- Uma cerveja por favor. Para acabar com o horror que e ser Atlas. O telefone do quarto tocou. - Senhor, sao oito e cinquenta.Um pouco tangido pela confusao de nao saber as dimensoes de onde estava deitado, agradeceu num ronco silencioso, devido a dificuldade de tornar verbo as sentencas que pensava. As primeiras palavras do dia sempre lhe saiam incompreensiveis. Sentiu na cabeca o peso de dois mundos e nao via a hora de arrumar as malas e seguir estrada. Participar de eventos empresariais sempre fora uma grande chatice quando nao se tinha vocacao para aquilo que fazia. Fingir sorrisos, esbocar reacoes, entender caretas, falar na hora exata, o verbo que se esperava, na aspiracao que se cartilhava. Essas coisas todas lhe confundiam em algum momento. Seu forte sempre fora o manuseio artistico de miniaturas plasticas. A criacao de humanos e animais inanimados. De bonequinhos a semelhanca de criaturas reais, vivas, que perambulavam seu mundo. As pessoas chamavam de brinquedinhos bizarros, piadinhas de mal-gosto, o que ele afirmava, internamente, arte! A nova arte! A viagem fora essencial para entrar de cabeca nesse novo universo que comecava a ganhar legitimidade social.Tropecara duas ou tres vezes no receituario de conduta do outro mundo que habitava e tinha de enfrentar pelo menos aquela semana inteira. Vacilou ao pular algumas etapas daquela maldita carta de principe maquiavelica estabelecida na cabeca de todo homem de negocios em producao. Aquelas etapas do como se comportar fora de seu lar, numa cidade distante daquela que sempre vivera. Em meio a chefes, clientes e uisque de refil, viu-se comprometido pela disposicao social de testar seus limites etilicos e pela necessidade institucional de faze-lo sem ultrapassar os limites naturais do corpo. Sentindo-se numa batalha de reinados, foi bobo da corte, quando deveria exercer a simples funcao de um coadjuvante de acontecimentos reais. Acostumado com a cerveja, teve de consumir aquela tortura que lhe torrava a garganta e pouco a pouco o tornava um debiloide IN na relacao social com aqueles homens dessemelhantes. O uisque, que todos enchiam o peito para dizer que tomavam porque descia bem, lhe causara um rombo espiritual e fonetico que ele achou irreparavel na noite passada. Apos dois copos, sentia sua lingua mole e ja nao conseguia distinguir, fisicamente, enquanto falante e ouvinte, bilabiais, fricativas, oclusivas, surdas e sonoras. Nem tantas outras. Impulsionado por um santo ruim, pedia mais copos, como se conseguisse ser capaz de controlar aquelas sensacoes pelo agrado do vizinho que lhe empurrava sempre um a mais. Mais um, mais um. - Vira!E o retardado virava! -Vira!E virava. E ria. E craseava todas as palavras terminadas com vogais, semelhantes ou nao, inventando, na tentativa de um portugues formal, uma lingua germanica com duas ou tres entonacoes foneticas por palavra. Eis que, para o desafortunado inexperiente, o limite organico e atingido das maneiras mais comicas em lugares mais inapropriados. Falando com um dos clientes, que encontrava-se em condicoes brandas de alcoolismo, sentiu o mundo retornando em sua garganta. A pressao de todos os seus orgaos em manifesto.- Nao aguentamos mais, seu imbecil!Do estomago ao