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do tecido que vestiria sua filha para o tao esperado ritual cristao, suas maos sujas de alface, frango e, ai, aquela gravata. Vermelha. De seda. Nao, nao havia sido uma coincidencia, so mesmo o destino, ai, o destino. Pegou o embrulho que guardava o vestido e pagou a mulher pelo caprichoso servico, ninguem faria melhor, igualzinho ao da revista, vai parecer uma santa. Entrou em seu carro afogueada, jogou a sacola de compras e o pacote da costureira no banco de tras. Antes de dar partida na falica Frontier, espiou atraves do espelho retrovisor e admirou-se de sua conquista, Deus e o Diabo sentados lado a lado, feito irmaos. Ai, como fui tola, deveria ter trazido os jenipapos. Nunca sentira tanta vontade de chegar a algum lugar, deitaria nua e suada sobre a cama que o marido parecia incapaz de manter quente e se enroscaria naquela gravata, Eva e a Serpente a debocharem de um Adao combalido, sementes de jenipapo perfumarao minha vulva que cheira a peixe fresco. Pisou fundo e chegou em casa antes de adivinhar aquilo que logo aconteceria, ignorou completamente a imprevisibilidade das coisas e mal percebeu que muito em breve seria traida.A filha ficou linda dentro do vestido de primeira comunhao, girou pela sala feito uma princesa casta e deixou a mae tonta e envergonhada. Mentiu que precisava de um copo dagua e fugiu para a cozinha. Primeiro o cheiro-verde, depois as bananas, as beterrabas, as cenouras, tirou tudo cuidadosamente da sacola e, enfim, recolheu o sensual tecido sedoso, vermelho, e levou-o para o quarto como quem orienta os passos de um amante. Ao abrir a porta, para sua infeliz e perfida surpresa, encontrou o marido ainda ali, pela primeira vez em anos, atrasado para o trabalho. Nao acho minhas gravatas, onde estao minhas gravatas, esbravejava o homem a revirar gavetas e armarios. Ela entao desistiu do libidinoso sonho, nao poderia concretizar seu intento em cometer adulterio, tudo estava perdido. Ergueu o braco como quem se rende e se suicida incolume. Toma, comprei pra ti. O homem agarrou a peca com frieza e tracou o no ordinario ao redor de seu pescoco pouco venoso, sequer sentiu o cheiro de feira impregnado no delicado tecido, segurou sua maleta repleta de assuntos mais importantes que ela e abandonou o quarto. Deitada sobre a cama que poucas vezes lhe dera prazer, lembrou-se dos limoes que havia trazido no lugar dos jenipapos. Prendeu as duas maos em gesto de oracao dentre as pernas insatisfeitas, juntas ao sexo frustrado, pensou na filha vestida de branco e desistiu de lutar contra aquilo que sua psique intuia. Vou chorar.
Enquanto brincava com o controle-remoto da teve na noite deste ultimo domingo, me deparei com uma materia sobre uma mulher que havia matado oito filhos recem-nascidos, enterrado dois deles no jardim de sua antiga propriedade e os outros seis na garagem de sua nova casa, na aldeia de Villers-au-Tertre, Franca.A ideia de escrever sobre aborto ja era antiga, mas nunca havia sentido que havia chegado o momento certo. Mas esta historia me deu um estalo e, de assalto, fui tomado por uma personagem que ganha a vida cuidando dos filhos de suas vizinhas e realizando abortos naquelas que nao querem ter filhos... Talvez ela enterre os pequenos corpos em seu proprio jardim, nao sei.Nao quero que seja uma historia assustadora ou triste. Quero criar uma narrativa crua, seca, dura, todavia, de modo que minha personagem nao perca a verossimilhanca, que ela seja pacata, humilde, quase docil, que pareca com tantas mulheres por ai que ganham a vida de maneira pouco convencional e que mesmo assim nao deixam de ser humanas, de carne-e-osso... Mas ainda esta muito dificil. Vai ser um mergulho daqueles!... Tinha o filho da Celma Roleira, uma moca de seus vinte e poucos anos que largara o marido evangelico a fim de fazer ponto em frente ao Parque da Paz, local de descanso eterno de sua finada sogra catolica que tanto debulhara rosarios para ve-la morta. O menino da Lindinete tambem era mandado para la quando sua mae precisava trabalhar no turno da madrugada na usina de asfalto, aspirando os gases que um dia a matariam antes que ela sofresse o desgosto de ver o filho transformado em um homem pior que o pai. A Fatima deixava sua pequena ali para que assim pudesse limpar do chao as cusparadas do Cabare Recanto das Garotinhas, sua filha mal a reconhecia, nao a chamava mamae, mas Fati. Tambem tinham os gemeos, filhos da Robecilda, que sequer pareciam irmaos tal a falta de semelhanca entre as duas criancas rejeitadas pelo homem que duvidava ser pai de qualquer uma delas, imagine das duas. Ja o neto do Lobato Bicheiro tinha certas regalias, sendo que a mais importante delas era o fato de comer melhor que as outras criancas e de so beber leite de caixa. Os sobrinhos da Natercia, o filho ilegitimo do Zeca Ramos, as tres meninas do Luiz Pintor e da Manu Sacoleira, o enteado do Paulo Babau, o filho adotivo da Maria Leirte, as crias da Nadia, os entojos da Veralda. Todos, vez ou outra e alguns a semana inteira eram deixados aos cuidados dela, que ficava com os filhos de suas vizinhas em troca de algumas dezenas de reais por mes. As vezes preferia receitar alguns toxicos inorganicos como arsenio, antimonio, chumbo, cobre, ferro e fosforo, ou entao indicava cha de losna, alecrim, zabumba e de varias outras ervas amargas. Se a moca estivesse gravida de ate quinze semanas, ela preferia fazer com uma cureta a raspagem da placenta e das membranas que envolvem o embriao, cercando-se de todos os cuidados para nao perfurar a parede do utero das jovens
mulheres que a procuravam. E, para aquelas que ja estavam pra la da vigesima semana de gestacao, ela possuia um metodo que consistia em anestesiar um ponto entre o umbigo e a vulva, ultrapassando a parede do abdome, do utero e do amnio. Com a mesma seringa utilizada para diminuir a sensibilidade, ela aspirava o fluido da bolsa dagua, substituindo-o por uma solucao salina que tinha como efeito as contracoes que expulsavam o feto. Todas, vez ou outra e algumas mais de uma vez por ano procuravam pelos cuidados dela, que abortava os filhos de suas vizinhas em troca de algumas dezenas de reais. Dona Josefa fora enfermeira do Instituto Dr. Jose Frota por mais de tres decadas dedicadas ao mazelados, amputados e enfermos. Jamais casara ou tivera filhos, jamais dividira suas maos que por muito pouco nao curavam miraculosamente com o gozo de um possivel marido ou com os egoismos pueris de um cacula. Eram tantas as feridas, canceres, viroses. E tambem era tanta a morte. Nao havia espaco para o amor. O amor acabaria por destruir sua inclinacao natural, a desviaria de seu intento em cuidar daqueles que ninguem mais no mundo queria sarar as feridas e cicatrizar a alma deteriorada pela dor e pelo abandono. Assim, o alcool acabou por tornar-se uma opcao obvia e indispensavel a manutencao de sua renuncia, seu martirio. Mas o vinho parecia sem vigor, os licores nao lhe saciavam a sede, entao vieram o uisque, a vodca, a cachaca, a garrafa de vinagre, o vidro de perfume. Dona Josefa perdera seus doentes, seu hospital, seu emprego, seus periquitos, seu jardim e sua casa, fora morar em um barraco na Favela Maravilha onde por muito tempo passara por toda sorte de privacao, estava partida ao meio, quebrada. Lindinete foi a primeira que propos o negocio. Se a senhora nao bebesse, eu deixava meu Lalo aqui pra mim poder trabalhar um pouco mais, dai eu teria como lhe dar um agrado, a senhora ja foi enfermeira, deve saber de cuidar de crianca, mas esta bebida, ai, nao, eu nao teria coragem. Foi o suficiente para que Dona Josefa largasse o alcool e passasse a cuidar das criancas de algumas maes solteiras de sua rua, mulheres que trabalhavam em bairros afastados como domesticas ou operarias. Nao acredito que aquela cabra velha largou a manguaca assim do nada, ainda vai matar o filho de alguma infeliz um dia destes, ainda vai por fogo naquele barraco. Mas a tragedia nao veio e o vicio estranhamente jamais voltara a agarrar-lhe a forca pelo gorgomilo durante o tempo em que cuidara das criancas. Tornara-se entao uma especie de avo zelosa para os filhos daquelas jovens maes que tambem haviam sido criadas na casa dos outros, no meio da rua, sob a cinzenta protecao dos viadutos. Dona Josefa tinha pressa, precisava insuflar de conforto e amor a vida daquelas criancas que logo estariam jogadas por estas esquinas que mais parecem pustulas venereas, caidas ao chao, derrubadas pelo fogo da arma empunhada pela mao do menino com o qual um dia soltaram arraias,
despidas de dignidade, desprovidas de atencao, esquecidas. Era mister amar aqueles pequenos antes que o mundo os desfigurasse com seu metal implacavel. Dona Josefa tinha pressa em acarinha-los, enche-los de beijos e de mimos, pois ela sabia que, logo ali na frente, esta traicao chamada destino que so cumpre sua sina na historia dos miseraveis espreitava ansiosa. Veralda foi a primeira que propos o negocio. Se a senhora nao bebesse, eu ia pedir pra tirar esse menino que eu to esperando, dai eu nao ia precisar sair do meu trabalho e teria como lhe dar um agrado, a senhora ja foi enfermeira, deve de saber de tirar crianca, mas esta bebida, ai nao, eu nao teria coragem. Foi o suficiente para que Dona Josefa largasse o alcool e passasse a realizar abortos em algumas maes solteiras da rua, mulheres que trabalhavam em bairros afastados como domesticas ou operarias. Nao acredito que aquela cabra velha largou a manguaca assim do nada, ainda vai matar alguma infeliz um dia desses, ainda vai tremer a cureta e encher de sangue aquele barraco. Mas a tragedia nao veio e o vicio estranhamente jamais voltara a agarrar-lhe a forca pelo gorgomilo durante o tempo em que cuidara dos abortos. Tornara-se entao uma especie de avo zelosa para os filhos abortados daquelas jovens maes que tambem haviam sido criadas na casa dos outros, no meio da rua, sob a cinzenta protecao dos viadutos. Dona Josefa tinha pressa, precisava evitar que viessem ao mundo aquelas criancas que logo estariam jogadas por estas esquinas que mais parecem pustulas venereas, caidas ao chao, derrubadas pelo fogo da arma empunhada pela mao do menino com o qual um dia soltariam arraias, despidas de dignidade, desprovidas de atencao, esquecidas. Era mister salvar aqueles pequenos antes que o mundo os desfigurasse com seu metal implacavel. Dona Josefa tinha pressa em liberta-los, livra-los das agressoes e dos descasos, pois ela sabia que, logo ali na frente, esta traicao chamada destino que so cumpre sua sina na historia dos miseraveis espreitava ansiosa. Nao sei bem quantas criancas vivas ou mortas Dona Josefa acreditava ter salvado das aflicoes do mundo. E, se nao me falha a memoria, pouco tempo antes que a morte a levasse embora da Maravilha, ela voltou a beber.
Na escolha do titulo para este novo trabalho, oscilei bastante entre ROUXINOL POTIGUAR e FADA DE ASSU... Todavia, acabei decidindo-me pelo obvio: CHICO MARGARIDA. O personagem tem uma forca, uma inquietude que me assombram, eu nao poderia deixar de prestar-lhe tal homenagem. Em um micro-universo pontuado por cancoes chorosas, transtorno mental e fadas de James Matthew Barrie, desponta Chico Margarida, materializado pela voz de um pouco confiavel narrador. CHICO MARGARIDA Este silencio ha de enlouquecer-me antes que a culpa arrebente minhas pontes de safena e faca com que eu finalmente chegue ao outro lado para, enfim, ser julgado. Enquanto vivo, nao receberei a merecida sentenca por meu crime, pois ele nao figura dentre os atos hediondos desaprovados pela lei dos homens. Nesta terra-do-nunca onde obrigados somos a subtrair nossas naturezas sob a camuflagem da normalidade, neste mundo sem encanto e desprovido de beleza, eu matei uma fada. Nao ha mais garotos perdidos dancando ao redor de meu olhar moribundo que tanto se refestelava ao sabor da miragem sonora que vinha bater-me a porta nas tardes de sexta-feira. Quebradas foram as asas das cancoes. A musica parou.Ninguem sabe ao certo como ele chegou a Assu. Era natural que estranhassemos que alguem fizesse o caminho oposto ao dos retirantes, saisse do Rio de Janeiro e viesse viver no interior do Rio Grande do Norte, mesmo como mendigo. Provavelmente, de carona em carona, maltratado pela fome e pela ruindade dos homens, Francisco Clistenes chegou a nossa pequena cidade e em pouquissimo tempo ganhou a alcunha de Chico Margarida, devido a seu comportamento caricato e afeminado, com gestos hiperbolicos que imitavam a elegancia das senhoras de tempos imperiais, seu cruzar de pernas que lhe comprimia a macheza dentre as finas coxas, os cilios quase posticos, a voz mole e adocicada. Era um moco que nao fazia mal a ninguem, apesar de sua incontestavel perturbacao mental. Vivia as gargalhadas, absorto em animadas conversas imaginarias com uma plateia masculina devotada a seus encantos, homens belos e atenciosos que povoavam seus extravagantes delirios. Assim, poupava-se de toda a torpeza do mundo no qual, inocentemente, vivia. Chico Margarida, a Fada de Assu.Ouvia a radio Princesa do Vale quando aquela voz angelical pela primeira vez bateu-me a porta. Paulatinamente, baixei o volume de meu velho aparelho de som, Ai quem me dera nesta hora estar no lago azul de Ipacarai, Cantar guaranias e de amor falar em guarani, ainda tentou Angela Maria antes que eu emudecesse seu cantar por completo. Afinal, Nubia Lafayette parecia ter transcendido a propria morte e abandonado seu sepulcro em Marica a fim de retornar a terra natal onde, por direito do povo potiguar, ela deveria ter sido sepultada. Ergui-me tremulo e procurei acalentar a vultuosa emocao que se agitava em meu cansado peito, eu nao poderia fenecer antes de constatar com meus proprios olhos que tao pouco viram de belo nesta vida que o espectro da musa que embalara os reprimidos amores de minha juventude realmente havia abandonado sua alcova mortuaria e se encontrava ali, diante de minha casa, a fazer o trabalho da morte. Ela
veio me buscar, eu e minha ridicula presuncao.Ao ver aquele rapaz sujo, maltrapilho, de uma magreza assustadora mas que nao chegava a ser feia, de cabelos degrenhados e pes descalcos postos sobre o chao de terra batida, quase deixei-me abater pela inevitavel decepcao. Todavia, Devolvi suas cartas amorosas e as juras mentirosas com que ele me enganou, Devolvi a alianca e tambem seu retrato para nao ver o seu sorriso no silencio do meu quarto, arrebatou-me. A voz melodiosa e emoldurada por um rosto cuja interpretacao exalava os cheiros acres que perfumam as separacoes, as despedidas, gas a acertar-me em cheio os olhos que, inevitavelmente, partejaram as lagrimas que antecederam meu vigoroso aplauso.Apos acomoda-lo em um banco de madeira que ficava junto ao muro de minha casa, esquentei-lhe o que havia me sobrado de mais um solitario almoco e servi-o com a mesma dedicacao que sacerdotes de diversas religioes consagram a seus deuses. Ele levava pequenos bocados de comida a boca e mantinha seu olhar atento firmado em algum ponto invisivel suspenso no ar, enquanto a meninada traquina ria e se divertia, entretidos em tentativas inuteis de despertar no bobo da cidade a raiva insana que geralmente habita o temperamento dos ditos loucos. Mas Chico Margarida nao os percebia, para seus ouvidos, apenas ovacoes clamorosas e entusiasticos aplausos. Eu aguardava pelas tardes de sexta com a mesma ansia euforica de um ardoroso fa de vedete a esperar que subam o pano. Quando ele estava de bom humor, eu conseguia fazer com que cantasse quatro ou cinco musicas de Nubia Lafayette antes que eu o servisse nao mais de comida requentada, mas feita especialmente para a singular ocasiao. Porem, naquele dia, Chico Margarida nao estava interessado em meu arroz-de-leite ou na minha galinha caipira. Inquieto, exigiu-me sem meias palavras um litro de aguardente, caso eu quisesse ouvir-lhe cantar naquela tarde. Sei que nao se deve dar alcool a pessoas que sofrem de algum transtorno mental, que nao e correto excitar-lhes a demencia com vicios que possam agravar sua perturbacao. Mas, eu nao sobreviveria sem o som daquela voz que se empoleirava nos umbrais de meus ouvidos, meu anjo insano, meu rouxinol. Nao insistiu muito e, mesmo assim, me rendi ao capricho de sua nova exigencia, Tenho o desejo louco de beijar tua boca e nunca mais te ferir, Sinto que meu corpo treme quando voce olha bem dentro de mim, cantou. Saciados meus desejos, enrolei um litro de cachaca em uma folha de jonal e entreguei nas maos de Chico Margarida a arma que naquela mesma noite arrancar-lhe-ia a vida.Viram-no pela ultima vez caminhando para o meio do mato na companhia de dois homens. A aguardente nao era para ele. A cachaca, na verdade, serviria como moeda de escambo pela pretensa satisfacao de suas sensuais necessidades, deixaria que os homens bebessem enquanto ele os bulinaria, sentiria mais uma vez o prazer que por toda a vida lhe disseram sordido e repugnante, que o enlouquecera. Mataram-no. A golpes de garrafa, a vida de Chico Margarida foi tirada e sua voz, para sempre, silenciada. A
culpa foi minha, minha. E bem provavel que eu nunca entenda porque Deus pos aquele rapaz diante de minha porta, jamais mereci suas cancoes, sou um homem mau, apodrecido pelos proprios fracassos. Matei-te, matei-te, Fada de Assu. Jamais fui digno de tua formosura, jamais ousei amar com a pureza e a coragem que, mesmo escravo de tua alienacao mental, amaste, rouxinol. mata-me depressaja nao tenho mais motivos pra viverchega de promessa pois o teu desejo e me ver sofrerquanto pranto derramei por este amor mas sei que foi em vaomata-me depressa pois ja mataste a minha ilusaomata-me depressaarranca do meu peito um pobre coracaoque por te amar demais so conheceu a dor da ingratidaoque destino ingrato o meu amar alguem que nunca me amoumata-me depressa meu sonho de amor ja se apagoumata-me depressanao fales a ninguem que um dia eu te amei guarda meu segredo e nao digas que a ti eu me entegueitento caminhar por essa estrada tao vazia e sem cor mata-me depressa pra nao te ver nos bracos de outro amorMata-me Depressa, musica de Rossini Pinto, eternizada na voz de Nubia Lafayette.
Passei o feriado de 07 de Setembro, na cidade litoranea de Canoa Quebrada, aqui, no Ceara. Era madrugada, todos estavam dormindo, enquanto eu tomava algumas doses, tragava alguns cigarros, sozinho, esperando que o sol nascesse. A solidao durou pouco... Este texto serpenteou dentre o lusco-fusco do dia que surgia e me delatou descaradamente... Duvido, mas creio. Ele nao e de verdade. Muito papo, tanto riso, pouca carne, tenta me convencer que ir ate a esquina valera a pena. Mas descer a minha propria rua ja e de um risco gigantesco, prefiro nao segui-lo, esperarei por meu pai, minha mae, meu desejo de parecer real, mas eles tambem terao medo. Ele segurou minha mao e disse agora!, agora quem?, agora quando?, agora hoje?, agora ele parece de verdade?, ou agora ele finge que nao mente? Agora nada. Quieto. Eu parado. A interrogacao na esquina. Ou a interrogacao depois deste jamais que nao sinto de fato?Ele sabe. Eu nao sei e finjo saber. Ele ri bobo, a boca torta, quase verdadeira, fala pouco, ate a esquina, ate a esquina. Ate la, nao posso. A esquina contem possibilidades que ja me interessaram um dia, mas... Agora nao. Agora somente se neste agora eu nao fosse quando, que eu fosse antes. Fica aqui, nao vai, nao me chama, permanece. Eu nao sou movimento. Eu sou mudo. Mudo. Ah, e? Voce diz que a estatua vai? Ai, ela vai, meu bem, mas nao fala! Muda! Muda! Muda! Desista, desnecessario heroi. Nao me salve da mentira que amo e que leva teu nome. Ate la nao irei. Que sono... Que sono... Que sonho? Quando durmo? Durmo...? Sonho? Ai, sai, nao descerei a rua. Aqui. Aqui. Aqui e tranquilo e parece bom mentir-se um simulacro da paz. Nao tu. Eu. Deixa-me. Sem ti, permito minha mao que vez ou outra me parece amiga, nao a esquina que se dobra feito cotovelo dolorido de espera, curvado sobre a mesa, diante do prato esquecido enquanto a tua fome passeia cansada dentre as pedras desta rua. Minha rua. De onde ele veio? Ele e tu, percebe? Triste engano... Nao teu... Meu. Ele e tu. Nao ha esquinas em palavras que parecem tao retas. Mas o simples fato de pensar em segui-lo, seguir-te, seria como me perder entre o desejo de ser devorado e o de jantar em casa. E se eu for? Ai, se eu for... Ai, ja estive la... Creia-me, amigo, que me faz mal por nao bastar-me como tanto! Creia na farsa insolente que nem eu acredito! As esquinas sao piores que o beijo de um sem labios, que o beijo de um sem lingua, porque as esquinas beijam bem. E te lambem, te enchem desta coisa perversa chamada e mais ali, segue, segue, e o tolo segue as cegas. Ja fiz, ja acreditei nestas mentiras que transformam o mundo em um lugar parecido com o que deveria ser, mas sei que ele e bem menor do que o mundo que leio nos livros de quiromancia, e menos claro, pouco sol. O mundo e do tamanho de meu olhar correndo
a rua e vendo ate onde fui e ate onde decidi nao voltar mais. Nao vou. Nao irei contigo. Mas, enquanto durarem as mentiras, segura minha mao e sustenta este riso de quem sabe que eu quero so mais uma vez descer ate la e esticar meu pescoco nas duas direcoes... E nao ver nada. Olhos mutilados que cessaram o balbucio. Nao preciso ver. Sou mudo... Basta-me, nao vou. A esquina, nao!E este teu passo que avanca na direcao do eu sozinho? La nao, meu bem! La existe o risco do eu nunca. Muitas vezes, eu nem sempre. Mas, eu aqui. Estou aqui. Escuta? Nao? Ai, perdi! Perdi! Se nao sente, e porque ja esta indo. Mas, para aonde, meu bem? Para aonde? Eu, cheio de orgulho, de gozo por nao ir mais, e voce seguindo sozinho... Ai, seu patife, que acaracia minha covardia! Aqui e quieto. Escuta-me, terrivel amante que nao me sabe, que nao me percebe, e mesmo assim me arrasta ate onde ja fui e voltei com medo de todos os teus tis, teus tus, teus voces, teus meus que nao me pertencem. Escuta-me. Escuta-me. Sou mudo! Mudo! Mas todas as coisas que eu nao disse, meu bem, estao aqui. Nao, seu tolo, nao dentro de mim... Nem mesmo na esquina. Todas as coisas que eu nao disse estao entre estas palavras que nao dizem nada e teus olhos que ignoram saber que tudo que eu nao falo e sobre ti.Nao vai. Descansa. Aqui.