Ha escritorxs e textos que veem ao nosso encontro ese casam conosco.Eu guardomuitos deles em mim, em minha alma, em minha mente.Clarice euprecisei corporificar. Clarice fala tao alto e claro dentro de mim que preciseidar-lhe voz, dar-lhe corpo! E.Hermann Hesse equase eu mesmo. Knulp e minha morte!Nao vou falarde Pessoa, pois ele me define, define meu amar, para mim, verbo transitivodireto... contrariando o Poeta.Thomas Mann metransporta a outras vidas e dimensoes. Ler A Montanha Magica foi uma viagemque durou sete meses. Durante a leitura realizei, de fato, muitas viagens. Asultimas paginas foram lidas dentro de um onibus e simplesmente nao continha aslagrimas. Eram necessarias pausas para controlar a emocao e chegar aos ultimosparagrafos. Foi o meu mais profundo adeus.Asincronicidade dos textos que se aproximam de mim me surpreende. Hoje, em minhaangustia, Canto ao Sono apropriou-se de mim. Quase escrevi-o eu mesmo. Penseiem recortar-lhe e enxertar-lhe palavras minhas... mas nao ousei profanar estetexto sagrado. Resolvi, mera a mente, digitar, cada letra, cada palavra, comoum ator da escrita:Que a noitecaia a cada dia; que a graca do sono estenda-se todas as noites, apaziguadora,trazendo o esquecimento sobre os tormentos e as miserias, o sofrimento e aangustia; que ainda uma vez esta bebida de consolo e letargia distribua-se aosnossos labios ressecados; que ainda uma vez, apos a luta, este banho mornoacolha nosso corpo fremente, a fim de que, purificado do suor, da poeira e dosangue, revigorado, renovado, remocado inconscientemente, dele emerja com suavitalidade e prazer originais. Ah! Meu amigo! Sempre senti e considerei o sonocomo o mais beneficente e emocionante dos grandes fenomenos criadores doimpulso cego. Saimos da noite sem sofrimentos, para penetrar no dia, ecaminhamos. O sol e calcinante, andamos sobre espinhos e seixos cortantes.Sentimos nosso peito sufocar. Que assustador seria se a ardente estrada da fadigase estendesse diante de nos sem fim provisorio, sob uma luz cruz, a perder-sede vista. Quem teria forcas de percorre-la ate o fim? Quem nao se prostrariapelo desencorajamento e desgosto?Mas eis a noitematerna que surge novamente, sempre novamente, sobre o caminho de Paixao davida. Cada dia tem um fim. Um bosque espera-nos, num murmurio de fonte e numaverde penumbra, onde um maravilhoso frescor recobrara sobre nossa fronte a pazde nossa terra natal, entao os bracos estreitados num abraco, a cabeca tombadapara tras, os labios entreabertos e os olhos afortunadamente revoltos,penetramos numa sombra deliciosa.Dizem que fuicrianca tranquila, nem barulhenta nem agitada, mas inclinada ao torpor e asonolencia, de um modo agradavel para as mulheres que cuidavam de mim.Acredito, pois lembro-me de amar o sono e o esquecimento numa epoca em que naotinha nada a esquecer; e ate me sinto capacitado para dizer que choqueespiritual provocou nesta silenciosa inclinacao natural a transformacao emafeicao consciente. Deu-se apos eu ter ouvido o conto O Homem Sem Sono, ahistoria desse homem preso ao tempo e as suas proprias acoes, com ardor taoinsensato, que maldizia o sono. Entao, um anjo concedeu-lhe a realizacao de seudesejo, tirando a sua necessidade fisica de dormir, soprou sobre seus olhospara que eles se tornassem semelhantes a cinzentas pedras em suas orbitas e naose fechassem jamais.Como esse homemlamentou seu pedido;