E agora? O conflito entreo Impeto Criativo e as Trevas do Compromisso era gritante. Toda a inspiracaodefinhou frente ao subito acumulo de espessas nuvens de temporal. No lugar detrovoes ecoava o Preciso escrever algo hoje!. Nada mais frustrante que o Preciso.Por que nao Quero? Por que nao Desejo? Ate mesmo o preciso valeria, sefosse necessidade, nao dever.E agora! Nao que houvessequem cobrasse, quem definisse prazos. O prazo foi dado por mim, e nao poderiame trair. Um escritor que nao existe - William Forrester - ensinou, certa vez,um escritor que nao e - Eu - Apenas comece a escrever!. Comecei. E agora?.Como definir se o produto de uma acao sem impeto e digno de manutencao? Delou Publicar? Que diferenca faria? A escrita e para o leitor ou para oescritor? Parece que nasce da necessidade de materializar o imaterial.Sentimento no papel. Cor para o espirito.E um fenomeno interessante: Noespirito esta o puro nao leia puro como santo, mas preferencialmente plenoe inalterado- mas, de alguma forma, igualmente obscuro. Contradicao Tudo navida humana e mediato, exceto o interior do espirito. Como, entao, justo istopoderia ser obscuro? Mas era. Mas e. Por o imediato num meio, apesar da obviadepreciacao ocorrida com o conteudo durante o ato, ajuda a esclarece-lo. Pus oespirito na folha virtual e fitando aquela copia absurdamente infiel,compreendi-o melhor.E agora? Se nao for, naovira a ser.E agora! Comecei, segui,mais assisti que produzi.E agora? Agora releio,lapido, amplio, aprendo. No obscuro trazido a luz pude apreender aquilo de mimque transcendia as Trevas do Compromisso. Dissipava as nuvens e emudecia o preciso....Superava ate mesmo o Impeto Criativo. Sinto-me, AGORA, livre de dever e deimpulso, livre para o novo, este velho ha tanto tempo perdido nas infinitasdistancias do dentro. Acho que e agora; pretendo, apenas, comecar a escrever. Dedico este texto aProfessora Doutora Rita Paiva, pela confianca gratuitamentedepositada neste estranho que, por fim, mostrou-se tao aquem dequalquer expectativa: Folhas secas de arvoresvoando no vento de inverno. Folhas secas de papel desordenadamentelancadas sobre a mesa. Folhas secas preenchidas de cor, amassadasenfurecidamente e lancadas por todo o espaco. Nao faltava inspiracao.Faltava o meio. A textura do papel, o brilho e tom dos pigmentos, atecnica das maos, nada alcancava o grau de perfeicao que traziana alma. Estava a beira do abismo, ali onde mora o eterno conflitoentre o espirito e a materia, esta sempre tao aquem daquele.Mesmo a palavra "perfeicao", repleta da materialidadedaquilo que e muito mais um som que um sentimento, mesmo que aindanao pronunciado, estava aquem daquilo que trazia na alma. Ja haviamanchado telas com oleo, riscado papel com carvao, lapis, pastel...sentia-se prestes a enlouquecer, dada a violencia com a qual aquelesentimento atingia seu espirito e a profunda ineficiencia com aqual suas maos o devolviam ao mundo. Era como uma panela de pressaocom a valvula defeituosa. Nao apenas o quartoestava uma bagunca, mas sim toda a casa e principalmente a alma doseu habitante. Louca acumulada sobre a pia com restos em putrefacaoe uma festa de artropodes. A geladeira vazia com a porta escancaradaja nao desperdicada mais energia eletrica, cortada ha algunsdias. Tres cadeiras intactas pareciam reunidas em oracao pela almada