tudo que escrevo é produto da dornunca fiz nada pelo belo belo belo olharnão escrevo por opção ou por não ter mais o que fazerna verdade tenho muito o que fazer de minha vidae todas essas palavras ficam aqui na minha gargantae por mais que eu queira,só de escrevê-las, elas já perdem a força,e escrever é meu modo mais singelo de pedir desculpasporque eu preciso cuidar da minha vidae o fardo que carrego de dor parece maior que meu próprio corpoparece mais pesado do que o que posso aguentare eu não aguentoeu sempre torno a escrever todas essas palavrastodas essas coisasque fazem de mim um ser de carne e ossoe sentimento às vezes eu esqueço o quanto sou humanoe vivo como entidadeflutuo pelo mundo como uma bola de gásum espectro que se arrasta pelas sombraspelos cantos das paredes descascadaspela vida que eu não escolhi.eu não escolhi ser tristeeu não escolhi ser fracoeu não escolhi e não posso julgar que vocês possam rir de mimou chorar comigo.eu descanso meus olhos por esses anosmas nem sei mais porque ainda insisto em escreverporque eu não tenho escolha talveze deve ser por isso que esses versos se alargam tão feiossem serem lapidados ou cuidadossimplesmente porque eu não sei comodizer todas as coisas que eu sinto, nem nunca soube dizer em 5, 10 anosdesde que eu soube que eu podiaque eu deviaescolher não ter escolhase não é destino, não me entendam malisto que aqui vaié puramente escolha.não faço sentido.desculpem por isso.quem ler essas palavras hoje, amanhã, ou depois, espero que não as entendam mal.não é poesia, é só confusão. canto um canto descontentepor minhas derrotas diarias.e dura a batalha do despertadorcom a vontade de fechar os olhose imaginar ou viver ondeorfeu estende seu lencol de estrelas.mais dura e a batalha do espelho,que reflete tres pontos distintos na linha do tempo:o presente,onde as luzes refletem minha carne escura,meus olhos puxados,as cicatrizes e as marcas de cigarro;o passado,que e a imagem envelhecida refletida, depois das luzes,com toda a fadiga desses anos;o futuro,que e para onde convergem todos os movimentose deles se esvaem o cansaco do tempo que escorreu.de todas as maneiras,a batalha e ardua,e custa ver neste espelho um corpoque ja viveu mais de duas decadas.a ultima batalha do diae a realidade que corta feito uma navalha ha muito amoladacom os excessos do tempo a ferrugem corroeme da carne desce o liquido viscoso, antes de penetrar na carnee, so ai, vir o sangue.queria chorar menosas horasque nao podem voltar,entretanto,queria chora-las ate que enfimnalgum ponto dentro de meu corpodoesse o infimo dessa insuficiencia que me causaser o guerreiro de tantas batalhas --das quais nenhuma safo-me vencedor.eu so queria pedir desculpaspela raiva que sintoda vergonha que sintode ser tristemesmo quando tudo parece tao completo.talvez seja esse meu sangue lusitano-hispanico-balcanicoque tenha lirica sofredorade tantas batalhase os queixumes do banzo que aqui se misturacom o sangue dos indios mortosde tantas batalhas,[genocidios]mas deus,como disse um companheiro"para que tanta batalhace e um amantenao um guerreiro?". Fortaleza, 07 de setembro de 2015.*(para b.b. - pelos dias ensolaradose noites de fumaca morna)de tanto te querereu te quis