Os olhos fechados podem ler a esperapodem ver sentidospenetrar abismospodem abrir-se para a luz.De olhos fechados o poeta talha-see de apertados cilios nascem a sorte e o azar.Sao os olhos do poeta que se inspiramsao suas lagrimas e suas iris que tecem versos noturnos.A luz do dia os olhos do poeta silenciamcalando ate o mais estridente ruido.Os olhos do poeta sao pedacosestilhacosbagacosfarrapospo.Sao os olhos do poeta que se enganamquando muito, amam e desamam(na velocidade da luz ou do tempo)e por vezes proclamamo que deveriam calar.Os olhos do poeta andam falando demais, ate quando fazem silencio. Ao Guimaraes Rosa, pela Terceira Margem do Rio."Sou o que nao foi, o que vai ficar calado. Sei que agora e tarde, e temo abreviar com a vida, nos rasos do mundo. Mas, entao, ao menos, que, no artigo da morte, peguem em mim, e me depositem tambem numa canoinha de nada, nessa agua que nao para, de longas beiras: e, eu, rio abaixo, rio a fora, rio a dentro o rio." (http://www.releituras.com/guimarosa_margem.asp)Por opcaoA fadiga das noitesAdormece tarde...Primeiro inspiraDepois adormece.As meninas ao deitarPassam por todo o territorio do tempoSao ovulos e pacatas senhoras de uma vez so.Viver nesses dias de hojeParece roubar de si mesmas a capacidade de digerirAssuntos, pendencias, vontades, gestos, movimentos,pausas...Escolher o insubordinado e negar a subservienciaFoi o caminho mais curto e mais largo que a imaginacao suposQuando chegou na rota do realO caminho estreitou-se e cresceu absurdamente.Nao e um vazio qualquerNao ha folhas secas, passaros mortosE um vazio cheioCompletamente gravido de amanha E gravidez planejada, pela procriacao, pela projecao, pelacomodidade do lar.Nao e apenas a terceira margem de um rio, como o doGuimaraesE a primeira ponta de uma estaca recem entalhada.O tempo da mulher, parceiro das horas, pede pressaPara que as meninas caminhem devagar, de vagar.Se viver nao for um sustoQue nao seja tambem um prego martelado na mao de mais umheroi.Que viver seja leve, como e obvio escolher uma prisao nolugar da sentenca de morte. - Na anarquia estetica de um amor real, ha incestuosas palavras de uma razao perdida.Esse amor e uma sombracolorida sobre olhos rasos...e um pequeno espantouma pausa compassadaum toque suaveuma espera felizuma menina livreum rapazinho levadouma mentira sem maldadeuma maldade sutilum endereco trocadoum tropeco estabanadoum aconchego febril.Esse amor, que de tao erradoacerta em cheio algumas arestasfecha portas e abre frestassegue e rompe como deita e esperta...causa sortimentoampara solidaosilencia o lamentoaprecia um choro vaobeija o ventoabraca a pernase engraca em sinosafaga e trepa.Sim, amores tambem trepamComo passaros em arvores tortascomo peixes que saltam sem ar. Trocaria a minha dor pelo teu risoSentiria frioNasceria em abril depois de 1986Aprenderia frances, alemao, portuguesDancaria uma valsa descalca e felizSeguiria em frente sem poderDissertando em uma fabulaPra te presentear com um principe...E te confessaria minha liberdadeTransmutaria em olhares a ideia do teu beijoRasgaria a tua menor idadeResgataria a velhice dos teus passosLevitaria no teu tempoNas tuas verdadesE tuas medidas...Seria a falta de um ombro amigoSeria a ausencia de insurreicao...Abriria mao do gozo mais intensoE seguiria frigida no teu para sempre,Mas o teu para sempre e o meu agoraE eu te dedico em versos rasos