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E quando o vigor deu lugar ao torpor, surgiu-lhe um encapuzado:-Peregrino, diz-me ja: onde e queficara esta terra chamada El Dorado?Poema declamado em um antigo filme de Howard HanksO limbo era ali.Uma zona espessa, onde os movimentos tinham algo de slow-motion. O azedume acido da lingua descia ate o amago fazia crer que vida era algo como o equilibrista na corda bamba, entre duas montanhas em dia de ventania.As coisas ja nao eram tao importantes, ou talvez fosse apenas uma sensacao ilusoria devido ao gim (nao lembrava de ter bebido). Conseguia avancar sem medo e isso se fazia estranho, pois o sentimento era recorrente ha muito tempo. Os becos e vielas se sucediam, estranhas, embora um senso de direcao o guiasse rumo a um destino ja estabelecido.Havia uma movimentacao grande atras de si e rostos diversos pareciam conhecidos, e conversavam sem parar. Nao entendia o que diziam, mas seus gestos largos induziam a uma luta, de imposicao. Ao contrario do seu passo decidido, embora tropego, eles pareciam perdidos. Um velho de olhos muito grandes e serios (nao seria seu avo?) tentou colocar em suas maos um par de sapatos, muito brilhosos. Retrocedeu, mas o anciao insistia, grunhindo algo, os labios tremulos cobertos pela barba branca. Conseguiu tapea-lo com uma quebrada de corpo e dobrou em uma esquina muito mal-iluminada.O som das vozes foi ficando cada vez mais longinquo. Fazia forca para os olhos se acostumarem com aquela penumbra. As pernas estavam cada vez mais pesadas e procurou auxilio na grade da lixeira para subir o meio-fio. O cheiro agora era de naftalina. Olhou para as roupas e notou que nao eram as costumeiras e ficavam grandes demais. Onde diabos arrumara aquele traje com chapeu? Nao era a vestimenta ideal para aquela situacao, sabia ele.Olhou para tras. O caminho havia se modificado, nao era mais o que o trouxera ate ali. Pensou em voltar, mas nao havia como. O momento havia chegado. O que carregava de valor estava dentro de si. Seria suficiente para o ajuste? Lembrou rostos, situacoes, passagens que outrora nao pareceram tao importantes, mas que agora faziam sentido como uma peca- chave do tabuleiro. Foi um mau jogador, percebeu. Perdeu muito mais que ganhou. A encruzilhada agora era eminente. Embora nao visse, sentia que estava a poucos metros. Dali tudo que viesse depois era misterio. Talvez o jogo recomecasse. -Lazaro! Lazaro! Acorda que esta na hora da escola.A voz parecia vir do fundo, bem do fundo de uma caverna. Nao se mexeu, apenas sentiu a sensacao termica baixar ao ter o cobertor e o acolchoado puxados e a janela aberta para a entrada da claridade.Tentou entender o que estava acontecendo.Rosana devia ter se enganado, nao era para a escola que deveria ir, era para a empresa. So havia um pequeno detalhe- a voz era de sua mae. Abriu os olhos lentamente para acostumar-se com a claridade, o teto de tabuinha azul-claro lhe era familiar. Que diabos fazia um teto de tabuinha azul-claro acima da sua cabeca?Era semelhante ao da casa que havia morado com os pais e a avo ate
os quinze anos, quando do acidente.Definitivamente nao estava entendendo. O certo era despertar com as linguadas da cadela Catita no rosto, a lingua molhada e aspera. A cama com o colchao ja deformado ao centro o fez sentir uma sensacao de familiaridade. Por mais incrivel que parecesse, o quarto onde havia despertado era o da casa dos pais. Nao que isso fosse ruim, em absoluto. A complexidade da situacao devia-se ao fato dessa casa ter sido demolida ha vinte anos. Foi aos poucos reconhecendo uma a uma as pecas da mobilia. La estava o velho criado mudo com a gaveta e a portinha onde guardava seus preciosos gibis e tudo que julgava importante, a mesa com a velha maquina de escrever. O roupeiro de madeira pesada, que havia ganhado de seu tio carpinteiro. E os posteres nas paredes. La estavam eles, Elvis, RPM, Ultraje.Sentiu um misto de nostalgia-medo.Resolveu dar uma espiada pela janela. Nao deveria ser mais que seis e meia, o trafego na Marques era pouco, mas avistou alguns Chevettes, Voyages e Monzas passarem com os farois ainda acesos. A praca encontrava-se ainda na semi-escuridao devido as frondosas e antigas arvores. A calcada ainda nao havia sido restaurada e refletia os primeiros raios do alvorecer em enormes pocas dagua. Que porra de sonho e esse? Nao podia negar que era um dos mais realistas que tivera ate entao, fielmente ornado de detalhes. Resolveu levantar e testar ate onde ia isso. Sentiu o corpo muito leve e os joelhos nao lhe doiam mais. Caramba! Quanto tempo nao sentia dor nos joelhos, principalmente no esquerdo. O cheiro que entrava pela fresta da porta era de bolinhos de chuva e cafe passado na hora. Coisas ha muito nao saboreadas.Andou de chinelas ate a cozinha, onde encontrou a mae muito jovem, e a vo junto ao enorme fogao a lenha tomando chimarrao. A mesa ja estava posta. Mas e o pai? Sabia que havia morrido, mas pela logica do sonho que vinha tao exata ate ali, devia participar. Sentou-se a mesa e comecou a refeicao, estava realmente faminto. Estranho ate, pois depois de servir o quartel havia perdido o habito e o apetite para o cafe da manha farto.Sua atencao foi dividida entre saborear o cafe e a observacao de detalhes ha muito esvaecidos nos labirintos da memoria. Enquanto segurava o pao tomou conhecimento da juventude do corpo ao vislumbrar os dedos finos e juvenis. Passou a mao no rosto e sentiu a pele lisa com pequenos e esparsos fios no queixo e acima da boca.Notou um calendario de 1986, de uma loja de calcados com um enorme gato angora na ilustracao do mes de junho emuldurando a parede. Comecou a fazer as contas mentalmente. 1986. Devia estar com quinze anos. Nossa! Sonhos nao sao tao reais assim. As duas mulheres nao paravam de matraquear ao redor do fogao. Precisava ver se o mundo la fora havia voltado ao ano da graca de 1986. Voltou ao quarto, vestiu a jaqueta de nylon preta, a calca de brim, o tenis All Star vermelho e passou pela
cozinha em direcao ao patio. Ja no portao ouviu a mae gritar se nao levaria os livros. Nao respondeu e dirigiu-se a praca. Claro, ainda nao havia sido restaurada. O banheiro emanava um cheiro horrivel e de longo alcance, a calcada era irregular, mas a atracao principal estava la: o pouco sociavel casal de jacares e a horda de simpaticas tartarugas.As pessoas comecavam a passar apressadas e com o desastroso figurino dos anos oitenta. Seus pes formigavam de frio. Precisava explorar mais a cidade. Desceu pela Antonio Manoel e na esquina com a Marechal, deu com o Bar Continental. Que saudade do velho Continental, quantos pasteis e sorvetes secos o pai havia comprado para ele ali. Olhou para esquina de cima e avistou um caminhar conhecido . Parecia ser o pai, mas nao tinha certeza, vou la. Nao vou. Isso e um maldito sonho e so serve para me trazer recordacoes tristes.De repente, um estalo repentino. O ano era 1986, estava no primeiro ano do segundo grau, e nesse ano foi colega da Aninha. Havia passado o ano inteiro contemplando platonicamente a menina sem coragem de aborda-la. Bem ja que sonho nao tinha testemunhas iria tirar proveito disso.Subiu rapidamente ate a esquina do Colegio Onofre Pires e se postou elegantemente, tirou do bolso um lenco que a mae sempre insistira para levar para possiveis eventualidades, limpou caprichosamente os tenis All Star vermelhos e quando a garota passou acompanhada de uma amiga, falou em um tom surpreendentemente seguro:"Aninha, preciso falar contigo..."** Conto postado em 31/08/2009.
O portao esta aberto. Nao e costume ficar trancado. Eu estouindeciso se entro ou nao. O sol e de sonho, de uma luminosidade alaranjada e indecifravelquanto ao horario.A casa de material, as grandes portas de madeira comentalhes tem detalhes caracteristicos da arquitetura portuguesa do seculodezenove. E central e tudo de importante fica proximo: prefeitura, bancos,farmacias, hospital (nao quero lembrar).Meu receio de entrar deve-se ao fato de ter semi-conscienciade que ela foi destruida ha muito tempo, embora estivesse bem solida e um poucosombria diante de mim.Nao entre ai rapaz! Uma voz sensata me aconselha ao ouvido.Nao precisa disso. Ja faz muito tempo...Realmente, eu nao preciso, mas tambem nao tenho controle.Quando me dou conta, la estou parado diante da velha casa e naquele dilema (medo?). O patio e enorme. Uma calcada circunda toda a casa. Temtambem um enorme gramado e muitas flores por todos os lados. Coisa da minha avopaterna, que tem o nome de... Flora!Entro reticente na porta lateral que da para a cozinha evaranda. Vo, quero pao com acucar. Eu nao quero dizer isso, mas sempre e meuanuncio de chegada. Minha mae tenta em vao corrigir isso, mas vovo cobre-me de mimos:Meu filhinho.... O cheiro de patchouli chega junto com o abraco. E muitocalma, mas escutei dizer que quando fica zangada e fogo. Como ela fala comigoassim? Tenho quarenta anos e nao quatro. Olho para meu corpo e estou vestidocom um macacao infantil.Meu vo esta sentado ao lado do fogao a lenha, nao levanta dacadeira de balanco. Tenho que ir ate ele, questao de respeito. Beijo seu rostomagro. Ele devolve e seu bigode pinica meu rosto. Nao e dado a sorrisos faceis,mas sei que sou o neto favorito. Depois do almoco eu vou acompanha-lo em umadas suas caminhadas ao redor da quadra. Eu o imito. Maos para tras, posturamarcial, alto, cabelos e bigode brancos, contrastando com a pele morena, oterno escuro e a camisa alva, o chapeu de feltro preto. A faca com a bainha deprata, para picar fumo ou qualquer eventualidade (ele ia mesmo degolar o homem passoupor cima de mim com a bicicleta?).Era na enorme cozinha que todos se reunem. Muitos. Tios,primos, vizinhos todos interagindo e conjecturando sobre tudo, desde politica,planos ate fofocas da cidade. Era sagrada no domingo a tarde a visita aospatriarcas. Meus tios nao deviam mais estar ali, todos com saude e novos.A tia com o caderno de caligrafia me ensina a escrever meu nomecom letra de imprensa. No seu quarto posteres dos artistas das novelas. Euconheco todos, mas de alguns nao lembro o nome. O quarto nao tem porta, somenteuma cortina estampada. Minha vo prepara agora bolinhos fritos e o burburinho devozes parece aumentar. Reconheco a voz do tio Valdemar. Ele nao suportouconviver as dividas, mas agora estava de volta.O telefone na pequena ante sala exerce um fascinio sobre mim,mas ainda nao sei mexer. Logo em anexo fica o enorme quarto onde a enorme camade casal foi retirada para o velorio do meu avo.Sigo agora e ja estou em uma peca central, que serve paraguardar quinquilharias e uma velha maquina de costura e ao fundo, uma
porta.A porta que da para um enorme e estreito quarto com ailuminacao fraquissima, tres camas antigas, dispostas como em um hospital. Alimeu pai convalesceu ate o fim. Nao quero entrar. Sera que ele esta la? Quemsabe uma reconciliacao...Nao! Volto para a cozinha,todos estao la. O clima e de alegria. Resolvo sair sem ninguem me notar. Naoquero mudar aquela cena.Volto para a claridade alaranjada e irreal do patio e saio peloportao.
Que Chico Piau fosse um lobisomem todo mundo sabia, ou melhor, desconfiava. O homem morava em casebre de madeira e era o vigia da pedreira, que ficava a uns dois quilometros da cidade. Naqueles tempos nao havia o asfalto e as estradas eram de cascalho.Eu nao passava de um menino, tinha onze ou doze anos e a dimensao que as coisas tomaram podem bem ter sido fruto de uma prodigiosa imaginacao que me levou mais tarde a ser escritor, embora eu nao acredite muito nisso.Era uma epoca onde a ditadura militar impunha uma restricao ao pensar, ao imaginar, e isso fazia com que muitos acontecimentos cotidianos tivessem varias versoes, escapando por vezes ao controle.Eram fantasmas que sempre batiam as nossas portas, como uma ameaca invisivel, sempre pronta a nos engolir. Cuidado com a lingua, senao esses milicos cortam fora... meu pai dizia a um irmao desbocado que esbravejava contra tudo e todos.As coisas comecaram a ficar estranhas no inverno de 68, se nao me engano. Um andarilho conhecido de todos, chamado Fuinha na cidade sumiu por varios dias. A principio ninguem deu falta do pobre diabo que sobrevivia de doacoes de alimentos de porta em porta, ou se deram falta, nao atentaram para a gravidade do fato ate o corpo ser encontrado mutilado perto dos trilhos do trem, em um matagal.As autoridades deram por um ataque de leao, visto que um daqueles circos miseraveis que pulam de cidade em cidade abandonou um felino ja muito velho e que nao conseguia desempenhar os comandos do adestrador. O fato que as autoridades nao levaram em conta, ou nao quiseram levar, e que o animal nem dentes tinha mais e as unhas haviam sido extraidas em um ato de barbarie.Os dias posteriores ao ocorrido foram de grande agitacao, muitos ja querendo formar milicias para ir a caca do velho leao. Os policiais e alguns moradores mais antigos acabaram encontrando a carcaca do animal em adiantado estado de decomposicao dois dias apos a morte do Fuinha. O delegado preferiu enterrar o bicho e dar por encerrado o caso. Mais tarde entendi que em se tratando de coisas que despertam o medo ancestral da humanidade, o homem prefere achar uma solucao facil e que tenha uma explicacao logica.Dois meses se passaram e uma crianca, que morava na periferia da cidade sumiu e ai sim, o medo entrou em cada casa como uma sombra e transformou as noites dos moradores da cidadezinha um espera silenciosa. A ameaca invisivel podia chegar a qualquer momento.Hoje eu poderia lembrar tudo aquilo com tranquilidade, pois a maioria dos acontecimentos ruins que nos atingem em crianca, a vida adulta e suas responsabilidades tratam de abrandar e transformar isso em uma coisa que cause em certos casos boas gargalhadas. O que me preocupa e que ate hoje suo frio quando penso naquele episodio.O que conto aqui sao as impressoes de uma crianca de doze anos e que insiste em continuar aqui, dentro da minha cabeca, exatamente, detalhe por detalhe como ocorreu naquela noite horrorosa.Uma tardezinha depois de muito futebol com uma bola feita de
jornal dentro de uma velha meia de nailon, eu o Alberto, meu inseparavel companheiro de escola e que morava na mesma rua, fizemos uma aposta tipica de meninos que precisavam afirmar sua coragem: quem fosse ate o barraco do Chico Piau na pedreira e ficasse de tocaia esperando para ver qualquer movimento estranho, como o Chico virar lobisomem, por exemplo, seria o rei da rua. A noite seria aquela, de quinta para sexta. Segundo a lenda era nesse periodo que os homens atingidos pela maldicao se transformavam. Eu convenci meus pais que iria dormir na casa do Alberto (como era facil enganar as pessoas, eram raros os que tinham telefone, no caso de confirmacao para alguma coisa).Cara ou coroa foi o que acabou decidindo que seria eu quem iria ate a casa do Chico Piau e tinha que trazer uma prova, no caso algum pertence, ou peca de roupa. Pensei em desistir, mas seria uma vergonha enorme para minha honra perante os amigos.Quanto tempo eu levei para chegar ate o alto da pedreira, indo pela estrada iluminada somente pela luz da enorme lua cheia eu nao saberia dizer. Tudo amplificou perante aquele medo que parecia espremer meu estomago. A lua estava gigantesca, o som dos grilos e corujas parecia ferir meus ouvidos. A cada arbusto eu tinha impressao que alguma fera iria saltar e me fazer em pedacos.Quando avistei a cabana ela parecia sombria e tinha uma aparencia que emitia uma sensacao de decadencia que eu nunca havia sentido. Eu olhava para a casa que em sua quietude deixava bem claro que estava so adormecida e que um movimento mais brusco da minha parte, que estava escondido atras de uma enorme pedra, ela despertaria e as consequencias seriam imprevisiveis.Respirei fundo e avistei uma camisa vermelha pendurada no varal. Era a prova que eu precisava. Eu levaria a camisa do Chico Piau. Uma prova irrefutavel da minha coragem. Nao havia cachorros e achei isso estranho. Havia uma nesga de luz inconstante por baixo da porta, provavelmente de um lampiao. Uns dez ou doze metros me separavam do meu alvo, mas esta distancia parecia bem maior perante o medo que eu sentia. Avancei receoso e com os olhos fixos na porta e tambem janela. Meu estomago era como uma geladeira e pesava muito.Um cheiro de coisa podre invadiu com forca minhas narinas. De carne estragada. Uma sombra se movimentou por baixo da porta e eu estanquei. Faltava poucos metros para o varal e resolvi em um ultimo recurso agarrar a camisa e sair correndo em direcao a estrada. Entao um barulho de tabuas rangendo e coisas caindo no chao dentro da casa me paralisaram de vez. Todo o casebre comecou a tremer e um grito a principio fino e aos poucos se modificando para um uivo rouco e rascante. Eu queria correr, mas minhas pernas nao obedeciam e senti que me mijei. Consegui me virar e acabei tropecando e cai. Ouvi a porta sendo aberta de forma violenta, mas nao quis olhar. Enterrei a cabeca na poeira e a partir dai tudo sumiu da
minha lembranca.Faz muito tempo que luto contra essa amnesia, mas a parte consciente do meu cerebro bloqueou o que aconteceu de verdade na pedreira. Ficou a versao conhecida, que meus pais me contaram.Fui levado para casa na manha seguinte em estado apopletico e assim fiquei por cerca de uma semana, com o olhar perdido. Foi o proprio Chico Piau quem me entregou aos meus pais e disse que me encontrou encolhido junto a alguns arbustos.O Chico Piau morreu uns dois anos depois, devido a um ataque do coracao. O casebre foi demolido, mas quem chega nas proximidades da pedreira nas noites de quinta para sexta, quando a lua esta completa, jura que escuta um longo uivo, que ecoa longe, em todo o vale.
e os colocou na carroca junto a sua velha. Iria passar "uns dias!" na pequena propriedade rural para os lados do Comandai, que se localizava em uma baixada. Talvez "a cauda do bicho nao conseguisse atingi-los com rabetiada fatal".E assim, as abnegadas almas, que residiam em Santo Angelo Custodio, daquele inicio de seculo XX, esperavam ansiosos e tementes o seu fim do mundo...
A vida de repente comecou a passar como um filme em sua cabeca. O corpo todo doia. O que havia restado dos dentes da frente estava frouxo, as costelas provavelmente estavam quebradas, pois cada vez que tentava inflar os pulmoes era como se milhares de pequenas agulhas lhe penetrassem o torax. Uma das orelhas havia sido rasgada e os labios deformados ajudavam a deixar sua face com aparencia de boneca inflavel. Sentiu vontade de rir, mas a dor era intensa.Em cima da cama, fotos de quando ainda era um menino, usando aqueles calcoes de futebol listras dos lados, verde. Era um estranho no ninho. Seis irmaos, todos homens, todos mais velhos, todos machoes. So ele daquele jeito. Como uma coisa dessas pode acontecer? Ainda lembrava o pai, com aquele bigodao, levando as maos a cabeca e olhando para o teto de tabuinha, como a questionar um deus muito citado pela mae, superprotetora. Ele era fragil ela sentia dever de protege-lo. Como um ser como ela pode ter vivido tao pouco e deixa-lo entregue a propria sorte? Na outra foto tinha uns quinze anos, o cabelo na altura dos ombros e as feicoes delicadas ja o distinguiam dos outros meninos. Estava em um acampamento de ferias. Lembrou com vivacidade o professor de Ciencias entrando na sua barraca depois da fogueira e da roda de violao. Ele o compreendia e nao precisava ter medo, mas nao contasse a ninguem. Em outra, tirada por um amigo igual a ele, na rodoviaria. Tinha uma expressao de felicidade com uma mochila nas costas. Era estranho, ele nunca fora feliz e ali naquele retrato nao se reconhecia. Estava de partida naquela ocasiao. Apenas poucas vestimentas e cem cruzeiros, ultimo gesto benevolente do pai: Suma daqui. Voce e uma vergonha para nossa familia.A mae ja nao estava mais presente e tinha sido o unico elo com aquele lugar. Partiu decidido. Que se fodessem, desgracados. Nunca precisou deles.A cidade grande, a grande prostituta, como ouvia o pastor falar, era um organismo vivo pronto para engolir quem quer que fosse. E assim foi.Sobreviveu fazendo programas com taxistas nas imediacoes de um hotel do centro. Apanhou por vezes, lhe tomavam o dinheiro, mal conseguia comer e morava embaixo do viaduto.Foi entao que surgiu o Serjao. Primeiro lhe aplicou uma surra terrivel por biscatear e nao repassar uma comissao, afinal a area era dele. Todo mundo temia o Serjao, desde prostitutas, vagabundos e ate gigolos menores precisavam do aval dele para aplicar pequenos golpes, se prostituir ou apenas vender bugigangas.Certo dia olhou o Serjao deitado na cama, fumando, o peito muito peludo e a tatuagem de tigre no ombro e resolveu perguntar por que havia escolhido ela. O Serjao deu de ombros e depois de uma longa baforada disse: nao preciso dar explicacoes para traveco...O gigolo financiara tudo, duzentos e cinquenta de silicone, tratamento com esteticista, lentes de contato, bronzeamento artificial, mega hair e a honra de ser sua esposa. Se contasse que o Serjao gostava de dar tambem, o mataria sem do.Foram tres anos de uma vida como ate entao nao conhecia.
Ate diarista tinha. O Serjao as vezes sumia dois ou tres dias e quando voltava, passavam horas e horas na cama. Era outro homem, uma pessoa de sentimentos.Ai chegou o pesadelo. Traficantes de peso resolveram assumir a area e todos os negocios escusos da regiao. O Serjao violento como era, nao entregaria de mao beijada um negocio que ele forjou a ferro e fogo. Acabou matando dois deles. Tiveram que se esconder no suburbio. Ele planejava mais duas ou tres ofensivas e eliminaria os cabecas como se referia aos inimigos.O troco aconteceu quando foram a uma pequena padaria comprar leite. Foi tao rapido que nao tiveram como reagir. Um Omega preto, tres homens armados ate os dentes os convenceram a entrar no veiculo. Um deposito de combustivel adulterado, o Serjao preso a uma cadeira. Os traficantes queriam de qualquer maneira os pacotes. Comecaram a tortura-lo, sua face aos poucos se transformando em uma massa disforme e ele firme. Resoluto em nao falar. Entao nao vai contar? Olha o que vamos fazer com tua mulherzinha...E avancaram sobre ela. Foi um misto de curra e tortura brutal, onde usaram ate um cabo de vassoura. Um dos desgracados arrancou um brinco, deixando a orelha partida em duas. Quando pensou que nao aguentaria mais, um dos homens notou que o Serjao nao respirava mais. Entao usou as forcas que lhe restavam e se embolou com um deles. Conseguiu tomar a pistola. Dois tiros. Nao sabia que atirava tao bem, ou talvez fosse apenas sorte. Matou dois e o terceiro se protegeu atras de um pilar. Arrastou-se ate o carro, dirigiu por trinta metros e resolveu atirar nos enormes toneis de gasolina. A explosao foi de proporcoes cinematograficas que acompanhou pelo espelho retrovisor.De novo o quarto. As fotos e a lembranca do Serjao.Era uma sobrevivente, desde quando tinha lembranca. Continuaria subsistindo, por bem ou por mal, quisessem ou nao.Levantou-se com dificuldade, foi ate a geladeira e colocou gelo dentro de um saco.O labio e a gengiva ardiam em fogo.A partir dali seria chamada Janis Tres Tiros.Havia oito quarteiroes que precisavam de um novo patrao..._____________________________________________________________________________*Conto tambem postado no site Esquina do Escritor/Beco do Crime