semibreve roxateu carinho sensivel colore-me a lamina no coldrede homem do parreiral.rro no camposem o teu errona tarde floral,la melange fort,inesquecivel.semileve e terraes o gosto de uma lua,es meu rosto no sol.a invencao sem partituraque a tarde gravaranas coisas simples.(everyday we find the way).os discos, os outros remixesdo eclesiastes,los libros de la nocheque la ciudad habitanos dizem outros, estandartes.a letra que o amor edita Hoje e aniversario do meu pai. E um domingocalmo e a alvorada acendeu. Os passaros e os carros despertaram, o som delesesvai longe do do, ou si, ao sol como que de um outro tempo. Em meu escritorioviajo nesse outro que convive, transijo tambem outra coisa do que fui, campeioo meu proprio campo, essa incognita, esse terreno ermo que no final talvez meleve a um rio. uma vez, andando pelo terreno em Chacara Parreiral nosestavamos, eu e meu pai, sob uma tarde de sol ainda alto que nos esmagavacontra o chao arido, embora o dorso do parreiralem metafora ou encantamento parecesse sonhar por nos um capitulo de livro. Eleme explicou que aquele rio que margeia o imenso terreno (que ele havia compradoha pouco tempo), antes fora de tal modo diverso em quase mesma topografia. E quepor vezes ele e meu avo por ali estiveram, bem onde estavamos, onde a terra comecava a descampar ate a agua, e tudo era um pouco diferente, um outro lugar. Otexto que me escreve acende o caminho, mostra sem ensinar o passo. A vastidaoque o peito seja, agora conjura um abismo de memoria e sal. Oh, homem insipido,vais ao mundo re/voltar da volta una e postuma dos tempos, foste do teu opioumbigo morrer. A festa aquietou-se, e a casa umida de lustres e lendas futurasainda resplandece, no eco da musica e das vozes sera eivada eternidade. O calendarioquedou cedo, o rosto foi atravessado pelos rios, e tua forca pelas horasdesperdicadas. Sem contagem. Delicado e falso e esse esquecimento que margeia ofluxo de nossas paginas, quando sonharam no deserto ou sonhem outro texto,enquanto a palavra e qual cana lancada no seco e na dor, e deixa o sumo namoenda dos dias. 1.aos poetas, cordelistas,escritores sem livro, cantores com microfone sabotado, escultores de visceras,artistas do circo que fechou. aos produtores musicais maestros do sampler, equilibristasde alegrias banais, aos caricaturistas com a taca de vinho de baudelaire, pichadores,desenhistas que trazem o desenho cego do futuro. 3.alados multi-instrumentistasdo ouvido absoluto, aos que arranham a topologia na banda de moebius e andam de bike deixando coisas para os outros.aos andarilhos que nao sabem se chegarao ao palco, as criancas de rua commalabares contra os motoristas nos sinais de jardim limoeiro. 6.videomakers da midia ninjatanto quanto diretores anonimos, roteiristas cansados da globo, declamadores daamnesica dor. performers das pestes exogenas a felicidade da classe media. aosdesbravadores da experiencia que furtam a vida das tardes e amam, aos queherdam a indesejada das gentes. aos amarildos. 2.aos pintores de codicesmaravilhosos com a paixao dos escritores de diarios perdidos, que osapaixonados sem futuro imitam na vida, geracao de ciclistas de camburi quando achamara araceli. aos anjos da cidade vestidos mendigos com o sacerdocio