aincitar aos muxoxos a mulada: Ehu! Ehu! Ehu!... Crioulo!... Penacho!...E mais alem, aqui na mata, ali nos furados de jaragua, jaos e perdizes correspondiam-se,moduladas e dolentes as primeiras, subitaneas e estridulas as outras, de lado a ladorememorando a historia pungentissima de seu mutuo apartamento...Anoitecia. A paz do sertao, sugestiva e boa, descia nos escampos solitarios. Na mesatosca, ao canto da sala, fumegava a janta sobre a toalha alvacenta d'algodao, alumiada ao centro,vagamente, pela candeia de tres bicos, que se espevitava de vez em vez.Surgiam o angu de caruru nos tigeloes pintalgados, a feijoada, o ensopado de peixe, farto,em travessas e pratos estanhados, rebrilhando a luz entre olhos de gordura. Ao lado, o garrafaode caninha e o frasco de malagueta para os mais velhos, os que gostassem do condimentorustico.Empanturravam-se como pagaos que eramos, a primitiva moda e ao apetite das velhascolonias...Que rica boia e depois que rico sono, aquele que nos surpreendia pela volta das nove, aotempo que se contava ainda na fieira dos anos onze, doze, treze primaveras apenas!Nao raro, o caseiro do sitio, forte e desempenado em sua robustez de oitenta anos obraco mais rijo e feroz dos eitos da roca tres leguas derredor vinha para a soleira da porta,encapotava-se banzento ao batente, acendia um cigarrao, e, a cabeca nevando ao luar comocapucho d'algodoeiro, punha-se a devanear, baforando... Cercavamo-lo todos, grandes epequenos.Eram sempre historias antigas, das passadas eras do Imperio e presidios do Araguaia.Ficavamos a escutar, sonhando com essa regiao longinqua de cangucus e caboclos desnudos,areias infindaveis alvejando a distancia, onde a pintada vinha uivar em cio a noite, agoniada doluar, e de cujo fundo das aguas saiam, em estacao propicia, as tracajas a desova pelas praiasd'arribacao...E a mente exaltava-se, repassando contos e lendas, frutos de leituras precoces duns eoutros que, mais felizes, tinham visto ou descrito o Araguaia, e bebido em suas paragens aselvatica poesia dos sertoes brasilios... Ah! tempos que passaram, tempos de moco, como cabo ordenanca e vaqueiro particulardo capitao Jose Manuel, teu pai, nosso tio-avo!Vinham logo narracoes da vida a beira do grande rio, proezas de caca e pesca, combates ematancas dos indios canoeiros, caiapos e xavantes; o ataque do fortim de Santa Maria, como ele,ajoelhado a soleira do rancho, a velha espingarda reiuna e respectiva municao ao lado,mordendo impassivel o cartucho, fizera frente a toda uma tribo encarnicada de guerreiros,fuzilando-a a queima-roupa e dando assim tempo a guarnicao de tocar a rebate e acudir emdefesa as muralhas. Era pelo meio da noite, um luar tao claro como dia. A caboclada tingira-se de preto,uma larga faixa branca pintada na testa. Isso servia de pontaria. Nao perdera um tiro. O ranchoficara que nem porco-espim: crivado d'alto a baixo de frechas e tantas que, ao outro dia,andando os soldados a apanha-las nos arredores, ajuntaram feixes enormes, que depois servirampara manter o fogo da cozinha semanas a fio. De sua parte, por conta e risco, so ele matara oito. Tempos brabos comentava.(Ai, meu pobre heroi obscuro, que dormes hoje, entre florinhas agrestes, o teu sono depaz numa cova rasa do cemiterio da Barra, junto ao filho do Anhanguera, o desbravador