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( Clique na imagem para Amplia-la) O jornal alimentAcao ( Um jornal Informativo) que sera lancado no final de julho esta sendo desenvolvido por alunos do 2o Ano do ensino medio com a colaboracao das professoras Nilza e Iracema do Colegio Integrado Manoel Lobo.O lancamento ainda nao foi marcado , mais logo sera estabelecido.Os alunos estao ansiosos e esperam que esse jornal contribua para adicionar mais informacoes a todos da escola , com assuntos como: Como se manter uma boa alimentacao Informacoes sobre alimentacao Noticias Receitas Entrevistas com Profissionais do meio. Chages Quadrinhos, Piadas e etc.O Jornal tambem sera postado no Mlnews , onde todos poderao ter acesso a ele. Hoje vou postar o trechinho do livro que eu falei pra voces que eu ia postar ! Ta aqui : As pessoas so observam as cores do dia no comeco e no fim, mas, para mim, esta muito claro que o dia se funde atravez de uma multidao de matizes e entonacoes, a cada momento que passa. Uma so hora pode consistir em milhares de cores diferentes. Amarelos cereos, azuis borrifados de nuvens. Escuridoes enevoadas. No meu ramo de atividade, faco questao de nota-los. Ultima nota de sua narradora : Os seres humanos me assombram.Ta ai gente! Bom, esse aqui e meu primeiro post, entao se eu nao for muito bem nao se importem! Eu vi no regulamento o caso dos livros , e acho que conheco um monte de livros legais pra voces lerem. Ontem mesmo eu terminei o livro a menina que roubava livros e adorei!! E uma historia um pouco triste, que se passa durante a segunda guerra mundial, e e narrada pela autora que todos um dia vao conhecer, mais nao se assustem, se tem uma coisa que ela nao e, e ser injusta. Bom, deixa eu tirar o misterio e falar logo, o nome dela e a morte ... :D Mais so pra deixar voces curiosos, eu coloco um trecho do livro no proximo post ! Gente Beeeeeeeeeeijooooooos Marcela Muller . Bom , como todo mundo sabe eu AMO moda e sou viciada em sites, blogs e simuladores de roupas! Eu queria mostrar pra voces uns sites legais que eu achei e acho que quem gosta de imaginar looks vai adorar . Tem o www.bymk.com.br e o www.looklet.com , esses precisam de cadastro , e o looklet e em ingles. Outras dicas de blogs de pessoas do mundo inteiro que sao super estilosas sao o www.lookbook.nu e o www.thesartorialist.com ! Bom, entrem e aproveitem :DD Ah, eu tambem conheco um site que simula maquiagem , e que voce precisa se cadastrar, mais depois vc posta uma foto sua e pode simular seu proprio make do jeito que voce quiser! E o www.taaz.com .Se voces criarem algum look ou make envia a foto pra mim ok (?!)Beijo Gravacao da ultima cena do curta 20 por 30 (20 x 30).Qual o limite entre a dor e a felicidade?O que doi mais, se magoar ou magoar uma pessoa amada?Qual o limite entre ser egoista e ser humanitario?Ser feliz ou fazer
o outro feliz?Essa cena final foi inspirada na musica do grupo Legiao Urbana"Vento no Litoral""Agimos certo sem quererFoi so o tempo que errouVai ser dificil sem vocePorque voce esta comigoO tempo todoE quando vejo o marExiste algo que dizQue a vida continuaE se entregar e uma bobagem...Ja que voce nao esta aquiO que posso fazerE cuidar de mimQuero ser feliz ao menosLembra que o planoEra ficarmos bem..."O diretor deve saber o que deseja passar e para quem (publico alvo) assim o ator pode participar.A comunicacao nao verbal, as acoes do ator, tudo e decodificado/ percebido pelo publico. Por isso e importante entender que o corpo so realiza aquilo que a mente criou, assim o ator pode fazer a cena ser melhor entendida e representada. E sempre bom o diretor instigar o ator, mostrar a ele o que deseja passar e qual oenquadramento que vai ser usado. Sera que vao entender? Sera que essacomposicao vai contribuir para o que desejo passar?Um diretor vive de escolhas e deve assumi-las.(o melhor plano, a melhor luz do quadro e o que faz o publico entender a cena.
Cada ator tem a sua maneira de ser dirigido. O diretor tem que ter sensibilidade de entender as necessidades do ator. Uns vao ser mais de entender o texto, outros de entender o psicologico do personagem, outros sensoriais. Conversando com o ator voce vai entendendo essas acoes e entao dirigir. As visoes do diretor e do ator tem que ser a mesma, criar um personagem que ajude a narrar a historia que vai ser contata. No nosso caso Ser Mulher pensamos em uma Rosangela/ personagem triste, mas nos ensaios comecamos a ver que ela te quem ter uma falsa felicidade, suas falas serem sempre animadas e aos poucos perdendo o brilho em funcao de sua rotina e sonhos perdidos. Fizemos isso e estamos vendo nascer uma personagem que tem mais para trocar do que a anterior. Essa mudanca so e possivel quando o diretor e o ator debatem sobre o que querem fazer e a melhor forma de fazer aquilo. Em nosso ensaios sempre deixo aberto para a equipe poder debater e conversar, neste ensaio tivemos a ajuda do Rogerio Peres nosso diretor de fotografia que sempre contribui com a direcao de atores. decifrando o textoconcentracaorogerio ensaiando com a atrizRogerio ensaiando com a atriz 2Rogerio analisando o texto Iniciamos um novo trabalho "20 Por 30" um curta que vai apresentar um personagem chamado Renato, que tem HIV. Ele tenta alertar garotas de programa sobre o assunto, porem a sua maior dor e outra. Para essa empreitada convidamos nosso amigo Vagner Vargas para viver Renato e estamos fechando com alguns atores essa semana.Afinal qual a sua maior dor? qual o seu medo... Quando se trabalha com profissionais a coisa fica muito mais facil, o trabalho do diretor em muitos casos e apenas assistir. Dando uma de maquinista....Analisando com o professor e ator Samir as tecncias certas para o atendimentoSamir explicando a atriz os procedimentos medicos corretos Ajustando o enquadramento para a cena Martha Grill tendo que "alterar" seus batimentos cardiacos Martha Grill na ultima cena gravada do curta 20 por 30 Cena forte, mas feito com respeito. Convidamos o ator Vagner Vargas para ser o preparador de elenco do curta " Ser Mulher" e uma experiencia interessante ter um ator preparando outros atores.Os atores usam tecnicas que o diretor desconhece. A funcao do diretor e conversar com o elenco e apresentar o tipo de emocao que se quer em uma cena. Explicar a base psicologica e social do personagem. Ja o preparador usa tecnicas para que aquela emocao apareca na cena.Abaixo o nossa equipe e o elencoSer Mulher Roteiro / Direcao - Josias PereiraDirecao de fotografia - Rogerio PeresAssitente de Direcao - Maciel FischerDirecao de Arte/ designer som - Tato Ribeiro Finalizacao - Julio Sperling Sinopse - Quando uma mulher descobre que a vida pode ser mais do que apenas ser mae, o que fazer com os desejos escondidos em anos de submissao?Rosangela - SirleiMarido - HelcioEntregador - TeciFilha - Camila BeckerRosangela adolescente - Alice BuchweitzCamila Becker a filha Sirlei - Interpreta Rosangela Helcio - o Marido Teci - EntregadorAlice e a Rosangela
em que momento estas juncoes estao aparecendo. Mostrando a Sirlei os planos narrativos do texto Com Sirlei e Rogerio apresentando o uso dos planos em algumas cenas Maciel analisando a decupagemDefendo o uso do plano narrativo na direcao de atores
Adeus e obrigada. Foi bom girar nos seus bracos nesta valsa inesperada. Obrigada pela Duquesa, pela Gata Borralheira, pelo pai e pelas criancas minhas que voce nem sabe que me deu. Obrigada pelo espelho onde pude pentear a minha vaidade, pelo lugar de destaque na sua corte que pude chamar de pouco. Foi doloroso ver meu tirano no seu, mas foi como um parto. Dor valiosa de onde nasci novamente. Obrigada por tudo que voce nem sabe que foi. Por ter ido tao fundo em mim sem nunca ter deixado a superficie das suas vontades. Por ter me notado. Por ter chamado meu nome. Por ter evitado o meu mergulho e me devolvido a mim. Coloco este agradecimento e este adeus numa garrafa e lanco no rio de nome universo. Incognita, me despeco. Remeto este adeus agradecido a sua alma que ha de me escutar numa dimensao distante. Adeus e obrigada pelas provocacoes de menino, por acordar o meu menino, por dancar comigo esta danca breve, desatenta, mas necessaria. Verdadeiramente, obrigada, segue seu caminho. Abro o porta-joias onde guardei um fio branco do cabelo da sua alma e devolvo a voce. Pode ir inteiro. Pode ir pra sempre. Esta tudo compreendido pela sabedoria do amor que nao precisa de traducao. Pega estes olhos de mar e lanca rumo a outras praias. Recebi a mensagem para sustenta-la e nao para resolve-la. Vai, voce e livre. Tambem estou inteira nesta dor. Nao ha divida, so uma pequena pontada entre os seios que vou chamar de saudade. Mira o longe e caminha para o nunca mais. Ajeita, num cantinho da mala, legado de mim, apenas duas palavras: adeus, obrigada.*** autor Marc Andre RobinsonEsta noite sonhei-me nua em uma cama abracada a um homem nu como duas raizes aereas que avancam debrucadas uma sobre a outra. Nao era sexo. Conversavamos. Eu observava pequenas imperfeicoes na sua pele. Ele me contava as pelejas do dia enquanto me estreitava em seu carinho. Encaixados feito Yin e Yang, eu e o homem eramos flor boiando serena na superficie de um lago. Acordei so, mas acompanhada deste abraco. E entendi nele muito mais do que o homem ideal fora de mim. Acordei sem a necessidade de encontrar um homem que me de suporte, paz e aconchego. Acordei livre desta busca insana e inutil. Dentro de mim meu masculino abracava meu feminino: forte e terno como so ele sabera ser. Nao se culpavam mais, nao se cobravam, nao carregavam magoas e dividas. Conversavam sobre o dia banal. Perola preciosa que o inconsciente me deu e nao sera desperdicada. Ja nao espero na murada do castelo. Sou o castelo, o principe, a princesa e o final feliz. *Para Nany Da minha familia mineira herdei este humor que e mais forte que a morte. Nao ha tragedia, nao ha odio, nao ha tirania nem dor que eles nao joguem por terra com a espada do humor em punho. Vamos rir no enterro uns dos outros, esta combinado. O riso, misturado com amor, vai destruindo, desqualificando a maldade, a imaturidade, a pequenez dos homens.
Sou uma criatura afortunada. Recebi, na mala do nascimento, esta metralhadora de plantar afeto, dissolver rancores, preconceitos e magoas. Aponto sem do para um mundo arido de disputas e culpas e atiro. Atiro sem descanso minha graca. O riso brota liquido no meio das seriedades secas, hipertrofiadas, dissolvendo venenos cotidianos. E, as vezes me falta, quando me percebo densa e aferrada a desamores incontornaveis. Entao corro para minha familia mineira, me abasteco. Rio com eles quase todas as horas acordadas do dia. Como se recebesse cocegas na alma. Choro de rir e me curo. Somos afortunados. Que venha a infelicidade e seus tratores. Nao estaremos em sua rota. Estaremos montados numa risada. Alada. No ceu de uma alegria qualquer. ***
Nos fazemos arte no buraco. Escuro. No escuro da falta de grana, da falta de importancia. No pais escuro onde senhores Cartolas precisam lavar carro no posto de gasolina para nao morrerem de fome. Nos somos seres estranhos do buraco. Fascinados por uma luzinha que vem la de cima, cada vez mais distante do chao que afunda. Miragem luminosa chamada patrocinio daquela grande empresa que te pergunta se a sua peca tem ator famoso. No pais escuro onde uma bunda bem cuidada te faz famoso. No escuro do raciocinio mercadologico onde tudo existe para vender e vender e vender mais e dar lucro. Onde o furor mercadologico transformou a arte numa puta chamada entretenimento que anda com seringas e mais seringas de morfina na bolsa oferecendo aos homens uns momentos de torpor e alienacao dentro do curral. Onde pensar e chato e ter e obrigatorio. Onde almas vem com preco e muitas estao, francamente, em liquidacao. Nos fazemos arte no buraco dentro deste buraco. Quase invisiveis. Descartaveis como tudo que a superficie hiperativa abandona nos vaos do planeta. Insistentes, completamente desconectados do imperativo mercadologico que ja decretou nossa inutilidade. Ofensivos, ate, perante os eficientes, os especialistas em dar a maquina produtiva mais e mais e mais do ela quer. Insanas cigarras cantando ate explodir. Entao venho hoje para seus olhos contar que nos, nesta estupida obstinacao, cumprimos um papel fundamental na vida do homem. Cuidamos da existencia do buraco, da duvida, do vazio, do inviavel, do surpreendente, do avesso, do fundo, do inexplicavel, do que nao cabe no grafico. Guardamos, como soldados, a poesia do macaco pelado que fez um rabisco inutil naquela parede da caverna. E nao era bicho mais. Guardamos anonimamente a chave deste tesouro. Anonimamente. Nao somos famosos, somos vidro sem rotulo. Guardamos este haikai fragil, com um amor mercadologicamente injustificavel, no fundo deste buraco escuro, amparados somente pela fe romantica de que e nas covas que se poe pra dormir as sementes.*** Mulheres sao mergulhadoras, vao ao fundo e voltam. Se despedacam, se desintegram, feito androide do Exterminador do Futuro e se remontam, nao da mesma forma, nao igual. Mulheres fazem questao de ir ao fundo absoluto, tocam os pes na areia do fundo, deitam-se no fundo e la permanecem sob toneladas de mar enquanto sangram. Estao acostumadas a sangrar, nao e um drama. Mulheres, em geral, parecem muito mais destrocadas quando deixam os acidentes amorosos. Se recolhem na caverna escura enquanto eles se lancam no proximo jogo. Saem de la poucas vezes para encontrar uma amiga na padaria onde choram as claras, pra todo mundo ver. Faz parte do renascimento delas: morrer mil vezes em praca publica. E, de repente, mulheres se erguem no breu abismal do oceano, quando nem se esperava mais, porque a costura da nova aprendizagem ficou pronta. E comecam a subir lentas, respeitando o frescor das cicatrizes. E surgem na superficie. Inteiras. Maiores. Esta, a fragilidade enganosa do feminino: virar po, virar barro e se reesculpir, infinitamente. Esta, a fortaleza que o feminino me deu.**"Aprendi com as primaveras a me deixar cortar e
O tiro acertou-lhe em cheio o coracao, disseram. E ela caiu de costas no chao: apaixonada. Respirou fundo e, com dificuldade, se levantou. O sangue escorrendo sobre o seio esquerdo e o mamilo ericado. Tentou caminhar com as pernas tremulas para longe do homem. Quem sabe se, numa felicidade imprevista, tivesse o coracao equivocadamente nascido do outro lado? Ele apontou de novo e atirou. Uma unica palavra de carinho, banal, despretensiosa, cruzou o espaco como um bolido e se arrebentou contra a omoplata dela acertando o musculo cardiaco por tras. Caiu de novo, hemorragica. O homem virou-se de costas, distraido pelo destino e sumiu. Ela foi entregando o corpo dentro do lago quente, vermelho, outra Ofelia. Disseram que seu sangue tornou rubra toda a paisagem feito por de sol. E que seu coracao cicatrizou acolhendo as duas balas como mensageiras. E ainda pulsa. Descompassado mas inteiro. Disseram e eu acredito.**Para a amiga que faz, do amor, escola. * Brasil, meu Brasil amado... Pais entristecido, vivendo o tempo da casca. Embaixo, a ferida lenta cicatriza. Em cima, a casca velha dos velhos de espirito ainda apegada a pele. Nada a esperar da casca, a nao ser que ela, finalmente, caia. Esperneia, fadada a morrer. Carrega em si a estrutura dispensavel do remendo e a memoria de tantas porradas. Nao e solucao, e processo inevitavel de superacao dos traumas. Brasil, meu Brasil amado... Repugna-me olhar a casca dos nossos descaminhos, das topadas que demos, dos guias canibais a quem entregamos nossos filhos, mas sei que e processo. Ela caira. E, se ficar uma cicatriz, vamos carrega-la como um monumento a nossa grandeza interior. Por que nao somos feridas eternas. Somos brasileiros. Teu nome e porta. Mas te chamam outro. Se sabemos olhar-te bem la no fundo, te chamaremos porta. Tu nos trazes em gesto e verbo as dores que escondemos. Vemos no teu corpo, nossas feridas. No teu mal, o nosso mal. E isto te faz divino e mestre dos que te sabem ler. Quando pisas, maltratas ou ignoras, es professor dos que buscam a mensagem e demonio dos que escolhem nao se ver. Tela de projetar magoas. Es o que fere, o que nao alimenta, o impossivel, o malefico. Instalas-te feito bode nas salas dos alienados de si destruindo tudo. E viras assunto eterno com os amigos das vitimas. Ocupas delas toda a cama, todo carro, toda mesa, toda historia, todo coracao. E te chamam outro. Mas eu te chamo porta. E mais te amo e te odeio quanto mais cartas me trazes do universo. Es tao monstro quanto o tamanho que me e dado crescer depois de ti. Es o inferno e eu te chamo mestre. Se me maltratas, ensina-me a cuidar-me. Se me abandonas, faz me enxergar meu colo. Chamam-te parente, amigo, namorado, amante, chefe. Chamam-te de nomes horrendos. Mas ja desvesti todas as tuas mascaras e aprendi que teu nome e escola. *** Intelectual nao devia ser dono de boteco. Gente pos-graduada em filosofia, psicanalise... Gente que conversa fazendo citacao. Deviam proibir. Que va dar aula. Voce sentou-se num daqueles
cantos inexpugnaveis do arranjo infinito de mesas emendadas pelos amigos e, para evitar tumulto, segurou ao decimo chope aquela vontade de esvaziar a bexiga. Esta no limite. Depois de uns quinze com licenca e de se esgueirar entre encostos de cadeiras e a parede espremendo ainda mais o liquido incomodo em seu abdome, voce consegue enfim se lancar desesperadamente rumo a porta do banheiro. Chegando la, dois hieroglifos de uma ancestral civilizacao que ocupou a peninsula escandinava no seculo II antes de Cristo pretendem traduzir de forma inteligente e sofisticada as palavras feminino e masculino. Podem ser tambem dois quadros abstratos de um artista minimalista, um deles com um traco reto e outro com uma forma arredondada, baseados claramente em algum estudo antropologico das tendencias artisticas de machos e femeas da especie humana publicado numa revista cientifica de nome impronunciavel... Tragedia! Horror!! Voce esta literalmente segurando com o dedo um furo na barragem de Itaipu. Voce esta suando frio. Voce esta no limiar da sua capacidade de raciocinio e provavelmente bebada, afinal de contas, esta num boteco e nao na Universidade de Paris. Paralisada diante de duas portas trancadas pela sua propria ignorancia. Esta era eu numa destas sextas feiras a noite em que buscamos afogar terminantemente nossa capacidade de pensar em alguma substancia alcoolica. Imbuida de uma enorme fe na capacidade de compreensao e perdao dos demais embriagados do local, meti a mao em qualquer porta e entrei. Um homem me olhou com cara de piedade, sorriu amarelo e mastigou enquanto saia: sou engenheiro. Viva a cartolinha e a luva! Viva o Elvis e a Marilyn! Abaixo os intelectuais donos de boteco!***
Na virada de meio seculo, a alma me convida a ser humilde e me apresenta outro quarto para limpar. Entulhado de vaidades, reis tiranicos, suditos hipocritas acovardados. Todos sou eu. Na virada dos cinquenta e bom ja ter aprendido a decifrar a linguagem da alma. Ela fala enquanto lambe as feridas e as cicatriza. Na imaturidade, eu amaldicoava o outro, aos cinquenta aprendi, me procuro nele. A alma fala comigo atraves das escolhas que faco. As mais injustificaveis sao as mais cheias de significado. La onde nao faz sentido estar, la esta todo o sentido. Na virada de um seculo, quando acho que vou ganhar diploma de gente, a alma me abre outro quartinho cheio de entulhos. Alma obstinada, nao quer deixar nada pendurado para uma encarnacao futura. Nao me poupa. Nao me autoriza a descansar sobre o travesseiro morno de uma alienacao. Nem mesmo aos cinquenta. Encho o balde de agua, me armo com caixas de papelao vazias, sacos pretos de lixo, diante da porta aberta do quartinho. La dentro o ego ha de resistir, agarrado aos seus brinquedos. Esperneando. Como sempre. Avanco, amorosa, porta adentro. Nao quero arrancar mais dele as muletas. Nao quero impor a ele a violencia do meu profundo, como sempre fiz. Devagar... a alma me sopra... amorosamente, diz. Deslizo os dedos sobre a capa tosca de poder que enfeita o meu ego e desamarro a fita que a prende ao seu pescoco. O pano roto e imundo cai feito chumbo e desveste a pele fina, insuficiente, que doi ao primeiro beijo de um raio de sol. Ainda nao e felicidade, mas sera. Depois virao outros tesouros do ego que, a luz do sol, se mostrarao como ingenuos pedacos de vidro colorido. Juntaremos todo o desnecessario e deixaremos ir com o rio. E entao uma felicidade timida se apresentara. Sem pretensoes infladas, mas pacifica e inteira. Enquanto um horizonte purpura me avisara do parto divino de um novo dia.*** Esta noite, escrevo inspirado pelo filme Sociedade dos Poetas Mortos (Dead Poets Society). Um filme magnifico que realmente me emocionou. O filme conta a historia de um grupo de estudantes de um tradicional curso preparatorio para universidades nos Estados Unidos. Os alunos, os melhores possiveis. Passivos, absorvem o conhecimento alheio com uma velocidade estonteante, ate que um prof. "o, captain" Mr. Keating inicia suas aulas nessa escola. Suas aulas eram deveras peculiares, seu metodo de ensino inovador. Vi nele um precursor freireano. Ele fez com que seus alunos vivesse as situacoes de aprendizado ao inves de apenas ouvir. O trabalho de curiosidade estava presente em todo o filme e a esperanca nao foi diferente. Um dos alunos se rebela, adota um codinome e como um martir, e espancado no traseiro pelo diretor da escola que o fazia a fim de obter uma confissao, pura ilusao. O aluno Dalton nao confessou sequer um detalhe, uma migalha. A sociedade dos poetas mortos prosseguia a exemplo de sua primeira formacao incluindo o Robie Williams (Mr. Keating). Ele inaugurou na escola a liberdade de pensamento, a opcao de ver o mundo diferentemente