Janela"Poesia: "Quadrante"O quadro,... A tela, Os pinceis...Em maos audaciosas,Tomam forma,De oleos, Depois de um clique,Em acrilico.Humberto FonsecaPoesia: "Vozes"Seus passos,... Estalavam, Nao eram acoites...Fora das minhas memorias,Gritos e vozes,De liberdade.Humberto FonsecaPoesia: "Cimentando'Maos"...Sou formado na construcao,Em milhar de palavra,Pelas centenas entediadas."Procurando a estrutura perdida",De um alicerce rasgado por cura,Com amargura adocicada de verbetes,Manipulando remedio,Na maca de transportar doutor.Humberto FonsecaPoesia: "Sentido Construtivo"Tomo ar na vida,No espirito,Na carne,N'alma...Eis a forca,Poder inabalavel,Dentro de nos.Inteligencia,Determinacao,Muito mais que a nobre luz,Esperanca.Calculo,Metas,Instinto,Intuicao,Dominio.Inteligencia apraz,Abrsorve,As forcas contrarias,Que engradencem,Mas nunca me fara pequeno diante delas.Humberto FonsecaAs Escritas...Tu me deste o desejo, (se e que pode-se dizer), voz da palavra, inativa, pesada, soberba e calida. E o ceu nada mais e que a terra, (flutuar a cada passo vagarosamente), os dias preponderados, insolentes, teste futil de um descaso que nunca aconteca. A seguranca mata, e acaba de certo modo com a confiabilidade. Nem todo uso e um ceife, uma grua anteamplidao, esse gas morros-moroso descambado nas valas.E tu me vens sem caminho, destino, feito um filho feito, destraco, te endireito, mas segues torta. Perdido entre meus pecados, as infestacao nao passadas, nao passarao mais, nao passaras. Diante desses olhos como se nao fosse vista, visita, sala e fachada. E quem nao e interessante? Tambem sobrevive. Subjuga e contenda humanamente o que somos? Sera mesmo que nenhuma esquecidao sera lembrada para quem pouco importa. Tambem vive-se sem patria. E falando da lingua que o corpo nos da.A realidade e um contraste, quando adormecemos essas impregnacoes descansam para o dia seguinte, ou ate mesmo ligado ja nao descansa, e automatica em absorcao, completo de indiferencas, a confianca e um tambem espirito de liberdade.Humberto Fonseca"Em Conhecimento"A poesia, minha arte infra interior. Desmascarada. Positivamente franca. Raja soprante, entre os ventos, esfacela-se em dedos, choca-se em mentes....O que verba, nao declama. E o que declama nao verba? Que poeta e este... Nao clamais._ Ouviste? (nao clamais!), se o bom cabrito nao berra, agora nao berrara mais. E quem for que fique agora, ou volte para sempre. O tempo e o mesmo. O metodo sempre diferente...Em verso, mudo de alma sem gama, e ao mesmo tempo (com tantas ganas), "porque o calor e intenso no corpo entre o campo e faixa de litoral?", sao tantas belezas...Mas quem ta pro role nao quer ficar na memoria. Meu ser por isso difere, por buscar o diferente. (Pecador tambem sou), erroneo, naturalmente. Somos criados assim desde os primordios, e mais um que vive dos erros e acertos, das obrigacoes e cabimentos, na liberdade tradicional, ou fora desse patamar, no obsequio, sem medo de silhuetas, sem glamour a tantas formosas, bem sei...Tanto tempo solitario com a vida que a imaginacao deseja refinar-se enquanto vou sujeitando-a... Nos tropegos. A fina e translucida retina ve muito, bem mais, ao acalmar sua vista no cansaco dos aflitos. Pois minha alma de alguma maneira vai transferindo-se nos estagios naturais, o que sinto e corporal, energia positiva, desde o levantar cedo pra ir buscar pao, ver o sol sobre a montanha, no seu "ar rarefeito" dissipando pelos pulmoes, fresco, de vento orvalhado, e brilho que nos da um olhar