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Li o livro em poucos dias. Acho que foi bom ter lido assim, de uma vez e relativamente rapido mas refletido porque pude reter certas impressoes muito fortes e ainda absorver o todo da obra.O que mais chama a atencao e a unidade em torno do homem em sua relacao com o tempo, nao so com o tempo nem apenas com a idade, mas com o todo que liga tempo, idade, homem, pathos ou falta de pathos. Em outras palavras, a unidade dos contos esta nos efeitos do tempo universal e do tempo particular (as condicoes sociais, culturais, politicas e religiosas da Dublin de fins do seculo XIX e comecos do XX) e como esses efeitos vao se orquestrando e se organizando em um quadro melancolico de pessoas que ao mesmo tempo que assumem sua identidade irlandesa (registrada em vicios e virtudes caracteristicas), se identificam ao todo da humanidade. Sao as mesmas virtudes e vicios, principalmente vicios, de todos os homens mas encarnados em almas se deslocando pela bela e suja Dublin. Dublin e a corporeidade. Nao e so um corpo, e o que da corpo, forma, a consciencias atormentadas por si mesmas, pelas proprias hipocrisias, paixoes, divisoes na alma. Os dublinenses sao tao reais como eu e voce, e nossas consciencias nao sao menos atormentadas que as de Little Chandler ou do narrador de Arabia.Falando dos contos, acho meio complicado falar de cada um. Basta dizer minhas impressoes sobre os que mais me chamaram a atencao, exceto por um ou outro menos importante onde se podia ver esse retrato da alma mais ou menos cru, mas de forma superficial, mas e totalmente culpa minha nao ter captado isso, creio eu. Outros rasgaram meu coracao, me feriram mesmo, provavelmente por eu me ter identificado com algumas situacoes e com os sentimentos ali descritos. Um exemplo foi Arabia: o amor do narrador crianca por aquela moca e descrito de forma tao cruelmente exata, um sentimento puro, doce, candido, angelical de adoracao silenciosa, de suspirar timido e isolado, praticamente uma paixao religiosa, e toda essa volupia que se entrega inocentemente a um simples pedido da amada, um pedido por algo banal, ate inutil. E essa inutilidade nao impede de o coracao estabelecer uma relacao de devocao, de missao que vai se afinando pelo martirio constante da ansiedade que vai corroendo a alma ate a realidade do banal, do simples, que bate de frente com toda essa idealidade sonhadora, fantasista, doce... e a pobre crianca chora. De odio? De quem? Provavelmente, de si mesma...? Interessante notar que os contos envolvendo a infancia nao me chamaram a atencao como esse; sim, eles se ligaram a mim de uma forma melancolica e doce tambem, mas era mais nostalgia que outra coisa, enquanto esse me trouxe memorias antigas e, com elas, dores antigas, uma comunhao no sofrimento mesmo.Entre os contos da adolescencia, Eveline e Apos a corrida me tocaram mais. O primeiro pela razao que todo conto romantico-realista toca: a disparidade entre o desejo do coracao e a realidade, e aqui acompanhada de um senso de banalidade que
chega a ser ofensivo. Ofende tanto que foi um lampejo mais forte, mais um, da genialidade do Joyce. Ja o segundo me remeteu a situacoes reais e mais que a elas, a estados de espirito, a uma euforia muito caracteristica da adolescencia, da juventude, a fuga de responsabilidade, e em tudo uma visao jovem, viciada, perdida, desagregada que permeia todas as Dublins do mundo. Mas que aspira a algo diferente, a algo mais sublime, hermetico talvez?Entre os contos da vida adulta existe so Argila que nao me chamou muito a atencao. Os outros foram angustiantes, pungentes mesmo, dolorosos. Uma pequena nuvem e o conflito entre estilos de vida, entre estilos de viver a vida, entre almas e seus destinos, os caminhos que percorreram e mais que isso, a sua relacao consigo e com os proximos e como isso afeta, alias, ate funda e forma seus destinos. Nada idealizado aqui, nada mais que enfrentamento de egos, a irritacao do banal elevada a um paroxismo de dor e de ira, onde o vicio (ira) e a bilis que escorre de um organismo corrompido pela rotina incessante e miseravel, pela insuportabilidade do mundo, de si mesmo, da Dublin particular. Esse foi tenso demais. Ai temos Contrapartida e seu heroi: aqui e muito claro, muito evidente, a predilecao instintiva (e o instinto que impera aqui) de Farrington pelo... instinto, ou melhor, por si mesmo. Tudo a sua volta e desimportante, tudo e relativo, inutil, ate odioso, tudo que exista no mundo que nao seja para satisfazer seus vicios pessoais, seu apetite descontrolado pelo niilismo alcoolico, tudo, e inutil, quando nao e a satisfacao do vicio em si ou meios de conseguir mais uma dose. Nao existe aquela sanha em conseguir uma garrafa ao custo de qualquer coisa, isso seria baratear demais a Dublin de Farrington, nao, ele se satisfaz sim mas em tudo a satisfacao do vicio aliada a outros eventos igualmente viciados, outras instancias de vicio, de satisfacoes egoistas, de valoracoes egoistas. E o final, o da surra, e pungente exatamente por isso, alem da violencia, e o de saber que isso so vem fechar a incessante e dolorosa busca de se satisfazer nunca ficando satisfeito nao apenas no vicio, mas na contemplacao do vicio, na transformacao degradante de tudo, de toda sua Dublin, em vicio. Encerrando, temos Um caso doloroso. Duffy e o tipico misantropo, mas que diferente de outros seres recolhidos, isolados, niilistas, se ve as voltas com um envolvimento que ele julga ser incapaz de manter e mesmo de desejar. Isso gera um afastamento e pela propria intelectualidade desse afastamento, ja sentimos algo de triste ai. E so piora: as noticias que ele recebe em seguida sao ainda mais crueis porque nao da nem mesmo pra evocarmos remorsos, sofrimento que redime o homem de si mesmo e do mundo e o restitui a liberdade e comunhao com o genero humano, nao, aqui o remorso nao vem, so ha raiva e uma tentativa de esquecer. Isso choca, e doloroso demais. Mas... parece que Joyce nao e um total descrente da metanoia: Duffy e
uma pequena centelha de esperanca, mesmo ele tem arrependimento, sofre ao contemplar a vida, se sente responsavel por ela, lamenta nao ter cuidado dessa flor. Ela morre, ele morre com ela, morre dentro de si. So resta imaginar se o caminho que ele vai percorrer sera o de um auto-aniquilamento de um Ivan Fiodorovitch ou de um renascimento como o de Raskolnikov.Ai vem os contos da velhice. Nao me identifiquei tanto, talvez so por Graca e a questao religiosa, a ambiguidade do odio pelas velas e a fe que ainda existe, resiste, subsiste. E as pequenas hipocrisiazinhas de existencias mirradas que nao se vao do mundo sem deixar veneno inoculado aqui e ali, embora com certa dignidade.Finalizando, temos Os mortos. O que me impressionou aqui foi so o final mesmo, parece apenas mais uma situacao banal, cheia de ocasioes banais mas que, sem que percebamos, vai nos conduzindo a uma tragedia do orgulho, a um sentido filosofico da morte, sentido poetico ate, um rememorar cheio de reflexao mas nada moralista, e como a superacao de todos os vicios dessa Dublin, dessa Dublin chamada Gretta, superacao operada pelo amor de Gabriel. A resposta e o amor, a compaixao pela dor que abre certa esperanca, como em Duffy, esperanca de cura das feridas. Nada metafisico, romantico, idealista. So cirurgico.Li em tres dias, um livro curto mas denso, cheio de uma melancolia, uma nostalgia, nada muito claro nem muito revolucionario no estilo ou na escrita, so algo mais cru mas que vai apresentando e abrindo situacoes e sentimentos onde se vai desvelando nao so Dublin, mas todas as Dublins do mundo, todos os particularismos pelos quais se manifesta o homem em seu destino, sua busca. Foi uma leitura pouco menos que angustiante, foi reveladora, de certa forma um aperitivo do que iria encontrar em Ulysses.
Logo da Forum ValinorEm 2008 eu entrei para um forum de discussoes nas internetz sobre Tolkien. Bom, era uma epoca em que eu estava viciado na obra do professor, tentava aprender os idiomas elficos, entender a geopolitica, a organizacao economica etc etc. Tempos nerds. Esse interesse me levou ao site da Valinor e o site me levou ao forum.Os dois primeiros anos viram minha transicao do paganismo anticristao mais infantil ao cristianismo inquisidor. Enfim, tempos conturbados de discussoes e muita masturbacao intelectual. Fiz amigos e inimigos. Ou diria, simpatizantes e desprezadores. Falei muita merda, fui ignorante, mas contribui com muita coisa boa tambem. E isso se seguiu pelos dois anos. Em 2010, porem, junto com todas as confusoes e duvidas religiosas constantes, tive uma epoca de bom interesse no forum. Eu que vivia em periodos de longo afastamento e volta ao site por conta das minhas brigas estupidas, vi um ano de defesa firme da fe, maior maturidade e conhecimento, conheci pessoas. E gostei delas. E 2010 terminou com esse contato mais proficuo. 2011. Como foi esse ano? Foi mais ou menos como 2010 com a excecao de que expandi minha participacao na Valinor, fiz amizades virtuais preciosas, conheci pessoalmente muita gente legal e nerd como eu. Tem sido um bom ano, um ano de descobertas, de vivencia mais profunda da espiritualidade, de maior tolerancia, de muita diversao. Minha vida social parece ter melhorado e profissionalmente estou mais preparado, mais sortudo. Foi um bom ano e sera ainda melhor no seu final quando terei em maos os resultados de todas essas duvidas e sofrimentos, quando porei a prova minha vocacao ao lidar com tantos sentimentos contraditorios. Eu sai da toca, fui viver um pouco, sem pecar (pelo menos nao muito), e fui ver se eu resistia. Aprendi muita coisa no forum. Se ja trouxe alguma coisa que prestava das infindaveis discussoes no orkut, era um nada perto do quanto aprendi em opinioes diferentes, respostas mais ou menos agressivas, debates serios, outros nem tanto, seriedade em se colocar como oponente de um outro, um desconhecido, alguem que voce odeia e respeita ao mesmo tempo. A maturidade que advem disso, o poder crescendo com o ego, o ego murchando com as rebatidas mais violentas e as respotas mais inteligentes. Isso foi no comeco e ainda assim foi a epoca mais substanciosa, mais rica e plena de aprendizado e profundidade intelectual e humana.Depois tivemos discussoes menos serias, algumas picuinhas, desentendimentos, mas o principal... e que o abstrato do enfrentamento virtual se concretizou. Em vivencia. Em experiencias conjuntas. Em crescimento continuo, em amizade se aprofundando, em risadas divididas, nerdisses trocadas, amores compartilhados. Talvez tenha sido menos profundo que isso, mas com certeza nao foi menos amplo. Pelo menos pra mim. Eu nao preciso dizer nomes nem quero, mas nao foi so uma situacao, um ambiente, foram as pessoas. SIM!Eu sou o bonitao a esquerda, limpando os oculos, extasiado pelas epicas habilidades futebolisticas de meus amigos nerdsForam as pessoas que la estiveram, la estao, as pessoas com quem dividi muito do que era meu e que se
abriam tambem, cada um a seu modo, e que vinham ao meu encontro sem julgamento e sem pressa, sem esforco ou tremeliques. E bom estar com quem a gente se identifica. Mas e ainda melhor estar e conversar com quem a gente gosta. E o gostar e algo dificil, e verdadeiro teste, e dureza. Pede sangue. E sangue dei. E sangue tomei. Assim a vida vale a pena.Nerds em campo Mas isso ainda e pouco a dizer sobre a Vali.
Sinto falta de olhares mais ardentes e menos condescendentes, de abracos menos apertados e mais proximos, de beijos mais moderados e intensos, de corpos se cruzando mais apaixonadamente. Sinto falta de suspiros, de saudades que retornam, de paixao subindo pelo corpo, de tremeliques estranhos, daquele revoar do estomago, as borboletas no estomago. O amor nunca foi tao desejado, amado, buscado como quando ele nos toca pela sua ausencia. Idealizado nao, mas desejado. Ausente sim, nao inexistente.O amor sempre esteve na alma, ali pronto a eclodir, um amor pelas coisas todas, pelas pessoas, pelas atividades, livros e ideias, principalmente pelas ideias. Ideias que sempre tinham tanto ciumes das pessoas, sempre sufocaram a alma e a impediram de considerar as pessoas como algo mais que objetos, e se personificavam. Minhas ideias-pessoas eram as fantasias mais perigosas, me afastavam do meu coracao, me enganavam com um falso otimismo... foi facil me livrar delas, porem. Elas foram purificadas de seus pecados pelas minhas lagrimas, lagrimas de perdao, lagrimas de amor. Ja as minhas pessoas-coisas... elas sempre eram sombras, brisas que passavam pela vida, me aqueciam o coracao mas este nao se abria a elas. As contradicoes internas racham a alma e demora pra consertar. Custa. Lagrimas e sangue.Minhas lagrimas vieram primeiro com livros que nao ensinavam doutrinas, so mostravam amor mesmo, amor, angustia, desespero, sofrimento, amizade, docura, gentileza, morte, vida, dor, alegria. Ensinaram-me alegria de viver, medo do medo e limparam minha alma, curaram muitas fissuras, descortinaram o mundo pra mim, um mundo claro, onde nascia o sol e floriam esperancas. Mesmo que as expectativas nunca tivessem sido grandes, a alma passou a querer viver, a querer se banhar de sol, de luz, de vida. Ela corria um grande risco de perder totalmente seu equilibrio, de se afogar em vida, de fazer tudo pelo que lutara se bater contra as rochas e ser tragado pelas ondas. Ainda assim ela aprendeu que a vida nao existe sem riscos e que o risco, a incerteza do que vai acontecer, e o que a vida e! E que foi por isso que ela abracou a luz do sol. Temendo os riscos ela se abriu ao Sol, andou sobriamente o mais que pode e viveu bem, viveu feliz, sentiu o que nao sentia ha anos.Mas ainda faltam borboletas no estomago. Ainda falta o rufar de suas asas no meu coracao, a barriga a tremer, os nervos se eletrizando, a musica tomando conta de toda a alma, a musica do amor que nos eleva e rebaixa, o amor que humaniza e que e como o verdadeiro sentido da vida, e o unico espirito que faz a mesma vida valer a pena. Senti falta desse calor, desse frio, desse olhar, dessas maos, ah, de quaisquer maos e olhos, de qualquer brisa que suavize a dor do meu coracao e outras piores faca nascer. E se eu nao souber como me portar, como a fazer nascer tais borboletas, eu sempre terei a coragem que farei nascer, sempre terei onde procurar o que me faca sentir... borboletas no estomago. E ai na revoada eu
Li Sagarana. Bom, a minha impressao no comeco foi de muita estranheza, desconhecimento de termos e palavras tipicas do sertao mineiro e baiano, fiquei meio perdido, incapaz de relacionar os acontecimentos com o local ate por essa dificuldade. Curiosamente, isso so se deu no comeco do primeiro conto. A estranheza diminuiu porque eu parei de me preocupar tanto com o sentido literal das palavras e fui tentando intuir delas o sentido em relacao ao contexto, e ir sentindo como fluia a relacao dessas palavras com esse mesmo contexto, o que ele revelava, como se expressava e acho que consegui compreender melhor mesmo quando nao entendia. Dificil explicar.A impressao que fica do livro e de uma serie de contos, de novelas que tratam de assuntos banais, que podem ter ou nao um final imprevisto, tragico ou comico, como se o unico intuito fosse o da conclusao. Mas se percebe com a leitura que o intuito das estorias, se intuito ha, e o da estoria mesma. O centro, o sentido de todos os contos, nao e o sertao, nem o sertanejo, nem os atos que os entrelacam, mas algo maior, transcendente, o sentido por tras de local, personagem e evento, e o Sertao mesmo, o Sertao que resume em si todos os contrarios, as andancas sofridas e os sofrimentos andados da vida sertaneja, da vida que e relacao do vivente com o onde-se-vive, a vivencia, essa vivencia e que e o Sertao, ou melhor, o Sertao encerra toda essas vivencias e seja o fim inesperado de alguem, de alguens, seja a morte, a vida, o fim tragico ou a situacao tragica, tudo e uma imagem do Sertao, um simbolo deste, que representa e reatualiza todos os sofrimentos das vivencias e como esses sofrimentos todos, em seu enfrentamento, e que consiste a vida verdadeira vivida e a libertacao, enfim, e atingida.E a linguagem e a maior prova, o maior testemunho dessa realidade, dessa concretude. Dificil de engolir no comeco, mas e ela que leva o leitor a se aprofundar no Sertao, a enxergar, a sentir, por essa linguagem pedregosa, o quao duro e real e a vida, em todas as suas vivencias.Conto por conto:O Burrinho PedresEstoria singela, do ponto de vista de um burro, que faz a gente se perguntar: Realismo magico, Fantasia? Nada disso. Nao tem magica nem fantasia, nem fantasismo nem fabula, muito menos mito ou qualquer explicacao fantastica de antropomorfizacao do burro. O burro e burro mesmo, na real, burro de verdade, burro concreto, mas burro sertanejo. E aqui tudo e sertanejo, a estoria, a trama que se desenvolve entre o dono da boiada, os boiadeiros empregados seus, sua conducao da boiada, as dificuldades do trabalho, a trama principal, o amor plus traicao plus vinganca. E isso tudo arremetido na nossa frente, e bem visivel, acompanhado de uma serie de menores causos, subtramas, paralelas, que se vao contando e tecendo com aquela linguagem peculiar do sertao, da vida rural, vida mesmo. E enquanto vemos essas estorias se entrelacando e se desenvolvendo, a gente para, olha, pensa e quando ve, se abate a
grande desgraca sobre os boiadeiros, a tragedia grande que tudo engole, apequena, relativiza. Como tudo na vida, o grande destino e grande mesmo, nada que o homem pense como grande lhe toca, e das pequenezas faz um diabo cavalgando a morte.A volta do marido prodigoEsse conto aqui e bem engracado. Parece de menor importancia: o relato de um homem sem muita responsabilidade e cheio dos dotes de esperteza do meio em que vive, dono de uma sabedoria pragmatica mas com uma volubilidade e uma instabilidade infantis. Sem muita nocao ou maturidade, ele nao da muito valor a nada, nem a mulher, vai pra fora de seu lar experimentar as coisas da civilizacao, depois retorna, cheio de saudade e a gente ve como, pela mesma esperteza que lhe degradou por sua vontade, ele agora vai se criando, se imiscuindo, se metendo e conquistando aos poucos. Jeitinho brasileiro? Eu nao vi nada transcendente aqui, entao creio que sim, mas talvez esteja como imagem da alma sertaneja, dos extremos em que cai um homem por conta de ser imagem das contradicoes do lugar e epoca em que vive.SarapalhaSarapalha e mais diferente, unico. Parece que o foco esta menos nos personagens e mais no cenario, cenario devastado, fedegoso, doente. E uma estoria pungente mesmo, me emocionei com aqueles dois, e como a historia deles, seus amores, esperancas, tristezas e magoas casava com aquela desgraceira toda e peste e morte e cadaveres fedidos etc. Foi duro mesmo, duro ver a dureza de coracao ali, como tudo parecia mais dificil.DueloDuelo foi complicado, e nao gostei tanto assim. Estoria de traicao, vinganca, perseguicao. Aqui a linguagem se mostra mais sertaneja ainda, com os usos, falares, mentalidade jagunca mesmo, dureza do sertao. Mas o mais surpreendente e metafisico de tudo e o final: o vingador-traidor desiste de sua vinganca, acometido pelo seu mal ele busca se redimir do mal que causou e de seus outros pecadilhos pela quietude, a convalescenca que nao vem mas se espera, a bondade caridosa do bom trato com os outros, com o moleque aspirante a pistoleiro, moleque que e bom, e bom e grato ao seu benfeitor e acaba fechando o conto metendo uma bala no antigo perseguido. Nao sei se da pra sentir pena do morto, pena mais se tem e de quem se odiava no comeco. O sofrimento redime, transfigura, deifica.Minha GenteParece romance de folhetim, ate por ter como protagonista um mineiro assim tao civilizado, conhecedor dos usos e modas, ate galante a sua maneira amineirada. Um gentleman. E envolvido em um caso de amor. O que se destaca aqui, alem do aspecto politico-regionalista, e a descricao dos amores e de sua saudade pela prima. Isso e muito doido mesmo. E o final foi um soco no estomago. O amor se desilude, outra e a noiva, outro o casamento, e tudo surpresa, e... nao sei mesmo. Nao houve uma grande tristeza de amor desiludido, houve uma surpresa desagradavel, algo que tanto mostra como o amor engana e desengana, como a realidade e coisa falseada pelos enamorados, quanto mostra que esse amor engana o
leitor tambem, ele e absorvido pela obra, de tao concreta, tao real. E essa decepcao e durissima, lembra bastante o conto Arabia do Dublinenses, de James Joyce.Sao MarcosRetrato muito interessante das crendices e supersticoes do povo do interior, e contado por um que la vive, e um poeta, sabedor das belas descricoes da natureza e dos costumes do povo em que ele vive. E que nao se furta aos odios pequenos tambem, e logo se ve vitima de um feitico que so se finda pela vinganca ultima. O que chama bastante a atencao aqui e a incerteza inoculada no leitor sobre o que estamos lendo, se e feitico mesmo ou balela, e, sendo balela, se a verdade nao existe mesmo ou se esta na fe no feitico. Tudo complicado e dificil de compreender, de pegar nas maos, mais ou menos como a magia aparece nos livros de Cornwell, mais loucura que magia, no entanto, magica. E a metafisica, a superacao das contradicoes, esta no fim de quem perverte a ordem natural com suas artes, e fim trazido pelo ofendido, fim querido pela natureza, fim ontico, filosofante.Corpo FechadoAinda aqui se fala de feiticos e na complicada questao de sua veracidade, sua verdade como falacia ou como psicologico que movimenta a coragem, mesmo sendo o real do feitico uma coisa irreal. Mas o que mais gostei foi do Manuel Fulo, malandrao, cheio dos trejeitos mais tipicos do sertanejo valentao e espertalhao, sintese das condicoes sociais e economicas, mas isso e tambem um palavrorio apequenador. Manuel Fulo nao e sintese de nada alem de si mesmo, o que e nele caracteristico e nostalgico talvez seja aquela sabedoria e simplicidade que quem e de familia nordestina, de origem rural, sabe bem, e bem aprecia. Um conto gostoso. E transcende bem aquela morte.Conversa de BoisSeria um conto mais magico que fantastico. A conversa entre bois ocorre como se estes estivessem, no seu trato com os homens, se hominizando, deixando cada vez mais a bestialidade e o mais fantastico desse processo e o processo mesmo, a transformacao paulatina deles em algo como que homens. Sem liberdade e tecnica nenhum, eternos escravos, mas homens na aceitacao do dominio, homens na consciencia de si, da alimentacao, da vida que vivem e dos homens, consciencia, mas ela pontuada por muito instinto ainda, bem vivo e as vezes adormecido. Nesse sentido e que eles falam com saudade contrariada do boi Rodapiao, exemplo avancado de hominizacao. E paralelo a toda essa conversa, e no meio dela, o drama duro e dolorido de chorar do menino Tiaozinho, com o pai morto depois de prostrada doenca, a mae e seu Agenor traidores, e herdeiros do destino do menino. E esse drama vai tambem se desenvolvendo conforme a boiada avanca, como se aprofunda a tristeza de Tiaozinho conforme avanca na estrada e avanca nas lembrancas.O fim? E um fim justo, recompensador, duro tambem e meio auto-repreensivel, mas esses sentimentos que invadem nao sao mais fortes que a conversa dos bois.A hora e vez de Augusto MatragaDiz-ser o conto mais importante do livro e pude perceber o