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semanas. Nao via chegar o momento de ter no escritorio a estante sonhada, onde enfim poderia arrumar os livros por assunto e autores. E,mais que isso, sentir-me um escritor de verdade, um profissional, cercado de livros por todos os lados. No dia da entrega, voltei do trabalho apressado para ver minha estante. Como e, veio? perguntei ao entrar. Veio o que? Como o que? A estante!Nao viera. Seu Joaquim nao cumprira com a palavra empenhada, ah portugues filho de... Telefonei para ele sem dissimular, no tom da voz, minha irritacao. E ele: Como nao cumpri? Andei com dois homens de cima para baixo da rua e nao encontrei o tal numero que o senhor me indicou. Nao existe na rua Visconde de Piraja o numero 127, senhor Ferreira.Fiquei sem acao. Dera a ele o numero errado. Diga-me o numero certo e sua estante estara em sua casa amanha mesmo.Fiquei sem palavra. Se nao era 127, qual numero seria? Nao era 227, disso tinha certeza... E o Joaquim ao telefone: Qual o numero, seu Ferreira? E 217, seu Joaquim... E isso, 217. Muito bem, 217. Ja anotei. Amanha tera sua estante.Nao tive. Ao chegar em casa e verificar que a estante nao estava la, conclui que havia dado de novo o numero errado ao marceneiro. E corri para o telefone a fim de me desculpar. Seu Joaquim, e o senhor Ferreira... da estante. O senhor esta querendo brincar comigo?Fui tomado por um frouxo de riso, enquanto seu Joaquim, indignado, dizia que nao ia mais entregar estante nenhuma, que eu fosse busca-la, pois ja era a segunda vez que subira e descera a Visconde de Piraja, carregando aquela estante enorme, etc. etc...
Por Stella FlorenceEm 1955, o destroier colombiano Caldas emborcou no Caribe e oito tripulantes desapareceram no mar. Apenas um sobreviveu. Luis Alexandre Velasco ficou 10 dias numa balsa a deriva, sem agua e sem comida, ate chegar, semimorto, a uma praia deserta ao norte da Colombia.Apos ter sido, a contragosto, transformado em heroi pela entao ditadura militar do pais, Velasco ofereceu sua historia ao jornal El Espectador. Para escrever seu depoimento, um reporter iniciante foi designado: Gabriel Garcia Marquez, hoje um dos maiores escritores do planeta. Por conta dessa materia, publicada em capitulos, o jornal foi fechado e Garcia Marquez teve que se exilar em Paris. Velasco perdeu o cargo na Marinha e a fama recente. Mas onde estao o amor e o sexo, afinal? Estao no ultimo paragrafo: confie em mim.Peco agora que voce pare e entre um instante na pele do naufrago. E quase meio-dia quando o destroier emborca. Velasco se agarra a uma balsa. Tres de seus amigos se debatem ao redor. Inutilmente, ele tenta salva-los: em minutos, todos desaparecem.Sozinho, Velasco acredita que o resgate nao demorara. Olhos fixos no horizonte, ele acompanha o por-do-sol, a noite escura e o nascer de um novo dia. Aparecem avioes: tres ao todo. O ultimo deles esteve tao perto, enquanto Velasco agitava sua camisa no ar, que ele teve certeza de que havia sido visto. Mas nao havia. As cinco da tarde chegam os primeiros tubaroes. Brilho de luzes na superficie do mar: apenas um novo nascer do sol. Desespero, fome, sede, dificuldade para respirar, dor, sono, a pele fervendo em bolhas. Outro dia, um navio aparece no horizonte. Velasco rema furiosamente contra o vento, mas o navio se afasta sem ve-lo. No quinto dia, torturado pela fome, Velasco captura com as maos uma gaivota. No entanto, mesmo ha tantos dias sem comer, ele percebe que nao e capaz de comer qualquer coisa. Um novo dia, ondas altissimas. A balsa vira. Velasco nada em agonia, consegue alcanca-la e se amarra ao estrado com o proprio cinto. A balsa emborca de novo e ele quase se afoga preso debaixo dela. Sorte os tubaroes estarem longe naquele momento. No dia seguinte, Velasco come os cartoes de papel molhados que tinha no bolso e sente algum conforto. Depois, tenta comer nacos do seu cinto e sapatos, mas eles sao duros demais. Um grande peixe pula dentro da balsa tentando escapar dos tubaroes. Velasco prova apenas dois bocados da carne crua antes que um tubarao o ataque roubando o peixe e engolindo seu remo. Outro dia, alucinacoes: o acidente se repete minuto a minuto. A agua muda de cor e Velasco supoe estar perto da terra. Porem, mais um dia se passa sem que apareca sombra de costa no horizonte. Semi-inconsciente, ele tem certeza de que vai morrer. Nesse instante, ve contornos de coqueiros, mas julga ser apenas delirio. No dia seguinte, porem, os coqueiros estao mais proximos. Velasco decide nadar os dois quilometros que o separam da costa. Num esforco sobre-humano, ele se arrasta, com o corpo em carne viva, e chega ate uma praia
deserta.Eu pedi que voce entrasse na pele de Velasco, mas isso foi um blefe. voce ja esta na pele dele. A deriva, sem alimento, sem agua, castigada pelo sol, iludida por miragens, rondada por tubaroes, com possibilidades de alimento que se mostram intragaveis, com avioes que te sobrevoam, mas nao te veem e, ainda assim, voce continua sua busca por terra firme. Quando pensa que as suas forcas se esgotaram, alguma coisa tola, como gaivotas ou a mudanca da cor da agua, te traz esperanca para continuar. A questao e: quanto mais voce aguenta viver a deriva?Texto extraido do portal Itodas: http://itodas.uol.com.br/amor-e-sexo/naufrago/
Por Osman LinsHoje, revendo minhas atitudes quando vim embora, reconheco que mudei bastante. Verifico tambem que estava aflito e que havia um fundo de magoa ou desespero em minha impaciencia. Eu queria deixar minha casa, minha avo e seus cuidados. Estava farto de chegar a horas certas, de ouvir reclamacoes; de ser vigiado, contemplado, querido. Sim, tambem a afeicao de minha avo incomodava-me. Era quase palpavel, quase como um objeto, uma tunica, um paleto justo que eu nao pudesse despir.Ela vivia a comprar-me remedios, a censurar minha falta de modos, a olhar-me, a repetir conselhos que eu ja sabia de cor. Era boa demais, intoleravelmente boa e amorosa e justa.Na vespera da viagem, enquanto eu a ajudava a arrumar as coisas na maleta, pensava que no dia seguinte estaria livre e imaginava o amplo mundo no qual iria desafogar-me: passeios, domingos sem missa, trabalho em vez de livros, mulheres nas praias, caras novas. Como tudo era fascinante! Que viesse logo. Que as horas corressem e eu me encontrasse imediatamente na posse de todos esses bens que me aguardavam. Que as horas voassem, voassem!Percebi que minha avo nao me olhava. A principio, achei inexplicavel ela fizesse isso, pois costumava fitar-me, longamente, com uma ternura que incomodava. Tive raiva do que me parecia um capricho e, como represalia, fui para a cama.Deixei a luz acesa. Sentia nao sei que prazer em contar as vigas do teto, em olhar para a lampada. Desejava que nenhuma dessas coisas me afetasse e irritava-me por comecar a entender que nao conseguiria afastar-me delas sem emocao.Minha avo fechara a maleta e agora se movia, devagar, calada, fiel ao seu habito de fazer arrumacoes tardias. A quietude da casa parecia triste e ficava mais nitida com os poucos ruidos aos quais me fixava: manso arrastar de chinelos, cuidadoso abrir e lento fechar de gavetas, o tique-taque do relogio, tilintar de talheres, de xicaras.Por fim, ela veio ao meu quarto, curvou-se: Acordado?Apanhou o lencol e ia cobrir-me (gostava disto, ainda hoje o faz quando a visito); mas pretextei calor, beijei sua mao enrugada e, antes que ela saisse, dei-lhe as costas.Nao consegui dormir. Continuava preso a outros rumores. E quando estes se esvaiam, indistintas imagens me acossavam. Edificios imensos, opressivos, barulho de trens, luzes, tudo a afligir-me, persistente, desagradavel imagens de febre.Sentei-me na cama, as temporas batendo, o coracao inchado, retendo uma alegria dolorosa, que mais parecia um anuncio de morte. As horas passavam, cantavam grilos, minha avo tossia e voltava-se no leito, as molas duras rangiam ao peso de seu corpo. A tosse passou, emudeceram as molas; ficaram so os grilos e os relogios. Deitei-me.Passava de meia-noite quando a velha cama gemeu: minha avo levantava-se. Abriu de leve a porta de seu quarto, sempre de leve entrou no meu, veio chegando e ficou de pe junto a mim. Com que finalidade? perguntava eu. Cobrir-me ainda? Repetir-me conselhos? Ouvi-a entao solucar e quase fui sacudido por um acesso de raiva. Ela estava olhando para mim e chorando como se eu fosse um cadaver pensei. Mas eu nao me parecia em nada
com um morto, senao no estar deitado. Estava vivo, bem vivo, nao ia morrer. Sentia-me a ponto de gritar. Que me deixasse em paz e fosse chorar longe, na sala, na cozinha, no quintal, mas longe de mim. Eu nao estava morto.Afinal, ela beijou-me a fronte e se afastou, abafando os solucos. Eu crispei as maos nas grades de ferro da cama, sobre as quais apoiei a testa ardente. E adormeci.Acordei pela madrugada. A principio com tranquilidade, e logo com obstinacao, quis novamente dormir. Inutil, o sono esgotara-se. Com precaucao, acendi um fosforo: passava das tres. Restavam-me, portanto, menos de duas horas, pois o trem chegaria as cinco. Veio-me entao o desejo de nao passar nem uma hora mais naquela casa. Partir, sem dizer nada, deixar quanto antes minhas cadeias de disciplina e de amor.Com receio de fazer barulho, dirigi-me a cozinha, lavei o rosto, os dentes, penteei-me e, voltando ao meu quarto, vesti-me. Calcei os sapatos, sentei-me um instante a beira da cama. Minha avo continuava dormindo. Deveria fugir ou falar com ela? Ora, algumas palavras... Que me custava acorda-la, dizer-lhe adeus?Ela estava encolhida, pequenina, envolta numa coberta escura. Toquei-lhe no ombro, ela se moveu, descobriu-se. Quis levantar-se e eu procurei dete-la. Nao era preciso, eu tomaria um cafe na estacao. Esquecera de falar com um colega e, se fosse esperar, talvez nao houvesse mais tempo. Ainda assim, levantou-se. Ralhava comigo por nao te-la despertado antes, acusava-se de ter dormido muito. Tentava sorrir.Nao sei por que motivo, retardei ainda a partida. Andei pela casa, cabisbaixo, a procura de objetos imaginarios enquanto ela me seguia, abrigada em sua coberta. Eu sabia que desejava beijar-me, prender-se a mim, e a simples ideia desses gestos, estremeci. Como seria se, na hora do adeus, ela chorasse?Enfim, beijei sua mao, bati-lhe de leve na cabeca. Creio mesmo que lhe surpreendi um gesto de aproximacao, decerto na esperanca de um abraco final. Esquivei-me, apanhei a maleta e, ao faze-lo, lancei um rapido olhar para a mesa (cuidadosamente posta para dois, com a humilde louca dos grandes dias e a velha toalha branca, bordada, que so se usava em nossos aniversarios.
Fabricio Carpinejar Minha casa e estranhamente regulada. Quando uma lampada queima, as outras vao junto. E um boicote que aumenta em minutos para testar a paciencia. O gas da cozinha falta bem no momento da janta, e logo de madrugada, com o objetivo de me constranger ao telefone com uma lista infindavel de entregadores. Se o computador estraga, o chuveiro tambem e o microondas sofre problemas de circuito. Confio que os aparelhos se imitam e conversam entre si. Devem reivindicar melhores condicoes de trabalho e uso, cobrar insalubridade, ou estao cansados das extensoes e da sobrecarga indevidas. O certo e que minha casa e grevista. Insurgente. Nunca acontece de algo quebrar isoladamente. Cheguei a minha residencia depois de uma serie de viagens. E mal acendi a luz, puf, puf, puf. Meu dedo estalou em cada interruptor. Teve ate choque. Foi patetico, para nao dizer desanimador. Corredores mexendo as sombras, as paredes escorrendo a cegueira. Mas, um pouco antes de explodirem, as lampadas aumentaram sua fosforescencia. Puxaram todo o resto de forca para refulgirem a extincao. Estenderam seus aros como nunca antes, com a potencia de um refletor. O mesmo ocorreu com o gas de cozinha, a chama das bocas subiu com perigosa curiosidade. Poderia ouvir o fogo gemer. Ele escurecia as bordas das panelas com sua assinatura. Quase formava os dedos de uma mao. Conclui que o fim e lindo. Assim como as luzes da casa e do fogao, o amor perto do desastre nao se economiza. Nao mais se contem. E desesperadamente transparente. Um casal diante do fim tera a grande noite de sua vida por nao prever uma proxima. Saira do esconderijo porque nao se ve mais seguro. Mostrara do que e capaz. Queimara o que guardou, nao fara mais nenhum jogo, esquecera a seducao e os conselhos dos amigos. Mais intensidade do que intencao. E o escandalo da verdade. Timidos se transformam em terroristas, calmos ficam enervados, pacientes se portam como histericos. Por um instante, nao ha medo de fazer as propostas mais desvairadas, confessar palavras reprimidas, estender os olhos como um lencol limpo. O fim e lindo. Do crepusculo, de uma vela, de uma chuva. O fim e esperancoso, exigente. Pancadas de beleza. O som e o sol pulam como um suicida ao avesso para dentro da vida.* Texto extraido do site: www.releituras.com.br Millor FernandesEra uma vez (admitindo-se aqui o tempo como uma realidade palpavel, estranho, portanto, a fantasia da historia) uma menina, linda e um pouco tola, que se chamava Chapeuzinho Vermelho. (Esses nomes que se usam em substituicao do nome proprio chamam-se alcunha ou vulgo). Chapeuzinho Vermelho costumava passear no bosque, colhendo Sinantias, monstruosidade botanica que consiste na soldadura anomala de duas flores vizinhas pelos involucros ou pelos peciolos, Mucambes ou Mucambas, planta medicinal da familia das Caparidaceas, e brincando aqui e ali com uma Jurueba, da familia dos Psitacideos, que vivem em regioes justafluviais, ou seja, a margem dos rios. Chapeuzinho Vermelho andava, pois, na Floresta, quando lhe aparece um lobo, animal selvagem carnivoro do genero cao e... (Um parentesis para os nossos pequenos leitores
o lobo era, presumivelmente, uma figura inexistente criada pelo cerebro superexcitado de Chapeuzinho Vermelho. Tendo que andar na floresta sozinha, - natural seria que, volta e meia, sentindo-se indefesa, tivesse alucinacoes semelhantes.).Chapeuzinho Vermelho foi detida pelo lobo que lhe disse: (Outro parentesis; os animais jamais falaram. Fica explicado aqui que isso e um recurso de fantasia do autor e que o Lobo encarna os sentimentos crueis do Homem. Esse principio animista e ascentralissimo e esta em todo o folclore universal.) Disse o Lobo: "Onde vais, linda menina?" Respondeu Chapeuzinho Vermelho: "Vou levar estes doces a minha avozinha que esta doente. Atravessarei dunas, montes, cabos, istmos e outros acidentes geograficos e deverei chegar la as treze e trinta e cinco, ou seja, a uma hora e trinta e cinco minutos da tarde".Ouvindo isso o Lobo saiu correndo, estimulado por desejos reprimidos (Freud: "Psychopathology Of Everiday Life", The Modern Library Inc. N.Y.). Chegando na casa da avozinha ele engoliu-a de uma vez o que, segundo o conceito materialista de Marx indica uma intencao critica do autor, estando oculta ai a ideia do capitalismo devorando o proletariado e ficou esperando, deitado na cama, fantasiado com a roupa da avo.Passaram-se quinze minutos (diagrama explicando o funcionamento do relogio e seu processo evolutivo atraves da Historia). Chapeuzinho Vermelho chegou e nao percebeu que o lobo nao era sua avo, porque sofria de astigmatismo convergente, que e uma perturbacao visual oriunda da curvatura da cornea. Nem percebeu que a voz nao era a da avo, porque sofria de Otite, inflamacao do ouvido, nem reconheceu nas suas palavras, palavras cheias de ma-fe masculina, porque afinal, eis o que ela era mesmo: esquizofrenica, debil mental e paranoica pequenas doencas que dao no cerebro, parte-supero-anterior do encefalo. (A tentativa muito comum da mulher ignorar a transformacao do Homem e profusamente estudada por Kinsey em "Sexual Behavior in the Human Female". W. B. Saunders Company, Publishers.) Mas, para salvacao de Chapeuzinho Vermelho, apareceram os lenhadores, mataram cuidadosamente o Lobo, depois de verificar a localizacao da avo atraves da Roentgenfotografia. E Chapeuzinho Vermelho viveu tranquila 57 anos, que e a media da vida humana segundo Maltus, Thomas Robert, economista ingles nascido em 1766, em Rookew, pequena propriedade de seu pai, que foi grande amigo de Rousseau.
MaternidadeCaras pessoas,Minha coluna desta semana nao vem citar um livro ou falar de filmes e lugares inspiradores para alimentarmos nosso espirito artistico. Hoje, escrevo um desabafo. Nao consigo permanecer calada diante de tantos acontecimentos que estamos acompanhando. Eu nao me remeto apenas a estes que chegaram junto com 2010, mas de uma evolucao de perdas. Perde-se casa, perde-se referencia, identidade... Muito alem disso, estamos diante da perda de humanidade. Acabo de ler um artigo, no qual a ecologista reitera que nao devemos nos questionar apenas sobre que tipo de mundo deixaremos para os nosso filhos, mas que filhos deixaremos para este mundo. Concordo. Devido ao meu trabalho com criancas e adolescentes, muitas pessoas me perguntam se nao tenho vontade de ter um filho. Tenho sim, mas nao por uma obrigacao social. A verdade e que nao imagino a minha vida sem ser mae. No entanto, o que venho dizer e que o fato de nao ter biologicamente gerado uma vida, nao me faca genitora de algo que me impactou, causou em mim uma reflexao e me fez gerar sonhos ou mudancas em um mundo que se apresenta tao caotico. Nao pensem que eu nao tenho medo de errar com as criancas que a mim, carinhosamente, sao confiadas. Da mesma forma, o receio se faz presente quando imagino que serei responsavel por um ser e pela base que este tera. Contudo, uma coisa e certa: A principal semente que plantarei sobre sua vida sera o desejo que ele nunca perca sua humanidade.Quando falo de humanidade, e propositalmente esta palavra se repetira aqui, me refiro ao respeito. Respeitar o mundo que a ele sera dado, as pessoas que caminham ao seu lado e aquelas que estao em qualquer parte do mundo. Tentar passar para ele o sentimento de inconformidade diante de gente que morre de fome, de um mundo que faz guerra e transforma a natureza e os seres humanos em simples numeros a serem contabilizados.Que filho eu quero deixar para o mundo? Aquele que nascera da minha auto-avaliacao e que diante de qualquer impacto nascera da minha vontade de transformar tanta tragedia em possibilidades. O filho que pretendo deixar nao e apenas uma pessoa. Comeco desde ja, assim como a fecundacao que e a partida de qualquer atividade genitora, a ter o meu filho. O futuro e agora.Espero que a leitura deste texto tenha sido o principio de um fecundar e que, a partir disso, possamos nos dar a possibilidade de engravidarmos de presente para que no futuro possam existir filhos e mundo.Ilustracao: Martina ViegasTexto: Nathalia B. Triveloni para www.therelli.com/blog FolkasE foi preparada uma festa. A musica era diferente, cigana como os ventos que vinham do norte e dispersavam os espacos. Era noite em que se deitar no chao virava brincadeira e os passos eram marcados pelas gaitas estrangeiras, por instrumentos esquisitos.Musica estranha que vira roda, que gira o mundo, que espanta tristeza. Ela se deitou e , enquanto fechava os olhos, ele desenha uma historia ao seu redor. Com giz, marcava as linhas que um dia seriam apagadas pelo tempo. Quem se
importa? Os segundos, estagnados ali, eram guiados por pequenas estrelas que ele pediu para que o ceu mandasse para que ela fosse iluminada.Naquele momento, ali existia um menino e a ciranda que ele decidiu entrar pra saber viver. Era doce! E perdido naquele sabor musicado, ele se transformava naquilo que foi um dia e escondia agora.Dizem por ai que quem conheceu a estoria conta que aquela era uma festa, tinha musica, felicidade, cores... e foi assim, de verdade. Tudo ali acontecia, mas com um sentimento que, quem ta de fora, seria capaz de imaginar.Ainda quando velho, sentado embaixo de sua arvore preferida que brotou no momento em que ela se jogou na terra, ele lembrava de cada fracao de tempo que o ensinou a viver. Foram apenas 5 minutos de festa pra um menino que descobria o amor, mas isso aos olhos dos outros.Para ele, foi a eternidade que jamais lhe presentearam novamente.Texto: Nathalia Belisse TriveloniIlustracao: Silvio Pequeno
O livro dos dias... (Para Mario Quintana)E assim, num epitafio diferente dos seres normais, encontra-se a celebre frase Eu nao estou aqui. Isto prova como nem todos os humanos sao mortais. Basta comecar a ler o livro dos dias e sentir, com suavidade, aquele cheiro de papel gasto, rabiscado, manuseado sempre com intensidade e escrito com desejo. Paginas em branco nao se encontram. O que tem ali sao poemas insanos, sao piadas de Deus, sao amores possiveis, platonicos, confissoes que so quem nunca abandonou uma adolescencia confusa, mas cheia de infancia conheceu. Palavras que entregam beijos que levaram a alma, lagrimas que brotaram de uma saudade intensa, lembrancas daquela velha arvore que um dia se sentou e com ela apreciou um mundo, visto do alto de seus galhos infinitos. Nao foi apenas uma passagem pela vida, foi o bebe-la, matando a sede com os gostos que nao se esquece. Foi aprender que tudo pode ser infinito, mesmo durando tres segundos. Descobrir que amor se faz com paixao e ai sim conseguimos fazer com que o mundo se mova. Saber que, algumas vezes seremos esquecidos, mas pediremos que isso seja feito de uma forma lenta para que pelo menos um pedaco pequeno nosso permaneca. Acreditar em discos voadores e implorar, algumas vezes, para que eles nos abduzam... e o sonho acaba quando percebemos que eles estavam bem mais interessados era na vida dos insetos. Ali, todas as confissoes foram negadas aos padres e levadas a um certo Deus, por meio de poemas que nao se importaram com pecados e nem anjos rebelados... poemas puros que despiram por completo a alma humana e fez com que a todo instante ela gritasse, de uma forma profunda.E quando a ultima linha for lida, teremos a nocao de que aqueles sapatos floridos andaram pelo mundo e o marcaram de uma forma profunda... pra sempre.Texto: Nathalia B. TriveloniIlustracao: Thiago Steckellberg In the sky...Depois daquele dia tao dia normal, ela decidiu sentar e so ouvir o silencio. Tem vezes que este e o unico barulho que nos aconchega. Contudo, a casa era grande demais para suportar tanto vazio. No instante em que abriu os olhos, se deparou com o disco na vitrola e decidiu contar suas rotacoes e, pelo magnetismo que aquele resgate dava a ela, apertou o play:Lucy in the sky with diamondsAli, ela se transformava na garotinha de joelho ralado e cabelos claros que pegava os discos escondidos do pai, colocava e ficava passando lentamente o dedo na superficie para fazer seu proprio som. Enquanto isso, assobiava Beatles e as curvas da estrada de Santos de uma forma tao nova que nada seria como antes.Ficou concentrada na menina que sempre esteve ali e que a fazia errar constantemente, mas acertava a cada vez que decidia sentir e parar de pensar. Lembrou-se que, agora, podiam ser dela guitarras, microfones, acordes estridentes ou o dedilhar mais calmo Quando a gente cresce, um monte de instrumentos sao jogados para que possamos escrever uma musica, diversas vezes torta, mas que sempre sera nossa. Voltou-se para o toca-discos e decidiu que a
sua cancao sairia sinuosa, mas que, muito antes de todos aqueles sons que produziria, sentiria o cheiro do papelao envelhecido da capa, as unhas devagar no vinil e o tempo da musica de acordo com os seus dedos.Comecou a tocar cada estrofe daquela sentindo tudo o que poderia ter sido e foi, deixando para tras apenas o que de nada resultou melodias fortes o suficiente para suportarem o compasso daquele tempo.Agora, voltou para o seu lugar, para os seus discos, sem abandonar nada que amplificasse sua voz e fazia de tudo o que sentia, poesia ou desabafo, sobre letras banais.A garotinha assobiava e sorria para a mulher que reaprendeu a sentir o que era capaz tocar.Texto: Nathalia B. TriveloniIlustracao: Lucas Alcantara