de prataPro riba da terra interaE a brisa assopra manera,Fazendo cosca na mata.Sertao do Bumba Meu BoiE da armonca de oito baxo,O teu fio sempre foiCorajoso, Cabra Macho;O tempo nunca destroiA fama do teu heroiDe pernera e de gibao,Caboco que nao resingaCorre dentro da catinga,Na pega do barbatao.Tu e belo e e importante,Tudo teu e naturaIngualmente o diamante,Ante de arguem lapida.Deste jeito e que te quero,Munto te estimo e venero,Vivendo assim afastadoDa vaidade, do orguio,Guerra, questao e baruioDo mundo civilizado.Tu veve munto esquecidoDos meio da inducacao,Sempre, sempre tem vivido,Sem escola e sem licao.Teu mundo e bem pequenino,Por isso do teu destino,Da tua simplicidadeNasce a fe e a esperanca;Tua santa inguinorancaIncerra munta verdade.Rescordo com grande amoO meu tempo de rapaz,Tempo qui os ano levoE os desengano nao traz,Quando toda noite eu iaCheio de doce alegria,Sem infado do trabaio,Uvi, de peito contrito,As oracao e os benditoDas festa do mes de maio.Uma singela banderaBem no terreno se via,Homenage verdaderaDo santo mes de Maria,Na sala, inriba da mesa,Umas quatro vela acesaE de jueio no chao,Uma muie pacienteLendo vagarosamenteCom a cartia na mao.Inquanto lendo seguiaAquela boa sinhora,De quando in vez repetiaBonita jaculatora;Todo povo acumpunhavaE quando a mesma rezavaPadre Nosso e Ave Maria,De contricao todas cheia,Com suas voz de Sereia,As caboca respondia._Neste mes de alegria,Tao lindro mes de fro,Queremo de MariaCelebra o seu louvo.Sertao amigo, eu to vendoQue o s teus novo campones,Hoje ainda tao fazendoAquilo que os veio fez.Que doce felicidadeEu gozei na mocidade,Nesta santa ingorfacao!Quando se acabava Maio,Ja comecava os insaioDo santo mes de S. Joao.Como o ricaco usuraroGuarda uma moeda de oroFiz do meu peito sacraroE guardei estes tesoro.E aqui, dentro do meupeito,Inda ta tudo perfeito,Nao mudaro de feicaoAs duas fotografia,Do santo mes de MariaE nem vai fugi tao cedoAs diversao de adivinha,Manero pau, CirandinhaE muitos otro brinquedo.Hoje sou veio e to vendoQue ja to perto da morte,Mas porem, morro dizendoQue fui caboco de sorte,Nao dou cavaco in morre,Somente por conheceQui ha tempo ta reservadoIn tu, querido sertao,O meu quadrinho de chaoPra nele eun se sipurtado.E mesmo depois de morto,Mesmo depois de morre,Ainda gozo conforto,Ainda gozo prazer,Pois, se e verdade que as arma,Mesmo as que vivero carmaE arcancaro a sarvacao,Fica vagando no espaco,Os meus caraco eu facoPro riba do meu sertao.Joao Guimaraes RosaGrande Sertao: Veredas- Nonada. Tiros que o senhor ouviu forma de briga de homem nao, Deus esteja. Alvejei mira em arvore, no quintal, no baixo do corrego. Por meu acerto. Todo dia isso faco, gosto; desde mal em minha mocidade. Dai, vieram me chamar. Causa dum bezerro: um bezerro branco, erroso, os olhos de nem ser se viu - ; e com mascara de cachorro. Me disseram; eu nao quis avistar. Mesmo que, por defeito como nasceu, arrebitado de beicos, esse figurava rindo feito pessoa. Cara de gente, cara de cao: determinaram era o demo. Povo prascovio. Mataram. Dono dele nem sei quem for. Vieram emprestar minhas armas, cedi. Nao tenho abusoes. O senhor ri certas risadas... Olhe: quando e tiro de verdade, primeiro a cachorrada pela a latir, instantaneamente depois, entao, se vai ver se deu mortos. O senhor tolere, isto e