LEXICOVERBARRETORICAZALUZEJOSEMANTICASOLILOQUIOLINGUISTICAETIMOLOGICOONOMATOPEIAVERBORRAGICOLEXICALIZACAOPROPAROXITONAMETALINGUISTICOeu escrevo em escadinha ;) Ruido de pagina virada.Tendoes doendo de tanto escrever.Esboco de ideia registrada.Pressa para nao perder o fio da meada.Ponto final incisivo antes de fechar o caderno.Ruido de caderno de capa dura atirado a gaveta entreaberta do criado-mudo,com a caneta rolando por cima dele ate cair numa fresta.Luz apagada. Mente esvaziada. Sensacao de missao cumprida.Cobertor puxado ate a altura das orelhas.Cara. Uma das sensacoes mais gratificantes para o escritor e saber que algo do que sua mente produziu foi externado e esta registrado em algum lugar indefectivel... para posterior adaptacao e/ou aproveitamento.Mesmo que seja a expressao da ideia mais inutil,ou o pensamento mais intimo e impublicavel.Sem essa de sentar na frente do computador e vomitar um monte depalavras inspiradas pelo Google e passiveis de edicao e correcao ortograficapelo Sr. Microsoft Word.E a magia de reler os rascunhos rabiscados esponaneos esquecidos na gaveta ?E o gosto de virar, uma atras da outra, as paginas totalmente preenchidas pelo toque macio da caneta ? E de ficar com a mao doendo e suando de tanto exercitar aquela letra redonda e enorme sobre o papel pautado ?Pausa para pe(n)sar se nao esqueci de registrar nada.Ponto. Flap. Ploft. Click.Manuela Esquivel A palavra soa fragil na ponta rollerball da minha Bic cristal.Talvez, para que ganhasse credibilidade, fosse necessaria a intervencao de uma pena adornada pela pluma de um pavao, um tinteiro com tinta azul lavavel, onde cuidadosamente a pena fosse mergulhada para transformar o azul royal liquido em palavra concreta, sob a tenue luz das velas espetadas em familia de quatro no castical de prata escurecida.Houvesse ainda o complemento de uma tunica em tons de cinza jogada sobre o meu corpo magro, uma toalha de organdi puida pelo tempo estendida sobre a mesa, livros com seus titulos escondidos sob uma camada de poeira, chinelos com solado de couro e um globo com o velho Mediterraneo voltado para a face norte, talvez se concedesse mais propriedade as palavras, antes que elas adentrassem no tunel infinito dos meios magneticos.Nos, os deuses mortais de carne, reinventamos a comunicacao, o tempo e o meio.Revisitamos a vida.Reinventamos o jeito, onde sussuramos palavras digitais que se espalham em tempo real atraves de um megafone universal do tamanho do mundo.Hoje, as palavras jogadas ao vento, desabam nas mesas de presidentes e sheiks, monarcas e putas, padres e donzelas e loucos, vagabundos e burocratas, enfim... se espalham como fogo na polvora, sem bater na porta, sem pedir licenca, sem aquele velho bornal encardido do mensageiro.Nos reinventamos o papel do papel.Mero figurante, se rende, humilde, sujeitando-se a ser tao somente eventual e reles portador das palavras.Saudosista e melancolico estende seus olhos para tras e relembra o romantismo das cartas perfumadas entregues sorrateiramente.Nao e dado o direito, nem a mim nem a ninguem, a nenhum dos deuses mortais, do atrevimento de soprar e apagar as velas dos velhos casticais. Nao.O tempo consome a vela.Entre seitas, dogmas e parabolas, algum dia, um anciao, venerado entre os deuses, arrastara sua cadeira , riscando o assoalho com um rangido estridente, para sentar-se, escrever suas ultimas palavras num velho