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nos olhos, os seios dela alfinetando o peito dele, a sussurrar, "Voce e linda! Sabia? Linda! Linda! La belle Cibele! La belle Sibila!", e ela se limitava a gemer, "Ai, querido! Voce e que e demais! Eu te amo, meu Hector!", e ele estando ainda la, sobre aquela cama, como ele poderia prestar atencao? - Vamos, querido! - Cibele puxa o Hector de olhos vidrados, assim que considera finalizado o pequeno coloquio com o velho colega dos tempos de colegio, que sempre fora ligado a musica, mas uma musica mais refinada, mais classica, e agora adentram os portais do Conservatorio. - Muito talentoso, ele. - Ah, e? - HD nao se mostra muito curioso. Curioso ele estava horas antes ao palmilhar as trilhas do corpo dela, em conhecer a historia de cada ponto geografico em sua dimensao e duracao, o arrepiar dos seios, o contrair e o relaxar, o estender das pernas, o contorcer dos pes, ou aqueles labios que os dentes mordem, e ele a dizer, "vire-se, o rosto contra o travesseiro", aquela almofada que ele afasta das costas dela, e ele contempla as colinas posteriores, a fibra firme e redonda, a extensao das pernas lisas e brancas, e ele se deita sobre ela, o peito suado pressionando as costas que gemem, "ai, querido, meu Hector!", e e o que basta para um delirio, um tremor de corpo inteiro, concentrado naquele ponto em que se unem! - Boa noite, Hector! - e o garcom, alias, tambem dono do bar, que distribui saudacoes ao casal - Boa noite, mocinha! Ah, sim, Cibele! Tudo bem, Cibele? Fiquem a vontade. Agora, HD prefere uma cerveja e Cibele aceita um refri, com olhos bem atentos a decoracao do bar, que muda de semana a semana, e daquela noite, em que estivera diante de seu Hector e o amigo dele, o Michael Bishop, so resta os filtros-do-sonho, que alias estao ali pendentes, e isso so HD sabe, desde aquela festa do Obvio, do ano anterior. - Cansado, querido? - ha malicia na voz de Cibele, e tambem no olhar. Ao contrario, nunca estive tao relaxado. - e continua a folhear um grandioso volume, na verdade um album de fotos, com imagens de cartoes-postais de todo o mundo, enquanto ela, agradecendo, recebe um calendario de eventos culturais da cidade, que ele oferece, e aguardam as bebidas, enquanto o vento se insinua na varanda e agita as samambaias, fazendo oscilar aquele artesanato indigena que sao os filtros-de-sonhos. - E pensar que Veneza vai se inundando... A voz de HD faz Cibele desviar o olhar da programacao cultural, e observar as imagens que estao abertas sobre a mesa, aquelas que ele observa, meio melancolico, talvez apensar que nunca podera visitar todas aquelas maravilhas do mundo. E ele esta ali de pernas esticadas, pousadas sobre a cadeira defronte, e acolhe, com livre-camaradagem o dono-garcom que precipita a cerveja espumante num copo e o refri gasoso em outro, e a afastar-se, conveniente, ao ressoar o tinir de copos erguidos num brinde. - Ao nosso bem-querer! - ela diz. - Ao nosso
encontro! - ele diz. E uma foto do Taj Mahal, o palacio indiano, ameaca um salta da pagina, enquanto os labios se encontram, e depois a serpente de pedra da Muralha da China e depois um vista do enevoado Monte Fuji japones, ou entao a garganta aberta das Cataratas do Niagara, e outras fotos se sucedem, a catedral de Colonia, por exemplo, Cologne, Koln, e a sua sobrevivencia aos bombardeios, o que a irmana com a St. Paul de Londres, London, Londonum, e havia um didatismo na voz de HD. - Sabe, querido, as vezes eu entendo a sua inquietacao. Voce quer abracar o mundo! Quer ser um globetrotter, mas nem sequer sai de Minas! Por exemplo, por que essa obsessao com a Segunda Guerra Mundial? Contemplando a cerveja, antes de aprecia-la, HD ainda pensou uma resposta a altura da pergunta, mas nao encontrou. - Olhe , Cibele, e uma obsessao mesmo, mas como e que vou te explicar? E o tipo de assunto que quando mais eu leio, menos eu entendo. Ja li as biografias de Lenin, Stalin, Churchill, Mussolini, Hitler, e nunca encontro, digamos, 'pontos pacificos'. Nao quero discutir Historia, aqui e agora, e nem mesmo falar da minha historia. Mas um fato eu preciso te contar. Voce notou a cicatriz na minha perna esquerda? Nao? Nao importa. Eu sofri um acidente, eu e minha irma Luana, ha exatos doze anos e dois meses, quando a minha bicicleta perdeu o freio, numa ladeira, e caimos em pleno calcamento, onde meu joelho foi rasgado e eu vi o meu osso! Entao, eu me lembro, enquanto me levantava, a gritar por socorro, sentindo o meu sangue banhar minha perna, encharcar o meu tenis, eu me senti tal um soldado, em pleno campo de batalha, la no front, com suas feridas, com os seus traumas, a se arrastarem sob tiroteios e bombardeios, puxando suas pernas, ou ate as suas visceras, a clamarem por socorro, a sentirem o sangue que vazava, ou a se banharem no proprio sangue e eu entendi o que e morrer gratuitamente, sem mais nem menos, pois eu achei que a minha hora havia chegado, e eu nem tinha quinze anos! Mas a minha preocupacao eram os soldados e suas mortes inuteis, em todo aquele sofrimento grotesco, todos aqueles jovens sem futuro, que jamais se tornariam adultos! E a guerra sempre me inquietou, e principalmente a de 39 a 45, por todas aquelas ideologias, todos aqueles exercitos, e armas medonhas, todo aquele excesso! E HD se entrega a um silencio, nao de tristeza ou magoa, mas de solene respeito, quando sentia-se diante do mistico e do absurdo. Enquanto bebia a sua cerveja, Cibele o observa, a ele e a uma imensa foto da Praca Vermelha, com os muros do Kremlin e aquela Basilica com torres em formato de cebola, e ela nao sabe o que dizer. No entanto, HD nao concluiu ainda. - Se sou um obcecado pelo coletivo? Sim, acho que sim. Ainda que intolerante tantas vezes. Mas sempre pensei em criar movimentos, iniciativas coletivas, tipo a biblioteca comunitaria,
que eu e um amigo, Heleno, tivemos a ideia de criar naquela epoca, la no bairro, com doacoes de amigos, e eu estava justamente indo para a biblioteca, que funcionava na casa de outro amigo, Reinaldo, quando sofri o tal acidente. - Entao e por isso que voce anda estressado, com estes planos de voluntariado, de acao coletiva, e o que mais?, e nadando contra a corrente de todo o egoismo do mundo! - So falta voce dizer que eu sou um sonhador... - E nao e? Nao e um idealista acima de tudo? Fica ai sentindo o peso do mundo... E HD folheia o livro de fotos e antiquissimos santuarios asiaticos aparecem, ou templos sagrados, ou montes santificados, ou remotissimas obras de arquitetura, e a sua vida se apequena, ele se deixa ficar, cabeca inclinada, ao som macio da voz de Cibele, a sentir-se numa cama, mas em repouso absoluto, tal aquela epoca do acidente, com toda a vizinhanca preocupada, ele, o genio local, e ate a Sonia aparecera para uma visita, pois ela ainda nao seguira viagem, sim, aquela viagem que durou dois longos anos e ele guardara uma caixa de cartas que jamais enviara, mas ela o visitou, estava ao seu lado e olhava a sua perna imobilizada em sua casca de gesso, branco maculado por marcas de digitais, e ela deixou que ele segurasse a sua mao. Talvez, sim, tenha sido naquele momento que ele se apaixonara mesmo! - Parece que vai chover... O ar esta mudado... E de fato o vento esta empolgado, invade a varanda com seus odores de terra e umidade e gotas em volteios, uma e outra, bailam entre as folhas a cairem das telhas. - Acho melhor entrarmos. E HD conduz Cibele para o interior do bar, fechando o livro de fotos e carregando as garrafas, enquanto ela se ocupa dos copos. E vem a chuva. - Eu nao gostaria de acumular voce com meus fardos, ou minhas batalhas intimas. Eu quero, como nunca antes, um pouco de paz. E ele espera que ela entenda. No meio da noite, quase madrugada, imergindo de sonhos a espera de Godot, a sentir um corpo quente ao seu lado, sem saber o que seja, ou quem seja, nem quem ele e, igualzinho as personagens que esperam, que "alguma coisa aconteca", e que algo possa salvar todos do absurdo da espera, onde tentam se comunicar, mas e inutil, e ate o suicidio e inutil. Sim, ali, Stevam Lucena, prostrado na cama, acariciado pelo escuro do quarto, obcecado pela peca, desde aquela noite no teatro, ao lado de Bianca Maria, justamente aquela adormecida ali na cama. E teme, por instantes, que algo venha incomodar, e pensa, por momentos, escoando lentos, no que faz exatamente, deitado ali, ao lado daquela jovem mulher, a ressonar e estremecer, em sonhos, naqueles delirios nos quais ele nao pode entrar, viagens das quais ele nao pode participar. Os dedos seguem o contorno da face, onde, sob a pele, ha musculos e ossos, e Stevam Lucena pode tatear a propria caveira, entorpecido e, ao
mesmo tempo, apreensivo, a afastar de si os pensamentos que a escuridao sugere com tentaculos lugubres, esparramada, sedutora, sob as cobertas, mas e inutil, pois, sob os seus dedos, que ainda tateiam, ha, sem duvida, uma caveira. Tudo culpa de Bianca Maria, com aquelas revistas em quadrinhos, cheias de sangue e terrores, onde um cara renasce do Inferno, outro a perseguir demonios, outro a invadir os sonhos adolescentes, e como se pode dormir assim? Aceitou o convite para uma visita, e ate se alegrou com a permissao da sogra, Dona Efigenia, que deixou a filha dormir com o namorado, "melhor do que sair nessa noite de crimes", mas entao Bianca abriu o bau de ossos e suas revistas, seus filmes B, seus contos soturnos, alem da trilha sonora pavorosa, nao poderia deixar de ofertar glamorosos e sadicos pesadelos, e ela revelou aquele horror, o que se repetia, ela deitada na ferrovia, e a locomotiva se aproxima e ela se deixa ficar e, pior!, comeca a gargalhar, um riso sombrio que rasga a noite, e a locomotiva passa, ela esta nos trilhos, e o riso continua, um riso alem da morte!, e de fato uma locomotiva apita, escandalosa e zombeteira, uma vez que a ferrovia passa ali aos fundos, e atravessa a noite e penetra ate nos sonhos! E alem de cancoes sombrias, delirando entre o lirico e o brutal, entre a docura feminina e a aspereza masculina, eles se deixaram imergir nas sonoridades, enquanto ele traduzia as lyrics que tratam de sadismos, torturas, lascivias, sombrios rituais de acasalamento, anjos cinicos e demonios criativos, cruzes em chamas, pais psicoticos e filhos psicopatas, e tudo com muita luxuria, sim, essas 'belas pessoas' em maquilagens! E e verdade, ele se recorda claramente, se entregaram a caricias ansiosas, antes de dormirem lado a lado, quase surpreendidos pela mae, enquanto se sugavam e se lambiam, ao som dancante e sedutor, a trilha sonora de noites de angustiado prazer, enquanto ele se aninhava nos bracos daquela que se tornava mulher e mae, e sugava aqueles pequenos seios, nao a espera de jorrante alimento, mas de ansiado sossego. Agora, ela, Bianca Maria, nao desperta, e ele, Stevam Lucena, voltando a reclinar ao lado dela, a admirar seu sono, aquele mundo dele afastado, a ele impenetravel, e agora incomodado pela eminencia de seu proprio desejo, a brotar entre suas pernas, inoportuno e sem ser chamado, ao transbordarem as lembrancas nada remotas, mas todas acumuladas e amontoadas, sem qualquer ordem, jogadas e arremessadas sobre ele, numa noite de insonia e de erecao, quando ele quase gozava no escurinho da festa depre-dancante, ela de seducao oriental, odalisca fugida das Mil e Uma Noites, a nunca cansar-se dos beijos, a entregar-se as caricias dele, a sondar paraisos intimos e entao pedir permissao, "preciso ir ao toalete" e era verdade, quando quase. Mas, ela, sua Bianca, nao entendia, nem entenderia, o quanto aquelas descobertas significavam para ele, com sua mente entulhada de cenas sensuais de revistas vulgares e filmes sem qualquer decencia, onde casais se entregam a performances corporeas de gemidos e gozos, sem
e noites no mercado persa sao ornadas com tochas em procissao, e Stevam Lucena encontra em seus arquivos os poemas copiados de Bianca Maria. A procura do amor, a total entrega que finda em sofrimento, o desgosto eterno advindo da Perda, a amargura que todo amor oculta, e ele, Stevam Lucena, entrando nessa rede de aflicoes, sabendo que ao lado dela jamais sera feliz, mas todo amor envolve perdicao e ele nao precisava ter lido Camilo Castelo Branco para saber disso. Entao Stevam Lucena socorreu-se ao celular, louco para ouvor a voz dela, daquela que tecia a teia onde ele se enroscava, se debatia e se perdia. E ela toda amavel, "Oi, meu bem, o que foi?" e ele, todo em panico amoroso, "E que senti a sua falta. Apesar de voce estar sempre comigo. Estou lendo os seus poemas. Nao acredita? E advinhe o que estou ouvindo.", e aproximava o celular do aparelho de som, "Enia? Era? O que voce esta ouvindo?", "Ora, nao reconhece? E a Lorenna. Aquela cancao do mercado persa. Mas tem essa, linda, musicando um poema de Yeats.", e a melodia fluia e se derramava nas prateleiras, manchando os livros com uma tinta nevoenta de desespero, de distancia, de falta de algo ou alguem. Alguem, ali, com sua voz gotejando ao telefone. "E tao triste. E chove ai?", sim, chovia, gotejava de telha em telha, e o ceu desabava e era uma tarde de novembro com chuva quente e umida, e um musgo crescendo na alma, um terror verde manchando as paredes, as unhas crescendo e os cabelos em arrepios, tudo isso nele, e naquela voz, que deitava caricias a distancia, pois nasciam nas frestas das lembrancas, um corpo nu a rastejar sobre outro, com linguas e palavras quentes e uma melodia de tochas que incendeia o quarto imerso numa luz rubra e uterina, e todos os gestos sao emoldurados pelo desejo e onde tudo se move de acordo com um ritmo que desconhecem, mas que sempre souberam existir. "Preciso desligar, querida, preciso trabalhar.", mas quem poderia garantir? Sua mente nao estava ali. Estava nas noites da Arabia, nas colinas do Sinai, nas pegadas sobre a areia da Terra Santa, nas fogueiras da Inquisicao, nos mercados de Marrakesh, nas trilhas para Santiago de Compostela, nos castelos dos Templarios, na tumba do Conde Dracula, nas masmorras da Ditadura, nos conventos onde o desejo explode, nas gotas de sangue sobre as maquinas de tortura. E entre as estantes ele vislumbrava os vultos dos poetas, tal na noite de inauguracao. Ali o Alvaro com versos de Fernando Pessoa, enquanto serviam um vinho branco, e Aurelius, inclusive com as boas-vindas, e depois o HD com poema de Ronald de Carvalho, "Onde estao os teus poetas, America?", e uma jornalista exaltando os beneficios da leitura, e Aurelius sussurrando em seu ouvido, apos a segunda dose (que Stevam nao bebia, visto estar no trabalho!), "E poesia serve para o que mesmo?", e todos contentes a imaginarem que ele finalmente "encontrara um lugar no mundo", nesse mundo de asperidades, ele, o menino incomodado, o
pequeno Atlas, ali a rastejar sob o peso do absurdo, o menino que sempre tivera tudo, menos sanidade, entre um pai esquerdista e uma mae esoterica, entre "a foice e o martelo", e uma piramide dourada e um gnomo de gorrinho verde. Estavam todos enganados. E o que o segurava ali? Um dinheiro certo para levar a namorada ao cinema e ao possivel motel? Uma vitrine para a sua posicao social? Um reconhecimento por sua eficiencia? Um trofeu por seu amor a literatura? Nao sabia, pois limitara-se a acomodar-se na mesa de leitura, ao som de cantatas de Johann Sebastian Bach, e folhear best-sellers, por exemplo, aquele sobre o sorriso da Mona Lisa. Leonardo da Vinci um grande Mestre e um enigma a falar de um Graal, mas que nao era um calice, mas um "sangue real", o de Cristo e Maria Madalena! Folheia e le trechos inteiros, entre um cliente e outro. Que muito elogiam o seu bom-gosto, o seu estilo classico, os seus ares aristocraticos, sob a luz incidente, de jaqueta preta e calcas idem, e sapatos classicos, bem engraxados, de pernas repousadas, em porte ereto, e unhas cuidadosamente aparadas, a folhear com cautela infinita um volume recem-cadastrado, que nao fica abaixo de sessenta pratas em valores reais. Aristocrata como pede o figurino, a digerir poemas de Yeats e Eliot, ao som de Bach, quando nao um Mozart mais solene. Museu do Louvre, um crime, estranhas conspiracoes, o mocinho: um pesquisador ianque, a mocinha: uma policial francesa, perseguicoes e charadas intelectuais, alem de vultos eruditos que tudo explicam. Ora, isso so pode terminar em filme! Um verdadeiro blockbuster! Enquanto isso a chuva cai, sim, ela sempre cai. E um violino triste acaba de completar a tarde cinzenta com uma trilha sonora envolvente, enquanto os protagonistas percorrem catacumbas em Londres, e prelazias encobrem segredos teologais. Ha quanto tempo nao experimentava emocoes semelhantes? Desde que lia Agatha Christie, contos de Sherlock Holmes, ou calhamacos de Umberto Eco, sobre monges fanaticos e esotericos sanguinarios, ele nao se deixava envolver tanto por um livro! E era tudo tao simples! Claro, uma pesquisa historica acabaria por abrir fissuras e rachaduras e o castelo desabaria, mas nada de academicismos aqui! Imagine voce: Cristo tem uma geracao que se alastra pelo tempo, com descendentes ate hoje! Isso e de matar o Papa, e seus asseclas, de dor de dente! E Maria Madalena a ascender a um posto de fidalga! E de se pensar porque sempre quiseram humilhar a mulher, com um rotulo de 'pecadora'! mas tantas possibilidades! A historia e uma Babel de narrativas e e de se perguntar se alguem em algum momento disse a verdade, ou tudo nao passara de um fio a mais no novelo? Aos sabados, Stevam Lucena e dispensado, de seu servico e fastio, as quatorze horas, tendo assim diante de si uma tarde com tempo habil para descansar antes de encontrar-se com Bianca Maria, que desta vez o convidou para um passeio no cemiterio-parque, na manha de domingo. Ao mergulhar na atmosfera daquele quarto, Stevam Lucena sentia uma espasmodica volta ao
utero, com luz minima, aconchego total, alem de um corpo acolhedor, ali sob as cobertas, enroscado em suas pernas, beijando o seu peito, e ele a sondar desejos e virtudes, "ate onde posso ir, querida?", "Ah, Stevam, hoje nao, estou, ah, voce sabe", e ele nao e capaz de conter a frustracao, "mas logo hoje, querida, imaginei que, mas por que voce nao me avisou? Assim, eu apareceria amanha, e", mas ela agora estremece, "Entao voce vem aqui pra isso! Eu achei que voce gostasse de mim" e ela nao pode conter as lagrimas, que ele sente escorrerem por seu braco, que ampara dela a face, agora umida. "Mas nao e isso! Eu estou aqui porque eu gosto de voce. Mas e que eu fico decepcionado, gosto de voce todinha, e isso.", Stevam Lucena ainda sussurra, mas Bianca Maria deixa as lagrimas rolarem, "Todos sao assim, so querem ir para cama com a gente, so pensam nisso!", e um distanciar, um abismo racha os lencois e ameaca separacoes, mas ele nao pode permitir, abraca e acolhe aquela que sofre, e ela se deixa derreter naquele abraco, ate disposta a ceder aos desejos dele, mas nao, ele sabe respeitar uma mulher e se ela nao esta disposta, e melhor virar para o lado e dormir. Mas, no entanto, so o fato de Bianca Maria dormir ao lado de Stevam Lucena, na cama dela, provoca um terremoto domestico, e Dona Efigenia considera que o casal esta ultrapassando os limites, e ela ja conversava seriamente com o Stevam, apos aquela noite do pesadelo, e ele esclarecera todo o seu respeito por Bianca, mas que o amor deles permitia uma entrega intima, e que ambos desejam, "eu nao estou seduzindo a sua filha", e a mae se silencia, ainda mais porque Bianca acaba de sair do banho, unica oportunidade dada, a mae e ao namorado, para que confabulassem. Sim, apenas o fato de dormir com o namorado provoca ondas sismicas que ameacam todo o edificio familiar, e nao afetou qualquer efeito esclarecer que nada houve naquela noite, e Stevam continua dormindo, enquanto mae e filha discutem, e se a filha cre nada fazer demais, a mae insiste que "homem nao e confiavel", sim, a mae que vive separada do marido, talvez ate abandonada pelo homem, com uma filha para criar, mas Stevam, que nem se envolve com a propria familia, vai agora intrometer-se em querelas de uma familia outra?, nao, ele continua a dormir. Amanhece. Cordiais 'bom-dia!' de parte a parte. Comentarios amenos, mesmo ausentes, pois a noite anterior nem existiu, e Bianca despertou ao lado de Stevam, e ele jamais permitiria que sabotassem o esperado passeio no cemiterio-parque. Um cemiterio, sim, mas tambem um parque, uma verdejante colina, onde somente as placas gravadas com nomes e datas mesclam o que seria um relvado digno de cartoes-postais, e do outro lado, outra colina, uma visao panoramica e privilegiada da favela local! E chamado Parque da Colina, e muito procurado por familia de classe media, que sonham em entregar os entes queridos a paz e ao sossego
da campina, sem cruzes, ou lapides, ou epitafios, esses adornos e ostentacoes que criaram a fama e a decadencia do Cemiterio do Bonfim, o tradicional e tradicionalista. Mas aqui, na Colina, ha apenas a relva rasgada por nomes, limitados entre dois numeros, o que informa o nascer e o que determina o morrer. O Parque da Colina esta oculto atras da colina do Novo Gameleira, e o acesso a sua portaria principal e possivel pela rua que contorna o Gameleira, os centros pedagogicos, os ginasios, ao longo da avenida sanitaria, que segue para o Salgado Filho e Betania, mas se desviando, a oeste, para o Vista Alegre, onde a riqueza e a miseria convivem lado a lado. E Stevam Lucena segue de bracos dados com Bianca Maria quando adentram os portais do cemiterio e respondem as boas-vindas dos porteiros, e buscam a paz, possivel apenas nos cemiterios, encontrando um banco disponivel, numa especie de coreto, avancando para dentro do lago, alias, um reservatorio de agua, artificial, mas lirico, onde gansos e cisnes navegam de margem a margem, a deixarem ondulacoes circulares onde os bicos buscam comida e onde as asas se estendem, tanto ele quanto ela resguardam um silencio, nesta manha dominical, que nem parece manha de domingo, com este amanhecer todo nublado, tal uma manta cinzenta, mais a assemelhar-se a um Dia de Finados, quando o dia assim amortalhado ou uma triste chuva a prantear a referida data. Uma aranha se afasta, a abrigar-se nas frestas no piso, quando o casal se acomoda, a sentir os volteios da agua ao redor, antes que os gansos se aproximem ou as aves ousem rasantes sobre a superficie arrepiada, onde petalas murchas, ou tumidas, deslizam semelhantes aos botes dispersos apos um naufragio. "O dia murchou", ela diz, e observa as nuvens tal um cobertor jogado sobre um corpo sem vida, e ele concorda, inclinado para ela, agora a segurar sua mao, "eu ouvi a conversa, a discussao entre voces, e sua mae nao confia em mim", ele ainda hesitava, mas e preciso falar, colocar as cartas na mesa, e ela levanta o olhar, que ele nao ve, oculto atras dos oculos escuros, "Minha mae nao confia em homem algum. Nao se preocupe, o problema nao e com voce, Stevam", e aquele tom, aquela seguranca, aquela altivez, de onde ela tirou?, ele se permite pensar, esforcando-se para adentrar aquela vida de evasivas e meias-palavras, e de subito uma mulher solene e altiva diante dele, com aquelas frases concisas, laconicas, carregadas de todo o peso de uma Verdade, "o problema nao e com voce", e mais, ela agora diz, "E que minha mae tem ciumes, so isso. Vivemos so nos duas, agora qualquer um e estranho, um intruso. Ela nao suporta me ver com um namorado, ela logo imagina, sei la, que e traicao", e ele ainda a segurar e acariciar os dedos e aneis, "o problema nao e comigo? Quer dizer, qualquer namorado que voce escolhesse, ela criaria tempestades?", "ah, sim, ela a-do-ra tempestades", deixa uma pausa e olha para ele, "Entao voce ouviu nossa