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historinhas. - Beleza, legal! exclamou a menina. - Entao la vai a primeira... Era um vez uma meninacom cachos dourados que entrou na casinha de tres ursos: O urso pai, o ursofilho e a ursa mae... - Papai, os tres ursos moravam na mesma casa? questionou a filha. - Sim, minha filha. - Por que? - Ora, porque eram uma familia. Era uma mae, umfilho e um papai forte como eu! Disse o pai tentando impressionar a filha,mas a esperta menina se intrigou mais ainda: - Entao porque eu, voce e mamae nao moramos juntos?Um a zero para a pequena garota. O pai gaguejou, sedesconcertou e... - Vamos ler outro livro? Olha so esse! Era uma vezuma menina que estava andando sozinha na floresta para levar doces para a suaavo, entao... - Papai, porque ela estava sozinha? Por que o paidela nao a levou? - Chapeuzinho vermelho nao tinha pai, minha linda. - So tinha mae e avo? - Era... bem... ela tinha pai, mas ele estavatrabalhando. - Ela so tinha avo? Nao tinha avo? Onde estavam oshomens? So as mulheres e que cuidavam das criancas?Dois a zero para a garotinha e o jogo ficava cadafez mais dificil para o papai que ja nao sabia o que fazer para melhorar a suadefesa. Ja a garotinha, tinha ainda muita forca para atacar... - Vamos tentar outro livro. Deixa-me ver um no qualapareca a figura de um pai, deixa eu ver... achei! Era uma vez a Branca deNeve. Sua mae morreu quando ela ainda era um bebe, sendo assim, foi criadasomente pelo pai. Esta vendo minha filha, a Branca de Neve foi criada pelo pai.Ele deve ter se esforcado muito para cria-la sozinho. e continuou a ler Opai de Branca de Neve casou-se novamente com uma mulher que tinha inveja de suafilha. Como o pai estava muito apaixonado pela nova esposa, mandou que ossoldados levassem a sua filha para o lugar mais assombrado da floresta eabandonassem-na... nesse instante o pai fechou o livro revoltado mas o quee isso? Quem escreveu essa historia? O Sindicato das autoras feministas? Nenhumpai faria isso? Tres a zero para a filha, e desta vez, foi golcontra. Ela nem se quer questionou nada. O pai se enrolou no meio da historiasozinho. E assim foi... em Joao e Maria os filhos eramabandonados na floresta pelo pai, a Tuberlina tambem nao tinha pai, os tresporquinhos eram uma familia de irmaos sem nenhum pai, a vendedora de fosforosentao, nem se fala, preferiu morrer congelada a voltar para casa e serespancada, mais uma vez, pelo pai. Que absurdo! Um pai nao podia ler mais paraa sua filha? Sera que os contos foram criados para fazer com que as criancasdesde cedo odiassem os seus pais? E quando falamos em pais nao dizemos pais emaes, mas sim, os papais. Era revoltante. So havia uma maneira de resgatar a sua integridadede homem. Para manter o seu relacionamento perfeito com a sua filha ele nuncamais contou nenhuma dessas absurdas e mentirosas historinhas infantis. Sabem oque ele fez? Comprou de presente para a sua princesinha o mais moderno edesejado
a ingenuidade.E um vicio necessario. Talvez o que faco melhor. Fico pronto para medespedacar. Nao estou sozinho. Recebo companhia a cada minuto na nau dos insensatos.No amor, em algum momento, voce tera que ser ingenuo e acreditar. Tera quelargar uma vida, refazer sua vida. Tera que abandonar a filosofia pessimista, ainteligencia solteira do botequim e se declarar apaixonado. Tera que serincoerente, contradizer fundamentos inegociaveis. Tera que rasgar a certidaonegativa, a protecao bancaria, os manifestos de aversao ao casamento e filhos.Nao da para ser esperto sempre. Nao da para ser experiente sempre. Don Juan eCasanova tambem se quebraram. Napoleao e Cesar tambem foram derrotados naintimidade. A ingenuidade e um poder terapeutico. Nada pode ser mais traumaticoe mais libertador dos costumes. E um instante definitivo e raro norelacionamento. Quando confiamos que sera diferente, que somos eleitos por umaconstelacao de simbolos e casualidades, quando desistimos das armas e dasreservas para se apresentar absolutamente disponivel e vulneravel. Nao hamentiras e formalidades, frases espirituosas e comentarios sarcasticos. Haapenas uma burrice infindavel, o beico e a intencao de se entregar para umamulher seja como for.Pena que a ingenuidade tem que acabar mal. Caso contrario, nao era ingenuidade,era sabedoria. Caridade A caridade e uma!, repetia seu Geraldo, e corria sua colher de pedreiro pelo rejunte dos tijolos, recolhendo com capricho, lingua saltando pela boca, a argamassa que transbordava, sem que a deixasse cair no chao. A caridade e uma. Ha frases que conseguem abarcar tudo e nada em sua forma circular, aberta. Colocam a maquina do pensamento para girar e arvoram: arraigam, entrocam, florescem e frutificam. A caridade e uma. O artigo indefinido uma engendra na frase enigmatica a mais perfeita indefinicao para o abstrato caridade, abrindo-o para complementos que caberao ao leitor: a caridade e uma bobagem, a caridade e uma maravilha, uma bencao, uma licao de vida e humanidade, uma temeridade... Mas o artigo, de tao indefinido, tambem encerra em si o fechamento definitivo da frase. A caridade e uma. Pronto. Dito assim, e como se a caridade fosse unica, uma so, ou, preferencialmente, quem sabe, feita uma so vez a uma so pessoa. Outra saida para o misterio de seu Geraldo seria associar o uma a aquilo que nao se pode nem se deve quantificar. Em outras palavras, nao importa o tamanho ou o preco de uma boa acao, toda caridade sempre sera uma, unitaria. Todas servem e sempre servirao. Em outras palavras, pensando assim, e o gesto da caridade que conta. Suponho que desde que feita com humildade, mas isso nao consta nem do uma nem de parte alguma do tal enigma. Mas o mais intrigante da frase, no entanto, e a sua perfeicao inacabada em sua proposicao ciclica, que deve ser re-produzida constantemente. A caridade e uma. E uma a caridade e uma. E uma a caridade. E uma. Saber sem saber ao certo o que seu Geraldo, aquele homem tao pobre e tao caridoso, pretendia dizer, e o melhor modo de se descobrir a licao. Aprende-se melhor assim, nao a sabendo direito, nao completamente. Tendo que se virar para encontrar a resposta, doa-se
o nosso tempo como o de nossos filhos passa e tantonossa juventude quanto a infancia deles nao voltara, o que so acabamospercebendo quando nao ha mais o que fazer.Nossas energias devem serdirecionadas para a realizacao de coisas pelas quais realmente vale a penaviver, como estar sempre o mais proximo possivel dos filhos e netos e aproveitaros incontaveis prazeres que a vida oferece. Cada minuto perdido em nossas vidasjamais sera reposto e so depende de nos como utiliza-lo melhor, principalmenteouvindo os mais velhos, que nao viveram plenamente e por isso sabem ondeerraram.
livro de Efesios 2.1,2,3 fala:E vos vivificou,estando vos mortos em ofensas e pecados, em que, noutro tempo, andastes,segundo o curso deste mundo, segundo o principe das potestades do ar, doespirito que, agora, opera nos filhos da desobediencia; entre os quais todosnos tambem, antes, andavamos nos desejos da nossa carne, fazendo a vontade dacarne e dos pensamentos; e eramos por natureza filhos da ira, como os outrostambem.No livro de Ef 2.1-4 revela uma razao por que o cristao deve ter grandecompaixao e misericordia dos que ainda vivem na carne sem direcao em ofensas epecados.1- Todo aquele que esta sem Cristo e controlado pelo "principe daspotestades do ar, principe das trevas: Satanas.Sua mente e obscurecida por Satanas, para que naoveja a Verdade de Deus; tais pessoas estao escravizadas pelo pecado econcupiscencias da carne; vejam em 2 Co 4.3,4; Ef 2.3; Lc 4.18.2- A pessoa irregenerada, por causa de sua condicao espiritual nao poderacompreender, nem aceitar a Verdade "a parte da graca de Deus; veja em Ef 2.5,8; I Co 1.18; Tt 2.11-14.3- O cristao deve ver a todos do ponto-de-vista biblico, de quem vive naimoralidade e no "ORGULHO" deve ser alvo da nossa compaixao, porcausa da sua escavidao ao pecado e a Satanas; vejam em Ef 2.1-3; Jo 3.16."ORGULHO SIGNIFICA NADA MENOS QUE: Elevado conceito que alguem faz de siproprio; amor-proprio exagerado; soberba; brio; altivez; ufania.POR OUTROS, E ESTE MOTIVO, O "ORGULHO": SATANAS FOI EXPULSO POR DEUSDO CEU.4- A pessoa sem Cristo e responsavel pelo seu pecado, pois Deus da a cada umser humano uma midida de luz e graca na sua Palavra Santa e Salvadora, com qualpossa buscar a Deus e escapar da escravidao do pecado, mediante a fe em Cristo;vejam em Jo 1.9; Rm 1.18-32; 2.1,6. Todos os nao salvos e tambem os desobedientes na fe estao espiritualmentemortos; vejam emEf 2.1, sob o dominio de Satanas; vejam Ef 2.3 e sujeitos a condenacao divina;vejam em Ef 2.3.Para sermos salvos precisamos receber a provisao divina da salvacao, serperdoados do pecado, ser espiritualmente vivificados, ser feitos novascriaturas e receber o Espirito Santo.Nenhum esforcos da nossa parte podera realizar essas coisas; vejam em Ef 2.4,5;Rm 4.7,8; Cl 1.13; Ef 2.10; 2 Co 5.17; Jo 7.37-39; 20.22.A graca divina opera no cristao dedicado, tanto para ele querer, como paracumprir a boa vontade de Deus vejam em Fl 2.12,13.Do comeco ao fim, a salvacao e pela graca de Deus.Irmaos! nao brinquem com o mundo! Principalmente com Deus e sua Palavra!Porque Deus e fogo consumidor!E Satanas e o inimigo eterno das nossas almas. Cuidado com o "pecado" que poderar lhelevar ao lago de fogo e enxofre juntamente com Satanas e seus anjos caidos e osseus seguidores.Ate entendo a analogia, mas os cristaosatuais nao sao como zumbis, pq se deixarem levar ou dominar por determinados"mestres ou pastores". Eles sao alienados de Deus por sua cobica, porseus desejos da carne, por ganhar fama e poder. Se zumbi nada pensa, quer, ousente, entao os cristaos atuais (alguns, claro) nao o sao mesmo.O tristeza! Cristo falou tanto sobre o Seu Reino e tem gente ai so pensando emreinar, "ficar por cima da
carne-seca", ser "o rei da cocadapreta"...A BOLA E OS CAMPINHOS DE PELADANa esquina, acasa e, fronteirica com ela, separada apenas por uma cerca de arame farpado, oimprovisado campinho de pelada.Inevitavel que,vez por outra, a bola caisse naquele terreno, as vezes quebrando o vidro dajanela, as vezes batendo em alguem, as vezes nada acontecendo, mas sempreirritando o pai do Tete. Quando eleestava em casa, nessas situacoes a bola ficava retida e so era devolvida umasemana depois. Considerava ocastigo justo para quem nao atendia aos seus pedidos de cuidado. Pior era na casada outra fronteira: seu Armindo furava a bola, na hora. Em ambos oscasos o jogo terminava antes dos 45 do segundo tempo. Quando seu painao estava, o pequeno Tete devolvia a bola e continuava assistindo ao jogo,sentado a beira do gramado, do lado de ca da cerca. Ainda hoje, 50anos depois, Tete gosta de futebol e de vez em quando sonha ter sido jogador defutebol. Ainda hojedevolveria as bolas se por acaso elas caissem no terreno de sua casa.Adelicia do ocio E quando o nada e o que queremos?Quando tudo mais desejado e o nada?O ocioO vazioO querer fazer algo, mas nao no agora.Quem sabe mais tarde,quando a vontade de tudo, ao mesmo tempo agora for maior. Doisde Julho De minhaexperiencia, em certo dois de julho, com danca entre muitos tambores e sol ecalor e suor e vento jogando o cabelo na cara, uma coisa me ficou gravado: parecia queo pelourinho inteiro, junto com tudo que ele carregava, tava bate-batendo muitoforte dentro do meu coracao.Poesiae todo o mundo Seu humor einconstante e ela nao gosta de praiaNa verdade, so gosta do mar porque ele e salgadoNao quer ter filhos"Foi somente uma escolha", ela disseGosta de cafe, cigarros e coca-colaTem enxaqueca, gosta de filmes e de qualquer coisa que a tire da realidade porum instante... e essacoisa pode ser po ou, ate mesmo, um chocolateO sorriso e grande; ela tem muitos dentesMas nao gosta de ver o chiclete dos outros mexendo dentro de suas bocasAdmira tudo que e excentrico e tem uma raiva contida de quem nao da razao aliberdadeE uma necessidade de se expressar de algum jeito que ela nao descobre qual eAchou que deveria tentar poesia... mas poesia e todo o mundo! E, hoje,ela diz isso aos aprendizes, antes de chegar em casa cansada Porque ela e domingo, e naosexta-feiraMas ela canta...Ela canta samba e ciranda, lembra das cancoes que a avo lhe cantavaEla tambem canta bossa nova e rockn rollE as meninas iniciantes da poesiaSabado Hoje, levei as arvores para me passearem.O meu irmao, que habita o lago,Tambem chegou a margem e veio me ver.Estava contenteE me sorriu no ondulado do paoQue a velhota lhe atirou.Atravessei o gramadoVestido em plumasE era apenas mais um peixeNamoriscando a paisagem.Consultei o relogio da sombraDos predios e das folhagensPara saber se ainda tinha tempoDe reencontrar-me com os ruidosQue ficam pelo parquinhoQuando a manha vaza o sol pela fresta dos brinquedosE aparecem aqueles pequenos anjos risonhosCiscando a terra do balanco como pardaisQue eu ja desconfiava ha temposQue ali era o ninho deles.
O Cerberode Alvares Machado. Pracomeco de conversa, vamos parar com essa mania besta de escrever bonito. Afinal, pra que enfeitar as platibandas do burro, se ninguem de fato le o queescrevemos? E verdade, podem reparar. Eu sinceramente perdi o encanto e odeslumbre pelas letras muito arrumadinhas a custa de gumex. E sabe por que?Porque ninguem esta nem ai! E se quem le nao liga a minima, eu e que vou ligar?Eu assumo. Esta cronica e na verdade, um desabafo rancoroso de quem nao sabenem para onde atira e muito menos qual e o alvo de tal odio. Queria poder darnomes aos bois e lista-los por ordem de prioridades, mas nao sei nem por ondecomeco. E a voz.... a voz.... essa maldita voz da consciencia que me perturba eque me impele a escrever, mesmo sem um assunto na ponta da pena que o valha. Essa maldita voz que me empurra na direcao do abandono, da desesperanca e dasolidao, meus fieis companheiros; a mesma voz que ora me levanta nas alturas emjubilo obsceno, ora me atira as profundezas da mesquinharia.E, voce tem razao, eu sou um burro. E nao me refiro ao falante da historiabiblica nem o da obra de Monteiro Lobato.Sou uma besta prestes a jogar fora uma preciosa fatia do meu tempo na confeccaodesta coletanea de abobrinhas, na va tentativa de me tornar um escritor pior eassim, ter do que reclamar. Tenho comido de menos e fumado demais, sem achargraca nenhuma na vida e com a nebulosa certeza de que sou um caso perdido. Porisso e que escrevo. Se eu fosse realmente esse "cara valente" queacreditei que fosse a vida inteira, teria feito como Hemingway. Ele foi maiscorajoso, nao e verdade? Como nao disponho nem de uma carabina e nem de colhoes para tanto, resigno-me asituacao e toco a minha vidinha sem graca sem lirismos, nem conversa fiada. Avidinha de um cara que escreve e nada mais. Um frustrado que ninguem conhece,mas que teima em ser o seu anonimo intimo. Sei, sei que e assustador einvasivo, mas o que ha de se fazer? Continuar com medo? Logo da minha personade Cerbero? Relaxe. E so uma fantasiazinha que nao mete medo em ninguem. Afinal, as unicas portas que guardo sao as do meu inferninho particular. Aqueleque ninguem le. Constancio Constancio tinha vida regrada, comezinha,como lhe sugeria o nome. Sessenta e poucos anos, uma aposentadoria que seaproximava e vicio nenhum que se soubesse grave. Gestos contidos, lentos ate. Quando apareceu com a noticia de que ia se casar com Dolores Costa, umacorreria se instaurou entre os amigos de toda a cidade para demove-lo daideia.Na praca, ouvia-se de tudo. Mulher de fronteira, gringa vadia,dadeira, alca de caixao. Puta pobre, quenga, mulher a toa, trepadeira,pobre-diaba, sem religiao. Ele escutava tudo com indiferenca de sabio mercador. Crioula do putal, meretriz, cortesa, marafona, findinga, bisca, bandida,perdida, pistoleira. Ouvidos moucos, uma dose cavalar de complacencia e bovina comiseracao aos que adetratavam levaram Constancio e Dolores ao altar florido de lilases, a igrejamesmo, quase vazia. Ao final, perdoou alguns amigos. O silencio tratou de responder a maioria delese o tempo,
lagrimas vazaram de seus olhos a cabeca do alfinete que era o olho pretodo passarinho empalhado.Fora oque de mais triste lhe acontecera nos ultimos tempos.Pausaescrever e vomitar e eusimplesmente nao consigo. E. De alguma forma, esta tudo entalado na minhagarganta. Nada passa, nada desce, nada e sequer pre-digerido, muito menosregurgitado. E eu tenho medo de quando minha lucidez voltar. Sim, porque naosou eu no aqui de agora.PurpuraFoi de repente. A doenca tinha belezano nome: purpura. E ele pensava como uma desgraca que e ter sangue vivo saindode todos os poros do corpo pode ter um nome assim. A lua no ceu, grande ebranca, fazendo brilhar o sangue vermelho que escorria e pingava. Purpura,purpura. Sentia-se muito bem. Ruim era so aquele sangue todo no lencol e naroupa e em qualquer coisa que ele tocasse. Mas, que nome! Purpura."Ontemmesmo ele me disse que nao tinha dor nenhuma e que estava tudo muito bem, querodizer, afora o sangue. Agora entrar em coma, assim, da noite pro dia... MasDeus tem muito poder, um poder que a gente nem imagina. So Deus livra e salva. E eu tenho fe. Tenho muita fe", ela dizia sempre e a todos, especialmentea parte final, atropelando e comendo palavras, ofegante, as vezes, com lagrimasnos olhos. Deprimeiro, toda a gente concordava e falava em fe e esperanca.Osdias foram passando e depois os meses. Comecou-se a falar em milagre. So ummilagre, somente um milagre divino. E, entao, os meses foram amontoando-se emanos e ja se falava em desligar os aparelhos respiratorios pra acabar com todoaquele sofrimento. O problema era ela, porque ele... Ali nao tinha mais umagota de vida, mesmo que um coracao batesse. Era ela com quem se preocupavam. Ela, cansada mas sempre acordada, que vivia se perguntando como e que eu vouvoltar sozinha pra nossa casa. orque eles nao tiveram filhos e o quetinham mesmo era um ao outro. Diariamente, aguardava o horario de visitas nocorredor do hospital e, quando finalmente podia entrar, contemplava com umsorriso medonho o marido ensanguentado.Elerecebia sangue todo dia; so que mais perdia do que ganhava. Ela ja nao podiasegurar a mao dele porque toca-lo era prenuncio de hemorragia e entao so olhavamesmo. E chorava pequenininho pra ele nao se amedrontar quando acordasse. Mas eque aquele coma parecia nao ter fim...Falavamentre si as sobrinhas e irmas, falavam em desligar os aparelhos, mas ninguemconseguia mencionar tal absurdo em presenca da crista que sustentava tao doce epaciente esperanca.Chegaramais um aniversario do doente. Desde o ano anterior, as visitas eram escassas.Mas ela, que estava la todos os dias, levara na bolsa um pedaco de bolo demilho. Escondida, comia e olhava para o marido, lamentando que ele nao pudessecomer o bolo de que tanto gostava. Dificil era comer olhando pra tanto sangue,mas ela comia sem fazer careta, quase sorrindo, porque ele podia abrir osolhos.Enao e que certo dia houve o milagre? O milagre divino. Aconteceu.Tudoparou de sangrar. Ja havia acabado o horario de visitas. E ele pensou que purpuraera mesmo uma palavra muito bonita.
Geografia, Corografia e Cosmografia do Ginasio Nacional atual Colegio Pedro II. Nasce sua filha Gloria. Colabora no jornal O Estado e da aulas na Escola Normal. Augusto e seu irmao Odilon custeiam aimpressao de 1.000 exemplares do livro Eu. A critica o recebe aomesmo tempo com aplauso e repulsa. Nasce seu filho Guilherme Augusto. Em 1914publica O Lamento das Coisas na Gazeta de Leopoldina, dirigida por seuconcunhado Romulo Pacheco. E nomeado diretor do Grupo Escolar de Leopoldina,para onde se transfere. Doente desde o dia 30 de outubro, faleceu as 4 horas damadrugada do dia 12 de novembro, de pneumonia, aos 30 anos de idade. Fizquestao de contar a historia da vida de Augusto dos Anjos com a mesma rapidezque ele impos a sua passagem entre nos. Masficou patente que ele nao tem como fugir das suas profundas raizes com aParaiba: como todo bom escritor paraibano, estudou no Lyceu, publicou versos emA Uniao e jamais sera esquecidopelo seu povo. carioca, sim... o rio dejaneiro concorda com a vida: as pedras, os morros, o mar, o calcamento, o ritmoda marcha do carioca acompanham o andamento do corpo e da natureza. parece quela as pessoas nao andam, mas transladam-se. so a palavra carioca ja se distendeno tempo, tao diferente de paulista, que e nominalmente associado a sao paulo. carioca. queria ser carioca por um dia, rodar em torno do sol e depois voltarpara o rio tiete, onde os deslocamentos sao maquinicos, artificiais. Menino baldio Crianca sem bicho em casa, adotei uma arvore nainfancia. Um pe de abio. Dia desses, conversando com amigos sobre o tema, noteiisso ser mais comum do que eu imaginava. Um de meus colegas tinha uma mangueirahomenageada no porta-retratos da sala. Outro pagava vinte reais ao supermercadosemanalmente por uma bandejinha de isopor com meia duzia de jabuticabasmirradas pela fugaz lembranca de uma ida jabuticabeira. Uma amiga, que se criousob um jambeiro, colhe dele ate hoje lembrancas sempre fresquinhas. Descobrique nao fui um menino tao estranho quanto pensava: sim, criancas adotamarvores. E, quanto mais crianca, mais se alimenta o sonho de uma casa sobregalhos. O que pode a arvore no menino? Rodo o filme superoito de minhas lembrancas, quem sabe naoencontro uma resposta nele? Tento reconstituir, por minha vez, as subidas acopa do mundo de minha infancia, o meu frondoso pe de abio. Estou descalco nolote vago, rodo o tronco cascudo da arvore como quem lhe procura um degrau deconvite, a macaneta da porta de entrada. Num esgar irrefletido de meus musculosmagros e ja lhe adentro a espessa ramagem. Nem vi como foi, mas cruzei-lhe oportal. Primeiro de tudo, ha a sensacao de abrigo, recebo um cordialabraco ofegante daquelas folhas brilhantes, arredondadas. Subo sem pensar aescadaria dos galhos tortuosos, os quais ja sei em braile. Os frutos amarelosfuncionam como tochas de luz, nos corredores de meu castelo. Alcanco-lhe numatimo o teto, a torre, o ceu de minha natureza infantil. E, sem que lhe peca,ja sinto envolver-me o aconchegante repouso no flutuar sobre as folhas. Vem-mea cena outros bons motivos para estar ali: o indevassavel esconderijo, o perigoinegavel da aventura, o inexplicavel prazer da
solidao de quando me trancava noarmario no jogo de pertencer-despertencer que toda crianca joga o tempo todo,mesmo sem sabe-lo. Enquadrando um pouco melhor o detalhe, talvez encontre no foco acor de um fruto maduro, ao alcance da mao. Servil, opulenta, a arvore atendeprontamente a meus desejos. Mas agora-agora posso ver bem, outra sequencia mechega ao antigo set das retinas em sepia: eu falo a arvore, a arvorepode me ouvir. Uma arvore e um edificio. Sedimentada ao longo de geracoes, naoraro uma arvore dura muito mais que uma escola. E ainda fala? Fala. Se naofala, escuta que e uma beleza. Sobre o que falamos nao me recordo bem, o filmee mudo. Talvez conversemos sobre passaros cantando a estacao, talvez sobremarimbondos invasores da galhada noroeste. Talvez fale, sorrindo, da nodoa brancaque cola os labios de quem come a fruta, talvez cante a cancao que so meninos emeninas com um pe de abio que lhe ouca ouviriam. Talvez seja nada o que diz. Osilencio respeitoso e bobo das criancas antigas. Desco da arvore, sorrio. Estou ouvindo meu sorriso. Antes desaltar o muro vizinho, estendo a camisa no topo da divisa para a contagem dafeira amarela. Os frutos, de tao perfeitos, parecem enfeites plasticos. Sinto-me um conquistador de terras distantes, um bem-sucedido mercador cruzandoa fronteira do Oriente mais exotico. Menino, minha camisa de brim puido e meutapete magico. Puxado pela sombra fina de mim mesmo distendida sobre o gramadonaquele fim de tarde, o menino me escapa. Nao posso dete-lo, ele quer retornara seu futuro. Vejo hoje o lote vago, quarenta anos depois, quarenta capinas,quarenta incendios, quarenta estacoes e la esta ele, o velho pe de abio. Velho,mirrado, cercado do mato alto que transborda do terreno baldado. Da para ver bem, a arvore me acena aflita, quase submersa. Entreas folhas ja sem brilho algum, ve-se aqui e ali um ou outro ponto amareladocolado na galhada seca, lutando bravamente em seu naufragio de abandono. Aperto um pouco minhas palpebras, quero deitar-lhe um olhar maisagudo, nao, talvez nao acene pedindo socorro, talvez seja um adeus, nao sei. Quem sabe esteja saudando meu retorno. Nao faco ideia, nao deve ser isso, paradizer a verdade, nao sei bem aonde foi parar aquele menino. Mas talvez elaainda o enxergue em mim. E grita.