nao com respeito, carinho e amor, nem com qualquer laivo de caridadeque ultrapasse o que e mero verbo em labios mendazes da barrega,mas com desdem, porquanto mesmo em se tratando de nossa mae,pessoa de proa de nossa vida,que todo o amor semeou e doou para nos,que nos embalou e consolou com carinho,balsamo que nunca mais usufruimos;nao obstante isso e tudo o maisque nao ouso narrarpor vergonha de constatar que tanto amorteve o retorno de tanta indiferenca,pois passamos tratar nossa mae,que e a nossa vida,como se morta fosse: - tratamo-la como mula e trator que somos,Massey Ferguson,- tratamo-la como se ela fosseum jazigo vivo,um tumulo aberto no peito - da dor maior,que e um do maior...que rasga e fere gravemente- ate nossa maldade infinita!( Isso grito de mime sou meu critico severo.Mas a vida e assim e assim seremos todos tratadospelo tratorista do diaque sai para rasgar o ventre da terra:roubar a terra para outremque lhe ordena a roubarna doutrina da leidos escribas hipocritasque o somos escrevendo.O copioso amanuense! Mae, nao e verdade maeque ainda me escuta daimesmo com a baixa umidade no arque mal me faz respirar?! Mae, que faz o oboe expirarna melodia do luare suspirar ao se lembrardo poeta Inacio Quinaud,do qual, voce, maenarrou-me o drama,a tragedia que terminou em suicidio! ( O poeta vive sob a pressao do front,da casamata, da taberna, da caserna, da Curia...). Mae,que deixa pendoar o perdao para este filho impenitente, a este,ou quem sabe no zenite, nadir, oeste...- este filho sem sorte no norteque precisa de muita penitencia filiala maneira do profeta Oseias. Todavia, mae, - a minha mae!, nao me cobra que eu espalhe um punhado de cinza na cabeca,cilicio e vestes de saco usee abuse como Deus quiser- se quiser pela "Opus Dei". Mae pode ter morrido para a poesia do conjurado Alvarenga Peixoto,como morreu para muita coisa;porem nos, mesmo em crianca,morremos todas as noitese acordamos com a aurorapara que venha nos acordarno fuso do diluculo,na lua embrulhada em teia de aranha,toda branca, palida,pois todos somos roubados e furtadosde celulas, acervos de memoria,dentre a infinidade da riquezaque fora e e nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorrao Codigo Penal Brasileiroou as leis internacionaisque berram e ladram,mas somente poem o ricto do sarcasmoem labios entreabertos num sorriso ironico do ladrao, que nao e cao,nem ladra feito um canino- e tambem a ferida do berne no boi, vaca, bezerro- que ruminam e berram,erram pelo pasto vastopara que o abencoado pao de cada dia chegue a mesa do medico veterinarioque tambem merece sobrevivere se alimentar de gluten,caso nao seja celiaco.Outrossim, alem de nao permitirmos paz aos vivos,nem a nossa amada mae,em seus dias turvosnos quais ve quase que tao-somenteo Anciao dos Diasdebruado nas madrugadas ouvidas em madrigaise cheiradas em madressilvas, - nos os irrequietos nao deixamos nem os mortos ao limbo:estao sempre nas nossas digressoes,visitam-nos em sonhos e os visitamos em cerimonias anuais,se nao dialogamos com eles escritos sob os signos,afogados sob montanhas de signosem livros, cartas, obituarios, inventarios, epitafios que sao "proclamas" do mal-do-seculo,em "Confissoes" de Alfred de Musset e na