Tudo aquilo para que temos palavras e porque ja ultrapassamos. NietzscheNunca sequer disse uma palavra. Seus livros eram paginas em branco. Emanava. Nao alcancara nada porque sempre esteve todo. Chegara ao ponto maximo. Almejado por todos entre todos os escritores, sem nunca ter pronunciado: Nao tinha o que dizer. Nao utilizava palavras, conjuncoes verbais, imagens, sons, metaforas, linguistica, gramatica: Ultrapassara. Nao sorria. Nao denunciava arguicoes. Jamais recorreu a argumentos. Sua indagacao era. O silencio. Suas respostas eram. O silencio. Suas sugestoes, mentiras, verdades, concilios, arames, eram. O silencio.Vendia, e verdade. Era ouvido, e verdade. Divulgado, e verdade. Nao escrevia, mentira. Nao falava. O silencio.Pontos de interrogacao, exclamacao, final na testa. Nao havia. Nao possuia cara. Rosto. Feicoes de gesso. O silencio.Impregnado entre linhas do barulho imediato e repetitivo: repetia a ausencia inexistente do silencio.Pausas. Respiracoes. Virgulas. Elidia. Suspense. Nao se preenchia (os espacos) porque nao esvaziava (a condicao exposta). Nao se calava, nem emitia juizos pontais. O silencio. Ganhou premios, indicacoes, leitores e fas (muito diferentes entre ambos). Mas nao por se vender se entregar amansar-se ao mercado. Nao tinha jeito. Tremeliques, intuicoes, profecias. Nunca ouve. O silencio soprando ao vento do outono inverno primavera verao. Estacoes sucediam o silencio. No livro. O silencio. Titulo: O silencio. Si lente. Nota musical num reflexo transparente: E eis aqui um texto fraudulento, frustrado e furto; embotado de palavras intrusas, se estendeu a sirene. Raphael VidigalImagem: "Maos Desenhando", de Escher. Palavras, quero-as antes como coisas. Adelia Prado Comportava. Sim, a amizade comportava declaracoes. Revelacoes, de fato nao. Mas a tessitura estabelecida ja se encaminhava para o destino tragico. Confissoes, essas ocorriam mais raramente. Incrustados e jamais diziveis no espaco tampouco se clamavam, mas um atendia pelo outro ao menor solfejo. Juba gasta pinicando as bochechas era a maneira de aproximar-se. Abria-a lentamente as petalas, como uma lata de leite condensado cortada, e entrava o muxoxo rouco. Sonoro, porem pouco.Preciso te contar. Preciso ouvir. Era a transmutacao soterrada por inumeras tentativas incompletas e inconclusas. Reclusas, as duas naturezas no desterro do porem, perdao, fica pra mais tarde, agora nao da, quem sabe outro dia, outra hora, outra vinda volteada.Surtiam efeitos falicos as investidas recalcadas e dorminhocas. Preferencias de sabores e noites entravam na lista em primeiro lugar. Entao para se comecar os fatos havia primeiro de se decidir o gosto. Doce, azedo, agridoce, amargo eram solucoes praticas, mas pouco eficazes. Optavam, ao inves, por cores de frutas combinadas: amarelo do pequi com o amarelo da limonada. Predominava a tristeza feita lasca arrancada de arvore velha. Bafo da manha. Onca sem pinta na esteira ao redor do bote e desespero de proteger a cria enquanto assa a pele ensolarada e o interno esfomeado. Eram como eram. Pouco comuns, concordavam e consideravam a opiniao (essa mania de se colocar como e quando) alheia. Combinavam em alguns refrescos, ardiam em outros caes complexos. Em meio a solidao, na algazarra festiva do mundo igualitario e desastroso, tinham la suas meias nos pes e cachecois nos pescocos sufocados. Mas e preciso um minimo de sufocar para aguentar todo o resto, ou