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Entretanto, os "voos da CIA" rumo a Guantanamo obtiveram guarida total da Uniao Europeia: http://internacional.elpais.com/internacional/2013/07/03/actualidad/1372811536_087887.html V Palavras Tantricas "Vou tingir de sangue essa maravilhosa gente obliqua". Humberto Fonseca O Deus dos deuses. tome-me em seus bracos para que nao haja mais desgracas. a tragedia evocada assucedeu-se, e martirizo agora minha alma nos gelos da eternidade por ser criado apos tua imagem e semelhanca... que tracos tenho eu, que corpo e o meu? que alma me pertence, encontra-se em qual alameda... minhas ternuras estao toda em romotidao, no fundo, do fundo, do fundo, de'minh'alma. meu corpo reprova esta acao da alma. meu corpo reprova e quer desvairar-se pela mente. "logo quem sempre teve mente liberta rete-la e um crime maior do que o que esta sendo pelo subconsciente repreendido..." (nao cometer e sofrer), maldade veloz corre dentro de um coracao que vos digo tambem ser maldoso, daqueles prontos para morrer e matar na ponta da espada, (os melhores coracoes sao os perfurados), ja nao batem , dao trabalho, amam... que so bate enquanto tem vida, e sua vida e bater... desistencia me reprova. desistir me aficciona ao locurismo, me solta nas raias para que nade do amanhecer ao amanhecer, "nao ha cadeias nos mares", supostas ilhas e correntes sim, e preco da liberdade pela solidao de viver em paz e sem luz de energia eletricas que quando saem de corpos alheios e para te descarregar... o mundo te suga. e as pessoas te matam. mas todos estao unidos ha um bem so. sobre'sofrer vivendo de sobrevivencia ou riquezas volumosas, (umas soam ricas as vezes so na mente) mas sempre no conjunto do corpo e alma, independente dos valores que se criaram entre as mesmas racas. nenhuma paga a outra o que vale. e ninguem na realidade, que cheire o que feda, nao e melhor que ninguem, *"os olhos, por enquanto, sao as portas do engano; duvide deles, do seu, nao de mim", eu me ajuntei, e assim como os animais nao passo meu tempo olhando espelhos, caricatura mental so, fusao de conhecimento... "E preciso um pouco de lerdidao pra se ver a velocidade"... Palavras as vezes nos assola de cadeias. prende-nos. imagina-se alem delas suas realizacoes. o que e este jogo desencontrado procurando o fim de um limite... se e que pode um dia ter limite sobre as palavras escritas, ferre-se o limite! tudo pode ser descrito, mas experimentado nem sempre; e preciso ter "voiz da'imaginacao" para se ter o presente, em meu desfazer se encontra esse viver-experimentado; falar no passado o que o presente nega e dar-lhe ao futuro toda sua forma e pilares, e sem sustentacao me evoco a falar, dizer, e repetir poetazinhos de merda; "nao precisamos descrever os olhares humanos" mas as reflexoes sao disparos que tem de serem miradas e dadas nos olhos e coracao, e onde talvez se encontre os principios mais vacilantes deste tal humano, (ate porque as mentes de hoje sao mesmo de camaroes, de merdas!) "tiro certeiro como bala que ja cheira a sangue", o jogo oriental delas e das palavras e so pra
compor a orgia... aos adiantes verso diferente a cada vitima. O enganado jogo mental enlouquece. saiba mais bem sobre disso do que dos loucos. "e imprescindivel admirar as vidas, as peripecias, a tosquera, o sublime, a erudicao, "os maiores do qual se dizem serem os grandes" e os menores que se sentem mais pequenos, sem ver o que e impermeavel e esta minando em sua estrutura me enlouuuquece!!!! porque a vastidao pode ser curta, e estar mais proxima de sua loucura do que voce. tudo e terrestre mestre, sentido (por estes pes) quando nao encaramos esses espelhos... mas ainda assim ha de ver aqueles que se miram a ver-se diante deles, e se acharem parecidos, ou diferentes demais, (ate me conecto com esses que parecem) e porque existe uns que nao se parecem com os demais? e a pirofagia de nao ser ne ele mesmo? que nao se olha no espelho... seria por estar mais pronto? __ faz-me olhar no espelho? ou por saber nitidamente como e... seus olhos ve mais que a semelhanca de outros? diferente de tudo? no pensar. no agir. no mover. __ que desgraca e essa que se fez entre a gente... entre outros nada sao. a ninguem pertence. desterro? trevas? sapiencia de mortalidade obstante... (e tudo sao a si mesmo). valor'idade individual nesse aspecto me confundi as estribeiras que estou tentando ferroar, entreabrir, bisbilhotar e comer seu nectar... "meu bem tire tudo... tudinho... e se veja por meus olhos", sera a mais bela e comovente visao que teras de ti, (te perderas em minhas peneiras filosoficas, que dispensa toda massa para ter alguns graos valiosos), venha a este minerador dos escuros, vou marcar entre-labios cada diamante sujo que tenho guardado sobre estes destinos de que bem sabemos nao mais juntar amor e dor, nem que dessa vez preferir-mos ser amante, amor de vento em polpa, que bate nas velas e se apaga com o vento, distanciando-se das proximidades calorosas, aos articos de nossos tropicos eu te desfiarei, seras uma manga madura pedindo para ser descascada'escaca'cascada, soltando leite pelas entranhas, amarguradamente rosa e amarela de fome se abrigando no gozo que te vence nas mais imprecisas horas de vidas que desconhece a ti, mas no caminhoso de espartame de um lobo apaixonado; so te sacrifiquei por mim. e o bem como a perfeicao, nao temo mesmo "que as pedras sempre se batem"... como ser que se preste, treino indefinidamente a domar essas oncas desmitificadas, em possessao do universo, centradas nas trevas'de'terras'mar, onde o objeto mais usado e aquele que a manuseia. Senhor, meu pai; __ porque tantos filhos? porque tantos irmaos? e porque "mae so tem uma?" ai senhor, nao tende piedade nao. faz ruminar sobre essas fontes de rumores o galardao da improbabilidade... assim continua crescendo as atividades cientificas. pela improbalbilidade e existencia de Deus. bem'dizer a ciencia so existe a partir de Deus. dessas criacoes misteriosas e sobrenaturais o que tinhamos de exemplo antes era tudo conto de troia, bacanal misterios, bacanal de nascimento, bacanal do conhecimento, nao verso a Bocage, so que "a putaria e
a existencia e o teor que engrandece a experiencia de que somos do mundo", sacrificios e mortandades, cadenciarao aos deuses mais imperfeitos, aos ritos mais incorporados, era muita coisa contra a vida, contra a super-polacao, era para que tudo fosse de um so, ou que esse fosse aterrador de todos, ou que todos enfim julgasse esse, quem e o mentor desse conflito entre o homem e o universo? que lendaria invasao e esta que nao se aperfeicoa, se usa, trai e consente... so ela para embelezar este caos e deturpacao eminente, contemplemo-las... sao muitas putarias, e se me escuso sinto que meus temores ja sao de outros. como e bom buscar novos medos. novas perdicoes. saber que os fins realmente tem um comeco. desde que ele seja desde o fim o seu mesmo. mas e assim que se acaba com as parodias simplistas e composicoes uniformes, "alguma criacao tem de render", e os primeiros da ninhada podem sim, morrer brevemente. por descuido ou desnatureza. ou... nem todas nascem para ser mae. umas sao puta por assim dizer de natureza. e dedicacao apenas a isso e os seus otimos dias. os dias purpuros e naturais... dos quais de hoje em diante herdo a missao de ser filho. Adeus missoes. ate guerra. chega pessoas; que de longe as posso ver. as posso sentir bem mais que suas presencas talvez... talvez. (sou magico de mim) a energia e tao positiva ao negativo deste lado que nao posso ambientar mais nenhuma aurea, "aqui nao se tem risotos e crepes a provar", tacas quebradas e poucos talheres, um so lugar, um cinzeiro que se cabe um cigarro, e hora de um ser o todo, porque este um quis ser todo para se ter em um; __ e nao funcionou nao! foi uma merda, um descontentamento, uma treta de uma pa de zoio que, fiquei so materia, estou a plantar espiritos para ver quais mudas voltarei a ter como sombra... Estou com vontade de escrever em poema. mas o texto e e deve ser mais apurado agucadamemte que palavras jogadas com violencia e 3 milhoes de entendimentos em cada uma delas... sinta o sabor, masque, coma, coloque algo a derreter pelas enzimas... a fe que move montanhas e termodinamica neste poema, sera longa a viagem de antagonismos, separatismo, como e muy bonito quando amamos nos odiar, nessas metricas sem esfera as parodias, "quem e que nao sofre por alguem?" sofrer por mim agora por mim agora e meu fim. que me venhas elas, e nao mais ela. que vontade terrivel de escrever um poema... sai de mim versos. A sustentacao dessas imitacoes do (real) mundo que inspira a nos ser jurados. essas glorias de fim de tarde ao comeco de noite reciproco, palavras acentuadas ao desconforto... __ e num sai! num me deixa! ainda lembro daquele lazarento do Jones; __ mano... nao para com a merda da arte que ela vem te pegar com uma faca... mais uma fase do plano; arte mata! ou seria uma desproposital luvada na cara, no rosto, face, sei la mais quantos focinhos
poderia ter para encobrir-me com essa tal arte. __ esta mesmo empunhada de arma branca... (ando tao descarecido e improprio a esses valores. quero que se foda ela e todos em seu rodeio. nao estou a escrever arte...) vou fazer desfeita no que ha de mim nessa treva'verbal. os espasmos golpeados agora sombreiam alem da-testa, porque o climao esta severo em todos os cantos, agora caminhar sem parar desconfiando sempre de quem vai dar o tiro nas costas? __ NUNCA! nunquinha'mes"! gosto de conhecer terrenos... (e melhor ser amigo deste vos inimigo). ja nao me importo com o que voces sao, ate mais "frevistas de merda!" imagino-me numa guerra qualquer que nao fosse essa... sabe quando esta'se e axa'se pronto para morrer; a batalha deveria ser o melhor o voto. e nao se afugente porque sou bem mais que capaz de trocar o bom file por um ramo de batatas, suporte-se de tantos naos, esse nao e esse. (ao vencedor as batatas!), traduziremos em algum idioma essa emblematica ressurgencia de utilidade, "e tao poroso o sabor do absinto que me esvaireco com os ares", como se fosse uma obrigatoriedade, "nao abster-se e crer que tudo e mais que o outro", sem comparacao as notoriedades, todo mundo focaliza uma "simboltudez emergente", sera mesmo? que panico e este que nao o sinto? qual catastrofe hoje rolou e vai seguir rolando ate os rochedos trincados pelos pes, de altura se eu fosse nada seria. altimetro me reluz um estado... que os anjos nao suportariam na terra. Humberto Fonseca
O Poeta Quer Falar - V O poeta quer falar; Da terra sem lei, Que ele viveu, destruiu, e porem, a reve outra vez... O poeta quer falar; Dos insultos nela vivida, Das palavras dos covardes em derrocada na partida, Das vitorias que pareciam impossiveis mas foram obtidas. O poeta quer falar; Que as bocas se abrem sem misterio, E o povo se vende a ceu fechado e aberto. O poeta quer falar; Que nao nos cabe frustracao, Pois sempre soube, Que o povo prefere viver e se humilhar a corrupcao. O poeta quer falar; Que muitos nao tem forca, Porem sua forca vem de seu proprio calcanhar. O poeta quer falar; Que pressente o perigo, Que veste a roupa de sempre, Pois pode mudar ate mesmo seu sentido, mas nao vai se enclausurar perante uma possivel soberania. O poeta quer falar; Que os codigos foram decifrados, Os espiritos se entregaram em seus proprios conluios criptografados, E reunem-se em todo lado, regiao, O poeta quer falar; De um possivel brilho inimigo, Mas sabe que na "Guerra da Arte", E preciso mais que artistas, mais que autores, grafiteiros, E preciso mais que cantores, rimadores, prosadores, E preciso mais que cordeis, poemas, haicais, E preciso organizacao, e dedicacao, Para arte enfim tornar-se longe de lisonjas e falcatruas. O poeta quer falar; Que a tanto nao tem visto arte de verdade, Mas a sua verdade de artista segue viva. O poeta quer falar; De que a guerra e verdadeira e se aproxima, Que seu rap nao confunde indicio com provas a paulatina, Que segue determinado na batalha da vida. O poeta quer falar; Que nao esta para os benfeitores, Pois onde o mal reina, sempre fora tambem seu terreno conhecido, Pois muitos sao poetas, poucos sao poetas, muitos vao querer ser poeta, Mas so mesmo quem e poeta sabe reconhecer um verdadeiro poeta. O poeta quer falar; Que viu seu clipe passar, Que viu sua historia virar, Que viu seus tombos no ar, Que viu seu sangue jorrar, Que viu suas marcas a perfurar, Que senti dores ate nao mais aguentar, Que sofreu tudo quanto um ser humano poderia suportar, Mas enfim, o poeta agora parece querer se armar para descontar. O poeta quer falar; Que nao planejou momentos, Nao compartilhou tempos, Nao desmistificou sentimentos, Nao mostrou nada aos seus inimigos, Alem de desprezo, alem da falta de conhecimento, alem de nao ter pretexto, Alem de sua forca, de sua capacidade, sua interatividade, de seu poder com adversidade, De sua capacidade de viver em meio a todo tipo de covarde, Alem de ser superior nos debates, pois nao deve-se calar a sua verdade, Pois assim como tudo na vida e mais que dificil e imperativo, Mesmo que caminhe na terra do inimigo, Pra derrubar um poeta verdadeiro e preciso mais que vontade, E preciso mais que seriedade, E antes de tudo, Quando se olha na cara de um poeta marginal, deve-se ter coragem. O poeta quer falar; Que nao ve brilho de esperanca, Que nao acredita em mudanca, Que segue sozinho, Pois os que poderiam
ser diferentes, Tornaram-se iguais a seguidores de criancas, Baba-ovo dos sem esperancas, Empregados dos mesmos de sempre que nao merecem seu respeito tampouco confianca. O poeta quer falar; Das batalhas no mar, Das batalhas na areia, Das batalhas pelas cercanias das vidas alheias, Das batalhas que foram sofridas, Das batalhas na cidade, Das batalhas nos campos, Das batalhas nas estradas, Das batalhas nos entraves, Das batalhas que eles queiram ou nao foram batalhas vencidas, Das vitorias que muitos pensaram nao serem as nossas teias. O poeta quer falar; Que e dia de confronto, e o jogo parece que vai comecar. O poeta quer falar; Que nao existe hora, momento, e em qualquer tempo, Que nao tem respaldo aos homens violentos, E que nao vai respeitar os opressores desse sistema mais que fraudulento. O poeta quer falar; Que se foram eles, sao eles novamente, Que nao apenas descobriu, como sabe plenamente, que ja derrotou-os varias vezes, Porem por mudarem de time, lugar, cara, rosto, Ainda nao conseguiu gravar, deixar claro, fazer o parecer, Porem, se vem do subconsciente, o poeta sabe que nao e da mente, Seguem com as mais estupidas taticas de quererem lutar novamente.. O poeta quer falar; Que se o passado persiste, E porque o presente que desejam e diferente do que desenhamos, Querem modificar o que desdenhamos, Querem implantar o que nunca sonhamos, Querem dizer quem somos sem que sejamos. O poeta quer falar; Que todos podem desistir, e nao mais recomecar, Pois se nasceram para ser escorias, este poeta nao deseja participar, So que se cair no caminho do poeta, Este tambem vai ter que atropelar. O poeta quer falar; Fazer compreender, entender, questionar... Pois o poeta sabe, Que ser poeta e nao ter nada pra falar. Mesmo assim, O poeta quer falar. Humberto Fonseca
O Poeta Quer Falar - III - Poesia - Humberto Fonseca O Poeta Quer Falar... III O poeta quer falar; Do que ele nao e, do que ele nao vai ser, do que ele nao sera. O poeta quer falar; Do que ele nao sera contra, a favor, ditador, opositor, negociador. O poeta quer falar; Que ele nao vai estar presente, ausente, ou fara do seu futuro as lembrancas dos erros que ja viu e viveu nos tempos poentes, decadentes, intermitentes. O poeta quer falar; Que nao vai fazer parte, arte, ou tampouco conjugar seus verbos no meio de quem pouco conhece ou lhe conhece, de quem nao entende ou percebe, que sua poesia e verdade e nao apenas o falar. O poeta quer falar; Que nunca viveu de sonhos, mas tem em seus sonhos vivido, e nao se ilude com as decepcoes, pois aspiracoes constantes da vida os torna sempre avido para sobrepor novas paixoes. O poeta quer falar; Que nao precisa enumerar seus herois, seus artistas, seus poetas, seus atores, pois com sua propria arte ele tambem sabe respeitar e criar. O poeta quer falar; Que sua voz vem do rap, que sua rima e pesada, que seu beat e verdade, que sua historia cantada faz balas parar, que as palavras de todos aqueles que lhe ensinaram tambem fazem parte desde ja. O poeta quer falar; Que nao sobreviveu por acaso, que nao vive por descaso, que nao acredita no presente e nem no passado, pois concebeu que com a vida teve que tudo enfrentar para agora poder te falar. O poeta quer falar; Que nao vai cair no proximo episodio, nao morrera no proximo tiroteio, nao caira no primeiro ring nem tampouco no primeiro assalto, nao vai trocar tiros, nao vai revidar desafios, pois o poeta sabe que o drama mais violento, e espancar os ouvidos dos seres violentos que sua arte nao consegue escutar. O poeta quer falar; Que ja disse muita verdade, mas que as vezes nao compensa, nem sequer pensar, mas constroi no meio de mentiras castelos de honras e desafios sem limites para fazerem suas verdade falar. O poeta quer falar; Que nunca desistiu facil nem dificil, nem gostou nessa vida de quem ergue sacrificios, pois o poeta sempre concordou que a vida e mais que desafio, guerra mesmo e entrosar o seu time mesmo que seja ele de um jogador sozinho. O poeta quer falar; Sem nomes, sobrenomes, que toda desavenca do momento faz o poeta brilhar, e que mesmo parecendo perdido ele nao vai parar, de gritar aos quatro cantos, cinco continentes, linhas, tropicos, e toda demarcacao que desejam o seu compasso copiar, plagiar, sem conhecerem que a alma do poeta e que realmente fazem toda a historia da poesia brilhar. O poeta quer falar; Que nao se perdeu, que nao se confundiu, que nao se esqueceu, que nao deixou barato nem caro, tampouco ira cobrar, pois entende sabiamente que por cada ato um de nos vamos pagar. O poeta quer falar; Que nao gosta de jogos, de memorizacoes, de contextualizacoes, de uniformes,
de ritos, de contextos desesperados, pois foi criado no sofrimento, e nele sempre soube esperar e conquistar. O poeta quer falar; Fazer compreender, entender, questionar... Pois o poeta sabe, Que ser poeta, E nao ter nada pra falar. Mesmo assim, O poeta quer falar. Humberto Fonseca
Que nao pode desistir de ser quem e, Para mostrar o que seremos no futuro esperado. O poeta quer falar; Que carregou suas armas, E nelas so tem palavras, Armamento universal, "Armamento Visual", Cantos, rimas, poesias, Prosas, versos, ideologias, Guerrilha verbal da guerra fria. O poeta quer falar; Dos ataques pela direita, Dos rolamentos pela esquerda, Dos cruzados de primeira, Da cabecadas certeiras, Das habilidades refeitas, Das horas de treinamentos e incertezas, Enfim, de ter esperado que na hora do mate ou morra, Ao menos treinou com tudo que nao tinha, Adquiriu o que podia, Vai bater forte sem perder a melodia. O poeta quer falar; Do ribombar das aguas, Da sensacao de ter raio em palavra, Da inusitada causa, De entrar no campo desconhecido, Pisotear no fundo e na palma, Ao sentir o borbulhar das falas, Por terem desacreditado dos quem se humilharam, Para que Deus os ouvissem na hora de receber o quanto sonharam, Enfim, dentro de suas preces, seus conhecimentos mestres, Os fizeram espelhos de ilusao aos que os copiaram. O poeta quer falar; O poeta quer, quer, ele quer falar, Que nao e mais poeta, nem asceta, nem odio, nem remessa, E paulada no cranio, religiao de malandro, quebrada obscura que nem os zomi andam... O poeta quer falar; O poeta quer, ele quer falar, Ele vai dizer sem dizer adeus, Ele vai falar somente com Deus, O seu verdadeiro companheiro que o faz ser poeta sem ramelar. O poeta quer falar; Em meio ao silencio, Da ausencia dos anemicos, Caladinhos de seus epicentros, Assustados sobre o que nao poderia ser possivel, Mas sofrem vendo... O poeta quer falar; Fazer compreender, entender, questionar... Pois o poeta sabe, Que ser poeta e nao ter nada pra falar. Mesmo assim. O poeta quer falar. Humberto Fonseca
O Poeta Quer Falar - IV O poeta quer falar; Ele ouve o Fim do Silencio, o perturbo de todos inimigos, Choram no silencio de suas almas, Nas escuridoes de sonhos devastados. O poeta quer falar; Que o caos que criaram, enfim tornou-se verdade, O vento contrario sopra, com forca, E a virada dos tempos... O poeta quer falar; Em tempos de guerra, ele nao se rende, Nao se esconde, corre atras do juizo, E de todo prejuizo, Sem cordas, amarras, trilhos. O poeta quer falar; Dos caminhos escuros, becos malfeitos, Ladeiras obliquas, estradas de asfaltos mau asfaltadas, estradas de terras planas e esburacadas. O poeta quer falar; Sobre as nuvens que passaram sem molhar o chao, Mostrando as condicoes, o clima, O favoravel que todos esperam... O poeta quer falar; Que em tempos cinzas, Sua cidade preferida e Sao Paulo, Em dias de sol Imbituba, Em dias de amor Maceio, Em noites de guerra Capelinha. O poeta quer falar; Que comecou o insulto, e nao vai parar, Que so depois de pisar em todos que lhe pisaram e que vai buscar sossegar, Pois o poeta sofreu tanto com seu amor, Que so agora acordou pra poder tambem magoar. O poeta quer falar; Que ja suporta tantas dores impossiveis, Que as possiveis tornaram-se impossiveis. O poeta quer falar; Que nao e mais hora, minuto. segundo, Mas o tempo todo revoltou-se. O poeta quer falar; Que nao sabe se foi por ocasiao, por paixao, Por opcao, por forca bruta, intelecto, ou fora de sua razao, Que abalou os muros inabalaveis, descontrolou os triunfos das chaves, Quebrou as trancas desses malditos covardes, Com a destreza de seus ataques, Mas tem a certeza que no meio desse combate nao vai deixar que eles novamente embalem. O poeta quer falar; Que conhece tao bem seus inimigos, Que sabe que foram os mesmos, E os mesmos retornaram. O poeta quer falar; Que antes era diferente, pois sabia os estilos e padrao, Mas nao sabia a cara de como eles eram, mas os vendo, Concebe agora a voces o quanto ambiciosos, cobicadores realmente sao. O poeta quer falar; Que entende, ve, conhece todo o sistema, E nao ira temer, tremer, ceder, Vai brigar constantemente, Ate o inicio, e depois do fim. O poeta quer falar; Que deu o start, e nao quer staff, Agora e sem studio, E que seu sangue arde, Seu odio e amor puro, Indignacao furiosa, Sem luvas quebrando a cara do onipotente, Dos incoerentes, covardes disfarcados, Que fizeram sofrer, que pensavam faze-lo sofrer novamente, Sem ao menos conhecer, Sem lembrar das derrotas que tiveram contra a forca do poeta desconhecido, E das derrotas agora enfim o conhecendo, O dias foram sofridos, as noites inigualaveis, Mas o poeta revoltou-se, sofreu cada dia como se fosse uma breve passagem, Poeta de forca tatica, poeta de choque, poeta que faz as rotas, Poeta que usa os instintos de giria federal, "Exagerado, incomum, fora do normal", Pois so assim seus inimigos conseguem senti-lo de perto, Pois so assim seus inimigos saem das tocaias, Pois so assim seus inimigos