Dana,ascendente o fogo no vale perdido.De fim certo e horas que nao contam,no nosso tempo:somente sol, lua e as faces da terra.Dana,Em signos transeuntes ao fim do mundo,vagueio.Quando clareia a lua o vale prateadocelebram teus filhos.O teu ar em meus pulmoes e unico,oh Dana.De rumor de tambores,cavaleiros tombados e bandos vencidos.O filho do ferreiro;A forja da espada;O encanto feiticeiro de vossas filhas.Oh Dana.Em teus campos,chuva.E o renascer e alimentar de teu povo.Em toda parte,Ventos e diversidades desse universo mundano,Em outras linguas e bandeiras.Onde houver terra - em teu nome estaremos,Dana. Os tempos parecem demasiadamente, estranhos.Perdi coisas pelo caminho.Bocas, peles e falsos amores;Muitas poesias que viveram um so dia,e em esquecimento repousam;Perdi uma especie de felicidade artificial,coisas sem sentido como o tempo que vivi.Do nada nasceram historias reais de um certo vaziocheias de coisas para contar.So as conheco agora,Nem me parece que esse passado redundantemente para atras,Sao de pura autoria desses punhos que outrora jovem se mostraram cansados.Umas certas amarras, dificeis de se explicar.Retorno ao mesmo caos nascente,ao mesmo breu escurecido das manhas.Uma felicidade real, ai transeunte e minha razao agora.Estou ao tropecar da historia;Num miolo de gente de mil opinioes que dizem me entender;Que merda!De risos e alegrias, e assim que o pulsar do coracao de todos e todas.Somos nos, somente nos e mais ninguem,Que fazemos nascer esses muitos choros, em nome talvez de uma certa pena,individual, por nos mesmos de um derradeiro estranho.Enquanto isso no amago dos nossos ataques de exercicio da imbecilidade, pousa,silenciosamente vinte e cinco mil voltas mais de um relogio,que talvez nunca nos daremos conta.A mao do tempo farfalhante, eternamente em sua hora sempre,infinitamente ao esperar.Mas encaixo-me aqui de volta,e me parece que muito mais sincero em minha solidao.Mais feliz para com essas perturbadas palavras.Sao coracao,coisa rara, treinado veemente a decepcoes e desapegos.Mulher, se antes o medo teu,desses rascunhos de besteiras.Agora, exerce quem a censura?Me parece que ninguem,e plaina na imensidao de obscuridades, livre.O que ainda amedronta a doenca vossa.Encontrado eu comigo mesmo.Me parece que e honroso nesta hora do velho jargao militar,Missao cumprida.So exatidao, excelencia e pericia.Disparam agora para um dito fim sem pausa.As mesmas batidas aqui sacodem esses meus dedos e maos,A mesma voz que antes exaltara uma estranha decadencia,Canta no eterno,Sem volume nessa hora, sublimes cancoes, em nome da liberdade.Pode ver?Pode ouvir?Pode perceber de algum alinhamento que tente voce um determinado encaixe?Nao houve aqui um fim, como o seu medo esperava,mas espedacada, a semente do comeco se espalhou ao ser quebrada a servidao, inutil,e fez brotar comecos por varias partes e para muitos.O que antes escupiam desaforos;Agora maos e rosas.O que antes fora evasoes culposas,Agora puro esquecimento e consciencia de que um dia transitei em miseria.O compromisso com meias verdades compartilhas,Agora e fidelidade para comigo mesmo,E essa tal identidade animal por natureza.Embora a despreocupacao tenha tomado conta de mim,e bem perceptivel que a sua vontade ainda e o mesmo mimo,dos que esculpiram a cera e gesso uma maldosa experiencia em seu julgamento.As passadas sabedorias nao me sao inuteis,como um dia foram sumariamente condenadas.Aqui, em palavras minhas, dormem exatidoes de mais de dois e quinhentos anos