thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
e que podemos chama-los assim) dotados de habilidades incriveis. Alem de serem fantasticos engenheiros, eximios construtores e de se comunicarem atraves de algum tipo de dialeto coelhes tambem eram habeis na arte da culinaria. Sua especialidade enquanto chefes gastronomicos era o cacau e seus derivados, dai ate a ideia de juntar todos estes elementos numa unica obra que simbolizasse a cultura da especie coelhistica em questao foi um pulo.Bem, agora ja sabemos a relacao existente entre os chocolates, os coelhos e a Pascoa. Mas e quanto aos ovos?Os ovos, amigos virtuais, estao escondidos. So que voces nao os encontrarao atras dos arbustos, do modo como seus pais lhes disseram que encontrariam. Muito menos em algum local com pouca visibilidade dentro dos supermercados da ilha. Eles estao escondidos SOB os Moais. Ate pouco tempo pensava-se que os Moais eram apenas bustos fincados a media profundidade na regiao costeira daquele territorio, entretanto, escavacoes recentes ajudaram a aprofundar o conhecimento que os arqueologos tinham sobre eles. Os enormes rostos de chocolate petrificado afinal nao eram simplesmente bustos, mas estatuas de corpo inteiro. O que os arqueologos ainda nao sabem e que sob a base das estatuas encontram-se os ovos. De chocolate. Lindamente bem preservados.E mais: imaginar esses artefatos como "ovos" e um grande equivoco. Apesar do formato ovoide, a referencia principal nao sao os ovos, e sim o cacau.Agora, quando criancas curiosas perguntarem a voces de onde saiu o coelho da Pascoa; por que botam "ovos" de chocolate; e por que tudo isso tem a ver com a comemoracao judaico-crista, voces ja sabem o que dizer aos pimpolhos.
Demarcador enegrecendo os cilios, baton avermelhando os labios, chave girando a tranca, e as ruas sao apresentadas a novos pares de sapatos.A postura provocante e atrevida desvia a atencao requerida pelo transito; o sorriso simpatico na janela do automotivo completa parte do servico; a porta sendo aberta e uma metafora do proximo movimento, um dos muitos que fara sob o olhar atento dos espelhos no teto.A competencia no exercicio da profissao lhe daria o ouro olimpico se lencois fossem juizes.Nessa modalidade desportiva, no entanto, dinheiro vivo basta; e e por ele que encontra disposicao para cada nova empreitada noturna, so por ele que junta forcas para aceitar cada novo desafio masculino que se lhe apresenta.Se o corpo estremece de prazer por algum momento, de certo nao e gracas aos esforcos viris do amante durante o ato mas sim pela antecipacao de ver futuras cifras preenchendo-lhe a conta bancaria.Como de costume, nomes descartaveis vem, deixam fluidos corporeos biodegradaveis, e vao, levando o odor peculiar do encontro intimo como unico traco residual.Isso, por si so, ja valeria uma noite em claro: o lucro advindo de uma transacao sem compromisso.A consciencia limpa, a sensacao do dever cumprido...Os fins justificariam os meios caso nao houvesse a hora odiosa, detestavel, da prestacao de contas.Ocasiao infeliz em que se ve face a reminiscencias de uma vida pregressa... memorias do carcere, em um pesadelo recorrente.Seu corpo nao lhe pertence, pertence a todos; todos quantos puderem pagar por merece-lo.Tem muito em comum com os animais selvagens, as feras indomadas, no livre curso de sua espontaneidade.E agora esse percalco, essa pedra no caminho...Algo precisa ser feito, que evoque uma lei; nao a da civilizacao, esta nao lhe cabe; tampouco as dos homens, que nao lhe convem.A lei da selva... esta sim; a de quem tem jogo de cintura.Jogo de cintura... seu maior trunfo. Antes de escrever esse post, eu me peguei pensando em como eu poderia introduzir o assunto que eu quero falar. Eu poderia fazer um enorme post descrevendo o surgimento do conceito de nacionalismo como doutrina e ideologia no final do seculo XVIII, citar alguns grandes autores e ensaistas da epoca para dar um respaldo intelectual, puxar um gancho para meter o pau em algum aspecto que supostamente considero decadente da sociedade brasileira contemporanea (acho que alguns leitores mais erraticos do blog realmente acreditam que eu tenho um globo terrestre na minha casa onde todo dia antes de dormir eu espeto uma agulha no mapa brasileiro falando "Terrinha maldita! Deuses da Economia, mandem uma crise para esse pais de quinta e facam com que essa classe media mediocre passe a nao ter dinheiro nem para passar um final de semana em Pedro Juan Cabellero!", passo a mao suspirando "Um dia eu volto, um dia eu volto..." por todas as estrelinhas douradas coladas sob as capitais europeias que eu conheci, desligo a luz do quarto e vou dormir abracado com um travesseirinho com fronha "I (heart) Europe"), fazer alguma previsao pessimista-deprimente-catastrofica sobre os proximos acontecimentos e terminar o post com uma mensagem de esperanca para nao deixar os meus leitores
britanico e ficar bradando bandeira britanica e suspirando pela pompa e tradicao britanicas nao rola. Londres e absolutamente imperdivel, a Inglaterra e fofissimamente varios dos cliches que eu tinha criado na minha cabeca antes de ir e toda a tradicao imperial realmente e legal e vale a pena ser vista e compreendida. Mas comprar esse ideia de que britanico ainda e um povo educado que toma cha as cinco e que e aquela imagem inatingivel de formalidade e sofisticacao... no way. Nao tenho paciencia nem saco.(Que sobrevivemos ao dia de amanha, dear Lord...)
Engracado como a sua perspectiva acaba mudando quando voce sabe que sao seus ultimos momentos em um lugar. Tudo aquilo que era parte de uma irritante rotina acaba tomando uma cara de Ah, e a ultima vez que eu... (sim, eu continuo o mesmo dramatico de sempre). Tudo o que faz a vida em uma determinada cidade completamente ordinaria depois de um tempo que voce mora nela comeca a te provocar um sentimento de nostalgia antecipado.Todo mundo que acompanha o blog ha algum tempo meio que sabe: em 2009-10 eu tive o meu ano de intercambio na Alemanha. Ah, que incrivel ano! Tantas coisas vividas, tantas novas experiencias, tantos homem gato que eu pegu... tantos museus incriveis que eu conheci! :DE que inferno foi voltar ao Brasil. Eu lembro como se fosse exatamente agora: meu voo era Zurique-Sao Paulo. Eu fui o ultimo a sair do aviao da Swiss, com o espirito mais Neeeeeeeeeeeein, lass mir bleiben! possivel. Disse o meu ultimo Auf Wiedersehen para a comissaria com o sorriso sou-um-brasileiro-simpatico-e-sorrio-sem-motivos-mas-sei-que-voce-acha-meu-sotaque-fofinho e, cabisbaixo, sai do aviao. Meras 13 horas antes fazia 2C em Zurique. Fazia 32C naquela hora em Guarulhos. Eu olhava para aquela decoracao bosta da Infraero e pensava Nao pode ser: eu estou de volta!. (Parenteses: Por que a fixacao do pessoal da Infraero que define os projetos de decoracao dos aeroportos com vidro fume, aco escovado e granito, hein? Caralho, os aeroportos brasileiros tem o mesmo clima amistoso e receptivo de um consultorio de dentista da decada de 80.) Sai do setor internacional e levei o baque duplo do calor (mesmo com o ar condicionado de Guarulhos sim, eu fui ironico porque acho que o ar condicionado de Guarulhos sempre esta desligado quando eu estou por la.) e das pessoas ao meu redor falando portugues brasileiro. Entrei na fila de embarque da TAM para pegar o meu voo para o Rio, uma criancinha em direcao ao Nordeste olhou para o meu bronzeado hamburgues e tocou no meu sobretudo de la pesada com a cara mais WTF is that? possivel. Vinha com um sobrepeso absurdo de viagem internacional, mas para o meu choque a funcionaria da TAM mandou um Relaxa, coloca tudo ai, o voo ta vazio... e eu viajei com mais do que o dobro do limite de bagagem para um voo da Ponte Aerea sem pagar um centavo a mais. Quase dei uma sambadinha para agradecer.De quando eu vi o Rio pela primeira vez, eu tambem lembro. Tinha uma argentina sentada do meu lado, indo conhecer a cidade pela primeira vez. Troquei uma ideia com ela sobre os locais que achava que ela deveria conhecer, as dicas para fugir dos golpes cariocas com turistas. E me virei pro lado e vi a Restinga da Marambaia aparecendo pela janela. Liguei o iPod no Samba do Aviao (ainda nao consigo decidir se e um classico ou uma cafonalha escutar isso quando se volta ao Rio, mas acabo sempre o fazendo), apoiei a cabeca na janela e fui tentando adivinhar quais partes da cidade que eu via. Toda volta de viagem
sempre provoca uma nostalgia (na verdade uma PUTA depre, neam?) mas voltar pro Rio sempre tem algo de especial. E meio que um consolo olhar para Ipanema, para as montanhas, para os predios historicos do Centro. Meio que um carinho na sua cabeca falando Darling, tem gente que volta para Detroit! Olha para que lugar incrivel voce esta voltando!.Escrevi tudo isso para dizer como e surreal estar deixando o Rio de Janeiro, em definitivo. Os motivos? Sinceramente falando? Estou indo morar com o meu namorado frances em Paris. Simples e direto assim. Para os outros, eu confesso que sempre floreava com um Mas tambem estou com um projeto mega definido de fazer mestrado em Estrategias Matematicas Avancadas!. Na verdade foi um projeto puramente passional mesmo. Ok, nao sai correndo de uma hora pra outra, larguei tudo e gritei para o meu namorado por telefone Meet you in Paris!. Planejamos isso por quase 2 anos dois longos anos em que nos viamos sempre que dava um tempo na agenda. E como bom virginiano, me assegurei de todas as formas possiveis do que poderia dar errado. E claro que coisas que eu esperava que nao fossem dar errado deram errado. Mas enfim, assunto para outro post.O foco aqui e mesmo o Rio de Janeiro. A estranheza que me causa quando eu olho para essa palavra e penso que ela nao mais significara casa para mim. A ironia de quando eu penso em como eu odiei essa cidade quando voltei da Alemanha em cada uma das suas caracteristicas falta de pontualidade, falta de compromisso, falta de organizacao, calor infernal, provincianismo. E como nesses ultimos dias eu sabia que cada uma dessas coisas iria me fazer falta. De como voltar da Alemanha foi essencial para que eu reavaliasse muito do que o Rio de Janeiro era, do muito do que eu tinha do Rio de Janeiro e de que eu finalmente compreendesse que nao existem lugares perfeitos no mundo - so alguns que combinam mais com os seus valores e desejos. Como eu fiquei puto em voltar ao Rio de Janeiro daquela vez! E como hoje eu entendo perfeitamente que eu TINHA que passar por esse processo de readaptacao que me fez seguramente ficar muito mais forte e maduro. E que me fez me reconectar com uma cidade que eu sabia que nao seria a minha cidade para todo o sempre, mas que tinha definido a minha personalidade. Algumas vezes precisamos ir ao outro lado do mundo para entender o que esta bem ali, na nossa frente.Saudades do Rio de Janeiro. Eis a sina de todo carioca que escolhe sair dessa cidade em algum ponto da sua vida. :)P.S.- Sobre os amigos... melhor nem comecar a falar. Principalmente porque eu ja passei um RevitaLift no rosto, o aviao ja comecou a descida para Lisboa e as comissarias portuguesas tem cara que tiram o buco na pinca de tao macho que sao, portanto nem rola chorar para depois ter que reaplicar o produto. Mas te falo: doi. Pra caralho.
BORN FREE (Made in Brazil #4) from Stewart Shining on Vimeo.Muito bem produzido, inquestionavel. O que sao esses homens, mon dieu! (Apesar de quando eu vejo modelos sempre bate um questionamento "Sera que ele e um daqueles que fica encolhendo a barriguinha - inexistente - por 30min na frente do espelho?" ou que diz com um ar acusador "Voce vai comer mesmo isso? Se mim fosse voce, eu nao faria isso..." quando voce pega um Cornetto Ultra Plus Fat e ele um Molico de Pessego Xoxo.)Mas... Made in Brazil? In Brazil? Really? Tem certeza que nao e Made in Sweden ou Made in Italy nao? Nej?Ok, super sei que modelos nao sao representacoes fieis da realidade (afinal, 99,999% da populacao mundial ou tem o look ou tem o brains), mas engracado que esse video veio de encontro com um pensamento que surgiu ontem quando eu fazia um rapido passeio na Galeries Laffayettes. Passeando pelas elegantes (algumas nem tao caras assim, sabia?!) secoes, eu parei na elegante secao da Dior Hommes e vi algo que me fez parar. Um elegante vendedor vestindo um terno absolutamente fantastico para o corpo dele, como todos ali, mas algo me fez parar o olhar naquele vendedor em especial. Sabe quando algo chama a sua atencao? Logo eu entendi: o vendedor era negro. E a pele dele reluzia aquela incrivel luz que a pele negra emite quando esta bem hidratada. (Tipo P.Diddy, saca?) E continuando o passeio pela minha loja, mais e mais vendedores negros e mesticos. E eu me peguei pensando porque eu tinha parado meu olhar naquele vendedor em especial. Provavelmente por que nos, brasileiros, rejeitamos a associacao de negros com sofisticacao? Soa um pouco pesado, nao? Eu ja tinha dado uma divagada sobre o assunto aqui. Enfim... Nao sei bem o porque, mas quando comecei a escrever essa primeira frase dessa postagem, lembrei do Hobsbawm falando no 'Era dos Extremos' sobre como ele a tinha a exata lembranca de voltar da escola na Berlim dos anos 30 e ler nos jornais que Hitler havia sido nomeado chanceler. Eu lembro exatamente daquela manha de 11 de Setembro de 2001. Eu estava doente, com uma irritante faringite, o Pedro II estava de greve (para variar) e tinha dormido muito mal. Minha mae veio me dar remedio e falou com a maior naturalidade "Parece que os Estados Unidos estao sendo atacados.". Eu ri, falei que ela estava delirando e liguei a TV. E ficamos os dois completamente perplexos assistindo aquilo tudo. Horas e horas. Mais tarde acabei melhorando e fui para o meu curso de alemao, la no Centro. Inutil. O clima no Instituto Cultural Brasil-Alemanha foi o mais soturno possivel, a minha professora de alemao comecou a falar sobre como aquilo tudo que tinha acontecido lembrava ela dos bombardeios aliados a cidade dela, Augsburg.10 anos depois, lendo sobre os eventos de lembranca da fatidica data, vendo as reportagens no Fantastico (incrivelmente superficiais, incrivelmente obvias - o quao chato e ouvir aquela voz da Patricia Poeta de professora-de-biologia-boazinha-dando-uma-noticia-triste-mas-com-uma-mensagem-feliz-no-final) engracado perceber que o tempo passa, as lembrancas ficam mas
os discursos acabam mudando. Bush hoje em dia e um mero coadjuvante, o discurso oficial do presidente e bem menos "O-estilo-de-vida-democratico-e-livre-da-America-foi-atacado/Let's NUKE them!", Obama encarna o discurso inspirador chatinho de presidente americano mas em um tom bem mais light e Bloomberg e seguramente bem menos carismatico de que Giuliani (afinal somente um imbecil proporia cortar a leitura dos nomes das vitimas nas proximas cerimonias - aquela enchecao de saco de um monte de adolescente americano dentuco mal vestido cantando aquele hino irritante pode ter, mas o unico momento em que cada um dos mortos e relembrado... ah, pode esquecer?!). O Afeganistao foi devidamente introduzido a sociedade moderna (afinal, quem precisa de hospital quando se tem Subway?); o Iraque e praticamente um resort babilonico em termos de tranquilidade e liberdade e o Paquistao continua sendo o mesmo lugar complicado de sempre.Ironias a parte, acompanhando a reacao de alguns amigos (americanos e nao americanos), nao pude deixar de pensar em uma coisa. Em como nos preocupamos com o que aconteceu em Nova York naquela manha de Setembro de 2001. Triste foi, triste sempre sera ver imagens como a classica "The Falling Man" e nao pensar por ao menos um segundo no panico em que 2.606 pessoas viveram, algumas delas ao perceberem que nao conseguiriam sair do predio, algumas delas ligando para seus parentes e dizendo a ultima coisa que elas sabiam que iriam dizer, algumas delas tendo que fazer a cruel escolha entre a morte por asfixiamento ou a a queda livre em direcao ao fim. Mas ainda assim... como nos nos preocupamos com o que aconteceu ali, naquela manha de Setembro de 2011, nos emocionamos com os documentarios e reportagem sobre o tema. E nem sequer nos lembramos do que aconteceu no dia 11 de Julho de 1995, quando cerca de 8 mil homens e meninos deram adeus para suas maes e irmas e foram levados pelos servios, sob o complacente olhar das forcas holandesas para Srebrenica. Ou faziamos, o que a imprensa internacional divulgava (os preparativos para a Copa do Mundo, talvez?) nos primeiros dias de Abril de 1994 enquanto o Tenente-General Romeo Dallaire tentava convencer algum burocrata de Nova York que a crise em Ruanda era seria e que desencadearia na morte de somente 800.000 mil pessoas.Impossivel chamar uma morte pior do que a outra - afinal, para algum parente, irmao, primo daquela pessoa, aquele evento foi a fonte da pior dor que pode existir. Mas me incomoda, enquanto cidadao brasileiro, ocidental, que assiste a TV Globo e ve documentarios e filmes no Multishow/History Channel/Fashion TV pensar que algum tipo de voz foi dada a quem morreu no WTC (O que elas pensaram? Quais foram seus ultimos minutos? Quem sobreviveu?) e tantas outras historias foram absolutamente ignoradas. Por que nos identificamos mais com os americanos? Por que valorizamos mais a vida de um americano? Por que conseguimos nos relacionar mais com a "tragedia vivida pelo povo americano" do com o que aconteceu em um pais tao nao-desenvolvido como o nosso?Justamente o nome de cada uma dessas pessoas que morreu sera gradativamente
esquecido. E o que ficara sera o discurso oficial. O simbolismo. O monumento grandioso. A data onde as pessoas pararao durante 1 minuto para pensar em como vivem na melhor nacao do Planeta.Quanta idiotice.P.S.- Terminando de escrever a monografia, sorry pelo desaparecimento e em caso de saudade desesperadora, sempre tem as minhas colunas quinzenais no Aqui so tem Bafon.
Eu estou chato. Ou pior do que isso, eu me deixei ficar chato. Perdi a empolgacao de escrever para o blog. Por que? Passei a me preocupar demais com a forma da mensagem que eu queria passar. Se as pessoas entenderiam mesmo o que eu queria falar ou se ficaria soando pedante. Internalizei parte dos comentarios mais idiotas deixados por trolls nesse e em outros sites que comento frequentemente. (E que, quase sempre, respondia repetindo na minha cabeca Stop being a bitch/Stop being a bitch/Try to be nice enquanto revirava os olhos.) Comecei a me policiar, estudando cada frase escrita de cada post, retirando uma ou outra citacao mais polemica/ironica que pudesse ser mal interpretada. E com isso deixei de escrever para o leitor que curtia os meus posts, as minhas piracoes on the road e comecei a escrever pensando no leitor que jamais vai entender o conceito de interpretacao de texto + ironia.Por que?!Foi exatamente o que eu pensei hoje. Eu nao sou jornalista, portanto nao preciso nem de longe me preocupar em montar um blog bem comportado. Agora estou na Franca, portanto a possibilidade desse blog complicar a minha vida com um potencial empregador e tao grande como a possibilidade de eu chorar porque eu morro de saudades de tudo no Brasil. (Saudades dos amigos? Sempre. Saudades do calor absurdo de Bangu em Janeiro/Precos absurdos para tudo-e-qualquer-coisa/Gente creyca achando que tenis de academia de R$400 foi feito para sair para ir para a night e tendo a ousadia de criticar o meu outfit? Nunca + Monsieur, desce uma taca desse Riesling de 4 que eu acabei de lembrar que tomei muito Liebfraumilch quente nessa vida!) E finalmente, sempre fui um dos maiores defensores do Te acho legal, mas isso nao signfica que nao vou dizer que achei o seu comentario/post uma merda! Por que iria deixar esse autopoliciamento me fazer perder a motivacao de registrar esse momento tao importante da minha vida? Eu estou em fucking Paris, putain! Parisienses sao cinicos e arrogantes; eu amo/sou cinico e arrogante. :D Tem milhoes de coisas que me fazem pensar Isso daria um post irado!. Por que eu nao estou fazendo isso?Enfin. The bitch is back. Ok, pequeno quiz para os meus leitores.Pergunta: Onde estou?Dicas:#1: Eu consigo chegar do aeroporto a cidade pegando um simples trem (ja o mesmo nao se pode dizer do Rio, neam? Pqp - demorei quase 2 horas + um taxista que me enrolou para sair da ZS e chegar naquele diabo chamado Ilha do Governador. Num trajeto que normalmente demora 30 minutos, mas que consegue a facanha de pegar tanto o engarrafamento de quem entra e de quem sair do Rio! Detalhe: morri uma fortuna no taxi para nao chegar atrasado... e o voo saiu 30 min porque a "tripulacao ficara presa num engarrafamento". Sweet...)#2: Tem restaurante indiano na esquina. E logo depois, um antilhano. E por perto, um ruandes. :D (Ou seja: PF de bife de contra-file com batata-frita my ass!)#3: Eu estou usando trench-coat. E barra da calca dobrada. E cachecol. ;D (E ninguem torra a
minha paciencia que eu estou de crossover de "ingles com calca de Chico Bento" porque isso e IN aqui... :D)#4: Tem uma H&M por perto. (O QUE? TEM UMA H&M POR PERTO?!)#5: Fernando esta absurdamente feliz porque esta lembrando de uma parte dele que estava latente ha meses: a curiosidade de perceber com o outro pode ser tao diferente... e tao fantastico. :DE ai? Deu para descobrir?(Ah, dica #6: Na porra desse lugar os teclados tem uma ordem diferente, o que torna escrever uma atividade total "Tia cega catando milho".)
Portugal e um pais que exerce um tipo de atracao inexplicavel em mim. Inexplicavel porque na eu sempre fui o tipo classico de paga-pau gringo: quanto mais exotico, melhor. Aprendi alemao durante 7 anos, fiz dois semestres de japones (sendo que tudo o que eu consegui reter ate hoje foram duas ou tres frases idiotas que servem perfeitamente para o que eu queria: fazer os japas darem pulinhos de "Ooown, ele fala o meu idioma!" e ganhar a amizade deles) e ate russo entra nessa lista. Enquanto isso, todas as linguas latinas foram sumariamente ignoradas por serem "muito proximas do portugues". (Primeiro, vamos combinar que estimulo para estudar espanhol nao rola: pagar caro para se enfiar uma vez por semana para ficar numa sala por duas horas aprendendo "Ay Ay Ay / Mi cuerpo / Baila / Caliente!" nao e comigo; italiano eu ate acho incrivelmente lindo e sofisticado mas... em termos de importancia profissional eu tenho impressao que ta ali, ombrinho a ombrinho, com holandes ou sueco; e frances eu sempre achei que nao precisaria muito alem do que eu ja sabia... Eu sei, destino fazendo um "Ha Ha Se Fudeu!".) Por isso, Portugal foi uma surpresa tao inesperada da primeira vez - tinha ganho a passagem de presente de aniversario durante o meu ano na Alemanha, e super me questionava (antes de ir) se nao deveria mudar o destino para um lugar mais exotico, tipo Turquia ou Paises Balticos. Que sorte foi nao ter mudado, pois foi exatamente o que eu precisava naquela epoca: um contato com tudo o que eu sentia falta do Brasil (idioma, cultura, o jeito descontraido das pessoas) e o que eu comecava a perceber tinha me identificado na Europa (o estilo de vida, o papo das pessoas e o jeito de se vestir mais aberto e moderno). E por isso, dessa vez, quando tive que escolher entre Iberia (nem que me oferecessem um Piqueton + um nacao de Presunto Pata Negra!: pagar para viajar numa banheira voadora com comissarias espanholas dando fora naquele sotaque irritante, risco real de passar perrengue em Barajas e justamente na rota HookersSource-HookersParadise, digo... Rio de Janeiro-Madrid? Acho que nao...), Alitalia (Amo Roma, acho uma das cidades mais fantasticas e incriveis que eu ja visitei na vida, ainda tenho listas e mais listas de coisas para ver naquela cidade... mas o fato de que iria passar somente 12 horas na cidade em que faria a escala para Paris + a lembranca da baguncinha gostosa que e Ciampino+Fiumincino deram medinho e preferi play safe...) e TAP, acabei pegando a ultima. Doze horas em Lisboa para cobrir o que eu nao tinha conseguido ver na viagem anterior e me adaptar lentamente a realidade de que eu estaria mudando para a Europa - o que mais eu poderia querer da vida?! :DO voo foi aquela coisa completamente normal. Sendo bem sincero (vai soar meio "Oh-sou-foda, tenho milhas para ir ate Saturno e voltar na Executiva!", nao tenho, mas foda-se...), eu compartilho daquela ideia de que depois de algumas viagens voce meio que abandona aqueles