Imagem: Francesca WoodmanNos olhos, penumbras. Nas maos, a ultima palavra. Era decisivo, depois naopoderia jamais voltar atras. Em silencio, olhava para a carta. Era taodefinitivo que ate mesmo seus pensamentos emudeceram, como se tivessemergulhado em um caos de vazio e invisibilidade. As coisas ate ali tinham sidomais complicadas que o suportavel. Como explicar que ja nao conseguia sentir mais nada,que ja nao sentia nem mesmo seu corpo? Nao percebera quando, mas sua boca janao sentia mais gostos, seu olfato tornara-se indiferente, seus olhos vagavaminutilmente, seus ouvidos pareciam surdos e se incomodavam com todos os sons, esua pele ja sao sentia o prazer do toque, o que era desejavel mesmo era quenada mais a pudesse tocar, incomodava-se ate mesmo com o rocar dos tecidos,como se sua pele tivesse adquirido alguma aversao a materia. Era definitivo, janao suportava o mundo, pior: era como se uma forca estivesse repelindo seucorpo da existencia. Existir, era apenas isso. Existia como uma fotografiaantiga perdida no fundo de uma gaveta qualquer, uma fotografia desbotada naqual ja nao e possivel reconhecer os rostos nela gravados. Era isso, tornara-seuma fotografia desbotada, se se olhasse no espelho nao veria nada alem de umborrao. Suas cores difusas perdiam-se em algum lugar da memoria, junto com todoo seu passado. Vasculhava sua mente em busca de um momento que lhe pudessesalvar, mas tudo estava vazio. Todas as lembrancas se tornaram lapsos. Naosaberia explicar. Sentia que nascera com aquele mesmo corpo, com aqueles mesmosolhos, nao se lembrava de um dia ter sido diferente. Nao vivi, nao vivi.Perdia-se em tempos etereos, tempos que nao se pode segurar com as maos eescrever. Ja nao era, e o que era ainda buscava uma forma, mas essa buscafugira do seu controle, talvez tivesse perdido completamente a estrada. Emsilencio, vasculhava sua mente em busca de algo que nao saberia definir,procurava a estrada em um emaranhado de vias. Essa busca ja durava tanto tempo,a vida inteira talvez. Nao conseguia lembrar quando tudo comecou. Sentiuvontade de acender um cigarro, mas nao o tinha, nunca fumara, mas o corpopedia, a mente pedia. O desejo latejava: era preciso. Sentiu os olhos arderem,olhava ainda a carta. A ultima palavra. Nunca tivera coragem ate entao. Nuncativera coragem. Sua vida tornara-se um tecido remendado de incompletudes.Amontoavam-se pela casa livros jamais lidos ou abandonados ainda no inicio,xicaras de cafe que nao tomara, comidas que estragaram por nao seremconsumidas, ate o emprego perdera por fazer um pessimo trabalho. Era umestorvo, sentia-se. Ha uma semana ja nao saia de casa nem atendia ligacoes ourespondia mensagens, trancafiara-se em seu silencio e sabia que ninguemperceberia sua ausencia, assim como sua presenca passava despercebida. Olhavaainda para a carta. Olhou-a pela ultima vez e a rasgou em pedacos minusculosque voaram pela janela. Um no se formara em sua garganta, era dificil respirar.Era definitivo, mas mesmo assim nao conseguia chegar ate o final. O silencioera o que lhe restava, aquele silencio branco e ensurdecedor.Samantha de Sousa Cinzas,um livro curto e intenso, obra inaugural do paraense Fernando Maroja Silveira,um passo decisivo de quem precisa seguir exatamente por essa estrada. Com umalinguagem simples, mas pungente, a poesia de