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noite.Pegas em sonhos avidose metes na bocao sabor quente a canela,que mascas na passarela do enlevo.Percorres-te debaixo da pelee, de ti, conquistas o ceu.Incandescente,sorves a polpa despida,sonhada e rolica,tal como as raizes do oasisprocuram a agua.Ofereces-te num altar,em fragmentos de seiva,e es total em cada parte.Depois,mansamente,guardas os bem-me-queresno sacrario da mente,ate que rebentem de novo.(Nilson Barcelli, vagamente luso-brasileiro com algum sotaque italiano, um romantico inveterado de triplo sangue latino, e o pseudonimo de um portugues de meia idade sem formacao literaria. Comecou a escrever prosa em 2003 para melhorar a sua capacidade narrativa e, em 2005, quase por acidente, fez o seu primeiro poema. Dai para ca tem-se dedicado quase em exclusivo a poesia, onde os afetos, principalmente o amor, ocupam um lugar de destaque. Apesar de varios convites para publicar em livro a sua poesia, tem recusado sistematicamente. Ira faze-lo dentro de 5 ou 6 anos, a menos que surja uma proposta remunerada pela tiragem da edicao (sera a prova inequivoca de que o editor acredita na qualidade da poesia que faz))Foto: Anderson Ivo* O fotografo baiano Anderson Ivo imprime sua sensibilidade no registro de manifestacoes culturais, grafismos e arquitetura, mas o seu foco mais sutil pode ser percebido na beleza cotidiana captada das ruas. Essa particularidade do artista aponta para seu desejo de documentar as peculiaridades do seu tempo, trazendo a tona interessantes momentos que normalmente passam despercebidos.Anderson ja teve trabalhos selecionados para bienais promovidas pela Confederacao Brasileira de Fotografia e e membro do fotoclube Confraria Fotografica em Salvador. Em suas concepcoes, o fotografo considera que o mais importante sao o olhar atento e a atitude diante da busca de formas de expressar a arte. Acredita tambem que discussao e producao fotografica em grupo sao experiencias muito enriquecedoras.
de uma proposta textual rica e consistente. E tal perspectiva encontra abrigo no modo de pensar e agir do escritor cearense Nilto Maciel. Detentor de uma trajetoria que contempla incursoes predominantes na seara da prosa, o autor, natural de Baturite, revela-se um alguem peculiarmente envolvido de modo especial no fazer literario, qual seja o de se apropriar de modo pungente dos elementos presentes em seu espaco intimo de abstracao para depois transforma-los em materia viva vertida em palavras e outros tantos signos. Nesse processo, Nilto mergulha no universo de sua catarse pessoal, convivendo de frente com a necessidade primeira de isolar-se do mundo ate que o produto de sua viagem ao centro de si mesmo seja expelido sob a forma de texto. Alguns de seus livros renderam-lhe premiacoes de destaque em concursos nacionais e regionais. Sua obra contempla, dentre outros, Itinerario (contos, 1974, Scortecci Editora), Tempos de Mula Preta (contos, 1981, Papel Virtual Editora), Punhalzinho Cravado de Odio (contos, 1986, Secretaria da Cultura do Ceara), A Ultima Noite de Helena (romance, 2003, Editora Komedi) e Carnavalha (romance, 2007, Bestiario). Durante o dialogo do escritor com a Diversos Afins, foi possivel compreender certas razoes capazes de justificar as imagens que cercam o engenhoso oficio da escrita. Em Nilto Maciel, temos o exemplo vivo e atinente de que escrever, acima de tudo, envolve um criterioso ritual de entrega humana, tudo compreendido num lapso que sabe a desvaos da alma.Nilto MacielFoto: Arquivo pessoal DA - Muita gente acredita que a unica funcao do conto e a de relatar uma historia, aspecto que negligencia a capacidade de transcendencia de um texto. Enquanto autor, como voce percebe tal discussao? NILTO MACIEL E verdade: tanto leitores (e so ver na Internet o numero de leitores de sitios de contos lineares, de formato tradicional) como escritores ainda veem na historia com comeco, meio e fim, enredo claro, narracao e dialogo (os velhos travessoes e verbos dicendi a torto e a direito), personagens bem delineados, etc, o unico ou o verdadeiro modelo de conto. Nao sei se se discute isso. Nao conheco artigos ou ensaios que tratem desse assunto. Para mim, o conto pode ser elaborado a partir de um modelo. E os modelos sao muitos: o de Tchekhov, o de Poe, o de Maupassant, o de Joyce, o de Cortazar. No Brasil temos novo modelo (nao tao novo, vem de Rubem Fonseca), que e o conto que tem como assunto a violencia urbana. Transposto para o cinema,virou febre. E um filme atras de outro, com a mesma receita e os mesmos ingredientes: muita bala, muita matanca, muito morro, muito bandido, muito policial, muito odio. Na literatura significa copia de reportagens. Por isso, os escritores dessas historias nao se preocupam com literariedade. Para eles, literatura e arte de escrever. Se assim e, nem precisa estudar, ler, pesquisar. O computador se encarrega de registrar a fala e corrigir o obvio. So isso. Basta ter coragem de expor as mazelas do homem e da sociedade. O resto que se dane. DA Subjetivamente falando, e possivel conceber o contista como sendo um verdadeiro
a maioria. Carnavalha foi uma das ultimas tentativas de levantar pequenas tumbas para meus pequeninos personagens, saidos do fundo da memoria. Palma ja existia e esta em quase todas as minhas narrativas, principalmente as mais longas. Os seres que a habitaram sao mortos sem tumbas. Carnavalha (carnaval em Palma) e tambem um pouco de tragedia, um pouco de comedia. Um pouco do Brasil, um pouco de mim.DA - Mas sera que e realmente importante construir uma obra monumental? NILTO MACIEL Na pergunta, dois adjetivos equivalentes. Ser importante e ser fundamental, basico, necessario. Acho que e nesse sentido a questao. Dizem alguns teoricos que tudo e importante, toda obra literaria e necessaria, mesmo a mais rudimentar, a mais mediocre. Porque e dela que surgira a obra maior. Sem as novelas de cavalaria nao existiria Dom Quixote. No entanto, vem mais uma pergunta: Nao estariam os autores daquelas historias tambem imbuidos da vontade de erigir castelos monumentais? Joao de Lobeira (ou quem quer que tenha sido o autor do Amadis de Gaula) certamente se sentia um criador de mundos. E o foi, em certo sentido. Quem sabe, um dia surgira o Cervantes que ira recriar Palma e escrever um romance monumental. DA - Ao mesmo tempo em que trouxeram facilidades, as midias eletronicas externaram tambem uma verdadeira obsessao de muitos autores em serem reconhecidos, lidos, comentados a qualquer custo. Essa dinamica frenetica nao acaba criando um relativismo conceitual e estetico um tanto perigoso no que tange as criacoes? NILTO MACIEL E muito natural a vontade (mesmo que obsessiva) de ser lido, comentado e reverenciado. Quem nao quer? Ate aqueles que se fazem reclusos em casa e se dizem avessos a entrevistas, badalacoes, festinhas literarias como lancamento de livro, feira, simposio, seminario, etc, ate esses, no fundo, querem mesmo e fama. Ocorre que quem vive em saloes (bares, clubes sociais, academias, redacoes de jornais) termina se esquecendo de ler e escrever. Se ja nao e tao talentoso (usarei este adjetivo para nao estender demais minha opiniao), vivendo essa vida de cortesa ou cortesao, sua literatura sera como a bolha que escapa do chope. Em alguns, essa neurose os torna ate perigosos. Sao como aqueles loucos das piadas que se dizem Napoleao Bonaparte. DA - Com o advento da internet, o seu fazer literario mudou bastante ou ainda preserva habitos marcantes de outrora? NILTO MACIEL Sim, meu fazer literario mudou muito desde os anos 80, quando adquiri um computador domestico. Quase nada restou do meu modo de ser leitor/escritor. Antigamente (parece que faz tanto tempo!), eu escrevia em folhas de papel e cadernos. Uma loucura. Sobre a mesa, tudo espalhado. Anotava ideias separadamente. Uma frase aqui, uma ideia ali, um nome de personagem acola. Porque o pensamento e lepido demais. E temos apenas duas maos (so uso a esquerda). Agora esta melhor, porque digito com as duas. Mas a memoria ainda e o bau principal. Costumo escrever quando me deito para dormir. Porque nao me deito para repousar ou descansar. Isto e para cavalos, jumentos, cachorros, gatos, leoes. Deito-me para pensar e, em seguida, dormir. As
vezes, nao consigo dormir. Passo a noite a pensar (escrever mentalmente). Quando acordo, imagino que sonhei. Mas nao foi sonho, foi elaboracao mental consciente. Acordado, relembro tudo (ou quase tudo) o que imaginei (escrevi) e digito sob um titulo provisorio: Conto do homem que olhava formigas. Sao dois tipos de anotacoes: o como sera o conto (na primeira ou na terceira pessoa, dois ou tres personagens, com ou sem dialogos, etc) e a propria historia. Muitas vezes nao consigo me libertar daquele conto e passo o dia a elabora-lo. Em dias assim, nao me alimento, nao me banho, nao atendo chamados, nao saio de casa, nao ligo televisao. Quando cuido, estou caido no meio da sala, morto de fome, sujo, completamente envolto na loucura, a delirar. Por isso, preciso viver so. Quando vivia com mulher e filhos, precisava me controlar, me policiar, ser normal. Agora posso assumir minha anormalidade, sem medo. DA - E como andam as perspectivas atuais? Esta trabalhando em alguma obra nova? NILTO MACIEL Quem escreve so deixa de escrever quando morre. Alguns continuam escrevendo ate depois da morte (dizia Chico Xavier). Se algum medium puder copiar meus ditados, prometo ditar com paciencia. Ha um ano, mais ou menos, rabisco um romance. Esta todo arquitetado, mas podera se modificar. Como dizem, alguns personagens costumam crescer; outros, minguar. Voltei a primeira pessoa. Os leitores poderao ate dizer: O narrador e o proprio autor. Nao deixa de ser. DA - Afinal, o que se busca com o ato de escrever? NILTO MACIEL Uns buscam fama, dinheiro, reconhecimento. Outros querem dizer: eis-me, existo, existi. E tudo passa, passara. A fama podera resistir ao tempo, ate depois da morte. Para que? O dinheiro virara fumaca. Os escritores morrem, seus nomes viram verbete. Algumas obras ficaram e ficarao. Ate quando? Depois a humanidade desaparecera e a Terra sera habitada apenas pelos seres inferiores que nao leem e nao lerao. Portanto, o que se busca nao passa de po. E, quando Deus der o sopro final, todo o po voara pelos ares e se perdera na imensidao das galaxias. Na verdade, nao acredito na existencia de Deus. Se existe, existira para sempre. Sem literatura, porem. CacatuaIlustracao: Manoela B. CostaJANELA POETICA (IV) HEARTSTEALING Gabriel Felipe Jacomel nossa va prisao o maximofragil quao caixao toracicovendo o Sol nascer rajadonessas grades de costelaah! se os punhos fossem limasse as promessas fossem serriasfugiria com tuas rimaspor quilometros de arterias (O catarinense Gabriel Felipe Jacomel e performer e sua producao transita por diversas midias. Edita, desde meados de 2010, o blog faziafagiaebulimia, com seus escritos mais recentes) I Want YouIlustracao: Manoela B. Costa PASSA, PASSA Leonardo Villa-ForteEnquanto aquilo acontecia era gente que aparecia e trazia consigo uma curiosidade que se renovava na gente aglomerada. Perai, dexeupassar, oquequihouve?, caramba meu Deus. De tres passou pra cinco que passou pra dez que passou pra vinte que passou pra cinquenta e nao parou por ai. Era um empurra, era um esbarra, um querovertambem tal qual so podia ser tragedia. Parado o transito. Um apito abafado soava irritado atravessado pelo vozerio que parecia compor
uma parede de nevoa macica. A parede de nevoa era a propria barreira do povo distante que se nao conseguia enxergar com os olhos muito menos se esclarecia com os ouvidos. Disseram que foi acidente, disseram que foi maldade, disseram coitadinho e que coisa. Ninguem ouviu certeza de morte, mas se ja diziam que havia sangue na pista. Acontecia e nao vinha ambulancia o que dira bombeiro. Aqueles de tras gritavam se tinham chamado, os da frente respondiam que nao havia necessidade e os de tras se perguntavam como nao, se tinha gente morta se tinha sangue na pista, e entao se bandeavam pra frente com as inquietacoes multiplicadas. Quando la chegavam se admiravam e exclamavam silencios so interrompidos ao avisar pros de tras que nao havia necessidade. Alguem perguntou se anotaram a placa, ninguem respondeu se anotaram a placa. Um falou que foi moto nao foi carro. Nao tem mais jeito, ja diziam, mas que bonito. Ninguem queria perder aquela cena, ela checando se ele reagia, ela esfregando a cara nele. Pediam pra parar com o empurra-empurra, o empurra-empurra nao parava e uma moca que estava ali bem perto foi jogada pra cima do corpo e por sorte conseguiu pular. O moco do lado se exaltou e reclamou com o povo de tras que se acalmassem que ninguem queria assustar a cachorra. A cachorra que ja com a boca delicadamente cravada na pata do morto puxava o seu corpo. Puxava devagar e com cuidado, trazendo mais pra perto do meio-fio, arrastando mais pra longe do meio da pista. Desabocanhou ja na calcada e passeou o olhar pela multidao que em sua minoria se enterneceu e quis leva-la pra casa; em sua maioria se desinteressou e deixou a cachorra em paz, a cachorra que so foi lamber as feridas quando os carros voltaram a passar. (Leonardo Villa-Forte e tradutor e colaborador editorial. Pesquisador literario da produtora Plumagenz, formou-se em Psicologia pela UFRJ, e estudou literatura em Salamanca, Espanha. Ja publicou contos em sites como o Forum Virtual de Literatura e Teatro da UFRJ e outros. Recebeu Mencao Honrosa no Premio Off-Flip 2009 pelo conto "Monologo a dois", o qual foi publicado no livro coletanea do premio em 2010. Em 2010 criou o projeto de literatura remixada MixLit. Nascido em 1985, mora no Rio de Janeiro) Infinito ParticularIlustracao: Manoela B. Costa JANELA POETICA (V)ANIMAL POETRY Wilton CardosoHa quem pense que os poetas pensam,eles nao pensam, costumam ser um desastre intelectual.Ha quem pense que os poetas sao eruditos refinados...Alguns, mas muitos sao apenas vagabundos da cultura:ardilosos, se passam por doutos.Ha quem pense que os poetas tem o poderde sondar os abismos da palavra,da alma e da cidade dos homens,quando apenas vagam perdidos na superficie dos mares,como piratas vis e violentos, sedentospor roubar o tesouro dos homense torra-lo em orgias nababescas.Ha quem pense que os poetas sao sensiveis...Isto eles sao, mas sem sutileza.Sim, os poetas sao sensiveis, de uma sensibilidade brutal.(Wilton Cardoso mora em Goiania-GO. E poeta e ensaista e publica suas obras nos blogs minutos de feiticaria e vida miuda)OUVIDOS ABERTOSPor Fabricio BrandaoLEO CAVALCANTI
RELIGAR Ao contrario do que se pode imaginar, a chamada nova cara da MPB nem sempre traz a tao sonhada ideia da renovacao por inteiro. Isso parece ser, de fato, um desafio que se afigura imenso aos olhos dos novos cantores e compositores, qual seja o de passar ao largo de uma tendencia uniformizadora no quesito criacao. Longe de se exigir revolucoes mais vorazes, o conceito de originalidade pode, sim, fazer a diferenca. E ha quem consiga promover isso com acerto. Eis, por exemplo, o caso do paulista Leo Cavalcanti que, em seu disco de estreia, ousa nos atrair com seu potencial inventivo repleto de sugestoes musicais agradaveis de se escutar.Leo constroi em seu primeiro album uma verdadeira viagem melodica atraves de suas cancoes. Seja na escolha precisa dos arranjos, que contam com elementos compostos por cordas, percussoes, ritmos eletronicos e outros tantos, seja na mensagem existencial que brota de suas letras, a nocao de equilibrio e harmonia confere ao disco uma qualidade inquestionavel. O titulo Religar e de um acerto tamanho, daqueles bem dignos de uma obra que se pretende diferenciada. Mais do que apontam os dicionarios, a definicao desse verbete se encaixa no trabalho do artista como uma forma ampla de estabelecer novas conexoes com as infinitas possibilidades sonoras. E muito dificil encontrar algo semelhante ao que vemos e ouvimos em Religar. Atraves das faixas do disco, os adjetivos multiinstrumentais de Leo conferem um cuidado valioso a tudo o que se sente por ali. Apesar da qualidade predominar por todos os cantos, merecem destaque as cancoes Inalcancavel Voce, Dentro, Dissabor e Sem (Des)Esperar (com a participacao especial de Tulipa Ruiz). Noutro momento, a cancao que leva o nome de batismo do disco, alem de promover um percurso poetico pelas imagens subjetivas da vida, conta com um arranjo instrumental bastante vigoroso. Num dialogo de tons reflexivos com a existencia, Leo Cavalcanti da forma a um trabalho ecletico, verdadeiro mosaico de sentimentos que perpassam questoes complexas da seara humana. Nao ha duvida de que o caminho esta mais do que aberto aos oportunos signos da novidade. Se reinventar o mundo ja e preciso, reconectar sentidos tambem o e, principalmente se isso apontar para o resgate de nos mesmos. * Clique aqui e abra seus ouvidos ao artista O NinhoIlustracao: Manoela B. Costa JANELA POETICA (VI)TRAICAO Prisca Agustoniuso uma lingua de respiracao incerta, pois nao percorre ....nem a medula ....nem a torcao .......................................do verbo : ja nao sabe amputar os rostos ainda vivos nos retratos e deserta em mim a voz(Prisca Agustoni nasceu em Lugano, Suica, onde se iniciou a poesia e as artes plasticas. Morou muitos anos em Genebra, onde fez teatro, danca, e estudou Filosofia e Letras Hispanicas na Universidade. Aqui ganhou segunda vida. Poeta e narradora, escreve em portugues, italiano, espanhol e frances) Sou sua Sabia Ilustracao: Manoela B. Costa A GARRAFA Lara AmaralOlhou para baixo e admirou a escadaria de falesias. Ventava tanto que parecia que a natureza queria lhe dar um empurraozinho. O vento que batia em seu vestido fazia o tecido rocar em seu corpo dando uma
sensacao prazerosa. O mar a sua frente ondulava a luz refletida da lua que acabara de nascer. Apesar de a natureza distrai-la, ela precisava se concentrar. Nao era para admirar a paisagem que estava ali. Tentou lembrar-se do seu tamanho, do tanto que era pequena perto daquela imensidao de mar, ceu, areia, breu. Isso a ajudou a se colocar em seu lugar novamente, a se lembrar dos problemas sem solucao, da dor sem fim, do desprezo que a vida lhe mostrava diariamente no espelho. Olhou para baixo novamente, nao tinha certeza se a altura daquela falesia era suficiente, mas era a unica coisa que conseguia fazer. Pulou. Ela nao tinha mais peso, mais medo. Tudo parecia turvo, porem leve. Quando percebeu, estava sem ar. Nadava sem direcao, debatia-se desesperada, o peito doia, a cabeca fervia, seu corpo pulsava ardentemente, e aquela angustia inconfundivel de estar viva pareceu lhe gritar. Conseguiu voltar a superficie. Quando delicadamente, algo lhe toca a nuca. Uma garrafa de vinho vazia. Ela retira-lhe a rolha, e, como nos filmes de fajutos romances hollywoodianos, la dentro havia um papel cuidadosamente dobrado. Ela, que nunca encontrara um amor, imaginava como seria se na garrafa tivesse a carta do seu amado. Riu de si mesma pela tolice, mas o desejo de saber o que havia naquela carta a inundou de uma esperanca que nao sentia ha anos. Com o dedo indicador, tentou puxar o papel, mas algo afiado na garrafa cortou-lhe. Ela nao sentia dor, no entanto o sangue jorrava de sua mao de forma misteriosa e incontrolavel. A garrafa encheu-se do liquido escarlate, submergindo o papel que se movia tonto la dentro. Ela aproximou a garrafa do nariz e, incrivelmente, sentiu um aroma delicioso de Cabernet Sauvignon. Seu olfato a deixou vidrada, seus sentidos se acenderam. Ela, que sempre foi cetica, vivenciava uma transformacao magica a sua frente: sangue em vinho. Sorveu, deliciada, todo o liquido da garrafa sem nem mais se importar com a carta. E fazendo do mar sua cama, pos-se a boiar sentindo-se viva como nunca. O homem num pequeno barco avista a mulher que boia. Traz para perto de si o corpo inerte. Repara nos labios roxos, na testa com um rasgo profundo, provavelmente, colisao com alguma pedra. Ao lado dela, uma garrafa fechada de vinho pela metade. Ele a abre com dificuldade, a rolha se estracalha. O homem, depois de mais um dia de cao, seco por uma bebida, cheira o liquido: puro vinagre. Ele atira a garrafa de volta ao mar e leva a moca embora. Definitivamente, aquele nao era um dia para milagres.(Larissa Amaral Teixeira usa o pseudonimo de Lara Amaral como assinatura poetica. Nasceu em Brasilia em 1986. Formada em Jornalismo, escreve poesia desde os 13 anos e arrisca alguns contos de vez em quando) Te Devoro Ilustracao: Manoela B. Costa JANELA POETICA (VII)POETA Marcia Sanchez LuzSou da palavra a chama que descreve e alisa e abraca as causas mais diversas. Se for de outrem a dor que nao prescreve,faco-lhe minha amante mesmo em trevas. Se acaso o sopro me lancar a
verve de uma cantiga envolta em densas nevoas,deixo a cadencia se verter bem breve e transformar em flor dores primevas. Mas se no equivoco da fantasia eu acordar de um sonho desvalido, nao vou chorar conheco a ventania!Sei que adiante a luz que outrora havia vai ressurgir ate no amor premidopor uma febre ardendo em demasia.(Marcia Sanchez Luz e escritora, pedagoga, professora e tradutora de Ingles e Frances. Sao de sua autoria os livros Quero-te ao som do silencio (2010, Editora Protexto), Poroes Duendes (2008, Editora Protexto) e No Verde dos Teus Olhos (2007, Editora Protexto)) Like a Lover Ilustracao: Manoela B. Costa * Ha um limite tenue entre realidade e fantasia na arte da catarinense Manoela Boianovsky da Costa. Em suas ilustracoes, a camada dos desejos e dos sonhos materializa-se em tons eivados de misterio e complexidade. E como se a existencia fosse remetida a um universo onirico que corre paralelo aos nossos dias. Estudante de Design Grafico, Manoela, desde a mais tenra idade, deixou-se envolver pela arte de ilustrar. Com o passar dos anos, vem se mostrando uma artista em construcao, plenamente consciente de que os caminhos da arte sao feitos de uma vivencia e aprendizado que se perpetuam atraves dos tempos.