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Nova Iorque, Lower East Side, 1912. A area sudeste de Nova Iorque, acolheu milhares de emigrantes durante as grandes ondas de emigracao para a America. Esta zona pobre da cidade tornou-se na area com maior densidade populacional do mundo. Aqui viviam pobremente muitas comunidades estrangeiras, entre elas a de Judeus. Era na Lower East Side que se encontrava a maior comunidade Judaica do mundo. Num modesto apartamento, vivem Ella, de doze anos, Henny,de dez, Sarah, oito, Charlotte, seis e Gertie, de quatro anos, com a mae e o pai, um comerciante de coisas usadas. O dinheiro nao abunda, mas a mae dirige a casa habilmente. Uma casa onde reina a alegria e a harmonia.A Lower East Side de Nova Iorque era uma zona pouco bonita. Nao tinha relva e nos passeios cinzentos e nas sarjetas calcetadas nada crescia. Flores, so as que se viam nas poucas lojas de floristas. Nao havia alamedas ladeadas por arvores. Nos passeios so havia candeeiros a gas. Nao havia um ribeiro onde as criancas pudessem chapinhar nos dias de Verao. So o rio East, cujas aguas, verdes escuras e sujas, cheiravam a peixe, a madeira alcatroada dos barcos e a lixo putrefacto.Como muitas outras familias judias, o pai e a mae moravam com as cinco filhas no bairro muito povoado de Lower East Side de Nova Iorque. Ao contrario da maior parte das familias, nao moravam numa casa grande, mas num apartamento de quatro assoalhadas e vestibulo, de um predio de dois andares.O pai tinha uma loja nao longe do rio, na cave de um antigo armazem. Para la chegar, tinha de se descer por uma escada de madeira perigosamente estreita, sem corrimao. Mas isso nao impedia as meninas de irem visitar o pai. Iam la muitas vezes, pois, para elas, a loja era como um reino de contos de fadas. Era uma loja de coisas velhas.As escadas acabavam numa sala ampla, onde estava a escrivaninha e a cadeira que o pai usava para a contabilidade.Do lado oposto da sala havia algumas cadeiras colocadas em semi-circulo e um fogao de sala. No Inverno, o fogao nao conseguia aquecer a grande sala. Em cima dele, uma chaleira cantava ininterruptamente. O pai tinha o cuidado de a ter sempre cheia para que os caixeiros-viajantes e os negociantes das vizinhancas pudessem aquecer o estomago com uma chavena de cha quente enquanto se sentavam a volta do lume a conversar. No Verao nao havia cha e o fogao estava apagado, mas a sala era fresca e humida, e por isso os vendedores tambem gostavam de se sentar nas cadeiras a conversar. Nas traseiras da sala e que estava a loja propriamente dita; primeiro, a seccao do ferro-velho, com montanhas de ferro, zinco, estanho, talheres de cobre. Depois era a seccao do papel, com montanhas de jornais e revistas, e por ultimo, a dos trapos. Aqui o pai tinha mais trabalho, porque tinham de ser separados e metidos em caixas.Uma manha, as irmas foram acordadas pelo bater da chuva.Charlotte encostou o nariz ao vidro da janela e disse: Esta a chover a
cantaros! disse Charlotte com o nariz encostado ao vidro da janela. Que diabo! exclamou Henny Hoje o dia vai ser aborrecido. Podiamos ir visitar a Fanny propos Ella. Fanny era a melhor amiga de Henny. Nao podemos porque estamos zangadas. Outra vez? disse Sarah. E nao podem fazer as pazes depressa? Nao, nunca! Nunca mais vou tornar a falar com ela. Mas vais ter de te reconciliar quando chegar Jom Kippur (festa do perdao). Bem sabes que nesse dia temos de perdoar tudo lembrou Ella. Oh, ainda falta muito tempo disse Henny com um encolher de ombros. Ha muito para fazer! Podem ajudar-me a vontade disse a mae que acabara de entrar no quarto. Nao olhem para mim com esse ar de zangadas! disse a rir. Ainda vos vai sobrar muito tempo para brincar.As dez horas todas as tarefas estavam cumpridas. De seguida, as que tinham aulas de piano, tinham ainda de estudar durante vinte minutos. Depois estavam finalmente livres. Podiamos fazer teatro propos Henny. Se a mae me emprestar o lenco cor-de-rosa com as moedas, eu podia dancar e a Ella tocava piano. Oh, fazes sempre a mesma coisa disse Charlotte. Por que e que nao vamos ter com o pai a loja? Talvez estejam la muitos vendedores. Como esta a chover...A chegada das criancas foi recebida com alegria pelos caixeiros que la se tinham reunido.O pai levantou os olhos do livro, acenou-lhes alegremente e regressou a sua contabilidade. Charlie! disse ele ao empregado. Leva as meninas a seccao do papel e mostra-lhes o carregamento de livros que chegou esta manha. Livros! gritaram as cinco filhas. Tu nunca recebeste livros, papa! Ha la livros para criancas? Podemos ficar com eles? Devagar! Uma coisa depois da outra disse o pai. Foi um vendedor ambulante que os trouxe. Um senhor rico da zona alta da cidade mudou de casa e aproveitou para dar uma volta a biblioteca e escolher os livros que ja nao queria. Recebi-os esta manha e ainda nao tive tempo de os ver, mas se quiserem podem ficar com alguns. O melhor e irem ate la e escolherem porque acho que vou vende-los o ainda hoje.As irmas correram para a seccao do papel com Charlie atras delas.No chao havia montes de livros. As cinco meninas precipitaram-se sobre eles.Gertie ainda nao sabia ler. Assim que viu que nao havia nenhuns livros de imagens, pegou num caderno colorido, sentou-se entre duas pilhas de jornais velhos e comecou a virar as folhas devagar. Para ela, a caca aos livros tinha acabado.Charlotte descobriu com um grito de jubilo, um livro de contos de fadas. Um livro novinho em folha, de capa brilhante e colorida. Estava escrito numa linguagem simples e impresso com grandes letras pretas.Charlotte comecou imediatamente a ler e o mundo a sua volta desapareceu. Para Charlotte, a caca aos livros tambem ficava por ali.Quanto a Henny, nao se esforcou muito, limitando-se a passear por entre os montes de livros. Ei! chamou Ella. Nao nos ajudas a passa-los em revista? Para que? Voces fazem-no muito melhor do que eu, tenho a certeza. Procurai
tambem algum para mim. Qualquer coisa me serve.Ella e Sarah eram as unicas que procuravam a serio. Pegavam nos livros um por um e viam-nos com cuidado. Encontraram alguma coisa? perguntou Charlie. Nao respondeu Sarah. Ainda nao! Olha aqui! gritou Ella de repente. Estes aqui sao para nos! Olha, uma serie deles de Dickens! olhava para Charlie com os olhos a brilhar. Charlie, achas que o pai nos deixa ficar com eles todos? Nao sei respondeu Charlie. O melhor e tu perguntares. Ella! disse Sarah num tom queixoso. Parecem livros para adultos! Eu ainda nao os consigo ler! Nao faz mal respondeu a irma mais velha. Vais le-los quando tiveres a minha idade. Mas isso ainda demora muito tempo. Eu quero alguma coisa para agora! Talvez encontremos ainda alguma coisa disse Ella.Continuaram a busca e encontraram a tal coisa para agora mais maravilhosa que se podia imaginar. Precipitaram-se sobre o livro e, mal abriram a primeira pagina, chamaram Charlotte, Gertie e Henny com gritos de entusiasmo. As irmas vieram a correr admirar o achado. Era um sonho!O livro chamava-se As nossas bonecas preferidas. Numa pagina estava impresso o texto e nas seguintes havia uma folha de papel com bonecas e roupas relativas ao texto, para serem destacadas. Nao sao um amor? gritou Charlotte, apontando para um vestido azul, digno de admiracao, com capa a condizer. Oh, vejam esta pagina! So tem roupas de Inverno e e a historia de quando vao patinar no gelo! O livro ideal para um dia de chuva, nao acham? observou Charlie, divertido.As meninas voltaram para junto do pai com os livros de Dickens, o livro de contos, e o As minhas bonecas preferidas debaixo do braco, para lhe mostrarem os seus achados. Podemos ficar com eles todos? perguntou Ella.Nao puderam acreditar quando ouviram sim. Era bom de mais! Sao mesmo nossos? Nao temos de os devolver? Repetiam a pergunta so para terem o prazer de tornar a ouvir a resposta. Sim, sao vossos. Mas agora ide a correr para casa e deixai-me trabalhar disse por fim.As criancas apressaram-se a subir as escadas. Tenho uma ideia maravilhosa! exclamou Sarah. Quando chegarmos a casa, vamos brincar as bibliotecas. Eu sou a senhora da biblioteca e voces tem de vir ter comigo e requisitar os livros. E por que e que tens de ser TU a senhora da biblioteca? perguntou Henny. Quero ser eu! Nao, eu! gritou Charlotte. Mas a ideia foi minha! respondeu Sarah. Esta bem, concordou Ella. Vou fazer-te um penteado exactamente igual ao da senhora da biblioteca. Eu vou pedir a mae que me empreste a saia preta velha disse Sarah. E quando eu andar tambem vou fazer barulho com ela, como a Miss Allen. E eu tenho de perguntar se tens algum livro bom para mim e tu vais ter de sorrir e dizer: Sim, claro! acrescentou Charlotte. E eu faco barulho e tu tens de dizer Chiu! acrescentou Henny, com os olhos a brilhar. Posso ver o livro das bonecas? perguntou Gertie. Podes, sim, mas nao podes comecar a tirar as bonecas. Fazemos isso todas
Alberto ManguelUma Historia da LeituraLisboa, Ed. Presenca, 1998 Excertos adaptadosOs leitores de livros, em cuja familia eu estava a entrar sem o saber (pensamos sempre que estamos sos em cada descoberta e que cada experiencia, da morte ao nascimento, e aterradoramente singular), expandem ou condensam uma funcao que nos e comum a todos. Ler letras numa pagina e apenas uma das suas muitas manifestacoes. O astronomo a ler um mapa de estrelas que ja nao existem; o arquitecto japones a ler a terra onde uma casa vai ser construida para a proteger de forcas malignas; o zoologo a ler o rasto dos animais na floresta; o jogador de cartas a ler os gestos do seu parceiro antes de arriscar a carta decisiva; o dancarino a ler as notacoes do coreografo e o publico a ler os movimentos do dancarino no palco; o tecelao a ler o desenho complicado de um tapete a ser tecido; o organista a ler varias pautas de musica orquestradas na pagina; os pais a lerem no rosto do bebe sinais de alegria, medo ou surpresa; o adivinho chines a ler as marcas antigas na carapaca de uma tartaruga; o amante a ler as cegas o corpo da pessoa amada, a noite, entre os lencois; o psiquiatra a ajudar os pacientes a lerem os seus proprios sonhos confusos; o pescador havaiano a ler as correntes do oceano, mergulhando a mao na agua; o lavrador a ler no ceu o tempo que vai fazer todas estas pessoas partilham com o leitor de livros a capacidade de decifrar e traduzir signos. Algumas destas leituras sao influenciadas pelo conhecimento de que a coisa lida foi criada para este fim especifico por outros seres humanos notacoes musicais ou sinais de transito, por exemplo ou pelos deuses a carapaca da tartaruga, o ceu nocturno. Outras sao obra do acaso. Porem, em todos os casos, e o leitor que le o sentido; e o leitor que reconhece a um objecto, lugar ou acontecimento uma possivel legibilidade ou lha concede; e o leitor que tem de atribuir significacao a um sistema de signos e em seguida decifra-lo. Todos nos lemos a nos proprios e ao mundo a nossa volta para vislumbrarmos o que somos e onde estamos. Lemos para compreender ou para comecar a compreender. Nao podemos deixar de ler. Ler, quase tanto como respirar, e uma das nossas funcoes vitais. Aprender a ler foi o meu rito de passagem. Depois de ter aprendido a ler as letras, lia tudo: livros, mas tambem avisos, anuncios, as letras miudinhas nas costas dos bilhetes de electrico, cartas deitadas no lixo, jornais velhos apanhados debaixo do meu banco no jardim, grafitos, a contracapa de revistas nas maos dos leitores no autocarro. Quando descobri que Cervantes, na sua paixao pela leitura, lia ate os pedacos de papel rasgado na rua, fui capaz de reconhecer exactamente o impulso que o dominava. Ler forneceu-me uma desculpa para a privacidade ou talvez tenha dado um sentido a privacidade que me era imposta, visto que, durante toda a minha infancia, depois de termos regressado
a Argentina em 1955, vivi a parte do resto da minha familia, a cargo da minha ama numa outra zona da casa. Nessa altura, o meu lugar de leitura preferido era o chao do meu quarto, deitado de brucos e com os pes enganchados numa cadeira. Mais tarde, a minha cama, pela noite dentro, tornou-se o lugar mais seguro e mais isolado para ler naquela regiao nebulosa entre a vigilia e o sono. Nao me recordo de alguma vez me ter sentido so; de facto, nas raras ocasioes em que me encontrava com outras criancas, achava as suas brincadeiras e conversas bem menos interessantes do que as aventuras e os dialogos que lia nos meus livros. O psicologo James Hillman acredita que aqueles que leram historias ou a quem foram lidas historias na infancia estao em melhor forma e tem um prognostico mais favoravel do que aqueles que tem ainda de ser familiarizados com a ficcao [...] Chegando no inicio da vida, e ja uma perspectiva sobre a vida. Para Hillman, estas primeiras leituras tornam-se algo vivo e experimentado, uma forma atraves da qual a alma se situa na vida. A estas leituras, e por esta razao, voltei repetidas vezes, e volto ainda. Como o meu pai estava no servico diplomatico, viajavamos muito; os livros davam-me um lar permanente, um lar que habitava a minha vontade, em qualquer altura, por mais estranho que fosse o quarto onde tinha de dormir ou por mais ininteligiveis que fossem as vozes ouvidas do outro lado da minha porta. Muitas noites, acendia o candeeiro enquanto a minha ama trabalhava a sua maquina de tricotar electrica ou ressonava na cama em frente a minha e eu tentava chegar ao fim do livro que estava a ler e simultaneamente, adiar o final tanto quanto possivel, relendo algumas paginas, procurando uma parte que me agradara especialmente, verificando pormenores que suspeitava terem-me escapado. Nunca falava com ninguem sobre as minhas leituras; a necessidade de partilhar veio mais tarde. Na altura, eu era soberbamente egoista e identificava-me completamente com os versos de Stevenson: Este era o mundo e eu era rei; Para mim vinham as abelhas a zunir, Para mim voavam as andorinhas.
famoso em Inglaterra, explicou que aprendera a ler estudando as letras de uma Biblia que furtara. Como o seu patrao lia todas as noites em voz alta um capitulo do Novo Testamento, Johnson pedia-lhe que lesse o mesmo capitulo varias vezes, ate o saber de cor e ser capaz de encontrar as mesmas palavras na pagina impressa. Quando o filho do amo estava a estudar, Johnson sugeria ao menino que lhe lesse parte da licao em voz alta. Deus nas Alturas, dizia Johnson para o animar, leia isso outra vez, o que o menino fazia com frequencia, julgando que o escravo estava a admirar os seus dotes de leitor. Gracas a repeticao, aprendeu o bastante para conseguir ler os jornais quando a Guerra Civil eclodiu e, mais tarde, fundou uma escola para ensinar outros escravos a ler. Para os escravos, aprender a ler nao representava um passaporte para a liberdade, mas antes uma forma de obter acesso a um dos instrumentos mais poderosos dos seus opressores: o livro. Os proprietarios de escravos (a semelhanca de ditadores, tiranos, monarcas absolutistas e outros detentores ilicitos de poder) tinham uma crenca arreigada no poder da palavra escrita. Sabiam, muito melhor do que alguns leitores, que ler e uma forca que requer pouco mais do que umas escassas primeiras palavras para se tornar avassaladora. Alguem capaz de ler uma frase e capaz de ler tudo; mais importante ainda, o leitor passa a ter a possibilidade de reflectir sobre a frase, de agir sobre ela, de lhe dar um sentido. Uma pessoa pode fazer-se de desentendida com uma frase, disse o dramaturgo austriaco Peter Handke. Afirmar-se com a frase em oposicao a outras frases. Nomear tudo o que se nos atravessa ao caminho e arreda-lo. Familiarizar-se com todos os objectos. Tornar com a frase todos os objectos numa frase. Incluir todos os objectos na frase. Com esta frase, todos os objectos nos pertencem. Com esta frase, todos os objectos sao nossos. Por todas estas razoes, a leitura tinha de ser proibida. Como seculos de ditadores bem sabem, uma multidao de analfabetos e mais facil de governar; ja que a capacidade de ler nao pode ser desaprendida uma vez adquirida, uma solucao, a falta de melhor, e limitar-lhe o ambito de aplicacao. Por consequencia, como nenhuma outra criacao humana, os livros tem sempre sido o flagelo das ditaduras. O poder absoluto requer que todas as leituras sejam leituras oficiais; em vez de bibliotecas inteiras de opinioes, a palavra do governante deve ser suficiente. Os livros, escreveu Voltaire num panfleto satirico intitulado Sobre o Horrivel Perigo da Leitura, dissipam a ignorancia, que e a custodia e salvaguarda dos Estados bem policiados. Por conseguinte, a censura, de uma forma ou de outra, e o corolario de todo o poder, e a historia da leitura esta iluminada por uma fila aparentemente interminavel de fogueiras de censores, dos primeiros rolos de papel dos livros dos nossos tempos. As obras de Protagoras foram queimadas em 411 a. C. em Atenas. No ano de 213 a. C. o imperador chines Chi Huang-ti tentou por
fim a leitura queimando todos os livros do seu reino. Em 168 a. C. a Biblioteca Judaica em Jerusalem foi deliberadamente destruida durante a revolta dos macabeus.No primeiro seculo da era crista, os poetas Cornelio Galo e Ovidio foram exilados por Augusto e as suas obras banidas. O imperador Caligula ordenou que todos os livros de Homero, Virgilio e Livio fossem queimados (mas o seu edito nao foi cumprido). Em 303, Diocleciano condenou todos os livros cristaos a fogueira. E isto foi apenas o comeco. O jovem Goethe, assistindo a queima de um livro em Frankfurt, sentiu que estava perante uma execucao. Ver um objecto inanimado ser punido, escreveu, e, em si mesmo, algo verdadeiramente terrivel. A ilusao acalentada por aqueles que queimam livros e a de que com o seu acto serao capazes de cancelar a historia e abolir o passado. Em 10 de Maio de 1933, em Berlim, enquanto as camaras filmavam, o ministro da propaganda Paul Joseph Goebbels dirigiu a palavra a uma multidao entusiasmada de mais de cem mil pessoas, durante a queima de mais de vinte mil livros: Esta noite, procedeis bem em atirar para o fogo estas obscenidades do passado. Esta e uma poderosa accao, grandiosa e simbolica, que mostrara ao mundo inteiro que o velho espirito esta morto. Destas cinzas renascera a fenix do novo espirito. Um rapazinho de doze anos, Hans Pauker, que viria mais tarde a ser director do Instituto de Estudos Judaicos em Londres, encontrava-se presente nesta queima e recordou que, enquanto eram atirados livros para as chamas, se faziam discursos para acrescentar solenidade a ocasiao. Contra o exagero dos impulsos inconscientes baseados na analise destrutiva da psique e pela nobreza da alma humana, entrego as chamas as obras de Sigmund Freud, declamou um dos censores antes de queimar os livros de Freud. Steinbeck, Marx, Zola, Hemingway, Einstein, Proust, H. G. Wells, Heinrich e Thomas Mann, Jack London, Bertolt Brecht e centenas de outros receberam a homenagem de epitafios semelhantes.
Katherine PatersonUm Coracao a Escuta (The Spying Heart)New York, E.P. Dutton, 1989A tarefa basica da educacao e cuidar da, e alimentar a, imaginacao. A forma mais antiga de educacao consistia em contar historias. Hoje, as historias foram relegadas para o reino da frivolidade. Agora, a educacao consiste mais em trabalhar com computadores do que em cultivar a imaginacao. Podemos decidir em que anos vamos ensinar que factos, funcoes ou palavras, e podemos dar ao aluno um teste de escolha multipla para saber se assimilou o que queriamos que assimilasse. Queremos compartimentar a matematica e a mitologia, porque sabemos que a imaginacao e algo de selvagem e incomodo. Dado que nao podemos medi-la objectivamente, qualquer disciplina do curriculo que tenha a ver com o crescimento da vida interior de uma crianca e classificada de frivola, o que faz com que a eliminemos por completo, ou que a coloquemos a margem. Recordo o choque que senti quando fui visitar uma escola nova na area onde resido. Vi as salas de aula, o ginasio, o laboratorio de economia domestica, a sala de artes industriais, e reparei que nenhum deles tinha janelas. A minha guia elucidou-me, dizendo que ha estudos que provam que as janelas levam os alunos a uma perda de tempo, ja que se distraem a olhar la para fora. Nao teci comentarios, mas sei perfeitamente que, se sobrevivi a minha educacao escolar, foi devido as janelas das minhas salas de aula. O crescimento da imaginacao exige janelas janelas atraves das quais possamos olhar o mundo e janelas atraves das quais possamos olhar-nos a nos mesmos. As historias antigas funcionavam como janelas deste tipo. A historia fornece-nos uma linguagem para lidar com o desconhecido. Modela o caos e enche-o de sentido. Tem de nos dizer algo que ja sabiamos, mas que nao sabiamos que sabiamos. Exigimos que as criancas sejam criativas, que desenvolvam a sua imaginacao a partir do nada. Se elas falham nessa tarefa, culpamos a televisao e os jogos de computador. Esquecemo-nos de que precisamos de cultivar e desenvolver a relacao entre as imagens que guardamos dentro de nos e a forma de as exprimirmos exteriormente. Este processo enceta-se quando lemos historias as criancas desde muito cedo, mesmo antes de elas compreenderem as palavras. Devemos ler-lhes narrativas antigas, mas tambem partilhar com elas obras mais recentes. A crianca sente que pode aventurar-se e que pode, no entanto, regressar sempre ao aconchego do lar, o que lhe permite expandir as suas viagens interiores. No ano passado, numa conferencia, pediram-me para fazer parte de uma mesa-redonda que englobava dois psiquiatras e uma assistente social. O tema em debate era o uso da literatura no tratamento de criancas com disturbios psiquiatricos. Declinei o convite porque nao gosto que se diga a uma crianca o que ela deve extrair de determinado livro. Sentei-me no fundo da sala e ouvi o que aquelas pessoas tinham para dizer. Foi uma experiencia muito gratificante ver como elas acreditavam no poder curativo da imaginacao. Nunca prescreviam um livro a uma crianca. Eram leitores assiduos e tinham nos seus gabinetes uma
enorme quantidade de livros. Depois de conhecer melhor uma crianca, propunham-lhe a escolha de uma obra, entre varias. A crianca fazia a sua propria seleccao e nao se sentia obrigada a falar sobre o que tinha lido. Quando a crianca nao gosta de um livro, seja porque nao lhe diz nada, seja porque lhe diz coisas que nao quer ouvir, deixa de o ler. Ha tempos, recebi uma carta da dona de uma livraria, que tinha para venda um livro que traduzi do Japones. Contava-me que, um dia, uma senhora entrou na loja e lhe pediu um livro sobre a morte, para o dar a ler a menina de dois anos que trazia consigo. A dona da livraria tentou saber se a morte tinha a ver com uma avo ou com um animal. Mesmo em frente a menina, a senhora disse: Acontece que o pai dela matou a mae dela e depois se suicidou. Tive exactamente a mesma reaccao que voces estao a ter ao ler isto. Nunca ninguem escreveu um livro para uma situacao desse teor. Mesmo que o tivessem escrito, duvido que tivesse sido publicado ou comprado. O filho da dona da livraria sugeriu o livro que eu tinha traduzido: A mulher do grou. Embora reticente, aquela vendeu o livro. Passada uma semana, a senhora veio dizer-lhe que o livro tinha ajudado a crianca. A carta dela destinava-se a agradecer-me, em nome de todos eles. Temos de agradecer, de facto, mas nao a mim. Escolhi traduzir o livro por causa do seu poder imaginativo. O grou ferido que volta a vida, sob a forma de uma jovem, constroi um tear e esconde-o atras de portas de papel, pedindo ao marido que nunca a observe enquanto ela tece. A tecelagem parece enfraquecer a jovem esposa, mas o tecido que deriva desse esforco tem uma beleza fora do comum, e o marido pode vende-lo a um preco muito elevado. Mas, a medida que o tempo passa, o homem torna-se avarento e consumido pela curiosidade. Quando nao consegue resistir mais, abre a porta e ve que o tecelao e um grou ensanguentado, que arranca as proprias penas com o bico para as transformar em fio. Quando li isto, percebi que a arte e um tecido feito a partir das penas do nosso proprio peito. So que ninguem pode ser testemunha do processo. Ninguem; nem o proprio tecelao. Os seus pensamentos e sonhos devem ser deixados em paz. A razao, a cobica e a impaciencia devem ser vigiadas. Se nao, um dia, a mulher do grou pode levantar voo e ir embora, para sempre.