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cultura do jornalista com o poeta. Discussoes sointerrompidas para dar passagem ao barulho infernal de algum bonde que zunia emseus trilhos ali embaixo da janela e que eram retomadas logo depois, no mesmoe altissimo tom. A um canto, Carlinhos Oliveira, recem-chegado ao Rio, batiacom as maos na cabeca clamando aos ceus: Gente, como sou burro! Nao estouentendendo nada!.Quando se mudou do apartamento,Gullar escreveu o Poema de adeus ao falado 56, dedicado a Oliveira Bastos eJ.C. Oliveira, com passagens como: Sexta-feira parto/ ate outra vez/ Fica denos, o quarto/ Fica de mim, voces// (...)// Homens de dia duplice/ temos um solverbal/ alem desse sol cumplice/ da guarda-pessoal// Sol que se acende, moco,/da boca de quem le/ fogo-fatuo do osso/ do velho Mallarme// (...)// Meu anjo daguarda nao/ levo; livro-me enfim/ desse que como um cao/ me protege de mim.//Deixo-o para a casa/ varrer e defender,/ e sumir sob a asa/ o que quer seperder:// o telegrama, o prato,/ o pente, a citacao/ erudita e o vao/ vocabuloexato.Avenida Copacabana, 2001.Um meio-dia de sol. Um poeta vem do Leme. O outro pro Leme vai. Um nao viu ooutro, nem o outro o um. Tamanho o calor e o caminhar, que so depois me douconta da figura de Gullar. Vem do espanto a poesia: Sabera que, no centro/ de seu corpo, um grito/ se elabora?/.../ Grito,fruto obscuro/ e extremo dessa arvore: galo/ Mas que, fora dele/ e merocomplemento de auroras. OPoeta na Praca paraFerreira Gullarfindo o seu cantar manha ja no meio ogalo-gullar nao cisca antes levanta a crista e logo ei-lo esguio elegante pela praca do lido ereto e no prumorumo-leme passaapressado o poeta ZAZ! esbaforido opoema bufa atras a poesia fremeRonaldo WerneckRio,2001Continua na proximasemana
pessoas seamam secomemas pessoasfalam comem soltamrisos palavroesconsomem pizzastournedos aupoivre cocquilles saint-jacquespolvos ostraslagostas calamares ensu tinta e lulas mariscosos frutos do mar omarbate calmo as pessoasbebem e falam alto e comem e riem as pessoas omar bate calmonenhum temor em toda a orla maritimavendedores de amendoimbebados tropegando na praiaengraxatesnamorados jornaleiros asprimeiras noticias pelotelex masno cabelo sogumexportugal ainda manchete masos americanos colaboram otrade act cai como um fardo sobrenadando sobre sobre latinoamericaesfacelado pelos bulldozzers pelosphantoms pelacorrupcaodos lan nol thieu & cercaniaso sudeste asiatico explodeatraves do telstar ocambodja e o vietnammorreu george stevens masquem se lembra deshane e dos herois assexuadosdo cauboi?sao onze da noiteno leme sao onzee morreu shaneo mar bate calmocontra os rochedosno inicio da noiteno inicio do lemeno inicio de tudoaparentemente nenhumvento estranho bateno leme o navio veme vai se equilibrandoate quando a bandeiravai e vem se equilibrandoo navio o leme os baresos bebados todo o mundovai e vemo leme veme vai todoo jundo vemo vento vaido fim do inicioo vento vai e vemtudo e afavele terrivelate a perspectivada auroraate o hot-doge a coca-cola
O prazer do poemaEm seu poema Uma voz,diz Ferreira Gullar: Sua voz quando ela canta/ me lembra um passaro mas/ naoum passaro cantando/ lembra um passaro voando. O belo e uma alegria eterna digo eu, numa traducao apressada do verso famoso de John Keats (1795-1821): a thing of beauty is a joy forever. EmO prazer do poema, antologia lancada em 2014, Gullar desfila todo um rol depoetas e poemas, daqui e dacola, que o fascinaram ao longo da vida. Naintroducao, ele escreve: o proposito declarado e oferecer o poema como puroprazer de leitura e deslumbramento. E cita o verso de Keats numa traducao literal,prosaica, um pouco mais apressada que a minha, sem preservar o ritmo e a metricado poeta ingles: uma coisa bela e uma alegria para sempre. E afirma ainda:todo poema so cumpre sua funcao quando a sua leitura resulta em prazerestetico. Prazer estetico e sem duvida o que meproporciona o seu poema Uma voz. Um poema mais-que-perfeito, com asurpresa, o inesperado dessa voz que lembra a beleza de um passaro voando. Ritmadoem redondilha maior, o poema pertence ao livro Dentro da Noite Veloz(1962/1975) e e dedicado a grande cantora lirica Maria Lucia Godoy. Tendo entreseus fas de carteirinha ninguem menos que o entao presidente JuscelinoKubitschek, a soprano mineira Maria Lucia ostenta entre suas muitas glorias a proeza de ser a voz que deu voz da melhor forma a Bachiana no 5 deVilla-Lobos. Convidada especial de Juscelino, era dela a voz maviosa que seouviu no Planalto Central em 1960, quando da inauguracao de Brasilia. La Godoy como semprea chamei, brincando/reverenciando , minha amiga Maria Lucia, que nao vejo hatempos, sempre se recorda com grande orgulho do belo poema que Gullar lhededicou. Ela ia dizer para minha grande honra alguns dos poemas de meulivro mais recente, o mar de outrora & poemas de agora, quando dolancamento em Belo Horizonte, em 2014, mas nao pode ir devido a uma forte gripe.De la pra ca nao mais nos vimos, mas soube que La Godoy recebeu em setembroultimo, do alto de seus 92 anos, o titulo de Doutor Honoris Causa da UFMG. Maisque merecido. Mas o papo e sobreGullar. Entao, vamos la. Com rima & tudo. Numa tarde de 1980 fui ate aBiblioteca do Banco do Brasil (hoje no CCBB/Rio), entao localizada no mesmopredio da Av. Presidente Vargas onde eu era um dos redatores da Revista Cacex. Passavasempre por la, para alguma pesquisa e tambem para papear com meu amigo, o poetae hoje grande e irreverente sonetista Glauco Mattoso entao editor do ousado eabusado Jornal Dobrasil , que la trabalhava e ainda nao fora totalmentetomado pelo glaucoma (dai seu pseudonimo) que o cegaria poucos anos depois.Glauco perguntou se eu ia ao lancamento do livro do Gullar, numa livraria dasproximidades. Nao sabia, mas logo combinamos de ir juntos.O anjo e grave/ agora./Comeco a esperar a morte.// (...) Onde jorrara a fonte, jorrara/ a fome. Ondejorrara/ a morte, jorrara/ a fonte. Aqui/ jorrara a fonte.// O livro queestava sendo lancado era a reuniao de poemas de Gullar, Toda Poesia, umabrangente balanco de sua obra poetica ate entao,
que abria com um prefacioaltamente elogioso de Sergio Buarque de Hollanda: De Ferreira Gullar podeescrever Vinicius de Moraes que e o ultimo grande poeta brasileiro. Parece-me amim, alem disso, que, excecao de algumas pecas de Mario de Andrade e tambem deCarlos Drummond de Andrade (mormente em Rosado povo), e o nosso unico poeta maior dos tempos de hoje. (...) Para asingularidade e a importancia de sua contribuicao, so encontro comparavel, noBrasil, a prosa de Guimaraes Rosa.Tenho aqui em minha mesao Toda Poesia, devidamente autografado por Gullar, com grande parte de seuspoemas marcados, os mesmos que anteriormente ja grifara em suas primeiraspublicacoes, que possuo ainda hoje de A Luta Corporal (1954) ao Na Vertigemdo Dia (1975-1980). Habito antigo esse meu, de destacar as pedras-de-toque dospoemas/textos de que gosto, ou que julgo importantes, e que conservo aindaagora. Aquelas palavras-chave highlights,punti luminosi que saltam de sua poetica: tempo, tarde, bananas (podres,quase sempre): Naquele canto/ em sombra/ da quitanda/ a tarde o tempo/ o solda tarde/ nas bananas virava mel/ (alias/ mais agua/ do que mel)/ na boca/ deNewton Ferreira/ a mesma/ tarde (de fachadas/ e espelhos)/ falava portugues/ eria/ (na saliva)/ ou talvez/ nao/ mas sem duvida alguma/ se esvaia. Atarde, o mar, a morte A tarde, aquela tardeque se fixa numa fotografia aerea, de certa forma antecipadora da atmosfera coloquialdo Poema Sujo: Eu devo ter ouvido aquela tarde/ um aviao passar sobre acidade/ aberta como a palma da mao/ entre palmeiras/ e mangues/ vazando no maro sangue de seus rios/ as horas/ do dia tropical/ aquela tarde vazando seusesgotos seus mortos/ no jardim/ eu devo ter ouvido/ aquela tarde/ em meuquarto/ na sala/ no terraco/ ao lado do quintal?/ o aviao passar sobre acidade/ geograficamente/ desdobrada.// (...) o ronco do motor enquanto lia/ eouvia/ a conversa da familia na varanda/ dentro daquela tarde/ que era clara/ epara sempre perdida// (...) meu rosto agora/ sobrevoa/ sem barulho/ essafotografia aerea./ Aqui esta/ num papel/ a cidade que houve/ (e nao me ouve)/com suas aguas e seus mangues/ aqui esta/ (no papel)/ uma tarde que houve/ comsuas ruas e casas/ uma tarde/ com seus espelhos/ e vozes (voadas/ na poeira)/uma tarde que houve numa cidade/ aqui esta/ no papel que (se quisermos) podemosrasgar. Ou o mar, o mar ainda. Omar de sempre, recorrente em Gullar. Mar sem rima: Ve o ceu. Mais/ que azul,ele e o nosso/ sucessivo morrer. Acido/ ceu.// (...) Despreza o maracessivel/ que nas praias se entrega, e/ o das galeras de susto; despreza omar/ que amas, e so assim, teras/ o exato inviolavel/ mar autentico!// (...) Euouco o mar; sopro, caminho na folhagem./ Mirar-nos limpidos no susto das aguasescondidas!,/ a alegria debaixo das palavras// (...) o mar buzina/ voz deostra garganta dos seculos fosseis/ corneta perdida/ o que nos diz essa voz decal?// (...) Beleza oh pura pura/ o que te ofereco? O auriverde pendao da minhaterra?. A tarde e o mar (l eternite de Rimbaud, quem sabe?) sereencontram nesse pungente poema que bate no clarao da lembranca (nao poracaso tem a Memoria como titulo) e que passo a voces, intacto: menino no
capinzal/ caminha/ nesta tarde eem outra / havida// Entre aurora e mata-pastos/ vai, pisa/ nas ervas mortasontem/ e vivas hoje/ e revividas no clarao da lembranca// E ha qualquer coisaazul que o ilumina/ e que nao vem do ceu, e se nao vem do chao, vem/ decerto domar batendo noutra tarde/ e no meu corpo agora/ um mar defunto que se acendena carne/ como noutras vezes se acende o sabor/ de um fruta/ ou a suja luz dosperfumes da vida/ ah vida!.Num dos poemas deDentro da noite veloz, publicado em 1975, Gullar como que previa o decorrerde sua morte: Se morro/ o universo se apaga como se apagam/ as coisas destequarto/ se apago a lampada:/ os sapatos-da-asia, as camisas/ e guerras nacadeira, o paleto-/ dos-andes,/ bilhoes de quatrilhoes de seres/ e de sois/morrem comigo.// Ou nao:/ o sol voltara a marcar/ este mesmo ponto do assoalho/onde esteve meu pe;/ deste quarto/ ouviras o barulho dos onibus na rua;/ uma novacidade/ surgira de dentro desta/ como a arvore da arvore. // So que ninguempodera ler no esgarcar destas nuvens/ a mesma historia que eu leio, comovido. Ao que parece, este poema foi feito depois, oulogo depois, do Poema Sujo, e traz embutido um conceito (arvore dentro daarvore) que Gullar foi buscar numa leitura que fez, ainda no Chile, de umlivro de Lenin. Isso antes do surgimento do Poema Sujo, que aconteceu em BuenosAires. Ao comentar sobre a feitura de seu longo poema, na gravacao que fez em 2015no Instituto Moreira Salles, Gullar lembrou-se do livro de Lenin e de quando estecitava Hegel, quando o filosofo alemao abordava a relacao entre particular euniversal, dizendo que a arvore esta no ramo da arvore. E Gullar so foientender o significado disso mais tarde, ja na Argentina. E acabou, em setembrode 1975, partindo do conceito para elaborar o fecho (que estava travado haquase um mes) do Poema Sujo, que foi escrito entre os meses de maio e outubrodaquele ano: O homem esta na cidade/ como uma coisa esta em outra/ (...)/ masvariados sao os modos/ como uma coisa/ esta em outra coisa/ o homem, porexemplo, nao esta na cidade/ como uma arvore esta/ em qualquer outra/ nem comouma arvore/ esta em qualquer uma de suas folhas. Interessante ainda noslembrarmos que, vinte anos antes de saber da arvore hegeliana, Gullar jaregistrava a palavra arvore solta de seu significado arvore, a palavra em plenaautonomia, arvore-arvore, como no famoso poema concreto dos anos 1950:arvorearvorearvorearvoreContexto historico Poemas de participacao social, de um pensar sobre omundo, de um situar-se no contexto historico, como se dizia na epoca,permeiam Toda Poesia, toda a vida: Nao se trata do poema e sim do homem/ esua vida//(...) // Nao se trata do poema e sim da fome/ de vida,/ o sofregopulsar entre constelacoes/ e embrulhos, entre engulhos./ Alguns viajam/ vao/ aNova York, a Santiago/ do Chile. Outros ficam/ mesmo na Rua da Alfandega,detras/ de balcoes e guiches./ Todos te buscam, facho/de vida, escuro eclaro.// (...) Vista do alto,/ com seus bairros e ruas e avenidas, a cidade/e o refugio do homem, pertence a todos e a
ninguem./ Mas vista/ de perto/revela o seu turbido presente, sua/ carnadura de panico; as/ pessoas que vao e veem//(...) // Sao pessoas que passam sem falar/ e estao cheias de vozes/ e ruinas.Es Antonio?/ Es Francisco? Es Mariana?/ Onde escondeste o verde/ clarao dosdias/ Onde/ escondeste a vida/ que em teu olhar se apaga mal se acende?// (...)Mas, dentro, no coracao, eu sei,/ a vida bate./ Em Caracas, no Harlem, em NovaDelhi,/ sob as penas da lei,/ em teu pulso,/ a vida bate./ E e essa clandestinaesperanca/ misturada ao sal do mar/ que me sustenta/ esta tarde/ debrucada ajanela de meu quarto em Ipanema/ na America Latina.Ou ainda, nesse outropoema-constatacao: Onde esta/ a poesia? Indaga-se/ por toda a parte. E apoesia/ vai a esquina comprar jornal.// Cientistas esquartejam Puchkin e Baudelaire./Exegetas desmontam a maquina da linguagem./ A poesia ri.// (...) Poesia devera vida com palavras?/ Nao liberta-las,/ faze-la voz e fogo em nossa voz. Po-/esia falar/ o dia/ acende-lo do po/ abri-lo/ como carne em cada silaba, de-/flagra-lo/ como bala em cada nao/ como arma em cada mao// E subito da calcadasobe/ e explode/ junto ao meu rosto do pas-/ saro? O pas-/ Como chama-lo?Pombo? Prombo? Como?/ Ele/ bicava o chao ha pouco/ era um pombo mas/ subitoexplode/ em ajas brulhos zules bulha zalas/ e foge!/ como chama-lo? Pombo?Nao:/ poesia/ paixao/ revolucao. O onibus sacoleja.Adeus, Rimbaud,/ relogio de lilases, concretismo/ neoconcretismo, ficcoes dajuventude, adeus,/ que a vida/ eu a compro a vista aos donos do mundo./ Ao pesodos impostos, o verso sufoca,/ a poesia agora responde a inquerito policialmilitar.//Digo adeus a ilusao/ mas nao ao mundo. Mas nao a vida,/ meu reduto emeu reino./ Do salario injusto,/ da punicao injusta, /da humilhacao, datortura, /do terror,/ retiramos algo e com ele construimos um artefato/ umpoema/ uma bandeira.Continua na proximasemana
sempre/ A vida muda como aflor em fruto/ velozmente/ A vida muda como a agua em folhas/ o sonho em luzeletrica/ a rosa desembrulha do carbono/ o passaro da boca/ mas/ quando fortempo/ E e tempo todo tempo/ mas/ nao basta um seculo para fazer a petala/ queum so minuto faz/ ou nao/ mas/ a vida muda/ a vida muda o morto em multidao. NaGavea, no Vietnam Em 1968 comecei anamorar uma portuguesinha bela, recatada & etc que morava na Gavea eestudava na escola mais famosa do bairro, o Colegio Estadual Andre Maurois.Dirigido por Dona Henriette Amado, o Andre Maurois adotava o lema Liberdade comResponsabilidade como principio de educacao, tendo por base a pratica da escolade Summerhill, na Suica, a primeira democracia infantil do mundo. Dona Henriette acreditava que Summerhill seria um pontode partida para uma educacao que formasse pessoas seguras, onde houvesse umaverdadeira troca de experiencias entre alunos e professores. Pois foi ali no Andre Maurois, numatarde do segundo semestre de 1968, que vi minha portuguesinha em cena. Mamaeportuguesa era bravissima e na epoca so nos era permitido encontrosvespertinos. As vezes conseguiamos pegar um cineminha no Leblon, masescondidos, maos timidas se encontrando no claro/escuro. Anos depois, elasairia seminua na Revista Ele/Ela e logo seu nome estaria em letras garrafaisnas fachadas dos cinemas, ja que ficara famosa, imagina!, como atriz depornochanchadas. Pois e, acontece. Entao, para minha surpresa, minha timida portuguesinhaestava ali em cena, no palco do Colegio, e atuava ao lado de varios colegas namontagem de Por Voce Por Mim (logo depois, aqueles rapazes e mocas encenariama peca tambem no Teatro Opiniao), o belo-terrivel poema de Ferreira Gullarsobre a Guerra do Vietnam, que eu acabara de ler/reler. O poema fora publicadonaquele mesmo ano, e saira num livro fino, de corte vertical, muito bemdiagramado, com fantasticas fotos solarizadas das batalhas no Sudeste Asiatico livro que anda ha tempos sumido entre os muitos de minha biblioteca. Minha portuguesinha me dissera somente que elae seus colegas iriam fazer a apresentacao de um poema, e como eu era (era?) oseu poeta, deveria gostar. Ao ver que era o poema de que tanto gostava, emuito bem apresentado por aqueles meninos e meninas (eu ja me considerava umvelho de quase 25 anos frente aos 16, 17 anos dos jovens atores) me emocioneide vez, como me emocionara varias vezes nas varias leituras e releituras que jafizera do poema de Gullar. O mesmo poema que reencontro agora, nesta edicao doToda Poesia, com varias e antigas marcacoes feitas por mim. E que acabo degravar em video que se encontra em meu canal do youtube. Em 1968, com a escalada americana noSudeste Asiatico, o Vietnam nos chegava pelo telstar, escorria sangue pelovideotape e era manchete diaria em todo o mundo. Tambem eu acabara de escreverum poema tendo a guerra como pano de fundo e que sairia em meu primeiro livro,Selva Selvaggia. O eu-lirico de meu poema Telstar estava na cama com suaamada enquanto a televisao exibia imagens sangrentas do Vietnam. A seguir, umfragmento de Telstar, que ganharia mais tarde o Premio Carlos Drummond deAndrade: exclamo/ eute amor/ tecendo/ o B-52/ lenta/
lentamente/ p e n e t r a/ mente/ lenta/ p e ne t r a/ lenta/ lentamente/ brilhuzindo/ no ventre da manha/ nao a clara/ ensolarada/manha de todos/ mas a rubra/ ensanguentada/ manha/ de todos os B-52/ vagina/ entreabrir/parir/ bull-pups/ pubis/ bulldozers/ parir/ phantoms/ napalm/ thunderchiefs/ lazy-dogs/parir/ a manha/ de todos/ os B-52/do vietnam. Jao poema de Gullar, Por Voce Por Mim, coincidentemente com tematica parecida,e que so conheci depois que terminara o meu, abordava as atrocidades da guerra comouma surpresa que explodia em meio a coloquialidade do cotidiano, e dai vinha oimpacto de sua forca: E dia feito em Botafogo/ Homens de pasta, paleto, camisalimpa,/dirigem-se para o trabalho./ (...)/ Nenhuma ameaca/ pesa sobre a cidade/Os barulhos apitos baques rumores/ se decifram sem alarma. O aviao no ceu/ vaipara Sao Paulo./ O aviao no ceu nao e um Thunderchief da USAF/ que chegatrazendo a morte/ como em Hanoi./ Nao e um Thunderchief da USAF que chega/seguido de outros/ e outros/ da USAF/ carregados de bombas e foguetes/ comoem Hanoi/ que chega lancando bombas e foguetes/ como em Hanoi/ como emHaiphong/ incendiando o porto/ destruindo as centrais eletricas. A noite, a noite, que se passa? diz/que se passa, esta serpente vasta em convulsao, esta/ pantera lilas, de carne/lilas, a noite, esta usina/ no ventre da floresta, no vale,/ sob lencois delama e acetileno, a aurora/ o relogio da aurora, batendo, batendo/ quebradoentre cabelos, entre musculos mortos, na podridao/ batendo/ Ah, como e dificilamanhecer em Thua Thien./ Mas amanhece. // (...)// As aguas explodem comogranadas, os arrozais/ se queimam em fosforo e sangue/ entre fuzis/ as criancas/fogem dos jardins onde acucenas pulsam/ como bombas-relogios, os jasmineiros/soltam gases, a maquina/ da primavera/ danificada/ nao consegue sorrir. (...) O Vietnam agora e uma vastaoficina da morte, nos campos/ da morte, o motor/ da vida gira ao contrario,nao/ para sustentar a cor da iris,/ a tessitura da carne, gira/ ao contrario, adesfazer a vida, o maravilhoso aparelho/ do corpo, gira/ ao contrario dasconstelacoes, a vida/ ao contrario, dentro/ de blusas, de calcas, dentro/ derudes sapatos feitos de pano e palha, gira/ ao contrario a vida feita demorte. (...) Surdo/ sistema de alcool, gira/gira, apaga rostos, maos,/ esta mao jovem/ que sabia ajudar o arroz, tecer apalha. Ha mortos/ demais, ha mortes/ demais, coisas da infancia, a hortela, ossustos/ do amor, aquela tarde aquela tarde clara, amada/ aquela tarde clara tudo/tudo se dissolve nas aguas marrons/ e entre nenufares e limos/ a correntezaarrasta para o mar o mar o mar azul. (...)Proximo a base de Da Nang/ que tudo escuta e tudo ve,/ proximo a base de DaNang, esgueira-se/ entre arvores um homem,/ proximo a base cheia de soldados,/metralhadoras, bombas,/ avioes, cheia/ de ouvidos e de olhos/ eletronicos, umhomem, chamado Tram/ entre as folhas e os troncos que cheiram a noite,/cauteloso se move/ entre as folhas da noite, Tram Van Dam,/ cautelo se move/entre as flores da morte/ Tram Van Dam/ quinze anos se move/ entre as aguas danoite/ dentro da lama/ onde bate a aurora/ Tram Van Dam/ onde bate a aurora/Tram Van Dam/ com sua
granada/ entre cercas de arame/ entre as minas no chao/Tram Van Dam/ com o seu coracao/ Tram Van Dam/ onde bate a aurora/ por voce pormim/ sob o fogo inimigo/ com o grampo no dente/ com o braco no ar/ por voce pormim/ Tram Van Dam/ onde bate a aurora/ por voce por mim/ no Vietnam. Pois nao e que ate hoje, ate mesmoagora, ao digitar esses trechos do poema, ao sentir o ritmo incessantementemarcante dessa sequencia de Tram Van Dans, me comovo quase as lagrimas? Continuana proxima semana
Copacabana, um dia qualquer dos anos 1960: saio pro trabalho e tomo um onibus E. de Ferro-Leblon (quando crianca, de ferias no Rio, em vez de Estrada de Ferro eu lia E de Ferro-Leblon e nada entendia). Dois bancos a minha frente, na diagonal, vejo Ferreira Gullar tambem indo pro trabalho (na epoca ele era copidesque da Sucursal do Estadao). O poeta fumava e lia atentamente o Jornal do Brasil quando, de repente, o amassa com raiva e fica olhando para o nada pela janela. Penso ate hoje no que teria lido o poeta, qual noticia o teria irritado tanto. O mesmo acontecia comigo quando lia (nao leio mais, e agora nunca mais) suas cronicas plenas de diatribes na Folha de S.Paulo, que tanto me irritavam. Na epoca em que ele comecou, lembro-me do Alcione Araujo me contar que Gullar lhe perguntara o que ele achava de ele aceitar o convite para escrever as tais cronicas (engracado como muita gente ia pedir conselhos ao meu saudoso amigo Alcione sobre os mais variados assuntos). Alcione me disse que o desaconselhou. O poeta, naturalmente, nao deu ouvidos ao dramaturgo. E meteu os pes pelas maos, ou coisa que o valha. Irritadissimo ficaria tambem eu, quase trinta anos depois do episodio do E. de Ferro/Leblon, ao ler um texto de Gullar sobre arte moderna no Caderno Ideias do Jornal do Brasil. Mas nao rasguei o jornal. Peguei o texto e escrevi outro a partir dele, rebatendo (meio que raivosamente, no calor da hora) as ideias do poeta. Mandei pro Mario Pontes, entao editor do Caderno do JB. Mario me ligou, dizendo ser melhor nao publicar: embora achando que em parte eu tinha razao, nao queria criar polemica com o poeta. Melhor assim, acabei achando tambem. E acho ainda hoje ao reler o que escrevi, embora continue a nao gostar nada do que o Gullar disse naquele texto. Mas, voltando ao inicio dos anos 1960, irritado tambem eu ficara ao ler o seu Joao Boa Morte, aquela regressao em redondilhas publicada pelos Cadernos do Povo/ Violao de Rua, com poemas que buscavam vender poesia barata aos operarios e homens do campo (literalmente barata: impressos no modelo canoa, grampeados a exemplo da poesia de cordel, os livrinhos eram vendidos a preco de banana, mas nem assim atingiram o alvo). Um saltatras de Gullar face aos avancos vanguardistas de seu livro A Luta Corporal, que tanto me impressionara. Pois e, a gente so se enfurece, a gente so se irrita mesmo, com coisas vindas de quem gostamos. As outras passam corrido e nem ligamos ou lhes damos importancia. Tempos depois, em Dentro da Noite Veloz, e ja proximo de seu Poema Sujo e da diccao que faria dele um de nossos grandes poetas, Gullar parecia se redimir de sua escorregadela da Boa Morte, retomando o apuro formal sem deixar de lado o conteudo participante, como se dizia na epoca: Poeta fui de rapido destino./ Mas a poesia e rara e nao comove/ nem move o pau-de-arara. Corta para hoje, melhor para domingo passado, dia 4 de dezembro. Como