A cidade sem olhos e cegaEla mesma nao se enxergaNao reconhece seus proprios pecadosMuito menos suas falsas virtudesA cidade esta soOca de afetosAbandonada dentro dela mesmaNela habitam seres sem almaA cidade desastrosamente nao se veA duras penas nao se leEla e inerteIncapaz de escrever um futuroDiferente de seu passado e de seu presenteDoente ela e deserta de sonhos e HumanidadeExala crueldadeFeroz se alimenta de sofrimento e insensibilidadeE mesmo assim morre de fomeFome de genteFome de ser humanoFome que ela mesma desconhecePor isso a cidade sem olhos e fria feito um cadaverEla nao respiraNao reageEla apenas transpira intolerancia e medoSepultada em sua arroganciaEla e fetidaA cidade na verdade nunca viveuSempre morreu de odio por si mesmaDesde o dia em que nasceuDo ventre impiedoso da desigualdadeEla finge que sobrevivePara o mundo que a acolheCheio de falsas esperancasMoniquinha/Monicacompoesia Ela caminhava distraidaQuando de repente se deparouCom uma placa cuidadosamente fixadaEm uma porta que dizia:Passe sem fazer alardePessoas construindo felicidadeInconformada com as palavrasQue juntas para elanao faziam o menor sentidoResolveu corajosamenteDesafiar o que aliEstava a principio pre-estabelecidoSaiu entrando sem avisarCoracao adentroPara escrever-se sutilmente nas entrelinhasE la se foi a paixao mudar o rumo da historia...Moniquinha/Monicacompoesia Meus poemas ganharam o arComo se tivessem asas para sonharMeus poemas ganharam o ceuComo se fossem anjos a brincarMeus poemas escolheram caminharComo se tivessem pernas para desbravarMeus poemas escolheram partirComo se tivessem um coracao para libertarMeus poemas resolveram voltarComo se tivessem um porto seguro para ancorarAh, esses meus poemasSempre donos de siMesmaEuMoniquinha/Monicacompoesia Certo dia uma meninaEmpunhando bravamente sua bicicletaDecidiu seguir adianteEm busca do que nao se sabiaSe era perto ou distanteSe era ou nao importanteMas ela queriaE era isso o que importavaEnquanto ela ousavaO vento sisudoCom ela travavaUma ardua batalhaSimplesmente por nadaSo que ela nao se entregavaPedalava, pedalavaCom ela o vento ficavaCada vez mais irritadoPor nada, por nadaFeroz ele uivavaEla nao se intimidavaSorria e apenasPedalava, pedalavaNao desistia Nem se cansavaAs arvores vergavamO tempo passavaO vento uivavaSo ela seguia, continuavaE pedalava, pedalavaEnquanto sonhava com seu destinoEla bravamente lutavaEntre uma e outra pedaladaNao perdia a gracaNem se preocupavaEnquanto com seus cabelosO vento sem se dar conta brincavaEla so pedalava, pedalavaA vida no caminhoresolveu acarinha-laEnquanto ela pedalava, pedalavaSeguiram juntas poema adentroAproveitando o momentoEntre uma e outra pedalada...Moniquinha/Monicacompoesia E sem volta o caminho de quem escreve. Nossa estrada e diuturnamente pavimentada por ousadia e medo. Ousadia de escrever o antes impensavel. Medo de nao obter a palavra perfeita para o momento exato. Busca ingloria por uma perfeicao que nunca chega. Agonia e extase de quem escreve. Dilema. Transitar em meio a infinitos pessoais. Eis a nossa trajetoria. Desafiar incessantemente a impossibilidade de traduzir o mais sufocante dos silencios. Nossa sina. Viver o sonho como se realidade fosse. Ilusao. Ao menos no papel temos o mundo em nossas maos. E exatamente por isso estamos condenados ao fim. Liberdade. Nada e definitivo, nem mesmo o verso que nos invade enquanto proseamos. Drama. Ficcao ou realidade nao passamos de um mero exercicio literario de nos mesmos. Antropofagia. Somos consumidos ate a ultima gota de suor sem nenhuma piedade pelos paragrafos que escrevemos. Devoramos enquanto somos devorados. Sacrificio. Sangramos hemorragicamente