Ela, a bem-amada, quer, de persi,Deseja, almeja, arde por sentir O calor do solQue vem dos olhos do amadoQue a olha com ardor,Aquece-a com amor, paixao,Como o sol olha para a luaE ilumina-lhe a faceCom o palor de sua paixaoEm um de seus dois quartos De luas minguantes e crescentes,Novilunio e plenilunio(plenilunio!).Ela, a mui querida,Doce e docil ate na facedesenhada Pelo artista da paz,Mestre em gravuras,Cujo tema e a paixao do amor,Da mais volume a voz,Se o enamorado esta distraidoA fim de que ele a ouca e olheE molhe as moles dos edificiosPor onde caminhou o solEnquanto ela desvia a cabeca e ocorpo dos transeuntes, que separam uns olhos doutros olhos,feito flor a separar sepalas, petalas, folhas lanceoladas...cujo plantio ocorreu no estio a meio caminhodos quatro olhos sem oculosque se procuram ansiososdo caminho ao cominho,Enquanto, utilizando outrorecursoPara encontrar os olhosPara ela caros e calidos; Ela, que, tal qual o vegetalA se esgueirar, torcer-seNa danca do caule que busca o sol,por vezes retarda o passoa fim de se livrar de objetos interpostos...entre seus olhos e outros olhosque se miram sequiososna miragem da sede do desertoonde o amor escasseia no oasis.Enfim, ela faz de tudo!Para ser amadaSob a intensidade solar dapaixao,Submissa em sua missaoAo vico daquele raio de solQue vem acaricia-la no olhar tensoDe quem ela amaQue e quem a amaCom a intensidade do fogo dapaixao,Que, secretamente, secreta noshormoniosE nao e percebidoNem nos desvaos dos casamentosassombradosPela esquizofrenia socialCom seus girassois finados,Outras naturezas mortas,Vitimas de assassinios,Que tambem, em versaoalternativa, sao atribuidas a alguem que antes aqui vinhaA vinha dos olhos:Vincent Van GoghOu outros mestres das artesplasticasQual Rodin a plasmar os amantesNo beijo nu antes do novel beijoQue a Art nouveau besuntou detintaNuma obra de Gustav Klimt,Cujo nome e O Beijo,Sendo ambas obras de artistas Cujo amor copiado copiosamente Ja em vao abstraidas estao Da paixao de quem as animava Que foram em seu ser dado ao real pela natureza da carnee em artefato de tinta e pedrapelo intelecto dos artistas que as esculpiram e pintaramAquele eu, aquela elaeramos nos em todos os temposNa senda do pathosNaqueles espacos puidos,Hoje roto na carne,Mas nao na pedra, na tintaE no amor que nos reveste de luzNaquela era de paixao febrilOnde e no tempo que eram E ainda erram os que amavamCom a destreza e o tirocinio dapaixao.Entao, no Taboao da Serra,o ser e o tempoEra, a caminho do encontro, O que erra por outra geometriaE outra aritmetica,porquanto ha muitas aritmeticas egeometrias,Quica sem o algoritmoQue da o rito e ritmo ao ser-atorNos atos atuais ( atos-atores),No tempo em que vivemos Agora no ser que atua em nosE que continua amarrado nos nosgordiosDo amor que somos- livres das colonias penaissociais.Era e e ela, ainda, linda;Outro era o mundoE a Era do mundo,Quando Rodin nos esculpiu,Klimt pintou.E o mundo, que e, Ou aparece na fenomenologia doapaixonado,Menos e menor que a mulher amada,Assim continua sendo no amem,Pois ela e o mundo maior, Mais vasto, mais casto e em pastoreio;Mundo que, quando passa, e detectado de imediatoPelo campo eletromagnetico dos amantes,Assim como o tubaraoCom a presa que comeEm nome da fomeDetecta o nomeEm