Deixou Bruxelas tomada de panico.Voltar para casa, reencontrar a familia, as pessoas amigas, aseguranca no passo seguinte lhe pareceu o melhor e mais imediato remedio.O voo sem turbulencias, o servico de bordo atencioso, ocabernet de boa cepa, a musica suave no fone de ouvidos e a visao do solmergulhando ao longe no mar placido permitiram que se entregasse ao primeirocochilo sem recidiva do horror dantesco de corpos despedacados no chao ensanguentadoda estacao do metro, da fumaca sufocante, da correria desabalada, daquele gritoagudo desesperado de crianca em choro convulso, para ela a sintese daimpotencia humana ante o terror. O toque suave da moca pedindo quase em sussurro que voltassea poltrona a posicao vertical para o pouso trouxe-lhe ao rosto o primeirosorriso espontaneo em tres dias. Agradeceu, desligou o iPhone, afivelou o cinto,procurou na bolsa o batom vermelho, aprontou-se para o regresso apos cinco anosao aconchego da terra em que nasceu e viveu feliz por duas decadas... A esteira silenciosa da sala apinhada de viajantes traziapertences e lembrancas guardados em grandes malas e pacotes de variadas cores eformatos. A dela era vermelha, quase rosa....Recuperou os sentidos ainda estirada no piso frio do saguaodo aeroporto, o corpo tomado por dores lancinantes, a cabeca latejando, ovestido vermelho rasgado, a nudez do corpo vergastado exposta, as pedras rubrasdo colar de singelo e delicado artesanato quebradas e amontoadas dentro de umbone verde-amarelo deixado tambem no chao proximo a ela. Recordou aterrorizada do urro do homem enfurecido a frente damalta uniformizada. - Vermelho! O primeiro soco dele a atingiu na testa, confundindo-lhe ossentidos. Seguiram-se sarrafadas nos bracos que tentou erguer em timido gestode defesa, mais tapas e socos de outros homens e mulheres... ja caida, pontapese cusparadas ate desfalecer.Percebeu o rosto do pai aproximar-se do seu, a mao a lhesustentar a cabeca pela nuca, soergueu-se para abraca-lo timida a procura deconforto...Estancou terrificada ao ver o rosto do pai pintado de verde eamarelo, o olhar rutilo...Sentiu uma lagrima brotar-lhe dum canto de olho antes dedesmaiar. O juiz Sergio Moro esta metido em camisa de onze varas construida pelo factoide dos procuradores do MPF. O Tribunal da Conviccao novamente se ergue na Republica.A desnecessidade da prova, o comando final dos fatos, o conjunto da obra...Outra vez a Justica se encaminha de cocoras ao altar da politica, a que suas excelencias, juizes de todos os coturnos tem novamente a vontade manifesta de render-se.Rasgam as leis, os direitos mais comezinhos, os codigos de condutas, o sagrado bom senso institucional, a constituicao, toda conquista social, o Direito resta governado ao sabor da correlacao de forcas do momento.Nao temem a historia, desconhecem que o retorno e a essencia dos movimentos, e que podem, assim provocados, alem de conter a mesma violencia imposta, ocorrer como reacao tambem por mera imposicao das vontades, em igual violencia, nao mais mediada por contrato social, que vai restando rasgado ao talante da inseguranca juridica imposta pela mais mesquinha, seletiva e excludente vontade politica de eventual arranjo de interesses contra o povo brasileiro e a nacao antes independente.A viagem aos Estados Unidos da America do Norte para palestras agendadas na semana