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Esqueci. Tao logo comeco a articular a frase, escapou-me da memoria o que ia dizer. Sao os unicos tres segundos de tua vida onde teu cerebro fica vazio e tu, paralizado e catatonico, como se aqueles momentos anteriores nao fizessem menor sentido ou sequer tivessem existido e, tudo comecasse a partir dali. Big bang!, uma explosao silenciosa pulveriza lembrancas e eis que surge o mundo real! Tenta a qualquer hora esvaziar tua mente e veras que sempre estaras pensando em algo, ou na pior e mais engracada das hipoteses, estaras repetindo mentalmente para esquecer, lembrando o que tem de apagar da memoria. Ah, o esquecimento... o genuino e uma dadiva rara! Assim como Deus vem aos cristaos nas horas dificeis, vem aos ceticos o esquecimento fatuo: existem certas coisas das quais preferimos verdadeiramente nao nos lembrar.Ve bem, estou admitindo agora toda a podridao por detras da palavra de um escritor. A pompa intelectual, o ar enigmatico, e apenas um veu que o encobre. Veu que quando cai, mostra nada mais que o personagem que este falso impune mais ama. Sua face e mascara, sua memoria e esquecimento e, sua palavra, mentira. Ele lapida sua calunia e personagem numa estatua de eter que corre, corre no tempo, ate seus musculos arderem e suas veias jorrarem acido de bateria. Ele ama a ilusao e ama-se, sem mesmo saber quem e.E tirem-no seu doce delirio! Torna-se capaz das maiores atrocidades. Ah, essa e a parte mais deleitosa... E apenas por tal motivo fofoco da decrepitude destes burocratas imortais. Nao, nao me ponha arauto da verdade. Pois so o que sou e muito espirituosa a minha maneira sordida e quero-te dizer em detalhes a historia, portanto.Isto me da alguma preguica, ter de ambientar a trama para que entendas o vies humoristico. Desculpe-me se a franqueza em demasia assusta ou se sao muitas revelacoes ao mesmo tempo, mas todos os escritores tem preguica. E um codigo de etica ridiculo que talvez os faca criar uma narrativa ao som de Dans le Hall du Roi de la Montagne e afirmar que o tom de chiste da historia nada tem a ver com a musica. Meu caro, tal mentira so e verossimil caso tenhas comecado a ouvi-la do final.E e com essa trilha sonora que inicia minha historia, como num filme. Dizem que crianca em silencio nao e bom agouro. Naquele dia eu estava bem quieta... Quando abri a boca, foi para falar com uma coleguinha. Devemos ter trocado um sorriso sadico e cumplice e depois nos demos as costas, e assim que imagino. Demos as costas, a loirinha dos olhos azuis angelicais e a morena de tez muito branca, aluna prodigio. Fomos para a aula de Educacao Fisica, aquecimento para a ultraviolencia. E eu ja ebulia de uma irritacao misturada com desprezo: tentava frustradamente ensinar uma colega surda-muda a pronunciar correta a palavra "quadrado" enquanto descia as escadas para o ginasio. Lembro-me de ter repetido mais de quatro vezes sem sucesso. "Nao! E qua-dra-do!", dizia eu, enfatizando as silabas num tom de voz alto; e ela repetia errado
com uma voz fanha algo que seria dificil a uma crianca de tres anos pronunciar. Aquilo me afligia de tal maneira que deixava impaciente e ao mesmo tempo excitava a morbidez. A garota tinha serias dificuldades, eu era uma aluna exemplar... entao, a professora separava a turma em duplas e, logico, pedia que me sentasse com ela. Se me desagradava de todo? Oh, nao, nem tanto! Alem de exemplar, fui uma crianca arrogante. Gostava de insinuar minha inteligencia a ela explicando-lhe soberbamente o que nao entendia, era mesmo prepotente e ma. Nao preciso dizer que o brilhante metodo pedagogico da minha professora da terceira serie nao foi muito efetivo e que, "nao muito efetivo", e um eufemismo hipocrita para "surtiu tragicos efeitos", ou tragicomicos efeitos. Tragico do ponto de vista dela, um ponto de vista sobremaneira desfocado; a cabeca ia para la e para ca entre puxoes de cabelo, chutes e socos. Tenho fortes motivos para crer que a traumatizamos. O tragicomico...! Isso e o que me move! Nao pense que havia esquecido, acontece que costumo deixar o melhor para o fim. O tragicomico fica por minha conta. O tragicomico sou eu. Foi ridiculo, sem motivacao alguma. Fomos ao banheiro juntas, eu, minha drugue e a mouca. Aos viajantes, e um grande sinal de amizade entre as menininhas de dez anos irem ao banheiro juntas, ela provavelmente achava que estaria se enturmando conosco quando entrou banheiro e comecamos a puxar suas madeixinhas. Arregalou os olhos, chutamo-la e socamo-la. Parecia nao acreditar no que faziamos, pois demorou para dar o primeiro puxao de cabelo e tentar nos bater, porem, eramos duas e cooperavamos. Guinchava na tentativa de gritar por socorro ao mesmo tempo em que tentava se defender da covardia que arquitetamos muito bem antes de darmos as costas, enquanto riamos do fato de que espancariamos uma surda-muda que nao poderia pedir ajuda inteligivelmente, estava tudo certo, fomos geniais. Duas menininhas usando da deficiencia de uma coleguinha para alimentar sua vontade de crueldade. Mas ela foi brava, reagiu, quebrou meu arco vermelho preferido. Saimos as tres descabeladas, duas saciadas e a mouca, por Deus, digo, gracas a ele, calada - estariamos perdidas e, assustaria-me se fosse diferente. O adjetivo mais apropriado para o estado de espirito dela naquele momento, nao fosse a piada de mau gosto, seria "atonita". Arrependo-me por minha memoria que apagou muitos dos detalhes e enfoques da cena, tenho que dize-lo. Apostaria minha orelha esquerda com van Gogh agora que estas pensando "Ela deveria ter morrido fincada no portao de casa". Bem sei disso. Querias-me guinchando com o coracao perfurado por aqueles ferros pontiagudos, assim como fiz guinchar outros por ai. O que? Sou repugnante?! Doentia? Cruel? Achas?! Pois enquanto estiver ao menos guinchando, estarei escrevendo. Escrever e meu balsamo que perturba e vive de perturbar outrem.
The Curse of the Jade Scorpion, mal traduzido para O Escorpiao de Jade. Melhor seria A Maldicao do Escorpiao de Jade. Os linguistas sao bem avisados das dificuldades implicadas numa traducao. Os psicanalistas, por sua vez, falam no muro da linguagem - mesmo que para reconhece-lo, antes tenham se arrebentado. Lugar melhor que o diva nao ha, nesses casos, feito que o corpo descansa do tripalium - esta bela palavra de imagetica lancinantemente pontiaguda. Em meu vocabulario chamo tambem de tripudium.Nao se pode dizer o mesmo das distribuidoras de filmes, acerca do derradeiro carater da traducao. Tampouco se pode culpa-las quando a linguagem e em si uma maldicao. Talvez no sentido de maldita, sim. Ou de parasita. Mas tambem no sentido de mal-dizer, dizer maleixo. A linguagem faz barreira a verdade e o discurso e uma furada. Ali neste buraco negro e fundo o sujeito caiu e quebrou as pernas, ao pe da letra.Resta dizer que em algum momento ha que se passar da impotencia a impossibilidade. Em suma, traduzir e da ordem do impossivel. Ora, nao ha quem traduza. Nao ha Palas Atena que torne palatavel nossa fome de saber sem pode-lo. Nao ha este heroi ou heroina. Restam os mitos. Ja dizia Jacques Lacan no Discurso de Roma: "Os homens sao tao necessariamente loucos que seria ser louco por uma outra forma de loucura nao ser louco". Pois que na linguagem, intricado como na fala de Lacan, o homem esta tao alienado quanto o louco em seu delirio. Acrescentamos ai, de passagem, a mitologia como simulacro. O homem esta tao alienado ao significante quanto o louco aos seus delirios e os gregos a sua mitologia.Woody Allen, cineasta e eximio criador, e conhecido por imprimir nas polaroides a questao da psicanalise, ainda que em solo asseptico a etica do inconsciente. E um neurotico obsessivo de marca maior. Seus personagens sao a caricatura de um homem patetico, esqualido e hipocondriaco. Por tras das cameras, arquiteta com conhecimento de causa historias de neuroticos. E um genio do drama "agua com acucar" para quem se deixa enganar com a sutileza do cinema da vida cotidiana ou com sua propria neurose.A maldicao do escorpiao faz lembrar a anedota da Carta Roubada de Allan Poe. Talvez em ambas as historias a questao crucial seja aquela colocada por C. W. Briggs, o astuto, ao dizer "It takes a thief to catch a thief". E preciso um ladrao para pegar um ladrao. E das armadilhas do inconsciente que fala. Eis a grande descoberta do seculo XIX reinventada. De fato, em cada analise reinventa-se esta roda chamada psicanalise.Como em um transe hipnotico, uma palavra e chave que abre, cava o buraco do desejo; desejo que e palavra-chave, forca-motriz da acao humana. Tal e o ensinamento de Hamlet: "O conhecimento mata a atuacao, para atuar e preciso estar velado pela ilusao". A ilusao do desejo. Assim e em Madagascar ou Constantinopla.Que detetive poderia seguir o rastro de um crime cometido por ele proprio? Diante de todos os nossos engodos, so aquele que aprendeu a somar mais um. O homem que
Nao me deixes irQuando vou emborae quando quero que me facas ficarSe dou as costase pedindo que tumeu amoras tenhaE que peco a timeu amorque as contenha na sombra do teu encalcoPois tens os unicos bracos e esses olhos unicosfortes o bastante para me amarNao me deixes sem arnao me deixes sem tuNao me deixesque eu tanto te amomas as vezes nao sei ficar Panaceia da lingua castradaAnestesicodo discurso mundanoBem sabe o filisteuquao dilacerante e aquilo que ha de humanoPois que o limite e o ceuda bocaE o ceu e o limiteda gravidadeTransgrida esta equacao assepticado vacuodo sem ardo asfixianteFoi preciso cair a maca na cabecade um cretino contemporaneopara cairmos no realdo universo vacanteDo po viemose ao po voltaremosna velocidade da luzda lingua torpeAinda que aspirantes a iconoclastasda era das horas que derretemeis que o "s" da questao transcendetanto o mal quanto o bem em seu eter IBarcobercoBarco-bercoda civilizacaoDo A marcadoao tilum tercodo Saaraem pleno oceanoa vastidaoIICarabina a plenos pulmoesMarte em moncoesanunciam os ancioesda aldeiadas areiasmovedicasIIIFoi dada a largadado tiquetaqueardos ponteirosAs naus estao estagnadasem frente aos espelhosIVJa se cruzaram as tres verstas submarianasE tempo!E tempo de atravessar o indigoIndagarAte que a ultima gotade areiano lemeao remarem verso venha rimarfora da ampulhetao lema da elegiaem formosa poesia Vejo meu reflexo. Possivelmente o unico sem cumplice, solitario em sua crenca, a ter estremecido um espelho antes. O que ves quando olhas nos olhos da tua Nemesis? Eu, ainda que cega dos estilhacos, veria minha imagem borrada num icone do monstro do seculo. Que me desculpe o Mayakovsky.O tempo foi solidario com a inevitavel caotica, mas em troca fe-la agonizar presa nos ponteiros de seu muro. Na dor existe comeco, meio e fim. E so na dor. Todo o resto que nasce, finda e nao seja ferida, e mais um de seus escarnios. Sem ela, o tempo passa indiferente ou nem existe. Com ela o tempo se arrasta. Arrastam-se junto as memorias, intrinseca a magoa do ser humano sem o ser essencia.O tempo... esse grande fantasma que arrasta em si a ira de Aquiles contra Heitor e a dor do mundo. Tao cruel que rastejando nos faz rastejar e, quando nao deve, volta. Uma torrente de pesar ao contrario, uma onda que vem quebrar nao na beira do mar, mas no abissal.I) Do ato pusilanimeE certo que toda passagem ao ato e tola e desnecessaria, sim. Porem, uma vez tendo chegado ate aqui, penso que nada pode haver de mais inutil, entao, prossigo: andava eu, imbecil e prudente,com o pe direito afundado no acelerador. Sequer havia arrebentado o carrotamanha era a cautela, mas andava obstinada por aquelas estradas fazendo nadamais do que aquilo que fazem todos a cada infeliz respiro: aproximando-me damorte. Uma obstinacao que sei que jamais teria em qualquer outra instancia deminha vida e, risivel, portanto.Corria muito e sem rumo, se e que pode neste mundo haver algum. Creio que ao correr tentava me afastar daqueles homens de acao. Nao sei. Pisava no acelerador e ria de soslaio, pensando em quao distante deveria estar do templo, e proxima do esgoto a ceu aberto.
Pois sim, vivem os ratos no esgoto, que e aonde eu deveria estar. No subsolo, bem se sabe, estao os ratos, enquanto engravatados e estereis, vivem os homens de acao mundo afora. A maxima dos homens de acao, eles repetem, consiste em algo como "um gesto vale mais que mil palavras". Como poderia abdicar, eu, de mil palavras em prol de um pusilanime ato? Nao, eu definitivamente fico com os ratos.Algo que nao se sabe e que eles tem esse estranho costume de fazer reunioes de negocios. Nao como os engravatados e estereis, que discutem a atual bancarrota do dolar. Em verdade, estavamos num encontro de negocios. Discutiamos o valor da vida.Quanto vale um engravatado e esteril que cre na onisciencia do Estado? Quanto vale a vida daquele capaz de postula-lo quase como uma entidade? Quanto valem estes idolatras que, no auge de sua estupidez tiranica defendem a tambem tiranica hegemonia do Estado sobre o sujeito? Nao usariam eles suas gravatas como coleiras? Bem, deveriam.Finalmente, quanto vale a vida de uma nulidade existencial? Era a questao indissoluvel, irredutivel daquela maldita noite. Ao diabo com este tema dificil e infernal que me poe a exaustao mental! Ja dizia o grande herege da filosofia: "o conhecimento mata a atuacao, para atuar e preciso estar velado pela ilusao". De fato, talvez se deva a isso ratos nunca deixarem de ser ratos. E que apertem, os homens de acao, ainda mais suas amarras, sufoquem com o terror de revelar seu medo da morte.II) Da regozijavel aniquilacao da NemesisReceio que seja um tanto tarde para apresentacoes. A Nemesis e aquela sujeitinha arrastada pelas proprias pernas em direcao a pulsao de morte. Sempre a beira do penhasco. Muito tempo a um passo do precipicio para continuar sentindo algo. Deu o ultimo passo. Aprendi com isto. Ca estou escrevendo, talvez simultaneamente a queda. Acostumei-me a angustia. Nao sinto mais nada. Dai a raiva. A revolta. A vontade de destruicao do belo. E tambem do feio. Destruir tudo. Construir um mundo a minha semelhanca. Das minhas palavras saem faisca. Pura raiva da natureza de minha humanidade. Passivo-agressiva. Irada. Mentirosa. Mas e do fundo do coracao, acredite! Eu acredito. Pois e tudo o que eu consigo... So falo quando tenho a dizer. Quando ja e insuportavel segurar. E quao insuportavel tem sido essa obrigacao de escrever sem ter sido obrigada! Ja nao aguento mais. Quero silencio. Nao falem, nao falem. Chega. Admito o corte abrupto, a desconexao com a historia. Se faco isso, e apenas por ter aceitado de uma vez por todas as limitacoes da palavra, a incompletude. A imperfeicao inerente. E por estar realmente fatigada, apos anos de agonia, insistindo neste Inferno. Agora posso comecar outro.Muito prazer, esta sou eu. Tornei-me amiga da morte, uma boa solucao para quem a temia. Serei eu sozinha neste mundo inospito ou havera mais alguem da minha especie?
Lembro dos meus bracos entre os seus truques bruscosLabios enleados na linguaOlhos vidrados em voceCada parte minhalouca [louca demais]Ja nao sei o que e meuPuxo fortemas nao sinto os cabelosAperto, arranho, degusto, mordoSelvageria em ternura, um desespero carnalSo sinto prazera dor nao sintoEntao fui eu que fizVoce gosta e respondeenlouquecidoate os ossosde vontade Vontade sadoQuanto mais machucomais voce gostaSeus barulhos e toques me tiram do eixoe entao eu deixoolhando pro ceude olhos fechados e boca abertameu corpo subirsumirvirar um devir de apenas alguns segundosque eu quero de novode novode novode novo IA crianca que fui chora na estrada.Deixei-a ali quando vim ser quem sou;Mas hoje, vendo que o que sou e nada;Quero ir buscar quem fui onde ficou.Ah, como hei de encontra-lo? Quem errouA vinda tem a regressao errada.Ja nao sei de onde vim nem onde estou.De o nao saber, minha alma esta parada.Se ao menos atingir neste lugarUm alto monte, de onde possa enfimO que esqueci, olhando-o, relembrar,Na ausencia, ao menos, saberei de mim,E, ao ver-me tal qual fui ao longe, acharEm mim um pouco de quando era assim.IIDia a dia mudamos para quemAmanha nao veremos. Hora a horaNosso diverso e sucessivo alguemDesce uma vasta escadaria agora.E uma multidao que desce, semQue um saiba de outros. Vejo-os meus e foraAh, que horrorosa semelhanca tem!Sao um multiplo mesmo que se ignora.Olho-os. Nenhum sou eu, a todos sendo.E a multidao engrossa, alheia a ver-me,Sem que eu perceba de onde vai crescendo.Sinto-os a todos dentro em mim mover-me,E, inumero, prolixo, vou descendoAte passar por todos e perder-me.IIIMeu Deus! Meu Deus! Quem sou, que desconhecoO que sinto que sou? Quem quero serMora, distante, onde meu ser esqueco.Parte, remoto, para me nao ter.F. P. Lacan apropria-se do termo loucura do discurso cultural, utilizando-se dele no discurso psicanalitico para se referir aos psicoticos, quando no Seminario 3 denomina as psicoses de as loucuras, conforme o discurso corrente.Quando formula a foraclusao generalizada ("Todo mundo e louco"), leva-nos a possibilidade de articular a loucura da mulher com a psicose: em Amor atravessado pela pulsao de Morte, Cleudes Slongo pontua que em funcao da estrutura do naotodo, a mulher se dirige ao parceiro amoroso pelo imperativo de que lhe ame incondicionalmente; que diga o significante de seu ser, que a faria, enfim, toda. Sendo a sensibilidade da mulher ao chamado do amor, por definicao, estrutural, a constatacao de um Outro faltoso leva-a a um sentimento muito similar ao da loucura, que lhe da acesso a posicao feminina, sublinha Cleudes Slongo.A personagem mulher do filme e, entao, a mulher louca e, a trama de O Anticristo gira em torno do luto pela morte do filho e seu posterior surto. Sobretudo, trata-se de um sujeito de estrutura psicotica que por meio de uma metafora delirante passa ao ato, na medida em que produz a certeza delirante de que vai ser abandonada. A partir dai, toda a sorte de violencias incidem sobre seu corpo e o corpo de seu esposo.O discurso cultural e tambem um discurso sobre o corpo - esta e a propria tese foucaultiana. Diz o que se faz com o
corpo do louco, da mulher e da mulher louca. Como as bruxas da Inquisicao, a personagem morre queimada. "Existe uma positividade na loucura", afirma Romildo em Da diferenca sexual a diferenca feminina. Isto e, a loucura nao e pura, tem algo do cultural que incide sobre ela, assim como no feminino. Nao se trata apenas de como a mulher tem relacao com algo que vai alem da justica falica e da castracao, mas como devido aos seus papeis sociais e culturais, as mulheres foram mais facilmente consideradas doentes mentais do que os homens e, consequentemente, eram majoritarias nos centros de tratamento psiquiatrico. O corpo docil, ou docilizado. A personagem, sujeito da cultura, em sua construcao delirante transparece um saber sobre o feminino. Em um dialogo sobre a natureza humana, ela comeca a versar sobre a natureza feminina e o que chama de malignidade inerente. Diz, entre outras coisas, que a mulher nao domina o proprio corpo. E como se existisse uma alteridade nela mesma.Lacan diz que na dialetica falocentrica, que tem como centro o falo, ela [a mulher] representa o Outro absoluto. Ou seja, na dialetica, que significa de alguma forma um encontro de opostos e, cujos elementos sao por definicao relativos, a mulher representa o Outro que, em certo sentido, esta fora da relacao, fora da dialetica. "A mulher e um Outro para si mesma", o que implica que e diferente de si mesma, de modo que a fala da personagem diz respeito a algo da condicao da posicao feminina, ainda que o faca por meio de uma construcao delirante. "As mulheres nao controlam seu proprio corpo, a natureza e que controla" e a ideia de irmandade que traz, de fato resgatam a mulher como Outra de si e demonstra como a personagem, atraves de suas significacoes delirantes tentava, na verdade, manter um laco social, ao mesmo tempo em que, ao surtar, perde controle de seu corpo, incide violencia no corpo do outro - o homem -, mutila seu genital e pernas, alem de tentar mata-lo.Depois disso, de permitir a morte do filho e de cortar o clitoris, desfaz-se de tudo o que lhe era falico. Nao ha saber que de conta deste feminino, nem que o barre: o caos reina para estA mulher.
Parte IEm cada margem do rio estendem-seLongos campos de cevada e de centeioQue vestem o mundo e confrontam o ceuE pelos campos corre uma estrada Ate as muitas torres de CamelotE as pessoas passam a subir e descerApreciando os lirios a florescerEm torno de uma ilha ali em baixo A Ilha de ShalottOs salgueiros alvejam, os alamos ondulamSuaves brisas turvam e trememPor sobre a torrente que corre para sempreJunto a ilha no meio do rio Fluindo ate CamelotQuatro muros pardos e quatro torres pardasDebrucam-se sobre um espaco de floresE a ilha silenciosa alberga sob as arvores A Senhora de ShalottJunto a margem, velada de salgueirosDeslizam as pesadas barcacas puxadasPor cavalos lentos, e sozinhaDesliza a escuna com velas de seda Sem escuma ate CamelotMas quem a viu acenar com a mao?Ou ao parapeito a viu arvorar?Sera ela conhecida por toda a terra A Senhora de Shalott? So os segadores ceifando cedoPor entre as espigas da cevadaOuvem uma cancao que ecoa alegreClaramente soprada do rio Ate as torres de CamelotE sob a lua o ceifeiro cansadoEmpilhando feixes em regos arejadosEscutando, murmura: E a fada A Senhora de Shalott Parte IIAli ela tece de noite e de diaUma teia magica com cores alegresEla ouviu um murmurio dizerQue uma maldicao sobre si caira Se olhar para CamelotNao sabe bem o que a maldicao possa serE por isso vai tecendo constanteE nenhuns outros cuidados tem A Senhora de ShalottE movendo-se por um espelho claroDependurado diante de si o ano todoSombras do mundo lhe aparecem Ali ela ve a estrada pertoSerpenteando ate Camelot:Ali o redemoinho do ribeiro rodopiaE ali os rusticos aldeaos de caracoisE as capas vermelhas das vendedeiras Passam alem de ShalottAs vezes um bando de donzelas alegresUm abade caminhando lentoAs vezes um pastorinho de caracoisOu um pajem carmesim de longos cabelos Passam ate as torres de CamelotE as vezes pelo espelho azulVem os cavaleiros, a dois e dois:Nao tem cavaleiro leal e verdadeiro A Senhora de Shalott Mas na sua tapecaria ainda se deliciaA tecer as visoes magicas do espelhoPois muitas vezes nas noites caladasUm funeral, com plumas e luzes E musica, entrou em CamelotOu quando a lua se ergueu a piqueVieram dois jovens amantes recem casadosEstou meio farta das sombras disse A Senhora de Shalott Parte IIIA um lance de seta do atrio da alcovaCavalgou ele entre os feixes de cevadaO sol saiu brilhante por entre as folhasE flamejou sobre as luzentes grevas Do audaz Senhor LancelotUm paladino de cruz vermelha ajoelhadoDiante de uma dama para sempre no escudoQue reluzia no campo amarelo No flanco da remota ShalottA redea com joias cintilava livreComo algum ramo de estrelas que vemosDependurado da galaxia douradaAs sinetas da redea cantavam alegremente Com ele a cavalgar ate Camelot:E do cinto da espada brasonadoPendia uma poderosa corneta de prataE com o cavalgar o arnes tilintava No flanco da remota ShalottTodo, sob o tempo azul sem nuvensBrilhava denso de joias o couro da selaA viseira, e a pena do elmoArdiam juntos como uma unica chama Com ele a cavalgar ate CamelotComo tantas vezes na noite purpuraSob os cachos de estrelas brilhantesAlgum meteoro