de onibus um lencol branco manchado de vermelho cobria um corpo.Poderia ser um homem, uma mulher, uma crianca, um velho. Poderia ser seu irmao,sua mae, seu pai. Mas era apenas um vultosem vida.Ivan Maciel, conhecido comoTijuana seguia sua rotina diaria. Os ponteiros do relogio apontavam quatro damanha. Ainda era noite e o frio de junho rompia a camada de napa da jaquetadesbotada, impregnando sua pele com um halito gelado que ia ate aos ossos. Tapou o nariz e acelerouo passo. Infeliz! disse aopassar pelo vulto.Andou um quarteirao eapanhou o onibus que levava a estacao do metro. Uma hora depois saltou no pontode costume, desceu as escadas e se embrenhou por baixo da cidade. Sentiu-secomo uma minhoca. Olhou para os lados e percebeu que nao havia ninguem, pensouem pular a catraca. Economizaria o dinheiro do almoco. Olhou novamente para oslados, recuou dois passos. Comprou o bilhete duplo e foi embora.Dentro do trem queziguezagueava nos trilhos de aco, absorto em seus pensamentos refletiu sobre a armadilhaque o destino preparara para aquele infeliz.Quem era? Qual pecadocausara sua morte? Rixa, disputa de poder, drogas, dividas, luxuria, orgulho,mentira ou mesmo a preguica? Nao obteve respostas.Suas perguntas eram vagasdemais, ele era vazio demais para entender a situacao. Tijuana era artista derua. Um eximio e anonimo pintor. Tinha suas conviccoes e devaneiosintelectuais. Talvez aquele complexo narcisista que todo artista tem. Adoravapintar abstracoes, viajar no abstrato, nas suposicoes das coisas. Segundoouvira dizer, nada e mais belo que o vazio. Detestava o renascentismo e dizia queo cubismo era apenas um meio-termo. Nao gostava de fazer retratos, porem osfazia aquela banalidade em tons pasteis e figuras pateticas com sorrisosplastificados era o que garantia seu sustento.O trem parou na estacaode costume. Preferiu subir os degraus era avesso as escadas rolante, um luxoque nao condizia a sua realidade. La em cima, deu de cara com a metropole e osol acariciou seu rosto com um calor gostoso. O barulho vindo dos quatro cantosda metropole acariciava seus ouvidos. Era a sua musica diaria. Era a sinfonia do caos. Os arranha-ceus pareciammonstros da Odisseia de Homero causando medo e vislumbre, encobrindo as nuvense tapando o ceu com suas sombras. Seu olfato ja acostumara ao cheiro de arreciclado e de enxofre despejados em torrentes. Era o perfume nauseabundo do progresso.Tao diferente e tao igual... Caos e luxo. Ambiguidade? pensou.Uma cena perfeita. O cenarioda miseria e do descaso. Da abundancia e da globalizacao. Da seda e do saco. Dosuportavel e do insuportavel.Em sua mente um turbilhaode cores e sensacoes concretas. O embate entre ordem e desordem. Precisavamostrar aquilo. Precisava pintar.Abriu a maleta, retirouos pinceis, a paleta e as tintas. Armou o cavalete sob a sombra de uma arvore.As duas maos trabalhavam em ritmo frenetico, alucinante. A sinfonia do caospenetrava em seu cerebro e como um maestro, regia seus movimentos, guiando suasmaos habeis em tracos perfeitos de tinta e furia.Era Hemingway escrevendo,abduzido por completo em seu mundo de devaneios. Era Freud tentando explicarsua psicanalise; Era Tarantino em Pulp Fiction, Garrinchae seus dribles; Pele e sua fome de gol; Era Roberto Drummond e Hilda Furacao;Era o grito da massa; O progresso