"Quem sabe que o tempo esta fugindo, descobre subitamente a beleza unica do momento que nunca mais sera." Ninguem se parece mais contigoQue o teu retratoNele, nao ha a mascaraQue floreia o atoNao ha nada mais beloQue o teu retratoPois nele, nao es passivelNele nao es passavelxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxO retrato, guardador de instantesCristalizador dos detalhesGuardou o tempo para mimNele mora, viva e eternaA hora que nao retornaA hora que nao se apaga.xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxAo olhar o retratoVi alem da minuscula imagemQue atravessou meus olhosVi o segundo que havia acabado de romperVi o instante fragil que precediaO segundo seguinteA imagem estatica revelou-me entaoO inconstante e movelA figura mostrava-me o movimento exato do ventoEmbalando a danca das folhasUma folha estava caindoMas ainda nao havia alcancado o chaoMinha memoria sabia somente da folha ja caidaLembro-me que era noite enluaradaMas so o retrato fielMostrou-me o reflexo da luaTremendo na aguaOlhar um retratoe ver sem os nossos olhosE ver alem do retratoVer alem do campo de visaoMeu olhar lentoMinha maos pequenasNao viam, nao tocavamA imensidao daquele instanteMas a lente simFez do momento, permanenteE me trouxe o que ja era passadoEla devolveu-me o tempo perdido Quero fazer os poemas das coisas materiais,pois imagino que esses hao de seros poemas mais espirituais.E farei os poemas do meu corpoE do que ha de mortal.Pois acredito que eles me traraoOs poemas da alma e da imortalidade.E a raca humana eu digo:-Nao seja curiosa a respeito de Deus,pois eu sou curioso sobre todas as coisase nao sou curioso a respeito de Deus.Nao ha palavra capaz de dizerQuanto eu me sinto em pazPerante Deus e a morte.Escuto e vejo Deus em todos os objetos,Embora de Deus mesmo eu nao entendaNem um pouquinho...Ora, quem acha que um milagre alguma coisa demais?Por mim, de nada sei que nao sejam milagres...Cada momento de luz ou de trevaE para mim um milagre,Milagre cada polegada cubica de espaco,Cada metro quadrado de superficieDa terra esta cheio de milagresE cada pedaco do seu interiorEsta apinhado de milagres.O mar e para mim um milagre sem fim:Os peixes nadando, as pedras,O movimento das ondas,Os navios que vao com homens dentro- existirao milagres mais estranhos?Espiritualidade, Walt Whitman Ha quem se entedie emcidades pequenas. A mim, me angustiam as grandes cidades, o desacolhimento das largas avenidas, a solidao dos transeuntes, a pressa sem destino, e, por fim,essa multiplicidade indesfrutavel. Para que tantos caminhos diversos se so umpodemos percorrer? A vida na capital e essa necessidade de excessos de quem naoconsegue conviver com a docura de sua pequenez.Fujo para os parques,qualquer verde me abranda, mas nao e esse verde que preciso, as arvorescercadas de tanto cimento se entristecem, desbotam a aura, perdem a cor e ganham tom de verde-cinzento/cimento. Aqui, meescondo do cinza na pequena Bellavista, basta-me esse minimo quarteirao no altodo bairro em Fernando marques de la plata. A esquerda, La Chascona, casaonde morou Neruda e Matilde, a direita, uma galeria de arte muito simpatica queparece extrair o melhor do lugar. Moro aqui por alguns dias em um quadradoalto de poesia cercado por casas coloridas e silencio, o burburinho da boemiame chega de longe, mas nao e mais