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Rosa passa as tardes na janela. Perdeu a conta de quantas vezes foi confundida com uma namoradeira - aquelas esculturas de barro, com cara de espera, expostas em parapeitos nas casas. So notaram que Rosa estava viva quando moveu a cabeca. Ainda assim, houve quem duvidasse do movimento e plantasse os olhos nela por mais alguns segundos, para encerrar a duvida. Ela fingia nao perceber, mas se divertia.Raros eram os seus momentos de diversao, desde que Genaro partiu. Ele foi seu unico amor, em 85 anos. Mas nao foi o unico homem. Teve outro, infelizmente para Rosa. Com ele se casou segundo ela propria, para sua desgraca - e teve 6 filhos, o contrapeso do desamor do marido. Ele a quem Rosa prefere nao nomear durante quase 50 anos negou-lhe o mais intenso gesto que exprime o amor entre duas pessoas: o beijo na boca.Quando completou 65 anos, Rosa tinha 6 filhos, 10 netos, mas nunca havia beijado na boca. Ate que enviuvou. Guardou a alegria secretamente por um tempo. Depois, deu de ombros e revelou a quem quisesse ouvir: ela estava livre para beijar e ser beijada. Queria sentir-se mulher. Nao esposa, mae, avo, dona-de-casa ou companheira. Queria ser Mulher, com M maiusculo, com todo o desejo, dor e descobertas angustiantes e prazerosas que isso significava.E como a vida de vez em quando cisma que somos merecedores dessas coincidencias incriveis que nem os oraculos mais respeitados conseguem prever, apareceu na vizinhanca um tal de Genaro. Ele era um estivador aposentado, de quem a dureza da vida no cais nao tirou a delicadeza de alma. Um homem nobre, apesar da conta bancaria sempre escorregar entre o azul e o vermelho.Genaro, do alto de seus 86 anos era um monumento de 1,90cm de altura, para a aparentemente fragil Rosa, com sua negritude franzina, de pouco mais de um metro e meio. Genaro, quando a viu, quis abraca-la, protege-la, te-la. Como pode amor assim nessa idade? pensaram ao mesmo tempo, sem saber.E contrariando estigmas criados por eles mesmos, comecaram o namoro. De maos dadas pela praca, pareciam jovens apaixonados dos anos 30. Mas estavam no seculo XXI! Genaro queria um beijo. Rosa tambem, mas nao tinha a menor ideia de como fazer. Tinha medo, mas tambem tinha curiosidade. E a vontade...Com delicadeza, devagar, envolvendo-a com seus bracos ainda fortes de homem da estiva, la foi ele invadir a boca da iniciante octogenaria. Ela deixou. Nao sem se esforcar para esconder o desconforto. Mesmo querendo muito, ela nao sabia o que fazer com a boca, a lingua, os bracos, as maos. Para nao errar, decidiu ficar parada. E estranho uma lingua junto da minha, confessou a si mesma, a quem tambem nao soube responder se gostou.Depois daquele primeiro beijo, centenas de outros se seguiram. Depois de um deles, Genaro quis mais. Numa noite de outono, ele foi busca-la em casa, de taxi. Disse a Rosa que iria fazer-lhe uma surpresa. Ela sentiu um frio na barriga, mas respirou fundo e se deixou levar. Enquanto Genaro guiava o motorista, explicando-lhe o roteiro com toda educacao que
sua voz melodiosa derramava no ar, Rosa ficava mais ansiosa.Pararam em frente a um lugar desconhecido para ela. Luzes em neon brilhavam no letreiro. Era lindo! Entraram. O carro deixou-os num hall que dava acesso a uma suite. Rosa saiu do taxi sem se despedir do motorista e esqueceu completamente de verificar o valor da corrida. Sempre tentava dividir a conta das despesas do namoro, ja que sabia que, como ela, Genaro precisava fazer malabarismo para que sua aposentadoria nao terminasse muito antes do mes. Genaro, no entanto, nunca permitia. Talvez por orgulho de homem. Talvez por carinho. Ela preferia acreditar nesta ultima hipotese.Mesmo com a coluna nao muito boa, ele fez questao de entrar no quarto com ela no colo. Queria presentear a namorada com um gesto que ofereceria a memoria dela um momento inesquecivel: a noite de nupcias que, como Mulher, nunca teve.Com vergonha, assim que desceu dos bracos dele, direto na cama, ela puxou logo o lencol. Sem tirar os olhos dos dela, ele levantou-se, segurando nas maos pequenas de Rosa e trazendo-a para junto de si. Abracou-a longamente, ate sentir seu coracao entrar novamente no compasso que so os velhos apaixonados, depois de muitos desencontros vida afora, alcancam.Genaro afastou-se calmamente e se encostou na parede oposta a cabeceira da cama. Rosa, ainda paralisada, permaneceu de pe, ao lado do leito. Foi quando ouviu a doce voz do amado pedir: Deixe eu te ver? Ela nao entendeu muito bem o que ele queria. Ficou em silencio. Ele repetiu: Deixa eu te ver? Rosa leu, nos olhos de Genaro, o que ele pedia. Teve vergonha. Como alguem pode querer olhar para um corpo ja tao massacrado pelo tempo? As marcas do rosto, olhe la... ja me acostumei a mostrar. Mas as do corpo?Lembrou-se que nunca havia ficado nua diante de um homem. E isso lhe parecia tao natural, que sequer havia considerado essa possibilidade antes daquele momento.Decidiu cruzar a fronteira, apesar da inseguranca e do suor nas maos, agora novamente tremulas. Sem conseguir encarar Genaro, Rosa foi descobrindo o corpo. Em inumeros sentidos. A cada peca que caia, um muro era derrubado dentro dela. Quando tirou a ultima, levantou o rosto. Percebeu que ele tinha os olhos brilhantes. Leu neles a fascinacao, mas agora era tarde. Ja tinha feito. Genaro, sem acordar os olhos deitados nela, disse finalmente: Voce e linda! A mulher mais linda que eu ja vi em toda minha vida!Rosa chorou. E depois riu. E logo em seguida amou. Foi amada. Mas o tempo teimava em correr e decidiu levar Genaro. E, caprichoso, o tempo passou a se arrastar diante de sua janela. Tentou adormecer a paixao de Rosa, mas fracassou. Nao ha espaco para o tempo nas memorias dela. E o que e mesmo o tempo?Obs: Texto publicado originalmente no site Jornalirismo.
estava levando para ooutro plano, como prometeu uma vez em tom de brincadeira: do lado de la voufazer uma festa! Ate Sao Pedro vai querer saber quem e essa negona, quando euchegar fazendo bagunca. E eu vou responder: sou eu, Eguimar, carioca deJacarepagua!. Sorriintimamente ao imaginar a cena. A chuva parou. Impossivel nao se render aosorriso da Preciosa Eguimar.
Ola.Este e um momento de mudancas para o Poesia Cotidiana. A partir de agora, ele se fundira ao blog Conversas e Distracoes. Eu e Marcus Vinicius Batista iniciaremos uma nova parceria. Dividiremos o blog e os leitores (espero). Acreditamos que sera uma bela experiencia e contamos com todos voces!Um grande abraco,Beth Ela nunca se achou melhor ou pior do que as outras mulheres. Mas era diferente, disso nao tinha duvida. Tia Leila, do alto de seus 17 anos, era uma revolucionaria. Afinal, ouvir Queen, Legiao Urbana e Barao Vermelho numa casa que so abria os ouvidos e a censura reminiscente dos anos 60 e 70 aos temas de novela e a algumas baladas do Roberto Carlos podia ser uma atitude ultrarrebelde, quase uma heresia. Falando nisso, uma vez ela ousou dizer que o Papa Joao Paulo II era a Besta! Foi um bafafa... disso eu me lembro bem...Lembro-me tambem dos desenhos que ela fazia na primeira pagina dos meus cadernos. Eu os achava obras de arte. E a letra dela? Era linda! Eu nao entendia como alguem com aqueles tracos, com aquela delicadeza de alma, poderia ser um pessimo exemplo, como seus pais, irmaos, cunhados e afins viviam comentando nas festas e reunioes de familia. Mas como a minha cabecinha infantil era facilmente influenciavel, acabei decorando os conceitos que me injetaram no cerebro em doses cavalares. Mulher que se preza nao demonstra que esta a fim; Se maquiar demais, usar decotes e roupas justas ou curtas e coisa de prostituta; Dar no primeiro encontro? So se voce for uma vadia!.Mas tia Leila provou que toda mulher poderia ir alem, quebrar conceitos, simplesmente nao se importar com o que os outros dizem ou pensam a seu respeito. Na familia, ela foi a primeira a levantar a bandeira do feminismo. Todas as atitudes dela diziam aos parentes: O corpo e meu e eu faco com ele o que eu quiser!. Foi feliz enquanto pode. Curtiu a noite, experimentou o sexo com amor ou nao, como dizia Cazuza, outro de seus idolos.E pagou o preco que todos os precursores pagam. Foi rejeitada, humilhada e agredida. Obrigada a fazer um aborto e logo em seguida expulsa de casa, para dar o exemplo a todas as outras mulheres, que nem sequer imaginassem seguir sua trilha!Sobreviveu como pode. Ate que se apaixonou de verdade. Engravidou do homem que amava. Descobriu que teria gemeos. Dois meninos. Estava feliz.Descobriu que o pai de seus filhos era exatamente igual a todos os homens de seu tempo. Com a demencia que acomete os portadores de um mal chamado machismo, doenca cronica da alma, ele a esmagou sob seus punhos.Nos olhos de tia Leila, agora apagados de liberdade, era facil notar que as dores geradas em seu corpo nao se comparavam, nem de longe, as da sua alma.E la estava ela novamente na estrada, fugindo do que achava ser o mal do seculo. Carregava dois pequenos homens no ventre, se perguntando se conseguiria ensinar a eles algo diferente do que o mundo queria.Nasceram na periferia da cidade, do mundo. Agora, so dependia dela.
Quem dera! Nem bem nascido, um deles adoeceu gravemente. Tia Leila, sem fogao, sem geladeira, sem escolha, teve que engolir o orgulho e pedir para voltar a casa que a expulsara. Era isso ou ver um dos filhos morrer de inanicao em seus bracos. Retornou. Mas a condicao era de que apenas ele poderia permanecer ali. Com uma dor que esmagou mais uma vez seu coracao, deixou-o la. Era a unica chance que ele teria.Criou sozinha o outro filho. Desde cedo, este demonstrou que lhe tinha uma admiracao incomum. Imitava-a em tudo: trejeitos, voz, preferencias. De certa forma, para ela era um alivio. Menos um machista no mundo!, pensou.Comecou a treinar mentalmente para lhe explicar algumas coisas, quando chegasse a hora. Estava disposta a assisti-lo batalhar na contramao. Contra a mao descarada da hipocrisia. Contra a mao pesada do preconceito Ela sabia que, por mais que o preparasse, nao conseguiria blinda-lo dos efeitos nocivos causados por esta praga. Mas confiava em que, como ela, ele sobreviveria.Essa confianca, no entanto, bambeava quando se lembrava do pedaco que havia deixado para tras. Lamentava cada minuto que permanecia longe do outro filho. Lastimava nao ter visto os primeiros passos dele. Nem ouvido sua primeira palavra. Soube que foi mamae. Mas nao foi para ela. Doeu de novo. E doia todos os dias, uma dor silenciosa. Sabia que ninguem a ouviria, ainda que gritasse. Por muitos anos, desejou secretamente ouvir aquele mamae da voz infantil que soara tao poucas vezes em seus ouvidos.Ate que, um dia, acordou e se viu coagida a jogar o sonho fora. Deu-se conta de que o filho nao era dela. Era macho. Era exatamente igual a todos os homens que conheceu. Nao a perdoou por nada. Pensava e agia como todos. Humilhou-a enquanto teve chance, assim como ao irmao. Tambem nunca o chamou assim.Massacrada pela mao implacavel do universo machista, aos poucos, tia Leila foi cedendo as bizarrices dele. Sem nau forte o suficiente para continuar no contrafluxo, mergulhou de vez naquele mar, seco de razao: encontrou na religiao seu refugio. Ou seu opio. E nessa nova viagem, foi tragada de uma vez por todas.Ja era o seculo 21. E eu ja era como hoje: um tipo de crianca que nao se deixa iludir tao facil. Ja a via como ela realmente era. Mas era tarde. Ela nao era mais ela mesma.Em seu ultimo dia na Terra, tentou ver os homens que pos no mundo. Achou que precisava pedir perdao a eles por nao conseguir ser, na maior parte de sua vida, uma mulher subserviente as leis que, agora sabia, todas deveriam seguir: Oprima seu coracao! Mate seus desejos!. Ela assim o fez. Mas era tarde. Nao foi perdoada. Nem pelos filhos, nem pelos machos, nem pelas mulheres, nem por seu coracao.Texto publicado originalmente no site Jornalirismo.
atrozes da violencia, mas ao menos agora sabia que tinham ficado para tras. Lisbeth usou o odio e o resquicio de amor-proprio para se vingar e iniciar uma nova vida.Viviane tambem queria fazer justica. Mas percebeu que ja haviam armado, antes, uma cilada para ela. Testemunhas compradas, colegas de trabalho resignadas e coniventes, e os proprios criminosos de gravata ja tinham preparado e decorado um discurso muito eloquente. Nao havia pontas soltas. Nenhuma verdade atravessaria a blindagem do cinismo e da astucia daquelas raposas fantasiadas de terno, que se assumiram como a voz da justica.Viviane nao conseguiu se livrar do trauma. As lembrancas atrozes da violencia infernizavam sua alma, dia apos dia, noite apos noite. Em uma delas, sabendo que nao podia deixar para tras aquelas cenas que se repetiam incessantemente em sua cabeca, usou o odio para liquidar a propria vida. Ja nao havia sequer um resquicio de amor-proprio. O suicidio foi a maneira que encontrou para tentar acordar do pesadelo.Nos, o grande publico, somos viciados em finais felizes. Exigimos isso da ficcao, ainda que a historia seja de terror, porque, no fundo, desejamos o mesmo para a vida real. As historias de Lisbeth e Viviane se aproximaram em diversos pontos quanto ao horror da agressao que vivenciaram. Mas a arte, ate quando conta historias tristes, pode arquitetar um final que de ao publico uma sensacao de que se fez justica. Ai comeca o distanciamento entre as historias dessas personagens.Na vida real, a possibilidade de grandes reviravoltas quando a historia envolve poder, dinheiro e impunidade, e quase nula. Nao se extingue o terror alimentado por esta combinacao tenebrosa pela simples vontade de mudar o script. Na maioria das vezes, o roteiro se perde das maos da justica sua detentora por legitimidade e coerencia e cai nas maos do antagonista.Infelizmente para Viviane, em algum momento a justica abandonou de vez seu papel, se e que em algum momento ela o aceitou, ignorando que sua participacao era primordial para que essa historia tivesse um desfecho menos tragico.Obs.: Veja a materia sobre o caso de Viviane Alves Guimaraes, publicada no site Pragmatismo Politico e a reportagem sobre a manifestacao ocorrida em Sao Paulo, publicada no site Jornalirismo.
Ver nunca foi motivo de reflexao para Luzia. Alias, Luzia nao era mesmo muito afeita a reflexao. Era daquelas mulheres do fazer, do agir, muito mais do que das elucubracoes filosoficas, o que nao significava, claro, menos inteligencia. Luzia via longe. Mas via longe no sentido figurado, o que representava uma poesia sem nenhuma graciosidade, sem aquele tom natural e inspirador, comum a quase toda metafora. Luzia, havia algum tempo, enxergava menos a luz. E nem se dava conta disso. Ate que veio aquele sabado fatidico. Diazinho preguicoso e solitario. Uma solidao nascida justamente da preguica, que nao permitiu sequer chamar Nice, a vizinha e amiga de infancia que desde que decidiu se embrenhar pelos livros e passou quatro anos na capital estudando arte, adorava um tal de Woody Allen. Onde ja se viu gostar de um cara com um nome estranho desses? Luzia decidiu ir sem Nice ao cinema, porque estava mesmo e com preguica de ouvir tietagem. E la foi ela. Tomou o onibus na praca. Sentou no ultimo assento disponivel e se sentiu sortuda por isso. Desceu trinta minutos depois. Apertou embaixo do braco a bolsa comprada do camelo, que era igualzinha a da moca da novela, esticou a blusa de linha e arrancou com os dentes o fio puxado pelo anel da mulher supermaquiada que estava parada na porta do onibus, atrapalhando a descida dela e de mais uns tres. Quase passam do ponto. Andou depressa o meio quarteirao que a separava do homem de nome esquisito. Fez cara de dondoca, jogou o cabelo para tras e olhou com desprezo para os baldes de pipoca que alguns casais faziam questao de exibir. Para ela nao passavam de um exagero fedido. Depois de entregar o ingresso para o menino de bigodinho ralo vestido no nada discreto uniforme do cinema, que parecia ser pelo menos uns dois numeros maior que ele, Luzia escolheu o melhor lugar, no meio da sala. Ao primeiro sinal de dialogo, percebeu que as letras da legenda dancavam na tela, num borrado amarelo igual ao seu sorriso, quando todos ao lado, a frente e atras riam como loucos. Desequilibrados, para Luzia. Nao tinha graca nao ver as letras. Forcou a vista o maximo que pode. Fechou as palpebras um pouco, como se assim pudesse aumentar o alcance da visao, e projetou a cabeca para frente, ate ficar corcunda. Nao se importava com sua autoimagem aquela altura. Queria ler a legenda. Tudo em vao. Sera que foi praga da Nice? Sera que ela viu Luzia indo para o ponto de onibus e deduziu o pecado? Nao, nao foi isso nao. Luzia, escolada, havia se certificado da inexistencia de testemunhas para seu crime perfeito. Era mesmo coisa pior. Miopia. Recusou-se a acompanhar as imagens do filme e correr o imenso risco de nao entender nada, ou pior, entender pouco e estragar tudo. Estava decidida: nao iria olhar para a tela Desolada e sem querer se resignar com o prejuizo da compra do ingresso de final de semana, sempre mais caro, decidiu prestar atencao em alguns vizinhos momentaneos, os
mais proximos, porque sua necessidade de graus so permitia que distinguisse a fisionomia de uns poucos. E eram ridiculos. Riam como se houvessem saido de casa dispostos a se refestelar na gargalhada a qualquer custo, ainda que nao achassem a menor graca. Sacudiam-se, abrindo a boca cheia de dentes, enquanto jogavam a cabeca para tras. Mesmo ela, miope, naquele escuro, podia jurar que conseguia ver ate as obturacoes. Que triste! Por um segundo, ponderou que nao ter dentes bons e pior que nao ter olhos bons. Deu gracas a Deus por nunca ter precisado ir ao dentista mais do que meia duzia de vezes na vida. Antes miope que banguela. Na verdade, uma Luzia miope era uma piada pronta. Que ironia: justo ela, que a mae havia obrigado a se tornar devota da santa protetora da visao, que lhe emprestou o nome, era miope. Protetora da visao de quem? Dela e que nao era. Pensou nos olhos do tal de Woody Allen. Ainda bem que estavam protegidos daquela cena dantesca: as bocas abertas rindo espalhafatosamente. Aqueles pontos pretos que ela jurava ter visto nos dentes daquelas bocas arreganhadas eram um terror. E para piorar, aquele povo todo ria de uma opera. Onde ja se viu? Nao viu, nao e, Luzia? Pensou consigo, lembrando de novo da ironia. Luzia achou graca. Riu do seu crime perfeito e do quanto ele era desnecessario. Riu da sua microfelicidade por causa de um ultimo assento vago no onibus. Riu da mulher supermaquiada e do anel monstruoso, que enroscou na sua blusa de linha. Riu das bolsas de camelo e mais ainda das originais, tao parecidas e tao mais caras. Riu do exagero dos baldes de pipoca e do cheiro ruim que exalavam. Riu do mocinho do cinema que achava que aquele bigodinho fajuto o faria aparentar ter mais idade, e do seu uniforme que parecia emprestado de algum defunto maior. Riu do borrao amarelo na tela. Das obturacoes que ja nao tinha mais tanta certeza de ter realmente visto e das gargalhadas que as expunham. Riu de si mesma. E enfim gargalhou, junto com a multidao. Finalmente entendia Nice. Dividiria com a amiga, a partir daquele instante, a tietagem por Woody Allen.Obs.: Texto publicado originalmente no site Jornalirismo.
Na duvida, comprou mais um. Agora tinha seis pares de sapato amarelo-gema-de-ovo-mole, cor que foi a sensacao da ultima Fashion Week. Ja perdera as contas de quantos Christian Louboutin, com suas solas vermelho-sangue, decoravam a paisagem do seu closet de 20 metros quadrados. Dona Valdina, funcionaria da casa ha mais de 20 anos, sempre repetia que aquele quarto dentro do quarto dava dois do quartinho dela, no distante e bem real (surreal era so para a patroa) bairro da Agua Preta. No inicio, Silvana nem ligava, achava ate graca do tom que Valdina usava. Mas, depois de um tempo, achou aquilo ate aborrecido. Imagina, ter que pensar nessas coisas?! Dava uma coisa no peito, um mal-estar, sabe-se la... e nao tinha tempo para isso. Era uma mulher de negocios. Os proprios negocios. Perder tanto tempo digitando a droga da senha do cartao de credito com chip ja era o apice do aborrecimento. Nao conseguia entender o porque da invencao daquela merda! Sacudiu a cabeca levemente para o lado, tentando livrar os cilios alongados (por um personal eye stylist) das pontas da franja. Bufou irritada. As sacolas ocupavam as maos, mas, mesmo assim, depois de um contorcionismo ate charmosinho, tirou o celular da sua Prada e discou (so tocou a tela, na verdade) para o numero de seu personal hair stylist. Cruuuuuuuuuuuzeeeeeeessss, querida! Que horrrrroooooooor! Tem uma mata selvagem na sua linda cabecinha!, foram as primeiras palavras de Jimmi Divo, seu cabelei... ops, personal hair sei la o que, quando viu sua cliente preferida (era o que ele dizia para ela e para todas) por os pes no chao de marmore de Carrara de seu aesthetic center and personal image care. Um profissional molhou os cabelos dela. Outro massageou o couro cabeludo, com xampu de flor de lotus e essencia de macadamia. Outra funcionaria enxaguou e outra trouxe a toalha esterilizada. Um quinto elemento secou. Jimmi finalmente se aproximou com uma tesoura em cada mao, em seu momento Edward... (a personagem de Tim Burton, que Divo achava MA-GA-VI-LHO-SO e em quem se inspirava). Algumas tesouradas depois, Silvana Marineide, ops, so Silvana, sentia-se outra mulher. Uma mulher mil reais mais pobre (ou menos rica), mas uma diva! Agora precisava se apressar. Estava atrasada para buscar Chloe Marie. A pequena tinha sido submetida a um botox capilar. Silvana nao entendera direito para que diabos existia aquilo, mas uma amiga da power yoga recomendou e... pelo preco, tinha de ser bom. Se o resultado saisse como esperado, talvez pedisse para a baba levar Jacqueline, sua outra filha, de 8 meses, para fazer o mesmo procedimento. Claro, em algum personal baby hair stylist renomado. Chloe Marie aguardava de chapinha, unhas pintadas na cor semente-de-cerejeira-da-manha-de-verao, e fitas com estampa de oncinha nas laterais da cabeca. O excesso de laque a impediu de latir quando viu sua dona, digo, mae, chegar de bracos abertos dando gritinhos agudos. Passava das oito da noite quando Silvana subiu as escadas do seu triplex e parou na porta de uma das muitas suites. Tirou seus scarpins Gucci e entrou. Sentiu um alivio delicioso,