Imagem web (autoria desconhecida)Sim, dei para duvidar das minhas conviccoes. De repente, tudo que nao ofereca espaco para a duvida parece-me suspeito. Quanto mais solida a certeza, maior o abismo que me esperara adiante dei pra pensar. Esse e um estado ao qual nao sei denominar, mas o sinto como fonte fundamental de vitalidade em momentos ciclicos de minha vida. Por mais que insistamos em afirmar que nao perdemos a destreza, nao enferrujamos com os movimentos mecanicos, o pensamento linear, a rigidez da logica cartesiana, nossa linguagem desmascara-nos para nos mesmos, se tivermos a disponibilidade de observa-la. Tem faltado Alma a linguagem academica, cientifica. Isso me cansa, confesso. Desvitaliza-me se, ciclicamente, eu nao me deixar arrastar pela torrente das duvidas, vagar pelas vielas movedicas, erguer um altar temporario para o deus das incertezas. Ate que alguma salvacao miraculosa traga-me de volta ao porto seguro das Verdades Comprovadas a ilusao oficial que exige a sua quota de atencao.Passo fases mergulhada nas leituras, anotando referencias, confrontando teorias, refletindo, enrijecendo os musculos da Imaginacao. Depois caio em Devaneios. Acoito as margens das aguas enfurecidas. Encho-me de amplitudes e me perco. Ouvindo a voz do meu eco a bradar: Tem alguem ai?...Alguem me escuta?. Nao, nao me escutam. Habito, provisoriamente, o Grande Deserto. Avanco para o clarao sedutor do Nada. Ate me chocar com a tabua de salvacao que me protege de um territorio desconhecido, de onde poucos voltam. Ha, contudo, nesses ciclos aparentes, um movimento em espiral. Nunca volto ao mesmo ponto de onde havia partido. Algo vai acontecendo, e mais uma vez nao sei denominar. Tenho brigado cada vez mais com as palavras. Elas chegam simulando ondulacao e fendas. Propagando traicoeiramente uma nova ordem. Como vinho barato, trazem uma embriaguez presuncosa de amanheceres nublados. Fazem as batidas do coracao tornarem-se fracas. As palavras sem Alma corrompem a nossa lingua secreta. Persuadem-nos pela asfixia.Salva-nos a Arte, quando nos deixamos tocar por ela. Salva-nos a Poesia em suas diversas roupagens: as letras ebrias a dancar uma danca que inclui atavismos e silencios. Salva-nos as tintas engendrando mundos inimaginaveis. O barro, modelando seres pelas nossas maos tantas vezes rijas. O Delirio, que e concebido no ventre da Duvida, e respira por brechas. Salva-nos a Insensatez e a Transgressao. A insanidade do verbo, como teria dito o poeta Manoel de Barros.Desconfio de que, intimamente, estou em franco processo de desaprendizagem. Se isso for uma ilusao, e uma ilusao que me acalma. Nao e facil desaprender. Por mais evidencias de rejuvenescimento que o morrer constante proporcione aos que cobicam a juventude eterna, muito poucos se dispoem a velar seus defuntos intimos. So os deuses sabem quantas vezes ja velei a mim propria: ora contrita, em silencio nebuloso; ora, embriagada pelo perfume da Morte. Contudo, o Despertar recorrente nao levanta o veu que esconde a matriz do Misterio. As vezes pressinto que a Eternidade, o Infinito, e so o cansaco de bracos que desafiaram a correnteza. Outro sintoma da desaprendizagem parece ser o Esquecimento. Nao um esquecimento qualquer, mas aquele que nos coloca em vertigem constante. Uma especifica perda de