pueris, os cariciosos, os loucos e os pateticos.E falam as flores que tanto amas quando pisadas,falam os tocos de vela, que comes na extrema penuria, falam a mesa, os botoes,os instrumentos do oficio e as mil coisas aparentemente fechadas,cada troco, cada objeto do sotao, quanto mais obscuros mais falam. II A noite banha tua roupa.Mal a disfarcas no colete mosqueado,no gelado peitilho de baile,de um impossivel baile sem orquideas.Es condenado ao negro. Tuas calcasconfundem-se com a treva. Teus sapatosinchados, no escuro do beco,sao cogumelos noturnos. A quase cartola,sol negro, cobre tudo isto, sem raios.Assim, noturno cidadao de uma republicaenlutada, surges a nossos olhospessimistas, que te inspecionam e meditam:Eis o tenebroso, o viuvo, o inconsolado,o corvo, o nunca-mais, o chegado muito tardea um mundo muito velho.E a lua pousaem teu rosto. Branco, de morte caiado,que sepulcros evoca mas que hastessubmarinas e algidas e espelhose lirios que o tirano decepou, e facesamortalhadas em farinha. O bigodenegro cresce em ti como um avisoe logo se interrompe. E negro, curto,espesso. O rosto branco, de lunar materia,face cortada em lencol, risco na parede,caderno de infancia, apenas imagementretanto os olhos sao profundos e a boca vem de longe,sozinha, experiente, calada vem a bocasorrir, aurora, para todos.E ja nao sentimos a noite,e a morte nos evita, e diminuimoscomo se ao contato de tua bengala magica voltassemosao pais secreto onde dormem os meninos.Ja nao e o escritorio e mil fichas,nem a garagem, a universidade, o alarme,e realmente a rua abolida, lojas repletas,e vamos contigo arrebentar vidracas,e vamos jogar o guarda no chao,e na pessoa humana vamos redescobriraquele lugar - cuidado! - que atrai os pontapes: sentteencasde uma justica nao oficial. III Cheio de sugestoes alimenticias, matas a fomedos que nao foram chamados a ceia celesteou industrial. Ha ossos, ha pudinsde gelatina e cereja e chocolate e nuvensnas dobras do teu casaco. Estao guardadospara uma crianca ou um cao. Pois bem conhecesa importancia da comida, o gosto da carne,o cheiro da sopa, a maciez amarela da batata,e sabes a arte sutil de transformar em macarraoo humilde cordao de teus sapatos.Mais uma vez jantaste: a vida e boa.Cabe um cigarro: e o tirasda lata de sardinhas.Nao ha muitos jantares no mundo, ja sabias,e os mais belos frangossao protegidos em pratos chineses por vidros espessos.Ha sempre o vidro, e nao se quebra,ha o aco, o amianto, a lei,ha milicias inteiras protegendo o frango,e ha uma fome que vem do Canada, um vento,uma voz glacial, um sopro de inverno, uma folhabaila indecisa e pousa em teu ombro: mensagem palidaque mal decifraso cristal infrangivel. Entre a mao e a fome,os valos da lei, as leguas. Entao te transformastu mesmo no grande frango assado que flutuasobre todas as fomes, no ar; frango de ouroe chama, comida geral, que tarda. IV O proprio ano novo tarda. E com ele as amadas.No festim solitario teus dons se agucam.Es espiritual e dancarino e fluido,mas ninguem vira aqui saber como amascom fervor de diamante e delicadeza de alva,como, por tua mao a cabana se faz lua.Mundo de neve e sal, de gramofones roucosurrando longe o gozo de que nao participas.Mundo