Em que peseEsta a teseDe minha maeSobre a morteDe minha avo.Vovo acendia Todo anoPara cumprir promessa, acredito,Ou por ser viuva velha, imagino,Uma fogueira a Sao PedroFinal do mes de junhoQuando o frio tiritava na gente.Comparecia mae, pai e suas crias,Que eramos nos:Irmas, irmaos e eu( eu sem mim nao posso ser...- dramatico! Quando queimado por TorquemadaNa Fogueira da Inquisicao,Cujo escopo era punir e espoliar templarios).O filho de vovo,Meu tio ( unico tio que tenho,Unico filho homem dela Que veio a luz)Tambem vinha Acompanhado da familia : esposa e dois filhos, a epoca,depois nasceu umterceiro,Mas nao sei se aquele cacula participou Daquele fatidico Sao PedroSem graca ou garcas,Com esgarcadas nuvens,Foguetes de meu tio,Que espocaram...,Cerveja jorrando em torrente goela abaixo de meuprogenitor; pipocas, bombas, traques ...- E truques na convivencia politicaA conservar pegada a faceA mascara salvadora da hipocrisiaQue encobria o monstro nosso de cada diaE o de Frankenstein, que irrompeuna obra de Mary Shelley,Escritora inglesa em plenos folesPara estoria de terror, esposa do poeta Shelley,esteta de genio,Amigos ambos de LordByron,Notavel literato europeu,Embriagado pelo maldo seculoQue pode ser lidoNas Confissoes deAlfred de Musset,Nao menos ebrio de um amor romanticoDe fazer trancar as pernas.Recordo-me que depois de um tempo Em que a alegria correu solta com as criancasMeu pai e meu tio ou litigaram entre siOu foi com um estranho que se intrometeu na farraQue se deu o litigio,Pois o quintal era protegido tao-somente por umacerca de arame farpado.Lembro , outrossim,que minha avoMuito se aborreceu com o entrevero,Mas como era boa anfitria,Mesmo tendo sob tendaAlguns dos piores caracteres humanosApenas tangeu todos osconvivas para foraCom maneiras elegantesDe grande dama nobre Que sabe tanger comgraca e desenvoltura o alaude Do traquejo social Com esta cantiga deroda , Que segue cegaPela noite sem alma:Acabou a brincadeira, ole, ole, ola...Acabou a brincadeira ole seus cavaleiros!( Ou seria cavalheiros que, no caso, nem o eram,Senao de Triste Figura,Que nem seriam,Pois nao tinham ideal para tal:Pai era um Sancho e tio outro tanto quanto).Foi a ultima vez que vovoAcendeu fogueira ( paraqueimar os templarios?),Pois no ano seguinte ascendeu sua almaDe seu corpo mortoAo horto(horto!) das ermitoas.Nenhuma assuncao.Minha avo era umasenhora real,De familia real,Nao uma senhoramitica,Nao uma Virgem com filho ao peito,Ofertando o leite no seio virginalA carregar missao impossivelDe salvar as tristes figuras humanasSem nenhum dom bom,Mas com muita panca de gula realizadaNa intemperanca da balanca.Porem isso e tudo o que doi:A realidade ou realeza majestatica da morteQue atinge os que estao com a vidaAncorada na planta do pe de alfafa,Que toca um violino verdeE leva vida deviolinista verde,Porem nao a idear, sem ar para inspiracao,uma paz verde,pois viver e, tambem, amadurecer antes de envelhecere nao ficar se recusando a deixar de ser criancaou se cre em eterna puberdadetentando salvar baleias e cachalotesao inves de se engajar no mundocomo tentaculo de uma grande ordem,livre de qualquer ordem ou desordem ,de qualquer regime de governoque lhe comande o manche do comanche em seuser indigena,postado e postulando, postulante,contra toda sorte de ordemde mendicancia politicae inanicao filosofica.( Aqueles que se recusam crescerCometem augures algumas sapitucas :Vivem pela causa do gorila( ou por causa do