abria os olhos sem perceber, sobressaltava-se pensando que ia queimar alguem, mas fora havia o mundo, havia o sol, havia a vida incessantemente cessada. Fria. Deixou o livro no banco do onibus.Nao era muito inteligente, mas era vivida o que contribuiu para deixar muito intelectual no chinelo, mesmo que se mantivesse quase sempre so consigo mesma e quando ouvia algo que lhe desagradava passava a desfiar seus argumentos contrarios para dentro de si, muda, introspectiva. Usava expressoes frasais que, nunca ninguem lhe contando nunca viria a saber que citava grandes e renomados malditos: poetas, filosofos, dramaturgos, comunistas, santos, meretrizes de luxo e fazia assim sem saber e por nao saber sem pretensoes - nao tinha pretensoes, nunca teve -, com naturalidade, o que lhe "rendeu" mais de um amante entre aqueles mesmos intelectuais (mas isso faz tempo, antes, quando do amor, antes de seus seios esfriarem e amolecerem para todo o sempre, quando aquele fogo de dentro ainda podia ser controlado, e modificado, direcionado ate, quando seu corpo ainda entendia o comercio dos homens) que nao duraram muito afinal. Trabalhava numa das mais bem sucedidas obras da arquitetura de sua cidade ("da America Latina!", diziam), ora, mas que contradicao, acontece que, bem ali, a margem dessa pomposa construcao, alguns - poucos - quarteiroes do trabalho tinha de atravessar uma terrivel (terrivel nao, triste) e asquerosa favela, daquelas tradicionais, casas de palafita, lama, verdes-musgos, fome, vicio, cabelos desgrenhados, por sobre peitos esqueleticos as barrigas crescidas por todos os motivos da America Latina; todas essas coisas misturadas, criando um bolo, fermento incontido e ela, ela so olhava, aquela favela construida com criancas feias nos bracos de outras criancas devassadas na calcada; passava no onibus, olhava e acontecia o efeito retrato, em sepia, dessa gente que ja morreu. A passada nao durava mais que alguns segundos e era tempo dela adivinhar, nuvem invisivel de atomos espalhados pelo ar, descolados do corpo daqueles meninos e meninas: o cheiro de sexo misturado com as dores da pedra. Sentia aquele barulho dentro de si e sem saber que palavras pensar apenas se mexia no banco, se empertigava um pouco enquanto abria espaco no meio do fogo de dentro para aquela compreensao muda que crescia dentro dela, uma compreensao desprovida de palavras. No trabalho, ouvisse comentarios sobre questoes semelhantes, nao comentava os comentarios, dizia simplesmente daquele mesmo jeito de antes: "A vida como ela e" sem olhar as colegas nos olhos, sem ouvir as senhoras que passavam comentando as vitrines, indefinivel o que ela olhava ou via, o que se passava dentro daquele basculante embacado, abandonado que eram as suas retinas, ali, estatica, quase confundida entre os manequins sem cabeca, como prescreve a nova moda.Segunda-feira, o unico dia em que o despertador desperta so para cumprir com o ritual da semana, como um objeto que nao pode deixar de voltar a cena da filmagem quando se tem de voltar a filmagem, a cena, depois das irrefreaveis dolorosas pausas: ela ja estava acordada - dormiu o domingo inteiro -, mas sentia-se estranha, quando o aparelho tocou, embora ja se encontrasse