Vocesegurou meu rosto com as maos em concha e me pediu toda a paciencia do mundo.Eu dizia que um espirito inquieto merecia sapatos confortaveis. Os meus eramapertados e bonitos. Seu solado tocava suave o chao como toca o rapaz a cinturada moca a que e devoto. Girada a chave da porta duas vezes para tranca-la, elesnao fizeram barulho ate o elevador, e pude sentir-me fiel ao silencio mais umavez.OJornalismo tem desse maniqueismo a sempre zombar da fraqueza que nos conferenossa humanidade. Ele nos faz bambear entre defender o interesse publico oupreservar o sigilo do privado, prezar pela qualidade da informacao oudivulga-la com a maior agilidade possivel, e ser acordado durante a madrugadapor amor ou sentir borboletas no estomago a simples possibilidade deeternizar-se como idolo de alguem.Aideologia profissional do jornalista jaz em seu dever de informar, e tamanhabenevolencia ate ameaca justificar a devocao que seu publico tem para com ele.E sua correria para descascar um tema a seu caroco, conferir a veracidade dosdados que transmite e lapidar sua escrita no intuito de atingir o maior numerode receptores que possibilita a uma sociedade multifacetada planejar melhorsuas acoes.Euacredito em um poder que ultrapassa as fronteiras da teoria, mas sou a mesmapessoa que acredita no poder do correto emprego da virgula em tornar uma mentesa. Parece-me fazer parte do Jornalismo, sim, a filantropia inerente aoinformar, mas confesso, entre uma e outra ameaca de que se confirme umapossivel vocacao, conservo um desejo obsessivo pela observacao silenciosa.Vocesegurou meu rosto com as maos em concha e disse que tudo isso ia passar. Eu mesentia tao solta e sem identidade, assistindo-me apodrecer por investigar anatureza humana e ensandecer-me por ela quanto mais a dissecava. E que, portodas as vezes em que a possibilidade de deparar-me com o nada e nao maisexistir apos a morte quis assombrar-me, a percepcao de que a vida inteira eaterradora por natureza cantou cancoes de ninar a minha cabeceira.Eu travava uma luta feroz comigo mesma sobre os grandesmisterios da existencia humana quando a campainha tocou e era o carteirotrazendo a ultima conta de energia. Exigia-se de mim um compromisso ingles coma imparcialidade da minha escrita; eu, que respiro o que sinto.Mashaviam experiencias, indagacoes e tons de cabelo diferentes a ser desbravados,e eu confidenciei, enquanto seus dedos deixavam meu rosto, que o desconhecido eirresistivel. Perder-se tornou-se caminho quando pude ser todas as pessoas domundo. Jessica picava cebolas; Romulo enxugava pratos. A panela de pressao ameacava estourar a qualquer momento e eles poderiam te-la ouvido berrar, nao fosse o jazz em volume maximo sob o qual ambos haviam se apaixonado. As batatas ha tempos estavam postas sobre a mesa, a espera do acompanhamento acebolado; a fome torcia o estomago de ambos. Mas Romulo enxugava os olhos de Jessica a cada fatia de cebola cortada, e eles atrasariam o relogio o quanto fosse preciso.O orgulho de Romulo acompanhava o orgulho de Jessica. O primeiro assistia a seducao natural que cada gesto da amada frente a outro rapaz exalava; ela nao precisava ter a intencao de seduzir qualquer pessoa para seduzi-la o magnetismo era sempre fluido. A segunda observava a