A boca enche-se de saliva,o peito de ar.O corpo pronuncia a palavra - artistaatraves do tapete vermelho da lingua.Tonio Kroeger como a maioria de nos teve uma infancia miseravel.Ele nao era loiro,tampouco atletico.O modelo academico de sua epoca era retrogrado e nao o compreendia.Por isso, justificadamente, ele decidiu deixar o tao desconfortavel exterior para seus conterraneos, passando a habitar os cantos tortuosos, porem seguros, da sua subjetividade.Toniocresceu,e virou artista.Ao longo do livro,com a pretensao de quem recebe os louros do contexto,ele discorre sobre as vicissitudes da arte,e do seu genio.Sao tocantes as passagens em que nos e revelada e natureza doce,atenta e pespicaz,do personagem.Por outro lado,os monologos extenuantes sobre o artista e a sua artearrancam a empatia do leitor a dentadas.O livro e uma caminhada com tal acompanhante,cabe a cada um aproveitar mais o dialogo,ou a paisagem. Talvez um estudante de filosofia leia "Fragmentos de um Discurso Amoroso", do Roland Barthes, e comece a discorrer longamente sobre a organicidade e a tecnica imoritrivel do livro, de modo a fazer qualquer aluninha da ciencias sociais dar pra ele imediatamente.Lendo agora esse livro sinto que nao e meu caso.De modo pouco ortodoxo, criando um frankstein de discursividades,Barthes deconstroi aquele que ama,o enamorado e sua eloquencia,em uma danca referencial de falase comportamentos.Torna o genio romantico do amor,que embasa o genio artistico do romantico,num esquema reconhecivel de psicologias, causas, efeitos,e discurso.Nao sei como deve ser estudar filosofia e ler esse livro friamente distanciado pela grade curricular. Para os trouxas, como eu, que acabaram de levar um pe na bunda, o livro e um balsamo para os musculos, que podem agora acreditar que metade do seu sofrimento e habito historico, e a outra metade chantagem.Os amores durante os seculos,tao originais em sua dor,virulentos na morte e na paixao,descontruidos com o sopro levede uma bicha esperta. Outro da serie o horror esta dentro do homem,alias, o seu classico,e o Coracao das Trevas, de Joseph Conrad.Eu escrevi um pouco sobre ele,mas quando eu li o poema que T.S. Eliot fez baseado no livrome calei.O poema chama Homens Ocos,e aqui estao trechos dele:"[...]E nisto consisteO outro reino da morte:Despertando sozinhosA hora em que estamosTremulos de ternuraOs labios que beijariamRezam as pedras quebradas. [...]Entre o desejoE o espasmoEntre a potenciaE a existenciaEntre a essenciaE a descendenciaTomba a SombraPorque Teu e o ReinoPorque Teu eA vida ePorque Teu e oAssim expira o mundoAssim expira o mundoAssim expira o mundoNao com uma explosao, mas com um suspiro. " As vezes eu me pergunto (se voce espera uma resposta pode parar por aqui) o porque ler. E talvez ainda mais inquietante seja o porque escrever. A cada livro que termino, com ele fechado nas maos, o dedo polegar ainda dentro como que marcando uma pagina que nao mais precisa ser marcada, deitado na cama (so consigo ler deitado na cama com uma pilha de travesseiros absorvendo meus pensamentos) e tendo gostado muito ou pouco (se o comeco nao me seduz sinceramente nao termino) fico pensando se viveria diferentemente se nao o tivesse lido. Tantas pessoas nunca leram um livro em todas suas vidas e