e tristemas a solidaonao anuncia derrotaslugar das ruas e nopeito onde amargao golpe violentoda hipocrisiahoje o domingonao tem cores paraenfeitar a vidaque vai resvalandopelas calcadas tao estranhamenteiluminadas e desfiguradas Tenho vinte e tres anos e estou no quintoe ultimo ano de Psicologia. A todo momento me perguntam E ai? Ja sabe o que vai fazer?, isso nos melhores dias. Ha dias emque tento me esquivar dos antiquissimos Vaiatender crianca ou adulto?. Outros dias me arrependo de confessar minhacondicao de estudante. Mas vai abrir consultorioou vai para empresa?, e desvio como um pugilista, devolvendo Hoje em dia ha uma porcao de lugares para umpsicologo, nas escolas, na consultoria, na saude publica, em projetos sociaisetc.. Mas compreendo que e so uma maneira de se puxar assunto, assim comose pergunta a um adolescente sobre namoros, a escola. Nem a gente que estudacinco anos sabe bem o que e que vai fazer um psicologo solto no mercado detrabalho. Mas junto destas respostas, temo terque confessar o inevitavel. Nao tenho jeito para psicologo. E quando digo issopodem bem me dizer que sou otimo para ouvir os outros, que sou atencioso, que naotiro conclusoes precipitadas. Que tenho quase as qualidades de um barman importado direto dos filmes ou deum taxista das metropoles deposito imaginario das historias mais absurdas eusuais da humanidade. Outra caracteristica comum entre estas pessoas com quemtenho me encontrado nos ultimos cinco anos e deduzir que um estudante depsicologia tem paixao (e talvez a necessidade) de escutar meticulosamente avida alheia, estando disponivel principalmente em longas viagens de onibus paraterapias interminaveis, tanto do passageiro ao lado quanto de seus familiaresque nem se encontram no onibus. Tenho umaprima que e meio psicossomatica, sabe? O problema dela e que ... Mas o que entao eu quero fazerdepois de formado? E esta e uma pergunta que eu me faco desde muito antes deassinalar Psicologia na lista do vestibular. E uma pergunta maldita para alguns.O que e que eu vou fazer da vida? Eugostaria ate de poder responde-la definitivamente. Mas nem quase eu consigo. Entao eu volto para a infancia, perto dasmemorias guardadas, bem perto da primeira briga, da primeira vez que me mijeina escola. La eu vejo um menino de uns oito anos virando para os pais eperguntando se existe crianca escritora. E um tempo depois um menino que comecaa escrever cronicas, emitir opinioes sobre o que e ser crianca e outras coisas.As vezes ele diz para os outros que quer ser escritor. As imagens deste meninosao bruscamente arrancadas dos meus olhos, como se me arrancassem da mao umafotografia, e nos dedos seguro as bordas do papel rasgado. Durante minha graduacao em Psicologiatentei escrever dois livros de contos, que de tantas revisoes, enxertos,acabaram por se perder, restando alguns contos de valor sentimental e quasenenhum valor literario. Um romance escrito durante um feriado, que serviu de experienciapara lidar com a solidao. Dois blogs de poesia, agrupados em um documento deWord, que seguem o curso timido e intimo da poesia, e uma serie de textosinacabados, confissoes em um diario no Bloco de Notas, varios cadernos espalhadospela casa com ideias para livros e