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E vamos a toalha verde, que nem e tao felpuda quanto a rosa, agora toda empoeirada, de novo!, e festas e festas, como passar sem as festas, mas o Stevam e a pior companhia numa festa, gente, que depre, o cara!, e o Henrique entao!, nem vou comentar!, e foi quando comecei a sair com o Stevam, nem tinha aparecido na casa dele, pois quando eu fui a gente subiu ao telhado, e depois a mae dele,a dona Nadia, me atendeu, e depois, o que?, ora! depois foi aquele vacilo na biblioteca, nao?, mas na festa, que era o maximo, porque ele estava na rede comigo, na varanda e me beijava, e a gente tinha saido de um ensaio, e o Oto 'tava fora, e o Erik apareceu e tambem o Henrique, que chegara com o Erik, e depois chegou o Victor, e claro que todo grogue, quase caindo, e anoiteceu e desceu todo mundo pra casa do Toni, porque o estudio era alugado, a familia do Victor nao suportava mais, e ele saiu de casa, e o Oto nem queria saber, e descemos todos, pros lados da ferrovia e o Toni mora ali na Niquelina e era noite escura, nada de lua, so escuridao, e eu de maos dadas com o Stevam e depois o Henrique em conversa com o Erik, e depois o Victor e o Toni, e uma garota que o Toni encontrou, uma amiga, ele dizia, sei la, ela e ate bonita, e o Victor blasfemando contra as igrejas, e o Erik com suas imprecacoes, e o Henrique, na dele, e o Victor dizendo que os goticos sao inertes quanto a protestarem contra os cristaos de merda e o Henrique, num tom de voz monotono e frio, gravado no marmore, dizia, Os goticos sao materialistas, e eu nao entendi, por que?, e fiquei irritada e nao me segurei: joguei um olhar hostil, e ele, se percebeu, nao sei, ficou indiferente, e eu pensando, Sera assim, materialistas, capitalistas, consumistas? Passamos as trevas da ferrovia e seguimos rumo a Niquelina, e agora o Henrique e o Erik a nossa frente, e depois o Victor e o casalzinho Toni e Alice, lembrei o nome dela!, e chegamos ao casarao do Toni e logo ele arrumou vinho e ligou o som, e fiquei na rede, abracada ao Stevam, e circulava vodka e um 'baseado' e o Victor voltou com mais cachaca e chegou dois amigos do Toni, todos com poses de brutais, e o Henrique ficou a entrada, conversando com um deles, enquanto o outro aproximou-se do Erik, e a rede balancava, e eu abracava o Stevam e olhava o Henrique, que se aproxima da luz da varanda e comeca a escrever num caderno, o Stevam diz que e letra de musica que estavam ensaiando, e o Henrique vai rabiscando o esboco de letra, e entrega o caderno, e o Stevam comenta e elogia, e eu quero ver tambem, estava assim, lembro ate hoje, Vertendo lagrimas de sangue / Sugando o soro o fluido vital / Na boca um gosto amargo /
ate o vortice das entranhas / Uma tendencia ao abismo / engolfado nas trevas e observei o Henrique, o autor de tao densas, sombrias, depressivas linhas, ele que nao fuma, nao bebe, ou raramente bebe, e so bebe vinho, que eu saiba, nao se agita, sempre alheio, mas e so a casca, ele e o mais sensivel ali, acima de todos, e eu e o Stevam, abracados na rede, lendo a sua poesia macabra, e o Victor caindo de bebado junto ao som, e Alice bebendo, comentando, de olho no Henrique, Ele solta um palavrao, uma ofensa mesmo, mas com a mesma entonacao de uma citacao em latim!, e logo o Toni e um amigo, o que conversava com o Henrique sobre justamente letras de musicas, entre um copo e outro de 'batida', e o Henrique alheio, exceto um momento, quando Toni ou Erik, sei la, ironizam uma musica nova de uma banda, nao sei mais qual, e o Henrique defnde os musicos, e o compositor tem o direito de fazer o que quiser, e que se nao gostam, que mudem de disco. E o Victor ironiza, Liga nao, ele e assim mesmo! Sempre do contra!, e o Toni parou, olhou bem nos olhos do Henrique, e disse E que e um cara serio, logo vi! E que hoje eu ja 'to bebado, mas um dia, nos vamos conversar numa boa, e o Henrique foi gentil, e nao sei se algum dia, ou noite, eles conversaram, afinal. Henrique que fez de tudo para salvar a banda, porque o Victor, agora so bem mesmo, nao podia fazer e mais nada, e o Oto nao leva, nem nunca levou, o Victor a serio, e na verdade que dialogo e possivel entre o arrogante e o zombador?, e assim so mesmo o Henrique para mediar, ousar uma ponte, e eu ouvi, atras da porta, o Henrique, todo calma, Voce vacilou com o Victor. O cara oferecia um local, e voce so despreza, com essa sua rispidez, e o Oto, todo cinico, O, eu magoei os sentimentos dele!, Nao seja ironico. Nao e isso. Foi agressivo. O cara ficou ofendido. Poderia ser mais delicado..., Quer que agora eu comece a distribuir gentilezas? E e voce quem vai me ensinar regras de etiqueta?, Custa assumir a grosseria? Basta propor outro negocio. Nao precisa ofender., mas o Oto nao quis conversa e a banda acabou, e o Stevam arrastou o Erik, e o Oto ficou sozinho, e o Henrique ainda veio visitar o Oto, mas so encontrou a mim e ficamos conversando, a esperar, e o que eu poderia esperar, a banda era um sonho, e the dream is over! O sonho ja era! E onde deixei os cotonetes?, acho que esta aqui e mais macia, ou aquela azul?, acho que vou ficar nua, cade o meu celular?, quase meia-noite, acaba-se o vinte e quatro de setembro, esta noite de lua morbida e ventos gementes, Alo, desculpe, dona Nadia, desculpe, Nadia, mas o Stevam esta? Nao? Saiu com o Elias? Ah, sei... Pro RPG... Sei... Ele nao levou
o celular... Ta bom entao... Obrigada, viu? Tchau!, e estou aqui deitada e nua e de calcinha bege e ninguem em casa, nobody home, na casa de quem eu ligo, porque aqui esta todo mundo e ressonando, zzzzzzzzz, ou se amando, loveluvlove, se o senhor Cesar estiver em cima e dentro da senhora Clara Selma, ai, que gosto ela tem, hein!, eu que nunca deiei ele chegar perto de mim!, e o meu pai e muito mais bonito, nao e?, mas fazer o que?, meu pai nao suportou, e eu e que vou suportar?, a mae do Stevam e que e um amor de mae, nem gosta que a gente seja formal, e diga dona Nadia, Dona, o que, menina!, e eu lia os livros do seu marido, o jornalista, deixados sobre a mesinha da sala, enquanto o Stevam nao chegava, e ele nao chegou, e ficou tarde, e fui embora, mas eu lia, folheava, diante dela, e ela corrigindo umas provas, e descobri que ela e professora de frances, e ela anotava, copiava, reescrevia, folheava um imenso dicionario Larousse, e ainda conversava comigo, em comentarios sobre os gatos, igual a mae da Helena e do heleno, a tanto tempo atras!, a Joana, toda simpatica, mas a comentar sobre os cachorrinhos no quintal, e heleno preparava misto-quente e falavam que o Hector era o menino mais certinho que conheciam e ele fazia uma dessas, fugir assim, mas eu disse que eu e que queria fugir de casa, e tal, mas com a Nadia, eu nao falava do Stevam, mas dos gatos que pulavam no sofa, ou derrubavam os anjinhos na mesinha, e era estranho imaginar o passado hippie daquela senhora ali, ainda que se vestisse com vestidos longos, e ainda queimasse um incenso, saudosa dos tempos esotericos, quando nos anos 60, em passeatas de estudantes, conheceu o socialista Olavo Lucena, do Partidao, e passaram uma noitada na antiga FAFICH, com muita viola e 'baseado', e Nadia e dessas que conversam francamente, nada dessas maes reprimidas que ficam despejando amargura vida afora, e fiquei imaginando isso, a mistica, a roupa cigana, naturalismo wicca, e Stevam dizia que ela fazia horoscopo e jogava tarot, rodeada de anjos e duendes, em meditacoes, em mantras indianos, tudo isso ao lado de um jornalista, socialista, ateu convicto, materialista! E logo o pai do Stevam chegou, serio, todo evasivo, e foi para o escritorio, alias, a biblioteca, que eu so conheceria, e como!, na proxima visita, e notei nos olhos da Nadia uma frustracao, uma dor intima com a amargura do marido, que quando ela o conheceu, o Olavo, era muito gentil, muito animado, queria mudar o mundo, fazer a revolucao, ate mexeu com politica, nos anos 80, ao lado dos Trabalhistas, e ai nada mudou, veio a amargura, e o Stevam assistia brigas ridiculas e se uniu a uns rapazes estranhos, todos sombrios, gente sem calor humano, mesmo meio mistico, o Stevam, ela achava, e e o Alfonso quem ficou racional igual ao pai, e quer trabalhar na area de comunicacao, fazer jornalismo, e literatura, E espero
que ele nao acabe frustrado igual ao Olavo, e Nadia voltava aos textos, e o Stevam nao chegava e os gatos nao paravam, e derramavam o pires com leite ou destruiam uma estopa velha e o Sr. Olavo foi a cozinha requentar um cafe e nem trocou uma palavrinha com a esposa, e eu fiquei sem jeito, e fui embora. Perdi o sono, so pode ser!, la encima o teto todo branco, uma escuridao me agasalhando, esta quente e estou nua e nao fecho os olhos! Talvez um som relaxante, mas com volume bem baixo, senao a casa cai!, e cade o botao, ah, este abajur e uma droga mesmo!, cade o meu CD do Theatre Of Tragedy, o Velvet Darkness? Inclusive um presente do Stevam!, tem dois meses que eu ganhei e ja esta arranhado de tanto eu ouvir, e estes violinos sao lindos, e a voz dela e encantadora, e a voz dele e um horror! Nesse escuro a beleza tao aspera e golpeante! Como e que eu consigo ouvir isso?, mas tudo me invade, ou eu deixo me invadir e o que eu posso fazer?, e claro que vou me lembrar da outra visita ao Stevam, pois quando cheguei ele ouvia o album, este!, que eu conhecia, pois a Carol ouvia sempre, e ela ate queria fazer o vocal feminino na banda, mas eu sei ingles, e ela nao sabe, e ai pronto!, sem olhares de odio, ou algo assim, sempre numa boa, o que nao significa que ela seja minha amiga, e o Stevam me mostrou o CD e o encarte, e Quer de presente? e nao recusei, afinal e um presente e o irmao dele chegou, bateu na porta, colocou a cabeca pra dentro do quarto, Ei, Steve, o-que-ce-ta-fazendo?, ele, o Alfonso, e dois anos mais moco e e um poco de ironia, ainda que serissimo, no geral, otimo estudante, segundo dizia o Stevam, que o respeitava, pois o mais moco era o mais decidido, mais engajado, Vamos fazer e tal!, e o Stevam fazia!, mas e na fineza da ironia do Alfonso e que esta o seu charme, e o Stevam sabia, e nada tinha daqueles irmaos mais velhos que se julgam os sabidos, os experientes, os veteranos, era o oposto: e ate possivel o Alfonso dar licao de moral ao Stevam!, coisa que nunca presenciei, mas nao duvido nada!, onde esta o album do Anathema, o Serenades e o mais depre, mas e sonifero para mim, com cantoras angelicais e guturais macabros das criptas dos pesadelos! E o Stevam tambem ouvia no mais altissonante som!, mas o Stevam a atraiu por seu olhar de preciso-de-vossa-piedade e nao tinha nada da arrogancia do Oto ou a frieza do Henrique, pois o Stevam nutria o sonho maluco de entender as mulheres! Esse e o problema do Stevam: o de querer entender as mulheres! De ver o mundo a partir da perspectiva das mulheres, e por isso ele e tao fraco, e por isso ele falhou aquela noite, quando o irmao saiu, e nao havia mais ninguem, pois
o Sr. Olavo Lucena levara a esposa Nadia Cristina Lucena ao teatro, pois tratava-se de uma peca de Bertolt Brecht, e logo imperdivel, e era noite de domingo e o silencio, pois o CD do Theatre tinha rodado e o Stevam a convidou para conhecer a casa, e saimos da reclusao do claustro do quarto onde ele se exilava dentro da propria casa, igual eu fazia na minha, e o Stevam soltava aquela fumaca toda, e eu apontava o cigarro, Stevam, voce esta morrendo!, e ele se voltava, todo magro, todo inofensivo, E quem nao esta? e continuava o fumace, e o quarto antes ate parecia uma sauna, igual a que deixei no banheiro, tudo branco, um fog londrino!, e imaginei uma neblina, e, branco por branco, o que encontro?, uma cheiradinha, por que nao?, so uma unha, ora, Soninha!, uma unha so, isso: uma linha fina, e o Stevam e que nao dispensa, ate tenho medo dele, e aquela mania de pentear a cabeleira e deixa ros fios arrebentados, ajuntados, em algum lugar, e o irmao podia gritar, Nao e que fui atender ao telefone e em cima do aparelho aquele monte de cabelo embaracado! Ah, a frustracao amorosa, em Lovelorn Rhapsody!, e naquela noite Stevam comentava o filme O Corvo (The Crow), onde Eric Draven presencia o estupro e a morte de sua namorada Dana Shelley e e jogado pela janela, de um sexto andar, e sua ultima sensacao, os fragmentos de vidro cortando seu corpo, e no mundo numa superficie aquosa, e num tronco de arvore, uma ponte sobre o nada, ele reencontra Dana e um corvo, um corvo pode trazer a alma de volta, e Dana diz ao amado que volte afim de endireitar as coisas, e o Stevam vai falando, e mostraa a sala, e na estante a fita com uma cena do filme, um corvo de asas abertas, e entao Eric Draven, na noite de Halloween, volta a terra, isso apos um ano, e vai vingar-se, e um gotico, e tem uma banda, e anda de luto, todo maquilado, e suga as memorias das pessoas, e eu dizia que preferia Ghost o outro lado da vida, por ser mais romantico, mas acho que ele ficou decepcionado, e ele lembrou que Eric, em momentos dificeis, e consolado pelo espirito de Dana, entrando em sintonia com o Alem, e ai ele abriu a porta da bilbioteca e avancamos na atmosfera de ar seco cheirando a papel antiquissimo. Sera que vou ouvir o album todo?, e tao triste, tao morbido, so animo se experimentar mais do branco, que nem lembrava mais, e esse vocal feminino de J'ai fait une promesse e m sonho, antes do funeral de They (will always) die, e ai o Stevam abriu a porta da bilbioteca e aquele ar de papel velho, e havia uma pilha de discos, vinis mesmo as bolachas! Que o pai dele nem ouvia mais, The Beatles, Rolling Stones, The Who, Greatful Dead, Joan Boaz, o classico Bob Dylan, o nacional Mutantes, e outros, que nem me lembro e o Stevam
gostava de alguns, tipo Velvet Underground ou Frank Zappa ou Nick Cave, e o Stevam lembrando um sonho, que ele estava atras de uma parede, onde, atraves de um furo, ele observa uma jovem, muito charmosa, deliciando-com a leitura de um denso in-folio, e que ela, antes de sair do quarto, coloca o livro sobre o criado-mudo e ele pode ler Salome Oscar Wilde, e eu nao entendi, e ele apontou o livro na estante, e foi assim que comecei a frequentar a biblioteca do meu pai, e descobri qe ele escreve, ou escrevia, olhe os originais, muitos poemas, e um literato, quem diria! e todo orgulhoso mostrava uma pilha de folhas ja amareladas, com poemas datadas de 1975, 1980, 1986, e coisas entulhada que, impressa, daria uns tres livros, e o Stevam entendia a frustracao do pai, que nunca passara de jornalista, quando abrigava dentro de si um poeta, preciso mostrar tudo isso ao TH!, o Stevam se empolgava e soltava nuvens de fumo, e eu contei um sonho, onde se via uma procissao de mortos, onde eu estava morta e saia a procura do meu corpo, e acordei toda arrepiada, e os olhos dele bem abertos, em silencio, e estende um volume de poesia simbolista francesa, e eu vi na estante uma colecao, uns sete livros do autor MARCEL PROUST e era Em Busca do Tempo Perdido, e folheei o primeiro e eis o protagonista acordando, achei o maximo e por isso fui a Biblioteca Publica procurar o livro, pois nao ousava pedir emprestado aquele ali, coisa sagrada, e so hoje terminei de ler a tumultuada e ironica paixao de Swann, e naquela noite, diante da mesa e a maquina de escrever e das pilhas de papeis, eu desejei o Stevam. Ai, no more war!, seria tao facil se nao houvessem disputas e guerras, se pudessemos nos entender, sem traumas e agressoes! E o mundo seria menos estressado, e eu sei que desejei o Stevam, e nao sei se foi o lugar, o silencio, o romantico dialogo meio aos livros, as pilhas de narrativas e beijos em papel que nos envolvia, ali na segunda estante a direita, a Anna Karenina, de Tolstoi, e acima da minha cabeca, Madame Bovary, de Flaubert, e do outro lado, tambem em cima, Helena e Dom Casmurro de Machado de Assis, e ainda havia um volume de Eugenie Grandet, de Balzac, e um volume de O Idiota de Dostoievski, e outros, muitos outros, que o pai dele e fanatico por literatura, nisso influenciou os filhos, que ambos vivem lendo, e eu sei que eu desejei o Stevam, e o Stevam desejava o mesmo e ele se inclinou sobre mim e me prensou contra a estante, e eu soltei um gemido, e esbocei uma resistencia, coisa feminina e teatral...! E o problema foi que ele nao entendeu assim, ou ao contrario, tentou me entender, nao queria de forma alguma me forcar, ou me constranger, e se preocupou tanto comigo, e me respeitou tanto, que falhou!, pois eu me esfreguei e o apertei e fiz ele se
sentar na cadeira do pai e sentei em seu colo e beijei toda desesperada e ele nao tao empolgado como eu esperava, pois ele parecia temeroso quanto da chegada do pai!, nao sei o que aconteceu, mas ele nao respondia, nem quando exibi os meus peitos palpitantes, e ele beijou e quase mordeu, e quase mordeu a minha lingua, mas o pau nao subia, so inchava e inchava, ms nao se decidia e ele ja estava tenso e eu tirei a minha blusa e ele lambeu os meus peitos e beijou o meu pescoco, mas eu queria mais acao e puxei a calca dele e abri o ziper e puxei pra fora e tal, mas nao muito animado, diga-se, e apertava e tal, e o troco inchava mas nao subia de todo e nao entraria em mim e ficamos em mudo desespero e ele olhando a porta, temendo que esta se abrisse de subito e nao transamos e ele cabisbaixo me convidou para um lanche. Lanchamos, constrangidos, e nao voltei a visitar o Stevam e depois o Oto me agarrou, me jogando contra a arvore e foi uma viagem! E o Oto nem se importava, ele poderia transar em plena rua, sob um poste apagado, ou no mictorio da rodoviaria, enquanto o Stevam nao se atrevia a transar dentro da propria casa, vazia, no escritorio empoeirado do pai, o literato frustrado, e o que eu posso pensar de tudo isso?, que o Stevam me respeita, porque me ama, ainda que um fraco, um hesitante,e que o Oto nada sente por mim alem de tesao e por isso ele transa comigo onde quer?, e nada tenho contra o Stevam, mas ele e que me evita, ele e que me encontra junto ao Oto e abaixa os olho, cheio de vergonha, mas eu nunca disse nada, nunca comentei, nunca acusei, fico na minha, nao o procuro, e acho que se arrependeu, que me julga uma vagabunda qualquer, dessas que ficam por ai sentadas no colo dos caras nas portas de bar ou atacando os rapazinhos na reclusao solene de uma biblioteca.continua...LdeM..
Parte 2 de DESENCONTROS GRAFADOSInsonia das AlmasAs guerras, as fomes, as discussoes dentro dos edificios provam apenas que a vida prossegue e nem todos se libertaram ainda. Alguns, achando barbaro o espetaculo prefeririam (os delicados) morrer. Chegou um tempo em que nao adianta morrer. Chegou um tempo que a vida e uma ordem. A vida apenas, sem mistificacao..(Carlos Drummond de Andrade, Os Ombros suportam o mundo). INSONIA DAS ALMASCapitulo I O dia finalmente chega ao fim. O ultimo funeral se arrasta quase ao anoitecer, os ultimos familiares deixando o cemiterio quando os portoes se fecham. Ajeitando o vestido, amarrotado por tantos abracos, a viuva, sempre amparada pela nora, recebe os derradeiros pesames murmurados sob os torvelinhos de folhas secas, na brisa de frescor crepuscular. Ambas de profundo luto, as estrias soturnas a marcarem as faces, a avancarem em passos medidos, cabisbaixas, junto aos tumulos, a sombra de poucas arvores seculares. O cair da noite estremece os ceus. Sonia Regina levanta o olhar das linhas impressas que transmitem impressoes de tempos de outrora, rascunhadas por maos de remoto passado. Um homem a sofrer por ciumes nos saloes parisienses. Seu vulto se esfumaca, quando Sonia levanta o olhar. O tilintar de chaves destaca a figura do funcionario, e seu olhar de enfado. Altivo e solene, atitude assim respeitosa, as maos unidas sobre o ventre, as chaves seguras, ate indiscretas, deixa o olhar deslizar pelo cortejo, sem fixar ponto algum, flutuando acima dos semblantes desalentados, para ele comuns, vez ou outra a esbocar um movimento leve de cabeca num cumprimento mudo. A viuva, passos lentos, responde com mais silencio. Um fulgor de luar irrompe distante. O desenho, que marca a pagina lida, estremece. A bico de pena, reproduz Dois homens contemplando a lua, de C.D. Friedrich, onde vultos de homens, sob um grotesco salgueiro, acima de presencas abruptas de rochas, meio a nevoa e os galhos secos de uma arvore a muito tempo morta, observam um distante palido luar. O cair da noite agora incomodado pelo motor rude da camioneta, a surgir no fim da alameda, a conduzir os coveiros e suas ferramentas. Alguns do cortejo se voltam. Sonia Regina observa quando o veiculo suspira junto a escadaria da Administracao. Os coveiros descem e seguem por um calcamento, e logo desaparecem, eclipsados pelo predio. Almas inquietas clamam sob tormentos. Tantas lagrimas em vao. O infindo gotejar das lagrimas humanas. Sob o Eine kleine Nachtmusik de Mozart, que muito agrada a Sonia Regina. Alem de Beethoven e, claro, Johann Sebastian Bach. Mas ela sente a presenca das melodias consigo, sem ouvi-las realmente. Nem um walkman ao seu lado. Nao costuma carregar a civilizacao no bolso, alem de roupas, identidade e um livro. Manter longe os urbanoides. O cemiterio e o unico lugar calmo na cidade. O unico lugar onde pode encontrar-se consigo mesma. A paz entre os mortos. Dos Mortais para os Mortos. MORITVRI MORTVIS. Os mortos oprimem as mentes dos vivos. Em forma de monumentos, nomes gravados no marmore, pedras com inscricoes, com a ostentacao dos tumulos. Opulento mausoleum se ergue. Toda vez que vem
ao cemiterio, Sonia Regina se percebe a pensar em certa Sabina, de um romance tcheco, que procura um pouco de paz, andando em cemiterios, os de Praha, ou de Paris, como o de Montparnasse, tentou acalmar-se indo a cemiterio, quando tornava-se insustentavel a leveza de seu ser. E cada tumulo, por modeso que seja, atrai sua sensibilidade, tal a do senhor Lockwood no pequeno cemiterio da tragedia naquele morro dos ventos uivantes. O sonido das chaves de outro funcionario, lembra a Sonia Regina que e hora de se fecharem os portais do cemiterio. Voltando a atencao ao livro aberto em seu colo, a imagem que ela mesma reproduziu, um arrepio de fim de tarde insinua-se sob o seu casaco escuro a erguer-se ate a nuca, a base de seus cabelos curtos. Lembra que precisa voltar para casa, mas antes devolver o livro na Biblioteca. Fechando-o, seus dedos alisam a capa, Marcel Proust Em Busca do Tempo Perdido No Caminho de Swann Traducao Mario Quintana 18 a edicao, ali encostada a capela, cercada por tumulos, com suas cruzes e anjos. O livro repousa, a sua cabeca se inclina, ve a si mesma. Mocinha em vestes de luto sentada a porta da capela, tendo diante de si a paisagem de criptas, na inutil ostentacao de marmore e imagens. Simbolos da dor inutil na inutilidade de todas as coisas. Um gradil de ferro, uma arvore secular, inscricoes que tornam-se ilegiveis. Ali repousa, quica eternamente, uma donzela de ascendencia belga, a primeira a ser sepultada em tal campo santo. Quem tera sido essa senhorita Berta, saida da Europa e que, cruzando o vasto oceano, veio morrer nas montanhas da rustica America. Sepulturas cheias de sonhos abortados. E povoam lembrancas de um sombrio TH, a deslizar em penumbras, que julgava os cemiterios labirintos infectos, incapaz de sentir sua paz de espirito, naquele soneto que ele, TH, dedicara a memoria de Augusto dos Anjos, e comeca assim, Atento as cinzas sobre os tumulos Sentindo o odor da Fatalidade... Uma capa esvoacante, sombria. Cartola negra. Face palida sob a farta barba. Um medalhao dourado devolve a luz da lua lugubre. Uma voz rouca e profunda ressoa. Cavernosa. Mortos! Saiam de seus tumulos! Venham a mim! Pois eu, eu nao creio em nada! Nao cre, porque nao cre. Um cruzar de relampagos, um redemoinho de vento. Ei-lo derrubado ao chao de folhas secas. E continua nao crendo em qualquer juizo ou punicao, aquela voz era sombria como a do vento a noite nos cemiterios, cantando a nenia das flores murchas da morte, nao e mais Coffin Joe, mas Alvares de Azevedo. Naquela soturna e surreal Noite na Taberna, a indagar O que e o homem? E a escuma que ferve hoje a torrente e amanha desmaia, alguma coisa de louco e movedico como a vaga, de fatal como o sepulcro! O que sou eu, EU, que da valor a um Ouro para assim afirmar o Eu? Jesus te ama so me emocionaria se Jesus significasse algo para mim. O Eu esta tao afetivamente carente que qualquer um que o ame