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o falatorio das enfermeirascessa e o hospital entra naquele torpor das madrugadas, naquele silencio quenao e silencio, naquele som que para ser um som necessitaria de alguma coisaviva, como um canto, uma risada de crianca, um cheiro de feijao queimando napanela, ela ainda chega com dificuldade ate o vidro da janela, e timida, como amenor das criancinhas, ve para muito alem do vulto escuro dos predios suaprimeira casa, o jardim e o poste aceso na noite espalhando no ar quente de SaoVicente uma cruel alegria.E tarde sempre nessa hora, parece sermais tarde do que nunca, mais tarde do que deveria, mesmo assim ela ainda podever todas aquelas janelas acesas.Colando o nariz ao frio do vidro podeouvir o tilintar dos copos e as vozes alegres dos meninos enquanto cresciam ousaiam batendo com forca o portao de ferro.Fluidez noturna(a partir do conto A terceira margemdo rio de Guimaraes Rosa) O que acontecia naquela epoca e que avista vista da agua de dentro do rio, do meio mesmo do rio, era precisa,delineada conforme a luz era de outono ou primavera, ou quando ainda o friosoprava de longe, de lugares que eu nunca conheceria.Ou quando ainda nem a manha chegaraas folhas das arvores, quando a luz so pensava ainda em resvalar pela carneaspera das pedras e em ir descendo ate o brilho liquido do rio, no qual estariaeu boiando nessa superficie fluida e de monotona aparenciaTalvez na noite, se houver nesse ceumuitas estrelas, verei as janelas da casa iluminada e um vulto que chega e sedebruca no batente olhando para esse lugar onde estou que a escuridao oculta.No lusco fusco que esconde as coisas,com sua vontade sombria eu olho para a margem, pois o olhar da gente olha mesmosem querer olhar para onde alguma vida se agita.Fico passeando meus olhos por cantos,formas, contornos tortos, por onde transluzem linhas que hao de brilhar maistarde, quando terei ja cerrado meus olhos exaustos.A terceira margem do rio e apenas aterceira margem.Nela estou, embora ainda nao saiba see o meu olhar, se e o tempo que ja nao sinto passar, que vou enganando devagar,me mantendo acordada, vigiando cada pedaco da noite, tomando conta das horas,que assim posso ir controlando em punhados delirantes de minutos que eu naoviveria se dormisse.Por certo nao viveria, acho uma penatao grande morrer!A noite chega enquanto a canoaescorre e eu me deito no chao do barco sentindo por baixo da minha pele a aguaque passa, e as estrelas no topo do mundo.Parecem maiores agora as estrelas,mais que quando eu vivia na terra, entre os troncos, as pedras, os bichos.Deitada no chao da canoa estreita aagua nao tem nenhum som, enquanto passa ou passo no rio; as margens estao decada lado meu e ha outra que defino com meu corpo, que forma essa linhaimperecivel e absoluta que margeia um mundo do outro.Essa vai se tornando ar quente, umdivisor de mundos, no mundo mole das coisas silenciosas, nesse mundo que e meudesde que e apenas pelo corpo da madeira.Soturna me ajeito as muitastemperaturas que dividem com a minha pele um volume denso de petalas, deperfumes distraidos que boiam
no vento ou se enroscam entre o mato alto dasmargens deixando afetos espalhados a beira fofa das raizes.No meio das noites quando consigo naodormir sequer um minuto, que varo percebendo em claro um vazio de penumbras semcor, penumbras brancas, como quando os espacos dos meus poros tentam com suasmaozinhas ferozes segurar os segundos que correm, que nem sequer olham por ondeandam, nessas noites que engano e atrapalho com a minha cruel e determinadainsonia, um vazio de penumbras me cercam brancas, e apenas entre elas nessanoite sou feliz, porque sem dormir a vida nao passa para mim.Ocupo todas as horas que os outrosabandonam em seus suspiros, que jogam fora nas janelas estreitas dos seussonhos, que ocupam zonas na interseccao das coisas entre o que e humano e essahora noturna, que nao sei o que seja, que nao e mais que um outro elemento foraos conhecidos, que nos surpreende com sua lenta passagem pela superficiefechada da terra, dos poros da agua.O corpo respira na noite um silencioque se consome em si mesmo, que se entrega a sua propria perfeicao.Na escuridao o silencio cava um pocofundo rasgando as coisas todas que vagam pelo mundo, os pensamentos que uma vezpensados grudam-se uns atras dos outros, e por tras dos olhos, como se jafossem realidade, uma realidade que nao se pode alterar, suprimir, transportarpara outros lugares que nao aquele onde se encontram brincando de assombrar,surgir das sombras talhando nas horas cruas do dia um risco de susto.Da varanda vejo o rio e as andorinhasque se encontram no voo, bailando nessa manha de incontida luz. E vejo outrascoisas, como pedacos de telhados que as chuvas intermitentes e as plantastrazidas pelos bicos dos passaros carregaram. Do meu corpo para o teu uma lonjura de ventos, um abismo de distanciasque meus pes jamais percorrerao.Momento de peixesBem pouco antes de morrer Ana viu,vindo do fundo lodoso e frio do lago, o peixe vermelho, que se colariadeslizante a sua retina para sempre.Houve tempo tambem para se perguntarpor que nunca reparara nos peixes desse lugar, nem tampouco nos barcos quecediam seu peso doce ao balanco das marolas, num silencio inquieto de passaros.Ana ate o momento de morrer naoreparara jamais nas andorinhas, que sugavam rapidas a agua, com uma docura debicos pequenos, que voavam juntas sem nenhuma linearidade nessa manha desetembro, que nao percebiam o quanto ela se debatia gritando num abandono semecos seu terror inutil.O peixe parou um instante na agua comseus grandes olhos abertos talvez fitando seus olhos, talvez.Um anu piou longe e o ceu amanhecendoia descendo sobre a terra um azul, inesquecivel e completo.Havia pencas de flores amarelas taopequenas, na beirada do lago, aonde ela jamais chegaria notou, um poucodebrucadas sobre a agua.Ana reparou naqueles caules longos,finos, delicados, de leve acompanhando a brisa que chegava agora de algumlugar, com olhos que se apagariam daqui a pouco.E sabia que seus olhos estavam sedespedindo do mundo, porque reparou como em nenhum outro momento de sua vidaantes desse, nas petalas tao frageis das flores, numa so e menor flor, no arperfumado que nunca mais seria dela.Receita de sabado a tardePorque talvez o sabado seja
um diainsipido saio recolhendo a poesia espalhada nas coisas do mundo, enquanto vouao mercado e pelas ruas, como lixeiro por infinitas calcadas, eu trago objetosatrevidos que me saltaram aos olhos exigindo serem percebidos.Nao, eu nao invento nada disso, ascoisas se atropelam em sua tranquilidade de coisas e atravessam o caminho quepercorro, as vezes ate com fastio.Nao e minha culpa se trago umas edeixo outras a merce da propria sorte, pois mesmo seres inanimados sentem apassagem dos meus passos e avancam em minha direcao, cheios de si. Exausta de caminhar e de prestartanta atencao ao que ocorre em meu caminho passo a recolher a poesia solta nasgavetas da cozinha, com suas colheres, facas, garfos, conchas, porque essascoisas delicadas e prosaicas tambem pedem aconchego e guarita.Tao indefesas e tontas sao que meenchem os olhos de lagrimas, como se fossem pessoas pequeninas pedindo colo.A vida nessa casa ganha entao umadesmedida fartura, com as coisas saindo de seus cantos e navegando no artranslucido da tarde; apenas cerro os vidros para que nao se percam alem dasparedes, para que eu nao as perca de vista, porque e bonito olha-las enquantodancam livres de sua rotina diaria.E depois quando se cansam regressamaos seus lugares de origem e ja a noite vem e elas passam a existir novamentecomo coisas de todo o dia; mas e nessa hora entao que uma enorme compaixao tomaconta de mim e passo a armazena-las tambem nas palavras como arrumo as verdurase frutas na geladeira: uma a uma com toda a delicadeza.Contatos de primeiro grauEra so uma palmeira esquecida pelachuva que se via da fresta da janela, mas era tao exata, tao como aquela que euvia da varanda de casas muito distantes, que a tarde se fez como so se fazem asmortes ou os partos, quando nao ha qualquer testemunha.Alguma coisa havia por nascer entre agaroa e o estouro das ondas.Era estranho e incomodo chorar sobreas teclas do computador, mas eu chorava posto que me lembrei que a palmeiraesquecida na fresta da janela era a mesma, posicionava-se igual, tinha a mesmaaltura e a folhagem, toda verde a outra da minha infancia, vista da varanda daminha primeira casa. So hoje eu havia reparado nisso visto que andava cega emorta entre escadas, paredes, portas e os batentes de uma vida sem sentido.O dia clareava e algum barco teria seatrevido na soturna sombra dos mares sem nenhuma cor teria deixado a marina,depois de alguma espera, mas sem olhar pra tras.Arildo estaria por certo desafiandoas ondas e os peixes sem Iemanja e os peixes se contorciam em suas maoshabilidosas e duras no mar profundo sacudindo de leve o barco pequeno, quebalancava entre uma e outra vaga, como se o mundo todo fosse so um curtorecado, um esquecimento de Deus, uma ligeira imperfeicao deixada sobre esseimperfeito mundo de pessoas solitarias e quietas, como so convem as pedras eaos lagartos das montanhas ermas de sol e do mais completo esquecimento.Num corpo de mulherO carro rodava pela estrada como umrio que nao cruzava nenhuma outra avenida nunca, um rio sem qualquer barco ouponte.E as estrelas no ceu eram fincadas eduras no espaco escuro,
por onde os cavalos passavam. As mesmas casas com suas arvorescoladas aos muros. Para cima e para baixo a ladeira era a mesma de quando tinhaoito anos. Olhou a pintura amarela devastadapelos anos e pelos temporais de Cerquilho. Reparou que a pintura do portao eraoutra, de uma cor mais forte, que ela nao gostou.E pelo meio das grades viu o quintal.Era um quintal enorme e cheio de sombras que os anos nao puderam esconder.A vida havia passado por ela levandopara muito longe a alegria da infancia, a terra com cheiro de chuva, os trovoese as grandes tempestades de todos os veroes nos quais ali vivera. Mas naquelemomento em que o tempo havia deixado vez as memorias, ela se deu conta, semsofrimento, sem nenhum remorso, nem magoa, que muita coisa ficara no passadocom seus cheiros, cores, formas.O trinco do portao fez um barulhoestranho, mais metalico do que nos anos em que corria de calcinha nas chuvaradasde dezembro. Era um portao moderno, ela notou sem mais nenhum pensamento.No entanto as mangueiras estavam la,o chao de folhas secas, que escondiam umidade e minhocas, estava la, as grandessombras permaneciam. Ate a jabuticabeira, de onde despencara em tarde muitolonginqua e torcera o pescoco, erguia-se exuberante.Silencio. Nada se movia. Entao Luciacolheu uma manga, so uma, da mangueira mais jovem que nao existia no seu tempo,mas que estava na sua terra, naquela em que existira menina e que ainda existiadentro de si. Ela pensou na velha terra sem idade, existindo por milenios emilenios, sem pressa, sem passado nem futuro. E na ponta dos pes escolheu a mangamais bonita, avermelhada pelo sol que tambem era o seu sol de cinquenta anosatras, o mesmo bom e velho sol e guardou no bolso da saia.Ontem me contou que o caroco vingou eque hoje ela tem uma pequena mangueira em um vaso na sua sala do vigesimo andardo centro da cidade de Sao Paulo. Olhamo-nos e nos despedimos. Corajosaela era, eu havia tido medo de voltar, medo de enfrentar de olhos secos opassado. Como agora.Pes em petalasQuando as lembrancas saiam pelas ruase eram lembrancas de folhas e terra no outono, elas encontravam outrashistorias, que iam ocupando pequenos espacos de vento ou pedacos de ar parado abeira de troncos ou postes.E quando uma ou outra lembrancapovoava o amanhecer das ruas quietas, quando o movimento da cidade ainda naotinha se atrevido a espantar a quietude dos paralelepipedos e que essas lembrancasde orvalho pela manha em cafezais ja tao distantes encontravam-se com fiapos deoutras memorias, atrevidas todas como nos a perambular pela cidade de concretoe aco.Tudo isso acontecia antes que obarulho das coisas comecasse a cavar suas proprias e temporarias historias.Eram obscuras certas formas que sobrevoavam o ar limpo da madrugada, eramlembrancas as vezes luminosas, outras nem tanto, que escapavam no ar azul, queacompanhavam o sol da manha trazido por detras do nitido contorno de cada predio.Isso me lembra o sitio, voce me disseuma vez pela tela do computador e apesar da distancia em mares e terras quesepara meu outono e tua primavera existe como que um tempo, no qual existimosmeninas e o cheiro de mato
ceu escuro rumo asestrelas. Ela sabia, o aviao iria ultrapassar omomento da dor, iria deixar para tras o frio e a chuva de Sao Paulo enfumacada,iria cortar a noite suavemente, tecendo zonas de silencio, onde antes havia asofreguidao de dias interminaveis e opacos.O aviao iria desenhar espacospequenos e acumulados e iria flutuar num impenetravel presente, no qual seucorpo cansado poderia se abandonar. Ecomo ela ansiava pelo momento de embarcar.Segurou firma a bolsa rente ao corpo,tentou fechar os olhos, queria ouvir a chamada, queria adivinhar no ar o atimode instante anterior ao que anunciasse sua partida,O aviao decolaria na sua loucuracostumeira de desafiar a vida, subiria suicida jogando-se em meio a chuva e aovento, aos raios e trovoes, mas ela nao teria nenhum medo; sua alma deixavalentamente a aflicao para se tornar leve, quase nuvem.O aviao abriria espaco no espacoliquido do ar e ficaria tao alto que de nada adiantaria olhar pela janela e entaonesse momento, ela poderia olhar quieta para dentro de si, onde a saudadecavara um fosso profundo, so entao ela poderia olhar pra dentro de si sem termedo de morrer.A saudade deixara um rastro amarradoe doloroso que iria se soltando aos poucos nas nove horas em que estaria la noalto, fingindo que aquela viagem era so mais uma viagem, no panorama farto desua tresloucada vida.So la nos espacos levemente onduladosseria possivel comecar a deixar de sentir a dor sem tamanho que a atormentava equando todas as luzes se apagassem, naquele momento da madrugada em que sedorme e se acorda e em que tudo e silencio e som longinquo de motor, nessemomento sim poderia viver a saudade enlouquecida e tonta que so fazia aumentarsem a presenca dele.E entao, so entao ela poderia ve-lopor inteiro e deixar a saudade doer demais e morder seu corpo e nao perdoar,pois tudo agora era uma questao de muito pouco tempo, ela que havia ficadotanto tempo sem ele. Agora ela ja podia ve-lo com seucorpo moreno, seus cabelos revoltos voando no ar frio de New York, seu olharcurioso ao pensar em como ela chegaria ate ele, que roupa estaria usando, comoestariam seus cabelos.Levantou-se tremula rumo ao portao deembarque sem pensar, sem sofrer, quase sem querer, como se o destino aestivesse levando liquida, rumo aos bracos dele.Era hora de embarcar.Daquilo que nem existeAna listou com cuidado os homens desua vida, num desses dias em que o tedio havia se abatido sobre elainexplicavelmente e resolveu ir para a cozinha com uma sensacao de falta, umesquecimento sem fatos, uma lembranca sem qualquer imagem que a atormentoudurante algum tempo, como um pernilongo numa noite insone.Quando todos da casa chegaram aencontraram cabisbaixa, apreensiva, invocada, tenebrosa lavando as folhas daalface. Brincava ainda com ela esse esquecimento sem coisa esquecida na hora danovela das oito, um pensamento como o de uma traicao, onde nao houvessepersonagens, nem motivo, posto que traicao nenhuma acontecera.O que ela nao saberia, nem ao tomarseu banho antes de deitar, e escovar os dentes, era do homem esquecido dopassado, do amor unico, exato e tao definitivo, que havia sido consumido em simesmo, nas horas tontas de um so verao, sem
envelhecimento nem lembranca.Nao restara neles ou em qualquerlugar deles, esse amor que se extinguira ligeiro e alucinado, em fugazesencontros no meio de tardes paradas, em quartos e casas emprestadas, ao acaso,em horas roubadas, no meio de dias azuis.O que Ana jamais saberia e que desseamor nao restaram sobras, magoas, nada a lembrar, decifrar, esquecer, procurar.E que esse homem que existiu tambem nao teria agora nele nenhum traco dela quefosse perceptivel, nenhum perfume que trafegasse em suas memorias, nenhumjantar a ser relembrado, nenhum ponto no corpo ou talvez na alma que pudesseser outra vez tocado, revivido, relembrado, que se mostrasse, quem sabe mesmoesquecido.E porque nada restou de cada um nopensamento do outro e que suas vidas puderam continuar a ser como um caminhosecreto ate deles proprios, de puro eter, da mais estreita e completa beleza.Em algum lugar agora desse vastomundo alguem sentira talvez um pouco de frio, embora a noite seja feita do maispuro verao.O amor deles que eles mesmosesqueceram e que nao era mais sabido por ninguem, que nao restara em qualquervago e aereo espaco passou na brisa da noite, como um perfume de mel ou floresabertas em montanhas onde jamais ninguem pisaria, em damas da noite voando numlugar so de estrelas.Um amor deles mesmo ressuscitado eimediatamente perdido na constancia de desalentos sem conta e na inexatidao quepor fim levaria tudo de existente sobre a terra.Coisa de marNo meio da nevoa eu caminhavasozinha, com a pele do mar colada a minha pele e eram as duas tao unicas, quepoderiam ir se diluindo no frescor do oxigenio, como se nunca fossemos nosencontrar, as pessoas e as peles das pessoas, envoltas todas numa mesma einvisivel materialidade, como se nada de fato existisse.A nevoa que encobria metade da praiae um pedaco tenue de mar era so a nevoa fria de um fim de ano qualquer, depoisde uma chuva muito forte.Ela vinha sozinha como se sempre edesde sempre caminhasse diretamente pelo meio do tempo, como se o passar dashoras fosse mais material que o ar que respirava, que a areia por debaixo dosmeus pes, com suas conchas partidas.Andava vazia e indefinida pela areiairregular, ora alta ora baixa, pelos anos ou mesmo pela inexistencia dos anos,como se a noite demorasse a chegar hoje mais do que ontem ou se abrigasse portras dos montes espichando-se menina por sobre o Montao de Trigo diluido naumidade, um bicho no meio das coisas, dos caramujos, de todos os outros bichos.Caminhar assim era flutuar entre osal do mar e as gaivotas, entre o tempo que estica as pernas pelas ruas dascidades onde nunca estaremos, por uma garoa conhecida onde se pudesse apoiar ocansaco e o tedio dos dias, a companhia mediocre das pessoas sem brilho, osolhares lubricos, a ganancia, a falta cronica de qualquer delicadeza, uma faltajamais apagada pelas telas, pelas novelas, pelas realidades falsas, minuto aminuto criadas.Pequena sombra no meio do haloardente eu te indicaria o caminho mordaz entre as pedras que espantam a aguaeterea das ondas, se eu pudesse falar essa linguagem das coisas, que se fazem edesfazem com tal naturalidade, como se morrer ou existir tivessem um so e
mesmosignificado.No Montao de Trigo boiam os cadaverese um longo e constante gemido estilhaca as ondas, parte as asas das gaivotas,paira acima de tudo, ate sobre as marolas mornas que enrolam a tepida agua dedias sem fim, desses dias sem termino e tao constantes que so os pescadorespodem conhecer no silencio dos seus barcos, enquanto puxam as redes.Caminho, sozinha de ti e do que fomosum dia. Nao te pertenco mais, nem lamento naomais te pertencer. Verbo que assim conjugado esconde outros corpos e lagrimas,que se entregam no meio de mares, oculta a lembranca do que foi ter tepertencido, o proprio fato insolito de ter um dia sido tua. Tudo se afoga na luxuria de maremotose furacoes, nessa beleza louca que so o vento traz, um vento muito forte, maisque antes. Mares mornos como tua pele era antes, talvez salgada misteriosa eardente, como so podem ser a ilusoes longamente arquitetadas.Tua pele, tua pinta na testa, que aminha imaginacao achou bela, tua franja loura que so o vento dos meus labiostocava e fazia dancar no meio das tardes macias, nas quais nos amavamos; nasquais eu te amava ou pensava te amar.A menina que amava o marEra uma noite por demais cheia deestrelas e quando olhamos para o ceu as duas juntas sentadas no banco frio dapraia o mundo se cobriu de um silencio fresco e transparente como so se fazemos silencios junto ao mar.E a noite era linda, nao havia nuvensno ceu, nem os pernilongos que te picam a pele clara voavam nessa hora e pelaareia os siris caminhavam quietos, lentos, com preguica de fugir dos nossospassos. A noite era feita so de ondas, e oscachorros da cidade que nos seguiam os passos eram tranquilos, paravam parafarejar a lua cheia brilhando na atmosfera leve do ar; eras tao pequenina, erasmenina ainda quando me abracavas ou corrias e teus pes afundavam delicados naareia orvalhada da praia ou procuravam a agua morna, que o sol da tarde haviaesquentado.Eramos so nos duas e os sinoschineses tocavam muito longe.Havia barcos em alto mar com uma ououtra luz que as vezes desaparecia entre as marolas e que brilhavam comopequenas estrelas.E primavera meu amor e se ficarmosbem quietinhas vamos ouvir as sementes das flores germinando e rompendo o chaoda praia a procura da luz e do sol que aparecera cada dia mais cedo; ouviremosate os bichos nas suas tocas e as tatuiras escondidas sob a areia molhada dapraia.Entao arrumaremos nossos baldes, pasbolas e sairemos a passeio, e todos, ate os peixes escondidos no fundo maisfundo do mar saberao que somos felizes.Montao de TrigoEsse la que eu vejo dessa praia deveser muito triste a hora em que anoitece se o dia e frio e chove.E ha uma delicadeza tal que fica peloar brincando como em petalas inexistentes de flores que ha muito ja morreramenquanto o mar ja de cansado e sem rumo levanta uma espuma silenciosa e branca,como nuvens inesqueciveis.Tudo e doce e mergulha em abismos dasaudade mais dificil, aquela das coisas que nao se viveu, que permanecematonitas percorrendo aflitas os caminhos mais ingremes de cada alma.A saudade do que nao foi