Nao era exatamente um desejo deautodestruicao o que ele sentia. Poderia ser uma tentativa frustrada de chamaratencao, ou apenas tedio mesmo. O desespero sim era real. Tinha certo ar deansiedade nos gestos... uma inconstancia na voz... uma inseguranca ebria quebeirava a decadencia. Na verdade era um cenario todo feito para a decepcao. Um palcoarmado para o soterramento do ego, do orgulho e dos dedos. Naofosse o instinto de autopreservacao, certamente se jogaria de qualquerprecipicio sentimental sem fundo. Uma queda eterna rumo a lugar algum e sempossibilidade de volta aparente. Esses sentimentos escondidos... essa agoniaenclausurada ha tempo tem o mesmo poder devastador dos dragoes da mitologia:quando sobem a superficie, Emergem, sobrevoam de forma bela, como uma dancasincronizada, mas quando plainam destroem tudo o que tocam. Expelem fogo efumaca, inebriam e justamente por isso precisam ficar presos em algum lugar...numa caverna repousando e quica jamais retornarem a superficie. Eevidente que nao e o caso aqui. O drama das palavras, o jogo sinico da prosodiacausa apenas uma esfera de ilusao: descortina-se as figuras de linguagens, osartificios estilisticos e os recursos metalinguisticos e o que resta eexatamente o esqueleto fossilizado do que um dia foi reluzente e flamejante.Que um dia foi quente e belo e novo, mas que agora sequer ficou fagulha... Apesarde tudo, a vida que planejou em tres segundos, que arquitetou cada detalhe quepode em apenas tres palavras se esfacelou no vento e ninguem mais soube da suaexistencia. Parece que o dragao voltou ao descanso apos um sobrevoou dedestruicao. Ele (o dono dos sentimentos irrequietos) nao atribuiu culpa. Naoacusou ninguem e muito menos amaldicoou os signos dos zodiacos... apenas seguiuum roteiro que os astros ja haviam tracado. P { margin-bottom: 0.21cm; direction: ltr; color: rgb(0, 0, 0); widows: 2; orphans: 2; }P.western { }E antes que o primeiro fiapo de luz matinal despontasse por entre ovidro da janela quebrada, ela se ia. Nao esperava o cafe. Naoesperava o bom dia. Nao esperava pra ler o jornal de domingo. Apenasia e deixava no ar um perfume familiar e indecifravel. Nunca quis oabraco nem mesmo os ritos rotineiros consequentes da intimidadedeclarada. O sono das seis... ah! Aquele sono gostoso onde qualquer minuto se tornafacil meia hora. Aquele sono que torna tudo tao confuso e onirico...naquele sono, justamente entre espelhos e fumacas, era a hora queela aproveitava para fugir sorrateiramente. Obviamente naocalcava os sapatos. Obviamente nao recolocava os brincos, pulseirase colares que sempre enfeitavam seu pescoco esguio e languido.Simplesmente ia como alguem que nunca estivera.Nao fosse pela brisa da manha ou pela inevitavel dispersao dasparticulas facilmente a encontraria: o rastro do perfumeindistintamente familiar a denunciaria. A dispersao rapidadeixava-a fora de perigo, entretanto. Deixava-a inerte e invisivel.Sem sombra ou reflexo e ela se ia despreocupada e livre. Livre nao,diria libertada, desapegada e solta como soltas sao as particulassolitarias e nobres.E eu ca permaneco nos sono das seis... eu ca fico! Ludibriado peloperfume, pela atmosfera feita para ser ilusoria: o imbroglio daimagem desfocada. No infortunio da consciencia miope, no ledoengano de um sonho de superficie me aconchego entre os espacosvazios da cama, entre os travesseiros macios, entre o cobertor