LONGITUDEA distancia e ave carente depouso.Teco essa distancia:sinto-a como se vivessenuma gaiola cerzida apenas porasas.O longinquo repercute em mim comum sentimento contraditorio:nao irei morrer porque a vida,naturalmente, termina,mas porque ela anseia por durarmais. Tenho, como o passaro, o coracaoinquieto:nao posso senao acercar-me doninho e pensar que a vida e apenas umpouso, uma pluma, um fragmento de agoras, uma mera [farpa.Um consolo me arrebata:o de que um passaro inesperado,com seu canto sem data,recomponha as lonjuras.E o baraco do tempo. Volnyr Santos Mudaram as formas de amar; nao o amor. Mudaram os anos; nao otempo. Mudaram as angustias; nao a dor. A humanidade se renova, mas sera humanaate o fim. Imortais sao aqueles que ultrapassam seu contexto e alcancam o amagoimutavel do ser. Existemduas categorias injusticadas de poeta: os publicitarios e os tradutores. Ambosescolheram passar a vida revirando palavras, um trabalho de artesao,minimalista, no qual um vocabulo, uma virgulinha maldita muda tudo. O primeiro,o publicitario, e o anonimo criador de cartas inesqueciveis, discursosapoteoticos e conceitos profundos, mas vende seu proprio filho por migalhas eassiste tudo distante e em silencio. Sem falar que ele passa pela vistoria domais incapaz critico literario, o cliente. Jao tradutor, coitado do tradutor! Le Dostoievski em russo e se incumbe da missaode colocar tudo em portugues - diga-se de passagem, a lingua mais cretina doglobo, certamente bela, mas dificil, fazida como sao as coisas belas - casoele seja excepcional e consiga reescrever a obra, louvado seja o autor. Ninguemse lembra do pobre tradutor, so os eruditos, que geralmente lembramnegativamente e enchem a boca ao dizer: bom mesmo e fazer como eu, ler emrusso. Eu sempre mantenho um Word aberto no meu pc, nele escrevo tudo que vem aleatoriamente a cabeca:Queria fazer de mim um poco de inspiracao, mas naotenho como esconder o fato de que sou seco, nada sai de mim, nada. Falar sobrenao conseguir falar, que original. Que profundo Henrique! Hahahahaha! "Se a propria existencia cotidiana lhe parecerpobre, nao a acuse. Acuse a si mesmo, diga consigo que nao e bastante poetapara extrair as suas riquezas."Sempre que leio certo autores, perco por completo avontade de escrever. Quem sou pra querer dizer algo enquanto existe um Baumanno mundo?As vezes nossa mente e misteriosa e nos leva a fazer todo o tipo dealeatoriedade imaginavel, basta um breve passeio pela World Wide Web para entenderque nos, seres humanos, somos demasiado estranhos. A normalidade e o estadohibernal do nosso intimo bizarro, fadado a, inevitavelmente, acordar, mesmo quepor um caustico momento. Aqueles que sao incapazes de hibernar a sua loucurasao exatamente aqueles a quem chamamos de loucos. Em geral, sao esses hiatos de doidice que proporcionam asmelhores historias, aquelas que ou temos vergonha e, portanto, escondemos em nossointimo mais obscuro, ou aquelas que adoramos contar para os amigos, em uma mesade bar, como prova incontestavel da nossa condicao humana em toda sua gloria eperdicao.Dada esta breve introducao, o que segue sao pequenos causosque o cotidiano trouxe aos meus ouvidos. Espero ter a habilidade necessariapara transpor para o papel toda a carga de tristeza, humor, peso ou leveza queneles esta resguardada. Fezes.Fezes sao polemicas. Caminho