Nao me importa a palavra, esta corriqueira.Quero e o esplendido caos de onde emerge a sintaxe,os sitios escuros onde nasce o de, o alias,o o, o porem e o que, esta incompreensivelmuleta que me apoia.Quem entender a linguagem entende Deuscujo Filho e Verbo. Morre quem entender.A palavra e disfarce de uma coisa mais grave, surda-muda,foi inventada para ser calada.Em momentos de graca, infrequentissimos,se podera apanha-la: um peixe vivo com a mao.Puro susto e terror. Adelia Prado. A gente passa, a gente olha, a gente parae se extasia.Que aconteceu com esta cidadeda noite para o dia?O Rio de Janeiro virou flornas pracas, nos jardins dos edificios,no Parque do Flamengo nem se fala:e flor e flor e flor,uma soberba flor por sobre todas,e a ela rendo meu tributo apaixonado.Pergunto o nome, ninguem sabe. Quem respondee Baby Vignoli, e Lea Tavora.(Homem nenhum sabe nomes vegetais,porem mulher se liga a naturezaem raizes, semente, fruto e ninho.)Iuca! Iuca, meu amor deste veraoque melhor se chamara primavera.Yucca gloriosa, mexicanadadiva aos canteiros cariocas.Em toda parte a vejo. Em Botafogo,Tijuca, Centro, Ipanema, Paqueta,a ostentar paniculas de perola,eretos lampadarios, urnas santas,de majestade simples. Tao rainha,deixa-se florir no alto, coroandofolhas pontiagudas e pungentes.A gente olha, a gente estacae logo uma porcao de nomes popularesbrota da ignorancia de nos todos.Essa gorda baiana me sorri: Cirio de Nossa Senhora... (ou de Iemanja?) Vela de pureza, outra acrescenta. Lanceta e que se chama. Nao, baioneta. Baioneta espanhola, nao sabia?E a flor, que era anonima em sua gloria,toda se entreflora de etiquetas.Deixemo-la reinar. Sua presencae mel e pao de sonho para os olhos.Nao esquecamos, gente, os flamboyantsque em toda sua pompa se engalanamaqui, ali, no Rio floreo.Nem a dourada acacia,nem a mimosa nivea ou rosea espirradeira,esse adagio lilas do manaca,esse luxo do ipe que nem-te-conto,mais a vermelha aparicaodos brincos-de-princesa nos jardinsonde a banida cor volta a imperar.Isto e janeiro e e Rio de Janeirojaneiramente flor por todo lado.Voce ja viu? Voce ja reparou?Andou mais devagar para curtiressa inefavel fonte de prazer:a forma organizadarigorosaesculpintura da natureza em festa, puro agradoda Terra para os homens e mulheresque faz do mundo obra de artetotal universal, para quem sabe(e e tao simples)ver?Autor: Carlos D. de Andrade Mas ninguem sabe de minhas guerras internas. Das interminaveis lutas que fazem de meus atomos bombas atomicas prestes a explodir em um milhao de estrelas. Ninguem sabe que, nesses dias, o ceu e so um fragmento da minha tristeza. Conto-lhe sobre as granadas que estouram em silencio, sobre os meus sonhos mortos pelo gatilho das palavras e sobre o caos que se instala em mim sem ninguem saber. Tento esconder os conflitos, instaurar o poder e cicatrizar minhas dores de combatente. Mas sinto-me sem arma, sem alma, sem amor. Ah, se pudesse desistir antes de entrar em campo de batalha. Se pudesse batalhar bravamente antes de perder as cores na Guernica pintada a mao em meu peito! Mas so ha guerras: mundiais, frias ou troianas. Que duram cem anos e me deixam em farrapos, de onde nao saira nenhum vencedor. Se mortes acontecem, nao existe sucesso. So ha revolucoes fracassadas pelos seus banhos de