A Sra. Borges passava apressadamente pela ruaO centro da cidade estava muito movimentado e fazia intenso solAs ruas estavam cheias, muito cheiasA Sra. Borges trajava um elegante vestidoMuito asseada, usava saltos altos da melhor marcaBoa de compras, a Sra. Borges sabia como pechincharSua voz, muito alta e potente, podia convencer o mais arduo vendedorA Sra. Borges dava muito, muito valor ao seu dinheiroE a todas as coisas que havia comprado ao longo da vidaCaminhando com alguma desenvoltura, a Sra. Borges avistou um homem na calcadaHavia ali um pobre mendigo sujo e de ma aparenciaSeu cheiro ruim era notorio, como quem nao se banhava fazia diasO pobre mendigo pedia esmolas aos transeuntesMas eram poucos os que paravam para acudi-loA Sra. Borges, prendendo a respiracao, jogou para o mendigo uma moeda de um realE apressou seu passo para fugir daquele irrespiravel odorAntes de chegar a proxima esquina, a Sra. Borges parou de andarEsperou dez ou quinze segundos e virou-seE voltou para onde estava o mendigo, que ainda pedia esmolasA Sra. Borges, que novamente prendeu a respiracao, tomou do fedorento homem aquela moeda de um realO mendigo, que bravamente tentou defender sua esmola ganha, nao pode contra a portentosa Sra. Borges, uma vez que ela estava quinze ou vinte quilos acima do pesoA Sra. Borges, apos arrancar a moeda do descalcado homem pedinte, correu em direcao a seu carroE mandou-se dali para casaA Sra. Borges chegou a sua casaSua porta da frente, insolitamente, estava abertaSem fazer barulho com os altivos saltos altos, a Sra. Borges espiou pelo canto do olhoE ali viu a cena que jamais deixaria suas lembrancasA casa parecia ter sofrido um assaltoSeus moveis, seus utensilios, seus quadros... Tudo estava em desordemNo chao da sala, sobre o carpete lisboeta, estava sua filha primogenitaEstirada, sem qualquer movimento, rodeada por marcas de sangueA filha da Sra. Borges parecia estar mortaAo lado da filha, tambem sobre o carpete lisboeta, estava jogada sua televisao novaA Sra. Borges, capricorniana, nao podia crer naquilo que podia verSeu coracao parecia querer sair do peito, e sua vontade de chorar nao se podia conterCom medo de que o ladrao ainda estivesse na casa, a Sra.Borges pos-se a lamentarSem que suas roupas novas amassassem-se, ela prostrou-se aliE chorou!E parecia que tambem ela havia morridoA Sra. Borges perguntava-se o porque de tamanha tristeza acontecerPois, como aquela era a ultima televisao disponivel para venda na loja,A Sra. Borges jamais teria outra igualAlamo O brasileiro nao sabe o que sabeEle nao sabe quando ocorre craseEle sabe que existe um sinal que acentua a primeira vogalMas ele nao sabe nem que o sinal nao se chama craseUma confusao totalA diretora assinou A DiretoraO coordenador, pois, assinou A CoordenacaoRealmente, uma grande confusaoE por que?Oras! Porque ninguem sabe quando e juntoOu quando e separadoE ninguem sabe por que?Por que... Bem, vamos mudar de assuntoAh, ai esta!O brasileiro nao gosta de pensarPergunte a ele o que ele pensa sobre aquiloE o brasileiro, acredite, ira repetir o que ouviu na missaOu no culto... ou dira o que seus amigos disseramEntao, estao nos dizendo que o brasileiro nao pensa?Nao, nao foi