Sonhar-te-ei desde o alvorecer da juventude, entre os cantos das aves matinais e o jardim orvalhado da noite.Sonhos prenhos de desejos intimados do gozo dos tempos infindados no teu beijo,mas de sonhos tambem violentados,como as perdas imprevistas,como o coito forcado. Sonhar-me-hei ausente da felicidade, porem, sem sentir tristezas; o momento e o que ha.E como o ceu ou o inferno, que me importa,se e na lida que faco e me desfaco a vida inteira?E os sonhos... Ah, eles deliram as gentes. Deus o sabe.Antes que o Verbo se fizesse carneele foi sonho.Talvez ainda o seja. So que agora sonhamos juntos e os meus sonhos movem o mundo. O teu silencio me ensurdece de saudade.A memoria insiste no perfume de instantesabreviados por uma fronteira que nunca existiu.E quanto a mim, perdido estou em sonhos flutuantes,recostado a cabeceira, numa noite de lua minguante.Meu coracao mingua tambem, ele apequenae a saudade so aumenta.O teu silencio, eu quereria no instante de um abraco.Mas o silencio e a presenca de tua ausencia.E eu nada poderei. Meu amor e um passaro pequeno, daqueles miudinhos,voa e pousa em qualquer lugar,sem pressa e ambicao alguma de ficar.Um dia encontrei um amor, ele nao me devolveu minha beleza.A melodia que cantava, com o tempo,entristeceu por ficar num mesmo canto.Meu amor, esse passaro pequeno, muitos desejaram deformar,transformar,reformar.A miudeza era feiura. Nao era beleza.Nao entenderam que feiura e beleza sao aspectos da mesma arte.Eu, porem, sou poeta dos contrarios,profeta dos caminhos tortos.Sou um amante de miudezas.Que a primavera me assopre seus ventos,aromas diversos de amores,eu irei.Meu amor. Adeus. Era uma tarde chuvosa de fevereiro,a janela aberta revelava um ceu alvacentoenquanto escutava melodias suaves de piano e flauta.Uma poetisa apareceu-me de repente. Uma senhoranascida num final de primavera.Conversamos. Ela declamou-me poesias e, como magica, aspalavras tinham cores e sons.Eu disse a ela que seus versos me falavam de Deus. Confessei-lhetambem que a poesia e mais redentora que os dogmas da religiao.A senhora sorriu um sorriso interrogador aguardando aminha explicacao.Respondi que os dogmas sao sempre certeiros.Infaliveis. Escritos por teologos que sabem definir o Misterio.A poesia nao. A poesia nao define o Misterio, a poesiao torna sagrado. E em seguida o lanca nos ares do imaginario.Os teologos sangram a vida com preceitos. Os poetas,ah, os poetas sagram a vida que o teologo sangrou.Entao a senhora dos versos sagrados se lancou nodesconhecido de minhas proprias palavras e desapareceu. Ofendem-se com a corporeidade.A carne, temeraria, e algo a ser evitado.O nu nao me reflete o sofrimento humano,a transparencia do meu coracao.O nu, dizem, denota a exacerbacao dodesejo.E desejar e perigoso,faz do corpo ocupacoes de afeto:alguem que abracae que beija.A religiao se esqueceu do corpo,preocupada que estava com a saude dalma.Protegida em suas indumentarias.Olvidam-se que a primeira circunstancia paraamaro corpo materializa.Mas num mundo de corporeidades alienadaso nu e subversao.Cubra-te, pois, o Cristo, a carne crua. ...E quando, por ventura, eu nao me reconhecerno mesmo espelho em que me vejo,surpreenda-me;olhos vedados por suas maos.Irei tatear a sonoridade de sua vozate encontrar os contornos de seu rosto.O sorriso seu, escancarado,que me desperta uma quietude indefinida,despertara segundos de paixao,uma imagem refletida em