Umpoema delicadamente nostalgico. No sentido tradicional de nostalgiacomo saudade triste da patria. E a infancia (a boa infancia!) naoseria a nossa casa primeira e unica e verdadeira patria afetiva? E para la, ainfancia, o eu poetico se dirige e vai catando cacarecos aindavivos na memoria. Isso porque Habita em mim/a singelacasa/da minha infancia. (Trocadilho feliz!)E as imagens vao surgindo: o quintal farto, o limoeiro traquino, opassaredo em festanca, o velho sabugueiro, abril em flores (belaconstrucao!), o telhado de cavacos, lamparinas atrepadas, olhosmeninos, o terreiro e o pai. E entao chegamos aos bascuis, aoscacarecos. E estes, os bascuis, os cacarecos, muitas vezes tomados como simples objetos descartaveis, comuns ou semvalor sao aquelas coisas que compoem os mais belos quadros das nossasmemorias, das nossas lembrancas, dos nossos sonhos. Que viagemsaudosa e agradavel a leitura desse poema!Catandobascui(LiliaDiniz) Habita em mima singela casa da minha infancia Na fartura doquintalo limoeirotraquinoflorido sempreadocando meusouvidoscom os cantaresdiariosdo passaredo emfestanca O velho sabugueiroperfuma abril emflorescurando febresestouradas emcataporase alucinacoesem labaredas O telhado decavacospesa sobre o tempoque insiste naopassar Lamparinasatrepadasnas paredes detaipaincandeiama imensidao dos meus olhosmeninos Salaquartocozinhaabrigam o quasenada de mim Mas e la noterreiro barrido todoamanhecerpelas cuidadosasmaos de meu paique brinco decatar restos de sonhos elembrancas(Fonte:http://liliadiniz.zip.net/arch2011-02-01_2011-02-28.html#2011_02-14_00_42_07-10306545-0.)Obs.: foi solicitadaautorizacao a autora. No entanto, nao houve resposta. Caso aautora tenha alguma objecao a postagem do poema acima neste blog,que comunique atraves do e-mail jberna68@gmail.com.br. De qualquer forma, este blog agradece a autora a existencia do poema. O blog Poesia Selecionada parabeniza a todos os poetas e leitores."A poesia transforma todas a coisas em encanto: exalta a beleza daquilo que e mais belo e acrescenta beleza ao que esta mais deformado; atrela o jubilo ao horror, a tristeza ao prazer, a eternidade a mudanca; subjuga a uniao, sob o seu suave grilhao, todas as coisas irreconciliaveis." P. B. Shelley (1792-1822), poeta, ensaista e tradutor ingles. In Uma defesa da poesia.Poesia e vida! (Fonte da imagem: http://lillyneves.blogspot.com/2010/11/so-sei-sentir.html.) Umacena poetica: um menino que comia balinhas coloridas das mao do avoe que, um dia, fica esperando o avo voltar. E o avo nao volta.Daria um belissimo curta-metragem. Da ate para imaginar o olhartriste do menino, o olhar perdido na estrada de barro no final de umatarde de pouco sol. Essa cena nao existe nas telas, mas existe, empreto e branco, no poema O velho Pubi. Uma cena repleta deimagens trazidas dos baus da infancia, onde ficam guardadas paramomentos como esse fazer poetico. A aparente simplicidade do poemaesconde, talvez, a beleza e a riqueza sentimental de imagens como aconcha de suas maos e do gosto de fundo de bolso/decalcas. O contar do dia leva o leitor a refletir sobre aespontaneidade das palavras na infancia e sobre a amargura nosilencio do Nunca mais contar do meu dia. Maravilha de poema! Ovelho Pubi(MauroUlrich )Meuavo ia na vendaatardinhaena volta me traziaumpunhado de balinhas coloridas,queeu comia com prazernaconcha de suas maos.Asbalas tinham gosto de fumo,decachacaede fundo de bolsodecalcas.Emtroca eu tinha que lhe tirar os sapatos,contardo meu diaemanter sempre quenteaagua do chimarrao.Ateque teve uma tarde que ele foi na vendaenao mais voltou.Nuncamais balinhas coloridas.Nuncamais tirar os sapatos.Nuncamais contar do meu dia.Aagua do chimarrao