Entao, chegou a minha vez de escrever um poema de desamor.E ironico que a paisagem seja um cafe sem qualquer charme, numa noite fria de Brasilia, iluminada pela Lua cheia.E sintomatico que as palavras nao escorram como poesia, mas sim como uma prosa racional e metodica, buscando limpar o texto do seu carater derramado e fluido.Desamores matematicos.Parece-me improvavel produzir metaforas e sinedoques quando minha usina interna de escrita nao e uma inspiracao eivada de sentimentos tristes, mutantes e transeuntes, mas sim o automatismo irrecuperavel da necessidade de escrever.Neste momento exato, porem claudicante, meus poderes estao a merce de um titereiro que convulsiona, e este romantico ferido sequer tem poder sobre seus proprios movimentos.Torna-se dificil, assim, posicionar a caneta em minha mao esquerda, sinistra por definicao.As palavras vao saindo, meio que sem predeterminacao, ocupando espacos escassos das linhas, mal se aguentando numa ordem correta, mal se erguendo retas, recusando-se a significar, em greve com qualquer sentimento ou imaginacao.Fosse eu um poeta desses pos-11 de setembro, meus dedos estariam cambaleando, tremulos, como que ha semana abstinentes, procurando no teclado origens bebadas para as coisas.A famosa dor no coracao, inesquecivel e automaticamente reincidente na voz de Otis Redding, origina-se na verdade no cerebro, e influencia a circulacao do nosso sangue, afunilando as vias do coracao, que trabalha sufocado, produzindo esse aperto curioso e lamentavel, zonzo e indevassavel.Esse efeito e quase entorpecente, como se funcionasse de maneira analoga a uma bad trip constante, povoada de pavorosos traumas e temores, aparecendo no momento em que abruptamente acordo e se estendendo ate aqueles breves segundos antes de a consciencia, varrida, se esfumacar na nevoa do sono.Desta maneira, peco desculpas aqueles que esperavam pedacos de palavras e frases elegantes que se pretendem poesia, e nao uma especie de laudo medico sobre esta doenca triste de amor.Para se entender a irracionalidade deste espirito ruim que nos consome, julgo ser necessaria uma examinacao dos corpos que padecem, que abandonam sua harmonia vital para se centrarem voluntariamente numa longa e esquizoide espiral.Ha algum conforto em saber que esta febre nao vai me matar, e que logo, longe deste titereiro autista, recobrarei minha lucidez provocando um incendio no absurdo, expurgando este avatar demoniaco que os artistas romanticos tanto se deliciam em invocar.Logo, estarei eu mesmo me constrangendo com todas as palavras acima escritas.Mas logo parece um tempo longo e eterno para um louco que, tendo visivelmente a oportunidade para largar sua loucura, loucamente insiste em preserva-la. Perdoem pela demora. E que foram anos para se fechar o ciclo. Agora, tenho um poema "Achar", outro "Torcer" e outro "Perder". A vida nao se resume a apenas isso, de qualquer forma? Dedico a trilogia ao poeta Antonio Cicero, que me inspirou com seu poema "Guardar", e com quem tive certa vez uma rapida oportunidade de conversar sobre Kant.PERDERNo momento em que a perda se consumaatravessa-nos um calafrio gelido,como se de choques e fontes eletricasnos alimentassemos ate que,num virulento escoar desta entao organizada rede vital,percebemos que o rombo se torna equiparavel a uma tomada que se [desliga.Ha algo, e claro, que se identifica com a morte,No