A obra literaria instaura uma ambiguidade que, a grosso modo, pode ser representada pelos signos da sombra e da luz. Nao sendo propriamente uma relacao dicotomica a apresentada entre os termos, destitui-se o carater sistemico da obra literaria em si para se afirmar o carater inefavel de um polo que nao se mostra, mas apenas se deixa entrever. Um polo indescritivel, ja que vazio. Um polo onde age, limitadamente, a arbitrariedade do leitor, produtor de sentido. A luz do escritor e a luz do leitor, unidas, projetam sobre esse vazio a materia propria da literatura, que e, talvez, a sombra disforme de uma unidade. Preso em uma viela colonial, por tras das palavras. Sobretudo, percebo as coisa a mao, as coisas que a mao procura , tateia com autoridade, utiliza como pratica. Um copo, um cigarro, uma boca. Por tras do toque toda uma infinidade de outras coisas, abstratas, pseudoconcretas, vagas como o mar. Poeticas como todas as outras; o rabo do galo, o espanto, o tempo. Perigosas como poucas, como os livros e os atos, os prazeres e os contratos. Viela parcialmente construida, ajuntamento de tijolos uniformemente. Consequencias da geometria. Geometria dotada de passado, presente, futuro. Geometria sem retinas para absolver os fatos. Geometria macante e macica, vertiginosa ao claustrofobico. Penso, resisto; afrouxo e perco a primeira centelha de paixao, palavra dificil, difusa, impertinente. Qual o proposito, do tempo frio, do tedio, da folia? Moeda comum de muitas faces, a vida escancarada, a perversa realidade? Penso, com muita frequencia, nas possibilidades da vida gregaria. Alteridade, preconceito, argumentos, merecimentos. Do que somos feitos nos, como coletividade, sem idealismos? Sem as hipocritas prescricoes, que atingem tanto a nobre burguesia cafona quanto a estilizada classe alternativa estudantil. Sem os mitos e as necessidades correntes. Paraiso perdido na onirica ilusao. Por conta de quem? Curiosidade infantil... se nao fosse a autocensura... seguro um isqueiro, uma caixa de madeira. Trago, no minimo, uma tranquilidade transparente e transeunte, passeio de euforia no marasmo, depravacao da subjetividade. Depravacao? Revisao, talvez. Qualquer coisa menos uma afirmacao, quase sempre euforica e imbecil. Duvida. Um trago de duvida, uma resposta de fumaca. Sim, duvida. Fruto dileto do misterio, do incognoscivel, do inescrutavel. Dos olhos, da alma, das visceras. Fruto, principalmente, da ignorancia nossa de cada dia, sub-repticiamente escamoteada. As classes, as roupas, os catalogos e rotulos rodam na descarga das necessidades comuns, da merda e do macarrao. E a diferenca brilha na indumentaria, como brilham os animais treinados, por tras das palavras, presos em uma viela colonial. * Traca: entendida aqui, sobretudo, como inseto adotado da racionalidade e, desta forma, critico, como ja disse outro. A prosa e considerada no seu sentido corrente. Acabei de encontrar Joao Roberto, antigamente conhecido pela turma como Hercules. Era mesmo, profissionalmente, um reinador de marca maior. Destemido, chegou a beter em um menino na presenca do senhor diretor. Ainda me lembro do pequeno jogo que faziamos no intervalo, chutando lata de refrigerante amassada ate passa-la por baixo, pelo vao da perna de alguem, para aplicar o castigo na bunda. Fernandinho, que nao ornava com nossa