Tenho estado em constantesmetamorfoses ao longo destes ultimos meses. Namoro a embriaguez para suportarou ao menos aliviar a dor que me consome. Estar sobrio e estar triste,entorpeco. Ha poucos dias de completar um ano, repasso os fatos tentandoentender o inentendivel... e so a vida que passa, nos engolindo com sua totalidadeimensuravel. Dada as caracteristicas das dores particulares. Dores alheias seriammais profundas que as minhas? Apois, cada um sabe a dor e a delicia de ser oque e, canta Caetano. Temos sentimentos e eles sao particulares,compartilhados, universais. Carrego no peito mais amor que meu coracao suportaamar, e amo, amei, amarei sempre da forma mais intensa, porem elementar, que osmeus bracos alcancam abracar. Sinto falta da minha mae, sinto falta dos meusfilhos, sinto falta de mim. E possivel partilharmos com outras o mesmosentimento, mas ainda assim, temos nossa perspectiva, dimensao, profundidade. Dasdores nos fortalecemos. Sao, talvez, o que nos torna demasiadamente humanosporque elas denunciam nossa fragilidade e nos expoem. Por esta trilha espinhosae pedregosa arrastamos nossa cruz e por hora, e tudo o que eu entendo por vida:MEDIDA POR MEDIDAMe faz todo o seumau de vez!Por favor, nao mecaesforco,Esta dor agudamereco, torco,Nao findara aqui minha vivez.Pese na mao, seja mais cruel.Destila, enfim, este teuodioE envenena-me todo oilusorio,A estas dores e facil serfiel.Ou mata-me antes de novaaurora.Este artista decadenteimplora,Minha esteril primavera,nao flora.Assassina-me semdelongas, agora! Conta-me seus segredosmais sordidos, oh vida, E entao te amarei namorte, ainda mais, querida. Bom, embora o estado deespirito tenha evoluido pouco nestes dias de inatividade e ainda arda em meu peitoas brasas dessa dor aguda, a sinto sem desespero. Esta longa noite sem lua, meparece, demorara ainda mais um pouco comigo porque sou a solidao que preciso,por hora. Nesta madrugada de 21 para 22 de abril faz aniversario a morte de Mainha.Tanto que escrevi, hoje mofo a horas frente a uma pagina em branco, portantorecorri aos poemas de minha vida, naquela tentativa de traduzir-me. Comecoentao por Tabacaria (Alvaro deCampos), Nao sou nada/ Nunca serei nada/ Nao posso querer ser nada/ A parteisso, tenho em mim todos os sonhos do mundo; Cantico Negro (Jose Regio) Mas eu, que nem principio nem acabo, / Nascido amor que ha entre Deus e Diabo; PoemaNegro (Augusto dos Anjos) E a Morte esta carnivora assanhada - /Serpente ma de lingua envenenada / Que tudo que acha no caminho, come...; Nudez (Drummond) nem era amor aquiloque se amava, / nem era dor aquilo que doia; / ou doi, agora, que ja se foi? /que dor se sabe dor, e nao se extingue? Retrato(Cecilia Meireles) - Em que espelho ficou perdida a minha face? .Existe um poema em prosa, arrebatador, chamado O Livros dos Prazeres (ClariceLispector) que dispensa apresentacoes, eis um trecho para apreciacao:Loriligou o numero de telefone:-Nao poderei ir, Ulisses, que nao estou bem.Houveuma pausa. Ele afinal perguntou:-E fisicamente que voce nao esta bem?Elarespondeu que nao tinha nada fisico. Entao ele disse:-Lori, disse Ulisses, e de repente pareceu grave embora falasse tranquilo, Lori:uma das coisas que aprendi e que se deve viver apesar de. Apesar de, se devecomer. Apesar de, se deve amar. Apesar de, se