E as tabernas que sobrevivem- calcada dos Mestres n.o 44,rua de Campolide n.o 82 - comseus restos de tristeza, serradura e oleo.Os santos (populares) repousam hojenos meus ombros terminais.Nenhum transito, parcos transeunteshesitam em poluir a minha solidaoretorica. Um fado suspenso,dir-se-ia, o bolor que devagar se formaem volta de um manjerico falso.Na porta da oficina de automoveisuma cruz de cinza fotocopiadajustifica o ocio, a urgencia de uma fardaja sem manchas de oleo (mas antes fumoe gravata). Sim, a morte. Haveraoutro assunto? Tao obvias sempre, emais proximas, as caricias com que chegaao rosto que estamos a deixar de ter.Sem sinos nem gritos de amorbem temperado, ouve-se na tardeapenas o rumor intimo e distantede um tambor que nos chama,incessantemente. E os poemas,os poemas todos, lhe obedecem.Para que seja domingo sobre a terraque pesada e fria nos esquece,nos esqueceu ja.Duas vezes nadaE assim, amiga. Encontramo-nosquando calha nos bares de antigamente,deixando que sobre o tampo azuldas mesas volte a pousarum baco cemiterio de garrafas.Constatamos o pior, os seus aspectos.Corpos e livros que foram ficandopor ler na voracidade da noite de Lisboa.De facto, crescemos em alcoolemia,acordamos tarde, em panico,e perdemos os dias e os dentescom uma especie de resignacao.Nao temos, ao que parece, serventia.Sorrimos um pouco, ao terceirogin, como quem renasce para a morte,seus gestos de ternura ou de exuberancia.Talvez tenhamos calculado malo angulo da queda, esta vitoriasem nobreza dos venenos todos.Mas agora e tarde. Tudo fechoupara nos, para sempre. O amor,o desejo, ate o onanismo da destruicao.Antes de procurares a esmolado ultimo taxi, fica esta imagemparada, a desvanecer-seno frio mais frio da memoria:nao dois corpos sentados a trocaremmedo, cigarros e palavras postumas,mas duas vezes nada, ninguem,o silencio da noite destronandoas cadeiras onde por razao nenhumanos sentamos. Os anos, amiga, passaram.Ode a noite (inteira)Gosto do momento, exacto ou nem por isso,em que se torna possivel colar cartazesnas paredes ao lado dos meus ombros (esperoo autocarro, vejo devagar, sorrio). Masgosto, sobretudo, dos caes quase sem donoque rocam as esquinas, pisando restos de garrafas- ou das pessoas que desconhecoe das bebidas todas que ignoro(porque me matam menos e se chamam- como eu - insonia, pesadelo, golpe baixo).Existem, claro, raparigas louras um tantoheteredoxas que nao te apetece beijar(a forca do baton, perfeita - o cigarro acesopedindo outro lume). Essas mesmas que hao-deum dia procriar com zelo, evitando rugas,tumores e o mundo como representacao misogina.Mais lirica, sem duvida, e a lavagem das ruas,com a cerveja a premiar a fardademasiado verde e os bigodes de servico.Outros, alguns, tornam concreto o torporde um charro e pedem-te em crioulo basicoum cigarro portugues que tu vais dar,sem esforco nem palavras. Entre shots, piercings,t-shirts de Guevara e gel, podes nao acreditarpor algumas horas no axioma fragil do teu corpo.Esfumas-te, como eles, no espelho de um barqualquer, pais de enganos e baratas. Equase gostas disso, quase: a musica de punhais,servil, um certo e procurado desencontro.Um taxi te ensinara depois o caminho de casa- ou o seu contrario, pois so ali (anonimoe desfocado) eras finalmente tu, ou podias ser.O resto, a vida, fica para outra vez.Pressa de viver[para o Ze, que nunca lera este poema]Negro, trinta e dois anos,dealer.