deuma nova mensagem: Anoite fria me ensinou a amar mais o meu diaepela dor eu descobri o poder da alegriaea certeza de que tenho coisas novascoisasnovas pra dizer Denovo Belchior, ele pensou. Quem haveria de estar lhe enviandotrechos de cancoes de Belchior? Por certo alguem que o conheciabem, afinal de contas, seus verdadeiros amigos sabiam o apreco queele tinha por aquelas antigas musicas do poeta bigodudo, mas nem atodos ele declarava seu incontestavel amor por Belchior.Aquiloestava estranho, e alem de deixa-lo intrigado, tambem havia lhetirado o sono,e enquanto rolava no colchao de um lado pro outro,pensou que, afinal de contas aquilo era bonito. Belchior era, emqualquer circunstancia bem-vindo, fosse de dia, fosse denoite...fosse de madrugada. Quisesse o que quisesse aquela pessoa,havia alegrado a madrugada de um homem triste.Porsi so aqueles que ouvem Belchior possuem inclinacao a tristeza,mas ele estava triste por um motivo real. Ele estava triste, pois seurelacionamento de mais de quatro anos havia findado por uma simplesimplicancia, uma simples escolha errada. Entao, ele entregou-se aamargura do sofrimento passional, afinal de contas ainda gostava daex-namorada.Andavao tempo todo de cabeca baixa, esquivava-se do sol, temia as pessoas.Era um bicho, recluso e mal tratado pelo sofrimento que so um amorinterrompido pode causar. E agora aquelas mensagens. Nao haveriacoisa mais alegre para ele do que saber que havia ali um Belchior,que nao era Belchior, mas pensava Belchior. Uma nuance de sorrisodesenhou-se no seu rosto e ele fez questao de ligar o Ipod no stereoda sala e ouvir A Palo Seco a um volume que so aqueles quesofrem por amor podem aguentar.Enquantoo poeta declamava: Tenhovinte e cinco anosDesonho e de sangueEde America do SulPorforca deste destinoUmtango argentinoMevai bem melhor que um bluesElelembrava, lembrava-se das coisas passadas. Lembrava-se dos momentos echorava, chorava como um crianca abandonada, como um miseravelretirante nordestino rumando para o sul, e o sol nunca e taobonito pra quem vem do norte.Dancoucom a vassoura, abracou os travesseiros, e fez amor consigo mesmo.Ali estava ele, sozinho em sua propria companhia e imerso em seusproprios pensamentos, indeciso entre a dor e a alegria. Ali estavaele, um paradoxo de sentimentos, um alegre sujeito triste. Ali estavaele.Nodia seguinte, as profundas olheiras de uma noite mal dormidaestampavam-lhe a cara e todos no escritorio pensaram que aqueleseria mais um dia de pouca produtividade, pois ele, outra vez haviadesperdicado uma noite bebendo vinho e chorando a ausencia daamada.Averdade e que aquele seria sim um dia improdutivo, ele naoescreveria nada, mas nao porque estava triste. Ele apenas queriachegar em casa para receber de novo aquelas mensagens. Queria chegarlogo para que seu proprio Belchior lhe enderecasse o trecho de umacancao, e alegrasse assim o seu dia. Odia passou e ele nao fez titulo para campanha alguma, contandoapenas o minutos que arrastavam-se no relogio do computador. Ateque foi-se embora.Jantouum gorduroso hamburguer com batatas fritas e tomou uma coca-cola e,quando deitou-se outra vez na cama ele ouviu aquela voz. Nao podiaser. Aquela voz era de um anjo, aquela voz vinha direto do paraiso eele, certamente, havia morrido. Euera alegre como um rio,um bicho, um bando de pardais;Como umgalo, quando havia...quando havia galos, noites e