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10 Que quem se cala quando me calei nao podera morrer sem dizer tudo. (J. Saramago) , mandou-me entrar. A sala estava na penumbra e o perfume suave e doce da tragedia circulava por ali. E uma musica, tambem suave, saia de um radio, supunha, num lugar que eu nao via e com volume suficiente para que se percebesse que havia musica no ambiente, nada mais. Nem parecia ser uma morna manha de verao, e ja era o terceiro ou quarto verao que passava trabalhando. Nas ferias de verao, da escola, eu preferia trabalhar pela manha, o calor era insuportavel a tarde. So entao reparei que ela vestia apenas um baby-doll vermelho - que ja era nudez, incompleta talvez, mas nudez - de nylon transparente e curto, coxas e seios a mostra, e so de calcinhas, tambem vermelhas e transparente que me permitiam adivinhar-lhe a area triangular (triangulo equilatero) escura dos pelos pubianos. Os bicos dos seus seios, cujo roseo era potencializado pelo vermelho da camisola, do tamanho da metade do meu dedo minimo, estavam intumescidos e percebia-se o relevo dos poros na base circular. Retirando uns sonho - de - valsa de um pote de cristal, oferece-me, desculpando-se por haver demorado em me atender, ja que eu estava com uma das sacolas cheia de garrafas e aquilo pesava bastante. Fiquei estupefato, envergonhado e excitado a uma so vez. Seios so no cinema, mesmo assim so um e ainda de perfil, a censura nao permitia os dois de frente, pode reparar nos filmes da epoca. Ela insinuante e com aveludada malicia, elogiou o meu tamanho, e que nao havia reparado como voce tinha crescido tanto, ja esta um homem... Para aumentar minha vergonha, uma erecao dolorida e rigorosa assomou-se. E era perceptivel, mesmo naquela penumbra. Nao podia evitar. Os pensamentos em profusao, cenas dos quadrinhos do Zefiro, que eram a minha referencia sexual, confundiam-me. Mulheres que excitavam os homens, quase os obrigando a copula... E o que lhes falavam, meu Deus! Sou tua Dino, toda tua! Dino! Voce sabe ser macho de fato! Que gostoso! Entao deixe um pouco dentro sem mexer. Quero gozar assim... Deve ser muito bom! Pode ir empurrando...Do jeito que voce bota nao doi nada... Entao ensine-me tudo. Quero ser melhor do que ela. Quero fazer de tudo. Dino...Voce sabe tanta coisa boa...Que eu nem desconfiava... Ela continuou com aquela conversa, eu usava cuecas, que hoje chamam samba-cancao e estava la com aquele volume do lado esquerdo. Tentei disfarcar pondo as maos na frente do corpo, o mais discreto possivel, como fazem os jogadores de futebol na barreira, quando da cobranca de uma falta, e era realmente um gesto que eu havia aprendido no futebol. A seguir, sugerindo que me sentasse, ela, delicadamente (com um carinho calculado que por inexperiencia eu nao percebia) empurrou-me pelo torax para o somie que se encontrava bem atras de mim, mandando que a aguardasse ali. Ela iria buscar os cascos vazios das garrafas nao sei onde. Quando eu, desenlacando as maos para apoiar-me, comecava a sentar, ela, virando-se, de maneira mais lenta
que o normal, para ir embora, deixou que as costas da mao rocassem sutilmente em meu pau. Para o meu desespero, o que na verdade nao passou de fracoes de segundo, pareceu um tempo infindo. Sentei-me no sofa e, numa convulsao, uma ejaculacao impressionante inunda minhas bermudas. A vergonha e a humilhacao haviam me dominado, fazendo-me tremer. Pus a sacola com as garrafas na frente encobrindo a mancha e voltei correndo para o armazem. Alegando calor, arranjei um jeito de me molhar todo na frente, enquanto fingia lavar o rosto e a cabeca, para disfarcar a enorme e estupida mancha de esperma e pedi para sair mais cedo, visto que nao podia trabalhar assim, naquele calor infernal e molhado daquele jeito etc. Meu patrao compreendeu. Toda semana seguinte pensei na mulher, nao conseguia esquecer. Andava como devem andar zumbis, se existissem - e eu acredito que sim, que existem, senao o desejo nao havia de transformar-me em um -, sorria sem motivo aparente (aparente para os outros, claro); era assaltado por suspiros que me paralisavam, e a mao dela ainda continuava la. Nao conseguia esquece-la, ao contrario, cada vez mais nitidas se tornavam as lembrancas, e tanto que, em funcao disso, certezas se solidificavam dolorosamente, como parafina que pinga em uma unha. Pensava em como havia sido estupido ao fugir dali. Nunca havia estado com uma mulher, era verdade, mas em situacoes como essa, o corpo, puro instinto, reage espontaneamente. Nao se deve pensar muito, ate atrapalha. De resto seria abraca-la, beija-la, acaricia-la, falar-lhe umas obscenidades. Chupar-lhe os bicos dos seios e delicadamente, mas com determinacao, penetra-la. O resto o corpo se encarrega de realizar, e assim seria. Tudo indicava que sim. A semana toda pensando naquela mulher e tanto que foi crescendo em mim uma determinacao: ... vou possui-la! E estava certo disso. Muitas vezes nossas certezas nos prejudicam mais do que nossos erros. Na segunda-feira seguinte, estava eu na porta dela. Bati. Estimulado pela imaginacao, ja me encontrava em erecao. Ela veio atender-me. O mesmo perfume e a mesma musica suave, saida de lugar nenhum. A mesma tragedia no ar. Erotismo e tragedia caminham lado a lado em uma rua varrida pela brisa da luxuria e da frustracao. Uma brisa que quase nao existe, quase nao se percebe, mas que apesar disto tudo ainda esta la. Essa brisa me atravessava e tive medo daquela manha. Insinuei-me, tentei beija-la. Ela esquivou-se como pode. O jogo ficava mais interessante, pensei (o ser humano so e totalmente humano quando joga. Foi Spinoza quem disse isso? Sei la!). Reagiu como se ha exatos sete dias nao houvesse acontecido nada: O que e isso menino, ficou louco?. Respondi qualquer coisa idiota como: Sim, louco por voce! Insisti tentando pegar-lhe os seios. Que e isso menino? Fulano! (ja nao lembro o nome) Gritou para dentro. Surgiu um cara moreno, nu da cintura para cima, calcas de Brim Curinga, botas surradas e cabelos pretos ensebados de gumex e penteados como os do Elvis. Nunca soubera que era casada. O que esta acontecendo, que gritaria e essa? Fiquei
paralisado: ... como ela podia ser cretina a esse ponto, que filha da puta... Pensava. Ele estava falando umas bobagens pra mim... E o garoto do armazem... Vem buscar as garrafas. Parecia mesmo assustada. Garoto? Ela disse garoto...? Pensei. Safada, safada! Pensei ou sussurrei, ate hoje tenho duvidas. Uma bofetada de mao aberta - a esquerda - explodiu do lado direito do meu rosto. A vergonha nao me deixou sentir a dor do tabefe ( e a dor, como todo o mundo sabe, e a unica sensacao que nao se pode evocar ). Tudo ficou escuro e uma sensacao de luzes iridescentes cintilando. Cambaleei, um zumbido tomou-me os ouvidos. Uma raiva enorme me invadiu, raiva e frustracao. Frustracao, raiva e ansias de vomito. Possui-se um revolver, uma faca, ate mesmo um canivete o mataria com prazer... Aquele filho da puta, pe-rapado, com aquelas botas surradas aquele topete ridiculo... Um merda, um merda...! Mas nao, nao possuia nada. Nada alem daquela frustracao e raiva que me embrulhavam o estomago e, aos arrancos, me faziam vomitar. Aquilo foi minha primeira licao de odio. Nao lembro como sai de la. Anos depois soube que o tal cara havia morrido em um acidente de carro, me senti vingado e ate feliz, se quer saber. Se realmente houver inferno, nao acredito, e para la que vou e por esse sentimento, que ainda hoje me assalta. Mas nao me arrependo, nunca me arrependo de nada. Nao fiquei mais dois anos trabalhando ali, mas aquele episodio mudou a minha vida. Mudou para pior, quero dizer.
9 Ta tudo tao torto mas esta tudo bem ta tudo tao turvo mas tudo esta bem Ta tudo absurdo mas tudo tao bem ta tudo sem tempo mas tudo esta zen W. Franco Estava tudo pronto para o Natal e sempre demora para que o Natal chegue, demora muito - , e tudo se resumia a odores, e ainda agora e assim: odores e claridao. Cheiro das castanhas assadas, da toalha de linho branco, do interior da cristaleira sempre fechada a chave, era aberta apenas neste dia para que se pegassem os jogos de cristais e as baixelas - , o cheiro da toalha de linho, o cheiro do vinho, do azeite, das batatas e do bacalhau, das nozes e das rabanadas, e dos bolinhos de abobora. E os cheiros das frutas que a natureza morta com cerejas, na parede da sala de jantar, exalava. Cheiros que so faziam sentido no Natal e agora ja nao se percebem mais. A mesa ja posta e um tio que vivia distante, irmao da avo, que sempre a visitava nessa noite, apenas uma unica noite por ano, e sempre atrasado. A espera nao era de toda ma, preparava os nossos espiritos tao excitados, para a necessaria calma que aquele jantar e aquela noite exigiam. O tio chegava com aquele sorriso que lhe comprimia os olhos e os esfuziantes cumprimentos de sempre e a roupa surrada, mas limpa e bem passada, cheirando a lavanda, e o rosto gordo corado pelo calor do dia e da longa viagem e os cabelos, surpreendentemente negros ainda, muito brilhosos e assentados com gumex. Apos todos esses anos ele acabara por se tornar, para nos, o verdadeiro simbolo do Natal. Nao usava barba, nem ao menos um bigode, mas se Papai Noel existisse seria algo bem proximo da figura do tio, mas nao existia e ele tambem nao trazia nenhum presente. Estava muito velho e ja nao conseguia trabalho e o dinheiro que recebia como aposentado nao lhe permitia uma vida mais prodiga, de alguma forma isso explicava as roupas surradas e essa unica visita anual, vinha de longe, as passagens eram carissimas. Os lugares ja haviam sido determinados anteriormente pela avo, e todo ano eram os mesmos lugares, para as mesmas pessoas, um habito. E um habito e mais pernicioso que um vicio e tambem muito mais dificil de se modificar ou extinguir anos mais tarde testemunharia isso que ate entao apenas pressentia: meu pai ja no seu leito no hospital, onde iria morrer na semana seguinte e ainda exigindo, que lhe aparassem o bigode, um habito seu de mais de cinquenta anos -. E todos se punham com ar surpreso, como se nao soubessem ha anos, que aquele seria o seu lugar a mesa. Fazia parte daquele jogo sutil. E assim transcorria o jantar. Fala-se muito pouco: talvez do calor, ou da carestia, ou ainda do custo de vida. Das delicias do jantar, da politica e de historias que ocorreram num passado distante: parentes que morreram na espanhola, de tuberculose ou febre amarela. Ou de um irmao muito
jovem que emigrara para a America, que era como denominavam os Estados Unidos e que com o tempo passara a escrever em ingles. Como ninguem o entendia, pararam com as correspondencias... e la desaparecera. Ate que, para mim tambem, as palavras perdessem seus significados e delas restassem apenas sons cada vez mais distantes, transformadas em um estranho acalanto, fazendo-nos arredar os pratos e dormir com a cabeca repousada sobre a mesa. Repentinamente, numa manha de outono, domingo, alguns anos depois, seriamos acordados muito cedo e instados a nos arrumar em trajes de passeio, para uma visita ao tio, que morava na zona rural, a oeste da cidade, numa regiao a duas horas de viagem - uma grande parte dela, dois tercos talvez, em estrada de barro batido - para onde nao havia conducao e era preciso alugar um carro. Acomodamo-nos com facilidade, conforto e uma ligeira ansiedade, e la fomos nos num robusto Ford Fairlane ano 56, viria, a saber, tempos depois hidramatico, enorme, silencioso e lindo, que meu pai alugara no dia anterior. Cor creme com teto e laterais de um azul metalico intenso (azul mackenzie, que, nesse mesmo ano, me serviu como titulo de uma outra composicao - muito elogiada pela professora, por sinal - para a aula de Lingua Portuguesa), para-choque cromado enorme na frente e as rodas traseiras parcialmente cobertas pelos para-lamas, e com aquele banco retratil, extra, embutido nas costas do banco da frente, que eu orgulhosamente dividia com meu pai ( o banco da frente, nao o retratil ) do lado direito, e o chauffeur, um amigo dele amigo de farras, na verdade, anos depois saberia - , um negro longilineo, elegantemente metido em um terno de linho branco - e todos os negros que conhecia vestiam-se assim - , do lado esquerdo. No banco de tras minha mae, imersa em sua ausencia, minha avo (disfarcando uma inesperada apreensao, dava para perceber, com uma lata de marmelada Colombo embrulhada para presente nas maos. E por todo o sempre fora esse o presente da minha avo para esse tio: uma maldita lata de marmelada Colombo) e meus dois irmaos. A estrada feita praticamente so de curvas, muitas curvas, ia ladeando um morro imenso e sem vegetacao, contra um ceu azul sem nuvens, povoado de pedras. Umas maiores outras menores e ainda, curiosamente, umas em cima de outras. Centenas delas em toda extensao do morro, num equilibrio inquietante e fascinante ao mesmo tempo, que nos causava excitacao e medo: Se comecassem a rolar morro abaixo?. La iamos, ostentando atras de nos, como um imenso veu de noiva, aquele rastro de poeira vermelha e expectativa, ouvindo, no radio do carro, nao sem algumas irritantes interferencias, sucessos do momento, ... quando estas nos bracos meus, sinto a vida descansar... menina tu nao lembra, minha sodade, daquela fogueira, tu te esqueces, e eu me lembro, ai, que sodade matadeira... quem foi que lhe deu tanto desgosto? Quem pos rugas no seu rosto e tanto lhe maltratou? Parece que no seu itinerario dos amores do seu rosario, so o meu amor restou...
ceu tao azul, ilhas do sul e o barquinho, coracao, deslizando na cancao. Tudo isso e paz... al di la delle cose piu belle, al di la delle stelle, ci sei tu, al di la, ci sei tu per me, per me, soltanto per me..., que ora o chauffeur aumentava, ora abaixava em funcao da dificuldade de sintonizacao. Finalmente! La estava o tio em sua chacara, onde criava galinhas de raca, leghorne dourada ( tambem conhecida como crista-de-serra ) me parece, para producao de ovos, cuja venda vinha em auxilio do seu parco orcamento de servidor publico aposentado. Sentado, com a serenidade de um Buda birmanes de biscuit, em uma poltrona estofada, posta em baixo de uma latada de parreira, salpicado de manchas amarelas de luz coagulada do sol, com suas bochechas gordas e rosadas, seu sorriso que lhe estreitava os olhos e bebericando um vinho tinto - barato, com toda certeza - de uma caneca de porcelana esmaltada em azul - que ele de tempos em tempos tornava a encher com um garrafao retirado de tras da poltrona - em uma das maos e uma quantidade imensa de uvas passas, que ele mesmo produzia, afirmava com um certo orgulho, sobre uma mesa a sua frente e que nos oferecia insistentemente. Menos de tres meses depois, chegando da escola, encontro minha avo sentada em um banquinho baixo - um costume da sua terra - na area interna de sua casa, com uma carta, cujo envelope trazia em todo seu perimetro, frente e verso, uma faixa preta - e eu sabia reconhecer um envelope funebre quando via um -, amassada entre os dedos da mao esquerda, e com a direita, enxugando seus brilhantes olhos azuis no avental. E esta mesma cena ira repetir-se, alguns anos mais tarde, quando da morte de um sobrinho-neto combatente em Africa, durante a irracional politica ultramarina portuguesa de tentativa de manutencao das colonias rebeladas. Apenas um unico e desgracado dia de felicidade em trezentos e sessenta e cinco, ainda assim fora-lhe roubado naquele instante. Aquela repentina viagem num domingo de outono comecava a fazer sentido. E era tudo. O tio se despede. Nao se tira a mesa. Para as santas alminhas que vem, a noite, cear!, explicava-nos a avo. Dobram-se as bordas das toalhas por sobre as travessas de doces e de frutas passas, nozes e avelas. Tudo aquilo tinha uma delicadeza inexplicavel, todo aquele ritual. E a alegria e a esperanca daquela noite permaneciam naquelas nodoas roxas do vinho tinto na toalha de linho branco e na musica nos visinhos. Mas antes das dez estavamos todos na cama, e os visinhos continuavam la na alegria da festa com seus familiares. Do outro lado do muro caiado de cinza, uma casa enorme, pe direito de uns cinco metros, amplos comodos, com forro de madeira sobre um porao onde cabia facilmente um homem em pe, sei disso porque estive la um dia. Com um quintal tambem enorme, com goiabeiras, mangueiras e cajazeiras, que ia ate o outro lado do quarteirao - e que o vento insinuante da noite, vindo
do mar longinquo, acariciava permanentemente -, onde moravam varias pessoas de uma mesma familia de italianos - que nessa epoca do ano juntavam-se todos, e eram ja quatro geracoes, a nonna e o nonno seus nove filhos, seriam doze, mas tres deles haviam morrido antes de completar um ano de vida, netos e bisnetos -. Viviam ali, os avos, um dos filhos - sua esposa e seu casal de filhos adolescentes - e uma filha, uma das mais velhas, que era solteira e ainda uns cinco caes, todos com nomes obvios: Rex, King, Kiss, Tupi... Bem, para por nomes em caes talvez eles nao fossem la muito bons. Quando se juntavam todos eram mais de cinquenta pessoas reunidas em torno de uma mesa gigantesca, na area externa da casa, em baixo de um, tambem gigantesco, caramanchao de dez por sete metros, mais ou menos, coberto por violeteiras (Duranta repens) - que justamente nesses meses de primavera e verao, florescia e contaminava o ar com um odor agradabilissimo, proximo ao odor de amendoas, que essas flores roxas exalavam, que falava mais ao paladar que ao olfato, por incrivel que isto possa parecer e que atraia borboletas de todos os tipos e aquelas pequenas abelhas pretas nativas, as Irapuas -. E nisto ficavam toda a noite, a madrugada e ainda na manha seguinte: comendo e bebendo e fumando e rindo alto e falando todos ao mesmo tempo, ouvia-se mais as mulheres naturalmente, e as borboletas e as Irapuas. E disto tudo, em breve, so restara o vento e o muro caiado de cinza, cinza como uma teoria. Consoante a quantidade de vinho - que, naturalmente mandavam vir de sua terra, especialmente para essas ocasioes, e de tal qualidade que mesmo aquela distancia podia-se sentir seu bouquet e toda aquela poesia alquimica que a videira havia extraido do solo ancestral e distante ha alguns anos atras que havia sido consumido ate entao, mais cedo ou mais tarde, Augusto, Augusto Bertolano - era o nome dele, e vai morrer daquela doenca da qual nao se diz o nome (sempre alertava minha mae em voz baixa para que o iniquo nao ouvisse), em menos de um ano, mas por hora ninguem sabe, deixemos as coisas como estao -, um dos filhos do meio, o que morava com os velhos, uns trinta e cinco anos, talvez menos, tenor e dos bons, que tambem podia ser ouvido em casamentos, missas solenes e festas na Igreja de Sao Januario - onde tambem mantinha uma de suas amantes como primeiro soprano -, comecava a cantar (essa obsessao atavica de todo italiano) e toda a familia acompanhava, em coro: Era de maggio; Fenesta que lucive; Chiove; La Palummela; Santa Lucia luntana; Corengrato; Te voglio bene assaje; Dicitencello vui; Fenesta che lucive; Passione; Vocee notte; Silenzo cantatore, nao necessariamente nessa ordem e claro. E aquele concerto, improvisado e a capella, ia madrugada a dentro. Eu gostava muito de ouvi-los, mas preferia a festa do pessoal da casa quatro, em nossa propria vila. Um casal de meia idade, negros, enfermeiros formados, os dois, que
moravam com sua jovem filha advogada e belissima. Suas festas de fim de ano eram realmente o que se podia chamar de festa: animadas, elegantes e discretas. Os homens, todos vestidos impecavelmente de ternos de linho ou casimira brancos e seus charutos e as mulheres com seus vestidos cintados, coloridos e chapeus forrados com o mesmo tecido dos vestidos. Um tanto demode talvez mas ficavam realmente muito graciosas, assim vestidas. Na vitrola, Jazz da West Coast. Todos aqueles caras que faziam sucesso naquele tempo, os melhores de todos talvez: Dave Brubeck, John Coltrane, Miles Davis, Lalo Schifrin, Max Roach, Stan Getz, Bill Evans, Dizzy Gillespie, Chet Baker (naturalmente), Coleman Hawkins, Art Blakey, Oliver Nelson, Thelonious Monk (o maior de todos). Alto o suficiente apenas para se ouvir no ambiente, como um fundo musical. As vezes Ataulfo Alves e Pixinguinha, ai era quando os casais se punham a dancar. E conversavam baixo, quase sussurrando, em pequenos grupos. As mulheres riam do que os homens falavam a elas - e provavelmente eram as maiores sacanagens que se podia dizer a uma mulher. Digo provavel, porque na casa dos italianos eram sacanagens mesmo o que diziam as mulheres, que ate nos, aquela distancia, e apesar da lingua, podiamos ouvir e entender sem muito esforco - mas nao tao escandalosamente como as da familia italiana do outro lado do muro, e as bebidas eram variadas, um simples dialogo entre cunhados denunciava isso: ... um calcinha - de - nylon ou um meia - de - seda agora? Nao, obrigado! Ou prefere um leite - de - onca? Nao, vou continuar no chopp. Temos um scotch, Johnnie Walker, doze anos, ai... Nao obrigado, continuo no Chopp! E so pedir, ta bom? Obrigado! Eram todos de uma mesma familia, e numerosa, nao tanto quanto a dos italianos e claro, mas se tratavam com uma educacao e um carinho quase insuportaveis. Aquilo me agradava bastante. Na casa dos Dieterli nada, nunca ocorria nada, eram apenas o silencio reservado e os cranios de bichos com chifres pintados de preto (cranios e chifres) nas paredes, os bonequinhos do tempo e o casal de bulldogues (ingleses) arfando e babando na penumbra da entrada principal. Obesos, velhos e inuteis como uma lampada acesa ao meio-dia (digo, os caes, nao os Dieterli) . As vezes, brevemente, na tarde moribunda, o velho Dieterli, maos tremulas pelo mal - de - Parkinson, na varanda. E era so. Os efeitos da guerra ainda eram muito recentes para eles. Nao havia alegria naquela casa, digo, na nossa casa, nem musica havia. Apenas uma grande satisfacao de respeito a tradicao, como e sabido, aos mais pobres so lhes resta a tradicao, e que em breve e aos poucos iria travestir-se em angustia. A oracao, de joelhos na beira da cama e diante da fotografia, em preto e branco ( emoldurada em preto e dourado ) da escultura do Senhor da Cana Verde, mais fervorosa do que nunca, para que o Senhor de Matosinhos (outro nome da mesma escultura) providenciasse os presentes desejados. Que operasse o milagre que, dizem, sempre