Hoje tentei explicar algumas coisas. Mas nao ha como. Entao, hoje eu falo atraves das palavras alheias. Poucas." Raimundo Silva olha o relogio, se dentro de meia hora Maria Sara nao telefonar, telefonara ele, Como estas, meu amor, e ela respondera, Viva, e ele dira, E um milagre." Jose Saramago (trecho extraido do livro Historia do Cerco de Lisboa.)"As coisas estao longe de ser todas tao tangiveis e diziveis quanto se nos pretenderia fazer crer; a maior parte dos acontecimentos e inexprimivel e ocorre num espaco em que nenhuma palavra pisou." Rainer Maria Rilke, em Cartas a um Jovem Poeta. ...que este blog existe.A depressao nao me deixa, nao quero mais sair de casa. Nao sou quem pareco ser e nao pareco ser quem sou. So quero saber de livros. E cartas de suicidio. Melhor era nao saberIgnorancia, bem melhor!Tranquila, nao perceberO que se passa a meu redor.Melhor era nao enxergarEsse show de horror dementeNem agruras, nem tristezaNem um palmo a minha frente.Melhor era ignorarQue tudo ja nao voltaDormir a noite, e acordarSem pesadelo. Nem revolta.Melhor era viverO heroismo estoico de poucosDesistir de entenderViver a burrice feliz dos outros.Melhor era nao verOlhar sem enxergarSem entender ou importarE acertar sem pretender.Renatha, Sao Paulo Sem Data.(a rever, corrigir, melhorar, editar, etc.) Questao de querer? Mais de precisar. Nao consigo como esta.Chega. Ate lagrimas tenho visto. Implodi.Segunda, Terca, Sexta, Sabado, pelo menos nesta primeira semana. Veremos.Eu tenho achado muito dificil viver.*********************************** Entre uma sessao e outra, um livro | Mente e Cerebro | Editora Segmento Ora, eis que ao comentar um post literario do blog http://espanadores.blogspot.com.br/ , descubro que tive um blog! Surprise, surprise. Bom, veremos.Tenho escrito pouco ou nada. Descobri a razao: eu choro quando escrevo (compulsivamente, deu ate medo, aconteceu hoje). Esta ausencia portanto foi puro cansaco. Um cansaco de alma, de pensar, sentir e existir - o que para mim e tudo junto e misturado. E principalmente a exaustao deste pranto. Chorei e choro muito ainda. Sou toda liquida.Esquecida/desaparecida desde 2011, quando tudo comecou a desmoronar. Era feito areia, e ainda o e. Tento voltar a escrever hoje, 22 de maio, aniversario de meu pai. Como estou fugindo da terapia (junguiana), talvez eu possa chorar aqui. Quem nao gosta de pessoas tristes, ou com severa tendencia a humores melancolicos e biles negras, e facil. Nao leia, nao acesse. Mas leia outra coisa, mesmo que seja livros de gente feliz. Nao sei que leitura seria essa, mas deve existir. Va descobrir, va.Falando em esquecimento, (paradoxalmente) lembrei de Milan Kundera em seu O Livro do Riso e do Esquecimento, muito muito bom, recomendo, meu primeiro amor doentio literario, ha onze anos quando o descobri com sua A Insustentavel Leveza do Ser - do qual tenho quatro edicoes, por enquanto, porque andei distribuindo este livro como se doce fosse, eu tive pelo menos 9, de sebos e lojas. Evoluiu a doenca, sofro do famigerado Mal de Montano (titulo de um dos livros do autor Enrique Vila-Matas, espanhol, editado no Brasil pela CosacNaify, o titulo e na verdade O Mal de Montano). Fala da doenca da