Nafotografia que fiz, olhava o filho. O filho solto, imponente, pequeno diante dasarvores, das montanhas longinquas, dos passantes e do batente de onde descerampara caminhar. No papel, o filho parado. Pose de heroi de maos empunhadas. Ocontemplava crescendo. A vida vendo. Nadademais fazia alem de estar no seu lugar no mundo. Desligou-se dali. Mascava umchiclete que nao lhe deixava costurar memorias e sentimentos. Do filho pronada. Num ponto fixo descansava o olhar e se via menino. Tudo e nada haviamudado. Se vira o menino: Pai. Oi. Ate onde vai o mar?Foto: Barbara Marques Me apropriode uma fotoQuando apego no papelMemoriafosca e quenteImpressa empixelsDe se olharDe lembrarmomentosEm que fuipersonagem redondo da prosa deminha propria vida.Personagemque ja mudou.Que narroue pausou a cinza das horasQue esperousem saber o que viriapos-ciclospos-sorrisospos-poses. Fui e sounarrador-personagemvivendo aviagemseanunciando nos movimentos, prevendomomentos,fingindote-los tesos entre os dedos.Nasfotografias faco facesdito frasessoltopalavras que me prendem o sorriso.Comprimo opeitoolho ascoresfinjo queposso pegar o que o momento me danas maos.Inves dissoVivosilencioso a frustracao de me conformarcom o temponum papelfoscoquenteImpresso empixelsde seolhar.Foto: Barbara Marques, em Sutro Baths, San Francisco. Montes de seres em silencio abstraindo o mundo la fora parase concentrar em letras. Silencio que acalma o ser. Silencio que sequer sabeque esta posto. Regrado em papeis A4. Pendurado em colunas sustentadoras doedificio. Aqui se vem para ser invisivel; para se curvar ao texto com acorcunda leveza de nao ser visto. Aqui varios mundos coexistem. Mundos comtracas, mundos justapostos com codigos em etiquetas descolantes, mundosideologicamente conflitantes e os que arrastam os chinelos quando andamerrantes. Do meu mundo, nesse momento, so eu participo.Leio sobre o seculo XVIII, e me imagino nele, mais perdidoque agora e condiciono minha volta a realidade para que nao estar nela nao meafete tanto o juizo. Meu suspiro de retorno a superficie sequer se percebe.Atuo num filme de cinema mudo, planos continuos de camera subjetiva. Maistarde, nao sei quando, editarei as cenas merecedoras de memoria. As sequenciasvirao sem resposta, mas tambem sem questoes. Na mesa onde supostos pratoslimpos se poe, haverao livros. Vidas passadas impressas em letras pretas nopapel branco ou pardo. Cafe ja nao tao quente descendo amargo. Duvidas que naodesgrudam do pensamento ou do palato. Para todos os fins, mais linhas. Paratodas as verdades so minhas, pratos.Arte: Kristjan Dekleva Nao sei oque fazer com o meu amor ao mar. Ninguem entende como lubrifica os olhos olharas ondas descerem como desce a calda no sorvete. Se unirem como maos. Seresolverem no fim, como nada. Olho o mar e a minha paz impera. Existe semporque. Sai pelos poros em inercia e luz. Pega oxigenio e maresia, soltasuspiros e poesia. Embora nao me entregue ao mar ao longe, nao reine sobre elesobre placas que me deixem em pe, nao fure com os bracos as ondas respirandoalternadamente do lado direito ou esquerdo, estou em bons termos com suaexistencia. Caminhar com ele ao lado e quieto, ver o corte dele no horizonte ereto. Saber ser ele longinquo, bonito e constante, como a saudade que me filtraos chakras, e certo. O que serae. Mal resolvido no coracao que nao da vasao ao medo. Perguntas em som dependulo,