Las calles lloran lagrimas de sangre arrancadas a punaladas del ojo grande del mundo y la sangre escorre en la vereda con el agua de la lluvia y se va por la boca feroz de lobo y alla debajo llueve lluvia de sangre en las cabezas de los ratones desgraciados causan miedo y nojo en los hombres que mas podridos, no pueden ser mas ratones, no pueden ser desgraciados de los ratones que son comparados con ese tipo imundo que vive en el agoto de las malas elecciones que vive en la borbujadel "yo" escroto el hombre es cuchillo el hombre es raton el hombre es lamentacion el hombre es tormenta llegando tras un buen dia la sociedad, el mundo, son tierra arrasada despues que el hombre pasa llevando todo por los aires por los maresbebiendo todas en los bares vomitando y mandando todo a los ratones y sacando el cuchillo aquel mismo del inicio del poema de todo del cambio del siglo y yo ni hablo de la "alvorada voraz" y ni tampoco consigo rimar eso con "paz". Mais uma noitenao sei, talvez por sortecomo o cusco dos gritoescapo da morte.O dia todo peleandoMatando e morrendoCorrendo e gritandoSem poder sentir medo.Mas aqui nesse bancoonde, e verdade,cheguei aos trancos,acho serenidadenum trago de canhacomo pinto no lixopequena alegria, tacanhame acho nesse bolichoHoje vi companheirosPartindo de vez dessa,indo, aos berreiros,o sangue na cabecaescorrendo nos beicoencharcando o lencoOs vivente deixandode dar sentido a palavraDeixando de viverDeixando de ser vivente.Nao deixamos por menos,eu e mais outrosviventes dos meusmuita lanca cravamosem peito de imperialmuito cavaleiro treinadodeixamos deitadonessa peleia brutal.La fora eu ja mateimuita gentenao por mal (e nem por bem)mas preciso pelearpelo que meu povo defendea qualquer custoainda que de sustoeu acorde na madrugadacom a garganta embargadaos olhos molhadose a mao ja puxandoa adaga debaixo do pelego.Aqui dentro eu matoas amarguras da guerra,limpo o sangue e a terraque tenho nas vistatalvez ainda assistaa fugidela pro matodos amigos mais curtidoscom as chinas mais lindase no canto de lao gaiteiro se esforcapra manter o momentoem dimensao paralelasomente ele e ela,sua gaita faceiraarriscando a vaneiraenquanto entro no copopor inteiroabracado na garrafaouvindo o tiroteioinsistente no ouvidoecoando o dia alheioa mais essa noiteembriagada, jocosafria e mentirosade um bolicho cheiode farrapos sem amanha.Agora da tres horase depois de um baitade um bochincho bem feioem que quebrou-se a gaitae correu o chinedoe o gaiteiro puxoude uma faca graudaenferrujada e velhae os que nao eramtao tauras assimse assustaram e fugirame eu, desatei a chorarsou feito de coragemdiga-se de passagemmas se nem no bolichonao posso fugirde ver o sangue escorrere quem sabe ateda bala comer,eu desisto.Me vou emboraque logo e outro dia normale a guerra que segue,ela me espera, pontual. Quando te vi Chegando, dando oi Sorridente e destemida Olha... Ate atrevida! Naquele Beco Sem saida Eu me encontrei:Ou me apaixonava Ou me apaixonava. Logo percebi A tua pinta Caprichosamente desenhada Tao bonita... E quando o ponei pulou Do porta-luvas Ou quando o lemure entrou Pra nossa familia, Aos poucos eu fui descobrindo Que pessoa incrivel Eu tinha ali Ao meu lado Encostada Indo rumo ao