.........................................................nao e o sonoela me da adeus com a maozinhapor tras da passagem da portachamandotalvez nunca mais escrevabilhetes, poemasporquea moradora do andar de baixoreclamou dos gemidos e das paisagense pensar que quando vinhamos para casavimos dois trompetistas com dedos iluminadoslabios inchados de musica,uma puta na sua vida, lutando por sua vidae os taxistas com copos de cafe nas maosa espera de bebados .........................................................tempestade a caminhoela tem o mapa da cidadetatuado nas coxassenta-se ao meu lado com uma forcaque desconcertae pousa os antebracos sobre o balcaoquase sem gravidadegosto de pensar que seu nomee Cassseus pes balancam encontrando os meusdois breves toquesnunca nos falamosmas ela atravessa as noitesao meu ladoeu sinto o suor que descepelas nossas costasouco uma musica que inventeiquando fui jovemsao notas de um piano tocando o solodeve ser tardee sempre tarde demais irmaostudo claro mas tudo escurocomo numa preceos dois sentados no meio-fio ao meio-diahaviamos atravessado uma noiteplena de significadostapetes dancando sob as mulherescopos transbordando escorpioesCohen e Genet presentespai e mae santos de quem eramos filhosnao havia mais nadanem a musicaera hora de levantarnunca vamos crescer ele disseele sempre falava a verdadecaminhamos pela alamedaem busca de mais um pouco de arou do que fosseeramos como sombra um do outroe nao desistiriamosate que a luz do poente tocasse nossos pes .........................................................uma certa claridadeo sonho ainda grudado nos olhosnos tinhamos um codigoquatro toques no telefonepras emergencias da madrugadaquando chegueitudo era pura lastimao Marc pendurado na cordasem deixar um bilhetepassei um pente finonem ampolas nem sacolas nem dinheirodesci 5 lances de escadao porteiro dormia sobre a correspondenciasonhava com fechadurasla fora o lixo na calcadaa unica coisa que tem destinoesperei encostado na muradaas luzes do giroflex avisarema chegada do camburaoque levaria o corpo embora .........................................................no alto, no canto durante o tempo todo que ficou sem sair, lera, pelo menos, uma dezena de vezes os versos, os ultimos versos do mesmo poema, algo sobre uma janela escura, que se fixara la, no alto, no canto, enquanto ele mesmo procurava no alto, no canto, la, uma outra luz, sem ao menos perguntar-se o que acontecera durante todo tempo que ali ficou. algo se quebrara? choveu? as flores abaixo da janela desistiram? as correspondencias amontoaram-se na sala, no chao da sala? nao, nada havia la no alto no canto acima da porta da entrada, algo se quebrara, ali, no chao. ou entao nem sequer fora um ser humano. talvez algo como uma folha deitada, uma pagina que vagueia lenta, levada pelo rumor ou pela corrente de ar que passa pelo vao, por baixo da porta. ela deve ter vindo com o alvoroco de uma outra madrugada, um vento devastador atravessando a varanda, a janela. folha agora disforme, quase nao se lembra mais o que foi. e so uma folha que ascendeu, desceu e instalou-se ali, no chao, nao mais la, no alto, num canto, sob a luz do mundo coisas assim sabia que seria uma longa noitea mais friaquando eu cai fora de casadepois que ela entrou reclamandodos cinzeiros cheiosa pia entupidajogando as sacolas do supermercadosobre a mesa da cozinhaonde eu escreviacoisas que sem duvida acabariam no lixocoisas