Criado no mais rustico dos analfabetismos do sertao, lendo eaprendendo com as historias de cordel (e a antiga revista Tico-Tico),acostumado a que as narrativas livrescas tivessem obrigatoriamente, comeco,meio e fim, e que sempre contassem uma historia. Nao me tardou descobrir quepodiam existir outras maneiras de se fazer uma narrativa, e que, alem do mundodo cordel, existia Jorge Amado, Jose Lins do Rego, Erico Verissimo, GracilianoRamos, eximios contadores de historias figuras indispensaveis para que eu, aosair da Bahia, comecasse e descobrir que literatura tinha outras faces. Pelomenos podia ter.Foi por este periodo que comecei a descobrir que haviaautores de outros paises, os quais, traduzidos, podiam ser por mim admirados,uma vez que, ao degluti-los com avidez, constatava que o mundo, embora vasto como veria mais tarde em Drummond , era nao so pequeno, como fazia com que aspessoas fossem muito parecidas, pois possuiam sentimentos, bons e ruins,iguais. Muito parecidos pelo menos, Foi entao que nao podendo comprar livros (apenas unspoucos) , passei a ser influenciado por artigos lidos nos cadernos culturaisde alguns jornais, onde imperavam como senhores absolutos[1],ditando o que seria bom em materia de obras recem-lancadas, em sua maioria asda segunda metade do seculo XX, que nenhuma pessoa medianamente alfabetizada segundo aqueles jornalistas podia deixar de ler. Por esta epoca descobri tambem, por meio desses importantes jornalistas que, em materia de poesia[2],existiam T. S. Eliot (1888-1965), Ezra Pound (1885-1972), claro que antes delesestava William Shakespeare (1564-1616), mas este, nao so era de seculospassados, como ninguem era louco o suficiente para compara-lo com outro mortal.Ate mesmo porque ele era imortal ainda que nao tendo pertencido a nenhuma academia.Mas, entre os genios do genios, existia ainda o escritor Marcel Proust.O descobrimento da existencia destes dois deuses levou-me aconcluir que, nao so havia uma forma de se escrever poesia a qual Pounddeterminara , que nao podia ser transgredida de nenhuma forma. Nunca soube,porem, se este genio tornara-se fascista devido a seu apego a impor de modo autoritario (a forma de escrever versos), se por outra qualquer razao deordem ate trivial. Sei, sim, que esta descoberta fez-me concluir que poesia naoera minha praia como dizem os cariocas, os donos da beira-mar da zona sul ,levando a concentrar-me tao-somente na boa e velha prosa. Mas esta decisaofez-me cair em uma arapuca. Foi quando me deparei com o fato de que, em materia de prosa,so um autor[3]contava: James Joyce (1882-1941). Desta forma descobri que primeiro vinha Joyce,depois vinha Deus. Mas Deus, talvez por escrever certo por linhas tortas,legara aos homens alguns livros contraditorios. Sendo que o que coubera a nos,aqui no Brasil, viera do povo hebreu, por via do cristianismo, nao podendojamais se equiparar a genialidade de Joyce que lhe antecediam. Desta forma, ao ouvir referencia a um escritor (o tal queescrevia certo por linhas tortas), imaginei que, existindo um Deus, teria que havertambem um diabo. Foi assim que descobri a existencia de um homem (outro) deideias criativas diabolicas, chamado Franz Kafka ja que o mundo dos homensnecessitava de alguem que retratasse o lado negro da realidade.Mas, este mundo dos homens era demasiado contraditorio,entao se precisou de outros cronistas.