O braseiro ha muito permanecia intocado. O aspecto era de tranquilidade e paz. Nao havia nenhum crepitar ou mesmo sinal de fumaca. O tempo passara. Bastante. O furor das chamas era apenas lembranca.E a memoria do calor nao e suficiente para afastar o frio. Nunca foi.O fogo consumira tudo o que foi possivel.O homem se aproximou e observou aquele ambiente de calmaria.Dali ainda sairia alguma coisa?Ele pensou que nao.E resolveu remexer as cinzas.Uma centelha permanecia intacta la embaixo. Ameacou reviver."Mas sera?"E ele resolveu alimentar a faisca quase esquecida no tempo passado.Brilhou, esquentou, fulgurou.Saltou a vida e reacendeu.Agora crepita e consome novamente, sem pressa, mas com calor tamanho que chega a incomodar.Ele se senta a observar o fogo vivo.Sem sequer evocar a alegoria da fenix, ele carrega agora consigo a certeza de que algumas cinzas nao devem ser remexidas. Onde os outros veem palavras soltas e sem sentido, eu enxergo frases feitas e elaboradas.O que parece ser misterio total a audiencia geral, a mim nao passam de historias claras, explicitas.As entrelinhas que voce teima em esconder na penumbra, saltam a luz viva diante dos meus olhos.Para muita gente voce pode escrever num idioma desconhecido, mas eu consigo traduzi-lo na minha propria lingua.Voce fala em terceiras pessoas como se estivessem em reinos ficcionais.Mas entendo claramente que ha um pouco de voce mesma e de suas proprias historias nas suas personagens.Nao sao casos ao acaso. Nao por acaso sao seus proprios casos.Nao sao desconhecidas pessoas, e voce a falar de e para si mesma.E nem preciso conhecer nomes, rostos e situacoes para entender o que voce conta.Nao preciso imaginar.Apenas sinto.Mas tornarei as suas palavras...Atingirao elas os olhos certos a ponto de provocar neles o entendimento minimo?Isso nao sei dizer.Nesse sentido, sei apenas de mim.E, sendo assim, lhe compreendo.Mas nao e isso que lhe basta.Nao sou o destino final dos seus escritos.E eles nao sao simplesmente para satisfazer a sua propria sede.Afinal qual o escritor escreve apenas para si e nao para outros lerem?Nao creio que exista.E voce nao sera a pioneira nesse caminho.Sabe?Voce fala de amor.Voce exala amor.Dispoe sobre corridas, tropecos, tombos e desilusoes.Ha mais olhares tristes do que gargalhadas estridentes em suas letras.E sera assim enquanto nao houver aquela historia definitiva e feliz.E.E vai continuar a expor suas fragilidades, preocupacoes e decepcoes ate que surja a hora certa.E a sina.E o sentimento (entenda como amor) que nos move (a todos nos seres humanos).E tambem o sentimento que a move.Nao adianta fugir.Nao adianta tentar esconder.Nao de mim."Ha no ar cheiro de sentimentalismos amarelecidos pelo tempo. A seca no Cerrado piora tudo. Vira cinza. Espero que passe e que a cor volte."E nao tema, menina do castelo.Seu segredo esta bem guardado comigo.Sou o guardador dos seus segredos.E assim sera. E a vida (mais virtual do que real) seguia em aparicoes e desaparecimentos.Buscas e fugas. Estas, inconscientes. Aquelas, conscientes.Questoes de reciprocidade.Questoes de entendimento.E ele a entendia.Sabiam disso, os dois.E ele nem precisaria te-la enxergado para a amar.So de senti-la, em essencia, ja seria mais do que suficiente.Aquilo era alimento muito alem dos limites e limitacoes do corpo.