INUTILEngolfado no universo da "desimportancia"Eu "desexisto" com perplexidadeSimples na deseleganciaComplexo na simplicidadeAs rimas faceis da minha arroganciaSao jogos vagos na vacuidadeEu ignoro a significanciaPara dar azo a sonoridadeNessa gincana de irrelevanciaNesse balaio de futilidadeVibram as odes a banalidade. O velho bufao esta circulando pelo cubiculo, ruminando pensamentos nada afaveis, ha um cheiro leve e reconfortante de mofo no ar, os moveis sao visivelmente ensebados, porem mantem alguma dignidade a atmosfera e pesada, as cortinas estao fechadas e a luz e pouca, como convem a um aposento que se pretende aconchegante como um utero de segunda mao, ha exagero na decoracao, o velho bufao chega a resmungar em tom baixo, as conclusoes a que chega nao sao desprovidas de alguma razao, porem os pensamentos estao confusamente desconectados, tracejando voltas irregulares, uma apos a outra, finalmente conclui: _Maldicao! Vou me deitar, agora mesmo!Dito isso, passa da conclusao a acao: mete-se debaixo de suas cobertas em sua cama majestosa e decadente. Nao pretende levantar-se NUNCA MAIS!Fim. O tempo:impiedoso ouriveslenta e letalmente ora ironico ora caprichosocumpre seu oficio, sutil e silenciosoComo a agua queincansavelmente gota . . . a . . . gota . . . insiste ate esculpir formidavel estalactiteO tempo: Nos elegeu sua materia-prima e gentilmente nos convida a valsa suicida a derradeira esgrima nessa coreografia de vida e morte lancamos nossa sorte: _Monsieur, en garde! S'il vous plait graciosos saltos rodopios elegantes e o golpe final vira: _Touche! Como que uma mesura a nos lancar quase com ternura na mais profunda cova na noite mais escura lacrando para sempre a nossa sepultura! O que sao...Nosso engenho e arteA sonda em MarteA pegada na LuaOs escandalos em BrasiliaAnte o horror e morteQue assolam a Siria?De que vale a CulturaNossos dias de GloriaNossas noites de CabiriaInocentes agonizam e morremNos escombros do que foiA SiriaDe que vale esse poemaNossos cartazes, a palavraEscrita, dita, a norma cultaA giriaMisseis nao sabem lerE caem sobre aSiriaRejeitados refugiadosDesesperadosAbandonam tudoSonhos, raizes, familiaTalvez nunca maisNunca mais a Siria. As vezes uma sensacao feroz de desamparo e aleatoriedade me causa calafrios tenebrosos, e algo como estar indo a uma velocidade estonteante para lugar algum, sem saber bem se ha perigos nas sinuosas curvas que se sucedem, ando velho e medroso e cansado e hiperbolico tb...Um pit stop seria bom...mas como faze-lo sem perder o bonde da historia, hein? Receio que me causam muito mais impacto as memorias negativas que as positivas, eu me lembro bastante nitidamente todos os revezes que ja sofri, por conta de minhas patetices mesmo ou de acasos infelizes, de certa forma, isso me parece ser uma maneira de ser impiedoso comigo mesmo, ou masoquista talvez.Volta e meia pipoca na minha lembranca algum acontecimento lamentavel de que fui protagonista, ou mero coadjuvante envolvido, e e um verdadeiro desfile torto de bizarrices, pequenos e grandes constrangimentos, alguns fatais ate eu diria...fatais sim, uma vez que me dao a fatalista visao de que nao me e mais possivel viver sem um eterno travo de amargura, que todo meu legitimo momento de felicidade sera sempre poluido por alguma lembranca desabonadora, alguma voz dizendo: