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ao amigo que me entregou essa historia- Falar. E preciso falar com alguem. Se so ha voce. So ha voce. Para transmitir essa fala mastigada, nessa lingua comida por tracas, nessa lingua comatosa que compartilhamos, que dividimos. Essa lingua ja apodrecida, velha demais, gasta demais, insuficiente. So temos a nos para falar. So temos a nos e o mundo ja nao e novo. Envelhecemos com a lingua, fomos comidos assim como ela foi comida, e a terra dos pes agora cheira a po e tem gosto de fumaca escura. Estao salgados os campos e ate os deuses do pai e da mae e as arvores e os passaros falam outra lingua. Para ouvir a essa da qual falo, so nos estamos aptos, apenas nos dois e ate mesmo nos dois nao tardaremos a morrer. Sim, primeiro morrerei eu, depois, com a minha ausencia morrera voce. Os ritos em lingua materna nao ocorrerao. Mas devemos ser perdoados pela falta. Nao e tao grave, nao faca essa cara, nao, veja, levaremos ao mundo dos mortos nossa lingua igualmente morte e nossos ancestrais nos receberao com canticos de vitoria como aqueles que a infancia guardou dos exercitos. Poderiamos falar sobre a infancia agora, falar sobre isso, sobre a infancia, dos pes na terra, do gosto das coisas. A terra. Foi prometida? Alguem a prometeu? Poderiamos falar sobre mais, so ha voce para me ouvir e so eu para ouvir a voce, ve? Somos como irmaos dentro de um ventre, agora. Antes os homens, os outros, passavam por nos e nos olhavamos como se fossemos loucos, dementes. Colocaram-nos aqui. Longe. Para nao incomodar. Que nao incomodemos. E nao usaram nossa lingua para se dirigir a nos. Eu, eu e voce, que somos esses velhos, que nao servimos, falamos essa lingua-vento, merecemos certo respeito. Que nos tranquem juntos, e ter alguem com quem falar, va la, mas que o facam direito, com respeito, com um rito. E preciso manter a calma, me aproximar, so ha voce para me ouvir, somos os ultimos. Todos mortos ou convencidos, convertidos, esquecidos. Nossa lingua capenga. Nossa lingua muleta. Esta louca. So nos dois. E voce mal ouve. Eu falo e voce fala ao mesmo tempo, mal ouco o que voce diz, quando me calo para tentar voce faz o mesmo, quando recomeco tudo se inicia igualmente. Voce mal deve ouvir tambem, mas eu levo a mao a cabeca e voce faz o mesmo, eu me afasto e voce se afasta, me aproximo e voce volta. E preciso dizer. Falar. Se so ha voce, falo com voce. Que par. Nossa lingua mereceria mais? Nao. Provavel que nao. Que par. Poderiamos falar sobre isso. Em nossa lingua e possivel falar sobre qualquer coisa. Tudo. Poderiamos falar sobre tudo. Mas eu tento tocar sua mao e so toco o vidro. Quem dividiria duas celas com vidro? Quem constroi duas celas tao iguais e simetricamente inversas? Voce tenta me tocar tambem, o rosto frustrado, igual a mim. Posso sentir em mim que as feicoes sao iguais, nao sao? Igualmente frustrados. Poderiamos quebrar o vidro e
nos abracar, mas e se nos separassem? Nao, nao podemos arriscar, e preciso falar, e preciso falar. E preciso que haja alguem. Qualquer um. So ha voce. Que entenda. Que entende. E preciso falar...Tito de Andrea
Voce nao e o que voce ve.Voce nao e o que voce le.Voce nao e o que voce come.Voce nao e o que voce ouve.Voce nao e o que voce sente.Voce nao e o que voce escreve.Voce nao e o que voce ama.Voce nao e o que voce faz.Voce nao e o que voce sonha.VOce nao e o que voce deseja.VocE nao e o que voce escolhe.Voce nao e o seu trabalho.Voce nao e as pessoas que conhece.Voce nao e o lugar onde mora.Voce nao e o lugar onde morre.Voce nao e o Deus que voce adora.Voce nao e nada.Voce nao e nada.Voce nao e nada. Para todo mundoVivo ou mortoHoje meu poema tem esse gosto de JazzEssa derrota azulada que se abateu sobre nossas cabecasEm forma de uma chuva a muito desejada,Ou como cavalos comendo lixo em certa rua movimentada por onde passeiMuitos anos atrasE que ainda me povoa como me povoam pombos,Como me povoam todos que viComo me povoam as legioes do imperio romano,E demonios do imperio cristao,E soldados do imperio ocidental,Marchando dentro e fazendo tremer meu continente.Hoje meu poema tem um gosto de sangue velho,Como aquele que fica na boca quando se acordaE se mordeu a bochecha por dentroE cospe-se uma saliva amarela e coaguladaE a cabeca sabe doer como se deve.Hoje meu poema me sabe um gosto antigo,Como as vespas de cobre na janela de minha avo,Como as florestas convulsivas de meu bairro natal,Como as ruas vidradas da cidade onde moro e de onde fujo,Como minhas proprias veias constrangidas,Hoje meu poema me cheira como flores pisadasE gritos de alerta de crianca,E um cachorro doente:Terminal, o caoTerminal, euPorque ha um pouco de mim no cachorro que vai morrer,Porque ha um pouco de mim nas vespas da janela que ja morreram.Vespas e janela e avo,Porque ha um pouco de mim nos passaros desafiadores que fecundaram a pilastra,Porque ha um pouco de mim em tudo e em tudo estou, tambem, de alguma forma morrendo.Porque ha morte em tudoE isso eu venho repetindo como antes repetia,E eu venho tentando mostrar a todo custo issoE venho tendo longas conversas comigo mesmo,Longas e cerebrais conversas que encerram sem nunca findarE eu me repito sobre a morte e sobre a forca da morte e sobre a presenca da morte,E sobre o universo inteiro, que caminha para ela,E sobre a vida no planeta que surgiu, mas nao e guiada, nem guardada e que vai morrer,E na entropia de todas as coisas, cada vez mais proxima dos equilibriosE penso no Santo Buda que pregava isso muito antes de eu poder entenderE penso em Jesus Cristo falando sobre amar a tudoE penso em Lao Tse falando sobre o vazio, que tambem e uma forma de morteE e a morte que me da o sentido de tudo, muito antes do meu corpo ser um corpo,Muito antes de meus atomos serem atomos,E muito antes de vibrarem cordas e retesarem forcas,E e o vazio em tudo e e a morte em tudo que preenche a tudo. E eu venho pensando e pregando a mim mesmo esse longo e negro jazz que
explode o universo,E que vai fazer o proprio universo calar a boca um dia,Quando de estrelas mortas fizer o coracao,Quando as cinzas forem o unico alimento do monstro,Quando nao houver olho para ver e boca para duvidar,Provaremos do sol muito antes de tudo,E eu penso nos santos e nos martires e nas lapides,E eu penso em Rimbaud e nos seus delirios,E eu penso na realidade que e bruta e fragil,E eu penso na vida nova da crianca que chora no berco ao lado e que e tudo e nao e nada e tem em si todas as possibilidades da vida,E eu penso na lentidao das horas de minha cidade natal,Onde ha uma convulsao de vozes e cheiros e gostos,E onde eu posso ser reptil preguicoso ao sol.E eu penso em todos os anos que passaram,Minhas vinte e duas historias de morte,Minhas vinte e duas vitorias perdidas,Minhas vinte e duas voltas ao redor de um sol que aprendi a odiar e a amaldicoar,E giro de volta ao Santo Hamlet e seus delirios e sua grandeza louca,E em todos os delirantes perdidos lunaticos fanaticos paranoicos esquizoides,E em tudo que eu sou e em tudo que me diz tudo,E eu tento a comunhao do Santo Whitman,E eu ergo os bracos como o Santo Allen,E eu me lanco a febre e ao desespero do meu proprio deserto,E caio em toda oportunidade que tenho,E peco e mancho e sujo e maculo e conspurco e profano a tudo onde coloco minhas maosE hoje escrevo esse poema como quem viveSimplesmente porque cansei de nao faze-lo.O mundo para por uns instantes,Nao e a primeira vez e ja nao sera a ultima,Muito ja foi dito e nao ha nada novo sob o sol como profetizou Salomao muitos anos antes de coisas nao poderem renovar a si mesmas.Hoje o poema tem gosto de tempo e tudo o que eu escrevo e triste como eu sou triste, mas nao o tempo todo.Nao, nao o tempo todo.Nada para sempre, por favor.Cansei de imortalidades e escrevo esse poema como quem escreve um poema sem pensar muito, mas pensando sempre, porque sempre se esta a pensar a nao ser quando se e um Buda Santo e ai tudo ja foi pensado e eu nao quero esse destino ainda.Nao, ainda nao.Nada para sempre, por favor.E eu tenho saudades tambem.Estar na Bahia e ter saudades para mim,E eu me volto para o mar sempre que nao tenho o mar por perto,E eu, verdadeiramente nao gosto tanto de praia, mas o mar e lindo e sempre.A unica coisa para sempre, por favor, que seja o mar, que seja o mar, que seja o mar, que seja o mar, que seja o mar, por favor, a unica coisa para sempre.E eu penso em gente morta e penso em gente viva,E eu penso em ver e penso em nao verE eu penso em ser e penso em nao serMas hoje, hoje e apenas hoje, escrevo como quem esta cheio de vida e com sorrisos verdadeiramente genuinos,Hoje, apenas hoje, e para todo o hoje, mas nao para todo o sempre, por favor.E
eu sento aqui, com o jazz, com o cavalo, com o lixo, com as vespas, com a janela, com a avo, com o mar e com as saudades e com a Bahia e com Buda e com Jesus Cristo e com Walt Whitman e com Allen Ginsberg e com Uira dos Reis e com saudades e com vida.E eu escrevo como quem escreve,E eu posso porque estou longe e nao estou desesperado,E meu pescoco esta livre e eu respiro bem e nao tenho mais medo,Pelo menos por hoje eu nao tenho mais medo,Porque eu morrerei um dia, e bem verdade,Minha avo ja morreu, e bem verdade,Em tudo ha morte, sabemos, ja dissemos isso um ao outro tantas vezes,E em tudo ha tudo, e a vida e ainda maior, ate que nao seja maior, porque o tempo e ainda maior, e o universo esta debaixo de leis e tudo vai morrer ate que nada mais possa morrer e entao nada:Nada que e o mesmo que paz,Nada que e o mesmo que solidao,Nada que e o mesmo que nadaE fim.Tito de Andrea2012
Voce pode atingir algo,Comprar o amor de cristo,Vencer com sangue e cruz,Comemorar o natal em Babilonia,Plantar trigo e crisantemos,Encher a mao de asfodelos,Aplacar a ira de um mar sem navios,Comungar o azul, Permitir que papoulas crescam nos olhos,Deixar flores de sangue na agua quando cospe,Cuspir todo sangue amarelado de uma saliva venenosa,Encontrar o sentido em dunas milenares e cactos sagrados,Compreender o sentido do infimo, do menor, do pior, do mais fraco,Torturar o verao que se prender aos cabelos,Deformar a areia com os pes,Atentar contra a paz da grama,Acalmar com a propria carne a fome da alcateia,Inundar tempestades com lagrimas,Violar o outro lado do espelho,Encontrar-se na extremidade oposta,E saber que as coisas serao coisas que serao coisas que serao coisas que serao coisas.O sol nao e bom para todos.O sol nao e bom para todos.O sol nao e bom para todos.Voce pode atingir algo,Ler nas entrelinhas,Beijar a lua refletida no olho,Lamber cristais de sal,Solfejar caes risonhos,Iluminar o dia,Mas o sol nao e bom para todos, nao para todos e as coisas serao sempre as coisas.Felizes sao os outros.Os outros os outros dos outros que sao os outros para os outros e nunca eu porque eu nasci apos o tempo correto e penetrei com unhas compridas num mundo que nunca estaria pronto para me aceitar visto que nunca esteve pronto para ser aceitoFelizes sao os unicornios, que puderam deixar de existir sem grande violencia.Felizes os Deuses que custam cinquenta e nove e noventa numa edicao de luxo que prega o desapego.Felizes os dinossauros que mastigaram fuligem.Felizes os que tentam.Feliz o homem que fez a sua casa a beira de um abismo minado, pois este ja nao reside sob as gracas de Allah.Felizes sempre todos os que olho, a tudo que assisto, em todo lugar por onde passo, pois se escondem e se encontram nisso.Mas o sol nao e bom para todos e ha aquele a quem chamam de intruso, pois nasceu apos seu tempo.Mas o sol nao e bom para todos e nem sempre podemos ter um Natal no coracao da avo.Pois ha morte e algo de errado no seio familiar e as coisas sao sempre as coisas para as coisas.Feliz o fogo que lambe tudo e permite que tudo o seja.Feliz o primeiro gafanhoto do vale Meggido.Feliz o primeiro animal morto quando o mar virar sangue novamente.Feliz aquele que, louco, mastigou ferro em brasas, pois este compreendeu a natureza de Deus.Feliz aquele qualquer um, aquele outro qualquer, aquele que nao se nota, pois este faz parte.Felizes os outros, sempre os outros, a qualquer preco, a todo custo, pois podemos comprar o amor de Cristo num natal quente e essa e a boa nova que os anjos vieram anunciar em modicas prestacoes de nove e noventa e comecar a pagar apenas no proximo mes de marco.Feliz aquele que sorri enquanto ouve o mais triste dos homens falando.E possivel ir adiante,Aterrar o mar inteiro,Comer petroleo,Amamentar um urso,Criar o odio,Fomentar a fome,Cansar-se de tudo e saber que as coisas sao as coisas e sempre as serao,E pensar que o sol nao e bom para todos e
que minha avo esta morta e nunca mais me amara.Felizes os outros por serem os outros e nem ao menos tentarem.Feliz o que entoou o primeiro canto de adeus e o primeiro que avistou a bomba,Feliz o que nao ve chorar, que nao tenta, que nao sorri, que nao vive ao morrer.Terrivel, terrivel, terrivel, terrivel, terrivel, terrivel, terrivel a sina daquele que parou e vislumbrou o sol e sua sina terrivel, terrivel, terrivel, terrivel...Felizes os outros, feliz o sol, feliz a terra, o fogo, a agua, a palavra.Feliz a lingua do sedento,Feliz o primeiro homem a chorar, ja nao chora e jamais chorara.Tito de Andrea2010
Eu ja nao venho conseguindo dormir direito e acordar, toda noite de sono tem sido uma morte estranha e violenta, um aborto de mim mesmo no utero da noite e do sono, quando durmo ja nao acordo e, quando acordado nao volto jamais a dormir, de maneira que estou sempre dormindo e sempre acordado, acordando num mundo do nosso onde sei ainda estar dormindo e seguindo, eternamente acordado para dormir do desespero dos olhos convulsivos fechados para despertar novamente, sem ter dormido, num outro mundo, sempre, sempre, sempre e sempre cada vez mais fundo ate que de volta para a superficie,e m algum momento, sim, de volta sim, alguma hora ha de acontecer, executam-se circulos o tempo todo, de volta a superficie depois de uma longa incursao ao centro, indo mais fundo ate desembocar do lado de fora, de volta, enfim, nao sem perdas, mas para gritar com os pulmoes cheios de ar que se esta vivo e acordado e pronto para o ataque do novo que se impos durante a ausencia de sono eterno que se deu ate mesmo enquanto se estava acordado, se impondo lentamente como a agua faz, nao numa enchente que e quando a agua e pura forca sem ritmo e sem pudores piedosos, mas assim como o riozinho se impoe, o novo se impora, como o pequeno rio diante da casa de um homem que nao esta atento e o rio vai bebendo das chuvinhas que caem e nem dizem muito, a mae nem recomenda protecoes agasalhaveis e a chuvinha engorda o rio e um dia o homem esta separado da outra margem por um rio imenso, um respeitavel rio, um rio oceanico que o exclui, que se nao o impedir de gritar, certamente o impedira de ser ouvido por outra pessoa e o homem precisa agora aprender a conviver com a solidao e com o rio-novo que se gerou durante o sono e durante a vigilia pouco vigilante, ate o dia em que o rio, ainda sorrateiro e silencioso como muitas vozes caladas, penetra na casa do homem, este espaco sagrado, esse santo lugar, e o afoga e o leva no seio para o nutrir e o reintegrar ao que havia perdido e eu entao acordarei e serei como o homem cheio de disposicao e nao me comportarei como o outro da narrativa que viu o rio-novidade instaurado diante de sua porta, como um desastroso presente e a ele deu as costas, nao, nao eu, eu nao, eu arrebatarei o ar e para gritar a vida a vida e atirarei meu corpo no rio, sem chamas, sem choro, sem rezas, sem coracao para ser enterrado no primeiro meandro e vencerei, com plantas presas ao cabelo e certo peso nas roupas, tendo certamente perdido os sapatos e as meias atingirei o outro lado do rio, tudo frio na outra margem, para encontrar um cemiterio, o cemiterio onde meus amigos, que morreram todos durante o sono, o meu sono, estao enterrados, e este seria um novo rio, um outro desespero, uma nova superposicao, imposicao da morte nas arestas
esquinosas dos meus pes e sera preciso nao ter ansiedade, saber lembrar da ordem natural do mundo que prega com vivenciada verdade e estudo observado que aquele que dormem devem acordar em algum momento, a menos que morram e ainda assim a regra e ainda mais verdadeira que aqueles que dormem devem acordar num mundo completamente novo e solitario com tudo anterior morto e faz parte desse universo onde escolheu-se nascer e e preciso assumir a responsabilidade de suas escolhas e os amigos mortos nao fariam mesmo grande falta, pronto, entao, esta vencido o novo e e preciso saber-se mergulhar nos rios, pois serao muitos com muitas curvas e muitos sonos e novos despertares e velhas mortes e toda noite o mesmo aborto silencioso e torto ate que um dos rios venca e eu me afogue e retorne ao fundo do sono de onde sai e para onde retornam todos mesmo que ai retornar para la, seja como se decidiu chamar esse la, um lar, um outro plano, outro planeta, o fato e que ao retornar para o la ja nao se e nada, ninguem se e mais no fundo do rio, tragado, fumado, tudo esquecido, mesmo em outro mundo, mesmo em outro lugar se esta morto, e la nao se podera encher o peito de ar e gritar a morte a morte, nem vencer nada, mas nao se pode estar morto ainda, nao, ainda nao, que ainda estou dormindo e me adiantando muito na historia que conto enquanto estou acordado e do que farei quando estiver acordado, e estou falando tendo consciencia da impossibilidade desse pensamento, da impossibilidade de pensar em algo que seja realmente impossivel, mas estou eternamente rodeado pelo paradoxo, roendo as paredes do impossivel, assistindo lentamente enquanto durmo ou enquanto desperto o lento avancar do rio que se aproxima pronto para instaurar uma nova ordem, afogando os amigos que nunca tive, mas bem poderia ter tido em uma ocasiao diferente, tivesse sido eu mais risonho, tivesse procurado, tivesse mantido uma ordem entre acordar e dormir e dormir e acordar e nao trocado as maos pela cabeca e os pes pelos rins ou qualquer outra parte cambiavel do corpo que crie uma imagem desesperada que afasta os iguais porque torna-os imediatamente diferentes, entao poderia ter tido amigos em uma vida outra ou em uma morte outra, pois estou vivo e morto, eternamente morto por estar vivo e condenado a morte, assim como se esta acordado e condenado ao sono, e pedir uma mudanca e uma revolta inutil ha de ser tragado pelo rio, e impensavel uma mudanca que toque o coracao, troque um acorde, mude as cordas, a nodocorda, aquela do pescoco, aquela do violao, que parte quando muito tesa e nao soa nada quando frouxa, e que nao pode mudar sua natureza, nao pode querer mudar sua natureza, de estar acordado e de estar dormindo e assistindo a chuvisquinha que cai tamborilando no rio que ja aumenta, e nao posso gritar, ou posso gritar e nao posso ser ouvido, o que da no mesmo, pois a chuva intercepta
minhas palavras e as usa para o rio crescer, mistura a lama minha palavra, escorre minha frase rio adentro, criando curvas, cavando meandros, afundando barquinhos de papel das criancas da outra margem, os filhos dos amigos que se afogarao logo, logo e nem sabem porque nao podem ouvir ou nao sabem ouvir o grito que chega junto com o rio, e so posso esperar para que seja minha vez de acompanhar esse fluxo que as minhas palavras agora acompanham de ser eu a me fundir ao rio, de me deixar levar, de estar umido e unido a tudo, com o peito risonho e arfante, infantil, para unir-me aos amigos mortos que nunca tive, para unir-me aos filhos deles e despejar os meus filhos junto aos deles, sem um esforco grande, mesmo jamais tendo tido um esforco realmente grande, o que nao muda nada, as coisas tendem a continuar as mesmas isso nao gera absurdos, sem jamais ter conhecido uma revolta, unido sim, agora sim, ao rio e a materia-novidade que compoes suas cordas vibrantes e imutaveis que compoem seus atomos vibrantes que compoem suas moleculas vibrantes que compoem seu leito vibrante e que agora me vibra e me toma e me leva. Tito de Andrea 2011
paranoicos,Aos delirantes, Aos irritadicos,Aos enganados, Aos desacreditados,Aqueles com nome sujo, Aqueles com mente suja,Aqueles que desistiram.Girando, sempre para baixo, sempre para o fundo, ate atingir o piso,Ate atingir algo,O mais minimo dos desesperos,O mais infimo grao de poeira,O menor, o pior, o mais fraco, Me amem tambem,Amem.Tito de Andrea2011
E preciso, o poeta pensa, e preciso escrever uma faca,Mas nao uma faca comum, uma faca cega de tanto cortar,Uma faca com um olho, uma faca morna.E preciso, ele pensa, ele pensa uma mao cheia de precisoes,Ele pensa os olhos cheios de ouro,Ele pensa um veneno escorroso e corrosivo nos suores,Ele pensa secrecao, escorpiana cauda,E morre-se. Ele comeca.Impera a necessidade,E preciso, ele repete, sempre. E preciso e preciso e preciso e preciso e preciso e preciso.O poeta esta nu,Violentamente despido,Imundo de suores e odores,O poeta esta e nao escreve.E preciso cantar, de alguma forma,De algum modo, sem - que se diga agora, como me indicou um poeta amigo de certo professor Doutor - utilizar-se de adjuntos adverbias, sobretudo aqueles que tem como funcao demonstrar modo, repito, e preciso cantar de algum modo essa incompetencia carnosa que ele propaga.Algo ele propaga. Mas nao comecemos o coro de risos.Ainda nao.Ha de chegar a hora de chamar os conhecidos, os amigos e as animosidades para dar seu depoimento.Sim, pois ha sempre a hora do juizo onde meia duzia de amigos persistentes receberao voz contra todos os outros.Todos os outros que ficaram cansados,Todos os outros que nao tiveram mais o que dizer, Pois e bastante comum na humanidade esgotar a possibilidades de frases novas a dizer para outra pessoa e o silencio, ao contrario do que prega a voz vigente, nao diz muita coisa, e preciso que se diga.Todos os outros que nao gostam, que odeiam ou que implicam.Hao de ser muitos.Mas nao ainda: Ainda nao. Ainda nao.Antes de tudo e importante contemplar certos aspectos de sua nudez muda. Adjetivos ainda sao permitidos, ele pensa e sorri.Ele pensa e sorri. Mas poderia dizer que o lar e onde se guardam coracoes, ou quando, como disseram depois. E poderia maldizer o sol, como e de seu feitio, ou, num momento mais infantil de velado retorno a mediocridade da adolescencia, essa esfinge derrotada, Edipo vencendo seu complexo e fazendo a mae de Freud tao infeliz... Ele poderia falar da morte.Mas ele esta nu. Ele nao tem nada a dizer e nem e meia noite nem e meio dia.A hora do lobo passou e, quem sabe certa quantidade de alcool ou a escolha musical adequada possam ajudar um pouco... Talvez a mulher nua possa ajudar um pouco, talvez a intensidade correta... Aplicada a vontade correta, talvez a vida possa ajudar um pouco...Mas nao.O poeta esta nu.Para um pouco para pensar em destruir a si de formas tragicas,Desvela-se para os mais proximos,Chama-os para presenciar sua desgraca exterior - a nudez - e guarda, mascaradamente, o que persiste dentro para outra hora, outra hora quem sabe mais feliz, outra hora quem sabe menos morta, tanta mentira... Ele guarda para outra hora. Uma hora onde ele possa sentir as trombetas dos anjos e os aguilhoes dos demonios.Uma hora com Stravinsky e a primavera, Uma hora com Mozart, Com Beethoven, Com Bartok, Com Chopin. Com o diabo que o valha para salvaguardar um lugarzinho no inferno para uma rapida estadia que valessa a Rimbaud uma coisa qualquer.Uma ultima perola que pudesse trazer de