No final da minha meninicee inicio da adolescencia li com afinco e imenso prazer as cronicas de CarlosDrummond de Andrade, Paulo Mendes Campos, Fernando Sabino e Rubem Braga. Lerera uma especie de descanso, nos poentes dos recheados de aulas e futebol. Porentre as horas tudo soava eterno, como se a vida e o tempo fossem dissociadospor uma poesia entranhada por sentimentos puros.De um modo geral, ascronicas me levavam ao cotidiano nao vivido e, assim, lancava-me ao imaginariomais largo. O Rio de Janeiro, o Brasil, a praia e, sobretudo, os grandespersonagens sociais e politicos, os artistas e os escritores acabavam porinundar o meu mundo tao distante de tudo aquilo. Creio que, observado dacadeira do futuro, eu me fartava mais dessa aproximacao cognitiva e emotiva comalgo que nao vivia ou convivia - nao era catarse literaria.Na juventude maisavancada e agora na denominada idade adulta afastei-me da cronica e mergulheinos livros mais densos, nos romances e na poesia. Foi abandono sem rodeios oureflexoes. Imagino que o afastamento da cronica se deu pela constatacao de queaquilo que via no cotidiano ja preenchia as minhas especulacoes mentais. Meudesinteresse ocorreu no momento em que, pouco a pouco, todos os cronistas que povoavama vida foram morrendo. Drummond em 1987, Mendes Campos em 1991, Rubem Braga em1990 e, mais tarde, Sabino em 2004.Recentemente ganhei umabelissima caixa, cujo conteudo me revestiu de melancolia, saudades e certaansiedade. Refiro-me aos tres livros de cronicas de Rubem Braga (1913-1990),organizados por Andre Seffrin, Bernardo Buarque de Holanda e Carlos Didier, sobo selo Autentica. Trata-se de colecao recentemente lancada e cujos titulossao Os Mocos Cantam, Os Segredos Todos de Djanira, Bilhete a Um Candidato.Tais cronicas forampublicadas nos mais importantes jornais e revistas do pais. Sao textos curtos eversam sobre pessoas e fatos, na maioria conviventes de Braga e conhecidos dopublico. Foi uma surpresa, da qual insistentemente procurei afastar.A cada texto vi-metolhido do prazer da leitura. Muito se comenta sobre a tal objetividade dostextos de Braga. Desta objetividade, contudo, nao consegui retirar o extratoliterario que me da o prazer ao percorrer linhas. Ja tinha para mim que acronica nao e propriamente um genero literario quando se defronta com agrandeza da poesia e do romance. Todavia, em Rubem Braga encontrei a barreiraque nao consegui transpor.Achei-o espinhoso,cooptado pelos personagens e fatos que descreveu, hermetico a ele mesmo, miudonas observacoes, sem psicologia e insistente em provar que nao recalcitra em sentimentose, inclusive, humor. Com o passar das paginas e o avanco nas datas de cadacronica vi o meu idolo da meninice e adolescencia tomado por mais e maisdescompromisso literario e mais seguro de que o seu nome, per se, ja consagrava a propria escrita. Nao ha em Braga aquela estranhezanecessaria a literatura e tambem nao via a tao decantada poesia quando se le acritica e a reflexao sobre a obra do escritor capixaba. A propria ausencia defirulas linguisticas e a economia das palavras nao se traduz em maiores avancosno campo da perdicao literaria. Naquela reuniao de textosrestaria o jornalista, pensei eu. Todavia, achei-o ora laudatorio, orasubjetivo demais, propenso as digressoes menos factuais e mais imaginarias, sema completude de poetica. Ou