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Alberto Bresciani resolveu lancar seu primeiro livro aos cinquenta anos. E fato interessante, claro. Nao sei se deveria ter editado antes, so posso comentar o que tenho em maos. E tenho um livro consistente, de um poeta seguro, tarimbado. Demorei tres meses, fiz quatro leituras da obra. Claro que um poema e outro me agradaram mais e estes li outras vezes. Apos a primeira leitura, escrevi uma mensagem para o Bresciani contando que, apos ler livros como este, tenho vontade de aposentar a caneta. Acho que isso nao e coisa que se diz, mas estou sendo honesto. Saio deprimido de uma obra assim, porque eu queria ter esse dominio da linguagem.O que vou escrever aqui nao e novidade. Eu carrego um caderno por onde vou - nele anoto palavras, pensamentos, reflexoes, ideias. Tenho rabiscadas observacoes sobre quase todos os livros que li. Os que valem a pena, logico. Quando se trata de um livro de versos, registro as palavras que mais aparecem. Nesta antologia do Bresciani, nao tenho duvidas, tres palavras se repetem o tempo todo, mas nenhuma como a "pele". Assim e que eu imagino que o escritor nos da uma dica de como ler sua obra.Como o autor separa as cento e dez paginas da coletanea em quatro partes: "Dos gestos que transfiguram", "Dos gestos que iluminam", "Dos gestos que atordoam" e "Dos gestos que paralisam", pude ter uma ideia geral da construcao que ele arquitetou.Juntemos o gesto a pele, qual o resultado? Relacionamentos. Quando observamos, nos relacionamos. Como enxergar o que existe, como, como observadores, como interventores, agimos no mundo, modificando-o, interpretando-o? Talvez Bresciani tenha tentado nao responder estas questoes, mas refletir sobre elas. Abro agora o livro ao acaso, escolho um titulo de um poema, "Idioma" e la esta:Nestes signosa reinscricao do talvezsopro que nao mordeso se escreve no aros olhos quase podem vere, quem sabe, um dia desvelarAssim segue o desejo, quase tangivel. Um desejo amainado, vez ou outra por um gesto que captura uma esperanca de compreensao, de descanso, como nos versos de "Cronologia":nas maos, entre os bracosno peito, na plenitudedos pelos e da pelea mira da boca, das garras, dos dentesHa, para mim, um recado claro: a compreensao esta sempre um passo adiante, nossa tarefa e, entao, persegui-la. Ai vai o poema "Opostos":A extensa via obrigaa maos inversasNem a luz e todabrilha por prismasEm cada focoa distancia se ampliaNada nos uneou decifra. Talvezos ituiutabanos nao tenham uma ideia muito clara da importancia do Concurso LuizVilela, que, durante mais de vinte anos, premiou contistas do pais inteiro. Ocertame, que dava ao vencedor uma boa quantia em dinheiro, que recebia, a cadaedicao, em torno de mil trabalhos concorrendo ao premio, levava o nome de minhacidade natal aos cantos mais reconditos do Brasil. Digo isso com conhecimentode causa, pois, por onde quer que eu va, quando respondo sobre Ituiutaba, logoja a conectam ao concurso. Oslivros editados com os dez melhores trabalhos circulam por todos os cantos.Recebo com frequencia e-mails de gente pedindo exemplares, interessados em leros contos selecionados. Quando relacionam o premio a cidade, logo pensam queaqui ha
politicos que valorizam a cultura, que reconhecem o valor daliteratura. E e fato que deve ser louvado. Estamoscansados de saber que uma parcela significativa da populacao saiu da faixa depobreza, alcancando o status de consumidora. Os da classe C migraram para a B,os da B para a A, fazendo com que nosso povo tivesse acesso aos bens deconsumo, embora continue sem acesso aos bens culturais, seja por desinteresse,seja por falta de dinheiro mesmo. Acoes que saiam a captura de leitores sopodem ser louvadas. Possogarantir a qualquer um que venha me questionar, que os mil exemplares editadoscom os dez contos vencedores alcancam uma enormidade de leitores. Um livro emuma biblioteca, um livro lancado ao mundo, e sempre uma surpresa. Como vencedorda edicao de 2007 do Premio Luiz Vilela, como autor selecionado em quatrooutras oportunidades, posso afirmar que a antologia fez muita diferenca emminha carreira. Gracasao concurso, meu nome chegou aos ouvidos de antologistas e de pesquisadores quese interessaram pela minha escrita. Fui convidado a participar de importantesobras, caso da Geracao zero zero, que mapeou os melhores escritorescontemporaneos da decada passada. Meu nome, de boca em boca, alcancou umapesquisadora norte-americana, que passou a estudar meus dois ultimos livros comseus alunos de pos-graduacao. De boca em boca, minha prosa encontrou umaeditora alema, que se interessou pelo que faco e que traduzira um texto meupara a Feira de Frankfurt, em 2013. Poderiaficar aqui defendendo o concurso durante horas, mas acho que ja dei uma boaamostra do meu pensamento. Por motivos que nao pretendo abordar neste texto, opremio deixa de levar o nome do escritor ituiutabano mais conhecido no Brasil eno mundo. Nao tenho duvida nenhuma que grande parte do sucesso do Concurso LuizVilela se deveu ao fato de que o proprio Vilela gerenciava todos os passos docertame. Parece-me que ficou decidido que continuara a existir um premioliterario em Ituiutaba, so que com outro nome. Nao sei se sera a mesma coisa, masespero que sim.
Os dezenove contos deste livro de Schroeder tratam da unica certeza que todos temos: a de estarmos sos. Assim, os relacionamentos nao funcionam, nenhum tipo deles, pois o homem parece sempre em busca de algo que nao podera ter jamais. Esse sentimento de impotencia e muito bem retratado na literatura de Schroeder, muito por causa de um lirismo as vezes impertinente, que surge quase por acaso em um paragrafo ou outro.E ha tambem a violencia, o despudor. O maniqueismo nao tem mais lugar no mundo de hoje, meus herois morreram de overdose, cantaria Cazuza. A mao que afaga e a mesma que apedreja, sentenciaria Augusto dos Anjos. Mas essa violencia nunca e gratuita, e uma face da solidao e Schroeder sabe disso, essa Geracao zero zero, a qual pertence, sabe disso.Ao mesmo tempo, o leitor percebera que nao ha explicacao para nada. Ha a tentativa de explicacao as palavras, que, se chegam ate o homem, nao o humanizam. A muleta das palavras, como diz o proprio autor em uma das epigrafes do livro. Uma muleta capenga, que nao ajeita o passo de ninguem, apenas ampara, de uma maneira limitada, mas eficiente. A muleta necessaria, mas nao suficiente.Ha varios contos que me agradam muito, como As certezas e as palavras, em que uma das personagens e viciada na palavra oprobio e fica criando textos em cima dela, exercitando a sua propria solidao. Ou entao O tempo que resta, sobre uma rodovia que tira vidas, um conto melancolico, em que nada parece acontecer, como se todo o texto fosse apenas a descricao de uma fome e de um medo, um medo comum a todos, um medo alimentado pela certeza da solidao e da morte. Gosto tambem do erotismo romantico do conto Nao diga noite, em que a imagem se torna mais importante do que o sentimento, ou entao que o sentimento so pode ser compreendido pela imagem. O que faz todo o sentido, pois atravessamos uma epoca em que tudo nos chega primeiramente pela visao. Outro dia comecei um texto me perguntando sobre a tarefa do escritor nos dias de hoje, em que, no cambio cultural, precisamos de mil palavras para comprar uma imagem. Schroeder sabe disso, ele sabe que a palavra nao muda mais nada, que a palavra esta em desuso, que a palavra nao chega a mais ninguem, porque os homens estao caminhando para seu destino de maquinas (novamente parafraseio uma epigrafe de A certeza e as palavras).E os contos tem muitas citacoes, muitas homenagens, mas elas nunca parecem excessivas, pois fazem parte do contexto, estao ali para ajudar o roteiro. Alem disso, sabemos que o leitor nao esta acostumado a ler Paul Auster, Maurice Blanchot, Alan Pauls ou Dylan Thomas, o que significa que as passagens escolhidas por Carlos Henrique Schroeder tem a funcao de apresentar estes autores, de fazer com que o leitor se apaixone por estes grandes pensadores, que o leitor Para contrabalancar, ha muitas mencoes pops, principalmente pincadas do rock. Legiao Urbana, Joy Division e assim por diante, o que nos deixa, nos que estamos chegando aos quarenta,
mais a vontade. Ouvir Joy Division hoje ainda e possivel. Gravar Joy Division e The National num mesmo pen drive e possivel.Eu recomendo este livro porque e bom, e fruto de um autor maduro e quem ler os contos que foram reunidos nesta obra pode ter a certeza que passara bons momentos em companhia de uma literatura forte, que nao deixa e nem quer deixar nada a dever a nada ou a ninguem.
Miguel Sanches Neto nao tem mais nada a provar a ninguem, ja tem o seu lugar garantido no panteao da literatura brasileira. Meu pequeno comentario a respeito destes seus contos, portanto, nada pretende acrescentar a vasta bibliografia que cuida de analisar a obra do escritor paranaense. Se este texto conseguir incentivar um ou outro a ler sua obra, me darei por satisfeito.Os contos (dezesseis, distribuidos por duzentas e poucas paginas, publicados em 2011) tratam, de um modo bem geral, da infelicidade humana, do baixo valor de mercado do orgulho e da vaidade. Sao narrativas construidas de acordo com o conceito classico de conto: inicio, meio e fim (as vezes surpreendente). Com isso, quero dizer que Miguel Sanches Neto quer contar uma historia, mas nao tem uma ansia de contar uma historia, ele vai devagar, como diriamos em Minas Gerais, "comendo pelas beiradas". Ele vai tateando, rondando o leitor, como quem nao quer nada e, de repente, da o bote. Para tanto, muitas vezes divide os contos em partes, da uma volta no passado, prepara o chao.O titulo do conto de abertura da o tom da obra: "Sangue". O leitor que se prepare para muito sangue, mas nao aquele dos faroestes, dos filmes atuais de Hollywood, mas o sangue nouvelle vague, o sangue contido, que vai tingindo aos poucos um cenario outrora puro, branco. Ha tambem carne por todo lado. A mulher que nao suporta mais o cheiro de sangue e de carne (esse trauma se repetira em outras partes do livro), as arvores submersas que um artista de uma pequena cidade utiliza para construir suas pecas indecentes, a faca que quase e usada para matar uma crianca, as memorias de um soldado que romantizava a guerra, o marginal que sonhava em terminar, com o pai, uma casa na arvore e outras historias que deixam em nos uma impressao de desassossego, de vazio.Mas eu queria falar especialmente do conto "Vestindo meu avo". Poucas vezes li um texto tao bem concebido, tao bem escrito. Confesso que sai da leitura um pouco deprimido, pensativo. Um garoto que respeitava o avo porque sempre o via com os sapatos bem engraxados. Um avo fugidio e seu cavalo cansado de longas viagens e de repente o menino que vai para a cidade grande, se esquecendo da terra natal, ate o dia em que o pai lhe telefona, pedindo que venha ver o avo pela ultima vez. Ai, para mim, comeca a genialidade do conto. O sentimento de proximidade que pai e filho tinham abandonado, e recuperado quando ambos tem de lavar o corpo sem vida do velho, de um velho degradado, que nem usada mais sapatos, mas chinelos de dedo. E uma morte pesada, crua, indigesta, como deveria ser."Entao voce quer ser escritor?" e o conto que fecha o volume e fala de um modo peculiar que a obra e coisa totalmente diferente de autor. Neste texto, Miguel Sanches Neto esmiuca as armadilhas das oficinas literarias, em que os escritores que as ministram sabem da fragilidade do talento de seus pupilos. Mostra um professor de idade, disposto a
elogiar seus alunos para garantir a mensalidade e as vezes uma ou outra aventura sexual.TrechoSobre uma mesa velha, no quintal, com o sol nascendo, lavavamos seu corpo. O pai queria fazer alguma coisa. o avo tinha se sujado muito. Nao eram propriamente fezes, mas um liquido com sangue e celulas podres. Fui procurar um terno, havia um no armario. Mas encontrei apenas sapatos velhos.Voltei para o quintal, ele continuava soltando aquele liquido podre. O pai me mandou pegar a mangueira, eu me lembrei da epoca em que matavamos um porco, o animal era pelado e lavado antes de ser aberto. A diferenca e que agora iamos fechar um corpo. O pai apertava a barriga magra do avo, eu jogava agua na mesa. Quando nao saiu mais nada, fizemos a barba dele e lavamos de novo o corpo, secamos e o embrulhamos em um lencol branco. Depois de me ajudar a carrega-lo para a cama, o pai ficou no quintal limpando a sujeira, jogando terra seca no chao umido. Eram oito horas, o sol alto, o comercio estava abrindo. Peguei o carro e sai para providenciar o enterro.
Ha escritores que gostam de nocautear. Mal comecam uma luta e ja tentam acertar um gancho ou um direto, para derrubar de vez o oponente e terminar com a historia. E arriscado, porque o lutador se expoe e um pequeno erro pode leva-lo a uma derrota. Outros, mais pacientes, encaixam um jab de vez em quando, minando aos poucos a resistencia do adversario. Vai vencendo devagar, a cada golpe e eventualmente pode levar o outro ao chao, o que nao e tao importante. O que lhe interessa e a vitoria e ele a constroi com calma, meticulosamente.Rinaldo de Fernandes e o segundo tipo de boxeador. Pelo menos e a conclusao que tiro ao ler seu livro de contos "O professor de piano", lancado pela 7letras, em 2010. Nao estou tentando defender que um estilo e melhor do que o outro, sao apenas dois jeitos diferentes de contar uma historia, ambos com suas caracteristicas. Rinaldo vai tateando, testando seu leitor, entregando aos poucos a trama, deixando lacunas, duvidas, vai encaixando um gancho aqui, outro ali.Suas narrativas curtas seguem o conceito tradicional de conto: o roteiro se prende a curtos intervalos de tempo, as personagens sao poucas, as historias narradas em dez, doze paginas e todas tem inicio, meio e fim. O que, na verdade, nao importa muito, pois o que vale e a poesia presente, o dominio da arte e a conviccao de que a obra nao e descartavel. Rinaldo e, como o apresenta Regina Zilberman, um mestre do conto.Apesar de o belo e instigante "Beleza" abrir o volume, e em "O professor de piano" que podemos comecar a perceber a maestria a que Regina se refere. Em poucos paragrafos ficamos sabendo que ha um plano e que so teremos mais dados a medida que formos nos embrenhando pelas paginas. E assim que Rinaldo nos hipnotiza e e assim que somos pegos de surpresa. Uma surpresa atras da outra.Nao o espanto do nocaute, mas a paciencia sobre a qual comentei no inicio deste texto. Depois, ha outro conto, "Ilhado", uma construcao perfeita. Nos colocam a par de um casal que frequenta um bar. Ele, habitante de uma ilha, ela sua namorada. E ha um fregues em uma mesa proxima, que pretende ser apenas um voyeur. Nao deseja se intrometer em nada. Mas e ai que o conceito de observador isento entra em acao. Ninguem e independente, ha em tudo uma cumplicidade tacita, entretecida de olhares, gestos, de modo que ja desconfiamos que os tres se envolverao em alguma intriga.Ha o conto "Oferta", em que uma garota deseja intensamente possuir uma mochila, "Dois buracos para meus olhos, uma ficcao venenosa, em que tudo parece ser suspeita, os fatos nao sao entregues ao leitor e o que e fato pode estar corrompido pelo alcool ou por alguma alucinacao. Ainda "O cacador", em que um sujeito invade uma casa e resolve la morar, dividindo-a com o dono, sem que ele saiba. E um jogo sutil de desencontros.Sao onze contos que desafiam o leitor, que nos instigam a seguir para o paragrafo seguinte e ver o que
acontece. E o que acontece e que saimos da leitura das quase cem paginas de sustos, de assombros, convictos de que a literatura brasileira contemporanea vai cada vez melhor, mas parece que o grande publico ainda nao se deu conta disso.TrechoNa faculdade, eu havia espalhado, meio idiota, que o silvo do soneto se tratava do pos-moderno. Charme, pra dizer que estava sacando o zunzunzum todo. Tentei te beijar, quando sentamos no barzinho. Voce nao quis. Falou que e isso. Vamos ser so amigos. Caralho! A pilula da tua indiferenca direto na minha goela. Sou como um pneu - adoro o liso. Tudo que e atrito grita-me fundo. Na orelha. No peito. No cu. Que aperta na hora, e bem.
Eles avisaram que seria assim.Eles falaram que eu iria te magoar. So voce que nao acreditou, preferiu confiarem mim, em minhas muitas palavras, em meu afeto frio. Acreditou tanto que seentregou. No entanto, aos meus olhos, nao havia entrega, carinho dedicacao. Suaforma estupida de amar foi imperceptivel aos meus sentidos. Nao liguei, naoolhei, apenas ignorei. Creio muito noque sinto. Se me falasse o que realmente sente, a historia poderia mudar derumo, mas nesse agora, ja nao pode mais. Cansei de idealizar brilho em seusolhos, palavras em seus labios, carinhos em suas maos. Nao estou disposta ajogar com orgulho e ignorancia. Meu coracao esta aberto ao amor e asinceridade. Pode ir embora, sem me dizer adeus. Nao te quero em presenca, em nada me acrescenta. E, por favor,nao tente mudar a minha decisao, ela e so minha e ninguem mais do que eu sabe oque e melhor a ser feito. Adeus nao e tchau. Tchau e temporario. Adeus e ate ofim. E estou te dizendo adeus.Sabrina Teles, 03/06/2012 Doce mulher, cara menina, naotema a solidao. Sempre havera homens. Voce so estara sozinha se fechar a porta,mas se deixa-la entreaberta alguem vai abri-la. Sempre ha homens. Sempre haverahomens. Uns entrarao so por curiosidade. Outros entrarao por vontade. Existiraoaqueles que vao sentir vontade de ficar. Mas tambem havera quem rapidamentesaia. Nao tema que um dia deixem de bater a sua porta, pois isso jamaisacontecera. Sempre ha um novo marinheiro para desejar se aventurar em seu mar.Nao tema. A experiencia ensinara a farejar e discernir o bom marinheiro e oescroto navegante. E certo que sempre existira o estupido que so apareceraquando a carencia surgir. Sempre havera aquele que nunca te procurara paranada, mesmo quando precisar, esperara por alguem que busque por ele. Semprehavera quem diga que e pra sempre, e no raiar do sol, parta para nunca maisvoltar. Mas, ainda assim, nao generalize. Nao massifique, nao reifique homens, jamais.Pois, no entanto, sempre havera aquele que aparecera todos os dias. Sempreexistira aquele que te observara nos minimos detalhes. Aquele que te chamara delinda nao por comodismo, mas por te achar uma bela mulher. Existira aquele quete amara, havera aqueles que te amarao. E e por esses que vale a pena deixar a portasempre entreaberta.Sabrina Teles, 14/06/12. Apos longas datas, enfim, noschocamos nas vielas da vida. Naofraquejei, entretanto, nao me senti forte. Te olhei com olhos vazios. Olhos deboa noite que ofereco a qualquer que passe por mim. Em minha cabeca,borbulharam perguntas, mas a minha razao relutante nao se deu ao trabalho deresponde-las. Fui fria comigo mesma, abafei o palpitar do coracao e mantivefirme o olhar no que, antes da sua chegada, sugava minha atencao. Me surpreendiao nao sentir vontade de sair correndo do alcance dos seus olhos. Pois, paramim, ainda nao estava com a aurea que gostaria que me visse: completamente liberta, sem uma gota de sentimento. Nada transpareci. Vejo que estou pela metade. Estoucaminhando para chegar ao apice do esquecimento. A culminancia da liberdade do que passou. Foibom sentir o quanto estou a progredir. E delicioso saber que estou prestes aevacuar a alma e o corpo
de um amor que nao te pertenceu. Deixo a vida levar, a moda leviana. Semesforcos, nao ha dor, nao ha desgastes. Continue indo. Ao passo que voce vai,coisas novas, surpreendentes e maravilhosas surgem em meu viver. Nao foi umaoracao, mas que assim seja.Sabrina Teles, 20/06/2012
Muito amor senti. Amor que doia asvertebras. Amor que fazia chorar estando triste ou alegre. Amor demasiado. Amorcego. Amor que dava forcas para levantar em dias de chuva. Eis que,sorrateiramente, notei o quanto estava me doando, sumindo dia apos dia domundo. O amor me sugou, me levou embora e nada deu em troca. Amei, amei e nao sequersoube o que e ser gostada. Sofri quando vi que estava afogada em eu te amosque eram somente meus. Olhei para lado, respirei fundo e disse adeus. Despedidasufocante, pois embora me pisoteasse os sentimentos, era doloroso deixar partiro que se ama. Engoli lagrima por lagrima do meu pranto para nao perder nem oliquido do meu corpo nesse adeus. Reorganizei frases, reciclei palavras, e fizdelas armas contra a solidao. Peguei aquele amor gigantesco e converti em amorproprio. Me amar todos os dias faz parte de mim. Renovei-me.Revitalizei-me. Reencontrei-me. E aqui estou eu, mais uma vez, firme. Pois bom mesmo e morrer de amor e continuar vivendoSabrina Teles; 30/05/2012 Foi sem perceber que voce entrou em minha vida. Fazia parte da rotina, e eu mal sabia que era peca fundamental em minha vida. Fomos crescendo, crescendo, ate que viramos gente grande e foi a partir de entao que comecamos compreender o real significado de amizade. Percebi que o grande amigo nao e aquele que esta somente nos momentos de alegria, mas tambem nas horas tristes. Reconheci que o melhor amigo e humano, tambem erra, briga, se estressa, fala grosso. No entanto, esse mesmo amigo transborda companheirismo, preocupacao, lealdade, confianca, sobretudo amor. Sao tantas qualidades, que as falhas ficam sem brilho. Com o tempo, a gente aprende amar, cuidar, lidar com cada bobagenzinha da rotina. E agora, que sei como e bom estar contigo, eu jamais te abandonarei, minha fiel e melhor amiga.Sabrina Teles; 29/02/2012 Pouco me importam suasconviccoes e seus traumas, sou sua, meu coracao e seu, deixei contigo no nossoultimo encontro como casal. Senti falta dele, pois para se entregar a outrahistoria e necessario ter coracao parapulsar novas emocoes. Ainda assim, nao tive coragem de buscar, resolvi deixa-loonde quis ficar. O tempo passou, e ouvi boatos que voce o deixou de mao,esqueceu e o privou de carinhos. Engoli a revolta e deixei tudo como estava,intacto. Inevitavelmente, chegou o dia do reencontro, estariam la, eu, voce emeu pobre coracao. Momento unico, no qual poderia me libertar das amarras doseu descaso, no entanto, me prendi mais. Seu sorriso me deixou tola, e mesmonao sendo meu, transbordei amor. Parti, mais uma vez, o deixei. Ainda esta ai,me disseram que se esconde em um canto secreto do seu quarto, um lugar ondeentra luz. Nao sei como vive, de que se alimenta, so sei que esta ao seu lado,sobrevivendo por ti. Me abandonou, me deixou aqui com esse amor engasgado, sempoder ir, apenas recuar. Lamentavel. Se um dia voltar, tenha a certeza que serapara buscar nao so meu coracao, mas voce, porque ele ja nao sabe viver longe doseu calor.Sabrina Teles; 19/11/2012 Hoje, ela e seu chao, sua rotina,seu aconchego. Mas, um dia, eu o fui. Agora, voces respiram o mesmo
ar, e eu,mesmo distante do seu mundo, consigo tragar a mesma brisa do nosso tempo. Paramim, ele nao acabou. No solado da minha alma, ainda somos nos. Ela existe, mase apenas uma ventania passageira, uma forma de afogar as carencias de umpresente perturbador. Eu sou o seu eterno par, sua eterna sina, nao ha comomudar. Nossos mundos sao distintos, mas antes de dormir, inventei um paralelopara ser so nosso. Sei os seus passos, suas vontades, sei tambem tudo sobre mime rezo as forcas maiores para que nos cruze, em algum instante, para que eu possa calar essa amargura que eviver em um planeta nosso, contudo, ficticio. Olho para o passado e percebo oquao magico foi, nao ha nada que me faca desgostar de voce. Me apaixonou.Busquei tanto a eternidade em nossa historia, entretanto, agora so convivo coma infinitude dos meus sentimentos e a grandeza do seu descaso. Pouco meimporta, sei que esse gosto amargo ainda saira dos meus labios e o sabor dosseus beijos invadirao minhas papilas. E um misto de esperanca com a crenca empre-destinacao. Voce nasceu para ser meu. Seus olhos so devem ser dos meusolhos, assim como disse o grande poeta. Sua boca foi feita para se encaixar naminha. Seus sonhos foram feitos para serem realizados por mim. A verdade e quenao ha quem te ame como eu. Nao existe nesse mundo alguem que sonhe com umfuturo prospero ao seu lado. E agonizante viver sabendo que outra cre que irate fazer feliz, e uma tortura saber que a sua alegria instantanea e ela. Merecolho a concha que sou, guardo minhas perolas para ti, pois , em algummomento, serei a sua felicidade eterna. E acredite, felicidade e bem mais saborosa que alegria. Eterno e muitomais intenso que instantaneo. Sigo te amando.Sabrina Teles, 25 de setembro de2012.