Escrevi este conto sob influencia direta da literatura russa. Procurei uma linguagem proxima do Simbolismo, embora nao somente - ha algumas notas de Futurismo, Sentimentalismo -. Apesar do salto historico enorme, cuidei da linguagem para que soassem arcaica e cotidiana a um so tempo, mesmo que artificial e caotica. Em suma, este conto trata do desabrochar de uma borboleta.Vestidode boneca ou Rimance goticoIEuclidestinha 16 anos. Um olhar tristonho numa cabeca baixa lhe era caracteristico.Como o volume de um salgueiro se nota a distancia, saltava aos olhos daspessoas ao redor sua languidez melancolica. Os olhos castanhos os punha nochao, a olhar as pedrinhas que chutava, vez ou outra, perdido em pensamentosexcentricos. Levava as maos finas e pequenas metidas no bolso ou largadas,balancando-as como se fossem flores murchas de um ramalhete ressecado por umdia de sol intenso.Asvozes que lhe chegavam aos ouvidos percebia-as meramente como sons indistintos:algazarra adolescente, palavras obscenas, juras efemeras de amor e ofensas.Ouvia tambem sobre a crise, o preco do feijao, cortes orcamentarios, violenciapolicial. Agradecia secretamente por nao precisar fugir da policia pela cor desua pele.Elesentiu um forte puxao em seu casaco, cinza como aquele dia.-Oie. Berrou uma voz atras do capuzno qual metera sua cabeca.Deuum timido sorriso. Sabia de quem era aquela voz esganicada.-Oi, Celinha. E a aula de mortematica?-Uh, nem fala. Um saco. As letras deveriam se restringir as aulas de portugues. Falou Celinha, com seu inconfundivel sorriso na voz.Euclidesdeu de ombros.-Mas como seriam as aulas de historia, geografia... sem letras?-Essas nao. Po, cara, ta meestranhando?Eambos desataram a rir. A vida parecia menos dorida ao lado de Celinha.Esbarroulevemente em sua mao. Entao a meteu no bolso. Ela parou sua caminhada derepente e estendeu sua mao a ele.-Da aqui essa mao, rapa. Ou entao osbabacas vao te sacanear como daquela vez.Euclidespousou os olhos no chao e segurou firme a mao dela. Juntos contornaram a pracada escola.IIEuclidesestava no terraco de sua casa, que se situava num bairro tranquilo esilencioso. O vento soprava frio pela iminencia de outono e curvava os galhosdas arvores. Seus cabelos caiam-lhe aos olhos e ele constantemente os ajeitava,com certa impaciencia. Gostava de olhar os telhados das casas. Eram telhados deargila, em sua maioria vermelhos, mas havia tambem os amarelos e, ate mesmo, osgrenas. Gostava particularmente destes. Refletiam um bonito brilho esmaltado.Olhouentao suas maos, as unhas compridas. Era por causa do violao. Mas so precisavadas da direita assim. Mantinha as da esquerda tambem longas por motivosesteticos, embora nao tivesse mais vontade de tocar seu violao. Nele haviatalhado o nome de Maria, de Maria Roberta, as costas; nao queria mais toca-lo.Viuum gato grande e gordo desfilando despreocupadamente por um telhado qual umamodelo de passarela. Ele reparou como as patinhas bolachudas pisavam comdelicadeza, quase deslizando pela argila plana. E as cores contrastavam: opreto da pata e o vermelho da telha.Ogato ronronou um heroico lamento antes de se escapulir por uma parte do telhadona qual a visao de Euclides nao podia alcancar. Ele sentiu um vazio dentro desi, como se um pedaco de sua alma se desgrudasse de seu amago e voasse qualpetalas de dente-de-leao sopradas por uma crianca arteira.Suamodelo se