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portas de vidro se abrindo. Ela olhou para a frente e viu o criptógrafo Greg Hale que acabara de entrar.Greg Hale era alto e musculoso, com um cabelo louro cheio e uma cova profunda no queixo. Falava alto, era meio grosseiro e usava roupas sempre exageradamente chiquespara a ocasião. Os outros criptógrafos haviam lhe dado o apelido de "Halita" por conta do mineral. Hale sempre presumiu que se tratasse de alguma pedra preciosa,fazendo um paralelo com seu intelecto superior e seu corpo musculoso. Caso seu ego permitisse que ele consultasse uma enciclopédia, teria descoberto que se tratavade uma formação simples de NaCl, um resíduo de sal que se formava em alguns lugares quando a água do mar secava.Como todos os criptógrafos da NSA, Hale ganhava muito bem. Mas era difícil para ele não alardear esse fato aos quatro ventos. Dirigia uma Lótus branca com teto solare um sistema de som capaz de arrasar quarteirões. Era um viciado em gadgets, e seu carro era uma espécie de salão de exposições. Nele, Hale tinha instalado um sistemacomputadorizado de posicionamento global (GPS), trancas de portas ativadas por voz, um bloqueador de radar de cinco bandas e um telefone/fax celular, de forma apoder acessar sempre seus serviços de mensagens eletrônicas.Greg Hale tinha sido resgatado de uma infância repleta de pequenos delitos pelo U.S. Marine Corps, o Corpo de Fuzileiros Navais dos Estados Unidos. Foi lá que elecomeçou a estudar informática. Era um dos melhores programadores que os marines já tiveram e tinha tudo para seguir uma brilhante carreira militar. Porém, dois diasantes de completar sua terceira viagem a trabalho, seu futuro mudou. Hale matou acidentalmente um colega, em uma briga de bar. O tae-kwon-do, arte marcial coreana,mostrou-se uma eficaz forma de ataque, mais do que de defesa. Foi imediatamente retirado da ativa.Após um pequeno período na prisão, Hale começou a procurar emprego no setor privado como programador. Era sempre sincero a respeito do incidente durante o tempoem que serviu como fuzileiro naval e atraía potenciais empregadores oferecendo-lhes um mês de trabalho sem pagamento para provar do que era capaz. Não foram poucosos que aceitaram e, quando os chefes descobriam o que ele podia fazer com um computador, não o deixavam partir.À medida que seus conhecimentos de programação foram crescendo, Hale começou a fazer contatos pela Internet em todo o mundo. Era um dos membros de um novo grupode cyber-freaks que trocavam e-mails mais ou menos suspeitos com pessoas de vários países. Foi demitido de duas empresas por ter usado suas contas de trabalho paraenviar fotos pornográficas para alguns amigos.- O que você está fazendo aqui? - perguntou Hale, parado entre as portas e olhando para Susan. Ele obviamente esperava passar o resto do dia sozinho no Nodo 3.Susan fez força para parecer indiferente.- É sábado, Greg. Eu poderia lhe fazer a mesma pergunta. - Mas Susan sabia o que Hale estava fazendo lá. Ele era um grande viciado em computadores. Apesar da "regra"a respeito dos sábados de folga, ele muitas vezes entrava discretamente na Criptografia durante o fim de semana para usar o poderio computacional único
da NSA pararodar algum novo programa em que estivesse trabalhando.- Vim apenas dar uma olhada em umas linhas de código e ver meu e-mail - disse Hale. Ele olhou para ela, curioso. - O que foi mesmo que você disse que tinha vindofazer aqui?- Não disse nada - respondeu Susan.Hale levantou uma sobrancelha.- Ei, não precisa ficar na defensiva. Não temos segredos dentro do Nodo 3, se lembra? Um por todos e todos por um.Susan bebericou seu chá de ervas, ignorando-o. Hale desistiu do assunto e dirigiu-se para a despensa. Essa era sempre sua primeira parada. Enquanto atravessava asala, suspirou profundamente, mantendo os olhos fixos nas pernas de Susan, alongadas sob o terminal. Sem nem olhar, ela recolheu as pernas e continuou trabalhando.Hale deu um sorriso malicioso.Susan já havia se acostumado com as investidas de Hale. A frase predileta dele era algo como querer "interfacear com ela para verificar se o hardware era compatível",o que a deixava enjoada. Era orgulhosa demais para queixar-se com Strathmore a respeito de Hale. Era bem mais simples ignorá-lo.Chegando à despensa, Hale abriu as portas de treliça violentamente. Pegou um Tupperware cheio de tofu que estava na geladeira e jogou alguns pedaços na boca. Depoisdebruçou-se sobre o fogão e alisou as calças Bellvienne cinzas e a camisa bem passada.- Você vai ficar por aqui?- A noite toda - respondeu Susan, friamente.- Hmmm - murmurou ele, ainda com a boca cheia. - Nada como um final de sábado tranqüilo na Sala de Jogos, apenas nós dois.- Apenas nós três - corrigiu Susan. - O comandante Strathmore está lá em cima. Talvez você queira sumir daqui antes que ele o veja.Hale sorriu.- Ele não parece se importar muito por você estar aqui. Acho que ele realmente gosta da sua companhia.Susan se esforçou novamente para permanecer em silêncio. Hale riu para si mesmo e deixou de lado o tofu. Então pegou um vidro de azeite de oliva e bebeu alguns goles.Era um natureba radical e dizia que o azeite ajudava a limpar seu organismo. Quando não estava tentando empurrar suco de cenoura para o restante da equipe, faziasermões sobre as virtudes da limpeza intestinal.Colocou de volta o vidro de azeite e foi para seu computador, que ficava no extremo oposto ao de Susan. Mesmo com toda a distância que os separava, Susan podia sentiro cheiro da água-de-colônia que ele usava. Ela torceu o nariz.- Boa colônia, Greg. Virou a garrafa?Hale ligou seu terminal.- Especialmente para você, querida.Enquanto ele se sentava e esperava que o computador começasse a funcionar, um mau pensamento passou pela mente de Susan. E se Hale acessasse o ExeMon do TRANSLTR?Não havia nenhum motivo razoável para que ele fizesse isso, mas, de qualquer forma, Susan sabia que ele jamais iria engolir uma mentira qualquer sobre um diagnósticoque estava sendo executado no TRANSLTR durante 16 horas. Rale iria exigir que lhe dissessem a verdade, mas isso era algo que Susan não tinha a menor intenção defazer. Ela não confiava em Greg. Ele não era o tipo de pessoa que deveria estar na NSA. Susan fora contra sua contratação
de alguém para cuidar do seu bem-estar. Precisava que a NSA continuassequebrando códigos para manter a paz. Grupos como a EFF viam a coisa de outra forma. E vinham lutando contra Strathmore e a NSA desde então.CAPÍTULO 24David Becker estava em uma cabine telefônica do outro lado da rua onde ficava a Clínica de Salud Pública. Ele acabara de ser expulso de lá por ter perturbado o pacientenúmero 104, o senhor Cloucharde.As coisas se tornaram muito mais complicadas do que ele esperava. Seu pequeno favor para Strathmore - pegar alguns pertences pessoais - se transformou em uma alucinadacaça ao tesouro atrás de um estranho anel.Ele tinha acabado de ligar para Strathmore e lhe contado sobre o turista alemão. A notícia não foi muito bem recebida. Depois de pedir detalhes, Strathmore ficouem silêncio por um longo tempo.- David - ele finalmente disse, num tom muito grave -, encontrar esse anel é uma questão de segurança nacional. Estou colocando o assunto nas suas mãos. Não falhe.- Depois o telefone ficou mudo.David ficou parado na cabine e suspirou. Pegou a Guía Telefónica toda rasgada e começou a procurar nas páginas amarelas. Lá vamos nós, disse para SI mesmo.Havia apenas três serviços de escort listados no catálogo, e ele não tinha muitas informações com as quais trabalhar. Tudo que sabia era que a acompanhante do alemãotinha cabelos ruivos, o que era convenientemente raro na Espanha. Cloucharde, já meio delirante, havia se lembrado de que o nome da moça era Dewdrop. Becker continuavaachando estranho: Dewdrop? Certamente não era seu nome de batismo. Cloucharde devia ter-se enganado.Becker discou o primeiro número da lista.- Servicio Social de Sevilla - respondeu uma charmosa voz feminina. Becker acrescentou um forte sotaque alemão a seu espanhol e disse:- HaIa. HabIas AIeman?- Não. Mas falo inglês - respondeu a mulher.Ele continuou com um inglês carregado de sotaque.- Obrigado. Eu quererr saberr se a senhorra poderr ajudarr?- O que o senhor deseja? - A mulher falava devagar, esforçando-se para ajudar seu potencial cliente. - Talvez o senhor queira uma acompanhante?- Sim, porr favorr. Hoje minha irmão Klaus, ele estarr com garrota muito bonita. Cabelo vermelho. Quererr o mesma. Parra amanhã, porr favorr.- Seu irmão Klaus vem aqui? - A voz soou animada, como se fossem velhos amigos.- Sim, ele serr muito gorda. Você lembrarr dele, non?- Ele esteve aqui hoje, não foi?Becker podia ouvir enquanto ela verificava os registros. Não haveria nenhum Klaus registrado, claro, mas Becker pensou que os clientes dificilmente usavam seus nomesverdadeiros.- Humm, não... desculpe... Não vejo nada aqui. Qual o nome da garota com quem seu irmão estava?- Ela ter cabelo vermelho - disse Becker, fugindo da pergunta.- Cabelos vermelhos? - repetiu a mulher. Houve uma pausa. - Aqui é o Servicio Social de Sevilla. Você tem certeza de que seu irmão esteve aqui?- Sim, eu terr certeza.- Señor, não temos nenhuma ruiva. Temos apenas belas mulheres da Andaluzia. - Cabelo vermelho - repetiu Becker, sentindo-se meio idiota.- Lamento, realmente não temos nenhuma ruiva, mas, se você...- O nome serr Dewdrop - disse Becker, sentindo-se ainda mais idiota.O nome ridículo
aparentemente não significava nada para a mulher. Ela sedesculpou, disse que Becker talvez estivesse fazendo confusão com outra agência e desligou gentilmente.Primeira tentativa.Becker discou o próximo número. Atenderam rápido.- Buenas noches, Mujeres España. Em que posso ajudá-lo?Becker seguiu o mesmo roteiro, fazendo-se passar por um turista alemão disposto a pagar bem pela ruiva que havia ficado com seu irmão naquele dia.Dessa vez a resposta veio em um alemão polido, mas, novamente, não havia ruivas.- Keine Rotkopfe, lamento. - E desligou.Segunda tentativa.Becker olhou de novo para a lista telefônica. Só havia mais um número. Suas esperanças estavam chegando ao fim.Discou.- Escortes Belén - respondeu um homem com um tom de voz afável. Becker contou sua história outra vez.- Si, sí, señor. Meu nome é señor Roldán. Temos duas ruivas muito charmosas. O coração de Becker se acelerou.- Muito bonitas? - repetiu, usando seu sotaque alemão. - Cabelo vermelho? - Sim, qual é o nome de seu irmão? Irei lhe dizer quem foi sua acompanhante hoje, e veremosse ela está livre para você amanhã.- Klaus Schmidt - Becker soltou um nome que ele havia visto em alguma antiga apostila.Houve uma longa pausa.- Bem, senhor, não estou encontrando nenhum Klaus Schmidt em nossos registros, mas talvez seu irmão tenha resolvido ser discreto... Um homem casado, talvez? - Ohomem soltou uma risada forçada do outro lado da linha.- Ah, sim, Klaus casado. Mas ele serr muito gorrda. Sua esposa não dormir com ele. - Becker viu seus próprios olhos refletidos na cabine. Se Susan pudesse me ouviragora, pensou. - Eu também ser gorrdo e estarr sozinho. Quererr dormir com ela. Pagarr muito bem.Becker estava se saindo muito bem, considerando-se que não era um profissional, mas tinha ido longe demais. A prostituição era ilegal na Espanha, e o señor Roldánera um homem muito cuidadoso. Já havia sido flagrado por policiais da Guardia se fazendo passar por turistas. Quererr dormir com ela. Roldán sabia que era uma armadilha.Se fosse adiante, receberia uma pesada multa e, ainda por cima, seria forçado a fornecer uma de suas melhores escorts para o comissário de polícia, de graça, durantetodo o fim de semana.Quando Roldán tornou a falar, seu tom de voz já não era tão amistoso.- Senhor, aqui é Escortes Belén. Posso perguntar com quem estou falando? - Aahh... Sigmund Schmidt - inventou Becker apressadamente.- E onde conseguiu nosso número?- La Guía Telefónica.- Sim, senhor, estamos listados aí porque somos um serviço de escort.- Sim, eu quererr escort. - Becker sentiu que havia algo de errado.- Senhor, Escortes Belén é um serviço que agencia acompanhantes para homens de negócios em almoços e jantares. É por isso que estamos listados no catálogo. Nossoserviço é inteiramente legal. O que o senhor está procurando é uma prostituta. - A palavra escorregou de sua língua como se fosse umadoença asquerosa.- Mas minha irmão...- Senhor, se seu irmão passou o dia beijando uma garota no parque, não era uma das nossas. Temos regras escritas que regulam o contato entre clientes e acompanhantes.- Mas...- O senhor está nos confundindo com outra agência. Temos apenas duas ruivas, Imaculada e
bipe. Seu pulso acelerou. Um ícone de umenvelope apareceu piscando na tela anunciando a chegada de um e-mail. Susan olhou rapidamente para Hale, que continuava mergulhado em seu trabalho. Ela prendeu arespiração e clicou duas vezes sobre o envelope.North Dakota, pensou, vamos ver quem é você.Quando o e-mail se abriu, continha uma única linha, que Susan leu e releu.JANTAR NO ALFREDO? ÀS 20h?Do outro lado da sala, Hale segurou uma risada. Susan olhou para o cabeçalho da mensagem.DE: GHA.LE@cripto.nsa.govEla sentiu um impulso de raiva, mas reprimiu-o. Apagou a mensagem.- Não tem graça, Greg.- Ei, o carpaccio deles é ótimo! - disse Hale, sorrindo. - E então? Depois podíamos...- Esquece.- Convencida.Hale suspirou e voltou a olhar para seu terminal. Esta era a tentativa número 89 com Susan Fletcher. A brilhante criptógrafa era uma frustração constante para ele.Diversas vezes ele já havia fantasiado transar com ela: prensá-la contra a carcaça curvada do TRANSLTR e transar ali mesmo, apoiados na sua casca de cerâmica preta.Mas Susan não queria nada com ele. Na cabeça de Greg, as coisas eram ainda piores porque ela estava apaixonada por um professor universitário que trabalhava horasa fio para ganhar uma miséria. Seria uma pena se Susan fosse diluir seus genes superiores procriando com um otário, especialmente quando tinha à sua disposição alguémtão fantástico quanto ele. Teríamos filhos perfeitos, pensava Hale.- Em que você está trabalhando? - perguntou, tentando outra abordagem. Susan não respondeu.- Como é bom trabalhar em equipe com você. Posso ao menos dar uma olhada? - Rale levantou-se e começou a andar na direção de Susan.Ela sentiu que a curiosidade dele poderia causar sérios problemas naquele dia. Tomou uma decisão rápida.- É um diagnóstico - disse, retomando à mentira contada pelo comandante. Rale parou no meio do caminho.- Um diagnóstico? - retrucou, em tom de dúvida. - Você não está realmente perdendo seu sábado com um diagnóstico em vez de estar se divertindo com seu professorzinho?- O nome dele é David.- Que seja.Susan olhou firme para ele.- Você não tem nada melhor para fazer?- Você está tentando se livrar de mim? - retrucou Rale.- Na verdade, sim.- Nossa, Sue, estou abalado.Susan olhou para ele com raiva. Odiava ser chamada de Sue. Nada contra o apelido, mas Rale era o único a usá-lo.- Por que não me sento e ajudo você? - tentou Greg. Ele voltou a andar na direção dela. - Sou bom com programas de diagnóstico. Além disso, estou bem curioso paraver o que este em particular tem de tão interessante para fazer a poderosa Susan Fletcher vir trabalhar num sábado.Susan sentiu a adrenalina se espalhando por seu corpo. Olhou para o tracer em sua tela e pensou que não podia deixar que Rale o visse, pois ele faria perguntas demais.- Está tudo sob controle, Greg.Mas Rale continuava se aproximando, e Susan tinha que agir rápido. Ele estava a apenas alguns metros de distância quando ela se levantou, fechando a passagem. Ocheiro de colônia empesteava o ar. Ela o olhou bem nos olhos.- Já disse que não.Rale ficou intrigado por esse súbito ímpeto de privacidade. Decidiu brincar
e deu um passo à frente. Greg não estava pronto para o próximo ato.Com absoluta calma, Susan estendeu o indicador e o colocou contra seu peito musculoso, bloqueando o caminho.Greg parou, surpreso, e recuou. Susan parecia estar levando a coisa toda muito a sério: ela nunca o havia tocado antes. Não era exatamente o tipo de toque que eletinha em mente para um primeiro contato, mas já era um começo. Ele a olhou com curiosidade por alguns instantes, depois voltou para seu terminal. Sentou-se novamente,mas uma coisa estava bem clara em sua mente: a adorável Susan Fletcher estava trabalhando em algo muito importante, e não era diagnóstico algum.CAPÍTULO 28O señor Roldán estava sentado em sua mesa, na Escortes Belén, feliz por ter se esquivado tão habilmente da mais recente e patética tentativa da Guardia de apanhá-loem uma armadilha. Francamente, fazer com que um policial ligasse, fingindo ser alemão e pedindo uma acompanhante para passar a noite - aquilo só podia ser chamadode armadilha. O que eles iriam inventar depois dessa?O telefone à sua frente tocou. O señor Roldán pegou o fone com ar confiante. - Buenas noches, Escortes Belén.- Buenas noches - disse em espanhol a voz de um homem, falando muitorápido. Soava meio anasalado, como se estivesse um pouco resfriado. - Gostaria de saber se esse número é de um hotel.- Não, senhor. Que número o senhor discou? - O seiíor Roldán não iria cair em nenhum outro truque naquela noite.- 34-62-10 - disse a voz.Roldán ficou pensativo. A voz lhe soava vagamente familiar. Tentou localizar de onde seria o sotaque. Burgos, talvez.- Você discou o número certo - disse Roldán, apreensivo -, mas aqui é um serviço de escort.Houve uma pausa na linha.- Ah... Entendo. Desculpe. Alguém anotou este número, e eu achei que poderia ser um hotel. Estou de passagem, vindo de Burgos. Bem, perdoe-me por incomodá-lo. Boa...- Espere! - O señor Roldán não podia deixar passar uma oportunidade, ele era um vendedor por natureza. Seria uma indicação? Um novo cliente vindo do norte? Ele nãopodia deixar que uma pequena paranóia estragasse uma venda em potencial.- Amigo - disse Roldán apressadamente, no tom de voz tipicamente animado dos vendedores -, achei que tinha reconhecido um leve acento de Burgos em você. Eu sou deValência. O que o trouxe a Sevilha?- Vendo jóias. Pérolas de Mallorca.- Mallorca! Mas que ótimo! Você deve viajar muito. A voz tossiu do outro lado.- Sim, viajo bastante.- Está em Sevilha a negócios? - Roldán tentou puxar conversa. Esse cara com certeza não era da Guardia. Era um cliente com C maiúsculo. - Deixe-me adivinhar: foium amigo que lhe deu nosso número? Ele disse para nos ligar quando estivesse em Sevilha) é isso?- Não, não é bem isso. - A voz estava claramente constrangida.- Não seja tímido, señor. Somos um serviço de escort, não há do que se envergonhar. Temos garotas adoráveis que lhe farão companhia durante um jantar... é só isso.Quem lhe deu nosso número? Talvez seja um de nossos clientes assíduos. Posso lhe oferecer um preço camarada.A voz pareceu um pouco agitada.- Bem...
Para ser sincero) não me deram esse número. Eu o encontrei dentro de um passaporte e estou tentando localizar o seu dono.O entusiasmo de Roldán se esvaziou. Este homem não era um cliente, no final das contas.- Você encontrou o número, é isso?- Sim, achei o passaporte de alguém no parque hoje. Seu número estava em um pedaço de papel dentro dele. Achei que talvez fosse o hotel onde o dono do passaporteestava hospedado e queria lhe devolver o documento. Mas foi um engano. Vou deixá-lo em um posto da polícia quando eu estiver indo embora.- Perdoe-me - interrompeu Roldán) nervosamente. - Posso lhe propor uma solução mais simples? - Roldán orgulhava-se de ser muito discreto em seus negócios e sabiaque visitas à Guardia tinham uma tendência a transformar seus clientes em ex-clientes. - Veja, como nosso número está dentro do passaporte) o dono provavelmenteé um de nossos clientes. Talvez possamos resolver isso de outra forma e evitar que o senhor perca seu tempo indo à polícia.- Não sei. Acho que eu provavelmente deveria apenas... - A voz hesitou.- Não seja precipitado, amigo. Tenho um pouco de vergonha em admitirisso, mas a polícia aqui de Sevilha não é sempre tão eficiente quanto a polícia do norte de nosso país. Podem levar vários dias até que o passaporte seja devolvidoa seu dono. Se você me disser o nome que está no documento, darei um jeito de devolver o passaporte imediatamente.- Bem, talvez... Suponho que não haja nenhum problema... - Roldán ouviu o som de algumas folhas sendo viradas, e depois a voz retomou. - É um nome alemão. Não seise consigo pronunciar isso... Gusta... Gustafson?Roldán não reconheceu o nome, mas tinha clientes vindos de todas as partes do mundo, e eles nunca davam seus nomes reais.- Como ele é? Como é a foto? Talvez eu consiga reconhecê-lo.- Pela foto... Ele tem um rosto redondo, parece ser bem gordo.Roldán sabia quem era. Lembrava-se claramente daquela cara obesa. Era o homem com Rodo. Estranho, pensou ele. Era a segunda ligação a respeito do alemão naquelanoite.- Ah, o Sr. Gustafson? - Roldán soltou uma risada forçada. - Claro, eu o conheço bem. Se você me trouxer o passaporte, farei com que ele o receba em seguida.- Estou no centro, sem carro - interrompeu o homem. - Talvez você pudesse vir pegá-lo?- Na verdade - esquivou-se Roldán -, não posso sair no momento. Mas não é muito longe, se você...- Desculpe, mas já é tarde para ficar andando por aí. Creio que há uma delegacia da Guardia aqui perto. Vou deixar o passaporte lá, e, quando você encontrar o Sr.Gustafson, pode dizer a ele onde está o passaporte.- Não, espere! - disse Roldán, quase gritando. - Realmente não há necessidade de envolver a polícia nisso. Você disse que está no centro, certo? Conhece o HotelAlfonso XIII? É um dos melhores da cidade.- Sim, conheço o Alfonso XIII, fica aqui perto.- Fantástico! O Sr. Gustafson está hospedado lá esta noite. Provavelmentepoderá encontrá-lo no hotel agora.A voz hesitou outra vez.- Entendo. Bem, eu... Está bom, não me custa nada