I.os anos, esses bandidos,desfibraram os seus musculose sem dar previo avisote deixaram tao fodidoquanto o rosto de um marujoinfestado de escorbutoficou fraco, frouxo, esdruxulo:quando a carne era mais durapodia bem se dar ao luxode aguentar umas boas surrashoje a mesa nao mais postade um belo file mignonso sobrou carne de vacacom efluvios de bostaantes as quedas, por mais doidas,em desespero arfante,ainda davam guaridaa esperanca, a jusantede uma gloria embevecidamas os dias se sucedemsem sossegomilitares em paradasem desvelochegamos aquichegamos aquichegamos aquiao principio do fimda estrada.agora, no tal dos pincaros,esse sabor de anticlimax.II. chamar isso de vidae um exagero dramatico.a cada tentativade um brinde acaloradoseguem-se, ato continuoos suspiros de enfadoa cada sopro de jubilovem esfinges e enigmasem sua aporia cinicacom o peso de um murro:a alegria violadaa golpes de baionetapor miseraveis cruzados.e com humor indocilo risco se acendecomo se faz com um fosforo:no imperio da melancoliao sol nunca se erguee o rei e regicida. a esperanca e que se quedea abencoada e brevea revolucionaria e levea derradeira guilhotinamas ja passaram os jacobinoscom seus tremulos designiose um pelotao de reacionarioscom sua jeunesse no cio.o regime segue impavido:passou o bonde da Historia,e o rei nao foi atropelado.viva o rei! coitado.(a cabeca? meio avulsa.mas o sangue ainda pulsa.)III.mas o mais estranho,se e que estranho cabe,e que em tempos antanhoso horror era tamanhoque o fim ja vinha tarde.os desdobramentos obvios,quase teleologicosalem de confirmarhipoteses batidaslevaram a coisa a um pontoque do sufoco brotou are dos rastros fez-se tinta:e como se o desgostonuma especie de dialeticachegasse numa sintesee a emenda, meio patetica,mas nem de longe um acintefosse melhor que o sonetoe suas pretensoes esteticas.voce e tao novo! sim. e ja morreumas, se te serve de consolo,debaixo dos teus escombros,talvez ainda reste um poucodaquele negocio oleosoque ja chamaram de 'eu'(e pegar ou largar. c'est finiseja como for, acredite em mimo problema e todo seu) eu quero e sumirum nome e um rostoa menos. indiferenciadodos meus companheirosde tumba. de maiores feitosde largas passadasde direitodissolvoe deito. o bom amantea amadatorna eu sou o solorbito os ardoresao meu redor o som do ventoesbarra nas folhase no esquecimento Nao existe nada mais cliche do que a Avenida Paulista. Ela provavelmente ja foi descrita, analisada, tateada e tantos outros verbos mais a tal ponto que a experiencia nela, com ela, se reduziu a um reles adjetivo: monotona. "Com ela", nem tanto: parece que a Paulista nao participa de nada. E como se fosse uma natureza morta, dada a contemplacao, mas sem importancia real, sem ser o centro da obra, macas esquecidas a um canto ou peras fenecendo sem maior consideracao - as peras que sao asperas e machucam a lingua dos desavisados, o seu sabor que nao esta nem pra la nem pra ca que agride os conscienciosos comedores de maca. A Paulista e uma natureza morta de cartao postal, e uma natureza morta sem natureza: esta la, de preferencia, para adornar, para servir de ilustracao a lembranca de um dos tantos que lhe cravam os chinelos, os sapatos, os tenis, os saltos altos, muito de vez em quando os pes descalcos. Os seus predios espelhados