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de seu quarto hospitalar, Gloria chorou babas e aranhas. Todo o dia seus olhos patrulharam a porta do quarto. A presenca de nosso pai seria a bencao, tao esperada quanto o seu proprio recem-nascido.- Ele ha-de vir, ha-de vir.Nao veio. Foi preciso trazerem o miudo a nossa casa para que o avo lhe passasse os olhos. Mas foi como um olhar para nada. Ali no berco nao estava ninguem. Gloria reincidiu no choro. Para ela, era como sofrer as dores de um aborto postumo. Suplicou a sua mae Dona Amadalena. Ela que falasse com o pai para que este nao mais a castigasse. Falasse era fraqueza de expressao: a mae era muda, a sua voz esquecera de nascer.O menino disse as primeiras palavras e, logo, o nosso pai Zedmundo desvalorizou:- Bahh!Contrariava a alegria geral. A mana Gloria ja nao restava sombra de gloria. Suspirou, na santa impaciencia. Suspiro tao audivel, que o velho se obrigou a destrocar:- Aprender a falar e facil. Com o devido respeito de vossa mae. Que nao e muda. So que a voz lhe esta adormecida.Nossa mae - agora, a tao assumida avo Amada-lena - sacudiu a cabeca. O homem sempre acinzentava a nuvem. Mas Zedmundo, no capitulo das falas, tinha a sua razao: nos, pobres, deviamos alargar a garganta nao para falar, mas para melhor engolir sapos.- E e o que repito: falar e facil. Custa e aprender a calar.E repetia a infinita e inacabada lembranca, esse episodio que ja conheciamos de salteado. Mas escutamos, em nosso respeitoso dever. Que uma certa vez, o patrao portugues, perante os restantes operarios, lhe intimou:- Voce, fulano, o que e que pensa?Ainda lhe veio a cabeca responder: preto nao pensa, patrao. Mas preferiu ficar calado.- Nao fala? Tem que falar, meu cabrao.Curioso: um regime inteiro para nao deixar nunca o povo falar e a ele o ameacavam para que nao ficasse calado. E aquilo lhe dava um tal sabor de poder que ele se amarrou no silencio. E foram insultos. Foram pancadas. E foi prisao. Ele entre os muitos cativos por falarem de mais: o unico que pagava por nao abrir a boca.- Eu tao calado que parecia a vossa mae, Dona Amadalena, com o devido respeito...Meu velho acabou a historia e so minha mae arfou a mostrar saturacao. Dona Amadalena sempre falara suspiros. Porem, em tons tao precisos que aquilo se convertera em lingua. Amadalena suspirava direito por silencios tortos.Os dias passaram mais lestos que as lembrancas. Mais breves que as lagrimas de nossa irma Gloria. O neto cumpriu o primeiro aniversario. Nesse mesmo dia, deu os primeiros passos. Houve palmas, risos, copos erguidos. Todos poliram jubilo menos Zedmundo, encostado em seu proprio corpo.- Nao quero aqui essa gatinhagem, ainda me parte qualquer coisa. Levem-no, levem-no...Meu pai nao terminou a intimacao. Amadalena suspendeu-lhe a palavra com esbracejos, somados ao seu cantar de cegonha. O marido, surpreso:- Que e isto, mulher? Ja a formiga tem guitarra?A mulher puxou-o para o quarto. Ali, no concavo de suas intimidades, o velho Zedmundo se explicou. Afinal, ele sempre dissera: nao queria netos. Os
filhos nao despejassem ali os frutos do seu sangue.- Nao quero ca disso. Eu nao sou avo, eu sou eu, Zedmundo Constante.Agora, ele queria gozar o merecido direito: ser velho. A gente morre ainda com tanta vida!- Voce nao entende, mulher, mas os netos foram inventados para, mais uma vez, nos roubarem a regalia de sermos nos.E ainda mais se explicou: primeiro, nao fomos nos porque eramos filhos. Depois, adiamos o ser porque fomos pais. Agora, querem-nos substituir pelo sermos avos.A avo ameacou, estava farta, cansada. Desta vez, dada a quentura do assunto, Amadalena preferiu escrevinhar num papel. Em letra gorda, ela decretou: ou o marido se abrandava ou tudo terminava entre eles. Ele que saisse, procurasse outro lugar. Ou era ela mesma que se retirava. O velho Zed-mundo Constante respondeu, sereno:- Amadalena, teu nome cabe na palma do meu coracao. Mas eu nao vou mudar. Se o meu tempo e pouco, entao vou gasta-lo com proveito.Nao saiu ele, nem ela. Quem se mudou foi Gloria. Ela e o marido emigrados na cidade. E com eles o menino que era o consolo de nossa mae. Ela mais emudeceu, em seu ja silencioso canto.Nao passaram semanas, nos chegou a noticia - o genro falecera na capital. Nossa irma, nossa Glorinha perdera o juizo com a viuvez. Internaram-na, desvalida como mulher, desqualificada como mae. E o menino, mais neto agora, chegava no primeiro machimbombo.O menino entrou e meu pai saiu. Enquanto se retirava, ja meio oculto no escuro ainda disse:- Tudo o que voce nao falou, esta certo, Amadalena, mas eu nao aguento.O nosso pai saiu para onde? Ainda nos oferecemos para o procurar. Mas a mae negou que fossemos. O velho Zedmundo nunca tivera nem rumo certo nem destino duradouro.O homem era mais falso que um tecto. Voltou dias depois, dizendo-se agredido por bicho feio, quem sabe hiena, quem sabe um bicho subnatural? Surgiu na porta, ficou especado. Ali naquela moldura feita so de luz se confirmava: porta fez-se e para homem sair e mulher estreitar o tempo da espera. Meu velho emagrecera abaixo do tutano, e em seus olhos rebrilhavam as mais gordas lagrimas. Amadalena se assustou: Zedmundo estreava-se em choro. Seu marido perdera realmente o fio de aprumo, sua alma se havia assim tanto desossado?Depois, toda ela se adocou, maternalmente. E se aproximou do marido, acatando-o no peito. E sentiu que ja nao era apenas o espreitar da lagrima. O seu homem se desatava num pranto. Vendo-o assim, babado, e minguado, minha mae entendia que o velho, seu velho homem, queria, afinal, ser sua unica atencao.Conduzindo-o pela mao, minha mae o fez entrar e lhe mostrou o neto ja dormindo. Pela primeira vez, meu pai contemplou o menino como se ele acabasse de nascer. Ou como se ambos fossem recem-nascidos. Com desajeitadas maos, o velho Zedmundo levantou o bebe e o beijou longamente. Assim demorou como se saboreasse o seu cheiro.Minha mae corrigiu aquele excesso e fez com que o miudo voltasse ao quente do colchao. Depois o meu pai se enroscou no desbotado sofa e minha mae colocou-se por detras
dele a jeito de o embalar em seus bracos ate que ele adormecesse.Na manha seguinte, ainda cedo, encontrei os dois ainda dormidos: meu velho no sofa e, a seu lado, o adiado neto. Minha mae ja tinha saido. Dela restara um bilhete rabiscado por sua mao. Nao resisti e espreitei o papel. Era um recado para meu pai. Assim:Meu Zedmundo: durma comprido. E trate desse menino, enquanto eu vou a cidade.Entre rabiscos, emendas e gatafunhos, o bilhete era mais de ser adivinhado que lido. Dizia que meu pai ainda estava em tempo de ser filho. Culpa era dela, que ela ja se tinha esquecido: afinal, meu pai nunca antes fora filho de ninguem. Por isso, nao sabia ser avo. Mas agora, ele podia, sem medo, voltar a ser seu filho.Seja meu filho, Zedmundo, me deixe ser sua mae. E vai ver que esse nosso neto nos vai fazer sermos nos, menos sos, mais avos.Dobrei o bilhete e o deixei no tampo da mesa. Esperei na varanda que minha mae chegasse. Eu sabia que ela tinha ido buscar minha irma Gloria. Antes, eu jurara contar esta historia a minha irma. Mas agora, lembro as palavras de meu pai sobre o aprender a calar. E decido que nunca, mas nunca, contarei isto a ninguem. Minha mae, que e muda, que conte. Mia Couto, O Fio das Missangas
Em 2013, celebra-se o centenario de dois grandes escritores do seculo XX: Rubem Braga e Vinicius de Moraes. Com isso em mente, a quinta oficina, a se realizar no dia 06/07, as 08 horas no Auditorio da UFFS, ira tratar de poemas e cronicas desses dois autores. Inicialmente, com Rubem Braga, vai-se peregrinar tanto por elementos concretos quanto abstratos. No primeiro caso, ve-se o jogo e o embate entre um Conde e um passarinho; No segundo, consideracoes sobre o amor e sobre o ato de escrever sao tecidas para construir um individuo. Com relacao a Vinicius, duas faces do poetinha serao analisadas: sua producao poetica de sonetos; e sua veia musical, seja critica ou lirica.O Conde e o Passarinho Rubem BragaAcontece que o Conde Matarazzo estava passeando pelo parque. O Conde Matarazzo e um Conde muito velho, que tem muitas fabricas. Tem tambem muitas honras. Uma delas consiste em uma preciosa medalhinha de ouro que o Conde exibia a lapela, amarrada a uma fitinha. Era uma condecoracao (sem trocadilho).Ora, aconteceu tambem um passarinho. No parque havia um passarinho. E esses dois personagens o Conde e o passarinho foram os unicos da singular historia narrada pelo Diario de Sao Paulo.Devo confessar preliminarmente que, entre um Conde e um passarinho, prefiro um passarinho. Torco pelo passarinho. Nao e por nada. Nem sei mesmo explicar essa preferencia. Afinal de contas, um passarinho canta e voa. O Conde nao sabe gorjear nem voar. O Conde gorjeia com apitos de usinas, barulheiras enormes, de fabricas espalhadas pelo Brasil, vozes dos operarios, dos teares, das maquinas de aco e de carne que trabalham para o Conde. O Conde gorjeia com o dinheiro que entra e sai de seus cofres, o Conde e um industrial, e o Conde e Conde porque e industrial. O passarinho nao e industrial, nao e Conde, nao tem fabricas. Tem um ninho, sabe cantar, sabe voar, e apenas um passarinho e isso e gentil, ser um passarinho.Eu quisera ser um passarinho. Nao, um passarinho, nao. Uma ave maior, mais triste. Eu quisera ser um urubu.Entretanto, eu nao quisera ser Conde. A minha vida sempre foi orientada pelo fato de eu nao pretender ser Conde. Nao amo os Condes. Tambem nao amo os industriais. Que eu amo? Pierina e pouco mais. Pierina e a vida, duas coisas que se confundem hoje, e amanha mais se confundirao na morte.Entendo por vida o fato de um homem viver fumando nos tres primeiros bancos e falando ao motorneiro. Ainda ontem ou anteontem assim escrevi. O essencial e falar ao motorneiro. O povo deve falar ao motorneiro. Se o motorneiro se fizer de surdo, o povo deve puxar a aba do paleto do motorneiro. Em geral, nessas circunstancias, o motorneiro da um coice. Entao o povo deve agarrar o motorneiro, apoderar-se da manivela, colocar o bonde a nove pontos, cortar o motorneiro em pedacinhos e come-lo com farofa.Quando eu era calouro de Direito, aconteceu que uma turma de calouros assaltou um bonde. Foi um assalto imortal. Marcamos no relogio quanto nos deu na cabeca, e declaramos que a passagem
era gratis. O motorneiro e o condutor perderam, rapida e violentamente, o exercicio de suas funcoes. Perderam tambem os bones. Os bones eram os simbolos do poder.Desde aquele momento perdi o respeito por todos os motorneiros e condutores. Aquilo foi apenas uma boa molecagem. Paciencia. A vida tambem e uma imensa molecagem. Molecagem podre. Quando poderas ser um urubu, meu velho Rubem?Mas voltemos ao Conde e ao passarinho. Ora, o Conde estava passeando e veio o passarinho. O Conde desejou ser que nem o seu patricio, o outro Francisco, o Francisco da Umbria, para conversar com o passarinho. Mas nao era aquele, o Sao Francisco de Assis, era apenas o Conde Francisco Matarazzo. Porem, ficou encantado ao reparar que o passarinho voava para ele. O Conde ergueu as maos, feito uma crianca, feito um santo. Mas nao eram maos de crianca nem de santo, eram maos de Conde industrial. O passarinho desviou e se dirigiu firme para o peito do Conde. Ia bicar seu coracao? Nao, ele nao era um bicho grande de bico forte, nao era, por exemplo, um urubu, era apenas um passarinho. Bicou a fitinha, puxou, saiu voando com a fitinha e com a medalha.O Conde ficou muito aborrecido, achou muita graca. Ora essa! Que passarinho mais esquisito!Isso foi o que o Diario de Sao Paulo contou. O passarinho, a esta hora assim, esta voando, com a medalhinha no bico. Em que peito a colocareis, irmao passarinho? Voai, voai, voai por entre as chamines do Conde, varando as fabricas do Conde, sobre as maquinas de carne que trabalham para o Conde, voai, voai, voai, voai, passarinho, voai.O Conde e O Passarinho. Rio de Janeiro: Record, 1982.Sobre o Amor, etc.(Rubem Braga)Dizem que o mundo esta cada dia menor.E tao perto do Rio a Paris! Assim e na verdade, mas acontece que raramente vamos sequer a Niteroi. E alguma coisa, talvez a idade, alonga nossas distancias sentimentais.Na verdade ha amigos espalhados pelo mundo. Antigamente era facil pensar que a vida era algo de muito movel, e oferecia uma perspectiva infinita e nos sentiamos contentes achando que um belo dia estariamos todos reunidos em volta de uma farta mesa e nos abracariamos e muitos se poriam a cantar e a beber e entao tudo seria bom. Agora comecamos a aprender o que ha de irremissivel nas separacoes. Agora sabemos que jamais voltaremos a estar juntos; pois quando estivermos juntos perceberemos que ja somos outros e estamos separados pelo tempo perdido na distancia. Cada um de nos tera incorporado a si mesmo o tempo da ausencia. Poderemos falar, falar, para nos correspondermos por cima dessa muralha dupla; mas nao estaremos juntos; seremos duas outras pessoas, talvez por este motivo, melancolicas; talvez nem isso.Chamem de louco e tolo ao apaixonado que sente ciumes quando ouve a sua amada dizer que na vespera de tarde o ceu estava uma coisa lindissima, com mil pequenas nuvens de leve purpura sobre um azul de sonho. Se ela diz nunca vi um ceu tao bonito assim, estara dando, certamente, sua impressao de momento; ha centenas de ceus extraordinarios
e esquecemos da maneira mais torpe os mais fantasticos crepusculos que nos emocionaram. Ele porem, na vespera, estava dentro de uma sala qualquer e nao viu ceu nenhum. Se acaso tivesse chegado a janela e visto, agora seria feliz em saber que em outro ponto da cidade ela tambem vira. Mas isso nao aconteceu, e ele tem ciumes. Cita outros crepusculos e mal esconde sua magoa daquele. Sente que sua amada foi infiel; ela incorporou a si mesma alguma coisa nova que ele nao viveu. Sera um louco apenas na medida em que o amor e loucura.Mas tera toda razao, essa feroz razao furiosamente logica do amor. Nossa amada deve estar conosco solidaria perante a nuvem. Por isso, indagamos com tao minucioso fervor sobre a semana de ausencia. Sabemos que aqueles 7 dias de distancia sao 7 inimigos: queremos analisa-los ate o fundo, para destrui-los.Nao nego razao aos que dizem que cada um deve respirar um pouco, e fazer sua pequena fuga, ainda que seja apenas ler um romance diferente ou ver um filme que o outro amado nao vera. Tem razao; mas nao tem paixao. Sao espertos porque assim procuram adaptar o amor a vida de cada um, e faze-lo sadio, confortavel e melhor, mais prazenteiro e liberal. Para resumir: querem (muito avisadamente, e certo) suprimir o amor.Isso e bom. Tambem suprimimos a amizade. E horrivel levar as coisas a fundo: a vida e de sua propria natureza leviana e tonta. O amigo que procura manter suas amizades distantes e manda longas cartas sentimentais tem sempre um ar de naufrago fazendo um apelo. Naufragamos a todo instante no mar bobo do tempo e do espaco, entre as ondas de coisas e sentimentos de todo dia. Sentimos perfeitamente isso quando a saudade da amada nos corroi, pois entao sentimos que nosso gesto mais simples encerra uma traicao. A bela crianca que vemos correr ao sol nao nos dar um prazer puro; a crianca devia correr ao sol, mas Joana devia estar aqui para ve-la, ao nosso lado.Bem; mais tarde contaremos a Joana que fazia sol e vimos uma crianca tao engracada e linda que corria entre os canteiros querendo pegar uma borboleta com a mao. Mas nao estaremos incorporando a crianca a vida de Joana; estaremos apenas lhe entregando morto o corpinho do traidor, para que Joana nos perdoe.Assim somos na paixao do amor, absurdos e tristes. Por isso nos sentimos tao felizes e livres quando deixamos de amar. Que maravilha, que liberdade sadia em poder viver a vida por nossa conta! So quem amou muito pode sentir essa doce felicidade gratuita que faz de cada sensacao nova um prazer pessoal e virgem do qual nao devemos dar contas a ninguem que more no fundo de nosso peito. Sentimo-nos fortes, solidos e tranquilos. Ate que comecamos a desconfiar de que estamos sozinhos e ao abandono trancados do lado de fora da vida.Assim o amigo que volta de longe vem rico de muita coisa e sua conversa e prodigiosa de riqueza; nos tambem despejamos nosso saco de emocoes e novidades; mas para um
sentir a mao do outro precisam se agarrar ambos a qualquer velha besteira: voce se lembra daquela tarde em que tomamos cachaca num cafe que tinha naquela rua e estava la uma louca que dizia, etc, etc. Entao ja nao se trata mais de amizade, porem de necrologio.Sentimos perfeitamente que estamos falando de dois outros sujeitos, que por sinal ja faleceram e eram nos. No amor isso e mais pungente. De onde concluireis comigo que o melhor e nao amar, porem aqui, para dar fim a tanta amarga tolice, aqui e ora vos direi a frase antiga: que e melhor nao viver. No que nao convem pensar muito, pois a vida e curta e, enquanto pensamos, elas se vai, e finda.Maio, 1948.Meu Ideal Seria Escrever...Rubem BragaMeu ideal seria escrever uma historia tao engracada que aquela moca que esta doente naquela casa cinzenta quando lesse minha historia no jornal risse, risse tanto que chegasse a chorar e dissesse -- "ai meu Deus, que historia mais engracada!". E entao a contasse para a cozinheira e telefonasse para duas ou tres amigas para contar a historia; e todos a quem ela contasse rissem muito e ficassem alegremente espantados de ve-la tao alegre. Ah, que minha historia fosse como um raio de sol, irresistivelmente louro, quente, vivo, em sua vida de moca reclusa, enlutada, doente. Que ela mesma ficasse admirada ouvindo o proprio riso, e depois repetisse para si propria -- "mas essa historia e mesmo muito engracada!".Que um casal que estivesse em casa mal-humorado, o marido bastante aborrecido com a mulher, a mulher bastante irritada com o marido, que esse casal tambem fosse atingido pela minha historia. O marido a leria e comecaria a rir, o que aumentaria a irritacao da mulher. Mas depois que esta, apesar de sua ma vontade, tomasse conhecimento da historia, ela tambem risse muito, e ficassem os dois rindo sem poder olhar um para o outro sem rir mais; e que um, ouvindo aquele riso do outro, se lembrasse do alegre tempo de namoro, e reencontrassem os dois a alegria perdida de estarem juntos.Que nas cadeias, nos hospitais, em todas as salas de espera a minha historia chegasse -- e tao fascinante de graca, tao irresistivel, tao colorida e tao pura que todos limpassem seu coracao com lagrimas de alegria; que o comissario do distrito, depois de ler minha historia, mandasse soltar aqueles bebados e tambem aqueles pobres mulheres colhidas na calcada e lhes dissesse -- "por favor, se comportem, que diabo! Eu nao gosto de prender ninguem!" . E que assim todos tratassem melhor seus empregados, seus dependentes e seus semelhantes em alegre e espontanea homenagem a minha historia.E que ela aos poucos se espalhasse pelo mundo e fosse contada de mil maneiras, e fosse atribuida a um persa, na Nigeria, a um australiano, em Dublin, a um japones, em Chicago -- mas que em todas as linguas ela guardasse a sua frescura, a sua pureza, o seu encanto surpreendente; e que no fundo de uma aldeia da China, um chines muito pobre, muito sabio e muito velho dissesse:
"Nunca ouvi uma historia assim tao engracada e tao boa em toda a minha vida; valeu a pena ter vivido ate hoje para ouvi-la; essa historia nao pode ter sido inventada por nenhum homem, foi com certeza algum anjo tagarela que a contou aos ouvidos de um santo que dormia, e que ele pensou que ja estivesse morto; sim, deve ser uma historia do ceu que se filtrou por acaso ate nosso conhecimento; e divina".E quando todos me perguntassem -- "mas de onde e que voce tirou essa historia?" -- eu responderia que ela nao e minha, que eu a ouvi por acaso na rua, de um desconhecido que a contava a outro desconhecido, e que por sinal comecara a contar assim: "Ontem ouvi um sujeito contar uma historia...".E eu esconderia completamente a humilde verdade: que eu inventei toda a minha historia em um so segundo, quando pensei na tristeza daquela moca que esta doente, que sempre esta doente e sempre esta de luto e sozinha naquela pequena casa cinzenta de meu bairro.Soneto de FidelidadeDe tudo, ao meu amor serei atento Antes, e com tal zelo, e sempre, e tanto Que mesmo em face do maior encanto Dele se encante mais meu pensamento. Quero vive-lo em cada vao momento E em seu louvor hei de espalhar meu canto E rir meu riso e derramar meu pranto Ao seu pesar ou seu contentamento. E assim, quando mais tarde me procure Quem sabe a morte, angustia de quem vive Quem sabe a solidao, fim de quem ama Eu possa me dizer do amor (que tive): Que nao seja imortal, posto que e chama Mas que seja infinito enquanto dure. Vinicius de Moraes, in 'O Operario em Construcao'Soneto de SeparacaoDE REPENTE do riso fez-se o pranto silencioso e branco como a bruma E das bocas unidas fez-se espuma E das maos espalmadas fez-se o espanto. De repente da calma fez-se o vento Que dos olhos desfez a ultima chama E da paixao fez-se o pressentimento E do momento imovel fez-se o drama. De repente, nao mais que de repente Fez-se de triste o que se fez amante E de sozinho o que se fez contente. Fez-se do amigo proximo o distante Fez-se da vida uma aventura errante De repente, nao mais que de repente. Vinicius de Moraes, in 'O Operario em Construcao'Soneto de Devocao Essa mulher que se arremessa, friaE lubrica aos meus bracos, e nos seios Me arrebata e me beija e balbucia Versos, votos de amor e nomes feios. Essa mulher, flor de melancolia Que se ri dos meus palidos receios A unica entre todas a quem dei Os carinhos que nunca a outra daria. Essa mulher que a cada amor proclama A miseria e a grandeza de quem ama E guarda a marca dos meus dentes nela. Essa mulher e um mundo! uma cadela Talvez... mas na moldura de uma cama Nunca mulher nenhuma foi tao bela! Vinicius de Moraes, in 'Antologia Poetica'A rosa de Hiroxima Vinicius de MoraesPensem nas criancasMudas telepaticasPensem nas meninasCegas inexatasPensem nas mulheresRotas alteradasPensem nas feridasComo rosas calidasMas
oh nao se esquecamDa rosa da rosaDa rosa de HiroshimaA rosa hereditariaA rosa radioativaEstupida e invalidaA rosa com cirroseA anti-rosa atomicaSem cor sem perfumeSem rosa sem nadaEusei que vou te amar Vinicius de Moraes ,Antonio Carlos JobimEu sei que vou te amarPor toda a minha vida, eu vou te amarEm cada despedida, eu vou te amarDesesperadamenteEu sei que vou te amarE cada verso meu seraPra te dizerQue eu sei que vou te amarPor toda a minha vidaEu sei que vou chorarA cada ausencia tua, eu vou chorarMas cada volta tua ha de apagarO que esta tua ausencia me causouEu sei que vou sofrerA eterna desventura de viverA espera de viver ao lado teuPor toda a minha vida