Poema de Sete FacesQuando nasci, um anjo tortodesses que vivem na sombradisse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.As casas espiam os homensque correm atras de mulheres.A tarde talvez fosse azul,nao houvesse tantos desejos.O bonde passa cheio de pernas:pernas brancas pretas amarelas.Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coracao.Porem meus olhosnao perguntam nada.O homem atras do bigodee serio, simples e forte.Quase nao conversa.Tem poucos, raros amigoso homem atras dos oculos e do bigode.Meu Deus, por que me abandonastese sabias que eu nao era Deusse sabias que eu era fraco.Mundo mundo vasto mundo,se eu me chamasse Raimundoseria uma rima, nao seria uma solucao.Mundo mundo vasto mundo,mais vasto e meu coracao.Eu nao devia te dizermas essa luamas esse conhaquebotam a gente comovido como o diabo. No meio do caminhoNo meio do caminho tinha uma pedratinha uma pedra no meio do caminhotinha uma pedrano meio do caminho tinha uma pedra.Nunca me esquecerei desse acontecimentona vida de minhas retinas tao fatigadas.Nunca me esquecerei que no meio do caminhotinha uma pedratinha uma pedra no meio do caminhono meio do caminho tinha uma pedra. AusenciaPor muito tempo achei que a ausencia e falta.E lastimava, ignorante, a falta.Hoje nao a lastimo.Nao ha falta na ausencia.A ausencia e um estar em mim.E sinto-a, branca, tao pegada, aconchegada nos meus bracos,que rio e danco e invento exclamacoes alegres,porque a ausencia, essa ausencia assimilada,ninguem a rouba mais de mim. Tarde de MaioComo esses primitivos que carregam por toda parte omaxilar inferior de seus mortos,assim te levo comigo, tarde de maio,quando, ao rubor dos incendios que consumiam a terra,outra chama, nao perceptivel, tao mais devastadora,surdamente lavrava sob meus tracos comicos,e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantese condenadas, no solo ardente, porcoes de minhalmanunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobrezasem fruto.Mas os primitivos imploram a reliquia saude e chuva,colheita, fim do inimigo, nao sei que portentos.Eu nada te peco a ti, tarde de maio,senao que continues, no tempo e fora dele, irreversivel,sinal de derrota que se vai consumindo a ponto deconverter-se em sinal de beleza no rosto de alguemque, precisamente, volve o rosto e passa...Outono e a estacao em que ocorrem tais crises,e em maio, tantas vezes, morremos.Para renascer, eu sei, numa ficticia primavera,ja entao espectrais sob o aveludado da casca,trazendo na sombra a aderencia das resinas funebrescom que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carrofunebre, tarde de maio, em que desaparecemos,sem que ninguem, o amor inclusive, pusesse reparo.E os que o vissem nao saberiam dizer: se era um prestitolutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile carnavalesco.Nem houve testemunha.Nunca ha testemunhas. Ha desatentos. Curiosos, muitos.Quem reconhece o drama, quando se precipita, sem mascara?Se morro de amor, todos o ignorame negam. O proprio amor se desconhece e maltrata.O proprio amor se esconde, ao jeito dos bichos cacados;nao esta certo de ser amor, ha tanto lavou a memoriadas impurezas de barro e folha em que repousava. E resta,perdida no ar, por que melhor se conserve,uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens. https://youtu.be/KtHyXILtptk Nao deixe o amor passarQuando encontrar alguem e esse alguem fizerseu coracao parar de funcionar por alguns