meio que soltos meio que presos. Desleixo premeditado.Encontraram-se no Brasil. Fazia um bom tempo. Ela lia melhor o tupi-guarani. Entenderam-se. Margens do Sao Francisco, Lagoa Santa. Um a procurar negocio, outra a historia. Gaiola do Velho Chico. Amantes, nao socios. A carranca nao afastou o espirito da discordia. Havia muitas cartas na mesa.Vaso grosseiro como tantos. Engobo, pintura vermelha, fundo branco, decoracao ungulada, unha no barro fresco. Noites de quebra-cabecas. Clara a conexao inca-tupi-guarani. Local na etiqueta do museu. Caiapia. Aldeia na colina a vigiar os banhados do rio Cotia.Piabiyu, caminho transcontinental pre-colombiano, noroeste-sudeste. A Via Lactea, o Caminho da Anta riscando na topografia o Caminho da Terra Sem Mal dos tupis-guaranis, dos incas, de tantos outros. No ceu alem do arco do horizonte. Na terra o limite da beira do Atlantico. De resto a imaginacao.A direcao noroeste-sudeste era a principal. O inca tomou a que varava para Sao Vicente. Nao resistiu ao mal. E tao proximo do Atlantico. O xama se perdeu dos espiritos. Temente gravou a tatuagem no barro fresco do avesso da urna. Risco a fogo no peito daquele homem estranho. Sinal ritualistico, talvez, passagem para outra vida.A antropologa entendeu o espanto. Vestigios de um inca, nao de um tupi-guarani. Mas havia os detalhes. O desenho no barro fresco surgiu da argila queimada. Nao era acidental, decorativo. Tracado com apuro.Tardes de Lisboa. Nao foram vas. Saber do Piabyu esclareceu. O caminho ancestral uniu as pontas. Bowling Green nao dormiu. Os desenhos vararam noites. Escalas redimensionadas. Na biblioteca a tela do computador mostrou o tracado. Precisao intrigante de uma vista aerea impossivel. Como os geoglifos. Quis o destino fosse dela o achado. Enigma lido. Piabiyu era referencia, a rota, caminho a trazer o inca. Outras linhas conduziam ao noroeste. Atravessavam a fronteira.Apaixonou-se por Sao Paulo. Encanto maior que a planura insular de New York, dias frios, umidade. Clima subtropical. A natural proximidade das pessoas.O homem se levantou. O rosto vincado na luz, sisudo. Sorriso de comerciante. Nao cumprimentou. Quis ouvir sem emocao, indiferente. Enfim, concordou com a empreitada. Nada de romantismo piegas. Gente de bar de beco.Balancou. Medo de se trair. Havia percebido a inquietacao ao telefone. Ela conhecia o tipo. Nao iria ceder. Disfarcaria cada sentimento. Mesmo sem saber qual estava vivo.Recepcao do hotel. Nos olhos dele nao havia outra coisa. Quis ser fria. Apenas contou. Dividiu o segredo de Paititi, a cidade de Inkarri na selva ao leste da Cordilheira. Quantos a procuraram, quantos sequer retornaram. Acertariam no escritorio. Outras coisas nao foram ditas. Poderiam se quisessem. Trocaram apenas uma prosa rala. Esconderam os olhares. Esperou uma iniciativa. Ela nao se alterou.O divortium aquarium. Bacia amazonica e platina a nascerem quase das mesmas aguas. Os planos inclinados, rampas suaves a iludirem. A sensacao de serra sobre o copado. Bordas, araxas. O aviao pousou em Rio Branco. Perdida naquela selva imensa.Nada de safaris, Hollywood na Africa. Um grupo discreto de turistas. Sequer o drama bandeirantista das febres, ataques de tribos como a tantas expedicoes. Animais exoticos ou flora estranha, nada. Paraiso de rios caudalosos, arvores gigantescas, natureza exuberante. A