Vou fugir dessa metropole, a libertacaoE seguir algum caminho que me leve ao sulE nas manhas do sul do mundoPelos campos estradas e riosSemear meu canto em campos de cereais.Pode ser um sonho louco mas eu vou acharEm algum lugar desta federacaoAlguma substancia estranha, que substitua a dor no coracaoE mate essa vontade de voltar... de voltar...http://www.youtube.com/watch?v=wlhiyp09wMk Esta noite me sintoenvenenado, usado, gasto ate o osso. Acho que a multidao, aquela multidao, aHumanidade, que sempre foi dificil pra mim, aquela multidao esta ganhando,afinal. Acho que o grande problema e que tudo e uma performance repetida paraeles. Nao ha novidade neles. Nem mesmo o menor dos milagres. Sao rancosos,bolorentos. Nao ha emocao. Congelam-se dentro de si mesmos, se enganam,fingindo que estao vivos. Charles Bucowski.Ontem, voltando na freeway,estava anoitecendo. Havia um pouco de neblina. Entao, na estrada, vi um grandepara-choque grudado num pedaco da cerca. Evitei-o a tempo, depois olhei para adireita. Havia uma carambola de carros, quatro ou cinco, mas estava tudosilencioso, sem movimento, ninguem em volta, sem fumaca, sem farois. Estavaindo rapido demais para ver se havia pessoas nos carros. Entao, de repente,ficou noite. As vezes, nao ha nenhum aviso. As coisas acontecem em segundos.Tudo muda. Voce esta vivo. Voce esta morto. E as coisas continuam. C.B.Por que ha tao poucas pessoasinteressantes? Em milhoes, por que nao ha algumas? Devemos continuar a vivercom esta especie insipida e tediosa? Flores de merda, emporcalhando nossaschances.Todos os dias volto dohipodromo apertando o radio em diferentes estacoes, procurando musica, musicadecente. Tudo e ruim, insipido, sem vida, sem melodia, indiferente. Mesmoassim, algumas dessas melodias sao vendidas aos milhoes. E horrivel, umaidiotice terrivel entrando em jovens cabecas. Eles gostam disso. De merda aeles e eles comem. Nao conseguem discernir? Nao conseguem ouvir? Nao sentem adiluicao, o mofo?Gente demais e cuidadosademais. Estudam, ensinam e fracassam. A convencao apaga suas chamas. E Mahler esta no radio,desliza com tanta facilidade, arriscando muito, isso e necessario as vezes.Entao, ele manda um daqueles trechos apoteoticos. Obrigado, Mahler, pegoemprestado de voce e nunca poderei pagar.A maioria das pessoas naoesta pronta para a morte, a sua ou a dos outros. Ela as choca, as apavora. Ecomo uma grande surpresa. Diabos, nao deveria ser nunca. Levo a morte em meubolso esquerdo. As vezes, tiro-a do bolso e falo com ela: Oi gata, como vai?Quando vira me buscar? Vou estar pronto.O que e terrivel nao e amorte, mas as vidas que as pessoas levam ou nao levam ate as suas mortes. Naoreverenciam suas proprias vidas, cagam em suas vidas. Concentram-se demais emcinema, dinheiro, familia. Sao feios, falam feio, caminham feio. Toque paraelas a maior musica de todos os tempos e elas nao conseguem ouvi-la. A maioriadas mortes das pessoas e uma empulhacao. Nao sobra nada para morrer. Os escritores so gostam decheirar a propria merda. Sou um desses. Nao gosto nem mesmo de falar comescritores, de ve-los ou, pior, de ouvi-los. E o pior e beber com eles, sebabam todos, realmente sao lamentaveis, parece que estao procurando pela asa damae.Na minha proxima vida queroser um gato. Dormir 20 horas por dia e esperar ser alimentado. Sentar por