de idade!(In Poemas, 1930)UMA CANCAO (Mario Quintana)Minha terra nao tem palmeiras...E em vez de um mero sabia,Cantam aves invisiveisNas palmeiras que nao ha.Minha terra tem relogios,Cada qual com sua horaNos mais diversos instantes...Mas onde o instante de agora?Mas onde a palavra "onde"?Terra ingrata, ingrato filho,Sob os ceus da minha terraEu canto a Cancao do Exilio!NOVA CANCAO DO EXILIO (Ferreira Gullar)Para ClaudiaMinha amada tem palmeirasOnde cantam passarinhose as aves que ali gorjeiamem seus seios fazem ninhosAo brincarmos sos a noitenem me dou conta de mim:seu corpo branco na noiteluze mais do que o jasmimMinha amada tem palmeirastem regatos tem cascatae as aves que ali gorjeiamsao como flautas de prataNao permita Deus que eu vivaperdido noutros caminhossem gozar das alegriasque se escondem em seus carinhossem me perder nas palmeirasonde cantam os passarinhosCANCAO DO EXILIO FACILITADA (Jose Paulo Paes)la?ah!sabia...papa...mana...sofa...sinha...ca?bah!QUADRILHA (Carlos Drummond de Andrade)Joao amava Teresa que amava Raimundoque amava Maria que amava Joaquim que amava Lilique nao amava ninguem.Joao foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandesque nao tinha entrado na historiaQuadrilha revisitada (Jefferson Vasques)Joao comia Teresa que trepava com Bethque nao gozava com Carlos que olhava (demais) pro Fredque enrabou o Fabioque nunca havia transado.Joao saiu do Brasil, Teresa, do armario,Beth pediu divorcio, Carlos pulou do oitavo,o Fred purpurinou e o Fabio,agora e Fabia e descobriu o amor por si propria(que nao tinha entrado na historia).Flor da Idade (Chico Buarque)A gente faz hora, faz fila na vila do meio diaPra ver MariaA gente almoca e so se coca e se roca e so se viciaA porta dela nao tem tramelaA janela e sem gelosiaNem desconfiaAi, a primeira festa, a primeira fresta, o primeiro amorNa hora certa, a casa aberta, o pijama aberto, a familiaA armadilhaA mesa posta de peixe, deixe um cheirinho da sua filhaEla vive parada no sucesso do radio de pilhaQue maravilhaAi, o primeiro copo, o primeiro corpo, o primeiro amorVe passar ela, como danca, balanca, avanca e recuaA gente suaA roupa suja da cuja se lava no meio da ruaDespudorada, dada, a danada agrada andar seminuaE continuaAi, a primeira dama, o primeiro drama, o primeiro amorCarlos amava Dora que amava Lia que amava Lea que amava PauloQue amava Juca que amava Dora que amava Carlos que amava DoraQue amava Rita que amava Dito que amava Rita que amava Dito que amava Rita que amavaCarlos amava Dora que amava Pedro que amava tanto que amavaa filha que amava Carlos que amava Dora que amava toda a quadrilhaUM SUPERMERCADO NA CALIFORNIA Allen GinsbergCada pensamento tive com voce, Walt Whitman, enquanto caminhavapelas calcadas sob as arvores com dor-de-cabeca consciente de mim olhando a lua cheia.Cansado de fome, fazendo shopping de imagens, fui ate o supermercado de frutas de neon, sonhando com suas enumeracoes!Que pessegos, que penumbras! Familias inteiras indo pras compras de noite! Corredores cheios de maridos! Esposas nos abacates, bebes nos tomates! e voce, Garcia Lorca, o que fazia no meio das melancias ?Eu vi voce, Walt Whitman, sem filhos, velho safado solitario, fucando as carnes do