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entrecortado de ruidos de um radinho de pilhas em que posso identificar a voz de Roberto Carlos: - "Meu querido, meu velho, meu amigo!" Por segundos, que nao sei precisar, ocorre-me pensar na realidade daquele pobre pai, num dia que para ele e apenas mais um dia de domingo, no qual ter ou nao o que comer parece nao fazer tanta diferenca. Conversamos durante uns quinze minutos, nao mais que isso, ate que lhe de uma pequena quantia, desejando-lhe, como que envergonhado, que tenha um dia dos pais feliz. Ele me agradece, sorriso largo, os dentes estragados a mostra. No carro, a caminho do centro da cidade, penso nos meus filhos e no simbolismo de uma data, que nao sendo mais que um artificio capitalista para aquecer o comercio, acaba nos tocando, como se se tratasse de um dia diferente, porque dedicado aos pais. Levanto os olhos para o ceu e agradeco, como consciente de que, para o Deus-Pai, Joao da Silva e eu somos irmaos, embora sejam tao dispares as nossas realidades. Na Avenida Afonso Pena, confio o carro aos cuidados de um flanelinha e dirijo-me ao Parque Municipal, um dos espacos naturais mais belos e mais bem cuidados de Belo Horizonte. Ao longo das alamedas, sob a sombra de arvores frondosas multidecenarias, reparo nas imensas placas com que esta ornamentado o amplo logradouro, repleto de jardins floridos, fontes, hermas de pessoas ilustres e coretos. So entao percebo que, nelas, estao escritos os artigos da Declaracao Universal dos Direitos do Homem. Paro defronte a primeira dessas placas em que posso ler o artigo primeiro da citada declaracao: "Todas as pessoas nascem livres e iguais em dignidade e direito. Sao dotadas de razao e consciencia e devem agir em relacao umas as outras com espirito de fraternidade".
Acordo com o telefonema dos filhos parabenizando-me pelo dia dos pais. Emociona-me quando agradecem pelo pai que sou e se dizem orgulhosos de mim. Desconverso e retribuo-lhes o carinho, meio sem saber aonde colocar as maos. Um pai nunca acha que tem feito pelos filhos aquilo que gostaria. Quando desligo o telefone, ocorre-me lembrar do que me dizia meu pai: - "Um filho so sabe o que e o amor de um pai quando se torna pai tambem". Troco de roupa e saio para aproveitar a manha de um domingo ainda frio desse inicio de agosto em BH. Ao atravessar um viaduto, vejo, no alto, sob uma das extremidades do vao, uma casa improvisada com paredes de papelao de dentro da qual sai, timido, um fio de fumaca. Numa dessas reacoes decerto inexplicaveis, resolvo parar logo depois, estacionando o carro no que me parece ser a construcao de um predio. A custo, escalo a pequena montanha e chego ao humilde barraco em que me espera, sem entender o porque da minha presenca ali, um homem de uns quarenta, quarenta e poucos anos, a barba imensa e vestido com trapos enegrecidos do que um dia tera sido um macacao jeans. Cumprimento-o estendendo-lhe a mao, enquanto pergunto o seu nome, ao que responde com uma voz arrastada e quase inaudivel: - "Joao da Silva", e como se chama. Puxa-me um banco de madeira e senta-se, ele, a minha frente, numa caixa plastica de cerveja. So entao me dou conta de que a poucos passos dorme, enrolada num cobertor em pedacos, uma crianca pequena. Pergunto ao homem a idade daquele menino de quem mal posso ver os cabelos encaracolados e aparentemente longos. Diz-me que tem sete anos e, antes que lhe pudesse perguntar pela mae, fala que acabara de 'descer' para o trabalho. Logo posso entender que o trabalho a que se refere e o sinal de transito a uns cem metros, onde pede ajuda aos motoristas, carregando no colo o filho menor. De entre as quinquilharias da pobre casa, vem um som entrecortado de ruidos de um radinho de pilhas em que posso identificar a voz de Roberto Carlos: - "Meu querido, meu velho, meu amigo!" Por segundos, que nao sei precisar, ocorre-me pensar na realidade daquele pobre pai, num dia que para ele e apenas mais um dia de domingo, no qual ter ou nao o que comer parece nao fazer tanta diferenca. Conversamos durante uns quinze minutos, nao mais que isso, ate que lhe de uma pequena quantia, desejando-lhe, como que envergonhado, que tenha um dia dos pais feliz. Ele me agradece, sorriso largo, os dentes estragados a mostra. No carro, a caminho do centro da cidade, penso nos meus filhos e no simbolismo de uma data, que nao sendo mais que um artificio para aquecer o comercio, acaba nos tocando, como se se tratasse de um dia diferente, porque dedicado aos pais. Levanto os olhos para o ceu e agradeco, como consciente de que, para o Deus-Pai, Joao da Silva e eu somos irmaos, embora sejam tao dispares as nossas realidades.
Estaciono o carro e dirijo-me ao Parque Municipal, um dos espacos naturais mais belos e mais bem cuidados de Belo Horizonte. Ao longo das alamedas, sob a sombra de arvores frondosas multidecenarias, reparo nas imensas placas com que esta ornamentado o amplo logradouro, repleto de jardins floridos, fontes, hermas de pessoas ilustres e coretos. So entao percebo que, nelas, estao escritos os artigos da Declaracao Universal dos Direitos do Homem. Paro defronte a primeira dessas placas em que posso ler o artigo primeiro da citada declaracao: "Todas as pessoas nascem livres e iguais em dignidade e direito. Sao dotadas de razao e consciencia e devem agir em relacao umas as outras com espirito de fraternidade".
Amigos: a versao on-line do livro "Depoimentos", disponibilizada na internet, apresenta erros de digitacao (com repercussao gramatical) graves. Desculpo-me e avanco-lhes que o texto corrigido, a sair em versao impressa, revisada, tambem estara na internet por esses dias. Nela, fotos que documentaram a experiencia dessas memorias. Enquanto isso, aos que me honram com sua leitura, peco que levem este registro em consideracao, pelo que, mais uma vez, deculpo-me! Abracao! CORREIOS - Rastreamento de objetos Informações de sua encomenda: Objeto (AA2389992387473830BR) - Visualizar Relatório Protocolo: 83928078537 Data Local Situação 17/06/2016 - 11:35 CDD Central de Distribuição Conferido 17/06/2016 - 13:40 CT Em trânsito para CTR399181 Encaminhado 26/06/2016 - 14:02 CT Agência 02111 Saiu para entrega 26/06/2016 - 15:45 Será realizada uma nova tentativa... Destinatário ausente 30/06/2016 - 09:20 CT Agência 02111 Saiu para entrega 30/06/2016 - 10:47 CT Agência 02111 Destinatário ausente 20/07/2016 - 08:28 BRASIL - BRASIL R390002/XX Aguardando retirada 20/07/2016 - 12:02 CT BR - Agência Liberado Aguardando retirada *Oorário não indica quando a situação ocorreu, mas sim quando os dados foram recebidos pelo sistema. ----- Tentativa de entrega sem sucesso, segue comunicado de postagem aguardando retirada no local. Acordo com o telefonema dos filhos parabenizando-me pelo dia dos pais. Emociona-me ouvi-los agradecer pelo pai que sou e se dizerem orgulhosos de mim. Desconverso e retribuo-lhes o carinho, meio sem saber aonde colocar as maos. Um pai nunca acha que tem feito pelos filhos aquilo que gostaria. Quando desligo o telefone, ocorre-me lembrar do que me dizia meu pai: - "Um filho so sabe o que e o amor de um pai quando se torna pai tambem". Troco de roupa e saio para aproveitar a manha de um domingo ainda frio desse inicio de agosto em BH. Ao atravessar um viaduto, vejo, no alto, sob uma das extremidades do vao, uma casa improvisada com paredes de papelao de dentro da qual sai, timido, um fio de fumaca. Numa dessas reacoes decerto inexplicaveis, resolvo parar logo depois, estacionando o carro no que me parece ser a construcao de um predio. A custo, escalo a pequena montanha e chego ao humilde barraco em que me espera, sem entender o porque da minha presenca ali, um homem de uns quarenta, quarenta e poucos anos, a barba imensa e vestido com trapos enegrecidos do que um dia tera sido um macacao jeans. Cumprimento-o estendendo-lhe a mao, enquanto pergunto o seu nome, ao que responde com uma voz arrastada e quase inaudivel: - "Joao da Silva", e como se chama. Puxa-me um banco de madeira e senta-se, ele, a minha frente, numa caixa plastica de cerveja. So entao me dou conta de que a poucos passos dorme, enrolada num cobertor em pedacos, uma crianca pequena. Pergunto ao homem a idade daquele menino de quem mal posso ver os cabelos encaracolados e aparentemente longos. Diz-me que tem sete anos e, antes que lhe pudesse perguntar pela mae, fala que acabara de 'descer' para o trabalho. Logo posso entender que o trabalho a que se refere e o sinal de transito a uns cem metros, onde pede ajuda
aos motoristas, carregando no colo o filho menor. De entre as quinquilharias da pobre casa, vem um som entrecortado de ruidos de um radinho de pilhas em que posso identificar a voz de Roberto Carlos: - "Meu querido, meu velho, meu amigo!" Por segundos, que nao sei precisar, ocorre-me pensar na realidade daquele pobre pai, num dia que para ele e apenas mais um dia de domingo, no qual ter ou nao o que comer parece nao fazer tanta diferenca. Conversamos durante uns quinze minutos, nao mais que isso, ate que lhe de uma pequena quantia, desejando-lhe, como que envergonhado, que tenha um dia dos pais feliz. Ele me agradece, sorriso largo, os dentes estragados a mostra. No carro, a caminho do centro da cidade, penso nos meus filhos e no simbolismo de uma data, que nao sendo mais que um artificio para aquecer o comercio, acaba nos tocando, como se se tratasse de um dia diferente, porque dedicado aos pais. Levanto os olhos para o ceu e agradeco, como consciente de que, para o Deus-Pai, Joao da Silva e eu somos irmaos, embora sejam tao dispares as nossas realidades. Estaciono o carro e dirijo-me ao Parque Municipal, um dos espacos naturais mais belos e mais bem cuidados de Belo Horizonte. Ao longo das alamedas, sob a sombra de arvores frondosas multidecenarias, reparo nas imensas placas com que esta ornamentado o amplo logradouro, repleto de jardins floridos, fontes, hermas de pessoas ilustres e coretos. So entao percebo que, nelas, estao escritos os artigos da Declaracao Universal dos Direitos do Homem. Paro defronte a primeira dessas placas em que posso ler o artigo primeiro da citada declaracao: "Todas as pessoas nascem livres e iguais em dignidade e direito. Sao dotadas de razao e consciencia e devem agir em relacao umas as outras com espirito de fraternidade".
Sempre que posso, leio as cronicas de Ivan Martins. Esta semana, escreveu sobre "amores clandestinos" e, a concluir pelo numero de comentarios enviados para o seu blog, o assunto tera interessado muitissimo aos leitores, notadamente as mulheres. Como fica claro a partir do titulo da coluna, o tema sao os relacionamentos extraconjugais. Nada de novo, nada de excepcional no que diz. Entao, porque o assunto continua a despertar tanto o interesse de todo mundo? Arrisco emitir uma opiniao: acho que, tendo existido sempre, desde epocas as mais remotas, a infidelidade e ainda algo com que nao se aprendeu a lidar, nem mesmo quando a amante e a mulher, ou seja, quando o infiel, no triangulo, e o homem. Alias, nao e sem cabimento que ouso afirmar: no passado, aceitava-se melhor a situacao. Todo mundo tera sabido, um dia, de casos de traicao que pareciam fazer parte da vida dos casais -- fingia-se nao existir e cada um procurava tocar sua vida da melhor maneira. Sei que, a esta altura, a leitora (ou o leitor) arma-se com sete pedras contra mim. Minutinho: obvio que hoje a mulher, sobremaneira, tem vida independente e, sabendo-se traida, desfaz o casamento sem que isso lhe faca, em termos praticos, a menor diferenca. Nao e o contrario que estou querendo dizer, mas, sim, levantar uma reflexao: se a traicao e coisa menos traumatica, quase fazendo parte do projeto de vida de todo casal moderno (?), como afirma o articulista, e as mulheres confirmam (pelo que pude entender dos comentarios publicados), por que essa experiencia ainda leva tanta gente a se descabelar e sofrer, quando descoberta a relacao fora do casamento? E que, no fundo, nos relacionamentos, carregamos ainda dentro de nos valores que tem o seu equivalente no sentimento de posse. Quero dizer: mesmo quando o amor ja tiver ido pelos ares, ninguem sabera ainda conviver com a perda, nao da pessoa que se amou um dia (e que ja nao representara muito), mas do direito de posse, da "coisa" que se podera ter, sempre que necessario. E nao estou me referindo aos homens, apenas. Mesmo as mulheres se desconstroem diante da doida novidade: "Nao sou a unica na vida dele!" "Ninguem e de ninguem, na vida tudo passa. Ninguem e de ninguem, ate quem nos abraca", recordo da estrofe de uma cancao popular que a minha mae cantava sempre. A epoca, portanto (a musica de Cauby Peixoto e dos anos sessenta), o imaginario popular ja procurava refletir sobre as perdas as quais me refiro -- e tentar encontrar explicacoes razoaveis para as desilusoes amorosas. E no entanto, cinquenta e muitos anos depois, uma cronica sobre a materia, a exemplo de Amores Clandestinos, de Ivan Martins, continua a mexer com o 'inconsciente' das pessoas e a suscitar tanta divergencia. Por que? Tempos atras, referindo-me a desconfortavel experiencia de um ex-fumante ao lado de alguem com o cigarro aceso, escrevi numa cronica: "Para quem parou de fumar, o cigarro e como a ex-mulher, voce esta convencido de que nao quer mais, mas nao tolera ve-la na mao dos outros".
E claro que, de tanto passar o tempo, um dia isto lhe sera indiferente, mas, ate chegar esse momento, muito machao ainda ficara sem saber aonde colocar as maos. O velho sentimento de posse.
Acordo com o telefonema dos filhos parabenizando-me pelo dia dos pais. Emociona-me ouvi-los agradecer pelo pai que sou e se dizem orgulhosos de mim. Desconverso e retribuo-lhes o carinho, meio sem saber aonde colocar as maos. Um pai nunca acha que tem feito pelos filhos aquilo que gostaria. Quando desligo o telefone, ocorre-me lembrar do que me dizia meu pai: - "Um filho so sabe o que e o amor de um pai quando se torna pai tambem". Troco de roupa e saio para aproveitar a manha de um domingo ainda frio desse inicio de agosto em BH. Ao atravessar um viaduto, vejo, no alto, sob uma das extremidades do vao, uma casa improvisada com paredes de papelao de dentro da qual sai, timido, um fio de fumaca. Numa dessas reacoes decerto inexplicaveis, resolvo parar logo depois, estacionando o carro no que me parece ser a construcao de um predio. A custo, escalo a pequena montanha e chego ao humilde barraco em que me espera, sem entender o porque da minha presenca ali, um homem de uns quarenta, quarenta e poucos anos, a barba imensa e vestido com trapos enegrecidos do que um dia tera sido um macacao jeans. Cumprimento-o estendendo-lhe a mao, enquanto pergunto o seu nome, ao que responde com uma voz arrastada e quase inaudivel: - "Joao da Silva", e como se chama. Puxa-me um banco de madeira e senta-se, ele, a minha frente, numa caixa plastica de cerveja. So entao me dou conta de que a poucos passos dorme, enrolada num cobertor em pedacos, uma crianca pequena. Pergunto ao homem a idade daquele menino de quem mal posso ver os cabelos encaracolados e aparentemente longos. Diz-me que tem sete anos e, antes que lhe pudesse perguntar pela mae, fala que acabara de 'descer' para o trabalho. Logo posso entender que o trabalho a que se refere e o sinal de transito a uns cem metros, onde pede ajuda aos motoristas, carregando no colo o filho menor. De entre as quinquilharias da pobre casa, vem um som entrecortado de ruidos de um radinho de pilhas em que posso identificar a voz de Roberto Carlos: - "Meu querido, meu velho, meu amigo!" Por segundos, que nao sei precisar, ocorre-me pensar na realidade daquele pobre pai, num dia que para ele e apenas mais um dia de domingo, no qual ter ou nao o que comer parece nao fazer tanta diferenca. Conversamos durante uns quinze minutos, nao mais que isso, ate que lhe de uma pequena quantia, desejando-lhe, como que envergonhado, que tenha um dia dos pais feliz. Ele me agradece, sorriso largo, os dentes estragados a mostra. No carro, a caminho do centro da cidade, penso nos meus filhos e no simbolismo de uma data, que nao sendo mais que um artificio para aquecer o comercio, acaba nos tocando, como se se tratasse de um dia diferente, porque dedicado aos pais. Levanto os olhos para o ceu e agradeco, como consciente de que, para o Deus-Pai, Joao da Silva e eu somos irmaos, embora sejam tao dispares as nossas realidades.
pelas costas. Um dos destaques do game, porem, esta exatamente nessas mortes: o Diretor parece gostar de homicidios, e por isso mesmo o game tem a opcao de revisar qualquer morte pelas cameras desse misterioso personagem. Seu papel em Manhunt e misterioso, mas no decorrer da acao ele da dicas para o protagonista. Depois de criar jogos como Lemmings, Space Station Silicon Valley e Grand Theft Auto, a Rockstart North continua provando sua criatividade e ousadia.
- Alo?- Alo! Boa tarde! Gostaria de falar com a senhora Odete da Silva Barbosa. Ela se encontra?- Depende.- Depende de que?- Depende de quem a procura.- Quem procura obviamente sou eu.- E voce e mais alguma coisa alem de um eu?- Sou a oportunidade que a senhora esperava pra mudar de vida. A senhora estaria interessada?- Hum. Muito me interessa mudar de vida. Voce pode me oferecer isso?- Isso e muito, muito, muito mais.- Olha que assim que fico sem jeito. - Sem jeito por que?- Um sujeito que liga assim para a casa dos outros, e vem com essa conversinha com uma mulher desconhecida...- Mas a senhora nao e desconhecida. Pelo contrario. Sei de exatamente cada detalhe da sua vida.- Jura?- Absolutamente. Sei coisas que deixariam qualquer um de queixo caido.- Ora, assim comeco a ficar sem jeito. O que saberia o senhor sobre mim que deixaria os outros abismados?- Coisas sujas!- Nao diga!- Coisas perfidas!- Mentira!- Coisas absurdas!- Oxente! Conte de uma vez, criatura!- Pra que apressar as coisas? Antes me deixe informa-la das opcoes de negocios que poderemos efetuar juntos.- Ora, mas eu nao disse que topo.- Topas?- Topo!- Preciso apenas fazer uma pergunta para efetuar nosso negocio! Preparada?- Ahhh, nao sei.- Coisa rapida.- Ah, ta bom.- Eu quero saber... sua data de nascimento!!- Ah e isso? E pra que? - Quero saber se a senhora tem o perfil do nosso negocio.- Hum. Sei. Meu aniversario e 18 de marco de 1978.- Ok.- E entao?- Entao dona Odete. Infelizmente nao poderemos concluir nosso negocio.- Ue, por que?- Por que consta no nosso sistema que a senhora nao anda em dia com suas responsabilidades financeiras!- Como assim, gente?- A senhora nao esteve ciente de suas obrigacoes!- Continuo boiando!- A senhora esta suja na praca!- Na praca? Como se eu to na cozinha de casa?- Quero dizer que a senhora esta com o nome sujo no Servico de Protecao ao Credito, vulgo SPC. E que nao podera comprar nem um quilo de sal na mercearia se nao tiver dinheiro em maos. Tudo isso por negligenciar contas atrasadas. Sabe como chamamos isso?- Engano?- Nao! Trambique! - Eu nao sou trambiqueira! - Nao e o que diz seu historico de devedora, dona Odete! - Pois que seja, mas nao tenho como pagar. - Eu tenho uma sugestao!- Diga!- A senhora me presta um servicinho e ai ficamos quites. - Que tipo de servicinho?- Quer mesmo que eu responda?- Acho melhor nao.- Eu tambem acho. Alias, prefiro mostrar. Jantar hoje a noite? - Na minha casa ou na sua?- Na nossa! Meu amor! Te amo pururuquinha!- Pururuquinha? Poxa Oswaldir! Assim voce acaba com toda a fantasia do negocio! Broxei.- Mas tambem heim mulher, tanto tipo de gente pra tu ter fetiche e tu vai se interessar justo por um telemarketing! E dose. FIM Ela abriu o chuveiro e deixou que a agua escorresse pelo seu corpo. Sentiu a temperatura do ambiente se aquecer aos poucos. Fechou os olhos, pegou o sabonete e com ele percorreu cada parte do seu corpo, fazendo desenhos com
a espuma que a mistura com a agua produzia. Ensaboou-se lentamente, curtindo o prazer de tocar o proprio corpo. Corpo que era tocado por muitos. Homens que passavam por ela sem jamais olha-la nos olhos. Homens que se satisfaziam com o pouco de afeto que ela lhes ofertava. Fechou o chuveiro e secou-se rapidamente. Sentou-se na tampa da privada e acendeu um cigarro. E ali, recostada, lembrou-se da noite anterior, procurando reaver cada detalhe daquele encontro tao inesperado. Ja passava da meia noite, era um dia de fraco movimento e ela quase nao faturara nada, mesmo tendo rodado de um canto a outro. Resignou-se a voltar pra casa, e assim o fazia quando ao atravessar o viaduto, trajeto que fazia todos os dias, exceto nos dias que nao tinha carona de algum cliente, deparou-se com ele. Debrucado sobre a grade, distraido a olhar o pouco movimento dos carros que passavam la em baixo, ele nao se deu conta da presenca dela. Ela ainda pensou se deveria interromper os devaneios do rapaz, que ainda se mantinha concentrado la embaixo, ou se deveria seguir seu caminho. Na duvida, resolveu arriscar:Marina Tem um cigarro?So entao ele tomou consciencia da sua presenca. Olhou-a de cima a baixo, com uma expressao de interrogacao estampada no rosto.Miguel Desculpa, nao entendi.Marina Eu perguntei se voce tem um cigarro. Voce tem?Miguel Desculpa, eu nao fumo.Marina PenaMiguel silenciou. Nao sabia o que dizer, alias, nem sabia se gostaria de continuar aquela conversa. Viera ate ali, seu refugio secreto, para pensar, o que sempre fazia quando tinha grandes dilemas para resolver. Ou ate mesmo, so quando queria respirar um pouco. Olhar as luzes da cidade lhe fazia bem. Ele costumava dizer que se alimentava de luz. Daquelas luzes em especial. Das luzes dos carros que se movimentavam freneticos, das luzes dos postes que mal e mal ainda funcionavam. Das luzes das casas que insistiam em contrariar a escuridao da noite. E talvez ate da luz da lua, quando esta ousava aparecer, mesmo que de maneira timida, por entre os enormes arranha-ceus. Mas a moca parecia nao querer ir embora. Na verdade, ela o olhava curiosa. Marina pensara no primeiro momento que ele se tratava de um potencial cliente. Mas depois ficou na duvida. Ele a olhou nos olhos no instante que ela lhe pedira o cigarro. Foi um momento breve, mas suficiente para que ela notasse um certo brilho no olhar do rapaz. Resolveu insistir.Marina Posso saber teu nome?Miguel Miguel. Meu nome e Miguel.Marina Bonito nome. Miguel. Nome de anjo.Miguel E o teu?Marina desconversou.Marina O que um rapaz tao bonito e com nome de anjo faz aqui ha essa hora?Miguel Pensando na vida.Marina Tao longe de casa?Miguel Mas voce nem sabe onde eu moro.Marina Voce nao tem cara de que e daqui dessas areas nao.Miguel E realmente nao sou. Eu moro longe daqui.Marina Entao. Nao vai me dizer o que ta fazendo sentado aqui ha essa hora?Miguel Voce quer mesmo saber?Marina Eu quero. Mas se voce nao quiser falar, tudo bem.Miguel Tudo bem. Nao e nada demais. Eu gosto de vir aqui