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de sete anos, nascida e criada no interior, o shopping era algo bemproximo de um santuario de diversao. Oboteco do avo que, a bem da verdade, era tambem parte da casa, era outra coisamuito legal. Mesmo quando fechado, o garoto e os primos sempre entravam,acendiam as luzes frias que piscavam um punhado de vezes antes de ligarem deverdade e iam em busca de uns chicletes, coca-colas e mais guaranas mineiros.Aqueles chicletes ploc de tutti-frutti que doiam no dente eram um charme por siso. E era meio dificil pegar o abridor de garrafas la de cima do balcao alto.Era preciso ficar na ponta dos pes e tatear ate, por fim, encontra-lo. Sempreque a maozinha do garoto se fechava entorno do metal frio do abridor, umsorriso infantil de vitoria surgia em seu rosto. Pequenos momentos defelicidade genuina. Quandoaberto, o boteco era agitado. A coisa boa eram os pasteis que o vo fazia.Ninguem fazia um bolo de chocolate como a avo, ninguem fazia um pastel como oavo. E tinham os personagens, eternos moradores dos botecos familiares, adultosamigos do pai, dos tios e do avo que apareciam la todo domingo a tarde pratocar um pagode, ver o futebol e beber umas cervejas. Ele nao sabia o quenenhum deles fazia da vida e morria de vergonha de ficar la de fora sentado comos adultos. Apenas espreitava de longe o pai bebendo cerveja e conversando. Mase claro que, vez ou outra, faziam-no ir la pegar na mao dos caras. Mais velho, eleiria se lembrar apenas dos nomes, guardando dos rostos somente uma memoria meiovaga e incapaz de permitir que reconhecesse o sujeito na rua, por ventura secruzassem. Tinha o Biro-Biro, que era um alto todos sao altos para umacrianca de sete anos louro e branquelo. Tinha o Panda, que era um negrao altoque sempre lhe dava um aperto de mao firme e sacudia todo o bracinho franzinoda crianca ate sacudir-lhe como um todo, dizendo algo feito prazer tremendo.Ogaroto deitou por alguns instantes no banco de tras, aproveitando o quantopodia, pois, segundo a mae, logo ele estaria grande demais pra conseguir deitarno banco daquele jeito. Fechou os olhos e tentou dormir para diminuir aansiedade e fazer o tempo passar mais rapido. Os pais entreolharam-se mais umaapreensiva e temerosa vez.Elese lembrava, e se lembraria para sempre, de quando fizera cinco anos. Estava,claro, na casa da avo. Lembrava-se de ter achado estranho a mae e a avoinsistindo para que ele fosse dormir, fosse cochilar um pouquinho no quarto.Nao entendera o motivo, mas estava mesmo se sentindo muito cansado e foi.Quando acordou, foi ate a porta do quarto e deu uma olhada na sala de estarapenas para se surpreender. Havia baloes de todas as cores presos nas paredes.Um monte de gente disposta em um arco olhado para ele com sorrisos bobos deolha so que coisinha bonitinha. No centro da sala de estar grandona, no meio doarco formado pelos convidados, a vo segurando um enorme bolo de chocolateredondo com uma vela de numero 5 acesa e encaixada no centro. Os cabelos cinzacurtos, meio enrolados, meio lisos, os olhos claros brilhando de amor e
a peleenrugada repuxada num sorriso que reluzia mais do que a propria chama da velaadiante.Sentiuo carro parar e o motor morrer. Sentou-se no banco e esfregou os olhinhos. Iaperguntar se haviam chegado, mas olhando para a direita, ele pode ver o boteco.Estranho era que estava fechado em plena tarde de sabado, mas tudo bem. Quandoa mae virou-se para falar com ele, a voz grave e seria, com o coracao pesadoporque iria destruir a pura alegria pueril de seu filho, ele nao estava maisla. Saira do carro e ja estava no corredorzinho lateral que levava para dentroda casa. Gritava pela vo. Umarco de convidados na sala de estar grandona girou os varios pares de olhosmarejados e vermelhos para encarar a crianca que acabara de chegar. O garoto estacouna entrada da sala, sem entender direito o que estava acontecendo ali.Nocentro do arco, ladeado por velas que nao eram do numero cinco, o garoto viu ocaixao aberto. Serena, ela parecia dormir. Mas ele sabia que nao.Entao,chorou.
Um leao chamado Eriberto e o Rei Lagarto Eriberto Leao em Jim. Esse era onome do espetaculo que prometia, alem de catorze musicas do Doors, algunspoemas de autoria de seu memoravel vocalista. E claro que eu precisava ir. Hanao mais que dois meses, havia assistido um cover de Porto Alegre (cujo nome eurealmente nao me lembro, o que e uma falha inadmissivel, desculpem-me) e fiqueiabsolutamente embasbacado com a maestria que nao so as musicas, mas toda aperformance foram executadas. Entao, se um ator global vem a cidade prometendouma interpretacao do Jim Morrison, e natural que minhas expectativas batessemla no teto. Quarenta reais e um quilo de acucar colocaram a mim e a minhaansiedade dentro do Barbaqua Botequim noite passada. Duas horas, dois cuba libres e umaBud long neck depois, Eriberto Leao saiu do backstage e caminhou em direcao aopalco trajando uma jaqueta de couro e uma peruca bastante fiel. E, claro,agarrada em uma das maos estava um litro de Johnnie Walker reduzido a menos dametade. Como Jim Morrison fazia grande parte dos seus shows bebado, eu tomeiisso como um ponto positivo. Mas quando, antes mesmo da primeira musica, oglobal comecou a monologar, eu vi que as coisas nao se desenrolariam assim dumjeito tao bacana. Nao sei se o fato de o duo deabertura que fez um excelente trabalho, diga-se de passagem ter encerradosua apresentacao com hits do rock nacional e vivas a Cazuza, Cassia Eller, RaulSeixas, etc, acabou revivendo no espirito ebrio do Eriberto um nacionalismo revoltadoquase da epoca da ditatura militar. Nao sei se foi a propria conjuntura atualda nacao, com o julgamento dos mensaleiros, etc, etc. Nao sei se, quandogaroto, Eriberto descobriu a magia do Doors enquanto lutava contra a ditaturamilitar brasileira e, assim, os dois ficaram eternamente associados em suamemoria. Nao sei quem ou o que foi o responsavel por incutir no ator, naquelanoite em especial, esse vies que pais e esse?, mas o fato e que a primeiracoisa que Eriberto Leao travestido de Jim Morrison fez ao segurar omicrofone foi falar dos 100 mil que tomaram a Avenida Afonso pena quando ogigante acordou. Mas o gigante dormiu de novo, caralho. E esse seria,grosso modo e salvas algumas digressoes, o tom geral do concerto. Protestosvazios e urros de revolta contra o Brasil permearam quase todo monologo que ocantor/ator fez entre e, tambem, durante grande parte das cancoes. Riders OnThe Storm contra a corrupcao. Love Me Two Times contra os impostosexorbitantes. Independente da qualidade do discurso salve-o-pais, aquele naoera o momento. Eu nao fui a um show do Doors para ver o Jim Morrison gritar queo meu pais e uma merda. O que acabou acontecendo foi queEriberto nao conseguiu, como Jim, envolver-me (poderia me arriscar a falar pelaplateia como um todo, mas e mais sensato manter a primeira pessoa do singular)e me levar na viagem entre soturna e psicodelica que o Doors e capaz deoferecer. O discurso politico-esvaziado matou qualquer chance que esse climasoturno-sombrio teria de proliferar e dominar a noite. E ainda houve aarrogancia monstruosa de clamar que esse aqui nao e um ator querendo parecer oJim Morrison. Isso
e o Jim Morrison incorporado em um ator- ou algo do genero.O que realmente me parecia, na verdade, era um sujeito fantasiado como Jimesgoelando-se no palco, crente de sua transcendencia, imerso em sua propria eindividual viagem, sem perceber que, perante o publico, ele apenas parecia umcoitado implorando pela possessao do espirito que ele tanto acreditava ja terdentro de si. Eriberto nao tentou interpretar Jim Morrison. Eriberto Leaoacreditou que, se estivesse bebado o bastante, o espirito de Jim viria a sinaturalmente e ele faria um improviso digno do Doors. E seu improvisoembriagado nao nos conduziu a lugar nenhum, exceto ao exato nacionalismoingenuo que impregnou os movimentos no meio do ano. Meus cumprimentos a bandacover de Porto Alegre, que despertou em mim todo o sentimento que o espetaculoJim nao conseguiu. No entanto, eu gostaria de dizerque ainda me alegro ao ver um ator global fazendo algo diferente. A intencaoera, de fato, das melhores. Nao ficar preso aos projetos arroz-com-feijao daRede Globo e por para funcionar um projeto individual desse um sonho proprio,segundo ele e algo que eu admiro. E cabe aqui ressaltar a raiva que EribertoLeao descarregou no palco, mordendo a mao que o alimenta ao rejeitar o titulode ator global e mandar as novelas a casa do caralho como um todo e etc. Acheiespecialmente divertido ouvir Me deram um piloto chato pra caralho pra fazer,referindo-se ao seu papel em uma das ultimas novelas da Rede Globo. A impressaoque tive, em uma segunda analise mais calma e ponderada, foi que Eriberto Leaoestava la no palco, levando esse espetaculo a cabo, muito mais para si mesmo doque para o publico. Uma catarse. Uma vontade de ser outra pessoa que nao umgala/ator global ao menos por algumas horas. Deu certo para ele, imagino. Mas,infelizmente, nao deu certo para mim. Como Jim Morrison, Eriberto Leao naoconvenceu. Contudo, isso nao quer dizer queo show foi ruim. Claro, nao senti o clima caracteristico do Doors e isso jamata pelo menos metade da apresentacao. Mas, ainda assim, as musicas foram bemexecutadas e, tambem, cantadas. Nesse ponto, Eriberto aproximou-se um pouquinhomais de Jim. So que, ao leao, ainda falta o poder do Lizard King.O bom:- A peruca (umcharme, apenas)- Hello I Love You(Nao sei por que, mas a execucao dessa musica me agradou bastante)- The Spy (surpresaagradavel encontrar essa musica no set list)- A bandaO ruim:- Faltaram hits comoRoadhouse Blues, Love Her Madly e L.A. Woman- Excesso de alcool +discurso nacionalista vazio e inapropriado a situacao- When The Music IsOver (Nao houve a execucao classica de mais de 15 minutos da musica. Nao deupra ouvir the scream of the butterfly).- Nada dos poemas doJim Morrison
surpresa, nao esperavatamanha reacao, nao esperava que ela se atirasse em seus bracos de bom grado.Por um brevissimo segundo, pensou que a garota carregasse no sangue a mesmavontade doentia. A mesma tara. O mesmo tesao. A lamina rasgando-lhe o abdomedizia o contrario. Dolorosamente. O sangue escorria, fluia livre e manchava oslencois da mesma forma que o sangue dela os marcara ha nao muito tempo atras,quando ele a deflorara sem do, sem paciencia, sem palavras de amor sussurradasao pe do ouvido. So o membro doloroso de tao duro buscando um alivio primal eselvagem. Ela girou o pulso e cravou a faca um pouco mais fundo a simpleslembranca do quando a pureza lhe escapara. Rosnou enquanto os olhos do paiturvavam-se, giravam para cima da mesma forma que faziam quando ele gozava. Masagora, quem estava mais proxima de um orgasmo era ela. Girou o corpo inerte do pai e odeixou deitado de barriga para cima. Como um trofeu, o cabo da faca brilhava acada relampago que rasgava a noite la fora. Os bracos esticados como um jesuscristo caido, crucificado no colchao que tanto lhe dera prazer. Ela se ajoelhouperante o corpo, ainda sobre a cama, deslizou uma das maos por todo o baixoventre e agarrou a fenda que fora a perdicao do pai e tanto causara sofrimentona pequena. Aqui, seu filho-da-puta, voce nao entra nunca mais. Cuspiu-lhe naface morta. Caminhou para fora do quarto com confianca e guiou-se ate o quartodos pais. Encarou o amplo leito, desprezado por ele, onde a mae dormia sozinha.Apoiou os ombros no umbral e foi ai que a menininha que ainda havia em si alcancoua mulher e as duas choraram. Silenciosamente, para nao acordar mamae. O prantofoi longo, triste, as maos encharcadas com sangue dele, a camisola manchada.Ela estava livre. A mae estava livre. Mas as panturrilhas da garota ainda eramchumbo. A tensao ainda carregava-lhe os ombros e, de alguma forma, ela nao sesentia completamente bem. Nao sentiaque havia feito tudo o que deveria fazer, nao sentia que a missao estava, defato, cumprida. Suspirou e virou as costas, puxando delicadamente a portaenquanto saia. Abriu a porta da frente da casae foi recebida pelo temporal que castigava o asfalto sem do. Inspirou o arfrio, sentiu as gotas de chuva atingindo-lhe a face de olhos fechados. Abriu-oslentamente e preparou-se para sair. Mas antes que pusesse o pe para fora, algocaptou-lhe o olhar. Repousando sobre o aparador da sala estavam o maco deMarlboro e o isqueiro dele. Ela deu um sorriso de canto que nenhuma garota detreze anos jamais seria capaz de dar. Acendeu um cigarro e tragou. Soprou afumaca para o alto enquanto os cabelos louros escorriam pelo meio das costas.Com um rosnado, apagou o cigarro em si mesma. A brasa consumia-lhe a pelesuave, destruia o alvo e imaculado, substituindo-o por cinzas, por uma ulceradolorosa e horrivel. Nas costas da mao, onde ela sempre poderia lembrar.Lembrar e buscar, buscar por algo ao menos vagamente parecido com redencao. Compaz. La fora, a chuva caia.__________________________________Redemption
A base (No Inferno) Fitava o teto com os olhosardidos cheios da areia daqueles que estao morrendo de sono. Mas ainda que ocorpo doido, estirado na cama, implorasse por um descanso, o cerebro serecusava a repousar. O radio-relogio no criado-mudo marcava onze da noite, oque era ainda demasiado cedo. Girou o rosto e fitou o corpo nu que ressonava aoseu lado envolvido nos lencois puidos dum motel antigo. Uma alma perdida, masque ao menos conseguia dormir. Ele nao pregava os olhos. Por conta dotelefonema de algumas horas atras. Como haviam conseguido entrar em contato comele? Por que o fizeram? Quer dizer, ele sabia o porque, mas nao compreendiaexatamente. Nao fazia sentido. Nao depois de todo aquele tempo. Nao depoisdaquele adeus traumatico se e que houvera adeus. Uma chance de redencao? Nao.Ele nao acreditava nisso. Nao comprava essa historia de lavar os pecados, derenascer. Ostentava seus pecados e seus erros como cicatrizes de batalha, comolembrancas das dores que causara e que sofrera e que com as quais precisavaaprender a conviver. Nunca se confessou, nem mesmo quando era jovem e a mae oobrigava a ir a igreja, a rezar o pai nosso e a decorar os momentos que osparoquianos completavam as frases do padre. Palavra da salvacao, gloria a vos,senhor. Mas se nao havia redencao, porque dissera sim? Saiu da cama com o cuidado denao acordar a menina sim, menina, garota, no maximo dezesseis anos que umavida precoce concedera uma mente madura. Madura, nao. Acostumada com osofrimento. E nao seriam coisas semelhantes? Sera que a maturidade nao erasimplesmente a capacidade de tolerar sofrimento atras de sofrimento, dorseguida de dor sem se matar? Sem abandonar uma esperanca paradoxalmentepueril de ser agraciado com algo tao utopico como a felicidade? Pensavademais. E quando pensava demais, precisava fumar. Beber tambem ajudava. Vestiuo jeans surrado, pegou o maco de Marlboro, o isqueiro e o cantil prateado, jaleve o bastante pra indicar que havia menos da metade do conteudo ali. Ergueu ajanela guilhotina e apoiou os bracos no parapeito. Vez ou outra, um par defarois cruzava a rodovia em frente com um rosnado que logo se perdia, longe, nanoite nublada. A luz da lua cheia atravessava, palida e timida, as nuvens pesadas.Iria chover. Ainda eram onze horas. A madrugada nao havia nem comecado para queele ja pudesse comecar a desperdica-la. Tragou o cigarro e a fumaca foicarregada pela brisa. A paisagem em volta da estrada era a de um cerrado, ostroncos grossos e tortos, feios, porem resistentes. De uma forma ou outra, eleachou que se identificava. Eram onze horas da noite e ele ainda precisavapercorrer uns bons quilometros se quisesse chegar a tempo de acompanhar ovelorio. Se nao, seria apenas o enterro. Sera que haveria lagrimas? Ora, lagrimascertamente haveria. Suas irmas iriam chorar. Seus tios iriam chorar. Ate ospeoes da fazenda iriam chorar. Mas a mae... Choraria ela? Provavelmente nao. Anao ser que o pai houvesse mudado os beneficiarios do seguro de vida. Ai sim amae teria um motivo de fato para chorar. Porque eles se odiavam ha muito tempo,mas ela ainda amava o dinheiro. Nao o bastante para deixar
de doar dez reais aodizimo aos domingos, claro. Ele calcou as botas, as botasque o pai havia lhe dado para que ele pudesse, bem, pudesse andar a cavalo comoum vaqueiro de verdade. Os solados ja estavam desgastados, bem mais naslaterais, porque ele pisava torto. Porque ele era todo torto, na verdade. Todoerrado, como a mae sempre dissera. Nunca se dera bem com ela. Mas dava certocom o pai. Ate que. Bem. Ate que teve que ir embora. Eram tao parecidos quenutriam o mesmo orgulho besta. O mesmo orgulho que impediu uma reconciliacao aolongo de todos esses anos que o mantiveram longe da familia. Em reconciliacaoele poderia acreditar. So que agora era tarde demais. Quem sabe poderiam sereconciliar no inferno. Pensou que a mae acharia graca disso. Ela sempreculpara o pai pelo fato de nao se dar bem com o unico filho, acusava o maridode ter envenenado a mente do garoto, de ter lhe poluido os pensamentos e otransformado num desgracado de um ateu feito ele proprio, de te-lo feito seinteressar so por cavalos, caca, pesca e uisque. A primeira dose aos catorzeanos olha so que absurdo, o que o paroco diria se soubesse disso e voces vaoqueimar no inferno e cala a boca mulher e um tapa. E a mae no chao, chorando. Edepois a mae se confessando com o paroco. Nacama. Ah, as fofocas que correramnaquela pequena vila rural. Ah, as fofocas chegaram ao ouvido do pai. E o pai,bebado feito um gamba, esquentando o ferro de marcar o gado no fogao, seaproximando da mae que gritava. E ele se colocou no meio. Ele, o espelho dopai, a cria do velho, desafiando-o em prol da mae que nele sempre cuspira. Saidai moleque se nao frito voce e a vagabunda e nao, nao vou sair, voce tadesorientado. E o ferro queimando o peito, grudando tecido na pele, a dor, osgritos, a ressaca, o pedido de desculpas que nunca houve, a reconciliacao queficou para depois, para um depois que nunca chegou. Agora, so no inferno. Como foi? Ataque do coracao. Morreudormindo. A Gloria que achou ele. Coitadinha, quase desmaiou. Ah. E como voce ta?. A voz erafirme, mas ele ja nao enxergava mais nada. E dificil ver com olhos umidos. Vou levando. Chico podecelebrar o enterro, voce sabe, ele ainda e Pelo amor de Deus, voce nao temnenhum respeito pela memoria do pai? Ok, ok. Voce vem? Vou. Voce fala algo no enterroentao?. Silencio. Ele engoliu o choro. Engoliu o choro como a mae sempre odisse ra para fazer quando apanhava dechinelo. Falo. Vestiu as roupas, deixou odinheiro previamente combinado com a mocinha sobre o criado-mudo e saiu. Pagouo recepcionista e, em instantes, dirigia pela estrada escura com o vidro docarro aberto. O braco transitava de fora pra dentro, trazendo um cigarro aoslabios. So ouvia o motor rosnando em quinta marcha, o vento soprando comviolencia e os seus pensamentos. E quanto mais alto ficavam esses ultimos, maisfundo ele pisava no acelerador. Nao poderia. Nao conseguiria encarar o corposem vida do pai, provavelmente usando seu par preferido de botas, uma camisaxadrez e o chapeu
sobre o torax. Nao conseguiria encarar essa cena e falarqualquer coisa. E nao poderia encarar o resto. Os tios, os primos, as primas,todos perguntando por onde ele andava, se estava traficando drogas, por quesumira, se sabia como o pai havia ficado triste desde que ele partira. De comoo pai nunca voltou a ser o mesmo. De como era dificil tira-lo da cama paracuidar da fazenda que ele tanto amava, de como os peoes acabavam tendo quefazer tudo. De como o pai, antes focado e atento, se tornara completamenterelapso. Exceto nas visitas constantes ao boteco do Ze ele se lembrava doboteco do Ze? para as diarias doses de uisque rumo a inconsciencia. E foidepois de uma bebedeira dessas que ele nao mais acordou. Coitado, foi proinferno de ressaca, diria o tio Marcelino, sempre capaz de fazer uma piadinhanos momentos mais delicados. E todos ririam, claro. Porque, depois do velorio edo enterro, suas vidinhas de merda iriam continuar. Todos iriam encher a cara ebrindar os copos de cerveja barata em homenagem ao velho pai. Ao bom e velhopai. Os farois fortes de um caminhaobateram em seus olhos. Jogou o cigarro fora e passou a mao sobre o peito. Pelotecido fino da camisa xadrez, ele podia sentir a cicatriz. Praticamenteconseguia ler com os dedos as inicias do nome do pai que marcavam o lombo dogado, que lhe marcavam o peito. Ele mal ouviu a buzina. Alta, barulhenta, desesperada.Mas seus pensamentos conseguiam ser mais altos. No inferno, ele pensou.
Of Age Gap and Women You, you littleyoung fella, thinking youre way too good, way too cool in your blue jeans andgray boots, your white Harley t-shirt and your ray ban sun glasses. You grinand smile wildly as you look down to the world thinking the sidewalk was madeonly for you not to walk onto the street. The silver watch hangs on your arm asyou wave it, bringing it closer to the wrist, where it feels more comfortable. You put yourright foot against the wall and lean back, crossing your arms in front of yourchest and thinking, man, a cigarette right now would make me look even cooler.Theres a cop car with its red lights on, but no sound, no cop at all. All thecars are deserted, everybodys inside eating. So this young and vivid redhaired girl comes closer, walking with an elder and fat woman who might verywell be her mother or grandmother. And she looks amazing, blue eyes and paleskin against that shoulder-length red hair. But shes still very young and bythe time she becomes fuckable youre going to be an old fuck already. And itssad to realize this. Its sad to see how many women you may lose just becauseof this goddamned age gap. And you knowwhats worse? There are one hundred billion other ladies out there who fitexactly into your fucking age gap, but no, you are way too awesome to talk tothem. Maybe half of this number is made only by women who are too damn dumb tomake any conversation which goes beyond hairdresser saloons and nail polishcolors. But the other half, which can be with some luck made by reallyinteresting women who can really appreciate you into all of your marvelous andcomplex being, well, this half is just going to pass you by, right? You arentgoing to make a move, youre just going to lean back, put this goddamned grayboot against this white wall and grin as if you owned the world. But the thingis that your stupid and arrogant and sly smile hides your pure lack of confidence and,you know fella, this is sad as fuck. So just keep staring at them. Stare at theway too young. Look at the way too old. Make nasty and rude comments about theirlegs, asses, breasts. But just forget about the women you could actually get.Because who gives a fuck about the ones they can actually get? We always wantthe intangible. We are eager for the impossible just because we know itsfucking unreachable. And this gives us a great excuse to do exactly this:nothing. Nothing but smile as if we knew it all. Stupidity. All around. About life and love When I was a littleyounger, I sometimes thought about how some of the married couples I knew hadknown each other. Because I had this idea in my mind that, in order to getmarried, you must live some exciting and intense and breathtaking love experiencewith someone who will indeed make your eyes shine the pure glow of happiness.And then you would get married. Once you have fulfilled all your doubts