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Um desfile de moda com puxador de samba. Ou seria MC? Seu Jorge encarna uma mistura dos dois e ajudou a construir, ao lado das batidas do DJ Negralha, o clima moderno urbano da Permanente-Andrea Saletto. A marca veio com pecas constituidas 100% de canhamo, discretamente estampadas, moletons em poliester, viscose e algodao, malhas tambem de hemp (55% de canhamo na composicao), tafetas, nylon e chifons amassados em pois ou listras. Os ziperes se consolidam em bermudas e saias, assim como os bolsos largos na frente e atras, e a bolsa-cinto. A colecao conquistou Seu Jorge, que vestia um kilt com a estampa cinza da colecao e sandalias, alem de um novo corte de cabelo, sem "black power". Contrastando com a Permanente, a Coven fez, em seguida, um desfile altamente anos 80, desde a trilha sonora ate as cores fluorescentes e mangas bufantes na passarela. Trico esportivo 80 s e a definicao do desfile da marca, que aconteceu na sala 2, tenda que ontem, completamente no escuro exceto por telas com imagens, servia a exposicao da Maria Bonita. O dia de ausencia quase total de famosos virou o jogo a partir do desfile da Tufvesson, que atraiu _____________ Abrigar sem esconder e o mote da Tessuti para o outono-inverno carioca e, de acordo com a estilista da marca, Clara Vasconcelos, a colecao devera favorecer "a mulher que usa moda como seducao", como contou ao Terra no camarim durante os preparos para seu desfile. Ouvindo pela primeira vez a trilha sonora que vai embalar sua passarela, Clara explicou que a marca "foi buscar mais uma mulher que um tema. E uma colecao que refaz looks esportivos em versao chic, o esporte vira uma opcao sofisticada". E que tipo de mulher a Tessuti veste? "Uma mulher que usa a moda como objeto de seducao". Para exemplificar, citou Cirstiana Oliveira, Flavia Alessandra, Gloria Maria e Debora Bloch. "Mas tem tantas outras que eu gosto tambem", adicionou. A estilista estava tranquila no backstage, mostrando cada peca da colecao ao lado das fotos das tops. Diante da tatuadissima Marina Dias, comentou "Ela e linda, nao e?" e seguiu falando de suas pecas preferidas na colecao: o macacao cargo de chifon, o parco de tela em seda pura e o maxi moleton de chifon. Verde e, acima de tudo, tons achocolatados reinam absolutos: "O chocolate cria desejos", contou.Sobre o Fashion Rio, Clara ve saldo positivo total: "O amadurecimento do Rio no assunto moda e gigantesco e conciliar Fashion Business e Fashion Rio vai ter grande influencia no mercado. Em dois, tres anos teremos um evente de proporcoes ainda maiores, que vai trazer bons resultados para todos." Desterreno1. Lembro da caligrafia firme riscando o papel, letra grande e inclinada enchendo as folhas como a boca colada no meu ouvido, salivando denuncias em voz profunda. Varei as paginas sem ler coisa alguma a nao ser, de relance, que e um tipo de morte. Evitar ver o resto, primeira coisa a fazer e fechar essas caixas. Quando a conversa pesa, dizem qualquer negocio pra gente parar de falar ou mudar de
assunto, amanha e outro dia, jogar isso no lixo. Eu precisava ficar sozinha, nao disse mais que isso; o justo era que eu saisse sem palavras que nao pedi pra ler. Mas nao escapei do espectro inconveniente da minha consciencia, esse bicho que ataca a noite: se dormia, imaginava o que mais estava escrito, o que dizia o obituario. E um tipo de morte em que o corpo persiste mas inanimado, vazio do que uma vez conhecemos. E sao dois que desaparecem, desfigurados pela cisao, irreconheciveis um pro outro. Os defuntos vao por ai, as maos francas, abandonadas, rocando todos com veias quentes. Uns ressuscitam, bracos ah, e as pernas suadas - cruzados, mas sobre outro corpo. Estao novos, nao se parecem nada com o que foram antes, e tem cheiro de carne viva. Outros seguem em avancado estado de decomposicao. Todos irreconheciveis, de qualquer maneira.Quem aprende a aceitar a ausencia danca sobre a terra que cobre os apegados. E nesses cadaveres que encarna o fracasso e o fracasso e a perda de todos os seus sonhos. Imagine-se despido de todos eles. Imagine-se sem poder imaginar. Querer e ter vergonha da vontade, como se voce fosse indigno de desejar. Quem pode se declarar acabado, fechar a tampa e sumir pro mundo? Eu nao sei, ainda investigo uma resposta convincente, que ao menos me deixe dormir; procuro descobrir se eu devo e, principalmente, se eu posso, se existe escolha ou e o mundo que fecha a tampa do bueiro sobre mim. Aqui eu vou me imunizando e protegendo de todos os meus maiores medos, e meus medos foram, por enquanto estive calada, ameacas reais. Isto e pra ser esquecido, isto e um fragmento que eu nao posso mais conter. Sou eu falando sozinha, confinada no espaco ridiculo do esquecimento, que, Que me fez pensar em respostas pras palavras que eu nao li e que se vingam vazando pela minha cabeca na fumaca da paranoia, entre os infernos e alaskas da mesma estacao, nessa cidade sempre quente onde tantas vezes me falta sonho, me falta religiao, me falta querer. Quem era, o que eu fiz pra ele? Causei aos dois, sao dois sem norte. E que sorriso besta e este que arregaca agora? A boca se desprende do meu ouvido ainda sussurrando remorsos preteritos e cresce num vulto de terror espesso pelos muros de cimento cru, e as criancas nao tem vontade de ir brincar na calcada. Ficam trancadas nos quartinhos remoendo culpas minimas, sofrendo mais que os corpos ardendo de infancia deviam aguentar, mas aguentam, aguentam, remorsos sufocados com biscoito e televisao, crescem dali pra casulos ainda menores. O crescimento e uma atrofia. As que colecionavam sinais, como eu, um dia deixam de confiar neles. Imaginam como seria olhar pela janela gradeada a placa na rua indicando o lugar do seu tempo estacionado, o que veriam senao o passado, redundante? Querer e ter vergonha de querer como se fosse ridiculo esperar qualquer coisa, olhar pra frente. Olho pra baixo pela janela que aluguei por (quantas noites?) e enxergo o mosaico da feira a
nove andares de mim: pontilhados de vermelho, laranja, verde e riscos vermelhos, brancos e encardido das lonas sobre jalecos sujos, cheiro de alho e peixe subindo junto com a musica de um chocalho que nao para de acompanhar ancas gordas e sacolas que passam. Meu plano mais definido e descer e comprar pao, manteiga, leite, meia duzia de tangerinas. Os odores da feira vao me deixar enjoada, e o maximo de adivinhacao que eu faco sobre as consequencias da execucao do meu plano pouco ambicioso. Manha cinza, a placa do hotel apagada. A noite fica verde e vermelha. Penso pequeno, em cores borradas. A sombra das arvores vai manchando o muro do hotel, formando figuras. Seus dentes crescem pelo muro rangendo no ritmo do chocalho ate que a boca se arregace inteira diante da minha janela e alcance meu ouvido molhado de outras confidencias: eu to vivo, e voce? Zomba, chchchchchchch, rara. Se eu ainda soubesse enxergar de certa maneira, adivinhava que o tempo pulsa, respira, remove os mortos enquanto os vivos aguardam pra dar o bote. Ia decifrar futuros nos nomes das ruas, das travessas, avenidas, predios, pessoas, chamadas de jornal, publicidade nas fachadas, algum bar, pelas festas nas casas dos casais conhecidos, telefonemas e responder meu e-mails, cavar vida, me deixar guiar tonta por caminhos de associacoes tao bem fechadas em seus universos. Agora sem norte mas tive um carrossel de letras que juntava pra formular um destino, imaginava, imaginava desatenta aos desmandos do que ia fora da minha inconsequencia, que eu exercitava e estimulava acreditando, acreditando como se eu tivesse direito, sonho, fe, gana, eu tinha necessidade de cavar a vida onde ela estivesse se escondendo. Se eu olhasse pela antiga janela com meus olhos de agora, nao chegavam a rua, paravam ali detidos na grade, presos num detalhe dos ferros pintados com zarcao, logo eu, que era capaz de ver o que quisesse. Hoje, um medo vergonhoso, a covardia calada. Sinais ja nao me falam, desaprendi sua linguagem. Protejo minha desconfianca urbana de tudo que cochiche significados secretos. Olho a rua e quero pensar so nesse plano modesto. Nem mesmo a lembranca do que foi me toca. A memoria de tempestades nao restaura o que esta morto e seco. Pode haver, deve haver sim, nao ha? outra maneira de existir que nao seja sentindo intensamente. Ja vi quem tentasse e percebesse que e arremedo, revivenda mal feita. Ser cinico, escolhendo o vacuo, nao salva. Nao existe sentir sem intensidade. Vivo, tudo que se sente e a pressao do desejo, pessoas, eventos - ou nao e sentir, nem viver. Negar uma fracao sequer dessa forca pode viciar a percepcao e cristalizar no peito o cerne oco da historia de quem nao procura mais nada pra contar. E ai quer dizer que voce ja era. 2. Este muro e azul claro, dentro e fora da casinha, azul claro. Portas brancas, janelas baixas, cortinas de cetim e filo bege deixando vazar luz na sala desde as primeiras horas da manha. A noite tem carro zunindo na rua paralela, espio os garotos
jogando bola no quintal pequeno, driblando entre os canteiros. Minha avo chama, o jogo para, entramos todos. Eles sentam nos banquinhos dispostos lado a lado na area de servico, perto da maquina de lavar e do tanque de concreto, encaram a porta aberta pro altar subitamente quietos. Eu visto meu guarda-po branco no banheiro de empregada, brigo por espaco com as roupas e as bolsas das mulheres que ja estao na saleta, cantando, usando guarda-pos brancos. A ladeira ja desceu, veio sentar nos bancos de madeira pintados de azul, maes e tias dos garotos, suas irmas, um homem velho, todos eles puidos, cansados, cantam pra ajudar. Nao cruzam os bracos nem as pernas. Saio do banheiro e minha avo, ainda avo, me chama com a mao, tenho que ficar na saleta com as mulheres. Canto os pontos imaginando a pedreira e a mata onde a letra da musica diz que vivem, e que logo estarao aqui, e eu vou acender charutos pra eles. O corpo de minha avo estremece no centro da roda embalado pelas palmas e a musica que chamam. Estremece, gira e e amparada por duas mulheres, estremece e gira e nao e mais avo. O caboclo chega e procura sentir com os pes descalcos esse novo solo, passa os olhos pela sala tentando compreender o que ve, o corpo de minha avo agora esta levemente curvado, pende para a esquerda, e o braco direito descansa o tempo todo atras sobre o quadril. Fico de frente pra ele, tiro do bolso uma caixa de fosforos e um charuto, que lhe entrego e acendo obediente, as perguntas queimando dentro de mim. Aonde foi minha avo agora, se pela boca da minha vo um homem fala frases curtas numa lingua truncada, e fuma, me pergunta entre baforadas como eu vou? Solta fumaca no meu rosto, nos meus ombros, me vira pra fazer o mesmo nas minhas costas, me vira de volta e olha como se nao me visse. Risca uma cruz na minha testa com a Pemba branca. Agora eu tenho que ir pra perto da porta e esperar o momento de acender o proximo charuto. Todos os que sofreis e estais oprimidos, Ele vos aliviara. As onze ja foi todo mundo pra casa. Eu na varanda com meu avo, gordo e moreno, triste. Ele nao tem que descansar, descansando tem muito tempo, nao sai nem mais pra um sol, uma cerveja. Nao consertava mais os relogios, o liquidificador. Nao acreditava mais que funcionariam se montasse de novo com esses parafusos sobrando do lado de fora. Brincamos de bar: vou na cozinha, apanho uma garrafa de agua e dois copos, conversamos sobre o que nos propomos ver na calcada do boteco. A nossa frente, as plantas do quintal num escuro absoluto, o muro azul, insetos. Ta vendo esse cara magro sugado de barba rala sem camisa? Via o que queria, via pescador. O sol rasgando o mangue cheio de bichos e ele puxando o barco pra gente passear, as pernas finas enterradas ate a cintura na lama, e Ze Luiz. Tem gente
que ainda vive de peixe. Disse que os peixes todos se alimentam do mangue. Fiz uma historia pro colegio com o Ze Luiz mas o tema era a familia, nao serviu. Paciencia, a vida depende da mare. Vira o copo. Meu avo bebia agua resignado, sentindo o gosto da cerveja.3. Prendo o cabelo num coque pra nao impregnar tanto com fumaca. Ele ve, me chama no balcao. Quer meus cabelos soltos, quer meus sapatos altos e desconfortaveis. Pras canecas chegarem rapido em cada mesa e preciso mais que dois bracos - tem que ter coxas de fora, tem que ter cabelo caindo nos ombros. Tres mesas ainda vazias, mas em duas horas isso aqui vai ficar abarrotado de garoto novo da Zona Sul e coroa gringo gastando os tubos, alcool e papo em todos os sotaques e variaveis de ingles, portugues, alemao, italiano, e um encontro aberto de alienigenas, cabe ate brasileiro, os que acham que reina aqui a convencao valida pras embaixadas, a ilusao sutil de que estamos em territorio estrangeiro. Alguns garotos daqui eu ate entendo que gostem do lugar, por curiosidade, mas qual o alibi dos gringos, qual o objetivo de escapar da friaca tediosa natural de seu pais pra America do Sul e se enfiar toda noite num bar, que eu acho que e exatamente o programa que esses gordos fazem em cidades pequenas atoladas em neve onde nao acontece muito mais que campeonato de dardo? Vai ver que a graca e justamente essa. Ou so se aprende saudade longe, eles nao tem saudade noutras linguas, aprendem ela aqui, e a matam como sede, com a cerveja que eu sirvo. Muitos estrangeiros acabam baixando nesse bar porque trabalham no Brasil ha anos e as vezes precisam falar de novo ingles ou dialetos insondaveis encharcados no gosto amargo. As vezes, em cockney carregado, quer dizer toda noite. Esses caras chegaram num estagio tao avancado de alcoolismo que nao o encaram como vicio ou doenca, mas parte do corpo, um orgao a mais sem o qual nao desempenham suas funcoes vitais. Nao aparenta fazer mal pra saude deles e faz bem pra minha bolsa.Acendo o ultimo cigarro na paz relativa das oito e meia. Trago o tempo e tusso um pigarro sem religiao. Pretensioso, mas anoto no guardanapo, guardo debaixo de uma garrafa de Bailey s. Hoje eu tenho a chance de sair mais cedo, vou ver um conjugado amanha de manha. Mas e so uma chance, uma possibilidade, que depende exclusivamente do fator sorte. Madrugada de sono ou de bandeja na mao, isso depende do americano sentado junto do balcao num banco estilo to-na-selva que e um tronco de arvore partido. Se a meia-noite o homem de chapeu de feltro e rabo-de-cavalo grisalho conseguir fazer os dados marcarem seis e seis cada, estou liberada. Essa foi a proposta do dono. Bate 0h e Tom decide minha noite com um sete, eu fico. Com vontade de jogar uma garrafa no espelho atras do balcao e justificar de uma vez a sorte, nos cacos os fatos iam ficar de uma clareza
descomunal. Ha Um horrivel cacofato nos fatos dos cacos, mas.O bar da Atlantica e do homem de corpo largo, cara larga, sorriso largo socado atras do balcao. Nasceu em Sao Paulo ha quarenta e dois anos, dos quais 35 passou no Rio, onde desvirtua um pouco a atividade que sua familia desempenha ha geracoes no Bexiga: em vez de massa, vende cerveja, cerveja pra caralho. Sirvo cerveja por enquanto, mais que eu aguento beber, menos que a quantidade consumida por ele numa noite. Vai ver que ate as 4h da manha todo o bar ja bebeu mais que ele, mas e uma corrida acirrada. E o outro barman tambem enche a cara. Eu e o --- estamos autorizados a entornar uma boa quantidade de cerveja toda noite, cerca de oito canecas por cabeca, desde que a gente fique de olho nas mesas; brasileiro, gringo, nesse ponto e tudo igual: tem uns que, se der mole, saem sem pagar. Tirando os que fregueses antigos, tem que desconfiar de todo mundo. Cerveja importada aqui vende melhor, e mais cara que a nossa, mas no ritmo que a gente vai mandando nao sei como pode dar lucro. Sao os gringos assiduos, tipo o Tom, que pagam a vida do bar. Uma caneca da sua cerveja importada preferida custa quatro vezes mais que a nacional e ainda sai barato pra eles. Tudo no Brasil e barato pra quem tem dinheiro de verdade. Peguei o trabalho aqui nao faz um mes, ja da pra alugar um cubiculo juntando gorjeta com o fixo das semanas.Tom, fios grisalhos escapando pelas abas do chapeu, olhos azuis pastando pelo bar tranquilamente do copo pra minha camiseta, da lampada fraca pro balcao. A mancha vermelha no braco parece uma queimadura, e uma queimadura, no inicio eu achava que ele sempre aparecia com uma porque trabalha na cozinha de um hotel da Avenida Atlantica, chapeu de mestre-cuca em vez desse de palha equilibrado no topo de um metro e noventa de altura. Loirra, querro ma-is Machadou deh Assis. Tem portugues suficiente pra entender Dom Casmurro mas a pronuncia, como era de se esperar, e uma bosta. Fala arrastada que nem fita cassete velha enrolando no aparelho de som. Emprestei uns livros, ele traz pedacos de salmao grelhado do almoco e o que mais tiver limpo em cima da pia no fim da tarde. Diz que ja cozinhou pra rainha da Inglaterra, no bullshit, antes do hotel. Penso nisso quando eu como, mastigo me divertindo so de imaginar as remotas e improvaveis conexoes de Tom com a nobreza; janto de pe em cinco minutos o que ele me trouxe hoje, veio tambem arroz com brocolis. Nao consigo parar de olhar pra queimadura no braco de Tom, e uma circunferencia pequena na carne mas dessa vez rasgou fundo. E e uma besteira, e o jogo de viciado mais besta que inventaram depois daquele do Burroughs e eles as vezes chegam a fazer ate sobrios. O unico jogo desses que eu me meto a fazer e o dos dados. Se der doze, eu saio. Sempre da
outra coisa qualquer que nem passa perto de doze, deve ter alguma treta nesses dados. O outro jogo do Tom e encostar o antebraco no antebraco de outra pessoa e colocar um cigarro aceso entre os dois. Quem amarelar primeiro, paga a rodada. Tom ja se considera um especialista em literatura brasileira, tanto que largou no meio a leitura da versao americana de Quincas Borba porque achou que a traducao nao foi fiel ao estilo do autor. Ele reclama que o braco do outro fregues era mais cabeludo por isso a pele demorou mais a queimar que a sua. Paga a rodada sem fazer cara feia porque Tom e um homem bem-humorado, mas vai ter proxima vez, sempre tem. Domando cavalos, driblando as mesas, agora todas ocupadas. Tentei pensar onde foi que deixei de querer, ou se deixei de querer. E dificil arrancar tudo, sao palavras espremidas de um pensamento vagaroso.- Eu tinha medo de voce. O barman me diz agora rindo, mas o que diz e serio. Escuto muito isso. E cada vez parece mais medo. E eu sempre querendo dizer uma coisa e acabo dizendo o seu contrario, que e a verdade, ou nada. Olho muito sem dizer nada esses dias, mas nao e que nao goste deles. Basta meia hora encostada nesse balcao pra alguem comecar a contar sua vida como se estivesse num consultorio ou coisa assim, mas eu nao falo nada de mim pra eles. Senao volto a ser o que eu era, reavivo um modo de vida extinto. O engano e achar que todos sabem; cada ato, mesmo um ato repetido, e sempre inedito, seja entre diferentes pessoas ou as mesmas combinacoes de gente. Queria ser totalmente sincera um dia, fazer uma promessa: se eu entender novamente o sentido que perdi, que eu diga tudo.Nao gostava das coisas ditas com silencios. Achava egoismo guardar as palavras na cabeca e apresentar a cara mais lavada, como se eu so pensasse no meu trabalho ou nas coisas que precisava comprar. Pra que tudo nao se resumisse as ordens grudadas na geladeira com ima, de minha parte eu teria lambido as feridas do outro, feito coisas bonitas e santas como levar conforto onde o conforto e apenas tela flat e poltrona reclinavel. Minha caridade agora e inversa e remunerada: nao falo muito, escuto; e boto cerveja quando me pedem.4.So nossa equivocada nocao de tempo pode conferir ao que nunca aconteceu de verdade a qualidade de uma fronteira intransponivel, tao real quanto a tela do computador na minha frente. Sob a superficie desse tempo inventado, recriado, tenho um sonho recorrente vivo nesse sonho - fora do tempo, dentro do mundo. Ha cinco anos, eu nunca sabia se por tras do vidro espelhado do predio da Avenida Rio Branco era fim da tarde ou ja altas horas. Eu apurava, eu, entrevistava, escrevia, programava o HTML, fotografava os eventos com a minha propria camera digital, manipulava as imagens, publicava as noticias e as materias e as imagens no site da empresa. Respondia aos e-mails e telefonemas dos leitores satisfeitos e insatisfeitos com
o servico, organizava promocoes com produtos que nossos clientes divulgavam, respondia e-mails e telefonemas de participantes contentes ou descontentes com os brindes, a maioria descontentes, exigindo isso e aquilo, ameacando procurar o diretor da empresa, rogando pragas, bufando e babando. Na primeira semana no emprego, fui treinada por um espanhol barbudo a prestar atencao, ao mesmo tempo, em cada uma das atividades relacionadas a ser assessora de imprensa da multinacional sovina que nao queria pagar mais de um profissional pra fazer o servico de tres. Numa salinha pouco refrigerada, ele me ensinou os macetes do emprego e foi comprar cigarros em Porto Rico ou coisa assim. As vezes mandava um e-mail reclamando de algum aspecto do trabalho que considerava mal e porcamente executado ou dando as coordenadas pra que eu puxasse o saco desse ou daquele cliente. Meu cheque era depositado mensalmente por alguma entidade desconhecida e tudo que eu tinha que fazer era assinar um papel e mandar por fax para... Porto Rico? Pouco me interessava. Agora me interesso menos ainda pelo que vai dentro dos distantes predios do Centro da Cidade, o que aquelas pessoas pensam do lado de dentro dos janeloes de vidro fume sao coisas muito tristes. Um vez circulou no escritorio um e-mail intitulado "Voce vai ser demitido". Foi o unico spam que ja li na minha vida. A mensagem dizia que, um dia, da copeira ao Superintendente Superimportante de Comunicacoes Intergalacticas, todo mundo vai pra rua. E em qualquer empresa. Portanto, e preciso sugar o quanto antes tudo que voce puder, arrancar da empresa cada vantagem que puder oferecer. Voce tem telefone na sua mesa? Faca lo-ongas ligacoes interestaduais, internacionais, de aquele alo demorado pra um amigo que foi morar longe. Pegue muitos taxis, coma em bons restaurantes, durma com a consciencia limpa em hoteis caros e inclua as notas de tudo entre as despesas de suas viagens de trabalho. E o minimo que voce pode fazer; afinal, eles estao chupando o seu sangue.Eu me demiti depois de anos fingindo que nao percebia a mao da empresa por baixo da minha saia. Apesar de agora eu nao dispor de um puto sequer no bolso nem perspectivas de arranjar o dinheiro fixo mensal que eles espirravam na minha conta bancaria, a parte do meu cerebro que ainda pensa esta aliviada. Prefiro trabalhar num bar que cheira a peido de cebola envelhecido a ver aquela gente outra vez. Tem esse irlandes que passou seis meses em Copacabana enchendo a cara e comendo mulheres gostosissimas com dinheiro que fez como fiscal de minas no Zimbawe. Christy "Twodogs" levou um pe da namorada e largou o caminhao na Irlanda pra coordenar trabalhos (forcados, sei la) nessas minas. Ele diz que a fome do brasileiro jogado na rua em Copacabana, pedindo um dinheirinho a quem sai do banco, e uma fome ridicula perto do que viu por la, onde tinha vergonha de comer e beber com as ruas lotadas de cadaveres natimortos e zumbis esqueleticos. Um verdadeiro filme de terror. Evoquei o Nordeste mas pra ele nao serviu. "Nunca mais quero