Leve batida do gargalo no copo.A espuma cresce cobrindo todo o americano gorduroso e despenca plantando uma queda d'agua assimetrica na mesa plastica vermelha.Algo de sonho natimorto talvez cobriu suas revisitacoes de protesto.Uma voz ganha ciceroneamento e mantem relacao de respeito com seus anos imutaveis,anos burros,se misturando no lupulo-compasso que o dedo arrisca desenho;na linha contada: indicador/medio.A angustia e uma nascente costumeira que se guarda como utensilios domesticos numa gaveta perola.Na escada, observava uma senhora gorda noticiada de dores praguejando seu filho morto,era os conformes do destino,sequer palmilhou trinta anos nestes quatros cantos da morte pra saber o futuro.As construcoes surgiam e eram verbalmente guiadas pela militancia do pastor vestido em rubro,blocos levantados sem assinatura de engenheiros abrigavam corpos e musculos atordoados na Capital, revelando o sonho escrito nos tijolos tortos dos morros,dos ingredientes do barro e cimento alheios ao contraponto da moral ou devocao de santos.A rede suprapartidaria de novos fieis movimentava o latifundio liturgico,ganhando e contabilizando o bolso dos novos patroes emergentes.Ja foi benzido e iniciado por mae Ina no Tambor de Mina.Abao no meio da roda que ganhou guia e aconteceu alma!Acomete mais uma lembranca na suspeita do copo,ou sera que foi a lagrima que ajudou?!Sob seu olhar evasivo distancia uma rodoviaria suja,com poucos onibus cinzas que contaminam pracas e barraquinhas de vendedores que recebem dioxido de carbono da descarga diariamente,espera nervosamente a chegada de seu filho maranhense que nunca mais viu, vinte e cinco anos de espera,quando deixou a ultima conversa perdida na fonte do ribeirao seguindo pros afogados, e mais tarde; rodoviaria.Diz-se que o menino desde cedo cresceu aos costumes do avo Apolonio,que subia em palmiteiro no trancado de folhas de buriti, e ralava e prensava bem a mandioca pra fazer 'puba' pra mingau na boca da noite contida.Perto do amanhecer lavava o balaio aberto de vime, colhendo verdura e fruta madura no quintal,a tarde acabava a taipa de supapo misturando o barro arenoso com os pes, pro entramado de bambu verde que foi colhido no matagal da colina.Apolonio procurava por Anhanga ha tempos,e sempre chamava Carlinhos(o nego)-pra desbravar o mato de Viana com o canto reservado dos bigodinhos e cigarra-do-coqueiro, sob as macaubas andadas que davam fartos coquinhos docinhos.Levava um punhado de tabaco no bolso caso necessitasse pleitear a embiara prometida com a visagem.Carlinhos ja nessa epoca deixara de ser pequeno e conhecia a trilha como os antigos,metia o pe com cuidado cuidando das pernas pro nocivo nao lhe pegar.Os guaras deitavam vista de longe esperando hora desejavel pros caranguejos-ucas,era hora morta de ataque,quando os crustaceos se escondiam no mangue, revolvendo-se no solo profundo da costa.Nego sempre pensava no pai, quando maquinalmente colhia o ultimo carinho ofertado na despedida do onibus,ultimo perfume borrifado do mercado de seu Moises,as maos contritas e suadas que agarravam a barra de ferro na subida da porta,um olhar demorado aguardando o futuro e um apanhado de placas apontando onde estava a cidade grande.Ele recebia o seu interlocutor mais intencional por cartas semanais deixadas na caixa postal dos correios,contando sua aventura por viadutos e ruas,na tresloucada distancia entre pessoas e precos e