bailavam lentas entreos postes de luz. Falta dizer, para ser mais preciso ainda, que no ar vagava umcheiro de assado, carregado pela fumaca das churrascarias vizinhas do estadio. Simaopensava no improvavel. Alem da defesa que deveria tentar, ainda encontravatempo para pensar nas pernas bem torneadas de uma mulher loura... imaginaria,tao voluptuosa em seus pensamentos, que por pouco talvez o fizesse se esquecerdo compromisso da defesa quase impossivel. Nessa hora tao fatal, cada goleiro temo seu modo de reagir. Existem os que apelam fervorosamente aos santos dedevocao (e nesse quesito de santos de devocao, S. Judas Tadeu e o preferido),existem os que escondem o medo num disfarcado morder de labios ou olhosfuzilantes que encaram o batedor rebatendo o olhar do algoz com uma bravurafalsa, e existem aqueles que abrem as portas da mente para que os pensamentosbusquem o balsamo de outras sensacoes. Simao era como os ultimos. Seuspensamentos corriam livres como aquele vento noturno e choroso de agosto............................................................................................................................... "Macaquitos!Macaquitos!" - um coro de setenta mil vozes alastrou-se das populares paraas sociais, como enxurrada incontida, fazendo estremecer as estruturas deconcreto do velho estadio. Comecou -e se espalhou como essas correntezasindomadas- quando o primeiro brasileiro apontou a saida do tunel. Uma guerra.Cada jogador brasileiro sabia disso. Sabia tambem que iria enfrentar pontapescom a complacencia do juiz, cusparadas na cara, jogadores dopados, a torcidaagarrada no alambrado, jogando toda sorte de objetos no campo e a omissao dopoliciamento. Era sempre uma guerra. Uma verdadeira guerra. Muitos tentaram e ninguem aindaconseguiu explicar profundamente o exacerbado fanatismo das torcidas ejogadores castelhanos. Nenhum estudo psicologico ou sociologico conseguiu, atehoje, elucidar o fenomeno da transformacao. Sabe-se apenas que pacatosbancarios, comerciantes, professores, medicos, motoristas ou homens de qualquerprofissao, transfiguram-se quando a bola rola. Fanaticos. Os jogadores, por suavez, verdadeiros gentlemen fora docampo, transformam-se em gladiadores barbaros quando qualquer jogo comeca. "Sangre! Sangre!" gritava amultidao que ensurdecia os brasileiros e faria tremer qualquer um que naotivesse culhoes. Fora sempre assim. Ha quase cem anos. Desde que sedefrontaram, pela primeira vez, um time brasileiro com um de la. Simao sentiu e superou rapido o friona barriga quando Melo Leal, o tecnico - antes de tentar invadir o campo e sercontido pelos soldados e seus cachorros - mandou o preparador fisico aquece-lo.Pompeia, o goleiro titular, contorcia-se de dor com a pisada desleal deFernandez, o numero 11, aos quarenta e sete do segundo tempo, na faixaimponderavel dos ultimos suspiros daquele jogo. So restava ele. Simao. Antero,o reserva imediato, nem viajara. Contundido ha meses. Tonho, o terceirogoleiro, tambem se machucara desafortunadamente no treino de segunda-feira.Simao teve que pegar sozinho o primeiro voo do dia anterior e se juntar aos companheiros.Goleiro dos juvenis, com apenas tres meses de clube, foi o ultimo atletainscrito pelo clube para o campeonato, nem conhecia bem ainda os profissionais,nunca andara de aviao, nunca na vida havia pensado em entrar numa"roubada" daquelas. Agarrar o foguete pelo rabo. Era jovem. Dezesseteanos. Melo Leal olhou-o constrangido e compiedade, quando lhe pediu calma e disse com a voz engasgada: "Vai la.Defende aquela porra!". Simao entraria em campo para tentar oimpossivel. Defender um penalti. Penalti que, se convertido,