Hoje acordei de bom humor, e nada nada mesmo ira destroiressa alegria enorme qe estou sentindo........mais ai lembro que nao estou no mundo das maravilhas.AI lembrei que tem coisas que me preocupo,coisas para serem lembradas.coisas que eu nao posso nem se quer esquecer, problemas muitos problemas!achei que ia ficar feliz ate o final do dia! e poder ver o por do sol.sem se quer pensar em problemas mais ai sempre tem alguem, que vemcom alguma coisa pra lhe preocupar.e estou tentando mudar, mais as coisas ao meu redor, nao me deixamser feliz, por que ate hoje realmente nao sei! Negros olhos cor de noite, alva pele como neve... Ou leite,um desenho perfeito, para meu deleite,um motivo a mais para escrever, um motivo pra gostar de ler, ou pra morrer...Belo sorriso, jeito timido.Algo dificil de entender.Gostava de dizer a vida, em fotos, fatos e poemas...Costumava reclamar do mundo,uma sociedade cheia de problemasTinha fe, e verdade, mas em que?Tinha manias e vontades, belezas e vaidades, bobagens e futilidades...Me trazia inspiracao, um anjo na minha consciencia... Um carrasco pro meu coracaoamenizava minha loucura, agucava a minha compaixao...Chegava a causar depressao... E alegria...Era o gosto do meu desgosto,amargo e doce... De qualquer modo, cruel e viciante.Devia ser mesmo um anjo,desses que dizem estar em todos os lugares... Do ceu ao inferno,observando quem passa,lancando milhares de olhares,Tirou a metrica do meu poema,a rima que era problema, nao era mais,me deu inspiracao... Fez-me romantico e modernista,e ainda assim me fez comum... Havia dias, estava sempre la,uma grande vontade, presa na garganta,vontade de falar,um grande medo, coisa de crianca,o impulso de se calar,Porem os dedos nao se calam, o lapis falou mais alto,e uma letra doi mais que uma palavra dita,E mais dificil de esquecer,pois ela fica escrita,Veio a vontade de voltar ao passado,deveria ter ficado calado, seria melhor,deveria jamais ter escrito, tudo estaria ajustado,porem se calar pereceu pior,Era vontade de escrever uma prosa em versos,de repetir uma ideia passada,procurar a resposta nos inversos,era a leitura de uma poesia inacabada... Quando a flor rosea que esta no campo murchar...O que e que restara? Apenas lembranca.O que sera que fica da rima quando apagamos o poema?Como sera que ficaremos,Ao encontrar a raiz do nosso problema?Ja parei para pensar, como seria ideal,Te tirar dessa prisao e encontrar um bom local... Ja nao me restam unhas a roer,nao tenho voz para gritar...Nao tenho muito pra dizer,voce me impede de falar... Eu nao consigo falar...Se eu jogo fora os meus poemas,sera que ha algum problema? O abstrato e uma arte de contato...Antes de tudo mais que nada,ele nos faz um breve contrato,Isso e um fato, eu gosto do subjetivotudo que e intuitivo me agrada,Aquilo que se faz sem um objetivoAquela realidade alternativa, levemente alterada Tudo aquilo que vem da alma e libertacaoprojete-nos, num projeto de mundo perfeito.Mundo so meu, e que eu conto e reconto,e cada um vera de um jeito so seu Eu prefiro a doce ilusao do abstrato,a viver curtos instantes na realidade,e acordar todos os dias nesse mundo com cara de retrato,E o subjetivo sera minha verdade,uma pausa surreal e