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Quando eu sentir SAUDADE vou lembrar dos momentos incriveis que passei ao seu lado.Quando eu sentir SAUDADE vou pensar no nosso primeiro encontro e terei a certeza de que o amor a primeira vista existe.Quando eu sentir SAUDADE vou sentir que como foi bom amar um alguem tao especial.Quando eu sentir SAUDADE vou lembrar nas vezes que fomos a praia e conversamos com o silencio do olhar.Quando eu sentir SAUDADE vou cantar aquela lista de musicas que eram temas da nossa historia.Quando eu sentir SAUDADE vou ler as velhas cartas guardadas no fundo da gaveta.Quando eu sentir SAUDADE vou juntar os pedacos da sua fotografia pra lembrar do seu sorriso.Quando eu sentir SAUDADE vou olhar para a estrela que mais brilhar e constatar que meus olhos brilhavam mais quando te via.Quando eu sentir SAUDADE vou deixar uma lagrima cair e enxuga-la rapidamente com a mao.Quando eu sentir SAUDADE vou te ligar, ouvir tua voz e ficar calado ate que voce desligue o telefone.Quando eu sentir SAUDADE vou tentar sorrir, mesmo que nao consiga, pois sem voce a felicidade nao me encontrou mais.Quando eu sentir SAUDADE vou comer pipoca doce ou amendoim na casca e imaginar a farra que voce faria se estivesse aqui.Quando eu sentir SAUDADE vou deitar na cama, fechar os olhos e lembrar da ultima vez que estivemos juntos.Quando eu sentir SAUDADE vou saber o quanto eramos felizes e nao sabiamos.Quando eu sentir SAUDADE vou escrever tudo isso em um papel e guardar... ou talvez te mandar via correio...Mas so QUANDO EU SENTIR SAUDADE... Eu sei que voce quer me esquecerEu vou deixar voce viverSou eu que entao devia te odiarJa que fui eu que passei noites a chorar Imagino, ta dificil pra voceVer a noite e nao ter pra quem dizernao te quero aqui eu nao te amoImagino esse nao era o seu plano So queria te dizer que eu te ameiUm amor tao puro e forte eu te deiE, voce nao soube como dar valorE agora o que tem e so o rancor Ja pensei em muitas vezes perdoarMas quem sou eu? Um mero nada a te julgarSo jurei que pra voce nao volto maisAprendi a me amar e sem voce estou em paz Sei que agora voce chama por mimToda vez que me ver, lembra-se do fimDo instante momento em que eu disse nao, acabouE voce nunca mais vai ouvir quem tanto te amou E esse odio em voce virara dorAte o dia que descobrir que e amorO que sente por mim, entao iraPensar em uma forma de me pedir para voltar Todo o seu odio por mimEu sei que ja foi amorTodo o seu odio por mim Eu sei ainda e amor Todo o seu odio por mimTransborda, transforma em amorTodo o seu odio hoje por mimEu sei, eu sinto que ainda e Amor. Amo sem razao... Amo por amar.Sem explicacao... Ou ate tenha, mas e dificil explicar.Amo sem cabimento. Amo os momentos, os tormentos.Amo cada risada, cada palavra, cada acao.Amo sim, a ti, a mim, pai, mae e irmao.Amo a vida, nessa eterna despedidaAmo a
vida, amo assim sem medidaAmo cada traco, rabisco, nuance da arteAmo quem doa, divide e reparteAmo o Sol. Calor, praia e marAmo a Lua. Sozinha no escuro a brilhar.Amo o amor. Ah o amor!Amo a dor do amorAmo a lagrima, sangue transparenteAmo a verdade e admiro quem menteAmo o verde. Mas tambem o azul e amarelo.Amo a natureza, chocolate e carameloAmo tomar banho, espuma e sabaoAmo dormir, sentado, deitado ou no chao.Amo. Amo. Amo.
Naquela multidao, o meu olhar encontrou o teu...E entao nao consegui ver mais ninguem. Seus olhos brilhavam, nao tanto quantos os meus. Tentei desviar o olhar e encontrei o teu sorriso, pura luz, iluminando todo o longo caminho de cinco passos ate voce.Mesmo se eu fechasse os olhos, chegaria ate voce seguindo o som que saia de dentro de seu peito. Um pulsar nao tao mais impressionante quanto odo meu coracao, que alem de bater mais rapido que as asas de um beija-flor, queria pular, fugir de meu corpo pra ir de encontro ao teu.Tentei controlar minhas emocoes. O ar ja nao sabia o caminho dos pulmoes. Os pes pesavam agora duas toneladas. Minha boca tornou-se deserto de tao seca.Consegui pronunciar a mais dificil palavra do mundo naquele momento: Oi!Foi o bastante para que acontecesse a melhor conversa que ha muito nao tinha com outro Terraqueo.Todas as palavras se interligavam numa fluencia de assuntos que se afinavam como uma orquestra, tudo sonorizava com sua voz macia como algodao doce, as palavras desmanchavam-se na sua lingua, uma musica pronunciada palavra por palavra... O relogio ja marcava alguma hora, nao importava qual. O tempo nao perdoa. O fim de um comeco sem comeco.Onde as maos se encontram. Abracos sao dados e promessas de reencontro sao feitas. As maos nao se soltam, o abraco fica cada vez mais forte e a promessa e quebrada quando a primeira lagrima cai.E que o tempo, junto com os encontros e desencontros dessa vida, permita outros e novos acasos como o de hoje. A ferida foi aberta. O sangue ja coagula depressa, porem nao ha mais o que fazer.So esperar o tempo, este medico sem agulhas, nem linhas a coser a pele fina rasgada com a navalha da sua lingua afiada, antes tao timida.O pobre coracaoresiste a pulsar como a respiracao de anfibio no aguape. Os olhos se fecham, lutando para nao abrir as comportas da hidreletrica de Paulo Afonso que se transformara o meu corpo.Lagrimas se lancam cabeca abaixo, como se jogam os suicidas. Pobres delas, mal sabem a besteira que fazem.As palavras ainda ecoam em minha mente. Repetidamente. Como sirene de ambulancia quando pede caminho. Ion, ion, ion...De novo, nao ha mais nada o que fazer. Nossa ultima respiracao boca-boca foi determinante.Nossos oxigenios sao extremamente incompativeis desde nosso ultimo adeus.E lembrar que ouvira uma vez: Voce e o ar que eu respiro.Ah, faz-me rir. Meu ar poluiu, tornou-se irrespiravel, altamente toxico pra voce.Adeus. Alguem precisava dizer.E esse alguem era eu. Adeus.Pois tudo que e vivo, morre.Tom Andrade Foto: autor desconhecido O Experimentador (de Jacob Klintowitz)do livro: "Mario Cravo Jr. Desenhos".O numero de obras e os materiais variados de Mario Cravo Jr. e espantoso. Pneu de trator, sucatas de maquinas industriais, restos de madeira queimada, resinas sinteticas, ferro, madeira, pedra. Cada material tem um destino proprio: esculturas giratorias, esculturas dirigiveis, signos metafisicos, exus, figuras humanas, sereias, totens. Esculturas eolicas, stabiles, mobiles, figurativas, abstratas, publicas. Acresce-se a esta lista que poderia ser interminavel, pinturas e desenhos feitos em computador.E o proprio Mario Cravo Jr. tem qualquer coisa de espantoso.
Agitado, falante, discursivo, peripatetico. Muitas vezes temos a impressao de um Mario ubiquo, o numero prodigioso de obras, algumas imensas, a sua resposta imediata aos estimulos. Muitos Marios. E de uma curiosidade insaciavel, interessado nos assuntos mais variados, desde a ciencia do cosmo ate as do comportamento. Gosta de saber do mecanismo das maquinas e objetos, nao como um cientista, mas como um mecanico, alguem que logo pode estar diante da necessidade de por em funcionamento uma maquina ou objeto igual. Ma- rio Cravo Jr. e o homem que investiga. Algumas esculturas conservam este jeito de brinquedo de menino, quase podemos monta-la e desmonta-la. Escalar, dirigir como um aviao, sonhar essa escultura com uma especie de vela como barco ousado a singrar as aguas. Outras esculturas movem- se no pequeno lago impulsionadas pelo vento, deslizam como cisnes indolentes.Este homem que investiga propoe olhar diferente para objetos velhos: recicle a sua maneira de olhar. O pneu e acrescido de uma esfera vermelha e se transforma em escultura ideogramatica. A maquina obsoleta torna-se guerreiro, passaro, exu: E, as vezes, nao se torna nada conhecido, nao lembra nada, e um mecanismo simples ou complexo, fascinante, e sem sem qualquer semelhanca com o ja visto. E um objeto inutil e esta e a sua gloria, a de existir pelo puro prazer da existencia.As esculturas ocupam espaco, conversam ente si, convivem em proximidade que pareceria impossivel, sao diferentes uma da outra. Em nenhum momento temos a monotonia das series, fieiras de esculturas quase iguais, renque repetitivo de objetos sem novidade. E quando sao geometricas na sua repeticao, parecem programas de computador, tiradas tal qual a maquina forneceu. Nao posso saber o que o publico sente com as esculturas de Mario Cravo, mas eu sinto prazer, como o artista parece ter ao cria-las.Primeiro, na sua casa, hoje no "Espaco Cravo", no belo Parque Metropolitano do Pituacu, eu sinto enorme prazer. Estara fora de moda ter prazer na contemplacao da arte? E tao trepidante estas esculturas, a experimentacao permanente, a ousadia. Algumas olhamos mais de uma vez, pois a composicao e inovadora, o eixo central esta deslocado. Outras, obedecem um codigo genetico interno e vao crescendo e se expandindo em direcao ao ceu, ao oeste, ao sul. Umas desobedientes, ja se ve. E evidente que a possibilidade do erro e grande, mas esta e caracteristica do trabalho nao burocratico. E da uma ideia do artista, o risco assumido de errar mesmo depois dos setenta anos. Completamente irresponsavel o seu unico compromisso e com o processo criativo. O artista que produz estas obras, e amoroso com os materiais, puer a experimentar o mundo.Em 1987, quando de sua exposicao na galeria A.M. Niemeyer, no Rio de Janeiro, Mario Cravo fez um depoimento definitivo sobre a escultura brasileira e a sua posicao. Lembrou as permanentes queixas das dificuldades, as lamurias de todos. Em 1951, o escultor suico Max Bill foi premiado na I bienal Internacional de Sao Paulo e Mario Cravo estava la, participando como jovem escultor. Admirou a peca de aco inoxidavel de Max Bill, reconheceu o valor do artista e
rodas de samba escanchado nos quartos de Maria e sacolejava com grande contento e bom compasso, chorava para que Maria lhe desse o peito e ai dormia, sereno. Seus tenros anos passaram com o mar pela cara, o mar e o ceu azul, dourado a tardinha que nem os altares de Sao Francisco ou os acarajes de Vitu. Quando seu Cravo foi eleito prefeito de Alagoinhas, a familia toda se mudou. Mario brincava agora nos enormes barracoes de fumo, escalando as montanhas de fardos, aprendendo nome feio ou voando pelos ares agarrado nas varas da prensa. Tambem espantava cabras e roubava cajaranas dos quintais. Na idade escolar, veio a Bahia para estudar no colegio Antonio Vieira. Ali, chefiou duas revolucoes e, durante sete anos, tornou impossivel a vida do irmao Castanha (velho portugues que pedia, por todos os santos, nao jogassem gelo na pia para que nao entupisse). Fez teatro improvisado e, secretamente, virou Flash Gordon (heroi de sua geracao). Desenhava maquinas interplanetarias e vivia a olhar o ceu das janelas do internato, a procura do planeta Mongo. O padre Torrand, velho cientista, aproveitou esse entusiasmo para despertar-lhe o interesse pela astronomia. Na fazenda que o pai comprou em Catu, no cocuruto de um morro, montou um observatorio. Ali passava as noites, perdido nos vastos campos siderais, a imaginacao viajando por galaxias e planetas em maquinas engendradas na hora, munidas de tentaculos, antenas ou formas especificas, proprias para alunizar ou flutuar nas turbulencias de uma nebulosa qualquer. De madrugada, no entressono, as maquina voltavam e aterrissavam, mansas, em seu subconsciente. Penso que, nas esculturas atuais do Mario, fragmentos desses engenhos voltam das profundas do seu ser. Em Catu e Cipo, comeca o adolescente a modelar com as argilas do Itapicuru. Com surpresa, percebe que suas maos condensam, dao forma, fixam gestos, linhas, superficies que seus olhos enxergam nas coisas que o deslumbram. Faz escultura realista. Bustos de mulher, figura e o retrato de Maria do Galo, mulata de cadeirame macico e coracao velhaco. No subconsciente, o arsenal de maquinas celestes dormira por muitos anos. As formas brotam, seu tato se refina, e quase tato de cego, seus olhos espiam a vida e vao para a gema dos dedos, que afundam na argila com a mesma veemencia que no colo das cabrochas de beira-rio. As vezes, o ataca uma necessidade explosiva de ver, correr, voar, expandir-se sua motocicleta, cabra pegaso de chifres niquelados, minotauro dos ventos, que, com seu ronco medonho, espalha o terror entre os frangos e meninos das povoacoes, engole as estradas do sertao e as verte na mesma hora entre detonacoes e nuvens de poeira que encardem mais os couros dos vaqueiros, as bruacas e os corotes de cachaca. Rasga o tempo e o espaco, preso ao guidom da motocicleta como se fosse a rabica de um arado, e vai semeando-se de geografia, que e a escultura mais extensa que ha. As pedras de Milagres o deslumbram, sao bizarrias geologicas, quase esculturas feitas pelo vento, lagedos enormes, figuras gigantescas, caras, cidades, colunas, bichos, castelos, tudo entre o real e o
faz-de-conta; e cavernas de boca escancarada e desenho de indios na barriga. Em Mario, surge uma ideia que ate hoje o acompanha-transformar essa zona em parque nacional e esculpir nessas pedras, nao so ele, mas todos os escultores do mundo que tiverem vontade e forca para tanto. Sente necessidade, fome de esculpir, a argila e mansa demais, procura novos caminhos e, para isso, vem a salvador para estudar na oficina de Pedro Ferreira, mestre santeiro da melhor qualidade, com quem aprende regras gerais de anatomia e proporcoes, trava combates com o cedro e o jacaranda, aprende os segredos do oficio e a dificilima tecnica de afiar goivas e guidavis. Nesse tempo, ainda havia mestre Artur Costa Lima, no Taboao, mestre Aloisio, no Terreiro de Jesus, mestre Vicente, com metade do escudo do imperio tatuado no braco (trabalho inconcluso devido ao 15 de novembro de 1889, que o obrigou a andar muito tempo de camisa de manga compridas) e Pedro Ferreira e Alfredo Simoes: os dois ainda vivos e trabalhando.para Mario, esse horizonte de altares e oratorios era limitado demais: cristos, conceicoes, santantonios, lazaros e gabrieis, mais ja sem o voo de um chagas,o cabra.Tudo acontecendo num ambiente crepuscular, submisso a canones, afogado em rotina, acanhado. Por contrastes, comeca a estudar o mundo em que vive, o afro-baiano que comecou nos seios fartos de Maria Mundo abstrato no qual um deus pode ser uma pedra, uma arvore ou um conjunto de palha, contas e buzios, mundo cujo epicentro e a lua de couro dos atabaques. Os europeus nos trouxeram coisas concretas, palpaveis, arquitetura, pintura e escultura; e os africanos, metafisica, Metafisica, alem da sua presenca e certos gostos, sons, sabores, cheiros e aromas que sao o cerne da Bahia. Mas, a nao ser umas poucas pecas de escultura, nada de palpavel, de solido, so uma tremenda forca espiritual que impregnou a cidade. Nisso andava o Mario, quando Lucia, com sua docura, tomou conta de sua vida. Casam e partem para o rio, onde Mario passou a trabalhar no atelier do escultor Humberto Cozzo. Lida ja com outros materiais, familiariza-se com novas ferramentas e tecnicas, discute, le, assimila. Sentindo-se ja dono do oficio, escreve para o escultor Ivan Mestrovic, manda-lhe fotos de trabalhos, e o iugoslavo o aceita como aluno especial de seu curso, na Universidade de Syracuse. Mario trabalha em escultura em gesso, de grandes proporcoes, e vive a vida carunchada e torta do Village, dos Beach cobra (hoje beatiniks), dos poroes das jam-sessions, das madrugadas de nova Yorque, onde, em vez de galos, contam Billie Holliday ou trompetes mal-assombrados. Ali ele afundou e se esponjou no melaco gordo do jazz, viu museus, trabalhou e deixou crescer a barba. Foi ja barbudo que o conheci. Seu atelier era numa obra abandonada no Porto da Barra, itinerario de todos os artistas, o quartel-general da renovacao das artes na Bahia. Ali havia sempre arquitetos, pintores, escultores, criticos, curiosos, gravadores, cineastas, grandes bate-papos e cafe. O mais importante era a generosidade de Mario quando ao local, ferramentas, dialogo e materiais de que os artistas necessitassem. Se
fossem principiantes, recebiam, tambem gratis, doses macicas de entusiasmo e orientacao. Dos muitos que ali aportaram, como eu, lembro-me do Poty, que veio ensinar agua-forte e produziu uma serie magnifica de gravuras da Bahia; e de um rapaz escuro, que o Mario contratou como machadeiro, para desbastar troncos enormes, fazia carvao em Itaparica e manejando o machado, era um verdadeiro artista. Sem o machado, tambem. Tratava-se de Agnaldo dos Santos, que, gracas ao Mario, pode abri as comportas do enorme potencial de sua sensibilidade. Mary Vieira, Rubem Valentim, Lenio Braga, Aldemir Martins, Marcelo Grassman e muitos outros usaram o casarao, uns para trabalhar, outros para encontrar seu caminho. Quanto ao Mario, trabalhava sem tregua, desenhava, esculpia e ria muito do seu subconsciente descolava as misteriosas maquinas da adolescencia para integra-se em formas vegetais, animais ou puras, numa confirmacao do barroco, nao digo como estilo, mas como estado que deliberadamente exaure, ou pretende exaurir, todas as possibilidades de uma forma. O homem parecia um possesso: pedra, madeira, marmore, ferro, chumbo e cobre se transformavam em suas maos; e essa vitalidade, essa forca e alegria de trabalho nos contagiava.Nao era uma escola ou um grupo; eramos homens com vontade de fazer arte e a faziamos, cada qual a seu modo, e como podiamos, mas respirando amizade e compreensao. Do Sul, chegaram Pancetti e Djanira; do Norde, Jenner e Jose Claudio; da Alemanha, chegou Hansen (hoje Hansen Bahia); da Franca, Pierre Verger; da Argentina, eu; da America, Dick Menocal. A Roma Negra, como Bastide a batizou, a Velha, como a gente a chama, enfim, a Bahia amorosa, clara, esoterica a todos dava paz e o alimento preciso. Fizemos muitas viagens de resgate pelo Nordeste todo, ora num subversivo Skoda, ora num jipe com cacamba, cuja figura de proa era um Exu vermelho, de ferro. Em geral, a tripulacao era: Mario, Agnaldo, Jenner, Verger e eu. A volta se dava na maior das incomodidades, pois o espaco, ja por si acanhado, era disputado por sacos de ex-votos, santos salvos de morrer nas torturas do cupim, ceramica popular, enfim, tudo o que, para nos tivesse interesse artistico ou nos revelasse uma forma nova. Numa dessas viagens, fomos a Caruaru especialmente para visitar o Vitalino, fizemos uma compra grande e ele se prontificou a embalar as pecas. Pos tudo direitinho dentro de dois cacuas socados de palha de bananeira, que e como ele levava, em seu cavalo, as pecas para o jipe. Nao chegou nada inteiro. As pecas, com a trepidacao, foram-se limando umas as contra as outras, e ainda me lembro de um vaqueiro montado, surrealista, com meia cara na vertical do lado esquerdo e o cavalo comido no lado direito e na horizontal, peca que teria feito Salvador Dali estremecer de gozo. Destas viagens, regressavamos empoeirados e fedorentos como cruzados e, como eles, com a sensacao do dever cumprido, o dever de preservar o patrimonio nacional. Entre viagem e viagem, Mario trabalhava como um dinamo, uma erupcao. Para confirmar isto, transcrevo trecho de um artigo do critico mais sobrio em palavras que conheci, o Jose Valladares:
... convenientemente a escola de arte a que Mario Cravo pertence, Blitzkunst, ou seja, arte relampago, arte alta-rapida, vertiginosamente criada para ser vista com rapidez, ofuscante, as vezes temivel, mas, e mister salientar, tao respeitavel como as forcas da natureza... neste ponto ele e o legitimo herdeiro das tradicoes de sua terra natal e herdeiro daquilo que o barroco possui de mais profundo, que a conquista do espaco e sua elaboracao num plano dinamico, e nao como muita gente pensa e desafortunadamente pratica, a opulencia e extravagancia decorativa... A Bahia deve a Mario a recuperacao do Solar do Unhao e a instalacao nele do museus de arte moderna e de arte popular. Foi por insistencia dele que a arquiteta Lina Bo Bardi desistiu da construcao de um predio especifico e tratou da restauracao do Solar. So a escada que criou vale o gesto. Em 1964, o Senado de Berlim e a Ford Foundation o convidam como artista-residente. Parte com a familia toda e se instala em Spandau. E lhe concedido um atelier, na Zitadelle, antiga fortaleza onde na segunda guerra mundial, era guardado o tesouro do 3 Reich e alguns presos importantes. Foi um ano de exposicoes e viagens, ja nao era o centauro solitario da motocicleta nem o Mario da trigesima Bienalle di Venezia, onde representou a escultura do Brasil, e quando em apenas quatro meses, fez milhares de quilometros e viu tanta coisa que voltou com esgotamento nervoso, onde nos encontramos, fora memoraveis dias de vinhaca, sardinhas assadas e figos maduros, juntos fomos a Coimbra, Obidos e ao porto e, em Braga nos separamos, ele avido de pinturas rupestres e eu doido por ver o grego em sua Toledo. Convidados pelo departamento de Estado Norte-Americano, la se vai com a familia para os EUA: mais exposicoes e conferencias e no meio disso tudo, a pedido de amigos, aceita a direcao dos museus de Arte Moderna e de Arte Popular, que havia ficado acefalos. Voltou. Dois anos de trabalho e viver, de ver e sentir a Europa de coracao aberto, de bisonte de Altamira ao Vedova, das autobahns aos mosaicos de Ravena, da bauillabaisse ao chucrute, do recolhimento da Zidatelle ao traquejo diario com artistas vindos de todo o mundo para Berlim. Houve sempre uma grande peleja entre Mario e a Bahia, algo desafinava entre os dois no Unhao: enquanto ele pensava a velha (Bahia) jogavalhe na cara o ceu azul-mar. Mario ruminava panificacoes monotonas (canoas passando nas janelas azuis), burocracia lenda (canto de lavadeira chegando da Gamboa, fartum de maresia e a dourada feminilidade dos mamoeiros), paciencia e discussoes sem fim (poentes de imensa paz incendiada), conferencias, audiencias, as dezessete e trinta, requerimentos (o barroco modesto da igrejinha, as mangueiras testiculares e os muros caidos e leprentos de musgo). Aporrinhacoes ministeriais (Lucia e os meninos, fruta-pao, carne-do-sol, aipim e munguza na mesa do jantar). A velha (Bahia) ganhou. Ganhou, mais foi um tempo turbulento, de harmonizar, de corrigir dissonancias. No profundo la dele tudo ia-se somando, formulando um novo impeto que brotou na porta do macarico. Em fins de 66,
fez tres exposicoes quase simultaneas: Brasilia, Rio e Sao Paulo. A primeira Bienal Nacional de Artes Plasticas, aprontou sete esculturas, criadas em intencao as proporcoes do claustro do convento do Carmo-uma formulacao toda nova em conceito e forma, com pecas que vao dos tres aos sete metros de altura. Agora terminou uma fonte nos jardim da Bolandeira, que tem a altura de um predio de sete andares. E feita de enormes valvulas, juncoes que mais parecem joelhos de fosseis, tubulacoes gigantescas, registros, barras, parafusos e tubos. Foto arquivo MCJPara quem vinha do lado esquerdo, do lado da praia, dava a impressao de uma Torre de Babel, o andaime emaranhado de madeira e ferro subindo pelos ares e la em cima, uns homenzinhos contra o ceu, gesticulando, escorando pecas, pregando, puxando correntes de talhas; e, entre eles, Mario, com uma flor de fogo na mao, milagreava, unindo toneladas de ferro em equilibrio dentro do ar. A fonte lembra, sugere um Paxoro, cajado de prata que sustenta a imaculada brancura do orixa da crianca. E nela a agua dos esguichos e repuxos pode ser as contas que lhe cobrem o rosto. Ha tambem pequenos arco-iris. Sera Oxumare?[ Carybe - Hector Julio Paride Bernabo, artista plastco, argentino naturalizado brasileiro, foi amigo, irmao e compadre de Mario Cravo Jr....]