No dia em que vi o cao derrubar seu dono para lutar com outro,foi quando escrevi essa historia para ela.A tarde era rosa e eu descrevia a paisagense os tempos para contornaro ocorrido ate chegar a hora.E ela chegou.Voce caminhava, com meias e sandalias, para levar um menino ao trem.Eu era pequeno e a musica que havia ficado parada e esquecida no radio voltava a tocaragora.E ele chorava de medo. Seguir adiante? Atravessar as estacoes? Ter de ouvir a velha piada sobre o que permanece e os passageiros? Viver era temer deslizar pelas rodas das ruas.Mae, eu nao quero ir. E te odeio.Faz frio.Voce me despeja no carro. E eu sumo.Nunca mais nos vemos de novo,Entao voce ajoelhava, entre voces dois,o trem e a plataforma, uma mae e seu filho, o lustre e as ondas de luz, e olhava bem para ele. Cega. Sem os oculos. Esse cinema da vida cotidiana.E o abracava nada dizendo.Mas eu sabia ler aquele abraco. Ele falava de preparar pelo afeto alguem para ir a cidade. Para ir a Saude.Para ir a saudade.La,Onde milhares de bracos o aconchegariame as pessoas estariam doentes, vez ou outra deixando-se morder ou engolir por essa estatua enorme e ciumenta de luz e cimento.Mas toca-lo era enredar o filhote num barbante muito fino e delicado.Nesse fio invisivel. Amarrado sobre os dedos. Aliviando. Vivo. No ver ouvir, entenderera uma massa que se poderia cortar em duas fatias:nao conhecer seus simbolos oume perder nesse narrar confusoque sao os descaminhos e rumos das palavras.Um fluxo de leite.Nao me dou a guardar e repisar poemasem gavetas com maracujas e grilos. Eu deixoa mastigacao repetitiva para as vacas.Se o compositor cria uma cancaoha essa hora em que a cantora a escolhe(ou e a musica quem pega a interprete, num vicio? Numencanto?)para que nunca mais se faca ouvir os mesmos sons. Sao osaneis e os dedos.Ela cantava e imprimiu sua marca nas notas para sempre. Naohavera como repeti-la.Esse que e o modo das cancoes tambem e um estilo tortode amar.[Ilustracao: Noite, Michael Ornstein. Disponivel em <http://michaelornstein.com/night> Acesso: 20/11/2012] Para Sabrina MostafeSabrina, nos somosmendigos.Na linha do horizonte,as portasdaquele filme antigoinvertidas deitadas abertasfecho-as para te dizerque os passistas e asvedetesvao deixando beijos pequenosem nossos chapeus.Mas, amiga,como as fechamos?Ou foi o vento?Algum evento amorosode carne, mal-sucedido.Saio pedindopor aienquanto ficas intacta.Nas sombras, os dois.E que eu achoe acredito nessemeio tempo arvoredoentre o carro que passae a pedra que fica.Varios planetasaltos astrossobre esse ato singularderramam-se sobreos nossos ombros cansados.Apesar do que nos amarga ao passado,e chegada, irma,a idade de amar. Foto: Dia 949, por amy hildebrand, do blog da autora: <http://withlittlesound.blogspot.co.uk/2012/04/day-949.htm> Acessado em 11 de maio de 2011. Seja eu sempresem luze faltoso,mas que precisede outros dos sacrificiospara enxergar. Pro gozo.As lamparinasme sigamos olhos e o oleoumidos sobreas unhas e osacordados sinos,acordai, avos e avosbabas e babalaos!Pes e fe em terraencerro, cerro. Ponto.Sera agora sinapercorrer espacosna delicadezado inacabado.De nada saberdas coisas, do solto.Surja uma liberdadesuja de verdadelevantada em raizesnos seus ninhossensiveisdo ver altode tocarda fome todaapoiandoconstrucoes concretasalgodoes obliquosde sempre ser aluno,pai mae e filhos. O trem dascerejase um estadoimaginarioe permanente.Sem que seespere,em meio