Pra quem tem cara e nao tem coracao. Transito em todas as direcoes.Aos montes, o ritmo frenetico dobra esquinas e farois.E nao dormem as passarelas asfaltadas.Que se cruzam elevados monumentos da via de progresso.Progressao de mao unica, sem retornos. Com seus automoveis, o transito e o grande automato urbano.Territorio do movimento mecanico da cidade.E se perdem os sentidos da corrida.Sente-se apenas a necessidade de correr.No corpo, naquilo que ele tem de organico.E com o corpo, se atira a cidade.Correndo em busca de direcao,Sem ver que mesmo que perdidaA corrida ja e direcionada.E de tanto circular por esquinas,E tanto lamber o vidro das vitrines,E tanto se afogar em valetas,E agarrar-se a seus pertences com toda forca que possui,E de tanto passar pela paisagem que nao lhe pertence a memoria,E de tanto passar se esquivando da paisagem.Que em nao encontrar sentido no que existe,Que em nao se entender no que esta prontoJa que tudo esta,E nao esta em nada,Nao ha outro senao o de destruir.Nem que seja a si Ou o proprio olhar que nao ve senao o alheio Da propria definicao.E se afoga em fumaca escapista, Alem daquela dos escapamentosPor entre corredores de carros paradosCom vapor de algo na cabecaAcenando pra cameras publicas,Mandando imagens de aceno direto pras telas privadas.Porque sao todos vigias a domicilio.E assusta ver.Por que nao e reconhecidoO aceno em meio ao enxame.E se tonteia em meio movimento.Que lhe faz contraste ao corpo inerte. E corre mais.Porque o corpo pede mais.Encarando tudo que nao lhe sejaE salta por sobre os toldosCorre com as solas nas janelas espelhadas dos predios E se ve dividindo reflexo com favelasQue vao sendo derrubadas por tratores ferozesPor sujarem por demais reflexos tao caros.E se ve calcada.E se ve sujeira.E se ve caca.E as pas dos tratores se aceleram a varredura.E as fardas que cacam sujos.E vao reformando o concreto pra que nao haja abrigos.E atras de si se levanta o chao destruido.E reformado. E todos os parados do transito sao sujos.E para ser limpo basta circular.E corre mais.E cambaleia por entre pessoas as pressas.E foge de fardas azuis.Escala os elevados e cospe neles.Encrencando com o telefone publico,Distribui chutes e pontapes.E amarra ao proprio peito uma bomba.Porque nao se ve em nada.E amarra ao proprio peito uma bomba.Porque nao pertence a nada.E amarra ao proprio peito uma bomba.Porque e invisivel.E amarra ao proprio peito uma bomba.Pra que pela primeira vez seja visto, misturado a paisagem. O transito e o grande automato urbano,Corre cheio por todas as vias.Em todas as direcoes.Numa via de mao unica,Seu retorno, e para si. Sugestao Sonora: Coisas n5 - Moacir Santoshttp://rapidshare.com/files/264607457/Moacir_Santos_-_Coisas_n_5.mp3.htmlO cobrador mal se abalou ao ouvir aqueles xingamentos todos. Limitava-se a fazer breves comentarios com o motorista enquanto o negreiro, quase vazio, deixava o Largo da Concordia."CEI'SAO UNS FILHO DA PUTA! O CARA PAGOU UM CRUZERO PRO MOTORISTA QUE EU VI, EU VI!"E continuou..."FULERAGE DO CARALHO, O MOTORISTA TOMA O CAFEZINHO DELE E NOIS TUDO AQUI PAGA FEITO TROUXA. TU TA FUDIDO MOTORISTA, SE TU FOR EM LIMOERO TU TA FODIDO, SE PASSAR NA FRENTE DO MEU BAR LEVA E UMA