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do hospede. Examinou os bolsos e nao encontrou um ceitil.Retirou-se para um canto escuro do sobrado, e meditou. Esteve meia hora assim, e meditava angustiada a nobre rapariga. Depois ergueu-se de golpe, conversou longo tempo com o pai. Joao da Cruz escutou-a, contrariou-a, mas ia de vencida sempre pelas replicas da filha, ate que, a final, disse:- Farei o que dizes, Mariana. Da-me ca o teu dinheiro, que nao vou agora levantar a pedra da lareira para bulir no caixote dos quatrocentos mil reis. Tanto faz um como outro: teu e ele todo.Mariana deu-se pressa em ir a arca, donde tirou uma bolsa de linho com dinheiro em prata, e alguns cordoes, aneis e arrecadas. Guardou o seu oiro numa boceta, e deu a bolsa ao pai.Joao da Cruz aparelhou a egua. e saiu. Mariana foi para a sala do doente.Acordou Simao.- Nao sabe!? - exclamou ela com semblante entre alegre e assustado, perfeitamente contrafeito.- Que e, Mariana?- Sua maezinha sabe que vossa senhoria aqui esta.- Sabe?! Isso e impossivel! Quem lho disse?- Nao sei; o que sei e que ela mandou chamar meu pai.- Isso espanta-me!... E nao me escreveu?- Nao, senhor!... Agora me lembro que talvez ela soubesse que o senhor aqui esteve, e cuide que ja nao esta, e por isso lhe nao escreveu... Podera ser?- Podera... Mas quem lho diria!? Se isto se sabe, entao podem suspeitar da morte dos homens.- Pode ser que nao; e ainda que desconfiem, nao ha testemunhas. O pai disse que nao tinha medo nenhum. O que for soara. Nao esteja a cismar nisso... Vou-lhe buscar o caldinho, sim?- Va, se quer, Mariana. O ceu deparou-me em si a amizade duma irma.Na0 achou a moca na sua alegre alma palavras em resposta a docura que o rosto do mancebo exprimia.Veio com o "caldinho" - diminuitivo que a retorica duma linguagem meiga sanciona; mas contra o qual protestava a larga e funda malga branca, ao lado da travessa com meia galinha loura, de gorda.- Tanta coisa! - exclamou, sorrindo, Simao.- Coma o que puder - disse ela corando. - Eu bem sei que os senhores da cidade nao comem em malgas tamanhas, mas eu nao tinha outra mais pequena; e coma sem nojo, que esta malga nunca serviu, que a fui eu comprar a loja, por pensar que vossa senhoria nao quisera ontem comer por se atrigar da outra.- Nao, Mariana, nao seja injusta, eu nao tinha, nem tenho vontade.- Mas coma por eu lhe pedir... Perdoe o meu atrevimento... Faca de conta que e uma sua irma que lhe pede. Ainda agora me disse...- Que o ceu me dava em si a amizade duma irma...- Pois ai esta...Simao achou tao necessario a sua conservacao o sacrificio, como ao contentamento da carinhosa Mariana. Passou-lhe na mente, sem sombra de vaidade, a conjetura de que era amado daquela doce criatura. Entre si dizia que seria uma crueza mostrar-se conhecedor de tal afeicao quando nao tinha alma para lha premiar, nem para lhe mentir. Assim mesmo, bem longe de se afligir, lisonjeavam-no os desvelos da gentil
moca. Ninguem sente em si o peso do amor que se inspira e nao comparte. Nas maximas aflicoes, nas derradeiras horas do coracao e da vida, e grato ainda sentir-se amado quem ja nao pode achar no amor diversao das penas, nem soldar o ultimo fio que se esta partindo. Orgulho ou insaciabilidade do coracao humano, seja o que for, no amor que nos dao nos graduamos o que valemos em nossa consciencia.Nao desprazia, portanto, o amor de Mariana ao amante apaixonado de Teresa. Isto sera culpa no severo tribunal das minhas leitoras; mas, se me deixam ter opiniao, a culpa de Simao Botelho esta na fraca natureza, que e toda galas no ceu, no mar e na terra, e toda incoerencias, absurdas e vicios no homem, que se aclamou a si proprio rei da criacao, e nesta boa fe dinastica vai vivendo e morrendo.Duas horas se detivera Joao da Cruz fora de casa. Chegou quando a curiosidade do estudante era ja sofrimento.- Estara seu pai preso?! - disse ele a Mariana.- Nao mo diz o coracao, e o meu coracao nunca me engana - respondera ela.E Simao replicara:- E que lhe diz o coracao a meu respeito, Mariana? Os meus trabalhos ficarao aqui?- Vou-lhe dizer a verdade, senhor Simao... mas nao digo...- Diga que lho peco, porque tenho fe no bom anjo que fala em sua alma. Diga...- Pois sim... O meu coracao diz-me que os seus trabalhos ainda estao no comeco...Simao ouviu-a atentamente e nao respondeu. Assombrou-lhe o animo esta ideia torva, e afrontosa a singela rapariga: - "Pensara ela em me desviar de Teresa, para se fazer amar?"Pensava assim quando chegou o ferrador.- Aqui estou de volta - disse ele com semblante festivo. - Sua mae mandou-me chamar...- Ja sei... E como soube ela que eu estava aqui?- Ela sabia que o fidalgo estivera ca: mas cuidava que vossa senhoria ja tinha ido para Coimbra. Quem lho disse nao sei, nem perguntei; porque a uma pessoa de respeito nao se fazem perguntas. Dizia ela que sabia o fim a que o senhor viera esconder-se aqui. Ralhou alguma coisa; mas eu, ca como pude, acomodei-a e nao ha novidade. Perguntou-me o que estava o menino fazendo aqui depois que a fidalguinha fora para o convento. Disse-lhe que vossa senhoria estava adoentado de uma queda que dera do cavalo abaixo. Tornou ela a perguntar-me se o senhor tinha dinheiro; e eu disse que nao sabia. E, vai ela, foi dentro, e voltou dai a pouco com este embrulho, para eu lhe entregar. Ai o tem tal e qual; nao sei quanto e.- E nao me escreveu?- Disse que nao podia ir a escrivaninha, porque estava la o senhor corregedor - respondeu com firmeza mestre Joao - e tambem me recomendou que nao lhe escrevesse vossa senhoria senao de Coimbra, porque, se seu pai soubesse que o menino ca estava, ia tudo raso la em casa. Ora ai esta.- E nao lhe falou nos criados de Baltasar?- Nem um pio!... La na cidade ninguem ja falava nisso hoje.- E que lhe disse
da senhora D. Teresa?- Nada, senao que ela fora para o convento. Agora deixe-me ir amantar a egua, que esta a escorrer em fio. O rapariga, traze-me ca a manta.Enquanto Simao contava onze moedas menos um quartinho, maravilhando da estranha liberalidade, Mariana, abracando o pai no repartimento vizinho da casa, exclamava:- Arranjou muito bem a mentira!- O rapariga, quem mentiu foste tu! Aquilo la o arranjaste tu com essa tua cabecinha! Mas a coisa saiu ao pintar, hein? Ele comeu-a que nem confeitos! Anda la, que ficaste sem os bezerros, mas la vira tempo em que ele te de bois a troco de bezerros.- Eu nao fiz isto por interesse, meu pai... - atalhou ela, ressentida.- Olha o milagre! isso sei eu: mas, como diz la o ditado; quem semeia, colhe.Mariana quedou pensativa, e dizendo entre si: - Ainda bem que ele nao pode pensar de mim o que meu pai pensa. Deus sabe que nao tenho esperancas nenhumas interesseiras no que fiz.Simao chamou o ferrador, e disse-lhe:- Meu caro Joao, se eu nao tivesse dinheiro, aceitava sem repugnancia os seus favores, e creio que vossemece mos faria sem esperanca de ganhar com eles; mas, como recebi esta quantia, ha-de consentir que lhe de parte dela para os meus alimentos. Motivos de gratidao a dividas que se nao pagam. ainda me ficam muitos para nunca me esquecer de si e da sua boa filha. Tome este dinheiro.- As contas fazem-se no fim - respondeu o ferrador, retirando a mao - e ninguem nos ha de ouvir, se Deus quiser. Precisando eu de dinheiro, ca venh9. Por ora, ainda esta a capoeira cheia de galinhas, e o pao coze-se todas as semanas.- Mas aceite - instou Simao - e de-lhe a aplicacao que quiser.- Em minha casa ninguem da leis senao eu - replicou mestre Joao, com simulado enfadamento. - Guarde la o seu dinheiro, fidalgo, e nao falemos mais nisso, se quer que o negocio va direito ate ao fim. E victo-serio!Nos cinco subsequentes dias recebeu Simao regularmente cartas de Teresa, umas resignadas e confortadoras, outras escritas na violencia exasperada da saudade. Em uma dizia:"Meu pai deve saber que estas ai, e, enquanto ai estiveres, decerto me nao tira do convento. Seria bom que fosses para Coimbra, e deixassemos esquecer a meu pai os ultimos acontecimentos. Senao, meu querido esposo, nem ele me da liberdade, nem eu sei como hei de fugir deste inferno. Nao fazes ideia do que e um convento! Se eu pudesse fazer do meu coracao sacrificio a Deus, teria de procurar uma atmosfera menos viciosa que esta. Creio que em toda a parte se pode orar e ser virtuosa, menos neste convento".Noutra carta exprimia-se assim:"Nao me desampares, Simao; nao vas para Coimbra. Eu receio que meu pai me queira mudar deste convento para outro mais rigoroso. Uma freira me disse que eu nao ficava aqui; outra positivamente me afirmou que o pai diligencia a minha ida para um mosteiro do Porto. Sobretudo, o que me aterra, mas nao me dobra, e saber eu que o intento do pai
e fazer-me professar. Por mais que imagine violencias e tiranias, nenhuma vejo capaz de me arrancar os votos. Eu nao posso professar sem ser novica um ano, e ir a perguntar tres vezes; hei de responder sempre que nao. Se eu pudesse fugir daqui!... Ontem fui a cerca, e vi la uma porta de carro que da para o caminho. Soube que algumas vezes aquela porta se abre para entrarem carros de lenha; mas infelizmente nao se torna a abrir ate ao principio do inverno. Se nao puder antes, meu Simao, fugirei nesse tempo".Tiveram, entretanto, bom e pronto exito as diligencias de Tadeu de Albuquerque. A prelada de Monchique, religiosa de sumas virtudes, cuidando que a filha de seu primo muito de sua devocao e amor a Deus se recolhia ao mosteiro, preparou-lhe casa, e congratulou-se com a sobrinha de tao piedosa resolucao. A carta congratulatoria nao a recebeu Teresa, porque viera a mao de seu pai. Continha ela reflexoes tendentes a desvanece-la do proposito, se algum desgosto passageiro a impedia a imprudencia de procurar um refugio onde as paixoes se exacerbavam mais.Tomadas todas as precaucoes, Tadeu de Albuquerque fez avisar sua filha de que sua tia de Monchique a queria ter em sua companhia algum tempo, e que a jornada se faria na madrugada do dia seguinte.Teresa, quando recebeu a surpreendente nova, ja tinha enviado a carta daquele dia a Simao. Em sua aflitiva perplexidade, resolveu fazer-se doente, e tao febril estava das comocoes, que dispensava o artificio. O velho nao queria transigir com a doenca; mas o medico do mosteiro reagiu contra a desumanidade do pai e da prioresa, interessada na violencia. Quis Teresa nessa noite escrever a Simao; mas a criada da prelada, obedecendo as suspeitas da ama, nao desamparou a cabeceira do leito da enferma. Era causa a esta espionagem ter dito a escriva, numa hora de ma digestao daquele certo vinho estomacal, que Teresa passava as noites em oracao mental, e tinha correspondencia com um anjo do ceu por intervencao duma mendiga. Algumas religiosas tinham visto a mendiga no patio do convento esperando a esmola de Teresa; mas cuidaram que era aquela pobre uma devocao da menina. As palavras ironicas da escriva foram comentadas, e a mendiga recebeu ordem de sair da portaria. Teresa, num impeto de angustia, quando tal soube, correu a uma janela, e chamou a pobre, que se retirava assustada, e lancou-lhe ao patio um bilhete com estas palavras: "E impossivel a nossa correspondencia. Vou ser tirada daqui para outro convento. Espera em Coimbra noticias minhas". Isto foi rapidamente ao conhecimento da prioresa, e, logo, as ordens dela, partiu o hortelao no encalco da pobre. O hortelao seguiu-a ate fora da porta, espancou-a, tirou-lhe o bilhete, e foi do convento apresenta-lo a Tadeu de Albuquerque, A mendiga nao retrocedeu; caminhou a casa do ferrador, e contou a Simao o acontecido.Simao lancou-se fora do leito e chamou Joao da Cruz. Naquele aperto queria ouvir uma voz, queria poder chamar amigo a um homem que lhe estendesse mao capaz de apertar o cabo dum punhal. O
ferrador ouviu a historia e deu o seu voto: "esperar ate ver". Simao repeliu a prudencial frieza do confidente, e disse que partia para Viseu imediatamente.Mariana estava ali; ouvira a confidencia, e achara acertada a opiniao de seu pai. Vedando, porem, a impaciencia do hospede, pediu licenca para falar onde nao era chamada, e disse:- Se o senhor Simao quer, eu vou a cidade e procuro no convento a Brito, que e uma rapariga minha conhecida, moca duma freira, e dou-lhe uma carta sua para entregar a fidalga.- Isso e possivel, Mariana? - exclamou Simao, a ponto de abracar a moca.- Pois entao! - disse o ferrador - o que pode fazer-se, faz-se. Vai-te vestir, rapariga, que eu vou botar o albardao a egua.Simao sentou-se a escrever. Tao embaralhadas lhe acudiam as ideias, que nao atinava a formar o designio mais proveitoso a situacao de ambos. Ao cabo de longa vacilacao, disse a Teresa que fugisse, a hora do dia, quando a porta estivesse aberta ou violentasse a porteira a abrir-lha. Dizia-lhe que marcasse ela a hora do dia seguinte em que ele a devia esperar com cavalgaduras para a fuga. Em recurso extremo, prometia assaltar com homens armados o mosteiro, ou incendia-lo para se abrirem as portas. Este programa era o mais parecido com o espirito do academico. Em vivo fogo ardia aquela pobre cabeca! Fechada a carta, comecou a passear em torcicolos, como se obedecesse a desencontrados impulsos. Encravara as unhas na cabeca, e arrancava os cabelos. Investia como cego contra as paredes, e sentava-se um momento para erguer-se de mais furioso impeto. Maquinalmente aferrava das pistolas, e sacudia os bracos vertiginosos. Abria a carta para rele-la, e estava a ponto de rasga-la, cuidando que iria tarde, ou nao lhe chegaria as maos. Neste conflito de contrarios projetos, entrou Mariana, e muito alucinado devia de estar Simao para lhe nao ver as lagrimas.O que tu sofrias, nobre coracao de mulher pura! Se o que fazes por esse moco e gratidao ao homem que salvou a vida de teu pai, que rara virtude a tua! Se o amas, se por lhe dar alivio as dores tu mesma lhe desempeces o caminho por onde te ele ha de fugir para sempre, que nome darei ao teu heroismo! Que anjo te fadou o coracao para a santidade desse obscuro martirio?!- Estou pronta, disse Mariana.- Aqui tem a carta, minha boa amiga. Faca muito por nao vir sem resposta - disse Simao, dando-lhe com a carta um embrulho de dinheiro.- E o dinheiro tambem e para a senhora? - disse ela.- Nao, e para si, Mariana: compre um anel.Mariana tomou a carta, e voltou rapidamente as costas para que Simao nao lhe visse o gesto de despeito senao desprezo.O academico nao ousou insistir, vendo-a apressar-se na descida para o quinteiro, onde o ferrador enfreava a egua.- Nao lhe chegues muito com a vara - disse Joao da Cruz a Mariana, que, de um pulo, se assentou no albardao, coberto de uma colcha escarlate. - Tu vais amarela como cidra, moca! - exclamou ele reparando
na palidez da filha - Tu. que tens?- Nada; que hei de eu ter?! de-me ca a vara, meu pai.A egua partiu a galope, e o ferrador, no meio da estrada, a rever-se na filha e na egua, dizia em soliloquio, que Simao ouvira:- Vales tu mais, rapariga, que quantas fidalgas tem Viseu! Pela mais pintada nao dava eu a minha egua; e, se ca viesse o Miramolim de Marrocas pedir-me a filha, os diabos me levem se eu lha dava! Isto e que sao mulheres, e o mais e uma historia!XApeou Mariana defronte do mosteiro, e foi a portaria chamar a sua amiga Brito.- Que boa moca! - disse o padre capelao, que estava no raro lateral da porta, praticando com a prioresa, acerca da salvacao das almas, e de umas coretas de vinho do Pinhao que ele recebera naquele dia, e do qual ja tinha engarrafado um almude para tonizar o estomago da prelada.- Que boa moca! - tornou ele, com um olho nela e outro no raro, onde a ciumosa prioresa se estava remordendo.- Deixe la a moca, e diga quando ha de ir a servente buscar o vinho.- Quando quiser, senhora prioresa. Mas repare bem nos olhos, no feitio, naquele todo da rapariga!...- Pois repare o senhor padre Joao - replicou a freira - que eu tenho mais que fazer.E retirou-se com o coracao mal-ferido, e o queixo superior escorrendo lagrimas... de simonte,- Donde e vossemece? - disse brandamente o padre capelao.- Sou da aldeia - respondeu Mariana.- Isso vejo eu... Mas de que aldeia e?- Nao me confesso agora.- Mas nao faria mal se se confessasse a mim, menina, que sou padre...- Bem vejo.- Que mal genio tem!...- E isto que ve.- Quem procura ca no convento?- Ja disse la para dentro quem procuro.- Mariana, es tu?! Anda ca!A moca fez uma cortesia de cabeca ao padre capelao, e foi ao locutorio donde vinha aquela voz.- Eu queria falar contigo em particular, Joaquina - disse Mariana.- Eu vou ver se arranjo uma grade: espera ai..O padre tinha saido do patio, e Mariana, enquanto esperava, examinou, uma a uma, as janelas do mosteiro. Numa das janelas, atraves das reixas de ferro, viu ela uma senhora sem habito.- Sera aquela? - perguntou Mariana ao seu coracao, que palpitava - Se eu fosse amada como ela!...- Sobe aquelas escadinhas, Mariana, e entra na primeira porta do corredor, que eu la vou - disse Joaquina.Mariana deu alguns passos, olhou novamente para a janela onde vira a senhora sem habito, e repetiu ainda:- Se eu fosse amada como ela!...Mal entrou na grade, disse a sua amiga:- Olha la, Joaquina, quem e uma menina muito branca, alva como leite, que estava ali agora numa janela?- Seria alguma novica, que ha duas ca muito lindas.- Mas ela nao tinha vestimenta nenhuma de freira.- Ah! ja sei; e a D. Teresinha de Albuquerque.- Entao nao me enganei - disse Mariana, pensativa.- Pois tu conhece-la?- Nao; mas por amor dela e que eu ca vim falar contigo.- Entao que e?! Que tens tu com a fidalga?-
Eu ca, por mim nada; mas com uma pessoa que lhe quer muito.- O filho do corregedor?- Esse mesmo.- Mas esse esta em Coimbra,- Nao sei se esta, nem se nao. Faz-me tu um favor?- Se eu puder...- Podes... Eu queria falar com ela.- O dianho! Isso nao sei se podera ser, porque a trazem as freiras debaixo de olho, e ela vai-se embora amanha.- Para onde vai?- Vai para outro convento, nao sei se de Lisboa, se do Porto. Os baus ja estao preparados, e ela esta morta por sair. E tu que lhe queres?- Nao to posso dizer, porque nao sei... Queria dar-lhe um papel... Faze com que ela venha ca, que eu dou-te chita para um vestido.- Como tu estas rica, Mariana!... - atalhou, rindo, Joaquina. - Eu nao quero a tua chita, rapariga. Se eu puder dizer-lhe que venha, sem que alguem me ouca, digo-lho. E agora e boa mare, porque tocou ao coro... Deixa-me ir la...Joaquina saiu-se bem da dificil comissao. Teresa estava sozinha, absorvida a cismar, com os olhos fitos no ponto onde vira Mariana.- A menina faz favor de vir comigo depressinha? - disse-lhe a criada.Seguiu-a Teresa, e entrou na grade, que Joaquina fechou, dizendo:- O mais breve que possa bata por dentro para eu lhe abrir a porta. Se perguntarem por vossa excelencia, digo-lhe que a menina esta no mirante.A voz de Mariana tremia, quando D. Teresa lhe perguntou quem era.- Sou uma portadora desta carta para vossa excelencia.- E de Simao! - exclamou Teresa.- Sim, minha senhora.A reclusa leu convulsiva a carta duas vezes, e disse:- Eu nao posso escrever-lhe, que me roubaram o meu tinteiro, e ninguem me empresta um. Diga-lhe que vou de madrugada para o convento de Monchique, do Porto. Que se nao aflija, porque eu sou sempre a mesma. Que nao venha ca, porque isso seria inutil, e muito perigoso. Que va ver-me ao Porto, que hei de arranjar modo de lhe falar. Diga-lhe isto, sim?- Sim, minha senhora.- Nao se esqueca, nao? Vir ca, por modo nenhum. E impossivel fugir, e vou muito acompanhada. Vai o primo Baltasar e as minhas primas, e meu pai e nao sei quantos criados de bagagem e das liteiras. Tirar-me no caminho e uma locura com resultados funestos. Diga-lhe tudo, sim?Joaquina disse fora da porta:- Menina, olhe que a prioresa anda la por dentro a procura-la.- Adeus, adeus - disse Teresa, sobressaltada. - Tome la esta lembranca como prova de minha gratidao.E tirou do dedo um anel de ouro, que ofereceu a Mariana.- Nao aceito minha senhora.- Por que nao aceita?- Porque nao fiz algum favor a vossa excelencia. A receber alguma paga ha de ser de quem ca me mandou. Fique com Deus, minha senhora, e oxala que seja feliz.Saiu Teresa, e Joaquina entrou na grade.- Ja te vais embora, Mariana?- Vou, que e pressa; um dia virei conversar contigo muito. Adeus, Joaquina.- Pois nao me contas o que isto e? O amor da fidalga esta perto daqui? Conta, que eu nao digo nada, rapariga!...- Outra vez, outra vez; obrigada, Joaquina?Mariana,
durante a veloz caminhada, foi repetindo o recado da fidalga; e, se alguma vez se distraia deste exercicio de memoria, era para pensar nas feicoes da amada do seu hospede, e dizer, como em segredo, ao seu coracao: "Nao lhe bastava ser fidalga e rica: e, alem de tudo, linda como nunca vi outra!" E o coracao da pobre moca, avergando ao que a consciencia lhe ia dizendo, chorava.Simao, de uma fresta do postigo do seu quarto, espreitava ao longo do caminho, ou escutava a estropeada da cavalgadura.Ao descobrir Mariana, desceu ao quinteiro, desprezando cautelas e esquecido ja do ferimento, cuja crise de perigo piorara naquele dia, que era o oitavo depois do tiro.A filha do ferrador deu o recado, e sem alteracao de palavra. Simao escutara-a placidamente ate ao ponto em que lhe ela disse que o primo Baltasar a acompanhava ao Porto.- O primo Baltasar!... - murmurou ele com um sorriso sinistro - Sempre este primo Baltasar cavando a sua sepultura e a minha!...- A sua, fidalgo! - exclamou Joao da Cruz. - Morra ele, que o levem trinta milhoes de diabos! Mas vossa senhoria ha de viver enquanto eu for Joao. Deixe-a ir para o Porto, que nao tem perigo no convento. De hora a hora Deus melhora. O senhor doutor vai para Coimbra, esta por la algum tempo, e as duas por tres, quando o velho mal se precatar, a fidalguinha engrampa-o, e e sua tao certo como esta luz que nos alumia.- Eu hei de ve-la antes de partir para Coimbra - disse Simao.- Olhe que ela recomendou-me muito que nao fosse la - acudiu Mariana.- Por causa do primo? - tornou o academico ironicamente.- Acho que sim, e por talvez nao servir de nada la ir vossa senhoria - respondeu timidamente a moca.- La, se quer, - brandou mestre Joao - a mulher, vai-se-lhe tirar ao caminho. Nao tem mais que dizer.- Meu pai, nao meta este senhor em maiores trabalhos? - disse Mariana.- Nao tem duvida menina - atalhou Simao - eu e que nao quero meter ninguem em trabalhos. Com a minha desgraca, por maior que ela seja, hei de eu lutar sozinho.Joao da Cruz, assumiu uma gravidade de que a sua figura raras vezes se enobrecia, disse:- Senhor Simao, vossa senhoria nao sabe nada do mundo. Nao meta sozinho a cabeca aos trabalhos, que eles, como o outro que diz, quando pegam de ensarrilhar um homem, nao lhe deixam tomar folego. Eu sou um rustico; mas, a bem dizer, estou naquela daquele que dizia que o mal dos seus burrinhos o fizera alveitar. Paixoes... que as leve o diabo, e mais quem com elas engorda. Por causa de uma mulher, ainda que ela seja filha do rei, nao se ha de um homem botar a perder. Mulheres ha tantas como a praga, e sao como as ras do charco, que mergulha uma, e aparecem quatro a tona da agua. Um homem rico e fidalgo como vossa senhoria, onde quer topa uma com um palmo de cara como se quer e um dote de