Estranho, como a rua da tua casa Festejada de azul e liame a estrelas em tuas pegadas Nao mudou de cor ou tom De cheiro ou claroes para a alvorada. Estranho, dentro de mim Frente a um arcabouco de simbolos e objetos Estiveram gravadas estrelas e versos Para a percepcao incuravel de tua chegada. Um ponto no universo Lembro de poucas coisas da minha infanciaAlgumas cenas largadas pelo chao do meu quarto E poucas fotografias nas paredes. Ou nenhuma.Talvez eu seja um daqueles extraterrestresTipo Clarck Kent, so que sem super-poderes.Entao, e isto: quero voltar pra casa. Vou construir um disco voador e voltar pra Plutao(sempre achei Plutao mais acolhedor) Devo ter uma casa la. Talvez familia e uma bicicleta vermelha Daquelas com rodinhas dos ladosE um quintal grande com muitas arvores.Talvez la as bocas sejam mudas E ninguem tenha corpo ou rosto E nao haja um cemiterio no quintal de cada casa Ou sangue na palma de cada mao Talvez as leis sejam outras e seja possivel amar Talvez os alugueis sejam mais baratosTalvez nao existam tantas bandeiras ou ceus E nao se morra de fome, catastrofe, solidao. Manoel Guedes de Almeida Floriano PI, 13 de janeiro de 2011. Homens tolos, estes. Sao todos tolos!Procuram um sentido pra tudoMas sequer percebem Nao ha sentido algum!Nao ha significado nas escolhas escondido.Nao ha escolhas nem caminhos que se possam seguir.Nao ha destino alem do acaso talhadoNa nossa testaE os mandamentos escritos com sangue, nosso sangue,Sempre se apagarao no cessar da velha orquestra.Homens tolos, estes...Sempre procurando um sentido pra vidaE uma explicacao para todas as coisas.Nao veem que o sentido da vida e o sentido que a vida da!E das coisas, so resta a explicacao teorica de algo inexistente.E vivem um sonho nutrido pela ilusao de vida eterna e felicidade ilusorios,Enganados pelas proprias mentiras.A vida nao mais nos da sentido algum.Ha muito se rendeu desiludida a nossa hipocrita mediocridade.Pobres homens, estes...Tracam caminhos, mas nao os seguem.Criam imagens, mas nao as pintam. Depois as esquecem!Nem percebem, em sua ingenuidade inconsciente,Que nao ha caminho algum!E as imagens sao apenas lembrancas de um futuro improvavel...A vida e eterna rotacao. E giram e giramEm torno do eixo de seus mundinhos particulares.Infantis, querem desbravar o universo inteiro,[mas estao perdidos em si mesmos].E jogam sementes na pedra bruta... e guerreiam por uma paz impossivel...Tem a falsa ideia de controle sobre seus proprios atos.Gostam da sensacao de poder que nao possuem.Sao meras pedras de barro lancadas ao mar. Nada mais.Procuram vida em outros planetasQue justifique a falta de vida neste.Batizam novas estrelas. Novos bebes. Novas marionetes.Pobres homens. Todos nus. Sem nome. Semimortos.Tentam encontrar a essencia da vida em outros mundosPois venderam as proprias em liquidacao ha muito.Havia tantos mundos neste... tantas almas...[destruiram tudo!...Na ausencia de si, fazem poemas.Choram sos no banheiro. Em segredoLavam o corpo vazio. Roubado. Sem alma.Repousam a cabeca sobre os joelhos, curvados,E deixam que a chuva escorra do unico ceu que lhes restou.Fecham os olhos. Tentam pensar. Nao ha nada.Nao entendem nada.Nao sentem nada.Nao sao nada...Feto sem mae.Casa sem teto.Ceu vazio [crianca sem Pai] Amor sem afeto.Mas nao ha