cada texto deixado guardado na gaveta daescrivaninha e menos um texto que a humanidade recebe. E mais, e menos belezacom que agraciamos a brutalidade que e a existencia.Murilonao sabia se continuava olhando para a taca que segurava na mao esquerda ou sedeslocava os olhos para Fabio que espetava um pedaco de queijo gorgonzola natabua de frios no centro da mesa. Se nao estava paralisado pela quantidade de non sense transmitida pelo seuinterlocutor, estava tentando, por bondade, encontrar qualquer possibilidade detornar aquele discurso razoavel. E passados alguns segundos eternos demastigacao de queijo e um pequeno gole de vinho, decidiu: - NON SENSE! Teve vontade de falar alto,mas o ambiente e o autocontrole de Murilo nao permitiram essa performance.Fabio,eu nao sei do que voce esta falando. Nunca tive essas comunicacoes com umalem cosmico que mandou escrever o meu primeiro livro, o Ensaio sobre aCerveja. Eu quis escrever aquela historia (ponha enfase no quis), e foi umahistoria que nao ficou boa por sinal. Eu senti vontade de escrever umahistoria, com elementos que me apraziam e me interessavam, resultado dos muitosanos que passei apenas lendo, e lendo muito.Concordocom voce em dois pontos apenas. O primeiro e que escrever e uma tarefa bastantedificil. Nao tenho duvida quanto a isso. Mas e uma tarefa da qual o proprioescritor se incumbe, por livre e espontanea vontade, ou livre e espontanea loucura,como ouvi o Rubem Fonseca dizer. Eximo dessa responsabilidade o cosmos, deusesou o universo. Quem escreve, repito, sou eu. Louco, sou eu, que decido contarhistorias para as pessoas lerem por uma motivacao estranha que ignoro, e que ospsicologos chamam de projecao. A questao e que nao me importo com a origemdessa vontade, pulsao, seja la o que for. O que sei e que gosto de ler, e queescrever me instiga e irrita de verdade, e que eu luto para fazer as palavrassairem direitas, para as minhas frases ficarem bonitas.Quandoeu vou escrever, Fabio, nao espero que a mao deslize no teclado resgatandopalavras dum mar criativo. Eu tento arrancar essas palavras que estaoenterradas, como pedras valiosas, debaixo das minhas leituras e dedicacao aeste trabalho de escritor. Palavras de escritor a gente nao resgata, como seestivessem pedindo pra ser colocadas no papel, a gente se esforca como pescadorde caranguejo, enfiando o braco na lama ate o ombro pra tirar uma palavra ladebaixo. Entao, ser escritor e dificil mesmo.Concordo,em segundo lugar, que deviamos fazer uma academia de letras. Sim, com certezaeu apreciaria que reunissemos pessoas com o mesmo interesse de escrever. Apoioessa ideia se formos organizar uma academia no sentido de aprender e nao paramontar um centro de distribuicao de maravilhas para a humanidade.Fabioolhava para a azeitona fisgada na ponta do palito de dentes que ele tinha entreos dedos. Olhou para o colega e acenou afirmativa e lentamente com a cabeca.Pensou o quao diferente podia ser a perspectiva do processo de escrita entreduas pessoas. Se ajeitou na cadeira, meio frustrado por ser Murilo, seu amigo, oprimeiro candidato nao apto a participar da insurgente Academia Cascavelense deLetras. O dialogo com os cinco candidatos anteriores havia sido um sucesso,todos sabiam da responsabilidade que Fabio falava.