Versos IntimosVes! Ninguem assistiu ao formidavelEnterro de tua ultima quimera.Somente a Ingratidao - esta pantera -Foi tua companheira inseparavel!Acostuma-te a lama que te espera!O Homem, que, nesta terra miseravel,Mora, entre feras, sente inevitavelNecessidade de tambem ser fera.Toma um fosforo. Acende teu cigarro!O beijo, amigo, e a vespera do escarro,A mao que afaga e a mesma que apedreja.Se a alguem causa inda pena a tua chaga,Apedreja essa mao vil que te afaga,Escarra nessa boca que te beija!Augusto dos Anjos E essas nao sao vontades de se revelar, sao daquelas inseguras demais para incitar a coragem de realiza-las. As estimo. Nao precisam ser expostas para existirem, ainda que geradas e nutridas por meus conflitos, se desprendem e tornam-se componentes livres. Sim, as vezes isso e um problema, mas voce esquecera dessa conversa assim que formos ao cafe. Despreza-las? Nao, elas so causam uma inquietacao, que leva-me a questionar todas as outras vontades... Que voce conhece bem. O cafedessa manha passou do ponto. O amor de uma vida passou por voce. Mas voce sabeque nada faz sentido e agora o cafe tem sabor de melancolia. Nada e tao insuportavel ao homem como quedar-se em pleno repouso; sempaixoes, sem ocupacao, sem divertimento, sem aplicacao. Ele sente entao o seunada, o seu abandono, a sua inutilidade, a sua dependencia, a sua incapacidade,o seu vazio. Imediatamente lhe crescera do fundo da alma o tedio, a vileza, atristeza, o desgosto, o desanimo, o desespero.Arthur Schopenhauer Enche, esvazia, de mao em mao, boca em boca, essa e a minha rotina.Aglomerada, enfileirada, encaixotada, ansiosapor alguns instantes de boemia.Tudo comeca com aquele pequeno estrondo.O que estava acumulado se esvai em goladase quando dou por mim, estou adentrando um organismo.Aos poucos.Acompanho as conversas, sejam elas animadas ou melancolicas, nem percebo o tempo passar.Recostados ao balcao, ao meu lado, ou acomodados em cadeiras,me escolhem de longe, julgam me conhecer bem.E comum deixarem o bastante para um ultimo gole...Gratificam o taberneiro e eu volto para as caixas, esvaziada, aguardo com as outras retornaveiso momento em que seremos levada dali para onde irao nos preencher, silenciar, enfileirar, aglomerar...O ciclo se repete, mas nunca da mesma forma.As pessoas nunca sao as mesmas, os locais e as historias tambem nao.Essa e a (metafora da) vida de uma garrafa de refrigerante,um ciclo de acasos, num mundo diverso e constante. Eu falo de quem fala de quem fala que estou soEu sou apenas um pequeno ruido eu tenho varios em mimUm ruido amassado gelado na interseccao das ruasdespejado no pavimento humido aos pes dos homensprecipitados correndo com as suas mortesA volta da morte que estende os seus bracosSobre o relogio sozinho respirando ao sol."Hum, entremos logo na taberna, o cheiro do cedro e irresistivel, vamos pedir um conhaque? Este poema de Tristan Tzara lembra-me aquela noite em que Doris saiu com o carro, nos dois estavamos bebados demais para saber se haviamos passado pelo posto, mas ela descrevia por onde passava e o quanto a rua estava mal iluminada, estava dificil conduzir o carro com aquela chuva. Escolheu a roupa com tanto capricho, um casaco colorido, Collor Bloking, como insistia