De que e feito esse punhadinho?Amor, coentro, salsa e eu.Pois nao e que eu tentoe tento um pouco maisencher de punhados iguais a esteum saco que ja esta cheio?Nao. Nao.Nao me fale mais nada;eu sou cardiaco.Melhor e me deixar agonizando. Homenagem ao dia do descanso, posto que todo dia e o domingo de nos mesmos. domingoos domingos me sao opressores.o tempo escorre sem a possibilidadede nos agarrarmos a qualquer coisa.fica essa coisa inerteesperando pelo amanha,pelo quando,pelo a fazerpelo descanso.nao sou capaz de entender nada aos domingos.tudo parece minusculo frente a semana que vira.todos os anos passam pelo domingo.a saudade e o que fica,e aquilo em que se insiste em lembrar.e dos pessimistas o domingo,e de tudo aquilo um saco,e de tudo lido um asco,e de tudo feito acaso.aos domingosnao sou capaz de entender nada,se nas palavras que falam nao creio. Sobre as propagandas que passam durante a programacao de 01:30 hrs no canal 72.Refletindo sobre aspropagandas (quem veio primeiro:o desejo ou o credito facil?)me pego pensando em outro assunto:nao poderia participar de uma orgia.Sacanagem assim so se fosse em casa,ate as 20 horas, porque depois dissome agrada ler um livro ou ver um filme.Que nao se engane quem acharque nada disso tem a ver com a televisao.Amor ou e fiado ou a prazo. Foram trezentas as cores que contei no meu armario.Azul-manchado.Rosa-desbotado.Aquela-macha-da-primeira-vez-que-usei-agua-sanitaria.Outras tantas,perdidas entre meias,entre saias e roupas de baixo.Na janela so sobraram minhas cuecas,estendidas, secando,e o olhar daquela vizinhainsuportavel que vivia a nos olhar,das 18 as 20, das 23 a 01.Exceto aos domingos que era o dia do seu culto.Nos horizontes que cirzonao vejo gaivotas,apenas avioes que turvam as nuvens(nunca moramos perto da praia).18:50 e a velha fuma um cigarro vermelho.So me lembro da nossa separacao de bens:voce levou os cigarros, eu as cervejas.Liguei para a minha mae.Ela me mandou plantar uma estrela no ceu,que so florescera em constelacaoquando dela me esquecer.Tentei, mas o Cristoem decomposicaode nossa vizinha continua a me olhar.Maldiz as minhas maosesta velha rouca e muda,impedindo-me de tocar no mundo,de mudar de assunto.Da janela ela viu apenas brigas.Como dizer que houvera amorno quarto, no banheiro, debaixo do parapeito,na dedicatoria dos cinco primeiros livros da minha estante? Moendo carvalhosE da voz de um morto que se conta a vida.Zumbi espalmado, que mesmo decapitado vive.O choque que reverbera pelos sexose queima o fruto,mata tambem pela sede e pelo horror.Quanto de voz ainda ha no carvalho moido? Perfuracoes que deixam marca, seivaescorrendo vermelha.Convertendo a voz em morto pela palavra da salvacao:Seguranca e genocidio nacionais.Em cada braco do Carvalho escrito:o Estado mata.E tantas outras arvorescom suas raizes e seus frutoscalados, encarcerados,esfomeados e torturados.Quem mata mal sabe,mas carvalhos cantam e dancam.E escutamos. E dancamos.E lutamos. Um poema, um pouco longo, que escrevi por volta dessa semana, em alguma madrugada.Segunda-feira em tres atos- Ora, venha me explicarporque desses olhos bacos.Respeito tua ressacamas nunca foi de amoresse pranto fraco.Soluca essa dorque a tua voz eu nao quero mais.Ve se me conta do passadoporque ja vi, nao tenho espaco.- Nao fala assim.Ouvi dizer que perdeu o pare agora vem me marcar compasso?Ve se esquece desse amorque