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O meu caminho ate agora, foi um caminho nada facil, ja travei batalhas duras, ja estive na rua ate o sol nascer, ja me embriaguei a ponto de ver tudo girar e girar, ja sofri de amor e tambem bebi por amor, por falta de amor me embriaguei em noites frias. Fui feliz, chorao, dramatico e melancolico, as vezes depressivo e revoltado. Ja fui um garoto exemplar, hoje nao sou mais, ja fui santo e hoje nao sei mais o que sou, me perdi na rua da vida, sem rumo. Tambem ja estive otimo, ja estive mal, ja estive tambem doente. Ja vivi apaixonado, vivi loucamente tambem, os dias se foram insanos e hoje sao gelados e morbidos, sem o animo e a chama do amor pra incendiar a minha vida, sem sentido e sem rumo, e apenas o pecado os meus dias. Ja fui abusado e abusei tambem, ja fui vitima das consequencias, mas ja estive do outro lado da historia, fui o bom antes para depois ser o mal da historia que e vida. Elas tambem ja deixaram as marcas delas em mim, por todo o meu corpo, enquanto eu as marquei na mente, vao se lembrar de cada momento que estive com ela. Desculpe baby, mas agora estou assumindo o controle da minha mente novamente, agora que controla aqui sou eu mesmo, nao, nao vai mais me dizer o que fazer como fazer, eu fui sua vitima, agora eu sou o vilao da nossa historia. Talvez eu tenha escolhido o lado errado de terminar minha vida, minha vida esta tao curta, por um fio e eu estou tao louco sabendo que estou proximo do outro lado do veu. Enfim, baby, eu so lhe digo, tudo que quis ter nessa vida eu tive, apenas nao tive voce. Adeus baby. A mulher que caiu do ceu Tinhaficado combinado que, no dia seguinte, ia me encontrar com Carlos e Clara napraia de Miramar, para ver a apresentacao dos alunos do curso de paraquedismo. Como eu tinha a experiencia de conversarsobre cuecas, achei que ir ver gente pulando de paraquedas nao ia ser nadasurpreendente e fui, conforme o acertado, me encontrar com eles no ponto dapraia em frente a casa de portao amarelo. Algumaspraias do norte de Portugal sao, a bem da verdade, mais literarias do quepraianas. Tem a areia, tem as rochas e tem as ondas que batem contra as rochas.Mas tem a agua muito fria, gelada, que, se para as mulheres faz com que osbiquinhos dos peitos fiquem hirtos e radiantes, tem a propriedade de, noshomens, lancar os ovos virilha acima. A gente entra na agua, e atravessado poruma rajada cortante de arrepios, e, pronto, o saco, antes todo pomposo, encolhee fica vazio. Quandoo aviao comecou a fazer rodeios no ceu em cima da praia de Miramar, Carlos eClara ainda nao tinham chegado. Mas havia uma pequena multidao, na areia.Juntei-me a ela. La em cima, os primeiros alunos comecaram a saltar. Na areia,um alvo marcava o ponto exato onde deveriam pousar. Mas foi ai, justamente ainesse momento, que o vento (o
mesmo vento que sempre existiu em Portugal e queempurrou as caravelas em direcao ao resto do mundo por descobrir) deu o ar desua graca. Embaixo, onde nos estavamos, era so por as maos nos bolsos doscasacos e diminuir o comprimento do pescoco para dentro da gola. La em cima,parece que a situacao ficava mais drastica. Osseis paraquedistas passaram, entao, empurrados pelo poder do vento, a fazer umaespecie de nado sincronizado nas alturas. As pernas se abriam, os corpos secruzavam contra o azul do ceu. As cordas dos paraquedas se esticavam. A coisa comecou a ficar bem mais emocionante.Eles se aproximavam da areia. O alvo continuava no mesmo lugar, eles e que naose decidiam para onde ir. O vento soprava para o oeste. E la iam eles na mesmadirecao.-Ohhhhhhhh - delirava a plateia plantada na areia. Ovento, muito inconstante, se empinava para o leste. Os paraquedistas seguiamatras, sem, nem por isso, perder a forca da descida. Chegavam cada vez maisperto da areia, mas ja sem garantia alguma de que acertariam o alvo. Foi ai quealguem resolveu raciocinar: tem alvo, tem gente descendo, tem vento forte e temnos aqui, debaixo deles. E deu o alarme: -Saiam, saiam todos! Cuidado! O nadosincronizado comecou, entao, tambem na areia. No inicio, era uma coisa timida,de poucos passos, apenas o suficiente para arredar e deixar sobrar espaco paraparaquedista e paraquedas. Mas eles se aproximavam demais, em velocidade cadavez mais acelerada. As pessoas comecaram a correr. Talvez a corrida dos corposna areia formasse um canal magnetico porque sempre havia um paraquedista atrasde alguem. Virou panico. As botas dos alunos estavam sistematicamente apontadaspara nos, em rodopios, em vaivens, em grand-jetes desajeitados. O vento cantavaMiramar afora. Nessemomento, um corpo celestial me escolheu como ponto de pouso. Fui para todos oslados, aos pulos. Tentei escalar a pequena duna coberta de vegetacao baixa eescorreguei de volta. Fiquei deitado, com a barriga para baixo. Dois pesarmados com botas bateram nas minhas coxas para escorregar em seguida, um pesode corpo humano acrescido de paraquedas se esparramou em cima de mim, agitadocomo um polvo embaralhado nos tentaculos. Era a Adelia, a mulher que caiu doceu direto pra dentro da minha vida. Senti, ali, que tinha me tornado o seualvo.
O Passeio das Virtudes Compreium livro de Vergilio Ferreira, para evitar falta de assunto da proxima vez quetiver que passar pela alfandega portuguesa, e aluguei um apartamento. Aescolha do lugar para morar nao foi facil. Nao que falte, que isso tem. Masprincipalmente porque, quando voce se depara com uma cidade fascinante, e comoestar frente a frente com uma mulher do mesmo fascinio, feito a Adelia: poronde comecar a tocar, onde e que se aninha? Voce pode nem tomar esse cuidado,mas tocar ou fazer ninho a esmo e sempre nao saber aproveitar tudo o que ofascinio pode revelar, se nao for meticulosamente vasculhado. O Porto e comouma pedra preciosa enfiada em barranco a beira-rio, e, por isso, tomei cuidado,fui cauteloso, prestei atencao e acabei me decidindo por um pequenoapartamento, de quarto, sala, cozinha e banheiro, perto do centro, com vistapara o rio Douro. Naoque o apartamento tenha vista para o Douro, porque nao tem. A rua e que tem. Jao apartamento da para os fundos do predio, o que pode ser uma desvantagemparcial. Mas o que me fez decidir por ele foi que, enquanto examinava oscomodos, na companhia do proprietario, tive a curiosidade de saber por que aparede da cozinha era diferente das outras. As outras, eram apenas brancas e lisas. A da cozinha era feita de pontos coloridos, miriades de brilhos. Pareceque o proprietario tinha um certo orgulho do detalhe da propriedade. Eu tambemteria, se os fundos da minha casa fossem feitos com um trecho da MuralhaFernandina. Emocao igual tera o brasileiro que, um dia, alugar casa ou apartamento construido apartir das futuras e inevitaveis ruinas do Cristo Redentor. Alem da vista dabaia da Guanabara, oferecera restos de um monumento. Enquantoo dono do apartamento no Porto me explicava a diferenca da parede, comecei atoca-la com cuidado. Sabia que nao seria o primeiro a por as maos e que talvezo meu toque so provocasse indiferenca. Mas o que mais podia fazer na hora dever e me encostar numa parede construida nos confins do seculo XIV? Um outrotrecho da Muralha Fernandina e monumento no alto de uma das pedras da cidade,sempre fotografado e visitado por hordas de turistas. Mas esse pedaco e maisintimo, quase ninguem sabe dele. E assim tambem quando uma mulher bonita caminhapelas ruas da cidade e muita gente olha, observa e comenta. Mas poucos trancama porta da casa e ficam frente a frente com ela. Pareceque, para viver bem no Porto, e preciso cuidar desses detalhes. E uma cidadeinteira resguardada, atras das portas, dos cercos e das muralhas. Nada eexposto, nada escancara. Tem sido assim nesses ultimos dois mil anos. A MuralhaFernandina foi construida para substituir um cerco ainda mais antigo, quando osespanhois, sempre eles, quiseram, mais uma vez, invadir o lugar e recuperar aposse. O muro resistiu e manteve a cidade inatingivel, como ela sempre seorgulhou de ser. E nao foram so os espanhois que nunca entraram. Os arabestambem tentaram, sem conseguirem atravessar o rio. Ficaram na margem sul, ondeesta, hoje, outra cidade, separada por pontes sobre o Douro. E Vila Nova deGaia, que os portuenses ainda olham com certo
desprezo nortenho e chamam deMarrocos. Eles, que nunca foram invadidos, e que chamam o Porto de A Invicta,podem fazer essas coisas. Se ocorpo de uma mulher bonita, alem da beleza fisica, tem nomes preciosos queidentifiquem os pontos, como seios, monte-de-venus, bacia, quadris, ancas,coxas e bunda, o Porto tambem tem. Etudo muito caprichoso. Se voce sair da rua da Fonte Taurina, que fica naRibeira, la embaixo, as margens do rio, e subir ruelas ingremes e quaseinescalaveis, vai dar no Passeio das Virtudes, que e onde eu moro agora. EssePasseio tem casas (entre elas, a minha) somente de um lado, porque o outro eamparado por um muro baixo, onde as pessoas se debrucam e veem a ultima curvado Douro, metros abaixo, antes de se perder na grandeza do Atlantico. Depois,siga em frente e va dar no Largo do Viriato. Desca muito outra vez, ateesbarrar numa rua pequena. Ali, tem uma casa onde, dizem, nasceu o Infante DomHenrique, e o nome dele esta no comeco da historia do Brasil. Foi o homem que,por ser infante, impossibilitado de chegar ao trono, dedicou-se as artimanhasda navegacao e deu aos portugueses a arte de revirar o mundo. Deve ter sido ounico nobre a viver por aqui, porque o Porto, cidade de comerciantes eburgueses, tinha uma regra: gente com titulos, os inuteis da corte, semmercadorias para vender, nao podia se estabelecer na cidade. Na verdade, sotinha o direito de fazer tres pernoites dentro dos limites da Muralha e depoisera obrigada a tomar outro rumo e ir dormir em castelos longe dali. NoPorto tambem tem a rua do Lindo Vale, a rua da Graciosa, a rua do Abraco, a ruada Piedade, a praca da Cordoaria e a rua das Flores. Tem a Escadaria daVerdade, a rua Sobre-o-Douro e a rua do Miradouro, a rua Firmeza e a ruaFormosa, uma ao lado da outra. Tem o Largo da Fontainha, a Praca da Alegria e arua do Heroismo. Mas tambem tem ruas, varias delas, com nome de gente, quemereceu a homenagem para depois virar apenas nome de rua e ser esquecida no quefez para merecer a honraria. Virar nome de rua e morrer duas vezes. AAdelia deixou o filho com a tia e veio aqui para a comemoracao da primeiranoite no Passeio das Virtudes. Trouxe duas garrafas de vinho. Uma, a PeraManca, a gente bebeu ate a ultima gota. A outra, Barca Velha, ficoufechada. E ela dancou se esfregandocontra a minha Muralha Fernandina.
A rua da mesma Nestesprimeiros dias, o que mais tenho feito e ler as ofertas de emprego nos jornais.Portugal pode estar saindo da grande depressao dos anos 80, quando ate passarama chamar o de 25 de Abril de a revolucao falhada, mas emprego mesmo nao temainda. Entao, o que faco e ler os jornais, de uma ponta a outra. Aproveito paraaprender o estilo local. Ojornalismo tem vicios violentos, so que o estilo portugues e muito precioso.Parece que foram os franceses que inventaram que escrever bem e atravessar umtexto inteiro sem repetir palavras, o que transforma o oficio da escrita numadesesperada caca de sinonimos. Pois bem, os jornalistas portugueses fazem issocom um rigor admiravel. Bem que eu estranhei no inicio, quando li os primeirosjornais sentado no Cafe Buraco Quentinho, ali perto da Batalha, praca no centroda cidade do Porto. Tive que decifrar que, se no titulo da reportagem, ja estaestampada a palavra Franca, ela se torna mais ou menos proibida no texto e passaa ser aquele pais gaules. A Espanha, nao da outra - e sempre aquele paisvizinho, mas a Italia, que fica mais longe e tem ate que atravessar montanhaspara chegar la, e aquele pais transalpino. Confesso que gosto quando eleschamam o Brasil de aquele gigante latino-americano ou a Bahia de aquelaterra de Jorge Amado (viram? Eu nao falei que ele era conhecido aqui? Naoentendo por que os policiais duvidaram que fosse brasileiro), mas tropecei eate gaguejei quando encontrei um pais apresentado como aquela zona torrida doglobo terrestre. Acontece que eu estava lendo a noticia sem prestar muitaatencao e me perdi, o que me fez voltar todos os paragrafos, minuciosamente,para entender que era a Africa do Sul. Sinceramente, acho que o jornalista exagerou. Essaansia de nao repetir palavras, para manter o brilho academico do texto, e taoforte que um jornalista que conheci outro dia me contou que um certo jornal deCoimbra, cidade a 100 quilometros ao sul daqui, chegou a ter problemas quandofoi dar a noticia do corte de energia eletrica numa rua chamada Luz. Soresolveu o grave impasse ao publicar Faltou luz na rua da mesma. Masnem so com estilos franceses se espanta o leitor brasileiro. As palavras sao levianase futeis, e basta que atravessem o Oceano Atlantico para mudarem de significado. Por isso e que nao me alarmei quando liSilveira bate Pinto em corrida de bicicleta. Fui com cuidado, destrinchando acoisa. Primeiro, senti um arrepio ao imaginar a dor que devia ter sentido oSilveira na corrida de bicicleta e ate me perguntei se tinha sido contra oselim ou contra o guidon, mas depoisfiquei pensando que bater podia ser ganhar ou vencer e que, se fosse assim, acoisa estava explicada: Silveira e Pinto correram, mas so o Silveira ganhou. Naoque eu seja obcecado por certas partes da anatomia, mas foi dias depois quetambem li: Faltam rolas em Portugal. Quer dizer, um sujeito bate a dele nacorrida de bicicleta e, depois, todas as outras somem do pais. Uma desgraca.Mas as rolas, que sao animais importantes para a preservacao da ecologiaportuguesa (as cegonhas e os lobos tambem) estao ameacadas de extincao, e naotinha
outro jeito de dar a noticia a nao ser criando todo esse alarme falico,que me fez pensar que se esta faltando, alugo a minha. Mas era desvario dedesempregado, nada serio. E issonao e nada, em termos de baguncamento linguistico, se comparado com o queaconteceu quando um jornal de Lisboa resolveu homenagear o primeiro seculo devida do funicular que vai da Avenida da Liberdade ate o Bairro Alto. Comofunicular nao parece nome de meio de transporte e lembra, isso sim, verbo deacao intima, como alguem que funicula outra, o bondinho, quepassa os dias subindo e descendo, recebeu o nome de Gloria, assim mesmo, semcerimonia. Qualquer um pode pegar a Gloria, subir na Gloria, descer dela, tudoa vontade, so tem que pagar alguns tostoes. E esse a-vontade ficou tao grandeque o jornal nao teve duvida e pos la: Gloria trepa ha 100 anos. Fiqueiencantado com tamanha vitalidade e pensei Ah, mas entao nao esta faltandorola, senao, como e que pode? O Silveira, depois do impacto de bater o Pinto,tambem deve ter frequentado Gloria, atrepadeira secular.
Quero falar de um homem, que e o meu vizinho. Talvez, com quase absoluta certeza, o meu cachorro Negao seja mais indicado para falar dele porque foi ele, o cao, que chegou perto, cheirou e ofereceu a cabeca para que a mao do homem tocasse e acarinhasse. Eu, nao. Eu fiquei apenas com a parte que nos toca, que sao as palavras. O meu vizinho usa, sempre, bermuda e camiseta de aposentado. Tem cabelos grisalhos. E os olhos baixos, como quem olha para a terra e nunca para as pessoas. A primeira vez que nos vimos era de manha muito cedo, quando o sol ainda e umido e doce e se espalha sobre a grama como se pudesse gotejar. Ele estava la, em pe, em silencio. Passei perto, nao disse nada. Ele nao deve ter me visto. Olhava para o chao e para a grama radiante com o sol dos primeiros minutos do dia, que sao sempre calmos e serenos. Talvez seja mesmo verdade que ninguem sofre entre as cinco e meia e as seis horas da manha. Dias depois, conversamos. A conversa, na verdade, comecou entre o meu vizinho e o Negao, que se aproximou para cheirar o ponto do chao para onde ele olhava de maneira persistente e fixa. Ele, o vizinho, sorriu. Negao se aproximou e cheirou as pernas, as maos, a barriga. Ai, ficou sentado e recebeu carinhos na cabeca. Nos dois fizemos a nossa parte:-Bom dia.-Bom dia. Um ano antes, eram tres da madrugada quando bateram na porta da casa dele para avisar que o carro do filho unico, de 24 anos, tinha se espatifado contra uma arvore. O corpo esperava para ser enterrado. Ele me contou isso como se ja nao fosse nada de mais. O filho unico estava morto. Ate mesmo olhei para os olhos deles para ver se algum sinal, alguma dor, lastima, pena, do, saltava das pupilas. Tudo estava intacto. Cinco meses depois, a mulher dele, por nao aguentar a certeza da morte do filho, decidiu tomar o mesmo rumo. Deixou o coracao se arrebentar e foi embora. O vizinho entao ficou no apartamento igual ao meu: tres quarto, mais um para a empregada, dois banheiros, sala, cozinha e area de servico. Mas na cozinha e na area de servico, e tambem no corredor que leva para os quartos, as paredes estavam furadas por pregos onde ele pendurava as gaiolas dos passarinhos. De tamanhos, cores e penas variadas. Era la, no apartamento, que o homem sozinho, sem mulher e sem filho, convivia com uma multidao que cantava, batia as asas, pulava de poleiro em poleiro e, mais que tudo, mais que nunca, mantinha viva a vida. Porque a vida e como os olhos: coisa pequena, delicada, apenas uma pelicula muito fragil, e que, ao mesmo tempo, e capaz de abarcar o mundo inteiro. Era isso que ele entendia quando estava acompanhado dos seus passarinhos espalhados pelo apartamento vazio. Ate o dia em que ele colocou ovos numa panela com agua no fogo para, depois, alimentar os amigos. E, ai, procurou o sofa para
se sentar. Sentado, pensou na mulher, no filho, era fim da madrugada, nao tinha barulho que viesse de fora, e ele dormiu sentado. Quando acordou, uma fumaca densa saia da panela deixada em cima do fogao. A agua tinha fervido e secado. Os ovos estavam pretos, queimados e grudados no fundo da panela. Ele tossiu quando entrou na cozinha. E nas paredes, em todas as paredes da casa onde tinha gaiolas penduradas, estavam os corpos dos passarinhos sufocados. -Eu abri as gaiolas, uma por uma. Peguei os passarinhos, um por um. Coloquei em cima da mesa, um corpo ao lado do outro. Ao lado deles, minha mulher e meu filho. Era como se eles dois estivessem ali tambem.Ele desceu as escadas do predio, o mesmo predio em que eu moro, e foi ate a grama, que ainda estava escura no fim da madrugada. Com uma colher, abriu pequenos buracos e enterrou todos, um por um. Ate que, finalmente, conseguiu tambem enterrar, de uma maneira pessoal e particular, a mulher e o filho. O Negao cheirou a mao dele, sem tocar o focinho. Ele acariciou o cachorro, outra vez. Nos, de novo, fizemos a nossa parte:-Deve ser dificil para voce. -A gente se acostuma. E vai levando a vida. Olhei para o Negao, calmo e firme como um anjo, sentado sobre a terra do pequeno cemiterio do meu vizinho.
O meu cachorro Negao, que, quando nao esta encardido, e todo branco, e mede 1,75m em pe, o que basta para que passe a lingua na ponta do meu nariz sem grandes esforcos, tem alguns medos. E e incapaz de negociar, ja que faz questao de deixar bem claro que medo e medo, e que ser adulto nao significa desmerecer o que grudou a personalidade desde os primeiros meses de vida. Ele tem medo de cachorro pequeno, destes bem miudinhos, que levam a vida como bibelo. Quando eles latem irritantemente fino, varias vezes, o meu Negao recolhe as orelhas, guarda o rabo e se esconde, inteiro, atras das minhas pernas. Talvez por tique nervoso, lambe o proprio focinho varias vezes, o que serve para mostrar a angustia que esta sentindo no momento do cruel ataque do cachorrinho, que costuma vir com lacos nas orelhas ou no alto da cabeca. Tem medo, ou seria melhor dizer panico, do barulho dos plasticos ao vento. E nisso e irredutivel: nao entra em carro que tenha, solto no banco traseiro ou dianteiro, alguma sacola de supermercado, nao anda do lado do meu corpo onde estiver a mao que carrega compras de padaria e mercearia e, principalmente, se arrepia ate os confins do rabo quando ve imensos sacos de lixo deixados na calcada a espera do caminhao de lixo. Tambem se assusta com pessoas, qualquer uma, que se aproximar com alguma coisa, qualquer coisa, na cabeca. Pode ser chapeu, bone, filho novinho levado no cangote do pai, vendedor ambulante que carregue espelhos, cestos de vime, trouxas de artesanato. Estes medos sao coisas dele e eu respeito. Tambem respeito os faniquitos dos amigos humanos quando gritam diante de baratas ou ratos, que, a bem da verdade, sao bichos que nao me provocam nada nem asco. Compreendo (sem esconder um certo risinho, e bom que se saiba) quem tem pavor a tuneis, barcos em mar aberto, trovoes e relampagos, assim como espero que compreendam o panico primordial que se instala no meu corpo quando tenho que me sentar numa poltrona que, depois, levanta voo e cruza os oceanos. Mas, as vezes, acontece que o meu Negao nao mostra medo. Mostra, pelo contrario, desagrado e certa revolta. Sei disso porque os pelos da nuca se arrepiam, ele da dois passos para tras e se coloca em posicao de ataque. Ja tentei convencer o meu cachorro de que nao gostar de uma ou outra pessoa e contingencia da vida em sociedade, mas que, por isso mesmo, e preciso uma certa diplomacia e um bom fingimento sobre estar tudo bem. Ele discorda. E sincero e espontaneo demais. Na padaria onde gosto de tomar o cafe da manha nos domingos, depois de uma longa caminhada a dois, veio, uma vez, uma moca loira fazer afagos no Negao. Chamego e coisa que ele nunca recusa, mas, desta vez, notei, logo na primeira aproximacao, que os arrepios do pelo da nuca tinham comecado. A moca bonita e loira falou:-Mas que cachorro bonitao, meu Deus do ceu.Que ele e bonito, eu sei. Todo mundo sabe e
quem nao percebe isso e insensivel e insensato. Ou incapaz de se enternecer com as belezas que a vida oferece. Pelo tom de voz da moca bonita, vi que era um travesti: uma voz que nasceu para ser rouca e que, a custa de alguma esforco, se afinou com falsidade e, por isso, ficou mais bamba na boca do que dentadura de dentista ruim. Ele latiu. Achei estranha a reacao porque, com toda a sinceridade, nao criei um cachorro para ter rejeicao a vida intima das pessoas. A moca ainda insistiu um pouco e quis se aproximar mais. O meu Negao se levantou, mostrou que era alto, e latiu de jeito bem grosso, que e um latido que ele reserva para situacoes extremas.A moca entao, com um sorriso gentil, doce e compreensivo, me contou:-Nao e culpa dele, sabe? E que sou alcoolatra. E me olhou. Eu olhei tambem e alguma coisa, tao fragil e imperceptivel quanto o sereno do comeco das noites, me convenceu que ela, apesar de bonita, ja tinha se acostumado a ser evitada e pouco amada. A moca, entao, ficou parada ali, em pe, na frente do Negao. Tudo nela queria fazer carinho nele e tudo nele queria evitar o que devia tresandar a bebidas. Ela pedia carinho, de quem fosse: meu, do meu cachorro, das outras pessoas na padaria. Sabia sorrir, mas era sorriso vazio, solitario, perdido. Acariciei a nuca do meu Negao. Ele se acalmou. Pouco a pouco a moca bonita chegou mais perto. O meu cachorro ainda relutou um pouco, mudou de posicao algumas vezes, lambeu o focinho, que e coisa que faz quando esta ansioso. Mas, depois, de mansinho, deixou que a mao dela tocasse o pelo branco dele. E foi bem ali, naquele momento quase banal em varanda de padaria, que compreendi mais ainda o que tenho tentado compreender ha anos. Que e tambem com a sinceridade das nossas proprias mazelas, amarguras, infelicidades, azares, que a gente ganha e merece afeto, carinho e docura. Ele nao desejou nem quis que ela deixasse de ter o cheiro das bebidas. Fechou os olhos cor de mel e aceitou o afago. Esta capacidade de ser bom e de amar a pessoa exatamente como ela se apresenta e o que estou aprendendo com o meu Negao.