Constelacao ... e como eu queriaque nunca adormecesseo brilho nos teus olhos. Resolvi mudar tudoUm dia descobri que minhas inquietacoes poderiam ser reproduzidas em fabulas e acabei me tornando um garimpeiro tragicomico do sofrimento. A menina que e abusada, mas ainda ve o mundo de forma inocente (Sonho de Pano1); o cigarro que toma conta do fumante (Baile dos suspiros2); a menina que tem que enterrar um irmao morto e consolar o outro que ainda esta vivo (Os tres anjinhos3); acho que foi por ai que despertei. O sofrimento e sufocante e extremamente fascinante, emocionante, incomodo; ELE E OTIMO e tem um potencial incrivel para envolver as pessoas. Mas se banalizado como quase chegou (ou chegou) a ser aqui, ele perde sua real funcao e se torna uma praga. Diferente da menina, nos enterramos com o que esta morto e abandonamos o que ainda tem potencial para viver. Esse potencial tem me assombrado, ver que mesmo com todas as miserias da vida ainda existem pessoas que convivem com as lastimas e sao felizes simplesmente por ser, sem subverter as coisas puramente puras. Eu nao quero ser um canal de sofrimento por mais que isso alcance algum apice literario, a vida e o que mais importa. Deixemos que os mortos enterrem seus proprios mortos. Nos estamos vivos, mesmo que isso seja desafiador demais para alguns.Textos mencionados:[1] http://pinicoescondido.blogspot.com/2009/01/sonho-de-pano-espera-ansiosamente-o-fim.html#comments[2] http://pinicoescondido.blogspot.com/2009/01/baile-dos-suspiros-o-corpo-de-fumaa.html#comments[3] http://pinicoescondido.blogspot.com/2009/02/os-tres-anjinhos.html#comments Assentei tijolo por tijolo com toda atencao das minhas decadas, e depois de dedicar quase todas elas nessa empreitada, acabei percebendo quao escuro e vago havia se tornado o espaco entre as quatro paredes da minha vida. PrecipitacaoMesmo que chova como sempre quando faz noite em tua casa. E o ceu gelado da tua sala me convide a cair de sono pela paz imposta no silencio da nossa fe. Os quadros continuam fazendo mencao as horas que nossos olhos precisam explorar horizontes mortos, pra manter o brilho que resta no mais intimo da nossa espera.Esperamos um ao outro, com o mesmo tom de voz quase inaudivel entre dias nublados, dizendo que nao aguentamos. Certamente diriamos mais:- Sempre existiram cores em algum canto, mas esquecemos, esquecemos como as criancas esquecem seus tesouros entre as decadas, e depois passam a viver tentando lembrar, de algum canto, alguma lembranca empoeirada num lugar seguro fora do seu caminho. -E se pudessemos retomar numa direcao contraria a essa, e sentissemos em nossos dedos, a textura de mil coisas que nos encardia de vida e sol. Talvez lembrariamos.E em qualquer lugar, em qualquer estacao, numa casa cheia de rastros, tao cheios da corrente de ar invadindo nossas paredes. Nao nos esconderiamos da chuva. no meio do caminho tinha uma pedra Carlos Drummond de AndradeUma soma de respostas fisicas e mentais explodia junto a voz estridente do chefe, palavroes atravessavam-lhe cada um de seus principios.Com a alma espremida numa jaula de obrigatoriedades, engoliu aquele tempo seco, mascarando que o suficiente fosse deixar de sorrir ao restante do dia. Odiou os grampos, as teclas, o modelo socioeconomico dos paises emergentes e o modo como a copeira desajeitadamente limpava o scanner ao lado