O bicho do armario, que todos os dias aparece quando vou me trocar, e joga os padroes de moda na minha face ja tremula de indignacao.O bicho do armario, que todos os dias aparece quando vou me alimentar, e joga as pobrezas de nada na minha expressao ja esgotada de podridao.O bicho do armario, que todos os dias aparece quando vou me lavar, e joga as patrias de merda na minha cara ja maltratada de "EVOLUCAO". Essa porra de padrao de patrias pobres, que define essa moda de nada e de merda, que da a minha face maltratada uma expressao tremula de cara esgotada. O bicho do armario, Indignado.Evoluido?Podre. 14/marco/14 "eu nao sei fazer poesia, mas que se foda." noite passada eu conheci um poeta de ruafazia ele poesia cruaandava sempre pra la e pra cabebia cachacaconhecia meu barrecitava palavrasque nao eram bonitasmas eram banhadasde cor e verdadee dessa verdadeusava a idadeque o mundo rodava.era mais velho que andar pra trasou andava-se pra frente antes mesmo dessa gente?eu so sei que queria casaro chamava de esposo antes da noite acabar.porque a poesia da dessas:compromissos sem o noivo saber com quem.porque poesia sao rezasdesse nosso longo vai e trem.18/03/2014 Gosto dessa psicodelia de rua -organizada, dessa quase doenca tratada,desses trejeitos sem jeito,desses desejos vorazes,desses tracos capazes,desse 'fito e nao deito'.Onde paramos o carro? Onde estacionamos os labios? e se eu escrevesse mil versos talvez desconexos, sem 'mi' nem por que?!Perdi datas e conteudoe nessa reviravolta de mundoestamos pagando pra crer.Os fonemas parecem poemas - e so analisar as rimas que nao precedem,aquelas que perecem de dentro de mim. 21/01/2014 'ahh, quanto querer cabe meu coracaoahh, me faz sofrer e que me matae se nao mata, fere'Esporadicamente tenho vontade de escrever pra voce. Entao escrevo.Porque nunca resisto em responder o que voce nao perguntou. Porque voce inspira. Porque voce me expira. Porque respiro rapidamente. Quando leio voce.Poeta, acontece assim: voce aparece com suas palavras compridas e complexas e ciumentas e caoticas e depois some cineticamente. Ja entendemos o seu recado: voce nao permanece. As palavras permanecem. Mas voce e o dono dessas palavras. O que voce foi naquele segundo permanece. E, se parar pra ver, no fim das contas, 'aqueles segundos' e exatamente o que temos atimos de segundos cotidianamente. Onde quero chegar: voce e mudanca porque voce e tempo, porque somos todos tempo, porque somos moleculas de tanta coisa que no fim nao nos identificamos com coisa alguma. Gosto dessa bagunca organizada que voce preenche tao bem dentro das linhas. Mas escorrega casualmente. Mas estagna temporalmente. Mas corre latentemente. Acontece assim: voce chega de terno e gravata. Elegante. Confiante. Desconfiado. Deixa todo esse quarto zoneado. O personagem tumultuado. As questoes sem respostas. As perguntas sem notas. E eu gosto dessa perdicao santa. Dessa secura molhada. Dessa distancia atada. Dessas setas erradas. Do passo pra tras.Sistematicamente comeco com muitas palavras vorazes. E no transitar da mente ao corpo; da ideia ao papel - perco metade do vulcao, e a lava que chega ao solo ja esfria - perco erupcao.Voce some. Eu sumo. A gente