de frente. Turlock encheu novamente os copos e pôs-se a tagarelar, nenhum dos dois percebendo o repentino silêncio de Drue. De pé, bebericando o vinho, ela se perguntavapor que se sentia infeliz. Na realidade, suas palavras lhe soaram ocas e falsas; não queria ver Connaught pelas costas coisa nenhuma. O irlandês era um bom companheiro,leal e sincero. Chegou até a sentir remorso por ter recusado a oferta de amizade do prisioneiro. Seria bom ser amiga de Connaught ou não? Observou as mãos bem talhadas, que se erguiam no ar para acompanhar as palavras. Eram morenas, bonitas, quentes. O corpointeiro do irlandês era assim, decidiu, já meio entontecida pela bebida. E ele era corajoso! Aí estava a qualidade que ela mais admirava. Contudo, entre ela e o prisioneiro havia um abismo enorme. Não só pelo fato óbvio de lutaremem campos opostos; Drue sentia que Connaught possuía uma força que seria capaz de destruí-la, caso assim quisesse. "Não, não e não! Esse homem não tem poder nenhum sobre mim. Eu é que tenho sobre ele, pois é meu prisioneiro." Mas, de algum modo obscuro, Drue percebia que nunca mais se libertaria da lembrança de Connaught. Mesmo que ele se fosse, algum dia, em algum lugar, um cavaleiroqualquer faria um gesto que lhe traria a recordação do irlandês. Um irlandês que fazia seu sangue correr mais depressa nas veias, para seu desgosto e inquietação. Praguejando contra o vinho que a fizera alimentar pensamentos tão malucos, atirou os restos da bebida no fogo e, sem dizer boa noite, retirou-se para o cantomais escuro da tenda. CAPÍTULO V Turlock e Drue haviam chegado à conclusão que seria melhor manter o ilustre prisioneiro na tenda principal, devido ao grave ferimento, que exigia cuidados constantes,e também porque Connaught poderia tentar fugir. Planejavam chegar ao velho castelo de Duxton no dia seguinte. Desde o ataque sofrido pelos escoceses, quando morreraa mãe de Drue, o castelo nunca fora reconstruído; restavam a torre principal e parte das muralhas, com o grande pátio interno. Naquela noite, o vento uivava enfurecido,chicoteando as árvores, partindo galhos e varrendo folhas em rodamoinhos. A tenda inchava, parecendo querer alçar vôo, para em seguida murchar em panos drapejantes,batidos contra as estacas. Turlock acordou e saiu para inspecionar as demais barracas, menos sólidas, e para acalmar os ânimos dos supersticiosos soldados. Drue, acostumada à fúria da natureza, dormia sossegada. Súbito, um grito arrancou-a do sono profundo, fazendo-a sentar-se na cama. Como que respondendo aos gemidosda tempestade que se avizinhava, Connaught se lamentava e gritava, perdido num sonho agitado, lutando contra batalhas desconhecidas e inimigos invisíveis. Sem compreenderdireito o que se passava, estremunhada e zonza, Drue arrastou automaticamente sua pequena cama, encostando-a à do irlandês, enquanto repetia como sonâmbula as frasesque tantas vezes dissera a Garith: - Shh, maninho, calma. Eu estou aqui, do seu lado. Não precisa ter medo. Ao mesmo tempo, Drue tentava se lembrar se no dia seguinte haveria batalha, se os soldados não acordariam com os gritos do irmão, se aquilo não seria consideradode mau agouro. Quando, porém, se deitou bem perto de Connaught, seus sentidos