Minha sensibilidade anda preguicosa,enroscada nos edredons da nossa cama de casados,fazendo que vai se levantar,mas se deixando embalar pelo conforto dos cochilos de inverno;ficarei aqui de guardapara envolve-la com apetiteassim que recolocar seus pes no chaoGustavo Lacerda A arte de significar nadaAprende-se imerso numa piscinaCheia de vazio ate as bordasO tom de representar tudoAtina-se sufocado no rarefeitoDas alturas menores que nossos pulmoesQuando uma fera adormecida comeca a despertarseu grunhir esfomeado ecoacomo anunciacao a carneem breve desossadatrituradadevoradaGustavo Lacerda Era uma vez um relogio que girava e girava por horas e mais horas antes de sentir saudade.Tinha saudade, rara saudade, que sentia com o ponteiro dos segundos; outras com o ponteiro dos minutos - era involuntario; ora agia, ora seguia, ora nem atinava. Nao que fosse frioou que nao quisesseou que nao amasse:_ apenas vivia tao imerso ao tempo,que sequer notava - exceto por alguns minutos- a existencia do tempoe o fato de que muitas horasformam muitos diase dai por diante. Gustavo Lacerda o salgado arenoso chamuscante da artede nadar com bracadas de maratonista e nao sair da praia o silencio microscopicamente empolgadoe vertiginoso da gota que se despendeda ponta da torneiracom perspectiva de tormenta ao bater na superficie . . . Sem no.Seja-se e so!Voce nao e ou sente o que diz, mas o que faz ou demonstra!Sejamos autenticos e sinceros;ou nos mantenhamos quietos,calados e recolhidosno nosso cantinho seguro,onde nao precisamos mentirpara nos mesmos ou para o mundo,ou simplesmente para as pessoasque gostam da gente,e para as quais podemos nos assumir frageis,muitas vezes, fracos,outras, verdadeiros vitoriososno que se refere a superficialidade.Seja-se, mesmo que so!Gustavo Lacerda Frequentemente me fazem perguntasAs quais prefiro encarar como testes de tolerancia.Numa fracao de segundo,a Resposta vaido Cerebro a ponta da linguae por ali fica,esmurrando a Muralha de dentesque ergo para proteger essa gENTe Insensatade seu desprovimento Racional.Ja fui muita coisa N'OUTRA vida.Ja fui una persona franca,Quase um franco atirador,com minhas Verdadesesguichando feito jatos de Acido,Dissolvendo ALMAS por instantes quase eternosde existencias pouco ou nada Marcantes.Ja FUI um Cara sincero.Nao sou mais Sincero, mas sou Honesto,O que e quase a mesma Coisa.So que o sincero, quando ha,Sempre fala o que ha,enquanto que o honesto, quando Fala,Somente fala o que Ha.Ha uma distancia quase que ContinenTALentre o 'sempre' e o 'somente'.Voce acha que isso da pano pra manga,mas, a mim, nao me parecemais que Semente Chupadae lancada em Terra Infertil,variando verso a versosem sentidoentre o Minusculo e o maiusculo.Gustavo Lacerda. Tamanha fora a falta de poesiaCom a qual se deparara no mundo a sua volta,Que o poeta desmaiara num canto desconhecido,Onde nao se pode ainda encontra-loPara ver se com uns tapas na cara acorda e recorda.Nao existe mais poesia.Nao existe mais esperancaque justifique tanta reza.Nao existe mais confortoque torne a cama aprazivel.Nao existe mais trilha sonoraque assemelhe a vida a uma trama.Nao existe surpresaque va alem de um sustinho chato.Nao existe sentimento no coracao- isso e coisa do cerebro.Nao existo.Gustavo Lacerda Empurrando um carrinho vazio pelo supermercado,Vasculhando as gondolas em busca de sei la o que,Em busca de um pouco daquilo que nao se compra,Pelo menos nao em supermercados do