tratadospelo tratorista do diaque sai para rasgar o ventre da terra:roubar a terra para outremque lhe ordena a roubarna doutrina da leidos escribas hipocritasque o somos escrevendo.O copioso amanuense!:"Isto e castigoque Amor de da". Mae, nao e verdade, o mae,que ainda me escuta daimesmo com a baixa umidade no arque mal me faz respirar?! Mae, que faz o oboe expirarna melodia do luare suspirar ao se lembrardo poeta Inacio Quinaud,do qual, ela, minha mae,narrou-me o drama,a tragedia que terminou em suicidio! ( O poeta vive sob a pressao do front,da casamata, da taberna, da caserna, da Curia...)e do que suspira na lira da brisao arcade inconfidente:"Isto e castigoque Amor me da". Mae,que deixa pendoar o perdao para este filho impenitente, a este,ou quem sabe no zenite, nadir... a oeste...- este filho sem sorte e sortilegio no norteque precisa de muita penitencia filiala maneira do profeta Oseias. Todavia, mae, - a minha mae!, nao me cobra que eu espalhe um punhado de cinza na cabeca,cilicio e vestes de saco usee abuse como Deus quiser- se quiser pela "Opus Dei", pois "Isto e castigo que Amor me da". Mae pode ter morrido para a poesia do sublevado Alvarenga Peixotocomo morreu para muita coisa;porem nos, mesmo em crianca,morremos todas as noitese acordamos com a aurorapara que venha nos acordarno fuso do diluculo,na lua embrulhada em teia de aranha,toda branca, palida,pois todos somos roubados e furtadosde celulas, acervos de memoria,dentre a infinidade da riquezaque foi e e nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorrao Codigo Penal Brasileiroou as leis internacionaisque berram e ladram,mas somente poem o ricto do sarcasmoem labios entreabertos num sorriso ironico do ladrao, que nao e cao,nem ladra feito um canino- e tambem a ferida da berne no boi, vaca, bezerro,os quais ruminam e berram,erram pelo pasto vasto,carreando a berne a mosca varejeira, a fim de que o abencoado pao de cada dia chegue a mesa do medico veterinarioque tambem merece sobrevivere se alimentar de gluten,caso nao seja celiaco(celiaco!).( "Isto e castigoque Amor me da"). Outrossim, alem de nao permitirmos paz aos vivos,nem a nossa amada mae,em seus dias turvosnos quais ve quase que tao-somenteo Anciao dos Diasdebruado nas madrugadas ouvidas em madrigaise cheiradas em madressilvas, - nos os irrequietos nao deixamos nem os mortos ao limbo:estao sempre nas nossas digressoes,visitam-nos em sonhos e os visitamos em cerimonias anuais,se nao dialogamos com eles escritos sob os signos,afogados sob montanhas de signosem livros, cartas, obituarios, inventarios, epitafios que sao "proclamas" do mal-do-seculo,em "Confissoes" de Alfred de Musset e na vida extravagante de Lord Byron,um dos maiores poetas de Europa,que jaz na Igreja de Santa Maria Madalenaem algum lugar da Inglaterrade Joao-sem-Terrae Ricardo Coracao de Leao. Em algum lugarda terra de mae( terra em mim) ha uma rua simples e tortacom a porta aberta a lua mortanos olhos do poeta Inacio Quinaudmorto- como seremos sob sereno um dia, noite ou madrugada quando ja nao estaremosintegros sob o culto ao luarna Rua Inacio Quinaudque escura cura que escutao canto da cachoeira entrar nos seus casarios- ouvidos do riocom martelo e bigorna( "isto e