Fui la eu conversar com Deus pra saber o que tenho de fazer praser Rei.Ele disse preuser bom.Tai um troco quenunca entendi...Bom de que?Tornei a falar sou bom de plantar e apanharO Cabra me desconversou numa prosa leseira de fazer o bem.Bem pra quem? Em monarquia de rei morto o tempo esfarela qualquer peiaMeus cambitos ainda aguentam um punhado de chaoPrefiro essa vida correndo desembestadaA me angustiar se o Bom vai ta Bem no caixao.[Carol Carolina] O querestou foi aquilo que simplesmente nao quiseste. O que restou foi a parte demim por ti negada e devolvida. Restou-me desse amor. Eu, outra vez inteira, incrivelmente completa. Lanco mao do mito de que apenas estamos completosquando encontramos um amor, lanco mao da convencao de que somente serei repletacontigo. Isso nao responde minhas inquietacoes quanto ao amor. Amar e sermenos, menor.Nao existeamor sem renuncia. E assim a verdade do amor se entrega a sua propria dureza,sua abnegacao. O que ficou desse amor e a crueldade de lidar comigo mesma e como engasgo de saber que um dia deixei de ser, fui despedacada, me fiz inacabadapor uma vontade atroz de te amar. O que ficou desse amor? Eu. Um corpo marcadode cicatrizes das partes que de mim sairam e para mim voltaram. Partes rotasmarcadas numa pele brutalmente retalhada, acabada numa tessitura cruel dedesamores, mas nada recompensa a beleza de te-las de volta. [Carol Carolina]Carta escrita para o processo de criacao de 'Historias Curtas Sobre Amores Inacabados' Meu alibi from Carol Carolina on Vimeo. Para coisas desditascom palavras tao poucasnauseas dos desesperancososde paixao desperdicadacom frios e compactos olharesdurante conversas roteirizadaspor vivos ausentes de vidaem momentos que nao se eternizamante aflicao de estatuas e cadaveresmascara pegada a caraentre duroes insustentaveisate tolerantes desmemoriadossobre relacoes movedicasperante seducoes egoistasde juras imprudentescom entulhos entesourados meio a repetidas autossatisfacoes de anseiospermanentes de dorescolhas convenientessonhos covardesaos que nunca renascerama quem nao faz de si o que se eaos que amam sem amara tudo que so tem nome...Meus sentimentos.[Carol Carolina] DIANTE daqueles queficaram deste lado, um HOMEM ergueu-se EXATAMENTE igual a cada um deles e noentanto (em virtude de alguma operacao misteriosa e admiravel) infinitamenteDISTANTE, terrivelmente ESTRANHO, como que habitado pela morte, afastado poruma BARREIRA que por ser invisivel nao parecia menos apavorante e inconcebivel,cujo sentido verdadeiro e a HONRA so nos podem ser revelados em SONHO. TadeuszKantor, O teatro da morte, Folhetim, Teatro do Pequeno Gesto, Rio de Janeiro,1998Eu ainda estou a me perguntar por quais motivos exatamente optei porcitar esse especifico trecho de O Teatro da morte, provavelmente seja pelofato de me fazer sentir. Nao sei exatamente o que. Simplesmente sentir, afinalter sentido nao necessariamente imprime uma logica, um fim. Um sentido se fazna passagem, no caminho, no momento em que passo meus olhos pelas letrasformando frases e ali mesmo por um segundo que seja eu consigo ler o que haentre as palavras, eu consigo enxergar o silencio do autor que me atravessa,ouvir sua respiracao despertar a minha inspiracao e assim me tocar com algoinfinitamente estranho, porem estranhamente interessante.Talvez tenham percebido meu sentido como uma completa falta de sentido,mas todo momento de falta