Quem es tu, mulher?Que me tira o sonoQue me leva pra camaQue me faz tao feliz?Quem es tu mulher?Que me traz a pazQue me rouba a pazPor-do-sol de invernoInsensato coracaoAmor de veraoFerias da razaoMinisserie na tvSonho irrealDesejo matinalSentimento vendavalQuem es tu, mulher?Furacao de emocoesBarragem explodidaRio que transbordaPorque es tao querida?Quem es tu que me chamaQue me assusta e encanta?Escravo de tuas vontadesRefem de tuas vaidades.Que importa quem tu es?Ja nao sei quem souSo sobrou o amor arrebatadoDe um vassalo apaixonado.(Kilson N. Silva) Distraido eu estavaNas noites frias do coracaoBuscando nao sei o queVivendo sem ter razao.Noitadas, baladas, bebidas.Fugas fugazes da vida bandida,Impune e erranteSolidao de acompanhante.Nada vi nem te viNem mesmo a mim percebi.Esbarrei na sorte do destinoOu nos destrocos das lembrancas?Tropecei, mas nao cai...Sobrevivi e reviviAo ver o filme empoeiradoDe um amor amordacado.Nao sou mais o mesmo!Nao es mais a mesma!Tudo muda com a vivenciaNao resiste as novas experienciasEspelho da almaReflexo do coracaoGritos dos sentimentosTeus olhos verdes reluzentesEra tu que me olhavasComo antes me encantavasBruxa, maga, fadaSem saber me enfeiticavasDesejos a flor da peleBoca salivaanteBorboletas no estomagoRespiracao ofeganteOlhares trocadosUma taca de vinhoPele rocando, bracos e abracos,Maos que se tocam, cheiros mixados.Quanto tempo faz?Bastante!Quanta diferenca faz?NenhumaTal qual um filme pausadoApesar do tempo passadoCom um play do teu corpoO amor renovado.(Kilson N. Silva) O amor acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de teatro e silencio; acaba em cafes engordurados, diferentes dos parques de ouro onde comecou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele atira de raiva contra um automovel ou que ela esmaga no cinzeiro repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da aurora tropical, depois duma noite votada a alegria postuma, que nao veio; e acaba o amor no desenlace das maos no cinema, como tentaculos saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidao; como se as maos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insonia dos bracos luminosos do relogio; e acaba o amor nas sorveterias diante do colorido iceberg, entre frisos de aluminio e espelhos monotonos; e no olhar do cavaleiro errante que passou pela pensao; as vezes acaba o amor nos bracos torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres; mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar diferente da irma dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da pretensao ridicula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas silabadas femininas; quando a alma se habitua as provincias empoeiradas da Asia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na compulsao da simplicidade simplesmente; no sabado, depois de tres goles mornos de gim a beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, as vezes vingado por alguns dias, mas que nao floresceu, abrindo paragrafos de odio inexplicavel entre o polen e o gineceu de duas flores; em apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde ha mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os crepusculos, caindo imperceptivel no beijo de ir e vir; em salas esmaltadas com sangue, suor