Cruz, Afonso. Os livros que devoraram meu pai. Leya; SaoPaulo / SP; 2011; 112 paginas.Breve relato do autor:Afonso Cruz e umescritor premiado, realizador de filmes de animacao, ilustrador e musicoportugues.Dados da obra:Vivaldo Bonfim e um escriturario entediado que, escondido deseu chefe, le romances e classicos da literatura durante o expediente, nareparticao de financas onde esta empregado. Um dia, enquanto finge trabalhar,perde-se nas paginas de um livro e desaparece deste mundo. Esta e suaverdadeira historia - contada em primeira pessoa por Elias Bonfim, seu filho,que recebe como heranca a biblioteca de Vivaldo e, entao, inicia uma aventurapelos grandes classicos em busca de seu pai, percorrendo obras repletas deassassinos, paixoes devastadoras, feras e outros perigos feitos de letras.Passagens:Soube pela minha avoque um tal Origenes, por exemplo, dizia existir uma primeira leiturasuperficial, e outras mais profundas, alegoricas. Nao vou me alongar nessetema, basta saber que um bom livro deve ter mais do que uma camada, deve ser umpredio de varios andares. O res do chao nao serve a literatura. E adequado paraa construcao civil, e comodo para quem nao gosta de subir escadas, util paraquem nao pode subir escadas, mas, para a literatura, tao necessarios andaresempilhados uns sobre os outros. Escadas e escadarias, letras abaixo, letrasacima.Sr. Prendick ladrouuns insultos, e Sr. Hyde mostrou sua bengala nervosa. Ficaram os dois ali,tensos, um olhando para o outro, sem saberem muito bem quem era animal e quemera homem. Julgo que a conclusao de um livro chamado A Revolucao dos Bichos, de um tal Orwell, se adapta perfeitamenteaquela situacao: eles se olhavam e havia pouca diferenca entre o animal e ohomem. Acabei com aquela cena que se preparava para ser bastante violenta.Nao voltei a visitarSr. Hyde e sua bengala nervosa. Agora o desafio era outro: precisava encontrarRaskolnikov. Procurei-o entre as obras de outros russos e, por mera sorte,acabei por encontra-lo no segundo livro que tirei da estante, logo a seguir ao A Mae, de Gorki. O livro chamava-se Crime e Castigo. Tinha uma lombadagrossa, e eu o abri com cuidado, por causa daquela obesidade toda que semanifestava em largas centenas de paginas. Era pesado como um feijoada, e aencadernacao parecia a de uma Biblia. O titulo esparramava-se em letrasdouradas, muito brilhantes. Por baixo dele, lia-se o nome do autor: FiodorDostoievski.Para uns, a raiz e aparte invisivel que permite a arvore crescer. Para mim, raiz e a parteinvisivel que a impede de voar como os passaros. Na verdade, uma arvore e umpassaro defeituoso. Os livrosencostados uns aos outros, em uma prateleira, sao universos paralelos! griteipara a sala, mas nao obtive resposta. Exatamente, Sr.Bonfim. Quando vemos uma bela flor num deserto, a admiramos, mas quandopassamos a vida rodeados de belas flores, nao reparamos nelas. Perdem todo osignificado da individualidade, de ser unico. E o preco da quantidade e, sequer saber, caro Bonfim, e o mal dos tempos. Tudo e muito, vivemos nesse reinode quantidades, rodeados de coisas para que nos esquecamos de nos mesmos e doque se passa aqui dentro. Nada mais certo.Todavia, de uns anos para ca tem acontecido algo que certamente nao eraesperado. Os livros comecaram ser modificados. As