Noite. Noite que nao passaFome.Fome de tudo e de nadaPassos, na escada e pela casa.Sonhos, na varanda e na sacada.Barulhos noturnos insetosDevaneios, com gelo, destilados.Insonias, escritos secretos...Neurastenico, deitado de lado.Sofa companheiro estofadoTV programacao do diaboSaida remedios proibidosUm prato talheres de prataMeus livros embaixo caidosFormigas amigas ingratas. Olhei no espelhoJa nao te reconhecoMas ainda sinto aprecoPelo que sinto e vejoPor dentro me refacoTambem busco no ensejoSatisfazer o desejoDe, outra vez, ser de acoOlhei-nos no espelhoEstamos todos em um soNos reconheco, sinto e vejoOuca o som que chamouQuando te leio, marejoRealejo: o circo voltou! E da janela vejo a praca tranquilaMinhas ideias atravessam o vidroCaem na rua, no transito, na vida,nas maos dessas criancas maltrapilhas.Historias que pouco interessam.Janela me separa da realidadeDo sopro de vida, da desigualdadeNos farois, param, nas calcadas...passam!Ricos e pobres, juntos e alheios ...Mesma praca, passo, pressa paulistanaOs olhares, cabecas e meneiosIndiferentes e todos a paisana.Sob a garoa, seus devaneiosJanelas sao olhos para a verdade. Diario de viagem, algum lugar de lugar nenhum - Brasil - 09 de julho de 2008. Feriado em Sao Paulo e eu aqui, tao longe... E esta sensacao, que nao me abandona, de estar em outro pais. A solidao da estrada faz com que a gente converse com pessoas que, costumeiramente, minhas neuroses tipicas da teoria da conspiracao nao permitiriam. Um senhor com, provavelmente, mais tempo de vida do que soma das horas de trabalho das eternas prostitutas do entorno de todas as rodoviarias, vem e diz:_Ta gostano de nossa cidade? _Ja conhecia - respondo. (Mentira). _Genti rica viaja bastante pra ca... O sinho parece ser de famia rica._Nem de longe - afirmo com impetuosa prontidao, olhando em volta, alerta. O que e ser rico? - Pergunto._Sei nao, so mi pareceu. Mas o sinho estudo bastante, nao?Divago. Essa coisa de chamar de senhor; esse respeito vertiginoso que esta arraigado no povo brasileiro, resquicio de passado colonialesco, com tudo e todos que lhe parecem ser mais, ter mais... _Eu num istudei, nao sinho - continua. So sei faze cela pra cavalo e toca violinu. "So? Apanho ate hoje do meu violao de estudante" - penso. Mostra-me as maos cheia de calos e o polegar ainda com amostras de tinta do ultimo departamento publico que solicitou sua assinatura._Num cunheco nenhum outro luga. Nem o Rio, nem Sao Paulo. Pega minhas malas, ja atarefado com os proprios pertences, como se tivesse a estranha obrigacao moral de servir._Nao esta perdendo muita coisa.Pegando minhas malas de volta, respondo meio triste, meio irritado com tanta submissao voluntaria.Silencio... Embarco para outro rincao de paisagens e pessoas esquecidas. O velho no fim da vidaolha sua molhada terra.A chuva fina, suas nuas pernas,orvalho em seus grisalhos fiosQuanta ha de memoria nesse velho?Seus olhos semi-fechados, molham.E a chuva? Lembrancas, lembrancas,sua terra molhada, seu cachorro.Rompe o silencio eterno. Um ronco.Um carro, ou o que sobrou destecom o peso do tempo. Criancas.O velho desperta do sonho,tudo recomeca, devagar e simples.A vida tem, sim, sentido.(18/10/08) Essa noite, eu tive um sonho de sonhador, maluco que sou eu sonhei... Escuridao total, parado, inerte, sem se mexer, nao enxergava um palmo