Devo narrar este fato como um dever deoficio. Nao ha outra razao, senao a obrigacao a que a consciencia nos obriga emcertos momentos. E que fique claro que nao haveria necessidade de eu estar aquicontando este caso, nao fosse um tantinho de nostalgia que me bateu noutro dia,ao tentar escrever uma cronica na minha velha e saudosa maquina de escrever, aque foi adquirida antes de qualquer outra modernice de hoje em dia. Entaoraciocinei: nada de informatica! Nada das facilidades da Microsoft! Nada dascomodidades oferecidas hoje em dia. Nada de Bill Gates e seus seguidores.Muitobem! Retirada a tenue terra seca de cima da velha maquina de escrever, decidilevar adiante o meu saudosismo, e escrever estas linhas. Na mesma maquina que causoua historia que lhes conto! Consigo lembrar quantidade infima dos fatos, masmesmo assim tentarei dar uma ideia do que significou em minha vida uma hastequebrada. Que haste? - questionarao todos com razao. E eu lhes digo: a haste desustentacao de uma certa letra de minha velha e saudosa maquina de escrever.Uma consoante, diga-se! Fosse uma vogal, e esta narrativa sequer existiria.Inimaginavel conceber estas linhas sem qualquer das vogais. Mas, voltemos ahistoria! Essa tal haste se quebrou um dia, e a tal consoante que essamilagrosa haste sustentava sumiu, sem que eu me desse conta do fato... E e essefato insignificante sobre a consoante sumida que lhes narro agora.Foiassim: Eu era um foca de um certo jornalzinho desconhecido de qualquer bairrodesta cidade, nos idos de 1978. O nome do jornal eu vou omitir, justamente emrazao da falta daquela mesma consoante de que falei, e ja que a maquina em queagora escrevo e a mesma, ate hoje nao consertada. Muito bem! Foca, e bom que saibam os senhores, e oiniciante no jornalismo, aquele que tem que encarar qualquer trabalho com oobjetivo de obter conhecimento no oficio que almeja exercer. Eu era um deles,naquele ano de 1978, na busca de meu canudo de curso universitario. E assim, euera obrigado a concretizar qualquer ideia maluca do editor do tal jornalzinho,escrevendo sobre o que ele imaginasse.So queeu fui um foca de muita sorte, e so agora eu entendo o significado disso emminha vida. E mais: a mesma sorte seguiu minha tenue carreira, de maneira que,em razao disso, eu nunca necessitei suartanto a camisa como acontece a qualquer outro foca ou mesmo a alguns veteranos.E, dessa forma, gracas a essa sorte teimosa, eu acabei ganhando uma colunasemanal de cronicas no tal jornalzinho desconhecido, o que me levava a crernuma vida muito comoda e tranquila, uma vez que nao necessitaria sair atras danoticia. Bastaria utilizar um tanto de criatividade e outro tanto de correcaogramatical e tudo estaria resolvido.Ledoengano, entretanto! Foi so quando conquistei essa invejavel colocacao decronista, almejada ate entre os mais veteranos no jornalismo, que eu me deiconta da quebra irremediavel da haste daquela bendita letra na minha maquina deescrever. Uma misera haste, de uma misera letra! Uma insignificante consoante!Uma so entre tantas outras que integram o alfabeto e o teclado de minhavermelhinha, que era como eu chamava, carinhosamente, a minha velha maquina de escrever, objeto detantos sonhos de estudante.