Ha bem pouco tempo, reli um trecho do livro Dom Casmurro, do grandeImortal Machado de Assis. Algumas coisas releio com a finalidade propria demeditacao. Nada pretensioso. Nada filosofico. Mas ainda assim: meditacao.Pensar me desafia, me aguca perguntas e me forca a tentar responde-las pelomenos com uma timida explicacao que satisfaca a minha mente inquieta.Na releitura do trecho do classico de Machado, me veio ao juizo a ideiade que os escritores dos tempos atuais pertencem a outro nicho, trazido pelamodernidade e pela incansavel busca pela fama, pelo reconhecimento do euescrevi isso, e isso foi legal, todos gostaram, sou entao um escritorrespeitado, etc. Machado de Assis e tantos outros de sua epoca cultivavam a discricao.Viviam reclusos em suas ideias, nao por que eram obrigados a viver assim, masporque eles encaravam o tal oficio da escrita como um comentario ora pudico, oraindecoroso. Nao buscavam nenhum tipo de merito. Eles queriamcomentar, queriam dizer, e isso lhes bastava. Dizer. Dizer que viam, que eramtestemunhas de fragmentos desapercebidos que compunham um todo. Era como umasociedade secreta sem segredo algum. Tinham os seus valores. Seus modos muitoparticulares de ver o mundo. O mundo que os cercavam [e que ansiavaaprisiona-los] fora aquele em que ja viviam, e claro.Os escritores de hoje, digo os famosos, os que conseguiram notoriedade,moram em verdadeiros palacios ou quase isso. Frequentam lugares da moda, dividemopinioes, se expoem sem medo da critica. O insuportavel para eles e nao seremnotados. Nao serem comentados.Ja imaginou? Machado de Assis hoje moraria na zona sul? Andaria decarro importado e daria inumeras entrevistas com seu rosto em uma linda estampagrafica photoshopada?Nao sei. Naquela epoca [repito o termo, lembrando os antigos] a simplicidade e a discricao eram a onda do momento. Se faziamgrandes escritores tao-somente pelo que eles realmente pensavam. Pensavam quefique claro. Nao existia toda essa modernidade de hoje; e caso os escritores defato nao pensassem, jamais sairiam do anonimato e tampouco virariam os Imortaisque aprendemos a admirar e respeitar.Engracado. O apelido Dom Casmurro originou-se justamente por umaintrospeccao talvez exagerada. Se fosse hoje, quem sabe, o sujeito tomaria otrem [ou melhor, trem nao; aviao] sorrindo para todos, apresentando-se comoescritor e permitiria que os demais passageiros tirassem fotos com os seuscelulares de ultima geracao.Machado de Assis descrevia como ninguem o interior de uma alcova, osquartos e cortinas, janelas, acontecimentos que se sucediam entre quatroparedes. Depois registrava tudo com maestria. A pena na mao. Escrevia-se ali asentenca de um juiz sobre a sociedade. Mas ele era tambem o defensor e oacusador na figura de uma unica pessoa. Era o Mestre. Era o dono da Historia.Nao estou aqui fazendo um falso proselitismo a favor de uma vida provinciana. Ou numalinguagem mais clara: uma vida de bicho-do-mato. Acho que a modernidade nosajuda e muito! Contribui e muito! Ficar parado no tempo engessa o progresso [comodisse certa vez Ferreira Gullar], no entanto confesso que vejo certo charme nosescritores que alcancam fama e respeito pelo que pensam. Pensam e nao aparecemem badalacoes e eventos sociais. Porque as suas ideias chegam antes [muitoantes!] aos seus leitores do que a necessidade de sua presenca fisica emqualquer lugar. E isso, em