sentar na rua como se fosse a primeiraa rua que sentei sem ver por 18 anosme sentir das proprias repressoes- medo de mimcomo se nao fosse naturalolhar as coresda nova ruaa disposicao dos pequenosobjetos que caem na rua-as pessoas nao gostam de seremolhadas-as pessoas sao pouco pessoasatrasdas varias camadasa praca que eu andavade bicicletadeixou de ser pracaa um tempo atrase nem percebi-saudades de quando a praca era uma praca cancao:nas idas senhoradescobri as vindasdo verde verde que quaseme ve sorrir e acena do alto maravilhasha' tanta beleza no ficar estarha' tanta beleza na saudade ...vem chega atrsadacomo assentamentode ideias e sensacoesna lingua portuguesa<< antes espirito e mais nada >>mas tao rapida no assentamentoque se derruba, passaatravessa, pesa como elefanteo turismo colonizante...... paisagensresistem ao pensamento, tao reais que saotuas montanhas, e riose marese pessoasque lindas experienciasesperam aos que futuramfrutos dessa terranascentes como cachoeirase fortes como as rochasdo sulcarregadoresdahistoria :cha' massala (talvez possa ser substituido por cha preto)hibiscocravocanela em paucardamomoacucarleiteferver todos os ingredientes, sem o cha e sem o leite, as medidas variam, mas e' um pouquinho de cada...adicionar o cha, esperar um pouquinho, adicionar o leite (numa proporcao de 3 - agua, para 1 de leite)deixe ferver de novo com o leite, mexendo sempre para nao transbordar.desligar, prontoso' vender nas estacoes de trem de delhi... ! tudo o que nao sou,marcapor detras das lentes da maquinaque escrevoestes poemas deimagensimaginarias como abstratassurrealismo do que nao saocomo a eternidade da feno livramentoque vale como a arteem outras palavrasdo encontrodas personalidadesna perda delas mesmasnao ha metafisicano mundoque nao me facachorarolhos cansados demaispara vivermas abertos osuficientepara contemplarque e' quase suficientepara realizacao da vidaque e' para alem dosdeuses e dacienciaou das palavrasque sao comocelas assentescom poder absurdode penetracaono absurdo doeterno.tantas fotografias de retina quebelas afinalse perdem nocaos da memoriae da interpretacao(da propria memoria)da qual se faz a poesiaporem,tambem belasmas nao da simples belezade ter vistosenao da beleza outrade ter vivido. As estacoes de trem mantem sua fixada nostalgia de crianca dos pes sujos que brinca nas ruas do Romantismo e da fumaca que elevava os impressionistas.Escrevo enquanto nao entendo toda essa miseria, porque se um dia entender, paro de esperar pelo trem e balanco contente em minha rede, longe de tudo...Do nao compreender, frustracoes de quem sonha o mundo grande, mas vislumbra as materialidades que impedem o fim das grandes dores da humanidade, como quedas.- E' possivel tamanha beleza quando vem de dentro, mas o dentro de quem e' permitido conhecer a poesia e' limitado por espaco-temporalidades concretas.Enquanto me permito perceber (com talvez privilegiadas associacoes...) circundo-me de analfabetismos concretos, de qualquer linguagem, que poderiam nao existir para meditacoes outras,mas que existem, em dimensoes alheias a qualquer vontade. da tristeza que bate quando a sua propria lingua morre.desaparece como uma geracao, mas que mal deixa seus tracos caracteristicos: saudadeah se lingua fosse a arquitetura de uma estatua, ou de um casarao... a tristeza de uma contemplacao morta, mas perene. se desfazendo lentamente como o cal que escorre em chuvas de um ciclo outro, natural.<< aqui nao. aqui nao ha o portugues escravo, negro, o portugues indio, o portugues de