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Da minha boca desabrocham rosas - brancas como espumas - de onde se sente o cheiro de maresia e toda nossa travessia parecia loucura; onde posso sentir nossos perfumes se entrelacando em maos firmes; porem, isso chega a ser tao misterioso que... que... sem querer, derrubei um ovo; vejo a clara tremula ao chao - uma possibilidade rompida pela eternidade, enquanto que uma chama arde em fimbrias alaranjadas, estalando em chibatadas surdas; pois e assim que se parece este teu modo de olhar, tao indiferente, sem pelugem - dois acos frios se erguendo numa muralha de sangue; aproximamos nossas faces e algo nos conduz para esta musica sem metrica; debaixo de sua palidez, o que eu vejo? meu Deus, o que fiz de mim afinal!? Pois... pois...Apesar de tudo, ele gosta do silencio; sente-se suas palavras afundando em plumas; garotas sabem que o seu sorriso e uma ameaca iminente, como o guizo de uma cobra prestes a dar o bote; mas, nao mais fatal do que isso e que, olhando-o bem de perto, ele ja esta morto; ah! espanta-se uma moca logo que vira a esquina - pois e assim mesmo, minha filha: sepultemos o que ha de pior em nos - pois foi naquele silencio que ele docemente morreu...Minha boca desabrocha em rosas para que no calor da primavera eu colha uma quimera... Era um amor que exigia inundacoes. Mas abundancia nao era o adjetivo correto para aqueles tempos dificeis onde a seca, a estiagem, tornava tudo muito lugubre, passivel a se deteriorar na terra rachada. Porem, eles se uniam para as grandes escavacoes que um se entregava ao outro, fazendo assim de suas vidas um itinerario sacro, quase como uma promessa essa mesma, a de grandes conquistas, de atravessar tuneis escuramente empoeirados de perceber encrustado nessas paredes de argila as folhas e flores de anos fossilizados marcas, nodoas borradas o osso de um primata esse amor macerado pela escuridao pois estavam prestes a se unir pela desuniao que o acaso se compromete o acaso... essa palavra que se ergue como uma visao, apenas ninguem o olha inteiramente... Eles poderiam nao se submeter a todo esse turbilhao que segue o ritmo das ondas que desabrocha como um suspiro vai e vem em oscilacoes brandas e quando eles se sentavam na praia e o rumor da vida se agita ao seu redor, tudo parece se derreter nada poderia ser mais sincero do que aquele amor que bramia aos esvoacar de asas e quando os olhos de ambos apenas viam uma pequena pena azulada se perder para sempre nas ondas do mar mas ela que, por capricho, prendia entre os cachos uma folha de coqueiro e tudo se enroscava em incompreensao e desaviso, aquela solidao fiada em sombras refrescantes ela abria os olhos e nao falava nada. Nos nos desdobramos em misterios, abrimos as portas e deixamos que o vento entre com sua mansidao esverdeada ela poderia abrir o seu corpo e fazer dos seus nervos como cordas tensionadas de uma harpa prestes a ser tangida, onde a musica se desfaleceria em segredos
sussurrados de alguma forma, ela sempre estivera pronta ao desencontro, por mais que entre eles houvesse aquela comunhao perfeita, onde as notas de um orgao se harmonizam perfeitamente ao coro de vozes que sublimam o salmo antes de a missa se iniciar; mas deve-se perdoar todos os tipos de lapsos que os sentidos podem cometer, pois somos presas faceis de um mundo que se ergue atraves de cores e formas; ele, por exemplo, parecia insistir sempre nas mesmas notas avulsas, onde as palavras em branco parecem transmitir sempre as mesmas mensagens; ele, que seria capaz de subir ao topo de uma montanha e lancar-se apenas por uma brincadeira infantil; os passaros parecem rajadas de prata ferindo o ceu que vaza espumas brancas; eles se debrucam na praia, sentem a areia rocando-lhes o corpo, mas aquele gosto de sal apodrecendo na boca, se cristalizando nos dentes aquela sensacao gelida e esverdeada correndo moroso por cada arteria do corpo, querendo trespassar a pele em pequenos cristais transparentes, sente-se que o coracao e volatil, sensivel a uma queda brusca de pressao; sente-se essa mao que aperta o peito e nos deixa intranquilos, de modo que olhamos para o alto e as gaivotas sao bruscas e serias, estupidas, com suas penas azuladamente foscas; eles sabiam que precisavam colocar a lente certa para poder enxergar atraves de suas pupilas um novo mundo com esta insustentavel paz, inflando-se atraves das cortinas e das ondas, onde as moscas zunem ao redor da comida apodrecendo, nas horas que se transfiguram impalpaveis como contas de vidro ate que se amadurecem e se despencam em cachos no chao; ve-se a polpa molemente se desfazendo, sendo sorvida pela terra umida, eles apenas assistem absortos a danca que se faz sem compasso ate que a terra se fecunda em brotos do passado... Eles sabiam tambem que aquele sentimento incerto que os uniam em lacos exigiam peregrinacoes em trilhas desconhecidas, onde as sombras se deitam, onde os espinhos se levantam seriam martires apenas de si mesmos; cegos, inconscientes, mas deixando que a lassidao os dominasse por puro prazer do cansaco mas sem jamais desistirem desta luta ingloria, onde de suas raizes nasceriam cuticulas de lagrimas mortas; alguem, um dia, acendera uma vela para que o musico cante sua melodia dissonante, e eles marcharam em passos pequenos, timidos, arrastados assim como, dentro da noite, eles eram jogados para dentro de si com tal brutalidade que um onibus atravessava-lhes o peito e os arremessavam para tempos jamais descritos por homem algum; mas desbravavam a desordem, estendiam-se em campos largos e frescos, podiam sentir o mar se dobrando sobre seus pes e sinos de prata alcavam voo para terras ermas, desconexos da realidade em que olhos orbitavam cansados da eternidade; mas, pela fe, assim como pela ignorancia de serem algo que nao pertencem a alguma classe de herois, eles se debrucavam diante de um santuario e como sacrificio eles jamais se tocariam; sentiam suas maos cada vez mais se afastando, esse no que os atava arrebentando pelo vacuo maculado pelo sangue; abre-se um poco imenso, joga-se dentro dele,
assim vai-se rolando ao longo do tempo, algo vai se formando, vai se lapidando, vai se fazendo por si so, solitariamente, em caminhos escarpados, dificeis de serem ultrapassados pela inconsciencia; assim era aquele amor que nao se tocava em palavras claras, por cores neutras, por manchas apenas borroes, marcas desbotadas, notas insistentes no piano pega-se um livro, le-se alguns paragrafos, mas a imagem continua ali: estatica, viva, imoral; fecha-se as janelas, espantam-se as pombas da varanda; mas eles pegam rotas distintas, numa corrida onde uma flecha certeira poderia atravessar para sempre toda a eternidade das coisas e partir em infinitos pedacos a unica mancha entao seriam infinitas manchas que seriam jogadas ao vento, entao sobre o Mundo cairia um grande silencio, inabalavel, intocavel, como se houvesse o medo distinguindo-os desse mar de gente que se despencam um sobre o outro; mas eles nao se reconheceriam nem assim, distantes, frios, sem nada, inocuos de uma vida promissora, arranhando apenas aquilo que se encontra diante de seus olhos brancos; a noite se ergue, as cinzas de uma tempestade se desfazem em espumas; um navio desembarca e carrega consigo o ultimo forasteiro agora e terra de desertores, eles jogam, tudo cede e fica vazio, ouve-se Bach, sente-se o frio percorrendo a espinha um jorro de vida se estremece diante da inabilidade das coisas se tocarem, de se amarem e de se tornaram alguma coisa so... era este sofrimento, esta impossibilidade, esse recuar essa ansia de ser um so um so um so um so tudo e apenas um somente... pois que... ... era um amor que exigia inundacoes...
Eu nao irei falar sobre flores; minhas veias estao abertas e delasescorre o sangue; as sombras se desmancham nos campos onde as vacas dormem;estas palavras sao mal ditas na ponta de minha caneta; poderia estar agora correndoem algum lugar aberto, deitado a costa de um cavalo, sentindo o galgar de suaspatas; o vento ondulando a mornidao da chuva que ameaca a cair das nuvensgrossas; por quantos anos esperei para que o arranjo de flores se desabrochassecomo uma coroa de louros em minha cabeca porem, a primavera nunca veio;tropeco amordacado; as cortinas se insinuam na janela; purpuro, incolume,vicoso; nossos bosques nao tem mais flores; nosso canto e uma mentira; quandome olho no espelho eu posso me ver como um objeto falacioso; um objeto; naopassamos de algo extatico; deixemos os livros de lado que suas paginasembolorem com o decorrer dos anos; que a curva do rio se arraste para margensdistantes do Atlantico; deixemos que a luz atravesse a escuridao atraves dasfranjas do lustre; minha caneta estoura e a tinta azul escorre violenta equente; a primavera nunca veio o verao nao existe; atravessaremos sempre essemar de folhas secas que atapetam nossa passagem; viremos a pagina;quando peguei no onibus para N..., sentei-me ao lado de uma janelaampla; a garoa parecia cortar o vidro em pequenas feridas agudas; porem, lahavia uma mancha; uma mancha; detive o meu olhar para esta mancha; ela pareceucrescer em forma, em tamanho, em cor, em brilho, em existencia a vida parecemesmo com este eterno expandir, dilatar, essa ansia de querer ultrapassar osseus proprios limites ate que uma linha se rompe e tudo vaza para o nada;quando aproximei mais o meu rosto daquela mancha cinzenta (devo dizer que elaera cinza sera por que estava nublado?) ela simplesmente tornou-se pequenanovamente; aquela mulher gorda apenas espiava dentro do seu imenso vestido deflores, parecia um balao; seus seios saltavam como duas gelatinas engorduradase contritas; a gorda me espiava, sorrindo e piscando; olhava para mim com umacuriosidade quase maternal do que estou falando? mas e a mancha?; peguei olenco do bolso e tentei limpar o vidro; mas a mancha era uma marca, forcamos avista para tentarmos olhar atraves dela; passei cuspe na ponta do dedo, mas naoadiantou; tirei um livro do bolso e aspalavras se entrelacaram, formaram um no cego e a mancha caiu sobre minhaspalpebras;curioso, mas e um lugar-comum; conforme olhamos e vemos a sua sombratornar-se mais consistente, afundamos mais na solidao; porem, quando o sol estaalto no ceu, uma multidao parece assistir a tudo isso como um espetaculo atea noite cair e tudo esvair no esquecimento; nao ha o que dizer e nao sei porqueescrevo sobre isto mas vejo que atras dessa mancha havera uma marca quejamais sera apagada logo, em essencia, a mancha sempre continuara a existir mesmo que em sua forma inexistente; surpreendo-me como uma simples mancha podeprofanar o ritual de um silencio, o crepitar de uma onda sobre o mar; bastaapenas abrirmos um livro, um romance qualquer, seja o autor russo ou nacional,e repetidamente caimos no mesmo drama, a roda do circulo vicioso sempre a girare quase vemos as palavras narrando a
mesma situacao, o mesmo medo de sentir ede ser apreendido por algo oculto, mistico, cambaleante entre as curvas de umacolina ainda existe uma Montanha inabalavel no horizonte que estremece aretina de meus olhos umidos... Como a realidade pode sermitigavel apenas pelo relance desencontrado de pontos coincidentes que jamaisse entrecruzarao entre si no momento em que se perderam em direcoes taoopostas, caminhos tao divergentes? Acredito que deva existir outras formasmenos dramaticas de nos confrontarmos com situacoes como esta mas, seja comofor, nos depararemos com uma petala de flor que se desgarrou da sepala e queagora se enegrece morta dentro de um vaso, ou pela poeira que brilha nasuperficie da estante de livros, ou... ou... parece que estamos sendoimportunados constantemente por um puxao qualquer como se uma criancaatrevida sempre nos tivesse arrastando pelas mangas em terriveis safanoes;suspeito, porem, que a maioria de nos estamos preocupados em sermosindiferentes a esses bruscos encontros com a sombra do outro; poderia eu fazerdiferente? ah! mas Deus me perdoe por essa minha cegueira que despenca naspalpebras dos meus olhos como uma mao sutil que se fecha a punhos de aco e eassim, desavisadamente, que andamos entre vestidos esvoacantes e carrosacelerados entre casas e predios arranha-ceus; porque e desta forma quelevantamos a nossa visao entumecida de um estranho negror e enxergamos alem damargem do livro e vemos entao... ; oh, mas espere: do que realmente eu iafalar?eu nao irei cadenciar rimas; meus versos se borraram de tinta; ja etarde demais o metro atravessou a estacao furiosamente; resta apenas fumacase cinzas; parece que os segundos do relogio se desatinaram freneticamente numurro dissonante; andaimes e fios de aco se desprenderam da parede e me ataramnuma prisao de concreto; mais do que loucura eu grito; ninguem me ouvira;ninguem vira ao meu socorro; e por isso que emudeco; minha boca se cola aparede; nao quero rezar; ninguem ouvira meu nome sou inominavel; homem semterra; sem lei, furto-me ao pedantismo; sou um cinico canalha; nao sei teunome e jamais sabera o meu; beijo tua face com a boca lambuzada de escarro;quem sou eu afinal? nao sei, nao sei nao saberas; pouco me importa quem evoce: apenas ouca; assim daremos as nossas maos; estou despido; nu, ando a ceuaberto; olhos me espiam, mas ninguem me ve; estamos unidos; estamos unidos;Mais uma vez eu deixo esquecer o que era o assunto principal daquestao se estou preocupado? realmente, nao sei vamos fingir sermosindiferentes a essa conversa que se sucede voltemos ao nosso lugar-comum decada dia; falemos daquele homem que ha dias atras se enforcou no meio damadrugada; ha aqueles que suspeitam que o caso nao foi suicidio, mas simhomicidio pois a namorada deste pobre homem se encontrava no local do crime uma negra e, alem do mais, pobre! um absurdo; por que especular o que eobvio? mas sob qual otica? simples: pela cor negra que se desbota na pele damoca; a cor da pele e um meio para a justificativa; mas qual e o fato em simesmo? e de repente falo apenas de uma negra e o enforcado? ja esta enterrado mesmo, nao hanenhuma importancia deixemos a negra
de lado, deixemos o defunto enterrado devemos divagar sobre outras coisas: tambem, uma negra com aquele cabelo, comaqueles pes rachados dizem as mocas e logo o a historia principal se tornaalgo secundario; mas nao e que agora eu nao me lembro do que ia te dizer? e amancha, e a mancha! negra como a negra! quantas vezes precisarei me reunirdiante da janela, buscando a impalpavel leveza das palavras, buscando ofrescor, a brandura de uma vida tenra fragmento-me em mil pedacos e deixo-merecolher em sombras mornas, formando um vitral descolorido no horizonte de umapaisagem presa a minha lembranca; vejo as cores se movendo languidamente nafranja dos meus dedos; sentir um cataclisma me deslocando para outra realidadeque nao pertence a carne, ao desejo deixo-me sucumbir a esta mancha queaparece na janela da qual passo a reunir gradativamente meus cacos preciso euajustar as minhas lentes? pois esta mancha e escuramente vitrea, eterea,deslocada de qualquer existencia em si mesma, de onde as ondas se quebram eformam um arco perfeito de lagrimas espumantes; talvez seja uma nova cegueira,um novo problema na minha vista forco-a, esfrego minhas maos aos meus olhos,quero atravessar o meu campo de visao para tocar a mancha, mas ela eimpalpavel; passo novamente o lenco no vidro da janela com esperanca dearrancar toda a sua sujeira, sua forma excentrica se espargindo em todas asdirecoes, suas camadas grossas sobrepondo as mais finas, o sol nao se esgueiraatraves de sua superficie e as estrelas se ocultam em sua sombra; prefirofingir, fechar os olhos para nao ter que ver sua estupidez hirta na realidade fechemos as cortinas e ocultemos o que ha do outro lado da janela; vamos serincoerentes ao ponto de sorrir e esquecer a torneira da pia de casa aberta creio que todos nos cometemos crimes imperdoaveis diariamente; mastemos rido com histeria dos nossos atos; ate chego a me perguntar se nao estoume enganando, que tudo nao passa de uma tolice acreditar que somos essa massade sonambulos delinquentes; mas, seja como for, ainda esquecemos a torneira deagua aberta; esquecemos tambem de regar as plantas e tambem, o que e pior...afinal, o que importa?Por mais que seja lugar-comum, perco-me facilmente ao falar destamancha tingida em minha janela; ah! mas agora violado meu santuario, devorefugiar-me a que espaco? procuro pessoas, pego o metro, ando de onibus, saiocaminhar nas ruas, de vez em quando eu pego telefone e ligo para alguem; vejoum homem tocando violao e seus acordes sao tao dissonantes que me enlevo numaaurea atormentada numa onda cambaleante de aflicao; inquieto-me; Ah, mas o quefazer com o outro esse monte de carne esponjosa se arrastando de um lado parao outro o que fazer com essa materia insossa que eles nos entregam? Devofechar os olhos? porem, ainda podemos sentir o cheiro do putrefato, da podridaoque e a incerteza, da vaguidao de estar perdido em corredores escuros; suspeitoque tudo isso seja carne morta esfarelando a vida em poeira infertil sera amancha em sua forma plena? fossilizamos o que ainda nos resta! cavemos nossasepultura! vigiai pois a mancha me devora; parece que aquela manchacinzenta esta ainda borrando a visao de quem
tenta enxergar atraves do vidro,enquanto que o onibus nao interrompe sua viagem; cada letra de meu nome deslizado seu involucro e se desmancha no ar como um arco-iris; pra que precisaria eude um nome?; meu nome e um numero; este numero e um segredo que nem eu mesmodecifrarei; eu so sei cantar essa melodia desafinada que se choca com a paredeembolorada; eu sei o que sou sei bem, alias; no entanto, estou longe dasdefinicoes; no momento em que descobri o que sou me tornei um invalido; como umdaqueles que ficam largados nas avenidas e em frente de bares pedindo umaesmola; esses humilhados mas sou como eles; sento-me na sarjeta e nestemomento rifo-me como recompensa de nao ser nada; aquele cego que sai do trem mecompreende: ele nao me enxerga; quando estou com fome me alimento dos restosdos meus sonhos; esse mundo anda a passos de elefante; nao acompanho seu ritmo;vou escrever uma carta; vou escrever um romance; antes, porem, devo me enforcarnum poste para que entao eu sirva de aviso; que em minha lapide escrevam:Alguem que jamais falou sobre flores.Enquanto que a mancha esta eu deixo para a eternidade...
Talvez fosse mais simples do que apagar a luz. Mas eu percebo que algo palido permanece iinsistente nessa sala, onde as mariposas se juntam num exercito sincronizado e com suas asas enredadas de poeira e sombra, dancam como fantasmas, como uma mentira - como uma quimera... e quando eu abro a janela, suspiro o aroma do jardim ao cair da noite quente - esta noite que de tao quente parece branca - um lencol estendido no varal, ja ressecado de tanto sol. Ponho o lapis de lado e me canso de pensar em poesia e, no final das contas, eu apenas me vejo debater na escuridao; tem algo nisso tudo que parece um tremendo engano - um desvio de percurso - algo que nao fora sinalizado - pois de repente eu me desgarro das paredes que me sustentam e me vejo caido ao chao - quase morto, como que quem olha e se perde - que isto sirva de lembrete a quem me ver: minha consistencia e insipida. Mas tenho amor dentro de mim. Mas meu amor pode ser como dessas mariposas que dancam e dancam e dancam... o Mundo e redondo porque ele ama - uma galinha e uma galinha porque ama - entao nao se esqueca de que tambem posso ter asas como uma galinha (e como ela, nao saber voar) - pois eu que estendo meu braco e imagino o seu se agarrando as minhas maos, vestindo em meus dedos uma luva de seda carmesim, fazendo-me de algo dentro de algo, sorvendo-me enquanto houver toda essa agitacao desencontrada - parece que nossas palavras nao se une - queria que enquanto nos tocassemos, fossemos como essas mariposas de prata que se adensam cada vez mais na solidao da luz que se apaga agora com lentidao - no fundo, fazemos questao de que tudo se va - que o vento carregue nossas poeiras, nossas lagrimas desavidas - acho que na proxima estacao irei deixar minha carteira com tudo dentro - arranjarei uma mala e guardarei para sempre esse monte de lixo que se perdem nas avenidas, e ruas, e pracas, e sei que encontrarei cacos de desesperancas e de amor tambem - e tambem asas dessas mariposas que agora repousam sobre minha cabeca e se parecem com rugas que me enchem de espanto... O vento suspirou. As franjas do alvorecer repousaram sobre o campo... Um homem nao pode deixar de se enganar pela sua visao; um homem, na verdade, nao pode deixar-se trair pelos proprios sentidos estava parecendo um tolo devemos perdoar este lapso de Orlando, que ainda despertava, mas fumava seu cigarro? Um homem, ao despertar, e tao vulneravel como um recem-nascido devemos desculpa-lo porem, a Natureza e implacavel. Orlando lancou seu olhar pelo campo; mal a nevoa se dissipara, as arvores do pomar se mesclavam em borroes sutis ao ceu azulado as folhas farfalhavam como uma pena que esvoaca delicadamente sobre as nuvens esbranquicadas e que abracam as vacas que ruminam na eternidade; o vento se insinua levantando as saias que forca! exclama a velha dona Alice, que estende
a roupa no varal; nossos olhos se abrem e assim a Natureza nos afaga francamente, a vida parece existir somente quando a encaramos e se morrermos, a vida sera uma mentira. Mas agora Orlando se traira demais observava um pe de laranja se esclarecendo cada vez mais que o sol avancava e ele teve a nitida impressao que a arvore murmurava assim ele se permitiu se sentir um pouco idiota ; - falamos de arvores, de sombras e nevoas um cao ladra incansavelmente mas tudo isso e inutil. Tudo existe de si para si nada escapa a solidao; ah! mas e que tudo parecia espuma flutuando... Orlando, que se parecia uma onda; Orlando, que se parecia um caracol se dourando enroladamente nos primeiros raios do alvorecer; um homem nao deve se submeter as suas paixoes assim Orlando se voltou para janela, cada vez mais consciente de si, ficando cada vez mais vigilante, atento aos moveis que estalavam ao seu redor, levando a mao ao peito, sentindo que um vento morno inflava as cortinas da janela; o tempo avancava, as vacas mugiam e a roupa secava no varal; devemos dizer, sem romantismo, que Orlando aos pouco deixava-se abstrair por uma onda que atravessava seu corpo e o arremessava para outro plano sentia-se prestes a se rasgar como um papel assim como devemos ser francos ao assumir que o homem parece um imbecil quando deixa-se escravizar pelo misterio; sim, devemos dizer que e o misterio que nos submete a humilhacao e que nos inquieta diante de uma janela enquanto ficamos apenas observando a vida permanecer extatica diante de nossos olhos; nos nos obrigamos a nos empurrar para darmos pequenos passos, ainda mais quando tudo parece inconquistavel e quando o misterio se desdobra cada vez mais em gestos imprecisos; as vezes, porem, tudo pode ficar mais suportavel quando dona Alice traz um bolo com cha; ou quando se abre um livro e nos deixamos surpreender por algumas palavras bem escritas; Orlando, que se parecia com uma onda e que agora naufragava carregando consigo palavras jamais pronunciadas, mas que ele conhecia de cor... quem diria que um jovem como Orlando poderia fenecer em plena luz do dia? oh!, que Deus o perdoe dos seus enganos, Orlando fumava, mas ainda era um broto! Orlando, com o nome curvo e redondo rolando num papel em branco, meu Deus, Orlando e um esboco, algo inacabado; Orlando se deita como uma sombra porem, suspeita-se que tudo isso seja perda de tempo e nao queremos irritar nosso leitor de impaciencia; mas o que se deve dizer de um homem que cede a primeira tentacao do dia? que nao se deixe enganar, caro leitor, mas a Natureza e um embuste e uma montanha pode ser uma promessa arrojada de um amor infertil; o que parecia necessario, no entanto, era desertar um barco que escorrega ao longe, la no horizonte, pressente-se um ponto final na incansavel busca... no entanto, deve-se perguntar: o que se busca afinal? um marinheiro ja sabe que a terra e redonda... busca-se talvez por novas terras, por civilizacoes selvagens,