Assim como outros escritores do seculo XIX, Maupassant escreveu contos tendo a noite de Natal como tema. O autor, conhecido por sua fina analise psicologica e suas belas representacoes da natureza (era contemporaneo das pesquisas impressionistas), traca um perfil cru dos camponeses da Normandia em "Reveillon" (Vespera de Natal) , publicado em 1882. Eis a traducao: Nao sei exatamente o ano.Havia um mes inteiro eu cacava com furia, com uma alegria selvagem, com esseardor que temos pelas paixoes novas.Eu estava na Normandia, nacasa de um parente solteiro, Jules de Banneville, sozinho com ele, umaempregada, um caseiro e um guarda no seu castelo senhorial. Esse castelo, velhaconstrucao acinzentada, contornada de pinheiros gemedores, no centrode longas avenidas de carvalhos nas quais galopava o vento, parecia abandonadohavia seculos. Um antigo mobiliario ocupava sozinho as pecas sempre fechadas,nos quais essas pessoas que vemos nosretratos pendurados em um corredor, tao tempestuosas quanto asavenidas, recebiam cerimoniosamente osnobres vizinhos. Quanto a nos, nos refugiamos simplesmente na cozinha, unico cantohabitavel da mansao, uma cozinha imensa da qual as sombras longinquas clareavamquando jogavamos mais lenha na vasta lareira. Entao, cada noite, apos uma docesonolencia diante do fogo, depois que nossa botas encharcadas ficavam muitotempo expostas e que nossos caes de caca, deitados em circulo entre nossaspernas, tinham sonhado com cacas,latindo como sonambulos,subimos para nosso quarto. Era a unica peca que possuia tetobem construido e rebocado para evitar camundongos. Mas ela tinha se tornado nua, branca, revestida com cal,com fuzis, chicotes para caes e trompas de caca pendurados nas paredes; enos nos escorregavamos tremendo emnossas camas, nos dois cantos dessa habitacao siberiana.A uma legua em frente aocastelo, a falesia a pique caia no mar; e os potentes sopros do oceano, dia e noite, faziamsuspirar as grandes arvores curvadas, chorar o teto e os cata-ventos ,gritar toda a veneravel construcao que se enchia de vento por suas telhasseparadas, suas chamines largas como abismo, suas janelas que nao fechavammais. Naqueledia havia gelado horrivelmente. A noite tinha vindo. Nos iamos nos colocar amesa diante do grande fogo da alta chamine na qual assavam um dorso de coelhocom duas perdizes jogadas que cheiravam muito bem. Meuprimo levantou a cabeca: Nao fara calor ao se deitar afirmou. Indiferente,repliquei: Nao, mas teremos patos noslagos amanha de manha. Aempregada, que colocava nossos pratos em uma ponta da mesa e os pratos dosdomesticos no outro lado, perguntou: Os senhores sabem que esta noite e vespera de Natal? Naosabiamos nada seguramente porque naoolhavamos mais o calendario. Meu companheiro retomou: Entao, e hoje a missa demeia noite. E por isso que tocaram o sino o dia todo.! Adomestica replicou: Sim e nao, senhor; tocaram tambem porque o pai Fournelmorreu. O paiFournel, antigo pastor, era uma celebridade do pais. Com noventa e seis anos, ele nunca tinhaficado doente ate aquele momento quando, havia um mes, ele tinha pegado frio,tendo caido em um lago em noite escura.No dia seguinte, ele ficou acamado. Desde entao, agonizara. Meuprimo voltou para mim: Se quiser, disse iremos daqui a pouco ver essesdesafortunados. Ele queria falar dafamilia do velho, seu neto, de cinquenta e oito anos, e a esposa