Morreram todos os linguistase ao que constanao deixaram herdeirosNoticiou-se na tv e noportal metropoleninguem sabe ninguem viuforam-se os linguistas mas apenasdezoito corpos foram encontradosNao se encontraram tratadossobre novas linguastampouco se tem noticiasde gramaticasda lingua faladaLevaram tudo consigotodos os bancos de dadose apagaram seus Lattes daplataformaSurgiu um boatoapenas um boatodiz-se que foram aos bordeislinguistas e linguistasnus e nuas entre prostitutas e michesa preferencia do cliente e da clientadiz suas ultimas pesquisassobre o "c" de certoe o "c" de cuFoi em vao procura-losmas dizeme dizem apenas as mas linguasque foram felizes para sempreEm abril de 2015 So nao quero baboseiras:teses estereis sobre a mesaatravancadas de concisoesbrotam irreversiveisna familia CAPES brasileiraSou uma mulher sensivelnunca abri a revista azultalvez devesseou naoO Lattes adormecidoha tres semanasQualis Asomente so alicabe minha catarsesera tao bonitocertamente na ecole normalsuperieureacontecera minha morteNao caberao em meu ataudetantos artigos e resenhastantas pesquisas e tantos resultadosesquadrinhados em estatisticasmilimetricamente tratadaspor terceirosE uma pena:editora nao me quermas ha de chegar um diaem que tanta ordem do diatenha um fim e nao retornoSofro de um traumatao claro como nao sao os traumasera uma vez uma revista Qualis Ctao mediocre quanto o que cabe nelanao ha mais pareceristas em minha portaestou em depressaoNao retornarao meus colegas demesas redondasque pairam em torno de perfumariae novas rondasEm breve um novo idiomale bem escreve bem e o mundo serameuno more Rivotrilno more cha de camomilaa Cinderella da Plataforma Sucupiravenceu sua sindrome do panicoe tornou-se pos-modernaFragmentariamente felize organizada em coletivoshorizontais repletos de novoshippiespoliticamente corretosenvoltos em concretoe tambores retumbantesMorreu a lirae nasceram milharesde resumos publicadosem anais de congressos.Em abril de 2015 Nao seria improvaveltrocares os pes pelas maose caminhares assimsomentena minha direcaonao fosse a alamedade memorias por quepassas.Nao seria absurdo umceu de borboletaspuramente amarelascujos significados a elaseu impusnao fosse o meuolhar a te construirinsone.Eu te imagino emuma cidade freneticade luzes piscandoe pessoas buscandoprazeres noturnosensejando permanencia Como nos velhos tempos:ele lhe entrega seus poemase ela pensa em pequenas gotas de orvalho.Eu nao sei, meu caro amigo, quantos filmesme tirarao o sono.Orgulho nao pereceenquanto ela vai a geladeira e pensaem quantas noites dormiu so.Como nos velhos tempos:ela aprende retroativamente o quantofoi romanticae cai no risco do positivismo.Ele tenta tanto lhe mostrar os seusrascunhos revistos e ampliados.Ela dorme e nao anoiteceenquanto ele enalteceseu proprio niilismo.Como num tempo infimo:ele conta seus temoressabendo que ela le secretamenteseus poemas e pequenas gotas pululantespreenchem o espaco vazio de seus olhos.Eu nao sei, meu caro amigo, quantos filmesme darao sono.Ela faz o caminho inverso e reve sua veia relutanteenquanto ele dorme so e sonhacom estranhos caminhos da normalidade.Como num tempo bom:ela se despe do orgulho e deita-se tranquilamente ao lado daquele homem.Pensa em escrever, mas nada na literatura a atrai.Nao se sente mais desajustada, perde-se o brilho da criatividade.Pensa em fazer um grande filme, mas se distrainas inumeras possibilidades de um voo ajustado com antecedencia.E como se nada lhe faltasse.Cansou-se da palavra. tantas noites em claroe tantas sindromesa me espreitarnao sei como me querese se me queresdurmo ao som do luar Uma fagulha- hulha -assombrosas telhasjaz o retornoem tortuosas folhasolhas o fime nao o vescolinas nao existemtampouco ceus azuistroco os tremorespor