Eu nao tinha como comecar diferente. Diferente daquele chiado gostoso do vinil na voz da Billie... Assim como nao podia, nao mudaria. Nao mudaria absolutamente nada...! Agora temos uma estrela. E nao uma qualquer, uma estrela daquelas que chega e se aproxima. Lentamente, vem chegando perto, quase na mesma distancia entre a sua boca e a minha. E dai, entra o tempo. E tudo bem... Origami se faz com o tempo mesmo. Cada dobra e tao precisa, que nao ha por que ter pressa - isso e coisa de coracao vagabundo, desejoso de mais. Assim como o vinil em looping - 4 vezes, minimamente - parece estar o meu coracao. As frases se repetem, o vinho, uma calma e uma paz. Uma clareza que so as maiores despreocupacoes podem sentir... Acho que seria necessario o alfabeto ao contrario algumas vezes pra descricao nao sair do eixo; uma ou duas piruetas, sabendo de onde partir e aonde ir; encaixar exatamente cada dobra, com o carinho que so um coracao transformado em dedos conhece.E a melhor parte: um luar particular, daqueles que entra por uma fresta qualquer e ilumina o escuro, sempre indicando o caminho, que e pra frente, pra onde aponta o coracao. - Capitao?- Pois nao?[silencio]- Pois nao?!- Ahm. Desculpe.[silencio longo]- Quanta neblina.- Te incomoda?- De forma nenhuma. - Com o tempo, a gente se acostuma a olhar a neblina.- Levou muito tempo pra voce aprender, Capitao?- Eu ainda nao sei.[silencio]- Entenda: a neblina nao a vemos de perto. Apenas de longe. La longe, as curvas do ceu se esfumacam, as gotas de tinta se distorcem. De repente, tudo esta em expansao, e o quadro se desfoca completamente... Parece que tudo cresce e se aproxima. [silencio] Sem se dar conta, voce esta no meio da nevoa. Nebuloso, turvo, distorcido. As goticulas de agua raspam na pele dos seus bracos e acomodam-se suavemente em seu rosto. Voce tenta enxergar, mas nao tem muita certeza se esta conseguindo. Por fim, o nevoeiro se vai, desprendendo de voce alguma coisa que nao se sabe ao certo.[silencio]- O senhor ja passou por muitos nevoeiros, Capitao?- Deles, eu nunca sai. E tempo de tempestade.Tempestuosamente, criar.Re-criar, comigo, um ceu de outrora. Brilhante, poeticoCristalino e sensivel - irreproduzivel. - Que horas sao, moca? - ele perguntaria tao timidamente.Sem resposta."Nossa, custa interromper a conversa por dois segundos?". Questionar-se-ia. Seria assim tao inconveniente? Acharia que nao. Estacoes de trem seriam sempre movimentadas, barulhentas e verdadeiramente cheias, mas esta estaria silenciosa. Olharia o velho relogio. 16h12. Parado.- Muito obrigado, moca. Por nada! - acrescentaria.Passaria, entao, a andar a esmo. Levemente, deslizaria pelas plataformas, a procura de algum indicio de tempo, sem sucesso. Observaria aquele local em detalhes. A sua direita, a bilheteria, ao fim de um amplo corredor. Seus funcionarios, quase como robos, trabalhariam a um compasso binario, cuja contagem exalava tedio. Os pisos enladrilhados, proximos a bilheteria, chamar-lhe-iam a atencao, pela surpreendente polidez. A sua esquerda, alguns cafes, umas poucas pessoas sentadas. Um pouco mais afastada, uma revistaria. Titulos conhecidos, porem atrasados. "E, apenas esperar", constataria o homem.Maquinalmente, o relogio seria