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A primeira vez que tentei ir a Bath foi em 1995, quando visitei Londres pela primeira vez. Era um dezembro tao frio e chuvoso quanto tem sido esse janeiro de 2010. Estava ja a caminho quando um alerta no radio nos fez desistir. Estava com um casal de amigos e nao tivemos nenhuma duvida: melhor voltar. Nevava muito, era melhor nao arriscar. So 14 anos depois, descobri o que o tempo me impediu de conhecer.Foi uma visita rapida, pouco mais de 3 horas, mas o suficiente para ter uma ideia de como os romanos deixaram suas marcas por aqui. Bath e um pedacinho de Roma dentro de territorio ingles. Da gosto passear por aquelas ruas e ver como o antigo e o novo convivem de forma tao bacana. Mesmo sendo uma tarde muito fria e chuvosa, os turistas estavam em toda parte, numa convivencia muito pacifica com os locais. Logo na chegada fui visitar uma das termas. Na entrada, um belissimo restaurante, onde se toma um belo cappuccino, ao som de musica classica, executada por uma orquestra, ao vivo. Para visitar as termas, o ingresso para adultos custa 11 libras, cerca de R$ 30,00. Posso garantir que a visita vale a pena, mesmo que voce nao se disponha a gastar esse dinheiro.Bath e um registro da historia, uma marca eternizada pelos romanos, num pais que deve tudo o que e ao encontro de tribos que invadiram e guerrearam pelo controle da ilha. E bom acrescentar que as cantinas dos romanos sao precursoras de uma das mais caras tradicoes inglesas: o pub. So isso ja seria motivo para comemorar o longo tempo que eles estiveram por aqui, mas eles dixaram mais: deixaram Bath. A primeira vez que fui a Paris foi em 1994. Cheguei exausto, depois de uma longa, embora agradavel, viagem de trem, saindo de Barcelona. O hotel que eu havia reservado era pequeno, porem muito decente e aconchegante, situado numa rua perpendicular a Champs Elyssee. Na manha seguinte, acordei com uma preguica daquelas em que os lencois, travesseiros e colchao se tornam os melhores cumplices. E la fora fazia frio e chovia. A unica decisao que consegui tomar foi a de que pederia o cafe da manha no quarto. Todo esforco exigido era esticar o braco alcancar o menu e o telefone. Devo acrescentar que fazer o pedido em ingles exigiu muito mais esforco. Minutos depois, o presente: uma bela moca, usando um uniforme incompreensivelmente curto para aquela epoca do ano, era outubro, invadiu o meu quarto portando uma bandeja, um sorriso aberto e um longo "bon jour" entre os labios. Foi-se a preguica. Num instante eu estava sentado. Mas tudo o que respondi foi um "bon jour" nordestino. Nunca o frances fez tanta falta. Perdi a lingua, enquanto os olhos acompanhavam os movimentos dela ao deixar a bandeja sobre a mesa. Me desejou "bon appetit" e, com a mesma graca com que entrou, me deixou.Dia seguinte, eu ja nao estava tao cansado, embora tivesse caminhado muito no dia anterior, mas resolvi pedir o cafe da manha no quarto. Sentei-me e
esperei. Poucos minutos depois, o susto, a decepcao: uma senhora tagarela que mais parecia uma das saudosas irmas cajazeiras, entrou no quarto exibindo a delicadeza de um tufao. Colocou a bandeja sobre a mesa e, sem me consultar, puxou as cortinas e comecou a apontar para fora e berrar: parri, parri. Repentinamente, virou-se e foi embora.Mas sou teimoso e, no terceiro dia, voltei a pedir o cafe da manha no quarto. "Deve ser um dia sim, outro nao", foi o pensamento que me justificou o ato. E o pensamento nao me traiu. A garota das pernas torneadissimas e "bon jour" de seda, bateu levemente a porta e, apos ouvir o meu "come in", estava ali a minha frente. E agora, o que dizer? Como abrir passagem para um dialogo se eu sequer sabia dizer que nao sabia frances, em frances? Nao precisou. Ela mesma tomou a iniciativa do dialogo com um surpreendente "voce e brasileiro?". "Sou sim, mas como voce descobriu?" A resposta veio seguinda de um dedo que apontava o meu passaporte sobre a mesa. Ela era uma estudante que estava fazendo pos-graduacao em cartografia. Era paulistana. E eu nao sabia que uma paulistana ficava tao bem falando "bon jour". Mas por que estou contando esta historia? Seguinte: eu estou ha 4 anos morando em Londres e so fui a Paris uma unica vez para fazer alguns programas para o Canallondres. Quando eu morava em Sao Paulo, fui a Paris umas 4 ou 5 vezes. O fato de saber que Paris esta aqui ao lado acomoda ou faz diminuir o encanto. E a mesma razao pela qual fui tao poucas vezes ao Rio, mesmo morando cerca de 10 anos em Sao Paulo. Enquanto aquela bela moca pareceu um sonho distante, um impossivel sonho parisiense, todas as minhas fantasias a desejaram. E como num lapso de um piscar de olhos me abandonaram, quando a familiaridade de um "voce e brasileiro?" nos aproximou.
Se fosse possivel precisar a inveja, Dublin seria invejada pelos escritores que produziu. Chega a rondar o misterio o fato de uma cidade, que hoje tem cerca de 500 mil habitantes, ter 3 escritores na lista de premiados com o Nobel de Literatura: o poeta W. B. Yeats, Bernard Shaw e Samuel Beckett. Como se nao bastasse, Dublin tambem viu nascer aquele que, para muitos, e o maior escritor do seculo XX, e que tambem encabeca a lista dos injusticados pela Academia Sueca, James Joyce. Foi atraves dele que descobri Dublin.Fui a Dublin pela primeira vez em 1998, mas a sensacao que tive ao desembar na cidade foi a de quem esta chegando a um lugar que lhe e familiar. Um sentimento de facil explicacao, ja que aquela viagem era a realizacao de um sonho que dormira comigo durante 11 anos. Comecou exatamente em 1987, quando li Dublinenses, a primeira publicacao de Joyce. Dublin e os dublinenses estavam ali, e a cidade e seus personagens muito peculiares me cativaram. Eu morava no Recife, numa epoca em que nao tinha grana nem pra pagar uma viagem de onibus ate Salvador mas, ao terminar a leitura do ultimo conto, disse para mim mesmo: "um dia vou conhecer Dublin". E Dublin nao me decepcionou. Ainda lembro da recepcao unica que tive, considerando-se que veio de um funcionario da imigracao: "Brazilian? You're very welcome", para espanto de uma menina de origem suica, entao minha namorada, que me acompanhava. Enquanto arregalava os olhos ela exclamou que "nao sabia que brasileiros eram tao bem recebidos aqui". "Eu tambem nao", respondi. Pouco mais de dois anos, apos esta primeira visita, la estava eu novamente. Agora, acabo de voltar da minha terceira ida a cidade, e trago a sensacao renovada de que la ainda irei muitas vezes. O mais intrigante e que a cada visita a Dublin, faco questao de ir a alguns dos mesmos lugares que fui antes e, em seguida, acrescento alguma coisa nova a lista. E impossivel ir a Dublin e nao visitar o Trinity College (primeira foto de cima pra baixo), onde, estudou outro grande nome da literatura irlandesa, Oscar Wilde. Ficar diante do "Book of Kells", o livro sagrado do celtas, com suas ilustracoes primorosas e texto, em latin, que nao parece ter sido escrito, mas esculpido por mao divina, so e comparavel a uma visita a principal biblioteca do Trinity, o mais fascinante templo do livro que tive o prazer de adentrar, em minhas viagens por esse mundo afora. Percorrer aquele longo corredor sob os olhares de cerca de 5 milhoes de exemplares, e uma experiencia unica, incomparavel, indescritivel. Uma frase atribuida a Joyce, diz: "Se um dia desaparecesse do mapa, Dublin poderia ser resconstruida atraves dos seus livros". O mais interessante e que escritores como Joyce tornariam possivel a reconstrucao nao apenas de Dublin, mas do dublinense. Mais que a cidade, e o ser dublinense que esta presente em sua obra. E Dublin retribui isso com um imenso respeito e demonstracao de orgulho por seus filhos ilustres. Homenagens estao em toda parte. Dublin
nao os esquece. Dublin e a cidade que tem o unico Museu do Escritor que conheco. As casas onde eles nasceram sao todas preservadas ou transformadas em Fundacoes Educativas e Culturais. Agora mesmo, esta em construcao a belissima ponte movel, com um desenho em forma de harpa (foto acima), a ser inaugurada em 2010, e que ganhou o nome de Samuel Beckett. Todo dia 16 de junho e celebrado o Bloom's Day, em homenagem a "Ulisses", obra-prima de Joyce. Na saida de Dublin, no corredor que leva ao portao de embarque, voce se despede de Dublin com uma sequencia de belos paineis, com trechos de obras de alguns dos seus escritores.Mas como Dublin sempre me acrescenta sensacoes novas a cada visita, nao foi diferente agora. Nao posso negar, no entanto, que foi surpreendente. Caminhando em direcao ao hotel, ja para pegar a minha bagagem e o caminho do aeroporto, ao atravessar uma das pontes do Rio Liffey, que divide a cidade em norte e sul, tive a sensacao que estava atravessando uma ponte do Recife. Mais precisamente, a ponte Duarte Coelho, que liga a avenida Guararapes a Conde da Boa Vista. Mas nao parou por ai. Tao logo o aviao decolou, comecei a observar Dublin pela janela, a medida em que o aviao ganhava altura. E aquelas luzes que iam ficando cada vez mais distantes, uma vez mais, me levaram ao Recife. Na minha mente passava o belissimo poema "De um aviao" onde Joao Cabral de Melo Neto descreve o Recife em camadas, visto de cima, a medida em que o aviao ganha as nuvens. Eu abri um sorriso interno e pensei: "Recife deveria sentir-se tao orgulhasa de Joao Cabral, quanto Dublin e dos seus escritores." Neste sentido, Recife nao tem motivos para invejar Dublin.
Uma viagem nao termina quando a gente volta pra casa. Por isso que grandes viagens duram mais, pois tornam-se inesqueciveis. Voce pode contar e recontar inumeras vezes, o que, em si, ja e uma viagem. E inesquecivel e a palavra que melhor define a viagem que fiz recentemente pelo interior da Inglaterra. A rigor posso dizer que tenho uma certa familiaridade com parte do chamado "countryside", pois viajo frequentemente para visitar os meus sogros que moram no litoral de Norfolk, de onde o mar conduz ao Polo Norte. Tambem ja havia passado rapidamente pelo county (estado ou regiao) de Dorset, pelo qual me apaixonei dessa vez. A viagem foi um presente da Susan, com quem sou casado, que queria me mostrar um pouco dos lugares que ela frequentava nos tempos de estudante. Eu sai de Londres com uma vaga ideia do intenerario que fariamos.A primeira parada desse roteiro-surpresa foi numa vila antiga chamada Cerne Abbas, que fica no Vale Cerne, na regiao central de Dorset. Para se ter uma ideia do tamanho da vila, o censo de 2001 registrou uma populacao de 732 habitantes. A principal atracao de Cerne e um desenho de um gigante esculpido na lateral de uma montanha. A vila foi fundada por monges beneditinos em 987 DC e ja foi famosa pela cerveja que produzia, devido a qualidade da agua que brota do seu solo. A limpidez dessa agua ainda pode ser apreciada no corrego que corta a cidade.De Cerne, onde encontramos um casal de amigos, o Martin, ingles que reside ha mais de 18 anos na Italia, e Cristina, sua namorada italiana, fomos para a simpatica Weymouth, onde Susan e Martin relembraram os tempos em que estudavam cinema ali. Anoiteceu as 4 da tarde e decidimos pegar a estrada rumo ao pub-hotel, onde ficariamos por duas noites, na minuscula Nettle Combe, proximo a Bridport. Nao me recordo de outro lugar melhor para dormir numa noite de frio. Encravada entre montanhas, Nettle Comb deve ser o lugar onde a paz busca refugio, quando esta cansada. Foi a primeira vez em que estive num lugar na Inglaterra onde nao chega sinal de celular. Para completar, a hospitalidade e a educacao impar dos moradores da regiao, deixam voce ainda mais relaxado.Manha seguinte, depois de um tipico cafe ingles, rumamos para o litoral, para gastar algumas horas em Lyme Regis, onde uma das principais atracoes e o pier onde foi rodada a famosa cena de "A mulher do tenente frances". Visitamos tambem o pequeno museu da cidade, onde o autor do livro que deu origem ao filme, John Fowles, trabalhou como curador e arquivista. O museu guarda uma bela colecao de objtos arqueologicos, ja que Lyme Regis esta localizada na regiao conhecida como Costa Jurassica. Curiosidade: compramos um ingresso que e valido por um ano. Mas o que mais me chamou a atencao em Lyme Regis foi um comportamente tipico de quem vive em regioes frias e chuvosas: familias, casais, amigos, cachorros, passeando como se estivessem em dia de verao. O Martin me explicou: se eles nao saem em dia de
chuva, se tornam prisioneiros na propria casa, pois chuva e o que mais tem regiao. Acabei entrando no clima e criei coragem para ir ate a ponta do famoso pier, como prova a foto acima.De Lyme Regis ainda tivemos energia para visitar a capital de Dorset, Dorchester. Chegamos la por volta das 5 da tarde e ja era noite. As lojas ja estavam fechando, o que resumiu o nosso passeio a uma volta pela principal rua da cidade. Foi o suficiente para perceber o quanto eles veneram um dos seus filhos mais famosos, o escritor e poeta Thomas Hardy. De volta ao silencio e aconchego de Nettle Combe, desfrutamos de algumas pints e algumas tacas de vinho, que acompanharam um delicioso jantar, antes de rumar para o conforto dos nossos quartos. Na manha seguinte, no caminho de volta para Londres, paramos por algumas horas na pequena Roma que e Bath (foto acima). Mas isso e assunto para outro post.
Quinta-feira, seis da tarde no escritorio da agencia de propaganda onde eu trabalhava em Lisboa. E verao e o meu telefone toca. Eu atendo, o dialogo e rapido e seguindo de mais alguns telefonemas que vou repassando para outros camaradas. Meia hora mais tarde, estamos sentados com o Tejo e o Porto de Lisboa a nossa frente, dezenas de turistas, a maioria estudantes europeus em ferias, e a luz maravilhosa com que a natureza premiou Lisboa. Dividindo o horizonte em antes e depois, a imponente ponte 25 de abril ou, para os mais intimos, no Adamastor, final do Bairro Alto, bem ao lado do Bairro da Bica. Comecava ali a longa noite.Depois do Adamastor, a proxima parada era o Wip, no Elevador da Bica. O Wip era (nao sei se ainda e) uma especie de 3 em 1, onde voce podia cortar o cabelo, comprar umas roupas descoladas e tomar uns copos, localizado num antigo armazem. A calcada e a rua eram o ponto de encontro da mocada cool de Lisboa. Ao passar da meia-noite, a pergunta comecava a circular: "quem vai pro Lux... quem vai pro Lux?". O Lux e um daqueles lugares inesqueciveis por onde passei. A quinta era a minha noite predileta. Ao chegar, ja era tratado com o deferimento devido a quem e da casa. Mesmo quando havia filas enormes, o seguranca sinalizava para que eu abrisse passagem entre os pobres mortais e furasse a fila. No bar da parte superior, onde eu ficava ate que a pista de danca abrisse, bastava me aproximar que ja ouvia o familiar "vodca com limao?". Era linda aquela menina. Ate dediquei-lhe um poema quando voltei para o Brasil. Depois da tradicional perigrinacao pelos diferentes ambientes que formam o Lux, tempo tambem para apreciar os moveis e a decoracao, chegava a hora de descer para a pista onde, de tanto frequenta-la, ja conhecia os meus pares. Era como uma pequena irmandade que se encontrava religiosamente, nas madrugadas de quinta pra sexta, sob o globo que iluminava a pista. Fervia ate as sete da manha. Na saida, alguns dos taxistas ja me conheciam, o que tornava tudo mais simples. Sentava-me no banco traseiro e ouvia: "pode dormir, quando chergarmos eu acordo o senhor". E eu dormia ate a chegada ao meu destino: Cascais.Recentemente, quando voltei a Lisboa, para gravar alguns progrmas para o Canallondres, so consegui refazer o inicio da minha velha tour. Do Adamastor, tomei outra direcao. Coincidentemente, estava com um daqueles amigos, o Cassio (foto acima) que costuma falar ao telefone nos finais de tarde para combinar a hora de se encontrar no Adamastor. Resistir, foi a prova definitiva de que estou aposentado das baladas. Mas fica aqui a dica para voce ai, cheio de energia, na sua proxima passagem pela bela e inesquecivel Lisboa. De vez em quando a gente faz uma viagem que nao cabe na gaveta do esquecimento. Ha um ano atras, passei uma semana na Italia, e um daqueles dias continua tao vivo na memoria que nem e preciso recorrer a fotos para relembra-lo: o dia em
que fui levado para conhecer dois lagos do norte da Itaila: Orta e Maggiore. Fiquei hospedado em Borgosesia, uma pequena cidade na regiao do Piemonte, a cerca de 60Km de Milao. A regiao e um imenso vale cercado de montanhas e cortada por rios e riachos. Muito propicia, por exemplo, aos amantes do ciclismo. Depois de visitar alguns outros lugarejos como a historica Varallo, ao pe de Sacromonte, e Alagna, ao pe do Monte Rosa, uma estacao de esqui onde vive uma comunidade formada por italianos e austriacos, fui conhecer a regiao dos lagos.San Giullio di Orta e uma ilha que, alem da agua, e cercada por lendas e misterios. Deve o seu nome a um padre alemao que ali chegou no seculo IV da era crista e passou a ser venerado como um santo apos libertar a ilha de serpentes, dragoes e outros seres, reais ou imaginarios, que habitavam o local. Hoje, e o lugar perfeito para quem procura associar ferias com boa comida, bom vinho e, um bom descanso. E possivel ficar horas a beira do lago com os olhos perdidos no horizonte, sem ser incomodado. Nas suas ruas estreitas espalham-se obras de arte. Aqui e ali voce cruza com um ou outro habitante, quase sempre pessoas idosas. Definitivamente, nao e o lugar para quem ainda tem a pilha muito carregada. Da tranquilidade de San Giullio di Orta segui para conhecer o maior lago da regiao, o Maggiore, que e parte italiano e parte suico. Ha diversas vilas as margens do Maggiore, mas foi a partir de Stresa, onde Hemingway costumava buscar refugio, que o passeio ganhou outra dimensao. Num barco alugado, fui conhecer 2 das 3 ilhas do lago: Ilha dos Pescadores e Ilha Bella, duas vilas medievais que ainda guardam marcas do tempo em que eram estancias de ferias de familias nobres e abastardas. Quase nao se ve os seus moradores, salvo um ou outro gato que rapidamente desaparece entre as suas vielas tao logo alguem se aproxima. Das margens da Ilha dos Pescadores e possivel ver o topo dos Alpes Suicos cortando o horizonte. Horizonte que jamais se apagara da memoria de quem tiver o privilegio de fazer esta viagem.
2010 comecou e esta terminando com muita neve em Londres. No inicio do ano nevou como nao acontecia ha quase duas decadas. Por isso, o que se viu na cidade foi o retrato do caos que, ao contrario dos brasileiros, os ingleses nao estao muito acostumados a lidar. Linhas de trens paradas, onibus sem sair da garagem, estradas bloqueadas, escolas fechadas. Claro, junto com a neve caiu tambem uma chuva de criticas sobre a cabeca de Boris Johnson, prefeito da cidade. Para quem esta acostumado com a ordem, o impresvisto, frequentemente, gera panico. O papel de defender politicos nao e uma roupa confortavel de se vestir, mas ate que da pra entender a justificativa do prefeito: numa cidade que nao costuma nevar e muito caro manter equipamentos que ajudem a amenizar uma situacao que so ocorre ocasionalmente. Bobagem comparar com a capacidade dos russos, por exemplo, de lidar com a costumeira neve. Mas o que eu queria destacar, entre as criticas e opinioes que ouvi nos debates da tv, radio e internet, foi o argumento de que a neve, por outro lado, levou pais e filhos para os parques (o que nao falta em Londres e parque), como ha muito tempo nao se via. Eu mesmo testemunhei, andando pelo parque que fica a tres minutos da minha casa, a presenca de tantas familias que mais parecia um domingo de piquenique: pais e filhos criando bonecos, guerra de bola de neve, alegria. O ingles, geralmente muito sisudo no inverno, concedia sorrisos. O argumento em questao era uma pergunta: "sera que o fato da neve ter gerado, de forma tao espontanea, esse "dia da familia", nao compensava os bilhoes de prejuizos que os econonistas se apressavam em calcular?" Bem, o fato e que o prejuizo que a neve traz e razoalvelmente calculavel; os beneficios de se ver pais e filhos enchendo os parques e as ruas de alegria, nem tanto. O meu vizinho ingles, John, costuma dizer que a neve e o meu playground. Ele, tem certa razao: bastam os primeiros sinais de flocos despencando do ceu, e la vou eu com a minha camera pra janela, ou mesmo pra rua, capturar o momento magico. Em seguida, corro para postar algumas dessas fotos na twitpic do Canallondres e no Facebook. A reacao das pessoas mostra que nao estou sozinho: muita gente clicando o botao 'like', muitos comentarios, muita nostalgia, por parte de quem ja viveu o momento. A primeira neve ninguem esquece. Lembro que, ha muito tempo atras, no filme "Bye, bye, Brasil", ha um momento de magica no circo: o personagem interpretado por Jose Wilker faz nevar diante da plateia. Sob a chuva de farelos de coco, o personagem exclama algo assim: "Agora, como em todo pais civilizado, no Brasil neva!" Isso acabava me levando a reflexoes sobre o nosso propalado complexo de inferioridade em relacao aos paises do Hemisferio Norte, os chamados paises protestantes e desenvolvidos. A minha experiencia aqui acabou com qualquer resquicio que pudesse existir em relacao a este sentimento. Lembro que nos meus tempos de estudante de Sociologia se
falava muito da tese de que o calor dos Tropicos era muito propicio ao cultivo da preguica, enquanto que o clima ameno do Hemisferio Norte gerava disposicao para o trabalho. Posso assegurar que, pelo menos no meu caso, e bem mais facil acordar disposto com o dia claro, e quente, as 5 da manha (nao que isso acontecesse comigo no Brasil), que as 9, num dia escuro de inverno. Talvez isso seja verdade para o trabalho intelectual, mas nao e so isso que gera o que a gente se acostumou a chamar de desenvolvimento. Sem contar que a escuridao que cai sobre Londres as 4 da tarde, alem de encurtar o dia, traz junto um sentimento muito parecido com a depressao. Gosto do frio porque ele me puxa pra cama. E cama, pra mim, e sinonimo de mais tempo para sonhar.A verdade e que este sentimento de volta a infancia que a neve desperta nos adultos, sejam eles brasileiros ou ingleses, me faz curtir muito estes momentos. No entanto, e sempre bom lembrar que depois da neve vem a lama. E isso traduz um pouco do que e a vida.