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falar anasalado a ultima vogal, coisa mesmo de galego.Insisti na pergunta. Conhecia? Como assim? Ue, respondeu. Conhece-se vivente do Sertao pelo cheiro, pelo visto. Homem do Sertao? Como assim? Expliquei ou indaguei que era de Franca, que era de fora. Homem do Sertao, pois sim. Ara. Homem do sertao se da em todo lugar, que nem pe-de-palma. E racao de bovino. Assuntarei: O mundo, seo moco, e forma e formas: no moldar, no fazer, rezezinhas iguais se existindo, se nascendo, aqui e acola, onde tudo e sertao; e novilhos, novos de nao se entender, mas sim de se existir, o bue igualmente, o mundo novamente se principiando. E no todo, no molde, alguns, homens sao do sertao, sim senhor: aqui, no Buriti, Capao Manso, nas Gerais, na beira do rio Sao Marcos, Pinhem, Veredas Mortas, no Jequitinhonha, no sul, de onde sopra vento e traz chuva, do mais norte, nos sertoes da Bahia, de Pernambuco, de mais alens, das estranjas, rico ou pobre, nobre ou nao. Porque, para ser, identidade, do Sertao, tem de existir alma, coisdentro, razao de ser, de se saber que homem do sertao e sertanejo sao coisas proximas, maxime, e, naostante, toda diferente, diversa. Homem assim tem o sertao dentro, conhece as veredas da alma, os soliloquios. As reticencias. O intransitivo de se existir, um tal ja nao o disse, celebres palavras, a questao de ser, o sertao inteirico? Sertao vem de dentro, seo moco, vem rasgante, rascrava em pele, em musculos, no respirar, no modo de se ver as coisas. Sertao e a solidao, e solidao se da sem avisar, sem ter fronteiras, sem distinguir jagunco e senhor, mandante e mandatario. Periculosidades. Viver sao essas coisas. O bom combate, os capoes da alma.Nao creia? Nao glose. Verdades ha de outras bandas, tambem. Pao e paes, e questao de opiniaes. O fato, o correto, e que Luxe glosou. Teve das suas. Tida e, sim, meresofrida. Vida e o azo, vida so e vida depois da tempestade, do ser e do nao ser, a sabiencia. Responsorio de Sapo-Rei que coaxa grosseirao: sofri, senti, vivi. Experiencias. Nao e isso a vida?Disse-me essas, outras coisas. Dos glossarios, tirei que Jovem, na Franca, Louchet se fez, entre outros de seu meio; uns revolucionarios sem causa; outros burgueses que nada enxergavam a nao ser a ponta de seus narizes. E das barricadas e dos cafes parisienses, a unica cicatriz perpetuada de sua juventude foi a paixao por comida. Passou inteirico por entre o ser e o nao, por entre o apocalipticamente correto e a sonolexistencia; o galego abocanhou o passado e abdicou dos planos paternos, que o moldaram para o pensamento ou a politica; ganhou o mundo, com um apetite de nao caber em si, talvez diria, se isso fosse um conto.E assim entendi que Louchet, ja o maior critico gastronomico do mundo, criou uma estatua de si proprio e se acreditou um mito, altivo, crescido, imponente, ao lado dos bustos de outros de seu sangue, de jacobinos, escritores, pensadores, o rol antigo e orgulhoso galicio.Talvez por isso aceitou vir ao Brasil, a
convite de uma confeitaria carioca. Com a passagem nas maos, olhou-se no espelho; refletiu-se beato, ja ensinando na capital, Buenos Aires, para os negros e indios daqui, tudo da arte da degustacao. Imagino-me descrevendo sua vida em um conto qualquer: quase chorou de sua imensa bondade.Hegel doutrinou a verdade conhecida como fruto de uma tese e sua antitese. Marx narrou a parabola do homem humilhado a condicao de escravo que, pela dialetica, condiciona as acoes de seu superior, tornando-se senhor dele. Alem dessa va filosofia, todo sertanejo acredita no Maniqueismo; a luta entre o Bem e o Mal. Na mitologia sertaneja, os pormenores e preludios se transformam em epopeias vividas pelos homens nas veredas do Bem e do Mal, incessantes.Assim, conta-se que foi a vida de Louchet. Neste continente tropical, foi leiloado por espertalhoes e interesseiros, por restaurantes e politicos e convidado a conhecer do sul ao nordeste, os quatro cantos do pais. Dentre as paradas, dentre as tantas aporrinhacoes, as fotos, os prefeitos, as visitas aos restaurantes, ja arrependido, ja combalido do sertao, dos tropicos, do incessante sol, das muricocas, do tempero brabo, das particularidades todas daqui, nas Gerais, foi obrigado a conhecer uma trilha inospita e inesperada, uma trilha antiga de jaguncos, por meio dos Buritis, das capoeiras, dos bambuzais, perto do Jequitinhonha. Empapado do escaldante sol e picado por negros e famintos borrachudos, foi parado por um velho negro, dono de uma vendinha de comidas, abastecedor de tropas, de cas jaguncos e moleques aventureiros, de boias-frias, de todos os que precisam sobreviver nas Gerais; o negro, humildoso, ofereceu o maior prato que ja fizera. O frances se sentiu insultado com o prato intransitivo; herege, jogou a comida a mae terra e maldisse improperios que todos dessa Babilonia compreenderam.Entao, aos olhos de todos, o velho negro baixou seus olhos de cao cansado e lamentou porque, para ele, sua cozinha era forma de sobrevivencia e nao arquetipo de arte. Oxe, moco. Esse tal, Luxe, o galego, se desgostou todo, tresmudado; o sol, o sal, o sertao sem fim, tudo intenso, fazendo efeito, queimando pensamento, vertendo ideia, metamorfoses. Lhe falo mais e do Sertao. Porque Sertao e o criminal, as penas todas. Sertao e onde tem de ter a dura nuca e mao quadrada. E vivente do Sertao e no Sertao que so se encontra, o dentro pulsando, a raiva, o descontrole, mao em prumo, cuca em riste, a queimacao... e diante de todos, diante do preto velho, que lhe ofereceu tudo o que tinha, a comida justa de Deus, o galego se possuiu. Equiparou-se. Perequitava. E disse coisas feias em sua lingua, tao arrastadas, tao enraivadas, que todos fizeram o nomodopadrespirisantamem, com medo que diante deles estivesse o... bom, voce sabe... o Cujo, o Oculto, o Nao-sei-que-Diga, o Que-nao-Ri, o Galhardo, o Pai-do-Mal, o Maligno, o Coisa-Ruim, o Coxo, o Das-trevas, o Tisnado, o Pe-Preto, o Xu, o Arrenegado... nomes sao tantos, o medo o mesmo, o medo presente - frances elevado a entidade.. vixe. E mais medo ainda tiveram quando Luxe deu com o comida no chao, blasfematorio, feito comer
carne em sexta-feira da paixao. Ate que ele se foi, mata a dentro, ainda abocabaque, maldizendo tudo que encontrasse em sua frente. Mire e veja: Coisas que so podia acontecer aqui. Sertao, seo moco, e que nem amor para-com prima: uma vez existente, e cancer que nao larga, perfura no fundo do coracao, crava em riba dalma, mesmo. E coisa que vivente tem, esconde, mas, hein, hein, nao se pode esquecer por jamais. Mas e no sertao que tem o bom o mau. O Mau existe, mau e mal hao, dent da gente, mesmo em nobre empanado e estranja ou em preto humilde de ca. E passado o medo, restou o escarnio, o preto veio com olhos de cao cansado, o prato ao chao, os sorrisos de soslaio dos fotografos, dos figuroes todos de Belorizonte. E o preto a quem um ja o alcunhou de vagabundo, cachaceiro e macumbeiro o preto, sim senhor, ergueu o olho, e nao era mais olho de cao pastor, mas sim de gato gora, vermeio como o fogo, como dentro de melancia madura. Nao creia? O sertao sao misterios... dizem... que logo em-seguida rancou de-dentro um boneco, pequeno, medorrento, e tornou a dizer, voz gutural, abobada: Estou espetando estranja, estou ensinando a estranja, estou acabando com vida de estranja. Praga forte, de-se pegar, dizem que maior que cerimonia de corpo-fechado. Mas? Mais! Nao digo. Nao gloso. Somente posso, no simples, dizer: eis que entra em cena o poder contrario da dialetica: o Mal do maniqueismo matuto, o inevitavel dia em que a casa ha de cair e, pelo qual, seremos provados. A antitese de Hegel que, pela negacao, prova a certeza final.Quando Louchet e seu guia se embrenharam na mata, o inesperado da Historia ou o inevitavel da Estoria acontece. O guia suou frio, cambaleante. Louchet o ve tombar, moribundo, entre uns frondosos jequitibas. Um primeiro pensamento emergiu no frances. Algum inseto picou mortalmente o guia. Inserto o incerto, do estatico ao extatico, seu unico mecanismo de defesa foi correr. E no panico, acabrunhou-se, mata adentro. Parou um bom tempo depois, ao tropecar e se afundar em um manguezal.Nomes estranhos. O guia foi homem que tombou, sem aviso, sem ui sequer, aviso de bala, de problema de coracao. Tombou, como tantos outros. Maleita? A Sazonal? Nomes feios, que aqui ouricam crente, so de falar. A coisa ruim. O Mal. Mas, essa da aviso, o suor, a tremedeira, o delirio. Nao era. Picada de cobra, de aranha, qualquer bicho venenoso? Urutu raivosa, coisa de honra? Plausivel. Provavel? Nao senhor, sem ver, sem se ouvir, sem sinal algum. Urutu da e ja deu o bote? So foi assim. Cruzeira que confundiu prea, homem ao chao, estranja sem chao... e o tal, Luxe, so fez correr, como cego, porque sua visao nada via, mundo novo, um Sertao todo por conhecer: e passou por meio de jequitibas-rosa, por arbustos, arvores, cheios de espinhos, cortantes, a mamica de porca ,tambem espinhenta, por sangue de andrade, deixa-falar, jacares-novos, de pequenas folhas e de casca ericada em tarjas, cristas listeis e caneluras. Correu: entre
as cores, as imbaubas, grandes e esguias, tropecou pelos filetes caidos de cipo-bracadeira. Afundou-se no humus, na terra fofa e cheirosa, no resto de folhas verdes, vermelhas, convexas, estreladas, enormes ou nem-tanto. Molhou-se nos corgos, aguas cristalinas, o remanso dalma, o fino caldo que desagua caudaloso mais longe e mais alem vira mar, que vai pra sua terra. Embrenhou-se, jagunco de primeira, o coracao selvagem da mata. Respirou. Profusamente, tentou acalmar-se, lembrar de sua genialidade e de seu rosto ilustrando os futuros livros de Historia. No eterno momento que antecede a morte, Louchet revisitou a sua vida: inflamados discursos, muita comida, condecoracoes e sua estatua, imortal.Mas de nada adianta ser uma estatua imortal se esta prestes a morrer na lama, sem espectadores e perdao. Assim, dizem, tantas vozes diferentes, Louchet chorou o pranto dos derrotados. Chorou a anunciacao de seu fim e a farsa que toda a sua vida se transformara, em um unico momento. Entao rezou com palavras suas, inventadas, para alguma religiao distante. Parou, humilhado, por que implorava por um Deus que desconhecia; e afrouxou seus musculos e deixou o corpo aos vacilos do destino de todos nos a morte. Entao ja que nao podia lutar, ao menos, poderia pedir desculpas. E assim rogou; perdao a tudo e todos; perdao por sua vida, como nunca havia feito. E, lentamente, transformou toda a piedade em um sentimento vivo de misericordia; mal sabia que, enquanto pedia perdao ao mundo, passaria fome e sede, mas conseguiria algo mais dificil - o perdao de si proprio.Apos as lamurias, reuniu coragem, as forcas restantes e se levantou. No inicio da nova jornada, caminhou cauteloso, tentando dominar o terror. Depois, decidiu que deveria articular palavras para nao enlouquecer. Abafou o medo goela abaixo e cantou baixinho as cantigas folcloricas francesas e, aos brados, os versos da Marselhesa. Magro, coberto de misericordia e sujeira, Louchet iniciou uma nova aprendizagem. Aprendeu a achar agua nos cipos, a pisar no solo encharcado e os frutos que poderia comer. Feito Jesus em via crucis, desabou nas varias vezes que o alimento faltou ou que descobriu andar sem rumo. Agoniado, nas horas de desespero, clamava a floresta que enviasse logo a morte. Mas vencido o penitente rancor, exaurido o corpo e a alma, levantava e seguia adiante.Seo Manuelzao narrou estas e outras desventuras do inferno que o frances viveu na mata. E apenas quando a revolucao fosse completa, o Grande Literato colocaria a clareira de volta em seu norte. Retornava ele ao local que tinha entrado.Imediatamente tentaram leva-lo para um hospital proximo. Mas Louchet negou brusco, como se o inferno na mata nao o tivesse sojigado. Fez um gesto para os medicos e se dirigiu a vendinha do negro velho. Apos dias comendo raizes e frutos, precisava colocar comida salgada na boca.A reuniao da tese e da antitese, na Historia, e a sintese. A reuniao do bem e do mal, na Estoria, e a vida, sempre o climax. E o resto, conto como escutei da boca de meu amigo. E o estranja retornou, mesmo ponto que tinha adentrado, e no tempo
que ficou embrenhado, nenhum cabra de trabuco, portando winchester, conhecedor da mata, dos cheiros, das pegadas, dos rastros, ninguem nao foi capaz de estabelecer onde o tal se enfiou, e todos foram o que ja o davam por morto, morte matada, qualquer jaguatirica de-dentro faminta, ou mesmo morte-morrida, a fome, o cansaco, o nao conhecer das artes de sobrevivencia na mata. Magro, barbudo, so faltando as mais chagas pra lembrar NossSenhusCristo, retornou e o dentro dele estava faminto e sedento, como nunca nao esteve antes. E no momento em que comia o mesmo prato que tinha jogado ao chao do Preto veio, nao era mais o galego estranja, empenado de coroacoes, mas sim um homem, cabra do Sertao, que acabara de retornar a vida, e que acaba de descobrir que nao ha sabor como este.E assim eu, Joao Guimaraes Rosa, transcrevi a historia de Sebastian Louchet. Aos que nao ficaram convencidos da filosofia cabocla apresentada, rogo apenas por tolerancia. Porem, aos ceticos, concluo a moral da fabula. Abram a Viva Culinaria e vejam a pagina 36. Verao que, entre os celebres e coroados estabelecimentos culinarios, figura solenemente uma unica barraca de comidas tipicas na categoria maxima de restaurantes. Nao trato particularmente da estoria, mas sim da historia. Louchet, Raskolnivov, Augusto Matraga, sendo, de todo, no fato, homens do sertao, sim. Nada sobre a Estoria, um pouco da historia. Estas linhas nao tratam de um conto especifico, mas sim, um esboco da triade da punicao-expiacao-redencao, que por mais de uma vez expus em meus escritos. O resto.. e resto. Sobranceiro? Fornido? Pff... Nonada...
A cronica literaria afirma, peremptoria, que a literatura e dividida e comandada por dois gigantes: Dante e Shakespeare. Nao de outra maneira e a literatura nacional. Dividida entre os Machadianos e os Rosianos, para desespero de um terceiro grupo, um pouco menor, os Clarissianos. Confesso que pertenco ao segundo grupo e que sempre pendi mais para o jaguncismo do norte de Minas as historias do Bruxo de Cosme Velho.Guimaraes Rosa se preocupou com uma etica do Sertao, que aparece de varias formas e com variadas matizes em sua obra. A tal etica se preocupa em demonstrar: 1. o maniqueismo, a existencia e a eterna luta do bem e do mal mostrada da mesma maneira que o Autor enxerga o mundo: religioso, cristao, mas permeado de supersticoes e crendices; e 2. A busca pela redencao. Esta busca esta presente em varios contos de Tutameia, Sagarana e no Grande Sertao: Veredas.Em relacao ao Grande Sertao, e apenas a maior obra escrita por um brasileiro e classificada recentemente pela Folha de S. Paulo como o quarto maior romance escrito no seculo passado. Mas embora seja a maior e mais famosa obra de Rosa, a forca propulsora de medico-diplomata-literato mineiro esta nas narrativas curtas. Tanto que, mesmo o Grande Sertao, unica obra extensa do autor, e na verdade um conjunto de diversas pequenas estorias. Guimaraes Rosa e e sabe ser, acima de tudo, um contador de estorias. E no meio da trama de Riobaldo Tatarana e Reinaldo Diadorim, narra contos, mitologias, fabulas bovinas, parodias e aforismos da vida no Sertao. Alias, diga-se de passagem, homem do Sertao e sertanejo sao palavras com significados distintos.Sagarana talvez seja a mais representativa obra de Rosa. La estao todas as suas preocupacoes, todas as suas caracteristicas: o homem do sertao que tem o sertao dentro de si buscando entender-se a si proprio e o universo, o universo de tantos do Sertao. La estao os grandes contos: Sao Marcos e Corpo Fechado, que demonstram como a religiosidade convive com as crendices, magias e supersticoes. E estao tratados do homem do Sertao, como Sarapalha, A Volta do Marido Prodigo, Duelo e, principalmente, A Hora e Vez de Augusto Matraga. A Hora e Vez pode ser apresentada como um resumo de toda a obra de Rosa: la estao os jaguncos, o amor, as lendas, os bandos e toda a metafisica que estariam presentes anos mais tarde em Grande Sertao; la estao a religiosidade, a parodia com a vida santa e pecadora, e as supersticoes presentes em Sao Marcos. Mais, la esta presente a tal etica maniqueista de redencao, que existe na mente do pactario e pecador Riobaldo e que todos os contos de Rosa implicitamente ou explicitamente contem. A triade punicao-expiacao-redencao. O Crime. O Castigo. Sobretudo, a Redencao. E A Hora e Vez capta como nenhum outro conto essas tres fases: indubitavelmente, Augusto Matraga e nosso Raskolnikov; indubitavelmente trata de nosso Crime e Castigo. E tanto Dostoievski como Rosa sabem que a grandeza nao esta nem no crime nem castigo, mas sim na posterior redencao. E pro ceu eu vou, nem que seja
a porrete, e o hino que embala o conto, a vida de Nho Augusto e de tudo mais que se possa denominar como Rosiano, mas e tao universal quanto o pequeno sertao de Minas na visao de Rosa.Imaginei, portanto, nao um conto, que apenas se assemelharia as tematicas ja utilizadas por Rosa, e que acima descrevi. Imaginei sim uma carta explicativa de como funciona o maniqueismo do Sertao. No entanto, apenas uma explicacao sem os neologismos e fraseacoes proprias de Rosa seriam superficiais: Recorri, por isso, a um modelo hibrido: explicativo, por vezes e, na voz inventiva de Seo Manuelzao que existiu, de se pegar outras vezes. Situei-lhe apos Sagarana, mas anterior ao Grande Sertao.A maioria dos neologismos realmente sao de Rosa. Foram selecionados em leituras do Grande Sertao e tambem dos Dicionarios Rosianos proprios que hoje dispomos. Exemplos? Ca estao, alguns...Abocabaque corruptela da expressao Ab hoc et ab hac Expressao em latim que quer dizer A torto e a direito.Perequitava Do latim Per Equitare Montado a cavalo. Provavel sentido: Em situacao determinante.Rascravar Conjuncao das particulas Rasgar e Cravar.A forma dos discursos e o jeito de narrar, principalmente, da fala de Seo Manuelzao, foram feitos assemelhados com o narrar de Rosa, em situacoes sinonimas.Em tempo. O comeco do conto remete a uma passagem em que Graciliano Ramos, em um concurso literario, preteriu Sagarana e concedeu o titulo A Maria Perigosa, de Luis Jardim. Tal passagem realmente existiu, e Graciliano Ramos a descreveu, como um sururu artistico anos mais tarde, em uma cronica curisosa e divertida chamada Conversa de Bastidores.Em tempo (2) As ilustracoes presentes sao de Poty Lazzarotto (Napoleon Potiguara Lazzarotto), artista curitibano que ilustrou Sagarana, Tutameia e que tem um painel aqui em Maringa, na Teatro Calil Haddad.
Ilustrissimo Don Isidro. A principio, apenas peco para que leia as desventuradas linhas que se seguem: Creio que a melhor forma de comecar a contar aquilo que ficou denominado na historia interna da Universidade de Bologna como o Incidente das civilizacoes seja um bar, um Johnnie Walker e alguns homens, sob a influencia amistosa do alcool. Em uma noite do verao de 77 (ou seria 76?), o alto escalao do departamento de Semiologia da Universidade de Bologna, apos conferencia que reuniu importantes pensadores italianos, comemorava o sucesso do empreendimento em um pequeno restaurante na Piazza Magiore com o reitor da Universidade, o vice-prefeito e outros figuroes. Inutil dizer que, passada a fome, apenas restou em todos o espirito comemorativo, apenas acalmado por garrafas amigas de whisky. Inutil tambem dizer a paixao, as bravatas e a acalorada discussao que se sucede de uma mesa de politicos, intelectuais e semiologos, italianos, felizes e embriagados. A certa altura do jogo, quando as vozes estao mais altas e todos buscam impressionar, conheco-me, sob a o influxo do whisky, tendo a repetir duas historias, que as domino e que as coloco na mesa sempre apos as garrafas se esvaziarem, com a certeza quase inefavel que elas, pela articulacao premeditada ou apenas pela pompa, dar-me-ao a vitoria, o certo Royal Straight Flush da partida.A primeira das historias e a de um sonho, em que toco trompa em um funeral de partigiani. Confesso, essa anedota tem mais impacto sobre as mulheres, na alta noite, no aconchego de um bar, de uma ruela abandonada, ou de qualquer outro local em que o assunto se acaba e recorro sempre a minha historia, cuja resposta e sempre que lindo, seguida quase sempre de um abraco. A segunda historia e sobre o poder que o falso tem no correr da Historia. Essa historia, que ja tive oportunidade de mencionar em alguns livros, e impressionante justamente por ser insofismavel; se a Verdade pode se apenas uma, todo o resto nao passa de falso, algumas vezes sob a forma de dolo, muitas vezes sob a forma de erro. E esse erro, muitas vezes mais que a verdade, e o motor propulsor da Historia, encarnada em historias que, quase sempre, levam a loucura, a perdicao ou a morte, como a crenca da Terra plana, ou que as virgens deveriam ser sacrificadas para aplacar a ira do deus-vulcao. Essa minha tese, que certamente escreverei um romance sobre, foi a historia que contei aquela noite, como em varias outras noites e, salvo algumas variantes, foi narrada assim: Na Quaestio quodlibetalis XII, 14, Sao Tomas prediz: utrum veritas sit fortior inter vinum et regem et mulieram. Ou seja, se e mais poderoso, mais convincente, mais constritivo o poder do rei, o influxo do vinho, o fascinio da mulher, ou a forca da verdade. Da afirmacao Tomistica, podemos concluir no poder da verdade, dentre outros irrepreensiveis poderes, como o de uma bela mulher, ou do eter ou o do monstro sagrado Leviata que e o rei.No entanto, dizer o oposto, qual seja, de que o falso tambem tem o seu