sem condominios,com casinhas humildes, jardins modestos. Deu meia volta e entrou em casa.Na cozinha, preparou um cha preto fumegante e se acomodoujunto a mesa. Com o envelope, ainda fechado, a sua frente, tamborilava no vidrocom a ponta dos dedos da mao direita. Esperava o momento certo para abri-lo. Oseu momento certo. Depois que ela se fora, tornou-se um homem metodico. Gostavade seguir certos ritos. Pela manha, ao acordar, espreguicava-se e fazia algunsalongamentos ainda na cama. Colocava, primeiramente, o pe direito no chao e,depois, calcava seus chinelos acolchoados de pelucia. No banheiro, espirravaagua fria no rosto, desejava um bom dia para si mesmo ao espelho e saltitavapor alguns poucos segundos. Pronto. Estava desperto. O dia havia comecado.Olhando para o envelope, tentava imaginar a historia portras dele. Nao apenas quem o deixara ali com o seu ainda oculto conteudo.Imaginava o que levara uma pessoa a fazer isso e como ela o fizera. E quando epor que o fizera.Ficou por quase meia hora daquele jeito. Tomando cha eencarando o envelope sem toca-lo. Levantou-se e circulou a mesa caminhandolentamente. As maos, ora nos bolsos, ora mexendo no cabelo, ora segurando oqueixo. Os bracos, cruzados, as costas, na cintura.Tinha grande atracao por correspondencias. Uma carta, porexemplo. Uma carta e sempre um misterio. Uma carta nao se mostra porantecipacao. Ela se insinua. Desperta a curiosidade, incita a imaginacao. Mas naose mostra.Para ele, era um jogo. Aquela era, possivelmente, a coisaexcitante que lhe acontecia em anos.Tomou banho, arrumou sua bolsa, pos o envelope no bolso dacamisa, fechou o botao e saiu. Trabalhava em uma corretora de seguros.Analisava riscos. Era um homem bastante racional. E pragmatico. Precisava seacalmar, deixar a emocao ir embora e pensar.O dia de trabalho foi como qualquer outro. Nada demais.Planilhas, relatorios, calculos. Mais do mesmo. Ele era bom naquele trabalho. Detalhista,perspicaz, e, acima de tudo, chato. E preciso ser chato para ser um bomanalista de riscos. Um analista de riscos ve problemas em tudo. E, quando naoexiste um, ele cria. E o trabalho dele. Esgotar todas as possibilidades de algodar errado. Durante toda a manha e tarde, o envelope fechado jazeuembaixo do teclado do computador. Intocado. Esperando ser violado e, assim,revelar ao mundo ou a apenas uma pessoa todo o seu conteudo.Tentou a todo o custo se concentrar em suas tarefasprofissionais. Nao conseguia, porem esconder de ninguem sua inquietacao.Estalava os nos dos dedos das maos sem parar. Roia as unhas. Tirava erecolocava os oculos. Passava alcool gel nas maos. Cocava um cavanhaque que naotinha. Rangia os dentes. Bebia uma caneca de cafe atras da outra. Os colegas detrabalho notaram que havia algo errado com ele. As perguntas questionando seestava tudo bem, respondia com um movimento rapido de cabeca para cima e parabaixo e um tudo, tudo. Nao convenceu ninguem, mas sempre fora visto como umsujeito bem excentrico por todos. Nenhum dos companheiros de labuta deu muitabola, portanto. Talvez, nao tivesse conferido se o gas havia sido desligado, ouse as torneiras estavam todas fechadas, ou se a porta da geladeira tinha sidofechada.Produziu pouco naquele dia. Muito pouco. Pouco mesmo. Quasenada. Arrumou suas coisas, recolheu canetas e anotacoes