Meu avo ja nao habita a casacostumo pensar que o mundo ficou pequeno demais para ele existir,ja que certas existencias exigem imensidao e cores vivas para funcionarsoubesse dissoteria usado um estoque de tintasmas nao se pode prever o desbotamento.Corro ao atravessar os portoes enferrujadosque protegem a memoriatomo folego para continuar o caminhome convenco como num susto de quem levou um beliscoque a vida o aposentoupor conta do bom trabalho que fez a todos nos.Nao adiantao silencio passou a ofendermas parece uma ofensa aceitavelaqueles que nao admitem a permanencia do luto.A saudade e mesmo essa casa abandonadaque a gente quer voltar a morar, ja sabendo a inexistencia.E aquela cadeira de madeira na cozinha com a perna um pouco torta,a carteira de couro com fotos de netos ainda meninos,o cacho de bananas ja passadas na fruteira, a rede na sala que o vento balanca vazia,um quarto com cheiro de naftalina e alfazema.Tudo leva a mao do abandono mas o tempo cura, o tempo cura tudo,eles dizem para eles mesmos e para os outros.A mentira repetida muitas vezes convence a verdade a se tornar parte delaeu tambem fiz um mantrae uma especie de remedio que nao cura mas distrai.Sou incapaz de aconselhar atalhos se pego caminhos mais longosso para entender que o tempo nao saberia curarum golpe que ele proprio desferiu.Por isso pesa uma tonelada e meia beijar as fotografias,redobra o peso com o esforco para agarrarvozes, cores e cheirose o mar da memoria nao tem cabelosnem corpo que de para sustentar o meu corpo sobre o que nao existe maisnestes planos daqui.Fui tragada,sem querer debati bracos, pernasesperneei com a forca de mil recem-nascidospara ficarmos leves, vulneraveiseu, meu avo, os portoes, a casa abandonadafoi precisoo conjunto da falta que mais me visitadizer de fora para dentro nao se preocupevai ficar tudo bemdepois na mesma ordem de dentro para foradizer nao se preocupe vai ficar tudo bemainda que nao escute palavra de conforto da boca dos outroseu juromeu coracao em segredo fala diariamente seu nome. Jean-Luc Godard, Band of Outsiders, 1964. I.Dividimos o mesmo chaono mundo impenetraveldos que aparentamcerto atrasopara compromissosinadiaveis.Nao nos cumprimentamos embora ja tenhamos tido questionamentos parecidosnunca antes ditosem alto e bom som.Na fila da padariaou dos supermercadosque dividimos suados em horario de almocotomamos precaucoespara evitar o toquea pele timidana pele dos outrosentre nos nunca existiu contato visualse existiu nao ha registrosalem de cameras de segurancaassistidas por ninguempuxamos a falha na memoria seletiva por gostos mais hostis. II.Somos os mesmos embora nascidosde outras mulheresalimentados da mesma gananciaengordamos para girar capitalengravatadosou a paisanapossuimos traseiros arrojadosem confortaveis carros do ano motocas ou bicicletastambem no acessivel modelo popularesquecemos que andarainda funciona na selva de concretoprestes a nos engolir.Respiramos poeira de escritorionos adaptamos a sobreviverde coracao silenciadojunto aos telefones moveisem ambientes mais seriosavisos espalhados: nao se pode incomodar!Bom dia brevenos elevadores abafados cabecas inclinadas acenos e perguntas superficiaisensaiadas para nao querer saberoi como vainao prolongue respostasaceitavel e o automatico e a falta de detalhese a cordialidade do seculo XXI. III.E preciso forcar certas revolucoesburlar o sistema sem se preocupar em ser vistose a vida for mesmo essa pressaque