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Teu beijo fez meu corpo estremecerO sangue ferverA pulsacao acelerarA pele arrepiarNum instante de prazer e medoTive a certeza da necessidade iminente de voceEm doses cada vez maioresCom a ansia de prolongar o extase de estarmos juntosSem que o mundo nos percebaSeremos apenas duas almas a procura de carinhoApenas dois corpos a desvendar nossos segredos de liquidificadorNo pequeno e infinito instante de um beijo...by Gisele Rodrigues Triskle e um simbolo celta que representa as triades da vida em eterno movimento e equilibrio.nascimento, vida e mortecorpo, mente e espiritoceu, mar e terraEste importante simbolo, tambem conhecido como triskele, triskelion ou tryfot, e uma especie de estrela de tres pontas, geralmente curvadas, o que confere ao simbolo uma graciosa fluidez de movimento. Pode ainda ser definida como um conjunto de tres espirais concentricas. E um dos elementos mais presentes na arte celta, e tem sua origem atribuida aos povos mesoliticos e neoliticos.Os Celtas consideravam o tres como sendo um numero sagrado. A primitiva divisao do ano em tres estacoes primavera, verao e inverno pode ter tido seu efeito na triplicacao de uma deusa da fertilidade com a qual o curso das estacoes era associado.Para a Wicca, o triskle, com suas tres pontas, esta associado ao fluxo das estacoes e por consequencia representa a propria Deusa. Ademais, temos uma conexao obvia com as tres faces da Deusa (Donzela, Mae e Ancia), bem como as tres fases da lua (crescente, cheia e minguante), ou ainda com nossa natureza triplice (corpo, mente e alma). Assim sendo, fica clara a importancia do triskle para a religiao da Deusa. Sua presenca em achados arqueologicos em terras celtas, da Irlanda a Europa Oriental, atesta sua ampla adocao pelos Antigos.A iconografia continental atribui grande enfase ao simbolismo da triade, o conceito da triplicidade, e o conteudo mitico-literal ausente no continente e amplamente fornecido pela infindavel variacao desse tema na literatura irlandesa e galesa. Musica linda que retrata um amor platonico...quem nunca teve um que atire a primeira pedra!rsSim, estou melancolica mas nao perdi o bom humor!rs Blimunda quieta, de olhos fechados, alargando otempo do jejum para se lhe agucarem as lancetasdos olhos, estiletes finissimos quando enfim sairem para a luz do sol, porque este e o dia de ver, nao ode olhar, que esse pouco e o que fazem os que, olhos tendo, sao outra qualidade de cegos. (Jose Saramago Memorial do Convento)E agora, diante do perigo, pensava no que poderia suportar: ve-lo contra a luz das 16 horas, a beira-mar, abracando outra.Ou apresenta-lo a estranha que o levaria de suas maos. Ou ate ser madrinha de seu casamento com aquelazinha que nao suportava. Mas nao aguentaria ve-lo pular do nono andar. A morte era a unica que ela nao admitia ver de maos dadas com ele. Agora, vendo as cores do perigo a sua frente, como sibila num mundo surdo as profecias, sofria com a descrenca alheia. Ninguem evitaria o salto mortal, prestes a ser dado. Ninguem sequer notaria que ali havia um predio de 9 andares de onde um garoto, mimado e desiludido, pretendia pular. Ela entendia os motivos
ocultos. E mentalmente o perdoava, embora jamais pudesse desculpa-lo. Nao era justo que fosse obrigada a olhar a ausencia de cores de sua ausencia. Nao havia predio algum no terreno para o qual ela olhava, mas era ali que, em fracoes de segundo, tudo aconteceria: edificio, varanda, ar. Na calcada, ficariam apenas as marcar de giz dos peritos e uns poucos fios da barba que o garoto teria um dia. Sabia ver as pessoas por dentro, com suas nuvens de vontades a exararem-se pelos poros. Era verdade o que diziam, que, se juntasse alguns milhares daquelas vontades volateis, teria chance de alcar voo? Poderia prende-las a um balao e salvar o garoto do salto. Mas nao havia tempo e, como via em cada vez mais pessoas, as vontades evaporavam em alta velocidade, substituidas pela proxima novidade. Desejava que a vontade do rapaz evaporasse, que ele desistisse de jogar tudo pelos ares apenas para sentir o vento de uma liberdade traicoeira. Mas nem toda vontade de Blimunda era suficiente para faze-lo casar-se com a estranha ou abracar uma bela silhueta a beira-mar, as 16 horas. Nao havia meio de mudar as vontades, como nao havia de recolhe-las no seu balao. E nao havia tempo: como uma bala, o corpo dele jorrou do predio inexistente e atravessou o ar, sibilando. La estavam as marcas de giz. Blimunda sentiu um incomodo nos olhos: eram uns fios de barba que vieram com o vento. E que para la voltaram, auxiliados por duas lagrimas.
Fome, sol no solo, vida escaldante. O livro tratava de uma grande seca em que retirantes nordestinos despiam-se de dignidade em busca apenas da sobrevivencia nua. Ja outro nordestino falava, ritmadamente, dessa vida severina, em que se morre de fome um pouco por dia. E em qualquer Nordeste desse mundo, fomes, sedes e desconfortos de outra ordem usam seus imperativos - muitas vezes disfarcados em apelativos nao menos imperiosos - para atormentar os pequenos seres humanos. Os pequenos. Pois os grandes estao inalcancaveis, enlevados em flocos de algodao, em seda e purpura, despensando (e dispensando), por falta de tempo, o que incomoda. Sao os pequenos, quica mediocres, que se aventuram pelo pensamento semi-livre, tendo o sentimento semi-preso; que arremessam a cara dos seus conceitos em todos os muros previamente construidos; que sofrem fome, sede e nudez. Passam necessidades impalpaveis: as de espirito. Sao os insignificantes seres pensantes que se encontram em plena chuva num dia frio, ensopados ate o juizo e sem saber como chegaram ate ali. Nem sabem quanto da umidade e chuva, quanto e lagrima ou suor. E, dedicando-se mediocremente a seus pensamentos, incendeiam-se com mais do que podem suportar. Por que em menino a inquietacao, o calor, o cansaco, sempre aparecem com o nome de fome? Porque em menino tudo e pequeno demais por fora, muita coisa e grande demais para caber dentro. Os insignificantes sao sempre, latentemente, as vezes pateticamente, em menino. Querem ousar espaco, sabendo que seu espirito limitado e inelastico nao simpatiza com ideias de alargamentos. Querem alcar voo, mesmo sabendo que no seu reduzido espaco interior nao cabe um par de asas abertas. Mas continuam tentando. Forcam com os pes, os punhos e o topo da cabeca, as paredes quase inelasticas do espirito; choram e gemem de dor; param para respirar, ofegantes, e depois, como que esquecidos do esforco sobre-humano, recomecam a luta. Nao sabem se um dia as paredes se distraem ou cansam da resistencia gratuita. Nao tem nenhuma garantia que possam oferecer como prenda ou usar como cobertor para enganar a febre. Mas precisam, com um imperativo interior, continuar lutando contra a materia inelastica. Porque sem isso, seriam apenas grandes. Grandes espacos vazios. Ocos. E sem eco. Ao toque da musica, punha os sentidos do avesso para captar o que havia ali. Casais e grupos se moviam, num ritmo as vezes harmonico, as vezes proprio, na pista de danca. Luisa tentava deixar-se conduzir por Afonso, mas seu ritmo era mais proprio que o dele. Diante das queixas impronunciadas, expressas com olhares e franzir de testa, propos a Afonso que a deixasse conduzi-lo um pouco. Ele tentou recuar, explicou que era parte da natureza do homem guiar o corpo feminino que o abracava, mas, acabou cedendo, e, a contragosto, deixou-se conduzir por meia danca. A musica tocava ao mesmo tempo em seu intimo e ela, absorta em pensamentos sentidos, deixou-se levar um pouco. Quando percebeu o que ocorrera, atrapalhou-se com as pernas e teve os pes pisados... Tudo bem, o erro foi dela que, nao sabendo ser uma dama, tambem nao sabia deixar de
se-lo. Afonso, curioso, nao entendia os motivos. Era tao dificil assim simplesmente segurar-se ao corpo dele e deixar que a levasse, a girar, a girar, dois pra la, dois pra ca, a mover devagar os pes, com a cabeca a altura do peito (onde ate poderia encostar, se precisasse de apoio)? Luisa nao sabia explicar que, por ter comecado antes da maioria das mulheres a tomar decisoes vitais, baseando-se no proprio criterio, nao se lembrava de confiar no criterio alheio. Mesmo sem saber explicar, propos um metodo: Afonso a conduziria, mas, antes, indicaria o caminho a ser percorrido. Ele concordou e dancaram assim 3 cancoes inteiras, ate que o improviso, esse intruso irresistivel, veio meter-se entre os dois e, com um empurrao, derrubou a harmonia. Luisa continuava a nao saber explicar, mas sentia que algo lhe faltava, nao conseguia se abandonar aos passos imprevisiveis de alguem. Aquilo era o precipicio: seus pes travavam ante o desconhecido. Afonso, convencido de que aquilo equivalia a uma obstinacao feminista, deixou de achar qualquer coisa possivel e foi buscar uma bebida. Voltou com uma mulher de vestido vermelho e quadris bamboleantes, entregou a bebida a Luisa e apontou-lhe uma cadeira menos vazia que ela onde podia sentar-se, com suas duvidas. Foi assim que Luisa decidiu, selando a decisao com uma lagrima espremida, que nunca mais tentaria dancar. Os dias se passaram e Afonso nao telefonou, teria talvez anotado o telefone vermelho e bamboleante por cima do numero semi-invisivel de Luisa... Outra lagrima, menos espremida dessa vez, selou de vez a abolicao da danca. Mesmo depois de anos, convencida de sua inaptidao para o baile, ela apenas sentava e olhava as pessoas nas festas geralmente, casamentos (sempre alheios) enquanto vaporizava com alcool os sentidos que a musica virava ao avesso. Nao fosse o alcool e nao teria aceito o convite de Mauro, nao teria segurado sua mao, nao lhe teria oferecido a cintura, nao teria chegado aquela proximidade que so com o consentimento da dama se deve dar. Nao teria encostado a cabeca no peito dele. Nao lhe teria molhado a camisa com duas lagrimas ha anos reprimidas. Nao saberia lhe falar que nao podia dancar com ele por precisar sempre saber para onde a estavam levando, antes de dar seu consentimento. Ha quanto tempo se conheciam? Ele nao sabia quem ela era, nao podia descobrir sua maior fraqueza tao rapido. Mas, Luisa ja se tinha abandonado. Mauro apenas a recolhia do chao, com as maos em concha, enquanto, com pes um tanto vacilantes, suava, tentando fingir passos de danca. Nao sei dancar confessou ao ouvido de Luisa. Ela, confiando-se pela primeira vez aos bracos do homem que a envolvia, respondeu: tambem nao sei, mas ja ouvi dizer que e simples, basta que voce me abrace e me conduza. Para onde a devo conduzir?. Para onde quiser.... Assim, no somatorio de suas supostas incompetencias, entregaram-se a coreografia que menos desfizesse aquele abraco...
Um segundo de tremor havia deixado rastros de destruicao inimaginaveis. A plasticidade das coisas (e das pessoas) nao acompanha a do solo. Agora, sob os pes antes firmes, um grande buraco cujo fundo nao se via. Acima, ela, presa entre blocos de concreto desarmado. Imovel do peito para baixo. So do lado de dentro, algo ainda se movia, ritmado. Tum, tum, tum - como uma percussao que nao desiste. Como o eco, que nao percebe o proprio atraso e se julga som legitimo. E, por nao saber que e so eco, torna-se a mais forte evidencia de um som julgado extinto, capaz de um segundo tremor e de rastros de reconstrucao incalculaveis. MercurioFoi na oitava serie. No colegio, esse era o ano das surpresas laboratoriais. Minha turma, guiada por um professor completamente desanimado com a aula, se inaugurava nas investigacoes da Quimica, brincava com papeis que mudavam de cor, fugia do cheiro aspero que alguns frascos inocentes teimavam em liberar. Tudo era novo e meio magico. Mas nada se comparava ao que eu veria a seguir. De um armario baixo e meio escondido, o professor retirou um frasquinho de vidro. Nao revelou que todo o desejo de uma pessoa poderia caber num frasco tao pequeno. Abrindo a tampa com indiferenca, pos, sobre a bancada de madeira, uma gota do liquido que havia no recipiente. Estupefata, vi uma esfera prateada deslizar sobre a plataforma sem deixar rastro, enquanto ele dizia: "o mercurio e o unico metal liquido." Aquilo era uma gota de felicidade! Nunca antes eu havia visto uma coisa tao linda e tao vulneravel... Era tudo o que eu queria tocar. E toquei. Imediatamente, a gota se desfez em inumeras esferas que se espalhavam, como magica, pela mesa. O professor, notando meu desespero, comecou a reunir as gotinhas com as maos e, a frente do meu olhar incredulo, refez a esfera anterior. Ela estava intacta, formada completamente do impossivel! Foi ai que decidi: eu seria a dona daquele metalzinho simpatico. Ele me escolhera. Apos a aula, cometi o delito: com duas coleguinhas, entrei furtivamente no laboratorio e coloquei uma grande gota de mercurio na palma da mao, enquanto elas vigiavam a entrada. Sai feliz e criminosa, e, como nao ha felicidade em que nao se corra, corri, mas, como nao ha crime que nao mereca sua punicao, tropecei e derrubei a esfera prateada no chao do patio. Ela se partiu em centenas de gotinhas - como meu coracao fora da lei... Fugi com medo de ser apanhada em flagrante e, quando cheguei ao andar superior da escola, tentei ver o que teria acontecido ao meu ensaio de felicidade. Foi entao que vi os olhos do zelador se arregalando de espanto enquanto ele varria minusculas gotinhas, as quais, obstinadamente, se juntavam e cresciam em redondeza. Foi por isso que me perdoei: meu delito se transformara no meu primeiro ato gratuito de generosidade - eu deixava com aquele homem encantado a minha gota magica. Me perdoo tambem pelo motivo obvio: nunca me descobriram e, assim, escapei dos castigos. E, principalmente, me perdoo porque, algum
tempo depois, encontrei um meio mais licito de reaver meu tesouro - e assim quebrar termometros se tornou um hobby. Ate que minha mae, sem entender por que tinha uma filha tao desastrada, decidiu so usar em casa termometros digitais, me forcando a ir procurar a felicidade em outros - e mais complicados - lugares...
Entao, os sentimentos mudavam de cor? Amarelavam? Empalideciam? Nao, os sentimentos eram da mesma cor em cada espinha ou ruga. No entanto, em sua relacao contextual, as cores podiam se embaralhar. Desbotar. Descolorir. Ou, envernizadas, durar por tempos maiores e supostas eternidades - que duram ate acabar sua fama de infindaveis. As filosofias prosseguiam, perguntas e duvidas eram lancadas e rebatidas num pingue-pongue mental. So que - ela sabia -, no fundo, ninguem entendia. O mais proximo que ja chegara disso foi a compreensao azulejante de alguem que a vida, num lampejo de lucidez e bondade, cismou em lhe apresentar, para mostrar que impossivel e uma questao de prefixo. E por essa delicadeza da vida havia muito o que agradecer. Afinal, como pode isso: compreender o que nunca se sentiu? (Im)Possivel? Doia-lhe nos ombros o peso, ou a leveza - quem sabe distinguir? -, da nao-reciprocidade pelo gesto que a vida lhe fazia. Doia-lhe ate que se encurvava, se arqueava, assumindo a postura de uma grande e imperceptivel interrogacao violeta a passar na rua entre estranhos. Mais lhe valeria falar espanhol e ser o sinal inquiridor que inaugura, de ponta-cabeca, os questionamentos. Mais lhe valeria se dissesse, num impeto de coragem e mesmo sem confianca: incompreensao e uma questao de prefixo... Enquanto a vida vai seguindo seu curso e as pegadas denunciam de onde viemos, o vento gira sobre as nossas cabecas, tentando ensinar a licao: em circulo? Nao! Em espiral!Em espiral que nao volta nunca ao mesmo lugar, embora volteie circundando o mesmo perimetro. Em espiral, que sobe ou desce, enquanto permanece no mesmo rumo.Em espiral, que muda diante do imutavel. O vento ensina em vao, nao queremos aprender nem ter por completo o aprendizado. Queremos lembrar, periodicamente geralmente, quando a espiral toca de novo o mesmo ponto nossa existencia espiralada. Lembrar que tempestade e brisa sao feitos do mesmo vento... Que a poeira que voa em direcao aos nossos olhos, inevitavelmente lacrimejantes, e feita daquela areia onde enterramos nossos planos e sonhos. A vida precisa seguir com o vento, seja vendaval ou brisa. E seguira, como a folha que o vento leva para onde quer, em espiral.E bom as vezes olhar para tras, e bom ver la as pegadas denunciadoras de por onde andamos.E bom que algumas pegadas se apaguem.E que outras facam parte da poeira a encher de lagrimas nossos olhos.Mas, acima de tudo, e bom saber que nunca repisaremos nenhuma delas: nao andamos em circulos. Andamos em espiral. Meus caminhos tem curvas sinuosas para me lembrar de ter cuidado. Tem arvores de raizes douradas, soterradas ate o meio do tronco, para me lembrar da busca necessaria. Nao ando sozinha, acompanham-se centenas de eus que vivem em tempos diferentes e jamais morrem totalmente. Nao existe paisagem a minha frente, e tudo em branco, a espera do colorido que dou. Entao, sigo colorindo. Mas, se paro, as tintas todas, por inercia, seguem seu trajeto e, sem maos que as guiem, espalham cor para todos os lados. So me resta concluir que e necessario parar para renovar a criatividade. Mas devo
lembrar que essas paradas devem ser curtas, do tamanho apenas de um suspiro, para nao comprometer a memoria de como se anda. As vezes, um ou outro desses eus seguram maos de um tu, as vezes as maos nao se deixam soltar, as vezes esbarram num perfume alheio ou em cores de nao-eu. Tudo o que vem de fora e instantaneamente agarrado, como se fosse necessario fugir do que e meu. Ilusao quero apenas acrescentar ao meu espectro de luz visivel as luzes que antes nao via. Surpreende-me, entao, surpreende-me sempre com cores novas, com perfumes so teus, com o esboco de um rosto meu na tela da tua vida, surpreende-me e te seguirei sem medo, a todos os tus que tu es. Suspende-me entre o humus e a nuvem carregada, remove a terra e mostra-me cada uma das raizes: mostra-me uma a uma, pelo tempo de uma vida, de forma que, durante meu ultimo segundo, ainda haja o que descobrir. Pois, ate quando te respiro, me sou. Sigo um caminho-sem-setas-ou-placas que me leva invariavelmente a mim e de mim so pede que preste atencao a paisagem que vai ficando para tras. Pois na paisagem se acham meus inumeros retratos. E um deles e teu. Aquele que acabou de cair.
[Enviesando...]Vinham de lados opostos na escada rolante. Ele, confuso em meio a multidao. Ela, distraida. Pareciam existir segundo regras proprias, num fluxo de estranheza que ressaltava suas particularidades. No encontro, nao se viram. Nao sabiam que se procuravam. Eugenio, numa olhada descuidada para tras, a viu. Ao longe. Nao, nao a ela, ao movimento no shopping. Atraves da lente dos oculos dela, reconhecia cores e paisagens que nao via a olho desarmado. Quando a perdeu de vista, esteve, pela primeira vez, desnorteado.No cinema, o quase reencontro: fileira da frente, poltrona a direita, leve inclinacao de cabeca. E la estavam lentes que tornavam nitidas algumas cenas do filme. E verdade que, vez por outra, misturavam as cores. No acender das luzes, Eugenio via, desmoldurado, o engano: nao era a mesma a dona dos oculos. Bem que desconfiara de uma nitidez diferente...[O veredito.]- Por isso voce tem tantas dores de cabeca. - Qual e o problema, doutor?- Precisa de oculos, meu jovem. Voce tem hipermetropia. So ve bem as coisas que estao longe.- hum...- Sua visao e distorcida, o que voce ve nao corresponde a realidade. E o que merece atencao passa por voce, despercebido. Ate que esteja longe.[[Pra que inventar um nome pra uma coisa que todo mundo tem? So se ve bem de longe, e da condicao humana...]]- Veja, aqui esta o seu globo ocular. Aqui e a retina. O normal e a imagem se formar neste ponto. No seu caso, ela so se forma aqui. Um miope tem todo esse efeito ao contrario, ve bem de perto e mal de longe.[[E normal ter hipermetropia, doutor. Ou miopia. O que vale a pena ver sempre esta perto demais - e e indistinguivel- ou longe - e se torna inalcancavel.]]- E os oculos podem ajustar as coisas?- Sim, o unico incomodo sao as molduras que a armacao constroi. Mas com o tempo a pessoa se acostuma. Aqui esta sua receita. [[Toda visao e emoldurada, doutor. Todos tentam desesperadamente corrigir as distorcoes...]][Armadilhas pos-armacao:][[A vida e desconhecida e familiar ao mesmo tempo. Muitas cores, muita gente, muito barulho. Tudo assusta e acalenta. Emoldurar da seguranca e controle. Em outras palavras, ilude.]][Deja vu:]Vinham de lados opostos na escada rolante. Ele, confuso em meio a multidao. Ela, distraida. Pareciam existir segundo regras proprias, num fluxo de estranheza que ressaltava suas particularidades. No encontro, nao se viram. Nao sabiam que se procuravam. Ele, numa olhada descuidada para tras, a viu, ao longe. Nao, nao a ela, ao movimento no shopping. Atraves da lente dos oculos dela, reconhecia cores e paisagens que nao via a olho recem-armado. Quando a perdeu de vista, Eugenio se sentiu, pela primeira vez, acalentado. A sobreposicao de lentes nao o assustava. A vertigem ate que era atraente.[Art noveau:]Na saida, chuva fina. Eugenio, maos nos bolsos, sorria ao caminhar entre as minusculas lentes que lhe caiam sobre os oculos. Trazia nos olhos um brilho recem-desarmado. E o mundo escurecia. De fora para dentro, numa imagem circular. Luzes brilhavam em tons de vermelho, no centro do circulo. Seus sentidos, todos embotados, nao eram guias seguros, mas
eram os que tinha. Tateando, encontrou um fio dourado - seria util para guiar seus sentidos? - um fio em meio ao labirinto obscuro. Perdia a consciencia, aos poucos, sem deixar de perceber e calcular o que ocorria: algo pensava em como chegar ate a cama, apos diagnosticar uma queda de pressao. As luzes vermelhas cediam espaco ao marrom aveludado de promessas descumpridas. Sua vida era recortes coloridos, que costuraria num colcha sobre a qual deitaria quando alcancasse a cama. Maos a seguravam: tres pessoas, seu tato lhe dizia. Ja nao havia luz alguma, som algum exceto o da respiracao ofegante que adivinhava ter. As maos, invisivelmente, teciam a colcha, costuravam seus pedacos com fios roubados de Ariadne era sua culpa o atordoamento de Teseu, e isso lhe dava prazer, o prazer das respostas. Mas os pes se moviam e algo continuava calculando: sim, era a direcao da cama e ela tinha os retalhos ainda semicosturados. Os sonhos libertavam pedacos de vida vermelhos e amarelos. Acordada, tudo era em tons de azul-anil-violeta. A cama a alcancou. Ao contato, a colcha se desfez, novamente, em retalhos soltos, que so se deixariam costurar na antecamara onde se espera a morte (ou talvez um sono menos profundo). Apneia, apneia a ajudaria a retomar a colcha, ainda via fiapos da linha solta dos retalhos invisiveis. Nao, o soro estabilizara a pressao arterial, as luzes todas se acenderam, chamando-a novamente a vida. Sons voltavam a ofuscar sua anti-respiracao. A apneia era impossivel com os pulmoes vivos, sugando o ar contra sua vontade. A colcha era so um amontoado de fios e trapos, nao se podia junta-los com as luzes acesas. Nada mais fazia sentido, as respostas que a costura invisivel lhe dera foram todas apagadas com o (re)acender da vida. Buzinas, exclamacoes de alivio, risos, cada expressao lhe tirava um fio de entre os dedos. A cada vez que ouvia Lena!, de alguem aliviado com seu retorno, um ponto da costura se desfazia. Ja afastada da possibilidade de obito, olhava a morte nos olhos e pensava: entao era isso? Morrer era so isso? Morreria com respostas coloridas costuradas magistralmente por suas maos? Mas a morte, em resposta, com um sorriso malicioso, murmurava: viveria com os retalhos descontinuos e sem fio que os ligasse? Sim, Lena viveria. Quando cansasse da busca, seria hora de reutilizar seu fio dourado. Ao menos, ja nao temia o labirinto.