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abre as cortinas, as janelas e deixa o dia invadir o pequeno quarto habitado pelas oito mulheres. Damiana tira a camisola branca-puro-algodao e veste-se de verde. Essa e a cor usada para os dias de domingo, dia de receber as visitas. Acompanhada das outras mulheres, calmamente, se veste, calca sua chinela de tecido macio e vai, como num cortejo, para o refeitorio. Esta anciosa pela visita dessa tarde. Pelo corredor ouve-se apenas os sons abafados dos passos em direcao ao refeitorio. As mulheres nao conversam. Os assuntos sao sempre os mesmos ali dentro, entao nao vale a pena repeti-los. Damiana prefere assim. Nao conversa, nao olha para as outras. Seus pensamentos fixos a levam as visitas de logo mais, depois do cafe-da-manha, quando seu rosto petrificado se abrira num grande sorriso de boas-vindas. Virao as amigas do tempo do colegial que sempre lhe trazem tardes tao agradaveis e tao belas recordacoes. Ou os filhos com seus filhos que lhe trazem tantas alegrias. O esposo, os pais, avos, os amigos daqueles tempos tao remotos que, ainda menina, permitia que corresse de pes-no-chao ou subisse em arvores-tao-altas. Sao tardes memoraveis e Damiana nao quer dividir com as outras mulheres ali sentadas a sua volta na mesa tao dispersas. Ainda em jejum ingere o primeiro comprimido do dia. Se habituou a toma-los pelos horarios fixos. Antes do cafe da manha tomava o que deixara desperta. Tomado o remedio Damiana come calmamente seis ou sete biscoitos de maisena, uma caneca generosa de cafe-com-leite-bem-quentinho adocado com rapadura, como imagina, e uma maca descascada. E assim que comeca feliz seu dia de domingo com tanta alegria vindoura. Comeca pela frugalidade da primeira refeicao. Ela sabe esperar. Depois de comer se encaminha rapidamente para seu quarto, um quarto que nao e so seu, e de tantas outras como ela que nao se explica bem os motivos de estarem ali. Sentada em sua escrivaninha, de frente ao espelho, onde acredita se ve, toma o segundo comprimido para controlar a ansiedade enquanto se enfeita. Solta os cabelos e pentea-os delicadamente, seus cabelos sao longos e sem vida. Ajeita-os como se nada pudesse estar fora do seu devido lugar. A enfermeira ajuda a prende-los no alto da cabeca com uma fita de cetim verde, um verde proximo a cor do vestido. Calmamente passa o blush para aquecer as macas do rosto, a sombra clara nos olhos abstratos, o batom para colorir o labios tao palidos. Pinta-se discretamente para as visitas. Apos as cores em seu rosto toma o remedio que a ajudara em sua espera. Ja e possivel ouvir as vozes das visitas chegando. Acredita ser domingo. Nao tarda e estarao todas la fora a sua espera. Olhou mais uma vez no espelho. Os olhos cansados, a pele enrugada, o cinza-branco dos cabelos nao a incomodavam. Se enfeitava por nao ter nada de seu para um agrado as visitas. Sentia-se bonita com as cores que cobriam a pele de seu rosto e seus cabelos. Damiana ja ouve os passos das visitas. Precisa se apressar. Ela abandona o quarto e segue para a
varanda. Nao frequenta as aulas de pintura, nem as aulas de modelar. Aos domingos ela se senta na varanda para esperar tao doce companhia. Atravessa os corredores avida e com os olhos vividos. Nao repara nas outras mulheres. Estas observam-na desesperancosas. Damiana escapa da enfermeira, mas esta sabe de sua alegria em esperar. Ela se senta na cadeira da varanda. So ela tem permissao de sentar-se ali aos domingos, como ela acredita. Pousa sobre as pernas as maos nervosas e ali fica ate que o portao se abra. Ela se senta na cadeira da varanda e espera que o portao se abra e as visitas entrem. Espera ver os filhos, as amigas, toda a familia reunida como nas festas natalinas ou nos casamentos. Por vezes visita o jardim e apanha algumas flores. Gosta de azaleias brancas. Colhe algumas e espera que todos cheguem com novidades. Relatando grandes acontecimentos. Contando historias que a deixarao feliz ate o proximo domingo. Ela espera. Ela sabe que domingo e dia de visitas. Ela sabe que eles chegarao. Ela sabe. So nao sabe que hoje e terca-feira. Este detalhe a enfermeira nao disse e os remedios certificam sua crenca. Em sua doce loucura todos os dias sao domingos. Todo dia e dia de espera. Mesmo para as visitas que nunca chegam.
Seguro firme o volante e juro, juro por Deus Pai Todo Poderoso, que e a ultima vez. Paro o carro. Voce entra. Boto um som que voce curte. Tira essa bermuda que eu quero voce serio. Ouvimos Kid Abelhe. Aumento bem o volume para evitar que toquemos em assuntos tao delicados e coloco minha mao sobre sua coxa esquerda. Voce acaricia docemente meu rosto e sorri safado, eu desfaleco. Nao olho pra voce, nao te encaro nunca. Voce sabe que por dentro estou queimando. Sigo em frente. Vamos para meu endereco. Deixo voce em casa e volto para a minha apos jurar ser esta a ultima vez. Durmo feliz com seu cheiro impregnado em meu lencol. Juro: esta e a ultima vez e voce me liga num dia qualquer dizendo estar no bar da esquina a minha espera. Nao espero. Pego o carro e sigo para onde voce esta. Chego, peco uma Stella Artoir e voce me encoxa por debaixo da mesa. Apos tres, cinco, oito cervejas sua mao entra embaixo da minha saia e eu ja quero arrancar toda a roupa e dar para voce em cima da mesa diante de qualquer um que queira nos ver. Seguimos adiante, vamos para casa. E a ultima vez. E recebo um torpedo. E voce com a tarde de folga querendo me beijar AGORA! Dispenso minha equipe, recolho os papeis sobre a mesa, invento um mal-estar qualquer. Em casa, dispenso a faxineira. Passo para te pegar. Meu corpo sucumbe ao imaginar sua mao me tocando fundo nessa tarde suada de quinta-feira. Esta consumado. Voce me da febre. Sou sua. Para sempre sei que e nunca mais. Voce me chama pra jantar eu nao acredito. Reservo o melhor restaurante. Voce fala sobre seus planos, seu passado, seu futuro, seu trabalho, sua vida, me encara nos olhos. Nao ouco uma palavra. Te devoro com os olhos. So voce me sacia. Aperto seu pau sobre a calca jeans. Interrompo seu assunto. Pago a conta. Te levo para casa. No caminho voce me toca. O ar me falta. Voce se despe. O seu jeito de olhar safado e um crime. Juro nunca mais. Abro o ziper do meu vestido e deixo aparecer meu colo. O resto e com voce. Garanto que nao caio mais nessa. Voce me leva pra dancar no Nigth Club. Me preparo toda pra voce. Pinto os labios. Pinto os olhos. Prendo no cabelo uma flor de maracuja. Perfumo a nuca, os seios, a virilha. Me olho no espelho e prometo nunca mais e voce me espera no lugar de sempre. Flores na mao, a barba mal feita, o sorriso que me destroi. Voce me conduz em cada danca, me perco em seu compasso. Eu giro ao seu redor de olhos fechados, sentindo seu perfume viajo em voce. Seu cheiro me inebria. Entreguo-me no meio da pista. Sou sua so mais esta noite. Garanto! Acordo as tres da manha. E voce a minha janela gritando ser meu Romeu. Eu, feito pobre Capuleto, abro a porta e voce, cara de cachorro abandonado, chinelos nos pes, bermuda
surrada, me traz a mao um Ferrero Rocher. Olho pra voce, voce sorri, eu me desmonto. Te convido para entrar voce me agarra. Nesta manha nao vou trabalhar. Invento outra doenca e fico na cama ate mais tarde. Te preparo o cafe, o almoco, o jantar. Sei que ninguem mais me faz sentir assim, mas prometo, juro junto a imagem de Sao Judas Tadeu, que e a ultima vez. Voce me encontra ao acaso nessa tarde magenta. Meu belo horizonte e voce que me sorri antes mesmo que eu possa me defender. O coracao dispara. As pernas bambeiam. O olhar me denuncia. Eu que jurava nao ve-lo nunca mais, nao consigo fingir indiferenca.
03 e 04 de julho na Casa de Cultura Maestro DungasQuarto espetaculo da Cia. Teatral Dona Maria do Fulo, Laura e a incrivel historia da porca que tinha ataques de vontade vem comemorar os 2 anos de existencia do grupo e reafirmar o exito nas escolhas deseus membros que empenhados vem construindo uma companhia forte e prospera contando a historia deTenorio um homem simples e trabalhador, mas que ja vivia sozinho ha muito tempo, nao tivera a sorte docasamento. Tentara algumas vezes, mas foi em vao. Conformado resolveu comprar uma porca, seria seu bichode carinho, cuidaria dela e entao so mais tarde a mataria e venderia as partes. Mas diz que Tenorio resolveuassim um desejo seu... estava, ele, no fim do fim, a beira do inicio de sua terra e de outra que nao era dele. Vinhacaminhando devagar quando viu Laura pela primeira vez. Abaixada, resolvendo-se entre as bananeiras. Assimnasceu em Tenorio um desejo danado por Laura, desde que a descobriu acocorada entre as suas bananeiras. Apartir deste dia Tenorio frequentou mais a cidade com o firme proposito de conseguir Laura, nem que para issoele tenha que abrir mao da porca. Porque desejo e coisa que ocorre sem explicacao, so tem rumo. Nascepronto. Concepcao (Direcao | Dramaturgia | Producao | Cenario | Figurino | Iluminacao | Aderecos | Maquiagem) Carlos Renatto Preparacao Musical Idelino Junior Elenco Bruna Alves / Bruna Fontes / Dayane Nascimento Davi Avebra / Flavia Mol / Gabriel Araujo Hudson Muniz / Isabela Fagundes / Larissa Baeta Patricia Santos / Pedro Vilaca / Roseanne Silveira Musicas Incidentais Xique-xique: Tom Ze Ta caindo Fulo: Dominio Publico Lamento da Lavadeira: Monsueto Nova Ilusao: Claudionor Cruz / Pedro Caetano Maria e Pedra: Dominio Publico Pao e vinho para ti Senhor: Religiosa Te amarei Senhor: Religiosa Seu Marido e ruim: Dominio Publico Observava pela janela o ar parado nas mediacoes. Esperava que Stella voltasse com o vento. Tao so nessa janela que serve apenas pra mostrar que ha mais ceu que sua vontade imensa de permanecer triste. Era final de uma estacao e inicio de outra. Suavemente o vento preenchia a paisagem com seu pas-de-deux com o abacateiro. Observou atento uma folha se soltar deste. Tac. Debrussou-se sobre a janela na esperanca de ve-la tocar o chao. A folha descia cambaleante arrastada pelo vento num bailado que so a fugacidade de folhas que se soltam no outono sao capazes de dancar. A folha do abacateiro tocou o chao. O vento ainda teimava em conduzi-la, arrastando-a por mais alguns pedacos de quintal sobre a grama e os ramos de saudades, parou quando tocou a amoreira. Ele observava. Era a primeira folha a cair da nova estacao que acabara de chegar trazida pelo vento. E dado que nao se pode ignorar. Esperava que no dia 20 de marco, como marcam os calendarios, as 14 horas e 33 minutos, chegasse o outono. Oficialmente. Mas faltavam alguns dias. Porem, ele percebeu claramente que o vento inda agora trouxera a estacao consigo. Moveu todo um tempo, como se o universo inteiro fosse deslocado. Antecipadamente. Ouviu dizer que o
mundo esta em descompasso. Talvez isso explique, mas tem acompanhado os noticiarios da televisao, so que deste fato ainda nao deram conta. Por acaso levantou-se e foi a janela nesta tarde tempora. Nao fazia esse movimento a algum tempo. Ir a janela. Na verdade so foi abri-la, pois o cheiro fechado do quarto misturado as guimbas de cigarro, bebida destilada e do seu corpo sem banho ha semanas estava lhe dando nauseas. Levantava-se apenas para as necessidades basicas. Ir ao banheiro. Ir a cozinha buscar pacotes de bolacha Maria ou pegar outra garrafa de vodka. Bolachas Maria, vodka barata, a vontade que ele tem de permanecer triste e a imagem de Stella sendo trazida pelo vento. Ele tem se dedicado a assitir TV. Os programas matinais de culinaria e assuntos variados. Os jornais de meio-dia que repetem as noticias que foram dadas pela manha. Os programas vespertinos, as novelas, os filmes, jornais em todos os formatos e a noite dorme com a TV ligada sem saber ao certo o que acontece na madrugada. Tem se informado de todas as formas e todos os meios. Sabe dizer tudo sobre o que anda acontecendo pelo mundo. Tragedias, crimes, mudancas bruscas no clima, embora nenhum canal tenha anunciado a antecipacao do outono. Tem consigo a impressao que isso seja reflexo do terremoto do Chile. Cre. Parece que o abalo foi tao forte que deslocou o eixo da Terra. Talvez os cientistas nao tenham percebido este detalhe. Ou, por interferencia da NASA, essa informacao nao fora divulgada para nao causar alarde. Agora com o verao menor o que seria das outras estacoes? O inverno sera maior ou os dias serao todos menores? A duvida o cerceava e ele sabia que era detentor de uma informacao preciosa. Pode ver a primeira folha outonal cair bem diante dos teus olhos. Porem, a vontade que tem de permanecer triste nao o deixava fazer nada alem de ir a cozinha pegar outra garrafa de vodka e se deitar na esperanca que Stella volte trazida pela estacao que nascia prematura.
Se amor fosse o que dizem os poetas, talvez seriamos menos complicados. As vezes penso porque me comportei dessa maneira ou daquela. E estranho, pois nao tenho que pensar por quais motivos agi. Apenas agi. Como qualquer um que vive e age nao pensando, so agindo. Ninguem pensa no vento depois que ele venta e arrasta o que encontra pela frente. Ninguem pergunta porque ventou ou porque venta. Nem o vento pensa nisso. Ventar e ventar. Acordou. Hoje abriu os olhos e se viu no espelho quando levantou. Se levantou da cama e olhou fundo em seus olhos negros. Viu o que era, dentro do que sempre acreditou ser, e era apenas o que aparentava ser. Se viu pela primeira vez. Desnudado. Era fantasia. O que viveu, criou e imaginou era apenas fantasia. Se escondia dentro do peito. Um peito carregado e pronto para explodir de tanta gente errada que ja carregou. So que agora nao da mais para fugir. Voce nao cabe mais ai dentro, seu merda! Saia! Minha alegria ficou presa a isso, pois, como homem, aprendi a pensar, e pensar atrapalha quando se quer agir, entao, sofro enquanto penso no que deveria fazer e nao faco sem pensar o que tenho que fazer sem pensar. Como ouvir musica, por exemplo. Se ouco pensando, nao ouco, Mas se penso em ouvir, ouco a musica inteira. Depois penso nela e escrevo sobre ela, porque escrever agora nao e mais uma opcao e um vicio assim como fumar e fazer sexo. Tento nao escrever sobre o que esta acontecendo, e o que nao esta acontecendo, porque se eu me preocupasse com o porque de estar acontecendo, eu nao seria um poeta, seria outra coisa e essa outra coisa nao me agrada. Como imaginou tera que se refugiar em outro lugar. Um pouco mais distante de seus belos olhos negros. Existe algo que o incomoda profundamente. Nao quer mais estar apaixonado. Tente se olhar no espelho a sua frente. Tente se ver escondido ai dentro, tente se ver de verdade e pare de se esconder. Agora nao da mais. Voce pensou que seria facil e ate acreditou que depois voltaria e ficaria tudo bem. Seu coracao nao o deixara descancar. O corpo. A cabeca. Os pensamentos nao descansarao. Quando saiu, trancou por fora o peito, mas tera que voltar. Nao foi desta vez, nem sera noutra. Voce tera que voltar e encarar todos os fatos, os medos, as fotos emolduradas nas paredes, os momentos desfeitos e tudo de errado que parece ter feito. Os homens erram por pensar. Pensar no que nao deve e por acharem complicado o que nao entendem e nao se submetem, e nisso vao errando. Um erro atras do outro. Se agissem como o sol seriam mais felizes. Nasceriam e morreriam. Nesse intervalo realizariam coisas importantes, como iluminar o dia de alguem, e nao pensariam em outra coisa. Ele nao errou sozinho. Voce nao errou sozinho! Sei que nao fez por mal. Os homens erram por acreditarem que nao erram nunca. E por se acharem melhores que o sol
a lua as estrelas. Verme! Este e o pior erro. Mesmo assim, voce e um homem. Devo considerar, confesso. Pode errar, desde que se arrependa e tente outra vez. Assim talvez voce se torne um homem um pouco melhor. Melhor que aqueles que nao acreditam em estrelas. Reparou em seus olhos negros. Eles sao tristes. Tristes como ontem a noite quando voltava para casa sozinho. So como em todas as vezes que teve que voltar para casa. O por do sol nem sempre e belo, porque se estou triste ele e triste e me faz chorar. E quando estou alegre apenas o sinto, como quem sente de uma flor, o perfume trazido pelo vento. Nao te deram abrigo, nao te deram colo. Nenhum afago em todas as noites em que esteve so. So como o sol. So como a lua. So como um cometa que vaga impetuosamente sem um destino que lhe queira. Por caminhos que levam a parte alguma. Ajeitou os oculos. Suas lentes nao disfarcam a estranha tristeza que o impede de se ver como deveria. Suas lagrimas ficaram escondidas atras de pensamentos distraidos que teimam em aparecer e persegui-lo. Seus olhos nao contam mais suas historias. Nao decide sobre que caminho seguir. Nem quer abrir os olhos. Ha mil enleios por perto e dentro dele, e indefinidamente como se fosse inverno se cobre e se aquece e se esquece. Enlouquece! Viver, senao amar. Fechar os olhos e se entregar. Campos de muitas flores. Paixoes demasiado abstratas. Motivos que povoam este mundo domado por incertezas. Apesar de tudo eu penso para escrever, mas eu nao penso na caneta que uso, nem no papel que escrevo. Abro a mente e deixo o pensamento sair como uma cachoeira que cai impetuosamente morro abaixo sem se preocupar com o que esta la embaixo. Mesmo porque se preocupasse, nao cairia, teria medo. Acorde! voce precisa acordar. Saia deste mundo indolente de lagrimas, poesias e sonhos. Diga a verdade a si mesmo, sem medo, sem receio. Mas antes de gritar suas palavras fuja daqui, corra o mais rapido. Impassivel. Impertubavel. Corra! Pois a verdade vai te machucar. A verdade e o que esta escrito em seus olhos negros e aflitos. Quando penso em tudo isto, fico um pouco triste. E ninguem pensa assim. As pessoas pensam em outras coisas. Talvez se pensassemos iguais, seriamos uma floresta. Seria bom. E se pensar demais nisto tudo, pode acontecer de ficarmos muito tempo pensando no que nao tem importancia e perderiamos tempo com bobagens, como em milhoes de palavras que nao sao nada e nao dizem nada, mas tento usa-las para dizer que sempre te amarei, embora, nao te queira mais.
Apresenta ATE QUE O TETO DESABE O espetaculo ATE QUE O TETO DESABE estreia em Itabirito no sabado dia 11 de dezembro com sessoes as 19:00 e 20:30 horas.Ingressos: 12 reais inteira e 6 reais meia-entrada e antecipado. Pontos de Vendas: Casa de Cultura e Armazem de Arte ATE QUE O TETO DESABEDois homens, dias vidas. Um nao acredita mais em si. Outro ja nao acredita mas nas pessoas. Ate descobrirem que o que faltava em suas vidas era terem se conhecido cinco minutos mais cedo! Ate que o teto desabe, e uma comedia meio absurda meio tragica e conta a historia de dois desconhecidos que se encontram num frustrado assalto a banco. Presos pelo sistema de seguranca da instituicao, enquanto esperam a chegada da policia ou que o 'teto' desabe sobre suas cabecas, desfilam uma serie de conflitos vazios revelando os motivos que os levaram a invadir o banco. Enquanto tecem suas razoes descobrem que o que menos importava naquele assalto era o dinheiro, mas sim, o que aquele encontro poderia desencadear no resto de suas vidas. Barata pode ser um barato total "E eu gostava tanto de voce..." e como gostava. Dos 8 aos 10 anos de idade eu frequentava a colonia de ferias para os filhos dos funcionarios da MBR (hoje Vale), que alem de tudo aquilo que era muito bom em uma colonia de ferias para criancas, havia um fato bem interessante que sempre me lembro: as viagens de ida e volta. A diversao comecava no onibus quando os monitores regiam velhas cancoes populares que eram cantadas com muita empolgacao pelo pequeno coro infantil, musicas que, certamente, sao bem conhecidas pelas pessoas da minha idade (32). "na boiada ja fui boi / boiadeiro ja fui rei" e tambem: "moro num pais tropical / abencoado por Deus / e bonito por natureza, mas que beleza". E acabava uma e a gente logo emendava "um dia a areia branca seus pes irao tocar e vai molhar seus cabelos a agua azul do mar". Todas as criancas sabiam cantar. E claro que nao eram musicas para nossa idade e muitas nem eram daquela epoca, mas eram estas que a gente ouvia por ai, nas radios que nossos pais escutavam e ate mesmo na TV. Nessas viagens a gente cantava algumas letras sem ter a menor nocao do que estavam falando como: "quem dera ser um peixe para sem seu limpido aquario mergulhar" ou "Eu nao sou besta pra tirar onde de heroi, sou vacinado eu sou Cowboy, Cowboy fora da lei", mesmo assim era bom cantar, era gostoso, sonoro, as palavras eram bonitas de serem ditas, os versos eram saborosos e essas musicas nos deixavam mais felizes, mesmo as que nao entendiamos muito bem. Eu ja me interessava por outros nomes e outros sons nesse tempo, como nao havia internet a disposicao, so dava pra ouvir o que tocava no radio e nessa epoca tocava Cazuza, Titas, Legiao e Paralamas. Eu ja apurava meu gosto por letras bem compostas e assuntos que diziam respeito a mim. Gostava de saber sobre o
que esses caras estavam falando e tambem queria falar o que eles cantavam. Estes nomes que citei foram ajudando a compor minha personalidade misturado a tudo que vivi, li e senti. Hoje nao escrevo uma linha sem ter ouvido uma musica antes. As vezes vou de rock'n roll, as vezes vou de Diana (que adoro). Na decada de 1990 eu consegui mesclar artistas de 80 e 70 ao que surgia naquele momento. Nacao Zumbi, Skank e O Rappa foram fundamentais, porem a banda que mais tinha (e ainda tem) haver comigo era o Pato Fu. Tudo que eles faziam era muito doido e bem diferente das outras coisas que tocavam por ai. Era qualquer coisa alternativa-experimental-meio-eletronica, Rotomusic de Liquidificapum me trouxe novos olhares. Talvez a responsavel por esse gosto meio estranho seja a Rita Lee ou talvez o Tom Ze, nao sei dizer. Dai por diante vi nascer muita coisa boa, artistas que ate hoje ouco tranquilamente. Representantes do pop / rock / mpb / raggae / brega e tantos outros estilos. Gente que canta bem, toca bem e principalmente compoem muito bem. Letras elegantes como: "se eu fosse a sua e nao mais uma / as quatro luas eu lhe daria / pra me tornar sua maria / uma cancao eu cantaria / minha resposta ao que eu ouvi / a mais bela melodia / foi roubar pra minha historia / sua poesia de outrora"(1). Cancoes divertidas e leves: "Cada andorinha e lotada de pinheiro e o joao-de-barro adora o eucalipto. A ordem das arvores nao alteram o passarinho"(2) ou simplesmente musicas muito boas pra cantar: "Perdi a hora de voltar para o trabalho / Voltei pra casa e disse adeus pra tudo que eu conquistei / Mil coisas eu deixei / So pra te falar / Largo tudo / Se a gente se casar domingo / Na praia, no sol, no mar / Ou num navio a navegar / Num aviao a decolar / Indo sem data pra voltar / Toda de branco no altar"(3). Aprendi com a Jornalista Mariana Peixoto que existe no munda musica bom gosto, mau gosto e desgosto. Atualmente eu me pergunto, onde foi parar o bom gosto? Mesmo com tantas possibilidades e alternativas por que as pessoas (no geral) aboliram a boa musica? Mesmo em estilos que nao tenho intimidade como o axe o pagode e o funk carioca, sei que tem pessoas legais produzindo coisas legais, porem ate eles perderam espaco para a macaroca musical que impera no momento. Sera o tempo da supressao da linguagem o que mais se ouve por ai sao "tchus" e "tchas" e "thes" e "baras" e 'ha" e "ai ai ai" e "te pego" e "balada" (balada e a palavra do momento). Essas expressoes ou onomatopeias ou seja la o que for vem substituir palavras que levamos tantos seculos para definir como nossa identidade. Talvez isso seja reflexo de falta de leitura, da educacao precaria que as pessoas estao recebendo ou porque nossos idolos e herois (Le Neymar) ouvem esse tipo de som. Se fosse apenas para ser