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quer Fabiana e Che vai fazer parte do passado, e Sergio pode ate usar aquela borracha especial se quiser. Nao parecem ter sido muito bons os ultimos pensamentos que perpassaram a mente de Sergio. Ele decide entao tratar sua ferida aberta, o corte na planta dos pes, ja nao ha mais sangramento, ele chega a desconfiar, por um momento, que seu corpo parou de produzir sangue, a carne esta tao viva, a fenda ainda esta tao grande que e de se espantar que nao sangre mais. Alguma coisa incompreensivel para Sergio esta represando o sangue, impedindo-o de vazar por aquela ferida. Isso afinal, nao pode provocar panico em Sergio, pelo contrario, nao ha mais necessidade de tratamento algum, a ferida se fechara por efeito espontaneo e natural, e so uma questao de esperar, esperar a cura, esperar Che, alguma coisa vai ser encerrada hoje, e essa a sensacao que se apossa de Sergio, romper o pacto, esperar Fabiana, ela e um verso escondido na dor de um poeta, refazer o laco. Sobre uma das almofadas que ha pela casa, uma edicao intocada do jornal de ontem descansa sossegada, ate entao, ja que Sergio decidi evadir-se numa leitura facil, nao esta muito disposto para literatura tcheca ou qualquer coisa do tipo, ja terminou o texto que queria, o dia transcorre razoavelmente bem e alem disso nao quer se deixar dominar pelo estado de duvidas que se anunciava. Por isso vai ler o jornal. Ele se distrai, agora esparramado sobre um velho sofa, com as manchetes escritas em duplo sentido clicherizado e as piadas baratas que com frequencia tomam a maior parte da pagina. O estado enfrenta uma epidemia que poe a populacao em panico, depois de exterminarem os mosquitos, vao precisar de mutiroes de psicanalistas para atender aos afetados psicologicamente por essa onda de panico. Isso, claro, nao consta na chamada da materia, e Sergio, um pouco vaidoso, quem reflete sobre o problema. Num outro quadrante da pagina, uma mulher seminua, noutro, o destaque e uma reportagem sobre roubos de automoveis, neste pais, rouba-se um a cada tres minutos; materia encomendada por seguradora ou por empresa de rastreamento de veiculos. A pessoa le, entra em panico de novo, igual ao caso do mosquito, e assina uma apolice ou instala um gps no carro. Isso tambem e produto da reflexao de Sergio que, mais vaidoso ainda, se sente acima da maioria das pessoas, por sua capacidade de nao se deixar enganar, e isso que ele pensa. O fetiche contemporaneo se constroi sobre o medo. A preguica do dia tem um certo efeito sobre Sergio, que afundado ali naquele sofa, tenta encontrar nas palavras de um jornal qualquer o fundamento daquilo que ele julga ser seu dom, ele sim ve alem da superficie, pelo menos e assim que pensa, os anos ao lado da literatura, as paginas e paginas de metaforas, de imagens, de contiguidades propositais, ate mesmo sua propria ficcao, seus poemas, pequenas bolhas de desabafo voando pelo ar ate perder densidade e estourar. As maos de Sergio fazem um movimento desajeitado, abrindo assim
o jornal em duas partes, o pensamento passeia rapido sobre a imagem de Fabiana e Sergio esboca um pequeno e timido sorriso. Vai ser hoje, com esse ceu cinza-escuro, que confunde dia e noite, engracado um dia assim tao especial acontecendo em baixo desse ceu tao carregado. Os olhos de Sergio deslizam sobre as palavras, sobre as reportagens, aquele que nao tem preocupacoes na vida deve abrir um jornal, ali existem aos montes, do vigesimo segundo andar de um bairro de luxo alguem saltou para virar pate de cor avermelhada. Nao mais dono de si, por um instante, Sergio experimenta a sensacao de despencar vinte e dois andares, o vento rapido demais, o coracao rapido demais, tudo rapido demais, a morte tem pressa, o coracao quase salta a boca de Sergio e seus pulmoes aceleram a respiracao, ele sobrevive a sua experiencia da sensacao. Sergio sempre ve alem da superficie, ele interpreta aquele mal-estar, aquela pequena encenacao da morte, como um sinal, um aviso. So nao sabe ainda de onde vem o sinal, nem o que ele quer dizer, mas esta absolutamente convencido de que e um aviso. Ele, no entanto, nao pretende se ocupar dessa questao e mostra que e dono de si sim senhor ao voltar sua atencao para o jornal do dia anterior. Na secao das noticias internacionais, Sergio alivia seus nervos, esta tudo acontecendo (se e que esta acontecendo mesmo) longe demais, fica mais facil ser alheio a tal distancia, a China e seu comunismo, sem partilha, a Europa e seus castelos, sem reis ou rainhas, os Estados Unidos e seu consumismo, no sense, a Africa e suas criancas, sem infancia, o Oriente Medio e seus homens-bomba, sem medo ou perspectiva. Sergio gasta longos minutos fazendo pontes-aereas pelas noticias internacionais, tudo corre bem outra vez, a tranquilidade e enfim restaurada, o sossego da leitura frente a uma foto de monges sendo espancados soa, aos ouvidos de Sergio, como uma antitese; essa veia literaria que nao o abandona, esse dom que ele acredita ter, capaz de enxergar alem da superficie, a luta pela independencia do Tibet, sob a lente dos jornais, e pura literatura, quase uma epopeia, Dalai Lama, o libertador do espirito e da carne; para Sergio, o que ocorre do outro lado do mundo (na verdade ate na casa do vizinho) nao passa de ficcao, ele entende como a vida e transformada em paginas que podem ou nao ser lidas, cada pessoa codificada em letras e significados. Sergio chega a pensar que poderia escrever cronicas em jornais, assim conseguiria sustentar Fabiana, comprar-lhe rosas quando voltasse da redacao, uma boa garrafa de vinho, uma joia cara, tudo enfim, mas nessa projecao utopica, Sergio, que se considera acima dos demais ou aquele que enxerga alem da superficie, nao percebe que rosas, vinho e joia sao tres representacoes simbolicas de um amor concebido nos estudios do cinema hollywoodiano. Todos cometem falhas, todos titubeiam, inclusive Sergio. Alem disso, como Sergio poderia se sentar, numa possivel reuniao de pauta, ao lado do reporter que ele tanto despreza? O autor, segundo o proprio
Sergio, da ficcao cotidiana que aprisiona as pessoas. Ate mesmo Sergio esta sujeito as contradicoes. Fora toda essa reflexao inutil, as paginas do jornal farfalham sob a acao das maos de Sergio. Tudo retoma seu caminho, os olhos de Sergio passeiam vertiginosamente por uma pagina exclusiva sobre acidentes de transito, morre cada vez mais gente no transito. Muito estranhamente, Sergio e invadido por imagens, como se sua mente fosse uma pequena, mas poderosa pelicula, e uma cena que se desenrola meio que saida de algum projetor, ele ainda segura o jornal, seus olhos ainda se afundam nos textos, mas seu semblante revela um ar tenso, sao as imagens que se projetam nao se sabe de onde, as quais Sergio assiste nao sabe por que, nelas aparece um rapaz viril, jovem - um orgulho para sua raca, diria Woody Allen - no maximo vinte anos de vida, ele esta num festa, cercado de muitas pessoas, todos sorriem muito, parecem felizes, absurdamente felizes, seus dentes ficam tanto tempo a mostra ao ponto de se ter a impressao de que ja nasceram todos sorrindo, que aquela e a expressao permanente de seus rostos, nao se pode compreender uma virgula de seus assuntos, talvez o motivo de toda aquela felicidade; alguns dos convivas, dentre os quais o rapaz viril, parecem tao extasiados que nem mesmo se sustentam de pe, caem no chao como se tudo aquilo fosse uma brincadeira combinada antes por eles, nessa cena sao todos muito belos, rapazes e mocas, se pode sentir o frescor de suas intimidades, os poros exalando hormonios, a disposicao e o instinto falando mais alto que o bom senso, tudo continua ate muito tarde, a cena, as imagens, entao a festa acaba, o rapaz viril parte em seu carro turbinado, no trajeto, corta as avenidas como se estivesse pilotando uma nave no espaco, realmente ele esta feliz, seu carro faz um zigue-zague desinteressado que exprime essa felicidade, ele parece um trovao no exato momento em que avanca um sinal vermelho e sem nem mesmo perceber atinge uma coisa solida, que muda de estado fisico, agora um pouco solida, um pouco liquido, sao pedacos de carne, sao pocas de sangue, la na frente, o rapaz viril segue, feliz como antes. Sergio enfim se desprende dessas imagens, mas continua com os olhos fixos no jornal com a sensacao de que ha uma proximidade enorme entre aquelas imagens e ele, uma intimidade perversa. Sergio se levanta com um pouco de dificuldade do sofa, ele nao acredita em jornais, e tudo ficcao, mas ele esta visivelmente abalado, estica os bracos o mais alto que pode para se espreguicar e percebe, ao olhar para o alto, que as telhas francesas estao completamente umidas, parecem querer chorar. E o que de fato acontece, as goteiras se intensificam, porque la fora, a chuva ja se transformou em tempestade, que desaba impiedosamente. Uma estranha e vertiginosa sensacao corre pelo corpo inteiro de Sergio, que se deixa jogar mais uma vez sobre o sofa velho e adormecer profundamente. O sono lhe vem como uma imensa rocha sobre a
cabeca. Dorme por muito tempo, ate despertar. Com seus olhos estranhamente arregalados constata que nao experimenta mais a mesma tranquilidade da manha. O corte ainda arde fininho na planta do pe, o jornal continua aberto, nem tudo nele e alheio a vida de Sergio, nao mesmo, nao aquele rapaz viril, nao aquela moca, Fabiana, atravessada ao meio, morta. Sergio fica sem saber o que fazer, demora um pouco ate se decidir, na verdade nao ha mais nada a ser decidido, consulta o relogio e percebe que ja nao e mais tao cedo assim, algum evento fez os ponteiros se lancarem numa corrida alucinada, esta tarde. A macaneta da porta finalmente tira Sergio daquele estado de incerteza, ele observa ansioso pela pessoa que esta por entrar, alguma ponta de esperanca faz Sergio pensar em Fabiana cruzando aquela porta, mesmo num caixao ha sempre quem espere ver o corpo se levantando milagrosamente. Mas nao, e o Che, encharcado pela chuva, sorrindo timido. Sergio continua parado, olhando Che se aproximar e estender os bracos a ele, envolve-lo cheio de pesames, dizer que sente muito e que o funeral e hoje. Sergio se desprende do corpo de Che, caminha para cama e se cobre com um lencol qualquer, ele nao quer acreditar, vai dormir e ver se quando acordar sera tudo diferente. Nao funcionou antes, quem sabe funcione agora. Ele e poeta, talvez componha um verso que amenize a sua dor, mas ja e tarde, la fora e aqui dentro, ja e tarde demais.
Faz frio nessa epoca estivalcomo intervalo de televisaofundir-se e a ordem do dianas coisas e as coisas em siassim tudo tende a se perdereu, tu, nos e eles mesmosentao quem sabeAi um egocentricomas na orbita de tudoeis o dilema a serfinda a esperancaaqui so carnes e sonhosde carneNele tem sempre um corpode mulherque ela que nadae eleque ainda nao sabee quando forja vai tardeSubir? para onde?se nao ha degraus no mundoso a vontadee o desejo soranger de dentes esmaltadosrubor de labiosque hora essaSoa como se houvesseaquela vida enormebeija-la sofregamentesabor de lagrimaabrir os olhos e vermelhornao verE se entre cantosesquinas de memoriasvaos de piso e suas pegadase se la desse fossoemergisse o botaoprever a rosa rubrabruta rosacasa ou fonte?Nao aindanem sombra nem vidae fome que consomeconforme nao comealgo de assimetrico ao longoe anteriorclave urdia um nome(2009) naquele dia eu escrevi teus olhos e a partir de entao, voce passou a usa-los...EU me lembro exatamente o dia e como recebemos a noticia. Domingo. Manha de 7 de fevereiro de 1999. A cidade ja respirava confetes e serpentinas. Eu atendi quando Pereira ligou. Agradeci sem muitas palavras. Ao dar a noticia ao meu irmao, vi seu corpo desabar completamente sem forcas no chao. Todos o foram amparar, menos eu. Confesso que petrifiquei ao presenciar aquela cena. Ana nao sabia onde meter o choro, se entre as maos ou nos bracos. Lucas, o mais velho, tentava em vao despertar meu irmao do desmaio. Fabiana, a do meio, soltava um murmurio de meu deus, minha nossa senhora, todos os santos. Ela nao acreditava. Nem eu. Ninguem jamais aceitou a ideia de encontrar um corpo. Jorginho seria sempre uma crianca, mesmo que apenas na lembranca distorcida de todos nos. A cena familiar logo virou espetaculo. A midia televisiva e impressa enchia seus cofres de cifras com a tragedia alheia. Flashes e cameras e textos nao deixavam ninguem esquecer. Nem mesmo Che, o cao da familia, sempre desamparado pelos cantos do quintal. Curiosamente, desde o desaparecimento de Jorginho, Che jamais me respeitara. Latia ao me avistar ainda de longe, impetuosamente. Mas logo recolhia o rabo entre as pernas quando eu me aproximava e seu instinto reconhecia minha superioridade. Mas verdade e que quem se fechou completamente para o mundo foi meu irmao, pirou, pode-se dizer. Eu ate senti pena dele. O estranho e que a maneira de se enclausurar foi se expor ainda mais. A epoca dos sensacionalismos, ele era figura presente em todos os programas aos quais fosse convidado. Chorava copiosamente a frente das lentes. Sempre uma careta diferente estampada nos jornais. Suas palavras iam se tornando um genero comum a muitas outras pessoas. Uma conta em solidariedade foi aberta num ano em que os banqueiros mais uma vez batiam todos os recordes de lucro. Ana nao pode suportar uma vida sem o cacula e fora morar na serra. Se por um lado, confesso mais uma vez, a meu irmao dei o desprezo desde o inicio, por outro me dediquei inteiramente a Ana. Afinal, ela era o amor da minha vida. Meu irmao nao a merecia. Ele nao
podia toca-la todas as noites, nao com aquelas maos que ele esfregava nas putas da orla. Em algumas oportunidades ate em travecos. Eu mesmo o fotografei e enviei secretamente o conteudo do flagrante pelo correio a Ana, atormentada, que mesmo assim, diante dessa vergonha, sustentava o relacionamento, porque nao queria criar os filhos sem a figura paterna. Meu irmao nao tinha esse direito. Vai ver recebeu o castigo que merecia ao perder o filho. Mas Ana nao merecia esse desgosto de nao ter mais o filho querido, em quem pudesse beijar feito uma boba, sem se preocupar com rugas ou pes de galinha. Porque para Jorginho, Ana era a mulher mais bonita do mundo. E realmente ela era. Eu mesmo a presenciei inumeras vezes aos beijos com os filhos, jeito lindo de boba. Ela sempre pareceu nao se importar com as minha espiadas, ate sorria para mim as vezes. Ela teria sido muito mais feliz se tivesse me escolhido. Talvez nao fosse necessaria a morte de ninguem. Depois que Jorginho partiu, no entanto, ela nao teve escolha. Criou-se um abismo entre ela e meu irmao. A incomunicabilidade dissolvera por completo o relacionamento. Enquanto um tentava perpetuar sua tristeza nos meios de comunicacao, o outro so pensava em refletir o silencio causado pela morte de Jorginho. Ela nao teve escolha. Somente eu me dispusera a dedicar tamanha atencao. De um ponto de vista bastante egoista, a morte de Jorginho me trouxera um beneficio sem tamanho. Eu estava agora todo a disposicao do meu amor, na exata condicao em que aqueles que amam gostar de estar. Eu estava a merce, feliz e a merce. A tristeza constante de Ana, na verdade, em nada me incomodava, para ser mais sincero, eu me deleitava com aquela tristeza e a profunda dependencia de um ombro, o meu em todas as ocasioes, pronto para afagos e socos, caricias ou mordidas, Ana tinha inumeras formas de desabafar, e eu estava sempre a merce. Do meu irmao, por muito tempo, so tive noticia pelas manchetes. Vez ou outra ele se abracava a alguma causa em defesa dos pais que perderam seus filhos muito cedo e de maneira tragica. A ultima vez que nos vimos foi no enterro do menino. Uma verdadeira comocao nacional. Na ocasiao, o dia ate decidiu contribuir e, debaixo de um imenso temporal, uma procissao de guarda-chuvas seguiu em cortejo ate o jazigo de Jorginho, as pessoas rezando pais-nossos e ave-marias, ate hino nacional cantaram. O arcebispo fez uma extrema-uncao tardia e simbolica do menino, provavelmente sem pecados aquela idade. Para quase todos, ele era um anjinho. Os holofotes das emissoras jorravam luz sobre o pequeno caixao sendo abaixado ate o fundo da cova. Ate mesmo uma associacao de carpideiras ofereceu seus servicos, gratuitamente, tamanha a barbaridade do crime que levara a vida daquela crianca. Ana, e claro, nao foi aquele funeral folclorico. Eu tive que ir, nao podia me demonstrar alheio ao fato, confesso de novo que ate concedi uma entrevista, com rapidas e ensaiadas palavras. Meu irmao, ao ver o rosto de Pereira, nao conteve
seu impeto e disparou em sua direcao, na frente das cameras, enxergando cegamente num detetive o que ele acreditava ser a inoperancia do estado. Durante os anos seguintes, defendeu com unhas e dentes a culpabilidade do estado na morte de seu filho. Mais uma vitima, segundo ele, do estado de calamidade publica que poe as pessoas umas contra as outras, feito animais selvagens, incapazes de discernimento. Porque seu filho ele sempre chorava nessas horas era apenas uma crianca, incapaz ate mesmo de defesa propria ele ainda solucava -, uma verdadeira covardia. Mas o fato e que Pereira jamais desgrudou do caso Jorginho. Esteve sempre decidido a fazer daquele o caso de sua vida. Meu irmao, embora o odiasse com todo o coracao, nao deixava de enxergar nele o fundamento de seu discurso. Realmente Pereira poderia ter salvado a vida de Jorginho. Mas nao o fez. Cometeu um pequeno, mas essencial, deslize nas suas investigacoes, elegeu a estrategia errada, passou longe de identificar o assassino, que teve tempo suficiente para apagar todas as evidencias do crime. Ate mesmo isso virou noticia de jornal. Meu proprio irmao fez questao de revelar. Contou a imprensa que Pereira e toda nossa familia mantinham contato intenso. Tudo debaixo dos panos, uma negociata, fora dos olhos das altas patentes. Pereira nao teve sorte, porque alem de perder o caso, em vista da pressao social que se abateu sobre ele, tambem perdeu o distintivo. Lucas e Fabiana foram para o exterior, como fazem os filhos de boa familia nos momentos de crise. O projeto de Ana falhara, sua familia se dissolvera, todos, de alguma maneira, morreram juntos com a crianca, so que permaneceram vivas para sentir a dor. Talvez a unica pessoa feliz fosse eu. Meu projeto sim se realizara. Sei que pode parecer egoista, mas para um egocentrico isso nada interessa. Sempre achei Jorginho uma crianca besta e mimada. Aproveito para fazer mais uma confissao: tive ciumes do moleque. Na verdade eu tinha ciumes de tudo que se aproximava de Ana. Ate mesmo da brisa do fim de tarde tocando leve o corpo docemente esqualido dela. Ana sempre foi fraca, e essa fraqueza me tirava o chao, me tirava a razao, que para mim, nunca valeu de nada mesmo, Ana sempre teve a capacidade nenhuma outra palavra seria mais adequada de me fazer perder a cabeca. Mas eu jamais deixei que isso transparecesse, aos olhos dos outros, sempre fui um cunhado respeitador, discreto, alguns diziam que eu era viado, outros diziam que era romantico apenas. Aos meus sobrinhos, inclusive Jorginho, fui util ate quando precisaram de mim, com meu irmao mantinha uma relacao cortes, com Ana era mais facil, porque uma dama merece todas as cortesias, ate mesmo de quem nao a desposou. Todo meu descontento, todos os meus passos na escuridao, tudo que devia, meus odios e meus amores, eu mantinha em segredo. Jamais levantei uma suspeita sequer e tudo corria bem. Meu unico erro foi sussurrar, num momento de extase, no ouvido de Ana, mais uma confissao: fui eu quem matou Jorginho. Quando ela arregalou os
((estou organizando meu terceiro livro (na verade tenho outros em andamento) e aproveito para deixar um dos quatro contos ja finalizados; a principio, tera como nome As multipla faces da folha, que fala de esquizofrenia e loucura, o que so e perceptivel na leitura integral dos textos, mas isoladamente e possivel enxergar algum traco de loucura; aos poucos vou publicando os textos aqui; a quem ler, um bom texto)) Sao dez da manha e o despertador toca. Vai comecar tudo de novo. Sergio leva mais alguns minutos antes de comecar. Se contarmos esse tempo como perdidos, poderiamos dizer que nada comecou. Cada um acha uma coisa. Para Sergio nao importa muito. Poucos sao aqueles que pensam nisso no momento do ato. Os movimentos sao quase mecanicos. Sergio segue sua rotina. Nunca toma cafe da manha. Talvez porque acorde tarde. Cumprimenta Bia, ja de avental na cozinha, e ao mesmo tempo se despede dela com gestos. Nao raro as rotinas de algumas pessoas se coincidem. Horarios, habitos, vicios, corpos. No elevador ele encontra Eva. Disfarca com certa perspicacia. Ela ausente a ele. Nao estao sozinhos, mas para ele e como se fosse. E assim acaba sendo. Ou nao. Deixemos isso por conta. Acontece todos os dias quando, exceto fim de semana, claro, ele quase se engasga com a propria saliva quando encontra Eva. Sempre ali, no elevador, na ida e na volta. Terreo. Segue a trama e Sergio tambem. Sabe dirigir mas nao gosta de assumir volante. Prefere transporte coletivo, olhar os contornos do trajeto, sentir cheiro unico das ruas por onde passa, saber chegar, quando for a ocasiao, ao ponto de referencia de um encontro.Sergio e um cara simples, de poucos, mas bons amigos. Cliches a parte. Estudante de biblioteconomia, estagia na nacional daquele pais qual mesmo? e ainda e cinefilo. Assiste muito pouco as aulas. Vive junto dos livros e dos filmes. Ja leu e viu muita coisa. Nem cabe citar. No Cine Plaza Classicos se educou em cinema. Tentou ate se transferir para o curso mas desistiu. Sergio desce do onibus e caminha ate a universidade. Na entrada panfletos e adesivos. Sao as eleicoes para a reitoria. Nao ha debates. Apenas bocas e sorrisos com meia duzia de palavras decoradas as pressas. Hoje, a arte politica nao consiste em gerir a polis (essa se gera por si mesma, segundo a logica de seu mecanismo obscuro e incontrolavel), mas em inventar pequenas frases pelas quais o homem politico sera visto e compreendido, votado nas sondagens, eleito e nao eleito. Essas palavras vieram de um livro. Sergio nao se lembra de qual. Ademais a aula ja comecou. Para Sergio, claro, ainda nao. Ele entra, pedindo licenca, fingindo educacao, debochado, ao mesmo tempo sorri, senta num canto, liberta o pensamento, transcorrem minutos, responde presente, entao ele parte.Fabiana ja o espera. Vao juntos ao bosque do campus. Nao sao muito comunicativos. Introspectivos, talvez. Fumam mudos. Tambem mexem muito pouco seus membros, quase um quadro, se visto de um determinado angulo. Na verdade sao um plano longo. Sao talvez quase palavras. Mas sao apenas eles.