LXXXIX - O cisneA Victor HugoIAndromaca1, em vos penso! Esse rio de agua turvaDesse simples espelho onde ja resplendeuA imensa majestade da dor de viuva,O Simeonte mendaz que dos prantos se encheu,Subito fecundou minha fertil memoria,Quando eu atravessava o novo Carrossel2,A antiga Paris ja nao ha (pois a historiaDa cidade muda antes que a alma de um mortal);Em espirito vejo esse campo de tendas,Tantas colunas, tantos capiteis pintadosOs matos, grandes blocos, pocas verdoengas,E, brilhando no chao, objetos espalhados.Por ali se espalhava outrora um galinheiro;Ali eu vi, um dia, na hora em que no ceuFrio e claro o Trabalho desperta, e em que o cheiroDo lixo enche o ar como sombrio veu,Um cisne que escapara de seu cativeiroE, com os pes palmados esfregava no chaoSua branca plumagem, chegou a um ribeiroCujo leito era seco, e, abrindo o bico, entao,Na poeira aflitamente as asas a banhar,E dizia, saudoso do lago natal:"Agua, vais chover quando? Raio, vais troar?".Eu vejo esse infeliz, mito estranho e fatal,Como o homem de Ovidio2, pra o ceu arremessa,Para o ironico ceu azul na vastidao,No colo convulsivo dando a avida cabeca,Como se a Deus lancasse sua reprovacao!IIParis muda! Mas nada na melancoliaSe alterou! Pacos novos, andaimes e obras,Velhos bairros, pra mim e tudo alegoria,E as recordacoes pesam mais do que rochas.Assim, diante do Louvre, uma imagem me oprime:Penso no grande cisne e seus gestos sem jeito,Tal como os exilados, grotesco e sublime,E roido de anseio sem tregua! Entao feitoAndromaca, dos bracos do esposo caida,Besta vil, sob a mao de Pirro, nada ameno,Ao lado de uma tumba vazia estendida;Viuva de Heitor, oh! e mulher de Heleno!Fico a pensar na negra, emagrecida e flacida,Patinando na lama e a buscar, louco olhar,Os coqueiros ausentes da soberba AfricaPor detras da muralha branca e secular,A quem quer que perdeu o que jamais se encontra,Nunca, nunca! Pra quem so bebe dissaboresE vao mamar na Dor como uma boa loba4!Aos magerrimos orfaos a secar quais flores!Assim na mata em que a minha alma se asilaUma velha lembranca soa qual clarim!Eu penso nos marujos perdidos numa ilha,Nos cativos, vencidos!...e outros mais assim!BAUDELAIRE, Charles. Flores do Mal. Traducao de Mario Laranjeira. 2a Reimpressao. Editora Martin Claret. Sao Paulo, 2014.1Andromaca e a viuva de Heitor, o principe troiano morto por Aquiles na Guerra de Troia. (N. do E.)2Alusao as reformas urbanas determinadas por Napoleao III e empreendidas pelo Barao Haussmann ("o artista demolidor") entre 1853 e 1870. (N. do E.)3Publio Ovidio Naso (43 a.C. -17 d. C.), poeta romano, autor de As metamorfoses, obra que foi traduzida por Baudelaire. (N. do E.)4A boa loba amamentou os gemeos Romulo e Remo, herois fundadores de Roma, segundo a tradicao. (N. do E.) LXXXV - O relogioRelogio! Deus sinistro espantoso, impassivel,Cujo dedo ameaca e nos diz: Recordai!As Dores mais vibrantes que o teu peito vaiGuardando ficarao como em alvo atingivel;Vapores do Prazer para o horizonte iraoTal como silfide por tras dos bastidores;Cada instante devora-te um pouco dos saboresA cada homem cedido por toda a estacao.Tres mil e seiscentas vezes na hora o SegundoCochicha: Recordai! - Rapida em voz sonoraDe inseto. E no momento diz: