Mais uma vez la vai ela. Pela rua andando, driblando os percalcos dispostos no caminho. Singelos passos. Leveza no coracao. Sorriso a brilhar nos olhos. Lindos olhos. A boca fechada fala com os ouvidos abertos. Sente em cada andante, ve em cada pedra do calcamento, ouve nos gestos, passos lentos, ageis, de rodas: um gosto, um cheiro doce, umas palavras mal vistas, mal faladas, de poesia. Nunca gostou de poesia ate conhecer as entrelinhas do seu reflexivo mundo exterior. Este mundo nao e meu!. Ja sentistes assim? Reflexiva, ela vive fora do mundo. Rarissimas vezes senta-se nele para ver sua auto-traicao ser consumada. Este ser humano nao sou eu!. E desse modo ja se perguntou? Fora do mundo segue nas entrelinhas sentindo a poesia pulsar-lhe. Letras alvorocadas se perdem ao vento. Palavras mal formadas distraem o pensar. Se es poesia onde esta? Onde se esconde? Devem ter se perdido nas brechas das casas velhas, nos vaos das pedras em construcao, nas maos dos caminhantes. Danadinhas. E inutil tentar aprisiona-las. Adiante primeira estacao de parada. Seu melhor amigo sempre contigo. Imensuravel pensamento a acompanha desde seu nascimento para a vida, para o estar no mundo. Quando destes conta de estar-no-mundo? E de ser-no-mundo? E mulher? Ou sera menina? Quem sabe mulher-menina? Menina-mulher? Descobre-se nas trilhas enveredadas. Para saber-se ser no mundo tera antes de saber qual e o mundo. Achar seu lugar. De volta, pisando no percurso primeiro, retornando a sentir, ver e ouvir as palavras soltas no ar. Percebe-se menos intensa, perdida em algum canto. E que na primeira parada pedacos seus ficaram encravados, assim tambem onde passou como a metamorfose vivida por um ser em estado de maturacao. Chegada? Nao. Alimentar-se. Encher o espirito de luzes azuis, brancas, verdes, multicoloridas. Empanturrar-se como Pantagruel* das mais saborosas linhas recheadas em pratos dos grandiosos gurmets da literatura. Sentar. Respirar fundo. Deixar-se invadir. Esvair-se. Transpirar o aroma da saborosa mesa. Comeco. Outro comeco. Mais uma vez la vai ela...* http://pt.wikipedia.org/wiki/Pantagruel Nao adianta fazer forca, porque quando elas nao querem nao ha quem faca querer. "Ai palavras, ai palavras. Que estranha potencia a vossa"*. Teimosinhas? Vamos la? Acordem! Mexam-se! Sem a balburdia provocada por voces nao ha como descortinar o mundo que se esconde nas entrelinhas da vivencia cotidiana.Tudo bem. Ja que hoje estao preguicosas, muito desobedientes, outro mundo sera desvelado com a ajuda singela, parca, contudo agradavel e sincera, das poucas palavras que se agitaram para inscrever um novo universo.Lembrando Sylvia Orthof num poema em que pergunta "Voce ja contou estrelas?", indago: "Voce ja sentiu o nascer da noite? Da Lua? Das estrelas? Da alegria presente no ceu iluminado?"Atualmente, a maioria das pessoas nem se da conta que exista ceu. As luzes da cidade escurecem a lindeza das estrelas; os carros no transito, a pressa em chegar, as novelas das 17:30, 18:00, 19:00, 21:00 horas, o trabalho, os estudos, tudo impossibilita a percepcao do magnifico brilho celestial, da magia das cadentes estrelas, do sorriso da Lua Cheia bonachona como e, do carinho do Criador ao colocar, minuciosamente, tudo no seu devido lugar, inclusive, a