Silencio. Faca silencio.Minha vaidade precisa descansar em paz. A sua paz, paciencia.Faca o que eu quiser,O meu grito mudo no seu ouvido nao mudara.Pode enlouquecer calada.E poder pelo poder, poder nao moderado. Injusto? Sinta apenas. E engula a seco, pro meu agrado.Nem tente produzir saliva pro que nao sera escutado,E nao pense que a tinta no papel trara resultados.Sinto muito. Sinto nada.A cinta que te prende nao sera censurada.Aceite a surra. Fique feliz amarrada. Depois volte pra casa, chore escondido E amanheca conformada.Mas por favor, seja um nada. Vejo o mesmo po do passadoNos meus moveis novos de cada dia,E esse mes com cara de limpezaVem querendo varrer meus desgostos,Anunciando uma mudanca de gostos,Um novo tempo, tempo de ventania.E nao ha como enterrar o que ainda vive,O que, estando em mim, tambem sou eu,Pois mesmo ensanguentado, Empoeirado e despedacado,Um coracao lento ainda e um coracao,E nao deve nunca ser jogado no lixoNem debaixo da terra largado.Cremamos entao nossos fantasmas vivos, Pois nem essa terra ingrata os mereceria.Abramos todas as janelas, deixemos o vento E novos aromas invadirem o lar,Ainda que o novo tambem venha um diaFeder esse maldito e ingrato enxofre Que agora nosso inverno finda.Acendamos os fogos, busquemos calor.Paremos de conservar velhos corpos no gelo.O que nos resta e jogar as cinzas pro arOu, novamente, pra debaixo dos tapetes.Nao importa. Cada um sabe a limpeza mais adequadaDepois que um cadaver deixa a propria casa.Mas, que nao deixemos o fogo de lado, jamais.Amem. Naquela cliche horaChorei todo o meu alcoolE jurei querer morrerSem nem saber por que. Sem sequer me sentirVerdadeiramente culpada,Vi-me naquela mesa de barPatetica, abandonada.E quem me acusava? No fundo sou sempre eu.Sou eu a maior culpada Pelas culpas que me sao dadas. Dascoisas hora estranhas prendo-mea chuva la foranomomento em cinzabuscandoentender o crioulinhoquepula, pia e sacoleja as penasespalhandoas gotas lhe oferecidas.Ovaral nao lhe e disfuncionalagora,como a mim, que receboahora mais lenta de mal gradosemsaber se temos olhos iguaisjaque o que ha dentro e diferenteeo mundo, feito em camadasdivergeabsoluto entre a tela,compradaem um brecho barato, deideias comunseo imaginario solitarioquecada ser constroi sobrea mesma chuvadentro e fora de si mesmo. Foi quando seu olhar mirou, absorto, a janelaque reinventou seu tamanhoe decidiu-se pequenoinfimo ou quase nada.Enorme seria sevez ou outrafitasse aquilo que hana ideia de si mesmoe quase nunca se ve. Voltando apos longo tempo sem passar por aqui. Vou recomecar postando uma das antigas.Poesia Existencial IDedos lepidos em silhuetasonduladas, brochura esquecida,rabiscada em papel verge.Rosto palido de feicao blase,enluarado a paisana do tempo,barba navalhada demode.Boca palavrada de infamia,lingua morbida, entrecortada,rasgada da sede de dizer.Tudo na mais perfeitasimbiotica da existencia,de se ter o maquinario da vida,sem o ser.[Sois o que?] Poesia viva, estereotipada, acaudilhando um corpo atraves dos olhos, como se fossem tela "despolegada" de tv. A telaSeriaapenas um espacobrancosemo sol sorrindoentrenuvens clarasgaivotasNaohaveria um rio sinuosoassuas margensarvores,estradaumacasinha simplescomchaminefumaca.Apenasum espacobrancosemimaginacaonemnada que realceNaofosse uma criancaseumundoumpincel sujoetinta guaxe. O verboDentrode uma pocademilhoes e milhoesdegotas, pocaumvale... E nada.Nadamais que contoouverso indefinido.Definidoverboquehora conto... Faca.Entao,uma pocademilhoes e milhoes degotas, pocaumvale... E o infinito.SinestesiaO barulho era limpido sinestesicoe de notas desconexasrepetidas em assimetria.Dessa maneira desfalecilentamentepreso ao som e cheiroda