Ser ouvida ainda e o grande desafio dentro da sala de aula. O cenario e claro: a maioria dos alunos esta dispersa naquele espaco, jogando bolinha de papel, ou pelos pes, ou pelas maos, ou as atirando uns nos outros, ou tambem correndo, brincando de pega-pega, ou ouvindo musicas pelos celulares, ou subindo nas carteiras e pulando sobre elas, as vezes derrubando-as no chao, tudo isso numa gritaria assustadora. E dificil pensar por onde comecar, mesmo porque sao tantas as sensacoes que se misturam diante daquele pequeno caos instaurado na sala de aula.Caminho ate a mesa do professor e coloco meu material sobre a carteira. Respiro fundo, separo o giz e o apagador e comeco a escrever na lousa. Sei que tenho muito a fazer, mas o sentimento de incapacidade me envolve com sabor amargo. Os alunos comecam a perguntar se devem copiar, se vou dar muita licao, e muitos ja se adiantam em dizer que nao irao fazer nada. Entao inicio minha tentativa de, de fato, dar aulas. Olho para toda a classe e comeco a falar. Nao me lembro exatamente o que, mas consigo reconstituir esse panorama perfeitamente na minha memoria. Mesmo porque a cena iria se repetir inumeras vezes nas primeiras semanas, e eu ja me perguntava ate quando suportaria tal martirio.Agora ainda repito a mesma pergunta, mas devo confessar que o martirio ja nao me parece tao insuportavel. Talvez nem possa mais considera-lo de fato um martirio; sinto que aos poucos os alunos comecam a mudar. Percebem a minha presenca e, sem que eu peca, param de jogar bolinhas, de correr pela sala e ate desligam seus celulares! Fico atenta, e penso: sera que essas pequenas mudancas ja sao frutos de meus atos, tambem pequenos, mas que de certa forma surtiram algum efeito no espirito daquelas criancas? Uma luz se acende em meu horizonte... Seus proprios tracosela quis imprimiros contornos exatosqueimando na peleum sonho de jardimAs flores sao altivasesparramando-se pelas costasos tracos se espalhamcomo uma danca invisivel a mostraIsento de cores o desenho se iluminabrilham seus desejosque ecoam no corpotomando formas coloridasA imagem se fixanuma leve movimentacaoquase nem se imaginaque ali escondidadescansa uma revolucao Eu era sombra,breu da angustia, vil tormento.Dai um vento,palavra e gesto,teu olhar.Que tudo toca,ferida aberta,na hora certade cicatrizar.O desencantodemorou tantopara findar.Agora a paixao nasce,sem pressa ou preceno preciso tempo de amar. Procuro um lugar seguropara me perderPersigo muitas doresque me afastem do horrorDesejo o traco fortetransformado em caminhode flores, de coresque me faca chorar... Quando penso que estousozinho, olho para a rua e vejo aquelas mesmas pessoas da minha infancia. Naoentendo como elas conseguem fazer as mesmas coisas que faziam quando eramcriancas: jogar bola, empinar pipa, brincar de esconde-esconde, tocar acampainha e sair correndo. Sera que elasnao cresceram?Eu demorei pra perceber queaquela vida so era valida na minha infancia. Agora so faco isso quando brincocom meus filhos. Ensino a eles cada brincadeira como se fosse eu mesmo, e sintouma saudade daquele tempo que nao volta mais. Quando eles crescerem, sentirao a mesma saudade? Nao sei, quem sabera? Geralmente negamos aquilo que somos, mentimos pra