thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
considerado o pai da robotica.Devido aos inumeros recursos que os sistemas de microcomputadores nos oferecem, a robotica atravessa uma epoca de continuo crescimento, que permitira, em curto espaco de tempo, o desenvolvimento de robos inteligentes. Assim, a ficcao do homem antigo se tornara a realidade do homem atual.Robos Temos entao alguns exemplos de tipos de robos abaixo:Manipuladores: sao fisicamente ancorados (fixos) a seu local de trabalho, ou seja, sua base e presa ao chao ou a um suporte de modo que o robo nao se desloque pelo ambiente. Pode ser usado numa linha de montagem, num centro de operacoes cirurgicas, etc. Moveis: podem se deslocar usando rodas, pernas ou mecanismos semelhantes. Aplicam-se, por exemplo, a vigilancia e operacoes militares, exploracoes espaciais, linhas de producao, etc. Humanoides: e um robo hibrido, isto e, movel e equipado com diversos manipuladores, cuja estrutura fisica imita o torso humano. Aplicam-se desde as tarefas mais simples ate aquelas mais complexas, precisas e arriscadas efetuadas por seres humanos; por exemplo: apertar parafusos, resgatar feridos em campo de guerra, etc.
Nossa grupo ja comecou a montar o Robo Gladiador. Adquirimos o kit feito pelo Bettoni. Com o tempo iremos aperfeicoando nosso trabalho, para que no dia da competicao de tudo certo. Pousou um bichinho desgracado no meio da minha testa.Meu primeiro impulso e o de esmaga-lo com toda a rapidez e furia de alguem cujo sono e interrompido aos primeiros raios da manha. Logo me recordo de que nao existe essa possibilidade: tenho bracos, pernas e troncos imobilizados devido a um acidente pouco importante.Balanco o quanto posso a cabeca muito pouco, na verdade e nada: ainda sinto suas patinhas em mim.Se ao menos soubesse com que especie estou lidando! Mas nao ha espelhos ao alcance da vista, de modo que so me resta confiar em meu tato e minhas notaveis habilidades de reconhecimento biologico com a fronte.Ora, sinto-lhe pequeno, o bichinho, logo tenho a inutil certeza de que nao se trata de uma aguia, muito menos de um dragao. Sei tambem que chegou em mim pelo ar: estao, pois, doravante, descartados todos os peixes, os caes e as serpentes. As baratas nao estao descartadas (rezo baixinho para que nao seja de fato barata. Barata e tristeza).A enfermeira do quarto dorme discretamente no corredor. Vejo-a pela janela de vidro, de costas e de cabeca pendente. Eu deveria era repreende-la (as patinhas fazem cocegas devagar o bicho se move sem sair do lugar), afinal podia nao se tratar de um caso de bicho-na-testa: um meteoro, uma labareda. Deveria, sim, gritar, faze-la sentir-se culpada por cochilar em servico e desperta-la com um susto. Mas nao grito: o grito, deixo-o para quando precisar de verdade. E, alias, essa coisinha em mim ja nem me incomoda exceto talvez pelo fato de ainda nao saber sua origem.E, depois, e divertido brincar de imaginar-me ornamentado com uma borboletinha azul e roxa. Ou mesmo ter me tornado altar para um louva-a-deus qualquer.Altar, nao. Sai, louva-a-deus. Tento assoprar na direcao do ser, mas sou impedido traido! pela minha propria anatomia nasal. Meu melhor resultado e sentir as patitas que me acariciam de leve. Abelha, joaninha ou besouro, ate que e um negocio gentil.De esguelha, consigo ver a enfermeira, que acorda. Como para se redimir do erro, entra de pronto no meu quarto sem dizer uma so palavra. Esfregando delicadamente seus olhos, pergunta bondiosamente: precisa de alguma coisa.Respondo-lhe: faz favor de tirar isso de mim, que me pinica.Ela retruca: que isso? Nao tem nada ai, isso deve ser ideia da sua cabeca.E a ideia parou de cocar. No meigo olhar da loura Doroteia.Aqui me encontro, preso e refletidoenquanto a beijo. A atitude e feia- abrir os olhos mas e divertidomira-la assim a fundo, tao de perto.E ela e linda, porra: nao to certo?Nao interessa mais: so quero o beijo,E sentir o seu corpo que em mim roca.Quando paramos, arrisco um gracejo:Voce tem costas largas pruma mocaEla se ri, e me diz: Preocupa nao:eu era campea de natacao.Alem do nome, agora disso eu sei.Vou lhe explicar como se sucedeu:Ficamos rapido, nem pergunteiQual e teu signo? Que time e o teu?Afora o nome, nao
perguntei nada.Nem todas sao assim: descomplicadas.Agora, conversamos sobre a vida,e, no momento, falamos de tudo:Sexo, carreira, futebol, bebida...(Conversamos, nem tanto: fico mudo,ela monologando, tao profunda.Enquanto isso eu espio sua bunda)Ate presto atencao na ladainha- eu nao ouco com o olho: e cos ouvidos,mas nao pense que ela e assim bobinha:tambem me lanca olhares atrevidos.O olhar e meigo, e embora tao materna,sei que mira o que eu tenho entre as pernas.Cansado de ouvir e olhar, a agarro.Ela se esquiva, e me agarra mais forte,se achega e, entao, pergunta: no meu carro?(Meu Deus! E hoje o meu dia de sorte!)E vamos, eu na frente e ela atrasMulher igual: nao vejo nunca mais.E estamos nessa esfregacao que so,mas algo aqui nao e do meu costume... Olhando bem... aquilo e um gogo?E isso aqui embaixo, e um volume?Agora sei porque igual nunca vi:Caralho! Doroteia e travesti!
Queria aproveitar tudo, muito, sempre. Mas com ela ao meu lado, nao aproveitaria nada, nunca. E ela me prendia. Eu era seu. Objeto unico de sua loucura, objeto pleno de sua demencia. Eu ainda levo nos pulsos as marcas das algemas de ferro; nos pulsos, levo a humilhacao do confinamento, da privacao e da escuridao. Eu nao tomava sol, nunca, minha pele estava palida -- nao, esverdeada. Ainda lembro das moscas que pousavam em mim durante o dia, e eu fazia o que podia para me debater. A sujeira, Deus, a sujeira. E a comida, se aquilo podia ser chamado de comida.Levo nos meus olhos doloridos, agora mesmo, enquanto essa lampada nua me estupra, as cicatrizes da clausura. Levo nos meus ouvidos, os mesmos que agora sao invadidos pelo ruido insuportavel dos cliques do gravador de fita cassete, os ecos das trancas, chaves e correntes do calabouco que ela chamava de quarto. Lembro da voz doce dela. Eu ouvi tudo o que ela tinha a dizer; cada palavra, cada soluco, cada perdigoto que aterissava no meu rosto e eu nao tinha maos livres para limpar.Eu aprendi a nao pedir. Eu aprendi a ficar calado. Antigamente, eu rosnava, eu grunhia, eu rugia alto, ate ficar vermelho, vomitando furia e tripas. Ela me olhava calmamente e me dava uma porrada. E depois outra. Um dia ela ate levou uma faca. Foi bom para sair da rotina. A expressao no rosto dela nao mudava; um meio-sorriso, uma sobrancelha erguida, o cenho suavemente franzido; e as unhas. Enquanto ela sentava na velha cadeira e me observava, ela batia as unhas no encosto de braco, o unico tique-taque que ouvi, pois la embaixo nao havia relogios. Nem janelas. Eu nao sabia o que era noite e o que era dia. Uma vez eu perguntei que horas eram. Prefiro nao falar do que ela fez.Agora mesmo, enquanto minhas costas sao violentadas pela almofada da poltrona, eu sinto o ar parado. Aqui fora, o ar se mexe. La embaixo nao era como aqui fora; eu so sentia vento na hora de levar porrada na cara, ou em outros lugares. Mas o meu favorito era o ferro de queimar. Ela vinha com ele -- e nesses dias o sorriso era quase inteiro -- e me deixava listrado que nem uma zebra. Nas perguntas que voce faz, as palavras que voce usa sao diferentes. Ela nao falava assim comigo. Na verdade, ela nem falava tanto comigo, mas era a unica voz que eu ouvia, e mesmo sem poder responder, era o mais proximo que tinha de uma conversa.Isso ela nunca fez, nao me pergunte por que.Teve uma vez que ela me deu uma comida diferente. Ela disse o que era, mas eu esqueci. Tinha um gosto bom. Pensando agora, nao sei se era bom mas nao era o que ela costumava servir. As vezes, a noite, isso voce nao pode contar pra ela, eu falava. Eu cochichava dentro da minha cabeca, bem baixinho, pra ela nao ouvir. Uma vez ela ouviu, mas nao pergunta o que ela fez. Nao, nao foi
isso. Isso ela nunca fez.Faz uns dez anos. Em que ano estamos? E, dez anos. Eu nao tinha espelho. As unicas coisas que eu via eram a parede, o chao, o teto, o meu corpo (mas nunca os meus pulsos ou meus tornozelos) e ela e os nossos brinquedos. Tudo dentro da masmorra. Ela me limpava. Nao sei. Nao, isso ela nunca fez.Nunca troquei. Nao sei mais que cheiro tem. So conheco o meu cheiro e o dela. Ela cheirava sempre bem, e eu sempre mal. Mas era assim que sempre foi. Ela se sentia bem do meu lado. Vivia falando isso, que eu fazia bem pra ela. Eu nao lembro como aconteceu, acho que ela simplesmente me soltou. Pode ser, mas eu nao tinha movimento. Todo eu era fragil, e cambeleava sem sair do lugar, era bem patetico.Nao, isso ela nunca faria.
Estranha-se a compreensao, hoje; noutros tempos, ja foi a compreensao dada por garantida - hoje, e a incompreensao pressuposta; via de regra, nao nos entendemos. A palavra, e ela ineficaz, afinal, ou somos nos? Ou da na mesma? Em que medida podemos medir a incompreensao? Sei que as emocoes sao ininteligiveis, por experiencia nao-empirica; mas ate que ponto sentimos a ineficacia da expressao das emocoes mais facilmente? Talvez nos sintamos tao proximos a elas que elas se transformam em sua expressao, um erro de representacao que so pode gerar insatisfacao; outros assuntos sao menos proximos ao nosso interior, e por isso sua incompreensao e dada como ruido, e nao ineficacia.Mas o ruido existe, ou e apenas algo que inventamos para justificar uma ineficacia tao constante e regular que nos emudeceria se nao a ignorassemos ou trocassemos o nome? Existe medida para a ineficacia da expressao? Existiria um limite entre a ineficacia aceitavel e a inaceitavel? Ele esta nas pessoas, que falam e ouvem e esperam enunciados? Esta no meio - a linguagem em si, seria ela imprecisa por natureza? Esta na mensagem?, ou seja, seria a imprecisao da linguagem nao um atributo inerente a ela, mas fruto de nossa incompetencia ao emprega-la? Ou onde? Onde esta o limite? E culpa dos gnomos?Essa e a minha busca na literatura; os escritores estou a procurar esse limite entre o ininteligivel e o inteligivel... mas e um espaco inesgotavel. Preciso da medida, de numeros, de formulas. Alguem as tem? ... Alguem as busca, ao menos? Todos me esperam para a festa. Notarao minha demora, e ficarao cada vez mais preocupados, mas temo nao poder avisa-los. Acharao que fui sequestrado, que me perdi pelo caminho, que bati com meu carro, que os troquei, que os esqueci. A ultima coisa que lhes passara pela cabeca, se chegar a passar antes que estejam bebados, e que estou preso num elevador. Estou numa especie de nao caminho, nem no comeco, nem no fim, muito menos no meio. Estou, sim, entre o decimo primeiro e o decimo segundo andares, isolado entre paredes, dentro de uma caixa de metal.E inutil gritar e bater. A musica alta que vem do andar imediatamente superior impede qualquer um dos vizinhos de me ouvir. Como sao dois os elevadores do edificio em que moro, e certo que ninguem notara a falta daquele em que estou: usarao o disponivel se necessario. Nao quero amaldicoa-los por isso. Deixa, que eles tem direito a festa mesmo que eu tambem tenha direito ao grito.Meu celular, negligentemente sem bateria. deus, as vezes, parece por-me em situacoes ridiculas. Eis-me, portanto, aqui: incomunicavel e preso. Penso que ate os encarcerados das prisoes gozam de mais comunicabilidade do que eu. Rio, mesmo sem achar muita graca do meu pensamento, menos ainda do meu estado.Sento-me no chao, ja sem muitas esperancas. Alguem me disse, uma vez, que o fim do ano e um momento propicio de reflexao, de autoconsciencia e de conversa interior. Esse alguem, suponho, nunca percebeu os efeitos beneficos de uma prisao como a que estou. Em companhia das paredes de metal
e da porta aberta, que leva a uma quarta parede, de pedra, nao posso senao imaginar e conversar comigo mesmo. Sei que as paredes tem ouvidos, mas prefiro dirigir-me a mim, ao menos por enquanto.Sai atrasado para a festa para que fui convidado. Eram onze e meia, mas tinha a consciencia de que o transito estaria limpo e, portanto, nao demoraria a chegar. Ficar preso num elevador, na noite de reveillon, definitivamente nao fazia parte dos planos. Ha perigos que passam tao rapido por nos, que ignoramos sua existencia. Achamos que, na iminencia da morte, havera um sinal divino, as trombetas dos sete anjos tocarao, e saberemos o momento exato do fim, de modo que, poderosos e sois, poderemos escapar dela.Nao houve trombetas para mim: apenas uma musica de gosto um tanto quanto vulgar, e um elevador que, de inofensivo, tornou-se meu tumulo.Sei que pareco dramatico. Nao acredito que va, de fato, morrer. O fim do ano e que me deixa um pouco sensivel. Penso que o clima de mil-abracos do Natal e do Reveillon seja a causa disso. E como uma festa sem musica, em que todos procuram parecer mais ou menos iguais. Embarco no fingimento.Sei que nao chegarei a tempo para a festa dos meus. Sentirei falta de seus abracos na passagem do ano. Nao darei o primeiro beijo, nao dancarei a primeira musica. Menos ainda darei o primeiro grito, aquele grito libertador que expurga do corpo todos os doze meses de peso.Mas ao meu salvador, sim, a ele serei muito grato. Sempre tive algo com a gratidao, essa especie de humildade. Tendo-o em mente, tenho vontade do grito, como se, por imagina-lo, ele estivesse nesse preciso momento com os ouvidos colados a porta do elevador social.Alguem da festa abaixa o som, talvez esse meu redentor. Levanto-me de imediato, gritando e batendo nas paredes. Uma voz berra. Faltam cinco minutos!A musica, contudo, nao retorna as alturas. Espero que tenham me ouvido. Continuo batendo e gritando.Gritam-me de volta. Enfim, a chance de sair desse claustro! Mais vozes se juntam: estao curiosos pela minha ma sorte, nao tenho duvidas. Gritam, agora, que vao buscar ajuda, e me tranquilizo. Estou feliz. Sento mais uma vez no chao, agora certo de que a liberdade nao demora.Nenhum dos meus salvadores sabe quem eu sou. Tampouco eu sei quem eles sao. Decido a comecar as resolucoes para o ano que se abre. A primeira delas e evidente: conhecer os vizinhos, talvez manter com eles uma relacao para alem do bom dia, tarde, noite. Meio alheios a mim, os vizinhos da festa se animam entre eles, mais uma vez: falta um minuto para comecarmos um novo ano. Minha nova duvida: sera um ano de prisao ou de liberdade? Conseguirei sair dali em menos de um minuto?Ouco um estalo. Temo serem fogos de artificio, mas senti-o por quase todo meu corpo. A menos que os tenham soltado dentro do poco, estou certo de que o barulho nao foi pirotecnico. Novo estalo, seguido de uma agitacao. O elevador estremece, e junto com ele as pessoas. Seus gritos, contudo, sao
de felicidade. Nao ouviram os ruidos, ignoram meu perigo.Comecam a contagem. Ja nao tenho mais esperancas de comecar o ano do lado de fora. Ao menos terei uma historia para contar, penso, quando chegar junto aos meus. Vou abraca-los tres vezes mais forte, como se para compensar o erro de nao ter-lhes visto nesse momento tao simbolico.Dez. Novo estalo. Nove. Outro estalo. Oito. Levanto-me em agonia. Uma forte agitacao.O elevador despenca. Meu grito se mistura aos dos vizinhos, que ja parecem nao se incomodar com minha situacao. Meu grito, sim, que sera o primeiro do ano, mas tambem o ultimo, e tambem nenhum. Uma arvore nao faz barulho caindo numa floresta de gritos?Eu, que ficara preso nao apenas entre dois andares, mas na transicao entre dois anos, entre duas festas, entre ceu e Inferno. O elevador vai cada vez mais rapido em direcao a este. Tres, dois, um.Morre o ano. Passo eu. Feliz
Ele a levou para o seu reino, onde foram recebidos com muita alegria e viveram por muito tempo depois disso, felizes e satisfeitos. Ou assim deveria terminar a historia. E assim muitos acreditam ter terminado. Mas eu vou lhes contar a verdade. Uma parte da verdade voces ja sabem: principe conhece donzela indefesa, salva donzela indefesa, pede donzela indefesa em casamento e a leva num cavalo branco para o reino para, um dia, torna-la rainha. Mas tem toda essa historia de felicidade; sabe, eu sou um cinico. Eu nao acredito nessa alegria idilica, passaros fazendo vestidos, aboboras virando carruagens.Eu escreveria assim: ele a levou para o seu reino, onde foram recebidos com muito desgosto, porque ela era uma plebeia tosca e sem nocao, e ele parecia nao ver, chamaram-na de parvenue, de nouvelle riche, de alpinista social (alguns diziam que tinha maquiavelicamente fingido o incidente com o dragao para chamar a atencao do principe, que ja o planejava ha meses). Ela se recusava a satisfazer seus pedidos na cama, e era obrigada por ele, e sempre que se mostrava descontente ele dizia: "Voce esqueceu de onde vem, mulher? Sabe que eu te ponho pra fora daqui em dois segundos, sua vagabunda! As perolas, as sedas, os rubis, tudo e de familia, voce sai daqui tao pobre quanto eu te encontrei!" Ela era obrigada a se calar e consentir, fazendo as vontades do esposo.Um dia, ela me aparece gravida. A rainha, a sogra from hell da pobre donzela, dando alfinetadas a torto e a direito, dizendo-lhe que nao iria admitir um neto plebeu, e que era melhor que o entregasse a ela a fim de que fosse criado pela majestade. Nove meses depois, nasceu o filho caolho da plebeia, e a rainha foi as forras. Com alguns meses de vida do pequeno, a pobre donzela rezou para que aparecesse sua fada madrinha, e lhe pediu ajuda. A fada madrinha conjurou, entao, um fuzil AR15, e a pobre donzela chacinou o castelo inteiro, deu aos cadaveres uma pocao magica e criou um exercito de zumbis.E viveram felizes para sempre. Havia um motivo para contar essa historia, mas, temporariamente, fugiu da mente do autor. E, portanto, por isso que o mesmo sera obrigado a en...treter o senhor ou a senhora ate o momento em que retornara enfim o mencionado motivo, dado que sem ele nao havera a menor possibilidade de dar prosseguimento a apresentacao: e da crenca do autor que o motivo da criacao antecede a criatura, ate mesmo no momento de sua apreciacao. Sejam pacientes, mas nunca haha passivos.E preciso, ainda, que o senhor ou a senhora controle as suas ansiedades. O motivo da referida historia e de suma importancia, entenda, e tao logo ele se nos chegue, desenrolar-se-a diante de seus olhos aflitos um espetaculo da literatura como nunca se viu igual.Ha que se fazer uma observacao neste espaco que segue: atente, senhora ou senhor, que o autor faz uso da expressao como nunca se viu igual, onde poderia perfeitamente ter omitido o vocabulo igual. Com isso, temos que nao ha obras da
mesma magnificencia da que logo chega, mas ha, sim, algumas criacoes parecidas, todas de menor importancia, note-se.E possivel, no momento, que o leitor ou a leitora nao creia no autor, especialmente quanto a qualidade da obra que vira. Trata-se de uma opiniao respeitavel, uma vez que ja se lhe foram embora alguns preciosos segundos de sua corrida vida. Respeitavel, porem nao menos equivocada, ha que se reparar. No entanto, pede-se que a leitora ou o leitor nao abandone este humilde texto, no esforco de ser recompensado com a obra-prima da literatura brasileira, quica mundial se queimados dois ou tres outros livrinhos.Se o leitor ou a leitora teve a gentil paciencia de acompanhar o texto ate a presente linha, devo-lhe meus sinceros parabens. E uma imensa vergonha ter de estar tao proximo, assim, desvelado e desnudado, com o intuito de oferecer tais explicacoes. Trata-se de uma gentileza de tamanho tao consideravel que o autor se prontifica a premia-lo(a) com um pequeno brinde, a ser retirado na recepcao. Basta que la se chegue e procure a moca morena de olhos cor-de-mel e cabelos negros como a asa da grauna, e se lhe diga a senha que aqui convencionaremos por nevermore, uma palavra aleatoria que me veio a mente que ela, a moca, ja se encontra informada dos procedimentos. Dessa forma, o autor nao so recompensa um ato que considera de imensa honraria, mas tambem ganha para si o controle do numero de leitores que pularem este especifico paragrafo, rumo ao final da historia, avidos nao pelo desenrolar, mas pelo no ja desatado.O autor ainda nao dispoe da devida informacao, mas, no entanto, uma ideia vaga do que ela representaria lhe ocorre: sabe-se que a historia a ser contada tem certo teor edificante, sem no entanto incorrer no pedantismo de uma historia pedagogica, ainda queComo? Nao, por favor, nao me faca ter de dizer isto ao leitor ou a leitora. Fara mal para minha imagem! Sim, entendo. Ja tentaram de tudo? Pois certo.O autor acaba de receber um cochicho no ouvido quase com certa languidez, se me permite o leitor (e nao a leitora) informar da referida moca morena. O motivo nos ligou. Disse que se encontra preso num engarrafamento fugiu, e agora nao pode voltar, veja so e nao podera chegar a tempo do fim do texto. Ele pede desculpas pelo transtorno, mas nao serao maiores do que os pedidos de perdao que eu o/a peco, leitor ou leitora. O autor e toda a equipe pedem sinceras desculpas e o/a garante que seu tempo sera devolvido, basta deixar seu endereco na recepcao com a moca morena, que lhes serao entregues em casa, juntamente com o regalo mencionado anteriormente.Mais uma vez, desculpas, e tenha uma otima vida.
Mortos os pais da casa hereditariaNele surgiram ganas de descarteE arrumacao. Comeca por um quartoQue por raro ter sido destrancadoAinda era bem iluminado,Fora alguns cantos. Ao centro do quarto,Gavetas que contem cartas de amorAs le rapidamente, e entao as rasga,E as joga pelo chao, exceto umaCom um poema que ele nao entende.Esta ele poe de volta na gavetaUm relogio de pendulo atrapalhaA passagem, e e posto a parede,E ja nao tique taca a mais ninguem.Numa das caixas que ha pelo aposentoEscreveram nao abra. Ele obedece.Ha papeis pelo chao, e ha insetos.Documentos, baratas, comprovantes,Certidoes e formigas: vao ao lixo.Abre um bau, e nele nao ha nada.Um velho album de fotos empoeiradoE amarelo de tempo causa espirrosE cai dele, do homem, uma lagrima.E ao fim desse trabalho que, decerto,Dura mais do que contam estes versos,Facamos o balanco do que ganha:Sai um pouco mais leve pelo espacoE muito mais pesado de lembrancas. A coisa comeca assim: com uma palavrinha so. De repente, minha filha, ele desata a discursar de presidente. Comigo foi assim mesmo, voce precisa e de ouvir.A gente sempre dormiu agarradinho, mesmo depois de tanto tempo de casados. Eu me pegava ate dando a mao para ele no meio da noite, que era para ver se ele nao saia flutuando, sabe? Ate o dia em que eu, sem querer, acordei. E ouvi, menina: ouvi ele dizendo pra alguem, sozinho, que me amava. Eu me derreti. Ele ainda me amava! Olha, que encontrar homem que te ame ate dormindo nao e artigo que se veja! Ele tava sonhando comigo, so podia era de ser.Na noite seguinte, a mesma coisa. Engracado que era na mesma hora. Eu nem parei para reparar, nao, e que olhei assim, e reparei. Tres horas, e ele disse de novo que me amava. Eu rederreti.O corpo viciou, menina. Eu despertava todo dia so pra ouvir a radio meu amor dizer o que dizia. A musica era a mesma, mas eu e que nao era. Cada dia era tao mais bonito de ouvir aquilo vindo daquele corpo sonolento!Assim a gente foi se indo, ele me amando em palavras de noite, eu derretida o resto do dia.Eu fazia questao de nem contar pra ele. Ficava quietinha. E se ele se policiasse? Imagina, que eu ia destruir a minha alegria noturna de cada dia? Me bastava ouvir. Se existe voyeur, pra vista, depois eu procuro a palavra que serve pro ouvido.Ele nem estranhava a minha alegria. As vezes, menina, me dava uma coisa com isso. Eu danava a achar que ele sabia, que ele fazia so pra resgatar o nosso amor. Mas se mentia, mentia tao bem que eu acreditava e eu queria acreditar, entao casamos, e eu esquecia aquela coisa que me dava.As vezes o amor crescia. Ele dizia que me amava, e muito. Dizia que me amava, e pra sempre. Dizia que me amava, e muito e pra sempre. Teve um dia, menina, que ele recitou ate poesia pra mim, mas eu nem entendi.Ele passou a mudar de assunto, e a falar cada vez mais. E eu fui murchando de pouquinho