LXXXVII - O solPela velha avenida, onde pende aos tuguriosMuita persiana, abrigo de atos espurios,Quando esse sol cruel bate em raios fataisSobre a cidade e o campo, os tetos e os trigais,Exerco-me sozinho a fantastica esgrima,Cheirando em todo canto os acasos da rima,Tropecando em palavras como em chao calcado,Chocando muita vez em verso ja sonhado.Esse pai provedor, arredio a cloroses,Desperta pelo campo os vermes como rosas;E faz evaporar para o alto ceu cuidados,As mentes e os favos de mel torna recheados.Ele e quem revigora o que anda de muletasE os torna, quais meninas, tao doces e ledas,Faz a messe crescer e logo estar maduraNo coracao mortal que so florir procura!Quando, como um poeta, ele as cidades chega,Torna mais nobre a sorte das coisas mais piegas,E introduz-se qual rei sem valete ou rumor,Nos hospitais e nos palacios de esplendor.BAUDELAIRE, Charles. Flores do Mal. Traducao de Mario Laranjeira. 2a Reimpressao. Editora Martin Claret. Sao Paulo, 2014. XCI - As velhinhasA Victor HugoINas sinuosas pregas, velhas capitais,Onde tudo, ate horrores, ficam fascinantes,Espreito, obediente aos humores fatais,Uns seres singulares, caducos, tocantes.Esses monstros disformes ja foram mulheres,Eponina1 ou Lais! Monstros tortos, corcundasAlquebrados, amemo-los! pois esses seresSao almas sob as saias rotas, frias e imundasRastejam, flagelados por beijos iniquos,Tremendo pelos ruidos ensurdecedoresDos carros e apertando qual fossem reliquias,Um saquinho bordado com fitas e flores;Eles trotam assim como marionetes;Arrastam-se assim como animais feridos,Ou dancam, sem querer dancar, pobres joguetesOnde um Diabo se enforca sem do! CombalidosEmbora, tem agudos olhos de gavinha,Luzentes como furos onde a agua dormita;Tem os olhos divinos de uma menininhaQue se admira e que ri com tudo que reflita.- Observastes que muitos esquifes de velhasSao quase tao pequenos como os de um infante?A Morte sabia poe nessas covas parelhasUm simbolo de um gosto estranho e cativante,E quando eu entrevejo um fantasma assim debilCruzando de Paris esse quadro fremente,Parece que estou vendo que esse ente flebilVai-se indo devagar ao berco novamente;A menos que, pensando sobre a geometria,Eu busque, pelo aspecto dos membros discordes,Quantas vezes se faz mister que, a porfia,Mude o artesao a forma da caixa pra os corpos.- Esses olhos sao pocos de milhoes de prantos,Cadinhos que um metal ja frio palhetou...Olhos misteriosos de invictos encantosPara quem o Infortunio austero amamentou!IIDe Frascati2 defunto, Vestal3 namorada;Acolita de Talia4, de que o apontadorApenas sabe o nome; o suave evaporadaA quem Tivoli outrora ensombrou em sua flor,Embriagam-me todas; mas seres fugazes,Ha as que, mudando a dor em verdadeiro mel,Disseram ao Desvelo que lhes dava asas:Hipogrifo5 possante, leva-me ate o ceu!Uma, por sua patria em desdita provada,Outra, que seu esposo carregou de dores,Outra, por filho seu Madona trespassada,Todas fariam rios de pranto e dissabores.IIIAh! quantas eu segui dessas pequenas velhas!Uma, entre outras, na hora em que o sol no ocasoCobre de sangue o ceu com feridas vermelhas,Pensativa, sentava, num banco, ao acaso,Para ouvir um concerto, dos ricos em cobre,Com que os soldados pracas invadindo vao,E que a tarde de ouro faz que a vida dobre,Lancam certo heroismo em cada cidadao.Aquela, ereta ainda, altiva e no compasso,Hauria avidamente do canto os tesouros;Abriam-se os seus olhos como aguia no espaco;E sua marmorea