thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
abandonando o corpo que principiava a suar naquele ambiente abafado. Nao se preocupou em trancar a porta, porque caso o patrao precisasse procura-lo, nao encontraria impedimento, ficando a vontade para vasculhar o lugar.Tudo estava silencioso.Longe, as luzes acesas do casarao dominavam a paisagem. Nao se vislumbrava o vulto do proprietario do sitio, mas, se examinassemos bem, poderiamos ve-lo: sentado em sua cozinha, meditativo.O sono investia lento como um pequeno exercito pesando sobre as palpebras Hanisch. A dormencia nos musculos entrechocava-se com as visoes da vigilia, dancavam demonios sobre as prateleiras, insuflando-lhe desejos e ideias reprovaveis. Por que, Hanisch, voce nao mata seu patrao? E corria por sobre as tabuas enlouquecidas, sumindo por uma fresta. O jardineiro custava a crer naquilo que seus olhos testemunhavam, julgando o delirio causado pelo efeito da bebida para a qual era tao fraco associado pela vizinhanca do sono.Logo cuidou para dissipar de sua mente a aparicao, mas o demonio parecia insistir em seu proposito.Hanisch desconhecia que o visitante demonio tambem aparecia para seu patrao, que em vez de ignora-lo dava ouvidos ao pequeno ser das profundezas. Se ao jardineiro tentava com as riquezas do patrao, a cobica deste repousava sobre outro aspecto de seu empregado: como poderia transferir aquele poder para si mesmo? Como? O demonio incitava-o a matar seu jardineiro e o resto se daria por conta de seus favores.Por conta disso, o patrao levantou-se como hipnotizado, mas chegando as proximidades do barracao, viu que o jardineiro lutava aterrorizado contra as sombras. Percebeu que tambem ele era presa de visoes como a que lhe tinha ocorrido. Algo se modificou em sua alma, porque em algum lugar ela existiria se condoendo da condicao e sofrimento de seu empregado. E se ele resistia a mesma ideia proposta pelo demonio em mata-lo para arruina-lo? Se aquilo fosse uma artimanha para que uma desgraca descesse sobre ambos? Hanisch observava um vulto vindo em sua direcao, poderia ser o demonio, se ele tivesse se apoderado de algum bebado das redondezas e intentasse mata-lo? Percorreu os olhos pelas ferramentas ate deparar-se com a faca com que aparava os pequenos galhos das roseiras, manteve-a junto de si, como se esperasse para identificar melhor a ameaca.O patrao do jardineiro estranhou a imobilidade em que estava seu empregado, julgou ser tarde demais, mas acautelou-se.Entao, quando ja estavam a meia distancia e prestes a se golpearem, refrearam seus impetos, impedindo que a tragedia se consumasse.Ambos os homens riram, porque se confessaram a visita do demonio e seus motivos. Cada qual envergonhado por trazer no coracao aquela mancha. Abracaram-se e seguiram para o casarao, porque agora gargalhavam nao de si mesmos, mas do demonio.
O genio e um homem discreto, caminhando pelas ruas do bairro. Leva nas maos o cavaco. Ele olha as paisagens investigadas em suas cancoes. Desenrola uma ideia sadia com a rapaziada. Da atencao aos tipos que ninguem pararia para ouvir. Acena para mulheres que ninguem ousaria cumprimentar. Sempre com um sorriso afavel, convidativo, acolhedor.Marcamos o encontro na Estacao da Pavuna, na Praca Copernico. A meu jeito eu tambem construo meu sistema solar sentencia Carlos Alberto dos Santos, sem saber direito que esta filosofando. Atira ao redor uma melodia conhecida com seu instrumento, emendando com a voz:Agora/Lutar por voce com palavras/ Pode ser uma luta muito va/ Entretanto sao muitas as manhas/ E eu pouco para te amarSabe que no amor as palavras tem pouca forca para traduzi-lo em seu turbilhao e percebe que quem ama sempre se esgota na manha seguinte para se reinventar no amor e na maneira que ele renasce para o outro.Carlinhos como ele prefere ser chamado e um faz tudo, assim defendo os trocados para os guris, mas mantem uma sensibilidade e um rigor na composicao que lembra os mestres como Candeia, Ismael Silva e Cartola.Ele se constrange quando comparo seu talento Nao, esses ai sao cobras, eu to me criando, um dia chego la.Nao faz por menos quando na lista de suas preferencias coloca nomes como Jorge Aragao e Martinho da Vila. Carlinhos, que teve a instrucao escolar interrompida, impressiona com composicoes como esta:Nas ondas do mar/ Eu naveguei/ Na sombra do seu amor / Me banhei//A branca vela no horizonte/ A malha do meu jerere/ Pescador de alma insonePenso em como ele constroi as imagens de alguns sambas, ele parece adivinhar e completa vem naturalmente. Pesquisa Biografica Beto Hippie. Consulta a fontes proximas do cantor pavunense garantem que sua obra vitimada pela expropriacao e significativa, mas sem acesso ao discurso, passara as maos de inescrupulosos. Partes das cancoes aparecem na internet, assinadas por companheiros do compositor. Muitos alegam que e dificil distinguir a verdade sobre a autoria das cancoes, porque afirmam que Beto Hippie participava de vidas comunais, coletivos de arte, como: Panela de Pressao e o Musiclub. A memoria nestes casos e tendenciosa. Ninguem ira assumir uma escorregadela etica, isto em se tratando de apropriacao intelectual. Como nao ha registro de gravacao, nao ha como distinguir quando foi a primeira audicao das musicas de Beto Hippie. Sua memoria sofrera um processo de desqualificacao pelo modo de vida que levava, conservando habitos nomades, sem a preocupacao de preservar a questao autoral, com a ingenua crenca de que todos os seus amigos ainda estavam na mesma viagem. O tempo provou que nao.Dois rapazes, Amaury, filho de Alberico, dono do bar onde Beto fazia ponto, e, Renato Freire, conviveram com o compositor durante largo tempo, escutando suas aventuras e cancoes. Beto Hippie era alcoolatra e para conseguir um trago vendeu o proprio violao. Mas o instrumento foi resgatado por estes dois admiradores do trabalho desenvolvido pelo compositor. Como agradecimento a atencao especial, Beto confeccionou um caderno, ao parece seu testamento litero-musical, com as suas composicoes. Todo ele manuscrito,
parece ser a unica documentacao disponivel que se opoe a avalanche de negativas de que Beto nao seria o autor de musicas como Boa Aparencia ou Maracuja de Gaveta. Se Beto Hippie nao fosse o autor das musicas citadas, por que deixaria documentado que dezoito composicoes, um numero tao exiguo, tao delimitado, se poderia se valer de sua memoria para deixar cinquenta, mesmo que nao lhe pertencessem? Nao ha indicativo de que algum modo gostaria que estivessem devidamente registradas para nao ocorrerem enganos como a atribuicao para outrem daquilo que supunha seu? Se a este gesto creditarmos uma preocupacao etica, ele nao estaria restringindo seu legado as composicoes distribuidas nas paginas do caderno como as mais representativas daquilo que criou? Nao acredito que um homem bebado, como invariavelmente ele estava, se desse ao trabalho de escrever dezoito composicoes em um caderno e entrega-lo a dois rapazes, que nao fossem suas de fato. O prestigio que poderia angariar terminaria quando o bar fechasse, encerrando-se assim o unico palco de suas apresentacoes cotidianas.A minha inclinacao e pelo cuidado pouco usual com que Beto Hippie confeccionou o caderno, com apenas dezoito composicoes, entregando-o a dois rapazes para serem testemunhas/testamenteiros litero-musicais do que criou e sair de cena com sua morte. As versoes depois de sua morte sao inumeras, mas restara como entrave a pergunta, se Beto era um maluco, um outsider sem paradeiro, dormindo muitas vezes nas sarjetas: por que anotar em um caderno este numero tao limitado de cancoes se nao lhe pertenciam?
Nascimento, nao se sabe ao certo. Se sabe, nao diz. Prefere o silencio e os goles na cachaca ordinaria no bar do Alberico, na Pavuna. A roupa e uma calca jeans com remendos, a camisa um blusao xadrez ao estilo cauboi americano, com uma bota cano curto, de camurca, bege. Um texano, se nao estivessemos acostumado com sua figura, perdida na penumbra do estabelecimento, misturado aos demais fregueses. A conversa franca aponta para alguem que aprontou muito, mas encontrou porto seguro na musica. Beto Hippie. Apenas um nome. Nao, nao tem endereco. Mora na casa dos amigos. Cada mes pousa em algum lugar, la, alem de bom papo, garantem que as noites sao regadas a musica e lembrancas de quando se acreditava possivel transformar o mundo atraves do flower power. As controversias surgem quando as cancoes sao tocadas. Porque em uma rapida busca pela internet, algumas delas aparecem assinadas, nao por Beto, mas por outros. Procuro nao alerta-lo, porque poderia se emudecer, trancando consigo sua historia e jogando fora a chave de suas lembrancas. Toca Boa Aparencia. Esta roda pelo mundo virtual com outra assinatura. A consciencia me lembra: um compositor tem que sobreviver. Escuto a advertencia da composicao:Ei mae/tenho andado/rodando por todo lado/lendo os classificados/procurando trabalhar/mas acontece/tem um tal psicoteste/e como coisa pra maluco/e a gente tem que enfrentar/a gente estuda/trabalhando o ano inteiro/quase sempre sem dinheiro/pra poder entao passar/mas quando acaba/quando chega o resultado/quase sempre camuflado/a gente sabe, nao passou.A letra acompanhada pela voz embargada, angustiada, repleta de abandono e orfandade. A geracao que iria mudar o mundo sabe: quando chega o resultado, a gente sabe que nao passou. Beto nao desanima. Reclama que o mundo encaretou. Pergunto sem tem irmaos, responde que sim. E termina por ai.As informacoes sobre a sua vida sao desencontradas. Confrontadas revelam contradicoes, negacoes e uma lacuna que a memoria dos entrevistados preenche com a imaginacao, criando uma especie de Mick Jagger do suburbio.Nao e bem assim, ele me garante. Porque curte mais Raul Seixas, inclusive vestiu-se do roqueiro baiano naquele carnaval, empunhando sua guitarra feita de assento de privada, com a fantasia confeccionada por ele mesmo. Alguns reclamaram que lhe faltava a barba, ele nao titubeou ao dar a resposta: Nao estou imitando o Raul, eu sou o Raul. Cada homem tem o Raul que sua alma quer e merece. E desapareceu no turbilhao de folioes que se agrupavam na rua Mercurio como um verdadeiro Orfeu Negro, e de trapos. Os dois primeiros comentarios do blogue Arqueologia Urbana surgem de partes distintas do pais. O primeiro, Waldecy, amigo de Vicente de Carvalho. Para quem nao sabe onde fica, e so ficar atento as estacoes de Metro, la vai estar a plaqueta indicativa.Vicente de Carvalho, conhecido como poeta do mar, parnasiano, nao e la muito lembrado nas rodas literarias hoje, mas ja teve muita moral. Hoje o bairro da guarita a esse meu amigo, versado em frances, com seus estudos realizados na Universidade do Estado do Rio de Janeiro (UERJ). Arisco, na arte do verso lanca sementes, produz plantas reluzentes como sois que dividem a
manha que se aproxima. Que xinfra, hein! Mas, a minha praia e outra.Abaixo o recado do Wal (decy) que promete botar a boca no mundo e espalhar a boa nova:"Parabens! meu caro amigo desejo-lhe sucesso na empreitada.Ja tinha ouvido falar desse tipo de resgate de personagens urbanas em Pernambuco e Ceara e Belem na forma de cordeis,tiras em jornais populares e gibis,mas nada como voce esta fazendo usando as poderosas ferramentas da internet.Vou ajudar a divulgar o blog.Boa sorte,sucesso e conte comigo."Alessandro Garcia, gauderio, da as caras tambem e faz finta. Escritor de primeira linha, militante pelo direitos dos negros, parceiro de apuros, como a boa moral exige, esta na categoria de irmaozinho. Nao se faz de rogado. Pinta, borda, escreve e joga. O jogo da vida nao e para qualquer um, tem que ter ginga, malandragem e tutano. Esse meu outro amigo e irmao desagua seus sentimentos nas palavras reproduzidas abaixo:"Sensacional, meu irmao.Que grande ideia. Parabens pela iniciativa e pela genialidade.Vai dar muito certo!Abraco!"Sao muitos os torcedores. O publicitario Severo como prefiro chama-lo, ao inves de Garcia ou Alessandro, da suas notas. E se eles me parecem exageradas, nao sao injustas. Porque levo a coisa na raca, na dificuldade. Nao amoleco. Bato a bola para frente
E muita coisa para dizer, e muito tempo de silencio para remediar.Nesta quinta vi a placa diante do predio; vende-se cobertura. DDD 22.Tremi de emocao. Era o telefone esperado? Pode ser de imobiliaria em outra cidade. Pode ser que nao.Anotei, pensei em ligar. Seria bem vinda?Poderia fazer uma proposta.Hesitei, e muito me doia a ideia de que os lacos com aquele pedaco de terra seriam desfeitos em definitivo. Significaria o fim da esperanca de esbarrar com essas pessoas queridas perambulando pelas ruas do bairro, um dia desses.Quando quase decidida a ligar e negociar, alentada por um espaco exclusivo para o marido escritor dar assa aos seus contos, me bate na cara o chamado da realidade. Estava numa banca de jornal no largo das 5 bocas, acompanhada pela florzinha mais florzinha do meu mundo - e devoradora de livros, revistas e afins. Civilizadamente, a florzinha se encantava com um exemplar da Disney, e folheava, enquanto a mae castradora e intolerante dizia para aguardar o dia 10, o bendito das notas que entram na conta, visto que era fim de mes e a dureza batia a nossa porta, e os 10 reais fariam falta. E a dona da banca, grosseira e insandecida, comecou a gritar que era proibido folhear, pq se nao vendesse quem pagava era ela, e ela estava ali para ganhar dinheiro, e nao para ter prejuizo.Tem horas em que os brios de mae se misturam com os brios capricornianos. E com os brios de cidadania e civilidade, absorvidos no paraiso de Santa Teresa, local abencoado do Rio de Janeiro onde respeito e a palavra chave nas relacoes entre as pessoas locais ou estrangeiras. Enquanto a mulher gritava insandecida, eu ia lhe dando o dinheiro para pagar a revista (o dinheiro que eu nao planejava gastar ali naquele lugar e hora com algo que poderia esperar por uma semana mais confortavel, a proxima). E a pequena, sem a malicia que o crescimento nos traz, continuava a escolher outras revistas, as de 1 real, de pintura - agora auxiliada pela amavel vendedora, adocada pela nota de 20 e o troco de 10 que tinha acabado de dar. Fui severa com a pequena: - Belle, voce nao ouviu o que a moca disse? Nao pode folhear as revistas. Aqui nao pode ver antes de escolher, entao voce nao mexe mais, ok?E a vendedora, no maior relax; - Nao, mae... Que e isso??? Deixa a menina escolher... Estas sao tao baratinhas, da para levar um montao... eu nao me incomodo nao...Sai sem dizer mais nada, arrastando a pequerrucha. Do lado de fora expliquei: - Filha, a vendedora nao gosta que mexa. Nao quero que voce entre mais nessa banca, ouviu? Nem comigo, nem com o vo, nem com a vo, nem com o pai e nem com ninguem. Quando for para comprar, a gente vai para outro lugar onde possa escolher, ta?Atravessamos a rua, rumo a calcada onde tem o sinal de transito. Imediatamente fechou, um onibus parou e la fomos nos. A mae e a crianca, sempre em linha reta, resguardadas pela luz vermelha.
Ao lado do onibus que estava parado gracas ao santo sinal vermelho, um carro de passeio em alta velocidade passa a meio metro de nos. Zunindo.Reclamo, apontando o sinal, e recebo o dedo medio do motorista como um pedido de desculpas. As duas da tarde.Assim acordei do devaneio, ainda que sinta muito e me doa o fato de sua familia cortar definitivamente os lacos com um local que ate entao me nutria a ilusao de termos eu e voce em comum. Nao quero passar a vida inteira imersa na falta de civilidade, nao quero criar a minha filha num local em que a falta de respeito entre as pessoas passou ao lugar comum e ja nem mais e notada. Nao, nao quero passar a minha vida inteira pagando para isso. A cobertura, famosa cobertura, e o unico lugar de Olaria pelo qual nutro um carinho especial, porque foi o unico lugar do bairro onde vivi momentos felizes. Brincando, estudando e conversando com voce. Tendo o frescor de participar da infancia de Wallace. Um lugar em que eu via uma mae amorosa e sensivel, e aprendi que isso existia. E que a vida podia sim ser diferente e melhor.Mas nao, nao poderia fazer uma proposta que coubesse no que a caixa economica pode me disponibilizar para pagar pelos proximos 20 ou 30 anos, se o oasis de paz fica em meio ao deserto desumanizador em que o suburbio se converteu. Ou teria sempre sido assim, e so agora, apos um periodo no paraiso, e que meus olhos comecaram a se aperceber de mais esta dor?Nao com o custo do meu tempo, meu 53 ou 63 anos, coexistindo com o que nao edifica. Nao.Descartada a nostalgia, restava o numero. Ligar ou nao ligar, that's the question... Vi no seu recado do Orkut uma abertura. Estou disposta a tentar.Agora so falta a coragem . Autora: Aurea Beart
As historias inusitadas podem estar bem a nossa frente. Conversando com meu sogro Jurandyr Almeida descobri sua militancia no PC do B no periodo de excecao, lutando pela abertura democratica do pais e um fato surpreendente surgiu em nossa conversa. Ele me revelou que durante uma passeata e que conheceu a minha sogra Iracema Oliveira. Resolvi dividir a deliciosa historia, devidamente ficcionalizada. Mantive alguns erros historicos. Na arqueologia Urbana devemos estar atentos a tudo. Amor e Ditadura Carta do leitor Jurandir de Oliveira para o concurso da revista Marie Claire sobre o tema: Encontrei o meu amor de maneira inesperada. Naquele tempo eu era um rapaz sem pretensoes. Trabalhava como bancario em uma agencia no centro da cidade, torcia pelo America Futebol Clube e tinha preocupacoes com o pais era o ano de 1972. O Brasil vivia o auge da ditadura. As perseguicoes eram comuns, o Comando de Caca aos Comunistas agia livremente prendendo e torturando inocentes em busca de informacoes sobre pessoas que conspiravam contra a seguranca nacional; a Rua da Relacao mais movimentada que nunca: um entra e sai de camburoes carregados de rostos que nao se veriam mais para desespero das familias. Qualquer indicio de uma reuniao suspeita nos apartamentos era investigado e se constatado de que se tratava de assuntos politicos a complicacao aumentava. A cor vermelha proibida expressamente por estar associada aos comunistas, socialistas e grupos afins. Nisto encontrei minha primeira desgraca: a camisa do America nao poderia ser de outra cor. Sugeri a mudanca da cor do pavilhao do time pelo menos no tempo de excecao, mas viam nisto, pelo menos alguns dirigentes, o recado de que em algum lugar se resistia a violencia praticada no pais pelos generais trogloditas. Isto me limitava a torcer com bandeirinhas timidas, botons presos a camisa, para nao entrar em cana como baderneiro. Ja pelo pequeno relato se pode antever o que me aconteceu, mas descreverei por partes a minha desgraca e meu triunfo porque atraves desse artificio obtive a proposta de redacao da revista: Encontrei meu amor de forma inesperada. Enquanto no trabalho, minha atencao nao se desprendia do detalhe da cor vermelha, entao tomava cuidado com qualquer realce que escapasse a minha inspecao. Certa vez um dos gorilas do governo me acompanhou com o olhar ate a entrada do banco o boton vermelho havia chamado a sua atencao, pensou ser a famigerada foice e o martelo, quando o exame terminou, ja me encontrava dentro da agencia, fora de perigo. Em casa nao me preocupava com a questao da cor me sentia livre da vigilancia das sentinelas do regime, andava a vontade como se nada pudesse me acontecer, imune ao ambiente hostil do pais e com um ingresso para a partida de sabado no estadio do time em Mesquita. Comecei os preparativos. Comprei um chapeu espalhafatoso e corneta. Encomendei uma camisa nova do America, guardada as sete chaves ate o momento de vesti-la no sabado. A velha virou pano de chao. Comprei tambem um calcao novinho em folha tudo para que se o time tivesse um desfalque, o tecnico
me habilitasse para jogar pelo time. Estava uniformizado. Feliz com a perspectiva da vitoria. A Taca Rio daquela vez viria. O sabor amargo da ultima campanha do time nao havia sido esquecido pela torcida que protestou contra o presidente do clube que nao deu a minima na epoca sendo uma miniatura de Eurico Miranda isso no quesito ditatorial. O final do jogo com uma vitoria que nao convenceu, mas satisfez a torcida que saia do estadio com urros de "e campeao, e campeao!". Desviei-me da multidao, fui para o ponto de onibus, seguindo sozinho por umas ruas que me levariam ao terminal rodoviario. Nao me dava conta do tempo, pensando nas jogadas, criticando o futebol dos pernas de pau da ultima contratacao, emendando o time com minhas interferencias tecnicas, julgando que so o futebol em um tempo como esse permitia ao povo extravasar as emocoes sem que fosse tachado de manifestacao politica, que de alguma maneira o jogo ensaiava o problema social isso em uma visao primaria e esquematica quando uma patrulhinha cruzou comigo. Nao era uma novidade a policia estar ao redor do estadio, cuidando da seguranca, evitando que os arruaceiros causassem confusao e escandalo. Entretanto, no olhar do policial havia um brilho diferente, quando me encarou da janela do veiculo. Resolvi nao dar atencao ao pressentimento e segui em frente, pulando pequenas pocas de agua que comecavam a se formar, devido a chuva que comecava a cair. A patrulhinha voltou, sirene ligada. O policial saltou do carro vindo na minha direcao, me fazendo inumeras perguntas, porque nao estava com os outros torcedores, que tipo de cara sai sozinho de uma partida de futebol, onde geralmente se deixa o estadio na companhia dos amigos. E por que motivo eu havia escolhido logo aquele trecho deserto, repleto de casaroes para ir a rua principal e nao segui com a multidao. Tentei explicar como pude, mas meus argumentos nao eram fortes o suficiente para convencer o guarda. Fui recolhido a delegacia. La me reuniram a um grupo de homens barbudos, bem vestidos, pareciam crentes, usavam oculos, fumavam muito, enquanto aguardavam a vinda do delegado para uma conversa. Nao me irritei, porque logo notariam a confusao, eu era um torcedor perdido no meio daquela gente. A autoridade chegou com cara de poucos amigos, "uns vagabundos comunas e o que sao". Tentei protestar, mas levei um tabefe para me manter quieto, porque vadio socialista so falava quando ele mandasse. Engoli as ofensas em seco, procurei me controlar para nao piorar a situacao. O delegado interrogou cada um dos homens na sala, quando na minha vez, ele interrompeu subito minha fala, para declarar: "Este vai dizer que e torcedor do America". E era exatamente isso que eu alegaria. "Juro estava no jogo que aconteceu a pouco". "Minha Avo tambem". "Levem eles para a ducha". Fomos conduzidos para um vestiario, la estavam enfileirados policiais com o rosto coberto, com toalhas molhadas enroladas nas maos. "E hora do banho, vai ajudar a relaxar". Cada um de nos teve que passar por aquele corredor polones, levando bordoada de tudo