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A literatura ou a vida e sempre uma pergunta mal formulada. Aqueles que escrevem sabem melhor disso do que aqueles que leem. Nao se trata de um fato. Todavia, nao se trata tambem de uma fatia que cabe a literatura cortar para que desse pedaco emane um clarao. E sempre em tom de conciliacao que a literatura trata da vida, mesmo que para isso o meio seja a revolta. Escrever e - sempre- um caso de revolta. Alguma leitura tambem. "A vida e a arte do encontro embora haja tanto desencontro pela vida", ja dizia o nosso Capitao do Mato, Vinicius de Moraes. O mesmo serve para a literatura. Quantos livros ja abandonados no meio do caminho por nao ser encontrado no momento certo? Da mesma forma os nossos amores inacabados? Quantas pessoas na hora errada, perfeitas talvez, mas na hora errada, no lugar errado. E muito mais no tempo que no espaco que os encontros se equivocam. Esse ano esta sendo de intensa busca pelo novo. Aqui, ainda que nao seja essa a regra, o novo e necessariamente o atual. Ja conheci muita novidade que nasceu muito antes de mim. Disso podemos concluir que tambem a novidade so se da nessa coisa disponivel que sao os encontros. Entao, procurei neste ano quem nunca li. E olha que a lista e gigantesca...Mia Couto, Tatiana Salem Levy, Roberto Bolano, Muriel Barbery, Raduan Nassar, e agora Philip Roth. Acho que escrevi sempre um post sobre esses seguintes autores. Porem, quem me provocou este ano no campo da literatura foi mesmo a Tatiana e o Bolano. Chegou a vez do Roth.A literatura que me interessa e a do soco no estomago. Claro, ha sempre o encantamento, caso, por exemplo, do Mia Couto. Porem, e sempre um soco no estomago que busco na literatura. Tendencia ao masoquismo? Nao, nao, meu caro, e somente para fazer latejar algum orgao que ja esta entorpecido pela morfina do cotidiano. O que quero sao porradas nos meus olhos para que deixem de ver as figuras tristes da vida que ja morreram. O que quero sao porradas na minha boca para que sintam pela ferida aberta um novo sabor da mistura do meu sangue com a vida. O que quero sao porradas no meu coracao para que palpite por alguma vida que ainda nao conheco.Entao, autor bom e aquele que a gente le uma obra e corre na livraria para comprar a proxima, quica, a bibliografia inteira e depois se virar com o cartao de credito. Acabei de ler Indignacao do Philip Roth e ja quis ler todo o resto. O mais incrivel e ver como a indignacao pode nascer da mais simples bondade, da incompreesao da retidao, da negligencia por nao perceber o objetivo do outro. Messner procura simples objetivos: escapar da Guerra da Coreia, escapar do pai obsessivo pela sua seguranca, escapar da religiao. Tudo o que ele nao quer e ser incomodado numa segunda ordem ja que a vida o havia incomodado antes. A historia individual e sempre influenciada pelo destino do mundo, pela forca dos acontecimentos historicos.
A literatura de Philip Roth parece exatamente denunciar esse tipo de influencia e a vulnerabilidade de todo homem comum, e no caso de Indignacao, do homem jovem ainda em formacao e toda a trepidacao do destino que essa idade ja deflagra. E a constatacao e a do despreparo do homem comum em face dos grande acontecimentos historicos, dos acontecimentos coletivos. Claro, como sermos coletivos e ceder com primazia a um acontecimento coletivo se o que menos somos hoje e exatamente isso? O destino de Mesner e um destino de fuga diante do quase inevitavel. Como nao padecer ao destino coletivo em nome individual? E como seguir alheio a qualquer destino, inclusive ao mais distante?Nao vou contar o destino do heroi do livro. Que esses meus textos sirvam sempre para apontar, para induzir sempre um novo soco, para que a cabeca mergulhe sempre mais fundo na imaginacao de ser. A tarefa aqui e sempre de conduzir. Quase uma mao segurando uma outra mao. E, nesse caso, eu mesmo me conduzo para os outros livros do Roth. Ainda que nao queiramos, o destino do homem americano e muito proximo do nosso. Sofremos de muitas mesmas angustias, nos, os ocidentais. Os outros livros do Roth parecem apontar para angustias que ainda nao sabemos diagnosticar. Vamos, contra a morfina do cotidiano? Qual o proximo Roth? O proximo autor? O proximo livro? Quantos desencontros sao necessarios para, enfim, encontrarmos? E nunca e questao de contabilidade, mas de contratualidade com o que se encontra. A validade nos intersticios dos interesses. E isso que promove o tempo e o espaco dos desencontros, a duracao e a largura dos encontros. Claro, um coracao largo para suportar e amar sempre ajuda.
Absolutamente mais tentador do que ler uma pagina de um livro e dar um bom mergulho no mar. Ah, para quem nao percebeu, estou ja no clima de ferias, verao, praia, futvolei, frescobol, todas essas coisas que me compoem. Quem disse que dentro de um ser nao pode residir varios? Quanto mais reconheco a pluralidade que habita em mim mais me aproximo da vida e de sua verdade. Estou tao em clima de ferias que quase nao quero falar sobre livros. Mas como nao falar desses bichinhos apaixonantes que me rodeiam diariamente? Claro, e a hora da retrospectiva e dos vislumbres futurescos. Comecar pelo passado e quase uma ordem. Mas que filosofo gosta de seguir a ordem natural das coisas? Entao, ao futuro.Regra numero 1 para a realizacao dos meus desejos literarios: ler todas aquelas obras classicas que ate hoje tive medo de enfrentar. Ta certo, para algumas eu, confesso, ainda nao estava preparado. Mas hoje me sinto pronto para devorar tudo. Ano que vem as leituras serao grandes, nao so na qualidade, mas na quantidade tambem. Vou enfrentar Ulisses, me perder no labirintico Rayuela, ler e realmente entender o Borges que ja li, subir novamente na Montanha magica de Thomas Mann, e sim, o esperado 2666 do Bolano; e tantos outros. Todas as leituras iniciadas em algum tempo da minha vida e que desisti no meio do caminho. 2011 e um ano de retomada. Chegou a hora de enfrentar os grandes, os classicos, engolir o que a vida tem de melhor. Por que se poupar diante do prazer com o medo de nao sobrar nada depois? Foi isso que fiz de mim ate agora. Mas a vida, a vida sempre sobra. Schopenhauer tinha razao. A vida e, antes de tudo, vontade. E ela jamais acaba. Nos acabamos antes. Por isso, como ja disse: devore-se. Um pouco como a Esfinge, so que diante da vida. Decifre e devore a vida. Se nao, ela te devora.O ano foi de otimas descobertas. E para celebrar essas descobertas invento o trofeu Fahrenheit 451. Trofeu homonimo ao filme do Truffaut (por favor Francois, nao me cobre direitos autorais!). Bem, para quem nao viu o filme eu explico. No final, cada homem que adorava ler e que conseguiu escapar da perseguicao policial (eles queimavam os livros!!) escolhia um livro para decorar inteirinho. Assim, os policias podiam queimar os livros, pois estes residiam agora no homem. Como eu queria ter essa capacidade de decorar os livros e te-los inteiros e eternos na minha alma! Entenderam? Pois e isso: qual o livro do ano que valeria apena interiorizar e colocar eternamente dentro de mim?Como essa resposta e dificil. Como aqui nao da para delinear a dimensao do tempo que me angustiei ate me decidir qual, ja adianto que sai da cadeira, fui na cozinha, voltei, escutei umas quinze musicas, e so agora pareco me decidir. Ainda com ressalvas. Espera. Acho que vou mudar. Mudei. Mudei de novo. Agora escolho outro que ainda nao tinha pensado. Acho que agora sim, entao vai. E esse, Ze? Tem certeza? Nao. Mas como
tenho que escolher apenas um, aqui vai: Ecce Homo. Em segundo lugar ficou O outro pe da sereia. Completando o podium: Clarice,.Porem, voces sabem que essa historia de superlativos e a maior bobagem, ne? O Nietzsche ja havia nos alertados quanto ao perigo dos superlativos. E quando o superlativos tangem a arte e as pessoas, ele e desnecessario. Mas, sim, decoraria o Ecce homo com muito gosto.Pronto, ja falei dos livros. Agora vou falar das ferias. Quais livros vou levar para ler, sabendo que lerei muito pouco ou quase nada, que o mar ira vencer, que os amigos irao vencer, que os esportes irao vencer? Estou levando Anna Karienina; a nova biografia do Nietzsche; O ano da morte de Ricardo Reis; O mundo como vontade e como representacao; Pequenos Amores, Critica da Razao Pura. Quanta ambicao para as ferias, nao? Mas vou tentar, pelo menos, terminar a Anna. No fundo, o que quero e o mar e tudo aquilo que ele reprensenta. O mar e o magnetismo que ele exerce em mim. O infinito e aquilo que dele consigo tocar. A liberdade de me ser. Os outros. Os outros de mim mesmo. A vida. Os arredores.Feliz Natal para todos que me leem. Feliz ano novo!Ferias!!!
A amplitude de um conceito e medida pela vida que e capaz de inaugurar. Um conceito jamais perde a sua potencialidade, a capacidade de atuar nos espiritos mediante a forca criadora de que e composto. Ele esta presente como um halo em volta do sol, disposto para aqueles que olham para alem do centro iluminado. Conteudo que se desenvolve na medida em que o continente se abre. Somos nos que permitimos a forca de atuacao de um conceito. Mas e importante sempre dizer que um conceito e, acima de tudo, invencao, criacao, antes de ser real. E mais que reflexao e entendimento. Nao e uma adequacao entre uma ideia e o real. Um conceito so funciona realmente quando o pensamos como criacao. Ando pensando muito no conceito de Ato e Potencia de Aristoteles. Somos feitos de materia e forma. A materia diz respeito a potencia, a forma ao ato. A materia espera a forma para ser real, e a forma que atualiza a materia. Mas e esta quem determina a potencialidade da materia, e ela quem anuncia os limites para que a forma atue. Ate onde a forma vai depende, exclusivamente, da materia, mas a materia so alcanca sua determinacao com a forma. Nao existe uma sem a outra. Mas, para que isso tudo?Porque nao deixamos de ser isso: potencia e ato. O movimento entre um e outro. Necessariamente entre um e outro. Nao paramos de movimentar essa materia de que somos feitos em novas formas de ser. O devir e esse movimento eterno entre potencia e ato em atualizacoes necessarias e voluntarias. Na natureza, irremediavelmente, necessaria. No homem, necessarias e voluntarias. E para que todas essas atualizacoes?Aristoteles na Metafisica explica mais ou menos assim: toda substancia, todo ser, toda materia e forma, so muda porque deseja a perfeicao. O movimento e da ordem do desejo. E o desejo e da ordem da perfeicao. Alem disso, todo movimento se dispoe em nome da causa final. Nos movimentamos porque almejamos o nosso limite, o nosso maximo, a nossa perfeicao de ser. A inercia ou a apatia e a corrupcao dessa perfeicao, debilidade do ser que, ja no auge de sua forma e materia, nao consegue manter a total potencialidade revelada no ato puro. O que queremos em cada ato nosso e alcancarmos esse ato puro que um dia poderemos fazer. Ato em que estariamos todo. Alguem ja conseguiu?A contraposicao, a ideia que nos serve de exemplo e de limite e o Motor Imovel aristotelico. O Motor Imovel e o divino, pleno, que esta no meio do universo. Ele e o ato puro, a realizacao de todas as qualidades. Imovel porque sendo pleno nao deseja mais nada. Mover-se para que?Fica claro o quao longe estamos desse Motor Imovel e o quao proximos ficamos intimos do movimento. Essa intimidade com aquilo que nos e natural e que no entanto nao se realiza por inteiro. A vida e essa abertura possibilitada pelo movimento que nao conseguimos romper.Um conceito so tem validade quando inaugura uma possibilidade para extrapolarmos o nosso ser. Um conceito e essa chave para
abrirmos a vida. Vamos para o movimento? Vamos, cada vez mais lucidos dele, de seu sentido, de seu gosto? E o quanto ha de materia sem forma em mim, de forma na espera da materia. E voce leitor, o quanto ha em voce de irrealizavel?
Certamente, o outro pe do Mia Couto crava sua pegada no encantamento. O um, deve ser como os de todos, dorme, almoca, janta, calca sapatos, sandalias, se esparrama na areia, se fere com um prego, etc e tal. O outro nao se deixa jamais abater. Antes, abate. Sem armas, sem guerras, com um artificio que nao estamos acostumados a lidar. Sim, o outro pe do Mia Couto crava sua pegada no encantamento. E com ele, faz a gente caminhar para la, pegada atras de pegada.Sai da leitura do livro O outro pe da sereia um pouco aturdido, meio sem saber o que dizer (ainda continuo sem saber). O nosso amigo mocambicano sabe nos arrebatar numa simples frase. Assim, como quem nao quer nada, no meio da narrativa, ele solta a dignissima frase que nos faz gargalhar por dentro. Sao, tantas e tantas, que o meu livro esta mais sublinhado do que limpo. A tentacao de transcreve-las aqui e grande. Ate porque, preciso ocupar espaco para ocultar a minha falta de dizer. Sera que resisto ate o fim?Mas, alem das frases, o encantamento parece ser a materia vital de que os personagens sao feitos. E parece ser a materia tambem da Africa que conhecemos no romance. Nunca estive na Africa, talvez seja o lugar cujo conhecimento mais me falta. Talvez faltem a todos. Talvez tambem seja o lugar mais propicio para a poesia. A verdade que dela evola, que nos sopra nos ouvidos. Uma verdade muito mais bonita do que todas as outras, mais ingenua, mais feliz. Os personagens vivem de forma poetica. E explicam o mundo atraves da poesia. Os ausentes, as fotos, a estrela, Nzuzu, Lazaro Vivo, Constanca, Mwadia...quanta explicacao poetica para as durezas do mundo, as mortes, o abandono. Chegou a hora de colocar um pouquinho das frases para rechear o espaco com belas iguarias poeticas do nosso Mia (grande amigo que me ajuda a suprir a minha total falta de imaginacao para aborda-lo...):"A viagem nao comeca quando se percorrem distancias, mas quando se atravessam as nossas fronteiras interiores. A viagem acontece quando acordamos fora do corpo, longe do ultimo lugar onde podemos ter casa." (pag. 65)"A saudade e a unica dor que me faz esquecer as outras dores." (pag. 75)"Salvar e uma grande palavra. E o amor e uma palavra ainda maior. Grandes palavras escondem grandes enganos." (pag. 93)"Queremos ter o gosto de usufruir sem a responsabilidade de possuir." (pag.143)"So temos como nossos os filhos que sao infelizes. Os outros, os que gozam de felicidade acabam se afastando em suave danca com a vida." (pag. 168)"A saudade e uma tatuagem na alma: so nos livramos dela perdendo um pedaco de nos." (pag. 192)"A gente ama alguem que desconhecemos, casa com quem conhece e vive com uma pessoa irreconhecivel. As vezes, temos luas-de-mel, outras vezes, luas melosas. A maior parte do tempo, porem, sao noites sem luar nenhum." (pag. 314)Ta bom, ne? Ja deu para curtir um pouco da genialidade do nosso amigo africano, ne? E digo: nao e toda genialidade que e bem humorada. Entao, andem depressa para correr
atras do pe do Mia... Conhecemos a Africa pela sua terra. Nao, no Mia ha sempre uma parcela de agua a percorrer as dificeis rachaduras da vida. Na agua os seres sao praticamente eternos moventes, sem ponto de repouso. Podemos dizer que o pensamento poetico e o mais aquoso de todos os pensamentos, a fluidez, o indeterminavel, as ondas que nele habitam. A Africa e terra fertil para a poesia porque recheada de agua. A agua e uma boa arma para a rigidez de certos pensamentos cravados na terra. Agua e poesia. Acima de tudo, o autor da vez nos chama atencao para uma seguinte coisa: a verdade que a poesia inaugura. Ha a filosofia, a ciencia, e nos acostumamos as verdades que elas possibiltam. Mas a verdade da poesia ficou distante da nossa realidade. Quem hoje se habilita a explicar algum fato com alguma poesia. Nao, nao e nem de longe de poetas e poemas que falo, mas de invencoes, muito proximas, talvez, aquelas explicacoes ingenuas das criancas (que de ingenuas nao tem absolutamente nada). O filosofo alemao, Walter Benjamin, sabe disso melhor que eu. Um exemplo, nao do Benjamin, mas dessas criancas que ele evoca e que por acaso habitam tambem a minha vida:- Julia, voce vai dormir de oculos? - E Ze...e para enxergar melhor o sonho...
Quase nao parece se tratar de um livro dessa vez, ainda que o seja. Uma coisa sao os livros, outras sao sempre os homens. Nietzsche extrapola essa questao como parece fazer com tudo. Quem le Nietzsche nao sabe se le puramente uma filosofia. Ecce Homo e a prova desse dificil limiar. Ultimo livro do filosofo, produzido perto de sua grande crise, a obra e quase uma sangria, expiacao, comocao, que deflagra uma ultima tentativa de ser bem compreendido. Um pavor de fazerem de sua filosofia, e dele mesmo, algo inapropriado.E um otimo livro para se iniciar o trato com a sua intragavel filosofia. Perigosamente, e claro. A obra alterna momentos de grande lucidez e grande desvarios que ja apontam o que viria a seguir em sua vida. Mas ela e um retrato da trajetoria de seu pensamento. E aqui vemos como e tenue a linha entre homem e obra, doenca e saude. O livro e um elogio a saude atraves da crise.Ninguem foi mais pessoal do que Nietzsche ao escrever filosofia. A linguagem inflama, queima, faz a gente sair do livro. A escrita propria para encostar na pele da vida, de nos mesmos. Atraves dela sabemos o quanto pode uma escrita e o quanto podemos. O quanto somos tambem inflamaveis. Perigo de ser ler Nietzsche: ele pode fazer a gente queimar antes da hora. E o filosofo ja sabia que qualquer fanatismo seria prejudicial, inclusive para le-lo. Um fanatismo que ele nao tinha e que nao desejaria que ninguem tivesse. E sempre cauteloso ler Nietzsche com um instintor de incendio ao lado para poder se queimar na medida certa. Um bom exercicio para escritores e leitores de plantao.Seria totalmente tragico uma tentativa de abordar toda a tematica do livro aqui. Plural, ele nao se deixa pegar em qualquer forma. Frases que brilham como o sol, um clima de verao em pleno inverno. Uma luta constante com aquilo que se e. Nao e leviano o subtitulo do livro: como alguem se torna o que e. Tornar-se o proprio destino e tao dificil como se equilibrar na corda bamba. Isso Nietzsche sabe muito bem. A duras penas tornou-se aquilo que foi. Mesmo que para isso tenha sido ou desejado por tanto tempo aquilo que depois lutou contra, a filosofia de Schopenhauer, a musica de Wagner, o romantismo, o idealismo. Nietzsche e contra tudo aquilo que diminui a forca da vida. A vida e vontade de potencia. Nao e o homem que possui a vontade de potencia, e a vida. Dai a sua luta contra a metafisica, o idealismo, o cristianismo. Para ele, os valores criados por essas ideias retiram da vida a sua forca e a forca do homem.O ressentimento nao e senao isso, vontade de que a vida seja outra coisa que nao ela mesma, que nela nao haja dor, drama, tragedia. Com isso, se entende a aproximacao de Nietzsche com Dionisio, a divindade que nao cessa de nascer e morrer, sempre renascido, sempre dolorido, mas que nunca sente vontade de nao nascer jamais. A tragedia grega inicia com os Ditirambos, cantos em
honra a Dionisio, esse ser eternamente renascido. O heroi tragico e aquele que aceita o seu destino. Que nao desonra a vida por ela conter tudo. O homem desonra a vida quando deseja elimina-la, purifica-la, em nome de uma outra realidade, de uma outra ideia. A ideia do eterno retorno e um desdobramento que nasce ja no Nascimento da tragedia. A filosofia de Nietzsche e uma saude, penosa talvez, no meio de tanta crise. Mas Nietzsche nao seria quem e se nao aceitasse a sua propria crise. A sabedoria de Nietzsche e aceitar a vida. Facil, ne? Nada. Muito dificil. Nao cessamos de criar artificios para nos livrar da dor, do medo de viver. A filosofia sabe disso. Nao e porque sou filosofo que me abstenho de tambem criar artificio. Sou antes tambem um criador de artificios. O dificil e nao criarmos artificios para evitar a dor. Sempre nos acolhe um certo medo morbido que nasce dentro da gente. Ainda que temida e a dor que nos da o conhecimento que nao temos. Deleuze em sua filosofia fala que o pensamento so se da na coacao, quando forcado a ultrapassar. A natureza da dor e ultrapassar. Ler Nietzsche e uma saude. Uma saude que emerge do tragico. Sabemos ser tragico e tirar dessa nova relacao com a vida uma nova perspectiva de saude? No Ecce homo, o filosofo vira e mexe anuncia-se nao como filosofo, mas como fisiologista, interessante, nao? A proximidade com o corpo, a proximidade com os instintos, com a natureza. A filosofia de Nietzsche e uma filosofia que diz SIM. Mesmo que para isso tenha que criticar, que dizer muito Nao aquilo que desmerece a vida. E dele a maior critica aos nossos ultimos dois mil anos. A filosofia de Nietzsche e um grande renascimento. Quem tem coracao bastante para isso? E o que pergunta Zaratustra....
Ainda nao me tornei um escritor de verdade. Daqueles que escrevem paginas e paginas por dia, horas a fio, trabalhando no papel ou na cabeca a arquitetura das palavras, fazendo valer com isso o nome que lhe chamam. Nao sou nada disso. Ainda. Estou muito longe de ser. Mas e cada vez mais gratificante para mim sentar e escrever. Prova disso e que os cadernos comecam a se acumular aqui dentro de casa... Porem, a cada trabalho ou tentativa de escrita sou, antes de mais nada, guilhotinado por mim. Coloco o papel na escadaria do cadafalso. Isso pode ser um problema pois, na medida em que mato a mim mesmo,acabo nao criando nada. E ontem, participando da reuniao semanal dos Clubes dos Pensadores de Niteroi, o meu grande amigo e presidente do clube, Ayr Tavares, lanca justamente uma frase que pinca o nervo do meu dilema: O excelente e sempre inimigo do bom. E voces ja entenderam o porque, nao e? A gente almeja tanto a perfeicao pelo pensamento que acaba nao criando nada. E isso, tenho certeza, nao e bom.Estou no eterno dilema de que e possivel escrever sobre tudo e de que de tudo ainda nao sabemos nada o suficiente bem para poder dizer. E hoje em dia e sempre tentador dizer, escrever. Geralmente para falar mal. Como e tentador escrever sobre um livro que se abandonou no meio. Como e tentador falar mal de alguem que acabou de agir mal. Agiu mal, e no entanto agiu. E eu que, na medida em que procuro dentro de minha cabeca a acao perfeita, nao fiz absolutamente nada?Ah, como e tentador escrever. Hoje, todo mundo tem o seu espaco, o seu blog, o seu twitter. E quanta coisa, nao? Mas sim, quantas realmente nos afetam? Nos perdemos na profusao de tantas palavras. Na verdade, escrevo esse post para evocar uma frase de Onetti, escritor uruguaio, e que nao me sai da cabeca: As unicas palavras que merecem existir sao aquelas palavras melhores que o silencio. Essa frase me comove e me faz rir. Por que haveriamos de dizer algo melhor que o silencio? Voces ja escutaram o que o silencio nos diz? Acabo de ler a epigrafe do Ricardo Reis que Saramago colocou, ironicamente, no seu livro O ano da morte de Ricardo Reis: Sabio e o que se contenta com o espetaculo do mundo. E o silencio as vezes e de um contentamento...O que estou realmente buscando e o equilibrio entre o dizer bem, a tagarelice e o silencio.Mas essa frase de Onetti e um conselho para qualquer escritor. Drummond ja sabia disso. E alguem ja me disse que nao foram de palavras que a Iliada foi feita. Se isso for verdade, quero cada vez mais escrever sem as palavras, nos intersticios da linguagem, atravessando o silencio, na borda de cada letra. Escrever parece sempre ser algo que beira a impossibilidade. Talvez seja isso escrever: beirar a verdade de cada coisa. A palavra mais proxima do silencio que no seu halito brumoso nos da algo quase invisivel e que no entanto