chorar.Ouviu com clareza sua mae chamandolonge, la no fim da praia, perto da ilha Porchat.Ah! Lembrou-se, entao era domingo!E ela sentiu cheiro de peixe assado esalada de batata. Era um velho e bom domingo a beira mar. Como ela pudera seesquecer, era domingo e havia bolo de chocolate de sobremesa.Situacoes inexplicaveisEra, na verdade, um mundo muitopequenino o seu, mas, nesse tamanho diminuto, cabiam imensos espacos que elagostava de observar e nunca se cansava.Ele cabia em qualquer canto ondeMarina o quisesse e seus seres de especies variadas, como formigas, aranhas outatus bolinha eram tao dispensaveis e anonimos, que quase nos dava do.Marina organizava montanhas e mudavalagos de lugar, com a mesma naturalidade com que escovava seus dentes cadamanha e destinava a cada um de seus habitantes suas atribuicoes, oracomplicadissimas, ora simples como que.Tambem provocava pequenas, masavassaladoras tempestades, maremotos de perder o folego e incontaveis furacoesquando a monotonia de tudo se tornava insuportavel e via impressionada como asformigas e os outros bichos se agarravam as folhas secas, para nao seremlevados pelas aguas, coitadinhos.Marina, conforme o dia e seu humor,era tomada de repentina bondade e salvava a todos com tal simplicidade eurgencia, que logo estavam novamente postos a reconstruir o mundo.Era como se o sol voltasse a brilharforte e a manha ressuscitasse nova e luminosa.Mas hoje havia um fato chatoestragando a brincadeira, um pequeno bicho morrera nos tumultos que seseguiram, o que nao deveria ser raro nas grandes tempestades e ela pos-se aolha-lo com sua curiosidade de menina.Mas entao, e isso fugiu totalmente aoseu controle, seu pequeno mundo de repente ficou muito escuro, como se aquelebicho morto, aquela forma livida estendida bem a sua frente, sem qualquerperspectiva, lembrasse alguma coisa que ela ainda desconhecia, como um frio naespinha, uma subita falta de ar ou uma vontade grande, grande mesmo de chorar.Nao e possivel morrer!Entao ela se sentou num canto, nocanto mais oculto da casa, como um canto primeiro, antes mesmo de nascer quandotudo que se sabe da vida e do mundo sao confusos sentimentos, arrepios e umaindiscreta surpresa.Sentada ali, bem quieta, ela poucopercebeu dos passar das horas e mergulhou num mundo sem palavras, um frioesparso, uma bruma nas manhas de infancia de uma infancia qualquer.Ela ja era, de repente, pequena, taopequena, apenas um ponto na manha de sua tristeza.Nem havia como chorar, sua respiracaodeixou de respirar muito aos poucos e cessou.Receita de sabado a tardePorque talvez o sabado seja um diainsipido, saio recolhendo a poesia espalhada nas coisas do mundo, enquanto vouao mercado.E pelas ruas, como lixeiro porinfinitas calcadas, eu trago objetos atrevidos, que me saltaram aos olhos,exigindo serem percebidos.Nao, eu nao invento nada disso, ascoisas se atropelam em sua tranquilidade e se atravessam no caminho quepercorro as vezes com fastio.Nao e minha culpa se trago umas edeixo outras a merce da propria sorte, pois mesmo seres inanimados sentem apassagem dos meus passos e avancam cheios de si rumo as minhas maos.Exausta de caminhar e de prestartanta atencao ao que ocorre em meu caminho, passo a recolher a poesia solta nasgavetas da cozinha, com suas colheres, facas, garfos, conchas,por que essas coisas delicadas eprosaicas tambem