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De Nelson RodriguesBeijarei o punhal que matar Pinheiro Machado solucou o orador. E, realmente, enfiou a mao no colete, ou cinto, e de la arrancou, com agil ferocidade, o punhal homicida. Logo, a vista de todos, beijou, chorando, o punhal. As lagrimas deslizavam pela face cava. E o orador, prolongando o efeito cenico, ainda ficou, por algum tempo, com o punhal erguido e profetico. Um uivo unanime subiu das entranhas do silencio. O comicio veio abaixo. Sujeitos atiravam para o ar os chapeus de palha.Mas resta de pe a pergunta: Por que exatamente o punhal? Por que o odio havia de ter a forma esguia e diafana do punhal? 1915. Era o Brasil do fraque e do espartilho. Nas salas de visitas, havia sempre uma escarradeira de louca, com flores desenhadas em relevo. Eu tinha meus tres anos e estava em Pernambuco. Tres anos. Aos tres anos, o sujeito comeca a inventar o mundo. Minha familia morava na praia. E eu comecava a inventar o mundo. Primeiro, foi o mar. Nao, nao. Primeiro, inventei o caju selvagem e a pitanga brava.Para os meus tres anos, o mar, antes de ser paisagem, foi cheiro. Nao era concha, nem espuma. Cheiro. Meu pai, antes de ser figura, gesto, bengala ou pura palavra, tambem foi cheiro. Ninguem tinha nome na minha primeira infancia. A estrela-do-mar nao se chamava estrela, nem o mar era mar. So quando cheguei ao Rio, em 1916, e que tudo deixou de ser maravilhosamente anonimo.Eis o que eu queria dizer o primeiro nome que ouvi foi o de Pinheiro Machado. Alguem se chamava Pinheiro Machado. A principio, ele nao foi um destino, um perfil, um fraque, mas tao-somente um nome. Um nome solto no ar, quase um brinquedo auditivo. Eu nao inventara ainda a morte, nao inventara ainda o punhal, nem a palavra defunto.Escrevi, nao sei onde, que foi um suicida que me revelara a morte e me ensinara a morrer. Engano, engano. Foi Pinheiro Machado. Sim, Pinheiro Machado. E, subito, eu aprendia que o homem morre e que o homem mata. Ainda hoje, e ate nas minhas cronicas esportivas, falo muito, com uma constancia obsessiva, no assassinato de Pinheiro Machado. Uns acham graca e ninguem entende a insistencia cruel. Ah, eu teria de explicar que ha, em qualquer infancia, uma antologia de mortos; e, para o menino que fui, Pinheiro Machado e um desses mortos fundamentais.Mas repito a pergunta: Por que havia de ser o punhal? Pinheiro Machado podia ser assassinado a tiro, a bala. Pouco antes, um jornalista fora assassinado em Pernambuco. Chamava-se Trajano Chacon. Tres ou quatro se juntaram e o mataram, a cano de chumbo. Nao faca, punhal ou revolver. No caso de Pinheiro Machado, quero crer que o punhal convinha mais a retorica. Na epoca do soneto, era mais parnasiano. O orador podia tirar o punhal, beija-lo, quase lambe-lo.Muitos e muitos anos depois, me vejo subindo a escadaria da Biblioteca Nacional. Estou crispado como o criminoso que vai reler a noticia do proprio crime. La dentro, peco a colecao do Correio da Manha de 1915. Dou
o mes do assassinato. Nao me lembro se e permitido fumar na sala de leitura; em caso afirmativo, tiro um cigarro e o acendo (guardo o palito na propria caixa). Enquanto nao vem a colecao, comeco a tecer uma pequena fantasia homicida. Nao e mais o Manso de Paiva, mas eu que me escondo atras de uma coluna. Entra Pinheiro Machado, de fraque. Os rapapes o envolvem: Senador! Senador!. E agora. Corro e mato Pinheiro Machado. Sou assassino. Em seguida, imagino a experiencia inversa, de vitima. A dor fulminante da punhalada. Nao tenho tempo nem para o espanto, nem para o grito.O funcionario trouxe a colecao. Comeco a ficar tenso. Encontro a edicao do crime. Primeiro, passo os olhos no dia, mes e ano (sou um fascinado pelas datas dos velhos jornais e dos velhos tumulos). A manchete rasga as suas oito colunas: ASSASSINADO o GENERAL PINHEIRO MACHADO! Ao bater estas notas, sinto o abismo entre as duas manchetes: a de Pinheiro Machado era um berro grafico, um uivo impresso; a de Kennedy, estupidamente impessoal, crassamente informativa. Ah, as manchetes de hoje nao se espantam, nem se desgrenham, nem reconhecem a catastrofe.O Correio da Manha conta tudo. Estou vendo Pinheiro Machado, de fraque, chegando ao Hotel dos Estrangeiros. La esta o seu lindo perfil de moeda. Vinha falar com dois politicos de Sao Paulo. Era um voluptuoso, um lubrico do Poder. Sua conquista politica era um jogo amoroso. O olho ficava mais doce, lascivo, translucido. Amorosamente, Pinheiro Machado abriu os bracos, enlacando os dois politicos. E assim, entre um e outro, caminha o general, muito olhado. Claro que todos se voltavam para ver o homem que, segundo os comicios e os jornais, era o autor de todos os presidentes.Pouco antes, chegava da Europa Irineu Machado, um dos grandes tribunos da epoca. Era homem de falar dez horas sem parar (antigamente, tinhamos mais oradores do que hoje camelos de caneta-tinteiro). E Irineu Machado disse, em comicio: Matar Pinheiro Machado nao e ser assassino. E ser cacador. Ele nao estava improvisando nada. A frase fora criada, recriada, ate chegar a sua forma exata, inapelavel e assassina.Era apenas uma frase. Mas ai e que esta: nada se fazia entao sem frase. Para tudo era preciso uma frase. Repito: uma frase tanto fazia uma adultera como um ministro. E aquilo que Irineu Machado berrara foi de uma prodigiosa eficacia homicida. Cacar Pinheiro Machado, simplesmente cacar. Manso de Paiva estava ouvindo. E se nao fosse Manso de Paiva seria outro Manso de Paiva. Ate as senhoras eram Mansos de Paiva. A punhalada amadurecia no coracao do povo. Mas volto ao Hotel dos Estrangeiros. Passa o caudilho com os outros dois. Ouvia-se o seu riso calido, vital. Uma dama olha Pinheiro por detras do leque como uma Butterfly.Tudo teve a progressao fulminante da catastrofe. Manso de Paiva sai da coluna; corre, tira o punhal e o enterra ate o fim nas costas do caudilho, pouco abaixo da nuca. Pinheiro soluca: Mataste-me, canalha!. Mas Osvaldo Paixao, contemporaneo do episodio, orador de varios comicios ferocissimos, retifica. Segundo ele, as ultimas
palavras de Pinheiro foram estas: Apunhalaste-me, canalha!. Quero crer que ele tenha dito apenas: Canalha. Mas cabe perguntar: que canalha? Ou, por outra: o caudilho estava com dois paulistas. Morreu certo de que um deles era o canalha.(Preciso falar de Guimaraes Rosa.) Ah, em 1915, as mulheres tinham um repertorio de gritos que as novas geracoes nao usam, nem conhecem, Era bonito ser histerica. Muitas simulavam seus ataques, como o dostoievskiano Smerdiakov. Mas, quando Pinheiro caiu, as damas presentes nao fingiam nada. Elas se esganicavam, e rolavam pelas cadeiras, ou sapateavam como espanholas. Naquela epoca, uma noticia levava meia hora para ir de uma esquina a outra esquina. Mas toda a cidade ou, mais do que isso, o Brasil soube do assassinato, com uma instantaneidade brutalissima.E ninguem percebeu que, com Pinheiro Machado, morria tambem o fraque.[4/12/1967]
Tive o prazer de viver essa pequena epifania, no raiar do dia, em que minha mae faria seus 90 anos. 20 de abril, data em que D. Mariinha, minha avo materna, escolheu para nos deixar, aos 100 anos.Minha experiencia, ao vivo, em cores e 3D, se deu ainda mais proxima do Rio, no cais que ha em frente ao Prosa Mineira, onde despejei, a pedidos, as cinzas da velha Haydee.Enquanto o Rio Sao Joao descia poderoso em sua corrente, pronto para virar mar, o espetaculo das "manadas" de pequenas garcas brancas subindo o rio, so era interrompido pelo voo de biguas isolados, ora entre elas, hora mais proximo da margem da cidade.Ha de se ter olhos de ver, para entender a majestade de Deus.Um simples amanhecer pode ter outra conotacao e tanto significado, quando estamos simplesmente acordados.A vida e condicao tao efemera que apenas os minimos momentos simbolicos podem explicar o religare.Em paz, agradeco por estar vivo.Como toda boa epifania, nao tive vontade, nem atitude para filmar enquanto vivia. Coincidencia, encontrei esse video no Facebook, postado gentil e oportunamente pelo perfil: https://www.facebook.com/charmosacasabeirario/videos/1718401198399808/ Certo dia, um poderoso Rei, governante de muitos dominios, sentiu-se confuso. Entao chamou seus sabios e disse:"Embora nao saiba o motivo, algo me impele a procurar alguma coisa que possa equilibrar meu estado de espirito. Algo que me faca alegre quando eu me sentir infeliz e que ao mesmo tempo, me faca triste quando eu me sentir feliz".Os sabios, sem entender o que significava aquele pedido, foram pedir conselho a um santo Sufi.O Sufi, depois de escutar o que os sabios lhe disseram, tirou um anel do dedo e entregou a eles."Deem este anel ao Rei. Existe uma mensagem oculta sob a pedra. Mas digam-lhe que ha uma condicao que deve ser cumprida. A mensagem nao deve ser lida apenas por curiosidade, porque entao ela perdera o significado. A mensagem esta debaixo da pedra, mas e necessario um momento certo na consciencia do Rei para encontra-la. Nao e uma mensagem morta que ele simplesmente vai abrir e ler." Disse o Sufi."A condicao que tem de ser preenchida e a seguinte: Quando tudo estiver perdido, quando o momento for impossivel de ser tolerado, quando a confusao for total, quando a agonia for perfeita, quando ele estiver absolutamente indefeso, e quando nem ele nem a mente dele tiver nada mais para fazer, so entao devera abrir a pedra do anel. A mensagem estara ali". Complementou o Sufi.O Rei recebeu o anel e seguiu as instrucoes do Sufi, transmitida atraves dos sabios.O Rei tinha muitos inimigos na corte. Certo dia houve uma rebeliao e o seu castelo foi tomado por seus inimigos. Nao lhe restou alternativa a nao ser fugir para salvar sua vida. Seus inimigos nao teriam piedade dele. Seria certamente morto, se capturado.O pais estava perdido. O inimigo estava vitorioso. Apareceram muitos momentos em que ele esteve no limiar de tirar a pedra e ler a mensagem, mas achava que ainda nao era o fim: "Ainda estou vivo. Mesmo que o reino esteja perdido, posso recupera-lo. O reino pode ser reconquistado".Os
seus inimigos o perseguiram. Ele podia ouvir os barulhos dos cascos dos cavalos ao tocar nas pedras e chegavam cada vez mais perto. Ele continuou fugindo. Os amigos que seguiam com ele foram ficando pelo caminho. Seu cavalo morreu de cansaco e ele passou a correr a pe. Os pes sangravam, e embora sem poder andar nem mais um passo, ele teve de correr sem parar. Ele tinha fome e o inimigo se aproximava cada vez mais. Ele subiu por um caminho entre as pedras e chegou a um ponto sem saida. A trilha terminou. Nao havia mais estrada a frente, apenas um abismo. O inimigo estava cada vez mais perto. Nao podia voltar, pois o inimigo estava la e tambem nao podia saltar. O abismo era grande. Ele poderia morrer na queda. Agora parecia nao haver mais possibilidades, mas ele ainda esperava pela condicao.Ele disse: "Ainda estou vivo, talvez o inimigo va noutra direcao. Talvez, se pular neste abismo, eu nao morra. A condicao ainda nao esta preenchida".E entao, subitamente, sentiu que o inimigo estava perto demais. Quando ele decidiu saltar, viu que dois leoes famintos e feroses chegaram na parte de baixo do abismo e olhavam para ele. Nao restava mais tempo. O inimigo estava muito perto e seus ultimos momentos simplesmente haviam chegado.Rapidamente ele tirou o anel, abriu-o e olhou por tras da pedra. Havia uma mensagem que dizia: "ISTO TAMBEM PASSARA".De subito, tudo se relaxou! "ISTO TAMBEM PASSARA". Aconteceu naturalmente um grande silencio. O inimigo foi para outra direcao se afastando cada vez mais. Ele entao se sentou e descansou.Depois de dormir por um longo tempo, ele acordou e comecou a voltar em direcao ao castelo. A medida que retornava ele ia tomando consciencia de que seus amigos tinham feito uma contra revolucao. Seus inimigos haviam sido derrotados. Chegando ao castelo viu que era novamente o Rei.Nos dias que se seguiram houve um grande jubilo e grandes celebracoes. O povo enlouqueceu, dancou nas ruas, iluminados pelas muitas luzes de varias cores dos fogos de artificio. O Rei estava se sentindo muito exitado e muito feliz. Seu coracao batia tao rapido que ele pensava que poderia morrer de tanta felicidade. De repente, se lembrou do anel, abriu-o e olhou. La estava a frase: "ISTO TAMBEM PASSARA". E ele relaxou.
Pois eu acho que tem. E explico.Primeiro, porque sempre morou no Leblon. Eu nao tenho idade para lembrar, mas meu primo Luis, que morava conosco na Dias Ferreira, dizia que ficava ali tomando uma e de vez em quando ligava do orelhao de um velho armazem na esquina da Venancio Flores, para a Marieta. Cosme acho que tem idade pra lembrar desse local, com suas prateleiras de madeira, vendendo miudo e a granel, inclusive as barrigudinhas da Brahma.Segundo, porque ele ja foi jovem. E ja protestou. E sabe o que e aguentar o rojao. Vejam com que elegancia diplomatica ele reage no video! Diferente de Gil e Caetano que foram pra London, London um bom lugar para musicos naquele momento, Chico ficou aqui, sob ameaca militar, vestido de poeta, mas claro: com olhos azuis e sobrenome tudo e mais facil.Terceiro porque Chico vem de uma familia de intelectuais progressistas. Vide seu pai Sergio, ou seu tio Aurelio que virou sinonimo de dicionario. Ser progressista nesse pais e motivo de sobra para se esbarrar no atraso. E o atraso costuma ser agressivo, violento, cheio de odio movido por um sentimento-simulacro de perdas, mesmo que de regalias da imaginacao.A classe media brasileira anda assustada com a perda de privilegios. Onde esta o privilegio de fazer um cruzeiro? Voar de aviao? Estudar em universidade publica, de gratis, bancada pela maior fatia da educacao federal, onde os professores tem melhor remuneracao, plano de cargos e estabilidade no emprego? Onde esta o privilegio se ate pobre anda podendo fazer isso?Chico cantou pela liberdade de expressao, assinou Julinho da Adelaide, inventou versos de duplos sentidos para burlar a censura, produziu como um semideus e nao se calou.Na hora da colheita, nao basta falar de flores, da terra vem o alimento, mas a ervadaninha, o veneno.Chico lutou pela liberdade, e a liberdade se presta a essas coisas, o abuso, a falta de decoro, a ignorancia, a ignominia, o desrespeito, a covardia.Quanto vale um minuto de fama diante de um mito como Chico Buarque de Hollanda?Quando eu penso em desejar mal a esses imbecis, me vem a maldita heranca crista, e eu penso:"E dizia Jesus: Pai, perdoa-lhes, porque nao sabem o que fazem. E, repartindo as suas vestes, lancaram sortes". Lucas 23:34"Se, porem, nao perdoardes aos homens as suas ofensas, tambem vosso Pai vos nao perdoara as vossas ofensas". Mateus 6:15. Porque o Pai Nosso em aramaico nao diz "assim como nos perdoamos" senao "quando perdoarmos"..."De muito gorda a porca ja nao anda", ha uma minoria barulhenta e agressiva que quer voltar ao um tempo que nao houve.De vitoria em vitoria, nos vamos perdoando-a. Mas estamos, cada um de nos, a postos para defender a civilizacao, a educacao, o respeito ao proximo, a liberdade de dize-lo.Tem culpa o Chico, sim. Milhoes de brasileiros reconhecem que tem culpa ele, sim.Alias, eu quero ver o Chico presidente da Republica, fazendo cadeia de TV todos os dias, em pronunciamento a nacao. Ele e aquele seu maldito sorriso. Nem sempre quem muito ganha quase nunca sempre perde. (2)CastilhoSera que ele pertencia a linhagem de
Caim? Era maldito?Viver entre os muculmanos havia lhe feito repensar certos pontos: quem, em sa consciencia, escolheria ser arqueiro? Aquele que, como Atila, onde anda, grama nao cresce. O inimigo de todos e do juiz. O que erra. O unico que, na hora do gol, e vil, literalmente vil, no sentido mesquinho e infame da vileza (3).Castilho (4) fora dos melhores. Heroi de olimpicas guerras, ao longo de mais de um lustro, maior que Aquiles e o Odisseu. Do banco ou envergando a canarinha, houvera assistido a selecao em decisoes do mundo. Por quatro vezes, em quatro quadrienios.Como medalha: a mutilacao no dedo minimo, que mandara arrancar, ao tratamento, para voltar a sua posicao de guerreiro, mais rapidamente. Quando agarrava no time das Laranjeiras, ao lado do Palacio.Acordara com o sol e ja nao era. O outro no espelho olhava sem reconhecer. Procurava referencias, mas. Uns dentes, amarelados pelo fumo, se lhe ofereciam. As unhas sujas como se tivesse cavado. Doiam-lhe os lobos, como se houvesse bebido. A melancolia, taquicardica, assumia.Variava o alto e o baixo. Deprimia e ansiava. Coracao aos saltos, como ele outrora. Feito sapo, para sobreviver, vivera pulando. E agora, a garganta ja nao lhe cabia. O medo da pelota virara panico, Phobos tocando todas as coisas.As cenas, lindas no cinema, no corpo do vilao eram vergonha. O drible, o toque, a cancao do Canal 100, a maestria do artilheiro doiam mais na carne daquele que errara, por nao pressentir o local exato onde deveria estar.Ja nao percebia o perfume da imortalidade. Pela primeira vez, na lembranca fresca, teve medo. Poderia ter sido tanto mais. E no entanto: o se-ele, ele-o-quase. Potencia, agora dissoluta. A descida da montanha comecara. Ha tempos, pressentia. E a estrada havia passado rapida, dolorosamente rapida.Em casa estavam Wilma e a empregada. Eram amigos, tinham filhos em comum. Subira os degraus, dois em dois. Necessitava ver sua linhagem.Bonsucesso era bairro quente, lembrava a Arabia. E a solidao aqui, ainda mais doida, pois que falavam sua lingua. Estrangeiro entre os seus. Na Leopoldina, o sol soava ainda mais aspero.Fora um patricio, mas no circo maximo. Dentro do maior e mais moderno dos campos, para o mais caloroso dos publicos, na pequena area que era dele. Fora disso, tsc.O barulho do chocar de homens, a luz no suor que voa, o cheiro acre que entrava a lingua. Tudo isso havia feito sua historia, as cenas no glorioso, e tragico de inauguracao, estadio que fora Derby Club e, onde outrora, as maracanas cantavam.No palco, o bramido da plateia lhe torcia. E ele, se contorcia, a catar a pelota onde ela fosse, para nao ouvir o grito adversario. Sinal-trombeta de sua derrota. As luzes, no Mario Filho, lhe ofuscaram a vida. Nao a que viveu, mas a fora da vista publica; essa que nao enxergava mais, longe dos refletores.Atravessou o Atlantico para testar o globo as costas. E sentiu-se so. Irremediavelmente so. Como viera ao mundo nu e como, nu, iria o funcionario da funeraria arrumar-lhe, cadaver, buscando a aparencia de quem dorme.Wilma intuiu um sentimento. Fez-lhe uns chas
com certas ervas. Desceu, talvez, a procura de um socorro. Deixou-lhe, olhando, a empregada.Castilho andava para um lado de outro do apartamento. Era como se nao tivesse mais forma. O coracao lhe batia, feito no auge da partida, mas por cansaco da escada e mais desgostos acumulados que trofeus ou premios de loterias.Estava pelo avesso. Na garganta, um gosto de lado de fora. O cerebro arranhando, por dentro, o palato. Ouvidos que ouviam o nada-tudo. A carne viva e a pele limada.Sim, temia morrer: o nariz com algodoes. Uma mosca sob o tule. O detestavel cheiro de cravos. Concluia: ja estivera em bem mais enterros do que pretendesse. Nao havia intencoes de estar no seu. Alias, como seria o seu enterro, haveria comocao, iriam amigos?Sim, temia morrer, mas nao mais do que temera o gol.No alto da onda, um dia, deslizara Castilho, feito a bola escorregava por suas maos, a escanteio. E ele a agarrava como se a uma filha, um simbolo sagrado de uma religiao antiga, o capacete do general adversario.O leiteiro daltonico aprendera a se vestir de modo a camaleonar com a plateia. Nunca onde o atacante imaginava, nem na hora do bico, nem na da defesa. Se os dribles eram antologicos, as pontes ate o ninho da coruja haviam sido fotograficas.Leiteiro porque deleitava? Perfeito porque nao via as cores?Castilho, que andou recebido sobre o carro de bombeiros, agora andava de onibus. Tancredo havia morrido no dia de Tiradentes. E o maranhense de fogo criava a ordem e o caos em busca da Academia.Sentia o cheiro de po-de-arroz na arena de Vila Isabel. A poeira branca sob os refletores. A subida do vestiario e a luz total da nave um quase encontro com Deus.Treinava homens que nao falavam sua lingua. Recebia em petrodolares, mas a selecao se reunia somente uma vez por mes. Trabalho pouco e entediante num pais estranho, de linguas barbaras e costumes exoticos. De volta ao Brasil, quis saber-se nos seus.Nervoso foi visitar a familia, ou ex. Tenso, foi percebido. Como nos ultimos tempos neurastenico, foi vigiado.Mas ha a distracao. O sonho, a fantasia.Castilho olhou pela janela. Jogou-se atras da bola. Nas maos da empregada ficaram-lhe os sapatos. Foi como se sua alma houvesse voado pelo ceu enquanto seu corpo ia encontrar o cimento. Naquela noite, nao houve torcida.Hoje em Bonsucesso, da praca em frente a Choperia Planalto, o busto do ex-presidente do Olaria, Alvaro da Costa Neto, olha o predio do HSBC, de onde Castilho pulou no ultimo voo do guarda-metas.===========(1) Este contar e absolutamente inverossimil. Inventado. E como pudera a ser mais real se nao fosse inventado? Trata de uma psique atormentada. Tem muito de mim. Mas confesso que ha nele, tambem, um certo tom de Castilho. Uma lembranca honrosa de um mito que desistiu de ser quem era. Alguem que perdeu e que, com ele, pode se identificar toda a humanidade.(2) A frase e atribuida a Castilho. Mas como no folclore do futebol brasileiro, nem tudo e o que parece. Usamo-la como resumo da condicao absurda.(3) Fernando Pessoa, Alvaro de Campos, Poema em Linha
Reta, Obra Poetica, 418, Nova Aguilar.(4) Carlos Jose Castilho. O Leiteiro. Nascimento: 27/04/1927, Rio de Janeiro (RJ) Morte por suicidio: 02/02/1987, Rio de Janeiro (RJ) Clubes: Olaria (RJ) (1945 - 1948); Fluminense (RJ) (1947 - 1965). HISTORICO NA SELECAO BRASILEIRA Pela Selecao Brasileira: 29 jogos, 18 vitorias, 5 empates, 6 derrotas, (- 28) gols. Contra Selecoes Nacionais: 25 jogos, 14 vitorias, 5 empates, 6 derrotas, (- 27) gols. Contra Clubes e Combinados: 4 jogos, 4 vitorias, (- 1) gol. COPA DO MUNDO: 1950, 1954, 1958, 1962. Taca Oswaldo Cruz (1950, 1962); Campeonato Pan-Americano (1952); ; Taca Bernardo OHiggins (1955); Copa do Mundo (1958,1962), Tecnico da Selecao da Arabia Saudita.Escrito originalmente para o concurso cultural "Contos do Rio".=========Ao amigo Teixeira Heizer que me contou a historia e me inspirou o escrito. E a quem vou enterrar daqui a uma hora.Niteroi, 04 de maio de 2005, 15h.