thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
imovel. Saltou sobre o ficticio inseto com um gesto convincente. Pronto, la se foi! Oh! muito obrigada. Veem-se muitas vespas neste verao. Sim, creio que seja por causa do calor. Sabe, por acaso, quem e que estamos esperando? Nao faco a menor ideia. Ouviu-se o apito agudo e prolongado de um trem que se aproximava e Lombard observou: Deve ser este o trem. Um homem alto, de aspecto militar, apareceu a saida da estacao. Tinha o cabelo grisalho cortado a cadete e um bigode branco corretamente aparado. Seu carregador, que vacilava um pouco sob o peso de uma solida mala de couro, indicou Vera e Lombard. Vera adiantou-se com um ar competente e disse: Sou a secretaria do Sr. Owen. Temos um carro aqui a espera. E acrescentou: Este e o Sr. Lombard. Os desbotados olhos azuis, perspicazes a despeito da idade, avaliaram Lombard. Por um instante, o juizo que fez dele transpareceu no seu olhar... se ali houvesse alguem capaz de le-lo. "Um belo rapaz, mas ha nelequalquer coisa de falso... Subiram os tres no taxi. Atravessaram as ruassonolentas da cidadezinha e rodaram pela distancia de uma milha na estrada de Plymouth, mergulhando depois num labirinto de azinhagas verdes, estreitas e ingremes. Esta parte do Devon me e completamente desconhecida. Moro no leste do condado, sobre a fronteira de Dorset. Realmente, e um lugar encantador disse Vera. Estas colinas, esta terra vermelha, e tudo de um verde tao luxuriante! Um pouco fechado comentou Lombard. Quanto a mim, prefiro o campo aberto, onde se possa ver o que se aproxima... Tem andado bastante por esse mundo, imagino? perguntou-lhe o Gen. Macarthur. Lombard deu de ombros. Tenho estado aqui e ali, senhor. La consigo pensava: "Agora vai perguntar se tenho idade suficientepara ter estado na guerra. E a pergunta que sempre fazem esses velhos militares". O Gen. Macarthur, porem, nao mencionou a guerra. II Subiram uma encosta e desceram por um caminho em ziguezague ate Sticklehaven, simples amontoado de casinholas com um ou dois barcos de pesca postos a seco na praia. Iluminada pelo sol poente, avistaram pela primeira vez a Ilha do Negro, que sobressaia do mar, ao sul. Fica bem longe! disse Vera, surpreendida. Fizera dela uma ideia diferente, proxima da costa e coroada por uma bela casa branca. Mas nao se via casa alguma: apenas a silhueta abrupta do rochedo, que lembrava vagamente uma gigantesca cabeca de negro. Seu aspecto era um tanto sinistro. Vera teve um leve estremecimento. Diante de uma pequena estalagem, o "Sete-Estrelas", estavam sentadas tres pessoas: a figura idosa e encurvada do juiz, a forma ereta de Miss Brent, e um terceiro homem um homenzarrao expansivo que caminhou para eles e apresentou-se. Decidimos esperar pelos senhores, a fim de fazer uma so viagem. Permitam que me apresente. Meu nome e Davis. Natal, na Africa do Sul, e minha terra natal, ah! ah! Riu alegremente. O Juiz Wargrave olhou para ele com viva malevolencia. Parecia lamentar que nao pudesse mandar evacuar a sala do tribunal. Miss Brent, visivelmente, nao sabia ao certo se gostava ou nao dos
coloniais. Alguem aceita um traguinho antes de embarcarmos? perguntou hospitaleiramente o Sr. Davis. Como ninguem se mostrasse tentado, ele virou-se e acenou com o dedo. Entao nao convem demorar mais. Os amaveis donos da casa devem estar a nossa espera. Talvez tivesse notado o estranho constrangimento que se apossou dos outros componentes do grupo. Era como se a mencao dos donos da casa tivesse um curioso efeito paralisante sobre os hospedes. Respondendo ao aceno de Davis, um homem desgrudou-se do muro proximo a que estivera encostado e caminhou para eles. Seu andar gingado proclamava o homem do mar. Tinha um rosto curtido pelo sol e pelo vento, e uns olhos escuros de expressao ligeiramente evasiva. Estao prontos para partir, senhoras e senhores? perguntou na sua macia voz do Devon. O barco esta esperando. Dois cavalheiros vem de automovel, mas o Sr. Owen deu ordem de nao espera-los, pois nao se sabe a que hora chegarao. O grupo levantou-se e o barqueiro conduziu-os ao longo de um pequeno molhe a que estava encostada uma lancha a motor. E um barco muito pequeno disse Emily Brent. O dono da lancha replicou persuasivamente: E um belo barco, este, dona. Pode-se ir nele a Plymouth enquanto o diabo esfrega um olho. Mas nos somos muitos objetou o Juiz Wargrave. A lancha levaria o dobro, senhor. Philip Lombard falou na sua voz agradavel e fluente: Nao ha perigo. Um tempo maravilhoso... o mar sem ondas. Meio hesitante, Miss Brent permitiu que a ajudassem a entrar na embarcacao. Os outros seguiram-na. Por ora, ainda nao havia confraternizacao entre o grupo. Era como se cada um dos que o formavam constituisse um enigma para os outros. Estavam para largar quando o guia estacou com o croque na mao. Um automovel vinha chegando pela ingreme estradinha que descia para a aldeia. Um automovel tao possante, tao superlativamente belo, que tinha todo o aspecto de uma aparicao. A direcao vinha um moco com os cabelos ondulando ao vento. Banhado pelo resplendor purpurino do por de sol, nao parecia um homem, mas um jovem deus, um deus-heroi saido de alguma saga escandinava. Premiu a buzina, e um potente rugido ecoou nos rochedos da baia. Foi um momento fantastico. Nesse instante, Anthony parecia ser mais do que um mortal. A recordacao desse momento ficou impressa na memoria de mais de um dos presentes. III Sentado junto ao motor, Fred Narracott pensava la consigo que no seu barco viajava um grupo bem singular. De maneira nenhuma aquelas pessoas combinavam com a ideia de como deviam ser os hospedes do Sr. Owen. Havia esperado gente mais fina. Senhoras e cavalheiros vestidos com trajes nauticos, todos riquissimos e de ar muito importante. Estes em nada se pareciam com os visitantes do Sr. Elmer Robson. Um leve sorriso assomou aos labios de Fred quando se lembrou dos hospedes do milionario. Aquilo sim era gente... e a quantidade de bebida que consumiam, bom Deus! O tal Sr. Owen devia ser um cavalheiro de tipo muito diferente. Era engracado, pensou Fred, que ainda nao tivesse posto os olhos em
Owen... ou em sua senhora, tampouco. O homem ainda nao viera nem uma so vez a aldeia. Tudo fora encomendado e pago por aquele Sr. Morris. As instrucoes eram sempre muito claras e o pagamento pronto, mas, assim mesmo, aquilo era esquisito. Os jornais descreviam Owen como um homem algo misterioso. Narracott concordava com os jornais. Talvez, afinal de contas, fosse realmente Miss Gabrielle Turl quem comprara a ilha. Mas teve de abandonar a hipotese ao examinar de novo os seus passageiros. Gente assim... nao era possivel! Nenhum deles parecia ter qualquer coisa que ver com uma estrela de cinema. Fred Narracott inventariou-os com isencao de animo: Uma velha solteirona cheia de azedume... conhecia-as demasiado bem. Na certa seria uma mulher de maus bofes. Um velho militar cheirando a caserna. Uma moca bem simpatica, mas da classe comum, sem traco algum de glamour ou de Hollywood. O cavalheiro rude e jovial... esse nao era um cavalheiro de verdade. Comerciante aposentado, isso e o que ele e, pensou Fred. O outro cavalheiro, o magro com cara de faminto e olhos vivos, era esquisito, isso era. Talvez, afi-nal de contas, tivesse algo que ver com o cinema. Nao: na lancha so havia um passageiro satisfatorio. O ultimo a chegar, o que viera de automovel (e que automovel! Um carro como aquele nunca fora visto em Sticklehaven. Devia custar centenas e centenas de libras, um carro assim)... o moco era perfeito. Nascera rico, isso nao tinha duvida. Se todos fossem comoele... entao Fred os entenderia... Coisa esquisita, pensando bem... Tudo aquilo era singular... muito singular... IV Tef-tef-tef... a lancha deu volta ao rochedo e finalmente apareceu a casa. O lado sul da ilha era bem diferente. Tinha um suave declive para o mar. Ali se achava a casa com a frente para o sul baixa e quadrada, de aspecto moderno, com janelas arredondadas que deixavam entrar toda a luz. Uma bela casa... uma casa que correspondia as expectativas! Fred Narracott apagou o motor e a embarcacao penetrou suavemente num pequeno canal natural que havia entre as rochas. Deve ser dificil encostar aqui com mau tempo. observou Lombard. E Fred Narracott, em voz alegre: Nao se pode desembarcar na Ilha do Negro quando o vento sopra de sudeste. As vezes a ilha fica sem comunicacao com a terra por uma semana ou mais. "O abastecimento deve ser dificil", observou Vera Claythorne. "E o que uma ilha tem de pior. Todos os problemas domesticos sao tao incomodativos!" A lancha rocou na rocha. Fred Narracott saltou e, juntamente com Lombard, ajudou os outros a desembarcar. Narracott amarrou o barco a uma argola encravada no rochedo, depois ensinou o caminho pelos degraus talhados na pedra. Ah! que lugar encantador! disse o Gen. Macarthur. Mas no intimo sentia-se inquieto. Raio de lugar esquisito! Depois de subir os degraus e alcancar um terraco la em cima, o grupo reanimou-se. Um correto mordomo esperava os visitantes a porta aberta da casa. Seu ar sereno e grave tranquilizou-os. E, depois, a propria casa era muitissimo atraente, e magnifica a vista que se descortinava
do terraco... O mordomo avancou, curvando-se levemente. Era um homem alto e esguio, de cabelos grisalhos e muito respeitavel. Queiram ter a bondade de vir por aqui disse ele. No vasto hall, as bebidas ja estavam a disposicao. Filas de garrafas. Anthony Marston alegrou-se um pouco. Estivera pensando que aquilo era muito estranho. Ninguem da sua igualha. Que teria Badger na cabeca ao mistura-lo com aquela gente? Contudo, nao se podia criticar as bebidas. E havia gelo de sobra, tambem. Que dizia aquele mordomo? O Sr. Owen... uma infeliz demora... nao podia estar com eles antes do dia seguinte. Instrucoes... tudo que desejassem... nao gostariam de ir ate os seus quartos?... o jantar seria as oito horas... V Vera seguira a esposa do mordomo ate o andar superior. A mulher abriu uma porta ao fundo de um corredor e Vera entrou num delicioso quarto de dormir, com uma enorme janela que dava para o mar e uma outra voltada para leste. A moca deixou escapar uma exclamacao de prazer. Espero que tenha aqui tudo o que deseje, senhorita dizia a Sra. Rogers. Vera olhou em redor de si. Suas malas tinham sido trazidas para cima e abertas. A um lado do quarto havia uma porta que dava para um quarto de banho revestido de azulejos azuis. Sim, acho que tenho tudo apressou-se a responder. Quando precisar de alguma coisa e so tocar a campainha, senhorita. A Sra. Rogers tinha uma voz monotona, sem entonacao. Vera olhou para ela com curiosidade. Que branco e exangue fantasma de mulher! A aparencia era muito respeitavel, com o cabelo repuxado para tras e o vestido preto. Estranhos olhos claros, que estavam sempre a bulir de um lado para outro! "Parece ter medo da propria sombra", pensou Vera. Sim, era isso: uma criatura assustada. Parecia uma mulher que vive presa de um medo mortal... Um pequeno arrepio subiu pela espinha de Vera. De que diabo tinha medo aquela mulher? Sou a secretaria do Sr. Owen disse amavelmente. Sem duvida ja sabe. Nao, senhorita, nao sei de nada respondeu a Sra. Rogers. Tenho apenas uma lista das senhoras e cavalheiros e dos quartos que devem ocupar. A Sra. Owen nao lhe falou a meu respeito? A mulher do mordomo bateu as pestanas. Ainda nao vi a Sra. Owen. Chegamos apenas ha dois dias. "Gente extraordinaria, esses Owen", pensou Vera. Depois, em voz alta, perguntou: Quantos empregados sao aqui? So eu e Rogers, senhorita. Vera carregou o cenho. Oito pessoas na casa dez com os donos e so um casal para atender a todos! A Sra. Rogers disse: Sou boa cozinheira e Rogers cuida da casa. Eu nao sabia, naturalmente, que iam vir tantas pessoas. Mas pode dar conta do servico? Oh! sim, posso muito bem. Se vierem muitos visitantes com frequencia, talvez a Sra. Owen possa arranjar mais algumas empregadas. Espero que sim disse Vera. A Sra. Rogers virou-se para sair. Seus pes moviam-se sem ruido sobre o assoalho. Escoou-se do quarto como uma sombra. Vera caminhou para a janela e sentou-se no sofa que ali havia. Sentia-se
levemente perturbada. Tudo aquilo, de certo modo, era um pouco esquisito. A ausencia dos Owen, a palida e fantasmal empregada. E os hospedes! Sim, os hospedes tambem eram singulares. Que grupo mais desigual! "Gostaria de ter visto os Owen...", pensou Vera. "Tinha vontade de saber um pouco como sao eles." Levantou-se e caminhou desassossegadamente pelo quarto. Um perfeito quarto de dormir, todo decorado em estilo moderno. Tapetes cor de marfim no lustroso piso de parque, paredes pintadas em tons suaves, um comprido espelho cercado de luzes. O consolo da lareira despido de quaisquer ornamentos a nao ser um enorme bloco de marmore branco com a forma de um urso, exemplar de arte moderna em que se inseria um relogio. Por cima dele, numa resplandecente moldura de cromo, havia um grande retangulo de pergaminho um poema. Vera postou-se diante da lareira e leu-o. Era a velha historieta infantil em versos, que lhe fez lembrar os seus tempos de crianca: Dez negrinhos vao jantar enquanto nao chove; Um deles se engasgou e entao ficaram nove. Nove negrinhos sem dormir: nao e biscoito! Um deles cai no sono, e entao ficaram oito. Oito negrinhos vao a Devon de charrete; Um nao quis mais voltar, e entao ficaram sete. Sete negrinhos vao rachar lenha, mas eis Que um deles se corta, e entao ficaram seis. Seis negrinhos de uma colmeia fazem brinco; A um pica uma abelha, e entao ficaram cinco. Cinco negrinhos no foro, a tomar os ares; Um ali foi julgado, e entao ficaram dois pares. Quatro negrinhos no mar; a um tragou de vez O arenque defumado, e entao ficaram tres. Tres negrinhos passeando no Zoo. E depois? O urso abracou um, e entao ficaram dois. Dois negrinhos brincando ao sol, sem medo algum;Um deles se queimou, e entao ficou so um. Um negrinho aqui esta a sos, apenas um; Ele entao se enforcou, e nao ficou nenhum. Vera sorriu. Claro! Estavam naIlha do Negro! Foi de novosentar-se a janela, olhando o mar. Como era grande o mar! Daqui nao se via terra em parte alguma apenas a vastidao do azul das ondas refulgindo ao sol poente. O mar... tao pacifico hoje e as vezes tao cruel... O mar que nos arrasta para as profundezas. Afogado... encontrado afogado... afogado nomar... afogado afogado afogado... Nao, nao queria lembrar-se... nao queria pensar naquilo! Tudo isso eram coisas do passado... VI O Dr. Armstrong chegou a Ilha do Negro no momento em que o sol mergulhava no oceano. Durante o trajeto havia palestrado com o barqueiro, um homem do lugar. Estava ansioso por saber alguma coisa sobre os proprietarios da Ilha do Negro, mas o tal Narracott parecia singularmente mal informado, ou talvez nao estivesse disposto a falar. Em face disso, o medico pos-se a falar do tempo e da pesca. A longa viagem de automovel deixara-o cansado. Doiam-lhe os olhos. Quem viaja para oeste tem o sol pela frente. Sim, estava muito cansado. O mar e a perfeita paz... disso e que precisava. Gostaria, com efeito, de gozar umas longas ferias, mas nao sepodia permitir
tal luxo. Financeiramente, e claro que podia: mas como abandonar a sua clinica? Hoje em dia e-se depressa esquecido. Nao, agora que havia triunfado, devia continuar na dobadoura. "Assim mesmo", pensava ele, "esta noite imaginarei que nao vou voltar... que acabei com Londres, com a Harley Street e tudo mais." Havia qualquer coisa de magico numa ilha a simples palavra despertava a fantasia. Perdia-se o contato com o mundo... uma ilha era um mundo a parte. Um mundo do qual nunca se regressara, talvez. "Estou deixando a minha vida cotidiana para tras", pensou ele. E, sorrindo para si mesmo, comecou a fazer planos, fantasticos planos de futuro. Ainda estava a sorrir quando subiu os degraus talhados na rocha. No terraco, um cavalheiro idoso estava sentado numa cadeira. Ao ve-lo, o Dr. Armstrong teve a impressao de que o seu rosto lhe era vagamente familiar. Onde vira aquela cara de ra, aquele pescoco de tartaruga, aquela postura encurvada, e... sim, aqueles olhinhos palidos e argutos? Claro, o velho Wargrave! Prestara depoimento uma vez perante ele. Parecia sempre meio adormecido, mas era ladino como ninguem quando se tratava de uma questao legal. Tinha um grande poder sobre os jurados dizia-se que podia influir quando e como quisesse na decisao do juri. Por uma ou duas vezes tinha-o levado a condenar o reu contra todas as expec-tativas. Um Juiz-verdugo, era como o chamavam alguns... Esquisito lugar para encontra-lo... aqui, fora do mundo! VII O Juiz Wargrave pensava com os seus botoes: "Armstrong? Lembro-me dele no banco das testemunhas. Muito correto e cauteloso. Todos os medicos sao uns grandissimos tolos. Os de Harley Street sao os piores." E sua memoria deteve-se com malevolencia num suave individuo com quem se tinha avistado recentemente naquela mesma rua. As bebidas estao no hall resmungou para o outro. E o Dr. Armstrong: Devo primeiro apresentar meus respeitos aos donos da casa. O Juiz Wargrave tornou a cerrar os olhos, parecendo-se mais do que nunca com um reptil, e disse: Isso o senhor nao podera fazer. O Dr. Armstrong sobressaltou-se. Por que nao? Nao ha donos da casa. Um curioso estado de coisas. Nao entendo este lugar. O Dr. Armstrong encarou-o durante um longo momento. Estava ja a pensar que o velho caira no sono quando Wargrave disse repentinamente: Conhece Constance Culmington? Ha... nao, receio que nao. Nao tem importancia continuou o juiz. Uma mulher muito vaga... e com uma letra praticamente ilegivel. Estava justamente me perguntando se nao errei de casa. O Dr. Armstrong abanou a cabeca e entrou. O Juiz Wargrave refletia a respeito de Constance Culmington. Uma criatura, em quem a gente nao se podia fiar, como todas as mulheres. Passou entao a ocupar-se das mulheres que ali estavam, na casa: a solteirona de labios comprimidos e a moca. Nao dava nada pela moca,uma sujeitinha sem emocoes. Nao, eram tres mulheres, contando-se com a Rogers. Curiosa criatura, que parecia andar num susto mortal. Um casal respeitavel que conhecia o seu oficio. Como Rogers aparecesse no terraco nesse instante, o juiz perguntou-lhe: Sabe se Lady Constance Culmington esta sendo
esperada? Rogers olhou admirado para ele. Que eu saiba, nao senhor. O juiz alcou as sobrancelhas, mas limitou-sea emitir um grunhido. La consigo, pensou: "Ilha do Negro, hem? Aqui ha marosca." VIII Anthony Marston estava no banho. Deliciava-se com a agua fumegante. A longa viagem de automovel deixara-o com caimbras nos bracos e nas pernas. Muito poucos pensamentos lhe passavam pela cabeca. Anthony era um homem de sensacoes e de acao. "'Agora que estou aqui, acho que devo meter para a frente', pensou; e em seguida afastou do espirito qualquer pensamento. Agua quente e fumegante... membros cansados... daqui a pouco, fazer a barba... um coquetel... jantar. E depois?... IX O Sr. Blore estava dando o laco na gravata. Nao era muito habil nessas coisas. Tinha boa aparencia? Supunha que sim. Ninguem fora muito cordial com ele... Engracado como se entreolhavam... como se soubessem...Bem, tudo dependia dele. Nao queria fazer nenhuma asneira. Ergueu os olhos para os versos infantis acima do consolo da chamine. Bela ideia por aquilo ali! "Lembro-me desta ilha quando era garoto", pensou. "Nunca me passou pela cabeca que viria a fazer semelhante trabalho numa casa aqui. Talvez seja muito bom que a gente nao possa prever o futuro." O Gen. Macarthur franzia o sobrolho de si para si. Com os diabos, aquilo era esquisitissimo! Nao se parecia em absoluto com o que fora levado a esperar... Por da ca aquela palha, inventava uma desculpa para ir embora... Largar aquilo de mao... Mas a lancha havia voltado para a terra firme. Ele teria de ficar. O tal Lombard, por exemplo, era um sujeito estranho. Nao era honesto. Juraria que o homem nao era honesto. XI Ao som do gongo, Philip Lombard saiu do seu quarto e caminhou para a escada. Movia-se como uma pantera: suavemente, sem ruido. Demais, havia em toda a sua pessoa qualquer coisa de pantera. Um animal de presa, agradavel aos olhos. Lombard sorria para consigo. Uma semana, hem? Ia gozar bem essa semana. XII No seu quarto, Emily Brent, vestida de seda preta, pronta para o jantar, lia a sua Biblia. Movia os labios, formando as palavras: "Os idolatras mergulham no abismo que eles proprios cavaram; na armadilha que esconderam, o seu proprio pe e apanhado. O Senhor e conhecido pelo julgamento que executa: o mau enreda-se na obra de suas proprias maos. O mau sera lancado no fogo do inferno." Comprimindo com forca os labios, Miss Brent fechou a Biblia. Levantou-se, pos na gola do vestido um broche com pedras de quartzo amarelo e desceu para o jantar. CAPITULO III I O jantar estava no fim. A comida tinha sido boa e o vinho perfeito. Rogers servia bem a mesa. Todos mostravam a melhor das disposicoes.Haviam comecado a conversar uns com os outros com mais liberdade e intimidade. O Juiz Wargrave, amolecido pelo excelente vinho do Porto, dizia coisas espirituosas e causticantes. O Dr. Armstrong e Tony Marston escutavam-no. Miss Brent palestrava com o Gen. Macarthur; haviam descoberto alguns amigos comuns. Vera Claythorne fazia perguntas inteligentes ao Sr. Davis sobre a Africa do Sul. O
Sr. Davis falava do assunto com muita fluencia. Lombard escutava a conversa, e por uma ou duas vezes ergueu rapidamente os olhos, estreitando as palpebras. De quando em quando seus olhos corriam em volta da mesa, estudando os outros. Esquisitas estas coisas, nao? disse Marston de repente. No centro da mesa redonda, sobre um suporte circular de vidro, viam-se algumas figurinhas de porcelana. Negros disse Tony. A Ilha do Negro. Creio que a ideia e essa. Vera inclinou o corpo para a frente. Vamos ver: quantos sao? Dez? Sim... sao dez. Vera exclamou: Que engracado! Devem ser os dez negrinhos dos versos infantis. No meu quarto, a historieta esta numa moldura pendurada sobre a lareira. No meu quarto tambem disse Lombard. E no meu. E no meu. Todos juntaram suas vozes ao coro. E uma ideia divertida, nao? disse Vera. Uma notavel criancice grunhiu o Juiz Wargrave, servindo-se de mais vinho do Porto. Emily Brent e Vera Claythorne olharam uma para a outra e levantaram-se. Na sala, as portas envidracadas estavam abertas para o terraco, deixando chegar ate eles o murmurio do mar contra os rochedos. Um som agradavel comentou Emily Brent. E Vera, secamente: Tenho-lhe odio! Os olhos de Miss Brent fixaram-se nela com surpresa. Vera corou e acrescentou, mais ponderada: Nao creio que este lugar seja muito agradavel quando ha tormenta. Emily Brent concordou. Nao duvido que a casa fique fechada no inverno. Em primeiro lugar, nao seria possivel arranjar criados que quisessem ficar aqui. De qualquer maneira, deve ser dificil arranjar criados murmurou Vera. E Miss Brent: A Sra. Oliver teve sorte em conseguir esses dois. A mulher e boa cozinheira. "E engracado como as pessoas idosas vivem sempre trocando os nomes", pensou Vera. E, em voz alta, disse: Sim, acho que a Sra. Owen teve na verdade muita sorte. Emily Brent tirara da sua bolsa um pequeno trabalho de bordado. Ia enfiar a agulha quando estacou, perguntando vivamente: Owen? Foi Owen que disse? Sim. Nunca encontrei ninguem chamado Owen na minha vida! exclamou Emily Brent. Vera arregalou os olhos. Mas... certamente deve... Nao terminou a frase. A porta abriu-se e os homens entraram. Atras deles surgiu Rogers, carregando a bandeja do cafe. O juiz sentou-se ao lado de Emily Brent. Armstrong acercou-se de Vera. Tony Marston caminhou devagar para a porta aberta do terraco. Blore ficou a estudar com ingenua surpresa uma estatueta de bronze talvez perguntando consigo se aquelas bizarras angularidades eram realmente para ser uma figura feminina. O Gen. Macarthur ficou de costas para a lareira. Cofiava o bigodinho branco. Com a breca, fora um excelente jantar! Comecava a animar-se. Lombard folheava as paginas do Punch, que, com os outros jornais e revistas, se encontrava sobre uma mesa junto a parede. Rogers fazia a volta da sala com a sua bandeja. O cafe sabia bem. Muito preto e quente. Todo o grupo havia jantado bem. Estavam satisfeitos consigo e com a vida. Os ponteiros do relogio indicavam nove e vinte. Formou-se um silencio um silencio farto e confortavel. Dentro desse silencio ressoou a Voz.Inesperada, inumana, penetrante...