Certa vez, leu que o reembolso pela morte num acidente de viageminterestadual de onibus era muito acima de algo palpavel.E pensou: Que melhor seria morrer assim. Com um reembolso.Pra familia.Nao tardou a enjoar de ouvir voce acha que sua vida valepouco assim?.Nao, tambem, se sentia acuada em responder sim, eu preferiamorrer com o reembolso.E como nao?Era tao mais dificil manter-se viva naquela metropoleesmagadora.E tao pior morrer, todo dia, com uma musica de ambiente.Numa xicara de cafe muito forte, ou numa das infinitas tragadas daquelemaravilhoso cigarrinho sabor cravo. Ou sabor canela. Ou mentolado.Tao mais incomodo sofrer o tao possivel erro (mortal) daglote ao chupar, digamos, uma bala de frutas vermelhas.Tao mais monotono ser atravessada por um carro.Ou feita em cacos por um assalto qualquer.Ver o espirito esfarelar-se em cada graminha de litioesquecida.Agonizar ate barrar o som na reabilitacao interior. De seufloral.Esperar a chuva lavar a alma ate a pneumonia gastar o corpo.Inteiro.Quem sabe morrer de amores, abracada ao mar, fosse maispoetico.Mas a vida real nao era poesia.Nao e poesia.Entao por que ela teria de valer mais que o reembolso?Nao tem.Por isso, a cada nova viagem interestadual de onibus, torciamais e mais. Para que o tal do acidente ocorresse.Nao ocorreu.Foi morrer depois.Mais velha do que gostaria.Esmagada por uma casualidade (qualquer), da vida cansada quenao escolheu pra si.Fim.Nota: Cronica crua, como a vida. Sem pompa, alegria ou beleza. Especialmente para duas pessoas incriveis! Vamos fugir. Proutro lugar, baby. Declamava enquantopodia, com o profundo amago.Era o que mais almejava: Fugir. Pra um lugarqualquer. Igualzinho ou diferente de onde se encontrava. Sabia que renegava aletargia; a depressao.Mesmo quando sem necessitar, necessitava sair. Pra ver omundo. Ou esquece-lo. E assim mesmo, saia. Desacompanhada, sem rumo, pisando emfalso. E bailando torto. Devagar chegaria longe. Ainda que geograficamenteperto, longe. Evasao. Para si, uma vez fora e o dentro jamais regressaria. Acasa nao seria a casa. Rodoviarias e aeroportos dificilmente a deslocariam. Tampoucoo fariam valvulas de escape corriqueiras. O que a faria, entao, zarpar? Se nemmesmo de que desejava zarpar sabia. Enquanto a mata parecia correr pela janela de maisuma de suas viagens insanas, ou insensatas (como ouvia dizer), sentiu. Sentiutoda a fuga que por anos a fio procurara. E, tambem, percebeu. Que a felicidadenao a acompanharia. Seria, ela, seu porto. Seu cais. E sua ancora. Naoprecisava fugir para um lugar qualquer, pra Babylon ou pra luz do fim do tunel. Nada disso. Fugiria para dentro. Para onde ninguem a encontraria e ela,finalmente, inferiria. Precisou e fugiu. Para si. Menina, menina, isso mata. Ah, "menino", sabe o que mata? O que? Estar vivo.E se levantou. Boa tarde,Em primeiro, sinto muito. Pelos que apreciamviver, mas nao tem a chance de continuar (vivendo). Ou pelos que apreciam e temsua chance, mas a perdem (ou a veem ser tirada). Caso pudesse, doar-me-ia paraoutro alguem (que soubesse me amar). Seria tao bom! Ver a vida florescer feitofeijao em algodao, em cinzas. Tracar, para o novo eu, um futuro qualquer. Um futurobastaria.Infelizmente, nao posso. Me mudar. Mudaralguem. Viver. E e com o mesmo gosto que tem um pescador ao pescar uma baleiaque anuncio: A minha morte.