esquecimentosFechoos olhos e as lembrancas chegam como a chuva que comeca timida, escondendo seuspropositos em tenue umidade, e quando damos conta dela nao temos abrigo, estamosencharcados por seus arroubos e intensidades. As imagens do que foi vivido jorrambelas e melancolicas nesta paisagem de outono, quando as folhas se desprendemlentamente dos ramos das arvores, acumulando-se no solo, e entao, ao caminharmos,nossos pes mergulham nesta paisagem ressecada, numa simbiose farfalhante. Oolhar encanta-se com o alaranjado desbotado das folhas mortas, que continuamvivas em quem tem a sensibilidade nao apenas para olhar a cena, mas para lhedar sentido, vendo, reparando, sentindo, imaginando, esquecendo e lembrando. Pensono tom alaranjado das folhas que caiam das arvores na cena de outono que um diavi. Correspondem ao que foi? E o formato das folhas, e o que preservei em mim? Alemdisso, os cheiros, as emocoes que senti neste dia que nao e mais, sao as queagora revivo enquanto rememoro? Sou como o homem que atravessa o rio deHeraclito, um ser em constante transformacao? E, portanto, ao lembrar, aoconectar presente e passado, tambem invento, recrio algo novo?Umoutro ponto de reflexao: se desejassemos escrever uma autobiografia compromissadaprocurariamos recordar as experiencias da infancia, da adolescencia, da idadeadulta. Buscariamos portas longinquas e, tateando entre frames e relances embusca de chaves e conexoes, costurariamos o filme de nossa historia. Colcha deretalhos, quebra-cabeca, mosaico de sentimentos: aos poucos uniriamos os fatos,os encontros, desencontros, alegrias e decepcoes. A estabilidade e os momentos de loucura, oequilibrio e a queda. A lembranca da voz meliflua do aconchego ou o afastar da vozgrave da repulsa. Presentes ou ausentes eles estariam na narrativa: pai, mae,avos, irmaos, filhos, amigos, colegas de escola. Essahistoria intencionalmente lembrada seria uma reproducao do que foi vivido nopassado ou seria uma mistura de afetos, entrelacamento constante do projetaro passado no presente e assimreciprocamente? Mescla impossivel de separar entre realidade e invencao? Ha umrio que atravessa a casa. Esse rio, dizem, e o tempo. E as lembrancas saopeixes nadando ao inves da corrente. Acredito, sim, por educacao. Mas naocreio. Minhas lembrancas sao aves. A haver inundacao e de ceu, replecao denuvem. Vos guio por essa nuvem, minha lembranca. (Couto, p.25). A vidaem si nao e a realidade. Somos nos que pomos vida em pedras e seixos, afirmou FrederickSommer. No conto Inundacao, do escritorMia Couto, o narrador fala de suas memorias de infancia, da voz da mae,portadora de emocoes, do impacto da voz que traz a noite em pleno meio-dia, doque foi esquecido e depois lembrado, do quefoi lembrado e depois esquecido, compasso de um coracao vivo. O que foi cozidona intensidade das paixoes, seguindo o rumo do borbulhar emotivo, constante alternardo esquentar e do esfriar. Nuvem que se desfaz no ceu e aos poucos surge comoutro formato. Transformacao ininterrupta: uma piscadela, um instante apenas e,em segundos, ja nao temos uma historia identica, algo foi acrescentado, algofoi suprimido, somado, alterado. Se nao somos os mesmos, o que em nospermanece?Uma poetica da memoria na artecontemporaneaE fatoque ansiamos pela permanencia, pelo aprisionar do que foi intensamente vivido.Ter instrumentos para guardar o momento que sempre se esvai, para que algounico e importante