(ou: O que Deve Ser Dito Nunca Cabe em Poesia)eu nao souum escritorum poetaou um romanticoaquele cara inteligentee sensivelaquele que inventa todo diacartas e declaracoes de amoraquele que tem um ninho confortavelpara acolher a sua eterna amadao infeliz que sofre por prazerao perceber que nao conta com a reciprocidade de seu amor tao puro e verdadeiroeu sou um bosta!exatamente aquele que vocepode ter vistoum dia, quem sabedez, vinte, trinta anosatrasfumando um cigarro vagabundona filada agencia de empregoscom o olhar perdidosem saber direitonem o caminho daliate sua casaaquele que sentano fundo do onibuse sorri, todo diapara uma desconhecida que entraque, anos depoiscontinuaria o mesmo ritualapenas para gastarsorrisos e olhares,alimentar ilusoese, beme olhar a desconhecida, porque afinal de contaso ponto e essequer saber?nao sou porra nenhumaum fracasso anunciadosem um pingo de auto-estimanao sei falar poeticamenteformulando metaforas arrebatadoras e bregassobre o corpo da minha musanem sobre as batidas aceleradas do meu coracao ao encontrar seus olhos,tambem nao sei agir como um romantico arrependidoque, abandonadose humilha constantemente por um sorriso de misericordiasei o que sintoe somas ja bastapara me encherde medomuitas pessoas, saiba bemcostumam me odiar por aie as que nao odeiamme consideram, no minimoma companhiaoutras tantas, saiba tambemcostumam cultivar magoas sobre mime as que nao cultivamnao se surpreenderiamcaso eu as magoassee muitas pessoasja me escutaram dizerque as amovoce, naopode ser que um dia escutee acredito, de coracaoque esse dia chegaramas enfim,eis aiem linhas e linhas de uma pseudo-poesia grotescao aviso,pense bemna sua respostaem minha defesadigo apenasque, apesar de tudosou bonzinhoe nao costumo mentir,nao sobre essas coisas***curta a pagina, blablabla. uma bebida roubadaum sorriso escondidoe aquele oitimidoque sempre espera algosem nunca sabero que viranao sei muito bemo que pensaro que esperarpara onde fugirso seique nao queromais ir sozinhonem que tenhaque voltarsemprepara a lembrancadaquele olharperdidoem meioa alucinacoes lisergicasenquanto repito incontaveis vezesseu nomenem que tenhaque apanharo mesmo onibusde quatro anosatras. Viver nao e facil. Voce nao e e nem sera plenamente feliz. Aspessoas sao mas. O mundo e cruel. A injustica e a hipocrisia imperam. E, amenos que voce tenha muita sorte, morrera sozinho.Mas o fato e que, entender e, naturalmente, sofrer com issonao sao trofeus. Voce nao sofre mais do que ninguem, afinal de contas.Cicatrizes e marcas, lagrimas, desilusoes e angustias naosao, nem de longe, motivo de orgulho. Nao ha do que se ter orgulho nessa vida. Naoha motivo para nada, no frigir dos ovos. Exaltar a tristeza nao te faz melhordo que ninguem. Qual a finalidade disso? Voce nao sera menos triste,nem lidara melhor com tudo isso se fizer questao de dizer a si mesmo que naoesta bem. Ate porque, em varios momentos voce esta, e bem sabe disso.Observar nao e uma virtude. Muito menos julgar as pessoas emseu silencio, embasado em suas suposicoes e se colocar em um patamar superiorpor isso. Se quer ouvir uma novidade, sua conclusao esta errada. Ficar em seucanto, com uma suposta cara de desprezo, nao vai te fazer menos idiota do queaqueles que nao param de fazer idiotices.Ate porque, voce sabe muito bem que despreza ninguem, emboratente se convencer disso o tempo todo. Talvez por achar charmoso, talvez poruma coisa