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O setimo diaDeuma conversa com a discente SantosNos primeiros dois dias: De algum modo,ele chegou mais ou menos no meio dia e atravessou, do rio ao fim da rua, todo opovoado. Armou a rede garimpeira em uma das arvores jovens e dormiu. Os poucosque viram sua sombra passando se esqueceram dele ate que dois dias depois, alguemnotou o azul marinho da rede e chamou os outros. Chegamos pertoe vimos aquele homem meio gordo, com dobras de gorduras rosadas avancando sobre suas calcas.O que impressionou os mais velhos foi o bem feito que eram os nos nas cordas.Ate que alguem ouviu o seu leve ressonar, Ele esta vivo! Alguem disse.Ainda bem quenao veio morrer aqui, Maria falou.Um dos bracoscaiu para fora da rede e nos recuamos. Ele abriu os olhos, se sentou na rede eo mais corajoso de nos disse, Opa, E elerespondeu, Opa! Maria lhe perguntou se ele estava com fome, Estou cheio,obrigado, respondeu. Lheperguntaram o seu nome,Jose, retorquiu.Alguns dospresentes sairam e foram retornam a seus lugares no mundo. Na banco da praca,debaixo da mangueira, na proa da canoa, na cozinha de lenha. Do lado do radio. Porfim alguem disse,Entao, atemais. Ate, ate mais. No terceiro dia: Ve-se que elevem de longe. Seus pes estao cheios de calos, sua boroca, gasta, e o jeito que usa as palavras nao se parece com nada que eu ja vi, disse Antonio.Maria,torrando o cafe, so confirmava com a cabeca, Parace que ele e muito so. Quemsabe ele nao fica aqui? De quem estaofalando, mae? Perguntou Josi. Daquele que chegou, ontem? Ou antontem? Ah, eu vi. Elarespondeu. E saiu. Antonio olhou para ela e viu quando atravessou a porta efoi absorvida pela luz do sol. As vezes mepergunto, de que cor e ela. Ele disse. E completou, Todo dia parece de uma cordiferente... Maria trouxe o cafe, que envolvia a cozinha numa densidade calma. Desculpem,disse Jose da janela. Eles se viraram e Antonio disse,Opa. Opa, respondeuJose. Maria disseEntre, entre... vem comer algo.Estou cheio,respondeu Jose. Ele entrou esentou-se,Desculpem, repetiu. Posso tomar um pouco de cafe?Maria se sentou elhe ofereceu um copo que ele olhou com calma.O senhor veiode onde? Maria deu o primeiro golpe. Eu venho vindofaz tanto tempo que nem sei mais de onde sai, ele riu.Todos riram, inclusiveJosi que havia se sentado na mesa, sem ninguem perceber. Ela olhou para ele eperguntou,E espera chegar algum dia? Ele tomou umgole quente de cafe, Sim. Eu espero. Talvez esteja chegando. Nao encontrei o lugar.E daqui, omoco vai para onde? Quis saber Maria.Vou ficar unsdias, respondeu Jose. Talvez mais, nao sei. Continuou,Queria saber se possoficar no rancho, por causa da chuva!Sim, adiantou Maria.Antonio balancou afirmativamente a cabeca, olhando para ela, que sempre lhe adianta na conversa com terceiros.No quarto dia: Josi viu queJose havia transferido a rede para o rancho do paiol. Virou-se e olhou para o rio, de onde vinha a chuva. O rio fazia uma curva, quase um no. O povoado estava na ponta de umaespecie de peninsula. Caminhou ate o paiol.Ele estava manipulando um pacote, um livro.Opa, eladisse. Opa, ouviucomo resposta. Voce quercomer? Ela disse?
Nao, ele respondeu. E um cafe? Ela insistiu. Isso ai e a biblia?Jose quis saber. Nada, ele respondeu. Um livro, historinhas, a que eu maisgosto se chama O artista... Hein, eladisse? O trovao! A chuva ja estava comecando e ela saiu correndo. Jose ficoupensando, Ela nao era morena ontem? Hoje esta quase negra. Continuou lendo mesmo sobo vento. Dormiu um pouco e comecou a sentir que depois de anos, poderia estarsentido algo que fosse chamado de fome. O setimo dia: versao de JoseJosi perguntoua mae se aquilo nao era doenca. Dormir tanto. E tambem tinha o fato de que a Josenunca ninguem tinha visto comendo. Quando Josi foi ao paiol, eletinha desaparecido. Nao havia deixado resto de nada, nem marcas das cordas noscaibros. Ela olhou para o rio e voltou para casa.Mae, ele foiembora, Josi disse ao entrar na cozinha.O setimo dia: versao de JoseJose viu, aoacordar, que ela estava ali. Opa, eledisse. Opa, ouviucomo resposta.O que poderiaser chamado de fome voltou a incomadar. E por isso, ele decidiu retornar aosono. Se deitou na rede e fechou os olhos. Pouco antes de pegar no sono, sentiua rede pender com a densidade de outro corpo. Corpo que aninhou a cabeca no seupeito, se preparando para dormi com ele. Ele sonhou que acordavam e faziam portas para o rancho, que plantavam uma orta, no fundodo quintal, e mais adianta, quase na mata ja, plantavam uma roca. No sonho elesentia muita fome, e ela oferecia a ele boa comida. Eles sonharamque numa tarde, sentado na parta do rancho, com os dedos mindinhos cruzados, tinham que descobrir um jeito de contar tudo aquilo. Ela disse a ele, Como vou fazer para por voce na vida dos demais? Simples, diga que eu sou o boto. E ambos riram ate o sol se por. O setimo dia: a versao de AntonioNao fiquem perguntando, Nao sabemos, Maria disse, se adiantando a Antonio. Ele confirmou com a cabeca.
Eu descobri que tudo estava perdido quando eu vi as primeiras chuvas.Elas eram desmesuradas, apareciam como gafanhotos e levavam ao desespero e ao medo. "Parece que o ceu esta rasgado" disse um de nos. Com o tempo, contudo, foi que eu alcancei a palavra certa. Era um bombardeio, aquilo la eram gotas de agua? Onde ja se viu? Eram mais chumbo liquido! O fim do mundo, que merda. Os nativos, contudo, riam da gente, diziam que nos escondessemos embaixo da mesa, que era melhor. Mas nos eramos machos! E estavamos em missao oficial em busca dos terroristas, orientavam os oficiais. O homem, o chefe dos terroristas, tinha modos estranhos, diziam, andava com os pes virados para traz, isso e la coisa de comunista? Diziamos no meio da mata, sem saber se aquilo que comecava, de pronto, era a chuva tropical ou os disparados da metralha. Nos atiravamos ao chao e ouviamos o capitao "Caralho, que diabo de machos sao voces?" Tentavamos nos acostumar e estavamos indo bem. Mas naquele dia, 19 de novembro, que porra, nao era a chuva, foi a metralha mesmo. Nos ceifou a todos como a criancas. Quer dizer, eu sobrevivi, por medo. Pulei antes do estalo do chumbo no meio peito. Rodopiei no mato e engoli o sangue com hormonio de homem que saia de minhas lagrimas. Chorei, chamei minha mae, Maria, alguem diga a ela onde eu estou. Assoviei tres vezes, e nao foi a mae que veio. Chegou pisando lento, os calcanhares primeiro. Os passaros cantando e aninhando-se em seus ombros, o Oswaldao? Uma onca vinha junto, cheirou meus colhoes e comecou a comer minha perna com mordidas certeiras, de bom encaixe. Outro estalo, pensei, os tiros recomecavam. A chuva, era a chuva.As mordidas continuavam, parecia ate suculento, minha carne na boca de um animal. A carne de pobre. O terrorista chegou perto, "Tem fumo ai senhor?" Eu tinha, claro. Dei o maco que estava no bolso, Hollywood a marca. Ele acendeu, deu uma baforada, "Uma pitada?" perguntou. Eu acenei que sim. Chupei o cigarro fundo, meus pulmoes se encheram de alegria. Ele soprou a fumaca sob minha perna, me curou. Nao sei onde estou, mas se alguem souber me diga e diga a minha mae que estou bem, que porra, que nao se preocupe, que estou bem! Trieste, disseram a ela, era o nome de uma cidade em um outro pais. Mas isso nao foi suficiente para nada. Ela continuava sem respostas. Sua mae morrera num posto policial de fronteira, e ela, Trieste, viveu ate hoje acostumada a compartilhar o nome com uma cidade do outro lado do mundo.Sempre sentiu uma atracao nublada por lugares de passagens: hospitais, pontos de onibus; mas se encontrou mesmo quando foi, pela primeira vez, em uma rodoviaria. Isso era um lugar impactante: um lugar de partidas e chegadas, fronteira interna do territorio habitado. Um dia soube que os aeroportos eram significativos, que deles se partia para mais longe. Mas ja era velha, a insonia lhe destemperava o humor.Ja entao cultivava o seu mal habito. O unico lugar onde podia
dormir era no banheiro da rodoviaria, o unico lugar onde se poder ter um sono tranquilo, que porra! Esse era o seu argumento. Mas a verdade so ela sabia e nada dizia.O certo e que ao menos tres vezes por semana, ela, Trieste, metia um travesseiro numa mochila. Entrava no cubiculo 11 do banheiro da rodoviaria. Se sentava na privada, se recostava no travesseiro e dormia, dormia ate a noitinha.. So acordava com o onibus das oito horas, o interestadual, que despejava passageiros que vinham de lugares distantes. Ela ouvia o retorcer de seus ventres - se sentia proxima daqueles que ela considera os "seus," com um sentimento de possesao familiar.Ela simulava briguinhas de irmas. Como se raiasse com irmas pegajosas, saia de mal humor do cubiculo publico, assustava senhoras de pudor, que se trancavam ate a proxima cidade. Ia embora xingando, que porra que a gente nao mais dormir - contente, contudo, por haver incidido sobre o fluxo organico de suas parentes proximas.Sempre ficava com ilusoes, que sera que elas se lembrarao de mim se um dia voltarem? Sera que vao falar comigo quando passarem de novo? Sera que ja somos proximas? Ai, ai. Ai, ai. Pobre mulher, alguns dizem por ai, mas eu lhe sou favoravel. Por isso passei a defende-la disso tudo, quis compreende-la, quis saber. Ate que um dia, resolvi fazer o mesmo, dormi um sono ali, no cubiculo 12. Dormi bem, voltei; na outra semana de novo. Ai eu trouxe um edredon vermelho, ai trouxe um pequeno armario com minhas coisas, ai faz cinco anos que durmo aqui.
A biografia dele mesmoO seu nome eOliva. O verde sempre foi sua cor favorita e, como eu, a sua mais antigalembranca e a chuva caindo sobre as Mangueiras. Eu nunca me decidi o lugar ondeele nasceu, mas poderia ser em Redencao; la ele tambem cresceria, como eu, e osamigos de minha infancia. Assim como eu, ele gostaria de procurar e encontrarriachos caudalosos para cruzar. Mas, ele naosou eu. Ele possui memorias so dele, e que eu nao sei de onde vieram. Elelembra de uma difusa madrugada; dele, caminhando na noite pela cidade, ateouvir o assobio de madeira da IMASA e se dar conta que ja eram seis da manha. Por exemplo,ele se lembra de Isabella, essa moca que eu nunca vi, essa garota que ele amouem um domingo de manha quando ela saiu da Igreja e um raio de sol cruzou oolhar dela. Eu nao seiquem foi ou e ela. Faz cinco anos eu comecei a escrever um final feliz para ahistoria de amor. Ele, por um acaso, a encontrou em Madrid e finalmente soubeque ela era filha de mae cubana e pai etiope e que havia nascido num cargueiroestacionado em aguas internacionais. Como um personagem de Cabrera Infante. Esoube que o seu beijo era doce como o mel. Mas eu fui obrigado a parar o relatopara preparar uma aula no momento em que eles se beijavam e esse ficou sendo umbeijo eterno, preso para sempre no tempo congelado de meu conto inconcluso.Oliva possuiplanos para o futuro. Ele quer reencontrar Isabella, quer ao menos ser onarrador de um conto curto onde sua historia de amor possa ter continuidade.Ele pretende criar uma familia e ter amigos, e fazer algum coisa louca comopular de paraquedas ou escalar uma montanha. Ele pretende, ajudar-me, o seu alter ego, a viver minha propria vida edeixa-lo viver a vida dele com Isabella, seus pais e amigos, na sua cidade e emseu proprio tempo. Sim, ele tem algode atrevido. Um personagem querendo assumir a narrativa mas se ele e fortedeve ser por minha fraqueza. Ou por minha incapacidade de autor de preencher commemorias melhores que as minhas, a sua existencia de homem diario; autorzinho que deixou a vida dele congelada por cinco anos para se dedicar apenas a suapropria sobrevivencia. Foi a Lua daquele maio que chamou Joaquim para a mata, "Esta boa!," ele disse a Maria. "Boa, vai sair umas nove da noite!"Nove horas seria o encontro. Dele e do animal que lhe era destinado, uma caca gorda para a festa do padroeiro.Preparou os cartuchos, cerrou o cabo de uma panela velha, socou a polvora. Preparou dois cartuchos. Passou oleo singer pela cano da calibre 20, preparou uma farinha com carne seca. E foi.Foi para a entrada da serra, longe do Rio; perto de uma aguada. Subiu na arvore, "Como um gato". Ele gosta de pensar em si mesmo como um animal, uma onca talvez. So que humana. Um cacador.E o tempo morte do inicio da noite correu lento. O sol foi sumindo... o ar esfriou aos poucos e noite estava na mais profunda escuridao.Joaquim nao ouviu nada;
so percebeu o facho de luz, pequeno, minimo mesmo; mas que foi crescendo, ganhando proporcoes estranhas. Ate ficar enorme quando se deteve sobre a arvore onde ele estava. Mas Joaquim era homem e estava armado. De modo que aponto um pouco acima do centro da luminosidade e disparou um de seus melhores cartuchos. O barulho do disparo rasgou o mundo e acordou Maria, que sorriu.A luz, que parecia uma lua so que mais forte, declinou no angulo esquerdo de seu centro e comecou a cair estilhacando as arvores e fazendo um som de desastre que se expandia muito rapido na direcao errada, segundo Joaquim contou no outro dia. Ele saltou, "Como um gato," e saiu em disparada ainda perseguido pelos estilhacos de madeira, terra e outros materiais - esses incandescentes que - que o deixaram em paz depois de alguns minutos.II"Maria, acorda. Voce ouviu o barulho?""Do tiro eu ouvi. Qual foi o bicho?Joaquim balancou a cabeca e disse "Nao foi bicho... quer dizer, nao um animal desse mundo." Saiu na rua do povoado e viu que a lua subia, agora, atravessando o rio. Ficou esperando Maria, que veio e perguntou "Voce errou o tiro?"Ele respondeu que nao, mas que nao sabia dizer em que havia atirado. Havia uma luz e ela derrubou-a, foi o que disse.IIINo dia seguinte antes do sol nascer, ele reuniu os homens do povoado e disse o que havia: do tiro, da luz, da queda. "Precisamos ir la ver o que era aquilo"Foram, cada um armado e provido de cinco cartuchos. Foram se aproximando e Joao deu a ideia de se separarem, tocaiando a Luz de todos os lados.Foram se aproximando e vendo o estrago na arvores, ouvindo a densidade da mata sem passaros que restava da catastrofe, a qualidade alterada do ar nao foi natada por ele. Mas se aproximavam com cuidado, escondidos.IVPareceu muito o tempo que gastaram entre se separarem e chegarem no centro do desastre. Chegaram e se olharam de longe como se nao acreditassem no que viam e no que nao viam. Havia no centro da clareira um buraco de destruicao provocada por impacto sinistro, mas nao havia nada alem disso. Nada. Nem luz, nem uma explicacao.Joaquim olhou tudo com amargura. Andando de um lado para o outro, nao encontraram nada. Gritaram "Quem esta ai? Viemos em paz!" Joao olhou o chao e viu um pequeno pedaco de metal, de cor indefinida entre o verde e o preto. Estava escrito Apache.
Um sr. de repente olhou o relogio, "Meio dia" ele disse. Olhou para o deserto em frente a cidade, que estava la desde ha muitos seculos. Uma geografia hibrida! De manha, um deserto. Meio dia, o mar comecava a avancar, e duas horas depois, a cidade era na beira do mar. Todo dia, era assim! Mas era meio dia e vinte e nada do mar. As pessoas comecaram a parar e olhar, esperar... olhavam-se como que perguntando onde estava o mar, que todos dias voltava. Mas que droga e essa? Vinte minutos depois a orla estava repleta de gente, a televisao, os jornais, etc. Surgiu um helicoptero, e voou em direcao ao mar. Passou alguns minutos e o helicoptero voltou. Voo ate onde pode, mas nada do mar. As pessoas olhavam e como a perguntarem-se que bosta e, quem seremos nos sem ele, sem o mar.O mar nao voltava, nao voltou. Nunca mais. As primeiras vezes que disseram ninguem acreditou, ate que eu mesmo vi com os meus olhos. A lua estava linda, eu olhava para ela. Senti um puxao na canoa, um tranco louco, quase me lancou na agua. Vi a mao branca sob o foco da lanterna e quase lhe estendi as minhas. Logo ela desapareceu, porem. Como se desistisse. Gritei "Afogado, afogado!!!" mas eu estava sozinho na imensa noite azul.Eu cheguei em casa e contei; e os mais velhos ruminaram antes de falar "Nego dagua" disseram."Mas pai Nego dagua branco?" Eu vi maos brancas, pareciam macias. Era um afogado, alguem que nao morreu ainda, que continua la. "Um encantado?" "Encantaria aqui num tem. Guarda isso e encontre outro ponto de pesca" foi tudo que meu pai disse.Mas eu me indispus, pensei pensei pensei e comprei uma boa rede de pesca, de arrastao. Bem forte, dessas de colher peixe grande. Chamei meus cunhados, perguntei se eles eram machos, disseram que sim, que eram, mas Joao falou "Senhor, tudo depende, nao?" Disse do maior peixe do mundo, falei que a canoa quase virou e movi seus orgulhos, sua propensao para a aventura. Vamos pescar.Quando a Lua voltou, subimos o rio em duas canoas. Fomos ate o setima curva e deitamos a rede antes do voo, do canto dos macacos. Ficamos fazendo arrastao ate onze e quarenta, mais ou menos, Pedro disse atirem a rede desse lado que ouvi como se fosse um gemido e nos atiramos fizemos todo o movimento de atirar a rede do lado esquerdo, a direita do margem, e comecamos a levar a rede, tudo ia bem, muito peixes, um grande cardume, tudo pesou, recolhemos a rede, recolhemos a rede, estava pesada, estava pesada, eu sabia o que era, meu cunhados pensaram no peixe grande, o maior do rio, mas nao se assustaram quando eu dei a mao e trouxe ao barco, um homem de oculos, muito direito, vestido de verde e com o olhar vidrado de quem foi jogado de um helicoptero. Polar Tundra Floresta Boreal (Taiga) Floresta decidua temperada Estepe Floresta Subtropical Floresta Mediterranea de Bosques e Arbustos Floresta de Moncao Deserto & Clima Arido Estepe
logica. O psicoterapeuta tem linha e estilo pessoais de trabalho, o que nao pode perder de vista e o seu referencial teorico e a etica. Esse profissional, com sua sensibilidade, flexibilidade e criatividade deve utilizar somente metodos e tecnicas cientificamente comprovados e reconhecidos pela Psicologia. O psicoterapeuta e um escutador a espera da palavra, um investigador permanente que so intervem quando necessario. Escutador do sofrimento, conflito ou problemas psicologicos de base sociais e culturais. Alguem que, sem suposto saber, que garante o sigilo e vai acompanhando passo a passo o ritmo, o tempo interno e a capacidade de absorcao de cada cliente, para que ele se desvende, se auto-conheca, pense sobre si mesmo e sobre o mundo atraves de suas relacoes interpessoais, familiares, amorosas, sociais e de trabalho. Cada cliente e levado a se responsabilizar por sua singularidade, a encarar seus temores, seus conflitos, suas dificuldades, suas inibicoes, suas culpas, seus sintomas e suas angustias; a lidar com suas perdas, suas limitacoes ou a suportar o que nao e possivel mudar e a ampliar e construir recursos para o enfrentamento das demandas do cotidiano. A Psicoterapia, em alguns momentos, traz sofrimento e inquietacoes para o cliente, na revivencia de sentimentos e emocoes primitivas no contexto construtivo da relacao terapeutica. Nao ha outra forma de se desvencilhar das questoes emocionais a nao ser vivenciando-as e atravessando-as. Para ser encerrada a psicoterapia, o cliente precisa ser avisado com antecedencia, a fim de que haja tempo para o desligamento do vinculo emocional estabelecido com o psicoterapeuta. Psicoterapia: a populacao tem o direito de usufruir essa ferramenta com um profissional qualificado que tenha um dialogo com os aspectos eticos, politicos, sociais, culturais, historicos do cliente e com a transdisciplinaridade.
vigente, devendo o usuario ou beneficiario, desde o inicio, ser informado. Art. 15o - Em caso de interrupcao do trabalho do psicologo, por quaisquer motivos, ele devera zelar pelo destino dos seus arquivos confidenciais. 1o - Em caso de demissao ou exoneracao, o psicologo devera repassar todo o material ao psicologo que vier a substitui-lo, ou lacra-lo para posterior utilizacao pelo psicologo substituto. 2o - Em caso de extincao do servico de Psicologia, o psicologo responsavel informara ao Conselho Regional de Psicologia, que providenciara a destinacao dos arquivos confidenciais. Caso o cidadao tenha duvidas quanto a postura do psicologo ou entenda que o profissional tenha cometido alguma falta etica, pode entrar em contato com: Conselho Regional de Psicologia: Fone: (31) 2138-6775 (Belo Horizonte) Rua Timbiras, 1532, 6o andar, Lourdes BH Email: etec@crp04.org.br Escritorio Setorial Triangulo: Tecnica: Marcela/Telefone: (34) 3235-6766 (Uberlandia)Av. Floriano Peixoto, 615 salas 302 e 303 - Centro - CEP 38412-112 Email: uberlandia@crp04.org.br Conheca o Codigo de Etica na integra e outras legislacoes nos sites: Conselho Federal de Psicologia: www.pol.org.br ou Conselho Regional de Psicologia: www.crpmg.org.br ___________________________________________________________________________________________________
fronteira entre a vida, o abismo e para alem do abismo, linhas de vida nova, esta energia volta-se e tatua nosso corpo com um destino de morte... a fissura.O que nos sugere um retorno a Frei Beto.. que dizia que se livrar da dependencia era necessario um,a causa, uma paixao, um projeto novo, inovador para vida. Uma causa politica, existencial, espiritual, amorosa, artistica, uma militancia pela vida na alegria de um sonho...Busquemos o que pode a ternura, a alegria, o amor... cuidemos, nunca nos esquecendo que cuidar e incluir... e incluir a diferenca nos obriga a ver nossa vida e nossos caminhos abertos ao devir.
De todas os passaros, os beija-flores sao os que mais me fascinam. Suas cores brilhantes: verde, azul, preto. Nunca vi mas sei que alguns tem cores vermelhas. Flutuam no espaco como nenhum outro passaro, suas asas batendo com uma velocidade tal que as torna invisiveis. E a velocidade do seu voo: pairam no ar, imoveis, sugando a flor. De repente transformam-se em flechas que disparam pelo ar. Vivem do mel das flores. Enfiam seu bico falico no orificio vaginal das flores, suas pequenas linguas saem e sugam o nectar doce.Foi assim a primeira vez: como o beijo manso e inofensivo de um beija-flor. Voce sentiu sua lingua doce entrando no seu corpo. De repente tudo ficou colorido, brilhante, leve. Alegre. Como se voce estivesse sendo tocado pelos deuses. Que bom se a vida fosse sempre assim!O beija-flor se foi e sua vida voltou ao que era, o cotidiano de sempre que lhe parecia bobo e sem sentido. A vida ficava muito mais bonita com o beijo do beija-flor! O beija-flor voltou. Voce ficou alegre. A experiencia se repetiu. Voce pediu que ele lhe enfiasse seu fino bico como da primeira vez. Esses beija-flores sempre obedecem. Voce nao percebeu que a linguinha do beija-flor estava um pouquinho maior, entrava mais fundo em voce. Mas, que importancia tinha isso diante da alegria que o beija-flor lhe trazia?Ai o beija-flor se transformou no seu passaro encantado. Voce pensava nele durante a sua ausencia e sua vida passou a ser uma espera do seu retorno.Cada vez que ele voltava sua lingua ficava um pouco maior. Ia mais fundo. Dividiu-se em varias. Passou a entrar em muitas direcoes do seu corpo e da sua alma ao mesmo tempo. O beija-flor ja nao era o passarinho inofensivo do primeiro dia. Cresceu. Voce percebeu que havia garras nos seus pes. E havia anzois em suas linguas. Voce comecou a querer livrar-se dele. Mas ele ja havia cavado buracos profundos no seu corpo e na sua alma. Na ausencia do beija-flor esses buracos doiam com uma dor insuportavel. Mas ele sempre voltava - tao diferente! - e fazia a dor passar. Agora o que o ligava ao beija-flor nao mais era o prazer do primeiro dia. Era o prazer (tolo) de ver a dor passar.A mitologia Grega conta de um heroi, Prometeu. Prometeu desafiou os deuses, roubou o fogo e deu-o aos homens. Como castigo ele foi acorrentado numa rocha e um abutre vinha diariamente comer um pedaco do seu figado.Prometeu e voce. O beija-flor o enganou. Disse-lhe que era possivel ter a felicidade dos deuses sem fazer esforco: bastava aceitar o seu beijo. Voce - menino bobao - acreditou. Agora voce esta acorrentado num rochedo. Voce ja notou que o beija-flor deixou de ser um beija-flor? Que ele se transformou num abutre? Va diante de um espelho. Olhe-se com atencao. Veja a que lixo voce foi reduzido!O caminho em que voce esta tem apenas tres fins possiveis.O primeiro deles, o melhor, o que tem menos sofrimento, e a morte.Ah! Ellis Regina! Voce cantava tao bonito! Alegria para tanta gente!