(Imagem: FFW)Entre os travesseiros, entao, tinha tomadoa decisao. Sabia que era a hora perfeita para livrar-se de todas as medidas, detodos os limites e de todos os pudores. Livrar-se-ia daquilo que nao condiziacom a ansia cuja escrita agora estava impregnada. Sabia-se inteiro, porem, aspequenas partes gritavam-lhe mais alto.Pequenos paragrafos roubavam-lhe a certeza.Para cada letra desenhada havia o traco horizontal que perpetuava ao longo daslinhas todas. Era indivisivel, inescrutavel, indissociavel. Era a certeza plenade que a duvida seria sempre o ponto de partida para qualquer certeza. Tinha aduvida que punha em cheque a afirmacao de outras vidas; vidas nas quais se sabiadizer inteirico: conifera podada e humanamente constituida.Queria sempre mais. Entretanto, o mais naobastava. Exigia-se. Exigia a diferenca que constitui e separa os dias decalmaria morna das noites de ventos tempestivos. Queria tornar o proprio corpouma margem branca, tao branca quanto as margens dos livros todos que em vidalera. Queria ser a margem onde os olhos repousam para respirar, depois de arfarlongamente durante a viagem dos dias vindouros, nos quais a gloria da guerracintilava sobre a prata do escudo mestre. Exigia que o trovao cerebral corresseatraves dos neuronios e libertasse enfim a Pandora mistica, que, ha anos, haviasido aprisionada na terra tenra e umidificada do coracao. Precisava e desejavacravar a espada plena em um rochedo milenar.Da brancura das paredes exigia uma estradarudimentar. Aprisionado nas manchas amarronzadas do tempo, sabia que eranecessario galgar a terra e abrir caminhos inospitos onde espinhos arranhariamo rosto e debulhariam o sangue purificador; o sangue derramado capaz de redimiros pecados que, em nome da alegria e do prazer, cometera com extrema vileza.Partiria, portanto, em plena madrugada. Como lamurio dos caes que ladravam enquanto encaravam a lua que brilharia em altotino resplandecendo em um ceu virginal de tom purpura. Tentaria tomar carona.Se nao conseguisse, estaria disposto a caminhar com pes descalcos envoltos emataduras para estancar o verter do vinho tinto. Nao se importaria com nada, anao ser com a vontade de prosseguir.O perfume matinal, no entanto, o fariaparar. Ao menos por um momento seria bom olhar por entre as montanhas eobservar os primeiros raios daquela grande luz amarelada surgindo no horizonte.Como um parto da natureza, tambem pariria aquela historia. Aquela historia escritae pontuada com a imperfeicao que somente o regurgitar perverso pode garantir.Haveria, entao, suor sobre sua tez rubra e lagrimas triunfantes sobre a irisacastanhada. Haveria a certeza do tornado acalmando-se e dos restos da cidadesendo revelados.Entre chacais e tigelas de barro o concretoracharia e cederia lugar para o nascimento de um novo paragrafo. Abencoaria,castigado com a falta de folego, o nascimento de um botao de copo-de-leite, eentao, vencido, deitar-se-ia com o rosto iluminado por um ultimo sorriso; umsorriso de vitoria-regia sobre as aguas limpidas e cristalinas de um oceanoliterario.Ao som do primeiro cantar do primeiro passaro,saberia que era a hora do fim. Em "Ovelhas Negras" (L&PM Pocket, 2015), Caio Fernando Abreu faz uma pequena introducao antes de cada conto, como micro explicacoes sobre o conto, julgamentos e/ou sentimentos contidos em cada um deles. Sobre o conto "Metameros" ele diz: "Desde que li em algum livro de biologia que 'metamero