Poderia falar do leve beija flor que descreve sua trajetoria,Do ar mais puro do qual meu pulmao se enche, Ou do confortavel sangue que em meu corpo corre quente.Porem, ainda que em tal ambiente, minha alma faz-se ausente,Como tambem minha mente, presas a mais uma triste historia,De mais um dos sofridos, das milhoes de urbes irrisorias.Ja nao posso nem pensar no beija flor e sua trajetoria, Pois existe uma historia, marcada de dor e gloria, que e muito mais notoria,Do moleque sem casa, vulgo delinquente, marginal,Que luta insistentimente, de sinal em sinal.E a sensacao mais sincera que senti em minha vida,Veio dos olhos cortantes d'uma pobre menina, de fisionomia deveras sofrida,Que indendente de tudo continuava a fuzilar-me com seu olhar,Fazendo com que a torre mais imponente comecasse a oscilar.E naquele que pra mim foi o maior de todos os momentos,As palavras, d'uma so vez, cairam no esquecimentoE exoneradas foram de todas as milhoes de paginas.Nessa inefavel situacao em que se embargou minha alma, A unica coisa que saiu da minha boca foi uma pesada e triste lagrima. Tenho em casa um punhado de palavras guardadas.Tristes, modorrentas, funebres e veladas.Sao todas expoentes da minha tempestuosa emocao;De um grito, aflito, um sim ou um nao.Acontece que por mais nuves que queiramos enxergar,O sol, algumas vezes, insiste em raiar,E nesse exato momento onde a noite se faz dia, E que perdem o valor as palavras de agonia.Antigamente me fluiam palavras tristes,Como flui, natural, o ar que respiro,Uma bala, um tiro e a noite um suspiro.Hoje ja nao encontro nelas mais nenhuma serventia,'E olha que hoje chove como ha muito nao chovia'De repente se fez ausente toda a harmoniaQue exisita entre elas e minha poesia.Queria cantar o belo, o bonito e o alegre!Mas o que e de fato puro nao se canta,Ve, percebe e sempre se espanta,Pois a musica e infinita quando com ela a gente danca. A luz da meia vela,Um homem encurvadoLe um livro desencapado,Jogado n'um canto da cela.Ve historias de homem normais,Que pela luta honraram a vida,De fracassos e feridas,De um jeito que ja nao se ve mais.Meia noite, meia vela,E a escassa meia tigela,Traz a intragavel comida singela,Que alimenta um sonho inefavel;Meia noite no terreiro,Onde batem mil tambores,Que louvam os guerreirosque suplantaram suas dores.Cai o homem no acoite!Cai junto tambem a noite,Levando a calma embora,Como um preludio que triste outorgaA chegada da aurora.Meio dia, meia vida,E um homem fatigado,Ouve o escarnio desgracado,Do malogrado carcereiro.Dia duro, dia inteiro,E o trabalho que muitos consagra,Esse homem so estraga,A labuta dura e escrava,Sob o olhar do carcereiro.Volta a noite e no terreiro,O batuque costumeiro,Aumenta seus tambores,Que inflam a ferida alma,Do guerreiro do coracao de magma.Ja vem noite, dez da noite,E ao levantar seu podre chicote,O carcereiro sente-se em choque,Pois antagonico ao castigo mortal,Que aplica banalmente,Surge na mao do prisioneiro,Um brilho de metal pungente!E brandindo seu punhal, O guerreiro ganha a noite!E com o grito dos tambores fortes,Faz repentino, um profundo corte,Que acaba com a injusta sorte,Do inverterado animal. Acordei hoje cedoCom uma imperiosa vontade de ser racional,Ja que nao existe, nesse mundo tao igual,Tristeza ou medo,