Apeca Os Sobreviventes, um homem faz uma especie de revisao do passado seupassado pessoal e o passado politico e cultural de sua geracao e tem porouvinte e companheiro um amigo de juventude que vivenciou as mesmas coisas queele. E uma reavaliacao, no presente, desse passado traumatico e da morte dossonhos daquele tempo. Nao deixa de ser, tambem, uma forma de procurarcompreender melhor o proprio presente e de procurar saidas para esse presente,ja que suas expectativas de juventude fracassaram. A peca e uma adaptacao livre do conto Ossobreviventes, de Morangos mofados (1982), do autor Caio FernandoAbreu, que conta as experiencias marcantes vivenciadas pelos personagens nomomento presente em funcao de um passado frustrado e/ou traumatico.Atores e Direcao: Kaio Rodrigues e RonyereFerreiraSupervisao: Luciano BrandaoLocal: Theatro 4 de SetembroData: 08 de MaioHorario: 20hrs Sou morena e magrinha, mas nao como qualquer polinesia, como queria Cecilia, e tambem nada tenho de Oriente: sou mais britanica na minha morenez, sou mais Bronte, qualquer das tres. Meu pequeno coracao foi gestado numa aspera charneca, gasto os invernos tentando descobrir infrutifera um caminho qualquer sobre a neve capaz de transformar todos os caminhos num unico descaminho gelado e sem porto, tivesse nascido cem anos atras me fanaria em brancas rendas e hemoptises escarlates, menos por doenca que por delicadeza, insuportaveis que sao para meus olhos os escarpados penedos das tardes ou a luz clara do meio-dia, envolta em penumbras que amenizassem o duro contorno das coisas viventes, assim me fanaria, com a magra mao translucida estendida para o aro metalico dos oculos pousados sobre a capa de couro de um romance antigo, cheio de paixoes impossiveis. Frente ao espelho, e com recato que tranco meus longos cabelos, enquanto a ponta de meus frageis dedos de unhas curtas, as vezes roidas, acaricia o roxo das olheiras, heranca de solitarias insonias. Depois busco um lugar junto a janela, pouso o rosto sobre uma das maos e com a outra vou tracando riscos tristes pelas vidracas sempre embacadas, por vezes grafo nomes de lugares e gentes que nunca conhecerei, sois fanados atras de nuvens debeis, flores doentias, estrelas opacas, talos quebradicos, platanos desfolhados, olhos profundos, rostos apoiados em maos magras como as minhas, identifico enquanto meus dedos riscam e riscam e riscam sem parar o inefavel. De mancebos e malicias pouco sei, meu precario aprendizado da carne limita-se aquela gosma gelada que um Estudante certo dia depositou entre minhas coxas virginais, contra um muro descascado e cheio de brutais palavroes gravados a prego, numa sepia tarde outonica. Ate a chegada das regras seguintes, temi que houvesse plantado sua aspera semente dentro de mim, e de cada vez que cerrava as palpebras tornava a sentir seu bafo de fera no cio contra meu colo palido, as pedras do muro ferindo minhas espaduas, a vergonhosa corrida com as meias soquete desabando sobre os sapatos de verniz, os inumeros banhos e todos os perfumes, todas as colonias, sabonetes, essencias que passei pelo corpo para arrancar de minha pele aquele cheiro descarado de animal. Prefiro os cheiros fanados, as rosas quase murchas, e nos transes mais dolorosos