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meus pais. Tenho fome de estudar na mesma rua de casa. Tenho fome da barraquinha de doces do seu Ezequiel. Tenho fome da colecao de livros Vaga-Lume. Tenho fome da postura sensual da professora Vera Lucia. Tenho fome das incitacoes politicas da professora Jurema. Tenho fome das letras das cancoes que despertava furor juvenil. Tenho fome do eu romantico das cancoes em primeira pessoa. Tenho fome das aulas de educacao fisica do professor Joao Selecao. Tenho fome das competicoes de futebol de salao. Tenho fome das tardes rumo a cachoeira. Tenho fome do andar despreocupado pela rodovia com a camiseta enrolada na cabeca. Tenho fome dos bailinhos da oitava serie. Tenho fome da troca do futebol pelo basquete. Tenho fome das manhas de domingo indo de casa em casa para juntar o pessoal para jogar basquete. Tenho fome dos cafes da tarde na casa da Dona Sonia. Tenho fome da falta de fotos com os meus irmaos pequenos. Tenho fome das conversas sobre paixao com o amigo Alves. Tenho fome das discussoes sobre o que e a vida com o amigo Sidnei. Tenho fome dos encontros e debates musicais com o pessoal do fa-clube da Legiao. Tenho fome da astucia concreta do Marcio. Tenho fome da maturidade precisa da Luzia. Tenho fome do encantamento radiante da Alcina. Tenho fome da sabedoria critica da Claudinha. Tenho fome dos shows que nao vimos juntos. Tenho fome das bandas de Seattle. Tenho fome do Nirvana em Sao Paulo. Tenho fome de Caio Fernando Abreu. Tenho fome dos Amigos eleitos. Tenho fome das nossas reunioes. Tenho fome das nossas leituras. Tenho fome das nossas preocupacoes. Tenho fome de nossas ansiedades. Tenho fome de nossas conquistas. Tenho fome de nossas ilusoes. Tenho fome das cartas enviadas. Tenho fome das respostas recebidas. Tenho fome do pulo sobre o muro do trem para atravessar a cidade. Tenho fome das flores roubadas para presentear no aniversario. Tenho fome de nao ter tentado outra faculdade. Tenho fome de nao ter experimentado um caminho diferente. Tenho fome do primeiro solido amor. Tenho fome dos planos de voo. Tenho fome das asas que alcancaram o ceu. Tenho fome da beleza que aconteceu.Tenho fome de tudo que queima; fome de tudo que vira bolha; fome de tudo que derrete. Tenho fome de cicatriz.Tenho fome de tudo que se espalha em minha memoria. Fome dos vestigios que modulam o despertar dos dias. Tenho fome de tudo que se prendeu as laminas escorregadias do coracao.Minha fome nao e urgente, nao e avida; as vezes nem necessaria. Minha fome e apenas sentida com os labios da mordaca.Minha fome e um pedaco de inveja da pureza que se disfarcou de gente adulta. Minha fome e um meio arrependimento daquilo que se hesitou viver com vigor. Minha fome e orgulho travesso no prato do ontem.Fome e uma lembranca repentina que nos visita. Fome e uma saudade que ainda nao passou.Janio Dias
imagem: Gabriel, by Reinaldo RabelloUh Uh Uh, La La La, Ie Ie!Uh Uh Uh, La La La, Ie Ie!Uh Uh Uh, La La La, Ie Ie!Ie Ie!Pato Fu, em Uh Uh Uh, La La La, Ie Ie!Meu pai dizia que ser tio e fazer pose para retrato.Ainda desconheco a experiencia da paternidade. Nao que eu nao semeie e nao deseje que germine, ao contrario. Sempre penso no assunto com a alegria de quem vive a expectativa de que se sabe que sera presenteado; para so depois entao lembrar de todo o universo de cuidados. Uma sensacao de premio no horizonte de ceu azul e cristalino, para momentos depois visualizar a pressao da responsabilidade carregada de nuvens indecifraveis.Imaginar a possibilidade e sempre leve e agradavel como a brisa de uma sombra em tarde de verao. Pensar na realidade as vezes pode ser denso como nevoeiro encobrindo a cidade nas manhas de inverno.O mais proximo que ja estive da verdade, e que as incertezas desaparecem no primeiro contato com o vidro do bercario. Falo com a sabedoria da experiencia de tio de fato e tio eleito.Minha mae conta que quando eu tinha nove anos, ainda filho unico, chorei na frente de alguns parentes reivindicando um irmaozinho. Sensibilizei a todos e meus pais foram intimados a tomarem providencias. Minha apreensao era a possibilidade de nunca ter um sobrinho; nao ter ninguem de direito para me chamar de tio. E se algo de ruim acontecesse comigo, como ficariam? Um ano depois vinha ao mundo minha irma, para no ano seguinte meu irmao. Eu ameacei meus pais com a crueldade da pureza.Ha tres anos nasceu minha sobrinha Eduarda, um ruido rosa, toda cura para todo mal. Minha relacao com ela e sempre o de tentar ser o que ela ainda nao descobriu. Tentar antecipar o que seus pequenos olhos ainda nao tocaram, o que suas maozinhas ainda nao morderam. Se o escorregador parece alto, vou ate o meio do caminho para encurtar o medo, espero por seus pes em meus ombros para descermos juntos a continuacao do brinquedo. Se o balanco parece um pedaco de tabua suspensa, ofereco meu colo e o apoio do meu braco sobre sua cintura enquanto deslizamos para tras e para frente. Se o mar de bolinhas de plastico parece engoli-la, eu me afogo primeiro para que ela perceba que tambem dependo dela para emergir. Minha sobrinha e o endereco do afago.Depois dela virei tio de consideracao do Joao Pedro, filho encantador com cara de desenho animado da querida amiga Eneida. Ele deve ter me visto umas duas vezes apenas, no dia seguinte ao seu nascimento e talvez um ano depois. Minha amiga sempre lembra de que ele ainda tem o presentinho dado por mim, um travesseirinho que tambem vira um cachorrinho, e que por muito tempo foi seu preferido para fechar os olhos e adormecer o sono dos inocentes. Te-lo visitado menos de 48 horas apos ter nascido foi definitivo para senti-lo como sobrinho. Um irmao tambem se faz de estima.Ha nove meses atras fiquei sabendo que seria outra vez tio; outra
vez seguindo os trilhos vicejantes do afeto e da amizade. Meu querido amigo de infancia Reinaldo e sua esposa Emanuela estavam gravidos.A noticia dada num almoco arquitetado por ambos na cozinha de casa foi como a explosao de um gol de desempate aos 44 minutos do segundo tempo. Abri imediatamente uma garrafa de Tequila estrategicamente guardada para algum evento extraordinario e festejamos a alegria da conquista. Tamanha vibracao tinha muitos motivos para existir, desde o desejo reciproco do casal ao historico de tentativas; desde o sonho do matrimonio a realizacao da vida a dois. Havia ali a semente do fruto da renovacao do amor.Nesse ultimo fim de semana, de forma programada, o pequeno Gabriel nos deu a graca de seus lentos movimentos ainda sonolentos. Enquanto o papai Reinaldo superava no centro obstetrico seus bloqueios emocionais relativos a seringas, instrumentos cirurgicos e sangue, toda uma torcida de familiares e amigos se organizava no cafe da maternidade ao redor de uma mesa em frente a uma moderna televisao gigante a espera da primeira imagem de um nenem com sobrenome Rabello. Mais de uma hora depois, a audicao da vinheta avisava da exibicao de um novo bebe na telona, ilustrada por uma animacao com uma simpatica cegonha munida de GPS. Era o menino Gabriel todo exposto, sem roupa, mas sem chorar, forte, sadio e ja querido.Excluindo as avos, todas as outras pessoas vibravam o jubilo de se sentirem tios e tias. E todos queriam seu registro exclusivo do tempo.Meu pai tinha razao, ser tio e sair na foto da festa.Ser tio revela uma alegria imensa.Janio Dias
imagem: arquivo pessoalSe um dia fores emboraTe amarei bem mais do que esta horaLegiao Urbana, em Musica AmbienteSe acaso acontecer de nao mais ve-la, saiba que ainda estaras comigo.Mesmo que eu passe caminhando em frente a sua casa, olhe para sua janela, torca para que seus olhos percebam o balanco de meu cabelo dancando com o vento, saiba que minha vontade de entrar ficou suspensa no numero do seu endereco. Minha vontade de entrar e a seguranca de que voce e feliz quando sai e quando volta para casa.Mesmo que eu nao mais te leve a nova mostra de cinema, a proxima bienal do livro ou a exposicao dos dinossauros, saiba que a descoberta do novo e tao importante quanto o aroma das uvas envelhecidas. O equilibrio entre o sabor do passado ja conhecido e a observacao de perto do que vem depois e a inovacao do presente. Mesmo que nao seja eu a sua companhia, as digitais de seus dedos ainda estarao dentro de meus bolsos.Mesmo que eu nao mais te escreva, mesmo que voce nao mais me leia em lugar algum, saiba que os sons das suas vogais sempre influenciarao a entonacao da minha leitura em todo poema.Mesmo que eu nao mais revise o carro e encha o tanque para descermos a serra com a leviana intencao de molharmos os pes e marcarmos nossos passos na areia para em seguida voltarmos, saiba que toda onda que se aproxima de minha sandalia e um diluvio que nao altera ou apaga nossas pegadas.Mesmo que eu nao mais lhe envie flores em seu aniversario e nao mais me desculpe pela confusao que sempre faco com datas, saiba que todo lirio e todo amor-perfeito sempre exalam a sua presenca; e que todo pequeno cartao em branco e um complexo desafio de ser preenchido sem que voce comece a primeira frase.Mesmo que voce nao mais me avise de suas viagens ou comente apos a volta das belezas que descobriu, saiba que quando viajo cada par de meias e escolhido imaginando a sua aprovacao. Os colarinhos de meus casacos so acomodam o no do cachecol que voce me ensinou a fazer.Mesmo que eu nao mais use em meus dedos o anel com seu nome impresso no lado de dentro, saiba que este que uso hoje e vive passeando entre o polegar, o indicador e o dedo do meio de ambas as maos, tem o desenho de uma lua e uma estrela (eu sou a lua); e que antes deles ja existia o meu amor, e que depois permaneceu.Mesmo que eu nao mais lhe pergunte sobre seus pais, saiba que carrego diariamente comigo um ramo de estima e afeto.Mesmo que eu nao mais contorne as cores dos seus dias, saiba que cada lapis de cor daquele estojo que me destes e uma alma viva sobre o relevo de minha pele.Mesmo que nossas vozes nao mais conflitem os gritos dos apaixonados, a lembranca de sua lingua ainda silenciara os relampagos externos.Mesmo que nossa furia nao mais alimente a intensidade de nossos labios ao se chocarem, a insonia de
nossas noites adormecera o horizonte do meu corpo.E se amanha eu nao mais tiver seu beijo antes de me encontrar com o sono, se eu nao mais sentir meus joelhos dobrados em suas costas, se eu nao mais entrelacar meus bracos por entre seus seios, se eu nao mais me perder entre os fios dos seus cabelos, se eu nao mais tiver que reclamar que meus pes estao para fora da coberta, ou que os travesseiros estao trocados, saiba que ainda assim voce permanecera comigo.E se acaso acontecer de nao mais senti-la em mim, saiba que ainda assim, eu te amarei.Janio Dias
imagem: Yellow Field, Kedleston, Derby by Andrew MacaraEu posso sentir o que a paixao faz em segundosEu posso sentir o que o amor fez depois de anosOs Paralamas Do Sucesso, em Scream PoetryEla insistiu para que eu fosse atras de uma antiga lenda que falava sobre duas criancas, um menino e uma menina. A primeira chamava-se Amor e a segunda Loucura. Eram muito amigas, cresciam juntas, quase que inseparaveis. Amor era gentil, terno, compreensivo; Loucura era passional, impulsiva e emotiva. Nao se sabe por que, mas um dia ambos brigaram violentamente, a ponto de Loucura arrancar os olhos de Amor.Ela nao quis me responder por que eu devia procurar essa narrativa. Alem de muito bonita, sera que ela queria me mostrar algo mais? Fui deitar pensando que talvez quisesse que eu me identificasse com uma das criancas; ou sera que queria que eu lhe dissesse qual das pequenas criaturas era ela?Antes de o sono adormecer as palpebras, suspeitei que um terceiro elemento pudesse estar entre o amor e a loucura.Tudo comeca com um encantamento terno de querer bem, de muita gentileza e simpatia, para depois passar a um estado de alta intensidade, de calor ardente, de grande entusiasmo, que tende as vezes a se transformar em afeto dominador de quase obsessao. Acho que chamo isso de sentimento de estar apaixonado.Um antigo professor dizia que paixao e amor e loucura destituida dos olhos frios da razao.Ja fiz muitas coisas ausentes de razao quando apaixonado. Ja acordei muito cedo para esperar a colega da escola embaixo de uma arvore em frente a sua casa numa manha de chuva. Ja confidenciei a um amigo que gostava da menina que ele queria namorar. Ja dormi varias vezes na rodoviaria depois de ter perdido o ultimo onibus quando voltava da casa de uma namorada que morava em outra cidade. Ja rabisquei poemas cujos tracos nao tiveram copias guardadas comigo porque eram exclusivos das meninas que os receberam. Ja quase capotei o carro em uma curva porque estava atrasado para um encontro. Sera que eu era Amor ou Loucura nesses acontecimentos?Talvez apenas um doce e extremo estado de arrebatamento.Quando me apaixono os olhos se abrem num clarao que suspende o corpo inflado de meu ego. Boio em suspenso repouso no aguardo do despertar do proximo contato.Acordo entusiasmado com o sol que ainda nao nasceu. Preparo meu proprio cafe e ofereco parte as flores do quintal da casa. So o jardim do proprio lar entende uma madrugada de despertar apaixonado.Canto com o bem-te-vi pousado proximo ao pe de amora uma cancao de bem querer. Sou um passaro cuja garganta conversa com as folhas que se espalham pelo chao. Sou amigo do vento que dispersa as sementes do trigo.Cuido do cabelo como se uma foto 3x4 sempre rejuvenescesse. Proibo o crescimento dos pelos do rosto para que a pele deslize suave como roupa de veludo. Aliso a camisa como que engomasse o proprio corpo com o ferro de passar. Compro um perfume novo para beber como licor que marca a refeicao. Eu me visto para desabotoar o vestido do desejo.Quando
apaixonado eu nao visualizo a profundidade do rio, nao reparo a intensidade das aguas. Nao enxergo o presente proximo das margens opostas, ignoro o passado de seu leito, nao distancio o futuro da nascente.Eu nao reparto as horas, nao devolvo os minutos que me antecederam. Enfureco-me se nao fui avisado, espumo pelas orelhas se nao fui compreendido. Eu sou o joio no beijo se nao sinto reciprocidade na verdade. Quando apaixonado eu queimo o tempo do plantio.A paixao nao explica o ser. Ela estabiliza a imperfeicao de sermos o que nunca temos. Nao consegui saber se o que ela queria era questionar qual das duas criancas eu sou. Mesmo assim deixo aqui minha resposta: sou a terceira. Eu sou Paixao.Ainda intrigado insisti para saber por que achava que eu tinha de ter contato com essa estoria. Disse-me apenas que certas manhas nao podem ser apagadas do coracao.Janio Dias
imagem: Agatha KatzensprungHalf of what I say is meaninglessBut I say it just to reach you,JuliaThe Beatles, em JuliaIIEra uma tarde de sabado de fim de inverno. As flores dos pes de ipe enfeitavam o caminho. Pisavamos sobre o meio fio da calcada com sapatos atentos para desviarmos das cores ora amarela, ora roxa e branca que embelezavam o chao. A temperatura caia devagar como nossos passos a caminhar ate a estacao do metro.Meu amigo Lucio e eu iamos recepcionar algumas pessoas do fa clube Metal Contra as Nuvens da Legiao Urbana em retribuicao a festa que haviamos visitado como convidados especiais. Nada podia ser mais pueril do que um intercambio de fa clubes da mesma banda. Uma decada antes e um encontro assim seria um ato politico. Em nossas cabecas politica era debater sentimentos em letras de cancoes.Contornamos a ultima curva em direcao ao metro, paro por meio segundo e recolho uma flor caida sobre o asfalto, olho para a entrada da estacao e penso se ela tambem estaria entre os convidados daquela tarde.Avistamos o grupo pelas estampas inconfundiveis das camisetas. Apesar do vento frio que percorria o interior da estacao, os agasalhos ficavam abertos para exposicao de um tipo raro de orgulho que carregavamos no peito.Eles tambem nos reconhecem e se aproximam. Um grupo de cinco pessoas e apenas uma menina. Repasso com pressa as cortesias masculinas. Ignoro os rostos com qualquer sinal de pelos. So tenho olhos para a moca que protegia as maos nos bolsos do casaco jeans nao abotoado. Um sorriso gentil de que eu ja te conheco e lancado. Largo os olhos no movimento ligeiro de seu corpo em minha direcao, e com apenas uma das maos, apoia meu rosto contra suas bochechas rosadas.Era ela, a menina da bandeira, agora como visitante. Rapidamente aprendo seu nome. Tudo fica mais facil quando se conhece a palavra que se designa uma pessoa.- Oi!; desculpe a mao gelada, e onde costumo sentir mais frio. Diz retornando os dedos para o bolso do casaco e encolhendo o queixo.- Nao se preocupe, o apartamento e aqui perto. Logo voce se sentira melhor. Apesar de que la faz muito frio tambem, talvez voce precise de mais uma blusa.- Talvez eu aceite um par de luvas! Replica mordendo o labio inferior, inclinando a cabeca levemente sobre o ombro esquerdo.O vento da estacao rente aos meus cilios e um silencio revelador. Ao contrario das maos dela, as minhas suam. Se ela precisa de mais agasalho, eu posso doar o meu. Diferente do combinado, sinto vontade de mandar todos embora: seus amigos, meu amigo e todas as outras pessoas que nos esperavam no apartamento. Queria aquela tarde para saber bem mais do que apenas seu nome. Queria bem mais do que dividir nossa experiencia de shows. Queria bem mais do que a narrativa de algumas historias. Queria lhe oferecer minha boca para aquecer seu corpo.Eu quase que podia ve-la entrando sozinha no quarto e abrindo a segunda gaveta da direita, debaixo para cima do guarda roupas e escolhendo um par de meias. Quase que podia
imagina-la saindo do banheiro so de toalha e andando descalca pela sala para depois me pedir para aquecer seus pes. Quase que podia sentir a fragrancia da paixao percorrer os bracos dos meus oculos. Quase que ainda posso toca-la so de pronunciar seu nome.Maria Elisa. Nunca mais esqueci esse lindo nome.Maria Elisa. Cabelos negros ondulados em contraste com a pele branca, lisa qual ceramica a escorregar. Olhos de amendoas descascadas, languidos e repuxados como a provocar um misterio entre o norte e o oriente. Labios lascivos de exclamacoes invertidas a duvidar de sentidos e intencoes. O grande prazer dos sentidos e nao exigir razao.Lembro agora que naquela tarde eu nao tinha luvas para te emprestar, mas levaste minha blusa de la e uma flor roxa contigo.Agora sei por que sempre olho com carinho para todo pe de ipe que amanhece desagasalhado para minhas retinas.Janio Dias
imagem: luiz braga - futebol no rio, 1998Foi um gol de anjoUm verdadeiro gol de placaE a galera agradecida assim cantavaJorge Ben Jor, em Filho MaravilhaNeste campeonato Paulista de 2009, meu time de futebol foi sumariamente executado com duas derrotas nas semifinais. O time da minha querida amiga Allcina tambem. E mesmo antes do segundo jogo de seu time, ela ja me avisava que sabia com a antecedencia de quem enxerga o jogo com os olhos da admiracao, que teria de encarar o gosto azedo da eliminacao. E me questionou se eu achava que futebol e poesia podiam ter alguma relacao.Tenho uma grande paixao por futebol. Sou desses que para em frente a TV e assiste qualquer jogo que estiver passando apenas para aguardar o momento impreciso de um lance que gera uma jogada improvavel que conduz ao inesperado. Um jogo de futebol e uma colcha de surpresas costurada por detalhes inconstantes e imprevisiveis.O que para uma mulher e visto como repeticao, dezenas dos mesmos pontos de croche sem formar desenho algum, para o homem e a arte da espera em diferentes niveis para se chegar ao momento sublime: o gol.Sou torcedor do tipo que torce tres vezes: para o meu time ganhar, contra o adversario direto do meu time no campeonato, e a favor de qualquer um que jogue diante do nosso historico arqui-rival. Torcer e nao descansar o olhar curioso e praguejador sobre os outros times.Se deixarem, sou capaz de acordar no domingo pela manha para ver alguma partida do campeonato italiano e emendar partidas sucessivas ate o final da noite pelos canais de esporte. E quando nao ha uma transmissao ao vivo, sempre ha o VT de alguma partida ou a tradicional mesa redonda de debates interminaveis. E no dia seguinte as partidas recomecam novamente nas bocas e gozacoes dos colegas de trabalho. O que convem dizer que uma partida de futebol nunca termina quando o juiz encerra o jogo. Uma partida de futebol comeca quando o torcedor poe em duvida a imagem precisa do video tape.Eu me tornei torcedor de futebol pelas linhas brancas da tristeza. Quis o destino que a primeira vez que eu me interessei por um campeonato a camisa escolhida nao o vencia ha dez 10 anos. E justamente quando tudo parecia caminhar para o fim do jejum, eis que a equipe perde a partida final, e em casa. Na manha seguinte na escola todos os comentarios eram para a incrivel derrota de um grande time da capital para um pequeno do interior. Acho que esqueci de torcer por algum tempo para repensar a alternativa feita, mas o coracao ja havia substituido o vermelho de suas batidas e pulsava o som da vida em tons alviverdes. Ser torcedor na derrota e secar a lagrima salgada da esperanca com a manga curta da fe.Como praticante, eu nunca tive habilidade para me destacar em campo. Meu pe direito nunca me ajudou muito, ele sempre foi ligeiramente aberto para fora, quase uma reta transversal, um diferencial que ao contrario dos joelhos tortos de Garrincha, sempre me provocaram certo
desequilibrio em campo e indefinicao no momento do chute. Quando me esforcava para chutar no canto direito do goleiro, a bola ia no meio. Se tentava o esquerdo, ia para fora. Se tentava o meio, ela ia para o alto. Bem por isso eu sempre fui melhor aproveitado no gol. Mas logo surgiu a miopia e ficar embaixo das traves de oculos nunca foi permitido. E mesmo com a falta de sorte e aptidao fisica para o esporte, minha infancia sempre acordava ou dormia com uma bola aos pes da cama. A bola trazia a alegria da imaginacao para dentro do quarto. Sonhos de menino que driblavam a falta de cores da televisao. A bola sozinha era uma contadora e pescadora de historias.Quase todo dia a tarde os meninos do bairro se reuniam numa rua de terra para formar equipes e disputar partidas acirradas. O gol tinha dez passos de cumprimento e era demarcado por duas pedras. Brincava-se descalco, os times tinham de tres a quatro jogadores na linha, nao havia posicionamento determinado para ninguem, e as regras eram forjadas na hora. Uma falta, bola para fora, penalti, eram circunstancias do momento que se definiam conjuntamente com todos ao mesmo tempo. Chegava o sabado, tomava cafe, colocava a redonda embaixo do braco e ia bater no portao do meu vizinho de infancia para irmos ate a quadra da escola. Ainda hoje o muro da casa do vizinho que separa o quintal da casa da minha mae tem as marcas dos meus chutes cheios de defeitos. Aquele corpo esferico era nossa amiga inseparavel. A bola foi nossa primeira amante. O futebol e o primeiro contato amoroso do ponto de vista sexual de um menino.Quando torcedor formado, o futebol e um ato de guerra. E agressivo, violento, guerreiro. Os jogadores sao soldados em defesa de sua patria. Vivem e matam pelo ideal da conquista. Mas tambem e meio de expressao da seducao. Ora cadenciado e romantico, ora veloz e abrupto, ora gentil e cuidadoso, o jogo de futebol e a determinacao de alcancar o proibido. A linha que delimita o gol de sua entrada e a boca do desejo intransponivel. Toda vez que alcancado, toda vez que invadido, as redes do gol balancam as rugas libidinosas e as arquibancadas estremecem os joelhos religiosos. Os torcedores enlouquecem em orgasmos multiplos explicitos. O gol e a explosao generosa do gozo.De maneira simplificada, sei que o professor e santista Jose Miguel Wisnik considera que o futebol e as vezes prosa, outras poesia. No primeiro caso, essa situacao acontece quando o time tem como prioridade a defesa, no segundo quando a enfase proposta e o ataque. No entanto, como os tempos atuais sao outros, Wisnik acredita mesmo que em geral o que existe hoje seja uma especie de prosa ensaistica, a procura da poesia.No jogo de hoje em Santos, a prosa dominou toda a partida, tendo o time da casa feito sucessivos rabiscos ao encontro da mencionada prosa ensaistica. Contudo, antes de torcedor e agoureiro, sou admirador da beleza inesperada e espectador da arte incontida do espetaculo. O