Compramos um computador! Naoachei que seria uma revolucao na minha casa, principalmente, nao achei que afetaria tanto o meu pai. Aos poucos essenovo eletrodomestico vem domesticando todos os seres pensantes da casa. O maisengracado e que a Tv, antiga dona de nossas horas de ocio, vem perdendo a suamajestade. Nao que ela tenha ficado defasada. Alias, viva a corrida espacial,viva ao inventor do satelite, viva ao mane que teve a ideia de enviar sinais domundo inteiro pra minha casa, enfim, vivas ao cartoon e a todos os canais aguacom acucar que me alienam e me afastam dos meus afazeres realmente necessarios.O computador... Acho que falavamos dele... Sim, sim, agora me lembro bem o queme fez escrever nessa hora em que poderia estar dormindo. Hojepela manha meu pai recebeu um telefonema de uma antiga amiga, formada em Letrascomo ele, e discutiam sobre literatura (livro de um. Poesias de outro...)Decidi mostrar a meu pai o que anos de ocio, proporcionados por ele, tinhamfeito com a minha cabeca. Mostrei-lhe meus poemas; textos livres, como esse; eversinhos. Nao todos, mas uma boa parte. Uma verdadeira selecao. Mais surpresoque ele, com os poemas, fiquei eu por ele ter gostado; Isso deve ser genetico disse ele. Acreditem, esse e o maior elogio que ele conseguiria fazer, fiqueiextremamente lisonjeado. Ha anos mostrei alguns poemas a ele. Isso nao epoema! Tinha carregado esse trauma ate hoje.Acho que meaperfeicoei na escrita desses formatos por rebeldia a forma parnasiana impostapor ele como forma perfeita de expor ideias. Agora, na verdade, nao sei seestou feliz por ele gostar ou triste por nao ter mais o conceito dele comincentivo. Insanidade minha, mas a relacao pai e filho e cheia de insanidadesbilaterais, ambiguas e reciprocas. - Digite todas que quero montar seu livro. Ah?! Nao preciso dizer que corri para o nosso computador, novinho, e comecei adigitar. Digitei uns tres ou quatro, nao me lembro bem por causa do avancado dahora, mostrei a ele. muito bons. Ligou de volta para sua amiga e disse que oseu filho mais velho era um poeta e que ia mandar as poesias dele pra ela. Asminhas poesias? Ate ha pouco nem eu acreditava nelas. Esmerei-me a digitarainda mais poesias. Elas pareciam escritas por alguem que realmente acreditavaser um verdadeiro poeta, nao desses poetas de fim de noite, um verdadeiropoeta. Acho que o digitar deu-lhes essa cara. Nao mais papeis dobrados do fimda gaveta. Textos digitados e com honras patriarcais, eram verdadeiras obrasprimas.Nao entendotanto de computadores, mas acho que domino melhor o Word que a linguaportuguesa. Ao final da transposicao (papel, computador), meus primeiros textosestavam quase todos sublinhados de vermelho, infelizmente nenhuma alusao ao tapeteda mesma cor. Perdi muito tempo corrigindo-os. Decidi-me por fazer as correcoesassim que terminasse cada palavra, poderia aprender. Nao demorou muito, estavaviciado em ser corrigido por ele, o programa dono da verdade. Uma palavraerrada, correcao. Uma virgula fora de lugar, correcao. Um espaco maldistribuido, correcao. Ao fim do dia, deparei-me com um poema que era,digamos... politicamente incorreto. Adivinha. Fiquei, por incrivel que pareca,parado cerca de dez segundos, uma eternidade em tempos de globalizacao,esperando uma correcao moral