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que esta sendo produzido no momento. Se os cadernos pretensamente culturais recusarem os escritos, infestemos os sites e blogues afins. Ou a gente se Raoni ou a gente se Sting, como ja disse o poeta Luis Turiba.DA - Voltando a Sambaqui, percebe-se um contrabalancar de sentimentos dispostos no conjunto dos poemas. Refiro-me aqui a miriade de contradicoes proprias da natureza humana que no livro aparecem muito bem equilibradas. O que mais lhe atrai nesse jogo das nossas dualidades?EDSON CRUZ - Particularmente, embora fique chocado com algumas manifestacoes e acoes humanas, me interesso sobremaneira por tudo o que e humano. Com toda a sua beleza, dor e absurdo. Mesmo que, as vezes, tudo me pareca estranho, paradoxal e inconciliavel. Apesar de Auschwitz, gosto do ser humano. Acho que essa abertura, coragem e generosidade, devam ser cultivadas por um verdadeiro poeta. Sao essas caracteristicas que levaram Freud, um investigador radical da natureza humana, a afirmar que seja qual fosse o caminho que ele escolhesse, um poeta ja havia passado por la antes dele.DA - Saberia mensurar o quanto seu olhar poetico interfere na sua vida pessoal? Prefere aqui crer em redencao ou transformacao?EDSON CRUZ - O olhar poetico e o que talvez me mantenha em estado de humanidade, apesar das demandas utilitarias e pragmaticas da vida compartilhada em sociedade. Soube domar certa ingenuidade juvenil que a poesia instaurava em mim e direcionar o resultado desse olhar para uma poiesis, um trabalho com a linguagem e a palavra. Nesse sentido, sim, a poesia, a musa rara da poesia, me redime e me constitui no mundo dos homens com o melhor que ha em mim. DA - A ordenacao do caos interior como fonte motivadora da criacao lhe parece algo sedutora?EDSON CRUZ - Eu tive um mestre em estetica que dizia ser funcao do musico instaurar certa ordem ao caos que imperava no mundo. E assim, o musico ativamente comecaria a temperar, a controlar o que na natureza repetia-se modificado.A ordenacao do material musical feita pelo musico pode ter sido o primeiro passo para sua interferencia mais eficaz no mundo atraves da musica.Creio que o mesmo pode se dizer da criacao como um todo e da criacao poetica em particular. Sem a ordenacao primeira de nosso caos interior, a criacao nao se efetiva como interferencia direcionada ao que esta posto.Sendo a comparacao adequada, visto que a poesia veio da musica e tende a voltar pra ela, se nao fizermos esse temperamento de nosso caos interior nao nos sera possivel erguer a catedral que almejamos construir.DA - O escritor W. J. Solha, numa de suas cronicas, fala sobre a chamada angustia da criacao, fase que instaura toda uma tensao em torno da elaboracao de uma obra e a expectativa de sua recepcao. Acrescente-se aqui tambem a crenca, disseminada por alguns, de que e necessario erigir uma obra monumental. Essa, digamos assim, exigencia do apice nao e uma forma perversa de reconhecimento? EDSON CRUZ - Muito instigante o texto de W. J. Solha. O que ele menciona, de sentirmos quando falta alguma coisa no que acabamos de criar,
sou covarde com a morte. Prazer nao tenho mais. Nem falar, nem rir, meu forte de toda a vida. Talvez cantar, que me traz esquecimento momentaneo do tormento, com esforco de moribunda.O absurdo de remedios nao me altera a dor, muito menos, o animo. Ou melhor, transforma-me em poco de letargia. Acordo pela manha porque e habito da maioria dos seres humanos nao notivagos. Saio da cama debaixo de gemidos porque tenho alguma gente a me esperar, seja para um comando domestico, seja para um beijo de despedida e desejo de melhora.Alimento-me porque e mecanico o ato de comer. Falo duas palavras com a empregada, volto a dormir o mesmo sono inquieto, medroso da dor de sentir dor e nao poder andar, nem com a ajuda dos anjos.As pernas me traem ao menor passo, ficam dormentes e aticam o que sinto abaixo da coluna lombar, vale dizer, nas nadegas, aquelas de algum sucesso em minha juventude. Agua quente, muita coberta e agasalho por causa do inverno tao desejado no calorao e hoje incentivo a minha inutilidade.Telefone toca, acordo estremunhada, atendo, se nao houver jeito de escapar. Volto a rotina dos medicamentos esta na hora de mais uma pilula ou comprimido e a dormir no sofa da sala, para ver se posso, enfim, comecar o dia depois do meio-dia.O banho fica para mais tarde, quando o frio amainar. Almoco o pouco que o estomago machucado pelos produtos quimicos pode aguentar, para nao adoecer de gripe, por exemplo, apesar da bendita vacina ingerida religiosamente todos os anos. Mal acabo a refeicao e caem-me as palpebras bebadas sem alcool. Por tres horas ou mais, fico meio estendida, calcada por almofadas, aquecida por manta e saco de agua quente. Acabo com comichao alergica de tanta quentura. Tome de anti-alergico!Sento-me para ver meus emails que mais amo, por meia-hora no maximo. Vou acumulando mensagens talvez alvicareiras. Minha propria literatura se nega ao destino de me ajudar a viver. Tampouco posso responder aos amigos reais e virtuais porque o tempo e curto demais e a dor (ou o medo dela?) me faz trancar a verve e a comunicacao.A companhia de um homem delicado nao me emociona porque nada mais me toca. Uma lesma perdida na eternidade de minha doenca.Em todo caso, olho noticiarios e filmes. Nao quero decepcionar o companheiro mais ainda. Nao memorizo sequer uma palavra atraente, uma cara interessante. Parece que fiquei alzheimerada. Quero dizer o nome de ator ou atriz do passado e a goela se fecha. Desejo contar algo de bom para o homem a meu lado que, coitado, me segura a mao, mas nem grunido consigo emitir. Vazio pleno, de Lygia Clark e outros. Pretendo levantar para esquentar agua de novo, mas as pernas resistem e tenho que apelar para outrem, acao de invalida que detesto mais do que quebrar uma unha acima do sabugo ou verificar que a roupa de ontem nao me serve mais, apesar da dieta.Abro um livro de autor ilibado e nao entendo uma palavra: por falta de cabeca e, pasmem, por conta de visao alterada, efeito colateral nao
Amador (Celso Bugallo), para ajudar nas prestacoes de uma geladeira nova utilizada para a conservacao das flores comercializadas. Ainda que emocionalmente discreta e de silencios cumplices, a curta relacao que nasce entre cuidadora e paciente e afetuosa, a ponto do idoso notar-lhe a gravidez, coisa que Nelson foi incapaz de perceber, questionando apenas se a namorada havia engordado. Como confidencia nas cartas que envia a sua misteriosa correspondente Adela, Amador cre que Marcela seja paga apenas para discordar-lhe. Discussoes, alias, que retem alguns dos melhores dialogos do filme, como a analogia do velho entre a vida e o quebra-cabeca que monta (assim e a vida, colocar bem as pecas), sua teoria sobre as sereias, a crenca de que Deus criou as nuvens para esconder-se quando sente vergonha (ao que em dado momento Marcela questiona-se: de vergonha do que ele ou os homens fazem?) e quando diz que morrera em breve para ceder seu lugar ao filho que a empregada espera. Pois o prenuncio de Amador nao demora muito para confirma-se e Marcela para nao perder o emprego e honrar a divida que assumiu com o refrigerador nos proximos dois meses , mantem a mesma rotina de cuidados com Amador agora morto, escondendo-o dos olhares curiosos do vizinho e dos telefonemas da filha Yolanda (Sonia Almarcha). Sua unica confidente e Puri (Fanny de Castro), prostituta de meia-idade que frequentava a casa de Amador semanalmente. Apesar da arbitrariedade da jovem (como alguem tao doce sustenta uma situacao tao radical?), sua personagem nao e hipocrita e seu desespero e quase tatil ao expectador (nao por acaso, opta continuamente pelo assento que da acesso a saida de emergencia do onibus que toma para o trabalho), sobretudo nas conversas com Puri e em sua pseudo-confissao a um padre, que ignora o literal nao deixo ele partir ao qual Marcela se refere.Escrito e dirigido por Fernando Leon de Aranoa, Amador sera exibido nos proximos meses no Festival do Rio 2011 e na 35a Mostra de Cinema de Sao Paulo. A pelicula celebra a poetica do cotidiano sem abandonar a militancia social do cineasta , tratando vida e morte, velhice e juventude com a mesma serenidade. Com um desfecho surpreendente, abre discussao ainda para a solidao, a imigracao, a ganancia, a tomada de decisoes e para julgamentos profundamente morais. E para nao dizer que nao falei das flores, Amador foi (e sera) a mais bela flor cultivada no jardim de Marcela. (Larissa Mendes e turismologa, cinefila e endossa o coro de Oscar Wilde, que definir e limitar)Desenho: Constanca Lucas JANELA POETICA (VII)LIGIAFloriano MartinsDancas e teu vestido alarga a noite.Costuras tua leveza em meu espirito,sem que haja ressalva para o episodiode teus labios, corrego furtivo, relvaanunciada enquanto colas com tua salivaum jogo de nuvens em meu peito.Exaltas o que sou em disfarcado proverbio,caricia que prolonga a noite, reflexode corpos caindo dentro de um pocoonde acumulas o carvao da danca.Teu vestido alegremente exalta o ventoe o recolhe na sombra reservada ao sol.Labios que se abrem como um penhasco,quase me reconheco em teu saguao visivel.(Floriano Martins e cearense e ja publicou alguns
livros, entre poemas, ensaios, traducoes e preparacao de antologias alheias. Coordena o Projeto Editorial Banda Hispanica. Tem uma incorrigivel inclinacao para envolver outras pessoas em tudo que faz, em decorrencia do que certamente estejam em curso projetos dentro e fora do pais, envolvendo a publicacao de livros e a organizacao de eventos) Desenho: Constanca Lucas CHAO Petria ChavesAqui nesse planeta as coisas podem acontecer. A gente imagina e tudo se torna real. Mas cuidado com o que pede. Cuid... Eu dizia, eu queria dizer que o mundo poderia ser caramelo. Mas e cor de rosa. E novo. E abismo que se abre. Pra menina. Voce ve? Ana, era uma pequena menina. Mas aqui nesse planeta coisas podem acontecer. Musicas tem cheiro. Cores tem sons. Tudo e um pouco confuso. Mas a gente aprende a viver. Quando o ceu abrir sua primeira fresta, parecia inspiracao. Toda forca, mas a delicadeza era de uma lagrima. Tudo o que pulsava doia. Mas doer nao era ruim. Tambem era parecido com musica.Que som tem a liberdade?Aqui nesse planeta precisamos de chao porque e muito facil sonhar. E preciso o substrato do que pesa e me faz lembrar: menina. Se esse por do sol pudesse ser mais bonito, acho que implodiria a poesia. Um brilho tao forte. Mas aqui nesse planeta o que existe fora so pode vir de dentro. Fiquei feliz ao saber que eu sabia brilhar.Que cor tem a felicidade?Eu podia falar e esperar o misterio. A falta de pressa em me apressar e dizer: preciso de abrigo. Preciso desse canto de segredo pra te contar. Sou assim, multiflorida. Um todo esquisito que se impressiona facil. Com sua beleza. De dentro. Voce sabe seu nome? Porque eu estou aqui sonhando vidas, tentando possibilidades de vidas e variedades. Felicidades. Ainda nao consigo entender porque a gente tem que se prender. A uma historia. A uma trajetoria. Se o sonho e tao grande. O mundo e tao vasto. E eu aprendi a pular. Porque no som dessa guitarra que explode todas as cores do mundo. Nesse planeta e facil sonhar. Mas as pessoas nao sonham. Porque esqueceram que o caminho e facil. Nao e pesado. E etereo e acontece dentro de mim. Dele, ali. Dentro assim tao leve, que a beleza pode nos espiar para dizer. Que a espontaneidade da beleza so pode existir enquanto o som puder ter a liberdade de colorir o meu caminho que me leva. Quando sono e realidade forem uma so verdade e o sonho, minha vereda, nosso ser tao. A magia de poder descobrir e mais. Descobrir e mais. Livre pra ser. E realizar as coisas que aqui podem acontecer. (Petria Chaves e menina, por vezes pedra, por vezes chaves, por vezes nao sabe o que quer. E jornalista, esta de mudanca, esta de cabelos em pe. Escreve prosas e contos por diversao, tenta virar vegetariana, mas nao consegue largar os prazeres da carne)Desenho: Constanca LucasJANELA POETICA (VIII) POEMA FURTIVORemisson AnicetoO poeta ao falar de si fala dos outros,que cada um tem um que do outro.Tudo e como se fosse um
amarrio de cordasseguidas, compassadas, continuadas.O poeta ao falar dos outros fala de si,que cada um outro tem um que de nos,cada um vive a vida alheia sem sabere morre na morte do outro.Cada poema e impessoal, e de todos,ainda que impregnado de evidencias da mao.O meu seu poema dele nao existe. (Remisson Aniceto naceu em Minas Gerais. Mudou-se-se para Sao Paulo em 1979, a procura de trabalho. Premiado em concursos de contos e poesia, seus textos podem ser lidos em diversas publicacoes como: Revista Internacional de Poesia de Rosario No 18, Revista Partes, Revista Remolinos N. 4, Revista Cultural Amsterdam Sur N. 5, Revista Linha Direta, nos sites Autentica Poesia, Antologia de Grandes Poetas en el Mundo, Garganta da Serpente e outros)Desenho: Constanca Lucas* A cada traco, a arte de Constanca Lucas empresta tons sublimes a existencia. Muitos de seus desenhos ganham significado especial sob a perspectiva da poesia visual, na qual seus elementos remontam a uma nocao concretista. Portuguesa de nascimento, Constanca tambem e ilustradora, poeta e professora de artes visuais. Trabalha e vive em Sao Paulo. Em sua trajetoria, participou de varias exposicoes coletivas em diferentes paises, sendo que em Portugal e no Brasil, realizou mostras individuais. Entre poemas e imagens, muitos de seus trabalhos seguem publicados em jornais, livros, sites, revistas e blogs.
todos os Paraisos reconquistados,bem visiveis os termos da equacao.E ao despertar, o monumentose confirma na largueza dos ceus,nas pinceladas da aurora,na gravidade dos ventos: somos nos.Os corpos ja tocados pelo outono, as almas educadas nas veredas,as maos firmes, delicadamenteportando as chaves de um reinocujo tempo chegou, e nos sabemos.(Livia Mara Araujo Soares nasceu em Caico/RN e vive hoje em Natal, a capital do estado. Trabalha e sonha entre o sertao e o mar, nao exatamente nessa ordem. Prepara um livro de poesia, outro de contos e outro de ensaios, exatamente nessa ordem)Pintura: Staell Di Lukka O SINDICOMaria da Conceicao ParanhosAos sabados, a campainha tocava as 08h45min. Ivan, sozinho no apartamento, demorava-se. Esperava o segundo toque, as 08h46min. Entao se levantava vagaroso e abria lentamente a porta. Apos os cumprimentos e mesuras, dizia, como sempre, ha 15 anos: Desculpe, Sr. Clayton estava terminando o banho. Isto nao sem antes molhar bem os cabelos, despentea-los e os ir enxugando enquanto falava. Em seguida, cintava mais o roupao de banho, toalha em volta do pescoco e maos na cintura, um charme verdadeiramente. Ivan era um sedutor irresistivel, seus belos cabelos negros semilongos, as costeletas bem definidas, retangulares, finas e compridas, o que fazia um contraste com o corte casual, sutilmente desordenado, flou. Ele, o sindico, esbocava um gesto nao se sabe de irritacao contida, neutralidade ou indiferenca ou todas, aliadas a certo olhar de lampejos rapidos, malefico. Tudo veladissimo. Era um homem derrotado. Em grande parte por nao aceitar o seu proprio designio, seu designio de dentro e o que lhe viera com a vida. Ele vivia, como diz meu sabio pai, serrando serragem. Pena. Sua falta de resignacao diante da falencia de sua empresa de construcao civil era amarga e contaminava todos os seus atos, por obvio sua vida domestica e a de sua vizinhanca. E entao Ivan lhe dizia: Sr. Clayton, nao quer entrar um pouco?. Com aparente naturalidade, Ivan fazia esta pergunta. Sua ironia dancava nos olhos vivos e pensava no sindico. Ridiculo. Aquela gestualidade enrustida e a postura teatral. Queria o Clayton exibir uma superioridade da qual nao dispunha nem por personalidade nem por historia de vida. As vezes o sindico dava um ou dois passos soleira adentro. Jamais se sentara, em 15 anos, quando das suas visitas formais, olheiras, o rosto e o cabelo ensebados e o cheiro de gasolina (fazia manutencao do seu Fiat Uno, ja bem sambadinho, aos sabados pela manha). 52 sabados por ano durante aproximadamente 10 minutos de pe a porta de Ivan, incluindo os rituais todos, 780 sabados em 15 anos. Horas, de pe! Ele pensava que iria humilhar Ivan com essa atitude que se queria cerimoniosa e fria. Ivan percebia uma faisca de maldade cortante no olhar de uns olhos verdes feios, de sapo, e no beico caido. O senhor precisa entender, Sr. Ivan, que nao trabalhamos com previsoes, mas com provisoes. A situacao do condominio e preocupante. Nada exclamativo, tudo dito com desidia. Havia algo de comovente no Sr. Clayton. Talvez o seu desejo de ser correto em tudo. O sindico rolava na
boca aquilo que ele considerava um achado verbal: previsoes... provisoes. Ivan se ria ao me relatar isso. Dizia-me: Olha ai, meu amigo, o topico de tantas das nossas conversas: tudo e palavra! La vida essueno. Calderon de la Barca grafou e fixou definitivamente o obvio, e por isso e universalmente citado O que vale mesmo e a conviccao de quem fala. Ou o modo como se escreve. O resto e com quem ouve. Ou le. A bem da verdade, o Ivan, culto que fosse, possuia ideias com as quais eu nao anuia. Mas nas questoes de linguagem quase sempre concordavamos. Amigo meu nao tem defeito. Muito menos amigo morto, que passa ao olimpo da veneracao. E, depois, Ivan como jornalista, foi o melhor que ja conheci, o que ja e uma imensa vitoria da lucidez contra a mediocridade da esmagadora maioria de seus confrades. Mas foi assim que Sr. Clayton ia mesmo a busca da taxa condominial expressao que, particularmente, detesto. Detesto, alias, qualquer taxa. Detesto tanto, que nem tomo taxi, pela semelhanca da primeira silaba com o morfema de base tax-. Apesar do que, nao se pode confundir /ch/ com /ks/. Fonemas, a verdade da lingua, seus sons. Todo o resto e arbitrariedade, agora mesmo enquanto escrevo. Com a linguagem e assim. Sou linguista, diga-se logo, para evitar mal-entendidos ou maus entendimentos. Voltando, Ivan sistematicamente atrasava o pagamento de quase todas as suas contas, porem as pagava. Condominio incluido. Nao atrasava porque queria. Havia uma pessoa muito doente em sua familia e com ela gastava quase todo o seu capital liquido, uma sobrinha querida e orfa, que vivia numa clinica particular em Sao Paulo, ha anos. Esquizofrenia. Alem do mais, as despesas de viagem, pois ia visita-la com frequencia, sentia a sua falta e queria dar-lhe todo o seu carinho e atencao. Era como uma filha mesmo. Ivan tinha, alem disso, dois filhos casados, todos dois fora, realizando seu Ph. D. na Universidade de Cornell com bolsa da Fullbright. Claro que havia, a despeito da bolsa, grandes despesas. E havia a pensao de sua ex-mulher, compradora compulsiva.O fato e que com uma divida ja alta de condominio, Ivan ainda teria de pagar o fundo de reserva. Decidiu levantar dinheiro no banco, com um emprestimo, para sanar a situacao. Pronto, estava resolvido. Foi quando resolveu tomar todas num certo sabado. O que era simples agastamento tomou proporcoes cada vez maiores. Na madrugada de 1o de dezembro de 1999, Ivan certificou-se de se os moradores estavam fora (viajavam no fim-de-semana com frequencia). Estavam, disse o porteiro. Neste mesmo dia, escreveu um poema sobre anjos, que jogou pela janela como aviaozinho para a casa da vizinha da esquerda, Dona Maria da Assuncao. Colocou uma bomba-relogio na garagem do predio para as 03h00minh e foi dormir.(Maria da Conceicao Paranhos Pedreira Brandao nasceu em Salvador, Bahia. Poeta com varios livros publicados, de modo geral, devido a premios. Exercita outros generos: Ficcao, Critica de literatura e outras linguagens, Teatro, Video, Traducao. E Doutorada em Literatura Comparada pela Universidade da California, Berkeley. Professora aposentada da Universidade Federal da
Bahia. O mais recente livro de poesia e Delirio do Ver (Rio; Salvador: Imago Editora, 2002). A maioria de sua obra, poetica e em outros generos, e inedita (nove livros prontos))Pintura: Staell Di LukkaJANELA POETICA (II)Felipe Stefani"Sede astutos como as serpentes e simples como as pombas" (Matheus 10.16)Resta o exilio.Nao compreendo as vozes que dormemna exatidao do engano.Fiz do silencio dos ciclosque veneram a poesiaum mito,e naveguei as correntezas sem margens,as flautas inauditas,e os sinais das estacoes.Tudo isso eu vi,pois o unico caminho nao precisa de rotas,e minha palma se abre a tudo.Como o extremo sinal do unico principio,fui extremo,e vivo.(Felipe Stefani e poeta e atista plastico paulista. Lancou dois livros, "O Corpo Possivel" (2008), pelo coletivo Dulcineia Catadora, e "Verso Para Outro Sentido"(2010), pela Escrituras Editora. Tem seus desenhos publicados no site So Desenho Escreve tambem em seu blog Cultuar)OUVIDOS ABERTOS Por Fabricio BrandaoANA PAULA DA SILVA PE DE CRIOULA Apos alguns anos de estrada e consolidando uma trajetoria de qualidade, a catarinense Ana Paula da Silva desbrava novos caminhos em seu quinto disco. Pe de Crioula, de cara, e um nome sugestivo naquilo que remonta a toda uma atmosfera carregada de brasilidade. Estamos diante de um album todo devotado ao samba de um modo bastante especial, qual seja o de tomar os espacos sonoros com uma dose bem encaixada da raiz do genero. A cantora, que em seus discos anteriores apostou em possibilidades diversas de musicalidade, agora distribui toda a intensidade de seu canto num projeto que se presta a um verdadeiro tributo ao samba. Sua voz marcante empresta vigor a cancoes como Curiosidade, Samba na veia, Me alucina e Nuances do amor. O disco finca suas bases na porcao tradicional do samba, mas e em faixas como As guias de uma moa, Longa espera, Negro coracao e Pe de Crioula que parece atingir um grau maximo de beleza por conta da presenca viva e plastica dos elementos afro-brasileiros. Neste aspecto, todo um rico cenario fruto da cultura negra constroi um painel sensivel e intenso de nossa miscigenada nacao. E o que dizer das letras? A melhor resposta e que, de fato, ha, por tras de cada canto, verbos a falar de vida com a propriedade de quem se aproxima de uma merecida maturidade musical. Pe de Crioula, ao mesmo tempo em que atesta a qualidade de compositora de Ana Paula, abre alas para composicoes de gente como Giana Viscardi, Michi Ruzitschka e Wilson Moreira. La se vao aproximados 16 anos de carreira e a moca parece flutuar, com sua voz impregnada de personalidade, rumo a vias cada vez mais solidas. A cada novo trabalho, a artista mostra disposicao para a permanencia. E quem gosta de boa musica certamente sabera reconhecer as razoes de tais constatacoes. Abra os ouvidos e clique aquiPintura: Staell Di LukkaJANELA POETICA (III)O CICLO DO MEDOMaria Quintansesta e a metafisica saturada do sonho.[nao dizer nada]dormir com o cao enrolado a pele.rasgar no desejo o folego do poema.afundar de ironia a almofada do silencio. toma. [este e o meu sangue].***o medo tem um corpo de agua espessa.[podia