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even visible anguish is of no interest. Indifference reduces the Other to an abstraction.Over there, behind the black gates of Auschwitz, the most tragic of all prisoners were the "Muselmanner," as they were called. Wrapped in their torn blankets, they would sit or lie on the ground, staring vacantly into space, unaware of who or where they were -- strangers to their surroundings. They no longer felt pain, hunger, thirst. They feared nothing. They felt nothing. They were dead and did not know it.Rooted in our tradition, some of us felt that to be abandoned by humanity then was not the ultimate. We felt that to be abandoned by God was worse than to be punished by Him. Better an unjust God than an indifferent one. For us to be ignored by God was a harsher punishment than to be a victim of His anger. Man can live far from God -- not outside God. God is wherever we are. Even in suffering? Even in suffering.In a way, to be indifferent to that suffering is what makes the human being inhuman. Indifference, after all, is more dangerous than anger and hatred. Anger can at times be creative. One writes a great poem, a great symphony. One does something special for the sake of humanity because one is angry at the injustice that one witnesses. But indifference is never creative. Even hatred at times may elicit a response. You fight it. You denounce it. You disarm it.Indifference elicits no response. Indifference is not a response. Indifference is not a beginning; it is an end. And, therefore, indifference is always the friend of the enemy, for it benefits the aggressor -- never his victim, whose pain is magnified when he or she feels forgotten. The political prisoner in his cell, the hungry children, the homeless refugees -- not to respond to their plight, not to relieve their solitude by offering them a spark of hope is to exile them from human memory. And in denying their humanity, we betray our own.Indifference, then, is not only a sin, it is a punishment.And this is one of the most important lessons of this outgoing century's wide-ranging experiments in good and evil.In the place that I come from, society was composed of three simple categories: the killers, the victims, and the bystanders. During the darkest of times, inside the ghettoes and death camps -- and I'm glad that Mrs. Clinton mentioned that we are now commemorating that event, that period, that we are now in the Days of Remembrance -- but then, we felt abandoned, forgotten. All of us did.And our only miserable consolation was that we believed that Auschwitz and Treblinka were closely guarded secrets; that the leaders of the free world did not know what was going on behind those black gates and barbed wire; that they had no knowledge of the war against the Jews that Hitler's armies and their accomplices waged as part of the war against the Allies. If they knew, we thought, surely those leaders would have moved heaven and earth
to intervene. They would have spoken out with great outrage and conviction. They would have bombed the railways leading to Birkenau, just the railways, just once.And now we knew, we learned, we discovered that the Pentagon knew, the State Department knew. And the illustrious occupant of the White House then, who was a great leader -- and I say it with some anguish and pain, because, today is exactly 54 years marking his death -- Franklin Delano Roosevelt died on April the 12th, 1945. So he is very much present to me and to us. No doubt, he was a great leader. He mobilized the American people and the world, going into battle, bringing hundreds and thousands of valiant and brave soldiers in America to fight fascism, to fight dictatorship, to fight Hitler. And so many of the young people fell in battle. And, nevertheless, his image in Jewish history -- I must say it -- his image in Jewish history is flawed.The depressing tale of the St. Louis is a case in point. Sixty years ago, its human cargo -- nearly 1,000 Jews -- was turned back to Nazi Germany. And that happened after the Kristallnacht, after the first state sponsored pogrom, with hundreds of Jewish shops destroyed, synagogues burned, thousands of people put in concentration camps. And that ship, which was already in the shores of the United States, was sent back. I don't understand. Roosevelt was a good man, with a heart. He understood those who needed help. Why didn't he allow these refugees to disembark? A thousand people -- in America, the great country, the greatest democracy, the most generous of all new nations in modern history. What happened? I don't understand. Why the indifference, on the highest level, to the suffering of the victims?But then, there were human beings who were sensitive to our tragedy. Those non-Jews, those Christians, that we call the "Righteous Gentiles,"whose selfless acts of heroism saved the honor of their faith. Why were they so few? Why was there a greater effort to save SS murderers after the war than to save their victims during the war? Why did some of America's largest corporations continue to do business with Hitler's Germany until 1942? It has been suggested, and it was documented, that the Wehrmacht could not have conducted its invasion of France without oil obtained from American sources. How is one to explain their indifference?And yet, my friends, good things have also happened in this traumatic century: the defeat of Nazism, the collapse of communism, the rebirth of Israel on its ancestral soil, the demise of apartheid, Israel's peace treaty with Egypt, the peace accord in Ireland. And let us remember the meeting, filled with drama and emotion, between Rabin and Arafat that you, Mr. President, convened in this very place. I was here and I will never forget it.And then, of course, the joint decision of the United States and NATO to intervene in Kosovo and save those victims, those refugees, those who were uprooted by a man, whom I believe that
because of his crimes, should be charged with crimes against humanity.But this time, the world was not silent. This time, we do respond. This time, we intervene.Does it mean that we have learned from the past? Does it mean that society has changed? Has the human being become less indifferent and more human? Have we really learned from our experiences? Are we less insensitive to the plight of victims of ethnic cleansing and other forms of injustices in places near and far? Is today's justified intervention in Kosovo, led by you, Mr. President, a lasting warning that never again will the deportation, the terrorization of children and their parents, be allowed anywhere in the world? Will it discourage other dictators in other lands to do the same?What about the children? Oh, we see them on television, we read about them in the papers, and we do so with a broken heart. Their fate is always the most tragic, inevitably. When adults wage war, children perish. We see their faces, their eyes. Do we hear their pleas? Do we feel their pain, their agony? Every minute one of them dies of disease, violence, famine.Some of them -- so many of them -- could be saved.And so, once again, I think of the young Jewish boy from the Carpathian Mountains. He has accompanied the old man I have become throughout these years of quest and struggle. And together we walk towards the new millennium, carried by profound fear and extraordinary hope.
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Voltei. LIBERTY OR DEATH Passou anos buscando criar uma identidade. Mas demorou varios meses - nos quais permaneceu em relativo silencio - e percebeu que tal coisa nao existe. Sofreu com o tempo, que passava rapido (mas tambem se arrastava) e nao conseguia ligar aqueles pontinhos com os quais construiu a sua vida. Estava evidentemente cansado em comecar tudo do zero outra vez (ou toda vez). Ate descobrir que estava apenas comecando a entender o verdadeiro significado da expressao "liberdade". Apenas se descobrisse o segredo de como viver bem, assumindo toda responsabilidade que isso importa, sem superestimar a culpa em que implica... I. It's RainingUnder the sun, there is nothing to hideUnder the moon, the stranger waits insidePeople disappearThe music fades awaySplashing through the rainI'll dream with them one dayIt's raining, rainingOn the streets of New York cityIt's raining, raining, raining deep in heavenI may have wasted all those yearsThey're not worth their time in tearsI may have spent too long in darknessIn the warmth of my fearsTake a look at yourselfNot at anyone elseAnd tell me what you seeI know the air is coldI know the streets are cruelBut I'll enjoy the ride todayIt's raining, rainingOn the streets of New York cityIt's raining, raining, raining deep in heavenRaining deep in heavenI may have wasted all those yearsThey're not worth their time in tearsI may have spent too long in darknessIn the warmth of my fearsAnd as I walk through all my mythsRising and sinking like the wavesWith my thoughts wrapped around meThrough a trial of tearsHidden by disguise, stumbling in a worldFeeling uninspired, he gets into his carNot within his eyes to see, open up, open upNot much better than the man you hateII. Deep In Heaven(Instrumental)III. The WastelandStill awakeI continue to move alongCultivating my own nonsenseWelcome to the wastelandWhere you'll find ashes, nothing but ashesStill awakeBringing change, bringing movementsBringing lifeA silent prayer thrown awayDisappearing in the airRising, sinking, raining deep inside meNowhere to turnI look for a way back homeIt's raining, raining, raining deep in heavenDT You may think you're in heaven A escritora olhava com desespero o fundo branco do word na tela do seu notebook. Naquele momento, escrever o primeiro paragrafo de um conto era tao sofrido quanto parir um filho.A mente dela, outrora criativa e repleta de ideias, estava tao vazia quanto a carteira de cigarro em seu bolso.- Puta merda... Nem cigarro eu tenho. Que saco! Ela pensou.A escritora olhou para o relogio no canto inferior da tela do seu notebook e se surpreendeu quando aferiu que era madrugada.- Ja sao quinze para as tres. Estou empenhada na frente desse computador vagabundo desde a meia-noite. Ela disse. E nem um bom titulo para essa porra de historia eu consigo imaginar.Ciente de que o sono, aliado a falta de inspiracao, e um inimigo imbativel, ela desligou o seu notebook e resolveu ir para a cama dormir.- Talvez em sonho eu tenha uma brilhante ideia. Era o que a escritora pensava, embora ela soubesse bem que esse tipo de coisa so acontecia com genios, tais como Kafka, Tolstoi
ou qualquer outro ser nascido na Europa. A escritora, infelizmente, era apenas uma moca latino-americana sem amigos importantes, sem dinheiro no banco e muita vontade (mas infelizmente) pouca inspiracao para escrever.Enquanto ela tirava a camisa e deitava em sua cama. Seu corpo, deslumbrante pela propria natureza e gracas tambem a uma dieta equilibrada, vestia apenas uma calcinha branca, presente da sua ex-namorada.A escritora imediatamente apagou a luz do abajur e o quarto foi invadido pela escuridao total.Nem dez segundos passaram e uma voz feminina falou para ela:- Tenha uma boa noite.Assustada, ela acendeu a luz novamente. Para o seu completo espanto, uma jovem morena de pele clara estava sentada na sua cama. A inesperada visita estava completamente nua. Nenhum misero anel ela trazia em seus dedos, nem um brinco se quer adornava alguma de suas orelhas, nem mesmo um piercing ela tinha para chamar de seu. A estranha visitante, de olhos tao escuros quanto os pelinhos que ela carregava entre as pernas, encarava a escritora com um olhar singelo.A escritora tentava olhar para o rosto da intrusa, mas nao consiguia parar de encarar o voluptuoso par de seios da moca. Ela sabia que deveria perguntar coisas do tipo como voce apareceu? ou de onde voce veio?, mas infelizmente ela so conseguia imaginar sao naturais ou silicone?.Ao perceber que a escritora nao conseguia esbocar nenhuma reacao, a gostosa invasora falou:- Meu nome e Caliope. Sou uma das nove musas filha de Zeus e de Mnemosine, a deusa da memoria. Eu apareco para artistas que estao sem inspiracao. A escritora, que conhecia os mitos gregos, sabia que as musas existiam em lendas e nos antigos poemas, mas nunca poderia pensar que uma delas apareceria ali, em seu quarto, de bunda de fora e com os peitoes salientes.Caliope imediatamente abracou a escritora e deu um beijo que arrepiou pelos que a moca nem sabia que possuia. A partir dali a escritora se entregou completamente. Ela gemia a cada caricia que a musa inspiradora fazia em seu corpo.Caliope beijava e lambia o grelinho da escritora e ideias comecaram a surgir em sua mente. Primeiro ela imaginou a historia de um serial killer, depois ela pensou em uma historia sobre um feiticeiro que aprisiona a alma das pessoas em garrafas. Quando a moca sentiu a lingua de Caliope em sua garganta, ela imaginou a historia de alguem que fala com os anjos. E quando a musa abriu sua buceta para os dedos da escritora, a referida artista imaginou a historia de um astronauta sugado por um buraco negro.Suadas e cheias de tesao, as duas se deitaram abracadas. Caliope beijou os labios da escritora e desapareceu. - Foi o melhor beijo de despedida que uma garota ja me deu. A escritora pensou. E olha que ela ja levou varios beijos de despedida.Mal o sol apontava no horizonte e a escritora ligou o seu notebook e ja comecou a escrever. Seus dedos, que horas antes encontravam refugio na buceta divina de Caliope, agora digitavam historias insolitas e inspiradas.
Isabel abriu os olhos e descobriu tres coisas:a) Estava com muita dor de cabecab) Nao lembrava como chegou ao local onde estava.c) Estava completamente peladinha.O referido lugar era uma sala apertada e abafada, sem portas e sem janelas. No chao do local Isabel viu um telefone celular desligado que nao era dela. Havia tambem uma TV em um dos cantos da sala, ao lado da TV estava um aparelho de DVD, sendo que os unicos filmes ali disponiveis eram a filmografia completa do Pedro Almodovar.A pobre moca pegou o telefone celular, porem ela aferiu que ele estava sem bateria ou estragado, ja que ele nao ligou de jeito nenhum.Bastante nervosa, Isabel faria qualquer coisa para trocar os filmes do Almodovar por um misero ventilador. Sendo assim, ela pensou em gritar por socorro, com a esperanca de que fosse ouvida por alguem, mas a moca se quer tentou. Com muito calor e se sentindo mal, ela teve forca apenas para sentar em um canto da minuscula sala e ali permanecer em silencio.Para passar o tempo, Isabel bem que poderia ter ligado a TV e o DVD e ter assistido a alguns filmes do Pedro Almodovar, mas ela achou mais interessante se distrair contando os pelos da sua vagina.Ela sabia perfeitamente que se alguem passar por uma noite regada a bebidas e loucuras, e bem provavel que desperte ao lado de algo (ou alguem) desconhecido, mesmo assim, Isabel nao conseguia entender como foi aprisionada naquele estranho local. Tudo o que sua mente conseguia lembrar era de que momentos antes ela estava em um carro com suas amigas. Todas elas estavam embriagadas, alegres e avidas para transar.- Mas de repente, eu me acordo aqui, sem roupa e sozinha. Isabel pensou.Ela estava desorientada, mas tinha esperancas de que alguem a resgatasse dali. Enquanto o aguardado salvamento nao vinha, ela decidiu pensar em sua namorada. Nao demorou muito para, inconscientemente, a moca usar os seus dedos para um demorado e excitante momento de solitario prazer.Isabel se masturbava e gemia ao imaginar a voz da sua amada sussurrando putaria em seus ouvidos. Na verdade, Patricia ainda nao era um caso serio. O relacionamento das duas estava ultrapassando a tenue linha da amizade colorida para o namoro, mas de qualquer forma, Isabel gostava muito dela.Enquanto Isabel massageava seu clitoris, o telefone celular tocou. A chamada do celular era a lugubre Marcha Funebre, do Chopin, mas a moca nao se incomodou.- Pior se fosse alguma do Caetano. Ela pensou.Com as maos tremulas e mal conseguindo disfarcar o choro, Isabel atendeu o telefone, antes que ela conseguisse falar um misero alo, uma voz feminina no outro lado da linha disse:- O que achaste da tua nova morada?- Quem esta falando? Hein... Diz, quem e...- Ora bolas, eu sou a Morte, porra! Por um acaso tu pensas que irias escapar ilesa daquele acidente de carro? Saiba que aquela sua amiga bebada conseguiu enfiar o carro embaixo da carreta.Isabel, e obvio, nao acreditou que aquela sala era um local de repouso para vida apos a morte. Na verdade, ela nem aceitava a existencias
de outros planos espirituais, para Isabel, a vida era como um conto narrado por um idiota, repleto de som e furia, mas sem sentido.A moca so acreditou que estava mesmo a travar um dialogo via celular com a Morte, quando a ceifadora de almas desenterrou um segredo que ha anos adormecia nas lembrancas de Isabel:- No primeiro ano de faculdade, o seu desejo secreto era ser amarrada, com uma corda, pela professora de Introducao a Psicologia enquanto ela vestia os trajes da Mulher Maravilha.Isabel ficou em silencio, enquanto a Morte falava acerca da fragilidade humana diante da efemeridade da vida.Ate que de repente, Isabel, de saco cheio, falou:- Dona Morte, antes que acabe a bateria desse celular, me diga se esse lugar aqui e o inferno. Alias, so pode ser o inferno, na companhia dos filmes do Pedro Almodovar, so pode ser o inferno, certo?- Nao... Voce esta no purgatorio, o inferno, na verdade, e uma sala com todos os filmes do Ingmar Bergman.... E assim, Isabel desligou o celular e voltou a se masturbar. Ela poderia estar condenada, mas ainda possuia dedos e imaginacao.