sobreviver aos murrosmorros de reprovacaomirar de longe a vidaajustar a vista, o joio separadoo que nao se reciclareinventarmosas estacoes do anoe as manchetes de amanharelermos os livrossem os pontos finaissem queima-loscomo no futuro imaginado de Truffautquantas placas de proibicoesquantas eticas de papeisainda se levantam muroscercas acerca de nosobrigatoriamentedeixar a barba crescerobrigatoriamentecobrir mais o corpoobedecersenao a morte rondao perigo em cada quarteiraonas esquinas da mentemonstros devoram coracoesmoinhos de meninosreclamavamos das mesmas coisasno seculo passadogritavamos nas mesmas ruasem busca do sentidoo tremulo equilibrio de quem contestae bom ir com calmasenao a morte rondae os vasos quando quebrame os vidros que estilhacamsao recolhidos a pae jogados no lixo. pneus assassinospassaram por cima dos meus filhostiraram o amanha e seus planosde final de anooutro final reservadomassacrante, no inicio de uma noite friana terra onde a guerra brotouum muro que foi derrubadodessa vez foram meus filhos a cairsob o aco do caminhaovi pela televisaoas faixas de isolamentoos pedacos de vidros sujos de vermelhono dia que ela foi a feirano dia que ele comprou chocolatesnem sequer foram avisadosse soubessem, esqueceriam formalidades natalinasdiriam o quanto amavame perdoariam seus proprios receiosouso dizer que se abracariam a espera do impactomas agora o silencio se reproduzum eco oco,uma luz de penumbras,nas gotas de chuva que caem sem falarsinto o meu rosto e o mundoas varias estradas e os desertosgeleiras e mineriosmeus cabelos da cor do ceu negro de Berlimsinto os mundos e os meus rostosnuma suspensao de movimentosviver, volver, voartalvez de cima se expliqueo que daqui so faz chorar. as leves estranhezaso suco amargo dasimpacienciasao fim do diano meio da tardeem frente ao computadoreu que preciso lereu que preciso corrigiro texto dos outrosescrevo e me refugiode tantas merdaso gosto de esgoto na bocaas leves impurezasque compoem o ser humanoelementos basicosde toda a literatura mundialescrevemos sobre excrementosaquilo que o corpo expulsaaquilo que nao podemos fazer na frente dos outroso que farias, leitorse me visses agoraliberto das bijuterias poeticasdest meu texticulo?as leves asperezasentre um homem e uma mulhercriancas com facas afiadasum sono entrecortadopela pele a lixa (a arranhar)pelos pelos o lixo (nosso ar)administre-seprecavenha-sedepile-secase-sesiga as instrucoesfeitas por quem se perdeuolhe alem, e veja se vealgo alem de mim. E volta-se a estaca zero, dedos percorrendo o teclado claro do notebook, a vida retorna a literatura quando a realidade nos mastiga. Recomponho-me. Nao tenho mais idade para desequilibrios emocionais, pueris, os medos entre os dedos tremulos de quem escreve como se deve: para sobreviver. Danem-se manuais, cronicas de amor reescritas tanto quanto artigos cientificos, poemas com notas de rodape. Mas preciso me recompor, nao adianta querer agredir (como eu quis), querer matar (como eu quis) essas noites sentenciadas pelo lodo dos seculos. O esgoto da humanidade, aterrado pelo progresso ou simplesmente ignorado por nossas cabecas sempre distraidas. A Era das distracoes em massa. O espetaculo dos desatentos, no globo da morte que e o planeta, a rodar sob o vacuo de um universo inalcancavel, rodar, rodar, peregrinamente dar voltas e mais voltas. A estaca zero.No passado e na ficcao, dias de horrores, prazeres intermitentes, buscas por respostas e afirmativas cravadas com ponto final. O quanto sabemos?