Nao o reconheceram. Nem poderiam. Eram as mesmas. Como se a vida fosse feita de repeticoes. Ele nao. Mas a casualidade conspirou numa calcada de uma rua ao lado da Praca Roosevelt. Abracaram-se com o mesmo afeto. Desataram a conversa. Assuntando, cautela. Foram levando, cuidado. Falaram dos dias. Por falar. Ha anos carregavam a madrugada do encontro. Nunca entenderam. Depois ele sumiu. Ouviu. Nao que quisesse. Ou devesse. Enfim descobriram. Depois de tanto tempo juntaram aquela tarde a madrugada. Pareceu uma mesma historia. Mesmo assim ele continuou indiferente. Nao era mais protagonista.Confiava. Gente limpa. Quase todos daqueles lados eram. Usaram a palavra desajuste. Conheciam muito bem o significado. Quiseram ser suaves. Nao houve como. Fingiu nao perceber o embaraco. Deixaram um chope a marcar. A cidade tinha se esticado para os lados da Avenida Paulista. Deixou arcos nas fachadas. Molduras ruidas. Casas geminadas. Desenhos rebatidos. Pareciam casaroes. Estreita, escura. Rua a endossar a imagem. O declive depois da curva abria o cenario. Contraste. Outra cidade sobre os telhados das casas no baixio. Desperdicio de paisagem. As calcadas mostravam mais. Ficaram as pensoes. Cabiam nos bolsos rasos. Gente de todas as bandas. Mais nordestinos. E como se nao fosse respirado, o ar discriminado da diversidade sexual. Justo onde superar era o que sobrava. Mesmo assim o preconceito vazava pela esquina. Pouco que fosse. A cidade havia abandonado a todos. Com igualdade. Era o que devia preocupar. Casa fracionada. Tanto quanto pudessem. A tomar cada espaco. Desenho casual a acomodar. A envolver. Sem escolher as caras. Corredor escuro. Prensado entre paredes cegas. Mofo. Duas grades nos fundos protegiam cada porta. Sala, penumbra. Vitro para a parede suja. Lampada amarela de filamento. Pareciam iguais. Madalena apareceu com o endereco. Acharam decadente. Nunca contaram o que as convenceu. Passaram ser parte. Como se nunca tivessem deixado aquele lugar. Todos sabiam. Nada que a rua nao soubesse. A solidao da liberdade incomodava.A distancia infinita do caminho desconhecido trazia o fascinio, nao a coragem. Encerrou-se no dilema do unico vinculo do qual nao abriu mao. Ate a noite de um setembro. A tormenta irrompeu no apartamento perdido em um bairro burgues. Porque na sua ilusao criou a de quem a amava. No arrebatamento nao se voltou. Golpe unico e certeiro. Indolencia. Presumia a vida submetida aos seus sonhos. Sem conquista. Arrogancia a impedir a construcao da verdade. Sucumbiu as emocoes imediatas. Ao desprezo a trama inevitavel. A mentira furta. Droga. Endorfina, nada mais.Perdeu-se. Angustia por abater. Buscou o claustro dos fundos daquela pensao. Esperou por elas. Na tarde vazia choraram abracadas. Um choro de fim. Dolorido como deveriam ser. Juntaram os desencantos das confidencias de insonia. Depois tentaram aparar. Apenas por tentar.Palavras. As que convieram. Nao que paixoes fossem justas. Haviam vivido o bastante para saber disso. Tambem que a paixao nao tinha escrupulos. Entenderam a manipulacao. O caixeiro o carregou para a pensao. Outra porta. Nada que pudesse perder alem da mala de papelao. Do radio relogio comprado na Praca da Republica. Usado. Dormiu como sempre. O outro esperou o corpo ceder. Roda da viva a surpreender.