13 de abril, aniversario de Fortaleza,291 anos.Conto O Homem que virou relogio, deRaymundo Netto,para OsAcangapebas (2012),ganhador do Edital de Literatura da SecultFOR (2007)e do Premio Osmundo Pontes de Literaturada Academia Cearense de Letras(2011).Cruzava a praca da igreja matriz quando,subito, estacou e dali nao mais deu unico passo.As pessoas o viam,perguntavam passa bem?, ele de apenas tiquetaquear palavras mecanicas, quaseabsurdas.Os dias passaram. Ele, inda imovel napraca, empoleirado por passaros e pombos. Movimento apenas o de sua sombra aalongar-se pelos mosaicos de cimento, servindo de relogio aos moradores dacidade.Com o tempo e o costume, aperfeicoou-sena funcao: anunciava as horas, aniversarios e datas festivas, cantava musicasde meia em meia hora, enfeitava comicios, despertava a cidade, acalentava os bebadosdela aos seus pes.Levou um tempo. As criancas e a cidadecresceram. Aquele homem no meio da praca parecia antiquado a modernosidadeinvadida e dominante da regiao. As mentalidades ditavam-lhe o futuro de consumo.Tempos-ha, olhavam-no com desdem, logo aquelesque, ha pouco, lhe precisaram tanto.De outro lado, nao era mais o mesmo...atrasava!Os mais saudosistas inda tentaram,levaram-lhes medicamentos, assistencia medica, mas era de certo a suadebilidade. Sabia-se ser o rastro das horas implacavel ate com quem devotara apropria vida a sua causa.Dia, a tristeza de alguns poucos ,operario veio a praca e o picaretou a nao deixar-lhe sequer lembranca.Noutro, muito rapido assim, rapazinhode pele umida surgia e se fixara em semelhante local.Olhos brilhantes, digitais, e lume nosorriso, anunciava de o tempo nao poder parar, ao final, e do futuro chegarsempre, devastando o entulho da humanidade. Fui, sou e serei, para sempre, apenas umsertanejo exilado no litoral. Nada aqui me diz respeito, por aqui tudo etransitorio, passageiro... Apenas espero a triste hora do alegre regresso.Aos trinta, por puro esnobismo,comprei gaiola na ultima linha do oceano. Cuidadosamente de costas pro mar, praque toda manha pudesse desdenhar meu asco de pequeno-burgues fisico mas nuncamental. De la pra ca andejo em linha reta rumo aos Inhamuns.Aos quarenta, atravessei afronteira imaginaria da 13 de Maio, linha simbolica de todas as Fortalezas. Emsentido contrario aos tolos, tontos suburbanos mentais.Meu voo e de avoante ferida, comtiro de chumbo nas croas do rio Acarau, nas quebradas do Riacho do Gado, portras da Barra da Oiticica, de lado da Caconha de todos os loucos.Pois em cada quarto de qualquerfamilia pulula um doidinho de testa quadrada, encarnado de sangue da abelhaCapuchu... Enquanto o Diabo, rosianamente, redemoinha no terreiro.Gracilianamente seco, corre meusangue pelas veredas pedreguentas do Carao. Do outro braco, o direito, o sanguedas tristes Oliveiras, dos tontos bons da Curimata, do Jumentao da Maravilha.Apenas quando se estende pelasestradas do Caninde, as palavras vao escasseando, ate quase sumirem da voz.Agua evaporando na lingua morna de todos os nos. De marejado apenas os olhos,unico orgao umido do sertanejo que volta.Sou filho, pelos dois lados, daprimeira geracao que saiu do campo, que desbravou a cidadezinha no pe da Serradas Matas. Nao sou filho de matuto urbano, mas de matuto dos matos, de pesrachados na urina do lajedo quente.Meu passaro e o Camiranga debeira de caminho, comedor de Cassaco e Tejubina de grota.Meu ouvido e de rabeca tristecantada por cego em final de feira.Minha casinha e