Caros colegas, Em meu nome e no de Hesilio, agradeco fervorosamente a presenca dos poucos, porem frequentes leitores deste blogue. Ha algum tempo, me propus escrever um conto em diversas partes, sem sequer desconfiar do rumo que ele poderia tomar e do numero de capitulos que teria. Simplesmente decidi que escreveria alguns paragrafos para entao misturar as estorias. Baseado em memorias e acontecimentos cotidianos, iniciei o exercicio. Entretanto, passados 2 meses, optei por descontinuar a sequencia de contos. Nao por preguica, ou por bloqueio, mas simplesmente porque me vi descontente com o rumo que a historia tomou, e isso fez com que eu perdesse o estimulo para postar uma sequencia. Por ora, prefiro remove-la do blogue e me permitir escrever sobre outras coisas que ainda pipocam nos meus pensamentos. Quem sabe, um dia volte a cutucar este conto e publique-o aqui, devidamente concluido e, muito provavelmente, modificado. Com isso, espero manter alguns dos fieis leitores que felizmente conseguimos desde que o Clube e Clube, e quica conquistar um punhado a mais. Espero tambem encontrar sugestoes, criticas e ate textos por essas bandas nos proximos meses. Garanto-lhes contos e cronicas auspiciosas.Abracos Fraternos,Basilio Sgaratti Carapicuiba do Norte fervilhava com o festival nacional de cronicas. O turismo movimentava o comercio, as pousadas e os bordeis. Era o evento bienal de maior destaque da pequena cidade depois do carnaval. Milhares de estudantes, professores, jornalistas e, claro, cronistas de todas as nacionalidades se reuniam ao redor da Praca Roosevelt Menezes para ouvir atores a autores declamando textos sublimes, vigorosos ou parnasianos. O nome da Praca provinha de um antigo pensador e fundador do jornal local.Nao havia vencedores. Ou melhor, so havia vencedores. Todos ganhavam com a disseminacao da literatura, porque ali aprendiam novos vocabulos, novas maneiras de expressao, e conheciam melhor a natureza do ser humano. Alem disso, revelavam-se novos autores a cada edicao do evento. Era uma dadiva para a cidade se tornar o celeiro na nova cronica brasileira. Nao fosse o festival, a cidade teria se tornado apenas mais um mandacaru incrustado no sertao agreste. Mas a lingua hidratou aquele solo e fez com que ali florescesse um movimento literario sem precedentes naquele Brasil analfabeto.- X -Solano Pascal nasceu num berco de vime e tinha pai desconhecido. Morava numa casa modesta de pau-a-pique, e sua familia detinha pouco mais de um oitavo de alqueire que era destinado exclusivamente a plantacao e colheita de Jenipapo para venda no comercio local. Desde os 6 anos, o garoto trabalhava no rocado debaixo de sol quente. No final de tarde, com os ombros em chamas, voltava para casa e tentava decifrar os simbolos de um antigo livro de portugues que possuia. A luz de velas, aprendia com a mae o portugues rudimentar passado de geracao a geracao, e se interessava cada vez mais pela escrita. Aos 10 anos, Solano saiu do rocado pela primeira vez para visitar a cidade. Chegou a Carapicuiba do Norte com um saco de Jenipapo as costas e mais nada. Iria vender o excedente da producao e pegar carona num caminhao pau-de-arara. Coincidentemente, era epoca