Tudo comecou com Orlando.Mesmo antes de termina-lo, as duvidas ja inundavam sua mente, ainda que bemescondidas, dormitando abaixo daquela superficie de vida calma e feliz. E erauma vida calma e feliz. Trabalhava pouco e amava muito. Produzia pouco e descansavamuito. E, ainda assim, era feliz. Um dia, ao acordar, ainda no enrosco dascobertas, descobriu estar so. Nao no amor, pois o seu estava dormindo ao seulado, pacificamente. Nao de familia, pois tinha a que julgava ser a melhor detodas. E, ainda assim, sentiu-se so. Sentiu que todas as suas amizades eramsuperficiais e desimportantes para os outros. Sentia que dava muito maisimportancia as pessoas do que elas de volta. E sentiu esse peso, a apertar-lheo coracao, mal havia o dia comecado. Olhou uma foto de um grupo e sentiu-seexcluida, mesmo sem saber que nao formava parte vital daquele grupo. Nao era aprimeira vez que acontecia. Na verdade, era a segunda em um espaco de um mes, eisso era muito. Era recorrente, e sabia disso. Sentia o desprezo e aindiferenca dos demais. Ninguem perguntava como estava passando. Ninguem seimportava se entrava ou saia deste ou daquele outro grupo. Era uma libelulavoando por cima de redomas de vidro iluminadas, impenetraveis, cheias de vidapor dentro, que emanavam um calor aconchegante. Mas eram impenetraveis.Sentia-se como um cristal vazio, sem tampa, no qual o ar circula livremente semcausar perturbacoes no ambiente ao redor. Sabia que nao era bem assim, masgostava de dramatizar. Uma caracteristica marcante sua era o drama. Nao porquequeria atencao. Queria, mas nao por meio deste artificio. Quando chorava, erapara as paredes. Quando fazia no ombro da pessoa amada, nao revelava overdadeiro motivo. E qual seriam esses motivos? Muitas vezes nao conseguia coloca-losem palavras, apenas a vontade de chorar, em lagrimas. E chorava. Sentia o dramacom profundidade, como se aquele sofrimento fosse o primeiro, e unico. E odrama atravessava-lhe o coracao. E ficava minutos inteiros olhando para acolcha amarela da cama, ate que as lagrimas se misturassem com a agua naturalque brota dos olhos que ficaram muito tempo abertos. E as lagrimas ali ficavam,sem cair, secavam na fonte. Ate que se dava conta de sua tristeza e pensava"estou com depressao", sem realmente saber se estava ou nao. Sabiaque precisava de animo, de forca de vontade para fazer as coisas. E nao asfazia. Pulava os exercicios matinais que lhe eram tao caros (literalmente, poispagava mensalidade), por preguica, por uma desculpa qualquer. Deveria escrever,estudar, mas nao conseguia. Lia, e tudo o que lia angustiava ainda mais seucoracao dramatico. Nao podia levantar-se, fosse da cama ou do sofa, e passavatardes inteiras entregue ao marasmo, ao mais puro dolce far niente, mas nao sealegrava. O marasmo lhe trazia preocupacao, engano, desgaste, cansaco.Levantava-se pensando que precisava fazer algo, qualquer coisa. Limpava acozinha, polia os azulejos, tirava o lixo, regava as plantas. Nada erasuficiente. Nada tirava de seu peito comprimido a sensacao de estar deixandoescapar a vida por entre os dedos preguicosos. Precisava voltar aos estudos.Sentia-se incapaz, inutil, covarde. Estaria deixando seu sonho fugirpropositalmente? Deliberadamente? Talvez precisasse ser assim, ainda naoconhecia os caminhos de seu futuro e o que estaria reservado para