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nunca houve herois tao perturbadores quanto os que chegaram aosextremos de sua paixao, Kirilov e Stavroguin, Mme Graslin, Julien Sorel ou oprincipe de Cleves. E aqui que perdemos sua medida, pois eles terminam aquiloque nos nunca consumamos.(...)Camus, Albert. O homem revoltado. Trad. ValerieRumjanek. 6a ed. Rio de Janeiro: Record, 2005. P. 298-302.[1]Ainda quando o romance so exprima a nostalgia, o desespero, o inacabado, naodeixa de criar, a forma e a salvacao. Dar nome ao desespero e supera-lo. Aliteratura desesperada e uma contradicao em termos.
33 anos de morte de John Winston Lennon... Nao quero me queixar de orelha em orelhaFicar parado se quem me agrada se afastaNegar o reflexo que deixo em meu espelhoNem guardar rancor entre as sobrancelhasNao quero guardar tantos segredosNem estar representado num quadro grotescoComo os Montequio e os CapuletoNao quero em tua idade ficar obsoletoNem perder o vigor, nem dizer sem rigorQue todo tempo passado sempre foi melhorNem chegar em minha casa transtornado e abatidoNao quero estar cansado de carregar a mim mesmoE mesmo que esta verdade possa doerTenho que dize-la, sem compaixaoMas se ofendo, peco perdaoQuando eu for grande, nao quero ser como o senhorNao quero cometer teus mesmos errosNem acreditar que todos sao enganadoresNao quero manejar teus mesmos valoresNem que cada dia seja igual aos anterioresNao quero nao poder controlar meus humoresNem carregar essa tristeza nos olhosMolhados e vermelhos, murchos e frouxosNao quero resignar-me a ser os meus despojosNem lancar com veemencia a culpa aos outrosDaquilo que e minha incumbencia e responsabilidadeNem que me permita fazer em alguma idioticeO que nao pude fazer quando tive 23E mesmo que esta verdade possa doerTenho que dize-la, sem compaixaoMas se ofendo, peco perdaoQuando eu for grande, nao quero ser como o senhorNao quero que nada mais me provoque prazerNem quando a dor me toque me evoque o passadoNem olhar fotos velhas e me por a chorarOu que digam o nome de alguem e eu comece a tremerNao quero levar essa vida maltratadaCom suspeitas de culpa e ilusao desfeitaNem lancar pestes como se fosse ApoloNem que me machuque em algumas datas estar soE mesmo que isto seja mal interpretadoNao quero que creiam que e apenas por criticarE espero que seja somente uma declaracaoPorque nem eu sei se quero que queiras ser como euE mesmo que esta verdade possa doertengo que dize-la, sem compaixaoMas se ofendo, peco perdaoQuando eu for grande, nao quero ser como o senhorRoberto Musso (...)Durante muito tempo sintonizei contigo porque conhecia a tua vida atraves da minha propria existencia e porque queria ajudar-te. Mantive-me perto de ti porque via que te era util e que aceitavas o meu auxilio com prazer e, nao raro, com lagrimas nos olhos. So aos poucos percebi que o aceitavas, mas que nao eras capaz de defende-lo. Defendi-o e lutei para ti, por ti. Foi entao que os teus chefes destruiram o meu trabalho e que tu os seguiste em silencio. Continuei entao em comunhao contigo, tentando achar maneira de ajudar-te sem socobrar quer como teu dirigente quer como tua vitima. E o Ze Ninguem que reside em mim tentava convencer-te, salvar-te, merecer-te o respeito que consagras as altas matematicas por nao fazeres a minima ideia do que sejam. Quanto menos entendes, mais prezas. Conheces Hitler melhor que a Nietzsche, Napoleao melhor que a Pestalozzi. Qualquer monarca significa mais para ti do que Sigmund Freud. E o Ze Ninguem que vive em mim gostaria de ter-te nas maos pelo processo costumeiro, recorrendo ao ratapla dos chefes. Eu temo-te, porem, quando o meu Ze Ninguem deseja conduzir-te a liberdade. E que poderias descobrir a mesma identidade mediocre
em ti e em mim, e, assustado, matares-te na minha pessoa. Foi por isso que deixei de ser escravo da tua liberdade e desejar morrer por ela.Sei que nao me entendes ainda quando te falo na liberdade de ser escravo de quem quer que seja, ideia que nao e facil. Para nao ser escravo fiel de um unico senhor, e ser escravo de todos, ter-se-a em primeiro lugar que matar o opressor, digamos, por exemplo, o Czar. Este crime politico nunca poderia ser perpetrado sem um grande ideal de liberdade e motivos revolucionarios. E, portanto, necessario fundar um partido revolucionario de liberdade sob a egide de um homem verdadeiramente grande, seja ele Jesus Cristo, Marx, Lincoln ou Lenine. Claro esta que este grande homem tomara a tua liberdade muito a serio. Para a impor, tera de rodear-se de uma multidao de homens menores, ajudantes e mocos de recados, dada a imensidade de tarefa para um so homem. Tu nao irias entende-lo, e deixa-lo-ias de lado, se ele se rodeasse de gente um pouco superior. Assim escudado, ele conquista para ti o poder, ou uma parcela da verdade, ou uma nova e melhor crenca. Escreve evangelhos, promulga leis liberais, e conta com o teu apoio, seriedade e prontidao. Arranca-te do lameiro social onde te encontras imerso. Para manter solidarios os muitos acolitos de menor talhe, para conservar a tua confianca, o homem verdadeiramente grande sacrifica pouco a pouco a sua grandeza que ele so pode cultivar na sua profunda solidao espiritual, longe de ti e do teu bulicio quotidiano mas em estreito contacto com a tua vida. Para te poder guiar, tera de conseguir que o transformes num Deus inacessivel, pois que jamais obteria a tua confianca se permanecesse o simples homem que e, um homem a quem fosse, por exemplo, possivel amar uma mulher sem estar casado com ela. E assim engendras um novo amo. Promovido ao seu novo papel senhorial, eis que o grande homem mingua, pois que a grandeza lhe estava na inteireza, simplicidade, coragem e proximidade da vida. Os seus mediocres acolitos, grande merce da aura dele, assumem os altos cargos das financas, da diplomacia, do governo, das ciencias e das artes e tu ficas onde estavas: no lameiro, pronto a esfarrapares-te novamente em nome do futuro socialista ou do Terceiro Reich. Continuaras a viver em barracas com telhados de palha e paredes rebocadas de estrume, mas muito ufano dos teus palacios da cultura. Basta-te a ilusao de que governas ate que sobrevenha a proxima guerra e a queda dos novos tiranos.Em paises distantes, homens mediocres estudaram afincadamente a tua ansia de ser escravo e descobriram como tornar-se grandes homens mediocres com um minimo de esforco intelectual. Esses homens vem das tuas fileiras, nunca habitaram palacios. Passaram fome e sofreram como tu mas aprenderam a encurtar o processo de mudanca dos chefes. Aprenderam que cem anos de arduo trabalho intelectual em prol da tua liberdade, de grandes sacrificios pessoais pelo teu bem-estar, de holocausto ate da vida nos interesses da tua libertacao, eram preco demasiado alto pela tua proxima
nova escravatura. Tudo o que pudesse haver sido elaborado ou sofrido em 100 anos de vida de grandes pensadores podia ser destruido em menos de cinco anos. Os homunculos da tua estirpe aprenderam, assim, a abreviar o processo: fazem-no mais aberta e brutalmente. E dizem-te sem rebucos que tu, a tua vida, os teus filhos e a tua familia nao contam, que es estupido e subserviente e que podem fazer de ti o que lhes aprouver. E em vez de liberdade pessoal prometem-te liberdade nacional. Nao te prometem dignidade pessoal mas respeito pelo Estado; grandeza nacional em vez de grandeza pessoal. E como liberdade pessoal e grandeza sao para ti apenas conceitos estranhos e obscuros, enquanto liberdade nacional e interesses do Estado sao palavras que te enchem a boca, como ossos que fazem nascer a agua na boca de um cao, nao ha amen que nao lhes de. Nenhum desses homens mediocres paga pela liberdade autentica o preco que pagaram Giordano Bruno, Cristo, Karl Marx ou Lincoln. Nem tu lhes interessas a ponta de um chavelho. Desprezam-te como tu te desprezas, Ze Ninguem. E conhecem-te bem, muito melhor do que um Rockefeller ou os Conservadores. Conhecem os teus podres como so tu proprio os devias conhecer. Sacrificam-te a um simbolo e es tu proprio quem lhes confere o poder que exercem sobre ti. Ergueste tu proprio os teus tiranos, e es tu quem os alimenta, apesar de terem arrancado as mascaras, ou talvez por isso mesmo. Eles mesmo te dizem clara e abertamente que es uma criatura inferior, incapaz de assumir responsabilidades, e que assim deveras permanecer. E tu nomeia-los novos salvadores e das-lhes vivas.E por isso que eu tenho medo de ti, Ze Ninguem, um medo sem limites. Porque e de ti que depende o futuro da humanidade. E tenho medo de ti porque nao existe nada a que mais fujas do que a encarar-te a ti proprio. Estas doente, Ze Ninguem, muito doente, embora a culpa nao seja tua. Mas e a ti que cabe libertares-te da tua doenca. Ja ha muito que terias derrubado os teus verdadeiros opressores se nao tolerasses a opressao e nao a apoiasses tu proprio. Nenhuma forca policial do mundo poderia prevalecer contra ti se tivesses ao menos uma sombra de respeito por ti proprio na tua vida quotidiana, se tivesses a profunda conviccao de que, sem o teu esforco, a vida sobre a terra nao seria possivel por nem uma hora mais. Sera que o teu libertador to disse? Qual que! Chama-te Proletario do Mundo, mas nao te dizem que tu, e so tu, es responsavel pela tua vida (em vez de seres responsavel pela honra da patria).Teras de entender que es tu quem transforma homens mediocres em opressores e torna martires os verdadeiramente grandes; que os crucificas, os assassinas e os deixas morrer de fome; que nao te ralas absolutamente nada com os seus esforcos e as lutas que travam em teu nome; que nao fazes a menor ideia de quanto lhes deves do pouco de satisfacao e plenitude de que gozas na
vida.(...)Tenho muito medo de ti, Ze Ninguem, um enorme e profundo medo, e nem sempre foi assim. Eu ja fui um Ze Ninguem entre milhoes de outros. Hoje, como cientista e psiquiatra, sei ver que es doente e perigoso na tua doenca. Aprendi a reconhecer o facto de que e a tua doenca emocional que te destroi minuto a minuto, e nao qualquer poder exterior. Ha muito ja que terias suprimido os tiranos se estivesses vivo e sao no teu intimo. Hoje em dia os teus opressores vem das tuas proprias fileiras, tal como outrora vinham dos estratos mais altos da hierarquia social. Ainda sao mais mediocres do que tu, Ze Ninguem. Porque, tendo conhecido por experiencia a tua miseria, e necessaria muita mediocridade para utilizar esse conhecimento com vista a tua supressao ainda mais perfeita e eficaz.Tu nao tens sequer a capacidade de reconhecer um homem verdadeiramente grande. O seu modo de ser, o seu sofrimento, as suas aspiracoes, raivas e lutas em teu nome sao-te completamente alheios. Nem sequer entendes que existem homens e mulheres incapazes de suprimir-te ou explorar-te e que genuinamente desejam que sejas livre, real e verdadeiramente livre. Nem te agradam, porque sao de outra natureza. Sao simples e directos; para eles, a verdade corresponde as tuas tacticas. Veem-te a transparencia, nao em derisao, mas em magoa pelo destino dos homens. Mas tu sentes apenas que olham atraves de ti, e tens medo. So os aclamas, Ze Ninguem, quando muitos outros Zes Ninguens te dizem que esses grandes homens sao grandes. Tens medo deles, do tao perto que estao da vida e do amor que lhe tem. O grande homem ama-te simplesmente como criatura humana, ser vivo.Deseja apenas que cesse o teu sofrimento milenar. Que cales o teu milenar cacarejo. Que nao mais sejas besta de carga como o tens sido, porque ama a vida e desejaria ve-la liberta do sofrimento e da ignominia. Es tu que levas os homens verdadeiramente grandes a desprezarem-te, a retirarem-se com tristeza do teu convivio mediocre, a evitarem-te e, pior de tudo, a terem compaixao de ti. Se fosses psiquiatra, Ze Ninguem, um Lombroso, por exemplo, tentarias esmaga-los como a criminosos irrecuperaveis ou psicoticos. Porque os objectivos da vida de um grande homem sao diversos dos teus nao consistem na acumulacao de bens, nem no casamento socialmente adequado das filhas, nem na sua carreira politica, nem na obtencao de honras academicas ou do Premio Nobel. E porque nao e como tu, chamas-lhe genio ou excentrico. Mas o grande homem apenas se reserva o direito de ser um ser humano. Chamas-lhe a-social, porque prefere o seu gabinete de trabalho ou o seu laboratorio, a sua linha de pensamento e o seu trabalho as tuas festinhas ridiculas e destituidas de sentido. Chamas-lhe louco porque prefere gastar o seu dinheiro na investigacao cientifica em vez de comprar accoes ou outros bens. Na tua degenerescencia, Ze Ninguem, ousas considera-lo como anormal o homem simplesmente recto, pois que o comparas contigo, o prototipo da normalidade, o homo normalis. Ao medi-lo com a tua medida estreita nao
lhe encontras as dimensoes da tua normalidade. Nem entendes, Ze Ninguem, que es tu que o afastas das tuas reunioezinhas sociais, que apenas lhe sao insuportaveis, quer nas tabernas quer nos saloes de baile, porque te ama e deseja genuinamente auxiliar-te. O que o torna aquilo que e apos varias decadas de sofrimento? Tu, na tua irresponsabilidade, na tua tacanhez, na tua incapacidade de reflectir, e os teus axiomas eternos que nao sobrevivem a dez anos de progresso social. Lembra-te apenas de todas as coisas que tomaste por certas durante os escassos anos que decorreram entre a Primeira e a Segunda Guerra Mundiais. Quantas reconheceste como erradas, de quantas foste capaz de te retractar? De nenhumas, Ze Ninguem. Porque o homem realmente maior pensa cautelosamente, mas quando se apropria de uma ideia, pensa a longo prazo. E es tu, Ze Ninguem, que fazes do grande homem um paria quando o seu pensamento correcto e duradoiro enfrenta a mesquinhez e a precariedade das tuas conviccoes. Es tu que o condenas a solidao, nao a solidao que gera grandes obras, mas a solidao do temor da incompreensao e do odio. Porque tu es o povo, a opiniao publica e a consciencia social. Ja alguma vez pensaste na responsabilidade gigantesca que estes atributos te conferem, Ze Ninguem? Ja alguma vez perguntaste a ti proprio se pensas correctamente, quer do ponto de vista da trajectoria social onde estas inserido, quer da natureza, quer ate de acordo com os actos humanos de uma figura como, por exemplo, a do Cristo? Nao, Ze Ninguem, nunca te inquietaste com a possibilidade de que pensas estar errado, mas sim com o que iria pensar o teu vizinho ou com o preco possivel da tua honestidade. Foram estas as unicas questoes que puseste a ti proprio.E depois de condenares o grande homem a solidao e ainda teu habito esquece-lo. Segues o teu caminho, perorando outras asneiras, cometendo outras baixezas, ferindo de novo. Esqueces. Mas e da natureza do grande homem nao esquecer nem vingar-se mas tentar entender A INCONSISTENCIA DO TEU COMPORTAMENTO. Sei que tambem te e estranho que assim seja. Podes crer, porem, que o sofrimento que infliges tantas vezes inconscientemente e que quantas vezes logo esqueces e para o grande homem, mesmo se incuravel, motivo de reflexao em teu nome, nao pela grandeza dos teus actos vis, mas exactamente pela sua pequenez. E e ele quem se interroga sobre o que te leva a maltratar o marido ou a mulher que te desapontou, a torturar os teus filhos porque desagradam a vizinhos odiosos, a desprezar e explorar alguem so porque e bondoso; a receber quando te dao e a dar quando te exigem, mas nunca a dar quando o que te e dado o e por amor: a bater em quem ja esta de rastos; a mentir quando te e pedida a verdade e a persegui-la bem mais do que a mentira. Ze Ninguem, tu estas sempre do lado dos opressores. Para que o estimasses e te caisse em graca, o grande homem teria de se adaptar ao teu
modo de ser, Ze Ninguem, falar como tu e gabar-se das mesmas virtudes. A verdade e que se ostentasse as tuas virtudes, falasse a tua linguagem e gozasse da tua amizade nao mais seria grande, autentico ou simples. Prova e que os teus amigos que dizem exactamente o que esperas que eles digam nunca foram grandes homens. Tu nao acreditas que qualquer amigo teu possa conseguir o que quer que seja de grande. No mais intimo de ti proprio, desprezas-te, mesmo quando ou particularmente quando gabas mais da tua dignidade; e se te desprezas, como poderias respeitar os teus amigos? Nunca poderias acreditar que quem quer que fosse que se sentasse a tua mesa ou vivesse na mesma casa contigo pudesse realizar o que quer que fosse de grandioso.Perto de ti e dificil pensar, Ze Ninguem. E apenas possivel pensar acerca de ti, nunca contigo. Porque tu sufocas qualquer pensamento original. Tal como uma mae, tu dizes as criancas que exploram o seu mundo: Isso nao e proprio para criancas. Como um professor de biologia, dizes: Isso nao e coisa para bons alunos. O que, duvidar da teoria dos germes do ar? Como um professor primario, dizes: As criancas sao para ser vistas, e nao para se ouvirem. Como uma mulher casada, dizes: Ha! A investigacao! Eu e a tua investigacao! Porque e que nao vais para um escritorio, como toda a gente, ganhar decentemente a tua vida? Mas sobre o que se escreve nos jornais tu acreditas, quer percebas quer nao.Garanto-te, Ze Ninguem, que perdeste o sentido do que mais vale em ti mesmo. Morre de sufocacao as tuas maos, em ti e onde quer que o encontres nos outros, nos teus filhos, na tua mulher, no teu marido, no teu pai e na tua mae. Tu es mediocre e queres continuar a se-lo.(...)Wilhelm Reich. Escuta, Ze Ninguem!. Trad. Maria de Fatima Bivar. Alfragide (Portugal): Leya, 2008. pp (15-24)
Essa postagem tem e nao tem algo relacionado diretamente a anterior. Foi por nao perder a viagem, digamos.A interpretacao de Sympathy for the Devil que eu liguei no texto, ao me referir ao romance de Bulgakov, e, na minha opiniao, a melhor que os Stones ja fizeram. E consta realmente que quando Mick Jagger leu O Mestre e Margarida veio a ideia da musica.A tal versao esta dentro de uma apresentacao organizada pela banda em 1968 que recebeu o nome de The Rock and Roll Circus e era isso mesmo, uma misturada das duas coisas. Entre os convidados estavam Jethro Tull - tendo como integrante ninguem menos que Tony Iommi - e The Who - Keith Moon, como sempre, terminando uma musica com metade da bateria... alias, ha quem diga que a participacao deles ofuscou os proprios Rolling Stones.Mas alem disso, houve uma reuniao historica, dessas que so acontecem uma vez na vida. Nesse mesmo ano de 1968 era lancado o The Beatles, mais conhecido como White Album. No volume dois, a segunda faixa se chama Yer Blues. Pois bem. Ela foi tocada nesse show e, para tanto, houve a reuniao de Mitch Michell, baterista que tocava com Jimi Hendrix, Keith Richards, Eric Clapton e John Lennon. Eles eram The Dirty Mac.John Lennon, Eric Clapton.. Yer Blues por tigwenn Hoje, 22 de dezembro, fomos levados a forca a praca de armas do regimento Semeonovski. Ali foi lida para todos nos a sentenca de morte, deram-nos a cruz para beijar... e prepararam nossos trajes para a morte (camisoes brancos). Em seguida, prenderam tres aos postes para a execucao da sentenca. Chamavam de tres em tres, portanto eu estava ma segunda fila e nao me restava mais de um minuto de vida. Eu me lembrei de ti, meu irmao, de todos nos tres; no ultimo minuto tu, so tu estavas em minha mente, e so entao fiquei sabendo como te amo, meu irmao querido! Tive tempo de abracar tambem Plescheiev, Durov, que estavam ao lado, e despedir-me deles. Por fim bateu o sinal, fizeram voltar os que estavam presos aos postes, e leram para nos que sua majestade imperial nos dava a vida. Depois as verdadeiras sentencas tiveram prosseguimento...Irmao! Nao me abati e nem cai em desanimo. A vida e vida em qualquer lugar, a vida em nos mesmos e nao fora. Ao meu lado havera pessoas, e ser homem entre elas e assim permanecer para sempre, quaisquer que sejam os infortunios, sem perder a coragem nem cair em desanimo - eis em que consiste a vida, em que consiste o seu objetivo. Eu estava consciente disso. Essa ideia arraigou-se em mim. Sim! E verdade! Aquela cabeca que criava, que vivia a vida suprema da arte, que era consciente e habituara-se as demandas superiores do espirito, aquela cabeca ja havia sido cortada do meu pescoco. Restaram a memoria e as imagens criadas e ainda nao concretizadas por mim. Elas haverao de me ulcerar, e verdade! Mas em mim restaram o coracao e aqueles sangue e carne que podem amar, e sofrer, e compadecer-se, e
lembrar-se, e isso e vida apesar de tudo. On voit le soleil [Ha sol, em frances). Bem, irmao, adeus! Nao te aflijas por mim!... Nunca na vida reservas tao abundantes e sadias de vida espiritual haviam fervido em miom como neste momento. Mas se o corpo vai aguentar eu nao sei...Meu Deus! Quantas imagens, sobreviventes, criadas por mim irao morrer, irao apagar-se em minha cabeca ou derramar-se em meu sangue como veneno! E, se nao puder escrever eu vou morrer... Em minha alma nao ha fel nem raiva, gostaria de amar muito e abracar ao menos alguma das pessoas de antes neste momento. Isso e um deleite, eu o experimentei hoje ao me despedir dos meus entes queridos perante a morte... Quando olho para o passado e compreendo quanto tempo perdi com equivocos, com erros, na ociosidade, na inabilidade para viver, como deixei de aprecia-lo, quantas vezes pequei contra meu coracao e minha alma, meu coracao se poe a sangrar. A vida e uma dadiva, a vida e uma felicidade, cada minuto poderia ser uma eternidade de felicidade.Dostoievski, Fiodor. O Idiota. Trad. Paulo Bezerra. Sao Paulo: Editora 34, 2002 (p. 12-14).-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Dostoievski foi condenado a morte acusado de conspiracao contra o tsar. Esta carta foi escrita ao irmao Mikhail ainda no mesmo dia da execucao. Como se soube depois, era tudo uma armacao para que se tivesse a impressao da bondade do imperador. Dostoievski terminou cumprindo uma pena de quatro anos de trabalhos forcados na Siberia (donde resultou no seu romance A casa dos mortos - ou em traducoes mais antigas, Recordacoes da casa dos mortos). Quando escreveu O Idiota, ja sabia do tal embuste. E este tom delirante da carta ao irmao esta nas falas do proprio principe Michkin quando palestra sobre a condenacao, ele, que disse ter assistido a uma execucao na Franca e conta a generala Lisavieta Prokofievna e suas filhas como um homem, que tendo vivido toda a agonia de uma sentenca de morte, prometeu no momento final que se tivesse mais alguns instantes de vida, se tivesse outra vida, se a vida nao acabasse depois daquilo, se a vida recomecasse, viveria tudo de novo e com mais intensidade; e no entanto, teve a pena comutada, ficou livre e nao cumpriu com sua promessa. Varios de seus personagens falam nesse minuto supremo que justificaria toda uma existencia. A verdade e que depois daquele dia na praca, diante do pelotao de fuzilamento, Dostoievski realmente nunca mais foi o mesmo.