Todas as coisas do Universo tem sua linguagem. So a poesia pode guardar em sua essencia a voz colorida das flores e as cismas do dia que morre.Paulo Bomfimde 'O colecionador de minutos'. Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternuraEssa intimidade perfeita com o silencioResta essa voz intima pedindo perdao por tudo- Perdoai-os! porque eles nao tem culpa de ter nascido...Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixoEssa mao que tateia antes de ter, esse medoDe ferir tocando, essa forte mao de homemCheia de mansidao para com tudo quanto existe.Resta essa imobilidade, essa economia de gestosEssa inercia cada vez maior diante do InfinitoEssa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimivelEssa irredutivel recusa a poesia nao vivida.Resta essa comunhao com os sons, esse sentimentoDa materia em repouso, essa angustia da simultaneidadeDo tempo, essa lenta decomposicao poeticaEm busca de uma so vida, uma so morte, um so Vinicius.Resta esse coracao queimando como um cirioNuma catedral em ruinas, essa tristezaDiante do cotidiano; ou essa subita alegriaAo ouvir passos na noite que se perdem sem historia.Resta essa vontade de chorar diante da belezaEssa colera em face da injustica e o mal-entendidoEssa imensa piedade de si mesmo, essa imensaPiedade de si mesmo e de sua forca inutil.Resta esse sentimento de infancia subitamente desentranhadoDe pequenos absurdos, essa capacidadeDe rir a toa, esse ridiculo desejo de ser utilE essa coragem para comprometer-se sem necessidade.Resta essa distracao, essa disponibilidade, essa vaguezaDe quem sabe que tudo ja foi como sera no vir-a-serE ao mesmo tempo essa vontade de servir, essaContemporaneidade com o amanha dos que nao tiveram ontem nem hoje.Resta essa faculdade incoercivel de sonharDe transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidadeDe aceita-la tal como e, e essa visaoAmpla dos acontecimentos, e essa impressionanteE desnecessaria presciencia, e essa memoria anteriorDe mundos inexistentes, e esse heroismoEstatico, e essa pequenina luz indecifravelA que as vezes os poetas dao o nome de esperanca.Resta esse desejo de sentir-se igual a todosDe refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memoriaResta essa pobreza intrinseca, essa vaidadeDe nao querer ser principe senao do seu reino.Resta esse dialogo cotidiano com a morte, essa curiosidadePelo momento a vir, quando, apressadaEla vira me entreabrir a porta como uma velha amanteMas recuara em veus ao ver-me junto a bem-amada...Resta esse constante esforco para caminhar dentro do labirintoEsse eterno levantar-se depois de cada quedaEssa busca de equilibrio no fio da navalhaEssa terrivel coragem diante do grande medo, e esse medoInfantil de ter pequenas coragens.15/04/1962Vinicius de MoraesA poesia acima foi extraida do livro "Jardim Noturno - Poemas Ineditos", Companhia das Letras - Sao Paulo, 1993, pag. 17. Minuscula, branca,leve, sem rumor,boia no azul uma nuvem:volve teus olhos e sente como em seu alvo frescor te conduzfeliz por entre sonhos azuis. Hermann HesseIn: Andares O pura, maravilhosa visao - quando entre purpura e ouro,grave e propicio, vais baixando em paz,resplandecente azul do ceu da tarde!Lembras um mar azul onde a fortunacom a ancora se encerra num bendito repouso. Cai do remoa ultima gota de magoa da terra. Hermann HesseIn: Andares ha uma solidao no ceu, uma solidao no mar e uma solidao na