Ele pode mas nao sabe lidar com issoele bate mas nao e capaz de ferir-se com issoele grita mas nao e capaz de ouvir-se com issoele cospe mas nao e capaz de enojar-se com issoele fere mas nao e capaz de desculpar-se por issoele julga mas nao e capaz de questionar-se por issomas se um dia na vida ele me jura de morteentao eu nao sou capaz de duvidar disso.W.S.C. Levado por um egoismo fisicohoje eu matei uma barata.Nao que eu nao desse valor a vida,mas quando se trata de egoismoas vezes essa nao tem mesmo nenhum valor.E eu nao a matei de maos limpas,armei-me de modo que nao precisasse toca-la,e a matei pelo pavor de imaginar que ela pudesseandar pelo meu corpo enquanto eu estivesse dormindo.Logo depois me aborreci por meu pavor a baratas fazer parteda minha natureza de ter medo de insetos.Sei que deve haver grande maldade nissopois isso e algo que eu tambem vejo,mas minha auto defesa e acionada por um instintocom capacidade bem maior,e quando a crueldade termina eu reconhecoque isso passa a me fazer mal.Espero que elas facam bom proveito do meu corpo,no dia em que a minha alma estiver bem longe,pois o meu pavor a baratas permanecera em meu corpo,enquanto minha alma nao se preocupara aonde.Espero realmente que elas facam bom proveitoao habitar minha carcaca decomposta,pois eu sei que nao havera maldade nisso,e isso a natureza delas mostra.W.S.C. Escrito em paginas em brancoUm livro que ninguem consegue ler.E o que sobra e o silencio...Que se faz quando alguem pergunta e nao se sabe responderO que fazer com isso tudo?O que pensar sobre ninguem?Para onde vamos?E preciso saberE assim sempre foram as vidas...perdidas em si mesmas.Conhecemos todo o mundo,mas nunca tivemos coragem de visitar a nos mesmos.Tantas coisas.Entre elas, sempre perdidos.Somos o vulto dos nossos proprios inimigosSomos os vultos daquilo que fomos um dia...Ate o dia em que descobrimos que estamos engaiolados em nossos proprios medosEm nossos proprios sentidos.Paginas em branco.Um livro nunca lido.Aqui nao adianta conhecer tudo,ou saber muito.Onde nada se pode ver,onde esconderam as letras,onde tudo e igual a nada,so resta fechar os olhos para tentar ver.Aqui so resta quem nunca tivemos coragem de visitar.Aqui so resta a chance que deixamos para tras.So sonhos e pesadelos.Paginas em branco, o que nao escrevemosPor medo ou por simples descasoRaphael Rodrigues Afastem-se todosNao queremos que eles vejamNuma nevoa de poeiraEscondi meus pensamentosNao queremos que eles saibamA porta cinza esta fechadaDeve-se enxergar atraves do trincoA frieza continua sendo a solucaoNao queremos que eles saibam(MAY) I O mundo meu e pequeno, Senhor.Tem um rio e um pouco de arvores.Nossa casa foi feita de costas para o rio.Formigas recortam roseiras da avo.Nos fundos do quintal ha um menino e suas latasmaravilhosas.Todas as coisas deste lugar ja estao comprometidascom aves.Aqui, se o horizonte enrubesce um pouco, osbesouros pensam que estao no incendio.Quando o rio esta comecando um peixe,Ele me coisaEle me raEle me arvore.De tarde um velho tocara sua flauta para inverteros ocasos. IIConheco de palma os dementes de rio.Fui amigo do Bugre Felisdonio, de Ignacio Rayzamae de Rogaciano.Todos catavam pregos na