dedos miudos, finos, lisosdedos de apalpar nuvensdedos de acariciar rostosdedos de cortar o riodedos de citar Bandeirae desenhar a partidadedos que viram a paginasangue que escorre na proximasangue que escorre na cartasangue que faz o poemasangue que empossa nos olhose deixa o gosto na boca.nao adiantaessa coisa nao da em pedrade repente, a coleraabunda na veiacoracao e flor que embota efaz a vida soprar miudaessa coisa nao da em pedraa literatura forjou seus fracassosafogou suas melhores horas de amoracordas as seis, se lava,caminhas, se pendura num treme vendes 1/3 do teu dia pra um patraoachas que vai acordar apaixonado amanha?teu relogio te embrutece,essas coisas nao dao em pedra.nao vais se apaixonar amanhacompraras um apartamentoo carro, os moveis, os caes...comida japonesa e retratos de familia.e o amor romantico nao viraestara preso na presidente vargascinco horas da tardeenquanto espera viraras pedra,perderas flores, ganharas limoe entao te voltarasa tua tenra infancia em Rio D'Ourodas horas que o amor nao bastoue acabou oculto no fundo do riopoetas do Recife antigofiguras da baixada de semprepalavras, garrafas, promessasna mesma orbita dos caca-niqueise do amor legitimoque nao mora no teu peito egressomas nas coisas.Rio D'Ouroda agua que empossa nos olhosque traz o poema pra bocaque trata a ferida no dedono dedo ferido ha decadas. de tudo que escorre daqui para foranao ha uma lagrima que se limite,nao ha um limite que se preserve,nao ha uma rima que nao se quebre.o verso ecoa no inconsciente antesde alcancar a sublime existencia.e o abstrato que se mistura e me intriga,me incomoda como vidro na carne,toca no cerne dos sentimentos do homem,traduz-se inconsequente no papel,vira torrente e desagua no mar da beleza.triste como toda beleza, se objetificanas entranhas do medo, da dor, do amore da arte, vai a morte para se embeber,volta a vida para a simular, ha muito a aprendia.caminhava de olhos baixos, maos inuteisna chuva que me rendia em ruas turvas,mercadorias se ofertavam ao meu engenhoenganadas de que eu havia de compra-las,enquanto a coisa me encontrou indefeso,versou briosa sobre as veias da verdadedesmanchando os edificios mais soberbos,desmentindo o concreto ante meus olhos,desvendando a miudeza de cada maquinarevelando-me as empreitadas engenhosasque se escondem nas pequenas telas de mao,senti-me deveras amedrontado, sem fuga,face a face que massacrava minhas certezase a poesia que me convidava indecorosadesdenhando de indecifraveis cordilheiras.fustigado pela veemencia das montanhasque se avolumavam antes de se desfazerno silencio que a verdade impoe ao mundo.voltei a ver o riso que habita treze de outubrooculto no solucar pungente de outras datas.numa conviccao tao tenue, mas perene,voltei a pele que habito desde entaosob o rigor do ceu que vi fundando tudonum afluente de palavras que me jorrampelos dedos que outrora foram inuteis,e a verdade transitoria que me arrastanasce integra a cada passo do poeta.sob a chuva que me rende em noite tristesou a ponte da premissa atemporalpreso ao tempo desta quadra da historia.e espero a coisa me tomar em novo assaltoimpelindo-me sem coloquio a um poemacomo espera o atirador pela nevoa rosanasci de novo em um surto escatologicoquando aceitei tal acepcao escandalosa:"as palavras sao a antologia dos homens". precisava chorar,beber e chorara noite.profanar o silencioda