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Era complicado, porque eu sabia que eu tinha que falar, maseu nao conseguia, e a todo o momento eu ficava questionando o fato de me julgarpelos meus sentimentos. Eu queria e tentava escrever algo diferente, mas naoadiantava, saiam sempre as mesmas coisas.Essa historia de tempo pra pensar, me fazia mal, me deixavacom medo e transtornada, porque eu sempre fui o tipo de pessoa que naoacreditava nessas coisas, que nao levava a serio e muito menos se importava.Ate entao, que quando acontece com a gente, a historia muda.Eu sabia que eu precisava disso, e era inutil eu falar tantas coisas, senenhuma delas iria fazer sentido, admitia que nao fosse e nunca fui de pedirdesculpas, e por mais que eu quisesse, isso jamais iria acontecer, nao em publico,nem na tua frente, mas sim pra mim mesma, eu te negava desculpas, mas me pediapor dentro.Eu via a certeza de que mais uma vez ia ser tudo como ja foium dia, eu ia por uma grande chance fora, ia desperdicar a oportunidade dedeixar alguem me fazer feliz, por medo de gostar, eu iria mais uma vez ficarsozinha, iria sair por ai, fazer festa, beber e reclamar de nao ter ninguem.Mas se nao mais merecido que isso, o que e que eu precisava?Sofrer por ser idiota e chorar por nao conseguir falar algo que me prende a mime me desprende de ti.Era a historia de querer alguem pra fazer feliz e viver tranquilo,mas descobri que nao era assim, eu era menos pra alguem que era mais. E de tudoisso, a unica coisa que restava nao era desistir, era parar. Ontem tive um sonho, uma coisa estranha, que mais parecia realidade do que sonho. Acordei e tentei me encontrar, me encontrar na realidade em que eu estava, entao olhei pro teto e comecei a assimilar o que e que aquele sonho queria me dizer, nunca fui muito de acreditar em sonhos, mas minha mae sempre me disse que os sonhos por mais que nao sejam reais, sempre querem nos dizer alguma coisa.Entao eu comecei a lembrar, sim, a lembrar detalhadamente desse sonho, foi uma coisa engracada, era uma pessoa, que me fazia perguntas, perguntas sem sentido algum, no sonho e claro, mas que depois eu percebi que no fundo fazim algum sentido pra mim.Essa pessoa em determinado momento do sonho me perguntou se valeria mesmo a pena arriscar e eu respondi pra ela que sim, talvez valesse a pena trocar o sol pelas estrelas, porque afinal de contas a vida e esse arrisca e nao petisca em que a gente esta a todo momento querendo que as coisas acontecam, sim as vezes elas acontecem, as vezes nao, talvez seja por isso que as vezes precisamos sim, agarrar as estrelas e esperar que eventualmente elas sejam uma constelacao e se nao forem, tudo bem, quem sabe surja uma nova oportunidade, dificil e saber como seria se no momento de escolher tivessemos optado por seguir com o sol sem nem ao menos saber o que as estrelas tinham a nos oferecer.E entao eu acordei, e percebi que era o que
eu estava fazendo, mais um vez, sem saber, estava optando pelas estrelas, pelo inevitavel, pelo desconhecido! E era isso que minha mae sempre quis dizer com tudo ter um significado, um sentido.O sentido e o significado e aquilo que eu sinto que me faz bem, que me deixa em paz, e se isso entao for as estrelas, que eu veja muitas constelacoes nesse ceu da vida.
Acordei sentindo que minha energia tinha sido sugada aos poucos, e comecei a perceber ali ao meu redor o que me fazia bem e o que me fazia mal, o que me acrescentava e o que aos poucos me tirava o que ainda me restava.E muito complicado falar de sentimento, quando a tua volta existem apenas pessoas vazias, que cada vez mais estao desacreditadas que algo verdadeiro possa realmente existir ou acontecer.Ta cada vez mais dificil acreditar na energia do amor, e se tem algo que eu acredito, e nisso, porque realmente ainda existem certas pessoas que podemos dizer "voce foi a melhor coisa que me aconteceu", e pode passar o tempo que for, a unica coisa que voce vai querer, e estar em algum lugar bom, sentando em algum lugar qualquer, simplesmente apreciando o sorriso mais puro e sincero que possa existir, sim, o sorriso do amor.Preciso dormir, pra acordar e sentir que a energia que me foi sugada, voltou a renascer na minha alma, e que por mais que eu tente ou que algo me faca desacreditar, eu sei que ela ainda existe, e que aos poucos, vai sim, me transformar naquilo que de melhor eu posso ser, afinal, passe o tempo que passar, eu sempre vou me lembrar, que independente de qualquer coisa, eu sempre vou ter aquela energia pra me guiar. Nem sempre e facil, mas ja dizia aquele ditado, "ninguem disse que seria", as vezes precisamos nos afastar de coisas que consideravamos boas para nos, para perceber que aquilo realmente nao nos fazia bem.Vai doer, vai, vai fazer falta, tambem vai, mas vai passar, afinal de contas, ja dizia aquele outro ditado "tudo passa". Ainda bem que passa, que o tempo leva e que a gente esquece.E preciso crescer, amadurecer e aprender, muitas vezes isso so acontece com os erros, mas faz um bem danado, que depois de tudo faz a gente dar risada.Muitas vezes, em pensamento, nos meus sonhos, dos mais leves aos mais profundos, eu pedi coisas, coisas que hoje eu percebo que eram superfulas, e que nao, nao fazem mesmo sentido algum.Reciprocidade, e disso que a gente precisa, a gente precisa de pensamentos bons, de apego a coisas uteis, de sentimentos verdadeiros, de sorrisos, abracos, carinhos, suspiros...Ta faltando? Ta, mas nao e pra sempre, aquele ditado agora faz um pouco de sentido, afinal de contas, "tudo tem sem tempo", e ainda bem que tem, porque se tudo fosse no nosso tempo, quanta coisa a gente ia perder, quanta coisa a gente ia querer e depois ia se arrepender, quanta coisa nao ia ser, quantas coisas, tantas coisas, varios tempos, tempo nenhum, eu aqui, tu ai, nos e nada mais. Entre Homero, tijolos e azulejos "Ah, vai ler Homero!", disse a professora, e a iconica frase acabou batizando, no whatsapp, um grupo de conversa dos alunos. Tempos modernos. Era um desabafo, a frase, um desencanto com a juventude que so conversa via multiplataformas eletronicas, olhos grudados no celular, dedos ageis e distraidos deslizando pela tela. Mas era tambem um comando e, apesar de ja ter
me distanciado das geracoes z, y e de outras cujo alfabeto provavelmente nem conheco, obedeci o timbre imperativo. Comprei a edicao recomendada da Odisseia e me aventurei pela jornada de Odisseu. O impeto venturoso, no entanto, durou pouco mais de dez paginas. Ainda no Canto I me perdi na colera de Posido, nao sabia mais quem era Orestes, quem Hermes, ou quem fora gerado pela ninfa Toosa, filha de Forco, e, principalmente, quem queria se vingar de quem e porque. Apesar de me sentir envolta numa especie de bruma melodiosa que a literatura contemporanea desconhece, por ora precisei, infelizmente, abandonar a nau. Nao e culpa de Homero, e claro. Talvez a culpada seja a minha memoria, deficiente desde que inventaram o google, o gravador digital, os aplicativos de notas e lembretes e ate mesmo o whatsapp. McLuhan nao poderia estar mais certo: a tecnologia digital e, sim, ao mesmo tempo, uma extensao e um aniquilamento de nossos sentidos e capacidades. Lembro de que, na pre-adolescencia, sabia o telefone de todos os meus amigos de cor. Era outra, certamente, a minha memoria, sem a flacidez dos neuronios atuais esses que, a forceps, nascem para o whatsapp e afins. Acabrunhada, paro a leitura e saco da bolsa ele, o senhor dos tempos, o aparelho movel indispensavel. Passo os dedos pelas fotos. Uma delas, tirada numa loja de moveis por pura atracao estetica, parece querer me dizer alguma coisa. Sim, ha tijolos dispostos nas prateleiras. Como livros esperando por um encontro, eles habitam o espaco com naturalidade. E escrevo habitam porque pesquiso, no google, a etimologia da palavra decorar. Descubro que nela esta presente a palavra grega "doxa": senso comum, opiniao, doutrina. Parafrase, tambem, vejo no meu caderno: reescritura, traducao na propria lingua. Os tijolos estao ali para serem lidos, seguidos e coabitados em nossa rede de (in) certezas. Eles decoram e explicam a contemporaneidade avessa a Odisseia. Eles nos habitam e nos doutrinam. Ha um cheiro de abstrato nesse concreto exaltado. Se folheados, os tijolos nao nos contarao tramas de deuses e mortais embrumados em melodia poetica brilhante, mas nos dirao muito, por exemplo, sobre Descartes. Se no mundo grego os deuses convivem com os homens e, logo, nao ha nada que seja sobrenatural (nao ha nada que nao faca parte da natureza), no mundo cartesiano e pos-cartesiano, se e que se pode dizer assim, nao ha nada que nao seja materia nem pensamento, nada que recupere a cisao entre homem e mundo. Sem prateleiras para o que nao vem da razao. Nada, nem mesmo os tijolos, estao sujeitos ao devir. E por isso mesmo, talvez, eles precisem mudar de lugar. Quando tudo parece tao cimentado, a parede sente vontade de virar do avesso e mostrar seus bastidores. Escrutinamos o tijolo por pura falta de alternativas ou porque na argila tambem estejam, queimados no forno industrial, nossos paradigmas. O mais profundo e a pele. Passamos do homerico mundo circular do devir, sujeito sempre ao movimento de vir a ser, ciclo de nascimento e morte eterno, ao mundo do ser ja fixado, emassado, construido finito.
E essa marca da mortalidade do ser e do mundo que escorrega para as prateleiras ao menor descuido. Gestos artisticos, e o que parece, sao resistentes ao cimento do indefinido. E sabido que, depois de Descartes, a razao cientifica foi colada a experiencia de tal modo que se tornou empirica. Mas nao deixou de ser abstrata. O dinheiro e o H2O da agua sao abstracoes reais, lembra Marx, pra quem a ciencia moderna talvez nao tivesse sido possivel sem o capitalismo. Vivemos abstracoes encarnadas num mundo sequestrado pela mecanica e e por isso que, mesmo acariciando a parede com as maos como as criancas fazem com propriedade, nao conhecemos a parede. Tambem deve ser por isso que a minha filha de dois anos, com alguma frequencia, tenta literalmente entrar nos seus livros abertos no chao, pisando neles e encaixando os pes dentro das paginas. Respeito o momento. Entendo a necessidade latente, hoje, de entrar em algum mundo, qualquer um, ja que estamos sempre do lado de fora, do lugar de quem olha de longe e engole uma explicacao geralmente cientifica. Prefiro que o mundo escolhido por ela seja o da literatura. Ha os que preferem entrar na igreja, por exemplo. E mais facil caminhar la dentro. Estao escondidos os tijolos. O mundo moderno brigou com Homero. Sentiu-se ameacado por sua forca luzente e rompeu com o ser e com o real. Adotou a ideia tornando-se assim platonico, desistindo de encarnar qualquer realidade concreta ameacadora como as grandes naus. Entre a verdade e o saber ja fora criado um abismo pelos romanos, levados a adaptar seu realismo ao cristianismo. O real, assim, nao esta mais no ser, imantado como na voz de Homero, entoada capaz de abracar o mundo. Mas talvez, arrisco pensar, ele esteja no tijolo. No lugar da poesia de Homero, aquela que, define Heidegger, "e a poesia que permite ao homem habitar a sua essencia", ficou a linguagem-instrumento, incapaz, por isso mesmo, de produzir uma Odisseia. A linguagem, em Homero, nao tinha um objetivo: era um fim (e um universo) em si mesma. Mas a linguagem e a senhora do homem, diz Heidegger. E nela que se dispoem tijolos e documentos "suculentos" essa foi outra expressao anotada na aula, mas que nao virou titulo de grupo de whatsapp. Documentos sao vivos e suculentos porque, quando palavras sao compartilhadas, elas se tornam realidade. Ha toda outra humanidade em laivos, estilhacos e claroes de um mundo que ja se foi. Lembrei imediatamente dos quadros de Adriana Varejao, das carnes de azulejo: Azulejaria em carne viva, 1999, oleo sobre tela e poliuretano em suporte de aluminio e madeira. Quando a linguagem nao da conta do real ela excede o homem e atravessa paredes. Azulejo mole, carne dura, tanto bate ate que fura. Entao o azulejo escancara a boca e grita: carne viva tambem e arte. A carne pesa, a pele rasga, a parede se abre: surgem novos espacos, outros dentros, antessalas da superficie, gula do olhar. Nos trabalhos de Varejao, os documentos sao suculentos. Nos tijolos dispostos nas prateleiras, o concreto e abstrato.
Nesse teatro em que o homem reconta a sua historia com tijolos, azulejos e carnes esta, intuo em atitude metafisica, a poiesis moderna, carregada de permanencia e infinita enquanto dura. Quando a palavra nao consegue mais dar conta do real, nao e porque a realidade cresceu. A propria palavra, imersa na comunicacao funcional, e que ficou menor. Grande so a poesia, capaz de levar o homem a habitar poeticamente o mundo. E talvez por isso seja tao dificil adentra-la. E construindo que o homem habita, lembra Heidegger, desenhando a quadratura desse habitar que e, ao mesmo tempo, ser : ceu / terra / deuses / mortais. Nao somos corpos encapsulados e no homem tambem vive o extraordinario, o divino, a centelha capaz de fazer brotar tijolos em prateleiras ou carnes em azulejos. No homem ainda vive Homero, imortalizado pela poesia, esperando pelo bom combate, pelo AGON, luta pela excelencia que virou luta da alma e hoje parece apenas agonia medicada. E recomendado que estejam fora das prateleiras as tragedias ou qualquer outra coisa que escape ao nosso desejo racional de controle. Ainda assim, mesmo a tragedia traz sempre o horror por meio da palavra. Nao vemos Edipo furar seus olhos, por exemplo. Catastrofe e catarse so existem atraves da linguagem. "O poeta lava a violencia com a palavra", anotei tambem em sala, sublinhando duas vezes a frase. Por isso Homero, cego, ve a pura imagem e a poiesis, para os gregos, e sempre menor do que a obra deixada por ela. Compreendida a diferenca de mundos, tenho profunda inveja de quem le Homero. Empurrada por Nietzsche para a agonia, (AGO empurrar, incitar), pretendo fazer dessa inveja o motor para a conquista da leitura de Odisseia. Mesmo que o grupo do whatsapp acabe, seu titulo ainda vai estar la. Pensar, como bem disse Heidegger, e agradecer. Referencias bibliograficasOdisseia / Homero ; traducao Carlos Alberto Nunes. Rio de Janeiro: Ediouro, 2001.Varejao, Adriana. Adriana Varejao: entre carnes e mares = between flesh and oceans / Adriana Varejao; (org. Isabel Diegues; versao para o ingles Stephen Berg). Rio de Janeiro: Cobogo, 2009.Heidegger, Martin, 1889-1976. Ensaios e conferencias I Martin Heidegger; Traducao de Emmanuel Carneiro Leao, Gilvan Foge], Marcia Sa Cavalcante Schuback.- 8. ed. -Petropolis: Vozes; BragancaPaulista: Editora Universitaria Sao Francisco, 2012. (Colecao Pensamento Humano)Nietzsche, Friedrich Whilhelm. Cinco prefacios para cinco livros nao escritos. RJ: Sete Letras.
Gosto de Abbaembalando voceno carro-bibi.Gosto de te ver dormindoolhos fechadosboca distraidaSonho no meiodo caminho.Vidro fechado pra fora eporta aberta pra dentro. Tim-tim!Acho importante ensinar boas maneiras. Comer de boca fechada, manejar bem os talheres, junta-los depois no prato antes de limpar a boca e tirar delicadamente o guardanapo do colo. O problema e que ensinar isso a uma crianca de tres anos e dificil, porque pode ser dificil ensinar qualquer coisa a uma crianca por mais de dez minutos. Ou segundos. Entao a gente se diverte. Faz piquenique para servir os bonecos com maestria, colocando toalha bordada e um pratinho para cada um com uvas, bananas e morangos, ensina todo mundo a usar o guardanapo, convida o amigo do amigo e, pra comemorar a producao toda, faz tim-tim com os copos. Tim-tim!Fazer tim-tim agradou muito. O pessoal todo, da Jessie a Cinderela, do Buzz ao Mickey, achou essa coisa de tim-tim muito divertida. Comecamos a fazer tim-tim tambem de picole, de macas, de milho cozido, de revistinha, de chave, de computador, de... lingua. Ah, sim, e dificil ensinar que dar lingua, o que e muito engracado, deve ser feito so de mentirinha, em casa, com os pais. Por que? Ah, porque o moco da rua pode nao gostar. Por que? Porque ele nao acha engracado como a gente acha. Por que? Porque ele nao te conhece, nao e seu amigo. Por que? Porque ele e estranho, e por isso voce nao dever dar trela pra ele. Por que? Porque... cade o tim-tim? Vamos fazer um tim-tim?Nesse Carnaval, dei varios tim-tins de lingua. Foi a maior esbornia. A culpa e a tireoide"Se voce tem um problema na tireoide, a culpa e sua?", ele perguntou assim como quem fala com uma crianca que acabou de pedir desculpas e sair acabrunhada do castigo. Castigo, nao, cadeirinha do pensamento, ou melhor, da reflexao, porque senao pensamento fica parecendo castigo, entao e melhor refletir. Acenei que nao com a cabeca, nao tive coragem de verbalizar. Vergonha alheia as vezes e maior do que a propria vergonha que, alias, surpreendentemente, inexistia naquele momento. "Entao. Se voce tem algum problema na cabeca (nao lembro se ele falou cerebro ou cabeca), tambem nao e culpa sua", e continuou a apresentacao, bem didatica, feita especialmente para idiotas. Foi ai que comecei a pensar que, bom, talvez eu seja idiota e mereca estar ouvindo uma apresentacao dessas. Quer saber? Talvez eu tenha culpa, sim. "Tenho culpa sim, doutor". "Por que voce acha isso? Estamos falando de uma doenca, que acomete qualquer um". Nao, querido, eu tenho culpa, nao da tireoide, mas da cabeca que lateja. Ela nao e minha? Entao. Ou tem alguma coisa la dentro que a faz latejar? Lateja em baixo, perto da nuca, depois passa pelo zumbido no ouvido direito e vai parar a latejacao entre as sobrancelhas. Sabia, doutor, que so ha pouco tempo aprendi que se escreve sobrancelha ao inves de sombrancelha? Nao e minha culpa? E que eu sempre pensava em sombra, sabe? A sombrancelha fazendo sombra para os olhos, protegendo do sol e da poeira
etc, mas principalmente protegendo do mundo mesmo. "Por que voce acha que tem que se proteger do mundo? ". Olha, doutor, o senhor me desculpe, o senhor e letrado e tal, mas essa pergunta e muito boba, nao tem nem como responder. Nem a tireoide encara o mundo de frente, doutor. Se nao e sombrancelha o que ela tem e alguma viseira qualquer, um oculos escuros, uma burka, sei la, qualquer coisa. A seco, de cara limpa, ninguem aguenta."Ha quanto tempo voce pensa assim?" Como assim? Uai, desde sempre, devo pensar assim desde que nasci, e que nao lembro. Pergunta mais estranha. Olha, me desculpe, mas tenho que dizer que estou meio decepcionada, tinha o senhor em mais, como dizer, alta estima. Acho que essa consulta foi um erro. Foi bom ter te conhecido, um prazer, seu consultorio e muito bonito apesar de nao ter janela e nem um quadro sequer e a sala de espera parecer um intervalo do nada pintado de verde claro, e nao pensa que nao reparei que a minha cadeira e mais baixa que a sua, esse recurso e batido, e nao tem nada na sua mesa, nao e? Nem um porta-retrato, uma caneta, um post it escrito Vai a merda, nada, tudo muito asseptico, muito bonito mesmo. Um brinco. "Olha, preciso fazer uma prescricao pra voce". So se for para a tireoide da sua mae, meu filho. Porque eu tenho culpa sim e vou expia-la la fora, no mundo sem bula e sem sombrancelhas. Oi? Nao, nao, nao tem ninguem pra me buscar nao, eu vou sozinha mesmo, mas eu gosto, assim nao preciso me preocupar com a tireoide de ninguem, mas pode deixar que vou pagar a consulta, deixo um cheque la com a sua secretaria maquiada. Agora preciso ir, muito obrigada por todas as explicacoes, entendi muito sobre neuronios e sinapses, queria ter ainda aprendido mais sobre a tireoide, mas mesmo assim foi tudo muito proveitoso, e estou falando isso porque sou muito educada mesmo latejante. Pra quem? Nao, nao tem ninguem pra ligar nao, agora estou perdendo um pouco a paciencia apesar de ser muito educada, entende? O que e agora? Vai me prender numa camisa-de-forca linda e languida, verde-clarinha? E a tireoide, como ficaria? E a tireoide, hein, doutor? Voce ja pensou em como ela se sentiria? VOCE JA PENSOU NA POBRE DA TIREOIDE?
Sumidouro e quando a terra se encontra com a agua de verdade, num daqueles encontros de namoro urgente que ninguem esquece. E quando a agua do rio e sugada pela amante, puxando-a para o solo, levando-a pra dentro, pra dentro, pra dentro. Some tudo e vira ouro, outro, sumidouro, somado. Aquele ator e palhaco lindo foi embora assim, puxado pelas canelas num emaranhado de forcas da terra que so os indios conhecem. Rio e sempre muito perigoso. Tem correnteza, tem tromba d'agua, tem pedra que desliza. Quando eu era crianca andava muito pelo riacho, negociando cada tropeco com o limo, cada pedra com os joelhos sempre ralados. Pulava de uma pedra pra outra de chinelo e so nao batia a cabeca la embaixo perto da correnteza porque os pajes ja estavam atentos.Sumidouro engole tudo: gente, suspiro, sonho, ideias. E pra la que vao os projetos mais mirabolantes e acalentados da sua vida depois que voce tem um filho, por exemplo. Voce pensa num gatilho para um texto enquanto arruma a mochila e, antes de saber que teve uma ideia, sente que ela caiu no sumidouro. Voce acha que conseguiu entender os dois ultimos capitulos do livro de filosofia, mas isso foi dois minutos antes de correr atras de mais um joelho esfolado e deixar tudo escorrer pelo sumidouro de novo.Vai tudo pra la: tempo, notas mentais, notas de pe de pagina, fichamentos, emails, poesias, sinopses, contos, lendas de rio. Porque o sumidouro, cabeca invertida para o mundo, e sedento. Quer saber tudo o que acontece aqui em cima e quer leitura boa, quer palhaco bom, quer coracao translucido generoso, quer braco de gente que nao leva ninguem junto na hora ruim, que abre o peito, olha triste e longo enquanto espera o inevitavel com coragem. Espera ser sugado para a terra, para o ser-no-mundo, para a argila, para virar limo verde cantante, para ver pequenas sereias, quem sabe, girinos brilhantes, para viver um tempo de argamassas revolvidas com o espaco.E entao nesse redemoinho estranho da vida voce ve sua filha desenhando numa folha de arvore feita com papel verde. Cada folha leva um sonho depois colado na arvore la do evento da Vila Sesamo, aquele grupo que provavelmente vai para o sumidouro da filha, mas que eu queria muito ver nadando na sua superficie. Perguntei qual era o sonho dela, e quando ela acabou de falar eu mesma ja era um riacho chorao. Era fazer o pai feliz. Sim, o pai, que nao e palhaco nem ator, mas que escreve para atores e quem sabe outros palhacos, e que por um bom tempo esqueceu o nariz vermelho na gaveta. Na gaveta, nao no sumidouro, porque acabo de entender que so as melhores coisas vao para o sumidouro, e e mentira que elas ficam perdidas. Os sumidouros sao as usinas de significado da vida, esta tudo la embaixo. Eles centrifugam sentidos no centro da terra e devolvem tudo a superficie, desejos macerados, diluidos, decantados. O que agrada a terra volta para a margem. Narizes de palhaco, por exemplo. Quarenta, eu?Pensei em descalabro, sei