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pistola, com armas? Brincadeira de menino era brincadeira de guerra, de luta. Disse: "ele e um guerreiro do bem. Ele tem que lutar do lado do bem... Voce tira isso dos meninos, voce educa mocinhas covardes." Exatamente o que esta ocorrendo. E os pais estao indo por ai, sem pensar. Esse serzinho sera, na vida, aquele que devera ser protegido e nao o protetor; nunca aquele que se atira para salvar a mulher.Na serie Downton Abbey, um personagem bastante marcante e o lacaio Thomas. Embora nao pareca, a primeira vista, mas Thomas e gay. Isso fica muito sutil nos primeiros episodios. (Ele tenta ate o autoflagelo para se "curar".) Mas a questao de Thomas era subir na hierarquia dos servicais da familia Crowley . Ele queria ser o mordomo. Com o estouro da primeira grande guerra, ele e recrutado para o front. Naquela epoca, de heroismo, o homem sentia-se honrado em lutar pela patria. E a guerra era uma forma de exalar bravura. Menos para Thomas. Ele estava na guerra, mas a guerra nao estava nele. Ele pensava em Downton. Numa maneira de voltar para casa, ele, entrincheirado, acende um cigarro, levanta a mao e fica a vista do inimigo. E atingido por um disparo e tem a mao perfurada. Imediatamente e desligado do batalhao e volta para casa. Uma atitude covarde, no meio de tantos homens de guerra.Se assim continuarmos (criar maricas e nao homens), iremos ter escassez de homens no futuro. E as mulheres, como alertou o Fantastico, irao perder o interesse por eles. Irao se enrolar e fornicar com outras da sua especie ja esta ocorrendo. Por que a mulher seria atraida, sexualmente, por um ser igual a ela? Nao que os opostos se atraem, digo daquilo que a mulher mais busca num homem: a virilidade, o apoio, os bracos fortes, a protecao. Desde o paleolitico.A revista SuperInteressante, a qual chamo de "Desinteressante", e marcada por reportagens polemicas e sempre aquelas que contradizem a historia, ou os tabus sociais. O costumeiro das suas capas e apologia a maconha, questionar as doutrinas cristas e enaltecer outras religioes, como, por exemplo, o islamismo. Numa dessas reportagens fraudulentas e, diga-se, bem covardes, eles afirmaram que criancas (meninos) que se vestem de super-herois vao se tornar criancas violentas. Claro que isso e uma piada. Fosse verossimil, eu estaria, hoje, chutando cachorro por ai. Tive a minha infancia sobre meus cavalos imaginarios, revolveres de madeira, correndo para la e para ca, matando meus bandidos, tambem imaginarios. Essa gente quer acabar com o guerreiro, o homem milenar. So pode.Calma. Ainda chegaremos ao climax dessa doutrinacao politicamente correta; que os herois dos gibis, e hoje nas telas do cinema, serao proibidos, em nome do combate a violencia que eles afirmam estimular. Sera o fim do Batman, Superman, Homem Aranha, Homem de Ferro, etc. Nao teremos mais herois. E, em terra sem herois, triunfarao os viloes, ou, quica, ressuscitarao o velho Capitao Gay, do Jo Soares. Numa forma de ser doce com o mundo e nao ferir o outro com sua espada de plastico.O machismo, amaldicoado pela
#WomenMarch (um dia depois da posse de Donald Trump), e o inverso do que se prega pela grande midia homem que bate em mulher e um covarde e nao machista. Todas as conquistas da mulher, no trabalho e civil, so se obteve no mundo ocidental. E essas ma amadas estao brigando exatamente com esse mundo, dos homens. O mundo que as projetou. Ninguem dessas defende a mulher das leis muculmanas, do Sharia. Hipocrisia e o que chamo.Machismo e o estado natural do homem em proteger e preservar a mulher de quem quer deforma-la e transforma-la em outro homem: o feminismo. Uma mulher que cai nas garras do feminismo e como aquele que vai a cracolandia para experimentar droga. Quase sempre nao tem volta. Quando volta, torna-se um macho mal acabado, usando um termo rodriguiano. Nao estou aqui, como conservador, para salvar o mundo, mas proteger o mundo dos seus salvadores. E eles sao loucos e sedentos.E o bofetao? Ninguem mais da e nem leva. Coisa de melodrama? O mundo politicamente correto nao aceita o revide, o tapa na cara como resposta. Quando as palavras se esgotam, o bofetao era o remedio, aquilo que faz um ter pena do outro, se acariciar e se perdoar. Nao se da bofetao, so porque se odeia, mas, muitas vezes, porque se ama demais. No amor tambem nos ofendemos ("Atras da Porta", de Francis Hime e Chico Buarque, deve ser lida, relida). Dali, e pos a mao cheia, tudo se acalma. Eles percebem (homem e mulher) que era a dor que precisavam sentir para exaurir. Era como nas novelas classicas: bateu-levou. Depois, no final, se casavam. En passant, vi um documentario da Tv Animal, sobre a vida dos caes selvagens na Africa. Muito interessante como as coisas se comportam no reino animal (ou nao somos parte dele?). A hierarquia da matilha e uma regra, respeitada pela forca. Voce tem o macho alfa e a femea alfa. Eles sao os guardioes do grupo. A femea escava a toca onde seus filhotes nascerao, enquanto os outros vigiam o ambiente. Quando os filhotes nascem, a funcao dos demais, alem de protege-los, e buscar comida. E quem vai cacar? Os mais fortes, vigorosos, os mais preparados. Enquanto, no esconderijo, os filhotes, e aqueles que estao velhos e feridos, esperam pelo o alimento. Quando os cacadores chegam, o alimento e distribuido para todos, sem distincao.Voltemos ao paleolitico, e veremos que o homem nao punha a mulher para cacar. Ela, sem forca fisica, seria uma presa facil aos animais selvagens. Mulheres ja brotaram doceis e delicadas. Elas tem, exato, o instinto do cuidado, do zelo. E por isso, trazem os historiadores, ficavam protegidas em cavernas, cuidando da cria, a espera do alimento, do seu homem. Assim era, porque assim sao ainda os caes selvagens africanos. A diferenca e, o homem evoluiu em muitos aspectos, e os caes, nao. Ainda continuam no modo antigo de sobrevivencia."Estamos cegos, surdos e mudos para o obvio", dizia Nelson Rodrigues. E a vida, ipsis litteris, e 24 horas calcada pelo obvio do habitat, do meio ambiente. Os cretinos,
interventores do mundo, querem mudar regras milenares, porque entojaram do cotidiano, da mesmice. Nelson tambem disse:"A mulher pode ter qualquer idade. Nao o homem. O homem nao pode ter dezoito, ou quinze. Aos dezoito anos, nao sabemos nem como diz 'bom dia' a uma mulher e nao podemos faze-la feliz, em hipotese nenhuma. Para o homem, o amor nao e genio, nao e talento, e sim tempo, metier, sabedoria adquirida. Fiz as consideracoes acima para concluir: o homem devia nascer com trinta anos feitos." Digo ao homem (depois dos 30 anos): nao se perca em ter que ser politicamente correto com mundo que o persegue. Seja incorreto, seja um homem natural, com suas caracteristicas biologicas, fisicas e de instinto; abuse da sua condicao. Debruce os olhares sobre as pernas, os decotes, se inspire e respire esse ar bom que vem da femea que lhe rodeia num mall de shopping; e que ela lhe traga seus desejos por inteiro.Numa festa de mulheres lindas, o homem solteiro devera ser apresentado aos decotes, antes de qualquer palavra. E sobre eles que ele depositara a sua fidelidade perpetua. O que atrai um homem e aquilo que e segredo, obscuro, transparente, invisivel. Aquela ponta de aureola que desponta e ele tenta perceber com olhares languidos. La, depois dos seus 30 anos de vida conjugal, ela ainda ira lhe aticar com suas luzes, como um luminoso que pisca sobre seu colon.Nao sei que nome eu daria para a essa cronica. Pode ser "O decote", "Os peitos", "O colon", ou qualquer coisa que me seduz e faz meus olhos hipnotizados, imantados por uma mulher. Entao, poe ai: "O decote salvara o homem". Eu creio.Se voce, homem, conseguiu chegar ao final desta cronica, e pretende salvar a sua especie, nunca deixe de cobicar um bom decote, quando deparar com uma pecadora e linda mulher (cuidado com o silicone e outros disfarces). Sem receio de ser advertido por um bofetao; e sem pena nenhuma, nem do da sua vitima. Antonio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Janeiro de 2017
No carnaval de 2016 ja faz um ano , saipor ai guiando meu carro sem destino. Talvez a procura de um restaurante que nao melembrasse folia e pudesse servir um prato rapido. As ruas, como em todos os carnavais da minha vida, estavam funebres, desertas, de asfalto quente comoum Saara. Mas algo a minha frente me chamou atencao: um Escort XR-3 fumegando.Aquela imagem ficou, como leite entornado no fogao: um Escort XR-3 pedindo arrego. Imaginei que chegaria em casa, sentaria a frente do computador, para escrever algo sobreaquela cena. Nada. Nao vi uma palavra pingar nas teclas, mas a imagem estava la,como a fumaca entrado pelo para-brisa. Agora, me recordei novamente daqueledia. Acho que era domingo.Na minha juventude, quando ainda brincava ocarnaval naquele tempo se dizia "brincar" , eram cinzas mesmo esses dias; cinzas de minha solidao. O carnaval e completa solidao que finda numa quarta-feira melancolica, de joelhos. Do meu porre, da mulherque nao deu certo, da dor de cabeca, da boca amarga de tanta ressaca. Hoje, caicomo um alivio esses dias; como se, sobre as asas, avistasse um ceu azul no horizonte, depois daturbulencia.Nao foram tantos, mas alguns carnavais. O confete entrando pelas narinas, o pisao no pe, uma paquera, um olhar, uma serpentina e uma dama. Mas houveaquele que fiquei atras de uma "fadinha" as quatro noites, esperando que elafosse me abracar ao som de "Bandeira Branca". Nada. Nem um sorriso de canto de boca para esbocar. Completamente ignorado. Quando somos jovens, nao somos nada. Talvez, um espermatozoide cabecudo que balbucia e baba. Mais nada. Somos so uns bocos que vivem a imitar o que ouve por ai e os gestos que outros fazem. Eu era completamente um idiota.E por falar em carnaval ja fazendo um parenteses , nao poderia passar essa cronica sem lembrar dessa sombra negra que paira sobre o seculo 21: o politicamente correto. Deparo, agora, com a manchete do "Estadao" dizendo que as musicas "Cabeleira do Zeze", "O teu cabelo nao nega" e "Maria Sapatao" foram abolidas de alguns blocos de Carnaval no Rio de Janeiro. Entende, por que prefiro a solidao? Por que nao me importaria se um meteoro se chocasse contra a Terra? Alguem ainda vai se matar disso e a familia vai testemunhar: "foi o politicamente correto. Eu sei, ele tomou veneno por isso."Voltando. Mas o que me desperta, hoje, nos carnavais, agora mais longe dos saloes, e essa minha vontade de estar ausente, a nao necessidade de ser alguem na multidao. Sou capaz, hoje, de suportar a deliciosa tortura de quatro noites em completo pensamento. Como se me retirasse para uma cabana nas montanhas. Os filmes, os livros, as cronicas, o cafe fresco, eis o meu deleite. Anonimamente, ainda me disfarco no sobe-desce do elevador. Mais nada.A idade me trouxe isso: a minha mais fiel companhia. Dela eu nao me desgrudo e nao traio. Porque, por muitas vezes, e muitos lugares, o que tem me incomodado ultimamente e a burrice. A mais acachapante burrice. Aquela que ninguem se envergonha de espalhar por ai. Evito os lugares por causa da burrice pujante.
Parece que em todo churrasco, festa, carnaval quem vem primeiro e o ser idiota. O primeiro a ser convidado e o que ri a toa. Aquele que e feliz "porque sim". (A felicidade, como a tristeza, nao se admite brotar do nada, no oco. So os tolos sao felizes, ja disse eu mesmo.)Ja estou no setimo ano deste Blog. (Um poucolento, diga-se, mas respirando.) Tento faze-lo nao morrer. Sempre sobra umaunica palavra, um "adeus" para dizer na ultima hora. Eis-me sempre aqui, enquanto a TV estaligada para ninguem, sem ninguem ver. (Mas eu prefiro a musica de companhia.Musica e letra.). As palavras regurgitam, quando da ansia, contra a vontade da alma. Preciso que elas saem para olhar de cima, depois de anos, e dizer: "eu escrevi isso?"Mas o que queria dizer e: nunca sofri tantas mudancas como nesses ultimos anos da minha vida. Precisamente, nos ultimos dez (2006 a 2016). A transicao dos 50 anos? Talvez.Ah!, a maturidade, como esperei chegar... Meti de cabeca, joguei-me, fiz escolhas erradas, me arrependi do que fiz e depois me arrependi de terarrependido. Fui escravo do amor, da mulher por quem chorei uma fronha, duas. Depois resignei,enxuguei, afastei e superei. O amor tambem tem dessas coisas: saber partir de cabeca erguida e aprender.Algumas coisas deixei aqui, nas escritas, e nao quero apagar. Sei que muitas coisas que escrevi, ha seis, sete anos, ja mudei de opiniao ainda bem! , mas as deixo registrada, para balizar o dia a dia, decifrar codigos, e me dizer para onde estou indo. Tento evoluir, tirar conclusoes de tudo e ir depurando no tempero da vida, nadando contra a mare, encarando a verdade. No pensamento politico, nem se fala. Sai do ser idiota que me possuia como um demonio sem inferno.Se for olhar para tras vera aqui muitascronicas que, talvez, nao escrevesse hoje. Amadureci depois delas; elas me amadureceram mais. E se tornar velho tem disso:tornar-se calmo, paciente com as ideias e com o mundo que nao muda da noite para o dia. Fiz mestrado em ser cinico e cordial. E nao temalgo mais cinico que ser cordial. Digo "bom dia" ao imbecil, ao idiota, ao esquerdopata. O fato e, descobri nesses ultimos anos que ha muita gente patinando (sem patins) no ringue do mundo, da sua clara ignorancia. Caindo no seu proprio excremento.Fui pesquisar um nome (hoje e mais facil encontrar alguem, mesmo na insignificancia), porque lembrei de uma historia dos meus 12 anos. A alcunha e Rolf Victor Heur. Ninguem sabera de onde vem, se eu nao contar a historia. Em 1974, quando as labaredas consumiam o edificio Joelma, em Sao Paulo, as 1500 pessoas que trabalham no resgate faziam o que podiam. Houve suicidios? Houve. O desespero levou muitas pessoas se atirarem do predio em chamas. Ai entra a figura de um dos sobreviventes: Rolf.Esta ai um homem a se mirar. Ele, aos 54 anos, ficou 3 horas na marquise, esperando por socorro na maior calma, fumando. Na epoca, a reportagem da TV disse que ele se posicionou numa janela contra o vento; as linguas de fogo nao
chegaram nem lamber seu dorso. Depois que o resgate chegou, ele ainda se manteve calmo e so chorou quando ja estava em solo.A vida com maturidade e isso. Voce na marquise de um edificio em chamas, contra o vento, fumando um cigarro tranquilamente; olhando os transeuntes, loucos, atonitos e com menor risco que voce. Nao se matar, nao se drogar, nao se jogar, mas esperar calmamente pelo resgate. Esperar a hora pela salvacao das almas. Mesmo que suas maos tremam, nao pule. Contra o vento, contra o mundo, sem esperar por aplausos ou plateia. O primeiro Escort XR-3 comecou a circular nopais ali pelo ano de 1985. Ja sao 32 anos. Como disse no inicio, vi um modelo na minha frente queimando oleo, e agora entendi aquilo tudo. Sou eu, vagarosamente, rangendo e fumegando por ai tambem. Resignei: um dia, sera o fim de todos nos. Se ele pudesse dizer algo, talvez dissesse: "Ja fui jovem, desejado e desfilei nos melhores saloes de automoveis. Hoje eu tenho so experiencia e a solidao das ruas vazias de carnavais". La vai alguem de respeito dira um transeunte como eu.Um dos medicos que frequento me disse que o corpo humano e como um carro usado, velho. Com o tempo as pecas vao dando sinal de desgastes, que precisam ser trocadas. E completou, dizendo das chamadas doencas terminadas em "ite", como: dermatite, esofagite, gastrite, tendinite, pancreatite, etc. Na verdade, nao sao doencas, mas um sinal que voce esta envelhecendo, fumegando.Mas isso (estar fumegando) nao me incomoda tanto. Vamos nos acostumando com a ideia do envelhecimento. Escrevi certa ocasiao: "Envelhecer e ir deixando o corpo para tras com toda sua juventude para tornar-se somente alma". Os carnavais nao me assanham mais, nem as fadinhas. Sinto saudade, sim, dos passarinhos na janela, no pe de laranja no pequeno quintal; do meu quarto sem forro, onde eu e meus irmaos nos amontoavamos a pobreza e saudade triste. Quando acordava no inverno, nas ferias, eu pulava o muro para me esquentar numa fogueira que minha tia ateava no fundo do quintal. Naquela epoca, eu ouvia pardais e galos cantando. Eu ouvia estrelas. Antonio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Fevereiro de 2017
Algumas cronicas requerem coragem para escrever. Como se uma fratura da alma fosse se expor; um reu confesso de um crime que so voce sabe, porque o assassino e o cadaver e voce mesmo.Bem, no caso, nao se trata de um crime, mas de velhos segredos (de liquidificador), esconderijos de um poco fundo. Dessas coisas que empurramos para debaixo do tapete do tempo ou, como ja disse em outra cronica, aquele quarto escuro no fundo de casa, onde amontoamos nossas memorias e tudo aquilo que negamos do passado: dores, vexames, vergonhas, pobreza, fome e mortes. Ha sempre dores na memoria prontas para serem reveladas. As dores da fome e da morte sao doloridas de lembrar. Entao, acobertamos.Estava esses dias carregando meu Kindle (aparelho de ler livros digitais). Parei na espera do medico, abri, digitei a senha e comecei uma cronica de Nelson Rodrigues. Ele descrevia (confessava) exatamente sobre essas duas negacoes: fome e morte. Ninguem consegue falar sobre isso, quando tudo ainda esta consigo. So falamos quando ja superamos a dor, ela ja foi. E Nelson, corajoso, contou de uma infancia, do dia que pediu agua para beber num botequim. A agua nao era sua sede, mas sua fome. Era a primeira coisa que punha na boca naquele dia, ja as 8h da noite. Dores de fome na infancia.Na mesma contextualizacao veio a sua lembranca a "Espanhola". Aquela gripe que fez, em 1918 (por todos os cantos por onde se olhava), um amontoado de defuntos. A morte que acostumamos ja na infancia, e dela aprendemos a nao ter medo. Escreveu no final: "A peste deixara nos sobreviventes, nao o medo, nao o espanto, nao o ressentimento, mas o puro tedio da morte. A cidade estava cansada da morte". Coisas de um mundo que essa nova geracao (do lado ocidental) nao se assemelha e nem sabe que existiu. Somos apartados e poupados do convivio, da cara da morte. As criancas da classe media, que passam Nutella no pao, mais ainda.Eu testemunhei a primeira morte, ainda de olhar pueril, com certo espanto e assombro. (Testemunhei, nao, eu senti.) Ali pelos meus seis, sete anos. Era um menino paraplegico que havia morrido proximo de mim. Morava duas casas da minha. Primeiro, queria dizer que minha tia ja havia perdido alguns filhos recem nascidos. E aquela cena de caixaozinho na sala, parecia comum. Como se a cada ano se esperasse um novo enterro para despachar. E la ia o cortejo, a pe, para uma sepultura branca e singela, como tudo era na nossa vida.Ouvia os adultos falarem de morte, e eu sempre no meu assombro sem manifestacao. Eu era silencioso e complacente. Havia uma fala entalada em mim, sem nunca pronunciada. Ela teve uma filha, que me lembro, durou mais de um ano de vida. Acho que o que levou aquela priminha foi uma meningite. Nao pude nem chorar, porque crianca nao entende muito de perda. A crianca, em nos, imagina sempre algo confortavel, como um anjo. Era um anjo erguido aos ceus. Eu imaginava assim: nao ha dor quando se ve um anjo.(O que me
recolhe mais ainda para dentro do catolicismo, nao e so o respeito aos meus pais que me deram sua religiao, mas tambem esse encontro de vida e morte; de compreensao, na fe, que nada termina, mas, sim, se modifica, se amplia numa extensao de alma. Nao ha explicacao racional.)Volto ao caso do amiguinho nao vou dizer o nome. Era uma amizade de limites. Explico. Ele nao podia fazer as coisas que eu fazia: correr atras de pipa, pular corda, jogar bola, etc. Mas nao havia queixa nos seus olhos; eu amava sua companhia e nao enxergava nada nas suas limitacoes, nao havia pena. E mesmo sentado na sua almofada xadrez verde, do quintal, ele "batia figurinhas", empinava suas pipas. Tinha habilidades com os dedos para faze-las ganhar os ceus com rapidez. Coisa que eu nao tinha.Havia, eu me lembro, um carrinho de madeira com rodas de borracha, que nos levavamos seu corpo miudo para onde queriamos. Ate para a escola ele ia no carrinho de madeira. Nas outras vezes era carregado no colo como um recem nascido e quando se sentava no chao, era sempre na almofada xadrez. Suas pernas eram finas, sem carne e o joelhos saltados, sobressalentes, so ossos.Havia algo mais, suas pernas nao se esticavam. Franzino, queixo fino, pequeno para os seus 12 anos, ele ia diminuindo quando as dores chegavam. Atrofiava e a dor vinha em compasso, apertando seus ossos. Uma vez teve uma crise. Primeiro, ele reclamou que o cafe com leite (era mais leite que cafe) estava com nata e sua mae tirou com toda paciencia. No dia que um medico foi chamado, eu fui para o corredor, dos fundos da casa, espiar da janela. Vi o medico apertar seus joelhos saltados para baixo. A perna nao esticava, o joelho nao obedecia. A doenca estava se agravando.Quando veio a noticia de sua morte, recebi resignado, sem choro, porque ninguem chorava naquela epoca. Era esperada sua hora e todos ja haviam chorado por dentro, e muito antes. Alguem em casa ainda comentou: "tiveram que empurrar seu joelho para fechar o caixao". O joelho nao obedeceu nem depois da morte, era rigido. Pus a cabeca no portao, e vi pessoas se aglomerando na frente da sua casa. Nao sai dali ate que o cortejo partisse. A vida seguiu depois e eu guardei aquele menino no meu fundo quarto escuro, nas minhas memorias de dor e morte.No dia seguinte (e nos outros) estavamos novamente na rua; nos carrinhos de rolima, atras das pipas, da bola, pioes, cata ventos, baloes e estrelas no ceu. O vento no rosto e a camisa xadrez tampada com remendos, e calcao de brim grosso. Esquecer quem partiu ja era parte de nos. Quem nasce na pobreza, nunca escapara de um "nao", de uma ferida aberta (sem Merthiolate), que nao nos queixamos da ardencia e sangramento. Mas, mesmo na escassez, a vida tem tambem o seu "sim". Sobreviver e o "sim" da miseria. E, por acreditar que tudo passa, chegamos a vida adulta. Aprendi, desde entao, a ter que aceitar a morte nos pequenos homens
como eu era 7 anos. Era destino, fatalidade. Nunca havia culpa. Por tras de muitas delas havia, sim, a pobreza. Se morre, porque, em muitas vezes, se e pobre.Certa vez ouvi de uma pessoa (uma mulher) que, ter dinheiro e perder tudo e pior que nunca ter tido nada. Quando acostumamos a nao ter nada, nao nos importamos com as pequenas perdas. Ela falava de si e estava certa no seu modo de pensar. Aquele que e pobre nao se compara a ninguem. Exceto a ele mesmo. Olho, agora, as velhas fotografias, amareladas e o que chama atencao nao sao nossas feicoes (pai, mae, irmaos, primos), mas as paredes que estavam atras daquelas silhuetas. Vulneraveis paredes, sem reboco e muito menos tinta. Eram tijolos expostos, com argamassa de terra (sem cimento). Os tijolos de uma fome, uma fraqueza, num sinal crivel de pobreza. Quanto mais tijolos vistos e terrenos cercados por taquaras amarradas, maior era a pobreza. Nossas fotografias nao escondem nada. Radiografam uma memoria: eramos pobres.Se escapamos da morte na infancia, devemos a sorte e nao a prevencao e cuidados com vacinas e medicamentos. Um medico, um hospital eram coisas distantes da vida de quem morava periferico do mundo. Os pes descalcos, o esgoto correndo pela rua de terra, a agua de poco, a latrina, etc. Nao havia medo de doencas e de nada. Mas havia algo bom: as balas, o bolinho de chuva, o pao doce com mortadela, o ki-suco, o cafe com leite e farinha de milho. Havia um olhar de esperanca e de nao se enxergar na pobreza. Ter a percepcao de que algo lhe falta, doi mais. Eu nao tive. Eu sonhava coisas pequenas de um mundo pequeno. Certifico, por fim, nao vi a fome, como Nelson, mas a quase fome me avizinhou como um trem fantasma. Quando, na memoria, tocamos nossas dores e mortes, e como se palavras se desprendessem ao vento do nosso livro aberto. A voz entalada da infancia, que agora se solta, alem das cortinas e janelas da alma. O quarto escuro e o velho passado, cansado de tanta dor, pobreza e morte. Agora escancarado, vasculhado na narrativa. O passado fenece quando falta coragem para tira-lo da escuridao e expor no meio da rua, a luz do mundo."O que nao se diz apodrece em nos" Nelson Rodrigues. Antonio de Oliveira / arquiteto, urbanista e cronista / Abril de 2017