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se algum dia falar com aquele fidalguinho Mendes, de Viseu, a trocada que ele levou com as redias da egua, so por lhe bulir na chinela quando ela estava em cima da burra!Simao sorriu ao rasgado penegirico da bravura da moca, e orgulhou-se secretamente dos brandos afagos com que ela o desvelara em oito meses de quase continuada convivencia.- E vossemece ha de privar-se da companhia de sua filha? - insistiu o preso.- Eu la me arranjarei como puder. Tenho uma cunhada velha, e levo-a para mim para me arranjar o caldo. E vossa senhoria pouco tempo aqui estara... O senhor corregedor la anda a tratar de o por na rua, e que o senhor sai, ca para mim sao favas contadas. E assim com'assim, viu dizer-lhe tudo duma feita: a rapariga, se eu a nao deixasse vir para o Porto, dava um estouro como uma castanha. Olhe que eu nao sou tolo, fidalgo. Que ela tem paixao d'alma por vossa senhoria, isto; tao certo como eu ser Joao. E a sua sina; que hei de eu fazer-lhe? Deixa-la, que pelo senhor Simao nao lhe ha de vir mal, ou entao ja nao ha honra neste mundo.Simao lancou-se aos bracos do ferrador, exclamando:- Pudesse eu ser o marido de sua filha, meu nobre amigo!- Qual marido!... - disse o ferrador com os olhos vidrados das primeiras lagrimas que Simao lhe vira - Eu nunca me lembrei disso, nem ela!... Eu sei que sou um ferrador, e ela sabe que pode ser sua criada, e mais nada, senhor Simao; mas... sabe que mais? Eu desejo que os meus amigos sejam desgracados como havia de ser o senhor se casasse com a pobre rapariga! Nao falemos nisto, que eu por milagre choro; mas, quando pego a chorar, sou um chafariz... Vamos ao arranjo: a mesa deve aqui ficar; a comoda ali; duas cadeiras deste lado, e duas daquele. A barra acola. O bau debaixo da cama. A bacia e a bilha da agua sobre esta coisa, que nao sei como se chama. Os lencois e o mais bragal tem-nos la a rapariga. Amanha e que o quarto ha de ficar que nem uma capela. Olhe que a Mariana ja me disse que comprasse duas aquelas... Como se chamam aquelas envasilhas de por ramos?- Jarras.- E como diz, duas jarras para flores; mas eu nao sei onde se vende isso. Agora vou buscar o jantar, que a moca ha de cuidar que me nao deixar sair da cadeia. Ainda lhe nao disse que nao me deixaram ca entrar ontem a tarde; mas eu, como trouxe uma cartinha de sua mae para um senhor desembargador, fui onde a ele, e hoje de manha ja la tinha na estalagem a ordem do senhor intendente geral da policia. Ate logo.XVIUm incidente agora me ocorre, nao muito concertado com o seguimento da historia, mas a proposito vindo para demonstrar uma face da indole do ex~corregedor de Viseu, ja entao exonerado do cargo.Sabido e que Manuel Botelho, o primogenito. voltando a frequentar matematicas em Coimbra, fugira dali para Espanha com
uma dama desleal a seu marido, estudante acoreano que cursava medicina.Um ano demorara na Corunha Manuel Botelho com a fugitiva. alimentando-se dos recursos que sua mae, extremosa por ele, lhe remetia, vendendo a pouco e pouco as suas joias, e privando as filhas dos adornos proprios dos anos e da qualidade.Secaram-se estas fontes, e nao restavam outras. D. Rita disse afinal ao filho que deixara de socorrer Simao por nao ter meios; e agora das escassas economias que fazia nada podia enviar-lhe porque estava em obrigacao de pagar os alimentos de Simao a pessoa que por compaixao lhos dera em Viseu, e lhos estava dando no Porto. Ajuntava ela, para consolacao do filho, que viesse ele para Vila-Real, e trouxesse consigo a infeliz senhora; que fosse ele para casa, e a deixasse a ela numa estalagem ate se lhe arranjar habitacao; que o ensejo era oportuno por estar na quinta de Montezelos o pai, quase divorciado da familia.Voltou pelo Minho Manuel Botelho, e chegou com a dama ao Porto, quinze dias depois que Simao entrara no carcere.Ja noutro ponto deixamos dito que nunca os dois irmaos se deram, nem estimaram; mas o infortunio de Simao remia as culpas do genio fatal que o orfanara de pai e mae, e so da irma Rita lhe deixara uma lembranca saudosa.Foi Manuel a cadeia, e, abrindo os bracos ao irmao. teve um glacial acolhimento.Perguntou-lhe Manuel a historia do seu desastre,- Consta do processo - respondeu Simao.- E tem o mano esperancas de liberdade? - replicou Manuel.- Nao penso nisso.- Eu pouco posso oferecer-lhe, porque vou para casa forcado pela falta de recursos; mas, se precisa de roupa, repartirei consigo da minha.- Nao preciso nada, Esmolas so as recebo daquela mulher.Ja Manuel tinha reparado em Mariana, e da beleza da moca inferira conclusoes para formar falsos juizos.- E quem e esta menina? - tornou Manuel.- E um anjo... Nao lhe sei dizer mais nada.Mariana sorriu-se, e disse:- Sou uma criada do senhor Simao e de vossa senhoria.- E ca do Porto?- Na0, meu senhor, seu dos arrabaldes de Viseu.- E tem feito sempre companhia a meu mano?Simao atalhou assim a resposta balbuciante de Mariana:- A sua curiosidade incomoda-me, mano Manuel,- Cuidei que nao era ofensiva - replicou o outro, tomando o chapeu. - Quer alguma coisa para a mae?- Nada.Estando Manuel Botelho, na tarde desse dia, fechando as malas para seguir jornada para Vila-Real, foi visitado pelo desembargador Mourao Mosqueira e pelo corregedor do crime.- Devemos a espionagem da policia - disse o corregedor - a novidade de estar nesta estalagem um filho do meu antigo amigo, condiscipulo e colega Domingos Correia Botelho. Aqui vimos dar-lhe um abraco e oferecer o nosso prestimo. Esta senhora e sua esposa? - continuou o magistrado, reparando na acoreana.- Nao e minha esposa... - balbuciou Manuel - e... minha irma.- Sua irma... - disse Mosqueira - qual das tres? Ha cinco anos que as vi em Viseu, e grande mudanca fez esta senhora, que nao me recordo das suas feicoes absolutamente coisa nenhuma. E a senhora D. Ana Amalia?- Justamente
- disse Manuel.- Bela lhe afirmo eu que esta, minha senhora; mas fez-se um rosto muito outro do que era!...- Vieram ver o infeliz Simao? - atalhou o corregedor.- Sim, senhor... viemos ver meu pobre irmao.- Foi um raio que caiu na familia aquele rapaz!... -ajuntou Mosqueira - mas pode estar na certeza que a sentenca nao se executa; diga a sua mae que mo ouviu da minha boca. O meu tribunal esta preparando para lhe minorar a pena em dez anos de degredo para a India, e seu pai. segundo me disse na passagem para Vila-Real, ja preparou as coisas na suplicacao e no desembargo do paco, nao obstante o morto ter la parentes poderosos nas duas instancias. Quiseramos absolve-lo e restitui-lo a sua familia; mas tanto e impossivel. Simao matou, e confessa soberbamente que matou. Nao consente mesmo que se diga que em defesa o fez. E um doido desgracado com sentimentos nobilissimos! Chovem cartas de empenho a favor do Albuquerque. Pedem a cabeca do pobre rapaz com uma sem-cerimonia que indigna o animo.- E essa menina que foi a causa da desgraca? - perguntou Manuel.- Isso e uma heroina! - respondeu o corregedor do crime, - Davam-na ja por morta quando Simao chegou aqui. Desde que soube das probabilidades da comutacao da pena, deu um pontape na morte, e esta salva, segundo me disse o medico.- Conhece-a muito bem, minha senhora? - disse o desembargador a dama, suposta irma de Manuel.- Muito bem - respondeu ela, relaceando os olhos ao amante.- Dizem que e formosissima!- Decerto - acudiu Manuel - e formosissima!- Muito bem - disse o corregedor, erguendo-se. - Leve este abraco ao pai, e diga-lhe que o condiscipulo ca esta leal e dedicado como sempre. Eu tenho de lhe escrever brevemente.- E outro abraco a sua virtuosa, mae - acrescentou o desembargador.- Vou desconfiado! - disse o Mosqueira ao colega. - Manuel Botelho tinha, ha coisa de um ano, fugido para Espanha com uma senhora casada. Aquela mulher que vimos nao e irma dele.- Pois, se nos mentiu, e patife, por nos obrigar a cortejar uma concubina!... Eu me informarei... - disse o corregedor, ofendido no seu austero pundonor.E no proximo correio, escrevendo a Domingos Botelho, dizia no periodo final "Tive o gosto de conhecer teu filho Manuel e uma de tuas filhas; por ele te mandei um abraco, e por ela te mandaria outro, se fosse moda ensinarem velhos a meninas bonitas como se dao os abracos nos pais".Estava ja Manuel em casa, e cuidava em trajar uma modesta casa para a acoreana, auxiliado por sua bondosa e indulgente mae. Domingos Botelho fora informado da vinda, e dissera que nao queria ver o filho, avisando-o de que era considerado desertor de cavalaria seis desde que abandonara os estudos, onde estava com licenca.Recebeu depois a carta do corregedor do crime, e mandou imediata e secretamente devassar se em Vila-Real estava a senhora que indicava a carta. A espionagem deu-a como certa na estalagem, enquanto Manuel Botelho cuidava nos adornos de uma casa. Escreveu o magistrado ao juiz
de fora, e este mandou chamar a sua presenca a mulher suspeita, e ouviu dela a sua historia sincera e lacrimosamente contada. Condoeu-se o juiz, e revelou ao colega as suas averiguacoes, Domingos Botelho foi a Vila-Real, e hospedou-se em casa do juiz de fora, onde a senhora foi novamente chamada, sendo que ao mesmo tempo o general da provincia lavrava ordem de prisao para o cadete desertor de cavalaria de Braganca.A acoreana, em vez do juiz, encontrou um feio homem, de carrancuda sambra, e aparencia de intencoes sinistras.- Eu sou pai de Manuel - disse Domingos Botelho. Sei a historia da senhora. O infame e ele. Vossa senhoria e a vitima. O castigo da senhora principiou desde o momento em que a sua consciencia lhe disse que praticou uma acao indigna. Se a consciencia lho nao disse ainda, ela lho dira. Donde e?- Da ilha do Faial - respondeu tremula a dama.- Tem familia?- Tenho mae e irmas.- Sua mae aceita-la-ia, se a senhora lhe pedisse abrigo?- Creio que sim.- Sabe que Manuel e um desertor, que a estas horas esta preso ou fugitivo?- Nao sabia...- Quer isto dizer que a senhora nao tem protecao de alguem...A pobre mulher solucava, abafada por ansias, e debulhada em lagrimas.- Por que nao vai para sua mae?- Nao tenho recursos alguns - respondeu ela.- Quer partir hoje mesmo? A porta da estalagem. daqui a pouco, encontrara uma liteira e uma criada para acompanha-la ate ao Porto. La entregara uma carta. A pessoa a quem escrevo lhe cuidara da passagem para Lisboa. Em Lisboa outra pessoa a levara a bordo da primeira embarcacao que sair para os Acores. Estamos combinados? Aceita?- E beijo as maos de vossa senhoria... Uma desgracada como eu nao podia esperar tanta caridade.Poucas horas depois. a esposa do medico...- Que tinha morrido de paixao e vergonha talvez! - exclama uma leitora sensivel.- Nao, minha senhora; o estudante continuava nesse ano a frequentar a Universidade; e, como tinha ja vasta instrucao em patologia, poupou-se a morte da vergonha. que e uma morte inventada pelo visconde de A. Garrett no Fr. Luiz de Sousa, e a morte da paixao. que e outra morte inventada pelos namorados nas cartas despeitosas, e que nao pega nos maridos a quem o seculo dotou de uns longes de filosofia, filosofia grega e romana, porque bem sabem que os filosofos da antiguidade davam por mimo as mulheres aos seus amigos, quando os seus amigos por favor lhas nao tiravam, E esta filosofia hoje entao...(6)Pois o medico nao morreu, nem sequer desmedrou, ou levou R significativo de preocupacao do animo, insensivel as amenidades da terapeutica.A esposa, inquestionavelmente muito mais alquebrada e valetudinaria que seu esposo, lavada em pranto, morta de saudades, sem futuro, sem esperancas, sem voz humana que a consolasse, entrou na liteira, e chegou ao Porto, onde procurou o corregedor do crime para entregar-lhe uma carta do doutor Domingos Botelho. Um periodo desta carta dizia assim:"Deste-me a noticia duma filha que eu nao conhecia, nem conheco. A mae desta senhora esta no Faial, para onde ela vai.
Cuida tu, ou manda cuidar no seu transporte para Lisboa, e encarrega ali alguem de correr com a passagem dela para os Acores no primeiro navio. A mim me daras conta das despesas. Meu filho Manuel teve ao menos a virtude de nao matar ninguem para se constituir amante. Do modo como correm os tempos, muito virtuoso e o rapaz que nao mata o marido da mulher que ama. Ve se consegues do general, que esta ai, perdao para o rapaz, que e desertor da cavalaria seis, e me consta que esta escondido em casa dum parente. Enquanto a Simao, creio que nao e possivel salva-lo do degredo temporario... E uma lanca em Africa livra-lo da forca. Em Lisboa movem-se grandes potencias contra o desgracado, e eu estou mal visto do intendente geral por abandonar o lugar... etc.".Partiu para Lisboa a acoreana, e dali para a sua terra, e para o abrigo de sua mae, que a julgara morta, e lhe deu anos de vida, se nao ditosa, sossegada e desiludida de quimeras.Manuel Botelho, obtido o perdao pela preponderancia do corregedor do crime, mudou de regimento para Lisboa, e ai permaneceu ate que, falecido seu pai, pediu a baixa e voltou a provincia.XVIIJoao da Cruz, no dia 4 de agosto de 1805, sentou-se a mesa com triste aspecto e nenhum apetite do almoco.- Nao comes, Joao? - disse-lhe a cunhada.- Nao passa daqui o bocado - respondeu ele, pondo o dedo nos gorgomilos.- Que tens tu?- Tenho saudades da rapariga... Dava agora tudo quando tenho para a ver aqui ao pe de mim, com aqueles olhos que pareciam ir direito aos desgostos que um homem tem no seu interior. Mal hajam as desgracas da minha vida, que ma fizeram perder, Deus sabe se para pouco, se para sempre!... Se eu nao tivesse dado o tiro no almocreve, nao vinha a ficar em obrigacao ao corregedor, e nao se me dava que o filho vivesse ou morresse...- Mas, se tens saudades - atalhou a senhora Josefa - manda buscar a rapariga, tem-na ca algum tempo, e torna depois para onde ao senhor Simao.- Isso nao e de homem que poe navalha na cara, Josefa. O rapaz, se ela lhe falta, morre de pasmo dentro daqueles ferros. Isto e veneta que me deu hoje... Sabes que mais? Leve a breca o dinheiro! Amanha vou ao Porto.- Pois isso e o que deves fazer.- Esta dito. Quem ca ficar que o ganhe. Vao-se os aneis e fiquem os dedos. Por ora, tem-se resistido a tudo com o meu braco. A rapariga, se ficar com menos, la se avenha. Assim o quer, assim o tenha.Reanimou-se a fisionomia do mestre ferrador, e como que os empecos da garganta se iam removendo a medida que planizava a sua ida ao Porto.Acabara de almocar, e ficara cismatico, encostado a mesa do escano.- Ainda estas malucando?! - tornou Josefa.- Parece coisa do demonio, mulher!... A rapariga estara doente ou morta?- Anjo bento da Santissima Trindade! - exclamou a cunhada, erguendo as maos - que dizes tu, Joao?- Estou ca por
dentro negro como aquela serta!- Isso e flato, homem! Vai tomar ar; trabalha um poucochinho para espaireceres.Joao da Cruz passou ao coberto onde tinha o armario da ferragem e a bigorna, e comecou a atarracar cravos.Alguns conhecidos tinham passados, palavreando com ele consoante costumavam, e achavam-no taciturno e nada para gracas.- Que tens tu, Joao? - dizia um.- Nao tenho nada. Vai a tua vida e deixa-me, que nao estou para lerias.Outro parava e dizia:- Guarde-o Deus, senhor Joao.- E a vossemece tambem. Que novidade ha?- Nao sei nada.- Pois entao va com Nossa Senhora, que eu estou ca de candeias as avessas.O ferrador largava o martelo; sentava-se aos poucos no tronco, e cocava a cabeca com frenesi. Depois recomecava novamente, e tao alheado o fazia, que estragava o cravo, ou martelava os dedos.- Isto e coisa do diabo! - exclamou ele; e foi a cozinha procurar a pichorra, que emborcou como qualquer elegante de paixoes etereas se aturde com absinto. - Hei de afogar-te, coisa ma, que me estas apertando a alma! - continuou o ferrador, sacudindo os bracos, e batendo o pe no soalho.Voltou ao coberto a tempo que um viandante ia passando sobre a sua possante mula. Envolvia-se o cavaleiro num amplo capote a moda espanhola, sem embargo da calma que fazia. Viam-se-lhe as botas de couro cru, com esporas amarelas afiveladas, e o chapeu derrubado sobre os olhos.- Ora viva! - disse o passageiro.- Viva! - respondeu mestre Joao, relaceando os olhos pelas quatro patas da mula, a ver se tinha obra em que entreter o espirito - A mula e de ropia e chibanca!- Nao e ma. Vossemece e que e o senhor Joao da Cruz?- Para o servir.- Venho aqui pagar-lhe uma divida.- A mim? O senhor nao me deve nada, que eu saiba.- Nao sou eu que devo; e meu pai, e ele que me encarregou de lhe pagar.- E quem e seu pai?- Meu pai era um recoveiro de Carcao, chamado Bento Machado.Proferida metade destas palavras, o cavalheiro afastou rapidamente as bandas do capote e desfechou um bacamarte no peito do ferrador. O ferido recuou, exclamando:- Mataram-me!... Mariana, nao te vejo mais!...O assassino teria dado cinquenta passos a todo o galope da espantada mula, quando Joao da Cruz, debrucado sobre o banco, arrancava o ultimo suspiro com a cara posta no chao, donde apontara ao peito do almocreve dez anos antes.Os caminheiros, que perpassaram pelo cavaleiro inadvertidamente, ajuntaram-se em redor do cadaver. Josefa acudiu ao estrondo do tiro, e ja nao ouviu as ultimas palavras de seu cunhado. Quis transporta-lo para dentro e correr a chamar cirurgiao; mas um cirurgiao estava no ajuntamento, e declarou morto o homem.- Quem o matou? - exclamavam trinta vozes a um tempo.Nesse mesmo dia vieram justica de Viseu lavrar auto e devassar: nenhum indicio lhes deu o fio do misterioso assassinio. O escrivao dos orfaos inventariou os objetos encontrados, e fechou as portas quando os sinos corriam o derradeiro dobre ao cair da lousa sobre Joao da Cruz.Deus tera descontado nos instintos sanguinarios do teu temperamento a nobreza
de tua alma! Pensando nas incoerencias da tua indole, homem que me explicas a providencia, assombram-me as caprichosas antiteses que a mao de Deus infunde em alentos na criatura. Dorme o teu sono infinito, se nenhum outro tribunal te cita a responder pelas vidas que tiraste, e pelo uso que fizeste da tua. Mas, se ha estancia de castigo e de misericordia, as lagrimas de tua filha terao sido, na presenca do Juiz Supremo, os teus merecimentos.Fez Josefa escrever a Mariana, noticiando-lhe a morte de seu pai, mas sobrescritou a carta a Simao Botelho, para maior seguranca. Estava Mariana no quarto do preso, quando a carta lhe foi entregue.- Nao conheco a letra, Mariana... E a obreia e preta...Mariana examinou o sobrescrito, e empalideceu.- Eu conheco a letra - disse ela - e do Joaquim da loja. Abra, depressa, senhor Simao... Meu pai morreria?- Que lembranca! Pois nao teve ha tres dias carta dele?... E nao disse que estava bom?- Isso que tem?... Veja quem assina.Simao buscou a assinatura, e disse:- Josefa Maria!... E a tua tia que lhe escreve.- Leia... leia... Que diz ela? Deixe-me ler a mim...O preso lia mentalmente, e Mariana instou:- Leia alto, por quem e, senhor Simao, que estou a tremer... e vossa senhoria descora... Que e, meu Deus?Simao deixou cair a carta, e sentou-se prostrado de animo. Mariana correu a levantar a carta, e ele, tomando-lhe a mao, murmurou:- Pobre amigo!... Choremo-lo ambos... choremo-lo, Mariana, que o amavamos como filhos...- Pois morreu? - bradou ela.- Morreu... mataram-no!...A moca expediu um grito estridulo, e foi com o rosto contra os ferros das grades. Simao inclinou-a para o seio, e disse-lhe com muita ternura e veemencia:- Mariana, lembre-se que e o meu amparo. Lembre-se de que as ultimas palavras de seu pai deviam ser recomendar-lhe o desgracado que recebe das tuas maos benfeitoras o pao da vida. Mariana, minha querida irma, venca a dor, que pode mata-la, e venca-a por amor de mim. Ouve-me, amiga da minha alma?Mariana exclamou:- Deixe-me chorar, por caridade!... Ai! meu Deus, se eu torno a endoidecer!- Que seria de mim! - A quem deixaria Mariana o seu nobre coracao para me suavizar este martirio? Quem me levaria ao desterro uma palavra amiga que me animasse a crer em Deus? Nao ha de enlouquecer, Mariana, porque eu sei que me estima, que me ama, e que afrontara com coragem a maior desgraca que ainda pode sugerir-me o inferno! Chore, minha irma, chore: mas veja-me atraves das suas lagrimas!XVIIMariana, decorridos dias, foi a Viseu recolher a heranca paterna Em proporcao com o seu nascimento, bem dotada a deixara o laborioso ferrador. Afora os campos, cujo rendimento bastaria para a sustentacao dela, Mariana levantou a laje conhecida da lareira e achou os quatrocentos mil reis com que Joao da Cruz contava para alimentar as regalias de sua decrepitude inerte. Vendeu Mariana as terras, e deixou a casa a sua tia, que nascera nela, e onde seu pai casara.Liquidada a heranca, tornou para o Porto, e depositou o seu cabedal nas maos de Simao Botelho, dizendo que
receava ser roubada na casinha em que vivia, fronteira a Relacao, na Rua de S. Bento.- Por que vendeu as suas terras, Mariana? - perguntou o preso.- Vendi-as, porque nao faco tencao de la voltar.- Nao faz?... Para onde ha de ir, Mariana, indo eu degredado? Fica no Porto?- Nao, senhor, nao fico - balbuciou ela como admirada desta pergunta, a qual o seu coracao julgava ter respondido de muito.- Pois nao?!- Vou para o degredo, se vossa senhoria me quiser na sua companhia.Fingindo-se surpreendido, Simao seria ridiculo aos seus proprios olhos.- Esperava essa resposta, Mariana, e sabia que nao me dava outra. Mas sabe o que e o degredo, minha amiga?- Tenho ouvido dizer muitas vezes o que e, senhor Simao... E uma terra mais quente que a nossa; mas tambem ha la pao, e vive-se...- E morre-se abrasado ao sol doentio daquele ceu morre-se de saudades da patria, morre-se muitas vezes dos maus tratos dos governadores das gales, que tem um condenado na conta de fera.- Nao ha de ser tanto assim. Eu tenho perguntado muito por isso a mulher dum preso, que cumpriu dez anos de sentenca na India, e viveu muito bem em uma terra chamada Solor, onde teve uma tenda; e, se nao fossem as saudades, diz ela que nao vinha, porque lhe corria melhor por la a vida que por ca. Eu, se for por vontade do Senhor Simao, vou por uma lojinha tambem. Vera como eu amanho a vida. Afeita ao calor estou eu; vossa senhoria nao esta; mas nao ha de ter precisao, se Deus quiser, de andar ao tempo.- E suponha, Mariana, que eu morro apenas chegar ao degredo?- Nao falemos nisso, senhor Simao...- Falemos, minha amiga, porque eu hei de sentir a hora da morte, a pesar-me na alma, a responsabilidade do seu destino... Seu eu morrer?- Se o senhor morrer, eu saberei morrer tambem.- Ninguem morre quando quer, Mariana...- Oh! se morre!... E vive tambem quando quer... Nao mo disse ja a senhora D. Teresa?- Que lhe disse ela?- Que estava a passar quando vossa senhoria chegou ao Porto, e que a sua chegada lhe dera vida. Pois ha muita gente assim, senhor Simao... E mais a fidalga e fraquinha, e eu sou mulher do campo, vezada a todos os trabalhos; e, se fosse preciso meter uma lanceta no braco e deixar correr o sangue ate morrer, fazia-o como quem o diz.- Ouca-me, Mariana que espera de mim?- Que hei de eu esperar!... Por que me diz isso o senhor Simao?- Os sacrificios que Mariana tem feito e quer fazer por mim so podiam ter uma paga, embora mos nao faca esperando recompensa. Abre-me o seu coracao, Mariana?- Que quer que eu lhe diga?- Conhece a minha vida tao bem como eu, nao e verdade?- Conheco. E que tem isso?- Sabe que eu estou ligado pela vida e pela morte aquela desgracada senhora?- E dai? Quem lhe diz menos disso?!- Os sentimentos do coracao so os posso agradecer com amizade.- Eu ja lhe pedi mais alguma coisa, senhor Simao?!- Nada me