http://ambrosia.com.br/literatura/quatro-perguntas-para-o-escritor-alex-andrade/http://ambrosia.com.br/literatura/terca-feira, junho 27, 2017 Entrar / Cadastrar AMBROSIA REVISTA NOVIDADES PARTICIPE CONTATOInicio LivrosLIVROSAgenda CulturalAmbrosiaAnime & MangaArquivoArtes VisuaisCinemaCircuito AmbrosiaColecionaveisO incrivel universo da literatura atraves de nossas noticias, criticas, agenda de eventos e outros artigos.MAIS RECENTES QUATRO PERGUNTAS PARA O ESCRITOR ALEX ANDRADELIVROSAlex Andrade e escritor e arte educador. Publicou em 2001 o livro de contos "A suspeita da imperfeicao". Andrade escreve desde muito jovem, estudou artes cenicas e trabalhou com...O MURO, USA DA INGENUIDADE DE UMA CRIANCA PARA NARRAR UMA FABULA POLITICA E...LIVROS Joshua tem 13 anos e mora com a mae e o padrasto em Amarias, um lugar isolado no topo da montanha, onde todas as casas sao novissimas....QUATRO PERGUNTAS PARA O ESCRITOR ANDRE MELLAGILIVROSAndre Mellagi, nascido em Sao Paulo, e mestre e doutor em Psicologia Social pelo Instituto de Psicologia da USP. Participou de antologias de contos, alem de publicar...O FLANAR POETICO EM ENCLAVE, NOVO TRABALHO DE FERNANDO ANDRADELIVROS No cotidiano caotico, no qual desperdicamos nossos atomos diarios de vida, os artistas por vezes cumprem a funcao aurea de degringolar as pragmaticas engrenagens do sistema para proporcionar aquele... http://etudeslusophonesparis4.blogspot.com.br/2017/07/poema.htmlETUDES LUSOPHONESetudeslusophonesparis4@gmail.comterca-feira, 4 de julho de 2017PoemaPoemaAlex AndradeEsta coisa e a mais dificil de entender. Nao digo que sejamos assim uns tolos, sem a delicadeza que a alma necessita, talvez uma especie de resistencia ao que pode nos mover, talvez. Parecera obvio se disser que falo do amor, mas e extremamente dificil falar do amor e ainda conservar uma ingenua vontade de sermos imutaveis. O tempo e imutavel. E podemos ainda assim falar do tempo com a destreza de uma crianca, que se move alem dos seus limites.Poema simplesmente nao saberia dizer o que seu nome significava. Nao saberia dizer de onde vinha, como tinha chegado a vida e nem onde estavam as saidas. Pareceu-lhe vagamente sonhador ter entrado na vida assim como se tivesse entrado espremida por uma brecha feita so para ela. O fato e que quando abriu os olhos estava viva. E como nao conseguiria voltar atras, ficou ali de pe, no meio de uma rua cheia de carros, pessoas e predios, muitos predios. Ela era uma figura meiga. Sua meiguice era mais estranheza do que meiguice. Dois olhos enormes numa magreza de rosto, um sorriso tao triste que confundia o que se passava na sua cabeca, ela era toda ao contrario. Uma colega de trabalho nao sabia identificar quando ela estava sentindo alegria ou tristeza, mesmo quando varria os comodos do hotel em que trabalhava, o que para ela significava a maior felicidade do mundo, pois trabalhar era o que lhe restava, ja que nao haviam outros meios de sobrevivencia em uma cidade grande. Nunca seria puta, por exemplo, porque lhe faltavam os atributos. Desde que chegou do Nordeste, essa ideia nunca tinha lhe passado pela cabeca. Ninguem olharia para ela com desejo se fosse um frango de padaria a girar no forno, nao haveria caes que parariam na frente para babar por ela, nunca.Dai que nunca soube o que era o amor. A unica coisa que queria era amar. Nao sabia para que, nem o que se fazia