Ele foi o amor maisefemero dela. Talvez nao o mais torrencial, -seja la como e quecada um pensa sobre o que isso significa-, mas talvez um dos maismarcantes da vida dela.Ele, que e bomem suas ciencias e conviccoes, porem nao muito desenrolado emsuas palavras, deveria ter dito algumas no momento exato.Ela, aquela que se enrola nas palavras e nos sentimentos, e que estava bemconvicta do que se passava, mas nao preparada o suficiente para oque viria depois.Eles dois seencontraram.Eles dois se cruzaramem algum ponto da vida. Nessa vida.Marcaram um ao outro dealguma forma.Sentiram.Cravaram. Deixaram.Entre as ruas sujas da cidade -que parece derreter alguns sentidos alheios- os seusrespectivos olhares se encontraram. (Mais tarde ela veio adescobrir que tinha encontrado um dos mais hipnotizantes olhos).Nao tinha fogueiraacesa naquele noite de Sao Joao, mas havia eles dois. Nao havia muitaconcordancia, mas havia o depois.Hoje. "Congela o tempo pr'eu ficar devagarinhocom as coisas que eu gostoe que eu sei que sao efemeras", disse Tulipa. Ela concordou. Ele, aquele que andamanso, engracado, de olhar compenetrante. De olhar que olha a alma.Anda segurando os bracos por detras das costas e olhando parabaixo.Ela, que uma vez tentouprovar uma teoria patetica que uma amiga lhe contou, e andou com aperna esquerda primeiro, e isso a fez parecer meio desengoncada; anda segurando os bracos por detras das costas. Habito quedesenvolvera ha pouco tempo, mas nao tinha percebido ate agora deonde vira. Naquela noite elaolhava para frente e o viu. Nao se viram. Naorolou amor a primeira vista. Talvez a segunda vista. (Ou terceira).Ela nao sabe dizer muito bem onde foi que isso veio atona. So sente. Hoje. Em uma madrugada comooutra qualquer ela escreveu sobre um amor efemero que passou em suavida. (Ela nao podia nem ficar tranquila com as suas lembrancasboas, pois!).Nao sabem de onde, massentem que ja se conheciam.Ela, que anda vendofilmes que falam sobre vidas passadas talvez tenha cogitado em algumaparte disso tudo essa ideia.Havia a conexao, haviaa sensacao, so nao tinham a certeza. Mas nao.Ele, senhor de suasciencias, de seus ceticismos, de suas esbornias, nada tinha a vercom isso. Ela agradece a CaetanoVeloso, e todas as suas musicas que egoistamente acredita que foram escritas so para ela. Agradece a Woody Allen por fazercompanhia. Agradece a todas as situacoes ao estilo Medianeras queocorreram. Agradece ate ao Fabio Trummer por nao ter ido ao show deEddie aquela outra noite. Ela conseguiu um dosmelhores crepusculos da vida dela, conseguiu tambem uma vistafavorita na cidade, conseguiu experiencia, conseguiu sentir. Se issotudo nao foi bom para ela, entao nao se sabe o que e algorealmente bom.Ela, que hojeencontra-se com pedacos dele em pequenas coisas de seu cotidiano,que ja nao sente o cheiro dele tao forte como outrora, vai seacostumando com a ideia de um amor efemero. Vai.Hoje, ela tem o caminhodela, e ele tem o dele. Mario Quintana escreveu Bilhete. Escreveu. Sentiu. Bilhete e um dos meus poemas favoritos, e ate hoje ele me remete a uma duvida.Se tu me amas, ama-me baixinhoNao o grites de cima dos telhadosDeixa em paz os passarinhosDeixa em paz a mim!Se me queres,enfim,tem de ser bem