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amarelas naquele pintinho que, de algum modo, desenharia coisas pelo resto da vida). Tomado de paixao pela caixa de lapis de cor, levei para a sala de aula, no dia seguinte, um postal que meu pai trouxera da Italia e copiei, pela primeira vez, algo que saindo dos meus olhos, fixava-se no papel, como magica. Incrivel descoberta: Aprendi ali que a rabiscada proa, linda e imponente, de uma gondola veneziana, poderia me dar o poder de contar para os outros, algo sobre a vida do principal heroi da minha guerra mundial pessoal. Pena ter sido tao breve a minha estada naquele jardim de prematuras e indeleveis felicidades, minha derradeira escola convencional.Logo, tudo escureceu quando em 1951, sequelas do alcoolismo, proveniente talvez do que se chamava na epoca neurose de guerra, me levaram o pai e, de roldao, o meu mundinho de crianca feliz..Crianca feliz, feliz a cantarAlegre a embalar, seu sonho infantilO meu bom Jesus, que a todos conduzOlhai as criancas do nosso Brasil...Nao sei porque, nunca mais soube se foi um sonho ou uma miragem a lembranca que marca o comeco de tudo na historia da primeira escola, depois do Jardim de Infancia. Datada, a lembranca que marca o momento preciso de minha ida para o colegio interno, a Escola-Prisao, ali por volta dos meus cinco anos de idade, e uma cancao insistentemente repetida no radio.Desta imagem, fantastica, eu me lembro, como se fosse hoje: Estava gravada no ceu azul que encobria o patio do colegio e foi, certamente, criada em minha cabeca pela visao fortuita da pagina de jornal de algum inspetor e pelo radio, que tocava aquela musica que para mim ficou, para sempre, associada a uma ideia de tristeza e melancolia. .Criancas com alegriaQual um bando de andorinhasViram Jesus que dizia: Vinde a mim as criancinhas...Entre um flash e outro da tragica noticia, entremeada com a majestosa voz do falecido cantando, eu ia compreendendo que um tal de Francisco Alves, uma celebridade da epoca, autor e interprete daquela cancao, havia morrido num acidente automobilistico. O ano marca por isto, certamente, o inicio da minha jornada de habitante daquele estranho mundo, engolfado que fui, pelo que soube ser bem mais tarde, uma unidade conveniada do sistema do SAM, Servico de Assistencia ao Menor, famigerada instituicao criada no segundo governo de Getulio Vargas para abrigar meninos pobres e orfaos, entre os quais os considerados infratores ou delinquentes, eram encaminhados para a principal unidade do sistema: A Escola XV (cujo imponente predio reformado, abriga hoje uma razoavel escola publica, no bairro de Quintino, no Rio de Janeiro).O fato e que, ingenuamente solidario, diante das dificuldades de minha mae viuva, alem de influenciado pela foto de uma freira cuidando de um feliz menino - vestindo um paletozinho tweed - no Anuario as Senhoras de 1951, ingressei, pois, em 1952 no Colegio que, logo pude perceber, era uma reles Escola-Prisao, sempre temeroso de, caso cometesse alguma falta como vi alguns cometerem - ser transferido, para Escola XV, o Presidio-Escola de todos os meus pesadelos. Esta era como ainda hoje e, ou muito pior
- a logica crua do sistema de assistencia as criancas pobres do Brasil. Fosse a minha infancia um tenro sapoti, o SAM seria, com certeza, o mais infame dos morcegos.O traco do GibiNao sei o que deu nela, na minha mae, naquela ocasiao. O que de bom teria ocorrido naquela epoca? Sera que ganhou a milhar no jogo do bicho? O que mais poderia ocorrer na vida de uma modesta costureira suburbana? Talvez ela tivesse conseguido aquele seu primeiro emprego de costureira profissional, num atelier de uma daquelas mademoiselles com falso sobrenome frances que, motivadas pela abertura na cidade de elegantes magazines de roupas prontas, encheram de fabriquetas (confeccoes) o centro da cidade, criando uma enorme demanda por costureiras, bordadeiras, chuleadeiras, overloquistas, etc.O que sei e que, na visita daquele dia ela nao me levara apenas o modesto farnelzinho, com tres ou quatro peras embrulhadas, delicadamente, num papel roxo e o saco da adoravel rosquinha de coco marca Seara. Ela me apareceu desta vez, com uma enorme mala de papelao novinha em folha, forrada internamente, guarnecida com belas cantoneiras pintadas de marrom brilhante, cheia de tudo que ela imaginou que me extasiaria de felicidade.E quem nao se extasiaria com duas latas de elite condensado, muitos sacos de biscoitos sortidos, entre os quais os saborosos Seara, peras - e tambem macas embrulhadas no papel roxinho de sempre, e muitas outras iguarias mais? E as muitas revistas de historia em quadrinhos? E os livros que, apesar de amarelados de tanto terem sido usados, eu - ja a esta altura, razoavelmente, alfabetizado - muito apreciava (principalmente, quando eram novelas policiais do Arsene Lupin ou romances condensados, como o inesquecivel Robinson Crusoe do Daniel Defoe, livros que eu acho, ela garimpava em sebos do centro da cidade).Caixa de Pandora que era, aquela mala, quando aberta, revelou-se um portal de mil e um encantamentos, gloria absoluta para um menino que necessitava, ardentemente, de uma saida qualquer para um mundo fantastico, um portal atraves do qual ele pudesse escapar daquela vidinha sordida e humilhante de orfao na Escola-Prisao.Foi como se um mundo inteiro de cores e delicias, encaixotadas naquela mala, explodisse, igualzinho como explode um feliz boneco-palhaco de mola, nos levando do susto a gargalhada, pulando da caixa presenteada, exatamente, para nos fazer sorrir alguma felicidade fortuita.Finda a visita, levei correndo a mala para o patio. Onde a guardaria? Nao tinhamos ali armarios ou qualquer coisa parecida com privacidade, alem do colchao imundo e da colcha encardida de nosso beliche. Andei com aquela mala para baixo e para cima, pelo patio durante todo o dia, sentando nela entre uma e outra brincadeira. Dormi com ela, transformando-a num duro travesseiro que nao atrapalhou, nem um pouco, os meus irrefreaveis bons sonhos de menino rico por um dia.Foi logo que acordei que decidi guardar a mala naquele vao meio escondido de um corredor do patio. Naquela minha estupida inocencia de guri, aquele me pareceu um covil bastante seguro. Gelei quando ouvi a gritaria vindo exatamente do vao do corredor. Corri para a turba que, ao me ver debandou completamente. No
chao, a mala saqueada, em frangalhos. Nao chorei. Num colegio interno, mesmo tendo apenas oito anos de idade, um homem nao chora.Minha mae, a partir dali me trouxe muitas e muitas outras revistas e livros. O Trauma da mala no entanto, ainda hoje me acompanha, tremo e tenho sensacoes de perda irreparavel, so de lembrar daquela algazarra ensandecida dos saqueadores.Os meus sonhos de voar devem ter comecado tambem ali, naquela epoca da mala. Eram sonhos muito reais. Dificil aceitar que nao eram a mais pura realidade. Dava um pulo para o alto e levitava um pouco, ainda de pe. Dava outro salto e conseguia me manter flutuando no ar. Subia, alcancava as nuvens e ficava por la, passeando pelo ceu, sentindo o frio gostoso da brisa umida que transpassava as nuvens. Como continuei a te-los, por muito tempo, sei que eram claros sonhos-desejo de fuga, sonhos de liberdade. Assisti a varias fugas reais, mas, nunca tive coragem para fugir. Quando olhava o muro alto tremia de medo e me contentava em ficar imaginando o fugitivo feliz, com a adrenalina a mil, olhando para tras, ate o bonde sumir numa esquina. O barulho das rodas do bonde martelando os trilhos ficou sendo para mim, para sempre, o som exato, trilha sonora perfeita daqueles sonhos...quase filmes, sobre Liberdade.(Memorias e sonhos sao mesmo como cinema, alguem ja disse)Assim, como uma lembranca puxa uma outra e, a proposito, me lembrei tambem do cineminha do colegio, que acontecia, de vez em quando. Os sinais de que haveria filme naqueles dias eram claros: Freiras, pecas raras por ali, atravessavam o patio de tardezinha, rumo ao galpao onde um inspetor montaria mais tarde um velho projetor Hewlet Packard 16mm. E nos ali, com os olhos brilhando como estrelas ou pupilas de gatos na noite. A roupa do GuriEra uma roda com todos os meninos nela, eletrizados com algo que olhavam no chao do patio. Me enfiando entre os mais pequenininhos que eu, fui vislumbrando a imagem impressionante de um cawboy rabiscado no chao, com dois enormes revolveres apontados para a assistencia muda. O rabisco, vestido com botas de cano longo, lenco no pescoco, cinturao de fivela, fumava, displicentemente um cigarro, do qual esvaia uma fumaca magica, porque nada mais era que um risco na terra seca. Nao so a fumaca, tudo havia sido riscado com um imundo e reles palitinho de fosforo, que o orgulhoso e emocionado artista achara por ali mesmo, no chao.Talvez, nao me lembro, tenha me vindo a cabeca nesta hora, a imagem do pintinho do jardim de Infancia. O certo e que senti, ali, de novo, o inexplicavel prazer, inoculado que fui pelo vicio da descoberta, de que se pode sim, contar coisas para os outros, conversar com as pessoas por meio de simples imagens, signos, rabiscos, estas coisas. Se podia escrever tudo que quisessemos, sobre o mundo, sobre a vida, apenas com rabiscos, foi o que aprendi naquele patio feito escola. Grande milagre da vida. Nao sei por quanto tempo o tal menino artista ficou no colegio. Me lembro, contudo, de ter visto muitos
outros desenhos dele expostos no chao do patio. Me lembro, ai sim, bem mais claramente que, pouco tempo depois, chegou a hora de desenhar, eu mesmo, a minha propria obra prima admiravel: Um galeao, copiado de uma imagem do gibi do Fantasma-que-anda, foi o que fiz. Exatamente o galeao da primeira historia da serie, na qual o primeiro Fantasma, chegava na praia proxima a selva de Bengala, quase morto, depois de ter escapado de um navio de sordidos piratas, que era visto na gravura, ainda ancorado ao largo.E la estava eu, me sentindo o rei de todos os mares da imaginacao, olhando nao menos emocionado que o meu inspirador, o meu proprio rabisco sendo admirado pela intrigada garotada. O mais belo e incrivel de tudo e que, os desenhos que faziamos, eu e meu inspirado antecessor (como numa disputa sadia de artistas plasticos emergentes), ficavam intactos no patio por dias e dias, sem um pisadinha sequer. O turbilhao e correrias e brincadeiras que faziamos (entre as quais o violento jogo da Carnica predominava) ocorriam ao largo dos desenhos que iam se apagando e esmaecendo apenas com o tempo, lentamente, soprados por alguma leve brisa de fim de tarde ou alguma garoa. Era como se o patio fosse o sagrado museu a ceu aberto da nossa emocionada - e quase inacreditavel - iconografia infantil.O ansiado dia de visitar a familia em casa (sempre num sabado do mes), era um tormento sem tamanho porque, nunca sabiamos que hora a inspetora gritaria o nosso nome, com um embrulho de papel com a nossa roupa civil na mao, Ficavamos amontoados em frente ao portao entreaberto, tentando ver se alguem da familia aparecia na fresta. E que tinhamos medo, panico mesmo de, num dia destes acontecer de ninguem da familia aparecer. A roupa de sair, quando voltavamos no fim do Domingo, era deixada na portaria e levada com a nossa mae para casa. O pacote de roupa da rua era muito ansiado tambem porque nao tinhamos nenhuma roupa sobressalente para usar no colegio. O macacao de brim azul, ficava imundo em poucos dias de uso. Nao teriamos outro por meses a fio. O melhor era cuidar para que ele nao ficasse muito puido e rasgasse no joelho (coisa quase impossivel de nao acontecer). Dormiamos e acordavamos com aquele macacao surrado, nojento, que so tiravamos para tomar banho.Eramos organizados em bandos de quatro a cinco meninos. Tinhamos, como os presidiarios adultos, numeros por meio dos quais eramos identificados no colegio, ate que um apelido mais especifico nos fosse aplicado. A eleicao de um lider se dava por meio de disputas fisicas ou mesmo por intermedio de acoes aceitas como demonstracao de heroismo explicito.O lider de meu grupo era o Leiteiro (por ser cor de leite, um dos raros brancos da Escola-Prisao) que foi alcado a funcao depois de ter prometido (e cumprido) engulir mais de dez botoes de roupa no espaco de um mes. Assumiu a chefia de nosso bando assim que retornou da enfermaria depois de comer 32 botoes.Tinhamos, cada um, a nossa escova de dentes que
os bracos direitos estendidos, com as maos espalmadas, pousadas no ombro do colega da frente. Aqueles que, nao resistindo a dor, deixavam o braco pender para baixo, recebiam golpes da vara que os inspetores ainda neste tempo, portavam como instrumento de poder e coacao.A intencao deles com a tortura coletiva era clara: Alguem teria que denunciar quem entre nos, havia feito uma das denuncias que haviam vazado para fora do colegio, engrossando o que hoje imagino ter sido uma grave crise no sistema SAM (ou no orgao que o sucedera) que, ali por volta de 1959/60, parecia prestes a ruir com novas denuncias sobre barbaras torturas na Escola XV e numa unidade de Sao Paulo. Dos motivos sabiamos alguns poucos detalhes. Haviamos sido, rapidamente, transferidos da Tijuca para um bairro distante do centro (se nao me engano, Jacarepagua). A comida, de resto sempre ruim, estava agora intragavel. Dias antes, alguns meninos haviam baixado enfermaria, depois de ingerirem carne estragada. As maes, alarmadas pelas noticias que, ao que parece, ja haviam saido na imprensa, passaram a deixar algumas moedas conosco, com as quais compravamos algo para enganar a fome, bolos, balas, laranjas, atraves do portao principal, ao qual, tinhamos algum acesso.Na visita seguinte, faminto como todos os outros, decidi confessar a minha mae que nao dava mais para ficar ali. E esta decisao que deflagra entao a nossa ultima memoria que, como se fosse uma volta simbolica ao Jardim de Infancia, e a minha lembranca mais querida: O bonde, a cortininha de lona levantada, o trajeto arborizado por entre as ruas da Tijuca. A musica bem ritmada dos trechos de trilhos percorridos, exatamente, a mesma musica da fuga dos outros. Musica dura e com faiscas eletrizantes. O ferro da roda do bonde atritando o ferro de memorias que, agora que foram contadas, explodidas para fora da mala, caixa de Pandora aberta que era, nao podem mais ser apagadas por ninguem.Minha honra e meu merito escolares foram, portanto, muito mais do que ter permanecido la, ter ali compreendido que a rota de fuga para a liberdade, era a unica materia que realmente merecia ser aprendida.Escapar integro da Escola-Prisao e ter espantado os morcegos da minha vida, entre todos, e o meu unico diploma valido, exposto com orgulho na lousa destas minhas remotas memorias, para sempre felizes por serem, eternamente, infantis.O manha de sol! Anhanga fugiu!Anhanga! He!He ! Ah! Ah! Foi vocequem me fez sonhar...
Joana EleuterioRecontando a historia...Meus pais eram primos de primeiro grau ou primos-irmaos, melhor dizendo. Isto, no entanto, e so para explicar a origem da loucura...Dezesseis irmaos onze mulheres e cinco homens. Muito dinamica, minha mae cuidava da casa, costurava e, as vezes, ainda dava aulas para as criancas da regiao. Era tambem uma especie de medica de toda vizinhanca. Tinha uma caixinha de madeira com medicamentos homeopaticos, que vinham do Rio de Janeiro e um grosso livro da Almeida Prado para se orientar. Multiplicadora do tempo, ainda nos ensinava a moldar, com argila, diversos objetos para brincar e, quase todas as noites, nos contava historias e estorias ao pe do fogao de lenha. Eventualmente pelas manhas, ela ainda nos levava para nadar no acude e tomar o sol das manhas. Tivemos, portanto, uma infancia bonita, com brincadeiras de roda, passeios a cavalo nos fins de semana para visitar os tios e primos que moravam nas redondezas.O meu Curso Primario foi iniciado em uma escola rural. Aos seis anos, aluna da D. Lourdes Eleuterio Azevedo, tambem minha tia, fui com meus irmaos, para uma escola que funcionava em uma sala cedida por um tio (meu querido tio Joaozinho). Usavamos enormes carteiras, em que cabiam cinco, seis criancas. Em uma so classe, se colocava aproximadamente vinte alunos de diferentes idades (as famosas turmas agrupadas, que existem ainda hoje na zona rural). Faziamos muitos exercicios para treino motor, mas nem comecei a ser alfabetizada. A prefeitura da cidade de Araujos, em Minas Gerais, pagava a professora, fornecia giz e um quadro negro, que nao era verde.Aos sete anos meus pais alugaram uma casinha em Bom Despacho, a 160 km de Belo Horizonte, para que eu e meus irmaos pudessemos estudar na cidade. Tiza, uma das irmas, tinha apenas 16 anos e cuidava da turma toda. Os mais novos ficaram na roca com meus pais, e os mais velhos espalhados por colegios de freiras, onde tinham bolsa de estudos, ou em casas de tios, meio como domesticas e babas dos priminhos pequenos.Meu primeiro dia na Escola Estadual Coronel Praxedes, apenas alguns dias antes do inicio das aulas, foi para fazer um teste para classificar os alunos conforme a inteligencia. Fiquei totalmente impressionada com o tamanho do predio da escola. Os alunos eram divididos em classe homogeneas, criterio comum na epoca. Binet deve ficar revoltado com o uso completamente desvirtuado de seus testes. Num dos exercicios que eu adorei e nunca me esqueci eu tinha que ajudar o coelhinho a encontrar a horta cheia de alfaces. Com um bom desempenho, pude ficar na chamada primeira classe e a professora, Dona Celia Resende, era a melhor alfabetizadora da cidade. O Livro A Cartilha de Lili era a coisa mais linda que eu ja tinha visto. Foi usado em Minas Gerais desde a decada de trinta ate a decada de sessenta. Recentemente, pude entender o seu papel doutrinador e machista e avaliar os seus efeitos em minha vida.No segundo ano, a Professora era Dona Helena Batista era uma boa professora. Muito seria, faltava-lhe, provavelmente, a amorosidade da antiga professora.
O que me lembro claramente foi de sua estrategia para decorarmos a tabuada. A professora, nos minutos finais da aula, organizava uma competicao em dois grupos. Dois alunos de cada vez iam ao quadro. Tive problemas porque da tabuada de seis acima, nao quis mais decorar tudo (detesto decorar qualquer coisa!), entao eu tentava usar outras estrategias. Por exemplo: eu invertia os numeros. Em 6x5, eu lembrava de 5x6, e depois dava o resultado. Perdi velocidade dai pra frente, quem decorava dava o resultado mais rapidamente. Na terceira serie, uma outra Dona Helena, agora Lopes Cancado. Era muito boa professora, talvez a melhor da cidade para esta serie. Neste ano, nossa escola estava sendo reformada e tivemos aulas em local improvisado, cedido pela prefeitura e que ficava perto da cadeia. Isto nos dava um medo enorme dos bandidos, que muitas vezes, ficavam do lado de fora tomando sol. Nossa turma seguia junto desde a primeira serie, mas nesse ano chegaram alguns alunos novos, acho que repetentes, nao me lembro ao certo. O assunto que estudei e que mais me encantou foi a respeito das regioes do Brasil porque me fazia viajar, sem nunca ter ido mais longe do que Divinopolis, uma cidade vizinha e mais rica do que a nossa.Na quarta serie, como nossa turma era considerada muito brilhante, a escola quis investir mais no grupo, permitindo que a professora, de que tanto gostavamos seguisse conosco. Ficamos na mesma sala e com a mesma professora. Neste ano, minha avo D. Maria Azevedo, como era conhecida - morreu de cancer. Eramos muitos netos dela na escola, fomos avisados e fomos todos para sua casa. Creio que isto aconteceu no mes de maio. No meio do ano, alguem fez um livro da Historia e da Geografia do municipio de Bom Despacho, nossa cidade. Como este era um dos conteudos que deviamos estudar, todos os alunos da 4a serie tiveram de compra-lo. Minha irma, mais velha do que eu dois anos, estudava em outra sala. Minha mae (meu pai nao apitava quase nada) nao tinha dinheiro e nos mudou de escola por causa disto. Fomos para a recem inaugurada e tambem estadual Escola Chiquinha Soares a quarta serie era um grupo diversificado de alunos transferidos das outras escolas. Alunos novatos como eu e alunos repetentes, ja entrando na adolescencia, ou ate mesmo ja adolescentes.Na antiga escola, ainda no Coronel Praxedes, sempre as quartas-feiras, tinhamos um evento importante: as aulas de musica com o Professor Magela, que vinha cantar conosco os hinos patrios e, vez por outra, ensaiar alguma musica sacra para alguma celebracao, como o Dia das Maes. Na nova escola, sequer tinhamos aulas de musica. Sentia-me triste e saudosa, apesar da professora, Margarida Cardoso Eleuterio, ser bem mais jovem e minha prima de 1o grau. Minha irma e eu ficamos na mesma sala pela primeira vez. A sala era muito estreita e apertada, quase um corredor. E eu me lembrando sala do Coronel Praxedes, muito ampla e ventilada e no primeiro andar do predio. Meio caculinha da turma, eu era bastante paparicada, mas minha
tristeza por ter deixado minha professora e meus colegas para tras nunca foi embora. A lembranca que tenho bastante nitida, deste final de curso primario, e que minha professora precisou faltar durante uma semana e foi substituida por Dona Luzia, a professora eventual. Mais velha e muito seria, nunca a vimos sorrir. Um dia, ela deu alguns problemas de matematica para resolvermos individualmente. Nao podiamos conversar com os colegas. Como terminei rapidamente e comecei a fazer o que mais gostava em situacoes como esta uma atividade, que se tornou quase profissional e fonte de renda pra familia em minha adolescencia desenhar. Quando a professora passou por mim, comecou com a maior bronca e foi pra frente falando alto pra todo mundo ouvir. Nao me lembro direito, mas acho que ate mostrou os desenhos para os meus colegas. Ela foi andando la pra frente com o meu caderno na mao. So depois que ela falou bastante descobriu que eu tinha feito tudo e certo. Calou-se e foi olhar outros cadernos e devolveu o meu.Durante todo curso primario eu fui uma aluna bastante timida e nunca ou quase nunca brincava no recreio. Gostava de bater papo com os colegas que tambem nao gostavam de brincar, correr ou jogar. Nao fui uma aluna muito participativa durante as aulas, pelo mesmo motivo. Mesmo quando sabia a resposta para dar a professora, eu nao o fazia, a nao ser que ela perguntasse diretamente a mim.Dos 12 aos 14 anos, estudei em um colegio interno da Congregacao das Filhas de Nossa Senhora do Sagrado Coracao, em Divinopolis, Minas Gerais. Neste periodo, as freiras queriam me levar para o convento e foram muito atenciosas e extremamente carinhosas comigo. Inclusive, foi a Madre Paulina, a superiora da casa, quem me comprou o primeiro soutien. No entanto, eu ja tinha meu namoradinho e elas nem desconfiavam. Foi um periodo curto, mas muito importante para mim. Nesta fase, comecei a superar a timidez, brincava e jogava no time de queimada. No internato, liamos muitos livros sobre a vida de santos. Santa Maria Goretti foi a mais explorada pelas freiras, que queriam dar aulas de Educacao Sexual, mas nao sabiam como abordar o assunto. Partiram desta triste figura para nos alertar a respeito dos perigos e sobre como deviamos nos cuidar, nos vestir para nao provocar os homens, que so querem aproveitar das mulheres. O que mais me encantou, neste periodo eu nao conhecia ainda foram os gibis do Pato Donald, Tio Patinhas, Mickey, Pateta, Metralhas e Ze Carioca e foi o que mais li nesta epoca. A Turma da Monica ainda nao existia. Duas colegas Viviam e Liliam duas irmazinhas que eram de Belo Horizonte e tinham um monte destas revistinhas sempre as emprestavam para mim. Boas coleguinhas, como gostaria de reencontra-las!Um outro fato muito marcante, neste periodo, foi o Golpe Militar de 1964, que eclodiu no final do recesso da Semana Santa, dando inicio a uma fase negra, muito conhecida de nossa historia recente e a uma das ditaduras que caracterizaram esse periodo vergonhoso para toda a America Latina. Meus pais,