Ou como quando estive perdidoinconsequente e levianousando demasiados adjetivospara descrever meu abismo,meu nada em um ano.Ou como quando perdi a coragemo apego ou o asco, e o rastrodaquela falta de concentracao e saudadedaquilo que sem bradar, ardeno covil de um passado que se anulouquando resolveu pisotear as gargantas frageis de um presente que sempre me e alheio.Ou como quando neguei as paixoese os veroes de sobriedade e descansopara decorar palavras entre aspasde pessoas que nao sentem como eunem sao tao confusas quanto o que eu sinto.Ou como quando perdi um beijo na testae a compreensao de que as horas devem ser aproveitadascom gestos e sorrisos infantis.Ou como quando perdi as mesmas horaspara dramas e tristezas e frustracoesem que se aguaram expectativastao logo elas luziram na escuridao do que ainda e apenasPotencia e idealizacao.Mas posso tudo, ainda que nao saiba de nada.Mas quero tudo, ainda que nao lute por nada.E sinto o desejo de todas as coisas irrealizaveis,dos produtos e do veraneio que ainda nao me anunciaram,das brigas e das reconciliacoes que ainda nao foram encenadas,ensaindo poses, caras e bocas antes do flash e da paisagem.Ja das coisas que ja foram feitas, por acidente tento desfaze-las, descuido e morosidadepara depois desculpar-me e refaze-las,tao imaturas quanto os meus sentimentos.pois tenho medo de me ver inteiro, sem essas mesquinhariasque embalam aquilo que costumam chamar de existencia. Rapinou a vida diferente, no ardor da necessidade, sem cerimonias, sem verbos, sem pronomes, substantivos tampouco, lascivia exageradamente nula, sem adornos sem consciencia. Apenas o esforco, esta nobre forma de por-se em extase, nao podendo separar-se nem nas obliquas horas de arrependimento doce, nao podendo desligar-se do ato. Dizem: Se voce diz sim em um unico instante, entao dira sim pelo resto de sua vida. Roubou a vida, ele. Dera a ela a paz sossegada da espera. A vida, curta, simples, efemera, se poria mais obvia ainda quando, ofendida, fosse roubada. E foi. A presteza. O amadurecer. No entrevem, que foi.Nao tinha nenhum medo ainda ela, que acabara de nascer. Cega, num tosco-fosco-ralo de reclamar... E sua mae, iniqua num andar majestoso, notoria, atenta, esperta, sagaz, se escolhia: encolhida num canto, no cansaco vinha a insensata vontade de caminhar para cansar-se ainda mais. E demorava, e andava, sem destino, sem endereco, para sentir odores e aromas desconhecidos, identifica-los, colocar nomes nas coisas, deixando pistas, as aleias, os arbustos, tudo descolorido, sem formas, num cinza chapado angustiante de quem nasceu para andar e sentir o cheiro dos ventos e das estacoes. Dizem: O caminho de volta sempre e mais longo e cansativo. Ela (material resultante do roubo): desespero... Ansiava, a coitada, a fome ja cantava ha tempos. Preto no branco nada era ainda, nuances e definicoes nem nao ainda, nao havia, arrastar-se em prol do leite inexistente dava a um lugar de tato aspero. Mas a vontade era grande, e o choro que emociona, a ternura de uma vida recem-chegada. Em pe? nao, em breve logo, talvez, se soubesse sobreviver. Era uma confusao. E o cheiro, ah, este sim, nao tinha hora nem limiar, da vontade se fazia por cada