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O campo da escrita/leitura e rodeado de paradoxos contraditorios.Atraves da escrita se chega aos pensamentos mais revolucionarios, do politicoao filosofico, porem isso e atingido por uma escrita estritamente tradicional,que informe e se comunique. Escreve-se sobre desconstrucao usando as regrasdespoticas da construcao sintatica de discurso. Para dizer coisas que vaomudar o mundo, abala-lo, coloca-lo em xeque, usa-se o normativo formal daescrita que vive obsessiva e permanentemente conservando seus codigos e regras.Quem ja passou pelas maos despoticas de um revisor de texto sabe do que estoufalando. Por que so o campo do texto tem revisor? Ja imaginou o revisor deVolpi pedindo para retirar uma bandeirinha que julga estar a mais?Ao menos no Brasil pais que nao le o que o publico deartes visuais tem de abertura para o surpreendente, para o desafio, paralancar-se na inseguranca e perigo simbolicos da experimentacao, o leitor tem depreguicoso e tradicional. Assim, me parece que escritores, alem de jamaislargarem o osso da autoria, se preocupam demais, com todo o exagero mainstream,em segurar a mao do leitor e leva-lo pelo texto, como quem pergunta a toda horavoce continua aqui comigo?, para que o leitor responda, sim, claro, to aqui,continuemos e olhe para a frente para nao tropecar na virgula que o revisorcolocou ali na frente, no seu texto.Minha historia particular da leitura tem um enredo no qual, como passar do tempo, fui cada vez mais me afastando de textos faceis que desde aprimeira frase me carregam com suavidade e seguranca. Aquela coisa de que umlivro engata, li e nem percebi, a leitura fluiu, nem vi o tempo passar, paramim e coisa de literatura coxinha isto e uma metafora sem verificacao empirica,afinal coxinhas so leem ate 140 caracteres. Detesto quando percebo que oescritor me trata como se eu estivesse ali querendo desligar-me do mundo, nao percebendoque estou lendo e quase vivendo o que o texto diz como realidade. Para mim issoe tao cafona quanto a janela para outro mundo, da pintura. Nao gosto depintura. Mas, quando me rendo a ela, e porque nao e nem janela para, nem discussaoestetica sobre si mesma, mas um corpo que me engole. O mesmo para textos.Que tal o desconforto fisico da leitura como uma pontuacao a mais do texto?Em Encontros Possiveis, Daniela Avelar destrata apassividade do leitor e isso ja me faz interessar-me por este trabalho. Ostextos em baixo relevo tipografico sao invisiveis e so legiveis se a cabeca doleitor, ou sua mao, se movimentar para que jogos de luz e sombra revelem amaterialidade da escrita. Le-se com o corpo e espalhar a responsabilidade daleitura sobre o corpo, para alem dos olhos, a meu ver abre uma caixa de pandoraque a literatura nao tem vontade de abrir e, talvez, nao tenha jeito para lidarcom corpos. A literatura teria medo de cutucar o corpo do leitor? Talvez.Ler Encontros Possiveis cansa, a cada pagina o corpo tem detomar micro-atitudes para que os olhos consigam ler e esse cansaco certamente vaiestimular a desistencia dos preguicosos. Ainda mais quando percebem que ostextos contam coisas muito simples, ate triviais, de modo que o engajamento docorpo e para que ele acesse
o trivial e nao a catarse, o aristotelico, orompante da emocao. Nao se trata de um livro para entreter o corpo encaixado napoltrona do aviao, mas sim para coreografar um corpo que para ler engaja-se nacoreografia deste ler uso o termo coreografia de proposito, trazendo a ideia dedanca, pois neste caso a leitura conta com o corpo e seu movimento e tambem comjogos de iluminacao do texto, que passa a ser o palco onde o corpo-leituradanca. Encontros Possiveis opera pelo negativo, pelo mal, pelarecusa da arte que diz prefiro nao e, atraves desta teimosia em nao dartregua, mantem a dissonancia que une em torno de uma obra de arte os corpos-individuosdissonantes. De cara, Encontros Possiveis diz ao leitor: para ler-me,esforce-se. Ler nao e entretenimento e muito menos lazer, para mim esta maisno campo do crealazer. Ir na contramao do mundo smartphone, onde tudo efacilitado por um aparelho que substitui a acao fisica do corpo por um passivoapertar de botoes que nos interfaceiam com a face mais hardcore do capitalismo e,no minimo, um pequeno terrorismo simbolico-poetico. Num mundo no qual o corposo e convocado para fazer exercicios que o modelem para o ideal capitalista dodesejo, convoca-lo para, simplesmente, conseguir ler, e bastante relevante.
Como deixo de jantar paraeconomizar renda e assim comprar livros, e comum que no final da tarde eu va apadaria comprar meio pao para acompanhar a meia fatia de queijo branco que,juntos, comporao a meia janta da noite. Na volta, quando chego ao predio ondemoro, eu cumprimento o porteiro e sempre escorrego meu olhar para o aparadorque ha atras dele, onde e comum que ele coloque as encomendas maiores entreguespelo correio. Ah, como e bom ir subindo as escadas ao lado da guarita doporteiro enquanto enxergo, em suas costas, um pacote em formato de livro com onumero do meu apartamento escrito com pincel atomico... Como hoje em dia euadquiro muitos livros pela internet, tive de aprender a conviver com aansiedade de esperar dias pela entrega e ainda achar que todo o carteiro com quemcruzo na rua, seja na Rua Direita seja no Tucuruvi, esta trazendo o livro quetanto aguardo.Mas teve um dia que,surpreendentemente, eu ja ia passando pela guarita quando Valter me chamou e meentregou um pacote. Estranho, pois nao aguardava livro nenhum por aqueles dias.Vi o remetente: Antonio La Pastina.Antonio La Pastina tem,digamos, uma Bacanas Books propria na qual, nao vou aqui me fingir de timido oumodesto, ha varios livros meus. Haviamos nos conhecido ha uns seis meses quandoele estivera no Brasil. Agora, estava eu subindo os nove andares de elevadorcom um pacote enviado por ele dentro do qual eu nao fazia ideia do que havia. Oformato do pacote era de livro.Ha um ritual. Quando recebo umlivro vindo pelo correio, eu faco um cafe pois sentir o cheiro quente do cafena ponta do nariz e o complemento mais que natural para, pela primeira vez, eu invadirum livro com meus dedos. Pode ser vinho. Mas nem sempre ha. Cafe, sempre ha.Joguei o saco de pao sobre a mesa da cozinha e botei o cafe no fogo. Abri opacote. Havia varios livros e posteres de Lawrence Weiner. E um marca-pagina.O marca-pagina criado porLawrence Weiner e editado pela Judd Foundation, comemora que os 13.004 livrosque pertenceram a Donald Judd estao online, contabilizando 40 linguas, 3.129livros de arte, 1.513 de historia, 1.455 de arquitetura, 484 de filosofia, etc.No papel onde veio grudado, esta escrito ainda que Nao se pode medir umapessoa pelos livros que tem, mas isto e um comeco. / 13,004 livros em duas salas. / Biblioteca de Donald Judd em Marfa, Texas / Agora, acessivel nainternet. No marca-pagina, a classica frase de Lawrence Weiner Books dofurnish a room (algo como Livros mobiliam salas).Na epoca eu estava no meio de GracaInfinita, do David Foster Wallace. Foi o primeiro livro no qual o marca-paginade Weiner morou. Confesso que primeiro pensei se eu deveria usa-lo ouconsidera-lo uma obra, um multiplo de Lawrence Weiner a ser emoldurado. Sim,tive esse pensamento idiota. Passada a idiotice, destaquei o marca-pagina dopapel onde vinha pregado e passei a usa-lo dentro de tijolo de DFW.Uso um monte de coisas comomarca-paginas. Nao a toa, eu e Marila Dardot temos um trabalho a respeito disso. Mas pela primeira vez na vida tenho um marca-pagina a quem prestoatencao e cuido. Claro que leio sempre tres
a quatro livros ao mesmo tempo.Alguns, tipo filosofia pedreira, vou lendo aos poucos, ao longo de semanas oumeses, enquanto leio varios outros em paralelo. Nos ultimos tempos, aconteceualgumas vezes de, de repente, me perguntar: em qual livro deixei o LawrenceWeiner? Entro em semi-panico. Terei deixado cair no metro? Terei emprestado umlivro meu, com ele dentro? Terei devolvido um livro que li emprestado e omarcador foi junto e nunca mais lembrarei que livro era e quem era o dono? Aivou fucando pela casa os varios livros que estou lendo ao mesmo tempo, espalhadosentre o criado mudo do quarto, o banco de tralhas do escritorio e a mesa dasala e: ufa!, o marca-pagina do Weiner estava dentro daquele Negri, ou Agamben,ou Preciado que abandonei pela metade ha alguns dias...Teve ainda o dia em que minhasobrinha de quatro e meio anos descobriu o marca-pagina dentro de um livro,pegou e nao largava mais. Meus planos, em relacao a minha sobrinha, e mostrar aela, ao logo dos anos, a possibilidade humana dela ser uma mulher de esquerda,dissidente, questionadora do que esta estabelecido e leitora. Mas, naquele momentoem que minha sobrinha podia destruir em dois segundos meu marca-pagina doLawrence Weiner, o fetiche falou mais alto e eu dizia, give me, give me (minhasobrinha nasceu brasileira mas mora nos EUA) e ela nem ai para me obedecer.Fiquei de olho e, em sua primeira bobeada, peguei o marca-pagina e escondi. Espero nao ter, simbolicamente, fechado o mundo dos livros para ela. Daqui a vinte e cinco anos, quando estivermos conversando sobre a possibilidadehumana dela ser uma mulher de esquerda, dissidente, questionadora do que estaestabelecido e leitora, talvez eu conte para ela sobre essa minha pequenamesquinharia.O marca-paginas de Lawrence Weinere o unico marca-pagina que a Bacanas Books tem. E um bom objeto, bastante significativo,para servir de tema a este meu ultimo texto sobre um item da colecao, para esteblog.
teorica de inverter ahegemonia da historia da arte. E se vier me falar que Flavio e Oswald nao seencaixam no que se entende como livro de artista, terei a sobriedade de, apostres longos bocejos, dizer que ao eleger Ruscha como percursor do livro de artista, o hemisferionorte estabeleceu criterios do que pensa ser um livro de artista, portanto,podemos desautorizar o hemisferio norte, deseleger Ruscha, eleger Flavios eOswalds como precursores e, a partir deles, estabelecer outros criterios: osnossos. E assim que se samba.Fazer isso e para corajosos, nao para papagaios. E oblog da Bacanas Books termina aqui. Valeu. O Atlas do Broodthaers chegou onteme eu nao vou escrever, aqui no blog, que comprei um vinho caro so pra brindar achegada. Ja estou noutra. Isto foi com voce-ontem, nao sera com voce-amanha.Sagitario ascendente em Aquario e assim: se empolga, se apaixona, assina todosos papeis, promete, constroi, para, boceja, cansa e vai embora. Sai a francesaderrubando o vaso da porta. Nunca se despede.
para construir aquilo que do humano e construivel pelo proprio humano, acrescento euagora). Comprei Las Mujeres en la Revolucion Mexicana (1884-1920),Mujeres Zapatistas (1993-2013), Las Mujeres y la Subversion Social, deMariarosa Dalla Costa e La Mujer Argelina, de Frantz Fanon. Li todos nodecorrer desta semana. Leitura porrada, que restabelece a esperanca (nosentido real, o menos piegas possivel, da palavra esperanca) nesses tempos deBrasil/mundo e seu fascismo gourmet (ou fascismo light, nao mais unificado emum lider patologico e patetico, mas pulverizado em pequenas atitudes fascistasdo cidadao comum no elevador, no transito, na padaria...). Cada vez que eu chegava a ultima pagina de cada livro, eupensava: so assim, na unha, na mala despachada, no querer ideologico earregaca-mangas, no trabalho de formiga briguenta, desaforada e disposta aralacao utopica, na utopia cuja metrica nao e a da revolucao, mas a da medida do entre mim eti (este espaco onde cabe perfeitamente um livro passado de mao em mao, levandoadiante pensamentos que afetam) esses textos chegariam aqui. Esta e a GRANDEimportancia poderia-se dizer politica,mas eu diria humana das editoras pequenas, que nao sao business, sao escolhade mundo: fazer circular aquilo que a propria natureza autoprotecionista do mercado editorial dificulta/impede circular.
com pigmento, colore a cal, trabalha com som, pinta e borda(literal e metaforicamente) no Teatro Oficina, escreve, canta, faz publicacoes,encaderna, chuleia e sopra purpurina. E faz listas-poemas nos quais cada linhanao se trata de uma linha, mas de anotacao. E cada anotacao nao se trata deverso e muito menos de palavra em estado concreto, trata-se de item de vida. Entreum item e outro, nao ha o vazio que o poeta deixaria a cargo da imaginacao doleitor, mas sim o espaco vazio necessario as relacoes, fisicas ou sintaticas,entre as coisas. Nao e o vazio idealizado da poesia o branco do papel, osilencio, a respiracao do leitor mas sim o espaco mais que natural e organicosobre o qual as coisas complexa e simplesmente estao ligadas pela realidade. Ou, para ser mais biografico, entre um item e outro ha um vaziofalso, preenchido pela propria Camila, pois so sua vida de demonio da tasmania,centrifugando e centripetando seu redor, teve a particularidade de atrair aquelesitens, de viver nas situacoes que os tramam e entao junta-los em lista. Quandoleio Mantra, Camila se ausenta e quem se coloca no vazio entre os versos-itenssou eu, leitor, forjando em minha auto-ficcao uma estranha vida que ligueaquelas palavras. E sao palavras escritas a mao: gestos. Uma mao que escreve acaneta sobre papel, em vez de digitar teclas, nega de forma silenciosa amatematica como forma predominante de vida.Mantra, desde Quito e vida, nao e poesia, e exatamente porisso passa a ser poesia. Ha aqui uma tentacao de escrever pos-poesia. Mas essenegocio da pos ja deu no saco, certo? Toda e qualquer arte relevante e semprepos. Entao vou escrever: Mantra, desde Quito e vida, nao e poesia, e exatamentepor isso passa a ser poesia-hoje, poesia-agora, poesiaagorinha,2016poesia2017...
situada na Rua Campos, no 170, Feira de Santana - Ba foi realizado o Culto Alusivo aos 20 anos da UMHBF. Na oportunidade os Irmaos Almir (IB Estrela da Manha) e Marivaldo (IB Nova Esperanca) apresentaram um louvor. O Grupo Adoradores de Deus (IB Nova Esperanca) tambem tiveram a oportunidade de louvar ao Senhor. O Pr Edson Gama, secretario Executivo da ASBAF, representou a Associacao e deu uma palavra pelo aniversario da UMHBF. A Ir Cleide Maria Cerqueira, presidente da UFMBF, tambem se fez presente e usou da palavra para parabenizar a UMHBF. A mensagem da noite ficou sob a responsabilidade do Pr Davi Bacelar (IB Nova Esperanca). As SMHBs e ERs presentes tiveram seus momentos de Tema, Divisa e Hino Oficial. Contamos com a representacao de aproximadamente 60 pessoas e 14 Igrejas (PIB Fsa, SIB Fsa, IBs ABBA, Alvorada, Avenida, Boas Novas, Campo Limpo, El Shadday, Estrela da Manha, Nova Esperanca, Nova Geracao, Pampalona, Parque Ipe e Sobradinho).
me faltam, todas vejo sofrimento a frente sintomas de que a paixao vai acordar o amor que anda adormecido em mim ha tempos. Apaixonar nao me resta outra saida, entrada sem rumo, voltada pro fundo, fundo do quintal, loucura de um debil mental, arranco-te-a roupa a dentes afiados corto-te-a alma com palavras de canto de orelha surgindo no frio momentaneo, um fogo involuntario subindo perna acima trazendo no seu vertice uma loucura que me impede de apaixonar novamente, uma loucura que me fara voltar todos os dias a aquele muro ao qual te peguei de jeito..." Marcos Malta
e nao havia cola que o concertasse. Fora a ultima vez. Ele fora sua ultima esperanca. Boa noite a escuridao. Ela nao tinha outra saida. Era urgente. Sufocada ela corria, nao covardemente mas com medo. Outra frustracao, sua colecao (se assim podia chamar) apenas crescia, suas caixas se amontoavam e a poeira tomava conta. Recordacoes que lhe doiam tanto quanto a ponta da faca que pendia imaginariamente sob seu corpo. Outras musicas, outros tecidos, outras maos, outras vozes, outros olhares. Nunca seriam substituidos. Ossos e musculos enxarcados de arrependimentos do coracao que o cerebro refutava em desmentir. Precisamos perceber quando os trilhos acabam fazendo com que o trem pare. A tripulacao desce, vai aos seus respectivos destinos e nao olha pra tras. E assim como a estacao, o futuro do coracao dela. Extinto a vontade do novo, ela segue, apenas segue, sem nada a sentir. Apenas viajando no trem, com poucas caixas de memorias e algumas roupas, em busca de uma nova casa.
Sabe o que eu acho? Que Facebook e um lugar muito deprimente. E as redes sociais em geral. Voce expoe coisas que voce nao tem, pra pessoas que nao gostam de voce, em situacoes que nao importam, pra voce se sentir algo que voce nao e. Ai, os outros te julgam, apontam falhas, encontram brechas e voce se sente mal. E, precisamente nesse momento, eu me pego na reflexao do quanto somos vazios e que de alguma forma, carentes. Que seja de amor proprio, que seja de atencao, que seja de opiniao. Nunca seremos plenamente completos, muito menos perfeitos. Se aceite! Voce e melhor a cada dia que passa do jeito que e! E se for pra compartilhar ou exibir algo, nao tenha medo da felicidade. Se for pra ser sincero e, principalmente, se for pra ser seu, nao ha olho-gordo que te agarre. Riscos foram feitos pra serem corridos. Aproveite, respire, respeite, abrace. Acima de tudo, viva! Descolorindo fatos e quadros que voce me ensinou a pintar. A vida nao e mais tao bonita e cheia de cores. Ela e real. E voce nao esta aqui. Nem agora nem nunca.A TV ligada com rostos desconhecidos. O radio tocando musicas que eu nunca ouvi. A agua do chuveiro nao parece mais tao convidativa. Os livros cheiram a mofo e meus personagens preferidos foram mortos a facadas. A comida embolorou, o cheiro se foi e a luz apagou. Voce ainda nao esta aqui. E nunca esteve.As batidas do coracao se desaceleram enquanto a musica ganha mais, dessincronizadas, fazendo o cerebro reabsorver. Repensar, reciclar, reatar. Esses lacos nunca vao se reatar. Voce nao tem esse poder. Esse poder nunca esteve entre nos.Nao podemos acreditar no que vivemos. Nos amamos e nos demos. Nada foi em vao porem nunca estivemos aqui. Nao ha sentindo nenhum. Pois enquanto estivermos de maos dadas, a logica nunca andara conosco. Tem dias que eu preciso tanto de voce, porem esse peso nao pode continuar sendo carregado pelas frageis costas que tao carinhosamente voce estracalhou. Essa situacao e mais do que eu poderia suportar nesse vazio e essa sensacao estranha de que estou esquecendo alguma coisa me confunde. Rostos pintados com sorrisos falsos na multidao, maos estendidas em acordos pifios. Nada parece convidativo e eu so estava a espera do proximo trem, sentada na plataforma me sentindo novamente sozinha, ouvindo aquele blues que a gente dedicava um pro outro. As malas ficaram na porta da tua casa pois fui covarde o suficiente pra nao levar nada que me lembrasse voce. A nao ser aquele blues triste e desarmonico que refletia nossos encontros e desencontros tao fielmente. Nunca poderemos esquecer que um dia amamos, sem angustias ou temor. Por mais que o coracao tenha pedra se tornado, o amor, em alguma ocasiao, por la habitou. Teve nome, endereco, cachorro e telefone. Teve maos, bracos, pernas, beijos e abracos. O amor tinha voz firme, cautelosa, mas sabia a hora de sorrir. Porem o amor, em alguma hora, precisou arrumar as malas e se despedir. Os pes ao chao retornaram, pesadas e com
dor, ao mundo das verdades. Aqui se faz e aqui se paga, o sol se poe e apaga o que colhemos em mil tardes. A resposta tarda mas nao falha. E enfim, evoluimos.
Eu me despeco de voce com uma rosa. Assim como aquela rosa cheia de vida que me destes quando tudo comecou. Basta para nos mesmos que o sonho acabou e precisamos acordar. Sonolento ainda que seja, apos um tempo a gente desperta, toma banho, coloca outra roupa e sai por ai correndo atras do viver proprio. Talvez a gente se esbarre por ai, por ja ser sabido que algumas coisas do nosso destino estao entrelacadas. Eu fui derrotada e a opiniao dos outros mostrou suas meias verdades. Cada um sofreu alguma derrota, deixou algum pedaco pelo caminho. Mas convenhamos que qualquer licao seja valida. E licao maior foi ter tido voce. Eu sei o que vou levar comigo e minha boca permanecera fechada. Covarde nao serei, apenas ficarei inerte. Temos nossas verdades em contrapartida e pretendo nao mais discutir. Solte as amarras, destranque as janelas, portas e desproteja. Eu nao vou aprender nada se nao for por experiencia propria. Quero trilhar meu caminho sozinha, por merito meu. Voce se gaba tanto por isso... E por mais que eu nao queira desgarrar de tua mao e dizer que amo teus olhos a me fitar, eu preciso ir. E voce tambem. Eu nao quero mais saber o que e um amor de verdade. Talvez eu tenha desistido sem antes ao menos conhece-lo ou ter me dado ao luxo de deixar que ele me conhecesse. Ou lixo, quem sabe. Entrego os pontos de acordo com a entrega dos jogos. Parei de brincar e vou apelar mesmo: ja me machuquei o suficiente. E voce, sendo apenas voce, nao vai me fazer esquecer o que passou. Essas marcas que deixou quando eu parti vao ficar aqui pra sempre e essas insegurancas vao me perseguir infinitamente. Discreta me despeco, a francesa na escuridao. Presa no meu proprio vazio, ressentida ate quando as cicatrizes nao se mostrarem mais tao nitidas no espelho. Importa e que eu aprendi a ser dura, nao ter medo e saber quem merece meu respeito. E mesmo que hajam alguns deslizes, meu coracao ingenuo ninguem tira. O poder da vinganca nao pertence aos homens e ninguem e melhor que ninguem, muito menos e eterno. Tire o peso das costas, encha o cantil de agua, sinta o verde de baixo dos seus pes e respire o ar puro. Purifique-se enquanto der tempo. Voce disse que me amaria por mais mil encarnacoes. Mas talvez essa nao fosse a mais adequada por eu ter acabado evoluindo e ter te deixado esperando do outro lado da rua. Ou talvez nos nao estivemos preparados enquanto todos os sinais eram encaminhados. Juras foram feitas, promessas foram quebradas, coracoes foram partidos contudo, continuamos aqui. Voce seguiu o seu caminho, eu segui o meu. Nao poderia ter sido diferente, mesmo sabendo que os lacos nao foram totalmente dilacerados. Enquanto voce segue distante, eu ainda ouco as velhas musicas que nos faziam chorar, lamentando que todos os tempos verbais ja estavam no passado sem me dar conta o quanto isso doia. O Ontem nao foi em vao, o presente nao sera desperdicado e o
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