Mensagem do dia:http://www.youtube.com/watch?v=d-TdXPtufXs&feature=fvst Nunca na vida me senti tao confusa e perdida.. [uma pausa para saber a estranha origem de uma sopa de tintas e fotografias]ele bebeu uma mistura estranhaestranha pois era azulmas tambem era vermelhae outrora amarelaele apenas bebeubebeue tudo que fez foi baixar a cabecaquando ergueu, tirando o vomito do queixorevirourevirou e deu uma longa gargalhadae roubou uma pinceladae pintou uma lataeram os anos 70eramnao sao maisnao maisnaoMas uma sopinha qualquer acabou ficando na memoriana memoriana memoria e nas prateleirasquem nunca viu uma lata de sopa Campbell s?.:andy warhol paint:.enfie sua cara em um prato desta sopa de tomate: http://www.campbellsoupcompany.com/history.asp No limiar de 1889, Vincent Willem estava internado num hospital psiquiatrico. Amigo, era triste ver a masmorra em que meu irmao vivia. Era sofredor. E ele ja sofria muito, em seu mundo particular. Uma loucura insensata. Sem coerencia... ate mesmo em suas obras psicodelicas. Obras psicodelicas, o que nao era de seu feitio. As velhas paisagens estavam ate perdendo a vida, a suma existencia. A coesao e coerencia embrenhavam-se nas profundezas da escuridao.Em Saint-Remy, seu quarto era privado de objetos que pudessem se tornar de alguma forma, uma arma lugubre. Lembro da enfermeira prostrar irreverencia aos seus materiais artisticos. Ate pastinacas de tintas vivas poderiam ser usadas de forma erronea. Eram tintas toxicas. Mas meu irmao Willem nao cedeu a controversia de sua liberdade de expressao. Primeiro pintou uma praia. E sentou-se no chao transbordando em gargalhadas descomedidas e jorrava verbetes sem sentido aos ares. Depois levantou e deixou o ceu cobrir a cena, como um manto de veludo. Capturou a alma e riu novamente. A tinta espirrando para todos os lados faziam dos quatro cantos da sala, paisagens minudentes. Cada uma expressando um momento de discernimento de meu irmao. Depois colocou as bailarinas sobre o veludo. Cada estrela compunha um arranjo especial, unico e expressivo. Reprimiu-se mais uma vez e novamente, voltou a esbeltar verbetes sem coerencia. Mas Willem nao se deu por vencido, integrou-se novamente as suas ferramentas e pintou novas estrelas, mas estas nao eram estrelas comuns, vagando no manto celeste. Eram luzes terrestres, postes de luzes que esculpiam uma velha calcada a beira de uma baia. Uma baia cujo mar fazia ondas atraves do pincel e da tinta que escorria da ultima loucura de meu irmao.Algumas pessoas chegaram a questionar o que teria levado meu irmao ate Saint-Remy. Eu digo que foi o crime irresoluto que por alguns pormenores preenchidos entre as colunas do mais importante impresso de Paris, alegam ter sido cometido pelo meu proprio irmao, mas que por vestigios apresentados por ele mesmo, chegam a provar o oposto. E a obra estava terminada, faltavam poucos dias para meu irmao deixar a vida. E entao, ele me escreveu uma carta que continha os seguintes dizeres: "Eu pinto como um meio de tornar a vida suportavel... Na realidade, nos so conseguimos falar atraves de nossas pinturas." Mas nem atraves da pintura, Willem conseguiu saber o que queria. Uma interrogacao a qual vinha matutando constantemente. Muitos alegam que o estopim do tiro que meu irmao deu em