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perigo. A curiosidade de Monica a guiou ate ali, nao e agora que ela iria recuar.E tambem, o rosto daquele rapaz nao sugeria que ele faria algum mal a ela. Ou melhor, a ninguem. Ao contrario de quando passava pela rua de Monica, sua feicao era mais alegrinha. O sorriso era aberto, os olhos tao miudos, a sobrancelha indicando sugestao, os passos se tornaram controlados e certeiros. Monica nao sentia mais medo. Alias, sentiu ate uma simpatia pelo moco.Eles caminharam ate o banco. Monica fitava o chao, mas assim que sentiu um olhar atravessando-a, piscou e sorriu abertamente para o desconhecido. Ele entortou os labios e disse pausadamente: Entao... porque voce... me... seguiu ate aqui? Ao contrario de quando a chamou para sentar, as palavras dessa vez sairam com certa dificuldade. Monica nao sabia o que dizer. Ela queria fazer as perguntas, e afinal de contas, nao sabia ao certo o que a trouxe ali. Curiosidade, sim, claro, mas ele pensaria que ela era uma tola. Ela recorreu ao sorriso e nada disse. De pronto despejou sobre ele: Qual e o seu nome? Porque estava falando sozinho? Ele respondeu, olhando as estrelas que pontavam ao ceu que escurecia lentamente: Me chamo Caio. E falava sozinho pois nao tinha companhia, ora. Nao tendo ninguem, convidei a propria solidao para conversar.Monica ficou em silencio, enquanto sua garganta criava a vontade de explodir numa gargalhada. Ah, ele com certeza e louco, a mocinha pensou. Mas de imediato recordou-se que ela nao era ninguem para julgar, pois o que ela estava fazendo quando o viu? Estava na janela, observando o movimento da cidade, pois qualquer coisa era melhor que acomodar-se ao silencio perturbador que invadia o interior da casa. Certa vez Monica pensou que enlouqueceria se continuasse a se sentir tao sozinha. Sera que nao foi isso que aconteceu com Caio?Aos poucos ela se lembrou que era sua vez de falar. Ela apenas disse: Bom... eu entendo voce. Ele se virou totalmente pra ela com uma expressao de duvida: Ah, e mesmo? Nao foi isso que pareceu. Seu semblante na janela ao me ver passar foi algo parecido com o desprezo.Ah, Deus. Ele ja tinha notado ela ali. Sera que aquilo tudo foi so pra atrai-la? Meu Deus, o que estou fazendo? Sai da minha casa e segui um completo estranho que nao parece ser muito certo da cabeca, e estou sentada conversando com ele! Mas um lado de Monica empurrava essa ideia pro fundo da cabeca. Essa parte nao acreditava que Caio lhe faria algum mal. E ja que ela estava ali, nao tinha nada de errado em compartilharem suas emocoes. Entao me diga. Diga, Caio. Porque esta solidao? Fale comigo. Esta tudo bem em contar, ninguem te chamaras de louco, pois estou aqui e quero conversar com voce.Monica sem pensar pegou a mao de Caio. Um choque subito percorreu seu corpo. A inquietude do rapaz tambem foi evidente. Qual foi a ultima vez que Monica esteve tao ligada a alguem? Ela nao se lembra. E nao acreditava que a situacao era diferente com Caio.Monica
apressou-se e riu para aliviar o desconforto. Caio comecou a falar. Era um alienado, verdade. Seu jeito de conversar era engracado. Ele falava sobre seu modo de agir, carencias e necessidade de atencao. Falou sobre amor, os valores dos dias atuais, defeitos, coisas que ele tinha urgencia em dizer mas nunca teve com quem compartilhar, energias, silencio, risos forcados, olhares, trevas, dor, medo e a propria solidao que o atormentava tanto e o impedia de dar e ser luz. Caio contou a Monica sobre como adorava o calor, o quanto sentia falta de um amparo, e sobre sua vontade de sair correndo gritando com quem passasse em sua frente. Sugestivamente, Monica tirou a caneta que guardou no pequeno bolso do seu vestido e comecou a rabiscar na mao do Caio enquanto ele falava. Ele inclinava-se para tentar ver o que ela escrevia, mas a mocinha encobria a mao e pediu que ele so lesse quando estivesse sozinho. Monica ja tinha transformado a mao direita de Caio em rascunho para palavras soltas. Saudade, insista, desistir, sorriso, feridas, momentos, sentir, abraco, tristeza eram algumas. A medida que o discurso de Caio se prolongava, Monica perdeu o a linha do pensamento de modo que nem mais o ouvia. So observava seu rosto que fitava o horizonte. Nesta hora o ceu ja estava escuro o suficiente pra tornar-se um mar de estrelas. Caio era uma otima companhia, Monica percebeu abrindo um sorrisinho. Embora ela nao tivesse dito muito sobre si mesma, descobriu que em Caio existia muito dela, da sua personalidade, o que fazia ela gostar mais ainda de estar com ele. A noite se esticou o maximo que pode, ate que os dois tiveram que partir. Mas Monica tinha a certeza que o veria novamente. Nao era um adeus.E assim foi. No outro dia, la estava Caio, em sua janela, chamando-a para passear. Caio era o seu novo amigo ou melhor, o unico que tinha. Como nao reparar naquela falha na sobrancelha ou nas pintinhas no ombro? Como nao rir quando ele cantava Leoni em seu tom de voz doce? E como nao sentir a graca no ar, quando ela permitia que ele rabiscasse a sua mao, assim como fez com ele no primeiro dia que se viram? Caio deixava Monica feliz e vice-versa, como nunca estiveram antes. Tudo aquilo era bom. A mania de se cutucarem no braco, o jeito de olhar apos o abraco de despedida, ate a sensacao de dor nos musculos quando o cheiro de Caio invadia as narinas da pequena Monica. Caio e Monica sorriam pelos olhos, deixando ruguinhas aparecerem.As pessoas passavam e ate pensavam que eram um casal. Mas nao, nao: era apenas amizade. Amizade, o melhor sentimento de todos, o menos egoista mas em compensacao, o mais dificil de se encontrar. Caio e Monica indiretamente se buscaram e se reconheceram, entre tantos e tantos perdidos neste mundo. Amigos nao sao tao faceis de descobrir. Amigos a gente tem que segurar bem perto do peito e guardar, guardar para a vida inteira. Eles se guardavam. Acreditavam um no outro.
Se davam bem. Embora um dia a maioria dos amigos se separem, e algo dificil de acreditar que aconteca com aqueles dois. Tantas conversas jogadas fora, as descobertas, os sonhos, os risos e as dores compartilhadas. E impossivel crer que tudo isso se transforme em saudade. Afinal, para eles, os seus momentos foram os mais significantes que ja puderam ter.Suzana Monteiro
Em 27 de setembro de 1997, eu nasci. 22:55 hrs. Sabe, quando a gente pensa em fazer um memorial, um milhao de memorias se passam pela mente. Mas na minha, nem tantas, as lembrancas mais claras que tenho sao dos ultimos 4, 5 anos.Eu entrei na escola Passo a Passo em 1999. Ao contrario das outras criancas, que choram e brigam pra nao ir a escola por medo de se separar dos pais, eu (que so me tornei timida de um tempo pra ca) nao fiz nada disso. Peguei minha mochilinha e fui. Minha mae que chorou, mas enfim, isso nao vem ao caso.Estudei la por 3 anos, onde aprendi as vogais, numeros, e ate a ler um pouquinho. Naquela epoca eu era bastante inteligente, e pensaram em me mudar para uma turma mais avancada. Nao fui. Nao fui porque eu fiz uma amiga uma melhor amiga que eu nao estava disposta a deixar pra tras. Por sorte, continuei na mesma sala, e hoje, depois de tantos anos, ainda mantenho contato com ela. E uma pessoa que dificilmente vai saira da minha vida.A alfabetizacao, fiz em outra escola. E fiquei nela ate terminar o ensino fundamental I. Esse periodo em minha mente e muito vago, lembro-me de brincadeiras na rua, dedos esfolados, arranhoes, o nascimento dos meus dois irmaos mais novos e um acidente de carro. Lembro-me que mudei de casa por minha mae viver constantemente brigando com minha vo, que era minha vizinha. Fui para o ginasio, vi meu avo paterno e minha avo materna falecerem. Parei de estudar como antes. Brinquei muito em sala de aula, e acho que isso me prejudicou, principalmente na 8a serie. Mas, em compensacao, amadureci em relacao ao estudo e em minhas amizades. Enfim, nesse ano de 2012 eu ingressei no IFBA e espero que seja um ano maravilhoso, de muito aprendizado e novas amizades. No fundo, nao lembro de muitas coisas, mas as memorias que pus aqui foram as mais significantes que ja pude ter.Suzana Monteiro, Memorial para a aula de Lingua Portuguesa. No quarto filme Piratas do Caribe conjuntamente reis e mercenarios partem em busca de uma mitica fonte da juventude. Sem que isso faca sentido, os momentos iniciais do filme me fizeram lembrar a colecao de livros que nunca tive os chamados tesouros da juventude. Mas tambem, a pelicula me faz recordar prazerozamente do livro A ilha perdida, um dos primeiros livros que possui, da colecao Vagalume, da Editora Atica. No filme estrelado por Johnny Depp inaugura um novo ciclo inspirado no desejo (de juventude, de prazer e de riqueza) e simbolizado por uma poetica da agua doce. Se nas aventuras anteriores o mundo era metaforizado pelas feras marinhas, em Piratas do Caribe- navegando em aguas misteriosas o desejo vem codificado em forma de mulher, ou melhor, em forma de sereia. Devoradoras, elas se aproximam e hibridizam num so golpe desejo e morte, como deve ser tanto na psicanalise ou na propria mitologia. A sereia e o missionario religioso, um amor impossivel. Um desejo que se realiza nas aguas mortas, nas aguas
paradas e profundas, na mitologia de Iara, para deles extrair a agua salgada da lagrima de dor e interdicao. Pureza e perigo, um simples desejo, um homem e uma mulher. Divididos nao so por bandeiras e escudos, espanhois e ingleses estao separados pela interpretacao de um unico livro, a Biblia. O que os une e o desejo de conquista do mundo. A vida eterna proporcionada pela fonte da juventude funde-se com a busca de salvacao da alma do cristianismo. Todas as expedicoes partem de Londres, mitico e antigo centro do mundo. O desejo colonial nao tem limites. E o projeto real tambem nao passa de uma devoracao do planeta no qual os ingleses se afogam nos seus proprios desejos de poder. Tragados, entorpecidos, enfurecidos sedentos do sol tropical, os conquistadores se despojam da etica protestante ou das culpas catolicas para deliciarem-se com os sabores da colonia, da periferia. O projeto colonial ou de conquista despe-se assim de todos os propositos religiosos, salvacionistas ou humanitarios. A ganancia os une e os separa. A figura do pirata Barbossa e emblematica. Cooptado pela coroa britanica para buscar a fonte da juventude, veste-se grotescamente como nobre e comporta-se como pirata. Ambiguo, ele denuncia a propria condicao pirata de todos os imperios. Enquanto isso, o personagem Jack Sparrow interpretado genialmente por Johnny Depp parece chaplinianamente caminhar pelas margens da narrativa, mas paradoxalmente ocupa seu centro. E um vagabundo genial que filosofa a cada passo pelos caminhos contemporaneos do cinema hollywoodiano.
Neste final de semestre fui convidado para compor a banca examinadora do video documentario Cheiros e Cores da Feira, dos jovens formandos Allan Cleyton e Joao Matias, ambos do Curso de Comunicacao Social (Jornalismo) da UEPB, orientandos do nosso Romulo Azevedo. Trata-se de um video de cerca de dez minutos nos leva a passear como turistas ingenuos pela Feira Central, esse patrimonio da cultura paraibana. Nestes tempos de modernizacao dos espacos publicos, o documentario da dupla ja parece ser um registro importante do estado do lugar.O escritor Lima Barreto em seu Feiras e mafuas nos da conta das ambiguidades deste antigo lugar e modo de comercio, circulacao de pessoas e mercadorias, que representa ao mesmo tempo nossa riqueza e contradicoes do espaco urbano. Ou seja, a feira e uma sintese do que nos somos, um manifesto vivo e pulsante de nossas limitacoes e possibilidades. Bem disse o cronista paraibano Gonzaga Rodrigues recentemente que a cidade nasceu com a feira. E ao redor da feira se fez grande, Campina. Passear pela feira e uma aventura antropologica. Basta lembrar as fotos produzidas por um Roberto Coura tempos atras. E assim que deve ser encarada a empreitada, como uma atividade didatica nas areas de jornalismo e antropologia. Foi com essa perspectiva que aconteceu tambem no primeiro semestre um dia de campo na Feira Central com os estudantes que compoem nosso Grupo de Pesquisa em Jornalismo e Literatura da UEPB, UFCG e UFPB. Eu que acreditava estar de ferias longe dos mercados, fui convidado pelos amigos Junior e Eripetson para mussarrar na Feira de Patos. Estranhei logo de saida o curioso nome e eles me explicaram que mussarrar e passear numa feira perguntando o preco de tudo, do mais caro ao mais ordinario item, sem ao menos comprar sequer um friso, para agonia dos comerciantes e vendedores. Confesso que o termo mussarrar ficou ecoando na minha cabeca, como se fosse possivel prever uma etimologia arabe antiga. Recorri aos dicionarios e ao mundo virtual, mas nada. Nada de aparecer o termo mussarrar. O que consegui foi pouco e incerto e esta situado na India antiga. Dizem que nas origens do povo Musahar e contada numa lenda que o deus hindu da criacao deu aos homens um cavalo de passeio. E o primeiro Musahar decidiu cavar buracos na barriga do bicho para fixar melhor os pes enquanto cavalgava. Ofendido, o deus castigou os Musahar e os fez apanhadores de ratos. Hoje eles ocupam as regioes norte e sul da India. Abandonaram a ocupacao de capturar ratos e se dedicam ao cultivo agricola, como trabalhadores alugados. No entanto, ficou a marginalizacao grudada ao nome na India, uma vez que nada possuirem a nao ser o proprio corpo. Entre a riqueza do cavalo dos deuses e a vida miseravel e mundana do rato, somos todos mussarrales habitantes de cidades, shoppings, feiras e atacadoes. Curvada, com uma vassoura de palha numa das maos, Dona Tereza junta as sementes dos mais diferentes tipos de feijao. Dona Tereza vive de catar os graos que escapam dos minusculos buracos das sacas que sobem e
descem tangidas pela forca bruta dos homens mulas, os cabeceiros da Feira Central de Campina Grande. Parece nao ter direito a falar nada. O seu silencio humilde me oprime. Dona Tereza Cabral parece um animal, um gato ou cachorro velho, que de tanto ser maltratado na rua, tem medo de encarar os humanos ou viver no mundo deles.Vive ao res do chao, numa tarefa infinita de sobreviver, eternamente curvada. Parece enterrada na sua propria tristeza e condicao. Dona Tereza Cabral sabe que as sementes nao germinarao no asfalto encardido do mercado. Tal como os graos perdidos, Dona Tereza quer escapar de todo jeito. Timida, ensimesmada, ela me diz que vem catar feijao do chao quando a saude deixa.Guardados pelas maos enrugadas da mulher num pequeno saco plastico os graos se misturam num triste carnaval de cores. Macassar, mulatinho, sempre verde, preto ou ate mesmo as gordas favas. Completa-se assim o estranho ciclo do feijao perdido. Saidas do caminhao do atravessador, descarregadas pelos cabeceiros para os donos dos armazens, as sacas sempre deixam escapar alguma coisa. E o que cai ao chao e varrido pela necessidade absoluta de Dona Tereza Cabral. E no duro chao que a velha me ensina que no Brasil quase gigante potencia mundial tem muita gente passando a mais vergonhosa das fomes.A pedra de Feijao e um entroncamento nervoso da Feira Central onde cada pedaco e disputado por pedintes, caminhoes, cabeceiros, ladroes e feirantes. Penso que esse eterno movimento de carga e descarga de graos parece encobrir as desigualdades. Gatos quisilentos se espreguicam em baixo dos bancos. Bebados tomam uma burrinha de cana dividindo um caroco de umbu verde entre os dedos. E o amargo da vida ou o azedo do dia vai sendo amenizado, escapando pelas margens, escorrendo como um esgoto do lugar.Chapeados se aglomeram perto de um caminhao. Alguns dizem que os donos dos armazens nao sabem o que e carregar peso. Josafa, 30 anos de feira, saiu de Alagoa Nova disposto a nunca mais voltar. Carrega o peso do lugar nas costas. Diz que sabe fazer rede de pescar, que foi pintor de paredes e pedreiro. Nao sabe ate quando vai ter forca para sobreviver por ali. Uma saca de 90 quilos na cabeca cheia de feijao, alguns graos caem no chao para dona Tereza. O que aparece to carregando... so nao carrego esse saco pra minha casa porque e crime.
Nao me lembro bem, mas o primeiro contato com o estranho objeto foi na casa de minha mae, em Joao Pessoa. Tinha sido presenteado por uma caridosa vizinha, que tinha comprado dois e fez um gesto de gentileza ao doar um exemplar de tao esquisita coisa. A minha mae adorou o aparelho, todos fabricados em cores berrantes, provavelmente na China, lugar em que se faz tudo que e consumido no mundo de hoje. No entanto, a estranha maquina futurista nao funcionava sem estar carregada. No cabo, embutido, saia um par de chifres metalicos que mesmo sem fios poderia ser conectado em qualquer tomada da rede eletrica. Um infernal e minusculo led vermelho avisava que a maquina fatal estava sendo alimentada, como se engolisse o veneno vindo da parede. Assim, a estreia de tao util maquinario foi adiada para o sabado, numa propicia manha de sol. Carregada, ela era um perigoso objeto que nao deveria cair em maos despreparadas ou inabeis como as das criancas. A estranha maquina deveria ser empunhada e seu mecanismo deveria ser acionado quando da minima proximidade das vitimas. Confesso que experimentei a sensacao ligar a maquina, empunha-la como um soldado americano e direciona-la para algum inseto intrometido e zaaaz!! Jazia eletrocutado um maribondo perigoso. Ele nao morreu logo da descarga eletrica, agonizante a criatura atingida pela crueldade moderna da raquete eletrica para insetos olhava para mim. O arrependimento foi instantaneo e desproporcional ao prazer de empunhar o estranho objeto vindo do Oriente. Hoje a cada esquina eles estao sendo oferecidos pelos camelos nas ruas centrais de Campina Grande. Kafkiano assumido, hipoteticamente fico pensando na reacao do caixeiro viajante Gregor Samsa ou mesmo de um Franz Kafka (1883-1924) ao ver o tao esquisita maquina fruto do avanco da ciencia chinesa ou indonesia. Ou mesmo observar um Nabokov, autor de Lolita, amante das borboletas e colecionador de varias especies ver uma dona de casa queimar as asinhas amarelas ou azuis de tao delicado inseto. Mesmo sem ter a agilidade de um Guga, minha mae foi pioneira neste novo esporte olimpico que ja se consolida no Brasil: o tenis de inseto. Ela desistiu da raquete e repassou o mortal artefato para outra vizinha. Inimiga da biodiversidade, a raquete eletrica espalha-se como uma peste de mosquito da dengue, voando baixo pelo centro, sucesso de vendas. Fatal para moscas, muricocas, mariposas ou borboletas, a maquina da China e uma especie de cadeira eletrica do voo. Guerreiros, os maribondos se organizam na resistencia. O caminhao chegou cedinho. Estacionou ao lado daquilo que era o Ponto de Cem Reis, no centro de Joao Pessoa. Aos poucos, cadeiras plasticas sao posicionadas, lado a lado, formando fileiras. Evandro observa e fica intrigado. Sera que vai ser um culto, numa hora dessas? Ele ve estampado na carroceria figura de um senhor, envelhecido, de olhar duro, vestido num terno preto, com cabelos longos e claros. Deve ser pastor sim, fica me olhando, to quase encabulado. Evandro pede mais uma dose de cana. O liquido desce na garganta ardendo, abrindo o caminho com violencia, forte e dificil como a vida.Negro,
de cabelos cacheados, sem camisa, com um falso cordao de ouro pendurado no magro peito, Evandro sente o Ponto de Cem Reis girar. Onde estao as arvores? As pedras portuguesas? O marmore do chao? So resta impavido o antigo hotel e um encimentado gigante, vazio.A noite vem chegando de mansinho e as luzes dao novas cores ao Ponto de Cem Reis. Um azul claro do ceu vai fugindo e o amarelo dos postes de iluminacao banham de um falso ouro a estatua do compositor Livardo Alves. O caminhao na verdade e um palco de um projeto do famoso pianista Arthur Moreira Lima, patrocinado pelo Governo Federal a fim de levar aos lugares mais diferentes do pais a boa musica e a cultura. De repente, como se uma grande baleia encalhada, o caminhao tem sua carroceria aberta e, dentro dela, surge um piano iluminado por holofotes. Aproxima-se uma equipe de televisao para entrevistar o velho senhor de cabelos cumpridos, que se senta num banquinho ao lado do instrumento. Os fieis tambem ja comecam a se chegar para obter os melhores lugares, proximo do piano, como se buscassem salvacao. Observam o reporter fazer uma rapida entrevista, ao vivo, para uma televisao local. Bebado, delirando, Evandro fecha o punho direito, simulando estar segurando tambem um microfone tambem. Resolve se sentar ao lado das outras pessoas, no meio das cadeiras plasticas. Os olhares parecem fuzila-lo, por estar bebado e sem camisa ali. Ninguem sabe de seu sofrimento, de sua decepcao amorosa. Triste, talvez apele para o pastor que ja esta ali, junto ao piano.A apresentacao comeca. Arthur Moreira Lima parece apressado. Toca duas pecas classicas, uma de Mozart e outra de Bach. Evandro nao entende porque o pastor nao fala nada. Resolve gritar para expressar seus sentimentos. E atingido por uma saraivada de olhares preconceituosos. Um senhor mais incomodado levanta-se da cadeira e diz que Evandro nao pode estar ali, que vai chamar a seguranca ou a producao. Algumas mulheres saem de perto de Evandro, temendo o conflito que ja se desenha. Ao redor do homem bebado e sem camisa surge um grande espaco, separando ele dos demais. Isolado, Evandro parece se chatear mais ainda.Os dedos de Moreira Lima percorrem as teclas do piano com uma rapidez formidavel. Os sons se misturam ao silencio impossivel da cidade. Catadores de lixo remexem o rescaldo do fim de expediente do centro, entre papelao, vidro e latinhas de cerveja. Comerciarios sentados em banquinhos plasticos degustam o churrasco, do outro lado, na Praca 1817. O falso edificio das Nacoes Unidas parece dormir. Com saudosismo, algumas pessoas mais velhas se lembram que do lado ali pertinho tinha o Cinema Municipal, transformado hoje numa loja de calcados.Motos em arrancadas bruscas irrompem uma nova harmonia ao concerto. Concentrado, Moreira Lima parece viver apenas para o piano. Quando comeca a tocar o trenzinho caipira de Heitor Villa Lobos, o publico se remexe na cadeira, como se fosse embarcar na viagem imaginaria. Evandro tambem se agita e grita:Pastooooor!!!!!!!Xiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!!! Sussurram alguns incomodados. Moreira Lima comeca a tocar Odeon, de Ernesto Nazareth. Evandro parece gostar tambem, se
agitando mais e mais. O conflito que deveria ocorrer logo nas primeiras musicas vai se desenhando quando chega um membro da producao de Moreira Lima e identifica quem estava perturbando a paz dos silenciosos ouvintes. Olhares volta-se agora para a reacao de Evandro. Baixinho, o homem da producao fala com uma voz severa:-Fica ai quetinho!!!! Sem dar um pio, viu?!A plateia parece se preparar para um conflito, uma luta corporal entre Evandro e os homens da seguranca. O membro da producao maneja um telefone celular pedindo reforcos. O publico fica mais tenso ainda, prevendo que Evandro vai dar trabalho para ser retirado dali. Moreira Lima toca nas teclas agudas Apanhei-te cavaquinho.Esse cara nao sabe tocar!!!- berra EvandroXiiiiiiiiiiiiO outro homem da seguranca se aproxima. Agora parece certo que Evandro vai ser retirado do projeto que leva um piano pela estrada, com quase dez anos de existencia. Moreira Lima ignora tudo, pega o microfone e diz:Agora vou tocar Asa Branca!Tocado em sua sensibilidade, Evandro parece em suspenso, acalma-se repentinamente. Aquela e a unica musica que o bebado conhece do repertorio. E, contrariando a expectativa geral da plateia, o forte seguranca da producao de Moreira Lima, senta-se ao lado dele. Ao inves de forca, distrai Evandro e pergunta porque esta tao triste naquela noite. - E muito amor que eu tenho pra dar, rapaz! Mas mesmo assim ela me deixou....Como se fossem irmaos que nao se viam ha muito tempo, conversam abracados por muito tempo, numa cumplicidade sem tamanho. Moreira Lima avisa que todas as pessoas da plateia que ira executar a Grande Fantasia Triunfal do sobre o Hino Nacional Brasileiro. Pede como se ordenasse que todos fiquem de pe. O seguranca aconselha Evandro a seguir os demais.- Deixa essa cara pra la!! Escuta a minha historia bicho!!