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Faze-me ouvir de novo jubilo e alegria; e os ossos que esmagaste exultarao... Devolve-me a alegria da tua salvacao e sustenta-me com um espirito pronto a obedecer. (Salmos 51:8, 12)Por que Davi nao esta chorando por controle sobre instintos sexuais? Por que Davi nao esta orando por protecao contra seus olhos e tambem contra pensamentos sexuais indevidos? Neste salmo de confissao e arrependimento, depois de praticamente estuprar Bate-Seba, voce esperaria Davi suplicando por alguma coisa parecida com isso.A razao e que ele sabia que pecado sexual e um sintoma, nao a doenca.As pessoas cedem a pecados sexuais porque elas nao possuem completa alegria e jubilo em Cristo. Seus espiritos nao sao solidos e fortes o suficiente. Entao vacilam. E vacilam porque Deus nao possui o lugar que deveria possuir em seus pensamentos e sentimentos.Davi sabia disso sobre ele. E isso tambem e fato em nos. Davi esta nos mostrando, pela forma como ora, qual e a real necessidade para aqueles que cometem pecados sexuais - ALEGRIA EM DEUS.Tao profunda e valiosa sabedoria para nos.Texto original John PiperDeus os (as) abencoe. Paqueras, Encantadores de egos, Elogiadores de plantao,Pegadores, conquistadores,Periguetes, mocreias e sirigaitasSo o companheiro Whatsapp e que sabe quem esta do outro lado da telinha. Aquele aplicativo que todo mundo jura que e so para conversar com amigos e familia.O Watsapp como sugeriu Nelson Rodrigues, e o tarado brasileiro, pode ser radical mas nao e falsa a afirmacao. Quer autorizar desconfiancas e duvidas? Use-o secretamente.Quando tudo e as claras a coisa vai bem, mas por causa de... Senhas secretas, Segredos, Codigos, Conversas apagadas etc, A internet esta separando muitos casais.As oportunidades para mentir continuam maiores do que para se desconfiar. Mas para se desconfiar basta uma duvida ou um mal entendido.Traicao em epocas de internet pode nao ser mais apenas o contato fisico.Pode ser a doce e vaidosa entrega de se sentir cobicado(a), desejado(a), cantado(a), elogiado(a), por meio de um aplicativo de conversacao.E sempre por meio de conversas secretas e escondidas de quem apenas ve que alguem digita. Mas nunca sabera o que e. Tambem escolheu a Davi, seu servo, e o tomou dos redis das ovelhas. Sal. 78:70Davi foi rei, profeta, poeta e guerreiro. Asafe contudo o menciona como servo de Deus.Escolheu a Davi Seu servo O que fazia Davi quando Deus o chamou para ser rei de Israel?Cuidava das ovelhas. Nao era um jovem inexperiente, mas tambem nao tinha titulos, tamanho, aparencia, era apenas servo. Nao devemos achar que Davi foi chamado porque era pastor de ovelhas, sem titulos, jovem e inexperiente. Nada do que foi mencionado e virtude. Deus nao procura os menos qualificados. Deus procura servos. Pessoas cuja prioridade nao e ocupar um cargo, mas servir, coracoes limpos de orgulho nos quais o Espirito de Deus possa agir.O mundo seria melhor se o poder do amor e do servico substituisse o amor ao poder o qual domina a vida de muita gente.Conviver com ovelhas ensina a ser humildade e manso. Seria por isso que Deus permitiu que Moises e Davi fossem pastores antes de assumir a lideranca do povo?Quao
servo sou? Na minha familia, no meu trabalho, na comunidade.Quanto estou disposto a servir? Este e um dos segredos da vida feliz. So uma vida feliz e capaz de tornar felizes as pessoas que a rodeiam.Antes de ficar triste por alguma circunstancia dificil que voce esta vivendo, lembre-se que tambem escolheu Davi o seu servo, e o tomou dos redis das ovelhas.
Pessoas podem lhe deixar exausto. E tem situacoes em que tudo que podemos fazer ainda nao e suficiente.Quando alguem vai embora, nao ha nada que possamos fazer para forca-lo a ficar. Quando alguem e abusivo, nao devemos ficar. Eu nao quero por um minuto minimizar os desafios que voce enfrenta. Voce esta cansado. Chateado. Desapontado. Esta nao e a vida que voce esperava ou o presente que voce queria.No passado ha uma promessa que voce fez. Posso lhe encorajar a fazer tudo possivel para cumpri-la? Quando voce ama os que nao sao amaveis, voce vislumbra o que Deus faz com voce. Quando voce mantem a luz acesa na varanda esperando o filho prodigo, quando voce ama os fracos e enfermos, voce faz o que Deus faz a cada momento por voce.Pense nisto. Deus o aabencoe.Texto original M L. O qual nos fez tambem capazes de ser ministros de um novo testamento, nao da letra, mas do espirito; porque a letra mata e o espirito vivifica. II Corintios 3:6Voce entende estre versiculo?Muita gente pensa que essa passagem ensina que os cristaos nao devem estudar.Muitos ate argumentam em discussoes a cerca das verdades biblicas. A LETRA MATA, ELES DIZEM, dando a entender que estudar e considerar aquilo que esta escrito traz algum tipo de fraqueza espiritual.Mas sera que isso mesmo que este versiculo ensina? Claro que nao!Ao lermos o versiculo inteiro logo percebemos que este texto fala de duas aliancas. A alianca da letra que e a lei de Moises e a alianca do Espirito que e o evangelho.No versiculo seguinte, o versiculo 7, vemos que a alianca da lei e chamada de letra porque os mandamentos foram escritos com letras em pedras.Essa alianca da lei mata porque a lei desperta o pecado e o pecado leva a morte, isso fica muito claro la em Romanos 7:5Enfim, a LETRA e a lei e ela mata porque desperta o pecado que por sua vez leva a morte.Toda a Escritura e divinamente inspirada, e proveitosa para ensinar, para redarguir, para corrigir, para instruir em justica; Para que o homem de Deus seja perfeito, e perfeitamente instruido para toda a boa obra. II Timoteo 3:16-17Deus os (as) abencoe. E do brasileiro a mistura. E e da religiao a confusao. Vem dai a religiosidade brasileira ser tao confusa.A feijoada, o queijo com goiabada, o afroreggae, o samba rock, a bossa, o mestico, o cafuzo, o sushi de manga e o vestido longo com galocha provam a nossa capacidade (necessidade?) de misturar. Quando se trata de culinaria, etnia, musica e moda, a mistura e (quase) sempre bem-vinda. O problema e quando essa tendencia transborda para a dimensao religiosa.O Brasil e o pais em que um espiritualista pode se dizer cristao, um catolico pode frequentar terreiro, um pastor pode ser idolatrado e um teologo pode nao acreditar em Deus. Sincretismo e a marca da religiosidade brasileira. Nao raro, cultos pentecostais tem cara de sessao espirita, congressos teologicos parecem comicio bolivariano e seminarios de louvor ensinam mantras orientais.Infelizmente, em nome de um suposto "dialogo inter-religioso", as tradicoes cristas tem renunciado aquilo
que as torna tanto unicas quanto relevantes: a exclusividade de sua mensagem. Um dialogo presume a figura do interlocutor - aquele com quem se fala. Interlocutor e o "outro", o nao-eu. Sem a diferenca entre o emissor e o receptor da mensagem, nao existe dialogo, mas monologo. Nada se aprende. Nada se acrescenta.Se achamos que temos algo a dizer, nao podemos apagar as diferencas entre nos e nossos ouvintes. Porque, ao contrario de impedir a comunicacao, essas diferencas e que a tornam possivel, necessaria e desejavel.Ou somos diferentes, ou somos irrelevantes.Deus os abencoe.
Agrade-se o Senhor dos que O temem e dos que esperam na sua misericordia. Sal 147: 11Deus ja fez tanta coisa por mim, mas vejo tantas dificuldades na minha frente que tenho medo de decidir.Essa pessoa estava passando pelo processo doloroso do crescimento. Crescer nao e facil porque significa aprender a navegar, rumo ao porto seguro atraves de um mar de constantes mudancas e paisagens diferentes.Crescer e adentrar-se cada dia num mundo desconhecido e isso provoca medo, porque voce vive uma realidade que foi construida de imagens e de experiencias, algumas criadas por voce mesmo, e ouras emprestadas do mundo que o rodeia.Quando essa realidade e apenas humana e limitada aos valores desta terra, voce nao sente seguranca. Vive, mas sempre ha uma sensacao inconsciente de vazio. Ate que um dia voce se depara com a Palavra de Deus, cujos valores sao absolutos e concretos, porque vem de um Deus eterno e absoluto e no entanto, esses valores nem sempre combinam com a fragilidade de sua realidade humana. Uma pessoa sincera, honesta e sonhadora sonha com a realidade de uma vida plena e sabe que a plenitude nao pode ser o fruto de seu esforco humano e por isso busca a Deus. Nesta busca temos um refrigerio e uma certeza que deve ser o norte e a base da nossa vida. A todos os que buscam com sinceridade a Jesus, quero lembra-los que: Agrada-se o Senhor dos que O temem e dos que esperam na sua misericordia.Deus o (a) abencoe. PARE DE OLHAR PARA VOCE MESMO. Sim, nao e o que voce fez, faz ou pensa em fazer que pode atrair ou retirar a bencao de Deus de sobre voce. Quando voce olha para voce tenta fazer algo para merecer a bencao.Voce precisa entender uma coisa: voce nao fez, faz ou fara coisa alguma que possa te fazer justo para Deus, a Biblia nos ensina que somos aceitos por causa de Jesus! Foi o que Jesus fez que nos FEZ aceitaveis ao Senhor.Entao PARE de olhar para voce mesmo e OLHE PARA JESUS, ELE e o motivo para sermos abencoados. Agora mesmo pare de olhar para voce e olhe tudo o que Jesus fez.Nao ha nada que voce possa fazer que aumente ou diminua o amor de Deus por voce. Esteja certo e seguro no amor do nosso Deus.Deus os (as) abencoe. Cotia no inicio do seculo XX. O inicio da decadencia dos Coroneis, das fazendas, do rural. Imagine poder olhar o passado na metade dos anos 1970. Poder ler as cicatrizes que as pessoas carregam. Ver que a roda da vida e inevitavel. Chuva. Agua permeando nos cabelos ralos. Incomodava. Parou a beira da pista. Caminhada longa, a parecer sem fim. Passos mecanicos. A cabeca trazia o inferno. Pensava em circulos sem espaco para concluir. Nem tregua. Um tormento nao substituiu o outro. Foi somado. Clarao da vila no topo. Luzes minguadas, opacas na nevoa. O negrume entre eles. Distancia em olhos ansiosos a parecer maior. Medida entre a resignacao, a obstinacao. Nao bastasse, a rodovia. Um fio de lanternas vermelhas,
Aos montes. Comercio agitado. Moda, vicio. Cinema na praca a desvelar o imaginario. Vida a se soltar. Sem falsos pudores. Escancarada. Ao prostibulo da Eva restou pouco. Sabado. Esperou-se muito aquela noite. "The man of the golden arms". A orquestra de Billy May abriu o baile. Fizeram de conta que era sem saber quem. Papel crepom retorcido no teto. Meia luz, cuba libre. A fumaca parada no ar viciado do salao, cigarro. Cenario de fundo.Curto de alcas, tafeta amassado. Coxas redondas marcadas no vestido. Sentiu olhos. Calafrio. O rapaz a tomou nos bracos sem pedir. Ela se deixou ao encanto daquele momento. Rostos colados. Cantarolava desafinada em "bocca chiusa". Ele nao se importou. Mesmo com os passos sem ritmo. O desejo rocava as coxas. Ele nem era tao rapaz assim. Ela sequer percebeu o terno puido. Atrairam-se. Talvez pela solidao a que foram condenados. Talvez. Pelas tantas sairam. Estacionaram num canto escuro. Kombi velha da padaria, beijo longo. Envolveram-se. Lambuzaram os corpos na sacaria vazia. Tomou a noite. Porque essa noite jamais o deixaria. Paixao escancarada. Tanta que nao se saciou. O dia entremeado existiu apenas para anteceder. Nada mais. Mal pode esperar. Quis a mulher. Ela percebeu. Uma mulher perceberia. Por isso ele era a presa.Motel barato. Tanto quanto o dinheiro podia. Cama de alvenaria, colchao de espuma fino, ralo. Chuveiro eletrico de supermercado, mangueira de plastico branco. No na ponta. Areia no lencol. Haviam se amado. Ela banhava o corpo ainda excitado. Ele seguia um anel de fumaca. Relaxado. Propos cumplicidade. Ouviu dos amores. Dos que quis. Dos que nao quis. Nao se importou.Numa manha atendeu a porta. Rosto sisudo, barba de sempre. Equilibrava uma xicara de cafe na mao. Da cozinha a velha gritou que abrissem a porta. A moca procurava a mae. Ligeira, a velha a recolheu. Nao entendeu, nem se esforcou. Saiu como todos os dias.Mesa oval arrumada pela metade a esperar. A lampada de filamento na ponta do fio sujo nem iluminava. Coco de mosquito. A velha de olho na porta da rua. Chegou tarde. Sobrio, dia de semana. Fez companhia enquanto ele comia. Pisava em ovos. Escolhia qualquer assunto que nao a levasse ao confissionario, embora estivesse ali para isso. Mas nao saiu dos monossilabos.Precisou de agua para empurrar a comida requentada. Cafe. Depois o cigarro. Ela esperou. Entao deixou a sonsice para abrir o coracao. Contou da filha bastarda. Do coito roubado. Segredo de todos os dias. A ele restou ouvir, pasmo, atonito. Acreditou. Nao teria porque nao acreditar. Sem se atrever a perguntas, saiu calado como entrou. Ficou no primeiro boteco. Negou-se a estar lucido.Conhecia aquelas paredes. Nunca soube de um homem. Sequer uma insinuacao, distracao da lingua. Nada. Com algum incomodo, punha a mao no fogo pelas temporadas no sitio. Ha vinte anos o vico do corpo de uma balzaquiana atraia. Quadril largo, seios rijos. Desejavel mesmo sob as roupas severas. As vezes mais justas. Parecia adivinhar a presenca dele na cozinha nas folgas. Ha vinte anos ele tambem a desejava. Demorou a assimilar. Uma noite eterna. Estava diante do portao ha
algum tempo. Ofegante, temeroso. Ela atendeu com um sorriso. Ele nao viu assim, mas ela trazia um sorriso. Nao esperou entrar, nem lembrou das palavras decoradas. Impossivel num turbilhao. Emocao incontida. A surpresa dela tinha sido desfeita pela mae na vespera. Livre, ela trazia a razao. Ele desabou. Depois abracou como um pai abraca uma filha.Sairam para comemorar.Ruido da chuva na lataria. Escuridao. Um estampido depois do baque. Nao percebeu. Desvincilhava-se do que o prendia. Porta aberta. Rastejou pela nesga de luz do farol quebrado a procura dela. Achou o corpo derramado no acostamento. Riso nervoso, espasmodico. Expressao contrariando a boca. Demorou a entender, parvo. Acariciou a mao gelada, fez uma mortalha da jaqueta. Depois saiu em busca de socorro. Corpo ferido, nao sentia. Tomou o desnivel do asfalto, rumo. Breu. O breu do inferno. Sitio. Imenso naquela regiao do planalto de Ibiuna. Casarao, tantas geracoes. Paredes de taipa de pilao. Alguns comodos sombrios. Janelas pequenas nas paredes grossas. No alpendre, a porta da capela. Patio imenso. Longe dos casebres. Pobres. Tao insalubres como a casa grande. Nao havia escola. O chicote do feitor educava os caipiras.Ela nunca foi alem do patio ate a morte do pai. Desavenca pela mulher de um roceiro. Ficaram ao mundo. Mae e filha. Sem entender do negocio. Alheias. Confinadas pela severidade. Perderam-se nas contas. Parte das terras pagou o agiota. Mearam a outra. A mae nao suportou. Angustia de perder os dias de soberba. Morreu numa tarde de infelicidade. Passaram-se vinte anos da noite do cio. Do alpendre via o mato se aproximar. Terras cansadas, inferteis. Nao bastavam a renda, nem despertavam interesse. Sequer ia conferir a roca. Um cansaco na alma, solidao. Toda vez parecia a ultima. Talvez aquela fosse. Arrumou as malas de volta. Entao ouviu o no de um dedo na porta.Ar viciado. Po. Decadencia. Mais pela derrota. Sentia-se no abrir das folhas. A ferrugem nos engoncos a se desfazer num ranger. Assustava. A moca nunca se atreveu alem da soleira. Roupa usada. Grande para um corpo fragil, escondendo contornos de mulher. Apareceu de malas prontas. O passado estava ali, entregue ao olhar da mae. A velha acolheu. Nao foi comovente, nunca se importou. Desde quando havia deixado a crianca agregada aos meeiros. A bencao de tetas caipiras. Nao puderam negar o pedido. Parte da renda ficou a pensao. Somou-se a miseria da producao. A crianca pouco custava. Apenas o que comia da roca. Um bom negocio. Depois de um tempo nem ela sabia qual era a filha. Mulher bonita. Preocupava. Podia prenhar num descuido. O rancor da velha decretava o medo. A moca sabia. Ate das terras suas. Isso a apartava dos irmaos de leite. Precisava de maos fortes. Soberba herdada, tentacoes do corpo. Periferia imensa. Tijolos nus, terracota empilhada em degraus. Geometria incrustada na encosta. Nem telhados carijos da paisagem colonial, nem foto de calendario. Ruas cruas. Sem encantos de novela. Lote encravado numa viela. Portao do corredor, casa dos fundos. Foi deixada so. Nao estranhou. Habito de uma vida. Melhor que a tapera. Nada impediria trazer a filha para a
pensao. Algum resto da vila, poucos a cobrar. Nem fediam, nem cheiravam. Nao trouxe.Conhecia o motivo do pai ter assassinado o patrao. A mae contara no desespero do acontecimento. Depois o roceiro desapareceu. Pelo crime, pela vergonha. Nao culpou a mae. Assediada. Violentada. Com medo de privar a familia. O irmao nasceu logo depois. Nao vingou. Nao havia coracao para conter aquela alma. Manteve o segredo da sua origem. Nada mudaria se soubessem.Foram para longe. Nao havia porque ficar. Criou-se ao deus-dara assim que a mae arrumou outro. Burro de carga, acertou a vida no cotonificio da vila. Um amigo o levou a pensao. Vida a unir as pontas. Sempre. Emprestou o vestido de tafeta da vizinha Seguiu, decidida. Scarlett O'Hara na escadaria de Tara. O baile mal havia comecado. Cruzou as pernas como mulher, sorriu ao atacado. Ardilosa, fez-se notar por quem havia escolhido. Historia sem interesse. Familia importante de um tempo encerrado. Pensou que nada acabaria. Foi indolente por conta disso. Bebado por falta de destino. Desistiram dele. Nao valia o sanatorio. Deram-lhe os restos para se distanciar. Tipo comum, qualquer. Sem credito. Encantava, os canalhas encantam. Nem teve trabalho. Regateira, entregou-se na saida do baile. Amaram-se numa kombi. Ele se envolveu. Ela queria apenas viver. Porta do boteco. Pendia, cachaca. Falou de amor a quem ouvisse. Foram crueis. Insinuaram traicao, vil ironia de gente caida. Maldisse as mulheres ferido pela injuria. A jura, resgate da dignidade mentida no balcao. Saiu atormentado na kombi velha. Dor incontida. Olhos molhados a velar, farois abatidos pela garoa intensa. O outro carro foi pego de frente. Mais por dor do que por impericia.Luz do celular. Alguem no asfalto molhado. Demorou a entender. Entao reconheceu. Apoiou a cabeca ferida em seus bracos. Arma entre corpos. Atirou enquanto se olhavam. Abracados. Depois sumiu.Noticia, rastilho aceso. Pensao muda, aparencia. Entrou sem bater. Sentiu o perfume da filha. Ele estava sentado na cama, rosto entre as maos. Abriu os olhos doloridos. A velha os leu. Nao precisou contar.
Acordou no fim da noite. Nem sabia onde. Boca seca. Encontrou ambas no corredor. Olharam-se cumplices. A pensao construia o olhar. Depois a sede. Trocou de porta sem querer entender. Ainda havia um resto daquela noite. Embebedaram-se. Pelas ruinas. Nao por habito. Para justificar a fragilidade das regras. De cada um. Para justificar qualquer coisa. Ate os desatinos daquela tarde insensata.Jandaia, vinte e um arcos. Encerrados em poroes umidos. Fundos, vista morta. A pedir outra para aquietar os olhos da avenida. Ligeiros. Tudo ruiu indiferente. De resto as historias. A arquitetura dos calabreses. Que nao era para os olhos. Era arrimo. Cidade a insistir na paisagem descosturada dos seus viventes. Fazia tempo. Manha de um domingo qualquer. Ele se espreguicava num sofa sem culpas. Aquela noite na Paulista insistia. Nao se importava mais.
Mas de algum modo as pessoas sao eternas.Clarice Lispector Nao havia heranca. Apenas umas coisas pessoais. A sacola de costuras veio junto. Sabia o que continha. Coisas. A alquimia da perda prematura transformou-as em icones.Devagar ia alinhando todas sobre a mesa. Cada uma mais sagrada que a anterior. Sentia a mae por perto. A caixa de botoes foi a ultima. Abriu o trinco com suspense. Ritual. Trouxe de crianca. E a temeridade que o sagrado impoe.Ficou extasiada ante o tesouro. Como sempre ficou. Reconheceu as joias. Uma a uma se encaixando num pedaco do passado. O indicador a revirar, o medo de ser espetado por um alfinete. Pegou alguns botoes. Na palma pequena da sua mao o pensamento a carregou. Como quando crianca.Um pequeno botao forrado. Tecido estampado, o primeiro ao qual se atentou. Pincou-o entre o indicador e o polegar. Trouxe-o perto dos olhos no gestual de um ourives.Uma foto sepia. As duas a porta da loja de chapeus. A vitrine mostrando. Na soleira a avo, a tia na calcada a compensar sua altura. Hannover, alguma data antes da segunda guerra. Os olhos contavam da alma. Tranquilos. Imagem de um dia qualquer.Wilhelm Schulz, o marido de Emma Bartels. A menor. Militar alemao, morte prematura. Uma estilha na primeira guerra. Filho de um prussiano da guarda de honra de Wilhelm I. Do rigor de Bismarck. Da soberba da Prussia.Periferia de Sao Paulo. Contraste a fascinar. Vida de aventuras no mar. Depois os bracos de um amor brasileiro. Findas as andancas ficou por aqui. As cartas para a Alemanha nao eram suficientes. Ela se sentia so. Nao bastava a irma. Eram apenas elas, mais ninguem. Vieram atras do Wilhelm que restou.Mae, tia. A devassidao da guerra a destruir a serenidade da foto. A ausencia. E o Atlantico imenso. Do outro lado o filho. Unico.Duas criancas esperavam no portao de um bairro na Penha. Outra na barriga da Cida. Devia ser quase a metade de cinquenta e cinco. A menina nasceu naquela casa simples. Tao clara, cabelos quase brancos. Meine kleine puppe.Um dia a avo olhou para uma Cida de olhos azuis caipiras. Um olhar demorado. A Cida que o tirou dela. Do mar. Das ruas civilizadas de Hannover. De uma vida sem as aflicoes da periferia. Talvez bastasse o mar daqueles olhos azuis. Talvez a cidade nao fosse periferia no peito amante.Um dia se foi. Nao havia encontrado o filho.O botao preto ordinario do cos de uma calca masculina. Segurou-o entre os dedos e ficou a olhar a luz que passava entre os quatro furos.Quem visse aquele alemao pequeno, gorducho, calvo nao imaginaria uma vida de poucos. Olhos azuis de cristal, o ar de eterna felicidade no rosto redondo. Nada a avalizar a aventura, a saga.Hamburgo. Embarcou no Windhuk da Deutsche DST Africa Linie numa tarde quente de vinte e um de julho de trinta e nove sem dar adeus. Os anos na escola de confeitaria nao trouxeram serenidade. A aflicao dos jovens se impunha. Foi aceito na cozinha do transatlantico que fazia a rota africana.A guerra incontida. Naves inglesas no Atlantico de
todos. O Windhuk deixou a Africa do Sul. Escondeu-se em Angola ate o banzo. Uma noite partiu na calada. Baia Blanca, Argentina. Mas havia as ondas gigantescas na Antartida e pouco combustivel para enfrenta-las. Restou Santos. E o engodo. Bandeira japonesa icada e o nome Santos Maru. Comecava mil novecentos e trinta e nove. Penha. Periferia. Ruas de terra. Um homem tomou o onibus. Alheio. Entre a indiferenca das pessoas comuns. Como sempre fazia.
outra mulher. Segredos nunca traidos pelas palavras. Nao conhecia. Pensava que sim. Que tanto restaria nao houvesse o velado. Souberam quando se renderam. Ela o quis. Atrevida nem perguntou. Tomaram posse dos corpos. Arrebatamento. Paixao, desejo, ofego. Entao existiram. Imensa cama profana. Alcoviteira. Lencois a emboscar nas dobras. Amantes. Sem haver la fora. Nem o vento do outono. Paredes cumplices. Como devem ser paredes. Vadias. Inconsequentes. A abrigar uma noite curta. Sempre.A manha. Unica, nao derradeira.Deixaram palavras. Mentiram no abraco. O beijo nunca cicatrizou nos labios. Curto. Rosto escorrido de adeus. Rua vazia de um domingo perdido no calendario. Ladeira da vespera. Ela levou a noite na mochila. Levaria todas. Sabia que ia ser assim. Cena em slowmotion. Muda. Plateia em suspense. O dilema. Aviao para Lisboa. Nao se voltou na escada. Como em Casa Blanca. A imagem de Rick se diluindo na neblina. Os olhos insones evitavam a luz da persiana. Fixavam o teto. Ela o chamou para o cafe. Trazia no rosto o descanso da noite bem dormida. Talvez o encanto de quem tinha chegado de Casa Blanca.