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as coroas de loiros, e asfanfarras de guerra ecoassem como um sacrilegio sob aquelas abobadas criadaspara a meditacao e o esquecimento das pompas e vaidades humanas, SororSaudade iria, devagarinho, em bicos de pes, pedir silencio em nome dos grandesfantasmas adormecidos. E tenho a certeza que Miguel Angelo, Galileu e todos osoutros me diriam, contentes: fizeste bem, Soror Saudade, e tao doce osilencio, tao bom dormir em paz! So Maquiavel, diplomaticamente, nao dirianada, com receio de complicacoes com Mussolini... O professor Guido Battelli alem de amigo paraatermo-nos apenas aos fatos facilmente comprovaveis, foi o grande incentivadore divulgador da obra de Florbela, sendo o responsavel pelas primeiras edicoespostumas. Gracas a revelacao e conhecimento da prodiga literatura epistolar daescritora, e facil derrubar versoes apressadas, maledicentes e levianas quantoao amor desta ao irmao, que, se ultrapassou os limites do amor fraternal foi paraigualar-se ao amor maternal. Nada mais alem! Sao fartas as provas do inigualavel amor deFlorbela ao irmao e, por nada haver de mal e muito menos de proibido nesteamor, ela nao se cansava de propaga-lo, literalmente, em prosa e verso. Naprimeira carta aqui mencionada, Florbela contra-argumentando a amiga Juliaafirmava: Chamares-me anjo de bondade e trocares de mim, ou vontade de fazerliteratura. Eu nao sou boa nem quero se-lo, contento-me em desprezar quasetodos, odiar alguns, estimar raros e amar um.Em 27 de julho de 1930, Florbela em mais uma cartaa Guido Battelli, contava: Minha mae (a mae biologica) morreucom 29 anos duma doenca que ninguem entendeu; a certidao de obito dizneurose. O meu unico irmao, o melhor da minha ternura e do meu orgulho, era1o tenente de marinha, aviador. Morreu ha tres anos num voo de treino. Tinha 30anos; era belo, forte, altivo, homem de acao e um delicado artista. O cadavernunca apareceu; guarda-o o Tejo, ciosamente, no seu tumulo azul. Esse horrorarrasou-me, esfacelou-me...
bicho sobre obusto que ha por sobre seus umbrais,Com o nome"Nunca mais".Mas o corvo, sobre obusto, nada mais dissera, augusto,Que essa frase, qualse nela a alma lhe ficasse em ais.Nem mais voz nemmovimento fez, e eu, em meu pensamentoPerdido, murmureilento, "Amigo, sonhos - mortaisTodos - todos ja seforam. Amanha tambem te vais".Disse o corvo,"Nunca mais".A alma subito movidapor frase tao bem cabida,"Porcerto", disse eu, "sao estas vozes usuais,Aprendeu-as de algumdono, que a desgraca e o abandonoSeguiram ate que oentono da alma se quebrou em ais,E o bordao dedesesp'ranca de seu canto cheio de aisEra este "Nuncamais".Mas, fazendo inda aave escura sorrir a minha amargura,Sentei-me defrontedela, do alvo busto e meus umbrais;E, enterrado nacadeira, pensei de muita maneiraQue qu'ria esta ave agoureirados maus tempos ancestrais,Esta ave negra eagoureira dos maus tempos ancestrais,Com aquele"Nunca mais".Comigo istodiscorrendo, mas nem silaba dizendoA ave que na minhaalma cravava os olhos fatais,Isto e mais iacismando, a cabeca reclinandoNo veludo onde a luzpunha vagas sobras desiguais,Naquele veludo ondeela, entre as sobras desiguais,Reclinar-se-a nuncamais!Fez-se entao o armais denso, como cheio dum incensoQue anjos dessem,cujos leves passos soam musicais."Maldito!",a mim disse, "deu-te Deus, por anjos concedeu-teO esquecimento;valeu-te. Toma-o, esquece, com teus ais,O nome da que naoesqueces, e que faz esses teus ais!"Disse o corvo,"Nunca mais"."Profeta",disse eu, "profeta - ou demonio ou ave preta!Fosse diabo outempestade quem te trouxe a meus umbrais,A este luto e estedegredo, a esta noite e este segredo,A esta casa de ansiae medo, dize a esta alma a quem atraisSe ha um balsamolonginquo para esta alma a quem atrais!Disse o corvo,"Nunca mais"."Profeta",disse eu, "profeta - ou demonio ou ave preta!Pelo Deus ante quemambos somos fracos e mortais.Dize a esta almaentristecida se no Eden de outra vidaVera essa hojeperdida entre hostes celestiais,Essa cujo nome sabemas hostes celestiais!"Disse o corvo,"Nunca mais"."Que esse gritonos aparte, ave ou diabo!", eu disse. "Parte!Torna a noite e atempestade! Torna as trevas infernais!Nao deixes pena queateste a mentira que disseste!Minha solidao mereste! Tira-te de meus umbrais!Tira o vulto de meupeito e a sombra de meus umbrais!"Disse o corvo,"Nunca mais".E o corvo, na noiteinfinda, esta ainda, esta aindaNo alvo busto deAtena que ha por sobre os meus umbrais.Seu olhar tem amedonha cor de um demonio que sonha,E a luz lanca-lhe atristonha sombra no chao ha mais e mais,E a minhalma dessasombra, que no chao ha mais e mais,Libertar-se-a...nunca mais!FIM
Romance ganhador do Premio Pulitzer, O pintassilgo chega ao BrasilRIO. O pintassilgo e um romance de numeros grandiloquentes. Levou dez anos para ser escrito, tem 720 paginas, ja vendeu 1 milhao e 500 mil exemplares nos Estados Unidos desde o lancamento, em outubro de 2013, e esta ha 40 semanas na lista de best-sellers do New York Times. Vencedor do premio Pulitzer de ficcao em abril, o livro ja teve os direitos comprados pela Warner Bros: vai virar longa-metragem.A autora, no entanto, e tao laconica quanto o acuado passarinho preso a um poleiro da obra de arte que norteia a trama, o quadro O pintassilgo, de 1654. A americana Donna Tartt, 50 anos, e o que um bom eufemismo chamaria de reservada; um mau, de excentrica. Avessa a entrevistas desde o sucesso do seu primeiro livro, The secret, de 1992 (publicado no Brasil como A historia secreta), a escritora e muito erudita, meio dandi, nao frequenta eventos ou badalacoes literarias, preferindo as carteiras das bibliotecas publicas de Nova York, onde esta sempre metida com seus ternos sobrios. O estilo Donna Tartt e marcante ela ja foi chamada de uma mistura de Anna Wintour com Oscar Wilde. Nao seria exagero acrescentar a miscelanea a placidez de uma Isabella Rossellini.Questionada sobre o sucesso do seu catatau de mais de 700 paginas em tempos de narrativas de 140 caracteres e mensagens instantaneas, Donna Tartt foi Donna Tartt: Eu nao sou a melhor pessoa para responder a essas questoes. E trabalho do escritor escrever o livro, nao analisar a recepcao publica dele disse, por e-mail. Nao estou no Twitter e nao sei o que e WhatsApp, mas, no mundo todo, quem ama romances ainda esta lendo romances. Talvez nestes tempos e que se ame ainda mais a literatura justamente pelas coisas que so a literatura pode dar.O pintassilgo pousa no Brasil nesta semana, trazido pela Companhia das Letras. O livro conta a historia de um jovem de 13 anos, Theo, que perde a mae numa explosao terrorista no Metropolitan Museum of Art, enquanto os dois visitavam uma exposicao. Theo leva anos ate superar a perda da referencia materna e decidir o que finalmente fazer com o outro sobrevivente daquele dia fatidico: o famoso quadro holandes pintado por Carel Frabitius, discipulo de Rembrandt e professor de Vermeer, roubado por Theo em meio aos escombros (o quadro e real e esta exposto na Royal Picture Gallery, na Holanda).OBRA MISTURA SUSPENSE, DRAMA, REPORTAGEM E POLICIALDepois da sequencia eletrizante de abertura que descreve a explosao e passa por verdadeiras aulas de historia da arte, enquanto o narrador circula pelas obras da exibicao de maos dadas com a mae , o romance decanta o ritmo da narrativa sobre o crescimento do jovem,passando por seu envolvimento com drogas e com o submundo do mercado das artes plasticas. E impossivel definir o genero do livro: ele e ora suspense, ora reportagem, ora um drama psicologico, ora um policial. Nao vejo o genero como uma forma fixa, nesse termo absolutista que muitos criticos veem. A escritora Karen Russell disse recentemente que a palavra genero
a deixa muito desconfortavel, como se alguem estivesse sempre tentando encaixa-la numa forma muito apertada. E eu concordo.Outra caracteristica do romance e um reflexo da erudicao de Donna. Nao ha passagem que nao faca referencia a nomes tao distintos quanto Sao Tomas de Aquino, Orson Welles, Platao ou Thom Yorke. Ela vai de Dante Alighieri a Ian Curtis com a naturalidade de quem troca de ala num museu. Ao falar de suas referencias, ou das que foram mais pungentes durante a escrita do livro, a autora vai, digamos, amaciando: Nao sao exatamente referencias, mas ha escritores e autores que eu amo tanto que e como se a personalidade deles ja fizesse parte de mim: Dostoievski, Nabokov, Robert Louis Stevenson, Antoine de St. Exupery, Andre Gide, e claro, Dickens (todas as resenhas sobre O pintassilgo fazem alusao ao consagrado autor ingles Charles Dickens enumera Donna, que salta das referencias as preferencias para listar seu unico contato com a literatura brasileira, e a imagem que tem do Brasil, pais que nunca visitou. Sou uma grande fa de Clarice Lispector. Eu tambem amo Elizabeth Bishop, que, apesar de nao ser brasileira, mas americana, viveu no Brasil e escreveu poemas e cartas sobre o pais. Particularmente eu amo Questoes de viagem, um poema sobre o Brasil que coloriu lindamente minhas percepcoes a respeito do pais (o texto esta em Poemas escolhidos: Elizabeth Bishop, da Companhia das Letras, com traducao de Paulo Henriques Brito): Mas certamente seria uma pena/ nao ter visto as arvores a beira dessa estrada,/ de uma beleza realmente exagerada/ nao te-las visto gesticular/ como nobres mimicos de vestes roseas. Como nunca estive no Brasil, quando penso no pais, penso em nobres mimicos de vestes roseas.(...)Esta e a primeira pintura que eu realmente amei , minha mae estava dizendo. Voce nao vai acreditar, mas estava num livro que eu costumava pegar emprestado da biblioteca quando era crianca. Sentava no chao do meu quarto e ficava olhando para ela por horas, completamente fascinada. E, bem, de fato e incrivel o que voce pode aprender sobre uma pintura passando um bom tempo com uma reproducao, ainda que nao muito boa. Comecei me apaixonando pelo passaro, do jeito que se ama um animal de estimacao ou algo do tipo, e terminei me apaixonando pela forma como foi pintado. (...) Pouco a vontade, inclinei-me para a frente e olhei para a pintura. Era um quadro pequeno, o menor da exposicao, e o mais simples: um tentilhao amarelo, contra um fundo liso e claro, preso a um poleiro por um tornozelo que estava mais para um graveto. Ele foi discipulo de Rembrandt, professor de Vermeer, disse a minha mae. Esse quadro e de fato o elo perdido entre os dois aquela luz do dia, clara e pura, da para ver de onde Vermeer tirou sua marca.http://oglobo.globo.com/cultura/livros/romance-ganhador-do-premio-pulitzer-pintassilgo-chega-ao-brasil-13685463#ixzz3BDKLXDav
vinganca, uma vez que, a partir da repentina morte da mae, quando tinha entao treze anos; Virginia, devido as crises nervosas que, de forma progressiva lhe acompanharam por toda a vida, submetia-se a tratamentos prescritos por tais profissionais. Todavia, nao tao passivamente quanto eles desejariam. "Mas havia tambem os que eram poetas e pensadores. Suponhamos que ele tivera essa paixao e fora consultar Sir William Bradshaw, um grande medico, mas para ela obscuramente malefico, sem sexo nem desejo, extremamente atencioso para com as mulheres, mas capaz de algum indescritivel ultraje -- violar a nossa alma, por exemplo --, se esse jovem tivesse ido ve-lo e Sir William o houvesse impressionado com o seu poder, nao poderia o pobre ter dito (como o sentia agora) que a vida se tornara intoleravel? Pois nao tornam a vida intoleravel homens como aquele?". E assim, a vida mais uma vez copiaria a arte. Um dos personagens comete suicidio. Como o fez a autora, dezesseis anos apos a publicacao do livro. Mrs. Dalloway - Editora Nova FronteiraTraducao de Mario Quintana.
Sete anos de pastor Jacob serviaLabao, pai de Raquel, serrana bela;mas nao servia ao pai, servia a ela,e a ela so por premio pretendia.Os dias, na esperanca de um so dia,passava, contentando-se com ve-la;porem o pai, usando de cautela,em lugar de Raquel lhe dava Lia.Vendo o triste pastor que com enganoslhe fora assim negada a sua pastora,como se nao a tivera merecida,Comeca de servir outros sete anos,dizendo: Mais servira, se nao forapara tao longo amor tao curta a vida!(Luis de Camoes) Cabrioleesta ai, sim senhor, dizia o preto que viera a matriz de S. Jose chamar ovigario para sacramentar dois moribundos.A geracao dehoje nao viu a entrada e a saida do cabriole no Rio de Janeiro. Tambem nao saberado tempo em que o cab e o tilburivieram para o rol dos nossos veiculos de praca ou particulares. O cab durou pouco. O tilburi, anterior aosdois, promete ir a destruicao da cidade. Quando esta acabar e entrarem oscavadores de ruinas, achar-se-a um parado, com o cavalo e o cocheiro em ossosesperando o fregues do costume. A paciencia sera a mesma de hoje, por mais quechova, a melancolia maior, como quer que brilhe o sol, porque juntara a propriaatual a do espectro dos tempos. O arqueologo dira coisas raras sobre os tresesqueletos. O cabriole nao teve historia; deixou apenas a anedota que voudizer. Dois! exclamou o sacristao. Sim, senhor, dois, nha Anunciada e nhoPedrinho. Coitado de nho Pedrinho! E nha Anunciada, coitada! continuou o preto a gemer, andando de um ladopara outro, aflito, fora de si. Alguem queleia isto com a alma turva de duvidas, e natural que pergunte se o preto sentiadeveras, ou se queria picar a curiosidade do coadjutor e do sacristao. Eu estouque tudo se pode combinar neste mundo, como no outro. Creio que ele sentiadeveras; nao descreio que ansiasse por dizer alguma historia terrivel. Em todo caso,nem o coadjutor nem o sacristao lhe perguntavam nada.Nao e que osacristao nao fosse curioso. Em verdade, pouco mais era que isso. Trazia aparoquia de cor; sabia os nomes as devotas, a vida delas, a dos maridos e a dospais, as prendas e os recursos de cada uma, e o que comiam, e o que bebiam, e oque diziam, os vestidos e as virtudes, os dotes das solteiras, o comportamentodas casadas, as saudades das viuvas. Pesquisava tudo: nosintervalos ajudava a missa e o resto.Chamava-se Joao das Merces, homem quarentao, pouca barba e grisalho, magro emeao. Que Pedrinhoe que Anunciada serao esses? dizia consigo, acompanhando o coadjutor.Embora ardessepor sabe-los, a presenca do coadjutor impediria qualquer pergunta. Este ia taocalado e pio, caminhando para a porta da igreja, que era forca mostrar o mesmosilencio e piedade que ele. Assim foram andando. O cabriole esperava-os; ococheiro desbarretou-se, os vizinhos e alguns passantes ajoelharam-se, enquantoo padre e o sacristao entravam e o veiculo enfiava pela Rua da Misericordia. Opreto desandou o caminho a passo largo.Que andemburros e pessoas na rua, e as nuvens no ceu, se as ha, e os pensamentos nascabecas, se os tem. A do sacristao tinha-os varios e confusos. Nao era acercado Nosso - Pai,
embora soubesseadora-lo, nem da agua benta e do hissope que levava; tambem nao era acerca dahora, oito e quarto da noite, alias, o ceu estava claro e a lua iaaparecendo. O proprio cabriole, que era novo na terra, e substituia neste casoa sege, esse mesmo veiculo nao ocupava o cerebro todo de Joao das Merces, a naoser na parte que pegava com nho Pedrinho e nha Anunciada. Ha de sergente nova, ia pensando o sacristao, mas hospeda em alguma casa, decerto,porque nao ha casa vazia na praia, e o numero e da do Comendador Brito.Parentes, serao? Que parentes, se nunca ouvi... ? Amigos, nao sei; conhecidos,talvez, simples conhecidos. Mas entao mandariam cabriole? Este mesmo preto enovo na casa; ha de ser escravo de um dos moribundos, ou de ambos.Era assim queJoao das Merces ia cogitando, e nao foi por muito tempo. O cabriole parou aporta de um sobrado, justamente a casa do Comendador Brito, Jose Martins deBrito. Ja havia algumas pessoas embaixo com velas, o padre e o sacristaoapearam-se e subiram a escada, acompanhados do comendador. A esposa deste, nopatamar, beijou o anel ao padre. Gente grande, criancas, escravos, um burburinhosurdo, meia claridade, e os dois moribundos a espera, cada um no seu quarto, aofundo.Tudo sepassou, como e de uso e regra, em tais ocasioes. Nho Pedrinho foi absolvido eungido, nha Anunciada tambem, e o coadjutor despediu-se da casa para tornar amatriz com o sacristao. Este nao se despediu do comendador sem lhe perguntar aoouvido se os dois eram parentes seus. Nao, nao eram parentes, respondeu Brito;eram amigos de um sobrinho que vivia em Campinas; uma historia terrivel... Osolhos de Joao das Merces escutaram arregaladamente estas duas palavras, edisseram, sem falar, que viriam ouvir o resto talvez naquela mesma noite.Tudo foi rapido, porque o padre descia a escada, era forca ir com ele.Foi tao curtaa moda do cabriole que este provavelmente nao levou outro padre a moribundos. Ficou-lhea anedota, que vou acabar ja, tao escassa foi ela, uma anedota de nada. Naoimporta. Qualquer que fosse o tamanho ou a importancia, era sempre uma fatia devida para o sacristao, que ajudou o padre a guardar o pao sagrado, a despir asobrepeliz, e a fazer tudo mais, antes de se despedir e sair. Saiu, enfim, ape, rua acima, praia fora, ate parar a porta do comendador.Em caminho foievocando toda a vida daquele homem, antes e depois da comenda. Compos o negocio,que era fornecimento de navios, creio eu, a familia, as festas dadas, os cargosparoquiais, comerciais e eleitorais, e daqui aos boatos e anedotas nao houvemais que um passo ou dois. A grande memoria de Joao das Merces guardava todasas coisas, maximas e minimas, com tal nitidez que pareciam da vespera, e taocompletas que nem o proprio objeto delas era capaz de as repetir iguais.Sabia-as como o padre-nosso, isto e sem pensar nas palavras; ele rezava talqual comia, mastigando a oracao, que lhe saia dos queixos sem sentir. Se aregra mandasse rezar tres duzias de padre-nossos seguidamente, Joao das Mercesos diria sem contar. Tal era com as vidas alheias; amava sabe-las, pesquisava-as,decorava-as, e nunca mais
lhe saiam da memoria.Na paroquiatodos lhe queriam bem, porque ele nao enredava nem maldizia. Tinha o amor daarte pela arte. Muita vez nem era preciso perguntar nada. Jose dizia-lhe a vidade Antonio e Antonio a de Jose. O que ele fazia era ratificar ou retificar umcom outro, e os dois com Sancho, Sancho com Martinho, e vice-versa, todos comtodos. Assim e que enchia as horas vagas, que eram muitas. Alguma vez, apropria missa, recordava uma anedota da vespera, e, a principio, pedia perdao aDeus; deixou de lho pedir quando refletiu que nao falhava uma so palavra ougesto do santo sacrificio, tao consubstanciados os trazia em si. A anedota queentao revivia por instantes era como a andorinha que atravessa uma paisagem. A paisagemfica sendo a mesma, e a agua, se ha agua, murmura o mesmo som. Esta comparacao,que era dele, valia mais do que ele pensava, porque a andorinha, ainda voando,faz parte da paisagem, e a anedota fazia nele parte da pessoa, era um dos seusatos de viver.Quando chegoua casa do comendador, tinha desfiado o rosario da vida deste, e entrou com o pedireito para nao sair mal. Nao pensou em sair cedo, por mais aflita que fosse aocasiao, e nisto a fortuna o ajudou. Brito estava na sala da frente, emconversa com a mulher, quando lhe vieram dizer que Joao das Merces perguntavapelo estado dos moribundos. A esposa retirou-se da sala, o sacristao entroupedindo desculpas e dizendo que era por pouco tempo; ia passando e lembrara-sede saber se os enfermos tinham ido para o ceu, ou se ainda eram deste mundo.Tudo o que dissesse respeito ao comendador seria ouvido por ele com interesse. Naomorreram, nem sei se escaparao, quando menos, ela creio que morrera, concluiuBrito. Parecem bemmal. Ela,principalmente; tambem e a que mais padece da febre. A febre os pegou aqui emnossa casa, logo que chegaram de Campinas, ha dias. Ja estavamaqui? perguntou o sacristao, pasmado de o naosaber. Ja; chegaramha quinze dias, ou quatorze. Vieram com o meu sobrinhoCarlos e aqui apanharam a doenca...Britointerrompeu o que ia dizendo; assim pareceu ao sacristao, que pos no semblantetoda a expressao de pessoa que espera o resto. Entretanto, como o outro estivessea morder os beicos e a olhar para as paredes, nao viu o gesto de espera, eambos se detiveram calados. Brito acabou andando ao longo da sala, enquanto Joaodas Merces dizia consigo que havia alguma coisa mais que febre. A primeira ideiaque lhe acudiu foi se os medicos teriam errado na doenca ou no remedio, tambempensou que podia ser outro mal escondido, a que deram o nome de febre paraencobrir a verdade. Ia acompanhando com os olhos o comendador, enquanto esteandava e desandava a sala toda, apagando os passos para nao aborrecer mais osque estavam dentro. De la vinha algum murmurio de conversacao, chamado, recado,porta que se abria ou fechava. Tudo isso era coisa nenhuma para quem tivesseoutro cuidado, mas o nosso sacristao ja agora nao tinha mais que saber o quenao sabia. Quando menos, a familia dos enfermos, a posicao, o atual estado, algumapagina da vida deles, tudo era conhecer algo, por
mais arredado que fosse daparoquia. Ah! exclamouBrito estacando o passo.Parecia havernele o desejo impaciente de referir um caso, a "historia terrivel",que anunciara ao sacristao, pouco antes; mas nem este ousava pedi-la nem aqueledize-la, e o comendador pegou a andar outra vez.Joao dasMerces sentou-se. Viu bem que em tal situacao cumpria despedir-se com boaspalavras de esperanca ou de conforto, e voltar no dia seguinte; preferiu sentar-see aguardar. Nao viu na cara do outro nenhum sinal de reprovacao do seu gesto;ao contrario, ele parou defronte e suspirou com grande cansaco. Triste, sim,triste, concordou Joao das Merces. Boas pessoas, nao? Iam casar. Casar?Noivos um do outro?Britoconfirmou de cabeca. A nota era melancolica, mas nao havia sinal da historiaterrivel anunciada, e o sacristao esperou por ela. Observou consigo que era aprimeira vez que ouvia alguma coisa de gente que absolutamente nao conhecia. Ascaras, vistas ha pouco eram o unico sinal dessas pessoas. Nem por isso se sentiamenos curioso. Iam casar... Podia ser que a historia terrivel fosse isso mesmo.Em verdade, atacados de um mal na vespera de um bem, o mal devia ser terrivel.Noivos e moribundos...Vieram trazerrecado ao dono da casa; este pediu licenca ao sacristao, tao depressa que nemdeu tempo a que ele se despedisse e saisse. Correu para dentro, e la ficoucinquenta minutos. Ao cabo, chegou a sala um pranto sufocado; logo apos, tornouo comendador. Que lhedizia eu, ha pouco? Quando menos, ela ia morrer; morreu.Brito disseisto sem lagrimas e quase sem tristeza. Conhecia a defunta de pouco tempo. Aslagrimas, segundo referiu, eram do sobrinho de Campinas e de uma parenta dadefunta, que morava em Mata-porcos. Dai a supor que o sobrinho do comendadorgostasse da noiva do moribundo foi um instante para o sacristao, mas nao se lhepegou a ideia por muito tempo; nao era forcoso, e depois se ele proprio osacompanhara... Talvez fosse padrinho de casamento. Quis saber, e era natural, o nome da defunta. O dono da casa, ou por nao querer dar-lho, ou porqueoutra ideia lhe tomasse agora a cabeca, nao declarou o nome da noiva, nem donoivo. Ambas as causas seriam. Iam casar... Deus arecebera em sua santa guarda, e a ele tambem, se vier a expirar, disse osacristao cheio de melancolia.E esta palavrabastou a arrancar metade do segredo que parece ansiava por sair da boca dofornecedor de navios. Quando Joao das Merces lhe viu a expressao dos olhos, ogesto com que o levou a janela, e o pedido que lhe fez de jurar, jurou portodas as almas dos seus que ouviria e calaria tudo. Nem era homem de assoalharas confidencias alheias, mormente as de pessoas gradas e honradas como era ocomendador. Ao que este se deu por satisfeito e animado, e entao lhe confiou aprimeira metade do segredo, a qual era que os dois noivos, criados juntos, vinhamcasar aqui quando souberam, pela parenta de Mata-porcos, uma noticia abominavel... E foi...? precipitou-seem dizer Joao das Merces, sentindo alguma hesitacao no comendador. Que eramirmaos. Irmaos como?Irmaos de verdade? De verdade;irmaos por parte de mae. O pai e que nao era o mesmo. A parenta nao lhes dissetudo nem claro, mas jurou