Quandocrianca, contando uma historia da qual nao me recordo, alias, nao recordo nemmesmo da expressao que cunhei entao, lembranca alheia que me foi compartilhadaanos depois por uma tia, criei um personagem fantastico: as lagostinas.Imagino que uma especie de lagosta, ou um camarao desenvolvido. Mas nao foi so:as lagostinas tinham olhos verdes da cor do mar. Como cito a mim mesma, peco licencapara nao utilizar aspas.Acho quefoi a minha primeira criacao poetica, ou aquela que algum adulto registrou paraa posteridade. Gosto desta historia e gosto das minhas lagostinas. Creio ser ainfancia um momento da vida em que todos podemos ser poetas e somos, me parece.As vezes, falta quem nos ouca as nossas poesias, nossos jogos de linguagem.Penso no Manoel de Barros com seus poemas das pequenas coisas, dos insetos,sapos, caracois, corregos, pedrinhas, coisas a que toda a crianca atenta, que atoda a crianca parecem tesouros. O poeta menino, deslumbrado com as grandezas das pequenezas. Um trecho de um poema dele queencontrei ao abrir, ao acaso, um volume de sua poesia completa:- Dificilentender, me dizem, e sua poesia, o senhor concorda?- Paraentender nos temos dois caminhos: o da sensibilidade que e o do entendimento docorpo; e o da inteligencia que e o do entendimento do espirito.Eu escrevocom o corpoPoesia naoe para compreender mas para incorporarEntender eparede: procure ser uma arvore.Uma criancaque o leia, vai sorrir e vai entender. Porque, de pequenos, temos talento paraa poesia, para o fluxo de palavras, para as cadencias rimadas ou nao para acorporalidade da vida quase tudo nos atinge no corpo.Somospoetas natos e, ao chegar a escola, ou, pelo menos, foi assim comigo,mataram-me a curiosidade pela poesia. Alguem ja me disse da funcao pedagogica dese forcar criancas a declamar poemas. Pode ser queexista, mas ao menos para mim, oresultado foi pessimo: a tortura de se postar diante de uma turma e declamar versossem nada alem de rimas bobas, em voz alta. O trauma foi tamanho que, o unico poema que sei de memoria e este:A neblinacaiu de mansinhoveio vindotal qual um gatinhopelostelhados passando,foi acidade abracando.Mas poucotempo ficouporque osol a empurrou.Passaram-seanos, muitos, em que nao houve em minha vida poesia. Um tempo muito serio,descorado, arido e desiludido. Um mundo adulto, sem brincadeiras de roda e cantigas,sem pular amarelinha. Tudo muito pratico, sintetico, pre-cozido, isto que comumentedenominamos vida real. E, ca entre nos,tem algo mais massacrante que a vida real?A mim, arealidade quase matou. Nao exagero, e fato. Foi apenas quando tornei a abrir osolhos para o belo, quando reaproximei o olhar dos livros e retomei a poesia quevoltei a viver com o maravilhamento infantil. E, confesso tambem, com o terrorinfantil, que e imenso.A poesia tomou-me por completo. E a musica das palavras, a musica nas palavras. Ha algo queacontece quando lemos um bom poema que e verdadeiramente magico: acorporificacao do impalpavel. A emocao, o sentimento ganha uma significacao emversos. Por isso, como dizia Valery, nada sobra ou falta no poema. E perfeito.Apenas e.Um dia, comeceia escrever poemas. Senti a necessidade de escreve-los e fui escrevendo um eoutro e mais outro. Uma amiga querida, a maravilhosa poeta que e a GabrielaSilva,