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Tive um sonho. Entrei num cinema para ver o ultimo filme do Woody Allen. Antes de comecar, tinha um cara que falava, fazia um preambulo, uma pessoa bem cansativa por sinal. O filme comecou mal. Numa das primeiras cenas, longa, arrastada, escura, sem fim, pensei: estou vendo um dos piores filmes do Woody Allen.Meu inconsciente queria assistir a um dos piores filmes de Woody Alen, porque nunca perdi nenhum. Transcrevia todas as opinioes, a medida que o filme ia passando. Pensei em escrever, mas entrei num dilema: como parar o filme, sair do sonho e escrever sobre o pior filme de Woody Allen? Sabia do risco de esquecer, e tudo entrar no calabouco do inacessivel inconsciente, que se revela agora. Por ele estar mais senil se da o direito de ser chato, de ser pior, sera? A musiquinha de jazz antigo e a mesma. Mas a escuridao da fotografia, imperdoavel, um assassinato. Entrei naquele compartimento do critico que faz as vezes de narrador, como se estivesse lendo o roteiro com acidas incisoes. Espera um pouquinho, preciso dormir de novo para obter mais informacoes. Sera que a mudanca de mundo foi inexoravel para alterar, nessa subita proporcao, sua sensibilidade de cineasta que completa meio seculo de claquete?Espere mais um pouco. Preciso ficar na penumbra e dar em primeira mao os ultimos acontecimentos. Assistir ao pior filme de W. Allen e um feito historico. Fiquei na duvida entre dois adjetivos-substantivos que me abordaram subitamente, enquanto assistia, torpe ou trupe? Se estou escrevendo no escuro e em seguida ao sonho no cinema? Sim, tenho minhas estrategias para escrever no escuro, e viva o Ipod. Seu nome e James Pod. De uma coisa, cinefilo, tenha certeza. Woody Allen sempre surpreende. Essa producao e despida de ego, e ha uma curiosa mensagem ai. E que, ate sendo o pior, ele e genial.O roteiro da historia? Desprezivel, a principio. Um W. Allen vencido, mas absolutamente heroico e inventivo, naquela sua cena em camera parada, que coloca o espectador numa especie de instalacao cinematografica. Coisa impressionante. Nao sou eu tambem que estou falando aqui. E meu inconsciente. Tenho que falar com ele para acessar as informacoes, espera um pouquinho...Ele mandou seguir adiante e so depois acordar e escrever. Quem manda e ele, entende? Woody Allen esta indignado. Suas historias de amor, paixao etc, estao indo para o espaco. Woody Allen esta em crise, e aproveitou para transforma-la em um momento criativo, nao e genial? E um cineasta da virada do milenio que se perdeu com os novos padroes de comportamento humano. Do mesmo jeito que Chaplin desandou com a entrada do cinema falado, igualzinho, um seculo atras. Sabe como ele editou a musiquinha de jazz classico que e seu cartao de visita? Desafinou! Que oraculo da humanidade. Nunca ninguem conseguiu me tirar que as maiores verdades estao no cinema. O grande cineasta e aquele da referencias afetivas, aquele que voce ama e odeia, em polos passionais extremos. Essa e a comunicacao. Isso quem esta me ditando aqui ou editando , e o inconsciente, e o dialogo entre mim e
ele. Tambem sinto estranheza, ate hoje, entre mim e ele, mas gramaticalmente esta certo. Mesmo que pareca uma subjuncao lingual esquisita, esta certa. A vantagem de ser assaltada, no meio da noite, pelo pior filme de Woody Allen, e que o pai nosso-cronica de cada dia ja esta pronto de madrugada, e vem com uns vislumbres do amanhecer. Isso que da mexer no que esta quieto, ai, a literatura aparece nas horas mais improvaveis. Tambem da para perceber, pelos rumores dos carros la fora, quanta gente madruga, e ja esta, as 5h30 da manha, fazendo barulho nas ruas de rodas. Mas, claro, ao pior filme de Woody Allen. Era uma cena so, ele optou por isso. Dava uma panoramica do Central Park apenas, e os personagens estavam todos em greve. Diane Keaton, naquela sua maturidade tao bela e integra. Estava tambem o protagonista de Henry and June, com um ar extremamente carrancudo, de bico mesmo, porque o novo mundo esta fazendo com que alguns personagens entrem em extincao...Eles estao perdendo trabalho, caramba! Entao, eles zanzam atonitos, andam para la e para ca, mas sem sair do Central Park. O que se retira dos coloquios e a falta de profissionalismo da civilizacao, ao decepar, sem mais nem menos, o romantismo estratificado e chegar a mexer, ou melhor, a abalar, os pilares da psicanalise, porque nada mais vale! Na sua opiniao, esse e um ataque as torres gemeas porque ninguem se ama mais. Ele ja tinha dado a deixa no filme anterior a esse Blue Jasmine com Kate Blanchett agonizando pela falta de amor verdadeiro, ate acabar com o marido, induzindo-o a morte prematura e, para completar, entrar no veu espesso da esquizofrenia. Ou seja, ele ja estava avisando...Sim, e isso que estou lhe dizendo. Woody Allen teve a genialidade de coloca-los neste ultimo filme em greve por tempo indeterminado, numa unica cena, numa especie de simposio, onde eles transitam pelo Central Park e debatem em grupinhos, ou melhor, foruns, sobre a falta total e inacreditavel de romantismo. Entao, que fiquem em greve. W. Allen trabalha com prazo, entao, obrigatoriamente, tem que fazer um filme uma vez por ano, e isso ele cumpre obsessivamente. O nome do filme?...Puxa, no proximo sonho, prometo. Vou revelar.
Vou pegar a segunda via de uma conta. Nem importa a conta, detalhe que de nada serve nessa tentativa aqui de escrita. Vejo, ao lado, um funcionario meio calvo atender uma mulher com evidente queda de cabelo. Observo a exigencia pesada de chapinha, a raiz agonizante falando pelos olhos nervosos, de tao faiscantes. Nao sei por que acho isso curioso. Invento de observar cada coisa. Talvez porque muitas mulheres tem queda de cabelo. Ou porque, na vida atual, ha uma maior incidencia de mulheres com queda de cabelo. Elas ficam atonitas. Procuram medicos, horrorosos, ai se desesperam mais, e entao ficam com mais queda de cabelo. Mas elas ainda estao no lucro em comparacao com a porcentagem masculina com tendencia a calvicie. Porque a mulher tende a gastar menos dinheiro. Mas talvez, tambem, a sua missao seja pior, quer dizer, dificilima, vencer as causas da sua nervosa queda de cabelo. Porque o corpo vai indo, indo, e nao aguenta essas mulheres, deve ser isso. Nem o corpo aguenta uma mulher. De onde veio essa? De onde fui tirar esse anatema da literatura? Vou deixar so pelo apego a autocritica ou por ficar em duvida se isso e muito ruim ou se trata de um achado antropologico. Alias, minha atendente ficou felicissima com a minha opcao pelo botao excelente ao avaliar seu atendimento. Sorriu. Sorri. Tao bom sorrir. Tao bom procurar o sorriso e encontra-lo. Inclusive, nem sei por que sorri. Sorry. Sorri sem motivo e achei tao sincero, tao la de dentro, so nao sei bem de onde, e ai veio uma vontade de rir meio gargalhada, sabe? E ai deu mais ataque de riso ainda, porque nao ha motivo. Acho que e o Luiz Tatit, numa letra brilhante dele, que elucida exatamente isso que estou sentindo, com toda a veracidade aqui relatada. Acho que comer pipoca doce, tambem, da uma alegria que, tao estranha, chego a suspeitar que eu esteja atingindo a iluminacao tibetana. Sera efeito dos protestos desta ultima semana? Vai ver a politica entrou na minha veia de tal forma e me deixou assim, numa nova versao, e eu ainda nao tinha percebido. Sera que tenho bipolaridade e ela esta em oscilacao, esta me levando para cima? Estou me estranhando. Sera que alguem sorrir sem motivo e sinal de ser bipolar?O engracado, aqui em Curitiba, e sorrir no meio da rua. As pessoas ficam te olhando desconfiadas. A cara de espanto delas diz algo tipo, o que aconteceu com ela para estar sorrindo assim?, sera um surto psicotico? Outras, mais sensiveis, olham como quem diz, que e que foi, vai encarar, e? Outras ainda, grunhem, serio, seus olhos grunhem, como latidos. Bravas mesmo. Uma desconfianca indisfarcada e preponderante. Algumas se indignam e olham dizendo, o que aconteceu para ela sorrir assim, a expressao e intrigante.Entao sorri, sorri pelas ruas, sorri lambendo as gotas de chuva amaveis de tao permissivas, porque sao poucas e me permitem caminhar sem o broxante guarda-chuva que impede meu trabalho de escriba. Pingos permissivos, esparsos, preguicosos de se despejar na montanha que eles mais adoram
se descarregar, Curitiba, porque ontem nao teria essa mesma sorte, nem essa alegria, nem esse sorriso.Fazendo uma analise que adoraria ser profunda, e preciso rever essa fama de o curitibano ser um povo mal-humorado. Discordo. Estou vivendo isso na pele. O povo curitibano e o mais bem humorado deste nosso pais tropical. So ele, com a sua vontade de viver, sua determinacao em acordar com um frio umido desagradavel que oscila entre 10 graus para menos as 6h da matina, sem calefacao, so ele para olhar o ceu cinza em degrades e encara o seu dia. Poxa, o curitibano merece um premio por ser um bravo brasileiro. Ninguem falou quase, mas no protesto de sexta-feira, abaixo da chuva gelada que Deus mandava, la estavam, mais de 20 mil guarda-chuvas colorindo as avenidas da montanhosa Curitiba.Esta bem, pegando a carona na nova escriba que resolveu falar em mim, vou dizer, sem pensar, um, dois, vai la, porque isso pode ofender o meu querido povo curitibano. Fico pensando como eles transam. Pouco se ve de olhares lascivos. Hoje, ate pensei, num impeto imediatista, em escrever naquele fatidico quadrinho do Facebook, ah, aquilo e uma verdadeira armadilha para os impulsivos, ou para aqueles que estao retendo algum grande sentimento. Quando lembrei daquele quadrinho, quase ele me incitou a dizer, a levantar uma questao, uma conferencia virtual local, ao escrever ali, no quadrinho estou pensando em fazer sexo.O que diria o curitibano? O que sua mente processaria? Tambem esta ai outra coisa que nao entendo. Com esse frio, tao convidativo a esses prazeres, destino perfeito para momentos intimos, por que o curitibano se comporta dessa maneira como se fosse tirado de uma creche depois de chorar durante horas pela falta da mamae? Onde estao seus hormonios sexuais que nao criam comportamentos involuntarios que lembrem as ideias criativas de Nelson Rodrigues? Ou para ser mais local, que lembrem as ideias do nosso brilhante Dalton que faz ziguezague anonimo pelas nossas esquinas? Ja sei! E justamente por isso. Porque o curitibano tem que acordar cedo, e um povo trabalhador para caramba, da um duro danado, e isso em plena cidade propicia aos volteios do amor, ele nao pode dar vazao a pensamentos lascivos. Analistas ai, de plantao, me ajudem a elucidar essa questao!Tambem e curioso. Justamente hoje, quando menos posso escrever a mao sim, esse texto que voce esta vendo foi tele-transportado via digitacao, mas foi feito a mao mesmo. Pois entao, as vezes ser escritor e muito injusto. A gente escreve, escreve, e ai, quando nao se pode escrever, ai e quando se escreve, entende? Vou explicar. Acontece que quase decepei o meu dedinho. Ah, estou meio Marilyn, acho que o anti-efeito do estilo curitibano. Nao e o dedinho, cara mia, e meu polegar esquerdo, que e a minha mao direita, da para entender, ne?Entao, agora, que tenho que dividir minha disciplina diaria entre leitura, escrita, piano, ministrar aulas de voz o texto resolve ficar horas comigo. O texto, meu texto!, me dou conta, tem um lado sacana. Logo, aviso aos amigos anarquistas, subversivos e hoje, por
protesto merecido, promovidos a cidadaos pensantes aviso: cuidado com seus membros! Sim. Falo por mim. Me cito como exemplo. Me excito, cito, excito, cito, isso da para aproveitar, ah, da para parar? O que esta acontecendo comigo? O dedinho, melhor, o polegar, ai, doi, mas tem que ir mais um pouco em frente. Digo, a questao e psicanalitica, entende?Tudo por uma semana agitadissima que foi a passada. O que sonhei em decadas, e dizia que nao estaria viva para ver, aconteceu. Fui presenteada com o Brasil dos meus sonhos um Brasil que eu nao conhecia. So de ver o povo aglomerado nas cidades botando para fora o que estava retesado ha anos, decadas, ja vi o Brasil que sonhei durante toda a minha vida. Resultado: nao dormi a semana inteira. Na sexta passada, dia do protesto lindo de guarda-chuvas, estava sem condicoes de combate, literalmente moida, de tanto acompanhar o comportamento dos veiculos de comunicacao da oligarquia vigente. Aviso que meu dedo esta doendo em todas as fases dessa redacao e edicao. Bem, vou tentar ser objetiva. Inconscientemente, meu corpo avisou que era para eu diminuir o ritmo. Estava acelerada demais com os acontecimentos, por isso quase esmaguei meu dedo na porta do carro, no ultimo sabado. Por outro lado, sendo o polegar um certeiro delirio lacaniano aqui infere e ainda atravessando as fronteiras do privado e invadindo soberanamente o coletivo seguindo rumo a analise historica do meu dedo machucado, ou seja, a pergunta que se faz e o que meu dedo fala? Ele fala que nao e bem assim. Em outras palavras, meu dedo nao pode acenar que esta tudo ok, com aquele polegar de esquerda caprichado, entende?Sorte que ninguem me le. Sorte. Sorte que nao dou ibope, digamos. Caso contrario, iria insuflar e adiantar os protestos locais focados. Como o roubo do pedagio na BR que sai de Curitiba e segue em direcao ao norte pioneiro, talvez o mais caro do Brasil. E quem enriquece? Precisamos descobrir. Ah, aproveito para dizer outra coisa. Talvez, agora sei o motivo deste texto eclodir aqui. Ontem terminei a noite com D. Quixote e comecei a manha de trabalho com ele. Retomei a leitura que andava largada pelos fatos historicos dos ultimos dias. E ai, a mistura do cavaleiro da triste figura com o brasileiro que acabo de conhecer resultou nesse texto estranho, que me atravessa os dedos e se compoe aqui, na minha frente. Esses dias, observando um evento cultural, o pessoal daqui tentava descrever como e o curitibano. Coisa esquisita. Ninguem falava palavra nenhuma. Acho estranho. Ficou na pontinha da lingua e quase falei. O curitibano e quieto, nao fala com desconhecidos. As vezes, talvez por razoes internas nao cumprimenta na rua os conhecidos, e, as vezes, tem repentes de urbanidade surpreendentes com turistas e gente de fora, que encanta ate eles proprios. O curitibano e uma graca. Esta vindo uma geracao apos outra, ou seja, um povo misturado. As ideias novas estao se miscigenando com as veteranas. E meu dedo esta doendo. O curitibano e ainda um ultimo romantico. Uma pesquisa,
nao lembro exatamente a fonte para dizer aqui, mas ouvi esses dias na BandNews Fm, falava que o curitibano e, dentre todas as capitais, o que menos se interessa por sexo. Entre as razoes, pelo seu perfil conservador, ele e o que menos transa sem envolvimento. Agora ponho um dedo aqui nessa analise. O curitibano e assim fechado porque ele e justamente o contrario disso. Ele quer amor, quer ser aceito, tem dificuldades para ser amado, e ainda nao percebeu isso! E como se o seu comportamento contido dissesse quero amor, quero sexo, entao, fico quieto. Uma atitude, em boa parcela ainda, extremamente feminina. Entao, parece que elucidei a questao ou enlouqueci. Quem vai a Curitiba, nao poe crase, mas ainda assim, Curitiba e absolutamente feminina, ou seja, ha uma crase enrustida. So sei que quero ver o que vai dar. Quero ver esse povo focado, trabalhador, novo, vindo, vindo, quero ver de camarote esse povo curitibano se descobrindo. E como a instancia espirita e a literaria, neste ponto, ate comungam, ou seja, as grandes ideias estao na rua, hoje ouvi, de raspao, na entrada de uma shopping, um rapaz dizer ao outro. Po, a Saiane e muito gostosa. O outro concordava, e, ela e gostosa mesmo, sabia que ela trabalhou em Salvador? O que me mais me intrigou nessa mensagem do poderoso acaso foi que o radical do seu nome, Sai-ane.
Ei, voce, ai, e com voce que estou falando! Voce tem uma sorte danada. Porque eu ia comecar essa escrita com outra frase, entao, voce e uma pessoa de sorte. Eu ia comecar dando gracas a Deus que existe novela, pois e bom esquecer da gente em certas horas e fugir de tudo, inclusive de si mesmo, entrando dentro de uma novela das oito, por exemplo, novela que e a unica coisa que sobra do Grande Irmao, se e que sobra.Mas hoje acordei e vi essa tentativa de cronica de outro jeito, entao, voce tem sorte, repito. Hoje cedo confabulei comigo mesma que existem dias que a gente acorda numa alegria inesperada. Nao sei bem por que, mas em certos dias se olha o dia frio la fora e nos invade uma alegria tao intensa e sem sentido, simplesmente e so pelo dia la fora. Ai, cheguei a brilhante conclusao que cada cidade tem seu ideal de temperatura e o ideal de Curitiba, a Curitiba perfeita, e quando ela amanhece com 10 graus e uma cara nublada e convidativa. Essa e a Curitiba ideal. Esse e o Reveillon curitibano disfarcado, encubado, sem alarde nem espera, sem aguardar por nada, sem ter que pagar um pacote turistico so para o final do ano, alem do stress de esperar ate la, porque a felicidade parece morar longe, num lugar quente e longinquo que se assemelha a outra regiao do pais, e e preciso contar os meses e arrumar tudo para chegar la, no futuro, daqui a alguns meses, para ai, entao, perceber que o bom mesmo era ter vivido na hora que se gostaria de viver. O seu Reveillon incubado esta aqui, ao seu alcance, agora, e e nessas situacoes que monges tibetanos tem razao em falar que a felicidade esta no aqui e agora. E neste agora, precisamente.Pensando nisso, acho que e Krishnamurti que fala, muito sabiamente, numa de suas palestras no Youtube ah, te amo, Youtube, nossa vida mudou com voce, e e um prazer lhe fazer aqui essa justa reverencia e contar com a sua insubstituivel companhia. Entao, esses dias, vi numa palestra no Youtube o meu preferido escritor-monge falar que o bem-estar surge entre os momentos, em minutos especificos. E Krishnamurti esta coberto, recheado, como uma cobertura generosa num bolo delicioso de razao. Ainda mais quando o assunto e o tonus do escritor. Vou lhe dizer. Acho que o escritor fica esperando chegar essa atmosfera dos minutos. Sim, ele faz de tudo. Espera, torce, busca, escreve, le, escreve e escreve, mas as vezes nao adianta nada. De repente, numa bela manha curitibana fria e sem sol, chega um impeto sem avisar e, nao mais que de repente, esse texto vai sendo tecido aqui, vai se despejando involuntariamente, a partir de uma vontade que vem de um outro compartimento. E e bem desse momento que Krishnamurti fala.A gente fica esperando, querendo estar na melhor performance entre as sinapses, orquestrando a confusa conjuncao de neuronios, e de repente tudo parece ajudar. O Hemingway de cada dia, os delirios por felicidade, a esperanca
que nunca morre, e ai, posso me dar inteira a voce, aqui, neste texto, que e tao, tao bem intencionado, tao cheio de hormonios vitais, tao vivido ate mesmo onde as palavras nao se escrevem, que vale mais, mais que eu.E, caso voce nao esteja bem, vale mais que qualquer remedio imbecil que voce va comprar e dar lucro a industria farmaceutica e se sentir mais enfraquecido porque marcou um ponto para ela e um a menos para voce. Ah, se minha primeira professora de portugues estivesse viva e lendo esse texto, ia me dar uma bronca daquelas. Mas de qualquer maneira, se voce acha e numa farmacia, com um medicamento, que voce vai reaver o seu equilibrio, palmas para a sua fraqueza e ignorancia, porque e menos uma tentativa de escolher pelo melhor na sua manha curitibana sem sol e com friozinho. Mas uma manha sem sol e com frio numa montanha como essa nossa Curitiba pode ser o melhor lugar do mundo para se viver. Logico, se a pessoa souber viver.Sim, estou exagerada. E a culpa e desse impeto inconsciente e involuntario que tomou conta de mim, resolveu assumir minhas redeas e sou sua refem, nao posso fazer nada, agora me aguente. E nao deve ser tao dificil assim, suponho. Minha tentativa aqui de escrita, para variar, e desesperada, porque tenho uma pilha de textos para dar conta, e no fim, me vem esse aqui, e tenho que escreve-lo, e escrever cronica e algo que me soa facil. E o mesmo que tomar um cafe na padaria ou como olhar alguma coisa e ficar ali, apreciando, ou como imaginar os desejos que posso sentir, ou seja, algo facil, fluido, talvez parente do meu amigo jornalismo que ficou na veia. Ceus, como voce e camarada, caro leitor. Mas o que vale e que voce esta me lendo, sendo voce um ou um milhao, o que importa e que voce me le. E dentro de voce existe um milhao de eus que voce nao conhece, e isso e que e mais lindo. Sim, estou indo longe demais. Ok. Pior e nao estou exagerando. Mas a cronica me serve muito bem. Esses dias, um amigo que tenho em alta conta editorial me disse que minhas cronicas sao deliciosas. Fiquei numa reticencia extasiada querendo se fixar numa moldura eterna. E muito bom ser apreciada como escriba, confesso. Falo por mim e por todo mundo que escreve. A gente gosta de ser lido. Entao, la vou eu fazer piruetas aqui dentro dessa cronica. Cronica que serve para eu gastar o tempo que nao tenho, porque uma fila de textos esta me esperando, e isso eu ja disse e estou sendo repetitiva. O que sera que meu mentor literario opinaria de eu ser repetitiva?A cronica serve para eu fazer trico de mim, bem rapido e rasteiro e ja ver, de pronto, o seu efeito. E ficar olhando para mim, dentro dela, vendo o que sou, como me comporto. Ficar parada vendo para onde vai pular a proxima frase, vendo como posso soar do jeito que nao
tinha imaginado. Ou ficar parada um tempinho descansando em mim, contemplando o que meus olhos veem por dentro. Uma coisa que recomendo sempre, para enxergar alguma coisa, e fechar os olhos e ver estrelas piscando por dentro enquanto me alongo. Sim, porque nao e facil escrever tambem pelo aspecto ergonomico, caro leitor. E preciso esticar a coluna!Ok. Nao vou forcar a amizade. Vou pegar algum fio condutor que tenha algum nexo. Talvez esse exagero que tomou conta de mim seja culpa do 7 de setembro. E ja estou, desde hoje, fazendo aqui minhas oferendas ao meu 7 de setembro imaginario, dando continuidade ao meu estilo de contar bobagens que, segundo meu mentor literario, todo leitor adora, todo leitor adora ler bobagens. Entao, vou dizer, sou apaixonada pelo 7 de setembro. O 7 de setembro esta enraizado no meu codigo genetico e adoro quando ele vai chegando. Adoro o dia da independencia que, quando chega, nunca e igual aquele que imaginei nas minhas fantasias de memoria. Entao, o 7 de setembro e aqui e agora, aquele, que imagino do meu jeito. E delicioso lembrar dele na minha infancia, da primavera chegando aos pouquinhos, dando seus acenos com o sol pleno e a pino. Outra coisa que adoro e escrever com musica. Costumo dizer que, se nao tivesse musica, eu nao seria uma escriba. Sou uma serva fiel e dependente da Musica. Adoro que ela me conduza. Adoro que ela entre em meus compartimentos e me desvirtue, me confunda, mexa comigo, que me leve para outro caminho, distraia minha atencao, me desvie, me faca errar o tempo, que me leve a escolher outras ideias, e que, no final das contas, me faca ser mais eu. E uma pena que, enquanto segmento, a musica seja tao acoitada por um sordido mercado, porque a musica e o grande segredo da alma humana, e sou absolutamente suspeita para afirmar isso. Mas como nao tenho tempo, esse texto aqui esta sendo terminado a noite, quando me e possivel termina-lo nessa calida Curitiba, nao tao calida a essa hora da noite, a 8 graus centigrados. Por fim, ia comecar essa tentativa de cronica agradecendo a existencia novela. Mas vou lhe dizer: e muito melhor fazer por merecer os minutos raros de Krisnamurti do que chegar ao cumulo de querer se esquecer dentro uma novela. Claro, com raras excecoes, so se for uma novela de Tchecov, Turgueniev, uma perola de Wallace, ou alguma grande figura da literatura. E quer saber de uma coisa: voce tem ideia do porque voce da muito lucro para o segmento turistico, comprando pacotes para o final do ano? Pela sua incapacidade de viver o momento.