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7 Vamos logo, mao a obra, deixa as bestagem de lado qui a lua ja feiz manobra no no seu campo alumiado. Elomar Ao sinal vermelho do conservadorismo e da ignorancia nao ultrapasse. Avancado o signo/sinal, dois dados sao lancados sobre a tunica (unica) purpura (pura): o dado perverso do desastre, o dado libidinoso do triunfo. Por falar nisso a obsessao de Graham Hill e prenhe de sexualidade: ultrapassagem / penetracao, vitoria / orgasmo. O gesto do punho erguido e a propria erecao, e voce sabe: em todo gesto ha sempre uma intensao assassina ou sexual (em muitos casos as duas). Um cigarro, uma bebida e o muro das lamentacoes, o resto e piada, ou humor (negro), como queira, de caserna. Mas como eu ia dizendo roletamos na encruzilhada e era segunda feira e Exu Marabo ( Laroye Exu!), senhor dos caminhos, nos protegeu e o prazer libidinoso do triunfo nos subiu a cabeca. Mal sabiamos que o sinal mais importante eram os latidos dos caes (de guarda ou nao) e seus ganidos, guardioes audazes e absolutos da ignorancia, que insistiam agressivamente em cruzar nosso caminho mostrando gengivas e caninos e caninos e gengivas sangrentas. Ladrai, oh guardioes da ignorancia, que nossa profissao e a claridao! Ya parte el galgo terriblea matar ninos morenos.Ya parte la cabalgata,la jauria se desataexterminando chilenos,ay que haremos, ay que haremos.Ya parte la cabalgata,ay que haremos, ay que haremos.Com el fusil en la manodisparan al mexicanoY matan al panamenoem la mitad de su sueno. (Neruda) Mas em casa, num celibato esoterico voluntario, engendrado na reflexao, descobriu-se tuxaua. Traz essa flor na mao e esse rombo no peito ate hoje. Tenso, atonito, surtou. Como? Tuxaua e o nome dele. Bastaria ao poeta caminhar descalco trilhando a escolha, olhando as estrelas sonhando te-las? Poeta, um dia, percebeu que o ladrar dos caes - el galgo terrible? - (de guarda ou nao) valia mais que a poesia, mais valia. Tornou-se cantador (embora desejassem profundamente que se tornasse encantador de serpentes) de um tragico poema de liberdade e morte que comecava assim: Anoiteco, mas nao amanheco! Dormiu poeta, acordou tuxaua. Como? Tuxaua e o nome dele. Crianca, no jardim da velha casa dos avos - e seus objetos lassidos e silenciosos -, manquejando aleijoes da acrimonia infantil, brincava de mutilado numa premonicao febril do futuro. Tornou-se coxo, tornou-se poeta. Um coxo na vida. Poeta do gesto, das cores e do destino. Encontrou-se tuxaua durante a danca da chuva. Como? tuxaua e o nome dele. Mbulu ngulu, deixando a guarda dos ossos dos antepassados, aquece as peles dos tambores no fogo tragico da insubmissao e inicia o batuque. Aprendendo a piscar com pedras que pingam nos olhos tuxaua observa som e eco. Eco, som e cancao. Como? Tuxaua e o nome dele. Certo esteje de que quando vir um nordestino triste, ou e sede, ou e fome, ou nao tem o que calcar. Possuia umas chinelinhas de couro cru que comprara, ha tempos, na feira. Estavam gastas de andar. Tanto chao, tanto chao, po, poeira, poeira vermelha, poeira do meu sertao... Como
tuxaua, desejava umas chinelinhas novas. Dificil, mas nao andava descalco ainda. Como? Tuxaua e o nome dele. As feridas das voltas que o corpo faz nas curvas da subida aproximou-os. Avancaram o sinal vermelho, ofuscando os caes com a claridao. Chamaram-nos tuxaua. Tuxaua e o nosso nome. Quando chegar a hora da chamada, todos estaremos por la, nao e mesmo? Na edicao numero um ele publicou, a meu pedido, um poema meu: RUANa minha tenra idadequando olhei a rua, rua era terra que enchia os olhos.Cheirava a terra,tinha gosto de terra.Apalpei, degustei, farejei,fui terra.Depois revolveram-na, araram-na, semearam-na.Semente de pedra,brotaram belas pedras: paralelepipedos,( locucao dificil para explicar beleza tao simples... )corria, caia, jogava bola. Rebentava os dedosde encontro a essas pedrasque aplainei,moldei com carinho de artificeanos e anos...E quando ja as conhecia todas,quando cada greta, cada sulco, cada fissuraera de mim intima, parte de mim,vestiram a rua de negro!
16Para tudo ha um tempodeterminado, sim, ha um tempo para todo assuntodebaixo dos ceus.Eclesiastes 3:1 , nao, nem dinheiro, nem tempo, minha mae dispunha para ir ao Centro, especialmente, para comprar o livro que eu precisava para a prova no ginasio, dali a quinze dias. So o gasto com as passagens ja era o preco do livro, justificava. Mas agora ali estavamos, e fazia frio e eu envergava, com vaidade, reconheco, a minha jaqueta de brim azul, com corte militar, presente de meu avo. Era tres de junho e passava das treze horas. Minha mae precisara ir ao Forum resolver questoes do andamento de um processo e aproveitou para comprar o livro, recomendado por Dona Ambrosina, que eu precisava ler para a prova de Portugues. Descemos na Praca Quinze de novembro, ponto final do 209 e fomos pela rua Sao Jose. Havia uma grande livraria la. Livraria nao, era na verdade um sebo como chamavamos as livrarias de livros usados. E descobrira isso muito cedo: nosso dinheiro nao comprava livros novos. Livros novos compravam-se no caminhao do MEC, mas ai so vendiam livros didaticos e Atlas. Literatura, so mesmo no sebo. Subiamos calmamente a Sao Jose em direcao a Av. Rio Branco. Ela como, sempre, ia pontuando os predios importantes e eu gostava bastante daquilo: Palacio Tiradentes, Igreja de Sao Jose... Uma sequencia de lindos sobrados, do lado direito, anunciava a proximidade da Livraria Sao Jose, que fazia a minha alegria sempre que ia ao Centro com minha mae. Ela passava propositadamente (sabedoria materna) ali para que eu olhasse os livros por uma meia hora, sabedoria materna. Foi assim que li Flicts e Jeremias o bom, do Ziraldo, que entao, era o meu artista predileto. E eu era bastante voluvel nestes casos: isso ja havia acontecido com Portinari, com Bandeira de Mello, com todos os pintores academicos que conheci no Museu de Belas Artes, quando minha mae me levou la a primeira vez. Recentemente havia descoberto o Ziraldo. Entao, era ele a bola da vez. Bola... Mas ainda assim continuava tenso. Na verdade nao era exatamente isso que me angustiava. O livro era lindo, e havia montes deles empilhados no chao. Papel jornal, corte a barbante, impressao tipografica, sobrava muito papel em torno do texto, em cada pagina, parecendo um passe-partout, o que lhe dava uma elegancia estupenda, pelo menos para mim. Era uma edicao do Instituto de Divulgacao Cultural e custava seis cruzeiros. Quincas Borba, Machado de Assis, escrito em letras pretas na lombada. As paginas, ocre; a irregularidade do corte a barbante; seus tres centimetros de espessura; sua capa em cartolina branca e com orelhas; fizeram com que me apaixonasse imediatamente pelo livro. Normalmente iriamos primeiro ao Forum e, depois de tudo resolvido la, retornavamos para a Praca Quinze para pegarmos a conducao de volta para casa. No caminho passavamos pela Rua Sao Jose e na livraria, e ainda na loja de instrumentos musicais, onde muitos anos depois eu haveria de comprar uma flauta doce barroca soprano, alema ( Mollenhauer ), em madeira, que se tornou o meu primeiro instrumento
musical. Desta vez, como a aquisicao do livro tinha tanta importancia quanto ir ao Forum, fomos primeiro a livraria. Compramos o livro para a minha prova. Sai da livraria com o espirito revigorado, embora ainda tenso. Nao era exatamente isso que me angustiava... Mas trazia a minha preciosidade embrulhada embaixo do braco. Encontrava-me um pouco mais feliz. Na porta da loja de instrumentos musicais, onde tambem se vendiam discos e todo tempo havia algum rodando na vitrola e espalhando sua musica viscosa, sempre um sucesso do momento, pelas proximidades -, havia um senhor, em mangas de camisa, com uma pasta na mao. Baixinho, careca luzidia, um tanto gordo, de suspensorios e um inusitado chapeu, que parecia muito menor do que sua cabeca exigia, dancando com desenvoltura e graca e as pessoas em volta se divertindo. Interessante. Uma especie de oasis naquele caos urbano, com pessoas carrancudas e apressadas. Aquela danca inusitada e bizarra, por mais estranho que possa parecer, junto com a musica, humanizava aquela regiao e as pessoas que por ali passavam e se deixavam ficar, observando o homem que dancava, com um sorriso honesto de contentamento nos labios. Teria aquele espirituoso senhor que dancava ideia da dimensao do bem que trazia aquelas pessoas e a ele mesmo? Perguntava-me, tambem me sentindo feliz por haver presenciado aquela cena. Rumavamos para o Forum, agora. Aquelas estadas no Forum - apesar das belissimas esculturas em sua porta principal, que sempre me impressionavam e diante das quais, a admira-las, ficava sempre um quarto de hora - me ensinaram, da pior e mais perversa forma possivel, que justica era uma coisa extremamente chata, demorada e quase nunca justa - o que viria a ser provado, anos mais tarde, como absolutamente pertinente -, obrigando-me a permanecer horas, sentado em bancos mal envernizados. Sacudindo as pernas e buscando imagens, que me acalentassem, naquele marmore negro do revestimento das paredes. E as salas apinhadas de gravatas diante de maquinas de escrever antiquadas, estupidas xicaras brancas com restos de cafe e pontas de cigarros apagados nelas e assustadoras pilhas de processos empoeirados, amarrados com barbante, por todos os lados. E a porta de uma sala, uma porta pesada e negra, cujos barroquismos destoavam da sobriedade da arquitetura moderna do predio, na qual pessoas entravam e de onde pessoas saiam, e eu nao podia entrar nunca (me haviam dito), como nunca entraria. Mas hoje havia um alento: Quincas Borba. Nestas situacoes, as horas, com suas peles secas e cobertas de escamas monocromaticas, rastejam e conspiram com o unico proposito de levar o sujeito a loucura. Esperar se torna um pesadelo brutal. Mas possuia entao sobre minhas pernas, um antidoto para essa loucura das horas pecilotermicas. Pedi autorizacao a minha mae para desfazer o embrulho e apreciar o meu livro. Ela aquiesceu. Ia gostar, com toda certeza, daquela historia. Tinha um cachorro personagem com nome e sobrenome. E eu sempre gostei de caes com nome e sobrenome e de pessoas que davam nome de gente aos seus caes, simplesmente porque os consideravam seus iguais, com o que concordava plenamente. Voltei a
leitura. ...Tudo entra na mesma sensacao de propriedade. Igualmente partilhava deste sentimento do autor, quando andava pelas ruas do Centro e, em especial, naquele momento, tal o grau de tensao que me tomava. E tambem estavamos acostumados aos crioulos de Minas, um em especial, e nisso havia chegado ao capitulo V. Talvez acabasse por ler todo o livro ali, aquilo podia demorar uma eternidade. A ansiedade voltou a consumir-me, mas na verdade nao era exatamente isso que me angustiava. Ainda pensava estas coisas quando minha mae, saindo pela porta daquela sala que eu nao haveria nunca de cruzar, vem ao meu encontro e anuncia a nossa volta a casa. Fechei o livro. A ansiedade, curiosamente, aumentou. Nao, nao poderia perder aquilo. Da primeira vez era um bebe de colo, nao compreenderia nada mesmo. Da segunda, tambem nao. Contavam de como havia ficado roxo como as flores da violeteiras (Duranta repens) e como tremia, apavorado com o ruido e a visao dos fogos de artificio. Da ultima vez, e certo que havia visto o Silvinho, da familia de italianos, junto com os outros garotos da rua, destruir a pedradas os vidros dos basculantes dos fundos da fabrica de artefatos de borracha, cujo dono era um portugues muito rico e ate possuia um Mercedes Bens. Mas nao tinha a minima nocao da dimensao daquela violencia nem do que a suscitara. Agora, nao podia de forma alguma, perder aquilo. Na verdade seria a minha primeira experiencia consciente. E ja era tarde, o dia ia pelas dezessete horas. Temia chegar muito atrasado em casa. Entramos no onibus, que ja se encontrava lotado, e ele partiu. Mais lento do que podia imaginar. Nas ruas as pessoas iam rareando e os outros onibus que passavam por nos, tambem iam lotados. Antes de entrar na Francisco Bicalho - onde havia uma antiga reclame de brilhantina pintada em azulejos ainda tinha um ponto e umas pessoas nele fizeram sinal para o nosso onibus. Rezei para que nao parasse, confesso, estavamos muito atrasados ja. Mas o motorista parou, as pessoas entraram. Bem todos estavam imbuidos do mesmo pensamento: chegarem as suas casas o mais breve possivel. Gracas a Deus e a tecnologia japonesa, um homem la na frente ouvia um radio de pilha. Nem pensei em minha mae, fui me esgueirando entre as pessoas, que por essa epoca ainda eram educadas com as criancas e postei-me junto ao homem com o radio, o silencio no onibus era absoluto. Ouvi nitidamente o locutor narrar: ...falta perigosa na entrada da area da Tchecoslovaquia. Caminha Rivelino, chuta e e gol, gooooooooooooooooooooool do Brasiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiil!!!!!!!!!!!!
14 Aquele episodio, com aquela mulher, a tal do baby-doll vermelho que ja era nudez, mudou a minha vida, mudou para pior, quero dizer, comecei a roubar meu patrao - a principio chicletes, Ping-pong e Adams ( Ping-pong eram os melhores ); depois cigarros, Astoria, Capri, Minister ; cerveja e outras bebidas (vodca barata, por exemplo, que misturavamos ao crush, um drinque a que chamavamos Hi-Fi ); mais tarde da propria caixa registradora. Ia fazer um troco, deixava cair umas notas, se ninguem as percebesse no chao eu as pegava rapidamente e punha-as no bolso - e a matar aulas. Fugiamos da escola e iamos para um Fliperama ali no Largo da Cancela, ver os caras maiores de idade jogar pinball e por seus nomes e recordes de pontos em uma plaqueta em cima das maquinas, invejavamos aqueles caras. Nao, nos nao podiamos jogar, eramos menores ainda, sempre a maldita lei; ou, quando tinhamos alguns trocados, ouvir, na jukbox que havia la, Lennon gritar pela mae e pelo pai - mas mais pela mae, era evidente - em Mother ou dizendo em Instant Karma (We all shine on): Karma imediato vai te pegar / vai te olhar bem na cara / e melhor voce ficar alerta querido / se una a raca humana... ( que era o lado B de Mother ) e ficar por ali olhando as pernas das garotas do Colegio Brasileiro, que para nos - alguns de nos talvez, para mim com certeza - ainda habitavam o universo das impossibilidades, passando com aquelas mini-saias improvisadas, na verdade as saias batiam nos joelhos, mas elas enrolavam na cintura, ate que ficassem na altura que queriam, e nos tambem. Um territorio onde se exercitava as sensibilidades e o devaneio, que afinal e toda a estrutura dos sonhos e dos poemas e das punhetas. Mais tarde, invariavelmente, por causa daquelas garotas, alguma briga aconteceria. Nossa escola so tinha garotos e isso era a principal fonte geradora de conflitos: disputa de espaco entre machos; ou iamos para a Quinta da Boa Vista ouvir, a tarde toda, Band of Gypsys, Hendrix, numa vitrolinha portatil, daquelas de plastico colorido e seis pilhas grandes, que um dos colegas sempre levava para a escola. Raramente, iamos a Rua Sao Cristovao, onde um velho suarento e barrigudo - a quem tratavamos por Vovo, com a barba permanentemente por fazer ; sempre metido em uma camiseta regatas encardida ; fumando uns cigarros fedorentos, que ele mesmo produzia com fumo Cinco-pontas e papel de pao. Todo tempo contando piadas obscenas ou politicas que a gente nao entendia (O que e a verdade? - perguntou Poncio Pilatos. Nao e o governo Medici...- disse uma voz na multidao!) e eu nao entendo ate hoje - mantinha uma sinuca para menores, as escondidas naturalmente, porque aquilo constituia crime, e estava sempre preocupado com a policia, que ele de alguma forma, mantinha a distancia uma vez estavamos la quando chegou a joaninha com dois PMs, eu e meus tres colegas e uns outros garotos que estavam por ali, ficamos bastante apreensivos e nervosos, matando
aula e ainda por cima numa sinuca ilegal, nao havia explicacao plausivel para nossos pais. Vovo, saindo la dos fundos, caminhou calmamente ate eles e enquanto passava por nos sussurrou: ... fiquem tranquilos e continuem jogando, eu sei lidar com esse tipo de gente. E o vimos tirar algumas notas, umas quatro talvez, de um maco de notas que sacou do bolso das calcas e entregar aos policiais em meio a duas ou tres baforadas daquele seu cigarro umido e fedorento. Os caras foram embora e nem tomaram conhecimento da nossa presenca, sempre a maldita lei, a tal da lei dos homens - e em comprar bombons para a esposa. Um sujeito que nao tinha mais nada o que fazer por aqui, e tinha consciencia disso. Apenas matava o tempo enquanto o tempo nao se vingasse dele. E ele, o tempo, o faria de qualquer jeito e isso parecia nao ter a menor importancia para aquele velho suarento e barrigudo. Impressionava-nos aquela forma carinhosa com que tratava a esposa. Todos os dias de Deus levava uma caixa de bombons para ela. Uma vez um de nos comentou isso com ele, e ele, as gargalhadas e sem tirar o maldito cigarro da boca: ... porra nenhuma, a filha da puta e hipoglicemica e eu nao quero que a desgracada morra antes de mim! Todos rimos muito. Mas para mim aquilo foi devastador, o pouco de confianca que ainda depositava nos adultos terminara ali, era preciso ficar atento a essa gente. Nao se pode pensar, nem para bem nem para mal, que se conhece verdadeiramente uma pessoa pelo que demonstra no dia-a-dia. Por essa epoca tambem comecei a usar a erva santa, makana em quimbundo, maconha para os nao iniciados. Um colega da escola trazia a erva, nao sei de onde, embalada em celofane, como uma dessas balas de acucar, enchia uma vinte vazia de um Hollywood. Socava-a com a cabeca de um palito de fosforo e batia o filtro contra a caixa - de - fosforos para acomodar, quase que naturalmente, a erva no interior da vinte, e tornava a encher ate que toda a vinte ficava preenchida pela maconha. Acendiamos e iamos fumando ate a Avenida Brasil, uns trinta minutos a pe. Trinta minutos de maconha com filtro. E ficavamos ali, sorridentes e calados - no corpo, agora leve, um intenso bem-estar. Todo individuo e senhor absoluto do seu corpo ate o absurdo, sei la onde li isto, mas ali sentia-se essa verdade - olhando os carros que passavam em alta velocidade, tentando adivinhar a cor do proximo quinto ou sexto carro e criando poesias - ou o que acreditavamos ser poesia - delirantes sobre a velocidade e as cores dos automoveis que nao podiamos acompanhar com o olhar, com os reflexos reduzidos pelo efeito da erva em nossos cerebros. Aquilo durava uma hora e meia, talvez mais, talvez menos, mas, por fim trazia, alem da ansiedade e irritacao, uma inexplicavel dor interior e uma fome imensas, mas saiamos dali com duas ou tres poesias cada um - para curtir depois, careta
- e os olhos congestionados. As vezes voltavamos antes do efeito passar e ficavamos ouvindo Mutantes ou vendo Nacional kid na televisao e rindo, na casa desse meu colega. De qualquer forma a mae dele nao se mostrava nem um pouco preocupada com o que ele andava fazendo ou deixava de fazer e podiamos ficar por ali a tarde toda.
15 Comecei a pintar influenciado por esse cara e pela maconha, naturalmente. Eu ja desenhava ha muito tempo e arriscava alguns guaches, mas sempre, na minha avaliacao, muito academicos. Um dia eu li em um jornal que determinado pintor estava realizando uma nova individual - nao lembro aonde, mas acho que era na Europa - e descrevia uma das telas: ...um imenso busto masculino em uma paisagem marinha, em cuja cabeca aberta, semelhante a uma sopeira, estavam algumas pedras e uma concha, etc. Gostei daquilo. Alguns dias depois de ter lido a tal reportagem e de ter fumado maconha e ido direto para casa, a imagem daquele quadro descrito na reportagem, me veio a mente e como tinha umas telas e tinta a oleo, mas ainda nao tinha tido a coragem suficiente para comecar uma pintura, como mero exercicio, tentei pintar aquela imagem descrita pelo jornal. Pela madrugada estava pronto, havia trabalhado nele umas oito horas seguidas, estava exausto. O cheiro do oleo de linhaca e da terebintina eram muito fortes. Pus o quadro para secar na area de servico e adormeci. Dormi umas cinco horas e quando acordei fui imediatamente ver o quadro, euforico e possuido pela alegria esfuziante de haver pintado. Entao um fato extraordinario havia se sucedido durante as minhas horas de sono sem sonhos. Uma falena havia pousado na tela, bem no ceu da paisagem marinha, do lado direito, e ficara grudada na tinta fresca e havia morrido ali. Achei aquilo muito poetico, com cuidado retirei o inseto e resolvi eterniza-lo pintando-o, em tamanho natural, no lugar em que pousara, pensava que de alguma forma ele desejou fazer parte daquela paisagem inventada. Como eu tinha uma habilidade bastante desenvolvida para o real, pintei-o com um realismo incomum, mais real do que o real, hiper-real talvez, como se ainda estivesse la pousado na tela, o resultado me agradou bastante. Mais tarde quando meu colega veio me chamar para fumarmos um baseado, mostrei-lhe o quadro, mas nao contei o que havia acontecido da falena e tal, eu nao era muito de falar e o meu colega tambem nao, portanto nao falavamos muito um com o outro, apenas o essencial. Ficavamos mais calados do que qualquer outra coisa, tambem partilhavamos o respeito reverente pelo silencio. Ele olhou um tempo, mais longo do que eu poderia esperar. De repente afirmou: Po, muito surrealista! E foi so, e foi o suficiente, havia certo tom de agrado nessas palavras, ele havia sinceramente gostado do que vira, fiquei satisfeito. Eu nunca havia ouvido esse termo: surrealismo, e fui pesquisar a biblioteca da escola, e descobri muita coisa legal. Dai em diante, tornei-me um surrealista, embora mais por conta do acaso (... pense nisso: acaso pode ser Deus tentando manter-se no anonimato. Ouvi uma vez um cara religioso dizendo a um outro, desculpe, mas e que me lembrei agora) e um tanto a minha maneira, e pintei muitas pedras, macas e cogumelos. Figuras femininas, peixes de todos os tipos, solidos geometricos, auto-retratos e indios, sempre em paisagens marinhas. Nunca vendi esses quadros, gostava o suficiente deles