(...)"Sem grandes segredos dantes, sem novos secretos dentes":Uma torquatalia!Apostrofando-se.Repristinando-se.Escaldando desde a raiz aquilo que nao e substancia pura.Da lucidez da morte a rigidez do corte:Tudo e outono, religiao ou fluoxetina.Sem rima - para evitar a breguice vernacula.No mais, tudo e poeira e poesia. Malwares invadiram este sistema:Calado para manutencao. (Agradecimento discreto a Lygia Bonjunga Nunes) A colcha de retalhos que compunha a sua vida ja nao era tao maleavel quanto aquela que integrava os seus versos...Era dificil, pois, recompor novos desenhos, recombinar as cores, equilibrar os pesos dos mais diversos tipos de tecido, agora ajustados rigidamente no composto global que lhe cobria a vida.Se por obra do tempo ou de sua resistencia a mudancas, era impossivel saber. Mas o fato e que fora vitimada por suas proprias conviccoes resolutas, a respeito de cada uma das circunstancias inevitaveis da vida.Que tivesse, entao, escolhido como composicao a objetividade fugaz das cronicas! Ou quem sabe a leveza irresistivel da tao almejada poesia (mas nascera presa demais). Tendo optado pela retorica verborragica dos romances infindos, restara trancada nas proprias paginas por ela tecidas. Na fenda de suas conjecturas. Nas frestas de uma inconstancia adiada. A sua falta de consanguinidade com o mundo se refletia dia pos dia na ausencia de funcionalidade para lidar com necessidades praticas. Viver em verso era, escancaradamente, muito mais uma patologia incuravel que uma mera aspiracao.Mas se sua colcha de retalhos ja estava tecida e envelhecia paulatinamente na gaveta empoeirada do tempo nao lhe restava muita coisa para alem da composicao de sonhos. Porque desde sempre fora devota de objetivos tangiveis que programava, cumpria e concluia alcancaveis. Talvez fosse chegado o momento de comecar a sonhar. Perdida assim no devaneio onirico da pequena janela que repousa sobre o inacessivel, alcancou a seguinte constatacao: poderia descosturar, um a um, os retalhos da colcha para ressignificar, em seguida, aquela existencia cansada. Porem, nao demoraria muito para que lhe viesse a mente o fantasma que atormentara seu amigo pintor ao tentar desfazer o irreversivel nos bastidores do palco: nao era costura, era tintura! E, na hipotese de nao se poder separar os retalhos indesejados, tudo se convertia na mais profunda cor de saudade.Ciente do avesso, rendeu-se ao frio que lhe fazia confortar-se a colcha de retalhos que assegurava, de uma maneira ou de outra, uma pequena sombra de sentido. Quem sabe assim dormisse e pudesse tangenciar por pequenas fracoes de segundo aquela quintessencia tao desejada. O inapreensivel era o arquetipo em que construia a sua fascinacao pela arte e a sua preocupacao excessiva (insuportavel a si e aos outros) com propositos humanitarios e questoes sociais. Sendo assim, nao restavam mais duvidas: era necessario dormir. Afinal, se sonhos eram fruto de seu imaginario, nao seria dificil atingir no plano de suas metaforas ridiculas o colorido que pretendia lancar na maquete em preto e branco sobre a qual tinha edificado sua vida (de fato nao era costura). Tenho pudor da loucura - pensou. Mas amanha o relogio me despertara do hospicio fundamental secreto e voltarei enfim a rotina daqueles que nao se permitem sonhar mais. PS: Adendo