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do botequim? Tambem nao. A policia podia aparecer... E ja pensou?? A manchete: "Administrador de cemiterio desova cadaver inadimplente". Barbaridade! Isso nao, pessima publicidade...Ou, talvez, devesse queimar... Muito caro. Ou, ou... Pior que nao pode demorar. Qualquer hora alguem acaba batendo com a lingua nos dentes e vai todo mundo preso, como cumplice no assassinato! Jornalista e uma praga, descobre tudo! Mas e claro! So resta uma opcao! Devolver o corpo para o seu local de origem, por cima do muro!!! Voces dois vao me ajudar, afinal foram voces que me apareceram aqui com este abacaxi! Nada mais justo que me ajudarem a me livrar dele.O inicio de um triste fim...Foi entao que, na calada da noite, tres vultos subiram a ladeira que levava ao muro que demarcava o fim do terreno do cemiterio. Dois deles carregavam um enorme saco preto, e outro iluminava, apavorado, o eaminho. Esforcavam-se por parecer tranquilos, mas tremiam consideravelmente.Ja estavam quase chegando no muro, quando perceberam uma luz vermelha intermitente. Aproximaram-se devagar, mas um enorme clarao os cegou: um helicoptero da policia jogava um enorme holofote bem em cima deles.As patrulhas e camburoes lotados, com suas lanternas acesas, estavam ali bem perto do muro, e eles receberam voz de prisao. Eles, sem opcao, levantaram os bracos, largararn o corpo morro abaixo e foram tentar se explicar... Mas que explicacao dariam?A porca torce o raboNo dia seguinte, todos os jornais estampavam a manchete: "Policia invade favela e desmonta esquema de cemiterio clandestino. Administrador e comparsas sao presos". O corpo que eles carregavam acabou sendo enterrado como indigente, por falta de quem o identificasse; seus assassinos foram presos numa cela em que havia um tunel para a favela (como sempre, essa gente nao esquenta lugar na prisao); os outros moradores continuararn calados (como sempre); os policiais continuaram invadindo a favela periodicamente (para se livrar do tedio?); e o administrador e seus dois funcionarios... Esperam por urn julgamento justo. Longa espera. Mas, ai, a historia ja e outra.
Escrito em 16 de agosto de 2011.Todo sabado, Olga ia almocar na casa de sua filha. Acordava cedo, alimentava seu gato, tomava seu cafe da manha e comecava a se aprontar pra sair. Levava horas nisso! Escolhia sua roupa com esmero, os acessorios e o sapato que usaria. Ja havia tentado deixar tudo pronto de vespera, mas nunca dava certo: acabava mudando tudo, ja que seu estado de espirito ja nao era o mesmo do dia anterior.Os cuidados que tinha com seu cabelo, grisalho, eram um espetaculo a parte. Levava com o shampoo e o condicionador apropriados, enrolava mecha por mecha em bobis de plastico e deixava secar naturalmente. Raramente apelava para o secador. So tirava os bobis depois de vestida e devidamente maquiada. Claro, a maquiagem tambem era um capitulo importantissimo em sua rotina diaria. No sabado, entao!Olga tinha muito orgulho de sua filha unica, mas nunca soube como se aproximar. Nunca foram muito proximas e, com o passar do tempo, foi vendo as chances de estreitar lacos com Gilda se esvairem por entre seus dedos. Por isso, os almocos de sabado eram tao especiais. Sabia que era preciso caprichar, causar a melhor impressao possivel. Queria que sua filha se orgulhasse por ter uma mae ao menos elegante, ja que nao tinham mesmo muito em comum.De quem seria a culpa? Talvez de ninguem, mas a verdade e que nunca perdoou Brigida. Quando jovens, eram melhores amigas. Unha e carne. Nao se desgrudavam para nada. E isso continuou mesmo depois do casamento de Olga com Amadeu. Brigida continuou ali, sempre presente. Nao foi a toa que foi escolhida madrinha de Gilda.Brigida nunca casou. E Amadeu, o marido de Olga, morreu jovem. Gilda contava apenas 4 anos quando ficou orfa de pai, mas nem sentiu tanto porque a dinda Brigida logo veio morar com ela e a mae. Durante os primeiros meses, o arranjo funcionou bem. Brigida era muito pratica, logo botou ordem na casa. Todas as resolucoes da casa deveriam passar por seu crivo e isso incluia controlar todos os passos de Olga e Gilda.Com Gilda, era mais flexivel. A menina cresceu sem maiores traumas e teve na madrinha um porto seguro. Era como se esta desempenhasse o papel do pai que ela nao tinha. As saidas, os namoros, tudo era negociavel. Mas o mesmo nao se dava quando o assunto era Olga.Pobre Olga! Prisioneira em sua propria casa! Nao podia sair sozinha, mal podia assomar ao portao para ver o movimento. Brigida a recriminava por qualquer coisinha, sob o pretexto de que devia dar um bom exemplo para a menina. Ela nao entendia a mudanca de comportamento de sua melhor amiga, antes tao companheira. Sentia-se fraca e confusa demais para reagir.Foi entao que, aproveitando uma rara viagem de Brigida, Olga travou contato com um rapaz da vizinhanca. Sabia que ele era casado, mas estava havia tanto tempo sem ser cortejada que isso nao lhe pareceu um problema. Seu nome era Carlos e era bem mais velho que ela. Dizia que nao amava mais sua esposa e que so mantinha o casamento
fracassado por conta das aparencias. Oh, palavras sedutoras! Nao entendia por que sempre ouvira Brigida referir-se a ele como um bronco, um grosseirao... Aquela forca de Carlos lhe parecia tao apaixonante! Achava-o dotado de um vigor tao extraordinario! Era careca, e verdade, mas a pele dourada de sol, a compleicao forte, os quase dois metros de altura... Ah, que homem! Que homem! Ate hoje seu corpo estremece ao pensar nele. Mas ali comecou sua perdicao.Olga, tao pouco acostumada ao mundo, vivendo em clausura havia sabe-se la quanto tempo, cedeu as investidas de Carlos. Achou que ele, de fato, seria dela, ainda que ele jamais largasse a esposa. Acreditou piamente que conseguiria esconder tudo de Brigida e, principalmente, de sua filha, Gilda. Ledo engano: logo uma vizinha a viu trocando bilhetes e caricias furtivas com Carlos no portao. E o mundo, como era de se esperar, veio abaixo.A mulher de Carlos, que sabia muito bem o marido que tinha, logo deu um jeito de impedir que ele sequer encontrasse novamente a amante. E Brigida, quando soube, nao sossegou enquanto nao viu mae e filha completamente afastadas. Olga foi pintada como uma devassa, uma criatura sem escrupulos, alguem que nao deveria jamais ser responsavel pela criacao de uma mocinha. Gilda, por conta disso, foi parar no internato e jamais perdoou sua mae. Nem tanto pelo caso com o homem casado, que ela acabou entendendo, mas por sua postura tao submissa perante os mandos e desmandos da madrinha (que ela adorava, porem).A relacao de mae e filha nunca se refez. Brigida continuou presente na vida de Gilda por todos esses anos. Hoje, em sua velhice, e ela quem ocupa o quarto de hospedes. Porque Gilda tem certeza de que somente ela podera lhe ajudar na criacao dos gemeos. Afinal, ela e o marido nunca param em casa. E sua mae, bem, sua mae e uma dondoca imprestavel que nunca soube lidar com criancas.Por isso, Olga vive em um asilo. Luxuoso, e verdade. Um lugar em que e bastante paparicada e onde tem muita independencia, mas ainda assim um asilo. Sua filha nao lhe deixa faltar nada, mas nunca vem lhe visitar. O maximo que lhe concede e este almoco de sabado, unica ocasiao em que Brigida permite que ela se aproxime da filha e dos netos. Aos sabados, Brigida vai visitar a casa de uma amiga em Paqueta. Nao sem antes deixar tudo preparado, porem. Da claras instrucoes a empregada para impedir que qualquer conversa seja travada por mais que alguns minutos durante o almoco. E, ao voltar, pede-lhe um relatorio completo do que foi dito e feito ao longo do dia.Sempre que termina de se arrumar, Olga aguarda que a cooperativa lhe envie um taxi. Entretanto, este sabado, e informada de que nao ha carros disponives. Parece que a chuva do dia anterior trouxe tantos estragos que boa parte dos motoristas preferiu nao arriscar sair de casa. Tiraram o sabado para descansar, ou talvez seja porque o horizonte anuncie um temporal ainda mais terrivel para logo mais.Entao, sem mais remedio, Olga caminha ate a
rua em busca de um taxi. Nao pode perder o almoco na casa de sua filha! Precisa ver seus netos! Tao lindos e tao distantes... Quase nao passam carros, muito menos taxis. E estes, quando passam, levam passageiros. Ate que faz sinal para um que parece vazio. O carro nao e muito novo, mas tambem nao esta caindo aos pedacos. O motorista, um senhor pouco mais jovem que ela, tem uma boa cara. E gordo, risonho, falastrao. Uma simpatia! Vao conversando sobre amenidades por todo o caminho.Incentivada pelo bom humor do motorista, Olga contou sobre a importancia do almoco com sua filha. Nao entrou em detalhes. Nao falou de sua magoa com Brigida. Nao falou de Carlos, nem nada parecido. Mas o motorista, talvez porque ela tenha deixado transparecer sua tristeza, ou talvez por simples vicio profissional, lhe entregou seu cartao. Nele constava seu nome e seu telefone. Olga ficou atonita quando lhe ouviu dizer: Olha, dona, a senhora nao leve a mal o que vou dizer. Este e o meu cartao para o caso de a senhora algum dia precisar de meus servicos. Sou matador profissional, tenho mais de 20 anos de experiencia e mais de 50 mortes nas costas. Esta aqui e minha companheira e abriu o porta-luva, de onde sacou uma pistola.Olga pegou o cartao, tentando disfarcar seu nervosismo o maximo possivel. Sua cabeca girava. De repente, teve medo: medo de que aquele homem soubesse onde sua filha e seus netos moravam! Comecou a tramar um plano para se livrar daquela situacao inconveniente e acabou pedindo para que ele a deixasse a duas quadras de seu destino. Curiosamente, o local onde antes ficava a casa de Amadeu, onde hoje ha um predio. Fingiu tocar o interfone e ficou esperando pacientemente que ele se fosse. So entao, comecou a caminhar em direcao a casa da filha. Estava um pouco atrasada, precisava correr.O cartao queimava em sua mao... E as ultimas palavras ditas pelo motorista ainda ecoavam em sua cabeca: Garanto um servico limpo, rapido e discreto. E, para a senhora, faco um precinho camarada. Gostei da senhora. E gosto muito do meu trabalho, tambem. Entao, nao me incomodo de dar desconto: o importante e ver a satisfacao do fregues. E so me dizer quem a senhora quer apagar que eu dou um fim na pessoa.Olga, decididamente, precisava correr. Este, certamente, seria o ultimo sabado em que ela seria visita na casa de sua filha. Tinha certeza de que logo deixaria o asilo, pois sua presenca ali seria necessaria. Mal podia esperar para tomar conta dos netos, ve-los crescer dia a dia. Faria, certamente, algumas mudancas naquele quarto de hospedes... Bastava apenas que ela desse um telefonema ao chegar. Pobre Brigida! Aquela regiao da Praca XV e mesmo muito perigosa... Ah, esses taxistas...
Sim, um vicio: eu gosto de sapatos. Ok, nao chego a ser nenhuma Imelda Marcos. Estou ate bem longe disso... Meu vicio, atualmente, esta sob controle. Nao tenho mais comprado tantos sapatos e tenho me esforcado para usar os que tenho. Quando percebo que nao os suporto mais, que machucam meus pes ou que estao vergonhosamente caindo aos pedacos, sem mais remedio que nao joga-los no lixo ou doa-los, faco isso sem pena. E pronto.Para me ajudar na tarefa, criei o Aos meus pes. Trata-se de um tumblr em que brinco de exibir meus sapatos e meus pes, para registrar o modelo que estou usando ou mesmo a cor do esmalte da vez. A ideia surgiu uma noite na Lapa, em conversa com a Juliana e a Mila, amiga dela. A esta ultima, que conheci naquele dia, devo o nome e a propria solucao para o problema. Jamais esquecerei! O legal e que isso acabou virando uma brincadeira: volta e meia paro no meio da rua, celular em punho para fotografar meus pes. Imagino o que as pessoas nao devem achar... Uso o Instagram para fotografar ou, ao menos para tratar as fotos e publicar no tumblr. Ah, a modernidade! O que seria de mim sem um iPhone e uma conexao 3G, ainda que tosca como a da Tim? Quem me viu quem me ve... rsDesde o inicio, para evitar a repeticao desnecessaria de sapatos, busco compartilhar, tambem, outras imagens, videos, musicas e textos relacionadas a pes e/ou sapatos. Recentemente, passei a aceitar visitantes e tenho incentivado meus amigos a enviar fotos de seus proprios pes ou sapatos. Para isso, basta que os interessados me enviem suas fotos para analise. Se eu achar que vale a publicacao, vai pro ar. Simples assim... Alguem se anima? ;-)Ah!!! Hoje, meses depois da primeira publicacao, e um dia historico... E a primeira vez que repito um modelo, minha botinha da Imporium que tanto amo. A foto foi tirada em outubro, na viagem que fiz com minha prima Ge e a Elisa, autora da foto (que so agora a enviou). Afinal, estavamos na terra de Van Gogh e, na boa, minhas botas parecem inspiradas no quadro dele, nao? Minhas botinhas, clicadas por Elisa Madi em Amsterdam (out./2011),podem ser vistas em aqui.Os famosos sapatos de Van Gogh. Escrito em 28 de dezembro de 1998Aquela mulher sim sentia dor, intrinseca. Uma dessas dores que secam as tripas, ressecam o ventre e nao explicam o porque. Doia na profundeza de suas entranhas e um grito mudo rasgava sua garganta e engasgava em soluco seco, sofrego, delirante.Mas nao havia explicacao e ela era apenas mais uma mulher em um quarto umido a sentir dor. Uma entre milhares espalhadas pela cidade, ou talvez pelo bairro. Quem sabe no mesmo predio nao havia mais uma, semelhante?Era natal e era uma mulher e era sozinha e o quarto vazio era umido e escuro, apesar da grande janela com vista para o mar em plena Zona SuI do Rio de Janeiro. Tantos gostariam tanto de uma janela assim para ver o mar! Tantos se
satisfariam com tao pouco. Pouco?Aquela mulher ja nao via o mar, os vidros da janela eram foscos. A luz do sol incomodava tanto pela manha! Maresia com cheiro de mofo. E os vizinhos de elevador, cachorro em punho, bicicleta a postos... eram tao felizes... Horas ao cair da tarde tomando agua de coco nos quiosques da orla e ela nunca foi sequer convidada. Gente metida. De certa forma era bom manter distancia, sem fofocas, preservar sua privacidade. Assim ninguem nem chegava perto. Por falta de coragem? E era natal. Quando menina chegou a ganhar alguns presentes, mas comecou a trabalhar, e trabalhar era importante. Sua familia era pequena, ate que acabaram morrendo, era o natural. E ela nao comprava presentes, nao tinha mesmo para quem da-Ios. Nada ganhava, tampouco. Tambem, de quem ganharia? Mais urn natal, e nem o carteiro passava pedindo a caixinha de natal.Alias, nao fossem o porteiro e a faxineira aparecerem vez ou outra, capaz de pensarem que o apartamento estava vazio. Todo fim de semana era a mesma coisa, viva o desespero dos que dependem da tv. E agora, um mes inteiro: ferias enlouquecedoras. Antes passar o dia inteiro fazendo contas em uma sala gelada. Ganhava bern, era competentissima. Mas nao tinha trabalho no fim de ano. Entao... ferias.Havia ja uma semana, a dor era insuportavel. E nenhum medico explicava direito e ela nao explicava tambem direito a nenhum deles. Onde doia? Ela nao saberia responder. Os medicos, entao vinham com uma historia de analise, essas besteiras, e ela nunca tentou. Um medico um dia descobriria a verdade. Afinal, obviamente, ela devia ter era cancer... Sim... Cancer? Logico, so podia ser cancer! Aquela tia velha tinha mesmo morrido de cancer. Mas, entao, nao havia mais jeito... Ela ia morrer logo, tinha cancer.Tomou, portanto, uma atitude. Era natal e a janela enorme estava la, e ela abriu os vidros foscos e dava para ver o mar. Nao teve duvidas, escreveu um bilhete no espelho com um batom velho vermelho-cor-de-escritorio que ela nunca ousou usar no trabalho: "Voo de vista para o mar, tentando me libertar deste cancer que acaba comigo. Achou brega, mas daria muito trabalho Iimpar e reescrever. Foi novamente ate a janela e pulou, sem pestanejar. Talvez tenha experimentado um leve sorriso nos labios, apenas. Pulou do decimo andar e era natal e ela sentia dor e era sozinha e morreu na contramao atrapalhando o trafego, tocava ao longe numa vitrola atemporal.No seu apartamento, agora iluminado, nada: apenas o vazio, maior que antes. No banheiro, um bilhete no espelho falando de um cancer... Que cancer? Autopsia: ausencia de tumores, malignos ou benignos. Noticias nos jornais: nenhuma. Sequer um obituario ou anuncio funebre. Apenas mais uma mulher sozinha pulou de um apartamento vazio na Zona Sui do Rio e era natal e os vizinhos pararam para olhar......Mas e se essa mulher nao se matasse assim?E se ela abrisse a janela, olhasse o sol, visse o mar e resolvesse apenas dar urn mergulho? Ai, vai que ela fecha a porta, de maio, e atravessa a rua e e atropelada.
Nao, e natal e, se nao ha suicidio, atropelamento e desperdicio... Pouparia o trabalho dela e traria uma puta crise de consciencia para o pobre motorista. Entao, ela atravessa e pisa a areia e entra no mar e... a dor sumiu! Tomou Doril? Pessimo.Entao, talvez, esquece isso e volta para a janela aberta e ela pula e cai no toldo e nao morre, so fica toda quebrada e vai para o hospital e e internada em uma clinica... Louca, completamente. Falando num cancer imaginario, sentindo a dor cada vez mais forte... Mas ai era a dor da pancada, do tombo... Suicida incompetente. Ai ela se enforca com seus lencois... Nao, meio desenho animado. Ou, de repente, vira uma artista plastica bem-sucedida, reconhecida em todo o mundo... Ou talvez, ao tentar morrer enforcada, quebra a perna... ou... morre de cancer... ou... melhor deixar como esta.
Escrito em 15 de agosto de 2011.Terminado o sexo, ele acendeu o cigarro. Gesto mecanico dos dedos que, em silencio, correm para o pacote de cigarros e para o isqueiro. Nada alem disso. Momento de nao pensar em nada, nao sentir nada alem de corpo e mente relaxados. Torpor e fruicao. Observa a fumaca que, aos poucos, toma conta do espaco enquanto forma desenhos abstratos no ar. A unica preocupacao que passa por sua cabeca - e nem e de fato uma preocupacao - e saber se ela vai se incomodar com o cheiro, com a fumaca. Afinal, ela nao fuma, e eles se conhecem ha poucas horas. Ela, tambem relaxada, se aninha no ombro dele com a languidez tipica das que acabaram de gozar. Tambem em silencio, sente as pernas doloridas e comeca a reparar que ha rachaduras no teto, que nao ve tinta ha anos. Pensa que ha uma serie de coisas que precisa lembrar de pedir a faxineira, como limpar aquelas terriveis teias de aranha. Admite que, se nao pedir, ela nao vai limpar. Ouve o cachorro do vizinho latir, uma obra ao longe, os barulhos do transito que vem de longe. Escuta claramente a vizinha brigando com o filho que parece ter quebrado alguma coisa. Acha que talvez seja hora, tambem, de trocar as cortinas e mudar a cor das paredes. Lembra de uma cena do filme que viu no outro dia, tao parecida com algo que ela ja havia lido em algum lugar. Como era mesmo o nome daquele livro?Entao, ela percebe a fumaca e se da conta de que nao esta sozinha. Passa a observar os desenhos que se formam no ar, inala o cheiro que se desprende do cigarro fumado por ele. Apesar de nao fumar, nunca se incomodou muito com a fumaca largada por seus amigos fumantes. Nos tempos de movimento estudantil, ficavam todos trancados numa saleta preparando os materiais graficos que seriam distribuidos no dia seguinte. Jornais, folhetos e filipetas que demandavam horas e horas de trabalho. O unico inconveniente que a fumaca lhe trazia era o ardor nos olhos, mas nada que um colirio nao resolvesse rapidamente. Na verdade, a fumaca do cigarro, o cheiro da nicotina, era para ela inebriante. E, por isso, comecou a fita-lo.Ele se desconcertou ao reparar que ela nao parava de lhe encarar. Pensou que, afinal, ela ia reclamar do cigarro. Isso que da trepar com mulheres que nao fumam! Mais cedo ou mais tarde, elas sempre reclamam. Claro que com ela isso nao ia ser diferente. Estava quase zangado por ter sido obrigado a pensar antes que o cigarro acabasse. Mas notou que nao havia nada no olhar dela que denunciasse qualquer sombra de aborrecimento. Na verdade, ela sorria, parecia feliz. E isso o deixou confuso. Putz! A doida apaixonou! Sera? Mas ja? Nem achou que o sexo tenha sido assim tao espetacular... Carencia feminina e foda. E como se ela nao parasse de sorrir para ele, resolveu perguntar: Que houve? E que o cheiro do cigarro me excita, ela respondeu. Estava exausta, mas a verdade
e que havia anos tinha descoberto que aquele era um gatilho sexual e tanto. Se ele topasse, nao hesitaria em fazer sexo de novo e de novo e de novo. Alias, racionalizando a coisa, o cheiro do cigarro havia sido uma das coisas que havia lhe chamado a atencao nele. Havia passado horas, no bar, observando-o acender e fumar cigarros na calcada em frente, varios deles. E comecou a se imaginar entre aqueles dedos...Mas ele, ainda a meio cigarro, apos um breve silencio ante a surpresa causada pela resposta dela, disse apenas: Eu, hein!? Nunca vi isso! Se masturba ai, entao...
Comecei esta semana o meu curso de formacao em arteterapia. Nao sei o que esperar, nao faco ideia do que farei com isso, mas sei que tive vontade de fazer e me pareceu uma boa experiencia: leve, rica e divertida. Logo na primeira aula, nos pediram para criar uma "joia" utilizando o material disponivel (contas de varias cores e tamanhos, fios...). Nao tive muita duvida em me decidir por um colar, do tipo mais simples possivel. Entao, peguei uma conta e decidi que ela seria o fecho.Cortei apressadamente um pedaco de fio, medindo-o timidamente no meu pescoco. Escolhi uma pedra maior, bonita, para ficar no centro e algumas outras para ficar na lateral. Nao vivi grandes dilemas, nao tive insights, apenas queria terminar aquilo logo, me desincumbir da tarefa que me deram. Foi quando me dei conta de que o fio que eu havia cortado era pequeno demais. Na pressa, na ansia de terminar logo, eu havia medido sem considerar que eu precisaria dar um no na outra extremidade, para fechar.Que fazer? Adaptar-se, obviamente. Cortei outro fio, de outra cor (porque o fio da cor original havia acabado), recoloquei conta por conta, dei o no, experimentei o colar e dei meu trabalho por terminado. Nao fez muita diferenca terminar logo, ja que eu tive que esperar todos terminarem... E fiquei sinceramente surpresa com um ou outro colar que vi surgir, em tao pouco tempo. O meu colar, embora o resultado final tenha me deixado ligeiramente orgulhosa, era tao pueril perto de alguns... Deu um misto de raiva e inveja, ate, mas passou rapidinho.Em seguida, recebi papel e caneta para escrever sobre a experiencia, mas o fato e que prefiro digitar. Por isso, resolvi abrir espaco aqui no blog para o relato. Nao sei se farei isso outras vezes, mas achei que valia a pena compartilhar esta primeira experiencia, que me fez ver como minha cabeca funciona. Eu gosto de estabelecer objetivos, nao curto andar a deriva. Mas entendi, com o tempo, que nao adianta a gente ser rigido demais, porque o desfecho nem sempre e o que a gente planeja. E preciso adaptar-se. Tal qual eu fiz com o singelo fecho do meu colar. Eis o tao falado colar... So falta tirar foto do fecho! rs Nao moro em predio. E acho super estranho o costume que as pessoas tem decumprimentarem desconhecidos nos elevadores, nas filas, nos pontos de onibus.Sou pessima nessa historia de desejar bom dia para estranhos, mas sigotentando, embora confesse que, na maior parte das vezes, meu cumprimento devasoar ininteligivel, um mero grunhido. Afinal, para piorar tudo, sou timida esinto uma quase inveja dos despudorados que saem por ai desejando bons dias,boas tardes e boas noites a quem quer que seja. Bem, tudo isso e paratentar justificar o que muitos entendem como falta de educacao.Ja melhorei bastante. Hoje, sou capaz de responderclaramente ao cumprimento recebido. Se me desejam bom dia, desejo de volta. E,no trabalho, eu ja falo com os ascensoristas com alguma tranquilidade... Bem,depois de mais de dois anos de trabalho, nao posso considera-los desconhecidos(mas estranhos eles sao,