7h38 Empoeirado, o relogio marcara o tempo que nao passava para ele. Ele, ali, sentado naquela velha e, tambem, empoeirada cadeira. Nao havia motivacoes, nao havia vontade. Raios, nao havia nada! Nada que despertasse interesse de levantar-se dali. Nada. Nem mesmo a incessante dor que se apossara do seu estomago e que, como sempre, continuava a ignorar (...)Silencio.7h38 Observandouma trilha de cascas (de amendoins) e cascos (de cervejas, oras), lembrara que naoarrumava o apartamento ha uns quatro dias. Quatro dias? Nao mesmo, talvez duassemanas que se foda, pensava; afinal, nao recebia ninguem ha tanto tempo.Pensando bem, recebia sim: o cara da pizza (que era mais fina que suas canelas;barata, contudo) ou, simplesmente, o cara. Quantoscaras ele ja nao havia recebido naquele apartamento?! Felicidade instantanea,pequeno garoto, dizia um dos primeiros. Que merda. Que grande merda,pensava. Bem,os anos passaram-se e seus favoritos mudaram assim como os caras e,tambem, ele mesmo. Com seus 30 anos, estava velho, largado e doente. Um cara terrivelmentedoente. Assim que sua mae o chamara quando ameacou nao visita-lo e, inclusive,nao telefonar mais.7h38 Haviam tantas cores naqueles tempos, refletiu. Agora, no entanto, so havia o cinza das pontas de cigarros largadas sobre a mesa. Ah, havia tambem o branco do po tao alvo quanto sua pele que ainda nao havia inalado. O espelho estava proximo. Eo sangue escorria, aos poucos, de seu braco - no osso que um dia fora um braco,melhor. Mais um provavel abscesso para estampa-lo. Contudo, naquela reflexaodoentia, o sangue cedia mais uma cor. Sua vida era monotona, mas nao taomonocromatica como pensava. (...)Dor. O estomago doia, sua alma gritava, o braco sangrava e, agressivamente,vomitava... ora um rubro ainda mais forte que o de ferimento, ora um alvo maisbranco que seu braco e, tambem, mais forte que os restos dos flocos de nevesobre o espelho.7h38 Tinha, de uma vez por todas, largado a cadeira. Rastejando sobre dejetos e lixo, procurava o telefone. Tolice. Nao havia pagado a conta. Nao havia pagado nada nos ultimos meses, na verdade. Ainda engatinhando, o suor escorria no chao e a respiracao ofegava seriam os seus ultimos momentos? Ainda lutando, alcancou... o relogio. Finalmentepercebeu que o objeto estava quebrado. 7h38?! Foda-se, pensou e tentougritar. Em meio ao devaneio, conseguiu olhar a janela e notou que chovia... emuito. Alegrou-se por pode perceber, por poder sentir algo. Algo que nao fossedor. Ainda olhando a janela, viu homens fardados... e irritados um delesbatia a porta ininterruptamente. De forma doentia, aquilo o alegrava. (...) Derepente, o relogio nao marcava mais 7h38: o ledhavia apagado, a luz havia sumido. Ele estava sob o que um dia havia sido e, demaos abertas, sobre o chao.Layne Staley: 22/08/67 05/04/02PS: Este texto e um pequeno conto (ou seja, ficticio) em homenagem ao vocalista original do Alice in Chains, o iconico Layne Staley. Para o pequeno tributo, boa parte do conteudo foi baseado em letras, pertencente a fase de Staley, da classica banda norte-americana de grunge.Musicas:Alice in Chains Angry Chair (Dirt, 1992)Alice in Chains - Junkhead (Dirt, 1992)Alice in Chains - Sickman (Dirt, 1992)Alice in Chains - Nutshell (Jar of Flies, 1993)Alice