Quando chegouO crepusculo dos mascarados, meu amor,Eu nem penseiQue eu ainda era rei,E voce ainda era flor.Chorei, so,Do exilio em mim.So, chorei.Mas voce me veio,Flor ultima da tarde(E eu pensei que as flores eram mortas...),Reintegrando-me.Ai sorri,Desaprendido.Eu queimei as feridasQue me destemperavam, semMedir meu pranto,A extensao,O prejuizo, a perda:Do comodoO amor-proprio que me levouA rebeldia,So isso,E so.E voce me veio,Flor ultima da tarde,Quando eu pensei que as flores eram mortas...So isso.E so.(imagem captada do blog joaquinbaldin - ref.: dia internacional do teatro) Margaridas de Barro- by Alexandra (foto: pessoal)viver nao e navegavelAproveite o momento e as manhas. Lave a alma. Afugente, de vez, essa tristeza imensa e a euforia densa que malferem seus dias de sol. E enquanto nos reinventamos do lado de ca da travessia, entre o riso refratario e a escassa poesia, plante uma flor, margaridas de barro tambem enternecem. Os bambinos vao sobrevivendo. Caue entornou a madrugada delirando, sonhando que a primavera era anunciada pelos sinos e pelas estrelas... De manha foi brincar com um novo amiguinho chamado Gabriel. Uns chamavam-no anjo pois tinha uma protuberancia na costela. Ele, que somente um beija-flor originado de Santa Teresa, ali pertinho, e que habitava uma casinha amarela... Uma viagemAo fundo de mim mesmo,Onde eu encontreOs canais de minha inocencia...Estacionar-meNum dos subterraneos de meu euE conhecerA imagem metafisicaDe meu jardim:As horas do sonhoOu a contemplacaoDas linhas da mao!Uma viagemAo fundo de minha inquietudeOnde o sinal de minha antecedenciaAbrisse o caminho,O porto,Para que eu aprendesseO que era uma vez um homem na vida... Enquanto, tirana da historia,Minha princesa azul desavisada,Esfera de tungstenio,Descrevia o percurso de um homem vazio,Eu ouco canticos, canticos, canticosDe um pavilhao menor. MasEu ignoro que exista forca no mundoQue me possa amenar.Estou chorando a minha pequenaQue talvez esteja me aguardando naEstacao de umLonginquo lugar onde eu fui tao seu,Mesmo sabendo que o tremTalvez nao vem,Ou se vem,Nao me contem, contudo,ContandoMinha tristeza as vezes meus humores.E o trem que esperas talvez(Nao rias,Nao chores,Nao te morras de frio!)Nao te trara decertoO meu sorriso velho,A minha outra face;Nao que eu tenha turdidoO sonho do crepusculoNo teu dia de inverno:O fato e que estou morto,Sou um homem vazio...(Nao rias,Nao chores,Nao te morras de frio!) "Numa manha de feriadoEles passaram pela porta da minha casaElescom os seus estandartesclamando por violencias." (Alipio Raimundo Viana Freire)O paizinho,tua voz enrouquecida,As tuas maos infladas do penar,Murmurios que agitavam tuas cismas,As nuvens que pousavam no teu rosto,O dever de se ser o que se e,Antes de tudo por amor perfeito,Nada te perturbava tanto a almaComo um futuro de que nao eras dono...Laboraste ate a ultima gotaDe suor; mas, no entanto, nao colhesteDas rarissimas flores que plantaste...E assim me ensinaste ser a vida...E eu ja nao posso ouvir quando mais quero,O paizinho, tua voz enrouquecida...Hoje talvez saibamos pela fumaca do tempo (direito nunca e nem mais invocado) o quanto jamais deixamos de ser os verdadeiros donos daquele quinhao. Nada obstante, nosso primeiro conceito de propriedade sempre consignava que a casa era nossa, mas o terreno da Rede Ferroviaria (RFFSA).Foi assim que, mal descobrindo meus olhos a tamanha beleza da flor do quiabo