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como pode este tempo todo existirsem que voce estivesse por aquisem seus labios colados nos meussem meu corpo a procura do seuos dias que passavam por passaras noites sem a graca de amare o mundo girando sem saberque o destino esperava vocelua e sol em comunhaobrindando num calor de veraoe o redentor avistado da janelacenario perfeito de uma vida mais belaagora sim,nos dois aquiamor em paz como deve seramor vibrando cheio de querer... fazia tempo que a vidanao sorria assim pra mimto ate sem jeito de olhar pra elae com medo de jogar tudo pela janela... enfim, chegou o natal...e, por favor, nao se esqueca de nada: anjos, arvores, neve falsa, festas, confraternizacoes.mas principalmente, nao se esqueca de voce!nao sorria por conveniencia, nao tenha medo de amar,nao tente ser perfeito,encontre solucoes.aprenda quando dizer sim,aprenda quando dizer nao.simplesmente viva e deixe viver,decida ser.acenda as luzes da tua existencia e ilumine seu melhor caminho:ame, sonhe, viva, sorria, seja feliz!(da carol e do dudu) fazia muito tempo que ele estava ali. inquietantemente parado. respiracao ofegante. olhar aflito. naquele momento a roupa, que havia saido impecavel do armario, ja estava toda molhada... era fim de marco e a chuva caia como na cancao do tom. "sera que toda essa expectativa vai valer a pena?" ele pensou... afinal essa era mais uma de suas loucas apostas com a vida. de repente, pela janela do predio em frente vem uma musica, conhecida. em meio ao barulho da chuva e dos motores dos automoveis e das buzinas dos onibus e do burburinho dos que caminham pelas imediacoes ele consegue distinguir a melodia e se lembra da letra: "welcome to your live, there's no turning back"... nesse exato instante o celular vibra no bolso da calca: ele nunca tira o celular do vibra porque acredita que o barulho incomoda os outros. olhou o numero e pensou alto, quase gritando: e agora, nao tem volta. sim. todos os ultimos cinco anos de sua vida poderiam ir por agua abaixo assim como a chuva insistente - com aquela ligacao. foi por isso que ele pensou antes de qualquer movimento em direcao ao botao verde de seu celular. hesitou. mas hesitou de um tanto que a tal ligacao se perdeu: ficou registrado no celular, que sempre estava no vibra, nome e numero para os quais ele nao haveria de ligar de volta. entao, a chuva apertou, o vento cortou a pele do rosto. mas nao estava frio. o fim de tarde parecia torpe como num improviso de jazz, ou um drible do garrincha. foi entao que ele se pos a caminhar e acabou ouvindo o fim da cancao que vinha da janela do predio em frente: "all for freedom and for pleasure, nothing ever lasts forever, everybody wants to rule the world"... - engracado, pensou... e sorriu de canto de boca, cinico. no caminho foi observando pessoas... ouvindo pedacos de conversa que iam e vinham enquanto seus pes se encharcavam nas pocas das calcadas daquele lugar da cidade. nesse caminhar dadaista foi juntando frases. palavras. virgulas, tentando se abstrair de sua propria historia...
ja nao estava mais inquieto... mas tambem nao estava tranquilo. simplesmente se sentia anestesiado... como se estivesse bebado ou chapado. essa sensacao durou todos os metros do caminho... ate que ele chegou em seu apartamento no centro. luzes e barulhos por todos os lados... um flash passou pelo seu olho... outra vez de um daqueles fotografos que vivem por perto... nem ligou. entrou no predio. o elevador ja nao funcionava ha dois meses e ele vivia no oitavo andar. eram mais de cincoenta degraus... na verdade ele nunca teve saco pra contar direito, mas achava que a conta passava de cincoenta... a chuva que havia tomado e o suor dos degraus se misturavam no corpo franzino daquele homem e suas historias. tirou a roupa encharcada. jogou na area de servico, jogou o corpo no sofa. a luz da sala nao era forte o suficiente pra iluminar o ambiente daquela escuridao angustiada... ele gostava de viver na penumbra fazia uns anos, como se fosse coadjuvante de sua propria vida. esgotado pela expectativa do dia que acabou em nada, sentiu as palpebras pesarem. e la se vai, mais um dia... tocou no som.
andam dizendo por ai que 2012 sera o ultimo ano das nossas vidas... que nada.. pura balela... besteira da grossa...melhor pensar que 2012 sera sim o melhor ano das nossas vidas... mas pelo sim, pelo nao...melhor viver 2012 intensamente......entao, um:2012 com cuidado a sua existencia2012 com o coracao cheio de amor2012 com escolhas perfeitas, ou quase2012 com luz nos olhos2012 com arrepios na espinha2012 com os amores de sua vida2012 com gargalhadas entre amigos2012 com musica boa2012 com sonhos novos,afinal o homem nao morre quando deixa de existir e sim quando deixa de sonhar!Feliz Ano Novo!(Carol e Dudu) meu coracaoe como um cofre carnudonem fechadura nao teme um bauum armario que guarda tudosem dizer nada a ninguem! enfim, chegou o natal...e, por favor, nao se esqueca de nada: anjos, arvores, neve falsa, festas, confraternizacoes.mas principalmente, nao se esqueca de voce!nao sorria por conveniencia, nao tenha medo de amar,nao tente ser perfeito,encontre solucoes.aprenda quando dizer sim,aprenda quando dizer nao.simplesmente viva e deixe viver,decida ser.acenda as luzes da tua existencia e ilumine seu melhor caminho:ame, sonhe, viva, sorria, seja feliz!(da carol e do dudu) Existe um lado de Rui que Ana nao conhece. Nao e apenas um lado, e nem um lado qualquer. E algo tragicomico e que, ao mesmo tempo, causa um riso esquizofrenico. Nas aulas de teatro e nos bares do baixo gavea ele vem trabalhando a possibilidade de se tornar o cisne negro, de expurgar a fantasia de homem bom. Nao sabe como dizer a Ana que nao pode mais ve-la. Ela nao entenderia a ideia de nao poder, por ser dessas pessoas que acredita em liberdade. Para Rui e um imperativo. Os sensitivos sabem quando um delirio vermelho pode explodir a qualquer momento. Rui precisa ir embora, porque o rompimento e coisa inevitavel que vem de anos em anos pra balizar as ideias dos estranhos. Na ultima sexta ele disse aos alunos, durante um execicio de expressao corporal, que e humano querer matar aquilo que se ama, e que e preciso ser voluntarioso para ser ator, ao extremo. Os jovens se entreolharam temerosos de que sua juventude perdida os tornasse quarentoes confusos como Rui, pois ja nao se faz mais causas como antigamente. Numa noite finalmente bem dormida, sonhou que visitava os Estados Unidos e decidia, de subito, nao mais voltar, depois de conseguir um subemprego qualquer por meio de um conhecido. Escreveu carta a Ana contando seu sonho, mas nao mandou. Ana nao e Freud, ela nao e ninguem. Ultimamente Rui tem sentido uma perturbadora vontade de bater na cara dela ou joga-la numa cama e transar de um jeito que fira a delicadeza da sociedade ortodoxa. Mas o que acontece sao essas discussoes sobre Chico ser melhor que Caetano e vice-e-versa, o que ja nao quer dizer mais nada. Quem viu "Suspiria", de Dario Argento, sabe que existem bruxas por todos os lados, e, cedo ou tarde, elas sempre vao aparecer. NosVitimas do complexo dematrioshka "Pra dentro,pra dentro, pra dentro"Refletindo no teto domundoTurvo claro infinitoIncontaveis encontros Tangenciando-nosE derramandoincompreensoesPerfeitamenteplausivisiveisNos limites da carneAo olho obtusoPelo chamadoTrilha entreaberta aarte de nao
discernir Os fatos das intuicoesNuma danca drama darmaEm que vergamos oscorposSem desgrudar as bocasE as pernas e os temposcontorcidos Pelos caprichos damateriaE antinomias do desejoQue forjam perguntas emedosSo para amortizarO amorMas nada explica nadaNo mundo das ideiasO que e, eNao adianta ou atrasaE tudo a coisa agoraEsse rodamoinho queimprimeNo avesso da resposta O que eu nao sei dizerA interferencia Altamente sonoraSibilando descobertaE espalhando-nosE imiscuindo-nosLentabruptamenteComo um espirro de DeusSobre a poeiracosmica
Tenho um apendice no corpoUm amor bruto E so consigo lapida-loAo modo de PenelopeQue tece e desfaz sua tramaSempre igualTudo e sempre igualO agora e uma crianca mimadaNao sabe o que querNao sei onde estarCaberia perder o argumentoPrefiro verdade a razaoTodavia, fui consultar o obvioE ganhei um maco de conjuncoes adversativasJa fumei todas, nem deu pra noiteAmanha volto laSeja la onde forSempre avido "Convivo com ele ha tanto tempo, ja nao sei mais se e bonito ou feio, e apenas ele". Uma amiga soltou essa perola a respeito de um conhecido. Tal frase foi criando efeitos e desdobramentos na minha cabeca, e nada mais tem a ver, diretamente, com nenhum dos dois. Eu realmente suponho que, um dia, quando se conheceram, ela deve ter tido alguma impressao ao olhar para a cara do sujeito, algum veredicto instantaneo tipo fotografia. Ah, todo mundo sempre tem o seu. Mas passaram os anos, a retina acostumou, e o rapaz, materialmente falando, ja virou paisagem. Virou paisagem! Se fazemos isso com uma pessoa, o que nao fazemos com o espaco?!Acho curiosa a dinamica do transeunte, que e todo conectado, vive atraido pelo movimento, olhando, metendo o nariz, mas se complica quando tem que desligar o modo de albinismo mental, tambem conhecido como arco-reflexo, piloto automatico, ou, ainda, distracao, para os menos sutis. Em geral, a gente da uma primeira escaneada, sente a energia, demarca os pontos de referencia, e, dai em diante, nunca mais enxerga nada que nao escape fervorosamente ao habitual. Em casa, televisoes ajudam, na rua, e o celular, no metro, sao os teloes da companhia, que todos nos, acredito, consideramos extremamente uteis em conteudo informativo. Eu, pelo menos, nao sou capaz de ter um dia satisfatorio sem conhecer as temperaturas maxima e minima previstas para Curitiba. Falando em metro, vale contar uma historia curiosa: num fim de tarde, a moca descia as escadas interminaveis da Cardeal Arcoverde, quando bateu os olhos no telao. Havia um papo sobre "Pavuna" ou "Saens Pena", qualquer coisa que ela nao viu, mas o habito saiu do controle, as letras foram desembaralhando, isso nunca acontece, e o texto foi penetrando a couraca, e chegou no pensamento, e ela estava lendo "Acucar", o poema do Ferreira Gullar. Diga-se, de passagem, um bom exemplo de como a critica social pode ser feita "sin perder la ternura". Poemas mexem com a outra natureza dela, a menos transeunte, e nao e todo dia que aparece uma literatura no metro, quanto mais poesia, quanto mais do Gullar. Com o corpo vacilante e serrando uma frase ao meio, ela apertou os olhos, franziu a testa, arquivou as palavras-chave e correu para entrar no vagao, ainda balbuciando o verso lido, mas sem entender porque nao esperou pelo seu desfecho. Cinco minutos a mais, um outro trem na plataforma, e ela tinha levado o texto todo na boca. Ficou com o "Acucar" pinicando na lingua, e ficar pensando nisso, que angustia! Ficar pensando... Sorte que a viagem ate a General Osorio e curta. Lembrou logo que tinha conta vencendo naquele dia, mas nao parava de repetir
"O branco acucar que adocara o meu cafe / Nesta manha de Ipanema / Nao foi produzido (...)". Com a metrica na cabeca, procurou um banco vazio e viu o poema sentado, digo, o poeta, e tudo foi embaralhando de novo, como antes. Como assim? Cade a verossimilhanca? Voltou a franzir a testa e, porra, era o Gullar! Nao podia ser outra coisa, aquele senhor que, num angulo de 45 graus, parece uma senhora de oculos e nariz avantajado. Sera que estava indo a Ipanema tomar um cafe com acucar? Ela sentou-se ao lado dele, meio emocionada, meio receosa do estado de suas faculdades psiquicas, ficou olhando para a frente alguns segundos, virou, de supetao, e disparou a falar com o homem, contando tudo o que acabara de acontecer. Ele entenderia. Ele tinha de entender, porque a situacao, agora, era outra. Por obra do acaso, um quase-compromisso havia sido criado, e o Gullar, sendo o Gullar, teria de partilhar com ela da necessidade de discutir sobre essa relacao. Nao sei se partilhou, mas completou o restante do poema. "(...) Nem surgiu dentro do acucareiro por milagre (...)". Ja passadas algumas semanas, ela ainda comprava a Folha de Sao Paulo todos os domingos e vasculhava a internet na esperanca de que o poeta comentasse algo em sua coluna. A cronica nao veio. Quando essa moca me contou essa historia, descansavamos sobre a grama de uma Quinta da Boa Vista lotada de gente, tinha show, e muitos quase-compromissos apareceram e desapareceram no meio daquela multidao, exatamente como o seu comigo e o de Gullar com ela. Verdadeiros pactos de memoria em teia. A minha cronica veio, mas tenho outras que nunca virao. Pelo menos, ainda acho que saberia dizer se a moca e feia ou bonita.
um diaainda vamos nos atravessar de novona desgraca do caminhoe eu nao preciso de muitoeu nao preciso de nadaporque antes de voce ter tempode cavar o asfalto a unhae fugir para o Japaoum unico olhar meu pode moercanibalizartodas os vinhos e festasda sua vida inteira Bebi a ultma cerveja, aquela, da garrafa marrom-translucido, sabe qual e? Fui pegar o 434, deu bad, me arrependi de ser assim, nao sei bem como, a Lapa girando, num segundo parecia alegria, depois virou tristeza, muita, nao quero isso, mas e rapido, rapido. Nao sei. Acendi um cigarro free, cigarro de mae, tao free quando uma excursao de ensino fundamental ao Hopi Hari. Essa pluralidade intelectual-juvenil, cheia de futuros, hormonios, coisas alternativas-que-na-verdade-sao-mainstream e entorpecentes, as vezes amamos, mesmo sabendo ser fake. Pura trollagem. A carencia e um fato, ninguem consegue se expor por inteiro, nem um quadro. Amo mentiras sinceras. Amo quando ela mareja os olhos porque sente. Ainda existe o inevitavel. Tentei, mais uma vez, chamar o garcom de Ze e ser prontamente atendido, mesmo que eu nao aceite pagar os 10% no fim desse texto. Deu certo. Esqueci o que estava dizendo... Ah, e que as vezes esqueco que o presente ja virou passado quando chega o ente. Bebado ate quase vomitar, acho que era eu, perto da Lavradio, pigarreando uns desejos desesperados de viver enquanto da pra nao morrer disso, ou nao procurar morrer, mas muda rapido. Me beija logo antes que a gente mude! Nao, ja mudou. E tanta coisa feita e dita e so um jeito de gastar o momento. Espero ter municao de sobra, so pra torrar agora, ontem, amanha, e tudo de uma vez quando vier o bloco, aquela menina-Michael-Jakson dancando Billie Jean. A Lapa e sempre cheia de adornos (e Horkheimers junkies). Tenho a impressao de que tudo isso ja mora atras dos meus olhos. Tenho a impressao de que ja vi ela sorrir o mesmo sorriso de canto de boca naquele outro dia, outro porre, outros nos, atados e desfeitos com acucar, com afeto, mas sem futuro. Alias, sera que alguma coisa tem futuro nessa porra? Sera que estou dormindo no ponto? O onibus demora. O cochilo e inevitavel. Acontece, eu, com alguma frequencia, me metendo nao sei onde, os pes pelas maos, as maos pelos bolsos, so querendo uma emenda constitucional da Dose Dupla e uma clareza de mundo mansa e transparente como o mar do Pero em fins de Dezembro... Quando nada me interessa, quando nada me atrai, quando nada me diz, quando nada me convem, quando tudo vira terra infertil, quando escorre a tinta em meu deserto pintado de aquarela, eu ainda corro pra voce, sabia? Feito crianca atras da borboleta hipercolorida em um jardim intacto no centro do inferno. A sua lembranca doi, mas cura, dilata os pulmoes, me atina, me recompoe a trilha, e sempre a hora flagrante em que estou prestes a perder completamente o self (o frio piora, eu acho). E o que vale, o mito de criacao que sigo montando e remontando, e nao sei - nem quero saber
- o quanto de "original" lhe sobrou. Era uma vez..., e vez em quando vem a estoria, que narro ao publico com todo o meu teatro, porque, na verdade, quero falar de mim; quero provar que ja fui digno, que ja fui forte, que ja fui jovem, que ja estendi a mao ao mundo. Nao e so uma questao de amor, mas tambem uma questao de logica: eu nao posso aceitar que nao haja natureza viva, pois, um dia, em outra dimensao do tempo, fui tocado na espinha pela transcendencia, mesmo que por instantes, e soube, entao, o que significa ser, ou o que significa, simplesmente. Eu vi, eu presenciei, eu tive a experiencia, a clarividencia, a epifania, o sentimento bruto, na acepcao essencial da palavra, puro. E agora, quem vem me dizer que nao existe nada? Por que? E so pra machucar? Onde esta a delicadeza das coisas? A simplicidade que e tao bonita, se escondeu? De mim?! Nao posso permanecer cetico, ainda que o brilho do olhar nunca mais... Ainda que o impulso atual seja o do abandono, ou o da morte. A frustracao da entelequia, essa borboleta inalcancavel. Sera que estou louco? Temo ser vitima do que chamam por ai de "maturidade", mecanismo malogrado de enrijecer para suportar. Devo dizer que, por isso, por essa "maturidade" oriunda de nos dois me ajudar a viver, ou, ao menos, sobreviver, exatamente por isso eu te amo e te odeio. Exatamente porque eu ainda preciso manter o espirito alerta e as palavras carregadas. Para o caso, entao, de nos encontrarmos novamente, levo sempre comigo um abraco sincero e uma enorme caixa de interrogacoes sortidas.
a Uni se explodaEu quero que alguma coisa me acerte logoNo meio da caraOnde tudo passa raspando, tudo arranhaTudo aranha cabeludaQue nunca mordeEu quero gozar essa mentiraEu quero me despir da paixaoInsuportavelQue limita porque expandeCaixa de pandora cuspindoSelvagerias sincerasNa substancia do corpoNo vazio do copoEnquanto a vida e valvula de escapeDa vidaEssa ausencia me machuca ate o tutano Do ultimo ossoDa ultima vez em que morriAte acordar amanha de manhaAo lado da interrogacaoDe novo
Parece, contudo, que o passado nao e capaz de nos iluminar. (Pierre Levy Cibercultura).As vezes, me pergunto o que alguns querem dizer com o famigerado exemplo da historia. Ok, mas... Que exemplo? Que historia? Eu confesso que, geralmente, me sinto alienado da minha trajetoria enquanto homem, ou da historia que deveria ser minha em seus detalhes, em suas passagens nao vistas, em tudo o que nao passa de um romance (ou um zine mal ilustrado, quem sabe). Nao e a toa, com certeza, que ja caiu por terra a diferenca gramatical entre historia e estoria. O passado nao nos ilumina. Ele nao representa, no sentido de que nao pode trazer entendimento, mas, talvez, elucidar. A partir dai, ha que se atribuir valor a estas variaveis o entendimento e a elucidacao porque, na contrapartida de uma fragil ambiguidade, nao nos interessa tomar estas nocoes como sinonimas, tendo em vista que a sinonimia, por si so, e uma loucura, e que, para alem desta loucura, as etimologias expoem as palavras-conceito em sua nudez original, nos obrigando a suspeitar de suas diferencas.Se historia remete a passado, entao todos os anacronismos seriam ou sao inescapaveis. O passado historico parece ser refem da alteridade, ainda que este passado reproduza nomes de batismo e caracteristicas fundamentais que, em tese, julgamos conhecer. Sendo a alteridade um discurso, e nao um sentido, este passado historico nao se mostra capaz de iluminar o sujeito que se lhe defronta anacronicamente, ou de lhe pertencer, mesmo no escopo do que se apelidou como factual. Este passado temporal e intangivel, pois mesmo o que se considera como a parte material do conhecimento e, entretanto, derivacao da linguagem, e se encontra inscrita na dimensao sensorial do ser. A falacia da comunicacao e, tambem, a falacia da historia. E quem negara o genio de Rene Magritte ao pintar Os Amantes? Para alem do universo pessoal, o desenvolvimento da linguagem esbarra numa pedra imensa, uma terra fantastica, onde toda palavra e construcao mitico-literaria pautada em fragmentos de sonhos e sensacoes, pequenas realidades subjetivas em vias de conflito ou associacao, tal como o sao os atomos. Ora, se utilizamos a palavra subjetivo, frequentemente o fazemos como qualificacao de algo que e impreciso ou vago, inobservando que nela vigora uma forca maior, dada pelo latim, onde o amago da coisa subjetiva e aquele que so se define na esfera do sujeito, o homem em sua unicidade, animado pela curiosa tarefa de ser ator numa superproducao que, ao mesmo tempo, nao passa de um monologo. O dialogo, mesmo o historico, so pode se estabelecer como um dialogo de surdos, tendo em vista o imperativo absolutamente impar das linguagens e dos respectivos universos semanticos que as preenchem. Um consenso nao difere, portanto, de um delirio coletivo, pois a interacao social pressupoe certas perdas de sinal, esvaziamentos e desvios no processo de emissao-compreensao da mensagem. As palavras-conceito sao significantes avidos por significados, e estes significados cabem apenas ao sujeito que deles faca uso, segundo suas experiencias, desejos e essencia. Na solidao inerente ao pensamento, o homem produz ideias que apenas em si
encontram guarida, pois nao se edificam por palavras, mas sim por essencias. Estes significados sao projecoes suas; obra imaterial do pensamento, eles fecundam, por meio dos sentidos, os significantes da linguagem, e so entao adquirem relevancia e apontam para algum conhecimento ou lucidez.A questao crucial a que devemos nos voltar e, justamente, este abismo entre as linguagens de cada eu que se expressa e de cada outro que o percebe. Por que caminhos as letras atravessam ate nos revelar o paradoxo da alteridade, pondo em xeque os estatutos mais vulgares da comunicacao? Cabe, entao, repensar este delirio no sentido de compreender seu merito: de que forma podem estes individuos sonhar um mesmo sonho? Ou, se estes sonhos sao tambem diferentes e pessoais, como podem apoiar-se mutuamente?Se historia remete a linguagem, e esta, por sua vez, remete ao conhecimento, entao precisamos falar, tambem, sobre aprendizagem. Na hipotese aqui concebida, a aprendizagem possivel nao se confunde, de forma alguma, com a apreensao de conteudos, pois a estrita acumulacao dos mesmos nada significa alem de uma disputa pelo numero de verbetes que cada sujeito, como um receptaculo indiscriminado, e capaz de catalogar ate o momento de sua morte. A aprendizagem tambem nao seria, em contrapartida, a analise aplicada e acumulativa do exemplo historico, aquela que pretende perpetuar sucessos e evitar a repeticao de fracassos. Acredito que a aprendizagem seja mais grata ao percurso que este homem traca em sua busca pelo objeto perdido da psicanalise. A condicao humana e a da falta, e o que se pode aprender e fruto do esforco existencial que esta lacuna induz. O conhecimento aparece como um simulacro de que a estrada rumo a verdade possui chegada, e de que a motivacao empreendida possui um sentido cognoscivel. Em resumo, este conceito de aprendizagem refere-se ao obvio da semiologia, utopia de preencher os significantes com significados imunes a perda de sinal citada anteriormente. Com a frustracao na busca pelo significado perfeito, urge sempre apontar em outros significantes os quais, junto ao primeiro, formam uma cadeia de subjecoes e sobras: a propria linguagem.Neste cenario, o aprendizado nao pode estar contido num significante que, solto a propria sorte, e somente uma casca, o involucro que pretende abrigar a ideia, mas nunca ela mesma. Nao se pode enxergar quaisquer atos comunicativos ou interpretativos genuinos na condicao de aprender, de expressar, de ser historia, mas sim atos experimentativos, criativos, ou, ate mesmo, artisticos.