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não estou lhe escondendo coisa alguma - respondeu Ken. - Quantos você acha que sejam? - Os tiros que ouvi vieram da mesma arma. Art fez um esforço parapensar. - Se houvesse dois, eu estaria ali agora com Greg - disse. Isso fazia sentido. Ficaram ambos em silêncio. A anônima identidade dotocaieiro tornava ainda mais séria a situação. Súbita einesperadamente, um rifle falara e toda a situação havia-se invertido.Um momento antes, tudo valia e era divertido: liquidar Martin, caçarNancy, quase prontos para darem o dia por terminado e começarem a beberpara valer. Talvez um jogo de Monopólio naquela noite, uma boa maneirade relaxar os nervos, e no dia seguinte voltar à caçada legítima. Agora havia alguém caçando-os e eles estavam em fuga. Ken levantou-se, olhou cauteloso pela janela da cozinha e voltou. - Nada - disse. - Sentou-se longe da porta da frente, aberta, e tomououtro drinque. - O que é que você acha que devemos fazer? - perguntou Art. - Bem - disse Ken - quem quer que seja e o quequer que ele queira, nóstemos de pegálo. Ele nos viu. Você, com certeza; eu, com todaprobabilidade. - Há uma coisa mais importante para fazer em primeiro lugar - disse Art. - Sim? - Desfazer-nos dos corpos. - Não. Ele. Ele é mais importante. - Escute aqui - insistiu Art - ninguém pode acusar ninguém deassassinato se não há vítima. Não me importo com quem tenha visto oquê. O importante é que não haja nenhum cadáver, e é a palavra delecontra a nossa. - Talvez ele tenha tirado fotos. Art encolheu os ombros. - Eu corro esse risco. Ken pensou no caso e acendeu um cigarro. - Muito bem - disse. - Nancy, sim. - Greg, também - insistiu Art. Vamos lançá-lo na água com ela. Diremosque ele se perdeu. - E Sue vem até aqui. só Deus sabe com quem, e começa a procurá-lo. -Havia autêntico desespero na voz de Ken. Art irritou-se. - E daí? - E se alguém começar a fazer perguntas? - Quem é que vai dar as respostas? - Quem, dabo, se importa com isto? Para começar, eu não quero perguntas.Você quer? Não havia maneira de rebater esse argumento. Art tentou, mentalmente, enão a encontrou. Ken tinha razão. Chegaria Sue em primeiro lugar,depois a Polícia Estadual, o Serviço Florestal e uma imensa rede dehomens, cães e helicópteros. E ele e Ken fingindo ajudar e tentandocertificar-se de que não diziam coisa alguma, que era melhor calar,perguntando-se o tempo todo se alguém encontrara o carro estacionado deMartin e, por alguma louca chance, estava tentando somar dois e dois. Ese encontrassem um pouco do sangue de Nancy, o analisassem edescobrissem que era de mulher, ou o que quer que o pessoal da medicinalegal pudesse concluir? Art tomou um longo gole de bourbon. - Muito bem - disse. Sentiu um vago alívio. A coisa começava a fazersentido. Os dois resolveriam o caso, de alguma maneira. Eram doiscontra um e eram bons caçadores. E tinham uma grande vantagem.Conheciam o terreno. Ninguém poderia possivelmente conhecê-lo tão bemcomo eles. Ninguém. Ken falava nesse
pela vaga silhueta das moitas que corriam entrea cabana e a serraria. Logo depois, sentiu pequenos galhos à frente damão estendida e começou a abrir um cauteloso caminho pela vegetaçãorasteira, amaldiçoando os ramos que lhe açoitavam o rosto frio e ohomem, quem quer que fosse, que tornava tudo isso necessário. Livrou-se finalmente das moitas e havia apenas o trecho final até ocanto da serraria. Esperou, à escuta, mas nada ouviu. Estaria issocerto? Não deveria pelo menos haver ruído de patas em disparada egrunhidos de ratos? Estremeceu e estalou uma vez os dedos. A resposta de Art veio de tão perto que se sobressaltou. Dirigiu-se paraa fonte do som, ouviu um leve movimento e sentiu a presença de alguém. Art? - perguntou, em um sussurro. - Sim. - Okay! Nenhum problema. Ouviu alguma coisa? - Nada. - Vamos, então. Saíram para o campo aberto, chegaram à esquina da serraria, escutaram, econtinuaram a caminhar em direção à parede. Art chegou ao local ondedeveriam estar Qreg e Nancy. Lançou um olhar para o cume do telhado daserraria. Com todo o cuidado, deslizou pela parede em direção ao chão,odiando o pensamento de lhes tocar o corpo com os pés. Eles deveriamestar em rigor mortis naquele momento, duros como tábuas, ambos, doispedaços rígidos como pedra, de carne empilhada junta, sangue congelado.Moveu-se, cauteloso. - Chegou a eles? - Ainda não. Continuou por mais cinco metros ao longo da parede, seguindo-o Ken àaltura do ombro. Nada havia. Parou. - O que é que há? - Não sei. - Art recuou sobre os próprios pés, voltando ao ponto departida. Tomou a direção oposta, abrindo o pé em arco, mais descuidadonesse momento. Havia alguma coisa errada. - Que diabo é que está havendo? - Era Ken, falando outra vez, e no seusussurro havia a mesma pavorosa suspeita, que ele também começara asentir. - Eles não estão aqui - disse Art, finalmente. - Mas têm que estar. - Escute, eu lhe digo, eu tenho certeza do lugar onde aquilo aconteceu.Eu estava junto dele. Era apavorante. Nancy e Greg haviam sido retirados dali. Subitamente, Ken disse: - Vamos cair fora daqui. - Espere. - A lanterna de Art varreu o chão. Ken estendeu a mão, tomou-ae apagou-a. - Você está louco? - Agarrou o braço de Art e ouviu-oarquejar. Era o braço ferido. Soltou um palavrão, amaldiçoou Art,amaldiçoou-se a si mesmo, amaldiçoou todo mundo. Devido à luz, toda asua visão noturna desaparecera. E quem quer que estivesse atrás delespoderia tê-los localizado naquele momento. Todo o silêncio deles tinhasido em vão. Ajudou Art a subir a parede, nada mais disse e puxou-o asperamente paraas moitas. Quando as alcançaram, explodiu, feroz: - Seu idiota de merda. - É você. Pelo menos,, temos certeza de que eles não estão lá. Pelomenos, sabemos. - Apesar de tudo, Art falava com ar culpado. Ken recuperou parte da visão. Distinguiu as silhuetas dos cumes dealgumas árvores gigantes contra o céu. Controlou a fúria. - Vamos - disse. - Para onde? - Para os botes. - Fugir? Agora você está louco. - Não para fugir. Dormir. Art pensou. - Poderíamos
nos revezar na cabana - sugeriu. - Eu, não. - Ken dirigiu-se em passos firmes para o lago. Após algunsmetros, ouviu Art, seguindo-o. Em alguma parte na escuridão de tinta emvolta, tocaiava-os uma presença inumana. Alguém que matara Greg e lhelevara o corpo e o de Nancy. Por quê? Para amedrontá-los? Como prova?Para usar Nancy contra eles, enquanto escondia seus própriosassassinatos? E quem? E onde? Ali, mas onde? Ouvm movimento outra vez. Era Art, passando por ele, inesperadamente, emdireção à área de desembarque, tomando a frente entrando em pânico, nãose importando mais em fazer ruído. Havia aceito a idéia do bote e,naquele momento, seu único pensamento era subir nele e sair para olago, onde havia segurança. - Espere! - silvou Ken. Art, porém, continuou a andar pesadamente.Maldito idiota, pensou Ken. Seguiu-o e por sobre o ruído tentou ouviralguma coisa que pudesse estar acontecendo às suas costas. Art chegou à margem do lago e ouviu um som diferente. Bastaram a Ken urnou dois segundos para compreender. Art choramingava. Era um baixo ruídoanimal, de desesperado terror. Encontrou-o na abertura entre as árvoresque era o ponto de desembarque, delineado contra o céu estrelado erefletido na superfície do lago. Estava de joelhos à beira da água, decabeça curvada. Ken soube por que, imediatamente. Não precisou que lhe dissessem. Mas,apesar disso, cutucou a coisa com o pé. O bote que haviam ancorado aliantes estava completamente vazio, transformado em tiras inúteis deborracha rasgada. Passou por Art e foi até a árvore onde Art e Greghaviam pendurado o outro bote. Tocou-o com a mão e uma longa tira deborracha caiu em volta de seus braços, como se fosse uma serpente. Eles não iam a parte alguma no lago. Não, em um bote de borracha. Não,naquela noite. Não, no dia seguinte. Capítulo 20 A UNS TRÊS METROS DE DISTÂNCIA, com a faca na mão, ele observou Kencolocar Art de pé. Ouviu-lhes os sussurros e seguiu-os durante um curtoespaço de tempo, do lago até as moitas. Era perigoso demais tentarmatá-los, a faca ou a bala. Não, quando estavam juntos. Na escuridão,as possibilidades eram que pegasse apenas um, errasse o outro, este oatacasse. Não podia dar-se ao luxo desse tipo de erro. Ou, por falarnisso, mais erros de qualquer tipo. Cometera os únicos dois que sepermitiria: o primeiro errar o tiro em Art porque tivera cuidado emexcesso com a pontaria e porque deixara que ele começasse a se mover. Osegundo, piorando as coisas disparar outra vez, como um noviço nervoso.Ninguém podia acertar com uma mira telescópica em um homem a correr, enão houvera tempo para desmontá-la. Que se fossem. Eles se esconderiam em algum lugar entre as moitas parapassar a noite, talvez em uma ilhota no pântano, que era o local lógicoe seguro. Isso seria profundamente irônico. Teriam por companhia apobre moça, bem próxima no fundo, juntamente com o homem. Qual o nomedeles? Verificara a carteira do homem. Martin. Martin Clement. E navéspera ouvira Ken, ou Greg, berrando o nome dela - Nancy. Simplesmenteisso. O sobrenome não importava. Não importava o de ninguém. Naquelamanhã ela ainda estivera viva, quente, respirando, consciente, animadaainda
anterior, havia-a experimentado. Colocara uma luz mais forte nochão, apontada para a porta. Depois, fizera uma volta em torno daserraria para ver se escapava alguma réstia. Nenhuma. No ano passado, na noite anterior à caçada feita por eles, colocara-setambém debaixo da janela da cabana e escutara. Não pudera fazer o mesmoeste ano. O que o som nele evocava era doloroso demais. Esperaranaquela vez na escuridão e no frio, junto à janela, e lhes escutara orito anual. Ouvira as gargalhadas de Ken e Greg, as obscenidades e osgritos da moça, finalmente silenciada por Art. Ficara ali, escutando, eos anos haviam retroagido, até que era Alicia que estava ali com eles,não uma mulher estranha que iam matar na manhã seguinte. Os gritos, oterror, o nojo e a dor que Alicia devia ter sentido eram evocados.Ouviu e lembrou-se do medo nos olhos dela todas as vezes em que adesejava; de seus gemidos em pesadelos durante anos, como os de Petey,o filho dela, quando a sua mente vazia se enchia de pavor. Filho dela,não dele. De Ken, provavelmente. Ele tinha a boca e o nariz de Ken.Engraçado que Helen nunca houvesse notado. Naquele momento, todos os sons se fundiram mais uma vez em sua mente. E,compassivamente, morreram quando se dirigiu para a escada coberta defuligem dentro da chaniné, onde madeireiros há muito mortos haviampenetrado com longas vassouras, limpando. O ferro fora bem plantado.Após 90 anos, mesmo que meio corroído pela ferrugem, ainda se mantinhafirme no tijolo podre. Subiu cada vez mais alto na escuridão e no frio.A 15 metros de altura, alcançou a estreita plataforma de madeira queconstruíra no ano anterior, depois que Ken, Art e Greg haviam idoembora. Pregara grampos de montanhista no tijolo e os ligara com aramesàs velhas vigas da serraria. Encontrava-se a três metros da parte docume e, se colasse o olho num dos vários pequenos orifícios que abriranos tijolos, podia varrer toda a ilha. Estendeu a mão para o saco de dormir. Havia-o pendurado ao amanhecer,bem seguro, sobre outros grampos imediatamente acima. Preso daquelamaneira, não precisava preocupar-se. Enfiou-se nele; tenteou em voltaem busca da mochila, apanhou um cigarro e acendeu-o. Petey estaria na cama também, pensou, talvez pedindo o gole de água quequeria todas as noites naquela hora, emitindo estranhos eincompreensíveis sons e voltando a angélica face inexpressiva para aporta, quando Helen entrasse. Estaria dormindo no quarto de hóspedes dacasa de Ken e ainda estaria lá na noite seguinte, ou no outro dia,quando Ken estivesse morto. Seria tudo a mesma coisa, exceto que nãoteria mais pai, mas apenas o homem que casara com sua mãe e cuidaradele como sempre fizera, desde que ela se suicidara. Mas Ken não sabia. Estava lá fora entre as frias moitas, em companhia deuma quase bicha de mente suja, chamada Art Wallace. Mas ele saberia.Amanhã, ou no dia seguinte, antes de morrer, ele saberia de toda ahistória. E teria um ou dois momentos para pensar nela. Tirou mais uma ou duas tragadas e, com todo o cuidado, esmagou o cigarrosobre uma viga, colocando a ponta no bolso para rasgá-la no diaseguinte, transformar o papel numa minúscula
saiu por uma fresta no madeirame edirigiu-se para as moitas. Moveu-se cautelosamente, mas não se deu aotrabalho de agachar-se. Ken estaria olhando para o alto da escarpa, decostas viradas, e a própria serraria o ocultaria de Art. Dirigiu-se até a cabana e experimentou a porta da frente. Aberta.Entrou, fechou-a e aferrolhou-a, por cautela. Na cozinha, acendeu obico de gás e começou a preparar café. Trinta minutos depois tomou banho, barbeou-se e foi descansar na salaprincipal da cabana, bebericando café e comendo presunto frito e ovosdesidratados mexidos. Uma ou duas vezes foi até a cozinha e apontou o rifle e a miratelescópica para a escarpa. Distinguiu movimentos ocasionais, mas nadaem que pudesse atirar. Eles se mantinham agachados, mas se moviam,apesar de tudo. Quando saíssem finalmente, quereria saber, pois, quandocomeçassem a descer, teria que se mover com grande rapidez. Teria umbocado de terreno a cobrir antes que eles chegassem à base da escarpa. Capítulo 21 Ao CHEGAREM Ao ALTO DA ESCARPA, o braço de Art era um latejante mar dedor e seus olhos ardiam de febre. Ken sabia que tinham de encontrarlogo o seu perseguidor, matá-lo e levar Art a um médico. A penicilinanão estava fazendo absolutamente efeito. Rastejaram entre as rochas e calhaus que se espalhavam pelo cume daescarpa e se arriaram num lugar onde, caso se mantivessem agachados,não poderiam ser vistos da floresta, embaixo. Descansaram, recuperandoo fôlego. Art tirou o estojo de primeiros socorros e tomou umanalgésico. Bebeu uma forte dose de bourbon e passou o cantil a Ken. Ken sacudiu a cabeça. - É melhor você ir devagar com esse troço. - Na cabana, Art havia bebidomeio copo. Ele respondeu, querendo discutir: - Talvez a bebida lhe afete de modo diferente do que faz comigo. - Mas,apesar disso, guardou o cantil. Ken começou a examinar o solo. - Vamos começar - disse. Art acompanhou-o. Naquela manhã haviam trocadopalavras ásperas. Art não quisera escalar a escarpa. Ken defendera essaidéia. - Temos que encontrar alguma coisa. - O quê? - Um cartão de visitas com o nome dele e endereço,, gravados em ouro.Como diabo é que eu posso saber? Ele mesmo não tinha exatamente certeza do que esperava encontrar. Talvezesperasse achar apenas prova tangível de que o tocaieiro era humano e,como eles, vítima das mesmas fraquezas 'humanas. Havia também, sempre,a possibilidade remota de que daquele ponto alto tivessem a sorte devê-lo. Haviam trazido binóculos justamente para esse fim. Em primeiro lugar, porém, ergueram com cuidado as folhas e seus dedossondaram relva seca e procuraram em fendas na rocha. Foi Art quemencontrou a ponta de cigarro. Ergueu-a no ar. - Olhe para isto. - O nome da marca estava escrito em cursivo na pontado cigarro, para dar-lhe status, como a dizer que o fumo era diferentee melhor do que qualquer outro. - O mesmo que eu fumo - comentou Ken. - Talvez ele tenha vindo durante a noite e furtado alguns do seu bolso. - Engraçadinho. Procuraram ainda mais e Art foi o vencedor pela segunda vez. Tiveram queusar ambas as facas para soltar o cartucho, tão fundo estava enfiadoentre duas pedras. Ken cheirou-o.
O cheiro acre de pólvorarecém-queimada ainda permanecia no interior do cartucho. Fora disparadorecentemente. - Remington 25. O mesmo que o meu - disse Art. - E de Greg. - Isso mesmo. - Talvez não seja dele - sugeriu Ken. - O que é que você quer dizer com isso? - Talvez seja seu. - Quer dizer que eu subi até aqui, atirei em Gregr desci correndo eatirei em mim mesmo. - Art falava em voz realmente sarcástica. Ken conservou a paciência. - Quero dizer que alguém apanhou seus cartuchos em algum lugar eenfiou-o aqui para fazernos pensar que é o cartucho que ele usa. -Lembrou-se então do profundo trovão explosivo do rifle. A menos que amemória o enganasse, era algo muito mais pesado do que um 25-06. - Ouapenas para nos pôr nervosos - acrescentou. - O que eu ouvi não foi um25. Art olhou para a ponta de cigarro. - Não, não foi - respondeu, devagar. - Pensando inisso - continuou - omesmo se aplica ao cigarro. - Se é assim - retrucou Ken - ele conhece muito bem nossos hábitospessoais. - Bem demais. Ficaram silenciosos, ambos com o mesmo pensamento. (Quem era ele? Quemassim tão cuidadoso, com um plano? Ou, devido ao pânico, estariam elesjulgando mal a situação? Estavam eles, de fato, sendo caçados etocaiados não por um frio assassino, mas simplesmente por um maníacodescuidado, que poderia ter disparado aqueles três tiros e fugido? E,por zombaria, levado os corpos de Greg e Nancy para algum lugar? Omesmo tipo de zombaria representado pelo cartucho vazio e pela ponta decigarro? Ou havia ainda outra possibilidade? Não seria simplesmente alguém comoeles, alguém que descobrira o que era realmente a grande sensação? Inesperadamente, Art falou: - Quando esteve há dois anos no sul, no Mississippi, "Greg tomou parteno fuzilamento de um negro. Ou pelo menos foi o que ele disse. - O quê? - Um grupo de caras embriagou-se no Country Club certa tarde e convenceuo delegado local a ceder-lhes uma dupla de negros condenados a longaspenas, para fazer certo trabalho. Soltaram-nos num pântano, juntamentecom duas piranhas que haviam apanhado e fodido antes. Talvez um dosparentes deles tenha andado atrás de Greg. - Esqueça isso - disse Ken. - Aquilo foi no Mississippi e eles eramnegros. - Sim, acho que sim - concordou Art. Ficaram calados novamente. Ken sentia uma sensação de frio que não oabandonava. Descera pelas costas, gelando-lhe os rins, e naquelemomento subia pelas coxas e arrastava-se para cima. Continuava a pensarna ponta de cigarro e no cartucho. Haviam sido deixados alideliberadamente, quanto a isso não havia dúvida. Sensato ou insensato,havia alguém tentando propositadamente desnorteá-los, fazendo-os pensarda maneira como ele mesmo pensava naquele momento, levando-os a perderde vista o que tinham que fazer ie preocupar-se com coisasirrelevantes, caçar as próprias -caudas em um círculo. Que diferençafazia quem era o calhorda ou por quê Motivação, uma merda! Desça,encurrale o filho da puta num canto e lhe estoure os miolos. Não lhe dênem mesmo chance de falar. Simplesmente, atire. E dê uns pontapés nasua maldita cabeça, quando ele estiver morto. Lançou um olhar a
Art, que, através de uma fenda nas rochas, varria como binóculo a água aberta entre a ilha e o continente. Art olhou paratrás, viu-lhe os olhos e leu-lhe os pensamentos. - Nós cometemos algum erro, alguma vez? - perguntou. - Tem certeza? - Não - respondeu Ken, e acreditava no que dizia. - E se cometemos -acrescentou - que diferença faz issoagora? Mas, a despeito de sua resolução, não conseguiu esquecer a pergunta.Quando chegou sua vez com o binóculo, tentou pensar no que poderia teracontecido. Durante aqueles sete anos - Greg, Art ou ele mesmo -. umdeles poderia ter cometido um erro. Tomado um pileque certa noite,talvez, e dito alguma coisa. Ou falado durante o sono, tendo a esposaescutado. E a esposa dissera alguma coisa a outra esposa, que repetirao que para ela era coisa totalmente inocente, mas que para alguém maisera, por coincidência, da maior importância. E esse alguém somara dois edois e achara quatro. Era assim que os deslizes sempre aconteciam. Apartir das coisas mais insignificantes. Mas, de volta ao começo! Quem? Que pessoa? Por que não haviam elessimplesmente ido à Policia? Era loucura, um poço sem fundo. Precisavadeixar de matutar naquilo. Ao acender um cigarro, porém, teve a desalentadora certeza de que nãoconseguiria. A especulação o atenazaria, o contorceria e impulsionaria,a ele e a Art, até quase a loucura. E quando houvessem liquidado quemquer que ele fosse, continuariam a especular e nunca saberiam, por que,quem quer que fosse, estaria morto e incapaz de forneceros detalhes. Art ouviu o estalo do isqueiro, sentiu o cheiro de fumaça e virou-sebruscamente. - Você enlouqueceu? - Jesus! - Ken lembrou-se de onde estava e apagou o cigarro. Para umhomem de vigia na escarpa, armado com binóculos, investigando a ilhaembaixo, a menor fumaça de cigarro seria uma mortal indicação. Art voltara a examinar o lago. - Eu gostaria de saber o que foi que ele fez com o bote dele - disse. - Por que é que você pensa que ele tem um bote? - Ninguém em seu juízo perfeito vadearia o lago até aqui. Não, nestetipo de tempo. - Apenas se ele estivesse em fuga - concordou Ken. - Sim. Em desespero. Como nós, pensou Ken. Mas não diga isso. Não deixe que Art saiba comovocê realmente se sente. Art entraria em pânico. E por ora, enquantoele puder atirar, precisará dele. Mas, bem no fundo, ocorreu-lhe um pensamento. Estudou-o atentamente.Teria que ter muito cuidado. Disse: - Sabe, nós temos uma alternativa. - Qual? Ken ficou calado. Art ficaria menos amedrontado' se pensasse nela elemesmo. Não lhe custou muito tempo. - Fugir do país? - Não seria tão duro assim - disse Ken. Depois de um momento, disse Art: - E nossas mulheres? O que diabo tinham elas? - pensou Ken. Todo mundo sabia o que Artpensava de Pat. Em voz alta, respondeu: - A minha sobreviveria. As crianças, também. - Lembrou-se. Art nãomencionara as crianças. - Para onde iríamos? - perguntou Art. - Para começar, Canadá. Depois, para a América do Sul, - E quando chegarmos lá, faremos o quê? Ficaremos nas esqumas,