Unlangst und zum 50. Todestag Hemingways hie es in alpenlandischen Zeitungen, der amerikanische Prosaautor und Begrunder des Eisbergmodells passe nicht mehr ins einundzwanzigste Jahrhundert.Naturlich nicht! Schriftsteller, die nach wie vor menschlichen Schwachen und Tapferkeit, sowie einem Augenblick der Wahrheit nachstellen, haben in unserem Zeitalter nichts mehr verloren!Literatur brauche keine Wirklichkeit mehr, die aus sozialem Kleinkram besteht, heit es in den Reihen der heutigen Literaten. Jeder Text schufe seine eigene Wirklichkeit, behaupten sie. Eine Schriftstellerin, die beteuert, ihre Texte mit Herzblut geschrieben zu haben, wird sofort als enfant terrible des Literaturkreises abgestempelt.Wahrlich, in einem Land, das seit vielen Jahrzehnten keinen blutigen Konflikt mitmacht, hat einer, der freiwillig in den Krieg zog, nichts verloren... und in unserem vegetarischen Zeitalter will unsereiner von Jagern und Fischern nichts mehr wissen und jetzt, nachdem Katalunien die Stierkampfe verboten hat, sind Romane wie Fiesta ohnehin passe!Irgendwie erinnert mich dieser Abschu Ernest Hemingways an das Verschwinden der Karl-May-Bucher aus den Regalen der Stadtischen Bucherei Kapfenbergs in den 50erJahren.Damals ging es um einen weissen Jager, der sich in einen schonen und jungen Apatschenhauptling verliebte.Ich denke, die Abfuhr, die Hemingway anlasslich seines 50.Todestages in unserem niedlich-kleinen Alpenland einstecken mute, wird ihm wohl nichts anhaben konnen!Salvador, 5. Juli 2011Reinhard Lackinger Bei einem Besuch in der alpenlandischen Heimat, fuhrte unser Weg Mitte der 90er Jahre am Geburtsort eines bekannten Buchautors vorbei. Die Erinnerung bescherte mir die Bilder, der von ihm beschriebenen Umwelt aus Kindheit und Jugend. Es war aber nichts davon zu sehen.Nur der Kirchturm ragte uber die ubermannshohen und sauber gestutzten Hecken hinaus. Als ich ihm, dem mittlerweile zum Freund gewordenen Schriftsteller, von jener verungluckten Pilgerfahrt erzahlte, glaubte ich einen kleinen Seufzer wahrgenommen zu haben. Vielleicht war es aber nur das Rascheln der Zeitung aus seiner Heimat, die er bei unserem Kommen beiseite gelegt hatte.Nicht jeder empfindet die Heimat gleich. Mann und Frau orientiert sich entlang bekannter Beziehungspunkte aus Verwandten, Freunden und Bekannten, an der Umgangssprache, am Gruen, an der mehr oder weniger ostensiven und liturgischen Hoflichkeit der Einwohner alpenlandischer Orte; am Geruch des Flieders, der Latschen, der Pfingstrosen, des Schweinsbrustels, des Schnees; am Geschmack der Grammelknodelsuppe mit Schnittlauch und des Maschanskermosts.Auslandsosterreicher alteren Jahrgangs scheinen da besonders empfindlich zu sein. Sie erkennen beim ersten Schluck, dass ins Krugerl kein Marzenbier, sondern ein Pils gezapft wurde, versuchen sich zu erinnern, wie sie trotz aller neuen und unbekannten Tunnels bis in die Stadtmitte ihres Geburtsortes finden und dort parken konnten.Die Menschen rings herum sehen anders aus als fruher. Dabei ist nicht die Hautfarbe des Einen oder der Anderen ausschlaggebend. Aus dem Antlitz aller Einheimischen leuchten die Jahrzehnte des Wohlstandes, Zeichen, so deutlich, wie die durchgehenden Fahrradwege im Verkehrsnetz ... von Nofels bis Mureck. Die Augen eines in Brasilien lebenden Auslandsosterreichers erkennen die soziale Gewissheit der Inlandsostereicher in allen ihren Gesten. Vom Tragen der Kleider bis zu den einfachsten Bewegungen beim Interspar. Dabei verspurt er eine gewisse Heimatferne. Er fuhlt sich fremd, sehnt sich nach den lebensnahen Nachkriegsjahren, fluchtet vor der menschenleeren Fugangerzone im Altstadtkern und vor dem Einkaufszentrum, flieht in die Einschicht, in den Graben des nahen Gebirges, zum Mostheurigen, auf die Berge.Er benimmt