thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
A banana e o fruto da bananeira, pertencente a familia Musaceae. E cultivada em todas as regioes tropicais, e originaria do sudeste da Asia. O maior produtor mundial de banana e o Equador, seguido da India e do Brasil. As bananas formam-se em cachos, estes ficam pendurados no caule da bananeira e pesam de 30 a 50 Kg. O cultivo e facil, ja que os primeiros cachos podem ser colhidos apos o primeiro ano de plantio. A banana e composta de 75% de agua e 25% de materia seca. E fonte de vitaminas A, C, B1, B2, carboidratos, fibras, sais minerais, potassio. Possui baixo teor de gorduras. Quando imatura, e uma fruta de cor verde, ao madurar apresenta cor amarela ou vermelha. Existem mais de 500 variedades de banana em todo o mundo. As quatro variedades principais sao: banana prata, banana maca, Cavendish e a banana terra. Enquanto esta verde, a banana e composta por agua e amido, o que lhe garante o sabor adstringente. Pode ser consumida fresca, assada, cozida, frita, e usada para a preparacao de doces. E a fruta mais consumida no Brasil e no Mundo, sendo um alimento energetico bastante apreciado poratletas. O tamarindo ou tamarino, como tambem e chamado, e uma fruta originaria da Africa equatorial e da India. Os arabes a denominavam de Tamr al-Hindi, que significa tamara da India. Antigamente, o tamarindeiro e sua fruta eram considerados maleficos; as armas feitas com a madeira dessas arvores eram vistas como invulneraveis. O tamarindeiro e uma arvore com uma copa densa e pode alcancar ate 25m, sendo apreciada tambem como forma de ornamentacao em areas urbanas. A temperatura media ideal para o desenvolvimento da planta e de 25oC, em regioes de clima tropical umido ou arido. O tamarindo e uma vagem revestida por uma casca nao muito grossa, porem dura e quebradica. No interior da casca, ha uma polpa avermelhada, fibrosa, com um alto teor de acido tartarico. A fruta demora aproximadamente, 245 dias para chegar a fase de maturacao. No periodo em que as frutas estao amadurecidas, as sementes crescem, a polpa se encolhe e a casca se torna fragil, sendo quebrada facilmente com a mao. Entre todos os outros frutos, o tamarindo e o que possui o maior teor de proteinas, glicidios e elementos minerais. O tamarindo e utilizado na fabricacao de refrescos, sorvetes, pastas, doces, licores, polpas, etc., alem de servir como ingrediente de temperos para alimentos. Suas sementes tambem sao usadas como estabilizantes de sucos, outros alimentos industrializados e cola de tecidos. No Brasil, a fruta e muito consumida nas regioes Norte e Nordeste, tendo se adaptado a essas regioes facilmente, devido ao clima que e mais quente. OrigemOriginario da China e muito popular no Japao, o caqui (diospiro, em Portugal).Familiauma arvore da familia Ebenaceae. EspecieAs especies mais conhecidas da fruta sao o caqui-chocolate, que apresenta listras de cor escura em seu interior e e geralmente mais duro e menos doce; e o rama forte, mais doce e mole.CaracteristicasE uma fruta bastante doce e que apresenta grandes quantidades de agua em seu interior.
Um caqui possui o tamanho aproximado de uma maca, porem se assemelha muito com o tomate.Formas de consumoO caqui pode ser consumido ao natural, sob a forma de doces, compotas e geleias ou ainda fazendo parte de diversos tipos de preparacoes.Propriedades medicinaisPrevine o aparecimento do cancer, arteriosclerose e acelera o processo de cicatrizacao.Possui efeito regenerador da ressaca, apos a injestao de excessiva de alcool.Valor nutritivoA fruta possui um alto valor calorico se comparado com outras: 100 g possuem cerca de 65 cal, e bastante utilizada no cardapio de esportistas. Alem disso, e rico em vitaminas A e C, possui calcio, ferro, proteinas e e considerado alcalinizante e antioxidante.SafraA colheita do caquizeiro ocorre de fevereiro a junho, com picos de producao nos meses de marco e abril. cultivo do caquizeiro e feito em varias partes do mundo de clima temperado e subtropical, uma vez que a planta se desenvolve em regioes mais amenas. O crescimento do caquizeiro ocorre de forma lenta se comparada com outras plantas, assim, a primeira colheita dos frutos geralmente ocorre no 3o ano apos o plantio. Classificacao cientificaReino:PlantaeDivisao:MagnoliophytaClasse:MagnoliopsidaOrdem:EricalesFamilia:EbenaceaeGenero:DiospyrosEspecie:D. kakiNome binomialDiospyros kakiL.f.
dar os primeiros frutos. Uma caramboleira pode durar cerca de 50 a 70 anos. A fruta possui um formato semelhante ao de uma estrela, por isso tambem e conhecida como star fruit. A carambola possui cinco gomos e uma polpa de consistencia rigida. A fruta e encontrada na grande maioria das vezes, em pomares pequenos, quintais e sitios, seu cultivo nao e feito em escala. A carambola e uma fonte rica em sais minerais e vitaminas A, B1, B2, C, alem de fosforo e potassio. A fruta e consumida in natura ou usada na fabricacao de geleias, caldas, sucos e compotas.
A pitanga e o fruto da pitangueira, arvore de origem brasileira, nativa da Mata Atlantica. Mede de 2 cm a 3 cm de diametro. Tem sabor agridoce, polpa aquosa, rosada e perfumada. A casca costuma ser branca, alaranjada ou vermelho-escuro. A palavra pitanga vem do tupi-guarani, que significa vermelho. A pitangueira e usada como arvore ornamental em varias cidades brasileiras. Frutifica de outubro a janeiro. Um dos principais produtores da fruta e o estado de Pernambuco. A pitanga e arredondada, achatada nas extremidades. Contem vitaminas A, C, do complexo B, calcio, ferro, fosforo. A coloracao vermelha da fruta deve-se a presenca de licopeno, antioxidante eficaz no combate ao cancer. Pode ser consumida ao natural, em sucos, sorvetes, geleias, vinhos, licores e doces. - Voltara a respirar. Sim, porque havia ja algum tempo que Lourenco nao o fazia. Mas durante este tempo de pura anaerobia cada celula de seu pulmao ardeu de vontade. Por dentro, so o que se ouvia eram os gritos desesperados de alveolos sedentos pela fresquidao inebriante do oxigenio. E bom que se deixe claro, no entanto Lourenco fora bravo. Lutara habilmente contra o impulso instintivo de sugar o ar. Ignorou a tendencia natural do vacuo de se preencher e seu olfato permaneceu no escuro. Nao por muito tempo. E claro que ele falhou. Em missoes suicidas falha-se mesmo quando obtem-se exito, disseram. Em missoes suicidas o sucesso e meramente uma questao de quanto tempo voce leva ate levar a falha a cabo. E ainda, inevitavel como e a falha, teria sido melhor se nao houvesse falhado. Respirar e um risco sem o qual todos estariam melhores. Quando da inalacao do ar ao seu redor, nao ha protecao contra nada. E voce esta completamente suscetivel ao poder inebriante de todas as fragrancias poderosas espalhadas por ai. E condenacao.Lourenco respirou, e, como nao podia deixar de ser, condenou-se. Bastou o primeiro instante de inalacao. Bastou a primeira tragada desesperada, sedenta de ar refrescante, e Lourenco ja caira. No primeiro grama de oxigenio adentrado ao sistema escondia-se uma fragrancia pequenina. Era suave, era quente. Doce e quase infantil. Tinha um que floral misturado a uma ardencia, uma nota apimentada. Ele nao conseguiu acreditar na maravilha daquele cheiro. Era dificil para ele entender a precisao com que alguem havia desenhado aquela fragrancia para ele. Nao era possivel, simplesmente nao era. Estava bebado de prazer envolto no preenchimento absoluto que aquele cheiro o fazia sentir, para variar. Fora isso, so o que conseguia era se odiar por ter demorado tanto a respirar. Queria que aquele cheiro fosse toda a sua existencia. Cada celula sensorial em suas narinas vibrava em regozijo pela maravilha daquela informacao emitida ao cerebro. Pela maravilha que aquelas propriedades permitiam que o cerebro construisse em sensacao. Nunca neuronios realizaram sinapses tao exuberantes. E por alguns instantes isso foi tudo. Por alguns instantes, Lourenco era so sentir. Era um bolo sensorial envolto em puro prazer. Nada mais importava, nem voltaria a importar, porque ele encontrara um cheiro e por ele tudo valia a pena. Nem tanto.Eu ainda me lembro de quando vi
acontecer. Lembro de quando ele engasgou. Num minuto ele tinha os olhos fechados e espremidos de tanto prazer; no outro so o que se ouvia era o engasgar arrepiante; seus olhos arregalados de dor me hipnotizavam. Ele tossia forte e agonizava, sufocado de decepcao. Ele descobrira. Achara em sua primeira respiracao a razao pela qual respirar era um risco tao grande. Disfarcada na doce fragrancia que o arrebatara, estava um gas venenoso, praticamente letal. E aquele gas parecia estar precisamente desenhado para envenena-lo na mesma proporcao em estava para apaixona-lo. O veneno era metalico, era inorganico. O veneno era de um aroma turbulento, assustador. O veneno era um assassino frio. Levava a cabo sem pena a vida de cada alveolo que ousava tentar quebrar suas moleculas. Seus elementos nao podiam se separar porque estavam determinados demais, unidos demais na mesma intencao destruidora. Tudo o que o veneno deixava era a vontade de que acabasse. So o que Lourenco queria era o fim. E ainda ele nunca parecera tao longe.Mas ele chegou. Quando acabou, encontrei Lourenco jazendo no chao. Ele era a propria decepcao. Seu rosto encontrava-se desmoronado e nada que eu ja tinha visto se comparava aquela tristeza antiga que eu notei em seu rosto. Repentinamente agora seus olhos me pareciam estranhamente anciaos para seu corpo jovem e bonito. Era como se seus olhos tivessem visto muito mais do que todos. Era como se todas as dores e decepcoes de todas as eras tivessem achado abrigo na dor que residia em seus olhos agora. Eu tive medo de que ele resolvesse nunca mais respirar. Tive medo de que o trauma fosse grande demais e ele resolvesse levar a missao suicida a cabo desta vez. Mas nao. Como acontece com todos, Lourenco achou um jeito de continuar respirando. E claro que seus pulmoes estariam danificados para sempre pelos danos daquele veneno. Em sua ansia de absorver o cheiro maravilhoso do inicio, Lourenco respirara fundo demais, sedento demais que estava pela sensacao daquele cheiro. E agora seus pulmoes estariam prejudicados para sempre. Mas ainda assim,ele voltou a respirar. Lourenco achou um jeito de perdoar a vida pelo veneno que ela pusera em seu caminho. E Lourenco voltou a respirar. Devagar. Com cuidado. Que um dia Lourenco ache a fragrancia de que precise. Eu sei que ele vai.- esta e uma bela estoria. Mais uma vez voce arrancou a tristeza escondida em mim e esfregou-a por todo o meu rosto.- foi voce que quis ouvi-la. - esta tudo bem, nao reclamo. O masoquista em mim precisa ser alimentado as vezes. Nao sei por que, mas tenho a impressao de ja a ter ouvido. Essa estoria me soa familiar.- voce realmente nao consegue se lembrar?- Nao totalmente, mas a descricao da fragrancia me soa familiar. Eu sei que sim. Essa historia eu ja ouvi.O garoto tentou se lembrar. Olhou fixamente para a parede, desesperado por uma lembranca. Estava tao absorto que nao percebeu a ponta de uma faca afiada perto de sua mao. Ao mover a mao, inevitavelmente tocou a faca e um corte pequeno desenhou-se
na ponta de seu dedo. Uma dor pequena, mas muito real e aguda, desenhou-se em seu rosto por causa do corte. O outro garoto perguntou, em resposta:- voce esta bem?- estou. E me lembrei de onde conheco a historia. Estranhamente, ela me lembra de quando me falaram do amor. Ah sim, o amor e aerobico.
Eles nao entendem que eu quero viver em semitons. Nao, a palheta de cores da fotografia com a qual escolheram viver e completamente outra. Eu nao quero esse amarelo tao obviamente amarelo. Nao quero o branco da perfeita harmonia das cores do espectro. Nao. Eu quero distorcao de um espectro decomposto, desequilibrado. Quero muito azul. Quero azul muito mais que todas as outras cores. E, entao, todas as outras cores muito mais do que o azul. Prefiro os gritos eloquentes e eficazes do exagero de uma so cor, do que a modestia e formalidade da luz branca comum e real que ilumina o equilibrio rotineiro dos dias que desenharam para mim. O desenho esta feito. Nao ha o que se faca. Ja tracaram os contornos rigidos e bem definidos entre os quais preciso espremer tudo o que sou. Esqueceram, no entanto, de pintar. E se voce quer saber, esta sera a parte mais divertida. Quem colore sou eu. Tirem daqui seus perfeitos lapis aquarela. Seus rios azuis. Gramados verdes. Telhados vermelhos. Da fotografia de minha vida eu e que sei. Quero mesmo e tinta guache pra viver. Quero pintar com os dedos e fora das linhas. Que as linhas me sirvam tao somente para destacar quao longe fui, e ainda vou, em minha transgressao. Quero que meu ceu possa ser verde, se quiser. Quero a liberdade surrealista da verdadeira verdade ainda que a beleza dela nao te faca o menor sentido. Vem ver pelos meus olhos! E que o chao possa ser branco, as vezes, para que meus pes sujos marquem o caminho, e que, assim, eu possa sempre me perder em paz, seguro de que minhas pegadas me farao capaz de voltar. Como voltei ontem. Como voltarei amanha. E que um dia tambem me seja permitido nao voltar mais, porque ha caminhos que nao tem volta, e e assim que precisam ser.Comprei essa camera e colei celofane azul na lente. E que me acho distintamente mais bonito em tons de azul. E, ainda que a melanina sem criatividade em mim discorde, se a matiz azul a tornar possivel enxergar a beleza em mim, se for azul como eu me sinta, se for azul como eu escolha viver, por que nao dizer que a verdade e que sou azul? Quem morreu e deixou para a realidade o papel de O cenario legitimo? Quem escolheu essa entediante fotografia hiper-realista para o filme de mim? Vem ver por essas lentes tambem. Esteja fora das linhas, querido. Fotografe seus pes cheios de calos, por bizarros que sejam se eles e que contam a tua historia. Seja azul. Seja preto e branco. Seja todas as cores e nenhuma, se e o que voce precisa ser. Querido, so te peco que estejas certo de que no final do dia voce sera capaz de se olhar no espelho e reconhecer em voce os seus proprios tracos de pintor, ou a fotografia que voce tirou. Vao te dizer que os tracos sao feios. Que sao imaturos e juvenis. Mas eles, que falam demais, sao so uma plateia assustada porque
os teus tracos originais os ofuscam e abrem os olhos para a covardia dos tracos que eles deixaram outros pintarem por eles.As tuas cores e que sao de verdade. Nao porque sejam reais. Mas porque sao as que voce ama, porque sao suas. A cor da verdade nao e a que e. E aquela cor que quisemos tanto, que fizemos com que fosse. Meu amor por voce tem a sua cor. Sem ela meu amor se perde por nao conseguir te encontrar. Seja a sua cor. Para que, entao, sejamos nos.
Voce pensaria que eu sou um chorao. Que eu sou um melodramatico classico a quem as lagrimas vem com facilidade. Mas nao e verdade. Bem, eu sou, de fato, melodramatico. Talvez ate mais. Acho que beiro o masoquismo patologico. Mas nao eu nao choro. Ha anos que ja nao consigo. O engracado disso, no entanto, e que, se voce perguntar a quem quer que tenha convivido o suficiente comigo nos ultimos anos, podera ouvir o testemunho de um numero consideravel de pessoas que alegarao terem me visto derramar lagrimas por ja uma dezena de vezes. Mas aprendi, durante esses anos em que pude viver sozinho nesse mundo, ha uma antonimia negligenciada pelos comuns bem ai, entre as lagrimas e o chorar. Derramei lagrimas sim, mas nao de dor. Lagrimas pelo habito. Lagrimas pra me sentir humano, me sentir parte de alguma coisa. Da multidao lacrimosa tao em voga hoje em dia. A lagrima meme. Lagrimas pra me sentir comum, incluido, e ter certeza de que era capaz, ainda, de reagir como homem normal. Enfim, lagrimas fingidas. Nao e que eu nao tenha sentido dor, veja bem. Experimentei dores nos ultimos anos ante as quais me vi partindo ao meio, a ponto de cultivar serias duvidas sobre se seria eu capaz de me recompor. Mas quando doeu de verdade as lagrimas nao vieram. Dor alem das lagrimas. Dor que lagrimas nao podiam traduzir. Dor tao grande e independente que esnoba, dispensa a natural subserviencia de suas criadas naturais, lagrimas. Transbordo mas nao sinto dor, nao a minha, pelo menos. Sim, pude chorar de verdade, mas pela arte, pela dor alheia, pelo que nao me pertence. A emocao represada em meus olhos nao e a minha. A minha dor, a minha gigantesca dor nao me comove. Bem que sempre me disseram que tamanho nao e documento. A minha dor nao e digna da manifestacao natural das lagrimas. A minha dor me deixa em duvida na verdade. Nao consigo entender se e ela tao grande que as lagrimas tornam-se um adereco futil e desnecessario, ou se decepcionei a mim tantas vezes que esta minha dor ja nao me comove, anda desacreditada, mais irreal que as dores de Hollywood. E, ainda, pergunto-me se as duas coisas nao seriam a mesma. E tao mais facil no comeco. Leve edespreocupado. Voce salta pelo mar de telhados de vidro a sua frente sem olharpara baixo. Voce so pensa em quao perto das nuvens voce esta e se esquece doquao grande voce fez a sua possivel futura queda. Longe demais do chao. Voce esolto, agil, feliz, desapegado. Voce e leve. Os telhados de vidro sao como quefeitos do indestrutivel diamante para o seu peso quase inexistente. Inquebraveis.E, se quebrarem, bom, voce nao ama o suficiente para que doa de verdade.Mas entao voce comeca a seapaixonar pelos telhados. Um a um, voce demora cada vez um pouquinho mais paradeixa-los. Era so uma questao de tempo ate que algum deles te parasse de vez.Voce olhou para aquele vidro tao belo e translucido, perfeito em todas as qualidadesque um vidro deve ter. Ate
os arranhoes as lascas tiradas pela intemperiedavam-lhe uma beleza madura, davam-lhe aquele toque sedutor da experiencia. Masque vidro adoravel, voce pensou. A perfeita combinacao entre o denso e orustico. Voce ficou mais um dia. E foi ficando. E agora ja nao te e maispossivel sair. Esta ouvindo o vidro trincar? Sim, voce finalmente se tornoupesado demais. Voce sabe que deve sair enquanto e tempo. Voce sabe que atragedia esta anunciada. Mas, sem explicacao, voce resolve ficar. Voce naoconsegue sair. Aquele vidro e simplesmente lindo demais. O som do vidro trincando estaficando cada vez mais alto. Esta ouvindo? Eu te avisei. Voce vai cair. Agora jase pode ver os primeiros estilhacos caindo com um estrepito la embaixo. Milharese milhares de quilometros abaixo. Voce nota, agora, o quao alto subiu? Os estilhacosestao ficado maiores. Meu deus, mais da metade do vidro ja se foi. Pule parafora daqui. Pule para o proximo telhado, ainda da tempo. Nao voce nao vai. Voceesta perdido. Voce ainda quer este telhado, ainda que quebrado. Voce vai cair.A ultima parte do vidro, por fim,se quebra. E voce cai. na velocidade de um meteoro. A gravidade maligna te puxapara ela, sedenta do seu corpo. Voraz e invencivel. Voce esta caindo. Mas estaapaixonado pela queda. Voce e grato por ela. Voce esta voltando pro seu vidro,que te espera la embaixo. Esta voltando pro comeco.
Nao, ele nao tem boa sorte. Poucas coisas dao certo pra ele e as maos em sua vida nada tem de beijadas. Antes, estapeiam-no. Aquele garoto tambem nao tem a menor ideia do que fazer. Colecionador obsessivo de incertezas e um destemido nato na hora de perder a fe. Ele nao sorri o tempo todo e sua vida, certamente, nao e uma festa. Nao vai a tapetes vermelhos, nem e popular. Ele nao tem la muito dinheiro, e tambem nao se importa nenhum pouco com o seu. Aquele garoto tambem nao acha a juventude tao melhor assim e nao sabe de onde voce tirou que ele um dia quis ser voceMas aquele garoto nao precisa da sua boa sorte. Ele desdenha da sua pretensa popularidade e nao deseja viver agonia da sua felicidade constante e atestada. Ele prefere a seguranca do atestado de gente. De ser real. De poder sentir a tristeza livre do panico. Porque solidao e bom. Solidao e voce. Ele deseja, sim, um atestado que nao se exibe, um atestado que se e. Silencioso. Particular. Real. Seu. Aquele garoto nao tem uma fe inabalavel, ele cai, e desiste. So o que lhe e inabalavel e a certeza de que cair significa ter que levantar e comecar de novo. Um cair e sempre uma chance para levantar de novo. E, quem sabe, desta vez ele possa levantar sem cair de novo. Um levantar permanente, experiente, sofrido. Aquele garoto nao precisa da sua atencao. Ele nao passa pela vida fazendo desesperados check-ins, buscando uma celebridade ausente de merito pra esquecer da ordinariedade que enxerga em si mesmo. Ele chama atencao, mas chama por ser. Com o parecer ele ja nao esta mais tao preocupado. As gargalhadas dele nao sao as mais altas e o alcool nao lhe e terapia. Fala do que e por ser de sua natureza o manifesto. O discurso. O transbordar. A plateia lhe e dispensavel. Ele prefere a pessoa.Nao, ele nao e do tipo que fala porque precisa ser ouvido. Antes, fala por que quer se ouvir. Quer se sentir real, materializado. Quer sentir-se objetivo, ao menos uma vez. A verdade e que so lhe e possivel ser se for sozinho. Sim, no mundo que ele desenhou a solidao e a alforria nasceram do mesmo ventre. So na solidao e que realmente se e, somente livre do necessario agradar de opinioes e que pode despir-se do que nao e. Por melhor ator que ele seja, anda cansado das fantasias quilometricas que carrega. Anda cansado de carnavais espirituais. Anda farto das pessoas que so aturam o feliz. Cansado de todos esses sorrisos pavorosos que ja nao conseguem mais se desfazer. Uma tragicomedia apavorante em que se prendeu o mundo em que esse garoto vive. A alegria ostentada nao o inspira. Assusta. O humor e plastico e vazio por isso o repele. Os destinos, previamente projetados, sufocam. Por isso nao se incomode com ele. Deixe-o em paz que para ele ja sera o suficiente. Ele nao e nada como voce. Ele e. Vamos de semana em semana, voce disse.
Sem pressao, sem infinitos prometidos, sem mundos investidos, sem pesos amarrados nas costas. Perfeito, pensei. Justamente o que eu precisava. Justamente o que eu sempre precisei. O nao comprometer, o finito. O nao permanente e consequente frescor de infindaveis recomecos. Tudo o que eu precisava para ser o apetite que sempre fui. O permanente, e resolvido, o terminado me assustam. Nao tenho fome de nada, porque fome e uma necessidade definida, rotineira, organica. O apetite tem a inconstancia e indefinicao do bom evento psicologico que e. Sim, eu sempre precisei mesmo ser um apetite. O medo em mim de nao conseguir abracar o mundo todo porque perdi tempo acariciando um pequeno detalhe da Criacao e maior que o proprio medo da morte. E, em verdade, o proprio medo da morte. A morte para mim nao e a morte em si. A morte para mim reside na assustadora possibilidade de que ela me encontre antes que eu tenha conseguido abracar o mundo inteiro. Sim, eu sempre vivi para sustentar meus imensos olhos. Sempre gulosos, sempre insaciaveis, sempre na contramao de minha barriga pequena, limitada, assustadica, incompetente e temperamental demais para se comprometer com qualquer digestao mais elaborada. Nao, digerir sempre foi um aprofundamento impossivel para mim e, por isso, me acostumei as indigestoes, ao sufoco que meus olhos descomunais e desproporcionais sempre me causaram. E entao que vem voce e me propoe alimentar-me as colheradas. Voce vem e me propoe pequenas porcoes de cada vez . Desafia meus irritaveis e impacientes olhos, permitindo apenas pequenos e ocasionais vislumbres do todo. Do magnifico todo que eu ainda estava por conhecer. Voce veio com pequenos acordes de uma voz veludada, pouquissimos e quase silenciosos versos de musicas timidas. Veio com pequenos sacrificios, pequenos cavalheirismos. Veio com pequenas noites. Pequenos momentos de presenca. Trouxe ingrediente por ingrediente, as vezes microscopicos, e submeteu cada um deles ao meu assustavel paladar. E quando, finalmente, senti o carnaval de sabores que aos poucos trouxeste ate mim, o apogeu dos sentidos trazido por suas pequenas e singelas porcoes me pos de joelhos. De beijo em beijo. De primeira vez em primeira vez. De uma em uma semana Foi assim, que voce me fez ver que nem todas as semanas da minha vida vao saciar a fome visceral que despertaste em mim. Eu disse fome, veja bem. O desejo pela rotina de te ter, o desejo pela seguranca e confiabilidade da tua presenca. Parado ao meu lado, saciando-me regularmente, e como te quero. Sim, isso e fome. O apetite ja passou. Dele ja nao preciso.