So.Eu so me sinto so.Queria ouvir-te pedindo a mim.Mais de mim.Nosso eu-empanado, ririamos.Mas se ja nao te interesso mais,O que de interesse restaria?Memorias vencidas?Historias vencidas?Pilotos-automaticos nao sabem voar.Nao aprenderam a ler.O vento, o sol e as nuvens.Nao querem.Os pilotos tambem sao sos. O ceu era fonte de inveja.Botara o plano mais suicida em acao: pular. Nao olhar para baixo. Nao pensar no chao. Nao figurar a queda. Vendar os olhos, prender o ar e mergulhar. Restava-lhe aguardar pelo colo dela e seu perfume. O abraco apertado, o conforto do beijo. O calor dos sonhos. Mas, deu merda. Espatifou-se. Espedacou-se. Enrijeceu-se. E nao chorou. O ceu provocava inveja. Nao fazia sentido. Que absurdo! Aonde, afinal, falhara? - questionava-se sadica, masoquista e ironicamente. Deveria ser culpa dele. Logico. Afinal, amor e odio, quando no cu da gente, e dificil de aceitar. Ela era intocavel. Talvez, em suas fantasias mais intimas, nem defecar pudesse.E o ceu trovoando inveja.Estava dificil. A cerveja, amarga, quase desistira dele. A racionalizacao ocupava a quarta cadeira da mesa do bar. E estava gorda. Gorda e chata! Era quase impossivel combate-la: silenciava o sorriso caracteristico, restringia os olhares e nao tolerava lagrimas. Mas, a coragem falou mais alto. Levantou-se, enxergou-se e apoderou-se de si. Eis o ato mais corajoso: desfazer-se em lagrimas.Era um choro engasgado, recheado de solucos. Tao corajoso que nao se preocupou em controlar-se. Parecia nao ter fim. A quarta companheira pagou sua parte na conta e retirou-se. E de repente o ceu passou despercebido. E a cerveja deixou de ser amarga. Eu tenho a sorte de um amor tranquilo. Tenho me sentido estranho. Ouco palavras em lagrimas. Lagrimas de muitos, muitos estranhamente familiares. E faz-se muito estranho tatear suas dores com tanta estranheza. Tanta distancia, tanta coisa nao-minha.Vivem de amores nao-amados. Feridas abertas, pulsos cerrados. Cansados do gosto amargo da vida, embriagam a garganta em ritmo de chuva. Sao corpos famintos. Corpos atravessados, penetrados pelo desamor. Corpos cansados de tanto lutar. Maos estampadas com o sangue despejado na batalha canibal que tornou-se o amor. Amar - nao sei dizer bem desde quando - e uma guerra.E que guerra fria. Repleta de metas, objetivos. Jogos, estrategias, planejamentos e metodologias. Mentes fragmentadas em tiras. Mentiras. Ironicamente, diz-se que vence aquele capaz de disfarcar seus sentimentos. "Nao declararas! Nao te entregaras!", exclama o sargento enrustido. E estranho ver como isso apresenta-se a mim com tanta estranheza. Este sangue nao correra em minhas maos. Entregar-me-ei ate nao dar mais conta. E essa guerra hollywoodiana que va se foder. Martha era uma menina doce e meiga. Tinha um sorriso claro e sincero. Um jeito moleca de ser, de andar e de falar. Sua postura encantava e atraia. Filha de empresarios-sempre-ocupados, Martha cresceu e criou-se no metro quadrado mais caro de Belem. Gozava de todo o conforto que o dinheiro podia oferecer-lhe. Seu corpo seduzia em suas formas e odores. Porem, parecia ainda nao ter completado o desenvolvimento esperado ao final da puberdade: os seios ainda nao brotaram por completo. Fonte de inquietacao. Nao entendia, afinal, ja se encontrava no fim de seus 16