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nenhum deles, nem o barman, tinha.... Ate que... Extremo do desespero... Clara sabia que podia, mas estava guardando na manga como ultimo recurso: antes que Tim desistisse, levou sua mao e puxou secamente, dum golpe so, atras da nuca o punhado de cabelos que sabia que seriam arrancados, fruto do momento de queda capilar por que passava. Ao ver aquela neandertal com aquele chumaco de cabelos por entre os dedos, Tim quase teve seus olhos saltados fora das orbitas e deve estar com a boca escancarada de pavor ate hoje. Recomposto, Tim pegou alguns fios e enrolou no seu anel para levar consigo ate a Antarctica. Ele ainda pediu para tirar uma foto com ela. Normalmente muito cuidadosa com estranhos, ela nao viu mal e aquiesceu. Haviam trocado e-mails e enderecos postais.A historia tambem nao registra o exato momento em que Tim ofereceu uma stronger drink para Clara e ouviu que nao, muito obrigada, o chocolatinho esta otimo. Mas no preciso momento em que Clara sorveu o ultimo gole do chocolate, tendo mastigado o ultimo pedaco do sanduiche, declarou que iria embora, nao ouvindo uma unica palavra de tentativa de demove-la da ideia. Despedidas gentis.Clara ficou muito emocionada quando recebeu os postais de Tim na Antarctica, mas, sobretudo, quando ele lhe contou ter la enterrado o seu cabelo.Sera por isso que veio agora ela propria a vir encontrar o local onde Tim semeara seu futuro? E o melhor de tudo, agora de maos dadas com ele?Depois de anos de correspondencias mais ou menos frequentes, mais ou menos dubias, as vezes, mais francamente amigas, as vezes, levemente insinuantes, Clara choraminga para Tim que nao esta se sentindo muito feliz. Ele responde que o que falta para ela ficar feliz e ele vir com um buque de flores a levar para jantar. Sim, e isso, ela concorda. Ele vem. De uma cidade a duas horas de carro, para outra a duas horas de aviao, para outra a doze horas de aviao, para outra a uma hora e meia de aviao da cidade de Clara. No aeroporto, entrega a caixa, enorme, de quase um metro, talvez, que trazia nas maos desde a sua cidade, com o buque de proteias roseas, brancas, vinho... Enchem-se dagua os olhos de Clara e de docura o seu coracao. Sente-se a mulher mais delicada e mais femea sobre a Terra.Enquanto Clara tomava banho chacoalhando sob o liquidificador do Drake naquele veleiro de alma magica, sentiu algo pipocar-lhe nos pes e com dificuldade conseguiu pisar sobre a sua perola para que nao se perdesse. A perola branca que Tim lhe dera caira de sua armacao do pendente da corrente. Clara pensa ate hoje se nao e algo magico, um azar. Eram Black &White, como ele dizia, ela com sua perola branca na correntinha de ouro que ele lhe dera de aniversario antes de vir pela primeira vez e ele com sua perola negra no cordao que usava no pescoco. Dizia que sempre usava para mergulhar, mas, na verdade, Clara sempre lembrava dele com ela. Agora, ela nao era mais parte deste
duo. Sera por isto que deu tudo errado?Desde a chegada de Tim, as coisas se consumaram com muita intensidade, porque se tratavam exatamente disso, de se consumarem apenas, pois ja estava tudo costurado, Tim e Clara ja haviam pre-escrito sua historia, que estava pendente apenas de desenlace. O qual foi violentamente arrebatador. O encontro nao teve espaco para duvidas. Tudo ja se sabia. Tudo era tranquilidade. Tudo era felicidade. Entrega sem medo. Alegria.Viajaram para os cannyons. Ouvindo suas musicas e cantando junto. A noite, uma lebre se colocou a frente da caminhonete. Nao se atravessou. Corria reto a frente, tonta com os farois. Veio uma curva na estrada. Ao inves de entao seguir reto, a lebre fez a curva da estrada, continuando a frente da caminhonete... Muitos risos e anotacao de lembranca no caderno de memorias mental... A cada ponto agradavel da estrada, uma parada para um brinde de uma taca de tinto, um pedaco de pizza... Um brinde a lua... Chegaram muito tarde a pousada, resolveram fazer da caminhonete acampamento. Nao sem antes festejar a noite, dancar ao luar, cantar, brindar as estrelas. Esse era o animo do seu amor. Ao som de Nat King Cole.Mas a distancia era um inimigo cruel e impiedoso. Longo demais o caminho que leva as aguas do rio Guaiba de Clara aos mares de mergulho de Tim. Houve situacao em que Tim, tentando, nao pode vir encontrar Clara e situacao em que postergou a vinda, tanto, ate que nao veio, porque precisava se achar, pescando suas barracudas em um momento seu. Clara nao se incomodou que ele nao viesse, embora o desejo de estar com ele, podia compreender sua necessidade de ar. Precisava respirar, que respirasse... Ruim foi a expectativa, todos os dias ouvir dele que ele ja estava chegando, quando, em verdade, ele nao viria. De qualquer forma, logo encontrar-se-iam no que deveria ser delicioso na Antarctica. Onde, porem, Tim, trabalhando e muito serio profissional, pouco disponivel esteve para romance, o que, alias, seria dificil na cabine que compartilhavam com outras pessoas.Se perguntarem a Clara o de que ela mais gostou na Antarctica, o que la a fez mais feliz, ela respondera sem receio e sem pensar que foram os olhares que Tim lhe lancava, de canto de olho, quando estava trabalhando, sem que ninguem visse, com uma piscadela, sorrindo de canto de boca, como que dizendo, em um idioma so deles, que ela pertencia a ele, ele a ela e que ele a amava. Ah, aqueles olhos claros daquele escoces a enlouqueciam... E, hoje, confessa que houve momento em que nao desceu a terra com os demais passageiros, alegando mal-estar, so para ficar em companhia de Tim, que, em trabalho, nao poderia descer naquela vez. Era a mulher mais afortunada do mundo simplesmente por ter aquele patrimonio afetivo, por pertencer aquela situacao de amor.Clara amou mais e mais Tim, passando a sofrer pela percepcao da reciproca inversa no escasseamento nas noticias dele apos a Antarctica. Expos sua dor e teve sua suplica ignorada, ainda que ouvindo que era amada quando, em certas oportunidades,
ele lembrava que ela existia e decidia lhe tirar da estante para lhe escrever ou telefonar. Clara nao via em Tim mas intencoes, nao, ele era solar demais para isso. Mas percebia decisivamente que ele estava muito longe de estar responsavel por aquela que cativou, mostrava-se a outra face da mesma moeda de sua leveza, nao se importava, nao pensava, nao lembrava, nao dava mais o carinho que foi tao contundente em outros tempos... O desamor que se via no desinteresse caracterizado pela falta de contato fez Clara sofrer e a decepcionou, desiludiu, desmotivou, fazendo com que, a seu turno, entao, passasse a escrever menos para Tim. O que surpreendentemente fez com que ele cobrasse dela aquela postura. Uma Clara sofrida respondeu que nao se deixaria estar na estante ao dispor de Tim para quando ele quisesse retira-la dali ou ali deixa-la e que havia percebido o desamor e, portanto, ja nao havia esperanca, mas pedia, por favor, que nao lhe fossem tiradas ao menos as esperancas na amizade entre os dois, uma vez que Tim lhe era muito especial. Que algo de seu amor ao menos lhe fosse deixado, pensava Clara, que nao podia suportar a ideia de ter Tim arrancado de seu coracao.Nunca mais Clara teve noticias de Tim. Nunca mais e muito tempo, sobretudo ao se falar em uma historia tao linda, tao lindamente costurada. Sabem-se la os designios que a vida reservou para esses dois coracoes especiais, e o que estaria naquele momento se passando em sentimentos em cada um deles. Existiria ainda a sintonia que houve entre eles desde o primeiro instante, ou ja teria sido vivida plenamente, assim esgotada, a historia que haveria para ser vivida? Ate aquele momento, Clara nunca mais teve noticias de Tim. E respirou fundo. Ao som de Nat.
dezembro de 2007Houve uma tarde em minha vida em que minha filha brincou com uma indiazinha em uma aldeia de indios ressurgidos na Amazonia, no Para. Nesse dia, ela conversou com o cacique e o viu posar com orgulho para ser fotografado ao lado da seringueira plantada pelo avo. Foi tatuada. Comeu peixe na brasa. Assistiu a dancas tradicionais e ate dancou junto. Atou assuntos com vovos, experimentou trabalhar nas casas de farinha de mandioca. Conheceu uma tentativa de reflorestamento feita pelos indios. Andou de canoa, tocou em jacarezinho, pulou quando um peixao nela pulou... Mas, sobretudo, houve uma tarde em que minha filha brincou com uma indiazinha... solta... livre... com amor e carinho... com naturalidade e respeito... como se nessa vida se conhecesse respeito pelos indios e fosse natural se ter sua amizade.... Houve uma tarde em que minha filha brincou com uma indiazinha... com amor e carinho... solta e feliz... Eu sou uma mae realizada. Ouso nem acreditar em Deus, muito menos em outra vida. Mas tenho um carma e nao posso deixar de crer. A prova de prato grego quebrado. Sim, ja espatifei um prato grego com o nome dele enorme, escrito no meio, e nao adiantou. Minha vida vai, minha vida vem, e o carma me assombra, me mordendo e me assoprando. O problema e que o sopro e delicioso... Ou sera que o problema e que a mordida doi muito? Cada vez menos, e verdade, nem tanto porque eu tenha calejado o couro, mas porque aprendi a me afrouxar ao ser mordida, para sentir menos. O animal cacador finca os dentes com mais forca na presa que se debate. A presa inteligente aparentemente se entrega a uma mordida que, assim, nao precisa ser tao firme, para, entao, aproveiar o momento certo para se esquivar do massacre. Mas, por mais que me reconheca prisioneira deste carma, tenho a impressao de que a corda, de tao esticada, finalmente comeca a se rebentar. Sinceramente, desejo respirar ar puro, por mais que sofra ao declarar a perspectiva da distancia definitiva. Em outros hiatos, eu tinha a seguranca do vinculo visceral eterno que nos faria reencontrar em melhores tempos, em tempos adequados. Agora, me aparece bem clara a predisposicao ao fim definitivo, para me livrar da tortura eterna. Muito luto. Mas muita perspectiva de ar. Necessario ar. O prato grego nao funcionou. Mas eu o consegui quebrar. Com muita vontade. Meu primeiro contato com o budismo tibetano nao poderia ter sido mais doce. O monge que cuidava do museu mostrou-nos todo o acervo e templo com muita disposicao e boa vontade, era necessario um esforco herculeo para nos entendermos em nossos idiomas tao distantes, mas ele fazia questao que nos compreendessemos toda a explicacao quanto a sua realidade que nos mostrava, os livros sagrados, os objetos ritualisticos, a matriz para as bandeiras de oracoes que ele proprio cunhava... Sendo por mim presenteado com um pin com a bandeira do Brasil, ficou emocionado, pegou minha mao e exultou de alegria, com um sotaque carregadissimo: My sisterrrr!, ao que respondi muito emocionada: My brother!,
ouvindo de volta outro My sisterrrr! e respondendo de novo: My brother! nao lembro por quantas vezes repetimos nosso mantra de alegria e de fraternidade, de afeto intenso... Sorrisos, largos... Peitos abertos, cheios de amor e paz.A segunda lembranca que guardo do budismo tibetano nao me e menos generosa. Na visita ao Monasterio, estavamos em um patamar externo apreciando a vista antes de entrarmos no templo, quando saiu de uma porta lateral, do que entendemos que seria a cozinha, um monge bem velhinho, com uma bandeja na mao. Ao nos ver, o monge, baixinho, gordinho, curvadinho, em sua veste cor de vinho, corrigiu simpatico e sorridente seu rumo para em direcao ao muro onde nos escoravamos e apontou para nos a bandeja, da qual, entao, nos servimos, felizes e tambem sorrindo, de biscoitos quentinhos, recem assados... Virou-se e saiu de volta ao rumo original... Dentro do templo, um monge muito simpatico, ao perceber nosso interesse em registrar o que viviamos, olhou-nos firmemente, durante o ritual, levantou uma folha do seu livro sagrado e a segurou com as duas maos, possibilitando, com um sorriso muito amigo, que a fotografassemos...Houve a vez em que tive o privilegio de entrar no Templo enquanto um monge fazia musica e entoava mantras, confesso que nao recordo com que instrumento. Eu estava conhecendo o Monasterio e ouvia ao longe a musica que vinha daquele aposento. Os mantras me chamavam. Entrei. A sala estava na penumbra do entardecer, lusco-fusco pelas janelas, de costas para as quais o monge estava sentado, bem a frente, no canto esquerdo, naturalmente em posicao de lotus, instrumento musical as maos. Sentei ao fundo, procurando nao perturba-lo. Estavamos sos os dois e a musica que ele fazia, o mantra que ele entoava, mais uma imensa leveza que nos preenchia e nos ligava. Eramos velhos amigos em comunhao de almas. Nao sei por quanto tempo viajei no espaco do meu ser sem qualquer compromisso naquela circunstancia.Mas querido mesmo era ver os pares de chinelinhos dos aluninhos aprendizes de monge prostrados a porta do Templo, logo apos seus donos terem recebido do mestre as licoes sobre a roda da vida no singelo atrio da Sala Cerimonial. Os chinelinhos esperavam pacientemente enquanto os mestres tentavam educar os seus donos no ritual, mas o espirito infantil destes acabava por se revelar nas artes de jogarem-se cevada uns nos outros assim que as luzes se apagavam. E cada careta engracada que nos faziam...Os monges tibetanos que passaram por minha vida, alguns eram mais serios, outros eram mais sorridentes, mais dados a interacao. Mas a marca comovente que ficou impressa no meu coracao e de que absolutamente todos foram gentis, educados e solicitos. Ponto em comum que percebi nas pessoas de origem tibetana que tive o prazer de conhecer.Dharamsala e uma pagina especial na minha existencia. Presenteada com um passaporte para uma palestra de Sua Santidade, o Dalai Lama, tive a possibilidade nao so de ouvi-Lo, mas de ve-Lo bem de perto e, num relance, ao levantar meus olhos por um momento, enquanto Ele ainda passava pelo corredor a minha frente,
nossos olhares se cruzaram e tenho certo que Ele tambem olhou a fotografia de minha filha que eu trazia. E uma impressao da qual jamais esquecerei. E imensa a felicidade dessa energia tao positiva que nos parece fortalecer. Sinto gratidao por essa oportunidade tao especial.A minha alma viveria bem pelas ruas estreitas e poeirentas de Dharamsala, com suas vacas furtivamente comendo frutas dos pequenos mercadores - corpanzil escondido pelos lados das lojinhas, expondo a cabeca na frente da banca so pelo tempo minimamente necessario para pescar a fruta e ja a recolhendo -, porque elas sao sagradas, pero no mucho, levam belos corridoes quando se passam e sao descobertas... As pashminas, as tankas... Mil artesanias em mil lojinhas... As pedrarias em bancas de rua... A pedra do sol... A pedra da lua... Mil tecidos deslumbrantes... Poeira...Entao, caminhar pelas vielas de Dharamsala se torna um prazer ainda maior quando a rua e preenchida por um coro de vozes de criancas pequenas cantando sabe-se la que musica infantil provavelmente em tibetano... que lindas aquelas vozezinhas, desparelhas, mas unidas... A cantoria e bem abaixo do cafe em cujo terraco vou tomar um refresco. Elogio as criancas e a poesia de suas vozes, ainda ao som de sua melodia, vira no agudo em soco no meu estomago: sao de uma escola de tibetanos cujos pais nao conseguiram fugir do Tibet, mas mandaram os filhos com terceiros para que nao ficassem submetidos ao regime dos chineses. Sigo sendo esclarecida: as pessoas que vejo pelas ruas que tem um aspecto similar ao de leprosos, com membros amputados, sao refugiados que fizeram fuga do Tibet atraves dos territorios altos, de frio extremo, e o frio condenou seus membros. Tanto neste caso, quanto no dos pais que abriram mao dos filhos, preferem estes males aos do regime chines.Neste momento, assumem significado real e irreversivel para mim as associacoes de ajuda aos refugiados com os produtos que vendem para tentar sustentar a causa e o material de divulgacao da ideia de salvar o Tibet, os quais se veem por toda Dharamsala e tem nova fiel freguesa.O Potala e uma carcaca muito triste. E muito deprimente testemunhar velhinhos peregrinos tibetanos, com sua rodinha de oracao girando nas maos, fazendo a volta na cora de um Potala que tem na frente um poste com uma bandeira da China e menininhas dando risadinhas vestindo trajes tradicionais chineses na praca de sua entrada. De certa forma, nao deixa de ser uma resistencia do coracao do Tibet. Dos inumeros templos tibetanos que visitei, dentro, foi o unico onde nao tive sensacao de conforto e bem estar, com excecao da Sala de Sua Santidade, o Dalai Lama, Cuja presenca e inafastavel. O vazio faz Sua presenca ainda mais marcante.Ja no Jokang, e lindo ver a tradicao e a alma de um povo se impondo a forca. Ali, os peregrinos se espremem numa Lhasa invadida pelos Han, teimando em manter vivo o coracao tibetano nas prostracoes de suas devocoes, no colorido de seus trajes autenticos, no trabalho caprichoso do trancado e das aplicacoes de seus longos cabelos negros,
nas grandes pecas de manteiga de yaque que se vendem nas bancas das ruas...Conhecer a pratica dos debates dos monges, com seus gestos ritualisticos e cerimoniais, e um espetaculo a parte, que emociona porque, mesmo em outra lingua que nos e tao ininteligivel, nao ha como deixar de perceber a beleza da dialetica, a forca do entusiasmo que move o debatedor, certo de sua razao, ao tentar convencer aquele com quem debate e os circunspectadores. Nem mesmo o calor do clamor do debate lhes e capaz de retirar a docura na interacao. E a recordacao dos monasterios de Lhasa tambem e sempre vinculada exatamente a docura de algum monge: o que mostrou o Templo, o que me ajudou a acender as lamparinas para ser protegida por uma Divindade, o que prestou algum esclarecimento, o que apontou algum caminho, o que simplesmente estava la sorrindo...Tanques rasgaram meu coracao e metralharam minha alma no momento em que recebi a noticia desses monges que eu amei de pronto e de graca, so porque eles eram amaveis. Quem os conheceu sabe que sua alma nao era compativel com a brutal acao que sofreram. Contudo, e o mundo que continua a festejar o premio recebido por Sua Santidade, o Dalai Lama, festejar mil vezes.
Eu sabia que nao teria qualquer futuro. Eu sabia que nao poderia me iludir, porque era certo, me machucaria. Nao era provavel. Era certo. E, sabendo de tudo, conscientemente, eu sonhei. Joguei-me de cabeca para viver o que eu sabia que nao poderia subsistir. Agora, a vida cobra o preco e me joga na cara a impossibilidade pre-avisada, cruamente me demonstrando a realidade do nao ser. E me doi, me doi, me doi. Muito. Porque eu gostaria que pudesse ter sido, que continuasse sendo. Pois o que foi, foi muito bom e se anunciava melhor ainda. Mas, quer saber? O que eu escolhi, escolheria mil vezes, mil vezes e uma. Porque, no fundo, experiente na dor, eu sabia que teria a forca necessaria para recolher todos os cacos quando esse momento chegasse. Porque so o que foi, ja foi suficientemente bom, merecedor do acerto da decisao de ter sido vivido. Trago agora o patrimonio de ter carimbada em mim essa vivencia que valeu os dias pelos quais passou. A memoria da minha alma ja nao e transparente quanto a esse periodo da minha biografia, mas esta colorida com uma rica historia de amor que teve seu momento de comecar e acabar. Entre um e outro, felicidade. Felicidade, junto com a coragem de vive-la, que me privilegia uma pessoa plena e realizada. Que agora usa esse privilegio para colar os cacos, preparando-se para viver plenamente o porvir. Nunca tive qualquer ilusao. Mas continuo pura esperanca. TibetMeu primeiro contato com o budismo tibetano nao poderia ter sido mais doce. O monge que cuidava do museu mostrou-nos todo o acervo e templo com muita disposicao e boa vontade, era necessario um esforco herculeo para nos entendermos em nossos idiomas tao distantes, mas ele fazia questao que nos compreendessemos toda a explicacao quanto a sua realidade que nos mostrava, os livros sagrados, os objetos ritualisticos, a matriz para as bandeiras de oracoes que ele proprio cunhava... Sendo por mim presenteado com um pin com a bandeira do Brasil, ficou emocionado, pegou minha mao e exultou de alegria, com um sotaque carregadissimo: My sisterrrr!, ao que respondi muito emocionada: My brother!, ouvindo de volta outro My sisterrrr! e respondendo de novo: My brother! nao lembro por quantas vezes repetimos nosso mantra de alegria e de fraternidade, de afeto intenso... Sorrisos, largos... Peitos abertos, cheios de amor e paz.A segunda lembranca que guardo do budismo tibetano nao me e menos generosa. Na visita ao Monasterio, estavamos em um patamar externo apreciando a vista antes de entrarmos no templo, quando saiu de uma porta lateral, do que entendemos que seria a cozinha, um monge bem velhinho, com uma bandeja na mao. Ao nos ver, o monge, baixinho, gordinho, curvadinho, em sua veste cor de vinho, corrigiu simpatico e sorridente seu rumo para em direcao ao muro onde nos escoravamos e apontou para nos a bandeja, da qual, entao, nos servimos, felizes e tambem sorrindo, de biscoitos quentinhos, recem assados... Virou-se e saiu de volta ao rumo original... Dentro do templo, um monge muito simpatico, ao perceber nosso interesse em
registrar o que viviamos, olhou-nos firmemente, durante o ritual, levantou uma folha do seu livro sagrado e a segurou com as duas maos, possibilitando, com um sorriso muito amigo, que a fotografassemos...Houve a vez em que tive o privilegio de entrar no Templo enquanto um monge fazia musica e entoava mantras, confesso que nao recordo com que instrumento. Eu estava conhecendo o Monasterio e ouvia ao longe a musica que vinha daquele aposento. Os mantras me chamavam. Entrei. A sala estava na penumbra do entardecer, lusco-fusco pelas janelas, de costas para as quais o monge estava sentado, bem a frente, no canto esquerdo, naturalmente em posicao de lotus, instrumento musical as maos. Sentei ao fundo, procurando nao perturba-lo. Estavamos sos os dois e a musica que ele fazia, o mantra que ele entoava, mais uma imensa leveza que nos preenchia e nos ligava. Eramos velhos amigos em comunhao de almas. Nao sei por quanto tempo viajei no espaco do meu ser sem qualquer compromisso naquela circunstancia.Mas querido mesmo era ver os pares de chinelinhos dos aluninhos aprendizes de monge prostrados a porta do Templo, logo apos seus donos terem recebido do mestre as licoes sobre a roda da vida no singelo atrio da Sala Cerimonial. Os chinelinhos esperavam pacientemente enquanto os mestres tentavam educar os seus donos no ritual, mas o espirito infantil destes acabava por se revelar nas artes de jogarem-se cevada uns nos outros assim que as luzes se apagavam. E cada careta engracada que nos faziam...Os monges tibetanos que passaram por minha vida, alguns eram mais serios, outros eram mais sorridentes, mais dados a interacao. Mas a marca comovente que ficou impressa no meu coracao e de que absolutamente todos foram gentis, educados e solicitos. Ponto em comum que percebi nas pessoas de origem tibetana que tive o prazer de conhecer.Dharamsala e uma pagina especial na minha existencia. Presenteada com um passaporte para uma palestra de Sua Santidade, o Dalai Lama, tive a possibilidade nao so de ouvi-Lo, mas de ve-Lo bem de perto e, num relance, ao levantar meus olhos por um momento, enquanto Ele ainda passava pelo corredor a minha frente, nossos olhares se cruzaram e tenho certo que Ele tambem olhou a fotografia de minha filha que eu trazia. E uma impressao da qual jamais esquecerei. E imensa a felicidade dessa energia tao positiva que nos parece fortalecer. Sinto gratidao por essa oportunidade tao especial.A minha alma viveria bem pelas ruas estreitas e poeirentas de Dharamsala, com suas vacas furtivamente comendo frutas dos pequenos mercadores - corpanzil escondido pelos lados das lojinhas, expondo a cabeca na frente da banca so pelo tempo minimamente necessario para pescar a fruta e ja a recolhendo -, porque elas sao sagradas, pero no mucho, levam belos corridoes quando se passam e sao descobertas... As pashminas, as tankas... Mil artesanias em mil lojinhas... As pedrarias em bancas de rua... A pedra do sol... A pedra da lua... Mil tecidos deslumbrantes... Poeira...Entao, caminhar pelas vielas de Dharamsala se torna um prazer ainda maior quando a rua e preenchida por um coro de