Era uma coisa luminosabranco-celestial de uma pureza dificil de descrever em palavras. Uma imensidaosem fim recoberta por uma completude alva, emanada de uma torre, poste divinode beleza sem igual, jorrando no que quer que seja uma onda de energia quase corporea.A coisa preenchia, recobria cada aresta, ranhura, rachadura, indefinicao, imperfeicao,declive. Escorava-se no mundo como uma mae que abraca o filho.Entretanto, algococava.Havia alguma coisa quenao era branca no meio de tamanha claridade. Alguma coisa nao emanava pureza,muito menos parecia ser feita da mesma materia que tudo aquilo.Mas nao estava.Tudo ali estava, masisto nao estava. O poste, figura inerte e perfeita, nada podia fazer, ja que jafazia tudo. Aquela obra-de-arte era ignorante ao seu esqueleto. A torre eraoca, e dentro uma coisa espremia-se. Pulsava, apertada e sem espaco, como o pusde uma espinha. Coca. Coca. Queria estar fora e sentir pelas suas partes o calorreconfortante da luz corporea, mas como uma crianca presa em um buraco, naoconseguiria sair sozinha. Contorcia-se, mas o espaco nao lhe dava brecha algumapara movimentar-se. Nao havia forma de sair. Como uma pintura, o seu lugar eraaquele, preso dentro de algo que nao poderia jamais entender, apenas ansiando um dia estar fora, sentir aquiloque lhe era apenas uma esperanca de o que quer que seja. Continuaria pulsando.Vai que uma hora o esforco seria recompensado. Num universo paralelo, ou numaoutra arte surrealista, a coisa bem que poderia inflar e explodir toda a torre,que tombaria junto com toda a sua magnitude e sua luminosidade cessaria,preenchendo o infinito de trevas e escuridao. Com a luz apagada, uma entidadeliberta, emanante de luz propria, encandearia um brilho forte, mas unico efocado. Um brilho com o intuito unico de brilhar para si, satisfazer-se e ser aunica coisa brilhante naquilo que nunca teria fim. O centro de toda aexistencia.Mas nao neste universo.Neste a coisa continua a pulsar, numa estrutura tao resistente que nada alibertara, mas ela nao sabe. Nao havia tempo nisso tudo. Nem dia, nem noite.Nada nunca aconteceu deverdade. Sinto a piada me consumir por dentro. Uma piada que so eu rio, torto e esquisito, diante de feicoes seriase decepcionadas. Meu ato foi desaprovado, meus acompanhantes sumiram. O pior de tudo e perceber que o quefaz e fara falta sera apenas a minha propria auto satisfacao. Sempre. Caminho numa avenida escura, sei laque horas da noite. Esses pensamentos fervilhavam, mais do que o barulho dos automoveis ou do asfaltoquente que pisava e atravessava a sola do meu sapato. O ceu pendia morto e sem estrelas, num opacodeprimente e penoso. O neon nos edificios debochava disso. Tentei imaginar quantas cenas doentias estavamacontecendo exatamente naquele momento. Quantas pessoas nao estariam sendo assassinadas? Estupradas?Pedofilos, psicopatas, um bando de psico nao sei das quantas trancados entre quatro paredes, salvaguardadosde qualquer julgamento moral, praticando uma infinidade de atrocidades inimaginaveis enquanto possocaminhar sossegado nessa cidade fedorenta, lamentando os meus problemas idiotas, me autolambuzando nessamasturbacao mental ciclica. Paro numa esquina. Sem placas com nomes de rua. Um beco a esquerda. Sem luznenhuma. Entro. Aquele era um daqueles momentos em que voce acha que tem motivo para querer foder comtudo e com todo o