thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
escolheu: Preto: Sua vida tomara um rumo diferente, ira parecer dificil no momento mas sera o melhor para voce e voce sera grato pela mudanca. Branco: Voce tera um amigo completamente fiel a voce e que por voce faria qualquer coisa, mas talvez voce nao perceba isso. 5. Essa pessoa e seu melhor amigo 6. Esse e o numero de amigos proximos que voce tem em sua vida 7. Se voce escolheu: Voar: Voce gosta de aventuras. Dirigir: Voce e uma pessoa despreocupada e meio preguicosa. 8. Se voce escolheu: Lago: Voce e leal a seus amigos e amante e voce e bastante reservado. Oceano: Voce e espontaneo (a) e gosta de agradar aos outros. 9. Seu desejo se tornara uma realidade... no devido tempo.
A VIDA e curta. Quebre as REGRAS PERDOE rapidamente, BEIJE lentamente, AME verdadeiramente, RIA incontrolavelmente, e NUNCA SE ARREPENDA de nada que fez voce SORRIR. Precisamos conversar: Fodeu, voce esta a 30 segundos de levar um pe na bunda.Tudo bem: Significa esta pensando como e quando voce vai pagar sua mancada.5 minutos: Estao se arrumando, significa meia hora.Deixa pra la: Significa voce vai se arrepender.Esquece: E uma mulher dizendo FODA-SE!Suspiro ALTO: Significa que esta pensando que voce e um idiota.Voce que sabe: E um desafio, nao uma permissao.Nada: Significa que ALGO esta acontecendo e que voce deve ficar atento.Certo: Esta e a palavra usada para encerrar uma discussao e voce precisa se calar. 1- Nos beije inesperadamente.2- Nos faca carinho.3- Nos chame de bebe amor ou anjo.4- Nos abrace por tras perto de nossas amigas ou de seus amigos.5- Coloque nosso cabelo atras da orelha.6- Nos faca sorrir e rir8- Faca Brincadeiras (por mais idiotas) para nos divertir quando estivermos tristes9- Nos chame de linda inves de gostosa. Voce sabe o que e bonito? Leia a primeira palavra de novo. Um homicidio em Cavaleiro (nao a cavaleiro, mas em Cavaleiro, Jaboatao, Pernambuco).Desloca-se a equipe do Departamento de Homicidios. A noite esta turva, fria, umida que so. Ha uma chuva que vem, molha a vida e se retira, como o choro do povo em romaria ao enterro de hoje: dos corpos de Eduardo Campos e seus acompanhantes no voo que virou desgraca. A tragedia tambem e aqui: morte por disparo de arma de fogo em Cavaleiro. Entramos na casa. A esquerda da porta da frente, o cadaver de um jovem de dezesseis anos, viciado e envolvido nos habitos do vicio: furtos etc., esta caido na quina, com tres tiros na cabeca, um no peito e outro nas costas pelo menos foi o que deu pra contar na hora. O atirador entrara, afastara a mae da vitima, que havia, coitada, aberto os bracos em cruz e exclamado: e meu filho, o que houve?! E depois, mae a esquerda e filho em destaque: tan-tan-tantan-tan! La fora, mae e irmas do morto gritavam enormemente contra a noite de chumbo: meu Deus e mentira! Meu filho; meu irmao, ai que dor, ai que dor! Levem ele nao; levem ele nao! Ai, meu Deus, por que? Que dor; ai meu Deus que dor!Dentro da casa, que estava fechada por causa da chuva, tudo cheirava a sangue, lama e comida barata. Entra um parente, olha o defunto e lastima: o meu velho, por que? Eu te dei tanto conselho! Longe dali, no cemiterio de Santo Amaro, Eduardo Campos jazia, recem-sepultado, e a perplexidade do povo pernambucano podia enfim fixar-se em algo real: a lapide, a terra e o epitafio. A tristeza, galopante por todo o Estado, caia por fim como um pano preto que estivesse agitado por uma tempestade e agora pousasse, em silencio e dor, por cima de tudo. Meu Deus e mentira! Meu filho; meu irmao, ai que dor, ai que dor! Levem ele nao; levem ele nao! Ai, meu deus, por que? Que dor; ai meu
Deus que dor!Os peritos catam projeteis, o IML chega para recolher o corpo, o sangue comeca a engrossar, e faz noite total, de chumbo absoluto em tons relativos. A mae do filho morto desmaia. A imprensa chega, e vejo refletores. Um vizinho entra e, olhando o morto com ternura, sentencia, em tom superior de espectador duplamente privilegiado: Meu irmao, to chegando agora do Palacio da Princesa (sic), do enterro de Eduardo Campos. E agora esse outro negocio aqui...Um cunhado da vitima diz: Eu vi o enterro pela TV. Que coisa triste, mo vei...Estufando o peito, olhando para o cadaver no chao com um pouco de desprezo e alguma vaidade ferida, ele arremata: Mas eu estava la, EU estava la! Eu vi a tristeza do povo, mo vei, eu vi PESSOALMENTE! Veja aqui (aponta para um adesivo colado ao peito, com a foto de Eduardo Campos, no qual bate com a mao direita); veja aqui! Eu fui la ver; EU vi o veloro!... Com a mao ainda no adesivo e com aquela discreta mas indisfarcavel superioridade que costumam ter os viajantes ante quem apenas le sobre os paises que eles visitaram, olhou novamente para o viciado banhado em sangue. Cedeu espaco ao IML, que ensacou o cadaver e partiu e partimos. A mae e as irmas ficaram chorando. A noite continuava escura e chuvosa. A uns poucos quilometros dali ainda se poderia sentir no ar o cheiro da polvora dos fogos que explodiram em homenagem a Eduardo Campos. Aquele cheiro de polvora ainda estava nas narinas do homem (aventureiro dos infernos) que havia, pessoalmente, testemunhado a desgraca do povo.
Tambem me sinto, como o poeta Ferreira Gullar, um homem comum/de carne e memoria/de osso e esquecimento... Alem de me sentir assim, sinto-me tambem como um mistico ser espiritual preso a materia e em luta contra a dor e a ignorancia. Existira contradicao nisso? Muitas respostas, muitas respostas; nada e simples... Vejamos o que me dizem as coisas ao redor da musica: Hoje e sexta-feira. Sentarei meu corpo material e cansado, vestido nesta roupa real e surrada, em um banco de varanda duro como concreto, e olharei para a lua e para as estrelas, feitas de pedra e fogo. Porei ao lado de mim um isopor que um dia foi petroleo, cheio de gelo incontestavel e garrafas de cerveja que eram areia e cevada de verdade e em terra solida. Tudo isso, nao ve quem nao quer. Depois de um gole, acenderei um cigarro (falecido tabaco, flora extinta) e ligarei o som. A melodia entrara por meus ouvidos, o alcool volatilizara algo em meu sangue, e a fumaca desenhara no espaco adiante formas sutis e cheias de misterio. Algo ascende e se transforma antes mesmo do pileque: comitivas da lua e das estrelas descerao do ceu e entrarao por minhas pupilas, cravando-se por todo o teto de meu cranio como pela aboboda de uma catedral. Meus dois olhos serao as portas de um salao de danca logo abaixo dessa aboboda. Meus ouvidos serao as entradas laterais da coxia. Abstraidas de sua harmonia matematica, as musicas que ouco atravessarao a fumaca de meu cigarro e colherao de suas formas umas espectrais imagens de beleza que bailarao pelo salao que imagino. Hei de fechar os olhos, entendendo a transicao e a vinda de um segundo tempo presente, belo e indecifravel. Reabrindo-os, olharei para minha mulher gravida, que entra em casa, para minha filha, que sorri (uma explosao de amor e luz), e perceberei que algo inacreditavel se passa e vem de longe: que toda essa elevacao intima nao reside na evolucao logica das coisas, nem a antecipa, nem vai buscar nada no passado. Isso e e existe em um lugar distante, acessivel pela intuicao, mas inexplicavel pela palavra e seus aleijoes. La esta e e algo que insinua vagamente alguma caracteristica do que chamamos Deus insinua-o tambem a palavra beleza. Desse pais partiu, como em pau-de-arara, o homem espiritual para habitar o homem de carne, que, miope, ve o contorno do Distante e se emociona, dilacerado entre o amor ao presente e as saudades de casa. (para meu amigo Savio de Almeida)E estavamos apurando um homicidio tentado, quando o investigador fala baixinho: Delegado, chega aqui... Fala... Um cara ali cantou que tem um tal de Hernandes, que fabrica aguias, que disse a vitima que estavam armando uma cruzeta (cruzeta = emboscada, armacao, armadilha) pra ela; que ele se ligasse...Saimos a procura do tal Hernandes, no suburbio fundo, numa rua cheia de grandes pocas de lama. A um velhinho debrucado no muro:Bom dia, Hernandes mora por aqui? Hernandes... O que faz aguias. Ah, o que faz aguias... Ali, senhor, naquela casinha; ele esta la...Chegamos. Na
entrada da casa, depois de uma cerca velha, a oficina e, sobre uma mesa, um acumulo de pedacos de marisco que, como num caos primordial, fazia contraste com aguias em progresso, ainda sem pes nem cabecas, mas ja aladas, o porte elegante em voo, estacionado o quebra-cabecas da mente do artista pela chegada da Departamento de Homicidios. Num armario velho, alta e atenta, filosofica, uma coruja da mesma mao observava tudo. Seu Hernandes? Sou eu. Podemos conversar? Pois nao, senhor. Vamos para o quintal...Atravessamos o oitao baguncado de sobras de artesanato, de feira, de coisas velhas da vida da gente.La atras, Hernandes sentou-se numa cadeira de balanco rasgada, dessas de estrutura de ferro enrolada em cordas de plastico eram azuis. Por cima da cadeira, uma lona fazia tenda, pendurada numa arvore, e mais um pouco a esquerda havia uma rede de balanco, surrada e prestes. Pendurados em cordoes nos galhos, CDs brilhavam como a pequenina constelacao do artista. Ao pe do tronco, um fogao sem serventia era casa para uma galinha choca. Perto do muro, uma churrasqueira de improviso. Ao fundo, o matagal.Hernandes sentou-se na cadeira com bastante realeza era magro, negro e tinha uns quarenta anos de idade. Cruzou as pernas e aguardou em sim. Hernandes, nos ouvimos falar que voce avisou a fulano que estavam armando uma coco (coco = cruzeta) para ele... Nao foi bem assim, senhores. Eu disse que ele estava bebendo demais, importunando a comunidade, e que acabariam armando para ele... E essa tentativa contra ele? Nao sei quem foi etc.Entrevista finda, agradecemos e, saindo, perguntamos pelas aguias. Cheio de orgulho, ele falou: Fabrico com marisco, madeira, a cola tal etc. Dai vendo por sessenta reais a um atravessador que sai daqui e vai vender pros turistas la em Boa Viagem... Obrigado, tenham um bom dia...Entrei na viatura e olhei para a fachada, onde havia uma plaquinha assim: vende-se tabu. Tabu (sorri sozinho), que coisa...A caminho, porque era longe a oficina de Hernandes, fiquei matutando: que tristes tempos vivemos! Tempos de homens vazios e violentos, que se pensam um amontoado de carne que desfalecera dentro de um tempo inutil, numa vida sem razao, afundando no nada. Por que, como Hernandes, os homens estao perdendo a capacidade de compor aguias? Por que danado esses homens nao meditam mais, como a coruja de Hernandes? Se muito, desenham abutres nos coracoes gelados, para devorar a carcaca do dia, para ascender apenas na intencao localizar aquilo e corrupto e afundar o bico nisso.Hernandes: o homem que, numa manha tragica qualquer, surgiu no derradeiro suburbio para me relembrar que o homem e grande, o homem tem aguias no coracao, o homem, disse-o bem Ariano Suassuna, tem em si uma centelha divina.
A tragica morte de Eduardo Campos lancou o Brasil inteiro a uma reviravolta que nos deixou perplexos. Aqui em Pernambuco, o espanto e ao mesmo tempo federal e estadual. Nem a mente mais criativa jamais imaginaria um fato tao improvavel (o acidente) mudando a historia de um pais de ponta-cabeca, contra toda analise possivel. Eduardo morre e Marina surge das sombras com uma serie de caracteristicas cuja combinacao e o pesadelo dos adversarios. Marina nao tem um passado que fede a lixo, como e o do PT, nem traz em si a fama de direita-reacionaria, essa lepra abstrata que inocularam na reputacao do PSDB. Nem tambem tem a fama de oportunista que tanto calha ao PMDB. O PT e seus militantes ameacaram criar o caos no pais caso Aecio vencesse, mas essa ameaca nao cabe contra Marina, que e semente da mesma arvore, que e esquerda mais a esquerda. Marina tem uma historia de sofrimento, pobreza e superacao, tao ao gosto do coitadismo nacional, que ama o Lula pau-de-arara e a Dilma torturada. Mas nao ficamos apenas por ai: a vida de Marina aglomera o sofrimento das florestas, dos empregados domesticos, dos militantes assassinados, da mulher e negra e que pasmem intelectualizou-se, o que falta a Lula no curriculo e a Dilma na capacidade. Ah, sim: ela e uma mulher religiosa. Que personagem infernal, essa Marina Silva (Silva vem de Selva...), e que enredo fantastico a fez roubar a cena! (Vejo a agenda dos candidatos: Marina se reune com usineiros e defende a industria do acucar e pede que ela se desenvolva, mas que respeite o meio ambiente; Dilma se reune com defensores da reforma agraria militante, amarra um lenco ao pescoco e discursa...). Na minha humilde analise, nao ha como a personagem Marina Silva deixar de vencer esse drama eleitoral, salvo a improvavel reviravolta dentro da reviravolta, numa especie de esquizofrenia do senhor Acaso.Em Pernambuco, a morte de Eduardo massacra o povo por uma semana, e essa tortura de colher pedacos do corpo de um pernambucano dilacerado (falo com total respeito e ainda enlutado pelo ocorrido) e sonhador aumenta o sentimento de amor e o de gratidao, temperados com o fermento da exposicao das qualidades de Eduardo como pai de familia dedicado a cinco filhos. Automaticamente (eis de novo a magica mao de nosso roteirista invisivel!) a imagem de Paulo Camara e associada a orfandade dos filhos de Eduardo, meio como um orfao politico, e ser grato a Eduardo e cumprir uma especie de ultimo desejo do morto: eleger Paulo Camara. Dai, seus numeros explodem e ele passa a ser um concorrente parelha a Armando Monteiro, saindo do ostracismo junto com Marina Silva, cuja lideranca a corrida presidencial, alias, tambem e reforco pesado a candidatura de Paulo. (A Copa do Mundo, perto de um espetaculo desses, passou a ser um nada dentro de nada, uma diversao vulgar...) Eu ainda nao desci totalmente de meu espanto, e portanto nao tenho uma posicao quanto as consequencias de tudo para os proximos quatro anos, e nem sei mesmo se tenho competencia para firmar um
Neste ultimo plantao me bateu uma vontade irresistivel de comer um jaba. Mais precisamente, um jaba com coca-cola. O jaba, aqui em Pernambuco, e um prato delicioso de charque gordo (aqui se diz charque gorda; em Maceio, charque gordo, e confesso que nao sei que genero convem), cozido em feijao preto, acompanhado de arroz, farinha e vinagrete. Pensei: se o negocio estiver calmo, o jaba nao me escapa! E porque estava tudo calmo, na hora do almoco fui a beira-canal matar a vontade.Chega o garcom, ensebado de cozinha dos pes a cabeca. Um jaba executivo e uma coca-cola, por favor. Novo! (novo e uma especie de OK pernambucal)Sentei-me em frente a uma enorme TV, que passava os lances e gols da rodada. E foi um tal de gole por drible, garfada por assistencia, suspiro por gol. A conta! Novo!Entrei no carro com a testa suada, o bucho em vias de arrebentar o cinto e soltando solucos de alegria: bendito seja o Politicamente Incorreto, amem. Sai de la sonhando com uma rede estendida em beira de praia, o vento sonso, aquele abraco uterino do tecido e o mole-mole gostoso de um cochilo...Mas, mal pus os pes no Departamento: Delegado, homicidio...Essas reticencias na fala de quem noticia sao uma crueldade! Homicidio... Pausa dramatica, silencio, suspensao: homicidio... Vamos (ic!) nessa...Saimos pelo caminho, e o danado do jaba balancando na barriga, pressionando as costelas contra as curvas, quicando nos buracos, pesando no sinal fechado. Chegamos. O PM alerta: Ta la embaixo... Tem que descer uma trilha complicada...Coco o cabelo por debaixo no bone e penso: agora deu a peste!E la vamos nos, pelo meio do mato, uma trilha estreita, o jaba me puxando para baixo e as minhas pernas bambas lutando contra a gravidade. Sufoco. Suadeira. Galho na cara. Escorrego. Passamos por um despacho velho de macumba e chegamos a um campinho de varzea aterrado por cima da mata e que tinha uma vista estonteante do litoral de Olinda.A vitima estava sentada num barranco rente a lateral do campinho, colado ao jogo. Seria como o dono de um ingresso de primeira classe. O assassino chegou, deu-lhe um tiro na cabeca e outros pelo resto do corpo. E la mesmo ficou o defunto, sentado, estatico, civilizado torcedor de cabeca arrombada. Umas criancas vieram jogar bola e acharam o cadaver. Comunicaram aos adultos e seguiram jogando, ludicos, sorridentes. O morto era da mais perfeita imparcialidade. O mar estava azul, intensamente azul. A bola corria pelos pes daqueles meninos leves, verdadeiros colibris sem asas. A policia chegou, revirou o corpo, o rabecao o ensacou, retirou-o de la na maca e os meninos seguiram jogando, agora com mais espaco. A vista do local era realmente linda. O jaba pesava em cada movimento meu. Se a bola caisse naquela mata vertical, era bem capaz de perder-se ai seria bronca...* foto do local do crime.http://pablodecarvalho1.blogspot.com.br/ O maior problema do Brasil nao e a saude, a sauva ou o INSS. O maior problema do Brasil nao e a Esquerda, nem e a Direita, nem e a Igreja ou a Academia. O maior problema
do Brasil nao e a droga, a caretice, a vulgaridade ou o pudor. O maior problema do Brasil nao e a corrupcao, o Congresso, a Policia ou o Judiciario. Nao e o pao nem o circo. O maior problema do Brasil nao e o Politicamente Correto, a sinceridade ou a cretinice. O maior problema do Brasil nao e a vergonha no futebol, nem a floresta amazonica ou a mata atlantica. Muito menos os indios serao o maior problema do Brasil. O maior problema do Brasil nao e o assistencialismo nem a livre iniciativa; o capitalismo nao e o maior problema do Brasil, nem o socialismo o e. O maior problema do Brasil nao e o homicidio, o transito ou a poluicao. O maior problema do Brasil nao e a desfiguracao da literatura ou da MPB, ou a reinvencao do Saci, do Sao Joao, do Natal e do Halloween carnavalesco. A conversao da infancia em cabarezinho tambem nao e o maior problema do Brasil. A sandice das massas ou a mutilacao da lingua portuguesa jamais serao o maior problema do Brasil. A TV Globo nao e o maior problema do Brasil. Pele nao passa nem perto de ser o maior problema do Brasil avalie a Xuxa! A tristeza nao e o maior problema do Brasil. A alegria-a-pulso, os dentes de cavalo dela e o suicidio que vem depois nao sao adivinhem... o maior problema do Brasil. A morte do sentimento nem passa perto de ser o maior problema do Brasil. O maior problema do Brasil, sabem qual e? Seu calcanhar de Aquiles, a pedra no sapato, a pedra no caminho, o elo fraco, o que o faz ser um pais mediocre e miseravel, desencontrado, enferrujado, fragmentado, atonico e raivoso; sabem qual e? O grande, o maior, o Everest dos problemas do Brasil e (pasmem!) a Interpretacao de Textos.
Esses dias emendei dois plantoes no Departamento de Homicidios. O primeiro foi a noite, no qual eu costurei outro que foi da manha ate a tarde do dia seguinte. E estava eu no primeiro plantao, naquele sono de chao de delegacia, que e nem dormir nem estar acordado, quando aparece a primeira ocorrencia. Mochila nas costas, subo na viatura e a viatura sobe na favela. Desembarcamos. Em torno ao cadaver, uma multidao se espremia, com toda fauna humana possivel nela: crianca velho fofoqueira papudinho noiado traficante doido quenga bicha crente sapatao vigilante adolescente pastor candidato peladeiro emo nene aleijado operario rapper cabelereiro aposentado estudante motorista cobrador albino gari rebelde sem causa etc. ao cubo. Pois bem. E la estava o protagonista: menor de idade do sexo masculino envolvido com o trafico alvejado por dez disparos de arma de fogo, efetuados por dois elementos em uma moto: modo classico, producao industrial contemporanea, defuntos em serie. Comeca a cair uma chuva, meio isolada, de uma nuvem sozinha em ceu aberto. Faz um vento gostoso na favela. De repente, a multidao cede espaco, as cabecas vao se afastando e abrindo vaga a uma romaria de apenas tres mulheres: a esquerda, segurando um braco da mulher ao centro, a irma da vitima; a direita, segurando o outro braco da mulher ao meio, a cunhada da vitima, e entre elas, paralisada da cintura para cima, vem a mae da vitima. E quando ela, por detras do cordao de isolamento, ve o filho morto, a imagem que entra por suas pupilas desperta de cabeca abaixo o corpo antes paralisado de pavor, e os berros desatam por dentro de tudo: Ai meu Deus; ai meu Deus, meu filho!... Meu filho, meu fiiilhooooooo!!! Levanta, meu filho; ai meu Deus que dor!Ela invade o isolamento, mas e contida pela Policia Militar.O rabecao ja sobe, e e um bicho de olhos em brasa que vem recolher a presa alheia hiena de plastico e lata. A chuva ainda cai, mas rareia. Exausta, a mae da vitima sentou em um tamborete e rumina consigo, um muxoxo quase imperceptivel: Levanta, meu filho; ai meu Deus que dor!...Os peritos retiram o lencol que cobria o cadaver e tateiam sua pele a procura de orificios de entrada e saida, e seus bolsos a procura de documentos, drogas e outras coisas da mobilia regular de cordeiros tais e sempre assim imolados. Ao ver o corpo de seu menino sofrendo profanacao, a mae berra e parte para cima: Meu filho; meu filho! Soltem ele! Levanta, meu filho!!!As mulheres a contem, e e preciso tres contra uma para reter a forca que o desespero desdobra. Num estertor, na ultima explosao de agonia, sofrendo a maior estocada de dor que o coracao humano pode aguentar, quando a foz do martirio faz a mente perder-se no pesadelo da realidade, ela berra, antes de desmaiar: Esta chovendo; tirem ele da chuva... E desacorda e cai, flacida, pedindo para acordar em outra verdade.Ouco risos na multidao. Olho para la. No meio de uma algazarra danada, as pessoas tapam as ventas com a mao e
exclamam: Peido do caralho!... Puta que pariu, peidaram! Alguem confessa, as gargalhadas: Comi feijao estragado...Para de chover. O IML ensaca o corpo. Fica o sangue descendo a ladeira. A mae da vitima desperta. Meu filho; nao levem meu filho! Ai meu Deus, que dor!Volta a desmaiar. Alguem a leva para dentro da casa de alguem.A imprensa ja havia gravado os fatos que levaria para vender em sua prateleira de desgracas, na obrigacao de noticiar e desculpar-se assim: o portador nao merece pancada.Deixamos a dor alheia por la, em seus ultimo suspiros, e retornamos ao Departamento.***Acordo as 5h30 da manha. Sera verdade, uma so ocorrencia, a do cara que levou dez tiros? Que bom...Com o corpo meio amassado, a boca pastosa, levanto, escovo os dentes, preencho a papelada, tomo um banho, uma tonelada de cafe, enfio o garfo em inhame, queijo coalho e ovos, e volto ao servico.Leio os jornais: Marina Silva dispara na corrida presidencial. O futebol anda mal. Nada novo no mundo das artes. Ha o eterno desconforto dos homens com a vida urbana. Mataram um cao incendiado; exige-se justica. O mundo esta violento. Luta-se pelo direito de abortar. O telefone toca. Delegado Pablo? E ele. Ocorrencia em Maranguape II. E um senhor de idade. Talvez morte natural. Ok. A caminho.Volta essa chuva litoranea peganhenta, que surge sem aviso, fica pouco e chateia muito, feito visita de vizinho em dia de domingo.A viatura alcanca o setor com dificuldade, depois de rebolar em muita lama, e la esta o cadaver, debaixo de seu lencol, e eles sempre estao assim, cobertos e em falso sono, que a visao da morte e ao mesmo tempo deliciosa e insuportavel aos olhos povo. Num canto, a ex-mulher da vitima, muito mais jovem que o defunto, segurando um guarda-chuva enorme, desses de barraca em beira-mar, olha para ele e chora. A senhora e o que do morto? Ex-mulher. Foi morte natural? Nao. Eu estava em casa e escutei os tiros. Isso foi ontem a noite. E por que nao avisou logo? Fiquei com medo de sair de casa. E aqui o sinal de celular e ruim. Ele era como? Um homem bom. Mas quando bebia ficava bravo e dava em cima da mulher dos outros. Mexia com drogas? Nao senhor. Bebia muito e fumava. Era lanterneiro. E a senhora e separada, nao e isso? Sou sim senhor. E separou-se por que? Ele me batia muito. Alguma informacao sobre esse crime? Alguem deixou flores na frente da minha casa durante a madrugada, deve ter sido quem matou ele. Ontem, ele estava bebendo no Bar da Gorda. Ah, ele tem tuberculose... Mas eu nao sei quem fez isso.Um policial avisa aos peritos e homens do rabecao: Pessoal, a vitima tem tuberculose! Luvas, cautela e afastamento. O defunto esta deitado de brucos, em total rigidez cadaverica, e quando o perito muda sua posicao ele fica imovel e plano, duro e concreto de barriga para cima, como se contivesse uma pedra invisivel (talvez o ceu), como se todo o peso do presente real desta manha que ele nao ve mais tentasse