Sob o risco de ser repetitivo farei uma pequena abertura para o texto quepublico hoje. Quando comecei esse blog esperava discutir aqui questoes deliteratura e humanidade em geral, alem de eventualmente escrever algum textoliterario. De inicio achei que seria uma boa medida escrever um texto literario porsemana, algo como um conto talvez. Mas antes do fim da primeira semana vi quenao conseguiria cumprir meu proposito. Eu poderia dar mil desculpas, algumasesfarrapadas, outras muito boas, para eu nao ter conseguido me dedicar com todomeu ser a tarefa literaria, mas nenhuma delas me convenceria. Penso que muitas dessas pessoas que chamamos de genios sao"apenas" pessoas que se dedicaram com toda sua alma e todo seu corpoa alguma missao, enquanto que a imensa maioria de nos prefere administrar amediocridade. Para resumir a historia, digo que o tempo passou e ate hoje eu nao posteiaqui esse PRIMEIRO! conto prometido. Publiquei ate mesmo um ou dois outrosdepois, mas continuei devendo esse primeiro ate hoje. Ha algum tempo achei que o tinha pronto. E antes de publica-lo quis mostrara um amigo proximo. Ele fez uma critica muito pertinente - que nao lhesrevelarei no momento - que me deixou com a pulga atras da orelha e depois de umtempo assim matutando tive vontade de mexer no texto outra vez. Queria tentar"corrigi-lo" no sentido daquilo que o amigo tinha dito. Comecei aescrever uma especie de adendo, ja escrevi algumas paginas, mas esta semanaperto do fim, cheguei a conclusao que aquela continuacao que eu estava tentandoenxertar na historia inicial so pioraria as coisas e eu ainda poderia de certaforma perder ideias muito interessantes que foram me surgindo enquanto escreviaesse adendo. O texto original fica como esta. Deixo mais comentarios para oproximo post no qual pretendo fazer uma especie de critica ou anamnese de meuproprio texto. Um Fantasma naSala de Estar Era um daquelesditos bairros tranquilos de uma pequena cidade do interior mineiro, onde aspessoas ainda nao perderam completamente a inocencia, ainda guardam habitoscomo o de se cumprimentarem na rua, de conversar com os vizinhos sobre a vidade outros vizinhos, de ter amigos a quem de vez em quando confidenciar umpecado e tem a ousadia de ter fe na vida, de acreditar que um bom futuro asaguarda. Por conta dessaingenuidade que os moradores daquela cidade ainda conservavam, Inacio, mesmosendo apenas um menino de oito anos, podia ir e voltar sozinho da escola queficava a seis quadras de sua casa. Ele gostava dessa responsabilidade, era umaespecie de poder especial, voltar sozinho pra casa. Sentia-se mais importante eate mesmo um pouco mais velho. Olhava com ar de superioridade para os meninosda mesma idade que ele cujas mamaes iam busca-los na porta da escola.Mas ele mesmo brincava feito qualquer crianca no percurso de volta para casa. Aquelasruas eram um campo de batalha em que ele, um guerreiro ninja, surpreendia seusinimigos com os dardos envenenados de sua zarabatana, fazia ataques precisoscom suas afiadas shurikens, partia ao meio os automoveis com um simples golpede sua katana ou entao os nocauteava com uma voadora mortal bem no meio dospeitos. Mas, se por acaso eles o encurralassem, tinha sempre