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um homem quando esta a sos com uma mulher. Perguntava-se se ja dormiria, se teria tardado a entrar no sono, depois imaginou que andava a procura dela e nao a encontrava em nenhum sitio, que estavam perdidos os dois num barco enorme, o sonho e um prestidigitador habil, muda as proporcoes das coisas e as suas distancias, separa as pessoas, e elas estao juntas, reune-as, e quase nao se veem uma a outra, a mulher dorme a poucos metros e ele nao soube como alcanca-la, quando e tao facil ir de bombordo a estibordo.Tinha-lhe desejado felizes sonhos, mas foi ele quem levou toda a noite a sonhar. Sonhou que a sua caravela ia no mar alto, com as tres velas triangulares gloriosamente enfunadas, abrindo caminho sobre as ondas, enquanto ele manejava a roda do leme e a tripulacao descansava a sombra. Nao percebia como podiam ali estar os marinheiros que no porto e na cidade se tinham recusado a embarcar com ele para ir a procura da ilha desconhecida, provavelmente arrependeram-se da grosseira ironia com que o haviam tratado. Via animais espalhados pela coberta, patos, coelhos, galinhas, o habitual da criacao domestica, debicando os graos de milho ou roendo as folhas de couve que um marinheiro lhes atirava, nao se lembrava de quando os tinha trazido para o barco, fosse como fosse era natural que ali estivessem, imaginemos que a ilha desconhecida e, como tantas vezes o foi no passado, uma ilha deserta, o melhor sera jogar pelo seguro, todos sabemos que abrir a porta da coelheira e agarrar um coelho pelas orelhas sempre foi mais facil do que persegui-lo por montes e vales. Do fundo do porao veio agora um coro de relinchos de cavalos, de mugidos de bois, de zurros de asnos, as vozes dos nobres animais necessarios para o trabalho pesado, e como foi que vieram eles, como podem estar numa caravela onde a tripulacao humana mal cabe, de subito o vento deu uma guinada, a vela maior bateu e ondulou, por tras dela estava o que antes nao se vira, um grupo de mulheres que mesmo sem as contar se adivinha serem tantas quantos os marinheiros, ocupam-se nas suas coisas de mulheres, ainda nao chegou o tempo de se ocuparem doutras, esta claro que isto so pode ser um sonho, na vida real nunca se viajou assim. O homem do leme buscou com os olhos a mulher da limpeza e nao a viu, Talvez esteja no beliche de estibordo, a descansar da lavagem da coberta, pensou, mas foi um pensar fingido, porque ele bem sabe, embora tambem nao saiba como o sabe, que ela a ultima hora nao quis vir, que saltou para o cais, dizendo de la, Adeus, adeus, ja que so tens olhos para a ilha desconhecida, vou-me embora, e nao era verdade, agora mesmo andam os olhos dele a procura-la e nao a encontram. Neste momento o ceu cobriu-se e comecou a chover, e, tendo chovido, principiaram a brotar inumeras plantas das fileiras de sacos de terra alinhadas ao longo da amurada, nao estao ali
porque se suspeite que nao haja terra bastante na ilha desconhecida, mas porque assim se ganhara tempo, no dia em que la chegarmos so teremos que transplantar as arvores de fruto, semear os graos das pequenas searas que vao amadurecer aqui, enfeitar os canteiros com as flores que desabrocharao destes botoes. O homem do leme pergunta aos marinheiros que descansam na coberta se avistam alguma ilha desabitada, e eles respondem que nao veem nem de umas nem das outras, mas que estao a pensar em desembarcar na primeira terra povoada que lhes apareca, desde que haja la um porto onde fundear, uma taberna onde beber e uma cama onde folgar, que aqui nao se pode, com toda esta gente junta. E a ilha desconhecida, perguntou o homem do leme, A ilha desconhecida e coisa que nao existe, nao passa duma ideia da tua cabeca, os geografos do rei foram ver nos mapas e declararam que ilhas por conhecer e coisa que se acabou desde ha muito tempo, Devieis ter ficado na cidade, em lugar de vir atrapalhar-me a navegacao, Andavamos a procura de um sitio melhor para viver e resolvemos aproveitar a tua viagem, Nao sois marinheiros, Nunca o fomos, Sozinho, nao serei capaz de governar o barco, Pensasses nisso antes de ir pedi-lo ao rei, o mar nao ensina a navegar. Entao o homem do leme viu uma terra ao longe e quis passar adiante, fazer de conta que ela era a miragem de uma outra terra, uma imagem que tivesse vindo do outro lado do mundo pelo espaco, mas os homens que nunca haviam sido marinheiros protestaram, disseram que ali mesmo e que queriam desembarcar, Esta e uma ilha do mapa, gritaram, matar-te-emos se nao nos levares la. Entao, por si mesma, a caravela virou a proa em direccao a terra, entrou no porto e foi encostar a muralha da doca, Podeis ir-vos, disse o homem do leme, acto continuo sairam em correnteza, primeiro as mulheres, depois os homens, mas nao foram sozinhos, levaram com eles os patos, os coelhos e as galinhas, levaram os bois, os burros e os cavalos, e ate as gaivotas, uma apos outra, levantaram voo e se foram do barco transportando no bico os seus gaivotinhos, proeza que nao tinha sido cometida antes, mas ha sempre uma vez. O homem do leme assistiu a debandada em silencio, nao fez nada para reter os que o abandonavam, ao menos tinham-no deixado com as arvores, os trigos e as flores, com as trepadeiras que se enrolavam nos mastros e pendiam da amurada como festoes. Por causa do atropelo da saida haviam-se rompido e derramado os sacos de terra, de modo que a coberta era toda ela como um campo lavrado e semeado, so falta que venha um pouco mais de chuva para que seja um bom ano agricola. Desde que a viagem a ilha desconhecida comecou que nao se ve o homem do leme comer, deve ser porque esta a sonhar, apenas a sonhar, e se no sonho lhe apetecesse um pedaco de pao ou uma maca,
seria um puro invento, nada mais. As raizes das arvores ja estao penetrando no cavername, nao tarda que estas velas icadas deixem de ser precisas, bastara que o vento sopre nas copas e va encaminhando a caravela ao seu destino. E uma floresta que navega e se balanceia sobre as ondas, uma floresta onde, sem saber-se como, comecaram a cantar passaros, deviam estar escondidos por ai e de repente decidiram sair a luz, talvez porque a seara ja esteja madura e e preciso ceifa-la. Entao o homem trancou a roda do leme e desceu ao campo com a foice na mao, e foi quando tinha cortado as primeiras espigas que viu uma sombra ao lado da sua sombra. Acordou abracado a mulher da limpeza, e ela a ele, confundidos os corpos, confundidos os beliches, que nao se sabe se este e o de bombordo ou o de estibordo. Depois, mal o sol acabou de nascer, o homem e a mulher foram pintar na proa do barco, de um lado e do outro, em letras brancas, o nome que ainda faltava dar a caravela. Pela hora do meio-dia, com a mare, A Ilha Desconhecida fez-se enfim ao mar, a procura de si mesma.Jose Saramago nasceu em 1922 na aldeia de Azinhaga (Golega). Fez estudos secundarios que, por dificuldades economicas, nao pode prosseguir. Seu primeiro emprego foi o de serralheiro mecanico, tendo exercido depois, diversas outras profissoes: desenhista, funcionario de saude e de previdencia social, editor, tradutor, jornalista.Publicou o seu primeiro livro, um romance, em 1947. Colaborou como critico literario na revista "Seara Nova". Em 1972 e 1973 fez parte da redacao do jornal "Diario de Lisboa". Pertenceu a primeira direcao da Associacao Portuguesa de Escritores e foi, desde 1985 a 1994, presidente da Assembleia Geral da Sociedade Portuguesa de Autores. Entre Abril e Novembro de 1975 foi diretor-adjunto do jornal "Diario de Noticias". A partir de 1976 passou a viver exclusivamente do seu trabalho literario, primeiro como tradutor, depois como autor.E Doutor Honoris Causa pelas Universidades de Turim (Italia), de Sevilha (Espanha) e de Manchester (Reino Unido); membro Honoris Causa do Conselho do Instituto de Filosofia do Direito e de Estudos Historico-Politicos da Universidade de Pisa (Italia); membro da Academia Universal das Culturas (Paris); membro correspondente da Academia Argentina das Letras; membro do Parlamento Internacional de Escritores (Estrasburgo).Jose Saramago foi laureado com o Premio Nobel da Literatura 1998 pela The Nobel Foundation.
Se voce ainda nao leu, te imploro que o faca. Poucas coisas fizeram tanto sentido. E melancolica? Sim. Mas uma obra de arte tao delicada e concreta e limpida e bruta nunca desperta apenas uma emocao. Pra mim e libertadora, me enche de alegria e paz. E doi, nossa infinita pequenez, nossos absurdos. Segue abaixo, deguste devagar. Cai muito bem acompanhar a leitura com momentos de reflexao, chocolates ou uma taca de vinho. E silencio. E tempo.Bom proveito... TABACARIA - Alvaro de CamposNao sou nada.Nunca serei nada.Nao posso querer ser nada.A parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.Janelas do meu quarto,Do meu quarto de um dos milhoes do mundo que ninguem sabe quem e(E se soubessem quem e, o que saberiam?),Dais para o misterio de uma rua cruzada constantemente por gente,Para uma rua inacessivel a todos os pensamentos,Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,Com o misterio das coisas por baixo das pedras e dos seres,Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,Com o Destino a conduzir a carroca de tudo pela estrada de nada.Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.Estou hoje lucido, como se estivesse para morrer,E nao tivesse mais irmandade com as coisasSenao uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da ruaA fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitadaDe dentro da minha cabeca,E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.Estou hoje dividido entre a lealdade que devoA Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,E a sensacao de que tudo e sonho, como coisa real por dentro.Falhei em tudo.Como nao fiz proposito nenhum, talvez tudo fosse nada.A aprendizagem que me deram,Desci dela pela janela das traseiras da casa.Fui ate ao campo com grandes propositos.Mas la encontrei so ervas e arvores,E quando havia gente era igual a outra.Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?Que sei eu do que serei, eu que nao sei o que sou?Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!E ha tantos que pensam ser a mesma coisa que nao pode haver tantos!Genio? Neste momentoCem mil cerebros se concebem em sonho genios como eu,E a historia nao marcara, quem sabe?, nem um,Nem havera senao estrume de tantas conquistas futuras.Nao, nao creio em mim.Em todos os manicomios ha doidos malucos com tantas certezas!Eu, que nao tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?Nao, nem em mim...Em quantas mansardas e nao-mansardas do mundoNao estao nesta hora genios-para-si-mesmos sonhando?Quantas aspiracoes altas e nobres e lucidas -Sim, verdadeiramente altas e nobres e lucidas -,E quem sabe se realizaveis,Nunca verao a luz do sol real nem acharao ouvidos de gente?O mundo e para quem nasce para o conquistarE nao para quem sonha que pode conquista-lo, ainda que tenha razao.Tenho sonhado mais que o que Napoleao fez.Tenho apertado ao peito hipotetico mais humanidades do que Cristo,Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,Ainda que nao more nela;Serei sempre o que nao nasceu
para isso;Serei sempre so o que tinha qualidades;Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pe de uma parede sem porta,E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,E ouviu a voz de Deus num poco tapado.Crer em mim? Nao, nem em nada.Derrame-me a Natureza sobre a cabeca ardenteO seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou nao venha.Escravos cardiacos das estrelas,Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;Mas acordamos e ele e opaco,Levantamo-nos e ele e alheio,Saimos de casa e ele e a terra inteira,Mais o sistema solar e a Via Lactea e o Indefinido.(Come chocolates, pequena;Come chocolates!Olha que nao ha mais metafisica no mundo senao chocolates.Olha que as religioes todas nao ensinam mais que a confeitaria.Come, pequena suja, come!Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que e de folha de estanho,Deito tudo para o chao, como tenho deitado a vida.)Mas ao menos fica da amargura do que nunca sereiA caligrafia rapida destes versos,Portico partido para o Impossivel.Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lagrimas,Nobre ao menos no gesto largo com que atiroA roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,E fico em casa sem camisa.(Tu que consolas, que nao existes e por isso consolas,Ou deusa grega, concebida como estatua que fosse viva,Ou patricia romana, impossivelmente nobre e nefasta,Ou princesa de trovadores, gentilissima e colorida,Ou marquesa do seculo dezoito, decotada e longinqua,Ou cocote celebre do tempo dos nossos pais,Ou nao sei que moderno - nao concebo bem o que -Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!Meu coracao e um balde despejado.Como os que invocam espiritos invocam espiritos invocoA mim mesmo e nao encontro nada.Chego a janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,Vejo os caes que tambem existem,E tudo isto me pesa como uma condenacao ao degredo,E tudo isto e estrangeiro, como tudo.)Vivi, estudei, amei e ate cri,E hoje nao ha mendigo que eu nao inveje so por nao ser eu.Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses(Porque e possivel fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o raboE que e rabo para aquem do lagarto remexidamenteFiz de mim o que nao soubeE o que podia fazer de mim nao o fiz.O domino que vesti era errado.Conheceram-me logo por quem nao era e nao desmenti, e perdi-me.Quando quis tirar a mascara,Estava pegada a cara.Quando a tirei e me vi ao espelho,Ja tinha envelhecido.Estava bebado, ja nao sabia vestir o domino que nao tinha tirado.Deitei fora a mascara e dormi no vestiarioComo um cao tolerado pela gerenciaPor ser inofensivoE vou escrever esta historia para provar que sou sublime.Essencia musical dos meus versos inuteis,Quem me
dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,E nao ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,Calcando aos pes a consciencia de estar existindo,Como um tapete em que um bebado tropecaOu um capacho que os ciganos roubaram e nao valia nada.Mas o Dono da Tabacaria chegou a porta e ficou a porta.Olho-o com o deconforto da cabeca mal voltadaE com o desconforto da alma mal-entendendo.Ele morrera e eu morrerei.Ele deixara a tabuleta, eu deixarei os versos.A certa altura morrera a tabuleta tambem, os versos tambem.Depois de certa altura morrera a rua onde esteve a tabuleta,E a lingua em que foram escritos os versos.Morrera depois o planeta girante em que tudo isto se deu.Em outros satelites de outros sistemas qualquer coisa como genteContinuara fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,Sempre uma coisa defronte da outra,Sempre uma coisa tao inutil como a outra,Sempre o impossivel tao estupido como o real,Sempre o misterio do fundo tao certo como o sono de misterio da superficie,Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)E a realidade plausivel cai de repente em cima de mim.Semiergo-me energico, convencido, humano,E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrario.Acendo um cigarro ao pensar em escreve-losE saboreio no cigarro a libertacao de todos os pensamentos.Sigo o fumo como uma rota propria,E gozo, num momento sensitivo e competente,A libertacao de todas as especulacoesE a consciencia de que a metafisica e uma consequencia de estar mal disposto.Depois deito-me para tras na cadeiraE continuo fumando.Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.(Se eu casasse com a filha da minha lavadeiraTalvez fosse feliz.)Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou a janela.O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calcas?).Ah, conheco-o; e o Esteves sem metafisica.(O Dono da Tabacaria chegou a porta.)Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus o Esteves!, e o universoReconstruiu-se-me sem ideal nem esperanca, e o Dono da Tabacaria sorriu. Alvaro de Campos, 15-1-1928
Querido Blog, sorte sua que voce nao le.Fica aqui, me aguardando para escrever em ti, mas nao pode abrir jornais e assistir a quantas anda o mundo.O mundo ta meio de ponta cabeca, sabe?Veja voce, uma jornalista de um canal razoavelmente assistido foi ao ar e, como um dragao, cospiu fogo e veneno, disfarcado de "opiniao pessoal" (como se jornais devessem ficar transmitindo as opinioes pessoais de alguem que esta ali como intermediario entre informacoes, fatos e publico). A fulana achou justissimo que um grupo de jovens-classe-media-indignada se encarnassem em corporificacao do bem e TORTURASSEM (que bem e esse, Deus meu?), em grupo, um rapaz. O que o rapaz fez? Sinceramente, que diferenca faz? Desde quando 5, 10 ou 15 contra 1 e de alguma forma justo? Desde quando pessoas "do bem" sao tao crueis e malevolas? Espancaram, arrancaram um pedaco da orelha, humilharam e o deixaram acorrentado, pelo pescoco, nu, em praca publica. Um menor de idade. A fulana achou justo. Que cidadaos de bem (oi?) facam justica (hein?) com as proprias maos, ja que a policia nao faz (esse e o argumento dela). Nao parou por ai (respira): a criatura esdruxula usou como argumento tambem as campanhas de desarmamento, que deixaram os cidadaos de bem desarmados (lembra? Os cidadaos votaram e foram a favor, ate porque quase todas as armas acabavam causando acidentes ou caindo nas maos das pessoas erradas, e raramente serviam pra proteger alguem de alguma coisa). Nao parando por ai, chamou o Estatuto da Crianca e do Adolescente de Estatuto da Impunidade. Ela deve ser a favor de ja prenderem os filhos dos pobres aos 5 anos de idade, pra nao ter perigo de crescerem "bandidos". Sim, porque ela (e essa galera que consegue concordar com esse tanto de absurdos - e infelizmente e bastante gente) so pensam assim quando estamos falando deles, os pobres, negros, da periferia. Se os amigos do rapaz ASSASSINADO pelo filho do Eike Batista amarrassem o mancebo num poste, nu, eles seriam os bandidos, atacando um "pobre" rapaz educado e de alta classe.Os despauterios nao terminam ai, Blog do meu coracao. Outro jornal, impresso e de grande circulacao principalmente aqui na Selva de Pedra, publicou essa semana algumas "dicas" de seguranca para os homossexuais adotarem. Vao na linha de andar em grupo, nao transparecer que e homossexual, nao "namorar" em publico, entre outras. A melhor seria "nem saia de casa" (e nas entrelinhas alguem mais sensivel e perceptivo pode ler um: "porque nao se mata logo, aberracao? nao ve que nesse mundo nao tem lugar pra voce?"). Triste, muito triste. Muito mais que triste. Esse tipo de reportagem meio que justifica a agressao e o preconceito, faz as vitimas se sentirem as erradas, as inadequadas, as que devem se esconder... Fora isso, mais do mesmo... O Sr. Bolsonaro, primo-irmao do Demo, quer assumir a Comissao de Direitos Humanos e Minorias (em nome da moral e dos bons costumes), agora que seu afilhado Felicianus resolveu alcar outros voos. E, ele quer defender uma unica minoria, a evangelica-medieval da qual faz parte, contra todos
os que lutam por direitos iguais independente de sexo, idade, raca, cor, religiao e orientacao sexual.Esse ano promete, Bloguinho. Teremos Copa em clima de guerra e eleicoes em clima de bem versus mal (sinceramente, nao sei mais quem e quem).O resto do mundo tambem ta bem doente, varios direitos sendo cassados, um retrocesso de doer o coracao.Mas quer saber, apesar do medo e do desgosto, to feliz... "o mundo vai acabar, e ela so quer dancar..."Uma hora te conto.Fique bem e reze por nos!
Permissao para ser INfelizA psicologa Rita de Cassia de Araujo Almeida conta como a demanda por felicidade vem crescendo nos servicos de saude mental da rede publicaELIANE BRUMEliane Brum, jornalista, escritora e documentarista. Ganhou mais de 40 premios nacionais e internacionais de reportagem. E autora de um romance - Uma Duas (LeYa) - e de tres livros de reportagem: Coluna Prestes O Avesso da Lenda (Artes e Oficios), A Vida Que Ninguem Ve (Arquipelago Editorial, Premio Jabuti 2007) e O Olho da Rua (Globo). E codiretora de dois documentarios: Uma Historia Severina e Gretchen Filme Estrada. elianebrum@uol.com.br@brumelianebrum (Foto: EPOCA) Ha alguns anos me pergunto se o direito a felicidade, que se tornou uma crenca partilhada tanto por religiosos quanto por ateus na nossa epoca, tem sido causa de consideravel sofrimento. Se voce acredita que tem direito a felicidade, de preferencia todo o tempo, ao sentir frustracao, tristeza, angustia, decepcao, medo e ansiedade, so pode olhar para esses sentimentos como se fossem uma anomalia. Ou seja: eles nao lhe pertencem, estao onde nao deveriam estar, precisam ser combatidos e eliminados. O que sempre pertenceu a condicao humana passa a ser uma doenca e como doenca deve ser tratado, em geral com medicamentos. Deixamos de interrogar os porques e passamos a calar algo que, ao ser visto como patologia, deve ser curado, porque nao faz parte de nos. E um tanto fascinante os caminhos pelos quais a felicidade vai deixando o plano das aspiracoes abstratas, da letra dos poetas, para ser tratada em consultorio medico. E, ainda mais recentemente, como objeto do Direito e da Lei, inclusive com proposta de emenda constitucional. Quem acompanha esta coluna sabe que a felicidade tem sido um tema assiduo. Acredito que poucos fenomenos sao tao reveladores sobre a forma como olhamos para a condicao humana em nosso tempo como o direito a felicidade. Sem esquecer que este tema esta relacionado a outros dois fenomenos atuais: a medicalizacao da vida e a judicializacao dos sentimentos. Ou, dito de outro modo: tratar o que e do humano como patologia e dar aos juizes a arbitragem dos afetos. E importante sempre e ressaltar que obviamente existem doencas mentais e situacoes nas quais o uso de medicamentos e necessario e benefico, desde que com acompanhamento rigoroso. O que se questiona aqui sao os casos infelizmente frequentes de leviandade nos diagnosticos psiquiatricos e o consequente abuso no uso de medicamentos, que tem criado uma multidao de dependentes de drogas legais, cujas consequencias so serao conhecidas nas proximas decadas. E intima a relacao deste fenomeno com a crenca da felicidade que assinala nosso tempo. Desta vez, convidei a psicologa e psicanalista Rita de Cassia de Araujo Almeida para falar sobre um recorte muito significativo: a crescente demanda por felicidade no SUS. No texto de final de ano em seu blog, ela abordava a ditadura da felicidade do ponto de vista de sua experiencia como trabalhadora da rede publica de saude mental. Rita, 43 anos, e formada em psicologia pela Universidade Federal de Juiz de Fora, com mestrado em educacao. Ha 10 anos ela atua