Respirando EstrelasAndei me reencontrando...me revendo!Andei virando brilho e sentimentoAndei estacionando em alguma curva do vento...Andei acreditando em anjos! e em milagres...andei finalmente...respirando estrelas!E no doce caminho deste respirar...inalei constelacoes de sonhosLuas de perfumese vi cairemgotas da mais pura emocao.Marcia Poesia de Sa Tal amplitude alcancada pelo operador do direitoEstudando questoes elevadas na verticalidade de valoresEm legislacao regulada pelo manipulador escorreitoProjetando oscilacoes alcancadas pela oralidade de atoresNuma base biopsicologica, que transpoe a alma libertaNa comprovacao dos direitos e deveres dos cidadaos modernosEm caracteristica logica que impoe a sancao corretaE na busca de suspeitos para os haveres da populacao em seus infernosEquacionados corroboram para tornar a perscrutacao saborosaCompreendem a aplicacao e o esclarecimento fatico ao mundo juridicoPercorrendo o caminho inverso na reconstituicao da acao ruidosaQue escondem a intencao ao aborrecimento modico do profundo analiticoO suspeito entao se ve lancado diante de um juri popularNa finalidade da razao para sua existencia em um juizo atemporalFala o perito na intencao do achado triunfante ao ouvido singularE na rivalidade da paixao surge a consistencia de um duelo sem igualAdvogado e Promotor... O Povo e o Acusado ... Quem e Ator? Quem e o Culpado?Decimar Biagini O escritorOs dedos desfilavam no tablado, saltitando letras como criancas brincalhonas, e em frente aos olhos deixavam rastros de passeios e viagens tantas. Os sons estavam adormecidos e a mente fazia festa. Criatividade e improviso namoravam soltos em janelas e por entre frestas.Algo dele se ausentava, e outros tantos tomavam lugar, lugarejos afastados ja compunham seu luar, casarios nas montanhas, cacas em matas, pescas em rios. Mulheres, homens, calores e frios... Nao era mais apenas um ser humano, era da vida um andarilho. Escavava outras trilhas, outras almas e sentires, e na pele ele sentia outros sons, gostos e matizesPoderia mudar de nome, de lugar, e mesmo de sexo. Era alma errante, nada o mantinha quieto. Um prazer surreal de descansar sua alma fazia dele teatral, pintor, artista, santo ou demonio. Nada deixava uma pista, do que ele seria apos aquele ponto...Enquanto as horas o engoliam, uma certeza bradava: ele era tantos em si, e ainda um outro em cada alma. O ser seguia sua sina, criando mundos na espera da proxima historia, observava os detalhes descritos por cada hora, e os dedos brincalhoes aos poucos vao envelhecendo, mas a alma dele era crianca, dormiu a maior parte do tempo!Ate que um dia os dedos param, cansados. Enquanto as historias ainda dao saltos, nos olhos daquele anciao. Quem sentar-se ao seu lado, e der-lhe um dedo de prosa, voara com ele aos outros mundos e sentira na face os perfumes de todas as auroras.Mas se finalmente ele partir, estejas certo: sera bem quisto em todos os mundos que ele criou, por certo!Pois um escritor jamais se apaga... Ele apenas assume um de seus personagens, e escreve ainda finais incriveis, nas criacoes dele, que jamais morrem.Marcia Poesia de Sa Falta-nos arArterias pulsam descompassadas...Os olhos tateiam um certo cinza...Um aguardo da face,o brilho de estrelas que raiam em tua boca,...tao definido.A ansia de ver-te, me seca a gargantaa flecha apontada para tantas dancase um