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VOTRE REGARD,JE CHERCHE MON DESTIN REEL,SANS LE CRAINDRE,SANS ME CRAINDRE.VISI LAME A DEUX YEUX,UN POUR LE TEMPS ET AUTRE POUR LETERNITE,AVEC LEQUEL VOUS ME VOYEZ?OU SUIS-JE DANS VOUS?PASSE? PRESENT? FUTUR?SOUS LE JEU MAGIC DE VOS YEUXJE ME PERDS, JE ME RENCONTRE,MELANGEE AUX ETRES ET SAVOIRSQUI VOUS ORIENTENTET QUI ME DEREGLENT LA RAISON. YEUX QUI TOUT EXPRIMENT,QUI ME FULMINENT, QUI ME FASCINENT...JE VOUS DECLARE,ARMEE DE MES SENTIMENTSALORS POUR VOUS EVEILLER.REGARDER CEST SE BRULER COMME QUELQUUN QUI REGARDE LE SOLEIL. QUE MES YEUX EN CHARBON ARDENTPUISSENT COLORER VOTRE MONDE ET HURLER UN REGARD POUR... TOI. VIINOS YEUX PEUVENT NE PAS ETRE EGAUX...NI VOIR LES MEMES CHOSES OU LES MEMES COULEURS... MAIS MES YEUX SONT TOUJOURS OUVERTS ALORS......ET REGARDENT LES TIENS...EN AIMANT OU EN AYANT PEUR, NOUS SOMMES UN SEUL ETRE A SUIVRELE CHEMIN DU JARDIN DETOILES, ENLACES PAR UN DESTIN OUBLIE POUR NOUS DANS LES PIROUETTES DE LA VIE. COMME LE POET AVAIT PREVU,DANS NIMPORTE QUEL REVE,DANS NIMPORTE QUELLE LANGUE,DANS NIMPORTE QUEL EN MONDE......TU ETAIS EROS... ...ET JETAIS TA PSYCHE......AUX YEUX DECOLORES...
Os dedos procuravam, procuravam, procuravam por um corpo onde nao havia nenhum. Cansados pela busca falha, cairam esticados sobre o colchao. Nao havia mais esperancas para ela. Sua pele parecia desprender-se de seus ossos a cada ano que passava. Suas unhas curtas acentuavam um ar de destrato a cada primavera que se partira. Manchas nasciam enquanto sonhos de desfaleciam. E ao tocar do inverno, ela tornara-se apenas uma mao a se ter vergonha. Contraiu-a, puxando-a para debaixo do lencol, junto ao corpo. As pernas podiam sentir aquele entreamento de experiencia de vida mais profundo. Canais e vias que diziam poder representar seu futuro mais feliz quando jovem. Angustiava-se so de pensar em tudo que se arrependera. Se pudesse voltaria atras. Mas no tempo nao havia marcha re. Teria de esperar novas oportunidades. Contudo, estas nunca lhe foram dadas. As pernas suplicaram uma hora para fazerem exercicios. Sua cabeca pedira mais descanso. Quem sabe descansar da vida? Preferia nao ouvir esse tipo de pensamento. Ha muito acreditava te-lo deixado perdido no fundo de alguma caixa. Os pes tocaram o chao de madeira. Nao estava frio nem quente. Mesmo assim, o medo de se resfriar fez seus pes tatearem os chinelos. Enfim, estava com o mundo aos seus pes inchados. Deu dois passos para longe da cama, quase cambaleando, e caiu numa cadeira. Seu corpo nao queria mais mestre, numa revolta incessante. Pendeu a cabeca para tras. Suas madeixas longas e escuras cairam pelo espaldar da cadeira, confundindo-se com o brocado marrom. Os olhos escuros abriram-se e nada tinham a observar, fechando novamente. Eram olhos obliquos, que acabaram desgastando-se com agruras, nao possuiam mais brilho. O rosto acentuara o esqueleto do cranio, perdera o vico, a maciez. Apenas o nariz reinava intocado pelo modelar natural. Altivo e protuberante, vencedor de toda a vida. Uma voz rompeu o silencio da manha. Reflexo da que sempre tivera que obedecer. Ergueu a cabeca na direcao da porta do quarto. Uma barreira que poderia ser eterna, mas que ia perdendo sua funcao enquanto a macaneta girava.Nao se mexeu. A camisola branca despejava brancura sobre seu corpo magrelo, transformando-a numa aparicao aos olhos de quem entrasse no quarto. A cabeca pendeu para tras novamente e ela apenas respirou fundo. Os olhos tocaram o teto. Via figuras de flores moldadas em sancas. Frias e paradas no tempo, como ela gostaria de estar agora. Maria Odila, toda manha chamei por voce. Ainda nao se levantou? Que pensa que esta fazendo ainda ai? Esta me ouvindo? Maria Odila, me ouve? Maria Odila... As flores voltaram a exalar um perfume sem igual. O sol ficava mais vivaz em torno de sua vida. As pernas ganharam ligeireza. Podiam percorrer os campos verdes, pular atras das asas aquareladas das borboletas, bailar pelos ares em busca de mais vida. Tudo resumia-se num acorde do passado, em que a alegria ainda tomava forma dentro de si. Sinfonia a qual era dificil de apagar. Maria Odila, morreu ou o que?A voz continuava a marcar o presente.-Antes morta do que viva, nao, Teresa? respondeu, levantando a cabeca na direcao
de uma figura opaca. Nao ouviu mais comentarios. Maria Odila deslizou sua mao pela a mesa ao lado da cadeira em busca de seus oculos. Atingiu a armacao marrom, pondo-a. Enxergando melhor, reparou que a irma era mais bonita quando vista sem eles. Guardou para si esse pensamento, escondido atras de uma contracao dos finos labios, o que assegurava ser um sorriso. A mulher alta e magra, de cabelos tao escuros quanto os seus, pele clara e mais amiga do tempo, encarcerada em roupas pretas, apenas bateu as maos num gesto usual:-Espero que desca logo. Mamae precisa de companhia. Maria Odila tirou os oculos e jogou a cabeca para tras, sem nada dizer. Impassivel, a outra permaneceu na sua frente:-Devo constatar que alem de cega tambem ficou surda?-Constate o que quiser de mim. Cansei disso tudo. -Disso tudo o que? Se nao faz nada, nem nunca fez?-Exatamente de nunca ter feito nada. encarou a escuridao, arrastada pelas palpebras, melhor do que as memorias. Olhos cinza aguados, carregados de sentimentos conflitantes e juventude. Faziam parte de um olhar questionador e ao mesmo tempo, confirmador. Sentia em sua alma o que aquelas bolas unidas por cores primarias queriam lhe dizer. E ainda sussurravam ao seu coracao a dor de reviver o momento. Apenas ouviu a porta fechando-se. Um alivio fez seu corpo relaxar sobre a cadeira, depois do nervosismo de ter sempre de estar presa ao que considerava sua infelicidade. Exausta de esperar um fim, o dia em que nao mais precisaria ouvir essas vozes que tanto a perturbavam, o dia em que sua alma ganharia descanso ao nao precisar mais lembrar-se de levantar da cama, o dia em que a terra tornaria sua ultima morada.Sem mais ter que remediar, conformou-se, nao pela primeira vez, e, talvez, nao pela ultima. Suas maos puseram os oculos em seu rosto, enfiando-o no alto do grande nariz para nao cair. Com firmeza, apoiou as maos nos bracos da cadeira e ergueu seu corpo todo de uma vez, soltando um urro junto aos ossos. O dia mal comecara e ja estava neste estado catastrofico. A cada manha parecia mais dificil acordar bem. Os anos passavam a pesar ao quadrado depois de certa idade. Nao tinha escolha, ao menos, via assim. Os pes pequenos, de extremidades e juntas avermelhadas, enrugados, foram devagar ate a comoda ao lado da porta. Cada passo um peso que se arrastava pelo ranger das madeiras do chao. Pos os dedos no puxador e tomou impulso. Os anos emperraram aquela comoda velha, que a acompanhara desde os tempos de menina. Da primeira gaveta tirou algumas pecas intimas brancas e meias. Fechou a gaveta com as duas maos, quase pressionando todo o corpo sobre ela. Exagerando na forca, provocou um pequeno terremoto nos objetos em cima dela. Os frascos de perfume felizmente nao cairam. Adorava o vidro colorido de cada um deles, ainda mais o cheiro. Pegou o primeiro. Fechou os olhos e mirou na direcao do pescoco, apertando a rosa almofadinha de spray. Nada saiu alem de ar.Podia sentir o cheiro do perfume mais caro
que tinha. Pos junto de tantos outros tambem comprados na Europa. Abriu os olhos e enxergou-se diante do espelho sobre a comoda. Ajeitou os cabelos presos num coque alto. De suas orelhas pingavam brilhantes. Em seu pescoco, um mar de pedras preciosas era guardado. Estava pronta, faltando apenas se maquiar. Puxou o batom, sujando sua boca de vermelho. A senhora sua mae pediu que desca logo, bateram na porta. Maria Odila viu seu dedo contornando seus labios desfalecidos. Nao haviam brincos, nem colar. Estava nua diante do espelho. Os olhos abaixaram-se, quase lacrimejados. A testa enrugou e um mau-humor tomou conta de seu espirito. Enrolou o cabelo num coque baixo. Pegou alguns grampos e enfiou-os ate o fundo para que prendessem bem os fios de cabelo mais rebeldes. Do guarda-roupa tirou um vestido marrom. Eram poucos para escolher, ja que eram todos iguais no estilo e na cor. Puxou seus sapatos e os pos sentada na cadeira. Tinha pressa. De oculos, reparou que o couro preto estava por demais gasto e o salto encolhera de tanto usar. A pressa comecou a agonia-la. Podia ouvir Teresa gritando la de baixo seu nome. Nao podia esperar. Ninguem podia esperar. Nessa vida, esperara ate demais. Os degraus rosnavam a cada passo medroso. Deduravam a sua chegada. O papel de parede verde florido pedia silencio. Pouca luz entrava pelas janelas abertas. Maria Odila nao entendia o porque de tanta soturnidade. O que tanto as pessoas queria esconder? Suas vidas? Seus medos? Seus atos? Temiam quem? Uma voz rouca e com poder a guiou para a sala:-Maria Odila! Maria!Espreitando que nem gato assustado, ela entrou na sala. Estava iluminada, pulsante, como nos tempos passados. Viu que sentada na cadeira de balanco a ler a Biblia estava a sua mae. Seu rosto era coberto pela capa negra do grande livro. Apenas duas maos transpareciam cheias de aneis. O pesado livro foi sendo abaixado aos poucos, ate ser sustentado pelos joelhos. Os cabelos estavam escuros, o rosto expressivo e jovem. O tempo recuara. A mae apertou as sobrancelhas, ordenando a menina a ficar junto de si. Maria Odila foi andando ate a mae, com o medo de que um suspiro seu a perturbasse. Sentou no chao ao seu lado, definhando-se de medo. Suas pequenas maos apertavam seus tornozelos, quase deixando-os roxo. Nao queria levar bronca. Sua mae perguntou quem foi Maria Madalena. A mente da menina embranquecera de temor de errar. Passara dias decorando a Biblia e, justamente quando sua mae lhe perguntara, esquecera. Suava, balbuciando palavras inexatas. Apenas um olhar, um olhar furioso que tudo indicara. A pequena ergueu as duas maos, comprimindo os olhos. A Biblia caiu sobre suas maos. O corpo tremeu de dor e uma lagrima escorreu pelo canto do rosto. -Segura o choro, menina! Se Jesus foi capaz de aguentar o martirio da crucificacao quieto, tu tambem o faras. Agora leia toda o Genese para mim em voz alta. A cada erro teu, deveras ler um salmo antes de dormir e me recita-lo ao acordar. A voz mal conseguia sair. A Biblia tremia em
suas maos doloridas, quase caindo delas. -Mamae, estou aqui. anunciou ela, que entrara na sala, como se ainda tivesse que recitar a Biblia de cor. Aproximava-se da criatura escondida dos raios solares. Sentava em sua velha cadeira de balanco, tendo sob as maos vazias a Biblia fechada. Os cabelos perderam a cor, os olhos mal se abriam e a postura encurvara-se. Mas aquela senhora, por mais idade que tivesse, sempre seria sua mae. Puxou uma cadeira e sentou ao lado dela. Pegou a Biblia e a pos no colo. Suas maos nao mais tremiam, alisando a capa de couro carcomida. Respirou fundo, ajeitando os oculos. Os anos nao surtiram efeito a nao ser no cheiro de mofo que impregnava aquele lugar. Pigarreou e comecou a ler impecavelmente, com as frases quase decoradas em sua cabeca. As vezes, durante a leitura, espiava a mae com o canto os olhos. A velhinha jogava a cabeca para tras e balbuciava de olhos fechados o que a filha falava. Seu espirito era lavado com aquelas palavras de Gloria. E achava que se os homens tambem o fizessem, existiria menos maldade no mundo. Sabia bem que a maldade deveria ser cortada pela raiz. Nao permitiria que suas filhas fossem mas, ensinando cada vez mais as palavras de Deus. Assim, elas aprenderiam a ser boas meninas. As palavras pararam suspensas no ar. A velha senhora estranhou, abrindo os olhos. Diante delas, na porta havia parado um homem. Alto, magro, de semblante serio. As sobrancelhas negras e espessas quase formavam uma so, enquanto o cabelo era puxado para tras com fixador. De terno cinza e uma mao no bolso, deu bom dia as duas. Maria Odila podia ve-lo caminhando em sua direcao, sorrindo. Seus olhos miudos expressavam uma sensualidade que a fazia estremecer, sentir calores, coisa proibida. A pulsacao perdia ritmo. Tinha muito pelo qual ter essas quenturas ao ver ele se aproximar. Ja fora seu namorado ha tempos idos, mas ainda podia sentir as grandes maos dele enlacando as suas, acariciando a sua pele em tempos voltados. -Bom dia, senhoras. entrou na sala, indo na direcao da mae de Maria Odila. -Meu dia nao esta tao bom. avisou a velha- Minhas costas estao doendo e as juntas tambem. Essa mudanca de tempo nao faz bem a ninguem. -Entendo. parou por instantes e virou-se para Maria Odila. Espero que suas costas tambem nao estejam passando por maus bocados. Ela riu sem graca, acanhada, enfiando a cabeca entre os ombros. Quando se conheceram ele logo notara que ela segurava o riso cocando os labios. A mae considerava o riso coisa do diabo e a acostumara a nao faze-lo. Intrigado com aquela moca, que mal conseguia levantar os olhos de vergonha, sentiu que queria conhece-la mais. Uma simples conversa no banco nao era o suficiente. Como gerente, arrumou um pretexto para visitar suas clientes em casa e mostrar as novas propostas bancarias. Na terceira noite nao apareceu. Maria Odila nao entendeu aquilo. Ficou a noite toda sentada perto da janela a espera-lo, enquanto lia a Biblia. Ficava presa as partes de
Joao Batista, nome dele. Foi depois de uma semana, entao, que soube. Seu adorado gerente iria se casar. E nao seria com qualquer uma. Pedira a mao de Teresa em casamento. Ao ouvir isso da propria boca da irma, segurou a pressao de uma dor que a partiu ao meio. No jantar de noivado, ficou o tempo todo olhando para o seu prato, a cortar o sanguinolento file mignon como se cortasse a si mesma. Naquela noite, em que o frio era seu unico amigo e o silencio seu companheiro mais intimo, so fez uma pergunta ao casal: Quando voces se conheceram? Os dois riram. Maria Odila nem podia olhar na cara deles, batendo com o garfo contra a comida. Explicaram que ja se conheciam de vista, mas depois das visitas dele, comecaram a se encontrar mais vezes, ate que se apaixonaram. O sangue escorria pelo prato, esvaindo da carne. Atras dele, sempre atras, apareceu ela. A sempre desconfiada esposa. A mulher que rira de Maria Odila a dizer-lhe com todas as palavras que nunca se casaria com qualquer homem que fosse. Chegou enfiando o seu braco por debaixo do dele, puxando-o para perto de si. Era seu e ninguem, muito menos a irma, iria rouba-lo dela. Maria Odila nem se perturbou mais, voltando a sua leitura. No entanto, foi interrompida pela voz de Teresa. Sofregamente, tirou de vista as palavras minusculas e alinhadas da Biblia:-Vamos tomar o desjejum. Joao Batista tem que ir para o banco. Definitivamente aquela nao era nenhuma novidade. Toda manha tinham que tomar o cafe-da-manha mais cedo por causa dele. E somente por causa dele muitas coisas aconteceram ou deixaram de acontecer. Teresa nao quis ter filhos. Queria a atencao do marido so para ela. Nao contou isso a ele, dizendo apenas que nao podia te-los. Uma vez chegou a pegar filho, mas correu a um medico e voltou sem filho algum. Maria Odila sabia a verdade, sua lingua cocava toda vez que os vinha juntos. Nao, nao contaria a Joao. Ele era bom demais para sofrer com as mentiras da esposa. Levantou-se num so impulso, querendo parecer altiva. Depositou a Biblia no assento da cadeira e foi para a cozinha preparar o cafe-da-manha. Sua cabeca formigava com confusas frases. Suas maos tremiam e nao sabia o porque. Enfiara-as no bolso e foi entao que sentiu. Era frio como a morte. Rolico e sem movimentos. Quando preso em sua mao, nao fugia dela. E Maria Odila nao queria que escapasse. Na cozinha, mandou que a criada fosse pondo a mesa enquanto colocava o cafe no bule. Virou a cabeca para tras para ter certeza que ela saira. A mao puxou para a luz a verdadeira face que tanto escondia. Preso dentre os dedos, estava um caminho para sua libertacao. Seu coracao vibrava junto as veias de seu pulso. Os dedos descoloriam de tanto que os apertou. Aos poucos, acostumando-se com a ideia de sua alforria, foi abrindo a mao. Seus olhos tocaram a palma. Deitado nela, um frasco de cor marrom. Nao havia rotulo ou qualquer outra
coisa que indicasse que o que tinha em suas maos era uma fuga e ao mesmo tempo um golpe mortal. Abriu o frasco, jogando a rolha, que impedia o rio de liquido correr impune, para longe. O que havia comecado dessa vez terminaria. Estava certa que nao seria igual a elas. Por que nunca fora que nem elas. Pela primeira vez seria apenas ela e a sua afamada liberdade. Nao aguentava mais as pressoes, as exigencias, a vida que lhe fora sugada a cada minuto. Podia entender o que seu pai passara. Sentia o mesmo que ele. E era a sua vez de fugir delas. Tirou os oculos para enxergar seu mundo como preferia, distorcido, feito de borroes. Aquilo lhe trazia mais paz. Sorrindo a sua forma, contou ate dois e tomou o liquido. Fechou os olhos, sentindo um gosto amargo na boca. Era muito ruim. Mas ninguem havia lhe dito que a morte tinha um gosto bom. Via seu pai, deitado no caixao diante dela, rodeado de flores brancas. Ele parecia feliz, livre para poder ser ele mesmo. Ardencia, falta de ar, ardencia, falta de ar, ardencia, falta de ar, o fraquejar do corpo, a louca caida no chao, entre cacos, seu lugar, falta de ar, ardencia, escuridao. Maria Odila! Maria Odila! Por que a demora?, gritava a mae.
Esgotaram-se os passaros e seus cantos fiaram-se num silencio entrecortado por uma brisa vacilante que lamentava de vez em vez as vidas perdidas no campo de batalha. Misturado ao som ritualistico da Morte, abria-se para a plateia de um so espectador uma cortina de cheiro de sangue, que tingia o ar com noticias que chegariam desesperadoras aos ouvidos ansiosos e distantes dali.Ele andava pelo palco formado por cadaveres e, por mais que seus passos estivessem tao pesados quanto sua cabeca, seguia o roteiro, segurando a respiracao e com a espada ainda empunhada na mao. No entanto, a espada tinha a ponta virada para a terra, desenhando nela, atraves do sangue de outrem que escorria por sua lamina, seu proprio caminho. Acompanhavam-no ainda as risadas dos amigos e as caricias da mulher sonhada, que em mais uma noite alentou suas esperancas de um futuro calmo. Assombracoes da noite passada, tao vivas e presentes em sua mente que o faziam nao esquecer do que era feita a dor.Seus passos eram ritmados por uma musica de camara, tocada pelo orgao interno em seu peito, segundo as batidas de seu desespero seco e entalado. Assim foi seguindo, ate virar trapo e tombar no chao. A boca ficou cheia de terra e sangue, que entravam tambem pelos seus poros. Isso nao mais o incomodava. Por favor, que abaixassem os holofotes agora. Queria morrer na escuridao do ultimo ato e se tornar eterno nas bocas dos jovens atores que viessem depois dele.A Morte, contudo, nao tem dono. Ela vem quando quer e nao quando e convocada. Entao, vendo-se ainda vivo, abriu os olhos. Ali era o Inferno e em breve o demonio cantaria seu nome. E pode ouvi-lo, numa graca de Ave Maria, que arrepiou-lhe por debaixo da armadura, outrora tao brilhante quanto o proprio escudo de Aquiles.Levantou-se, apoiando-se na espada, e seguiu o chamado que mais parecia um choro baixo, quase miado, no meio dos sons da Morte, que lhe estalava a lingua como se para seduzi-lo. Revirou alguns corpos, ou eram sacos de farinha trajados de pessoas?, ate deparar-se com um homem que vestia o uniforme rasgado do inimigo.Os olhos do ator coadjuvante, numa emocionante interpretacao, estavam voltados para o ceu como se, por entre as roldanas, cabos de ferro, passadicos e contrarregras, ele pudesse ver um veu de estrelas cobrindo-lhe o tumulo.O ator principal, aqui se faz necessaria a explicacao por questao de creditos e egos, notou que no peito rasgado do homem havia uma ferida feita por sua espada. Ha incontaveis dias, num tempo perdido no espaco, seu mestre ensinou-lhe a arte de matar e assinar a presa ao mesmo tempo. E, pela primeira vez, ele se arrependeu de ver ali, inegavelmente, a sua marca no ultimo homem vivo.Caiu de joelhos ante a dor. Sabia matematicamente que o homem morreria, pois era o melhor soldado de seu batalhao e, quando ele empunhava uma espada, era para matar. Apesar da situacao, teve que congratular o homem por ser bravo e continuar acorrentado a sua vida ate o fim. Remorso misturou-se a admiracao e inveja, criando
umamelange que o fez segurar forte o cabo da espada.Antes que qualquer ato pudesse ser criado, alongando mais essa cena, seu punho foi agarrado pelo homem com uma forca de quem ainda tinha vida e que nao se entregaria antes da hora. Reverenciou-se com despeito, afinal era ele o personagem principal.O homem encarava-o como se o ceu estivesse tracado nas linhas de seu rosto. Veio a mente a possibilidade de ter sido reconhecido como o invocador da Morte calada. E essa ja vinha cheirando o cangote do homem, bebericando a sua vida em pequenos e saborosos goles, que tambem iam deixando-o zonzo. Um balbucio vazio, quase bebado, tentava se equilibrar nos labios do homem, mas cairam por terra antes de chegarem aos seus ouvidos.Nao demorou muito. Nem para ele notar que em sua mao fora colocado o retrato de uma mulher. Nem para o homem ver Deus em seus olhos e nao inspirar mais.Sob os aplausos surdos de uma plateia fantasma morria o ultimo homem vivo.Um grito despertou o tempo e sacudiu os passaros, que voltaram a tecer seu luto.Enquanto o sol ia se pondo, ele via as marcas de sangue seco em suas maos transformarem-se em negras. Negras como o abismo diante de si, como o cheiro do seu futuro. Fechou os olhos e apertou firme os punhos doloridos e marcados. Quebraria a propria vida com aquele aperto se pudesse, mas a Morte era uma paqueradora que seguia suas proprias regras e, as vezes, parecia partidaria apenas do amor platonico. Soltou a propria forca sobre si, querendo sentir vida antes de morrer. Suas unhas sujas entravam-lhe na carne, fazendo-o sangrar, pela primeira vez, seu proprio sangue. Apertou mais a mao e voltou-a para o solo. Seu sangue era uma oferenda a Morte. Doce ou amargo, fosse qual fosse o sabor, que a Morte decidisse dele experimentar agora e o resto que sumisse no turbilhao das horas, engolfado pelos bicos dos criticos abutres, que nos ceus ja desfilavam, ao som de asas tamborins, a sua plumagem de falso luto.As estrelas observavam aquela criatura sentada a beira do palco, provavelmente pensando se ele duraria ou nao o suficiente para encontra-la. E eles estavam mais proximos do que qualquer um poderia imaginar. Ela, a mulher por ele sonhada incontaveis vezes, estava ali, com ele, em suas maos, sorrindo tristemente no retrato dado a outro homem.Ele olhou para as estrelas como se tivesse entendido seu sussurro e contemplou o retrato manchado de sangue. A imagem dela queimou seus olhos por um momento. Entao ela existia de fato. Nao eram sonhos numa imensa cama fria. Ele acariciou o rosto gelado dela. Era sua ultima visao da vida antes da Morte. Agora seres mortos faziam seu caminho por onde passava, prontos para ajuda-lo a nao mais ser. Nao poderia nunca mais voltar a sua velha vida, ao seu velho eu de atorzinho desconhecido. Ele tambem estava morto, apenas seu corpo e que nao sabia disso, pois era regularmente possuido por outros que nao ele. Nao se diria um sobrevivente. Era apenas uma besta vivente cacando sombras, perseguindo