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Era janeiro quando o destino resolveu gargalhar sobre a calmaria de uma familia paradoxalmente, no ceu azul-de-doer, o sol cintilava grandes raios de luz por cima daquela insipida manha de primavera. Os meninos brincavam tranquilos num pequeno vilarejo de West Virginia, enquanto seus pais trabalhavam para que leite novo pudesse substituir o que ja azedava na geladeira. Matt tinha sete anos, disposicao de cinco, e naquela tarde distraia-se com os brinquedos de madeira confeccionados pelo avo, que adorava entreter a molecada. Muitos foram os avisos de sua mae para que ele nao ultrapassasse a cerca que separava a fazenda da estrada de asfalto, mas Matt, investido de toda sua astucia pueril, seguiu em frente cavalgando na madeira em forma de cavalo. Foram dois milesimos de segundo de implacavel agonia que marcaram aqueles instantes da vida de Matt. O caminhao seguiu impedioso seu caminho e acertou o menino. Matt era so poeira,fagulhas e destrocos: migalhas de um garoto feliz cujo resto era apenas um sueter verde-oliva. Mas o acidente arrancou somente os membros de Matt, nunca sua vivacidade. Nao havia somente fios naquela silhueta juvenil: por tras daquelas fibras e de toda aquela la, ainda batia um coracao. O mundo, porem, nao estava pronto para o novo Matt. Na escola, todos o olhavam como se a malha caminhasse sozinha, ignorando a presenca ou os sentimentos do incipiente rapaz. Os vizinhos ja nao o cumprimentavam mais; os colegas deixaram de convida-lo para as velhas artimanhas de rua; ate mesmo suas inocentes paqueras passaram a se afastar, alegando que ele andava esquisito e cheirava a poeira; Matt passou a viver sozinho, chacoalhando-se pelas ruas e se divertindo como podia como nos dias de chuva, quando as gotas o encharcavam todo e ele podia se torcer, espirrando agua para todo lado. Os pais, apesar do pouco dinheiro e do escasso tempo livre do trabalho, eram so gentilezas: substituiram o shampoo neutro pelo amaciante mais suave, aroma de flores do campo; deixavam Matt secar ao sol por um tempo razoavel, sempre preocupados com o perigo de o filho encolher; a qualquer sinal de machucados, linha e agulha erram arrebatadas as pressas do kit de emergencia recem-providenciado da mae. Matt, apesar do que a sua etiqueta indicava, nao era muito resistente. O ar seco impregnava poeira em seus poros viscosos, provocando acessos de alergia, ao passo que o clima umido o gripava facilmente, alem de desbotar suas cores, ameacando anemias inconvenientes. O pai, marinheiro de primeira viagem de filhos feitos de la, ja sacava o ferro de passar roupas ao mais infimo vestigio de resfriado, fazendo compressas quentes e massageando longamente o corpo macio do filho, resultando em noites e noites de febres interminaveis. Mas o garoto nem se importava: vivia saltitando e praticando molecagens como na vez em que se escondeu na gaveta enquanto a mae enlouquecia a sua procura desse dia, nunca mais vai esquecer: tres horas pendurado no varal, na sombra, para pensar no que fez. Matt nao gostava do varal, e prendedores de roupa lhe causavam arrepios. Apesar do comportamento temperamental, era uma crianca
muito doce. Inclinada a demonstracoes continuas de afeto, enrolava-se como um cachecol nas pessoas que abracava. Ele era um misto de ternura, aloe vera e fibras 100% algodao: um menino adoravel, que logo passou a gostar de sua nova condicao. Nos dias de muito frio, Matt infla o peito fibroso e sai, confiante, sem maiores preocupacoes, enquanto os outros estremecem os dentes no sereno. Gosta especialmente dos dias de ventania, quando as roupas do varal se agitam e parecem acenos. Em seus rabiscos, desenha a familia toda soltando pipa no quintal em apraziveis manhas de outono, e tudo e todos sao feitos como ele.
Meu "capitulo imaginario" do livro "O primeiro gole da cerveja e outros minusculos prazeres", de Philippe Delerm No momento exato em que nos embolotamos debaixo de um edredon, sabemos que nenhum outro lugar seria tao receptivo a nossa necessidade de calor: qualquer ambiente que nao a cama, nesse unico instante, torna-se inospito. O primeiro ato e o de chacoalhar: avidamente nos esprememos em nos mesmos na busca da melhor posicao, e quando a achamos, percebemos que ainda esta frio. O edredon jogado sobre a cama nao basta para que ela esqueca os momentos que passou sozinha, sob efeito dos ventos lancinantes que entravam impunes pela janela. Por isso, a cama demora a sensibilizar-se com o nosso pequeno drama, e leva um tempo ate que saiba ler nas entrelinhas dos nossos labios tremulos a urgencia de calor. Viramos, reviramos e esfregamos o corpo naquela superficie ate entao inabitada, ate que a temperatura se entregue, desarmada, ao poder do atrito: encontramos, enfim, algum alento. E ai que o edredon pode exibir, triunfal, toda a sua eficiencia. Alem disso, por ser versatil, ele se permite levar ate o sofa e ate mesmo conviver em harmonia com a pipoca que inevitavelmente caira sobre ele. Edredons sao oasis de calmaria e serenidade que se opoem ao caos, ao frio, ao vento e as grandes tempestades: tudo isso se anula debaixo de um edredon, e todas as coisas adquirem de repente uma calma inexplicavel. Estar debaixo de um edredon e contagiante, banaliza suficientemente a vida para que estar ali se revista de uma importancia que nao conhecerao nem mesmo as coisas mais importantes. Estar ali e simples, como deve ser tudo aquilo que insiste em se sujar de complexidade. Diferente dos cobertores e mantas, ele e conciso, objetivo, sensato. Seu poder nao depende nem de pelos, nem de franjas: o edredon e apenas um amontoado de nailon e algodao recheado de algum volume espumoso e acolchoado no intuito unico de consolar um corpo gelado. Nao provoca espirros, alergias, coceiras ou rinite aguda: apenas conforto. E, como a musica, calor que provoca arrepio.Mas, inexplicavelmente, nao e nesse espaco de docura candente que as pessoas passam o maior tempo. Bares, restaurantes, botecos e outros impiedosos ambientes ao ar livre descaradamente roubam a presenca das pessoas, apenas porque e nesses meios que se exerce a sociabilidade. O edredon, porem, sabe de seu valor,e apenas espera enquanto aquele que o renegou esta em qualquer lugar batendo os dentes, esfregando as maos e soprando nelas pequenos jatos de ar quente para aliviar o frio, dando pulinhos de agonia gelida enquanto procura as chaves do portao de casa. Sempre muito solicito, ele recebe com gentileza em seus bracos o filho prodigo: mais uma vez se inicia o movimento pela misericordia da cama fria, enquanto o edredon jaz tranquilo sobre aquele corpo desamparado. A possibilidade de estar debaixo de um edredon e como um cais a que se pode continuamente retornar: e sempre nele que ancoramos nossos corpos naqueles fugazes instantes em que so um abraco quente pode resolver nossas pequenas angustias. foto: kristine may
Murais sempre me surpreendem, ainda que so olhe para eles como quem quer descansar os olhos da funcao macante de olhar apenas para frente: a velha tirania do olhe para frente de cabeca erguida. Olho para o lado apenas, e encontro um mundo de possibilidades a me tentarem. Um mural, qualquer que seja, e uma grande via de seducao com conotacao quase sexual. Diferentes papeis, fontes e cores se estapeiam por um minuto do olhar dos transeuntes, numa luta que, bem sabemos, so sera ganha quando alguem se render aos encantos de algum aviso e parar para analisa-lo longamente. Os cartazes grifados a cores gritantes, os post-it desperdicados a exaustao, a disputa muda pelo mais atrativo comunicado, pelo canto superior esquerdo, pela cola invencivel ou por uma taxinha minimamente eficaz. Os murais sao doceis, aceitam qualquer coisa que se queira colocar. O pedido misericordioso de uma mae que perdeu o filho, um aviso de liquidacao de moveis velhos, a mudanca de data do proximo encontro dos Alcoolicos Anonimos, profecias sobre a volta de Jesus Cristo e ate mesmo o aviso de que, cordialmente e em letras garrafais, troca-se um fogao velho por uma bola de capotao (mural na moradia da Unicamp, 2006). Vai ficar me olhando por quanto tempo? Que ai eu posso calcular quanto vou cobrar disse-me a Rita, faceira, na primeira vez em que eu a vi. Os olhos eram de um verde amendoado levemente acinzentado que eu nunca tinha visto; eram grandes e pareciam interessados em tudo, porque arregalavam ao limite, sem nenhum esforco; mas nao olhavam para mim, olhavam para a mesa 17 do boteco Santa Luiza, esquina de assombros de boemia desregrada que nao costumava receber tao belas criaturas. Ela disse aquilo e fez um movimento brusco para o lado, que chacoalhou o ar ao redor e me jogou um pouco do cheiro de banho que ela tinha. Hesitei por dois minutos de agonia que me subtrairam dois seculos e respondi, firme, a sua pergunta: 45 minutos so, pode ser? esbocei aquele sorriso de vender creme dental e mudei o chiclete de lado, fingindo descontracao. Foram exatos tres segundos e meio de uma expressao indefinida ate que ela, rendida, sorrisse tambem. A redencao abriu o caminho em que estou ate hoje. Rita e eu vivemos ha 25 anos naquilo que, se nao for amor, nao sei do que posso chamar. E certo que meu bigode ja nao me cai bem em conjunto com a calca xadrez. E nem o meu cabelo tem o desprendimento necessario para se deixar cair aos ombros. Ja nao cabe aquela encenacao quase shakespereana em que nos lancavamos para fingir desinteresse, sempre que havia muito dele. Sob outros e estranhamente inabalaveis alicerces e que se sustenta a nossa relacao. Sinto-me acastelado num amontoado de nuvens brancas e placidas, onde tudo e seguranca e desconcertante perfeicao. Agora que os olhos de Rita, vencidos pela passagem do tempo, ja nao parecem tao grandes, nem tao esverdeadamente amendoados, eu poderia fazer disso belas razoes para nao querer mais essa vida; criar valvulas de escape mentais para
fugir dessa monotonia disfarcada de amor sereno e dizer que estraguei anos de minha vida, que eu quis morrer, que tive meu maior amor, por uma mulher que nao me agradava, que nao fazia o meu genero! Mas nem ao menos argumentos convincentes e suficientemente negativos eu tenho para querer fugir. O mal dos avioes e que nao se pode descer a toda hora para comprar laranjas, eu me consolo, lembrando Mario Quintana, enquanto saio momentaneamente de meu castelo para comprar laranjas.* conto escrito para o concurso Encaixe, da Revista Piaui* ilustracao por Eduardo Recife
Ele mal sabia disfarcar com a polidez de sempre as aflicoes que irrompiam sua serenidade. Ela, a passos pequenos, sentou-se num lapso de cumplicidade junto dele, joelho a joelho, para escutar o que achou que seriam apenas lamurias finalmente libertas, ou aflicoezinhas estupidas que de tao pequenas so sabem apertar, e nao fazer doer. Mas elas nao vinham, timidas, com medo do mundo de fora, que poderia ser pior que o de dentro. Continuaram enfurnadas onde nao poderiam estar, onde nunca poderiam ter estado. Pensou em assoprar, mas ainda ardia. Os conselhos como bisturis desajeitados querendo vencer os musculos do coracao e entrar onde a dor estava para arranca-la com a brutalidade de um Neandertal. A tecnica do band-aid - rapido e indolor - nao seria suficiente: era uma polifonia de feridas sussurrando socorro, implorando cura, adivinhando demora; e a mao para puxar o band-aid, uma so, uma e inoperante, so. Ate a palavra, irrequieta, soltou as maos com fineza e se escondeu, sabendo-se incapaz de continuar: como se verbaliza uma agonia? Lembrou das aulas de Linguistica. Recolheu todos os farelos esmigalhados da Teoria dos Atos de Fala com desespero, tentando encontrar algum alento. Ilocucao, perlocucao: nada o ajudaria a proceder. O problema nao era o que dizer, como dizer, com que intencionalidade dizer. O problema era tecnico: nao havia letra em nosso minguado sistema verbal - e nem em outro qualquer - que pudesse se juntar a outras mais e compor algum discurso que fizesse sentido. Era como querer explicar em palavras o que e um suspiro. A palavra suspiro vai ate onde as letras acabam, suas sensacoes ficam apenas naquele que suspira. Bom seria se elas flutuassem, mostrassem algum molejo, algo que suspirasse, mas letras sao so letras, e suspiros sao intransferiveis. Ou seja, ele estava sozinho, desamparado: "ate tu, Austin?" - os pensamentos diziam. Saber como sair dali tambem nao adiantaria; resultaria numa noite de insonia remoida a exaustao. Os gestos!, lembrou deles. Sacanas, se esquivaram todos ate sobrar apenas um, encolhido no canto, olhando para o lado e sabendo-se ultima esperanca, ultimo desfecho nao-letal daquilo tudo. Ligeiro, o aperto de mao escapou entre os dedos e fugiu. Foi ai que o abraco veio em redencao, num ato solidario que substituiria qualquer discurso. "Um drible, cheio de malandragem, na linguagem" - orgulhava-se, sobretudo da rima. A acao e a unica saida para que nao se fatiguem as palavras, e um descanso nessa loucura de dizer o tempo todo. Mas no fundo sabia: so ha gesticulacao em demasia porque faltam palavras para dizer o que precisamos; eis esse mundo desajeitado em que os gestos atropelam, minuto a minuto, infinitas possibilidades de dizer. Aqui, quem tem delicadeza e rei. A unica conclusao, meio caduca, ficou enroscada no abraco: muitas de nossas dores fazem parte das pessoas que nos inventamos. De volta a ficcao... De todas as partes que compoem o curvilineo contorno feminino, ela e a mais subestimada. Compete com entidades aclamadas da anatomia; as bundas, os seios ate mesmo os ombros, para os admiradores mais polidos protagonizam com avassaladora indiferenca
os seus pequenos holocaustos: a batata da perna e uma esquecida. Dotada de feminilidades de donzela, e sensivel a grandes esforcos, terrenos ingremes e intensos acumulos de acido lactico - unicas situacoes, alias, em que e minimamente rememorada. Ela nao tem poema, nao jaz eternizada em nenhum classico renascentista e nem estocou seus gracejos na memoria da musica brasileira: nao e a coisa mais linda e cheia de graca que desfila a caminho do mar. Nem ao menos presta-se as rimas: nada que seja minimamente refinado rima com batata. Por isso, e consenso que a chamem de panturrilha, nome sisudo, ortodoxo, que nada combina com sua feicao desinibida e ainda a suprime de sua mais notavel caracteristica: a graca. Ela fica embaixo, onde so os olhares demorados botam reparo, e nem mesmo esses demoram o suficiente para adivinhar algum encanto nesse recondito sitio anatomico. Atraem olhares o rosto, os ombros, o colo, o dorso, a cintura e as coxas, ainda que nao respectivamente, mas a vez da infortuna batata, pobrezinha, nunca chega. Periga ser esquecida para sempre a amargar frustracoes junto ao ossudo e desdenhado tornozelo. A exigencia implacavel dos criterios masculinos, nao basta a curvatura desenhada, o sutil sombreamento dos joelhos nas formas bem torneadas; ha que ser suscetivel de beijos calorosos, e caso nao seja, e abandonado. E o mais injusto e que, sem a batata, a perna seria so uma fina estrutura longilinea desprovida de qualquer curvatura, algo muito esquisito, joelho e tornozelo se encontrando em uma linha previsivel: sem a batata, nao haveria misterio, a perna seria so perna, sem nada para adivinhar. E no entanto, la esta ela, engolindo com seca destreza todas as homenagens negadas, todas as odes suprimidas, toda a fatalidade que lhe coube apenas por ser batata. Vencida ate mesmo pelos bracos de uma tal de dona Severina, a batata da perna e o ostracismo do corpo.
De trejeitos amistosos, a ema e considerada a maior ave brasileira. E sempre muito solicita quando tentam alguma aproximacao e, apesar de possuir asas enormes, ela nao voa. A ema em forma de boneco do Bloco da Ema, grupo carnavalesco do interior de Sao Paulo, confirma todas essas caracteristicas, acrescida de uma singularidade: ja que nao pode voar, pula carnaval sem se importar se e ou nao fevereiro. Confeccionada conforme a criatividade de cada ano, ela espera tranquila pelos passos que irao compor o seu vazio. Embalado por alfaias, caixas e ganzas, o batuque do Bloco da Ema transporta para Sao Paulo as cirandas, o frevo e o maracatu: a cultura nordestina guardada num bloco de rua. Feitas de retalhos de pano e materiais reciclados, as personagens Boi Alado e Cavalo Marinho ajudam a compor o cenario, apertando os folioes que os representam e quase os sufocando no calor de fevereiro. A velha historia de que se a montanha nao vai a Maome, Maome vai ate a montanha nao se aplica a vida de Marcos Antonio Azevedo de Souza o Tony, idealizador do Bloco. Nesse caso, a montanha nao foi a Maome e ele tratou de forjar a sua vinda. Nascido em Pernambuco, Tony veio para Piracicaba, interior de Sao Paulo, em 2002. Passou alguns anos ignorando a distancia e enganando a saudade em suas idas para Recife. Ha sete anos, resolveu vencer a geografia e montar em Piracicaba um pedacinho de sua terra natal: nasceu, assim, o Bloco da Ema. Maome e montanha continuaram em seus lugares, e a timida cidade paulistana ganhou uma rota de fuga do carnaval que se ve por ai. O Bloco da Ema e o ponto de convergencia dos varios publicos de Piracicaba. Todo fevereiro, centenas de pessoas se reunem para compartilhar o saudosismo de outros carnavais aqueles mais ingenuos, de fantasias, sapatilhas e confetes. O Bloco da Ema e cheio de nostalgia, mas nao daquelas encharcadas de sentimentalismo, e sim das que querem trazer de volta ao coracao as lembrancas de tempos que nao voltam mais. Quando chegou, Tony, muito cauteloso, achou que seria injusto trazer Pernambuco para a cidade sem criar um elo entre os dois. Foi ai que ele vasculhou a cultura piracicabana ate encontrar a tao necessaria familiaridade. O batuque de umbigada, o samba-de-lenco e a Congada do Divino, se tornaram o gancho perfeito de que o artista precisava. Tony pegou a cultura pernambucana por uma mao, a de Piracicaba pela outra, e juntou as duas numa mesma ciranda. E uma cultura muito rica, e os proprios moradores nao se dao conta, indigna-se Tony. Foi preciso essa certeza vir de fora para se tornar obvia. As vezes, so observando as coisas com olhar de turista e possivel algum deslumbre sobre o que se ve todos os dias. Ele chegou a cidade como artista plastico, mas foi como musico que ele permaneceu. Curiosamente, para ele, aquele era um momento de deixar a musica de lado e focar nas artes. De inicio, comecou a trabalhar na montagem e monitoramento do Salao de Belas Artes
de Piracicaba. Mais tarde, apenas, e que ele se reconciliou com a musica. Tentando justificar-se, Tony relembra seu pensamento da epoca: Ja tem tanta gente fazendo; o que eu posso fazer que seja realmente novo?. Por sorte, nao demorou muito para que ele descobrisse na musica o poder de transformacao presente nas artes plasticas. Sou muito ligado nessa coisa da mudanca. Eu olho para uma obra e penso a tinta e a madeira se transformaram nisso, que e abstrato, se existe e porque eu criei, conta, extasiado. Que seria de nos sem o socorro das coisas que nao existem?, e a frase que ilustra o folder de uma de suas exposicoes. Foi dessa fonte cheia de bons intentos que emergiu o Bloco da Ema. O transporte imaginario de Pernambuco para Piracicaba demandava energia, que deveria ser compensada pelas caracteristicas afins entre os dois. No comeco, disseram que eu era doido, que esse nao era o jeito de o piracicabano pular carnaval. Assim mesmo, nao temendo assustar ninguem por saber-se inofensivo, o Bloco da Ema desfilou em seu primeiro ano com minguados acompanhantes, num cortejo de maracatu e marchinhas, que, se nao gerou muita repercussao, ao menos inseriu o nome da Ema no circuito cultural da cidade. Mas nao e esse anseio de nostalgia que vai fazer com que o carnaval dos funks e trios eletricos perca seu folego. Todo ano, atulhado de letras eroticas e folioes ousados, o carnaval se manifesta das mais diferentes maneiras em todos os cantos do pais. Seja sob a forma de bonecos nas ruas de Olinda ou de trancinhas no cabelo da mais recente revelacao baiana, o carnaval pula. Por isso, o folclore de Pernambuco trazido por Tony para Sao Paulo e so mais uma peca da engrenagem que move o carnaval, que nao anula as maneiras ja existentes de festeja-lo, mas com elas pacificamente coexiste. A Recife improvisada de Tony e menor, sem grandes pretensoes e nao tem mar com que se possa sincronizar a cadencia do carnaval, mas nao economiza ritmos para colorir os dias de folia. Durante o desfile do Bloco da Ema, o que se ve de longe e um aglomerado de pontinhos coloridos saltitando no mesmo tom. Criancas, jovens e idosos unidos num mesmo denominador comum: a festa. Dizer isso nao implica afirmar que o carnaval provoca o milagre da homogeneizacao, em que diferencas sociais sao dissolvidas sob a bencao das serpentinas, nem tampouco elevar o carnaval a condicao de afirmativo do moribundo ufanismo brasileiro. A contemplacao da cena e o lembrete de que as culturas conversam, discutem e se multiplicam, criando formas hibridas de si mesmas. No tradicional trajeto do Bloco da Ema, que passeia entre os pontos turisticos de Piracicaba, como a Rua do Porto e o Largo dos Pescadores, muitas pessoas se deixam contaminar pela alegria, deixando confuso quem tentar descobrir o que e bloco e o que e publico. Como que lembrando silenciosamente a cantiga de Lia de Itamaraca, ilustre cirandeira pernambucana, o Bloco funciona por pressupostos de companheirismo: essa ciranda nao e minha so/ ela e todos
nos/ela e de todos nos. A Ema, simpatica e dancante, responde com acenos aos que espiam nas janelas das ruas por onde passa; alguns deles, ela sabe, nunca serao cativados. No mesmo fevereiro, milhoes de pessoas se acotovelam para contemplar a festa do Galo da Madrugada, em Pernambuco. Todo sabado de carnaval, la esta ele, imponente, a atrair atencoes exclusivas. Em 2009, o Galo da Madrugada mobilizou mais de 2 milhoes de pessoas no carnaval pernambucano. Considerado o maior do mundo pelo Guiness Book, o Galo da Madrugada deixaria qualquer ema envergonhada, mas a exemplo de seu garboso hino, a Ema, essa com letra maiuscula, tambem e de briga e esta na rua, saudando o carnaval. Enquanto isso, numa Sao Paulo de tecnologias globalizantes e apressadas, pouco propicia para regionalismos saudosos, Tony continua a conduzir seu Bloco, imerso em sua Recife de festim. O fogo e outras interrogacoes E julho e o frio se instala soberano pela cidade de Piracicaba. Prova disso e a neblina que esbranquica o caminho ate a casa do entrevistado. No calendario, sete meses separam esse mes frio da quentura acolhedora de fevereiro e suas festividades carnavalescas. No atelie de Tony Azevedo, no entanto, nao existe calendario: o carnaval fica espalhado ali pelo ano inteiro. E la que Tony vive e trabalha. Mora com a mulher, Camila Daniele dos Santos, fotografa, artista plastica e parceira, em todos os sentidos. Desde que ele deixou Pernambuco, sao elas Camila e casa que acomodam sua paixao pela arte. Pela sala, uma bagunca muito organizada de instrumentos, telas, cartazes e fotografias, que poderia contar sozinha toda a historia da cultura pernambucana. Quando questionado sobre a formacao do Bloco da Ema, o olhar de Tony fica embaralhado. Firme nos tais pressupostos de companheirismo, ele responde: O que nos temos sao colaboradores, pessoas que se identificaram com a ideia e nao deixam ela morrer . So entao, como que encontrando a resposta exata para a questao, Tony encerra: e tudo uma energia que circula. Por isso e que o Bloco da Ema e apenas uma ponta do fio que liga a cultura pernambucana a de Piracicaba. O Grupo Ere e o Porto Maracatu, ambos grupos de musica nordestina, sao ramificacoes do Bloco e, como ele, querem manter vivo o folclore do Nordeste que o tempo ou a malvada geografia ameacam extinguir.Assim como o de Tony, o olhar de Camila tambem se embaralha quando tenta explicar o que e a tal energia que circula. Camila faz a curadoria das exposicoes de Tony, fotografa as apresentacoes do Bloco da Ema, pinta, costura estandartes e ajuda a confeccionar os bonecos. Mas, ainda assim, responde, humilde: acho que tudo aconteceu mesmo pela vontade que o Tony transmite, de querer fazer com que de certo. Experimental que e, o Bloco da Ema precisa ser vivido para ser compreendido. O desfecho da questao, no entanto, ficou escondido em outra declamacao de Camila: Talvez nem mesmo aos que conhecem o trabalho de perto seja dado o vislumbre de uma resposta aceitavel, ja que ele mesmo nao se da ao trabalho de