Todo mundo deveria se permitir um pouco. Nao me pergunte o que isso significa e quais sao as suas vantagens, porque eu nao sei ainda. Mas sempre ouvi dizer que se permitir e bom. Deve ser mesmo, pois a propria palavra ja faz surtir um sopro de liberdade no peito.Eu nao sei me permitir ainda.Eu queria conhecer a pessoa que disse isso pela primeira vez. Talvez ela me ensinasse. Ou talvez ela me dissesse que a gente aprende a se permitir sozinho. Ou talvez ela tambem nao saiba o que significa, mas gosta da palavra e ve na "permissao" um conselho valioso para quem se sente preso.Eu sei permitir.Tanto que as vezes permito coisas que sempre me dizem que eu nao devo permitir. Eu sempre sei, no fundo, que nao devo. Mas permitir e comigo mesma.Acho que entendi: so vou me permitir de verdade quando eu parar de permitir o que permito. E isso?Como agora, mesmo, que eu permiti que ele voltasse para a minha vida, e isso me da uma dor danada. Da nada, eu gosto, nao vou mentir. Eu gosto desse nosso cantinho permissivo. So nao gosto quando ele nao dorme em casa, ah, isso nao. Mas e assim mesmo. Ele se permite.Um dia eu aprendo a me permitir tambem. Maria foi embora porque nao aguentava mais JoaoE todo aquele "pudismo"Aquelas regrasE livros ShakespearianosEm pleno almoco.Maria foi embora porque nao suportava mais rotinaOs vinte e cinco centimetros de cada passoAs contadas polegadas pelo seu intimoO sorriso forcado de quem nao quer desagradarMaria era assimCoragem e medoNuma mesma mulherE JoaoQue nao mudava as palavrasNao era humanoNao sabia saciarA coitada da MariaJoao procurava explicacaoPara tudo que ela sentiaMaria era ingenua e vividaGostava de suar a noiteE Joao dormia de pijamaTrazia, todos os dias,Rosas amarelas[E ate que fossem vermelhas, perderiam seu significado]E ficou assimMaria alcancava o ceuJoao nao tirava os pes do chaoMaria, insanaJoao, sao. Sumiu a poesiaSo encontro a prosaAcabaram-se os odes e os sonetosSo ficou desordemForam embora as rimasA metrica, os poetasVoou rumo a DistanteA inspiracao, o lirismo, a substancia poeticaE momento de reinventar-seFase de libertacaoBorboleta em metamorfoseSem casulo e direcaoPassaro errante, ovelha desgarradaEstagio de silencioDo vinho, do oleo, da aguaReverberacaoEtapa sorrateiraDe medo e de coragemAndancas desconhecidas, permissoes, despedidasCircunstancias ambiguas e paradoxaisTempos de tudo...Ou nada. Eu gosto e de papel e lapisPra tornar definitivaToda a minha vidaFeita de rascunhos. Minhas maos falam por mimAfagam, saciam, ferem.Idolatro o poder dos meus dedosCada um delesBrindo a evolucaoPor conceder-me polegaresOpositoresPintoresAtoresDedos docesDossie de informacoesTrabalho manual de pesoEsse de parir palavras pelos dedosJuncao de unhas e dentesPara externar o desejoPara enrolar nos dedosOs segredos dos cabelosPara segurar com forcaOutras maos que sentem medoSentir a peleO peloE o elo que o tato constroiEm noites friasEm quentes leitosMinhas maos sobrevivemA todos os ensejosBenditas maosPor amarem o mundoSuportarem o toqueOferecerem o paoE principalmentePor dar-me auxilioEm conjunto com o destinoTrazendo em cada palmaAs linhas que me cedemA direcao. Num certo lugar muito e muito distante daqui... -Olhe essa frase! E muito bonita: "Vou olhar os caminhos, o que tiver mais coracao, eu sigo." -Permita-me tirar uma duvida poetica.... -Qual? -Voce