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profundo e tao encantador. E, quanto mais nossos olhares se encontravam, mais os seus olhos atraiam os meus e mais vontade eu tinha de fitar eles. E como ver o firework do 4 de julho em Los Angeles. Voce sempre vai querer mais. Porque e belo, e magnifico, e grandioso e esplendido. Segundo, vi seu sorriso. Impossivel nao se encantar. E tenho certeza que nao fui o primeiro nem o unico e nem o ultimo. Seu sorriso, combinado com o seu olhar e com a sua boca linda, sao mais belos do que todas as palavras que eu possa escrever para tentar defini-los. Seu sorriso e contagiante. Vendo voce sorrir, tenho vontade de sorrir tambem. Meu coracao acelera e fico me sentindo um moleque, o personagem de um romance de Mark Twain, que quando via as meninas da escola se aproximando comecava a fazer palhacadas e a plantar bananeira para chamar a atencao delas e faze-las rir. E digo bobagens com tanta facilidade quando voce esta diante de mim, sorrindo, porque o seu sorriso simplesmente me inspira e me traz as energias mais positivas possiveis. E voce nem sabe, mas voce tem varios tipos de sorrisos, e e dificil de escolher qual e o mais belo. Tem a gargalhada, que e quando faco uma piada infame geralmente relacionada a alguem que conhecemos. Tem o sorriso simpatico, que normalmente voce faz quando nos encontramos, antes dos cumprimentos. Tem o sorriso nervoso acompanhado do rosto levemente avermelhado, que e quando te faco um elogio. Tem o riso de boca fechada, que e quando falo algo que nao e muito humoristico mas que voce concorda por acompanhar meu raciocinio. E tem o riso ironico, que e quando eu te faco qualquer tipo de cobranca, entao, voce da uma risadinha e depois solta algo como engracadinho. E, quando isso acontece, sei que na sequencia vem algo como chumbo grosso (ainda bem que e chumbo, e nao polvora, alias, nada do que vem de voce me faz sentir mal ou incomodado). E tem o riso escondido por tras de outros sentimentos, como aquele, que esta no fundo da sua expressao naquela foto em que voce esta com a testa franzida e olhar bravo. Eu posso estar cobrindo a guerra da Siria ou passando frio na Patagonia que, sempre que ver essa foto, vou sorrir e um no de saudades desse breve e bom tempo tomara conta do meu peito. Alem do olhar e do sorriso, ha os seus pensamentos. O que vou te dizer agora e um elogio, e nao uma critica: voce e incoerente e confusa. E eu me perco nessa incoerencia e nessa confusao. Mas eu enxergo isso. E tenho mais vontade de mergulhar nesse mar de incoerencias e confusoes (mesmo vendo a plaquinha indicando: Perigo, tsunami), pois eu tambem sou exatamente assim. E os seus pensamentos resultam em conversas fantasticas e inesqueciveis (pois sei que em pouco tempo vao ficar apenas as lembrancas). E tambem refletem-se nos seus textos, escritos para todos os que te encantam, te irritam, te fascinam, te inspiram e te
desagradam. Alias, somos seres humanos, nao somos sujeitos logicos, previsiveis ou que, como voce ja escreveu, tem manual de uso ou de instrucao. E e incrivel como as pessoas nos cobram para funcionarmos como se tivessemos um manual! (viu so, Mr. Ritter?). E e impressionante como todos gostam de nos enquadrar em caixinhas onde ha rotulos: voce tomou um porre, e O BEBADO. Voce convidou alguem proximo de voce para sair, entao e O TARADO. Se aceitou o convite, e A PIRINHA. Fumou maconha na frente da praia com os amigos na California, e O MACONHEIRO. Levou chifre (conceito mais ultrapassado, mas enfim) durante algum relacionamento (mesmo que de uma semana), e O CORNO. Saiu para beber e conversar com amigos que sao assumidamente homossexuais, entao voce e O VEADO ou A SAPATA. Como diria a letra do Cazuza: te chamam de ladrao, de bicha, maconheiro, transformam o pais inteiro num puteiro.... E acho que esses rotulos, e o medo de ser colocada em uma caixinha com um desses nomes fez com que em algum momento voce quisesse me deixar dentro da caixinha na qual estou enfiado, quieto em meu canto. Ou nao, vai ver eu que estou viajando e isso so faz parte da minha imaginacao e da nossa incoerencia e confusao. O fato e que nao consigo ficar dentro dessa caixinha. Alias, minha irma, mae, pai, ex-namoradas, amigos e amigas sempre me chamam a atencao para isso, e eu sempre digo que estou cagando e andando para essas caixinhas de rotulos, e elas so existem na mente das outras pessoas, nao na minha. Provavelmente ja te falei isso e possivelmente voce nao concorda comigo voce e 99% da sociedade. Mas e por isso que sou tao inquieto. E percebo que, no fundo, voce tambem e uma pessoa totalmente inquieta. E por isso as nossas conversas sao tao gostosas, tao boas que quando estou contigo eu simplesmente nao vejo o tempo passar: 20 minutos, 40, uma hora, duas, quatro...? Nao sei... Pode ser no as vezes irritante online, pode ser no cara a cara, os assuntos nunca terminam, bem como as perguntas que voce me inspira a fazer... O Mr. Ritter deve estar se questionando: e esse texto de merda, nunca vai terminar? Ok... Provavelmente ninguem leu ate aqui... E existe uma possibilidade consideravel de que nem voce vai chegar ao fim dele... Mas vamos la...Nao vou entrar aqui em outras questoes obvias, como gosto musical, literario ou, de uma maneira mais ampla, cultural. Alias, aprendi a gostar de muitas bandas e musicos que nao conhecia traves de ti. Esses dias ate encontrei um musico irlandes, Hozier, que eu nao conhecia. Nao sei se voce conhece, gosta ou nao, mas as musicas dele que estava passando em um especial em um canal qualquer fizeram eu me lembrar de voce, pois elas tocam no seu ritmo, no ritmo daquelas outras musicas, que cada vez que ouco tambem me fazem pensar em voce. Contudo, apesar dos gostos em comum, logicamente, ha as diferencas. Italia x Alemanha. Hat x Mcc (os segundos tem razao).
Cerveja x Skol beat. Querer x Nao querer. Onibus x Aviao. Entao, prefiro discutir os assuntos, mais para te provocar do que por acreditar que voce va mudar de gosto ou de opiniao alias, a ultima coisa que gostaria seria mudar algo em voce, pois voce e perfeita do jeito que e (inclusive pelas imperfeicoes e incoerencias). Tambem nao vou falar em detalhes do quanto te acho linda, do quanto a sua pele branca combina com o seu cabelo negro, do quanto a sua boca e tao apaixonante quanto o teu jeito, o teu beijo, o teu olhar e o teu sorriso, do quanto e gostoso ficar te olhando e pensando em voce ouvindo uma das dezenas de musicas que aprendi a gostar com voce... E gosto de te olhar mesmo que voce nao goste disso. E, se desvio o meu olhar do teu, se olho para o lado quando estamos no mesmo ambiente, mesmo enquanto conversamos, e porque te quero perto, mesmo sabendo que isso e impossivel. Foi desviando de seu olhar que me deparei com as suas unhas de Lady Bug, sua corujinha no colar, e outros detalhes que te deixam ainda mais bela.E, por saber que voce nao gosta que eu goste de voce do jeito que eu gosto, e pela rabugentice do Mr. Ritter, e que resolvi escrever esse ultimo texto. Um texto que vou guardar para sempre, pois, quem sabe, no futuro, viajando pelo mundo, possamos nos reencontrar. Ou, como diria Humberto Gessinger: um dia desses, num desses encontros casuais... talvez a gente se encontre, talvez a gente encontre explicacao.... E, entao, ao chegar em casa, surpreso por ter te encontrado, vou catar esse texto, vou rele-lo e nao vou dormir pensando em voce, tentando imaginar como esta a sua vida, quem conquistou teu coracao, se seu conquistador nao esta deixando os seus pes ficarem gelados embaixo das cobertas no inverno, se ele te beija direito, se ele sabe te acariciar como voce gosta e merece, se ele consegue te beijar todinha te deixando toda arrepiada de desejo, se voce ainda tem os mesmos gostos, se voce viajou muito desde a ultima vez em que nos vimos, se voce tambem pensa em mim de vez em quando... Se voce ainda acha que sou o espinho que vai estourar o balao que passa voando, livre, leve e solto diante dos meus olhos. Aquele balao que queria pegar, mas nao posso, pois sou um cacto.Mas, como tem muito tempo ate la, sem ter a perspectiva de te ver e de ouvir a sua voz por muito tempo, enfim, de ter voce como minha Dulcineia del Toboso, vou fazer aquilo que mais gosto de fazer: deixar os animais com os vizinhos, vender os meus moveis, minha bicicleta e minha motocicleta, pedir demissao do emprego e cair na estrada. Afinal, como dizia o Mestre dos Magos: para se achar, primeiro e preciso se perder. E, ja que nao posso me perder em seu coracao, vou me perder pelo mundo, que e grande demais para nos deixar encaixotados em pequenas caixas. E,
andando pela estrada afora, sem levar os doces para a vovozinha, vou recitando baixinho os versos da poesia do mestre do romantismo, Vinicius de Moraes, afinal, viver algo tao bom nao e para amadores, como o Mr. Ritter pensa. Para degustar isso e preciso um cuidado permanente nao so com o corpo mas tambem com a mente, pois qualquer baixo seu, a amada sente e esfria um pouco o amor. Ha que ser bem cortes sem cortesia; doce e conciliador sem covardia; saber ganhar dinheiro com poesia para viver um grande amor.Hasta la vista, Mr. Ritter! Mandarei um cartao postal das piramides do Egito! E voce, minha Dulcineia, se quiser me encontrar, ja sabe onde procurar! Basta seguir os rastros que deixei pelo caminho. Rastros que so voce tem o dom de decodificar, mas isso apenas se voce quiser e for impermeavel ao diz-que-diz-que que encontrara pelo meio do caminho. Nao vou dizer que vou ficar te esperando porque ha muitas ondas pra pegar, muito mar pra navegar, muitos ares pra cruzar, muitas multas pelas estradas pra tomar e muita gente pra conhecer e encontrar, enfim, ha uma vida para ser vivida ao inves de se ficar parado no tempo e no espaco. Mas, se voce me encontrar enquanto corro por essa orbita, please, say hello, pois sera um prazer ter a sua companhia nessa infindavel viagem sem fim pelos incontaveis cantos do universo. Seja a bordo de um aviao, de um elefante africano, de uma nave espacial ou de uma Kombi dos anos 70.Agora saio de cena deixando um beijo daqueles que nao vem da boca para voce e um passar bem ao Mr. Ritter.
Quanto mais o tempo passa, mais eu sinto a influencia do meu velho e bom amigo Felipe Brem, o famoso Aranha, na minha vida e no meu jeito de ser e de ver o mundo. Ja escrevi outros textos sobre o Aranha nesse espaco, ha anos atras, mas nos ultimos tempos, em que coisas sensacionais aconteceram rapidamente na minha vida, aquela filosofia de vida do velho Aranha, de sonhar e de perseguir o seu sonho, tem sido fundamental. Para quem nao conheceu o Aranha, eu explico: ele era uma especie de Hunter Thompson brasileiro sem saber quem era o Hunter Thompson. Era o espirito mais livre que eu ja conheci na vida. Ele era aquele cara que te convidava para beber na segunda-feira, e se o convidado responde que hoje e segunda, ele respondia: e dai? O fato de ser segunda nao tem nada a ver com a minha vontade de beber nessa noite quente. Alias, foram varias as segundas ou tercas ou quartas em que bebemos ate altas horas da madrugada, conversando sobre todos os assuntos, resolvendo todos os problemas filosoficos da humanidade, sonhando acordado com viagens e aventuras ao estilo Jack Kerouac, planejando o futuro malucamente, falando coisas do tipo: depois da formatura vamos arrumar um emprego em Salvador para curtir a praia tomando umas depois do expediente. Mas, infelizmente, o velho Aranha nao conseguiu se formar. Ele se foi pouco mais de um ano antes da formatura. Lembro como se fosse hoje, a gente combinando de levar uma garrafinha com algo alcoolico no bolso do paleto para tomar escondido la de cima. Como ele ficaria sentado ao meu lado, ao levantar eu passaria a garrafinha para ele, que me entregaria de volta para ir la receber o canudo. Tudo isso foi planejado num bar, numa noite de segunda-feira, depois da aula. O Aranha era foda, no melhor sentido do termo. Acho que o cara mais foda que ja conheci. Lembro-me de uma vez que uma estudante ruiva de Economia, uma daquelas de tirar o folego, veio em minha direcao. Ela perguntou: voce e colega do Aranha?. Sim, respondi sem entender nada. Eu sou a Fulana. Por favor, diz pra ele que quero muito conversar. Falei pra ele, que nao deu muita bola, pois era so mais uma da lista de mais belas da universidade que corriam atras dele (e eu, que achava ele feio pra caralho, nunca entendi como ele fazia isso). Era um Don Juan sem fazer forca. Mais que o meu amigo Tiago Beck, que nao poupou nem integrantes da minha familia. Mas ele nao era foda apenas pelo encantamento que provocava nas mulheres, ele era um cara que nao tinha nenhum preconceito, pois tratava todos exatamente da mesma maneira: como se fossem seus amigos de infancia. Na primeira noite em que bebemos juntos era meu aniversario. Eu e o Beck encontramos ele e o professor Paulinho tomando umas num dos varios botecos da frente da universidade. Bebemos um pouco ate que eu disse que era meu aniversario mas que ninguem (exceto pais e parentes) tinham lembrado
ou dado bola. Ao saberem disso, o Aranha e o Paulinho transformaram aquela noite em uma festa homerica. O cara era foda. Fomos num boteco (daqueles bem botecao que tem mesa de sinuca) e ele destruiu no jogo, parecendo ter saido de um conto do Joao Antonio. Esse foi apenas um dos varios lugares que entramos e saimos naquela noite que nao tinha fim. E o cara tinha todos os tipos de amigos. Sentava-se num bar para beber com qualquer um: professor, colega, amigo, homem, mulher, gay, travesti, idoso, jovem, pai de familia, morador de rua, rico, pobre, louco, negro, branco, japones, enfim, bastava ter uma boca para conversar e beber e ouvido para ouvir que era amigo dele. Nao bastasse tudo isso, lembro-me como se fosse hoje de uma balada em que estavamos no Absoluto. Alguem gravou isso, pelo que recordo (acho que esta no meu DVD de formatura), mas nao sei que fim levou o video. Tinha uma banda tocando e de repente chamaram o velho Aranha (que naquele tempo nao era nada velho, pois tinha 20 e poucos anos) para subir no palco. Ele foi la e matou a pau. Tocou alguma musica do Charlie Brown e o povo delirou.Ainda tenho aqui o livro de poesias que ele escreveu e me deu na mesa do bar, dizendo: Esse livro, quando eu morrer e tu tiver velho e teu filho achar na estante e perguntar quem foi que escreveu, tu diz: esse foi um amigo maluco que o pai teve. Ri pra caralho diante da afirmacao, sem imaginar que ele partiria tao breve. E o Aranha me influenciou (e influencia) por ter me ensinado em alguns anos de convivencia a importancia de coisas como: sonhar, partir, curtir, ser feliz, amar, ser poeta, mandar a merda o que nao te faz feliz, ser viajante, nao poupar risos, nao se importar com o que os outros pensam, nao dar bola para o preconceito e para as mentes pequenas, se inspirar nas pessoas de mente aberta e que sao felizes. Alem disso, ele foi o primeiro cara que conheci tambem lia Bukowski. Conversamos muito sobre o velho safado nas mesas de bar nos arredores da antiga Fidene/Unijui. Por isso, cada vez que alguma coisa boa acontece na minha vida, lembro-me dele. Foi assim quando me formei. Foi assim quando parti para Porto Alegre para entregar panfletos de dia e fazer estagio no esporte da Radio Gaucha de noite. Quando passei no mestrado (e nao agia como um academico serio, regrado e preocupado com o status da academia), quando entrei no doutorado para pesquisar um cara muito parecido com ele (Hunter Thompson), quando fui para Nova York, quando cruzei os Estados Unidos de Leste a Oeste de onibus e de Oeste a Leste de carro. Quando sentei para beber e apostar nos cavalinhos em Las Vegas. Quando entrevistei a viuva do Thompson no Colorado. Quando fiz grandes amigos que tem o mesmo espirito livre dele sem importar idade, cara, sexo ou religiao. E quando descobri novamente por que a vida e bela. Por tudo
isso bateu uma puta saudades do velho Aranha. Com certeza e um cara que ouviria todas essas e outras historias numa mesa de bar ja programando outras viagens, outras loucuras, outros sonhos, outras historias para outros livros. E, quando eu falasse de meus problemas, ele simplesmente diria: toma logo esse trago, manda o que nao te faz bem a merda e fica com a parte boa do negocio. Simples assim. Saudades do velho Aranha
Participei de um concurso que concorria a uma viagem de dez dias para tres paises da regiao balcas, na Europa. Era o 2017 World Nomads Travel Writing Scholarship in the Balkans. Foram cerca de 8.500 participantes do mundo inteiro e os tres vencedores, anunciados hoje, foram: um americano, um australiano e um neo zelandes. Como durante todo o processo os concorrentes podiam ler os textos uns dos outros, eu imaginava que era praticamente impossivel vencer, pois havia textos excelentes de todas as partes do mundo. Como o texto era em ingles, e estou com preguica para traduzir para o portugues, publico aqui o original, que concorreu ao premio. PS: usei o tamanho maximo permitido pelo regulamento, pois a historia seria bem maior, se fosse permitido.On a hot dry night of June 2014, I traded five dollars in paper for five dollars in coins so I could bet on the plastic horses at the Fremont Experience casino in Las Vegas. My future depended on my luck. The money from my scholarship, which I received to study for a year at NYU, was nearly gone and I was going on a cross-country trip from San Diego to New York. The scholarship was granted to me to travel from my home in Brazil to study for a year in the US. My plan was to cross the country from East to West, from New York to California, by bus then turn around and journey back to New York by car. By the time I got to Vegas I had spent more than I expected to spend. I imagined myself a Brazilian Bukowski. While betting, I drank the beer that was served, for free, to the bettors. I went to the casino at 8PM. When I stumbled out onto the street at 2AM, I was drunk and happy. Somehow I had managed to win over a thousand dollars. My life had been saved. That night I lived the American dream. I was Kerouac and Hunter Thompson. I was the real Gatsby. Well, I realized I was still poor and far away from home, but I sure felt relieved. The trick to win on the horses is to keep spinning and not stay sitting in the same place. I commented about this to a 50-year-old lady with gigantic breasts. She did not believe me. She loudly murmured: Bullshit.During this trip I left the sky to visit the bottom of the well, thinking I would have to make my passage from New York on to Brazil because I was out of money. But I completely changed my style of life as a teacher by traveling like Kerouac, immersing myself in the interior culture of the US, a culture I had only known through literature and cinema. I have now seen what the country has, both better and worse: beautiful mansions and beggars on the streets.In Las Vegas, walking with thousands of tourists, I stopped to talk with a street musician. He had a sign that said, "I do not show up in the movies shot in Vegas."- Do
you live on the street?- I live under the earth.- Under the earth?- Yes, I live in one of the hidden tunnels of the city.I remembered that once I had read some reportage about it. Even so, I asked him:- Why?He laughed and indicated with open arms what was around us.- Look around you and you will have the answer.Even with little money, I put a five dollar bill in his pot, to which he smiled and said:- The next one is for you.And he played a classic: Imagine, by John Lennon.
Some may never liveBut the crazy never dieAlguem talvez nunca vivaMas o louco nunca morreDiz o quadro que estaAcima da minha cabecaNao sei se sou louco o suficientePara nunca morrerAs vezes gostaria de ser so um poucoMais louco do que tento serContudo, ha pessoas que ainda conseguemPuxar-me de volta para a terraPara a realidadeNua e cruaTriste e friaSolitaria e vaziaEntao eu grito: Nao, deixem-me flutuarDeixem-me acreditar no impossivelSonhar com o improvavelDesejar o intocavelDeixem-me voar por aiSendo mais um loucoA cantar pelos bares e pracasA dancar na chuva agarradoAs patas dianteiras de um cao de ruaA gritar para dizer que e bomE bom ser loucoE eternoMas nao sou louco o suficientePara ser tao bom quantoUm morto imortalPreciso so de mais uma dose de insanidadePara me desprender de tudo o que me faz malQue me deixaria eternamente ternoE que talvez me fariaSentir o gozo infinitoDaqueles que nao sofremPor serem loucos Todos os dias, na mesma hora, quando chegava o final de tarde e eu deixava o escritorio, ouvia aquelas musicas que vinham da janela do segundo andar ao fundo de um predio azul e branco localizado no centro de uma cidade qualquer. A primeira musica que ouvi, fui descobrir depois, era La Camisa Negra. Tengo la camisa negra. Hoy mi amor esta de luto. Hoy tengo en el alma una pena. Y es por culpa de tu embrujo. Era impossivel nao prestar atencao naquela musica que mesclava um estilo caribenho com bandinha alema. Com aquele som alto, imaginava que havia algum tipo de festa por la, um happy hour secreto e badalado ao mesmo tempo. No segundo dia, ouvi Despacito pela primeira vez. Semanas depois, essa musica viraria hit e tocaria em todas as radios e canais fechados especializados em musica pop. Uma caribenha, pensei. Mas, no terceiro dia, Mallu Magalhaes mandava o recado: Voce nao presta. E a vontade de sair dancando pela rua desajeitadamente, num desejo reservadamente gaucho de ser carioca, tomou conta do meu corpo. Comecei a desacelerar o passo toda a vez em que passava na frente daquele predio, so para curtir as musicas que vinham de la, daquele fundo. Ate fiz o teste de passar por ali em outros horarios ou nos finais de semana. Mas, nesses casos, so encontrei o silencio.Numa segunda-feira Lord Huron cantava The Night We Met. Na terca, Shape of you, de Ed Sheeran. Na quarta, deu vontade de entrar no predio, bater na porta, e tirar a pessoa do outro lado da mesma para dancar no meio da sala no embalo de Vance Joy, com Riptide. Na quinta, confesso que cheguei a ficar parado na entrada do corredor que leva para a garagem do predio, que nao tem nenhum portao, e que me permitiu ficar escorado na parede ouvindo Entrelacos, de Scalene. Fiquei olhando pela janela de onde vinha a musica e apenas vi uma sombra, que quase desaparecia com o por do sol, mas que revelava cabelos lisos e um corpo feminino solitario dentro do apartamento.Um dia um cliente chegou perto das seis. Fiquei tenso, nao queria perder a musica da sexta-feira. Nervosamente,