thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Ao leitor que mais uma semana vem deitar nesse diva, seria apreciavel que conhecesse um amigo de longa data. Arquimedes ja nao nasceu como outro qualquer. Vir ao mundo calado foi uma opcao sua so para nao se dar ao desfortunio de chorar tal qual seus semelhantes. Cliches, alias, sao alhos para um vampiro, e o que ele costumava dizer sempre que alguem imitava uma atitude por mera convencao. Pronunciar vocabulos e desfilar argumentos? Tao somente quando lhe eram oportunos. Pouca coisa lhe trazia maior prazer que uma discussao ganha desde o momento que entra. Se nao ganhar, e porque nao entrou. Talvez por isso que seguiu o caminho das leis e fez do tribunal um templo da consagracao do conhecimento, e das orgias ideais. Arquimedes era daqueles que preferem nao ter livros em casa. Isso denunciaria uma possivel incapacidade de nao absorver seus conteudos. Tambem nao guardava filhos na estante. Esses andam por ai livres de uma presenca paterna tao peculiar. Uma esposa nunca foi um sonho de consumo, as amantes sempre lhe foram mais instigantes. Seu coracao, digo, seu cerebro sempre foi vacinado contra o virus sentimentus irracionales. Certamente isso explique sua visao particular do mundo e das pessoas.Com toda certeza que nao e para expandir o seu circulo social, prezado leitor, que eu apresento esse individuo. Saiba que eu tenho fins mais didaticos para isso. Imagine voce que ao completar certa idade que ja o tirava da classe dos jovens, Arquimedes e acometido por uma cegueira branca. Exato, leitor, um branco sem transparencia foi a unica coisa que Arquimedes passou a ver. Isso ja lhe trouxe uma raiva profunda raiva porque, segundo ele, angustia todo mundo sentiria nessa hora - piorada dias depois, apenas quando soube que uma de suas amantes, que se dispusera a ajuda-lo, tambem havia se contaminado com a cegueira branca, seguida das duas outras pessoas que passaram a ser o seu universo social: a empregada e o jardineiro. Imagine tambem que assim ficaram os quatro. Presos numa jaula chamada casa. Isolados do resto do mundo.Saramago chegou a sugerir, certa vez, que esse carcere cego culminaria na desumanizacao integral dos condenados, ao ponto de as leis, o bom senso, a hierarquia e as diferencas convencionais serem todos esquecidos e submetidos a uma realidade mais cruel e dominadora. Se ninguem ve o que o outro faz, e hora de aflorar o que tem de melhor e pior dentro de si. O que de mais desumano o outro faz, e coisa que nao da mais pra ser vista. Os instintos selvagens e primarios derrubariam a cerca delimitadora da convencao social, da moral e dos costumes aceitos. Com tudo isso, o leitor bastante sensivel e provavel que estivesse a um passo de se sentir envolto num ambiente primitivo, se nao fosse a ressalva que segue: Saramago nunca foi apresentado a Arquimedes.Aos demais, ate que orgias e estupros poderiam ser um passatempo bastante interessante, mas Arquimedes viu na cegueira uma forma de vida curiosamente original. O leitor nao se assuste quando eu revelar que Arquimedes passou a Amar. Se ninguem
ve que ele se rendeu aos sentimentos, por que nao sentir? Alguns tem epifania quando veem folhas de arvore caindo. Arquimedes preferiu ter a sua quando se viu nadando numa piscina de leite. Uma opcao semelhante aquela de quando nasceu. E da mesma forma como chorou quando sentiu as palmadas quase violentas do medico, Arquimedes deixou sair uma gota de alguma coisa dos seus olhos que ao que parece e o mesmo que ocorre a algumas pessoas no momento de emocao. Nao que ele soubesse o que era emocao. Mas passou a optar por descobrir no momento que se viu livre de qualquer julgamento alheio. Os sentimentos sempre lhe foram o declinio das imposicoes sociais, e o apice da primitividade. Agora mais do que nunca! Lastimavel que eu nao possa acalmar a aflicao do leitor mais ansioso em saber se ele efetivamente descobriu o que e emocao. Arquimedes agora nao sabe dizer. Arquimedes desde entao prefere apenas sentir.
E depois de quase dois meses de jejum desse espaco que eu manifesto o meu desejo de nao ter perdido, o leitor distanciado, o gosto pelo couro que reveste esse Diva. Nao que seja ele de mau agrado, mas que foi ausente por um tempo nunca visto desde as primeiras linhas derramadas nesse espaco de divagacoes. Ja compreendo ate que as areias e o sol do verao tenham o feito dispensar o calor que daqui abunda (a acidez e o sarcasmo nos vamos desprestigiar de citacoes para fins de cordialidade). Todavia, agora que fevereiro ja da sinais de intimidade, e hora de a prole desse Diva despir seus objetos mais preciosos e caros para se acomodar nesse couro impiedosamente arrancado dos comedores de piranha.Seria de uma demonstracao irrevogavel de elegancia que o leitor mais freudianamente afetado retirasse da cabeca os pensamentos malevolos e aceitasse comedores como predadores e lembrasse que as vezes uma piranha e apenas uma piranha. Sendo desta forma, nao me espanta que minha orelha esquerda esteja tao rubra devido as palavras pouco carinhosas dos ambientalistas ferrenhos e dos igualmente socialistas esses nao precisam de uma causa muito interessante pra meter o bedelho, em qualquer piranha eles ja estao metendo afinal e sobre couros de jacares que mantenho meus pensamentos.Personagens tao ilustres como piranhas, jacares e socialistas fazem visitar a minha cabeca, acredite o Leitor, pensamentos carnavalescos. E curioso que numa festa marcada por situacoes extraordinarias, ja que o trabalho sempre considerado como castigo da o prazer de sua ausencia e leva dentro de uma mala todas as demais regras onipresentes durante todo o ano, seja submetido a uma data e uma hora rigidamente definidas para acontecer. Como se o periodo de nao-regras estivesse submisso a uma regra severa. O cumulo da disciplina num periodo que a abomina.Nao que seja esse o fato mais curioso, afinal ainda nem metemos os socialistas na folia. E e mesmo para nao dar tempo que algum se levante e comece um sonifero discurso de libertacao, eu convido o Leitor a lembrar-se do dia em que viu o um bloco de carnaval puxado por um desses seres pensadores. Tao estranho como a presenca massiva de uma sociedade que despreza a mobilidade social numa festa que promove o desafio das coisas fora do lugar, e a ausencia dos defensores da igualdade nessa folia.Enquanto os confetes sao jogados e as serpentinas fazem voos rasantes pelas cabecas ornamentadas, a hierarquia e a posicao social sao desprezadas como um detalhe sem importancia no meio da fraternidade desmedida e da liberdade de fazer o que quiser sobre a protecao da compreensao alheia. Tudo pode. Ate a periferia toma conta do espetaculo e desfila pomposamente suas tradicoes para o deleite de todos. Esses que passam o ano como coadjuvantes da maquina que leva o pais, por esses dias protagonizam o maior espetaculo popular por aqui visto. E onde sai o bloco dos socialistas pra comemorar esse feito?Ja ate posso ver Rousseau desfilando na velhissima guarda de alguma escola de samba, - caso ainda andasse por ai espalhando o tipico perfume frances
com os dedinhos pra cima e gritando: Liberte, Egalite, Fraternite!. Ele nao sentiria a menor falta do Moulin Rouge, ja que as piranhas daqui sao bem mais despidas. De tecido e de pudor. Essas que aceitam tal posto so se vestem do proprio couro. O do jacare, so se for pra pegar. E bem por ai que o Leitor pode presenciar uma tipica excecao a filosofia. Para Marx, como bom jacare que provavelmente era, acredito que mais valia duas piranhas do que um manifesto. Sao nas relacoes piranha/jacare que os socialistas ate sao capazes de rever seus conceitos. Liberdade e libertinagem. Igualdade e desprezivel. Fraternidade? Ah, fraternidade um cacete!
Deixa eu desligar da saude. Dela, dos fatos e dos casos. Deixa eu pensar que essa dor vai passar quando eu voltar a tomar qualquer coisa que tenha voce na formula de composicao. Deixa eu achar voce na bula em qualquer parte que nao seja nas contra-indicacoes, porque, segundo a receita, eu ainda preciso de suas doses para sorrir. Eu nem sei quanto me custou deixar voce ir, mas deixei. Deixei o normal para tras, porque ele ja estava andando de maos dadas conosco de cima a baixo, cada vez tropecando menos.Deixa eu desligar do obvio, porque das nossas musicas eu nao vou desligar nao. Nao vou deixar para la as musicas que nos levavamos a todo lugar, como se fossem extensoes do que nao podiamos sentir toda hora. Deixa soar ainda aquela voz, violao e caprichos, que sempre foram do meu gosto, porque so pessoalmente eu senti coisa melhor nos ouvidos. Um suspiro. Enche os pulmoes, agora esvazia. Eu sorria, como sempre e para tudo. Deixa eu pensar que voce vai me comprar um sorvete, e eu prometo que nao me sujo mais como uma crianca. Ou melhor, voce iria preferir que eu fosse uma crianca sim, e me olharia de novo com aquela expressao de que nao acredita no que ve. Viraria os olhos e tiraria a sujeira de cima de mim. Tira mesmo de mim essa sujeira, e tira o que mais voce quiser tirar. Nos nao fizemos mais as honras como seria de bom tom.Deixa eu me controlar. Nao vou mais acabar com o seu direito de dormir, com a sua vida academica, nem com a malhacao diaria. Eu nao vou mais acabar com nada, porque o que eu tinha que acabar, ja o fiz.Deixa so eu te escrever uma carta. Vou botar nas linhas o carinho que eu fazia na sua cabeca enquanto voce deitava no meu peito. Vou botar numa ou outra palavra o cheirinho da minha pele que voce gostava. Deixa eu achar que voce vai levar ele consigo. Vou usar uma ou outra metafora para voce lembrar toda a rede semantica que ja nos envolveu. E vou extrair em qualquer jogo de palavras uma harmonia daquelas que nos so viamos nos nossos filmes preferidos. Principalmente aquele que nunca conseguimos ver juntos e que nos agradava tanta quanto os nomes simples. Elisa, Bete, e tal...Deixa eu ir pegar seu endereco. Se eu nao achar, eu envio para um jardim, um parque. Eu mando por um barao qualquer, desde que ele nao tenha nenhum mal. Ah, mas tem que ser um que ande de trem e saiba bem a estacao que deve descer. Exatamente como eu espero estar sabendo agora. Caminhou tao compenetrado na contagem das folhas secas naquele chao impregnado por passos dos que ja foram engolidos pela mesma terra, que nem tomou ciencia do caminho leste pelo qual deslizavam seus pes ainda macios de uma vida facil. Teve ali uma oportunidade de ruminar as teorias que ja havia ingerido desde a epoca da mula-sem-cabeca, quando vovo lhe repetia com orgulho e sem fadiga que
os pes rachados eram sinais de insucesso. Gozadores do movimento dos astros, das boas magias de qualquer catimbozeiro, ou da agua benta pelo paroco do distrito, eram aqueles que mantinham seus pes finos e sedosos, como sinal de que nunca precisou coloca-los em atrito com o chao imundo e profano para conseguir o sustento. No final desta lembranca, quando uns quinze passos de pes descalcos ja haviam levado seu corpo consideraveis metros adiante, pensou em como a teoria dos pes virgens tinha certa razao. O curioso, porem, era acreditar que o privilegio de uma vida facil passasse necessariamente pela ausencia de trabalho arduo. Imaginou a criacao do mundo e do julgamento das almas pecadoras. Aquelas que precisavam pagar pelos pecados, voltariam como trabalhadoras de pes descalcos. As demais estariam sob as gracas de nao tocar a imundice dos pecadores. De nao se misturar com o que nao era humanamente divino.Chegou ao destino sem demorar muito. Ali demorou umas tres passagens de vento so pensando em como as pessoas gostam de se manter imponentes mesmo quando os corpos nao tem mais fagulha de vida. Sua avo era um modelo exemplar. Passou a vida cultivando os pes e agora tinha ate a cabeca por baixo de onde nunca quis pisar. Constroem com marmore as mansoes eternas, e por dentro nada podem fazer para evitar o podre. Inspiracao pesada. Coceira no nariz. Cheiro de saudade. Deixou de lado as reflexoes. Achou que ja era hora.Fez entao o que o rumo leste quase involuntario, quase inconsciente, lhe solicitava para fins de razao. Tao cuidadoso como se deposita pomada em peles feridas, na mesma harmonia e compasso dos dedos disciplinados na composicao da nota num violao, repousou com alivio inegavel, e ate vergonhoso se o fizesse ha outonos anteriores, aqueles sapatos. Nao espere o leitor que haja uma descricao mais detalhada desse pedaco de material relativamente duro e com brilho no exterior. Era apenas um sapato, como outro qualquer. Desses que se usa com calcas formais. Desses que o leitor certamente tem em sua colecao. Sua avo praguejar-lhe-ia umas cinco molestias antes que fizesse em metros poucos suspiros. Mas o fez, e so ouviu uns dois arbustos inquietos com o ar em movimento se esfregando por entre eles. Talvez sua avo tivesse aquela manifestacao para repreender os pes agora definitivamente descalcos. Por motivos de conveniencia, acreditou que arbustos em polvorosa fossem apenas o que se ve e o que se ouve. Tao simples como os sapatos que deixara para tras sobre o marmore de interior podre.Agora poderia machucar a pele fina dos calcanhares com os caminhos livres. Se nao fossem as milhas ja planejadas, seria provavel que a liberdade total combinasse mais com o final dessa historia. No entanto, nao e. Conferiu mentalmente se havia deixado tudo o que queria dentro dos sapatos largados ha instantes. Lembrou dos preceitos obsoletos que deixou junto as meias gastas. Disso teve prazer. O que nao teve prazer foi da solidao de cheiro tao confortavel que forcadamente deixou sobre o marmore. Essa nao poderia mais levar consigo, embora fosse tao desejada.
Tocou com os proprios dedos o metal circular de ouro que carregava na mao direita. O mesmo que trocaria de lugar assim que chegasse ao seu destino. Os seus pes descalcos trabalhavam para isso agora. Calo apos calo.
Nao e que os olhos de eufemismos mais suaves que ela carrega no rosto sempre iluminado nao me encantem por si so. Mas a forma como eles gritam sempre afinados buscando numa prosopopeia meio distante e aliteracoes nunca abusivas uma forma de chamar minha atencao para o fato de estarem ali a espreita, como dois holofotes que dao a luz e a graca para o artista nem sempre de sorriso espontaneo no palco, nao me deixam menos feliz do que outra coisa.Nao e que seja ela uma parte da plateia que aplaude sempre de pe no fim do espetaculo. E que ela faz isso com um sorriso que nao se ve parecido la de cima, e que enriquece o valor das lagrimas acidas derramadas no palco que tem mais forma de diva do que outra coisa. E como se possivel fosse trazer o sol para escuridao dessa sala onde as letras saem soltas com combinacoes sufocadas, ela o faz livre e naturalmente porque ainda nao descobriu que isso e impossivel.O poder do sol vai alem de tornar as vistas possivel enxergar o que esta perto ou longe. Desfigurar o gelo que cobre as ideias e as emocoes tal qual o vento vai transformando em estado mais nobre as gotas de agua paradas sobre qualquer coisa, nao lhe e uma tarefa atribuida que se deve ignorar. E porque, explica o artista despretensioso, so quando se torna liquido o que antes era solido, a materia-prima de que e feita esse diva da mais liberdade para moldar e brincar com as formas e volumes que enchem os olhos de quem por aqui respira. Sem falar que tambem sao liquidas as tintas colorantes das telas que dancam pra la e pra ca nesse bale sem sincronia classica.Nao e que ela dance por ai desengoncada jogando sem motivo e sem beleza os bracinhos tao curtos acompanhando os movimentos das pernas torneadas. Mas ela sabe conduzir o coreografo com os seus passos inventados espontaneamente quando a musica e solta. Porque sao nos seus palpites e comentarios tao gentis que o artista se movimenta para conduzir a danca das letras. E o faz de forma a nao cortar o ar do ambiente sem um proposito comprometido com o belo e com o significado. Ela nao deixa uma nota musical desacompanhada de um movimento perspicaz.E se sol for essa nota, ela nao se deixa sair da afinacao e canta tambem com um timbre que nao se ouve parecido no coro. Ela sabe que do sol esta sala precisa, porque as paredes nao ecoam coisa melhor que nao essa nota que nunca cai. O sopro da flauta e as cordas do violao so ajudam a segurar o sol como instrumentos de uma orquestra que nao para nem quando o publico ja foi embora.Nem mesmo quando o publico sai sem aplaudir.Isso aqui so e menos frequente do que ocorre nas salas de cinema. Depois de reproduzido o ultimo centimetro da fita de ilusoes, todos saem diferentes do que entraram, mas nem sempre deixam a marca disso como agradecimento. O que nem faz
tanta diferenca quando e possivel ver na trama que a mocinha e o heroi sao uns mediocres perto dela, que pode ser boa e ma ao mesmo tempo. Ela pode ainda desfrutar como ninguem dos enquadramentos e das cores mais vanguardistas porque tem sensibilidade para perceber todo o roteiro de forma privilegiada.Nao que ela tenha um camarote acima dos outros. Mas o lugar dela sempre esteve reservado no script. E que no fundo de todas as cenas, compondo a fotografia dos quadros, existe um sol que nem sempre e visto.E o Sol de Montebelo.
O Leitor nem se incomode com o aroma imponente de ambiente guardado pelo qual ja e caracterizado esse diva. Ate as eventuais rinites que possam ser suas companheiras fieis ja criaram uma relacao intima com o cheiro que invade ao se abrir este espaco tao hermetico por um tempo deveras inconveniente. Nao que tivesse sido esse o fato motivador de tamanha ausencia. Proporcionar essa experiencia olfativa certamente nao foi o objetivo primeiro desse que o fala. No entanto, seja talvez de interesse do Leitor a consciencia de que o olfato marcou uma hora nesse diva de aromas tao misturados.Note o Leitor proprio que nem sequer o cheiro de uma cadelinha acompanhada de um senhor milionario que ja deram a graca de suas aparicoes por aqui no ano passado esta munido do poder de abafar o deste Senhor sensivel que acaba de cruzar a porta de tal sala escura. E seguem na mesma impotencia o cheiro do cafe ja tomado, o cheiro nordico trazido por um velhinho barbudo para terras tupiniquins, o das mexericas que uma menina ja retirou da arvore, do suor misturado com hipocrisia que invadiu este espaco no carnaval, tampouco o do sol que nao deixa de dancar por aqui. E um aroma forte e nada parecido com os ja vividos que esse Senhor de aparencia tao insignificante carrega como uma aurea de um lado a outro do espaco que ocupa. Se me saisse uma descricao de suas roupas, feicoes e porte fisico, seria ela toda sem verdade. Nao foi me dada oportunidade de dispensar atencao nesses fatos que se tornaram agora detalhes.Pois saiba o Leitor que depois de sentar, inspire foi a primeira palavra jogada ao ar pelos labios ainda com odor do cigarro que o Senhor fumou ha dias. Mesmo que nao fosse essa a pretensao, as letras chocaram-se produzindo um cheiro agradavel, familiar aqueles que trazem para si a selecao do melhor que as narinas podem receber. Um cheiro que preenche o que antes parecia intransponivel e vai se multiplicando na medida em que mais espaco vai sendo aberto. No comeco, o que era apertado e escuro, comeca a ser decorado com um conteudo lustroso, capaz de, acredite o Leitor mais cetico, ter luz propria.A iluminacao, por sua vez, vale um cuidado apurado na combinacao de letras ordinariamente exportadas por aqueles labios que agora cheiravam ao cigarro que acendeu ha pouco. Troque foi o que ele disse depois. E por ai foi possivel sentir o cheiro da poeira levantada pelo galopeio das letras em direcao uma da outra, fazendo numa proporcao molecular o que era bom passar para o lado que interessa, e o que era ruim subir para ser restaurado. Nesse momento ele nem precisou explicar o Leitor pode absorver que nada considerado descartavel esta necessariamente destinado a inutilidade absoluta.E veio como final de um filme cliche a terceira palavra. Expire foi tao bem pronunciada que tornou possivel extrair um aroma divino do som das letras caminhando uma atras da outra. Esses passos foram saudando o cheiro de conquista. Uma explosao de consciencia e de luzes
diversas experimentada no orgasmo de quem acabou de parir. Longe de um alivio. Perto de uma esquina que ao ser dobrada a maratona termina. Porque foi de tanto correr que se chegou a sentir o cheiro da chegada. E para superar os gritos de quem torce na calcada pela conquista do que corre, e feito o convite de ler o paragrafo que segue em voz alta.Ele inspirou depois de correr quando sentiu que o ar lhe faltou no exato instante em que a maratona estava perto de lhe dar a gloria da real troca de valores do que e certo e errado cada vez mais imprescindivel pra quem nao quer deixar passar suas ideias pela lama composta de agua com futilidade e um pouco da falta de senso do ridiculo para dar consistencia a esta substancia ainda nao evitada por todos que pensam depois de inspirar na mesma proporcao que expiram depois de pensar.Se a voce faltou folego, inspire novamente para sentir. Foi essa a unica frase completa que o Senhor desfilou antes de anunciar sua saida.
O Leitor tao tomado pelos jingles natalinos, eu convido a imaginar o quao arduos sao os dias dos que carregam a generosidade e filantropia como ideal de existencia. Aproveitando esse periodo do ano em que nos aprendemos desde os tempos do esconde-esconde que a sensibilidade deve tomar, por obrigacao, conta de nos, eu imagino que lagrimas de emocao ja tomam conta de seus olhos azuis (se forem de outra cor que nao essa, saiba que os azuis combinam mais com o natal) so de imaginar a dadiva que e ter o Papai Noel entre nos, meros servos de tamanha bondade. Mas se apenas esse vem a sua cabeca quando se fala em generosidade natalina, e com um aperto no coracao que eu o apresento sua ingratidao, leitor desmemoriado. Com toda certeza as redes de televisao e midia em geral estao irrevogavelmente chocadas com sua falta de consideracao! Eu explico...Tantas vezes quanto o Leitor pressionou o controle remoto de seu aparelho de televisao, tambem ja recebeu com prontidao e eficiencia impares sua agenda de assuntos a tratar no dia. Nao existe secretaria mais atenta para preencher as lacunas do seu tempo. Chegada no trabalho: comentar sobre o assalto a joalheria mais cara de Paris. Horario de almoco: debater sobre a redencao (ou nao) do ex-marido falecido da atriz coroa da Globo. Jantar: fazer piadas sobre a ma forma do jogador fenomenal recentemente contratado por clube paulista. E quanto ao seu papel como cidadao e a importancia de criar uma visao critica sobre as coisas, qual a hora que comenta? Ah, claro, senhor Leitor. Nao estava na agenda. Entendo. Pois que o Leitor acrescente tambem ao seu bau do conhecimento que o Velhinho de Barba Branca serve-se da mesma agenda para praticar sua bondade.Mal havia levado seu treno para a revisao apos o tumultuado natal do ano anterior, o caridoso autor do hou hou hou ja recebia na sua agenda o que os brasileiros precisavam ganhar no fim do ano. Nossas filantropicas redes de televisao, preocupadas apenas com os valores humanos, emocionaram o Papai Noel com a historia da crianca supostamente jogada pelo pai da janela do 6o andar de um predio em Sao Paulo. Tamanha demonstracao de amor e caridade incluiu na agenda dele os desejos natalinos. Os brasileiros mereciam que saisse do seu saco de presentes a preocupacao com as criancas, o amor pelos filhos e o fortalecimento da familia. Pronto, os presentes perfeitos ja haviam sido escolhidos... se a nossa secretaria nao houvesse enchido mais adiante a sua agenda com outro topico.A exploracao nada economica do caso de uma jovem assassinada pelo namorado depois de dias presa dentro de casa fez todos esquecerem a menininha do comeco do ano, inclusive o Bom Velhinho. Ele ficou tao vidrado dias e dias na televisao esperando noticias e se deleitando, digo, sensibilizando com aquele horror que, quando se deu conta, ja havia desistido do presente anterior. A partir de entao, o que preenchia o saco vermelho de bordas brancas eram a educacao e o cuidado com os adolescentes do pais. Se era isso que