Quando voce for se embora,moca branca como a neve,me leve. Se acaso voce nao possame carregar pela mao,menina branca de neve,me leve no coracao. Se no coracao nao possapor acaso me levar,moca de sonho e de neve,me leve no seu lembrar. E se ai tambem nao possapor tanta coisa que leveja viva em seu pensamento,menina branca de neve,me leve no esquecimento. Se partiste, nao sei.Porque estas,tanto quanto sempre estiveste.Essa tua,tao nossa, presencaenche de sombra a casacomo se criasse,dentro de nos,uma outra casa.No silencio distraidode uma varandaque foi o teu unico castelo,ecoam ainda os teus passosfeitos nao para caminharmas para acariciar o chao.Nessa varanda te sentasnesse tao delicado modo de morrercomo se nos estivesse ensinandoum outro modo de viver.Se o passo e tao celestea viagem nao contasenao pelo poema que nos veste.Os lugares que buscastenao tem geografia.Sao vozes, sao fontes,rios sem vontade de mar,tempo que escapa da eternidade.Moras dentro,sem deus nem adeus.(O hospede - Mia Couto) Angustiado e pensativo, as vezes eu tenho a impressao de que somos todos uns desesperados mesmo. De que se ainda resta algo que compartilhamos todos e essa melodia de fundo que nas entrelinhas de todas as marchas, todas as lutas, todos os impetos de agredir/defender, o que faz mesmo e esbravejar por ajuda e consolo.Criativos, entoamos essa melodia com um repertorio extravagante, vastissimo e quase sempre a partir de notas que excedem em muito a linguagem (essa convencao limitadissima do signo/significante bla bla bla).E um dos embrutecimentos que nos acomete nestes tempos de fascismo galopante e a perda da capacidade de nos mantermos minimamente atentos as mais variadas formas com as quais as pessoas que nos entornam - e nos todos, na verdade - esbravejam por cuidado, ajuda e consolo. Cuidado com a nossa historia e nossos vocabularios de motivos, que sao sempre nebulosos e parcialmente desconhecidos dos nossos acusadores. Ajuda e consolo por essa existencia sem-saida que e, no duro, osso bem ruim de roer; pra uns mais, pra outros menos, mas de todo mundo exige uma coragem sempre em falta.E o embotamento dessa capacidade humanizadora de reconhecer a propria dor na dor do outro e coisa bem triste, no fim das contas. E pra todo mundo. E como se a propria humanidade, essa linha tenue que faz de nos algo mais do que "bestas sadias que procriam" se esvaisse do mundo, assim, porosa, lisa, como quem fugisse...Nem palavra nem silencio: uma crianca que chora e uma crianca que chora; um homem que morre e um homem que morre. Um abecedarioque se des-garra.Um informeem movimento:a deriva.Dos bracos aos pesum corpo inteiroque marcha e vacilasobre os pespoucosdiante de tanta marchacalcada e ladeira;Por quais linhastuas letras caem?Que rastros teus[agora meus enossos]adiarao tualembranca?Teu abecedario fugidiosera ele, amanhauma lembranca a maispara o tempo?Quanto tempo tem o tempode uma aulaque nao termina?Que linhas sao essasque nos trazes hoje?Fios da experienciatecem de diadestecem a noite;um eterno vir-a-ser:circular e persistenteprovisorio e insistentenos seus ciclose des-ciclos.Maquina de (des)escreverdes-a-be-ce-dar.Onde estao tuas reticiencias?(...)seria em nos? O filho que nao fizHoje seria homem.Ele corre na brisa,Sem carne, sem nome.As vezes o encontroNum encontro de nuvem.Apoia em meu