Sou folha fresca que cai sobre agua corrente.Guiando-me, sinuosa, entre os vales desse mundo.Vi os campos de trigo de Van Gogh e fui esmagadosob o seu ceu de inefaveis estrelas. No caminho das aguas tornei-me as estacoes.Ja iluminei os dias ensolarados de janeiro.Por mais de uma vez fui o amarelo, o laranja e o vermelho.Por pouquissimas, soprei o gelido ar do inverno.Na correnteza, senti deveras mais do que viSenti uma falta tremenda das aguas preteritas;Ate de aguas pelas quais nunca errei.(estranha essa suspeita de ter vivido o absurdo)Vi o vento carregar palavras e gargalhadas e olharespara longe...Como se fossem poeira.Receio ainda nao ter visto muito do caminho.Hoje, prefiro ser primavera.Prefiro ser o mensageiro de incontaveis campos floridosE desbravador de um momento inedito.Nao quero o bucolismo que encontrou WertherPorque, dele, obteve apenas ilusao.Na aurora, em meio ao orvalho sobre o solo delicado,Verei o otimismo brotar triunfante. Resultar em flores concretas que sobreviverao;Que relutarao em se tornarem memoria em meio ao livro sem lembrancas.Doravante sou petala entregue a brisa.Eder de A. Benevides. O desapego da vida lhe parecia ressacaQue teve de alguma bebida rubra oxidada.Doia-lhe a cabeca a musica do dia;Notas que lhe eram incessantes marteladas na mente."O que me restou do vao toque?Das silabas fugitivas dos labios aveludadosQue se tornaram letras tortas e caidasComo anjos que vertem dos ceus? "Atravessara, esperancosa, o beco do seu intimo,Cruzou a porta do puro prazer dos corpos.Entretanto, ele tinha a pelvis entre outras pernas.Nao era o seu suor sobre aquela pele.Ordenou que continuassem a dancar o bale; O coito putrido do adulterio.Queria assistir o espetaculo de movimentos,De odores e gemidos - menos doces que os seus.Foi na direcao do piano de frente ao diva musgo,Sentou-se e tocou Chopin de olhos fechadosPara que ouvisse os sons dela chambre junto aos tons.Seria a derradeira trilha da perfidia.Fez do piano instrumento austero.Amassava as teclas com a forca de suas lagrimas.Um eclipse tampara toda luz do mundo.E da realidade so podia capitar os sons.E as imagens de sua mente.Era seu cabaret de ToulouseLautrecAs notas ganhavam textura e davam perspectiva.Os gritos, as respiracoes fortes e o ranger do divaEram os mais impetuosos tracos numa tela eterea.Fantasie Impromptu trouxe os acordes do gozo.Mas nao deixou que se regozijassemPegou o revolver e os mandou ao submundoSem moedas para que entregassem ao barqueiro.Dentro a alma se tornou o vinagre que sucede o vinhoE a tormenta daquela mente nunca cessou.Da janela de sua cabine observou as aguas turvas.Fez da tempestade uma eternidade de nausea.Eder Benevides Fica ai a segunda parte de meu conto. Nessa segunda parte me inspirei em um de meus herois literarios. Quem leu o "Cem Anos de Solidao" tera - espero eu - uma feliz surpresa. Um grande abraco para os leitores.A Bomba do Amor - Parte 2Memeia era a pequena Amelia quando chegou das cidades mais remotas que se podia ouvir dizer uma caravana de ciganos. Estava no quintal da antiga casa em que viveu a sua meninice no momento em que o badalar dos sinos, as cantorias e o barulho das portas das casas se abrindo tomaram conta da pequena cidade.