Sou eu sozinho neste mundo e este outro,Que sou eu, mas distinto de mim,Entre duas paisagensQue se comprimem contra este muro -Tao velho e tao o mesmo de entao, mas coberto de hera -Num confronto entre o grito de vidaE o ser citadino perturbadoE corrompido pelo convivio social.Sempre esse muro, simbolo de duplicidade vital,Sendo momentaneamente ponto de interseccaoE de separacao dessa duplicidade:Conjugando finito e infinito, poucas vitorias e muitas derrotas,Sendo expressao de meu limite material e humano.Vivo a sonhar, alternadamente,Dentro e fora desse muro:Aquem do muro do quintal de minha infanciaMinha ingenuidade pueril,O desconhecer o mar que me levara a viagem-retorno,O ver as naus singrarem para o indefinido,Parado diante do cais de pedra-solidao,Sonhando com outros cais de onde, talvez,Tenha partido ebrio de sonhos,Antes de mim, feliz por desconhecer . . .Alem do muro comeca vida:A consciencia angustiosa da morte,O contacto com o infinito,A impossibilidade de voltar atras,O conflito entre o que se perdeu no tempoE a luta va de querer despir-me de quem sou . . .Oh, Deus, quero esquecer-meDo modo de lembrar,Quero esquecer-me de saberA diferenca entre ser e viver! . . .Oliveira Quando penso em nos,Caminhando diante do mar de Iparana,Sob a purpura do crepusculo,Nossos corpos bronzeados,Invade-me uma ternura antigaQue teima em sobreviver,Apesar da fugacidade dos anos,Apesar da distancia intransponivel que nos separa,Que nos tornam dois entes solitarios.Quando penso em nos,Caminhando diante domar de Iparana,Vem-me a lembranca as cancoes que cantavamosE que compunham a trilha sonora de nosso amor . . .Tinhamos o mar por confidente e testemunha,Tinhamos o mar a embalar nossos sonhosNo aconchego de seu colo maternal:Dormiamos e sonhavamos outros mares,Com ilhas orladas de coqueirais,Mar verde-esmeralda beijando a areia brancaNuma caricia sensual . . .Quando penso em nos,Caminhando diante do mar de Iparana,Invade-me uma saudade com a cor de rosas murchas,Esquecidas entre as paginas de um velho livro de poemas . . .(O livro esta no sotao de uma velha quinta,Sobre uma mesa empoeirada,Morgando a espera de que chegue o outonoCom suas tardes monotonas e vazias,Com o gotejar agonizante das folhas empalidecidasQue se desprendem numa verticalidade sonolentaE se esparramam no chao, silenciosamente,Cumprindo um ritual milenarDe se deixarem levar pelo ventoAte se perderem no infinito . . .)Quando penso em nos,Caminhando diante do mar de Iparana,Descubro-me outro: longinquo,Distinto de mim, despido da realeza que sonhara,Vestido de solidao . . .Oliveira Meu Deus, livrai-me de mim!Livrai-me dos fantasmas que habitam os poroes de meu ser;Livrai-me do odio que, as vezes, emergeDas profundezas de quem sou,Com furia de vulcao querendo tudo destruir;Dai freio a minha lingua que, as vezes,Fere impiedosamente como fio de navalha.Abrandai, adocai, enternecei meu pobre coracaoQue nao aprendeu nada,Que nao sabe o que e sossego,Que sangra copiosamente,Que grita desesperado no silencio da noite vazia,Que se transformou num deserto sem oasis,Que esta fechado pra o mundo . . .Dai-me, Senhor, forcas e luzPara suportar o pesado fardo de ser assim,De querer, geniosamente, que seja assado;Perdoai-me a teimosia, o hermetismo;Segurai minhas maos para que elas nao executem acoesDas quais eu possa envergonhar-me . . .Iluminai-me para que eu nao deixe morrerA crianca que ha em mim,Concedei-me a graca de que