Gracias por un ano mas Dios mio! Eu bebo a vida, a vida,a longos tragos... Esta velha angustia,Esta angustia que trago ha seculos em mim,Transbordou da vasilha, Em lagrimas, em grandes imaginacoes,Em sonhos em estilo de pasadelo sem terror,Em grandes emocoes subitas sem sentido nenhum.Transbordou.Mal sei como conduzir-me na vidaCom este mal-estar a fazer-me pregas na alma!Se ao menos endoidecesse deveras!Mas nao: e este estar entre,Este quase,Este poder ser que...,Isto.Um internado num manicomio e, ao menos, alguem,Eu sou um internado num manicomio sem manicomio.Estou doido a frio,Estou lucido e louco,Estou alheio a tudo e igual a todos:Estou dormindo desperto com sonhos que sao loucuraPorque nao sao sonhos.Estou assim...Pobre velha casa da minha infancia perdida!Quem te diria que eu me desacolhesse tanto!Que e do teu menino?Esta maluco.Que e de quem dormia sossegado sob o teu tecto provinciano?Esta maluco.Quem de quem fui?Esta maluco.Hoje e quem eu sou.Se ao menos eu tivesse uma religiao qualquer!Por exemplo, por aquele manipansoQue havia em casa, la nessa, trazido de Africa.Era feissimo, era grotesco,Mas havia nele a divindade de tudo em que se cre.Se eu pudesse crer num manipanso qualquer Jupiter, Jeova, a Humanidade Qualquer serviria, Pois o que e tudo senao o que pensamos de tudo?Estala, coracao de vidro pintado!(Fernando Pessoa) Consideracao do poema (Carlos Drummond de Andrade)Nao rimarei a palavra sonocom a incorrespondente palavra outono. Rimarei com a palavra carneou qualquer outra, que todas me convem.As palavras nao nascem amarradas,elas saltam, se beijam, se dissolvem,no ceu livre por vezes um desenho,sao puras, largas, autenticas, indevassaveis.Uma pedra no meio do caminhoou apenas um rastro, nao importa.Estes poetas sao meus. De todo o orgulho,de toda a precisao se incorporamao fatal meu lado esquerdo. Furto a Viniciussua mais limpida elegia. Bebo em Murilo.Que Neruda me de sua gravatachamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.Sao todos meus irmaos, nao sao jornaisnem deslizar de lancha entre camelias:e toda a minha vida que joguei.Estes poemas sao meus. E minha terrae e ainda mais do que ela. E qualquer homemao meio-dia em qualquer praca. E a lanternaem qualquer estalagem, se ainda as ha. Ha mortos? ha mercados? ha doencas?E tudo meu. Ser explosivo, sem fronteiras,por que falsa mesquinhez me rasgaria?Que se depositem os beijos na face branca, nas principiantes rugas.O beijo ainda e um sinal, perdido embora,da ausencia de comercio,boiando em tempos sujos.Poeta do finito e da materia,cantor sem piedade, sim, sem frageis lagrimas,boca tao seca, mas ardor tao casto.Dar tudo pela presenca dos longinquos,sentir que ha ecos, poucos, mas cristal,nao rocha apenas, peixes circulandosob o navio que leva esta mensagem,e aves de bico longo conferindosua derrota, e dois ou tres farois,ultimos! esperanca do mar negro.Essa viagem e mortal, e comeca-la.Saber que ha tudo. E mover-se em meioa milhoes e milhoes de formas raras,secretas, duras. Eis ai meu canto.Ele e tao baixo que sequer o escutaouvido rente ao chao. Mas e tao altoque as pedras o absorvem. Esta na mesaaberta em livros, cartas e remedios.Na parede infiltrou-se. O bonde, a rua,o uniforme de colegio se transformam,sao ondas de carinho te envolvendo.Como fugir ao minimo objetoou recusar-se ao grande? Os temas passam,eu sei que passarao,