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da falencia, Platao ja havia categorizado o amor. Ele e a tonica da maioria absoluta das letras de musicas e combustivel para a literatura universal, o teatro e o cinema. Cada um tem a sua propria e muito particular versao do que e o amor e como alcanca-lo, e no momento em que constroi a partir desse conceito um modelo ideal, um paradigma de amor se estabelece. Mas quebrar um paradigma como esse, embora bastante comum e necessario para a realizacao do amor, seja ele como for, e uma tarefa herculea porque envolve mais do que uma mudanca de pensamento; implica adaptar, moldar ou reformular a propria nocao de amor romantico que nutre o inconsciente para incorporar a do ser amado e, por conseguinte, vivenciar com ele a experiencia de amor.Ate pouco tempo eu temia mudancas como o diabo a cruz. A vida adulta, com o seu numero incalculavel delas, foi me tornando mais resistente, ao ponto da insensibilidade. "Adultecer" e, ao fim e ao cabo, aceitar que mudancas acontecerao e que voce devera se adaptar a elas. Nao sou uma milennial, ou seja, "adulteci" antes do inicio do seculo XXI, o que nao me confere o anseio inato pela novidade da galera do Vale do Silicio. Em contrapartida, ja nao digo que odeio mudancas, o que e um avanco consideravel; se vierem agregar valor, ampliar meus horizontes ou para me desatolar do lamacal, serao recebidas de bracos abertos, com leite gelado e cookies de chocolate. Dessa forma, a quebra do meu paradigma de amor foi um susto, mas nao de assombro; mais uma surpresa, a certeza de que uma grande mudanca dobrava a esquina em minha direcao, devagar mas inexoravelmente.Ha quem diga que o "amor verdadeiro" nao demanda mudancas, aceita o objeto de desejo como ele e. Em parte. A maxima "ninguem muda ninguem" ainda procede. Se Maria tiver que se transformar em Ana para ter um relacionamento romantico com Pedro, entao Maria nao pode amar Pedro. Desculpe, Maria, vida que segue. Mas dai a nao mudar conceitos pre-estabelecidos e rigidos para acomodar o amor, a historia muda de tom. Ainda revisito meus antigos conceitos de "amor". Gosto de te-los guardados em naftalina, nos fundos de gavetas da memoria, para comparar com a realidade e sorrir de mim mesma. Seres humanos tendem a atribuir explicacoes extraordinarias ou romanticas ao que lhes faltam respostas logicas, o que nao raro acontece com o amor. Por que ele, por que agora, como assim? Porque era para ser, porque estava na hora, porque parecia amor... e era.
Todos ja se foram. Os adeuses mais incomodos, agulhadas a meia-noite, vem em prestacoes. Primeiro, os colegas de trabalho, com as ferias. Depois, o ultimo servico do ano. No que a mulher se percebe de subito livre no meio da tarde, o ceu rebentando de azul, a praia e as ruas cheias de gente igualmente disponivel e liberta e ela, acorrentada a gana pelo tempo tomado de trabalho que agora ficou para tras, escondido pelos ponteiros do relogio.A noite lhe traz a despedida do amante, esta mais longa, a partida suspensa ate o raiar da manha, por isso um adeus mais aflitivo. Em seguida, vai-se a empregada, que ja e um membro da familia e lhe abraca as confidencias enquanto passa o bife e adoca o suco da crianca. Por fim, parte o proprio filho, levado pela avo, com os ultimos raios de sol, a hora mais temivel do dia, o cair das cortinas do dia, em que mesmo com o ocaso da luz, todo homem e mulher vislumbram melhor a finitude de si mesmos.O sobejo da noite se arrasta feito cobra pegajosa, dilatada num mundo onde a gravidade a esmaga no chao. O calor e a umidade acumulados durante o dia nao ajudam, e cada bafejar mais profundo fazem-na sentir flutuando em visgo numa bolha de plastico espesso que abafa os sons e distorce as linhas e cores. Ha algo errado com o mundo. O seu mundo. Esta vazio. Mas ela esta ali. Entao o seu mundo nao pode estar vazio, por definicao.Ela caca com os olhos ao redor e encontra os do filhote peludo esparramado no chao, focinho repousado sobre as patas da frente, a epitome do companheirismo e da preguica. O cachorro parece lhe sorrir, orelhinhas pontudas feito as de um lobo branco e preto. Ela estala a lingua e o filhote abana o rabo em resposta, pula sobre as patas traseiras e vem lamber-lhe os dedos do pe, mordiscando de leve. Ela reclama em voz alta. O cachorro a encara, late de volta. Um dialogo se estabelece.O seu mundo nao esta vazio. Ha presentes sobre a mesa da sala. Quando pessoas se vao, as festas se duplicam, sao comemoradas antes da hora com quem fica, as vezes depois com quem retorna. A caixa vermelha da mae a encontrara no dia certo. As duas pequenas e coloridas, muito depois que as festas tiverem cessado e o menino tiver retornado a casa. A mulher suspira e repensa o valor real dos presentes se os seus donos estao de fato ausentes. Entao ela ve o casal de presentes desencontrados: o dela, os dele.Uma caixa preta desembrulhada; uma bolsa de papel fechada por uma fita de cetim verde e um cartao vermelho, ainda nao preenchido. Um casal de presentes separados por dias, distancia, historias, circunstancias, tempo. O dela havia chegado antes, de surpresa, como ele mesmo chegara, ocupando presenca indelevel, no assombro, como deve ser o espavento da certeza. O dele, como tudo em sua vida, seria em seu tempo, a sua maneira, nunca a revelia. Se um presente deve seguir designios
tao justos, ela se pergunta o que sera necessario, que provas devera vencer para entrar de fato em seus dominios e vencer sua resistencia.A mulher se levanta e caminha em direcao a mesa. O filhote a segue, se enrosca na barra de seu vestido e o puxa com os dentinhos afiados; quer brincar. Ela afaga a cabeca do animal e sorri, distraida. Toca a caixa do presente que ganhou ainda essa manha; fecha os olhos e percorre as linhas do conteudo com as pontas dos dedos. Cada traco do rosto do amante aflora em sua memoria; o calor dos olhos, a seriedade, os meios-sorrisos; as maos expressivas. Se ela se concentrar um pouco mais, pode ouvir-lhe a voz, sua risada cristalina. E pelo querer, ela faz da ausencia um presente instantaneo.Ela se lembra que ainda nao escrevera o cartao. "E entao, cachorrinho? Quem ainda escreve cartoes de Natal?", pergunta em voz alta, vendo o filhote brincar com um pequeno besouro que veio se fazer prisioneiro pela janela da sala. "Eu" ainda escrevo cartoes de Natal. E contos de Natal. O cartao e diminuto para tanta prosa, como o sao todos os cartoes ou moldes, e sao necessarias letras minusculas para conter tanto sentimento, que vaza pelas bordas feito o bolo que cresce mais do que a forma.Ela escreve demais para ele e tao pouco por si mesma. Rele sua caligrafia miuda e acha graca de si mesma, de como aquelas palavras, um presente para ela, talvez nao o serao para ele. Porque as vezes um presente tambem e ausencia. Ou, talvez, se faca presente quando menos se espera ou mais se carece. Ela suspira; ultimamente, tem sido toda suspiros. A vida e uma espera. Por quem parte e volta, para que haja o retorno, pelo amor que precisa estar presente, por menos partidas.para Raul Neto
para Martha, irma por escolha, e Pietro, nosso pequeno e doce presenteO menino tem pouco mais de um ano e esta aprendendo as palavras. O corpinho fragil parece inflar, estufado com a curiosidade de crianca, os olhos sempre muito atentos, devorando cores, sabores e aromas do mundo; para aqueles olhos de azeitona grauda tudo e novo, nada tedioso e a vida, uma grande brincadeira de desvendar misterios em que ele, o detetive e explorador, fica maior e mais forte a cada descoberta, escapando ao circulo concentrico de sua existencia para abracar o mundo.A mae poe seu filhote cedo a dormir; habitos fazem homens, ela aprendera, e toda mae tende a ensinar ao rebento o que sua propria mae as custas lhe adestrara. Mas e noite de inverno, e toda noite de inverno e sempre mais bonita, o tempo frio e seco levando para longe as nuvens aborrecidas do ceu. Por isso, nessa noite, o menino ganha um mimo: pode ficar de pe ate mais tarde e ir com a mae a varanda. Em noites frias como esta ela teme que o vento inclemente do morro faca o menino adoecer. Porem, a beleza da noite vence o desvelo materno, e o menino poe-se a se divertir, inventando formas para as estrelas no clarao do firmamento e bafejando no ar, pequeno e bravo dragao de mentira sobrevoando o mundo nos bracos de sua mae.Concorre com as estrelas nesta noite a lua, balao de prata intumescido no ceu, cheia em seu esplendor e fascinio. O menino estica o pescoco para tras e encara a imensa bola de gas suspensa na abobada do ceu, decerto por magia. Sua mae sorri de deleite, sabendo-se a unica neste momento capaz de soprar aos ouvidos sedentos do filho um chamego de descoberta:"Viu, filho? Aquela e a Lua"."Lu-a", o pequeno remenda, sem tirar os olhos da sua nova amiga redonda, imperatriz da imensidao finita e abencoada do ceu de crianca, toldo azul cobrindo o gramado da casa: "Lu-a".Nos dias seguintes, a mae lhe ensina tambem muitas outras palavras: nomes de frutas, todas aquelas na mesa da cozinha, "pera", a sua favorita; "Chico", o amigo preto e peludo que insiste em lamber as maos do pequeno; "caminhao-bau", "trator" e outros carros grandes, que o menino apadrinha; "suco de uva"; "arvore"; "girafa", "cavalo", "boi" e "elefante", um vernaculo inteiro de bichos da fazenda e do zoologico; "caneta", lapis", "tinta" e "giz de cor", porque nao tarda o menino cresce e comeca a escrever a propria historia; "desculpa", "por favor" e "obrigado", porque antes de saber ciencias e preciso aprender boas maneiras. E a mae mira a sua cria com orgulho, urgindo as horas a correr e o marido a chegar, para que mais tarde, sob as cobertas os dois, ela possa lhe contar os progressos do pequeno e recolher em seu abraco o cansaco doce e legitimo de mae.Passam-se duas semanas cheias, muitos novos vocabulos, litros de experiencias ineditas que o menino bebe como um beduino no deserto. E faz-se noite novamente, outra noite clara e estrelada a que a mae se
permite fazer uma excecao e levar o pia a varanda. Quem sabe havera vaga-lumes enfeitando a escuridao dessa vez? Que apropriado seria ensinar ao pequeno palavra tao bela e em idade tao tenra... Sorrindo seu riso de sonho, que a mulher pensara ter esquecido ate sentir o ventre inchando, prenhe de vida, ela ja pode antecipar: "Viu, filho? Aquilo e um vaga-lume". A vida e mais gentil e o ceu mais estrelado quando se pensa na poesia que sao os vaga-lumes: milhares e minusculos claroes de luz errantes, vagueando pelo breu e acendendo diminutas fogueiras, lampejos de esperanca, aqui e ali.Envolto no calor dos seios da mae e pela protecao imensuravel dos seus bracos, o menino olha ao redor e reconhece o seu mundo, casando palavras recem aprendidas as imagens que ele ha de acalentar para sempre na memoria, o codigo de sua infancia: grama, portao, flor, Chico, quiosque, fazendinha, brinquedo espalhado, pedra, arvore, carro do papai, mamae. Nao ha vaga-lumes esta noite. Paciencia. Ela tera ainda muito tempo para lhe mostrar as coisas e seres capazes de iluminar a noite e a alma da gente. Nos bracos ela leva o seu rebento, e a existencia mesma do menino a torna mestre por excelencia, um exemplo, alguem que ela tera que aperfeicoar a cada dia, por ele. Afinal, qual a essencia e razao em ser mae senao nascer e crescer de novo, vencendo vicios e cultivando virtudes, tornando-se alguem menos bruto, mais refinado, pelo filho?Entao o pequeno olha para o ceu. Ve pontos luminosos e distantes, alguns cintilando, outros desbotados, quase esmaecidos, e diz confiante, todo senhor de si: "Estrelas". A mae sorri; ele aprendera. O menino inclina o pescoco um pouco mais, avista uma fatia branca e tristonha no ceu e franze o cenho, uma miniatura do pai. Seus olhos refletem aquela porcao ja familiar do firmamento, luzindo com atencao e algo alem de apenas curiosidade. A mae o segura mais perto do peito, toda brio e satisfacao; ele lembrara! O filho estende o braco e aponta o dedinho indicador gorducho e questionador para o satelite solitario e minguante no ceu: "Mamae, a lua quebrou".E derrama-se no abraco dela, fazendo um beicinho de queixume dengoso.Uma coruja pia ao longe. O vento sopra mais forte, fazendo as folhas das arvores sussurrar um farfalho moroso. Chico chega mais perto deles, o focinho gelado e umido rocando as pernas da mulher, pedindo atencao, um ultimo afago do dia. Dentro da casa, o pai apaga a luz da cozinha e olha para a sua familia pela janela. Ele nao diz palavra, mas o riso afetuoso e o meneio leve da cabeca falam alto: ele tambem deseja um ultimo afago.A mae acena ao marido e enterra a cabeca nos cabelos macios do filho, inspirando profundamente o aroma adocicado de menino. Entao ela sente uma saudade dorida desse pequeno que, antes que ela se de conta, vai ficar grande, tao maior do que ela, um gigante a trilhar os proprios caminhos. Ela nao o levara ao colo para sempre; nao fara escolhas por ele; nao estara presente
para protege-lo do frio, do escuro nem da solidao. Ela cerra os olhos contra a pele morna da bochecha do menino, ja vislumbrando o homem que ele sera. Nao havera tempo para que ela o ensine todas as palavras, os versos, as historias e cancoes. A mulher compreende, entao, que nem mesmo todo o ensejo do mundo lhe bastaria e ao filho, porque semear e correr contra o tempo.Mas, nesta noite, ela ainda tem tempo. Sob o manto salpicado de estrelas e mal iluminado pela lua a minguar, abracados os dois, ela e grande e ele, menino. No gramado macio, a espera do ipe que ha de florir em plena exuberancia na proxima primavera, ela ainda pode tomar a vida nas maos e remendar-lhe os buracos, tracar os pontilhados, colorir o que desbotou, resgatar o que se perdeu, refazer, recompor, consertar. E porque em noite de inverno e quando se tem pouco mais de um ano a mae da gente pode tudo, a mulher acende o breu com um sorriso e sussurra ao menino:"Nao tem problema, filho. A mamae cola a lua para voce".
Entao e Natal e o que voce fez? As Lojas Americanas ja estao tocando a mitologica balada da Simone, emprestada da igualmente indefectivel cancao dos Beatles - e nao menos passivel de fazer aos neurotransmissores cerebrais o que a bomba atomica causou em Hiroshima. Portarias de predios residenciais e comerciais, estes em grau mais conservador, para a infelicidade maxima dos zeladores, ja competem entre si no quesito arvore, bolas, guirlanda, papais-noeis cariocas e pisca-piscas. Mais um suspiro e a sua geladeira se enche de passas, nozes, fios-de-ovos e chester, o Natal ja tera passado e o Roberto Carlos vai estar cantando em sua sala de estar com a Ivete Sangalo e o Didi. Ah, verdade. Renato Aragao. E, pensando bem, a Xuxa saiu da Globo ja ha algum tempo. Mas ainda tem o "Crianca Esperanca", cara-palida. Firme e forte. Se correr, o bicho pega, se ficar, so mesmo Sidra Cereser para contar historia. Demarcar o final do ano so nao e mais prescindivel do que comemorar o principio de um novo ano. No entanto, nada poderia ser mais poetico e humano. Muito embora cada um de nos compreenda intelectualmente que adormece na noite de 31 de dezembro e acorda na manha do dia primeiro sem que isso faca qualquer diferenca no universo ou para si mesmo, independentemente de ter se avancado um digito ou dois no calendario, ha um alivio imenso e uma satisfacao incomensuravel na ideia ritualistica de final e reinicio.Seres humanos nao sao lineares, planos ou continuos. Nascemos e morremos - e ainda flertamos com teorias sobre vida apos a morte; casamos, descasamos e casamos novamente, quantas vezes forem necessarias; encontramos emprego e nos aposentamos; temos filhos que, por sua vez, tem seus proprios filhos. Se qualquer coisa, somos seres ciclicos, marcados por altos e baixos, terminos e recomecos. Nao e para menos que essa epoca do ano gere tanta ansiedade e desalento. Inusitado seria se os convivas apenas pulassem ondas e estourassem champanhe sem um pingo de banzo sequer; pouco mais de uma semana e o tempo necessario para se recuperar do crepusculo de um ano, melancolia por essencia, e receber o ano que nasce de peito aberto, com todo o vigor e a vivacidade que um trio-eletrico exigiria. Haja serotonina. Certas coisas nao mudam nunca. Feito os especiais de Natal e Reveillon e as retrospectivas de televisao e revista. Ou os balancos de final de ano, as listas de resolucoes para o proximo ano e, como nao, os exames de consciencia. Porque ja que e para encerrar um ciclo e faze-lo em nivel mundial, com direito a contagem regressiva direto da Times Square, entao vamos fechar com chave de ouro, vamos lacrar geral. "Simbora" passar a consciencia a limpo, cambada. Auto-avaliacao e a palavra da hora. Entao e Natal e o que voce fez? Ou, melhor, o que nao fez?O que bagunca mais a cachola e comprime o peito mais apertado, feito engolir um sonrisal a seco? O arrependimento pelo que aconteceu de fato, fantasma escandaloso que chega na calada da noite, acende todas as luzes da casa,
se joga a seu lado na cama, rouba as cobertas, baba em seu travesseiro e reconta os seus feitos hediondos e odiosos a plenos pulmoes e as gargalhadas? Ou o remorso pelo que jamais chegou a ser realizado, assombracao sorrateira que visita ao meio-dia, quando o mundo e pura atividade e efervescencia, e cobre a vida com um veu de chumbo pastoso, enevoando conceitos, engessando a coragem e sussurrando em gelo que mais uma perola de frustracao e fracasso foi moldada em seu ostracismo?Entao e Natal e nao fiz planos, pelo que o fantasminha nada camarada do arrependimento ja nem acha graca em vir me atordoar a consciencia. Agora, ele so me encara com abjeto e risivel desdem; certas coisas nao mudam, mas deveriam. Porque nao se planejar para o duo Natal-Reveillon ultrapassa as fronteiras da desorganizacao para abracar de corpo, alma e neurose o territorio da auto-sabotagem. Nao tenho o menor pudor em fazer um mea culpa nesse sentido, mea uber maxima culpa; sempre fui a raposa da fabula nesses tempos de festas. Porque nao tinha o que desejava, eu o desdenhava, e repetia em falso bravado que odiava o Natal e desprezava o Reveillon. E patetico, infantil e nada justificavel, mas o Esopo dizia que e facil menosprezar aquilo que nao se pode alcancar, e quem sou eu para discordar do sujeito.Dia desses um novo amigo me perguntou a queima roupa, assim que comecei a repetir minha litania de odio as celebracoes natalinas: mas por que? Nao soube responder. A verdade e muito simples: quero demais esse pacote para odia-lo ou despreza-lo. Desconheco provaveis motivos racionais pre-existentes para essa falta de programacao, ate porque embora nao planeje, sempre idealizei essa epoca do ano. Jogue a primeira pinha seca com laco de fita vermelha quem nunca sonhou com o Natal e o Ano Novo perfeitos. Os meus sofreram tantas variacoes sobre o mesmo tema que perderam a propria nocao de "perfeicao"; hoje, me contento com "boas festas", sem o estigma da melancolia, solidao e desperdicio de tempo.Entao e Natal e meus arrependimentos pelo que fiz continuam sendo os mesmos. Esta deveria ser, portanto, minha primeira resolucao para 2017: cometer novos erros. Com efeito, errar nao e necessariamente um problema, mas incorrer no mesmo equivoco e de uma imbecilidade grosseira e, apos os cinco anos de idade, inaceitavel. Ouse; mire em outros alvos. Permita-se. Livre-se dos antolhos, da ancora, dos grilhoes. Voce vai errar de qualquer maneira, em 50% dos casos, uma probabilidade matematica, entao que esta metade funesta seja ao menos fresca, original. Erre diferente, ate acertar. Ate porque nao e preciso um Alan Turing para se chegar a conclusao de que se cometermos o mesmo descuido ad nauseam, os abencoados 50% restantes jamais estarao ao nosso alcance e serao como as uvas que nos, raposas desdenhosas, iremos vilipendiar com olhos famintos e invejosos.Cada um conhece seu tipo de arrependimento mais amargo, o que tem cheiro de naftalina, cor de solo infertil, corta feito cerol novo e anuncia a propria chegada com um riscar agudo de giz em quadro-negro. Para alguns,
e o remorso de algo ja feito; para outros, o pesar por alguma coisa que sequer ensaiaram fazer. Antes que o Reveillon bata a porta, me antecipo e chamo ao palco o "Rei" Roberto Carlos: "se chorei ou se sorri, o importante e que emocoes eu vivi". Tenho duvidas; ainda acho mais facil fazer qualquer coisa, mesmo que de ultima hora, do que chorar uma Dairy Queen inteira derramada. Enquanto nao tivermos uma maquina do tempo, nem pudermos voltar o relogio factualmente, prefiro carregar o onus do arrependimento pelas emocoes nao vividas do que correr o risco de chorar para (talvez) sorrir. Mas ha um truque nesse meu livre-arbitrio chinfrim: o "mesmo que de ultima hora". E o meu "abre-te, Sesamo", meu "abracadabra" para acabar me rendendo as emocoes, estas que sempre foram senhora de mim. Entao e Natal e confesso: chorei, sorri. E se me arrependo de qualquer acao ou emocao, foi por te-las vivido intensamente.
FilofobiaPsiq.Substantivo.1. Aversao e medo morbido, irracional, desproporcional, persistente e repugnante de se apaixonar ou de fazer amigos;2. Medo do amor. A palavra se origina do grego "filos", que significa "amar ou amado". Os individuos que sofrem desta fobia tem medo do amor romantico ou de formar lacos emocionais, de qualquer tipo.Envolver-se emocionalmente com alguem no seculo XXI e o equivalente simbolico a brincar de roleta russa no escuro com um bando de desafetos dos tempos de colegio. E perigoso, irracional, inaceitavel. Ninguem mais faz isso; e demode, quixotesco, prova cabal de que o praticante esta nadando a bracadas sofregas contra a mare e vai aguar na praia. Um passo em falso desnecessario, uma estrada de terra esburacada sem a bencao da tracao quatro-por-quatro, a aposta mais alta no cavalo desconhecido, acoes de risco maximo no auge da recessao economica, o sobrenome do conjuge, as chaves de casa, do carro, da alma.Em algum momento entre o escopo gigantesco do universo, durante o milionesimo de segundo em que o ancestral mutuo do homo sapiens e do chimpanze passou a desenvolver consciencia de si proprio, e o minusculo e confortavel umbigo do mundo de nossos dias, em que mulheres passaram a usar calcas-compridas e a votar e a pos-modernidade tornou-se um conceito por demais volatil para fazer qualquer sentido pratico, a ideia de "relacionamento" e "envolvimento emocional" foi eclipsada por fatores sociais e culturais que a modificaram definitiva e irrevogavelmente. No apice do individualismo, consolidado pela independencia socio-economica feminina e pela igualdade entre generos, o desprendimento emocional nunca foi tao liberador, conveniente e simples.Um exemplo contundente desta liberdade para ambos os sexos e a metafora maxima e metonimia do desapego relacional: o fim do matrimonio. Com o tempo, separacoes judiciais cuja burocracia levava anos para se concluir e cujo estigma social cinzelava chagas na reputacao e auto-estima dos ex-conjuges, passaram a ser resolvidas cada vez mais frugalmente e, um sopro de alivio para quem esta pronto para colecionar mais um soneto, outro retrato em branco e preto, sem o drama e as fofocas do passado. Casar nunca foi tao facil; e descasar, mais facil ainda.E dai me pergunto porque esse ensaio, que era para ser uma reflexao sobre a tal filofobia, esse medo louco de amar, de se apaixonar, de se envolver emocionalmente e se entregar ao abandono proprio das emocoes, acabou resvalando para algo totalmente academico, cheio de palavras compostas, com hifen e o escambau. Talvez uma introducao fosse necessaria; e realmente fascinante e monstruoso perceber como vamos nos tornando cada vez mais dispostos a nao ceder, a nao nos comunicar, a nao ouvir, a nao doar, a nao abrir os bracos em abracos, a nao sorrir, a sempre nao, nao, nao. Talvez filofobia seja apenas uma de muitas molestias lazarentas a tolher os sentidos e acovardar; ou quem sabe cinco paragrafos sejam como um jogo de espelhos, fumaca, uma bela, porem ineficaz mascara que o autor use enquanto ganha tempo para amaciar a propria carne e preparar o leitor para a verdade inevitavel.Afirmar ou mesmo crer que a grande pedra no sapato dos