Vejo-me entrecruzado por essas ruas que me escondem quando tenho vontade de sumir. Diluo-me em seus escombros ate que esses muros me ensinam a anestesiar os sentidos. Vejo-me como uma pedra perdida em meio ao caos da multidao que me engole. Perante a melancolia, pego-me, de supetao, diante de um rosto que contempla meus olhos.Nessas horas, a fala me trai por alguns instantes. Deixo o dizivel guardado, escondido em minha memoria, quase inexistente. Engasgam-me todos os discursos inutilmente proferidos pela cidade. Apenas as poesias escondidas nos olhares de quem me faz visivel em meio a caotica multidao e capaz de dimensionar este gigante sentimento que me contempla. Reservo-me a um eterno minuto de silencio e entao, sem esperar, sem aviso, sem qualquer previsao, amo-te meramente. O tempo escapa pelas maos de quem, ironicamente, tem a pretensao de amenizar a efemeridade. Ao evocar o vivido, a historia permanece em um duelo: lidar com a dimensao fugaz do tempo. Este, com sua forca destrutiva, talvez consista em seu maior oponente. Atraves da fugacidade temporal e da permanencia, a lembranca e constituida, o esquecimento tece suas lacunas, o mundo e erigido em suas angustias e esperancas, em seus horrores e contentamentos.O tempo possibilita, contudo, a existencia do pensamento historico. Invisivel e irrefreavel em seu dominio, esta multiplicidade de tempos faz o passado esvaecer, transformando-o em escombros que insistem em desaparecer de vista sem, no entanto, deixarem de legar indicios e pistas, contaminando seus futuros, desdobrando-se em sucessoes, transformacoes. A historia trata de marcas que homens e mulheres constituiram, de si mesmos e das estradas que percorreram, deixadas muitas vezes de forma nao intencional, e que conseguiram sobreviver.A batalha contra o tempo nao pode ser, senao, uma eterea permanencia. Estar no mundo e travar tambem uma luta com a inevitavel destruicao das pessoas e das coisas. Constituir historia(s) e amenizar a iminencia da morte, guardar-se, rememorar experiencias que puderam formular o hoje. E neste ato, inscrever-se talvez em futuros proximos, divulgar-se a outrem, desafiando a autoridade arruinadora do passar dos dias. As palavras sao, em minha humilde opiniao, a nossa mais inesgotavel fonte de magia. Alvo Dumbledore para Harry Potter em As Reliquias da MorteHa algo de misterioso nessas palavras, que adentram os ouvidos e se fazem vivas, vislumbradas por cada olho-leitor e perpassadas por mentes de todos os cantos e mundos. Sao letras, sons, gestos, gritos inabafaveis, imagens, melodias do exagero, que ultrapassam o meramente finito e quaisquer limites impostos. Palavras recitadas com paixao; escancaradas pela raiva; escritas com lagrimas. Palavras interditadas, mudas; sequestradas pelo passado; suspensas pela autoridade do silencio. Fixadas pelas memorias as quais outorgam a propria sobrevivencia.Discursos, poesias ordinarias, imagens recitadas, anotacoes, diarios de outrora, romances esquecidos, subvertidos e adulterados. Muitas de suas palavras insistem em permanecer, desafiando a morte, capazes de despertar e ferir o sensivel; de, simultaneamente, envenenar e anestesiar. Palavras de arrependimento perdidas em um momento qualquer; escondidas no seio do proibido; trancafiadas. Lacradas na boca de cada individuo e seladas pelo intimo, ou, aquelas que escapam, ainda que ocasionalmente. Sao estas pequenas palavras, dotadas de imensuravel poder, impregnadas