O artista foi convidado a fazer uma nova abertura para o seriado Os Simpsons. Fazendo juz a sua arte satirica, Banksy nao perdeu a oportunidade de criar polemica, no fim da abertura criada, surgem imagens animadas de trabalhadores asiaticos que trabalham duro no merchandising da familia Simpson. Uma critica direta ao trabalho desumano para fabricacao de produtos Simpsons.E vejam os resultados, que carregam toda a provocacao politica subversiva tipica em perfeita sintonia com o tom satirico brilhante de um dos melhores cartoons de todos os tempos.Nao deixem de conferir e deixar sua opniao, mostrando que voce tem uma!Beijo da Lua' Notas de um observador:Existem milhoes de insetos almaticos.Alguns rastejam, outros poucos correm.A maioria prefere nao se mexer.Grandes e pequenos.Redondos e triangulares,de qualquer forma sao todos quadrados.Ovarios, oriundos de variadas raizes radicais.Ramificacoes da celula rainha.Desprovidos de asas,nao voam nem nadam.Possuem vida, mas nao sabem.Duvidam do corpo,queimam seus filmes e suas floras.Para eles, tudo e capaz de ser impossivel.Alimentam-se de nos, nossa paz e ciencia.Regurgitam assuntos e sintomas.Avoam e bebericam sobre as fezes.Descansam sobre a carnica,repousam-se no lodo,lactobacilos vomitados sonhando espermatozoides que nao sao.Assim sao os insetos interiores.A futilidade encarrega-se de maestra-los.Sao inospitos, nocivos, poluentes.Abusam da propria miseria intelectual,das mazelas vizinhas, do cancer e da raiva alheia.O veneno se refugia no espelho do armario.Antes do sono, o beijo de boa noite.Antes da insonia, a bencao.Arriscam a partilha do tecido que nunca se dissipa.A familia.Sao soniferos, chagas sem curas.Nao reproduzem, sao inferteis, infieis, in(f)vertebrados.Arrancam as cabecas de suas femeas,Cortam os troncos,Urinam nos rios e nas somas dos desagravos, greves e desapegos.Esquecem-se de si.Pontuam-seA cria que se crie, a dona que se dane.Os insetos interiores proliferam-se assim:Na morte e na merda.Seus sintomas?Um calor gelido e ansiado na boca do estomago.Uma sensacao de: o que e mesmo que se passa?Um certo estado de humilhacao conformada o que parece bem vindo e quisto.E mais facil aturar a tristeza generalizadaQue romper com as correntes de preguica e mal dizer.Silenciam-se no holocausto da subservienciaO organismo nao se anima mais.E assim, animais ou menos assim,Descompromissados com o proprio rumo.Desprovidos de carater e coragem,Desatentos ao proprio tesouro...caem.Desacordam todos os dias,nao mensuram suas perdas e imposturas.Nao almejam, nao alma, ja nao mais amor.Assim sao os insetos interiores.O Teatro MagicoComposicao: Fernando Anitelli Na superficie da terra exatamente agora ha guerra e violencia e tudo parece horrivel.Mas, simultaneamente, algo silencioso, calmo e oculto esta acontecendo e certas pessoas estao sendo chamadas por uma luz maiselevada. Uma revolucao silenciosa esta se instalando de dentro para fora. De baixo para cima. E uma operacao global. Uma conspiracao espiritual Ha celulas dessa operacao em cada nacao do planeta. Voces nao vao nos assistir na TV. Nem ler sobre nos nos jornais.Nem ouvir nossas palavras nos radios. Nao buscamos a gloria. Nao usamos uniformes. Nos chegamos em diversas formas e tamanhos diferentes. Temos costumes e cores diferentes. A maioria trabalha anonimamente.Silenciosamente trabalhamos fora de cena. Em cada cultura do mundo. Nas grandes e pequenas cidades, em suas montanhas e vales. Nas fazendas, vilas, tribos e ilhas remotas.Voce talvez cruze conosco nas ruas. E nem perceba... Seguimos disfarcados.Ficamos atras da