Piva, Torquato Neto, Afonso Henriques Neto, Capinam, Leila Miccolis, Ulisses Tavares, entre outros. O DemiurgoCarlos Nejar - O Campeador e O Vento A poesia epica de Carlos Nejar tem seu mais altolirismo poetico e estetico em O CAMPEADOR E O VENTO, simile avocacao de Virgilio de cantar a forca mistica da natureza eseu repleto abismo de encantamentos.Esse canto em homenagem ao Vento, eunico, palpitando uma musica inesperada em cada verso, em cada linha de suplicade um Campeador de mundos.Carlos Nejar e umdemiurgo, abalizado por uma retorica apaixonante de compor belezas e maisbelezas, advindas de seu interior magico, heroico e imaculado.O homem nascedo que se findae mais renascese e noite ainda.O tempo passano aspero tunele do outro ladomais acro,o tempo aguarda.O vento passamas sempre fendeno que e da terra,o que e da vida. O homem mortona terra oxida.Somos passaveis. Os diasnao se apercebem do homeme as coisas que retomamossao naufragadas do sonho.Somos passaveis. Duramosna vastidao dos minutose tudo aquilo que amamose relva de um campo murcho. Nascem as horas e os ramosplantados dentro do arbusto;o sol se rompe no homem,entao duramos o espacoque vai da luz para o astroe como a noite, passamos. Somos passaveis. Agredimoscom a verdade nos ombrosou na fossa,com os ossos que temosou sem ossos. Agredimos a carne com seu sitioprecario,agredimos as tardes nas solidao dasminas,agredimos o caixao que nos cabe,agredimos a mortee ela nos abre o mar.o vento nos quer buscar;o que e da terra e do homem,onde o arado vai brotar.Por mais que a morte desfacaha um homem sempre a lutar;o vento faz seu caminhopor dentro, no seu pomar.Ha um fogo maiorque nos exaure,ha um fogo maiorque nos desfebrana terra como um rio.A fome nos vincula a terra.Somos homensde um tempo recurvadosob o pesodo sol. na noite fundae o vico acesode sua luta.O homem sempre e mais fortese a outro homem se aliar;o arado faz caminhono seu tempo de cavar.No mesmo mar que nos levao vento nos quer buscar;o que e da terra e do homem,onde o arado vai brotar.Por mais que a morte desfacaha um homem sempre a lutar;o vento faz seu caminhopor dentro, no seu pomar.Ha um fogo maiorque nos exaure,ha um fogo maiorque nos desfebrana terra como um rioO que e do homemninguem lhe tira. A fome nos vincula a terra.Somos homensde um tempo recurvadosob o pesodo sol.As aguas estremecem,as aguas vergam,as aguas quebram no vento.O sol estriga o sol.Quem pode separa-las? No vento as aguas manam,nas margens se alimentamde terra, pasto, frutos;depois buscam paisagem,buscam cervo. O homem se precipitacomo fruto surpreendido;torna-se noite na relha,e madrugada no trigo.Vem o vento,vai silvando.O vento e quando?E depois de ter amado. Vento cervo,puro vento,se misturacom os cedros,ultrapassa o mirante,se misturaa outro tempo.Vento quando? E depois de ter lutado.O galope e o utensiliode tua sede, polimentode teus ossos, justezados membrosnos vergoes das alamedas,agio das patas. Teu galope,alpendre nas virilhas,com cinturao de gaivotase coronhas.Teu galope, noitesengavetadas no campo,marcacao de touro negro.Sob o peitomais feroz e mais alto,o coracao,roma eletrica,martelo,bate,contra a morte,bate firme contra a morte,que nao o quebrem na haste,bate seco, bate forte,bate.Estao enferrujadoso ferro e a solidao,o jugo com