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Acordou do amor. Queria lembrar dos bracos dele. Nao conseguia. Queria lembrar das maos, dos cabelos. Nao conseguia. Lembrava um rosto estranho que quanto mais proximo, mais distante ia. Havia aprendido jogos que escondem cartas debaixo da manga. Mas sempre fora as claras. Se uma briga ir madrugada adentro, com pratos voando pela janela, otimo. Mas se as coisas forem feitas como se faz em escritorios, tornando o sentimento uma questao corporativa, pedia a conta. Relacoes nao sao contratos, ainda que a conveniencia dite as normas de tudo.Mas como pedir o fim? Chegar com um acabamos? Seguir os conselhos da Claudia ou da Nova? Nada parecia real. Tudo tinha cheiro dos argumentos dele, ironias que detinham coices, coices que detinham afagos e afagos adiados pelo horario e pela filha que morava noutra cidade.O dia era cor de chumbo quando deu partida no carro. Havia neblina por detras dos morros. Talvez aquilo dissesse algo: a neblina tambem era cinza. Mas ela sabia que coisas nao dizem nada alem delas mesmas. Entrar nesse jogo de relacionar tudo com tudo, seria identico ao poquer no qual se encontrava sua vida. Esqueceu ou tentou esquecer desses detalhes, ignorando as piscadelas que a memoria queria escavar.Como manha e domingo, com certeza ele estaria dormindo. Pela madrugada havia enchido a cara, dado fiasco ao cantar no palco de um pub qualquer e transado com alguem fim de festa. Mas havia acontecido ou tudo era tao sem logica quanto a neblina atras dos morros? Nao passava de suposicao. Mas toda loucura tem raiz naquilo que se supoe.Quando chegou, desligou o motor e o suor das maos. Desceu, caminhou pela calcada que separava o jardim da porta. Ao apertar a campainha pela primeira vez, ninguem atendeu. Esperou, apertou novamente. Ninguem. Colou o polegar no botao e foi ai que ouviu uns passos perto da porta.Sim?, disse um homem nos seus setenta anos, vestindo bermuda xadrez e camiseta de campanha de vereador. O senhor mora aqui?, perguntou. Sim., respondeu o velho com cara sonada, cabelos brancos espetados pelo travesseiro, bracos com manchas roxas, rosto molhado pelo tapa frio da agua.Ela franziu a testa, olhou para baixo e depois para o numero da casa. 985. Nao era engano. Ha um ano frequentava aquele lugar. Final de semana sim, final nao. Ate nos dias da semana, quando o trabalho gerava o despudor do pos-trabalho e o remedio para a tristeza era sexo e cerveja, as vezes estava ali.A senhora deseja alguma coisa?, quis saber o outro, cocando olhos de sono com costas de maos transparentes. Nao..., disse rouca, acho que me enganei de numero....Voltou devagar, pela calcada, separando o jardim da porta. Ja nao queria o fim. Queria um comeco. Imaginava um recomeco sem conhecimento seguro, exato do que. Por que ele nao estava na casa lilas 985? Por que saiu de la de uma hora para outra? Puxou o celular da bolsa. Telefone dele desligado. Entrou no carro como entrando num lugar pela primeira vez. Sabia so que era manha e domingo e tudo cinza. A neblina dos morros era falta de
cor como seu carro cinzento. Tudo o mais, ausente. Por qual motivo nao estava? E o celular desligado? Tudo era mudez. Fumaca em lampada fosca. Carta debaixo da manga. Suspensao na vespera de um golpe.Quem sabe seu amar tivesse estancado, de tanto guardado, de um guardar avarento, sem porque, tudo jogado. Quem sabe nem arvores existissem e tudo nao passasse de mera coincidencia que brota da mesma forma que feijao do algodao dos jardins de infancia de abandono espontaneo. Quem sabe tivesse demorado demais e tudo se tornara palido, cartas marcadas, previsivel. O amor, como um blefe, envelhecera antes de descer a mesa do jogo.Conhecer todas as regras cinzenta.
As desculpas esvaeceram assim que olhou o oceano e percebeu em todos os farois abajures. As coisas tomavam um alcance diverso, como sonhos que se materializam em agua descendo pela corrente com as ondas que as algas tracam nas pedras. Pressentiu a voz do filho subindo a escada. Seus passos eram o silencio cerzindo fissuras vermelhas.Cada abraco tomava o rumo dos seus propositos. As ruas, os parques, os lagos que frequentava surgiam a todo instante sob seus pes, pairando indecisos diante da consciencia espiral dos pensamentos sepultada por simbolos de razao.Sufocar aquele feixe era loucura.Era hora de aceitar, assinar palavras com a letra miuda que desacreditava, endossando o engano com a tinta que emergia. Deixar de lado essa decisao nao fazia sentido algum. Podia sentir a pele e ouvir sua respiracao pausada dentre casulos de sonho maculando seu dorso tingido. A maquiagem dos labios, das sobrancelhas, os poros de cada milimetro da face bastavam para convencer de que a vida, culpada pela calma e pelo fracasso, encontrava-se naquela sensacao, sorvendo o desespero amanhecido do cinzeiro transbordado.Os espelhos finalmente perderam seu fundo raso. Podia sentir o toque brando da inocencia envolvida pelo liquido que lhe enchia a boca. Tudo aquilo nao apenas orbitava seus cabelos, mas dava ao futuro a impressao plena de um campo desconhecido, repleto de manchas lilases: gramado que cegava e duplicava sua extensao no momento em que era fitado. As torres eram erguidas pelo rubor violeta das veias, contornadas por algum circuito de folhas e outonos ate entao lapidares, emudecidos por epitafios de uma lingua amordacada.Precisaria filmar, registrar aquilo para que outros pudessem sentir o que lhe fez escorrer abaixo do pensamento. Mas era algo demasiado intimo para ser compartilhado, resignando-se ao consolo da transformacao parcelada pela memoria.Nao interessava o credito que lhe concederiam. Nao importavam as tacas que ergueria, os corpos que beijaria ou o que suas maos tocariam com aquela descoberta. O mergulho valia mais, bastando o salto completo para que os olhos mudassem, verde ao azul, cindindo espelhos com sua luz perolada.Sabia que o salao se estendia alem da vista e que o vinho descia pesado ate o estomago para que a magnesia tivesse motivos. Mas a doenca nos labios continuava sendo a ressaca de uma excecao, dos risos na madrugada de domingo enquanto decidia aquilo que almocaria.Nao havia beleza na privacao, nao havia vitalidade na perda e nas desculpas. O que havia era o resto, o refugo, o refluxo do lixo do fracasso andar pelas calcadas querendo ruas, desejando rodas por cima dos ossos: vidas ao caos, vidas ao limbo de cada manha e relogio, tudo consumindo o vomito preso nas frestas do corpo, decidido a tornar-se sangue quando engolia o gosto da derrota.Quando o chamassem para alguma festa, diria que preferia dormir. Diria que o dia afetava sua pele fazendo surgir espinhas pelos cilios. Fecharia a porta a quem pedia sua presenca pela mera formalidade de estar. A verdade so existia no abandono, na flor da janela mais alta morrendo em esquecimento de chuvas.Esse cheiro de profundeza agora nao mais lhe mataria. Essa placa
de aco que construira, permaneceria intacta como o ventre da mae, como o irmao que nao nasceu, como a interrupcao dos dentes no suco da fruta. Esqueceria da imagem que um dia fez de si. Sabia que a espiral se alongava pelo ralo.Em porcoes sem forma, as folhagens perdiam cor. Resumiam-se a exercicio esquecido, relampejando as paredes da sala. O retrato ao lado, as torneiras negando o petroleo e suas maos tremulas de nicotina disfarcavam a solidao imensa do oceano violaceo, invocando razoes para a desrazao na plenitude do que podia imaginar e lembrar.Mas nao adiantava falar. Tudo que saia de sua garganta era mera formalidade para ganhar a vida. Ninguem estava interessado.O que havia eram olhares vidrados em cabecalhos e rodapes repletos de nomes mofados, suando anfetamina na saliva de alguma teoria.Tudo denunciava a verdade paliativa de uma regiao natimorta, estirada inconsciente na cama de um bordel para que a fila de clientes aumentasse em sua mortalha azulada. A revolta jamais ocorreria fora das palavras e nao passava de um engano da ideia, de uma logica furtada de humildade, imersa no barro que cruza por baixo das pontes.E mesmo assim continuaria.Respirou um gole de cafe e seguiu o curso dos riscos no quadro, da sistematizacao cruel e fria de conceitos que nao eram seus. Quando a hora chegou, foi embora pela mesma rua. Tinha vergonha. Estava condenado a viver consigo naquele lugar.Restava contentar-se com obrigacoes e com a permanencia da ignorancia feliz em cada rosto bem arrumado. Talvez mulheres fossem consolo se houvesse compaixao pela inutilidade do corpo. Mas estava na terra das noites umidas de gritos e prazeres, o que rasgava qualquer possibilidade de esperanca longe do delirio do luto.Isso bastou para que uma tranquilidade de olhos discretos chegasse ate ele.Havia qualquer coisa de absoluto em seu contorno. Talvez fosse rimel, talvez o som da retina perturbando o silencio do Cosmo. Ouvir sempre lhe parecera uma profanacao da realidade, onde o proprio fato de respirar e nao se encontrar no vacuo era uma prova dessa violacao.So ai, no ponto final que deveria atingir, esticou os bracos para a ausencia de segredos no vortice daquele que fora. E o esquecimento que desejava sugou-lhe pelas encostas, calmo e castanho como o solfejo das nuvens pelas redes submersas na previsao do passado.Credito da imagem: Fotografia de Marcos Villas Boas.
Chegou o dia.Novo blog no ar.Nome de batismo: NAO E CEU.Endereco: http://www.naoeceu.blogspot.com/.O INSUFILME permanecera no ar. Mas sem promessa de novas postagens.Agradeco a todos que me acompanharam ate entao. Desnecessarias linhas para qualquer contrapeso. Coisas exaurem. Como fumaca. Em mim? Em ti? Nos? Apenas a sensacao de tudo ter sido. Pressagio de frutos tardios, dourados ressequidos a infinita espera da (a)colhida, embora um senso vitorioso trespasse fracassos oportunos. Inutil a vigilia das portas. Insignia da lua, falariam. Ainda que a mestria nao esteja para o desvao das frases, o vento continuara soprando. E talvez chova. Seria terra molhada, renovada pela violencia da vida. Algumas plantas felizes, como dizia meu pai quando eu era crianca. Mas faz tempo que deixei de ser crianca e as plantas deixaram de sorrir: meu pragmatismo para ao primeiro toque. Admitir mais seria dar corda a existencia. E de corda, chega a imagem. De qualquer modo, atravessarei ruas. Algumas criancas tambem. Talvez um guarda guie nossa travessia. Quem sabe, alargando animos, haveria uma faixa de seguranca. Pe ante pe, cruzariamos o umbral daquele simbolo cravado no asfalto, arraigamento branco cinzento: cadaverico. Nascendo, a pele, primitiva e consciente, roca a tessitura do fim. Treme e pulsa pressentindo o fim. Tudo continuara, seja do jeito que for. Supostamente do mesmo jeito. Alem de supor, nada podemos. Ao atravessar ruas, seja com criancas ou sozinho, nao modificarei nada. Os atomos serao os mesmos. Passos podem mudar de terra, de sujeira na sola do sapato, mas ainda serao passos cortando segundos como um ponteiro que assalta minha esfera de acao. Um simbolo nao segura nada. No maximo, intencao de comunicar. No mais das vezes, apenas jorro. Jorro e fim. Fecundar a fala e diferente. Tudo provem disso. Ha um retrato na minha mesa. Mostra duas pessoas. Continuara a soprar o vento. Chove, ameniza o calor. Minhas expectativas sao essas. O dever pode chamar porque hoje estou surdo e me bastam palavras. Persisto. Sempre ha o fator surpresa, apesar das faixas de seguranca. Sempre havera alguem para esquecer a fechadura destrancada. Voltar a faixa e mais seguro. Menos patogenico, pois classificavel. Fiquemos com a certeza do signo. Fiquemos com a certeza do simbolo. Chovera e as plantas sorrirao suas petalas como quando eu era crianca. Exatamente como meu pai dizia. Nesse momento, atravessarei ruas com algumas criancas. Tudo conspira. Mas nao e necessario que viva. Mesmo que o pensamento diga o contrario, conspirar nao esta para pensar. E se um pneumotorax desabar em choro, havera tratamento. De resto, o futuro. Ah! o futuro! Um caminhao que nao para na faixa. O pragmatismo. Veja a carne. Veja as veias azuis entre essa cor perolada que medeia teus seios. Nao as tocarei e sei que se encontram por debaixo do teu calor marinho e ondulante. E quando tua respiracao nao der mais conta delas, continuarao ali ate que a terra, mestra de ti e de mim, diga que o tempo acabou. Que a vida se foi. E que espalhar humus e tua sina. Setenta badaladas ao final. E eu atravessando ruas, pensando em travesseiros. Ate
Existe uma boca que teu tato nao trespassa. Ecoa passado no que toca e sente. Brilha na fenda que o peito nao traz. Nao ha cor ou cheiro, forma de ar ou pedra. Agora cerejas mortas na lingua. Queres voltar? E tarde. Queres mudar? As cidades sao iguais. Mas teus dentes caem um apos o outro e tu nao sentes nada afora a docura da morfina. Albinos desfilam agulhas. Uma coelha na casa ao lado. Talvez de crias, talvez nao. Nesse lencol, embalsamado de azul, a lembranca tera voz de vinho branco seco e madrugadas pela rua. Nao es capaz de ir alem. Queres me chamar? Acenas com o olho. Queres abracos, conselhos, cigarros? Contenta-te com o fato de que estas nu e que um casulo do depois adorna teus tornozelos. Lembras quando caiste atras do Colegio? Era Carnaval e tu vestias laranja. Lembras quando me conheceste e sentiste coisas que te fazem ser ate hoje? Era ali que tu estavas. Mas hoje es incapaz de ultrapassar a ideia. Tua sensibilidade nao orvalha poemas nos poros de quaisquer folhas. Teu canto e a metrica incerta daquilo que sabes: opacidade que a palavra tramou enquanto podias falar. As cortinas, pulmoes do vento claros de morte, arranjam assombros para noites remediadas. Nao ha deslumbre nisso. Ha vida naquilo que tu foste, nao naquilo que tu es. Arranjar cadaveres para cobrir dividas? Sonegar beijos para fazer acertos? Essa era tua meta. Mas agora, nesse pelo raspado da virilha, nesse tubo que entra pela garganta, o que mais existe? Ninguem decidira teu amanha. Ate la, cerejas mortas ao sol de abril destilarao o que tu poderias ser. Arrependimento nao basta: desapego que aceita o mundo. Desculpas sao nada: poroes infestados de utilidades. Para ti resta o Carnaval, as madrugadas de vinho branco seco, o calor do corpo no sofa e alguns sentires que sobreviverao as tracas. De nada valeu teu coracao se ele nao traduziu toques. Mas tu viveste e foste feliz. Viajaste, conheceste pessoas, aprendeste alguns idiomas e foste aplaudido por plateias de morbidez. Agora nao faz diferenca. Tens pelo corpo veias roxas, carne ressequida, musculo de sangue que invade teus orgaos. O que te faz humano sao lembrancas: aquela de quando ganhaste certo livro, de quando encordoaste o entardecer e pensaste que poderias escrever uma obra-prima partindo da perfeita estrutura sobre a essencia do amor. Disso jamais te livraras, ainda que o cano que te desce pela garganta nao tenha nada mais com que encher tuas visceras. Percebeste? Tiveste no maximo dois amigos e uma paixao. Se ela teve nome de amor ou algo que o valha, tu jamais saberas. Mas naquelas tardes, quando minhas maos escorriam pelas tuas costas adolescentes e tu finalmente te sentias vivo, algo mudou em ti e em mim: a ideia passou a ser corpo. Nao ha tempo para recuperacao. O que ha e a expectativa de que a coelha de crias na casa ao lado. Dentro disso, aquilo que tu nao fizeste, aquilo do que tu tinhas medo, aquilo que tu negaste pelos outros que te pareciam reais
e vestiam mascaras venezianas. Quando cortarem teu cabelo, colocarem algodao nas tuas narinas, retirarem orgao apos orgao sonegando o musculo do teu sangue, preenchendo ossos com palha e seringas, tua lembranca se fara eterna mesmo que tua obra jamais tenha se dado distante daquilo que chamaste de amor. Assim teu brilho aquietara, a terra fara sua parte e o tato do mundo sera a paixao que tu jogaste fora por conta das medidas e da impossibilidade de ultrapassar a ideia. Dessa tua arcada sem carne, nascerao cerejas do futuro que jamais imaginaste, polvilhadas por madrugadas e sonhos. Erecao de tudo que tu viras a ser a partir de cada falha, de cada gosto do teu toque, o eco se fara presente para alem dos sons que te chegam da rua, povoando teu ventre de vinhos e carnavais. A ossatura do amor, gravida de prazeres, sera o nascer do teu corpo, arejando a forma da paixao amanhecida em mais de um abril talhado pela minha e pela tua boca. Credito da imagem: O Beijo de Judas de Giotto di Bondone (1266-1337), pintor e arquiteto italiano.
1Dedo na lamina dos dias. Lingua no gume das auroras. Vidro no tapete do destino. Face ao quebra-cabeca do espelho. Rastejando, carne e osso, chorar lagrimas que abrem garimpos nas cavidades do olhar que perdeu a si mesmo na distancia que de si o separava. Nada vira: o passaro continuara com os orgaos de suas asas por sobre ramagens e abismos que de longe parecem chama, mas sao joelhos afiados por pedras e juncoes. Pouco esperar a nao ser raios refletidos na terra. Vapores indiziveis maculam certeza e descaso. O indicador alheio e mais que solidao ou imagem narcisa. Desarmado, impressentido em pelos e semen, beija feridas e sorri, eliminando a sombra dos passos na enxaqueca do presente que a tudo consome e confunde.2Extremo em declive e fosso. Mas tambem extremo em bracos que batem o vazio das aguas. Pra onde?, e a voz de alguem antecipando fatalidade. E na gangrena que queima, algum olhar no horizonte de plano e linha. Se nos e sedas irao cruzar um com o outro, nao sabe. Se queixas podem ou nao afetar futuros, nao faz ideia. Bolores do tempo nao pernoitarao seu sono. Trovoes continuarao. Havera predios, ruas, riscos e satelites. Nas cocegas dos pulmoes, arejados por culpa inocente, permanecera. No peito somente estrelas do mar.3Caso, acaso: planicie tenra de costas tortuosas. Caules dentre caules no vigor de cordas que massas criam. Juncos de lama e vico na fissura das pedras. E lilas a copa que ve. O passaro e um quase-caminho para o que nao sabe. Alca morada ao infinito que teme. Um fio minimo sustenta a argamassa do entardecer. Cala com naco umido o que era puro banho em seus cabelos. Assusta a pena que coca e ja se duvida ciente. Mel nao lhe escorre nem aspira velhice de dias e fumacas. Apenas onus de um frescor furtado. Baforada infantil que logo passa.4Brilho. Lustre. Manchas cor-de-fome no corpo do desconhecido. Nos dias festivos ou quando ha parafina, um canal do acaso pretende flores vermelhas altivas e orvalhadas onde so musgo verde e escorregadio pode nascer. Escada de nuvens modulando o eco de troncos agora tolhidos. Acena naufrago na torrente do asfalto. Cruza o areal da rua em incompletude que ofusca. Sombras correm por corredores de casas que nao mais sao. Calcam oleo e querosene em toda madeira que tenha intencao ao longe. Restia de vela e musica de alguma estrela ou planeta. Amnesia e cura que a tudo responde. Portanto va mas volte, pois aquilo que alisa e limpa pode cair nesse exato delicado toque.5Brutalidade e chama. Esparrama atalho fugaz. Insinua farol do nada na certeza da lenha. A intencao da imagem pela imagem nao se alcanca. Mas algo gritou quando todos dormiram. No murmurar rouco de uma fonte avessa, soletrou luz negra de um passado calcario no mosaico das constelacoes. Beleza na curva de um rio de saliva, suor e sangue. Quando sonhou, divisou no silencio o lamento da foto viva na lareira da sala. Seria imprecisao aspera e veridica de um beijo impossivel. E seria homem: lamina, fosso, acaso, lustre e
ao ensino e as ferramentas tecnologicasadequadas pode contribuir para uma atuacao pedagogica dequalidade. Embora naotenha sido criado com esse objetivo, os editores de textos e umrecurso pedagogico que permite a revisao textual-interativa, porquepossibilita ao mediador inserir comentarios, ou seja, fazerintervencoes mais produtivas e dialogicas (sugerir, questionar,elogiar, esclarecer, contra-argumentar etc.), provocando o aluno arefletir sobre as relacoes entre a forma de expressao e seusentido. Por outro lado, permite ao aluno controlar alteracoes,isto e, saber quais alteracoes foram feitas na primeira versao;aceitar ou rejeitar alteracoes, obrigando-se a analisar oscomentarios feitos pelo mediador Cabe aomediador conhecer o que cada ferramenta tecnologica tem a oferecere como pode ser explorada em diferentes situacoes de aprendizagem.Mas isso apenas nao e suficiente. E necessaria a articulacaoentre as ferramentas adequadas e as teorias recentes de sua area deconhecimento. Revisar um texto, principalmente o de um aluno que seencontra em formacao, significa contribuir para a construcao desua identidade, visto que ela se constitui pela lingua. Por issorevisar e uma responsabilidade voltada para acoes dialogicas, oque requer que todo professor / mediador que revisa um texto emsituacao escolar, supere a visao limitadora da tarefa escolar e oentenda como unidade significativa de interlocucao a distanciaque produz conhecimento.
is called San Patrignano, and it is a community centre of former drug addicts. Since 1978, San Patrignano has taken in over 18,000 people, offering them a home, healthcare, legal assistance, and the opportunity to study, learn a job, change their lives, and regain their status as full members of society.At the moment it hosts about 1,500 people. Every person is involved in some activity in the community such as working in the vineyards, making cheese, working in the stables or in graphics production (our Annual Report was designed at SP). Every year, San Patrignano invites thousands of young people for WeFree day, a festival of freedom that aims to bridge the gap between young people and civil society. This year, the panel discussions and workshops were focused on best practices in drug preventionby: global changemakers
funcoes na direcao do Grameen Bank com efeito imediato", afirmou Muzamel Huq, presidente da instituicao fundada pelo Nobel. De acordo com Huq, Muhamad Yunus, 70 anos, foi destituido por ter violado uma clausula do regulamento fundador do Grameen Bank, que data de 1983, sobre as condicoes da nomeacao do diretor-geral. "Yunus foi nomeado diretor-geral do Grameen Bank em 2000 sem a aprovacao do Banco Central de Bangladesh", explicou Huq.