Numa parada de onibus um jovem esperava seu transporte de cabecabaixa. Ele jamais evitaria a ressaca do dia seguinte. O cansaco era maior doque a necessidade de voltar pra casa. Em sua espera dois pais ansiosos: oboletim, as namoradas, o colesterol.Em frente a parada de onibus, um senhor fumava seu ultimo cigarro, ja sonolento,na varanda do seu apartamento. Ele jamais esquecera as dores do passado. Obarulho do ar condicionado antigo ja fazia parte das suas madrugadas: havia seacostumado e, de certa forma, era dependente daquele som.Olhando pela varanda, o senhor via o jovem cabisbaixo naparada de onibus e especulava de onde ele vinha e para onde iria. O cigarroqueimava lentamente. A brisa fria circulava. Nada alem do silencio imenso e dobarulho do velho ar condicionado. Passou um onibus verde; outro onibus azul; emais um onibus laranja. O jovem ao menos levantou a cabeca. Seu casaco era cinza,grosso e aparentemente caro. Provavelmente um estudante de classe mediavoltando de algum bar. Provavelmente um idoso tentando dormir tranquilo.Naquela noite, a 12 quilometros de distancia, o presidente havia sidoassassinado de forma brutal. Facadas, pocas de sangue, multidoes, flashes. Nemo idoso nem o jovem haviam lido as manchetes ou ligado a TV; nao tinham redessociais; eram corpos perdidos, flutuando em meio aos acontecimentos. Naquelanoite finalmente - naquele minuto, nao houve buzinas ou gritos. No unico momentoem que ambos sairam do refugio, a cidade estava em completa paz.O cigarro acabou. O onibus amarelo chegou. Eles nunca maisestariam tao proximos. Eles nunca mais estariam tao unidos. "Transcende-se a pelee transpira-se nas cervejas;quase se vomitam os demonioscom os amores que revivem ferozmentena mesa daquele mesmo bar...[entre aspas e pesadelos passados...]sao cicatrizes ao longo dos anosas mesmas que espreitam nossos diasos fones plugados nos ouvidosa musica fluindo no peito feridoo som da ausenciano velho ritmo do coracao...elas por elasnos por nosem cada gole viradoas lembrancas oscilame o punhal e torcidoa cada vez que o seu nome ressurge...aneis de fumacanos dos dedos intrincadospulmoes preenchidose nossas almas retalhadasa postos estamosprontos para a nova feridadai a gente quase choralembrando de cumplicidadede pessoas etereasque ja nao(nao mesmo)estao entre nos.mastigo o que me sobrae a nicotina me distraitomo outro golee outroe mais um outroe mesmo um outro...pra adiar a dor pro dia seguinte.entao fecho os olhos e recordoda minha bela jaula no infernoa prisao eterna que sao teus olhoscujo brilho todo dia eu me enterro." Ninguem, voce e meu melhor amigo, entao confessarei. Eu tenho um fone de ouvido. Esse fone serve para escutar musica, audio de filmes ou simplesmente como protetor auricular. Eu so o tenho usado como protetor de sons. E por alguns instantes, me flerta o sonho de ser surdo. Senhor Ninguem, nao me acorde. Toc, toc, toc.---------------------------------------------------------------Naquela vila morava um monge. Ao longe, o monge os via, sabendo que precisavam de cuidados. As preocupacoes comecavam na aparencia: olhos rasos, barbas mal feitas, ombros encolhidos e baixo tom de voz. O monge sabia que precisava aviva-los. Com uma rajada de fogos, todos foram acordados no dia 8 de setembro de 2119. A intencao era reunir os moradores da vila no ponto central do