sao horas, dir-se-ia para o corvo.Nao sao horas, mas o verso quer-se aqui.Ele se ajeita como um desses mendigosNa calcada apinhada, tantas coisas.Impossivel o descanso, a docuraDe uma imagem que abra uma portaE permita desta forma o jeito soltoDe um poema tao tisnado, tanta prosa.Bem que existe esse esforco de levarO que precisa ser dito, e tem de serDe um modo muito mais que particularFeito boneco alegre de ventriloquo.O prosaico, insistente, vai se impondo.Chega antes e diz por que tem de haverEsse quando, essa malha a cobrirUma prosa desde o comeco destilada.LEITURALeio com atencaoTeus olhos piscando antesDe ficarem vermelhos. LeioTeu distraido olharEntre as estantes do cafeNo fundo da livraria.Ves tua crenca no que enxergoSe nao lesse, seApenas visseUm vendedor se aproximando.Andam quase que por todo ladoOs frequentadores, tao fieis.Isso me faz bem, como o cafeQue aqui, proximo a lombadas,Beberico.Leio a tua boca, entreaberta,Buscando algo rapido a dizer.Entanto, permaneces caladaE mesmo assim eu leio, leio.Nao poderia deixar de ler.Leio teu nariz se entregandoA fruir todos os aromas que chegam,Tuas pequenas orelhas de ratinho,Tuas longas sobrancelhas de cigana.Leio mais, porque e, lendo,Que sentado posso lento assistirCom concentracao os movimentosDaqueles que as mesas ja folheiamO titulo escolhido. E entre golesEntregam-se a frases quase secas.Eu sempre inverto e vejo so depoisOs livros. Antes gosto desse cheiro,Do po, da agua quente, misturadosAo acucar que me chega com o saborDe quem daqui a pouco erguer-se-aE, de estante em estante, vai olharSem gula e sede e ja tendo lido muito.NA BOCALingua com linguase tocam, se batemquase abatidaso coracao aos saltosos labios rocamuma carne maciacomo na noiteagora e diaa saliva untade um ser unicoo outro a serem si, afinal,dono deseu momento.POSTAR-SEPosto-me dispostoE quase eretoCerto de que ireiReto, feitoUm lobo avancandoA lento passoNa direcaoDa presaE mostrar-lheJa sem tempo de fugaMinhas presas.DEITAR-SEAgora posso entregar completamenteMeu corpo depois de um dia inteiroPensando, correndo, pensando,Assustado sobretudo consigo mesmoE entao eu permito que ele se renda!Dou-me, quase, mas dou-me Nao que seja como no amor Ha algo de morte lenta nesse relaxarE o prazer, que poderia vir, se escondeDebaixo das cobertas, e onde mais?Sei que e hora de guardar todas as armasDar repouso as asperas batalhasE desejar um sono impossivel, sempre,No seu inicio, impossivel, sempre.E essa palavra tao eterna me distrai,Nao embala, nao conduz ao sonho, naoFaz com que eu caia no fundo do pocoTao desejado. Ali mergulharia,Pescaria os peixes mais azuis,Dormiria como dormem aquelas pedrasTao ovais que a manha me ofertou.Guardei-as num cesto sobre a estanteQue tenho aqui no quarto entre outros quadrosE livros e cds la do barroco. Ja um roncoMe acorda e me vejo dormir por meia hora.Mas e o grande sinal, e o primeiro de todosOs avisos de que o dia terminou.O AMOR E SEU SILENCIOSabe o amor calar, mesmoQuando sua forca de amarE daquelas de dar urrosDistribuir murrosJuntar o Pacifico e o AtlanticoNos olhos mais fundosQue as crateras do mar la no meio.Sabe ficar quieto, emboraInquieto a toda hora, demonstreQue algo nao vai bem.Mas as pessoas acreditam em discurso,Nas declaracoes, nos exageros.E ainda que o amor jamais tenha sossego,Age como se soubesse toda a calmaQue habita a planicie lunar.O amor