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apenas minha PAIXAO, MEU AMOR, MINHA VIDA Oi, e hoje vou postar como antigamente novamente, mas vai ser a ultima vez, porque isso nao e diario :). Acordei bem-disposta hoje, vi meu amor, vi coisas que nao deveria, fui pro trabalho, vou arrumar minhas unhas, amanha ir pra sptrans de manha pra resolver meu bilhete unico & a partir de semana que vem como comeca as aulas irei pro culto no periodo da manha. E isso, estou cansada , apreensiva, tensa, nervosa & triste. Peco ao meu Senhor que me guie, proteja, me direcione e me fortaleca pra saber agir na escola, comigo & com as pessoas ao redor. E isso, beijos ! _- O que confia no SENHOR sera bem-aventurado.(Proverbios 16:20b) noossa quanto tempo sem passar por aqui. e a minha vida ultimamente ta tao corrida , tem acontecido tanta coisa..mais tudo bem. Estou postando assim, so pra atualizar mesmo. Acho que ja nao to mais tao ligada a esse blog como antes, muitos compromissos, trabalhos, escola, vida suuuper corrida, rs.mais dps eu arrumo um tempinho pra ca ;D estou mais no meu twiteer : @raffa_k3 ou Facebook : Rafaela Silva (e-mail: rafa.gatoona@hotmail.com) Junior Oliveira SouzaVlw todos os momentos que vive coom vc infelizmente nao deu certo mais eu gosto de vc menina saia que tem uma pessoa aqui do ouro lado que tem um carinho enorme por vc "quem e sabe o que estou falando ela entende " Tenha fe porque ate no lixao nasce flor * , ish ;squis pagar de malandrona agora, af.se encherga ne colega, vs nao me conhece eu nao te conheco & nao quero conhecer, ta toda orisada pra uma briguinha, pode vim que vai ter :D , mas que fique bem claro, nao vou brigar por causa de homem, nao sou assim, nunca fui & nunca vou ser. Se ele gostasse de vs, voces estariam juntos nao e verdade ?' , bom se v6 nao estao... , desculpa mais nao posso fazer nada :) & ainda me chama de otaria ? , KKKK. colega nao sou vs nao vio. ninguem passa o rodo em min nao, ;D - como dizem sou ESPERTA , haha. Paga de malandra denovo que eu vou atras de vs & agente resolve isso, suave ? :D . & outra vs ta vendo demais ne?! vs nao acha ? , onde que eu coloquei o nome dele no meu face, mais assm. a rede social e minha, vs nao tem mais nada a ver com ele, entao vs ta pagando de louca, otaria, & troxa ne. & o pior e qe ele me disse que ta solteiro :O , melhor assim.. :D - amor e uma ilusao nao vivo disso colega. Sofrer pra que? tem coisa melhor do que curtir a vida sem hora marcada? Coisa que vs deveria fazer tbm, vio ?!!! :D - e bem melhor do que ficar fazendo intriga, quer brigar por uma coisa que nao te pertence mais :/ , Pelo amor de Deus, fica longe de mim porqe quem nao vai se responsabilizar pelos
atos sou eu . ;)) . Bom recado dado vio. Agora segue as dicas viio, ?! haha. espero que isso nao se repita, porque a coisa vai ficar feia pro seu lado, vs nao sabe com o que eu mexo, quem eu conheco & mt menos o que eu faco. entao vamo parar de ameacinhas , vamo ?! :D - porqe se continuar assim quem vai sofrer as consequencias e vs, vio. tto cansada de mina que vem pagar de malandra e no final nao e porra nenhuma, entao vamo para com isso ne. Se vs se julga mulher, vem que tem. se vier atras de mim, vai voltar de re pra casa, porqe aqui a mafia e grande,ok ?! , bom, chega ne. tto cansada de dar tanta atencao pra vs, :D - unbeijinho querida, nao esqece as dicas , bele ? HAHA:**
Oito meses sem voce, Mae, e eu aprendi uma saudade atraves do tempo. Nao uma saudade dessas que a gente sente do quase presente, de quando estava tudo bem e te arrancaram de mim... Essa saudade eu sinto sempre: voce avo de primeira viagem me socorrendo pra eu poder estudar ou ir pra balada. Avo de segunda viagem me salvando no Mexico, me ensinando que a paciencia e a alma da maternidade, do emprego, da vida... Essa saudade doi que mata. Mas tem saudade distante, tambem... saudade longe... saudade de tempos que nem sei se voce lembraria.... Mas eu lembro de tudo... Saudade de ouvir voce cantar se essa rua fosse minha, saudade de quando voce queria mesmo que a rua fosse sua e juntou os vizinhos pra mudar a regra de transito. Eu achava um absurdo e voce me mandava comprar pao de queijo pras visitas e nao encher o saco.Mas a saudade maior de todas e dos cinemas de sabado... Voce nao me poupava. Nunca vi tanto filme cabeca, ou de arte -como voce dizia- quanto naqueles tempos... Eu nao gostei de Fargo, voce amou, eu amei Pulp Fiction e voce achou forte, e a gente chorava ate no trailer do Piano... Voce me levava nas maratonas de Bergman, Antonioni e era so por sua causa que eu era uma pivete que saia por ai dizendo que sonhei que estava jogando xadrez com a morte.Depois do cinema a gente ia jantar num restaurante simpatico... Sabia que o Giovanni Bruno tambem morreu? A gente falava do filme, depois de politica e voce tentava me dar nocoes minimas de macroeconomia pra eu entender seu ponto. Nunca entendia... acho que continuo nao entendendo... Mas quando voce voltou de la de dentro de voce mesma nos ultimos tempos falando no Otimo de Pareto, eu soube que voce vivia mesmo num lugar magico entre numeros e filmes e gastronomia e eu sinto tanta saudade disso tambem. Voce andou pela Provence nos seus ultimos sonhos. E voce tambem estava dentro do Berlim Alexandre Platz, enquanto a gente fazia vigilia e o medico, incredulo, perguntava do que voce estava falando. Sua inteligencia dando baile na gente, ate quando voce ja tinha perdido a consciencia.... Sinto tanta saudade da sua inteligencia... e sinto mais saudade da comida... da paella, do salmao com arroz de brocolis, da geleia de morango... Acabou de vez, Mae. Nao tem mais nenhuma geleia de morango no congelador...E eu sinto tanta saudade ainda que toda vez que voce me visita no sonho eu estrago tudo e comeco a chorar... de saudade... e sinto saudade tambem das broncas. Das broncas atraves dos tempos. Voce mandaria engolir o choro agora? Manda, Mae, que eu ando tao chorona... Voce me mandaria emagrecer, trabalhar menos, estudar mais, botar a cachorra pra fora. Voce nao iria aprovar a cachorra e eu sinto uma saudade quase transgressora cada vez que faco carinho nela.E sinto saudade toda vez que leio o Roberto Bolano e lembro que se voce nao tivesse ficado doente, e tido tempo pra passar tardes lendo romances, a
gente nao teria as obras completas dele aqui em casa. Edicoes da Anagrama, que voce mandava vir de fora, que voce tambem nao tolerava traducoes... Eu sinto saudade do proprio Bolano, como se voce e ele estivessem conectados em algum lugar num deserto distante na Africa. E ai eu sonho que voce so estava fazendo uma viagem e que voltava, junto com ele e que essa historia de morte era so uma piada de mau gosto. Que eu vi em algum filme... Sinto saudade da propria saudade nos momentos que me distraio dela. E penso que se voce nao me ensinou a rezar, foi voce quem me ensinou a ler... e que foi num livro do Joao que eu aprendi que toda saudade e uma especie de velhice.
p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 0.0001pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; } Nem bem o velho morreu, o caseiro deu pra beber de verdade, em copinho de dose, metade pro santo, outra pra dentro. A viuva nao sabia como proceder. Sabia dar ordens, comandara a cozinha como uma estadista, mas o caseiro era de uma natureza inapreensivel. Bebia demais e ameacava as filhas. A avo que quase so tivera filhos e netos macho, virou lider de um matilha de amazonas. Quando o caseiro enamorou-se de uma cadela dalmata, a resignacao tomou o lugar de qualquer outro sentimento que pudesse aflorar dentro dela. Ele consumara o ato com o cao de guarda do vizinho. Ela que tinha uma ideia nebulosa do amor e dos animais, segurou o livro de oracoes e decretou, Estou viuva, nao sem antes despedir o herege. Nunca mais tricotou, nem cozinhou, nem zelou pelos netos, nem mudou o canal da televisao. Sentou no mesmo canto esquerdo do sofa em que se sentara nos ultimos 40 anos e esperou o tempo passar. Os sofas se dispunham em L, separados por uma mesa cantoneira, e na outra ponta, do outro sofa, sentava Domenica Bertotti, irma de sua mae. Domenica esperou a morte por 33 anos e 33 dias. Aos 100 anos, caiu no chao e disse Chega. Ate morrer, um par de anos depois, seria a unica coisa que diria com entusiasmo, alem de murmurar algo em piamontes e clamar por Antonio, que ninguem soube quem foi. Elas ficam, disse a viuva ao caseiro, esquecendo que nao se olha nos olhos de cao raivoso. Ir com o senhor pra onde, pai?, questionou a cacula, em tom de suplica, como se a pergunta pudesse expiar sua culpa. Ainda era apenas catolica. Ele esbravejou contra as filhas e babou. A mulher tentou acalma-lo mas levou um tapa no rosto. Para uma mulher decente, um tapa basta. Seu coracao nao era adestravel. Que fosse pro bar procurar outra cachorra. Ele obedeceu. A dalmata estava presa no canil. O bar estava a 2 km dali. A noite preta e branca maculava sua dignidade. A noite, ele enxergava como os caes: puro rastro. Queria matar as filhas, a esposa, a patroa e a cadela. Iria matar as filhas, a esposa, a patroa e a cadela. Todas juntas. Querosene e cachaca. A sarca ardente. Pisava as brasas de Sao Joao. So tem medo do fogo que nunca foi pro inferno. E sua vida fora uma sucessao de inferninhos enrustidos, entre o fardo e farda, sua decente ocupacao. Foi no dia em que perdi meu emprego, minha mulher e minhas filhas que eu segurei na mao de Deus, diria o caseiro, depois de encontrar Jesus. O encontro seria furtivo e arrebatador. Mais perene que se arranjado. Seu Ze, o motorista da viuva, por dentro dos pormenores, correu para lhe estender a mao: era evangelico. Porque pra estender a mao pra desvalido, drogado, doente, ninguem como um evangelico. E o caseiro foi a igreja. Primeiro encontrou Jesus. Depois falou com ele. E
por fim, virou pastor e falou em nome Dele. Quanto mais sujo o passado do regenerado, mais imaculado o seu presente. Ninguem mais se lembrou da dalmata. A viuva ciente da inflexao que parecia obra divina achou mesmo que eram bem tortas as linhas do Senhor. Nao ia a igreja porque era Kardecista. Recebia cartas psicografadas do marido que nao fora epistolar e nem cristao. Mas acreditou nas cartas e passou a confiar no caseiro como ele mesmo confiaria. Sabedoria ancia que releva o que nao move moinhos. Olhou uma das placas da parede da cozinha e repetiu, como se fosse um epitafio: se a sorte te der um limao, faca uma limonada. Sozinha, naquele fim de mundo, naquele fim de vida, zelando pela tia centenaria, guardada por um caseiro zoofilo, era melhor mesmo que o marido estivesse ciente, ainda que fosse em outro mundo. A vida seguia em frente, enfim. Nasceu o segundo neto 3 meses depois que o avo morreu. Domenica Bertotti dizia que o rebento era a reencarnacao do velho. Havia muitos indicios. Nao eram so as datas de obito e nascimento que coincidiam com o tempo espirita de retorno a terra. Eram tambem os fatos, os tracos, os trejeitos, as manias e o genio forte. Velhos sao gabaritados em interpretar a personalidade dos bebes. Ja viram muitos. Deixa eu gastar o meu, dizia a avo, apertando o rebento, como se a vida nao desse tempo. 14 anos depois, quando enfim a viuva tambem morreu, um padre que passava pelo velorio se ofereceu para rezar uma missa. Ele rezou, mas foi inapropriado, porque a finada era espirita. Na sua crenca, estava em um hospital, assimilando a vida apos a morte e curando a alma das mazelas terrenas, para entao chegar ao gramado verde, abracar o marido, a italianada toda e morrer, feliz para sempre, ou ate reencarnar. Mas os terraqueos rezaram missa no velorio, muito embora ninguem ali soubesse rezar. Geracao de ateus pagaos diria a velha- mas a velha estava morta, e morto nao tem vontade. Locacao de filme porno, disse o cacula da finada. Meu pai sempre sonhou em ver uma putaria na piscina. Nao era inconcebivel que 24 horas depois da orfandade o cacula tivesse ideias tao hereges. Naquela familia, prerrogativa de ceticos, o luto nao prescindia de tristeza. Tomaram cachaca, brindaram os mortos e quando todos pensavam que o latifundio seria posto a venda nem bem o corpo da matriarca esfriasse, nada mudou. A casa no fim do mundo ficou vazia da velharada mas era como se todos eles continuassem por la. O outro filho, o primogenito, tomou as redes da propriedade. Nao deixou que tirassem um retrato da parede: nem o Jesus dourado e a coroa de espinhos. A pintura do Arco do Triunfo continuava imperando na parede da sala, embora ninguem ali conhecesse Paris, e ao lado dele, a porcelana pintada a mao pela Tia Laura, que nunca fora pintora. O que sao os espiritos senao a materia morta da nossa memoria? As velhas continuavam la. E como nao continuar se todos os
seus pertences permaneciam ali, como um mausoleu de quinquilharias embalsamadas, um museu da saudade? Tia Domenica era a criatura mais espiritualizada que eu ja conheci, advogou o cacula herege . Antes mesmo de morrer, ela ja estava em alfa, tocando harpa com os arcanjos do senhor. Talvez ele estivesse certo e Domenica ja tivesse desencarnado ha muito tempo. Mas e se nao tivesse? Quando nasceu Sebastiao, com seus grandes olhos que foram verdes nos primeiros meses, ele gargalhava risos de bebe aos ventos. Certo dia, ria tanto olhando para o nada, que a gente soube: As velinhas estao gracejando com ele. E era tanto gracejo que feria o senso comum da familia, que por definicao, nao acreditava em nada alem dos direitos humanos. Mas quando os fantasmas vieram puxar o pe dos dormentes, era hora de fazer alguma coisa. O caseiro orou. A esposa, com as palmas das maos erguidas, sussurrava palavras repetidas em nome de Jesus. Livra essa casa do mal, meu pai. Mas que mal havia em continuar morando na casa em que sempre se morou mesmo depois de morto? Foram quase cinquenta anos afinal. Mas as velhas eram espiritas e refutavam as oracoes dos crentes. No quarto de dormir onde a avo dormira durante toda sua vida havia um retrato em oleo de seus 4 anos, com laco de fita na cabeca. O dia em que a menina velha saiu da parede, Lia ainda estava gravida. A avo apareceu num entressonho, naquele momento nauseabundo em que o corpo adormece, e a razao desapegada das entranhas sabe muito bem que esta dormindo. Acorda, gritava sem som. A alma de Lia escutava arguta, tentando avisar o resto. A menina avo saiu do quadro e falou pouca coisa: somente aquilo que uma menina de 4 anos falaria. Contou alguma coisa de outrora. A historia de como a mae matou uma galinha. Aquela que morreria de Parkinson, adquirido ainda na mocidade. A que engravidou de um espanhol de origem desconhecida. A menina avo, do pai, herdara tao somente o nome: Gomez. Bertotti Gomez, que ela borraria de seus registros como uma nodoa, uma gota audaz de azeite que insistiria em macular seus habitos. A avo nunca seria bela. A menina avo o era, ali naquele sonho a oleo sobre tela, como o sao, na graciosidade inconteste dos infantes, as criancas de qualquer tempo: laco de cetim caido para o lado nos cabelos que no futuro exalariam spray Karina. Toda ela era olor de tinta fresca. O quarto, com o lustre de lanca invertida, apontando para baixo, para a perna de quem recostasse no canto direito da cama, a ameaca fantasma, o tremor da terra que nao tremia naquelas instancias. So naquela triste e leda madrugada. Naquela em que Lia jazia sem pernas, paralisada, lancada pelo lustre feio da decada de 60. A avo aos 4 anos de laco no cabelo espreitando o estancamento, a curiosidade diabolica da primeira idade. A perna doia suas azias de gravida, e dentro dela, crescendo e aparecendo, Sebastiao reinava entre suas costelas. Torcia o sudario que cobrira o
travesseiro, a cabeca branca do avo naquele canto direito da cama que nunca teve medo do lustre. A cabeca que nunca separou da perna, sua barriga grande e cheia de sardas. A barriga de Lia, grande e cheia de vida. Sonhou Depois contou ao pai a experiencia borgiana como se o tentasse a remover a tela dali. Mas ele via, confundido, Dorian Gray em suas suplicas. Lia desistiu. Deixou que o museu imobiliario reinasse incolume. Ele precisava daquelas lembrancas. Quem sao os fantasmas senao aquilo que fazemos deles? A lembranca matizada na casa. O DNA. A menina avo comecara a gracejar para o Sebastiao ali, mas Lia nao tinha percebido. Foi ele nascer e produzir seus proprios risos para ganharem amizade sincera. E passaram-se a querer bem. Bem queridos, os dois. A viuva morta e o bisneto vivo. Mas o primogenito pusera a casa a venda. Achado o comprador, restava ainda saber o que fazer com os moveis. Se a familia vendesse tudo, herdariam os felizes novos proprietarios, a materia morta e incerta dos fantasmas que ouviam radio?
@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; } @font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; } A CET registrava 200 km de lentidao na capital paulista, indice muito acima da media para o dia e horario. Marginal Tiete alagada, morosidade no corredor norte e sul e panico deflagrado na entrada do tunel Ayrton Senna. Arrastoes e blitz se espalhavam pelos pontos de maior concentracao humana motorizada. Nenhum helicoptero pode registrar os ocorridos. Chovia ha dias e chovia pedras. Os carros buscavam um estacionamento coberto aonde fosse, a fim de evitar danos ao capo. Os taxistas eram os mais prudentes. Um alvara, num ponto como o aeroporto de Guarulhos, valia 500 mil reais. Prefiro andar pelas beiradas das ruas, que e onde alaga menos. Mas o carro e seu ou e da frota?, perguntou Bianca, recem chegada da Bahia, tentando atinar a resposta que acabara de ouvir, ainda um tanto indignada com os 120 reais que tivera que pagar no aeroporto para ser transportada ate sua casa na Vila Madalena. Para o taxista a pergunta era uma ofensa. Sao Paulo e uma sociedade em que as castas se preservam nas certezas imprecisas conjecturadas sobre o desconhecido. Um taxista tinha que pertencer a uma classe menos empoderada, razao pela qual evitava o centro das ruas quando a cidade alagava. Nao aprendia empiricamente como os trabalhadores dos campos. Ou das praias paradisiacas em que paulistanas tomavam cachaca da terra e se enroscavam com nativos sarados. Os taxistas trafegavam pelos cantos entupidos, beirando as bocas de lobo, relembrando os tempos em que a administracao publica pertencia a Paulo Maluf. Uma paulistana da Vila Madalena nao suspeitaria jamais, que o um alvara da guarocoop pudesse valer o mesmo que o apartamento que ganhara de seus pais, na rua Harmonia. Moco, vou descer aqui mesmo, disse ela, quando o taxi dobrou a esquina da Rodesia com a Jerico. Era quarta-feira, hora do futebol. As meninas estariam no bar e ela nem precisava passar em casa. O espelho do aviao confirmara: a pele estava preta, sem maculas, a marca do biquini valorizava o decote. Deusa, disse para si. E decidiu esquecer o capoeira que subia em coqueiros. As leis higienistas da cidade serviam, pelo menos, para alguma coisa. O lado de fora era e o melhor lugar da balada sempre. A chuva arrefecera. As brasas iluminavam a calcada. Um abraco coletivo, a mala que veio da Bahia, a surpresa da mulherada. Tropeco nas palavras e nos torcedores, histeria, futebol e decote na ditadura insana da noite. Bianca era um pouco anacronica. O colageno nao correspondia a sua idade. Era bem sucedida, gostosa, assertiva. Mas passava as ferias na eterna Bahia de sua adolescencia, tao remota para as amigas, disputando os mesmos nativos com garotas que tinham a metade da sua idade. Chega de capoeira, cara acampado e coroa da night, Bianca! Porque voce nao pega alguem decente? , diziam
as amigas, casadas e carentes de elogios. Seus caras decentes eram homens de poucas palavras: sem ciumes, sem grana e sem graca. Meu pai me ensinou que eu sou a cerejinha do bolo, guardava para si. Nao casaria so porque era hora de casar. Nao passaria o resto da vida trabalhando em terapia uma forma eficaz de levar qualquer casamento, sentindo, a cada soluco, uma necessidade inexplicavel de doar seu charme e outros atributos naturais de sua linhagem. Bianca era gata. Sua mae era gata. Sua avo era gata. Me deixa, dizia, quase arrependida de nao ter voltado direto pra casa. Na madrugada se perdem os pruridos, a nocao das horas e as palavras gastas. Na madrugada, uma mulher de trinta anos tem apenas idade suficiente para dirigir sozinha e fugir do bafometro. Mas Bianca estava a pe. O argumento era safado e ela nao resistia a um caudal de palavras sujas. Melhor nao, mentiam os labios enquanto o corpo todo dizia sim. O carro de um desconhecido entrava pela garagem e as maos do motorista a acariciavam por baixo de uma penugem discreta, que insistira em crescer durante as ferias, estragando aquilo que as profissionais da cera batizaram, por catalogacao do oficio, de depilacao semi intima e que podia variar de 20 a 43 reais. Transaram nem bem ele fechou a porta do apartamento. Acordou pelada, no chao da sala. Os olhos turvos reconheceram suas roupas espalhadas pelo chao. A mala, puta que pariu. Queria sair de la sem ser vista, dar bom dia ao porteiro e chegar em casa, pela primeira vez, desde o natal. Acordou, gatinha?, disse um cara de toalha e havaianas. Ela acenou com a cabeca. Quer cafe?, ele perguntou, enquanto colocava agua para esquentar. O fogao era de inox. A cozinha se integrava a sala como no cenario de um filme em que o George Clooney fazia papel de solteiro. Do gala, o cara de toalhas e havaianas na sua frente so tinha os grisalhos. Os pentelhos ficam grisalhos?, vagueou seu pensamento sem conseguir lembrar. Voce sabe da minha mala?. Ele negou. Nem sabia que trazia uma mala consigo. Preciso ir, ela disse. E ele nao disse nada para impedir. Ela foi. Desceu as escadas correndo. Estava na porta de entrada de um predio sem elevador, numa avenida larga, de mao unica, num canto desconhecido de Sao Paulo. Acenou para um taxi. A precipitacao se insinuava mais uma vez sobre a cidade. So chove nessa merda. O motorista tinha mais de sessenta anos. Moco, eu vou pra Vila Madalena, disse Bianca. Eu posso te levar ate la, mas vou por dentro e vai ficar mais caro, porque a marginal ta interditada desde ontem, advertiu o taxista, sem olhar pelo retrovisor. Aha, respondeu Bianca tentando adivinhar em que fim de mundo tinha ido parar naquela madrugada. Estava na zona sul, e ela nao conhecia nada alem da ponte, Butanta e Barra Funda. Sentiu o celular vibrar no bolso da jaqueta. Ainda tinha celular, comemorava seu superego, enquanto do outro lado da linha, a voz de Nana a