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Nao raro, nas esquinas frias e bares fedorentos de Moscou, podemos encontrar musicos talentosos implorando por um unico rublo para encher a barriga ou que seja por um misero olhar para encher o espirito. Nesses anos todos trabalhando com arte, aprendi que a fome do ego e a unica que nao se pode deixar de ser saciada. E ela nunca e saciada. Vejam so: o espirito do desprovido de talento morre de inanicao, fica atrofiado em forma de inveja e auto-comiseracao - ou de critico especializado - antes mesmo que o corpo que o carrega desca para as valas comuns. Ja o espirito do talentoso... Tambem morre de fome porque toda essa contemplacao, estes aplausos que estouram nas abobodas dos teatros, todo esse amor idiota que se tem por alguem que irrompe o som monotono da realidade com fogos de artificio projetados por um soneto, por uma clarineta ou com o que quer que seja, acaba, ou e ainda muito pouco para a grandeza de tal genio, de tal escolhido de Deus. Talvez so a morte sacie a todos, venturosos ou nao.Logo que desembarquei por aqui, acostumei-me a tomar quase todas as tardes umas doses de vodca num pequeno bar na rua Arbat, lugar completamente aquecido e, meus amigos, depois de enfrentar um inverno de quase quarenta graus negativos, eu entrava la tendo a sensacao acolhedora de estar voltando para o ventre de minha mae. Sentava-me num alto e fofo sofa azul de veludo, onde, depois de alguns minutos, ficava completamente imerso pelas almofadas de modo que meus pes nao mais tocavam o chao. La podia ler o Mail, beber e examinar as mulheres moscovitas.Certa vez, durante o verao, estava acertando algumas dividas com Svetlana, uma prostituta que quebrava nozes com a vagina, quando um rapaz magricelo e desajeitado entrou soando os guizos da porta e foi de mesa em mesa oferecendo cancoes com seu trompete. Na primeira mesa, tocou, ou tentou tocar, algo que parecia um passodoble. Nao ganhou nenhum obulo sequer. Na segunda mesa... Nao tocou nada, o homem que estava nela so levantou a mao em sinal para que ele nao prosseguisse. Quase desiludido, o rapaz chegou ate mim perguntando se podia tocar algo."Trompete combina com vodca?" - Perguntei, ao que ele respondeu com um dar de ombros."O senhor quer que eu toque alguma musica especial para sua esposa?" - Disse com um tom desanimado."Voo do besouro." - Respondi apontando o indicador para ele.O rapaz engoliu seco."Se conseguir, te dou quatrocentos e vinte rublos."Ele fechou os olhos, concentrou-se e comecou a tocar com toda aquela vertiginosidade que a musica tem. No comeco, tudo correu perfeitamente, nao dava nem para ver os dedos dele, dada a velocidade em que tocava. Seguiram-se uma desafinada ou outra, sua testa pingava. Comeu uma nota. Mas, mesmo assim, o rapaz queria parecer compenetrado, queria dar aquele ar de virtuose, persistia em tocar; visivelmente estava se auto-desafiando e era divertido ver o quanto ele sofria, feito um rato de laboratorio que, uma vez contaminado por uma droga letal, tenta vencer sua condicao de roedor, de
ser vivo, para provar que e inatingivel a empafia, a audacia, do cientista sadico ou as leis da natureza. Repetiu uma frase, esqueceu da seguinte e emendou com a cadencia final. Seus dedos ja quase nao mais respondiam a seus impulsos, as notas se ligavam e a melodia comecava a perder sua forma original; em seguida, ele inventou uns trinados, umas apogiaturas, improvisou notas, quis transformar o besouro russo do Korsakov no mosquito do Satcho, from Mississipi. Sem saida, em pleno desespero, o garoto comecou a improvisar uns passos. Quis coreografar e Svetlana riu escandalosamente. Depois, comecou a jogar a cabeca para frente e, ainda de olhos fechados, subiu no balcao. A essas alturas, eu ja nem sabia mais o que ele estava tocando e comecei a ficar aflito por ele, segurando com forca o braco da beldade russa quando, num estrondo vigoroso, um relampago clareou as janelas e estremeceu tudo. Mikhail, o barman, disse: "vai chover". Ja estava chovendo e a chuva se intensificava a cada segundo. O magricelo entao ja estava cuspindo no instrumento, estava enfiando a lingua no bocal e gritando atraves dele. Pulava sob a plataforma de verniz quando, finalmente, alcancou uma nota tao aguda, mas tao aguda, que pensei que todo ele fosse entrar pelo bocal e sair intacto pela campana do trompete. E essa foi a ultima nota de sua... Rapsodia para um louco, e ela durou uns trinta segundos ou mais, dando a impressao que seus pulmoes se estendiam ate os pes. A musica acabou. O magricelo silenciou. E, nesse momento, todos puderem perceber o estrondoso barulho da chuva contra as vidracas. Era como se a chuva fosse o Bolshoi inteiro o aplaudindo de pe. Ele, ainda de olhos fechados, curvou-se em agradecimento, voltando o trompete para o coracao, com um sorriso amplo nos labios. Logo tornou a abrir as palpebras, suspirou e sua face tomou os tracos aborrecidos de antes. Sem graca, caminhei ate ao balcao e depositei a seus pes os quatrocentos e vinte rublos, aos quais ele recusou, afirmando que ter tido a sensacao, por um instante, de que o bar todo o aplaudia o alegrara suficientemente.----ooo----Atibaia,Outono de 2010-------------___________________________________Alison Balsom e uma das mais belas e famosas trompetistas do momento.Para ouvir durante a leitura:
Abre-se uma fresta na cortina: emoldurada pelo quadrilatero da janela florida, emerge uma pequena face assustada; a luminosidade e nebulosa, quase radioativa, fere as retinas e toma perpendicularmente de assalto o inanimado quarto. Na imagem horizontal, o ceu plumbeo se funde ao oceano. Um unico organismo onde torrentes maritimas de ar transitam em suas vias aereas. Os olhos semicerrados do personagem nao se importam com o mar que marcha um marchar quase estatico, denso e repetitivo, rumando obediente em direcao a terra, e em seu caminho sendo penitenciado pelas gotas da tempestade diagonal e constante que lhe fere a superficie, ate arrebentar-se nas negras rochas verticais, quando entao restam goticulas a bailar em espirais ate serem tragadas pela volupia do vento. A face recostada sobre a fina pelicula de vidro que estampa de seu lado externo as bolhas da chuva, sente agora o gelo arder as sardas do nariz, faz-se entao notoria a calida e sofrega respiracao a formar figuras concentricas de nevoa oscilando no vidro frio. Como uma crianca, aponta, sem poder tocar, embora almeje, para cada uma daquelas bolhas de chuva, para cada um daqueles micro-universos, e assim passa a divagar sobre a efemeridade do brilho que eles emanam. Aquele brilho cuidadosamente registrado em uma tela de textura granulada. Uma aquarela cujo alto preco nao me impede de cometer o pecado de acariciar a rusticidade de sua superficie com a ponta dos dedos. Apraz-me o fremito. E como, por um momento, possuir (implantado em sua propria mao suja) o dedo de Deus, que afunda nos pantanos e no estomago quente e pulsante das arvores - Sinto meus olhos esgazeados e perdidos naquela imagem tao particular e passo a balbuciar palavras inaudiveis: Eu mesmo sou recluso de meu aposento que, ao mesmo tempo, e palco das minhas insones noites. Resta-me a alma.Vagarosamente, percorro as paredes cujos desenhos geometricos do papel se misturam em minha mente. A meu lado, um lindo vaso de cristal tcheco sobre uma toalha de croche. Nele, uma duzia de rosas vermelhas. As rosas estao vicejantes, belas em sua plenitude de rosas ser.Sao tres horas da tarde. O telefone toca: alguem pergunta se recebi as rosas. Sim. Obrigado. Sim, sao lindas. Nao, nao vou. Deixo o telefone escorregar de minha mao.No enleio do fumo, no caminhar tropego, minha mente divaga sobre a noite anterior. Ah, Minha primeira exposicao! Mil perfumes, abracos, flores, flashes, beijos estridentes, sorrisos efervescentes, olhos flamejantes, maos geladas, sucesso... Sucesso! Borbulha a sopa da humanidade no caldeirao do mundo e eu me quedo vendo os espectros da fumaca morrerem diante da lampada. Seis horas da tarde. Minha mente viaja e, sem reconhecer fronteiras, agora estou num jardim de uma casa senhorial no sul da Franca, jogando xadrez com um garoto sardento que nao para de contar estorias maravilhosas e absurdas, como se elas fizessem parte de sua rotina. Dentre seus contos ligeiros, chamou-me atencao em especial um que ele contou com os olhos arregalados: falava-me de um certo ermitao que vivia num lugar ermo nas redondezas de Alhambra. Tamanha solidao o tornara uma especie de
hibrido que transitava entre o real e o irreal, que nao conhecia o limite entre vida e arte. Certa noite estrelada, o homem recebeu uma visita inusitada: seu amor platonico, uma figura quase pueril se materializa diante de seus olhos e, em seguida, por crueldade do escritor de tal fabula, a linda ninfa torna-se um passaro a ciscar em sua janela - ... Ah, aquele aroma inebriante dos manacas que nos cercam. Gente boa, gente amiga aquela. Um timido raio de sol, em sua benevolencia, atinge-me o peito, doura-me a alma ate que passo a sentir o insinuante aroma de limao com canela no ar. Inspiro-o profundamente. O cha entao e servido por lacaios de libre em um gazebo com cortinas terracota. Mas as horas escorregam assim como a agua que escorre inexoravelmente numa clepsidra. E o ciclo vai se fechando, a morte vai se colidindo com a vida. Cada noite e um prologo dela e a unica coisa que, ao que me parece, faz de nos, os artistas, eternos e o registro de nossas miserias, de nossa reles humanidade, sempre pintada com tanto esmero. A pauperie como estandarte de nossa eternidade. Sete horas. Ajeito o no da gravata e penso no que pintar agora, sinto-me vazio de emocoes e passo a duvidar se as emocoes que ja pintei foram de fato reais. Teria eu sido um fingidor? E toda dor que senti, o que era? Me aflige a ideia de nao me expor mais, preciso que me vejam por dentro, que toquem minhas visceras para que, assim, me amem. Ha em mim uma angustia sem nome e com o garfo de prata disseco a carne sanguinolenta como um irriquieto e sadico cirurgiao. A meu lado, um grupo de pessoas fala e gargalha em bom volume - Um homem de bigode corta uma pimenta com uma faca lustrosa e as sementes explodem do pequeno corpo como vermes- As testas suam, cozinheiros gritam, deixam cair caixas de tomate, o sommelier deita mais pinot noir na taca e, num deslize, derruba o vinho sobre a mesa, o maitre enrubesce-se, os musicos atacam um bebop eletrico e ardido de merda, o wallet chacoalha as chaves, a crianca corta o dedo, a velha francesa sorri com os dentes repletos de couve. As luzes falham, meus ouvidos zunem, fecho os olhos e tenho a sensacao que vou desmaiar, quando vejo, do outro lado da rua de paralelepipedos, numa cafeteria, uma moca ruiva a virar lentamente as paginas de um livro antigo. Respiro fundo. Desato o no da gravata e descubro ali a cena de meu proximo quadro. A angustia se vai e tudo volta a ter a mesma serenidade das dezoito e cinquenta e nove. Meia noite. A luz da lampada, as rosas bacas sao circunscritas por um brilho que as ajudam a mostrar um vico que ja nao tem. Tres horas. Madrugada. O cansaco me assola e o sono, sem ajuda quimica, nao vem. Submeto-me, mais uma vez, a meu vicio. Ingiro alguns comprimidos e desmaio. Sono sem sonhos. Sonhar pra que? Tres horas da tarde
do dia seguinte. Acordo. A principio nao sei onde estou, mais um pouco, e o choque com o real: olho para o vaso das rosas e vejo os cabos ostentando as sepalas vazias. As petalas, com tons amarronzados, jazem na toalha de croche. O telefone nao toca. Sinto a chuva caindo do lado de fora, ouco o bramir do mar; abro uma fresta na cortina, e com a face assustada, olho pelo quadrilatero da janela florida, recosto-me sobre a fina pelicula de vidro e observo as efemeras bolhas da chuva sem poder toca-las. Embora sempre tenha almejado.----ooo----Atibaia,Verao de 2006-------------____________________________Texto inspirado nas musicas: "Aquarell", de Rolf Lovland e em "The trees", de Max Richter.____________________________Para ouvir durante a leitura:
Manha"Come to me, my loveHear the pulse of the land"* Pressionando as palpebras firmemente, mergulho a face no desconhecido. Do Caos, vejo a criacao. Vejo o Eden. Vejo o barro. Vejo o sangue. Aspiro o som nasalado do vento, como que emitido por grandes tubos de um orgao solene: e o halito de Deus que recende a chuva, a terra molhada e ao sal dos oceanos. Suspenso no universo, com um meio sorriso nos labios, sinto as cocegas das estrelas, coco as costas de Plutao e bebo o leite da via Lactea. E da escuridao profunda me vem a imagem de uma cidadela: uma pequena colcha de retalhos com costuras tremeluzentes. Cheio de falhas e faiscas e o centro dela visto daqui. Abaixo de uma lua em forma de arco de unha cortada a gotejar argenta luz em meio a turbulentas nuvens, como rolos negros de fumo de alcatrao, circunscritos, contudo, com filigranas de prata, vi as abobadas das arvores apresentando-se atapetadas de orvalho. Os telhados imperfeitos abrigando as gentes - vi ate os olhos azuis da pequena menina. La estava ela, friorenta com os bracinhos cruzados contra sua bonequinha de pano ao lado da janelinha verde; suas bochechas roseas a cintilar suas lagrimas de pavor, enquanto seus irmaos, a luz das tremulas velas, exibiam suas serenas carinhas imergindo da brancura dos lencois, dormindo placidamente e tendo suas maozinhas entrecruzadas sobre seus peitos como quem aguarda pacientemente a chegada da aurora que, lentamente vinha tomando de assalto as ruas, as cidades, o continente, revelando os segredos, desnudando os crimes cometidos na calada da noite, estapeando o rosto da humanidade e revelando a previsibilidade de seus atos. A medida que Apolonio singrava pelas vielas, tossindo e pigarreando; enquanto dirimia a chama fosca dos lampioes envoltos na azulada e aveludada nevoa matutina, esta se dissipava, e assim se tornava possivel ver seus pes descalcos. Um deles, visivelmente bichado, tendo espessas escamas, como cascas de mogno, cobrindo seus poros e, abaixo dele, abaixo das rodas do tilburi, dos predios publicos, da igreja da matriz, das ruas de barro, dos cascos dos cavalos que indolentes puxam seus plaustros a luz do dia, dormia a terra que, erguendo seus joelhos e ombros em seu interminavel sono, sonhava ser ceu. Na ponta da Travessa Sem Saida que, naquela epoca, ainda dava costas para um regato mal cheiroso, Apolonio constatou que, naquele momento... Nao havia nada de muito importante para se pensar, pois e bem verdade que ha uma epoca na vida que os homens, mais do que nunca, se sentem meros automatos, vaos pensadores, massas vazias perambulando num espaco infinito, indefinido; e nessa epoca que tambem cai sobre eles o peso da inercia, a culpa por nada de significativo fazer pela humanidade. Acender e apagar as luzes todos os dias. Pensar nas pequenas-grandes questoes, nao mais. Galgar a terra a cada dia se enraizando como micro pustulas (ou seriam sanguessugas?) no enrugado e milenar ubere azul. Apolonio simplesmente seguiu seu caminho navegando no ceu de nuvens refletido nas pocas dagua, e entao os tordos trucilaram quase que no
mesmo instante que Dna. Hulda abriu uma frestinha da porta fazendo soar os guizos. Sim, era natal. Para ela, particularmente, tratava-se de uma epoca de tristes lembrancas, apesar de bem saber que todas epocas tinham motivos para serem inglorias. A guerra, os estrondos do canhoneiro, as suas consequentes vitimas - que agora jazem em paz nos confortaveis papeis repletos de arabescos das paredes amareladas das salas. A sensacao de que brevemente estaria ela ocupando um espaco da parede de alguem nao a assustava, pois sabia que ninguem a considerava a tal ponto. Nunca dirigia uma palavra a uma vizinha, mas, mesmo assim, nao expressava altivez ou petulancia. Era apenas irrelevante. Ficava estranhamente feliz ao imaginar que, diferentemente de todos, nao serviria de tralha historica ate que seu nome virasse fuligem ao dobrar dos seculos, que nao daria lagrimas a ninguem, bastava as que derramava todas as manhas pelos unicos mortos com quem ela ainda se preocupava, aqueles que ainda a faziam acordar palpitante como se estivessem a bater violentamente em seus umbrais. As manhas transcorriam emaranhadas ao marulhar monotono das aguas do regato, e entao escoavam pelos atrios da memoria da velha, o som do amor, o gosto da tristeza e o cheiro do pranto de outrora. E ela nem percebeu quando a matriz badalou as onze e o feijao queimou. Findou sua diligencia apenas ao ouvir o sineiro da bicicleta do carteiro tinir, e afoitamente foi ter com ele a fim de saber se havia algo para ela. Mas nada. Nao havia nada. Decepcionada, no meio da rua, ergueu os bracos para o ceu e os suspendeu violentamente em seguida; permaneceu curvada ate que, com os olhos cansados, para sua surpresa, avistou um homem na porta da casa abandonada. Estava sentado nos degraus maquilados com a patina do tempo. Tratava-se de uma visao incomum para aquela rua quase despovoada, mais incomum ainda era seu aspecto: rosto comprido, escalavrado, tingido em cores difusas, cigarro de palha na boca aceso a todo vapor como a fornalha de um transatlantico. Nao se movia. Quem seria esse homem?, pensou Dna. Hulda, tendo a sensacao de te-lo visto em um de seus sonhos, onde seus amados finados se assentam a mesa com unicornios a roerem ossos. Porem, por ser timida e temerosa, hesitou em acenar. Voltou, aturdida, seus olhos para a casa de Dna. Veridiana, que ficava a direita da casa abandonada, ouviu um choro de bebe, um berro primevo, o arroto de um universo bebado no banquete das visceras flacidas e rigidas, mas nao se importou, pois mais lhe interessara ver, atraves da janela de vidros embassados, que, na cozinha de sua vizinha, o calendario indicava Onze de Dezembro de Mil Novecentos e Dezenove, data que nao fazia a minima diferenca para ela, mas que, no entanto, era o primeiro dia de vida de Antonio Albuquerque Videira.----ooo----Atibaia,Primavera de 2007-------------* Courtyard Lullaby, Loreena Mckennit, para ouvir durante a leitura:
A aranha solitaria. Alina Shostakovich. Disse Boris Berezovsky pausadamente, imerso em seu colorido casaco sintetico assim que Alina voltou ao camarim do Rachmaninov Hall. Sempre quis entender porque voce levava esse apelido Riu o cafetao, tao bebado que se sentia uma miniatura de si mesmo habitando aquele corpo gigantesco e pesado; tao bebado que desafiava a neurociencia ao pronunciar Shostakovich; mas aparentava-se inofensivo, pois e bem assim que um homem fica ao tornar-se do tamanho de sua consciencia.Os turistas ainda procuram a grotesca stripper violinista. Mas nada. Nada. A aranha solitaria nao trabalha mais aqui?. Nao. Nos estamos falidos. Ja ouviu a teoria de que, para os russos, tudo acontece ao contrario? Entao, nos conseguimos falir prostibulos em Moscou, apesar de exportarmos lucrativas Natashas para a Europa toda. Aquela ingrata da Alina nos abandonou. Ekaterina, a tocadora de tuba, esta morta. E Svetlana, a unica que ainda conseguimos manter, nao sabe tocar nem Ochi Chornye porque e mentalmente retardada, mas sabe quebrar nozes com a genitalia como ninguem. Nao temos mais prostitutas musicistas, Mr., sei la, Sullivan. A violinista, impassivel as palavras de Boris, lia atentamente o cartao de congratulacoes que havia recebido dentro de um ostensivo buque de rosas, tendo estampado um sorriso tao gordo em uma boca tao diminuta .Quando voce, com aqueles movimentos lubricos, perpassava a ponta lascada do arco entre as coxas, os poetas deliravam. Uma pausa agonizante e um espasmo em todo corpo e, depois, tocava ensandecida. Ah, se esses engomados corruptos que, enfadados, te aplaudem hoje soubessem onde ja esteve esse cavalete. Tanta imaginacao. Tanto divertimento voce levava aqueles pobres ratos. O que mais quer um milionario solitario, cheio de lirismo cafona, que uma beldade que toque Paganini nua e de pernas arreganhadas? Ai veio aquele critico da Diapason que era alucinado por tenores cegos, japonesinhas de seis anos que destroem pianos e violinistas de sexualidade exacerbada com o puto do Aleksei, o Vor que fiz correr para Londres depois que revelei o esquema dele de pedofilia na internet e te colocaram dentro de um teatro, fizeram voce gravar um disco e tudo mais, so para me foder. Alias, aquele seu Brahms soou muito antipatico, digo, muito russo. - O velho da mais um gole de Stolichnaya E notorio como tudo e todos que voce toca viram algo russo. Excessivamente russo. Diga-me: quantos mitos cabem nessa tua alma, pequena Moscou? Lembra daquele ingles, Mr. Chamberlain? Se apaixonou por voce e, desde entao, tornou-se um alcoolatra cheio de auto-piedade e impregnado de tatuagens que imitam as dos prisioneiros da Siberia. E a francesa que mudou ate o nome para Bogdana? Se soubesse que descola-se de tua coluna uma cauda de loucura e destruicao, talvez tivesse mais cuidado ao andar serpenteando por ai. E nao ostentaria o apelido de aranha, e sim de escorpiao. Mas, filha, eu tambem sou um Vor. Voce deveria me respeitar, porque, se nao fosse eu, a aranha solitaria estaria tocando na estacao Baumanskaya ate hoje. Se lembra? - Boris se levanta e tira do bolso do casaco um garrote. Senti o som do
violino se aproximando de mim, rocando meus ouvidos e, daquele re, foi brotando baixinho feito a agua que verte de uma minuscula mina, algo cigano, mistico, uma daquelas cancoes que recendem a fogueira e palha. Um centimetro foi a distancia que voce deixou entre minha nuca e a ponta do instrumento, dura e precisa como um falo titanico. Apenas o sopro do vento agitado pelos movimentos alucinantes do arco tocava meu corpo, parecia perfurar as raizes de meus cabelos. E, como diria aquele poeta obscuro que voce tanto gosta de ler: La comecou o amor. Como um soco no estomago. Mas nao me assustei, nao, pois conheco muito bem essa pirotecnia. Lentamente, fui me virando, cuidando para nao esbarrar no seu violino, e, entao me deparei com sua face, mal sabia que aqueles olhos eram os da ultima Matryoshka da prole. Foram famosas suas ancestrais, viu? Seus cadaveres foram fotografados pelo Pravda e pelo Iskra. Traidoras do regime. Avo, mae: violinistas. E putas.E tudo culpa da musica, velho, palavra que, nao em vao, significa a arte das musas Respondeu, insolente. -Foi aquele veado que te ensinou a falar bonito assim, cretina? Por que voce nunca se parece com voce? Por que sempre que fala, ouco a voz de uma velha atriz de teatro? Retrucou, enlacando o garrote no pescoco da musicista e apertando seu rosto a ponto de fazer evidente o paradoxo de suas peles que tanto carregam os pecados de cada um. Desvencilhando-se atabalhoadamente daquele gesto, Alina joga o cartao amassado de congratulacoes em cima do diva e senta-se, malemolentemente, sobre a comoda vitoriana, espalhando os estojos de maquiagem, fazendo cair um frasco de perfume cujo aroma floral logo se alastrou pelo carpete vermelho. Recostou a cabeca no espelho por onde, alem da neve que esvoacava pelo ceu como que soprada por anjos, fazendo brancas ate mesmo as mais profundas sombras da noite, Boris poderia ver sua propria face patetica, caso nao estivesse olhando, agora, fixamente para os dedos dela que, com uma agilidade anormal, desabotoava, desde o pescoco, a camisa sobria com golas pontudas, exibindo, pouco a pouco, um pequeno hiato agudo e brilhoso naquilo tudo que nao era corpo, depois outro e, mediando-os, uma imagem de Santa Nina. Berezovsky tentou apalpa-los, mas o arco sacado com presteza de esgrimista e afundado a tempo em seu peito o impediu de se aproximar. Aqueles olhos morticos fixaram-se nos dele, desapontados: ouviu-se que ela desprendera os sapatos, deixando-os cair. A aranha solitaria levantou as duas pernas sincronizadamente, com cada pe apontando para cada lado, parou, e comecou a junta-los no ar, passou com os dedoes raspando no nariz do cafetao, recolhendo as pernas para si e, imediatamente, escancarando-as, formando a imagem de uma borboleta com elas. Sua anagua pendeu sobre o marmoreo ventre, revelando meias brancas presas ao meio das coxas por ligas vermelhas, exageradamente enfeitadas. E do centro daquela imagem complexa e simetrica, emanava o calor e o cheiro de seu sexo. Alina crava a rabeca, sua irma siamesa, no pescoco, mais uma vez a sugar vida por sua jugular pulsante