Sou uma confusao do normal e excessoComo se, em cada um, o tropecoSeja a porta de acessoAo meu lado mais sombrio, o avesso.Tropeco!Quem nunca caiu na estrada da vida?Quem nunca abriu a ferida?Ficar de pe agora, e tudo que peco.Mas de novo, tropeco.Em palavras repetidas,Na nostalgia, na lembranca.Na abstrata imagem: Fantasia.Sao os tropecos que me derrubam.Essa incompreensao de sentir.Sao sentimentos que me perturbam.E um amor que nao quer partirEstes tropecos em que tropecoQue parecem nao ter fim.Eu achava que era em voce.Mas...sempre tropecei em mim.Tropeco, nao nego.Faz parte do meu existir.Queria que fosse diferente,Mas, ja me acostumei a cair. O que seria de mimSe nao houvesse poesia.Se nao existisse a magiaDe nao poder escrever.A poesia habita em mim.Eu sou a poesia.Em palavras feito maresiaTransbordando essa dor sem fim.Eu sou poesia.Um verso rabiscado.Uma sombra do completoUm rascunho deixado de lado.Pobre de mim, poesia.Se um dia me abandonares.Levando consigo minhas palavrasE todos meus pesares.Eu sou poesia.Rima, estrofe e verso.Um todo no meio do nadaNas proprias dores submerso. Tantos caminhos.Destinos a cruzar e descruzar.Ora paralelos, ora invertidos.Desencontrados, mas jamais perdidos.Somos reféns do destino insensível - irreversível-Que segue em frente. Esquece da gente.Tantos caminhos o destino cruzou.Tantos e mais tantos, ele separou.Encontros e desencontros.Mais desencontros que encontros. Muitas idas e poucas vindas.É o destino brincando com a gente - marionetes -Somos bonecos ou peças soltas na engrenagem da vida.Resta caminhar e esperar que um dia,Noutro encontro dos desencontros,Se encontrem, no destino dos encontros desencontrados.O destino está em nossas mãos.A vida é esta eterna poesia sem rima.Poesia que não é prática, mas sim, a dor do poeta ganhando vida.Sentida!E através destas palavras sem nexo,Que este poeta ferido deixou.É que pretendo me encontrar nos caminhosDestes tantos encontros e desencontros que a vida traçou. Hoje é um daqueles dias em que não estou, não me sinto! Não me existo.Me escondi em mim, buscando como continuar.Mas, já que amar não é possível...desisto!Desisto de procurar em você o que jamais vou encontrar;Desisto de tentar encontrar começo nesse fim,Foram apenas sonhos que eu queria tornar reais.Aquilo que tanto desejei, mais uma vez, fugiu de mim...Hoje não sou eu, sou ninguém que em mim estagnou.Que saudade daquele ontem, como queria que ele fosse amanhã.Tão vivido, sentido, perdido, esquecido.O hoje é uma página branca no meu livro entorpecido.Hoje, sou nada, sinto o nada!E o nada é tudo isto.Que vejo, que sinto.Ontem tentei, joguei e mais uma vez, perdi!Hoje...desisto. De que vale a vida afinal?Quão rápido chegamos a este ponto?Nossa história deixou de ser romance.É crônica banal ou conto?Vale a pena seguir?É melhor continuar ou fugir?Ambas são formas diferentes de morrer.Ambas são formas diferentes de cair.Sem ninho.Sozinho.Talvez, seja tudo paradoxal.A desconfiança que leva àquele momento extraordinário.Em que me recolho para apenas ouvirO canto deste coração solitário. La fora chove.O que chove?E chuva de vida,De pensamento.Queria que chovesse mais.Mais que chuva,Mais que vento,Chovesse ceu.Se isso acontecesse,Eu voaria?Seria carregado pelo vento?E se eu voasseNadaria?Estaria entregue ao firmamento?Ou seria como uma pipaLevada ao leu.De chuva me encharcandoA deslizar no ceu?A chuva de vidaCai la fora.Vai chovendo, vai chovendo.E aqui dentro estou sofrendo,Pensando em como seria,Se estivesse solto naquele