Prefiro o cinema.Prefiro os gatos.Prefiro os carvalhos sobre Warta.Prefiro Dickens a Dostoievski.Prefiro-me gostando das pessoasdo que amando a humanidade.Prefiro ter agulha e linha a mao.Prefiro a cor verde.Prefiro nao acharque a razao e culpada de tudo.Prefiro as excessoes.Prefiro sair mais cedo.Prefiro conversar sobre outra coisa com os medicos.Prefiro as velhas ilustracoes listradas.Prefiro o ridiculo de escrever poemasao ridiculo de nao escreve-los.Prefiro, no amor, os aniversarios nao marcados,para celebra-los todos os dias.Prefiro os moralistasque nada me prometem.Prefiro a bondade astuta a confiante demais.Prefiro a terra a paisana.Prefiro os paises conquistados aos conquistadores.Prefiro guardar certa reserva.Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.Prefiro os contos de Grimm as manchetes dos jornais.Prefiro as folhas sem flores as flores sem folhas.Prefiro os caes sem a cauda cortada.Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros.Prefiro as gavetas.Prefiro muitas coisas que nao mencionei aquia muitas outras tambem nao mencionadas.Prefiro os zeros soltosdo que postos em fila pra formar cifras.Prefiro o tempo dos insetos ao das estrelas.Prefiro bater na madeira.Prefiro nao perguntar quanto tempo ainda e quanto.Prefiro ponderar a propria possibilidadedo ser ter sua razao.Wislawa Szymborska Os passarinhos cantam diferenteaqui em Lisboacantam isoladamenteum canto preciso e lisoque nos bate no peito com algo maisdo que um cantar de passarinhossoa mais alto e mais rarochama mais atencaonao embala sonodesassossegate lembras daquela epoca em que pensavasque estavam todos rindo de ti.Os passarinhos cantam diferenteem tua cidadesoa estranho, soa amadurecido como vinhoa voz cega desses passarinho e isoladacomo a nudez da planicie de nossa cidadee isso: um canto nu, que nao enfeita mas desenhacru a movimentacao de tua almaum cantar que nao e preludioque nao anuncia o novoe um cantar que desenrolao velho que e sempre o mesmopor essa cidadeos cantos sao oscaminhos e os caminhossao os cantosisolado de tua infancia,parece que rascunha tua infancia.Jose Regio(poeta portugues) nessa primaveraquero florir com elanao ha mais nada na minha terra.como odor no espacoir e vir por elasem fazer sentir os passosquando chegar a primavera(olha que ja e setembro)quero me ir com ela ISim, Farei...; e hora a hora passa o dia...Farei, e dia a dia passa o mes...E eu, cheio sempre so do que faria,Vejo que o que faria se nao fez,De mim, mesmo em inutil nostalgia.Farei, farei... Anos os meses saoQuando sao muitos-anos, toda a vida,Tudo... E sempre a mesma sensacaoQue qualquer cousa ha-de ser conseguida,E sempre quieto o pe e inerte a mao...Farei, farei, farei... Sim, qualquer horaTalvez me traga o esforco e a vitoria,Mas sera so se mos trouxer de fora.Quis tudo - a paz, a ilusao, a gloria...Que obscuro absurdo na minha alma chora?IIFarei talvez um dia um poema meu,Nao qualquer cousa que, se eu analiso,E so teia que se em mim teceuDe tanto alheio e anonimo improvisoQue ou a mim ou a eles esqueceu...Um poema proprio, em que me va o ser,Em que eu diga o que sinto e o que sou,Sem pensar, sem fingir e sem querer,Como um lugar exacto, o onde estou,E onde me possam, como sou, me ver.Ah, mas quem pode ser quem e? Quem sabeTer a alma que tem? Quem e quem e?Sombras de