Imagino cacom meus botoes quantos escritores, ou pretensos, nao deixaram de vez a pena ea tinta por nao terem um lugar de trabalho, um cantinho intimo em que pudessem passearcom as ideias por uma folha em branco ate enche-la de letras, sem esbarrarem nosmoveis ou serem engolidos por problemas prosaicos. Nao que alguem ainda escrevacom pena ou ate com tinta: foi forca de expressao. Se bem que descreva umproblema real, ao menos para quem segue o caminho torto das linhas: as vezes,escrever com pena de ganso numa isolada torre de feudo seria melhor do que semeter no emaranhado de fios de uma maquina, num qualquer apartamento de nossoseculo. E que o computador e o MicrosoftWord, apesar do inegavel brilhantismo das inovacoes tecnicas, tem emcontrapartida seus pepinos particulares, para alem dos pepinos classicos; somando-seos dois, tem-se entao a monstruosa fila dos engodos que perfazem o oficio deescritor, ja por si bastante ingrato. Pois vejam: alem do barulho pedregoso daCardeal Arcoverde, alem do cheiro estonteante da janta do vizinho, e alem davontade louca de sair sem mais nem menos e passar a tarde inteira no boteco, dequebra ainda tenho de aturar a impertinencia das criacoes de Bill Gates, queinsistem em questionar meu Firewall e mesmo a originalidade de meu produto oqual, dizem, sendo pirata, comprometera irreversivelmente a qualidade desta ou dequalquer cronica que atraves dele se produza.E pior: a tentacao do Facebook,piscando no canto inferior da tela. Isso e que e de matar. Bem sei que deveria,por comprometimento profissional, fechar tudo e me concentrar no que de fatoimporta. Mas como bom escritor nao posso deixar de acusar uma conspiracao: amesa esta bamba, ja estou com fome e ate a geringonca com que escrevo parecequerer me atrapalhar no fundo nao passa de uma tela de tentacoes. E pra queescrever quando se tem o Facebook? Ninguem escapa a generalizada ansiedade desteseculo: vivemos na expectativa, como se uma unica mensagem pudesse alterar arotacao da terra em nossa quarta-feira coisa que ainda pago para ver,acessando a minha pagina tres vezes ao dia...Aflito com a distracao que ocomputador involuntariamente proporciona, cheguei num momento de crise ate apensar numa maquina de escrever - ideia claramente estupida, mas que nodesespero de inumeras tardes improdutivas ganhou proporcoes de genialidadeinaudita. E por que nao?, pensava, nao precisa de energia, imprime enquantoescreve, nao deve ser caro e e impossivel se desconcentrar com babaquices. Semcontar toda aquela aurea de escritor do seculo passado, fumando um cigarro numescritorio em Copacabana romantismo besta, mas, em se tratando de um jovemigualmente besta, bastante influente. Fui atras de algumas lojas, pesquiseidetalhes e por fim, obviamente, desisti, ao descobrir sobre fitas, tipos eoutros artefatos arqueologicos de dificil aquisicao. De fora, mesmo que dominasseesses artigos, fugindo assim das tentacoes da internet, restariam os problemasantigos, de qualquer maneira, ja que nao fumo, nao vivo nos anos 50 e tampoucoem Copacabana. No mundo dos vivos o vizinho continuaria cozinhando, a Cardealcontinuaria barulhenta e a minha avo seguiria me interrompendo para falaralguma coisa sobre meias, demolindo inocentemente a fragil arquitetura deideias que tento organizar numa qualquer narrativa. O que eu precisava mesmo erade alguma