Bolo Peter Pan. Casa de Festas Espaco Animania. Bolo Zebra. Karol Anjos. Brigadeiro de copo. Preto e Branco Bolo Patati Patata. Bolo Sitio do Pica Pau Amarelo. CupCake do Mickey e da Minie. Bolo de Casamento Bolo Dora Aventureira Pirata. Bolo Futebol de Sabao. Sairei sim, e muitas outras noitescelebrarei acoites piores do que estede contemplar perante telas, a vidaseguir a mesma comedia que nao nosfaz rir tanto desde a ultima Idade Media...Celebremos o ibope da perversaoque invade nossas salas!Os exorcismos que ao vivo,expelem tudo, menos o que era preciso;Celebremos,temos motivos ate demais, se nao a paz,celebremos a estupidez de quem comemora50 anos de dita dore sonhos interrompidos...Rompidos pela infamia de ser impossivel,celebremos nos, que levamosno rosto um sorriso risivel, quase invisivel.Mas ao que me parece e em vao o sorrisoe tambem todo esse poema, enfizema intelectual.Celebremos o pessimismo latente feito libido,nossa vontade anonima, nossa arte em coma,nossa vocacao para desonra...Celebremos sim! Pois pulsa, ainda que moribunda,uma boemia que vagabundeiapor entre veias defloradas...Mas ha tanto que se brindar, que sao poucas as doses,poucos os figados... Poucos os Icaros que se arriscama bater asas... Incontaveis vidas inalcancaveis de rostos a poucos metros de amor, erguem-se sobre as costas ausencias umidas contorcendo lagrimas contra os chakras num abraco desesperado e longo, nem bonito, nem feio, apenas palpavel e inerente aos contextos; sujeitos e verbos transfundidos evitam a primeira pessoa, a narrativa e comum a todos e a ninguem, e mesmo que nao fosse, nao faria diferenca alguma... Nada e separado, tudo e a distancia que divide os lados de um todo maior que a ilusao diaria que nos convence dos pesares, fios de cabelo nao sentem saudade das unhas do pe, e ambos cumprem sua funcao, e caem... desesperancosa distancia interna em torno de si mesmo... devemos, sem armas, revoltarmo-nos, e entao a morte cuidara de separar o joio do trigo, que restem apenas dedos que se assentam sobre gatilhos, o inimigo nao e nosso, o inimigo se pertence, e nos pretende o que se levanta dele contra ele, implorando com raiva tudo o que temos, sem saber que apenas o somos... A esperanca se tornou uma ferida aberta e infeccionada no meu peito e o seu pus mela e fede os meus sonhos;pelo ferimento escorre aos poucos, lagrimas e raiva, sangue e um espirito oco,mas que outrora ja esteve rouco em gritos de/por liberdadee o pus enferrujou as cordas e vontades vocais,e secou na indole dos homens,numa indolente e luxa libido que goza sanguee sangra espermas... O teatro, meu amor, e o que nos mantem,da mascara caida ao termo vestido,cantemos alem, meu amor,acordados, porem...Somos um so canto,somos um so manto,que nesse vai e vemsomam-se sonhos,dividem-se pesos,ama-se alguem...Abrem-se as cortinas!Eu quero mais, mais desse mantra,mais do trago, mais desse samba;comecou a cena e tudo nos grita ser mutante,tudo nos berra ser uma parte,seja pelo tempo, que ora e lento,seja pelo vento, que ora e brisa,mas mesmo assim nos incentiva a metamorfosenos permite a proxima dose,nos leva a outras paixoes...O teatro, meu amor, o teatro e como um momento,e tao digno de ser unico e