Quando o calor vaiestendendo dezembro, ja nao ha mais candura em pagina alguma. A livraria erapequena e, apesar de bem cuidada diariamente, sentia-se no ar, que circulavapor entre as estantes, escadas de aluminio e banquinhos de madeira, a secura dapoeira trazida com o vento timido da rua da Constituicao. A expansao dosnegocios na area da Praca Tiradentes trouxe consigo um vai-e-vem mais intensode transeuntes e automoveis nas ruas do entorno. Trouxe tambem reformas aos sobrados,recapeamento da massa asfaltica das vias como dizia a placa da Prefeitura-, e uma pasteurizacao na vida de quem nao dorme cedo. Do passado recente,quando, por ali, viviam mulheres e travestis prostituindo-se, e catadores depapelao resignando-se, restaram a estreiteza das cacadas e o uivar de cachorrosvadios, estes cada vez mais raros. A livraria tomou o lugar de uma serralheriaque costumava servir aos demais comerciantes do Centro. Se o motivo da mudancafoi o predominio das prateleiras de plastico, o monopolio dos serralheiros daGamboa e da Saude nos negocios da regiao central do Rio de Janeiro, ou apenas adecisao onipotente do antigo artesao em encerrar sua vida entre tabuasruidosas, fuligem e farpas cada vez menos incomodas em suas asperas maos, naose sabe. O que se evidenciava era a substituicao de antigos e tradicionaiscomercios daquela outrora degradada area do Centro por atividades quecomplementavam o que, dia apos dia, vinha ganhando destaque ao redor da praca:teatros, bares e restaurantes, casas musicais noturnas e centros culturais,hoteis, livrarias e antiquarios, vida universitaria durante o ano ativo, vidacarnavalesca nos veroes exaustivos e invenciveis.O Centro esta mudandodepressa, pensa. Ja nao frequenta mais o bar da juventude mais bonita einteressante que esta cidade pode produzir. Ao longe dos amigos, dos livros,do Centro , ele ja cansou de ler o mundo, ja nao quer mais expandi-lo, nem quermais assisti-lo mudar tao abruptamente. Por dentro, ele quer voltar ao centro.Quer fazer novos amigos e beber o vento. Quer as cidades e as pessoas porperto, mas cada qual a seu tempo. Quer ter as livrarias de outros tantos sonhosque conversam com os dele como se fossem de mesma materia, de igualincompletude, do mesmo maldito momento.***Imagem retirada de:https://c2.staticflickr.com/8/7093/7164103262_d9a1bdea02.jpg Era dia de Carnaval. E o paraquedas caprichosamente confeccionadocom uma sacola plastica da Sendas e com fios de nylon de um saco de laranjas,preso a um soldadinho de borracha descia, lentamente e estufado pelo vento,sobre as dezenas de maos da infancia descamisada, suja e insistentemente felizdo sope da Serra do Gericino. As maes tricotavam queixumes e indelicadezassobre as vidas pregressas de quem ali nao estava, ao mesmo tempo em quebebericavam uma cerveja semigelada, refrescante, amarga e util feito as manhasimensas separando carocos de feijao no chao da sala, ao som do Chico, a luz dosol timido de janela ornada. Era, insisto, dia de Carnaval.Como que escapasse de um raio, o filho do Tiao saltou nacalcada, e, raspando-lhe a perna magra e arranhada de subida em galhos, passouum carro vermelho dirigido por uma bruxa. Lembro bem: nao era clovis, nempai-joao, era uma bruxa. No banco traseiro, tres bate-bolas. Janelas abertas,motor aos roncos, rasgaram a rua empoeirada rumo a cocheira la no fim da vista,alem