thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
de fim de relacionamento. Renato era mesmo um excelente letrista, nunca criaria estupidez como essa que embala milhoes de brasileiros hoje em dia: "Com esperanca me sinto vivo/A bola e pra frente, o pensamento e positivo" (pausa para um vomito). El Russo falava de amor assim: "As vezes parecia/Que era so improvisar/E o mundo entao seria/Um livro aberto...", nao da pra comparar.Fabrica: um panfleto do eterno punk Renato Russo. "Quem guarda os portoes da fabrica"; "o ceu ja foi azul demais, agora e cinza, e o que era verde aqui, ja nao existe mais". Rimbaud e seu poema das cores chegam ao terceiro mundo (hoje so pode falar em paises em desenvolvimento). Fala de um tempo em que se sofria muito por aqui; tempos em que a esperanca ainda nao havia vencido o medo; era uma terra inospita, e sobreviver um 'pega pra capar'. Nao mudou muito, troca-se uma peca aqui, outra ali, mas ainda e sempre, serao necessarias pessoas limpando o chao sujo da fabrica. Nunca teremos educacao de verdade para todos, excelentes empregos pra todos, alguns sobrarao, naqueles ou nesse governo. Indios: a letra dos nadadores ou atletas. Para acompanhar Renato era necessario folego. "Quem me dera ao menos uma vez ter de volta todo ouro que entreguei a quem...", e segue, num aranzel infinito. Letra feita no estudio, antes da gravacao do disco (assim reza a lenda), jogo rapido. Aqui um pianinho segue a letra, pontuando e animando para nao acabar o animo. Mais um hit, agora as radios e programas de televisao comecavam a entender que as coisas tinham mudado definitivamente, ninguem iria mais cantar sonhos de Icaros, ou whiskies a go-gos, era o fim para todos. Depois que essa musica se tornou a mais pedida, estava aberto o caminho para o triunfo do rock brazuca: tentei chorar mas nao consegui.****Hoje, vivemos num universo completamente diferente. As midias estao por toda a parte, televisao, radio, computadores, musica sem involucros, bandas que sobrevivem sem uma grande gravadora; a venda de cds quase no chao; a maior banda de rock'n'roll e formada por emos e agora por adolescentes coloridos que choram ao inves de cantarem. Tudo esboroou-se tiranicamente num muro de ideias rarefeitas. Titas, Paralamas, Engenheiros sobrevivem e sao nossos dinossauros; nao foram destronados, apenas aposentados com elegancia. Temos o triunfo do axe, Ivete Sangalo e "best of the best"; a musica sertaneja continua firme e forte; nenhuma novidade no front musical, apenas Luan Santana, que e apenas uma reciclagem de ideias; um pensamento tipicamente anos 00. Amor, fraternidade, letras que falam de nada, que nao reclamam de nada, que nao querem nada, apenas chororos de pessoas que querem ser amadas, abracadas e chega pois estou quase em vias de derramar um generoso vomito. Qual a importancia da Legiao Urbana nisso tudo? Com eles, nos eramos mais rebeldes. E viva Renato Russo, o nosso Simon Bolivar, o libertador que nos salvou das musicas bregas tocadas nas FMs e Cassinos e abriu a porta de uma nova dimensao, mesmo que hoje gostemos muito de musica brega pois elas agora soam tao
Morro todo dia um pouco. Sao mortes tao imperceptiveis que tem dias nem eu sinto bem. Saos os pedacos das unhas que se vao. As cuticulas que teimam em se soltar e que eu arranco com a ponta dos dentes. Saem de mim liquidos e excrementos; sai saliva, suores, pele, alguns cabelos desabam, outros, assustados, embranquecem. Mato lentamente a suave estrutura do meu ouvido ouvindo musica em volume pouco consideravel, isso depois de enfiar um suave cotonete e esfregar ate me cansar ou ele sair amarelado. Raspo meu pe com lixa e a delicadeza de uma girafa num quitinete, cai um fino po, raspas de um morto-vivo. Cuspo. Escarro. Me ralo. Pedacos de mim vao ficando pelo mundo. Do meu nariz endurecidas secrecoes eu tiro, embolo e atiro longe. A vaidade me faz arrancar rebeldes pelos brancos do peito, fingindo um torax adolescente num corpo enruguecido. Aparo os pelos das axilas, do pubis, dos dedos dos pes, das narinas. Os pelos da costas, resignadamente, peco que tirem com uma pinca. Morro todo dia um pouco, lentamente. Chego a achar que estou menor, pois com o tempo, os pequenos bocados de mim que ficaram pelo caminho, somados, fazem falta. E no meu interior as mortes enlouqueceram, elas se sucedem e me sucedem. Uma angustia infinita toma conta de mim, os meus espacos interiores parecem ser pequenos para me caber dentro. Tem dias que nao estou confortavel em mim. E como se minha roupa tivesse ficado um numero menor e os ossos tivessem inchado. Nao e nada. Sao minhas mortes particulares. E o minguar dos afetos. E a falta de prumo ou rumo. Eu "me matei uma vez quando o tempo era escasso", nao foi uma boa morte. De outra vez a morte melhorou uma dor que sentia no baco, ela desapareceu sem deixar lembranca, ou a morte matou a lembranca do que nem era dor? Nao sei. Toda vez que volto de uma morte sofro de esquecimentos. Mas posso dizer de cadeira que a morte "melhora o ritmo do pulso e clareia a alma". De certo eu so tenho comigo que "morrer de vez em quando e a unica coisa que me acalma"... por isso sigo morrendo aos poucos, com a mesma vontade que como um doce de abobora ou escuto uma musica recem-descoberta: morro por gulodice e para ouvir a paz. Mantenho a mesma febre de leitura. Terminar um livro e morrer um pouco. Nao terminar, tambem. E tao bom estar morto as vezes, nem que seja para ouvir: e um bom morto agora, em vida, era ainda melhor... o elogio me recompoe. Um dia calmo tambem. ps: o que segue em aspas e do Paulo Leminski... um grande poema... Ate os vinte anos, nenhum disco ficou na minha memoria, ta, ficou, mas nao formaram meu gosto musical, so mexem de quando em quando com minha memoria afetiva. Morava na Nhecolandia, terra inospita, imperava a musica sertaneja. Se fosse escolher teria que ser algum disco do Milionario e Jose Rico; Tonico e Tinoco; mas nao tinha discos deles em casa, se ouvia
tudo pelo radio. Depois nos mudamos pra Corumba, lembro dos primeiros vinis que compraram, eram trilhas de novelas, acho que compravam quase todas. Tinha la tambem o disco mais vendido do mundo na epoca, aquela trilha sonora dos Bee Gees para o filme do John Travolta; agora pensando nisso, me pergunto: como era possivel que pessoas vindas da roca ouvissem Bee Gees? O improvavel acontecia. Sabe outro disco que tinha? O primeiro disco solo de Freddie Mercury. Queen? Quem era Queen? Outra coisa que ouviamos era Roberta Miranda e Sula Miranda; nos botequins mais trashs da cidade elas eram a senha pra que os bebuns de plantao pagassem mais cervejas quando a colocavam pra tocar. Mas tudo mudou. Na verdade eu me mudei, vim pra capital, que de diferente da roca e da cidade pequena nao tinha nada, ate hoje nao tem: vide Luan Santana, Michel Telo. Aqui minha vida seria ouvir discos do Ze Correia se nao surgisse na minha vida, meu primo. Tambem vindo do interior do estado, so que do outro lado. Na sua casa, minhas primeiras audicoes de musica, so que agora sem ser so musica ambiente, e sim, com orientacao. Alguns discos da minha vida vem dessa epoca, os outros derivaram do gosto que passei a ter, depois das tardes que nos juntavamos no apartamento do meu primo, uns cinco caras dentro de um quarto minimo, e no tres em um, rolando grandes discos:Pink Floyd The Wall: ninguem tinha um The Wall como o do meu primo. A capa branca, o muro, era assinada por todos que iam a casa dele e ouviam o disco. Quando eu cheguei ja quase nao tinha espaco pra assinar. Foi aquele disco o primeiro que ouvi la? Acho que nao, mas ouvir The Wall era uma celebracao. Lembro de uma festa que do nada todos estavamos dancando Another Brick the Wall, nos jogando contra as paredes, tentando derrubar o salao de festas do condominio, que de verdade nem nos prendiam, devia ser so furia adolescente. Hoje, ja faz tempo que nao ouco The Wall, ate tenho ele em mp3, so que as musicas nao combinam com meu estado de espirito atual, mas passei o bastao para minhas filhas e elas aprenderam a escutar, a ver o filme do Alan Parker. Led Zeppelin II: se tinha um disco que meu primo curtia muito, esse era o dois do Led. Ele nunca cansava de explicar os detalhes da guitarra do Page, de repetir o quanto Bonham era o maior baterista do mundo, o quanto baixo do Jones era emblematico, e como Plant era o melhor vocalista. Ele teria sido um grande jornalista musical, se nao tivesse se tornado carismatico. Whole Lotta Love era o hit naquele quarto, explicado a exaustao, depois de um tempo, em que ja conseguia definir o que era baixo, sacar o trabalho da guitarra do Page, ai ficavamos la, curtindo o som.U2 The Unforgettable Fire: de todos os discos do U2, la tinha esse. E foi com esse que todos fomos iniciados no imperio U2. Nao era um disco
facil, tinha o hit: Pride; mas era um disco introspectivo e isso era motivo de contemplacao por la. Tudo o que U2 esgotaria depois estava ali em embriao, um disco que salvou a carreira do U2, dali eles iniciariam o seu dominio sobre o mundo, mas entao nao, era um disco lindo, pra se curtir apenas.Led Zeppelin I: bom, teve muitos outros discos na casa do meu primo, mas teve a hora que meu gosto estava consolidado. Se tinha um disco que sempre faltou la, era esse, o primeiro do Led; hoje seria facil, um download e pronto. Naquele tempo nao. Mas eu vi a luz. Minha primeira filha tinha nascido, estava meio doido, queria comemorar fumando charutos, mas sem querer me vi nos corredores das lojas Americanas e na secao de discos, eu encontrei a mais ou menos, em valores de hoje, R$ 5,00, o Led I. Comprei varios, presenteei meu primo e alguns amigos, e aquele disco perfeito, e ate hoje trilha sonora inesquecivel.Faith no More The Real Thing: agora, pai de familia, um moleque, imberbe, mas ja pai. Essa fita cassete original assombrou minha casa sem moveis, era so tres em um na sala, e ouvia deitado no chao, ou sentado, encostado na parede. O bebe brincava por ali, quietinha, e para ninguem incomoda-la na hora do soninho, dormia ao som de Epic, From out Nowhere, delicia.
"Uma boa noite de sono", faz com que voce tenha uma "aprendizagem acelerada". Se juntarmos a isso "alimentacao yoga e psicanalise" aumenta em muito "o poder fantastico do pensamento"; "a timidez vencida em 3 semanas". Temos muitos "jeitos de ser" e possibilidades de usufruir uma "vida positiva". "Atitude" e um dos meios, e tambem ajuda que voce "se ligue em voce" eis outra boa "estrategia para o sucesso". "Otimismo todo dia" e o que fazem os que estao sempre trabalhando "treinando lideres", e, se da certo com eles, tambem pode dar com pessoas normais, como voce, que esta sempre buscando "o caminho da autotransformacao", e querendo tambem, porque nao, "alegria e triunfo" e o acesso que faz surgir "a escada do sucesso". So quando se descobre "como viver acima da mediocridade", entende-se que "querer e poder" e pode enfim dizer que esta "vencendo a propria crise". Pessoas que conhecem "a arte de argumentar" encurtam a distancia para o sucesso, usam e abusam do que chamamos de "o processo da criatividade". Entao "e se...voce comecasse a agir?". E simples: "gerencie sua mente nao seu tempo" e voce disparara como um foguete "da pobreza ao poder". Use "a forca do pensamento", faca girar "a roda da vida". Acredite pois "voce tem o poder de mudar" "o mecanismo da vida consciente". Todos temos "centelhas de genios" e podemos alcancar a pura e real "criatividade nos negocios", mas temos que estar sempre "cuidando do corpo, curando a mente", com o incrivel e espetaculoso "poder da auto estima", o que tambem podemos chamar de: "a forca magica da vontade" ou "o caminho secreto". E mais que "uma tecnica de viver", e aprender, enfim, a usar "a inteligencia humana" com "motivacao". Utilize-se do: "'poder do dinheiro'; 'o poder da mente'; 'o poder do pensamento'; 'o poder do entusiamo'" e logo "a semente da vitoria" fara com que voce esteja, "superando o carcere da emocao" e enxergando mais avidamente "a essencia da realidade", que te levara para uma "vida positiva". Acredite, pois "o ceu e o limite". Vera que "seus pontos fracos" nao serao mais um empecilho pois "voce tem a forca" e tem "a vida em harmonia" pois "voce merece" esse "reencontro com a harmonia" e vera que "so vence quem quer".Bom, "voce ja sabe o que fazer", "como descobrir sua genialidade" e como alcancar "o coeficiente de confianca" que e "o que nos faz felizes". De agora em diante "salve-se quem puder", pois voce tem nas sua maos "a mola do sucesso", essa "janela visionaria" que o fara descobrir "como atrair dinheiro" atraves dessa incansavel batalha que e "a tempestuosa busca do ser". E, "vencendo a batalha interior", alcancando sua "libertacao interior", falara assim: 'vejam como' "o dinheiro e meu amigo". E bastara simplesmente "ser voce". "Nao leve a vida tao a serio", abuse da sua recem conquistada "auto-estima" e verifique que "algo esta acontecendo"; essas "ondas de transformacao", que na realidade sao uma "profunda simplicidade" que diz ao seu ouvido: "pense como um genio", abandone essa "aerobica mental", voce tem "a forca para vencer" e agora
nao fica mais "esperando o amor chegar", na verdade voce se preparou bem, e "espere o inesperado". Tera agradaveis sensacoes com "um toc na cuca". Gritara ao mundo: "'querer e poder', eu comando o meu barco e vou atras da 'arte do possivel', 'porque e importante sonhar', dar 'um chute na rotina' e aprender a 'como ter exito na vida' e uma 'educacao pessoal' esmerada".Senhoras e senhores: "a importancia de viver" de conseguir "a revolucao dos campeoes", e simples: "de o passo: a ponte estara la", somos "herois de verdade", logo, fechemos os livros de auto ajuda, leiamos um classico, ou entao compremos uma passagem de aviao para os quintos dos infernos, e voila, veremos a felicidade ao alcance das nossas maos.s.e.s.
A vida sabe a misterio. Passamos por ela, uns mais que outros. Alguns parecem sempre prontos para deixar sua marca gravada. Ocupam o centro do palco, regozijam-se com os holofotes, que parecem so seus. Para outros, viver e uma dificuldade infinita. Satisfazem-se com pouca coisa. Sorriem por cada dia que conseguem sobreviver. Uma categoria a parte e a dos quase. Poderiam ser o que quisessem, e nao conseguem fazer a transicao entre o nada e o ser. Travam batalhas insones e miseraveis; ate sao glorificados por alcancarem alguns momentos sublimes e so. Terminam sendo um alguem sem graca ou um ninguem sem sal. Nao fazem falta ao concluirem ou mesmo se abreviam sua jornada. Desaparecem entre uma nuvem de "ohs, como era um brilhante... um brilhante...". E, como era. Como podia ter sido. Comos sem fim. O fim, eis a grande verdade que nao gostamos de enxergar. O fim chega pra todos sem misericordia. Logo a vida, no fim, e uma corrida em que do nascer ao findar so fazemos e estar na estrada, correndo atras de tudo aquilo que pensamos nos levar a tao propagada felicidade. Felicidade que nos cega quando alcancada em alguns breves e apoteoticos instantes. Tao intensos e minimos quanto um orgasmo. Orgasmo de viver que passamos a vida atras. Queremos os orgasmos que a vida sempre esta a nos dever. O que me faz feliz hoje, necessariamente nao sera o que me fara feliz amanha - num hipotetico futuro. O que garantia minha felicidade ontem, hoje nem sequer e lembrado. Sei o que quero da vida, procuro ordenar minha vida numa rota possivel em que eu acabe por cruzar com a alegria de viver. Tudo bem, sou mais melancolico do que esperancoso. Mas sei cultivar sorrisos. Sei o valor que ele tem quando brota limpido e faceiro num rosto de crianca. A vida sabe a misterio.Tentamos de tudo para sobreviver a ela entao. Terapias drogas vagabundices acupuntura suicidio yoga dancas de salao natacao astrologia patins marxismo literaturas candomble rock n'roll boate gay internet ecologia, mesmo assim sobra so esse no no peito, e agora faco o que? O que fazer se na contabilidade da vida, nunca o resto e zero? Sempre o saldo e um no, que embola os sentidos, que nos traduz, nos os perfeitos imperfeitos. O no da alegria, o no da tristeza, o no da raiva, o no de um momento que perdemos. Atados a esses nos seguimos. Embolados em cordas imaginarias. Grilhoes que nos retem perto do chao. Como anjos caidos, podam nossas asas, nos sonham Icaros sem desejo de se lancar. A revolta enfim se perde em meio as chances que estao ao alcance de todos. Ser feliz parece apenas uma questao de tentar. Nao precisamos mais ouvir o barulho das ruas. Nao necessitamos vasculhar as atitudes alheias. Podemos viver num mundo a parte, de ilusao e reflexao. De vazio e distanciamento. O mundo ao nosso redor nem sente a nossa falta. Nos os raivosos, os melancolicos, os arrogantes, os irritantemente metidos a besta, nos que somos uns monstros por nao dispararmos
daqui pra la e de la pra ca "ohs e ahs' de satisfacao por pouca coisa. Querem que sejamos ordeiros, quietos, comedidos, beatos, castos, calmos. Nos querem a todos de cangas no pescoco e nenhuma ideia na cabeca, so o leve seguir das ondas corretas que atravessam o dique do mundo perfeito e ilusorio que construiram pra nos. Que se rompa os grilhoes da igualdade da fraternidade da liberdade. Quando todos estao para o mesmo lado de um navio, a possibilidade dele afundar e maior. Fujamos para um paraiso imperfeito que iremos construir a forca do pensamento. Tragaremos a fumaca da discordia. Repararemos na dor do desencanto. Chutaremos uns baldes de falsas felicidades. Deixaremos entrever a coxa saborosa da falsidade, que esta ali, embaixo do popeline, encobrindo os eczemas e iludindo os novos velhos habitantes do planeta que um dia foi azul. Tudo isso pra que? Facamos de tudo para nao nos perdermos em meio as paisagens que nos ofertam de graca, como drogas para um iniciante. Alguem precisa reter nas maos a chama da revolta, nem que seja pra ter a autonomia de desligar a tv. Ter coragem de fechar as revistas. Afastar os olhos da unanimidade. Nao se deixar levar pelos mediocres bandos para um banquete em que sao servidos almas frageis e bebido sangue em copos de massa de tomates. Nao nos iludamos com os gritos que nos atravessam, eles nao podem nos derrubar. Sao apenas improperios sem fundamentos, nem direcao. Se nos afetam e que estamos frageis pra enfrentar de brisas a tornados. Sejamos fortes, dignos e verdadeiros. So somos nos mesmos quando temos nas maos o leme a bussola e os mapas todos da rota que pretendemos tomar ou quando vagamos de peito aberto, como um Dom Quixote insone, por mundos de sonhos e reais sem nunca fugir de uma boa briga. s.e.s.
Desperta o celular, todo o trabalhador agora e regido pela ditatura do toque polifonico; da musica mais estridente. Banho. Aquele unico que ficaremos com ele o dia inteiro. Cafe preto, leite?, pao, manteiga, rua. As manhas nao sao passarinhos. Dentro dos coletivos lotados uma parte da populacao que ainda nao recebeu as benesses do governo petista (talvez por preguica, quem sabe ignorancia, ou falta de senso de oportunidade [isso e uma ironia]), essa parte se espreme dentro dos onibus que cobram os olhos da cara para fazer esse favor, levar o gado para o abate. Casas as costas; casas nos ombros. Mochilas cheias de tudo. Mudas de roupas, potes com comida, sacos com frutas, barras de cereais, garrafa com agua, maquiagem, cremes corporais, absorventes, lencos, um casaco para o caso do tempo virar. Muitos ficam apreensivos, pensando que talvez a vasilha plastica em que esta a comida, com o aperta-empurra, possa abrir e derrubar todo seu conteudo. Muitos, portando seus ultra-mega-modernos celulares ching-lings, enfurnam-se dentro de si, e seguem para o matadouro ouvindo suas chansons sertanejas, suas musics de novela, seus rocks desvairados. O aperta e solta esta na alma das pessoas, o roca-roca e uma das cotas diarias de sofrimento que todos tem que sentir para quando chegarem ao servico acharem que salarios baixos, trabalhos em condicoes precarias, assedio moral, entre outros mimos do capital, sao fichinhas perto do sofrimento ja sentido. As tartarugas chegam enfim ao centro do poder, saem dos buracos dos metros, descem dos coletivos, correm para suas posicoes de trabalho, casas as costas, casas nos ombros. Vida longa as tartarugas. Oficiam seus rituais, trabalham com precisao, zelo, atitude; na hora do almoco aquecem seus vasilhames em microondas (quando conseguem ter um por perto), comem vendo televisao (quando tem uma por perto), tentam descansar em qualquer lugar que encontrem. Uns aproveitam o horario do almoco para caminharem lentos pela cidade, pe ante pe, batem pernas, rodeiam vitrines, anseiam por coisas que nao vao poder comprar. Retornam a labuta, labutam, labutam. No final do expediente, recolocam suas casas nas costas ou nos ombros e saem de encontro uns aos outros, na briga pelo melhor lugar para plantar os pes. Os fins de tarde sao de onibus lotados, pessoas tentando ir para casa depois de mais um dia de trabalho. Voltam alquebrados, descompostos, amassados, amarfanhados. Entregam-se de corpo e alma aos coletivos. Tentam chegar em casa e assim concretizar o seu dia, pois como dizia Esquilo, a ida e so metade da jornada. A visao e rude. Pessoas e mais pessoas carregando suas miniaturas de casas. Mochilas cheias de vazios. Mudas de roupas sujas, potes de comida - vazios, sacos de frutas sem frutas, cheiro de barras de cereais, garrafa sem agua, maquiagem, cremes corporais, absorventes, lencos, um casaco para o caso do tempo virar. Somos tartarugas, nossas mochilas, nosso casco - nossa casa. O mundo capitalista em que vivemos estende seus tentaculos, prende e solta. Fora desse universo, nada. Dentro, um tudo que e nada. Enquanto isso em salas climatizadas, os baroes, rotchilds modernos, e ex-companheiros cretinos, contam moedas