Dois pequenos textos meus sobre Nabokov, inclusive em que ele nao aparece bem, e eis-me atacado por uma obsessao inesperada por esse autor que eu julgava entre os nomes do meu segundo time. Estou lendo frouxamente Lolita no original_ aquelas ultimas paginas de um romance de concentracao tao extrema sao irretocaveis_, e vendo, mais uma vez admirado, o quanto Nabokov era destemidamente prodigo no uso de adjetivos. Em cada frase ele usa uma profusao deles. Para cada conceito e observacao e descricao, ele os envolve com adjetivos que, na contramao da severa ortodoxia novecentista da escrita, soam assertivos, inteligentes e deslocadamente histrionicos. Borges tambem adorava adjetivos, escritor que se aproxima muito de Nabokov. Agora comeca minha batalha pessoal de como encontrar todos os livros publicados aqui de Nabokov. Tenho Fala, memoria, Contos Reunidos, Fogo Palido, Lolita e A Verdadeira Vida de Sebastian Knight, alem do volume de aulas sobre literatura russa. Quem estiver lendo isto aqui e quiser me vender algum outro, podemos fazer negocio. Nao havia um dia nesses ultimos anos em que osr. Omeno Flibas nao acordava antes de que o relogio despertador soasse as seishoras da manha, e se punha a ficar em um imovel e aparente estado de panico debaixodos lencois, atirado nos mais desalentadores pensamentos. Aguentava o passardas horas a ponto de a surpreender em pleno estado de lucidez: suportar o tedioparecia ser seu atributo mais corriqueiro, senao o unico, de maneiras que seachava preparado para fechar o ciclo de sua existencia de sete decadas e meia comesse resumo sucinto de vida.Tambem tinha outra coisa: como um cliche a ser repetidodaquele filosofo grego vacinado da astucia que no final assumiu nao saber nada, contraditoria e tolamente tendo morrido em nome de um conhecimento em que nao acreditava, da mesma forma o sr.Flibas sentia o peso de uma nunca alcancavel verdade pairando sobre si,montado sobre seus ombros e dali nao saido mais. Nao tinha mais os tantoslivros que costumava levar tao zelosamente para todas as residencias em quetentara estabelecer o preambulo do seu lar permanente; havia aberto mao da grande maioriadeles, muitas vezes com um pouco caso forcado que anos antes lhe teria partidoo coracao, dado alguns para pessoas cuja incorrecao era flagrante nao por seusfracos vinculos de amizade mas porque as chances seriam bem poucas que algumdia fossem le-los; ou esquecera alguns propositalmente em taxis, em hoteis, empracas; uma vez deixara em um sobressaltado sossego por sobre a lapide de suaesposa um volume do que para si justificava o abandono ser a filosofia teutonicaoitocentista que ja lhe perdera o sabor e a relevancia, nao sabia se aquelasumidade pomposa que teria suas estruturas caoticas disfarcadas de ordemgeometrica molhadas pela chuva sido da escola dos romanticos ou dosultra-realistas. Certa vez, sem a graca de possuir a exultacao do milionario abnegadoque deixara sua heranca em vida para desconhecidos, simplesmente jogou uma desuas edicoes mais preciosas numa cesta de lixo quando voltava por uma ruavicinal ate sua casa. O que lhe parecia estranho era que ninguem dera por faltade seus livros; nenhuma das pessoas que faziam parte de suas rotinas a