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O escritor pianistaPaulo de Almeida OurivesTodos nos temos vicios, afinal, quem e que nao tem um vicio. Tem pessoas que tem o vicio do cigarro, da bebida, do fumo, das drogas, mas ha tambem aqueles que possuem vicios comuns, pequenos, mas que nao chegam a incomodar, o meu por exemplo e o de ler e escrever, principalmente o ultimo. Adoro escrever! Fico nervoso so de ver os meus dedos imoveis e longe de um teclado. Tenho de escrever! Nao consigo me imaginar, um estudante de comunicacao (jornalismo), que nao goste de escrever.Quando tive o meu contato com a redacao e pude expressar tudo aquilo que pensava ou, escrever sobre temas ja propostos, ficava as vezes sem a minima ideia de como comecar a escrever, mas quando pegava o fio da meada, na maioria das vezes, os professores chamavam a minha atencao por escrever demais.Sei que ainda sou um estudante de comunicacao, com a pretensao de formar-me em jornalismo, e nao vejo a hora de comecar a ter o meu contato com a materia que mais gosto, redacao. Se pudesse, ja estaria em outra sala de um periodo mais adiantado so para assistir as aulas sobre as tecnicas de redacao. Mas, como ainda tenho de esperar, vou escrevendo por aqui mesmo.Este meu vicio de escrever as vezes faz com que eu me sinta um Carlos Drummond de Andrade, ou, quando estou em pleno gozo, transbordando de inspiracao e sentimentos sinto-me como um pianista, diante de um publico a tocar as mais belas melodias em seu piano. Portanto, as vezes sinto que sou um Mozart das letras.Mas porque Mozart? Talvez pelo virtuosismo de suas composicoes que nos embalam em melodias maravilhosas, e nos fazem sonhar.Assim, quando estou inspirado, fecho os meus olhos pois a minha sensibilidade me diz quais sao as teclas que devo bater para transformar tudo isso em texto.Fecho os olhos e parece que vejo as pequenas goticulas de letras jorrando de meu cerebro, formando uma imensa catarata de letras e palavras sem fim. As pequenas goticulas de letras caem e a partir de um dado momento, vao tomando o seu rumo para os meus bracos esquerdo e direito, passam pelo comprimento deles, carregadas pelas minhas celulas nervosas ate chegar em minhas maos, dai entao se dissipando para cada um dos meus cinco dedos de cada mao, conforme a posicao das letras no teclado.Enquanto o pianista, tem a sua frente sete notas musicais, dispostas nas 81 teclas de um piano, colocadas em linha reta, eu, tenho a minha frente 101 ou 102 teclas para serem utilizadas e transmitir em apenas 50 teclas tudo aquilo que penso.Mas e bem verdade que ambos, pianista e escritor passamos por um periodo de aprendizado ate conhecermos bem a disposicao dos nossos teclados. E e por isso que muitas vezes me sinto como um pianista.Quando a inspiracao e o sentimento transbordam em mim, sinto-me como se fosse um Strauss, Stravinsky, Tchaikovsky, Grieg, Bach, Verdi, Rossini, Beethoven e Mozart. Ou, como na musica pop, os pianistas cegos, Ray Charles, Stevie Wonder; alem de Jerry Lee Lewis, Elton John,
Phill Collins ou o gigante Arthur Moreyra Lima, curvado diante de um piano.Se meu teclado pudesse soar alguma melodia, e estivesse diante de uma plateia gostaria imensamente de dedilhar O Guarani, de Carlos Gomes, e certamente, todo o meu sentimento e a minha emocao iriam transbordar pelos meus poros em forma de suor, e dos meus olhos sairiam lagrimas que misturadas ao suor nao seriam percebidas pelo publico. Seria um gozo frenetico, um extase de tocar uma das mais belas melodias brasileiras. E apesar de estar sentado, dancaria em minha cadeira como um Ray Charles ou Stevie Wonder.E bem verdade que os meus dedos sao normais e pequenos se comparados ao do pianista Arthur Moreyra Lima, que com seus longos bracos proporcionais ao seu tamanho, parece um gigante diante de um piano de cauda. Eu portanto, tambem sou um gigante diante de meu pequeno teclado.Nem sei, se o Arthur conseguiria dedilhar no meu teclado, porque eu tambem nao sei se conseguiria digitar em seu piano.E em meio a tanto virtuosismo, e tanta emocao terminaria como todo pianista ...que digita todas as teclas, as as as as as ase eu dedilho as minhas teclas as as as as as asasdf jklc asdf jklce como um baterista que usa o pratobateria como meudedosobre oenterasdf jklcasdf jklc...clap! clap! clap! clap! clap! clap! clap!Fiuuuuuuuuuuuuuiiiiiiiiii! Fiuuuuuuuuuuuuuiiiiiiiii!Mais um! Mais um!Parou porque? Porque parou?Parou porque? Porque parou?E a cortinadesce com oaplauso dopublico.
Erenildo, voces conhecem? E o irmao gemeo do Eremildo. Aquele personagem idiota famoso, criado e que vive fazendo observacoes interessantes na coluna do jornalista Elio Gaspari, no Jornal O Globo, aos domingos. Mas a exemplo do seu irmao mais famoso, Erenildo, tambem e um idiota. So que diferente do irmao que so vive no Rio de Janeiro, Erenildo semana passada esteve em Campos. Veio conhecer a terra das delicias, e ficou encantado e abismado com o que viu.Ao chegar a Campos, de van convencional, descobriu que aonde ele desembarca nao ha ponto de taxi, e que ele mesmo tinha que se virar e levar sua bagagem ate o ponto de taxi cuja maioria nao possui ar condicionado, apenas ar ventilado, e olha la.Ficou sabendo por tabela, que o preco cobrado da Nova Rodoviaria, ate o centro de Campos custa os olhos da cara, mas um lotacao cobra bem menos e fazia o mesmo percurso, pelo preco da passagem de onibus. Coisas de quem chega numa cidade e nao pergunta como fazer para chegar mais barato ate onde quer.E que Erenildo quer viver igual ao seu irmao, famoso, mas nao tem tanto dinheiro assim, e como anda com os bolsos meio vazios, procura se virar da melhor maneira para chegar ao seu destino.Mas enfim ele chega ao centro da cidade e se instala em um hotel nas proximidades da Praca do Santissimo Salvador.E chegou num dia atipico. Ficou sabendo na entrada do hotel, que Campos dos Goytacazes, e a primeira cidade da America a ter luz eletrica, inaugurada pelo Principe Regente, D. Pedro II, que adorava ciencias e uma novidade. Ao entrar no elevador e dizer para o ascensorista que iria para o 13o andar, eis que o elevador para no meio do caminho, e as luzes se apagam. Pergunta entao ao ascensorista o que esta acontecendo. E fica sabendo que apesar de Campos ser a primeira cidade a ter luz eletrica, basta vir um ventinho mais forte e a luz se apaga com medo. Coisas de Campos! Foi o que disse o ascensorista.E na meia hora em que a luz se achou no direito de brincar, indo e voltando sem se definir, Erenildo resolveu descobrir mais coisas sobre Campos. Ficou sabendo que alguns bairros do municipio tambem possuem outros problemas de iluminacao, que ha uma empresa municipal que cuida disso, mas como o seu presidente e vesgo, e provavel que ele mande consertar o que esta direito, e deixe de lado o que esta com defeito. Coisas de Campos! Tsc, tsc...E assim o papo foi indo. O ascensorista sabendo que ele era um jornalista famoso, resolveu saber do Erenildo o que estava fazendo em Campos, e soube que ele estava fazendo umas averiguacoes e conhecer a cidade. O ascensorista entao falou que ele poderia conhecer a Rua dos Homens em Pe, onde os homens faziam negocios no meio da rua, e em outros tempos, ate mesmo escravos e jogadores de futebol eram negociados, so para dar um exemplo.Por falar em escravos, Erenildo ficou sabendo que no Boulevard, confluencia da Rua dos Homens
em Pe, com Rua 13 de Maio, ha um pelourinho. Marca de um passado, que os afro-descendentes desejam apagar da memoria, mas que homens publicos desejam marcar para sempre como ponto turistico da cidade. Erenildo ficou sabendo que ate o pelourinho, ja foi alvo de vandalos que afixaram cartazes nos quatro lados do mesmo.Ao voltar a energia, Erenildo conseguiu chegar ao apartamento 1313, e ao abrir as janelas pode ver la do alto, a referida Praca do Santissimo Salvador, um espelho de cimento, ou torradeira natural. O nosso personagem ficou sabendo que outrora, na praca havia muitas arvores, e um pinheiro que so de altura estava na metade do edificio Ninho das Aguias, mas que um prefeito desalmado, que mandava beijos no coracao da populacao, resolveu cortar todas as arvores, cimentar tudo e colocar ali, as pedras de marmore lisas, que do alto de onde ele estava mais pareciam um espelho, como uma referencia a uma frase de Getulio Vargas, que ao visitar Campos, disse que essa cidade era o espelho do Brasil. Erenildo entao ficou admirado com o conhecimento do ascensorista, e entendeu que realmente a cidade tinha de ter algo do genero, mas so nao entendeu por que o tal prefeito resolveu embargar por varias vezes as obras de uma ponte localizada nas imediacoes da ponte Barcelos Martins, que desemboca na Beira-Valao, por onde ele passou, alegando que a obra iria matar as arvores existentes ali. Erenildo entao compreendeu que eram coisas de Campos. Faca o que eu digo, mas nao faca o que eu faco, foi o que Erenildo lembrou, em alusao a este assunto.Erenildo entao achou que ja estava na hora de colocar os pingos nos is, e disse que a populacao deveria se revoltar com aquele ato do prefeito, e ficou abismado quando soube que o povo de Campos, nao vai as ruas pedir para cassar o prefeito, porque alem dos vereadores estarem todos do lado de quem manda, nas eleicoes, os cabos eleitorais entregam santinhos com notas de R$ 50,00 (cinquenta reais). Erenildo entao ficou maravilhado, e acha que ira transferir o seu titulo para votar em Campos, porque nunca viu uma nota de R$ 50, quanto mais de R$ 100, em santinho nenhum. Mas ao mesmo tempo, quis saber por que a Justica nao pega os cabos eleitorais e seus candidatos? O ascensorista contou que e porque o tal prefeito que beija o coracao de seu povo, aquiesceu e deu de presente para a Justica, um novo Forum, localizado na Av. XV de Novembro. Ai o nosso personagem entendeu o motivo da historia, mas ficou triste ao constatar que para construir o novo Forum, foi necessario desabrigar e destruir algumas casas, e numa dessas casas residia uma idosa.Erenildo ficou com pena da idosa, claro! E quis saber porque o prefeito fez isso, e o que tinha essa casa de tao especial? Ficou sabendo que nessa casa, nasceu a primeira emissora de radio do antigo Estado do Rio de Janeiro, a Radio Cultura de Campos. E ficou mais abismado com o fato de saber que nem
mesmo a imprensa foi capaz de fazer algo, nem uma manifestacaozinha pra contar historia. Erenildo quis saber e, soube que a imprensa de Campos estava toda comprada por quem detinha o poder. Primeiro porque o jornal mais velho da cidade e o terceiro do pais, e o orgao oficial do municipio, segundo porque os outros dois jornais principais vivem as turras numa briga de cao e gato, cada um puxando o saco ou a sardinha para o lado politico de seus interesses. Coisas de Campos!Mas Erenildo tambem ficou sabendo que os piscinoes ou cisternoes construidos na epoca do prefeito que mata arvores, ja nao funcionam mais, e quando chove a cidade fica completamente alagada. Erenildo ficou sabendo que numa dessas chuvas torrenciais, a cidade viveu o seu caos, e quem saia do trabalho as 18, so chegou em casa depois das 23 horas, em locais onde a distancia nao passava de 30 minutos entre a residencia e o trabalho. Erenildo ficou estupefato ao saber disso! E disse: coisas de Campos!Depois de saber tudo isso, e percorrer a cidade, o nosso personagem foi embora de Campos, sem ao menos provar o sabor do chuvisco, doce tipico feito pelas doceiras de Campos, e que ja deu fama a cidade, e e sempre alvo de materias jornalisticas. Acho ate que foi bom Erenildo nao ter provado o chuvisco, porque se soubesse que a unica cooperativa de doceiras do pais fechou suas portas porque o municipio nao lhes deu respaldo, teria sentido o amargo sabor de uma cidade que nao da valor ao que possui como cultura. Se bem que Erenildo ja sabia de antemao, que os artistas de fora tinham mais regalias do que os de casa, e recebiam polpudos caches, com sabor de superfaturamento, enquanto os artista locais, eram vistos de pires na mao, mendigando o seu faturamento na porta do palacio da Cultura, e havia alguns artistas que passavam meses e meses sem ver a cor do dinheiro do show que haviam apresentado, enquanto os de fora, recebiam durante o espetaculo que faziam, e iam embora felizes da vida, por terem feito um show em Campos dos Goytacazes, Terra das delicias, e dos oito` pecados capitais. Porque a cidade se acha tao importante, que ja criou mais um pecado capital, so para ficar diferente das outras cidades. Coisas de Campos!.
Voce e muito importante para mim!Voce corre, almoca, trabalha, canta, chora, ama.Voce sorri, mas nunca me chama.Voce se entristece, depois se acalma, mas nunca me agradece.Voce caminha, sobe e desce escadas e nao se preocupa comigo.Voce tem tudo e nao me da nada.Voce sente amor, odio, sente tudo, menos a minha presenca.Voce tem os sentidos perfeitos, mas nunca os usa por mim.Voce estuda e nao me entende, ganha e nao me ajuda, canta e nao me alegra.Voce e tao inteligente e nao sabe nada de mim.Voce reclama dos maus tratos, mas nao valoriza o que eu faco por voce.Se voce esta triste, me culpa por isto, mas se esta alegre, nao me deixa participar de sua felicidade.Voce faz o que os outros ordenam, mas nao faz o que lhe peco com humildade.Voce subiu na vida, pisa nos menos favorecidos, se nao subiu, descarrega sobre mim toda a sua ira.Voce nao tem tempo para nada, nem ao menos para pensar em mim.Voce quebra galhos para amigos, mas nao tira um espinho de minha testa.Voce reclama tanto da vida, mas nao sabe que a minha e tao triste por sua causa.Voce entende todas as transacoes do mundo, mas nao entende a minha mensagem.Voce abaixa os olhos quando um superior lhe fala, mas nao levanta esses mesmo olhos quando lhe falo do meu amor.Voce fala das pessoas e nao sabe que conheco toda a sua vida.Voce enfrenta muitos obstaculos na vida, e forte, mas que pena, embora nao admita, sei que voce tem medo de mim.Voce defende seu time seu ator, mas nao me defende no meio dos seus amigos.Voce nao sente vergonha ao se despir perante alguem, mas sente vergonha de tirar sua mascara diante de mim.Voce corre com seu carro, mas nunca corre para os meus bracos.Voce costuma as vezes falar do que eu fiz, mas nunca me deu oportunidade de falar do que voce fez.Voce e um corpo do mundo, e eu sou um mundo em seu corpo.Eu sou alguem que todos os dias bate a sua porta e pergunta: Tem lugar para mim, na sua casa, na sua vida, no seu coracao?Eu estou presente nestas linhas que voce, por curiosidade comecou a ler.... Eu sou Jesus Cristo!Quero simplesmente que voce me aceite como amigo e me confesse como Senhor e Salvador!Se com a tua boca confessares a Jesus como Senhor; e em teu coracao creres que Deus o ressuscitou dentre os mortos seras salvo.Romanos 10:9Deixe Deus ser Deus em sua Vida! Existem momentos na vida da gente, que nunca o esquecemos. Esse Natal, do qual nao lembro o ano, mas que teria sido entre 72 e 77, tocou-me profundamente. O personagem em questao, Itamar, foi um andarilho, conhecido no Parque Sao Caetano, mas que nao possuia o menor carinho, respeito e dignidade dos seus parentes, que viviam na mesma rua, e a poucos metros de um dos muitos terrenos baldios, por onde ele construiu sua casa. Itamar, marcou-nos (a mim e a minha familia) profundamente, pela simplicidade, amor, fe e subserviencia naquilo que Deus havia lhe reservado. Um homem que havia
tido uma vida financeira estavel, e atraves dos falsos-amigos, e das coisas "mundanas", como ele dizia, perdeu tudo, exceto a dignidade e a vontade de pregar a Biblia, todos os dias, as 6 horas da manha, e as 6 da tarde. Trabalhador, honesto, simpatico com todos os moradores, Itamar foi um "grande amigo", fiel companheiro, e estava sempre pronto para ajudar, como por exemplo, limpar as caixas de gordura, capinar um terreno, limpar o gramado, e nao perdia a pose com seu velho e surrado terno preto.Nao tinha mais ambicao, e trabalhava apenas para suprir as suas necessidades. Vendia o que produzia e trocava as mercadorias, apenas para satisfazer aquele momento. Itamar foi um heroi.Um heroi que viveu, lutou, e conseguiu provar que a vida de sacrificios e muito mais honrada do que trabalhar armando planos para ser bem-sucedido, atraves de falcatruas. Ha algum tempo atras, eu ainda tive o prazer de ve-lo por duas vezes, uma na Rodoviaria Roberto Silveira, e a outra no bairro onde passei a maior parte da minha adolescencia. Creio que ele nao reconheceu-me, mas isso nao importa. O que importa, e que ele ainda esta presente dentro de mim, e como disse um professor, "ele ainda e um imortal que vive dentro de cada um de nos (eu), enquanto estivermos sempre lembrando dele". Por um lapso de memoria, eu havia esquecido de colocar este texto, que tambem faz parte dos inumeros textos que escrevi para o meu livro. Mas creio, e tenho certeza que voces tambem acharao que ele ficou em um lugar de destaque, porque esta bem acima de tantos outros textos que ja escrevi...
O livroPaulo de Almeida OurivesSou um pobre livro empoeirado e quase amarelado pelo tempo. Estou aqui preso e cercado de outros tantos livros na estante. Sei que alguns vizinhos meus, sao muito importantes e famosos, outros, foram escritos por autores de renome, com fama nacional e internacional.Enquanto alguns vizinhos so falam de filosofia, outros falam de historia e como tem gente falando de historia por aqui! -, outros me contam romances, novelas, falam de pecas teatrais e por ai vai.Aqui tambem tem gente esnobe e chata que so fala ingles, frances, alemao e outras linguas que nem sei. Outros mais chatos ficam nos corrigindo e nos ensinando o significado e como se escreve esta ou aquela palavra.Eu, so sei que falo de gente e de sentimentos, falo do quotidiano, filosofo de tudo um pouco, principalmente daquilo que ninguem havia pensado. Falo da vida, e procuro tocar as pessoas no seu intimo. As vezes faco as pessoas chorarem e se emocionarem, com o que esta escrito em algumas das minhas paginas.Aqui no meu canto, espremido por outros livros, fico feliz quando alguem me tira da estante e me leva para ler. Mas, quando isso nao acontece, me retraio, faco silencio e me recolho na solidao. Nao fico triste porque alguem nao me leva para ler, pois ao olhar para as minhas paginas, reflito sobre a vida. Lembro de como foi dificil para o meu autor conseguir me imprimir e me fazer chegar ate aqui.Foram noites e dias que pareciam interminaveis, meu autor, me escrevendo em seu computador e eu, ganhando mais corpo, mais paginas, ate chegar o momento de ir para a grafica, passar por impressoras e ganhar este corpinho.Por falar nisso, sei que muitos dos meus vizinhos foram escritos a mao, com penas de ganso e tinta nanquim. Outros foram escritos em maquinas de escrever, eu por exemplo, sou da geracao magnetica, pois o meu autor me escrevia em seu computador, me guardava em seu HD, e me levava para passear em um disquinho de plastico.Alguns vizinhos meus me contaram que sofreram horrores quando eram escritos pelos seus autores. Me contaram que sofriam com o cheiro insuportavel da fumaca de charutos e ate cachimbos. Com os borroes e rabiscos que os seus autores impacientes faziam em suas paginas, ate chegar as palavras certas. Outros me contaram que pior do que isso, eram as noites de insonia dos seus autores e o cheiro do cigarro. Eles me disseram que chegavam a passar mal diante daquela situacao. Outros me disseram que os seus autores viviam com copos e mais copos de uma bebida chamada uisque.Eu pelo menos, nao passei por estes dissabores, ate porque o meu autor detesta tanto o cigarro como o cheiro da fumaca que ele faz. E incrivel mas, o pai do meu autor fumava cachimbo, e ele me contava que o cheiro era maravilhoso, como e que pode, ne? Nao cheguei a conhecer o pai do meu autor, mas dizem que era um excelente jornalista.Bem, mas voltando ao assunto, o pior e que passei por momentos de agonia com o
meu autor. Sabe porque? Porque quando ele estava com insonia e escrevia algumas cronicas ele sentava na frente do seu computador, e colocava do lado, um copo de refrigerante e um prato cheio de biscoitos de recheio. Nossa! Como eu ficava com desejo que ele me oferecesse um biscoitinho. O recheio era sempre o mesmo, de chocolate. Mas depois, me lembrava que nao havia jeito de experimentar ou saborear aqueles biscoitos, afinal, eu estava dentro de uma maquina, nao e mesmo? A unica coisa que sabia era o tamanho das palavras: biscoito, com oito letras; chocolate, com 9 letras; e refrigerante, com 12 letras.Mas o momento mais emocionante para mim foi quando eu e meu autor ficamos sob a luz dos refletores, em minha noite de autografos, quer dizer, desculpe! Nossa noite de autografos.Nossa! Quanta gente, naquela noite. Vi tantas pessoas, tantos nomes importantes! Outros nem tanto. Mas o meu autor me autografava todo prosa, e me mostrava todo orgulhoso para os seus amigos.Foram tantos autografos, que cheguei a ficar com pena dele, imaginando e sentindo o que ele sentia, e o cansaco das suas maos em colocar o nome daquelas pessoas em minhas paginas.Mas, a festa acabou, apagaram-se as luzes da festa, meus irmaos se foram e eu, vim parar aqui, na estante de uma biblioteca publica.Que solidao!
A inspiracaoPaulo de Almeida OurivesTem pessoas que conseguem se inspirar de varias formas, eu pelo menos, consigo a minha inspiracao para escrever caminhando. Isso mesmo, e caminhando pelas ruas da cidade que consigo pensar ou ver, alguma coisa que me desperte a atencao e eu passo entao a ficar imaginando mil coisas a respeito daquilo que vi a poucos instantes.Algumas dessas cronicas foram criadas desse modo, como A treinadinha, A bomba, O horario eleitoral obrigatorio, e mais algumas. E bem verdade que no inicio deste livro as cronicas se referiram a fatos do cotidiano que vivi em Marataizes, Vila Velha, e Vitoria, no Espirito Santo, mas vale lembrar que A Greve de onibus, A pedra, e A enseada, todas elas tinham um fato comum, elas estavam em uma sequencia, pois eu nao poderia ter me inspirado na segunda e na terceira, se nao tivesse enfrentado uma greve de onibus, porque tanto a pedra, como a enseada sao vistas de perto, quando fazemos a viagem de barca entre Vila Velha e Vitoria.Confesso que se nao fosse por isso, e estivesse sempre andando de onibus, eu jamais poderia vislumbrar e apreciar aquelas duas maravilhas da natureza, a pedra e a enseada. Pois nao estaria em meu mais completo silencio, e observando tudo o que se passava diante de mim, sem que estivesse pleno da minha sensibilidade, para pensar e imaginar estas tres cronicas em uma sequencia tao rapida.Ja ouvi dizer que o cantor capixaba Roberto Carlos, sempre leva um gravador dentro de um dos bolsos e assim quando ele sente que esta inspirado e alguma coisa lhe vem a cabeca ele liga o gravador e comeca a gravar tudo o que lhe vem a mente.Eu ao contrario, nao possuo gravador, alias utilizo a minha memoria, como gravador, e os meus olhos como maquina fotografica para reter em minha retina e posteriormente em minha memoria aquela imagem que me chamou a atencao. E assim vou escrevendo muitas cronicas.Enquanto estou escrevendo este livro, muitas vezes tenho de parar para pensar em meus trabalhos escolares, e no meu trabalho diario, com o jornal, e nas proximas materias jornalisticas. Ou seja, e tanta coisa que passo alguns dias, sem escrever mais uma cronica, de tao cansado. Mas sei que somente com a pratica e com muito esforco e que vou voltando a minha atencao para este livro e para as outras coisas que preciso escrever.O cansaco e o pior inimigo da inspiracao, pois ela abate o corpo de tal forma, que nao ha animo para nada. E assim cada um perde um tempo precioso para escrever um capitulo de uma novela, ou mais uma cronica ou artigo para um jornal, e eu mais uma cronica para o meu livro. Mas nao desisto e sei que depois de mais uma caminhada voltarei com toda forca a escrever mais uma cronica para este livro, ou quem sabe ja me preparando para outros livros. Com esses textos consegui o meu objetivo, de colocar na internet, um pouco do que ja escrevi em alguns momentos de rara inspiracao.Mostrei em "A inspiracao", como