Antigona e uma peca que compreende uma tragedia grega escrita pelo dramaturgo Sofocles. A peca e utiliza como base de debate a respeito da opressao do Estado e a condicao de quem a enfrenta, alem de analise do nivel de afeto de Antigona pelo irmao.Edipo assassinou o proprio pai para se casar com sua mae Jocasta. Desta uniao nasceram as filhas Antigona e Ismene. Depois da morte de Edipo e Jocasta, o reino de Tebas passou as maos de Creonte, irmao de Jocasta, que assumiu apos o assassintato mutuo entre os varoes herdeiros de Edipo, Polinices (o traidor do reino) e Eteocle ( o defensor do reino), ambos eram irmaos e morreram depois de travarem sangrenta luta. No dercorrer da historia percebemos que poucas pessoas se importam com o proximo, ate com seus familiares como Antigona se importou. Foi uma peca impactante, a beleza da interpretacao da atriz nos mostrou interesse em assistir mais pecas de teatro com conteudos edificantes. Na alma,uma voz sabor poejo. Num deslize entre o sono e o sonho, abre-se sob os pes, uma imensa fenda com um por do sol vermelho.Surreal e esta impressao de que ha verniz na historia.Quem somos se ja nao vivemos?Se a arte e pura vaidade?E o amor,tornou-se ha muito fraqueza dos loucos???As frases escritas nos muros,Os desenhos pintados na tela,A musica que invade a alma...Tolice,Alice,tolice. Um cafe, ah, um cafe!Que desperte o passo,Que estimule o baco, o braco e o coracao... Saudade e o oposto do vazio.Saudade e excesso,e inundacao....um cheiro, um som, um gesto.Um segundo e o instante e outro,um pensar e sou o oposto de qualquer seta que determine tempolugar. Museu do meu cansaco.Despejo medos edesejos em grandes paredes azuis.Coleciono fraquezas e sonhos, esculpidos em materia fragil.Tudo exposto .A venda .As flores. A natureza morta.A tela viva.As memorias... o ecodaquilo que um dia foi sorriso,O peso dos meusamores,O cansaco, de passar estepassado desalmado.Tudo exposto.DesVenda. De que servem as interminaveis insonias,Se resta apenas dobrar a esquina e continuar no mesmo caminho????Tolas poesias, leve desatino, pensar que ha um foco, um dominio.Ouco palavras vagas, promessas vas,Ouco saudades antigas, que soam cantigas ao sol outonal.Nao ha nexo em teu sentir, dizem,Nao ha continuidade em teus passos,Nao,ha!!! A insustentavel leveza de ser.Doses nada modicas de insonia, Um amanhecer vermelho cheirando a cafe preto.Na tela, a dissolucao dos tons.Na alma, o mesmo livro do desassossego...As paginas abertas, em branco...Esperando o desdobrar da historia.Na memoria, a velha casa da esquina...onde morava o menino louco que vomitava sonhos.Nada mais existe.Apenas pulmao e fumaca.Apenas ruinas e po. Medo,espasmos, lacos, caos necessario, sucessao de infinitas esperas,O vapor de um cafe barato.Alma que flui...desejo que vaga...ruinas de um passado nao ido.O chao coberto de folhas, sementes e impermanencias.Estalos ,delirios, dilemas, fantasmas ,poemas, farois, bracos e abracos.Um corpo transverso, um copo vazio.outro corpo.... perverso.Um corpo atravessa outro corpo na rua; e sangra ,o gosto amargo de outros contornos que surgem pela cidade.Resta um silencio azul que atravessa a pele... Feito meu grito mudo na tua janela que nunca abre.De tudo me faco pouco, De tudo me faco um pouco. Tatuagem.A cada