isso sou triste, orgulhoso: de ferro.Noventa por cento de ferro nas calcadas.Oitenta por cento de ferro nas almas.E esse alheamento do que na vida e porosidade e comunicacao.A vontade de amar, que me paralisa o trabalho,vem de Itabira, de suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.E o habito de sofrer, que tanto me diverte,e doce heranca itabirana.De Itabira trouxe prendas diversas que ora te ofereco:esta pedra de ferro, futuro aco do Brasil,este Sao Benedito do velho santeiro Alfredo Duval; este couro de anta, estendido no sofa da sala de visitas;este orgulho, esta cabeca baixa...Tive ouro, tive gado, tive fazendas.Hoje sou funcionario publico.Itabira e apenas uma fotografia na parede.Mas como doi!Drummond35. Congresso Internacional do Medo Provisoriamente nao cantaremos o amor,que se refugiou mais abaixo dos subterraneos.Cantaremos o medo, que esteriliza os abracos,nao cantaremos o odio porque esse nao existe,existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,o medo grande dos sertoes, dos mares, dos desertos,o medo dos soldados, o medo das maes, o medo das igrejas,cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,depois morreremos de medoe sobre nossos tumulos nascerao flores amarelas e medrosas.Drummond36. Os ombros suportam o mundo Chega um tempo em que nao se diz mais: meu Deus.Tempo de absoluta depuracao.Tempo em que nao se diz mais: meu amor.Porque o amor resultou inutil.E os olhos nao choram.E as maos tecem apenas o rude trabalho.E o coracao esta seco.Em vao mulheres batem a porta, nao abriras.Ficaste sozinho, a luz apagou-se,mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.Es todo certeza, ja nao sabes sofrer.E nada esperas de teus amigos.Pouco importa venha a velhice, que e a velhice?Teus ombros suportam o mundoe ele nao pesa mais que a mao de uma crianca.As guerras, as fomes, as discussoes dentro dos edificiosprovam apenas que a vida prossegee nem todos se libertaram ainda.Alguns, achando barbaro o espetaculo,prefeririam (os delicados) morrer.Chegou um tempo em que nao adianta morrer.Chegou um tempo em que a vida e uma ordem.A vida apenas, sem mistificacao.Drummond37. Maos dadas Nao serei o poeta de um mundo caduco.Tambem nao cantarei o mundo futuro.Estou preso a vida e olho meus companheiros.Estao taciturnos mas nutrem grandes esperancas.Entre eles, considero a enorme realidade.O presente e tao grande, nao nos afastemos.Nao nos afastemos muito, vamos de maos dadas.Nao serei o cantor de uma mulher, de uma historia,nao direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,nao distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida,nao fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.O tempo e a minha materia, o tempo presente, os homens presentes,a vida presente.Drummond38. Mundo grande Nao, meu coracao nao e maior que o mundo.E muito menor.Nele nao cabem nem as minhas dores.Por isso gosto tanto de me contar.Por isso me dispo,por isso me grito,por isso frequento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:preciso de todos.Sim, meu coracao e muito pequeno.So agora vejo que nele nao cabem os homens.Os homens estao ca fora, estao na rua.A rua e enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.Mas tambem a rua nao cabe todos os homens.A rua e