(continuacao de Clima) Como um homem que escolhe uma estacao de trem - ao acaso - para passar a eternidade: ver pessoas indo e vindo, preocupadas com o que fizeram de suas vidas, preocupadas com as consequencias das atitudes que tomam - escravas de si mesmas.Casais indo e vindo; familias se reencontrando e se distanciando; amigos brigando e se reconciliando; historias comecando e terminando. A contagiante felicidade anonima: risos contidos e olhares discretos, contadores de historias e seus protagonistas, beijos, abracos, dores e tristezas. Os extremos da condicao humana presenciados todos os dias, por todo infinito. Os trens passam, com mais ou menos vagoes, mas o homem esta la, sentado. Imperceptivel. Poderia ser percebido - e talvez tenha sido - mas o cotidiano nao manda flores a quem as espera, o ordinario e uma fria parede de concreto: a maioria encara, mas foge de seu encontro de tempos em tempos. O homem ve e sente essa parede sufocante todos os dias.A solidao e o homem e a parede e a vida.Porque? Porque tao cruel?Em fuga a vida e uma cantata, uma eterna ode em tom maior. Em elucidacao e o triste soneto em escala menor - o teor alcoolico inerente aos pensadores suburbanos, o vicio da desgraca, o vicio da tristeza.E ambiencia - o ambiente que cerca.O homem que senta a estacao todos os dias sabe da verdade, mas foca-se em si, em esperanca de que a verdade mude. O presente, mutavel.Mas eis que o questionador e abruptamente interrompido: um homem de terno, sobretudo, chapeu e um rosto parecido com um limao - como imaginado por Rene Magritte - olhando a todo instante para seu brilhante relogio.Preocupado. O amarelo morno daquela madrugada enchia-lhe os olhos como nunca fizera antes. Momentos, perguntas, atitudes, olhares. Tudo confundia-lhe a visao aquela altura. Seu corpo estava sedado, apenas uma conversa batia em sua cabeca: uma conversa de palavras normais, mas de natureza intensa. Uma conversa de olhares feitos e ansiedade (mal) controlada.Fechou os olhos. Sentiu aquela noite ser refletida em seu rosto. Camuflou-se meio a um tormendo de pensamentos forjados na antitese inconclusiva de sua mente.-...Posso te fazer uma pergunta? - suas maos dancavam aleatoriamente mediante seus olhos.-Pode...-Voce ainda... gosta dela?A resposta nao poderia ser mais verdadeira: "nao."O que aconteceu a seguir encantou sua mente pequena pelo resto da madrugada."Sera...?" era tudo que ele tinha na mente e aquilo parecia algo irritavelmente irrelevante, pertubadoramente irreal, insuportavelmente repetitivo e pior, parecia ser algo realmente complexo.Palavras, olhares, lembrancas, colocacoes, movimentos, risos, alegria, tristeza, intensidade. Tudo assoitava-lhe aquela hora. Ele parecia feliz, contudo. Ele esperava algo bom aconter, de verdade. Mas ele sabia que ao abrir os olhos na manha seguinte suas esperancas se mostrariam, novamente, infundadas...Prendeu-se entao aquele momento apenas, sozinho. Os seus bracos debrucados no para-peito daquela janela transpareciam preocupacao e ansiedade pelo o que estava por vir; aquela janela, mostrava-o como ele era, nem mais e nem menos: olhar perdido, sentidos distantes, coracao na mao e com uma pessimista esperanca dizendo-o que algo bom iria acontecer.Pediu entao, para que o perdoassem por seu portugues, por sua