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La La Land comeca e me sinto assistindo a cena de abertura de 812. Mas mergulho em um outro sonho que nao o de Fellini.Quem me convida a dancar e Damien Chazelle. Sou cortejada com cores vibrantes e uma imperfeicao que so um perfeccionista como ele poderia criar. A musica acaricia os meus ouvidos e ele me estende a mao para entao ser carregada historia adentro. E tudo se mistura, realidade e ficcao, em um momento os personagens sonham acordados, noutro parecem cochilar sobre a realidade fatidica. E eu nao sei quando e o que, e nem preciso saber. Uma historia comum de "garoto encontra garota", colorida com tantas nuances fotograficas e graca, com uma sustancia musical tao aprimorada que nem me importo com o lugar-comum do roteiro. E quando percebo, sorrio de orelha a orelha mesmo sem ter sabido em que momento isso comecou. E chego a prender a respiracao nos momentos que me faltam pensamentos logicos. Viajo numa sinestesia tao grande que extasio numa explosao de bons momentos; sinto o gosto das cores que se derramam na grande tela, chego a sentir o cheiro do som que irrompe o sistema de som do cinema. Viajo, sem nem sair da minha poltrona e esqueco que era uma terca-feira e que a vida nao parava de pulsar na avenida apinhada de carros que transitam a menos de 1km metros atras de mim.O que e e como e La La Land, eu nao sei explicar. So sei o que sinto. E saio nas ruas pairando levemente sobre o chao, ouvindo a buzina dos carros na Avenida Paulista, um musico que toca blues em frente ao shopping, as pessoas que andam de um lado pra outro e os que vao a lugar algum. Sorrio, mesmo depois de deixar o cinema, sorrio.Sorrio porque me lembro a razao pela qual me apaixonei pelo cinema e pelo privilegio de contar historias que embacam a linha tenue entre o real e o imaginario. Sorrio porque me lembro de como Barbra Streisand, Gene Kelly, Mickey Rooney, Ginger Rodgers, Liza Minnelli, e tantos outros sempre resgatam em mim aquela alegria sincera, quase infantil. Sorrio pela visceralidade do jazz que ainda penetra meus ouvidos e fez de mim inquieta na poltrona da sala.Ao sair da sessao, me arrisco a perguntar se a vida ainda e essa complexidade toda que eu refletia antes de entrar. Os 128 minutos que Chazelle produz so podem ser produto de sonhos indecifraveis. Arrisco a dizer que a pelicula se registra aos poucos em mim, ao mesmo tempo que se perde na euforia do que vi e nunca mais verei com novos olhos. Damien colore meus pensamentos e reaquece um sentimento de pertencimento ja tao esquecido em mim; o cinema, o jazz e o amor - no mais inveterado dos sentidos - me fazem lembrar de quem sou e ha tempos nao encontrava em mim: alguem que acredita. Recarregada de amor pela arte e pelo amor, eu caminho cidade afora com os acordes de "City of Stars" ainda ecoando em meus ouvidos. Dos pedacos mal quistos, de
amar o odio e odiar um amor tao latente. Dos inveterados mal pagos e de todas as dores do mundo que nao as suas. Voce me diz ter orgulho da patria e por ela lutar, mas e esse veneno que escorre pela jugular, nesse sangue que exalta o contrario?Voce espuma um oleo viscoso, que tem aparencia de medo. Um odio que tem, na ignorancia contida, um que de juizo final.E empunha uma espada de um gume so, que cega as mudancase deixa passar tudo o que nao te pertence.Ha um que de esperancanum choro aguado de crenca invisivel.Um clamor coletivo que pede paciencia,sapiencia,que pede coracao.Voce cospe esse fogo,cospe esse opio,essa intolerancia.Voce ruge um bradovazio.E voce se faz muitos,sao tantos ao perder de vistaque meu corpo contrai.Multidao que marcha no escuro,mas grita injurias de armas na mao.Massa covarde,que ofende.Que fere a qualquer custo;ao preco da gasolina comum.Ha de ser mais amor,ha de se crer mais em nos,de se ser mais ser humanoe menos conta bancaria.E de sentir a fome do homem,de sentir a dor do homem,de fazer melhor pelo homem,de lembrar que o homem do homem veme pra terra vai.Ha de se deixar crescer regiano meio do lodo;Vitoria no meio da lama.No meio da seca,do espanto;Do medo do novo,do belo e mortal.Eu morro, tu morres.Ele morre, olha la,nos morremos - todos.Vos, vossas senhorias, tambem morreis,Eles hao de morrer.Eles quem? - eu pergunto.Eles, mundo.Afogados num odioque vende em bacia:na xepa.Se for pra morrer,por que viver desse fel?Por que morrer de rancor?Faz-se filho do mundo,no diluvio de abracos,aceita o que te difere do outro.Ama-me, mas de verdade.Ama-se como amasse o proximopra ver que anda amando menos do que deveria.
Pondero as palavras antes deemancipa-las. Elas germinam no ceu da minha boca, e eu as degusto. Saboreiocada silaba, e as toco com a ponta da lingua, misturando umas as outras, ateencontrar uma combinacao que me agrade.Nao e rotina, esse escreverdesenfreado. As vezes e preciso esperar a ideia fermentar, ate que dobre otamanho. E ainda e preciso trabalhar a ideia: sova e estica, torna a juntar;sova e estica de novo. Ate que a ideia esteja homogenea e pronta para ser deglutida.E um incomodo secundario, nocomeco parece nao ser nada. Ali esta, pinicando seus neuronios. As vezes e souma visao, uma cena entrecortada, e um borrao de um pedacinho de nada. Insistoem nao lhe dar atencao, faco que nao sinto, finjo que nao penso; ha tantasoutras coisas a serem feitas. Ate ser inevitavel- inviavel nao faze-lo. Essashistorias tantas a serem contadas, colhidas ao vento, como sementes de umdente-de-leao que se espalharam pelo mundo.Sem essas vidas, essas linhaslatentes de vozes, nao sou nada. Sem meus dedos sobre as teclas ou as canetassobre papel, que deslizam mesmo antes de eu permitir, nao vou a lugar algum. Essas palavras que explodem feitoestrelas no ceu da minha boca sao as mesmas que nascem no escuro do estomago,na frequencia cardiaca.Minha memoria e como aquelagaveta que de tudo um pouco se encontra, um cortador de unha, uma linha pretacom agulha espetada, um punhado de elasticos de cabelo, uma vela meio queimada,um santinho de Santa Rita de Cassia, botoes de camisas ja doadas, e historias,receitas, pessoas, pedidos, poemas, palavras, palavras, palavras sem sentido,palavras sem dono, palavras sem coisas, palavras antigas, ditados. Parece nao haver valor nesseamontoado de coisas aleatorias, botoes de camisas que ja nao existem e palavrassem coisas para lhes definir como nome. Mas ha. E de um valor nao mensuravel.Que palavras nunca me faltem. Quea gaveta esteja sempre ao alcance, nunca se sabe quando precisamos de uma linhapreta e agulha para um remendo qualquer. Essa fome de historias, me enchea boca dagua ao pensar em palavras que dissolvem na lingua como sal de frutas,e elas vem sem eu pedir, e chegam a transbordar quando nao lhes dou a devidaatencao.Devo ter mesmo um pe de letrasadubado com muito Graciliano e Drummond, com muito Pessoa e Hilst; entao elecresce, e as letras caem do pe e germinam palavras no ceu da minha boca quedesata a dispor vocabulo apos vocabulo, numa fala engracada, quase senil. Parece ser em sonho que o interfonetoca intermitente, assim, inconveniente. Enfim, ele acorda do transe em queesteve submerso nos ultimos minutos. Sentado no unico banco restante na pequenasala do 501, recostado sobre o balcao que separa a cozinha do resto da casa,ele aguarda a subida dela em silencio. E mesmo de leve, o bater na porta pareceensurdecedor emudecido ele observa ela surgir de esguelha na portaentreaberta.Num quase sussurro, ela profere umcauteloso oi... e ele, de repente, se ve prendendo a respiracao pra disfarcara ardencia nos olhos. Ela parece prever esse drama que entrecorta os comodosvazios; entao se inclina delicadamente para frente e pisa indecisa noapartamento pela primeira vez em semanas. O eco das passadas anuncia uma imensidaode
vazio diante deles. E ele se lembra de quando encontraram esse apartamento,depois de tantas visitas frustradas; lembra-se do sorriso que ela abriu aoentrar nesse mesmo comodo, nesse mesmo vazio. Mas o eco era outro, a luz eramais sutil. Ele pensa como, no fim, tudo volta aocomeco. O silencioinicial nao e um incomodo; e um rito de passagem, estao se despedindo de tudo oque viveram ate ali. Ele se mexe sobre o banco: levanta e enfia as maos nosbolsos. Ela olha para a janela sem cortinas e para a parede cinza que elesmesmos pintaram num domingo qualquer do setembro passado; e tudo manobra paranao olha-lo nos olhos. Disfarca, e escassa de algo mais util a dizer so apontao obvio, ahn, e, eu trouxe a copia da chave. Ta aqui, em algum lugar..., emantem o olhar dentro da bolsa, revirando o seu conteudo. E quase comico essedesconcerto todo entre eles, fica tranquila, depois voce deixa com o porteiroe aponta para a bolsa. Nao, mas ta aqui! Eu vim exatamente pra isso.Silencio. Pra isso, esse isso que tem um que de iceberg no meio da sala deestar; esse isso que e so isso mesmo, sem segundas intencoes, sem intervencoesamorosas ou desculpas enxabidas. Silencio e so o barulho das coisas sendoremexidas dentro da bolsa dela que reverbera no recinto.Onde e ocomeco do fim? Como e que se retroage do ponto final a letra maiuscula? Elerebobina esse recorte de vida e transcreve o fim, nao ha solucao. E que se daneo fim, ele pensa, e se aproxima dois passos. Ela paralisa as maos dentro da bolsae o observa com olhos de surpresa por entre as mexas de cabelo que caem sobreseu rosto ele sempre gostou desse coque mal feito que ela faz no topo dacabeca, e de como algumas mechas sobram sobre os olhos dela. E que sedane o fim porque a luz que escapa pelo vitro da cozinha traz um tom dourado,quase aureo ao que, um dia, ja fora um lar.Ele quaseesquece porque estao ali, quase esquece porque nao estao mais juntos; ele quaseesquece que nao deveria beija-la. Ele quase o faz. E se afasta; torna enfiar asmaos nos bolsos. E ela, ainda assustada, o olha nos olhos enfim. Ele se divertedessa nova dinamica imposta entre os dois, naquela caixa estao as ultimas coisasque voce deixou aqui, e aponta para uma pequena caixa com a caligrafia dele emletra maiuscula DELA. Tudo costumava ser tao deles e ver essa divisao degenero entre ela e ele era um soco na boca do estomago era, para ela, oultimato do fim, as letras que sobem brancas ao termino de um filme. Eles naodeveriam estar mais ali para ver os creditos, mas nao conseguem se mexer.Antesmesmo de se mover em direcao do balcao, ela desiste e resiste em toca-lo. Atrasdele, ela observa os buracos na parede onde, antes, estava o suporte da TV;lembra das sessoes em p&b e das historias compartilhadas no mesmo cobertor.A boca dela se flexiona em sorriso, mas os olhos continuam serios; de frentepara ele, degringola uma ultima tentativa de normalidade entre ambos, acho quee meia-noite, Joe Bradley,
eu virei abobora e preciso ir embora com meu sapatode cristal. Ele olha o cadarco do tenis desamarrado, pensa em se abaixar paralaca-lo, mas desiste, e o fim do conto de fadas, Princesa Ann.Como senao fossem dois conhecidos se estranhando no meio de uma sala de estardesocupada, ela procura a mao dele e o toca com a ponta dos dedos. Esse e, defato, o fim. Era como se nunca tivessem sido algo. Nada. Isso muda nossadinamica, ela diz e observa os dedos dele tremerem suavemente. Um abismo entreeles, a falta de qualquer coisa que fosse. Ressentimento, que fosse. Nada. Nembom, nem ruim. Nada.Issopoderia significar muitas coisas. Isso, da frase, era mais do que uma decisao.Era um tunel sem volta. Ele olha para porta, ainda poderiamos ser amigos, elaafasta sua mao das dele e da mais dois passos em direcao ao balcao da cozinhaamericana, essa dinamica nao nos interessa.Comodesconhecer uma alma e um corpo, milimetro por milimetro? Ela abre a caixa: algunsDVDs, um livro do Bauman e a caneca de cafe; o sabor do cafe dele lhe vem aboca, e a tortura de ter de esquecer o peso dele sobre ela e muito mais do queela pode aguentar para te-lo como amigo. Seria preciso desaprender os caminhose atalhos de um amor desavergonhado para te-lo como amigo. Seria precisolimitar-lhes a vida intima para serem amigos de novo. Nao que nao fossem antes,mas aquilo era um retrocesso degenerado com o qual os corpos nao poderiamsuportar tal ausencia, tal afastamento impreciso; nao havia mais como retracara linha entre o amor fraternal e o tesao entre ambos. Ele coca anuca em sinal de desespero; quer sair correndo dali e quer beija-la uma ultimavez. Antes fosse so uma despedida como outra qualquer, um termino como tantosoutros que acontecem a cada minuto no Universo. Antes, de fato, fosse porque oamor acabou porque se esvaiu de suas veias. Antes fosse por motivoscomplexos. Acabara por dissonancias cognitivas.Entaopreferem se desconhecer, fingem nao saber quem sao por doer menos ser assim. Oanonimato de um amor mal curado, que nem de longe se parece com os primeirosmeses de euforia bilateral. Porque ate esse momento, mesmo nos amores, ficam asdores, as queixas e brigas sem sentido; fica um ciumes sem fundamento e aconfianca que naufragou em meio a escuridao de uma comunicacao entrecortada. Eo abismo cresceu, a escuridao se tornou tao intensa que foi preciso atear fogoao que restava de bom da vida a dois para conseguirem sair minimamente ilesosdo processo de reparticao.Umapartamento que fora, ate a grande briga, o refugio do mundo la fora, agora euma trincheira desmembrada. E ainda veem-se os grandes buracos causados pelaspalavras que atravessavam as vestes; ainda e possivel sentir o cheiro dapolvora jogada imprudentemente em direcoes opostas. Fragmentaramuma vida a dois por duas meias-vidas a sos. E depois do dia d, escolheramcaminhos opostos para provarem um para o outro a grande incompatibilidadeideologica. Agora permanecem assim, parados, olhares vidrados um no outro,esperando quem vai pular do barco primeiro. Lesionados de tantos impasses, cansadosde procurarem motivos para permanecerem adversos, eles nem sabem mais comochegaram aqui; como esvaziaram o apartamento tao rapido
sem terem se encontradosequer uma vez. Diferentementedo comeco, quando tramavam desculpas para se trombarem na fila do pao, hojediscorrem sobre a importancia da individualidade humana e, se ao longe, seveem, atravessam a rua: cada um pro seu lado, cada um com a sua vida.E remorsoque ele encontra nos olhos dela ou e apenas curiosidade por um ele que elanao sabia nao conhecer? Ele mede as palavras, engole algumas e rumina asrestantes. Talvez seja isso, o silencio entre ambos e so.Ela engoleseco. Nao ha pratos limpos. Nao ha mais historia. Mas parece haver um vestigiodos dias de ontem, do mes passado de outrora. Parece haver um so resquicio doamor que nao foi o bastante para resistir aos argumentos inflamados sobre aengenhoca chamada vida. E, no fundo, ela sabe e ele compreende tambem que sedisso tudo, fosse so a quimica necessaria, estariam intactos.Ela ronronabaixinho e ele nao resiste o olhar; de uma sinestesia maluca, ele sente o gostodo som que sai da boca dela e chega quase a toca-la, outra vez. Em deleiteaustero, ela precipita um fim inevitavel, talvez tenhamos sempre Paris, han RickBlaine?, e ele se cala, e se perde na linha do horizonte da muvuca paulistanaque brota pelo lado de fora da janela. Percebe que a tarde caiu num minutoqualquer em que eles se perdiam nessa dissolucao amorosa. Ela franze o cenho eespera em repouso, e estranho nao serem mais eles. Dessa vez,ele nao apaga a luz, nao fecha a janela. Nao e ele que entrega as chaves aoporteiro; dessa vez nao e ele que fica na sala vazia, nao ha mais Paris, IlsaLund, joga entao o molho de chaves na bancada e sai.
Certa vez se encontraram no supermercado. Era uma quinta-feira, 23h deum dia no meio de maio. Tipico dia aleatorio que nada alem de acasos podiamsurgir. Ela o reconheceu primeiro, ainda de costas, parado em frente ageladeira de verduras, olhando contemplativo para a prateleira. Reconheceria oscabelos laranja em qualquer lugar ou circunstancia - ate prostrado diante dageladeira de verduras. Analisou a possibilidade de passar direto para o queijobrie e voltar mais tarde para pegar o maco de ruculas, quando ele nao estivessemais ali. Sua avo sempre dizia que nem tudo que reluz, e ouro. Elacostumava crer nesse ditado ate ver o anel dourado indiscretamente grande quebrilhava no dedo anelar direito dele; ai, ela teve certeza que era ouro. Entao,o queijo brie que esperasse, a rucula havia se tornado uma prioridade na vidadela.Respirou fundo e marchou levemente tremulante ate a geladeira deverduras. - Cacete, o que e agriao nessa merda? dizia ele enquantoremexia os pacotinhos verdes na prateleira.- Essa e a chicoria. ela indicou levantando levemente assobrancelhas - O agriao tem as folhas menores e mais fininhas. - ela disse, semquase inseguranca na voz. "SO HOJE: ALFACEHIDROPONICA POR R$ 1,99/PE" foi tudo que ela conseguiu ver quando ele se virou paraagradecer a especialista em hortalicas que acabara de salvar a salada dele.Ele nao reconheceu a voz da razao botanica de primeira; precisouque seu cerebro procurasse avidamente por uma memoria enterrada com muitocusto. Alguns milesimos de segundo e ele tinha certeza absoluta de que era essaa mesma voz que havia lhe ensinado a diferenca entre Cabernet Sauvignon, Malbece Merlot porque ele sempre preferiu cerveja. A curiosidade em ilustrar a voz que agora ecoava em seus ouvidosfoi irresistivel; virou-se para encarar o inevitavel. - Ow, voce! Que coincidencia! e colocou a chicoria de volta naprateleira de cima da geladeira.- E, pois e. e fitou os cadarcos dos proprios tenis.Silencio. - Mas e ai, como voce ta? - e se afastou da geladeira.- Bem, to bem. quis dizer otima, mas preferiu evitar apresuncao. e voce? Como estao as coisas?Ela quis estar de volta na sessao do brie e esquecer queperguntou sobre a vida dele; ela queria saber, mas nao queria.Se nao fosse o maldito agriao, ele nao estaria ali; estaria emcasa assistindo ao show do Rolling Stones - aquele dirigido pelo Scorsese. Elepondera mentir, nao sente vontade em dizer a ela o que realmente estaacontecendo na vida dele, mas logo repara que ela nao tira os olhos da aliancano dedo dele. Ele sempre odiou aliancas, ela deve estar pensando. Ele semprerepudiou esse tipo de demonstracao publica de estado civil, ele lembra.Ele sempre odiou agriao. E ela sempre soube disso.- Hum, bem. To num trabalho novo, bem bacana, e-commerce, sabe?- Uhum, bacana mesmo. nao era isso que ela queria saber.- E o mestrado? se encosta na geladeira de novo.- Larguei. e da de ombros.- Ue, por que? cruza os bracos.- ah, sei la, sem tempo. Os horarios sao impossiveis e as coisasna agencia tao cada vez mais corridas. le o cartaz "SO HOJE: ALFACE HIDROPONICA POR R$ 1,99/PE" pela quintavez.- ah, e! Tavinho me contou que tu e
gerente de atendimento deumas contas picudas. Parabens, meu!Ela enrubesce, mas inspira o ar com orgulho das propriasconquistas. - Consigo bem imaginar o Otavio contando exatamente nessestermos. e riu valeu, e responsabilidade pra caramba, mas ta bacana.- Magina, ce merece e se sente desconfortavel com o que saiupela boca espontaneamente.Ela olha para a porta, esperando um portal de teletransporte;ele olha o relogio casualmente.Sao, enfim, conhecidos que se desconheceram de proposito. O telefone toca. Os dois alcancam seus respectivos celulares aomesmo tempo. O dela continua apagado. O dele tem uma foto desconcertante de umcasal visivelmente feliz brilhando na tela, enquanto vibra incessantemente.Oi enfia uma mao no bolso eolha pro chao - aham, to so pegando oagriao. E sei. Nao, eu sei. Ta, podedeixar. Ok. Dez minutos to ai, ta.Beijo e olha pra ela - ...tambem.Parece encabulado. Parece deslocado do lugar-comum que ela selembrava dele. Uma versao que diz que tambem ama ao final do telefonema.Nunca disseram eu te amo um para o outro.- Era a Mon- hum, e, a minha noiva. e coca a nuca.- Noiva? Olha so! finalmente a confirmacao que ela esperava.- E, aparentemente, vou me casar em julho. e olha a tela docelular como quem calcula os dias ate o casamento.Quem casa em julho? E frio, seco. Tempo sempre cinza. Julho:dois meses pra frente. Meu deus, quando e que a vida mudou o rumo taorapidamente?- uau! Parabens! e se esforca para dar o melhor sorriso.- valeu. e retribui com o melhor sorriso.Ele nao parece animado, pensa ela.Ele esta tentando parecer animado, mas nao sabe como faze-lo.Ela passa por ele, pega o maco de ruculas para ela e vira paravoltar ao carrinho. Mas lembra de outra coisa. Volta a geladeira, se vira paraele e lhe entrega um chumaco verde.- Toma, olha, esse maco de agriao ta bem bonito. e abre umsorriso espontaneo, enorme.- Ah, nossa, salvou minha vida! e retribui um sorrisoespalhado, espontaneo e gentil [como ela lembrava].Ficam se olhando, encabulados, no meio da sessao de verduras. Ummisto de gratidao e duvida e se eles tivessem dado certo.- Bom, eu tenho que ir. Vou receber uns amigos em casa hoje. mas o olha nos olhos agora, sem desculpas.- Claro, eu tambem preciso ir. Entao...a gente se ve por ai? eenfia uma mao no bolso, segurando o maco de agriao com a direita-da-alianca.- E, talvez. Viu, parabens pelo casorio. Muitas felicidades pravoces! e da uma piscadinha leve, sentindo-se corajosa.- Ce nao vai fazer nenhuma piada sobre a mudanca drastica no meunivel de comprometimento ou algo assim? e faz careta engracada.- Nao, os meninos ja devem ter feito isso por mim. e ri dapropria audacia.- Ah, isso sem duvida. Tavinho sempre me conta sobre voce, achoque ele ainda acredita que voce era melhor pra mim. fica serio de repente.- Nah, acho que voce fez suas escolhas e eu fiz as minhas, sonao era pra ser, sabe? Alem do mais, o que o Otavio sabe sobre relacionamentos?- Voce tem um ponto ai. Mas, brigado pelos votos, mesmo. Poxa,to feliz de saber que seus planos tao se concretizando tambem. Nao desiste domestrado nao, ce gostava tanto.
e fica encabulado, vermelho da cor doscabelos.Ela se limita a sorrir, um sorriso macio que nao chega a mostraros dentes, daqueles que ela dava para ele quando concordava com o que ele tinhaa dizer; como quando ele preferiu ir para Havana em vez de Paris, e elesamaram.Ela segue, entao, para a sessao de queijos em busca do brie. Eele, com o agriao em maos segue na direcao oposta, direto para os caixas.Ele ainda para pra ve-la ir. Os cabelos acima dos ombrosdeslizam de um lado ao outro enquanto ela desaparece entre os cereais. Eleentao filosofa baixinho sobre nao saber se o que e deveria ser, mas mesmo assimaceita.