Essa mania nasceu numa epoca em que ainda mal sabiamos quem eramos. So nos sentiamos ligados, pulsantes, um ao lado do outro - com cocegas espalhadas por pernas, pescoco e barriga. Deitados na cama, passavamos madrugadas acordados, rindo, conversando sobre coisas que eu nem lembro mais o que. Embolados nos lencois - com a meia-luz do abajur clareando de leve o quarto baguncado -, cantavamos amores sem vergonha. Em um desses encontros de sabado, me disseste com conviccao; a mao enfiada nos meus cabelos assanhados:- Eu sei recitar poesia.Olhei com cara de quem nem leva fe em talento de conquistador barato. Mas foste emendando um trecho no outro, rabo de estrofe em verso de introducao e, aos poucos, encenando poesias baixinho. A maioria de amor, apaixonadas. E nem para mim decoradas. Mas foi tom de voz, sotaque, ritmo lento e timbre adocado. E ai, como quem se sente musa inspiradora, me derreti entre o teu braco e tuas costelas, que tanto me serviram de travesseiro. ------------------------------------------------------------------------------------Como sempre, te fiz esperar que eu me arrumasse. Faltava ainda tomar um banho, trocar a roupa, preparar nosso jantar e, voce, abusado, mandou, com toda impaciencia que te cabe:- Me arranja um livro de poesia para ler.Fui no quarto, busquei algumas coisas velhas na estante, e destaquei um nem tao antigo "O sentimento do mundo" do meio dos outros. Entreguei nas tuas maos, enquanto voce se deixava largar no sofa ja todo amassado. Voltei tempos depois, com a toalha sacudindo os cabelos, perguntando o que voce estava com vontade de comer.- Ve este poema:E foi lendo, um por um, pagina por pagina, recitando versos de guerra e tristeza em meio aos estalos na frigideira. E, entre cada mordida de pao com ovo, um drummond amaciava teus maxilares.------------------------------------------------------------------------------------Elegia 1938Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,onde as formas e as acoes nao encerram nenhum exemplo.Praticas laboriosamente os gestos universais,sentes calor e frio, falta de dinheiro, fome e desejo sexual.Herois enchem os parques da cidade em que te arrastas,e preconizam a virtude, a renuncia, o sangue-frio, a concepcao.A noite, se neblina, abrem guarda-chuvas de bronzeou se recolhem aos volumes de sinistras bibliotecas.Amas a noite pelo poder de aniquilamento que encerrae sabes que, dormindo, os problemas te dispensam de morrer.Mas o terrivel despertar prova a existencia da Grande Maquinae te repoe, pequenino, em face de indecifraveis palmeiras.Caminhas entre mortos e com eles conversassobre coisas do tempo futuro e negocios do espirito.A literatura estragou tuas melhores horas de amor.Ao telefone perdeste muito, muitissimo tempo de semear.Coracao orgulhoso, tens pressa de confessar tua derrotae adiar para outro seculo a felicidade coletiva.Aceitas a chuva, a guerra, o desemprego e a injusta distribuicaoporque nao podes, sozinho, dinamitar a ilha de Manhattan.C.D.A. o violao ali, encostado na parede.ao relento da maresia de morar perto da praia.um re, outro la e os dos desencontrados.as cordas, enferrujadas, nao descobrem mais os tons.o timbre, arranhado, nao desvela melodias.continuamos a apertar as tarrachas; a forcar, ate o limite, as fibras do nylon.ceifamos o aco ao descascar de suas membranas.e estouram, as cordas.se partem, de tao esticadas e gastas.nos falta