De lata em lata. O aluminio que Dom Cantante cata vale mais emocionalmente do que contado em pratas, corre em sua mente euforia instantanea rara. Em vida perdida e ingrata, um simples descarte jogado na praca traz felicidade inexata.Extravasando num grito avassalador, um berro desvairado e impertinente, emanando a metros o odor da podridao explicita dos dentes:_TESOURO!Se exausta e senta na calcada. Toma um gole da cachaca e no engasgo se espanta, junto ao refluxo gastroesofagico involuntario, repara pasmo um pouco de sangue no vomito da janta.Cantante, o Dom desmemoriado, em desespero desdenhado, ao pessoal mais proximo diz: _ Algo errado comigo, voce deve saber, e algo inflamado? Por favor, e dor!Um patetico senhor de terno, atrasado, trava o verbo e olha com desprezo pro Mendigo. Cantante imprimi riso falso, faz cara humilde e olha pro alto. Quer ser salvo sem ressalvo de repulsa. _ Tome um troco, que a cachaca voce busque, so nao puxe minha roupa, pois se amassa o terno ilustre, de minha pena que e pouca, eu viro um lobo louco, reduzindo-o em socos.As moedas voam e as maos de Dom se estendem, as dores novamente atacam e as maos ao peito atendem, as pratas caem e saltam, os sentidos sao perdidos em ato, o som das pratas pausam e o mundo funde ao fato ingrato.Na terceira tosse decadente, deitado sobre suas excrecoes inflamadas e com a visao ligeiramente embacada, ainda sim esta ciente do inevitavel, sente-o.As pessoas em suma afastam, aflitos em nojo, viram os rostos e perguntam:_Morreu? - Indagando o pressuposto.Dos segundos, restam-lhe fracoes. Dom repara enamorando tudo, o vai e vem confuso das populacoes. Nota lucidez ausente em anos, lembra-se do passado escuro em chamas, escorrem-lhe lagrimas consentidas de danos, e um ultimo nome, enfraquecido, aclama:_Nicole...A visao vai se fechando, o tempo anda cada vez mais lento e suas palpebras vao pesando. Um pequeno filme em sua mente passa, fica clara a vida repleta de desgracas, agora a morte e fomentada de uma lembranca cotidiana da praca:O sol avermelhado que sempre iluminava as tardes, fazia contraste no pessoal que passava, os casais romanticos se abracavam e as criancas gargalhavam algazarras.Cumprindo o papel de indigente, Cantante encantado se perdia, imaginando participar da alegria que acontecia todo dia em sua frente.Num olhar vazio e aparente, uma triste indagacao se fazia:_Porque privacao em demasia? No amago, sou gente!Isso sino, toque o som, soe o hino fabuloso de Hebron. Consuma-o como faz aos tolos, estupidos implorando seu consolo. Mal sabem que o sabor ludibriante longinquamente amavel do batom, e apenas o cessar de um processo estafante, onde a temida Dona Morte, tem a tarefa desgastante de trazer porcoes de sorte como intimo garcom. Tens o fim, conforta-te. O sino tocaBons...Tons...E o catequetico choca-seCom as novas roupas nordicas de raiom,Cores vivas e pulsantes alocam-seEnquadradas psicodelicamente no patetico marrom.Isso sino, toque o som,Soe o hino fabuloso de Hebron,Consuma-me como faz aos tolos,Esses vermes implorando seu consolo.Mal sabem que o sabor ludibrianteLonginquamente amavel do batomE apenas o cessar de um processo estafante,Onde a temida Dona Morte tem a tarefa desgastanteDe trazer-me porcoes