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a gente dava risada de alguma coisa que alguem falou, mas na verdade caminhavamos para o escuro-infinito-ameacador que nos engolia cada vez mais e era so mato ou escuro. Ou os dois. Tambem era de se esperar que as coisas dessem errado. E deram. Lentamente o tempo fechou e comecou a chover vagarosamente sobre a nossa cabeca. Todos chapados, no escuro e no barro molhado tentavam montar uma barraca que eu nunca tinha visto antes. Eram incriveis seis barras de ferro entrelacadas e dificeis pra caralho de se juntar. E veio mais gente nos ajudar, ate que finalmente conseguimos terminar o trabalho, enquanto uma banda da Suecia tocava (uma musica ruim demais, como todas outras que tocaram ali, mas aquela se destacava...). Woody Lee Jay, voce nao vai se divertir conosco? dizia uma das arvores com sorriso onirico, e eu com a complacencia dos seres vivos apenas olhei para seu rosto e a encarei. Aquele deserto verde musgo chapado e fechado com grades.... eu podia ver teias de aranhas nos pensamentos deles, montanhas de lama nas barracas deles, e eles circulavam no deserto molhado como herois mostrando suas armaduras, enquanto eu me refugiava com S. K e os garotos numa cobertura agradavel de madeira. Henry Q. se me passava o conhaque, Stand e Adam conversavam sobre amenidades. Alguma coisa ali me fazia lembrar um grande circo, nao dos horrores, tampouco dos prazeres, um circo imaginario. Outra vez Bill Lee me diz its a literary high! e aquele veneno amarelo de barata acaba e ele precisa de mais. Mas tudo e impermanente eu sei, e aquelas pessoas se apegam a uma fantasia falsa. Eu so me divirto com os garotos, pulando em pocas de lama. E como o anjo da desolacao eu viajo do ceu para casa, eu estive no inferno e sei tudo sobre o holocauso. Seimon junta folego com sua melhor roupa e se decompoe friamente em barro espacial, geleia matinal bosta. Viagens de acido. Nao preciso entrar na parte das trips, nao preciso entrar nos confins escuros da mente tambem, para dizer o que existe la. Nada. Essa e nossa vida, nossa (in)verdade e essa foi nosso entretenimento passageiro. Como Adam e seu cabelo escovado no primeiro dia, e como ele ficou maltrapilho e sujo no ultimo dia, enquanto a gente voltava por uma cidade pequena e bonita do interior. Pequenos fatos juntos da nossa amizade, enquanto os outros nos veem com olhares agressores e a gente da risada da folha voando pela rua. Nos somos bons amigos na verdade, explorando algumas cidades desconhecidas para descolar um pouco de diversao e nao importam os conceitos ou as bases filosoficas que se enfiam no meio disso tudo. E so um tempo gasto com bobagens divertidas. E o tempo passa, mas nao nos deixa mais solitario dentro de nos mesmo, porque nos alimentamos de lembrancas.
I used to care but, things have changed...Entao eu resolvi arrumar a mochila e dar o ultimo telefonema. Esperei um homem de capote negro num beco escuro. 35 reais amassados no bolso do jeans. E enquanto um casal passava apaixonado eu me ocupava com sonhos de papel. Na manha que o sol iluminou eu saltei pra fora com um cafe mal descido pela garganta. Ai somei as moedas e rodei sofridamente com meus amigos pra descolar duas conducoes ate o centro. E Porto Alegre estava como a bela adormecida nos contos de fadas. Aquele ar cansado dos dias de viagens. Me ocorreram algumas ideias, cancoes - "broken bibles... broken hearts..." - e a gente se apertou na rodoviaria e escolhemos nossos assentos desconfortaveis e cruzamos talvez 200 ou 300 quilometros ate o dia quase escurecer. E nas horas seguidas, no caos mental em que a gente se encontrava, eu toquei Bob Dylan com meu violao atado com cadarco e preso as minhas costas e sussurei na gaita os acordes do terrivel que estava por acontecer. Uma viagem furada, anunciada por cancoes desoladas de Bob Dylan. E dias depois eu retornei entorpecido pra casa, com meus tenis carregados por toda a poeira da estrada e nunca mais desejo retornar para aquele inferno mental. De qualquer forma e uma boa homenagem ao cara que fez aniversario ontem. 70 anos. La estava a figura dele, flutuando sobre o lixo que entupia as calcadas. Cidade cinza e lagrimas de concreto. Oleo diesel nas escavacoes do coracao de Judas Iscariotes. Um sorriso falso no reflexo do vidro embacado, na noite luminosa das cancoes da geracao perdida. Sete anos apos a guerra, e os fantasmas ainda assombram os casaroes vazios e frios onde circula o vento doentio da morte. Mentes freneticas como Trensurb em ligacoes magneticas de alta voltagem. Canos quebrados jorrando seu esgoto em direcao ao caos matematico da grande cidade, no sonho luminoso do anjo da constelacao liquida. Veias e venenos, soprando no cais do porto desde a saida da ultima embarcacao, com serpentes no conves, se lancando ao mar de aguas sujas sob um ceu sem cor. Vidas e avenidas, se cruzando como um cerebro em conexoes lentas com a realidade. Todos fadados ao fracasso, da prisao de gravatas a flanela colorida que abana ao carro de vidros fechados. Mentes subjetivas e olhos fechados ao acaso, subtraem a virtude para verem melhor as propagandas e o cinismo do sequestrador. Todos amontoados se acotovelando na selva de concreto sujo, pisando sobre o Darma dos sofredores telepaticos, buscando uma saida em cada esquina, para acordar numa cama de plumas e adormecer como tijolo de construcao - enfileirados. Nesse ballet cotidiano a eternidade se confunde com os horarios do metro, e a virtude do honesto vagabundo se apaga nos passos apressados das pernas violentas e cegas que trituram o vazio. Darma apagado ainda soa baixinho no sinal de transito, sujo de concreto, na cabeca desnuda do locutor do cotidiano. Bracos viajando no ar, mensagens presas na jaula do tigre - expulso das montanhas de Shangai, leve lembranca ainda
presa numa garra afiada solta num buraco frio no seu peito. Cidades em catarse para o anjo da desolacao, num pouso triste deslocar sua asa. No ultimo ato da tragedia cravado num abismo do Darma. Pouco para o anjo louco da cabeca de engrenagem. No entanto, leve e abstrato e o dia - num voo angelical pelas nuvens brancas de algodao... aos poetas da catarse.
Tivemos um longo e frio inverno, com o sol batendo fraco demais para esquentar nossas maos, e com sombras tao geladas quanto escuras. Era o fim daqueles tempos inocentes, sentados ao anoitecer na frente do fogao a lenha enquanto a sopa chegava fervendo e nos sorriamos e o mundo nos sorria. Havia pao sobre a mesa sem toalha e aquilo nos dava certa seguranca quanto ao cafe da manha do dia seguinte. Sempre fomos pobres e no inverno sofriamos muito, mamae trabalhava na casa de uma mulher que tinha um mercado e as vezes eu podia ir la e comia algumas coisas diferentes. A rua sempre era um recomeco para nossas vidas, e eu via exemplos ruins de vida, coisas que eu nao deveria seguir. E naqueles longos invernos eu andava pelo patio da casa procurando o sol, ate que me aquecesse o suficiente para amolecer um duro coracao de gelo que ia se formando - moldado pelas constantes brigas com os vizinhos e as ameacas e os tropecos. Sempre olhava para o meu cachorro nos dias de mais frio, olhos serenos, calmos como uma crianca satisfeita e uma expressao de leveza que eu jamais vi em nenhum lugar. E um pelo fino que me dava pena por imaginar que ele podia amanhecer congelado, ou coberto de geada. Mas sempre que eu acordava ele ja estava muito mais disposto do que eu e me recebia alegre como se o frio nao importasse tanto para um cachorro. E as vezes latia e eu sentava ao lado dele, ele era quase do meu tamanho, com patas enormes e brancas - e eu nao conseguia entender o que ele queria me dizer. Sabe-se la quantas coisas ficaram para tras. Anos depois ele morreu. Eu carreguei ele pra rua, mole, sem vida e com os olhos iguais dos dias de frio. Minha irma abracada em minha mae chorando, meu avo nem quis muito ver, mas saiu com os olhos molhados para a rua. Ele foi enterrado no inverno e eu me senti vazio e triste. Pensei nas coisas que deixei para tras, no que eu nao entendi dos seus latidos e enfim, ele partiu pra um buraco cavado na teerra vermelha perto da minha casa. Assim foram se estendendo os anos, sempre com sonhos, frustracoes, invernos e veroes. E enquanto se cresce nao se nota muito esse turbilhao de coisas que acontece em um segundo - mas nossa cabeca pura esta crescendo e convergindo para um fim burocratico e didatico, sendo podada de qualquer sentimento puro que possa se guardar. E e assim, os invernos se estendem em longas sombras frias e os nossos caes de estimacao morrem e vao para buracos fundos na terra, sem a menor explicacao do que queriam dizer com seus latidos. Entao partimos suaves para o fim da inocencia, acumulando curativos e remendos em nossas fraquezas, como a marcha funebre dos animais mortos. Um amigo meu enterrou um coelho no patio dele, e um dia seu cachorro desenterrou e terminou com o coitado. Os restos sujos de sangue e barro foram
parar na cozinha, enquanto eles nao estavam por ali. Coelhos nao devem ser enterrados simplesmente no fundo do patio, eu sabia isso ainda naquela epoca e eles tiveram uma frustracao enorme com o cachorro que ja havia mordido um gato. E no fundo amarguramos nossos invernos e nossas perdas, com a esperanca do fino raio de sol nos alcancar. Sentados a beira da estrada, moldando como um barro nossa historia e nossos movimentos tristes. Quando nos vemos no espelho e ja nao somos mais como naquela velha tres por quatro e sinal de que ja se passou muita coisa, mas nossos olhos permaneceram serenos e calmos, como os de uma crianca satisfeita para sempre, ate o dia em que o inverno nao mais importar. Mas os longos e frios invernos continuam e eu pergunto as nuvens negras quando o raio de sol ira nascer - mas em algum lugar ele brilha, ele sempre ira brilhar. Telepaticamente saberemos para onde olhar, com nossos olhos desnudos de feiticos do cotidiano, com o ar sereno dos caes, a inocencia das criancas pobres...E Arnaldo Baptista termina isso como um "Raio de Sol""To sentado ao lado da estrada,esperando por um raio de solAcho que faz muito tempo,desde que eu me mandeiEu costumava ter um bom coracaoentao eu dise pra mim "qual e a tua cara?!"Ultimamente tenho mudado muitovou tentando me entender, Pois vou cavalgando nessa vida, esperando nosso amor vencerMinha cara vou pra casa logo, Nao se desespere pois ja ia te pegarTo indo para o sul de carona Puxa se eu tivesse a moto!O visual parece me ajudarnessa minha empreitadaSorte vai ter nosso filinhoquando ver voce de novo, amorVamos ter nosso ranchinhoe ir pro sul de carona...."
Adormece sob a estrada ferrea o ultimo atirador, vaqueiro dos campos Eliseos que costura a carne com a linha de sua espada, a orquidea de ferro pomposo que carrega nas suas costas amassadas pelo sol e torturada por chicotes opressores. Esta morto ou descansa em um sono regular, em que a respiracao nao e precisa, nem mesmo a consciencia para se estar em um momento de paz, ja que teu semblante, embora triste, nao me assuste, ou nao assuste ninguem. Fora talvez o indelevel massacrado, o azarado da estrada que pegou o caminho errada para chegar onde queria, o cara que fez seu proprio atalho e achou sua trilha do deserto. Foi a forca bruta do teu pensamento que balancou toda essa trilha, toureiro sem espadas, que ridiculariza o poder com seu sarcasmo adolescente e fere o teu proprio peito, manchado pela polvora, com as palavras enlouquecidas que saem da tua boca. Malandro desviado, que arranja a rota das estrelas e que salta de um aviao em pleno voo, te vejo neste trilho, ja inchando pelo sol, embebido pela vodka e alucinado pela benzedrina que te deixava sem parar, sem descanso, mas agora vejo o seu preco, vejo que finalmente parou, e nao foi para esperar um trem, embarcar e voltar pra Denver, foi pra outra viagem, tu foi para outra estacao, e nao avisou ninguem, nao quis levar nenhum dos teus amigos, esqueceu da tua ex namorada e da vida la do sul. O cara que nao gostava de finais, que lutou contra a cega vontade dos pontos, das virgulas, das folhas, dos capitulos, dos paragrafos, que mergulhou nas letras de outros livros e se afogou como em um copo com vodka e benzedrina. Levou o teu olhar alucinado, sempre a frente da vaga realidade em que vivia, levou a tua voz desenfreada que mesmo sem saliva metralhava os ouvidos andarilhos, os ouvidos acusados. Permanece quente em lembrancas, opaco em fotografias, permanece ainda nos ouvidos com tua voz, tua incansavel corrida contra o tempo, tua fuga das autoridades, tua luta contra a mesmice, que todos um dia irao de enfrentar. Foi o coadjuvante calado daquela geracao, o indomavel tigre que rasgava o ferro com suas proprias unhas de aco e entrava num vagao desocupado para fazer do seu lar por alguns quilometros e descia em cidades desavisadas, prontas para serem o teu alvo, serem assaltadas e enlouquecidas, totalmente fora de contexto com a tua verdade e permaneciam imoveis, cidades enegrecidas. Agora tem as carnes duras, uma face inexpressiva e atordoada pelos trilhos, afinal, escolheste bem sua cama, seu leito final, a espera de um trem para destrocar teu corpo e fazer dele parte tambem desta linha ferrea, que tanto percorreste atras de uma geracao, que era impossivel de encontrar, pois estavam todos perdidos tambem. Enfim, um longicuo adeus a Neal Cassady, o delinquente juvenil sem aspiracoes para o futuro que tracou seu futuro, como nas linhas de On the Road, com uma geracao perdida, uma geracao fracassada, mas que nunca viveu devagar, que nunca viu o sol nascer desbotado mas sempre
em caleidoscopios eletricos, que brilham incansavelmentes como estrelas explodindo, e que dormiam na velocidade da luz para ter os sonhos como suas realidades, que conheceram atras de um volante, ou atras do vidro de uma conducao que pegaram sem pagar. E uma verdade desconfortante, tua morte. **************** Antiga homenagem ao andarilho de Denver.
Manha fria e umida de Porto Alegre, eu te pergunto quanto vale a vida nessa carcaca metalica e apertada, com mais 68 passageiros, todos com frios, pensamentos e decadencias particulares. Eu me afundo numa poltrona revestida de algo imitando couro, 6 e 40 da manha e ainda estou digerindo o pao com presunto e o cafe preto com leite morno. E todos aqui estao dancando agarrados em suas rotinas, ha gordas, magras, ruivas, sedentarios, jaquetas jeans, calca suplex. Todos parados, inertes... e se movimentando. Como? manha cinzenta eu te pergunto, como? As nuvens recuam, avancam, se juntam, se transformam e caem em gotas dagua fria. Motivo proprio, particular, o circulo vital do oxigenio. Vontade propria, por sua propria vontade. A folha se desprende levemente do galho da arvore, desliza no ar como se ele a amparasse durante a queda e cai no chao mole como uma fatia de queijo. E se voce passar por ela no chao, nao imaginara que ela ja fez parte daquela imensa arvore ao seu lado. Voce e capaz de respeitar mais aquela arvore do que aquela folha. E ela se recosta no solo, absorve energia, entrega as suas e renasce, esbravejante, leve, no galho de outra arvore. O tronco da arvore ligado ao solo por uma raiz tao viva e firme se locomove ao longo dos anos e se ele cair vai rolar e terminara em algum lugar. Para depois se transformar em outra coisa. E mesmo se voce o cortar, depois atira-lo numa fogueira, ele queimara, queimara, e o aquecera e depois de queimar subira ao ceu em forma de fumaca e depois retornara ao solo em forma de uma chuva iluminada, e voce sera obrigado a usar um guarda-chuva barato porque nao quer se molhar. Mas voce e agua, se molha todo dia, anda por ai respirando agua e usa guarda-chuvas.As avenidas ficam cheias nessas horas da manha, voce tem que estar aqui para ver, eu dou risada sozinho com meus pensamentos harmoniosos, e tao engracado como as coisas vao se encaixando. Como na noite em que eu passei em claro e no meio da madrugada vi o ceu vermelho, e nao tinha nenhuma estrela ali, nao tinha nenhuma lua, apenas nuvens vermelhas naquele ceu durante a madrugada. E tudo se encaixava na mais perfeita harmonia, o silencio, o vento leve as coisas convergiam para um fim onisciente e coletivo e eu estava sendo levado, quase que para fora da janela do meu quarto, enquanto lia Kadish de Ginsberg e tinha imagens de um enterro judaico. Eu imaginei Allen Ginsberg olhando o ceu vermelho da madrugada, lamentando os anos perdidos. A loucura. E tudo se encaixava e eu estava voando em espiral para o poema de Allen Ginsberg. Isso era so um ideal jovem e utopico, tipo quando voce ve um garoto saindo do cinema Juventude Transviada, Marlon Brando nas ideias, On the Road na mochila.Mas isso tudo nao passa de meros entretenimentos, respostas obvias no vazio. E eu aqui com meu grande problema zen quanto vale isso tudo? e como essas pessoas paradas, inertes,
estao na verdade se locomovendo, indo para um lugar distante? Minha grande resposta zen e: nao olhe o onibus. Estamos sempre nos movimentando, a lua, a manha fria, a folha, o ceu vermelho da madrugada, Kadish, Ginsberg... estamos todos entrelacados no parapeito do caminhao numa eterna viagem. Jamais deixamos de nos movimentarmos. A resposta vira soprando pelo vento, porque, olha so o que e o vento, um gigante que nos engole, penetra em nossos poros e sai, levando quem nos somos embora. E ficamos dentro do vento, e o vento dentro de nos soprando por ai. Por isso minha intimidade com esse onibus velho, de casca fina e metalica. Sempre foi ele a minha moradia, sempre estivemos viajando, soprando por ai. So mudaram nossas bagagens. Tristezas em Porto Alegre, terror em Santa Catarina, satori nas esquinas, solidao em Cachoeirinha. Noites interminaveis dentro de mim. No vento.E e tao engracado o rosto das pessoas atarefadas com nada nesse vazio de ferro. Eu gostaria de escrever um poema sobre o som que sai dessas expressoes tristes. Nos escutamos, pulamos no teto e sopramos no vento. E o onibus para, as pessoas descem, as outras sobem e ali continuam seu movimento e ali continua o onibus, no sentido contrario da morte. Porque movimento e vida. Depois eu sigo pelo centro de Porto Alegre com meus dedos congelando enfiados dentro dos bolsos da jaqueta de jeans, mas tem um furo na mao esquerda e isso me incomoda seriamente. Seriamente.
- Tudo esta caindo... e nao havera tempo para uma cupula secreta negociar tratados de paz. Nao serao tambem os acordos que irao importar, nem tao pouco as palavras jamais escritas. Tudo esta caindo e esta bem na sua frente. Como se estivessemos na frente de uma cachoeira curbana. - Analiticos, criticos, ansioliticos, veridicos, transcritos - monumentos erguidos, o mugido, o barulho dos gemidos, Dr. Halam, isso nao te diz alguma coisa? - Apenas produtos de nossa constante fome de producao...- Se estivessemos mesmo caindo a metafisica nao explicaria tudo isso e sua grande tese nao estaria - ela sim - caindo por agua a baixo? - Na ficcao pre-socratica, nas argilas do 1 mundo... talvez. - Ficcao pre-socratica? - Tolices da antiguidade. Como a Internet hoje... ela tambem esta caindo. A mascara oculta da submissao tambem esta caindo. Como o gelo artico...- Eu estive pensando sob a sombra de uma tamareira arabe, a respeito do grande oceano grudado ao chao artificial que o senhor falou naquele artigo... - "As veias do cerebro"- Isso... e na minha concepcao, se "aprendemos errados" e deixamos de entender certas coisas a respeito disso..- Nossa concepcao moldada aristotelicamente, voce diz? - Dr. Halam... onde voce esta? - Na sua cabeca, Dr. Halam. - Halam? ....."33#47/KV-****/33#2" O codigo apareceu na tela, em destaque. - Codigo inserido. O projeto pode parar, continuaremos amanha. Insira outra dose do Elixir Paregorico no paciente #286. - Quanto ao Desdobramento Mental? - Imprima os resultados e deixe na mesa do Dr. Halam... - Do Dr.... Halam? Carregando o Elixir ele para confuso entre a porta e o paciente. O doutor deixa a sala ja retirando o avental branco. O atira no chao.."Dr. Halam" Se le no cracha amarelo. E o funcionario bebe o elixir, lendo no seu cracha apos sair da sala do paciente e do doutor. "Halam"....."33#47/KV-****/33#2" - Transacao aceita, o codigo foi inserido... iniciar Remodelacao da Memoria e alterar dados de Desdobramento Mental... - Perfeito Dr. Halam! - Entao, se e isso que voce quer, o universo cabe na palma da mao.... Isso foi o que Mamma Reggae disse antes de apertar mais um. E seus delirios navegavam em suaves nuvens de fumaca. E seus colirios reluziam em qualquer estacao, atravessando o pacifico Oceano Pacifico a bordo de um cruzeiro, que nas ruas de terra da velha cidade eram verdadeiros caca-papeis de rico, o emprego das criancas. - Esse grande bolo verde e tudo que cabe em sua mente... Oh Mamma Reggae! Teus cristais reluzentes da cor da espuma do mar nao respondem ao jovem garoto. Deixe que Mick Jagger aperte Peter Tosh... Porto Alegre. Tem um predio sujo a minha direita, que eu vejo pela janela quebrada e que se mostra atraves da cortina rasgada. E nao e isso que aparece nas propagandas da teve. Mas eu prefiro assim e as vezes ate contribuo para tua sujeira escrevendo pelos muros palavras insanas de amor e morte. Como numa cancao bairrista que fala do frio do sul, ou como num conto de um pescador. Velho lobo do mar, que nao
sabe nada sobre amar uma mulher no frio. Ninguem ha de saber. Enquanto a televisao anuncia, em vias de festa, que a sensacao termica ja passou de 10 graus negativos e eu coloco roupas sobre roupas e achando tudo isso um grande ridiculo vestuario, as mulheres dancam no fogo das lareiras ao redor de nossas mentes desarticuladas. E o cafe nos serve de estimulo, a fome de aviso e a geada cai provocante sobre nossos capotes escuros. Entao num trem, nesse vagao solitario, em uma viagem melancolica o frio penetra nos teus pensamentos e voce imagina aquele velho vinho de anos atras. Ai novamente algo te persegue e se mistura com a neblina no ar. Esta tudo ali, soprando ao redor da sua cabeca, como em flashes luminosos, tipo quando atravessamos a cidade de noite e os anuncios de moteis brilhavam como nunca, e os carros passavam e deixavam seus espectros coloridos e ate as luminarias eram magicas. Fontes inesgotaveis de energia pura e limpa. Mas tudo tem seu preco. E o frio do sul nao e uma crianca ingenua brincando de matar formigas com uma lupa. Entao os loucos incendiarios e os fazedores de causos, com suas mentes deflagradas pela consciencia telepatica, se voltam contra a Historia e as propagandas e os anuncios de teve. "Diamantes Telepaticos" e o que buscamos nos tornar. Luz em becos criminosos. Saude em clinicas psquiatricas. Na luta com o frio, a angustica, o emprego, o dinheiro, as placas, os desejos, os normais, os abstratos, os covardes, as chaleiras com agua quente. Como num gole sofrido de um mate amargo.
com a familia de seu irmao mas, para a infelicidade de Jack, Jill acaba ficando muito mais tempo do que o esperado.Genero: ComediaTempo de Duracao: 90 minAno de Lancamento: 2012Qualidade: BDRipFormato: XviDIdioma(s): Portugues e Ingles Audio e Video: 10Clique Aqui!!!
inexplicavelmente transportado para Marte onde se ve envolvido em um conflito de proporcoes epicas entre os habitantes do planeta, incluindo Tars Tarkas (Willem Dafoe) e a atraente Princesa Dejah Thoris (Lynn Collins). Em um mundo a beira do colapso, Carter descobre que a sobrevivencia de Barsoom e de seu povo esta em suas maos.Titulo Original: John CarterGenero: AventuraTempo de Duracao: 131 minAno de Lancamento: 2012Qualidade: DVDRipFormato: AviIdioma: Portugues e Ingles Audio e Imagem: 10Clique Aqui!!!!!!