foi assim que, por estreia, um homem passou a andar com a cabeca na lua. Nesse dia nasceu o primeiro poeta.IdentidadePreciso ser um outro para ser eu mesmo Sou grao de rocha Sou o vento que a desgasta Sou polen sem insecto Sou areia sustentando o sexo das arvores Existo onde me desconheco aguardando pelo meu passado ansiando a esperanca do futuro No mundo que combato morro no mundo por que luto nasco Mia Couto, in "Raiz de Orvalho e Outros Poemas"O BAIRRO DA MINHA INFANCIAMia CoutoNao sao as criaturas que morrem.E o inverso:so morrem as coisas.As criaturas nao morremporque a si mesmas se fazem.E quem de si nascea eternidade se condena.Uma poeira de tumulome sufoca o passadosempre que visito o meu velho bairro.A casa morreuno lugar onde nasci:a minha infancianao tem mais onde dormir.Mas eis que,de um qualquer patio,me chegam silvestres risosde meninos brincando.Riem e soletramas mesmas foliascom que ja fui soberanode castelos e quimeras.Volto a tocar a parede friae sinto em mim o pulsode quem para sempre vive.A mortee o impossivel abraco da agua.O CHORO DE AFRICA Agostinho NetoO choro durante seculosnos seus olhos traidores pela servidao dos homensno desejo alimentado entre ambicoes de lufadas romanticasnos batuques choro de Africanos sorrisos choro de Africanos sarcasmos no trabalho choro de AfricaSempre o choro mesmo na vossa alegria imortalmeu irmao Nguxi e amigo Mussundano circulo das violenciasmesmo na magia poderosa da terrae da vida jorrante das fontes e de toda a parte e de todas as almase das hemorragias dos ritmos das feridas de Africae mesmo na morte do sangue ao contato com o chaomesmo no florir aromatizado da florestamesmo na folhano frutona agilidade da zebrana secura do desertona harmonia das correntes ou no sossego dos lagosmesmo na beleza do trabalho construtivo dos homenso choro de seculosinventado na servidaoem historias de dramas negros almas brancas preguicase espiritos infantis de Africaas mentiras choros verdadeiros nas suas bocaso choro de seculosonde a verdade violentada se estiola no circulo de ferroda desonesta forcasacrificadora dos corpos cadaverizadosinimiga da vidafechada em estreitos cerebros de maquinas de contarna violenciana violenciana violenciaO choro de Africa e' um sintomaNos temos em nossas maos outras vidas e alegriasdesmentidas nos lamentos falsos de suas bocas - por nos!E amore os olhos secos.Comboio africanoAgostinho NetoUm comboiosubindo de dificil vale africanochia que chialento e caricatoGrita e gritaquem esforcou nao perdeumas ainda nao ganhouMuitas vidasensoparam a terraonde assenta os railse se esmagam sob o peso da maquinae no barulho da terceira classeGrita e gritaquem esforcou nao perdeumas ainda nao ganhouLento caricato e cruelo comboio africano...O Voo do Jika Ondjaki O Jika era o mais novo da minha rua. Assim: o Tibas era o mais velho, depois havia o Bruno Ferraz, eu e o Jika. Nos ate as vezes lhe protegiamos doutros mais-velhos que vinham fazer confusao na nossa rua. Hoje pensar no Jika e lembrar-me dele com muita ternura. Por varias coisas. O almoco na minha casa era perto do meio-dia. As vezes quase a uma. Ao meio-dia e quinze, o Jika tocava a campainha. - O Ndalu esta? - perguntava a minha irma ou