O amor maduro nao e menor em intensidade. Ele e apenas silencioso. Nao e menor em extensao. E mais definido, colorido e poetizado. Nao carece de demonstracoes: presenteia com a verdade do sentimento. Nao precisa de presencas exigidas: amplia-se com as ausencias significantes. O amor maduro tem e quer problemas, sim, como tudo. Mas vive dos problemas da felicidade. Problemas da felicidade sao formas trabalhosas de construir o bem e o prazer. Problemas da infelicidade nao interessam ao amor maduro. Na felicidade esta o encontro de peles, o ficar com o gosto da boca e do cheiro, esta a compreensao antecipada, a adivinhacao, o presente de valor interior, a emocao vivida em conjunto, os discursos silenciosos da percepcao, o prazer de conviver, o equilibrio de carne e de espirito. O amor maduro e a valorizacao do melhor do outro e a relacao com a parte salva de cada pessoa. Ele vive do que nao morreu mesmo tendo ficado para depois. Vive do que fermentou criando dimensoes novas para sentimentos antigos, jardins abandonados, cheios de sementes.Ele nao pede... tem. Nao reivindica... consegue. Nao percebe... recebe. Nao exige... da. Nao pergunta... adivinha. Existe para fazer feliz. O amor maduro cresce na verdade e se esconde a cada auto-ilusao. Basta-se com o todo do pouco. Nao precisa e nem quer nada do muito. Esta relacionado com a vida e sua incompletude, por isso e pleno em cada ninharia por ele transformada em paraiso. E feito de compreensao, musica e misterio. E a forma sublime de ser adulto e a forma adulta de ser sublime e crianca. E o sol de outono: nitido mas doce..., luminoso, sem ofuscar..., suave mas definido..., discreto mas certo. Um Sol que aquece ate queimar. (Artur da Tavola) Poema SalgadoUm poema e tres, quatro versinhostodo o resto e tentativa de fazer gracaAssim como qualquer salgadinhoem sua relacao recheio/massa Sei que ninguem, seja voce quem for,Sabe que horas sao nesta hora taoCompletamente fora de orbita,Escuridao hipocrita vazada.Cancoes demais, todo gosto.Nenhuma ideia e unthought.Only three books to write.O que significa isso, papai?Desde quando alma se veste?Veste a veste da alma, deste mundoNada levarei, e numerosNada testam em mim e em ninguem.Prezo teu escandalo.Por dez segundos.E grito e canto mal, cancoes horriveis.Talvez para mim sejam incriveis. Faz me olhar desatento para onde cego.Ao andar tropego, observo tudo reto.As latinhas, sao muitas, todas elas ja secaramNas goelas dos aniversarios de manha.E como e bom poder dormir, as vezes.Outras foder, ora quem ama, ora quem chama.Nunca ausente, o amor, nao se chateie!Como e exigente, voce que se fere e ressente!Ja vi de tudo e todo dia nasco.Sou muito esperto, muito espertamente enganado.Sim, e bonito o poeta despoetar-seE a cama por fazer-se. Vou me aguar dupla dose,Agonizar em um canto.Vingar meus pretensos sonhosDe acontecerem sem hora.Lavar meus rostos e maos,De peito cheio e lavado.Comprar meu pao no deserto,Jogando a culpa na agua.Ja nao me engano, porem,Porem, palavra que cago.O meu artista imaginado,Talvez o seu de repente.Dou cambalhotas na cama,Curvado corpo, espalhado.Lavrar a terra nao eAmaciar sua alma.E simplesmente lavrar O que chamamos de terra. I've been thinking