Ela sonhava com o mundoAcordava dos devaneiosEm meio a bofetadas de realidadePerdia-se novamenteTao logo as dores se atenuavamEra pequena, era quase nadaSeus pes sequer tocavam o chaoMas pouco ou nada ImportavaNao era de pernas que precisavaPara tocar o ceu. E eu sinto uma vontade imensa de fazer poesia.Sobe a cabeca, inunda o peito.Afasto, me arrasto, traco.Faco, refaco.Cansaco.Resisto, persisto, insisto.E a poesia sente uma vontade imensa de fazer-se em mim.Sobe-me a cabeca, atinge a alma, inunda-me o coracao.Abraco, enlaco, amasso.Agarro, nao largo.Exausto, no enfado, desisto.Fazer poesiaPobre!Ela que (se) faz.Ela que (me) faz.Fazer poesia.Quando menos se esperaEla (re) faz. Ele olhava para ela com olhos de quem nunca visse o mar. Como encontrasse naqueles verdes a imensidao dos vais e vens, das ondas. Tempestades.Mas ela, pobre ela, via, nao era vista. Tempestades.Olhava muito alem dela. Olhava o mundo por detras daquelas cortinas d'alma. Ele queria ver!Ela nao via. Tempestades.Naufragaram os dois num dia cinza: ela, pobre ela, despediu-se da vida.Ele, tao somente, tao solene, fechou com a delicadeza que coube aquelas cortinas de maresia.Largou-se no leito, satisfazendo-se num desfazer, de rio de lagrimas.----------------------------------------------------------------------------------ISMALIA(Alphonsus de Guimaraens)Quando Ismalia enlouqueceu,Pos-se na torre a sonhar...Viu uma lua no ceu,Viu outra lua no mar.No sonho em que se perdeu,Banhou-se toda em luar...Queria subir ao ceu,Queria descer ao mar...E, no desvario seu,Na torre pos-se a cantar...Estava perto do ceu,Estava longe do mar...E como um anjo pendeuAs asas para voar...Queria a lua do ceu,Queria a lua do mar...As asas que Deus lhe deuRuflaram de par em par...Sua alma subiu ao ceu,Seu corpo desceu ao mar.----------------------------------------------------------------------------------------Que lua voce ve?Qual delas voce quer ver? Por que eu escrevo?Porque eu preciso.Porque e como esvaziar-se, acalentar o peito, cheio, pesado de perguntas inquietas Como verdadeiramente um parto, Platao bem explicou. Nao e vontade de ser compreendido. Nao, isso apos o primeiro rabisco que se compartilha, se desiste. E para se compreender a si. O que eu leio, e meu. Mas o que eu escrevo, e de quem le. Se for eu, e meu. Se for voce, e seu. Nunca e "nosso", porque ler e um algo eternamente egoista. Uma vontade de se quietar, de se calar o tedio, as angustias, de abafar os sonhos. Ler e domar a mente. Escrever e a mente indomada. Inquieta.Se perguntar como, entao, pode ter coerencia tudo isso, eu respondo: o texto e seu! Se fez sentido para voce, e porque esses meros morfemas bastaram para sufocar seus outros tantos pensamentos e loucuras. E, talvez, nada disso faca sentido. Mas, talvez, tanto lhe afaste da sua realidade que lhe agrade. Talvez voce leia de novo. Talvez jogue no lixo. Talvez sequer termine de ler. Nao ha fim, anyway. O texto e seu. O meu fim ja acabou, ali, na primeira linha. Mas o texto nao e meu. Nunca foi. Sera muito menos a cada um que ler. Voce vai comigo experimentar osbem-casados?, perguntou-me com um olhar severo, como perguntasse por meroprotocolo, como decidisse por mim. Fiz que nao, timidamente. Fuzilou-me comaquele par de jabuticabas. Abriu a boca. Voltou a fechar. Deu de ombros e saiu.Suspirei. Ah, se ela soubesse quao