RayoahraDescobri,no susto, que o vermelho do teu cabelo escondia muito mais que o vertical daface. Nao que tal descoberta tenha me decepcionado, muito pior: instigou umdesejo sombrio, algo que desprezei inicialmente tanger. Porque ate anteontem, afranja vermelha sobre as sobrancelhas falhas, os fiapos quebradicos surgindodetras das orelhas, e o rosto, tao somente um rosto que comportava umacabeleira acobreada, me pareciam intocaveis. Quem sou eu? Aquela que se contem.Ponto. Nada aquem violenta este corpo, senao a capacidade de reter paixoesinventivas.Equem e voce? Pois bem, devo esclarece-la que tu es criacao minha. Seu caminharretilineo, determinado, os saltos de bailarina rebelde, o modo de sorriresperando o simples retorno do sorriso; voce sou eu, por isso sempre buscareinao ama-la. Admito, porem, demais entrancias.Certavez, tu chegaste mesmo muito palida, com o cabelo desajustado. Onde eu estarianaquele momento, se e que caberia naquela existencia? Teus olhos, mergulho doprofundo, iluminavam, no entanto, exatamente o contrario daquilo que destoavano derrotado de sua aparencia, que negava acima de tudo dar-se por vencida.Entao, supondo o advir de guerras, coloriu os labios e os cilios, perpetuando omesmo sorriso esmaltado. Sinceramente, foi bem ali que cheguei a conclusao. Econfusa o suficiente para fugir.Porem,antes mesmo que pudesse revelar a descoberta do espanto de te-la em mim taomulher, ensaiada tantas vezes atraves de outras cartas desistidas, cortei-mecom os cacos do nosso espelho, espalhados involuntariamente por todos os chaosque percorremos no intuito de nos desencontrar, ja que nenhuma realidade nossuportaria. Cortei-me ao ponto da carne violada expandir a alma, romper o versoe execra-lo ao esquecimento por mera questao de sobrevivencia. Isso porque souforte. Isso porque devido a tua inexistencia precoce, nunca a conheci.E.O amor e mais ou menos aquilo que a gente perde no susto. Passeimeus tres ultimos anos trabalhando num romance que apos publicado quase ninguemleu. Os que leram, boa parte deles, nao compreendeu. Acusaram-me de pessimista,de fascista, e de outros prefixos indignados. Afinal, segundo eles, eu poderiater usado o poderio da criacao em favor da protagonista. Pois e, eu poderia,mas nao quis. E aqueles que duvidaram da minha capacidade de perdoar aautonomia dos personagens no enredo, pergunto se Deus corta a corda dossuicidas, ou lhes atira colchao abaixo para inflar a queda; se no gatilho poecocegas de beijos ao inves de BUM. No minimo, Deus tambem os perdoa, porque atragedia da vida independe de nos, independe Dele. Longe de ser Deus, o escritor pecamuitas vezes ainda bem. Penso que o artista possui certa divindade porconseguir criar vidas capazes de salvar outras no leito da solidao, enquanto agente agoniza no respirar. Mas isso nao e tudo; os escritores nao saocanonizadas a tempo e teimam em sabotar a propria existencia literaria,remediando certos delirios com pedantismo ou a abstinencia de si. Bem, por jaestar divagando alem da conta malditos pensamentos preciso retornar aosargumentos anteriores. Sou escritora, e advogo em defesa da minha obra naausencia de uma critica que lhe caiba. Rubem Fonseca gosta de sangue,cabecas cortadas e assassinatos sombrios. Seriais Killers que escolhemcriteriosamente suas vitimas e voltam para casa e dormem tranquilos, numanarrativa limpa, apesar do pesadume da historia. E por que de repente falo desseescritor da qual