Vede a sina de um solitario guerreiro,que caminhou por uma aspera jornada em busca de redencao. Antes de qualquerabordagem fabulosa, deixarei claro que nao aceitarei que me venham com tolicesde dizer que herois nao existem. Confesso que passei metade do dia imaginandouma palavra menos desgastada para definir os romanescos 90 minutos da decisaoentre clubes alemaes na tarde deste sabado, e, em especial, a atuacao dojogador holandes Arjen Robben. Como definirei esse virtuoso atleta, devoradopelas inquebrantaveis reminiscencias de um penalti perdido e de uma falha no momentocrucial de uma Copa do Mundo? A vitima de uma surda tristeza de vencido; umdesespero impotente contra tudo e contra todos, por nao lhe ter sido possivelarrebatar aqueles torcedores que o apoiavam. Nos momentos mais importantes, otalento da sua perna canhota se mostrou inutil e vacilante. Podem me explicarque esse tipo de heroismo e resultado de um mero acaso, ou uma fuga momentaneade um rotulo que devera ser perpetuo. Pois quero que se danem as explicacoes!Para mim, o heroi, como o idolo, e aquele que vive sua vida ate as ultimasconsequencias, assim como o habilidoso atacante que, mesmo atormentado porpesarosas lembrancas, possui a frieza necessaria para ser o autor do gol decisivodo mais desejado dos titulos. Que nome devo dar a esse homem? Nesseinstante, duas grandezas cruzavam-se na beligerante superficie de um palcofeito em arco... O crepusculo vinha deslizando do ceu em uma magnificenciatranquila e deslumbrante. O seu fulgor dourado incidia sobre as admiraveiscolunas de um monumento imperial. Aquele templo, feito de emocoes, sentimentose aco, seria o lugar perfeito para uma batalha final entre barbaros. Acomodadosem seus assentos reais, os espectadores contorciam seus rostos pela tensao, asmaos permaneciam ligeiramente tremulas e os olhos se esqueciam de piscar. Ocenario tornava-se assustador, inquietante, com aquela exuberancia brutal devida, no meio daquela floresta de almas germanicas que crescia aos meusagitados sentidos. Uma faixa escarlate ja se desenhava no horizonte, talvez emhonraria ao vindouro triunfo de toda aquela chusma encarnada de selvagens quebradava incessantemente, num coro de elocucoes articuladas, rapidas eofegantes. No outro flanco do estadio, com toda aparencia deindestrutibilidade, erguia-se a grande muralha amarela, uma massa descomunal e inextricavelde individuos insanos. Era como uma invasao infrene de uma turba ressonante,uma loura onda de pessoas empilhadas, fervorosas, prontas para entoarem seusbelicosos canticos e aniquilarem seus inimigos. Era o tumulto de ferozes gritosde guerra. O ocaso repetia aquelas palavras mediante um sussurro persistente,parecendo crescer ameacadoramente, como o primeiro sopro de uma batalha. Sorrisos e carrancas alternavam-se perante a suntuosidade classicade Wembley, assim como os semblantes tempestuosos dos 22 combatentes que seenfileiravam sobre a virente planicie varrida pelo vento. Uma singular emetaforica peleja entre clubes irmaos e compatriotas, proporcionada apenas pelodistopico mundo da mais radiante das nossas paixoes, o futebol. Uma guerra quetem por objetivo supremo a alegria da vitoria, acompanhada de hinos, aclamacoes,recompensas publicas e o glorioso ato de levantar aquele valioso objeto demetal, simbolo do merecimento. Aos derrotados, as lamurias e a resignacao; aosvencedores, as glorias. Essas foram dispostas no meio de um mar vermelho eondulante. Desenrolava-se o cotejo campal... Os olhosdos barbaros possuiam um esplendor espantoso. De ambos os lados