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contente da vida para o trono, a fim de receber o vigario que chegava. Ah, monsenhor! Nao se pode ser boa nesta vida... Estou criando aquela pobre orfa, filha da Cesaria mas que trabalheira me da! A caridade e a mais bela das virtudes cristas, minha senhora murmurou o padre. Sim, mas cansa... Quem da aos pobres empresta a Deus.A boa senhora suspirou resignadamente. Inda e o que vale...Certo dezembro vieram passar as ferias com Santa Inacia duas sobrinhas suas, pequenotas, lindas meninas louras, ricas, nascidas e criadas em ninho de plumas.Do seu canto na sala do trono, Negrinha viu-as irromperem pela casa como dois anjos do ceu alegres, pulando e rindo com a vivacidade de cachorrinhos novos. Negrinha olhou imediatamente para a senhora, certa de ve-la armada para desferir contra os anjos invasores o raio dum castigo tremendo.Mas abriu a boca: a sinha ria-se tambem... Que? Pois nao era crime brincar? Estaria tudo mudado e findo o seu inferno e aberto o ceu? No enlevo da doce ilusao, Negrinha levantou-se e veio para a festa infantil, fascinada pela alegria dos anjos.Mas a dura licao da desigualdade humana lhe chicoteou a alma. Beliscao no umbigo, e nos ouvidos, o som cruel de todos os dias: Ja para o seu lugar, pestinha! Nao se enxerga?Com lagrimas dolorosas, menos de dor fisica que de angustia moral sofrimento novo que se vinha acrescer aos ja conhecidos a triste crianca encorujou-se no cantinho de sempre. Quem e, titia? perguntou uma das meninas, curiosa. Quem ha de ser? disse a tia, num suspiro de vitima. Uma caridade minha. Nao me corrijo, vivo criando essas pobres de Deus... Uma orfa. Mas brinquem, filhinhas, a casa e grande, brinquem por ai afora. Brinquem! Brincar! Como seria bom brincar! refletiu com suas lagrimas, no canto, a dolorosa martirzinha, que ate ali so brincara em imaginacao com o cuco.Chegaram as malas e logo: Meus brinquedos! reclamaram as duas meninas.Uma criada abriu-as e tirou os brinquedos.Que maravilha! Um cavalo de pau!... Negrinha arregalava os olhos. Nunca imaginara coisa assim tao galante. Um cavalinho! E mais... Que e aquilo? Uma criancinha de cabelos amarelos... que falava mama... que dormia...Era de extase o olhar de Negrinha. Nunca vira uma boneca e nem sequer sabia o nome desse brinquedo. Mas compreendeu que era uma crianca artificial. E feita?... perguntou, extasiada.E dominada pelo enlevo, num momento em que a senhora saiu da sala a providenciar sobre a arrumacao das meninas, Negrinha esqueceu o beliscao,o ovo quente, tudo, e aproximou-se da criatura de louca. Olhou-a com assombrado encanto, sem jeito, sem animo de pega-la.As meninas admiraram-se daquilo. Nunca viu boneca? Boneca? repetiu Negrinha. Chama-se Boneca?Riram-se as fidalgas de tanta ingenuidade. Como e boba! disseram. E voce como se chama? Negrinha.As meninas novamente torceram-se de riso; mas vendo que o extase da bobinha perdurava, disseram, apresentando-lhe a boneca: Pegue!Negrinha olhou para os lados, ressabiada, como coracao aos pinotes. Que ventura, santo Deus! Seria possivel? Depois pegou a boneca. E muito sem jeito, como quem pega o Senhor menino, sorria para ela e para as meninas, com assustados relancos
de olhos para a porta. Fora de si, literalmente... era como se penetrara no ceu e os anjos a rodeassem, e um filhinho de anjo lhe tivesse vindo adormecer ao colo. Tamanho foi o seu enlevo que nao viu chegar a patroa, ja de volta. Dona Inacia entreparou, feroz, e esteve uns instantes assim, apreciando a cena.Mas era tal a alegria das hospedes ante a surpresa extatica de Negrinha, e tao grande a forca irradiante da felicidade desta, que o seu duro coracao afinal bambeou. E pela primeira vez na vida foi mulher. Apiedou-se.Ao percebe-la na sala Negrinha havia tremido, passando-lhe num relance pela cabeca a imagem do ovo quente e hipoteses de castigos ainda piores. E incoerciveis lagrimas de pavor assomaram-lhe aos olhos.Falhou tudo isso, porem. O que sobreveio foi a coisa mais inesperada do mundo estas palavras, as primeiras que ela ouviu, doces, na vida: Vao todas brincar no jardim, e va voce tambem, mas veja la, hein?Negrinha ergueu os olhos para a patroa, olhos ainda de susto e terror. Mas nao viu mais a fera antiga. Compreendeu vagamente e sorriu.Se alguma vez a gratidao sorriu na vida, foi naquela surrada carinha...Varia a pele, a condicao, mas a alma da crianca e a mesma na princesinha e na mendiga. E para ambos e a boneca o supremo enlevo. Da a natureza dois momentos divinos a vida da mulher: o momento da boneca preparatorio , e o momento dos filhos definitivo. Depois disso, esta extinta a mulher.Negrinha, coisa humana, percebeu nesse dia da boneca que tinha uma alma. Divina eclosao! Surpresa maravilhosa do mundo que trazia em si e que desabrochava, afinal, como fulgurante flor de luz. Sentiu-se elevada a altura de ente humano. Cessara de ser coisa e doravante ser-lhe-ia impossivel viver a vida de coisa. Se nao era coisa! Se sentia! Se vibrava!Assim foi e essa consciencia a matou.Terminadas as ferias, partiram as meninas levando consigo a boneca, e a casa voltou ao ramerrao habitual. So nao voltou a si Negrinha. Sentia-se outra, inteiramente transformada.Dona Inacia, pensativa, ja a nao atazanava tanto, e na cozinha uma criada nova, boa de coracao, amenizava-lhe a vida.Negrinha, nao obstante, caira numa tristeza infinita. Mal comia e perdera a expressao de susto que tinha nos olhos. Trazia-os agora nostalgicos, cismarentos.Aquele dezembro de ferias, luminosa rajada de ceu trevas adentro do seu doloroso inferno, envenenara-a.Brincara ao sol, no jardim. Brincara!... Acalentara, dias seguidos, a linda boneca loura, tao boa, tao quieta, a dizer mama, a cerrar os olhos para dormir. Vivera realizando sonhos da imaginacao. Desabrochara-se de alma.Morreu na esteirinha rota, abandonada de todos, como um gato sem dono. Jamais, entretanto, ninguem morreu com maior beleza. O delirio rodeou-a de bonecas, todas louras, de olhos azuis. E de anjos... E bonecas e anjos remoinhavam-lhe em torno, numa farandola do ceu. Sentia-se agarrada por aquelas maozinhas de louca abracada, rodopiada.Veio a tontura; uma nevoa envolveu tudo. E tudo regirou em seguida, confusamente, num disco. Ressoaram vozes apagadas, longe, e pela ultima vez o cuco lhe apareceu de boca aberta.Mas, imovel, sem rufar as asas.Foi-se apagando.
O vermelho da goela desmaiou...E tudo se esvaiu em trevas.Depois, vala comum. A terra papou com indiferenca aquela carnezinha de terceira uma miseria, trinta quilos mal pesados...E de Negrinha ficaram no mundo apenas duas impressoes. Uma comica, na memoria das meninas ricas. Lembras-te daquela bobinha da titia, que nunca vira boneca?Outra de saudade, no no dos dedos de dona Inacia. Como era boa para um cocre!... ( CEM MELHORES CONTOS BRASILEIROS DO SECULO)
esse subito nao teresse estupido quererque me leva a duvidarquando eu devia creresse sentir-se cairquando nao existe lugaraonde se possa iresse pegar ou largaressa poesia vulgarque nao me deixa mentir Os dois elevadores entraram em pane ao mesmo tempo e todo mundo precisou usar a escada. Por sorte dos moradores e visitantes, o predio, antigo, o tinha seis andares, e ninguem se estafava em demasia para subir ao seu andar. Tinha os idosos, claro, mas esses, nao precisando sair todos os dias obrigatoriamente, podiam muito bem esperar o conserto sem inconvenientes insuportaveis. Talvez ate que ficarem retidos em casa por um ou dois dias resultasse em beneficio para eles, por mante-los afastados dos perigos das ruas, mesmo sendo contra a vontade.Com o enguico simultaneo dos elevadores a administracao acordou para a necessidade de limpar a escada. Na madrugada para o segundo dia fez-se bela faxina, e quando os moradores comecaram a descer de manha ficaram literalmente encantados. So os mais antigos se lembravam que os degraus eram de marmore, e agora reapareciam como que renascidos. E na curva de cada meio-andar havia um vitral que os curiosos ficavam sabendo que fora feito no atelie de lustres e vitrais de Luiz Giongi, avenida Augusto Severo 48. Todos os cinco vitrais, uns representando flores e folhagens, outros figuras femininas com vestes gregas, foram lavados a jatos de agua e sabao nas duas faces, e depois enxugados, mas isso aparentemente so na face interna; a externa foi deixada para se enxugar por si mesma.A escada nao era muito larga, e como os degraus na parte oposta a parede se estreitavam para acompanhar a curvatUra, a ponto de nao poderem ser usados sem risco, quando acontecia de quem ia subindo encontrar pessoas que vinham descendo, quem subia precisava se espremer contra a parede para dar passagem aos descentes. Mas isso nao chegava a ser nenhum transtorno; na maioria eram gente conhecida, que se cumprimentava nesses encontros e trocava comentarios sobre a macada de terem de usar a escada.Foi nessa escada que um senhor de meia-idade chamado Xisto teve um encontro que o sacudiu por demais. Ele trabalhava numa loja de tapetes e cortinas, e uma viuva moradora no terceiro andar telefonara por indicacao de uma amiga pedindo alguem para levar mostruario de cortinas e fazer um orcamento. Vendedor competente, o sr. Xisto levava tambem um mostruario de tapetes; quando se muda ou se instala cortinas numa casa, geralmente cabe a sugestao de se mudar os tapetes para harmonizar o ambiente. Na escada ele se cruza com uma moca. Alias nem moca completa ainda; pouco mais do que menina. Encontraram-se bem na curva do primeiro para o segundo andar, e naturalmente o sr. Xisto se chegou bem para o lado da parede, a direita. Por um instante a menina recebeu a claridade do vitral no rosto, nos cabelos e no busto. Tinha cabelo castanho cheio, cortado na altura da nuca. Era esbelta e usava vestido de fustao amarelo claro com cinto tambem de fustao e fivela revestida de couro. Os olhares deles se encontraram, o dele embevecido.
Ela sorriu e agradeceu apenas inclinando a cabeca. Sr. Xisto reconheceu imediatamente que acabara de ser contemplado com a visao mais linda e pura de seus quarenta e um anos de vida. Mesmo que nao vendesse cortinas e tapetes, ja estava com o dia ganho. Com muitos dias ganhos. Sentiu-se leve, flutuante, invulneravel a decepcoes.A viuva gorda, alegre, desinibida, limpa, cheirando a banho de ervas resolvia palavras cruzadas quando o sr. Xisto tocou. Ela mesma atendeu porque a empregada de muitos anos, Ignacia-com-ge, nao se esqueca, estava lavando a cozinha. Sr. Xisto? disse a viuva escancarando a porta. Va entrando. Nao fique me olhando de longe. Sei que sou feia, mas nao horrorosa.E que o sr. Xisto tinha o habito de tocar a campanhia e se afastar da porta para nao assustar quem abrisse, gesto positivo que aprendera em um curso dado por famoso vendedor americano no hotel Gloria, isso quando o Brasil ganhou a terceira Copa do Mundo. Obrigado, da Carolina. Coralina. Nao sei por que todo mundo cisma de mudar o meu nome. Parece que querem corrigir meus pais.Falha imperdoavel. Estropiar o nome de um cliente. E por cima, de um cliente ainda em perspectiva. O sr. Xisto desculpou-se, porem nao exageradamente. Nao se deve ser subserviente num trabalho de venda, o subserviente nao inspira confianca, da a impressao de querer ser simpatico para vender de qualquer maneira. Muito bem, sr. Xisto. Agora que o senhor se desculpou e eu aceitei suas desculpas, e nem era preciso se desculpar porque o assunto e irrelevante, vamos ao trabalho. Quando a minha Ignacia-com-ge acabar de lavar a cozinha eu mesma vou providenciar um cafe para nos dois. Ou o senhor e cafe-abstemio?O sr. Xisto disse que, muito pelo contrario, era mais para cafe, adepto. Abriu a pasta e foi tirando as amostras, primeiro as de cortinas. Eram fotografias grandes a cores, de muito boa qualidade, tendo ao pe retalhos dos tecidos empregados. A sra. Coralina foi separando as que lhe agradaram para novo exame e possivel escolha. A partir de certo momento ela notou que o sr. Xisto como que viajava, nao estava ali inteiro. Da Coralina fez umas duas perguntas pertinentes que nao o alcancaram. Resolveu sacudi-lo. Hora de acordar, sr. Xisto. O galo ja cantou. O sol ja raiou.Ele baixou a terra. Piscou. Situou-se. Oh, da Coralina. Me perdoe. Me distrai. Distraiu-se ou abstraiu-se? Tem diferenca, sabia? Ou comeu muito no almoco? Ou tem pressao baixa?Ignacia salvou-os, aparecendo para avisar que a cozinha estava liberada. Ao ver o sr. Xisto, encabulou-se. Este e o sr. Xisto. Formado em cortinas disse a dona da casa. E em tapetes informou ele, voltando a vendedor. Ignacia-com-ge, sua criada. Se me dao licenca, agora vou repousar. Caso da Coralina nao precise de mim.Da Coralina disse que nao precisava, e desejou bom repouso.Depois do cafe, nao de coador, mas um cappuccino de envelope para dissolver no leite, que o sr. Xisto adorou (pelo menos assim disse) e tomou nota da marca, fecharam negocio das cortinas, uma grande para o quarto, duas nao tao grandes para
as salas. Tapete ele nao conseguiu vender porque o quarto tinha carpete de fora a fora, que da Coralina achou que nao destoava da cortina e ele nao teve argumento honesto para discordar; e os tapetes das salas eram quase novos e da Coralina escolhera as cortinas ja pensando neles.Dias depois, o sr. Xisto voltou ao predio, nao para visitar a viuva, conferir medidas, sugerir nova escolha por ter faltado algum tecido; voltou na hora da primeira visita com a esperanca de reencontrar a menina vestida de fustao amarelo claro. Nao teve sorte, voltou outras vezes.Quando voltou com um auxiliar para instalar as cortinas, ele para acompanhar o trabalho, da Coralina falava ao telefone na sala de estar. Fez sinal aos dois para sentarem e esperarem. Conversa demorada, misturada com risadas, as vezes com censuras e recomendacoes. Depois de algum tempo tapou o fone e chamou Ignacia para servir um cappuccino aos cavalheiros; e retomou a conversa. Servido o cafe, o ajudante pediu em cochicho a sr. Xisto que perguntasse se podia fumar. A vontade, foi a resposta. Os dois acenderam cigarros.Finalmente da Coralina desligou e veio cumprimenta-los. E se justificou. Estava falando com a menina que criei. E modelo. Foi para Nova York no comeco do mes, contratada por uma agencia de la. Gasta um dinheirao com telefone, fala comigo quase todos os dias. E modelo. Viajou no comeco do mes. Esta batendo. Quem sabe? Deve ser bonita arriscou o sr. Xisto. Bonita? Poe boniteza nisso, sr. Xisto. Ignacia! Traz o album da Ide pra eu mostrar ao sr. Xisto. Chama-se Euridice, mas aqui em casa sempre foi Ide.O sr. Xisto se iluminou. So podia ser. Mas la longe agora... voltaria um dia?Chegou o album que o sr. Xisto literalmente arrebatou de Ignacia, mas abriu com indisfarcavel reverencia, depois de respirar fundo para se segurar. Euridice em varias poses, em varios instantaneos, naturais ou fingidos de naturais. Linda. Mas nao era a menina vestida de fustao amarelo claro, vista na curva da escada, na claridade do vitral. Euridice tinha cabelos negros, olhos verdes, era mais alta, pernilonga, feicoes completamente diferentes. Que pena! Ou ainda bem?Devolveu desapontado o album, mas felicitou da Coralina por ter uma filha de criacao tao bonita, e desejou tudo de bom a Euridice.Instaladas as cortinas, o sr. Xisto voltou umas duas vezes a casa da viuva a espacos razoaveis a pretexto de saber se ela estava contente com as cortinas, se tinha alguma reclamacao, se precisava de alguma coisa a mais; porem o que ele queria mesmo era subir a escada. Os elevadores ja estavam funcionando ha muito tempo, mas ele queria reviver o momento encantado do encontro. Numa dessas visitas, da Coralina disse a ele no seu jeito despachado: Sr. Xisto, o senhor e um vendedor muito sui generis. Depois de vender sua mercadoria, fica vindo para saber se o comprador esta satisfeito ou se esta arrependido. Ou anda querendo me fazer a corte? Se for, fique sabendo que estou fora dessas batalhas ha muito tempo. Tive marido, fomos felizes, hoje sou uma viuva feliz. Que
isso, da Coralina, nao me julgue mal. E que o lema da nossa firma e: cliente contente e cliente reincidente. Folgo em saber. Um cappuccino? Hoje nao, obrigado. Vou ver outro cliente.Uma tarde, tomando drinques no Eldorado Joint com uma amiga de colegio, agora psicologa que escrevia sobre comportamento numa revista feminina, Xisto se abriu. Contou o encontro na escada com a menina vestida de fustao amarelo claro, descreveu com detalhes a imagem dela, os esforcos que fizera para reencontra-la.A amiga escutou tudo atentamente, sem interromper. Quando Xisto parou de falar, ela ficou pensando, girando o gelo no copo com o dedo. Por fim falou. Sabe o que aconteceu com voce? Vou tentar lhe explicar. Antes um prefacio. Pelo que sei, voce e um sujeito feliz. Inteligente, simpatico, boa conversa. Pequeno empresario bem sucedido. Parece feliz. E? Bem, sou feliz na medida em que se pode ser feliz numa terra de tanta miseria, tantas frustracoes. Pois e. E o desassossego de todos nos que consegui' mos um grau razoavel de independencia. Mas como eu dizia, voce e bem, sucedido. Ficou viuvo cedo. Amava sua mulher, e vice,versa, acompanhei essa fase de sua vida, se lembra? Voce tem carro importado, casa na serra para fins de semana, sempre cheia de amigos. E amigas. Falar nisso, quando e que vai dar outra festa como aquela do seu aniversario em setembro? Voltando atras. Sabe o que lhe aconteceu naquela escada? Estou avido por saber. Para isso lhe arrastei para ca, a voce que nunca foi muito de beber. E eu vim docemente arrastada. Sabe o que aconteceu na escada? Voce nao viu nenhuma menina vestida de fustao amarelo. Alias viu, mas nao havia menina la. Foi um encontrou seu com sua anima. Sabe o que e isso? Estou ignaro. Lembrou-se de Ignacia-com-ge e sorriu. E o lado feminino de sua psique. Esses encontros acontecem quando os dois lados, a anima e o animus, o masculino, estao em harmonia perfeita ou em conflito. Nesse caso, harmonia. E mesmo? E o que e que eu faco para me livrar disso? Ela sacudiu o copo, sorveu o resto da bebida e disse, empurrando o copo. Pra mim chega. Detesto uisque. Mas livrar, se por que? Voce deve e cultivar, melhor, cultuar esse momento feliz de harmonia interior, guarde,o na memoria, e volte a ele sempre. Principalmente quando se sentir caido, se e que isso lhe acontece. E mais: vestido amarelo. O amarelo nao entrou por acaso. Faz parte. Amarelo e sol nascente, isto e, novo dia, renascer. E e tambem a cor da gema do ovo. Tudo o que vive veio do ovo, se lembra das aulas de historia natura!? E a cor do ouro, que representa nobreza, valor. Tambem a cor do amaranto, que nao murcha. Tudo em cima, meu caro. Voce nao tem que se livrar de nada, tem mais e que abrir os bracos para receber mais. Solte foguetes, homem, em vez de ficar preocupado. Consultou o relogio. Me da uma carona? Meu carro esta na revisao.
Ora (direis) ouvir estrelas! CertoPerdeste o senso! E eu vos direi, no entanto,Que, para ouvi-las, muita vez despertoE abro as janelas, palido de espanto... E conversamos toda a noite, enquantoA Via Lactea, como um palio aberto,Cintila. E, ao vir do sol, saudoso e em pranto,Inda as procuro pelo ceu deserto. Direis agora: Tresloucado amigo!Que conversas com elas? Que sentidoTem o que dizem, quando estao contigo? E eu vos direi: Amai para entende-las!Pois so quem ama pode ter ouvidoCapaz de ouvir e de entender estrelas. Existe uma estranha geografia em minha cabeca, que se refere a um mundo em torno de mim, um mundo fisico, palpavel, mas de significados infinitos. Essa estranha geografia surgiu do meu habito de viver trancada num escritorio cheio de livros. Esses livros dispostos numa serena ordem um ao lado do outro representam a minha mente como um mapa a um pais. Se fecho os olhos, as prateleiras de livros se acendem dentro de minha cabeca, como se minha cabeca fosse tambem um aposento forrado de estantes de livros em que cada um deles e uma porta para um mundo diferente. Todos sao logicamente posicionados, de acordo com um sistema funcional. Se me recordo de um desses livros, meu olhar vai diretamente ao lugar em que se encontra. Raras vezes algum se perde, mas quando isso acontece caio numa especie de desespero. Algumas vezes basta olhar a lombada de um deles para receber sua influencia, como uma secreta ligacao, feito as ondas do mar em relacao a Lua. As vezes sinto um apelo irresistivel, como se um deles me chamasse, e seja em que momento for, levanto da cadeira, retiro o livro da estante e o folheio, para ouvir o que tem a dizer. Esses livros determinam meus sentimentos, meus pensamentos, meu entendimento do mundo. Eles sao o mapa de minha alma. Cada um deles representa uma regiao, um lugar onde estive, e onde ainda estou.Ha entre eles, claro, os livros escritos por mim, mesmo os traduzidos em outras linguas. Ficam separados numa das prateleiras, rabiscados desde a primeira pagina onde se encontram as palavras manuscritas: meu exemplar de trabalho. A leitura sistematica e assidua que realizei nestes ultimos anos, sendo grande parte sobre livros de historia ou historia literaria, dotou minha mente de uma desconfortavel consciencia historica. Assim, tenho sempre a sensacao de que nada me pertence, de que nenhuma palavra que escrevi e minha, de que nao sou autora de meus proprios trabalhos, mas apenas um elo na construcao literaria da humanidade, uma pequena e fragil conexao entre um e outro tempo, massacrada pelas circunstancias historicas.Todos esses livros sao para mim seres vivos, que sorriem, choram, zombam, ensinam, atraicoam, respiram. Ha cerca de vinte anos vivo por eles dominada. Quando crianca tive uma pequena biblioteca, da qual me lembro de apenas alguns titulos. Ao sair da casa de meus pais, aos dezessete anos, ela ficou em meu quarto, e se perdeu. Tive depois disso apenas uma biblioteca que se foi ampliando com o tempo. A cada vez que eu me mudava de casa, levava caixotes repletos de