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No ultimo sabado (20/02) aconteceu na Caixa Cultural a oficina de tipografia com o Designer e Tipografo Marcos Melo da Oficina Tipografica Sao Paulo. Esta oficina faz parte de uma serie de encontros que estao sendo promovidos pela Exposicao Brava Gente. Confira as fotos: Detalhes da exposicao em Brasilia Tide Hellmeister (1942-2008) e associado a colagem. Nada mais justo, por ser um mestre do genero e um dos responsaveis pela tecnica ganhar no Brasil o status de um recurso plastico dos mais complexos e ricos em suas multiplas decisoes seja no ato de escolher o que seria colado, seja no ato de selecionar onde isso aconteceria. A pratica da colagem esta relacionada, em Tide, a outros aspectos das artes plasticas, como o desenho, a pintura e a caligrafia. Diversas tecnicas caminham em conjunto na forma de expressar uma visao de mundo critica, ironica e onirica tanto ao tratar da figura humana como nas mais variadas e criativas composicoes. A sua experiencia com grafica e tipografia e o seu poder de observacao do cotidiano o levaram a um grau de excelencia na elaboracao de personagens, para os quais inventava tambem narrativas, e no estabelecimento de um estilo facilmente reconhecivel, fruto da grande familiaridade com aquilo que desejava trabalhar. Seguramente o que mais impressiona no artista paulista e a forma como oferece uma leitura da realidade sem perder o bom humor, mas com um certo tom amargo. A ilusao da perenidade da existencia, a excessiva seriedade do mundo e as mais diferentes manifestacoes de vaidade sao destruidas pelo artista com a tesoura, a cola e o pincel. Oscar DAmbrosio, jornalista e mestre em Artes Visuais pelo Instituto de Artes da Unesp, integra a Associacao Internacional de Criticos de Arte (AICA- Secao Brasil). Adalgisa NeryEstou pensando nos que possuem a paz de nao pensar,Na tranquilidade dos que esqueceram a memoriaE nos que fortaleceram o espirito com um motivo de odiar.Estou pensando nos que vivem a vidaNa previsao do impossivelE nos que esperam o ceuQuando suas almas habitam exiladas o vale intransponivel.Estou pensando nos pintores que ja realizaram para as multidoesE nos poetas que correm indefinidamenteEm busca da lucidez dos que possam atingirA festa dos sentidos nas simples emocoes.Estou pensando num olhar profundoQue me revelou uma doce e estranha presenca,Estou pensando no pensamento das pedras das estradas sem fimPela qual pes de todas as racas, com todas as dores e alegriasNao sentiram o seu misterio impenetravel,Meu pensamento esta nos corpos apodrecidos durante as batalhasSem a companhia de um silencio e de uma oracao,Nas criancas abandonadas e cegas para a alegria de brincar,Nas mulheres que correm mundoDistribuindo o sexo desligadas do pensamento de amor,Nos homens cujo sentimento de adeusSe repete em todos os segundos de suas existencias,Nos que a velhice fez brotar em seus sentidosA impiedade do raciocinio ou a inutilidade dos gestos.Estou pensando um pensamento constante e dolorosoE uma lagrima de fogo desce pela minha face:De que nada sou para o que fui criadaE como um numero ficareiAte que minha vida passe. Por Paulo RebeloNao parece, mas toda mudanca me parte o coracao. Seja de bairro,
cidade ou pais. Seja em lugares onde morei cinco anos, cinco meses ou ate mesmo cinco semanas, como ja aconteceu certa vez.Do dia em que cortaram meu umbigo gordo ate hoje, sao 14 mudancas de CEP. Com excecao de uma, na qual ainda era muito guri, lembro de todas as outras 13 como se fosse hoje.Por mais desregrados que tentemos ser, sempre sobra saudade por abandonar as poucas raizes que a gente deixa pelo caminho. E me pergunto se vamos voltar a nos encontrar um dia, nem que seja para um cafe com bolo de bacia na padaria.E o garcom no bar da esquina que ja se considera um amigo e fala dos problemas domesticos, pede conselhos e sempre lhe consegue um pedaco extra de bife sem cobrar nada.E o porteiro que esta sempre dormindo quando voce chega bebado e fica no meio da rua, esperando ele acordar e abrir o portao, como se nada tivesse acontecido.E o zelador evangelico que lhe acha um devasso. A secretaria que abre um sorriso largo quando lhe ve, por causa do bombom de cupuacu. A atendente da livraria onde voce sempre vai e nunca compra nada, mas troca um alo de vez em quando e compra uma caneta Bic porque elas sempre se perdem.Sao as pessoas que, anos depois, ainda se espantam quando voce toma cafe ou suco de limao sem acucar. Os colegas de trabalho que sempre conseguem lhe arrancar risadas na hora do almoco e nunca se acostumam com seu jeito limao sem acucar de ser.O taxista que pergunta "para onde vamos" e voce pode simplesmente dizer "para casa". Nao por piada, mas porque as vezes a gente realmente nao sabe onde esta ou para onde ir.E a cobradora do onibus que descobriu como voce ganha seu pao e sempre pergunta quando voce vai entrevistar o pagodeiro Belo e trazer um autografo dele. Mas se for do Alexandre Pires (ele ainda vive?) tambem serve.E o cabeludo da banca de revistas que deixa voce ler quase tudo em troca de umas cigarrilhas holandesas. A faxineira que nao entende como voce sobrevive em meio aquela bagunca toda e com a geladeira quase sempre vazia.Sao as mocas bonitas (ou nao) que voce conhece e, mesmo sabendo que nao estaremos ali durante muito tempo, conseguem superar a eterna expectativa do compromisso serio e da casa propria, talvez porque enxerguem alguma coisa em voce que provavelmente nenhum dos dois saiba ao certo o que e.Talvez na esperanca que a mudanca de hoje seja a ultima.Mas ainda ha tantas cidades para conhecer, tanta gente com tanta coisa para lhe ensinar. E todas essas pessoas estao em todos esses lugares, tudo sempre igual e tudo sempre diferente ao mesmo tempo.As historias podem ser todas iguais, mas sao contadas de diferentes maneiras. Dificil saber se, a cada mudanca, vamos aprender menos ou mais com elas.Algumas raizes seguem firmes e fortes, outras se quebram completamente, seja pela morte da esperanca de que fosse a ultima mudanca, seja pelo esquecimento de um reles passatempo.E e sempre uma tristeza, quase um divorcio, quando voce
contabiliza quantas dessas pessoas vao parar de lhe ver e nunca vao saber o que aconteceu.Elas vao continuar lhe esperando no bar, no restaurante, na livraria, no interfone da portaria.E voce nao vai chegar.Vai parar de tomar aquele cafe, de comer aquele bife, de abracar o porteiro da sua terra quando o Sport Recife ganha uma partida, de brincar com as religioes alheias, de tentar mostrar as jovens donzelas que talvez exista um vasto mundo novo la fora, que vai muito alem de um emprego fixo, um carro na garagem e um homem para chamar de seu.Mas a gente nunca tem tempo de conferir de verdade se conseguimos ensinar algo tambem.E quando voce chega em um novo bairro, vizinhanca ou cidade, comeca tudo de novo.Quase como um casamento. Voce vai descobrindo, aos poucos, aqueles detalhes mais escondidos, aquelas curvas mais sinuosas. Vai criando intimidade com as pessoas que lhe cercam, vai entendendo o modo de pensar delas, as necessidades, frustracoes, esperancas.E enquanto todos se entendem, o casamento dura um bocado. No dia de ir embora e cada um seguir o seu caminho, nem sempre as pessoas vao lembrar de todos os momentos bons que passamos juntos, de tudo que aprendemos um com o outro.As vezes fica aquela lembranca boa, aquela saudade gostosa. As vezes algumas magoas, quica muitas raivas. Mas nao havera despedida, geralmente nunca ha. Estamos aqui um dia, no outro deixamos um bilhete. Ou um e-mail.Daqui a pouco tempo aparece outro viajante, outro eremita, outro limao sem acucar, outro ranzinza na vida de todas essas pessoas que a gente deixou para tras.E comeca tudo outra vez. Ate a hora de ir ali comprar cigarro de novo.* texto retirado do Terra Magazine: http://terramagazine.terra.com.br/interna/0,,OI4402147-EI14598,00-Despedidas+de+um+homem+casado.html
* Lygia Fagundes TelesAlguns se justificam e se despedem atraves de cartas, telefonemas ou pequenos gestos avisos que podem ser mascarados pedidos de socorro. Mas ha outros que se vao no mais absoluto silencio. Ele nao deixou nem ao menos um bilhete?, fica perguntando a familia, a amante, o amigo, o vizinho e principalmente o cachorro que interroga com um olhar ainda mais interrogativo do que o olhar humano, E ele?!Suicidio por justa causa e sem causa alguma e ai estaria o que podemos chamar de vocacao, a simples vontade de atender ao chamado que vem la das profundezas e se instala e prevalece. Pois nao existe a vocacao para o piano, para o futebol, para o teatro. Ai!... para a politica. Com a mesma forca (evitei a palavra paixao) a vocacao para a morte. Quando justificada pode virar uma conformacao, Tinha os seus motivos! diz o proximo bem informado. Mas e aquele suicidio que (aparentemente) nao tem nenhuma explicacao? A morte obscura, que segue veredas indevassaveis na sua breve ou longa trajetoria.Pela primeira vez ouvi a palavra suicidio quando ainda morava naquela antiga chacara que tinha um pequeno pomar e um jardim so de roseiras. Ficava perto de um vilarejo cortado por um rio de aguas pardacentas, o nome do vilarejo vai ficar no fundo desse rio. Onde tambem ficou o Coronel Mota, um fazendeiro velho (todos me pareciam velhos) que andava sempre de terno branco, engomado. Botinas pretas, chapeu de abas largas e aquela bengala grossa com a qual matava cobras. Fui correndo dar a noticia ao meu pai, O Coronel encheu o bolso com pedras e se pinchou com roupa e tudo no rio! Meu pai fez parar a cadeira de balanco, acendeu um charuto e ficou me olhando. Quem disse isso? Tomei o folego: Me contaram no recreio. Diz que ele desceu do cavalo, amarrou o cavalo na porteira e foi entrando no rio e enchendo o bolso com pedra, tinha la um pescador que sabia nadar, nadou e nao viu mais nem sinal dele.Meu pai baixou a cabeca e soltou a baforada de fumaca no ladrilho: Que loucura. No ano passado ele ja tinha tentado com uma espingarda que falhou, que loucura! Era um cristao e um cristao nao se suicida, ele nao podia fazer isso, acrescentou com impaciencia. Entregou-me o anel vermelho-dourado do charuto. Nao podia fazer isso!Enfiei o anel no dedo, mas era tao largo que precisei fechar a mao para rete-lo. Mimoso veio correndo assustado. Tinha uma coisa escura na boca e espirrava, o focinho sujo de terra. Vai saindo, vai saindo!, ordenei fazendo com que voltasse pelo mesmo caminho, a conversa agora era seria. Mas pai, por que ele se matou, por que?! fiquei perguntando. Meu pai olhou o charuto que tirou da boca. Soprou de leve a brasa: Muitos se matam por amor mesmo. Mas tem outros motivos, tantos motivos, uma doenca sem remedio. Ou uma divida. Ou uma tristeza sem fim, as vezes comeca a tristeza la dentro e a dor na gaiola do peito e maior ainda do que a
dor na carne. Se a pessoa e delicada, nao aguenta e acaba indo embora! Vai embora, ele repetiu e levantou-se de repente, a cara fechada, era o sinal: quando mudava de posicao a gente ja sabia que ele queria mudar de assunto. Deu uma larga passada na varanda e apoiou-se na grade de ferro como se quisesse examinar melhor a borboleta voejando em redor de uma rosa. Voltou-se rapido, olhando para os lados. E abriu os bracos, o charuto preso entre os dedos: Se matam ate sem motivo nenhum, um misterio, nenhum motivo! repetiu e foi saindo da varanda. Entrou na sala. Corri atras. Quem se mata vai pro inferno, pai? Ele apagou o charuto no cinzeiro e voltou-se para me dar o pirulito que eu tinha esquecido em cima da mesa. O gesto me animou, avancei mais confiante: E bicho, bicho tambem se mata? Tirando o lenco do bolso ele limpou devagar as pontas dos dedos: Bicho, nao, so gente.So gente? eu perguntei a mim mesma muitos e muitos anos depois, quando passava as ferias de dezembro numa fazenda. Atras da casa-grande tinha uma granja e nessa granja encontrei dois amigos inseparaveis, um galo branco e um ganso tambem branco mas com suaves pinceladas cinzentas nas asas. Uma estranha amizade, pensei ao ve-los por ali, sempre juntos. Uma estranhissima amizade. Mas nao e a minha intencao abordar agora problemas de psicologia animal, queria contar apenas o que vi. E o que vi foi isso, dois amigos tao proximos, tao apaixonados, ah! como conversavam em seus longos passeios, como se entendiam na secreta linguagem de perguntas e respostas, o dialogo. Com os intervalos de reflexao. E alguma polemica mas com humor, nao surpreendi naquela tarde o galo rindo? Pois e, o galo. Esse perguntava com maior frequencia, a interrogacao acesa nos rapidos movimentos que fazia com a cabeca para baixo, e para os lados, E entao? O ganso respondia com certa cautela, parecia mais calmo, mais contido quando abaixava o bico meditativo, quase repetindo os movimentos da cabeca do outro mas numa aura de maior serenidade. Juntos, defendiam-se contra os ataques, nao e preciso lembrar que na granja travavam-se as mesmas pequenas guerrilhas da cidade logo adiante, a competicao. A intriga. A vaidade e a luta pelo poder, que luta! Essa ansia voraz que aticava os grupos, acesa a vontade de ocupar um espaco maior, de excluir o concorrente, epoca de eleicoes? E os dois amigos sempre juntos. Atentos. Eu os observava enquanto trocavam pequenos gestos (gestos?) de generosidade nos seus infindaveis passeios pelo terreiro, Hum! olha aqui esta minhoca, sirva-se a vontade, vamos, e sua! dizia o galo a recuar assim de banda, a crista encrespada quase sangrando no auge da emocao. E o ganso mais tranquilo (um fidalgo) afastando-se todo cerimonioso, pisando nas titicas como se pisasse em flores, Sirva-se voce primeiro, agora e a sua vez! E se punham tao hesitantes que algum frango insolente, arvorado a juiz, acabava se metendo no meio e numa corrida desenfreada levava no bico o manjar. Mas nem o ganso com seus olhinhos
redondamente superiores nem o galo flamante nenhum dos dois parecia dar maior atencao ao furto. Alheios aos bens terreirais, desligados das mesquinharias de uma concorrencia desleal, prosseguiam o passeio no mesmo ritmo, nem vagaroso nem apressado, mas digno, ora, minhocas!Grandes amigos, hem?, comentei certa manha com o granjeiro que concordou tirando o chapeu e rindo, Eles comem aqui na minha mao!Foi quando achei que ambos mereciam um nome assim de acordo com suas nobres figuras, e ao ganso, com aquele andar de pensador, as brancas maos de penas cruzadas nas costas, dei o nome de Platao. Ao galo, mais questionador e mais exaltado como todo discipulo, eu dei o nome de Aristoteles.Ate que um dia (tambem entre os bichos, um dia) houve o grande jantar na fazenda e do qual nao participei. Ainda bem. Quando voltei vi apenas o galo Aristoteles a vagar sozinho e completamente desarvorado, os olhinhos suplicantes na interrogacao, o bico entreaberto na ansiedade da busca, Onde, onde?!... Aproximei-me e ele me reconheceu. Cravou em mim um olhar desesperado, Mas onde ele esta?! Fiz apenas um aceno ou cheguei a dizer-lhe que esperasse um pouco enquanto ia perguntar ao granjeiro: Mas e aquele ganso, o amigo do galo?!Para que prosseguir, de que valem os detalhes? Chegou um cozinheiro la de fora, veio ajudar na festa, comecou a contar o granjeiro gaguejando de emocao. Eu tinha saido, fui aqui na casa da minha irma, nao demorei muito mas esse tal de cozinheiro ficou apavorado com medo de atrasar o jantar e nem me esperou, escolheu o que quis e na escolha, acabou levando o coitado, cruzes!... Agora esse dai ficou sozinho e procurando o outro feito tonto, so falta falar esse galo, nao come nem bebe, so fica andando nessa agonia! Mesmo quando canta de manhazinha me representa que esta rouco de tanto chorar.Foi o banquete de Platao, pensei meio nauseada com o miseravel trocadilho. Deixei de ir a granja, era insuportavel ver aquele galo definhando na busca obstinada, a crista murcha, o olhar esvaziado. E o bico, aquele bico tao tagarela agora palido, cerrado. Mais alguns dias e foi encontrado morto ao lado do tanque onde o companheiro costumava se banhar. No livro do poeta Maiakovski (matou-se com um tiro) ha um verso que serve de epitafio para o galo branco: Comigo viu-se doida a anatomia / sou todo um coracao!Texto extraido do livro Invencao e Memoria, Editora Rocco Ltda. Rio de Janeiro, 2000, pag. 17.
Retirado de: http://carpinejar.blogspot.com/Ha casais contra qualquer ostentacao. Nao realizam propaganda do seu amor. Nao narram vantagens, nao se elogiam em publico, nao descrevem o que ele ou ela preparou de especial na noite anterior, nao geram ciume, muito menos inveja entre os amigos. Nao se derramam em abracos de aeroporto em cada esquina.Sao os casais ideais, certo? Talvez durem para sempre, o que nao traduz perfeicao.Nao ha como ser feliz sem merchandising do que se esta vivendo. Sem morder a lingua. Sem fofoca. Sem contar um pouco mais. E pensar e divulgar.O amor e publico, desde quando se estendeu a mao pela primeira vez com muito nervosismo para andar na rua com ela.Nao existe como disfarcar. Sensibilidade controlada e indiferenca.Um dos graves traumas afetivos e a falta de amor pelo amor.Os pares se amam, mas estao descontentes por amar. Nao desejavam estar amando. E um amor contrariado, um amor dissidente. Como uma maldicao: Por que foi acontecer comigo logo agora?E como se a companhia nao fosse apropriada. Ou que nao devia ter surgido naquele momento, e bem capaz de atrapalhar os negocios ou a vontade de viajar e de ser livre. Ou porque e diferente e nao responde automaticamente. Perderemos tempo, perderemos a agilidade que tanto nos caracterizava.Nao se enxergam abencoados, e sim traidos pelo destino. Nao tratam de alardear seu relacionamento como um feriado de sol. Por receio ou inseguranca, nao se orgulham da companhia. Nunca falarao: estou com quem sonhei, e perfeito para mim.Nao identificam que ja tem o mais complicado, que o restante e simples: um cartao, um torpedo, uma cartinha, uma lembranca, um prato predileto, um capricho, um colo.Amam ao mesmo tempo em que odeiam. Amam ser, odeiam estar. Por aquilo que a convivencia exige, pelo mal-estar de uma conversa truncada, pelo ciume passivo e sempre existente, pela necessidade de telefonar e de se apaziguar, pela dependencia ruidosa e avida.Quem ama alguem, mas odeia o amor nao tera paciencia. Entrara num clima de cobranca permanente, de suspeita irremediavel. Conhece como o par fica irritado e trata de testar os limites. Nao agrada para criar contrariedade e arrecadar sinais do fim. Quer se livrar do amor, nao do outro, mas o amor esta no outro que acaba pagando a conta.Nao consegue se separar, tampouco se entrega verdadeiramente.Quando esta em paz, enlouquece. Quando esta estressado, age com distracao e depois reclama da cobranca. Ou cobra a cobranca. Ou antecipa a cobranca que nao viria. A briga esta condicionada a uma postura catastrofica. Mobilizado a provar que nao tem mais jeito. Em vez de elogiar, reclama. Em vez de se declarar, ironiza. Em vez de confiar, pragueja.A mulher pode ama-lo, o homem pode ama-la, so que ambos nao amam o proprio sentimento. Cada um nao se ama por amar. Nao basta ama-la, tem que se amar por ama-la. Nao basta ama-lo, tem que se amar por ama-lo.Mas a reflexao nao termina por aqui. Caso contraiu piedade do que nao ama o amor, ha ainda um tipo mais terrivel: aquele que ama o amor, mas nao ama seu parceiro. Ama seu modo
de amar e nao aceita mais nada. Faz o amor de propaganda, que e o contrario de fazer propaganda do amor. Experimenta um delirio romantico. Tudo o que o outro oferece nao e do jeito conhecido, portanto nao serve. Alimenta uma insatisfacao constante, autoritaria, como um diretor que recusa o improviso de seus atores e manda repetir a cena. Nao reconhece os gestos mais naturais e singelos. Sufoca o que vive de fato pela pressa de um cartao-postal. Funciona na base do escandalo: da serenata na janela, da Kombi do aniversario, dos presentes imensos e das provas vistosas. Sera insaciavel, pressionando para receber o que somente ele imaginou (e nunca confessou).E um desalmado da privacidade, um amante generico, porque ama demais a si para amar quem quer que seja.
Por Hugo de AndradeQuando estou quase desperto, fico mais proximo do mundo dos sonhos e parece que a imaginacao corre solta, entao incorporo ideias e viajo de modo a vivenciar um mundo paradisiaco. Hoje porem ambiciono mais, vivo mais e divido meu sonho:qual seja, a tal ideia de ser outro sujeito. Assim navego em mim mesmo...Se eu fosse o mar, uma conjectura pouco timida e fascinante na verdade, pois a possibilidade me trouxe tantas questoes quantas foram as ondas que em uma breve olhada pude perceber em meu litoral.Perguntei-me principalmente onde e em qual lugar existiria; em qual litoral aportaria e a quem acolheria em abracos proximos e salgados? Qual areia revolveria se eu fosse mar? Quantas ideias me inquietaram o espirito e me transportaram para longe de mim mesmo, de tal modo que em pouco tempo havia percorrido um mundo abissal, frio e misterioso das profundezas salgadas e me aquietado em sua superficie calma, brilhante, transparente e cheia de vida.Voei sobre minha superficie, nadei em minhas aguas mornas e frias e salgadas, e tambem mergulhei em mim mesmo ao lado de peixes e plantas marinhas... Percorri com esperanca a ideia de me conhecer, mas, doce ilusao ate perceber quao profundo e desconhecido eu sou, ou melhor, somos, pois que plural nos somos.Sei contudo que encontraria quem perdido estivesse em um barco qualquer e sei tambem que feliz eu-mar refletiria o sol, a lua e estrelas. Banhar-me-ia em agua doce durante a tempestade e alimentaria peixes e planctons e mamiferos e rochas, pois que a vida e plena.Se eu fosse o mar me reconheceria plural e singular, pois que ninguem existe por si so. Ferreira GullarNaquele novo apartamento da rua Visconde de Piraja pela primeira vez teria um escritorio para trabalhar. Nao era um comodo muito grande mas dava para armar ali a minha tenda de reflexoes e leitura: uma escrivaninha, um sofa e os livros. Na parede da esquerda ficaria a grande e sonhada estante que caberia todos os meus livros. Tratei de encomenda-la a seu Joaquim, um marceneiro que tinha oficina na rua Garcia D'Avila com Barao da Torre.O apartamento nao ficava tao perto da oficina. Era quase em frente ao predio onde morava Mario Pedrosa, entre a Farme de Amoedo e a antiga Montenegro, hoje Vinicius de Moraes. Estava ali ha uma semana e nem decorara ainda o numero do predio. Tanto que, quando seu Joaquim, ao preencher a nota da encomenda, perguntou-me onde seria entregue a estante, tive um momento de hesitacao. Mas foi so um momento. Pensei rapido: "Se o predio do Mario e 228, o meu, que fica quase em frente, deve ser 227. "Mas lembrei-me de que, ao ir ali pela primeira vez, observara que, apesar de ficar em frente ao do Mario, havia uma diferenca na numeracao. Visconde de Piraja 127 respondi, e seu Joaquim desenhou o endereco na nota. Tudo bem, seu Ferreira. Dentro de um mes estara la sua estante. Um mes, seu Joaquim! Tudo isso? Veja se reduz esse prazo. A estante e grande, da muito trabalho... Digamos, tres semanas.Contei as