O homem exilado, no mundoda impassivel multidao de si mesmo,esbarra ao andar, moribundo,cantando e dancando versinhos a esmo.E quando esta fora -mesmo que perto (longe, embora,se desespere),descoberto da capa que, suja,nao lhe da forma, mas sugere -vive de esbarrar e sentir nada:castigos por viver a vida errada.Ainda um olho que so espiao alimenta de agoniapelas cores que se batem.E dos feixes, em vao, ele tentanao tomar rumos errados -mas tampouco isso o orienta.Resta o vento que, sem culpa, rouba o som ja rarefeito;e, a viver so desse efeito,rodopia e sobe a lua!(So nao pense aquele charmeque da terra se insinua...)La nao ha vida boa,nao germina um sonho a toa...Ha vastas terras, so que macicas,e lampejos de solidao.La, se exposta a resistencia(quando um nervo radiante),mais sutil vem a demencia.La o heroi cambaleante......como custa a abrir mao!Leva no peito uns fragmentosmas da lua a reputacao!E como isso basta...!como isso basta para suaindole casta, pobre,humilde, que pouco se descobre!Toupeira da lua...Se rebaixa e como puta se insinua.Se contenta com a belezafria e feiaque de esmola se ofereceao virar da lua cheia.Qualquer dia hei de busca-lo,ou tu escorres por um ralodas crateras que vagueia. - Ah, quando pudemos ver (dos mortos,de um sebo retirado de seus corpos)cada aroma que sentiram,cada ideia que ocorreu,tudo impresso em folha A4por esbanjo meu e teu - vivos, como sempre abusados,remexendo no que ja morreu...- E o homem teve o que queriasem saber no que ia dar:como palida estrela guia,pos-se a girarconfuso e solitario,bem no centro de um universocuja casca, em seu inverso, era um espelho imaginario. - E o instinto feito em drama,o ja unanime condutor humano,agora eximido da cisma de damaassumiu, com cinismo,sua carga de engano...- Assediado pelas maos proprias,a ninguem mais pode culparquando tudo se fez em copiasde um todo asqueroso muito aquem de seu antigo lugar.- E na gloriosa cama de deus -de onde fluiriam o cumulo dos sonhos meus!eles que embaladospela calida e permanente paz da monstruosa onisciencia, que tudo traz:ternura, alento, potencia! -e deitados entao sem resistencia,no berco que do suor herdamosdormiriamos reinando de felicidade um sonho de crianca de dez anos...- Mas nao!Em acelerada erosaomal vimos chegar foi o infernoe o diabo, garcom da contradicao!contador da nossa vergonha!desta vez escamado em cegonhapara de novo emboscaresse cao!- Ah, e o castigo infernal -e o que mais faria mal? -viver com prazer em excessosem saber discernir a quem...e aturar so galhofas crismadasque nao fazem mais rir ninguem...- E agora, entao, o que passa?Um enforcado absorto,em tudo azarado,pendurado e nao morto -sim, saciado de corpo,mas para sempre disposto assim:um nada sem giria e sem racade exemplo exposto na praca. Quanto mais aguentara a resistenciaque me comprime por dentronuma apneia de decadas?Onde mais tomar um vento de quintal,se hoje presto de assoalho em um canto de paredes altas?O que mais da pra cuspir por esses poros -posso aroma, elixires?mesmo o sal ainda se encontra...?Quanto, em baldes, poderiamos medir?Ainda assim sou pa de areia,e vivo aquem da natureza...E afinal -quando um globo -como devo me irromper?Pelo estouro; sucumbido;como feto mal gerido?Ou da forca a (re)nascer...? E logico que eu