O samba que canteiNao ecoou na avenida Nao fez sussurro nos blocos Porem, mudou minha vida No inicio do desfile tiraram a baqueta de mimE o que eu podia fazer, sem tocar meu tamborim? Passei madrugadas em pranto para escrever o meu sambaNaquele momento me senti, como entulho na cacambaO coracao bateu desconpassado, a alegria se foiMinha harmonia entao murchou,Ninguem me deu boiO samba que canteiNao ecoou na avenida Nao fez sussurro nos blocos Porem, mudou minha vida Minha vida mudou quando fui deixado de canto Dai pra frente a solidao virou camisa,Que hoje visto como um manto Carrego um lapis e um papel e sigo rascunhando sozinhoVivo atordoado e sem rumo, ja nao encontro mais um caminho Desejo que o mundo que roda um dia eu conhecaEnquanto isso meu samba encanta, somente dentro da minha cabeca...O samba que canteiNao ecoou na avenida Nao fez sussurro nos blocos Porem, mudou minha vida Trajetoria:Os meus, os seus, os nossos potes-Michell da Silva Chellmi (Jovem Escritor Paulista)Nouniverso da rapidez, da estupidez, da utopica sensatez, dos que enterrampensamentos leves por nao agucarem alguns sopros de timidez, da impostarigidez, talvez haja espaco para as historias escorrerem sem frustrantespreocupacoes em serem taxadas como mera insensatez. Pensemosque quando dormimos estamos esvaziando um pote, pote este que pode estaraberto, fechado, transbordando, pela metade, rachado, trincado, porem nunca semnada, mesmo estando vazio, nunca esta sem nada.Pensemostambem que quando acordamos nos deparamos com um pote vazio e que se nospermitirmos observa-lo, ganharemos algum tempo matutando como iremos carrega-loe se o encheremos com algumas historias, algumas palavras, alguns sons, algunssilencios ou com outros vazios.Quepote e este? Alguem pode carrega-lo? Qual o tamanho deste pote? E um poteespecifico ou um pote qualquer? Este pote e comprado? Este pote e ganho? Estepote e conquistado? O que carregamos em nossos potes? O que nao carregamos egostariamos de carregar em nossos potes? O que voce guarda no pote, mas naoqueria guardar? Por acaso, que pote voce nunca se preocupou em carregar? Aonos encontrarmos com vidas que chegam cheias, vidas que chegam vazias, vidasque chegam aos cacos, vidas que estao chegando, vidas que irao chegar, pensamos,caimos ou nos levantamos em pensamentos sobre os potes que carregamos.Haum grande esforco por parte de algumas pessoas em encher o pote de quem ja estacom o mesmo transbordando. Como assim? Sim, ha uma forca que direciona oenchimento destes potes sem imaginar ou sem se atentar se estes potes um dia jaforam cheios, se um dia eles foram esvaziados, se um dia sequer existiram, porisso chamamos de forca e nao de energia.CarloGuinzburg, um historiador italiano, debrucou-se ao tentar entender um ser naotao comum a epoca em que viveu o personagem central de seu livro O queijo e osvermes, um moleiro chamado Menocchio, que caiu nas forcas da inquisicao.Menocchioera um campones de pote cheio, aprendeu ler bem e escrever razoavelmente, viviana contramao de sua epoca, a mao era o pote oco para que opressores osdeixassem macico aos seus modos.Ate que ponto podemos considerarrepresentativa uma figura tao pouco comum, um moleiro do seculo XVI que sabialer e escrever? E, alem disso, representativa do que?