"O universo nao sabera que Homem escreveu a Iliada e porque tinha o universo de saber isso?"(Jose Saramago)Naquele diaouviremosentao o canto dos esquecidosdaqueles queforam grandescomo homerocomo dantemas naoconseguiram marcar na pedra ouno papelporque suamao estava presaporque suamae estava mortaporque seu NAOestava ditonadaescreveramnada pintaramnao cantaramcanto que ficasse lembradomassobreviveram a istoo canto dossem filhos eles cantamo canto dosesquecidosemboratenham sido grandescomo homerocomo danteiludidoscomo cervantestristes comomonet(viram omundo como ninguem ve)mas erampobresmas erampretosmas eram putasouviremos ocanto dos que sobreviveramouviremos osonoro canto dos esquecidosquando osceus se abrirem(dentro oufora de nos)econhecermos todos os misterios da ilusao danatureza e da criacaoe entaocantaremos nos a cancao dos esquecidosa cancao dosque descobriram que era tarde demais tarde demais. Ali estaremos sempre sorrindo. O sol vai pra sempre brilhar como se fosse primavera. Como se fosse outubro. Nuvem alguma vai tomar o ceu as 17 da tarde e fazer com que o mundo escureca.Ali palavra alguma sera dita. Nao ha som. Nao ha gosto. Ha apenas a memoria das coisas. Das coisas todas. Suas coisas.Jogadas na sala, pelo corredor, fechadas em caixas de papelao lacradas. Ausencias. Rastros. Pegadas que, eu sei, nao me levarao para lugar algum se eu as seguir. Nao as sigo, entao. Fico parado olhando suas marcas.Ali seus olhos nunca vao se fechar.Ali sempre teremos vinte e poucos anos. E a vida sera uma profecia de coisas bonitas. E ha ali esperanca de uma vida inteira ao seu lado, de uma vida inteira feliz, repleta de dias ensolarados e sorrisos estampados na cara envelhecida. Ha a promessa de uma vida. Ao menos isso. A vida. Essa coisa fragil que temos e cujo controle nao inventaram. A vida. Esse conjunto de incertezas esperancosas. Essa serie de dias incalculados. Essa sequencia de alegrias e tristezas aparentemente sem razao. A vida. Nosso castigo coletivo. Ali seus olhos nunca vao se fechar...E poderemos cantar ate o dia amanhecer. Ali cantaremos ate o dia amanhecer. Apenas do ceu tao claro, ali sempre existira a possibilidade da noite. E seus misterios. Mas ali, ali, na fotografia na parede, sempre estaremos sorrindo. E juntos.E seus olhos nunca vao se fechar. Ao menos ali. - Conheco bastantes ateus: meu irmao, o senhor...- Eu nao sou ateu.- Nao!?- Nao...- Juraria que era.- Nao, nao. Sou catolico. Meu Jesus e so um pouco diferente.- Diferente do que?- Do Deus-homem da santa maioria que grita. O meu e menos mito, mais Edipo. Mais o homem. Um pouco mais humano do que divino, entende? Menos romantico. Meu Jesus chorou no Horto porque queria fugir. Meu Jesus perdoou Maria Madalena porque viu amor nela. E isso nao e sujo. Meu Jesus chorou de saudade do amigo morto e se magoou com o outro que lhe traiu. Meu Jesus na manjedoura nao recebe visita de reis magos nem olha pra estrela cadente no ceu. Ele esta sujo de sangue e de placenta, e e exatamente esse naturalismo que confere a cena algo tao espetacular: Deus nasceu. E ele vai crescer com as dores de todos os homens. Os mesmos complexos, os mesmos traumas, as mesmas duvidas, vontades. Meu Jesus, enfim, perguntou "por que" olhando