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Ha, na figura da Mae, a personificacao de uma entrega. A conexao realizada com seu filho se transmite por um misto de sensacoes, construindo-se pela intensidade. Em sua homenagem, a terceira oficina, a se realizar no dia 11/05, as 8 horas, no auditorio da UFFS, versara sobre contos e poemas tendo como eixo as multiplas faces maternas. Primeiramente, com uma cronica de Rubem Braga, pode-se ver a angustia crescente de uma mae na praia. Alem desse, vai-se empreender uma volta a um passado medieval, imaginado por Eca de Queiros, sobre a aia de uma rainha e de seu principe. Intermediando ambos os contos, conjuntos de poemas de diversos autores auxiliara a compor essa entidade continuamente evocada. Mae(Cronica dedicada ao Dia das Maes, embora com o final inadequado, ainda que autentico.) Rubem BragaO menino e seu amiguinho brincavam nas primeiras espumas; o pai fumava um cigarro na praia, batendo papo com um amigo. E o mundo era inocente, na manha de sol. Foi entao que chegou a Mae (esta cronica e modesta contribuicao ao Dia das Maes), muito elegante em seu short, e mais ainda em seu maio. Trouxe oculos escuros, uma esteirinha para se esticar, oleo para a pele, revista para ler, pente para se pentear e trouxe seu coracao de Mae que imediatamente se pos aflito achando que o menino estava muito longe e o mar estava muito forte. Depois de fingir tres vezes nao ouvir seu nome gritado pelo pai, o garoto saiu do mar resmungando, mas logo voltou a se interessar pela alegria da vida, batendo bola com o amigo. Entao a Mae comecou a folhear a revista mundana "que vestido horroroso o da Marieta neste coquetel" "que presente de casamento vamos dar a Lucia? tem de ser uma coisa boa" e outros pequenos assuntos sociais foram aflorados numa conversa preguicosa. Mas de repente: Cade Joaozinho? O outro menino, interpelado, informou que Joaozinho tinha ido em casa apanhar uma bola maior. Meu Deus, esse menino atravessando a rua sozinho! Vai la, Joao, para atravessar com ele, pelo menos na volta! O pai (fica em minuscula; o Dia e da Mae) achou que nao era preciso: O menino tem OITO anos, Maria! OITO anos, nao, oito anos, uma crianca. Se todo dia morre gente grande atropelada, que dira um menino distraido como esse! E erguendo-se olhava os carros que passavam, todos guiados por assassinos (em potencial) de seu filhinho. Bem, eu vou la so para voce nao ficar assustada. Talvez a sombra do medo tivesse ganho tambem o coracao do pai; mas quando ele se levantou e calcou a alpercata para atravessar os vinte metros de areia fofa e escaldante que o separavam da calcada, o garoto apareceu correndo alegremente com uma bola vermelha na mao, e a paz voltou a reinar sobre a face da praia. Agora o amigo do casal estava contando pequenos escandalos de uma festa a que fora na vespera, e o casal ouvia, muito interessado "mas a Niquinha com o coronel? nao e possivel!" quando a Mae se ergueu de repente: E o Joaozinho? Os
tres olharam em todas as direcoes, sem resultado. O marido, muito calmo "deve estar por ai", a Mae gradativamente nervosa "mas por ai, onde?" o amigo otimista, mas levemente apreensivo. Havia cinco ou seis meninos dentro daagua, nenhum era o Joaozinho. Na areia havia outros. Um deles, de costas, cavava um buraco com as maos, longe. Joaozinho! O pai levantou-se, foi la, nao era. Mas conseguiu encontrar o amigo do filho e perguntou por ele. Nao sei, eu estava catando conchas, ele estava catando comigo, depois ele sumiu. A Mae, que viera correndo, interpelou novamente o amigo do filho. "Mas sumiu como? para onde? entrou na agua? nao sabe? mas que menino pateta!" O garoto, com cara de bobo, e assustado com o interrogatorio, se afastava, mas a Mae foi segura-lo pelo braco: "Mas diga, menino, ele entrou no mar? como e que voce nao viu, voce nao estava com ele? hein? ele entrou no mar?". Acho que entrou... ou entao foi-se embora. De pe, labios tremulos, a Mae olhava para um lado e outro, apertando bem os olhos miopes para examinar todas as criancas em volta. Todos os meninos de oito anos se parecem na praia, com seus corpinhos queimados e suas cabecinhas castanhas. E como ela queria que cada um fosse seu filho, durante um segundo cada um daqueles meninos era o seu filho, exatamente ele, enfim mas um gesto, um pequeno movimento de cabeca, e deixava de ser. Correu para um lado e outro. De subito ficou parada olhando o mar, olhando com tanto odio e medo (lembrava-se muito bem da historia acontecida dois a tres anos antes, um menino estava na praia com os pais, eles se distrairam um instante, o menino estava brincando no rasinho, o mar o levou, o corpinho so apareceu cinco dias depois, aqui nesta pr aia mesmo!) deu um grito para as ondas e espumas "Joaozinho!". Banhistas distraidos foram interrogados se viram algum menino entrando no mar o pai e o amigo partiram para um lado e outro da praia, a Mae ficou ali, tremula, nada mais existia para ela, sua casa e familia, o marido, os bailes, os Nunes, tudo era ridiculo e odioso, toda essa gente estupida na praia que nao sabia de seu filho, todos eram culpados "Joaozinho !" ela mesma nao tinha mais nome nem era mulher, era um bicho ferido, tremulo, mas terrivel, traido no mais essencial de seu ser, cheia de panico e de odio, capaz de tudo "Joaozinho !" ele apareceu bem perto, trazendo na mao um sorvete que fora comprar. Quase jogou longe o sorvete do menino com um tapa, mandou que ele ficasse sentado ali, se saisse um passo iria ver, ia apanhar muito, menino desgracado! O pai e o amigo voltaram a sentar, o menino riscava a areia com o dedo grande do pe, e quando sentiu que a tempestade estava passando fez o comentario em voz baixa, a cabeca curva, mas os olhos erguidos na direcao dos pais: Mae e chaaata... Para semprePor que Deus permiteque as maes vao-se embora?Mae nao tem
limite,e tempo sem hora,luz que nao apagaquando sopra o ventoe chuva desaba,veludo escondidona pele enrugada,agua pura, ar puro,puro pensamento.Morrer acontececom o que e breve e passasem deixar vestigio.Mae, na sua graca,e eternidade.Por que Deus se lembra misterio profundo de tira-la um dia?Fosse eu Rei do Mundo,baixava uma lei:Mae nao morre nunca,mae ficara semprejunto de seu filhoe ele, velho embora,sera pequeninofeito grao de milho. Carlos Drummond de Andrade, in 'Licao de Coisas' Mae...Mae que adormente este viver dorido,E me vele esta noite de tal frio,E com as maos piedosas ate o fioDo meu pobre existir, meio partido...Que me leve consigo, adormecido,Ao passar pelo sitio mais sombrio...Me banhe e lave a alma la no rioDa clara luz do seu olhar querido...Eu dava o meu orgulho de homem davaMinha esteril ciencia, sem receio,E em debil criancinha me tornava.Descuidada, feliz, docil tambem,Se eu podesse dormir sobre o teu seio,Se tu fosses, querida, a minha mae! Antero de Quental, in "Sonetos"MaterTu, grande Mae!... do amor de teus filhos escrava,Para teus filhos es, no caminho da vida,Como a faixa de luz que o povo hebreu guiavaA longe Terra Prometida.Jorra de teu olhar um rio luminoso.Pois, para batizar essas almas em flor,Deixas cascatear desse olhar carinhosoTodo o Jordao do teu amor.E espalham tanto brilho as asas infinitasQue expandes sobre os teus, carinhosas e belas,Que o seu grande dano sobe, quando as agitas,E vai perder-se entre as estrelas.E eles, pelos degraus da luz ampla e sagrada,Fogem da humana dor, fogem do humano pe,E, a procura de Deus, vao subindo essa escada,Que e como a escada de Jaco. Olavo Bilac A AIAEra uma vez um rei, moco e valente, senhor de um reinoabundante em cidades e searas, que partira a batalhar por terrasdistantes, deixando solitaria e triste a sua rainha e um filhinho,que ainda vivia no seu berco, dentro das suas faixas.A lua cheia que o vira marchar, levado no seu sonho de conquistae de fama, comecava a minguar, quando um dos seus cavaleirosapareceu, com as armas rotas, negro do sangue seco e do po doscaminhos, trazendo a amarga nova de uma batalha perdida e damorte do rei, trespassado por sete lancas entre a flor da suanobreza, a beira de um grande rio.A rainha chorou magnificamente o rei. Chorou aindadesoladamente o esposo, que era formoso e alegre. Mas,sobretudo, chorou ansiosamente o pai, que assim deixava ofilhinho desamparado, no meio de tantos inimigos da sua fragilvida e do reino que seria seu, sem um braco que o defendesse,forte pela forca e forte pelo amor.Desses inimigos o mais temeroso era seu tio, irmao bastardo dorei, homem depravado e bravio; consumido de cobicasgrosseiras, desejando so a realeza por causa dos seus tesouros, eque havia anos vivia num castelo sobre os montes, com umahorda de rebeldes, a maneira de um lobo que, de atalaia no seufojo, espera a presa. Ai! a presa agora era aquela criancinha, reide mama, senhor de tantas provincias, e que dormia no seuberco com seu guizo de oiro fechado na mao!Ao lado dele, outro menino dormia noutro berco. Mas era umescravozinho, filho da bela e robusta escrava que amamentava oprincipe. Ambos
tinham nascido na mesma noite de Verao. Omesmo seio os criara. Quando a rainha, antes de adormecer,vinha beijar o principezinho, que tinha o cabelo louro e fino,beijava tambem, por amor dele, o escravozinho, que tinha ocabelo negro e crespo. Os olhos de ambos reluziam como pedraspreciosas. Somente, o berco de um era magnifico de marfimentre brocados, e o berco de outro, pobre e de verga. A lealescrava, porem, a ambos cercava de carinho igual, porque, se umera o seu filho, o outro seria o seu rei.Nascida naquela casa real, ela tinha a paixao, a religiao dos seussenhores. Nenhum pranto correra mais sentidamente do que oseu pelo rei morto a beira do grande rio. Pertencia, porem, a umaraca que acredita que a vida da terra se continua no ceu. O reiseu amo, decerto, ja estaria agora reinando em outro reino, paraalem das nuvens, abundante tambem em searas e cidades. O seucavalo de batalha, as suas armas, os seus pajens tinham subidocom ele as alturas. Os seus vassalos, que fossem morrendo,prontamente iriam, nesse reino celeste, retomar em torno dele asua vassalagem. E ela, um dia, por seu turno, remontaria numraio de lua a habitar o palacio do seu senhor, e a fiar de novo olinho das suas tunicas, e a acender de novo a cacoleta dos seusperfumes; seria no ceu como fora na terra, e feliz na suaservidao.Todavia, tambem ela tremia pelo seu principezinho! Quantasvezes, com ele pendurado do peito, pensava na sua fragilidade,na sua longa infancia, nos anos lentos que correriam, antes queele fosse ao menos do tamanho de uma espada, e naquele tiocruel, de face mais escura que a noite e coracao mais escuro quea face, faminto do trono, e espreitando de cima do seu rochedoentre os alfanges da sua borda! Pobre principezinho da sua alma!Com uma ternura maior o apertava nos bracos. Mas o seu filhochalrava ao lado, era para ele que os seus bracos corriam comum ardor mais feliz. Esse, na sua indigencia, nada tinha a receara vida. Desgracas, assaltos da sorte ma nunca o poderiam deixarmais despido das glorias e bens do mundo do que ja estava ali noseu berco, sob o pedaco de linho branco que resguardava a suanudez. A existencia, na verdade, era para ele mais preciosa edigna de ser conservada que a do seu principe, porque nenhumdos duros cuidados com que ela enegrece a alma dos senhoresrocaria sequer a sua alma livre e simples de escravo. E, como seo amasse mais por aquela humildade ditosa, cobria o seucorpinho gordo de beijos pesados e devoradores, dos beijos queela fazia ligeiros sobre as maos do seu principe.No entanto, um grande temor enchia o palacio, onde agorareinava uma mulher entre mulheres. O bastardo, o homem derapina, que errava no cimo das serras, descera a planicie com asua horda, e ja atraves de casais e aldeias felizes ia deixando umsulco de matanca e ruinas. As portas da cidade tinham sidoseguras com cadeias mais fortes. Nas atalaias ardiam lumes maisaltos. Mas a defesa faltava disciplina viril. Uma roca nao governacomo uma espada. Toda a nobreza fiel perecera na grandebatalha. E a
seu coracao... E de entre aquela multidao que se apertava nagaleria veio uma nova, ardente aclamacao, com suplicas de quefosse recompensada magnificamente a serva admiravel quesalvara o rei e o reino.Mas como? Que bolas de oiro podem pagar um filho? Entao umvelho de casta nobre lembrou que ela fosse levada ao Tesouroreal, e escolhesse de entre essas riquezas, que eram como asmaiores dos maiores tesouros da India, todas as que o seu desejoapetecesse...A rainha tomou a mao da serva. E sem que a sua face demarmore perdesse a rigidez, com um andar de morta, como umsonho, ela foi assim conduzida para a Camara dos Tesouros.Senhores, aias, homens de armas, seguiam, num respeito taocomovido, que apenas se ouvia o rocar das sandalias nas lajes.As espessas portas do Tesouro rodaram lentamente. E, Quandoum servo destrancou as janelas, a luz da madrugada, ja clara erosea, entrando pelos gradeamentos de ferro, acendeu ummaravilhoso e faiscante incendio de oiro e pedrarias! Do chao derocha ate as sombrias abobadas, por toda a camara, reluziam,cintilavam, refulgiam os escudos de oiro, as armas marchetadas,os montoes de diamantes, as pilhas de moedas, os longos fios deperolas, todas as riquezas daquele reino, acumuladas por cemreis durante vinte seculos. Um longo ah! lento e maravilhado,passou por sobre a turba que emudecera. Depois houve umsilencio ansioso. E no meio da camara, envolta na refulgenciapreciosa. a ama nao se movia... Apenas os seus olhos, brilhantese secos, se tinham erguido para aquele ceu que, alem dasgrades, se tingia de rosa e de oiro. Era la, nesse ceu fresco demadrugada, que estava agora o seu menino. Estava la, e ja o Solse erguia, e era tarde, e o seu menino chorava decerto, eprocurava o seu peito!... E entao a ama sorriu e estendeu a mao.Todos seguiam, sem respirar aquele lento mover da sua maoaberta. Que joia maravilhosa, que fio de diamantes, que punhadode rubis ia ela escolher?A ama estendia a mao, e sobre um escabelo ao lado, entre ummolho de armas, agarrou um punhal. Era um punhal de um velhorei, todo cravejado de esmeraldas, e que valia uma provincia.Agarrara o punhal, e com ele apertado fortemente na mao,apontando par; o ceu, onde subiam os primeiros raios do Sol,encarou a rainha, a multidao, e gritou: Salvei o meu principe, e agora... vou dar de mamar ao meufilhoE cravou o punhal no coracao. Eca de Queiros Palavras para a Minha Mae mae, tenho pena. esperei sempre que entendessesas palavras que nunca disse e os gestos que nunca fiz.sei hoje que apenas esperei, mae, e esperar nao e suficiente.pelas palavras que nunca disse, pelos gestos que me pedistetanto e eu nunca fui capaz de fazer, quero pedir-tedesculpa, mae, e sei que pedir desculpa nao e suficiente.as vezes, quero dizer-te tantas coisas que nao consigo,a fotografia em que estou ao teu colo e a fotografiamais bonita que tenho, gosto de quando estas feliz.le isto: mae, amo-te.eu sei e tu sabes que poderei sempre fingir que naoescrevi estas palavras, sim, mae, hei-de fingir quenao escrevi estas palavras, e tu has-de fingir que naoas leste, somos assim, mae, mas eu sei e tu
sabes.Jose Luis Peixoto, in "A Casa, a Escuridao" Vem Ver a Minha Mae Esta junto das coisas que bordaramcom ela os dias que supos mais belose sao a fonte de onde lhe comecao branco tempo dos cabelos.Mal pousa a vida nos seus dedos gastosdo sonho que pousou na minha maoe no sangue tao fragil que sustentatanta ternura e tanta solidao.Vitor Matos e Sa, in 'O Silencio e o Tempo' E Noite, Mae As folhas ja comecam a cobriro bosque, mae, do teu outono puro...Sao tantas as palavras deste amorque presas os meus labios retiverampra colocar na tua face, mae!...Continuamente o bosque se defineem lividez de pantanos agora,e aviva sempre mais as desprendidasfolhas que tornam minha dor maior.No chao do sangue que me deste, humildee triste, as beijo. Um dia pra contigoterei sido cruel: a minha boca,em cada latejar do vento pelos ramos,procura, seca, o teu perdao imenso...E noite, mae: aguardo, olhos fechados,que uma qualquer manha me ressuscite!...Antonio Salvado, in "Dificil Passagem"
2a Oficina: A literatura como caminho a paisagens surreais A literatura busca, constantemente, criar novas maneiras de ver o mundo. Uma das formas empregadas e buscar o choque do leitor por meio de imagens distorcidas, grotescas, marginais. Surge, entao, o Surrealismo, funcionando como um mundo diferente com sua propria logica interna a ser descoberta. Na segunda oficina, a se realizar no dia 27/04, as 08 horas no auditorio da UFFS, serao visitados os mundos de alem do espelho. Inicialmente, com Murilo Rubiao, vao-se lancar seres estranhos em situacoes extraordinarias. Depois, com a poesia de Alexandre O'Neill, jogos de corpos e palavras vao formar uma nova realidade. Em seguida, com um conto de Maria Judite de Carvalho, uma floresta pintada torna-se perigosa, diante do olhar de uma crianca. Por fim, Murilo Mendes mostrara visoes sobrenaturais para que se possa fazer uma ponte entre seus simbolos e o mundo.Teleco, o coelhinhoMurilo RubiaoTres coisas me sao dificeis de entender, e uma quarta eu a ignoro completamente: o caminho da aguia no ar, o caminho da cobra sobre a pedra, o caminho da nau no meio do mar, e o caminho do homem na sua mocidade.(Proverbios, XXX, 18 e 19)- Moco, me da um cigarro?A voz era sumida, quase um sussurro. Permaneci na mesma posicao em que me encontrava, frente ao mar, absorvido com ridiculas lembrancas.O importuno pedinte insistia:- Moco, oh! Moco! Moco me da um cigarro?Ainda com os olhos fixos na praia, resmunguei:Va embora, moleque, senao chamo a policia.- Esta bem, moco. Nao se zangue. E, por favor; saia da minha frente, que eu tambem gosto de ver o mar.Exasperou-me a insolencia de quem assim me tratava e virei-me, disposto a escorraca-lo com um pontape. Fui desarmado, entretanto. Diante de mim estava um coelhinho cinzento, a me interpelar delicadamente:- Voce nao da e porque nao tem, nao e, moco?O seu jeito polido de dizer as coisas comoveu-me. Dei-lhe o cigarro e afastei-me para o lado, a fim de que melhor ele visse o oceano. Nao fez nenhum gesto de agradecimento, mas ja entao conversavamos como velhos amigos. Ou, para ser mais exato somente o coelhinho falava. Contava-me acontecimentos extraordinarios, aventuras tamanhas que o supus com mais idade do que realmente aparentava.Ao fim da tarde, indaguei onde ele morava. Disse nao ter morada certa. A rua era o seu pouso habitual. Foi nesse momento que reparei nos seus olhos. Olhos mansos e tristes. Deles me apiedei e convidei-o a residir comigo. A casa era grande e morava sozinho acrescentei.A explicacao nao o convenceu. Exigiu-me que revelasse minhas reais intencoes:Por acaso, o senhor gosta de carne de coelho? Nao esperou pela resposta:- Se gosta, pode procurar outro, porque a versatilidade e o meu fraco.Dizendo isto, transformou-se numa girafa.- A noite - prosseguiu - serei cobra ou pombo. Nao lhe importara a companhia de alguem tao instavel?Respondi-lhe que nao e fomos morar juntos.Chamava-se Teleco.Depois de uma convivencia maior, descobri que a mania de metamorfosear-se em outros bichos era nele simples desejo de agradar ao proximo. Gostava de ser gentil com criancas e velhos, divertindo-os com habeis malabarismos ou
atirando-me de encontro a parede.Nao mais falava: mugia, crocitava, zurrava, guinchava, bramia, triscava.Por fim, ja menos intranquilo, limitava as suas transformacoes a pequenos animais, ate que se fixou na forma de um carneirinho, a balir tristemente. Colhi-o nas maos e senti que seu corpo ardia em febre, transpirava.Na ultima noite, apenas estremecia de leve e, aos poucos, se aquietou. Cansado pela longa vigilia, cerrei os olhos e adormeci. Ao acordar, percebi que uma coisa se transformara nos meus bracos. No meu colo estava uma crianca encardida, sem dentes. Morta.Em todas as ruas te encontro em todas as ruas te percoconheco tao bem o teu corposonhei tanto a tua figura que e de olhos fechados que eu ando a limitar a tua alturae bebo a agua e sorvo o ar que te atravessou a cinturatanto tao perto tao real que o meu corpo se transfigura e toca o seu proprio elemento num corpo que ja nao e seunum rio que desapareceu onde um braco teu me procuraEm todas as ruas te encontroem todas as ruas te percoHa palavras que nos beijam Como se tivessem boca. Palavras de amor, de esperanca, De imenso amor, de esperanca louca. Palavras nuas que beijas Quando a noite perde o rosto; Palavras que se recusam Aos muros do teu desgosto. De repente coloridas Entre palavras sem cor, Esperadas inesperadas Como a poesia ou o amor. (O nome de quem se ama Letra a letra revelado No marmore distraidoNo papel abandonado) Palavras que nos transportam Aonde a noite e mais forte, Ao silencio dos amantes Abracados contra a morte. Alexandre O'Neill, in 'No Reino da Dinamarca'A Floresta em sua Casa, de Maria Judite de Carvalho Pintava a lindas cores como um velho artista do passado, que se chamava Douanier Rousseau; simplesmente, os seus bichos nao eram ingenuos nem agressivos, mas perigosos. Nao terriveis, nao assustadores: perigosos, embora um pouco engracados tambem. Espreitavam ou estavam alerta ou resfolegavam ao de leve (era como se resfolegassem) ao preparar o salto. Havia sempre folhagem a dissimula-los, a mante-los numa quase ilegalidade graciosa, bonitas flores bojudas, de carne rosada, a tornar por assim dizer impossivel, a ridicularizar, a sua ferocidade.Nao se via o tigre a atacar o bufalo, mordendo-o ja, comecando a dilacera-lo. Nao. O tigre, quando tigre havia, estava meio escondido por uma das tais flores, maior do que a sua cabeca. E sentia-se que ele ja avistara a presa, que a espiava, que so estava a espera da altura mais conveniente, para agir. Era um jovem leao agil, esse a que o pintor dava os ultimos retoques. Um jovem leao ja sabedor, a olhar bem de frente para quem o olhava. Tinha uma grande juba redonda e escura de que so se via metade, e um corpo amarelado que a primeira vista parecia exiguo. Exiguo porque atras de si havia um tronco de arvore em cuja largura caberiam sete leoes e que servia de pano de fundo a uma amalgama de lianas, de longas folhas gordas, carnosas, de arbustos que se erguiam do chao ou que tombavam de cima, em cascata.