uma cancao ardente;Tens um idilio em tua fronte bela...Um ditirambo no teu seio quente...Pego o compendio... inspiracao sublimePra adormecer... inquietacoes tamanhas...Violei a noite o domicilio, o crime!Onde dormia uma nacao... de aranhas...Morrer de frio quando o peito e brasa...Quando a paixao no coracao se aninha!?...Vos todos, todos, que dormis em casa,Dizei se ha dor, que se compare a minha!.. .Nini! o horror deste sofrer pungenteSo teu sorriso neste mundo acalma...Vem aquecerme em teu olhar ardente...Nini! tu es o cachenez destalma.Deus do Boemio!... Sao da mesma racaAs andorinhas e o meu anjo louro...Fogem de mim se a primavera passaSe ja nos campos nao ha flores de ouro...E tu fugiste, pressentindo o inverno.Mensal inverno do viver boemio...Sem te lembrar que por um riso ternoMesmo eu tomara a primavera a premio..No entanto ainda do Xerez fogosoDuas garrafas guardo ali... Que minas!Alem de um lado o violao saudosoGuarda no seio inspiracoes divinas...Se tu viesses... de meus labios tristesRompera o canto... Que esperanca ingloria...Ela esqueceu o que jurar lhe vistesO Pauliceia, o Pontegrande, o Glorial...Batem!... que vejo! Eila afinal comigo...Foramse as trevas... fabricouse a luz...Nini! pequei... dame exemplar castigo!Sejam teus bracos... do martirio a cruz!... posted by O baco infecto at 10:18 AM 2 comments Fala do Velho do Restelo ao AstronautaAqui na terra a fome continuaA miseria e o lutoA niseria e o luto e outra vez a fomeAcendemos cigarros em fogos de napalmE dizemos amor sem saber o que seja.Mas fizemos de ti a prova da riqueza.Ou talvez da pobreza, e da fome outra vez.E pusemos em ti nem eu sei que desejosDe mais alto que nos, de melhor e mais puro.No jornal soletramos de olhos tensosMaravilhas do espaco e de vertigem.Salgados oceanos que circundamIlhas mortas de sede onde nao chove.Mas a terra, astronauta, e boa mesa(E as bombas de napalm sao brinquedos)Onde come brincando so a fomeSo a fome, astronauta, so a fome.Jose SaramagoUm Cego (Jorge Luis Borges - Trad.: Renato Suttana)Nao sei qual e a face que me miraquando miro essa face que ha no espelho;e desconheco no reflexo o velhoque o escruta, com silente e exausta ira.Lento na sombra, com a mao exploromeus tracos invisiveis. Um lampejome alcanca. O seu cabelo, que entrevejo,e todo cinza ou e ainda de ouro.Repito que perdi unicamentea superficie va das simples coisas.Meu consolo e de Milton e e valente,porem penso nas letras e nas rosas.Penso que se pudesse ver meu rostosaberia quem sou neste sol-posto. posted by O baco infecto at 9:58 AM 0 comments Forgetfulness (Billy Collins)The name of the author is the first to gofollowed obediently by the title, the plot,the heartbreaking conclusion, the entire novelwhich suddenlybecomes one you have never read,never even heard of,as if, one by one, the memories you used to harbordecided to retire to the southern hemisphere of the brain,to a little fishing village where there are no phones.Long ago you kissed the names of the nine Muses goodbyeand watched the quadratic equation pack its bag,and even now as you memorize the order of the planets,something else is slipping away, a state flower perhaps,the address of an uncle, the capital