Texto 12:Decimo segundo ano de exilio. Paris, Franca. 5 de Outubro de 1979.Faz tanto tempo que sou incapazDe escrever um poema extenso...Muitos anos, por assim dizer,Muitos anos...Creio que perdi a virtude,A capacidade ritmicaDe dar forma as palavras,De injetar almaAo corpo da ideia,Que antes, em mimEra espontanea e livre...Agora sou consciente demais,Racional demais,perdi aquela intuicaoQue me direcionavaPara certa direcao precisa,Que nao era necessarioEsforco em demasia,Mas apenas me deixar livreComo uma pipa solta no ar...Agora estou com a almaAtada ao meu corpoQue e pesado demais,Denso demais...OutroraEscrevia Odes Triunfais,Epicos, Sagas de HeroisCruzando os mares,Poemas que eramVerdadeiros tratados filosoficos.Mas agoraO que me resta?Um sol que se poe,Um dia vivido sem nenhum esforco,Uma brisa apenasQue me da a consciencia do arQue eu mal respiro,Nenhum esboco significativo,Nenhuma palavra chave,Nenhum enigma a ser desvendado...Nada! Nada!E os meus planos?Os meus planos!Ora! Os meus planos!De uma obra imortal,De uma manchete no jornal,Do premio Nobel!Tudo delirio...Um delirio banal!AgoraNenhuma estrofe,Nem sequer um soneto singelo...Agora fico so em casaSem camisa e de chinelosPensando em todas as religioes do mundoQue nao me entretemCom seus sermoes...Mas entaoO que significa tudo isso?Se nao tenho compromissosNem com a literaturaE nem mesmo comigo.Para que entao escreverSe ninguem mesmo vai ler,Nem sequer os meus amigos?Mesmo porque nao tenho amigos,So mesmo estes livrosQue insisto em reler...Ah! Mas porque eu estou pensando tanto?Malhas sobre malhasFormando um todo sem todo,Pano que nao seiSe e para um vestidoOu para nada...Alma que eu nao seiSe e para sentirOu para viver?Para que tanta impaciencia,Curiosidade, atencao?Se sou um vulto inexistenteSem passado e sem presente,Objeto inutil e curiosoQue se passa de mao em mao?Eu aqui... Eu aqui...Aqui... Definitivamente aqui...Afundado no sofaCheio de vagas esperancasQue nao valem nada,Ao relento de todos os sonhos...Eu que tenho sidoMuitas vezes comico,Que tenho sido inutil, incongruente e futil...Eu aqui...Irremediavelmente aqui...E o que e esta casa?O que e esta noite?O que e esta chuva?Estou cansado...Apenas isso... Estou cansado!Estou cansado e nao consigo escrever.Estou cansado do sossego da noiteE de meu desassossego de noite...Do silencio que se acentuaPorque zumbe e murmuraComo coisa estranha no escuro...Estou cansadoComo um cao que vai morrerE por isso se recolhe num cantoCom os olhos marejados...O! Opressao de tudo isso!Esqueci-me de esquecer-me,E estou aqui, vaga nausea,Doenca incerta de me sentir...Sempre esta inquietacao,Sempre!Este mal estar, sempre!Este desejo de escreverE nao escrever...Que pena...Serao todos os dias assim?Sera que a noite e eterna dentro de mimE que e interminavel a madrugada? Texto 14:Decimo quarto ano de exilio. Cannes, Franca. 20 de Agosto de 1981.Vapores do mar,Ondas do eterno presente,As pupilas dos meus olhosA vislumbrar ilhas ao longeNa imensidao do oceano tranquilo...Sigamos depressa na embriaguez do momento...Tudo e irreal: O cais, o mar,Tantas vidas que eu ignoroE que tambem me ignoram...Passo Por casas, ruas, chamines,Interiores que nao adivinho...Tenho desejos lividosE sofro de tedioDe ser apenas Eu e mais nada...Que paisagens viviE que paisagens nao vivi?Mares, serras, planicies ao longe...Dias de sol e chuva monotonosComo todos os dias...Ruas cheias de vultosQue marcham para o trabalho,Que vao e vem...Mendigos peregrinando nas ruasOu descansandoA sombra das arvoresOu num canto qualquer nas estradasQue levam pra nada...E eu com meus passosOra firmes, ora vacilantesIndo nao sabe para onde...Indo sem consciencia