Caminho sobre meus pes... Ando sobre o meu destino... Navego sobre meus sonhos... Descalco Descanso sob o ceu Sem rumo Sem barco Naufrago de mim Tal qual prisioneiro meu Ilha Impavido, pacifico solitario Levado ao sabor das brisas Temperado a brandura do astro rei Reconstruindo-me a cada mare Onda apos onda. Vou remover os montes Cruzar meus horizontes Vou rechear com flores Meu jardim o meu mural... Icar minha bandeira Fazer de mil maneiras Nascer trevo-quatro-folhas No alpendre ou no quintal... Vou sonhar... Vou viver... Buscar com esperanca no silencio do meu ser Encontrar... Ser feliz... Com arte no compasso dessa valsa vou seguir... Cada pagina de um livro, em que nos debrucamos ao ler, e como um portico de um novo mundo.Em seu misterioso vir a ser, quica aprendizados... Distracoes... Sustos... Bocejos.- Sim, percebe-se facilmente a semelhanca entre cada pagina e cada dia de uma vida.Assim como num livro cada momento e vivido e escrito nas linhas do tempo, o relogio da vida, mecanicamente nos empurra como nauticos desbravadores, seguimos avante, rumo a terra firme.Aprendemos de inicio a sobreviver - como animais, que somos - "respirar, comer, comunicar, andar, conviver", e nosso pequeno livro vai sendo escrito e reescrito com linhas tortas com caracteres de uma particularidade impar (mas no intimo, nao e nossa mao que conduz a caneta).Aos poucos, tomamos as redeas de nossa pena, e ensaiamos nosso primeiro B-A BA na vida. E nosso texto vai tomando corpo, as letras antes timidas agora saltam no papel numa velocidade admiravelmente poetica.E com as letras vem os erros (graves, graficos), e com os erros os borroes, mas nas linhas da vida, as letras nao podem ser apagadas. Como solucao, apenas... Os proximos paragrafos, onde podemos ensaiar novos passos ou novas frases.E linhas sao escritas e paginas sao mudadas.E novas historias sao criadas, no ir e vir dos fatos faz-se a historia, monta-se o enredo.E como numa biblioteca, varios livros se encontram; textos sao trocados, figuras sao recortadas e coladas em outros locais. Livros sao mudados de estantes, exemplares sao perdidos, vidas sao corrompidas pelas tracas.Promessas, comedias, sonhos, amores, remorsos, noticias, encontros, desejos, fe...E e, num emaranhado de textos que nossa vida se constroi. A cada capitulo, a cada paragrafo a cada acento grafico que enfeita e intensifica as emocoes.E torcemos sempre (independente da historia) por um final feliz. Deixando sempre lacunas... Para um novo recomeco... Uma nova trama...Um novo e nao definitivo; ponto final. Redemoinhos da doce brisa, me abalam, removendo a poeira que calava o meu recondito e indefinido ser... Retirando a camada inerte de madrugada fria, resplandecer do sol fez re-nascer... Palpitar da alma... Sinal de vida...Cujas mascaras em solo aspero enterrou!Um simples sopro... Angelical divino... De tao indecente desejo e primo ardor! ...Calou-me.-Redemoinhos... Onde sopras... A qual destino tuas assas poem os voos...?E minha alma... Rebulida, busca aninhar-se, temendo novos trovoes...Cujos claroes arrepiam-me o medo... Dos moinhos de vento, sem tempo... Sem dono... Sem insipida cancao, trazendo apenas em teus insinuosos lacos, poder de mil trancas de aco...Esquadria desbravadora, tornados...Poder de imprevisivelfuracao. Antes vivesse eu entre a materia