Tenho sentidoSem tiSentimentoSem ti indo....Sentidospra que? A cadencia dos passarosE o que precisoVoo pelo horizonte azulE pouso amedrontado na TerraFujoDa pedra, do barulho, da guerraO homem e mauInventou estilingues e gaiolasAs fabricas ocultam meu cantoNas manhas friasNa cadencia dos passarosMiro o altoArisco, arrisco o chaoA janela procuro agua, almaUma crianca chega- Mae, olha o passarinho!Ela se aproximaO mundo cabe num instanteSubo, e deixo a rimaVoo.. pra outro cantoAdiante. Meu bemSabes que e livre e o lindo o alem?Meu bemHa flores e rios cristalinosTardes clarasSorrisos de pivetes latinosMeu bemAcorda cedoNao perca a hora(Venha ver o cheiro da manha!)O mundo roda diferente la foraMeu bem nao me ignoraSenta na salaEu ligo a vitrolaMe olhe nos olhosFurte meus olhos...Meu bemSiga adianteNao fique distanteEnfeite o semblanteMeu bemO sol nos esperaAli entre as pedrasChegando o luar...Mas quando partirNao deixe sem lemeMeu barco a vagar... Eu aprendi a reviver Com ferida abertaA dor me transformouEm ser convictoO tempo coberto de incertezasDe ausencias ImprudenciasAinda me resta inocencia?Bicho-homemA vida me fezO que ha de mim?Na carroceria deste ultimo mes?Telescopio Sem estrelaSigo o solAprendi no ardorNa chama me refizConheci a solidaoVirei noite sem refraoDesisti de explicacaoSegurei o mastroSem ventoSem remedioSenti (mento)Eu aprendiNo apesarNo mesmo assimEu revi o horizonteEm meio a passaros E urubusO mar E agitadoOnda nao tem voltaO choro e uma escola Eu aprendiDas cicatrizes Ha poesiaSe nao consolaAliviaHoje souResiduoMateria-recompostaO caminhoE a aortaFoi no descarrilharQue redescobri Valores Instantes A almaE a auraVidaE o adiante Nao sou o poeta do terno e da gravata. O vestuario me embrulha, torno-me um estranho dentro de mim. Tambem nao sou o poeta de grandes avenidas, de vitrais oitocentistas, de vinhos chilenos. Nao, nao sou o poeta do Teatro Municipal, nao sou barroco, arcadista, futurista ou realista. Nao sou o poeta das damas de vermelho a espera do Oscar, da valsa da meia noite, dos fondues de chocolate. Nao sou poeta pra professor universitario, advogado do Supremo, medico cardiologista, executivos internacionais. Nao que nao desdenhe a tudo isso. A poesia e que diz: a eles nao me encaixo. Nao e que me rebaixo. Sou o poeta das pequenas grandes coisas - simples. O poeta das camisas velhas, do picadinho com batata, da praia de domingo. Sou o poeta de praca de interior, das pipas do morro, voando...Sou poeta das peladas de muleques, de historias de avo, do entardecer no parque.Sim, sou o poeta das criancas aprendendo a andar de bicicleta, ainda tortas, tentando tirar o pe do chao. Sou o poeta do boemio solitario, a luz da lua, no fundo dos bares, o som romantico e brega ecoando, o garcom ajeitando o chapeu e arrumando a caneta atras da orelha. Sou o poeta deles. Sou o poeta dos soltos e dos desajeitados com o mundo, dos vadios (no melhor sentido da palavra ).Sou o poeta do passarinho que pousa a minha janela em busca de uma bicada de agua, o poeta do caboclo andarilho no sertao, o poeta do descuido prosseguido.Sou o poeta dos vira-latas: tai, sou o poeta dos vira-latas. Sim, vira lata sempre um busca de carinho, sem rumo e paladino, as vezes