thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Marsha correu pra cozinha, mas tudo o que conseguiu encontar foi uma pequena tesoura de costura. Entao se lembrou que seu pai mantinha uma colecao de ferramentas no porao. Ela correu escada abaixo, e quando voltou carregava um enorme cortador com lamina de metal na mao.- Isso foi o melhor que eu consegui encontrar - estava bastante ofegante - Aqui, voce corta. Ela afundou num grande sofa macio e expirou ruidosamente. Sheila tentou fazer uma brecha entre a fita adesiva e a extremidade do grampo do cartao, mas a lamina era muito grande e nao havia espaco suficiente no quarto. - Deus amaldicoou essa coisa - ela disse sentindo-se bastante irritada. Depois sorrindo - tive uma ideia. - O que? - disse Marsha.- Apenas olhe - disse Sheila.Dentro do pacote, Waldo estava tao transtornado com a excitacao que mal conseguia respirar. Sua pele pinicava com o calor, e ele podia sentir seu coracao batendo na garganta. Seria em breve. Sheila manteve-se completamente reta e deu a volta ate o outro lado do pacote. Entao dobrou os joelhos para baixo,agarrou o cortador com ambos os punhos, respirou profundamente, e mergulhou a longa lamina atraves do meio do pacote, atraves da fita adesiva, atraves do cartao,atraves do forro, bem no meio da cabeca de Waldo Jeffers, que rompeu rapidamente causando pequenos arcos harmoniosos em vermelho que pulsavam gentilmente no sol da manha.Por Lou Reed.
ele vira a caneca sobre a lixeira, o liquido desliza pelo aglomerado de papel amassado e escorre pelo chao.Ele sente-se frustrado. Nao consegue completar um unico paragrafo. O relogio de pulso marca 11h00min. Inconscientemente, comeca a falar consigo mesmo. O telefone toca. Walsh atende: Alo? Walsh? Atrapalho?Ele reconhece a voz. Nao, nao. Eu estava distraido, nao consegui escrever. Falando sozinho? Se ao menos pudesse escrever o que fala. Talvez seja esse o problema, falo comigo mesmo quando deveria me esquecer. Eu pensei... Ja que nao esta trabalhando, poderia passar aqui para conversar...A voz dela foi minguando.O poste de luz da esquina estava apagado, assim como todos os outros. As unicas luzes vinham do fim da rua, sempre aos pares, varios carros passaram por ele, mas nenhum taxi. Um homem caminhava do outro lado da rua, apenas o corpo e a alma, ao contrario de Walsh, que carregava alguns livros e um pequeno caderno debaixo do braco. Sabia que seu encontro nao seria dedicado a leitura, e por esse motivo, achava que seria bom levar papel e caneta para o caso de surgir inspiracao, o que lhe parecia bastante provavel agora.Um pouco antes de comecar a chover, Walsh organizava seus livros no banco traseiro de um taxi. Ele nomeia o destino para o motorista que observa seu passageiro com interesse pelo espelho. E uma regiao perigosa, o senhor costuma ir ate la? Tive o prazer de ir varias vezes respondeu o passageiro pensando se ja ouvira historias sobre o lugar Nao me pareceu perigoso. A viagem parece longa a Walsh, ele nunca havia sentido isso antes. O motorista dirigia em uma velocidade consideravel. Seria ansiedade, o vazio que cresce dentro do estomago e explode na ponta dos dedos? Devia ser.De repente, o carro parou. O motorista abriu a janela oposta e esticou a cabeca para fora, falou com alguem, virou-se e perguntou a Walsh se ele nao se importaria em dividir o espaco com outro cavalheiro, Walsh respondeu colocando os livros sobre o colo e acomodou-se na extremidade esquerda do banco. Duas pessoas entraram, uma sentou-se no banco dianteiro e outra ao lado dele. Walsh acenou brevemente a cabeca e mirou a rua atraves do vidro respingado de chuva. Os tres comecaram a conversar. Veio acompanhado hoje, senhor. Uma senhora companhia se me permite. Eu nao teria admitido qualquer outro elogio disse o homem sentado ao lado de Walsh Vejo que tem um amigo.Walsh sentiu que deveria se apresentar, e resolveu contar para onde ia, esperando que o assunto fosse encerrado na medida em que cedesse todas as explicacoes sobre o porque de estar em um taxi e nao em outro lugar. Nao deu certo. O homem fez a mesma pergunta que o motorista fizera, e Walsh, por sua vez, respondeu o mesmo que respondera ao motorista. Ensina? perguntou a mulher no banco da frente. Walsh tomou cuidado para nao olhar para as pernas a mostra da mulher, saindo de um vestido verde. Ah, nao. Sou escritor. Escritor, interessante. disse o homem no banco traseiro Ja publicou algum livro? Um livro apenas. Foi
ha quatro anos. Qual o nome? perguntou o homem educadamente. - Talvez eu ja o tenha lido. Talentos Enterrados revelou tristemente.A mulher no banco da frente riu. Ao que parece, alem da beleza, tinha um senso de humor apurado. Se eu fosse escritor, jamais lancaria meu primeiro livro com tal nome diz o homem Se me permite. Talentos Enterrados fala sobre o que? pergunta a mulher. Eu mesmo nao saberia dizer explica Walsh - alguns fas dizem que fala sobre o Diabo. conclui misteriosamente. Devem ser pessoas interessantes, seus fas.O homem colocou uma enfase nas ultimas palavras que nao agradou Walsh. Para ele, o homem duvidava de seu sucesso, e para ele Walsh, ser lido por apenas uma pessoa assim como lancar um unico livro para milhares era o bastante para garantir-lhe satisfacao para uma vida inteira. E o que o senhor faz? pergunta quase desafiador. Servico publico, eu diria.A mulher voltou a rir, e dessa vez, nao agradou o escritor. Onde estamos? perguntou Walsh. Estamos perto, senhor. respondeu o motorista calmamente, observando Walsh pelo espelho e sorrindo para a mulher. Esta trabalhando em um novo livro agora? perguntou o homem enquanto se apoderava do caderno no topo da pequena pilha de livros sobre o colo de Walsh. Estou tentando.Walsh observa o homem folhear seu caderno. Demonstra interesse pela ausencia de palavras e nao descansa ate testemunhar a ultima folha em branco. Ele devolve o caderno. Vejo que esta tentando, realmente.Walsh, automaticamente, virou-se para a mulher. Ela olhava para ele com interesse, mas nao riu. Ele imaginou se ela teria uma profissao, e qual seria. Pensou em perguntar, nao o fez. Resolveu manter-se calado, e assim permaneceu durante algum tempo.O seu relogio de pulso marcava 00h12min. Era tarde. Imaginou que o relogio deveria estar errado. Olhou para fora, ainda chovia. As ruas lhe eram familiares, no entanto, havia algo estranho. Onde estamos agora? perguntou Walsh. Estamos perto, senhor repetiu o motorista, com o mesmo tom de voz calmo. Algum compromisso importante? perguntou a mulher. Vou visitar alguem. Agora? perguntou o homem, erguendo o braco de Walsh e conferindo as horas no relogio Deveria estar escrevendo.Walsh puxou o braco para perto de si. Quem pensa que e? Foi aqui senhor disse o motorista apontando para a rua foi aqui que apanhei o escritor.Walsh acompanhou o braco do motorista, e olhando pela janela traseira do carro, pode distinguir a rua onde morava. O que esta fazendo? perguntou Walsh confuso Nos voltamos? O que...Todos riram; a mulher, o motorista e o homem. Walsh pediu para parar o carro, mandou parar o carro, ordenou parar o carro e o carro nao parou. Tentou abrir a porta, nao conseguiu. A mulher debrucou-se sobre ele e pegou o caderno, comecou a folhear. O homem inclinou-se para frente, e os dois juntos, divertiam-se com as paginas em branco. Deixem-me sair exigiu Walsh, ofegante.Quando ignorado, arrancou o caderno das maos da mulher, e tanto ela, quanto o homem, encararam-no. Nao o deixaremos sair disse o homem na verdade existe uma unica forma, um unico jeito de voce sair Walsh. Qual?
respondeu Walsh com raiva. Nao havia cedido a essa imposicao, estava apenas curioso para saber o que diriam. Escreva alguma coisa disse a mulher, apontando para o caderno. O que? perguntou Walsh Isso e alguma brincadeira?Walsh comecou a rir, e foi dificil parar, mesmo quando ninguem dentro do carro, alem dele, parecia achar a menor graca. Escreva. insistiu o homem. Estamos perto, senhor. disse o motorista.Walsh havia parado de rir. Resolveu verificar as horas, o relogio marcava 00h12min.A mulher observou a expressao no rosto de Walsh se transformar. Quebrado?O homem puxou um punhal de dentro do casaco, e antes que Walsh pudesse interpretar a situacao, o homem cortou-lhe o pulso direito. O sangue comecou a escorrer para dentro de sua manga. Walsh arfou, pousou o braco ensanguentado sobre a mao esquerda. A mulher debrucou-se sobre ele e abriu o caderno depositado no topo da pilha de livros.O escritor olhou para baixo. O sangue escorria para o braco direito, cobria o relogio que pingava no caderno aberto e tingia de vermelho os poros virgens de suas paginas. Escreva! gritou o homem.O motorista da voltas e voltas, nunca para. O homem continua a gritar e Walsh a sangrar. Seu caderno esta empapado de sangue, pesado demais para ele. Fraco e palido Walsh olha para as ruas que parecem borroes coloridos, procura uma caneta no bolso do casaco, pensa em escrever, nao consegue porque nada mais possui forma, ou mesmo cor. O caderno vermelho pulsa inquieto, cada vez mais forte e Walsh despenca em um vertice negro ate desaparecer na escuridao.
Jeffrey Scott Buckley, foi um cantor, compositor e guitarrista norte-americano, nascido em Anaheim, California.Era filho unico de Mary Guibert e Tim Buckley. Foi criado por sua mae e seu padrasto Ron Moorhead. Seu pai biologico foi um cantor e compositor que realizou uma serie de albuns de jazz e folk, aclamados no fim dos anos 60 e inicio dos anos 70. Jeffrey disse que so o viu uma vez, quando tinha 8 anos. Seu pai Tim, morreu de overdose em 1975.Buckley cresceu no meio de musica. Sua mae era uma pianista e tocava violoncelo. Buckley comecou a tocar violao com 5 anos logo apos descobri-lo no armario de sua avo. Ao 12, ele decidira se tornar musico e, aos 13 ganhou sua primeira guitarra.Apos completar 19 anos, ele passou a trabalhar em um hotel e tocar em varias bandas de diversos estilos. Mais tarde, se mudou para Nova York, mas nao encontrava oportunidades de trabalhar como musico. Herb Cohen que havia gerenciado seu pai, o chamou para gravar um demo de musicas originais, Buckley volta para Los Angeles, onde compos algumas musicas como ''Eternal Life'' e ''Unforgiven'' (mais tarde ''Last Goodbye''). Ele voltou para Nova York no ano seguinte, para um show de tributo ao seu pai, Tim Buckley. Acabou conhecendo o guitarrista Gary Lucas. Juntos compuseram ''Mojo Pin'' e ''Grace''. Em 1991, Buckley comecou a tocar junto com a banda de Lucas, Gods And Monsters, aos arredores de NY, o que durou pouco tempo. Buckley comecou a tocar em varios clubes e cafes em Lower Manhattan. Seu repertorio consistia em folk, R&B, rock, blues e jazz. Musicas originais e compostas com Gary Lucas tambem. Nesse tempo gravou seu primeiro EP comercial de 4 musicas, Live At Sin-E, no cafe de mesmo nome do bairro boemio de East Village. Jeff Buckley era uma gota pura em um oceano de barulho Bono do U2 em Mojo Magazine, agosto de 1997 Morte: Na noite de 29 de maio de 1997, a banda de Buckley foi ate Memphis, ate o estudio para um reuniao onde trabalhariam em um material novo. Na mesma noite, Buckley saiu para nadar em Wolf River Harbor, um dos canais do rio Mississipi. Ele costumava ir nadar varias vezes. Keith Foti, que acompanhava a banda, ficou na margem. Depois de tirar um radio e a guitarra do alcance de um rebocador que passava, Foti havia percebido que Buckley desaparecera.Apesar dos esforcos para resgata-lo, naquela noite, Buckley permaneceu desaparecido. Em 4 de junho, dois pescadores viram seu corpo no rio Missisipi perto de um barco. A autopsia de Buckley nao mostrou sinais de drogas ou alcool, a morte foi considerada um afogamento acidental. Discografia:Em 1993, Buckley passou a trabalhar em seu primeiro album, com o produtor Andy Wallace. Convocou a banda, composta pelo baixista Mick Grondahl e o baterista Matt Johnson. Passaram 6 semanas em NY gravando o que se tornaria Grace. Buckley convidou o ex-colega de banda Gary Lucas, para tocar em ''Grace'' e ''Mojo Pin''. Grace, foi o primeiro e o unico album de Buckley. Contudo, foi o bastante para
entrar para a historia da musica e se tornar tao importante quanto seu pai. A faixa que da nome ao album foi o primeiro single lancado, uma cancao que fala sobre a despedida em um aeroporto, com sua namorada. As composicoes de Buckley como ''Last Goodbye'' sao belissimas e, quando canta musicas que nao sao suas, ele simplesmente as consegue interpretar melhor.''Afogou-se (...) aos 30 anos, deixando um legado musical tragicamente curto, mas de importancia vital'' - Seth Jacobson 1. ''Mojo Pin'' - (Jeff Buckley, Gary Lucas)2. ''Grace'' - (Buckley, Lucas)3. ''Last Goodbye'' - (Buckley)4.''Lilac Wine'' - (James Shelton)5. ''So Real'' - (Buckley, Michael Tighe)6. ''Hallelujah'' - (Leonard Cohen)7. ''Lover, You Should've Come Over'' - (Buckley)8. ''Corpus Christie Carol''9. ''Eternal Life'' - (Buckley)10. ''Dream Brother'' - (Buckley, Mick Grondahl, Matt Johnson)
Estou em casa.Estou longe da janela.Posso ver o que ha la fora.Tem alguem.Alguem que me encara.Agora vejo a mim mesmo.Estou me vendo dentro da minha casa.Atraves da janela distante.Estou vendo aquela pessoa novamente.A tal pessoa continua a me encarar.A tal pessoa chora.Mas por que?Agora vejo a mim mesmo.Agora passo a entender. Estou distante.Dentro da casa.Pareco intrigado. Estou morto. Ando sufocando alguem com esse meu jeito.. meu jeito.. meu jeito.. Nao sei se deveria usar o adjetivo: explosivo. Mas meu jeito e tudo vem sendo sobre mim. Minhas coisas, meus amigos, minhas vontades, meus compromissos, minha carencia e mais um monte de coisas minhas. E ai ? Isso uma hora vai estourar. Eu sei e voce tambem, pena que seja inacessivel pra mim uma forma de te alcancar dessa forma: do que voce sente falta? o que voce quer mudar? quer conhecer? quer ir? Talvez eu tenha medo da resposta. Porque eu so posso falar de mim, me conheco (voce me conhece), sei que eu tenho minhas vontades passageiras: ela vem. Eu grito, choro, nao durmo, desabafo, sumo, choro mais e ela vai embora. E as tuas? Onde sera que voce guarda? Estranho eu me sentir assim, parece ate que eu voltei no tempo e de fato, talvez tenha voltado, esse texto era pra ter sido escrito ha um bom tempo mas enfim, meu pensamento e meio conturbado. Pode ser que tenhamos deixado alguma falha no comeco, so espero que nao tenha se formado um abismo. E desculpa por isso. Vendo pelo lado que eu vejo agora 05:05 da manha, do alto dos meus 17 anos, com um notebook no colo.. Ha partes que sao um misterio. Porra guri, quem te escreveu assim ? Essa e mais uma edicao do diario de bordo, 6:40 da manha e eu to chorando compulsivamente por uma comedia romantica (amor e outras drogas). "Eu odeio filmes que lembram a minha historia. Eu odeio filmes onde as pessoas dizem coisas bonitas umas pras outras sem medo. E eu odeio vidas que se encontrem, se envolvem, se perdem e se acertam aos meus olhos no decorrer de duas horas. Maldita seja toda essa industria cinematografica que esfrega na minha cara desde os meus cinco anos historias que nunca vao ser reais, que retratam os defeitos do ser humano e mesmo assim, encaixam outro ser absolutamente capaz de aceitar isso tudo com um sorriso no rosto e uma maquiagem perfeita. Malditas sejam todas as pessoas que me fizeram acreditar que eu chegaria perto de uma historia de filme e maldita seja eu mesma, por ter dezoito anos e ainda me frustrar com essas coisas." Enfim, parando a rebeldia e voltando a reflexao que me fez ter vontade de escrever depois de quase seis meses: a protagonista do filme que eu vi e portadora de parkinson mas o que mais me identificou com ela foi o fato de, apesar de saber que tem e tera cada vez mais que depender de outros, ela insiste o tempo todo por viver sozinha e por ela mesma (nao eu nao tenho nenhuma doenca degenerativa
mas creio que se nao dependesse de ninguem, estaria dormindo tranquila e nao aqui escrevendo), no final do filme o gala de corpo, rosto e alma bonita persegue o onibus dela com o carro e a faz acreditar que eles sao melhores juntos e que um precisa do outro pra viver feliz. Entao, eles dao um beijo apaixonado que faz o gala desistir de uma carreira promissora em Chicago pra entrar na faculdade de medicina. E eu chorei imaginando: quem fariam realmente isso? Perseguir um onibus e aceitavel, as pessoas realmente gostam de correr risco de vida mas desistir de uma carreira promissora por amor? E entao eu parei pra pensar: de quantas coisas eu ja abri mao por amor? E eu chorei mais ainda ao descobrir que INCONTAVEIS. E comecei a solucar quando descobri que sou inteira movida por amor, nem que seja o proprio - eu abro os olhos todos os dias apenas por amor a mim - e entao eu descubro que sou uma protagonista (menos bonita, mais confusa e mais magra talvez) mas uma protagonista, da minha historia. E eu mesmo que eu venha procurando desesperadamente um elenco/roteiro que se encaixe e tenha achado um gala (mais grosseiro, menos impulsivo e com mais pintas talvez) que NUNCA, NUNCA MESMO vai pegar um carro e correr atras de um onibus ou mudar um pouco de vida por mim, sou o heroi da minha historia. E essa e uma das coisas mais lindas que eu descobri nas ultimas semanas e obviamente o fato da minha proxima tatuagem ser exatamente essa descoberta resumida. Eu ainda to chorando compulsivamente mas nao e mais de odio pelas comedias romanticas e frustracao (em partes) e sim por ter conseguido chegar ate aqui com os meus proprios pes e de repente, nao mais que de repente, todo meu sofrimento passado fez sentido.. Parece que eu precisava passar por seis insanos meses e ter todas as experiencias possiveis, pra descobrir so isso. E dou razao pra protagonista do filme, mesmo com todas as dificuldades que ela poderia enfrentar, ela conseguiria se salvar sozinha. E sorte dela que ela achou alguem pra dormir ao lado nas noites de inverno mas creio que ela aprendeu o mesmo que eu: somente por ela tambem seria possivel. Olhando bem, talvez seja por essa descoberta que ela conseguiu se abrir para uma cama dividida nas noites de inverno. E eis aqui mais uma descoberta dessa noite: comedias romanticas nao sao de todo prejudiciais (em partes), prejudicial e o modo imediatista de interpreta-las. Quanta mudanca alcanca o nosso ser, nao e mesmo?!
Depois de tanto tem sem escrever nada por aqui, depois de consideraveis meses sem escrever nada sequer no papel, depois de ter comecado a exercitar o sentir e o viver do que o receio e a lembranca, eu deveria mesmo me esforcar pra dizer alguma coisa com as minhas palavras mas achei esse texto por ai e achei ele tao bonito, tao verdadeiro mas ao mesmo tempo tao triste... E e isso:"(sobre desaprender uma pessoa)o tempo faz a gente desaprender a outra pessoa.passamos a nao saber como e rir ao seu lado. chorar. ou dividir o fone de ouvido enquanto a viagem segue seus kms de silencio.desaprender a outra pessoa e diferente de esquecer.esquecer e tirar qualquer pista, perfume, lembranca. e apagar.desaprender nao.desaprender e atrofiar a convivencia, destreinar o carinho, desconhecer o caminho.desaprender a outra pessoa e nao saber responder "como ela esta?", "o que ela mais gosta de comer?", "qual e o maior medo dela?".esquecer e sumir dentro de si. desaprender e perder-se dentro de si.desaprender e nao saber a resposta. esquecer e nao saber a pergunta.quem esquece, nao sente nada quando encontra a pessoa ao acaso.quem desaprende, sente.so nao sabe bem o que. " Primeiro fato que gostaria de citar e que estou escrevendo de cabeca quente, vai dar merda. Segundo, tenho que registrar tudo o que a minha cabeca quente esta pensando. Sabe como e? Sabe como e nao conseguir entender a situacao, e isso. Nao entendo a situacao. Inevitavel o sentimento de culpa e de revolta. Inevitavel tambem, nao tentar entender. Me fizeram acreditar que o amor supera tudo e me fizeram acreditar que as coisas duram por causa do amor. As coisas duraram por causa do amor e pra onde ele foi? Aonde ta agora a pessoa que me falava de casar e de filhos? Nao reconheco e tudo o que eu mais queria agora, era ela de volta. Tudo o que eu mais queria agora e baixar um filme (que voce demoraria anos pra escolher) e ver na minha tv nova, sentindo seu cheiro. Talvez voce dormisse. Talvez nao vissemos o filme. Mas o que nunca passou na minha cabeca e que voce iria embora, pra viver. Estranho. Quando foi comigo, voce disse que era errado e eu nao quis te largar porque em uma balanca entre a "minha vida" e a "nossa vida", nossa vida ganhou. Voce me ganhou. E agora voce vem me dizer que acha certo ir embora? E ainda me diz que eu sou incrivel? Poxa, se voce gosta tanto de mim, nao me deixa sozinha. Nao e um apelo, e um aviso. Um aviso porque eu sei que eu tenho que seguir minha vida, continuar com ou sem voce (apesar de no momento parecer que eu vou ficar pra sempre chorando aqui na minha cama). E ah, nao vem me dizer que eu vou sentir as mesmas coisas com outra pessoa, nao vou. Nao quero. Para de ser burro, quero ficar com voce. Se eu nao quisessse, tava longe. Longe. Como voce ta agora. E, voce que quer! Sera que a
culpa foi minha? Sera que tem outra pessoa? Sera que eu fui muito cega a ponto de nao te dar todo o amor que voce precisava? Talvez meu melhor nao seja o melhor pra voce. E se foi por outra pessoa, sei la, menos mal. Corre atras dela, ela vai te querer porque voce e perfeito. Mas se nao foi, sei la, se nao foi por isso.. Voce ta jogando alguem que te ama muito no lixo. Nao te dei um adeus e nem te falei muito obrigada por tudo porque eu nunca desejei tanto ouvir um "volta aqui, eu te amo" "era brincadeira" "minha" mas eu nao ouvi. E nao sei se vou ouvir isso, de voce. Devo ter mais coisas pra dizer mas agora nao consigo pensar em mais nada. Let it be, o que tiver que ser, vigora. E se nao for pra ser: boa sorte na sua vida, voce e perfeito e ainda vai mudar o mundo, eu te amei e te amo muito. Nao poderia ter escolhido ninguem melhor pra passar os ultimos anos, brigada por tudo. E ponto final.