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A musica que rola vai do sacro ao jazz, passando pelo folk, salsa, pop, rock e bossa-nova. Em agosto tivemos La Fiesta de Gracia, com sete dias de muita folia na rua (quase um carnaval), musica, comidas tipicas, bebidas e confraternizacao entre os moradores dos bairros. Em setembro, mais tres dias: a Festa de La Merce (a maior festa da Catalunya!), com cinco grandes palcos espalhados pela cidade, otimos shows e muita gente nas ruas. Agora, em novembro, o 37o Festival Internacional de Jazz - Barcelona, onde assistimos o maravilhoso Chick Corea & Touchstone, no Palau de la Musica Catalana (outra obra de arte!). Enfim, da pra se divertir muito e aprender sobre as influencias marroquinas, judaicas, gregorianas etc, na musica que circula nos palcos da regiao... Mas nao da pra se fazer tudo que aparece (nao fomos a otimos shows), pois nem tudo e de graca. Pensando bem, alguns shows custam o mesmo que uma passagem de aviao para Paris, Praga ou Londres. O que fazer? Sao muitos bares e apresentacoes, e e preciso aprender a resistir a tantas tentacoes. A nossa maior diversao e conhecer as marcas da Barcelona do seculo IV ate meados do seculo XX, lendo livros de historia e andando muito pela Ciutat Vella (ou Bairro Gotico). Depois de um dia inteiro de estudos nos costumamos relaxar e invadir as madrugadas, pois nesses horarios a cidade fica quase vazia. Essas caminhadas pelo maior acervo arquitetonico medieval da Europa, passando por ruelas e bares a meia luz e muito prazeroso... Algo muito parecido com voltar ao passado distante e, ao mesmo tempo, continuar fazendo parte da historia. Agora, ja estamos mais do que ambientados e clavados no coracao de Barcelona. Se olharmos o mapa de cima se ve a Carrer d'Alfons XII exatamente na area central do tracado, e perto de quase tudo. No inicio, alugamos um quarto a duas quadras da Igreja Sagrada Familia, e foi onde senti pela primeira vez o efeito (quase irracional) da arquitetura crente e ambiciosa de Gaudi e de outros loucos arquitetos modernistas. Depois, conseguimos um apartamento muito bom em Sant Gervasi, um bairro calmo, limpo e ate sofisticado, com lojas de grifes famosas e charmosos cafes, que fica logo acima do Eixample, a tres quadras de Gracia, e um pouco distante do morro Tibidabo. Varios conjuntos urbanos formaram esse bairro, que, no inicio do seculo 20, foram anexados a Barcelona pelo Eixample, como Sarria, Vallvidrerida, Santa Creu d'Olorda e Sant Gervasi de Cassoles. Links interessantes: http://www.sagradafamilia.org/http://www.gaudiallgaudi.com/ "Pela primeira vez, o sol beijava minha face nua, e minha alma inflamou-se de amor pelo sol, e nao desejei mais minhas mascaras. E, como num transe, gritei: Benditos, benditos os ladroes que roubaram minhas mascaras!- Gibran Kalil GibranUma imagem, a expressao de uma mascara, uma figura sinistra em um templo catolico ou uma visao diferente... Tudo esta no mundo, mas a pressa nos faz passar rapidamente sem perceber a magia e a sensibilidade do que esta exposto. Costumamos partir para outra e esquecemos facilmente o que acabamos de ver. Mas uma fotografia pode eternizar
um sentimento, uma sensacao ou um aspecto (um angulo) que se fixou por um instante na retina. Dai, e dificil ignorar ou esquecer, como se faz com muitas coisas no mundo dominado pelo consumo, pelo superfluo e pelo descartavel. Mas eu estou chegando na Catalunya de Gaudi, Miro, Picasso e Dali... Portanto, adelante!
O nosso Sao Jorge, da igreja Catolica e da Umbanda, e que no sincretismo religioso representa Ogum, no candomble, e o guardiao da Catalunya. Mas aqui ele se chama Sant Jordi, e na celebracao do seu dia (23 de abril) foi criado o "Dia de la Rosa i el Llibre", quando os homens ganham um livro de suas mulheres, e elas recebem uma rosa. Sant Jordi foi um militar romano e cristao (torturado e decapitado em 303 d.C.).Uma das lendas atribuidas a ele diz que um dragao vinha atemorizando os habitantes de uma vila. Para acalma-lo, tinham que lhe entregar uma donzela, que era eleita ao azar. Um dia ia ser a filha do rei, e "Jordi" conseguiu liberta-la milagrosamente, vencendo o dragao. Ai, a donzela, o rei e todo o povo do lugar se converteram a fe Crista.A verdade e que o nome de Sant Jordi serviu para fortalecer a fe e o patriotismo do povo catalao, para se jogarem nos mais arriscados e desiguais combates que enfrentaram (e foram muitos!), pois com a fe e mais seguro alcancar a vitoria e sairem triunfantes dos confrontos. Porem, existem muitas outras celebracoes na Espanha. A religiao esta bastante presente na vida das pessoas, e eu ainda tenho muito tempo para registrar outras "biografias" de santos. No dia 9 de setembro nos comemoramos o aniversario da Marlova. No inicio da noite, junto com amigos, montamos uma mesa com aperitivos tipicos da Catalunya, que eles chamam de tapas - pan rustico con jugo de tomate, jamon artesanal, quesos variados, azeitunas, atun y otras cositas mas. Tudo acompanhado de bons vinhos e cavas locais (e importante lembrar que eles consideram comerciais os "espumantes" que vendem no Brasil e nos Freeshops, tipo a Freixenet e Codorniu). Depois fomos conhecer a Font Magica de MontJuic, onde todas as noites ha um grande e belo espetaculo de aguas que dancam ao ritmo de musicas tradicionais espanholas. Foi emocionante, porque era muita agua rolando naquele vasto cenario construido para a Exposicao Internacional de 1929. E tambem porque estavamos super felizes naquele dia. (A foto ao lado e do Helder Savietto e as demais sao minhas). A noiva vai fugir com samba,Olha la, eu posso ver ela no altar.Com as maos cruzadas, fingindo rezar,Mas ela vai fugir, voce vera.Olha la, ela fingindo que vai beijar,Mas e tudo mentira, espere um pouco que fugira.Olha ela saindo da igreja, deixando o altar,Mas ainda vai embora e nem vai ligar.Ih, olha o noivo sozinho, triste a chorar,Sua noiva foi embora e ele chora para ela voltar.Eu bem que avisei, que ate o fim da cerimonia nao ia durar,Moca criada em roda de samba, so casa com partideiro e se for para sambar. Amor, a morte presumida com gesto de adeus.Voce morreu, assim como eu. Cinzas escuras, como pulmao fumante em fim de vida, voando no ceu azul. Muito barulho com alguns minutos de silencio, minutos internos. Movimento retardado e retilineo e uma enorme explosao. Parecia tempestade, parecia chuva caindo, parecia fim. Alguma montanha distante, com nuvens claras pairando pelos coqueiros, agua quente e
Tao negado pela madame que nao gostava de ver seus velhosescravos e escravas livres cantarolando pelas avenidas da Bahia, posteriormente asdo Rio de Janeiro, o samba que era pecador hoje tem espaco ate para asvariacoes religiosas. Virou samba de breque, virou samba-cancao, virou bossa nova,virou samba-rock, virou pagode e virou tanta coisa que me pergunto: o samba quee bom ainda e samba? O samba enriqueceu e se tornou o mestre sala da culturanacional brasileira e com a riqueza, infelizmente, tambem se embranqueceu orosto de quem faz o samba. Que Cartola, Candeia, Ismael Silva, Ataulfo Alves, Bezerrada Silva, Clementina de Jesus, Tia Ciata, Jovelina PerolaNegra e tantos e tantas que representaram e representam tao bem o nosso sambanao me leiam ou me escutem murmurar isto que aqui vos falo e que andolamuriando pelos cantos ha tempos: EMBRANQUECERAM O NOSSO SAMBA!E dificil pensar que uma sociedade ex escravocrata e estruturalmenteracista aceitaria um protagonismo negro em qualquer que fosse o espaco, imagineentao no tao elitizado espaco musical. E nao e de hoje que conhecemos bem esteembranquecimento no meio da musica, basta olharmos para o nosso tao clamado elindo Chorinho, hoje tao embranquecido e tao elitizado que mal conseguimoslembrar a origem e a influencia de um dos maiores nomes brasileiros da musica,Pixinguinha, que e pincelado em alguns bares, mas que concentra cheques altospelas orquestras sinfonicas formadas por sua maioria de brancos e brancas parabrancos e brancas. A consequencia deste embranquecimento se ve nas esquinas dosbairros nobres, onde, em sua maioria, se tocam musicas compostas por negrxs quenao podem se quer frequentar aquele espaco ou se quer foram convidados para queali pudessem apresentar o que e de sua autoria. Vemos tambem no Carnaval, nao nosesquecamos do carnaval, uma aglomeracao de pessoas que pagam um valorexorbitante para ver o desfile de um trabalho feito por uma comunidade que apropria tem que assistir na televisao. Contudo, nao se enganem o samba, assim como toda a culturanegra, RESISTI! Resisti entre becos e vielas e entre os morros e favelas quedali nasceu e dali nao morrera jamais. Resisti como em suas origens: cadenciado,ritmado, apreensivo e provocador. Ossambas de Madureira e de Oswaldo Cruz resistem como a Tia Surica e a suafeijoada resistem. Samba que e samba resisti como resisti o Samba doTrabalhador ali na Renascenca. O Cacique de Ramos resisti ha 53 anos. O sambaresisti fora do mercado do samba, fora da rede televisiva, fora do patrocinio efora da grande midia. Por mais po branco que coloquem em nossos mestres salas e em nossas ritmistas,o samba e cultura negra assim como o seu protagonismo. E se hoje queremembranquecer ,mais um vez, para apagar o merito criativo e visionario dosnegros e negras e da cultura Africana, que irradiou todas as esferas culturaisdeste pais, eu digo: - O SAMBA RESISTI! Buraco em pensamento,vazio da cama...E silencio entre o que pensava e o que nao contei. Nao ha escolha entre o que permanece e o que desaparece. Se para o homem faltava asas, agora e como se completo estivesse. O apice da evolucao da especie:com razao, corpo fortalecido e asas.O ceu, o glorioso ceu,
onde ilustram o nosso paraiso, entre nuvens de algodao doce e o antigo templo de Zeus, agora rota das asas do homem. Lembro a primeira vez que subi num aviao, a caminho de Espirito Santo, lembro que tinha 11 anos e lembro tambem que parecia imortal. De cima via pontos que poderiam ser cabecas, arvores ou o tanto faz , se perdiam entre o verde, o azul, o amarelo e o arco iris de coisas nao identificadas. Queria abracar todas as miniaturas, eu ali tao pequena, parecia gigante entre todas as paisagens que iam perdendo nitidez a cada cenario novo. Eu poderia ali ser mais que o presidente da republica, mais que todos os reis da monarquia antiga e mais que qualquer titulo de realeza, eu estava no ceu, onde somente os anjos poderiam me alcancar.Enquanto me aproximava da terra, lembro de imaginar o aviao se perdendo e sem achar o caminho de volta, eu ficara ali, voando entre meus sonhos e o suco de laranja.Quando pisei em terra firme, diminui de novo, parecia a mesma crianca que havia entrado pelas portas daquele aviao, mas nao, era outra, havia deixado parte de mim ao lado do piloto na cabine e a outra parte perdida entre a claridade e a neblina. "Uma vez tendo experimentado voar, caminharas para sempre sobre a Terra de olhos postos no Ceu, pois e para la que tencionas voltar."Leonardo da Vinci
Ando para frente como quem nao tem passado para tras,Ando em frente almejando ainda o canto dos sabias,Levanto a cabeca e sigo como fiel, rezando para deus me perdoar.A luz do dia me incomoda muito, quando vejo todos os estragos nitidos, todos bem claros,Nao e aquela ferida ainda aberta ou o cheiro de carne podre que exalo, O que vejo e pior, um buraco muito maior,E nao falo do buraco onde meus amigos estao enterrados.Falo do vazio,Solitario e o guerreiro que abandona sua casa.De noite tenho frio, tenho medo, tenho tudo. Tento apagar todas as imagens da minha cabeca, Mas e impossivel, porque mesmo sem elas, eu ainda ouco som.Canto, canto como forma de prece, canto para esquecer todos os outros terriveis sons que ouco, Aos poucos minha musica me acalma.Letras e melodias sao agora minha familia.Um dia sei que vamos nos encontrar, entao marcho,Marcho por voce, meu amor.Levanto a cabeca na direcao do sol e la estou eu, Vestido para mais um dia de branco, de preto e de moribundo. E vem chegando a primavera, lenta e devagar.As flores por uma cidade inteira e parece que nascem so para voce, parece que nascem de voce.Cada rosa, cada margarida, cada violeta,Cada uma que brota neste mes de setembro e parte tua, e toda parte.Entao, ando pela cidade nao sentindo mais tua falta, Pois em cada arvore deste rio de janeiro sinto tua presenca,Em cada jardim ou varanda florida vejo um dos teus sorrisos.Primavera, prima ingrata. De frente para o espelho. Gordo, careca e frustrado.Seria um famoso pintor?Durante anos estudou artes numa faculdade reconhecida, aprendeu diferentes idiomas e conheceu toda influencia, que de fato era necessaria.Hoje vende carros usados, numa concessionaria sem nome.Acorda todo o dia as 5, mal consegue abrir os olhos e ja tem roupa para passar e ja tem crianca para cuidar...De frente para o espelho, gordo, careca e frustrado, sua mulher deitada na cama, ja com sinais de idade, aquela menina de cabelos longos e de riso largo, agora uma mulher amarga e infeliz, nota parte da barriga que pula. Sussurra:- Poderia correr, ao menos...Um silencio no quarto. Um silencio. Sem palavras.Naquele minuto em que a gravata sufoca o resto de dignidade, pensa no que seria o fruto da sua vida vazia. Filhos barulhentos? Mulher insatisfeita? Pneus furados? E o silencio continua.Um quadro ficou jogado, entre poeira de quartinho escuro e baratas eletricas. Um quadro que um dia era um sonho, agora o unico vestigio de humanidade dentro de uma familia.Chegou no trabalho, pegou um papel, fez um rabisco, pegou uma arma e pintou de sangue a ultima tela de sua vida. Morreu. Acordo de olhos fechados, vejo uma roupagem diferente, nao tenho mais cor e nem mais som.Mas ainda pareco ser o mesmo. Levanto a cabeca e ando, minhas pernas ainda parecem as mesmas.Olho para a palma da minha mao e ela ainda e a mesma. Passo a mao em meus cabelos e eles nao mudaram.Ainda penso e ainda questiono onde estou ou o que estou sentindo. Eu ainda sou o mesmo.Mas alguma coisa mudou e eu nao
sei dizer o que e. Acho que criei asas imaginarias, peso cerca de 20 quilos no momento e existe uma luz, ah, uma luz, tao forte que quase me cega. Se eu me esforcar, consigo ouvir algumas vozes, mas nao entendo o que querem me dizerou quem sao suas donas. Minha memoria nao e a mesma, nao lembro a ultima vez que precisei respirar. Acho que morri, mas ainda nao tenho certeza.
Para se interpretar bem um poeta e necessario sentir...Para se decorar bem um poema e necessario entender... E para se ler bem um poema e necessario escrever... As rimas ajudam a criar esse mini quebra cabeca Mas nao sao o todo. Coitado de nos, poetas sem rimas se assim nao fosse. Para se fazer um bom poema e necessaria certa timidez... E necessario ter a necessidade de se expressa de uma outra forma Para ser um bom leitor de poemas e necessario nao conseguir expor o todo... E buscar o todo no poema ao lado Todo bom escritor de poemas e um bom leitor de poemas E quase todo bom leitor e um bom escritor de poemas Es entao, a paixao pelas palavras nao ditas Pelo identificar-se... Pelo sofrimento e felicidade alheia E por fim, para ser um bom poeta e leitor e necessario sentir... Sinta, sinta, sinta... Sintam mais que todos... E depois sinta mais um pouco... E so depois sinta! Tainara Coutinho Como, meu Deus, tu podes fazer um ser tao sentimental quanto eu?Que se faz feliz tao rapidamente... E se entristece subitamente. Se outra vida de fato existir... Por favor, mais apatico me mande! Essa vida sentimental corrida demais e. Por isso peco tregua! De-me menos sentidos... Aflicoes ou felicidades, Ou faca sentir apenas por mim.Tainara Coutinho Se as palavras fossem chuva, E as chuvas palavras. Os poemas se fariam Do barulho, da colisao, Da agua batendo na cabeca do poeta. Talvez fossem tempestades inverno... Nao, nao! Prefiro as chuvas de verao. Sim, poemas seriam chuvas de verao no Equador! Que depois do calor, Cairiam pra refrescar Ou pra mais esquentar E no outro dia choveria novamente. No verao aqui, Os poetas ficariam coradinhos E aguardariam com ansiedade o fim de tarde... Talvez Paraty recebesse mais gente em Marco,E a festa mudasse de data. Eu que ja adoro uma chuva Iria ate aprender a danca, Viraria devota de Sao Pedro, E nunca moraria no Sertao! Meu nariz seria viciado em cheiro de terra molhada... Tainara Coutinho Vou limpar o meu dentro Jogar fora de mim tudo que excede O que borbulha, o que transborda, enfim O que me faz ser levado via vento. Vazio estando, Limitarei certas bobagens Como esse modo, esse escrever... Que trazem inquietacao E nenhuma vantagem! Entender e ser satisfeito, Ser tranquilo, ser comum, ser direito Sem letra, sem ritmo, sem intuicao, so ditas palavras. Com emocao no exato tempo. Mas ter o cartesiano a qualquer momento! Nao ficar mais por ai quieto E tambem gritando, Arrumando as palavras E depois as trocando. Escolherei as partes e nao todo, Verei o certo e nao torto, Entre um ser o objetivo, e nao o outro. So assim levarei a vida mansa e sonhada... Tao comum e cheia de gente... Serei igual e indiferente Para coisas que todos veem... E eu em singular hoje sinto! Darei lugar a razao Que nunca me visitou como se deve. Escrever o tecnico, o objetivo e sem defeitos... Ser o que esperam de mim, Um bicho contido, racional e perfeito.Tainara Coutinho Tao
bom viver dia a dia... A vida assim, jamais cansa... Viver tao so de momentos Como estas nuvens no ceu... E so ganhar, toda a vida, Inexperiencia... esperanca... E a rosa louca dos ventos Presa a copa do chapeu. Nunca des um nome a um rio:Sempre e outro rio a passar. Nada jamais continua, Tudo vai recomecar! E sem nenhuma lembranca Das outras vezes perdidas, Atiro a rosa do sonho Nas tuas maos distraidas... Mario Quintana
A cada cinco meses aparo, corto as pontas do meu cabelo. No silencio, barulho da tesoura, vejo pelo reflexo do espelho aquele monte com certa sensacao de liberdade e perda. Mandei matar tecido morto que brilhava, ou nao! Eles tem historia, tem ideia ali... Tem a tarde de sol na praia, o shampoo da promocao, a pregadeira do Recife trazida por alguem que lembrou deles, lembrou de mim. E dificil se desfazer de algo que nao sai de nossa cabeca, mas sai do mesmo lugar onde nasce minha vida e nasci vontade de cortar cabelo. Disputam o espaco com muita gente, sao amantes pegajosos e por isso precisam ser podados antes que rebelde virem. Irmaos desses garantirao minha sobrevivencia por um maior tempo ao receberem flores por mim um dia. Sao vermelhos, pretos, brancos ou amarelos. Mas no volume da cabeca cada fio passa despercebido.Tainara Coutinho Em quase todo poema ha tristeza e alegria, Ha riso e espanto, Ha canto de palavras soltas, embaralhadas Revelando cada palmada que a vida te traz. Eu berro em caixa alta poema vivo, poema sentido, Que merece ser lido na hora do pranto, ou do encanto E que tenta remontar aquele momento. Vivido por mim, as vezes por dentro De confissoes inventadas, confissoes ouvidas Preciso sentir cada palavra por mim lida. Tainara Coutinho Seja por falta de tempo ou por nao imaginacao literaria, o fato e que hoje a escassa criacao textual tem me preocupado. E embora saiba e tenha total consciencia de que qualquer autor - e digo qualquer, pois quando falo de mim refiro-me ao tipo mais mediocre - possui seus momentos que variam do apogeu literario a ausencia total de produtividade, ainda sim me preocupo. Contudo, nao e algo que possa tirar o sono, ate porque ando cansado demais para isso. Em minha vida nos periodos que antecedem a esse, existia entre mim e esse mundo literario uma suposta harmonica relacao que de tao poderosa se fazia, era capaz fazer-me sentir diferente, fazer-me sentir apto a criar. E se no seu planeta Terra gerar o novo nao algo e significativo, no meu ao contrario e de grande importancia, pode trazer a tao sonhada identidade. Existe uma grande diferenca entre o leitor-leitor e o leitor-escritor que vai alem de status passa por uma maior compreensao, e eu ousaria dizer uma compaixao textual. Talvez seja essa a justificativa de minha insistente preocupacao, sendo devida parte pelo medo de torna-se um ex-escritor - um "cidadao comum"-, parte por nao possuir mais o passaporte que me leva para o magico mundo literario. Tainara Coutinho Se eu fosse um padre, eu, nos meus sermoes,nao falaria em Deus nem no Pecado- muito menos no Anjo Rebeladoe os encantos das suas seducoes,nao citaria santos e profetas:nada das suas celestiais promessasou das suas terriveis maldicoes...Se eu fosse um padre eu citaria os poetas,Rezaria seus versos, os mais belos,desses que desde a infancia me embalarame quem me dera que alguns fossem meus!Porque a poesia purifica a alma... a um belo poema ainda que de Deus se aparte -um belo poema sempre leva
Quero o comum E o particular, Escrevo coisas comuns Quando penso em algo singular. Faco do significado de outros, Semelhante ao meu. E o leio os deles, daqueles e seu... Dando o sentido do meu eu Minha propriedade Alegria, tristeza... Universal nao se faz. Nao consigo o impessoal jamais. Quero os detalhes de todos Nao quero que limitem os meus Quero todo de outros Nao quero entendam pedacos do meu Comigo, tempo seu, contigo, lugar meu. Pronome, posse, interpretacao e mais... Mal entendido, O que deveria ser dito? Adjetivo ou substantivo? Pedaco, completo... Prosa e verso. Vou definir, fotografar. Criar um objeto so de falar... Brotando da minha boca com a definicao Coisa, forma, cor... Tinta! Como uma receita ser a seguida. Puro, concreto Com passado, presente... Sem qualquer contexto ausente. Definindo assim Preocupacao nao ha... Com tom, Com o gesto, com a mao. Falarei com palavras e pronto. Serei mudo. Mil imagens por cada palavra. Livre de qualquer ambiguidade. Havera clareza no meu tema, Sera unica a interpretacao desse poema. Um dicionario, em verso, nao subjetivo. E sem razao de ser lido.Tainara Coutinho Antes de comecar essa postagem, peco desculpas pelas demoras entre as postagens. Tive alguns contra-tempos pessoais e finalmente consegui resolver o problema de transcrever o relatorio. Postarei aqui fotos legiveis das paginas do relatorio! Espero que nao se importem! Apenas transcrevia o conteudo dos fotos! Sempre Alerta! Chegada e recepcao calorosa do JamPam O dia nasceu, o sol apareceu e todos procuravam um pouco do sol para se aquecer. Tomamos o nosso cafe, fizemos nossa habitual social em tempo livre, comemos nosso enorme sanduiche ASN e partimos de onibus para mais uma das aventuras que fariamos. Novamente nao tenho certeza da cronologia dos eventos, mas irei cita-los. Chegamos em um campo onde teriamos que seguir por um longo caminho ate chegarmos a nosso objetivo que seria o rapel. Chegamos ao local, que era altissimo, 65 metros de altura, um predio de 14 andares. Viamos os passaros voarem a baixo de nos. A fila nao era muito grande, mas o tempo que levava para a descida de cada componente era desgastante. Sem contar o problema que tivemos com membros da delegacao de Curitiba, que queria passar a nossa frente pois nao haviam conseguido passar no rapel no dia que se passou, e estavam atrasados no cronograma de seu subcampo. Felizmente, eles nao passaram a nossa frente, logo, nao nos atrasaram tambem, mas fizeram com que os chefes fossem impedidos de descer, pois havia tido um problema com um chefe que desmaiou em plena descida. E isso tambem seria conveniente, pois alguns membros sairiam da fila. Este fato nao foi suficiente para que tirassem o nosso chefe da fila, pois ele se fez de senior e desceu o rapel (Mais que justo, visto o tempo que esperamos. No fim, lembramos dessa historia e rimos muito hoje em dia). Em seguida desceu o Jr. e eu. Marco Antonio descendo o Rapel. Vista do Rapel. Seguimos nosso caminho com uma patrulha de cariocas para a proxima atividade. Rimos muito com nossos companheiros