aguas cruentas em enseadas;Dentro de meu sapato, um grao de areiaImita a lua anta a desfazerO Homem, e ate a criacao; o putridoRemorso empestou ja a sua fonte;Assemos de baleia a raiva trilha.E este da velhice o caldeirao.Nao ha algum modo de lancar o arpaoFora deste dinamitado corrego?Do pescador os filhos, quando rasasAs aguas somem, tem de esquadrinhar.Com isca untada, apanharei o CristoE enquanto o Principe da Treva espreitaMeu sangue ate o seu estigio termo...Anda sobre a agua o Homem-Pescador. * Traducao de Octavio MoraA HORA DO GAMBA para Elizabeth BishopLa em sua morada espartanapelo inverno todo ainda mora a solitaria senhora herdeirada Ilha Nautilus:suas ovelhas ainda pastam nas colinas acima do mar.Seu filho e um bispo. Seu vigia,eminente membro de nossa comunidade;ela chegou a senilidade.Ansiando porum sossego sacerdotalcomo do seculo da Rainha Vitoria,compra mil coisas,maculas que guardam sua praia,e deixa que se desfacamA estacao esta doente -perdemos nosso milionario de verao,aquele que parecia ter saido duma revista de modas.Seu escaler foi leiloado a pescadores.Um vasto vermelho vivo veste a Colina Azul.Agora nosso efeminandodecorador limpa sua lojinha para o outono;sua rede de pescar esta cheia de enfeites, rolhas alaranjadas,e amarelas como seus banquinhos e corujinhas;bugigangas sem venda,ele gostaria mesmo e de se casar.Numa noite escurameu Ford trepou ate o topo da colina;procurei carros de namorados. Luzes baixas,estavam alinhados juntos uns dos outros, cascos contra cascos,onde os gavetoes do cemiterio da cidade...Minha mente esta doente.Um radio de carro choraminga"Amor, o displicente amor..." Oucominha alma doente solucar em cada gota de sangue,como se minhas maos estrangulassemcada uma de suas gargantas...sou o proprio inferno;nao ha ninguem aqui -somente gambas que procuramo que devorar a luz do luar.Caminham passo a passo ate o Centro;listras brancas, chamas vermelhas de olhos lunaticosa sombra da torre estreita e espiralada branca de calda Igreja da Santissima Trindade.Fico de pe na sacada dos fundose respiro ar puro -uma gamba com uma fieira de filhotes fareja restos de comidanuma lata de lixo. Mete sua cabeca de espatula num potede creme de leite, abaixa sua cauda de avestruz.,e nao se deixa assustar.* Traducao de Ary Gonzalez GalvaoA FOZ DO HUDSON Um homem sozinho fica ali, como a espiar as aves,e raspa a neve salpicada em preto e brancode uma bobina grisalhaabandonada, de cabo eletrico Westingghouse.Ele nao pode descobrir a America cantandoas cadeias dos condenados trens de cargavindos dos trinta Estados. Que sacolejam, rangem,rejeitam restos atirados no desvio ali embaixo.Seu equilibrio a custo se mantem.Os olhos pingame ele vai a deriva no gelo espedacadoestalejando o Hudson abaixo ate o mar,como as brancas placas soltas de um jogo de armar.O gelo desce pro mar, qual relogio, em tique-taque,Um negro torrasementes de trigo na fumaca de carvaoque escapa de uma barrica perfurada.Ar quimicoinvade New Jersey,e cheira a cafe.Do outro lado do rioas cumeeiras das fabricas dos suburbios tostamao sol amarelo-sulfurda paisagem imperdoavel.* Traducao de Aila de Oliveira Gomes.NOITE DO SUORMesa detrabalho, desalinho, livros, o abajur de pe,coisascomuns, meu equipamento parado, a velha vassoura,mas vivo numquarto arrumado,ha deznoites tenho sentido caibrasformigandotodo o branco manchado de meu pijama...Um saladocicado me perfuma e minha cabeca esta molhada,todo o mundoflutua