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e nao supre a ausencia voluntaria do pai na vida dos filhos.O desembargador sustentou que o pai tem o direito de se separar da esposa, mas nao tem o direito de se separar dos filhos, perante os quais, mais do que uma faculdade, tem um dever de visita constante, para inclui-lo no plexo dos direitos e deveres que se referem a convivencia familiar e, com ela, proporcionar-lhes um desenvolvimento intelectual e psicologico normal, rumo a maioridade e a integridade de seu carater e sua personalidade.Por isto que, entendeu o desembargador, e ato ilicito, passivel de indenizacao por dano moral, o abandono efetivo imposto pelo pai aos seus filhos. Por descumprir o pai, apelado, os deveres fundamentais relativos a autoridade parental, que e o de dar amor aos seus filhos, reconhecidos como sendo direito subjetivo destes, passa ele a ser responsavel pelos danos causados ao menor, no campo moral, o que o obriga ao dever de indenizar, fundamentou o relator.Em seu voto, ele afirma que o dano esta presente, pois conforme se verifica nos varios laudos de psicologos, pediatras, psiquiatras, entre outros, a causa de todos os abalos psicologicos e psiquiatricos experimentados pelos menores e a ausencia do pai na vida dos autores, ressaltando que nem seria necessario laudo psicologico ou psiquiatrico na especie, porque o dano e presumido.Por outras palavras, o que estou afirmando e que o abandono moral, tal como aqui ocorrido, e apto o suficiente para impor ao pai, que abandonou, a obrigacao de pagamento de danos morais - disse o desembargador Dorival Renato Pavan, complementando estar embasado tanto do ponto de vista da legislacao, que autoriza a condenacao, quanto da doutrina e jurisprudencia, que referendam esse entendimento, em que pese ser, ainda, uma questao embrionaria que esta nascendo e se formando no pensamento juridico e na cultura brasileira..Recentemente, no STJ, um recurso especial discutiu a possibilidade, ou nao, de compensacao por danos morais por abandono afetivo (REsp no 1.159.242). Nesse caso, o pai foi condenado a pagar indenizacao por danos morais ao seu filho, em razao do abandono afetivo, de R$ 200 mil.
Clique aqui para ver outras fotos Quanto amor cabe numa foto? Eu assisto esses videos no Youtube e choro. Gosto mais dessa versao do que a da cantora. Vai entender a vida. Acho que foi um momento especial. Gosto na verdade da edicao, acho que fizeram tudo para me fazer chorar. Como eu sempre sei das coisas muito depois, da tempo de pessoas escreverem coisas maravilhosas como esse artigo aqui sobre o caso Rachel Dolezal. Tem outro texto massa aqui.Ah, so mais uma coisa. Respeitem Rachel Dolezal. Respeitem-se. Ola,Esta e a epoca do ano em que me lembro dele com mais frequencia, embora ele esteja comigo desde sempre, desde quando o conheci por seus textos. Falo de Ferreira Gullar, esse extraordinario (porque nesse caso os adjetivos sao sempre insuficientes) poeta brasileiro e que, ha anos, e minha aposta (talvez correto seria dizer desejo) para o Premio Nobel de Literatura, que sera anunciado em Estocolmo daqui a 29 dias. Estamos na epoca das apostas e, como ja e de lei, dou uma bisbilhotada diaria no site londrino Ladbrokes, onde hoje, 10 de setembro (e, coincidentemente aniversario de Gullar), o nome do romancista japones Haruki Murakami encabeca a lista de favoritos ao Nobel, alias como nos ultimos tres anos. O nome do poeta brasileiro nao consta na lista, ainda. Na verdade, ele costuma aparecer nas ultimas semanas que antecedem ao premio (no ano passado, so apareceu no finzinho do pareo). De toda forma, ele e sempre considerado um dos possiveis vencedores. E se recebesse o Nobel, seria mais que merecido. Se o recebesse, na verdade, seria um grande justica para a literatura do Brasil, preterida desde sempre - lembremos que Joao Cabral de Melo Neto, Jorge de Lima e Autran Dourado, outros nomes ja cogitados pela Academia Sueca, se foram sem o premio.Mas, sobretudo, se o recebesse, seria o reconhecimento de uma das maiores diccoes poeticas da America Latina (que nada!, de atualidade mesmo). Nao sou um estudioso do Gullar, preciso dizer, sou apenas um leitor fiel. Nao tenho juizos criticos, elucubracoes teoricas ou qualquer coisa que o valha para classificar sua poesia. Quer dizer, ate tenho, mas eles sao tao contaminadas pelo tamanho apreco (amor, por que nao?) que tenho por seus poemas, que nao e nem justo expressa-los. Por isso fico com esta justificativa para a atribuicao do premio: ele e mesmo muito bom poeta!E como hoje pensei nele (e como hoje ele faz 84 anos), nada mais apropriado que sauda-lo em nome da beleza, felicita-lo e torcer para que essa mesma beleza convenca por fim os suecos, fazendo-nos ouvir em 09 de outubro proximo, no salao da Bolsa de Valores de Estocolmo, seu poderoso nome.QUESTAO PESSOALNao interessa a ninguem (talvez) isso de que ja falei que o poema se nega a ser poema. Nao interessa talvez porque se a poesia e universal o poema e uma questao pessoal (de mim comigo de voz comigo de voz que nao quer voar nao quer saltar acima do rio escuro, prateada!) essa palavra avesso esse verso espesso mais que pelo essa pele- palavra que
envolve a voz e voa ao reves tao rente a meu corpo feito um sopro o poema que em si mesmo se solve (em seu mel).(Ferreira Gullar, Barulhos, 1987, p. 57-58)Do Jorge.
Ola!Numa ponta, Adorno (a "Maxima Muralha"); noutra, os estudos de Musicologia e Cancao (grande parte deles em ingles, porque nenhuma pedreira se vence duma picaretada so): eis como estao minhas leituras nestes dias, por conta dos dois cursos que estou fazendo neste semestre. Sao prazeres, claro. Mas prazeres profissionais, preciso dizer, porque ligados ao que ando pensando/discutindo/escrevendo. Mas sempre encontro espaco dar uma pulada de cerca, e de lei: nesse caso, a biografia Michel Foucault: 1926-1984, escrita por Didier Eribon e publicada em 1988 (aqui, saiu pela Companhia das Letras em 1990 numa edicao tao esgotada quanto preciosa [e vendida por ai, em sebos, por 150, 200 pratas] e que, felizmente, me caiu as maos via Biblioteca Central da UFES). O livro me ganhou de cara. Sem ser foucaultiano de carteirinha (alias, ando numa crise conceitual tao brava que nem sei mais o que cargas d'agua sou em teoria), as ideias do frances sempre me interessaram: a nocao de discurso e poder, de sanidade, loucura e normatizacao social, a funcao autor, ad infinitum. Vira e mexe, Foucault aparece e e sempre util, tamanha atualidade de seu pensamento/discurso. Alias, pensando agora no aspecto da perenidade do pensamento pos-estruturalista, talvez seja ele o que menos envelheceu, quer dizer, o que por sua palavra ainda da conta de explicar muito do que hoje esta ai.*Por outro lado, ha o interesse (meu) quase patologico por biografias de escritores/pensadores. Outro dia, conversando com um amigo, falava um pouco de mal dessa corrente historica que so quer compreender a realidade pela via da vida do sujeito, como se para compreender Napoleao fosse imprescindivel entender como se comportavam Josephine e ele na cama. Nao e isso que me interessa, a priori, nas biografias, ligar alhos e bugalhos. Conectar o pensamento a vida, entender um pela via da outra. No entanto, nao posso negar que gosto pacas de biografias justamente porque elas acabam ajudando a "explicar o sujeito", se e que fui claro. E tambem porque me interessa, pensando naquilo que Marguerite Youcernar disse, entender que o homem de palavra e tambem um homem de acao. Que por detras do que se pensou e escreveu ha alguem viveu dramas, alegrias, paixoes e redencoes bem proximas de nos. Isso tira toda a aura do sujeito, aproxima-o da res-do-chao. Ele fica tendo uma cara parecida com a nossa. Por isso, quando me deparei com a do Foucault, bem, foi meio que impossivel resistir. *Michel Foucault e comumente descrito como louco - e o livro do Eribon procura explicar como isso acabou resultado no interesse do filosofo por temas como psiquiatria e clinica (tai a Historia da loucura que nao nos deixa mentir), alem de falar bastante no discurso do "louco" (o interdito) num texto tao pequeno quanto poderoso como e A ordem do discurso. Desde muito cedo, Foucault viveu nos limites da sanidade, sendo uma crianca esquiva, um adolescente absorto desse plano (e agora me pergunto, qual?), um normalien confuso e agressivo e um adulto que trabalhou nas tensoes da linguagem, com se ela nao desse conta (e de fato nao da)
de explicar o mundo visivel - e fosse, por isso, necessario, enlouquece-la para encontrar algum tipo de exegese possivel e compreensivel. O tema da folie esteve no centro das preocupacoes foucaltianas. E foi exatamente isso que me impactou na biografia: a necessidade que ele teve em penetrar, de uma forma insidiosamente perigosa, no nervo da loucura para, de la, buscar algum tipo de compreensao (e de dignidade, se pensarmos nesses termos, veremos muito disso na Historia da loucura) para o que, por muito tempo, foi tabu para a nossa sociedade. E que, mesmo com todo esse papo de humanizacao do tratamento psiquiatrico tao em voga em nossos dias, continua sendo. Dai a atualidade (e mais, a necessidade) de Foucault.*Eribon descreve, aqui e ali, a problematica relacao de Foucault com a sua sexualidade. Relutante a vida inteira (do que foi acusado, algumas vezes com dureza) em assumir sua homossexualidade, ele a viveu nos "subsolos parisienses" (e em outros pelos quais transitou) e, no segredo (ao menos para o mundo) de seu apartamento da rue de Vaugirard, 8o andar, com Daniel Defert, sociologo e seu companheiro ate a morte. Alias, Eribon e incisivo ao ligar, desde o inicio ao fim, a vida de Foucault ao fato de ser ele gay: desde suas crises na Ecole Normale Superieure, depois de noites de sexo e vergonha, ate a morte prematura e dolorosa ocasionada pela Aids. O que, em suma, fez da sexualidade a sua preocupacao numero dois: em sua Historia da sexualidade, talvez numa especie de exorcismo (ou catarse, se pensarmos no termo mais a Adorno que a Aristoteles), ele procurou apresentar, descrever e desmontar os tabus, as interdicoes (sempre elas) e as amarras que a sexualidade impingiu a sociedade ao longo dos tempos. *Ha muito mais no livro, clarissimo: a relacao de Foucault com as drogas (Mathieu Lindon, num livro que acabou de sair no Brasil, O que amar quer dizer, conta que viajou muito no apartamento de Foucault, movido a LSD e Mahler), no que ficamos sabendo que o filosofo cultivava maconha num vasinho na varanda de casa, as querelas com o poder e academia, o ativismo politico, as amizades e afinidades eletivas, a chegada ao College de France... Depois de ler essa biografia, enfim, o filosofo agora para mim e muito mais humano: contraditorio, vivido, sofrido, louco. E, mais do que nunca, continua genial.* Perdao, Godard, mas aqui o plagio e inevitavel: "Deux ou trois choses que je sais de lui". Do Jorge.
Ola!Dei-me conta de que, no post anterior nao ha o texto do dia. Pecado mortal, melhor confessar. Mas, como para tudo ha redencao (o grande deleite de se cometer pecados e pensar nela!), vou me redimir em grande estilo: Elizabeth Bishop, essa genial poeta norte-americana que viveu no Brasil nos anos 50 e que e dona de uma obra tao original quanto potente. Dela, posto seu texto mais conhecido (e, certamente, mais belo): "Uma arte":UMA ARTEA arte de perder nao e nenhum misteriotantas coisas contem em si o acidentede perde-las, que perder nao e nada serio.Perca um pouco a cada dia. Aceite austero,a chave perdida, a hora gasta bestamente.A arte de perder nao e nenhum misterio.Depois perca mais rapido, com mais criterio:lugares, nomes, a escala subsequenteda viagem nao feita. Nada disso e serio.Perdi o relogio de mamae. Ah! E nem querolembrar a perda de tres casas excelentes.A arte de perder nao e nenhum misterio.Perdi duas cidades lindas. Um imperioque era meu, dois rios, e mais um continente.Tenho saudade deles. Mas nao e nada serio.Mesmo perder voce ( a voz, o ar etereo, que eu amo)nao muda nada. Pois e evidenteque a arte de perder nao chega a ser um misteriopor muito que pareca (escreve) muito serio.(Elizabeth Bishop. In: "Poemas escolhidos", 2012)Do Jorge. Ola,"Eu fiz um livro, mas oh, meu Deus, / nao perdi a poesia", escreveu Adelia Prado num poema de seu primeiro livro, Bagagem, de 1976. Alias, o exemplo de Adelia (nisso e em muitas outras coisas) sempre me vem quando penso no poeta que comeca. Comeca nao, porque nao ha estreia no verso ("Onde sera que isso comeca?", o Caetano, ah, as referencias...). O quero dizer e que a poeta de Divinopolis e sempre um exemplo do que chamo de "paciencia poetica". Saber esperar, enfim. Porque quando Bagagem apareceu, Adelia tinha ja quarenta anos. Nessa altura da vida, todo mundo perguntava, "Quando vai sair um livro?", "Voce nao escreve, cade seu livro?", "Os poemas saem ou nao saem?", e coisas do genero. Porque todo mundo sabia que ela escrevia, mas ela sabia mais que os outros que nao escrevia ainda. Que o que saia da pena (essa tao arcaica quanto irresistivel imagem) nao era ela. Era imitacao, alias como os primeiros textos de todos nos que tenteamos esse oficio (e como a propria Adelia diria tempos depois, num outro poema: "O jovem poeta, fedendo a suicidio e gloria, / rouba de todos nos e nem assina"). Ate que comecaram a aparecer uns poemas que nao se pareciam com ninguem. Que nao eram a cara de drummond-bandeira-cabral-vinicius. Que pareciam saidos de um outro lugar ainda nao conhecido. Esses poemas eram dela!, deu-se assim a descoberta. E saiu o livro. E a poeta, talvez agora posso dizer, estreou.Longe de mim querer ser Adelia Prado (fulminai-o, homem vil e desprezivel, recoberto de vaidade, talvez diria ela num poema se soubesse que esse texto manco tenta liga-la ao que quero dizer). Longe de mim dizer que a minha estreia e de longe a sombra do que foi o aparecimento de Adelia Prado no pedaco
que chamamos de nossa literatura. Longe, enfim. Mas, nesta noite em que penso no livro que fiz, os versos dela me vieram via essa coisa tao seletiva quanto cruel chamada memoria. Impossivel tambem nao pensar que, sim, fiz um livro e que nao perdi a poesia. Peco venia, portanto: o poeta que sou tambem estreia.O livro, como muitos ja sabem, chama-se Calendario. Quando ele foi selecionado para a publicacao, via edital da Secult, fiquei meio besta, pateta mesmo. Nao processei a coisa e fui la assinar papeis, ceder direitos, receber orientacoes e coisa e tal - e, claro, receber o premio que me coube. Depois a coisa foi assentando em mim: Um livro!, era a frase que me vinha de quando em vez, sempre com um sobressalto. Mas ai o tempo serenou a coisa, a burocracia que envolve a edicao foi amainando a potencia de saber que um livro (um filho) estava por pintar. Ate que recebi, semana passada, a prova final e a capa do dito cujo. Dai desabei, claro, nao sou de ferro. Tudo isso que escrevi (ao menos tentei, pelo que sempre peco desculpas) ai em riba e um pouco do que venho sentido, nestes dias de setembro: fiz um livro e, como sou grato!, nao perdi a poesia.Como texto do dia, segue um poema meu (outra venia que peco). Nao, nao estara em "Calendario" (sabe, tenho que esperar a cria sair para joga-la na roda). E um dos textos novos, que estou coligindo para um segundo livro, que tem o provisorio titulo de "As gracas do corpo". Porque quando se estreia, e dificil parar.NA AGUA DOQUE NAO SE DISSEHa diferentes vibracoesna face neutrada agua:tanto ha a limpidae intactasuperficie da mensagem que encontrasua igual,como ha a potenciade violentos maremotosa repercutir o rumor de um bracoque roca o outro e que se crispa ou voz de um silencio que a tardeatravessaou o gesto incompleto da mao que estanca no adeuse que naufraganesta mesma aguado que nao se disse.(Jorge Luis Verly Barbosa, 05/09/2014)Do Jorge.Post scriptum: A foto, claro, e a capa provisoria do livro. Que tal?
Ola,A volta e das maiores certezas da existencia, tenho que confirmar ja. Estar, ir e voltar, talvez o periplo arquetipico da viagem - qualquer uma, inclusive na maionese. Pois eis que aqui estou, de volta. Muita coisa aconteceu de ca para la, de ca onde estou para la onde terminei-comecei essa parada de blog. Resumindo tudo, uso o verso de "O homem velho", do Caetano: "Os filhos, filmes, ditos, livros como um vendaval". Traduzindo: nasceu a Valentina (minha filha, lume destes olhos meus), continuo sem fazer filme algum, disse muita coisa por ai afora e tive um livro selecionado para a publicacao. Assome-se a esta receita o fato de que voltei ao PPGL-UFES, agora na condicao de doutorando (chega, porque vou achar mesmo que Narciso acha feio o que nao e espelho...). O fato e que fui vivendo-lendo-escrevendo. Pronto. Mas nao ponto, dessa vez. Porque sigo, claro. E isso implica dizer que de vez em quando certas coisas voltam, o eterno retorno (o, Nietzsche!). A volta, como disse no inicio. Por isso o blog, que e meu espaco de exercicio desse voltar - e revejo que sempre preciso explicar porque volto, o inexplicavel. Sim, seu Jorge, porque a resposta e sempre simples, e sempre esta: porque e preciso. Sobretudo porque e preciso escrever. Sobre o que der. Sobre o que vier. Agora sim ponto.E hoje quero falar de um autor que aparece com frequencia por aqui. Quer dizer, ele e ja um velho amigo, desses queridos que ficam um tempo sumidos mas quando voltam, e uma alegria desmedida. E com essa alegria, pois, que espero pelos seus novos livros, com ela tambem que, quando a saudade aperta, parafraseando a cancao, nao me acanho com ele e volto a lhe procurar: Silviano Santiago. Seu romance novo, "Mil rosas roubadas", e a alegria da vez (que estou dividindo com a descoberta de Mia Couto - mas isso e prosa pra outro post, esperem). Romance talvez nao de conta, penso agora. O livro do Silviano e uma pretensa biografia de um ser de carne e osso e que aparece disfarcado de seu proprio nome do livro, no mais a clef roman a clef que ja li em tempos. Explico-me: escondido sobre a mascara do nome Zeca, o livro retrata a amizade de Silviano com o letrista e produtor cultural Ezequiel Neves. Alias, quem assistiu ao filme da Sandra Werneck sobre o Cazuza viu um Zeca porra-louca e, de algum modo, bastante caricaturado. Nao e esse, no entanto, que resvala do romance de Silviano. E, por outro lado, um Zeca intimo, de algum modo difuso, o amigo que fez com que Silviano, ao perde-lo para o cancer em 2010, se sentisse uma especie de viuvo. Dai a necessidade imperiosa de revive-lo por outra luz, que nao aquela que a midia consagrou. Um Zeca profundo e, sobretudo, admiravel. Alias, a epigrafe do livro, retirada da obra do hungaro Sandor Marai, e bastante reveladora. Diz que sobreviver aquele que se ama e um crime nao qualificado no codigo penal. Pode ser. O certo e que, fica patente por
todo o romance, permanecer para alem do ser querido e tao doloroso a ponto de fazer-nos querer tambem morrer. Ou por outro lado, como fez Silviano, escrever para fazer o outro vivo mais uma vez.Quem busca um romance de referencias a vida e seus fatos cotidianos, gostos e situacoes reais (alias, como a sobeja maioria dos romances a clef) pode tirar seu burrico da sombra. O livro e, talvez, o menos referente do Silviano. Mas e, paradoxalmente, o mais confessional livro do autor mineiro. Ouso dizer que e seu coming out, mas nao sentido tao incensado quanto desnecessario que se ve por ai. O que quero dizer (o que Silviano quer dizer, na verdade), e que amizade apaixonada entre o narrador (ele) e Zeca (o outro) que durou mais de cinquenta anos e que o livro da conta, mesmo que difusamente, de percorrer e entendida, desde a primeira linha, como fundamental para a vida e a experiencia de estar vivo do narrador. Dai, senhoras e senhores, a potencia do livro. Entre idas e vindas dessa amizade (desse amor, sem que nunca, nunquinha os dois personagens tenham consumado qualquer via de fato), Zeca e o narrador se moldam e se enquadram na vida. Melhor, fazem com que a vida se enquadre a eles. Zeca mais, ai sim o seu lado iconoclasta aparece. O narrador menos, torna-se professor universitario e acomoda-se na vida academica. Mas sua vida do espirito, essa sim nunca mais e a mesma desde os idos de 1952, numa praca belo-horizontina, quando os dois se conhecem e se tornam amigos, ate 2010, quando a chama da vida de Zeca se apaga. E que Silviano, por obrigacao e necessidade, reacende e faz questao de carregar e nos entregar.Como texto do dia, claro, deixo um trecho do romance, pequena picada desta maravilha que e "Mil rosas roubadas" (e que, salvo engano, cita Cazuza uma unica vez):"Talvez tenha sido na esperanca de um dia assumir a condicao de cumplice que tenha me exposto a sua visitacao durante todas as vinte e quatro horas do dia do restante de minha vida. Que ele me visse e me analisasse dia e noite, dos pes a cabeca, e me julgasse com outros olhos - os de espectador que assiste ao filme da vida com a imaginacao do corpo em estado de transe - nas sucessivas e atrevidas mudancas por que fui passando. Conhecendo como me conheceria em todos os minutos e horas da vida, poderia escrever minha biografia e dar a conhecer ao mundo que foramos inicialmente apaixonados, depois amigos e, finalmente, cumplices."(Silviano Santiago, "Mil rosas roubadas", p. 224).Do Jorge.
Ola!Sempre fui rato de biblioteca, ca va sans dire. Hoje menos, claro. Consigo comprar os livros que quero pela internet ou visitando livrarias, que se tornaram mais acessiveis do que quando eu era adolescente e passava as tardes na Biblioteca Publica Municipal Dr. Eduardo Durao Cunha, em Nova Venecia (onde estudei na adolescencia), enquanto esperava a hora da minha aula de piano ou o onibus de volta para casa, em Boa Esperanca. Posso dizer que essa biblioteca, mais do que qualquer outra, e mitica para mim. Foi la que, por exemplo, me deparei numa tarde com um livro que sequestrou imediatamente o meu olhar, mais pela capa do que pelo titulo: duas maos estendidas com um ovo sobre elas. Tratava-se de Bagagem, de Adelia Prado, em sua primeira edicao, da Imago, de 1976 - que consegui num sebo anos depois. Comecou ai um caso de amor que dura quase duas decadas, Adelita e eu... Tambem li desbragadamente a Colecao Premios Nobel, atraves da qual conheci autores como T. S. Eliot, John Galsworth, Ivan Bunin, Salvatore Quasimodo, Saint-John Perse, Gabriela Mistral, Selma Largeloff... Sem contar que a minha paixao por romances policiais tambem teve inicio naquela biblioteca: Agatha Christie, Ngaio Marsh, P. D. James, Conan Doyle e tantos outros, que freneticamente devorava. De fato, tive encontros memoraveis naquelas tardes passadas entre as estantes daquela biblioteca, meio magica, meio mitica. Mas totalmente essencial.E houve Drummond. Minha historia com ele comecou la, quando li As impurezas do branco, talvez em 1995 ou 96, nao sei bem. Esse nao e o melhor livro para se comecar com o a poesia do Carlos, hoje penso. Escrito em 1973, o livro foi considerado por muitos na contramao da realidade brasileira (que vivia o auge do governo Medici e seus arroubos autoritarios), ao falar de temas mais globais, como a questao atomica (presente em muitos poemas do livro) ou de temas mais universais e etereos, como D. Quixote, o suicidio, a amizade, a propria poesia... E um livro dificil para um adolescente de quatorze, quinze anos. Mas eu o enfrentei. Foi a minha porta de entrada na obra drummondiana, como disse. E nao e que nunca mais sai de la? Drummond, de quem me orgulho ter lido tudo, de fio a pavio, e um companheiro constante - meu exemplar de "Antologia poetica" esta totalmente ensebado, tanto que o consulto, tal um oraculo, para as horas de aflicao ou de gozo, tanto faz -, um autor com o qual atravessarei a vida, que lerei daqui a anos. Que lerei sempre, enquanto puder ler. Dai o meu apreco por esse livro, As impurezas do branco. Um livro que nao constava na minha biblioteca, preciso dizer. E nao sei dizer por que. Tenho muitos "drummonds", mas esse. Esse nao havia. E, sendo a memoria seletiva (as vezes, invertidamente, como nesse caso), o livro foi ficando oculto em mim, nunca me ocorreu compra-lo. Ate mesmo porque a edicao anterior, da Record, esgotara-se, penso, ficou dificil de encontrar em sebos. O certo e que o livro ficou mais meta do que fisico, entendem? Ate