Orio desce calmo, antes bravio,emdirecao a um oceano de esquecimento.Oque ja foi gloria e pujancaeagora so silencio e lamento.Orio respira nas brechasdavegetacao em que se afoga.Opescador e a lavadeira nao se importam,seguemcalados e inertes seus rumosporrotas que os desconhecem,comomemorias de imagens campestressumidasdas margens do rio,descempelo leito estreito da resistencia atese desfazer na foz da insignificancia.ORio de Contas me conta um contodesua morte sob o olhar omisso.Calejadoja nao me espanto.Soumais um sem o compromisso,acostumadocom a miseria. OTA,esse mundo incrivel em que habitamos, nos surpreende sempre pela magia de seupovo simpatico e afavel, que a cada quatro anos se permite o belo e o grotesco,num show de primitivismo humano diante os olhares nublados da comunidade. Asacoes e comportamentos das mais variadas pessoas, com suas variadas indoles ehistoricos, sao de um inclassificavel absurdo social, que provavelmente seraesquecido ao longo dos proximos quatro anos. Oque se ve, so nao ve quem nao quer ver.EmOTA, quando outubro se aproxima, as cores se definem, os gritos se superam, asfiguras se apresentam e a turba se aglomera em um ritual abstrato de egoismocoletivo travestido de esperanca e salvacao. Os herois e viloes se alternam navisao de seus seguidores, e as promessas sao ofertadas ao vento com menosprofusao apenas as ofensas e ameacas ofertadas a quem diverge no pensamento.Nao se perde mais tempo conferindo curriculos, propostas e possibilidades. Oque se mede e a forca da presenca em eventos, regados a dispersao do palco,perfumados pelos conhaques e cachacas, sonorizado por parodias que em suasversoes originais sao sempre de gosto duvidoso e animados pela sempre santaignorancia desse povo de OTA.Emcima do palanque a mais estranha fauna de candidatos se reveza em discursos egrunhidos, gritos e fanfarrices, sem sentido ou logicas plausiveis para anecessidade estrutural que os cargos requerem. O deus desocupado que ocupa oceu e solicitado em oracoes e profecias, defendendo os candidatos que se autointitulam escolhidos para a ardua missao de comandar este tao sofrido povo deOTA. Destinados a guia-los na travessia dos tempos dificeis, estes salvadorescostumeiramente tendem a enriquecer, ainda que solitariamente, apos o mandatode origem divina, enquanto o povo traido pelo falso profeta elege um novolider, para uma nova caminhada, para uma nova frustracao. Aindano pe do palco, o povo cansado nem liga de fato para o que e falado. Poucoimporta o proferido, o candidato ja esta negociado, o santinho guardado, oeleitor marcado na contabilidade do candidato, a nota de gasolina separada namao do filiado, a ficha do alcool entregue, o olheiro esperto com osinfiltrados, e tudo em dispersao ate o chamado ansiosamente aguardado: vaicomecar a passeata! Sai gente de todo buraco, vestidos com seus abadas, pulandoe vibrando, transpirando uma emocao que faz da campanha uma questao particular.Quandoa turba monocromatica desce a ladeira do BESSIL em uma efervescencia que beirao extase, sob o estouro dos custosos fogos de artificios, a multidao alucinadalembra uma escola de samba no carnaval carioca. A charanga batuca no meio dopovo, fortalecendo esse vinculo imaginario, levando o momento de analise a setornar um momento de entrega. E nesse louvor pagao todos os credos, cores,status e generos se misturam sem o preconceito comum do dia a