No inicio, o verbo.Desde o principio, uma razao.Na boca das palavras, a comunicacao. Antigas palavras equilibristas de pontas de dedo. Da escritaque a mao acompanhava, apaixonada, na danca da criacao.A mao. Orquestrada pela emocao.Anfitria acolhedora. Da ao contato a oportunidade de uma experiencia sensitiva.E das suas pontas ja sentiu tantas vidas.Do seu abraco infinitos encontros e partidas.Nao a toa, talvez em busca de consolo, se faz Voluntariadevota da arte.Construtora da partitura invisivel de notas desprotegidasentre a distancia de uma consciencia para a outra. Levando de carona palavras que de tanto viajar entre osburacos negros da historia, acreditam estar proximas da eternidade.A mao, percebendo sua fragilidade perante a condicao,amargurou-se em significante solidao. Hoje tem maior poder de destruicao queconstrucao. Rebelou-se contra seu criador.Logo a mao.Uma das pontes para a transgressao.Sendo utilizada para fins de demolicao. Logo ela, devotosimbolo clamante pela salvacao.Sendo usada para levar daqui esperancas fulgazes em meios decomunicacao."No principio era o Verbo, e o Verbo estavacom Deus, e o Verbo era Deus. Ele estava no principio com Deus. Todas as coisasforam feitas por meio dele" (Joao 1:1-3).A definicao moral mais ousada sera aquela que tentarsilenciar a mao do proximo. O bom uso do instrumento mao esta alocado na propriedadeintelectual da soberania da vida.O mau uso desse mesmo instrumento aprisiona as palavras numabiblioteca labirintica de um so autor numa inexpressiva autobiografia. Estaras condenado se escrever com a mao vazia.E essas sentencas aqui escritas sao tao intransigentes quantoas tintas que pingam da mao do artista.Maos que assumem o comando, como fazem comigo agora.E colocam em mim imensuravel responsabilidade. A mao guia as palavras e segurando uma letra de cada vez nocolo, colocando com cuidado no campo vazio do papel frases que vislumbram sua realidade,emergindo espontaneamente uma palavra mais curiosa que a outra. A palavra com vida propria estende as maos para a vizinha. Ea politica por aqui. Se nao for uma palavra cheia de vida, ela nao seidentifica. Uma mao analfabeta quando coagida.O manifesto de uma mao solista. Que cabe a si propriatamanha responsabilidade perante toda forma de filosofia.Informativa. Todo cuidado e pouco para nao deformar amateria prima.A Era da informacao. Era assim, aqui no principio.E diante de montanhas solitarias de potencialidadesperdidas, nao podemos duvidar da nossa significancia perante o cultivo da terraque fertiliza essa vida. Cada letra como uma semente. Quando deixada de lado, amao mesmo nao sentindo comocao, sabe que a semente, apesar de tudo, nao ficoumagoada. E o sacrificio que toda palavra ja nasce conformada, preparada paraser arremessada de olhos atados nos buracos negros da Historia. Muitas dessas palavras foram injustamente condenadas. Hojeviajam sozinhas, por ruas desertas, escondidas do mapa.E outras tantas se perderam no meio do caminho.Mas a mao amiga e capaz de retirar as palavras perdidas dedentro de um furacao de alegorias.Estendendo a mao com a caneta para alem do papel.E um manifesto de uma mao corrompida que desobedeceu edesejou a arvore da sabedoria.Uma mao que balanca enfraquecida no colo da mae que a toda horapari uma nova filha. A mae de todas as palavras escritas. Senhora Historia.Sintam-se envergonhadas, maos punidoras, pela aflicao que causama uma mae que