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Hoje eu gostaria de refletir sobre o amor, comecando por dizer que amor que e amor nao se importa com coisas pequenas, as coisas futeis da vida, sabe, aquelas passageiras?!O amor que e amor permanece acima de tudo, acima dos quilos a mais, acima das incompatibilidades de gostos, valores e personalidades.O amor e cheio de beleza, o que eu amo e belo, independentemente da cor, da forma, dos aderecos. Ele tambem me deixa ser o que eu quiser, como eu quiser, e me ama assim mesmo.Amor que e amor e flexivel, para que caiba nele ainda mais amor. E paciente, e bondoso, e compassivo... Qualquer semelhanca com Corintios 13 nao e mera coincidencia: e amor! Existe desde que o mundo e mundo e e biblico.Amor que e amor e aquele que vem de duas partes, e dois em um, um mais um igual a uma dupla de um: dois corpos, dois coracoes, mas um so sentimento. E a dor de um que doi no outro, na mesma medida... Nao tem formula, nem logica!E fazer tudo, mas TUDO, junto, sem se enjoar da sua companhia. E se amar tanto ao ponto de querer amar o tempo todo e, nas horas vagas, amar mais.O amor que e amor e realmente grande, ENORME, do tamanho de 1001 galaxias e mais o infinito, para que nele haja bastante espaco para a compreensao.O amor esta na pele, no brilho do olhar, na textura do cabelo e na extensao do sorriso de quem ama e se sente amado, de quem e verdadeiramente amado, de quem tem todo o amor do mundo. E um eterno aprendizado.Amor que e amor nao deixa lacunas, pelo contrario, completa, preenche os vazios, ele nao cobra, nao deixa sofrer, nao deixa so, ele se preocupa igual e busca a solucao em conjunto.O amor nao e mesquinho, e generoso, por isso, ele nao se sacrifica, ele se doa, se da, sem esperar nada em troca. Ah, mas ele tambem nao se planta, viu?! Brota, assim mesmo, do nada - ate entre duas pedras - e vive. Mas e preciso regar para crescer, florir e gerar frutos.Ele e mesmo piegas, meloso, cheio de acucar, previsivel e ate lugar comum, mas tambem sabe surpreender e deixar zonzo de tanto amor. Embora seja, ou pelo menos deveria ser, mais emocional do que fisico, mas sobre isso Rita Lee ja refletiu muito bem.E as comparacoes poderiam continuar ad infinitum, mas amor que e amor nao se reduz a metaforas. Ele fala por si mesmo. Percebeu? Ele FALA, nao guarda segredos, desabafa, discute relacao!O amor conversa, nao manda recados, mas, as vezes, e inevitavel ate para o amor, mas so para o amor que e amor, porque esse e complexo, e profundo, e contraditorio, embora constante... nunca foi facil, em nenhuma geracao... Ou, talvez, seja tao simples, mas tao SIMPLES, que acaba se complicando de tanta simplicidade!Amor que e amor aceita, perdoa, releva... e amor ate debaixo d'agua, no meio de um incendio, sob tempestades e tufoes. O amor prevalece SEMPRE!Mas isso nao e uma declaracao de amor, embora eu
ame e AME MUITO! Isso e so uma forma de eu perceber que eu ainda nao sei amar e de como eu gostaria de ser amada dessa forma...Mas o amor nao tem forma, lembra?E voltamos, de novo, ao principio...Quem inventou? ME EXPLICA, POR FAVOR!!!!Quer saber? Nao tem explicacao!! E O AMOR!
O tempo passa, a gente cresce e eis que, de repente, a nossa vida ja nao e mais a mesma de ha alguns anos. Foi assim: de repente, dormi menina, acordei mulher. Sim! Mulher. Apesar de meu rosto e meu tamanho enganarem.E eu que nunca soube negligenciar nada, tomo para mim o escudo e a espada, enfrentando o que tiver que enfrentar.Acho que esse e o processo natural da existencia humana na civilizacao: ser crianca, crescer, ser jovem, amadurecer, ser adulto, batalhar e vencer, embora nem todos consigam...Digamos que cumpro bem meu papel. Sigo a linha do tempo, sempre constante, na normalidade do cotidiano presente.Talvez eu seja uma dessas heroinas: filha, mae, amiga, irma, mulher, menina, amante... Talvez minha existencia nao seja tao mediocre quanto, as vezes, me parece... Talvez eu deva sentir um acrescimo de estima por mim mesma e mereca congratulacoes por um 8 de marco que ja vai longe...Whatever. Ha tempos eu nao sentia vontade de escrever aqui no blog. Tinha algumas ideias, mas nada me trazia animo para sentar em frente ao computador e escrever. Passo, ultimamente, tantas horas em frente a tela que, quando tenho a oportunidade de estar longe dela, agarro com unhas e dentes, embora seja cada vez mais inevitavel integrar-se.Essa semana, senti vontade de escrever porque voltei a entrar em contato com o que realmente me motiva a escrever: a literatura. Sim, eu amo a literatura. E falo isso sem medo ou vergonha, sem restricoes. Amo ler, amo escrever, amo traduzir com palavras minhas emocoes. A literatura me faz sonhar, me faz criar um mundo paralelo, ainda que, para alguns, um mundo antiquado, fora de moda.Comecando em um novo trabalho, dia desses, um vizinho de mesa me pergunta: "Qual e mesmo a tua formacao?". Com um tanto de orgulho na voz, respondo: "Jornalismo, com especializacao em Lingua Portuguesa e mestrado em Estudos Literarios". E ele solta a perola: "Caraca, tu deves ser muito chata!". Julgada que fui, achei graca, e perguntei a mim mesma: "Como pode alguem nao gostar de literatura? A sorte e que o mundo e feito de pessoas diferentes!".As palavras tem forca e poder. Alguem que sabe manipular palavras e criar um texto para puro deleite e contemplacao e um verdadeiro artista. Eu estou longe de ter esse dom, mas sei aprecia-lo. Um escritor e um escultor de sentimentos, um afagador de almas. E alguem que ve alem do que seus olhos podem ver e supera o concreto, e todo sensacoes.Na minha humilde opiniao de leitora, acho incrivel o que a leitura e capaz de fazer com as pessoas e com as coisas: a literatura faz nascer, faz mudar, faz crescer... Alguns minutos em um ambiente totalmente propicio para esse entendimento, a Feira Pan-Amazonica do Livro 2012, foram suficientes para ter certeza de que a literatura nao me faz chata, mas sim, me faz maior, do tamanho do que minha imaginacao pode vislumbrar.Em outros posts, ja critiquei as proporcoes que este evento tomou em minha cidade, mas, ainda assim, e inevitavel nao reconhece-lo como uma grande celebracao a literatura, ha de
saber aproveitar seus bons momentos, separar o joio do trigo e saber colher os frutos: as imagens mentais e as sentimentalidades que nos permitirem o verso e a prosa.Quem escreve e quem le pode ser quem ou o que quiser, ou, quem sabe, qualquer coisa de intermedio, como diria Sa-Carneiro, o amigo dileto do homenageado desta edicao da Feira. Muitos em um, um em varios, uma Pessoa em Fernando, Fernando em varias pessoas: Alberto Caeiro, Alvaro de Campos, Ricardo Reis... mas do que seres de papel, seres de sentimento, seres cheios de alma, ainda que alma feita de letras e palavras.Pessoa - e todos os seus "eus" - queria ser poeta como as flores florescem e tem cor, permitindo-se dizer tautologias, porque, ainda que cheio de pensamentos, a poesia o livrava do peso de pensar, sabendo-se por isso, nao do tamanho de sua altura, mas do tamanho do que sua alma o permitia ver e, mais do que ver, enxergar.Fernando Pessoa sabia-se poeta, se sabia sabio e, ao mesmo tempo, sabia que precisava saber mais:"Nao sou nada.Nunca serei nada.Nao posso querer ser nada.A parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo"Olhar o mundo com as lentes do poeta e entender que:"Tudo vale a pena se a alma nao e pequena"E entender com naturalidade, a complexidade do mundo, querendo-se, por isso, mas simples e:"Leve, leve, muito leve, um vento muito leve que passa, E vai-se sempre muito leve..."Chata para alguns, essencial para outros, a literatura e vento, mas tambem e ar. E penso nela nao como quem, simplesmente, sente a brisa, mas como quem respira."Ola, Guardador de Rebanhos,Ai, a beira da estrada,Que diz o vento que passa?Que e vento, e que passa,E que ja passou antes,E que passara depoisE a ti, o que te diz?Muita coisa mais do que issoFala-me de muitas outras coisasDe memorias e saudadesE de coisas que nunca foram..."
Eu me apaixonei por Amaro no passeio publico. Foram cinco anos de romance. Ele vinha do lado oposto ao meu e trocavamos olhares. Belos olhos castanhos claros ele tinha. Combinavam com os meus, cor de mel. Nunca trocamos palavras, apenas olhares. Assim nos conhecemos e nos amamos.Amaro e o nome que escolhi para ele, porque tinha a ver com seus olhos, Sorriamos, piscavamos, abaixavamos o olhar timidamente e, assim, diziamos tudo: Eu te vejo e eu te amo!Era possivel perceber quando o olhar estava triste, quando estava radiante, quando havia duvida... Havia dias que ele me olhava com ternura, em outros, olhava-me com desespero. Houve momentos em que me olhou com raiva, um furor misturado com desejo e paixao. Eu retribuia o olhar!Ah, aqueles olhos, por alguns segundos em cima dos meus... Apenas o tempo de cruzarmos um o caminho do outro, deixando escapar tambem nossos cheiros e o rumor de nossos passos.Davamos voltas na praca. Todos os dias no mesmo horario. A luz do fim de tarde deixava os olhos dele ainda mais bonitos. Caminhavamos ate escurecer. Nao houve momento em que nossos olhos se tocassem que meu coracao nao batesse forte ao ponto de quase sair pela boca. Era um passamento, um frio na barriga, um comichao na pele.Ele olhava minhas maos envoltas em luvas, segurando o cabo da sombrinha. Ele olhava a barra da minha saia acabada em renda e que farfalhava na calcada deixando a mostra a pontinha dos delicados sapatos. Outras vezes, ele olhava a cintura apertada no vestido e o peito arfando no espartilho. Oh, Amaro...Aquele olhar, ah, aqueles olhos, eu os via mesmo de olhos fechados. Eu voltava para casa com o suave toque daquele olhar e sonhava com ele. Nos nos olhavamos!Mas nao apenas a nos mesmos. Tambem olhavamos o universo ao nosso redor. Vimos mudar as estacoes, as folhas cairem das arvores, as flores nascerem e murcharem... vimos soprar o vento do progresso. Vimos a paisagem se tornar outra: as ruas foram ficando mais movimentadas, de carros e de gentes; as casas e sobrados foram dando lugar aos pontos de comercio e corticos... O passeio publico nao era mais o mesmo. Ate que veio a noticia: uma rodovia, uma grande rodovia passaria por aquele local.Lembro do dia em que trocamos nosso ultimo olhar! Ele veio cabisbaixo... Meus olhos lagrimavam. Diminuimos o passo, quase paramos. Ai, nao fosse o quase... Ele me olhou mais demoradamente, um doce olhar. Passamos um pelo outro e viramos nossas cabecas para olharmos por mais alguns segundos.Hoje, meus olhos nao sao mais os mesmos. Eles viram muitas coisas e tambem fecharam-se para outras. Os meus olhos estao envoltos em rugas e pele envelhecida... Ainda vejo o olhar de Amaro quando os fecho para sonhar. Vou-me dessa vida com a certeza de que vi e vivi um verdadeiro amor: coisa rara nesse novo mundo... um mundo tactil, de concreto. Maria nasceu menina forte, la no interior do interior, dobrando a esquerda e seguindo estrada de terra ate um cercadinho em uma clareira de uns poucos metros em que se via
uma casinha de sape, com uma janelinha e uma porta.A mulata sua mae puxava agua no poco quando veio a dor. Maria veio logo nas maos da vizinha parteira, chamada as pressas pelo pai, que saiu em disparada no potro que conseguiu em negocio feito com homem da cidade. A menina nao derramou lagrima ao vir ao mundo.Aquele momento era de alegria e celebracao de um milagre. Maria demorou para vingar. O interior era longe e nao dava para a mulata ficar indo a cidade fazer pre-natal. Se fosse, era de potro, e o saculejo prejudicava o feto. Depois de perder umas cinco barrigas, chegou a vez da de Maria. Ja cansada e sem esperancas de que essa, enfim, fincasse raizes em seu ser, a mulata entregou a gravidez nas maos de Deus. E foi tudo muito natural...A mulata seguiu normalmente sua rotina. Pegava na enxada, puxava a agua do poco, fazia os servicos da casa... E Maria ia ali se alimentando daquele dia a dia. O unico acompanhamento que tinha era por parte da parteira que aparecia para visitar a mulata prenha uma vez por mes, apanhada na cidade na garupa do potro do pai da crianca ate o dia do seu nascimento.Numa dessas idas a cidade, quando Maria ja ia com seus tres meses de vida, o caboclo foi e nao voltou. Foi a parteira, dessa vez a pe, que levou a noticia para a mulata, um mes depois. Ouviu boato da partida do moco pelo mundo a fora com um grupo de caixeiros viajantes que passaram pela vila e despertaram no caboclo o desejo de saber o que tinha para alem das arvores que rodeavam aquele lugar esquecido por Deus.A mulata conhecia esse desejo de seu caboclo. Inclusive, o moco falou isso para ela no dia em que concebeu Maria. Foi debaixo do bacurizeiro, no tempo em que estava florido, coisa que se ve so uma vez a cada nove meses. A mulata sempre teve feitico por aquela arvore plantada ali por seus pais antes que ela nascesse.No dia em que recebeu a noticia da partida do caboclo, a arvore ja dava fruto. Foi ate ela e colheu um belo e maduro bacuri. A mulata comeu da polpa e separou a semente. Foi ate o bacurizeiro com a cria no colo e, ali debaixo, deu a menina de mamar. Em seguida, plantou a semente e desejou que, como aquela arvore, que lhe deu sorte na concepcao de Maria, a menina, ali, fincasse raizes para nao lhe abandonar em sua velhice.Maria, entao, cresceu junto com o bacurizeiro. Com um ano de idade, ja era ensinada pela mae a regar, cuidar e ter amor pela plantinha. E, assim, a arvore testemunhou todas as fases da vida de Maria: do ventre de sua mae a primeira infancia, da adolescencia a mocidade, ate aquele dia em que, ja mulher feita, conversava com a mulata embaixo das duas arvores.A mulata sempre repetia para Maria a historia da origem daqueles frutos, nascidos pela forca das maos que cuidavam da terra que lhes dava sustento. E,
da mesma forma que sua mae, Maria criou fascinio pelo seu bacurizeiro, sabendo que o primeiro havia sido plantado por seus avos em homenagem a sua mae, e, o segundo, plantado por sua mae em sua homenagem. Nunca quis saber do pai, portanto. Maria considerava ter nascido como fruto daquela arvore da qual sua mae cuidou a vida inteira.Ate que um dia, o galo cantou e a mulata nao se levantou no horario de costume. Maria foi procurar por ela e nao a encontrou na cama. Como que por extinto, foi ate os bacurizeiros e la estava a mulata, morta ao pe das arvores. Maria entendeu o que sua mae queria. Ela mesma, sozinha, cavou ali a sepultura e preparou o tumulo.A vida seguiu para Maria, que cuidava da casa, da terra e, em tempos de seca, puxava agua do poco para dar de beber aos bacurizeiros. Nunca se interessou por conhecer homem ou a cidade. Levou sua vida ali mesmo, naquela casinha de uma porta e uma janela. Gostava da vida naquele lugar, do som das arvores crescendo em seu redor.Quando de nove meses da morte de sua mae, o bacurizeiro grande floriu. Maria, entao, percebeu que a segunda arvore, em altura, encontrou seu tronco com o tronco da primeira, formando uma unica copa com duas raizes. A partir dai, ambos os bacurizeiros passaram a florir e dar frutos na mesma epoca. Maria entendeu que, com isso, sua mae lhe dizia que permanecia ali com ela, fazendo-lhe companhia para a vida que seria longa e cheia de misterios.Maria era quase uma ermita, conhecida no vilarejo por seu amor a natureza e aos animais. Vivia reclusa em seu terreno e se alimentava apenas de ervas e frutos, aquilo que podia plantar e ela mesma colher. Apesar de magra e pequena, era forte em sua estrutura e seu emocional. Jamais era vista triste ou doente.Passou a receber visitas de criancas e viajantes para ver as arvores gemeas que mantinha em sua propriedade. Isso a perturbou um pouco em seu sossego, mas nao lhe tirou o sorriso do rosto. As pessoas saiam de la contagiados pela paz que a senhora de cor mulata e pele ja bastante enrugada transmitia. Maria viveu ate seus 120 anos, lucida e forte.Em um tempo que os bacurizeiros floriam, nao foi encontrada em casa pelo grupo de visitantes que ia ate sua casa toda semana para ver as arvores. Foram ate os bacurizeiros e tambem nao a encontraram, somente o tumulo de sua mae e um montinho de terra revolvida em que parecia ter sido plantada uma semente.Aquela semente, porem, nao vingou, pois Maria nao havia deixado descendentes. O que se ouve contar e que, uma vez a cada nove meses, quando os bacurizeiros dao flores e, em seguida, frutos, pode-se ver de relance um formato em um dos caules das arvores irmas que lembra o rosto daquela velha senhora que, ali naquelas terras, fincou suas raizes.
As vezes e inevitavel ir la no velho bau de prata onde ficam as lembrancas. Lembro da epoca em que a atual Av. Romulo Maiorana sequer era asfaltada, so um monte de picarra e barro batido. O fim da 25 de Setembro, conhecida pelas curvas em S ao redor dos grandes canteiros que serviam as brincadeiras infantis nos fins de tarde.Nao passavam onibus por la, mal passava gente: era so os fundos do Bosque, hoje, Jardim Botanico Rodrigues Alves. O tempo passou e foram muitas as mudancas. A rua mudou, inclusive, de nome para homenagear o fundador de um dos principais jornais locais de Belem, que tem sua redacao e ilha de impressao instaladas em um de seus quarteiroes. Atualmente, carros e onibus disputam espaco por la. Varias pessoas tambem disputam a vez nos aparelhos da academia ao ar livre ou, simplesmente, o calcadao do Bosque (para mim sempre sera Bosque), que serve a caminhantes e a quem esta a caminho. La, as criancas vao tomar o sol da manha e os idosos vao fazer seus exercicios.Ate mesmo alguns dos animais que tem no Bosque um refugio vem, vez ou outra, olhar o movimento da Avenida. "Olha a fruta, freguesa!". E, rapido, os macaquinhos aparecem para ganhar o seu quinhao. Entre um passo e outro, e so olhar para cima: la esta uma preguica, no alto de uma das arvores centenarias. Com o ouvido e olhar atentos, atraves da grade mesmo, percebe-se tambem cotias e tatus se esgueirando na mata.Belem tem 396 anos. Ja o Bosque Rodrigues Alves foi fundado em 1883 no bairro do Marco, assim chamado pelo fato de ter sido considerado a primeira legua de crescimento de Belem, delimitando a area da cidade, ate entao, o ponto mais distante de urbanizacao ja atingido, se considerado o atual centro historico, onde nasceu a morena do Grao Para. Hoje, a Regiao Metropolitana vai bem mais alem, envolvendo os municipios de Ananindeua, Marituba, Santa Barbara e Benevides.Eu cresci junto com esse bairro. Alias, o Bosque me viu crescer. Passeios de domingo, Dia das Criancas, excursao da escola... No presente, sou eu que levo minha sobrinha para ver la o peixe-boi, um unico exemplar da especie, naquele pedacinho de Amazonia bem no coracao da Metropole, um refugio de paz em meio a uma das ruas mais movimentas da cidade, a Av. Almirante Barroso, paralela a Av. Romulo Maiorana.Apesar de ja ter perdido seus dias de gloria, o Bosque permanece sendo bastante visitado e recebe as criancas que ainda nao foram totalmente arrebatadas pelos DVDs, video games e jogos virtuais. Quero um dia poder levar meus filhos ate la e contar historias de encantados: o curupira, a sereia Iara, o boto..., no Bosque, tem ate monumentos.Lembro de um episodio da minha infancia em que, em um belo dia, foi parar em minha casa um jabuti. Era femea e a batizamos de Tieta. Ela so ficava no quintal, no seu ritmo lento de vida. Minha irma, ao tentar segura-la, assustou-se e a deixou cair, quando quebrou um pedacinho do seu casco. Alguns dias depois, Tieta
nao estava mais no quintal. Meu pai disse te-la levado para morar no Bosque, talvez, uma desculpa para nao dizer que, na verdade, a levou para a panela.Durante muitos dos meus anos de crianca, fui ao Bosque para visitar Tieta. Ainda hoje, quando vou por la, e inevitavel procurar com o olhar, nos lagos de agua encardida, um jabuti de casco lascado, e inevitavel nao abrir o bau de prata onde ficam as lembrancas...****Atrasado, mais a tempo de marcar o mes de aniversario de Belem (12 de janeiro).:)
Adoro a sensacao de acabar de ver um bom filme e perceber que nao serei mais a mesma pessoa apos subirem os creditos. Acabo de me sentir assim ao ver Les Intochables (2011) - Os Intocaveis. E o negocio foi serio, pois ate me trouxe de volta aqui no blog, que estava todo empoeirado e com teias de aranha.Bom, e um drama que nao e dramatico... digo, tem sua carga de tragedia e de dor, mas tudo e passado de forma tao leve e tao simples, que nos faz perceber que a vida pode ser bem melhor se encarada, com leveza e simplicidade. E o mais importante, com bom humor: a receita que nos leva a amizade, fraternidade, justica e solidariedade.E bem verdade que ja e ate lugar comum essa historia de que devemos pensar sempre de forma positiva e "rir das desgracas da vida", mas o fato e que nunca conseguimos por isso em pratica. Algo como o caos no transito de nossa cidade ja nos tira totalmente do eixo e nos faz xingar Deus e o mundo. Embora, la no fundo, saibamos que aquilo e momentaneo e que poderia ser muito pior. Por exemplo, podemos aproveitar pra pensar na vida, refletir, relaxar ouvindo musica, olhar a rua por outro angulo que nao vemos quando estamos dirigindo, etc.O filme fala disso, de aprender a valorizar os pequenos prazeres e de aceitar as situacoes que a vida nos impoe com positividade, sempre. E mostra isso de forma tao natural, que voce se poe no lugar do personagem tetraplegico que nao faz nada sozinho, mas ri de sua propria condicao ao encontrar a amizade em um oposto a ele em termos de cultura, condicao social e de saude, porque ele se permite a isso. Os dois tornam-se os melhores amigos e nenhuma desgraca e o suficiente para lhes tirar o sorriso do rosto e o bom humor, a nao ser quando se separam. E um carpe diem que ultrapassa o significado arquetipico da vida louca e sem limites e refere-se a uma maneira de viver encontrando prazeres em pequenas coisas da vida comum.Essa semana, por exemplo, me senti estranha ao ler uma reportagem sobre a historia de vida de Malala, a menina paquistanesa que levou tres tiros de um grupo extremista por insistir em ir a escola, mesmo sob proibicao e ameaca de morte, e defender o direito a educacao de outras meninas como ela. Pensei, "nossa, tao jovem e essa menina ja fez um ato tao grandioso para mudar o mundo, enquanto eu levo uma vida tao rotineira...".O filme me fez perceber que nao sao somente atos grandiosos que mudam as coisas, gestos simples e fraternos tambem podem mudar muitos destinos, basta acreditar nisso e por em pratica. "O Marajo e uma coisa fantastica, so voce vendo... E depois de ver, e capaz de nao acreditar. Voce ve, sente, vive o Marajo; Contar e dificil. Adianta?..." Carlos Drumond de Andrade escreveu essa cronica em 1981 sem nunca ter ido ao Marajo. So de ouvir falar! Esteve la atraves de relatos por correspondencia