Segunda-feira de manha, em Sampa.7h00: abro a janela e, mais uma vez, imprimindo a espiadelamatinal um carater rotineiro, desvio o olhar a procura de um fragmento da Serrada Cantareira, essa estreita faixa verde no horizonte que ainda me e permitidacontemplar por entre a grande muralha de concreto. Obra de uma multidao dearquitetos egocentricos e benevolentes que, numa versao medieval estilizada, elevam-nacada vez mais ao ceu; as vezes, suas altas torres me impedem de apreciar atemesmo as nuvens carregadas pelo vento, cujas formas dispares se transformam aosabor da imaginacao (habito que nao perdi) e, num atimo, levam-me de volta ainfancia.Num movimento vertical, meu olhar se escorrega para o chao,hoje um asfalto duro e resistente a vida. La, na direcao de minha janela, poronde dou asas aos passaros brancos das nuvens, jaz um corpo estendido no chao. Nao,ao pular do viaduto, nao morrera na contramao como diz o poeta. Mas, aindaassim, atrapalha o transito. Impacientes, os motoristas descansam a mao em suasbuzinas, porem, ao se aproximarem, silenciam-se, talvez num ato de contricaodiante da finitude, penso. O sangue destaca-se no preto do asfalto eironicamente traz certa umidade a seca da cidade, escorrendo para o lado edesenhando um mapa hidrografico onde se ve um traco profuso e caudalosopartindo da cabeca, fazendo deste um grande rio que se desdobra em multiplosafluentes, tal qual o Meschacebe de Chateaubriand. Momentos depois colocam sobre o corpo um papel laminado e decor prata, trazendo forcoso brilho a tragedia e destacando de modo involuntarioo pequeno relevo em meio a avenida, agora atrativo aos transeuntes que,diferentes dos interioranos, nao mais reservam pequenos sinais sagrados paraessas ocasioes, mas, munidos de nova tecnologia fotografam, escolhem melhoresangulos e filtros e, muito provavelmente, publicam. O anonimo tem la seusquinze minutos de fama. O que quer que a vida tenha lhe negado, persiste. Destituidode qualquer individualidade, torna-se simples pano de fundo para o selfie deum passante mais despreocupado. O corpo jaz estendido no chao ate pouco antes das onze damanha, quando uma van com tres discretas letras em cor verde grafadas emminusculo iml encerra o espetaculo, deixando sobre o asfalto apenas umrastro em vermelho que agora sim pode ser identificado por Michelin, Pirelli,Firestone, Goodyear... Retirados os cones e liberada a avenida, os veiculosavancam multiplicando os rastros e proliferando as marcas. A cidade, qual umaesfinge, sequer move seus olhos diante da vida que se esvai. E a mortecontinua... Nao e nenhum absurdo afirmar que o grupo de leitores continua bastante reduzido. Em minhas ultimas garatujas, retomei certo articulista que afirmara ser de no maximo seis minutos o tempo dedicado a leitura no Brasil. E, embora as livrarias estejam apinhadas de pessoas (leitores?), nao e claro que tenham contribuido para a melhora do indice. Bem, pergunta-me voce leitor, qual indice? Sei la, o indice que aponta a quantidade de almas que leem; afinal, talvez ainda acredite na sacralidade do livro, este objeto que encerra verdades que escapam aos homens. Tambem so me lembrei disso por causa das minhas leituras e, como o velho adagio afirma que quem conta um conto aumenta um ponto, escorreguei-me para o intertextual e, de repente,