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O massacre em serie que atingiu 12 criancas em um dia que prometia ser apenas mais uma manha de aula na escola, que chocou o pais e o mundo, 11 dias depois, revela as marcas de tristeza pra uns e superacao para outros.Na reportagem do O Dia Online, encontramos links para uma fotogaleria do massacre ocorrido em Realengo, alem de uma sintese do que aconteceu naquela manha de 7 de abril.Embora seja triste e com lembrancas que talvez nunca sejam esquecidas por quem viveu de perto aquele momento, e preciso recomecar.A reportagem tras a imagem de uma das vitimas do ataque com a familia. Uma foto grande, centralizada no texto que exprime a ideia de superacao.Para ilustrar a comocao generalizada do que parou o pais, a reportagem tras tambem uma fotogaleria de famosos e anonimos cruzando os bracos e apoiando as maos sobre os ombros, sinalizando solidariedade e apoio principalmente a cada estudante, professor, pai e mae de Realengo atraves de um gesto que simboliza um abraco. A alternancia entre calor e chuva e geralmente uma combinacao danosa a saude do ser humano. Algumas doencas ou epidemias tornam-se mais frequentes devido as caracteristicas proprias de cada estacao. No caso da mulher, ha uma incidencia maior de algumas doencas ginecologicas, por exemplo, que se nao tratadas devidamente pode causar intenso desconforto e constrangimento a mulher.A ginecologista explica que a candidiase e uma doenca causada pelo fungo candida albicans e de maior incidencia no verao. Trata-se de uma doenca sazonal. Seus sintomas mais comuns sao: ardencia e coceira na vagina, corrimento vaginal branco e espesso (semelhante a nata do leite), e em alguns casos apresenta tambem irritacao e vermelhidao. Para o tratamento, recomenda-se alem dos cuidados naturais e higienicos que devem ser tomados, o uso de medicamentos por via oral, cremes ou ovulos.Ja no inverno, segundo dados de um estudo feito pela revista British Journal of Psychiatry, as mulheres tendem a ser mais propensas a depressao, doenca pouco conhecida e considerada pela sociedade tambem como um mal sazonal. O estudo demonstrou que as mulheres tem maior probabilidade de sofrerem essa desordem afetiva sazonal que e caracterizada por fadiga, excesso de sono e isolamento e consiste em um tipo de depressao.De maior incidencia no dias mais curtos e acinzentados do ano, e causada pela falta de vitamina D. A quadrilha, para os que desconhecem, e basicamente uma danca tipica do folclore brasileiro, que teve sua origem na Franca e que se desenvolve entre casais. Em geral, para a pratica da danca e preciso a presenca de um marcador que tem a funcao de determinar as figuracoes diversas que os dancarinos devem desenvolver.Mais do que uma simples manifestacao cultural, o que poucos sabem e que existem federacoes por estado, e que acontecem torneios sazonais entre os grupos juninos com destaque, premios e trofeus.A CONAQJ, Confederacao Nacional de Quadrilhas Juninas e Grupos Folcloricos, tem o objetivo de resgatar, incentivar, e movimentar a cultura junina o ano inteiro. Com a forca de parceiros: Arraia Brasil, Arraia Eletrico O bloco, Campeonato Brasileiro de Quadrilhas Juninas entre outros, alem das
de 50, tradicionalista, relembra que as festas juninas e quadrilhas na sua epoca de adolescente, aconteciam nas ruas, eram comemoracoes saudaveis e que respeitavam as tradicoes e costumes da roca. As roupas eram feitas em casa, utilizando como materia prima principal a criatividadeCenario diferente do que encontramos atualmente, em que algumas festas juninas tem unico proposito capitalista e contam com patrocinadores poderosos para sua realizacao.
Blim-Blom! Era Joana. Joana e seu marido escritor. Ele entrou primeiro, branco e fragil feito um bule de porcelana. Olhos verdes, azuis, nao sei, eram de uma cor tao fraca. Tudo nele, alias, parecia sem cor. Sobre o que aquela merda de homem escrevia? Talvez o problema nem fosse ele, mas o fato de estar ao lado de Joana, a mitologica, a devoradora, a avalanche de madeixas negras encaracoladas, o arsenal de dentes perolados, os grandes olhos cor da noite, os peitos que amamentariam metade da Africa. Era bonita de dar medo.Mal nos sentamos a mesa de jantar e o escritor comecou a tossir feito tuberculoso e uma serie de placas avermelhadas surgiram no seu rosto cor de vela. Marcela, minha mulher, tomara o cuidado de preencher os espacos vazios da estante com dezenas de livros que comprara pelos sebos da cidade; nao queria parecer inculta diante da visita celebre; mas o escritor parecia nao saber da existencia dos livros de segunda, terceira, vigesima mao. Para ele, os livros iam direto pro ceu depois de lidos, enquanto minha sala nao passava dum medonho cemiterio de impressoes digitais; o suor, a gordura, as celulas epiteliais de cada leitor ainda ali, testemunhas eternas do seu amor - e posterior desamor - por aqueles livros.Fomos pra copa, onde a mesa era menor. Nao couberam as baixelas e travessas novas; ficaram so os pratos e talheres novos. Tudo comprado para impressiona-los. O escritor se recuperava aos poucos do fricote, enquanto Marcela bombardeava Joana com perguntas sobre as viagens dos dois ao redor do mundo. Mas o que eu mais temia ainda estava por vir.- Sabe, - disse Marcela, dirigindo-se ao escritor - achei muito interessante a forma como voce reescreve os classicos nesse sistema de signos contemporaneos.Ela tinha lido isso no Google.O escritor, que ate entao havia se mantido calado, conteve a muito custo um sorriso de satisfacao. Sentiu que era seu dever iniciar um extenso monologo sobre este monstro disforme e infronteirico que ele apelidava de "literatura". A voz, baixa e monotona, parecia mais um zunido. Falou dos circulos academicos, da critica, do mercado, das feiras, dos premios.... Sera que os livros dele eram esse pe-no-saco? E se nao eram, por que nao desembestava a falar de algum puta assunto, um assunto realmente do cacete, digno de que alguem desembolse quarenta pilas num calhamaco de papel e jogue fora seu tempo livre debrucado sobre ele, tentando enxergar alguma merda de sentido nesse mundo?! Se alguem nao consegue entreter uma plateia que cabe na mesinha de uma copa, deveria ter o direito de escrever um livro negado.Os olhinhos de Marcela, entretanto, cintilavam em transe. Nem ouvia, apenas admirava aquela figura de um mundo inacessivel. Marcela queria grandes questionamentos e verdades elevadas, queria uma vida, mas eu nao tinha uma pra dar. Ja o escritor era um Prometeu trazendo o fogo sagrado, um profeta anunciando a mensagem que ela nao podia compreender e que, portanto, parecia sublimada e inaudita.Fui ao banheiro e fiquei um tempo la, jogando agua fria na cara, tentando juntar folego para engolir outra
dose daquele charlatanismo. Entao Joana apareceu na porta.- Quando ele comeca a falar, nao para mais. - disse ela.- Tem quem goste.- Tua mulher nem reparou que eu levantei.- Quer usar o banheiro?- Quero usar voce.Levantei-a pela bunda e a joguei sobre a pia de marmore. Ela estava de vestido curto e nao foi preciso muito esforco para arrancar-lhe a calcinha. Penetrei-a com vigor. Minhas maos se transformaram em garras e onde quer que pousassem apertavam forte e deixavam roxos e vermelhoes e arrancavam gemidos baixinhos de Joana, que puxava os pelos da minha barba e segurava minha nuca tentando se equilibrar na ponta da pia.- Forte! Forte! - ela dizia entre os dentes.E a violencia me possuiu e meti com forca e fodi a literatura, fodi os criticos, as verdades elevadas, os sentidos inauditos, os premios, o Google, a cara chupada daquele toco de cera filhadaputa!Gozamos.- O que voce ta fazendo com esse retardado? - perguntei, extenuado.- Voce nao parou melhor que eu. - ela disse, rocando a cabeca no meu peito feito gata.Refizemo-nos sem pressa. Ainda podiamos ouvir o zunido monotono da voz do escritor vindo da copa. Ele podia falar sobre aquilo ate um cometa rasgar a Terra se ninguem o interrompesse. Reaparecemos juntos, sem nenhuma tentativa de disfarce. Por la, ninguem nos deu bola.- Vamos, amor. Ta tarde. - disse Joana.- Como o tempo passou rapido. - ele respondeu, olhando o relogio.- Nem fala. - acrescentei.E foram embora.Marcela estava radiante, fascinada, em pleno extase.- Amor, - ela disse. - precisamos viajar, ler, expandir os horizontes!- Claro, amor. Vamos sim. - respondi, com embargo na voz.Acordei no meio da madrugada e nao vi Marcela na cama. Eram quase quatro da manha e a luz da sala estava acesa. Fui ate la e encontrei-a esparramada no sofa, roncando com um exemplar encardido de Os Irmaos Karamazov aberto sobre o peito. Guardei o livro na estante - estava na terceira pagina -, peguei-a no colo e levei-a de volta pra cama.
Ela controlava a porra do universo equando falava, as palavras iam pelo mundofazendo o que ela queria.Pude ve-la, quatro, cinco anos,rodeada de coleguinhas brincando de pique-escondeembora todos quisessem pique-ta.Era comum, rosto comum, corpo comum,mas falava e a porra do universo obedeciae trazia nos olhos a certeza de saber disso.E perguntava coisas da minha vidaque eu nao digo pra ninguem, e eu contavatudo, sem pudor, e nao era uma escolha.E quando virava as costas e me ignorava,era como se o universo inteiro mudasse de lugarme deixando num canto onde nao se existe. Ela tinha voz de desejo incubado. Voz de quem se esconde atras de um rosto angelical e reserva sua devassidao para os desconhecidos, os anonimos, os que nao querem ve-la sob a mascara da beatitude. Nos esbarramos num bate-papo por telefone. Eu, desempregado, barrigudo e com um que de depressao, recebi aquela vozinha espevitada como uma dadiva dos ceus. Passava minhas tardes de pau duro, ouvindo ela narrar aventuras sexuais. Ela disse que tinha pai empresario e mae estilista, que tinha copeiro, jardineiro, cozinheiro, motorista, dois huskies siberianos e que passou as ultimas ferias no Taiti. Eu disse que era desempregado, barrigudo e com um que de depressao. Ela riu. Disse que tenho senso de humor.Menage a trois, quatre, cinq, six. Ela ja fez de tudo, em todas as posicoes, em todos os orificios. Transou com mulheres, veados, gigolos, travestis e com um surdo-mudo que bateu a sua porta vendendo drops. Pagou boquete pro motorista com o pai no banco de tras, entretido no caderno de esportes. O proprio pai tentou come-la, mas ela nao topou por achar seu pinto muito pequeno, apesar de ter saido de la. Flagrou a mae em altas surubas na sala de estar. E se juntou a elas, sem cerimonias.Eu ficava esparramado no sofa, bebendo vinho barato e curtindo aqueles contos-de-fada pornograficos. Nao, ela nao tinha nenhum talento pra inventar as tais estorias, mas aquela vozinha aguda me deixava de pau duro.- Quando a gente vai se encontrar? - perguntei.- Nao ta bom desse jeito?- Quando?- E se voce for psicopata?- Quando?- Terca?- Nao da. Tenho entrevista de emprego.- E terca ou nunca!- Nunca.- Ja te contei que pratico pompoarismo?- Ja.- Entao, vai trocar isso por um empreguinho miseravel?- Quem te disse que e miseravel?- Entao vai pra tua entrevista!- Me da o endereco.- Rua tal, numero 98.- Me espera as cinco.O empreguinho era mesmo miseravel. Alem do mais, entrevista de emprego eu descolava duas por mes. Mulher nao. Tinha certeza que comendo a garota todos os meus problemas estariam resolvidos. A barriga era na certa algum tipo de prisao de semen: toda aquela porra entalada dentro de mim tinha que dar merda mais cedo ou mais tarde. Ja o desemprego era um nitido problema de auto-confianca, porque os caras que fazem entrevistas de emprego leem nos olhos do candidato ha quanto tempo ele esta sem comer ninguem. E a depressao, bem... Depressao e o cacete!Mas eu precisava me sentir mais confiante, ainda que provisoriamente. Encontrei tres livros empoeirados de Machado de Assis largados na estante
e levei-os num sebo que tem la perto de casa. O dono ficou maravilhado: eram edicoes classicas, rarissimas, das primeiras editadas no Brasil. Me deu quinze reais. Sai de la e entrei na lojinha de roupas que fica ao lado. Pequena, abafada e atulhada de caixas de papelao por todo canto. Parecia esquecida pelo tempo, nenhum traco do progresso humano dos ultimos seculos, a excecao da lampada eletrica pendurada no teto, que iluminava parcialmente o rosto sepulcral da velha de cento e cinquenta anos que atendia no balcao.- Quero uma sunga. - eu disse.- Tamanho? - perguntou a velha com voz de alem-tumulo.- Medio. - respondi.- Prazer, Nelio.- Medio! - gritei.- Claro, claro...- Quero aquele outro modelo ali.- Tipo shortinho?- Caralho... E, tipo shortinho.- Toma, meu filho.Pus a sunga na frente da corpo pra ver como ficava.- A senhora acha que vou ficar sensual nela? - perguntei.- Com esse barrigao de verme? - e soltou uma gargalhada de bruxa maligna.- Quanto custa essa merda?- Quinze reais.- Literatura e pano de bunda mesmo.Larguei o dinheiro no balcao e fui embora. Nada abalaria minha auto-estima revigorada pela nova sunga-shortinho.No dia marcado, sai de casa com bastante antecedencia. Nao queria me atrasar. Afinal, a guria podia ser mentirosa, mas com aquela imaginacao pervertida alguma diversao nos teriamos. Cheguei na tal rua, numero 98, lado par. Um casa baixa, a pintura estourada pelas infiltracoes, um portaozinho corroido, um caminho de concreto rachado ate a porta. Bati palmas. Um garotinho de oito anos apareceu.- Chama la tua irma. - falei, fazendo voz de homem.- Nao tenho irma.- Tua mae, que seja.- Nao tenho mae.- De alguma buceta voce ha de ter saido.- Sou filho da vovo.Que bonitinho. E la veio a velha caindo as pedacos, cacarecando e rangendo feito um Fusca 68.- O que voce quer, seu maniaco? - disse a velha bruxa; eu ja estava me acostumando com elas.- Aqui e rua tal, numero 98?- Depende. O que voce quer?- Estou procurando uma garota chamada...- Meu filho, se voce nao veio comprar baseado, e melhor se mandar ou leva tiro.E dos fundos da casa surgiram dois capangas enormes. Sai correndo. Peguei o telefone.- Sua vagabunda, voce nao mora na porra do 98!- Moro sim.- Entao sai agora.- Nao to em casa.- Vagabunda!- Aconteceu uma emergencia. Nao fica bravo comigo.- Eu estou no 98! So tem uma velha bruxa e dois gorilas vendendo maconha.- Moro sim!E desligou.La estava eu, sozinho numa rua deserta, a procura de um personagem doentio, fruto da falta do que fazer vespertina de uma guria pirada. Onde o pau de um homem nao o leva! Fui caminhando lentamente na direcao do ponto de onibus, tentando aplacar a vontade que me deu de corta-lo fora. Reparei que a tal rua era feita so de casas e sobrados. Parecia rua do seculo dezenove ou coisa assim. Mas na rua de tras, quase como um obelisco falico, havia um predio residencial de uns vinte andares. Comecei a observar aquela enorme massa de concreto fincada entre as casinhas coloridas. Destoava, era feio. La pelo quinto andar, um
vulto que estava na sacada correu para dentro do apartamento. Foi rapido, mas deu pra ver claramente que se tratava de uma mulher... De uma mulher jovem... De uma mulher jovem que me observava. Filha da puta!Fui correndo que nem louco para a rua de tras. Quando cheguei ao tal predio, a surpresa: numero 98. A louca me deu o numero certo na rua errada. Na certa queria me ver sem correr nenhum risco. Pensei em chamar o porteiro e perguntar pelo nome dela, mas quem garante que ela me deu o nome certo? Atravessei a rua, entrei numa lanchonete bem limpinha que tinha em frente, daquelas com laranjas e meloes pendurados na parede, e pedi uma cerveja. Bebi lentamente. Uma, duas, tres cervejas... A garota desceu. Quer dizer, era bem parecida com o vulto que vi correr da sacada. Joguei uma nota de dez sobre o balcao e fui atras dela.Passava das seis. A noite ja havia derrotado o dia. Fui seguindo a menina a uns dez passos de distancia. Parecia ter seus dezoito. Vestia calca jeans e uma blusinha vermelha. Nao era baixa, tinha cabelos castanhos escorridos ate a cintura e uma bunda enorme. Andava serelepe, rebolando pra la e pra ca.Saquei o celular, liguei pra ela.- Oi, amorzinho! - ela disse.Ah, aquela vozinha aguda, espivitada, inconfundivel! Apertei o passo, cheguei perto, puxei-a pelo braco:- Oi, amorzinho. - eu disse.A menina entrou em transe, comecou a se tremer toda, fora de controle. Chorava, implorava, berrava. O rostinho angelical em puro pavor. Parecia diante da morte, do mal, do diabo, do fim.- Me deixa! Eu nao fiz nada! - ela gritava, as lagrimas escorrendo aos rios.- Ei, calma. Escuta...- Eu sou virgem! Me solta!Conseguiu se desvencilhar dos meus bracos e caiu no chao numa convulsao histerica. Parece ter batido com a cabeca em alguma coisa. E parou. Sorte minha daquelas ruas serem desertas. Quem acreditaria em mim quando eu dissesse que aquele rostinho virginal dera sentido as minhas tardes vazias com a devassidao que guardava nas cisternas da alma? Deixei-a la, estendida no chao e corri o quanto pude.Minhas tardes voltaram a ser o que eram antes: sofa, vinho barato e um que de depressao. A vida as vezes pode ser uma merda. E a merda sempre pode feder mais.
Recolocou o Dom Quixote de capa dura verde-musgo no lugar certo, que era junto aos demais classicos verde-musgo que enfeitavam a estante e que jamais lera, e nao ali, jogado no sofa, como o encontrava todos os domingos depois que Rosana ia embora; o livro no sofa, aquele ultraje, lembranca do sem-numero de vezes que insistiu para que levasse a porra do livro pra casa duma vez. Mas Rosana insistia em permanecer ali, esparramada no sofa, no seu sofa, lendo durante horas e horas naquele silencio acintoso, quebrado apenas pelas risadas esporadicas que pareciam espirros de crianca, intercalando longos momentos duma respiracao pesada e doida.Este era o saldo de um relacionamento que apresentava a mesma temperatura fosse qual fosse a estacao do ano: ela lendo Dom Quixote no sofa da sala; ele no computador, alimentando janelinhas de bate-papo que piscavam, pulsavam, urgiam; todas carregadas do misterio, da excitacao, da completude que jamais viria daquela mulher verde-musgo. Entre sala e quarto, um oceano, separando povos, formando em cada extremidade culturas, linguas, moedas; o que no quarto se mostrava pulsante, na sala esmaecia, adquiria os tons desbotados da pele de Rosana, a insipidez de seu sorriso simetrico, a candura de suas feicoes enjoativas; ao transpor os umbrais que separavam os comodos, via-se debaixo das luzes mornas da vida real, que expunham o ridiculo de suas erecoes sob a bandeja do teclado. Passava pela sala a toda, o pescoco rijo, mantendo a cozinha sempre diante dos olhos, para nao correr o risco de ve-la, aquele corpo estranho que se apossara da sala, do sofa, dos livros que nao deviam ter outra funcao que nao enfeitar a estante.Quanto mais olhava praquele rosto tao familiar, mais dificil era reconhece-lo a fisionomia lhe escapava; o nariz, a boca, os olhos, pareciam tracos dum amor do passado, de vidas passadas; uma memoria genetica, gravada de fato nas celulas, mas sem afeto algum.Os fins de domingo, unica lacuna que tinha para si, o lapso de tempo espremido entre Rosana e a hora do trabalho que ja se aproximava, eram preenchidos por uma nostalgia imprecisa, uma especie de inventario emocional que nao encontrava bens a declarar; nada alem daquele amor embolorado que carregava na carne feito uma invalidez.Terminava jogado no sofa, como celebrasse a retomada do territorio, lembrando dos amores de infancia que deixara escapar por simples inanicao, pela incapacidade de reconhecer para si mesmo que amava a priminha de segundo grau com quem passava os carnavais em familia na casa de praia. Agora, decadas depois, reinterpretava os sinais que a epoca lhe pareciam tao nebulosos, tao indecifraveis, mas que, fossem eles mais didaticos, destruiriam por completo aquele charminho bruto, o sofisticado denguinho de menina, aquele abismo de densas trevas que nao exigia dele mais que um passo, um pequeno passo, para engoli-lo, mastiga-lo e cuspi-lo uma outra coisa: um alguem experimentado nos misterios que a mente simploria do menino nao e capaz de imaginar, mas para os quais a menina ja quer conduzir pela mao.Imaginou os filhos candidos, desbotados e insipidos que teria com Rosana, todos aleijados do desejo, da
chama, e para os quais nao teria absolutamente nada a ensinar, pois quando o abismo lhe chamou a beira da praia, quando os adultos voltaram para casa e se viu sozinho com ela, o crepusculo se desfazendo em manchas purpuras por sobre o mar sonolento, as nuvens cinzentas orquestrando o golpe final no dia que agonizava, e viu aqueles olhos grandes e negros fixos nos seus, e os labios zombeteiros disparando a pergunta fatal ja beijou?, teve medo, sentiu os dedos dos pes queimando nos chinelos de borracha, o calor subindo pelas pernas, bracos, ventre, ganhando o peito, o coracao crispando, rompendo, tao quente era o sangue; viu-se pequeno, sozinho, perdido num mundo de trevas e misterios profundos; e preferiu bancar o machinho, dando de ombros, fingindo nao perceber que aqueles olhos chacoalhavam sua alma, embotavam seus sentidos virginais, condenavam-no a perdicao eterna.Dormiu no sofa.
Ele bate. Ela abre.- Vim te buscar. - ele diz.- Que isso?- Anda. Pega tuas coisas.- Alguma vez eu disse que fugiria com voce? Eu disse?- Eu vim te buscar. E pronto.- Pelo amor de Deus, some daqui.- Pega la suas coisas.- Eu sou casada! Ca-sa-da!- E de repente isso tem importancia?- Eu amo meu marido.- Eu acredito. Pior que acredito.- Voce dificulta tanto as coisas.- Eu facilito as coisas.- Ate demais! Acha que e assim, desse jeito?- Anda. Pega tuas coisas.- Para! Para! Deus do ceu!- Voce e engracada.- Voce me aparece aqui do nada.- Vive dizendo: meu marido isso, meu marido aquilo.- Nunca disse que fugiria com voce.- Com quem entao? Quem mais compraria teu barulho?- Eu sei, meu amor. Eu sei. Mas nao e assim.- Voce pega tuas coisas, a gente entra no carro e pronto.Ela pensativa. Ele impaciente, cara de quem espera o caixa eletronico cuspir o dinheiro.- Nao vou. - ela diz.- Presta atencao: e sua ultima chance.- Eu. Nao. Vou.- Porque voce dificulta tanto as coisas?- Eu nao posso. Eu queria, mas nao posso.- O que te prende aqui?- Eu sou casada.- E vem dizer isso pra mim?- E diferente, meu amor.- Ra! Logo pra mim?- E diferente.- O que e tao diferente?- A gente. A gente...Entreolham-se.- Acabou. - ele diz.- Nao. Isso nao.- Voce podia entrar naquele carro comigo. Nao e dificil. Sao vinte passos.- Eu queria! Juro que queria!- E teriamos uma vida inteira pela frente.- Eu nao vou aceitar.- Vinte passos. Por que e tao dificil?- Eu nao vou aceitar.- Nao tem o que aceitar.- Voce nao vai se livrar de mim.- Vinte passos.- Eu nao posso!Ela chora. Ele observa, indeciso; quer ir embora, mas nao desse jeito.- Se acalma. - ele diz.- Nao ve o quanto e dificil?- Seu marido chega daqui a pouco.- E muita coisa na minha cabeca.- Seca esse rosto.- Voce ao menos acredita quando eu digo que queria?- Que diferenca faz?- O que eu sinto, o amor que eu sinto. Nao faz diferenca?- Voce nao vem, com ou sem amor voce nao vem.Ele vira as costas; parece um bom um momento pra sair de cena.- Queria te amar mais. - ela diz. - Queria te amar do seu jeito.- O que voce espera que eu diga?- Que acredita.- Eu acredito. Pior que acredito. Era sonho, ela sabia. Mas sentiu o desespero que so se pode sentir acordado. A filha se desfazendo em lagrimas: Me largou, mae! E gravida! Gravida!. Abracava a coitada, acariciava o barrigao de sete meses: A mae avisou. Nao se deixa de ouvir a mae.Acordou com a respiracao obstruida, um aperto no peito. Encheu os pulmoes a muito custo e soltou uma lufada de ar pesada, grave. Sob os roncos do marido, pulou da cama, pousou os pes nos chinelinhos que dormiam ali do lado e seguiu arrastando-os ate a cozinha, onde serviu-se dum copo dagua fria. Nao terminou de beber. O aperto nao dava tregua, seguia castigando suas temporas, seu esofago, suas pernas, que latejavam, tremiam.Ajoelhou-se perante o sofa, o rosto enterrado no assento,