O ar rareou e tudo se tornou denso. O bom moco olhou para os lados, desesperado por alguma saida. Nao conseguia gritar, vomitava palavras arfantes em seco. O terror tomou-lhe, por fim. Invadia-lhe como uma grossa arvore, enraizando-se nas mais profundas entranhas do rapaz. Quando as vinhas verdes ja figuravam em todos os seus refugios, a calma acomodou-se. Ja infectada, a vitima pode ler em seu reflexo o que havia acontecido. Tornou-se escrava de um amor incondicional e sempre insuficiente, uma paixao inegavel e inafiancavel. Olhou pela janela e viu a cor das paredes, os tons da literatura, os semblantes da musica. Ouviu o grito das estatuas, os lamuries do Cinema, as sinfonias do teatro. Nascia um vicio, uma necessidade. Nascia artista e poeta. Nascia nele, enfim, a Arte. -http://10paezinhos.blog.uol.com.br/ De certa forma, fiquei contente em estar com a mochila. Ela estava deveras pesada, mas pelo menos eu podia apertar suas alcas, empurrando-as para frente, fazendo com que ela mesma me levasse. Nao chovia, infelizmente. Se olhasse para o ceu, certamente veria abutres rondando-me. O calor estava intenso. Eu suava. Ainda assim, agradecia minha mochila. E tao confortante ter o que segurar, evitando que as maos dancem sozinhas, bobas, desgovernadas.Resolvi sentar. O degrau respondeu-me, literalmente, com um certo desconforto. As pessoas arrastavam-se, lambiam a calcada com os pes. Lambiam, tambem, o suor que escorria-lhes a face. Nojento nao, comodo.. Demorou certo tempo ate eu reparar na silhueta. Perguntei-me se realmente valia a pena levantar, o degrau ja estava ate gostando de mim... Apertei minha mochila, e ela fez que sim. Levantei.O cabelo, identico. A altura, tambem. O perfume, ainda mais. Continuei. Ela virou-se. Virou-se. Virou-se. Era ela. Nao, nao era ela. Quando a moca de fato virou, ao pe do semaforo e nao em minha mente, segurei o no raivoso na garganta. Os olhos nao eram os mesmos. Nem o nariz fino. Os labios vermelhos, muito menos. Ah, aquele vermelho.Vermelho, ela andou. Andou e me deixou para tras. Apertei as alcas, e achei outro degrau. Maldito desconforto. "Tomando cabelo por olhos fechados a transbordar aquela cor". Falando nisso, outro cabelo, deixe-me levantar.. Cravei meus olhos naqueles labios felizes, que sussurravam o gozo da alegria. Pude, por um momento, sentir o gosto daquele sorriso. Morango, era morango. E, esse blog esta apinhado de cronicas. Eu ate tinha outro em que escrevia sob a mascara do meu rosto, todo assertivo. Mas logo descobri que minha opiniao nem era tao legal assim. Ai voltei as cronicas. Incrivel como elas parecem fazer mais sucesso, sem de fato o fazer. Acho que a magica das palavras dancantes, quase bailarinescas, escorrendo pelos paragrafos contagiou ate a mim, o suposto ilusionista. Tentei me esconder, evitar, mas nao foi muito possivel. Os meus textos amotinaram-se e ameacaram-me de morte almatica caso eu viesse a condenar mais algum deles ao temido blog. Dizem os revoltados que aquilo se tornou um cemiterio, inospito textualmente. Um deles ousou insinuar que eu os jogo la por um simples instinto gritante de escritor, o qual supostamente me obrigaria a contestar os proprios conceitos de ordem