O poeta despediu a nostalgia e outros pertences de uso pessoal, mas ninguem fez caso.Ressentido, embrulhou o poema em papel pardo, e o refugiou, ali, no fundo da sacola, junto com outros generos de primeira necessidade. No fundo, o que falta para essa gente e apetite... Um menino caminha taciturno pelas esquinas.Quer tocar no amor e em outros tecidos pavorosos.Mas ja nao pode.Os homens e o vapor dos seus halitos desmoralizam as palavras.Impossivel remexer na dor, na carne, na vida. Um deles, por tras da barba, joga uma moeda.Eu sentencio: Salva-te da fome e de outras sugestoes alimenticias. Perdi a inocencia e com ela o sorriso. Nao me encantam mais as letras imaginarias manchadas no muroem dias de chuva.Ou entao perderam-me...Sei que nada restou.Nem mesmo o amor, esse sistema de erros, sorrindo ao longee que insiste em me visitar como parente distante, esquecido, indesejado.Agora saudo apenas a orquestra que vai baixando de tom... Assim fluida...Menor,Bemol,palavras duras e fortes em voz mansa.Nao reajo. Baixo os olhos, apanho a carteira de cigarros, empurro osfarelos para o chao.Aceito. Sei o preco exato de nao se ter mais que sete anos... Solida, inquieta,imperativa e livre de tudo,uma estrela palpavelacaba de renascer e ja cheira a leite.Inquieta, ignorao rio dificil da vida,dispoe oessencial: a calma das flores abrindo, antigas palavras escritas nos muros, dores,desejos individuais como arranjos de formas agora vertiginosamente felizes. Decido-me:serei todo certezas e devorarei qualquer verdade sem angustia. E nisso,mesmo ruborizado, nao verei constrangimento algum. A tia louca ja nao nutre mais esperancas.Debrucada na vida, estranha a soberba do convivio, do abandono, da medicina.Fatigada das promessas, do caminho, ensaia um ultimo pretexto, e repousa consumida pela explosao do coagulo.Eu disfarco a opressao num contentamento imundo,pois discutir naquele momento seria atrapalhar a farra honesta da vida. No centro da praca em ruinas,timidas freirinhas sem vocacao empurram o tempo e outros substantivos menores.Distribuem o minuto, o orgulho, o odio e a doenca. Sem poesia e impossivel conjugar o verbo amar. Uma boa dica para aqueles que, assim como eu, gostam de escrever e se aprimorar no texto literario e a Oficina de Criacao Literaria ministrada pelo professor Caio Riter. O periodo de inscricoes vai de de 27/02 a 02/03. Segundo soube, de fonte segura, o curso dura 2 semestres e, ao final, os textos dos alunos sao publicados em livro patrocinado pelo Sintrajufe e divulgado na Feira do Livro. Bora la participar. Essa eu nao perco. O fone para contato e 3235-1977. A Irma Rita dizia que os santos eram bons e apontava as figuras coloridas na cartilha. Eu, saudoso de existencia, aderia na pele a esperanca ecompunha meu dicionario com palavras bonitas:Amor, paz, fe e humanidade. Hoje sei: ainda nao conhecia a poesia. Patetico, ainda percorre as maos indecisas nos volumes da estante.As prateleiras sao espessas: de aco, de habito, de desejo.Tu, de cristal. Por isso perturba-te, e num feroz desgosto de tudo, mata de novo teu Cristo Jesus.Mas e inutil.As milicias do tempo ja te tomaram o essencial: o ritmo elementar dos passos, o vigor da carne, da prostata, das imagens. Ja nao es