Nao acredito em Deus.E, muito menos, em Ateus.Ivan Fernandes. Eu, jovem, ouvi falar na "crise dos trinta".Trinta? Como?Depois, na dos quarenta? Quarenta? Novamente, como?Mas, na sequencia, veio a dos cinquenta. E veio.Veio pesada. Ultrapassada? Cronologicamente, sim.Nos ombros? Ainda pesa. E ja estou contando com um ano a mais do que sessenta. E o peso dos cinquentase roga presente. Presente? Que diabo e isto? Devolvo.Facil. Anos pesados, duros, lentos, sofridos, amargos. Mais do que dez, suplantando a decada em que, supostamente, estariam confinados. E quantos finados. Quantos e tantos, antes companheiros, amigos, parentes, assumiram esta condicao...De repente, nao mais que de repente, me sequestrou a solidao, esta nossa - nao percebem, perceberam? - inseparavel companheira.Chegamos e partimos sos. Inevitavel. Insofismavel. No afagar, na promessa, nos concede. O que? Beijo escarrado, sem escarro, escancarado. Despudorado. Melado. Profundo. De lingua, Matria ( ja dizia Vieira), e de Patria. Mae. beijo que nos acalenta em boas vindas,em despedida. Beijo molhado. Ou seco? Abrangendo coracao e mente. E que revela, pois desmente, tudo. Distante? Postal? Quanto maislontano, mais fere. E marca. A memoria. Pois escreve, em linhas tortas, acusando sempre, a historia. Que transporta. Ao inicio. Ao encontro. Do que? Do primeiro beijo. Na boca. Na testa. No coracao. Presente. Que sem licenca, invadiu, marcou. Ah! Marcou.A hora, a grande hora, da chegada,da inevitavel despedida. Pra sempre.E ainda faz engasgar com saliva. A saliva. Presente na boca, no sabor, na alma.Que independente de vontade. Ainda resta.Resta. Viva. Tua poesia. E intelectual. Fria.Nunca e vazia. E lontana.Pra la da "Tramontana".Linda e fria. Falta calor. Muito.O calor do teu humor.Tao presente. Sempre.No teu dia a dia.Mas voce o teme. O humor.Como temia seu pai. E eu?Eu tambem. Portanto? Quanto?Nos castramos? No humor?Assaltamos? A poesia?A poesia nao nos enaltece.Pelo humor, herdado, na veia.Nosso olhar escorre. Corre.Agradece. Cinico. Nao Morre.Entao, abandonemos o poema.Sem do. Sem pena. Poesia ouhumor? Humor nao doi,O que disse? Deus! Corroi!Escreva, meu irmao de pena.Escreva muito. Releve o poema.Escreva-te. Escreva-te. Ti. Ti.Ti-ri-ti-ti. E me diga: Voce ri?Porque na tua presenca, sim.Sempre, na tua presenca, rio.De Janeiro a Janeiro. Muito.E tua geografia te afasta de mim.Escreva. Escreva irmao. Me lembre.Me lembre. Me lembre que somose seremos sempre, filhos. Filhos.Nao da va Poesia. Do eterno humor.P (or favor).S(enhor) . Me faca rir.Voce bem sabe como. Quando e onde. A cena do tango em Perfume de Mulher.Com Al Pacino. Nao com Vittorio Gassman...Estava eu, um dia, ha anos passados, almocando com meu pai, Millor, e amigos. Que lembre, Case, Gravata, Guga, Monica (minha mulher), Helio Fernandes (meu tio) Tecio Lins e Silva, Fernanda Montenegro, Nanda Torres e filhos, Andrucha. Mesa excepcionalmente grande. O papo, sempre loucamente rapido, acabou , inexoravelmente, em cinema. Salvo engano, havia sido lancado " Bastardos inglorios" do Tarantino. Era "o assunto". As opinioes dos presentes , a respeito do filme, foram da ordem do incendiario. Mas amainou. As conversas sempre eram incendiarias, ou incendiaveis (caso esta palavra exista) mas amainadas pelo respeito reciproco que todos os presentes tinham por todos os presentes. Neste amainar, o rumo da conversa derivou. Mudou. E a pergunta, sempre havia uma