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e mais. Moca bela, loura e delicada, alva e mansa, voz doce,gestos ageis, a pele fria de nervoso e o labio quente do beijo recem dado.Vontade sim, mas ele nao e injusto, muito menos inexperiente.Ela agora esta livre das algemas dele, mas nao queria, nao ainda e retirando os pensamentos la do meio das nuvens, de volta a realidade do planeta Terra, ela se lembra do amanha e abre a porta do carro, nesse mesmo instante ele com voz firme, decidida de homem feito fala mais alto do que deveria:-Vem comigo! Ele pausa e repete em tom de voz mais moderado:-Vem embora comigo, para a minha cidade, vem comigo...Gesto de amor, paixao, desejo, sabe-se la o que o motivou a dizer isso, mas essa foi a frase dispersada no ar assim que a tranca do civic fez barulho.Ela congela, olhando apenas para a porta, tentando digerir o que acabara de ouvir, paralisada apenas espera... Nao sabe bem o que...Mas apenas congela...E espera.-vem comigo,ele repete.Ela finalmente se mexe, o coracao da pulos e rodopios em seu peito, por dentro ela se transforma em arco-iris e diamantes, mas por fora apenas vira-se para ele, da um longo suspiro e emudece. Ela tem raizes. Ela tem lacos. Ela nao vai. E ele sabe disso agora, pelo olhar doce por ela lancado e pelo "nao posso" que teima em nao sair da garganta da loira. Nem foi preciso falar nada, as palpebras abaixadas dele, e a mao na fronte passando os dedos pelos cabelos, tambem louros dele mesmo ja dizem tudo.Nao ha nada a ser feito.Em um ultimo atento de ternura, ele puxa-lhe o rosto e beija-lhe a testa antes de dizer que ela pode mudar de ideia ate as nove horas da manha do outro dia, a hora que o voo dele sai de Campo Grande. Fria, expressao de reflexao um ,dois, tres segundos que para ele pareceram uma eternidade, ele apenas percebe o peito dela se movendo mais rapido, coraao bate acelerado...Debby, Debby, fale alguma coisa, nao me deixe nesse estado, ele balbucia.E um ultimo suspiro dela antes antes de se aproximar e beija-lo demoradamente.Primeiro e ultimo beijo dos dois, nao e ironico como romances reais sao tao mais dificeis que os novelescos? Ela pensa assim que se afasta e abre completamente a porta ja destrancada, em um ultimo gesto de carinho, ele segura sua mao assim que ela poe as pernas para fora e fala quase que num sussurro:- Ja te amo para sempre!!!Porta do civic preto fechada, olhos fechados, coracao fechado.No dia seguinte as nove em ponto, ele entra no aviao e ela sonha com ele no edredon rosa.
, upload feito originalmente por Bonecadebby.so pra dar uma variada, foto no lugar do texto Andando sozinha pelos comodos vazios da casa silenciosa, relutando em ir para a cama. Dormira o dia todo, fugindo de uma dura realidade, de uma dura verdade, como se o sono induzido pudesse livra-la daquelas lembrancas de outrora.Anos, anos e mais alguns anos ja se passaram e a lamina da decepcao ainda atravessa impiedosa o seu peito, partindo ao meio o coracao pulsante e quente que ela possuia. Possuia...Verbo no passado, pois o que resta agora pos tamanha tristeza e apenas uma massa fria e necrosada que reluta em manter-lhe o sangue invadindo cada pedaco de si.O castelo de sonhos desmoronou e como se fosse feito de areia fina, uma enorme onda do oceano de desamor invadiu cada porta do palacio da paixao perfeita. Mar de desilusao veio em hora tao inconveniente, deixando a afogada em desamparo e sofrimento. Oh, agua maldita, trouxe apenas traicao e desconfianca.E agora ela se protege do frio com o casaco de la fina. O silencio daquele lar vai acabar por enlouquece-la, se e que ela ainda nao esta louca... Ela sabe que nao e a mesma, ela sabe que sofre com a demencia dos desiludidos. O insano medo de repetir aquele mesmo erro. Nao foi ela que traiu. Nao foi ela que errou. Mas a auto-flagelacao cai bem a mente dos sofregos. Ela se culpa. Ela se tranca.Chega de silencio para essa menina-mulher com tao pouca idade, mas tanta historia para relembrar. Sofre, princesa de castelo de fuligem. Aquela que um dia fora bela e vivaz teve sua vontade de viver consumida pela Fera. E ela acha as chaves do carro.Esta noite ela dirige em circulos pela cidade, ainda sem sono ela ve a madrugada pelo retrovisor, sao nessas noites geladas que a lamina que permanece machucando-lhe o coracao doi mais.Ele foi embora porque podia. Ela chorou porque devia, e 115 Km/H ajudam a esquecer as noites na cama grande... Tao vazia sem ele.Passa pelo bar, passa pelo posto, passa pelos carros parados no estacionamento do parque. Dentro do fox vermelho parado bem no meio da quadra um casal se beija, eles bradam sua felicidade com a janela do carro devidamente escancaradaAh, como ela odeia os fox vermelhos, chorosa, ela nao quer ver a alegria alheia.Amor a deixa enojada, e 130 Km/H ajudam a secar as lagrimas , velocidade faz bem a ela, entao...Pisa no pedal direito, o salto alto do escarpin preto escapa de vez em qujando, mas o carro continua rapido o suficiente para que o vento levante seus longos cabelos...AceleraAceleraAceleraPassa pela arvore antiga, passa pelo sinal vermelho... Celta branco na contramao...Droga, pensa ela, tinha que ser um celta branco...nao poderia ser um crhisler, ou um fusion ...Os farois do carro dela iluminaram justamente um celtinha ...Droga...Freia, desliza, nao... Nao pode frear, ela pensa, enquanto solta todos os pedais e espera seu carro morrer devidamente intacto, enquanto o minusculo branco com motorista ainda mais insignificante continua sua peregrinacao na pista errada.IDIOTA Pensa elaMenina assustada, hoje dirigiu sozinha pela cidade,
mas agora...Ou voce morre aos 140Km/h ou vai para casa com o rabinho entre as pernas...Escolhe menina assustada.escolhe menina medrosa, entre voce e seu fantasma.E as 4;20 da manha, eu chego em casa.
Para aprisionar a filha do vento basta captura-la com cancoes doces , gestos viris, serenatas de alaudes ou com juras a lua cheia, olhares carinhosos e espirito bondoso.Quando conseguires chamar sua atencao com esses artificios galantes, prenda-a na caixa de veludo da fidelidade e confianca e a feche la dentro envolta em cerejas, anis, favos de mel e doces tamaras de algum longinquo oasis . Sele bem a caixa com abracos reconfortantes e longos beijos molhados (Essa parte e muito importante, pois garante que a dispersa filha do vento nao escape pelas frestas em direcao a bracos e labios de outrem).Por ultimo tranque a caixa em grades de amor. Cuidado, pois e muito facil cometer o terrivel engano de trancafia-la em grades de paixao. Entretanto, essas nao conseguem mante-la eternamente sob sua custodia, pois os pilares da paixao sao cintilantes e empolgantes, mas acabam por desmoronar com os arroubos causados pela filha do vento assim que ela percebe que esta enclausurada. Prefira sempre a seguranca e a estabilidade das prisoes de amor, pois sao essas as unicas a resistir a corrosao do tempo e ao desgaste causado por segurar a irrequieta serelepe por anos a fio.Tomadas essas precaucoes para a caca da tempestuosa e misteriosa filha do vento assegure-se de mante-la sempre contente, para saber se ela esta feliz basta prestar atencao em sua palavras .Se estas forem licorosas e suaves como brisa morna em meio ao verao indiano, fique tranquilo, pois voce esta fazendo um bom trabalho. Porem se as palavras da pequena prisioneira sairem avinagradas e ferinas, se ela lancar devastadoras frases em sua direcao como se estas fossem tornados sem rumo, nao precisa se desesperar, apenas afrouxe o laco de cetim que repousa sobre a caixa e abra uma fresta para que ela posa se sentir livre novamente.Nao tardara a te-la novamente rodopiando e borboleteando para seu bel prazer, e poderas respirar aliviado pois a filha do vento sempre retorna adocicada, dourada e acetinada para seu dono.Com essas simples instrucoes voce pode tentar possuir a filha do vento.E quando lhe perguntarem porque tanto desejas tal ser, responda: Porque ela e raraPorque ela e belaPorque ela e alvaPorque ela e puraInvente tais desculpas se quiseres, porem o motivo que gritarias em tom maior se tivesses coragem e outro.Queres possui-la, queres torna-la tua, apenas porque essa adoravel criatura e deliciosamente livre,lancinantemente arisca e terminantemente indomavelFIM DO MANUAL Um segundo com o objeto entre as maos. Esse foi o tempo suficiente para que ela decidisse ir em frente com outro de seus atos delirantemente insanos e insolitamente deliciosos. Um corte no meio do torax, entre os seios, com forca o suficiente para arrancar o estrago que ela desejava, mas nao profundo o suficiente para atingir nenhuma parte vital,a mocinha sabia muito bem o que estava fazendo.Confiava em seus instintos primordiais .Alias... Seu coracao ja estava dilacerado ha muitos anos, com este orgao ela nao precisava mais se preocupar. Com o Lucky Strike aceso tragava calmamente o cigarro de filtro branco enquanto continuava o corte ate aproximadamente a linha da cintura. Ela sequer
precisava das duas maos para tal servico. Seu corpo ja estava mapeado e ela ja estava doutorada em cortes e semi-suicidios nunca revelados a outrem.Diante do enorme espelho do seu banheiro ela finalmente joga a bituca no cinzeiro preto quebrado, pelo uso e tambem pelos seus ataques explosivos onde todo e qualquer objeto voa na parede, ate mesmo o seu precioso cinzeirinho de plastico daqueles vagabundos, mas que fora presente de uma amiga muito especial, amiga de lua e amiga de mar.Apoia-se no marmore frio da extensa pia e observa silenciosamente a beleza do horror.A primeira sensacao e a melhor: Dor.Alivio.Controle.Auto-controle.Mas isso ao e tudo, ha poesia no que ninguem ou melhor, no que poucos veem.Nua, ela se senta na graciosamente e abre a torneira a fim de se lavar.O marmore e extenso e ela parece uma ninfa sentada com as pernas semi estendidas.Ouve o barulho da agua escorrendo e desiste da ideia de suprimir aquele momento tao seu, tao intimo, tao insano, tao profano e ao mesmo tempo tao puro.Fecha a torneira, apenas pingos remanescentes que logo cessam. Olha-se. Percebe o vermelho vivo em contraste com sua pele branquissima, como cerejas que caem sobre a neve.Encharcada em seu proprio liquido viscoso ve-se cerejeira invernal, ve-se branca de neve coberta de macas maduras, ve-se Bela vestida de Fera, ou Fera disfarcada de Bela em vestido de baile rubro..Todavia.Ve-se. Naquele gigantesco espelho retangular do banheiro da suite.Sim, as vezes ela se enfia em lugares sujos e fetidos , mas ela ainda tem um lugar para chamar de lar, se e que isso ainda existe.Vou corrigir a frase: Ela ainda tem u lugar para voltar quando precisa, ou quando quer, ou quando...ou quando...E sem berloques destruidos ou roupas de alcas finas ou meia calca preta desfiada, ela esta apenas nua diante de si mesma, embrulhada em fitas de cetim vermelho que agora escorrem ate o piso imaculado do banheiro, alvejado mais cedo. Imagens surgem em sua mente, toma ou nao toma um alenthus, entra ou nao embaixo de uma ducha fria,liga ou nao para a psiquiatra...mas nada a agrada,apenas sua tara narcisistica a acalma.Nao e suicida, nao e borderline, nao e bipolar, ela e apenas ELA. Uma cartografa de corpos que auto estuda, se auto mapeia,se encontra em sua dor e se perde em seu furor. TRAMONTINA leu na faca usada para a sua ultima empreitada, esbocou um sorrisinho ironico. Ridiculo, pensou ela. Podia ser uma daquelas facas de colecionador com cabo banhado a ouro branco ou entalhado em madeira. Contudo a autora foi uma simples Tramontina afanada da cozinha. Foi uma das marcas mais populares que rasgou seu peito e a fez cerejeira por alguns minutos. Foi a faca preferida, a menor e mais afiada, que ela usa apenas de tempos em tempos que fez com que o bico de seus seios fossem duas cerejas macias maduras por uma noite.E ela provou de seu sangue, o que escorria pelo pulso, e descobriu que vampirismo nao e um fetiche que lhe pertence, mas ainda assim continuava linda nua, palida, como uma raposa branca e
mais interessante ainda coberta com seus caldos vermelhos cerejais. Ninfetismo era um de seus fetiches com absoluta certeza, mas apenas com sua propria imagem. Narciso possui uma seguidora...Nao havia brilho, nao havia glitter, nao havia batom, nao havia alcool, nao havia calmante tarja- preta. Apenas a menina corsa sentada elegantemente sobre o carissimo marmore, uma faca ordinaria e uma obra de arte, morbida e horrivel para muitos, mas para ela, de tirar o folego e recuperar a sanidade...Sobria e louca neste dia, exatamente como ela gosta...
As paginas em branco do caderno ao lado da cama trazem uma falsa sensacao de que a mocinha nao guarda mais sentimentos (ressentimentos e a melhor definicao)em seu coracaozinho.Ela ouve Damien Rice sem derramar uma unica lagrima.lisa Hannigan ja nao causa mais aperto no peito e ela ja nao se serve de uma taca de vinho barato de supermercado para engolir os doze comprimidos de APRAX ao ouvir os primeiros acordes de rockferryA luz da sala de estar nao precisa mais permanecer acesa para aliviar o medo dos fantasmas do passado que de vez em quando assombravam sua alma de dependente(dele), e tambem estao dentro do armario o trench coat que ela jogava em cima da camisolinha fina de seda para cobrir um pouco de pele antes de afanar as chaves do fox preto e gastar meio tanque de combustivel com seus passeios noturnos a lugar nenhum,mera desculpa para calcar as botas pretas de cano longo e salto doze e dirigir sem rumo .As olheiras ja nao pedem tanto corretivo, o corpo volta a ganhar formas voluptosas e perigosas, macas vermelhas e olhos cor de mar esbocam um sorriso ao se lembrar de quando se achou bela ao mirar-se no espelho num dessas manhas, mas as unhas...Essas continuam sendo torturadas pelos dentinhos brancos.as unhas nunca deixarao de ser roidas.nao as dela...Nunca.Ledo engano.Apos guardar as chaves do fox, passar pela adega, olhar com desdem a caixa de APRAX, escutar Damien, Lisa e Duffy com tal altivez, que Cesar o rei romano a invejaria,eis que surge uma foto do passado.Ela emudece no quarto silencioso mantendo - se fria diante da imagem do passado, tentando manter a mente vazia em vao ao olhar aquela que vale mais de mil palavras.Tenta ficar em pe enquanto gravidade puxa seu coracao de volta ao inferno.E ela desmorona.De volta ao vinho com APRAX...Ainda tem vodka no bar...Ainda bem Aviso importante:A Todos que se dispuserem a ler,aviso que never ever ( All saints) esta tocando no meu headphone neste exato momento, entao as linhas a seguir poderao estar inundadas de melancolia, palavras romanticas e sentencas acucaradas...Atras das Barsas vermelhas. Foi onde ela guardou o potinho cheio e lagrimas, cada uma delas colhida de modo mais dolorido, acho que ela so guarda as gotinhas tristes, nunca a imaginei chorando de alegria...Enfim, porque ela colocou atras desses velhos livros e obvio: Para ninguem mexer, para ninguem achar. Eu nao guardei as minhas em potinhos, muito menos as coloquei atras da empoeirada colecao de Barsas vermelhas, deixei-as correr livres pela minha face ate chegar no cantinho da minha boca e provei-as cada qual com seu respectivo sabor: Mais amargas as de coracao partido, mais acidas as de erros do passado, mais doces as de lembrancas carinhosas e tem tambem as piores... As de desespero e desesperanca, estas comecam bem azedas e ao passar dos minutos, quanto mais delas chegam aos labios, mais amargas ficam. Ela chama, e chama, e chama, em chamas ela chama.Ele olha, .Nos olhos dela ele olha. Nos labios dla ele olha, ele olha.Ela sorri, sorrisinho de menina que fez
arte, sorrisinho de menina que faz arte.Sorrisinho de menina que sabe que e uma obra de arte...Sorrisinho.Sorrisinho.Ele vem passo a passo.Ele vem passos firmes.Ele vem... Passos controlados.Ele vem passos ansiosos.Ele vem .Ele vem.Ela toca a pele dele.Ele toca em sua pele.Ela toca piano.Ele fica tocado com sua musica.Ela toca.Ele a toca.Ela o toca.E toca.Beijo na nuca, ela suspira.Ele respira.Ela respira mais rapido.Ele suspira e respira.Ela suspira e suspira...Ele a levanta, pega no colo.Maos na cintura.Dela...Pernas ao redor da cintura.Dele...Pernas dela.Nas maos.Dele.Ele...Nela.boca na boca.labios dela.Macios...Labios dele.Firmes...Labios nos labios. Labios na pele.Labios dele.Nela...Chama.Olha.Sorri.Vem.Toca.Suspira.levanta.Beija.Ama.Ama.Ama...
Resposta ao pudores tenho do micro cronicas cretinasPudores tive. Agora de menina pudorosa nao resta nada mais, quem sabe virando minha moral de cabeca para baixo e chacoalhando a etica que me reside alguem encontre ainda uma gotinha de pudor ja avinagrado.Pudores de olhar, pudores de falar, pudores de reparar, pudores de fazer..Nao, nao me resta.Risadinha ironica fora de hora. Olhar perdido no meio da multidao. Sarcasmo com quem nao se deve , alias devo confessar que esse ultimo me agrada um pouco, me tira da minha zona de conforto, rush de adrenalina quando percebo a besteira que fiz.Menina pudorosa de saia no joelho, trocada por menina despudorada de saia levantada. Olhar perdido assusta um pouco, afasta tambem. Semblante de Monalisa da um certo Je ne sais quoi e aproxima mocoilas do pedestal, apesar de mandar os pretendentes agua abaixo...E assim mesmo meninas despudoradas sao colocadas em pedestal de marmore enquanto as (pelo menos aparentemente) pudorosas acabam indo para o altar.Bem, ja casei uma vez, nao pretendo vestir branco tao cedo, frase ironica escrita com olhar perdido e nenhum sorriso nos labios, exatamente como cabe a uma Monalisa despudorada. Do primeiro ato:A moca branca de pele alva como a lua mira se no reflexo distorcido do espelho sujo, cabelos negros e longos, presos em um coque malfeito, com as longas pontas das madeixas jogadas sobre os ombros ossudos e languidos. Suas costas bem delineadas no decote do vestidinho preto de finas alcas praticamente arrebentando com fios soltos e pequenas pedrinhas coloridas escapando pelas tiras destrocados da pequena peca de cetim que lhe cobre o corpo.E magra, mas nao muito alta, ve- se feia e suja a cada olhar no vidro reflexivo maldito dentro daquele banheiro sua mente esta suja e corrompida, seu corpo esta sujo e corrompido, sua alma esta suja e corrompida, seu coracao esta sujo e corrompido. Os pulsos ja contem diversas marcas que um bracelete de prata tenta esconder inutilmente. Marcas sobre marcas ja formam desenhos em seu antebraco, desenhos desconexos feitos por facas, laminas, giletes oxidadas, deixadas no box do banheiro molhado e por tantos aparelhos de barbear achados em suites de quartos por onde ela passou quartos de pessoas que ela nao lembra nem mesmo o nome .Apenas se lembra de suor, risadas, e depois de lagrimas , chuva e sangue.Mas, naquele dia ela nao estava na casa de um outro alguem, nem mesmo em um quarto de motel barato, muito menos na cobertura espelhada do melhor apart. hotel de Paris como em seus delirios medicamentosos fazendo check - in com suas malas pretas.Era em um pequeno cubiculo com paredes de azulejo brancas sujas de mofo e poeira marrom.o chao era praticamente invisivel para ela, , nao conseguia olhar para baixo , nem para os lados, apenas estava viciada narcisisticamente em sua imagem.Asqueroso Pensava ela - com seu olhar prepotente mirando - se ainda-. Seus olhos verdes pintados de negro e lilas, com seus cilios longos como asas de borboletas iluminavam o cubiculo (quase) branco onde ela se encontrava, ja que a fraca iluminacao da lampada amarela
nao era suficiente para ela encontrar-se por inteiro naquele pequeno quadrado translucido.Tudo o que ela via era a pele querendo perfeitamente pintada , a boca rosada, quase vermelha e as pupilas dilatadas querendo libertar - se.Bastava ela saber que aquela solidao interna era besteira de menina mimada, mas as lagrimas teimavam em querer escorrer, ela poderia estar no meio de uma multidao que se sentiria sozinha, poderia estar contemplando o mar em uma praia deserta que se sentiria sufocada, poderia estar ouvindo a mais tranquila chuva deverao que se sentiria incomodada, poderia estar lendo MacBeth que se sentiria imparcial...Alongou os bracos, o bracelete se desprendeu; Os penduricalhos caindo no chao fizeram um barulho estridente quase insuportavel para a doce delinquente da alma.Cinco berloques cor de zinco espatifaram-se no assoalho, cada um era como se fosse uma parte de seu coracao partindo ou de sua mente se desintegrando.uma borboleta, que, para ela, significava liberdade, um coracao partido ao meio - obvio- , um anel que fora de sua falecida avo que ela tambem usava como enfeite, uma abelha, que e o significado de seu nome em uma linguagem antiga,e a carinha de um gatinho, lembranca de tempos antigos que nao voltam mais.Nao olhou para a joia quebrada, nao olhou nem mesmo para o assoalho, ela estava certa de que era um piso como outro qualquer de um desses lugares sordidos por onde passara: Uma barata morta de barriga para cima, marcas de lama feitos por sapatos descuidados, uma pequena poca de agua ao lado da pia rejuntes encardidos pedindo agua sanitaria e escova, uma tarraxa de brinco caida...Com certeza apenas mais um refugio por onde desesperados procuraram fuga e alivio imediato.Assim como ela faria naquele momento...Fechou os espelhos da alma por um segundo. Sentiu entao o primeiro arrepio, sentiu o formigamento percorrendo todo o seu ser, sensacao corriqueira pra a bela moca apodrecida por dentro. Precisava livrar se do desamor proprio, carecia de libertacao de si mesma.Os dedos comecavam a adormecer lentamente...Quando isso acontecia era sinal de que seu sangue comecaria a borbulhar em segundos implorando por algo que a trouxesse de volta a sua semi - estabilidade psicologica.Ou que a tirasse do eixo permanentemente.Levou as maos ate entao fechadas ate sua imagem, mistura de amor incondicional e odio ferino aceleram o processo de auto destruicao, seja ele qual for...E apenas uma necessidade, um pequeno presente que ela se permite , presente de Troia para uma intocavel Helena aprisionada pelos seus proprios medos e insegurancas.Um soco , o vidro nao se parte, ela nao se frustra, nao era essa a intencao...queria apenas descarregar um pouco da adrenalina que agora e latejante, animalesca.Nao e perfeita, nao quer ser escrava dessas situacoes, mas nao ha escape, ela tras as maos para perto de si, uma delas guarda o segredo para essa prisao invisivel chamada sofrimento... O peito ofegante anuncia que a hora esta proxima, ela sente um segundo arrepio, e o controle de seus atos nao a pertence por completo, ha algo maior que toma conta de suas atitudes. Maldades encobertas pelo brilho inocente de
macas roseas e olhos da cor do oceano, maldades encobertas por sorrisos cordiais, escondidas em pensamentos perversos.Alcanca a parede lateral com a ponta dos dedos, unhas roidas sao um visivel sinal de ansiedade, e ela ja devorou todas esta semana, vergonhoso para uma mulher - gata de vinte e cinco anos andar sem garras.A mao esquerda finalmente se abre e revela um pedaco de, estilete afiado gasto pelos anos de uso, mas ainda com uma ultima missao: Retirar o aperto e a repressao daquele segundo.Ela nao pode mudar quem e, mas pode tentar descomprimir os maleficios de anos fantasmagoricos e de minutos de mal estar inconsequentes.O pedaco de metal atrai a atencao. Ela o foca e esboca um sorrisinho ironico, mesmo nessas horas, o cinismo permanece. Prepotente. Entretanto autentica. Ensaia um corte no pulso do braco que esta estendido, mas hoje isso nao sera o suficiente para abrandar seu coracao. Ela comeca a trilhar um caminho vagarosamente, como se estivesse rabiscando uma folha de papel com uma caneta tinteiro.Uma perfuracao seca na lateral do antebraco. Morde os labios. Suspira. Ofegante. Livre. E o estilete continua seu caminho seguindo implacavel. Dor. Ela Gostaria que fosse mais facil, entretanto para ela nao ha mais satisfacao em drogas, alcool, sexo. Seu vicio e a dor intensa. Segue ate a parte de tras dos ombros em uma linha amputativa, consegue chegar ao meio das costas, proxima a nuca onde se esconde a tatuagem de coracao preta e rosa, feita ha alguns anos atras, quando ela ainda era feliz, quando ela ainda nao precisava se mapear com laminas.CONTINUA...