O passado tem perseguido a todos,a vida e complicada demais pra olharmos pra tras desejando que ele volte, poiste digo que nao ira voltar... Nao existe capsula do tempo. O que passou epagina e ciclo virado. Nao adianta ignorar, mas isso nos fortalece. Parecementira, mas nao e e nunca vai ser. O que nao nos destroi so nos fortalece! Alvorocoessa palavra que me roca a peleque me faz carinhoque me mobiliza rumoas sensacoes mais variadas e ricas.Alvoroco de almaalvoroco de ser e do ser.Sem me alvorocarcaio na tinta descolorida do tedioe me afogosem afagoem uma ilha completamente vaziade vida e de paixao. Toda espera e asperaporque nao prospera.Fica-se encarceradodurante horasdiasmesesanosruminandoa ausenciado que vai serou nao ser. A esperaquando nao termina gruda na pelecomo um bichoasquerosoe devoradorque sugaa vida e a pacienciade quem espera. Quero fazer um grafite bem colorido nos meus pensamentos. Nada de pichacao de pensamentos perturbando a mente como se fossem um disco velho e desafinado, repetindo os mesmos ruidos. Um grafite abstrato formas incriveis magicas para liberar fantasmas guardados nos velhos poroes e que ja perderam a razao de ser ha muito tempo. cavernasmultiplasde vozesremotas ancestraispovoama nossa nao memoriaa memoria ocultaaquela que nunca se abreou talvez se abra um diamagicamentecom portascompletamenteimpensaveisinimaginaveisimpossiveis.Impossivel e uma palavraque aguca a nossavontadede alcanca-lo. A fera adormecida na salaparece um gatoem paz com o mundo e os seus sonhos.A fera adormecida na salanao demonstra a menor ferocidade.A fera adormecida na salana verdade nao esta na salamas repousa dentro de nosem algum porao esquecida.A fera adormecida na salapassa anos hibernadamas a qualquer momento pode acordar.E quando isso acontecernao da para prever os estragos que fara. Lucida voz interiorque nos convocaa dizer a nos mesmoso que muitas vezesemudecemospor medo da respostaque a outra parte nossapossa dare nao nos agradar. Nao sei o exato momento da morte.Nem o inexato.Nao sei da morte nem uma sombraNem uma fagulha de luzNa cratera mais escura e secreta.Nao sei da morte o que ela fez comigo.Afinal, foi hoje,Apesar que toda contagem de tempoE imprecisaEstejamos mortos ou vivos.Nao sei se estou morto ou vivo.Nunca soube muita coisa.Nem antes nem agora.O que e agora?A tarde avanca sobre os meus olhosE sinto uma solidao estreladaComo luzes de um dia que ainda sequerSe anunciou.Ou sera noite?E muita confusao para um tempo so.Por ora,Adormeco. Quando eu escrevonem sempre as palavras brotam.Muitas ficam presas as pedrasou incrustadas na terraresistindo as minhas tentativasde busca-lase traze-las ate mimno poemaque quer nascermas necessita das palavraspara vir ao mundoda linguageme da trama extensados versosque se ligam a outros versosnum tearque nao cessa nunca. O leitor de milhares de livrosdurante toda a sua vidaencontrou um livroimpossivel de se lerem um banco de jardim.Era um livro indecifravelcom hieroglifose desenhos incompreensiveis.Tao secreto que passoua se revelara partir do momentoem que o leitor persistentecomecou a tatea-losem tentar compreende-lo.O livro aparentemente instransponivelabriu-se aos sentidosdaquele que tambem se abriupara percebe-lo. Todos querem saber:-Voce esta no Face?Que assombro.Agora que entrei pra valerperceboque o mundo realse mudou para o Facebook.Amigos distantescolegas de fases remotastodos estao no Faceconectadosligados nessa redeimensaextensaque so se multiplica.O Face e um mundo paraleloa outra dimensaoo estar