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um acidente que, segundo informacoes oficiais, ocorreu por problemas mecanicos e, por tudo isso, creio que nao possa nominar essa morte de suicidio, mas sim de fatalidade, Nao importa o nome que queiram dar, voce nunca leu um livro meu, Nao, porque, Porque simplesmente divirjo da historia oficial, sempre acreditei que a verdadeira historia, atras da historia contada, tem mais poesia, Pois essa nao deve ser contada, nao tem poesias, mas sim lagrimas, As lagrimas sempre contem poesias escondidas, camarada, mesmo o de uma pessoa que decidiu matar a si proprio e nao creia ser isso um suicidio, Nao me matei de verdade, ja que aqui estou, Nao, como tu a pouco me disse, Jesus esta morto bem aqui, na frente de nos, voce e outra coisa, distinta, inominada, e a ti pergunto, o que es, Sou aquele que sou, como ja escutei do evangelho, sou o nada, a ausencia de carater, de vida, de familia, de amigos, vivo perambulando entre circulos, minha barba desgrenhada e minha magreza nao permitem que me reconhecam de pronto, com o passar de um certo tempo, deixo o circulo, para que nao reconhecam meus tracos e para que eu mesmo nao possa me trair, Como daquela vez que te insultaram, perguntei, Como daquela vez que insultaram Jesus, respondeu, Eu devia me desapegar completamente da pessoa que fui, do empresario bem sucedido, das mulheres sempre ao meu redor, dos muitos risos dos outros, das coisas que o dinheiro sempre consegue comprar, mas nao, as vezes esqueco-me que nao sou nada, e me traio ou choro, com saudades do passado, Tens saudades do passado, Quando esqueco o que sou, tenho, quando me recordo, nao, o Nada nao pode ter lembrancas, logo nao pode ter saudades.A extensa conversa apenas acentuava o cansaco que me acometia, as grandes caminhadas, as maldades ditas pelo Medico legista e a ultima coisa que eu queria escutar eram justificativas de alguem que se matara, as razoes do suicidio, o pensamento focado na fabrica, no bem estar da familia, etc., etc., e assim tratei de me despedir, Se es nada, creio que seja melhor nao conversarmos, aos outros deve ficar feio este monologo de um velho no cemiterio, creio que me darao por senil e debil, Faca como queres, com a condicao que nunca reproduza o dialogo que travamos, O monologo que travei, cacoei, Se reproduzido, sera incompreensivel e sem sentidos, pode ficar tranquilo. Ele riu ou eu assim fingi acreditar, e disse, Vas, esquecas de mim, se lembrares, lembra apenas de minha memoria, porque e apenas isso que sou, Es o nada, corrigi-o novamente, Es como tudo aqui no cemiterio, apenas materia organica, es nada e, contradicao, es Todos os Nomes que neste cemiterio constam, Nao te julgues muito superior, porque tem um nome, e porque assim as pessoas o chamam, seu futuro sera este e algum dia, estaremos aqui, lado a lado, nao importa, nao importa se hoje es importante, porque um dia tambem o fui, nao importa se tem amigos, por que um dia tambem os tive, nao importa se hoje te
Ilegal. Imoral. E Engorda... Se pudesse resumir a leitura de Luis Fernando Verissimo, resumiria assim. Luis Fernando e, embora minha frase soe ambigua, delicioso. Seja em uma critica artistica, seja em um livro sobre a arte da degustacao, seja confessando seu amor e suas taras, seja retratando com extrema ironia o homem brasileiro, ler Luis Fernando e simplesmente delicioso. O Analista de Bage, Mentiras que os Homens contam e Comedias da Vida Privada sao excepcionais livros que retratam o cotidiano nosso. O Banquete dos Deuses e, principalmente, o fantastico Clube dos Anjos me deixam com fome. O ultimo trata de uma sociedade de pessoas que busca na experiencia sensitiva da degustacao da comida uma razao pra viver. E a encontram, em pratos sofisticados e no famigerado Fugu, que nao cortado corretamente, emana um veneno mortal. Sexo na Cabeca e um sensacional livro sobre a realidade e as fantasias da sexualidade dos brasileiros. E do proprio Luis Fernando, que dedicou alguns dos contos para Luana Piovani inclusive o sensacional conto em que ele pede a um genio um livro, um disco e a Luana, para passar o resto dos seus dias em uma ilha deserta, incluindo as posteriores investidas nela... meu relacionamento com a Luana e avuncular eu retirei, inclusive, de uma entrevista concedida por Luis Fernando. Tambem retirei de um dos seus contos o fato dele tripudiar a palavra Hermeneutas. Tambem nao e de minha autoria a frase que retirei, do mesmo conto do genio, em que a Luana Piovani lhe diz sincera, no final: Po, Luis FernandoE, so para constar, esse conto e dedicado a William George Figueroa. Dias atras fui solicitado para uma entrevista. Nas minhas atuais condicoes, normalmente dispenso educadamente o entrevistador e, se insistir, digo para reproduzir em seu jornal qualquer coisa de qualquer biografia minha. Mas confesso que o editor do jornal dessa vez foi inteligente. Quando a campainha tocou em minha casa, nao imaginei o que se seguiria. O Senhor pode me conceder cinco minutinhos para uma reportagem do nosso jornal? disse-me, mostrando a credencial entre a maozinha fina, deixando entrever um pouco dos dedos sem tintas e roidos. O instinto quase me fez dizer a maxima ja dita, que sempre utilizo para afastar jornalistas. Mas um outro instinto foi mais forte e disse, Sim, e claro, ao ver a jornalista com cara de menina, oculos na cara, olhos redondos e vivos cor de caramelo, labios grossos, camisa social branca seria, com dois botoes desabotoados nao tao serios assim. Quanto anos tem, filhinha a inevitavel pergunta. Vinte anos, respondeu. Sou estagiaria do jornal. Implorei para tentar essa entrevista porque amo os livros do senhor. Sou sua maior fa. Ate nervosa estou... disse mostrando as maozinhas suadas. Sei respondi, e dentro de mim reconhecendo a astucia do editor. A entrevista se iniciou e seguiu com as mesmas perguntas que respondo ha decadas. Em determinado momento, ela me perguntou: O Senhor acompanha o cinema, acompanha filmes atuais, filmes de moda de Hollywood? Respondi que sim e ela logo perguntou o que achava da serie Crepusculo. Gosta de vampiros?
Perguntou-me, por fim, com a caneta entre os labios grossos, que insistiam em um sorriso malicioso que talvez so fosse fruto de minha imaginacao. De vampiros, gosto sim. De viados, nao. Por isso, nao gosto de Crepusculo. Ela indignou-se ou fingiu indignacao. Perguntou-me o porque. Respondi sincero que podiam filmar, brincar e insultar com qualquer coisa, mas que vampiro e coisa seria. Que vampiro, o verdadeiro vampiro, e um sujeito elegante, um bom vivant por natureza, que bebe sangue como que degusta um bom vinho. Que tem em sua natureza o charme, a tradicao, a beleza de serem vampiros. Respondi que podiam fazer draminhas adolescentes com bruxos, com elfos, com o que quisessem. Mas que vampiros sao uma coisa seria. Por fim, disse que havia conhecido um vampiro. Ela arregalou os olhinhos caramelizados atras da lente dos oculos e indagou como uma crianca: Jura? Jurei. E contei a historia verdadeira, que me ocorreu algumas decadas preteritas...Fui convidado para uma festival literario no Brasil, exatamente na cidade de Curitiba. O tema fascinava e ainda fascina: Cronologia e Marcos da literatura erotica e maldita no Brasil. Por isso, decidi aceitar, e ja no Brasil lembro de um dialogo com um dos idealizadores do Congresso, que dizia que, inicialmente, o evento seria realizado em Sao Paulo, mas por motivos de forca maior, foi transferido para Curitiba. Forca maior? Indaguei. Ele apenas me respondeu. O senhor sera uma das grandes atracoes deste evento. Mas nao e nossa estrela maior. Ela e o motivo de estarmos em Curitiba. Nao foi dificil descobrir a estrela maior e, consequentemente, o motivo de o Congresso ser realizado em Curitiba, a bela capital do estado do Parana. A estrela tinha nome, sobrenome e uma alcunha poderosa: Dalton Trevisan. Todos comentavam pelos corredores a proeza dos organizadores do Congresso: haviam conseguido uma palestra com o proprio Vampiro, que concedeu a honra mediante alguns requisitos, como ausencia de filmagens, vinte minutos apenas de palestra, sem direito a perguntas ou indagacoes e, o principal, que o Congresso fosse realizado em sua cidade Natal, de preferencia em local que ele pudesse ir a pe. O Vampiro: O recluso escritor, de linhas eroticas e amaldicoadas; a pessoa escondida atras dos livros, atras das lendas, atras dos boatos de pessoas que afirmavam estar em seu cotidiano; a pessoa impublicavel, intratavel, irreconciliavel. O escritor de letras, nao de imagens, de palavras escritas e nao palavras ditas, de historias criadas por ele e nao historias protagonizadas por ele. O escritor par excellence, o escritor, em tempo integral, das pessoas, do cotidiano, das estacoes mal delineadas da Curitiba facetaria, escura, sombria, das noites sulfureas e insones. Confesso que, ate entao, em meu pais, nao havia escutado nada sobre o Vampiro de Curitiba e, por isso, ouvir suas lendas e saber que veria uma aparicao publica sua me deixara extasiado. Nao posso deixar de confessar que sua aparicao me foi um pouco decepcionante. Esperava um homem forte, sinistro e recluso. Pareceu-me um senhor de meia idade, encabulado com os aplausos, fortemente envergonhado. O Vampiro disse um pouco de sua obra, um
pouco de suas preferencias literarias; nada imortal, nada digno de recordacao. Minha palestra tambem foi mediocre, e hoje mesmo me esforcando nao consigo recordar sobre o que disse. Mais palestrantes. Mais monotonias. E a unica coisa que me recordo da infausta noite foi seu termino, as cadeiras ja vazias, o cumprimento mentiroso dos organizadores e bajuladores de plantao, nos ao lado, na coxia, conversando amenidades. Foi quando o Vampiro disse. Isso aqui e tudo balela. Por isso nao gosto destas babaquices. So fazem perder tempo. Consigo em uma noite mostrar mais literatura do que em mil palestras dessas. Nao me contive e perguntei como. Ele olhou para mim, para os outros dois conferencistas da noite e disse. Querem mesmo saber. Terao que vir comigo. A pe, como convem. Foi dificil fazer com que os organizadores dessem a permissao para a ideia. Eles se sentiam responsaveis e era muito provavel que algo acontecesse conosco, perdidos na noite escura curitibana. Ladroes, estupradores, bebados, como permitir que fossemos a essa aventura? Mas nossas suplicas minhas, de Joao Ubaldo Ribeiro e Roberto Bolano foram suficientes, bem como o silencio ensurdecedor do Vampiro. E assim, calado, ele saiu do Teatro Guaira, chamando-nos apenas com seu olhar. Ao sair, seguindo o Vampiro, entendi a Curitiba, a Curitiba que so e enxergada a noite, com seus bebados, com suas caracteristicas peculiares, com suas maldicoes, com mocinhas de todas as formas passeando de um lado para o outro, oferecendo-se, seus corpos, suas pequenas vidas. Conheci Curitiba, o local perfeito para habitar o Vampiro. Andamos ate a Avenida Marechal Floriano Peixoto e entramos em um prostibulo barato, adornado de pequenos e velhos sofas e uma luz vermelha, que tremeluzia, ao som de boleros antigos e de cancoes de Caruso. Principalmente, adornava o local algumas mocinhas, que maliciosas teceram comentarios afirmando que o tiozinho trouxera mais senhores distintos consigo. Inutil afirmar que com mais mimo fomos tratados, quando descobriram pela nossa fala que eramos estrangeiros, mimo doce de meninas novas, algumas fugidas de casa, outras fugidas da vida, meninas de espartilho, de saias curtas, de roupas de couro, com chicotes, com todos os tipos de aderecos. O Anfitriao entao se sentou em um dos sofas da casa, chamou com o olhar duas mocinhas que prontamente se aconchegaram aos seus bracos e disse: Isso e literatura. Aqui verao o que mil livros tem pudores de dizer Sentamos ao seu lado e fomos acompanhados de muitas meninas, que sentaram conosco. Nossa curta estadia com o Vampiro se resume nesta cena: tres escritores, calados, tomando vinho barato feitos em uma cidade proxima e encharcados da atmosfera criada pela luz vermelha, escutando historias fantasticas de prostitutas, guiadas pela batuta do mestre de cerimonia... o Vampiro. As historias escutadas naquela noite sao as historias que as prostitutas tem a contar em todos os locais, pelos seculos, com limitadas variacoes. A historia do amor entre a prostituta e o cliente. A rejeicao deste amor. A historia do rapaz virgem, que conhece os misterios do amor com uma prostituta. A historia da prostituta que engravida, da que nunca sabera
o rosto do genitor da crianca, ou da que sabe, da que casa com seu cliente, mas nao abandona o oficio, o dom que lhe foi destinado. A eterna historia que se compra o corpo, nao a alma. Que se compra um cu, mas nao um coracao. Que se pode bater, falar palavroes, mas nao se pode beijar porque o beijo e intimo demais pra ser comprado. Embriagados todos de vinho, nos quatro rimos e choramos das comedias a tragedias que nos foram ditas e que tantas vezes foram vividas, em tantos locais, em tantos tempos... E, ja bebados, fomos mais uma vez inquiridos pelo Vampiro, dono da noite, dono da situacao. Isso e literatura. A literatura que nao pode ser contada, que nao pode ser escrita, por que os leitores, por que os editores, sao pudicos, tem vergonhas, familias, por que as mulheres nao podem aceitar que seus maridos mintam que vao trabalhar e venham para esse sagrado local em busca de sexo e prazer. O mundo nao pode escutar nossas verdadeiras palavras, a verdadeira literatura, porque eles nao querem escutar, porque nada disso e conveniente a eles. A verdadeira literatura se resume a isso: um pau, uma vagina, a penetracao, o cortejo, a busca do melhor macho, a eleicao da femea com as melhores caracteristicas. Todo o resto e penacho de enfeite. O verdadeiro, o unico protagonista da literatura, sem rodeios, e um pau, doido para foder. E, ao contrario de voces, eu faco essa literatura. Eu consigo dizer minhas palavras, e consigo achar leitores, que nao tem vergonhas, que nao tem modos pudicos. Assim o Vampiro nos iniciou em assuntos particulares seus. Escrevia ele roteiros de filmes pornos, que, por sorte, eram filmados em uma pequena produtora de filmes B do estado. A principio, mesmo embriagado, duvidei da veracidade: correr o risco de escrever roteiros pornos, que nao se sabia se seriam filmados ou nao, em troca de um dinheiro irrisorio, para um publico quase inexistente... Mas o Vampiro continuou: O dinheiro nao importa. Recebo-o porque faz parte da regra do jogo. Vendo meu produto, eles compram. Se filmarao, dependera dos recursos deles, da disponibilidade de atores, de atrizes, de cameras... o que importa e que fiz minha parte. Escrevi um pouco da historia do mundo. A historia sem rodeios. A historia de todos nos, a historia que querem seja proibida. A historia do pecado original, contada, recontada, a exaustao, com todas as variantes possiveis. Se alguem assistir, mesmo que nao perceba a historia, mesmo que so se interesse pelo sexo, ja terei minha missao cumprida, porque a historia foi passada adiante; porque, enfim, a literatura venceu e nao foi censurada por todos os censores da Terra.Embriagados, juramos fidelidade ao Vampiro. Embriagados, sob o olhar penetrante das putas, pactuamos que reescreveriamos um pouco da Historia da Humanidade de maneira original, sem cortes, sem amenidades, sem nada. Assim criamos a Sociedade dos Vampiros Literatos, que tinha como fundador e presidente o Vampiro em pessoa. Com o tempo, com a sobriedade, a ideia criou forca e com ela vieram estatutos, codigos
A primeira e a de um coito em Machu Picchu. Ela, india, de quatro, nua, gritando, em quechua, e por isso nao se sabe se gritando de dor ou prazer; ele, espanhol, vestido com as armas reais e armado ate os dentes, urrando palavras de ordem, batendo-a, fornicando como animais, somente os dois na vista linda das alturas de Machu Picchu. E gozando, ao mesmo tempo que grita, tira seu pau e olha solenemente para a cidade perdida inca, enquanto sua parceira nao fala, nao desaprova e nem se mexe. O primeiro significado e facilmente compreensivel. O dominio espanhol, as privacoes dos americanos, a profanacao de um local sagrado, o fato intertemporal de que uns nasceram pra foder e outros nasceram pra ser fodidos. O segundo significado talvez foi somente compreendido por mim e e extensao do primeiro significado. O espanhol, armado, vestido, somente com sua arma de fora, goza e a tira de dentro de sua parceira. Grita um grito que ecoa em Machu Picchu e, em poucos segundos, sua piroca enorme que ainda goteja vai se apequenando e acabrunhando pra baixo. Enquanto isso, silenciosa, de quatro, permanece a femea, da mesma maneira que permanece a cidade sagrada, com suas ruinas, com seus diques, com suas construcoes sagradas que nenhum europeu podera se apoderar. Somente eu e os outros tres Vampiros entendemos que, mesmo cruel e sanguinolento, o Imperio sempre se desfaz, se acabrunha, enquanto silenciosa permanece a vitoria, como um monte de terra, como um pedaco de seio, um corpo feminino, instituicoes sagradas, que se pode ocupar, mas nao se pode obter. A cena nunca foi filmada por motivos obvios: a locacao da cena nunca seria cedida para estes fins; nunca conseguiriamos o parque nacional de Machu Picchu, nas alturas do Peru, para ser filmado um tosco filme porno. A segunda ideia e a de um jovem de qualquer pais miseravel da America, que va para a Europa em busca de uma melhor vida. E em sua nova vida, e contratado e, no ambiente de trabalho, seduz a chefe, uma italiana ou sueca, ou alema, ou inglesa loira e linda. Levado para sua casa, que e ampla e suntuosa, ela se mostra, nao como no trabalho, local que tem a funcao de comandar, mas seu eu verdadeiro, submisso, querendo que ele a controle, que fique por cima, que mande e obrigue-a na cama. E, entao, o inesperado acontece: ele brocha. E, diante da cena, ela de quatro, sussurrando uma musica francesa conhecida, pedindo para ser possuida, ele fica possuido de odio porque esta impotente e comeca a bater nela e inicia a quebrar todos os moveis da casa. A cena representa o anseio impossivel do colonizado dominar o colonizador e, mais: mostra o maior medo do macho latino americano: pode-se retirar sua liberdade, sua historia, seus antepassados, sua cultura. Mas que nao retire sua potencia, que e seu maior atestado de existencia, seu membro rigido, firme, doido pra sair da calca. Tambem nao filmaram este roteiro por motivos obvios: um filme porno em que o ator principal brocha seria inevitavelmente
um verdadeiro fracasso. Ja o Vampiro, o original, justamente por sua alcunha, transitava em todos os generos descritos; conseguia, pela experiencia, pela forma de vida, dizer destas coisas, comuns, banais, porem com significados enormes, de maneira que nunca conseguiriamos. Seus roteiros sao verdadeiras obras de arte e os filmes que se originaram dos roteiros sao em media bons, embora ninguem prestasse atencao na historia, a nao ser nas depravadas cenas de sexo. Essa foi a historia que contei para a pequena jornalista, a historia que se findou com a morte de Bolano e que, desde entao, deixou os Vampiros Literatos mudos e com uma cadeira em busca de seu sucessor. Contei-a com detalhes, com toda sordidez, com todas as nuances dos filmes, das cenas, do sexo em si. A mocinha recostava na cadeira, voltava a posicao original, encabulava-se quando a conversa apertava, e muitas vezes passou um lencinho com sua maozinha pequena e seus dedos roidos pela face, ruborizada e suada. Percebeu quando eu olhei para seus seios, que queriam escapar da blusinha branca, aberta de proposito, certamente uma instrucao de seu chefe. Na primeira vez que percebeu, cobriu discretamente com a face de sua maozinha, que mal podia esconder o pedaco redondo de seio que teimava em aparecer; e nao tao discreta ficou vermelha, inteira, enquanto eu a examinava e falava safadices, coisas de um velho tarado. Aos poucos, parou de se cobrir e me pareceu que, enquanto eu falava, enquanto eu descrevia todas as imagens de sexo previstas no Kama Sutra, ela relaxou, deixou de se cobrir, aos poucos mesmo foi deixando se ver, quase abrindo o terceiro botao de sua linda e delicada blusinha branca. Conclui a entrevista, ela me olhou com o mesmo sorriso provocante do inicio da entrevista, a caneta entre os labios grossos, o olhar vivo caramelo atras do fetiche que eram aqueles oculos. Isso e tudo, filhinha. Pode contar no seu jornal o que bem entender. So nao sei se seus leitores terao estomago pra tudo isso. Ela me respondeu que nao contaria, que ninguem daria creditos a sua reportagem e que muito provavelmente seria despedida por justa causa. Eu assenti que sim e conclui com as mesmas palavras que um dia escutei do Vampiro: Esta e uma historia verdadeira. Mas nao deixa de ser historia. A verdadeira literatura e outra, que nao posso contar nem falando por sete dias, mas que, em uma hora, nos tres nessa sala podemos descobrir.Mais uma vez ela se assustou. Como assim, nos tres? So estamos aqui eu e voce, Gabriel Garcia Marques, nessa sala.Puxei ela junto a meu corpo e rapidamente tirei do meu bolso a resposta. Eu. Voce. E essa maravilha chamada Viagra.Pos-escrito. Se ha algum fato que possa juntar a colcha de retalhos de identidades da America Latina, e justamente o sexo e a importancia do ato sexual na mente do tal macho latino-americano. Velado ou nao, o sexo e o erotismo estao presentes na literatura de nosso continente, sempre de maneira provocante. Os quatro da historia sao exemplos do que digo: Bolano criou o excelente
Putas Assassinas e, no mesmo livro, ha o magistral conto Prefiguracao de Lalo Cura em que o protagonista e filho de uma prostituta atriz de filmes pornograficos. O brasileiro Joao Ubaldo Ribeiro escreveu o livro da Luxuria da colecao Plenos Pecados, A Casa dos Budas Ditosos, que foi considerado pornografico e proibido em Portugal. E Dalton Trevisan, o grande Vampiro de Curitiba, por sua vez, e talvez o maior mestre da literatura erotica em nosso pais e ainda cultiva as mesmas caracteristicas de solidao e vida reclusa.O colombiano Gabo, na maioria de seus livros, escreve sobre a representacao desse macho latino americano que se importa acima de tudo com seu desempenho sexual. Cem Anos de Solidao, Amor nos tempos do Colera e Memoria de minhas Putas tristes sao otimos exemplos, que nao me deixam mentir, todos com imagens claras e classicas do sexo, sem nenhum pudor. Colonizados, latinos, amantes: se somos tao diferentes em nosso vasto continente, na literatura, nos costumes, no futebol, deixemo-nos ser guiados pelas nossas semelhancas, que ao menos na literatura sao verdadeiras e que, principalmente, sao muito belas.No fundo era tudo sexo. A arte era so uma tentativa para mudar de assunto. Toda literatura epica era a exaltacao velada do penis erecto. Depois do heroi falico vinha a impotencia e a literatura da impotencia. Toda a arte discursiva era sobre as aventuras do nosso personagem preferido, o Ricardao. De pe e invencivel, encurvado pela duvida e o autoconhecimento (toda a literatura depois do seculo XIX) ou prostrado pelo mundo moderno, com a cabecinha cheia de ideias confusas em vez de sangue e impeto. O sucesso da literatura escapista de super-herois e bandidos lubricos era que ela restabelecia o ideal da ereccao eterna. Eu tratava, pois, do unico grande assunto do homem, sem as metaforas e a dissimulacao. O drama da ejaculacao precoce. A tragedia da contricao vaginal. A comedia do orgasmo simulado. E ate as grandes questoes filosoficas. Nao se havera vida depois da morte mas: sera que se consegue mulher?Luis Fernando Verissimo. A Terra Arida. Sexo na Cabeca