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Eu faco versos como quem choraDe desalento... de desencanto...Fecha o meu livro, se por agoraNao tens motivo nenhum de pranto.Meu verso e sangue.Volupia ardente...Tristeza esparsa... remorso vao...Doi-me nas veias.Amargo e quente,Cai, gota a gota, do coracao.E nestes versos de angustia roucaAssim dos labios a vida corre,Deixando um acre sabor na boca.- Eu faco versos como quem morre.Manuel Bandeira Abel e eu estamos precisando de ferias. Quando comeca a perguntar quem tirou de nao sei onde a chave de nao sei o que, quando ja de manha espero nao fazer comida a noite, estamos a pique de um estupido enguico. Sou uma pessoa grata? As vezes o que se nomeia gratidao e uma forma de amarra. Entendo amor ao inimigo, mas gratidao o que e? Tenho problemas neste particular. Se aviso: passo na sua casa depois do almoco, acrescento logo se Deus quiser, nao sendo grata, temo que me castigue com um infortunio. Bajulo Deus, esta e a verdade, tenho o rabo preso com Ele, o que me impede de voar. Como posso alcar-me com Ele grudado a cauda? Uma esquizofrenia teologica, eu sei, quando fica tudo confuso assim, meu descanso e recolher-me como um tatu-bola e repetir ate passar a crise, Senhor, tem piedade de mim. Ate em sonhos repito, Senhor, tem piedade de mim, e perfeito. Sensacao de confinamento outra vez, minha pele, minha casa, paredes, muro, tudo me poda, me cerca de arame farpado. Coitada da minha mae, devia estar nesta angustia no dia em que me atingiu: trem ordinario Com certeza nao suportava a ideia, o fardo de ter-que-dar-conta-daquela-roupa-de-graxa-do-meu-pai, daquele caldo escuro na bacia, fedendo a sabao preto e ela querendo tempo pra ler, ainda que pela milesima vez, meu manual de escola, o ADOREMUS, a REVISTA DE SANTO-ANTONIO. Mae, que dura e curta vida a sua. Me interditou um reloginho de pulso, mas nao teve meios de me proibir ficar no barranco a tarde, vendo os operarios sairem da oficina, sabia que eu saberia o motivo. Duas mulheres, nos comunicavamos. Ta alegre, mae? A senhora nao liga de ficar em casa, nao? Posso ir no parque com a Dorita? Vai chamar tia Ceicao pra conversar com a senhora? Nem na festa da escola, nem na parada pra ver eu carregar a bandeira ela nao foi. Nao dava para ir de mantor porque era de dia com sol quente, gastei cinquenta anos pra entender. Teve uma lavadeira, a Tina do Moises, que ela adorava e tratava como rainha. Sua roupa acostumou comigo, Clotilde, nem que eu queira, nao consigo largar. Foi um tempo bom de escutar isto, descansei de ve-la lavando roupa com o olhar perdido em outros sitios, sentindo e querendo, com toda certeza, o que qualquer mulher sente e quer, mesmo tendo lavadeira e empregada. Tenho sonhado com a mae tomando conta de mim, me protegendo os namoros, me dando carinho, deixando, de cara alegre, meus peitinhos nascerem e ate perguntando: esta sentindo alguma dor, Olimpia? E normal na sua idade. Com certeza aprendeu, nas predicas as Senhoras do Apostolado, como as maes cristas deviam orientar suas
filhas puberes. Te explico, Olimpia, porque pode te acontecer na escola, nao precisa levar susto, nao e sangue de doenca. Achei minha mae bacana, uma palavra ainda nova que so os moleques falavam. Coitadas da Graca e da Joana, que nem isso ganharam dela. Morreu antes de me ensinar a lidar com as incomodas e trabalhosas toalhinhas. mae, maezinha, mamaezinha, mamae, e o reino do ceu e um festim, quem escondeu isto de voce e de mim?Texto extraido do livro Quero minha mae, Editora Record Rio de Janeiro, 2005, pag. 41.Leia o texto. Compre o livro.
No meio do caminho tinha uma pedratinha uma pedra no meio do caminhotinha uma pedra no meio do caminhotinha uma pedra.Nunca me esquecerei desse acontecimentona vida de minhas retinas tao fatigadas.Nunca me esquecerei que no meio do caminhotinha uma pedratinha uma pedra no meio do caminhono meio do caminho tinha uma pedra.Carlos Drummond de Andrade No silencio de cinzas do meu SerAgita-se uma sombra de cipreste,E uma sombra triste que ando a ler,No livro cheio de magoa que me deste!Estranho livro aquele igual a mim!Cheira a mortos a rir e a cantar...E dum branco sinistro de jasmim.Que so me da vontade de chorar!Parece que folheio toda a minh alma!O livro que me deste, em mim salmaAs oracoes que choro e rio e canto!Poeta igual a mim, ai quem me deraDizer que tu dizes! Quem souberaVelar a minha Dor desse teu manto!Florbela Espanca Autran DouradoNo Ponto, na farmacia de seu Belo, no armazem de secos e molhados de seu Bernardino, mesmo no final das tardes de conversacao distinta do Banco Duas Pontes, no gabinete do nobre de alma e de gestos Vitor Macedonio (o belo varao, bem-nascido e gentil-homem), que reunia em torno de si (ali se servia do melhor conhaque frances) os potentados do cafe como o coronel Tote ou ilustres desocupados como seu Be P. Lima, maledicente e boa-vida, mas de berco, enfim nas varias agoras da cidade onde se comerciava a novidade, a imaginacao, o ocio e o tedio...Nas janelas das casas terreiras de grandes e pesadas janelas de marco rustico, baixo e retangular, junto das calcadas, onde se ficava sabendo de tudo pelos passantes que iam e vinham (como era bom se debrucar e bater dois dedinhos de prosa ou fugir para dentro, se quem apontava na esquina era um macante), de tudo se sabia sem carecer de estafeta e selo, as noticias e novidades: quem andava pastoreando quem, aquela que tinha caido na vida e agora era carne nova, estava de rapariga na Casa da Ponte, na testa de quem apontara o broto de futura e soberba galhada...Mesmo nas nobres sacadas de ferro, nas janelas de ricos sobrados, podia-se ver a qualquer hora do dia, no enovelar lento do tempo, os carapinas do nada, ocupados na gratuita e absurda, prazerosa ocupacao.Eram os carapinas do minimo e do nada, os devoradores das horas, insaciaveis Saturnos, dizia o sapientissimo, alambicado, precioso dr. Viriato. Quem nao tem o que fazer, faz colher de pau e enfeita o cabo, vinha por sua vez o proverbial, memorioso, eterno, pantemporal noveleiro Donga Novais, uma das poucas pessoas a nao se entregar inteiramente ao vicio e paixao da cidade. E porque para ele a entidade metafisica do tempo nao existe (como para os platonicos que, ao contrario dos hebreus, nao tinham o senso da historicidade, lidavam com o puro universal), passado, presente e futuro sao uma coisa so, retrucava o dr. Viriato subito espantosamente aderindo a fiacao e tecelagem dos nossos mitos. Ele que era um cientista exaltado, um agnostico convicto, de dialetico linguajar maneirista que demandava precioso raciocinio, imaginacao, dicionario.Nao que o dr. Viriato
tivesse as maos ocupadas no admiravel passa-tempo (santo remedio para a ansiedade e a angustia), que demandava habilidade, precisao e paciencia, a que se dedicavam aristocraticamente potentados e pingantes que so tinham de seu serem bem-nascidos. Tao alto-critico ele era, jamais se permitiria aquela vamos dizer arte, paixao antiga de Duas Pontes. De uma certa maneira ele colaborava era na criacao de nossos mitos, mesmo negando-os, racionalista que ele se dizia e era.Quando, quem inventou tao sublime vamos dizer desocupacao e alivio do espirito, perguntava o dr. Viriato a seu Donga Novais, sapiencia viva do nosso tempo e historia, os fabulosos, inconclusos e aereos anais. Voce, Donga, e o Socrates da nossa polis. Nao sei, dizia desapontando a gente o nosso macrobio cidadao Donga Novais: amor e ocio sao maus negocios. Eu acho que deve ser invencao de indio, que enfeitava caprichosamente as suas flechas que, partidas do arco, nao voltavam mais. Mas eles nao estao enfeitando nada, dizia por sua vez o dr. Viriato. Os puristas, os cultores do absoluto, os escribas da ideia, dos prototipos e arquetipos ideais, os minusculos carapinas do nada.Seu Donga ficou um tempo parado, assuntando, ideando. Nao e que o senhor tem razao, dr. Viriato? Sim, dizia o medico, porque a finalidade magica dos bisoes e demais cacas pintadas nas cavernas pelo homem de Cro-Magnon... Seu Donga desatou a rir, nao tinha mesmo jeito aquele dr. Viriato, comia brisas com pirao de areia.Porque havia tres categorias de livres oficinas que se dedicavam a nobre arte de desbastar e trabalhar a madeira com o simples canivete e um ou outro instrumento auxiliar feito as latinhas que faziam as vezes do compasso. Tres, porque nao se podia considerar como cultores da Ideia, do sublime e do nada, os carpinteiros e marceneiros, que se utilizavam da madeira e de instrumentos mais eficientes como o formao, o cepilho, as brocas, e tudo sabiam de sua arte, oficio e meio de vida. Sao os nossos sofistas, dizia o dr. Viriato, que pensavam ser possivel ensinar a arete e recebiam pelo seu trabalho e tinham as maos calosas.A primeira categoria quase se podia, se nao fosse o nenhum pagamento, considerar uma corporacao de operarios, que faziam de sua tecnica e imaginacao um oficio. Se vendiam o produto, nao eram bem vistos pelos autenticos carapinas do nada, os sublimes; podiam comecar a receber encomendas como qualquer trabalhador, o que se considerava degradante.Nao ha duvida que o elogio e uma forma sublimada de remuneracao e so se remunera operario, o que nem de longe se podia dizer deles (se ofendiam) que nunca pegaram no pesado. Eles e seus ancestrais, patriarcas absolutos, sempre estiveram do lado do cabo do chicote.Eram os fabricantes de carrinhos de bois, caminhoes, mobilinhas, monjolos de sofisticada feitura e perfeita serventia, usados para compor presepio. Em geral exerciam a sua ocupacao ociosa em casa, se serviam de instrumentos caseiros para auxiliar o trabalho do canivete, e chegavam a utilizar outros materiais que nao a madeira, como espelhinhos, pregos, folhas-de-flandres.A segunda categoria, os marceneiros da nobre arte. Era exatamente aquela, sem metafora
ou imagem, de que falou o sabio e intemporal rifoneiro Donga Novais - os que literalmente enfeitavam cabo de colher de pau. As vezes se dava o caso de que a colher ficava tao bem-feitinha e artistica, com delicado e sutil rendilhado, labirintica barafunda, de quase absoluta nenhuma serventia, que a peca passava de mao em mao por toda a parentela, vizinhos e mesmo estranhos. Os elogios que recebiam valiam por uma paga ao artista, que acabava por consentir (queriam) que a mulher ou a filha colocasse a colher na parede, para nunca ser usada.O perigo dessa categoria era o autor, por vaidade ou outro motivo subalterno, gravar o seu nome na concha ou no cabo da colher. Como o primeiro artista da antiguidade que gravou numa obra sua a frase "Felix fecit", inaugurando assim o culto da personalidade, tao contrario aos artistas do gotico, que nunca tinham a certeza de verem concluidas as catedrais que iniciavam, e eram anonimos, senao humilimos oficiais.O coronel Sigismundo era exemplo tipico dos oficiais da segunda categoria. Era nao so meio destelhado e quarta-feira, mas verdadeira alimaria. Dele constavam dos anais fantasticas proezas nos seus carros sempre novos e lustrosos, se dando ao luxo e a extravagancia de as vezes vestir a sua brilhosa e engalanada farda da Guarda Nacional, que nao mais existia, e passear de carro pela cidade.Tudo se desculpava no coronel Sigismundo, por respeito ou medo. Ele se deu ao maximo, como nos tempos de casa-grande e senzala, de oferecer nao uma colher de pau, mas palmatoria de manopla por ele rendilhada, verdadeiro instrumento de suplicio, ao major Americo, diretor e dono do Colegio Divino Espirito Santo, de terrivel e acrescentada memoria, capaz de desasnar a propria alimaria. O velho major da Guarda Nacional recuou, os tempos agora eram outros. O gesto de ofertar e a utilidade do produto desqualificavam muito o coronel Sigismundo. Podia-se argumentar em seu favor que uma colher de pau finamente trabalhada para remexer panela, o bom dela, apos o trabalho do artista, era nao servir para coisa nenhuma, puro deleite.E agora se apresenta a pura, a sublime, a extraordinaria terceira categoria. So aos seus membros, peripatetica academia, se podia aplicar estes qualificativos: divinos e luminosos, aristocraticos artifices do absurdo. Eram como poetas puros, narradores perfeitos, cepilhando e polindo as vazias estruturas do nada. A terceira categoria era o ultimo estagio para se atingir a sabedoria e a salvacao.As vezes se dava o caso de que o artista (e isso nao se ensina, ao contrario do que afirmava os sofistas, dizia o Dr. Viriato, emerito teorico do vazio e do absoluto) vinha diretamente da primeira categoria, e alcancava a plenitude do nada , era um dos amados dos deuses, para os quais o grande, senao unico pecado e a ignorancia. Nao se atingia essa categoria (era rarissimo o caso de um jovem a ela pertencer; falta a juventude ocio e paciencia) senao a velhice, quando se alcancava a plenitude da arte.Vovo Tome era um desses casos raros do artista que passa veloz e diretamente da primeira a terceira categoria.
Atribuem a sua proeza e sua mestria no oficio ao sofrimento, que e uma das vias para se atingir o absoluto e a gloria. Ele os alcancou, e isso consta dos anais do vento, na ultima velhice, quando atingiu, de apara em apara, cada vez mas longe e mais longas e mais finas, enroladinhas que nem cabelo de preto, o etereo e o que lhe restou na mao foi um minusculo pedacinho de pau. Na mesa, a sue lado, no circulo de luz do cone do abajur, um monte de finissimas aparas , nenhuma delas partida. Uma obra divina, foi o que disse o famigerado artista Be P. Lima, quando viu o tiquinho de nada que restou. Falou quem pode, disse seu Donga Novais da sua aerea fantastica e insone janela, almenara da cidade. Um mestre e guru nirvantico, acolitou o Dr. Viriato.Para atingir esse estagio, o novico carece de muita paciencia, aplicacao, humildade, modestia. E preciso enfrentar a maledicencia dos ocupados, vence a delicadeza e timidez, correr o risco de se ferir.O mais elevado ideal dos membros dessa categoria era se dedicar a tao sublime ocupacao sentado numa roda, prestando atencao no desenrolar da conversa vadia e mesmo dela participando com um ou outro aforismo ou ponderacao, sem despregar os olhos da mecanica ocupacao. Conta-se a fantastica proeza de um dos sacerdotes do culto, o inefavel seu Be P. Lima, que comecou desbastando um grande pedaco de madeira e foi indo, de caracol, sem pressa, preciso, cuidando do seu gratuito oficio, o ouvido porem atento a conversa, que esquentava, e seu Be nao queria perder nada, cujo tema principal era comportamento de certa dama de nossa cidade.E de repente se suspendeu a conversacao, todos voltados para ele. Seu Be se aproximava do fim, faltava-lhe uma ultima e minima apara para atingir o nada. O proprio seu Belo veio la de dentro do laboratorio e ficou a espera. Entao aconteceu. Nao se podia dizer se o que ficou na mao de seu Be fosse ou nao minusculo caracol que ele soprou. Como num circo ou num concerto, apos sustenida atencao, a respiracao suspensa, a roda prorrompeu num coro de palmas.Seu Vitor Macedonio, que passava pela farmacia, diante do silencio da roda, parou. Nao se dedicava ao nobre oficio, mas vendo a atencao de todos, tambem ele aderiu a rodada de palmas. Seu Be , me faca o favor de comparecer no banco la pelo fim da tarde, para comemoramos o evento. Mais do que o normal, ele seria generoso com seu conhaque frances.Acredito com os outros que o movel inicial que levou vovo Tome a nobre ocupacao de pica-pau tenha sido o sofrimento. O suicidio de tio Zozimo, a loucura mansa de tia Margarida, um desastre economico de papai que o obrigou a vender a Fazenda do Carapina para que nao lhe tomassem a casa. Mas muito antes da terrivel morte do tio Zozimo ele ja se ocupava em fazer a canivete um ou outro objeto de alguma serventia. A gratuidade mesmo de magnificos caracois ele so viria a atingir depois da
morte por enforcamento de tio Zozimo.Mas antes mesmo do primeiro desses tristes acontecimentos vovo Tome ja se dedicava a manter as maos ocupadas. Acredito em parte que foi a tentativa de manter as maoos ocupadas para vencer a opressao e a angustia que o levou a se dedicar a pequena tarefas caseiras. Porque nao lhe bastava fazer um longo, caprichando e lento cigarro de palha, tarefa em que era perito.Os outros podem estar certos, e eu mesmo recuaria no tempo (nao conhecia senao de cronica vovo Ze Mario, pai de vovo Tome), se pudesse contar a historia que num dia de maior solidao e sufocamento, sob a maior promessa de sigilo, me contou vovo Tome. Mas e um caso longo nao e para agora.Nao , nao foi so isso. Havia um lado menino muito bom em vovo Tome. Eu me lembro do entusiasmo em que ele ficava quando da chegada de um circo a nossa cidade, mesmo que fosse circo de tourada. E eu muito crianca ia com ele, ficava no seu camarote. So depois e que o abandonei para estar com meus amigos mais velhos la no alto das arquibancadas.Me lembro( e isso mamae e vovo Naninha confirmam) dos primeiros passos de vovo Tome na arte de picar pau. Eu estava sentado no chao de tabuas lavadas e secas da sala, cortando umas figuras de umas revistas velhas. Eram de uma colecao de tia Margarida.Quando vovo Tome viu e me chamou. Joao, deixa isso de banda, guarde as revistas onde voce tirou, venha comigo, tive uma ideia. Vamos ao armazem de seu Bernardino buscar material.Ele me deu a mao e eu estava muito feliz. Nao era meu aniversario quando, como fazia com os netos e afilhados, ele nos levava ao armazem de seu Bernardino para comprar um sapato de ver Deus.No armazem, depois de uma conversa breve e formal com seu Bernardino, vovo perguntou se ele podia nos arranjar um caixote vazio. Seu Bernardino se espantou com o pedido, vovo ainda nao era da confraria. Quer que eu mande levar, perguntou seu Bernardino. Se me fizessem a bondade... Eu tive um impeto, disse pode deixar que eu levo. Seu Bernardino olhou pra min, olhou para vovo Tome, e disse com ficamos, seu Tome? Mande levar, disse vovo. E o preco da peca e do carreto, por favor. Seu Bernardino disse brincando nem o preco de uma das suas fazendas bastaria. Entao lhe mandarei no fim da safra, uma saca do melhor cafe tipo sete. Ora, seu Tome, e eu ia acreditar?! Nao e pelo caixote, e por nossa velha amizade, disse vovo Tome.Aprendi entao um dos preceitos do seu codigo de aristocracia rural. Eu e ele nao podiamos fazer qualquer trabalho manual, a nossa posicao nos vedava. O primeiro foi (como esquecer!) quando soube que o delegado seu Dionisio tinha mandado dar uma surra num preso para ele confessar. Em homem nao se bate, e melhor matar, por respeito a sua condicao de homem, e mais digno. Outro preceito do seu codigo de honra aprendi muito menino, quando uma vez, a
mando de mamae, lhe fui tomar bencao. Ele me recusou a mao, disse homem nao beija mao de homem. Era um comportamento raro em Duas Pontes, cidade de velhos patriarcas.Nem bem chegamos em casa e veio o empregado com o caixote. Era um caixote de madeira branca que, pelos dizeres e pelo cheiro, se viu que tinha servido para embalar bacalhau, madeira das estranjas.Vovo tirou o paleto, desabotoou o colete, afrouxou o colarinho e comecou a fazer um caminhaozinho para mim. Para quem parecia estar usando as maos pela primeira vez, nao estava mal. No final da tarde, a obra estava pronta. Tinha ficado um tanto rustica, mas eu nao disse nada a vovo Tome, para nao atrapalhar a sua satisfacao.No outro dia dei com vovo Tome aparando pachorrentamente um pedaco de pau. Que que o senhor esta fazendo, perguntei. Uma colher de pau para Naninha, ela me pediu, disse ele meio envergonhado, talvez pela sua utilidade domestica. O senhor parece que nao esta gostando, nao e, perguntei. Para lhe ser franco, nao, disse vovo. O que gostaria de fazer, um monjolinho, indaguei. Nao, gostaria de fazer nada, disse ele. Nada, a toa? Disse eu meio desapontado. Nao, fazendo absolutamente nada, quer dizer, ir aparando vagarosamente a madeira ate nao restar mais nada. Assim feito seu Be, perguntei. Vovo riu, achava muita graca nas bestagens de seu Be P. Lima, nas historias obscenas que ele contava, quando nao tinha menino por perto, na presenca de menino e de mulher ele fechava a cara, metia a viola no saco, se dava ao respeito. Be e um artista do nada, por isso e um homem feliz, disse.E vovo Tome foi ficando um perito na arte dos caracois. Demorava muito o aprendizado, ele porem nao tinha pressa. Pra que? dizia, nao falta materia-prima neste mundo. E brincando, haja povo na terra para desbastar a floresta amazonica. As vezes fico imaginando o povo todo do mundo picando pauzinho. Seria a paz e a uniao dos homens.Eu tinha um certo medo de que vovo enjoasse do gratuito oficio e virasse um teorico do nao fazer nada, absolutamente nada. Seu Be, por exemplo, nao tinha dessas cogitacoes, apenas ia aparando as suas fitas e caracois.Vovo nao tinha a pachorra e a tranquilidade de seu Be. Era exigente, ia ao armazem de seu Bernardino escolher as melhores madeiras, havia uma certa qualidade de pinho que era em si uma beleza. A madeira nao podia ter olhos nem veios muito acentuados, nem mistura de tons. Quanto mais lisas e uniformes, melhor. Quem tem pressa nao faz nada, dizia ela ja agora conceituoso. Ele tinha a sua poetica, a diferenca entre ele e seu Be e que seu Be nao tinha poetica nenhuma, era um puro artista do nada.Com o passar do tempo, vovo Tome viu que se aprende ate certo ponto, depois e desaprender de tal maneira que cada dia se tenha diante de si o puro nada.E os anos passaram e eu me afastei de vovo Tome. Fui para Belo Horizonte, onde fiz o meu curso superior sustentado por
ele. E com remorso que me lembro de que lhe escrevi apenas umas minguadas cartas. Em nenhuma delas perguntei como ele ia na sua velha arte. Fiquei sabendo por uma carta de vovo Naninha que ele tinha morrido.Voltei imediatamente a Duas Pontes. Vovo Naninha disse que ele morrera de pe, feito queria, sem curtir leito de doente, a grande mesa da sala de jantar, tirando um enorme caracol. Tinha encontrado o seu nada.Vovo Naninha me deu o seu canivete preferido. Nao sei o que fazer com ele, e de outra maneira que procuro o meu nada.Waldomiro Freitas Autran Dourado nasceu em Patos, Minas Gerais, em 1926. E um dos romancistas brasileiros de maior prestigio internacional. Jornalista, foi Secretario de Imprensa do Presidente Kubitschek, em 1954. Seu livro "Opera dos Mortos" esta na Colecao de Obras Representativas da Literatura Universal da Unesco. Tem mais de 20 livros escritos, entre os quais diversos sucessos: "Uma vida em segredo" (1964), que foi transformado em filme por Suzana Amaral, "Opera dos Mortos" (1967), "O Risco do Bordado" (1970), "Os Sinos da Agonia" (1974), "Opera dos Fantoches" (1995), "As Imaginacoes Pecaminosas" (Premio Goethe de Literatura 1981), "A Servico Del-Rei" (1984), e "Confissoes de Narciso" (1997), seu livro mais intimista. Em setembro de 2000 lancou "Gaiola Aberta - Tempos de JK e Schmidt", livro que relata fatos e curiosidades de sua convivencia diaria com Juscelino Kubitscheck.Em 29-08-2000 foi anunciado, pela Universidade de Lisboa, ter sido ele o vencedor da edicao 2000 do Premio Camoes, o mais importante em literatura da lingua portuguesa, sendo o quarto brasileiro a receber tal distincao (os outros foram Joao Cabral de Melo Neto, em 1990, Rachel de Queiroz, em 1993, Jorge Amado, em 1994, e Antonio Candido, em 1998).O texto acima foi publicado em "Os melhores contos", Global Editora - Sao Paulo, 1997, uma selecao de Joao Luiz Lafeta, e foi incluido no livro "Os cem melhores contos brasileiros do seculo", Editora Objetiva - Rio de Janeiro, 2000, pag. 510. Links Relacionados: http://www.google.com.br/search?hl=pt-BR&q=autran+dourado&meta=