seu trefego baralho. Estaaqui, disse ela,E tua carta, a do MarinheiroFenicio Afogado.(Estas sao as perolas que foramseus olhos. Olha!)Eis aqui Beladona, a Madona dosRochedos,A Senhora das Situacoes.Aqui esta o homem dos tresbastoes, e aqui a Roda da Fortuna,E aqui se ve o mercador zarolho, eesta carta,Que em branco ves, e algo que eleas costas leva,Mas que a mim proibiram-me de ver.Nao achoO Enforcado. Receia morte poragua.Vejo multidoes que em circulosperambulam.Obrigada. Se encontrares, querido,a Senhora Equitone,Diz-lhe que eu mesma lhe entrego ohoroscopo:Todo o cuidado e pouco nestesdias.Cidade irreal,Sob a fulva neblina de uma aurorade inverno,Fluia a multidao pela Ponte deLondres, eram tantos,Jamais pensei que a morte a tantosdestruira.Breves e entrecortados, ossuspiros exalavam,E cada homem fincava o olharadiante de seus pes.Galgava a colina e percorria aKing William Street,Ate onde Saint Mary Woolnothmarcava as horasCom um dobre surdo ao fim da nonabadalada.Vi alguem que conhecia, e o fizparar, aos gritos: "Stetson,Tu que estiveste comigo nasgaleras de Mylae!O cadaver que plantaste ano passado em teu jardimJa comecou a brotar? Dara flores este ano?Ou foi a imprevista geada que o perturbou em seu leito?Conserva o Cao a distancia, esse amigo do homem,Ou ele vira com suas unhas outra vez desenterra-lo!Tu! Hypocrite lecteur! - mon semblable -, mon frere!"II. UMA PARTIDA DEXADREZSua cadeira, como um trono luzidio,Fulgia sobre o marmore, onde o espelhoSuspenso em pedestais de uvas lavradas,Entre as quais um dourado Cupido espreitava(Um outro os olhos escondia sob as asas),Duplicava as chamas que nos sete bracosDo candelabro ardiam, faiscandoSobre a mesa um clarao a cujo encontroSubia o resplendor de suas joiasEm rica profusao do escrinio derramadas;Em frascos de marfim e vidros coloridosMoviam-se em surdina seus perfumes raros,Sinteticos unguentos, liquidos e em po,Que perturbavam, confundiam e afogavamOs sentidos em fragrancias; instigadosPelas brisas refrescantes da janela,Os aromas ascendiam, excitandoAs esguias chamas dos cirios, espargiamSeus efluvios pelo teto ornamentado,Agitando os arabescos que o bordavam.Emoldurada em pedras multicores,Uma enorme carcaca submarina,De cobre revestida, latejavaReverberos de verde e alaranjado,Em cuja triste luz um delfim nadava.Acima da lareira era exibida,Como se uma janela desse a verO cenario silvestre, a transfiguracaoDe Filomela, pelo barbaro reiTao rudemente violada; embora o rouxinolTodo o deserto enchesse com sua vozInviolavel, a princesa ainda gemia,E o mundo ela persegue ainda,"Tiu tiu" para ouvidos despreziveis.E outros murchos vestigios do tempoSobre as paredes o passado evocavam;Expectantes vultos recurvos se inclinaram,Silenciando o quarto enclausurado.Passos arrastados na escada. A luzDo fogo, sob a escova, seus cabelosEricavam-se em agulhas flamejantes,Inflamavam-se em palavras. Depois,Em selvagem quietude mergulhavam. "Estou. maldos nervos esta noite. Sim, mal. Fica comigo.Fala comigo. Por que nunca falas? Fala. Em que estaspensando? Em que pensas? Em que?Jamais sei o que pensas. Pensa." Penso que estamosno beco dos ratosOnde os mortos seus ossos deixaram. "Que rumor eeste?" O vento sob a porta."E que rumor e este agora? Que anda a fazer o vento lafora?" Nada,como sempre. Nada. "Nao sabes"Nada? Nada ves? Nao recordasNada?" Recordo-meDaquelas perolas que eram seus olhos."Estas ou nao estas vivo? Nada existe em tuacabeca?" MasO O O O este Rag shakespeaereo- Tao eleganteTao inteligente"Que farei agora? Que farei?Sairei as pressas, assim como estou, e andarei pelas ruasCom meu cabelo em