Sua libido abre a braguilha e coloca-se para foraSente invadir-se da brisa dos desejos da carneAcende os sentidos com as linguas da noiteAtica a pele com o alisar de varias maosExclama a respiracao com varios movimentos prensadosBoca a bocaOlhos fechadosDedos libertinos que apertam peles suadasCheiros de animais insaciaveis que invadem almasSantos e pecadores se livram de algemas moraisA liberdade os oferece aos corpos daquele mundoO perigo excita tanto quanto tudo que as maos procuramZiperes se abremBracos falamBocas tateiamMentes gememPeles se esfregamCintos se rangemPeitos se entrelacamPernas se grudamPulmoes respiram orgasmosE a sinfonia de delirios adentra pela noiteCelebrando o poder supremo do instintoQuem quiser participar dessa festa no escuroLeve apenas o prato principalE sem culpa.Danilo MoreiraGostou do blog? Entao, nao o perca de vista. Assine o feed, adicione nos seus favoritos ou seja um seguidor. Obrigado pela visita ao Ponto Tres.Foto: http://poetaapto.wordpress.com/2012/07/09/beijo/ Agosto de 1999. Setima serie. A sala estava em aula vaga. Em uma das carteiras quase na frente, destacava-se um garoto de 13 anos, magro e com olhos baixos. Estava reflexivo. Era um adolescente introvertido. Falava pouco. Sentia uma incompatibilidade com o mundo, e principalmente, para fazer amigos. Amava o mundo com a mesma intensidade que o odiava. Sentia constantemente uma vontade de desabafar. O garoto achava interessante o ato de contar historias. Viu algumas vezes na tv, principalmente no desenho do Doug, o diario em que relatava as suas aventuras. Via tambem, no Castelo Ra-Tim-Bum da Tv Cultura, um os episodios em que o Nino resolveu escrever um livro. Ele ate que gostava de escrever. As vezes ele colocava no papel algumas coisas que o incomodava, ou passava as tardes contando historias inventadas para um amigo de sua rua. Nao via a hora de sair daquela sala. Ja tinha xingado varias vezes um colega que insistia em pirraca-lo. Era impressionante como querer ficar na sua era motivo para ser ainda mais importunado. Nao iria bater nele. Sabia que era minoria. Ao ouvir o sino da saida, pegou sua mochila e disparou rumo sua casa, como sempre sem se despedir de ninguem. Ja anoitecia e medroso como era, andava a passos acelerados. Ja eram quase onze da noite quando se recolheu para seu pequeno quarto. So havia uma cama com cabeceira de bau repleta de gibis em cima e uma comoda marfim, na qual ficava seu gravador toca fitas, a pequena televisao de oito polegadas emprestada pelo irmao, que tambem tinha radio. Ao lado, sua agenda escolar azul na qual costumava desabafar e marcar recados. Sentou na cama. Pegou seu travesseiro. Encostou-se ao bau. Iria aproveitar que seu irmao, que ficava no quarto ao lado, ainda nao havia chegado do trabalho. Com o silencio, poderia escrever a vontade. Sobre o que os poetas costumavam falar mesmo? Ah, mulheres, mulheres, mulheres! Ele nao era muito de ler, so sabia mesmo ou pelo que via na televisao ou o que as professoras o mandavam ler. Pensou em uma linda garota qualquer. Resolveu exaltar sua beleza. Escreveu um poema em um estilo que, anos depois, descobriria que era semelhante aos poetas do Trovadorismo: exaltando uma