Nao ando escrevendo. Nem pouco, nem nada.Agora entendo que meu escrever constante de tempos passados pode ter sido, maisque misterios doprofundo da alma, coisa simples de maos inquietas. Escrever tambem e a texturado papel e o jeito com que a tinta corre por ele. Deve correr facil e abundante, deve manchar meus dedos,unhas ate. Unhas, alias, que sempre tive curtas. Porque cresciamlentas e frageis, sim,mas tambem porquequando um pouco mais longas me atrapalhavam a sentir a pequenez das formigas deacucar, perscrutar a geografia daspitangas. Muito com os dedos eu enxergava o mundo: fazia dormir as dormideiras,arrancava tambem ascasquinhas da goiabeira minutos sem fim. Conversava com sulcos e saliencias. O nariz de minha mae, pequeno e delicado. O queixo redondo eas linhas do sorriso, um pouco mais profundas a cada ano. Entendi com os dedosque mamaeenvelhecia, mais que com os olhos. Tambem assim entendi a turgidez de fruta de estacao de meu corpo pubere. O espelho era uma confirmacao plana, fotografica. A verdade-materia me turvava a vista, curvilinea e sumarenta. O que querodizer e que nao quero escrever. Ando exacerbadamentesensorial, as palavras me esgotam, a linguistica, a literatura. Me esgota o idioma estrangeiro, estoy agotada, jesuis fatiguee. Meesgotam os pos-estruturalistas,eu quero respirar fora do texto um pouco. Assim: fazendo paes. Ja fizeram paes voces algumavez, senhores? Se nao, devem faze-lo. Mas facam-o com canto e danca, facam-o como se gerassem vida. Como segestassem, como se parissem. Espalmem as maos sobre a massa morna do pao como se ela fosse as costas suaves de um recem-nascido. Alterne com sova-la com lascivia, afundando dedos queredores. Divida a massa, leve ao tabuleiro cadaporcao para que descanse. Faca esse movimento com as maos em concha, como se tivessem sete anosde idade e carregassem um punhado de agua do mar, ou um passarinho. Cada pao que se vai abrindo como flor e unico em suasreentrancias e convexos. Nao tenho tempo para escrever, porque usomuito dele olhando os paes no forno.Os vinte e tres minutos sao exatos para o dourado perfeito, mas ha que flagrar o instante preciso depequenos milagres: um vinco que se alarga, o lentissimo movimento de um paozinho seexpandido pra tocar o outro a seu lado. Alguns dias, exausta, durmo o sonopesado dos que constroem casas odia inteiro. Entendo-os, entendo as bordadeiras, as catadoras de mangaba.Contemplo a poesia intrincada do mundo, poesia material: os nos de macrame, pilha de tijolos, vento no trigal. As fileiras mesmas de paes, versos de perfume quente e penetrante.Nao tenho escrito, enfim. E nao e falta ideias. Sao as multiplas querencias, as maosinquietas. Talvez seja um capricho de quem sempre passou muito tempo contemplandoe descifrando as proprias maos. Talvezseja apenas um escrever de outra maneira.-------------------------Texto publicado na Cachoeiro Cult de dezembro/2012. Mais que de carne, osso, veias, unhas, sexoSou feita de ausenciaAusencia pontuda, calcariaMinha extensao toda negros espinhos rompendo a peleVindos dos debaixos da alma.Nao ha calma, sempre taquicardiaNunca e dia, ninguem se aproximaDo breu, da noite que me tornei.Me arrasto no movimento quase intangivel de mil perninhasSobre o chao liso demais das faltas mais fundas.Dentro da minha noite aguda todos