Eu quero morrer! Eu quero morrer! Ela gritava, vibrando o rosto e chamando atencao dos passantes. Os dois pequenos, um com uns 9, outro duns 7, olhavam atonitos, levando sabe o que daquilo consigo. Voces tao loucos? Voce e adulto? Quem e adulto aqui? Eram duas mulheres, de meia idade. O cabelo e as roupas contavam o tanto que haviam esquecido de si, sem duvida um sacrificio pelos filhos. O menino mais velho era o filho, o outro, um amigo. Tinham acabado de voltar ao ponto de encontro de onde sairam sem que as duas se dessem conta. Eu nunca mais vou sair com voce! Os gritos ecoavam, os dois iam diminuindo, encurralados contra a parede. Os segurancas que haviam sido acionados, se afastavam. Os passantes fingiam ignorar. As mocas iam crescendo, as madeixas avermelhadas se armando, os olhos, arregalando, a voz afinando Agora voce so vai sair com seu pai! um olhar descuidado veria monstros ao inves de gente Eu quero morrer!!Numa fresta de espaco entre os gritos, a unica coisa que o menino conseguiu fazer foi balbuciar em meio as lagrimas necessarias, nervosas e cheias de vergonha e que eu queria ir no banheiro...MIJA NAS CALCAS!!E nao ha mais nada o que escrever. A urucubaca esta solta e me perseguindo!Mas tem algumas coisas que fazem sorrir mesmo quando a cabeca ferve e o chao parece que se desfaz sob os pes.:) Seu texto me fez lembrar de Cora Coralina.Sempre relacionei esse texto a vo Maria.Transcrevo-o (nao tenho seu dom de escrever) com tres pequenas alteracoes que o tornam ainda mais significativo.Estas maosOlha para estas maos de mulher roceira,esforcadas maos cavouqueiras.Pesadas, de falanges curtas,sem trato e sem carinho.Ossudas e grosseiras.Maos que jamais calcaram luvas.Nunca para elas o brilho dos aneis.Minha pequenina alianca.Um dia o chamado heroico emocionante: Dei Ouro para o Bem de Sao Paulo.Maos que varreram e cozinharam.Lavaram e estenderamroupas nos varais.Pouparam e remendaram.Maos domesticas e remendonas.Intimas da economia,do arroz e do feijaoda sua casa.Do tacho de cobre.Da panela de barro.Da acha de lenha.Da cinza da fornalha.Que encestavam o velho barreleiroe faziam sabao.Minhas maos doceiras...Jamais ociosas.Fecundas, imensas e ocupadas.Maos laboriosas.Abertas sempre para dar, ajudar,unir e abencoar.Maos de semeador afeitasa sementeira do trabalho.Minhas maos raizesprocurando a terra.Semeando sempre.Jamais para elasos jubilos da colheita.Maos tenazes e obtusas,feridas na remocao de pedras e tropecos,quebrando as arestas da vida.Maos alavancasna escava de construcoes inconclusas.Maos pequenas e curtas de mulherque so se preocupou com a familia na vida. (que nunca encontrou nada na vida.)Caminheira de uma longa estrada.Sempre a caminhar.Com Maria a rezar, (Sozinha a procurar,)ao Pai do ceu e a Jesus, (o angulo perdido) , a pedra rejeitada Bjs, Sandra Maria Tosse tosse tosseNao dorme de tanto que o pulmao reclama. Quando era com a filha era ele quem vinha preocupado olhar pela fresta da porta, ver se tava tudo bem, oferecer mel. Hoje e ela quem nao dorme, preocupada, mas sem saber como oferecer ajuda.Sensacao estranha. De ser breve, de ser finita, de estar olhando pras coisas erradas, correndo demais, olhando pra ponta do dedo ao inves de olhar pra lua que o