seria aos olhos de leigos uma suposta arte inutil e que, dessa forma, essa suposta e pseudo inutilidade a tornava diante de todas as artes uma forma mais completa e sincera de arte por assim dizer e essa seria toda a beleza da poesia. Bom, dito isso, meu intuito, alem de tecer os comentarios acima e destacar uma poesia feita por Carlos Drummond de Andrade, que pode ser encontrada no livro Boitempo III (esquecer para lembrar) e intitulada Tres no Cafe.Confesso a voces que e uma das poesias que mais gosto, pela simplicidade e pela plasticidade textual magnifica de gestos, sentimentos, cor e sons, numa perspectiva tridimensional em um plano unico, conseguindo passar um encontro qualquer entre o poeta, seu velho pai e a banalidade da vida, com a morte sempre rondando, o tempo passando, o respeito entre o filho e pai, enfim a efemeridade de um simples e ao mesmo tempo complexo encontro.Vale destacar que me marcou e, ainda hoje me marca tambem e a frase final desse singelo/complexo poema: Imagens de mera circunstancia ou do obscuro irreparavel sentido de viver.Portanto, amigos para que voces possam avaliar e se deleitarem eis o referido poema:TRES NO CAFENo cafe semidesertoA mosca tentaPousar no torrao de acucar sobre o marmore.Enxoto-a. Insiste. Enxoto-a.A luz e triste, amarela, desanimada.Somos dois a esperaDe que o garcom, mecanico, nos sirva.Olho para o companheiro ate a altura da gravata.Nao ouso subir ao rosto marcado.Fixo-me na corrente do relogioPresa ao colete; velhos tempos.Pouco falamos. O som das xicaras,Quase uma conversa. Tao raroAssim nos encontrarmos frente a frenteMais que por minutos.Mais raro aindaNa banalidade do cafe.A mosca volta.Ja nao a espanto. Queda entre nos, Participe de mutuo entendimento.Entao, e este o mesmo homemDe antes de eu nascer E de amanha e sempre?Curvado.Seu olhar e cansaco de existencia,Ou sinto ja (nem pensar) a sua morte?Este estar juntos no cafe,Nao hei de esquece-lo nunca, de tao secoE desolado os tresEu, ele, a mosca - :Imagens de mera circunstancia Ou do obscuroIrreparavel sentido de viver.E claro que muitos de voces talvez nao sintam a mesma forca que senti na ocasiao em que li pela primeira vez estes versos e essa e a beleza de uma poesia, que pode ser apreciada de varios angulos e dependera sempre do momento em que o leitor esteja lendo e de seus sentimentos na ocasiao da leitura.No meu caso a referida poesia ainda rendeu duas tentativas de escrever poemas, que explicitamente demonstram minha influencia, senao vejamos:CAMINHAR A ESMOO homem caminha cambaleante e taciturno,Alheio a tudo e todos ligados a ele.Em sua embriaguez brota-lhe tamanha sensibilidadeQue nao se contem e rompe-se em prantos.Lamurias nao o recomporao em nada!O homem ja nao caminha,Agora se encontra inerte e ermo,Olhando fixamente para o solo,Onde pisou em vao (ate agora).Buscando uma tentativa frustrante de reencontrar seus sonhos.O homem ja nao ira mais caminhar,Nao compreende o sentido de viver.Entregou-se totalmente a ferrugem dos dias,Talvez originada por derrotas ao longo de sua trajetoria.Fazendo disso uma camuflagem para seus erros.O homem jamais caminhou,Pois, foi e sempre sera pacienteDo escoar do tempo e da vidaEm taciturnidades quase constantes.Enfim,