Par Louis SKORECKI 21 mars 1997 a 22:57Paul Cox est un cineaste precieux, heureusement rare et lointain. C'est toujours d'Australie que nous arrivent des nouvelles irregulieres de sa cinematographie nomade. Precede, des lundi dernier, par le tres beau Cactus, cet Homme aux fleurs debarque avec la force inedite d'une toute premiere apparition. Realise en 1984, ce film annonce deja la perfection, heureusement inaboutie, de ce Cactus qui ne verra le jour que deux ans plus tard.Parenthese indispensable pour elucider le mystere des fleurs, cette ode aux cactus sauvages est traversee par une apparition inoubliee, Isabelle Huppert en sauvageonne domestique soudain atteinte de cecite. Quel autre aveuglement peut defigurer une fiction avec autant de brusquerie? Cox ne se remettra jamais de cette hardie transgression aux lois de l'hospitalite fictionnelle, qui lui fit un beau jour de 1986 oser poser un non-regard sur celle, enfin, qui ne regardait plus rien. Qui n'en pouvait plus, soudain, de ne plus pouvoir rien regarder. Peu de cineastes ont eu l'audace de rompre en plein milieu le fleuve de leur fiction, obligeant le spectateur, d'habitude placide, a recommencer a zero son apprentissage en direct de la comedie qu'il regarde. Harassante cesure, horrible cecite, affreuse solitude du coureur de fictions. Tout s'est joue, ici, pour la premiere et derniere fois, dans un theatre illumine de bougies naines.En regard de cette percee epineuse, l'Homme aux fleurs est forcement une deception. Deception fondatrice, mais deception tout de meme. Qu'y lire d'autre que le temps inquiet d'un apprentissage patient? Ici s'estime et se mesure un metrage a venir. Ici s'ebroue en sauts de puce inquiets un drame a peine humain, teinte de melancolie frondeuse. Detournant soigneusement son sujet initial pour le faire virer voyeur et decevant, Cox fait resonner ses profanes orgues d'eglise pour notre solitude erogene la plus extreme, celle d'un spectateur cocaine qu'il lache, heureusement, en cours de film.Louis SKORECKI Par Louis SKORECKI 26 mars 1997 a 22:41Pourquoi parler, ici, d'une operette inaboutie? Pourquoi s'arreter aux charmes desuets de ses refrains enjoues? La reponse tient en un seul nom, Becaud. Ce Gilbert-la, complice de jeunesse d'un Aznavour encore immacule, n'a jamais su renaitre des cendres oubliees de ses chansons fondatrices. Qui se rappelle encore de ses Marches de Provence et de ses chansons tendrement sulpiciennes comme Mes mains? Gilbert Becaud n'a eu qu'un seul tort, celui de sacrifier une carriere glorieuse sur l'autel incompris et meprise de quelques operas tardifs (l'Homme d'Aran), sans oublier quelques chansons outrees de gospel blanc ringard, les Oranges, et autres avatars plus recents.Becaud n'a jamais eu de Mamma nourriciere. Son plus grand titre de gloire aujourd'hui reside peut-etre dans la reprise eblouie que les Everly Brothers, au top de leur forme rock, firent de Je t'appartiens, rebaptise astucieusement Let it be me. Comme le My Way pique balladement a Claude Francois par Paul Anka (paroles) et Frank Sinatra (voix), ce Let it be me permet d'absoudre les erreurs tardives d'un Becaud tombe dans la varietoche hysterique. Avant, c'est ce que cette operette ringarde nous rappelle, il fut l'un des seuls authentiques crooners francais, juste apres