Criaram flores os nossos pensamentos, espasmodicas flores. Nuvens sepias e douradas pelo sol das 5. Encontramos refugio nesse libertar. Panapana colore e movimenta a beleza desse dia. Estava la voce parado, acenando os compridos bracos para mim. Me viu a primeira vez. Nosso colorir pensamentos se cruzaram entre poemas e sons, os seus dedilhados no piano e as minhas metaforas mentais. (desculpe pelo cigarro!) O poeta nunca reclama de nuvens que se criam sobre nossos coracoes. Beijos e carinhos fazem florescer caminhos de mais de 340 kilometros. Numeros cabalisticos da perfeicao formam o triduo do nosso aniversario. E eu te vejo perfeito, mais perfeito, mais perfeito sob meus dias, a me atuar neurores. A me confortar beijos amados. Criaram flores os nossos pensamentos, espasmodicas flores. Nuvens sepias e douradas abencoarao as nossas vidas. Havia um homem na rua, era um carteiro.Um carteiro diferente do normal, ele comia pouco bebia muito e cheirava malEra um odor peculiar aos olhos da criatura que chamam de Ceifador.Era um carteiro homicida. Ele tremelicava os dedos antes de dispensar as cartas.As pessoas nao gostavam dele, nem da sua aparencia, raquitica e fina, esguia e pequena.As pessoas nao gostavam dele, mas ele nao precisava disso.Era um justiceiro injusticado.Nao se via como heroi, nem como bandido.Era essa sua funcao, carteiro juiz. Carteiro magistrado.Ele julgava as cartas que lia antes de entregar, e entre confissoes de assassinatoroubos de herancasgolpescasamentos obrigadosamores roubadostraicoesilusoesele agia. Nao gostava de mentiras. Entrava na casa da pessoa como quem nao consegue entregar a carta na caixa de correio.Ele dizia: Esta emperrada! Pegue por favor. A pessoa abria a porta.Ele sacava vagarosamente, uma seringa, e enfiava com violencia como um ninja dos gibis no pescoco da pessoa.Era um carteiro juiz. Um juiz amarelo, Da cor do sol, Radiante como a luz no fim do tunel. No fim.Ele deixava o corpo morto em casa, e se havia parentes matava todos, envenenava toda a comida da casa, e sumia com a pessoa morta. Um a um, desapareciam todos. Ninguem sentia falta de ninguem, quando os parentes procuravam ja era tarde.A casa vazia, o silencio. Radiante.O carteiro Juiz. Sumia, nunca mais aparecia, Pedia transferencia do setor, Mudava o rosto, o corte de cabelo. A cada morte, era mais esguio, magro, raquitico como no proprio semblante da morte.O carteiro Juiz amarelo, radiante como o sol.Queimando as flores de onde passava e as asas dos anjos com sua ira e raiva.O grande antiheroi justiceiro da cidade de Poucospassos. Ja e dificil, agora, acreditar,enamorar, consentir um empobrecimento do proprio egoem funcao do outro:o que se pode chamar em termos culturais de amor.Talvez que pensem em exatos espacostodos outros tantos apaixonadospor tao poucos - adolescentes;Inspiradores o sao, nos vemos eternose somos.Quem, dira nao?E tao brusco o pensamento - tao rutilo pedra - duro.Nao penso que ... que... que posso mudar o destino - penso apenas,e ja sem acreditarna sociedade tao beladinheiro, fome e miseriasem fe, eu digo: amem-me, pois preciso. Voltar a acreditar no amorno apaixonar.Oras, que esse amor nao correspondido e uma merda,uma grande poca de merda,uma merda enorme, incrustada nas paredes do