sentiu um incomodo, uma especie de angustia, como sealguem lhe estivesse dando um no por dentro. Deitado na cama, a noite, naoconseguia retirar da cabeca a mulher dos bilhetes. Como ela seria? Uma colegialsardenta e de olhoes esbugalhados? Ou uma moca obesa, de vestido longo e chapeuflorido? Ou, ainda, uma senhora esguia de pele negra e olhos verdes esedutores? Seria uma pessoa simpatica e sorridente? Ou seria ranzinza e de caraamarrada? Ela ja teria ido ao correio alguma vez? Estes questionamentos tomaramconta de seu sono: sonhou que ninguem na cidade conversava mais com ele, apenaslhe mandavam bilhetes. Seu chefe, na agencia do correio, lhe enviava bilhetes emais bilhetes, e em cada um estava escrito uma ordem: faca isso, facaaquilo... Entao apareceu Rene Magritte, o proprio, na agencia do correio. Honoriose levantou de sua cadeira, nervoso, suando, e disse: Monsieur Magritte... euma honra! Em que posso lhe ser util? Magritte retirou do bolso do paleto umbloco de anotacoes e comecou a rabiscar algo. Assim como o chefe de Honorio,ele tambem nao lhe diria nada. Apenas lhe entregaria um bilhete. Pourquoiavez-vous juste continuer a regarder la meme page du livre?Entao Honorioacordou. Estava atrasado.Nao foi um bomdia de trabalho. Confundiu-se algumas vezes, distraiu-se ao atender a senhoritaMaura, que desejava enviar um postal ao namorado que esta fazendo intercambiona Europa. Escreveu um documento a pedido do chefe, mas perdeu-o. Teve de fazertudo de novo. Quando enfim encerrou o expediente, percebeu-se bastante ansioso,como nunca estivera, para retornar a biblioteca. Nem almocou, foi direto. Abiblioteca ficava a algumas quadras do correio. Honorio praticamente correu emdirecao a ela, a ponto de trombar de frente com um transeunte, um rapazbaixinho que naturalmente esbravejou com ele e o mandou olhar por onde anda.Entrou. Abiblioteca ainda nao estava cheia, pois era o horario de almoco. Dali a cercade uma hora, ja nao haveria nem lugar para sentar. Nao nos esquecamos, abiblioteca era extremamente frequentada pelos moradores da cidade. Honorio seencaminhou como sempre fizera para a grande prateleira dos livros de arte.Seus olhos passearam pela enorme colecao de Historia da Arte, que comecava comas pinturas rupestres e terminava nos grafites de rua, prosseguiu pelos livroesgigantes dos autores renascentistas, pela Enciclopedia dos Impressionistas,pelas biografias (Dali, Van Gogh, Modigliani, Picasso, Renoir, Chagall), peloslivros de arte moderna, ate que a prateleira chegou repentinamente ao fim. Olivro de Magritte nao estava ali! Mas como isso era possivel? Em todos estesdias, ninguem procurara por este livro, a nao ser ele proprio... Honorio sevirou e comecou rapidamente a olhar pelas mesas. Aonde poderia estar o livro?Quem poderia estar lendo-o? Sera que ela?...Enfimencontrou-o nas maos de um menino de uns doze anos, de oculos fundo de garrafa ecabelo encaracolado. Ei!, disse Honorio ao menino, com um tom de voz que elenunca usava. Preciso ler este livro. Pode me devolve-lo, por favor? O meninoolhou para Honorio meio confuso, talvez assustado. E que... eu preciso fazerum trabalho sobre esse pintor. Honorio nem ouviu o que o menino tinha a dizer.Agarrou o livro e comecou a puxa-lo das maos do garoto, que, no entanto,segurou firme. Me de, garoto. Eu acho um outro livro