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ela nao herdou o arco; porem as pernas de Rose, ligeiramente tortas, sao tambem bem torneadas, pelos agachamentos constantes no atelie. A ideia ocorreu quando ela estava colocando a roupa na maquina. Os vizinhos da frente tinham acabado de mudar, a casa estalava de nova. Nao tinham filhos e saiam toda noite; estavam justamente chegando, trajados a rigor. Fazia aquele silencio insuportavel quando o que se contempla esta perto e longe demais. Ela imaginou que do outro lado havia um bosque muito verde; que ao crepusculo os dois sentavam debaixo de uma canafistula; e dentro do bosque um lago refletia o fogo no horizonte. Num de seus arroubos sexuais, Georges tinham dito que daria o ceu se ela quisesse. Ela pensou que o ceu nao adiantaria muito ao lado de um homem sempre embriagado, mas um lugarzinho onde pudesse trabalhar em paz, se refugiar, com certeza cairia muito bem.- Sim, sim, vou providenciar o estudio para a minha gatinha - disse ele. - So porque ela tem essas pernas gostosas completou, alisando-a, quase babando. Ela caminha em torno da mesa azul de formica, nessas pernas. Ha um volume escuro na grossura das coxas, da parte externa do joelho ate quase a virilha. A agua ferve. Ela se sentou com um ranger de cadeira nova. No caderno de receitas ao lado do forninho, escreveu algo que agora cobre e recobre diversas vezes. Num canto do terreno, havia o ficus, baixo, da altura da cerca. Na temporada, quando nao estava chovendo, suas folhas eram alaranjadas de poeira, pois parte da rua de terra se transportava para elas ate a proxima chuva, antes da qual seus pais vieram fazer a unica visita depois que a filha casou. Alem da ma impressao que esse po grosso causara, havia as pocas e os buracos em que se formavam, que os dois ou tres dias entre uma e outra chuva nao eram suficientes para secar.Nao bastasse, quando o taxi parou, e o motorista perguntou se a casa era aquela, o velho demorou a responder e precisou reouvir a pergunta com a memoria de retrospecto, curta e precisa, pois junto a voz da pergunta ouviu-se a do trovao e ele teve um estremecimento. A mae de Rose olhou para ele com um misto de piedade e vergonha, e antecipou-se dizendo que sim era aquela a casa. O caozinho como sempre ouviu primeiro a buzina, as palmas e, com os latidos, as luzes da sala e da varanda se acenderam quase simultaneamente. Ato continuo, o cachorro pulou a muretinha para o jardim onde comecava a trilha ate a porteira, correndo com saltos que o faziam quase horizontal, parecendo por fracao de segundo uma especie de cobra voadora.O senhor e a senhora Lens tinham acabado de jantar (nessa epoca ainda jantavam juntos) e enquanto arrastavam as cadeiras para receber os visitantes, outro relampago rasgou a escuridao e Rose pensou que assim que o pai entrasse ela precisaria distrai-lo e conforta-lo, como quando era menina; mas ele mal entrou, o blusao de couro escorrendo pelo assoalho, levou a filha para um canto
e sequer precisaria, pois ela sabia que ele ia falar sobre poeira, pocas, barro, distancia da capital, quedas de energia (no proximo raio todos se tornaram sombras de la para ca rumorejando no subito silencio negro do seculo passado e, o que ele nao ia falar, era um lugar descampado e sem para-raios. - Nao tem sequer uma igreja por perto - disse a mae ao substituir o marido junto a filha. Nos nao vamos a igreja, mae.A mulherzinha (a mae de Rose era pequena) arregalou os olhos como se tivesse sido ofendida pela filha e ela jamais teria oportunidade de perguntar se ficou mesmo ou talvez se desculpar por ter sido tao franca, pois os pais faleceram na mesma semana, um mes apos a visita.Mas naquele momento, como resposta a reacao da mae, Rose perguntou, com um singelo desafio no olhar meigo: - Ele ainda bate em voce? Nao parou, mesmo doente?Porque a mae justificara a ferida no labio com uma queda na cozinha. Sabe-se la. Pode ter sido mesmo. Ou uma mordida do amante.Dia apos dia, a senhora Lens se afastava do tempo de resgate que foi seu namoro com Georges, a pagina em branco que entao preenchia, como todo novo amor, e entrava mais e mais nessa vida madura e lastimosa que decorre da sabedoria.Nao almocavam mais juntos, nao faziam mais nada juntos, exceto dormir.Se ele tinha outras mulheres, isso era relevado no mundo dos homens. Morador que nao gosta da casa, mas e proprietario e sente-se no dever de zelar pelo imovel. Ela esmaga a casquinha de pao quando torna a trazer a mente que certas preferencias do marido tinham mais a ver com uma vontade real de machucar. Contudo, se fosse diferente, gentil como - como era mesmo o nome dele? - enfim, como aquele rapaz - Reinaldo? decerto nao teria lhe dado a minima.Ainda na noite anterior mesmo, ouviram-se gritos no quarto e tinir de copos a cabeceira, queixas chorosas.- Cale a boca!Pulsos arroxeando. Uma janela se abriu la fora e os corpos se estenderam nos lencois amarrotados.Precisa sair logo antes que a vizinha apareca para ficar de conversa mole, sondando. Ameacada, projeta em George sentimentos como os da mulher estuprada que, ao se tornar roteirista, violentara as mocas de seus filmes. Notou com um olhar transversal que eram nove horas, horario nobre da manha, quando o sol ainda nao esta quente demais, mas ja queima o bastante para eliminar a palidez; depois da caminhada, ela entrara no estudio para continuar os trabalhos pendentes e preciso continuar, continuar sempre o croqui das mulheres caminhando na praia ou o esboco essencial da mulher esperando, sentada junto as ondas, ou o quadro que fixou um olhar definitivo sobre a nevoa matinal das praias em novembro.Esta de shorts e blusinha, descalca, os cabelos presos para cima - minitorre revolta ao sol obliquo. Acima de seu ombro direito na parede o telefone azul de cuja mudez depende o bem-estar do resto da manha, eventualmente do resto do dia. O sorriso no rosto nao diz nada sobre nada, se de fato
e um sorriso. Entra no banheiro e da de cara consigo mesma no espelho do armarinho. Mal se olha, como se faz com estranhos ou com aqueles que de quem nao se gosta. O processo de deter os pensamentos e demorado, mas aos poucos parece conseguir. Sua irma e quem estava certa, insistiu ate o fim com ela para que desistisse do casamento. Quando vinha visita-la, a cacula tambem costumava sair para a praia depois das nove e antes das nove e meia, com essa luz triangular e crescente pela porta entreaberta dourando seus cabelos ruivos. Rose achava uma cena tao bonita que chegava a encostar-se a pia, como agora, para contempla-la.A senhora Lens chorou.Por quanto tempo vivera assim? Porque casou praticamente por isso. De onde tirou preferir a continencia, forca que nunca teve e decerto nao tinha agora. Pois seu ventre queimava. Passava dias e dias, perdia a nocao de cor e nao se concentrava na musica, que era antes o que a inspirava para pintar. Tudo agora e dispersao. Estimulos fisicos sem outro objetivo, fantasias, sensacoes, espelhos.Quando, no fim da rua paralela a principal, ao se virar a direita e ver o rio, e audivel o rumor do comercio, os carros com autofalantes, o motor de um carro a dez quilometros por hora (que sera a patrulhinha), um dia ela pegou a rua que ligava essas duas, no outro sentido, que ia dar nos ultimos casebres e, passando alem, a mata, antes da qual havia sacos de cimento que viraram pedras, telhas e tijolos servindo de vasos para ervas daninhas e ocultos por toda parte frutinhos de tangara que aos montes se agarraram na sua roupa e na sua pele e ela ignorou ao continuar entrando pelo meio do esqueleto do que deveria um dia ser talvez uma escola, a pe, pois nesse dia ja abandonara a bicicleta por se sentir ridicula sobre o selim, facilitando muito as coisas para o pescador, ou talvez marido de uma apanhadora de conchas, ou um forasteiro de butuca.Quando entrar por aquela porta cerca de onze e meia, meio-dia, correra perigosamente nas escadas para o atelie. Saira aliviada e perplexa para fazer o almoco. Na verdade, ha quanto tempo teve uma sequencia decente de criacao? Nos lapis nem pega mais; tampouco no buril. Acabou envolvida pelos tons sombrios e se deixou arrastar por uma crise de nervos que a jogou na cama em frangalhos.Flor cujo vico esta prestes a morrer, dela o marido cuidou com zelo de jardineiro. Embora gozasse com as floradas novas e os brotos, ele nao deixara de dispensar gratidao a planta que definhava para dar lugar aquelas geradas da eflorescencia anterior. Esteve a sua cabeceira com gentilezas de comerciante que lesa os clientes, de medico que assedia a paciente. A senhora Lens tinha pavor desses rasgos de bondade. Nos filmes de terror o recanto bucolico sempre antecede as orgias de sangue.Era ainda bela a sua mulherzinha, serviria ainda por um bom tempo. Quanto as outras, esta no homem ter muitas mulheres como esta presa no ramo da planta atual a
que germinara no futuro.Assim pensa George Lens entre Rose e a Zona Vermelha; entre as jovens frescas da noite e a mulher de 45 anos.E, como um jardineiro que ao cuidar das novas plantas nao percebe o arbusto seco reflorescendo, nao percebera o olhar do amor no aniversario de Michele.Durante a primeira parte da manha, talvez uns quarenta minutos, ela permaneceu diante do espelho. Esta sentada, ereta, com as maos na regiao lombar. Olha para as mesmas maos no reflexo. Percebe os residuos da tinta na pele como uma roupa encardida.Produzira-se em seus quadros um amadurecimento semelhante a partir da mudanca da metropole para a vila de pescadores, do qual agora duvida. Era a mesma epoca do ano. Impressionou-a o tamanho da arvore a beira da estrada, a sombra que fazia, a grossura de seu tronco. Prove disse George. E acido... disse Rose.- Dizem que espiritos maus habitam o tamarindeiro - a advertencia so fez aumentar o fascinio da mulher e, ao longo dos dias, vira e mexe estava por ali, sobretudo bem cedinho, olhando o nascer do sol no mar raso e limpido, sob a copa, a bicicleta entre as coxas, um pe descalco sentindo a raiz na sola e o outro apoiado no pedal esquerdo, observada pelo menino cuja a mae se impressionara como ele nunca mais perdeu a hora da escola.Estica-se para tras, alonga, geme. Olha para o ombro esquerdo. Nitido, cheio. Abre as palmas diante dos olhos. Leu as manchas de sua pele por onde correm as veias azuis. Passara algum dia essa compreensao a uma tela, em simbiose a que alguns chamarao estilo.O terral varre o vilarejo para desespero das donas-de-casa obrigadas a levar uma segunda e terceira vez a ultima vassourada pela porta. Tarefa que pode esperar, decide a senhora Lens ao entrar no banheiro. Pedira uma ou duas quentinhas para o almoco. Possivelmente Michele nem vem.Quando tinha onze, doze anos, na passagem evidente da infancia para a adolescencia, Michele cozinhava e, quando nao, ia ela mesma a mercearia ou ao restaurante pegar marmita. Isso passou. Quase teve uma data para passar: o dia da primeira menstruacao. Nunca mais quis saber de trabalho domestico, alias a partir de entao nao parava mais em casa.Certa tarde ela voltou para casa com os olhos vermelhos e cheirando a cigarro. Nao dissera a mae sobre a menarca. Uma coisa Rose atribuiu a choro e outra imaginou que era fumaca do cigarro de George, pois pai e filha almocaram juntos. Estava falante e de bom humor, o que nunca foi uma caracteristica da menina. Depois Rose entrou no quarto com o pretexto de pegar alguma coisa no armario. A menina estava deitada de lado, olhando para uma foto do casamento dos pais na cabeceira e a mae balancou a cabeca quando viu que ela, Rose, tinha se virado para ver alguma coisa justo no momento em que clicaram. Ficou tentando lembrar o que desviou sua atencao, mas se perdeu pensando no casamento e saiu sem que a menina sequer tivesse percebido que ela entrara. Pelo resto da vida, aquela manha
sera guardada, peremptoria, numa memoria fragmentada e dolorosa, como cochonilhas num vidro de alcool, esperando para ser estudada e ensinar uma ultima licao.A senhora Lens passou no rosto o creme hidratante que ja usara no pescoco, desviando dos fios dos fones. Procurou a regiao entre os seios e depois massageou em torno dos mamilos. Separou as roupas sobre a cama. A bermuda floral que a deixa a vontade sem constrangimentos e a blusa verde sem mangas. O onibus passa. Passam tantos onibus interestaduais nesse horario. Um suspiro sacodiu seu corpo quando atravessava para a rua da praia. Foi esse corpo, o porte e alguma outra coisa que ele nao saberia dizer, o que chamou a atencao de Gerard, ao despontar na paisagem que mudava lentamente ao zumbido do motor.Minutos depois, as cores da bermuda balancavam vivas quando ela deu uma corridinha para atravessar a rodovia sob a longa e gutural buzina de cumprimento ou tortura. Salvo erro, foi um primeiro momento, quando ele percebeu que os seios eram pequenos e que, pelo quadril largo e a cintura fina, poderia ter um filho dele, se algum dia viesse a querer um filho. Que os cabelos eram escuros e lisos, de comprimento medio. E que usava oculos.A grama deveria estar mais verde e nitida onde Rose comecou o alongamento, um pouco antes de onde a areia comecava. Nao tem dinheiro para mudar as lentes e nao vai pedir a Georges. Encostou o queixo no peito olhando dentro do decote. Nesse caso, pensou, e melhor mesmo nao ver direito. Nos vinte segundos que ficou assim, teve certeza de nao devia fidelidade ao marido infiel mas pensou que talvez George fosse necessario para que ela pudesse ser plenamente, com suas melhores virtudes nascidas do sofrimento e de grandes alegrias por contraste, eternizadas e claro em suas telas. Em torno, o cheiro de mato era como o cheiro de um paraiso adulterado.Entao ela ficou reta, girou os ombros e deslizou uma mao e depois outra ao lado do corpo que invadira Gerard. Levantou o ombro direito e abaixou o outro, depois inverteu, segundo a logica dos renascimentos e das associacoes. Eram onze horas. Esticou os bracos para frente, as maos entrelacadas, e assim os esticou tambem para cima, com as palmas viradas como Sao Sebastiao em algumas imagens, cujas flechas sao os olhos negros e tristes semelhantes a gotas, impregnando-o de cada uma daquelas mulheres que a senhora Lens sera. Ele da especial atencao a cintura fina e aos quadris largos e instintivos, as coxas e os problemas da costureira, as luas serenas sem sombra de academia, destacadas nos frisos sobrenaturais dos shorts.Deve ter acordado e dormido de novo pelo menos umas sete vezes, cada uma mais dolorida que s outra, sem contar a boca com gosto de onibus, antes do despertar definitivo. Numa dessas vezes, em que o onibus deixava estrada e mais estrada para tras, um sol timido se arriscava em finos feixes e espiritos do ar se alimentavam dos pensamentos dos passageiros, depositando em suas mentes a conjectura que nao saberao definir. - Agora
estamos mesmo chegando! disse a antiga silhueta transformada agora em uma moca muito morena e queimada, ao lado de um possivel namorado entediado, cujas maos nao sossegavam. O onibus encostou sob a marquise da loja de venda de passagens, que servia tambem de terminal. Segundos antes, ponto apos ponto de referencia, Gerard se exaltava em arroubos de lugares novos. A cidade subia por seus nervos e musculos. Levantou-se e, agarrado a guarnicao do bagageiro, deu o impulso com que ficou diante da mochila emborcada. Com os bracos levantados puxou-a para si e antes que o peso se fizesse inteiro sobre ele, deixou-a cair na poltrona vazia. Precisa ter sido uma escolha certa ou logo nao havera mais tempo para escolha alguma. Porque estarei morto, pensou ao abrir o ziper num estremecimento dos nervos.Foi entao envolvido pelo cheiro de roupa misturada com desodorante, sabonete recem-aberto e pasta de dentes. Esticou as mangas da blusa de la que, embora fininha, decerto nao ira precisar numa cidade litoranea, pelo menos nao tao cedo. O calor do tecido em suas palmas e quase o de um corpo de mulher e pensa em como era linda, nao, isso nao era, mas havia alguma coisa, alguma coisa diferente.A musica que ainda tocava superpunha uma nova alma sobre a antiga. Encheu o peito. O mar lhe faz bem. Amanha bem cedo dara um mergulho, nadara um pouco. Quem sabe ainda hoje. Fechou os olhos. Melodia lisergica de nao-usualidade. Pensar na mulher provocara a fraqueza dos profetas. Nao se atem a musica ou ao ceu ou o mar entrevisto. Passeava ousadamente pelo medo da realizacao das coisas muito desejadas. Pensa na mulher e pensa que sentiu algo muito parecido quando se espreguicou ao acordar na poltrona com um frio na barriga. Mancha de luz se derramando pelos telhados, o sol impossibilitava a fixacao no descanso verde de uma arvore, na sensualidade de tijolos vermelhos ou na liberdade do azul no ceu ou mar.Tirou os fones e lembrou que minutos antes, talvez uma hora, ate mais, passando por uma casa, ouvira vozes que se aproximaram e se afastaram em seguida.- Estou indo agora, acho que me atrasei um pouco - dissera a voz de menina.- Onde voce estava? O banheiro estava molhado e tinha uma blusa jogada na porta do quarto.Rose nao iria se aborrecer, nao hoje. Disse que estava tudo bem. Que ia a praia.- Como assim vai a praia, mamae?De biquini e toalha, pela trilha. De short e camiseta (na verdade ja estava pensando na bermuda floral e na blusa verde cavada).- A senhora nao tinha prometido dar um jeito na minha calca para a festa?Claro. So nao tinha marcado horario. Mas o aniversario e sabado, sabia?Claro. Nesse dia deu a luz uma crianca.A adolescente deu de ombros. A mae estava mesmo ficando cada dia mais estranha. Deve ser a idade.Na idade dela, pensou Rose, ja teria dado eu mesma um jeito na calca. Ou poderia usar uma calca velha, o que naturalmente Michele nao faria.A filha nao fez questao de dissimular o olhar que percebeu estrias na senhora
Lens, discreta ao notar seios e culote brotando descontrolados em Michele. - Tudo bem, mae. Boa praia.So faltou dizer "Papai nao vai gostar quando souber".- Obrigado, querida. Boas aulas.Os sons de um concerto marcaram no onibus a distancia da casa.Eca, mae, que musica horrivel, resmunga a menina ao sair. Quando voce tiver a propria casa podera ouvir musicas lindas em todos os aposentos.Quando tivesse a propria casa, pensou Michele, seria mesmo sua, nao dependeria de um homem.Porque era filha e porque era fase. Porque o pai tinha algo que ela. Porque descobriu.As vozes ecoam em Gerard como se tivesse passado nao de onibus mas a pe. Entao lembrou. De seu sonho?Nao. Acontecera.Houve sim a noite no onibus. Com licenca, disse a jovem. E de fato aquela mao. Esta ele pensando em um sonho?Nao. Ali, de seu descuido. De seu sono ou o que. Sao os tempos. E a noite. O aconchego de um onibus-leito.Dialogo de pele, arrepio, contracao sob o cobertor. Entao os dedos se insinuaram enquanto vigorava a lei dos olhos fechados. Ela entrara na segunda parada e, como nao estava ali quando o onibus chegou, saiu antes da ultima. Ha um rio correndo por dentro da cidade, ela o cruza pela ponte.Segunda parada. O motorista ticando os bilhetes dos passageiros que entram. Num contraponto aos caras grosseiros da rua, o passageiro com aspecto sonhador.Nao sera doentio, pensou ela. Dar-lhe-a algum conforto. Parece triste e tenso.Ele estava realmente tenso. Era a terceira vez que partia de uma situacao estavel para um recomeco. Na primeira, casou-se. Tinha 17 anos incompletos. O plano era envelhecerem juntos num sitio. Cachorro e gato e verde manchado de flor. Hoje tem trinta e cinco. Com vinte e poucos estava separado. Um homem jovem, simpatico e bonito. Decidiram civilizadamente. Os avos cuidariam dos netos para a filha estudar. Ele mandaria dinheiro tao logo pudesse. Pegou o onibus a meia-noite. Partiu da roca e foi para a capital.E agora estava largando um emprego estavel para uma aventura. Em comum com as vezes anteriores, o alivio. A cena conhecida abandonada em favor de uma nova. De uma peca inteira.O rocar de bracos o despertou. Nem mesmo ele poderia jurar, caso a reencontrasse, que nao dormia. E caso eles se reencontrassem mesmo? Eram cidadezinhas pequenas e proximas.Nem se reconheceriam.Por que nao? - pensou, desejando que sim. O sol nasce ao longo do horizonte no mar e traz de volta a emocao de primos adolescentes em ferias na casa de praia dos avos. Que tempo maravilhoso! Como o mundo era diferente...Nao havia seducao, mas momento; nao vergonha, mas encanto. Os avos eram as pessoas a quem ele mais amara e tambem o amavam de modo especial, o que gerava em seus primos grande inveja e criava grandes dificuldades para Gerard no dia-a-dia.Entre as primas, so uma se unia a esse sentimento e exatamente ela se recusava a participar das brincadeiras menos infantis. As outras se tornaram jovens mais bonitas, gentis e educadas, e de algum modo passaram a participar tambem dos beneficios do amor dos avos.Mas eram idosos e tinham severos
principios. Estava fora de questao um primo e uma prima namorarem. Um dia, falando de outro casal, os adultos conversavam na sala, cheios de censura, quando os netos chegavam da piscina. Ha um amor licito que e puro e um ilicito que - dizia um dos tios, que tambem era pai - de tao impuro nem devia ser mencionado.Era como se os dedos fossem daquela prima.Tinham nadado e voltavam para casa. Ventava. Quando ele acordou da sesta, um sol timido se arriscava no quarto em finos feixes. No quarto ao lado, as meninas. Uma delas na porta entre os quartos. O dedo indicador direito encosta nos labios dela, que emitem um sopro inaudivel e inequivoco. A malha cumplice da camiseta. O sombreado em alguma parte da calcinha. A porta se fecha e ela se aproxima. As gotas pocas e nas latas vazias. Escorrendo no vidro. Quando de novo deram conta das coisas ao redor, o ceu se abrira. As primaveras estavam mais vivas.Homem e mulher nao. Menino e menina. Coisas que so acontecem nas praias anteriores a adolescencia e apos a segunda parada de um onibus-leito, no silencio das reputacoes.Gerard deixa o olhar em uma restia de luz entre as cortinas do lado esquerdo de quem entra pelo corredor ate que pouse no perfil da jovem, dir-se-ia, sim, adormecida. Todavia, de quem sao esses dedos? Ha algo que se possa fazer no entorno de um gozo que nao se consumara nem na verdade deve se consumar?Agora sao todos. Pressionam, diminuem o aperto, veementes, suaves. Detem-se no pulsar que ignora as fases primarias do desejo e as complementares, do repouso.Com frequencia tocada, ela agora toca; ele nada fazia, se integrava. A mao dentro do cobertor desafia a la. O vento por uma fresta do vidro da janelinha. Ele olha para as cores ensombrecidas do mato a beira da estrada, caules que acompanham a circunferencia terrestre por todo o movimento dos ponteiros do tempo. Ele ouvia o motor, o sopro do freio, os murmurios da noite, o som tedioso do trafego de uma estrada reta. Depois um acento. Um resquicio de voz, fragmento de fragmentos. Um pronuncia incomum, um jeito de falar.- Bom dia - disse ela assim que pisou na terra que ladeia o asfalto. - Bom dia, senhorita.Vista pelo velho sob o pe de tamarindo, o ser que desceu do onibus parecia um anjo, as vestes molhadas de azul.A senhora Lens passava os dedos pelos cabelos. Tinha saido do mar e caminhava de volta para a toalha estendida na areia agora mais quente, silicio agarrando-se a seus pes nas crateras personalizadas pelo recorte das solas, de cima assemelhados a um animal que procura seu lugar no mundo os dedoes como antenas, mal chegando a pousar, e os outros dedos brigados uns dos outros; as unhas em textura de infinitesimais linhas cruzadas em vermelho sobre vermelho e tristeza sobre tristeza.Ela enfim desistiu e alguns fios castanhos permaneceram fora do casual rabo-de-cavalo de elastiquinho rosa. Num mesmo movimento a mao desceu ate a flanela fina na caixa dos oculos na toalha e ela se