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inveja e abracou-o em silencio durante um bom tempo.Elena: A gente nem tem nada serio, eu nao devia ficar com ciumes.Ele desliza a mao da cintura ate o rosto dela e eles ficam se encarando, com a cumplicidade tipica de dois amantes prestes a dar um beijo. O detalhe e que ainda nao eram amantes, mas a quimica deixava no ar que era apenas uma questao de tempo.Bruno: Eu devia ter dado um sinal de vida. Desculpa por ter sumido.Elena: Hummmm... Tudo bem. So nao faz de novo.Bruno: Voce fica lindinha com ciumes, eu gostei.Elena: Tao injusto, isso! Voce nao tem ciumes de mi...Ele a faz ficar calada com um beijo.Nao aqueles beijos do tipo que davam atras do Centro Historico antes da aula. Era diferente. Daqueles que deixam uma mulher toda derretida, com gosto de quero mais... Ainda mais com a mao dele estrategicamente alisando a tatuagem que ela tinha na lombar, que ele descobriu que lhe causava arrepios.Elena: Credo, eu sou muito facil.Bruno: Hummm... So pra mim ou pra todo mundo?Elena: Que? Por que?Bruno: Faz 2 meses que a gente anda se pegando... Cansei. Nao quero so ficar te pegando.Elena: Essa palavra e horrivel! Pegando.Bruno: E, tambem nao gosto. Por isso que eu pensei... A gente devia parar com isso.Elena: Voce quer parar de me ver?Ele pega as duas maos dela e fala em seu ouvido:Bruno: Nao. Eu gosto de voce, a gente se da bem e eu te acho a mulher mais linda da faculdade.Elena: Exagerado...Bruno: Voce gosta de mim, tambem?Em vez de responder, ela lhe da outro beijo.Elena: Se liga. Eu nao teria ciumes se nao gostasse.[silencio]Bruno: Isso quer dizer que..................................~E entao, gente? Isso quer dizer que.............................................Coloca nos comentarios! Quem sabe a historinha nao continua...
Era a primeira vez que eu voltava ao Louvre depois de tantos anos.Minha filha, Camila, conseguira me convencer de voltar a Paris depois que... Bon...Nao sou capaz de explicar, aos 65 anos, por que ainda me emociono diante da Venus de Milo.Camila so entendeu meu suspiro, -Ah, Diva...depois que lhe mostrei algumas paginas de um antigo diario de viagens que mantinha na casa de Paris. Tinha 20 anos quando escrevi essa lembranca magica da minha juventude. Minha filhinha ficou toda chorosa... Deve ser a gravidez.-------------------------------Paris, 23 de outubro de 19..Meus pais sempre apoiaram minhas viagens para conhecer o mundo. Fui pro Egito ver Gize de perto, Florida ver o Mickey, Inglaterra so pra atravessar a Abbey Road! Nao posso reclamar da vida.- Quer viajar no fim do ano, filhao? Fique com as medias todas acima de 8 que voce vai.E eu sempre ia. Mal sabiam que era por causa dela. Culpa dela. Sempre por causa dela, tudo por causa dela!Incrivel como minhas memorias da infancia sao potencializadas conforme o tempo passa... Por exemplo, os olhos dela, na minha mente, sao duas esmeraldas cada vez mais cristalinas.O cabelo dela da cor de granada, cada vez mais incandescente.O que mais aumentava era o meu odio pelo numero 9!Lembro quando minha prima mudou pra Paris ao se casar com um diplomata frances.Fiz um escandalo para ir ate o aeroporto com ela, no carro dela, no colo dela, com as minhas lagrimas sendo beijadas pela boca com o batom vermelho inesquecivel dela e sentindo aquele perfume "Ma Cherie" (minha querida) que ficou gravado na minha mente, de tanto que ela me abracou naquele dia.(Devo confessar, timidamente, que todas as meninas com quem namorei ate hoje so me conquistaram porque usavam esse mesmo perfume. Uma delas teria sido uma Senhora Osorio em potencial, se nao usasse Bvulgari Black perfume de Mulher Alpha. Ciumenta demais para aceitar uma musa maior que ela. Continuei procurando o proximo "Ma Cherie". Morreria de vergonha se ela soubesse disso... )- Nao e para sempre, meu amor. - dizia - Olha pra mim! Eu venho te visitar sempre que der. (E prometeu no meu ouvido) Vou te mandar uma carta por semana, de onde estiver!De fato cumpriu as promessas e vinha passar 15 dias no Brasil sempre que dava. Tambem perdi as contas de quantos cartoes postais eu recebia... Istambul, Londres, Cairo, Nova York, Vancouver, Pequin, Berlin, Veneza... Acontece que essa lembranca do aeroporto me marcou! Alem do mais, matar a saudade com palavras, por mais doces que fossem, nao se comparava a conversar com ela olhando naqueles olhos que ofuscavam qualquer presenca alem da dela. Nao e exagero, juro!Mas hoje era o meu grande dia... Embarquei pelo mesmo portao que ela o portao 9 e pousei no mesmo Charles de Gaulle que ela... O odio do numero ia diminuindo conforme eu caminhava para fora do aviao (por onde ela caminhara?), respirava aquele ar parisiense (que ela respirara?) e pegava um taxi (seria o mesmo taxista que atendeu a ela???).Como minha professora de arte e historia, tratou de arquitetar um quebra-cabecas melhor que
o do Dan Brown o qual, alias, ela so me deixou ler porque era em ingles e depois de eu prometer ler uns 3 classicos pra "compensar". Assim era ela.Desculpe se afogo voce nessas memorias sentimentais, leitor. Vou contar como isso comecou, posso?Sempre que eu ficava na minha avo, ela ia pra la. Eu tinha 3 anos e as pessoas comentam coisas que, no meu inconsciente, eu ja sei. Ela coloria minha infancia de batom vermelho! Chegava as 15h42, pontualmente, e me acordava da soneca da tarde com um beijo estalado e um sorriso que iluminava a tarde mais escura e mais chuvosa que possa ter existido.Mas a lembranca consciente que eu tenho e ainda melhor.Minha escola, quando eu tinha 5 anos, fez uma excursao a Pinacoteca do Estado, ao lado do Parque da Luz. Ja foi a Pinacoteca, leitor? Lembro-me de descer do onibus da escola, fazer fila e seguir a tia Fernanda. Eu tinha 80 cm de altura, 1 metro a menos que tenho hoje, entao aquela escadaria parecia a entrada de Versailles! Eis que vejo, do lado direito, tal qual uma escultura romana, ela... minha diva... Achei que era uma miragem. Mas quando ela sorriu e acenou pra mim do alto de sua bancada real mais linda que uma reles musa pre-rafaelita -, parecia uma rainha me recebendo em seu castelo.Essa imagem da Pinacoteca como um simples plano de fundo para minha deusa ruiva e a que vem a minha cabeca quando penso em arte.Aprendi sobre a Irmandade pre-rafaelita com um dos postais dela, do MoMA. Continha uma charadinha que me guiou ao meu quadro preferido, me ensinando que ele fazia parte desse tal de pre-rafaelismo.Tive a certeza absoluta de que Botticelli so o pintara porque viajou no tempo e tambem a viu no alto daquela escadaria como eu vi:Tao linda... Majestosa...De volta ao meu grande dia!Assim que peguei um taxi no aeroporto, o chauffeur foi logo me passando um envelope branco. Soube na hora que era dela! Quem mais borrifaria Ma Cherie num envelope timbrado da Embaixada Francesa?Havia a primeira pista de uma cacada. Segui seus enigmas e conheci alguns lugares de que ela falava ou escrevia com tanta paixao. - Petiiit, voce nao pode perder quando vier a Paris!Tumulo de Abelard et Heloise... Champs-Elysee... Cathedrale de Notre-Dame...Senti um vazio imenso por ela nao estar comigo nos passeios, mas cada lugar tinha uma pista nova. Nao me importava em saber o destino final, contanto que me levasse a ela.(Recordo-me de outra coisa engracada. Obriguei minha mae, aos 13 anos, a me colocar na Alianca Francesa. Imagina se ela esquece o portugues!? Ate que eu terminasse o ultimo avancado, tinha um panico inexplicavel de pensar nessa possibilidade...)A penultima pista estava impressa em um pergaminho. "O Julgamento de Paris", do Rocca - que ela me mostrou no Masp e me enfeiticou com a historia da Guerra de Troia!Trouves la reponse que Paris a donne, ton prix est son prix. Je t'attends... (Procure a resposta de Paris, seu premio e o premio dele. Estou esperando...)Acabei de perceber que ainda nao disse
o nome dela. Mas nao e dificil prever, visto a repeticao de seu mito preferido. Paris teria o amor da mulher mais bela do mundo se escolhesse Afrodite como a "mais bela." Seu premio foi o amor da Helena de Troia. O meu seria a Helena pre-rafaelita da Pinacoteca. Sim, minha prima tambem se chamava Helena!- Onde eu acho uma Afrodite no meio de Paris? Ela nao pode querer que eu va para a Italia!O chauffeur interrompeu meu raciocinio quando disse que ainda dava tempo de passar no Louvre, se eu quisesse.- O Louvre, logico!Corri direto para a Venus de Milo, sentindo o coracao bater na boca."Cade ela??? Sera que cansou de esperar e ja foi pra casa??? Sera que eu me atrasei tanto assim com as pistas??? Sera que estava ocupada demais pra me receber em Paris no meu primeiro dia?????"Eu deveria saber que, como esposa de um diplomata, deveria ter mais coisas a fazer do que receber um priminho do interior... Conformei-me com a ideia de que a ultima pista me daria o endereco da casa dela.Estava na metade do corredor, exausto, quando vi um vestido vermelho passar esvoacante e parar bem na frente da estatua.Meu coracao, antes na boca, ate parou de bater.Era a minha Venus de Milo! Em carne, ossos, olhos de esmeralda e cabelos de granada, mais linda do que eu me lembrava.Sorriu com a majestade da minha lembranca da Pinacoteca.Abriu os bracos com a elegancia de uma rainha.Disse num sussurro quase de francesa e os olhos calorosos de brasileira:- Tu est arrive! (Voce chegou!)Recuperei o folego e corri para aquele abraco com o desespero que uma crianca corre pros bracos da mae depois do primeiro dia de escola.Controlei minha idolatria e disse simplesmente: Tu est ici! (Voce esta aqui!)Ela apontou pro meu peito e disse: Ah, petit, je suis toujours ici, nest-ce pas?(Ah, pequeno, estou sempre aqui, nao e?)-------------------------------Eu mesmo, depois de reler o diario, me peguei respondendo:- Oui... Toujours.Minha filha veio sentar-se ao meu lado depois do jantar, no jardim de sua casa - que ficava no setimo distrito de Paris, perto do Champ de Mars que elas tanto admiravam. Eu olhava encantado para a Tour Eiffel, brilhando na noite parisiense. Outro habito aprendido com minha prima Helena. Tenho duas coisas pra te dizer, papa. Eu adorava seu sotaque de francesinha. Diga, cherie! Bon... A primeira e que eu nao teria te obrigado a vir a Paris se soubesse que voce ia ficar triste. Desolee! Ah, nao fiquei triste. So emocionado. Obrigado por ter me obrigado! Merci beaucoup, petite. De verdade que nao ficou triste? De verdade! Qual a outra coisa, filha? Hummmmmm... ficou vermelha. Prometo que nao conto pra ninguem! Bon... E que eu... descobri o seu segredo! Segredo?Ela sorriu.Ah... A vida que se renova cada vez que ela sorri... (Como era possivel terem o mesmo sorriso?) Ja sei porque voce tem fugido tanto de Paris, seu velhinho sentimental!Foi minha vez de ficar vermelho. Alors, nosso segredo, papa!Ela me deixou sozinho, olhando pras luzes verdes da Tour enquanto lembrava da Helena... Paris me deixava
nostalgicamente feliz.(O unico destino que ela pode ter tido e estar no Olimpo, agora, balancando seus cabelos flamejantes enquanto ri e encanta os deuses com seu jeito impetuoso e suas historias.)Camila olha pra tras antes de entrar na sala novamente. Papa? Oui?Com a carencia tipica dos filhos caculas e a voz embargada tipica das mulheres gravidas: Eu pareco com ela? Quase, mon amour. Hummm...Dou-lhe um beijo de pai coruja, na ponta do nariz, e confesso: Ela sera eternamente a minha diva... A inspiracao da minha vida... Que lindo, papa... Mas voce... voce e a minha propria vida. Minha vidinha com olhos de esmeralda.Ela olhou para a Tour durante um tempo, fazendo companhia a minha solidao contemplativa. Pos mao na barriga de 3 meses - quase invisivel, mas ja seu pequeno orgulho -, e sorriu pra mim. Papa... Se for menina, vai se chamar Helena.Depois disso, nao disse mais nada e voltou correndo pra dentro de casa. "Fecha os olhos e sente isso ao seu redor, petit. Tem uma vida inexplicavel nessa nossa Paris, que sempre se renova! Voce pode deixar Paris, mas ela nunca mais vai te deixar." A nossa Paris.Ah, Helena...
Os bancos e shoppings da Av. Paulista ja tem as luzes brancas em forma de cascata, dignos de cartao postal. As esquinas tem presepios, cores, bandas! Algumas tem um coreto improvisado, com uma programacao de coros natalinos.A melhor parte e ver a cara das criancas, que olham para cada laco como se o espirito da festa estivesse ali, numa espera feroz e incansavel pelo dia 25 de dezembro, quando o gorducho gargalhar um "ho ho ho".Olho para a magia do Natal com olhos poeticos e enfeiticados... Vejo as pessoas sorrindo com mais frequencia e dizendo frases bonitas. As lojas investem um dinheiro absurdo no marketing da felicidade, inebriando a todos com sua purpurina capitalista.Meu editor se da conta de que eu sempre tiro ferias em Dezembro. Tento desconversar, mas ele pede para eu escrever uma cronica sobre o Natal com olhos de cachorro pidao. - Justo o Natal!? - Carol, voce tem 7 anos de Diario de Sao Paulo... Nao quer nem tentar?E hoje que eu sou demitida!Well, he's the boss...- Ta! Vou tentar.- Pra segunda-feira! Bom fim de semana, docura.Puto. Falar da infancia da o tom de nostalgia perfeito pra textos que pretendem emocionar os outros. Cronica Natalina"Quando eu era crianca..."...Nao saio dessa frase. Termino no sabado...Acontece que saio da cama num pulo as 4 am.Meu marido se assusta e, quando eu digo que sonhei com uma arvore de Natal, ele diz que e minha Tensao pre-ferias. Ri de mim, diz que daqui a pouco e dezembro, diz pra eu dormir e vira pro lado. Devo estar ficando paranoica com a ideia do texto para o Natal.Mas o pesadelo era a inspiracao necessaria para que eu abrisse o notebook na varanda e continuasse minha cronica.So percebi que tinha terminado de escrever quando vi que estava chorando.(Finalmente entendo meu instinto assassino ao pensar "Don't wish me a Merry Christmas!" quando os corais de menininhas rosadas cantam alegremente nas esquinas de Nova York - meu esconderijo nessa epoca do ano. Nada como estourar seu cartao de credito para nao pensar nos fantasmas, nao e?)Mandei o texto pro Carlos, meu editor, no Domingo de manha. Ele nao esperou a hora do almoco pra ligar dizendo que eu o convencera!- Voce merece as ferias de Dezembro!Eis a cronica impublicavel, que me mandou sem escala pra Big Apple das meninas rosadas:--Cronica Natalinapor Carolina HernandezQuando era crianca, a perua me pegava na escola e deixava na casa da vovo. Mamae trabalhava ate tarde, entao jantavamos na mae dela e so entao voltavamos para a nossa. Neste dezembro de nao-sei-que-ano, paramos o carro a 30 metros dali, na casa da minha tia, que acenava desesperadamente para a mamae.Eu, como uma crianca obediente, arregalei os olhos e olhei para o outro lado o mais rapido que pude! Prestar atencao em conversa de adulto e feio.O olhar foi parar, ao acaso, no pisca-pisca de uma janela.Brinquei de encontrar uma logica na sequencia que as luzes acendiam e apagavam.Talvez eu jamais esqueca. A ordem sempre volta aos meus pesadelos cada vez que eu comeco a simpatizar com a ideia da ceia,
dos amigos-secretos, dos presentes...Enquanto olhava para a arvore desenhada pelas luzinhas verdes, azuis e vermelhas, a tia Clara narrava para minha mae, em tom de jornalista da Rede Record, o fato da semana.- Sabe o Rodrigo, do Alicio? Estava correndo na chacara com as outras criancas... ai (agradeco as forcas superiores por terem me concedido a bencao do esquecimento. Nao suportaria viver com a minucia dos detalhes dados pela tia Clara.)... e o Alicio esta agora no IML.No IML?IML?Ja era grandinha o suficiente - aos 12 anos - para sentir crueldade e frieza nessas tres letras.Instituto Medico Legal.Tirei os olhos do pisca-pisca, que apagou.- O Rodrigo morreu? - sussurrei.Minha mae tirou a mao do volante, olhou para mim sem dizer nada e segurou minha mao.As luzes voltaram a piscar e eu voltei a olhar para elas, sem saber o que pensar.O Rodrigo morreu.Meu priminho.Filho do tio Alicio, o destemido. Lendario por ir a roda-gigante e virar 5 vezes de ponta cabeca . O cara, ate entao, com o sorriso mais caloroso do mundo.Rodrigo...Os anos passaram e me ensinaram a vida.A vida passou e me ensinou a morte.Minha curiosidade natural me ensinou a fe.Eis que os anos professores finalmente transformaram-me em 'gente grande'. De crianca quieta a adulta observadora, curiosa, apaixonada pela vida que me cerca e pela minha propria.Menos pela magia do Natal.Por 20 anos, tenho vivido com uma imagem distorcida da realidade. Nao e o Natal! Era essa lembranca...Ah, se as memorias fossem editaveis. Eu editaria so essa. A mesma...O mesmo pesadelo:A arvore de Natal. Rodrigo chega e tira o pisca-pisca da tomada. Olha serio nos meus olhos, com postura de professor que da uma ordem, e diz:- O Natal morreu!Eu acredito.Depois disso, uma gargalhada gostosa de crianca, que acabou de ver Tom&Jerry, e saimos correndo pra brincar de pega-pega... Para sempre.E eu acordo.-Desde aquele 14 de Dezembro, minhas 'cartas para o Papai Noel' pararam de ser escritas."Papai Noel, devolva o meu Natal!" e deveras complexo para vir dentro de uma caixinha com laco dourado."O Rodrigo morreu..." ecoa a voz da tia Clara.Gosto da felicidade ao meu redor, mas dentro de mim ha uma indiferenca enorme por arvores de Natal, presentes de Natal, cartoes de Natal, comida de Natal!Tio Alicio enterrou seu sorriso brilhante, entao fui solidaria e enterrei Papai Noel.Ja posso ouvir: "We wish you a Merry Christmas... We wish you a Merry Christmas... We wish you a Merry Christmas... And a Happy New Year."O que me lembra de uma coisa! Preciso comprar as passagens para Nova York!Feliz Natal.~Carlos, como eu calculara, preferiu um texto do Paulo Coelho a minha 'cronica natalina'.Melhor assim.Confesso que se eu fosse capaz, juntaria-me as meninas rosadas de Nova York pra desejar um Feliz Natal a quem estivesse passando e pudesse nos ouvir...Mas o maximo que consigo e ficar aqui pensando.Sera que o Rodrigo ainda pode me ouvir?~
- Alo?- Precisa de um titulo!- O que?- Voce foi embora sem colocar o titulo.- Hernandez??? olhou pro relogio que marcava 1:15 da manha.- Desculpa ligar essa hora, mas isso esta me atormentando. Que titulo tera a nossa historia?- Hummm... Pra ser uma historia, precisaria de mais tempo... e de drama! O que e gente teve foi no maximo um conto.- Um conto a la Nelson Rodrigues ou Vinicius de Moraes?- Nenhum. Vinicius e pra mulherzinha, Nelson e muito... muito...- Realista?- Calculista! Ainda assim, ele e um escritor que a gente saboreia aos poucos. Eu leria o mesmo conto uma semana inteira. Facil!- E se eu disser que fiquei a semana inteira com o nosso conto na cabeca?- Hummmmm... gostou tanto assim do nosso processo criativo?- Porque nao consegui dar um titulo! E e so por isso que estou ligando! Se voce deixar, quero publicar... Prometo que mudo os nomes, mas pensa num titulo e me conta.Desliga o telefone.- Que homem louco! (30 minutos depois...)Telefone toca!!!!!!!!!!!! - Voce de novo?- Estava re-lendo o conto...- E...?- Nao gostei do desfecho.- Seu desfecho pra minha historia provavelmente e melancolico! Nao quero que voce estrague tudo como fez com todas as suas...- Voce e um pouco impulsiva demais pra entender a beleza desse-- dramalhao todo?- ...desse tipo de literatura! A grande arte-- ... vem da grande dor. Bla bla bla. Achei que voce era um escritor barato, nao um grande escritor.- Hummmm...- Olha... Eu sei que voce insiste nessa historia de eterno enquanto dure e que nada dura pra sempre, mas isso e muito coisa de velho!- Nao sou um Don Juan nem um principe encantado de 28 anos, Elena.- Pra sua informacao, senhor homem sincero, 45 anos nao e nem um pouco velho. Tudo bem que o seu eu-lirico tem uns 65, de fato, mas quem conversa com voce nao diz mais que 35!- Voce e divertida. Mas eu ainda nao gostei do seu desfecho.- Fabio, sao quase 2 horas da manha e voce quer discutir um desfecho!- Entao janta comigo daqui 18 horas.- Conheco suas intencoes por tras de um jantar.- E...?- E o seu jeito cavalheiro de sugerir outro... processo criativo?- Dessa vez, sem tequila. Voce aceitaria?- Agora eu so quero dormir! Nao quer me ligar daqui 9 horas?- Quantos anos voce tem? 18?- Ha ha!- Seu eu-lirico e uma Mae West de uns 39, mas voce tem a leveza e a audacia dos 20 e poucos anos.- Voce quase me ganhou com essa.- Eu nao sei a sua idade, e serio!- Depois que a gente decidir o desfecho, eu vejo se conto...- A historia comeca bem... Um belo dia, um belo bar, aniversario de um amigo fotografo em comum ja que os dois sao jornalistas. Vao parar no apartamento dele depois de umas tequilas. Acordam, conversam meio sem graca, riem, descobrem que tem muito em comum. Depois voltam pra cama e se divertem mais, sem tequila, e e ainda melhor que na noite anterior. Ele, logico, vira pro lado e dorme mais um pouco nao tem mais a idade nem a
energia dela. Ao ve-lo dormir tao bonitinho, como ela diz-, liga o notebook dele, rezando pra que nao tenha senha e pra que ele nao acorde antes, e escreve um conto de presente pra ele. Salva na area de trabalho como Confissao para o homem sincero e vai embora. Nao deixa rastro nenhum alem do cheiro no travesseiro do seu lado. Pra mim, ou ela e medrosa, ou esta so usando o cara. Nao sei, mas esse final em tom de foi bom, mas a fila anda..." soa muito Cafa, nao combina com voce.- Como voce sabe?- Voce assinou o texto como assina a sua coluna. Confesso, procurei por voce no Google, os comentarios das leitoras sao os melhores. Seu estilo e gostoso! Mas geralmente elas ficam alvorocadas, esperando o proximo post... Esse final ficou muito blase, eu diria que uma traicao com as suas leitoras romanticas e apaixonadas.- Se estivesse no blog, sim, mas nao escrevi pra elas, escrevi pra voce. E como se a personagem estivesse sonhando e acordasse. Ela sabe que precisa voltar pro mundo real e volta. E uma personagem complexa, mas nao quer se envolver demais, nada de muito drama. A minha coluna fala principalmente de sexo e do principe encantado, nao e nada muito literario, por isso que a mulherada gosta. Resolvi arriscar um estilo diferente, sei que voce gosta de finais meio tristes.- So nos romances. O comeco esta otimo, mas o final chegou antes da gente aproveitar o meio... Entendeu?- Sim. Nao. Ai, nao sei. Sao duas e treze da manha! Voce fala da gente ou do conto?- O conto nao e sobre a gente? E tarde, vou te deixar dormir...- Obrigada, Boa noite!Desligou. Que homem irritante.A conversa tirou seu sono, entao foi pra varanda esvaziar a cabeca, enquanto acendia um, dois, tres cigarros...3:02 a.m.Estava cansada das suas historias de 5000 caracteres e ele nao era nenhum cafajeste, alem de inteligente e divertido... Os oculos davam aquele charme que ela gostava, tambem. - Hummmm... Por que nao?Correu pro telefone e ligou de volta pra ele.- Fabio?- Oi, Elena.- Nao consegui pensar no titulo ainda, mas quero mudar o final.- Achei que voce tinha gostado.- Nao quis dizer o final do conto.- Entao quis dizer...- Que eu vou jantar com voce.Sorriu e desligou o telefone.~Capitulo 2(...)