"remova seu produto, por favor" Essa historia desensivel sentimental e conversa fiada, esbravejou Alcides.Me conta umahistoria boa, esbravejou Arlindo. Voce tem historia,esbravejou Abel.So sobre voce,esbravejou Beatriz.Nao te dei mole,ressaltou Beatriz.Abel coloca suapanca rigida para fora dos botoes quase quebrados, diz pra escutara melodia da parodia insana que esta por tras das cortinas. Elesitua seus medos nos lugares certos. Abel carrega culpa, entre outrascoisas, pela barriga, cerne da bagagem que carrega de bons e maustempos. Abel esta solto quando seus botoes estao despregados,obrigar Abel a sentir completude seria impossivel, nao hacongruencia. Sao sensacoes divergentes, abarcadas em valas semsignificancia alguma pra ninguem. Abel se cala. Ver o sol entrar alime causa asco, quase soletra Beatriz. Abel resmunga pordentro, inalterada face, assim como jogadores de poker. Nao alcanco,nao adianta, resmunga Abel. A pessoa maisinteressante do mundo se tornou meu proprio umbigo,Todos da mesadisseram ao mesmo tempo. "E o dos sentimentos os alimentam" As vezes,fechando meus olhos, nao creio que possa de novo abri los. Nao vejo senaoescuridao, quando c`olhar voltado pra dentro. Tornei me incapaz de enxergarsem holofotes, inepto que estou em conceber imagens. E a culpa, mais uma vez,nao e minha. Meu mundo me faz como sou. Nao detenhode meios de criar metaforas; meu peito e improdutivo latifundio de qualquerabstracao possivel e imaginavel A culpa, desconfio com a exatidao clinica dumDescartes, e do mundo la fora. 97% de certeza pois que uma certeza absolutaseria por demais arrogante. * * * Noitedensa. Nit, essa materia primordial e escura, medo quase palpavel. Cerva viva alimitar nossos ancestrais mais primevos, ainda e memoria fresca, aviso claro ascriancas que enxergam naquilo que nao podem ver motivo de desespero. Dor pre-concebida, onde so a dor se pode gerar. Lar de toda obscuridade, fe naquilo que se sabe perdido. Carecem dum auxilio que lhes venha num facho de luz qualquer. Assim sendo, osentido da visao acabou sendo ao homem sabio tal e qual uma muleta a nos enfraquecer osdemais. O homem urbanoide nao encontra mais uso ao olfato, paladar, ou, mais grave, tato.Enxerga apenas e cre cego no que ve, passivo a ponto de nao saberolhar, quando de olhos fechados.Se nao lhes vem prontas, montadas, as imagensnao lhes brotam de lugar algum. Inverbalizado, nao sai de dentro. Nao podecolher o imaginario magico contido na palavra, meio, fim e definicao em si mesma. Mas saofelizes e cantam e dancam, sabios e tolos indistintamente, e de suas cavernas (embora ja longe da pre historia) nao adivinham haver qualquer dano. Nao que de fato haja. Assim vivem prenhes do que e raso,razoavelmente todos iguais. Como se pudessem de fato se lo. Os quevivemos resguardados no calor das luzes artificiais, perdemos com o tempo anocao de quao escura e solene e a aterradora beleza da noite. E o quao pequenos somos ante nossas propria impotencia e ignorancia. "Osentimento e abstrato, substrato da palavra. A palavra, concreto armado.Materia prima de toda poesia." Quem e voce quepousou por um instante aqui, como uma alma sombreando um lugaresquecido, pouco habitado depois da morte daquela senhora, eivado deinjurias e tratados sem conclusao. Eis que os dentes brancos,apesar do