thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
perversa. Os homens sonham facilmente com dinheiro. Os tesouros que valem sao os que se guardam no ceu, onde a ferrugem os nao come. Nao era o dinheiro que me fascinava em vida, era o misterio. Eram os trinta ou quarenta milhoes de cruzados escondidos, ha mais de seculo, no Castelo; sao os trezentos contos do preso de Valhadolide. O misterio, sempre o misterio. Sim, vejo que amas o misterio. Explicar-me-as este de um grande numero de almas que foram daqui para o Brasil e tornaram sem se poderem incorporar? Quando, divino apostolo? Ainda agora. Ha de ser obra de um medico italiano, um doutor ... esperai... creio que Abel, um doutor Abel, sim Abel... E um facultativo ilustre. Descobriu um processo para esterilizar as mulheres. Correram muitas, dizem; afirma-se que nenhuma pode ja conceber; estao prontas. As pobres almas voltavam tristes e desconsoladas; nao sabiam a que atribuir essa repulsa. Qual e o fim do processo esterilizador? Politico. Diminuir a populacao brasileira, a proporcao que a italiana vai entrando; ideia de Crispi, aceita por Giolitti, confiada a Abel ... Crispi foi sempre tenebroso. Nao digo que nao; mas, em suma, ha um fim politico, e os fins politicos sao sempre elevados ... Panama, que nao tinha fim politico ... Adeus, tu es muito falador. O ceu e dos grandes silencios contemplativos.* * * * * *[4 fevereiro] de 1894QUANDO EU Li que este ano nao pode haver carnaval na rua, fiquei mortalmente triste. E crenca minha, que no dia em que deus Momo for de todo exilado deste mundo, o mundo acaba. Rir nao e so le propre de 1'homme, e ainda uma necessidade dele. E so ha riso, e grande riso, quando e publico, universal, inextinguivel, a maneira de deuses de Homero, ao ver o pobre coxo Vulcano.Nao veremos Vulcano estes dias, cambaio ou nao, nao ouviremos chocalhos, nem guizos, nem vozes tortas e finas. Nao sairao as sociedades, com os seus carros cobertos de flores e mulheres, e as roupas de veludo e cetim. A unica veste que podera aparecer, e cinta espanhola, ou nao sei de que raca, que dispensa agora os coletes e da mais graca ao corpo. Esta moda quer-me parecer que pega; por ora, nao ha muitos que a tragam. Quatrocentas pessoas? Quinhentas? Mas toda religiao comeca por um pequeno numero de fieis. O primeiro homem que vestiu um simples colar de micangas, nao viu logo todos os homens com o mesmo traje; mas pouco a pouco a moda pegando, ate que vieram atras das micangas, conchas, pedras e outras. Dai ate o capote, e as atuais mangas de presunto, em que as senhoras metem os bracos, que caminho! O chapeu baixo, feltro ou palha, era ha 25 anos uma minoria infima. Ha uma chapelaria nesta cidade que se inaugurou com chapeus altos em toda a parte, nas portas, vidracas, balcoes, cabides, dentro das caixas, tudo chapeus altos. Anos depois, passando por ela, nao vi mais um so daquela especie; eram muitos e baixos, de varia materia e formas variadissimas.Nao admira que acabemos todos de
cinta de seda. Quem sabe nao e uma reminiscencia da tanga do homem primitivo? Quem sabe se nao vamos remontar os tempos ate ao colar de micangas? Talvez a perfeicao esteja ai. Montaigne e de parecer que nao fazemos mais que repisar as mesmas cousas e andar no mesmo circulo; e o Eclesiastes diz claramente que o que e, foi, e o que foi, e o que ha vir. Com autoridades de tal porte, podemos crer que acabarao algum dia alfaiates e costureiras. Um colar apenas, materia simples, na mais; quando muito, nos bailes, um simulacro de gibus para pede com graca uma quadrilha ou uma polca. Oh! a polca das micanga. Ha de haver uma com esse titulo, porque a polca e eterna, e quando nao houver mais nada, nem sol, nem lua, e tudo tornar as trevas, ultimos deus ecos da catastrofe derradeira usarao ainda, no fundo do infinito, esta polca, oferecida ao Criador: Derruba, meu Deus, derruba!Como se disfarcarao os homens pelo carnaval quando voltar a idade da micanga? Naturalmente com os trajes de hoje. A Gazeta de Noticias escrevera por esse tempo um artigo, em que dira:Pelas figuras que tem aparecido nas ruas, terao visto os nossos leitores Onde foi, seculos atras, ja nao diremos o mau gosto, que e evidente, mas a violacao da natureza, no modo de vestir dos homens. Quando possuiam as melhores casacas e calcas, que sao a propria epiderme, tao justa ao corpo, tao sincera, inventaram umas vestiduras perversas, falsas. Tudo e obra do orgulho humano, que pensa aperfeicoar a natureza, quando infringe as suas leis mais elementares. Vede o lenco; o homem de outrora achou que ele tinha uma ponta de mais, e fez um tecido de quatro pontas, sem musculos, sem nervos, sem sangue, absolutamente imprestavel, desde que nao esteja a da pessoa. Ha no nosso museu nacional um exemplar dessa ridicularia. Hoje, para dar uma ideia viva da diferenca das duas civilizacoes, publicam um desenho comparativo, dous homens, um moderno, outro dos fins do seculo XIX; e obra de um jovem por um dos redatores desta folha, o nosso excelente companheiro Joao, amigo de todos os tempos.Que nao possa eu ler esse artigo, ver as figuras, compara-las, e repetir os ditos do Eclesiastes e de Montaigne, e anunciar aos povos desse tempo que a civilizacao mudara outra vez de camisa! Irei antes, muito antes, para aquela outra Petropolis, capital da vida eterna. La ao menos ha fresco, nao se morre de insolacao, nome que ja entrou no nosso obituario, segundo me disseram esta semana. Nao se pode imaginar a minha desilusao. Eu cria que, apesar de termos um sol de rachar, nao morreriamos nunca de semelhante cousa. Ha anos deram-se aqui alguns casos de nao sei que molestia fulminante, que disseram ser isso; mas vao la provar que sim ou que nao. Para se nao provar nada, e que o mal fulmina. Assim, nem tudo acaba em cajuada, como eu supunha; tambem se morre de insolacao. Morreu um, morrerao ainda outros. A chuva destes dias nao fez mais que acular
a canicula.De resto, a morte escreveu esta semana em suas tabelas, algumas das melhores datas, levando consigo um Dantas, um Jose Silva, um Coelho Bastos. Nao se conclui que ela tem mais amor aos que sobrenadam, do que aos que se afundam; a sua democracia nao distingue. Mas ha certo gosto particular em dizer aos primeiros, que nas suas aguas tudo se funde e confunde, e que nao ha servicos a patria ou a humanidade, que impecam de ir para onde vao os inuteis ou ainda os maus. Vingue-se a vida guardando a memoria dos que o merecem, e na proporcao de cada um, distintos com distintos, ilustres com ilustres.Essa ha de ser a moda que nao acaba. Ou caminhemos para a perfeicao deliciosa e terna, ou nao facamos mais que ruminar, perpetuo camelo, o mesmo jantar de todas as idades, a moda de morrer e a mesma ... Mas isto e lugubre, e a primeira das condicoes do meu oficio e deitar fora as melancolias, mormente em dia de carnaval. Tornemos ao carnaval, e liguemos assim o principio e o fim da cronica. A razao de o nao termos este ano, e justa; seria ate melhor que a proibicao nao fosse precisa, e viesse do proprio animo dos folioes. Mas nao se pode pensar em tudo.Machado de Assis, cronicas publicadas em A semana. Machado de Assis, Obra Completa, vol. III. Editora Nova Aguilar.CORDOESJOAO DO RIOOh! Abre ala!Que eu quero passaEstrela dAlvaDo Carnava!Era em plena Rua do Ouvidor. Nao se podia andar. A multidao apertava-se, sufocada. Havia sujeitos congestos, forcando a passagem com os cotovelos, mulheres afogueadas, criancas a gritar, tipos que berravam pilherias. A pletora da alegria punha desvarios em todas as faces. Era provavel que do largo de Sao Francisco a rua Direita, dancassem vinte cordoes e quarenta grupos, rufassem duzentos tambores, zabumbassem cem bombos, gritassem cinquenta mil pessoas. A rua convulsionava-se como se fosse fender, rebentar de luxuria e de barulho. A atmosfera pesava como chumbo. No alto, arcos de gas besuntavam de uma luz de acafrao as fachadas dos predios. Nos estabelecimentos comerciais, nas redacoes dos jornais, as lampadas eletricas despejavam sobre a multidao uma luz acida, e galvanica, que enlividescia e parecia convulsionar os movimentos da turba, sob o panejamento multicolor das bandeiras que adejavam sob o esfarelar constante dos confetti, que, como um irisamento do ar, caiam, voavam, rodopiavam. Essa iluminacao violenta era ainda aquecida pelos bracos de luz auer, pelas vermelhidoes de incendio e as subitas explosoes azuis e verdes dos fogos de Bengala; era como que arrepiada pela corrida diabolica e incessante dos archotes e das pequenas lampadas portateis. Serpentinas riscavam o ar; homens passavam empapados dagua, cheios de confetti; mulheres de chapeu de papel curvavam as nucas a etila dos lanca-perfumes, frases rugiam cabeludas, entre gargalhadas, risos, berros, uivos, guinchos. Um cheiro estranho, misto de perfume barato, fartum, poeira, alcool, aquecia ainda mais o baixo instinto de promiscuidade. A rua personalizava-se, tornava-se uma e parecia, toda ela policromada de serpentinas e confetti, arlequinar o pincho da loucura e do deboche. Nos iamos indo,
eu e o meu amigo, nesse pandemonio. Atras de nos, sem colarinho, de pijama, bufando, um grupo de rapazes academicos, futuros diplomatas e futuras glorias nacionais, berrava furioso a cantiga do dia, essas cantigas que so aparecem no Carnaval:Ha duas coisaQue me faz choraE no nas tripaE bataiao nava![...]Abriguei-me a uma porta. Sob a chuva de confetti, o meu companheiro esforcava-se por alcancar-me.- Por que foges?- Oh! Estes cordoes! Odeio o cordao.- Nao e possivel.- Serio!Ele parou, sorriu:- Mas o que pensas tu? O cordao e o Carnaval, o cordao e vida delirante, o cordao e o ultimo elo das religioes pagas. Cada um desses pretos ululantes tem, por sob a belbutina e o reflexo discromico das lantejoulas, tradicoes milenares; cada preta bebada, desconjuntando nas tartalanas amarfanhadas os quadris largos, recorda o delirio das procissoes em Biblos pela epoca da primavera e a furia rabida das bacantes. Eu tenho vontade, quando os vejo passar zabumbando, chocalhando, berrando, arrastando a apoteose incomensuravel do Rumor, de os respeitar, entoando em seu louvor a prosodia classica com as frases de Pindaro: salve grupos floridos, ramos floridos da vida...Parei a uma porta, estendo as maos.- E a loucura, nao tem duvida, e a loucura. Pois e possivel louvar o agente embrutecedor das cefalalgias e do horror?- Eu adoro o horror. E a unica feicao verdadeira da Humanidade. E por isso adoro os cordoes, a vida paroxismada, todos os sentimentos tendidos, todas as coleras a rebentar, todas as ternuras avidas de torturas... Achas tu que haveria carnaval se nao houvesse os cordoes? Achas tu que bastariam os prestitos idiotas de meia duzia de senhores que se julgam engracadissimos ou esse pesadelo dos tres dias gordos intitulado mascaras de espirito? Mas o Carnaval teria desaparecido, seria hoje menos que a festa da Gloria ou o bumba-meu-boi se nao fosse o entusiasmo dos grupos da Gamboa, do Saco, da Saude, de Sao Diogo, da Cidade Nova, esse entusiasmo ardente, que meses antes dos tres dias vem queimando como pequenas fogueiras crepitantes para acabar no formidavel e total incendio que envolve e estorce a cidade inteira. Ha em todas as sociedades, em todos os meios, em todos os prazeres, um nucleo dos mais persistentes, que atraves do tempo guarda a chama pura do entusiasmo. Os outros sao mariposas, aumentam as sombras, fazem os efeitos.Os cordoes sao o nucleo irredutivel da folia carioca, brotam como um fulgor mais vivo e sao antes de tudo bem do povo, bem da terra, bem da alma encantadora e barbara do Rio.[...]Joao do Rio, trecho de Cordoes, em A Alma Encantadora das Ruas, Companhia de Bolso.O PRE-CARNAVALLIMA BARRETOEntrou o ano, entrou o carnaval; e acontece isto por esse Brasil em fora. O carnaval e hoje a festa mais estupida do Brasil. Nunca se amontoaram tantos fatos para faze-la assim. Nem no tempo do entrudo, ela podia ser tao idiota como e hoje. O que se canta e o que se faz, sao o supra-sumo da mais profunda miseria mental.Blocos, ranchos, grupos, cordoes, disputam-se em indigencia intelectual e entram na folia sem nenhum frescor musical. Sao
guinchos de simios e coaxar de ras, acompanhados de uma barulheira de instrumentos chineses e africanos.Na noite de 31 ultimo, houve, como sempre, um carnaval preliminar que anuncia com muita precedencia o que sera o carnaval grande, na epoca propria. Isso aqui, em Niteroi, em Belo Horizonte, em Cuiaba, etc., etc.Os ranchos, os blocos, os grupos e os cordoes saem de suas furnas e vem para o centro da cidade estertorar cousas infames a que chamam marchas. Os jornais estao a postos e ate poem redatores de sobressalente, para registrar nomes de diretores e outros dados importantes do bloco, do rancho, do grupo e do cordao que possam interessar os seus leitores. Um nome sair no jornal que e, em geral, cousa dificil, nesses dias e facil. Basta que o seja do caboclo do cordao Flor de Jurumbeba.A versalhada e publicada; e que versalhada, Santo Deus! Pior que a dos loucos dos hospicios.Vejam esta so:ESTRELA DE OUROEstrela, o minha estrela!Estrela minha guia!Azul, encarnado e amareloQue aqui na terra brilha.Fresca estrela que brilha na terra e e azul, encarnado e amarelo!O Aldo carnavalesco vai nos explicar a historia. Ei-la:Eu vi estar tres coresNum paraiso de floresPor elas meu bemEu vivo tao cheio de amoresVem... Dolores.Essa versalhada e de Niteroi; e, se na minha cidade se canta isso em publico, tudo leva crer que la nao ha policia de costumes. So o final...Mas outros carnavalescos entusiastas formaram um bloco, denominaram-no do No e vem mostrar aos jornais o seu saber poetico. Logo na primeira estrofe do seu hino, que chamam marcha, denunciam que sao candidatos ao primeiro premio de reclusao mental que em geral todos eles disputam. Leiam com cuidado esta belezinha:Seu Fulgencio coronel.Eis ai o Bloco do NoSempre firme no papelDe trazer alegria e soMas a granel.E longa a tal marcha, por isso nao a transcrevo toda aqui. Quando acabei de le-la, tive vontade de correr a casa do autor dela e perguntar-lhe, como aquela leitura a que Mark Twain alude, no Como me fiz redator de um jornal de agricultura; tive vontade de correr a casa do autor da marcha, como ia dizendo, e perguntar-lhe uma, duas, tres, quatro, dez, cem vezes: foi o senhor mesmo quem escreveu isto?Nao o faco, porem, porque temo que o sujeito fique indignado, imaginando que o tenho por plagiario e ate me sove a vontade.Julgo-o capaz disso, porque alem de carnavalesco, e do football tambem.Enfim, a leitura dessa pasmosa literatura carnavalesca so nos pode levar a uma conclusao; e que a mentalidade nacional se enfraquece e o proprio gosto popular se oblitera, em querer perder a sua espontaneidade e simplicidade.Seja tudo pelo amor de Deus!Careta, 14 de janeiro de 1922Lima Barreto em Melhores Cronicas, selecao e prefacio de Beatriz Resende, Global Editora.POSTADO POR CESAR CARDOSO AS 21:27 8 COMENTARIOS:LINKS PARA ESTA POSTAGEM PATAVINAS TEU CENARIO E UMA BELEZAECOS DO CARNAVALMANUEL BANDEIRAAntigamente, era na rua do Ouvidor que pulsava com mais forca a vida desta heroica cidade. Grande arteria, chamavam-lhe os literatos e jornalistas, inclusive Coelho Neto. Era, de certa maneira, uma imagem inexata, porque na arteria
esta o sangue de passagem. Ora, nao se passava pela rua do Ouvidor: ia-se para a rua do Ouvidor. Ali se parava, se namorava, se conspirava. Ali se situavam as redacoes dos grandes jornais, as lojas mais elegantes, os cafes e confeitarias mais frequentados. Ali e que chegavam ao climax os acontecimentos mais notaveis da consagracao publica. Quando em 1880, Carlos Gomes voltou glorioso da Italia, foi na rua do Ouvidor que recebeu a apoteose maxima. O mesmo sucedeu com o segundo Rio Branco ao regressar da Europa para ser Ministro das Relacoes Exteriores. Nos tres dias de Carnaval, entao, a rua do Ouvidor ficava de nao se poder meter um alfinete: a afluencia de povo transbordava dali para as travessas, e a festa culminava com a passagem dos prestitos rua acima.Pois bem, este ano, terca-feira gorda, por volta das tres da tarde, desci de um lotacao na avenida e subi a rua do Ouvidor ate a rua Primeiro de Marco. Estava deserta! Em certo trecho mesmo, entre Quitanda e Carmo, eu era o unico transeunte! Senti-me um pouco como fantasma. Por sinal que me pareceu bom, so que um pouco melancolico, ser fantasma.* * *Situacao privilegiada a que desfrutamos, os moradores da avenida Beira-mar, do Obelisco ate o Aeroporto: estamos no coracao da cidade e somos, no entanto, paradoxalmente marginais. O Carnaval das ruas esta morrendo: ja cabe todo na avenida e nem sequer a toma inteira. Dela para o mar e o deserto e o silencio.* * *Naturalmente, me lembrei muito de Irene Irene preta, Irene boa e sempre de bom humor. Passava ela o ano inteiro juntando dinheiro para gastar no Carnaval. Tambem, gracas a ela, o boqueirao da Travessa do Cassiano brilhava nos tres dias. Quarta-feira de Cinzas, as oito da manha, estava a minha porta para o servico. Era uma preta gorda, feira e tinha nao sei que doenca que lhe comia a beirada das orelhas, onde havia sempre um pozinho branco. A especialidade de Irene era a limpeza dos metais. Nas maos dela o cobre virava ouro; todo metal branco, prata. Se as almas envolvessem os corpos, Irene nao seria preta, nao: seria da cor dos cobres que ela areava. Irene boa!Manuel Bandeira em Melhores Cronicas, selecao e prefacio de Eduardo Coelho, Global Editora.A MORTE DA PORTA-ESTANDARTEANIBAL MACHADOQue adianta ao negro ficar olhando para as bandas do Mangue ou para os lados da Central?Madureira e longe e a amada so pela madrugada entrara na praca, a frente do seu cordao.Se o negro soubesse que luz sinistra estao destilando seus olhos e deixando escapar como as primeiras fumacas pelas frestas de uma casa onde o incendio apenas comecou!...Todos percebem que ele esta desassossegado, que uma paixao o esta queimando por dentro. Mas so pelo olhar se pode ler na alma dele, porque, em tudo mais, o preto se conserva misterioso, fechado em sua propria pele, como uma caixa de ebano.Por que nao se incorporou ao seu bloco? E por que nao esta dancando? Ha pouco nao passou uma morena que o puxou pelo braco, convidando-o? Era a
rapariga do momento, devia te-la seguido... Ah, negro, nao deixes a alegria morrer... E a imagem da outra que nao tira do pensamento, que nao lhe deixa ver mais nada. Afinal, a outra nao lhe pertence ainda, pertence ao seu cordao; nao devia proibi-la de sair. Pois ela ja nao lhe dera todas as provas? Que tenha um pouco de paciencia: aquele corpo ja lhe foi prometido, sera dele mais tarde...Andar na praca assim, todos desconfiam... Quanto mais agora, que estao tocando o seu samba... Esta sombrio, inquieto, sem ouvir a sua musica, na obsessao de que a amada pode ser de outrem, se abracar com outro... O negro nao tem razao. Os navais nao sao mais fortes que ele, nem os estivadores... Nem ha nenhum tao alinhado. E Rosinha gosta e dele, se reserva para ele. Sera medo do vestido com que ela deve sair hoje, aquele vestido em que fica maravilhosa, "rainha da cabeca aos pes"? Sua agonia vem da certeza de que e impossivel que alguem possa olhar para Rosinha sem se apaixonar. E nem de longe admite que ela queira repartir o amor.O negro fica triste.E esta ate amedrontado com as ameacas da noite, com essa Praca Onze que cresce numa preamar louca.A Praca transbordava. Dos afluentes que vinham enche-las, eram os do Norte da cidade e os que vinham dos morros que traziam maior caudal de gente. O ceu baixo absorvia as vozes dos cantos e o som em fusao de centenas de pandeiros, de cuicas gemendo e de tamborins metralhando. O negro, indiferente a alegria dos outros, estava com o coracao batendo, a espera. So depois que Rosinha chegasse, comecaria o Carnaval. O grito dos clarins lhe produz um estremecimento nos musculos e um estado de nostalgia vaga, de heroismo sem aplicacao. O Praca Onze, ardente e tenebrosa, havera ponto no Brasil em que, por esta noite sem fim, haja mais vida explodindo, mais movimento e tumulto humano, do que nesse aquario reboante e multicor em que as casas, as pontes, as arvores, os postes parecem tremer e dancar em conivencia com as criaturas, e a convite de um Deus obscuro que convocou a todos pela voz desse clarim de fim do mundo?...A Praca inteira esta cantando, tremendo. O corpo de Rosinha nao tardaria a boiar sobre ela como uma petala. O povo da passagem aos blocos que abrem esteiras na multidao, entre apertos e gritos.- Isso nao e assim a beca, Jeronimo! Cuidado com essa ai! E virgem...Rompem novos cantos. Os "Destemidos de Quintino", os "Endiabrados de Ramos" estao desfilando. Ha correria do povo para ver. Os companheiros se separam, as filhas perdem-se das maes, as criancas se extraviam. Acima das vagas humanas os estandartes palpitam como velas. E e pela ondulacao dessas flamulas que os que nao podem se aproximar deduzem os movimentos das portas-estandartes.Nao se ve o corpo delas, ve-se-lhes o ritmo dos passos no pano alto. Mas era como se fossem vistas de corpo inteiro, tao fiel a imagem delas na agitacao das bandeiras.- Oh, aquela la, que colosso!... E pena nao
poder ve-la; mas e mulata, te garanto...- Ih, como deve estar dancando aquela do outro lado!... Dezoito anos com certeza... Coxas firmes... Meio maluca...- A que esta empunhando o estandarte que vem vindo ai e que deve ser do outro mundo. Preta com certeza... Veja so como a bandeira se agita, como a bandeira samba com ela...- Pelo frenesi, a gente conhece logo.Dezenas de estandartes pareciam falar, transmitiam mensagens ardentes, sacudiam-se, giravam, paravam, desfalecendo, reclinavam-se para beijar, fugiam...- Imagino como estao tremelicando os seios daquela, la longe; aquela diaba deve estar suando... Eta gostosura de raca!- Cala a boca, Jeronimo... Voce acaba apanhando...Os cordoes se entrecruzam, baralham-se os cantos. Vem crescendo agora um baticum medonho de tambores. Um bloco formidavel se anuncia. O negro amoroso interpreta os sinais semaforicos do estandarte que esta entrando pelo lado da Praca da Republica. O negro fura a massa, coloca a sua figura enorme em situacao de poder ficar bem perto. Apura o ouvido para saber se e o canto do seu cordao. A barulheira e grande. Algumas notas sao do hino... Sente um arrepio. Ela vira com aquele vestido? Se entristece mais, a medida que a mulata se vem aproximando numa onda de gloria, entre alas do povo.Se quiser agora sair daquele lugar, ja nao podera mais, se sente pregado ali. O gemido cavernoso de uma cuica proxima ressoa-lhe fundo no coracao. - Cuica de mau agouro, vai roncar no inferno... Sera ela, meu Deus!...O negro esta tremendo. Mas nao pode ser ela. Rosinha, quando aparece, ninguem resiste, e um alvoroco, uma admiracao geral... Nao ve que e assim... Ate o ar fica diferente. E o estandarte que vem vindo e de veludo azul, tem a imagem de Sao Miguel entre estrelas e as insignias do cordao. Ainda nao e o bloco de Madureira.O preto se enganou. Sente-se desoprimido. Foi melhor assim. Pensa em ir embora, desistir de tudo. No dia seguinte, na oficina do Engenho de Dentro, se sentira leve ouvindo o batido das bigornas e o farfalhar das polias. Se os companheiros perguntarem por que nao apareceu, dira que esteve doente, que foi ao enterro de algum parente, de uma tia, por exemplo. Esta mesmo disposto a voltar para casa. Que o tomem por decadente, se quiserem...Se Rosinha desobedecer e vier a Praca, nao faz mal. Esta tambem disposto a nao se importar... Nem indagara se ela fez sucesso, se alguem mais se apaixonou por ela, se o Geraldo continuou com aquelas atencoes, aquele safado. Amanha, no trabalho, recomecara a vida, sera livre novamente. Rosinha que venha procura-lo depois. Ele e homem e e forte. O que vale no homem e a vontade. Alem disso, uma noite corre depressa. Enfiara a cabeca debaixo do travesseiro e a desgraca passara. Apelara para o sono. Ja esta ate com vontade de dormir. Entretanto, nao seria mal que caisse uma tempestade. Ao menos assim, Rosinha deixaria de vir a frente do cordao... Oh! como gostaria, como estava torcendo por um temporal que estragasse o vestido dela! Daqueles que inundam tudo, derrubam as casas, param os bondes