LADRAODE DOMINGOSNaosabia ha quanto tempo nao vivia seus domingos. Sempre soube que seria dia dealmoco especial, de caminhadas pra ver as nuvens, o ceu, as flores florescidasou em vespera de aparecerem. Mas sempre desapareciam com seus domingos. Antesporque tinha que brincar sozinha, longe de vizinhanca inapropriada para aconvivencia. Pouco mais tarde, porque era dia de conviver com seus parentesnada inocentes, que lhe torturavam no bosque aos fundos da casa da avo. Umtempo depois, os domingos eram roubados pelas obrigacoes, afazeres domesticosde quem havia assumido compromisso cedo demais. Mais tarde o futebolinterminavel, as visitas a casa de parentes nada amistosos. Assim eram-lheroubados os domingos, as horas imprescindiveis de sobrevivencia ao mundocaotico que lhe cercava. Agora, eram-lhe tomados pelo passado, pela culpa, peloarrependimento. Os domingos quase raros eram frios, vazios, solitarios, de ruasdesertas, de janelas prestes a serem acendidas. Ao longo dos anos nao tiveradomingos e a amargura nao era depositada na privada, nem despejada no esgotoque passava perto. O domingo dormia nela, ardia entre suas pernas, seus bracosesperantes de outros abracos, das risadas nada possiveis nestes domingos deagora. Alguem sempre lhe roubara os domingos, os almocos, as caminhadas, acumplicidade de quem espera todos os dias por ele. E entre um domingo e outrohaviam expectativas, mordidas na fronha que esperavam outra e outra noite ateque o setimo dia chegasse, meio tropego, despedacado, inalcancavel pela mulherque havia sempre sido roubada e nunca reclamou. Hojeela saiu de casa determinada. Fariadeste seu ultimo domingo. O inverno vinha antes dentro das frutas, nas tangerinas que gelavam meus dentes e acalmavam meu desejo de crescer logo. Me contaram que a primavera era generosa, mas era no frio que me aconchegava no meio dos meus pais, com cobertas de pena. Me disseram ainda que o verao escaldante era livre para esfriar o corpo pela agua das praias do norte. Mas era so no inverno que podia ser astronauta, enquanto os ventos cortavam canelas e bocas. Era na beira do fogao a lenha que ouvia historias enquanto o fogo me fascinava ao lado de minha avo. Sempre eram ferias nos dias mais frios e a solidao daqueles dias encurvarvam o corpo franzino.O inverno tem gosto e cheiro de passado.O frio me aquece de lembrancas.Hora de agasalhar memorias! ANTESDO VERBOEle abriu a porta edisse que ia embora. Antes, disse que era pra levar as suas coisas pro porao doirmao. Entretanto, minutos antes, confessou que gostava do futebol. Ainda ha pouco confidenciava que a noite havia sido boa. Correu cadenciado no escuro em que se viasomente seu halito quente na madrugada. Antes, porem, havia exercitado suamente inquieta, suas vertebras moles, sua infinitude amargurada. Mas os olhos,antes disso, perseguiam as outras da academia. Minutos atras ele era apenas o criadorde palavras vendaveis. Era eficiente, pontual, inexplicavel. Aquele homem velhoem corpo de homem medio com alma de homem crianca. As carpas nao foramconsumidas, tampouco os peixes do rio Parana, que eram assados na beira paraalimentar a fome de todos os pequenos guris que brincavam pouco, selvagens, comanimais silvestres. Quem poderia ver suas maos generosas, perdidas nas pernasrijas, firmes, fugintes. Aquele era o momento de dizer