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Meus irmaos, iguais a todos os outros meninos, jogavam bola. Lembro da praca de terra batida, do sol, dos pias correndo, da poeira. Descalcos mesmo, ate que chegou o tempo do Kichute. Quase sempre voltavam escuros: tinta feita de poeira e suor... Narrando cada gol, cada jogada, rindo. As vezes, a narrativa era de alguma catimba - sempre revidada, e claro. [Eu nao via graca no futebol, mas bem que queria poder sair. Mas menina, nao; menina brincava dentro de casa.] Mas tinha dias diferentes, quando os dois voltavam sem bola, indignados, calados ou falando baixo. Tomavam banho. Clima pesado. E as cinco da tarde, quando a sirene da Rede tocava e meu pai chegava do trabalho, eu ja sabia que algum vizinho viria bater palmas la na frente, e minha mae iria atender, e eu ouviria: "O Dona Amelia, posso falar com o seu Waldir?" Huuuum... Podia ser uma mae reclamando que o filho tinha apanhado de meus irmaos. Ai meu pai desconversava, "que menino briga mesmo". Mas entrava na sala falando grosso com os dois, ja assustados: "Voces apanharam? Apanharam, heim? Por que se apanharam na rua, vao apanhar de novo!" E claro que eles nunca apanhavam, nao e?Tambem podia ser um vizinho reclamando de vidraca quebrada... Ai a coisa pegava... Sabe, gente? Eu descobri que Martim Cerere morava la em casa.MARTIM CERERE, JOGADOR DE FUTEBOLCassiano RicardoClique para ouvir:O pequenino vagabundo joga bolae sai correndo atras da bola que salta e rola.Ja quebrou quase todas as vidracas,Inclusive a vidraca azul daquela casaonde o sol parecia um arco-iris em brasa.Os postes estao hirtos de tanto medo.(O pequenino vagabundo nao e brinquedo...)E quando o pequenino vagabundocheio de sol, passa correndo entre os garotos,de blusa verde-amarela e sapatos rotos,aparece de pronto um guarda policial,o homem mais barrigudo deste mundo,com os seus botoes feitos de ouro convencional,e zas! carrega-lhe a bola!Estes marotosprecisam de escola...O pequenino vagabundo guarda nos olhos,durante a noite toda, a figura hediondado guarda metido na enorme fardacom aquele casaco comprido todo chovidode botoes amarelos.E na sua inocencia improvisa os mais lindos castelos;e ve, pela vidraca,a lua redonda que passa, imensa,como uma bola jogada no ceu.E aquele Deus, com certeza,de que a vovo tanto fala.Aquele Deus, amigo das criancas,que tem uma bola branca cor de opalae tem outra bola vermelha cor do sol;que esta jogando noite e dia futebole que chutou a lua agora mesmopor tras do muro e, de manha, por tras do morro,chuta o sol... Costumo dizer que amo o Brasil que eu estou ajudando a construir. Nao tenho ilusoes de que seja de alguma forma a Terra Prometida, nem o pais perfeito (o que, convenhamos, seria loucura dizer). Mas amo ter nascido aqui, amo falar o portugues do Brasil, amo nossa cultura, amo nosso jeito amoroso de ser.Apesar desse amor rasgado por minha terra, o que mais me incomoda e a desigualdade social que construimos, com a qual nos acostumamos de maneira incrivel, que de certa forma ate defendemos e justificamos.A desigualdade cruel de nosso pais passa como se fosse natural e comeca em gestos sutis, como quando nos
parece normal pagarmos por planos de saude e por escolas privadas. Aceitamos que o transporte coletivo seja de pessima qualidade e compramos um carro. Se podemos pagar, qual o problema? E nos justificamos: "Assim sobram vagas no servico publico para quem nao pode pagar." Ah, como somos nobres! O maior problema disso e que, de repente, passamos a conviver numa boa com a miseria de muitos e a aceitar o fato de que estes sequer conseguem trabalho. E passamos pensar que a culpa e mesmo dessas pessoas que nao estudaram, que nao se qualificaram, que nao se prepararam... Numa terrivel inversao, como se a todos tivessem sido dadas chances iguais de acesso ao ensino.Suponho que o maior mal que a desigualdade nos cause seja este: impedir que nos sintamos parte de uma nacao, nos afastando radicalmente de qualquer sentimento que nos aproxime de nossos compatriotas.Em momentos como esse, e um remedio ler e reler as cancoes do exilio. Foram tantas... Goncalves Dias, Oswald de Andrade, Chico e Tom, Jose Paulo Paes... E, quem diria, ate o Poetinha. Todos eles nos fazem pensar que existe algo maior, algo bonito, algo invisivel que faz deles, de voce e de mim brasileiros.PATRIA MINHAVinicius de MoraesClique para ouvir:A minha patria e como se nao fosse, e intimaDocura e vontade de chorar; uma crianca dormindoE minha patria. Por isso, no exilioAssistindo dormir meu filhoChoro de saudades de minha patria.Se me perguntarem o que e a minha patria, direi:Nao sei. De fato, nao seiComo, por que e quando a minha patriaMas sei que a minha patria e a luz, o sal e a aguaQue elaboram e liquefazem a minha magoaEm longas lagrimas amargas.Vontade de beijar os olhos de minha patriaDe nina-la, de passar-lhe a mao pelos cabelos...Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tao feiasDe minha patria, de minha patria sem sapatosE sem meias, patria minhaTao pobrinha!Porque te amo tanto, patria minha, eu que nao tenhoPatria, eu semente que nasci do ventoEu que nao vou e nao venho, eu que permanecoEm contato com a dor do tempo, eu elementoDe ligacao entre a acao e o pensamentoEu fio invisivel no espaco de todo adeusEu, o sem Deus!Tenho-te no entanto em mim como um gemidoDe flor; tenho-te como um amor morridoA quem se jurou; tenho-te como uma feSem dogma; tenho-te em tudo em que nao me sinto a jeitoNesta sala estrangeira com lareiraE sem pe-direito.Ah, patria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova InglaterraQuando tudo passou a ser infinito e nada terraE eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte ate o ceuMuitos me surpreenderam parado no campo sem luzA espera de ver surgir a Cruz do SulQue eu sabia, mas amanheceu...Fonte de mel, bicho triste, patria minhaAmada, idolatrada, salve, salve!Que mais doce esperanca acorrentadaO nao poder dizer-te: aguarda...Nao tardo!Quero rever-te, patria minha, e paraRever-te me esqueci de tudoFui cego, estropiado, surdo, mudoVi minha humilde morte cara a caraRasguei poemas, mulheres, horizontesFiquei simples, sem fontes.Patria minha... A minha patria nao e florao, nem ostentaLabaro nao; a minha patria e desolacaoDe caminhos, a minha patria e terra sedentaE
praia branca; a minha patria e o grande rio secularQue bebe nuvem, come terraE urina mar.Mais do que a mais garrida a minha patria temUma quentura, um querer bem, um bemUm libertas quae sera tamemQue um dia traduzi num exame escrito:"Liberta que seras tambem"E repito!Ponho no vento o ouvido e escuto a brisaQue brinca em teus cabelos e te alisaPatria minha, e perfuma o teu chao...Que vontade de adormecer-meEntre teus doces montes, patria minhaAtento a fome em tuas entranhasE ao batuque em teu coracao.Nao te direi o nome, patria minhaTeu nome e patria amada, e patriazinhaNao rima com mae gentilVives em mim como uma filha, que esUma ilha de ternura: a IlhaBrasil, talvez.Agora chamarei a amiga cotoviaE pedirei que peca ao rouxinol do diaQue peca ao sabiaPara levar-te presto este avigrama:"Patria minha, saudades de quem te ama...Vinicius de Moraes."MORAES, Vinicius de. Poesia completa e prosa. Rio de Janeiro: Nova Aguilar, 1998. p. 383.
A vida corria meio solta, quase sem eira nem beira. Nada precisava fazer muito sentido. Eu podia fazer quase tudo, e quase tudo sem pensar. Ja nao era a aluna exemplar de sempre; a preocupacao em agradar os professores ja nao ocupava mais meu tempo (o que quase me custou o diploma de Letras.) Ganhava a vida aos trancos e barrancos, como professora, mas dava para comer no RU.Ate que num belo dia do ensolarado abril de 1992, depois de algumas fortes desconfiancas, confirmei: havia gente pequenininha dentro de mim. Um alguem que eu ainda nao conhecia, mas ja amava por inteiro.Anunciei aos quatro ventos. Diante da noticia, reacoes. Alguns amigos muito especiais passaram a cuidar de mim com zelos incriveis... Andrea e Eugenio, por exemplo. Como eu poderia esquecer? Tiravam fotos de minha barriga crescente e me levavam a lugares especiais para comer coisas que antes eu nunca tinha experimentado. Foi a primeira vez que comi uma empada do Caruso, por exemplo.Tambem houve reacoes nada simpaticas. Uma tia: "Mas foi arrumar para sua cabeca, hem?" Uma amiga da familia: "Foi arrumar chifre em cabeca de cavalo?" A coordenadora da escola onde trabalhava: "Voce tera, mesmo, essa crianca?" A jovem senhora fez questao de frisar que as mulheres podem escolher se serao ou nao maes do filho que ja esperam. E fechou sua fala com uma declaracao que ate hoje ressoa em minha mente: "Quando seu filho estiver com cinquenta anos, voce ainda sera mae dele. Essa e uma escolha para toda sua vida." Eu, entao, fiz minha escolha.Escolhi ser mae daquela garotinha para o resto de minha vida. Escolhi conhecer aquela pessoinha que ja nasceu cheia de vontades e geniosa ate o ultimo fio de cabelo. Alias, com quanto cabelo ela nasceu... E quando olhei pela primeira vez para aquele rosto, com um nariz igual ao do pai dela, eu disse: "Essa e a minha Ana Heloisa."Mas nao era, nao! Ana nasceu do meu ventre, mas tem o mundo na cabeca. E ainda me chamara de mae quando completar noventa anos... Falara de mim aos meus netos! Sabe, isso nao me assusta nem um pouco! Ana segue tranquila seu destino, mas eu sei que Deus tem planos a respeito dela. Imagino que para muito alem dos cinquenta anos! Ufa... Ainda bem que eu nao os interrompi.PS: Este post nasceu de uma provocacao (quem tem ouvidos para ouvir, ouca). A Aninha ficou com ciumes da Aghata e disse que eu devia escrever um post para ela. Bom, ei-lo aqui... A MENINA SELVAGEMHenriqueta LisboaClique para ouvir:A menina selvagem veio da auroraacompanhada de passaros,estrelas-marinhase seixos.Traz uma tinta de magnolia escorridanas faces.Seus cabelos, molhados de orvalho etocados de musgo,cascateiam brincandocom o vento.A menina selvagem carrega punhadosde renda,sacode soltas espumas.Alimenta peixes ariscos e renitentes papagaios.E ha de relance, no seu riso,gume de aco e polpa de amora.Reis Magos, e tempo!Oferecei bosques, varzeas e camposa menina selvagem:ela veio atras das libelulas.LISBOA, Henriqueta. Lirica. 1958. Quando pequenininha, sua marca registrada era um sorriso constante. Sorria sempre, sorria o tempo todo, sorria mesmo. Sorria. Simplesmente sorria. Espoleta, arteira e
moleca, Gabriela nao gostava de nada que a amarrasse, fossem roupas, sapatos, maria-chiquinhas ou paredes. Os brinquedos precisavam ser grandes, os espacos tambem. Chorei quando ela nasceu, num pressentimento incrivel de que Gabriela seria uma filha boa e obediente, e que isso nos aproximaria de forma incrivel. Acertei em cheio. No meio de sua agitacao, tive a filha mais obediente e generosa que podia ter tido. Alias, generosa em extremo! Nada que lhe pedissem ela conseguia negar. A melhor boneca, o melhor lapis... Generosidade cara, mas fazer o que? Numa de minhas madrugadas insones, Gabriela, ja com uns 5 aninhos, acorda tambem e me pede a queima-roupa: "Mae, me ensina a ler a Biblia?" E eu, do alto de minha tolice, ensaio uma explicacao pedagogica de que "esse nao e o melhor livro para se aprender a ler, que precisava aprender com outros livros, para depois ler a Biblia." Gabriela abaixa a cabecinha e o olhar, triste. Queria aprender a ler a Biblia, ora bolas! Porque nao tratei de ler para ela, um pedacinho de cada vez? Sempre me questionava: "Mae, como Deus fala com voce e nao fala comigo?" E eu orava, pedindo que a falta de fe nao se abrigassse naquele coracaozinho generoso e questionador. E foi numa manha quase ensolarada que Gabriela acordou agitada e saltou sobre mim, na cama: "Mae, Deus falou comigo hoje de noite!!" E mesmo, filha? E como foi isso?" "Ele tava sentado numa cadeira bem grande, e tinha um arco-iris em volta dele, e tinha um monte de espuma..." "E mesmo, filha? E o que foi que Ele te disse?" "Ele disse pra eu sempre ir na casa dele e sempre adorar ele..." E eu nem tinha lido a Biblia pra ela ainda...Esse acontecimento sempre vem a minha lembranca, em especial naqueles momentos em que nos aqui em casa estavamos longe de Deus e da Igreja, e a Gabriela simplesmente prosseguia no caminho, indo sozinha para a casa do Senhor, nunca questionando nada, simplesmwente obedecendo aquele chamado...Alias, por falar em chamado... Gabriela ja foi uma Azaleia muito linda numa pecinha de teatro na Igreja. Totalmente preocupada em organizar as flores, nem conseguia ficar quietinha em seu lugar, como convem a uma flor; ia la, arrumava a outra flor, voltava pro seu lugar; se alguem saia do lugar, ia ate la e arrumava de novo... Ate hoje Gabriela e assim: Deus a plantou no jardim da minha vida quando era meio que um terreno quase baldio. E quando as coisas saem de foco, Gabriela vai la, e com seu jeitinho especial, me ajuda a colocar cada coisa em seu devido lugar.Naquela pecinha de Igreja, a Azaleia so tinha uma fala: "Chamado? E o que e chamado?" Chamado e isso, minha Azaleia. Chamado e ter sido criado por Deus com um proposito. E obedecer ao teu chamado e fazer aquilo para que Ele te criou. Chamado e isso que voce tem obedecido do alto de seus quinze anos.Minha filhinha cresceu e todo dia me ensina uma licao. Vamos andando na vida, e ela me questiona de
um jeito bom, que me convence a mudar. Gabriela preenche a casa. Ela faz, ela age, ela se responsabiliza. Gabriela independe. Ela segue seu caminho, sem se afetar com circunstancias, parece ate inatingivel. Gabriela sofre, sim. Mas nao faz drama. Gabriela se supera. Dona de sua vontade, ciente de seu talento. Gabriela nao parece muito preocupada com o futuro. Ela simplesmente segue em frente. Crente convicta, segura, como somente quem cre num Deus real e capaz de crer. Parece que Gabriela aprendeu cedo a ser forte. Desconfio: foi Deus que ensinou em segredo a ela essa licao, naquela noite de espuma e arco-iris. Gabriela sabe o que e estar diante do trono da graca de Deus.Clique para ouvir:A MINHA FILHA JUNTO DE MIMDebora Siqueira BuenoA minha filha junto de mim le os meus sonhos.Tento evita-lo aquilo nao e coisa pra crianca.Insiste. Credo, mae! Isso nao e sonho, e pesadelo!Senta-se e escreve em meu lugar.A minha filha junto de mim me junta a mim,a desjuntada, me aconchegae nina o desanimo em que me encontro.Espanta o siso e abre o riso e fecha o livrode onde brotam tais palavras mal escritas.A minha filha junto de mim me traz de voltaao mundo vivo em que pertenco a alguemque me pertence e meEscreve filha palavra forte.Inscreve mae me faz alguem.A minha filha junto de mim sonha seus sonhosE abre o livro vivo que ha em mim.
Minha gata e psicoterapeuta. Tambem estou certa de que le pensamentos. Nao sei por que razao tornou-se muda, mas e certo que ja falou algum dia. Ou algum dia vai falar...De manha, quando abro meus olhos e me mexo um pouco na cama, ela sobe pelas cobertas (bem de mansinho), e vem chegando (bem de mansinho) para me acordar. Depois, vai como que me conduzindo ate a lavandeira (bem de mansinho), olha para mim para certificar-se de que a estou seguindo... Leva-me ate os potinhos de agua e de comida, e pede que eu os troque e reabasteca: "Da para trocar minha areia? E meu potinho de comida? Esta sujo..."Em tempos dificeis, ela foi a companhia perfeita e me restaurou a alegria. Nao que os humanos nao estivessem por ali, mas nossa amizade foi mais intensa e tomou rumos de amor incondicional. Quando veio morar conosco, ela era ainda um bebe e mamava na chuquinha. Ficava no meu colo todo tempo. Ela cresceu e eu ate aprendi a aceitar seu terrivel instinto de arranhar os moveis e escalar cortinas. Em nossos amigos, aprendemos a apreciar ate os defeitos!E engracado quando ela fica "de mal" comigo. Nao "conversa", fica la num canto, bem longe de mim, de preferencia em outro comodo do apartamento. Mas isso so acontece se eu dou bronca, e dura ate que eu procure por ela e peca desculpas num chamego.As vezes diz coisas que nao compreendo. Insiste em me chamar, pede que a siga. E quando desisto de tentar entende-la (nem sempre consigo compreender as mensagens), ela comeca a arremessar objetos de sobre as estantes.Nestes dias de blogueira, esta sempre comigo, ali sobre minha cama, e me observa escrevendo. Se demoro muito, entra na frente do teclado e comeca a mordiscar minha mao. Ela sabe das outras exigencias da vida.LICAO DE UM GATO SIAMESFerreira GullarClique para ouvir:So agora seique existe a eternidade:e a duracaofinitada minha precariedadeO tempo forade mime relativomas nao o tempo vivo:esse e eternoporque afetivo dura eternamenteenquanto vivoE como nao vivoalem do que vivonao etempo relativo:dura em si mesmoeterno (e transitivo)GULLAR, Ferreira. Muitas vozes: poemas. Rio de Janeiro: Jose Olympio, 1999. Em minha familia, sofremos todos desse mal da tempestade que varreu nossas vidas de crianca e adolescencia com tragedias, perdas, dores e magoas. E todos crescemos assim meio magoados, afastados, isolados e tristes. E assim em relacao aos primos, aos irmaos, aos tios. Mas nesses tempos de redes sociais, reencontro primos e tios no Facebook. E adoro pensar que tenho lindas lembrancas que eu queria compartilhar na forma de uma homenagem sincera a essa parte de minha familia que pode parecer que eu esqueci. Mas isso seria simplesmente impossivel porque esquece-los seria esquecer o que de melhor eu tive, ainda que pouco, de infancia feliz. Quando me conheci por gente, so lembro que ja tinha uma prima linda, loira, de olhos claros e voz macia, que era um poco de paciencia e vivia inventando "modas". Lembro que queria ser como ela, suave e meiga. Eu era bem pequenininha, mas ja percebia que ela era uma dessas
mulheres que lideram, dessas que fazem o mundo girar. Aos meus olhos, Isabel Cristina era perfeita... Ela ate conseguia fazer os meus dois irmaos brincarem de faz de conta! E tinha como que uma capacidade sobrenatural de fazer nao somente nos tres, seus primos, mas tambem todos os seus irmaos, nos mobilizarmos em torno de uma brincadeira, de um jogo, de um entretenimento qualquer, mas que certamente garantia diversao.E Isabel Cristina tinha uma Susi! E bem escondidinho e de vez em quando, eu podia brincar com ela so um pouquinho. Voces ja sabem que eu fui uma menininha dengosa e chorona, dessas chatinhas. Mas essa minha prima tinha muita paciencia comigo. Ainda consigo ouvir sua voz suave falando alguma palavra doce pra me consolar. Certa vez ela fazia uma maquete com recortezinhos miudos e colocava os bonequinhos de papel assim bem de pe, delicadamente, sobre um suporte de papelao. Eu achei aquilo tao lindo, mas tao lindo, e ja imaginava umas historinhas naquele cenario, que comecei chorar: "Eu quero fazer um igual, mas nao consigo!" Para me consolar, Isabel Cristina disse: "Mas eu fiz pra voce..." Eu engoli o choro e queria explodir de tanta felicidade pelo presente delicioso que acabara de ganhar. Agora aos 42 anos percebo o tamanho da generosidade de minha prima preocupada em nao ferir meu pequenino coracao que tinha acabado de perder a mae. Agora choro de novo, mas e de gratidao pelo carinho que recebi tao de graca e tao sem merecer.Nao era so a companhia de Isabel Cristina que me era cara. Ir para a casa da tia Catinha era tudo de bom, tudo de melhor, era como se fosse um mundo paralelo com direito ao cheiro de cha mate bem quentinho no inverno, sendo assoprado para mim, e um pao caseiro com margarina que eu nunca mais comi tao gostoso. Era paz, nao tinha briga, as criancas podiam falar, a gente estava autorizado a inventar brincadeiras. Era o melhor lugar do mundo a casa da tia Catinha. Ainda ouco meus primos e a voz da minha tia ralhando com a gente se aprontavamos alguma mais grave. E era uma delicia brincar com meus primos. Lembro de um dia quando faziamos de conta que eramos Testemunhas de Jeova e evangelizavamos de porta em porta. Tempos modestos, aqueles.Minha tia Catinha fotografava tudo. Fotografava sempre. Alias, as duas fotografias de minha infancia que eu mais amo foi ela quem tirou. Uma delas e essa fotinho ai do blog. Ela me deixou com uma ausencia de tia que nunca foi preenchida. Aquele colo vasto, aquele abraco, ela secando minhas lagrimas e dizendo que "Ia guardar na blusa". Ah, como eu queria ser tia como a tia Catinha. A honra maior, agora, e que meu pai, senil, esquece meu nome dificil e me chama pelo nome de sua irma: Aracati.Tia Catinha era casada com o tio Cesar, que eu A-D-O-R-A-V-A de paixao! Ele era divertidissimo. Quando chegava em casa do trabalho, dizia para meu primo: "Cesar Augusto, lave o meu pe, enxugue e guarde!!!" Era so gargalhada de crianca
pela sala. Piadinha de familia, que so a gente que e familia entende. Tem muito causo e muita historia. E essa parte de minha familia mereceria uma outra postagem, com certeza. Mas por hoje, e o que consigo. E preciso dizer: essa minha familia querida com quem convivi tao pouco, aprendi a amar do mais fundo de meu coracao. A PRIMAVERAOlavo BilacCoro das quatro estacoes:Cantemos! Fora a tristeza !Saudemos a luz do dia:Saudemos a Natureza !Ja nos voltou a alegria !A Primavera:Eu sou a Primavera!Esta limpa a atmosfera,E o sol brilha sem veu!Todos os passarinhosJa saem dos seus ninhos,Voando pelo ceu.Ha risos na cascata,Nos lagos e na mata,Na serra e no vergel:Andam os beija-floresPousando sobre as flores,Sugando-lhes o mel.Dou vida aos verdes ramos,Dou voz aos gaturamosE paz aos coracoes;Cubro as paredes de hera;Eu sou a Primavera,A flor das estacoes !Coro das quatro estacoes:Cantemos! Fora a tristeza !Saudemos a luz do dia:Saudemos a Natureza !Ja nos voltou a alegria !BILAC, Olavo. Poesias infantis. Rio de Janeiro: Francisco Alves, 1949.