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fuga despropositaria. Olhares perdentes pra tudo o que passou atraves da janela aberta enquanto, como agora, a cadeira range e as teclas exacerbam ideias dos pensamentos que se derramam nas pontas dos dedos. Nessas noites como saldo de ilusoes. E mesmo que depois sobrasse, ainda que se deixasse aqui para desviver, ainda sim nao se estaria em ser toda culpa. A vida difere nas mencoes de que se atua por um proposito, e que isto que se tenha a escrever tenha a mesma valia do que se queria esquecer, para que outro amor um dia, um dia retome, uma outra, uma terceira pessoa. Sabendo que tudo sera, aos poucos como envelhecer, esquecido.Como todas as historias banais, contada nem se da de semelhos quaisquer. No fim, relato do que escalpe de lete. Pois em dor todos sao, umas copias e nem tanto. Assim certa vez, antes disso, quando era de vez foi que ela primeiro respondeu. Foi quando comecou. Deixe ver, esperava nao esperava, mas aceitou vir. Foi assim um tempo, vez em mais palavras internas. Paixao. Quem explica paixao? Viagem de embebida conversa. Quem explica paixao? Assim foi. Depois, a saber, que depois de sem resposta porque era certo que tambem amava. Mundo sem conexo, como iria saber? E. Teve outra vez. Isso foi ha, fez parte de outra escolha. Bom e escolher errado, mas so depois. Nessa ultima noite veio pra de manha ir. Sobrar sempre sobra, nao da pra exigir mais que isso. Nao da pra exigir paixao com isso depois. Desaparece no repente do esquecimento porque a vida e assim, de repetir lembrancas. A vida se vive na medida que a esquecidao livra. E quem que memoria nao tenha que entenda como quiser.Enquanto todos esses meses passavam, e antes que cometesse qualquer coisa, precisava. Por isso, no caminho que grilava, os pensamentos se perdiam nas pedras do calcamento enquanto la ia. E nisso o caminho nao tardava que ja estava la, e la a musica era alegre, as pernas de fora e os olhos pintados que pertenciam aos muitos corpos das muitas mulheres que se mexiam conforme o ritmo e que faziam do ambiente um lugar bonito e de gente bonita e arrumada e perfumada se alegravam em ficar de encaros. Pro cigarro na soleira pra so olhar tambem. Era recem deixado e podia mais que isso, e tinha arrumado para qualquer uma que desabotoasse a camisa branca pelos botoes de um a um, e passasse suas delicadas maos que cheiravam colonia e cigarro durante a madrugada sedentas por um amor que e indavel, num desespero que era tambem outra lembranca de felicidade que se lembraria na manha e que arrependeria, como foi visto arrepender. Deveria vestir o traje mais simples ao capricho da roupa limpa e perfumada de trazer presse comodo sexo. Antes que metesse, precisava. A conversa, a conversa tambem foi um capricho, e, no balcao, assim antes encostado pra outro chope, ela veio facil com fiados e um jeito torpe, risos e outros detalhes distantes. Pediria ela tambem um outro, ainda. Precisariamos toda noite. Ate nesse
lugar so por uma noite o vestido dessa seria ao chao. E ate por essa os perfumes agora sao so memorias e o unico gemer sao os das teclas na madrugada.Nada nao fosse facil, com isso tem dessas vezes que a vida perturba, fosse como fosse pesadelo que se acaba dormindo. O desproposito de se querer o inquerivel, do que ja se ha findo e nem nada ha mais faze-lo. Do que se queria vivido por novo instante possivel, de mais zelo e atencao e cuidado de importancia que so mesmo a falta e essa distancia faria perceber que, se foi erro antes, era de se acreditar que poderia ser novo recomeco depois. Pois a vida oscila assim bem constante, a vida se revive nos tropecos e se reescreve na latencia de cada novo endereco em que se recebe o calor de outra dama que arrefece ocasiao precisa. E de novo em outra cama desperdica o amor atuando quaisquer caricias e errando substituir quem se diz que ama em verdade pela falta e pelo necessimento de um afago desesperado, vao e sem sentimento, assim, bem pior que a ficar em propria solidao.Nao existiriam maneiras mais artificiais de outras ocasioes que sair por ai atras de saias quando o que se queria era so um conforto. Poderia se dizer que cada desperdicio desses reserva a ante-espera de mais encontros causais, quando por certo e nao esperar que reserva acontecimentos para se lembrar. Se preparar e garantir que nada aconteca.E mesmo sempre se ve coisas e se faz pela primeira vez. Pode que seja o mesmo caminho de todo dia, de ja a ja pela primeira vez. Vai-se de guardar coisas que nao se repetem e que sempre deixam quietas umas quimeras de sensacoes que menos dia serao outras outras vezes. Um ja-visto de uma que falha e nao distingue novo de conhecido, que e como o passado acontecendo de novo diante do momento. Esforca-se em dizer o ja dito, tao forte como onda triste. Que tambem quebra e retorna ao estado presente de coisas que se gravam novas nesse rolo de recordes. E nem se fala mais do que se fita fundo.E assim sobra pouco por merecer que se haja que seja o mesmo. Uma dedicacao constante que, de resto, deixado como a ultima esperanca num canto de dificil desfazmento, ficou por tempo ali, um pouco esquecido, enquanto outros urgentes foram se consumindo. De outros textos tambem foram consortes os desfazeres todo o mal quando em baixo nivel, assim, assim como fosse depressao. Amor proprio e no fim do pensamento, emocao. Lagrimas se inevitam. Mas bem, do resto deixado a subitez desses fogos, arranque inerte em que foi se acumulando esse fardo atravanque de vida, ha de se contar que houve uma outra vez com ela, com aquela, a uma. Mas tambem outro artificio, no pronto do impossivel-continuo por comocao. Quem dera fossem enfim e os ademais ficassem fora, e o escrever um postergar pra menos urgencia nessas horas de se fazer e se agregar ao que se envolve como resto em um
papel cheio de palavras que so poluem o ar. Dera fosse nao e, entao, como relato primeiro, o presente e extremado de sensacoes de mais a corroer em si pelo que se deixou pelo mesmo.Ela nunca se satisfez com nada mesmo. Tinha ate parado de tanta brevidade de outros propositos que deixou de se querer pelo nao mais de se querer. Que enfim era visto deixar acontecer qualquer coisa que qualquer coisa aconteceu mesmo, continua e vaga. A gota de vinho da ultima vez que escorreu pelo canto da boca de batom depois de um momento que se fez rir foi so um detalhe que se perdeu no beijo que durou cerca de um instante e que foi perdido no esquecer forcoso e sem razao, tambem. A tentar pelo corpo que era enleado pelo lencol em um curvilineo iluminado pela luz das seis, em um movimento de respiracao tao suave e tao digno da observacao que se fazia do sofa contiguo e que se misturava a vigilia e aos passaros cantando a manha quanto uma cena dessas que se jamais esquece. So que desperta era tao longe que nunca mais retornou. Fez questao de nao voltar porque aqui sentia o prazer que nao era desculpado, foi para longe. Fez questao de nunca mais saber tambem. Hoje em abstrato, e pensada e e so o que se ainda tem.Tanto por voltasse a falar que foi toda lucidez. E era no comeco em noite de chuva que ela veio. Amores o que de ser. La na manha para rememoria que, so tao breve, legitima. Pois foi ai quem que rememoria. No silencio da meia luz, la chegou. Frio de seu calor, encharcada na secura de espirito, noite breve. Bem vestida de seu perfume que ainda enebria. Chorou. A vida um torpe de vinho, devagar como amante. Assim, dividiu solidao a sos. Foi um de silencio furor. De contar alens, um de se perder em olhar nada, um de se nao falar nada. Que mais do adormecer que nos lembra do incompletamento? Quase cedo, luz que garoa, essa de pegou e partiu. Nao e de se saber se tudo se mescla? Todo resto serao sonhos em sonhos. Nao, nao temporal. Por isso diz-se de escrever. Quando fagulham simples presencas ou fogos distantes. Tudo comeca de um comeco. E diverso tambem conhecido. Estranhos. No contato se esperar o melhor de se fazer o melhor, de parecer. Que no fundo comeca da incerteza de comecar. Do certo duvida-se se se perde antes de jogar. Nem bem, nem menos. E devagar como o desespero de nao ser assim, pois sobra so o resto da vida. O quanto se desrelacione isso de noite de amor, o instante ja assim faz pensar. Caem-se teatros como se despem roupas. Quedas de auge. Assim.A estatua na rua que ainda visita o quarto la de longe viu que foi pleno. De onde o tempo foi. Lembrancia a cada canto, como fotos, como tudo ainda como quando ainda era partindo. Lugar pronde nao mais se faz futuro, nem mesmo que nem tivesse sido. Imoveis
tambem estatuaticos luminos em luz blume do radio no declinio em meio indireto no merecimento da propria noite. O vento que vem da janela e o mesmo que nao sopra mais. Saudade por data de tempo pos o terito aparecido no atropelo da multidao solitaria que empurra esse quarto vazio e sem eco para lembrancas cada e cada mais distantes. Ate a chuva choca o vidro violento. Aos pes descalcos em laco, quatro leves fervores alem coberta que finou revolucoes de horas em brins cadentes nos milagres de esquecimentos pelo imprecisar do nada alem descoberto, secretos sorrisos que sorriam, pretensos despreocupantes pelo despudor inconhecido. Retomado a toda lembranca. Ficam vapores que, ou fato voltam, ou sao os unicos que agregam ao ar do mundo a vontade de voltar, mesmo que fragil e desconfiada. Em brante, em brasa. Em chuva que o vidro guarda pelo amor do caso, no ruido que embala pes que nao acordam numa fotografia respirante na brevissima manha de domingo. Pois um caso sem perfume se esquece como lembranca de um sono sem sonho.Ha tambem outra lembranca, a de seu rosto com a luz de bem cedinho, que iluminava com a serie de feixes azuis que atravessavam obliquos seus olhos todo o quarto enquanto ela olhava pela mesma janela a rua que comecava e se movimentar. Olhos bem tristes. Em seu pensamento mesmo nao gostaria mais? Ainda tanto. Mas o que de errado? Foi por longo o tempo que continuou indistraida, cerrada, so por vez olhando a mesma alianca em sua mao e voltando a se perder em memorias. Mas foi so quando as luzes que mantinham regularidade seguiram outras tantas, tantas direcoes, tao rapidas e desencontradas e que iluminaram todo resto em um movimento que acompanhou o prisma daquela gota que brotou dos seus olhos, e que sentiu a fulminancia de se sentir uma estranha depois de tudo golpear seu peito pouco antes do choro se tornar compulsivo. Mas ainda nada era dito e o unico ruido era o dos solucos. O que durou ate que suas duas maos tapassem o rosto e ficassem assim, agora pelo resto do tempo. A recomposicao tardaria e nem mesmo seria completa, dos seus olhos escorreu tanta tinta negra maquiada que seu rosto nunca mais seria o mesmo.Naquele momento era como se a luz daquela manha nublada fosse tudo. Desde muito, nem lembrava quanto, tudo vivia penumbra, fosse aos poucos as cortinas que se cerram, e, de fora alem-janela, apenas o som dos automoveis continuou nas suas crescentes de som e de silenciamento pelos paralelos lisos de pedra, que ouvindo bem desavisado ate lembravam o mar, se nao os motores. Houvesse algum arrebate e tudo seria salvo. Nao houve, e nisso foram e foram calendarios, que pouco na mesma medida que os olhos sensibilizavam-se ao costume de sem luz os sentimentos ouviam somente os mesmos paralelos de costume, que eram por posicao estado na certeza de solidez muito semelhado, e uma especie de limo foi se grudando onde antes transpareciam apenas boas reciprocidades e juras de sempre. Ou parte, que era so
outra.Um pouco mais desse sentimento que se derrama nas palavras de dizer o quanto alegre era peito em pensamento, a velha maneira de escrever assim so para dizer de amor, tanto nas vezes beijava apaixonada como nas vezes que se afastava deixando confusao. So que, diferente da vez que se evitou falar do que entristece, sem os versos que permitem esperar do futuro, e o querer que nem se apresse. O quanto evitado da presenca para evitar justamente o momento desgracado. Embora deixando vida, e, mesmo que levasse, ainda quereria solidao, agora se sabe. Disse que ama primeiro e com isso nao poderia, por estranho que pareca, fazer tristeza em lado, de maneira que se ama e se deixa que se esqueca. Um beijo e ate nenhuma outra nunca vez.O que comociona depois das nuvens, que em brilhez de um opaco vento de depois de chuva abre o ceu, e o que surge depois dessa e de qualquer uma janela. Deposta noite que nao passa, uma perdencia consciente doutros afazementos, e mais que se o podia esperar pra noite. E mais que o que se podia esperar pra vida. Em sequencia das horas nas mesmas horas de dias diferentes, a ameaca de se viver conforme fosse inconsequencia um aval para felicidade, quando nunca nem o e. Nem seria se diante de qual vontade fosse querer controle, ainda que revestido de regras. Nessa noite de escrever ha comocao e o diabo e sentir tudo isso.Naquela manha bem cedo quando ela foi, cada canto nem se imaginava. La, observando a correria do mundo, inserco de certa forma. Chovia e era bonito e era confortavel. Valeu pelo acumulo, quanto tempo ja. Diferente nem saberia ser desreticente. E, e um teatro que poucos veem de dentro. Sao frames. Assim sao todos, noites sao so fronteiras. Noites que nao se explicam, tantas nao imaginaveis. A vida toda na noite de todo mundo. Traga quem nao, que mostre. Invisivel, coletiva, madura e experiente como uma puta velha que ensina amar. Mas so por dia pra poder se dar conta. Mais que isso sao exigencias. Surgindo e surgindo de muita ideia. Vai-se de ser assim, e, pode ser. Mais uma dose, mais uma noite em que vai-se desesperando em intermitencias de ideias. Acumulos, pode so ser. Pode ser a unica coisa da vida que faca nao dormir. Inspiracao, ainda va que trabalhe. Bem como pode so mais uma dose de sono. Preciso. Conforto. Solidao e isso, na pele que quando perdedor. Traga quem nao que mostre. Dose e fumaca, ate onde? A arte de se ir indo na direcao dessas intermitencias, paralelismos. So solidao permite. Qualquer coisa pode surgir, qualquer pessoa pode. Basta um nao-sei-o-que de assim, um pouco de sem-juizo. Nao se precisa interlocutar, se precisa desse nao-etc. Pega-se e vai escrevendo so depois. De um tipo e diferente, ainda que sem a locucao que se esperava de escrevendo em cinzas. Que se retoma, pois, depois, em dizer de mundo. Se nao soubesse a condicao nem nao teria. Inconcreto de finitudes plenas e pensas em lastros caminhos. Um
momento parado diante do alto, perceber que las distantes existem diferentes, um horizonte movimento de mudancas lentas e proprias, tao afastado que, relacionado a se ver, acontece cego. Inescolhe que sejam objetivas as bases de perceber, de reconhecer sem dialogo a vista. Aurora-se.Os aparte muito distos memuarios, nada alem-papel que ja depois de se em se nada, e fundo, so foram so e pensamentos. Fosse foco, tardaria em angustia. Apelo de desordem como arco. E arco mesmo? Fragmentos-laco de melhorias que eram ao longo de muito interposto desimportantes. Aproximacao de ser tudo o que de outras coisas observaveis, volta e meia na vespera, as vezes saias-linhas outras escolhas aleataram moras de interior sempre insistinte, e geras de outro canto para alem de outros sobressaltos, de sem historia, de sem recuperacao que desimovimentasse frageis buscas exteriores depois da beira disforme de tentativa de vida. Nem nao e tranquilo que nem tene. Embora, morrendo como conformes lembrancas, espiritos dos seus, tambem. Sensacoes que de mais a mais cheguem de expostas de fora, drama desescrito, desertico, pouco visual e incompleto. Cansado de par ou artifices, salvo engano.Esperava que saisse e que levasse a luz que agora e tudo. E isso e tudo, isso e o que nesse comodo vazio, nesse espaco que ficou esquecido, onde tinha jurado depois de muito, sobrou bagunca, poeira, e os retratos cobertos. Onde havia algo real sobrou so um nao eco de lembranca verdadeira. Ainda que nem saiba recontar solitario depois de tempo, depois de verdades postas, tem a espera que nao se pode perder. Entao se escreve. Como vai e so um sussurro sem resposta.Sobrasse so esse momento e sobrariam todos os outros, como um construido de vazios desimportantes em um acumulo de tempo que se fez inevitavel ate se tornar frio. Feito. Mantenancia de sorrisos sempre iguais se fizeram como oposto, que nem se queriam. Se perde equilibrio quando se perde viver preocupado com acertos. O mesmo erro sera a ponte entre o sossego dos truques jogados ao proprio favor e os deslizes de algumas verdades desencenadas. Infeliz sao estas que, in-se-evitadas, acumulam. E assim a bagunca ficando pelo chao. Contudo, o tempo se limita a passar ao cumulo de passar. Sao diferencas entre dias, mas que terminam com a mesma ideia de antes. E o que retorna tambem e um favor. Mais que um observar do mundo sao os periodos tao longos como o que ja devem ter sido tambem uma nova ideia qualquer que em outro tempo bem antes iluminou outra vida por instantes, ou que foram hiatos do viver-vontade longe disso tudo e mais perto da banalidade que e ser feliz de verdade, que nao e como agora nessa noite de lembranca que se escreve. Antes se morria por qualquer coisa como amor, quando nao muito. Hoje o verbo parece desvelado, e fragil, e insignie numa tela inalcancavel e irreal, numa espera imprecisa e absurda, num fulgor de escrever incessante e interrogavel: mas que e mesmo? Os lugares estao ai, uma cidade que se perde sem abruptidoes e resguarda o baque dos momentos raros guardados
para outros lugares em outras companhias so leva o que se muda de uma crenca a uma vontade vaidosa de viajar. Por que se acredita, por que se foge? Mas o que, impreocupavel por hora, seria so vontade nessa tarde da noite.O que se perde no deeprendimento do sempre sabido de palavras: coagente de situacao numa representacao-tipo, como todas. Serie sensiderada no, alem de disponivel de termo, incasto modelo de mundo junto representado. Nao sao as sensibilacoes do se poder irreconheciveis recontadas, mas leeritancia em vincular ao que se posto em inter-face ao que se esta justo fazer sujeita ao seu seio consito em pulsancia-plenivalente-chegante-ofega os desenlives que aclescem (e note: perante) obsceno, refinente, dessocigo, clonflinte e relinte, posto por assim, assim mesmo. Cada lugar sera despido de palavras em um silencio completo, a luz de uma so, e ela a janela suada. Uma musica de lembranca inalcancavel. Momento de lucidez despreocupada, lassa, inebriada de um perfume torpe, um halito quente sussurrado de monossilabos em bem se estar por nao se ir embora nunca mais, mesmo que mais seja so a noite pregando outra peca. As que ficaram pelo chao foram outras, do teatro que ha acabado, ob-enceno de vontades maiores reveladas pelo vinho. Sobra desconfiante do futuro. Ou desafiante.Alem, ha toda vespera de amanha, de dia dessequente, sem entendimento, razao, a razao de nao se ser. Mas e so quando a vida reflete a vida em um espelho solitario que se mede o que compensa dos ate entao atos. Isso e de forma um estranhamento, pois se esquece que em momentos o passado em junto volta mesmo, como vico. Quem sabe seja assim mesmo e, entao, que nao seja quando a culpa que se ame do mesmo modo deixe que se ame sem desculpa que se deixe de amar que se deixe de amar. Que se deixe de amar.Surginte, depois, sao so as inesperadas. De resto, como ja era de sabente, faz quando o leito e so. Alguma coisa na maneira que atrai, pois tantas que se voltam olhar, cada uma em sua maneira tambem. Cada peito que se aperta amargando bocas por um quem que invale. Sao palavras o que mais traem, depois. Saber manter semblante cerrado enquanto houver segredo o continuar. Afoites sao imperdoados. Perde-se nesses assins que tinham se dito. Acreditar e que se fragiliza depois de tudo. Quem le que ria e que morra nesse conhaque e nesse cigarro tambem. Porque no fim amor e igual em faz e recebido so em cancao. Aqui fim e perfume impregnado nos retalhos de uma consciencia. De quando acordar o dia tarde na quase noite. Quando amamos o que de ser, de novo. O que dizer, de novo? Sabia-se que vidas seguiriam, depois. E bem da verdade, nao quem quebre silencios com esperas, ainda que o adorar seja outra quebra, de promessa mais dificil de manter. Bracos abertos nesse impensamento-vigilia enquanto aninhos profundos em abraco dorme. Quimera ser lembranca breve a toda fe. Ser qualquer lembranca em torpes corpos. Mas nao foi de usurpanca o fomento da insaciacao, ainda que
nem saiba. Pelo refugio. Pode que ache diferente e sempre sera mutuo. Ainda que mantenha quietude ate palavra que dissesse, seja como for. Mesmo que de tudo de novo, novo e o dia. E que o que sobre seje assim tambem. Qualquer do que se represcreva nos olhos de uma mulher para simular insentimento. Pois, de toda simulacao, uma tem verdade. De todo amargor reste uma incerteza. E dera que tudo seja mentira mesmo. E dera que o ressentimento tambem seja prometido.Assim, por dessentir, a nudez da memoria que se reabilita quando novos olhos terao por ser tocados durante qualquer noite que se deixar disso de escrever com medo para ao lado de qualquer desconhecida contar de todas as outras coisas que sao tudo o que se tem pra contar sobre tanta coisa que desanda por falar e que se segue como certa que vai aos poucos desfazer veus de estranheza que ja por tempo o toque de olhos assim antes comecara a despir para enfim ser a parada sem fim de antes. Aos poucos o risco se torna maior e essa distancia, entre as quais o toque de suavidade e tudo, e o que se pretende quebrar com uma conversa no pos-ato, doce e segura. Enlaces de maos enquanto olhares continuam perdidos no vazio. Raras falacias em plenos momentos e pulmoes, numa ocasiao paralela de um dependimento casual, local, presente. Apreciacao ao valor figurado, la de onde se e permissivo. Medio por tese, portanto. Um mundo. Parte do detalhe do nao-conhecido em rumo certo pelo desinente, agregando ao suposto outro ponto a ponto. Das melhores por sobre o continuo acumulado de cinzas e copos e popeias, o cumulo deforma a comportamento de passar de uma estancia-momento clarideo ao difuso. Perde-se em evidencia atitude de se perder. A deixa, a intensao, nem saes. Propria pelo processo ate o desinviduamento, da mesa a cama sem acalme. Pudera, o caso. Qual definencia pelo oportunismo possuente, repeticao pura e simples de ato tensionado, justapoente no efeito causante. Usos e expancoes regidos pela conhecida sequencia, desde o deixar-se sem volta em rito. Inpir-se. Coercao de contato pelo todo modo como o tato busca um esparrasmo impensavel, num jarro de afinidade em contracto retribuinte. O que resta depois e que e puro, ainda que nao seja bem o amor.De breves outras, entao. Nao tantas como se poderia, mas cada uma que deixa seu bocado de aproximacao. Encontros em noites de mais valer por serem novos contatos, novos momentos, temporais. Tinha uma de olhos ambares e voz delicadissima, que saiu por esta porta querendo voltar. Nada que nao deixasse, nao mais se esteve como foi tudo arrumado no comeco, uma emocao tambem nova. Todo aquele romance e aquela paixao que se acredita nova. Era divertida e ria por qualquer. Era instante e o convite que veio de sua voz que ja enevoava com o calor que ardia de sua espinha era mais do que se poderia resistir, ainda nem quisesse. Outro se deixar. Isso e o demais ja conhecido pra se ser detalhado. Ademais, por breve, nem sobrou