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discussao! Pensei que voce estivesse dormindo!", "Sim, eu dormi, mas nao antes de ouvir o que ela disse sobre o seu pai, e ela nao gosta nadinha do seu pai, hein?!", "Ah, essa e uma longa historia", e deixou o silencio, e ele desistiu de entender agora, de saber o que o passado abrigava, nao ousaria arrancar a forceps as lembrancas dela, nem pretendia arrasar aquele momento, "desencantar a magia", como ela dizia. Assim Stevam Lucena admira a calma de Bianca Maria a apreciar o voltear dos cisnes, talvez a lembrar-se de alguma valsa, ela que outrora desejou ser bailarina, e o que, ou quem, ela e hoje?, e os gansos grasnam a chamarem seus companheiros, ou suas maes, quem sabe?, e atravessam o lado inteiro em tsunamis ate a palma da mao dela que se estende, e ela imita, com leve sotaque ate, as invocacoes das aves, e ele diz, "Cuidado, voce pode estar ofendendo a mae dele", mas ali nao ha lugar para qualquer humor, e ele lembra do amor aos animais que ela defende com unhas e garras, quando ele afasta a gata Sherazade, branca e gorducha, que se deita entre eles, sobre o edredom, na cama, e assiste, entediada, as caricias deles, e Bianca ate se emociona com a literaria morte da cachorra Karenin no livro do Kundera, "A insustentavel leveza do ser", que ele lia, ou relia, na manha de domingo, apos uma noite de pesadelos, dignos de quadrinhos de terror e filmes B, a cena da morte, Tomas e Teresa, o casal protagonista, enterram a cachorra que vivera ao lado deles, em cumplice companhia, e tambem aquele episodio da gralha enterrada viva pelos garotos crueis, com seu 'bico acusador', e ela ouvia, reclinada em seu peito, ele sentado na cama, ambos sob o edredom, e a mae entra no quarto e Bianca diz, num suspiro, "Ah, e tao bom! Eu acho que eu estou apaixonada!", e ele, explodindo de contentamento, mas discreto, continuava a leitura, em voz de locutor, de alguns trechos do romance, as cenas das colinas de Praga, onde os desesperados se deixam alvejar nos bosques, quando a vida deixa de ter sentido, quando os tanques invasores ja nao afastam mais o tedio, e entao vamos passear na colina, vamos passear nos cemiterios, que para a meditativa Sabrina, podem ser mais do que depositos de ossos e pedras. Apos um sessao de silencio os olhares giram ao redor, ela a dizer que tem sede e sugerir uma 'missao de reabastecimento' nos bebedouros, disponiveis nas proximidades das salas de velorios. Onde familiares transitam, compartilhando, naquele momento, tres velorios, em salas distintas, mas trocando impressoes, lembrancas e lagrimas na curvatura dos corredores, rumo aos bebedouros e lojas de conveniencia, onde ate serviam sanduiches. Alguns se deixavam ficar a vontade, as mesas, tomando um cafe, para espantar o sono, apos uma noite de vigilia, enquanto outros, solitarios, ou em pequenos grupos, passeavam junto as coroas de flores, ali mesmo confeccionadas por maos habeis. Stevam Lucena compra garrafas de agua mineral para ambos, enquanto Bianca Maria observa faces
e palavras, encolhida diante dos grupos que passam, pequenina com suas vestes lutuosas, uma jovem viuva, nos corredores dos velorios, para depois comentar, enquanto se afastam, "voce nao faz ideia de quanto custa um tumulo! Entao pense duas vezes antes de morrer!", e nao havia qualquer traco de humor negro na face ou nas palavras, e eles se encaminham para a colina, pisando entre os tumulos e suas placas gravadas, nomes e datas, o que sobrou de uma existencia, X da Silva, 11-03-1976 - 12-01-1995, ou E de Castro, 20-07-1933 - 18-08-1984, ou tantas marcadas, morreram jovens, golpeados por punhais, ou doencas, ou balas perdidas, ou morreram adultos, de cancer, ou alcool, ou acidente, ou morreram idosos de reumatismo, degenerescencias e magoas, e agora caminhamos sobre os seus restos mortais, "olhe este aqui, R da Silveira, nao viveu nem a juventude, 1979-1990, uma decada de preparativos, de estudos, projetos e sonhos e findou como?", e ela observa a placa para a qual ele aponta, e ela lembra-se do tumulo de um jovem, la no Bonfim, que morreu na decada de 30, e ela saia do colegio, e descia ao Bonfim, com uma garrafinha cheia de vinho oculta na mochila, e se entregava a uma conversa, que obviamente nao passa de um monologo, "coisa de Hamlet diante da caveira", com o jovem morto ha sete decadas, "e eu imaginava que ele era um poeta, e eu era sua jovem viuva, a prantear sua morte ao longo das epocas, imortal eu seria, apenas para lamentar o suficiente", e no alto da colina, sobre um tumulo recem-aberto e recem-fechado, onde bolotas de terra ainda afloram ao redor, uma imensa coroa de flores, alem de ramos de petalas artificiais, e ela colhe uma das rosas, passando a exibi-la no cabelo, "Voce esta linda", ele diz. E continuam o passeio sobre os tumulos.Data: Thu, 1 Dec 2005 - 23:55De: Morpheus [stevam_lucena@XX.com.br]Assunto: abrindo o coracaoPara: Valkyria [amanda.dark@XXX.com.br]Ola Amanda,Aceite minhas saudacoes.Entao realmente nao queres ser minha amiga?Achas realmente que eu posso esquecer oito meses de afeto com uma pessoa especial?Nunca foi meu proposito magoar-te. Sou aspero - e sardonico, as vezes - mas sempre contei com a tua atencao, sempre confiei em ti (ate abusando da tua confianca em mim!) e pensando em como continuar um affair a distancia.Eu te admiro e espero que ainda possa me admirar (sem idealizacoes)Estou entrando num relacionamento delicado com a Bianca, pois tanto ela quanto eu temos traumas de casos passados, e nao tenho com quem desabafar.Assim, tenho aprendido com meus erros, e tentando supera-los.Minha amizade pode ser valiosa. Lembre-se de mim.Stevam Desta vez um tanto atrasado, HD adentra o parque ecologico, a lembrar-se daquele sabado, duas semanas antes, em que, em plena arena, enquanto o vento derrubava as folhas secas em cascata, ele se entregava a leitura possessa de "America", de Allen Ginsberg, da traducao de Claudio Willer, daquele livrinho que era do Alfonso, que agora esta nas maos de Leir Macedo. Mas aquela tarde, a tarde de outrora, sob as folhas caindo em rodopios, ele gritava. "America eu te dei tudo
e agora nao sou nada America nao aguento mais minha propria mente. America quando acabaremos com a guerra humana? Va se foder com sua bomba atomica." E ele via os soldados com suas miras laser e ouvindo marchas militares e trilhas sonoras de videogame dentro de seus capacetes interligados via satelite, e ele via os helicopteros em bombardeio sobre uma aldeia cercada pelo deserto amarelo, e ele via uma familia se refugiando em escombros, em desespero com dialetos arabes, e ele via generais marcando alvos num imenso mapa cheio de pontos, nomes e distancias, e ele via os congressistas em maos levantadas votando em novos orcamentos para os gastos militares enquanto discursos cruzam o continente, e os continentes, em nome da democracia e da civilizacao, enquanto chovem bombas e pacotes com alimentos. "America tudo isso e muito serio. America essa e a impressao que tenho quando assisto a televisao. America sera que isso esta certo?" Mas agora, neste exato momento, no recluso recanto dos literatos, Leir Macedo ocupa-se da leitura dos versos de Alfonso sobre suas andancas, isso antes de HD acomodar-se, pois nao demora muito, Leir descobre aquele livrinho de "Uivo e outros poemas" e nova invocacao - "o grande Ginsberg!" "Por que o mundo esta a beira do abismo e ninguem sabe o que vira depois O Fantasma que minha mente persegue de ano para ano desce do ceu para esta carne tremula" E ainda ali sentado, HD pode ver pessoas se atirando num abismo de quinhentos metros entre escombros e fumaca, e pode ver um imenso boeing, cada vez mais boeing e cada vez mais imenso penetrando na delicada pele da segunda torre gemea, e ele pode ver mais corpos em queda livre, enquanto helicopteros giram em vao, e ele pode ver as silhuetas de concreto da ilhota, o centro, o centro financeiro, o porto, a estatua a prometer liberdade para todos, e ele pode ver os cidadaos cobertos de poeira, sem rumos, a correrem pelas ruas sob uma chuva de detritos e papeis e fragmentos de membros humanos, e ele pode ver, em mil imagens, repetidas a exaustao, a irreversivel queda, implosao, desintegracao, eliminacao, das torres gemeas tao arrogantes. "Vulcoes de carne sobre Londres, em Paris um chuva de olhos - caminhoes carregados de coracoes de anjos para lambuzar as paredes do Kremlin - a caveira de luz para Nova York - " E, sem mover um musculo, sem deslizar as pupilas, sem precisar desfazer a mascara simpatica da face, HD, ainda ali sentado pode se lembrar de metros voando em cacos nos subterraneos de Madrid, e pode lembrar de corpos metalicos se encolhendo e se estendendo com corpos humanos em pedacos nos buracos de London, e lembrar de vultos carregados de bombas se atirando contra comboios militares nos arredores de Bagdah, e lembrar de jovens com versos do texto sagrado em bocas abertas gritando a favor do divino e contra os usurpadores, e lembrar de ambulancias loucas nas pistas escurecidas de uma tarde a sombra das piramides quando turistas sao atacados no Cairo, e lembrar de e
lembrar de e lembrar de lembrar. E Leir Macedo ja finaliza a leitura, sim, daquelas viagens profeticas de Allen alargando sua consciencia com pocoes espirituais, em suas visoes de drogas misticas e sonhos de uniao com o Grande Ser. - Mas e Whitman, meus bons, quando o leremos? - e o que HD logo quer saber, passeando o olhar aflito. E quem ali se encontra? Alfonso, junto a porta, e, diante de HD, o outro-Stevam, isto e, o Valencio, e tambem o ja mencionado Leir, e ao seu lado o estudante Soares, e ao lado deste o escritor M. Todos os nossos velhos conhecidos, afinal. Mas HD nao pode reprimir uma loucura interior esta tarde, ainda nas chams do orgasmo sensual, ainda nas alturas do extase erotico, somente a sentir o corpo eletrico, onde "o odor dessas axilas e mais puro que as preces", como nao lembrar de Walt Whitman? - O problema e que muita gente acha que Whitman, muito citado por esses beatniks, hipsters, hippies, neo-hippies, que Whitman era um 'porra-louca', um velho libertino, e confundem livre sexualidade com libertinagem, e nao entendem nada da libertacao dos sentidos... - Coisa que Blake ja dizia... - completa Leir. - Sim, claro. Blake. "Se as portas da percepcao se abrissem...", sim, grande influencia para o The Doors... - Mas isso tem uma referencia ao Huxley, nao? Experiencias com alucinogenos... - intervem o, ate entao, silente Alfonso. - Sim, claro, tudo junto. Tudo referencias, entende? Tudo uma coisa so, um desejo unico, de parar com essa hipocrisia de diminuir o corpo, declarando-o menor que uma tal de alma, e isso e platonismo, meus caros, e eu... - Platao realmente insiste que a alma esta presa no cativeiro do corpo, enquanto... - inicia, com certa calma, o outro-Stevam, mas quem pode ouvir? - "As portas da percepcao". E o que Jimi Morrisson, o poeta do rock, lia, hein? Blake, Rimbaud! Dai as imagens de devaneio, que so significam uma coisa: a busca por liberdade, livre expressao da mente! O quanto utilizamos de nossas mentes? Nem dez por cento! E voce lendo as letras do Doors e ouvindo, com a mente aberta, vai perceber a sugestao dessas imagens, e e Rimbaud puro, cavalgando a melodia, e e Blake puro, no barco de cristal cheio de visoes! - E Ginsberg tem um poema sobre o Whitman... - Leir aponta o livrinho, ja nas maos de HD. - Sim, Ginsberg nao oculta sua devocao ao mestre, ainda que nao tenha alcancado a libertacao que Whitman alcancou. - Realmente fazem uma leitura inconsistente de Whitman, e ressaltam sempre essa tematica de sexualidade, sem entenderem a transcendencia que ele buscava, e nao se confunde com religioes ou esoterismos... - Alfonso, em academica exposicao. - Concordo, concordo. Mas ha um atraso de meio seculo entre Whitman e os beatniks, e muita coisa mudou, com certa liberacao das mulheres, com duas guerras sangrentas em grande escala, fora outras mais localizadas, fora as campanhas de exterminio, fora os campos de concentracao, e entao, toda essa poesia, se e que e possivel escrever
poesia a pos Auschwitz, como dizia Adorno, toda esta poesia esta impregnada de amargura, ressentimento, gritos agonicos e restos de baixa-estima, que nao ha em Whitman, que esperava se libertar de tudo isso, e de todas as categorias e rotulos, pois tudo hoje sao rotulos, vejam ai, as tribos urbanas, um e punk, o outro e roqueiro, e outro e gotico, e sei mais la o que, tudo rotulos, entendem? - Entao leia ai algum poema... - Ok. Alguns poemas do Allen e alguns do Whitman, com certeza, meus caros, mas vou lembrar que eu mesmo me sinto muito pequeno diante do Whitman, pois sou um ressentido, Allen era um ressentido, e o proprio Nietzsche sabia ser um ressentido, e Fernando Pessoa, enquanto Alvaro de Campos, sabia-se ressentido tambem, mas, contudo, Whitman, nao!, ele queria abracar a todos, os de seu tempo, e as geracoes futuras, e ele considerava que cada pessoa merece um poema, ou seja, todos somos unicos, especiais, e insubstituiveis. E HD entao, finalmente, le o poema "Um supermercado na California", e ressalta. - Olhem, percebam, "Aonde vamos, Walt Whitman? As portas se fecharao em uma hora. Que caminhos tua barba esta noite?", o sem rumo de Allen e a espera que o mestre seja o guia, e notem "Vaguearemos sonhando com a America perdida do amor, passando pelos automoveis azuis nas vias expressas, voltando para o nosso silencioso chale?", entendem? Sem comentar o sensual e mistico "Poema do amor sobre um tema de Whitman", e se voces ja leram "The Sleepers", e creio que ja li um trecho em tempos passados, em saraus de outrora, entenderao o recado, pois nao se trata de libertinagem, nem pornochanchada, mas de sacralizacao do corpo. Deixe-me achar aqui o "Song of Myself"... E HD agora volta-se, em corpo e atencao, para a sua inseparavel pasta, cheia de papeis, rascunhos e poemas e encontra o pequeno volume de traducoes de "Canto de Mim Mesmo", por Alita Sodre, um valioso, e valorizado, presente de Alfonso, com votos de sincera amizade. - E vejam, meus bons, "Sou o poeta do corpo e o poeta da alma", e tambem "Creio na carne e nos desejos, / Ver, ouvir, sentir sao milagres e cada parte ou apendice do meu corpo e um milagre." e tambem, "Costumo dizer que a alma nao vale mais do que o corpo, / E que o corpo nao vale mais que a alma,", entendem? E oucam esse poema sobre os animais - e HD comeca a ler o trecho 32 do longo poema, ja tendo eletrizado toda a sua plateia, a ressaltar alguns trechos - Ouviram? Eis "Eles nao sofrem nem se queixam de sua condicao" e tambem, "Nenhum esta descontente nem obcecado pela mania de possuir as coisas" e ainda, "Nenhum e honrado ou infeliz sobre toda a face da terra", entendem? A total igualdade, sem perder a singularidade? A aceitacao do outro, do ser e do corpo do outro? Quem, de nos, e c paz de tal proeza? Nao e necessario registrar que um silencio desceu sobre o recanto dos
literatos, que apos uma troca de olhares, se deixaram a contemplar a paisagem de um quadro, ou a morder os labios inferiores, ou a ajeitar as meias nos sapatos, ou a murmurar litanias consigo mesmo, ou a observar cabisbaixo a disposicao dos moveis, e HD nao parou por ai, reconquistando o livrinho e respondendo ao poema lido por Leir, momentos antes. Entao, se ouvimos "O Salmo Magico", e necessario que oucamos entao a resposta a ele, "A Resposta", e vejam o que a ansia de integracao com o Todo pode levar a dissolucao no Nada. "Deus responde com minha condenacao! Esta poesia apagada do lenho ardente Minhas mentiras respondidas pelo verme no meu ouvido..."E segue-se a leitura, entre exaltada e melancolica, onde se precipitam imagens de morte e descrenca, "maos puxadas para a escuridao por uma horrenda mao - cego contorcer-se do verme, cortado - o arado e o proprio Deus"e soam trombetas de juizos finais e decomposicao, e o outro-Stevam ja murmura, "Augusto dos Anjos, Cruz e Sousa", e Alfonso encontra um "Spleen" de Charles Baudelaire, e Leir se prostra na cadeira, e o escritor M., idem, e o estudante Soares sustenta um sorriso de conveniencia, e todos estao plenamente e intimamente desconfortaveis, e a leitura pretende submergir a todos num poco de podridao, e o outro-Stevam novamente murmura, "Augusto dos Anjos, Cruz e Sousa". - E isso o irracionalismo? E isso a busca de Deus a temer-se a aniquilacao do Ser na morte? Que conforto buscamos? Que seita passaremos a frequentar? Que deus evocaremos? Que banda de rock podera nos salvar... - "Nunca entregue sua vida a uma banda de rock" - cita, em ironia, o atencioso Alfonso. - Que sacrificios precisaremos inventar? Que... - Impressao minha, ou eu ouco um eco de Nietzsche? - comenta o outro-Stevam, sem atrair a atencao de HD, muito mais ocupado com seus monologos. - Que pastores escolheremos? Que autor de best-sellers sera o nosso guru? Quantas palestras de oradores sensacionais e especialistas em marketing precisaremos frequentar? Quantos seminarios e quantos congressos precisaremos anexar aos nossos curriculos de bons mocinhos? E o que nos protegera da morte? Quem aqui ja esta quitando, em suaves prestacoes, sua propriedade no Reino dos Ceus? E quantos de nos seremos Alguem um dia? A Universidade Catolica esta no alto de uma colina, com seus predios de fachadas brancas e floreados arquitetonicos neo-classicos com colunatas gregas ou pilares retorcidos ao estilo barroco e abriga as faculdades de Direito e Filosofia, em torno das quais novos predios, mais modernos, se esrgueram, semelhante a expansao de uma cidade a partir de uma aldeia. E Bianca Maria esta ocupada, debruada diante de uma prova de Portugues, enquanto Stevam Lucena esta diante dos portoes, ansioso, atento aos algarismos da hora no visor do celular, e futuros universitarios saem, ao lado de futuros excluidos, pois dezenas de miriades disputam vagas que nao chegam a um decimo do numero de candidatos, no vestibular mais neurotico, aquele da Universidade Federal. Por morar no Calafate, Bianca foi listada para fazer as provas na PUC, ali no Coracao
Eucaristico, e Stevam nao hesitou em comprometer-se a espera-la, para um passeio pelas pracas, em noite agradavel, para evitar, ou ao menos aliviar, o estresse dos exames, que ambos julgam ridiculos, ambicionando por provas ao longo do ensino medio, o que evitaria a neura destas provas totais, inchadas, obsoletas, mas que dao vultuoso e volumoso lucro aos tantos cursinhos que crescem iguais a ervas daninhas no canteiro das florescentes mentes estudantis. E o que escorre pela mente ansiosa de Stevam Lucena, enquanto espera, a enumerar candidatos e candidatas a descerem, em grupos, ou sozinhos, e se afundam na massa de pais, irmaos, colegas, amigos, namorados ou namoradas, maridos ou esposas, a esperarem, todos em umida ansiedade, ainda mais naquela tarde quente de inicio de dezembro, as consideracoes e os tantos comentarios sobre as provas, as questoes, as dificuldades, as possibilidades de aprovacao, enquanto mascates oferecem agua, balas, chicletes, doces, ao lado de policiais que apitam, freneticos, diante das colunas de carros que atravessam diante dos portais, e celulares tocam meio ao tumulto e "onde voce esta?", e o que perguntam os pais, irmaos, colegas, amigos, namorados ou namoradas, maridos ou esposas, em aflitiva espera! E Stevam Lucena compartilha a tarde e o momento com todos os que atendem celulares, e daqui a pouco o dele tambem vai se unir ao coro vespertino, mas o que atrai sua atencao agora, nao e a multidao, ou os apitos freneticos, ou os vendedores ambulantes com suas aguas, balas, doces, nem a angustia da espera, da voz de Bianca Maria a dizer que a prova foi facil, que depende das provas de amanha para ela colocar os pes na Federal, mas o que atai agora e um vulto que se destaca da multidao diante da portaria, e um vulto feminino, de roupas soturnas, com meia-calca preta e coturnos, com um sobretudo escarlate e longos cabelos soltos e esvoacantes, uma jovem vampira, antecipando-se ao crepusculo. Quem sera?, ele pensa, e quando ela, a jovem vampira, passa, ele julga ja ter conhecido aquela presenca antes, nao o olhar, pois os oculos soturnos nao permitem, e ele julga conhecer aquele vulto, sim, de agora, de antes, de outrora, de vidas passadas!, mas, no entanto, ela passa junto a ele, sem ao menos nota-lo, como se ele fosse invisivel, e nem reduz os passos, nem se volta para encara-lo, nem nada, e aquela que passou, ele segue sua sombra com os olhos e uma vontade imensa se apodera de seus membros, tal um desejo desesperado de aceitar o convite que a beleza e a forca, "aquela princesa-vampira de altivez!", exibe sem ao menos saber, ou se sabendo, que perversa ela nao sera!, a arrastar os homens em vertigens, numa beleza e numa forca que ele nao encontra numa Amanda, numa Bianca, e nao encontrou numa Sonia, numa Leila, todas elas dignas, mas descrentes de seus potenciais, todas com olhares ensimesmados, voltados para dentro, incapazes de uma seducao com aquela pose de desafio e arrogancia, e Stevam percebe estremecer diante daquela jovem vampira, ainda mais quando ela passa, com promessas de
prazer e dominacao, um teste a fidelidade dele, que ali se encontroa, naquela esquina, sob aquelas arvores, a espera de Bianca, futura estudante de Letras, sua atual namorada, que o conquistou com seus poemas de lirismo desesperado de amores sofridos, entao porque ficar perdendo-se em desejos pela primeira Vampiria que passa, e e essa a imagem que ele evoca, a da Vampiria, daquela cancao do Moonspell, e que ele esperava ter encontrado em Amanda, a "Valkyria", mas nao, nenhuma delas era a mulher de seus sonhos, e sim esta jovem vampira que acaba de passar, com seu desafio silencioso de "siga-me, se fores capaz!" e ele deixou que ela se distanciasse, na sombra dos muros e das grades, descendo rumo a praca e seus estudantes e seus risos e suas diversoes, e ela atravessaria tudo com aquela altivez e indiferenca de Vampiria. Assim, Stevam Lucena trocou a mulher de seus sonhos pela mulher que esta em suas maos e esta quem chama, quando ressoa o celular, "Onde voce esta, meu bem?", e, antes que ele responda, um apito fura a tarde e o tumulto, e ela percebe "Ah, voce esta junto ao portao, nao e? Estou descendo", e, de fato, Bianca desce rumo a saida, e e aquele vulto de menina, "Meu deus, so dezoito anos!", cabisbaixo, encolhido, sem qualquer altivez, pressionada pela multidao, enquanto a jovem vampira passara abrindo o mar de faces tal Moises ao atravessar o mar vermelho, sem se voltar, sem qualquer hesitar, passo atras de passo, na arrogancia dos coturnos, "saiam da minha frente!", as passadas dela assim diziam! Mas, agora, eis ali, Bianca Maria, e a procurar por ele, junto a multidao de pais, irmaos, colegas, amigos, namorados e namoradas, maridos e esposas, e ele ali ainda evocando imagens de outra! "Como estavam as provas, minha querida?", ele diz e sorri, antes que se abracem, e ela nao muito animada, "sem comentarios, Stevam, sem comentarios! So sei que estou morrendo de dor de cabeca", e ele nao ocultou um olhar de decepcao que vazou alem das sombras do oculos, mas ela completou, "Mas nao se preocupe, a gente vai sair, meu bem, eu prometi", e descem rumo a praca, entre fragmentos de conversas e consideracoes sobre questoes, tropecando em folhetos de cursinhos e escolas de idiomas e agencias de viagens, atentos aos coletivos que atravessa, o tumultuado transito do fim de tarde, neura de vestibular... Na praca, os literatos ainda estao "confortavelmente entorpecidos". Depois dos monologos de HD, poucos sobraram. A constar, o proprio, o outro-Stevam, Alfonso, e um amigo deste ultimo que apareceu no fim do sarau, inicio da noite. Uma noite leve esta que vem caindo, junto com as folhas secas. Bebem vinho barato e discutem, mais informalmente, toda aquela neura que HD antes vomitou. Cansados do Ocidente, voltamos os olhares para o Oriente, e o que trouxemos, e o que consumimos? Tapetes persas? Incensos indianos? Mantras e sutras? Mandalas multicores? Vestidos longos e sandalias e barbas de profetas? Nosso sonho agora e sermos asiaticos? Alfonso e sua mania de incenso. Cibele, tambem. Nem