Erich Neumann estudou o sonho de um paciente que,olhando do alto de umatorre, via estrelas nascerem e brilharem na terra.Saiam do seio da terra; a terranao era nessa obsessao uma simples imagem do ceuestrelado. Era a grande maegeradora do mundo, que gerou a noite e as estrelas. No sonho de seu paciente,Neumann mostra a forca do arquetipo da terra-mae, daMutter-Erde. A poesianaturalmente vem de um devaneio que insiste menosque o sonho noturno. Nao setrata senao do "gelo de um instante". Maso documento poetico nao e menos indicativodisso. Um signo terrestre repousa num ser do ceu. Aarqueologia das imagense pois esclarecida pela imagem rapida, pela imageminstantanea do poeta.Demos todo esse desenvolvimento a uma imagem quepode parecer banal,para mostrar que as imagens nao podem manter-separadas. O devaneio poetico,ao contrario do sonho de sonolencia, nao adormecenunca. E sempre preciso, apartir da imagem mais simples, fazer irradiar ondasde imaginacao. Mas por maiscosmica que se torne a casa isolada clareada pelaestrela de sua lampada, ela seimpoe sempre como uma solidao. (Bachelard-1978). Inerte de fatos reconhecoEsse abstrato sem amoresSo a tempestade de paixoes temporarias...Meus olhos sorrateiros de tormentoDe um drama puro e sem razaoAssim se esvai esse interiorEm mim proprios julgamentosDo que faco em distracaoDespenco na sedaE um desacostume esse vazio se apoderandoSem dor, nem ganho... Relacoes de cristal, de melindres e manhas;De verdades veladas, envoltas em veus;Lacos tenros e tensos, fitas de crepomque desbotam que rasgam sem grandes razoes...Gente "fina" demais, uns gravetos de afetosquebradicos e secos de facil fogueira.Um verniz entretanto, forjando a fachada de pessoas "Ai pro que der e vier"...A palavra sincera estilhaca o cristal;A franqueza e uma forca que rasga o papel.Retalhar esses veus e pra qualquer navalha.Confrarias doentes irmandades pardas, mas cobertas de fardas;Fardoes e glamour de penachos, pendoes e narinas pro ceu... Nao existe nada alem do momento presente.Apenas o movimento das coisas vivas.Esse sol que entra sorrateiro pelas frestas da janela fechada pela metade.Um fim de tarde atipico.Da pra escutar o barulho dos carros que passam na rua, o som da tv do vizinho, o cachorro da ultima casa que late sem parar.As horas vao passando, o sol vai se pondo, e a noite vem silenciar a rua. Os dias sao curtos e as noites longas, e nao espero poetizar minha embriaguez nem fazer dos meses minha razao um triz.Nao espero rosas, nem espinhos, nem sangue nem dor.Nao espero o brilho eterno, e nem a salvacao da alma...Tem pena de mim meu bem. Me perdi em meu proprio amor Numa dor que nao tem fim, e em pedacos tao pequenos me parti. Na quietude da noite os pensamentos se acalentavam de uma forma muito particular. O conforto vinha atraves das linhas de um velho livro que nunca conseguira ler, cuja espessura era fina ate; porem possuia uma carga teorica muito forte e a preguica sempre vencia sua vontade de ler. Um dia atipico, sem grandes feitos resolveu tirar o livro da gaveta, era uma noite interessante.Tinha consigo certas manias quase que como rituais, era metodica o silencio da madrugada era o senhor que mais gostava de conversar.Para isso era sempre