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nao sabia como nem por que re-significar o passado (nem qual passado era ou nao re-significavel). Isso de dar outra significacao ao passado, a luz do presente, lhe cheirava a fraude. O passado tinha sido ali, a luz dele mesmo e de quem era na epoca, tanto Bibi quanto os outros, e nao havia como compreende-lo a luz do presente, do que se era no hoje, sem frauda-lo, falsea-lo.Ela se lembrava de Marx, para quem a historia acontece como tragedia e se repete como farsa." Para Bibi, inclusive a historia pessoal, individual, so podia ser repetida como farsa, pois que ja a tinha vivido, e ela nunca se repetiria na realidade, mas apenas enquanto objeto a ser compreendido de outra forma. E quem garante que a compreensao atual e melhor que a do passado? E, mesmo que fosse (ou seja), quem pode garantir que re-significar o passado nao seja fraude, ja que ela sentia o passado (ou cada momento que vivera) como o unico possivel de ser vivido, o unico que foi possivel dentre tantas outras possibilidades? De que adiantava rever, alterar, dar outro significado a um passado que so foi realmente fato ali, naquele contexto? Sim, Bibi sofria de excesso de contextualizacao historica, mas isso e outro assunto.Outro problema que enfrentava nas suas psicoterapias era que Bibi nao conseguia achar que alguem poderia saber mais que ela sobre ela mesma. E era muito criticada por isso, sendo acusada de se achar super poderosa, de ser arrogante, de nao ouvir o que lhe diziam a seu respeito. Mas tenhamos um pouco de compreensao sobre Bibi, ate mesmo de compaixao (pois era so disso que ela precisava, realmente), e tentemos entender que ela se conhecia a si propria (ou achava que se conhecia, o que, na pratica, da na mesma), e que esse seu conhecimento era profundamente intelectual, assim como o conhecimento que os teoricos das psicologias podiam ter sobre ela. Bibi precisava de outro conhecimento, de um conhecimento emocional, de empatia, de compaixao, de compreensao, e nao de ser conhecida intelectualmente. Tambem lhe falavam a respeito disso, censurando-a, quando ela reclamava que nao se sentia tratada pelos terapeutas; eles diziam: mas nos pensamos tanto sobre voce, voce e muito pensada. Oras, pensar em mim eu mesma penso, pensava Bibi, de saco-cheio de tanto pensamento (inclusive gramaticalmente nessa frase, que, se Bibi lesse, ficaria irritada. Mas ela nunca vai ler isso, e no fim voce, que esta lendo, vai saber por que).Bibi era tao radical (nao vou chama-la de chata, que ela ficaria triste se lesse isso), pois era tao radical que reclamava mais ainda quando ouvia essa coisa de ser pensada, mas que merda de tanto ser pensada e de pensar que esse povo terapeutico tem? Desde quando se faz terapia a distancia, pensando nos pacientes? Quando foi que inventaram a psicoterapia telepatica?Mas tanto quanto ser pensada, ser chamada a re-significar o passado, ser encaixada em teorias que nao lhe diziam nada (mesmo porque as teorias eram deles, do Outro, e so serviam para diagnosticar, e nao para tratar), mas tanto quanto
tudo isso, incluindo a intelectualidade dos terapeutas e o exibicionismo deles, Bibi nao suportava a raiva deles sobre si. Sim, pode ser que ela fosse realmente uma sem-rumo, sem-nocao, sem-futuro e sem-tudo-ou-qualquer-coisa, mas suportar uma raiva que ela sentia como lhe sendo dirigida; suportar uma raiva que ela achava que lhe era dirigida por que era inteligente e, portanto, achavam que ela nao entendia por que nao queria, a ponto de chegarem bem perto dela e quase gritarem, mas eu estou falando do pai, criatura, nao da mae!, pois suportar essa raiva era impossivel para Bibi, que se deprimia, ficava absolutamente sem chao e sem teto, e decidia abandonar o que lhe causava mal. E como, aqui, estamos falando de Bibi e seus sentimentos, e nao dos terapeutas e das teorias deles, entao o que Bibi achava e sentia era a verdade a sua verdade. E aqui, portanto, fica a versao dela, nao a dos outros.Pra simplificar as coisas, vou fazer uma lista de algumas coisas que Bibi nao precisava (nem na terapia nem no relacionamento com quem quer que seja). Bibi nao precisava de: intelectualismo, exibicionismo, perda de tempo (dela mesma nem dos outros), defeitos esfregados na sua cara pois ela, mais que ninguem, conhecia muito bem seus defeitos, erros, falhas, crimes e pecados, e ela tambem sabia que isso todo mundo tinha, nao so ela. E aceitava cada um como era, sendo, dai, chamada de excessivamente indulgente, de muito condescendente, de nao exigente, e era um tal de faze-la achar que precisava ter amor exigente, o que, para ela, era um contrassenso, pois amor e incondicional tinha aprendido isso com o cristianismo, e gostado e amor nao exigia nada, mesmo, e cada um amava a quem queria, ou podia. Ela era assim, o amor que sabia ter era assim, e tambem era muito horrivel ouvir dos humanos que maes assim, sem exigencias nem limites, fabricavam filhos psicoticos. Ou nao, que a responsabilidade era do pai, que nao tinha sabido fazer o corte edipiano como se tudo se encaixasse na triangulacao edipiana, e na teoria psicanalitica, e na familia burguesa sim, mesmo que fosse uma teoria psicanalitica revista, seja por Klein, seja por Lacan.So que Bibi nao procurava terapia para ser perfeita ou santa, mas sim para... Para que, mesmo?Aqui vamos fazer a lista do que Bibi procurava nas terapias, terapeutas e nos demais humanos que habitavam o mesmo planeta que ela, sendo indiferente que fossem mesmo humanos ou ETs, ja que aqui estavam e aqui viviam. Lista das necessidades de Bibi: sossego, tranquilidade, paz (e essas tres coisas significavam: pouco ou nenhum barulho, incluindo musicas, pouca ou nenhuma luz, incluindo a do sol; ou seja, pouco ou o minimo de estimulos exteriores, ja que sofria de excesso de estimulos internos); acolhimento verdadeiro que, para ela, significava ser compreendida emocionalmente e ser aceita com seus erros, defeitos, pecados e crimes, desta e de outras vidas passadas (caso existissem, mas era bom ja incluir tudo). Tolerancia, num mundo onde a tolerancia era tao prestigiada, mas quem realmente era praticada era a intolerancia,
e essa necessidade de mudar o Outro. E acima de tudo, nas suas terapias, Bibi precisava que os terapeutas, mesmo que nao fossem junguianos, tocassem sua alma com a alma quente deles, nao com seus intelectos frios e tambem que nao ficassem querendo que Bibi revisasse toda sua vida, mudasse de rumo e se reeducasse.Isso de reeducacao era uma pedra no sapato, um tiro no peito, um soco no estomago, uma injecao na testa. Se reeducar para que, por que, e, acima de tudo, sob quais criterios? Se adequar? Adaptar? Ser socialmente aceita? (Isso poderia ser dito ha decadas atras, quando a psicologia se prestava a isso). Foi exatamente isso que as religioes fizeram (e fazem), adestrando humanos para viver numa sociedade completamente doente, enlouquecida. E so quando todos forem iguais e que os religiosos podem ter sossego, porque cada um que escapa ao adestramento e uma ameaca a fe que possuem. Esse e o principio da evangelizacao, da catequizacao, da tentativa de converter quem pensa diferente as suas crencas, o principio da propagacao das crencas. Esse e o principio nao so das religioes, mas das filosofias ou psicologias (e, inclusive, das loucuras) todos tem que aceitar seus a priori, sob pena de ver tudo lancado no fogo ou ao chao, caso nao lhes deem sustentacao coletiva. Isso no passado das psicoterapias. Mas no hoje, diziam que ela precisava mudar para que nao sofresse tanto. Para ser feliz. Volta, ai, a questao da felicidade, e entra, junto, a do sofrimento. Ser feliz, Bibi nao se importava mesmo, nem tanto por achar que nao era relevante, mas por sentir que nao conseguiria ser feliz nunca. E sofrer menos, como? Bibi nao conseguia imaginar que viver num mundo como o nosso, com tantos problemas, tanta loucura de tudo que e tipo, um mundo caotico, despedacado, em vias de extincao pelo proprio humano, um mundo poluido, ferrado, destruido, desigual, injusto, cruel, violento e, ai, entravam questoes nao so naturais, mas tambem, claro e principalmente, as culturais , pois num mundo como esse era impossivel nao sofrer. A menos que se fosse completa e totalmente fora da realidade, ou imbecil (ou se fingisse muito ser), ou psicopata. E Bibi nao conseguia sair totalmente da realidade (ainda nao tinha conseguido, mesmo que tivesse chegado perto, sobrando-lhe, portanto, e apenas, sair da realidade literalmente, se suicidando), nao era psicopata, sem empatia com nada nem ninguem, nao era imbecil e tambem nao conseguia fingir, por que a farsa era muito clara, obvia de se ver, e facilmente desmascarada (caso se encontrasse sob mascaras, o que a cada dia acontecia menos). A farsa ja nao tinha como se esconder, ao menos para Bibi; era impossivel nao ve-la, nao ouvi-la, nao cheira-la, nao senti-la em toda sua pestilencia. Resultado: Bibi sofria, sim, nao era feliz, mesmo, e nem queria se-lo (mesmo que conseguisse, o que nao era o caso). Nao sabia ser feliz sozinha e nem desejava isso. Tudo lhe doia, tudo lhe afetava, as pessoas, os bichos, a natureza revolvida, tudo era ela, e ela era tudo. Fim. (Por enquanto
e desse assunto).E nao era so o passado que era um problema, mas o tal do futuro tambem. Bibi nao conseguia imaginar um futuro (a menos que fosse uma distopia). Quanto mais vivia mais tinha certeza que futuro nao existe, e que a filosofia de Sartre, segundo a qual "o homem existe porque se lanca para o futuro, projeta-se conscientemente no futuro" era uma bobagem, ja que ela nao via futuro nenhum em nenhum lugar. Sartre so serviu pra faze-la descobrir por que nao existia (como ela sempre desconfiara). Ela nao existia porque nunca tinha visto futuro nenhum para se projetar. Ora, que tao pessimista e essa Bibi. Sim, pensava e sentia ela, pode ser que amanha seja um novo dia. E sera para quem estiver vivo. Mas ha novos dias que sao piores, muito piores, que os dias anteriores. Era tao problematica, (ou sem ilusoes?), a Bibi, que acreditava em qualquer coisa ruim para o futuro; quanto ao passado e presente nao precisava acreditar, por que era so ver o que aconteceu ou estava acontecendo.Bibi sentia que tudo era instavel, profunda e totalmente instavel, desequilibrado, que tudo era diferente a cada segundo, e que, portanto, tinha toda razao de ter medo. As pessoas nao tinham nocao de como tudo era apavorante? De como tudo era muito, muito fragil, muito rapido, muito fugaz, e so o instantaneo existia e, puf, sumiu? Pois Bibi sentia ate o enjoo de estar sobre um planeta rodando muito rapidamente, de estar sobre um planeta formado por magma fervendo e borbulhando, e estar sobre uma casquinha muito fragil de algo solido em cima de placas tectonicas deslizando, e tudo caminhando, tambem muito rapidamente, para o fim, ou para o buraco.Sim, humanos que me leem e tentam (ou nao) compreender Bibi, Bingo!, pode ser que digam alguns de voces, esse e o problema de Bibi, a morte. Ledo engano. A morte era a solucao de Bibi, a unica saida real desse caos todo em que vivia, e a unica razao dela continuar viva era estar sempre perto da porta. Ela sempre se postava perto da porta, para que pudesse escapar quando necessario ou quando fosse insuportavel continuar, o que da na mesma. Sim, humanos, ela tinha medo. Sim, ela estava sozinha, profundamente sozinha, e tinha consciencia disso. Sim, ela estava desesperada. E sim, ela nao sabia como vai ser amanha. Assim como todos voces, assim como todos nos, Bibi tambem nao sabia fazer aquilo que todos nao sabemos fazer, mas tentamos ou fingimos (o que, pelo menos, funciona). Como Bibi tinha extrema consciencia da fragilidade de tudo, inclusive das invencoes que fazemos para tentar sobreviver, e ser feliz, e sofrer menos, e, e, e, Bibi nao era funcional.E, por se saber nao funcional, por saber que nunca se adaptaria a esse mundo, que sempre vivera na tangente, pendurada sobre o abismo, e que a qualquer momento poderia ser centrifugada da vida, Bibi sabia, sim, que a morte era a unica salvacao. E por isso, sempre tinha avisado que ia vazar. O que a maioria nao levava a serio,
pois pensavam que cachorro que late nao morde. Mas Bibi sabia que cachorro que muito late, morde. Mais cedo ou mais tarde, ele morde. O latido e so um aviso, "eu vou morder, sim".E Bibi viveu latindo, ate que vazou. Soltou a linha. Por isso eu disse no comeco, humanos, que ela nao leria isso aqui. Porque Bibi nao e mais. Foi, nao gostou, e deixou de ser, como convem a quem, realmente, busca o nao sofrimento. E para os que ficaram com pena, com um sentimento de oh, ela vazou, mesmo, pensem que, no fim, o que sobra sao as historias, como esta aqui. Somos todos, apenas, historias. Contos, cronicas, romances, lendas alguns, mitos. Mas somos, todos, historias, no final.Essa e uma das de Bibi, a sabida.Eloisa Helena Maranhao
ela nunca acreditou em qualquerteoria... Uma teoria exige vinculos, nos, ligacoes entre pontos, contato... E ospensamentos dela eram impossiveis de ligacoes, de conexoes, de causas eefeitos, de consequencias... Seus pensamentos poder-se-iam chamar de puros,solitarios, unitarios... Cada pensamento era unico, desencadeado, sempossibilidade de encontrar um par... Aracne era impar em tudo...Massosseguem os empaticos, os sensiveis, os que conseguem colocar-se no lugar dooutro, e que estao sofrendo ou preocupados com Aracne e seus desvarios. Poisela acabou se dando bem, acreditam?Foiquando se encontrou com Atropos, a Moira, e, enfim, teve seu fio cortado.Abencoada Atropos, que, finalmente, soltou a linha de Aracne, desfazendo suasina de tecer e tecer e tecer. Nao mais fios, nao mais teias, nao mais Aracne.Assimterminam, verdadeiramente, todas as historias reais, como a de Aracne. A deAracne, a minha e a sua, tambem.Eloisa Helena Maranhao
"E quando te perguntarem sobre seu passado, simplesmente responda: eu nao vivo mais la."Meu passado e um morador de rua. Nao resolvo nada, nao fecho portas, tambem nao mantenho janelas abertas, dou as costas para ele e vou embora pro futuro. Nao coloco ponto final, exclamacao nem interrogacao, finjo que ignoro e passou. Nem reticencias, que dali nao vai haver continuidade. Devia existir um ponto pendurado, um sinal tipo um ganchinho para baixo da linha. O ponto sobre o abismo. Abandonei meu passado ao relento. Com todos seus personagens, fantasmas, zumbis, pulando, gritando, gargalhando, chorando desconsoladamente, se arrastando pelo chao. Meu passado e um miseravel morador de rua que so tem uma cadelinha vira-lata pra lhe fazer companhia. E gorda, de tanto comer os restos que meu passado largou pelos caminhos. Eu gosto de olhar pro passado. Estudei historia. Mas o passado e o que e, e o que foi. Fatos acontecidos, sentimentos sentidos ali, naquele lugar. Nao serve mais para hoje, nem pode ser encaixado num futuro, sob pena de tornar-se um Frankenstein. O passado nao permite re-significacoes, falsas atualizacoes a luz do presente, ou com vistas a um pretenso futuro. Nao tentem mexer no meu passado. E como tentar reformar ou restaurar uma piramide milenar. E mais facil transformar tudo em escombros, esfarelar tudo em po, criar um monstro desconjuntado. Por que e um passado tao fragil. Meu passado e um sem teto, no frio, na chuva, no sol, no calor intenso. E so quer ficar quieto sob qualquer marquise. Deixem que ele descanse tranquilamente.Eloisa Helena Maranhao. "Contar-se-a talvez, um dia, que tambem nos,marchando para o oeste, esperavamos atingir uma India, - mas queo nosso destino foi encalhar perante o Infinito?"(Nietzsche)Onde fica essa ilha a que so chegamos por naufragio? (Vasco Gato)Conta-se que naqueles dias o sol nunca deixava de brilhar. Alaranjava as aguas do Mar Oceano, avermelhava ao meio-dia, amarelava levemente quando era inverno... Mas nao se punha nunca, o sol. Quem saisse a singrar naquelas aguas havia de estar preparado, e nao se queixar das dores de cabeca, nem da sede nunca saciada, o suor escorrendo salgado na boca seca, a pele ressecando a cada dia. Sempre era dia. Ainda nao havia noites, ali.Ele nao tinha perna-de-pau. Nem olho-de-vidro. Nem cara-de-mau. Pelo contrario, tinha olhos tranquilos, fluidos, de longos cilios negros, que olhavam com docura. Mas era pirata. Dos bons. Ou melhor, dos maus. Hao de ser maus, muito maus, os piratas. Ate o proprio nome biblico havia mudado. Escolhera uma letra que o identificava naqueles mares.E passavam por ele navios, e avioes que o sobrevoavam, e naus e embarcacoes de todo tipo, e os navios maiores que faziam cruzeiros eram os que mais o enchiam de espanto e furor. Aquela gente toda sem saber para onde ia, dancando nos conves, nadando nas piscinas, refestelando-se em jantares cujas sobras jogavam no mar, que nem para os peixes serviam, estavam ja podres. E quantos naufragos boiando ficavam por ali, acompanhando os navios com seus olhos famintos, tentando sobreviver dos restos. Atirava com seus canhoes, queria afundar aqueles navios abarrotados
de gente inutil.Ninguem via os escombros todos por baixo da superficie. Nem sentiam o cheiro da podridao dos navios. Nao notavam as manchas de oleo no mar. Nem os navios fazendo agua. Do ninguem exclua nosso pirata. Ele sabia.Passava a vida navegando e escrevendo. Era pirata escritor. Vivia de naufragar navios oficiais, dos saques que conseguia roubar das caravelas apinhadas com ouro e prata das Americas, das moedas e patacoes que readquiria dos corsarios, sempre tao bem remunerados, com suas cartas de reis e rainhas. Escrevia e lancava ao mar. Em garrafas arrolhadas, ou soltas ao vento, suas ideias e palavras eram lancadas ao mar. Sempre haveria quem as encontrasse e ai poriam brotos dentro desses, terreno fertil para palavras e ideias de um pirata sonhador.Conta-se que, por vezes, sua caravela ia apinhada de gente. Toda sorte de gente encontrada naqueles mares, e eram naufragos, e eram putas procurando outro destino, e eram pobres e condenados do continente procurando a America e as ilhas do Pacifico, e eram escravos jogados pelos navios negreiros ainda com resto de vida, e eram velhos sem destino, abandonados, e eram criancas tambem abandonadas ou fugitivas, e eram amores passageiros, mas que pareciam duradouros, e eram amores duradouros, pelos quais nao se daria um tostao, de tao instaveis que pareciam.Mas por outras vezes sua caravela, navio-fantasma, vagava solitaria, como solitario ele estava, sem ninguem, e sem comida, e sem agua, e sem passaros que o acompanhassem, e sem lua nem estrelas. Ainda eram tempos sem noite, aqueles. Ele suportava o sol e a solidao, sem opcao.Sempre escrevendo, em quantas linguas soubesse e inventasse, vai que alguem que nao sabe lingua nenhuma, ou que, de tanto sabe-las, esqueceu-as, e elas ja nao lhe fazem sentido, vai que esse alguem encontra sua mensagem e entende. Vai que alguem no Mar Oceano precisa dessa mensagem em alfabeto inventado. Urgia encontrar esse alguem.Ela nao tinha nome. Colocavam-lhe os nomes que queriam, quando passava em sua jangada perto das praias. Atracava, pegava agua doce, consertava a jangada, passava uns tempos na terra e voltava ao mar. Era jangadeira. Nascera em terra firme - era o que diziam -, mas tinha-se lancado ao mar desde que notara que a terra nao trazia seguranca alguma. Conta-se que, quando notou que tambem o mar nao era garantido, era tarde. Ja estava ao sol, pele ressecando a cada dia, o suor salgado escorrendo na boca sedenta. Nao se queixava. Nao tinha opcao. Navegar e preciso, viver nao e preciso. Bendita Escola de Sagres, que constroi embarcacoes e sabe que navegar e preciso. Lancou-se a navegar.Era tudo que sabia fazer. Ou que precisava fazer. Navegar. Manter-se flutuando, mesmo que a deriva. Aprendeu a fazer jangadas, pois caravela era coisa de corsarios, tripulacao oficial ou piratas. Nao era uns nem outros. Era jangadeira. Nem nome tinha.Tambem recolhia naufragos, putas, loucos, pobres, condenados, velhos, fugitivos, caes sarnentos e gatos doentes em sua jangada, que logo deixava nos portos, ou em outras embarcacoes que a abordassem. Nao sabia o que fazer com gente. Nao gostava de seguidores. Nem de seguir.
Melhor que cada um encontrasse seu caminho. Ou inventasse um. Tocava flauta andina embalando-se a si mesma, e atabaque para espantar os peixes grandes, os tubaroes que se aproximavam perigosamente da jangada, india e negra de cultura iletrada, so sons, se fizeram dentro dela. Cafuza dos mares.Nem sabia a urgencia que sentia de uma mensagem, quando achou uma garrafa com um papel dentro. Abriu e leu. Nao estava em lingua nenhuma conhecida, mas ela leu. Aquela era sua linguagem, que havia inventado ha tanto tempo, para se comunicar consigo mesma. Tudo que escrevia era tentativa de falar consigo, e depois virava fogueira para assar peixes. Papeis serviam para isso, assar peixes saborosos. Ou virar colagens para enfeitar a jangada. Jangada colorida era essencial.A mensagem tomou conta dela. Falava dos navios oficiais, dos jantares desperdicados, e de pirataria, e dos escombros que ninguem via so ela -, e do cheiro de podridao do Mar Oceano. Ela tambem sentia aquele cheiro, e vagava no meio daqueles escombros. Tinha passado a vida tentando manter-se a tona, desviar deles, e ajudar naufragos.Outras mensagens chegavam a jangada. Tornou-se emergencial ler aqueles textos, responde-los, saber de onde vinham. Era sua lingua, desconhecida de todos, mas alguem sabia! Quando se tornou alexica de tanta palavra que tinha dentro de si, de tanta leitura, perdeu a capacidade de se comunicar, e nem mais lia e nem conseguia escrever, tambem, e nem falar, tudo que soubesse a linguagem perdeu o sentido, e era uma surda-muda-analfabeta solta no Mar Oceano, e nem sinais ja conseguia reconhecer, e quanto mar havia para entender, mas estava sem significacao alguma. Aquelas mensagens restituiram nela a leitura e a compreensao do mundo. E a escrita. E a fala. Sentiu novamente a urgencia da comunicacao.Conta-se que quando se miraram, a jangadeira e o pirata, jangada e caravela ladeando-se, numa danca sobre as aguas, numa seducao que ja nao se lembravam como fazia, conta-se que o sol cerrou os olhos, deixando espaco para que se mirassem sem se cegar.A noite desceu ali mesmo, sobre o mar antes avermelhado, e fez-se grande silencio, carregado de significados. Nos olhos dela ele viu a lua, e ela sonhou estrelas nos cabelos e barba do pirata, e decidiu que singraria os sete mares com ele. Que tinha costas largas e bracos compridos bons de abracar, peito firme que dava sustento a uma cabeca cansada de navegar.Ele continuou pirata. Ela manteve-se jangadeira. Mas tinham-se um ao outro, agora. Isso bastaria por uns tempos. Pois agora, mesmo havendo sol quente, sede nunca saciada, o suor escorrendo salgado na boca seca, a pele ressecando a cada dia, agora havia lua e estrelas. E a noite saberia se fazer para os dois. Conta-se que ainda hoje, para quem saiba ver, na hora da penumbra, quando o sol desce as cortinas e a noite comeca a subir, ainda se ve jangada e caravela ladeando-se no silencio do Mar Oceano.Eloisa Helena Maranhao