"A imaginacao e mais importante que o conhecimento." Albert Einstein Ha de chegar a hora em que com alegria, voce vai se cumprimentar ao chegar a porta de casa, em seu proprio espelho,e cada um sorrira diante da acolhida do outro, e dira, sente-se aqui. Coma. Voce amara de novo o estranho que era si mesmo.De vinho. De pao. Devolva seu coracao a ele mesmo, ao estranho que amou voce desde que voce nasceu, que voce ignorou por outro; que o conhece de cor.Tire as cartas de amor da estante, as fotografias, os bilhetes desesperados, tire sua propria imagem do espelho.Sente-se. Celebre sua Vida.~ Derek Walcott, Premio Nobel de Literatura (1992) "Todas as sabedorias que as ciencias do mundo apresentam, saociencias de sabios sofredores e por isso, todos sofrem. O mundobaseia-se em sabedorias de sofredores e quem se baseia em ciencias desofredores tem que sofrer tambem, porque o seu saber nao adiantanada, pois continuam sempre sofrendo. Sofrem os que sabem, ossabios, sofrem os que nada sabem e sofrem os que dizem que sabem."Universo em Desencanto - Vol. 01 De tudo ficou um pouco Do meu medo. Do teu asco. Carlos Drummond de Andrade Queridos leitores,Apos alguns meses inativo, o grupo Cartas para Ninguem se reuniu novamente para retomar o nosso projeto que sempre foi tao querido. Para melhor divulgacao estamos com a pagina no Facebook e o endereco do blog ficara ativo apenas de recordacao.Estamos cheios de planos para o Cartas para Ninguem, aguardem!Endereco no Facebook: https://www.facebook.com/pages/Cartas-para-Ningu%C3%A9m/458579427626976?fref=ts&success=1 Quisera desabar sobre ticomo chuva forte.As coisas sao boas quando destroeme se deixam destruir.So assim eu venho:eco de profundas grutas,nada leveuma irrealidadeestar aqui.So sei amar assim- e e assim que te lavro, deserto.OLGA SAVARY (n.1933) Pintura de James EnsorEspero desde ja,encontrar os descaminhos. Cansei de caminhar. Cansei do espaco e do rumo.Rumar, algo tao inverossimil quanto as celebridades gelidas na tela intocavel.Quero descaminhar e depois desconsertar. Soltar-me como um balao e ser vistocomo aquele foguete que jamais retornou de sua peregrinacao cientifica. Todos osincongruentes marginais da manha se rendem ao asfalto agonizante. Maes e filhasinertes a tudo. Jovens que poderiam estar estudando as longas impregnacoes daexistencia se diluem em xicaras ocultas que despencam rumo ao chao feito depaginas umidas, portanto, prontas a serem rasgadas brutalmente pelotransito assassino.O poema e um artificioeternamente mundano. A passagem de um cometa tem mais atemporalidade que apassagem de um verso. Todavia, ambos gemem no imaginario sangrento das veiasdas tardes e ajudam como uma sopa ao moribundo o mundo palido areescreve seus topicos que deveremos seguir. Ha um sem-fim de roucasintroducoes do que poderia ter nos acontecido. Sim, os descaminhosnovamente. Pretendia descaminhar-me a fim de um fim. Umasaliva escorre entre meus paragrafos e borram as delinquentesvirgulas do destino. Deveria exclamar interjeicoes medonhas e embrulhar estespensamentos em sacos de lixos escuros, para ninguem jamais ler. Mas acontradicao e uma condicao humana. Como o mar profundo onde o tubaraoinsaciavel vao buscar alimento, como os caes que tremem sonhos involuntariosnos campos abertos. Descaminhar novamente - aquilo que por venturaperdemos, a paixao do sentir, o outro.Descaminhar pararecriar e depois dos algodoes dos cinzentos ceus aquilo