O teatro nao foi uma criacao de Bacoou qualquer ideia para anima-lo,o teatro e a ligacao do homem com o divino,e um canto da alma, seu hino!O teatro nao foi passado ou sera futuro,ele e presente a todo e qualquer momento que se sente.Nao existe mascaras ou personagenspara enganar seu publico,existe apenas uma ponte para conhecer outro mundo.No teatro nao permite limites,nele tudo existe,ate a flor do Mucuna em mim persiste e vive,como uma Deusa fertilque de mim emite.Deusa criadora de meu atore de muitos que passou,mas, sua flor em mim ficou,mesmo quando seus filhos separou.Deusa que o teatro em mim crioue em muitos que em suas maos pousouhoje vivem com sua cimenteque ainda nao germinou,porem, nunca, nunca a realidade mortal a matoupois para todos os seus filhos...o teatro....foi Mucuna quem criou! Diego Vasconcelos (Puiga) Ouve-se sinal de alarmeas ruas sempre calmas se agitamo ritmo monotono se elevacorre-se nas calcadas sempre cansadasao som de musica agitadatodos se jogam aos ladosfileiras transpassam as barreiras humanasalguns gritos ecoamduvidas recaem sobre os rostoscriancas se divertema cidade parada esta viva!a correria continuavem de todos os ladosritmo freneticoa musica nao para. Todos a sentem mas ninguem a ouvemais dois passam correndoo alarme da o ritmo da correriasao os vinte minutos de maior intensidadenunca mais Deladreon sera a mesmaaos poucos a calamaria retornaja nao ha mais agitacaoa forca policial repreendeu os criminososa noticia se espalha:tem fim o primeiro assalto a bancodesde o reinicio.poucos lamentam o ocorridoque ficara na historia como o dia em que Deladreon correu.E mais um dia, um calmo agitado diaque finalmente, chega ao fim. Hoje faz sol em Deladreonum lindo e confortavel dia de inverno.Nas ruas, a alegria desfila livremente,o homem bem vestido caminha apressado,na feira as donas de casa enchem seus cestos,no parque as criancas correm peraltas.Sob o pe de castanheiraum casal de jovens se olha enamorado- nao se ouve palavra sequer -um murmurio minimo sera desnecessario.Os olhos lampejam um brilho inusitadocapaz de justificar a beleza daquele caloroso dia,um lindo dia quente de inverno. Faltavam tres ou quatro dias para o solsticio de invernoas ruas desertas ficaram, as poucas folhas que nas arvores ainda restaramse contorciam denunciando a voracidade deste monstro silencioso.O tenebroso ceu deladreoniano fora pincelado por inumeras listras brancassaidas de cada pequena casa do vilarejo.Chamines expeliam sufocadamente a fumaca quente daquela noite terrivel.Pai e mae se revezavam na heroica tarefa de alimentar o faminto fogao de lenha;as criancas extasiadas se divertiam correndo ao redor daquela simpatica maquina de fazer calor.O mendigo desabrigado se esquivava, fazendo parede com um fino cobertor.A grama que outrora verde aos passeantes alegrava, agora treme congelada a esperar pela aurora.O grande astro do sono desperta, o povo as ruas retorna. O mendigo que ao temivel ar congelante sobreviveu, exclama em alto e bom som:"Como tu es fria, Deladreon!" Entre os mais velhos um mito faz famadiz de um valente guerreiroque durante o auge da sombrasozinho com seu escudo e espadaenfrentou a furia da chama.Contam as mentes ja cansadasdaqueles com rosto senilque o mal diante do guerreiro ruiudeixou as terras deladreonianasmas um preco cobrou. A mais bela donzela dessas