que eu precisava era emborcar um Belo Monte de vinho baratoe falar sobre o inexoravel findar da existencia com mais gentemorbidamente obcecada e igualmente embriagada. Tinha tambem o lancedas roupas de couro. No fim, o lugar nao me trouxe grandeesclarecimento sobre a morte, mas me deu alguns bons amigos, o que eum metodo eficaz pra se conhecer a vida.Era uma boa amiga. Otempo passa, caminhos se desviam, ideias se desencontram, uma brigae, de repente, nunca mais nos falamos. Lembrancas, o bem querer,carinho e respeito podem continuar no mesmo lugar, mas em qualquerforma de relacao o sentimento e so a espinha de um esqueleto demuitas pernas. Uma amizade que finda e um tipo triste de morte, comoum assassinato sentimental, encharcado da culpa pela aparentepossibilidade de ressurreicao ao alcance de um simples telefonemaque, talvez, so realmente nao faca mesmo tanta questao de serfeito. E triste e um pouco feio, mas e, acima de tudo, muitocontraditorio. Numa dessas coincidencias acertadas demais pra seignorar, ontem mesmo eu contava na mesa de um bar uma historia sobreela, sempre vestida de luto e de uma alegria tao radiante.Contraditorio e, acima de tudo, tao natural.Quando morreu Fidel,nao havia amizade pra se lamentar. Nunca dividimos uma garrafa derum nem fumamos charutos num cafe em Havana. Nao nos falavamos porfacebook e, se fosse o caso, possivelmente teriamos arranca-rabosterriveis sobre postagens politicas e blusoes da Nike. O homemFidel Castro que morreu na sexta feira era ja apenas um homem. Osimbolo da revolucao, muito maior do que a vida vacilante doshomens, ha tempos se desprendeu da carne e se refugiou no olimpo dossimbolos. O espirito que moveu a revolucao tambem nao foisepultado naquela sexta feira, porque esse pertence ao povo de Cuba,e nao a El Comandante. Quem morreu naquele dia foi so um homem quenunca conheci e, ainda assim, nao pude deixar de acender um charutoe tomar uma Cuba Libre pelos bons tempos que nao vivemos juntos.Na epoca em queconheci minha amiga e tantos outros companheiros trevosos, eu estavaem uma espiral emocional por aquele tipo de luto que dilacera. Todosos dias, Amanda e minha tia Bia morriam de novo. No radio, nasesquinas, noite e dia, quando eu chorava e quando eu sorria. Morriamno futuro, quando eu pensava em entrar em uma universidade sabendoque nao estariam la na formatura, ou quando pensava sobre morrer,sabendo que elas nao estariam la para chorar por mim como euchorava por elas. Hoje, brindo sorrindo comigo mesmo enquanto pensosobre elas e os poucos tantos outros lutos que doeram tanto queviraram uma nova forma de amor. Quando morreu Fidel,brindei o enorme sentimento de vida que pulsava de manifestacoesemocionadas e orgulhosas de companheiras e companheiros do mundotodo, unidos. Nao a tristeza pela morte, mas a lembranca dossimbolos de fraternidade, forca e esperanca que seguem imortaisgracas a maior dadiva do conhecimento historico: o saber serpossivel. Essa fagulha que, como se fosse amizade, me deu forcaspra incendiar pradarias sempre que foi preciso arder. Hoje faz um ano daChacina de Costa Barros, quando quatro policiais militaresassassinaram com cento e onze tiros cinco jovens negros que saiampara comemorar o primeiro salario do jovem ajudante de