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Estavamos em 1968, e havia no ar uma revolucao social dos costumes e do comportamento jovem. Eu como artista em lenta ascensao, livre do meu primeiro "casamento" fracassado por imaturidade, confesso aproveitava ao maximo as oportunidades amorosas e sexuais que se me apresentavam. Num certo momento, conheci na casa do meu marchand italiano Baccaro, uma garota linda que me pareceu deslumbrante por suas pernas compridas, fora do padrao brasileiro de entao. Era do Sul, de Santa Catarina, e seu sotaque tambem me encantava. Imediatamente passamos a noite juntos e no dia seguinte ela me levou para a sua casa em Florianopolis (fomos de onibus, claro). Chegamos de noite. Era uma casinha de madeira com um sotao encantador, e depois dela me apresentar apressada e impacientemente sua mae, uma mulher simples com cara de camponesa alema, subimos para aquele sotao e la ficamos numa farra inebriante para mim, sem descer ate o dia seguinte, quando acordei nos seus bracos com o som de uma verdadeira musica vocal que vinha la de baixo, da cozinha. Era um uma especie de monologo ou relato, na mais bela voz e sotaque que eu jamais ouvira. Fiquei tao curioso que me desvencilhei dos bracos de minha jovem amante e vestindo-me apressadamente desci daquele sotao e me deparei com uma empregadinha muito branca, jovem, que falava com a sua patroa. Elogiei tanto o seu modo de falar, seu sotaque, verdadeira musica para os meus ouvidos, que, surpresa, ela me informou ser descendente de portugueses acorianos. Muitas decadas depois, eu iria emprestar esse sotaque a minha suprema criacao, a poetisa Alma Welt, por conta de sua ascendencia acoriana materna, conjugada com as compridas pernas alemas de seu lado paterno...Mas, como acabou a minha aventura catarinense? Pateticamente... Convidado a sentar na mesa da cozinha para o cafe da manha antes que minha namorada descesse, a senhora, em lagrimas, comecou a me implorar pela sua filha: "Casa com ela, meu filho, casa com ela! Tu pareces ser um bom rapaz, educado! Pelo amor de Deus, casa com ela!" Eu, constrangidissimo, me vi numa situacao inusitada, isto e, verdadeira, diante do sonho falso em que estava vivendo. Percebi, num atimo, que a revolucao dos costumes nao atingira todo mundo, isto e, a geracao dos nossos pais... e como os faziamos sofrer! Respondi a senhora que me agarrava as maos implorando que "salvasse" sua filha "perdida": "Senhora, eu amo sua filha e casaria se pudesse, mas sou casado, isto e separado, nao posso me casar mais (era verdade)..." A senhora ficou perplexa, desolada, tanto mais que para ela, vivermos juntos eu e sua filha, em pecado, nao seria solucao. Minha jovem "hospedeira" desceu do sotao pela escadinha de madeira, nesse momento, fuzilando com o olhos sua mae "intrusa", que abaixando os olhos recolheu as maos que agarravam as minhas. Nao preciso nem contar como dali por diante, envergonhado, eu so pensava em cair fora, me desvencilhar daquela relacao perigosa, ameacadora da minha liberdade recem conquistada. Fiquei subitamente consciente de estar no fio de uma lamina, na fronteira de dois mundos... e o mundo
velho sofria por nos, pelos jovens afoitos que nos eramos, avidos de vida e de prazeres, pisando nas velhas cabecas... almejando um paraiso duvidoso, que parecia agora ao nosso alcance...( das Memorias de Guilherme de Faria)
Dentre os inumeros episodios marcantes da minha juventude, ja bem adentrado na fase profissional como artista, um deles eu hesitei rememorar aqui por escrito, ate agora, devido a fatores de escrupulos de intimidade, de dramaticidade, e porque um dos protagonistas ainda vive. Entretanto, resolvi narra-lo agora porque me convenci de que nao citando nomes de pessoas vivas, temos o direito de divulgar nossas memorias sem consulta-las, tanto mais que a intencao e enaltece-las, e nao denegri-las. Em 1970, estavamos no auge do regime militar no Brasil, e eu, casado com a que viria ser mae de tres dos meus filhos, morava numa vila em plena rua Augusta, e pintava e desenhava intensamente para realizar uma exposicao marcada para dali a dois meses na Galeria Portal, que ficava na Avenida Paulista. Neste periodo surgiu em meu atelie, trazido por um amigo comum, um poeta talentoso, ainda jovem mas dez anos mais velho que eu, que muito falante e interessante passou a vir todos dias passar muitas horas falando, muito exuberante e confessional, enquanto eu pintava para a exposicao. Ele era engracado e agradavel, ele logo se tornou muito amigo meu e de minha mulher, a Elisa (que esperava nosso primeiro filho). Dois meses se passaram e tendo os quadros ficado prontos, na vespera do vernissage ele saiu tarde de minha casa combinando de nos vermos no dia seguinte na Exposicao. Chegou o grande dia, ele nao apareceu em casa e nem de noite durante o vernissage, que foi um sucesso de publico e de critica. Estavam todos la, artistas conhecidos, amigos, jornalistas e o publico usual, sem faltar as indefectiveis e lindas "marias-vernissages". Estava "todo mundo" la, com excecao do meu novo amigo poeta. Acompanhado de minha mulher, eu estranhei e comentei com ela, mas entretidos com os convidados, deixamos passar... O que teria acontecido? No dia seguinte ao vernissage o poeta tambem nao apareceu. Nos, minha mulher e eu, estranhamos, mas nao fizemos muita questao, pois estavamos necessitados de sossego e privacidade, apos tanta sociabilidade um tanto forcada, contraria ao meu temperamento recluso, de poucos amigos. Entretanto, todos os dias nos lembravamos dele, o poeta estranhamente ausente desde o dia da inauguracao. Eu ia todos dias a Galeria Portal conversar com os visitantes e ficava sabendo que o poeta nao aparecera la em nenhum horario. Passada uma semana eu comecei a telefonar para o pequeno hotel na "boca do lixo", na rua Aurora, no centro da cidade, em que ele nos dissera que morava ha meses, cujo nome nos dera e do qual descobri o telefone na lista. Eu passei a telefonar uma vez por dia e era sempre atendido por uma mesma voz, de um porteiro que me pedia pra esperar para ele ver se o poeta estava no quarto, e logo voltava para comunicar que nao, nao se encontrava no hotel naquele momento. Aquilo era muito suspeito... Por que meu amigo nunca estava no hotel se nao tinha feito um check out, pago a sua conta, ido embora? Por que simplesmente nunca se encontrava? Uma tarde eu estava almocando com
Elisa num restaurante da Augusta e num repente resolvi telefonar dali mesmo para o hotel. Comuniquei o meu desassossego a minha mulher, levantei-me e fui ao balcao pedir para usar o telefone. Liguei e a mesma voz repetiu que o poeta nao se encontrava no quarto. Eu ia desligar quando o porteiro continuou, baixando a voz, e em surdina disse: "Eu ja conheco a voz do senhor que sempre procura pelo seu amigo... Mas eu nao podia falar porque o gerente proibia e estava sempre por perto... Olhe, foram "os home" que levaram o seu amigo..." Eu pus a mao na cabeca,TINHAM SE PASSADO DEZ DIAS! Urgia fazer alguma coisa!Logo me veio a cabeca a ideia de procurar um poderoso advogado que me recomendaram em 1965, e que naquela ocasiao procurei para conseguir um porte de arma pois estava sendo perseguido por um maniaco que me agredira gravemente a mim e minha segunda mulher, num episodio um tanto sordido que um dia contarei. Esse advogado era o dr. Idel Aronis (agora falecido ha muitos anos), que logo simpatizara comigo e tendo ouvido minha estoria me apresentou e me recomendou a um delegado (tambem ja falecido) que era irmao do pintor Clovis Graciano e que tendo portanto um irmao artista famoso, tinha simpatia pelos pintores. Este delegado me concedeu porte de arma para mim e minha mulher, compramos revolveres numa loja com permissao e andamos armados por pouco tempo, em seguranca em plena epoca da ditadura! Mas isso e uma historia que contarei noutra oportunidade. Pois bem, fui procurar o dr Idel e contei-lhe o que acontecera com o poeta meu amigo. Ele me perguntou se meu amigo revelara simpatias comunistas, se era doutrinario, etc. Eu respondi que o poeta era de esquerda, mas sonhador e ilusionista era extremamente "gauche" na vida, muito mais no sentido drummondiano do que ideologico. O dr. Idel argumentou que se meu amigo fosse "quente" como os militares costumavam chamar os suspeitos de militancia socialista armada, ou "terroristas", ate a mae dele poderia nao estar sabendo, dado o codigo de silencio que imperava entre "eles" (a proposito, o poeta era orfao de pai e mae e nao tinha nem familia). Entao eu descrevi mais detalhadamente a personalidade do meu amigo e as caracteristicas psicologicas que me faziam ter certeza ser ele um individuo incapaz de acao. O dr Idel, refletiu e disse: "O que voce diz, Guilherme, faz sentido e por isso vou tentar salvar o seu amigo, mas lhe advirto que ja interferi e tirei muitos das garras do DOPS e eles se aborreceram e ja quase me deram um basta. Eles devem estar interrogando o seu amigo e se ele for "quente", nada poderei fazer. Entretanto, pelo que voce me disse, acho que ha uma chance. Se ele nao for um militante clandestino, eles estarao torturando seu amigo psicologicamente, nao fisicamente. Os intelectuais resistem menos a tortura psiquica que os mais simples... Vou localizar onde seu amigo esta preso e em breve me comunicarei com voce dando uma posicao. Aguarde."Nos despedimos, eu com o coracao opresso,
mas com alguma esperanca, e fui pra casa fazer o relatorio dessa entrevista a minha mulher, que esperava em angustiado suspense.No dia seguinte ja recebia eu um telefonema do Dr Idel, dizendo: "Guilherme, ja localizei o seu amigo. Voce tinha razao. O seu amigo estava no DOPS . Esteve sendo interrogado mas nao chegou a entrar no pau. Felizmente voce me procurou a tempo, pois amanha ele comecaria a ser torturado para valer, no pau de arara. Mas eu conhecia o delegado do caso, fomos colegas na Sao Francisco e eu cheguei abracando-o: "Como vai a familia?!" Entao contei-lhe o que voce me disse sobre o poeta, sem citar seu nome, Guilherme, claro. Voce tinha razao, o que aconteceu foi o seguinte: seu amigo foi a uma festa num apartamento e falou a noite toda com um rapaz desconhecido, e falou muito sobre politica, teorias, ideais, etc. O rapaz so ouvia. Passado uns dias o rapaz desconhecido foi preso numa Operacao Bandeirante, que fechou uma rua e pego dentro de um Volkswagen encontraram folhetos doutrinarios, armas e coqueteis Molotov no carro. E encontraram com ele uma agenda em que estava escrito: "Em caso de necessidade procurar o... ( o nome e sobrenome do seu amigo) que e um bom camarada", e continha o nome do hotelzinho. Os policiais foram la prenderam o poeta em seu quarto e aprenderam todos os seus livros, um deles publicado, e seus manuscritos, que estao avaliando. O tal rapaz militante esta sendo desde entao "interrogado" e sob tortura nao comprometeu o seu amigo. O poeta esta agora recomendado por mim e nao vao mais encostar a mao nele, o delegado me prometeu. Ele vai ser acareado com o militante, e este, confirmando sua inocencia, ele sera solto. Voce e sua mulher fiquem tranquilos, e coisa de so mais alguns dias. "Passada mais uma semana o poeta de repente apareceu em casa. Estava acabado, muito magro, com profundas olheiras, os olhos muito parados, a fala mais lenta. Nos o abracamos aliviados, mas impressionados... Entretanto nao tardou a narrar em detalhes sua aventura. Ele contou:"Eles invadiram meu quarto no hotel e com violencia me levaram com meus livros e manuscritos. Me encapuzaram e me jogaram num carro. Rodaram por quinze minutos e depois, me retirando ao trancos do carro me conduziram por compridos corredores. Retiraram meu capuz me jogaram numa solitaria escura, sem nenhuma janela. Na penumbra tentei distinguir os detalhes do "ambiente". Eu estava apavorado, claro. Mas pensei : " Vou ficar aqui talvez por muito tempo. Preciso fazer algo, senao vou enlouquecer." Entao, procurei nos bolsos alguma coisa e so encontrei um maco de cigarros vazio. Dobrei-o meticulosamente muitas vezes e fiz com ele um papelote, quase um origami. Peguei uma ponta solta de um fio da meia e puxando-o desfiei uns 50cm. Cortando o fio com os dentes, amarrei o papelote, e ficando de pe no leito de cimento, prendi a outra ponta numa pequena rachadura no teto, fazendo uma especie de mobile. Entao, comecei a examinar a cela na penumbra, olhando muito de perto as
paredes cobertas de inscricoes, rabiscos e desenhos, alguns feitos provavelmente com sangue, eu percebi. Nada alentador. Decorada a minha cela, sentei-me no chao em posicao de lotus e tentei meditar...""Passados uma meia hora, abriu-se subitamente o postigo, uma fresta estreita na horizontal na porta de ferro, e apareceu o rosto de um velhote de grandes bigodes de foca, com olhinhos maliciosos mas nao maus, ate humanos, eu percebi. Por alguma razao eu me senti em boas maos. Ele me olhou um pouco e perguntou: "Hei, rapaz, porque e que voce esta aqui? O que e que voce fez?" E eu: "Nada. Nao fiz nada. Acho que e porque sou poeta... " Ele fechando um olho exclamou: "Poeta? Hiiiii..." E fez jocosamente aquele gesto obsceno com as maos: top top. Fechou o postigo. Dali a uns segundos abriu novamente o postigo e perguntou: "Poeta, esta com fome?" Surpreso eu respondi: "Estou." Ele fez um gesto de espera, com a palma da mao. Fechou o postigo. Passados uns cinco minutos, abriu-se novamente o postigo e o velho me passou pela fresta, com alguma dificuldade, um caprichado sanduiche de presunto, queijo e tomate, atravessado carinhosamente por um palito com uma azeitona espetada em cima. Deduzi que fora coletado aos poucos com contribuicoes das celas ao lado. Agradeci ao meu bom carcereiro e comi com prazer. Voltei a meditar, agora com alguma esperanca... "Passados mais um alguns minutos, uma voz no corredor gritou alto: "HEI, VOCE AI NO FUNDAO! QUEM E VOCE? Eu respondi tambem gritando: "EU? SOU UM POETA!" Uns poucos segundos e novo grito: "POETA! MANDA O POEMA! " Comecei a declamar alto um poema meu:"Sou um poeta, vago-simpaticomeio lunatico, psicopatico;sou um poeta de um povo angelicotriste, famelico psicodelico.Sonho em colorido meu povo sofridoganhando um estojo de tintas berrantese o que era antes miseria e desgracarenasce com graca coberto de flores.Todo mundo pintado, contente da vida,de fantasia o ano inteirinho..."..................................................E continuei declamando o poema ate o fim. Quando terminei fez-se um silencio de alguns segundos e comecaram estalidos de dedos, ritmados, como uma ovacao em codigo, crescente, longamente.... e um grito: "BRAVO, POETA!"As lagrimas me comecaram a escorrer..."................................................................Passado o dia e uma das mais negras noites da minha vida, na manha seguinte a cela se abriu, vieram me buscar para interrogatorio. Fui levado a uma sala que nao era propriamente a sala de tortura que eu imaginava e temia. Nao. Era a propria sala do delegado sentado a sua mesa, com uma cadeira na frente dela onde fui "convidado" a sentar a um gesto seu. Em cima da mesa estavam meus manuscritos empilhados e um exemplar do meu livro de poemas publicado, no centro, em frente ao delegado. Havia um ventilador a sua esquerda e ate mesmo uma estante de livros atras, com muitos volumes. Ao meu lado permaneceu de pe um agente carrancudo, homem enorme, verdadeiro armario. O delegado me olhou longamente, com ar de enfado, com os cotovelos na mesa, as maos postas. Depois de um silencio que me pareceu muito longo, ele falou:"Entao voce e o poeta, hem!... Hummm... nao tenho
paciencia, nao vou perder meu tempo. Sabe o que a gente faz com poetas aqui? Nao? A gente enterra aqui mesmo no quintal e cimenta. Ta cheio de poetas por aqui... Bem, vamos ver o que o poeta escreve... (abriu o livro numa determinada pagina que me pareceu marcada com um tira de papel) e leu: "... o poeta leva seu cao raivoso a passear" . Ah! Ele gosta de passear com o cao raivoso! Sargento! Vamos buscar o nosso cao, que e bastante raivoso para eles darem um passeio! Nao? Nao. Acho que nao dara certo... Esse passeio fazemos as vezes e nao acaba bem, faz muita sujeira... Vejamos, outra poesia (abriu noutra pagina): "Caminho contra o vento e a porrada do sargento... "Ah! (exclamou o delegado) "Ele caminha contra o vento! Sargento, liga o ventilador e arma a porrada. O poeta vai caminhar contra! "O sargento ligou o ventilador e ergueu o braco e o enorme punho fechado no ar.""Fui levado a uma sala que nao era propriamente a sala de tortura que eu imaginava e temia. Nao. Era a propria sala do delegado sentado a sua mesa, com uma cadeira na frente dela onde fui "convidado" a sentar a um gesto seu. Em cima da mesa estavam meus manuscritos empilhados e um exemplar do meu livro de poemas publicado, no centro, em frente ao delegado. Havia um ventilador a sua esquerda e ate mesmo uma estante de livros atras, com muitos volumes. Ao meu lado permaneceu de pe um agente carrancudo, homem enorme, verdadeiro armario. O delegado me olhou longamente, com ar de enfado, com os cotovelos na mesa, as maos postas. Depois de um silencio que me pareceu muito longo, ele falou:"Entao voce e o poeta, hem!... Hummm... nao tenho paciencia, nao vou perder meu tempo. Sabe o que a gente faz com poetas aqui? Nao? A gente enterra aqui mesmo no quintal e cimenta. Ta cheio de poetas por aqui... Bem, vamos ver o que o poeta escreve... (abriu o livro numa determinada pagina que me pareceu marcada com um tira de papel) e leu: "... o poeta leva seu cao raivoso a passear" . Ah! Ele gosta de passear com o cao raivoso! Sargento! Vamos buscar o nosso cao, que e bastante raivoso para eles darem um passeio! Nao? Nao. Acho que nao dara certo... Esse passeio fazemos as vezes e nao acaba bem, faz muita sujeira... Vejamos, outra poesia (abriu noutra pagina): "Caminho contra o vento e a porrada do sargento... "Ah! (exclamou o delegado) "Ele caminha contra o vento! Sargento, liga o ventilador e arma a porrada. O poeta vai caminhar contra! "O sargento ligou o ventilador e ergueu o braco e o enorme punho fechado no ar.Eu gelei. Fechei os olhos. Mas nada aconteceu. Abri os olhos e acho que os arregalei. O delegado soltou uma gargalhada sinistra enquanto o "sargento" voltava lentamente a sua posicao normal, de bracos cruzados, ao meu lado. O delegado estancou de subito a sua risada e, sem transicao, fechou a cara. Disse: "Chega! Ja cansei. Tire esse
cara daqui. " E fui levado de volta, quase arrastado. Entretanto, Guilherme, nao me levaram para o "fundao", mas para uma grande cela coletiva, onde estavam os "companheiros", ja bastante ambientados e organizados, com regras de convivio coletivo, turnos alternados de usos das melhores camas, e ate um fogaozinho jacare onde eles mesmo faziam comida! Era a cela dos "cabeca", os intelectuais. Me receberam muito bem, com muita camaradagem, como se eu fosse um ativista como eles. Faziam muitas brincadeiras uns com os outros e riam muito. Dai pra diante a coisa melhoraria um pouco, se nao fosse o fato de, de vez em quando virem agentes armados buscar algum companheiro, que nao voltava mais. Nessas ocasioes se fazia um protesto ruidoso e depois um silencio na cela que durava uma hora. Mas quando se sabia que um companheiro era buscado para ser solto (nao sei como eles sabiam distinguir isso) , quando este se despedia emocionado, de todos, abracando cada um, saia acompanhado de um alto coro de todos, cantando os versos imortais de Caymmi :"Minha jangada vai partir por mar,Vou trabalhar meu bem querer.Se Deus quiser quando eu voltar do marum peixe bom eu vou trazer.Meus companheiros tambem vao voltare a Deus do ceu vamos agradecer.. "Era de chorar, Guilherme. Pelo menos eu chorei, da primeira vez que aconteceu...Um dia me buscaram, eu nao sabia para que, temi o pior, mas fui apenas colocado na frente de um rapaz que reconheci com dificuldade ter conhecido superficialmente numa festa. Ele estava quase irreconhecivel, com o rosto coberto de hematomas. Mas fomos apenas acareados e o rapaz declarou ser eu inocente, apenas tendo tido um papo superficial comigo naquela festa, sem nunca mais termos nos visto. Fui levado de volta a cela coletiva, e nao soube mais daquele pobre rapaz. Assim se passaram muitos dias, perdi a conta, depois soube que foram apenas dez. Chegou o dia em que me buscaram na cela e para minha propria despedida emocionada os companheiros entoaram em coro os versos do pescador...Fui libertado e nao acreditava... Como? Devolveram ate meus livros e manuscritos, e voltei para o meu hotelzinho espelunca. E fiquei sentado na cama, atonito por um dia inteiro, me pareceu. Entao me lembrei de voces, meus amigos, e estou aqui... " Elisa e e e ficamos tremendamente impressionados com a narrativa do nosso amigo, e emocionados, claro. Entao eu disse a ele: "Olhe, voce nao sabe mas foi salvo e solto pelo advogado dr Idel Aronis, e nos temos que ir la, juntos, agradecer a ele. Ele vai ficar muito contente com isso e em conhecer voce pessoalmente, garanto. Vou telefonar para ele para marcarmos hora. Pode ser?O poeta ficou surpreso, entendeu naquele momento porque foi solto. Ficou perplexo e disse: "Sim, claro, vamos la logo, o mais cedo possivel. Eu nao sabia... "E ficou me olhando, constrangido... me pareceu.Marcada a hora por telefone com o dr Idel, nos encontramos no dia seguinte, os tres, na sala dele do seu escritorio de advocacia. Foi um momento muito emocionado, em que nos dois fomos abracados
pelo grande advogado, homem alto e forte, que se declarou enormemente gratificado com o desfecho de tudo aquilo, sobretudo com o privilegio, como ele disse, de salvar um poeta. A proposito, quando procurei o dr Idel, quando me dei conta do perigo que o meu amigo corria, eu lhe disse que nao tinha dinheiro para pagar os seus inestimaveis servicos e perguntei se ele aceitaria um quadro meu em pagamento. O dr Idel respondeu: " Claro, meu amigo, eu adoro arte e aprecio muito as suas obras, que noto por ai nas galerias, desde que o conheci em 1965 naquele episodio do porte de arma, que por sinal nao sei como acabou, pois voce so reapareceu agora, com este caso. Eu coleciono quadros e frequento os leiloes da Collectio e quase arrematei um dia uma tela sua la."Ouvindo isso eu prometi ao dr Idel Aronis, um quadro a oleo meu em agradecimento. Isto se tornaria um outro "caso", que contarei nas minhas Memorias, certamente, algum dia. Quanto ao poeta, retomamos a nossa amizade, que a proposito, nunca mais foi a mesma, pois percebi dai por diante, um certo retraimento na atitude do poeta em relacao a mim, uma especie de constrangimento, infelizmente, que nao me atrevo a interpretar... O Poeta fez um grande carreira, se tornou famoso (talvez menos do que merece) e teve recentemente suas Obras Completas publicadas em muitos volumes por uma grande Editora. Esta hoje com 80 anos, e permanece muito magro e jovem de espirito. Devo finalizar dizendo que este caso tambem me foi muito gratificante, tanto mais que se trata de um grande poeta, mesmo, enorme, que escreve em prosa e verso como um deus da escrita. Daqueles poucos que aparecem em cada geracao.FIM
constrangida apreciacao. Tambem ele sumiu, afinal, um dia, e fiquei sabendo pelo meu envelhecido porteiro, que o baixinho se deteriorara de uma maneira terrivel, se desfazendo aos poucos, literalmente, em pedacos... Assim tambem as noticias de falecimentos de artistas de minha geracao, que se vao inexoravelmente, dois ou tres por ano, e sao lembrados com respeito nos dois ou tres primeiros meses... Tudo passa, "o tempo voa" e nos agarramos na aba de sua velha casaca, ou simplesmente desenhamos nos nossos caderninhos sem pauta, para mostrar aos nossos vizinhos, os outros seres humanos, para que aprovem, talvez para que se lembrem um dia, de nos....