Um flash momentaneo cegou a visao do Escritor Astronauta, balancando a cabeca por causa da leve tontura que sentira. Devia ser a quinta vez que sua mente rodopiava em decorrencia da sensacao estranha de torpor provocado por aqueles flashes ocasionais. Apoiou-se no cabo da vassoura por alguns segundos, respirou fundo e procurou seguir com sua tarefa. Olhou ao redor, mirando toda a amplidao daquele hangar vazio e tentando imaginar ha quanto tempo estaria ali varrendo o chao daquele lugar. Estava muito incomodado por nao conseguir se lembrar como chegou ali e nem porque estava varrendo a poeira daquele imenso espaco aparentemente abandonado. Tinha uma lembranca meio distante a respeito de uma historia que estava escrevendo atualmente sobre tres jovens que encontram um objeto maligno e que estao correndo perigo por conta desta descoberta. Parou de varrer e novamente olhou calmamente o hangar ao seu redor. "Nao e possivel. Sera que estou tendo uma crise criativa e estou sem ideias para continuar desenvolvendo a historia?", indagou o Escritor para si mesmo. Era dificil obter respostas quando a mente parecia mergulhada numa piscina de amnesia flutuante, boiando em meio a memorias esquecidas e lembrancas afundadas. "Eu tenho essa lembranca meio distante de estar escrevendo essa historia, e de estar em uma parte da narrativa onde os personagens parecem estar em perigo... Acho ate que me lembro quem estava perseguindo eles... Ou nao", o Escritor esbocava uma expressao confusa no rosto, enquanto procurava organizar suas ideias a respeito do vacuo que se instalou em sua memoria naquele momento. A impressao que ele tinha era como se todas as ideias tivessem desaparecido sem deixar pistas esclarecedoras. Fechava os olhos, e tudo o que conseguia visualizar era uma imensidao branca ao seu redor. Estava quase certo de que nao escrevia nada ha dias, ou semanas. Aquele pensamento subito lhe causou calafrios de ansiedade, pois tratava-se de uma situacao que poderia causar um atraso irreversivel na conclusao de seu livro. O Escritor sabia que seu receio pelo pior tinha fundamento, pois ja havia passado por periodos de crise criativa anteriormente, quase deixando de finalizar historias por falta de ideias para concluir suas obras. "Isso nao pode estar acontecendo de novo. Eu lembro que tinha ideias elaboradas, inclusive algumas delas rabiscadas em papeis, rascunhos breves de como seria desenvolvida toda a construcao da narrativa. Creio ter deixado esse material sobre a mesa". Entao uma nova crise de ansiedade percorreu seu corpo disfarcado como mais um calafrio inevitavel ao se recordar do que aconteceu quando Salome, a diarista que duas vezes por semana fazia uma faxina completa em seu apartamento, acabou limpando sua mesa e, por engano, jogou todos os seus rascunhos no lixo. Em parte, a culpa pelo ocorrido partiu de seu descuido em nao explicar para Salome que aqueles papeis em sua mesa constituiam material importante para seu trabalho como escritor, e que nada ali poderia ser jogado fora. Apos o infeliz acidente, o Escritor procurou ser mais detalhista sobre as atividades da empregada baixinha e faladeira na limpeza do apartamento, orientando a diarista a respeito de suas