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O ALMOCO Meio dia, o calor fervente anunciava um verao que ainda nao chegara. Um apito de fabrica lembrou-me o estomago vazio. Deitado em minha cama pensava na televisao, que insistia em falar comigo. Um estrondo fez mexer objetos do meu quarto que ha muito ali estavam. Aquele estrondo ocupou todo o espaco. Corri pra janela e vi. Um cogumelo suspenso no ar fez-me lembrar Hiroxima e Nagasaqui. Senti as pobres vitimas do orgulho, da ambicao, da insensatez. Sai a rua. Pedacos de corpos ornavam a calcada. Um braco estendido, mao aberta num breve aceno. Uma perna perdera o seu corpo. Alguem jazia espremida contra a parede que destruira para sempre um sorriso. Ruinas denunciavam outrora um lar. Aproximei-me. O sangue, tingindo o chao, escorria em direcao dos meus pes. Ouvi, ao longe, vozes indagando: O que foi? O que houve? O que aconteceu? Gritos e choros comecaram a chegar. Alguem, entre solucos, desculpava-se: Fabricavam fogos de artificios para festas, para festejar... Helicoptero, bombeiro, policia, vizinhanca, reclamavam a rua. O cheiro de gente sobrepujava o de carne queimada. Voltei a casa, peguei minha assustada camisa em cima do sofa.. Sai pelos fundos, deixando para tras a manchete de jornal. O apito da fabrica ressoou novamente. Pensei: O que mamae fara para o jantar? Era sempre no mesmo horario. As quatro da tarde ela passava. Nao sei o que me atraia a sua figura. Como outras tantas: meninas, mocas, mulheres, ela descia pela Rua Santo Amaro, rumo ao Aterro do Flamengo com o seu cachorro, passeando descontraida. Talvez o andar leve, suave de quem nao tem pressa. Talvez seus labios que, de vez em quando, balbuciavam qualquer coisa para o seu cachorro, um pastor belga, que nao combinava muito com ela - Sempre achei que os caes se parecem com seus donos. Acho que e afinidade Nao era o seu caso. Sua simplicidade se refletia nos seus vestidos. Sempre de malha, ou crepe, inteiros, cobriam seu corpo ate os joelhos: brancos, pretos, cinzas... Nunca estampado. Nenhum debrum. Uma vez, uma unica vez, a vi com um vestido amarelo. Tinha um decote em u, mangas tres quartos, e cingia seu corpo ate os quadris. Depois descia numa saia rodada que combinava de maneira perfeita com as suas sandalias de tiras da mesma cor. Era uma tarde - eu acho - de verao. Nao sei! No Rio, todas as tardes parecem verao. O sol dourado fazia seu vestido mais amarelo. Seus cabelos negros, em cachos, caiam sobre seu ombro esquerdo. Seu cao, contagiado com a preguica da tarde e a despreocupacao do andar de sua dona, parava a cada tres passos. Da varanda do meu atelie, fiquei a contemplar a cena. Ainda sem descobrir o que me atraia a ela, acompanhei-a com o olhar ate o velho portao da Beneficencia Portuguesa que sombreava arabescos sobre sua figura. Seu olhar que eu nunca via, pois estava sempre oculto num raybin, olhava em frente. Naquela tarde de Van Gogh (batizei-a assim) resolvi pintar a moca numa tentativa de prende-la para mim. Quando o quadro ficou pronto, uma
onda de insatisfacao tomou conta de minha existencia. Estava decepcionado. Nao conseguia acha-lo pronto. Faltava algo. O que? Toda a tarde punha-me na varanda a esperar. E quando ela passava, ficava pintando-a na mente. Mais vermelho nos labios... Mais branco na face... De volta ao quadro, tentava retrata-la do jeito que eu a via : um sol. Uma luz que passou a brilhar no meu coracao cada vez que eu a via. Era isso que ela era. E eu queria trazer essa luz, esse sol para dentro do meu atelie e nao conseguia. Os meus premios nas galerias, no exterior, nao valiam mais nada diante da minha incapacidade de pinta-la. O que faltava para minha luz ser completa? As semanas que se seguiram foram de chuva. Um aguaceiro. E, e claro, ela nao apareceu. Fiquei igual a crianca gripada com a cara pregada na vidraca, olhando a rua. O mundo chorava. O Rio de Janeiro chorava. ASanto Amaro chorava. As pessoas com seus caes nao mais se dirigiam ao Aterro. Ate mesmo o Outeiro perdera sua gloria. A menina sol nao passara. Meu coracao chorava orfao de amor. A chuva se foi, o sol apareceu. E as tardes deixaram de ser verao, pois nao mais a via. Fiquei a imaginar que ela havia mudado de bairro, viajado, algo assim. Quase entrei em panico. Se havia se mudado, nao mais a veria. Nao! Nao podia pensar nessa possibilidade. Pensei em indagar aos vizinhos, mas tive vergonha. Esperei. Dias. Esperei pacientemente por ela; horas a fio, sentado na espreguicadeira, ouvindo um vinil de Maria Callas, pensando minha existencia: aos 45 anos, solteirao, ja grisalho, tomado por um sentimento que me confundia, sentia-me como um colegial a espera de seu primeiro amor. Um dia, ela surge, descendo a rua como quem anda nas nuvens. O cheiro das amendoeiras impregnava o ar. O sol pintava toda a rua. Meu coracao disparou. Estava irremediavelmente apaixonado. O que fazer? Ficar olhando somente? Descer e falar com ela? Nao! Ela nao entenderia. Como poderia lhe explicar que ha meses a observo e que enlouquecidamente tento pinta-la. Vou segui-la, pensei. Observarei de longe e na primeira oportunidade vou aborda-la como quem nao quer nada. Elogiarei o cao. Farei um comentario sobre o tempo, sobre a chuva passada. Quem sabe, ela ate mesmo me revele o que fez nesses dias de chuva. Desci as escadas do meu sobrado num pulo so. Cheguei a rua. Fiquei do outro lado da rua, acompanhando-a de longe. Deixei entre nos uma distancia bem grande. Nao queria assusta-la. Quando cheguei a esquina nao a vi mais. Deduzi que teria atravessado para o aterro, como todos os que passeiam com os seus cachorros o fazem. Quando atravessei as pistas, avistei-a indo em direcao a Marina da Gloria. Tomei folego e acelerei o passo. Chegando a Marina, meus olhos percorreram freneticamente todos os lados. De repente, parei. La estava ela. Sentada no pier. Seu pastor, deitado ao lado, tinha a cabeca recostada em seu colo. Sentei tambem, a distancia, olhando o mar na mesma direcao do seu olhar.
Como num quadro de Monet, pontilhada de embarcacoes, a Marina da Gloria ressonava. Com os olhos fechados (apesar dos oculos escuros, sabia que estava com os olhos fechados), inclinava o corpo para frente, saboreando o vento que soprava suave. Fechei meus olhos para sentir tambem aquela sensacao. Uma eternidade se passou. Era como se estivessemos em sintonia. De repente, ela se levantou. Levantei-me tambem. Andei lentamente em direcao a ela. Ela falou alguma coisa com o cao e comecou a andar em direcao ao jardim. Um ruido seco seguido de grito de dor. Um garoto num skate passa velozmente por ela derrubando-a no chao. Corri para ela assustado. Depois uma onda de felicidade me invadiu. Eis a oportunidade de que precisava. "Vou ajuda-la, pensei, e me oferecerei para leva-la em casa. Perto dela, vi como era fragil. Curvei-me para pegar seus bracos e faze-la levantar-se. Ao mesmo tempo lhe indagava se estava bem. Ela repetia Susa! Susa! creio ser o nome do cao. Sentada ainda no chao, passava a mao pela grama, procurando algo: seus oculos, que haviam caido mais adiante. Estiquei-me para pega-los e olhando de volta para ela, disse-lhe: deixe-me ajuda-la, apoie-se em mim! Foi quando ela levantou a cabeca e pude observar o seu rosto. Estava palido do susto, talvez. E seus olhos! Deus meu, seus olhos! Eram tudo que jamais poderia acreditar. Eram como duas bolas de gude. Sem transparencia, sem brilho, como as carambolas da minha infancia. Sem luz, sem sol. Descobri o que tanto me atraia nela. Seus olhos que nao existiam por tras daquele raybin. Descobri porque nao conseguia pinta-la: o meu sol nao existia. Ela era cega. Completamente cega. Uma sensacao de nausea me invadiu. Tentando parecer natural, ajudei-a a levantar-se, entregando-lhe os oculos. Perguntei se estava bem. Ela murmurou um sim, esta tudo bem. E pegando firmemente na correia de seu cao, com passos decididos atravessou o jardim. Fiquei parado, vendo-a se afastar, com um terrivel sentimento de piedade. Ainda nauseado, cuspi no chao, numa tentativa de lancar fora o gosto amargo da decepcao. O Outeiro da Gloria acendeu suas luzes. Voltei com passos lentos para o meu atelie, pensando em Blind Willie Johnson, para pintar meu mais recente quadro: Quando escura estava a noite, frio estava o chao. Depois, Deus viu que a luz era boa e fez separacao entre a luz e a escuridao (Genesis 1:4)
A PROVA Marina precisa tirar dez na prova de matematica. Seu diploma dependia disso. Mas era muita materia para estudar, temia nao conseguir. Contudo, a sorte parecia esta do seu lado. Foi por um acaso que ela viu que a coordenadora deixara o arquivo de provas destrancado. Sem hesitacao pegou a prova e, enquanto lia com surpresa o cabecalho que dizia : PROVA COM CONSULTA, a coordenadora entra na sala. A prova cai-lhe das maos. - O Senhor quer fazer o favor de se retirar? - Quem, eu? Ele nao entendeu que o seguranca falava com ele. Estava vestido de preto, bem a carater para um evento com bandas de rock. Sua roupa nao estava suja; meio suja, talvez, alem de meio desbotada. Proximo ao balcao, fumava um cigarro enquanto ouvia a banda tocar. Fazia gestos com a mao, usando o braco como se fosse o braco de um violao, guitarra, ou baixo, coisa assim. Cabelo em desalinho, pele escura, suponho que pela falta de banho. Nao negava sua condicao de mendigo, embora tentasse nao ser. Camisa bem arrumada por dentro das calcas, um cinto de couro mantendo as calcas na cintura. Dancava discretamente e fazia gestos de aprovacao com a cabeca em direcao aos demais clientes. Sim, porque ele tambem se considerava um cliente, acabara de tomar uma cerveja paga por ele mesmo. Sucata de luxo comecava a tocar, e, a cada acorde, ele esbocava sua aprovacao com um sorriso largo, deixando a mostra dentes estragados pela nicotina e, ha muito, sem escovacao. Um solo longo de guitarra fez com que ele desse um grito de contentamento: yes! Sucata de luxo continua: Come Together . Sucata... Uma ironia na verdade. Sucata estava mais para aquela pobre figura. Pobre figura! Fez-me lembrar Don Quixote. Isso, uma figura quixotesca, dancando entre os normais do cotidiano domingo, com suas familias, num certo bar tematico de suburbio, que resolvera promover um evento: Fome de Musica. Fome de Musica e uma iniciativa de musicos classe media que se apresentam sem cache ou couvert, em troca de doacoes de alimentos nao pereciveis para ofertar a entidades filantropicas. Comovente! Todos nos estamos ali, fazendo nossa media com as minorias carentes,tranquilizando nossas consciencias e expurgando nossas culpas diante da miseria alheia, enquanto nos empanturramos de frango a passarinho regado a Skol. Fome! Quem ta com fome? Eu? Ele? Eles? Nos? Todos nos! Essa fome que resolvemos traduzir como fome de musica, na verdade e fome de tudo. Fome de ser alguem, de ter alguem, de ter algo, de ser importante. De ser melhor que os nossos beneficiados. Todos famintos, percebe-se pelo olhar. A qualquer descuido, alguem pulara no seu pescoco. O menos faminto e o mendigo. Alias, ele e o unico ali que realmente tem fome de musica. Ouco do dono do bar que ele, o mendigo, outrora fora um musico, um Band lider conceituado. Por falta de espaco na midia, caiu no esquecimento, entregando-se a bebida e a mendicancia. Nao e perigoso, na verdade. E do tipo maluco beleza, mas e testemunho vivo da desgraca humana, do fracasso.
O que nenhum de nos estava disposto a ver. Quem e ele, voce conhece? Um dos musicos pergunta ao dono, um baixinho, cara de indio, tambem fora do contexto. Seu rosto lembra um guerreiro Yawalapiti que, apesar de aculturado, reflete no cenho sua ascendencia, suas crencas e seus valores de filho da terra. Havia me dito, o baixinho, que gostava dele e nao se importava de ve-lo no bar. Ele era inofensivo. A musica o atraia ao bar. Simpatizei com ele na hora. Tive vontade de dancar, acompanhar seus gestos e trejeitos a cada musica. Infelizmente, o seguranca - bem, pelo tamanho e largura, acho que era o seguranca - pediu que ele se retirasse. E ele saiu, meio timido, sorriso amarelo ( tambem pela falta de escovacao) e sem graca. Pensei em dizer ao seguranca que ele estava comigo. Nao ousei. Acho que tambem seria retirada do local. Fiquei a pensar: a hipocrisia humana cheira mal. Nao gostamos de ver nossa especie fracassada. E como assumir nossa vulnerabilidade. E nao foi assim que falou Zaratustra? Somos super-homens, nao podemos admitir tal visao decadente. A instituicao que recebera os donativos e um centro para criancas com cancer; tudo bem! Elas estao la, nao precisamos ve-las para demonstrar o quanto somos caridosos. E ele, o mendigo, sai, e tudo volta ao normal. O rapaz que indagara ao dono sobre a figura suspira aliviado. A moca imensa de gorda, piercing e bracos cheios de tatuagem, tambem suspira. O coroa, acompanhado da patroa, que lascivamente comia com a testa a mulher de camiseta rosa (que dancava alheia a todos) deu um tapinha solidario nas costas do seguranca. Os casais voltam a se beijar. As pessoas ao redor esbocam um olhar de aprovacao. A musica segue. Bebo mais um gole da minha Skol. Mundo cretino!, penso. Como as pessoas sao cretinas. Ninguem questiona a saida do mendigo. Afinal, ele ali e minoria. Nem o dono cara-de- indio questionou, apesar de ser minoria tambem, e afirmar que gostava dele. Ele nao e um dos nossos; e o que nao queremos ser, nao podemos ser e nao seremos nunca: um fracassado. Por isso, ele nao pode ficar diante de nos, nao queremos ve-lo. Ele precisa sair. E, realmente, sabemos que ele nao esta incomodando ninguem. Ta na dele. Sua triste figura e que incomoda. Ele e o que nao havemos de ser: um fracasso.A banda toca agora Catcher In The Rye (O apanhador no campo de centeio), do Guns N' Roses:Quando tudo e dito e feitoNos nao somos os unicosQue olham para a vida desse modoE o que o velho pessoal dizMas cada vez que eu os vejoFaz-me desejar ter uma armaEu pensei que eu era loucoBem, eu acho que eu teria mais diversaoAcho que eu teria mais diversaoOoh, o apanhador no campo de centeio novamente,Ooh ooh ooh, nao vai te deixar ficar longe deleE somente outro dia como hojeVoce decide se eu nao tenho que fazerEntao eles irao acharE eu nao vou perguntar a voceEm momento algum ou por muito tempo depois dissoSe esta frio la foraEu
imaginariaCompletamente sozinhoOh, oh.Ooh, o apanhador no campo de centeio novamente,Ooh ooh ooh, nao vai te deixar ficar longe deleE somente outro dia como hojeQuando tudo e dito e feitoQuando nao somos os unicosQue olham para a vida deste jeitoE o que o pessoal antigo falaComo se eles jamais mudassemIsso nao, quem sou eu pra dizer?Mas cada vez que eu os vejoFaz-me desejar ter uma armaSe eu pensei que eu era loucoBem, eu acho que teria mais diversaoE o que costumava ser - nao pra mimE deveria ter achado alguem que permanecesse insano como euNao e um dia comumDe um jeito comumTudo de uma vez que esta musica que eu escutoNao seria tocada por qualquer um novamenteOu ninguemQue precisou vir de alguemPrecisou vir de alguem que se importou em serNao como voce, nem como euDe um jeito comum pra mimAlguem pos as rodas em movimentoCoracoes sao memoriasVoce era o instrumentoVoce era o unicoE ai?Pegou o corpoDeu ao garoto uma armaTirou-nos a inocenciaAlem de nossa condicaoAlgum tipo de momentoEsta aiCompletamente so, hoje, na cadeia. Cara! E o que somos, um fracasso. Quem nao se tornou um fracassado em alguma coisa, em algum momento de sua vida? Salinger pode responder. Somos um fracasso e mendigos da felicidade.
Da minha janela, no quarto andar, dava pra ver muito bem a vila quase em frente, do outro lado da rua. Era manha de verao, verao intenso, quente, e aquela figura, seminua, deitada no telhado da casa me chamou atencao. O sol realmente estava convidativo para um bronzeado, mas nao era o caso dela. No corredor, que na verdade era uma escadaria que subia ate a ultima casa, um ou outro morador que descia, ou subia, olhava aquela figura tao branca exposta ao sol, tendo em seu corpo apenas algo que se assemelhava a uma calcinha de algodao. Olhei para o relogio da cozinha, 9 horas. Comecei a preparar o almoco, tinha agendado limpar os armarios e isso demandaria tempo. Meio dia, o almoca ja esta a mesa; olhei pela janela da cozinha e ela continuava la, branca, inerte, deitada sobre o telhado da segunda casa da vila. As criancas chegaram para o almoco e eu voltei as minhas tarefas domesticas. Quando terminei a arrumacao do ultimo armario, o relogio ja marcava quatro horas da tarde. Fui pra cozinha fazer um cafe. Ao pegar a cafeteira que fica numa prateleira proxima a janela, instintivamente olhei pela janela pra ver se ela continuava no telhado. Nao estava mais. Agora ela se encontrava vestida com seu vestido de chita, que tambem fora lavado, protegida no colo da sua dona, uma menininha ruiva de quatro anos, mais ou menos, que com um carinho materno refazia as trancas do seu cabelo loiro. Sorri; como e bom ser crianca. Jogo de Encontros Leitura era meu passatempo, nao que nao tivesse outras coisas para fazer num colegio interno. Tinha. Muitas. Mas eu era muito introspectiva, conversava pouco, gostava de ficar sozinha. Naquela semana, nao passava despercebido certo alvoroco entre as pessoas. Mas eu, muito desligada, nao fazia caso. Nao lembro o que fiz em casa naquele final de semana, mas lembro bem que na 2a feira, indo para o colegio no Rio Comprido, o trocador do 403, Botafogo doente dava pra perceber enumerava, para um passageiro, as qualidades e proezas do Jairzinho. Eu, querendo cochilar um pouco, so tive sossego quando o tal passageiro desceu na Paula de Frontin. No colegio, o alvoroco era maior ainda. A noite, no dormitorio, alguem ligou um radio de pilha levar um radio para o colegio era falta gravissima. Os generais do exercito, que administravam o colegio, proibiam terminantemente tal insubordinacao. De 2a a 6a feira, ficavamos isoladas do mundo. A noite, um pouco de televisao, com programas selecionados pela chefia das inspetoras, uma tenente do Exercito, de quem se diziam ter participado da 2a Guerra Mundial. Foi quando tomei conhecimento do que estava acontecendo, ou melhor, estava para acontecer. Era a participacao do Brasil na Copa do Mundo, no Mexico. O ano era 1970. Havia uma grande expectativa, se ganhassemos seriamos Tri. O Brasil ja havia ganhado duas anteriores e eu nem tomara conhecimento. Sentamos em torno da cama da colega que ousara levar o radinho. Tem inicio o jogo. Comecamos a ser invadidas pela emocao do radialista. E eu, que
nao ligava muito, ou melhor, nao ligava nada para futebol, tambem entrei no clima. Cada avanco do adversario, na area brasileira, despertava em nos as mais diversas expressoes: Hum! Ai! Ui! Nossa! Nao, nao! Ufa...! ... bola brasileira na area do adversario, e la vai, e dribla o zagueiro e chuta e e gol. Gooooool do Brasil. Foi uma gritaria so. Minutos depois, uma das meninas do dormitorio ao lado entra correndo no nosso, gritando: Dona Elza, Dona Elza! Corremos todas para nossas camas, o radio foi desligado, fingiamos dormir. Dona Elza, a inspetora, entra no dormitorio, acende a luz. Caca, a monitora do dormitorio, ensaiando sonolencia, fala surpresa: D Elza, o que houve?. - Nada menina, nada, vai dormir, vai dormir. Dormir nada; voltamos ao radio. Foi no intervalo que eu me inteirei melhor sobre a Copa do Mundo. Estava explicado eu desconhecer as anteriores: tinha dois, seis, dez anos. Nao tinha condicao de me ligar. O Brasil havia ganhado a de 58 e 62, e eu nao tinha vivenciado tal emocao. No segundo tempo a tensao aumentou, roiamos as unhas, esfregavamos as maos... E e gol. Gooooool do Brasil! Gritaria total. Corremos pelos corredores, batemos nos armarios, pulavamos de alegria. Novamente a inspetora, agora nao mais sozinha, mas com um batalhao de inspetoras e professoras, as que dormiam no colegio. Gritaram com a gente, pediram-nos o radio, que foi entregue. Um outro, no dormitorio ao lado, tambem. Decretaram que tal insurbodinacao seria relatada aos generais e ficariamos de castigo: Vao dobrar a semana. Em outras palavras, ficariamos sem saida no final de semana. Voltamos para a cama, ficamos em silencio. Uma menina se prontificou em fazer umas incursoes aos outros dormitorios para ver se tinham radio. No dormitorio em frente havia um, que escapara da inspecao. Fomos todas para la, ouvir o final do jogo. E ao termino da partida, com a vitoria do Brasil, ninguem segurou a gente. Ja estavamos condenadas, nao tinhamos nada a perder. Carnaval geral. Sambamos nos corredores, fizemos guerrinha de talco. Todo o predio, de tres andares e duas alas, se iluminou. O batalhao de inspetoras e professoras voltou e mesmo assim continuavamos cantando, dancando, felizes. Com muito custo conseguiram nos acalmar. Ameacaram chamar os segurancas. Quando tudo terminou, fomos dormir. Meu coracao ainda batia de emocao. Emocao nao so pela vitoria, pois eu era mesmo desligada quanto ao futebol, mas emocao pela transgressao. Desafiamos o sistema de um colegio militar. Anos mais tarde pude avaliar a dimensao do nosso ato. No final de semana, e obvio, nao fomos pra casa, e nao escapamos de receber uma baita repreensao do General Amadeu, um dos diretores. Quando se aproximou o dia do proximo jogo do Brasil, recebemos a noticia, atraves da Tenente, que a direcao do colegio havia permitido a nos, meninas, que ouvissemos os jogos do Brasil. Se fosse horario de aula, ela seria suspensa. Caso fosse a noite, uma inspetora ficaria em cada dormitorio. E assim aconteceu. Foi a primeira vez que eu presenciei uma atitude democratica por parte da direcao naquela escola e
percebi o alcance do futebol para os brasileiros: como elemento de identidade e de unidade nacional, quebra barreiras e e a manifestacao mais igualitaria que existe. 1970, ano de Copa do mundo. Ano que eu levantei meus olhos dos livros e comecei a olhar o mundo em minha volta, ano que completei 14 anos, cortei meus cabelos, fiz pela primeira vez as sobrancelhas, raspei os pelos das pernas, coloquei o meu primeiro biquini. Ano em que o Gabriel disse que me amava e me pediu para ser sua namorada, e eu disse sim. Ano em que me olhei no espelho e descobri que eu estava me tornando uma linda mulher. 1970, ano em que o Brasil foi Tri Campeao Mundial de Futebol. E eu era tao feliz...
soro do super soldado e e bombardeado por raios vita. Tendo entao o corpo perfeito ele e submetido a treinamentos, e apos alguns meses recebe sua primeira missao como CAPITAO AMERICA. Armado com seu escudo, ele vai combater o mal sozinho e como lider dos vingadores.
processo em dois metodos alternativos. Metodo 1: Se o filme parar (quando exceder o limite) . Reinicie seu molden, depois de feito isso, na pagina do filme aperte F5 para Atualizar a pagina depois clique na barra de Buffer e coloque ate onde voce tinha parado de assistir. Metodo 2: Recomendo o metodo 1, porem caso nao funcione, use este. 1. Baixe o Hide IP Platinum Aqui 2. Assista o Filme normalmente e quando ele parar va para o proximo passo. 3. Feche seu navegador, porem decore o tempo que voce ja assistiu, para poder continuar do mesmo lugar. 4. Abra o Hide IP Platinum e de Change IP 5. Abra novamente o Filme no navegador e continue assistindo de onde parou.