otempo dentro do espaco: paciente, obediente. Eu sou a travessia: meu corpo soueu.Ela curtiu e comentou:Eita!.Nao deu certo. Sempredesconfiei de improviso em poesia, principalmente por causa da voluminosidade.Quase removo o post, mas conclui que o mico seria maior.Foi tambem dela muitaingratidao: chamo pelo nome os tendoes merecia um comentariozinho, nem quefosse dos tempos de colegio.Recorrente como uma malapesadona.Ensaiei um trechinho doconto, crivado de insinuacoes. E postei:Anotacao 1Ela dancava ha duashoras: suada, a contravento, esgalhada a enorme cabeleira black. Sem a blusa,via-se, abaixo do top, o suor embicar para o umbigo, e atras, quando elarodava, finissimos fios de oleo se reuniam na calha da coluna, desembocando nocos da saia. Passei um dedo em seu braco, como a experimentar o suor, levei odedo ao pescoco, a experimentar perto da orelha, mas ela espaventou a cabeca ese afastou, dancando leve, era a danca que dominava, a danca decidia e a dancaainda nao tinha virado palavra.Ela apenas curtiu.Fiquei mortificado.Duas horas depois,comentou o post: hum!.Caramba! Ela tinha mesmotomado a decisao. Viver o conto. Me levantei, andei pela sala, sentei no chao,encostado na parede: adrenalizado, alterado quimicamente mesmo, como se tivessebatido o recorde dos quatrocentos com barreiras. Precisava estar vivo.Eu jamais imaginei queporia algo a frente da literatura, mas pensava muito mais em Dandara do que noconto: vive-lo. Se o conto nao fosselindo se nao atingisse a verdade poetica e se nao arranjasse as notas de mododiferente nada faria sentido, nada mesmo. Mas, em vez de buscar palavras,iniciar aproximacoes entre danca e poesia, eu so buscava aproximacoes entresexo e danca. Sexo que, alias, poderia nao rolar. Por algum motivo, uma frase,um cheiro, uma revelacao, e tudo se perderia, o desejo, a nossa decisao. Eu mesentia mesquinho como um canalha, e sabia que nao o era, estava era apaixonadoe paixao significa desejo: o conto era sincero, verdadeiro. Minha vida andatao boa que nao minto. Nao preciso!, um dia eu dissera a Dandara.Talvez fosse fisico. Oconto nao me sufocava tanto quanto o desejo por ela. Nao era tao urgente,emergencial. Vital. Todos os setores do meu corpo, da minha mente, mearrastavam para Danda, aquela cor mais negra que os outros negros, aquelesorriso sapeca, gentil e delicado, mas malicioso na comissura dos labios, trepidante,mulher. E, justica seja feita, eu pensava mais nela, no jeito dela, no queconversamos, no que conversariamos, nas musicas, nos poemas, do que no sexo emsi, nos amassos, se rolassem. Eu sabia, no entanto, que o sexo nas condicoesimaginadas do conto (uma moca rara danca, um poeta tem ideias sobre danca,poesia e sexo, numa transa que dura horas, fundindo emocao, pensamento, carne)era muito, muito excitante. Era o mais potente do conto. Foi o que meeletrizara na hora da ideia e o que me leva a encara-lo. Uma colmeia de libido,salgada. O que nao se encaixava? Sim, era preciso que este conto fosseexplicito, ou perderia o veneno que me corrompera.Era, ainda, isso: se oconto (se eu) nao fosse verdadeiro, tudo se estragaria.Pois o que eraverdadeiro? O que e a verdade senao a minha obsessao, a minha loucura, meudesespero? O que e a emocao negue, palavra senao a minha inseguranca dianteda