Era um cansaco, um cansaco imenso e aquela espera tao longa. A fila de carros lenta e ele mal conseguindo fazer os gestos mecanicos de passar marchas, apertar pedais e segurar o volante. Um desalento, a vontade de dormir e a perspectiva de espera de pelo menos duas horas pela balsa que o levara para o outro lado do canal. Imensa recusa de compreender aqueles turistas queimados, arranhados de areia, amontoados nos automoveis quentes e sujos, sonorizados em risos, cenografados em vaivens, entra-e-sais, entre sais de peles salgadas de mar.O sol-sonrisal fervilhando mar adentro em tarde a morte lenta neste longo dia de verao.Um primeiro movimento, a imensa cobra de aco andando cem metros e, depois, centopeia partida, parando outra vez, a esperar. Locomove-se novamente a velha balsa, levando cento-pernas em volantes, rodas e breques, parcela pequena de um irritante ritual de passagem.Automoveis.***Para a fila e la vem eles, pedintes e mendigos. Eles, formigas famintas; ele, monte de acucar. Meninos, meninas, adolescentes e homens feitos ( desfeitos em marcas de pobreza). Oferecem latas de cerveja, doces, salgados, prendedores de vidro de carro, jogos ferramentas, fitas cassetes, capas de celulares As almas ofereceriam, sim, se as quisessem comprar.Entre incontaveis anonimos, camuflados nos semelhantes andrajos ( bone, bermuda, camiseta velha, chinelo de dedo), ha os destaques de sempre, personagens de primeiro plano neste palco comprido.A moca desdentada, provida, porem, de belo par de pernas e bunda olhavel, sabedora disso oferece, com a cocada e o sorriso falho a sua parcela de sensualidade. E o velho praguejante? De-lhe o trocado pedido e va com Deus; negue-lhe a esmola e o diabo ajude que, no outro lado, amasse-lhe o carro o primeiro onibus a lhe cruzar o caminho.Vagabundos.***E e assim em todos os dias, em tantos anos. No resto do ano,martirio menor; no verao, o inferno.Ele trabalha; os mendigos e pedintes, a sua maneira, trabalham. Mas, e eles? Aqueles la? Carcacas ao sol, na areia da praia, indios, indo e vindo. Predadores, aves de rapina. Silvicolas, sem vinculos com a cidade. Forasteiros. Ladroes de seu tempo nessa fila que lhe estrangula a pressa e a eles apenas acrescenta ocio ao ocio.Turistas.***Veleidades literarias, pensa, agora, em um conto. Maneira de se distrair., imagina uma historia. Ao escritor, as pessoas sao apenas personagens. Um conto violento, de chocar Rubem Fonseca. Lera, ha algum tempo, o Clube dos suicidas, de Robert Louis Stevenson e ocorre-lhe enredo similar: o Clube dos assassinos. Estatuto: serao socios aqueles com propensao compulsiva de matar alguem ou grupos. Socios presumiveis: o genro que odeia a sogra intrometida; o cantor de churrascaria que abomina o publico indiferente; o aluno que detesta o professor nojento. Seu personagem autobiografico: o chacinador de turistas.Morbidez ou humor?***A fila recomeca a andar e livra-o de pelo menos dizer nao obrigado ao centesimo vendedor incomodo. Cabeca para fora, divisa a parte dianteira da serpente metalica e calcula: 40 carros. Nao sera desta vez o seu embarque.A cobra sera, novamente, seccionada; a balsa saira lentamente do pier, em ritmo bamboleante e os maximos 16 carros por viagem. Ele ficara parado, um dos