sempre de bom humor.Aquele reflexo de genteQue vi hoje cedo no espelho do meu quarto(o ex-professor, da cabeca branca),Esta muito menos envelhecido do que parece,Embora seja hipertenso e tome remedioTodos os dias de manha. Minha jangada Pouquissimos escritores brasileiros foram donos de uma jangada.Talvez nenhum outro, e eu seja entao uma excecao,Pois comprei uma jangada, autentica, feita de pau-de-jangada,La em Riacho Doce, onde eu morei quando era jovem.Durante mais de um ano eu vivi nesse trecho do litoral nordestino,E aquela jangada ate hoje faz parte de minhas recordacoes.Nao sou navegador, nao sou jangadeiro,Por isso nao me distanciava muito da praia,Mas nem por isso era menor o entusiasmo que me invadiaDurante aquelas pequenas travessias animicas:Eu me sentia um barqueiro da felicidade.Vagava em meio a mil perigos, imaginarios,Como se fosse um guia dos caminhosAvancando em direcao ao Outro-Mundo.Minha jangada foi um berco redescoberto.No final da manha, do primeiro dia em que flutuei,Eu so conseguia dizerAcabo de nascer. Sinal de alarme Nos, das ilhas do arquipelago,Nos, que viemos de outras terras,Diferentes destas,Ou, pelo menos, eu, que vivo em muitas nuvens,Digo e reafirmo que nossas ilhas Sao centros primordiais,E que nosso pensamento varre as substanciasCom seu ritmo individual e desafiador.Voar nao e um simples desejo de sublimacao,Pois os passaros, meus queridos passaros,Simbolizam o estado superior do ser,E os tambores, em parceria com as letras,Fazem soar o alarme e a ofensiva!Nos temos chumbo, palavras e amor,E queremos, e realmente queremos muito,E essa e uma decisao irrevogavel,Guerrear na guerra que anula o sinal de morte.Vogais e consoantesMeus livros nao tiveram muitos leitoresE eu logo serei esquecido, isso e quase certo.Porem ninguem pode matar minhas ideias.As frases nao morrem, as palavras tem vida propriaE as letras possuem forca criadora:Correspondem as fases da Lua.Sao misericordiosas, discretas e eternas.Depois da lua nova vem o quarto crescenteE, depois, A lua cheia. O futuro deve ser compreendido como uma acao heroicaEu vivia sem rumoNao tinha profissao definidaTrabalhava mas ganhava poucoE bebia vinho, muito vinho, porque gostava.Tambem gostava de viajarE de ouvir musica, sempre.E, entao, so por issoAchavam que eu ia me tornar um fracassado...Ledo engano.Meu futuro foi povoado de sucessos e nao de fracassos.No entanto, algo era verdadeiro naquelas criticas:Eu era, de fato, nos primeiros vinte e cinco anos de minha vida,Desordenado e insensato.Muito insensato.E muito desordenado.Mas nao me arrependo,Pelo contrario, ate me orgulho disso!Sem desordem e insensatez ninguem se torna poeta.Da insensatez surgiu um sentido a poesia para a minha vida,E do caos nasceu a minha ordem,Muito diferente da ordem submissa.O tempo atual nao e comum nem facil.Nao ha uma so pessoa que nao necessite de coragem. Ando meu caminho passo a passoViajei por varios paisesE nunca encontrei o que eu queria encontrar.Estudei na Universidade de ParisVisitei museus de Roma, de Atenas, de Viena, do Cairo, de Pequim,E muitas galerias de arte, Em Londres, em Madri, em San Francisco...Mas nao encontrei aquilo que eu mais procurava.E como se aquilo fosse apenas um sonho.So hoje percebo que meus sonhos eram, de fato, A linguagem que eu procurava!Solitaria e bela,Linguagem de minha alma.Nenhuma erudicao consegue substituirEssa sabedoria que se expressaQuase todas as noitesSob a