cantar a leitura na casa da claridadedobrou o corpo sobre a escrivaninha de palavras, aguardou o chamadodo silencio branco, esperava, na casa da claridade, o escuro que antecede o inicio da escrita. escreve, disse o poema aberto sobre a cama. escreve, disse o poema aberto.e o poema, deitado-corpo, ensina a prece do dia.rezar a leitura, ela tinha dito. ama o gosto de ontem deixado nos labioso cheiro do corpo ainda descobertoespereoutros entardeceresna minha casa aquecida tecia, tecia, tecia.era toda maos, olhos, labios, num misto de vigor e desfalecimento. o movimento das agulhas,o som delicado do toque dos fios de la.o que se revelava nesse movimento de furar o tecido para borda-lo depois? O que se revelava no movimento de trancar os fios? Fios enganadores. tramavam como se costurassem o corpo quando na verdade faziam do corpo tecido aberto. Ainda assim era preciso sergenerosa com o textu.generosa.apenas o trabalho incessante de bordar naquela superficie.aquele dia amanhecia com dor. dor nao era amargura, mas vontade desmedida. dor nao era sofrimento, mas tormento insistente.aflicao apenas. dor nao era a lembranca, mas a loucura de esquecimento. dor nao era a distancia, mas a ausencia. dor nao era o silencio da voz, mas o suspiro interditado.dor era o corpo acordar todos os dias e ter que adormecer apressadamente.tecia, tecia, tecia.as vezes tinha uma estranha sensacao de vertigem. como se escorresse por entre o tecido poroso o liquido antes represado. sobrava nas maos as partes materiais. pujanca vertiginosa.tenho vontade de comer isso.ele tinha dito enquanto balancava no ar o papel branco. foi entao que comecou a devora-lo ali mesmo, na frente daquela mulher. Ela olhava com estupor as palavras sendo desmanchadas,a folha branca desfeita e o corpo dele ocupado agora com o tecido do texto.olhava imovel o erotismo da devoracao, a avidez do gesto. corpo desperto e um so pensamento: algumas coisas foram feitas para ser devoradas.ele conhecia a violencia da sensacao que se alastrava pelos lugares antes nao ocupados.tomava as palavras, desatava a trama do tecido, se fartava com o tudo e o nada daquele corpo. entregue a insensatez do encontro ela morria de uma vez so, numa so intensidade. e que o vivo nasce do deserto.toma o texto. e era ela.devora-o. e era ela.prove o gosto. e era o dela.o desatino daquele impulso. o disparate daquele gesto.a arbitrariedade daquele desejo. o prazer da devoracaoaquela carne. sexo insano. desejo maldito.(tecia, tecia, tecia). Uma mulher sangra por todos os poros, sangra e escreve, insistentemente.Enquanto o filho dorme, nos intervalos do dia, entre conversas sobre compras, na feitura do almoco.Escreve.O filho quer saber o resultado da conta de matematica, o marido chega... ela escreve.Por onde passa a linha do horizonte? O telefone toca. Todos sairam.Volta [escreve].As vezes ela pensa em parar, por fim a esse trabalho, descansar o corpo.Quem sabe assim o sangue cesse de jorrar? Estanque. As vezes doi.Em outras a solidao e insuportavel. Para ( ). Ela escreve, ainda.Sera mesmo possivel por um ponto, um ponto final nesse corpo que escreve?Sangra, escreve, doi. Sem ordem. Tem dias que so escreve. Outros, so doi.E, ainda, aqueles em que