já tinha passado porali antes. Apoiou um pé no chão para segurar a moto enquanto pensava para onde iria, mas o motor engasgou e parou. O medidor de gasolina indicava que o tanque estavavazio. De forma quase cronometrada, uma sombra surgiu em uma viela à sua esquerda.A mente humana é o computador mais rápido que existe. Em uma fração de segundos, Becker registrou o formato dos óculos do homem, pesquisou algo similar em sua memória,encontrou o que buscava, registrou "perigo" e requisitou que tomasse uma atitude. A decisão foi rápida: largou a motoneta inútil e saiu correndo o mais rápido quepôde.Infelizmente para Becker, dessa vez Hulohot estava de pé e imóvel, e não se sacudindo dentro de um táxi. Levantou calmamente sua arma e disparou.A bala atingiu Becker de raspão, pouco antes que ele virasse uma esquina e saísse da linha de mira. Deu cinco ou seis passos antes que a sensação começasse a sepropagar. Primeiro parecia uma contração muscular, pouco acima do quadril. Depois tornou-se uma pontada. Becker viu o sangue. Não havia dor alguma: apenas uma corridadesesperada através do labirinto de vielas de Santa Cruz.Hulohot correu atrás de sua presa. Tinha pensado em atirar na cabeça, mas era um profissional e sabia calcular seus riscos. Becker era um alvo móvel e mirar em seutorso lhe dava maior margem de erro, tanto na vertical quanto na horizontal. Seus cálculos tinham dado certo. Becker havia se movido na última hora e, em vez deerrar sua cabeça, Hulohot acertou de raspão próximo à cintura. Sabia que a bala mal tinha arranhado Becker e que não faria grandes danos, mas o tiro tinha servidoa seu propósito. Ele havia feito contato. A presa tinha sido tocada pela morte. Era outro jogo agora.Becker corria, cegamente. Virando. Andando em ziguezague. Mantendo-se fora das vias mais abertas. Os passos atrás dele pareciam incansáveis. Becker não pensava emmais nada. Não queria saber onde estava ou quem estava atrás dele. Havia sobrado apenas instinto, autopreservação. Nenhuma dor, apenas medo e energia pura.Um tiro atingiu um azulejo pouco atrás dele. Pequenos fragmentos voaram de encontro à sua nuca. Jogou-se para a esquerda, em outra ruela. Ouviu sua própria voz gritandopor socorro, mas, a não ser pelo som dos passos e de sua respiração acelerada, o ar da manhã permanecia morbidamente silencioso.O ferimento estava ardendo. Becker temia estar deixando um rastro de sangue pelo piso claro. Procurava desesperadamente uma porta aberta, um portão, qualquer saídadaquele labirinto sufocante. Nada. A viela se estreitava.- Socorro! - a voz de Becker era quase inaudível.As paredes se comprimiam contra ele. Becker virou uma esquina. Procurou um cruzamento, uma bifurcação, qualquer tipo de saída. A rua se estreitava. Portas trancadas.Estreitando-se ainda mais. Portões fechados. Passos se aproximando. Estava em uma passagem reta que se transformava em uma ladeira. Cada vez mais íngreme. Beckersentiu que suas pernas fraquejavam. Estava perdendo velocidade.Então chegou ao fim.Como uma estrada inacabada, a ladeira terminou. Havia uma parede alta, um banco de madeira e nada mais. Nenhuma saída. Becker olhou para o topo do prédio ao seulado, três andares acima, depois virou-se e