precisao de GPS,Movidas por duas parelhas de bois,Girando, girando, girando,Pisando em cima do rastro, como se diz,Por horas e horas e horas, num ritmo hipnotizante.Mas o bom mesmo era ficar ali sentadinho, na beira do tacho,O bucho cheio de garapa,Inebriado, naquele ambiente de mel e sonho:A cantiga dolente das moendas,A respiracao ofegante dos bois,O cheiro do bagaco nas narinas,As abelhas em volta da bica,O engenho a girar e a girar,O olho no tacho, a espera da puxa e do batido,As risadas do velo Cula,A paciencia de Tio Tota,E o mel...O mais doce que ja se produziu nesse sertao de meu Deus,E aquela rapadura divina,Que adocou a vida de tantas criancas...E assim, seu moco, a infancia se foi,Fugaz, como a chuva do imbu, em setembro,E eu nem percebi que essa simplicidade todaEra, na verdade, a essencia dos valores mais puros da vida.Tao verdadeiros, que inda hoje os trago em mim,Decorrida uma vida inteira,Como uma cicatriz de felicidade.Pode ser que ainda tenhamos, por aqui, uma usina sucroalcooleira,Como o senhor diz.Mas sera fria e tecnica,Sem Palmeira e Beija-Flor,Sem Castelo e Rio BrancoPra girarem as moendas.E sem os afilhados de Tio Tota.E nao tera graca nenhuma, seu moco,Porque Tio Tota ja morreu,E eu... Eu nao sou mais crianca,Envelheci. Banda de rock?Bem, seu moco, o senhor va me desculpando,Mas se e pra falar de musica,O senhor tinha que ter ouvido a Filarmonica de Canabravinha,Sob a batuta de Seu Augusto Brasil,Numa procissao domingueira,Naqueles domingos de maioDa minha infancia.Os meninos, com seus terninhos brancos,A cidade enfeitada de palmas de coqueiro,Joao Cabelo Azul soltando fogos,E o ceu de um azul... De um azul dos pinceis de Deus,E aqueles dobrados no ar,E a Valsa de Santa Terezinha,E Tardes de Lindoia e Saudades de Matao,E a tuba, fon, fon...Ah, seu moco! Toda crianca do meu tempoSonhava, um dia, tocar tuba.Mas, tem mais,Tem os ternos de Reis:Porta aberta e luz acesa, recebei com alegriaE la vinha Sa Lio,E la vinha Dize e Nelson e Peixoto,E o som das mais puras raizes lusoafricanasBrotando das ruas, das pracas, dos becos.Um som rude, cru, de couros esticados,Como o lamento e o protesto, saidos do fundo das senzalas,Para o terreiro da casa-grande,A fustigar nossa memoria atavica,Despertando remorsos sepultados,Sob o batuque de um zabumba ironico:Seu Antonio e muito bom, Dona Nice, inda e mioE de repente, o samba de roda.Quase se podiam ver os espiritos, vindos de alem-mar,Baixando coletivamenteNas mulheres, nos senhores, nas criancas:Rodou rodou, piranha, tornou rodar, piranhaE era um grira-gira no salao,Um sapateado que libertava a alma agrilhoadaE, ao mesmo tempo, a todos escravizava,Na roda magica... Magnetica.E a pisada daqueles passos em frenesi, seu moco,Era mais que samba,Era a expressao da historia de um povo,Traduzida no protesto do zabumba altivo,Na cadencia da viola conciliadoraE no choro da gaita humilde.Os ternos de Reis eram, a um so tempo,Agradecimento e reacao,Alegria e lamento,Som mais legitimo de uma cultura sem vitrineE, sobretudo, faziam a festa da meninada daqueles tempos.Por isso eu digo: quem nao sambou no Reis de Sa Lio,Perdeu o melhor de um tempo bom, que nao volta mais.Hoje, e capaz de o senhor ainda encontrar um ou