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Sinto falta de Sao Paulo. Acordei sentindo falta de Sao Paulo. Saudade. Aquele sentimento incomodo, que permanece dentro de voce e te corroi. Sinto falta das manhas de Sao Paulo. Magnificas, as vezes escuras, as vezes claras, mas sempre lindas. Nao sao com as manhas daqui, que sao campestres, de uma cor a qual estou acostumada. Elas possuem as tonalidades da poluicao, e claro, mas talvez so talvez e isso que a faz bela. Quando voce esta no decimo quarto andar de um predio, no meio de uma rua, voce percebe isso. Percebe que o dia comeca cedo nesse lugar, que milhoes de pessoas, com seus coracoes quebrados ou nao, estao levantando de suas camas, rumo a um novo dia. Elas sao a alma dessa cidade. Sinto falta das pessoas. Elas passam e nao simplesmente nao se notam, o que e verdade. Mas elas te desejam um bom dia, que elas realmente significam em suas palavras. Elas querem que voce tenha um bom dia. Sinto falta do croissant de frango da panificadora da esquina de cima. Sinto falta de uma sacada cheia de plantas. Sinto falta de olhar pela janela desse apartamento e ouvir vozes paulistas apressadas, que correm, que cantam musicas na cozinha, enquanto escutam o radio. Sinto falta do MASP, das risadas compartilhadas nele, das obras presentes nesse lugar. Sinto falta de ter uma vista de uma avenida movimentada que nao me recordo o nome mas que era movimentada. MASP e sua imperiosidade, sua beleza estonteante, localizada na avenida mais conhecida do Brasil: a Avenida Paulista. Ah, que lugar maravilhoso. Talvez a parte mais fria da cidade, pela sua localizacao, mas fantastica. As diversidades culturais presentes nela sao admiraveis. Sinto falta do metro, do olhar ansioso de uma paulista que me acompanhava nessa viagem de sensacoes e descobertas. Cores abundantes em um local extremamente cinza. Pessoas de todas as faixas etarias percorrendo seu caminho, seguindo sua vida. Linhas e mais linhas que levam pessoas as suas casas, a suas universidades, as seus trabalhos, aos seus amores. Sinto falta da noite. Ela nao era silenciosa como aqui. Sao Paulo nao para, nem quando a cidade relativamente dorme. O ceu, ah o ceu. Lindo como a manha, escuro, as vezes limpo, as vezes nublado, as vezes so ceu. Ceu de Sao Paulo. Sinto falta do museu do Ipiranga, da Estacao da Luz, da Pinacoteca, do Centro da cidade. Da Catedral da Se. Do cappuccino da Pinacoteca, do Museu da Lingua Portuguesa, da voz da Fernanda Montenegro. Sinto falta da Liberdade e ate da 25 de Marco. Sinto falta do Theatro Municipal e da Galeria do Rock. Sinto falta das coisas pequenas, como olhar pela primeira vez o quadro de Pedro Americo pendurado na sala principal do museu do Ipiranga. Olhar a cidade inteira sob a perspectiva daquele lugar magico, que carrega tanta historia. Sinto falta da biblioteca, linda e branca, fria e clara, partilhando meus pensamentos com aquela mesma paulista dos olhos ansiosos. Sinto falta do apartamento 141. Das pessoas que vivem naquele lugar mais especialmente, da paulista dos olhos ansiosos que
vive naquele apartamento. Sinto falta do meu coracao, que deixei la com ela, enquanto ela sussurrava um eu te amo. Sinto falta do abraco que dei em maio e do cinema em julho. Sinto falta das ruas em que andei com ela e dos carros que passavam entre nos. Sinto falta do fast food compartilhado na praca de alimentacao de um shopping. Sinto falta dos sebos cheios de livros de auto ajuda que cheiravam a uma decadencia bela. Sinto falta de um almoco em uma cantina italiana e um chantilly no meu nariz, de um bolo de aniversario. Sinto falta de strogonoff as onze da noite, de um cafune na varanda. De lagrimas compartilhadas no chao do apartamento do decimo quinto andar, de sorvete com balas de gelatina, de exercicios de historia, de um estojo roxo, de uma mao curitibana que insistia em segurar uma mao paulista e nunca mais soltar. Sinto falta de Sao Paulo. Sinto falta desse lugar. Dizem que lar, muitas vezes, nao e um local, e sim uma pessoa e eles nunca estiveram tao certos. Posso sentir falta de Sao Paulo e considerar esse lugar como minha segunda casa, mas lar tem outro nome para mim. Meu lar tem um par de olhos castanhos ansiosos e ela, meus caros, ela e meu lar.
Era uma vez um pintor. Sua janela em estilo vitoriano e seu bigode remetiam a seus idolos antigos - Van Gogh, Da Vinci. Pintores que, ao contrario dele, possuiam talento. Isso era algo que nao tinha em seus dedos e era algo que realmente o frustrava. Mas ele ia levando, criando suas naturezas mortas, suas mocas com brincos nas orelhas acreditando que aquilo era bom - mas havia aquele homem, aquele que o amedrontava e dizia que ele nao possuia o potencial para que suas obras fossem exibidas em sua galeria. "Questoes financeiras, meu caro. Viver nesse mundo capitalista nao era exatamente um bom negocio para ele. Isso requer que as pessoas nao possuam coracoes. Mas ele tinha. Ele tinha um coracao todo dedicado as artes, olhos esperancosos que viam a tela branca como alguem ve o grande amor da sua vida. Era um grande espetaculo ve-lo pintar. Seus olhos brilhavam - suas roupas tambem, com os respingos de tinta que contrastavam com o branco de seu avental. Ele olhava para seu avental no final de todo o dia e ria. Toda aquela bagunca colorida em uma superficie um tanto plana, um tanto seca, um tanto normal. Parecia sua vida. Como a pintura colocava tudo no lugar correto, como isso realmente coloria sua existencia. Seu atelier era seu mundo. E ele nao iria desistir de encontrar seu lugar naquele mundo que ele mesmo criou. Certo dia, ele precisava comprar um pincel novo, pois seu gato - sempre ele - havia desaparecido com o seu pela milesima vez. Assim, tirou seu avental, trocou de roupa e foi ate o centro da cidade, mas o que ele nao esperava era que, em seu caminho, haveria uma feira de antiguidades e ele sendo um grande fa de coisas velhas, decidiu dar uma olhada pelas barracas espalhadas na praca. Seus olhos escondidos em seus oculos que corrigiam sua miopia escondiam grande entusiasmo em estar ali. Haviam senhores com enormes colecoes de moedas, de selos, de fios de cabelos. Tudo era muito novo para ele, mesmo todas aquelas coisas carregarem mais historias do que ele mesmo possuia. Curioso, ele tocava em tudo - virava moedas, experimentava oculos de sol, enrolava echarpes em seu pescoco, nao ligando muito por onde elas estiveram andando. Mas ele chegou a uma tenda que lhe chamou a atencao. Cuidando dela, havia um jovem, por volta de seus 16 anos, usando roupas estranhas para esse momento do seculo. Nessa tenda, haviam molduras, tripes e claramente, pinceis. Os precos o atrairam, pois eram especialmente feitos para um pintor que vivia de suas aulas para criancas. Entao, ele passou o dedo por varios pinceis, ate que uma garotinha, por volta de seus 10 anos, se aproximou e docemente disse: "voce deve levar esse, moco. Ele parece muito bonito", a garota disse, apontando para um pincel de cabo de madeira, bastante envelhecido, que tinha uma tonalidade azul que provavelmente foi sua cor um dia. O cabo possuia linhas e pequeninas letras, que ele nao conseguia ler. Era apenas um pincel. Um muito bonito, alias. Suas cerdas
pareciam novas, apesar do estado seu cabo. Ele era barato e bonito. E ele nao precisaria andar mais nesse calor de dezembro para comprar um novo. Ele pagou o jovem que, embrulhando o pincel, o estudava curiosamente, em silencio. Depois, entregou o envelope e disse, simplesmente: "se divirta". O pintor, intrigado, apenas sorriu e fez seu caminho de volta. Chegou em sua casa, se posicionou na frente da tela e comecou a pintar a cena que tinha acabado de presenciar: criancas brincando com um cachorro no quintal da casa ao lado. Pintou-a durante todo o dia e boa parte da noite. Se sentindo exausto, fez seu caminho ate a cama, que ficava ao lado de seu atelier. Mas logo depois de colocar sua cabeca no travesseiro, ele ouviu latidos muito proximos. Olhando da janela de seu quarto, ele nao vislumbrava nenhum cachorro latindo, mas o som continuava. Parecia estar dentro de sua casa. Intrigado, foi checar pelos comodos aonde e que esse barulho poderia ter vindo. O ultimo comodo visitado foi seu atelier. E a surpresa foi grande ao descobrir que era daquele lugar que vinha aquele som. Olhando para sua tela, posicionada no meio de seu atelier, seus olhos, primeiramente assustados, saltaram quando viram que a cena que ele havia visto e pintado ha algumas horas atras estava viva. As duas meninas brincavam na tela, com seus respectivos cachorros, que latiam enquanto elas riam e se sujavam, exatamente da forma que a cena havia sido exposta a ele. Talvez fosse isso. Entao ele fez um autorretrato - um homem em seus 30 e poucos anos, de cabelos negros enrolados, em uma massa escura e baguncada, com olhos que possuiam varias tonalidades, escondidos por um grande oculos. Quando ele terminou, aquela pintura em especial nao tomou vida - apenas olhava para ele e sorria. Nada a mais que isso. Isso o intrigou. "Porque todas as outras possuem vida e essa em especial nao possui nada? "Entao, no meio do silencio em seu atelier, ouviu sua resposta: "voce so precisa se encontrar", o pintor feito de tinta respondeu. Entao ele tinha vida! Isso o motivou a pintar ainda mais. Paisagens, lugares que ele gostaria de conhecer, seus vizinhos, seus alunos, a atendente sorrindo para ele toda a manha na padaria. Cenas corriqueiras, cenas grandiosas, cenas normais ganhavam nova nuance em seus dedos agora confiantes. Entao ele se atreveu a levar um de seus quadros ate o homem arrogante da galeria de arte, que novamente nao gostou da ideia. Ele voltou para a casa triste. Nao gostava da ideia de ser novamente humilhado. Entao, pintou novamente. Pintou ate que suas maos ficassem doloridas e ele assim escolheu dormir.Um dia, depois de suas aulas, o pintor esqueceu seu atelier aberto. Uma das criancas, curiosa, abriu a porta e vislumbrou todo aquele universo colorido e vivo. Olhava e tocava em tudo, sentindo com todo seu coracao aquilo expresso nas telas. Sua vida nao era facil. Aquelas aulas duramente pagas pelos seus pais eram sua unica fonte de alegria no dia - dela e de provavelmente todas
as criancas que ali estavam.Aquilo lhe deu forca e mudou sua forma de pensar a pintura. Suas aulas com o pintor se tornaram mais frequentes e seu talento aumentava. As outras criancas tambem tiveram subitas mudancas da mesma forma - o segredo dos quadros vivos do professor nao era tao secreto assim. E de repente, seus rabiscos tambem comecaram a tomar vida. E o pintor viu ali, no sorriso da descoberta das criancas que aquele pincel tinha o poder de dar esperanca, e que isso nenhuma galeria no mundo poderia oferecer. O pintor, depois a noite, sentou-se no chao e admirava aquilo. "Eu tenho algum talento, talvez. E um pincel magico. E agora, tenho criancas que possuem esperanca. O que eu posso fazer com isso?", ele se perguntou. E ele nao sabia a resposta, mas colocou seu avental e voltou a seu trabalho. Pintou diversas telas e se divertia com o resultado. Sua sala se encheu de vida - risadas de criancas, barulhos de aguas rolando por pedras, passarinhos cantando e ate motoristas buzinando. Ele gostava do resultado completo - de todas as nuances da vida. E durante aquela noite, ele sentiu que seus dedos tinham algum talento, e que aquilo nao requeria um pincel magico para ser dito, no fim das contas.
Minha mae acabou de embarcar numa viagem sozinha. A primeira em sabe Deus quanto tempo. Mae essa que esta comecando a viver apenas agora, quando boa parte de sua vida ja se passou em frente a seus olhos. Mae essa que esta em uma estrada, talvez dormindo, talvez acordada. Pensando na vida, nos filhos, na vida que tem. Mae essa que nasceu para ser uma. Infelizmente, nasci Caroline, nao Roseli. Ha algo em mim que nao comporta a maternidade - sou egoista e distraida demais para tal ato. Toda mae sabe que, quando aquele bebe que alimentou com tanto carinho em seu ventre durante tanto tempo, respira pela primeira vez um ar por si proprio, sente que mae cria filho para o mundo. Mae que e mae sabe disso desde aquele precioso segundo. A minha, bendita e iluminada mae, soube desde cedo isso, mas ela nunca esteve preparada para perceber isso. Agora ela sabe. Ela viu. Ela sentiu. Algumas mamaes sabem que, a partir do momento que saimos de seus ventres, o arbitro apitou o inicio do jogo e que demanda de nos continuarmos ele, ate o fim. Que a vida nao e uma fabrica de desejos, que nao devemos esperar demais de ninguem, que a gasolina e cara, que vai ter copa do mundo, que seu coracao vai ser pisado e voce remendara ele novamente, ate que o pisem novamente, que o McDonalds faz mal. Que o cursinho cansa ate seu ultimo neuronio, que o amor e conceito abstrato e que fisica e algo impossivel de se aprender. Que sua melhor amiga falha em ser melhor, que a cidade te engole viva, que os paradoxos sao coisas bonitas, que os seres humanos decepcionam em serem simplesmente humanos. Algumas maes sabem de tudo isso, naquela fracao de segundo, entre o sair do ventre e o primeiro suspiro por si so. Entendem que vao ter que educar, mostrar os caminhos e depois apenas abrir a gaiola para que seu passaro mais amado va fazer suas proprias primaveras. O sono bate e minha mae deve estar acordada em algum canto do meu estado sendo feliz por si so. Uma criatura que tive sorte em ter, ja que nao posso simplesmente ignorar que ha maes e vilas, mas essa e uma outra historia. Essa aqui, deixo sem final, sem muita explicacao, pois as rodas continuam a tocar o chao e a bola continua rolando, rolando, rolando... Observo muito. Percebo e tento compreender como as coisas funcionam na vida real, mas gosto de fazer suposicoes, de sentar no banco do onibus e pensar nas pessoas, na vida que elas possuem e o que elas estao deixando para tras ou encontrando quando pegam esse meio de transporte que, ao mesmo tempo e extremamente cheio mas tao vazio. As historias que as pessoas carregam dentro de si nao importam - elas, quando entram em um onibus, sao passageiros, um numero apenas, sujeito a um assalto ou a um acidente fatal. Voce nunca sabe exatamente o que vai acontecer quando embarca - apenas coloca sua vida na mao do
motorista, uma pessoa que voce nao conhece, na maioria das vezes. Voce esta confiando sua vida a um estranho. Esquisito, nao e? Pois e, isso que observo quando sento no banco do onibus e enxergo as pessoas. Minha viagem vai alem da fisica que estou tento, ela ultrapassa os limites do inteligivel, geralmente. Quase sempre, ha um casal sentado na minha frente. Minha concepcao romantica do amor nao agrada a todos, mas se eu nao for romantica, quem sera? Ninguem sera por mim. Observo que muitas pessoas no mundo nao podem estar com as pessoas que amam nesse exato momento e que, provavelmente dariam tudo para serem as protagonistas daquela cena apaixonada. O amor e algo confuso. Da dor no estomago. Por exemplo: agora, nesse instante, ha um casal impossibilitado de estar junto, por diversas razoes. Distancia, amor nao correspondido, opcao sexual. Ha fatores que simplesmente separam pessoas, que poderiam estar sorrindo no lugar de estarem pensando na pifia vida que estao levando. Alias, a questao sexual me intriga. Na Biblia esta dizendo que homens e mulheres precisam casar e procriarem, para darem continuidade na vida na terra. No seculo XXI, isso nao passa de conversa fiada. Sinceramente, penso porque as pessoas ainda querem ter filhos - o mundo nao precisa mais de pessoas que sofram nele. O mundo nao e mais um lugar interessante para se habitar. Parece um pensamento pessimista, mas e a pura verdade. Coloque o dedo na consciencia e me diga - voce, pessoa que me le nesse instante, acha que o mundo atual e um lugar para se ter, criar filhos? Voce ira discordar comigo. Discutira e argumentara, dizendo que isso nao faz sentido, ja que ha lugares melhores para se criarem bons seres humanos, que ha excecoes, que o mundo esta mudando para melhor. Mas, no fundo, voce sabe que a humanidade esta definhando. Isso aqui nao e mais um lugar para sonhos e risadas infantis, infelizmente. Pessoas sao numeros, sentimentos sao jogados no lixo, sonhos sao pisoteados. A vida nunca foi facil, mas ela esta pior, leitor, nao esta? E ainda sim, voce procura um filete de luz na escuridao, a corda que ira te salvar no final das contas. Eu observo. Vejo que gays lutam para serem reconhecidos em uma sociedade egoista. Que pessoas que nao tem a mesma cor sofrem preconceito. Que pessoas queridas morrem, mas assassinos crueis vivem e continuam a matar. Vejo que o amor supera, em um tempo que o conceito foi ignorado. Vejo que criancas querem mudar o mundo. Vejo arvores, vejo certos olhos amendoados que gostaria que me guiassem serem obscurecidos constantemente. Vejo carros e transito. Vejo Rock in Rio e pessoas passando fome, vejo Copa do mundo e enchentes que matam todo o verao - alias, quantos morreram esse ano? O verao se aproxima. Vejo pessoas passando na rua, se esbarrando e nao se importando com a vida alheia. O mundo e um lugar cruel, leitor. A vida e uma viagem sem volta - a partir do momento que voce desembarca aqui, precisa ir ate o fim
da linha e fazer algum tipo de parada significativa no caminho todo. Continuo acreditando em milagres de natal, apesar de observar coisas ruins. Ha, dentro de mim ainda, um certa esperanca. Sou criticada constantemente em encontrar cor em coisas cinzas, talvez seja por isso que sempre vejo esse dualismo. A humanidade me assombra, mas me surpreende de forma incriveis - sei que isso soa um pouco bipolar, mas e necessario que haja trevas para que exista a luz, nao e assim que dizem? Leitor, sei que voce possui seus sonhos. Seus amores, seus desejos, suas fantasias. Eu tenho varias, mas no fim das contas, so queria ser feliz, apesar de observar constantemente o mundo como um lugar que nao comporta mais sonhos. Minha visao pessimista do mundo e a real, mas voce sempre pode se refugiar no seu proprio universo, na sua bolha, com aquela pessoa que voce sabe que e a peca faltante do quebra cabeca ou sozinho. Nao importa mesmo, leitor. Apenas desejo que voce, como eu, observe toda essa tristeza e acinzentada vida e encontre esperanca nos lugares mais inesperados. E assim que observo. E continuarei observando. Pode parecer confuso, mas e assim, basicamente. Deixo apenas uma questao, para voce que leu toda essa minha visao sobre o todo que me rodeia: afinal de contas, o que voce ve?
guardemseus animais, retirando galinhas, bois e porcos das ruas e limpe suas focaspara que o mal cheiro nao incomode os visitantes ilustres. D.Pedro e recebi com todas as honras pelo capitao-mor desde a Igreja de N.S. daEscada, Na vila de Mogy foi recebido pela populacao na Igreja Matriz deSantAnna com uma missa e posteriormente vai a Camara Municipal realizar algunsdespachos com seus auxiliares. Para o aguardado descanso possivelmente foiencaminhado para o Convento do Carmo, pois era o unico local com as minimascondicoes para acomodar o Principe Regente e sua comitiva. MOGI DAS CRUZES, THOMAS ENDER 1817Quando se esta a tresquartos de legua de Mogi, comeca-se a avistar a vila. Muda o aspecto da regiaointeiramente, atinge-se entao um vale largo, e pantanoso, cuja vestimenta epuramente herbacea, limitado a direita por montanhas cheias de mato e bem altas(a serra do Itapety) e a esquerda por colinas. (...)Uma calcada bem-feitada passagem pelo brejo e assim se chega ao Tiete, cujas aguas parecem quasepretas. Nao tem o rio maior largura que o Essonne em frente de Pithivers. Transpoe-se-onuma ponte de madeira alem da qual continua a calcada ainda por algum tempo echega-se logo a cidade. Depois de atravessa-la encontrei Jose, que tomara adianteira, alojado numa estalagem a beira da estrada. Esta hospedaria e talqual as de Baependi e Taubate. Nao preciso pois descreve-la.Dissera-me RafaelTobias de Aguiar, quando o vira no Rio de Janeiro, em janeiro ultimo, quedebalde procuraria eu um tropeiro que me levas se as malas ao Rio de Janeiro;muito mais facilmente, porem, o acharia em Mogi do que em Sao Paulo. E, comefeito, teve a delicadeza de dar-me uma carta para o sargento-mor desta cidade,o Sr. Francisco de Melo. Depois de arranjarminhas plantas dirigi-mea casa deste oficial miliciano. Ali encontrei varios homens, entre os quaisdiversos padres a jogar. Fizeram-me sentar e pouco tempo depois chegou o sargento-mor.Auguste deSaint-Hilaire, 30 de Marco de 1822-Oficio da Camara de Mogi das Cruzes a Camara de Sao Paulo, 26 de Janeiro de1822 Demaos dadas com o resto do Povo, esta pronta para ver esgotar-se o ultimo pingode sangue, antes de ser ultrajado os seus direitos (...). Nao havera Mogianoalgum como Paulista que sao, que da primeira voz nao mostre que ainda em suasveias palpita o sangue dos antigos e honrados paulistas, os quais tinham simuma so palavra; e esta sendo a da honra e da verdade, e por ela sempre daraosuas proprias vidas. Extraido do Livro Viajantes Ilustres em Mogi das Cruzes.Isaac Grinberg.-Carta do Bispo de Sao Paulo Dom Matheus de Abreu Pereira a Camara de Mogi dasCruzes e Vale do Paraiba, 2 de julho 1822Devemosnos contar com uma das maiores felicidades a vinda de Sua Alteza Real o SenhorPrincipe Regente a esta Provincia, que vem pela primeira vez a este vastocontinente, ordenamos a Vossa Merce que inteligenciando-se com o respectivocomandante faca todos os oficios e maiores honras possiveis ao mesmo Senhor,observando em tudo o Ritual Romano nesta parte o que lhe havemos por muitorecomendado . Extraido do Livro Viajantes Ilustres em Mogi das Cruzes. IsaacGrinberg.Mogidas Cruzes fica situada num vale largo e pantanoso, limitado de um lado
o osso que se transformou em vela no instante. A profissao logo seguiu emdirecao ao Cemiterio Sao Salvador. Desde esse episodio nenhum mogiano moradordos arredores do Cemiterio Sao Salvador tentou tal encontro com a procissao dasalmas novamente.
pessoas no brasil estao no Ensino Medio.Dessas pessoas quantas estao no, primeiro ano, quantas no segundo ano, e quantas no terceiro ano.Separe em escola particular e escola publica.E separe tambem em, quantos tem acesso a Internet e quantos nao tem.Nao esqueca de por os links de onde voce consiguiu a informacao.Email do pedrao: pedraomatematica@yahoo.com.br