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divorcio moderno entre as palavras e as coisas, uma vez que Cervantes procura desesperadamente por uma nova identidade, uma nova semelhanca num mundo em que aparentemente nada se parece com o que antes parecia. DOM QUIXOTE - poema inedito de Ivan JunqueiraVai a passo Dom Quixoteem seu magro Rocinante.Sancho Panca o segue a trotepela Mancha calcinante.Tudo e pedra, arbusto seco,erva ma, ermas masetas.Nao se escuta nem o ecodo vento a ranger nas gretas.O que buscam o fidalgoe o seu alacre escudeiro?Peripecias, duelos, algoque lhes recorde o cordeiroquando abriu os sete selose fez soar as trombetas?Buscam o que? O que fe-losir tao longe em suas bestas?Pois esse Alonso Quijano,ao deixar a sua aldeia,so buscava aspero engano exumar o que, na teiade suas tontas leituras,eram duendes, hierofantes,castelos, leoes, armaduras,dulcineias, nigromantese uma Espanha onde a justica,ha tanto um tibio sol posto,fosse um bem que so na licapudesse ser recomposto.Mas do triste cavaleiroera tanto o desatinoque na cuia de um barbeirovira o elmo de Mambrino,nas ovelhas ao relento,uma tropa de meliantes,e nos moinhos de vento,uns desgrenhados gigantes.Dom Quixote nunca viao que aos seus pares narrava,pois que so lia e mais lia,e ao ler e que se encantava.E assim do texto as imagenssaltavam bruscas centelhas no amarelo das paisagens,no ocre encardido das telhas.Foi quando entao, claro e fundo,percebeu que o que ia vendonada tinha com o mundosobre o qual andara lendo.Ilusao e realidade,heroismo e covardia,sensualismo e castidade,prosa pedestre e poesia eis os polos do conflitoque somente se harmonizano humor de um caustico ditoque nos fustiga e eletriza.E o que redime o manchegonao e tanto aquilo que ama,e sim o dom de si mesmono amor que doa a uma dama,sem nenhuma recompensaque nao seja a do fracassoou da estrita indiferencade quem sequer viu-lhe um traco.De fala mansa e discreta,que ao calar e que se escuta,seu percurso e a linha retaentre o que tomba e o que luta.Vai a passo Dom Quixote,ya el pie en el estribo.A morte agora e seu mote.Vai a sos. Vai so consigo. Encontramos neste poema os elementos marcantes dessa nova visao do homem moderno a procura de sua propria identidade e, com isso, se deparando com seus proprios fantasmas. Muito embora Dom Quixote seja um espirito moderno do passado, na visao de Berman, devemos visualizar entre as experiencias dele e as de Junqueira, uma dialetica que realiza um futuro em que o eu e o mundo possam ser novamente criados. Esse o desafio do modernismo: avancar sem perder em peso e em profundidade ao se libertar dos vinculos do passado, pois so havera liberdade se forem mantidos esses lacos que unem as liberdades do passado e os modernos do presente. Marivone Cechett Sirtoli
*** O que o poeta quer dizerno discurso nao cabee se o diz e pra sabero que ainda nao sabe.(Trecho da poesia Nao-Coisa)***Se me permitem comecar dessa forma: Eu queria comecar dizendo a verdade. A verdade que nao existe fora como uma coisa certa e absoluta, mas existe tao forte dentro que digo sem titubear que se trata de uma verdade. E uma daquelas. Eu queria antes saber lidar com o comeco das coisas. O lugar das coisas. Ou melhor, eu queria saber dizer o que quer ouvir, mas sem sabe-lo. Saber intuitivamente. Na verdade, eu so sei o que sinto. Eu sei, e contraditorio. Isso se sente e nao se sabe. Mas sei tambem que voce gostaria de saber o que sinto - em palavras. Entao, eu nao sei como comecar dizendo a verdade. Eu so sei senti-la. E nada mais. E, pois, pensando na realizacao da verdade nesse mundo e que se deu meu primeiro encontro com Ferreira Gullar. Foi quando me interessei sobre vanguardas e o concretismo brasileiro. Na verdade, por mais tolo que isso pareca, confesso que o que ainda mais me chama a atencao em Gullar e sua fisionomia. Se ha um intelectual (depois de ler o artigo intitulado Os Intelectuais de Beatriz Sarlo essa palavra em meu texto sempre possui uma conotacao devidamente perversa) que possui certo magnetismo ele certamente e Jose Ribamar Ferreira (nome verdadeiro e desestimulante do escritor). Quero dizer que se em algum desses lugares que os intelectuais habitam eu ali, estrangeira, estivesse, nao hesitaria em ouvi-lo falar sobre qualquer coisa. E mais, seria bem provavel que sua presenca fragmentada em cada fio liso e grisalho de seu cabelo nao me fizesse duvidar do que esta sendo dito. Nesse sentido, titubeei em escrever sobre ele. Mesmo em seus textos criticos que muito se diferem do meu posicionamento enquanto leitora que por vezes e critica, meu desconforto nao ultrapassa ainda as anotacoes no rodape do livro. Eu realmente gostaria de saber, mas sem saber ou perguntar, de que maneira Gullar lida com as palavras (devidamente carregadas de ideologia) sem ser contraditorio com as assercoes feitas por ele mesmo sobre arte, literatura, arquitetura, politica (e outras coisas afins que provavelmente ele tenha pensado sobre, mas eu desconheco). Se me permitem questionar dessa forma: Uma das maiores angustias do ser humano e precisamente a consciencia de sua efemeridade p. 44. Mas o artista verdadeiro resiste ao oportunismo do momento, nao desiste da audacia de tentar fundar o permanente e criar o maravilhoso p.45. Ja imaginou se o que restasse de nossa epoca fosse o mictorio-fonte de Duchamp? Ou simplesmente nada? p. 46. (In: GULLAR, Ferreira. Sobre arte. Sobre poesia: (uma luz do chao). 2.ed. Rio de Janeiro: Jose Olympio, 2006.) (Deem uma olhada: http://www.itaucultural.org.br/efemera/home.html) A arte efemera e aquela que se situa fora dos museus, que comeca e acaba sem pretensoes de ser verdade, de ser atemporal, de ser unica, de ser salvacao. A vida, assim como Clarice Lispector diz, sobrevive segurando o grande medo da eternidade: Jamais esquecerei o meu aflitivo e dramatico contato com
a eternidade. Aqui, na eternidade, a meu ver, reside a maior angustia do ser humano (claro que devidamente descontextualizada para aqueles que perpetuam os mitos construtores das identidades e essencias). A arte que acontece sem pretensoes e nas dobras do tempo aproxima o olhar, chama para se achegar, mesmo que nao goste, que nao entenda, que nao compactue. Ela e eterna no interior de sua efemeridade, pois o tempo na sociedade capitalista ja nao e mais o mesmo. E Lispector e pontual novamente: Nunca deveriamos acreditar em relogios (In: Onde Estivestes de Noite).Apos a leitura de Do Sublime e do Grotesco de Vitor Hugo, Gullar nao deveria pensar dessa forma. Mas, assim como na mesa redonda de terca-feira do Coloquio de Literatura Comparada da UFRGS, encerro por aqui essa discussao sobre o artista procurar o maravilhoso enquanto belo. Haveria pelo menos um lugar para sentar. E se na bricolagem pos-moderna eu pudesse reconstituir O Pensador de Rodin sentado na Fontaine de Duchamp? Talvez Gullar sentisse menor desconforto ao escrever sobre uma obra de arte nonsense num contexto historico devidamente nonsense? Se restasse de nossa epoca apenas Duchamp? O Ser e o Nada. Mas o proposito aqui e falar sobre as poesias de Gullar. (Ver Thereza. In: Muitas vozes. 4.ed. Rio de Janeiro: Jose Olympio, 2000). Assim como Octavio Paz aponta em O Arco e a Lira o poeta nao escolhe as palavras. As palavras se apresentam ao poeta como alimento disposto no prato e sua digestao e lenta e paciente. Elas nao dao conta do significado. Quando a palavra tenta aproximar-se da coisa e ser pronunciada, ela ja deixa de existir. E quando a coisa e nomeada pela palavra numa especie de ritual de iniciacao, a coisa ja e outra coisa qualquer. A palavra entao se lanca a outros ouvidos e mentes sem saber exatamente quais sao as dimensoes de sua textura e tessitura. Por vezes, a palavra atravessa a mandibula como se ela quisesse dar a volta por dentro de quem a captou, e voltar em si, em palavra-som. A procura pela palavra e constate. Ainda me admiro com, sobretudo, os poetas que se divertem tortuosamente na procura da palavra perfeita e a perdem assim que a tem em suas maos. O poeta agora se lanca a outros ouvidos e mentes. Para tanto, o desencontro da palavra com o poeta se mostra cada vez mais a materia-prima do fazer poetico. Camila Alexandrini
Adelia Prado, em seu poema Biografia do Poeta, atraves de algumas lembrancas da infancia nos traz uma imagem de sua casa, um abrigo, protegido e rodeado por duas oliveiras. A cena pela sua beleza remete ao inicio de um amor, o amor por Jonathan que e a encarnacao de Deus. A sombra das oliveiras Jesus pregava e orava, e a casa da poetisa tambem fica a sombra das oliveiras, aproximando, ou melhor, transformando a casa em um espaco sagrado.Na poesia Canto de Oficio de Mariana Ianelli, o proprio titulo cria a ideia de oracao, o espaco de oracao e de reflexao/introspeccao e o quarto a meia luz, um lugar intimo, lugar para agradecer os prazeres e tudo mais que o mundo nos propicia. A poetisa deixa claro que nao sabe bem para quem agradece, apenas dirige o seu agradecimento. O amor supremo nao tem um rosto, segundo Bauman ele surge inesperadamente, nao ha como escolher em que face ele ira se manifestar. Ha sempre uma incerteza que e propria do amor.O amor, a cada dia, e diferente, a "noite inaugural" e "a derradeira", ao mesmo tempo que inicia, pode estar chegando ao fim; pode ser a primeira, como pode ser a ultima noite do amor. O amor nao tem prazo, validade, pode acabar a qualquer momento, e efemero.Por outro lado, Adelia Prado em seu poema demonstra saber quem e o objeto do seu amor. A dualidade - duas da tarde, duas arvores - reforca a ideia de que Jonathan representa a carne, o homem e Jesus/Deus representa o santo, dois, mas ao mesmo tempo, um. A dualidade, dessa forma, gera medo e duvida diante de algo misterioso, inexplicavel.A pregacao realizada por Jesus aparece nos dois poemas nos trechos: "Alto de um monte" e "Destes troncos que ves, Deus falou a Moises". Ianelli mostra um "Eu Poetico" que, ao mesmo tempo que ora e ouve as pregacoes, demonstra sentimentos contrastantes, como por exemplo, na quinta estrofe em, que ela cre, resiste e depois descre, mas continua a orar.Na hora do cafe, duas horas, o "Eu poetico" de Adelia, atraves de um evento do cotidiano, abandona o devaneio e retorna a realidade, volta a ser crianca e brinca com o irmao. E, da mesma maneira que Ianelli, demonstra tambem sentimentos contrastantes, mas com relacao ao amor. Pergunta-se como podemos amar, transformar em amor uma coisa que nos provoca medo e horror. Esse estranhamento, para ela, nao faz parte do homem, ser que esta acostumado com receitas prontas, que imita e nao se permite criar, continua sendo convencional e centrado na razao. O poeta, por outro lado, e alguem que foge das convencoes, que olha para o que ninguem percebe e inventa, nao se humilhando, nao cedendo a razao: "Borboletinhas, computadores fios dagua com peixescabos telegraficos sob o mar."O poeta ao criar consegue ver a beleza da criacao, desvenda o belo, esta aberto a expectativa do novo e nao se detem naquilo que todo mundo ve. Na poesia de Ianelli, somos possuidos pelo milagre da oracao, da mesma forma que somos possuidos pelo poema. O
poema e um ato de elevacao como a oracao, e comparavel a um milagre, um breve momento onde nao usamos todas as palavras, ha ainda muito para dizer. Fazer poesia e uma bencao, pois apesar do "olho cego" o poeta tem uma visao que ninguem mais tem, nao ha aprendizado possivel. A criacao, assim como o amor, e um ato sem controle, nao existe escolha e racionalizacao, e um aborto, o poeta expulsa o poema. Nao ha planejamento para o amor assim como para a poesia, e um momento unico e inesperado, no qual a experiencia nao e cumulativa, e sempre algo novo, magico.
RotinaUm mendigoao reviraruma lata de lixoarrancou o pinode uma granadaque decepou seu bracoos estilhacos perfuraramseu olho esquerdoe destrocaram seus labiose dentes, um vira-latamorreu na horaGostavada vida despedacadaque o acolhia -em sua explosiva rotina.Viva, em vermelho vivono murodois mendigoslargados na calcadadormindoindiferentes aos carros que passame ao alivioda brisaque atenua o calor de dezembroum vira-lata dorme tambemtranquilo(BONVICINO, Regis. Pagina orfa. p.63)Bonvicino no poema Rotina trata, como o proprio titulo mostra, do cotidiano dos moradores de rua, dos mendigos que estao no mesmo nivel dos vira-latas, o homem tratado e colocado no mesmo patamar dos ..."que limpian con la lengua".Os mendigos, assim como os vira-latas, vivem dos restos, do lixo e das sobras da vida dos outros, os que realmente vivem. Restos que servem para manter a sobrevivencia e constituem uma forma de vida fragil, instavel e que pode ruir totalmente a qualquer momento. O poeta apresenta um sujeito que tem a sua vida decepada, destrocada e perfurada a cada dia. Para esse homem, o novo dia nao e diferente do anterior e tambem nao e diferente do que vira. Uma rotina de mal viver, um eterno viver a margem expresso pela falta de expectativa, pela falta de "ser", pela falta de mudancas e pela estagnacao.A vida, aos poucos despedacada, ira culminar com a morte, que tambem nao se mostra como sendo algo fora da rotina dessas pessoas, e um fato esperado, indiferente e gradual: morrem um pouco a cada dia. A agressividade desse mundo e representada no poema pela explosao de uma granada, mas a cena, o impacto dos ferimentos e sua intensidade iguala-se a agressividade de viver no mundo moderno.A indiferenca e uma constante nesse mundo urbano, repleto de novas tecnologias, que produz em velocidade assustadora mais e mais contrastes, segrega seres humanos e os reduz a animais. Diante da inevitabilidade e da impotencia diante disso tudo, esse homem que dorme na calcada mostra-se indiferente, inatingivel. Mas, a qualquer momento, essa tranquilidade pode ser abalada, uma explosao que faz ceder todas as estruturas. A ideia de Berman, em Tudo que e solido se desmancha no ar, mostra-nos que a devastacao atinge em cheio o homem e sua integridade e permanentemente colocada em segundo plano. Somos empurrados para fora como restos, como lixo, substituidos pelo novo e pelo moderno, empurrados para a Rotina de um mundo que se desestrutura e engole, tolera conviver com essa gente, desde que fique fora do caminho.Maristela Losekann Andar e pensar um pouco,que so sei pensar andando. Tres passos, e minhas pernasja estao pensando. Aonde vao dar estes passos?Acima, abaixo? Alem? Ou acaso?se desfazem ao minimo vento sem deixar nenhum traco? Operacao de Vista De uma noite, vim.Para uma noite, vamos, uma rosa de Guimaraesnos ramos de Graciliano. Finnegans Wake a direita,un coup des des a esquerda, que coisa pode ser feitaque nao seja pura perda? saber e pouco como e que a agua do mar entra dentro do coco?(Poemas de Paulo Leminski retirados do livro La Vie en Close) Fica claro que, nos poemas acima, a ideia e persistente e sempre acompanha o homem na multidao. Homem que
apreende as sutilezas e as transforma em materia e onde qualquer esforco intelectual pode significar muito ou significar quase nada. O eu-lirico compreende sua insignificancia e sabe que o destino de todos e o mesmo vir do nada e voltar ao nada. Ve-se enredado por influencias e pela impotencia de criar uma grande obra. Pode-se, ainda, produzir algo inovador? Somente uma volta ao passado justificaria o fazer poetico apontando novas direcoes, alem de legitimar a condicao do eu-lirico e do proprio poeta como homem do povo. O estado-poetico independe de teorizacoes. Ele esta presente nos acontecimentos mais triviais que transformam o poema. Um turbilhao de pensamentos, de passos e de pessoas. Fragil e precaria como a vida moderna assim e a poesia do GRANDE Leminski.Roberta Triaca
O poeta Manuel de Barros na terceira parte do seu Livro sobre nada, que repete o nome do titulo,escreve um unico poema, longo e com um formato diferente, como se fossem varias epigrafes, utilizando-se de licoes de sabedoria "E mais facil fazer da tolice um regalo do que da sensatez."; enunciados explicativos "Sabio e o que adivinha." e vai dessa forma construindo o seu nada, alicercado pelo ato de nao fazer e de nao dizer.Alem disso, coloca a linguagem e a palavra em destaque. A palavra que ganha vida nas maos do poeta e que serve tao bem para descrever o nada. As palavras que nao deixam o poeta sossegado e sempre buscam revelar-se atraves de sua poesia. Para o poeta, a palavra que serve para expressar a essencia desse Eu lirico nao e "a palavra acostumada" e sim a palavra que desarruma a linguagem e faz com que o poeta expresse de melhor forma os sentimentos, o que e verdadeiro, os seus desejos mais escondidos.O artista nao consegue libertar-se da palavra, ela o descobre e quase o escraviza. Mas essa escravidao nao faz com que o Eu lirico sucumba ao desejo da linguagem, pelo contrario, ele usa a linguagem e a transfigura para apresentar-se atraves da poesia.O desejo de Flaubert de escrever sem um tema proposto, escrever sobre o nada e colocado no inicio do livro no "Pretexto", esse titulo pode ser pensado tambem como sendo um pretexto de Manuel de Barros que tambem optou por esse modelo anormal de expressao.A constante presenca do nada impulsiona o poeta para a busca do auto-conhecimento e o prepara para revelar o mundo atraves das palavras e, entao, ao falar sobre o nada acaba falando tambem do Eu poetico. O artista quer ser vadio, uma vadiagem permeada pela liberdade, uma liberdade para fazer nada, uma liberdade que permita fugir da obrigatoriedade de dizer, de fazer algo diferente, unico, uma liberdade que permita criar de forma livre, sem ter a obrigacao de ser util. O nada como um instrumento que liberta para criar a verdadeira poesia.BARROS, Manuel. Livro sobre nada. Rio de Janeiro: Editora Record, 2002, p.67.Maristela Losekann Prefacio "Apenas as palavras quebram o silencio, todos os outros sons cessaram. Se eu estivesse silencioso, nao ouviria nada. Mas se eu me mantivesse silencioso, os outros sons recomecariam, aqueles a que as palavras me tornaram surdo, ou que realmente cessaram. Mas estou silencioso, por vezes acontece, nao, nunca, nem um segundo. Tambem choro sem interrupcao. E um fluxo incessante de palavras e lagrimas. Sem pausa para reflexao. Mas falo mais baixo, cada ano um pouco mais baixo. Talvez. Tambem mais lentamente, cada ano um pouco mais lentamente. Talvez. E-me dificil avaliar. Se assim fosse, as pausas seriam mais longas, entre as palavras, as frases, as silabas, as lagrimas, confundo-as, palavras e lagrimas, as minhas palavras sao as minhas lagrimas, os meus olhos a minha boca. E eu deveria ouvir, em cada pequena pausa, se e o silencio que eu digo quando digo que apenas as palavras o quebram. Mas nada disso, nao e assim que acontece,
e sempre o mesmo murmurio, fluindo ininterruptamente, como uma unica palavra infindavel e, por isso, sem significado, porque e o fim que confere o significado as palavras" (In: BECKETT, S. Textos para Nada). (Imagens do filme Ceu de Suely do diretor Karim Ainouz de 2006. Nelas Hermila que rifa o proprio corpo.)A Imprecadora (In: Baque, Sao Paulo, Ed 34, 2007, p.20-1)Sou puta, sim, puta e anti-socialmas chupo o dedo sem unhacom boca de peluciaPodem vir, que venhamtodos os sindicos e o padre viadofabricante de mendigoso importador de anoesPodem vir a negranhadaos homens-femeasa indiarada os baianosjudeus nordestinoso lixo a bosta o esgotoPassaram antraz na minha boana minha gengivatorturaram meu rostominha arcada dentariaseios nadegas olhos narizqueixo pescoco gargantacerebro anus vaginacomeram toda a carne do meu corpovodu na boca labios gengivaEnfia o farol na bucetada puta-mae de vocesno cu da puta-vacada tua mae-esgotoSou eu aquidormindo na ruasaia verde camisa pretaTodos precisam de mim***Nao fiz pesquisa sobre o autor de BaqueNao procurei medida para ler as palavrasDeixei-me impactarSem pontos quase sem virgulas(, sim, anti-academica)elas arrombam as portas dos meus olhos miopesLembrei-me de Hermila (Suely) a procura do seu ceu. O ceu que nao e dela, mas e o mesmo compartilhado por todos onde..."Se eu pudessefincava um prego no ceue amarrava a cordapara o teu pescoco"(Aguardente e Polvora)Ela faz rifa do corpo ainda vivo. O corpo e compartilhado por todos porque todos precisam dela. Na verdade, todos precisam de todos quando nao se pode mais ser alguem, quando e tirada a possibilidade de entrelacar os fios de vida que ainda restam e tecer o tecido fertil de uma nova vida. A imprecadora so restam as substancias, as secrecoes, o pus que marcam seu corpo: seu simulacro.A imprecadora prega pregos no ceu ou prega suplicas inflamadas ao ceu enquanto mira os seios, nadegas, olhos e nariz na boca de todos?O ritmo da globalizacao acompanha os movimentos freneticos dos versos, das ancas e das almas famintas e exiladas ate o momento que surge dos labios do eu-lirico a interrupcao, o (des)consolo, o baque: "Sou eu aqui (...) Todos precisam de mim" (grifo meu). Ele, mesmo dilacerado, pelos filhos das puta-maes como ela, (ou seja, todos da mesma prole) aceita quase conformado o ponto de encontro seu com o mundo.Posfacio"Casa da Porca, assim chamam agora a minha casa, fiquei mulher desse Porco-Menino Construtor do Mundo, abro a janela nuns urros compassados, espalho roucos palavroes, giro as orbitas atras da mascara, nao lhes falei que recorto uns ovais feitos de estopa, ajusto-os na cara e desenho sobrancelhas negras, olhos, bocas brancas e abertas? Ha mascaras de focinhez e espinhos amarelos (canudos de papelao, pintados pregos), ha uma mascara de ferrugem e esterco, a boca cheia de dentes, ha uma desastrada lembranca de mim mesma, alguem-mulher querendo compreender a penumbra, a crueldade - quadrados negros pontilhados de negro - alguem - mulher caminhando levissima entre as gentes, olhando fixamente as caras, detendo-se no aquoso das corneas, no maldito brilho" (HILST, H. A Obscena Senhora D.)Camila Alexandrini