Tudo passa.O tempo passa.A vida e os sonhos vao com ele.Passa a alegria e a tristeza,Passa a dor.Nao passa a esperanca,Este limpido sentirDe crianca. Quando me deixaresEu me deixarei tambem.Sairei de mim para nao mais voltarE me desprendereiE voltarei para a casa de onde vimPois nao terei maos para escreverNem olhos para olhar-meE ver-me refletido no teu mar.Quando eu me deixarTu me teras deixado tambem.E quem sabe la na terra do nao-seiHaveremos de cruzar um outro olhar.Nagib Anderaos NetoPrimavera 2003 O Universo, um misterio.E nele, o homem que contem em si um misterioso mundo interior que se desenha nas profundezas de seu pensar e sentir: pensamentos, sentimentos, emocoes.O pequeno deus inconsciente se julga menor, a eterna procura de um outro inexistente e fora de si; deuses estranhos, separados e crueis, como os homens.Todos os homens, um Homem.Todos os deuses, um Deus.Na fraternidade e uniao desenha-se o Deus unico que se confunde com o seu coracao. Encontrei o papel amassado na gaveta com um texto apocrifo escrito com a minha letra ha 20 anos. A data estava nitida, mas nao me recordava de te-lo escrito.Recordei-me de um artigo do professor Deonisio da Silva que dizia ser o escritor uma especie de medium, que nao haveria muita decisao antecipada sobre o texto produzido. Os pretensos espiritos incorporados nao seriam mais do que a propria pessoa a produzir literatura.Alguns versos de Fernando Pessoa vieram-me a mente:O poeta e um fingidor/Finge tao completamente/Que chega a fingir que e dor/A dor que deveras sente.Para o professor, todos os livros sao psicografados, criacoes humanas que podem ter vida propria, como os seres humanos. No dizer do editor Jose Antonio Antonini, eles nascem, vivem um tempo, e depois morrem. Se forem muito bons, nascem de novo em novas encadernacoes.Todos os livros que escrevemos sao psicografados, escritos por nosso espirito.Lembrou-nos o professor que Goethe, ao morrer, pediu mais luz. E eu pensei que todos precisam de mais luz. E trouxe-me de volta Stephan Zweig, escritor que tanto li na juventude:Ha no estertor da morte uma beleza/Transcendente, ignota, luminosa/ Beleza sossegada e silenciosa, /Da luz branca da Paz, tremula e acesa....Quanta luz encontramos no decorrer da vida em nossos amigos, nos livros, presencas que nao morrem nunca...Mas aquele papel amassado trazia o misterio da Esfinge que sempre me perseguiu.Este teu sangue metafisico/Corrente de antigas reminiscencias/Traz no presente sensacoes incompreensiveis/ De ja ter vivido e presenciado/A cena, o momento, a emocao. / Um rosto estranho se mostra familiar/ E a situacao parece repetida/Filme ja visto/Historia secular que irrompe no presente. /Novo na carne/Velho por dentro/Es a expressao de um misterio indecifrado/Esfinge vivente/Em teu sonho pueril de ser etereo, invisivel/Heroi desconhecido de um mundo infantil/Que ninguem, senao tu mesmo, havera de explicar-te./Estrondo de portas que explode na noite/Vivaldi alegre numa estacao sem fim/Apartamento vazio/Alma incompreendida/Terremoto/Castelo de cartas/Noticias de jornal/Pregador solto/Vendaval A Esfinge vivente reportou-me a Gise, as areias ao lado da piramide onde a misteriosa escultura olhava com seu sorriso enigmatico- Monalisa do deserto- na direcao do nascente, para alem do tempo, para o infinito.A cabeca humana sobre o corpo de animal representando