A polemica foto de gosto duvidoso. Alias, de mau gostoA morte tem sido a maior aliada dos autores. Atualmente, todoescritor que morre tem recebido tratamento de lenda antes mesmo de pisar oinferno. O caso mais recente foi de Umberto Eco, apos sua recente passagem,houve quem se descobrisse fa do escritor sem nunca ter sabido.Nada contra homenagens postumas a grandes vultos culturais. Oque me incomoda e que de um tempo pra ca esses nomes tem se tornado maisimportantes mortos, que vivos. Como se apenas apos o obito fossem dignos deadmiracao.Deve ser algum fenomeno da internet que nao sou capaz decompreender, ou analisar. Mas cinco anos atras escrevi um conto que ironizava oassunto. Chama-se Delirios de grandeza do escritor suicida e trata de umescritor mediocre que, cansado do anonimato, planeja um suicidio lirico,poetico, a fim de alavancar a carreira.O conto foi fulminado pela Marina Colasanti, que achou meiomorbido e disse que era tudo mentira. Tentei argumentar, mas nao fui capaz de convence-lade que aquela historia era mais real do que podiamos julgar. Errei no suicidio,parece que saiu de moda entre os escritores.A morte, porem, como escrito na primeira linha, tornou-semesmo uma catapulta involuntaria para a fama.Perturbado por essa certeza e na tentativa de carimbar minhasfigurinhas favoritas, apos a morte de Eco, tratei de correr ao Facebook eproclamar meu amor aos meus dois autores favoritos, que ja estao velhinhos(espero que vivam muitos anos). Uma ode cibernetica, coisa dos nossos tempos:gravar uma poesia em forma de elogio na nuvem.Desconfio, no entanto, que o maior elogio que se pode fazer aEco, Clarice, Bowie, ou qualquer grande nome da arte que esteja vivo, ou morto,seja consumir sua obra.Mais do que postar frases retiradas de livros, ou criarcartoes com poemas desconexos de origem duvidosa, ou batizar ruas (cidades,curvas), ou levantar bustos e estatuas, manter viva a obra comprando seuslivros, tocando sua musica, reprisando seus videos, relancando seus discos e aforma mais bela de tributo.Chegamos, entao, a semana em que se espalhou feito praga afoto de uma moca de biquine quase sentada sobre os ombros da estatua de CarlosDrummond de Andrade, com a genitalia (devidamente coberta) repousada sobre anuca do poeta e na qual me tornei vitima de uma porrada em rede social.Ao comentar na timeline de um amigo que achava a foto engracada, recebi um soco virtual emforma de voce achou engracado porque tambem e um sem cultura tambem. Quasefui a lona. No trajeto tive tempo de pensar em tudo o que escrevi ate aqui emais.No Rio de Janeiro ouvimos falar na estatua do poeta ao menosduas vezes ao ano desde a sua inauguracao: quando larapios roubam os aros dosoculos, ou exibidos picham o monumento. Guardamos essa estatua com um zelo quenao consigo enxergar sobre a obra do autor. Nao gosto de ver a cidademaltratada, mas esse texto nao esta preocupado com esse assunto(importante, sem duvida).Precisamos pensar sobre a reverencia prestada aos objetosrepresentativos. Tumulos que visitamos, bustos que levantamos. Eles tem suaimportancia, naturalmente. Mas nao sao essenciais. O essencial de Drummond estaimpresso e foi escrito por ele. O resto e enfeite, como o porta-retratos quenao e a pessoa que