O Caos nunca morreu. Bloco intacto e primordial, unico monstro digno de adoracao, inerte e espontaneo, mais ultravioleta do que qualquer mitologia (como as sombras a Babilonia), a original e indiferenciada unidade-do-ser ainda resplandece, imperturbavel como as flamulas negras frenetica e perpetuamente embriagada dos Assassinos (Hassasin ou Hassisin; consumidores de haxixe). O caos e anterior a todos os principios de ordem e entropia, nao e nem um deus nem uma larva, seus desejos primais englobam e definem toda coreografia possivel, todos eteres e flogisticos sem sentido algum: suas mascaras, como nuvens, sao cristalizacoes da sua propria ausencia de rosto. Tudo na natureza, inclusive a consciencia, e perfeitamente real: nao ha absolutamente nada com o que se preocupar. As correntes da Lei nao foram apenas quebradas, elas nunca existiram. Demonios nunca vigiaram as estrelas, o Imperio nunca comecou, Eros nunca deixou a barba crescer. Nao. Ouca, foi isso que aconteceu: eles mentiram, venderam-lhe ideias de bem e mal, infundiram-lhe a desconfianca de seu proprio corpo e a vergonha pela sua condicao de profeta do caos, inventaram palavras de nojo para seu amor molecular, hipnotizaram-no com a falta de atencao, entediaram-no com a civilizacao e todas as suas emocoes mesquinhas. Nao ha transformacao, revolucao, luta, caminho. Voce ja e o monarca de sua propria pele sua liberdade inviolavel espera ser completa apenas pelo amor de outros monarcas: uma politica se sonho, urgente como o azul do ceu. Para lograr abrir mao de todos os acentos e hesitacoes da historia ilusoria, e preciso evocar a economia de uma Idade da Pedra lendaria xamas e nao padres, bardos e nao senhores, cacadores e nao policiais, coletores paleoliticamente preguicosos, gentis como sangue, que ficam nus para simbolizar algo ou se pintam como passaros, equilibrados sobre a onda da presenca explicita, o agora-sempre atemporal. [...] Avatares do caos agem com espioes, sabotadores, criminosos do amor louco, nem generosos nem egoistas, acessiveis como criancas, semelhantes a barbaros, perseguidos por obsessoes, desempregados, sexualmente perturbados, anjos terriveis, espelhos para a contemplacao, olhos que lembram flores, piratas de todos os signos e sentidos. Aqui estamos, engatinhando pelas frestas entres as paredes da Igreja, do Estado, da Escola e da Empresa, todos os monolitos paranoicos. Arrancados da tribo pela nostalgia selvagem, escavamos em busca de mundos perdidos, bombas imaginarias. A ultima proeza possivel e aquela que define a propria percepcao, um invisivel cordao de ouro que nos conecta: danca ilegal pelos corredores do tribunal.[1] [1] (Hakim-Bey, 2003: 5-6). Ultima chamada para o lancamento do Maquina de fazer mar". Estao todos convidados a aparecerem por la na 7Letras em Ipanema das 18 e meia as 22 horas endereco: Visconde de Piraja, 580, loja 320. (Galeria Vitrine de Ipanema, ao lado da Livraria da Travessa). Ano que vem pretendo lancar o livro em SP e BH, enfim, hoje e o dia. E este chao verbal que insiste em nao desabarpara os pes que o inventam na noite violentadapor sapatos que pisam e a repisama compor esta enorme estrela feita de escombrosAs maos queimam quanto maior a ausenciaquanto mais os relogios de pulso tentam cronometraro aflito