Um arranjo de floruma mesa de madeirae uma tristezavelhae uma tardeinteira.A toalha branca derendaa panela ariada nofogo,ja e quase noitetanta gente que naochega.Olhos vazios noretratoolhos cheios norelogioo piso frio umidoe uma alma bela eseca. Entre o antigo e osopro,as flores queplantamosestao vivas e combrotosEntre a dor e aspalavras,as arvores queplantamoscrescem verdes ealtas.Entre o suspiro e osonho,a casa queconstruimosesta edificada paraolhardesE nos enxergar ladentrocomo eramoscoloridospuros, sem medir otempo.E olhar a rede e aarea,nossa colheita nochaonosso cachorro nosofa.A colheita para ojantaros livros em comunhaoa musica queanunciavaum soluco da solidaoe uma caricia naodadaem um adeus decancao. Prenuncia a morteno inicio dooutono,o amorse entregafolhasao destino.La noalto do morrove-se aneblina e o rio,prenunciaa mortee o amorseu adeus.No iniciodo outonove-se ovale em soproe o amorla longe,umadespedida santa.Prenunciao inefavelas arvorese as plantas,querestaram secasdesse amorantigo. Obra de Pedro QuintanilhaPedro Pintura, Pedro QuintalCidade dos loucoscidade dos morrosruas tortas, becos gordoscachorros soltoscriancas, cirandas, bandascasas sem rebocose sem numero a beirada beira da beira.Cidade de cores destoadaspouco brilho, sem definicaoterra de campoterra de pousogrande espaco para o voo.Alegre sao os olharesNesses, ha a verdadede uma terra mais livredo que seu chaoe de gente mais firmedo que suas rochas.Entre esses olharesha o de Pedro,Pedro pinturabrilhava as corescoloria o brilhoe via, nas ruas tortastodos os caminhosdo mundo.Pedro pinturapintava, riscavaPedro quintavaarte, rasgava a vidae trazia ela para oseus quadroscom a forca da poesia.Suas tintas sangravamQuintais e sopros.Seu pincel eram arteriasa pulsar e expulsar corese formas e sonhos.O cavalete, os seus pesa tela era o seu corpo.E Pedro pinturaPedro Quintalsolitario, reuniaem cada tracoem cada gesto fixadono desenho em que viviatoda a dor de um povotoda a melancoliade um seculo de rejeicaode um povo rejeitado.E mais do que dorde um povo, de uma cidade,de um bairro, de uma vilao que mais me doiao que mais eu sofriaao ver os quadros de Pedroera ver reveladoo infinito de suas angustias,profundamente belascomo rosas desfolhadasna madrugada de um jardim.Nao era Pedroque dizia algopintando quadrosfazendo poesiascom seu sangue tintasmesmo que a cidadeficasse mais bonita.Era a sua arteera o seus quadrosque o desenhava.Pedro se imprimiaimprimia seu olharde morro, do beco gordosua face lividao quintal inteiroque ha la dentrode seu olhar de louco.Uma loucura presacontida em seu corpoquintal, em seu corpojardim, uma loucuraque cura o mundo.Sua pintura faziaa loucura voarlibertar-se para outrospousos.E, de repente, vocetambem se viadentro de uma tela!Nao ha como nao chorarvendo uma pinturade Pedro.Ele, mais do que artistae um medico de almae nos devolvepara dentro de nos mesmos. As aves do fim da tardeVoam das nossasarvorestestemunhasinefaveisdo amor e solidaoos passaros assobiavama despedida naoanunciadaas maos naoencontradase os tracos queperdemseus contornos e sualuz.as estrelas damadrugadaanunciam aquelaestradaem que corriamos nussem nos enxergar nusum tempo sem temposopro de um sonhoa vida ao ventoque vinha e rocavanosso rosto azul. As maos que escrevemsao parte de uma grande formaque desaparecepor alguns instantesAs maos que escrevemescondem quem as movemas tambem o trazconstantementeQuando eu escrevonao,nao sou eu que escrevosao as minhas maosguiadas por um louco pensamentoporque nao sei se e meuSei que as minhas maosmovimentam, criamse libertam do apendiceque se torna o meu corpomas sao tambem o meu corpoe o trazem em um grande jogode aparecer e desaparecerGrande texto perfomaticoque