Estou ao todo aqui...Feito passaro sobrevivente de minguado mato que resta, margeando restinga de rio poluido, em cidade ingrata, catando insetos desonrados, alimentando a fome assustadora que nunca passa. Que revira o estomago desequilibrado pela longa batalha do dia.Que bom me ver de novo...Como o cao do mendigo amanhecido, que tem o corpo decrepito, moldado pelo relevo irregular da calcada.O cao,o mendigo, banhados de liquido suspeito de nao ser apenas agua, que se bebe em ultimo caso.Como foi o caso de ontem.Que bom me apertar com forca...Deitando amor aos esquecidos, que refuga, sob o olhar do mesmo cao, que ladra na noite repetida.Da pouca forca que insiste em ficar, sobreviveu o abraco. "Hoje a vida me apresenta duas opcoes: escrever algo ou morrer de tedio. Receio nao saber escrever.""Flores nao me encantam. A introspeccao me poe a par de um mundo sem cor. Nem timido eu sou. Dentro de mim, sou cinza. Mas! So hoje. Prometo, como muitos, tentar, nao morrer esta noite.""Se coerencia estivesse em evidencia, escrever deveria ser algo como: manter os sentidos alertas em qualquer segundo do dia, captando gritos, decifrando mensagens subliminares e ou suspiros que destoem da batida prenunciada do viver corriqueiro, do viver vivendo, do viver apertadinho; E tambem, quem sabe, relatar as quinas do incontido, trivial, por angulos nunca percebido."Muito dificil entender o mundo da blogosfera, nem sei se realmente quero, pessoas por tras da maquina, gente. Entusiasmo, delirios, pesadelos, auto promocao, auto afirmacao, desabafo; Quais foram os motivos que os levaram ou os levam a escrever. Quais seriam seus sonhos e desilusoes? Suas fugas, alegrias?Nao cabe a nos, simples leitores, decifra-los. Mesmo porque, isso seria impossivel, dada a imensidao de atitudes dispares e variadas que cabe neste "tubo" infinito.Quantos vem, vao e virao de novo.Quantos serao como minha blogueira singela e pluricelular: Kami- Blog: Atraves do espelho e Adverbio de Intensidade.Blogues, estes, que eu amei, dada a inteligencia e perspicacia da brilhante escritora, que trazia uma pitada inusitada de melancolia e desespero cativante.Onde andaras?Certamente cumpriu um ciclo de necessidade da escritas e se foi para a vida.Todos um dia irao! Para a vida! Como ela, talvez como eu.Mas! O inevitavel da blogosfera e o costumar, o vicio do melhor, e o pior dos vicios.(...)So por hoje. Certos conceitos dizem: "Trocar fluidos sem compromisso, te fara um pecador. Sem tesao, te fara perder tempo."Deitei na cama do silencio com alguem ao meu lado, neste encontro, as carnes lascivas se chocaram descompassadas enquanto o pensamento viajava.Nao era amor, nao havia sintonia, nao paramos, insistimos no diferencial da opcao, do prazer.Desejei tanto naquele momento a conviccao do erro ou do pecado, que redime, que torna menos denso a culpa, que partilha possibilidades, que diminui a carga da atitude.Transportei por dias este cheiro em meu corpo.Nao era amor, era vinganca. Nao era pecado, era culpa.Culpa por voce nao me amar e ainda estarmos juntos, desfalecidos das palavras certas.Solidao a dois ainda e o pior dos abandonos.Olhos cinzas ainda me fitam sem brilho, interrogativos, a cada manha, num ambiente, onde a dor e mais intensa por nao haver coragem