Percorrem estas putridas ruasCadaveres de almas,Esquecidas pela vidaEm suas lembrancas nuas.Enlameiam-se putridos governantesNa riqueza advinda da dor,Gozando de sua gloria sujaSobre maos feridas que expoe todo horror.Pululam economias putridasEm paises que germinam a morte,Nos rasos pratos dos miseraveisApenas vas esperancas estupidas.Engendram no escuro, putridos planosQue distorcem a realidade,Semeando nos campos as sementesQue so vao alimentar a vaidade.Labios putridos beijamCorpos pueris de seres infantis,Nestas noites de imundas transacoesEm que pequenas existencias se aleijam.Roem nas infames latas de lixoNos restos putridos da nacao,Ratos humanoides perdidosQue alimentam sua continua desilusao. Renego estes putridos prazeres,Abjuro das corruptas imposturas,Cuspo na falsa e podre caridade,Renuncio as putrefatas ditaduras.Enquanto perseveram as coisas putridasVao-se aliciando as vidas,A toda e qualquer obtusidade se rendendo,E esquecendo-se nos cantos escuros[as verdades decaidas]. Nao faz muito tempo,Que se ouviram certas vozesExpropriadas, num tortuoso lamento.Vozes que nao serviram de balsamoOu cura,Mas enfeitaram com sua triste revoltaEsta misera vida escura.Formaram entre os seculosEcos vibrantes e nitidos,Dos resultados aberrantesDestes industriais apocalipticos.Com sua dor escruciante,Nao souberam medir ouro nem fama,Mas perfuraram os olhosDos que vivem nestes pantanosDe sangue e lama.Ecoaram estas trombetas,Delicadamente como colibris,Destronando, mesmo que por um instante,Aqueles que do Poder sao donos e alibis.Mas, no entanto as trombetas,Calaram-se...Apunhaladas por bestas sequiosas,As vozes adormeceram,Morreram,Retrocederam.Ora seduzidas pelo vicio obscenoDa popularidade,Ora banalizadas pelos concertosDa infame urbanidade.Quisera ouvir apenas mais uma vezEstas trombetas martirizadas,Sentindo que sacodem as montanhas,Que se apartam os mares,Que se libertam escravos...Pudera que em todos os laresSe abrisse um canal, uma ponte,Para suprir este abismo de ignoranciaCom todas as vozes que ecoaramSem qualquer relutancia,Pela verdade, pela igualdade,Pela vida, pelo amor,Pela paz, pelo perdao...Pelo reconhecimento eterno e inviolavelDo Homem sem o estigmaViolento e miseravel,De ser maquina e modelo do enigmaSecreto e obscuroDa exploracao. Fado TropicalChico BuarqueOh, musa do meu fado,Oh, minha mae gentil,Te deixo consternadoNo primeiro abril,Mas nao se tao ingrata!Nao esquece quem te amouE em tua densa mataSe perdeu e se encontrou.Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal:Ainda vai tornar-se um imenso Portugal!"Sabe, no fundo eu sou um sentimental. Todos nos herdamos no sangue lusitano uma boa dosagem de lirismo ( alem da sifilis, e claro). Mesmo quando as minhas maos estao ocupadas em torturar, esganar, trucidar, o meu coracao fecha os olhos e sinceramente chora..."Com avencas na caatinga,Alecrins no canavial,Licores na moringa:Um vinho tropical.E a linda mulataCom rendas do alentejoDe quem numa bravataArrebata um beijo...Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal:Ainda vai tornar-se um imenso Portugal!"Meu coracao tem um sereno jeitoE as minhas maos o golpe duro e presto,De tal maneira que, depois de feito,Desencontrado, eu mesmo me contesto.Se trago as maos distantes do meu peitoE que ha distancia entre intencao e gestoE se o meu coracao nas maos estreito,Me assombra a subita impressao de incesto.Quando me encontro no calor da lutaOstento a aguda empunhadora a proa,Mas meu peito se desabotoa.E se a sentenca se anuncia brutaMais que depressa a mao cega executa,Pois que senao o coracao perdoa".Guitarras e sanfonas,Jasmins, coqueiros, fontes,Sardinhas, mandiocaNum suave azulejoE o rio AmazonasQue corre tras-os-montesE numa pororocaDesagua no Tejo...Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal:Ainda vai tornar-se um imperio colonial!Ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal:Ainda vai