E ali ele estava, em seus passos calculados e desengoncados, os olhos dispersos e a mente em um turbilhao de questionamentos efemeros. Eles tampouco chegavam a se formar com solidez, sendo submissos a si mesmos. Perguntas que fazia a si e que eram certamente surpreendentes, mas que nunca se solidificavam ao ponto de um objetivo. Ele baseava-se no tampouco. Tampouco adiantariam questionamentos sem respostas e tampouco adiantariam respostas se seus questionamentos eram irrefutaveis. Assim ele era. Tampouco importava-se em ser consumado.Caminhava sem destino, observando com desinteresse os transeuntes que pareciam estar sendo vitimas de uma pressao ofuscada. O suor escorria-lhe as faces e havia certa pressa nos passos atropelados. Era algo estranho, certamente, aquela afobacao. Ou talvez fosse apenas sua placidez inerente que o fazia um ponto errante. Assim ele era. Sempre vivendo a um passo atras da realidade. Uma vantagem ou desvantagem em pontos de vista. Em passos lentos, ele chegara ao centro movimentado da avenida. Os sons, as cores, as nuances. Tudo parecia, de alguma forma, ali acentuado. Nada que os outros, com seus olhos sempre desatentos, pudessem reparar. A rotina vulgarizava. Mas ele nao a sentia por nao a viver. Os dias flutuavam sob seus olhos. Ou talvez fosse ele quem flutuava sobre os dias. Tampouco importava, sim. Tampouco. Mas ele esperava, com paciencia leal e recriminada pelos de fora, que por fim o sinal vermelho determinasse o desgovernado movimento dos motoristas apressados. O verde convertera-se ao gritante laranja de alerta que, em minutos languidos, assumira o forte tom vermelho. Talvez fosse irrelevante a descricao minuciosa daquele ciclo rotineiro, mas daquela usualidade surgira tao repentinamente o que ele observara. A realidade, por um momento, parecera ser jogada para cima dentre estrelas e meteoros. Dentre as bifurcacoes da avenida os tons vermelhos haviam se encontrado, pela primeira vez, em sincronia irreversivel. O sinal indicava a ordem e ali, onde as nuances e os sons pareciam sempre estar tao atentos, haviam se dissipado naquele estagnar imperceptivel. O ponto zero. O dissipar da pressao. Movimento contido. Havia nao a lentidao, mas o silencio em um absoluto quase duvidoso. Nao haviam vozes, apenas olhares indecifraveis. Meias-palavras nao pronunciadas. Bracos nao estendidos. Questionamentos nao solidificados. O sinal determinava, no vermelho gritante, a realidade que, subitamente, fora jogada ao alto e caido bruscamente. E fora, certamente, uma curta usualidade. Para ele, porem, mais do que isso. Fora mais do que o simples e do que o rotineiro. Haviam sido as engrenagens da realidade que, em um momento, haviam parado. Jogada ao alto em ponto zero e caido bruscamente. E entao, inerente de sua parte, questionara-se o porque. Ele sempre funcionara por engrenagens paradas. Ele nunca, junto a realidade, levara a queda brusca. Sempre estivera flutuando sobre ela. Sempre estivera em ponto zero. De definitivo, ha um segredo. Nao ha vida em voce. Seu toque e calido e seus olhos sao vivos, sua pele e corada e um sorriso imutavel parece descansar em suas linhas ilegiveis. Uma mascara nao pode ser a mesma por tanto tempo, e ninguem e responsavel por isso. Voce sabe que ela