dores e de penasque um coracao levanta!Ver passar os espectrosde vida que se apagam,ver o homem desnudoem Pegaso sem asas,ver a vida e a morte,a sintese do mundo,que em espacos profundosse olham e se abracam.Um livro de poesiase o outono morto:os versos sao as folhasnegras em terras brancas,e a voz que os lee o sopro do ventoque lhes incute nos peitos- entranhaveis distancias.O poeta e uma arvorecom frutos de tristezae com folhas murchasde chorar o que ama.O poeta e o mediumda Naturezaque explica sua grandezapor meio de palavras.O poeta compreendetodo o incompreensivele as coisas que se odeiam,ele, amigas as chama.Sabe que as veredassao todas impossiveis,e por isso de noitevai por elas com calma.Nos livros de versos,entre rosas de sangue,vao passando as tristese eternas caravanasque fizeram ao poetaquando chora nas tardes,rodeado e cingidopor seus proprios fantasmas.Poesia e amargura,mel celeste que manade um favo invisivelque as almas fabricam.Poesia e o impossivelfeito possivel. Harpaque tem em vez de cordascoracoes e chamas.Poesia e a vidaque cruzamos com ansia,esperando o que levasem rumo a nossa barca.Livros doces de versossaos os astros que passampelo silencio mudopara o reino do Nada,escrevendo no ceusuas estrofes de prata.Oh! que penas tao fundase nunca remediadas,as vozes dolorosasque os poetas cantam!Deixaria neste livrotoda a minha alma....Este es el prologoDejaria en este librotoda mi alma.Este libro que ha vistoconmigo los paisajesy vivido horas santas.Que pena de los librosque nos llenan las manosde rosas y de estrellasy lentamente pasan!Que tristeza tan hondaes mirar los retablosde dolores y penasque un corazon levanta!Ver pasar los espectrosde vidas que se borran,ver al hombre desnudoen Pegaso sin alas,ver la vida y la muerte,la sintesis del mundo,que en espacios profundosse miran y se abrazan.Un libro de poesiases el otono muerto:los versos son las hojasnegras en tierras blancas,y la voz que los leees el soplo del vientoque les hunde en los pechos, entranables distancias .El poeta es un arbolcon frutos de tristezay con hojas marchitasde llorar lo que ama.El poeta es el mediumde la Naturalezaque explica su grandezapor medio de palabras.El poeta comprendetodo lo incomprensible,y a cosas que se odian,el, amigas las llama.Sabe que los senderosson todos imposibles,y por eso de nocheva por ellos en calma.En los libros de versos,entre rosas de sangre,van pasando las tristesy eternas caravanasque hicieron al poetacuando llora en las tardes,rodeado y cenidopor sus propios fantasmas.Poesia es amargura,miel celeste que manade un panal invisibleque fabrican las almas.Poesia es lo imposiblehecho posible. Arpaque tiene en vez de cuerdascorazones y llamas.Poesia es la vidaque cruzamos con ansiaesperando al que llevasin rumbo nuestra barca.Libros dulces de versosson los astros que pasanpor el silencio mudoal reino de la Nada,escribiendo en el cielosus estrofas de plata.Oh, que penas tan hondasy nunca remediadas,las voces dolorosasque los poetas cantan!Dejaria en el libroeste toda mi alma...- Federico Garcia Lorca, em "Poemas sueltos". no livro 'Obra poetica completa'. [traducao de William Agel de Melo]. Brasilia: Editora Universidade de Brasilia | Sao Paulo: Martins Fontes, 1989.Gazel do amor desesperadoA noite nao quer virpara que tu nao venhas,nem eu possa ir.Mas eu irei,inda que um sol de lacraias me coma a fronte.Mas tu virascom a lingua queimada pela