thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
VEIO NO VENTOOutros poemas encontrados em folhas soltas de livrosEm entao, noite friaQuando o inverno rouba do ceuDa Italia amadaO rosto das estrelasCom que se orientam os pastores.Entao eu te diria do amor desesperadoQue esta terra de flores e raizesFaz nascer nos adros de minha alma.Na ultima pagina em branco de Pablo Neruda antologia poetica 1Napoles/Roma 28 - de dezembro chegando para partir (1985)Onde esta a vidaDos que fizeram a palavraSer a cidade imemorial? No alto da pagina 196 E estavam os objetos da noitePregados no vidro da lenta memoria,Em azas de gaivotas azuisMortas de tanto voarEm busca de flores de esmeraldasE sorrisos de virgens desaparecidasNa bruma da manhaNa densa nuvem umida da manhaOnde nascem, todos os dias nascemDancarinas, magicos e mortos....na parte de baixo da pagina 134Milano/Assisi 20 de dezembroAlguma coisa de uma imensa fugaQue nao sei se vai e que amanha dentroAlgo que cava nas palavras fundos pocosComo fazem os prisioneiros a noiteContra o terror do calabouco.No baixo da pagina 35 Campinas/Rio caminho de Roma 10 de dezembro de 85.Mas acima do poema estava escrito: Bogota/PANAMA 11JUNHO 83Para cada poeta que ganha um premioMilhares de outros nao ganharam nada.Entao so vale o premio se nao for contra os outros,Mas em nome de todos.Pois pela Grecia e por todo o mundoTodos os poetas sao um so e uma so vozRessoa no que dizem todosAtraves da voz de cada um. Entre as paginas 87 e 89 do livro de Poesias de Salvatore Quasimodo, colecao Premio Nobel 24 de janeiro de 2001 FOLHAS AO VENTO Quarta viagemUma sequencia de poemas meus LongeDesceu a noite como um rio do Norteum lento rio gelado da Galicia.Um rio de mansas aguas, rio de almasde vidas de aldeia e o tear de seu tecidocomo aguas de viagens da vida rio abaixoonde as cinzas dos mortos salvam os ceus.Rio distante e de aguas azuladascasa de peixes e de deuses, rio de sedasrio de falas em, sanscrito, rio da India. Govinda viaja moco nessas aguasE voa e voa sobre o corpo azul do rio.Mais o milagre e Gandhi. Venham, vejam:Ele mergulha as maos e tira o salComo um dia no mar, um dia antigoQuando um gesto criou um povo livre.E o sol viaja a Oeste, barqueiro de Sidartae a noite como a virgem vem cobertade sete veus de sete cores vivase estende a cama no leito azul do rio.Alguem diz tres nomes como em precee as estrelas da India clareiam de novoo corpo de aguas e mortos de saudade.Monge de abril, o rio abraca a noitee alguem atica o fogo e acende a lua.9 de fevereiro (quando?) (onde?)aos que vieremQuando estes pequenos sinais(marcas a lapis na margem dos livros)forem algum dia achados ao acasoeu terei ido embora daqui.Vira alguem a biblioteca que foi minhae abrira distraido um livro entre tantos.Ao folhear as paginas, sem pressa,em alguma folha setenta e quatroencontrara uma palida, uma quase apagadaescritura que eu rabisquei um dia.Talvez nem a note, e sera bom.Ou, entao, curioso, fugira por um instantedo texto impresso em letras de um negro podere vira a margem ver os meus rabiscos.Nao sabera decifrar
a minha letra ilegivelE nem por isto ficara menos sabio.E fechara o livro e ao devolve-lo a estanteTalvez pergunte: quem foi? quando? E pode ser que a alma de meu espirito entao responda:Fui eu, mas esqueca. Eu esqueci.21 de marco(onde e quando?)o ar de agoraSairei hoje cedo pelo campopoeta do verde e da chuvarespirando o ar que a manha venta.Responde o amigo o do consumo:companheiro de vida, nao se iludao ar que voce respira hoje em diaesta cheio de estroncio noventa.1975(achado num caderno de viagem)o milagre do fogoparecem coisa tao raraessas pedras, no entanto gastas,de que o povo da rocaarranca fogo e fumaca,o fogo e sua coivaraquando ele acende entre os dedosum so cigarro de palha,quando entre as maos incendeiaseu quinhao de hora vaga.1975(achado em um caderno de viagem)caminharSob os sapatos pretos calcavapedacos do chao de pedra.Andava, e de andar ordenavaO mundo por onde ia e ia.Caminhava em linha retaE no entanto ia sinuosoE perdido entre o que pensava:perdido entre as suas palavras.E caminhando descobriu enfimque o chao por onde ia o salvavade perder-se nas trilhas de si mesmoe no emaranhado de suas teorias.Com os pes na terra se livravado embaraco de seus outros gestos.Filosofava: com os meus passosdesenho sobre o chao o meu caminhoe se caminho sei: eu ando e existo e essa a certeza: viver e caminhar.1975, na Cidade de Goias (achado em um outro caderno de viagem) o comeco do diaprimicias de marpobres primiciasde uma pobre manhade vento e sem o sol.Uma manha aquiaberta entantona janela do diapara o pescadorde volta ao ranchona manha de maiocom as maos vaziase o rosto amargoe os seus trastesde mago e de artesaona espera de amanhade um outro diaonde haja sol e peixee a alegria.na ultima folha de uma agenda de 1975com a sombraComo a sombra eras, como a sombrae da noite onde as sombras moram, vinhaspois e noite ainda e a lua ausente brilhabrilha, amiga, ainda na morada da memoria.E e noite e ha apenas noite agora, para quebrilhe, vinda de ti, esta luz imaginada.encontrada na ultima folha de um livro, em duas versoes e sem maiores indicacoesa morte vaidosaDiz assim o jornaldo vizinho de banco de trem:silicone ja matou mais de cinco so este ano.Oro por estes corpos e imagino homens-femeas sedentos da fome da beleza.Talvez neles, mais do que em nos mesmosa mao da vida esboce os seus desenhos.encontrado na ultima folha de o caminho dos ventosdo querido amigo Regis de Moraes. Junto de um poema dele, muito melhor do que este.luzalguem risca um fosforoe acende a velae o bem da noite se acendeneste gesto.Alguem fez aqui este milagree um homem triste bebee e triste, encostadono vidro da janela.na ultima pagina de poesias,de Eugenio Montalea vidatudo valeu, Pablotudo sempre vale:uma vida, a tuadevotada ao amore a palavra.Valeu, amigofoi como um voo de ave.E ela partiu, ela vooude tua ilha a uma outraonde nao sabesque mar existe, que povoque poemas.Resta teu mar e o amoro povo e a esperae uma palavra que diga:e tempo ainda.na primeira pagina do ultimos poemas (o mar e os sinos) de Pablo Nerudaainda, agoranao obstante tudoalguma
coisaainda canta em nos.Se e Maria ou o mara vida ou o ventoe bom nao saber.E bom nao perguntare ouvir apenasainda, agoraenquanto ha canto,o canto e o seu cantar.na ultima pagina do mesmo livro, e no final este pedaco meu:nao faz leiturao chao do sentimento.um lugarEra uma esquina de tres ruas em Copacabana.Havia um poste na curva entre as tres ruasum poste como todos os outros com ferros e fiosmas ele tinha uma base de cimento ao redore assim, era o unico poste que era tambem um bancoali, entre as esquinas de tres ruas em Copacabana.Havia uma arvore; havia mais e quantas eram?Mas uma, mais proxima do poste e da esquinaderramava um gesto de sombra sobre o banco.Alguns pardais estavam sempre alie se eram os mesmos, so eles saberiam.E se aninhavam na arvore e justos esperavamo por-do-sol para cantarem juntos.E eram poucos os carros e ate poucos os passantes,pois aquela era uma esquina de ruas esquecidasmesmo sendo tres ruas de Copacabana.E assim, o poste, o banco, a arvore e os pardaisreinavam ali e hoje reinam na lembranca.na ultima folha do antologia poetica, de Elizabeth Bishopda Ediciones el Tucan de Virginia. Nos, eleNao fomos os primeiros e nem os ultimosOutros vieram aqui, eis suas marcas.A morte ronda ainda este lugarE o nome do morto esquecido nao se esquece.Ele nao e um martir,E um homem como apenasE sobre ele soprem as velas, soprem as velas.(na ultima folha de um livro de Nelly Sachs)Longe, aquiLonge. Longe?O que e longe? Onde e o longe?Aqui e longe e um sol de outonoNa fumaca do canavial incendiadoVem olhar o seu rosto noutro rosto.E no lugar onde eles se encontram:O fogo do ceu e o da terraAli eles se dizem: aqui e onde.(numa pagina do livro Prosas de Malarme)Numa estacao de tremuma blusa branca deixada na estacao de Bolonhapomba fugidia de paz, caida de alguma bolsa.veste de um corpo, vestigio de um gestoou alguma noite de amor interrompida?Na folha de rosto de Juan Jamon Jimenez poesie damoreTrensUm trem corta a EspanhaE outro, e outro ainda.E ha a nevoa e ha a brisaDa noite e do norte.E era a hora de nao chegar maisE um trem corta a EspanhaE outro maisE outro mais ainda.Na contra capa interior do mesmo livro, com a data: 11 de fevereiro de 1992LendaQue essa moca, virgemE de pele entre o ocre e o acafraoNao coloque as duas maos nos seios.Isto ela faz a cada manha quando o dia nasceE e cedo. Nao e cedo ainda.Que a tarde ela nao escorra a agua dos cabelosSem antes ouvir dos velhos que ja e tempo.Quando ela faz assim o sol do dia anoiteceE a noite vem mais cedo, e e cedo ainda.Que a danca da mae lhe seja agora proibidaE que ela nao pinte de azul a pele escuraE nem na cabeca coloque penas brancas.Tudo isso apressa a primavera e e cedo agora.O Sete-Estrelo e o cacador ainda nao se avistamAo por-do-sol e nem e a lua cheia de outubro.Por isso, que ela nao adoce o pao com mel,Sinal dado as almas que retornemA esses rios de aguas
FOLHAS AO VENTOsegunda viagemSeis poemas de Salvatore Quasimodoe alguns poemas meus rabiscados nas folhas de um livro seuHa poemas que acompanham uma pessoa por longos trechos de uma vida inteira. Carlos Drummond de Andrade, Manoel Bandeira e Joao Cabral de Melo Neto, desde quando eu ainda estudava no Colegio Andrews, na Praia de Botafogo (onde nunca tomei banho de mar). Sosigenes Costa, Georgis Seferis, Rainer Maria Rilke e Salvatore Quasimodo, (CONFERIR) desde quando eu ja vivia longe do mar, e escrevia os meus poemas da maturidade (mas... quando e que ela chega? E quando e que ela vai embora?). Os poemas de Salvatore Quasimodo trazidos a esta quinta viagem de nosso FOLHAS AO VENTO, sao de seu livro traduzido para o Portugues: Poesias, com selecao, traducao e notas de Geraldo Holanda Cavalcanti. Como costumo fazer ha anos, como um exercicio de aprendizado de poesia, revisitei as traducoes e as reescrevi livremente, segundo o meu desejo de rele-las. Algo que jamais faria para uma publicacao oficial. Quanto aos meus poemas (Salvatore que me perdoe), sao escritos no calor da hora, rabiscados, quase sempre em ou entre viagens. Pois muito raramente escrevo poesia quando estou em casa. Como de costume, rabiscado a mao (claro) nas folhas de livros de autores que vao de antropologos (raramente inspiradores) a poetas. No caso de meus poemas desta serie a pagina indicada e a do lugar em que o poema - (ou um fragmento de poem - foi escrito. Os seis poemas de Salvatore QuasimodoE de repente e noiteCada um esta so no coracao da terratraspassado por um raio de sol:e, de repente, e noite.Pagina 19Antigo invernoDesejo de tuas maos clarasna penumbra da chama:cheiravam a carvalho, a rosase a morte. Antigo inverno.Procuravam milho os passarose eram, subito, como a neve;assim as palavras.Um pouco de sol, um halo de um anjo,e logo a nevoa e mais as arvores,e nos feitos do ar do vento na manha.Pagina 37A gralha ri, negra na laranjeiraQuem sabe? E isto o que se chama vida:cantando ao meu redor e ritmadas,oscilando as cabecas em cadenciano paio da igreja dancam as criancas. A paz da tarde, sombras reacesasno gramado limpido de verde,tao belas, tanto, sob a luz da lua!Dorme teu breve sono da memoriae acorda agora. Ve, borbulha no pocouma primeira onda. Chegou a hora:ja nao minha, secas imagens e distantes.E tu, vento do sul cheirando a cedro,empurra a lua para onde dormemcriancas nuas. Forca o potro aos camposumidos do passar das eguas. Abreo mar, levanta sobre as arvores as nuvens:a garca ja caminha para a aguase, lenta, pisa com os olhos a lama entre espinhos,a gralha ri, negra nas laranjeiras.Pagina 105Que desejas, pastor do ar?E se escuta ainda o chamado da antigatrompa dos pastores, aspero sobre os fossos brancos como peles de serpentes.Talvez os ventos que sopram desde os altosde Acquaviva, la onde o Platani revolveconchas sob a agua, entre os pes de meninoscor de oliva. Ou de que terra o soprardo vento prisioneiro, irrompe e ecoana luz que ja se esvai? Que desejaspastor do ar? Chamas talvez os mortos.Ao meu lado nao ouves, confundidapelo
marulho, atento ao surdo gritodos pescadores que recolhem suas redes.Pagina 111A beira do AddaDesliza o Adda a teu lado ao meio dia,tua sombra segues sob o rio do ceu.Aqui, onde as ovelhas pastam juntas com as cabecas afundadas no capim,antes saltava a prumo a agua da rodae ouvia-se a pedra na ara da moendae o bater das azeitonas no lagar.So a ti perturba este findo movimento.Refloresce agora o buque do sabugueirona sebe espessa, e o canico balancauma nova folhagem nas pedras do rio.A vida que te iludiu esta aquinos sinais destas plantas, saudacaoda terra humana as nossas demandas e violencias.O reabrir-se do tronco em uma nova corte tras certezas, como o ardilosobater do sangue, e a mao que estendidalevantas sobre a testa, para proteger a luz.Pagina 151Epitafio para Bice DonettiCom os olhos postos na chuva, nos elfos da noiteei-la, na quadra quinze de Musocco:a mulher emiliana a quem um dia ameiquando era o tempo triste da mocidade.Foi ha pouco sorteada pela morteenquanto quieta olhava o vento do outonoagitar os ramos dos platanos e as folhasde sua cinza casa de suburbio.Tem ainda o rosto vivo da surpresa,Como, deslumbrado, deve te-lo tido na infanciaao ver o engolidor de fogo no alto da carroca.O tu que passas, vindo de outros mortos,defronte da tumba mil cento e sessenta,por um minuto para e rende uma homenagemaquela que este homem nao chorou nunca,e que aqui fica, exilado, com os seus versos,um com tantos, operario de sonhos.Pagina 186 Os meus poemas e fragmentos de poemas umresta da manhao que ai esta:o teu corpo e este sol de maio.Volta a ele o teu rostoe o ilumina.E depois fecha os olhosE de repente e noite.Na pagina 19(onde esta o poema: e de repente e noite)dois PerdoarBusca o mel onde ha o malE com os dedos toca com ternurao rosto de quem te morde o rosto.Olha no olho de quem mal te vee cobre com flores o que era sangue.Tua mao e a dele sao iguais, bem sabese sabes que quem te fere e teu irmao.Na pagina 37tresCaminhar (como em Antonio Machado)Caminhante,nao faco a caminhoem que caminho,mas o caminho me fazo seu caminho.Se olho para trasnao vejo as marcas que eu deixei na trilha,mas dentro de mim eu vejoo sinal que a trilha me deixou.E quando eu chego ao fimnao chego a parte algumaalem do caminho de onde eu vim.Na pagina 51quatroMorrerE tao tarde agora.Tao escuro!Porque e que vocenao levantae acende a luz?Na pagina 53cincoConhecerNao sei quem esQue me vens.Nao sei ainda.Mas te sintoquando chovee a chuva parae eu sei que choveainda.Na pagina 81Ate aqui, pequenos poemas publicados anos depois em Orar com o Corpo poemas e preces para as horas do diaseispergunta ao peixese ele quer ser dadocomo alimento a garca?Mas e por eleQue ela alca voo...Na pagina 105setee eu nao quero de nada ser a estrela.Aqui me bastaser no chao a aguaque reflete a luzda noite em maio. Na pagina 117Transcritos do livro nos dias 1 a 4 de janeiro de 2008Carlos Rodrigues Brandao
FOLHAS AO VENTOterceira viagemDialogo com Rainer Maria Rilke as voltas com os Sonetos a Orfeue poeticamente fora de ordem. Dialogo com outros poetas.12Deseja ser outro: transformar-se. Que a chama te entusiasmeOnde algo te escape e seja o sinal da raiz da transformacao.O espirito da criacao, o mestre da TerraNo desejo da imagem ama, mais que tudo, o ponto da mudanca.O que esta preso no que permanece ja e da pedra e ja e pedra,Acaso se cre seguro, abrigado nas maos de uma queda invisivel?Espera: a dureza mais densa e amarga adverte ao que duraE, entao, e ai que o martelo ausente ensaia o gesto e quebra.Aquele que jorra como a fonte, o reconhecimento o acolhaE o guia feliz de ser atraves da criacao pacificadaEle, que como a fonte das origens se reve e recomeca a cada dia.Todo lugar de ventura e filho ou filho da filha da rupturaE e atraves dela que eles, perplexos, atravessam. E Dafne como raizes,Como o loureiro, deseja que tu te transformes em vento.14Veja as flores e o ser tao fiel a terraA quem damos um destino a beira do destino.Mas, quem sabera? Quando elas pranteiam o morrerSomos nos aqueles por quem elas choram?Tua deseja voar. Com peso nos pes andamos no mundo.Pesamos sobre tudo e com o pesar nos encantamos.Ah! Que senhores da fartura nao somos nos para tudoSo porque ha em tudo a fortuna de nossa distante infancia.Flores. Se alguem as quisesse para o silencio do sono e nele dormisseProfundamente, entre as coisas como entao amanheceria leveE diferente num outro dia, ao chegar a uma tal profundidade do sentirOu talvez por la ficasse. E as flores floresceriam de louvarAquele que se converteu e agora parece haver aprendido a serComo todas elas, as irmas silenciosas dos ventos do prado.Hilda DoolittleAmei teu corpo, ele dissee, ah, esse sofrer, essa faltae a mao afaga a pele de outra maoe doi no rosto o sole doi no outono a minha dorporque todo o fruto amarga o gostoda boca sem teu beijo, amor.Onde? Quando?RilkeFragmento da Elegia de Duino - noveJuizes, ah vos, de grandes togas de cor escuraNao vos vanglorieis da tortura esquecida agora,e nem do nao afastar mais os corpos com panos e atar a dor ao pescoco.Nenhum coracao algum dia foi mais grande apenasporque um esgar de amor, um espasmo de docuranos desarma o corpo com maior suavidade.O que foi conquistado no fluir do tempo, o cadafalsotras outra vez a cena, tal como fazem as criancas com os brinquedos ganhos na alegria do aniversario passado ha sete dias.A docura chegaria diferente. Ela viria no podere lancaria trovoes maiores para todos os ladosassim como sao os deuses. Sabes? Os deuses...Mais ainda do que um grande vento sobre as velas dos grandes navios.Nao menos. Nao menos do que a lua e a secreta intuicaoQue nos conquista no intimo, em silencioComo um filho de um amor sem fim, brincando no meio do silencio.Paris, 8 de novembro de 2006T. S. EliotRumo ao mar eu os vejo, cavalgando ondasPenteando as suas longas crinas brancas e encrespadasQuando o voo do vento revolve aguas negras e
aguas brancas.Nos dois no abandono ficamosNas mansoes do mar, sua moradaEntre ondinas e veus de algas claras e cor de purpura.Ate quando outras vozes de homens nos despertemE, entao, morreremos naufragados.Traducao livre e criativa da penultima paginas do A cancao de amor e morte de J. Alfred PrufrockDe T.S. Eliot
FOLHAS AO VENTOprimeira viagem Menino de beira-mar, poucas imagens restaram por tras dos meus olhos tao belas, tao simbolicamente evocativas, como a figura de um veleiro branco que alca velas, levanta a ancora e sai mar afora, em busca de um lugar qualquer... longe, muito longe. Viajei pouco em barcos assim, mas dediquei a eles alguns dos poemas de que mais gosto. Velas e, sobretudo, o vento, o grande viajeiro do planeta Terra estao presentes em escritos meus de diferentes e distantes anos. Assim como dediquei outros poemas aos trens, barcos de terra adentro, quando comecei a dar as costas aos mares de minha infancia e juventude e aprendi a viajar em trens, mas nao so neles, entre terras que vao de mar-afora a sertoes-adentro. Foi assim que me vi percorrendo o caminho oposto ao de dois mineiros de terras adentro, cujos escritos de prosa e poesia me acompanham da juventude marinha ate os dias de agora: Joao Guimaraes Rosa e Carlos Drummond de Andrade. Os dois, ja adultos e escritores, vieram dos fundos de Minas para as beiras do mar de Copacabana, onde nasci. Quando dei conta de mim, casei com mulher goiana e tomei o rumo oposto. Nao faz muito tempo cruzei com uma imagem de Drummond moldada em bronze, sentado em um dos bancos da calcada de beira-praia, olhando o mundo e o mar. Mas aqui nao sao velas de barco ou de sonho. Sao folhas. Folhas escritas com alguma poesia, numeradas como em viagens: da primeira ate... qual? Folhas escritas e soltas ao vento.Passei quase toda a minha vida escrevendo. Desde menino e mau aluno nos colegios do Rio de Janeiro, boa parte de minhas entao raras horas de solidao era dedicada a escrever. Escrevi muito e sempre com um estranho costume: raramente leio depois o que eu mesmo escrevi. Menos a poesia. Claro, leio bem mais poemas de outras e outros poetas do que os meus. E este e um habito que recomendo fortemente. Agora, aos setenta anos, escrevo ainda. Ainda vivo entre projetos e relatorios de pesquisa em antropologia. Agora mesmo um novo projeto de estudos, ao longo do rio Sao Francisco. Ainda escrevo e desde um distante 1963 a respeito de cultura popular e de educacao. Tarde, mas ainda a tempo, comecei tambem a escrever sobre a vida, a natureza, os cuidados com o meio ambiente, e sobre como poderiamos nos unir para vivermos uma vida mais simples e solidaria. Reconheco que circulam entre nos, em livros, artigos e mensagens eletronicas, muitos escritos excelentes a respeito de tudo isto. E esta e uma razao pela qual resolvi participar destas teias e redes atraves da poesia. Sei que entre tantas mensagens e escritos, e sempre a ela que devemos voltar para reencontrar os momentos mais profundos do que o espirito humano cria com o coracao, a mente e as palavras. Os poemas das series de FOLHAS AO VENTO nao sao todos e nem sao sempre os meus. Afinal, sou apenas uma folha entre tantas e tantas. E sei que muitas (muitas mesmo!) voaram bem mais alto
e longe do que eu. Aqui estarao poemas traduzidos livremente; poemas que escrevi em dialogo com poetas que amo... e poemas meus. Aqui comeca a serie das FOLHAS AO VENTO. Como as que virao depois, ela atira poemas ao mar, ao vento e a vida, a espera de que alguem voce, por exemplo - os encontre em alguma estrada ou esquina, mesmo que dos mapas da internet. Encontre, leia ou simplesmente olhe, e faca a si mesmo(a) ou ao mundo as perguntas que os poetas tambem fazem, mesmo sabendo que para quase todas, as respostas nao existem. Ou, quando existem sao, como a vida, respostas dificeis de se perguntar. Esta e uma primeira edicao espero que nao a unica de FOLHAS AO VENTO. Reuni aqui poemas meus e de outros poetas. Quase sempre poetas que valem como mestres e que leio e releio sempre que posso voltar a eles. Ha, portanto, poemas de outros poetas traduzidos livremente por mim. As pequenas notas ao final indicam um velho costume. Ao ler poemas em seus livros, gosto de reescreve-lo ora em algum espaco em branco da propria folha, ora em alguma folha em branco do livro. Nao e raro que um poema que me maravilhe inspire em mim um outro. Nunca igual ao que acabei de ler. Nao raro, sequer semelhante. Mas um poema de momento que nao existiria se nao fosse a leitura de um outro. Por isso em alguns casos me lembrei de indicar ao final o lugar onde o original foi escrito a mao - ainda ha quem escreva a mao - a data e. quando lembrado, o lugar onde eu estava quando li e escrevi. Algumas frases com interrogantes sugerem que quando revi o que escrevi, ja nao lembrava mais todos os dados.Eis porque a esta primeira coletanea dei o nome de: O VIZINHO POETA. Esta primeira edicao de FOLHAS AO VENTO foi iniciada em uma casa dentro da Mata Atlantica, diante do mar da praia da Comunidade de Picinguaba, no Litoral Norte de Sao Paulo. Eram os ultimos quatro dias do ano de dois mil e nove. Ao longe alguns barcos de pescadores varios a motor, raros a vela saem da beira praia em direcao ao mar. Dois veleiros brancos balancam de leve num mar de baia sem ondas. Esta primeira edicao foi relida e revista em Campinas, poucos dias depois de eu descobrir (sem sustos) que ja tenho setenta anos.Boa leitura! Boa viagem!Carlos Rodrigues Brandao A pobrezaAi, nao queres,te assustaa pobreza,nao desejasir com sapatos rotos ao mercadoe voltar de la com o velho vestido.Amor, nao amamoscomo querem os ricos,a miseria. Somos nosquem havera de extirpa-la como um dente ruimque desde sempre mordeu o coracao do homem.Mas eu nao queroQue temas a pobreza.Se por minha culpa ela chega a tua morada,se a pobreza expulsaos teus sapatos dourados,sue ela nao expulse o teu sorriso que e o pao de minha vida.Se nao podes pagar o aluguelsai em busca do trabalho com um passo orgulhoso,e pensa, amor, que eu te estou vendoe juntos somos a maior riquezaque jamais se viu reunida