Os erros ocorrem com mais frequencia do que uma pessoa troca de roupa.E incrivel como as pessoas costumam associar o erro a ignorancia, sendo que, nem sempre quem erra e ignorante, e digo, ignorante no sentido mais estrito de tal palavra.O erro, o primeiro erro, ocorre quando criamos alguem, que precisamos que outrem conheca.Esculpimos varias personas de quem gostariamos de ser.Eu criei o meu primeiro personagem, quando estava aprendendo a me comunicar.Digo comunicar, porque a comunicacao sempre foi pra mim um obstaculo. Nao que tivesse deixado de ser.Mas, esse personagem que criei, ganhou certa notoriedade. Porque, ele ja nao era mais um personagem. Ele tinha se tornado, eu mesma.Tal personagem, ganhou minhas caracteristicas.Mas ele, meu personagem, comecou a criar outros personagens. Porque, chegou um tempo que nem mesmo ele, tao notorio, queria aparecer em publico.Agora, eu ja nem era persona, nem ser.Apenas uma juncao de varios personagens. No qual, cada um cumpria seu papel.Cada pessoa, tinha um personagem meu, para lidar.Cada atributo tao verossimilhante comigo mesma.O verossimil torna-se presentificado em cada ambiente em que, nao estou. No momento em que dizem meu nome:Eu estou,Eu sou,Eu era,Eu deixei de Ser.Torno-me po,Po e somente po.Nem personagem,Nem ser. So substancia.O individuo foi suprimido.Nada restou e o Erro:Tornou-se sistema.Tornou-se corpo.Angela Carvalho, in memorias de uma esquizofrenica De longe uma face tremula e desfiguradaEscorria em lagrimas.Mas o que houvera a tal face que outroraVislumbrava em brilho.Parei e perguntei:Ei moca, o que ocorre (interrogacao)E a tal moca da face transfiguradaMe respondeu, desesperada:Sinto dores,Dores que ninguem entendera.Dores que somente eu sinto.Dores na alma.Eu entao, lhes ofereci um remedio,E a tal moca da face transfigurada,Me recusou e pediu que me retirasse.Eu entao, segui o meu caminho,Destinada a lugar algum,Por que, eu tambem compartilhavaDe tal dor.Mas, o que eu nao entendia,E talvez nunca entenda.E como pode, o Doce Amor,Fazer aquilo com as pessoas.As agressoes surgem,E sao como facas que,Percorrem todo nosso interior.Aquela tal moca,Precisava encontrar em si,O que fora anteriormente.Ela precisou ter muita coragem,Para sair de casa,Se divorciar.Mas, eu pergunto:Quantas de nos,Nao morrem todos os dias,Esfaqueadas,Violentadas,Estupradas,E mutiladas,Por esse tal de,Doce Amor (interrogacao).Angela Carvalho, in memorias de uma esquizofrenica. Amar e uma mutilacao constanteSenti no instanteQue nossos corposSe descolaramA separacao amor(osa)De nosE hoje encontro-meSabotada por mim mesmaQue nego amar alguemPois nunca estive em atual situacaoE estranho, contudoAmar.E de certo modo,EnjoadoPois, nao ha sobretudoControle do que se senteE o amor, eDescontrole emocionalNao ha maneiras,Para interromperLagrimas,Tremor,Solucos,Escrita,Saudade.Ele se foi.Como todos os outros,So que deixandoA falta incoerenteQue me perturba a menteToda vez que leio seu nomeNo celular.Penso, contudoQue poderia ligar,Mas,Nao posso cair nas emocoes contidasE reprimidas dentro do meu coracaoPois,Posso, nao suportar a ausenciaSe houver, outro contatoOutra foda,Outro beijo,Outro toque,Outro sorriso,Outro levantar de sobrancelhas.Este homem,Conseguiu alem, de transpor as paredes do meu interiorTranspor as paredes de malmaDesestabilizar e controlar,Meus movimentos,Nunca me senti tao contemplada com a vidaPor ter me trazido tao repentinamenteE tao desesperadamente uma amor que durou,Apenas o que era pra durar.Mostrando-me, novamente que eu nao sou tao friaQuanto acho que sou.Nisso encaixa-se a necessidade de te-loNovamente,Mas preciso voltar a racionalidade.E quem sabe ele nao retorne,Pra fechar as portas que deixou abertas?E arrancar-me novamente pro