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ESTOU DESMERECENDO OS AUXILIARES ADMINISTRATIVOS, mas convenhamos que o trabalho do medico tem uma responsabilidade incontavelmente maior.Acho que tem muita coisa mais importante a fazer do que atrapalhar mais ainda a vida dos profissionais da saude, digo como profissionais todas as areas, NUTRICIONISTAS, FISIOTERAPEUTAS, ENFERMEIROS, BIOMEDICOS...Sinceramente acho que esse Ato Medico nao e uma ideia boa, nao mesmo...
E complicado voce sentir falta de algo que nao foi vivido, mas a cada momento que passa o que nao aconteceu parece infinitamente vital... E a ausencia causa uma sensacao de vazio torturante. Parece loucura, pra falar a verdade chega muito perto de ser. Mas viver faltando uma parte de si e muito dificil, mesmo quando ainda nao se sabe exatamente qual parte esta ausente. Por mais que se esforce, mais distante tudo parece estar. A unica solucao plausivel e parar de nadar contra a correnteza e deixar que o mar nos deixe onde devemos estar. Mas a ansiedade cisma em nos afogar, em nos impulsionar a gastar todas as nossas energias a nos debater sem sair do lugar. Nao conseguimos conceber a ideia de que ficar parado e a melhor solucao, que as coisas chegam em seu devido tem e em seu devido lugar... Bem, pelo menos eu, nao acredito mais nisso. Que tudo tem seu tempo, ja que por diversas vezes me foi provado que o meu tempo nunca chega. O que me resta e continuar pensando no que poderia ter acontecido e cogitar hipoteses a respeito do futuro, que provavelmente ja faco uma ideia de como ele sera. Mas, ao contrario da maioria das pessoas, eu torco (e muito, muitissimo mesmo) para que eu esteja enganada... Todo o cirurgiao que eu conheco carrega uma sombra, uma nuvem negra quesegue ate os melhores de nos na sala de cirurgia. Nos fingimos que a sombra naoexiste, na esperanca de que salvando mais vidas, com tecnicas cada vez maisavancadas, indo sempre alem dos limites, ela va se cansar e desistir de nosperseguir. Mas e como dizem, nao se pode fugir da propria sombra. Acho o ser humano uma criatura realmente curiosa...Ao mesmo tempo que bradamos sentir orgulho de quem somos estamos fazendo um esforco irreal para sermos aceitos e nos sentir como parte de um determinado grupo. Em partes entendo essa conduta, o bicho homem nao foi criado para a vida solitaria, sentimos a necessidade de ter com quem partilhar a vida, seja com a familia, amigos, conjuges... Mas, ca entre nos, de que adianta manter uma aparencia ou um determinado costume se sua alma se sente aprisionada? De que adianta afogar com verdades alheias seus espirito? Muitas vezes esquecemos que o que pode ser bom para um e total e completamente toxico para o outro. E e exatamente por isso que temos numeros exorbitantemente enormes de pessoas tristes, opacas e deprimidas.E triste, uma verdade seriamente inconveniente, mas e o preco que muitos pagam em busca da aceitacao. Eu, insignificante e mortal, acredito que as pessoas que realmente nos amam nos aceitam independente de etnia, credo religioso, visao politica e orientacao sexual...Hoje parei pra fazer uma analise de tudo que ja vivi (sei que vivi pouco, mas consegui observar algumas coisas) e percebi que nao e saudavel me anular, anular no que eu acredito so pra me sentir pertencente a algum lugar. O unico verdadeiro lugar ao qual pertencemos no mundo e o nosso proprio corpo. Isso e fato. Agradeco pelas respostas
"Em meio ao entardecer deparei-me com teus olhos. Negros, profundos e intensos olhos nos quais deleitava-me a encontrar novamente Minh'alma. A sensacao de felicidade invadia-me juntamente com teu sorriso leve e tranquilo iluminando cada parte do meu ser. O vento alimentava a chama da fogueira assim como o sopro de teu respirar incendiava cada vez mais meu corpo trazendo um folego de vida inebriante, sublime, quase divino. Os sons dos tambores pareciam ritmados pelas batidas de nossos coracoes, compassados cada vez mais como se fossem apenas um. E foi ali, naquele momento em meio a aquela clareira, que nossas almas se fundiram em uma, tornando a ser o que um dia foram. A certeza inabalavel de ter retornado ao lar era crescente em cada canto de nossos seres ao percebermos que finalmente haviamos encontrado a metade que estava a faltar de nossas almas. Ha vidas nossa uniao fora selada e, novamente tornavamos a nos entrelacar, atraidos pelo amor a imantar nossas essencias." Agente nunca sabe que dia vai ser o mais importante da nossa vida. Os dias que agente acha que vao ser os mais importantes nunca sao tao grandiosos quanto oque a gente imagina, esses sao os dias comuns, os dias que comecam como osoutros. Esses dias sao os mais importantes. Hoje foi o dia do casamento, foibonito, foi perfeito! A gente nunca sabe que dia vai ser o mais importante danossa vida, so quando acontece. Agente nao sabe reconhecer o dia maisimportante da nossa vida, so quando a gente ta bem no meio dele. O dia em que agente se compromete com alguma coisa ou alguem. O dia em que nosso coracao sedespedaca. O dia em que a gente encontra a nossa cara metade e o dia em quedescobre que nao ha tempo suficiente, porque a gente quer viver pra sempre. Saoos dias mais importantes... os dias perfeitos...sabia? Estou com a incomoda sensacao de ser enganada o tempo todo - e ter uma tendencia a deixar que isso aconteca, numa especie de inocencia que da raiva.Sempre achei que as autoridades judiciais tem razao ao defender a "saidinha" dos presos com bom comportamento em datas como o Dia das Maes, dos Pais, Natal, etc. Afinal, presos sao pessoas em processo de recuperacao, precisam se ressocializar para um dia voltar a viver no meio de gente comum.De uns anos para ca, no entanto, aumentou a associacao entre crimes e o periodo da tal "saidinha". Ficou comprovado: nao sao todos, claro, mas ha presos que saem para rever a familia e praticam crimes no meio do caminho. Ai, e facil deduzir: nao sao apenas os bem comportados que saem para a rua. Hoje tive a certeza que fui boba ao acreditar nos argumentos oficiais. Conclui isso apos assistir ao video de uma emissora da Bahia que mostra o estuprador que sequestrou uma pediatra e a filha dela de um ano, tentou violenta-la e a atropelou depois que a mulher reagiu e tentou salvar o bebe, que estava no carro dirigido pelo bandido. Ele circulava por causa da "saidinha" do Dia dos Pais. Era
um criminoso perigoso, autor de varios estupros, ja havia atacado mulheres no mesmo shopping em que abordou a medica. Solto e frio a ponto de matar uma mae na frente de sua filha pequena.Tambem me sinto enganada em relacao a gripe suina. Acreditei nas estatisticas divulgadas pelas autoridades de saude. Elas diziam - e ainda dizem - que a nova gripe e semelhante a comum em numero de pessoas contaminadas e mortes. Agora, o que vejo sao medicos desesperados porque os hospitais e pronto-socorros nao conseguem atender todo mundo que chega doente. E eles, os medicos e as autoridades de saude, ainda nao sabem explicar porque a nova gripe atinge com forca pessoas jovens e gravidas, muitas gravidas. Estao assustados, como quase todo mundo, apesar das estatisticas que gostam de divulgar.
Fiquei apenas algumas horas ao lado do homem que tem a historia mais impressionante que ja ouvi. Ele morreu alguns meses depois. Aquelas poucas horas serao mesmo as unicas. Ainda bem que paralisei, so ouvidos.Ele morava em Sao Paulo, numa casa ampla construida no estilo alemao. Tinha um cancer no pulmao quando o encontrei. A mulher, uma antiga empregada domestica portuguesa com quem casara ao ficar viuvo, escondia a doenca do marido. Mas ele sabia, deixou claro que sabia.Erwin Dietrich nasceu na Alemanha e era pobre, muito pobre, quando decidiu embarcar no transatlantico Vindhuk, que partiu em julho de 1939 para uma viagem turistica. Erwin era tripulante, do tipo que dorme no porao. Estava ali para nao passar fome em sua terra natal.O Vindhuk nao pode voltar a seu porto por causa da 2a Guerra Mundial. Navio e tripulantes ficaram dois anos em Santos. Quando o Brasil declarou guerra ao Eixo, os alemaes sem destino foram levados para campos de concentracao improvisados, onde ficaram presos e fizeram trabalho forcado.Erwin passou um ano em Bauru, que tinha uma dessas prisoes esquecidas pela historia. Veio de trem, indignado para o resto da vida. Vi o nome dele numa lista de ex-prisioneiros, procurei na lista telefonica e o encontrei.Ele nao acreditou muito que uma reporter e um fotografo de Bauru viajariam ate Sao Paulo so para entrevista-lo. Solto apos o fim da guerra, o homem nunca mais conseguiu voltar para a Alemanha. Primeiro por causa da falta de dinheiro. Nao era ninguem nas ruas brasileiras, nao tinha nada. Depois porque aqui construiu seu patrimonio, trabalhando muito. Nao dava para recomecar do outro lado. Sentado perto da mesa forte de madeira, gravador ligado, fez jorrar seu drama sem parar um segundo. Chorou, esbravejou, expos seu inconformismo.Durao, ate rispido, nunca foi uma pessoa facil. Talvez por isso pouca gente tenha parado para ouvi-lo com atencao. Talvez ele mesmo tenha afastado as pessoas ofendidas com o odio que manifestava ao Brasil, pais que o prendeu para sempre.No fim da vida, queria ser ouvido. Por sorte, eu estava la. Na saida, ele pediu: "Conta a minha historia".Aconteceu de novo semana passada, em outra rua, outra circunstancia.Envolvida numa seria sobre os filhos de pais portadores de hanseniase, encontrei a dona-de-casa Maria Camargo num dos bairros carentes de Bauru, o Jardim Manchester.Maria fez como Erwin: despejou seu drama sem parar para respirar, entre lagrimas que doeram em todo mundo que estava perto. E duro ver alguem chorar porque a vida foi toda triste. Ela foi separada dos pais aos oito meses de idade e cresceu rejeitada por causa do medo da contaminacao. Nao brincou, nao foi para a escola, sofreu humilhacoes.Os pais encontraram a cura e puderam rever os filhos. Maria ja tinha 11 anos e a marca da rejeicao. Ela e os pais fazem parte de um dos capitulos mais absurdos da historia brasileira, a dos prisioneiros e orgaos da hanseniase.Ninguem havia pensado nos filhos, pelo menos ate agora, quando comeca um movimento para indenizar tambem essas pessoas tratadas com brutalidade e descaso. "Nos estavamos esquecidos", lamenta Maria. "E aqui
fora sofremos mais do que quem estava la dentro".A dona-de-casa contou sua historia drama ha pouco tempo para o marido. Lembrava dos que fugiam dela na infancia e temia que ele fosse embora tambem.De novo, por sorte, eu estava la para ouvir Maria como ela merece ser ouvida."Ainda bem que esta aqui para eu contar tudo o que me aconteceu. Hoje estou feliz. Ficamos 50 anos esquecidos. Agora somos lembrados", ela agradeceu.Acho que sou eu que devo dizer obrigada.
Quando era menor, minha filha de 9 anos queria conhecer Paris. Sabe como e crianca... O desejo nao e para o futuro, quando quer, quer para agora.Tinha uma explicacao: um desenho muito bonitinho, sobre uma tartaruga argentina que ia para a Franca e virava modelo famosa no meio do glamour.Assistimos dezenas de vezes, decoramos a musica, os gestos, as frases da tartarguinha.Paloma ainda quer conhecer Paris, mas o desejo ficou menos urgente. A gente cresce e aprende a esperar, enquanto sonha, sonha muito.Nesta nova fase, agora pre-adolescente, minha menina descobriu-se louca para conhecer o Rio de Janeiro. Acho que estimulei isso. Sempre falo: "nossa, conheco a Bahia, Pernambuco, Alagoas, Minas e nunca fui ao Rio, que e aqui do lado..."Nunca fui porque sempre tive medo. Das balas perdidas e tambem das que tem alvo certo. Dos assaltos, de ficar perdida e cair num lugar em que e proibido passar, de encontrar uma guerra de traficantes no meio do caminho.A violencia nao e uma caracteristica apenas do Rio. Sao Paulo e uma cidade perigosa, ja trabalhei em redacao cercada de riscos por todos os lados. Nao e nada bom andar pela metropole e ver pessoas que moram nas ruas, sem que ninguem de muita bola.E tudo verdade, mas o Rio... Nao sei quando comecou, mas ha uma guerra evidente de morro contra morro, morro contra policia, asfalto contra asfalto...E agora os morros que desabam, carregam casas, igrejas, creches, vidas, tantas vidas...Parece uma penitencia cruel. O Rio e tao lindo, o astral tao alto, la nao poderia ser tudo tao perfeito.Nao, nao acredito nisso. O que sinto e muita vergonha de morar num pais em que a cidade-simbolo, a regiao mais bela tenha sido largada ao ponto de um bairro ser construido em cima de um antigo lixao, que agora explodiu.Comemorei a escolha do Rio para sediar as Olimpiadas 2016. Paloma viu, entendeu o que isso significa, torceu tambem. E teve mais vontade ainda de conhecer a cidade maravilhosa.A vontade nao passou, nem a minha nem a dela. Mas a inocencia acabou, agora de vez. Nao da mais para cantar o Rio como a cidade do barquinho no mar azul... Uma hora e meia de cha de cadeira numa delegacia de policia e suficiente para revelar uma triste realidade : e melhor nunca precisar da dita-cuja.O cha de cadeira foi por causa de uma materia. Sim, a informacao poderia ter sido fornecida por telefone. Mas logo percebi: o delegado procurado nao sabia responder o que perguntei. Entao pediu para eu ir ate la, provavelmente para repassar a incumbencia a algum subordinado. Foi o que aconteceu.Um investigador foi designado para me atender. Precisei esperar a tal uma hora e meia ate a chegada dele da rua. Trata-se de um caso de crime virtual. A resposta: nos nao apuramos isso. Por que? A policia nao tem estrutura para investigar crimes cometidos pela internet. Nem sabe como faz isso, praticamente nao tem nocao de como isso pode ser feito. Pelo menos em Bauru, na delegacia em que fui.O funcionario publico ficou um pouco acuado com a insistencia
das perguntas e foi falar com o delegado. Voltou com uma resposta padrao: estamos investigando, mas e dificil, a vitima precisar dar pistas. Vejam so: a vitima, alem de ser vitima, precisar descobrir alguma forma de ajudar a policia a fazer o trabalho dela.Ainda precisei ouvir o investigador afirmar que, sem recorrer a violencia, o que ele especificou com uma das maos dando socos na outra, e dificil descobrir certos tipos de criminosos. Citou os pichadores, uma especie de obsessao em Bauru.Na hora e meia de espera, fui abordada por alguns dos presentes no DP, o que interpretei como vontade de conversar. Eu ali, parada, esperando, devo ter sido vista como um ouvido a disposicao.Um senhor, que ja trabalhou na policia, comentou sobre um antigo delegado de Bauru, ja morto. Era conhecido pelo estilo, digamos, folclorico. E tambem por estar sempre na delegacia que chefiava. "Ele gostava da policia", disse o senhor. "Gostava, gostava muito, gostava de verdade. Trabalhava ate nos finais de semana. Aquele gostava", insistiu. O delegado morto recentemente foi praticamente obrigado a se aposentar, parece que atrapalhava planos de alguem com mais poder.A outra conversa foi com um senhor de roupas surradas, tenis e aparencia sofredora. Contou ser dono de uma lanchonete. Passa, no momento, por um sufoco absurdo: um ex-presidiario recem-libertado vai ao local todo dia para comer, mas nao quer pagar. E ameaca o pobre homem, que ja pensa em se armar para nao "cair primeiro". Meio incredulo, ele foi procurar a ajuda da policia. Registrou um burocratico boletim de ocorrencias e saiu balancando a cabeca, como quem diz: "que mundo e esse".Que mundo e esse?
Quase toda vez que deixo escapar minhas lamurias sobre futebol, tem um amigo por perto para lembrar: ate o Chico Buarque gosta. Imediatamente reconheco a falta de argumentos. Se Chico Buarque gosta, deve ser bom. Deve ser muito bom. Na Copa da Franca, em 1998, pela primeira vez abri os cadernos de esporte dos jornais. Havia apelos para isso. O cenario, a imensa expectativa brasileira e a vontade de entender o mundo masculino.Inocente ainda. Entre homens e mulheres ha atracao, nao compreensao. Hoje eu sei, ou penso que sei. Abri os jornais e num deles encontrei uma cronica inesquecivel. Era Chico, falando sobre o Politheama, o time de futebol de botao que criou na infancia.Sou fa, isso talvez de direito a um desconto, mas o texto era simplesmente genial.Queria que os jornais impressos tivessem link, como na internet, para eu nao ser chamada de exagerada. Queria que todo mundo lesse o que me encantou para sempre.Na cronica, Chico conta que na epoca os botoes eram venerados como icones, beijados, polidos com flanela, concentrados em caixas de charuto e inegociaveis.Pois um dia Chico encontrou um de seus melhores botoes, o Formiga, ex-jogador do Santos. Em carne e osso. Conversou rapidamente e ficou mudo. Longamente mudo. Mudo de emocao.Eu queria ter jogado futebol de botao para sentir algo parecido. Para ver poesia nos dribles reais e derramar lembrancas ludicas. Encontrar um craque de verdade e ficar em silencio, calada pelo impacto de saber que o heroi dos campos e de verdade, anda como todo mundo, fala como todo mundo, e capaz de cometer falhas como todo mundo.Nao gosto de saber das atitudes prosaicas de Chico justamente por isso. Idolo e melhor na imaginacao do que saindo do mar acompanhado de uma morena.Aquela cronica mostrou que futebol nao e so berro na vitoria e palavrao na derrota. Virei uma pescadora de perolas futebolisticas, pelo menos de quatro em quatro anos, nas Copas do Mundo. Todo dia procuro alguem que, la da Africa do Sul, consiga voltar a meninice e resgatar memorias preciosas.Nada de Dunga e suas ofensas. Nada de selecao que ignora os fas e a arte.Uma vez por semana, entrevisto um esportista da cidade. A maior parte e boleiro. Gosto dos velhos. Os que sentam, felizes por serem ouvidos, e puxam o fio de seus antigos enredos. Ha ternura nesses encontros. E, algumas vezes, emocao. Alguns choram porque e toda uma vida lembrada, com os altos e baixos, o que deu certo e o que virou fracasso. Outros disfarcam uma magoa, acreditam que estao esquecidos, viraram fotos amareladas e guardadas na gaveta. Penso que estao enganados. A beleza que criaram nos campos nao sai da cabeca dos meninos torcedores.Tem os transformados em botoes, polidos com flanela, guardados em caixas de charutos. Tem os que deixam mudos os homens crescidos. Desconcertados ao poder tocar no que antes era pura fantasia. Copa do Mundo nao e so futebol, talvez nunca tenha sido, em 2010 isso e ainda mais explicito.E tambem moda, politica, comportamento, religiao, Twitter... Tudo junto, uma coisa revelando a outra.As chuteiras em busca da
bola como metafora da vida, seus altos e baixos. Maradona de terno e gravata e um pedido das filhas. O craque ja foi desvairado, nunca pai distante. Pelo menos e o que parece.Seguir os conselhos das meninas certamente nao foi o maior esforco na vida do homem que ja chegou a beira da morte, numa dependencia quimica publica, desconcertante.E ele conseguiu se recuperar, agora dando medo por causa dos goleadores que comanda. Terno e gravata no campo, promessa de strip-tease para depois. Nada mais Maradona do que sair pelado para comemorar o titulo, nao e nao? Da um pouco de inveja de toda essa passionalidade, futebol combina com paixao. Nao com rabugice cronica, credo. Rabugento, teimoso, burocratico, mas elegante. Na estreia brasileira, na falta de beleza em campo, o que chamou a atencao mesmo foi o figurino de Dunga, de casacao e gola role, by Hercowich.Roupa de grife, sucesso no Twitter, onde foi chamado ate de Napoleao. Na rede social, o que virou hit e o o internacional cala a boca, Galvao. Ate os excluidos digitais conhecem a campanha, que extrapolou as barreiras da internet e foi comentada ate pelo proprio locutor. Sao dois fenomenos. O visivel e a irritacao de milhares de brasileiros com o narrador de todos os esportes, especialista em soltar perolas e repetir cliches, ja esperados. O que precisa ser estudado e a aversao que ao mesmo tempo atrai. Todo mundo ataca Galvao e suas patriotadas. Todo mundo ouve Galvao, sem ele a Copa nao seria a mesma. Amor e odio, tudo junto. Como pode? Pensando bem, pode sim.Ronaldo, aquele que ja foi fenomeno, e o jogador que me vem a cabeca quando penso nos altos e baixos. No futebol e fora dele.E historica a amarelada do jogador no dia frances que a patria de boleiros ainda nao conseguiu entender.Ficara para sempre na memoria coletiva o mesmo Ronaldo, cabelos no estilo Cascao, comemorando a redencao e o pentacampeonato.Agora, quem entende de futebol fala em Rai quando analisa as dificuldades de Kaka na Africa.Eu penso em Ronaldo, o garoto propaganda pressionado ao maximo para nao decepcionar a torcida - e tambem os patrocinadores.Bola, dinheiro, poder.Ja fui do tipo que associa sucesso em campo a politica eleitoral. Ja fui, essa ai ficou no passado. O pra frente Brasil nao encaixa mais, nao sem resultados praticos, comida na mesa, economia campea.Tudo junto. E misturado.Hoje, quem da prestigio a quem? O Dunga de cara feia ou o presidente que chega ao fim do ciclo presidencial com aprovacao recorde, apos anos tentando chegar la?Como diz o Galvao, aquele do cala a boca, no futebol nao tem mais bobo nao. Na vida real tambem nao.
Sozinha na Igreja de Sao Francisco, no Pelourinho, Salvador, Bahia, senti como ainda doi a ferida do racismo. Entrei no templo coberto de ouro para enfrentar mais uma vez uma das contradicoes da minha alma nao gosto de religiao, de nenhuma, mas amo a arquitetura barroca das igrejas catolicas coloniais e os rituais herdados da Africa. Se gostasse de rezar, seria personagem do tao brasileiro sincretismo religioso.De manha na missa, a noite no candomble ou umbanda. Ou vice-versa.Ali, na tarde quente de Salvador, as duas coisas se encontraram, por acaso. Uma musica melancolica, ao mesmo tempo forte, comecou assim que sentei no banco da igreja erguida no seculo 18.Comecou e cresceu, ate virar um manifesto, hino religioso com letra de protesto. Negros, provavelmente pobres, os cantores do coral que ensaiava em frente ao altar luxuoso lembravam os acoites, as perseguicoes, a vida de sofrimento. Descreviam, na melodia, a sina dos africanos escravizados pelos senhores do poder no Brasil. De fora, perto do lugar onde os escravos eram castigados, vinha o som dos tambores da Bahia. O batuque entrava no templo e misturava-se a cancao, numa atmosfera de cor purpura.Eu chorei naquele dia, bastante, alto, sem vergonha.Talvez chore de novo hoje. Mulher que nao sabe torcer por futebol, apesar das tentativas, elegi como expectativa para a Copa do Mundo a presenca de Nelson Mandela no dia da abertura, antes do jogo entre a Africa do Sul e o Mexico.Aos 91 anos, fragil, ele carrega nas costas o peso dos quase 30 anos de prisao e a gloria de ter conseguido acabar oficialmente com o apartheid.E um icone, uma presenca que, controversias recentes a parte, nos lembra que ainda ha um longo e pedregoso caminho pela frente. La e aqui a escravidao acabou, a discriminacao racial continua. Nos campos, a partir de hoje, jogadores brancos e negros vao produzir beleza em condicoes de igualdade.Grafite, ex-vendedor de sacos de lixo, vitima do racismo quando comecava a melhor fase de sua carreira, pode e deve entrar de cabeca erguida. Entrar e assim ficar, jogando ou nao. Enfrentar quem ainda aposta no racismo ja e uma vitoria. Mandela, num dia de triunfo, faz o mundo olhar alem da bola mais uma vez para a Africa, para os negros, para o absurdo que e pensar em separar gente por causa da origem. Para mim, e a cena que ficara. Para sempre. Dez ou quinze minutos imortalizados. Mandela, num dos ultimos atos de sua longa vida, reverenciado como merece. O anciao reconhecido porque teve coragem e mudou uma historia feita de horror. Nessa hora, que espero ansiosa, escutarei uma musica imaginaria. Imaginaria e particular, so minha. Ela vai juntar o lamento dos negros baianos, os tambores da Africa e o grito de guerra de quem precisou e ainda precisa resistir. E a vuvuzela, simbolo da alegria com que os africanos celebram a Copa da integracao. Era domingo a noite quando ouvi, no Fantastico, a noticia sobre a morte da menina Isabella.Na hora, pensei: foi o pai, ou a madrasta, ou os dois juntos. Nao, nao se trata de nenhuma