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da banheira, para o caso de espalhar agua. Empurra a poltrona pesada , imprensando-a contra a porta da frente.Entra na banheira quente, tudo arrumado no tapete ao seu lado, e desta vez nao ha Reuben algum para pesca-lo dali.Atento leitor, esta lembrado que falei de certos coadjuvantes que roubavam a cena?Desse modo, sempre com bastante espaco ao melodrama, Lilian vai de trem ate Chicago, com direito ao mundo cao de Seattle ate alcancar o Alasca. Percebe-se a partir desse momento resquicios de tensao psicologica nesse vaudeville travestido de drama. Mas nao se entusiasme, desgracas outras virao a tona, Amy exagera, torna a viagem de Lilian um pesadelo para o leitor. Recomenda-se nao ler em viagens aereas, aqueles saquinhos plasticos nao darao conta do enjoo causado.E Sophie ( que jamais sabera que foi adotada que sempre vai se lembrar de Lilian como a prima sorridente de cabelos escuros que lhe deu um cachecol de la azul)estava la.Sophie e o coracao da vida de Rivka Pinsky; ela e a joia de sua mae, escondida e imerecida.Cresce como Tatiana Bugayenko, uma ateia, uma Pioneira Vermelha.....Paciente leitor, voce tem em maos Longe daqui uma salada russa temperada com homossexualismo, desgraca, judaismo, ateismo, perseveranca, uma personalidade opaca, sonhos, pesadelos. Decida-se pelo tema, ande ate sua estante, escolha um outro livro.Aproveite seu tempo.TRECHOTODOS OS PECADOS COMECAM COM O MEDO, e Raisele esta doente de medo; talvez tenha errado os calculos, sua esplendida aventura talvez termine antes mesmo de comecar, talvez acabe apenas com uma fracao daquilo que veio buscar. Raisele cai de joelhos, puxando para si a mao livre de Lilian.-Sophie esta viva - diz Raisele. - Ela esta viva.E depois desmaia.Lilian poe Raisele na cama e esvazia a banheira.Nao importa que Meyer ou Reuben venham esta noite, ou quando, ou qual dos dois, ou se vierem ao mesmo tempo, cara ou coroa, podem te-la aos turnos no chao da cozinha.Lilian se deita na cama ao lado de Raisele, que jogou a camisola no chao e dorme nua, enroscada do seu lado, os bracos cruzados sobre o peito. Esta quente como um forno. Lilian respira fundo para se acalmar, e sente o cheiro de sua mae ao seu lado, suor e cebolas verdes e o odor queimado, lembrando nozes, de graos de trigo sarraceno sendo jogado de um lado a outro da frigideira num arco marrom perfeito e indiferente. A cama subitamente se enche dos mortos de Lilian, e Raisele rola para o meio deles, e coloca as maos nos ombros de Lilian. Diz em seu iidiche leve e ceceado, Devo contar? e conta, sem esperar.Em sua maioria, as familias fugiram para oeste, a excecao dos Pinsky. Os Pinsky cortaram caminho pelo quintal dos Krimberg, encaminhando-se para a estrada a leste (o que Raisele nao diz e que deviam estar procurando por qualquer coisa que pudesse ter sido deixada para tras, procurando levar da casa de seus vizinhos quaisquer sobras que as outras pessoas nao tivessem podido carregar). Encontraram um pequeno monte enlameado perto da casa de Lilian, junto aos degraus do galinheiro. O monte era Sophie, sangue
e sujeira na barra da camisola, os pes salpicados de cascalho, e Mrs. Pinsky, que tinha enterrado tres bebes, disse a Mr. Pinsky que os Leyb estavam todos mortos, que eles tinham que levar a crianca consigo para a Siberia e que nao ia ouvir uma negativa. Kachikov, o policial, me contou tudo isso, diz Raisele.AUTORAAmy Boom e autora de dois romances e dois livros de contos. Foi indicada ao National Book Award e ao National Book Critic Award e teve contos publicados em diversas antologias. Colaborou com revistas como a New York Times Magazine e a Atlantic Monthly,entre outras. Vive em Connecticut e leciona na Universidade de Yale.
RELATIVISMO E IMAGINACAOOU AMOR, DEUSES, MORTE E UMA PITADA DE INVEJAA incapacidade de se conhecer o mundo segundo a conclusao do ceticismo bem como afirmar que a compreensao do mundo e resultado de um ponto de vista particular concluindo desse modo que nao ha nenhuma perspectiva universal sobre o mundo. Optar por uma das correntes e arcar com o onus de uma argumentacao infindavel. Mesmo assim arrisco algumas consideracoes lancando mao de certas muletas intimas do ser humano.A mais notoria, sem duvida, a religiao; e a seguir, a morte que por incrivel que pareca nao e dificil encontrar quem a aceite como relativa. Tanto na religiao como na morte acusamos a presenca do sagrado, a uniao do visivel com o invisivel, do inquestionavel segundo os religiosos , inclua-se ai os espiritas pois eles prioritariamente unem a natureza e o sobrenatural.Antes de prosseguir vale dizer que defender o relativismo nao parece tarefa das mais arduas, visto que a tudo se pode relativizar, ao percebermos que tanto morte como o possivel Deus tambem podem ser relativizados,, o que nos resta? Desse modo os odios podem ser amenizados e os amores tambem permitem um certo embrutecimento, do territorio de ninguem podemos avistar o territorio de todos, do vale tudo? E onde fica o amor desinteressado dos gregos, que significava fato de se alegrar com a simples existencia do outro?O que fazer frente a tantas opcoes que nao levam a uma conclusao plenamente satisfatoria?Partimos pois do sagrado. O que e o sagrado ? E a uniao do terreno, do humano, com o alem. Um ser, dotado de poderes sobrenaturais, catolicos o identificam nas imagens, madeira, gesso,ferro, pouco importa,Deus esta ali, da mesma forma,, para o catolicismo,Deus tambem habita a pequena hostia.Artistas, os mais midiaticos entenda-se, tambem lhes sao concedidos centelhas do sagrado pela admiracao popular, sao considerados seres iluminados, abencoados, fenomenos.Quem de nos nao ouviu que a vida e sagrada? E? Mas que vida, a humana tao somente? Por que? Nao mataras se aplica exclusivamente a vida humana? No entanto, mata-se? Donde deduz-se que o nao mataras tambem e relativo. E?E se temos o sagrado, tudo o mais e profano? Nao creio na necessidade desses antagonismos, nessa polarizacao, mas se nao e assim, entao como ficamos? Simples, tudo e relativo.O sagrado e relativo, Deus e relativo e viver e morrer tambem podem ser relativos. Tudo depende.Entre os gregos nao havia deus, mas nao lhes faltava divindade, entenda-se como divindade a harmonia cosmica, uma forma de transcendencia. No livro VI de A Republica, Platao nos fala do divino e nao dos deuses. Kant, por sua vez, na ultima parte de Critica da Razao Pratica lanca mao do religioso, fala dos valores transcendentais.O homem inventou Deus , e depois? Acreditou. Lembro de Voltaire Deus criou o homem a sua imagem e este lhe pagou na mesma moeda.Enfim, tudo vai depender da crenca, e onde ha crenca a informacao pode ser duvidosa, ou seria relativa?,quem entende relativa a morte deve entender relativa tambem a vida e vice versa. Quem assim age em relacao ao sagrado opera o mesmo com
o profano. O que nos resta fazer? Tirar um pouco de sagrado do sagrado e um pouco de profano do profano? Religiao e supersticao, inseparaveis?Amenizar todos os discursos? A opiniao sensata seria nao emitir opiniao?Sagrado, Deus, vida e morte, se discordo veementemente da relativizacao dos referidos temas, tambem sou forcado a aceitar o senso comum que indeciso entre o egoismo e a covardia inventa seus desvios na busca va do calice da eternidade. Lamentavel! Lamentavel pois o nucleo antropologico que alimenta e sustenta o religioso tende a se perpetuar. O religioso e o divino, o divino que transcende a moral, que transcende a religiao, pode ser uma alternativa, mas ao tratarmos dessa forma, nao estariamos operando com o relativismo?Enfim, tudo e relativo. Seria mesmo? Talvez.Vejamos o amor. O que e o amor? Amor e reencontro, digamos. Mas se temos A necessariamente teremos B a fazer-lhe contraponto. Logo teremos o mal. O que e o mal? A negacao. Quem sabe?Percebemos o mal a primeira vista, e o amor? Esse nao. Amor e a arte do reencontro. Os grandes amores nao acontecem a primeira vista, conforme afirma Michel Serres. E do esquecimento do primeiro encontro que surgira o amor. E o mal,de onde brotaria? Da inexistencia do reencontro? Bem, ai e relativo. Tem gente que nasce predisposta ao mal afirmam certos estudos, ate que ponto confiaveis nao sei.Mas digamos que o amor e o mal sejam relativos, como interpretar a atitude de um estudante americano que dispara contra seus colegas de escola?Como entender aquele homem que aos cinquenta anos vive o amor que imaginou na infancia? E esse amor e exatamente o fruto de um reencontro, sentimento que se mantivera virgem por duas decadas? Isso daria razao a tese de Michel Serres , na verdade o amor a primeira vista e prerrogativa da ficcao, da literatura, do cinema?Se levarmos em conta que o amor do homem de cinquenta anos tambem e fruto da sua imaginacao, da persistencia da sua imaginacao, podemos concluir que ambas possibilidades podem se estabelecer ou nao, e sendo assim tanto a origem do amor quanto a do mal, sao relativas.Ate aqui usamos o relativismo para tratar dos enunciados, ainda nao tratamos das inevitaveis consequencias.Para nao nos alongarmos muito, nos limitaremos a questao do mal. O mal relativo. Pode? Quem sabe?A guerra, por exemplo, pode ser relativa? Se e relativa admite o bem e o mal. E obvio que para a industria armamentista e um bem, mas para o soldado recrutado independente de suas conviccoes, nao passa de um transtorno, um abuso de autoridade que pode custar-lhe a vida, nao sem antes obriga-lo a dispor de inumeras outras caso pretenda se manter vivo.Visto por todos os angulos possiveis o relativismo nos parece uma opcao ou uma orientacao bastante comoda quando na sustentacao de determinados pontos de vista. E quase como tentar descobrir quem surgiu primeiro, o ovo ou a galinha. Vai depender de a quem interessar ser um ou outro naquele exato momento.Para concluir busco socorro no homem de cinquenta anos, ele nao cre em deuses, sabe -se concessao da morte,
JOHN FANTE TRABALHA NO ESQUIMO OU A DOR QUE NAO IMPEDE O SONHO*Luiz HoracioJohn Fante trabalha no esquimo e um livro violento, quase feroz, afronta a indiferenca, tao comum em nossos dias novelescos e biguibrodianos, seus contos retratam experiencias nunca dissociadas do homem. Sejam elas crueis, sejam elas oniricas. A dor nao impede o sonho. E isso o livro de Mariel, sonho. O sonho que nao queremos que chegue ao seu final e o pesadelo rotineiro de quem, por exemplo, vive na rua e cuja vida esta por uma garrafa de alcool e um pau de fosforo. Estimado leitor, o cenario das historias nao e nada colorido, a trilha sonora nao inspira amor, paixao, tampouco compaixao; mas o autor nao se ocupa apenas em passear por esses escombros humanos, Mariel os apresenta como denuncia, nao se trata apenas do esfacelamento da dignidade carioca, mas da que se alastra por qualquer parte onde se possa encontrar, em convivio permanente, uma centena de seres humanos. Estara instituida a degradacao, a burla, a opressao, a seguir vira o ato da segregacao e na cena final se dara o crime, assassinato, roubo, estupro. Triste e saber que esse espetaculo jamais saira de cartaz.O sonho que Mariel encerra nas 76 paginas de John Fante trabalha no esquimo e um sonho barulhento, tem sempre alguem sobre o fio da navalha, alguem que sera vitimado pela afiada e inevitavel lamina;o homem que salta do onibus, marcado para morrer, evita o som do revolver do matador , opta pelo som do corpo batendo na estrada. A gorda implorando para poder comprar companhia, o barulho das bolinhas de papel arremessadas pelo homem que vendia futuros ou o som de um homem sendo torturado.Importante ressaltar que Mariel, feito poucos, consegue harmonizar o literario com o nao literario, sua escrita assim como seus personagens, busca equilibrio sobre um fio de arame farpado, la em, baixo o abismo incandescentes. Sobrevive a coragem, a ousadia, os pontos vulneraveis, sim, eles existem, e a fragilidade que exige coragem caso voce nao saiba; e talvez o maior deles seja exatamente essa proximidade do real. E a realidade nem sempre e uma caricia, no mais das vezes, quer nas ruas, quer na literatura, e pura agressividade. Com precisao e sensibilidade de quem observa a vida com inconformismo, Mariel criou uma mistura instigante, soube cativar o leitor, combinou ingredientes estranhos , o resultado nao e doce, tampouco chega a ser acidoou azedo, no entanto, nao evita o incomodo, a nausea por sermos tao parecidos com certos personagens de Mariel, este acido flaneur carioca.Sugiro, atento leitor, que voce examine algumas fotos do midiatico e oportunista Sebastiao Salgado e depois leia John Fante trabalha no esquimo. A forma inversa tambem sera aceita, nao alterara o produto. A certeza do equivoco da maxima tosca que diz uma imagem valer mais que mil palavras. Feita essa experiencia voce sabera a diferenca exata entre sensibilidade beirando a ingenuidade e oportunismo vislumbrando cifras.Altas cifras.Mariel sua obra sao pura honestidade e denuncia de nossa precariedade.Seus contos ora sao narrados na primeira pessoa, ora na terceira, a
variacao nao implica em perda de intensidade, em John Fante trabalha no esquimo , o leitor observa uma fotografia do Rio de Janeiro, mas o autor evita os cartoes postais, nao sao obras humanas; o que interessa, a materia prima dos contos de Mariel e o homem, suas atrocidades, a barbarie envernizada, e uma dose minima de ilusao .Recomeda-se bater os ingredientes, servir em copo alto e sorver com o canudo da ironia, aspecto presente de forma sutil na maioria dos contos de Mariel. A abertura com Todos os homens sao iguais onde o ator Charlton Eston, interpela o presidente de uma organizacao, protesta contra o espancamento de um homem negro. Em determinado momento o ator recheia seus argumentos apoderando-se de um rifle. Cabe dizer que o ator, o real, e um dos mais fortes defensores do porte de arma aos americanos.Atiraria em homens como aquele com um rifle deste tipo? So porque desejam justica, que sejam tratados como iguais e nao como gado.O auto-ironia tambem esta presente no conto Orfandade onde o fazer literario e despido de qualquer traco de um suposto glamour. Quanto ao futuro e a tal unidade de que ele me perguntava, eu disse nao me preocupar muito sobre isso, porque todas as coisas ao final falam de uma mesma observacao, insistem em se escrever sob formas diferentes, as vezes frageis, entao descartadas, outras, fortes, ai aproveitadas mais na frente em uma ideia que a comporte em seu bojo.Antes de encerrar peco sua permissao, paciente leitor, nos, criticos, resenhistas nunca deixamos de ser ranhetas, e mesmo frente a obras contundentes, de extrema relevancia, como este livro de Mariel, conseguimos encontrar problemas e nao conseguimos despreza-luz, mesmo que quase insignificantes, como no caso. Acontece que tais problemas podem vir a contaminar uma obra e por vezes infesta de modo a nao permitir cura, uma promissora carreira. Tais problemas ocorrem nos contos Jonas, a baleia e em Por mil demonios. Nesses momentos o autor abandona o cenario por onde se movimenta com elegancia e conhecimento e envereda por terras avessas ao seu projeto estetico. O fantastico tornou os contos pueris. A baleia de Mariel remete ao inseto kafkiano, com prejuizo para o autor carioca, o demonio, por sua vez, repousava sobre um ombro e carregava em seu ombro um homunculo, essa duplicidade do inesperado diluiu o impacto, tornou o conto circular. Mas, como alertei, isso tambem pode ser encarado como ranhetice de critico. Desconsidere se preferir, generoso leitor.Aspecto bastante louvavel e a coragem de Mariel ao remar contra a corrente do personalismo, do individualismo ou da variacao romantismo edulcorado e sexo. John Fante trabalha no esquimo traz abordagens politicas, sociologicas, antropologicas, e quixotesco, nao e pejorativo nao, apressado leitor, tem a ver com a obra maxima Dom Quixote e e baudelairiano, em sua poesia cortante e no passeio critico pela cidade.Mariel nao foi nada modesto. Conseguiu dar cor a realidade e a solidao que ela encerra. Sorte nossa, privilegiado leitor.
TERMINAMOS MAL, FAUSTO WOLFFComecamos mal, Luiz Horacio. Essas foram as primeiras palavras que Fausto Wolff me destinou gracas ao meu atraso de dez minutos para uma entrevista marcada por telefone.A seguir quis saber das razoes do meu interesse em entrevista-lo e quais informacoes a seu respeito eu trazia.Disse-lhe que tanto me interessava sua obra como suas posicoes pessoais. Mas o que dizem de mim, que tipos de informacoes voce recebeu? Com a sinceridade temerosa respondi: Disseram que voce e a pessoa mais grosseira do Rio de Janeiro, um jogador, um viciado, mais facil marcar entrevista no joquei, e bebado.Encheu um copo com uisque e gelo e comecamos a entrevista. Tensa a principio, ele parecia contrariado, prazerosa logo a seguir.Ao terminarmos a garrafa de uisque jazia sem utilidade. Nos despedimos e antes que eu alcancasse a porta de seu apartamento em Copacabana ele me chamou: Espera! E agora o que voce tem a dizer a meu respeito? Novamente assaltado pela sinceridade temerosa, respondi; Digo que voce e bebado apenas. E nos abracamos num abraco que ainda hoje me envolve.Assim era o Fausto que me permitiu varias palavras, algumas nas orelhas de dois de seus livros; Um lobo atras do espelho e A milesima segunda noite. A meu respeito disse algumas frases no Pasquim e no JB, lembro que na epoca, eu vivia meu terceiro casamento, disse a minha mulher que colocaria num quadro, e ela: deixa de bobagem, pra que tanta vaidade?Os jornais estao comigo. Vivo meu quarto e derradeiro casamento e ja mandei emoldurar os jornais. Em meu primeiro romance, Perciliana e o passaro com alma de cao, esta um dos maiores presentes que Fausto me deu, o prefacio, mas eu, aluno torto, abusei e o transformei em personagem desse mesmo romance. Ele nunca reclamou.Um dia, eu queria guardar aquele Fausto para mim, decidi gravar um documentario com ele, sobre ele. Coincidentemente demos inicio a gravacao em 01/08/2003, aniversario de dez anos de minha filha Thamara. Dias antes ao perguntar o que ela queria de presente, respondeu: quero um presente vivo. Imaginei um ramster. pai, ramster e coisa de viado Um presente vivo, logo me veio uma tartaruga, eram vendidas na Siqueira Campos entre Tonelero e Barata Ribeiro. Cara, nao vai me dar uma tartaruga, tartaruga nunca vale quando se examina possibilidades.Tartaruga e um tijolo atrevido, um tijolo com excesso de personalidade, nao e um bicho.Antes da hora marcada estavamos no Fausto, ou melhor, o encontramos quando entrava num taxi, pegamos carona, chegamos juntos. No elevador ele perguntou a idade de Thamara e ela informou que naquele dia completava dez anos. Entao temos que comemorar.Enquanto gravavamos Thamara dividia sua atencao entre os potes e potes de sorvete e o olhar atento ao Fausto. Naquela manha /tarde todos nos tivemos uma grande aula de sinceridade, acima de tudo. Terminada a gravacao, minha filha mereceu ainda mais atencao de Fausto. Ele pedira a Claudia, sua incansavel secretaria, que providenciasse um bolo. E o bolo foi providenciado, como vela e o parabens que o coro dos desafinados cometeu.Cara este e o meu melhor aniversario ouvi
de minha filha enquanto nossas lagrimas escorriam.E Fausto inventou uma desculpa para se afastar da sala e fugiu pelos fundos, tinha um pareo que ele nao podia perder.Foi Claudia que informou: Seu Fausto pede desculpas, foi ao joquei, disse que nao se despediu porque nao aguentaria, mas fiquem a vontade, dona Monica ja ligou, esta chegando.Saimos e logo paramos no bar Lucas, na Av. Atlantica; Marcelo, Nina, Saraiva,Santarosa, Luciano, Tanussi, foi la que Thamara falou: Obrigado, pai. Foi o presente mais vivo que voce podia ter me dado. Ela se enganava, aquele presente nao fora dado por mim, era obra da amizade.E assim era Fausto , nao apenas com minha filha, mas com todas as criancas.E agora Fausto? Lembra que no final de 2006 voce me chamou de traidor porque voce nao identificava entre seus e-mails um conto que eu enviara repetidas vezes, lembra? Pois e, voce me chamou de traidor e quis saber se o que eu queria era grana, lembra? E por isso deixei de procura-lo por mais de ano? Nao sou bebado, mas voce sequer desconfiava que ainda sou muito mais burro que voce. Pois e Fausto, chegou a minha vez de acusa-lo de traicao. Voce me traiu, Fausto, que merda Fausto, nunca e hora de morrer Fausto, porra Fausto!Confesso: nao tenho tracos de espiritualidade e nao acredito em vida depois da morte. Morreu acabou, uma merda, mas e assim. Ontem uma amiga escreveu para mim dizendo que Fausto tinha nos deixado, detesto esses eufemismos. Fausto nao nos deixou, Fausto morreu. Alguma coisa matou o Fausto.O Fausto que me deu de presente um time de pessoas que fazem a vida valer a pena, talvez eu esqueca alguns, agora lembro do Marcelo Backes e a Nina, do Ziraldo, do Andre Seffrin, do Luis Pimentel, da Rosemary Alves, a Rose da Bertrand e seu filho Rafael, do Jean Scharlau, da Mariana Roiler, do Renato da ed.Revan, do Antonio Lobo, do Chico Caruso, da Denise da Toscographic. Nao preciso incluir a Monica, antes de ser mulher do Fausto, a fada que o protegia.Fausto gostava de reunir seus amigos em seu amplo apartamento da Atlantica, certa vez, casa lotada, antes do seu primeiro discurso; geralmente ele proferia tres, mandou essa: Que maravilha, tanta gente e nenhum filho da puta!Mas o que era um filho da puta para o Fausto? Todo aquele que desrespeitasse o ser humano, sobretudo os mais humildes.Fausto tambem assustava, gerava antipatia, sobretudo naqueles que nao o conheciam muito bem. Assim se deu com um casal de amigos, o Ronaldo Amaral e a Marilia, que convidei para comemorar uma passagem de ano no apartamento de Fausto. La pelas tantas Fausto, serio e bebado, deu uma ordem e disse que todos teriam de obedecer pois ele estava pagando tudo. Brincadeira que meu amigo nao entendeu assim e aqui publicamente peco desculpas em nome do Fausto.Mas quem de seus amigos nao teve de um dia pedir desculpas em nome do Fausto? Fausto nos colocava em seu barco, ser amigo de Fausto sempre teve seus pros e seus contras, mas era daquelas pessoas que
eu gostaria que morassem no ap. ao lado do meu, assim como meu pai e meus filhos.Por um tempo fundamental em minha formacao de escritor e de homem, trabalhei como seu secretario. Costumava chegar por volta de oito horas e ja encontrava o Fausto escrevendo, sem camisa, so de cuecas ao lado do mar de Copacabana. E para quem nao sabe ou desconfiava do contrario, revelo;o Fausto nao bebia uma gota de alcool enquanto escrevia. Nessa epoca quando escrevia Olympia que fiz, com ele, meu curso de Literatura . O da universidade nao acrescentou nado ao que meu pai e Fausto ja tinham me ensinado.Por volta de meio-dia ele parava de escrever e me chamava: Meu filho, quer ouvir? E lia a sua producao. Perdi as contas de quantas vezes chorei ouvindo Fausto.E por tudo isso, Fausto, que to puto contigo, traidor, fujao. Voce traiu a mim, Thamara, Monica e mais uma porrada de amigos, nao tinhamos combinado essa palhacada de voce morrer.Terminamos mal, Fausto Wolff!Mas voce se engana, nao serao essas minhas ultimas palavras para voce, prometo incomoda-lo ate enquanto essa maldita morte nao me transformar tambem num traidor.Eu te amo Fausto Wolff. Sempre te amei.Ia esquecendo; quando eu lia O lobo atras do espelho ainda no disquete e me emocionava liguei para o Fausto para saber como ler chorando. Agora, Fausto, queria ligar para perguntar a voce como escrever chorando. Nao foi facil, Fausto, voce me paga...Luiz Horacio
Vem ganhando muito poder, por causa da globalizacaoque trouxe consigo a desenfreada internet, as redes tornaram-se cada vez maisutilizada mundialmente, e essas vem sendo muito utilizadas com grande astucianessa epoca que mexe com todo pais. E assim segue o pais pra mais quatro anosde ilusao, anos de enrolacao e contentacao da maioria da sociedade queinfelizmente ainda nao consegue acordar da "matrix" que se encontram."O que esta acontecendo no Brasil e como uma coceira, muita gente pensa que e lepra, mas e so uma coceira, vai acabar." Jorge Amado