Dizem que o tempo cura tudo...sera verdade ?Dizem que amanha de manha e um novo diae vai melhorar...sera verdade ?e quando a dor nos torturar e a saudade atormentar os nossosdias vazios ?sera que o tempo ira cicatrizar ou amanha ira melhorar ?repito essa bendita frase ha algum tempo, mais a ferida no coracao do poeta ainda sangrae jorra o explendor da dor.Mas continuo a "smilear"(sorrir) mesmo quando a dor me corroi, feliz maldicao de poetaconstantemente sufocado nessa "merda" de selva de pedra,em que o ar e negro de fumaca maldita de carros sem rumo.Cade os belos passarinhos que me acordavam com lindos cantos as 06:30h para comprar aquele pao quentinho de sabado?Cheirinho de cafe fresquinho na cozinha:"Mamae queres que te compre manteiga tambem, acho que acabou?"Smile, smile, vou mentindo a minha dor...ao verem belos sorrisossupostamente diram: "como tu es feliz!"continuo a vida ha "Smilear"(sorrir). Porque nos temos a maldita mania de rotular tudo a nossa volta?A exorbitante abstracao que existe na nossa mente complexa exposta na imensidao albina do papel, em momento algum e para ser rotulada.Arte sao os nossos pensamentos literalmente vomitados diante de seja qual for a situacao, expelidos com uma forca paranormal em ferramentas hoje muito comuns como nosso famoso "bloco de notas" ou "word 2003".Esqueca um pouco o questinar e sinta, pense, sinta, cante, sinta, fale, sinta, grite, sinta, escute, sinta, sinta, sinta...Entre em seu mundo, veja voce, te escute, nao te rotules.Porque cantar, escutar, falar, gritar, chorar precisa de rotulacoes?Verdade e, que quando perguntamos porque rotulamos tudo na nossa volta ja estamos rotulando e rotulacoes ao extremo causa maluquisse.Tambem verdade e, que imensuravel e a vontade de sentir sem se questionar.Apenas sinta, viva isso de forma intesa que saberas realmente a verdadeira hora que precisaras rotutar algo. Mais em relacao a arte, nao necessariamente arte pintada, tocada ou gesticuladas, mais digo aqui da arte de sentir.O sentimento nao precisa ser rotulado, porque rotular sentimento e algo impossivel e ridiculamente uma mediocridade. Um bosquenao encantadovivo, respirado, alegreafogar de palavras,inundar de sorrisos,infinito de desejos,chama da paixao,impulsos de amor.Ha nesse bosque, desejos sem fimespiral infinda de amoresbatidas para toda uma eterna cancao,luz para iluminar e escuridao para ser iluminadalagrimas para formar um oceano de emocoes,gargalhadas para formar uma alegria.Ja violado e vandalizado foi esse bosque,hoje pixado, hoje quebrado, hoje trucidadoNao ha quem o refloreste, pois a cada tentativade reflorestar ha mais desmatamento, mais vandalismoendereco hoje escondido, vivendo implicitochora oh meu bosque, carinhosamente chamado coracao.Quem ha de viver o outono teu, que ja naosopra a brisa que soprou um dia? No mais quieto sono, eu escuto o estalar de dedos e uma suave voz me dizendo: "E hora de sonhar!"De primeira vista fiquei bem espantado por nao ser minha irma me acordando todos os dias pra rotina,algo diferente tinha acontecido, eu fui acordado para sonhar.Era algo parecido com uma viagem, que iria me livrar desse mundo terrivel ao qual eu vivo hoje.O combustivel dessa viagem se chama imaginacao, nao e caro, so e muito dificil de achar hoje em dia.Ultimamente dia apos dia eu venho buscando solucoes, saidas, razoes... Apenas