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montes e flores e luar e sol.E por isso eu obedeco-lhe,(Que mais sei eu de Deus que Deus de si proprio?),Obedeco-lhe a viver, espontaneamente,Como quem abre os olhos e ve,E chamo-lhe luar e sol e flores e arvores e montes,E amo-o sem pensar nele,E penso-o vendo e ouvindo,E ando com ele a toda a hora.VIPensar em Deus e desobedecer a Deus,Porque Deus quis que o nao conhecessemos,Por isso se nos nao mostrou...Sejamos simples e calmos,Como os regatos e as arvores,E Deus amar-nos-a fazendo de nosBelos como as arvores e os regatos,E dar-nos-a verdor na sua primavera,E um rio aonde ir ter quando acabemos!...VIIDa minha aldeia vejo quanto da terra se pode ver no Universo...Por isso a minha aldeia e tao grande como outra terra qualquerPorque eu sou do tamanho do que vejoE nao do tamanho da minha altura...Nas cidades a vida e mais pequenaQue aqui na minha casa no cimo deste outeiro.Na cidade as grandes casas fecham a vista a chave,Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o ceu,Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar,E tornam-nos pobres porque a nossa unica riqueza e ver.VIIINum meio-dia de fim de primaveraTive um sonho como uma fotografia.Vi Jesus Cristo descer a terra.Veio pela encosta de um monteTornado outra vez menino,A correr e a rolar-se pela ervaE a arrancar flores para as deitar foraE a rir de modo a ouvir-se de longe.Tinha fugido do ceu.Era nosso demais para fingirDe segunda pessoa da Trindade.No ceu era tudo falso, tudo em desacordoCom flores e arvores e pedras.No ceu tinha que estar sempre serioE de vez em quando de se tornar outra vez homemE subir para a cruz, e estar sempre a morrerCom uma coroa toda a roda de espinhosE os pes espetados por um prego com cabeca,E ate com um trapo a roda da cinturaComo os pretos nas ilustracoes.Nem sequer o deixavam ter pai e maeComo as outras criancas.O seu pai era duas pessoas...Um velho chamado Jose, que era carpinteiro,E que nao era pai dele;E o outro pai era uma pomba estupida,A unica pomba feia do mundoPorque nao era do mundo nem era pomba.E a sua mae nao tinha amado antes de o ter.Nao era mulher: era uma malaEm que ele tinha vindo do ceu.E queriam que ele, que so nascera da mae,E nunca tivera pai para amar com respeito,Pregasse a bondade e a justica!Um dia que Deus estava a dormirE o Espirito Santo andava a voar,Ele foi a caixa dos milagres e roubou tres.Com o primeiro fez que ninguem soubesse que ele tinha fugido.Com o segundo criou-se eternamente humano e menino.Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruzE deixou-o pregado na cruz que ha no ceuE serve de modelo as outras.Depois fugiu para o solE desceu pelo primeiro raio que apanhou.Hoje vive na minha aldeia comigo.E uma crianca bonita de riso e natural.Limpa o nariz ao braco direito,Chapinha nas pocas de agua,Colhe as flores e gosta delas e esquece-as.Atira pedras aos burros,Rouba a fruta dos pomaresE foge a chorar e a gritar dos caes.E, porque sabe
que elas nao gostamE que toda a gente acha graca,Corre atras das raparigasQue vao em ranchos pelas estradasCom as bilhas as cabecasE levanta-lhes as saias.A mim ensinou-me tudo.Ensinou-me a olhar para as cousas.Aponta-me todas as cousas que ha nas flores.Mostra-me como as pedras sao engracadasQuando a gente as tem na maoE olha devagar para elas.Diz-me muito mal de Deus.Diz que ele e um velho estupido e doente,Sempre a escarrar no chaoE a dizer indecencias.A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia.E o Espirito Santo coca-se com o bicoE empoleira-se nas cadeiras e suja-as.Tudo no ceu e estupido como a Igreja Catolica.Diz-me que Deus nao percebe nadaDas coisas que criou Se e que ele as criou, do que duvido Ele diz, por exemplo, que os seres cantam a sua gloriaMas os seres nao cantam nada.Se cantassem seriam cantores.Os seres existem e mais nada,E por isso se chamam seres.E depois, cansado de dizer mal de Deus,O Menino Jesus adormece nos meus bracosE eu levo-o ao colo para casa.Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro.Ele e a Eterna Crianca, o deus que faltava.Ele e o humano que e natural,Ele e o divino que sorri e que brinca.E por isso e que eu sei com toda a certezaQue ele e o Menino Jesus verdadeiro.E a crianca tao humana que e divinaE esta minha quotidiana vida de poeta,E e porque ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre,E que o meu minimo olharMe enche de sensacao,E o mais pequeno som, seja do que for,Parece falar comigo.A Crianca Nova que habita onde vivoDa-me uma mao a mimE a outra a tudo que existeE assim vamos os tres pelo caminho que houver,Saltando e cantando e rindoE gozando o nosso segredo comumQue e o de saber por toda a parteQue nao ha misterio no mundoE que tudo vale a pena.A Crianca Eterna acompanha-me sempre.A direccao do meu olhar e o seu dedo apontando.O meu ouvido atento alegremente a todos os sonsSao as cocegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.Damo-nos tao bem um com o outroNa companhia de tudoQue nunca pensamos um no outro,Mas vivemos juntos e doisCom um acordo intimoComo a mao direita e a esquerda.Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhasNo degrau da porta de casa,Graves como convem a um deus e a um poeta,E como se cada pedraFosse todo um universoE fosse por isso um grande perigo para elaDeixa-la cair no chao.Depois eu conto-lhe historias das cousas so dos homensE ele sorri, porque tudo e incrivel.Ri dos reis e dos que nao sao reis,E tem pena de ouvir falar das guerras,E dos comercios, e dos naviosQue ficam fumo no ar dos altos-mares.Porque ele sabe que tudo isso falta aquela verdadeQue uma flor tem ao florescerE que anda com a luz do solA variar os montes e os valesE a fazer doer aos olhos os muros caiados.Depois ele adormece e eu deito-o.Levo-o ao colo para dentro de casaE deito-o, despindo-o lentamenteE como seguindo um ritual muito limpoE todo materno ate ele estar nu.Ele dorme dentro da minha almaE as vezes acorda de
noiteE brinca com os meus sonhos.Vira uns de pernas para o ar,Poe uns em cima dos outrosE bate as palmas sozinhoSorrindo para o meu sono.Quando eu morrer, filhinho,Seja eu a crianca, o mais pequeno.Pega-me tu ao coloE leva-me para dentro da tua casa.Despe o meu ser cansado e humanoE deita-me na tua cama.E conta-me historias, caso eu acorde,Para eu tornar a adormecer.E da-me sonhos teus para eu brincarAte que nasca qualquer diaQue tu sabes qual e.Esta e a historia do meu Menino Jesus.Por que razao que se percebaNao ha-de ser ela mais verdadeiraQue tudo quanto os filosofos pensamE tudo quanto as religioes ensinam?IXSou um guardador de rebanhos.O rebanho e os meus pensamentosE os meus pensamentos sao todos sensacoes.Penso com os olhos e com os ouvidosE com as maos e os pesE com o nariz e a boca.Pensar uma flor e ve-la e cheira-laE comer um fruto e saber-lhe o sentido.Por isso quando num dia de calorMe sinto triste de goza-lo tanto,E me deito ao comprido na erva,E fecho os olhos quentes,Sinto todo o meu corpo deitado na realidade,Sei a verdade e sou feliz.XOla, guardador de rebanhos,Ai a beira da estrada,Que te diz o vento que passa ?Que e, vento, e que passa,E que ja passou antes,E que passara depois.E a ti o que te diz ?Muita cousa mais do que isso.Fala-me de muitas outras cousas.De memorias e de saudadesE de cousas que nunca foram.Nunca ouviste passar o vento.O vento so fala do vento.O que lhe ouviste foi mentira,E a mentira esta em ti.XIAquela senhora tem um pianoQue e agradavel mas nao e o correr dos riosNem o murmurio que as arvores fazem...Para que e preciso ter um piano?O melhor e ter ouvidosE amar a Natureza.XIIOs pastores de Virgilio tocavam avenas e outras cousasE cantavam de amor literariamente.(Depois eu nunca li Virgilio.Para que o havia eu de ler?)Mas os pastores de Virgilio, coitados, sao Virgilio,E a Natureza e bela e antiga.XIIILeve, leve, muito leve,Um vento muito leve passa,E vai-se, sempre muito leve.E eu nao sei o que pensoNem procuro sabe-lo.XIVNao me importo com as rimas. Raras vezesHa duas arvores iguais, uma ao lado da outra,Penso e escrevo como as flores tem corMas com menos perfeicao no meu modo de exprimir-mePorque me falta a simplicidade divinaDe ser todo so o meu exterior.Olho e comovo-me,Comovo-me como a agua corre quando o chao e inclinado,E a minha poesia e natural como o levantar-se vento...XVAs quatro cancoes que seguemSeparam-se de tudo o que eu penso,Mentem a tudo o que eu sinto,Sao do contrario do que eu sou...Escrevi-as estando doenteE por isso elas sao naturaisE concordam com aquilo que sinto,Concordam com aquilo com que nao concordam...Estando doente devo pensar o contrarioDo que penso quando estou sao.(Senao nao estaria doente)Devo sentir o contrario do que sintoQuando sou eu na saude,Devo mentir a minha naturezaDe criatura que sente de certa maneira...Devo ser todo doente ideias e tudo.Quando estou doente, nao estou doente para outra cousa.Por isso essas cancoes que me renegamNao sao capazes de me renegarE sao a paisagem da minha alma de noite,A mesma ao contrario...XVIQuem me dera que
a minha vida fosse um carro de boisQue vem a chiar, manhazinha cedo, pela estrada,E que para de onde veio volta depoisQuase a noitinha pela mesma estrada.Eu nao tinha que ter esperancas tinha so que ter rodas...A minha velhice nao tinha rugas nem cabelo branco...Quando eu ja nao servia, tiravam-me as rodasE eu ficava virado e partido no fundo de um barranco.XVIINo meu prato que mistura de Natureza!As minhas irmas as plantas,As companheiras das fontes, as santasA quem ninguem reza...E cortam-as e vem a nossa mesaE nos hoteis os hospedes ruidosos,Que chegam com correias tendo mantasPedem Salada, descuidosos...,Sem pensar que exigem a Terra-MaeA sua frescura e os seus filhos primeiros,As primeiras verdes palavras que ela tem,As primeiras cousas vivas e irisantesQue Noe viuQuando as aguas desceram e o cimo dos montesVerde e alagado surgiuE no ar por onde a pomba apareceuO arco-iris se esbateu...XVIIIQuem me dera que eu fosse o po da estradaE que os pes dos pobres me estivessem pisando...Quem me dera que eu fosse os rios que corremE que as lavadeiras estivessem a minha beira...Quem me dera que eu fosse os choupos a margem do rioE tivesse so o ceu por cima e a agua por baixo...Quem me dera que eu fosse o burro do moleiroE que ele me batesse e me estimasse...Antes isso que ser o que atravessa a vidaOlhando para tras de si e tendo pena...XIXO luar quando bate na relvaNao sei que cousa me lembra...Lembra-me a voz da criada velhaContando-me contos de fadas.E de como Nossa Senhora vestida de mendigaAndava a noite nas estradasSocorrendo as criancas maltratadas...Se eu ja nao posso crer que isso e verdade,Para que bate o luar na relva?XXO Tejo e mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,Mas o Tejo nao e mais belo que o rio que corre pela minha aldeiaPorque o Tejo nao e o rio que corre pela minha aldeia.O Tejo tem grandes naviosE navega nele ainda,Para aqueles que veem em tudo o que la nao esta,A memoria das naus.O Tejo desce de EspanhaE o Tejo entra no mar em Portugal.Toda a gente sabe isso.Mas poucos sabem qual e o rio da minha aldeiaE para onde ele vaiE donde ele vem.E por isso, porque pertence a menos gente,E mais livre e maior o rio da minha aldeia.Pelo Tejo vai-se para o Mundo.Para alem do Tejo ha a AmericaE a fortuna daqueles que a encontram.Ninguem nunca pensou no que ha para alemDo rio da minha aldeia.O rio da minha aldeia nao faz pensar em nada.Quem esta ao pe dele esta so ao pe dele.XXISe eu pudesse trincar a terra todaE sentir-lhe um paladar,Seria mais feliz um momento...Mas eu nem sempre quero ser feliz.E preciso ser de vez em quando infelizPara se poder ser natural...Nem tudo e dias de sol,E a chuva, quando falta muito, pede-se.Por isso tomo a infelicidade com a felicidadeNaturalmente, como quem nao estranhaQue haja montanhas e planiciesE que haja rochedos e erva...O que e preciso e ser-se natural e calmoNa felicidade ou na infelicidade,Sentir como quem olha,Pensar como quem anda,E quando se vai morrer, lembrar-se de
que o dia morre,E que o poente e belo e e bela a noite que fica...Assim e e assim seja...XXIIComo quem num dia de Verao abre a porta de casaE espreita para o calor dos campos com a cara toda,As vezes, de repente, bate-me a Natureza de chapaNa cara dos meus sentidos,E eu fico confuso, perturbado, querendo perceberNao sei bem como nem o que...Mas quem me mandou a mim querer perceber?Quem me disse que havia que perceber?Quando o Verao me passa pela caraA mao leve e quente da sua brisa,So tenho que sentir agrado porque e brisaOu que sentir desagrado porque e quente,E de qualquer maneira que eu o sinta,Assim, porque assim o sinto, e que e meu dever senti-lo...XXIIIO meu olhar azul como o ceuE calmo como a agua ao sol.E assim, azul e calmo,Porque nao interroga nem se espanta...Se eu interrogasse e me espantasseNao nasciam flores novas nos pradosNem mudaria qualquer cousa no sol de modo a ele ficar mais belo.(Mesmo se nascessem flores novas no pradoE se o sol mudasse para mais belo,Eu sentiria menos flores no pradoE achava mais feio o sol...Porque tudo e como e e assim e que e,E eu aceito, e nem agradeco.Para nao parecer que penso nisso...)XXIVO que nos vemos das cousas sao as cousas.Por que veriamos nos uma cousa se houvesse outra?Por que e que ver e ouvir seria iludirmo-nosSe ver e ouvir sao ver e ouvir ?O essencial e saber ver,Saber ver sem estar a pensar,Saber ver quando se ve,E nem pensar quando se veNem ver quando se pensa.Mas isso (tristes de nos que trazemos a alma vestida!),Isso exige um estudo profundo,Uma aprendizagem de desaprenderE uma sequestracao na liberdade daquele conventoDe que os poetas dizem que as estrelas sao as freiras eternasE as flores as penitentes convictas de um so dia,Mas onde afinal as estrelas nao sao senao estrelasNem as flores senao flores,Sendo por isso que lhes chamamos estrelas e flores.XXVAs bolas de sabao que esta criancaSe entretem a largar de uma palhinhaSao translucidamente uma filosofia toda.Claras, inuteis e passageiras como a Natureza,Amigas dos olhos como as cousas,Sao aquilo que saoCom uma precisao redondinha e aerea,E ninguem, nem mesmo a crianca que as deixa,Pretende que elas sao mais do que parecem ser.Algumas mal se veem no ar lucido.Sao como a brisa que passa e mal toca nas floresE que so sabemos que passaPorque qualquer cousa se aligeira em nosE aceita tudo mais nitidamente.13/03/1914XXVIAs vezes, em dias de luz perfeita e exacta,Em que as cousas tem toda a realidade que podem ter,Pergunto a mim proprio devagarPor que sequer atribuo euBeleza as cousas.Uma flor acaso tem beleza?Tem beleza acaso um fruto?Nao: tem cor e formaE existencia apenas.A beleza e o nome de qualquer cousa que nao existeQue eu dou as cousas em troca do agrado que me dao.Nao significa nada.Entao por que digo eu das cousas: sao belas?Sim, mesmo a mim, que vivo so de viverInvisiveis, vem ter comigo as mentiras dos homensPerante as cousas,Perante as cousas que simplesmente existem.Que dificil ser proprio e nao ver senao o visivel!13/03/1914XXVIISo a Natureza e divina, e
ela nao e divina...Se falo dela como de um enteE que para falar dela preciso usar da linguagem dos homensQue da personalidade as cousas,E impoe nome as cousas.Mas as cousas nao tem nome nem personalidade:Existem, e o ceu e grande a terra larga,E o nosso coracao do tamanho de um punho fechado...Bendito seja eu por tudo quanto sei.Gozo tudo isso como quem sabe que ha o sol.XXVIIILi hoje quase duas paginasDo livro dum poeta mistico,E ri como quem tem chorado muito.Os poetas misticos sao filosofos doentes,E os filosofos sao homens doidos.Porque os poetas misticos dizem que as flores sentemE dizem que as pedras tem almaE que os rios tem extases ao luar.Mas as flores, se sentissem, nao eram flores,Eram gente;E se as pedras tivessem alma, eram cousas vivas, nao eram pedras;E se os rios tivessem extases ao luar,Os rios seriam homens doentes.E preciso nao saber o que sao flores e pedras e riosPara falar dos sentimentos deles.Falar da alma das pedras, das flores, dos rios,E falar de si proprio e dos seus falsos pensamentos.Gracas a Deus que as pedras sao so pedras,E que os rios nao sao senao rios,E que as flores sao apenas flores.Por mim, escrevo a prosa dos meus versosE fico contente,Porque sei que compreendo a Natureza por fora;E nao a compreendo por dentroPorque a Natureza nao tem dentro;Senao nao era a Natureza.XXIXNem sempre sou igual no que digo e escrevo.Mudo, mas nao mudo muito.A cor das flores nao e a mesma ao solDe, que quando uma nuvem passaOu quando entra a noiteE as flores sao cor da sombra.Mas quem olha bem ve que sao as mesmas flores.Por isso quando pareco nao concordar comigo,Reparem bem para mim:Se estava virado para a direita,Voltei-me agora para a esquerda,Mas sou sempre eu, assente sobre os mesmos pes O mesmo sempre, gracas ao ceu e a terraE aos meus olhos e ouvidos atentosE a minha clara simplicidade de alma...XXXSe quiserem que eu tenha um misticismo, esta bem, tenho-o.Sou mistico, mas so com o corpo.A minha alma e simples e nao pensa.O meu misticismo e nao querer saber.E viver e nao pensar nisso.Nao sei o que e a Natureza: canto-a.Vivo no cimo dum outeiroNuma casa caiada e sozinha,E essa e a minha definicao.XXXISe as vezes digo que as flores sorriemE se eu disser que os rios cantam,Nao e porque eu julgue que ha sorrisos nas floresE cantos no correr dos rios...E porque assim faco mais sentir aos homens falsosA existencia verdadeiramente real das flores e dos rios.Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me as vezesA sua estupidez de sentidos...Nao concordo comigo mas absolvo-me,Porque so sou essa cousa seria, um interprete da Natureza,Porque ha homens que nao percebem a sua linguagem,Por ela nao ser linguagem nenhuma.XXXIIOntem a tarde um homem das cidadesFalava a porta da estalagem.Falava comigo tambem.Falava da justica e da luta para haver justicaE dos operarios que sofrem,E do trabalho constante, e dos que tem fomeE dos ricos, que so tem costas para isso.E, olhando para mim, viu-me lagrimas nos olhosE sorriu com agrado, julgando que eu sentiaO odio que ele sentia, e a
compaixaoQue ele dizia que sentia.(Mas eu mal o estava ouvindo.Que me importam a mim os homensE o que sofrem ou supoem que sofrem?Sejam como eu nao sofrerao.Todo o mal do mundo vem de nos importarmos, uns com os outros,Quer para fazer bem, quer para fazer mal.A nossa alma e o ceu e a terra bastam-nos.Querer mais e perder isto, e ser infeliz.)Eu no que estava pensandoQuando o amigo de gente falava(E isso me comoveu ate as lagrimas),Era em como o murmurio longinquo dos chocalhosA esse entardecerNao parecia os sinos duma capela pequeninaA que fossem a missa as flores e os regatosE as almas simples como a minha.(Louvado seja Deus que nao sou bom,E tenho o egoismo natural das floresE dos rios que seguem o seu caminhoPreocupados sem o saberSo com o florir e ir correndo.E essa a unica missao no Mundo,Essa existir claramente,E saber faze-lo sem pensar nisso.)E o homem calara-se, olhando o poente.Mas que tem com o poente quem odeia e ama?XXXIIIPobres das flores nos canteiros dos jardins regulares.Parecem ter medo da policia...Mas tao boas que florescem do mesmo modoE tem o mesmo sorriso antigoQue tiveram para o Primeiro olhar do primeiro homemQue as viu aparecidas e lhes tocou levementePara ver se elas falavam...XXXIVAcho tao natural que nao se penseQue me ponho a rir as vezes, sozinho,Nao sei bem de que, mas e de qualquer cousaQue tem que ver com haver gente que pensa...Que pensara o meu muro da minha sombra?Pergunto-me as vezes isto ate dar por mimA perguntar-me cousas...E entao desagrado-me, e incomodo-meComo se desse por mim com um pe dormente...Que pensara isto de aquilo?Nada pensa nada.Tera a terra consciencia das pedras e plantas que tem?Se ela a tiver, que a tenha...Que me importa isso a mim?Se eu pensasse nessas cousas,Deixaria de ver as arvores e as plantasE deixava de ver a Terra,Para ver so os meus pensamentos...Entristecia e ficava as escuras.E assim, sem pensar tenho a Terra e o Ceu.XXXVO luar atraves dos altos ramos,Dizem os poetas todos que ele e maisQue o luar atraves dos altos ramos.Mas para mim, que nao sei o que penso,O que o luar atraves dos altos ramosE, alem de serO luar atraves dos altos ramos,E nao ser maisQue o luar atraves dos altos ramos.XXXVIE ha poetas que sao artistasE trabalham nos seus versosComo um carpinteiro nas tabuas!...Que triste nao saber florir!Ter que por verso sobre verso, como quem constroi um muroE ver se esta bem, e tirar se nao esta!...Quando a unica casa artistica e a Terra todaQue varia e esta sempre bem e e sempre a mesma.Penso nisto, nao como quem pensa, mas como quem respira,E olho para as flores e sorrio...Nao sei se elas me compreendemNem se eu as compreendo a elas,Mas sei que a verdade esta nelas e em mimE na nossa comum divindadeDe nos deixarmos ir e viver pela TerraE levar ao colo pelas Estacoes contentesE deixar que o vento cante para adormecermosE nao termos sonhos no nosso sono.XXXVIIComo um grande borrao de fogo sujoO sol posto demora-se nas nuvens que ficam.Vem um silvo vago de longe na tarde
muito calma.Deve ser dum comboio longinquo.Neste momento vem-me uma vaga saudadeE um vago desejo placidoQue aparece e desaparece.Tambem as vezes, a flor dos ribeiros,Formam-se bolhas na aguaQue nascem e se desmanchamE nao tem sentido nenhumSalvo serem bolhas de aguaQue nascem e se desmancham.XXXVIIIBendito seja o mesmo sol de outras terrasQue faz meus irmaos todos os homensPorque todos os homens, um momento no dia, o olham como eu,E nesse puro momentoTodo limpo e sensivelRegressam lacrimosamenteE com um suspiro que mal sentemAo homem verdadeiro e primitivoQue via o Sol nascer e ainda o nao adorava.Porque isso e natural mais naturalQue adorar o ouro e DeusE a arte e a moral...XXXIXO misterio das cousas, onde esta ele?Onde esta ele que nao aparecePelo menos a mostrar-nos que e misterio?Que sabe o rio disso e que sabe a arvore?E eu, que nao sou mais do que eles, que sei disso?Sempre que olho para as cousas e penso no que os homens pensam delas,Rio como um regato que soa fresco numa pedra.Porque o unico sentido oculto das cousasE elas nao terem sentido oculto nenhum,E mais estranho do que todas as estranhezasE do que os sonhos de todos os poetasE os pensamentos de todos os filosofos,Que as cousas sejam realmente o que parecem serE nao haja nada que compreender.Sim, eis o que os meus sentidos aprenderam sozinhos: As cousas nao tem significacao: tem existencia.As cousas sao o unico sentido oculto das cousas.XLPassa uma borboleta por diante de mimE pela primeira vez no Universo eu reparoQue as borboletas nao tem cor nem movimento,Assim como as flores nao tem perfume nem cor.A cor e que tem cor nas asas da borboleta,No movimento da borboleta o movimento e que se move,O perfume e que tem perfume no perfume da flor.A borboleta e apenas borboletaE a flor e apenas flor.07/05/1914XLINo entardecer dos dias de Verao, as vezes,Ainda que nao haja brisa nenhuma, pareceQue passa, um momento, uma leve brisa...Mas as arvores permanecem imoveisEm todas as folhas das suas folhasE os nossos sentidos tiveram uma ilusao,Tiveram a ilusao do que lhes agradaria...Ah, os sentidos, os doentes que veem e ouvem!Fossemos nos como deviamos serE nao haveria em nos necessidade de ilusao...Bastar-nos-ia sentir com clareza e vidaE nem repararmos para que ha sentidos...Mas gracas a Deus que ha imperfeicao no MundoPorque a imperfeicao e uma cousa,E haver gente que erra e original,E haver gente doente torna o Mundo engracado.Se nao houvesse imperfeicao, havia uma cousa a menos,E deve haver muita cousaPara termos muito que ver e ouvir...07/05/1914XLIIPassou a diligencia pela estrada, e foi-se;E a estrada nao ficou mais bela, nem sequer mais feia.Assim e a accao humana pelo mundo fora.Nada tiramos e nada pomos; passamos e esquecemos;E o sol e sempre pontual todos os dias.07/05/1914XLIIIAntes o voo da ave, que passa e nao deixa rasto,Que a passagem do animal, que fica lembrada no chao.A ave passa e esquece, e assim deve ser.O animal, onde ja nao esta e por isso de nada serve,Mostra que ja esteve, o que nao serve para nada.A recordacao e uma traicao a Natureza,Porque a Natureza de ontem nao e Natureza.O