Sopra um vento que encontra meu peito. Que ar sutil e esse, como uma pluma a se desmanchar vagarosamene? Olho para dentro e sinto meus nervos ainda tensionados ao redor e por entre o coracao... Trancas de defesa, de um endurecer para nao sentir mais. Puxo o ar pelas narinas ate chegar aos pulmoes de pouca expansao. Percebo o diafragma em seu posto sentinela, contraido para cima, ajudando-me na malefica funcao de nao soltar o pescoco e a cabeca - um controle que ja nao faz mais sentido algum. Pacientemente, como a negociar com minhas tensoes, demoro-me mais na respiracao, ampliando a onda que vem e vai. Sim, ha uma grande surpresa: eu posso respirar, posso sentir, posso aceitar. E a barulheira de outrora, trazida de fora para dentro so para amortecer, ja nao me impede de escutar que um presente tao interior chegou. E tudo que eu ja esperava se repetir, desmorona. Um desmoronar suave, muito suave. Sao os espelhos trincados que nao restiram a forca da verdade. Da verdade que me diz: sim, voce tem direito ao ar, a terra, ao fogo e a agua. E eu suspiro aliviada, sentindo em mim o abraco do vento nas arvores, que passa a bailar toda a fluidez do universo. Tuas palavrasTocaram as minhasEm terrasQue so a poesia alcancaEstavam cansadas, esquecidasAfogadas, sufocadasInflamadas.Juntas sopramos poeirasFizemos precesDancamos em volta do fogoDe maos dadasA cirandaDas mulheres-lobosDos pes descalcosDa carne rasgada. um pe de ventocorreupara o pe de jasmimfoi tanto cheiro bomque nao existianem eu nem tua naturezaque e rainhamostrou meu lindo lugar:ser pequenininha. Enquanto te esperavaArquetipos antigosBrindavam meu femininoAranhas de LouiseInchados ventresMulheres-anjos de asas amputadasTanto mudou.Tanto chegou.Pensei se ainda sei de mimSe ainda tocolugares incendiados...Atenta,Alas de gansos e gavioesDesfilavam. As palavras que nao escrevi implodem. Dentro do corpo, nos lugares inquietos da minha alma. Distanciada do que foi, por mais de uma decada, meu forte recurso de sobrevivencia no mundo simbolico, fico sem saber o que fazer com tanto sentimento nao passado pela senda da poesia - lugar de pegar palavras-sentimentos e fazer alquimia, mergulhada numa ordem que transforma incomodos em nascimentos viscerais. Um dia desdenhei as perolas literarias produzidas em profunda fidelidade comigo mesma. Nao lhes acolhi no espaco mais bonito do coracao. Deixei pra la, como se nao me dissesse mais respeito, como se nao me fosse mais necessario o corte da palavra. Mas eu sei que, no intimo, eu so queria sair do mundo das ideias e viver cada gota de cachoeira limpando minhas confusoes egocentricas, cada pisada na terra fortalecendo meus pes-raizes. Nao observei a arrogancia e a falta de gratidao. E hoje, implodida das palavras que nao escrevi, das elaboracoes que nao fiz, chamo a velha tecela adormecida que mora em mim para darmos continuidade as colchas de retalho-palavra. Eu, velha tecela de palavras. Eu, mulher empoderada e parideira. Eu, crianca ferida. Integradas para iluminar escuridoes, para ensolarar. Entao, nesse momento, sou tomada por uma especial compreensao sobre meu girassol: ele nunca deixou de ser noturno. O poderoso sol o alimenta e guia em suas infinitas circuladas, mas e a noite