Para Nanci Dias,minha amiga querida,por sua alegria e generosidadeEra uma menina comum, dessas assim iguaizinhas a todas as outras da sua idade. Cabelos loiros e lisos, sempre esvoacantes na agitacao de suas brincadeiras infanto-juvenis. Balanco de cordas na arvore frondosa do jardim, cheirinho de pipoca nas tardes de filmes na TV, amarelinhas e cordas puladas no quintal. Correria barulhenta ao redor da casa e risadas, muitas risadas. Tinha o riso facil. Um bom humor a toda prova. Desses que neutralizam a rabugice dos amigos mau-humorados. Ria ate mesmo das proprias resmungacoes.Nessa moleca inquieta, que por vezes ainda tinha maria-chiquinhas nos cabelos, morava um espirito curioso que empreendia muitas viagens atraves dos livros. Ah, os livros! Quando descobriu a dimensao de seus mundos, nao houve quem tivesse o poder de afasta-la deles. Eram historias interessantes, engracadas, misteriosas, cheias de gafes e que muitas vezes provocavam nela generosas gargalhadas.Lendo e relendo, a menina foi folheando um universo ora na realidade, ora na ficcao e povoando sua vida de narrativas e personagens. O mundo vinha para ela "filtrado atraves das palavras", como diria o escritor Affonso Romano de Sant Anna. Palavras e sentimento. Palavras e sensacoes. Palavras e lagrimas. Palavras e compreensao. Palavras!Desejava sempre mais e mais leituras de escritores variados, sem se dar conta de que a essa altura ja estava completamente apaixonada por um genero literario especifico: a cronica.Devorava as cronicas com a avidez de um homem adulto que tem a necessidade de um prato fundo e com a curiosidade da moca que ia se tornando. Assim, alguns nomes iam ficando familiares: Paulo Mendes Campos, Carlos Drummond de Andrade, Rubem Braga, Otto Lara Resende e tantos outros. Sorvia esse banquete de letras associadas incontinentemente. "Para gostar de ler" era essa a colecao que reunia seu tesouro mais precioso. Tesouro igualmente par e variado.Aos poucos a loirinha foi percebendo que buscava nesses livros um nome especifico. Desse modo, todas as vezes em que pegava os livros, corria os dedos afoitos entre as paginas para ler o seu dileto. Com o passar do tempo, o dileto foi ficando tao dileto, que ja nao o queria mais assim embaralhado entre outros autores. Ela o queria so e o desvendava mais e mais.Primeiro vieram as historias, a maneira de contar um fato corriqueiro, as palavras comumente por ele usadas, a descoberta do estilo, a adivinhacao dos vocabulos seguintes. Aos poucos foi descortinando o cara que havia atras das paginas impressas. Era natural que perguntasse para si mesma quem era esse moco que a encantava tanto.Nao lhe bastavam as cronicas. a essa altura precisava preencher-se dessa alma. Pesquisava sobre o dileto, conhecia seus habitos e seus desejos. Degustava fotos e biografias. Os olhos adolescentes tinham particular interesse pelas fotos. Analisava-as cuidadosa e detalhadamente. Nao tardou que os pequenos e brilhantes olhos dele lhe chamassem a atencao e desejou ver-se refletida naquele par de espelhos. Apaixonou-se.Experimentava a todo tempo maneiras de estar proxima, ainda que nao geograficamente. Quis ser mineira: foi devagar que tinha pressa. E ter mais gosto: tutu de feijao com torresmos. E sobremesa: goiabada cascao com