Apoiado sobre as grades enferrujadas do Parque Trianon ficava um homem.Pobre, indigente, pedinte, miseravel, vagabundo. Provavel que muitos o vissem dessa forma.Seu Charada poderia ser tudo isso e outros termos ordinarios que inventavam, mas algo o tornava diferente.Com trajes e farrapos, sentava-se com porte no chao da rua, abria um caderno amassado e punha-se a escrever com um toco de lapis.Nao reclamava. Ficava quieto, apenas. Escrevia.Era notavel como se deixava aproximar pelas pombas. Do paleto tirava um punhado de milho e dava as companheiras; talvez por gratidao ou por alucinacao mesmo as aves pareciam mostrar interesse por seus escritos.Isso foi tudo que consegui observar durante um ano. Ha quatro estacoes, topava com ele e nenhum contato havia tentado. Assim continuei presa a Lei da Inercia ate que meu movimento resignadamente anestesiado entrou em choque com a forca da bisbilhotice. Tomei coragem, estanquei os passos e caminhei em direcao ao homem.Era um senhor de meia-idade, meia vida, meio incerto. Tinha cabelos longos, louro desbotado, barbudo, olhos azuis miudos, roupas rasgadas, Havaianas moidas pelo uso.Descobri que Seu Charada nao avivava o passado, vivia so no presente. Escrevia sobre a rua, o ceu, o que ouvia, via e pensava. Mostrava as anotacoes as pombas; eram mais atenciosas que muita gente por ai.Falava pouco, palavras como arrulhos em linguagem telegrafica. Na calcada, ganhou invisibilidade e perdeu orgulho. Pouco se importava com o que outros pensavam. Ficava na rua fazendo o que gostava: andar, escrever e cuidar dos leitores voadores.Nunca o vi pedindo esmola. Perguntei se queria comer algo: Nao estou com fome. Incrivel como voces passantes passam a vida a comer.Fiquei calada. Pensei em nada. Ou melhor, pensei em tudo e reagi com nada.Enquanto digeria o que ouvi, Seu Charada comecou a guardar as folhas e o toco de grafite, ajeitou o casaco, enfiou cada braco no bolso e foi embora sem pressa, sem tchau.Ele partiu e continuei ali. Tentava decifrar as charadas que havia me pregado ao chao. Seria melhor achar nada?Pensar tudo?Engolir pralarvas?Sapecar sapos?Ser O um dos uns.Vestir o uniforme e ser uni-forme-mentemassante.Observ.acao1: Lendo compulsivamente Fabio Rocha, minha inspiracao ate agora. Observ.acao2: Que diabos! Esse tempo insiste em me apressar! Assim que acabar a maratona, vou comentar nos blogs dos senhores, podexa! :D Devaneia demais,demais. Deixa terra pra tras e nao sabe o que faz. So quer paz. La jaz pazciencia. Aqui faz displiciencia.Tudo dentro e entre ela. Em tres linhas, entrelinhas. Querela. .(Minha querela:quero tempo.) Partindo duma visao imprecisa, hoje tao contraditoria e farta de dados danosos, ele calcula fatores, multiplica experiencias, eleva problemas ao quadrado.Apos noites insones regadas a muita cafeina, Alberto finalmente desenigma:. Quer saber? Relativizo que a vida e mesmo .E=moc2ionante. Sabado, ao folhear alguns livros na livraria, eu me deparei com Vladimir Maiakovski em obra.Tinha lido um poema dele ha poucos dias, gostei muito da forma como ele tece os versos: objetivo, boa sonoridade, disposicao de palavras bem delineada. As palavras transpiram melancolia, revolucao. Historia.O maior poeta russo da vaguarda futurista viveu e participou da Revolucao de Outubro. Tinha especial apreco pelo ideario socialista, tanto que se associou ao