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A dor de cabeca dos pais Gustavo Henrique S. A. Luna Pra ser sincero, digo, sem vergonha alguma, que nao sou dado a escrever sobre memorias. Confesso: nao tenho jeito pra isso. Muito menos quando as memorias sao alheias. Hoje papai ja nao costuma me contar as suas historias, como fazia quando eu era bem menino. Talvez seja a minha idade a razao do desinteresse dele pelo relato de suas aventuras de infancia no Brejo Grande. E possivel que ele pense que elas ja nao me interessem com a mesma forca de antigamente, quando nos nos sentavamos na calcada de nossa antiga casa, na Sao Francisco, debaixo duma acacia, na boca da noite, e ele tracava suas peripecias de cabrinha do buchao. Naquele tempo, no tempo da acacia, noticia seria ou interessante, pra mim, nao vinha do telejornal, vinha da resposta de papai a minha pergunta diaria: E ai, pai? Quais sao as novidades?. Mesmo que nao houvesse novidade alguma, ele sempre dava um jeito, arrumava algo novo pra me contar. Era como meu velho fechava o meu dia com chave de ouro, com um momento terno de cumplicidade. Agora eu me sinto um traidor, partilhando com voces aquilo que me segredava de modo tao entusiasmado. Ele tem muitas historias, e algumas tantas sao bem engracadas. Alias, ele todo, ate hoje, tem umas atitudes que saem do tom e fazem os proximos rirem quando lhas conto. Outro dia, janelando de madrugada, quase no primeiro canto do galo, vi o velho pedalando, numa caloi vermelha, barra circular, com toda a intensidade meninil (de pau, como diz bonitamente a mocidade), pra cima e pra baixo, dando voltas na quadra e chamando a atencao dos caes da vizinhanca. Foi o dia em que deu uma de baderneiro feliz, acordando os nossos ex-vizinhos da Padre Ibiapina. Pai, Do quer ir pra casa. Devolve logo essa bicicleta e vem dormir!, disse, invertendo os papeis. Ao que o ciclista da melhor idade respondeu: Quer nada. Ele ainda ta e no bar de Toinho, jogando sinuca e embicando umas lapadas.. Parecia menino, arrumando desculpa pra dar mais uma volta no quarteirao. Outra vez bateu boca com os membros da Jovem Crato por conta da zoada que fazia a torcida (des)organizada, num barzinho enconstado na casa da Pe. Ibiapina. Era o aquecimento deles, antes do jogo. Cantavam o hino, soltavam fogos e reproduziam musica no volume maximo, imagino, que podem suportar os amplificadores de som que se engastam nos carros. Do copia, gritou a pior ofensa que poderia ser proferida a um grupo de torcedores fanaticos: Tomara que o Crato perca!. Dai levou em troca uma saraivada de vaias, quase em unissono, nao fosse um sujeito mais escroto ter gritado de volta: Cala a boca, Dede!. Pronto, foi o suficiente para que ele ligasse pro Ronda, que chegou, com muito atraso, e encontrou o canto mais limpo. Como se diz no jargao policial, todos ja se haviam evadido do local do crime. Nao havia evidencias de nada, e o assunto se encerrou ali. Ficou por isso mesmo. Mas e as
peripecias da infancia? Me desviei porque o homem tem e historia. Da adultidade tem coisas tao gravemente engracadas quanto as da meninice. Meu pai e o mais novo dos homens, de uma prole enorme. Quem o conhece hoje certamente vai duvidar, mas eu ratifico: ele e mais novo do que tio Zequinha, aquele que mantinha a farmacia Santa Inez, ali na Barbara de Alencar. Se o meu tio ler esta cronica, ele vai praguejar dizendo o contrario. Pois eu ja brinco afirmando que a fuselagem de papai e que esta um pouco avariada, certamente pelos excessos da vida. Deixando de lado os detalhes etarios e voltando a infancia do velho, todos me dizem que, justo por ser o cacula, sempre foi muito mimado. E provavel que seu genio de traquinas tenha como causa esses mimos todos. Conta-se que, em dada ocasiao, nao se sabe bem o motivo, ele tenha mijado dentro das cabacas com que os trabalhadores de meu avo bebiam agua durante o almoco. Imagine a presepada e a pisa que nao deve ter levado de vovo Mundico. Outra historia diz respeito a um xodo de Roque, um ave linda com que fora presenteado pouco tempo antes de meu pai ter posto seu olhar de guerra pra cima do bicho. Era um pavao robusto, volumoso, que Roque fazia questao de mostrar a qualquer vivente que pisasse em sua casa. Puxava o cabra pro terreiro e dizia: Olha ali, homem, que coisa mais linda!. Diz-se ate que a devocao era tanta, que ele chegava a conversar com o animal. Desmotivadamente agiu de novo o endiabrado. Afinal, menino ruim nao precisa de motivo pra fazer diabrura. Numa andaca, a tardinha, escutou o grito da ave no terreiro do homem e, talvez ja cansado de matar lagartixa, resolveu uma investida mais ousada: puxou o bodoque e mirou, ja bem perto do cercado. Acertou a pedra no quengo do bicho, que saracoteou desesperado, com seus gritos de socorro. O que tinha de volume e de robustez, tinha de vigor. Nao morreu. Cegou. E mais: inventou de ingressar no cargo de empresario mirim de luta livre, financiando brigas as mais violentas entre os amigos de infancia. Como o que nao faltava na casa grande de vovo Mundico era rapadura, por conta do canavial e do engenho, fazia desse quitute o premio para o vencedor de cada briga. O que nao faltava atras de meu pai era menino querendo trocar uns tabefes por uma banda de rapadura. E assim ele ia organizando os embates: hoje fulano luta com sicrano, e o outro ali com beltrano... Veja bem, camarada: meu pai, ainda menino, ja era visionario! Foi o primeiro a investir pesado na pratica de luta livre, ja no meio infantil. Muito antes de Dana White pensar em existir, nos idos de 50, ja estava la meu velho fazendo uns cabrinhas cairem no cacete por uma banda de rapadura. Fez isso por um tempinho, ate vovo Mundico descobrir a marmota e quase lhe torar o espinhaco de tanta lapada com cipo de embira.
Esticando a baladeira Gustavo Henrique S. A. Luna Vi um tuite inocente escrito por uma amiga minha, antes de ontem, e lembrei os pequenos exageros de discurso que as vezes a gente e obrigado a cometer, quer para satisfazer o estilo, quer para ser besta mesmo. Mas nesse caso, foi bem diferente: o aparente exagero nunca fora tao bem medido para relatar, com muita fidelidade, um incidente em altas horas. A mocinha comentava sobre o risco de tocar fogo na casa ao tentar fazer pipoca de micro-ondas. E nao era so isso, a aparencia exagerada da historia ja comecava pelo horario: eram quase quatro da manha, o galo quase miudando. Nao fosse o modo como se levantou, diria que anda muito cheia de vezo sertanejo, a comecar pelo horario em que se pos em pe. Segundo a moca, foi acordada, nao se sabem bem as circunstancias, por um chute no meio da canela, que entao repercutiu no corpo inteiro, como especie de choque eletrico. Quem chutou? Ora mais, certamente um pesadelo. La se sabe! Foi se erguendo determinada a fazer pipoca de micro-ondas. Levantou-se, depois de alguma pendenga com a morrinha que lhe atacava o corpo, enfrentando o magnetismo que lhe impunha a cama quentinha, o travesseiro surrado, a colcha todo revirada. A bem dizer, seguiu sem se recuperar inteiramente, com os olhos meio fechados, mastigando a alma, bocejando, e nessa hipnose sequer se lembrou de acender as luzes. Uma ou outra canelada numas quinas safadinhas da mobilia lhe acenderam um pouco a consciencia de que precisava recuperar o estado de vigilia para descer as escadas, senao a epopeia matutina de preparar pipoca de micro-ondas se encerraria no hospital ou no primeiro sofa que encontrasse la embaixo. Descia as escadas lentamente, nao para evitar se perder numa queda provocada pelo breu, mas porque o sono ainda pesava. Chegou na sala que separa as escadas da cozinha, e saiu tateando a parede atras do interruptor. O outro desafio foi achar o diabo do saquinho de pipoca naquele inferno de mantimentos no armario da cozinha. Avistou no cantinho o que lhe parecia um saco plastico em que se lia pipoca. Rebolou aquilo no micro-ondas, digitou algum numero de telefone no aparelho e ligou, sem esperar ser atendida, e claro. Achando merecer algum descanso, se jogou em cima da cadeira mais proxima e arriou a cabeca sobre a mesa da cozinha, caindo novamente nos bracos de Orfeu. No entanto, o sono foi de novo interrompido bruscamente. Um pipoco desaforado quase arranca fora a porta do aparelho. O susto lhe causou a queda, e o baque da testa na quina do armario lhe fez um cortinho nada discreto. Agora definitivamente acordada, feito uma doida, nervosa com o sangue que lhe escorria pelo nariz, nao sabia o que fazer primeiro. Lavou o rosto rapidamente na pia da cozinha e percebeu no reflexo timido de uma bandeja metalica na primeira estante, logo a sua frente, que o corte nao havia sido tao pequeno. Tragou com forca todo o ar que lhe havia faltado no movimento da queda e
so entao sentiu o cheiro de fumaca. A vista se desembacou, e logo foi recuperando um pouco da razao, o suficiente para perceber que tanto o micro-ondas como a toalha e uns panos de prato sobre o balcao da cozinha estavam em chamas. Em novo desespero, atirou os panos na pia, ligou a torneira e, recolhendo a agua com um caneco, desfez o fogareu dentro do forno. Ainda sob efeito do susto, sentou-se novamente a mesa e parou para refletir profundamente sobre o que lhe havia acontecido naquela madrugada. Simplesmente nao se lembrava do que fazia na cozinha em hora tao avancada, nao sabia por que estava ali, o que causara o acidente, nao sabia de porra nenhuma. Foi entao verificar o que havia dentro do micro-ondas e ficou surpresa com ter os restos de uma revista de fofocas e alguns pacotes com laminas de barbear. Certamente avistou pipoca em vez de fofoca e deu no que deu. Foi a vez em que se descobriu sonambula e, como ficava o quarto no plano de cima, passou a temer algum sonho em que tivesse o dom de voar ou que contivesse qualquer outra estropolia nas alturas. Percebendo que o sangue escorria novamente, pintou a testa de sanativo e, com medo de pregar o olho, saiu com o carro, em busca de uns pontos na testa.
O patetico caso de engasgo Gustavo Henrique S. A. Luna Ha meses a campainha desta casa pifou. Era uma daquelas bem vagabundas que sequer se ligam a rede eletrica, funcionando a pilha mesmo. Desde entao, atender a quem quer que nos venha visitar ficou um pouquinho complicado. Ninguem escuta quem bate. O vestibulo da casa e extenso e, como fica todo o mundo socado em seus quartos, ha sempre aquela apreensao, ao minimo ruido metalico, de que estejam batendo no portao. Derrubam um caneco pela area do alpendre e ja tem gente saindo do quarto e gritando que ha alguem a porta. Um dia desses, em rara e felizmente efemera ocasiao, uma araponga resolveu figurar proximo ao rio, perto de casa. Esse episodio foi um inferno e, por infeliz coincidencia, houve visitas, evidentemente nao atendidas. Todo o mundo se conformara. E a droga da ave!. Hoje mesmo fui surpreendido pensando num blefe. Alguem realmente batia. Talvez por polidez, fazia com suavidade fora do comum, como se temesse danificar a estrutura metalica. Achei que fosse qualquer outra coisa, exceto alguem no portao. A apreensao me fez verificar. Era uma senhorinha com um cachorrinho nos bracos. Um caozinho castanho, de pelagem rala, da raca Pinscher. Ela, com os olhos molhados, me perguntava se o meu avo estava. Referia-se a meu pai. Antes que fosse chama-lo, ela passou a explicar que havia um cao engasgado com um osso, mas nao me disse assim, na lata. Foi uma novela para esclarecer a situacao. A fala atrapalhada dava a entender que o cao em apuros nao fosse o que ela trazia consigo. Enrolava, se confundia, tentava retomar o raciocinio, mas voltava a se atrapalhar. O meu sobrinho saiu... Ele ta engasgado... Eu tou sozinha, e ele ta demorando demais. O pobrezinho vai morrer. E porque tem um cachorrinho.... Desse modo comecou a contar a historia. De imediato, antes de ela enredar o caso do animal, interrompi e perguntei onde estava o sobrinho, pensando que fosse ele quem corria risco de vida. A referencia distante ao cachorro me acerou um tantinho de impaciencia. E onde esta o cao, minha senhora?. E este aqui. E o animal imovel, com os olhos arregalados, quase sem evidenciar respiracao. Havia me dito que nao conseguia retirar o osso sozinha. A moribundez no olhar do bicho me chamava a atencao. Pedi que ela segurasse as patas e o tronco, enquanto me arriscava a retirar osso. Deu certo. E, no mesmo instante, a resposta de vida meio insolita: o animal se agitou, escapuliu dos bracos da velha, saiu correndo, latindo, como se nada lhe houvesse acontecido. E a senhora e muito apegada a ele?. Nao muito. Meu irmao comprou hoje e deu de presente a Juninho.. Fui entao saber se ela nao queria entrar e tomar uma agua para tentar se acalmar um pouco. Os olhos molhados e meio avermelhados, de quem ja chorou tudo que tinha de chorar. E por que a senhora esta chorando?. Franziu a testa. Demorou a responder, repetindo o copo dagua. Bebia com sofreguidao. Mas a feicao era de
Balneario, futebol e um chevette Gustavo Henrique S. A. Luna Fim de semana significava balneario, e assim todo o mundo combinava o programao: a reca de amigos, o chevette azul do primo, o corcel, e a promessa de manha prazenteira: o futebolzinho, os banhos no Serrano e o almoco em Chico da Cascata. Um sempre se encarregava da bebida: a indefectivel Kariri, para o momento certo. Era ritual praticado por absolutamente todos do grupo. Certamente nunca houve movimento sabatino mais imperioso do que essa reuniao de doze amigos de longa data. Praticamente um ritual. Em ocasioes bem especiais, quando a empolgacao era um tantinho maior e a Kariri um pouco mais convidativa, punham em pratica o espetaculo que chamava a atencao de quase todos do clube: o racha entre duas equipes compostas por atletas autoconfiantes, por duas selecoes recheadas de craques, completamente chumbados, entanto. Todo o mundo melado disputava o dominio da bola, outros tentavam ficar em pe, alguns praguejavam contra o gramado ou a falta dele, e o goleiro com seus reflexos duvidosos, em se levando gol, sempre punha a culpa num zagueiro mais distraido, que marcava o proprio companheiro de zaga. Um dos bruegas sempre tentava racionalizar a decadencia de seu time dizendo que o motivo do desempenho capenga seria a altitude do clube e, em perdendo o embate, ameacava a equipe adversaria, intimando a que jogassem em plano mais baixo. Repetia que aquela subida do Lameiro rarefazia o ar, prejudicava a respiracao e assim sua equipe jamais poderia dar o melhor de si. Como era de se esperar, sempre havia um gol contra. E tudo comecava com um passe errado. Em nada adiantava separar os times em vestidos e descamisados, que o nivel de embriaguez suplantava a percepcao desse detalhe. Sempre havia um escroto que recebia um toque equivocado do zagueiro adversario e, como se fosse feitico ou proselitismo de fanatico, se convertia, achando ser do time do que lhe fez a assistencia. Era o principio do gol contra, que, a bem dizer, nao tinha tanta importancia se o jogo ja estivesse bem adiantado. Nessa ocasiao, ninguem percebia que era contra e todo o mundo comemorava do mesmo jeito. Assim era um prato cheio assistir ao atacante sair driblando a la Marrentinho Carioca todos os companheiros de time e arrematar a jogada de mestre. Contra, mas de mestre. Dava onze da manha e a proxima parada era Chico, os doze se distribuiam nos dois veiculos, o chevette do primo e o corcel branco. Iam todos assardinhados naqueles dois fosseis ambulantes, todos barulhentos, falando bosta e botando boneco numa viagem suicida. Um dos bebados cara-de-pau ainda tinha o topete de reclamar da via e de suas curvas sinuosas, e tambem sempre havia aquele que reclamava da lerdeza do condutor boco, dizendo que nao haveria mais peixe nem baiao quando chegassem em Chico. Nessa tarde, voltando do restaurante, que, por sinal, serve o melhor peixe frito com fruta-pao e baiao-de-dois da regiao caririense, o primo ferrou o chevette azul, bala, todo restaurado, na lateral de um C4 Pallas, na descida do
Lameiro. Um dos amigos, no banco do carona, voltava com o abalroador. O carona pensou que o resto de juizo do primo fosse embora diante da desgraceira que tinha provocado no carro alheio. Ele, no entanto, ja bem melado, saiu do chevette gritando, com toda a verve de poeta do caradurismo que so a Kariri com K pode lhe inspirar: Essa tua carroca apapagaiada e muito desaforada pra se meter na frente de meu chevette! E, antes que o outro dissesse um ai de protesto, o cu-de-cana prosseguiu o seu discurso molhado, que faria inveja a qualquer um dos mais profundos e ataviados discursos do Aguia de Haia. Mas, como pareces ser sujeito algo inopioso e sou mui generoso e indulgente... Ai lascou, foi a vez em que o bruega comecou a ordenar que o camarada abonasse suas qualidades, papo de bebado chato, como se todo o carater incutucavel do infeliz dependesse de seu depoimento. E, dentro do carro, ja impaciente, ia confirmando tudo... Inopioso, o egua deu ate de retirar aquele adjetivo feio da cachimonia triscada. Mas, entao, ja satisfeito com a participacao do parente, voltou a solucar o discurso ao dono do C4: Como dissera, sou mui generoso e por isso mesmo me apiedo imensamente de ti, facamos, pois, o seguinte: para nao te prejudicar financeiramente, tu pagas o teu, que eu pago o meu. E fim de papo! Entrou no chevette amassado e arrancou. (fonte e licenca da imagem: http://bit.ly/xotVlE e http://bit.ly/yeqiSm)
Um quadrao sem o estribilho final evidentemente nao e um quadrao. Para nao blasfemar contra o rigor desse genero popular de poesia, assim nao chamo esses oitos pes que fiz agorinha, apesar de os elementos da versificacao estarem intericos. Dedico estas linhas ao olhar perigoso, contagioso, das mocas fagueiras, que contaminam de amor o mundo que uns tantos teimam em enfear. O vetor sao os teus olhos, Do atroz virus do amor. (Gustavo Henrique S. A. Luna) O olhar e uma facada, De peixeira enferrujada, De amor contaminada, Desvirtuando o meu ser. Desse mal padecerei, E a ele me entregarei, Dele so me livrarei, Quando de amor eu morrer! Dessa doenca eu padeco Pois quero, com todo o apreco, Essa chaga, que eu mereco Ser moribundo de amor. De moribundez eterna Minha feicao e subalterna Ao mal que sempre governa E e nobre guerreador. Doencinha perigosa Fingindo ser mui manhosa Com os olhos dedilha a prosa De rico vocabulario. Sao duas glosas de amor, Obras de Nosso Senhor, Dois olhos de tal fulgor Merecem proprietario. Uma pugna em que eu luto Seguindo um regime bruto E com dois olhos disputo A graca da moca inteira. Me vendo, ela nao se rende, Com gosto, o corpo me prende Faz vinco na alma, fende, Com violencia fagueira. Pois que seja eu o dono E tire do abandono, Depois coloque num trono Essas duas joias raras. Que assim terao bom destino Esses dois globos divinos, E neles eu descortino Do mundo as belezas caras. E um misto de enlace e guerra, Contenda que nao se encerra, So finda quando soterra O mais feliz perdedor. Diz que entao morre contente, Pois de amor foi um doente, Contraiu por acidente, O atroz virus do amor. "Ele nao faz planos ou promessas, so surpresas, te ensinou a gostar de surpresas. Ele e diferente. Ele nao e so um cara. Ele te ouve como se te entendesse, fala como quem soubesse o que dizer e nao diz nada muitas vezes, porque ele entende os silencios. Ele existe. Voce sabe que seriam bons amigos, bons parceiros, bons inimigos, mas voce prefere ser a garota dele. E sabe que serao importantes na historia um do outro para sempre, independentemente de tudo que estiver pra acontecer. Porque ele nao e so um cara. Voce nao quer mais so um cara. E ele e tudo que voce quer hoje. Tati Bernardi "Eu preciso saber se seu peito ainda aperta um pouco quando eu vou embora e se espalha como borboletas nas veias quando eu chego. "And I'll be so alone without you, maybe you'll be lonesome, too!" "O que hoje sao bons momentos, amanha serao simples lembrancas ..." Amiiiiiiiiiiiiiiiiiga, hoje e o seu aniversario e como eu nao pude te ligar e nem te ver, resolvi escrever aqui o quanto voce e importante pra mim e como eu quero que esse dia seja maravilhoso pra voce mesmo eu estando longe ... Sabe aquela amizade que aconteceu rapido mas que vai durar pra sempre? e amg e a nossa, quero que saiba que estou
com voce sempre independente de tudo, voce estando feminina ou nao, feliz ou triste, seduuzindo ou nao ( na light voce seduziu, kk)... Estou aqui pra tudo mesmo! Te amo viu amg, e smp que precisar vou estar aqui ...p.s1: Depois das minhas bests voce e unica que sabe de tudo da miinha vida, tudo mesmo ...p.s2: voce vai ser a minha liiiiiiiiiiiiiiinda sempre, viu tcutcuca, kkk.p.s3: Separadas na maternidade unidas pela FAETEC !
... I've got sunshine on a cloudy day. When it's cold outside I've got the month of May... Well, I guess you'd say what can make me feel this way? My girl Porque ate o silencio dele, olhando pra mim, e bonito. Me sinto tao segura com voce, que tenho medo do momento em que terei que deixar-lo ir, eu sei nada e pra sempre, mas tambem sei que nao vou aguentar perder pela segunda vez a pessoa que eu amo... Nossos momentos juntos sao os melhores, nao existe mais eu sem voce, existe somente nos agora, e eu estou feliz assim, eu te amo ... s2 E como se cada parte do meu corpo implorasse por voce. Clarice Lispector Eu so conseguia olhar para a sua boca e pensar em tipos de arrepios e cocegas em partes de mim que eu nem lembrava que existiam. Premio Vivaleitura pagara R$ 25 mil para projetos de leituras.E o que informa o blog do Galeno Amorim, jornalista, escritor e Diretor Geral do Observatorio do Livro e da Leitura) "As pessoas que desenvolvem algum projeto de incentivo a leitura poderao participar do 8o Premio Vivaleitura, que esta com inscricoes abertas ate o dia 13 de marco. O premio destinara R$ 25 mil para cada vencedor das quatros categorias e a inscricao sera no site www.premiovivaleitura.org.br.Os participantes poderao escolher uma das categorias: Biblioteca Viva, Escola Promotora da Leitura, Territorio da Leitura e Cidadao Promotor de Leitura (pessoa fisica). Alem do premio em dinheiro, os classificados receberao a mencao honrosa denominada Jose Mindlin, como reconhecimento pelas iniciativas que se destaquem por seu impacto e abrangencia.O Premio Vivaleitura foi criado em 2006, e e uma acao conjunta realizada pelo Ministerio da Cultura e pelo Ministerio da Educacao e integra o Plano Nacional do Livro e da Leitura (PNLL). Como parceiros, ha a participacao da Organizacao dos Estados Ibero-Americanos para a Educacao, a Ciencia e a Cultura (OEI) e apoio do Conselho Nacional de Secretarios de Educacao (Consed), da Uniao Nacional dos Dirigentes Municipais de Educacao (Undime) e da Fundacao Santillana.A novidade e que esta edicao esta incentivando a participacao de criancas e jovens como protagonistas de projetos de promocao da leitura e iniciativas de estimulo a leitura realizadas pela Internet."Vale a pena tentar, nao acha? Afinal, um premio como esse, na area de literatura, nos dias atuais e um achado. BOA SORTE! Oi, gente,Estou aqui para falar de um assunto muito delicado: o de maes que perderam seus filhos.A morte e algo que o ser humano em geral ainda nao se adaptou a enfrentar. E sempre muito dificil, em qualquer idade e experiencia. Mas perder um filho deve ser uma dor dobrada.Assim, minha amiga e colega de letras, a escritora, ilustradora e arteterapeuta Sandra Ronca, de Niteroi, decidiu criar um modo de orientar e, de alguma maneira, confortar, atraves da arte, essas maes que perderam seus filhos.Segue o convite. Beijos e ate breve! E meu livro novo que saiu; publicado pela Editorial 25 e com ilustracoes em forma de teatro de bonecos, feitas pela Maira Kanashiro.Para criancas entre
6 e 8 anos, conta a historia de uma bolinha desaparecida.Mas como, sempre que vou as escolas, os alunos perguntam como surgiu a ideia do livro, la vai ela:Uma tarde, eu estava brincando de jogar uma bolinha pula-pula com meu netinho Caetano. Ele jogava para o alto e eu pegava, quando ela voltava. Mas, uma bela hora, ele jogou e, por mais que eu esperasse, ela nao voltou. Para onde teria ido? Dai surgiu a ideia do livro PULA QUE PULA. Quando voce ler a historia do livro, vai saber onde estava a bolinha. Mas, na brincadeira minha e do meu neto, a bolinha tinha saido pela janela, quando ele jogou, e a gente nao tinha visto. Quem a encontrou, no quintal, foi minha filha Leticia, a mae do Caetano.Uma historia diferente, como se fosse um teatrinho de bonecos. Nao perca!