Ocarro se movia lentamente, seu interior parecia frio, nao por causa da epoca,mas pela ausencia do calor humano tao conhecido daquele senhor. A carta lacradapermanecia no seu colo, enquanto suas maos agarravam fortemente a bengala. Osolhos marejados, nao permitiam que nenhuma lagrimas escorresse por aquelesorbitas.Quandoja nao havia movimento, os olhos esverdeados levantaram e viram a porta pretaque pertencia a sua casa. A casa deles. Segurou a carta e saiu do carro comdificuldade, talvez, porque agora seu coracao pesava mais.Entrouno apartamento, recusando-se a olhar as fotografias penduradas na parede.Apenas segurando a carta com carinho entre os dedos. Sabia que o filho lheseguia preocupado e com o coracao igualmente partido. Contudo, nao houve comoterem uma tarde agradavel aquele dia. Esperavam lentamente o dia passar nacompanhia um do outro, enquanto o cha esfriava na frente deles. O menino sentiaa necessidade de chorar, mas nao o queria fazer, nao na frente do pai. Seufilho, puxou seu orgulho. Uma conversa foi iniciada, pela necessidade dequebrar o clima tenso, e so havia um topico para aquele dia: a mae. O maisvelho comecou a falar das loucuras da mae dele antes de se casarem. As festas,os vestidos apertados e elegantes, as viagens aos locais mais inusitados, asabedoria escondida por detras daqueles olhos castanhos, a delicadeza de umanjo por tras dos cabelos loiros. Conforme contava, iam sorrindo e conversandoe relembrando bons momentos. Por um momento, um breve momento, esqueceram-seque ela nao estava mais aqui, parecia um daqueles domingos que ele vinha nosver e ela ficava cozinhando distraidamente enquanto falam de eventos do mundo.Quandoo silencio caiu novamente, parecia pior, e mais denso, quase palpavel. Eles naotinham coragem de encarar um ao outro, ou a cozinha. Desde entao abandonada. Anoite ja tinha se feito presente e a escuridao dominava o aposento. O mais novoacendeu a luz e pediu comida. O mais velho disse que estava cansado e seretirou silenciosamente.Sentou-sena cama mirando ainda a carta lacrada, perguntand0-se o que estaria escritoali. Afinal, a esposa ja estava muito doente nos ultimos tempos e seria muitocomplexo para ela escrever. Ao mesmo tempo que uma curiosidade o consumia, umador de abrir se estendia dentro dele. Apos abrir a carta, ja nao haveria maisnada que trouxesse sua esposa de volta, mesmo que uma pequena parte. Enquantoaquela carta estivesse lacrada, uma parte dela ainda estaria viva naquelacuriosidade.Algumtempo se passou, a dor permanecia dentro do senhor. Contudo, o tempo tinha umestranho jeito de consertar as coisas. A carta, contudo, permanecia lacrada namesa de cabeceira do lado da cama. Intacta. Ate um dia. O senhor comia o seu dejejum com oradio ligado, quando tocou a musica do dia do seu casamento. Uma pequena dorfoi gerada em seu coracao juntamente com a batida da cancao. Um medo tomouconta dele, de nunca saber quais tinham sido as ultimas palavras da esposa. Acaminhada pareceu uma eternidade, apesar de ser pequena usualmente. As maos tremiam,e apesar dos olhos estarem secos uma dor constante continuava no ritmo damusica. O papel meio amacado foi sendo rasgado e a carta nao era longa. Elecomecou a le-la ansioso... Ao final, suas maos ja tremiam e a carta estavajunto