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No cerne de uma cidade cinzenta havia um oasis. Uma pracinha com buques-de-noiva nos canteiros e com toda a nostalgia feliz de cidade pequena. Mariana por ela passava todos os dias. Nessa praca havia um florista. Velho, os cabelos grisalhos e a perna que arrastava ao andar inspiravam ternura e compaixao. Todos os dias, Mariana o ajudava comprando algumas flores. Ele, grato, retribuia presenteando-lhe com alguns doces. Mariana ajudava-o nao apenas por compaixao, mas por ser esse ato essencial na manutencao de um mundo que era sagrado para ela. Mariana amava a beleza da rotina e das pequenas coisas; a docura de certas situacoes cotidianas. Todas as noites, o florista incensava a praca com o cheiro estranho porem aconchegante e familiar- da lamparina a oleo. Ele sempre esperava Mariana nao pelo dinheiro, mas pelo doce e subentendido ritual mantido entre os dois. A saudacao gentil na voz de veludo, o tilintar das moedinhas prateadas, a magia das nuvens coloridas em formato de cogumelo-sonho. E o doce comido no caminho de casa. O florista amava Mariana, sempre reservando aqueles doces sorrateiramente e exclusivamente para ela. Mariana amava o ato de se devotar ao florista. Nao podia cogitar que as pessoas pudessem manchar aquela fragil relacao com malicia. E todos os dias cumpria, discreta, o pacto secreto que era tao indispensavel a seu equilibrio. Mas um dia, Mariana nao encontrou mais o brilho amarelado da lamparina, que acetinava a escuridao. O florista desapareceu, com seus cabelos grisalhos, seu andar arrastado, suas flores e seus doces. Passou-se um dia e mais outro, e Mariana chorou. Nao apenas por sua morte, mas pela extincao de todas as coisas singelas e bonitas. Criancas brincando de ciranda, o pipoqueiro, cheiro de cafe; atmosfera de interior. E assim se extinguem todas as lembrancas bonitas. As notas dedilhadas do amante para sua menina numa tarde perdida no outrora. Os poemas sobre a cor dos olhos. Assim como no estado do esquecimento apos um sonho, esquecemos, depois de um tempo, o som da voz de quem amamos. (De todas as tristezas do fim, a mais traicoeira e a do esquecimento) . Estranhamo-la como ao ouvir o timbre da nossa propria voz; como ao observar atentamente nossos tracos no espelho: estranhamento de nos mesmos. Amor vira riso. Riso vira esquecimento. Esquecimento vira Outrora. Sempre que aquela angustia se espalha por seu corpo sob a forma de um formigamento virulento, seu eu torna-se ela. O embriao encharcado de sangue, vida e visceras transporta-se para a esfera da palavra, multiplicando suas celulas e (des)organizando-se em um mundo etereo, com sua propria estrutura atomica, nessa desordenada alquimia do impalpavel.Esse tremor musicado pela melodia das palavras as transcende; transcende o ela. Suas ondas sonoras atingem os confins do inefavel e escapam as suas maos.Atormentada por essa melodia, ela tenta torna-la concreta tecendo a escritura. Mas dar forma a uma massa amorfa e uma caminhada tropega e desencontrada: e o fio de Ariadne que nao encontra a solucao do labirinto; e a manta de Penelope que e construida e desfeita a cada dia; e tecer o infinito
sem o julgamento das Moiras para determinar seu desfecho.E nessa busca em espiral, Ela sente que o proposito de tecer e voltar a paz amniotica do embriao em seu inicio. E, num mundo onirico infantil, a luta para atravessar os sete ceus e aprisionar um punhado de poeira das estrelas nas maos.
Chovia. Ele sentara a seu lado e, naturalmente como sempre fora entre eles, seguiram juntos para o desenlace. Na varanda, olhavam os pinguinhos de chuva propagarem ondas nas pocas d'agua, ressoando sinos no sereno da noite.Seu corpo (boca, ventre, pelvis, membros) era todo um grande coracao a bombear sangue sofregamente, pura angustia e esforco. Ela despejava um choro silencioso e aliviado ao alimentar-se de sua voz e de suas palavras - naufraga que fora, privada por tanto tempo do essencial - e que agora avistava o resgate. 'Ele e livre como um manuelzinho-da-croa', pensou.Ela tentava em vao definir o que sentia. Era um fascinio sem desejo, uma ansia por presenca somada a um ciume venenoso e corrosivo, como um amor incestuoso. Vontade-de-ir-ao-mar-juntos-e-sentir-se-por-horas. Poderia isso ser traduzido em um so substantivo?Ela era toda oscilacao. Palavras que marejavam oscilantes, intimidadas, recolhendo-se garganta adentro. Maos indecisas, inibidas, receosas de exceder os limites que ainda nem eram conhecidos. Ambos tateavam no escuro; e aquele silencio, que falou mais alto - porque o silencio, assim como o olhar, o toque e o sexo, sempre falam mais alto - apaziguou seu coracao. Eles nao tinham amor um pelo outro e eram unidos pela mesma solidao. E embora ela quisesse ser vista como uma garota - apenas um garota e so - sabia que, ao contrario do que pensava quando ainda era inocente, unioes assim acontecem poucas vezes. Estava finalmente viva e sentia de novo. Presenca. Acreditem ou nao, ela lembrava com uma nitidez absoluta da primeira vez em que encontrava as pessoas importantes de sua vida. Nao sabia ao certo se sua memoria selecionava esses inicios e descartava aquelas outras vivencias, ou se seu espirito, prevendo a importancia, registrava na sua alma aquelas memorias. Mas fato era que tinha, gravadas em sua mente, rigorosa e detalhadamente, todas aquelas primeiras vezes. Ela se lembrava com uma rigidez ascetica da primeira vez em que o vira. Estava vestido de branco, conferindo-lhe um ar de anjo caido (Ele nunca usava branco. Seria isso um truque de seu cerebro, que lhe puxava o tapete, para ressaltar o icone romantico?). Tudo comecou com um jornal e um sorriso. E entao ela concluiu estupefacta com a vertigem causada pelos ouvidos que zuniam e que respondiam apenas aquela voz - que sempre o quisera. Sempre o iria querer. Ele a acariciava com maos de artifice. Como o pintor que desvenda uma tela em branco com os movimentos dancantes de uma suave aquarela, ele descobria o rosto dela e a olhava fascinado, concluindo sua obra-prima. Ela cumpria o amor com a precisao da enfermeira que aplica a seringa ao enfermo, com a corajosa conviccao de ser aquela a cura, oferecendo-lhe o antidoto sem hesitacao, com decisao. Agira como se nao importasse ser aquela a primeira vez e tambem a ultima. Nao sabia se por um motivo maior; sabia apenas que o azul mergulhado de melancolia do crepusculo-quase-noite pesava sobre eles. Os momentos mais bonitos de nossas vidas sao sempre carregados de tristeza. Sim.Quisera entender os poemas, um dia. Quando eu morrerNao quero virar comida para os
vermesPois o mundo e um cemiterio:Quero estar em todo lugar.Minhas cinzasBrancas feito lagrimasFlutuando pela brisa do mar - Poeira estelar que quase toquei.Chuva, pranto, negro, azul,Oceano, cavalo, arco-iris, sonho.Meu corpo evanescenteSerpenteando pelos caminhos que jamais andarei.Meus amigos vestidos de branco na beira da praia a tardinhaChorando algumas palavras baixinhoEntoando cancoes de quem quis ser jovem para semprePensando em como o veneno borrifou pelo ar,Cientes de que jamais saberao. ***E esses versos sao inacabados como minha propria vidaTorso tolhido, potencial sem expansao
Hoje decreto: estou pronta para a nova hora! Os sinos do esperado repetido pararao de tocar com suas profecias que jamais se cumprem. Estou pronta (com alma feminina imersa no escuro amniotico abissal) para aquilo que e depois da penumbra. Estou pronta para as tempestades, com direito a eletricidade dos relampagos sinuosos e aos trovoes retumbantes; e a chuva, que chicoteia a carne viva e excita o espirito dormente. Declaro-me preparada para por a pedra no acelerador e, de bracos abertos, levantar-me no banco do conversivel a 150 por hora, sentindo o vento lavar meu corpo a seco. Quero a emocao dos grandes momentos na brisa das ruas desertas da madrugada. Quero roupas pretas, maquiagem, burburinho e gente. Cheiro de cerveja e cigarro; musica boa e porque e boa so pode ser escutada nas alturas; trilha sonora no som do carro na volta para casa, na noite das grandes promessas. Eu busco o frenesi do primeiro olhar, dos sorrisos, da constante iminencia da perda; quero a energia renovada do furor eletrico na estatica desencontrada das paixoes. Quero o sexo tristonho que tem cheiro de silencio azul-gelado (com direito a musica distorcida, lembrando a Pink Floyd, e cobertores brancos). Meu eixo pulsa na paz que antecede a plena alegria; no silencio que precede o estouro das grandes sinfonias de violinos endoidecidos. Eu pulso toda a meia-luz melancolica dos segundos apoteoticos; da eternidade dos momentos-cuco. Almejo a tempestade que lave e o amor que chicoteie. Estou na chuva e nao tenho medo de me molhar. Embora ninguem fosse acreditar, algo de extraordinario acontecera a Bella: fora tocada por um anjo. Por mais cliche (e, sobretudo, inverossimil) que isso pareca, Bella tinha a certeza desse fato consumado em sua mente e em seu corpo, como quando se sonha com alguem a quem se esta enamorado e sente-se aquela doce presenca o resto do dia consigo. O anjo Aniol, embora aos olhos de todos parecesse um anjo caido, escondia em sua escuridao uma inocencia que ela julgava extinta, e que nela despertou uma liberdade incomensuravel de sentimentos e sensacoes que pensava ter adormecido dentro de si, mas que eclodiu em uma explosao de particulas, com sentimentos em profusao. Era um impeto alucinado de com ele ser redemoinho e rodopiar em nuvens de poeira por planicies aridas de desertos arenosos, e por superficies hostis de confins congelados, onde somente ali conhecemos a nos mesmos e ao outro. E ao mesmo tempo uma vontade arrebatada de abraca-lo eternamente e com ele refugiar-se nos Campos Elisios, como se fosse possivel esquecer que mortais ainda tem muito a pagar, e que nao podem tomar parte nos misterios universais. Aniol, que com suas grandes garras embracou-a, desapareceu no ruflar de suas asas, deixando o rastro metalico de seu espirito errante, tal qual borboletas aquaticas ondejando num anil abissal de ozonio; distante. E desde entao, Bella sentiu seu corpo reduzir-se a uma massa disforme; um amontoado de moleculas invisiveis que serviam apenas para ocupar espaco e barrar o vento que zunia em seus ouvidos, sussurrando lamentos desordenados de almas andarilhas, culpadas por
seus assuntos pendentes na terra. E perambulava a cidade escura, forasteira que era naquele vilarejo fantasma. Todas as pessoas, vozes, sons, eram memorias de uma lugar de muitos anos atras, revisitada por seu morto morador, desorientado pelas mudancas. Tudo era estranho e desconexo para ela. As luzes da cidade tornaram-se prantos cintilantes de vagalumes. As pessoas rasgavam seus rostos deformados em discursos que eram pantomimas desfiguradas; monologos incoerentes e dessincronizados de uma dublagem mal feita. Tudo metamorfoseou-se em grotesco e irreconhecivel. Restava a Bella esperar do rastro de Aniol qualquer sinal de regresso ao que seu coracao silenciou ferido e perambular, apatica, pelo Tartaro, onde nada se divisa nem se reconhece.
As minhas primeiras impressoes sao essencias. Os meus pressagios sao certezas. As minhas certezas, arrepios que percorrem o corpo com ventura pura e inefavel. Ventura essa que vale mais, porque luto e teimo com a vida sabendo que as probabilidades sao cada vez mais estreitas e tendem a zero. Nao e a certeza obvia de quem e feliz sem lutar e recebe as dadivas sem pedi-las. E felicidade de quem briga com a vida e quer ser feliz por birra, para contrariar o destino. A minha certeza vence a fragilidade e o desamparo a que estamos subjugados pelos designios do tempo. Nesse momento sofremos por nao sabermos o que seremos depois de muitos momentos seguintes. Perguntamo-nos se o instante de agora nao sera um dia lembrado como um outrora que nao sabia do porvir. Como sentimo-nos pequenos ao nao saber o que nos proprios seremos e o que sera de nos! No dia em que vira a menina desejada e a olhara pensando: Beija-me a boca, saberia voce que ela o ensinaria a amar e o prepararia para a mulher de sua vida? Apaixono-me e ao mesmo tempo temo a eternidade dos instantes. A inseguranca na qual estamos submersos quando os vivemos. Instantes esses que estao ligados por moleculas como um grande muro amarelado e mal-iluminado. Nao se pode definir sua extensao e seus limites. E o que faco: entrego-me a sua penumbra, fricciono-me a ele e me desfaco em pedacos como uma borracha. Borracha essa que apaga as celulas mortas de meu passado, mergulha-me definitivamente no devir e entrega-me ao porvir. Quero ser uma folha em branco. Quero ser tabula rasa. Era sol escaldante. Hora do zenite: dez minutos para uma hora da tarde. Dizem ser esta a hora quem e o Sol esta mais cima de nossas cabecas, ao contrario do que se pensa sobre o meio-dia. Lucy estava em uma parada de onibus. Uma senhora chega e dirige-se a ela com uma voz doce e despreocupada:-Minha filha, voce vai pegar onibus? Voce poderia dar o sinal pra mim? Eles nao param se eu der sinal. Lucy compadeceu-se, e, embora fosse perder seu onibus, esperou com ela. Como ja dizia Che Guevara, a maior qualidade de um revolucionario e indignar-se profundamente com qualquer injustica. Revoltou-se diante do descaso com os idosos. Isso era problema seu. Seria, no futuro. "Vou ensinar meus filhos a repeita-los." -pensou. Entregou-se ao que os outros achariam ser tolice. Deu um pouco de amabilidade a vida corrida das metropoles. Faria a boa acao do dia. A senhora nao tinha aspecto senil, de forma alguma. Era robusta e os cabelos nem eram tao brancos. A fragilidade denunciava-se somente na vagarosidade - e digo vagarosidade nao nos trejeitos, mas somente no andar. Os onibus de Lucy passavam, mas ela nao desistia. Embora o objeto de sua boa acao pudesse pedir a outra pessoa, sentia-se responsavel por ela. Em alguns momentos, hesitava: "Ela viveu todo esse tempo sem mim."- ponderou. Entao constatava seu cansaco sob o sol causticante, e calculava que o da velhinha deveria ser bem maior. Sim,
aquilo era problema seu. A velhinha nao parecia se incomododar caso nao fosse atendida. - Seria ela um teste enviado pelas entidades divinas? - Mas ainda que nao se importasse, importaria para Lucy. Era algo seu. Queria semear o bem, mudar o mundo, e lembrou das criancinhas carentes, que na sua consciencia, nao se importam em serem ou nao ajudadas. A esmola que damos ao mendigo nao o beneficia, mas sim a nos mesmos. E uma massagem no ego, uma descarga de consciencia.-" Pode ir se quiser, minha filha." Ela dizia. Mas Lucy nao se rendia. Nao assustaria tamanha insistencia? O onibus que nunca chegava era como a miragem no deserto: o falso oasis. As vans, micro-onibus,onibus...Todos pareciam o tao procurado. Lucy olhava o infinito da avenida no desconsolo das promessas que jamais vinham. Chamava a senhora dizendo: -"Ai vem um, talvez seja esse." , obrigando-a a levantar-se pesadamente. As pessoas pareciam vigiar e condenar aquele estranho episodio. Mais e mais massas humanas entravam nas caixas de aco, alfigindo Lucy. Queria ir para casa. As faces brancas esfogueadas pelo sol e as salientes macas estavam vermelhas. E , repentinamente, questionara-se quanto a razao ultima de tanta solicitude e humildade. Percebera que, na verdade, procurava algo de bom em si. Agora, ao abandono do Sol que todos alcanca e castiga sem compaixao, esmagando-nos sob o pesado manto radiante, concluira porque chegara a obstinacao doentia dos bons. Todas as vezes em que o olhava e sentia algo por ele, era porque jamais seria boa. Finalmente entendia porque sentia-se atraida por aquele enredo repleto de sujeira e desamor. E agora tentava sumprimir sua propria natureza. Depois dessa pesarosa revelacao, Lucy, sem olhar para tras e sem se despedir, abaixara o olhar, andara decididamente e correra para escapar, subindo no onibus. Uma corrida milimetricamente perfeita. Pela janela, via sua protegida e nela percebera uma ponta de tristeza, como se nao esperasse o abandono. Provavelmente seria hipotetica, ela nao parecia importar-se antes. Talvez fosse apenas surpresa, diante da insistencia subitamente dissipada. Lucy sentia-se aborrecida. Pelo calor. Pela tarefa nao-cumprida. Pela perda de tempo.
Vielen Dank an das gesamte Team Hahnemuhle! Relativo a Este trabalho. Mais imagens. Asas de borboleta, xilogravura. (da serie locais de passagem) Bordado sobre algodao 2010Exibido na Deriva (2), sob orientacao do Professor Marcos Hill. In einem schonen sonnigen Nachmittag...Chegou o presente por este trabalho, outras imagens aqui e aqui.Obrigada Hahnemuhle! Papel de bananeira.Das aulas com a professora Lu Cerqueira. Matriz monocromaticaMatriz perdida 1a impressaomatriz perdida... Treinando para ser homem!!! Novo parceiro "http://tecla-br.blogspot.com/"!!! Aqui nao!!! Clique para ampliar!!! A vinganca dos gatos!! Acho que a coisa esquentou!?! Que coisa nem isso da!! Segunda-feira ja e horrivel, mas e pior ainda quando o final de semana nao sai como o planejado. Maldita hora em que voce vai fazer role com pessoas que nao sabem se programar e muito menos se divertir.Por isso que eu sempre procuro sair com os mesmos amigos. Voce vai inventar de agradar outro pessoal, a ideia e sempre *fail*.Neste final de semana eu DEVERIA ter ido na Led Slayer, mas gracas a um amigo que embaca mais do que mulher para sair, os metros acabaram e nos tivemos que fazer um role improvisado.IMPROVISO = MERDANunca pense que fazer uma coisa pra cobrir outra dara certo. Fomos parar em uma outra balada que, honestamente eu me arrependi de nao levar minha granada de bolso. Nem lembro o nome da desgraca, so que estava entupida de gente em um cubiculo menor que a Tribe House (nao sei se voces conhecem). Gente mau educada, pessoas que nao tinham nada haver com o role, um bando de segurancas idiotas... meu Deus, quanta frescura!Um amigo meu comprou uma garrafa de cerveja e queria sair pra ala de fumantes. O seguranca barrou ele dizendo "nao pode beber nesta ala!"Ate agora nao encontrei a LOGICA de nao poder beber na ala de fumantes a cerveja que foi comprada DENTRO DA PROPRIA BALADA.Juro que ainda estou tentando entender a logica disso Mas enfim. Morram! So sei que la eu nao volto nunca mais. Tenho mais o que fazer do que gastar meu rico dinheirinho com estas merdas! Se e pra gastar, vamo gastar com diversao e nao com viadagens!Pra fuder mais a noite, meu amigo inventa de levar a mulher dele que e uma carioca. Nada constra cariocas (cof cof), mas quando da pra ser chato, e chato e pronto. A mina mora a 4 anos aqui em Sampa e gracas ao marido dela (meu amigo) ate que ficou conhecidinha no role.Olha, serei sincera: falem quantas asneiras quiseres, chinguem ate a mae do papa, mas NUNCA, EM HIPOTESE ALGUMA, chingue Sao Paulo, ainda mais se voce for um carioca expulsoi de sua terra por falta de oportunidades e ainda foi bem recebido.Eu sou Gaucha, minha familia e de Erexim, interior do Rio Grande do Sul, e amo minha antiga terra (snif, saudades), mas eu amo Sao Paulo de corpo e alma! Lugar das oportunidades e onde tudo acontece!Na hora que comecei a ouvir aquele projeto de gente falar mau deste solo que piso, quase dei uma voadora na cara dela. O que leva uma pessoa que trabalha
em uma terra abencoada, tem sua vida financeira e coisas do genero a ofender a terra que a recebeu de bracos abertos?VOLTA PRA SUA TERRA ENTAO FILHO DA PUTA!Nao percebe que ninguem te quer aqui?Olha, nunca que meu sangue ferveu tanto.Minha melhor amiga e baiana, nascida em uma cidade chaamda Pindobacu e veio morar aqui com 2 anos de idade. Olha, falem o que quiser dos nordestinos, mas eles tem muito amor ao chao que pisam. Nos do Rio Grande tambem amamos muito nossa terra, afinal, e uma terra abencoada de desenvolvida, mas nem por isso vamos entrar em conflito dizendo que "nossa terra e melhor que a sua". Que papo ridiculo! Essas porras destes cariocas tem um miseria de pedaco de terra, nem trabalha direito pra ajudar a economia, nao estuda, fala com um sutaque insuportavel e nojento e ainda acha que e tipo "argentino" neste territorio abencoado. Tinha que ter patrocinio da Globo nessa porra, claro!Claro que eu nao estou ofendendo todos os cariocas. Outro dia eu estava na Galeria do Rock e me encontrei com um amigo daqueles lados. Um amor de pessoa, fofo e muito simpatico. Volte e meia ele vem pra ca para comprar artigos de rock e pegar algumas Hards rsrsrsrs... Mas assim como existem paulistas de merda, existem gauchos, cariocas, matogrocensses, nordestinos, catarinences - nao, minto! Catarinence e tudo gente boa e olha que eu nem sou de la! - Enfim, todo lugar tem escoria, mas niguem tem o poder de falar mau das outras culturas, ainda mais se estamos todos no mesmo territorio. Somos todos brasileiros, mas parece que existe guerra regional. E ridiculo como ninguem consegue viver em paz e aceitar que este mundo e abencoado e tem lugar para todos. Se voce nao sabe viver em um lugar, entenda que o problema e voce. E se voce nao sabe fazer uma revolucao em voce mesmo, saiba que voce nao merece a vida.O mundo e feito de mudancas. Se voce viver parado, entenda que voce nao pertence a este mundo. E assim que tudo funciona.Eu sou fa de um carioca chamado Felipe Neto cujo os videos sao bastante interessantes e, de certa forma, engracados. Em um video dele, ele mesmo tira sarro de seu sutaque pois nem ele mesmo suporta. Volte e meia ele vem pra ca para ver as mudancas. O ultimo video dele que ele lancou sabado, pra mim foi o melhor ja feito. Assistam logo abaixo e deem a opiniao de voces:
Voces ja pararam pra pensar o quanto voce gasta com uma faculdade particular?Matricula + mensalidade + material + conducao + lanche + paciencia (que dinheiro nenhum compra e muito menos Master Card)Ai vem a questao: De onde tirar uma verba a mais para, ao menos, ir na Spirit Of London?Eis as opcoes:- Trabalhar de final de semana- Vender coisas inuteis existentes na sua casa que so pegam poeira- Mendigar na PaulistaTrabalhar de final de semana seria o mais conveniente, porem hoje em dia esta mais dificil do que achar peixe no rio Tiete enquanto que mendigar me falta tempo gracas a faculdade e o trabalho atual. A opcao que me sobrou foi a segunda: Vender coisas inuteis existentes na sua casa que so pegam poeira.A principio aparenta ser a melhor, a nao ser quando voce tem um pai que deveria ser um curador de museu. Foi uma briga terrivel convencer ele da minha ideia, a nao ser quando prometi a ele 10% de cada venda. Doeu no bolso, mas FAZER O QUE? Na vida tudo tem um preco...Fiz o cartas, coloquei no portao "vende-se uma impressora (jurassica), um sofa-cama (inutil e que se encontra no quintal mofando) e uma bicicleta infantil (minha de quando tinha 8 anos e o meu pai nao deixava eu andar pra nao quebrar a mesma _)".Coloquei na porta de casa e me lembrei de um trambolho de um Video Cassete que estava encostado a anos desde que eu (claro, sempre sou eu que modernizo a casa) comprou um DVD. Coloquei escondido o bendito xodo do meu pai, que ele nem ao menos olhava na cara, dentro de uma sacola-big e la fui eu em busca de uma daquelas lojinha que concerta eletro-eletronicos que comprasse aquele tijolo de chips ultrapassados.Enquanto eu ia camelando em um sol de 35 graus carregando um video cassete que parecia mais uma torradeira digital, fui percebendo que o peso daquela desgraca nao estava de brincadeira. Comecei a jogar quantos quilos tinha aquela tremenda bagaca. Claro que quando eu cheguei no 1o km andado, ja achava que ele tivesse uns 30kgs e a julgar pelo sol, que ele acabava de ter queimando. Mas era tarde de mais pra voltar. Se eu conseguisse ao menos R$ 50,00 naquela porcaria, ja conseguiria ao menos minha entrada para a Spirit!Passados 2 km de morros de Taboao da Serra (como o proprio nome diz), cheguei finalmente na primeira loja. Eu ja estava parecendo uma mendiga do Saara: pe sujo de poeira, com a sacola jogada nas costas com o projeto de video cassete, suando feito uma porca a pururuca e implorando por um copo d'agua.Apos 2 copos d'agua, eis que o dono me diz: "sinto muito moca, mas vai ser dificil voce vende-lo, ninguem mais procura esse tipo de aparelho."Prevendo a resposta, agradeci os copos d'agua e continuei a minha jornada. O sol de meio-dia faltava pegar um chicote, bater nas minhas costas e falar "vamos, anda, trabalha..." Pela primeira vez na minha vida entendi como o povo de Israel se sentia a ser escravos do povo Egipcio