Gangorra, as horas. Onde o ponto de equilibrio?Chegar perto ainda nao e chegar. Mas, e preciso ser gentil ate consigo. Punhado repleto de sementes. Conta-se uma a uma. Sao quinhentas. Treze brotam. Duas crescem. Uma se transforma em arvore. Recebe cinquenta ninhos. Quinhentos passaros. Quantas sementes eram mesmo? Esses dias me perguntaram se eu teria doze filhos.Por que nao?Nao temos doze meses?Ah! Piada insensata.Mas por que nao?Aquela casa ninho de amor.A filharada toda fazendo bagunca.Depois, os namorados das filhas.As namoradas dos filhos.Se o caso, as namoradas das filhas,Os namorados dos filhos.Gente com G maiusculo.Disposta a um sarau.Musica, poesia, quintal.Por que nao? HOJE AS 15H NO ANIMATORENDERECO: RUA VISCONDE DE MORAIS, 255, INGA. NITEROI. Doi, invariavelmente, todo peito sem anestesiaDiante da dor que silencia Ou mesmo da dor anunciadaDoi toda empatia em demasia Toda embarcacao vazia Toda vela retorcida Doi cada passo no espinho Sem retorno e o caminho Das licoes absorvidasDoi cada palavra enrijecida Quando a voz busca a escuta amigaO tenro tom de um abraco Doi a incompreensao, a fragilidade do laco.Doi a solidao inesperadaA censura de um canto que transbordavaO risco em tela secaDoi e a dor nao e doencaNao e refugio, desculpa ou sentencaNao e prisao da qual se fuja e se esqueca a estradaDoi quando se pensa doer mais nadaDoi mesmo sem motivo aparente Como por em palavras toda sorte de serpente?Como explicar o inexprimivel, toda lagrima inteligivel?Doi. Viver corroi.Isso nao e o fim do mundotampouco patologia, disturbio das energias Forcas ocultas e diversasDoi porque se tem um peito E nesse peito um coracao Porque se tem ouvidos que escutam Olhos que veem Mente que reflete Doi porque se esta vivo. Nao doente. Constroi-se a palavra ou antes o sentimento? O verbo e arte: brisas e tormentos.Luta-se contra a mare, para no oceano desbravar o profundo. Ha sempre sombras. Misterio fecundo.Constroi-se a alcada ou e a gestacao do repente? Mesmo o improviso traz consigo a semente.Nasce ao acaso ou seria esse o filho da esfinge? Basilar o dosar do que se guarda, do que se extingue. VERTIGINOSAS MAOS AVERMELHADAS,DURAS PASSAGENS ABERTASDEITA, O POETA MORTO DE FRIODA FOME QUE O DESERTA. VERTIGINOSA FRONTE INDISCRETA,SULCOS EM DESERCAO. DEITA, O POETA VIVO DE PRESENTEEM POEMAS PELO CHAO. VENTILADA ESCUTA,BRACOS PERPETUOS. DORME, O AMIGO VIOLENTADODE AUSENCIAS, TAO REPLETO.VERTIGINOSO OLHAR REPOUSADODO OUTRO LADO, PETALA INEBRIADA. DORME, O POETA DE OLHAR INSONEE FE DILACERADA.VISCERAL PASSAGEM. ACORDES LEVAM O POETA. E TODAS AS PALAVRAS POR DIZERDESTA ALMA INQUIETA. Quantas nao caem sem que nos demos conta? Quantas nao pairam diante de nos, no passo acostumado, no ritmo apressado, na tao sonhada fotografia? Quantas nao podem e poderiam ser a nascente dos nossos dias? As vivas, lindas, respiram no alto dos galhos. As mortas, diante dos nossos passos. Ha, ainda que na morte, a respiracao, inspiracao da mensagem final: regue. Foto: Nathalia Reina Desabrocha botao.Segue o caminho. Desamarra caule.Tu, ha tanto tempo, emaranhado. Desteme ainda que temas.Tantas sao as tematicas.Persevera, pois fibra que rompe, prospera. Vai. O que seria de ti, planta sem sol?Raios inspiram flores. Flores, asas. Bendito rouxinol. Sintese solar, alimento. O que seria