Lio conto Fala-se russo, de VladmirNabokov num dia a noite, antes de dormir. Queria uma leitura que me induzisseao sono, e talvez, enquanto ele nao viesse, refletir sobre tecnicas empregadas,marcos historicos ou culturais encontrados. Para minha surpresa, o que lideixou-me inquieto e perturbou-me o sono. Ainda no pre-sono tive a ideia de umaresposta. Era necessario que uma resposta fosse dada, mesmo que tardiamente. Ecomo me maldisse por nao ter tido o conhecimento deste trabalho anteriormente.Numafria manha de inverno dirigi esbocando na mente um roteiro de eventos e taologo pude, comecei a escrita, a qual pouquissimas coisas foram alteradas.Creioque Nabokov teve vergonha de vincular este conto a sua obra, posto que foiapenas publicado num jornal a epoca, e resgatado postumamente. Mas uma vez queo fantasma e conjurado, deve ser combatido. Contudo, neste caso, nao mandado devolta ao limbo, antes continuado, como Cervantes fez a Dom Quixote.Os creditos da imagem sao do site www.marxismo.org.brBomdia, camaradaAHiran RoedelOano era 1923. Estivera em Paris havia alguns meses. Conheci a Torre e suasluzes, a Champs-Elysees com seus cafes, as pracas com suas mocas bonitas. Elas aindanao tinham cabelos curtos, tampouco usavam boinas revolucionarias. Apenas abrancura impar lhes era caracteristica. E esse vicio sistematico ainda vivecomigo, com certa dose de orgulho, admito, infelizmente. O que vou relatar naofoi o suficiente para me transformar totalmente. Reconfigurou-se, certamente,alterando padroes ideologicos que o individuo sozinho nao pode vencer.Comodizia, estivera em Paris e a vida me era boa ate conhecer um homem. Seus olhosbrincalhoes enganavam o que se passava por tras de suas palavras. Uma falamansa, escorregadia como manteiga, atirada diretamente em ouvidos necessitados,nao de uma oratoria impositiva, mas uma dialetica convincente e amistosa. Era osuficiente para ganhar coracoes inflamados. Ele merecia isso.ConheciAntonio Macedo numa movimentada confeitaria em uma fria manha de inverno. O queme chamou a atencao, e a de todos ali, era que o senhor Macedo bebia cervejaenquanto nos encolhiamos em nossos agasalhos fazendo o desjejum.Confidenciou-me que ainda tinha o calor do Brasil em seu sangue e precisavaespanta-lo para sentir-se de fato em Paris.Depoisde alguma meia hora de conversa amistosa, entre o Simbolismo frances, a modaparisiense, charutos, os recentes modelos Ford, falamos de bolchevismo. Agora,recordando-me, acredito ter sido dificil para ele ouvir-me destilar tanto odiogratuitamente, e contra meu povo. Creio que o valor de um homem deva ser medidopela paciencia que despende ao ouvir tantas palavras mal colocadas, buscando nomais profundo de sua razao uma linguagem adequada a coracoes momentaneamentesurdos.Entaolhe confidenciei meu segredo e decidimos partir para Berlin de imediato. Odestino era obviamente a tabacaria de Martin Martinich. Uma injustica precisavaser corrigida. Lembro-me de que aquela foi a unica vez em que vi o senhor Macedolargar uma caneca de cerveja pela metade.Entramose pude constatar que a tabacaria ja nao era mais a mesma, apesar de na mesmaesquina. Havia agora poucos artigos a venda. Martin e Petya estavam emagrecidose temerosos, os negocios iam mal. A senhora Martinich havia falecido ha poucosdias. Uma epidemia terrivel se abatia naquela parte da cidade e o prefeitofechara os hospitais publicos alegando repasse de verbas ao governo federal.Osenhor Macedo olhou em redor e apenas disse e sintomatico.