todos os espacos,ate dentro de mim.33Minha Querida Aracaju Aflita12. BICICLETAS BARULHENTASEstava em visita ao Poeta (Santo Souza), que mora na rua Rio Grande do Sul, no Siqueira Campos. Ouvia-o enlevado recitar seus sonetos de amor do comeco da carreira. Cada um mais bonito, cada um mais celestial. De subito, um barulho ensurdecedor estourou na rua e veio aumentando cada vez mais na nossa direcao. O poeta largou a brochura de ineditos e olhou-me com olhos enormes. Levantei-me assustado, precisando escapar. Achei, num primeiro momento, que uma parte da casa ruia. O barulho, agora ajustado por uma mao invisivel, transformara-se numa musica chula, chiada, mas ainda ensurdecedor. Corri a porta da casa, a ver o que era. O poeta arrastava-se atras de mim, mais para me tranquilizar do que para saber do que se tratava.Ele ja sabia.Era uma simples bicicleta pilotada por um rapazinho magro, equipada de caixas pretas de som que estremeciam. Como pode? Pelo menos se fosse uma carreta de trio eletrico...Mas era mesmo uma simples bicicleta. Tratava-se de um pequeno empresario que ganha o seu pao fazendo propaganda dos produtos ofertados nas lojas da grande rua. E, para chamar a atencao do publico, quando vai dar inicio a um novo anuncio, toca musicas apelativas. Apesar de me incomodar demais, algumas garotas que passavam fardadas ensaiavam passos de dancas, acompanhando o ritmo. E riam faceiras.Agora a bicicleta (e um ser vivo e monstruoso) comecou a falar sobre certo desengraxante, que custa apenas um Real e que deixa o chao de sua oficina brunido.Olho para o poeta, que ja chegou tambem a porta. Ele fala alguma coisa, mas nao consigo escutar. A bicicleta parou bem em frente e o seu condutor travou o tripe, entrando numa lanchonete para cuidar de um novo negocio ou comer um pastel. Quem e que sabe?Dai a pouco, quando a bicicleta seguiu rua acima, assombrando outros moradores, o poeta conseguiu me dizer que todo dia e desse34Antonio Saracurajeito. E mesmo que se refugie la no fundo da casa, as bicicletas depropaganda o alcancam, derrubando rimas, mudando em pesadelos ossonhos puros.Fiquei na casa do poeta mais meia hora. Ao sair, circulei pelogrande comercio do Aribe, vistoriando os ruidos. Encontrei outras bicicletas,algumas mais humildes, mas tao barulhentas quanto a que estacionouem frente a casa do poeta. E encontrei tambem-imaginem?Encontrei um homem-som, um homem-algazarra. Este naotinha uma bicicleta. Mas fazia tambem muito barulho. Uma grandecaixa preta estava fixada em sua cabeca, como um barrete sacerdotalde quatro bandas, por onde saiam rajadas sonoras. Outra grande caixaestava presa as costas, deixando-o parecido com uma japonesa medieval,com tiras de couro passando pelo peito, onde se localizava ocontrole da parafernalia. E circulava pelas calcadas, forcando os transeuntesa descerem para a pista de rolamento. Eu esfreguei os olhospensando que dormira. Mas nao! Era real.O bairro inteiro estava em polvorosa. Como um cidadao podeestudar, resolver uma questao matematica, fazer um poema, confidenciarsua paixao, por aqui? Apresso-me, sinalizando para um taxi. Voumeembora para o meu sitio no meio do mato, esperando que naotenham me furtado a televisao e as coisas de valor. Esta acontecendola uma grande onda