Em poucashoras, inicia a primavera neste hemisferio. A renovacao associada aos ciclosnaturais faz sentido para nos? Claro, seres naturais nos somos, decerto, mastao acostumados a ignorar a natureza, ou, pior, a destrui-la, usando-a ate aexaustao. Vejo a primavera se aproximar, alheia. Parece-me mesmo que aprimavera acontece la fora, diz respeito as plantas e aos passaros, as abelhase as borboletas. Eu, ao menos, sinto assim, nada tenho a ver com este ciclo quese inicia, nada vejo brotar de colorido de partes do meu corpo, so consigosentir o cansaco, o cansaco de sempre: plumbeo, severo.De unstempos para ca, talvez alguns anos, pois deixei de prestar muita atencao ao descortinardo tempo pelas folhas do calendario, por recomendacao nao medica, literaria,- leio poesia sempre, todos os dias, se possivel: ao acordar e ao me deitar.Poesia comoprofilaxia. Contra o embrutecimento do espirito, o endurecimento da carne. Emjejum, antes do copo d agua, antes do chuveiro, antes que o mundo bata a portae insista em faze-lo saber das brutalidades das guerras, da bocalidade doscrimes, da ignorancia que campeia. Coisa que cresce sem necessidade de agua ouadubo e a ignorancia. Para que permaneca a fechar os olhos dos que nada compreendemdeste mundo, basta fazer guerras, fechar escolas, cultivar preconceitos. Assim,tudo fica como esta e matam-se os homens e mulheres uns aos outros, por motivosfuteis.E na poesiaque descanso os olhos e preencho os meus reservatorios particulares de beleza. Apoesia e conhecimento, salvacao, poder abandono, a frase de abertura de Poesiae Poema, na obra: O arco e a Lira de Octavio Paz. A poesia, tenho certeza,salva. Salva pelo menos a mim, todos os dias, quando leio um poema, ou dois, naverdade: um ao acordar e outro ao me deitar. Recupero o folego, acredito umpouco ser possivel enfrentar o dia para voltar horas depois a cama.Ja nutrimeu corpo da poesia matinal e, como se pensasse fazer muito tempo desde quevisitei este espaco pela ultima vez sao tantas as obrigacoes comezinhas, asrotinas estafantes -, busquei seu auxilio neste horario porque a poesia devedesconsiderar as horas. Deixei que as paginas de um livro se abrissem ao acaso eme revelassem versos. E eis que me deparo com este poema de Carlos Drummond deAndrade:Os ombrossuportam o mundoChega umtempo em que nao se diz mais: meu Deus.Tempo deabsoluta depuracao.Tempo em quenao se diz mais meu amor.Porque o amorresultou inutil.E os olhosnao choram.E as maostecem apenas o rude trabalho.E o coracaoesta seco.Em vaomulheres batem a porta, nao abriras.Ficastesozinho, a luz apagou-se,mas nasombra teus olhos resplandecem enormes.Es todocerteza, ja nao sabes sofrer.E nadaesperas de teus amigos.Poucoimporta venha a velhice, que e a velhice?Teus ombrossuportam o mundoe ele naopesa mais que a mao de uma crianca.As guerras,as fomes, as discussoes dos edificiosprovamapenas que a vida prosseguee nem todosse libertam ainda.Alguns,achando barbaro o espetaculo,prefeririam(os delicados) morrer.Chegou umtempo em que nao adianta morrer.Chegou umtempo em que a vida e uma ordem.A vida,apenas, sem mistificacao.Assim,espantada diante da pertinencia com que o acaso me presenteou ao dar-me estepoema e nao outro qualquer, destes versos que sao, a primeira vista, soturnos,mas que, em verdade, chamam o leitor a vida, pois ja nao adianta morrer e