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estrela ela estava sendo devorada por um peixe.que adianta mais? ser comida por um peixe ou amada por um passaro. ser ou nao ser comido.esta e a questao. hamlet tinha razao.para alem para muito alem de todo sonho o passaro levou a estrela devorada e mais alto do que as aguias o passaro voou. mas quando o passaro quis partir para a aventura sem rota por mares nunca antes navegados por espacos nunca antes habitados para plantar no barro e na luz um reino instavel e efemero onde imperaram o genio, a arte, a poesia e a flor foi entao que nasceu o mais profundo humor o passaro devorou a estrela e a estrela o passaro gerou. o palhaco dos homens.martirioa serpente a maca a figueira e o lirio todos cantaram pela voz do passaro nascido prometeu.nao prometeu acorrentado um dia no deserto e na montanha.prometeu nao morre e apenas devorado.continuamente devorado prometeu continuamente vivo.comem-lhe o sexo e a alma a carne e o sangue e prometeu nao morre prometeu acorrentado um dia do amor na eterna penedia.o amor nos prende e nos tortura. mas nao mata.o passaro ferido tem sete bicos sete linguas de fogo sete olhos sete chagas.tem olhos e nao ve. ouvidos e nao ouve. esta ferido. suas asas sangrando sempre banham o mundo inteiro.as vezes e de mansinho que eles chegam os sete amores filhos do amor.agape feriu eros letalmente. terminou a comedia. jupiter destronado. mas beethoven esta cantando.ou e o passaro ferido? os trigais estao maduros para a ceifa. que importa a primavera?mefistofeles zombou do doutor fausto e o venceu. misterio e luz.ouve o pranto da estrela solitariaque se desfaz em canto.cancaose eu chorasseestas sombrase estes simbolosmorreriam os diamantes quebrariamas arestase os vulcoes se extinguiriam se eu chorassedormiria logoe cedo sonhariao lago dos cisnesse eu chorasseo cavalo brancoque cavalga mortocomeria as rosase a rosa de barromurcharia no jarroem angulos obtusosnao digais ao mara dor das pedras friasnao digais a mariposa a tortura da luzo meu amado eum passaro feridonao choro sua dornem curo seu amora maca e muito brancao peixe e muito brancoo lirio e muito branconao e branco o amoreu cantei uma cancaobaixinho ao meu amado nao chores pequeninonao chores que eu te amo eu andei por longas ruas e por cidades perdidasem busca do meu amor procurava uma rosaso encontrei dissaborperguntei aos que passavamonde andava meu amormas todos olhavam atentospara as maos de um senhorque fazia jogos engracadose ninguem me respondeuonde estava meu amoreu andei por teus caminhosem busca do meu amoros palhacos tristementedespetalavam uma flor.viagemfoi entao que cheguei ao cais e as barcacas estavam todas amarradas ancoradas.caronte me disse amargamente nao voltarao mais nem dante nem virgilio. nem sera dado a orfeuir salvar euridicea passagem esta vedadae as barcacas ancoradasnao mais navegarao por mares ignotos quando olhei para o mar vi na praiaos escombros da batalha. pontas de lanca arcos flechascorpos destrocados almas insepultas. uma crianca brincava com as conchas e com a caveira de um heroi se nao me engano era de aquiles seus olhos eram de fogo e suas maos de lirio.a
o sol e uma estrela.que tudo e relativo e tres as dimensoes do espaco.que os corpos se compoem de atomos e moleculas.conheces a inflexivel lei da gravidadeque arrasta para o chao o barro do teu corpo.descobriste no amago das coisas ions e eletronso positivo e o negativoforcas que se atraem e se repelem.conheces as rotas dos planetas e o caminhodas maritimas correntes dos ventos e das avese nao sabes ainda balbuciar meu nome verdadeiro.e eu nao direi. espia bem esta paisagem.le de novo o poema. desce. vai ao fundo.sobe depois. evola-te. transforma-tedepois em fumaca e em luz. nao te afadigues.o ritmo do meu nome e longo. majestoso.quando souberes quantas rosas floriramna paisagem perdida e de novo descobrireso sonho inquieto e a aurora pranteadaalegra-te entao. pois caminhas certorumo ao misterio inexprimivel do meu nome.agora olha bem para dentro de meus olhos.que sao eles? abismos caricias ou perdicao?fogo agua tranquilidade ou medo? e meus pes? ves? sao pes de fauno gregoou de arcanjo bizantino? nao sabes?nao sabes decifrar o indevassavel enigmados meus pes sempre velados?nao sabes entender a linguagem dos meus olhos?sou demente sim. sou ilogico. hiperlogico. paralogico.sou problema e sombra. queres saber meu nome?queres me amar talvez ou odiar talvez.sou vida esperdicada ou morte indesejavel.e meu corpo se corpo chamar se podea esta mistura de feno e melodiae tao instavel como a danca histerica das chamas.sou ar fogo umidade terra e agua.os quatro elementos? ah. os infinitos elementos.sou movel motor forca motriz mobilidade extremae ao mesmo tempo sou suprema paz e quietude.olha a lagoa onde revoam passaros cansados.olha as canaranas frageis baloicando e os aguapes dormindo brancamente.olha as aguas das lagoas diluidasos cetaceos as serpes os palmipedese as ondas profundas que despertame uma a uma vao morrer nas margens.e perguntas meu nome. sabe-lo nao desejes.a noite venho ver-te e te acalento no sono solitario e tao estrangulado.fabrico sonhos e ao meu rude comandoas estrelas despenham-se e os planetas giramna luminosidade sempre nova das noites consteladas.nao percebes o uivar dos ventos nas mangueirase na bonina que se abre como o ventreda primeira mae ainda virgem que ja foi?e meu nome nao sabes. fui presentenas metamorfoses de virgilio e na comedia de danteiluminei camoes e lorde byronshakespeare foi meu famulo. joao da cruz meu senhor.ensinei davi a dedilhar a lirao outro joao eu visitei em patmose o bateau ivre era meu. dei-o a rimbaud.sou chama e alma rio e dancono fogo rubro amarelo azul e verde.quando olhares o fogo observa bemque la estou como tambem estouna palidez da lua sempre friae dentro de ti mesmo a conduzirtua mao quando escreves os poemase sentes a tortura de dizer belezas.pareco mau as vezes quando prendo a penae estrangulo a luz justamente no momentoem que comeca a palpitar dentro de ti. mas se o faco e para despertar em tia sede onimoda de conseguir o mais.agora ve. me vou. deixo-te agora.vou como vim. apaga a luzfecha os olhos e me veras no sonho o mesmo bale inicial dancando.foi assim que partiu o tresloucado pois como os amantes e hostila luz do sol. e sombra seu imperio.nao trevas. mas
a luz azulque nao e dia nao e noite.e luar.legadoasas somente isso. angustia de fugir ao destino das raizes.turgidas velas singrando aberto espaco.velas do destino de colombopartindo em quilhas quase loucas parao misterio das virgens descobertas.asas de icaro vencidas pelo solincauto icaro nao sabias quenao e dado a palhacos ver o sol?ah. o voo de icaro presentena danca de nijinski.asas, somente isso. desesperode ser barro e ao mesmo tempo seta.asas apenas sugeridasnas curvas nos voejos nas volutasnos mantos e nas vestes do barroco.asas de anjos de querubins de tourosassirios. asas custodias da arca da alianca.asas nos calcanhares de mercurio.asas romanas. gregas. bizantinas asas.asas egipcias. asas de papel crepondos anjinhos meninas das procissoes.asas ate sim asas de aviao.asas do padre bartolomeu de gusmao.asas em queda.pois ate para cair e mister possui-las.belzebu tem asas. sim. belzebu tem asas.no ceu e no inferno ruido de asas tatalando.asas nos pes da bailarina tola do cafe noturno. antigo sonho. desejo antigo. eterna tentacao.asas. panos soltos ao vento. gazes leves.e os bracos que se erguem as maos que gesticulamasas as torres ogivais as fadas e as bruxas.asas sonoras sibilando essesverdes azuis amarelas incoloresbrilhantes e opacas grandes e pequenasdas borboletas das garcas das abelhasdas plumas dos polens do orvalhoasas imponderaveis e asas de granitodos arcanjos que guardam mausoleus.asas. geometria rude esboco mal riscadopelos bandos erradios de passaros selvagens.asas no chao. asas no ceu.asas ensaiando voo. e somente issoo rebento verdolengo ao rompera espessa placenta da terra dura e seca.asas de aguia em voos altaneiros.asas quietas pousadas em silencio.doutrinasou cativo do passaro ferido pois ouvindo sua lenda e seu martiriopor legado recebi este desejoe da estrela tornei-me companheiro.o poeta nao queiras pois e mortee cativeiro conhecer a face do palhaco.ha milenios caminho sem cessarsem ver o sol. apenas o luare a luz indecisa das estrelasrecriam esta mascara e fontedo riso e da tristeza que oculta o meu rosto e corpo verdadeiros.e assim caminharei eternamenteperegrino sempre sempre marinheirocarregando meu fado torturante semente feto messe em promissao de ser ave sem poder voarde ser clown isto e ser e nao ser.mas tu poeta enquanto nao pudereste unir totalmente com o misterioque te foge das maos feitas de som une-te intensamenteas formas aos sons e as cores simples.modela sem cessara chama que te queima a alma e as maos.nao deixes que se perca uma sodestas fagulhas.pois uma delas pode ser a luzque salvara tua face passageiraquando raiar o sempiterno dia.despedidae o velho clown partiu beijando aindao brinquedo que a crianca abandonarano velho palco parque ou tempo sem memoria.
RIO NEGRO, O (jornal) Manaus. Colecoes de 1897 a1898. TEMPO, O (jornal) Manaus. Colecoes de 1915 a 1918. The author, whois Chief Librarian of the Amazonas Public Library (Manaus, Amazon State,Brazil), tells the history of said Library, from its establishment, in 1871, topresent days. During its 86years of existence, this Public Library has gone through different phases ofprogress. In 1871, theLibrary was established under the denomination of Reading Room and was locatedat the Lyceu. In 1884, still during Brazilian Imperial Regime, the Reading Roomwas turned into Public Library by the Governor of the Amazon Province, JoseParanagua, who provided it with valuable bibiographical collections. Duringthis period, the Library rendered most useful services to the community of theCity of Manaus. In 1910, it wasmoved into a new building, specially built for the Library, but in 1945 it wascompletely destroyed by fire. The populationof Manaus was very shocked with the destruction of the Library and, followingthe example of the State Governor, Alvaro Maia, who made a donation of all hisprivate library to the public one, started a movement, leaded by the students,toward the rebuilding of the llbrary book collection. Aiso many institutions,both from the Country and abroad, offered valuable donations of books to thenewly rebuilt Library. Presently theAmazonas Public Library is going through me most progresive phase of itsexistence.
estatuaria grega era-me familiar. Eu tinha visto, ja, em alguma parte, aquele rosto palido, ornado daquela barba cuidada, quase alva, cortada em ponta. Em que busto de Homero ou de Edipo me haveriam mostrado aqueles olhos apagados? Em que marmore de Lisipo eu teria descoberto aquele brando sorriso de Socrates, em que se misturavam, completando-se, docura e severidade? Voltei sobre os meus passos e contemplei o anciao. Era Salvador de Mendonca, que, glorioso e cego, ia levar a folha, naquele dia, as suas reminiscencias.Nada me patenteia tanto a fragilidade humana como a presenca dolorosa de um cego. A contemplacao de Homero ou de Milton enche-me de pavor. Diante deles, apontando-os, eu vejo a Natureza, que me diz: Homem futil, verme triste da terra, ve, agora, o que es tu! O planeta, dizes, e teu. E teu o que te rodeia. Inventas aparelhos atrevidos para sondar o misterio dos mundos. Sobes as nuvens. Cortas os montes. Desces ao fundo do mar. Entretanto, ve: basta que eu te sopre aos olhos um grao de areia para que te sintas solitario no universo!Se o Homem nasceu, realmente, para a contemplacao e a posse da Natureza, por que ela nao o fez como as pedras preciosas, que refletem o sol por todas as faces? Por que Ela, tao prodiga, so concedeu a alma, para espia-la e namora-la, as delicadas janelas dos olhos?A Natureza dira, talvez: Homem, se, vendo-me tao pouco, tanto me desejas e afliges, que seria de mim se teus olhos tivessem, na terra, o tamanho do teu coracao!Salvador soube, porem, consolar-se da sua cegueira: vivia de recordacoes e de rosas.Dentro da sua treva ele criara um mundo novo: plantou um jardim, adotou, ao lado das filhas, uma familia de roseiras, e fez, de umas e outras, na gloria da sua velhice, o consolo da sua cegueira.O crepusculo desta nobre vida, esmorecendo num rosal, tem a docura religiosa de um grande quadro pagao. Cego e velho, este Anacreonte honesto abandonou a orgia tumultuosa do mundo, e as rosas o recolheram. E ele as apertava, ainda, nas maos geladas, quando ressoaram os punhados de terra, graves, profundos, soturnos, sobre as tabuas do seu caixao...Ha uma face da sociedade brasileira que vem reclamando, de ha muito, o cuidado dos historiadores. E a que se compoe de figuras brilhantes e curiosas, que se nao fazem preceder de nenhum anuncio, que prometa o milagre. Sao arvores fortes e altas, que espantam o ceu, agasalham os passaros, mas de que a selva, em geral, desconhece a semente. Sao os homens que nascem de si mesmos, sem familia notavel, sem avos ilustres, sem antepassados gloriosos, e que formam, na vida intensa, a democracia dos saloes, da politica, das letras e das financas. No Exercito social, eles sao os generais de caserna que conquistaram os postos sob a fuzilaria, e que compraram com o proprio sangue, nos campos de batalha, aquilo que e obtido por outros, facilmente, pela simples casualidade do nascimento. Como a generalidade dos herois, eles comecam nas fileiras, na promiscuidade dos quarteis, no tumulto da multidao. Ha, entretanto, nestes
em si mesmo, todo o esplendor e toda a treva de duas idades contraditorias. Rustico e genial, residiam, nele, a um mesmo tempo, a mansidao e a arrogancia, a gloria e a brutalidade, as delicadezas da intuicao artistica e os defeitos do instinto irrefreavel. As suas Memorias sao, hoje, a propria historia do Renascimento. A mao que feria, que assassinava, que era o pesadelo dos principes, o espanto dos mercadores, o pavor dos lacaios, era a mesma que, instantes depois, se firmava, leve, sobre o ouro, fixando maravilhas espantosas e comoventes, pelo mimo, pelo apuro, pela gracilidade, na curva ressoante das tacas e na peanha fulgente dos relicarios!Na arte e na pessoa de Emilio, havia, tambem, esse amalgama de meiguice e brutidao. Agressivo e generoso, irreverente e compadecido, ele era, ao mesmo tempo, leao e cordeiro. Os seus amigos tornavam-se, para ele, inatacaveis: eram diamantes sem jaca, almas sem pecado, perolas sem defeito. Os seus inimigos nao tinham virtudes: eram arvoredo sem fruto, espinheiros sem flor, terreno sem cultura, sem prestimo, sem utilidade. Havia nele, alternadamente, a humildade e a irreverencia. Lisonjeava ou feria. A sua espada era de pluma ou de aco. Tudo dependia, nos combates, do alvo e da ocasiao.O seu genio estava, entretanto, no brilho do ataque aos adversarios. A sua lingua, que teria sido servida pela sabedoria de Esopo no segundo almoco de Xanto, nao respeitava, entao, nem homens, nem santos, nem deuses. A maledicencia transformava-se, nesses momentos, para ele, numa arte elegante e sagrada, de que se tornava o mais meticuloso dos sacerdotes. Utilizava a malicia, a satira, a palavra ferina, com a graca, a volupia, a perversidade galantes com que em Florenca se utilizava o veneno. A sua imaginacao, de uma fertilidade americana e de uma riqueza oriental, era, nesse particular, um jardim amavioso e encantado, onde colhia, a todo instante, para os desafetos, cavalheiros ou senhoras, flores de perfidia que entonteciam e envenenavam. As rosas da sua galanteria tinham caule de estilete. Homicida pela palavra, a sua estatua, quando ele a tiver, deve trazer nas maos, como a de Harmodio em Atenas, um punhal e um ramalhete. A semelhanca daqueles rajas indianos que matavam os prisioneiros dando-lhes o po dos seus diamantes, ele misturava, nas suas vingancas, aos manjares da palestra, a faiscante pedraria do seu espirito. As cadeias de vocabulos com que inutilizava os adversarios eram daquelas com que Alexandre algemou Dario derrotado: ensanguentavam os pulsos, mas eram de ouro.A geracao contemporanea de Emilio de Menezes, que e ainda a nossa, considerava-o o maior dos seus humoristas. Eu nao sei de quem o fosse menos neste pais, e contesto-lhe o titulo com os mesmos fundamentos que levaram Paul Stapfer a recusa-lo a Voltaire, condenando-o, entretanto, a gravidade majestosa de Shakespeare.No seu estudo, que eu reputo completissimo, de Machado Assis, Alcides Maya resume a opiniao universal sobre o humour. O humour diz ele e revolta, melancolia, piedade: fora apenas revolta, e nao se exprimiria em forma artistica, embora irregular; mas tambem e sombra de alma, humanidade que se nao resignou de todo, que ainda sonha,
ainda solidaria... Brinca de morte com as suas criacoes; destroi e abate com a coragem negativa de um suicidio executado a rir; sobre a ruinaria que espalha, eleva, como em terra folgada, a pura animalidade; porem ao fundo, bem ao fundo das paginas afeleadas, la esta o ideal, fonte de justica, de amor e de simpatia. E em outra parte: O humorista e um forte bom, vencido, mas sobranceiro a derrota, e na atitude que assume, nao de orgulho puro, e sim de altivez dolorosa, ha, anulando o despeito pessoal, uma certeza superior das contingencias terrenas.E essa a legitima interpretacao do humour, tomado nas suas correntes originarias. Filho prodigo da Compaixao e do Tedio, o humorista e, entre os homens de arte, o unico, no planeta, que nao tem leito nem patria. Se quer chorar, os outros sorriem. Se ele sorri, os outros choram. As suas gargalhadas sao lavadas de lagrimas e o seu soluco, quando o emite, vem a boca, doloroso, atraves de um sorriso Nao odeia, nem ama. Os extremos do sentimento sao-lhe desconhecidos, porque so ele se nao ilude, crente, na terra, com as nuvens mentirosas do horizonte. Uma grande piedade triste enche-lhe o abismo do coracao. Quando o rodeiam os pigmeus, ele olha para si mesmo, e sorri. E quando o assaltasse, por acaso, a vaidade da sua estatura, exaltada pelo conhecimento da propria fragilidade, ele olharia, para humilhar-se, o espetaculo das montanhas circunjacentes.Colocado sem bussola, como todas as criaturas, no deserto da vida, o seu sono e vazio de sonhos, porque ele e o unico, na caravana, que dorme sem esperanca. Diverte-se com os homens como os deuses se divertiriam com ele. Individualizando-o, ele e o contraste, exato, daquele Luis Garcia, de Machado de Assis, que amava a especie e aborrecia o individuo: o humorista consola o individuo e, porque a ela pertence, zomba da especie. Se a vida fosse um templo, como o de Dagon, ele lhe abalaria as colunas, sepultando-se nos seus escombros com a grande massa dos filisteus.Como artista, o humorista faz lembrar um homem de outro planeta que tivesse, de repente, aportado ao nosso, e que, no desconhecimento absoluto das nossas convencoes e costumes, se pusesse, sem consulta, e aconselhado apenas pelo seu capricho, a fazer uso dos nossos objetos comuns.Indiferente aos valores morais e artisticos, as formulas tradicionais e consagradas, a sua originalidade provem, exatamente, do conflito dos seus processos com a generalidade dos processos habituais. A moeda de ouro e o punhado de lama tem, entre os seus dedos, como arte e como moral, o mesmo padrao. Os homens e as cousas, para ele, nao tem nome. Ele e o Supremo Sacerdote que lhes ministra o batismo, e que lhes da um lugar provisorio na criacao, independente das origens. E como a sua justica e, aparentemente, arbitraria, nasce, do choque do seu capricho com as convencoes estabelecidas, o merito da singularidade.Definindo o humorismo como arte, diz Paul Stapfer, com humoristica propriedade, que o humorista amarra um ramalhete de penas de pavao na cauda de um porco. O humorismo, como forma, nasce,
entre os dedos anonimos da multidao. Em uma roda de amigos, na Rua do Ouvidor, na Avenida, nas mesas da confeitaria Pascoal ou da Colombo, a conversa recaia, extemporanea, sobre um tipo ou sobre um fato. De repente, Emilio, que preferia ouvir a contar, abria em forquilha o polegar e o indicador da mao esquerda, sustentava com eles o bigode farto, e desatava a rir, num riso sacudido, sem estrepito, que era, sempre, a perspicacia dos conhecidos, o anuncio seguro de que a maquina terminara a manufatura de mais uma lamina.Certa vez, por exemplo, conversava-se de um escritor eminente, notavel, entre nos, pela variedade e abundancia das suas manifestacoes literarias. E um genio dizia alguem. Ele faz versos, cronicas, romances, contos, critica literaria; e jornalista, orador, politico; enfim, trata de tudo. Sim atalhou Emilio; mas e predio da Avenida.E como o apologista lhe pedisse o segredo da comparacao, explicou: Muita frente, e pouco fundo!Alguns dos nossos homens eminentes foram, por muito tempo, o objetivo permanente da sua ironia. Eram uma especie de alvo em que ele se exercitava, acertando a mao ou, melhor, a lingua, sempre que lhe faltavam tipos novos, postos sob a sua pontaria pela fatalidade dos acontecimentos. Entre esses martires, havia um historiador ilustre, sabio respeitadissimo, em torno do qual se criara, injustamente, uma lenda de desleixo, de abandono proprio, e, mesmo, de falta de higiene. Utilizando essa versao popular, contava, entao, o poeta: Uma vez, ele mandou a tinturaria, para ser lavado, um terno com que andava ha doze anos. Uma semana depois, aparece-lhe a porta um empregado do tintureiro, e entrega-lhe um embrulho pequenino, que lhe cabia na mao.E como lhe perguntavam o que seria, Emilio concluia invariavel: Eram os botoes, menino! A roupa, de puida e velha, havia-se dissolvido na agua.Uma tarde, estava um de nos, eminente ironista, ao lado do poeta, quando passou, perto, arrogante, um cavalheiro conhecido na cidade pela sua aversao ao pagamento das dividas. Ferido pela insolencia do tipo, Emilio voltou-se, rapido, para o companheiro, perguntando-lhe, a queima-roupa. Em que se parece aquele sujeito com um botao?O outro nao atinou com a chave do enigma, e ele completou, perverso: E que ele tambem nao paga a casa em que mora...Um colecionador anonimo dos seus ditos excelentes registrou, dele, uma serie copiosa de maldades do genero.Havia no Rio um jornalista de ma fortuna, diretor de um periodico oportunista, que claudicava de uma perna, aleijada por uma inchacao cronica, e que vivia, entao, da exploracao, mais ou menos inteligente, da vaidade alheia. Uma tarde passava este homem de imprensa e de negocios pela Rua do Ouvidor, arrastando, tardo, a perna enferma, quando um intimo de Emilio de Menezes lhe chamou a atencao: Admira diz como aquele homem, com o tamanho defeito, seja tao cavador... Pois a mim nao me admira contrapos o poeta.E voltando-se para o companheiro: Ele nao tem uma perna inchada?Ha vinte anos, era famoso no Rio, pelos seus processos de adquirir dinheiro, um boemio cuja habilidade se tornou proverbial. A sua formula para promover a elasticidade das bolsas era comoda e