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fazendo uma escolha.O mundo jamais o desencorajara de operar na configuracao padrao, porque o mundo dos homens, do dinheiro e do poder segue sua marcha alimentado pelo medo, pelo desprezo e pela veneracao que cada um faz de si mesmo. A nossa cultura consegue canalizar essas forcas de modo a produzir riqueza, conforto e liberdade pessoal. Ela nos da a liberdade de sermos senhores de minusculos reinados individuais, do tamanho de nossas caveiras, onde reinamos sozinhos.Esse tipo de liberdade tem meritos. Mas existem outros tipos de liberdade. Sobre a liberdade mais preciosa, voces pouco ouvirao no grande mundo adulto movido a sucesso e exibicionismo. A liberdade verdadeira envolve atencao, consciencia, disciplina, esforco e capacidade de efetivamente se importar com os outros - no cotidiano, de forma trivial, talvez mediocre, e certamente pouco excitante. Essa e a liberdade real. A alternativa e a torturante sensacao de ter tido e perdido alguma coisa infinita.Pensem de tudo isso o que quiserem. Mas nao descartem o que ouviram como um sermao cheio de certezas. Nada disso envolve moralidade, religiao ou dogma. Nem questoes grandiosas sobre a vida depois da morte. A verdade com V maiusculo diz respeito a vida antes da morte. Diz respeito a chegar aos 30 anos, ou talvez aos 50, sem querer dar um tiro na propria cabeca. Diz respeito a consciencia - consciencia de que o real e o essencial estao escondidos na obviedade ao nosso redor - daquilo que devemos lembrar, repetindo sempre: "Isto e agua, isto e agua."E extremamente dificil lembrar disso, e permanecer consciente e vivo, um dia depois do outro.* Link da revista Piaui: http://revistapiaui.estadao.com.br/edicao-25/despedida/a-liberdade-de-ver-os-outros* Link do texto mais completo em ingles: http://www.google.com/url?sa=t&rct=j&q=this+is+water+david+foster+wallace&source=web&cd=1&ved=0CCsQFjAA&url=http%3A%2F%2Fmoreintelligentlife.com%2Fstory%2Fdavid-foster-wallace-in-his-own-words&ei=4VajT63nO42EtgeXwNnCDw&usg=AFQjCNG3musEocRMMV-GRGX8gC1FTGyvWw&cad=rja*Link para se ouvir o discurso no youtube (apenas audio):parte 1: http://www.youtube.com/watch?v=M5THXa_H_N8parte 2: http://www.youtube.com/watch?v=uSAzbSQqals*Link para download do audio completo: http://www.mediafire.com/?file41t3kfml6q6 *Link para a compra do livro: http://www.betterworldbooks.com/this-is-water-some-thoughts-delivered-on-a-significant-occasion-about-living-a-compassionate-life-id-9780316068222.aspxinfelizmente, creio que seja necessario um cartao de credito para comprar - caso voce tenha um, e otimo. outro problema: praticamente nada do DFW ja foi traduzido, de modo que esse livro, por exemplo, so existe em ingles - ainda que nesse site se possa achar livros em diversos idiomas, o site e americano, e entao e mais comum encontrar livros em ingles.
ele,narrativa, conto (short story) e romance sao coisas diferentes,enquanto para nos, a narrativa, dependendo de suas caracteristicas,poderia ser considerada conto, romance, ou ainda, novela. Anarrativa, para Benjamin, e um texto que se aproxima do registrooral, um registro de historias contadas as lareiras pelosmarinheiros ou idosos. A Treasure Island deStevenson (autor que WB cita como exemplo) e repleta de uma escritaque emula o falar dos marinheiros e piratas, e talvez por isso possaser chamada de narrativa, ainda que para nos seja um romance. Poe,talvez pelo modo de contar uma historia (como quem conta umahistoria que ficou sabendo, que leu, ou que presenciou, masnormalmente nao sua propria historia) tambem e considerado umautor de narrativas, embora a grande maioria de seus textos sejamcontos para nos. E e bem mergulhados no texto que vamos compreendero que Benjamin chama de narrador: os autores de narrativas,o que poderiamos chamar decontadores de historia. Quem escreve um romance para ser lido emsolidao e um romancista. Quem escreve uma historia para sercontada aos netos ao pe do fogo e um narrador. Eis ai a diferenca. Edepois que percebemos isso que temos que reconsiderar tudo aquilo queWB havia dito ate entao sobre o narrador, pois ele nao se refereexatamente ao escritor, ao romancista, ou ao contista, mas ao autordo genero especifico de Nikolai Leskov, ao contador de historias.Para ele, Clarice Lispector seria uma contista, mas nao umanarradora, enquanto Kerouac seria o oposto quer consideremos umpequeno livro como Tristessa ou um On the road, o tamanho naoimporta aqui, o que define o genero sao algumas caracteristicasprincipais como o jeito de contar a historia, e o tipo de historia.Clarice seria psicologica demais para se contar como se conta osfeitos do Cavaleiro Inexistente, por exemplo - e acho que ninguem a chamaria de pessima contista. Esomente aqui, depois de tantas delongas, eu volto ao assunto dotradutor. Ele precisa ser consciente dessas diferencas de genero; ecaso haja uma real impossibilidade de traducao, que trabalhe comnotas ou algo assim, evitando, por exemplo, a ambiguidade que umapalavra como narrador, pode acabar adquirindo num texto comoesse de WB. Ja e dificil o suficiente sabermos se o autor estatrabalhando com uma divisao de generos ja existente em sua epocapara a critica de certos autores ou estabelecendo uma classificacaopropria para isso. Se nao pudermos confiar que a utilizacao dostermos por parte do autor e realmente aquela a qual estamosacostumados, fica ainda mais dificil - e uma das obrigacoes do tradutor e aproximar o vocabulario do texto do nosso, e especialmente em um texto teorico, e ideal evitar ambiguidades e duvidas lexicais. Claro,ai ainda podemos entrar no problema da idade da traducao comoinfluencia na compreensao do texto traduzido, na compreensao dosignificado do texto considerando a diferenca nos conceitos degenero, nas variacoes da concepcao atual dos termos... mas issofica para outros posts ou nao.
Todo homem, ao atingir certa idade, pode perfeitamente enfrentar a avalanche do tedio e da amargura. Nao eu. Nao acho sertriste nao saber florir.Nem mesmo acho que e triste se transformar n Essa pessoa horrivel que nao e ninguem,Ainda que seja triste ser, e nao estar.Passou o vento, quando havia vento.Mas pra mim, que cheguei depois, e como se nao houvesse...Todos aqueles quintais conhecidos tem o mesmo silencio... e todas as vozes sao mortos, vivos sob o sol - Sim, e ele. Num suspiro de resistencia ele ainda pensou que era impossivel nao reconhecer um garoto com bracos tao maiores que a cabeca e o peito. *** Joao foi um rapaz extremamente forte. Quando decidia fazer algo, era dificil segurar. Por isso os policiais precisaram atirar nele - a luta havia comecado a ficar violenta; um policial ja estava quebrado no chao, e o outro, ele estrangulava contra uma parede de argamassa, quando o terceiro atirou, e a bala causou um dano fatal ao pulmao de Joao que em pouco coloria o chao ao redor. Um policial pensou ver uma especie de evaporacao que de inicio atribuiu as drogas, mas depois, percebendo o quanto isso era estranho - talvez ridiculo? - ele imaginou que o golpe na cabeca devia ter sido forte demais. As drogas que Joao tomava ele podia conseguir na escola onde estudava, com alguns garotos que todos sabiam quem eram, mas tinha uma especie de inibicao; so quando teve contato com os garotos de outra escola e que comecou a comprar. Sua namorada, na epoca, fumava maconha, e se aquilo, que era proibido, nao viciava nem trazia nada de grave, talvez nao fosse mal experimentar tambem algo mais forte, impressionar... o namoro havia comecado, inclusive, numa noite em que ela estava fumando escondida num canto da escola e ele a pegou por acaso, e disse que nao ia contar nada e nao contou, e acabaram, por essa e outras coisas, se juntando - nenhum deles era especialmente bonito, inteligente, nem nada, mas se gostavam. Ela ja tinha notado ele antes porque ele era muito forte, e era um dos poucos que ja trabalhavam e, entao, tinha mais dinheiro que a maioria, o que ate sem querer mostrava. O trabalho para o tio realmente nao era nada mau - trazia o dinheiro e a forca de Joao, e foi atraves dele que ele descobriu as pessoas de quem comprar. *** Maximiliano, seu tio, que foi reconhecer o corpo porque os pais do Joao nao tinham condicoes, era dono de uma livraria, e foi o primeiro a perceber o problema de Joao com as drogas. Nao era de falar muito, e costumava passar muito tempo lendo, mas gostava de de vez em quando sair com o sobrinho, perguntar sobre a escola, e conversar com ele sobre como andavam as coisas. Ele reparou na mudanca de Joao, que negou tudo desde sempre. Havia falado tambem com os pais dele, que nao acreditaram - e no momento do acreditar-pelo-choque ainda culparam a garota, que pro Maximiliano nao tinha sido mais que ma influencia
passiva. Ele ja tinha entendido Joao o suficiente para saber que se fosse fazer uma coisa daquelas, seria por iniciativa propria. Quase se arrependeu de ter dado a ele aquele emprego. O Joao saia com a bicicleta todos os dias pra diversos cantos da cidade e entregava livros pra todo tipo de pessoa (inclusive, ele imaginava... seria possivel? sim, provavelmente - o Joao deve ter comecado a comprar dos garotos naquela escola do bairro oeste). Muitas vezes, porque o tio nao queria que ele saisse pra muito longe, ajudava a fazer inventario, principalmente carregando livros que eram colocados um a um em seus bracos pra ver se algum lhe despertava o interesse. Seu tio tinha ate tentado dar alguns livros que achava que um garoto como aquele deveria gostar, mas nao so Joao nem comecava os livros, como para o Maximiliano era dificil imaginar do ponto de vista de Joao o que seria interessante. Deu a ele o Dorian Gray, primeiro, mas percebeu que tinha escolhido muito mal, e deu depois um volume com alguns livros de Alvares de Azevedo; no outro ano, viu que ainda assim era exagero e deu o On the road. A cada vez que ia a casa de Joao visitar a irma, percebia que ninguem nunca tinha mexido nos livros - so pra tirar a poeira da estante. Antes de ter a atencao voltada para o uso de drogas do garoto, o que despertava a curiosidade do Maximiliano e que a cada dia os bracos do Joao, mesmo ele nao fazendo academia nem nada, pareciam ficar mais fortes, e parecia ser sempre que ele levava livros mais pesados. O dia em que ele levou pra um comprador um Ulysses, um Infinite Jest, um Livro do Desassossego e um Em busca do tempo perdido, pareceu ja voltar da entrega com os bracos mais grossos (tinha acontecido aquilo quando ele entregou a encomenda semestral de best-sellers para varias casas da regiao? nao se lembrava). Mas o estranho, - que so ele parecia notar - era que o resto do corpo de seu sobrinho nao parecia evoluir proporcionalmente, e so os bracos eram grandes e musculosos... Joao carregava livros pra la e pra ca, seus pensamentos se resumindo a assovios aqui e ali; seu tio ficava imaginando formas de faze-lo ler, mas nao dava. Se lembrava com saudade de como dera livros para Joao quando ele ainda era menino... livros finos, de capas bonitas - boas edicoes, mas de bons livros infantis - mas o garoto tinha uma aversao estranha. Parecia levar um choque quando abria um livro, mesmo fosse o livro mais bonito, com os melhores desenhos. Depois de um tempo, parou. * Nota: Essa escrita meio "de tras pra frente" e so um exercicio, e aqui nao quer dizer nada. Esse texto, como o anterior, nao e uma versao final, embora nao possa dizer que nao tive nenhum criterio na escrita...
oufilmes6. Ainda assim, estetrecho, "mais simples", usa uma giria para uma especie decanudo para se fumar crack, uma marca pouco conhecida derefrigerante, uma frase em frances - escrita errado7.Pelo que descobri o correto deveria ser "Notre vrai pays" eum termo de musica, "staccato". E isso sao apenas duaspaginas quaisquer, eu nao procurei paginas que tivessem muitascoisas, e sim coloquei as duas primeiras que apareceram. Talvez sejadificil cobrir todo o conteudo de um livro como esse, dai ele terseu proprio wiki - isso se deveria a quantidade de conteudo. Essaexplicacao, contudo, nao se sustenta sozinha, ja que um autormais antigo como Borges possui textos que tambem tem uma quantidademuito grande de conteudo. Um livro como "El Aleph" ou"Ficciones" poderia facilmente ter uma wiki propria. Enecessaria uma outra hipotese. O livro de David Foster Wallace foi lancado em1996 - bem no inicio da "era da internet" - o que deimediato contribui para seu sucesso. O autor deu entrevistas emprogramas de televisao que ainda estao no ar, e ainda saoapresentados por pessoas mais velhas que ele mesmo. O que quero dizere: existem muitas obras "antigas"; o numero de pessoasprofundamente interessadas simultaneamente numa obra antiga que alemdisso ainda teriam a disposicao de trabalhar numa wiki e menor queo numero de interessados numa obra que acabou de sair do forno,ainda que seja so por ela ser um best-seller ou coisa do tipo. Essaexplicacao, somada a anterior, pode ser a grande causa do fato deque Wallace e Pynchon tem tantos wikis, enquanto autores mais antigosde livros "mise en abyme" nao. Claro, isso sao so imaginacoes minhas. Esempre dificil dizer a causa de acontecimentos aparentemente taoaleatorios. Mas que sao coisas curiosas, isso sao. * http://infinitesummer.org/archives/215;http://infinitejest.wallacewiki.com/david-foster-wallace/index.php?title=Main_Page1 Por exemplo:http://gravitys-rainbow.pynchonwiki.com/wiki/index.php?title=Main_Page2 Talvez ate exista algum, mas os que consegui encontrar nainternet eram realmente terriveis, nem se comparando em qualidade aodo Infinite Jest ou do Gravity's Rainbow.3 O tipo de romance que talvez ganhe um "ismo" proprio,quero dizer.4 Exemplos citados no livrosao os Papas de Bacon e o triptico "The Garden ofEarthly Delights" de Bosch.5 O proprio titulo, "InfiniteJest" e uma citacao de Shakespeare (Hamlet).6 No livro um dos personagens diz"me droogies", o que parece ser uma referencia ao"Clockwork Orange".7 E curioso o numero de erros que ha noInfinite Jest. Dizem que praticamente nenhuma das frases em francesou alemao que ha no livro estao escritas corretamente. Ha vezesem que Wallace menciona uma estatua que, na verdade, estaria numlugar diferente do que ele menciona. Ao mesmo tempo que nao eexagero supor alguns erros e decisoes questionaveis numa obra taocheia de informacao, e estranho que DFW nao verificasse a escritado frances, e improvavel que cometesse erros tao simplorios comocolocar "rai" ao inves de "vrai" - o que podenos levar a supor que alguns erros devem ser intencionais - emboratalvez seja esperar demais dizer que todos o seriam.
Pessoal, o seguinte.Meu blog esta passando por uma reestruturacao no momento, e por isso ando postando bem pouco, muito pouco, quase nada - estou guardando algumas coisas pra quando o blog estiver com cara e lugar novos.Mas, recentemente, li um conto do Borges, e como inevitavelmente acontece em todos os livros dele, ao menos algum conto tinha que me provocar uma epifania. Resolvi posta-lo aqui.Estou colocando o conto tanto em espanhol quanto em portugues. Ele faz parte do "Livro de Areia", creio que o ultimo livro publicado em vida pelo autor. Esse livro faz parte da colecao da folha de SP de literatura ibero-americana, que esta nas bancas. Recomendo muitissimo.Abaixo da versao em espanhol, se encontra a versao em portugues.Abracos a todos!JORGE LUIS BORGESEl espejo y la mascaraLibrada la batalla de Clontarf, en la que fue humillado el noruego, el Alto Rey hablo con el poeta y le dijo: -Las proezas mas claras pierden su lustre si no se las amoneda en palabras. Quiero que cantes mi victoria y mi loa. Yo sere Eneas; tu seras mi Virgilio. Te crees capaz de acometer esa empresa, que nos hara inmortales a los dos? -Si, Rey -dijo el poeta-. Yo soy el Ollan. Durante doce inviernos he cursado las disciplinas de la metrica. Se de memoria las trescientas sesenta fabulas que son la base de la verdadera poesia. Los ciclos de Ulster y de Munster estan en las cuerdas de mi arpa. Las leyes me autorizan a prodigar las voces mas arcaicas del idioma y las mas complejas metaforas. Domino la escritura secreta que defiende nuestro arte del indiscreto examen del vulgo. Puedo celebrar los amores, los abigeatos, las navegaciones, las guerras. Conozco los linajes mitologicos de todas las casas reales de Irlanda. Poseo las virtudes de las hierbas, la astrologia judiciaria, las matematicas y el derecho canonico. He derrotado en publico certamen a mis rivales. Me he adiestrado en la satira, que causa enfermedades de la piel, incluso la lepra. Se manejar la espada, como lo probe en tu batalla. Solo una cosa ignoro: la de agradecer el don que me haces. El Rey, a quien lo fatigaban facilmente los discursos largos y ajenos, le dijo con alivio: -Se harto bien esas cosas. Acaban de decirme que el ruisenor ya canto en Inglaterra. Cuando pasen las lluvias y las nieves, cuando regrese el ruisenor de sus tierras del Sur, recitaras tu loa ante la corte y ante el Colegio de Poetas. Te dejo un ano entero. Limaras cada letra y cada palabra. La recompensa, ya lo sabes, no sera indigna de mi real costumbre ni de tus inspiradas vigilias- -Rey, la mejor recompensa es ver tu rostro-dijo el poeta, que era tambien un cortesano. Hizo sus reverencias y se fue, ya entreviendo algun verso. Cumplido el plazo, que fue de epidemias y rebeliones, presento el panegirico. Lo declamo con lenta seguridad, sin una ojeada al manuscrito. El Rey lo iba aprobando con la cabeza. Todos imitaban su gesto, hasta los que agolpados en las puertas, no descifraban una palabra. Al fin el Rey
hablo. -Acepto tu labor. Es otra victoria. Has atribuido a cada vocablo su genuina acepcion ya cada nombre sustantivo el epiteto que le dieron los primeros poetas. No hay en toda la loa una sola imagen que no hayan usado los clasicos. La guerra es el hermoso tejido de hombres y el agua de la espada es la sangre. El mar tiene su dios y las nubes predicen el porvenir. Has manejado con destreza la rima, la aliteracion, la asonancia, las cantidades, los artificios de la docta retorica, la sabia alteracion de los metros. Si se perdiera toda la literatura de Irlanda -omen absit- podria reconstruirse sin perdida con tu clasica oda. Treinta escribas la van a transcribir dos veces. Hubo un silencio y prosiguio.-Todo esta bien y sin embargo nada ha pasado. En los pulsos no corre mas a prisa la sangre. Las manos no han buscado los arcos. Nadie ha palidecido. Nadie profirio un grito de batalla, nadie opuso el pecho a los vikings. Dentro del termino de un ano aplaudiremos otra loa, poeta. Como signo de nuestra aprobacion, toma este espejo que es de plata. -Doy gracias y comprendo -dijo el poeta. Las estrellas del cielo retornaron su claro derrotero. Otra vez canto el ruisenor en las selvas sajonas y el poeta retorno Con su codice, menos largo que el anterior. No lo repitio de memoria; lo leyo Con visible inseguridad, omitiendo ciertos pasajes, Como si el mismo no los entendiera del todo o no quisiera profanarlos. La pagina era extrana. No era una descripcion de la batalla, era la batalla. En su desorden belico se agitaban el Dios que es Tres y es Uno, los numenes paganos de Irlanda y los que guerrearian, centenares de anos despues, en el principio de la Edda Mayor. La forma no era menos curiosa. Un sustantivo singular podia regir un verbo plural. Las preposiciones eran ajenas a las normas Comunes. La aspereza alternaba Con la dulzura. Las metaforas eran arbitrarias o asi lo parecian. El Rey cambio unas pocas palabras Con los hombres de letras que lo rodeaban y hablo de esta manera: -De tu primera loa pude afirmar que era un feliz resumen de cuanto se ha cantado en Irlanda. Esta supera todo lo anterior y tambien lo aniquila. Suspende, maravilla y deslumbra. No la mereceran los ignaros, pero si los doctos, los menos. Un cofre de marfil sera la custodia del unico ejemplar. De la pluma que ha producido obra tan eminente podemos esperar todavia una obra mas alta. Agrego con una sonrisa: -Somos figuras de una fabula y es justo recordar que en las fabulas prima el numero tres. El poeta se atrevio a murmurar: -Los tres dones del hechicero, las triadas y la indudable Trinidad. El Rey prosiguio: -Como prenda de nuestra aprobacion, toma esta mascara de oro. -Doy gracias y he entendido -dijo el poeta. El aniversario volvio. Los centinelas del palacio advirtieron que el poeta no traia un manuscrito. No sin estupor el Rey lo miro; casi era otro. Algo, que no era el tiempo, habia
surcado y transformado sus rasgos. Los ojos parecian mirar muy lejos o haber quedado ciegos. El poeta le rogo que hablara unas palabras con el. Los esclavos despejaron la camara. -No has ejecutado la oda? -pregunto el Rey; -Si -dijo tristemente el poeta-. Ojala Cristo Nuestro Senor me lo hubiera prohibido. -Puedes repetirla?.: -No me atrevo. -Yo te doy el valor que te hace falta -declaro el Rey. El poeta dijo el poema. Era una sola linea. Sin animarse a pronunciarla en voz alta, el poeta y su Rey la paladearon, como si fuera una plegaria secreta o una blasfemia. El Rey no estaba menos maravillado y menos maltrecho que el otro. Ambos se miraron, muy palidos. -En los anos de mi juventud -dijo el Rey- navegue hacia el ocaso. En una isla vi lebreles de plata que daban muerte a jabalies de oro. En otra nos alimentamos con la fragancia de las manzanas magicas. En otra vi murallas de fuego. En la mas lejana de todas un rio abovedado y pendiente surcaba el cielo y por sus aguas iban peces y barcos. Estas son maravillas, pero no se comparan con tu poema, que de algun modo las encierra. Que hechiceria te lo dio? -En el alba -dijo el poeta- me recorde diciendo unas palabras que al principio no comprendi. Esas palabras son un poema. Senti que habia cometido un pecado, quiza el que no perdona el Espiritu. -El que ahora compartimos los dos -el Rey musito-. El de haber conocido la Belleza, que es un don vedado a los hombres. Ahora nos toca expiarlo. Te di un espejo y una mascara de oro; he aqui el tercer regalo que sera el ultimo. Le puso en la diestra una daga. Del poeta sabemos que se dio muerte al salir del palacio; del Rey, que es un mendigo que recorre los caminos de Irlanda, que fue su reino, y que no ha repetido nunca el poema. ***O espelho e a mascaraTravada a batalha de Clontarf, em que o Noruegues foi humilhado, o Alto Rei falou com o poeta e disse-lhe:- As proezas mais claras perdem o brilho se nao forem cunhadas em palavras. Quero que cantes a minha vitoria e o meu louvor. Serei Eneias e tu o meu Virgilio.Julgas-te capaz de deitar maos a esta empresa que a nos dois fara imortais?- Julgo que sim, Rei disse o poeta. Sou o Ollan. Durante doze Invernos cursei as disciplinas da metrica. De memoria sei as trezentas e sessenta fabulas que sao a base da verdadeira poesia. Os ciclos de Ulster e Munster estao nas cordas da minha harpa. As leis autorizam-me a prodigalizar as vozes mais arcaicas do idioma, e as mais complicadas metaforas. Domino a escrita secreta que defende a nossa arte do exame indiscreto do vulgo. Posso celebrar os amores, os roubos de gado, as navegacoes, as guerras. Conheco as linhagens mitologicas de todas as casas reais da Irlanda. Domino as virtudes das ervas, a astrologia judiciaria, as matematicas e o direito canonico. Num certame publico derrotei os meus rivais. Adestrei-me