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Foi o Regis quem cantou a bola. Ligou-me um dia dizendo que uma cantora, com quem andava tocando (o Regis e baterista, tocou conosco algumas vezes), precisava de um letrista para umas musicas. Nessa epoca, 1989, trabalhava numa agencia da Caixa Economicam na 515 sul, meu segundo filho estava a caminho, a musica parecia ser um antigo sonho e so, tornara-me um bancario exemplar. A cantora me ligou, marcamos, e apareceu no meu apartamento por volta das 16 horas. Achei-a muito simpatica, vozeirao, cabelos curtos, cara de moleca. Contou-me que conseguira um contrato para gravar no Rio de Janeiro e que o produtor, que tambem era compositor, lhe havia entregue uma fita com algumas musicas, sem letras. Perguntou-me se eu nao gostaria de ouvir e escrever as letras. Eu disse que poderia tentar, que ela deixasse a fita comigo e eu iria avaliar a possibilidade de fazer algo legal. As musicas eram terriveis, umas coisas esquisitas com muito sintetizador. A melodia era pauperrima, beirava um axe de quinta categoria, mas tudo bem, encarei o desafio e fiz uma letra tao estranha quanto a musica. Falava de um vampiro em depressao (reconheco, era piegas sim) e pelo que me lembre tinha versos como esses: Pelas noites todas sinto o vento frio da cidade /O relogio diz que pesa em meus ombros toda a eternidade... Liguei pra ela e marcamos um encontro, que se deu no apartamento que ela dividia com uma companheira, na Asa Norte. Mostrei-lhe a letra cantarolando sob a fita que rolava no gravador, mas ela, assim como eu, estava torcendo o nariz para a musica (creio que so para a musica). Resultado: Joga fora, no lixo (como cantaria a Sandra de Sa). Ela me disse que o Regis falara muito bem de mim, de minhas musicas. Toca uma pra nos ai? E eu, meio enferrujado, peguei emprestado um seu violao e toquei algumas musicas que ela tentou seguir solfejando. Gostou de um blues que eu tinha feito para as personagens do Fassbinder (A mulher do Fassbinder) e ficou interessada em canta-lo nos shows que andava fazendo no Bom Demais. Percebi que eram muito timidas as meninas. Sua companheira, meiga como uma pitanguinha, ofereceu-se para fazer uma vitamina, lembro bem, de mamao com laranja. Fumamos, bebemos, cantamos um pouco. Ela tinha ensaio, precisava ir, e eu tambem tinha coisas a tratar. Nos despedimos com abracos, beijinhos e um ate mais. As coisas tem o pessimo habito de tocar nossa caminhada sem aviso, sem sinal, ou sera que somos nos que ainda nao aprendemos a ler os avisos e sinais? Nunca mais encontrei-me com essa cantora, mas vi sua foto um dia, num disco que trazia seu nome: Cassia Eller. R.I.P.Por enquanto (com Cassia Eller)Copie e cole no seu navegador:http://www.youtube.com/watch?v=XVVmAG0RXmo Foi uma dificuldade convencer os amigos a irem comigo ao show na Sala Funarte. Ninguem gostava da musica do sujeito. "Quem quiser que ache isso bonito" diziam alguns mais objetivos. "Isso nao e musica" decretavam outros, mas eu adorava aquele estranhamento provocado pelos metais e piano, aquela harmonia com cara de caos,
a melodia aos pulos e paradas, as vozes muito agudas de Vania Bastos e Tete Spindola em gritante contraste com a voz de Arrigo na gutural narracao da historia de Clara Crocodilo. Eu comprara meu bolachao maravilhoso com a ajuda de uma colega de Sao Paulo. Ouvi-lo era uma tortura para os mais chegados e, nesse sentido, eu era um sadico por natureza. Nessa epoca andava lendo muita poesia, umas coisinhas russas (Maiacovski, principalmente) e inglesas (T.S.Elliot, Ezra Pound e, especialmente, Allen Ginsberg - me refiro a lingua inglesa). Os irmaos Campos, mais o Pignatari, tambem habitavam meu universo estetico naquele inicio dos 1980 e eu enxergava tudo isso na musica de Arrigo Barnabe. Uma descoberta: a musica popular pode ir muito alem do feijaozinho diario. A capa do Clara Crocodilo e um delirio com aqueles olhoes enormes, simplesmente fantastica, um primor de trabalho grafico (ver anexo). Uma das grandes perdas provenientes da tecnologia do CD foi justamente as capas dos discos, nunca mais teremos o prazer de um trabalho grafico como o do Physical Graffitti ou qualquer dos discos do Pink Floyd. Azar o nosso. O show foi uma maravilha, a plateia minima, o entusiasmo maximo. Uma das cordas do baixo de Otavio Fialho arrebentou-se no meio de Diversoes eletronicas, mas ele levou o show na maior manha e competencia. Ao final do espetaculo fiquei enrolando na esperanca de ver o Arrigo de perto, de falar com ele. Na timidez peculiar ao fa, ainda comentei com o Joselia, o Cesar e a Liu que a gente bem que podia chamar o Arrigo pra tomar umas. Desnecessario acrescentar que ninguem teve coragem de ir ter com o geniozinho do mal da musica brasileira dos 1980. Ainda o vi, parado, sozinho, num canto da sala Funarte, mas mesmo assim nao conseguir coragem para falar com ele. No dia seguinte, numa entrevista do Arrigo para um jornal local, alem dos comentario de praxe sobre a cidade, sua arquitetura, luzes, etc., o Arrigo comentou: A cidade me pareceu meio fria, estava a fim de sair pra beber com as pessoas, mas nao pintou nenhuma oportunidade. Juro, meus amigos, ele realmente declarou isso. So de raiva, botei o Clara pra rodar. Anos depois, em 1997, reencontrei o Arrigo num show solo no HOtel Tambau, em Joao Pessoa. Estava bebado, tropecando nas teclas do piano e nas palavras. Clara Crocodilo fugiu, Clara Crocodilo escapuliu. Sabor de veneno (Arrigo Barnabe)Copie e cole no seu navegador:http://www.youtube.com/watch?v=7mfYp7JGNNE
A censura era um bicho muito escroto, como diriam os Titas, e que habitou, sem muito consenso, as terras brasilis durante muitos anos. Esse bichinho, que se alimenta do nosso medo e sobrevive as custas de fuzis e baionetas, tem uma predilecao por elementos da arte: musica, pintura, teatro, literatura. Gosta de devorar qualquer coisinha que interfira na ordem das coisas e, por essas e por outras, a gente tinha sempre que enviar para avaliacao desse bichinho dos diabos as nossas letrinhas musicais. Quando participei de um festival de musica, em 1900 e la vai rapadura, convidei uma amiga, a Tania, para declamar alguns dos seus versos. Inscrivi uma musica que eu adorava cantar na epoca, "Acroamatico", e que a galera tambem parecia curtir muito. A musica tem tres estrofes que descrevem um mundo de privilegios (A Belgica), um mundo de desvalidos (a India) e o mundo daqueles que sustentam essa situacao (o Leviata nacional). Combinei com a Tania que, entre uma estrofe e outra, ela declamaria seus versos de protesto. Toda a performance foi pensada para ser de confronto, tanto e que, por causa do bichinho escroto da censura, a letra encaminhada aos jurados era diferente daquela que resolvi cantar na hora. O pessoal da Dona Solange (a chefe do meigo servico de censura) rejeitara em minha musica alguns termos nao condizentes com a moral e os bons costumes. Durante a apresentacao, como convem a qualquer bom festival, comecaram a nos lancar vaias, que foram aumentando, aumentando, e antes que terminassemos ninguem mais conseguia ouvir o que eu cantava. Pra nosso azar, nao eram apenas vaias o que nos lancavam, eram papeis, clipes, avioezinhos de papel, desprezo, achincalhes e outras cositas mas. No final de tudo, a noticia vinda do corpo de jurados: a musica estava desclassificada. Lembro que recebi a noticia no bar do clube, enquanto aguardava o resultado do festival. Foda-se, pensei, desce mais uma, pedi ao garcom. A Tania bebeu a cerveja comigo.Segue "Acroamatico", letra logo abaixo: Acroamatico(Leo) Eles nao tinham nocao de nacaoa Belindia era a Belgica e so.Tinham toda gasolinae toda cocaina de Ponta Pora.Tudo era validotudo era falicotudo era acido e po... no planalto Central. (repete) Eles dormiam na Indiano beco das putasdas bixas, do bar.Eles viviam das sobrasdo grande banquete parlamentar.Tudo era fetidotudo era morbidotudo era sobreviver... no planalto Central (repete) Eles se viam en passantentre goles de Dimplee vidro fume.Dormiam sobre o capachod'el Reyno palacio em busca de melTudo era faciltudo era fossiltudo era ocioo ideal do planalto central? do planalto Central do Pais? (musica incidental:Desperta o gigante brasileirodesperta e proclama ao mundo inteironum brado de orgulho e confiancanasceu a linda Brasiliaa capital da esperanca...) do pais. Atualissima, ne? Em janeiro de 1978 eu deixei o Banco do Brasil. Era a regra: os menores deveriam deixar o Banco sessenta dias antes de completarem dezoito anos. Isso por causa de alistamente militar, eu presumia. Foi um dia triste, chovia la fora, mas acredito que chovia muito mais em mim, pois eu realmente gostava de trabalhar no Banco do Brasil. Como fizera nos ultimos anos,
sai do Banco e fui caminhando para a Rodoviaria. O meu trajeto incluia um atalho pelo Touring, quando conseguia driblar o seguranca e descer as escadas para chegar a plataforma inferior da rodoviaria. Por estar meio down e cheio de vazio, mudei meu itinerario e resolvi dar uma passada no Conjunto Nacional, ver uns tenis, uns discos, talvez uns livros. Subi as escadas rolantes, esbarrei no formigueiro de gente e mergulhei no centro comercial. Como menor estagiario do Banco, devo reconhecer, deixei a minha infancia para tras e, bem ou mal, adentrei o mundo adulto. Foram quase tres anos de trabalho, de construcao de amigos, de muitos bons momentos e pouquissimos dissabores. Trabalhava na Agencia Central, atras da bateria de caixas. O horario de trabalho era das 13 as 18, mas invariavelmente saia depois do expediente. Nessas ocasioes, os amigos ficavam em bando esperando que eu fechasse o barraco para ir com eles. Naquele dia de janeiro, sozinho (o que por si so era muito raro, uma vez que nunca estava so), andei pelo Conjunto Nacional com a cabeca no futuro incerto. Juntara uma graninha e decidira viajar, ainda naquele mes, para Joao Pessoa, que eu ainda nao conhecia. Entrei na Discodil e fiquei fucando uns bolachoes. Sempre gostei de coletaneas do tipo The greatest hits of Fulano ou The Best of Sicrano e uma seria em particular sempre me seduziu: A arte de. A primeira que adquiri foi a de Caetano, depois a do Chico e uma do Elton John. Recentemente tinha comprado a Arte do Tim Maia. Peguei um exemplar da Arte de Gilberto Gil e fiquei ouvindo na cabine de som da discoteca. Havia, naquele tempo, uma colecao da Editora Abril que circulava pelas bancas, eram pequenos discos que vinham numa revista de Mestres da MPB. Eu tinha o exemplar do Gil e adorava uma musica em especial: Questao de ordem (vai em anexo). Na cabine, ouvindo Gil cantar Marginalia 2, fui me empolgando com aquilo e a grana no meu bolso foi pedindo pra dormir na registradora da loja. Nao deu outra, comprei o bolachao verde do Gil e, por alguns instantes, desliguei-me do futuro. Era um rapaz de 17 anos, era um rapaz de 17 anos...Questao de ordem (Gilberto Gil)Copie e cole no seu navegador:http://www.youtube.com/watch?v=BNeALhaMSjQ
Eu sempre fui um bicho muito esquisito, reconheco. Nasci velho e agora sinto que rejuvenesco, ou me engano? Sera que sou o verdadeiro Benjamin Button? Muito alem da referencia cinematografica, o que quero dizer e que, la pelos tempos pre-historicos de minha adolescencia, nunca curti essa onda de acampamento. Quando saiu o album da Legiao, Musica para acampamento eu refleti que, na vera, na vera, eu nunca fui de gostar da historia de pegar uma barraca, juntar uns badulaques e ir pra beira de um poco azul, ficar cheio de mumunhas e corumbar a tarde toda. Nem pensar. Conto nos dedos da mao do Lula o numero de vezes que encarei essa historia de ir pro mato, beber umas, fumar outras e procurar disco voador entre uns pegas e outros. Minha turma vivia por Pirenopolis, Goias Velho, Alto Paraiso, nomades felizes sorrindo para o tempo, e eu sempre preferi me agarrar a um bom livro, viajar em um bolachao duplo do Genesis...ah, The Lamb lies down on Broadway ou delirar com Yes, Emerson, Lake & Palmer, putz, quase furei o Close to the edge e o Tarkus. Que cachoeira, que nada. Era um velho, eu sei, sou uma mumia. Mas uma vez cedi ao convite do Urias e fomos, com meu irmao, acampar em Alexania, num clube campestre chamado pomposamente Country Club Nova Florida. Alguem conhece? Devia correr o ano da graca de 76, talvez 77, e o lugar era bem bacana, com uma estrutura legal. Levei o violao, of course my horse, e uma matula de sandubas e refris e algumas poucas cervejas. Explico: o Urias nao bebia uma gota sequer de alcool. Tem coisa pior que voce beber sozinho? O lugar estava meio entregue aos vagalumes e mariposas e havia muita paz. Alem da nossa barraca, pintou outra no fim da tarde. Um casal gay maduro curtia a beleza da vida conjugal no campo. Talvez me perguntem por que tenho certeza que era um casal gay? Se nao fosse, meu amigo, era uma amizade que matava a sede na saliva, como dizia o Cazuza. Entenda. A noite, empunhei meu amigo violao e tome cancoes e cancoes. So eu bebendo cerveja e esfolando os dedos em meu repertorio ainda pequeno, mas ja satisfatorio para uma baladinha. Os dois nature boys se achegaram timidamente, se apresentaram, e comecaram a cantar conosco. La pelas tantas, um deles disse ter visto uma estrela cadente e o outro me pediu para tocar sua cancao predileta: Nao identificado. Notei que o Urias estava meio constrangido com a presenca dos dois nubentes espargindo testosterona, mas, como bom mineiro do Prata, ficou na dele, tomando seu guarana, deixando o dia desviver lentamente. A cerveja me deixou sonolento e eu acho que tambem comecei a ver estrelas despencando sobre o Nova Florida. Era hora de dormir. Tempos depois, ainda com o Urias, mas agora com a presenca do Banana e do Cleber, fomos acampar em Pirenopolis, na epoca das Cavalhadas. Se ha algo parecido com a fauna de Woodstock-69 so pode ser Pirinopolis-81. As barracas, como uma especie de
mata ciliar de material inorganico, margeiam o pequeno rio que corta a cidade. Cabeludos, laricas, esculturas em epoxi, mascaras, violoes. Acordei de ressaca e tive dificuldade para abrir a barraca, pois um maluco simplesmente capotara na porta, sobre o ziper. A noite, o perfume de Marias Joanas deixava o ar como o de um enorme templo a ceu aberto, cheio de incenso. Inspirado nessa aventura escrevi uma cancao que dizia: Houve um tempo em que as estrelas apagaram a luz Nos banhavamos em cachoeiras, todos nus. Indios de uma tribo enfeitacada no silencio de uma madrugada sob o sarcasmo de Deus... Cantei-a para a galera, que nao deu muita bola e nem sei se estava mesmo la. Na paz!Nao identificado (Gal Costa)Copie e cole no seu navegador:http://www.youtube.com/watch?v=dMDc9gWaUiw
Em 1980 ingressei na UDF para estudar Economia. Vinha do CEUB, onde tinha abandonado meu curso de Letras. Nessa epoca trabalhava como escriturario no ECAD Escritorio Central de Arrecadacao e Distribuicao de Direito Autoral. Toda manha, sob chuva ou sol, atravessava aquele terreno onde hoje esta o CONSEI, e pegava um onibus lotadao na parada da QE 34, via W3, saltando na parada que, hoje, serve aos frequentadores do Patio Brasil. O ECAD funcionava num Edificio do Setor Comercial Sul e minha jornada de trabalho ia das 8 as 12 e das 14 as 18h. Foram tempos de vacas magras, muito trabalho, pouca grana, salario minguado, era realmente o comeco da decada perdida. Como saia muito cedo pra o trabalho e raramente tinha grana para comer em restaurante, levava o rango numa marmitazinha de aluminio, quadradinha, que eu ajeitava na bolsa de couro que usava, meio riponga, e que continha tambem meu material da faculdade (cadernos, canetas, apostilas). O horario de almoco era uma especie de festa, pois abriamos, todos os funcionarios do ECAD, as marmitas e constatavamos a oferta diversificada de misturas: um trazia linguica; fulana, carne assada, sicrano do departamento de pessoal trouxe frango, enfim, a gente acabava transformando tudo numa especie de grande feira do troca: te dou um bife por essa coxa ai. Me da um pouco da batata que te dou um bocado da cenoura. Tempos remotos. O mais triste era abrir a marmita e perceber que aquela batata frita, tao bonita pela manha, estava mais murcha que os labios da Dercy Goncalves. Quando saia o pagamento, podia me dar ao luxo de comer algo melhorzinho. Nessa epoca, havia a Casas da Banha, logo em frente ao Setor Comercial, no subsolo do que e, hoje, o Venancio/Patio Brasil. Tinha um restaurante por la, fechado com vidro, ar condicionado, com uma oferta de pratos mais aprumadinhos que os pe-efes que as vezes engolia ali por perto. Mas isso era evento isolado na vidazinha arrochada daquele inicio de decada. Saia do ECAD as 18h e ia a pe para a UDF, onde estudava ate as 22h e 45m e, depois de enfrentar o mesmo onibus lotadao da manha, chegava em casa por volta da meia-noite. Certa vez, cansadaco, sentado no ultimo banco do coletivo, justamente aquele banco que se expoe ao corredor, com uma penca de livros no colo, cai no sono. No viaduto perto da Octogonal, naquela curva fechada em direcao ao SIA, um Puma GT resolveu quebrar e assustar o motorista do onibus. Quando dei por mim, estava la na frente, perto da roleta e do cobrador, os livros espalhados pelo chao. Para piorar a situacao, minha bolsa de couro estava aberta e a minha marmita resolveu fazer-se em duas, tampa para um lado, recipiente para o outro, embaixo dos bancos. Nao sei se engolia a vergonha ou se cuspia minha raiva. O fato e que cheguei, como sempre, com muita fome em casa. Minha mae e minha vo se revezavam a minha espera, para esquentar um rango. Meia noite e eu tracando um belo de um
prato de feijao com arroz, antes de capotar na cama e apagar ate que o sol tornasse a nascer. Imagine essa jornada de segunda a sexta-feira. Por ora, a lembranca dessa musica do Guilherme Arantes, que se me passou numa manha nublada, quando ia para o trabalho, naqueles 1980. A cidade e a neblina (Guilherme Arantes)Copie e cole no seu navegador:http://www.youtube.com/watch?v=lMddnAEI1iU
Por quais raios e trovoes da pa virada esse menino deu de aprender violao? Ouvi isso de um amigo mais velho, la pelos 1970 e rapadura. Fazia coro com minha avo que via no violao, nao a uva, mas um jeito de se desencaminhar uma boa alma de cristao. Dizia ela: violao nao leva ninguem pra frente. Na epoca, andava empolgado com a possibilidade de me tornar um Jimi Hendrix candango. Adolescente sonha, mermao, e sempre assim, ou voce acha que John Lennon, nos 1950, nao sonhava em ser Elvis Presley? Pois muito bem, comecei a torturar os ouvidos paternos, fraternos e nao tao ternos assim com meus acordes mal executados. Meu pai me incentivou, comprando-me um horrivel "Rei dos violoes" marrom cor de merda, que me fazia suar nas pestanas. A primeira cancao que sofreu com minha insistencia foi "Mother", do John Lennon, pois era facil, tres acordes, sem contar uma setima; tinha andamento arrastado, lento, dava pra trocar as posicoes na boa, do re pro la pro mi...bom demais. Depois, fiquei mais metido a besta, e emendei com "The house of the rising sun".Como todo debutante em violao, dedilhar a musica do caos familiar dos Animals era o obvio. Quando ja estava melhorzinho, conheci uma figura que tocava demais, pelo menos para os meus padroes rusticos, o Wenner era "o cara". Lembro de ve-lo com o violao, exibindo-se pra gente, e ca dentro eu dizia pra mim: Quando crescer quero ser que nem o Wenner. Hoje, ao ve-lo bonachao, no exercicio constante de povoar a terra, ja nao quero ser como ele, basta-me a sua amizade. Uma lembranca muito peculiar da figura brincalhona do Wenner se deu numa noite em que eu e meu irmao, andando pela quadra, nos deparamos com o Wenner e o Nego Celso, encostados ao muro baixo no conjunto I da 19, dedilhando "Love Hurts". Parei pra ouvi-lo tocar e notei que meu irmao estava muito desconfortavel, so entao percebi o motivo. O Wenner, muito sacana, vira-se para o Celso e comenta, apontando para o meu irmao, esse franguinho ai e que anda a fim da minha irma, Amarilis. Enquanto meu irmao amarelava e se escondia no oco-shame absoluto, Wenner sorria, sem nem perceber que o amor fere e deixa cicatrizes e que talvez houvesse mesmo algo rolando entre aqueles dois. Nunca saberei. Se alguma coisa havia, parece que morreu ali, naquela noite, com trilha sonora e a risada escancarada do nego Celso. Love Hurts (Nazareth)Copie e cole no seu navegador:http://www.youtube.com/watch?v=L2BjJbKQkgc Meu pai trabalhava nos transmissores da Radio Nacional e ia para o trabalho de bicicleta. Do Guara 2 ao acampamento da Radiobras era um pulo pela matinha que circunda um corrego que, hoje, e o parque do Guara. Nunca gostei de bicicletas e para ser mais sincero ainda, nunca gostei de qualquer coisa que implicasse esforco fisico. Adorava bater bola com a galera nos campinhos arranca-toco que existiam pelo Guara de lama e terra. Nao era um craque, nunca fui, longe disso, mas decididamente nao era tao ruim a ponto de ser convocado por Dunga.
Enquanto a coisa era puro prazer, divertimento, uma peladinha sem maiores consequencias, eu estava la, correndo, suando a camisa, estourando os pes, na boa, feliz da vida. Mas quando alguem aventava a possibilidade de formar um time, com treino, com horario, com disciplina, hora disso, hora daquilo... batia o espirito do Adriano em mim e eu estava longe de qualquer concessao. Apesar dessa repulsa aos treinos, integrava o time que tinha, entre outros craques, o Ailton e seu irmao Marcos, dois moleques muito bons de bola; o Adao, um negao estilo Serginho Chulapa, que acreditava ser o verdadeiro imperador da grande area, mas que nao passava de um perna de pau cheio de boa vontade; o Jose Junior, um ponta esquerda classico que, ao ser lancado, costumava abaixar a cabeca e disparar atras da bola, so parando no meio do mato, bem depois do limite do campo; o Jeova, bom zagueiro que dividia comigo a funcao de proteger o goleiro dos atacantes adversarios; Marcos, meu irmao, que sempre jogou mais bola que eu e que dava uma seguranca ali pelas laterais e mesmo na cabeca de area. O Paulo Bueno, que hoje mora em Sao Paulo, palmeirense bom de bola e que tambem vestia a mesma camisa. O Betao, um negao 2 x 2, que nos dava um certo alivio para o caso de explodir uma conflito mais corpo a corpo, se e que me entendem. E esse conflito surgiu um dia quando fomos convidados para jogar contra o pessoal da atual Vila Telebrasilia. Na epoca aquilo nao era ainda a vila que vemos hoje, urbanizada, casas de alvenaria, bonita, mas uma especie de invasao chique, no final da asa sul. Havia um campo de terra, muito melhor que os nossos e que, hoje, para quem passa por ali e ve, e um verdadeiro show de gramado iluminado. A partida correu tranquilamente e a molecada da Vila era pior e menor que a gente. O resultado nao poderia ser outro: goleada na rapaziada de la. O que ninguem esperava era a chuva de pedras que, de repente, enquanto nos preparavamos para ir embora, comecou a cair. Os maus perdedores tinham tambem, para nossa sorte, pessima mira, e as pedras nao chegaram a atingir ninguem, mas foram o suficiente para nos botar para correr de la. Nao me recordo quem nos tinha dado a carona para o jogo, a mim e a meu irmao, mas lembro que no toca-fitas do carro tocava uma velha cancao de Michael Jackson. In our small world (Michael Jackson)Copie e cole no seu navegador:http://www.youtube.com/watch?v=dh0CWxtMZag