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Uma pessoa tola, daquela que carrega o caos dentro de si, de seu armario e o arrasta por onde quer que passe.Para se arrumar, usa tempo suficiente para o ponteiro do relogio completar mais voltas do que deveria. Custa tambem, a paciencia dos queridos, ao demorar encontrar seus pertences dentro de sua propria memoria.Dessa forma, ao deitar-se, ja se angustia por saber o que tera de passar quando acordar. A desorganizacao das manhas. Por isso, acorda duas horas antes do que precisa. Prefere o transtorno sereno a organizacao celere.Certa vez resolveu anotar todos os respectivos lugares onde ficavam roupas, sapatos, cadernos, livros, fotografias, musicas, pares de meia e canetas.Passou a encontrar tudo o que queria, no tempo certo, da maneira correta da melhor forma possivel. A certeza passou a ser insuportavel e, numa eximia disciplina, olhou-se no espelho e perguntou:Onde eu fui parar?Degustou o pior tipo de tolice possivel. Estava mais desorganizada por dentro do que nunca. Por ser absolutamente contra sinopses, resenhas, sinteses, ou qualquer outra derivacao que tente resumir: eu recomendo, e so.Mas esteja preparado, por que com um titulo desses...........logico que ia dar merda.Sugiro frases da obra, ao inves de pesquisas sobre. Pra mim, o titulo ja foi suficiente.Ela congelou o gesto de colocar as fotos no envelope, virou o rosto e me estudou, como se avaliasse se eu tinha merito suficiente para receber o que pedia. Sustentar aquele olhar escuro foi uma experiencia dificil. Fez com que eu me sentisse desamparado. Fiquei com a impressao de estar sendo visto de verdade pela primeria vez na vida. E tambem de estar vendo algo que o mundo nao tinha me mostrado ate entao. "Hoje e quinta-feira. Ou sexta? Na verdade nao importa, e adoro isso. Sou livre. Poderia estar voando pra Paris nesse momento. Ou para o Japao. Porque mesmo nao vou ao Japao? Os pes atrofiados das japonesas me dao agonia. Membros amarrados ainda quando criancas a ponto de comprometerem sua forma de andar para sempre. Cruzes, deve ser por isso. "Sao imperdoaveis membros miudos em demasia", certa vez disse Fernanda Young. "Exagerando, membro nenhum miudo. Os homens devem ser grandes para se aproximarem melhor de Deus. Os homens devem voar." Pensando nisso, eu poderia estar correndo na praia. Debaixo de uma chuva de granizo. Poderia nao me importar com a minha saude. Talvez eu nao seja tao livre para isso. Hoje deve fazer sol. Gostaria de ler o dia inteiro debaixo da sombra de uma arvore. Estamos no inverno, seria maravilhoso. Ler me ajuda a me distanciar dos meus pensamentos mais incongruentes. Me ajuda a nao pensar em quantas pessoas cabem em um orgao. O coracao nao deveria ser so mais um orgao? Gostaria de saber o tamanho da parte dele designado somente para o amor. Ate onde seria o bastante por ele? O que e o bastante? E se eu ja tiver feito tudo, como vou saber? O que eu sei que conseguiria deixar pra tras? Quem voce sabe que seria capaz de amar? Ler me previne de tudo isso. De olhar para a parede e pensar
nos microorganismos que entram ainda vivos no nosso corpo quando inspiramos, e saem ja mortos, quando expiramos. Por que? Por que respirar? E tao obvio mas, assim, o que poderiamos colocar no lugar? Afinal, poderiamos ter bracos no lugar das pernas e pernas no lugar dos bracos. Instintivamente fariamos tudo ao contrario, nao e mesmo? Nao existe o preto e o branco? O dia e a noite? Quintana e Bukowski? Kelly Key e Tchaikovsky? Entao, duvido responderem essa. Quem souber, eu caso. Poderia tatuar no meu braco como promessa. Como eu gostaria de saber! E necessario mesmo uma resposta? Porque penso nisso? Em toda essa esquisitice enquanto respiro. Alguem ao menos sente isso? Olho pro ceu. Tenho a certeza de que ninguem sabe, consequentemente nao vou precisar me casar com um desconhecido que saiba uma banalidade dessas. Ainda bem.Hoje nao vai fazer sol. O ceu tem sua metade azul e a outra metade cinza, e duas nuvens absolutamente identicas pairam uma sob a outra. Um espelho gigante, da espessura de um fio de cabelo - no qual so consigo enxergar atraves dos olhos do meu subconsciente, reflete duas montanhas brancas de algodao la em cima. Eu poderia ser Dali nesse momento. E sou. Posso ser o que eu quiser, na verdade. So preciso do rocambole com pedacos de morango e chantilly aqui do lado, porque a verdade mesmo, e que ler piora tudo.'Fecharemos para obras, mas reabriremos em breve. Aguarde noticias aqui.'Nao sei se acredito. Que placa horrivel. Um aviso do que ja vai, esperando que se prepare um buraco no peito para o vazio se formar. 'Aconcheguem seus coracoes, estou partindo, saindo de suas vidas. Podem se conformar? Com licenca...por favor, com licenca, me larguem!' - era o que deveria estar escrito ali. Porque eles nao fecham as portas da padaria e desaparecem de uma vez? Sem aviso, cairiam mais facilmente no esquecimento. Que horror. Aquilo me soa como um consolo. Um consolo aqueles que acordam as 5 da manha com desejo de comer o rocambole com pedacos de morango e chantilly. Sinto piedade de mim. Definitivamente nao acredito no que esta escrito. Quantos dias eu ainda tenho? Tempo suficiente pra montar um estoque de rocambole, espero."Com a boca doce e o coracao molhado, lembrou da casa de shows que tambem decidiu pendurar uma placa muito parecida, numa epoca em que de tanto frequentar, sentia que ali era onde realmente morava."A casa das noites em branco e das inesqueciveis. Das brigas infantis e das reconciliacoes desesperadas. Das conquistas que nunca aconteceram, das que duraram ate meio-dia do dia seguinte. Das companhias da noite, de domingo, e das que sequer existiram. Aniversarios, comemoracoes e desejos. Desejos de sim, desejos do nao. 'Casa' porque afinal, em casa voce sabe o que encontrar. A vida na adolescencia, na maioria das vezes, e muito previsivel. O lugar onde aprendi a namorar, a bater cabeca e a dancar livremente. Sem as tecnicas dos fouettes e grand plies. Mas um dia a casa 'fechou para obras', e nunca mais abriu. Depois ouvimos boatos que corriamos risco de
incendio. Eu ate que poderia me pendurar no lustre e escalar ate janela, mas nao foi preciso. Desde entao nunca mais acreditei nisso, so fingi que sim pra evitar um desespero muito maior - o de nunca mais ter. Nunca mais ter e demais pra mim. Sera que eles pensam que o anuncio da dor e menos tensa? Uma especie de dor mais lenta, talvez? Que loucura. Como quando a pessoa entra no barco e se despede, adentrando cada vez mais no infinito do mar. 'Que Iemanja o tenha', penso pensando. Nao entendo bem o nivel de maldade que construi essa frase, mas vamos la. As coisas acabam. De forma abrupta ou nao. E preciso aceitar isso. A realidade mata um sonho, uma decisao acaba com um relacionamento, a possibilidade de um incendio acaba com o lugar que abriga a memorabilia da sua adolescencia, ou com seu rocambole preferido. Porque o ultimo capitulo de um livro precisa ser escrito. Ate o luto precisa acabar para dar lugar a uma nova vida que sera, em tempo, um novo luto. A vida precisa continuar. 'When we wrong we move along', nao era assim aquela musica, horrivel por sinal? Mas nao deixa de ser a verdade."Com outra garfada, termina a fatia do rocambole. Completamente absorta pelo enredo pessoal, percebe que e assistida por dois rapazes, as 5:15 da manha. Sente-se um rocambole com pedacos de morango e chantilly.'Que deselegante, ainda nem acordei'. Com a minha calma de gato, olho para o pulso e lembro de respirar. Volto para casa.Nao consigo mais dormir. Porque como a padaria previu, eu senti. E quem sente, apalpa o peito para tentar lembrar o que antes tinha ali. Sinto muito, mas nem me lembro mais. Nao costumo segurar o que ja vai.Vou para Paris. Preciso encostar o nariz em Van Goghs e Gauguins. Au revoir, adieu, fini!
Rotulos vem tarde - se voce tiver sorte.Somos uma coisa a vida inteira ate a hora em que exista uma palavra para isso, que nao necessariamente se integre com o que voce sente, deep inside.Ficou um certo tipo de rosnado guardado aqui dentro.Hoje entendo que e um tipo de querer, pois percebi que a escola de John Fante foi Bukowski e, do Bukowski foi Dostoievski. Fui querendo&descobrindo&instigando e, acabei trocando os tres pela Clarice. E esses sentimentos retornam a mim, com rotulo iluminado e tudo, bem o sei. Do rosnado e do querer, consigo captar o grito da prisao das meninas ----- Pussy Riot, coletivo russo de mulheres.Escuto-as emergindo naquelas situacoes que te fazem sentir como um macaco em roupas de bebe, ou um peixe fora d'agua, algo comum pra mim, devo dizer.Fui uma faca de dois gumes desde o inicio da vida."Fio desencapado" intitulada pelo pai ou, em "estado alfa" por tantos outros intimos.Fui entao, uma crianca quieta, uma adolescente quieta, uma adulta quieta. Fui, tambem, uma crianca belica, uma adolescente belica e, me torno cada dia mais, uma adulta belica. Numa dicotomia que parece absurda, e necessario uma calma de gato e uma sabedoria maritima para que nao se torne apenas um bezerro histerico, nessa ultima condicao.Um estudo sobre pedras e Aristoteles me fez entender que, somando extremos, resultamos em um equilibrio manso.Quando tentamos enxergar algo muito de longe, o que e gigante nos parece minusculo e, nao temos uma visao real do que se ve. Enquanto, aproximar demais uma imagem, nos distorce e embaca a visao.Ser belica, portanto, nao tem a ver com urros ou gritos: o peito amarga quando ha o abuso de poder, a injustica, a renuncia, a injuria.Nao gosto quando nao entendo, por isso, estimulo o acumulo de raciocinio em varios idiomas.Nunca senti precisar me comunicar com pessoas que eu ja sabia que nao iam entender (os ditos bezerros histericos, como ja mencionado) e, devido a isso, nunca tive a necessidade de ser compreendida por todos. Apenas queria ser, independente dos dedos e dos julgamentos dos outros. Entao fiz 15 anos, queria fazer cinema, ler os beatniks, ver, ser, conhecer.E os rosnados continuaram aqui dentro, mesmo que amansados.Adelia Prado disse que, se os lobos corressem fora de nos, bastava um pedaco de pau e nos os afugentariamos. Mas o movimento e deep inside. Dai o interesse em entender o Pussy Riot, pois e preciso ir um pouco alem. E preciso saber sobre o outro lado do mundo, o Oriente, a Russia, Putin, a questoes religiosas e suas consequencias.Sendo simples e rasa, o Pussy Riot fez um protesto contra Putin, duas de suas integrantes foram presas e corriam o risco de ficar 5 anos em regime fechado por blasfemia. Ha pouco, saiu a noticia de que serao absolvidas, apos a prisao em 2012. Certeza que a anistia foi concebida para melhorar a imagem do pais, por sediar a Copa de 2016. Esta anistia marca os 20 anos da Russia pos-sovietica e, foi um acordo feito que atingira mais de 500 mil detentos. Isso daria um livro mas,
voltemos.Quando se mora no Brasil, e louco pensar nisso. Protesto politico aliado a condicao sexual.Aqui a revolucao nao e nem silenciosa, quem dira sexual.E eu moro no Rio de Janeiro. Cidade da festa da carne, do calor infernal, e das Havaianas.Aqui, vulgar e quem nao mostra o corpo.Ofensivo, e quem nao cultua o corpo.Todos concluem, portanto, que o mais obvio e mostra-lo e tornar-se semi-deuses. Deusas.E nao ha nada de mal nisso. Mas esse nao e o inicio de conto grego...entendamos:O Brasil e um pais em constante desenvolvimento, e todos sabemos. E tambem, desde sua descoberta, um pais de machos. Sua menina dos olhos, e o Rio de Janeiro, Sao Paulo que me desculpe. Uma cidade de praia, areia na porta do trabalho e de casa, turismo atrelado a economia, caipirinha&diversao, portanto: sem politica. Todos sabemos da valorizacao esdruxulamente crescente dos imoveis, da camada de pre-sal e seus investimentos, do pao mais caro que o croissant da Franca, e do mundo inteiro querendo uma fatia de nos. Mas as mulatas parecem ser maiores. Uma cidade onde ser mulher implica biotipo e, livre direito de admoestacao masculina - e o que eles pensam.Ser mulher no Rio e viver sob a pressao do corpo. E ouvir frases indesejaveis de homens indesejaveis na rua, ser incomodada por carros em movimento que impedem a sua passagem para ouvir asneira. Ser mulher no Rio de Janeiro e ser desrespeitada todos os dias. Sera preciso andar de burca ou ser feia pra ser tratada como uma mulher respeitavel?Em uma pesquisa realizada recentemente, cerca de 99,6% das quase 8 mil mulheres questionadas, ja passaram por situacoes constrangedoras nas ruas.Imaginando que algum comentario sobre nosso corpo feito por estranhos seja admissivel, qual o limite entre o elogio aceitavel e a cantada ofensiva? Pode chamar de linda? Pode passar a mao no cabelo? E colocar a mao no braco, pode? Parece que muitos acham que sim. No levantamento, 85% das mulheres afirmaram ja ter sido tocadas ao andar sozinhas. Nao raro, quando sofremos uma agressao dessas, pensamos: 'Como eu estava vestida?'. Como se isso fosse uma justificativa, ou se isso importasse. Esse raciocinio ja e uma forma de violencia.Ha um comportamento retrogrado nessa cidade, mesmo caminhando para a globalizacao do Estado, recebendo estrangeiros que buscam aqui lar e trabalho, com as grandes potencias quebradas. E dentro dessa configuracao, a mulher continua a ser tratada dessa forma no convivio basico, no dia-a-dia da ida a padaria, a praia ou ao trabalho. Mas eles nao farao nada por nos. Cabe a nos, femeas que grunhem ou miam, que o facam.Quando um homem qualquer se sentir no direito de abordar uma mulher da forma que lhe aprouver, rosne como um cachorro, um gato, um tigre, uma leoa grrrrrr e ainda CUSPA DE VOLTA. Tudo que podemos exigir e respeito. Respeito enquanto nacao, e enquanto mulheres.
coube a algum de nos a cegueira as avessas, a retina permite mas nao se quer vercoube a algum de nos a procura pela falta, que sempre ha de existircoube a algum de nos carregar o peso daquela saudade que nunca vai terminarcoube a algum de nos o mundo nas costas, Atlas com as pernas estouradas e temporas quentescoube a algum de nos o alinhamento dos planetas, harmonia entre maos sentidos e abracoscoube a algum de nos conseguir fazer dormire acordarcoube a algum de nos odiar com os olhos, respiracao suspensacilios imoveiscoube a algum de nos a fantasia de ser feito de cristal- deixo caircoube a algum de nos a tentativa de esconder o sangue que escorre pelos poros com roupas vermelhascachecois luvas meiascoube a algum de nos a ancoragem, fixacao no fundo do mar para que o outro aprecie a paisagemla de cimacoube a algum de nos o cabimento ao outro, para deixar de sercoube a algum de nos o medo do golpe, um olho na testae outro nas costascoube a algum de nos o coracao de pergaminho, abrem-se com a mesma facilidade em que papeis se desenrolamcoube a algum de nos o espasmo do susto, mao estendida frente a bocatentativa inutil de cobrir o circulodo horrorcoube a algum de nos o equilibrio em saltos agulha - tilintar de unhas que batem a mesacoube a algum de nos a primeira e a ultima palavracoube a algum de nos, se encher do mundo dos outros ate explodircoube a algum de nos perceber a atmosfera intima e sentircoube a algum de nos a vocacao de expelir o vazio pela boca, abri-la e apenas balbuciarcoube a algum de nos nao haver nenhum cabimento em deixar de ser, simplesmente porque nao ha espaco para caber naquele outrocoube a algum de nos imaginar pra expandir o mundoa todos nos, cabe que muito ainda possa caber em nos. -----------------------------------------------------------------------------------------------------------Nividic lighthouse Ja escrevi sobre o meu amor por perfumes, cavalos e pedras. Junto a minhas adoracoes, o meu maravilhamento por dentes.Eu amo dentes. Dentes branco casca de ovo. Porque assim que devem ser. Dessa forma, serao para sempre os maiores indicadores de higiene ou podridao. Denunciam vicios, uso de cigarros, coca-cola, cafe ou desleixo. Porque qualquer sorriso banguela ou com algo de errado obscurece a atmosfera. Por isso dentistas sao reparadores da alma, os unicos profissionais permissivos a utilizarem a hipnose como metodo anestesico. Dizem que a dor causada pela morte de um nervo por engano pode ser transcendental. Nao sei se e verdade, mas eu acredito e temo.Em uma mitologia de linear provocadora sobre a humanidade, geralmente apresentada no inicio do curso de Sociologia, dentistas sao referidos como Homens-da-boca-sagrada pois, acredita-se que a condicao da boca possui uma influencia sobrenatural nas relacoes sociais. Ha a comprovacao tambem da existencia de uma forte conexao entre caracteristicas orais e morais.Um dia, quando ainda crianca, numa brincadeira inofensiva entre irmas, resolvemos atirar pedras minusculas uma na outra enquanto esperavamos nossos pais num estacionamento a ceu aberto. O que logicamente nao deu certo. Minha irma ria ria e ria, ate eu
acertar um de seus dentes. Logo o da frente. Me tornei uma menina que ria muito pouco depois desse acontecimento, pois percebi a vulnerabilidade que os sorrisos nos trazia. Passei a esconde-lo com as maos. Mas com o passar do tempo, ja na vida adulta, elas passaram a esconder algo mais, nao apenas labios e cascas de ovo embebedadas ou nao em vinho tinto. Dai a comparacao dada a mim por minha mae com Nina Kervel-Bey, em La Faute a Fidel. Dessa forma, eu fui uma crianca que excluia qualquer performance que fossem necessarias distribuicoes de sorrisos. Entao me restou o afogar a cabeca na piscina, ganhar medalhas e trofeus principalmente pelo eximio nado borboleta, o ballet e sua sobriedade. Bailarinos nao sorriem e, quando o fazem, e apenas um teatro numa festa infantil. O ballet e a contencao do suor, do barulho do salto abafado pelo linoleo, da dor que urra por dentro, mas principalmente dos dentes.Modelos ganham milhoes por desfile para esconderem seus dentes e erguerem seus narizes. Nas passarelas, precisam ser cabides ambulantes, sempre carrancudos. Seria facil demais hipnotizar com um sorriso. A sua atencao certamente seria desviada e o produto a ser vendido, esquecido.Para mim, Bardot para sempre carregara o trofeu dos dentes do seculo. Os de Paradis passaram do ponto e me causam desconforto. Angelina inspirou Homero em algum de seus sonhos para que ele escrevesse 'decifra-me ou devoro-te'. Afronta com seu conjunto perfeito de labios e dentes. Jane Birkin nao mostrava os seus em vao. Uma pena. Jack Nicholson ja demonstra um indicio de sua perturbacao por ali, em seu circulo de horror. Reese Witherspoon jamais teria jeito, o conserto deveria ser feito nos dentes, gengiva e queixo. Os da Xuxa sao mais falsos que aspartame, que nao os exponha perto de mim. Jane Fonda confessou ter gasto cerca de 55 mil dolares nos seus. Impecaveis, louca de banheiro. Emma Watson sera uma idosa de sorriso infantil. Os do Coringa possuem alguma conexao com seu subconsciente. "Why so serious?" e o seu mantra porque o sorrir doi, e ele quer fazer doer tambem. Antonio Banderas nao mostra os seus e eu prefiro assim. Marlon Brando jamais precisaria rir para hipnotisar, um caso rarissimo, devo dizer. Gael Garcia prefiro com sorriso canto de boca. Brad Pitt poderia ser desdentado.A gargalhada e uma especie de beleza que todos tem reservada, um convite para universos particulares. Por isso, quando me vires, nao se apresente. Sorria e te direi quem es.
Faz muito tempo que nao consigo nao acabar achando todas as pessoas que venho a conhecer, tao desinteressantes. O problema em ler livros e ficar mal acostumada com dialogos naturalmente incriveis. Mas com a educacao que me conceberam, me permiti prestar uma atencao diferente em cada razao, deficiencia ou qualidade dos que me rodeiam. Tento me colocar totalmente contemplativa e sem julgamentos diante dos retalhos que me apresentam, principalmente quando disseco as partes. Mas o mais dificil, e conseguir ser tolerante a situacoes de carater duvidoso ou arrogancia. Ainda nao tenho a capacidade de lidar com absoluta frieza quando alguem deseja o mal. Sempre me pergunto se a pessoa percebe o que esta desejando ou se o faz inconscientemente. Nao sei o que e pior mas, para amenizar o sentimento nessa situacao, relembro de uma historia que minha mae contou quando eu era ainda muito nova.Ha a historia sobre uma Marquesa. Uma mulher que continha nela todos os atrativos para que a quisessem mal. Ainda menina, foi levada por um homem da corte e mantida em carcere como sua amante. Quando conseguiu fugir, foi marginalizada por todos da cidade. Porque como a sociedade e injusta, alem de causar inveja nas mulheres por sua beleza, viam o sequestro de maneira inversa. Julgavam-na culpada por seduzir um homem mais velho e viver com ele de forma profana. Ate que a Marquesa se rebelou e fez a escolha de nao se envolver institucionalmente com homem algum, ao contrario; seria uma amante livremente (do verbo "amar", nao tendo nada a ver com "traicao").Um dia, a Marquesa fez uma grande festa em sua casa, e convidou todos os habitantes da pequena cidade. Todos os homens compareceram, mas a grande maioria das mulheres, nao. No meio da festa, um lacaio trouxe uma caixa enviada pelas mulheres ausentes, especialmente para a anfitria. A Marquesa abriu o presente, em meio a todos os convidados muito curiosos, e o choque foi de todos: a caixa estava cheia de bosta de cavalo, uma atitude pensada para denegri-la e feri-la em sua propria casa.Na primeira oportunidade em que houvesse uma reuniao entre as mulheres ausentes, a Marquesa tambem mandaria entregar uma caixa de presente por meio do lacaio. Dizem, inclusive, que as mulheres da cidade se reuniram para rir do escandalo que haviam feito. E foi nessa ocasiao em que o troco seria perfeito. Quando o mesmo lacaio entrou no salao carregando uma caixa maior e ainda mais pesada, a patroa abriu. Era um maravilhoso arranjo com flores colhidas e ornamentadas pessoalmente. Junto, trazia um bilhete, de punho da propria Marquesa, que dizia: "A gente da o que tem". Setenta anos e o total de nossa vida, os mais fortes chegam aos oitenta.A maior parte deles, sofrimento e vaidade,porque o tempo passa depressa e desaparecemos.(Salmo 90, 10)Meus amados leitores e leitoras, irmaos e companheiros de peregrinacao rumo a patria definitiva:Que o decorrer dos dias, dos anos e o avancar da historia, a todos nos encontrem comprometidos com a fe em Nosso Senhor Jesus Cristo, como discipulos missionarios do Reino!Na ultima carta mensal ficou