thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
o morango necessite sentir-se como a erudicao encarnada, pois a simplicidade das coisas parece lhe aprazer, dentro de emocoes e sentimentos viscerais, crus, brutos, em sua essencia, seu cerne, de forma a atingir o amago, intensamente, numa intensidade que quer se fazer presente e sentida. Tudo isso esta onde ela nao diz alguma coisa, onde o morango nao escreve, mas deixa ali, pra que alguem leia.Curioso tambem a constante presenca de abracos. Gosto muito de abracos, a sensacao e maravilhosa, tao logo, concordo com o morango, que parece gostar de abracos tao bons, que completam e dotam a existencia em si, de sentido, do eu, com um outro e nao em si mesmo, sendo o ato primeiro de dividir afeto. Nada de egoismo, nao, a nao ser quando trata-se de uma coca bem gelada, ai da briga, como provavelmente daria com alguem que fale mal de The Smiths. Gosto de The Smiths, e U2, e Legiao Urbana, muito mesmo, principalmente o ultimo. O morango em suas assertivas deixa muito claro suas intencionalidades, deixa transparecer o que quer, e mostra que sabe o que quer, ate certo ponto, porque a duvida e sempre saber o que querer.A vida e as acoes humanas me atraem, parafraseando o morango. Fico assim, misturando a vida com a poesia, a palavra como alimento do espirito, as historias como vidas em si, sendo uma lojinha velha num canto de rua, que ve as pessoas passarem e vez ou outra pararem pra ver o que eu tenho pra oferecer. Se for pra julgar alguem, julgo-me como feliz, de ter podido contar essa historia, e agradeco, ao lindo morango, por na leitura de seus escritos ter me relido.Mas e esse o fim da historia? Nao.Essa brincadeira de adivinhacao, e so a superficie.
Shattered little pieces of shit in shitty gathered bones,The world spins even more fast at every turn,Politics, relationships, hand-to-hand poison seatsIn tongues and minds blastering in colours of hidden colored clouds,Vanity sins in a sinful wayHammering scenes in my head every day.Stupid is who stupid does,Selfish bastards fighting to surviveWith red an black flags on their hands,Their mouths full, their hearts empty,All these moments will be lost like tears in the rain.The sharpest blade spills blood with a rhymeThan solemn vows of nothing scattered in timeAnd through the years all must be seenThe changing people with common interest in between.If I should die before I wake,Pray no one my soul to take.Yelling shouts against themselves,Belting, buckling, tightening up a inch or two,Punching nothing, asking whoBanging heads in a seat of a bus,Thus,Tears are flowingMind control,Burn the ashes,Ripping gold,Ups and downs the way goes,A train ramming in tracks swallows the crowd,The crowd fears,The crowd cheers,The crowd masturbatesThe crowd contemplatesIntellectuoises tortoises inMundus imundos with fungus among usThe ruin of man it is yet to be see,When all is equal and every one is one and all,The space of doubt will prevail,As the tracks of murder form the trail,And will be shown to whom it may care,That the one will live and not the allIn very long spaces or houses smallWishing Aufklarung, Sie sind,All we are is dust in the wind. No principio, era O Homem.O Homem sempre andava pra frente, ou achava que andava pra frente, sem nunca olhar pros lados, ou pra tras. Passava sempre por muitos lugares, por muitas pessoas, muitas historias e bifurcacoes. Quando o dia chegou, o homem parou ao pe de uma montanha, tao larga que ele nao conseguia ver onde ela terminava, e tao alta que seu cume era oculto pela densa neblina que circulava a pele de neve da montanha. Ele ouvira sobre essa montanha. Era a Montanha da Verdade, assim chamada pois era sabido pelo Homem e todas as coisas, que no cume da Montanha, havia a verdade sobre todas as coisas.O Homem parado ao pe da montanha questionava-se sobre essa verdade de todas as coisas. Na verdade, toda a sua jornada se resumia a encontra-la. O Homem jurava que sua jornada era infinita, mas ver a montanha ali, em frente ao seu nariz, o fez retesar-se. E se a verdade sobre todas as coisas simplesmente nao existir? E se a jornada toda tiver sido em vao? E se ela existisse, mas nao estivesse ao alcance dO Homem? Os homens que a buscaram, ja a encontraram mas nao quiseram partilhar dela, ou simplesmente morreram no caminho? Qual seria o sacrificio exigido pela subida? Sobreviveria O Homem a tanto? Seria a verdade de todas as coisas, tambem a origem de todas as coisas, ou muito mais que apenas isso?Eram tantos e se, que a inquietacao ja nao provinha mais das questoes, mas sim do fato de estar inquieto. Deu entao seu primeiro passo depois de uma longa pausa e decidiu conscientemente, que ele criaria a identidade de sua partida, tao artificial como qualquer criacao humana. Com uma
pequena representacao vermelha, tirou de sua testa o lenco vermelho e o fincou-o no chao, amarrado num graveto. Parou e refletiu sobre essa peculiar atitude dO Homem de deixar rastros de sua identidade pelo caminho percorrido. Que necessidade era essa? Olhou o caminho a frente, e percebeu que nao havia sequer algum referencial por onde comecar, apenas o chao branco e liso, moldado pela neve. Em frente entao, O Homem seguia, pois sempre fora o que ele tinha feito. E que caminho que era... A subida era demasiado ingrime para as pernas cansadas dO Homem, onde haveria de conseguir comida? Onde haveria de conseguir abrigo? So se fez estas perguntas de cunho biologico quando o psicologico identificou ja sinais de problema, ainda se perguntando com que frequencia isso acontecia.O ambiente era hostil, e talvez isso fizesse da determinacao do homem de sobreviver, tao hostil que ela precisasse se sobrepujar a hostilidade do ambiente. Quem sabe um defeito, uma querela psicologica. Pensou-se, e viu que essa necessidade era tao antiga quanto o principio. Nao a necessidade de convivencia, mas de dominacao. Antes da dominacao do homem sobre o proprio homem, a dominacao do homem sobre a natureza, e nao a conivencia mutua. De onde era esse inconformismo do ser, que obrigava-o subconscientemente a ser e ter? Esse instinto de sobrevivencia, transformava-se em instinto de dominacao, em raiva subconsciente por estar exposto nao a hostilidade da montanha ou do ambiente, mas a um inconformismo previo com a propria morte. A nao-aceitacao da morte, da vida fugaz, faz o psicologico trabalhar com uma negacao, o que teria como fim o subconsciente violentando as vontades do homem, sem aviso previo. Porque tanta dificuldade com a aceitacao da morte? O Homem mesmo, no principio venerava a morte, e hoje a repudia, a nega, a desconhece. E a morte que faz o homem?Logo O Homem viu que seriam mais perguntas do que resolucoes que encontraria na ardua subida, e encontrava-se ainda muito distante da neblina, a clareza ainda o ajudava em tese. A temperatura baixava a cada passo, e nem mesmo trinta tinham sido dados. A respiracao ja era ofegante, e o cansaco, potencializado. Humano, demasiado humano, O Homem e suas limitacoes avancavam de maneira tremula e exaustiva, e talvez a verdade sobre todas as coisas nao estivesse em seu alcance, nem de todos os outros que tentaram alcanca-la.Mas recusava-se a extinguir-se deitado no frio. Apenas recusava-se. Via mais uma vez que movia-se atraves de uma negacao, e se questionou sobre ate que ponto o ser humano usa a negacao para construir e construir-se. Mais importante ainda no momento, era dar mais um passo. Por que? Pra quem? Se O Homem esperava a morte solenemente, porque dar mais um passo? De onde era essa debil resistencia contra a morte certa, contra as suas limitacoes biologicas? Seria um problema do ego? Pensou O Homem, que tudo fosse uma ferida aberta para sempre, onde seu subconsciente se da conta de que as limitacoes biologicas sao imputadas pela natureza, e dai advem a raiva, a negacao, e a necessidade de dominacao
dO Homem. Tambem, deu-se conta que a negacao da morte, era tambem a negacao da limitacao biologica do homem, ou de forma mais abrangente, de sua imperfeicao. A negacao chega em tal ponto, que a culpa e projetada em outra instancia de poder, chegando em niveis ate transcendentais. O Homem culpa a natureza por nao te-lo feito perfeito, e uma figura projetada como progenitora de todas as coisas: Deus. Sobre esta ultima parte, O Homem nao quis se demorar neste momento. Saberia que nao iria morrer, simplesmente por saber, e que noutro momento se deitaria em discussao tao ampla.O que importava era a teimosia da existencia. Ou melhor, a teimosia em nao deixar que essa existencia se transformasse em uma eminente nao-existencia. Ficou incomodado tambem como tudo que articulava partia de um pressuposto negativo, ou seja, a construcao pela desconstrucao, ou ainda, o ser pelo nao-ser. Havia uma necessidade dO Homem de provar que ele conseguiria permanecer vivo, a todo custo, e tambem numa segunda consideracao, a todo instante.Quando sua temperatura parecia se esvair do seu corpo como a sabedoria que corre do arrogante, O Homem deitou-se de costas na neve, com o vento cerrando friamente seu corpo sem a minima piedade. Sera que O Homem nao poderia jamais aprender a conviver com a natureza, sendo parte de um grande organismo, e nao tenta-la domina-la e sobrepor-se a ela? A sua teimosia em continuar vivo, que expressava sua ganancia subconsciente pelo encontro com a verdade, eram provas de que mesmo com uma intencao aparentemente nobre, O Homem nao teria limites para medir seu nivel de extracao com a natureza, ou seja, ele jamais se contentara em coabitar com a natureza ate exauri-la completamente?Uma ultima pergunta o perturbava mais do que todas. Seria o preco pago para a jornada em busca da verdade, sua vida?Descobriremos que de certa forma, sim.
Copacabana.Uma menina sai de um lugar que e um refugio de silencio no meio da violencia sonora urbana do dia-a-dia. Ela andava ate a Cafeteria que tinha um ar meio vintage, meio cafe-cult europeu e era perto de seu refugio silencioso, numa avenida movimentada. Seu oculos quadrangular e cabelo comprido montavam uma aparencia que nao respondia ao tempo presente, acompanhados por sua sapatilha negra brilhante, enquanto um jeans parcialmente vinho com uma camisa preta estampando uma caveira em lantejoulas prateadas traziam a imagem do corpo de volta para nosso ano. Ela se sentava numa mesinha de canto do terceiro andar, onde ninguem reparava nela porque ninguem subia ate o terceiro andar, mas ela reparava em todo mundo. Escrevia historias, muitas historias. Se ali tambem fosse um refugio de silencio, ouviria-se o som da furiosa danca da caneta no papel amarelado de seu moleskine. Os olhos moviam-se por tras da lente, pra la e pra ca, e a caneta ia pra ca e pra la, as pernas cruzadas, e o sorriso meigo da boca pequena surgia sempre que uma boa historia montava-se no papel.Urca.Um menino sai em direcao a Copacabana. Haveria um protesto pelos direitos de ser um cidadao livre, por ser um cidadao com direito de amar, e por um estado, nao um Estado, de paz. Era uma epoca de revoltas e insatisfacoes populares. O menino ia, mas nao sabia ainda muito bem o motivo, so sabia que queria ser ouvido por alguem. Que fossem gritos de revolta entao. Mas revolta contra o que? Ele nao sabia ao certo, com o que era a revolta, mas se sentia oprimido pelo mundo e pelas pessoas, precisava ser ouvido. O tintilar dos metais e correntes presos as suas vestes que rugiam com seu andar apressado e bruto era massacrado pela vibracao perturbadora que e a musica urbana. O pe de coturno conversava com o outro num ''tudunc-tudunc'' cada vez que atingia o chao, e os dois estavam levando o rapaz pra onde os gritos ficavam mais alto, perto de uma cafeteria numa avenida movimentada em Copacabana.Copacabana, Cafeteria.A menina franze o cenho. A caneta em seu papel e interrompida e ali termina uma historia sem fim que nao seria mais retomada, por um som pungentemente crescente de uma massa euforica que aproxima-se da cafeteria, caminhando na rua. Os gritos euforicos sao distintos, mas terminam todos em sua origem: Vontade de liberdade com uma marcha sonora e continua. Milhares de maos em punho cerrado rasgam o cenario urbano atipicamente, pois onde deveria haver uma chuva de luzes vermelhas dos farois dos carros parados num transito sem fim, ha um aglomerado insatisfeito e lutando. Ela nao queria sair dali, mas ela tambem queria ver o que estava acontecendo. Ela nao estava marchando, mas a alma dela entoava o coro insatisfeito varias e varias vezes dentro de si, e os olhos fechados depositavam a esperanca naquela forma de manifestacao. Ela manifestava-se de outras formas, cada individuo com a sua, mas continuava observando, agora ja sem concentracao para continuar rabiscando seu moleskine. Os outros espectadores que tambem pareciam pertencer
ao local, assistam sentados a marcha, era um filme numa tela gigante do cinema da realidade, mas uma figura, uma forma nao-pertencente ao local, irrompe na estetica inusitada, mas a menina so perceberia tempos depois.Copacabana, Avenida.O menino andava na Avenina, com a multidao que se aglomerava e acalorava de uma histeria coletiva pelo livre no apice do momento, onde todos pareciam ter uma certeza convicta da razao do grito, da enunciacao do discurso, do volume explosivo da voz, menos ele, que tinha tudo isso, mas sem uma certeza cega. Nunca fora de confiar muito em certezas cegas, mas confiava no acaso. Bandeiras com signos e siglas e simbolos e sabios e sinos e santos dos sabados, que nao faziam o menor sentido para ele onde quer que ele olhasse. Num descaminho, ele avistou uma cafeteria, e uma subita vontade de tomar um cafe antes da revolucao abateu-se sobre ele. Porque nao? Entrou no lugar, onde muitos olhavam pra ele por ser muito diferente, por ser alto, por ser expansivo e desajeitado, ja na entrada chutando a placa de "seja bem vindo" e derrubando uma cadeira. Era uma cafeteria mas muitas coisas estavam riscadas da placa com os precos dos produtos, pendurada em cima do caixa, tendo logo em seguida um adesivo de "em falta". Era uma cafeteria que tinha um ar meio vintage, meio cafe-cult europeu, mas e um cafe, teria?Copacabana, Cafeteria.O menino pediu um cafe, porque isso ainda tinha pelo menos, enquanto ela estava ainda perplexa com toda a agitacao, pois aquele lugar sempre fora calmo o suficiente, com um silencio equivalente a madrugada, onde suas historias sempre tiveram um fim ali. O barulho a incomodava, nao porque era barulhento, mas porque tambem era barulhento e de alguma forma roubava suas ideias e deixava suas frases sem virgula ou ponto final. Ouvia passos aproximando-se, o que estranhou mais ainda, ninguem sequer cogitava subir as escadas ate o terceiro andar, era seu andar. Quem e que teria a petulancia de entrar em seu andar?Copacabana, Cafeteria.Depois que a garconete muito simpatica trouxe o cafe fervendo, o menino ficou incomodado de ser olhado por todo mundo sabendo que todos os olhos formulavam opinioes, e todas as opinioes formuladas pelos olhos eram tao simpaticas quanto os olhos de sobrancelhas rigidas em convergencia poetica da estranheza do outro. Nao gostava de escadas, e tambem nao gostava muito de andar, era um idoso preso no corpo de um jovem (que fazia entao na passeata?), mas, por algum motivo que ele mesmo nao entendia, em seu descaminho ele foi ate o terceiro andar, que parecia estar vazio. Nao estava, mas pelo menos era so uma pessoa que parecia nao ligar muito pra sua existencia, ou quando muito, para como ele se apresentava esteticamente.Copacabana, Cafeteria.Um estranho no ninho. O rapaz era meio esquisito, ela admitia, mas isso nao importava nem um pouco. Foi meio desengoncado para arrastar a cadeira e sentar, ela deu um pequeno sorriso, ele viu. Ela corou. Ele parecia que queria falar mas a voz nao saia, ela queria perguntar se ele era da manifestacao porque
era curiosa. Eles conversaram em silencio, se olhando de vez em quando, um sorriso aqui, outro ali, mas sem palavras. Ele riu, ela riu tambem, estavam a algumas mesas de distancia, mas nenhum dos dois resolveu sair do lugar, ficaram conversando em silencio. Ele as vezes olhava pro teto, ela as vezes olhava pro moleskine com a historia interminavel, mas na verdade olhava de canto de olho e soltava um sorriso meigo por um acontecimento peculiar ter invadido seu terceiro andar de supetao.Copacabana, Cafeteria.A menina que estava umas mesas de distancia nao parecia parecer. Ela nao parecia que pertencia a algum lugar, ou a alguma forma, padrao, dava pra olhar, e ele gostava de olhar, de observar, e imaginar. Imaginou uma historia pra ela. Talvez ela gostasse de historias. Ele gostava de historias. Imaginou que ela talvez fosse a propria imaginacao encarnada, logo, um mundo infindavel de possibilidades, enquanto ela realmente pudesse ser, e era, porque o realmente pudesse ja era uma possibilidade. Nao trocou uma palavra com ela, mas se olhavam de vez em quando, um sorriso aqui, outro ali, mas sem palavras. Ela riu, ele riu tambem, dialogaram em plena quietude. Olhou pro teto para disfarcar, mas na verdade no teto tinha um vidro que refletia o rosto dela, o qual era realmente lindo, e esbocava um sorriso meigo e lindo, de uma boca singela, que parecia querer completar de calor um ambiente ou corpo que carecesse de temperatura.Copacabana, Cafeteria.A menina e o menino passaram a ir todos os dias para o terceiro andar da cafeteria, mas sem trocar uma palavra, so olhares e sorrisos. Conheceram muito um do outro no silencio, so deles, na calada da sociedade, sem ninguem ter conhecimento de que eles dois eram um par num terceiro andar. Depois de muito se conhecerem, uma garconete que nunca subia la subiu e pergunta ao rapaz o que ele queria. Ele depois de muito refletir olhando para a menina, pensou que primeiro ele queria uma revolucao, mas agora queria cafe, teria?A revolucao talvez nao exista mais, mas a verdadeira revolucao, a verdadeira mudanca para um estado de paz, tranquilidade, e o resultado para o grito tao sufocado de amor e liberdade, nao estavam numa caminhada de lugar nenhum pra nenhum lugar, mas sim sentada escrevendo num moleskine no terceiro andar de uma cafeteria que tinha um ar meio vintage, meio cafe-cult europeu, numa Avenida em Copacabana.
grande como o coliseu, em direcao a um abraco magro, caracteristico, com sua careca na altura do meu peito, por ser um homem baixinho. Darei um beijo em sua careca cheia de pintinhas, com um cabelo recem-aparado, crescendo apenas nos lados e atras. Ele tera tomado um banho (e nao um meio-banho, como ele sempre queria, da cintura pra baixo, principalmente nos dias de frio), mas um otimo banho e estaria perfumado aos montes com seu Kaiak azul. "Ta bicho bom, hein nonno" eu iria lhe dizer.Ele me levaria de carro pra cima e para baixo, deixaria eu trocar a marcha no cambio enquanto reclamaria de sua falta de sorte ao querer sair numa rua vazia que de repente inunda-se de carros vindos do chao,Ele assistiria a RAI comigo, cantariamos musica italiana juntos, comeriamos muito a comida da nonna sentados na mesa da cozinha, levantando o vestido dela e dando um tapa sonoro em sua bunda enquanto ela passa. Mas por enquanto eu nao posso fazer nada disso com ele de novo. O que e mais dificil de encarar quando se pensa na morte?E que a morte e viva. A morte se vivifica e corporifica numa estrutura solida chamada "ausencia". E doi. A morte faz-se sentir atraves da nao-existencia. Ela e um lembrete constante do que nao mais e e jamais voltara a se-lo. A morte doi, porque enquanto ela nao e o fim, ela vai matando.Com um sofa vazio, com uma cama de casal que abriga uma viuva, com o silencio frio da ausencia de seu bom humor, com seus perfumes para sempre presos nos frascos, com as cartas embaralhadas, o filme pausado, a pizza fria e os talheres intactos, ninguem me esperando para me buscar no fim da ladeira do meu colegio e...O carro no ponto morto.A morte vive, e isso mata.
Irmao de causa, nao te aflijas.Nao desejo o teu mal, nao te quero aquilo que e ruim.Vejo-te imerso numa profunda luz e serenidade,E o que desejo para ti, que nao conheco,Como desejo para todos,Como manda nosso credo anarquista.Acalme teus sentimentos, Iluminado,As vezes os caminhos da vida nos levam para lugares diversos.Alimente-se do amor que tens, Iluminado,Desse lindo sentimento so ha de brotar o bem.Luz, Iluminado, para eu e voce.Da flor que sentiste o cheiro, nao te preocupes,Ei de rega-la todos os dias com precioso esmo,E nao ha de ser isto uma afronta a vossa serenidade,Apenas um desejo de tranquilidade mutua.A flor nao carece de espinhos,Nao enxergo mal em vossa causa,Mas os passos que da em direcao a flor machucam o solo,Sufocam as raizes,Nao porque queres, tenho certeza,Mas porque a situacao assim preve.Se preocupa-te com a flor,Assim como eu,Evite de forcar o retorno do passado,Eis que esse solo agora e sensivel as passadas,Mas que nao ha de existir hostilidade eterna.E um pedido, daquele que deseja paz,E te deseja luz, felicidade.Sei que na tua caminhada penosa,Iras encontrar uma flor que ira te cativar,Como no Pequeno Principe.Irmao de causa, Iluminado,Peco-te que me deixe regar a flor todo dia,Que me deixe exibir a flor ao sol,E a minha vez de faze-lo, rogo,E que acredite na filosofia va de um desconhecido,Um desconhecido que so lhe deseja luz e sossego pr'alma.Irmao de causa,Sabeis que nao e de guerra que deve viver o nosso mundo,Nao olho para ti com olhos maldosos, nem com desejo de competicao,Nao manifesto-me em espacos virtuais sociais pensando no teu mal,Nem quisera eu manifestar-me em prol de agressoes a vossa pessoa,Porque dentro de minhas conviccoes desejo-te o bem,Como desejo-te a vitoria, a felicidade.So te peco paz, irmao Iluminado,Que desta vida so se levam os sorrisos.Acalente seu espirito de forma que as petalas da flor nao caiam,Pois nao e bela, a mais bela flor?Sei que concordas comigo, mantemo-la, pois, assim?Aniquilo-me aqui, a morte do ego,E nutro esperancas de que faca o mesmo,Nao por este que vos fala,Mas pelo bem sumo da flor,Pois sei que e isso que desejas tambem,Para que da flor nao se esvaiam mais petalas.Iluminado,A simplicidade do verbo que contem o desejo mais sublime, sussurra-te:Paz.Vincius Giglio Uzeda.(Nota: Nao resigno-me a ignorancia e a hostilidade, somos seres de uma sociedade civilizada, sinta-se livre para responder via comentario, a palavra de um libertario tal qual voce, assegura-te que nao serei descortes.) Um texto tao lento como esse fatidico dia. Mas nao um texto ruim.Nao.Por que relegar infelicidade e tristeza ao dia? Que seja um dia de uma preguica solene e feliz.Que seja o dia de acordar tarde, ou acordar cedo. De olhar na janela e ver o mundo, de cheirar e experimentar com os olhos, a urbanidade cortada ora aqui, outra ali, por uma arvore.Nada de roupa. Declaro o dia oficial do pijama! Aquele chinelo bem velho se o chao estiver frio (e e bem legal quando esta), uma ceroula samba-cancao muito larga, com o tecido puido de tantas lavagens, o elastico que ja nao puxa mais, bem confortavel. Uma camisa de meia-manga com um furo