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Enoch, o assassino perfeito, fulmina vitimas com o olhar. Corre na escuridao, em silencio, cada passo sugere uma uma perturbacao inexistente. Enoch, capaz de desaparecer, de deixar de existir, de corroer a lembranca, de apagar o passado... nao, de obliterar o passado, de cega-lo, de desaparecer na imensidao que e o passado. Um assassino que nao existe, cuja ausencia incandescente esvazia o corpo e consome todos os orgaos internos e cujo o gesto invisivel nos tange a alma no oscuro da noite. Enoch, o amante perfeito."Atravesse insone a madrugada, atravesse com voracidade, engula a noite." Bebamos."O vazio nao existe." - digo ao assassino. "A noite e a pretensao do vazio, a permissividade de uma ausencia que nao existe, pois tudo ai esta. Eu vejo casas, eu vejo carros e ruas e hidrantes, cancelas, garrafas, todas vazias e tudo ai esta. Todos os homens deitados, todas as folhas empilhadas e assinadas, tudo submetido a voragem do mundo, o grande moedor, tudo epico. O vazio nao existe."Enoch ri."Hoje eu matei um homem. Entrei em sua casa e o arremessei pelo beiral. Estrangulei suas tripas.""Hoje?""Faz pouco tempo. Corria solto nos parques como um cachorro. Se debatia ao volante, queria mais. Nao sabia o que. Era forte, tinha um metro e noventa. Matei um homem hoje, e agora preciso beber."Enoch, o amante perfeito, cujas maos invisiveis agarram tripas."Esse homem e a prova do vazio, sofria do vazio. Carregava na casca a dor de ser oco, a dor do vacuo sugando tudo, da estrela que se apaga e colapsa para dentro. Eu o matei e ele implodiu."Enoch, a baleia dos meus sonhos, a massa e o inverso dela, para onde todos olham quando os olhos atravessam o mundo.Bebamos. "Acho que hoje ele acordou com aquela azia.""Por que?""Nao sei dizer direito. Foi o 'alo', de repente.""Nao da pra dizer uma coisas dessas so pelo 'alo'.""Claro que da.""Ta, mas e dai? Nao e melhor voltar outro dia?""Tem que ser hoje.""Hoje, nao sei, ta ruim."***Bruno lava a louca com cuidado. Ta um pouco cansado, mas lava com carinho. Cuida pra nao deixar nada incrustado, esfrega bem os pratos e revisa enquanto enxagua. Pra alem da espuma, anteve seu traseiro aconchegado sobre a almofada do sofa, a mao ja seca manipulando o controle remoto, os canais passando. Mas, como que atraves de um choque, de um veu que se rasga muito rapido, ele atravessa varias camadas de consciencia de volta a cozinha onde acaba de escutar um barulho. Foi o clique malfadado da pistola de Bezerra que embuchou e, logo depois, explodiu lancando fagulhas de polvora flamejante em sua esclerotica. O pobre coitado leva as maos aos olhos mal acreditando na dor, enquanto Bruno ainda nao entende direito o que esta acontecendo.Antero atravessa a outra porta, a que da pros fundos da casa, em direcao a cozinha. Por um momento, o sofrimento de Bezerra distrai ambos. Entao, num desses milesimos de segundo em que o tempo reembaralha o monte de cartas e o destino distribui as apostas, Bruno lanca um prato de duralex contra Antero, que atira. Mas atira pra longe,
sem cuidado, parece que nunca atirou na vida.***Certa vez, a policia perseguia Antero e Bezerra. Estavam num opala e metiam pelas vielas do Menino Deus, o motor urrando. Tava dificil, era um daqueles oficiais teimosos, dos que acreditam na lei. Antero, que sempre ia no carona, vez que outra arriscava um pipoco. Pra nao dizer que errou todos, acertou o para-brisa uma vez. La pelas tantas, o Bezerra se manifestou:"Mas para de de gastar municao, tche! Daqui a pouco o brigadiano desiste com pena de ti!""So mais um!"E so entao deu o tiro que parou o policial. Mas nem matou, nao.***Ai que o prato voou e deu na garganta de Antero, que prontamente tombou. Bruno sentiu aquela pontada, uma acidez forte no estomago e soltou o arroto aziago. Lembrou novamente do seu televisor abandonado, o solitario e convidativo sofa que o chamava para sentar. Quanto trabalho ainda seria necessario para que ele pudesse finalmente relaxar?Recolheu as armas, amarrou os capangas a pernas diferentes da mesa e fez a ligacao. Decidiu que era melhor esperar com um cafe passado, o que lembrou-o da necessidade de lavar o bule enquanto esquentava a agua. Os olhos de Bezerra ainda ardiam, entao Bruno limpou-os como pode, gesto que o primeiro nao deixou de agradecer. Depois dos breves segundos de violencia, os tres pareciam senhoras prestes a tomar um cha com biscoitos. Havia uma amenidade agradavel na cozinha que Antero nao pode deixar de sublinhar com um suspiro.Bruno entao tomava seu cafe, quando, ainda antes de de chegarem os policiais, interrogou os bandidos a fim de descobrir o mandante do assassinato. Bezerra achou certo colaborar e convenceu-o de que a vinganca nao deveria tardar, pois logo todos saberiam da prisao. Apos a saida dos brigadianos, Bruno passou a mao pelas almofadas do sofa e viu seu reflexo palido na TV desligada. Jogou o olhar para fora, atraves da janela onde as cortinas enfunavam, sua expressao agora mais amarga, os olhos meio fechadinhos. Mais uma vez, o sofa devia esperar.
Com o passar do tempo, Beto comecou a achar que as pessoas confessavam coisas pra ele sem necessariamente ter intimidade suficiente pra isso. Talvez fosse so impressao, talvez fosse a bebida. A verdade e que beber ocupou uma boa parte da vida de Beto. As bizarrices que acontecem quando se bebe foram formando um bolo constituido de varias proto-experiencias, semi-lembrancas de coisas vergonhosas ou descabidas, memorias de um outro Beto, que apesar de nao ser inteiramente outra pessoa, tambem nao era inteiramente ele. Essa criatura do Meio, desfocada, habitava hoje as horas mortas que ele passava na cama, esperando o sono chegar.Foi sentindo o peso da cabeca sobre o travesseiro que Beto lembrou de Luiza, os dois sentados sobre o muro, a musica explodindo na casa atras. Ela contou do seu irmao mais velho, que entrava no seu quarto a noite e tocava-a por baixo dos lencois. Achava que era por isso que nao gostava de meninos, mas era bem verdade que ela nao precisava se justificar.x-x-xEm Balneario, Beto passou um tempo com sua prima e o bebe, que ja tava grande. Era a primeira vez que se viam pessoalmente: ele com o pe torcido, inchado dentro da bota; a crianca babona num grande circulo de brinquedos e badulaques, acessorios, almofadinhas, cadeirinha vibratoria. O moleque era sorridente, nunca chorava, reclamava pouco e parecia gostar de Beto. Ana recebeu-o como recebia todos, o que nao era pouca coisa: cafe, tres variedades de bolo, frutas, paes, chimia, sei la, mil comidinhas.... entao eu chutei a roda do caminhao pra nao cair embaixo dele. Foi assim que eu torci o pe.Ana parecia ofendida.Beto, seu retardado! Tu vai matar a tua mae do coracao! O que e que tu tem na cabeca? - ambos tinham trinta anos.Luis chegava a noite do trabalho e os tres tomavam cafe juntos e conversavam. No tempo que ficou na casa de Ana, enquanto seu tornozelo voltava ao normal, os dois passavam o dia brincando com o bebe, cozinhando, cuidando das coisas da casa. Alimentavam a ideia de uma floreira com temperos. Foram a praia umas duas vezes, no fim de tarde. A sombra dos predios caia sobre a faixa de areia, e os dois olhavam pro mar e pro bebe ate quase dormirem. Ele nao sabia muito como lidar com a crianca, nao concebia o proposito de falar com ele, mas achava que se entendiam bem pelo olhar. Sao essas as bobagens que passam pela cabeca de Beto.Tudo era estrangeiro naqueles dias. A crianca, o que Ana havia se tornado. Ainda reconhecia na prima a garota com quem havia crescido, mas tinham passado muito tempo longe um do outro. A vida tinha seguido caminhos diversos, e Ana tinha se transformado nessa pessoa pacata e integra que lhe causava orgulho. Ela sabia fazer comida e cuidar do moleque, dos horarios dele, parecia estar preocupada o tempo todo e o tratava como o animal irresponsavel que era. Intuiu que, se ficasse mais um pouco, Ana arranjaria um emprego e uma mulher com quem deveria casar.Era hora de voltar pra estradaChovia na manha
que Beto se foi. O trecho era da BR-101 novamente. Ia fazer uma perna menor dessa vez, tinha se agasalhado direito e estava melhor protegido da chuva. Tudo transcorreu bem. No litoral sul de Santa Catarina, a estrada vivia margeada por plantacoes, principalmente de arroz. Formavam alagadicos enormes que se estendiam em direcao ao horizonte e que o asfalto rasgava como uma agulha gigante que afinava no infinito, duas retas paralelas. Pipocavam postos, acougues, gigantes galinheiros, moteis, colinas, biroscas infestadas de cachaceiros. Resquicios de civilizacao que nao afastavam a sensacao de vazio, de espaco, como se a humanidade tentasse preencher todo o chao, mas sempre houvesse mais.Parava de vez em quando pra tomar um cafezinho e ficar de bobeira. Por algum motivo subliminar, sempre escolhia uns postos meio escrotos. Numa dessas, tava comendo um mocoto quando uma mulher ja senil e maluca, envolta em farrapos, tentava convencer um cachorro a lhe dar atencao. Esticava a mao em direcao ao animal que, desconfiado, parecia esperar alguma comida e ao mesmo tempo refugava. Beto observou a cena por um tempo sem saber o que pensar. Pegou o ultimo pedaco do mocoto e deu pro cachorro. So assim a velha conseguiu dar um afago no bicho. Quando falava, ela lembrava o diabo da tasmania. Os dois riram juntos: ele da lembranca infantil e maldosa, a velha da propria loucura.A estrada e um precipicio.x-x-xLuiza era filha unica, nao tinha irmaos. Morava com os pais num apartamento pequeno no Flamengo. Era uma vida estranha e amontoada, esperava mais da classe media. Corria pelo comprimento de suas costas uma cicatriz horrivel. Beto nao ficou tempo suficiente pra saber o porque.Luiza olhava pra Beto numa boate escura do Cidade Baixa. O alcool embotava seus olhos e ele a confundiu com uma garota por quem se apaixonara recentemente. Acordou a seu lado, o Cristo emoldurado desviava o olhar. Nunca descobriu o nome dela.Luiza curtia sexo anal. Luiza nao sabia chupar.Luiza bebia pra caralho, tanto quanto ele, e os dois discutiam feio. Nao sabiam porque brigavam, se esbofeteavam por nada e transavam depois.Beto continuava insistindo, mas Luiza nao queria voltar.Beto socava uma parede, tropecava em si mesmo. Sentia raiva, nao sabia porque. Podia ter machucado alguem naquela noite. Tinha medo de ter machucado alguem naquela noite.Sumia volta e meia. Encontrava algo na escuridao. Seus amigos ligavam preocupados.Quando sentia saudades de Luiza, comia putas. Cheirava coca e transava com elas ate amanhecer, jogava dinheiro fora. Brochava. Conversava com elas, nunca lembrava sobre o que. E Beto olhava-as como um animal confuso, um alienigena que nao tinha respostas. Ele olhava pra elas e nao via nada que nao fosse um enigma.x-x-xPouco antes de entrar em Ararangua, estacionou a moto ao largo da estrada, proximo a grande rotula na entrada da cidade. Ja nao chovia mais. Olhou pro hotel Becker, pra churrascaria Espetao. Reconhecia o cheiro da carne, a poeira, os carros e seus motoristas, esse jeito de se dirigir do interior. Tudo havia ficado ali, nao exatamente do mesmo jeito, mas a essencia era a mesma. Beto ja nao era mais o homem
que havia crescido naquelas ruas, e nao podia deixar de ver o passado quando olhava pra dentro da cidade, mesmo sabendo nao ser mais a mesma. Tudo que havia se perdido ou mudado ainda estava la, pro lado de dentro dos seus olhos. Sentia um frio na barriga.Estava de volta em casa.
Beto acelera, cento e vinte quilometros por hora numa via de sessenta. A moto esgoelando, gritando alto, sofrendo. A rua acaba, o barulho acaba, o espaco, o tempo, lagrimas brotam dos seus olhos e ele agora atravessa o vazio, o vento, a chuva gotejando fininho, embotando o visor do capacete. O corpo voa solto no ar, mas nao vai acabar aqui. Tem sempre alguem refazendo pecas, costurando a pele, remontando o que ta quebrado. Beto nao vai morrer porque nao da, alguem vai repor as costelas e o farol, o velocimetro e o maxilar, lavar o asfalto e catar os dentes espalhados no chao. E amanha, amanha e segunda-feira. Domingo e so um empecilho, sonho e desejo esmagados em quarenta e oito horas.-x-x-La pelo quilometro duzentos e trinta da Tamoios existe um depressao entre duas colinas onde uma casinha de madeira descansa placidamente frente a um lago que eu suponho artificial. Quem me deu a dica foi uma senhorinha mineira cujo quiosque localiza-se no trezentos e onde ela nao cobra o cafe doce que oferece aos viajantes. Atras do quiosque, vaquinhas pastam e uma estradinha de chao serpenteia em direcao a casa onde ela mora. Faz parecer que nao e Sao Paulo, que as cidades acabaram ou nao tem motivo de ser. O sotaque de Minas ajuda.Beto leva quase uma hora pra atravessar os setenta quilometros que separam os dois pontos, porque fez questao de comprar uma motinho de merda pra viajar. Por toda a extensao da faixa de rodagem, a moto tateia e resvala nos vincos e relevos como se lesse algo em braile. O vento infla a jaqueta meio aberta, fazendo Beto engordar uns quilos. Ta sol, a sensacao geral e de uma vibezinha boa. Nessas horas, Beto pensa que dava pra fazer so isso da vida, rodar ate os dedos ficarem dormentes. Ai ele podia soltar aos pouquinhos o acelerador fazendo com que a moto desacelerasse lentamente em direcao ao acostamento e, se bobear, dormir ali mesmo encima dela.O moco da umas piradas de vez em quando. O que importa e que ele chega naquela depressao entre as duas colinas e decide parar pra esticar os membros, estralar os dedos e comer umas bolachinhas. Nesse meio tempo, fica olhando pra essa coisa bucolica que tem na sua frente. Ja e outono, vai comecar a esfriar, e a pastagem ta meio dourada, meio verde, tem umas paradinhas roxas na ponta de um mato alto. A paleta ta bonita. Depois de esconder a moto atras de uns arbustos, ele pula a cerca e vai dar na casinha, bate umas palmas, coisa e tal. Ninguem atende. Quando entra na agua, ela ta quentinha do sol que rolou o dia todo. O chao e bem lodoso, mesmo assim dava pra morar no lago, dava pra esquecer tudo ali mesmo. Em seguida, ele ja nao liga que a propriedade nao e dele e deita na relva pra cochilar. Passagem de tempo.-x-x-Toda vez que cai um poste, estoura um cano. Toda vez que um pneu fura, engrenagens encavalam e um dente se solta. Mas existe
uma forca centripeta, uma maquina que gira e faz as coisas cairem de volta no lugar, cheia de maos e olhos, chaves dentadas, cartilagens e roldanas, cheia de brio e inteligencia, criatividade pra fazer parar de quebrar. Ela caminha na borda de um abismo cujo fundo nao da pra ver, mas acredita-se que la embaixo mora a selvageria cuja voragem quer engolir o mundo. Dentro de casa, com as luzes apagadas, as vezes da uma vertigem que vem dai.-x-x-Beto acorda aos pouquinhos, levanta a cabeca e a moto ainda ta la. Um cachorro late e ali pelo umbral da porta um gaucho toma chimarrao. Nosso protagonista poe o que faltava de roupa e se aproxima, sente sede. Valadares, que um dia foi brigadiano e ja nao sabe mais como veio parar em Sao Paulo, sorve os ultimos goles de mate e enche novamente a cuia. Uma cadeirinha ja aguardava Beto, que senta."Buenas?""Desculpa invadir aqui, mas tava muito bonito.""Ah, volta e meia acontece. Quem bagunca eu meto bala, mas tu tava comportadinho. Nao gosto de ser mal anfitriao.""Isso aqui e teu?""Nao, nem sei de quem e. Cerquei e fui ficando, nao vieram reclamar. Aquela moto e tua?""E.""Tu viaja nessa merda?""Viajo.""Tu vai te matar nisso dai."E foram conversando. Mas, sabe, nem tem muita importancia, porque quando Beto chutou o pedal de partida, a moto volta a roncar e retorna resfolegando pra estrada, as partes inchando novamente com o calor, doloridas e dormentes. O farol iluminava poucos metros a frente, a oitenta quilometros por hora nao daria pra parar, nao podia mais parar. A escuridao aumentava por minuto e ja as colinas eram massas que riscavam linhas no azul cada vez mais negro do ceu. Abaixo delas, uma pequena faixa de asfalto parecia puxar as rodas pra frente, em direcao ao nada. O mundo virava aos poucos um abismo.
Na ficcao que criou em sua cabeca, Beto e Sinbad navegando um mar composto de brita e piche. As partes tremeliquentas de sua moto sao os inumeros trecos e tramelas cujos nomes esquecidos repousam em antigos dicionarios navais. Nao os conhece, os nomes das coisas, porque a existencia delas prescinde a nomenclaturas, e Beto vive no imediato ao seu redor. La no fundo, ele sabe que nao passa dessa ficcao que criou de si mesmo: Sinbad, o marujo do asfalto, singrando mares no cavalo do diabo. Talvez nenhum de nos consiga reconhecer algo alem da nossa propria ficcao.x-x-xNa manha em que acordou atrasado pra comecar a viagem, as nuvens pareciam tao pesadas no ceu que o tempo passava diferente, mais lento. Os passaros da Aclimacao nao voavam, cantavam ilhados nas arvores. Beto reparou em sua sinfonia dissonante ao amarrar a mochila na garupa. Um cachorro latiu ao longe e entao a cena estava posta: hoje cavalgaremos em direcao a morte, velejaremos sobre mar caudaloso, sem estrelas, nos perderemos na Vastidao. Tinha comprado uma moto pra isso mesmo. Enfiou as maos nas luvas, fez o motor retumbar, os discos da embreagem se chocaram e a magrela desceu a rua carregando Beto nas costas.Muito tempo depois, no quilometro 307, comecou a chover. Assim que o asfalto encharcou, os caminhoes levantaram agua, criando nuvens que giravam violentamente, presas na zona de baixa pressao. Costumava viajar sozinho com eles, os caminhoes, porque os carros passavam muito rapido, sumiam logo no horizonte. Pilotava ao largo dessas bestas enormes ignorando o risco, como um passaro que se alimenta dos restos nos dentes dos crocodilos. Nao era assim, no entanto, que Beto via sua relacao com os monstros. Na sua imaginacao, ele nadava em meio a baleias cujo canto estridente sempre o lembrava de que sua presenca era, no maximo, tolerada. De qualquer forma, a visao das criaturas em seu habitat valia a pena, porque curiosa e selvagem. Sentia vontade de toca-las, como se isso pudesse integra-lo ao grupo, torna-lo menos estrangeiro, mas o toque do ventre gelado e sujo dos caminhoes nao poderia naturaliza-lo ao asfalto. Nada podia. Ele nao e nacao onde se possa morar e nada nele nasce. Essa linha que atravessa campos e matas, serras e vales, e o lugar da maquina.Quando o ronco do motor novamente invadiu seus ouvidos e Beto abriu os olhos, a moto inclinava levemente em direcao ao acostamento. Havia cochilado por um segundo. A morte rondava.x-x-xLuiza gosta de me provocar. Danca comigo com se quisesse me levar pra outro lugar, um que existe em sua cabeca, de um devaneio perigoso e sensual. Nossos joelhos dobram e ela logo se levanta, nos tocamos de leve. Seus cilios sao longos como agulhas negras e sua boca esta manchada de batom. Ela ja beijou alguem hoje. Meu sangue fica denso quando penso no beijo dela, minha pele ericada. Sua cintura parece desenhada pro tamanho da minha mao, ou talvez seja o contrario. Luiza, de vestidinho preto, cujos olhos afiados me puseram de joelhos, hoje me ensinou a dancar.x-x-xO vento atacava com forca a
bombordo: um maral que batia aos socos no corpo de Beto. Fazia algumas horas andava teso e cansado. A chuva nao cedera por mais de cinco minutos nos ultimos duzentos quilometros, a mandibula doia tensa do frio. Era verao, mas o vento sul soprava pela BR-101 desde o fim daquela serra que tem perto de Curitiba. Quando ultrapassado por caminhoes, seu corpo era sugado pra frente e logo empurrado pra tras, numa danca estranha. Sentia a necessidade de abrir a viseira de vez em quando pra receber um pouco de agua na cara, ver se acordava.Decidiu entao que era hora de apertar o passo, precisava chegar logo, sair da estrada. Deu sinal, girou o acelerador, e se jogou na nuvem ao lado dos caminhoes. Ja nao via mais nada, o vento nao dava conta de secar a viseira. Aos poucos, tudo foi ficando embacado e muito claro, muito branco. Distinguia, talvez, a massa um pouco mais escura que formavam as rodas nos eixos duplos. No meio do vortice, partes e pedacos foram se juntando e Luiza pulou atraves do portal que formaram. Bracos peludos, olhos secos, garras por unhas. Uma aparicao em trapos negros, a morte finalmente vinha busca-lo. Jogou a moto pro lado, soltou a mao esquerda do guidao pra proteger o rosto.Quando o pneu da frente quicou, sabia que saia da pista. Fez forca pra voltar, por entre os dedos viu a massa escura das rodas dos caminhoes se aproximar. Chutou no meio da calota pra nao ser sugado e a moto voltou pra pista, mas seu tornozelo tava fudido. Nao havia mais alucinacao. O coracao retumbava no ritmo do motor, e Beto sorria maluco, as lagrimas. Voltou a acelerar, porque o pe do freio tava torcido.As nuvens se dissiparam, o barulhos dos claques e o gemido dos eixos deu lugar ao rugido solitario do bagual. O vale encharcado se abriu novamente a frente. Conseguiu discriminar viadutos sobre a rodovia, predios marginais, saidas e entradas. Faltava pouco pra chegar a Balneario. Soltou as patas.
Lampada para os meus pes e tua palavra, e Luz para o meu caminho. Salmos 119:105Lamp to my feet is your word and light to my path. Psalm 119: 105Porque todos sois filhos de Deus pela fe em Cristo Jesus.Galatas 3:26You are all sons of God through faith in Christ Jesus. Galatians 3:26Fe e razao duas coisas distintas que nao temos como conciliar. Nani Azevedo - Aniversario projeto Resgate - Arroio dos Ratos - Rs BrasilNani Azevedo - Project Rescue Birthday - Arroio dos Ratos - Rs Brazil Para aqueles que acreditam que Jesus pode mudar o rumo da vida de muitas pessoas.Faca voce tambem a sua parte divulgue a Palavra de Deus.For those who believe that Jesus can change the course of life of many people. Do you also their part to disclose the Word of God. CONGRESSO G.M.U.H. em Santa Catarina - RS - BrasilCONGRESS G.M.U.H. Santa Catarina - RS - Brazil NO TODOS PODEMOS FAZER MAIS - PENSE NISSO - PENSE NO SE PROXIMOPr. Joao AntonioSou uma pessoa de pouco estudo e conhecimento limitado, achoque por isso, nao consigo entender o mundo em que vivemos, pois o homem temfeito grandes descobertas em varias areas da tecnologia, a ciencia tem semultiplicado muito, hoje conseguimos armazenar milhares de informacoes em umpequeno chip de memoria e tantas outras coisas; Homens de grande cultura e inteligenciae de grande conhecimento. Porem de que adianta tudo isto se pessoas morrem defome e vivem em situacao miseravel em pleno seculo 21. Gastam milhoes em coisassem nenhum valor enquanto muitos morrem de fome e nao tem uma vida digna. Criancas sendo alimentadasDiante de tudo isso vejo que o homem continua o mesmo, a ostempos mudam porem a maldade e falta de amor tem crescido. E quando pregamosque Jesus veio nos trazer Palavras de Vida eterna, nos chamam de loucos. Queroaqui enaltecer o trabalho do Pastor Joao Antonio, Brasileiro, Gaucho, que temdedicado sua vida para alimentar cerca de 500 criancas por dia em Guine Bissauna Africa. Mesmo com pouco recurso tem feito muito, e mesmo assim tem sidocriticado por pessoas que nao querem enxergar a necessidade de outras. PastoJoao tem pregado o verdadeiro evangelho, pois La nao recebe ofertas, la ele sedoa por aquelas pessoas. Fico pensando que com tao pouco e muita dificuldadeele tem feito sua parte, mas se pessoas que tem muito recurso tambem dedicasseum pouquinho para ajudar nossos irmaos acho que teriamos um mundo melhor. Porque tive fome, e destes-me de comer; tive sede, e destes-me de beber;era estrangeiro, e hospedaste-me;Estava nu, e vestistes-me;adoeci, e visitastes-me; estive na prisao, e foste me ver.Entao os justos lhe perguntarao, dizendo: Senhor, quando te vimos com fome, e te demos de comer? ou com sede, e demos de beber?E quando te vimos estrangeiro, e te hospedamos? ou nu, e te vestimos? E quando te vimos enfermo, ou na prisao, e fomos ver-te?E, respondendo o Rei, lhe dira: Em verdade vos digo que quando o fizeste a um destes pequeninos irmaos, a mim o fizestes.Mateus 25:35-40 Filhos dos homens, ate quando convertereis a minha gloria em infamia? Ate quando