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Amigos, o Fluminense e imenso. Sim, e o obvio, todos nos sabemos que o Tricolor das Laranjeiras e capaz de feitos inigualaveis e que ja nasceu com a vocacao da eternidade. Somente as toupeiras desavisadas, cavando seus tuneis subterraneos, poderiam deparar-se com verdades luminosas como essas e fazer pouco caso. E foi o que aconteceu quando o Po-de-arroz desceu aos infernos da terceira divisao, lambeu a lingua de Sata, sendo obrigado a conviver com a execracao impiedosa dos rivais, e retornou mais forte e radiante do que nunca. Isso porque o Flu e colossal, incontornavel, cosmico e renasce cada vez mais exuberante, sempre que e desafiado a exibir a sua andadura de gigante, de historia viva do futebol brasileiro e mundial pelos campos do planeta. Acabo de ler a noticia de que o Fluminense e o time brasileiro que mais venceu os argentinos nas edicoes da Copa Libertadores. Voces tem a nocao do que isso significa? Mal comecamos a levar a serio a maior competicao americana e ja estamos fazendo historia outra vez. Nao duvidem nunca da imensidao do time po-de-arroz, pois ele sempre responde com novas e surpreendentes facanhas, capaz de encher os olhos dos herois epicos das epopeias mais sublimes! Enquanto eu escrevia essas frases na redacao do jornal, entretido no ato de selecionar palavras precisas para expressar a magnanimidade do Flu, sinto uma mao, grande e calejada, pousar em meu ombro. Quando me volto para ver quem estava ali, o cigarro no canto da boca, fico estarrecido ao me deparar com a figura mitica e hieratica do Velho do Restelo. Sim, meus amigos, o severo, o implacavel, aquele que sempre condenou a ousadia do povo portugues de se lancar na aventura maritima para as Indias, o personagem torto de Os Lusiadas, de Camoes, surge ante meus olhos. Barba de patriarca biblico, tunica inconsutil, cajado nas maos, de longa cabeleira branca caida sobre as costas, o Sr. Antiaventura solta essas palavras profeticas, com sua voz de timbre centenario: O Fluminense perdera hoje para o Boca Juniors na Bomboneira! Sera, no entanto, uma derrota heroica, contra tudo e contra todos! Mas nao se desespere, o Tricolor mais famoso do planeta se classificara ainda assim. Venceremos no jogo de volta no Estadio Joao Havelange. Nada para o Po-de-arroz e sem drama, sem suor, sem lagrimas. O Flu e um time operistico. Fara uma partida memoravel na quarta que vem! Na hora em que abro a boca para responder, o Velho do Restelo ja se encontra na porta de saida, serelepe, agil como um garoto, no alto de seus quase quinhentos anos. De longe, antes de sumir, fantasmatico, ainda vaticina, em tom de baixo profundo: Cuidado com o juiz hoje a noite, Sr. Nelson, cuidado com o juiz colombiano! So consegui levantar meu queixo, caido de espanto com tal aparicao, quando a cinza do cigarro que estava no canto de minha boca se desfez sobre o meu colo... O Velho do Restelo ja me visitara apos a derrota para o America Mineiro no campeonato brasileiro do ano passado, na saida da torcida das
arquibancadas, desolada apos o inesperado placar de 2 a 1 que, praticamente, nos alijou da disputa do Brasileirao. Suas profecias semearam uma nodoa negra nos rincoes mais silenciosos de minha alma, um mau pressagio qualquer para o jogao desta noite em Buenos Aires. Contudo, como otimista obsessivo que sou, fiel representante da seita de tricolores apaixonados, sempre a espera de mais uma peripecia magica na trajetoria de feitos gloriosos do Flu, fui pra casa assistir ao jogo na teve munido de meu indefectivel arsenal de torcedor consciente do misticismo inato do time da Pinheiro Machado: cerveja, camisa tricolor tatuada na pele e muita fe! Assim que o jogo comecou, vi o Time de Alvaro Chaves dominar e domar os xeneizes, sem nem tomar conhecimento do pandemonio instaurado na Bomboneira pelos ensandecidos zumbis e vampiros da torcida bostera. Mesmo sem 5 titulares, o Flu passeava pelo temido campo do adversario. Contudo, cometia o erro supremo nas partidas decisivas: perdia gols... e um deles feito, como o que Jean perdeu cara a cara com o goleiro, jogando a bola por cima do travessao, tendo, alem do mais, a opcao de poder lancar Rafael Moura, livre na pequena area, a sua esquerda. A cada gol perdido eu ouvia um som estranho vindo de minha janela, um grasnar doloroso e profundo. Como o jogo nao parava, e meus olhos estavam vidrados no epifenomeno, na aparicao divina que e o Fluminense em campo, nao dei atencao aquela sonoridade estranha, a meio passo entre a melodia e o ruido. O Boca comecou a mudar a situacao a partir de uma jogada infantil de Carlinhos, nosso grande lateral esquerdo que, nas horas decisivas, faz os lancamentos abencoados para os artilheiros marcarem gols salvadores. Mas hoje a missao dada pelos deuses do futebol a um dos principais canhotos de nosso time foi diametralmente oposta: realizar o que o juiz, o time e a torcida argentina esperavam: cometer falhas tolas, de quem nao estava ligado na complexidade de fatores psicofisicos que estao em jogo no momento em que batalhas de odios imemoriais estao acontecendo... o direito a erros primarios estava cedido ao time do Boca, ao qual o juiz colombiano era extremamente concessivo, diria ate paternal, mas, para o Fluminense sobrava apenas o jugo do carrasco, o implacavel gesto da lei fria e intolerante! E foi sob essa otica que Carlinhos foi expulso aos 34 minutos do primeiro tempo, o que transformou um jogo que, a qualquer momento o Flu poderia ganhar, num salve-se quem puder homerico de ataque contra defesa. A raca e a dedicacao nao abandonaram jamais as hostes tricolores, que lutavam bravamente a cada jogada, a cada respiracao. Ate que veio o intervalo do primeiro tempo e o alivio momentaneo para a nacao verde, branca e grena. Nesse instante, ja pela quarta ou quinta vez, ouco novamente o grasnar fundo, metafisico em minha janela. Resolvo decifrar o misterio. Quando abro a persiana, me deparo com - nada mais, nada menos - o Corvo de Edgar Allan Poe, pousado num alvo busto de Atena, e emitindo, agora de modo
claro para mim, o seu arquifamoso bordao: Nunca Mais! Nem pensei duas vezes: num impeto guerreiro, dei um safanao que levou corvo, busto de Atena e bordao agourento para longe de minha janela. O busto espatifou-se no chao da rua, o corvo saiu voando para nao sei onde e o bordao nao se ouve mais, nunca mais. Ouco sim, o telefone tocando. Vou atender e e a Loura Indignada do outro lado da linha. A deusa anglo-saxa, certamente mantendo num unico ritmo, semelhante e constante, o movimento da mao direita e do pe direito, num gesto enfatico de reprimenda, falou: Sr. Nelson, o que esta acontecendo! Trata-se de uma tragedia anunciada! Todos sabiam que o colombiano era um safado, um juiz caseiro, picareta, mercenario e que ia roubar pro Boca! A Conmebol esta armando das suas outra vez para que os times brasileiros nao se encontrem nas finais. Isso e vergonhoso, Sr. Nelson! E ninguem faz nada e ninguem fala nada? O Fluminense deveria nao voltar para o segundo tempo e, depois, pedir para a CBF abandonar de vez a competicao! O cara de pau do juiz colombiano, alem de expulsar severamente o Carlinhos, ainda nao deu o penalti no finalzinho, numa cabecada do nosso zagueirao Anderson, cujo destino certo da pelota era o fundo das redes, tirada com o braco pelo xeneize Erbes de modo escandaloso... Ate os jornais argentinos, bairristas como eles so, vao dizer amanha, pode me cobrar, que houve a penalidade maxima, Sr. Nelson! Ao escutar seu discurso enfezado, o aparelho telefonico em minhas maos parecia uma concha saida de mares profundos, emitindo sons de forcas matriarcais indomaveis... Entrei em estado de empatia absoluta com a voz de solo de guitarra telurica da deusa viking, pois a indignacao dos justos e comovente, vital, revigorante! Retruquei, entao, tentando ser equilibrado e contido: Podemos ate nao empatar ou vencer esse jogo, o que e o mais provavel, mas o sentimento suscitado pelo arbitrio dessa injustica se apossara de todos os tricolores mortos ou vivos! O jogo da semana que vem nao sera apenas do time do Fluminense contra o Boca Juniors, mas, sim, deste ultimo contra toda uma nacao de delirantes apaixonados, em extase verde, branco e grena, com sede de vitoria nunca antes sentida na historia das batalhas imemoriais deste planeta! A Loura, entao, num gesto frivolo e apressado, me respondeu: Vou desligar, Sr. Nelson, o segundo tempo vai comecar. Saudacoes!. Como previsto, o Boca pressionou o Flu ate conseguir seu gol na segunda etapa. Mas nosso samurai cubo-futurista, o imenso Cavalieri, mantendo viva a tradicao da leiteria de Castilho, fez defesas maiusculas durante toda a partida, evitando uma possivel goleada. Apesar da criacao de algumas chances pelo nosso ataque desfigurado, nao conseguimos o empate. Contudo, o germe da revanche, da forca que impulsiona os indignados ja tinha sido lancado, ja comecava a crescer no coracao e na mente de cada membro da nacao po-de-arroz. Sabemos que o time bostero e useiro e vezeiro em conquistar a classificacao na casa dos adversarios, e um time copeiro, principalmente quando joga
a Libertadores. O que podera acontecer, nao resta duvidas. No entanto, dessa vez, terao que suar em dobro a camisa de cores tiradas da bandeira da Suecia, pois vao ter que enfrentar nao apenas um time de futebol sedento por revanche, com sangue nos olhos, mas a indignacao febril de 10 milhoes de tricolores clamando por justica!
Amigos, depois de passar o dia escrevendo na redacao do jornal, resolvi abandonar o paleto e dar um passeio a beira-mar ao cair da tarde. A cidade esplendia de pessoas de todas as nacionalidades, tamanho, raca, cor... a vida abrindo-se em leque pelas calcadas, multipla, variegada, parecia querer abanar o Cristo de pedra-sabao com seus movimentos, em conjunto, lentos e magistrais... uma babel de linguas enfeiticava o ar, dando voz ao silencio da maresia, fazendo do Rio a terra de toda a gente, como um dia falou, em tom menor, o poeta Manuel Bandeira. A Copa das Copas terminara a sua fase de grupos e as pessoas andavam pelas ruas como se passassem por portais entre, no minimo, duas dimensoes: a dos fantasmas da volta da rotina cotidiana e a do encantamento vivido diante das pelejas e gestos imprevisiveis deste mundial...Cada um que exibia a camisa de seu pais, e dos clubes de futebol mais amados de seu pais, as envergavam como estandartes de luz, sequiosos por fazer historia. O que me trazia, em quadros vivos a memoria, acoes e gestos marcantes ocorridos nesta Copa: seja por sua grandeza tragica; por ironias do destino; pelos impulsos revelados no coracao da realidade, advindos das lonjuras do inconsciente mais profundo, individual ou coletivo; seja pelo atavismo cultural menos obvio e mais passional possivel. Quem, em sa consciencia, diria que a Costa Rica seria a sobrevivente vitoriosa, sem um arranhao, do Grupo da Morte? Quem diria que selecoes campeas ou tradicionais como Espanha, Inglaterra e Portugal voltariam para a Europa no primeiro navio de carga que atracasse no cais? Aruspices, xamas, pais de santo, pitonisas, videntes de fundo de quintal seriam desmoralizados e morreriam de fome se vaticinassem, em extase, tais resultados.E os lances, as atitudes, os movimentos dramaticos e incontornaveis - que emergiram dos verdadeiros campos de batalha em que se desenrolaram as pelejas nessa Copa do ataque de coracao aberto, do inesperado, do imprevisivel? E a cotovelada nas costas dada pelo meia de Camaroes no atacante croata? E os penaltis nao marcados e os marcados de modo duvidoso, a partir de representacoes canastronas dos jogadores atores de ocasiao? E o lateral uruguaio que se recusou a sair de campo, ainda que combalido, nao querendo abandonar por nada a arena de combate? E a dentada inapelavel, infantil, arcaica, voraz, cega de Luisito Suarez? O que dizer desse gesto vindo das regioes mais insondaveis do ser? Que rito magico quer recuperar a dentada metafisica do atacante da selecao Celeste Olimpica?Lembro que em novembro de 1957, numa cronica para a Manchete Esportiva, escrevi sobre uma cusparada que Dida, jogador do Flamengo, lancou na bola, antes de Osmar, do Canto do Rio, bater uma penalidade nos ultimos minutos do jogo, que daria o empate para o time de Niteroi, perdendo entao, aquele momento do match, por 2 a 1. Chamei-a de cusparada metafisica e a elegi como meu personagem da semana. Sim, a cusparada que nao deixou a bola entrar e deu a vitoria ao Mais Querido. O que moveu o atacante uruguaio, reincidente pela terceira vez,
Filosofo Botucudo, abriu um sorriso de uma simpatia volatizada, captando a vibracao que estava no ar, pressagio de grandes vitorias e festas triunfais. Depois de dar um abraco apertado em mim e outro no sabio pos-moderno zen das florestas tropicais, o afrocarioca, sem meias palavras, entabula uma falacao iluminada sobre o escrete, a imprensa e a torcida brasileiras:- Sr. Nelson, esta na hora do escrete brasileiro abandonar a humildade e o bom-mocismo! Se quer ser campeao, tem que entrar na guerra de foice no escuro que e uma Copa do Mundo. Todos estao dando a alma em campo pelos seus paises, todos estao, inclusive nos; contudo, todos estao reclamando dos arbitros, fazendo toda sorte de pressao, dentro e fora de campo, disputando palmo a palmo o terreno e o ambiente em que se dao as batalhas! Nos parecemos dar beijinhos na testa de nossos inimigos, abracos no larapio que nos rouba em campo, tapinhas nas costas de quem acabou de nos pisar na cara! Veja o caso do penalti genialmente cavado por Fred: a imprensa, os entendidos em geral, o povo das ruas, todos condenaram como se o nosso artilheiro do engenho e arte estivesse espalhando a peste na avenida! Nao da, Sr. Nelson, assim nao da! O politicamente correto e a outra face, mais adestrada e submissa, de nosso complexo de vira-latas! Temos que mudar isso ja ou nao seremos hexa! O futebol poetico do Brasil, mesmo depois de anos de tecnicos e burocratas tentando enquadra-lo no futebol de prosa europeu, ainda e o melhor e mais bonito, o mais plastico e elegante de todos! Vamos ser campeoes na categoria, na elegancia, no peito e na raca! E chega de humildade politicamente correta! Agora e a hora de convencimento e empafia! Sim, a hora de mostrar atitude e autoridade! O Negao de ventas raciais parecia emanar luz por todos os poros, so faltou levitar e sair andando sobre as aguas. O Filosofo Botocudo silenciou em respeito ao extase do descendente bantu, parecendo dialogar interiormente com todos os exus que dancavam pelo espaco impalpavel ao redor do afrocarioca. A menininha mais nova puxou o rosto do pai numa caricia e disse, olhos nos olhos: - Papai, vamos dar um mergulho? Essa simples frase doce e sincera, extraordinaria pela sua singeleza e tempo preciso, fez com que o Negao de ventas raciais retornasse a sua condicao de pai cuidadoso e amoroso: - Claro, meu amor! Respondeu. E sairam os tres alegres correndo e brincando pelas areias da cidade maravilhosa, rumo as aguas azuis do mar!
do intelectual pos-doutor, do banqueiro blase, do mendigo na sarjeta que, antes de apagar, mamado como o diabo gosta, ainda balbucia misticamente: O craque nao tem mais vez no futebol moderno! Nesse percurso, ainda demos alguns suspiros de genialidade com a presenca de dois ou tres craques renitentes, obsessivos, que superaram a licantropia de filme B, de makeup rastaquera, feita com o restolhal das superproducoes, e conquistaram, a servico de times de boa qualidade e prudentemente organizados, duas tacas em 94, Bebeto e Romario; em 2002, os dois Ronaldinhos e Rivaldo. Sempre vacilantes entre o pessimismo mais obtuso e a esperanca mais frenetica. Contudo, em 2014, finalmente conseguimos o que perseguiamos desde 1982: transformar nossos deuses e herois ludicos, ensaboados, improvaveis vira-latas entronizados - que nunca souberam a letra parnasiana de nosso hino nacional, que nunca tiveram ataques epileticos de civismo ornamental, que sempre chamaram nossos adversarios de Jooes - em novos ricos malhados e politicamente corretos, em lobisomens sem glamour, autenticos canastroes amadores, multitatuados, multiconectados, ajeitando o bigode de mariachi granadeiro ou os cabelos descoloridos platinados diante de selfies e teloes.
Amigos, acordo na manha do primeiro jogo da grande decisao do estadual carioca de 2012 com o telefone histerico, berrando pela casa. Ainda com fiapos de sonhos nos olhos, busco o aparelho as apalpadelas, mais para faze-lo calar do que para atende-lo. Na hora aga, sou tomado por um calafrio de responsabilidade e resolvo colocar o fone no ouvido. Qual nao foi minha surpresa ao ouvir, do outro lado da linha, a voz de meu irmao mais velho, vibrando cada uma de suas cordas vocais para emitir palavras do mais puro entusiasmo tricolor: - Se lembra, irmao? Ha 41 anos atras, a final com o Botafogo de 1971? Fiz a promessa que acenderia o dobro de velas do numero da camisa do jogador do Flu que fizesse o gol da vitoria... e foi o Lula, o ponta esquerda, o camisa 11... e voce entrou na sala e me viu ajoelhado no chao, rezando, entre 22 velas... a partir dai surgiu a sua paixao pelo Fluminense... Lembra? Em respeito a possessao verde, branca e grena que dominava a voz de meu irmao, respondi que sim, claro, lembrava sim, nao com todos esses detalhes, mas lembrava muito bem da situacao. Entao, sem me deixar esbocar nada alem do que esse sim laconico, continuou sua fala encantatoria, com a energia dos apaixonados translucidos: - Hoje o imenso Fluminense, o imortal, o eterno, a propria historia viva do futebol brasileiro, entrara em campo com o espirito daquele jogo de 1971 reencarnado nos jogadores! Daremos um passeio, uma lavada no Botafogo! E desligou o telefone sem nem ao menos escutar a minha educada retribuicao, ainda um pouco sonolenta, a sua despedida. Estava dominado, dos pes a cabeca, pela alma da vitoria, balbuciava vitoria, respirava vitoria, ate os pontuais silencios da sua fala elastica eram prenuncios de uma larga vitoria... Ainda abalado pelo inesperado augurio de aruspice romano matinal de meu irmao, sem saber ao certo se acabara de vivenciar uma artimanha do sono ou da vigilia, mudo de roupa e vou para o bar da esquina tomar o meu carioquinha de todas as manhas. Lendo o Jornal dos Sports, em pe diante do balcao, sinto o cheiro de uma flor rara ao meu redor... pensei, ainda cabisbaixo, na flor azul de Novalis, na brancura da flor de lotus de Buda, no perfume da flor de laranjeira...Mas quando alco meus olhos do jornal me deparo com todo o glamour e poesia da Viuva Botafoguense. Sim, a melindrosa dos loucos anos 20, sempre de boquinha vermelha a Gloria Swanson, vestido tubular de seda, trazia, em uma das maos, uma piteira com uma cigarrilha acesa na ponta, na outra, uma taca de champagne francesa ainda borbulhante. Quando a darling me viu soltou gritinhos de felicidade: Ulala! Era o Sr. mesmo que eu estava procurando, Sr. Nelson! Sei que o seu territorio e por essas bandas! Por isso vim passear por aqui! Que prazer, meu querido. E me deu dois beijinhos que nao abalaram em nada o contorno de coracaozinho de batom de seus labios. Depois, mudou de tom: Mas hoje
somos inimigos! Estou aqui para propor uma aposta. Topas? Respondi que sim, como nao, ainda mais vinda de uma amiga tao especial. Ela, entao, continuou: O meu amado falecido, o Tricolor de Labios Roxos, na noite passada me apareceu em sonho. Dizia que era melhor eu nao ir ao Engenhao, pois eu sairia profundamente decepcionada de la. Lembrei imediatamente, neste instante, das palavras possessas ao telefone de meu irmao. E tive uma antevisao momentanea: vi, em silencio, a mais doce torcida do mundo vibrando, delirante, apos um gol do time de Alvaro Chaves no Estadio Joao Havelange. Calei. A Viuva, aproveitando a deixa de meu silencio, insistiu: Esta com medo Sr. Nelson? Toda vez que o falecido aparece em sonho, o Botafogo ganha! Assim, aposto uma noitada no Lamas, regada a Chandon e opio, que o Glorioso saira na frente na decisao! Continuei em silencio. Por fim, olhei para a Darling de cabelo a la garconne e disse: Fechado! A discipula de Coco Chanel era toda felicidade, se despediu com novos beijinhos e saiu dancando um charleston imaginario, balancando o colar de perolas no pescoco e o headband de flores e pedras preciosas na cabeca. Voltando pra casa, calmamente, pensava: o Fluminense hoje fara um partidaco! Um tricolor sabe, possui o dom da premonicao da vitoria! Hoje, ao cair da tarde, presenciaremos uma batalha memoravel! Bem, amigos, ate o torcedor mais indiferente ao esporte bretao, aquele que diz que torce por um time apenas nas rodas sociais, para nao se sentir constrangido ou excluido, sabia que o Botafogo estava invicto ha 22 partidas este ano. O esquadrao alvinegro, alem do mais, acabara de realizar, diante do Vasco, uma exibicao de gala na final da Taca Rio, vencendo os cruzmaltinos por um convincente 3 a 1. Os sites de relacionamentos chegaram a dar mais de 80% de possibilidade de vitoria ao Glorioso na final contra o Flu. Afora o fato de que a equipe po-de-arroz nao vencia a do Botafogo desde a inauguracao do Engenhao... Mas, como eu dizia, mesmo o torcedor alienado, entediado, indiferente ao futebol recebia as vibracoes do revitalizadissimo Classico Vovo em suas narinas, em seus ouvidos, olhos e nao podia, melhor, nao queria, ficar a margem de uma manifestacao tao decisiva quanto a final do carioca de 2012. A cidade respirava esse jogo pelos poros, bueiros, pipas, babas dos caes. Ate o sacripanta mais empedernido, o mendigo mais esfarrapado, o religioso mais carola, se angustiava em duvidas intimas: Hoje dara Botafogo ou Fluminense? E foi por essas e por outras que, ao subir as rampas de acesso as arquibancadas do Joao Havelange, me deparo com um morto, mais vivo do que nunca: o Tricolor de Labios Roxos, o falecido adorado da Viuva Botafoguense! Estava sentado numa das muretas, apreciando a felicidade febril da massa po-de-arroz se dirigindo para a parte que lhe cabia no Estadio. Quando me viu, me deu um abraco caloroso, apesar das suas maos frias de habitante do alem: Sr. Nelson! E um prazer indescritivel voltar a ve-lo! Tricolores de sua estirpe nao existem mais! As