Ah, mundo! A Negra Juana,a desgraca que lhe aconteceu!morreu-lhe seu negrinho,sim senhor.- Ai, compadrezinho de alma,tao gordinho que estava onegro!Eu lhe enxergava asdobras,eu nao lhe enxergava o osso;como eu me enfraquecia,o media com meu corpo,ele ia ficando fracocomo eu ia ficando.Morreu-me meu negrinho;Deus o tera chamado;ja o tera colocadocomo anjinho do Ceu.- Desengane-se, comadre,que nao ha anjinhos negros.Pintor de santos de alcova,pintor sem terra no peito,que quando pintas teus santosnao te lembras de teu povo,que quando pintas tuasVirgenspintas anjinhos belos,mas nunca te lembrastede pintar um anjo negro.Pintor nascido em minhaterra,com o pincel estrangeiro,pintor que segues o caminhode tantos pintores velhos,ainda que a Virgem sejabranca,pinta-me anjinhos negros.Nao ha pintor que pintaraanjinhos de meu povo.Eu quero anjinhos brancoscom anjinhos morenos.Anjo de boa familianao basta para meu ceu.Se resta um pintor de santos,se resta um pintor de ceus,que faca o ceu em minhaterra,com os tons de meu povo,com seu anjo de perola fina,com seu anjo de cabelo curto,com seus anjos ruivos,com seus anjos morenos,com seus anjinhos brancos,com seus anjinhos indios,com seus anjinhos negros,que vao comendo mangapelas periferias do ceu.Se ao ceu vou algum dia,tenho que te encontrar noceu,anjinhozinho do diabo,serafim bolicoso.Se sabes pintar tua terra,assim has de pintar teu ceu,com seu sol que tostabrancos,com seu sol que sua negros,porque para isso tenscalorzinho e dos bons.Ainda que a Virgem sejabranca,pinta-me anjinhos negros.Nao ha uma igreja de estrada,nao ha uma igreja de povoado,onde deixaram entrarno quadro anjinhos negros.E entao, aonde vao,anjinhos de meu povoado,zamurinhos de Guaribe,tordinhos de Barlovento?Pintor que pintas tua terra,se queres pintar teu ceu,quando pintas anjinhoslembra-te de teu povoe ao lado do anjo ruivoe junto ao anjo trigueiro,ainda que a Virgem sejabranca,pinta-me anjinhos negros.Andres Eloy Blanco (traducao livre, com ajuda de Cristina Poblete) (...)Afinal, escrever ou ler umromance sao acoes insolitas. Construir uma historia atraves de um novo arranjode fatos verdadeiros nao tem nada de inevitavel nem de necessario. Se ate mesmoa explicacao banal pelo prazer do criador e do leitor fosse verdadeira,deveriamos nos perguntar qual necessidade faz a maior parte dos homens sentirprazer e se interessar por historias inventadas. A critica revolucionaria condenao romance puro como a evasao de uma mente ociosa. Por sua vez, a linguagemcomum chama de romanescas o relato mentiroso do jornalista inabil. Ha algunslustros era comum dizer, inaceitavelmente, que as mocas eram romances.Entendia-se com isso que essas criaturas ideais nao levavam em conta arealidade da existencia. De modo geral, sempre se considerou que o romanesco seseparava da vida, e que a embelezava ao mesmo tempo que a traia. A maneira maissimples e banal de encarar a expressao romanesca consiste portanto em ver nissoum exercicio de evasao. O senso-comum une-se a critica revolucionaria.Mas do que se procura fugir peloromance? De uma realidade julgada por demais esmagadora? As pessoas felizestambem leem romances, e e um fato constatado que o extremo sofrimento tira ogosto pela leitura. Por outro lado, o universo romanesco tem certamente menospeso e presenca do que este outro universo, onde seres de carne e osso nosassediam sem parar. Por que misterio, entretanto, Adolphe nos parece umpersonagem bem mais familiar que Benjamin Constant, e o conde Mosca que nossosmoralistas profissionais? Balzac