a palavra por si so e algo inerte, algo vazio, sem existencia enquanto nao foi idealizada, mas que ao ser pronunciada adquire vida.e atraves dela que o homem interage com o mundo,e com os outros homens que nele habitam.ingenuo aquele que acredita que detem sobre a palavra dita, o seu controle.nao sabe ele que a palavra, uma vez dita, esta livre para caminhar com suas pernas(pernas essas que seu orador lhe desenhou outrora)ele (o homem) ainda desconhece que a propria palavra, em vida,possui a capacidade de transmutar a vida,ou ate mesmo de construir a morte. Quando eu pronuncio a palavra Futuro, a primeira silaba ja pertence ao passado.Quando eu pronuncio a palavra Silencio,eu o destruo.Quando eu pronuncio a palavra Nada,eu crio algo que nenhum nao-ser consegue abarcar. No bar com Deus e o DiaboSonhei....sonhei que estava no barSonhei que via o diaboEle sentava-se a mesa, fumava comigoBebia ao meu lado.Questionava meus valoresJogava com meus medosCuspia na bibliaGabava-se de realizar desejos.Oferecia o mundoPoder, sucessoFama, sexoMeus mais secretos desejos.A mesa era de tres lugaresEntao Deus apareceuNada falouApenas sentou.O diabo se calou, entaoDeus nada falou apenas se movimentouLimpou a bibliaEm nada se gabouApenas o furo dasuas maos mostrou. Com um sorriso purono rosto se levantouDevolveu-me a bibliaEm nada mequestionouNovamente apenas asmarcas de dor e sofrimento mostrou.Sem palavras a conversa acabouO Diabo furioso, o bar quebrouDeus sorrindo apenas se levantouEu EntendiIndependente do bar que voce frequenteDe quem sente a sua mesaDas propostas que voce recebaNada vai mudar os furos nas maos daquelehomemQue sorrindo da mesa se levantou Quis escrever uma historia....peguei um lapis, um pedaco de papel..tentei esbocar algo, mas nao foi o suficiente...faltava algo...olhei no dicionario uma palavra para pensar,vasculhei em um livro de poemas um verso para nortear,nada....escutei uma cancao para inspirar,procurei nos albuns de fotografias alguma memoria para despertar,nada.Prostrado em frente ao papel...nada conseguia escrever.Perguntei para mim: o que havia de errado? estava cansado demais para pensar em algo?Acendi o meu cigarro e entre um trago e outro, pude observar a fumaca subir ate o teto mofado de minha sala escura. A fumaca era tortuosa, tinha vontade propria...subia livremente ate o teto... ninguem para interrompe-la, apenas o teto. Pouca importava isso para ela...ela subia destemida...confesso que senti um pouco de inveja de sua firmeza.Segundos depois...ao encontrar o teto, se dissipou.Meu copo tinha uma ultima dose de whisky barato...com duas pedras de gelo, quase desfeitas....Um trago e a dose desceu rispida e amarga, tal como o meu espirito encontrava-se naquele instante.Percebi...nao havia sobre o que escrever...ali...naquele momento...nada que fosse demasiadamente profundo a ponto de carecer uma observacao.Em tempos como esse...sao poucas as coisas dignas de serem escritas,Talvez...aquela piada idiota que o meu melhor amigo me contou no almoco; ou a historia que o velho da esquina me disse mais cedo; talvez o lindo rosto da garota ruiva que eu observei no onibus voltando para casa mais tarde.Tantos singelos momentos...todos eles, tal como a fumaca de cigarro, ja partiram. Sobrou apenas essa historia. Flores No CopoPintura A OleoTamanho :70 x 50Tecnica: academicaCor Predominante: nenhuma XXVI mostra de arte da Granja VianaExposicao: de 23 de junho