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CARTA A D.Se eu morrer agora, voce retornara ao Rio de Janeiro? Mal tinhamos acordado e minha mulher, apos um beijo, traz a tona essa questao. Como se trata de uma quase filosofa e a morte e a grande inspiradora da filosofia a principio tomei aquela indagacao como provocacao, ela sabe o estrago que me faz falar e pensar na morte, e tambem uma tentativa de filosofar. A questao precisava ser quase simploria devido as limitacoes do seu patetico interlocutor. Fosse o que fosse, nao teve exito. O medo que o tema me causa, o medo da morte e inato, empurrou minhas maos tremulas ao controle remoto e logo liguei a TV em busca de uma bobagem qualquer.Ela nao insistiu e eu num silencio/trincheira inventado naquele instante lembrava do melancolico livro Carta a D., que tinhamos lido e debatido semanas antes, sob coincidentes emocoes.A morte nao combina com nada, e quando confrontada com o amor a incompatibilidade se torna insuperavel, por ter experimentado de ambos meus medos se redobravam, Depois da pergunta de minha mulher me perseguiu por horas e horas uma frase de Carta a D.Nos desejariamos nao sobreviver um a morte do outro.Impactado com a frase conclui que deve ser essa a unica maneira de um amor durar para sempre. Amor ou vontade de vida, conforme Schopenhauer.Mas como construir esse para sempre? Partindo da certeza do meu amor por minha mulher e das sensacoes incomparaveis que ela me causa, se tornava obvio objetivar a continuidade do prazer.Sei que no frigir dos ovos somos todos egoistas e tudo que buscamos e com a intencao de que seja para sempre. Que o automovel nao enferruje, que o vaso jamais quebre, que as fotografias nunca se apaguem e aqueles que amamos estejam sempre a nossa disposicao. Poucos admitem, mas a verdade e essa. Esse mundo nao me interessa,o mundo da razao, razao que nos presenteou com a certeza da morte, me desagrada completamente. Por outro lado, me fascina o mundo da minha imaginacao. Sua existencia depende de mim, se tenho os planos e por que a construcao e viavel. Meu objetivo e trapacear, enganar a morte, desvia-la daqueles que eu quero bem, que na verdade guardam pedacos meus e caso morram, eu tambem morro. Se a fantasia nao me impediu de sofrer pelo menos me fez entender que algumas coisas podem ser para sempre. E so pode ser pra sempre tudo aquilo que nao exigir espaco. Mas o para sempre e algo que nao surge livre da dor. Falo de meu grande amor que foi precedido da minha dor e solidao frutos acidos da autodepreciacao e preguica de acreditar na fantasia. A solidao e um artificio muito utilizado pelos covardes da minha laia. Nos escondemos, congelamos nossa afetividade e se nao amamos nao corremos o risco da rejeicao, da perda, da frustracao. E assim permitimos o tempo andar sobre nos. Ate um dia... O dia em que percebemos que podemos permanecer assim para sempre. Sem dor, sem medo, imoveis. Como as pedras. A pedra escondida e a materializacao do para sempre, pior, muito
pior que estatua. Minha fantasia exigia movimento e eu nao sabia, talvez por isso me doesse tanto estar parado. Pouco importando se frente ao mar ou deserto.Porem, em certo entardecer meu mundo comecou a rodar no sentido oposto. Naquele instante eu vi a mulher que tambem me viu. Alguns dias se sucederam ate reve-la e entao trocamos algumas palavras, o suficiente para eu me dar conta que desde minha infancia sonhava com uma mulher como aquela. Hoje o sonho e tambem meu despertar e quando sofro e simplesmente por que ela nao esta comigo. E como sofro!!!! Infelizmente o amor nunca e para sempre, visto que e vivo e tudo que e vivo precisa morrer. Nao eu nao invejo o amor de Dorine e Andre, mesmo que o amor deles tenha durado para sempre. Agora eu tenho a receita e posso responder a minha mulher: Nao, quando voce morrer nao voltarei ao Rio de Janeiro.Nao irei a lugar algum. Pregarei na porta de nossa casa placa igual a de Gorz; Avisem a policia E isso. Nao eu nao tenho 17 anos, tenho muito mais e nao acredito em nada, nada mesmo que nao seja produto da fantasia, do imaginado, do sonhado. Mas acreditar nao basta e preciso viver a realidade com fantasia.Amor ou vontade de vida. Em setembro de 2007 Dorine e Gorz suicidaram-se, cada um com sua respectiva injecao letal, a doenca dela (aracnoidite) atrapalhava a vontade de vida do casal. Viveram juntos quase sessenta anos. Dorine sofria ha varios anos de uma doenca incuravel, fruto de um erro medico - voce vai eliminar esse produto em dez dias , anunciou o radiologista.Enganava-se, o liquido(lipiodol), utilizado para fazer contraste numa radiografia de coluna, alcancou o cerebro , Dorine sofria dores terriveis.Carta a D., escrito entre marco e junho de 2006 com Dorine ja doente, e uma carta de amor, e uma historia de amor, e uma historia sobre os sobre-saltos do viver? E uma historia sobre a literatura, sobre o silencio? E tudo isso e mais: e tambem o mea-culpa, pedido de perdao, remorso de Gorz . Logo na abertura ele confessa: Eu so preciso lhe dizer de novo essas coisas simples antes de abordar questoes que, nao faz muito tempo tem me atormentado. Por que voce esta tao pouco presente no que escrevi, se a nossa uniao e o que existe de mais importante na minha vida? Por que, em Le Traite, passei uma falsa imagem de voce, que a desfigura? Esse livro deveria mostrar que a minha relacao com voce foi a reviravolta decisiva que me permitiu desejar viver. Por que, entao, deixar de fora essa maravilhosa historia de amor que nos tinhamos comecado a viver sete anos antes?Em Le Traite chega ao requinte de chama-la de coitadinha.Tem mais; Carta a D. tambem e o relato de uma tragedia provocada por um erro medico, enquanto isso a vida segue abusando das repeticoes, Andre e Dorine nao suportaram, nao importa se para os gatos ou para os medicos, ambos escondendo suas cagadas embaixo da terra. Falo com conhecimento de causa,
ja me pegaram duas vezes, fizeram uma vitima fatal. Carta a D. e uma pergunta; a pergunta que incomodava Gorz: por que amamos e queremos ser amados por determinada pessoa e excluimos as demais? A pergunta continua a espera da resposta.Gorz entendia que a filosofia nao servia para explicar o amor. Abrir parenteses: quem leu Metafisica do Amor, de Schopenhauer, sabe que Gorz esta com a razao. Fechar parenteses. O amor e o deslumbramento de uma pessoa pela outra, pelo que elas veem e sentem de mais inexplicavel.Amor implica em uniao, Dorine dizia: Nos seremos o que fizermos juntos.Gorz precisava de Dorine, me atenho a ele porque a carta e escrita por ele, deduzo que a reciproca tenha sido verdadeira. Dorine duvidava da aplicabilidade das teorias de Gorz, mas nao negava-lhe o apoio fundamental. Amar um escritor e amar que ele escreva , dizia voce. Entao escreva!. Gorz rebate: Eu nao posso me imaginar escrevendo se voce nao mais existir. Nao, sensivel leitor, nao se trata de auto-ajuda, e triste, e demasiado humano, pena que o humano ande tao fora de moda e o amor atualmente seja tratado como animal em extincao. Eu disse amor, note bem. Nao confundir com atracao fisica tao somente ou certos jogos de interesses que todos conhecemos muito bem e nao saem da ordem do dia.O autor Andre Gorz, filosofo e jornalista(Les Temps Modernes e Le Nouvel Observateur) sofreu influencia de Karl Marx e Jean Paul Sartre. O leitor atento pode confirmar com a leitura de Estrategia Operaria e Neocapitalismo, O Socialismo Dificil, Critica da Divisao do Trabalho e Adeus ao Proletariado. Filosofo importante, fez da ecologia um dos seus temas favoritos junto com o anticapitalismo que em dados momentos nos faz lembrar Theodor W. Adorno em suas criticas radicais a cultura atual onde o humano e preterido em nome de uma neo barbarie. Dorine,inglesa, nascida Doreen Leir era uma atriz de teatro. Se encontraram na Suica, dois anos depois estavam morando juntos.Dorine e Andre inventaram um amor e um mundo ; o amor ainda hoje mantem contato com a realidade atual; o mundo de combate a doenca no entanto e de alerta aos inevitaveis erros medicos nao pode ser esquecido. Dorine e Andre ja estavam mortos antes de suicidarem-se, o ato fisico foi tao somente o apice de uma morte espiritual que se deu com o avanco da doenca de Dorine. Andre, porem, se manteve vigilante: Estou atento a sua presenca como estive desde o inicio, e gostaria de faze-la sentir isso. Voce me deu toda a sua vida e tudo de si; e eu gostaria de poder lhe dar tudo de mim durante o tempo que nos resta.Em Carta a D. Andre Gorz combina amor e sofrimento na medida exata, embora intensos, no entanto este resenhista ranheta nao faz pouco caso das intencoes do autor, discorda apenas do momento escolhido para tao significativa declaracao. Bem, mas o suicidio dele foi a grande declaracao de amor, voce deve estar pensando, amoroso leitor. Para nao me tornar ainda mais chato prefiro encarar Carta a D. como a
ultima declaracao de amor, nesse caso presumo a existencia de inumeras outras,proprias dos grandes amores.Gorz contraria Adorno, em Carta a D. o autor nao desaparece na obra.O AUTORAndre Gorz (Viena,1923 - Vosnon,2007), pseudonimo de Gerhard Horst, e autor de uma das reflexoes mais importantes sobre o capitalismo e o mundo do trabalho no seculo XX. Com livros publicados em diversos paises, foi um pioneiro na defesa da militancia ecologica como uma politica, tanto em sua obra teorica como eu seu trabalho na imprensa. Dedicou os ultimos anos de vida a cuidar da doenca da mulher, Dorine, periodo em que publicou uma serie de ensaios de grande relevancia, a comecar por Adeus proletariado (1980) que marca o rompimento com o marxismo.TRECHOVinte e tres anos se passaram desde que fomos viver no campo. A principio na sua casa, que liberava uma energia meditativa.Nos a saboreamos por apenas tres anos. O canteiro de obras de uma central nuclear nos enxotou dela. Encontramos outra casa, bastante antiga, fresca no verao, quente no inverno, com um terreno enorme. Voce poderia ter sido feliz ali, onde nao havia nada alem de uma campina, que voce transformou num jardim de sebes e arbustos. Plantei duzentas arvores. Durante alguns anos, ainda viajamos um pouco, mas as vibracoes e os solavancos dos meios de transporte, fossem quais fossem, causavam-lhe dores de cabeca e em todo o corpo. A aracnoidite a obrigou a abandonar, pouco a pouco, a maioria das suas atividades favoritas. Voce consegue esconder os sofrimentos; nossos amigos sempre a acham em plena forma. Voce nao parou de me encorajar a escrever. Ao longo dos vinte e tres anos passados na nossa casa, publiquei seis livros e centenas de artigos e entrevistas.Nos recebemos dezenas de visitantes vindos de todos os continentes, fui entrevistado dezenas de vezes. Eu certamente nao estive a altura da resolucao que tinha tomado havia trinta anos: a de viver o presente, atento mais que tudo a riqueza que e a nossa vida comum. Agora eu vivo de novo, e com um sentimento de urgencia, os instantes em que tomei essa resolucao. Nao tenho nenhuma obra mais importante em elaboracao. Nao quero mais - segundo a formula de Georges Bataille - deixar a existencia para mais tarde. Estou atento a sua presenca como estive desde o inicio, e gostaria de faze-la sentir isso. Voce me deu toda sua vida e tudo de si; e eu gostaria de poder lhe dar tudo de mim durante o tempo que nos resta.
NOS PENHASCOS DE MARMOREVamos comecar pelo aspecto imutavel, Ernst Junger foi militarista, apoiou , e nao foi sem querer , a ascensao do nazismo, (participou da primeira e da segunda guerra mundial como militar e tambem tomou parte na ocupacao de Paris pelos nazistas) mais tarde abracaria um niilismo ate certo ponto sofisticado. Importante lembrarmos sempre disso, nao e o fato de escrever bem que o exime de culpa. Nazista regenerado talvez seja mais perigoso que nazista condenado. Nao foi por acaso que no periodo em que Hitler esteve no poder quase todos escritores, atualmente de importancia reconhecida, foram perseguidos. Exceto quem? Quem? Ernst Junger.Nao, ingenuo leitor, eu nao entregaria meu cachorrinho para o Junger dar uma volta com ele pelo quarteirao. Pois bem, Junger e considerado genio por muitos, de nos e dos outros. Andam lendo pouco, ou mal, o Graciliano Ramos, o Guimaraes Rosa, o Erico Verissimo, o Campos de Carvalho, o Mario Araujo, por exemplo. E por falar em ingenuidade e genialidade, lembremos o que disse seu compatriota( dele Junger) Schiler: "Todo genio verdadeiro deve ser ingenuo. Somente sua ingenuidade o converte em genio." E obvio que a ingenuidade somente nao faz um genio, mas que o Junger nao tinha o menor traco de ingenuidade e indiscutivel. Nao desconheco o que disse Freud sobre a personalidade genial. Diz que o genio vive sempre sob tensao e quando a tensao se torna exageradamente forte, quase insuportavel, essa tensao migra para a obra. Entre vida e obra de Junger percebo as contradicoes, e nao consigo tomar partido a favor dos atenuantes. Se Nos penhascos de marmore e quase poesia, e quase fabula, e quase infanto-juvenil, e quase....Temos um menino que alimenta serpentes, ele bate no prato e elas se juntam a ele para beber leite, as mesmas serpentes se poem na vertical numa atitude pouco amistosa frente a inimigos. Como se pode notar, e quase infantil, mas certamente voce, semiotico leitor, fara uma leitura extremamente culta do signo serpente e enviara para este tosco aprendiz o que isso quer dizer.Aguardo ansioso. Enfim, quase...E como todo quase,nao chega a impressionar.Mas passemos a obra.Nos penhascos de marmore e uma de suas novelas mais conhecidas e serve tambem de emblema da contradicao que orientou sua vida. De soldado de Hitler a suspeita de um catolicismo dado as imagens que pululam nessa narrativa, Ernst Junger e a confirmacao da tese que afirma ser o homem a causa e o efeito de todas as tragedias da historia e alimentar a ira nacionalista como uma virtude e um equivoco vergonhoso. Uma obra literaria por melhor que seja nao tera poderes para limpar tamanha mancha. Nos penhascos de marmore e uma bela novela, como tantas que tantos escritores brasileiros escreveram e escrevem, embora isso nao seja pouco tambem nao vamos classifica-la como algo na ordem das obras excepcionais.Longe disso. Caso o leitor atento nao se disponha a fazer inumeras analogias e forcar a barra na intencao de ver o nazismo aqui e ali, Nos penhascos de marmore podera ser encarado como uma competente literatura infanto-juvenil, sem esquecer a
gama de valores arquetipicos representados pela variedade de personagens que pululam pelo convento de Padre Lampros, sem esquecer as licoes de botanica e um longo esclarecimento sobre o comportamento das viboras, sem esquecer a fantasia, o fantastico, o maravilhoso...Mas falta algo....O protagonista (anonimo) da novela vive junto com o irmao, Otho num pais prospero onde reina a felicidade. Da localidade que habitam vislumbram Marina, um lugar onde natureza, arte e ciencia convivem em harmonia. A dificil combinacao ideal do amor com o conhecimento. Mas e sempre assim; se esta tudo bem nao tardara a entrar em cena o vilao. E nesse caso, vem da Mauritania o cruel ditador (alguns dizem ser a representacao de Hitler, mas pode ser qualquer exemplar do autoritarismo ) determinado a por um fim em tamanha felicidade e estabelecer seu reinado de violencia. Como disse acima, muitos viram nisso uma denuncia do regime nazista. Se olharmos para o protagonista, um ser que transborda virtudes, sejam individuais, sejam coletivas; e creditarmos ao autor tais qualidades, ou admiracao por tais aspectos, ai sim, com certa forcadinha de barra, pode-se dizer que se trata de uma demonstracao de repudio ao nazismo. Seguindo nessa linha temos um outro personagem, e praticamente dele o cap.14,um monge cristao, o padre Lampros, e ainda na esteira do pode-se dizer que tal afirmarmos que esse episodio representa o primeiro contato do autor com a igreja catolica? E nao foi dos mais amistosos como podemos ver no trecho que segue. " Quando nos aproximamos dele, fomos tomados por certa inquietacao, pois a face e as maos desse monge pareciam-nos insolitas e sinistrar.Se assim posso me expressar, elas pareciam pertencer a um cadaver, e era dificil acreditar que nelas circulassem o sangue e a vida.O sombrio Padre Lampros,( ...Mas a alegria tambem nao lhe era estranha) e a chave do enigma Nos penhascos de marmore. Padre Lampros e um personagem que diz mais com seus silencios que com suas palavras, seja em questoes corriqueiras seja no campo cientifico, onde e respeitadissimo, sabio evita tomar partido em debates entre escolas de diferentes orientacoes. Lampros guardava seu passado a sete chaves, restava-lhe um anel onde se via a asa de um grifo e as palavras "tem motivo a minha paciencia". Numa edicao espanhola lida por este aprendiz ha decadas lia-se "espero en paz", me agrada bem mais. Como diz o narrador dai se explicam duas caracteristicas de Lampros; orgulho e modestia. Defendia o principio de que "cada teoria significava na historia natural uma contribuicao a genese das coisas, porque em cada epoca o espirito humano conceberia a criacao de uma nova maneira, e em cada interpretacao nao existiria mais verdade do que na folha de uma planta, a qual se desenvolve para logo fenecer." Por essa razao nomeou a si mesmo Filobio, "o que vive nas folhas." Deixando a mostra, novamente, as duas caracteristicas; orgulho e modestia.O padre vivia recluso em seu mosteiro,voltado aos estudos, as oracoes e a atencao aos peregrinos; mesmo assim do mundo tudo sabia, era querido e respeitado nao so por catolicos, mas por todos, inclusive
aqueles que elegiam deuses outros. Quando o perigo se ensaiava nao disfarcava certa alegria e regozijo. "Ele, que vivia como em sonho atras dos muros do mosteiro, era talvez o unico dentre nos que enxergava a realidade por inteiro."Longe de ser egoista chegava a descuidar da propria seguranca, no entanto nao negligenciava quando se tratava da tranquilidade do seu povo.Mas falta algo...Aspecto que nao pode ser esquecido e o tom fabular de Nos penhascos de marmore capaz de alinha-lo entre os grandes titulos do genero, fazer analogias inclusive Pedro e o Lobo, Chapeuzinho Vermelho e Bambi, permitem. Inclusive sobre Harry Potter ha um estudo relacionando com o periodo e praticas nazistas. Como diz o meu papagaio; "neguinho delira, neguinho delira."Continuando com Lampros, seu mosteiro, seu vasto conhecimento e bom senso, permitem ao leitor desconfiar de uma certa cumplicidade entre ele o autor. Percebem-se no monge os valores defendidos por Junger como o conhecimento, orgulho, autocontrole e a defesa de certos principios como o dito aqui anteriormente. Pairam suspeitas de que Lampros seja fruto de algum contato do autor com o catolicismo. E pelo visto agradou.Dizem tambem que a vida so tem transcendencia quando somos capazes de salvar-nos como homens. Nao sei se Junger chegou la.Mas falta algo...O narrador e um ser estranho, enigmatico. Nao se pode dizer que seja alguem que tenha uma relacao com o mundo que o rodeia que va alem da observacao de supostas leis. Sua moral nao e das mais claras, talvez a que suscita o momento. Ao leitor fica a desconfianca de estar diante de alguem que ama a aventura, no entanto varios medos o impedem de vive-la em sua totalidade. Falta-lhe uma dose de Dom Quixote.Mas falta algo a Nos penhascos de marmore.-O que?-Faltam duendes, castelos e fadas.TRECHOQuando estamos felizes, as mais modestas dadivas deste mundo satisfazem os nossos sentidos.Desde sempre eu venerei o reino vegetal e, em muitos anos de peregrinacao, investiguei os seus prodigios.Era-me familiar o momento em que o coracao palpita, ao se pressentirem os segredos que cada grao de semente abriga em seu desenvolvimento. Contudo, o esplendor do crescimento nunca me fora algo tao proximo quanto o era nesse chao que exalava um cheiro de verde ha muito fenecido.Antes de me deitar eu perambulava um instante no estreito corredor central. Naquelas meias-noites eu pensava amiude que jamais observara as plantas tao reluzentes e admiraveis. Sentia de longe o aroma dos vales espinhosos e constelados de brancura, que na primavera eu fruira na Arabia Deserta, e o cheiro de baunilha que refresca o caminhante no calor sem sombras dos bosques de araucarias. Entao, como paginas de um velho livro, emergiam novamente as lembrancas de certas horas de indescritivel abundancia - de pantanos quentes nos quais floresce a vitoria-regia e de vegetacoes marinhas que de longe se veem arder, ao meio-dia, sobre suas palidas pernas-de-pau, defronte a costas de palmeiras. Faltava-me, porem, o medo que nos assalta sempre que vislumbramos o crescimento demasiado, o qual, de modo semelhante a imagem divina, com mil bracos nos atrai. Eu sentia como, por meio de nossos estudos,
situacoes onde nao entenda o questionamento apelar para Frequento a escola a noite.Sem muito esforco, Lilian consegue a vaga.Passa a trabalhar como costureira num pequeno teatro. Acaba se envolvendo com o ator principal da companhia, Meyer Burstein.O rapaz, no entanto, se amarra em rapazes e costuma frequentar ambientes pouco recomendaveis onde deixa fluir seus anseios homossexuais; buracos entre bancos e arbustos de parques sao os cenarios preferidos. Lilian tambem divide sua cama com o pai de Meyer, o senhor Reuben.Mas permitam voltar a fila do emprego, antes de Lilian conseguir o trabalho de costureira.A autora descreve o ambiente e uma gama de personagens estranhos que se voce, detalhista leitor, antever um circo nao se condene. Lilian sorri para umas criancas e ao passar pelas mulheres que as acompanham sente que elas fedem a azar.A seguir, de enrubescer o nosso mago. Lilian tem sorte.Foi o que seu pai lhe disse; disse isso a todo mundo, depois que ela caiu no Pripiat duas vezes e nao se afogou nem morreu de pneumonia. Disse que ser inteligente era bom (e Lilian era inteligente, afirmou ele), que ser bonita era util (e Lilian era bastante bonita), mas ter sorte era melhor do que as duas coisas juntas. Esperava que ela tivesse sorte a vida inteira, e ela vinha tendo, ate entao. Ele tambem disse, voce cria a sua propria sorte, e Lilian pega a mao de Judith, a unica moca que conhece, abre caminho bem no meio da multidao e vai ate a frente.Nao estou a defender Paulo Coelho, mas a vilania deve ser devidamente fatiada.Pois bem, enquanto o tempo de Lilian e dividido entre maquinas de costura e a cama que a acolhe os Burstein, ora o papai, ora o filho; e alguns pesadelos com a filha Sophie.Transcorria nessa toada a vida da sortuda Lilian ate que um belo dia, sem avisar, sua prima Raisele aparece trazendo a noticia de que Sophie vive.Amy Bloom carrega a mao na descricao, a mesma mao pesada preenche com tintas graves os contornos do sentimentalismo; nao bastasse o fato de colocar o leitor diante de uma mae em desesperado ir e vir, num primeiro momento a procura de um sentido para refazer sua vida e a na sequencia a partida na tentativa de reencontrar a filha.Pai e filho nao dao a minima importancia a sua decisao, apenas Yaakov Shimmelman, ator e dramaturgo que acumula a funcao de alfaiate lhe concede ajuda. Ela costureira, ele alfaiate, se unem, costuram, psicanalistas, o prato esta cheio.Frase de Yaakov, sua mulher e seus filhos estao mortos: - Antes - diz ele -, quando estava vivo, eu era um idiota.Agora sou o belo cadaver.Sou o cadaver que valsa.Voce sabe.Ajudar Lilian sera a ultima boa acao de Yaakov. Depois que ela parte, ele para de cantar no Royale, para de cantar de implicar com Reuben, para de debochar de Meyer. O cansaco de Reuben e o seu proprio, as mentiras de Meyer sao as suas proprias, os crimes e os erros de julgamento do mundo sao os seus proprios tambem. Ele estende toalhas na beirada