Sentir...Eu loucaEu friaExpor...Eu expoenteFlagelandoEscorregandoFazendo nao escutarSonsConfundindo doisFalando sem expressarEntendendo sem saber explicarE voltando para casa...Voltei sem expressarEsperandoSem ganharUma maior expressaoDe uma a dar.O bater das minhas asas eram apenasDor.Alma...LoucaFebrilVoltando ao prazerQue era meuE eu te amoDerramando a poeticaIndo tao longeNao entendo nadaMorte...DormindoPara um novo dia entaoSeu nome?Adeus. Enquanto nesse buraco,onde com sua ausencia amavel fugisonde o escuro e penetrosoe calido e oleosoe quanto mais penetro, mais vontade tenho de dizer: Pubiscomo se essa palavra me libertasse de todas angustias baratas.e como se baratas vadiassem entre minhas pernase como se minhas pernas rocassem em seus pelos espessosou se seus pelos espessos rocassem em meu labios volumososou se meus labios volumosos apenas parassem em seus labios de baixo, mais carnudos e espessos pelos.Eu, um simples vaginador, sentiria o Homem mais completo, a ponto disso poder navegar e amar teus seios. Um frio desconcertante rocava seu pescoco. Uma baforada vindo de fora lhe era convidativa. O senhor, entao, resolvera dar um passeio. Calcou os sapatos gastos. Pegou o chapeu. Pegou tambem sua tosse e sua vontade. Abriu a porta bem rapidinho. Um calor timido aquecera seu corpo. Olhou a rua. Sentiu um pouco de cura. A vida se tornou fluorescente. A vida se tornou fluorescente. O senhor viu um fosforo usado e um passaro morto. Mas continuou sua pequena jornada. Passou pelo jardim da vizinha, respirou as flores. Sentiu delicadamente um calor no peito. Era tao seu. Tao seu aquilo tudo. Caminhando sem pressa. Observando. Observando. Como cheguei tao longe? Lembro de quando a vida era uma ciranda de roda. A vida era apenas uma ciranda de roda. O pequeno olhava a menina pequena. Olhava com ternura. E girava . E girava a ciranda. E enquanto girava os outros passavam despercebidos. Tudo se concentrava naquele momento. Nessa vida tao pequena. A ciranda girava. Girava. Tudo se dispunha a girar. O doce olhar, gritos, instantes e grunhidos. A vida era descomplicadamente indolor. Nessa descomplexidade ele se viu, entao, perder-se da menina pequena. Girou. Girou. Voltando-se ao que era entao. O senhor colocou forca nos pes e seguiu a caminhada. Sentiu o cheiro vindo das casas. Cheiro de galinha, olfatou. Sua mulher fazia galinha ao molho. O cheiro vinha o gosto, e do do gosto vinha lembranca, vinha uma fincada. De lembranca vinha uma fincada. Os domingos eram tao particularmente gigantes. Tudo era ao maximo. Como e grande minha familia. Minha filha, tao crescida, robusta e rosada; sempre tentando me agradar. Me enchendo de beijos secos e estalados; como se eu fosse desfazer a qualquer momento. Me desfazer como essa bolha que o pequeno sopra do canudo. A bolha voando sobre a mesa de desenho de frutas apagadas. A bolha deixando o cachorro alvoracado, pobre caozinho. Ele come as bolhas e sempre se da mal. Como consegue suportar esse gosto de bolha; na verdade de sabao. Quem mais falta chegar? O vizinho? Enquanto seguia o passeio, na porta do vizinho o senhor observava o muro desgastado da casa que um dia ostentou uma tintura viva. A casa que um dia acomodou-se apenas em ser uma casa jovem.