(Imagem: Google)Hoje saimos a tres...Hojesaimos a tres. Eu, minha amante solidao e a melancolia. Adentramos um dia cheiode realidades ficticias. As casas e os predios pareciam tao altos quanto haviade sonho em nos. Alguns carros com seus motores pensantes em rodar conduziammais dos apressados para algum lugar que nao nos cabia saber, embora o pensarcriasse varias situacoes. Iamos com o vento fresco, quase frio em suaspropriedades epidermicas de invisibilidade. O que viamos agarrava-se ao sentir.Eu sentia cocegas de sorrisos e envolvia-me em gargalhadas de insetossobreviventes do anterior anoitecer. Nao eramos um apanhado de coisas tateis oucorpos embevecidos nos copos que os bares reluziam convidativas confusoes.Fechamos a cortina do obvio. E tao simples doer pelo irreal que nao nos eimpossivel acreditar tudo uma imensa e superflua realidade.Afastamo-nos ate onde os interiores misturavam-se e viamos mais do que asaparencias forcadas da mente em cultivar um intelecto erroneo. O outro em suaprogramacao domingueira escorria pelos outros dias a repeticao de uma sentenca,quando nao nos era esperado algo fora de nos. A solidao esforcou-se em umasacudida e estavamos outra vez sozinhas, repletas de nos, de tudo o que noscabe nesse pedaco de construcao. De certa forma transpunhamos o comum.Vagavamos a passos necessarios o podio dos deuses recriados conforme anecessidade de invencao. Entenda, a invencao e so uma forma de nos prepararmospara o que determinados alcancaremos.Temporariamentehavia tempestades. Carbonos imprimidos no desafio de navegarmos ate a clareirados olhos dalma. Um sombreado de ser triste para entender o quao se pode serfeliz. Nao usavamos capas de chuva, protecao alguma contra o natural aefetivar-nos no galopante tempo de colheita. E a vida passava assim, taodespercebida, tao concentrada. Tao menina nos ossos velhos de quem percorria asfogueiras que cada um possui porque nos as criavamos ali. E colhiamos amor, naodo outro. E colhiamos felicidade, nao atraves do outro. Tudo na bagagem a seraberta no segredo das confissoes sem terceiros.Um agoureiropassaro piava um defeito, uma lacuna a ser preenchida com o desprendimento.Quanto mais vazias mais cheias estavamos de tudo o que nos era compreendidotransbordar. A biblioteca do silencio incitava-nos ao mergulho. Primeiroabriamos com as maos limpas o lamacal do limbo de nossos medos e riamos atoladasem nossas ilusoes a pureza de escorregar umas tres lagrimas limpidas emcontraste a cena. Nada era tao terrivel quanto o molde que nos impuseram paracrermos em contos de fadas. Nada era mais assustador do que descobrirmo-noscausadores do que nao existia. O barqueiro em sua posicao esfregava as maospara que nos afogassemos ou para que implorassemos a sua ajuda. Em revolta nostres debatiamos. Recusavamos mais de fora. Era-nos vigente a gloria solitaria.Um encontro intimo do eu com suas funcoes. Nadavamos os monstros, as serpentes eos lobos raivosos dos livros de infancia, dos catecismos e ate dos gibis. Dasua barca o barqueiro parecia interrogar-se enquanto o sol resplandecia e suaimagem difundia-se na imensidao do ser. Nada alem do belo permanecia e essebelo eramos nos em descoberta.Revigoradasestavamos do outro lado de nos mesmas. Do lado que queriamos estar. Semesperarmos aplausos, sem ouvi-los se existiram. Eu, a solidao e a melancolia,damas itinerantes de outros sentimentos vestidos de sensacoes que ousassemperturbar-nos nos