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Nadia odiava quando algum jornalista comecava sua materia no canteiro central dizendo estamos na Avenida Paulista, a mais paulista das avenidas. Estava no seu segundo ano de jornalismo e ja compreendia que esse chavao era pura falta de imaginacao. Hoje no metro a caminho da famigerada quase disse em voz alta a bendita frase. Seus cabelos tingidos de vermelhos em madeixas brilhantes a beijar seus ombros e de vez em quando esconder seus olhos castanhos. O visual desleixado de calca jeans rasgada nos joelhos e camisa xadrez larga nem mais chama atencao na movimenta metropole cheio de figuras estranhas em seu constante formigamento pelas calcadas. O destino e certo. No domingo a feira de antiguidades no vao do MASP e o lugar para se achar acessorios retros e pensar em historias malucas de objetos cotidianos que um dia ja foram queridos ou permaneceram esquecidos em alguma gaveta. Cerca de trinta barracas padronizadas de cor azul escuro enfileiradas com os mais diversos artigos de epoca Mal chega na feira, Nadia abre um sorriso encantador. Seus olhos rapidos passam pelas barracas ate achar um camafeu, nao tao certa quanto ao material ela pegou com delicadeza enquanto examinava os detalhes. Um busto de uma mulher de cabelos cacheados e efigie seria.... Natalia esta triste. Ha tres dias seu marido lhe esbofeteou dominado pelo alcool e macheza. A area ao redor de seus olhos logo ganhou cor escura com bordas amareladas. Doia so de pesar os dedos. Quando tomava banho a agua atingia com forca seu rosto para lembra-la o quao covarde era. Deveria ter sumido faz tempo, fugido que fosse, para casa de sua mae ou ate que fixasse moradia embaixo de qualquer ponte seria mais digno que apanhar sem reagir. Mas era preciso de coragem. Quando pequena apanhara do pai, do padre, do tio, do avo... Qualquer autoridade masculina que se achava digna de bate-la o fazia. Ficava dias trancada em seu quarto relembrando dos hematomas toda vez que adquiria um novo. Aquilo aos poucos envenenava seu humor, nao era mais capaz de sorrir de gracas e nao sentia vontade de viver. Em sua mao o camafeu de madreperola, o ultimo presente que seu marido lhe dera quando chegara em casa depois de sua ultima agressao. Ela chorou quando o recebeu e ele tomou as lagrimas como alegria, ela o abracou forte com suas maos a apertar-lhe as costas. Ele sorria por ter conseguido o perdao da esposa. Ela com os olhos encharcados nao parava de olhar para o copo de uisque onde colocara o veneno que agora jazia vazio sobre a mesa. Ele morreu em seu bracos convulsionando.... Um senhor que passava esbarrou em Nadia e acabou por a acordando de seus pensamentos. Recem desperta ,de seus sonhos acordados, seguiu por entre as barracas e encontrou algo interessante. Alem de abridores de cartas feitos de marfim e espelhos adornados de latao, uma colecao de bengalas de todas cores e formas. Algumas de madeira escura, outras de puro metal. Em uma delas uma empunhadura de aguia metalica e madeira de ipe envernizada. Outra muito
simples tinha uma biqueira de ferro ja amassada pelo uso.... Manuel nao largava sua expressao de raiva resignada. Nada estava bom. So saia de sua cama pela manha com a ajuda de sua bengala e caminhava com esforco ate a sacada para tomar um pouco de sol. Edgar dizia que esse era o unico momento de sossego de seu trabalho Edgar se formara em enfermagem e esteve em muitos hospitais, foi um amigo que conseguira para ele um emprego em uma agencia que prestava cuidados na residencia do paciente. No comeco pareceu algo muito bom, mas lidar com Manuel era aprender a viver no inferno. Reclamava o tempo todo e quando nao gostava da comida gostava de jogar o prato contra seu peito. O dinheiro era bom e desafogou as dividas que tinha, mas as os maus tratos advindos de seu paciente faziam-no pensar duas vezes antes de continuar com o trabalho. Fazia um mes que assistia Manuel e nunca ouvira um obrigado. Tomou a decisao de pedir as contas assim que levasse seu almoco. Porem chegou no quarto e o viu vazio. Seguiu ate cama e se abaixou para ver se ele nao havia caido da cama e talvez rolado. Com passos macios, Manuel saiu da varanda apoiado com a bengala. Edgar nao ouviu o homem chegando e tampouco pode reagir quando a bengala desceu rapido na sua cabeca o derrubando com um so golpe. Uma poca de sangue escorreu da boca do enfermeiro formando uma poca viscosa enquanto Manuel deitado em sua cama dormia com o defunto a lhe faze companhia... Sinistro, pensou Nadia devolvendo o objeto ao seu lugar. Um senhor passou por ela apoiada em sua bengala e instintivamente ela levantou as maos como tentasse se proteger, depois de ter percebido seu gesto fingiu que arrumava seu cabelo um pouco envergonhada do que fizera. Resolveu seguir em frente. Muitos brinquedos antigos, pecas de xadrez feitas esculpidas no marmore e telefones de epocas que ela nem tinha nascido ainda. Livros estrangeiros de edicoes raras tao gastos que parecem ter sido lido um milhao de vezes. Passou por uma banca com cameras de fotografias restauradas, pergunta se funcionam para ouvir da vendedora que sim, dificil seria comprar filmes para elas. Logo ao lado uma banquinha vendendo canetas tinteiros. Uma delas com o corpo de ouro ainda seu estojo original chamou-lhe a atencao. Tinha detalhes vermelhos e um nome gravado: Aurelio.... A cachaca desceu doida pela garganta. Queria ele gostar de vinhos feito seu pai, mas seu gosto era mesmo da caninha. Nao contava dinheiro para os gastos com a bebida. Quando pegava o dinheiro de sua aposentadoria separava uma parte para o almoco no botequim e logo entregava para o proprietario com medo de gasta-lo. Era a garantia que comeria no mes. Com o restante seguia ate as adegas de qual gostava e comprava suas preciosas garrafas. Envelhecidas em barril de carvalho, recem destiladas ou com ervas aromaticas, nao importava como eram. Todas tinham um lugar especial em seu figado. Quando ja perto do final do mes, eram as vagabundas
que o satisfaziam. Custavam algumas moedas apenas, envazadas em garrafas de plastico em formato de barril de gosto duvidoso. Comecara a beber cedo, com 12 anos se orgulhava de tomar um copo de pinga e sequer fazer cara feia. Aos 21 uma dose todos os dias e agora apenas quando pela manha tomava um copo logo no cafe e que parava de tremer sua mao. Sua pele engrossada pela bebida e olhos vazios perdidos na folha de papel faziam dele um retrato debil do que um dia foi. Sua altivez perdida na infancia nem demonstrava que um dia existiu. A mao tremula abriu com calma a caixa desnudando a caneta dourada que descansava no interior de camurca vermelha. Aos poucos os riscos concentrados tingiam o papel com linhas tortas e emocionadas. Nunca tinha se casado, tampouco teve filhos. Nao se destacara em seu emprego ou teve hobby. Nao era exemplo para ninguem e os vizinhos nao falavam com ele. Sua unica companhia sao as garrafas enquanto estiverem cheias. Na ultima linha escreveu que talvez a unica pessoa a ler essas palavras seja o primeiro policial a lhe encontrar, nem o delegado se interessaria pelo relato. Assim pulou da sua janela como destino final.... Nadia sentiu um arrepio em sua espinha. Deixou a caneta em seu lugar sorrindo. Pegou o metro de volta para sua casa para escrever tudo aquilo que viu e sentiu, mesmo que nunca tivesse ocorrido as historias existiam em sua imaginacao.
por Pedro Moreno O relato que passo neste diario ja carcomido pelas intemperies maritimas pode lhe parecer fantasioso ou fruto de uma mente que ja andou por tempo demais debaixo do sol nao conseguindo mais ter alguma faculdade do que faz. Advirto porem que esta e a realidade crua de eventos dos quais fui tragado sem nem ao menos poder me antecipar ou mesmo contorna-los. Meu nome e William, apesar de parecer britanico, vim mesmo destas terras tupiniquins onde sobra calor e frutas frescas o ano inteiro. O Brasil e grande como nao ha igual e diverso como poucos paises conseguem ser. Os encantos da seducao residem nos olhos das mulatas de meu estado, ou nos olhos claros europeus mais ao sul. A brasilidade e algo bonito de se ver, apreciar e viver. Nao sei qual bicho se instalou em minha mente que roubou-me o dom do discernimento e puxou-me para fora, como se conhecer o mundo seria algo fabuloso. Nao minto que realmente o estrangeiro sempre fascina o brasileiro. Tratamos melhor nossos imigrante do que nossos crioulos. Puristas dizem que apenas os indigenas entao poderiam ser considerados o legitimo brasileiro sob essa otica, porem concordo que nao precisamos tratar melhor nossa gente, e sim por igual, afinal esses ja tem o privilegio unico de ter nascido brasileiros. Nao me ufano deste pais dizendo que nao ha mazelas, pois nele ha sim! Porem qual lugar no mundo nao tem? Corrupcao, intolerancia e fome so para comecar a lista. Muitos vicios que tambem permeiam as sociedades pelo mundo afora. Como bem relatava sobre o fato de viajar, acabei por conhecer diversos povos e culturas que me agradaram muito ou pouco. Mas nessas linhas escritas que porventura voce encontrou, conto sobre minha ultima viagem, no extremo norte, alem da Siberia, embarquei em um navio da epoca da URSS que me levaria para conhecer algo nao antes possivel em minha mente. Segundo o capitao, Vladimir Kuzaks, se contasse de antemao o que me esperava, eu o tomaria por mentiroso e sequer iria. Paguei caro. Confesso que me aposentei por um deslize do sistema previdenciario brasileiro, passei a ganhar a mesma quantia de quando trabalhava e podia ficar em casa. Como o dinheiro nunca me fez falta e sequer me casei, nao sobrou outra alternativa a nao ser viajar. Vivi de forma que muitos homens implorariam para viver e tenham certeza que me beneficio muito bem dela. Porem as noites de mulheres quentes aos poucos deixaram de ser novidade, passei a correr o mundo atras de algo que surtisse alguma emocao em meus nervos. Participei de cacadas a animais selvagens, rituais de tribos indigenas, exploracao a lugares ditos amaldicoados e toda sorte de maluquices que poderia o dinheiro pagar. Hoje estou no que se pode chamar de final do mundo. Parece que a imensidao branca parece querer dominar minha alma conforme o navio quebra o gelo abrindo espaco para nossa passagem. O capitao olha o GPS para se orientar, passados alguns nos o aparelho falha e recorremos a bussola. Em poucas horas, essa tambem comeca a
rodar sem sentido indicando que ja nao tem serventia. As grandes placas de gelo nos rodeiam dificultando a passagem. Esse trecho tera que ser a pe. O casaco forrado impede que o frio penetre em minha pele, mas as areas descobertas sofrem. Uma fina camada de neve pousa sobre minhas botas que se pregam no chao dando certa sustentabilidade. Caminhamos por alguns quilometros. O frio parece querer nos puxar para tras, porem continuamos firmes na trajetoria. Um conjunto de alguma construcao comeca a aparecer, no comeco indefinidas, depois vejo que sao alguns pedacos de madeiras, ou ossos, com peles de animais estendidas formando tendas. O capitao aponta e estaca no lugar, acho que devo prosseguir sozinho. Caminho vacilante. Um vento maligno me derruba e caio de cara sobre o gelo, olho para tras e vejo que os marujos sequer perceberam. Deveria nao ter dado o dinheiro integralmente para eles. Ergo de meu lugar e continuo com passadas pesadas em direcao as tendas. Ja posso enxergar pessoas. Parecem atarracados e baixos, diria que perfeitos para a situacao na qual se encontram. Vestem peles de animais nao tao grossas, parecendo improvavel o fato de conseguirem sobreviver no gelo. Conforme avanco, uma sombra no horizonte parece se mover desajeitadamente, no principio acreditei ser uma pequena embarcacao maritima que tentava a todo custo passar, porem nao tinha o barulho tipico desses navios. Obviamente era terrestre, mas algo muito maior que um carro, sua altura era de uma caminhao, porem tambem nao era possivel. Um abalo sismico acompanhava sua evolucao. Senti minhas pernas se estremecerem com a aproximacao e nem sabia exato que era. Algum medo primitivo tomava conta de meu corpo. Tao logo percebi que era uma criatura que andava em minha direcao, minhas pernas por fim amoleceram e cai. A criatura que se agigantava em minha frente nao era possivel existir, um verdadeiro pedaco do paleolitico se erguia em minha frente. Um mamute. Com seu corpanzil de pelos espessos e acastanhados com dois dentes alvos projetados de sua boca formando uma curvatura monstruosa. Os olhos vermelhos nao me fitavam, provavelmente a fera sequer me vira, continuava apenas com seu andar pesado seguindo um rumo que so fazia sentido para si mesmo. Uma movimentacao vindo das tendas me chamou a atencao. Um grupo de homens armados com lancas improvisadas passou a correr em direcao ao animal que nada notou. Conforme ganhavam terreno estremeci ao ver o semblante deles. Nao eram homens, e sim ancestrais nossos nao evoluidos, sua figura eu ja conhecia dos livros de historia. De tracos simiescos e corpo robusto, com testas volumosas e queixo protuberante. Nos bracos despidos uma grossa camada de pelos e do alto de suas cabecas uma cabeleira enorme ora castanha ora loira. O Homem-de-neandertal. Com suas lancas improvisadas eles atacam o mamute fazendo-o agir de maneira descontrolada. Conforme eu arfava de medo e excitacao uma nuvem grossa de vapor se desprendia de minha boca, o sangue do animal tingia o gelo em tons de magenta. Era disso que o capitao falava. Algo impossivel de eu ter visto antes, inimaginavel
sua existencia. Na minha frente um grupo de neandertais e um mamute se digladiam pela sobrevivencia. Uma estocada na cabeca do animal e este cai ruidosamente no chao, queria eu ter agilidade daqueles homens, pois se tivesse conseguiria fugir do pesado marfim que me acertou as costelas. Fico preso, no gelo, sem poder sentir minhas pernas. Os neandertais comecam a puxar o animal em direcao as suas tendas, um deles me observa com curiosidade, porem com medo eu o afasto com um grito, o mais alto deles precipita com uma lanca em maos pronto para me furar, mas outro o segura com a expressao que nao seria isso correto. Nao consigo me mover e a sombra dos homens puxando o mamute ja e distante. Do outro lado nao consigo ver o capitao, os marujos ou o navio. Estou so, com uma caneta e este diario, tentando me lembrar como era o gosto do sol a tocar minha pele, o cheiro perfumado da gente da minha terra, o calor que e estar no Brasil.
Nessa semana diversos Dojos espalhados pelo mundo recomecam sua atividade. Lutadores de varias modalidades depois do recesso de comeco de ano voltam a vestir seus esparadrapos, kimonos, faixas ou qualquer outro equipamento que usem para seu esporte.Mas gostaria de atentar a palavra lutador.Lutador, antes de tudo por definicao de qualquer dicionario, e aquele que luta. Nesse momento voce pode ate pensar que esse texto nada te a ver contigo, afinal voce pode nunca ter pisado em um tatame, nunca calcado luvas ou entrado em um ringue.Mas verdade que ressalta e que todos lutamos.A vida nao e facil, lutamos por empregos melhores, por dignidade, direitos, educacao, saude... Nossa briga por uma vida melhor e diaria. Lutamos contra nossos sentimentos ruins, a falta de perspectiva e os abusos dos "superiores". Todos nos diariamente vestimos nossos kimonos para ir ao trabalho e amarramos nossas faixas que representam a coragem e a experiencia acumulada ao longo do tempo. Cumprimentamos pela manha a entrada do tatame que e a nossa vida e tentamos derrotar a todo o custo nossos problemas.Porem a vida e geralmente mais forte que nos, conhece melhor a tecnica e e capaz de nos derrubar quando sequer percebemos que esta fez a "pegada". Nossa melhor chance e continuar se levantando a cada queda, nunca abaixaremos a cabeca diante do inimigo, pois temos certeza que ele nunca fara.Nesse momento todo cidadao deveria se espelhar no exemplo dos bons lutadores. Educacao e gentileza ao entrar no combate. Humildade com o oponente e garra para transpor todos os desafios que se agigantam sobre nos. E ao final, tendo ganho ou perdido, sorrir e cumprimentar seu oponente, seja ele um lutador como nos ou seja a propria vida, porque amanha e outro dia de luta e o importante e nunca desistir.Bons treinos aos lutadores da vida ou dos tatames!Pedro Moreno Por Pedro MorenoO patio ecoa os passos vacilantes de Lazaro. As botas gastas encontram com o caminho de pedregulhos e entulho do que outrora foi uma belissima construcao gotica. Ao centro uma antiga fonte ja destruida serve de patamar para que o arqueologo possa ter uma visao melhor do local. Encravada em meio a montanhas em meio ao territorio alemao esta o convento de Moldegor. Datado do seculo XIV, destruido pela furia da natureza, saques e dois incendios, hoje encontra sua calma de seculos perturbada por esse intrepido homem. A ultima tentativa de reconstrucao foi ha mais de trezentos anos, quando um terremoto nao explicado derrubou o convento. O bispo fechou todas as possibilidades de refazer tal lugar por achar que entidade maligna nele habitava impedindo que as obras de Deus ali fossem feitas. Lazaro munido de seu paramento arqueologico, encontra nessa pilha de destrocos a oportunidade para uma carreira em declinio, um casamento em cinzas e uma doenca terminal. Morrer anonimo sem nunca ter feito grande descoberta e doloroso demais para ele. Seu carro do lado de fora carrega todo o material necessario, de pas e picaretas a lanternas e cordas. Incluindo um saco de dormir caso precise ficar no local. Ja dentro do patio Lazaro comeca
seu trabalho. Com a ajuda de um pe-de-cabra abre portas ja emperradas pelo tempo, porem pouca coisa sobrou dos roubos. Alguns cacos de porcelana sao arrumados em trouxas de pano e seguirao para o laboratorio para datacao e possivel reconhecimento,.alguns talheres de prata escondidos em um dos quartos da clausura prometem ser o grande achado. Nos cabos e possivel ver gravuras de alguns gansos, provavelmente insignia de familia real. Para um primeiro dia, ate que foi proveitoso. A noite chega e com a ajuda de alguns lampioes Lazaro come sossegado sua comida requentada na fogueira improvisada do lado de fora. Com a iluminacao precaria da lua, o arqueologo observa as nuances da arquitetura do antigo convento, suas linhas parecem querer se confundir junto com a noite. Com uma ajuda de um bloco de anotacoes, ele rabisca um mapa improvisado com os locais que ja escavou. Amanha tentara chegar na parte interna. Com o sol pintando de laranja o gramado, Lazaro acorda para seu desjejum. Sob a luz do sol e possivel ver que a construcao e maior do que parece. Quando chega ao patio para continuar seu trabalho se assusta com um bando de corvos pousados, ciscando pelo chao a procura dos frutos caidos das macieiras e figueiras que resistem no caos presente. Lazaro nunca gostou de aves e nao e agora que comecara com amores por esses animais. Com cuidado tenta passar por elas e percebe que nem se incomodam com sua presenca. Melhor assim. Um mapa mais cuidadoso e elaborado para ter certeza que nenhum comodo sera esquecido e quarto a quarto e desvendado, catalogado e fotografado. O espolio dessa incursao consiste em alguns pratos, copos e talheres. Quando a noite negreja o ceu, Lazaro ve uma pilha de pedras no patio principal que esconde uma porta de uma area ainda nao vasculhada. Amanha tera mais trabalho. O cha quente desce pela garganta e aquece contra o clima frio das montanhas. Lazaro entra com seu carro dentro do convento para facilitar o acesso as ferramentas assim que amanhece. Logo as pedras sao destacadas de seus lugares. Os corvos bicam as frutas podres olhando o trabalho do arqueologo, um pedaco de uma porta comeca a aparecer. Carvalho bruto, macico e todo gravado. Quando enfim descoberta a porta apresenta uma enorme gravura de uma arvore com suas raizes acabando na soleira, o que impressiona e a riqueza de detalhes de cada ramo bem definido e a textura da casca. Um enorme ferrolho de ferro ostentando um cadeado grosso garante que a porta nao sera aberta com facilidade. Com a ajuda de uma corrente e o engate do carro a porta e arrancada de seu lugar, levantando uma nuvem de poeira densa. Os corvos assustados com o barulho voam do patio e cobrem os telhados do convento. O que era para ser um quarto de clausura, revela um buraco em sua parede. Moscas voam no local de um lado para outro. O comodo e o unico que nao foi tocado por ladroes, uma pintura envolta em uma moldura dourada encontra abrigo em cima
do batente da porta, ao lado uma cama simples de madeira com um rosario pendurado por pregos. Em cima de uma escrivaninha um livro. Lazaro pega com cuidado o tomo e logo reconhece. Uma Biblia de Gutemberg. Finalmente a descoberta que sua carreira merecia. Porem o buraco na parede pode levar a descobertas maiores e tesouros mais valiosos. Com a ajuda de um lampiao movido a querose, Lazaro desce as escadas esculpidas na terra. O clima fica cada vez mais quente conforme ele desce, o ar rarefeito e as passagens apertadas aumentam a sensacao de claustrofobia. Chega um momento que o corredor para de descer e segue com uma curva acentuada. Lazaro consegue enxergar uma luz. Parece estranho, mas ha realmente uma luminosidade vinda de algum lugar a frente. Conforme avanca, o arqueologo encontra uma grande camara, iluminada por tochas. No centro uma pira com chamas altas. Curioso, Lazaro avanca ate o centro onde a enorme fogueira da pira arde aquecendo-o. Antes que conseguisse formar qualquer frase sente uma presenca atras de si. Gira rapido seus calcanhares e encontra uma mulher, vestida de freira, com seu habito rasgado deixando suas coxas a mostra junto com um par de seios volumosos que parecem querer escapar da roupa. Ainda bem que voce me salvou diz ela. A moca segura a mao tremula de Lazaro que nada consegue falar, seus olhos vivos e cheios de desejo encontram-se com os do arqueologo que sente um calor a lhe pulsar no coracao. Seus labios vermelhos se aproximam dos dele e nao conseguem arrancar nenhuma reacao a nao ser fechar os olhos e esperar pelo beijo da moca. Porem o que vem e uma dentada em seu pescoco que arranca parte de sua pele. Lazaro sente a dor profunda de ser mordido e afasta a freira com um empurrao, ela cai sobre o chao e encara seu agressor com um sorriso diabolico adornado por dois caninos lambuzados de sangue fresco. Ela emite um grito alto tal qual animal acuado e logo a camara se enche de diversas freiras, todas com caninos expostos e sedentas pelo doce sabor rubro. Lazaro tenta fugir mas e interrompido por garras pesadas e cai no chao. Sua ultima visao sao os dentes dilacerando sua carne e sua vida sendo sugada para sempre.Epilogo Jonas e Albert enfim alcancam o velho convento. Albert comeca a separar seu equipamento enquanto Jonas verifica o patio, dentro dele um velho jipe coberto de poeira com as chaves no contato e uma porta de madeira atada por uma corrente em seu engate. O quarto de clausura ainda esta intacto com um Biblia aberta sobre a cama. Jonas confere que e um Gutemberg. Na parede um buraco com uma corrente de ar indicando um tunel. Albert chega logo em seguida e coloca a mao no ombro do amigo arqueologo. Os dois olham para o tunel e sorriem um para o outro. Hoje e o dia de sorte deles