Passo Fundo, 08 de marco de 2013.Acabeide assistir ao documentario Tropicalia, de Marcelo Machado. Suspirei umpouco, ri um pouco, chorei um pouco e lembrei porque documentarios sao feitos eporque escolhi ser jornalista.Emcerto momento, durante o filme, Caetano aparece (no auge do Tropicalismo) sendovaiado, enquanto canta "E proibido proibir". Diante do publicoinquieto, derrama:-"se voces forem em politica como sao em estetica, estamos feitos."Essafrase me atravessou (e o que somos senao sujeitos construidos poratravessamentos?). O extraordinario de ouvi-la hoje, e que permite compreender como,mesmo quase quarenta anos depois, sua musica, sua arte e as dinamicasdisparadas pelo grupo tropicalista ainda podem ser ressignificadas.Sim,porque penso que poderiamos repetir o axioma do artista diante do cenarioestetico e politico do Brasil hoje. Mais do que isso, temo que Caetano tenhaprevisto o futuro.Vejoabismada que nossos eleitos sao tao corruptos, fracos ou incompetentes quanto ogosto musical predominante. Gosto esse pautado por um tipo de cancao, cujasletras promovem a objetivacao da mulher, degradam seu papel social, ereproduzem/fortalecem um estereotipo, que historicamente tentamos desconstruir, eque eu nao gostaria de deixar de heranca para ninguem.Bingo.E para isso que servem os documentarios, e e para isso que serve o Jornalismo. Paranao nos deixar esquecer, nos acordar para o passado, para estabelecer conexoes,para nos lembrar de que a historia e ciclica, polissemica, e que ao olhar paraela temos a oportunidade de compreender o presente e antecipar/transformar ofuturo. Passo Fundo, 22 de janeiro de 2012.Quando resolvi escrever essacronica a primeira coisa que me veio a mente foi o titulo. Sua referencia e umahomenagem ao livro Cidade Sitiada, de Clarice Lispector, que li muito cedo navida, talvez cedo ate de demais, e pouco me lembro do enredo. Mas sinceramente,neste caso, o enredo nao e mesmo muito importante. A mencao ao livro nao serve parareprisar uma historia, mas para referendar uma sensacao, a sensacao que estahistoria traduziu para mim ao le-la, e que ficou gravada na memoria mais do queo proprio enredo que me levou a ela.Falo do estado de suspensao dotempo e do espaco que sentimos quando o dia, as horas, as coisas, resolvemarrastar-se diante dos nossos olhos, como se deixassem um borrado na imagem decotidiano que produzem, justamente enquanto transitam do presente para opassado. O resultado e uma pintura disforme e esmaecida onde o futuro, ou antesdele, o extraordinario, parecem algo tao distante quanto impossivel. Era dia de Natal. Andavamos meumarido e eu, pelas ruas centrais de uma cidadezinha do interior - dessas ondeainda e possivel deixar as portas das casas abertas e o portao escorado, num convitea chegada sem aviso dos vizinhos e dos amigos. Cenario bucolico senao fosseoutro ingrediente que me despertou a atencao.De fato saimos a passear porque acreditavamosestar incomodados com o quase silencio e a imobilidade que nos cercava.Atribuimos isso, incialmente, ao contraponto com a vida quase sempre corridaque levamos. Mas em seguida descobri que nossa inquietacao podia ser por umpouco mais do que isso.Ao espiar pela fresta da porta dafrente de cada casa, de cada janela pela qual passamos, descobri o que realmenteme incomodava: era o som baixo e distante que entrecortava o silencio de duasou tres passadas; era a luminosidade