A historia trabalha o corpo a ferro e fogo, e cada verdade e uma martelada. Diario de um cativo.Primeira linha:Preso e vigiado, como sobreviver?Segunda linha:Diariamente, seja um fugitivo.Quando se esta cercadoe nao lhe resta outra opcao,e preciso aprender o quanto antesas regras da prisao.Nada pode ser ignorado.Va a todos os lugares,observe atentamente.Dissimulando seus pensamentos,ninguem le sua mente.Nao evite os olhares.Mesmo indesejaveis,aprenda a iludi-los como um magico,use truques para distrai-los porque sao inevitaveis.O castigo e certose tudo nao for perfeito,pois ha sempre alguem vigiandoem busca de qualquer malfeito.A fiscalizacao e de perto,e a patrulha nem sempre e notada.Misturados entre os presos, disfarcados,pode ser qualquer um,amigos, namorados.So a policia atua fardada.Por isso, atencao.Nao perca a calma.Se o corpo e prisioneiro,mantenha livre sua alma.A fuga e uma invencao.E a prisao? A prisao e uma soma,o resultado de tudo o que se da,de todos os acontecimentos historicos,de todos os conflitos que ha.E tudo aquilo que nos toma,que nos separaou que nos destroi.De outro modo, se lhe interessa,se torna aquilo que nos constroiou que nos repara.Nela, tem o que e meue o que nao deve ser.E tudo o que nos cerca.A prisao e voce.A prisao sou eu. A cobra,o sapo,a aranhae o ratoiniciaram, de forma mansa,uma mortal danca.Saboroso ritualdo mais tenebroso mal.Bem fundo na escuridao,a cobra comeca o trabalhocom seu traicoeiro chocalho.Terrivel cancao.O sapo asquerosopula, incha, coaxano chao pedregoso(loucos movimentosde impulsos violentos).Em seguida, a aranha iniciasua estranha magia- tecendo o fiode seu coracao vil.O rato, a tudo observando,lentamente vai se aproximando,percorrendo o labirintocom seu olhar faminto.Uma borboleta desgracadae trazida como que por encanto.Fora atraida pelo sinistro canto.Aprisionadanuma estaca tortabreve estara morta.Enredada na teia,sera a ceia.O medo lhe toma;as asas contrai;a consciencia se esvai.Entra em coma.Nada pode fazer,senao temere rezarpara o fim logo chegare morrersem muito sofrer.A pior ou a melhor mortequem determina e a sorte.E, quando o mal e tal que nao se pode evitar,so nos resta aceitar.O pobre borboleta! Tolos de conviccoes absurdas,de metralhadoras e submetralhadoras,com vossos misseis e alvos indefinidos.Homens de amor ao odio,amantes explosivos,jamais tentais contra mim,que sou vosso oposto.Sois pedra.Sou chuva.Sois muro.Sou porta.Sois sono.Sou insonia.Sois espelho.Sou luz.E, enquanto vos dormis,eu caminho.Enquanto vos sonhais,percorro trilhas descalco.E, se me cortais, o pedras,sangro para irrigar vossas ideias,subverter vossa decencia,fazer florescer vossa consciencia.Nao, nao temos nada em comum,senao o que escondeispor detras de vossas manhas.Vossa fome saciais com palavras.Vossa sede, com mentiras.Minha fome, eu a mato com desespero.Minha sede, com hesitacaoe danca.Danca. Pobre homenzinho branco triste, que mundo e esse que nao tolera mais suas macaquices! Achacado por mulheres; assediado por tantos outros homens, bem posso ouvir seus lamentos: "Por que ninguem olha pro meu pau? Olhem pro meu pau. Ei, olhem pro meu pau!" - Mas ninguem quer saber de seus orgaos insignificantes. O homenzinho branco tao triste, que mundo e esse que rejeita o argumento de seus hormonios e que dessacraliza suas bolas, e que nao cede ao seu desespero! Grite, homenzinho! Continue gritando: "Eu tenho bolas. E elas sao lindas! Duas bolinhas de carne. Venham ver todos!" - Quem sabe, um dia, voce tera todos a sua volta a olhar para o centro de