Setenta anos sem Mario de AndradePor: Josue Goncalves de AraujoMario de Andrade nasceuNo ano noventa e tres,Fim do seculo dezenove.Repleto de altivez,Foi um escritor dificil,Brilhando na escuridez.Aos dez anos de idadeFez um poema-cancao,Mas a mae fez um muxoxoContra a sua inspiracao.Isso nao atenuouSeu animo na vocacao.A torre da velha era,Mario nao a implodiu,Contudo, outra imponente,Sobre os ombros, erigiu:As bases do modernismoQue a Pauliceia aplaudiu.Meu Sao Paulo da garoa,Mario e verbo intransitivo,Completo sem complemento,Futurista, intuitivo.Pauliceia DesvairadaE obra desse inventivo!As obras falam por si:Moda: Viola quebradaLivro: Lira Paulistana.Sua obra consagrada,Macunaima, o heroi,Nas telas, foi projetada.Nos versos do Futurista,Poeta Mario de Andrade:Ver arte contando historia,"Sao glorias desta cidade. Quando um povo nao tem gloria,Arte e celebridade!Carente de ser amado,Impunha-se combativo.Intelectualmente, o MarioFoi um ser hiperativo:Sua alma, sua arte,Polemico e criativo.Vinte e cinco, nesse dia,No verao em fevereiroDo ano quarenta e cinco,Nos perdemos o guerreiro:O Alfa do modernismoNo Brasil do brasileiro.Da nossa literatura,Alguem disse uma verdade:Morte semelhante a essa,Integra em acuidade,So de Machado de Assis,Pleno em genialidade.O Poeta e inseridoPela arte do destinoQue a vida lhe atribui,Na idade de menino.Se a poesia o escolheE arranjo do divino.Setenta anos sem Mario,O poeta modernista,As sauvas majoraram,Sem o carao do romancista!Tambem, verso, rima e metrica,Tem se ampliado na lista.Meu poeta futurista,Simbolo da modernidade,Tarsila era integranteDo seu ciclo de amizade.Junto com Manuel BandeiraE o rebelde Oswald de Andrade.Oxala, que a Pauliceia,Mais outro Paulista inventeCom verve igual a de MarioE espirito eloquente,Que nos livre do marasmo,Renovando o presente! Se eu penso, escrevo. E a melhor neosaldina.Para ser um psicologo e preciso ser um sadico ou um ser humano com uma alma de anjo cheia de amor pela humanidade.O absurdo e a logica do fantastico.No opusculo da vida, o destino escreve novas historias, mas nao perde jamais, a essencia do enredo.Toda obra literaria e oriunda de fragmentos de lembrancas, que a alma armazena, racionaliza e sistematiza com um fundo de misterio e encantamento. Tudo esta dentro da alma do poeta, ou entrou, antes de ser exteriorizado.Quando os caes apenas ladram atras de voce e nao atacam e porque sao vira-latas. Enquanto ladram, nao mordem.A vida nao tem piedade ao ensinar o que deixamos de aprender de forma suave.Pode-se voltar ao mesmo espaco do passado, mas nao se pode retroceder o tempo, nem mesmo para pedir desculpas.Eu diria que a atitude e oriunda de um objetivo. Primeiro e preciso ter um objetivo, depois se toma uma atitude e finalmente torna-se vencedor, se tiver perseveranca para superar os desafios.A inspiracao deve ser uma energia que escancara as gavetas dos arquivos do subconsciente e abrem as paginas do diario secreto, oxidado pela acao corrosiva do tempo.O estudo e fundamental como instrumento de expressao do talento. O talento e revelado pela genialidade; ambos, genialidade e talento, estruturam a inteligencia.O poeta e convicto de que nao se deve, jamais, reprimir a inspiracao da sua alma, temendo nao agradar os leitores. Eles vao continuar na eterna exigencia do impossivel literario.O impossivel nao existe, o que os genios escrevem e o possivel. A arte de escrever esta em estruturar a trama de tal forma que o possivel se confunda