O POETA EM LISBOA Quatro horas da tarde.O poeta sai de casa com uma aranha nos cabelos.Tem febre. Arde.E a falta de cigarros faz-lhe os olhos mais belos.Segue por esta, por aquela ruasem pressa de chegar seja onde for.Para. Continua.E olha a multidao, suavemente, com horror.Entra no cafe.Abre um livro fantastico, impossivel.Mas nao le.Trabalha numa musica secreta, inaudivel.Pede um cigarro. Fuma.labaredas loucas saem-lhe da garganta.Da brumaespreita-o uma mulher nua, branca, branca.Fuma mais. Outra vez.E atira um braco decepado para a mesa.Nao pensa no fim do mes.A noite e a sua unica certeza.Sai de novo para o mundo.Fechada a chave a humanidade janta.Livre, vagabundodoi-lhe um sorriso nos labios. Canta.Sonambulo, magnificosegue de esquina em esquina com um fantasma ao ladoUm luar terrificovela o seu passo transtornado.Seis da madrugada.A luz do dia tenta apunhala-lo de surpresa.Defende-se a dentadada vida proletaria, aristocratica, burguesa.Febre alta, violentae dois olhos terriveis, extraordinarios, belos.Fiel, atentaa aranha leva-o para a cama arrastado pelos cabelos.RESERVADO AO VENENOHoje e um dia reservado ao venenoe as pequenas coisasteias de aranha filigranas de colerarestos de pulmao onde corre o marfime um dia perfeitamente para caesalguem deu a manivela para nascer o solcircular o mau halito esta cinza nos olhosalguem que nao percebia nada de comerciolancou no mercado esta ferrugemhoje nao e a mesma coisaque um buzio para ouvir o coracao nao e um dia no seu eixonao e para pessoase um dia ao nivel do verniz e dos punhaise esta noiteuma cratera para boemiosnao e uma patrianao e esta noite que e uma patriae um dia a mais ou a menos na almacomo chumbo derretido na gargantaum peixo nos ouvidosuma zona de lavahoje e um dia de tuneis e alcapoes de luxocom sirenes ao crepusculoa trezentos anos do amor a trezentos anos da mortea outro dia como este do asfalto e do sanguehoje nao e um dia para fazer a barbanao e um dia para homensnao e um dia para palavrasMEMORIALAs tuas maos que a tua mae cortoupara exemplo duma cidade inteirao teu nome que os teus irmaos gastaramdia a dia e que por fim morreuatravessado na tua propria gargantaas tuas pernas os teus cabelos percorridosrato apos rato tantos anosdurante tanta alegria que nao era tuaos teus olhos mortos eles tambemna primeira ocasiao do teu amanteassim como as palavras ainda fumegando docementesob as pedras de silencio que lhes atiraram para cimao teu sexo os teus ombrostudo finalmente soterradopara descanso de todos mesmo dos que estavam ausentes A LA ADELIAlavo panelas roupas e pratose me sinto um trapo.meu homem me enganacom as minas bacanasvestidas de prata, brinco brilhantedevo dizerlavo as minhas panelase me sinto belacomo diz Adelia?levanto cansadacarregando a pastaentro no meu carroe penso: como era bomquando o homem proviao sustento da casados filhos e filhas.como era bomquando o homem provia!amei casei parie agora de noitemeu homem namoraas mulheres do videomocoilas fagueirasbelas rameirase eu me perguntovida correta pra que?vontade de mudar o mundoser Joana de baixocomo a cada noiteno video se vedevo batero osso no pratoe nao achar um saco?*Nao me lamentes a noite, eu sob a terra.Chora um pouco o amor que te tomeiE dei-o