Este e o titulo deste poema de Murilo Mendes publicado em 1938 que diz muito do que sinto atualmente. Nao sei se faltam poetas ou oportunidades para poetizar. Ja nao existe espaco para o sonho da epifania temos e que adquirir objetos que nos foram impingidos como o maximo que poderiamos atingir.Mas vamos ao poema:Somos todos poetasAssisto em mim a um desdobrar de planos.as maos veem, os olhos ouvem, o cerebro se move,A luz desce das origens atraves dos temposE caminha desde jaNa frente dos meus sucessores.Companheiro,Eu sou tu, sou membro do teu corpo e adubo da tua alma.Sou todos e sou um,Sou responsavel pela lepra do leproso e pela orbita vazia do cego,Pelos gritos isolados que nao entraram no coro.Sou responsavel pelas auroras que nao se levantamE pela angustia que cresce dia a dia. Se voce pretendeconhecer maravilhasviajando pelo mundo,esqueca.Nada se comparaas que existemdentro de voce! Paul KleeESTOU RESIGNADO A APENAS EXISTIR. ESPERO! QUEM SABE? VOLTAR A VIVER. Para aproveitar plenamente o som e preciso do silencio e so valoriza a luz quem conhece a escuridao. Por isso, nao faca muito barulho e nem exagere no brilho para nao confirmar a sua falta de sensibilidade. Nunca gostei da imposicao e compromissos marcados forcosamente pelo calendario. Hoje, com a proliferacao das festas e os excessos, fico ainda mais incomodado.O objetivo de reverenciar ou comemorar foi totalmente banalizado. Prefiro contar com a solidariedade sincera, abraco fraternal e calor afetivo daqueles que nao precisam de nenhum motivo especifico para se manifestar.Nao e sem razao que Jesus usa a expressao "ate o fim dos tempos". Sem contar o tempo e que viveremos a eternidade.Deixo com voces esta cancao de Andre Luna que e uma boa reflexao sobre este tema. O HaverVinicius de MoraesResta, acima de tudo, essa capacidade de ternuraEssa intimidade perfeita com o silencioResta essa voz intima pedindo perdao por tudo- Perdoai-os! porque eles nao tem culpa de ter nascido...Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixoEssa mao que tateia antes de ter, esse medoDe ferir tocando, essa forte mao de homemCheia de mansidao para com tudo quanto existe.Resta essa imobilidade, essa economia de gestosEssa inercia cada vez maior diante do InfinitoEssa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimivelEssa irredutivel recusa a poesia nao vivida.Resta essa comunhao com os sons, esse sentimentoDa materia em repouso, essa angustia da simultaneidadeDo tempo, essa lenta decomposicao poeticaEm busca de uma so vida, uma so morte, um so Vinicius.Resta esse coracao queimando como um cirioNuma catedral em ruinas, essa tristezaDiante do cotidiano; ou essa subita alegriaAo ouvir passos na noite que se perdem sem historia.Resta essa vontade de chorar diante da belezaEssa colera em face da injustica e o mal-entendidoEssa imensa piedade de si mesmo, essa imensaPiedade de si mesmo e de sua forca inutil.Resta esse sentimento de infancia subitamente desentranhadoDe pequenos absurdos, essa capacidadeDe rir a toa, esse ridiculo desejo de ser utilE essa coragem para comprometer-se sem necessidade.Resta essa distracao, essa disponibilidade, essa vaguezaDe quem sabe que tudo ja foi como sera no vir-a-serE ao mesmo tempo essa vontade de servir, essaContemporaneidade com o