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que fermentava em foruns virtuais, listas de discussao e e-zines, alem dos bracos online de publicacoes estrangeiras que tambem chegavam ao consumidor voraz de informacao de graca oferecendo seus proprios foruns e conferencias. A rede movimentava opiniao, voz sem censura nem obrigacoes para com anunciantes. O sujeito passivao do cliche irreal "o publico gosta do que a gente da pra ele, seja o que for" tinha opiniao, que expressava trocando mensagens sobre novos sons, mp3 (de graca, claro), dicas que atraiam cada dia novos adeptos desse mundo paralelo. O mundo paralelo comeu pelas beiradas, aquela dorzinha de cabeca era um tumor. Era gente pensando quando se acreditava que gente nao pensava; so comprava. Nao compra, baixa mp3 e faz CDR; e uma grande parte do que se chama de publico segmentado e que era um numero insignificante, bem, nao e tao insignificante assim.
A atriz esta usando uma saia longa abaixo do umbigo, deixando a mostra um piercing prateado com joia pendurada e uma barriga perfeita. O top e decotado e ela afasta os cabelos para tras liberando o caminho para os fotografos. A atriz ja pulou para o lado perigoso dos 30 e passa a mao esquerda nas minhas costas de um jeito maternal, como se fossemos amigas durante todos esses anos. Talvez a gente seja porque, de acordo com o que ela me conta, nos todos somos um. Todos nos temos a mesma particula dentro de nos: as estrelas, as arvores, os animais e todos os seres humanos possuem. A atriz esfrega a mao nas minhas costas e pergunta se eu ja li sobre o quark. As luzes apagam e uma voz no alto-falante anuncia que, a partir daquele momento, todos os lugares vagos poderao ser ocupados pelas pessoas que ficaram de pe. Eu ganho um assento e assisto ao desfile ao lado da atriz, que retira a mao de minhas costas delicadamente, rocando de leve as pontas das unhas na minha camiseta. A grife Graca Ottoni trouxe a passarela um outono-inverno confortavel que tambem ousou ser sexy, com apliques e estampas florais, blusas e vestidos finos com mangas em croche, xales multicoloridos e calcas leves. Nao que eu entenda porra alguma sobre isso mas qualquer jornalista na minha posicao tem que aceitar quando e escalado para cobrir O Evento de Moda do Rio de Janeiro, o Fashion Rio / Fashion Business. Unindo sob a estrutura do Museu de Arte Moderna, o MAM, moda e negocios, o evento pretende reerguer a industria textil carioca, que hoje amarga um ultimo lugar no ranking do mercado, atras de Sao Paulo e Minas Gerais. Este e o Fashion Rio 2003. E um jornalista na minha posicao, seria o que? Alguem cujo quark universal e intergalactico obedece ao quark de um chefe que, nao satisfeito em me mandar cobrir desfiles de moda, tambem me enviara a Sapucai em marco pra cobrir desfiles de escolas de samba. Porque ele pode. Eu nao tenho uma particula sequer em mim que jamais tenha remotamente se interessado por moda. Tenho 1,60 de altura e briguei com meu peso por muitos anos, meu cabelo e longo e ondulado e eu amarro a cara na defensiva quando vejo uma camera. Pra completar, meu chefe nao conseguiu (SIC) um substituto pra mim no meu trampo diario, que corresponde a atualizar um site sobre toda a programacao cultural do Rio de Janeiro (da ultima vez que checaram era uma cidade enorme e bastante movimentada), desde o HTML das paginas e as fotos ate lidar com os leitores, correr atras de promocoes para os leitores, lidar com os leitores e escrever as materias e tijolinhos com as referencias sobre o que acontece na cidade. Sem substituto pra isso, eu tenho que passar o dia e parte da noite assistindo a desfiles de moda e ainda dar conta de todo o resto. Eu acredito que, neste momento, minha sanidade mental esta a 15% e o corpo... cansado.
Cansado demais. Desde a abertura do evento na segunda-feira, 3, durmo as duas, tres da madrugada e chego aqui as 13h pra comecar nova maratona. Subo e desco correndo uma rampa que leva de uma das salas onde acontecem os desfiles a sala de imprensa, porque e preciso dar as notas imediatamente assim que os desfiles terminam. Nao posso passar o texto la de cima por celular a um outro membro da equipe porque nao existe um outro membro da equipe exceto meu fotografo, Celso, um coroa gente boa que corre pra cima e pra baixo comigo tambem. Me ajudou pacas no primeiro dia em que cheguei aqui e tava afonica por causa de umas festas do fim de semana. Ele se aproximava com o ouvido pra entender as instrucoes que eu tentava sussurrar antes de cada desfile ou quando avistava alguma personalidade - nossa querida atriz do primeiro paragrafo era uma delas - sentada na primeira fila. Hoje, quarta-feira, minha voz ja esta de volta mas ainda vacilante. E eu tusso no ar-condicionado assassino da sala de imprensa, usando um casaquinho patetico de velho sobre roupa toda preta e um tenis laranja. O bom desse lugar e que tudo e valido. As pessoas vem com um puta vestidao ou um belo jeans e la embaixo tascam uma sandalia Havaiana da serie mais tosca, mais rasteira. Uma calca velha cortada e uma camiseta preta e um tenis conga verde. Um tomara-que-caia transparente e sandalias de salto fino tambem aparecem. Resumindo: se voce estiver mulambento, bem-vindo. Se voce estiver alinhadissimo, bem-vindo. Mas que seja tudo muito natural. Acho que essa foi a primeira licao de moda que eu aprendi na minha vida. Vou tentar nao esquecer. O desfile acaba e a atriz se vira pra perguntar onde vai sair a materia e se a foto entra. Eu respondo e mando outra pergunta, lembrando que o chefe queria: - Como voce vai de amores? (Como eu pude?)- Nao tenho ninguem em vista. Mas eu quero ser vista. Entendida a mensagem, desci para contar aos leitores sobre o filme em que ela interpretara Madalena ("Vai ter Jesus, Judas... e de uma diretora estreante").Noutra apresentacao, da marca Permanente-Andrea Saletto, o ex-Farofa Carioca e atual hype da cidade Seu Jorge encarnou uma mistura de puxador de samba e MC, fazendo ao vivo a trilha sonora do desfile, ao lado do DJ Negralha. Seu Jorge e sucesso com os shows da mega banda (16 integrantes, entre eles Moreno Veloso, a atriz Thalma de Freitas e Amarante, do Los Hermanos) Orchestra Imperial, que lota o Ballroom tocando bolero, cha-cha-cha e sambas classicos para a juventude tostada de praia, que bate palma e pede bis. Cercado pelos fotografos no fim do desfile, garantiu que a Orchestra vai dar mais caldo que as apresentacoes ao vivo: "A Orchestra vai gravar", declarou, "estamos decidindo repertorio". E sumiu na direcao dos camarins, deixando pra tras o burburinho por conta da ausencia de seu tradicional black power, agora tosado, e a opcao pelo kilt com estampa da colecao Permente e sandalias. As jornalistas adoraram.
"Tao masculo".Por volta das 19h eu consegui agarrar alguns sanduichinhos que moravam no balcao do buffet na sala de imprensa. Os agrados vem em bandejas, na forma de sorvetinhos de frutas ou doces finos. E preciso adocar essa turma. O caderno Ela, do Globo, e um dos maiores incentivadores do Fashion Rio e fala muitissimo bem do evento, assim como Joyce Pascovitch e Erika Palomino. Mas sempre ha aqueles que vem determinados a falar mal de tudo, antes mesmo de conferir as colecoes. - O Fashion Rio nao existe. Porque nao existe moda no Rio. Por mais desligada que eu seja do assunto, ja ouvi isso milhares de vezes. Desta vez, estou ouvindo de J.L., uma das estilistas que trabalham para a Cavendish (que nao esta no Fashion Rio), num pub irlandes. Eu e ela frequentamos religiosamente esse bar e eu nunca me lembro de que ela trabalha com moda porque e um dos ultimos assuntos que qualquer pessoa tenta puxar comigo. Dessa vez, eu tomei a iniciativa e agora ouvia sua opiniao dramatica sobre o evento.- Em Sao Paulo sim! Aqui, nao tem criacao. Nao adianta fazer um evento de moda numa cidade que nao cria moda. Com tal fracasso vaticinado antes mesmo de eu apresentar minha credencial pela primeira vez ao seguranca na entrada da sala de imprensa, eu esperava o pior. Meu fotografo chegou e a gente tem que tentar invadir um camarim antes do primeiro desfile porque o chefe quer mais bastidores. Continua...
"Com esse eu casava", podia dizer ou pensar, se fosse o caso de viver num seculo em que ainda se faz isso - casar, falar ou pensar em casar. Matrimonio ja foi a norma vigentes; hoje, ficar na defensiva e o padrao pra quem nao tem padrao, ou seja, a maioria que se divide entre apatia e hiperatividade. Em qualquer dos dois modos, a norma vigente e a ansiedade. A senhora de quem eu falo - e so de falar ja me lembro do seu jeito nervoso de mexer os cabelos e da mania de retorcer os clips de metal nas reunioes - enquadrava-se na abrangente categoria das pessoas divididas, posso ate confirmar pra voces, "um pouco esquizofrenicazinha, coitada". Ela se dizia de poucas pessoas, de um ou outro caso a que dava mais importancia que devia, e normalmente tinha uma puta urgencia de viver. Se estava dentro, queria ir pra fora, se estava fora, queria ficar so do lado de dentro. Os dias apaticos tornavam esse aspecto ainda mais interessante de ser observado porque, uma vez abatida e desesperancada, sua agonia tornava-se ainda mais evidente. Confessava-se: com amigos, com vizinhos, com moleques de 13 anos em chats, com o chefe. "Eu preciso fazer alguma coisa!" O que, sobre o que - nao sabia, nao tinha ideia e essa era parte de sua agonia. Queria dar forma ao mundo, coordenar o caos, guiar seu fluxo, evitar catastrofes, e descansar em resultados satisfatorios. Queria ter controle sobre as coisas que nao podem ser controladas. Num movimento automatico, tenso, vestiu a camisa branca que trazia como saida-de-praia. Mas nao ia embora, nao podia ir. Escondeu busto murcho e estomago projetado com a prudecia nao de uma natureza excessivamente pudica e, portanto, deslocada no tempo, mas por reconhecer constrangida-pesarosa (derrota) a defasagem de seu corpo em relacao aos das outras mulheres que tomavam sol ali pelo Posto Nove. Era o que a lingua portuguesa, essa bela criatura em eterna transformacao sobre a qual os dicionarios e filologos nao tem qualquer dominio, era, enfim, o que a lingua havia denominado como baranga - fenomeno universal e atemporal que recebera essa nova alcunha no Brasil entre o final do seculo XX e inicio do XXI. Nao, nao dava mais pra ir embora. Tinha achado um cara, um rosto, um estranho - vai ver ele carregava jeitos de outros amores, tatuagens parecidas, curvas de musculos que ela conhecia do passado - precisava ficar e descobrir o que era. Por que prestar atencao nele, naquele cara especifico, quando a praia estava cheia de infinitas possibilidades, varias delas ate menos dispares, mais adequadas aos seus trin-ta-e-cin-co anos? A pele e a turma em volta dele denunciavam um final de adolescencia; podia ser que 20, podia ser que 18. E ai a balzacona, a veia nao podia nem rir sozinha tirando o cu da reta "eu podia ser mae dele" porque nem isso: ela ja tomava pilula quando ele nasceu! Escandalo, saida-de-praia, benzadeus esse menino. Ficou olhando. Ele jogou frescobol, apertou um senhor baseado, fumou, mergulhou, voltou se sacudindo como cachorro,
levantou um dedo pra pedir Skol, dormiu de brucos, virou de lado, acordou, bebeu outra Skol. Foi interrompido pelo celular em todas as etapas enumeradas. Ate que a galera dele finalmente deu sinais de que ia levantar acampamento o psujeito ficou de pe com as quatro tanajuras sem celulites (uma incrivel vantagem sobre toda a praia aquelas quatro vagabundas) e o magrelo espinhento de cabeca raspada que parecia ser disputado por tres delas. Mas despediu-se. Voltou a se sentar na areia assim que o grupo deu as costas pro mar. Ela precisava ficar ainda mais e ver que ele era daqueles neo-hippies aloprados que batiam palmas pro por-do-sol; iria entao pra casa tranquila, guardando menos rancores por conta das suas irreparaveis diferencas. Mas o rapaz, o guri, o MOLEQUE puxou da bolsa de pano um caderno e comecou a rabiscar meio furioso uma folha atras da outra. Parecia que tava bebado. O clap-clap pro sol comecou as sete e ele nao largou a caneta pra aplaudir. "Deve ser licao de casa", ela ficou achando, ficou cacucando ndono fundo da memoria pra lembrar como era fazer dever de casa com a cabeca numa coisa hipotetica, que nunca tinha visto ainda - sabotando com material de seu proprio pocinho fundo de cinismo o interesse que tinha por aquelas folhas de papel. A auto-sabotagem e uma arma fina e feminina, sacada sempre que a imunidade da mulher defasada e abalada por algo desconhecido e embasbacante de tao bonito. Porque ele era bonito. Era a coisa mais bonita que ela ja tinha visto e nem devia ser tao belo assim: esses eram os piores casos. Achar perfeito o que nao e perfeito, reconhecer que um nariz e de batata, que um par de orelhas sao de abano - nao que a figura dele combinasse tais exatas caracteristicas - e ainda assim ser capaz de afirmar beleza no erro... lembrou My Funny Valentine, doce, comico, engracado, o rosto menos que grego e que era assim que as coisas comecavam, mesmo estando na cara que nada ia acontecer. E arrematou a sabotagem lembrando que, se standards ja eram antigos quando ela tomava pilula e ele nascia, hoje era ridiculo lembrar que eles existem. Enquanto o guri, o MOLEQUE nascia, ela comprava entrada pra ver o AC/DC no Rock In Rio I (UM!). Enquanto o rebento vinha ao mundo, ela perdia a virgindade com um amigo do irmao no estacionamento das Casas da Banha (rede de supermercados extinta). Enquanto uma incauta expelia o resultado dum espirro de pica gosmento que, ninguem apostaria, ia se tornar a coisa mais bonita que a COROA ja tinha visto, a coroa tinha uns 15 anos e dava mais que chuchu na serra. Naquela epoca, alias, a expressao "dava mais que chuchu na serra" era nova. Buzios nao estava tao cheia de argentinos, Ipanema nao tinha livraria com cafe 24h, o trafico limitava-se a vender as paradinhas sem grandes conflitos e era isso ai. "Roque Santeiro" era estreia, nao reprise, e Michael Jackson vendia disco. E, disco, VINIL, que CD so chegou depois. Era
melhor nem pensar.E, no entanto, desde que bateu os olhos no moreno, seus dentes nao cabiam mais dentro da boca. So fazia rir. E tinha medo que aquilo acentuasse os vincos que ressentia no rosto, que externasse o obvio: que era uma velha, uma velha cheia de graca pra cima dum garotinho. Um resto de sol mirava firme na linha dos seus olhos e isso fazia com que risse mais que o riso espontaneo - espremia um pouquinho a vista pra evitar os ultimos raios alaranjados e ver o menino. O menino tinha se levantado e, agora, virado pra ela, continuava a rabiscar. Nao podia ser uma coisa dessas; devia estar esperando o cara da Skol virar tambem pra pedir mais uma. Nao podia ser que andava na direcao dela. Apertou mais os olhos e viu, sem controle, sem querer, veias debaixo do short de tac-tel - viu imaginando, dentro dos proprios olhos ainda pintados de resto de sol, porque quase nao podia enxergar fora da propria cabeca naquele momento. Porque era crucial: a beleza caminhava decidida a encontra-la. E era um farrapo, ela, um farrapinho de trin-ta-e-cin-co anos, AC/DC, Roque Santeiro, vinil. Terrivel! Ajoelhou do lado dela. Se pudesse ter fixado os olhos em qualquer ponto, sem o nervosismo que a fazia piscar como um estrobo descoordenado, teria definido a sua frente as coxas retesadas, um risco fundo em cada lateral, um peito com pelos certos de uma cor nao definida entre o castanho e o loiro, tatuagens iguais as de outros tempos talvez. Nao viu nada disso. Ouviu: - Oiii. Desculpa eu ficar olhando, mas e que. - Oi! (num fode)- Tudo bem? E que eu queria te desenhar. Num fode. - Por que?...////...///?!...///- Desculpa, eu sou meio cara-de-pau. Mas tenho que ser porque as vezes eu vejo alguem na rua, bate uma ideia... Eu estudo Belas Artes. Queria te desenhar. - Por que?- Sabe Gustav Klimt? Sabia Klimt. Talvez ele soubesse My Funny Valentine. Tudo era possivel agora. - To fazendo uma aula de art novo. Voce parece a Judith, tem uns dois quadros dele com esse nome, uma mulher.. eu podia fazer uma Judith na praia, biquini aceso, os predios atras. Ia ficar muito doido. Podia meter serigrafia, Warhol, alguma coisa em cima disso, misturar tudo.Nao conhecia o quadro, Judith parecia mais nome da avo de alguem, e meter em cima e misturar tudo era uma puta ideia. Fumaram. Aparentemente, o MOLEQUE tinha um peso inteiro dentro da bolsinha de pano, e seda, tinha seda, nao precisavam pedir pra ninguem nem incorporar desconhecidos ao ritual, embora alguns resistentes do pos por-do-sol estivessem de olho grande pro baseado deles. Na praia, horario de verao, ceu claro as 19h, ainda fica uma penca de gente seca por um baseado. Um maluco e outro calibrando pra naite, insistindo na fiscalizacao dos derradeiros biquinis. As vezes, rola um showzinho em palco improvisado ou mesmo sem palco, na areia da praia mesmo, com eletricidade puxada dos quiosques do calcadao. Nao era o caso naquele fim de dia. Nao tinha nem mesmo um pela-saco
tocando violao. So ela, o menino e uns desocupados perdidos espalhados desencanados. Riram tanto, conversaram, descobriram afinidades e um monte de coisa nadave entre os dois que, por se comunicarem com o que parecia ser uma curiosidade mutua um pelo outro, funcionavam exatamente como as afinidades - ou seja, como ponto de apoio, nao de desestabilizacao do contato. E ele ainda queria desenhar.- Mas fica melhor sem a blusa. Posou abracando os joelhos, mas de um jeito descontraido. Trocaram e-mails, esperava receber dele um esboco nos proximos dias ou, quem sabe, o produto final daquela tarde estranha. - Voce me escreve?- Escrevo, Judith.- Agradeco, Klimt. - deixou um sorrisao vincar-lhe os cantos da boca. O garoto deu-lhe um beijo no rosto. Ela nao dormiu naquela noite.Era ridiculo ir pro trabalho cheia de olheiras por causa daquilo. Levantou-se da cama sem ter descansado, alimentou o gato, tomou banho quente, limpou a caixa do gato, vestiu-se, beijou o gato entre as orelhas, fechou a porta e saiu. Foi assim de segunda a sexta-feira, as bolsas debaixo dos olhos cada dia mais escuras. E nenhum e-mail. O risco-pais aumentou por causa da possibilidade de o candidato a presidencia pela oposicao ganhar as eleicoes. Uma possibilidade, entre tantas outras, projetava-se do futuro para o presente e alterava esse presente, fazendo o mercado tremer. Pulou num clique da pagina de politica para o horoscopo. "Faca um acordo com o Tempo: voce deseja as coisas e elas vao acontecer, se voce fizer todo o possivel para isso. Mas so quando Ele decidir. Paciencia." Tinha, e muita; precisava recordar os labios grossos, a expressao dos olhos pequenos enquanto desenhava, o jeito como ele a estudava, a vitoria de ter sido escolhida para o retrato entre tantas mulheres na praia superlotada. Queria eliminar as preocupacoes que lhe causavam o fato de ele ainda nao ter enviado e-mail algum com qualquer retrato. Tinha que confabular com o zodiaco e fazer as coisas acontecerem. E, mesmo com todos esses afazeres mentais de extrema importancia, precisava escrever sua coluna sobre a repercussao das pesquisas eleitorais no mercado. Ignorou o burburinho nas baias adjacentes da redacao e comecou:"E preciso negociar com o Tempo..." Sua opiniao era de extrema importancia para que as pessoas tivessem paciencia. O futuro devia ser abandonado a frente, enquanto as mentes ansiosas que especulavam sobre ele fizessem o caminho de volta ao presente para vive-lo sem a restricao a uma unica possibilidade. "Tudo e possivel agora mas, se projetamos as expectativas num so acontecimento, paralisamos o presente. E provavel mesmo que o capital produtivo e sua correia de transmissao - investimentos, ampliacao, producao, servicos, empregos, salarios, encargos, tributos, confianca e futuro - sofram com um arrocho apos a eleicao. A vitoria do candidato representa um risco de ruptura, pois os governos de seu partido pelo pais sustentam um historico de apoio as invasoes e quebras de contrato (vide o caso do Rio Grande do Sul). O mercado e resultante da razao e acao de 6 bilhoes de pessoas, de modo que, quando o risco-pais aumenta, sinaliza receios e incertezas. Portanto,
investir por aqui com a possibilidade de ele vencer, e arriscado. Para atrair capital e investimento teremos que pagar mais. O risco-pais e a realidade que vem do futuro e temos que estar preparados para encara-lo." O garoto-do-futuro, Marty McFly agora com Parkinson, tinha 24 anos quando fez papel de um adolescente em "De volta para o futuro", filme de 1985. Nao parecia velho."O que nao podemos controlar, devemos esquecer", lembrou o almoco com um velho colega de redacao, do tempo do estagio, ele disse exatamente isso: nao tentar controlar o que nao esta ao nosso alcance para ser modificado. Era inutil, a ansiedade, mais uma vez, a dominava - agora por urgencia de viver, de explorar mentalmente e exaustivamente o desenrolar de uma determinada situacao definida; nao por conta de um marasmo absoluto em que nenhuma possiblidade se aventava, como nos dias em que se sentava em frente a TV para assistir a 42 horas de CNN e matar o fim-de-semana. Hoje havia uma possibilidade, mas seu unico desdobramento interessante era encontrar Klimt na praia. O nome era Beto (nao sabia se de Roberto, Alberto ou Humberto) e Judith, ou Ana Maria Chavez, nao tinha mais paciencia pra explicar ao pais que era preciso correr riscos. Escreveu, portanto, apenas: "E preciso correr riscos". Sua coluna estava pronta, nao se incomodou em revisar. Nao releu mais que o primeiro paragrafo. Pegou a bolsa e saiu perseguindo Ipanema. Era uma sexta-feira e a praia estava cheia das pessoas que gozavam de ferias no verao e os adeptos das ferias permanentes. Fugir da redacao no meio do expediente era uma realizacao gostosa, perturbada apenas pela incerteza do paradeiro do garoto entre o mar de bundas redondas e perfeitas que inundava a areia. E que naquele dia ele nao foi, mas nao fazia mal. A praia tinha pedacos dele em tudo que era canto, grao, respingo de agua salgada, que ele certamente tinha se lavado, mijado, nadado, dormido ali. Nao ia receber desenho porra nenhuma. Ele tava so fumado. Ou nao. Podia ter ficado sem conexao. Artista e meio maluco, nao paga provedor, usa internet na faculdade e na faculdade nada nunca funciona, lembrava bem de como era no seu tempo - nem computador tinha. Alias, faz tempo. Melhor esquecer. Ou nao. Podia ter deixado o telefone, era mais seguro. Mas se ele nao ligasse seria pior, porque... que tragedias podia imaginar para um pedacinho de papel com seu numero anotado que justificassem um nao-telefonema? "O telefonema de um bebado e uma coisa myuito importante", lembrou mais uma vez da epoca do estagio, dessa vez um amigo de quem ela gostava - gostava ate mais do que ela chegou a confessar pra gente naquela de barzinho e confissoes - era ele, tentando explicar porque tinha ligado na noite anterior dizendo coisas embaralhadas. Mas ela nao quis entender, ele era alcoolatra - so isso - e ela sabia muito bem o que acontecia com mulher de alcoolatra. Estava ai um caminho que podia prever. Nunca mais falou com ele, nem quando recebeu o convite de casorio