os pensamentos,ate que, como sempre acontece comigo, que escrevo muito devagar, gestandofrases no silencio, este texto comecou a me incomodar. E, quando incomoda,quando assombra e retorna, entao esta na hora de escrever, nao tem mais jeito.Nunca li Miller por inteiro. LiAnais Nin, ha muito, muito tempo, pos-adolescente ainda. E fui ler meu primeiroMiller, O mundo do sexo, no meuperiodo gestacional-pensamental pos-post do Karl, que diz, entre outras coisas:So ha um meio de sermos verdadeiramente livres: a literatura.Quando (e se) transformamos nossa vidaem literatura entao, a coisa fica bem mais interessante.Distorcao e deformacao sao inevitaveis no processo de re-viver a nossavida. O proposito intimo de tal desfiguracao, obviamente, e captar a verdadeirarealidade das coisas e dos acontecimentos. (Miller, de OMundo do Sexo, citado no post)O paradoxo e que, se por um lado,somos verdade-aditos, sempre em busca do que acreditamos ser a verdade, poroutro, criamos mundos fantasiosos para fugirmos dela.E,por fim, mas nao na ordem do post,O mundo de Miller e um mundo onde osexo tem uma dimensao sacra. Liberdade e criacao. A redencao do humano em seucomportamento sexual.Literatura. Verdade. Liberdade.Criacao.Eu tinha uns 16 anos (quase no tempoem que os bichos falavam, nossa, to saudosista ultimamente...) quando comecei, nocorredor da minha escola, paulista e tradicional, uma conversa com meuprofessor de literatura. Adorava falar com ele. Eu lia doidamente,apaixonadamente, desde que o mundo era mundo pra mim - influencia da minha mae.Aos 16, conhecia Drummond, todos os Hermann Hesse traduzidos para o portugues,varios Richard Bach, as Pollyannas, todo o Monteiro Lobato infantil, amitologia grega, os contos de fadas do Ocidente e do Oriente, Machado de Assis,Alencar, grandes classicos da literatura mundial (Os tres mosqueteiros, RobinsonCrusoe, a Iliada e a Odisseia,O homem da mascara de ferro, A volta ao mundo em oitenta dias, umacolecao imensa de 50 volumes que ganhei da madrinha), os poetas romanticosbrasileiros. Tinhamos em casa um livrao de antologia dos romanticos (tinhamos,nao: ele ainda esta la...). Uma das minhas primeiras lembrancas literarias e daminha mae lendo para mim (teria o que, 7 anos?), nao uma historia infantilantes de dormir, que nada! O que ela me lia era assim:Sou bravo, sou forteSou filho do NorteMeu canto de morteGuerreiros, ouvi!E, gente, o I-Juca-Pirama doGoncalves Dias mesmo. Com direito a explicacoes: o indio foi preso por indiosde uma outra tribo, sabe, e tem de fazer como o pai, ser corajoso... Sera que e por isso, Karl, que eu naochoro nos hospitais (sou bravo, sou forte, etc....)?Bom: conversava com meu professor deliteratura, eu dizia, uma das pessoas mais importantes e influentes da minhavida. Tinha me caido uma ficha assim (e era o que eu perguntava a ele, naqueledia, com a empafia meio timida dos meus 16 anos): Voce nao acha que aliteratura e a historia do interior do homem? Daquilo que ele sente e pensa,daquilo que a Historia nao fala? (talk about menino(a?) nerd...)Literatura e verdade. Nao sei, Karl.Mas acho que ja naquela epoca, tao crianca que eu era, ja intuia na literatura,nesses mundos fantasiosos que criamos para fugir da verdade, algo muito proximoda verdadeira realidade das coisas e dos acontecimentos. E ate hoje acreditoque muitas vezes