euainda te procuro sob todas as unhas,sob todos os vestidos,sob todas as noites,sob todos os cilios,sobre todas as ruas,sob todas as ruinas,sobre todas as pontes,sobre todas aspaginas, sob todas as mentiras,sob todas as luzes,sob minhas palpebrasentre todas as fendas,sobre tudo que hasob, sobre, entre, forae dentro e... ha vestidos, perfumes, esmaltes, pecas intimas de atrevimentos, ciumes, sapatos, lencos, acetona, intrigas detecido aspero, terminos descosturados, sonhos remendados de noites maldormidas, beijos se estragando na geladeira, promessas mofadas, enderecosesquecidos, bilhetes-agenda-do-ano passado, presilhas, fotos, fios de cabelosdentro de livros nunca abertos, digitais em meu corpo. preciso jogar tudo issopela janela do edificio-com-vista-para-o-passado-que-sou. oreidiante da sua panturrilha,aquela com pulseirinha.pensei: aqui construiria uma igreja etodo final de tarde, sem faltaviria tocar os sinos eantes de morrer, pediria:aqui, quero ser enterrado.lembro do silencio do quarto feito um vigiasonolento apos uma farta refeicao e desua panturrilha escapando sobo cobertor e a pulseirinha correndo logo atras.como um homem que pensa que otempo da colheita depende da rapidez com que seplanta,plantei milhoes de beijos silenciosos,desesperados, famintos sobre ela, la,esparramada sobre a cama como uma flor impossivel.nao preciso lembrar-me de mais nada.moraria sob essa lembrancafaria um exilio em cada poro dessa eternidadebranca de doer, dessa visao, dessa epifania, dessa sei la o queque so a mim pertence.um dia verei esse fruto despencar do galho.sim, eu verei e vou morde-lo.porque esse sentimentodeve ser mordido.essa e a verdadeira essencia da vida:morder o que nos dilacera ounos deixar ser mordido por isso.sua panturrilha e sua pulseirinha saoos unicos utensiliosdessa casa vazia que construipra morar comigo. posso ouvir o barulho dos teus labiosdegustando, degustando: o estalar,como Nabokovquando pronunciava "lolita":a lingua batendo duas vezes no ceu da boca e repousando, logo depois, cheia de delicia e desespero. o que nao daria pra sentir issona boca, nariz, rosto e todo o restoe me deixar pulsando dentro da alma apertada. eu me demoraria seculos em tua boca...moraria em teus labios, vincoscurvas...mesmo ateu, trabalharia duro econstruiria uma igreja para a alegria e salvacao da aldeiados teus poros. casapequena, vazia.animais degolados,espalhados, a tarde jazia,lembrancas aladas em bando: e no vento que ria: ate quando?cabeca no espaco, tardia.coracoes congelados,espancados, unha, carne, azia.Nemesis, suatenda armando:e no vento que ria: ate quando?num canto, infancia cortada, ardia.poemas coagulados,manchados, o vermelho luzia.mortos da torneira pingando:e no vento que ria: ate quando?uma irma que nao chega, rangia.relogios quebrados,cansados, o tempo fingia.a tristeza de esguelha, olhando:e no vento que ria: atequando?faca cravada no passado, tremia.sonhos rasgados,manchados, doce sangria.uma resposta, ainda tentando:para o vento que ria: ate quando? esta saudadede vento morno,de lamber a rua deserta,de casa abandonada,de rabiscos de criancas envelhecidas,de impiedosa imposicao,de lagrimas de mae,de gritos profundos, agudos e inaudiveis de peixes,de doce e amargo,de cancao de ninar,de olho esquerdo meio fechado,de voz desafinada de medo,de sem palavras,de sem som da voz,de suor da roupa,de arrastar de chinelos,de cheiro de cigarro,de discussoes por nada,esta saudadesaudade de merda. ha alguns anos e seus tantos relogios usados,quando meus pes sujos e de unhas incertaspisavam estrelas; os trovoes eram os gritos antecipadosdo meu velho. e depois de ve-lo la, imovel, palido,fragil,inutil como um guarda-chuva em dia de sol, quase que