thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
nao ligo pra ele ate exatamente a hora que ele esta prestes a comecar a gravar, e ele nao liga de volta ate a hora que eu estou no meio de um photoshoot. Tres meses foi o maximo que a gente ja passou separado, mas nos nos esforcamos muito pra continuarmos ligados.Hayley nao quer falar muito mais sobre Chad, mas ela revela quais qualidades ela acha mais importante em um homem. Eu gosto de homens que sao populares com outros homens, ela diz. E eu amo estar rodeada de pessoas, entao eu gosto de um cara que seja sociavel.Mesmo estando apaixonada, Hayley diz que ela realmente gosta de ter tempo para ficar sozinha. Eu acho que e importante estar em contato com si proprio e ter certeza de que voce esta sendo quem voce realmente quer ser. Eu sou uma namorada melhor quando eu sou verdadeira comigo mesma. Eu simplesmente sou mais feliz sendo eu mesma. Ela olha em volta e chama a garconete. Empolgada, ela diz, Nos temos que pedir milkshakes de soja. Serio, eles vao fazer o seu dia!O Quiz da Cosmo:Nome: Hayley WilliamsApelido: Hayleyball, HBomb, Spongebob (dentes separados)Eu acho que e sexy quando um cara:a) Tem um corpo bonito.b) Toca guitarra.c) E um bad boy.d) Deixa eu roubar a cena.e) Outro: nao tem medo de sorrir Se eu pudesse trocar de vida com alguma outra cantora por um dia, seria:a) Lady Gaga.b) Taylor Swiftc) Amy Winehoused) Erykah Badue) Outra: nao precisa trocar, so queria sair mais vezes com ela.Se voce olhasse dentro da minha bolsa, voce se supreenderia ao descobrir: que nao existe uma bolsa pra ser olhada.A parte do meu corpo que eu gosto mais e:a) Peitob) PernasC) Bundad) Bocae) Outro: as vezes ela simplesmente tem otima aparencia.Eu secretamente tenho medo de: palhacos, mas agora nao e mais segredo... droga.Eu sou totalmente viciada em: malas vintage, style.com, tumblr e twitter.Voce sabe que esta apaixonada quando: voce nao precisa provar nada.Se eu nao fosse cantora, eu seria: uma esteticista ou maquiadora. Ou alguma coisa que me permitisse tomar laticinios. Milk shakes sao meus preferidos.Obs: ela ama laticinios, mas evita para manter a sua voz forte.
Aproveitando sua estadia no Hawaii, Taylor York fez uma participacao especial com a banda Hellogoodbye tocando um instrumento tipico da regiao. Veja o video: 21 de abril de 2008:- afogada em uma dor de amor;- uma carteira de cigarros por dia;- varias doses de varias bebidas;- seguranca: emprego formal;21 de abril de 2009:- coracao leve;- 7 km de corrida por dia;- primeira corrida (revezamento, 31'58");- sem bebidas;- desafios: oportunidade de mudar de vida;Entao, mudancas sao possiveis. Acontecem. Basta querer. Faltam coisinhas na minha vida, mas nao falta vida... Ao completar a meiota da balzaquice, tambem chamado de 35 anos, aprendi uma poesia que revela um acordo seriamente divertido, meu pacto com o tempo. A recitei para alguns amigos (como sempre reitero: pobres amigos e seus ouvidos muito alugados....rsrs) e me emociono muito sempre que o recito. E meu. Me explica. E Elisa confirma: quem recita, se torna dono. Cada interpretacao e autoral. Ai vai o 'meu poema' dos 35 anos...E uma imagem linda, da Frida Kahlo (Raizes).quem tem olhos pra ver o tempo soprando sulcos na pele soprando sulcos na pele soprando sulcos?o tempo andou riscando meu rostocom uma navalha finasem raiva nem rancoro tempo riscou meu rosto com calma(eu parei de lutar contra o tempoando exercendo instantesacho que ganhei presenca)acho que a vida anda passando a mao em mim.a vida anda passando a mao em mim.acho que a vida anda passando.a vida anda passando.acho que a vida anda.a vida anda em mim.acho que ha vida em mim.a vida em mim anda passando.acho que a vida anda passando a mao em mime por falar em sexo quem anda me comendoe o tempona verdade faz tempo mas eu escondiaporque ele me pegava a forca e por trasum dia resolvi encara-lo de frente e disse: tempose voce tem que me comerque seja com o meu consentimentoe me olhando nos olhosacho que ganhei o tempode la pra ca ele tem sido bom comigodizem que ando ate remocando.Viviane Mose Outra perola encontrada no Sebinho, dessas que nao da pra deixar passar: Ai de ti, Copacabana, de Rubem Braga. Cronista que conheci pela paixao de um grande amigo e parceiro de trabalho durante bons anos dessa existencia (agradecimentos nao existem o bastante para esse amigo, pelo Rubem tambem...). Ha uma leveza nas suas redes narrativas, um tal enlevo que nem mesmo o cinismo certeiro e elegantemente fatal de certas reflexoes retira. Ficam ate mais fluidas, caso seja possivel. E ai, entre a leitura de uma cronica e outra, me deparei com a mais afinada definicao dos sentimentos que envolvem o ser que espera. Para Braga, esse ser reveste-se de feminino, talvez pelas proprias construcoes culturais, algumas dessas pautadas no biologico (quase incompreensivel ate para nos mesmas, quica para o outro, masculino, no caso) que em nos, mulheres, naturaliza certas 'esperas': do principe, do filho, do amante (lembre de Teresa, que so foi embora com o 3o, depois de uma longa 'espera' por aquele que nao lhe perguntou nada. So chegou. E ficou.). Encontro consolo em Barthes (e, ele continua firme e forte nas minhas reflexoes...), que amplia
o genero do torturado, pois esse e o ser amoroso: eu, ele, ela, nos...Nos Fragmentos, o verbete "Espera" segue caminhos tao tortuosos quanto seu proprio roteiro de sensacoes. Vejamos uns trechos barbaros de intensidade (atire a primeira pedra quem nao sentir um comichao familiar com o que vem a seguir...):"A angustia da espera nao e continuamente violenta; tem seus momentos mornos; espero, e todo o entorno de minha espera e marcado de irrealidade; neste cafe, olho os outros que entram, que papeiam, que brincam, que riem tranquilamente: eles, eles nao esperam" "O ser que estou esperando nao e real . Tal o seio da mae para o bebe, 'eu o crio e recrio sem cessar a partir de minha capacidade de amar, a partir da necessidade que tenho dele': o outro vem para o lugar em que o estou esperando, para o lugar em que ja o criei. E se ele nao vem, eu o alucino: a espera e um delirio.""'Estarei enamorado? - Claro que sim, ja que espero.' O outro, este, nunca espera. As vezes, quero bancar aquele que nao espera; tento me ocupar com outra coisa, chegar atrasado; mas, nesse jogo, sempre perco; faca o que fizer, acabo sempre ocioso, pontual, adiantado mesmo. A identidade fatal do amante nada mais e que: sou aquele que espera."Ai, a espera...a crueldade do relogio, que passa de um minuto a outro mais lento a cada vez. Os combinados que vamos fazendo com a gente mesmo, aumentando a cada minuto a tolerancia com o atraso do outro. Com a ligacao que nao vem. Com um sinal que seja, que nao vem. E quando vem, temporariamente esquecemos dessa dor a conta gotas. Ate que nova chance de esperar aparece. E voce, ser que espera, o que faz? Espera. Algumas esperas valem a pena. E umas se tornam ate mesmo signos divertidos entre eu e esse outro, ao longo da nossa historia. Mas, e aquelas esperas sem esperanca? Como apetites que roem as paredes do estomago. Fazem um rombo de incompreensao e dessentidos no lugar em que deveria estar apenas o peito. Ali, funcionando com seus orgaos. Sem doer metafisicamente. Por isso, Braga, te agradeco. Porque por suas palavras me desculpo. Me dispo da culpa por sentir odio, em certos momentos da espera. Por elaborar, na realidade imaginaria da minha dor, pequenos gestos de vinganca, enquanto a ausencia se torna cada vez mais presente na espera. Por fazer promessas definitivas. E muitas vezes cumpri-las. Por verem diminuidas as crencas no outro, generalizando as decepcoes. Por suas palavras vejo que nao nos transformamos em monstros quando esperamos. A espera e o monstro que nos transforma. Por isso, ja sugere Braga:"Devia haver um numero de telefone especial para a mulher que esta esperando o homem chamar, reclamar providencias, ouvir promessas, insistir, tocar outra vez, xingar, bater com o fone. Devia haver funcionarios especiais, capazes de abastecer essa mulher de esperanca de quinze em quinze minutos, jurar que todas as providencias ja foram tomadas, 'estamos seguros de que dentro de poucos minutos teremos alguma coisa a dizer a senhora...'
(...)Alivio...Sim, estamos desculpadas (e desculpados, meninos. Aqui o feminino e o sujeito universal do sentimento). Braga nos redime da nossa humanidade de quem espera:"A mulher que esta esperando o homem esta sujeita a muitos perigos entre o odio e o tedio, o medo, o carinho e a vontade de vinganca. (...) Porque a mulher que esta esperando o homem recebe a visita do Diabo, e conversa com ele. Pode nao concordar com o que ele diz, mas conversa com ele."E nos bastaria a sabedoria para perceber a espera que tras consigo nao apenas seus espasmos e pequenos infartos. Mas que traga aquele que vale a pena esperar. Esse, chega. Na promessa retratada por Klimt, cuja Esperanca II embeleza esse post. Quanto aos outros...ah, Quintana, fecho contigo: tantas vezes a esperanca nao passa de um urubu vestido de verde...
Pois e, entre a primeira postagem, cheia de entusiasmo e otimismo quanto a "forma mais ou menos sistematica" de escrever as 'coisinhas', muitos dias e noites - alguns memoraveis...outros tambem, mas com pretensoes a esqueciveis... - se passaram. E por vezes senti muita vontade de escrever. Aconteceram muitas coisas bacanas - encontro com Elisa Lucinda, descobertas musicais, idas ao cinema - que dariam otima prosa aqui no blog (pra mim, pelo menos...rsrsrs). Mas vou me deter em um acontecimento que se nao foi o mais importante (nao consegui dar peso a alguns ocorridos desse tempo; quase tudo foi tao significativo...), foi um dos mais marcantes e que me fez refletir muito, chorar um pouco, relacionar a vida: a floracao do meu cacto. O ganhei do amigo-luz - ilumina meus dias com sua sabedoria divertida, sua molecagem nivel maximo, sua forma de dizer tudo e nao magoar nada... - que aqui o deixou por nao ve-lo em melhor cenario, a varanda linda e coberta de ceu. Ai comecei a ver o movimento: um pistilinho pequeno, saindo do meio do cacto. Uhu! Ja sabia eu, a espertinha, que dali ia sair uma flor linda! E sabia disso porque ja tinha visto essa preparacao, ainda que an passant e talvez com menos interesse, quando seu dono ainda nao era euzinha. Bom, pra resumir a trajetoria que acompanhei muito de pertinho dessa vez, e cheia de expectativa, a cada dia crescia um pouco mais. E o corpo do cacto parecia estar cansado, direcionando todas as suas forcas para a preparacao dela, a flor, que vinha assim, assim, protegida por petalas verdes, como dedos. E isso levou varios dias (tenho que confessar que sou pessima com anotacoes que exigem uma certa constancia, como diarios, agendas. Por isso nao sei precisar quantos dias, horas, luas, etc...perdoem-me os virginianos) ate que, de repente, em um domingo, sem avisar nada, ela abriu....linda!!!!!!!! Branca. Petalas pontudas, forte. Espetaculo que quase perdi! E assim, lindamente poderosa, ela ficou por algumas horas. E isso mesmo. Durou pouquissimas horas todo aquele esforco dispendido pelo cacto que, pobrecito, ainda esta se recuperando do parto. Claro que fiquei chocada! Como assim? Me deixa na maior expectativa durante dias e se vai desse jeito???? Nao me deu tempo de olha-la ao sol da manhazinha ao menos, a danada! E ai bateu...caraca, que licao da porra recebi disso. Assim, simples demais. O esforco do cacto nao esta atrelado a duracao da sua flor. Ou a duracao de sua admiracao. Mas a sua efemeridade. Sua inutileza (ai, Manoel de Barros, dai-me mais desses neologismos que vislumbram, na linguagem, os encantamentos inintelingiveis dos cruzamentos conceituais-poeticos de suas imagens...) e sua forca. Por que temos sempre um porque? Acho que foi mais ou menos isso que o cacto me ensinou, ainda que cientificamente deva ter uma explicacao super coerente, pratica, mas nada poetica. Entao, fico com minha versao do causo mesmo...Ai em cima, o inicio da preparacao para a flor. O durante e o final nao foram registrados....pena, eu sei. Mas ano que vem ele flore de novo...ai eu mostro... Delicadezas...amo
essa palavra. Seus sentidos e desdobramentos. A conheci desde menina, mas a senti na sua amplitude de significacoes ja na balzaquice, e a poesia foi o po de pirlimpimpim (ou o suquinho Gammy, pra quem lembra dos Ursinhos Carinhosos, pra metafora ganhar mais forca de tradicao...rs) que me fez voar sobre as experiencias que vivi, me oferecendo lentes de sensibilidade e graus de delicadeza para relaciona-las, me perceber nas redes da minha historia, das historias enredadas a minha, meus limites e fronteiras de sentimentos... E ela entrou, a delicadeza, no meu olhar. Os dias ficam mais lindos, mas de muitas formas, nos cansa mais o sentir, porque torna-se intensamente doloroso por vezes. A leitura de um poema. Escutar uma risada. Ver um por do sol intensificar o azul do ceu nesses dias lindos de Brasilia em um janeiro atipico. As referencias poeticas, ao traduzirem essas belezas raras, e cotidianas, tornam as sensacoes tao maiores...e, como a vida e isso e tudo mais, tambem intensificam nosso sentir as ausencias de delicadezas nos dias, nas atitudes das pessoas, conhecidas ou nao. No cuidado com o outro. Na disposicao de uma flor. Num transito esquizofrenico e neurotico. Numa fila de festa. Numa ligacao prometida e nao dada. Numa mensagem nao respondida. Numa verdade nao falada. Um gesto retido na racionalizacao do depois. Na naturalizacao de amizades de discursos, onde ser 'gente boa' nao significa mais ter zelo pelo outro. Nao, isso e para os antigos. Significa ser uma boa companhia. So quando se esta junto. E pronto. E sao tantas as situacoes que poderiam ser aqui trazidas pra ilustrar esse fenomeno entristecedor: o sumico das delicadezas cotidianas. E para homenagear o tema, o mais delicado dos poetas. Ele, que traduz a delicadeza no cotidiano, na sua necessaria fluidez pelas brechas dos dias.Falarei baixoPara nao perturbar tua amiga adormecidaSerei delicado. Sou muito delicado. Morro de delicadeza.Tudo me merece um olhar. TragoNos dedos um constante afago para afagar; na bocaUm constante beijo para beijar; meus olhosAcarinham sem ver; minha barba e delicada na pele das mulheres.Mato com delicadeza. Faco chorar delicadamenteE me deleito. Inventei o carinho dos pes; minha palmaAspera de menino de ilha pousa com delicadeza sobre um corpo de adultera.Na verdade, sou um homem de muitas mulheres, e com todas delicado e atentoSe me entediam, abandono-as delicadamente, desprendendo-me delas com uma docura de aguaSe as quero, sou delicadissimo; tudo em mimDesprende esse fluido que as envolve de maneira irremissivelSou um meigo energumeno. Ate hoje so bati numa mulherMas com singular delicadeza. Nao sou bomNem mau: sou delicado. Preciso ser delicadoPorque dentro de mim mora um ser feroz e fratricidaComo um lobo.Se nao fosse delicadoJa nao seria mais. Ninguem me injuriaPorque sou delicado; tambem nao conheco o dom da injuria.Meu comercio com os homens e leal e delicado; prezo ao absurdoA liberdade alheia; nao existeSer mais delicado que eu; sou um mistico da delicadezaSou um martir da delicadeza; souUm monstro de delicadeza.Elegia ao primeiro amigo, fragmentos, Vinicius de Moraes(a foto, um presente de viagem, das delicadas, em todos os seus momentos)
Palavra danada, que anda falando muito aos meus ouvidos nos ultimos tempos: SOLIDAO. A danadinha pulula entre meus pensamentos e sentimentos. O estar so me da espaco e tempo para pensar nisso, de ser so. Parece obvio e bobo - talvez ate seja mesmo -, mas o tema gera boas reflexoes sobre nos mesmos, o amor, o outro, a vida enfim, muitas das quais nao fazem sentido se estamos junto (ai, sao outras as palavras....ou as mesmas, pensadas do lado de la). Alem do que, provocou tanta gente boa a produzir belas obras em seu nome, e sob olhares tao diversos...e, talvez de forma inconsciente, esteja eu atuando sobre a energia dos autores que me encontram, pois que ando esbarrando muito com ela, essa 'lava que cobre tudo' (E, Paulinho e um dos grandes que referenciam e traduzem seus sentidos na minha vida...), a solidao. Em poesia, em prosa, em conversa. Em rima, frases curtas. Em historias cotidianas, onde essa 'palavra cavada no coracao' se revela em algum momento; ou em varios. E a danada troca de roupa, ou usa varios acessorios, dependendo da situacao: pode vir ornada de dor sem esperanca (so lembrar de Luz Negra, do Cazuza, ja da vontade de morrer de melancolia..."Sempre so, eu vivo procurando, procurando alguem que sofra como eu, tambem. Mas nao consigo achar ninguem"...putz, mata.); louca de rancores e odio (li dia desses frase estarrecedora, porque tao humana: 'o veneno que tomo desejando que o outro morra'. Nao sei de quem e...); languidamente acostada na tristeza, dama tao doce nesse trechinho de Renuncia, do Manuel Bandeira:Encerra em ti tua tristeza inteira.E pede humildemente a Deus que a facaTua doce e constante companheira.Ou tao suave, mentora, diafana e leve, porque despida do peso da esperanca, como em Elisa:Hoje acordei tristemuito tristemas com a pele boa, muito boas maos as maos maciasachei ate que deveria ser o fato de eu ter espremidolimas-da-persia logo pela manha.Suavea voz docepernas leves sobre a casacamisola ponta de asatocando de leve os calcanharesestava tristee tudo muito sereno e esbelto em mim.Hoje nao concluo,escolho duvidas:sera que as vezes a tristeza,como um esmeril paciente,burila?Afina a gente?(O esmeril, feito pra Viviane Mose)E. Louco esse sentimento, que independente do tipo de roupa que usa pra entrar na nossa cena, tras consigo uma passagem, so de ida, pra uma praia deserta, consigo mesmo (num certo sentido, e sempre praia deserta). E assim, e melhor aproveitar mesmo, se divertir, porque pode ser uma estada, uma parada. Ou, uma opcao que podemos abracar, ou sermos por ela abracados. De uma forma ou de outra, e hora de ver se somos boas companhias, na viagem ao nosso proprio lado. Parece ate simplizinho, colocado dessa forma, mas ate pode ser. E digo isso porque acho que um dos problemas da nossa gente, por esses tempos de crises de toda sorte e medida, e nao acreditar no proprio potencial pra lidar com certas situacoes. A solidao e uma delas. Somos massificados pela propaganda diaria em todos os veiculos com casais lindos, familias, tudo perfeito e coisa e tal, amores de novela
cuja paixao dura a vida. E como unica opcao possivel de felicidade ("quem pode querer ser feliz, se nao for por um bem de amor..."). No dia-a-dia, no mano-a-mano, e que vemos que a formula eu + outro = felicidade eterna nao e a regra. Pode ser de muitos casais, mas vejo mais desencontros nessa vida de meu Deus do que gostaria. Ai vem realmente o ponto norteador desse tanto de conversa: entao, a solidao realmente se traduz por ausencias doidas? Sempre e sinal da falta do outro? E a cada vez que encontro, mais aleatoria que premeditadamente, referencias a solidao, vou ruminando as ideias e elaborando minhas teorias do sentir, como apresento nessas linhas.Viviane Mose e Elisa Lucinda, cujas palavras sao encantos na minha vida, me trazem outros tantos fios de meada que recupero nas vivencias, nas situacoes nas quais meu olhar se torna cada vez mais poetico. E, como espero, mais amplo. E ambas, ao tratarem da solidao, revelam formas diferentes de lidar com a danada. Com o mesmo conteudo: a poesia.Confesso que a perspectiva da Elisa me enche de aconchego, porque em suas palavraspoemas ha uma crenca forte no outro. No amor. No estar junto. Solidao nao. Ela quer o outro e tudo que vem junto e confessa suas 'fraquezas' perante a ideia da solidao:Passa por mim o velho barcome convidandoa um mar que nao me interessa.Passa por mim com pressaesse velho marde nao ter portonem amornem bracos aonde chegar.Passa por mim esse velho conhecido mar.Olho-o com olhos de nao quero ir.Passa por mim a velha estrada de aguaonde eu nunca soube muito bem nadar.Quero a terra firmee nela andar rentee de maos dadas pra todo o sempre.Nunca mais imparnunca mais sem me darnao quero mais minha mao sozinhanunca mais sem par.(Visita da Solidao, em A furia da beleza)Em Viviane encontro outras possibilidades na solidao: eu, silencio, espaco, tempo. Seu paradoxo: como viver na solidao? Como viver sem solidao?Hoje andei como louca, quis gritar com a solidao,expulsar de mim essa nossa senhora ciumenta.Madona sedenta de versos. Mas tive medo.Medo de que a solidao ao sairlevasse a imensidao onde me deito.Ausencia de espelhos que dissolve a falta,a fraqueza, a preguica. E me faz vento,pedra, desembocadura, abotoadura e silencio.Tive medo de perder o estado de verso e vacuo,onde tudo e grave e unico.E me mantive quieta e muda.(trecho de Prosa Patetica, no Toda Palavra)Se existem tantas formas de sentir a solidao, entao, como dizer que e ruim estar so, ser so? A solidao pode sim independer do outro. Porque e um daqueles sentimentos incompartilhaveis. Daqueles que, gota a gota, tomamos em um copo so. Com nosso nome. Nesse ponto da questao, trago as sensibilidades de O escafandro e a borboleta, que caem como luvas. Ou melhor, borboletas... Nesse filme, que so assisti ha pouco, encontro Jean-Doo, preso em si mesmo, refem no seu proprio corpo. Na solidao da quase incomunicabilidade da sua relacao com o mundo, so rompido tenuamente pelo seu olhar, sai de seu torpor vitimista ao 'agarrar-se ao que havia de humano em si' (uma fala do filme, essencial...).
Uma das varias delicadezas desse filme, daquelas discretas e plenas de sentidos, esta pincelada em certas cenas, onde fotografias estao pregadas nas paredes, em espelhos. Elas dao a dimensao das buscas da memoria de Jean-Doo, que volta a seu passado. Significativamente, suas lembrancas trazem varios desses momentos, em que ao fundo ou em segundo plano nas cenas estao elas, dezenas de fotografias de sua vida. Elas aparecem por serem um dos meios pelos quais ele busca sua humanidade. E aprende a conviver com sua solidao, tranformando-se e a tranformando, nesse sair do casulo e bater suas asas, mais reais porque imaginarias.Pois e, faz muito sentido isso. Me contempla essa forma de perceber a solidao. Como Viviane, tenho medo de perder meu espaco de ser so, que me provoca tantas inquietacoes produtivas. Que me enche dos compromissos de ser livre. Tambem, sinto carencias e ausencias em momentos que tem dois lugares... Mas, mais fundo, sinto que ser so e um caminho. E bonito, se encontramos como sair do nosso escafandro, nos permitindo borboleta. Porque, em um momento ou outro, 'danco eu, danca voce, na danca da solidao'.