branca, igrejinhas, casinhas, trenos, renas e Papai Noel. A arvore resplandecia entao de mil historias com que a fomos enfeitando em cada peca. era o melhor do mundo em nossa sala de estar! Entao, meu avo e so ele, abria a caixa grande dos anjinhos instrumentistas e de la tirava uma a uma com respeito e reverencia as figuras da natividadee todo ano Com a mesma paciencia nos contava a historia do menino Jesus, o ultimo a ir para o presepioe todo ano ouviamos como se fosse a primeira vez. Por fim de uma caixa compridarevestida de flores, saia, ainda coberta de papel de sedaa longa e bela piteira, que era o auge e o fim da festa. Meu pai pegava um de nos"ao acaso"e naquele ano, suspendia para gloria o felizardoque a colocava no topo da arvore e minha mae ligava as luzesenquanto vovo e vovo jacantavam baixinho "Noite Feliz".Procuro entre minhas lembrancas esses tesourosguardados em caixas no meu coracaocomo se fossem minhas Rosebudsonde foram parar as caixas em que ainda estai guardados todos aqueles nataisOnde? Onde foram parar as caixas em que ainda ontemNos guardamos pela ultima vez a felicidade? CONVITE PARA O ANIVERSARIO DE UM PERDEDOR de Marco AntunesEu quero convida-lo para comemorar o nascimento de um cara que viveu muitos anos atras.Um sujeito franzinoque nunca teve porte de generale nao sonhou jamais conduzir exercitos e batalhas.Um pobretao de familia obscuracujo pai nao passava de um simples operarioe a mae, pelo que se sabe, fora apenas domestica.Nosso homenageadojamais se sentou entre os letrados de sua epocacomo um igual.Suas letras eram minimas,sua erudicao inexistentee jamais investigou as sutilezas da filosofiaou enfrentou os misterios da ciencia.Dir-se-ia um homem comumque respeitava os costumese cumpria as datas culturalmente acordadas.Voce, com todo direito me perguntara agorapelos feitos que o notabilizam para que se o comemore.E uma justa perguntasem resposta previsivelou com respostas povoadas mais de negativas que de afirmativas.Nao lutou batalhasnem ganhou uma guerra;Nao construiu monumentosnem governou seu povo;Nao viajou pelos campos abstratos da mentenem descortinou novas terras;Nao escreveu livros, alias, nada escreveu alem de umas poucas palavras na areia, depois apagadas.Nao fez eloquentes discursos as portas da lei,Nao pintou a sublimidade,Nao esculpiu a grandeza humana,Nao compos cantos aos deuses.Nada!Nada fez ou realizoudaquele tipo de feitosque mereca estatuas e odes heroicas dos poetas deslumbrados.Nada!Pior, foi derrotado publicamentee sofreu morte sem dignidadeentre ladroes.Era, em suma, um daqueles homensa quem os americanos chamam de perdedor:um zero a esquerda entre nos, brasileiros.Mesmo assim, jamais reabilitado pelos tribunais que o condenaram,mesmo relegado a propria sorte pelos poucos que o seguiram no mundo...Mesmo sepultado em tumulo de emprestimo,mesmo vilipendiado e zombado de todos,Mesmo perseguido depois de mortopelos historiadores e dialeticosmesmo questionado e ate confinadoem limites folcloricoscomo lenda improvavel, mesmo remorto a cada nova moda filosofica que surgiu nos longos seculos que mais o soterraram,mesmo demolido por discipulosa servico de seus proprios egos,mesmo desonrado a cada diapelos que ainda se lhe dizem fieis...Ele, um erro na ortografia do livro da historia.Mesmo assim,Ele faz aniversarioe e preciso comemorar.Porque mesmo garantindo trazer uma espada contra a paz,nunca se ouviu dizer que dela