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E que apenas os meus pais sabem, entende? Nao poderia chamar os outros com toda a sua familia aqui. Desta vez, foi ele que mostrou um expressao de duvida. Apenas seus pais sabem de que...?Ora essa ela puxou a mao que ele segurava, para ajeitar George em seu colo Apenas eles sabem que eu sou uma bruxa, Vic.Foi necessaria meio minuto para que Victor Karev deixasse aquela informacao se espalhar por seu cerebro e adquirir o nivel de completo entendimento. O homem ergueu-se vagarosamente, observando a mulher que amamentava a crianca. Sua mulher. Seu filho. Os passos foram duros enquanto ele se retirava no recinto sem deixar de observa-los ate que atingisse o exterior do quarto. No corredor, ele virou as costas e quase correu para o escritorio, fechando a porta com forca e trancado-a imediatamente. Uma onda de calor e gelo subia por suas entranhas, o coracao palpitando assustado e as maos tremulas. Aquilo nao podia ser verdade. De maneira alguma, afinal, ele era um Karev. Um Karev! Um representante de uma das mais antigas e tradicionais familias de bruxos da Europa!Com as maos na cabeca, puxando os cabelos ou pressionando seu cranio, ele deu voltas. Voltas em torno de si, em torno da mesa, em torno de todo o aposento. Derrubou o que havia sobre sua mesa, incluindo uma foto na qual ele estava com George no colo, sentado na poltrona da sala, Katherine estava em pe ao seu lado com uma expressao de orgulho indisfarcavel. Os livros que estavam na estante foram levados a baixo, e tudo que fosse quebravel estilhacou no chao de madeira nobre.Victor chamou a voz de Katherine, do outro lado da porta. Vic, querido, o que foi?. Ele encarou a estrutura de madeira que separava ele daquelas...coisas. A macaneta girou e ela tentou abrir a porta, mas falhou, afinal esta estava trancada. Vic, porque esta trancada? Esta passando mal? Quer que eu traga alguma coisa?. Os olhos castanhos varreram o escritorio, registrando tudo que estava caido, tudo que estava quebrado. Salvo a cadeira, a mesa e a propria estante, todo resto havia vindo abaixo. E aquilo o deixou extremamente irado.Havia destruido suas coisas gracas ao odio, mas nao eram aquelas coisas que deviam ser quebradas. E sim as que estavam atras da porta, falando como se fossem pessoas de verdade. Eram animais, e pertenciam a ele, e haviam sido desobedientes. Mentirosos e sujos, enganando-o. E eles deveriam ser castigados.A varinha nao estava com ele, mas havia uma forma de comecar o castigo, antes de ir ate o seu quarto e pega-la. Com passos ponderados, assustadoramente calmos, ele foi ate a porta. Girou a chave duas vezes e a macaneta, abrindo a porta e fazendo-a empurrar os destrocos de alguns objetos estilhacados contra ela. Katherine estava em pe ha dois passos dele, os cabelos ruivos presos em uma tranca que descia pelo ombro esquerdo. Sua pele branca tinha sombras criadas pela luminosidade do corredor, mas os labios estavam naturalmente rosados, como sempre foram. Em seus bracos finos estava George, a cabeca recostada em seu peito direito,
as maozinhas agarradas a roupa da mae. Os olhos azuis e cristalinos estavam preocupados, as sobrancelhas arqueadas em angustia.Voce estava bem? O que aconteceu? Oh, por Merlin, Victor! O que houve com o seu escritorio?. Ele nao se importou em responder essas perguntas. Com a mao fechada, desferiu um soco sem piedade no rosto da mulher, cortando suas perguntas. O choque foi forte, como se supoe, e ela ficou praticamente em choque. Recuou um passo, os olhos arregalados e os bracos agarrando com forca George, que se assustou e comecou a chorar. Faca esse animal calar a boca ele exigiu, recebendo como resposta o olhar incredula da ex-senhorita Harrison. Faca esse animal parar de chorar! berrou. O que... ela comecou, mas um tapa vindo dele cortou sua frase. O choro de George aumentou. Eu mandei faze-lo se calar!!!.Katherine comecou a recuar, assustada, o filho grudado junto ao peito. Aquilo o irritou ainda mais. Como aquela vaca se atrevia a nao obedece-lo? Ela e aquele animal que carregava nas patas! Adiantou-se ate a mulher, segurando seus pulsos com forca, tentando arrancar a crianca das maos dela. Katherine berrou, exigindo que ele a largasse, mas sendo completamente ignorada. Embriagada pelo panico, ela o mordeu com toda a forca que tinha, arrancando sangue de uma das maos do marido, que a soltou imediatamente, devido a dor. Com os pes calcados em sapatos de tecido para ficar em casa, ela correu para o quarto de George e se trancou la dentro com ele. Tremula e assustada, colocou-o no berco, tentando faze-lo parar de chorar. Estava apavorada, e por isso incapaz de continuar carregado-o.Nao demorou para que Karev pegasse a varinha no quarto do casal e destrancasse a porta com um feitico, marchando para dentro do quarto com papel de parede azul no qual fadas se moviam por todos os lados. Nao fadas mordentes, mas aquelas belas e encantadoras, como as de Peter Pan. Ela virou as costas para o berco, enchendo o peito de ar em uma tentativa de se manter calma diante daquele homem, que nao era mais seu marido.Nao deveria me olhar nos olhos ele disse, com nojo, apontando a varinha para ela Deveria estar no chao, como uma cadela..Meca suas palavras, Victor Karev por mais que tentasse se mostrar segura, sua voz estava vacilante, e lagrimas comecavam a surgir no fundo dos seus olhos.Nao fale comigo! Animais nao falam com seus donos! antes que ela pudesse argumentar, uma palavra foi cuspida em sua cara e tudo que ela conseguiu fazer foi berrar.CRUCIATUS!!! ele disse, cortando a noite e o coracao de Katherine. Ela caiu no chao, a dor esmagando seus ossos e orgaos, os gritos se elevando no ar e subindo o maximo que podiam, sem espaco para respirar ou pensar.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-. -.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-. -.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-. -.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.-.George abriu os olhos, o peito magro subindo e descendo em arfadas curtas demais. O suor escorria por tras dos cabelos castanhos, e ele sentiu a mao gelada. Em seus ouvidos ainda ecoava o berro de sua mae, se tornando cada vez mais distante. Com dificuldade, ele controlou sua respiracao,
acalmando os murros que o coracao dava no peito, e silenciando aquele eco angustiante que o despertou. O relogio de ponteiros que estava ao lado de sua cama mostrava 5h30 a.m., e isso fez com que ele torcesse a boca, bufando descontente. Fazia catorze anos desde aquela noite, no entanto aquilo ainda o atormentava muitas e muitas vezes. A psicologa que sua mae comecou a pagar para George quanto este tinha nove anos disse que e realmente estranho ele conseguir se lembrar de alguma coisa, mas que nao e tao raro que situacoes traumaticas como aquela fiquem marcadas no inconsciente das pessoas, mostrando-se em sonhos.Todos os outros alunos com os quais dividia o quarto estavam dormindo, mas seu sono havia ido embora. Quando fechava os olhos o grito que ele queria silenciar voltava a ecoar, portanto ele desistiu da ideia de descansar um pouco mais. Ajeitou o travesseiro para ter onde apoiar as costas, pegou uma caixa que estava escondida embaixo de sua cama, e se sentou com ela diante de si. Era uma caixa pintada de vinho a mao, com alguns adesivos de diversos paises colados por toda parte. Dentro dela havia todo tipo de coisas. Envelopes abertos com cartas ja lidas, albuns de fotografia e algumas soltas, cadernos lotados ate a ultima linha, e outros ainda em branco, papeis de carta prontos para serem usados, uma gaita, um livro muito velho infantil. Naquela caixa estavam suas lembrancas, seus segredos. Todas as cartas eram respostas das que havia enviado para sua mae no ultimos cinco anos de escola. Os cadernos estavam cheios de experiencias passadas, como diarios. Ele havia detestado a ideia de ter que escreve-los, mas sua psicologa o orientou a persistir com a ideia, era uma maneira, de acordo com a sra. Charlotte, de registrar seus traumas para poder supera-los. Com as maos calejadas de praticar o baixo, ele vasculhou os cadernos em busca do que havia comecado mais recentemente. Uma pilha de sete se formou ao seu lado antes que ele encontrasse o que queria. Uma caneta de quatro cores, enviada por sua avo materna que achava as penas anti-praticas, estava presa a capa do caderno e era com ele que a letra de George Harrison ganhava forma nas folhas de linhas pretas.Mais uma vez, ela me acordou. O grito foi alto, como e sempre, e meus pelos estao arrepiados ate agora - apesar de que talvez, neste caso, seja esse frio desgracado que insiste em fazer nesse fim de mundo. Queria conseguir eliminar essa lembranca da cabeca, a Charlotte e uma maldita quando diz que eu tenho que aprender a lidar com essa lembranca. Honestamente, um feitico e ja era, consigo muitas noites de sono de qualidade! Nem estou pedindo que ela apague todas as lembrancas ruins - como auqela vez que ele quebrou o meu braco, ou quando me fez cair escada abaixo, ou quando a mae se jogou da janela para me pegar no ar quando eu tinha cinco anos - so queria que ESTA fosse apagada! Qual o problema nisso?. Ele escreveu com a
tinta vermelha, pois a preta e a azul haviam acabado, e a ultima que ele usava, sempre, era a verde. No canto do papel, ele fez um rabisco P.S.: pedir uma caneta nova.Inspirou ate suas costelas doerem, e em seguida deixou o ar escapar todo de uma vez. O caderno era relativamente novo, e as folhas ainda nao estavam grossas e escurecidas dos lados, diferente dos outros sete que o encaravam saudosos. Ainda faltava um tempo ate o momento em que eles realmente deveriam despertar para se trocar e ir tomar o cafe da manha. Como fazia diversas vezes, ele pegou um dos cadernos e o abriu em uma pagina qualquer. Pegou o primeiro caderno que escreveu, passando os olhos pelas palavras que havia escrito quando tinha apenas nove invernos.A Charlotte me mandou escrever minhas lembrancas. Eu achei isso muito zuado, e coisa de menina esse papo de diario. Sem contar que nao ta acontecendo nada na minha vida agora, entao sobre o que eu vou falar? Sei la, sabe, nao sei se quero escrever alguma coisa. Paresse tao esquisito George balancou a cabeca quando leu o erro que havia cometido, incapaz de se conter ele rabiscou em cima Parece, seu animal! E com c!. O Victor nao vai aparecer mais, nao depois do que aconteceu ha dois meses. Tipo, eles sempre souberam que eu era bruxo -a mae e o pai sao, nao tinha duvidas- e eu ja tinha feito umas magias -tipo explodir o milho em pipoca sem fogo, o que e muito legal! Ou tocar o piano sem as maos...- mas nunca tinha usado contra ninguem -ta, vai, mentira, eu ja tinha usado pra calar a boca da professora-, so que dessa vez foi nele! Foi de noite, quando a mae chegou do trabalho. Ele ja tinha chegado ha algumas horas, e eu tava meio que escondido debaixo da escada. Ele ficou muito p da vida com ela, mais do que o normal. Achou um absurdo ela voltar tao tarde, e comecou a xinga-la. E a bater nela, e a mae tentava se defender, mas, tipo, ele e homem e e bem mais forte. E eu fiquei MUITO irritado com ele. Foi meio sem querer, sabe, mas eu revoltei a casa contra ele. E! A casa! Tipo Carrie, A Estranha! O tapete e as cortinas prenderam ele, a mesa bateu nele, a lareira se acendeu so pra queimar ele. Foi muito da hora! Mas a mae me fez parar, e ele ficou muito assustado. Bem feito, praquele fdp, pra parar de mexer com a minha mae! Foi depois disso que eles se divorciaram e eu me mudei. To na Escocia agora, que e muito legal! Chove o tempo todo, e e frio, mas e melhor que a Bulgaria. A mae ta mais feliz e eu consigo durmir de noite. Ta, as vezes eu tenho uns pesadelos, mas a mae me abraca e canta alguma musica, ou me conta uma historia, preu voltar a dormir.George fechou encarou a pagina, com um sorriso de certo orgulho. Claro, ele escrevia extremamente mal,
com erros de gramatica que agora o deixavam completamente assustado, mas a questao nao era como estava escrito, e sim o que. A lembranca dele conseguindo praticamente expulsar Karev de casa era uma das quais ele mais se orgulhava, pois, no dia em que ele a Katherine conseguiram se livrar daquele monstro, que havia ameacado-a tantas vezes caso ela tentasse escapar, ela mostrou um sorriso tao verdadeiro e vibrante, que George se sentiu igualmente feliz.Mudando de caderno, ele encontrou uma lembranca escrita em vermelho, sozinha no meio de tudo aquilo. Houve uma epoca que lembrancas em vermelho eram lembrancas raivosas.Filhosdamaecanalhasdemerdaseusmalditos! Eu NAO quero ir pra DURMSTRANG! Nao me importa se Hogwarts nao me enviou uma carta, nao me importa que eu seja bulgaro! EU NAO QUERO! Todo mundo sabe que se voce der bons motivos, Hogwarts te aceita. Eu tenho um PUTA bom motivo pra nao ir pra aquela porcaria!! Eu nao quero cursar a mesma droga de escola que aquele canalha!.Aquela foi a primeira, e talvez unica, briga que George e Katherine tiveram. Ele tinha onze anos e deveria ir para a Escola de Magia e Bruxaria Bulgara Durmstrang, que era exatamente o oposto do que ele queria. Gracas as atitudes de Victor Karev, George, que respondia apenas como Harrison, havia criado uma ojeriza a tudo que vinha da Bulgaria, especialmente qualquer coisa que fosse mais fortemente vinculada ao pai. Obviamente, a escola era um dos principais alvos dessa repugnancia. No final, nao houve jeito, ele foi enviado para Durmstrang contra sua vontade, e agora nao era exatamente um dos garotos populares do colegio. Sempre que possivel, George voltava para casa, e nao tinha la muitos amigos. Ao contrario. A maior parte das pessoas que o conheciam o detestavam As garotas o olhavam com superioridade, e os garotos muitas vezes terminavam em brigas serias com ele, o que levava-os a detencao, claro que a de George era sempre mais longa e pesada, ja que ele era a causa de todos os conflitos. Ele e seu pavio curto.Quando ele ouviu um dos seus vizinhos de cama comecar a acordar, ele agarrou os cadernos e os jogou para dentro da caixa, fechando-a e colocando-a de volta embaixo da cama. Colocou os uniformes da escola, um pouco destituidos de sua aparencia original, a gravata solta e a camisa para fora, e saiu do quarto, deixando os outros rapazes um pouco mais satisfeitos. Ele se sentava sozinho em um canto da mesa, sem se preocupar com o espaco que as pessoas deixavam vazio entre elas e ele, era melhor, popuava-lhe os nervos. Quando a coruja chegou com uma carta escrita em pergaminho, George sentiu que estava algo errado. A letra era a da sua mae, caso ela estivesse com tanto frio que tremesse, mas fora escrita a pena, e isso nao era costume da Srta. Harrison. A boca dele secou, os labios se grudaram e a mandibula tremeu. Ele PRECISAVA ir para casa.Era a primeira vez que pediria algo para o diretor -nao que tivesse muitos creditos com ele- e teria se ajoelhado e beijado
seus pes jurando coisas que jamais cumpriria para que ele pudesse voltar para casa. Explicou que a mae estava doente e que ele se comportaria por muitas e muitas semanas, que faria as tarefas dos dias que precisasse faltar, mas que ele realmente tinha a necessidade de voltar. A perspectiva de te-lo ausente por um tempo, e a promessa de paz durante alumas varias semanas apos seu retorno fizeram com que o diretor o liberasse por uma semana.Mas George se ausentou por sete.Quando chegou em casa, Victor estava la e Katherine estava praticamente morimbunda. Machucada e vitima de diversas maldicoes, a visao despertou em George um desejo de vinganca descontrolavel e inutil. Atacou o adulto, ou melhor, tentou, e foi facilmente rechacado. E amaldicoado, como Katherine antes dele. O que os impediu de virem a falecer naquele dia e um misterio, ou um milagre. Mesmo submetendo-os a uma dor imensa, capaz de leva-los a loucura, Victor nao os matou. Abandonou-os em casa, sangrando e desfalecidos, mas nao os matou. Katherine foi a primeira a acordar, e contatou o hospital bruxo em que trabalhava, um parceiro escoces do St. Mungus. George ficou inconsciente por tres semanas, mas precisou de outras quatro para terminar de se recuperar, fisica e psicologicamente. Naquele ano George destruiu sua Firebolt De Luxe e falhou em todas as provas, repetindo de ano. Ele ja tinha o costume de furmar um cigarro ou outro desde os doze, mas foi naquele ano que se tornou um viciado, destruindo todos os dias pelo menos um maco de Lucky Strike Black, que conseguia comprar em caixas. No ano seguinte, quando teve que cursar o quinto ano uma vez mais, ele conseguiu muito mais detencoes que o normal. Tambem melhorou muito a qualidade de sua musica. Comecara com o piano quando ainda era bem novo, mas agora tocava tambem a gaita, o violino, a guitarra, a flauta transversal e, melhor do que todos estes, o baixo. Estava mais recluso e mais explosivo, e nao fazia questao de mudar isso.Ate hoje desperta algumas vezes com os gritos de sua mae naquela noite crua de sua infancia. Mas a maior parte das noites o que o faz acordar sao os olhos dele, emoldurados pelos gritos dos Harrison.Sei que e um post meio perdido, mas conforme recupero o ritmo, tambem o fazem os posts, espero que me perdoem por isso. Mostrem sua presenca comentarios por favor.-Ninive Leikis.
Serie de explicacoesDepois de meses e meses (suponho que 2012 ja chegou, portanto o post deve ser breve para evitar o fim do mundo), retornei. Como dizem "o bom filho a casa torna", e acredito que a frase pode ser usada para ambos os generos. Antes de tudo e qualquer coisa: minha ausencia e justificavel. E que justificativa e essa? Simples, duas palavras.Arena Fantastica.E o que seria isto? Bem, Arena Fantastica e um blog formado por mim e outros quatro escritores cujo objeto e falar exatamente sobre nosso assunto favorito: literatura fantastica, com um destaque obvio para a nacional. E la agora que colocarei noticias sobre eventos, resenhas, e outras coisas do tipo. Aqui voltarei a postar contos, poesias, e algumas fotografias, quando achar que elas merecem. Tentarei criar uma rotina por aqui, assim como venho fazendo com o @arenafantastica.Uma dicaO tal blog do qual falei anteriormente, no qual venho realizando posts com a frequencia desejosa para este, esta fazendo uma promocao. Na realidade, um sorteio! Gracas a simpatica colaboracao do autor Alfer Medeiros, um exemplar autografado do livro Furia Lupina, a inauguracao de sorteios de livros da Arena e de um tema que eu amo (lobisomens *-*). A promocao teria sua conclusao amanha, as 00h00, mas pelo que conversei com a equipe, estenderemos ate domingo, as 19h00.Sigam o twitter do blog @arenafantastica para ficar de olho nas novidades do blog (o que inclui outros sorteios!).Lista"Pessoas que deveriam morrer de maneiras dolorosas".E um costumo ja velhinho meu o de expressar minha revolta com esta sentenca. "Pessoa que inventou tal coisa deveria morrer de uma forma muito dolorosa". Muitos sao os que concordam com minhas sentencas, e acho interessante compartilha-la. Vez ou outra aparecerei com outros itens para adicionar.O cara que inventou a etiqueta de camiseta deveria morrer de uma forma dolorosa.O cara que inventou a legenda branca deveria morrer de uma forma dolorosa.O cara que inventou o vestido tomara que caia deveria morrer de uma forma dolorosa.Acho que este eu tenho que explicar. Para muitas pessoas, esta condenacao nao faz sentido, por os vestidos tomara-que-caia sao bonitos, sexys, bla, bla, bla. Para mim, sao horriveis! Nao que fiquem feios, mas sao o cumulo do desconforto. Ficam querendo se ajeitar de uma maneira que destaque gordurinhas embaixo do braco (e ate as magrinhas reclamam disso!), alem de deixar meu pescoco e braco enormes.O cara que inventou o vestibular devia morrer de uma forma dolorosa.O cara que inventou a Stephenie Meyer devia morrer de uma forma dolorosa!O cara que inventou a lista de livros fuvest/unicamp devia morrer de uma forma dolorosa.O cara que mudou os vestibulares fuvest/unicamp devia morrer de uma forma dolorosa.O cara que inventou o ENEM devia morrer de uma forma dolorosa.O cara que inventou de tirar do curriculo logica devia morrer de uma forma dolorosa.O cara que inventou aula de musica na escola (na qual so tocamos flauta doce!) devia morrer de uma forma dolorosa.O cara que escolheu as carteiras do Anglo J. Dias devia morrer de uma forma dolorosa.E por hoje e so! Outro dia eu volto para matar mais
O aspecto ludico da situacao a faz parecer quase falsa, um extrato de poesia largado em uma realidade nada lirica. A camisa xadrez masculina aberta, o cachecol preto no pescoco. Calca jeans grudada e botas de cano alto. Saco de dormir, mochila e bolsa largado nos pes da mesa. Ela esta sentada com um copo de starbucks quente e um pedaco de bolo. Doce de leite latte, para esquentar o frio que a congelou durante o final de semana; bolo de laranja, nozes e chocolate, para saciar a larica que vinha destrocando seu estomago de universitaria, assim como para adocar a amargura que ficou presa na lingua e no sorriso. Sentada, sozinha, em uma mesa para dois, ela divaga a respeito dos dias que se passaram, tentando reprimir a vontade de um cigarro para acompanhar a situacao devido a nova lei anti-fumo. Na verdade, seria melhor dizer que ela refletia a respeito de uma pessoa (em) especial que acompanhou os dias que se passaram. Enquanto cenas envolvendo-o, algumas recentes, outras nem tanto, desfilavam diante dos olhos emoldurados, uma variedade de expressoes se apresentou no palco do rosto dela. De sorrisos calmos, alegres, proveitosos, a expressoes de angustia, desespero e desilusao. Era quase como se sentisse as lagrimas secas machucando as bochechas que estavam aquecidas pelo ambiente fechado. Foi quando o cafe chegou ao fim que ela resolveu observar seus machucados. Os hematomas, os cortes com sangue seco, maos e joelhos ralados devido as quedas. Suspirou. E, sem saber exatamente como e nem todo o porque, decidiu que iria parar. Parar de pensar, ate ser capaz de parar de sentir. Pois quando parasse de sentir, pararia de sofrer. Foi na manha do segundo dia de viagem que ela percebeu. Estava sozinha, no quarto, arrumando um pouco da bagunca quando respirou o aroma deixado no travesseiro. Cigarro misturado com o perfume bruto e adocicado da pele dele. O cheirinho da pele era um evento raro, mas o cigarro era praticamente constante. Sempre vermelho e forte, variando entre duas marcas. O mesmo que ela fuma. Forte, persistente, delicioso. Lembra ele em varios aspectos. O cigarro em si lembra ele. Mas ela quer parar de pensar, ela quer parar de sentir, ela quer ser livre uma vez mais. Voce tem que rever seus conceitos de certo e errado. Ele disse isso no primeiro dia da viagem, mas nao explicou. A cena ficou gravada na cabeca dela e repetiu-se algumas vezes enquanto o cafe quente com leite e doce de leite escorriam pela garganta irritada de tanta fumaca tragada durante os ultimos tres dias. Passa o replay, ou, as vezes, vem so a voz dele entoando as palavras e depois fugindo da explicacao. Ela nao consegue descobrir do que, exatamente, ele esta falando, e isso da uma coceira na nuca. Mas ela quer para de pensar, para parar de sentir. Algumas vezes ela ficou na varanda, parada, com o cigarro aceso apenas como uma desculpa para poder ficar ali, observando-o a distancia. O som das machadadas subia o terreno e chegava oco ate a casa. Cigarro sempre