. Cutuquei entre as latas de cerveja recolhidas para reciclagem. Dentro da cartola do garoto vestido de magico. Investiguei as saias vermelhas das meninas que se queriam ciganas, sob a peruca de palhaco de cabelos verdes. Tentei acha-la na entrada da igreja evangelica voltada para a praca, no banheiro do bar onde os bebados brindavam a qualquer coisa. Conferi ainda os colares de conchas de uma baiana, o cocar colorido de um indio americano, a vassoura de uma bruxa.Ela, contudo, nao estava. Talvez num proximo bloco, numa proxima festa, num proximo baile, num outro dia de marchinhas, de sambas, serpentinas, confetes, de velhos gordos travestidos com os vestidos das proprias mulheres, de coretos e sorrisos desalinhados, de beijos e trepadas rapidas, bate-bolas e odaliscas, de bebidas e salsichoes, de brilhos fugazes roubados do cotidiano, de algazarras e alegrias compulsorias como a casa propria.Continuaria procurando. A borboleta branca que um dia pousou em meu ombro e se foi, antes que pudesse ama-la. A borboleta que, jurei a mim mesmo, viveria mais do que um dia, contrariando as leis naturais da especie. A borboleta que batia suas asas delicadamente dentro de mim enquanto permaneci ali na Cinelandia, vestindo apenas minha calca jeans e a camisa Hering com a frase do Sartre, ainda assim fantasiado.Marcelo Moutinho em Somos Todos Iguais Nesta Noite, Editora Rocco.CONTO DE VERAO N 2: BANDEIRA BRANCALUIS FERNANDO VERISSIMOEle: tiroles. Ela: odalisca; Eram de culturas muito diferentes, nao podia dar certo. Mas tinham so quatro anos e se entenderam. No mundo dos quatro anos todos se entendem, de um jeito ou de outro. Em vez de dancarem, pularem e entrarem no cordao, resistiram a todos os apelos desesperados das maes e ficaram sentados no chao, fazendo um montinho de confete, serpentina e poeira, ate serem arrastados para casa, sob ameacas de jamais serem levados a outro baile de Carnaval.Encontraram-se de novo no baile infantil do clube, no ano seguinte. Ele com o mesmo tiroles, agora apertado nos fundilhos, ela de egipcia. Tentaram recomecar o montinho, mas dessa vez as maes reagiram e os dois foram obrigados a
dancar, pular e entrar no cordao, sob ameaca de levarem uns tapas. Passaram o tempo todo de maos dadas.So no terceiro Carnaval se falaram.- Como e teu nome?- Janice. E o teu?- Pindaro.- O que?!- Pindaro.- Que nome!Ele de legionario romano, ela de india americana.* * *So no setimo baile (pirata, chinesa) desvendaram o misterio de so se encontrarem no Carnaval e nunca se encontrarem no clube, no resto do ano. Ela morava no interior, vinha visitar uma tia no Carnaval, a tia e que era socia.- Ah.Foi o ano em que ele preferiu ficar com a sua turma tentando encher a boca das meninas de confete, e ela ficou na mesa, brigando com a mae, se recusando a brincar, o queixo enterrado na gola alta do vestido de imperadora. Mas quase no fim do baile, na hora do Bandeira Branca, ele veio e a puxou pelo braco, e os dois foram para o meio do salao, abracados. E, quando se despediram, ela o beijou na face, disse Ate o Carnaval que vem e saiu correndo.No baile do ano em que fizeram 13 anos, pela primeira vez as fantasias dos dois combinaram. Toureiro e bailarina espanhola. Formavam um casal! Beijaram-se muito, quando as maes nao estavam olhando. Ate na boca. Na hora da despedida, ele pediu:- Me da alguma coisa.- O que?- Qualquer coisa.- O leque. O leque da bailarina.Ela diria para a mae que o tinha perdido no salao.* * *No ano seguinte, ela nao apareceu no baile. Ele ficou o tempo todo a procura, um havaiano desconsolado. Nao sabia nem como perguntar por ela. Nao conhecia a tal tia. Passara um ano inteiro pensando nela, as vezes tirando o leque do seu esconderijo para cheira-lo, antegozando o momento de encontra-la outra vez no baile. E ela nao apareceu. Marcelao, o mau elemento da sua turma, tinha levado gim para misturar com o guarana. Ele bebeu demais. Teve que ser carregado para casa. Acordou na sua cama sem lencol, que estava sendo lavado. O que acontecera?- Voce vomitou a alma disse a mae.Era exatamente como se sentia. Como alguem que vomitara a alma e nunca a teria de volta. Nunca. Nem o leque tinha mais o cheiro dela.Mas, no ano seguinte, ele foi ao baile dos adultos no clube e la estava ela! Quinze anos. Uma moca. Peitos, tudo. Uma fantasia indefinida.- Sei la. Bavara tropical disse ela, rindo.Estava diferente. Nao era so o corpo. Menos timida, o riso mais alto. Contou que faltara no ano anterior porque a avo morrera, logo no Carnaval.- E aquela bailarina espanhola? Nem me fala. E o toureiro? Aposentado.A fantasia dele era de nada. Camisa florida, bermuda, finalmente um brasileiro. Ela estava com um grupo. Primos, amigos dos primos. Todos vagamente bavaros. Quando ela o apresentou ao grupo, alguem disse Pindaro?! e todos cairam na risada. Ele viu que ela estava rindo tambem. Deu uma desculpa e afastou-se. Foi procurar o Marcelao. O Marcelao anunciara que levaria varias garrafas presas nas pernas, escondidas sob as calcas da fantasia de sultao. O Marcelao tinha o que
ele precisava para encher o buraco deixado pela alma. Quinze anos, pensou ele, e ja estou perdendo todas as ilusoes da vida, comecando pelo Carnaval. Nao devo chegar aos 30, pelo menos nao inteiro. Passou todo o baile encostado numa coluna adornada, bebendo o guarana clandestino do Marcelao, vendo ela passar abracada com uma sucessao de primos e amigos de primos, principalmente um halterofilista, certamente burro, talvez ate criminoso, que reduzira sua fantasia a um par de calcas curtas de couro. Pensou em dizer alguma coisa, mas so o que lhe ocorreu dizer foi pelo menos o meu tiroles era autentico e desistiu. Mas, quando a banda comecou a tocar Bandeira Branca e ele se dirigiu para a saida, tonto e amargurado, sentiu que alguem o pegava pela mao, virou-se e era ela. Era ela, meu Deus, puxando-o para o salao. Ela enlacando-o com os dois bracos para dancarem assim, ela dizendo nao vale, voce cresceu mais do que eu e encostando a cabeca no seu ombro. Ela encostando a cabeca no seu ombro.* * *Encontraram-se de novo 15 anos depois. Alias, neste Carnaval. Por acaso, num aeroporto. Ela desembarcando, a caminho do interior, para visitar a mae. Ele embarcando para encontrar os filhos no Rio. Ela disse quase nao reconheci voce sem fantasias. Ele custou a reconhece-la. Ela estava gorda, nunca a reconheceria, muito menos de bailarina espanhola. A ultima coisa que ele lhe dissera fora preciso te dizer uma coisa, e ela dissera no Carnaval que vem, no Carnaval que vem e no Carnaval seguinte ela nao aparecera, ela nunca mais aparecera. Explicou que o pai tinha sido transferido para outro estado, sabe como e, Banco do Brasil, e como ela nao tinha o endereco dele, como nao sabia nem o sobrenome dele e, mesmo, nao teria onde tomar nota na fantasia de falsa bavara...- O que voce ia me dizer, no outro Carnaval? perguntou ela. Esqueci mentiu ele.Trocaram informacoes. Os dois casaram, mas ele ja se separou. Os filhos dele moram no Rio, com a mae. Ela, o marido e a filha moram em Curitiba, o marido tambem e do Banco do Brasil. E a todas essas ele pensando: digo ou nao digo que aquele foi o momento mais feliz da minha vida, Bandeira Branca, a cabeca dela no meu ombro, e que todo o resto da minha vida sera apenas o resto da minha vida? E ela pensando: como e mesmo o nome dele? Pericles. Sera Pericles? Ele: digo ou nao digo que nao cheguei mesmo inteiro aos 30, e que ainda tenho o leque? Ela: Petrarco. Poncio. Ptolomeu.Luis Fernando Verissimo em Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Seculo, Editora Objetiva.POSTADO POR CESAR CARDOSO AS 20:52 NENHUM COMENTARIO:LINKS PARA ESTA POSTAGEM O PATAVINAS NO CEU DESPONTAse esbaldando no nunca-maisE carnaval na poesia de Drummond.UNIAO NACIONAL EM TRES DIASQUEM FALOU em guerra?Chegam todos unidos:Unidos de Sao CarlosUnidos de Vaz LoboUnidos de Vila IsabelUnidos de Nilopolisdo Cunhade Manguinhos e de Padre Miguelde Lucas, de Jardimda Tijuca, da Pontedo Morro do PintoUnidos do Tuiutida Vila Sao Luisda Vila Santa TeresaUnidos do
Sera mesmo?penitencia de que do nao-brincadoou de folganca programadaa que falta a cedilha do espontaneo?Doi a cabeca, a dor circulao corpo inteiro, doendo em parafuso,em looping, xadrez, diagonal.Mas a ultima celula da memoriaregistra ainda o ranger de babiloniase rouco marulhar de som e selva:cataratas humanas de Iguacu,pavoes, califas de Bagda e Realengodesfilam entre rainhas gaditanascom torres de marfim no cocuruto,pescadores portam jacarespersonalizados como cheques,homens de Neandertal voltam a origeme, emergindo do mar de plastico e sarrafos,Iemanja Dandalunda Janainacrioula cor de pratarabeia com tiques de sereiaperto do cartorial Palacio da Justica.Ou por tudo pesadelode tres-quatro noites mal curtidas?Cinza, cinza redentorade todos os pecados contra o gostocometidos e a cometer em nome da alegria(essa senhora tao ausentedos programas alegres).Ainda de pareos, sarongs, camisetassuados de pular, hoje caidosno chao cinza do quarto.Que bocejo de festa cansadeirano bustier de lenco drapejado.Lame enlameado na sarjeta.Strass.Stress.Liza Minelli passou entre passistas.Frank Sinatra nao vejo, como sempre.O mundo-melhor de Pixinguinhae o mundo-melhor dos utopistasdissolvem-se na mesma inconclusao.De qualquer modo, irmaos, amigos meus,oucamos a palavra que em Mateus(VI-16) esta gravada:Nao vos entristecais como os hipocritas...Ha sempre uma promessa de alegria.UM HOMEM E SEU CARNAVALDeus me abandonouno meio da orgiaentre uma baiana e uma egipcia.Estou perdido.Sem olhos, sem bocasem dimensoes.As fitas, as cores, os barulhospassam por mim de raspao.Pobre poesia.O pandeiro batee dentro do peitomas ninguem percebe.Estou livido, gago.Eternas namoradasriem para mimdemonstrando os corpos,os dentes.Impossivel perdoa-las,sequer esquece-las.Deus me abandonouno meio do rio.Estou me afogandopeixes sulfureosondas de etercurvas curvas curvasbandeiras de prestitospneus silenciososgrandes abracos largos espacoseternamente.Carlos Drummond de Andrade em Poesia Completa, Editora Nova Aguilar.
Ao preparar essa nova edicao do PATAVINAS fui notando que havia muitas conversas. Mulheres conversando atraves da poesia, escritores atraves dos temas de seus textos, seja pelo misterio presente nos contos meu e de Pedro Veludo, seja pela prosa poetica como construcao literaria, caso de Mia Couto e Eduardo Galeano. Conversas em forma de memorias, de frases ou de poemas visuais. Entre Machado, Oswald e Manuel Antonio de Almeida. Entre Nelson Rodrigues, Millor Fernandes e Ivan Lessa. O Aurelio define conversa como ajuste de contas, entendimento ou mentira. Nada mais literario. Entao, estamos conversados? Cesar CardosoCONVERSAS POETICAS Eduardo Galeano e Mia Couto tem, no minimo, dois continentes, dois oceanos e dois idiomas a separa-los. E no entanto conversam e se aproximam em sua construcao de uma prosa sempre poetica. Os textos que aqui estao sao de seus mais recentes livros. Alem deles, quatro poetas. Marina Colasanti fala de nossa condicao mais humana, a de passageiros em transito. A polonesa Wislawa Szymborska continua em transito e mergulha no tempo, revisitando a mulher de Lot, na Biblia. Ana Martins Marques pensa a propria palavra e sua forca e, por fim, Maria Helena Castro Azevedo estica ate o fim essa corda que nos une ao tempo e a falta que nos impulsiona... para onde? Janeiro12A urgencia de chegar Nesta manha do ano de 2007, um violinista deu um concerto numa estacao de metro da cidade de Washington. Apoiado na parede, perto de um cesto de lixo, o musico, que mais parecia um rapaz do bairro, tocou obras de Schubert e outros classicos, durante tres quartos de hora. Mil e cem pessoas passaram sem deter seu passo apressado. Sete pararam durante pouco mais de um instante. Ninguem aplaudiu. Houve umas criancas que quiseram ficar, mas foram arrastadas pela mae. Ninguem sabia que ele era Joshua Bell, um dos virtuosos mais cotados e admirados do mundo. O jornal The Washington Post havia organizado aquele concerto. Foi sua maneira de perguntar: - Voce tem tempo para a beleza? Junho 9Sacrilegas No ano de 1901, Elisa Sanchez e Marcela Gracia contrairam matrimonio na igreja de Sao Jorge, na cidade galega de A Corunha. Elisa e Marcela se amavam as escondidas. Para normalizar a situacao, com boda, sacerdote, certidao e foto, foi preciso inventar um marido: Elisa se transformou em Mario, vestiu roupa de cavalheiro, cortou os cabelos e falou com outra voz. Depois, quando ficaram sabendo, os jornais da Espanha inteira puseram a boca no mundo diante daquele escandalo asquerosissimo, essa imoralidade desavergonhada, e aproveitaram aquela tao lamentavel ocasiao para vender como nunca, enquanto a Igreja, enganada em sua boa-fe, denunciava para a policia o sacrilegio cometido. E desatou-se a cacada. Elisa e Marcela fugiram para Portugal. Cairam presas na cidade do Porto. Quando escaparam da cadeia, trocaram de nomes e foram mar afora. Na cidade de Buenos Aires perdeu-se a pista das fugitivas. Julho 16Meu querido inimigo A camisa do Brasil era branca. E nunca mais foi branca, desde que a Copa de 50 demonstrou que essa era a cor da desgraca. Duzentas mil estatuas de pedra no
Maracana: a final tinha acabado, o Uruguai era o campeao do mundo, e o publico nao se mexia. No campo, alguns jogadores ainda perambulavam. Os dois melhores, Obdulio e Zizinho, se cruzaram. Se cruzaram, se olharam. Eram muito diferentes. Obdulio, o vencedor, era de ferro. Zizinho, o vencido, era feito de musica. Mas tambem eram muito parecidos: os dois tinham jogado a copa inteira machucados, um com o tornozelo inflamado, o outro com o joelho inchado, e de nenhum deles ninguem ouviu uma unica queixa. No fim do jogo nao sabiam se trocavam uma porrada ou um abraco. Anos depois, perguntei a Obdulio:- E voce tem visto o Zizinho?- Tenho. De vez em quando. Fechamos os olhos e nos vemos. Dezembro20O encontro A porta estava fechada: - Quem e? - Sou eu. - Nao conheco voce. E a porta continuou fechada. No dia seguinte: - Quem e? - Sou eu. - Nao sei quem voce e. E a porta continuou fechada. E no outro dia: - Quem e? - Sou voce. E a porta se abriu. (Do poeta persa Farid al-din Attar, nascido em 1119, na cidade de Nishapur) Eduardo Galeano, em Os Filhos dos Dias, L&PM Editores.A Guerra dos Palhacos Uma vez dois palhacos se puseram a discutir. As pessoas paravam, divertidas, a ve-los. - E o que?, perguntavam. - Ora, sao apenas dois palhacos discutindo. Quem os podia levar a serio? Ridiculos, os dois comicos ripostavam. Os argumentos eram simples disparates, o tema era uma ninharice. E passou-se um inteiro dia. Na manha seguinte, os dois permaneciam, excessivos e excedendo-se. Parecia que, entre eles, se azedava a mandioca. Na via publica, no entanto, os presentes se alegravam com a mascarada. Os bobos foram agravando os insultos, em afiadas e afinadas maldades. Acreditando-se tratar-se de um espetaculo, os transeuntes deixavam moedinhas no passeio. No terceiro dia, porem, os palhacos chegavam a vias de facto. As chapadas se desajeitavam, os pontapes zumbiam mais no ar que nos corpos. A miudagem se divertia, imitando os golpes dos saltimbancos. E riam-se dos disparatados, os corpos em si mesmo se tropecando. E os meninos queriam retribuir a gostosa bondade dos palhacos. - Pai, me de as moedinhas para eu deitar no passeio. No quarto dia, os golpes e murros se agravaram. Por baixo das pinturas, o rosto dos bobos comecava a sangrar. Alguns meninos se assustaram. Aquilo era verdadeiro sangue? - Nao e a serio, nao se aflijam, sossegaram os pais. Em falha de trajetoria houve quem apanhasse um tabefe sem direcao. Mas era coisa ligeira, so servindo para aumentar os risos. Mais e mais gente ia juntando. - O que se passa? - Nada. Um ligeiro desajuste de contas. Nem vale a pena separa-los. Eles se cansarao, nao passa o caso de uma palhacada. No quinto dia, contudo, um dos palhacos se muniu de um pau. E avancando sobre o adversario lhe desferiu um golpe que lhe arrancou a cabeleira postica. O outro, furioso, se apetrechou de simetrica matraca e respondeu na mesma desmedida. Os varapaus assobiaram no ar, em tonturas e volteios. Um