Eles nao querem falar do Flamengo... Eu quero, entao. Voufalar porque, neste mundo de conflitos diarios, de lutas incessantes pelodireito de existir e de se impor, o Flamengo me encoraja. Nao pela sua imensatorcida, tao imensa que desconfio ser obra do demonio, mas pela sofreguidao decada crente rubro-negro. E uma ansia por imensidao, pelo tamanho de sua torcida, que fazcom estes homens e mulheres que o querem com assiduidade, de todas as idades elugares, se desconectem de qualquer traco de mediocridade. O Flamengo nao emediocre, jamais sera. E um impulso existencial na vida de cada flamenguista ortodoxo e, por ser o clube mais agraciado pelos dinheiros e representacoes, tambem navida de seus rivais, que acotovelados sao por essa massa eletrica em procissao desde aprimeira infancia ainda nas brincadeiras na rua, mesmo nas tardes do catecismo, sempre nacorreria imaginativa do patio escolar onde todos deveriam professar o mesmo credo, e nao o fazem.Meu primeiro jogo do Flamengo foi em 1992. Fui levado pelomeu pai, botafoguense, para assistir a Campo Grande x Flamengo, no saudosoestadio da rua Arthur Rios, o enorme e pentecostal Italo Del Cima*. Aquilo era um eventounico, com o otimo time rubro-negro de entao, campeao carioca e recem campeaobrasileiro, perto de casa, na longinqua (e verdadeira) Zona Oeste carioca. Doalvoroco da chegada, com Fuscas, Del Reys, Opalas, Brasilias e Variantsestacionando "a moda caralho" (piedade de nos!) na beira do rio que divide as maos da rua, ja mepeguei surpreso pela astucia do meu pai impaciente e expansivo desde sempre em nos livrar das filas e vendedores, das imagens e amuletos, infiltrando-nos com dois ingressos e umbiscoito que parecia isopor pelo portao do estadio. (Aqui, uma pausa: coisa gratificantelembrar que fui iniciado no futebol ainda nos tempos de estadios, verdadeiros templos, e nao dessasarenas, lugares profanados). Abobalhado que sou, passei todo o jogo reparando na liturgia docampo: nas redes dos gols, na entrada e saida dos juizes, nas placas depublicidade, na torcida enchendo a arquibancada de cimento, nos reservasaquecendo, no vai e vem dos vendedores de picole e cerveja (sim, bebia-se de calice cheio vendo jogo naquela epoca), nas criancas que passavam e me encaravam(porque, ne, crianca adora encarar outra crianca). O Flamengo venceu por 3 a 0,nao vi nenhum dos gols, tomei cinco tapas na nuca do pessoal ao meu redor, e apartir dali assimilei que deveria ser facil ser rubro-negro: time de todomundo, esta sempre ganhando, moleza! Foda (piedade!) era ser Fluminense, e isso me tornavaincrivel, um mistico. Fui para casa mais apaixonado por futebol e decidido a nao me deixarenvolver e abater pelo Flamengo. Cumpri, antes dos quinze, com um rigor de ermitao, as duasexpectativas.Passados mais de vinte anos, voltei a ir a um jogo porcausa do Flamengo. Desta vez com irma e sobrinho, rubro-negros, fugitivos deminha capela, entregues ao vicio, enfeiticados por esse oraculo. Eraclassico, contra o Botafogo, no Engenhao (meio estadio, meio arena, lugar secularizado)**, e as filaspara ingressos em preto e vermelho desanimavam. Fomos, pois, para as filas embranco e preto, e entramos com facilidade, o que nao deixou de ser triste. Segundotempo, Flamengo vencendo por