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Despretensiosa Beatriz, que por tantas vezes sonhou acordada pra nao dormir.Afoita Beatriz, que por tantas vezes meteu os pes pelas maos e estas nas braguilhas de gajos desavisados.Insana Beatriz, que por tantas vezes usou a lingua para dizer o que nao devia e para tantas outras deliciosas coisas a que esse chicote do corpo pode lhe servir.Beatriz era dessas mulheres da vida que transpiram vida em lencois de cores cafonas.Beatriz era a toa como o eram os seus pensamentos que vagavam por lugares onde ela nunca pudera estar.Beatriz foi mae aos quatorze anos e abriu as pernas para ter seu filho com a naturalidade com que parem as eguas num pasto ao entardecer.Beatriz nasceu de boa familia, foi bem educada e frequentava as missas com sua mae, embora nunca tivesse sido religiosa. De religiao so entendia nas tardes de Domingo quando metia-se na cama de Padre Luiz e dele extraia mel como se abelha operaria fosse.- Tu es vagabunda?- Sim, padre. Eu sou uma vadia.- E o que tu acha que merecem as vadias?- Pau, padre. As vagabundas merecem pau.E, assim, passavam-se as tardes dominicais de Beatriz, entre suor e gozo que ela bebia como se um bezerro faminto fosse.Seu filho crescia e crescia, tambem, o seu desejo pela lascividade e pelos prazeres que seu corpo pudesse lhe dar.Logo, fodia com o padre, com o dono da mercearia, com o medico da cidade e com a mulher deste, quando tempo lhe restava.Ao completar vinte e dois anos, em sua boceta ja haviam entrado todos os paus das redondezas. Sua boca ja havia sorvido o gozo de tantos homens e mulheres que ela nem sequer ousava mais contar.Dia daqueles, quente como o inferno, Beatriz com seu vestido estampado estava a vagabundear pela praca quando ouviu alguem a lhe chamar.- Voce e a Beatriz, filha de dona Cidinha?- Sou eu, sim.- E tu que sabe ler as maos?- Olhe, moco. Eu ate lia as maos, mas, cansei dessas coisas. Isso nao me deu futuro nao.- Ora, pois me disseram que tu viu nas maos do doutor que ele tinha doenca ruim.- Ja lhe disse, moco, eu nao quero mais essas coisas pra mim, nao.- E pagando, tu le?(continua) Passaram-se os meses, assim como passaram pela casa de Maria, o delegado, o investigador, as equipes de reportagem, os videntes e todos aqueles que instigados pela visao contada pelo filho do peixeiro, iam pedir preces ou pelo menos conhecer a mulher que podia ouvir o Padre Cicero.Em alguns dias, sob o sol causticante, podia-se contar filas com mais de duzentas, trezentas pessoas, esperando, tercos em punho, pela oportunidade de se aproximar de Maria e pelo menos tocar-lhe as maos.Maria nao mais podia curtir o couro dos carneiros que, como ela, envelheciam por seu terreiro sem vida. Nunca mais pudera sentar-se a sombra do pe de jua sem que uma multidao a estivesse acompanhando. O juazeiro so compartilhava com ela a luz da lua, o unico momento em que podia se sentir aliviada de tantas rezas, perguntas e lamentos.Nunca fora de muito rezar. Apesar de ter fe
em seu padin, na beata Maria e em Nosso Senhor Jesus Cristo, Maria sempre fez suas preces cantando, sem muitos tercos, ave-marias ou padre-nossos. Ao contrario de dona Maria da Ajuda, sua mae, que acordava de madrugada para rezar tercos e passava dias em jejum por gratidao ou pedido aos santos.Maria cresceu ouvindo sua mae dizer que no dia de seu nascimento, vinte de julho, viu a beira da cama a imagem do Padre Cicero a lhe estender os bracos e a lhe dizer que naquele dia havia nascido uma crianca com o olho de Deus. Essa historia foi contada aos quatro cantos do Juazeiro, mas, com o passar dos anos, a promessa de se ter ali uma santa perdeu-se no vento. Nunca fizera milagre algum a nao ser o de transformar couro de bicho em artefato para calcar o povo.Assim como a lenda de sua santidade, a visao que tivera da morte de Maria do Carmo, aos poucos, deixou de ter importancia para o povo da regiao e ibope para os meios de comunicacao.A vida voltava ao normal a cada amanhecer. Maria ja podia cantar depois de quase dois anos do acontecimento. Pedro ja era um rapaz feito e, dia ou outro, aparecia levando uma fruta ou um punhado de surubins. A agonia do momento vivido junto a Maria os tornara proximos, como se amigos fossem ha tempos.- Dona Maria!- Se achegue, Pedro. To aqui a costurar.- Dona Maria, eu to que to aperreado desde ontem de noitinha.- Vixi, menino. O que se assucedeu?- Olhe que ontem eu tava la arrumando as coisas de casa e achei esse cordaozinho. Pega so pra senhora ver.Com o olhar que so o tato poderia lhe dar, Maria viu que era um objeto que conhecia muito bem e de longa data.- Menino! Mas esse cordao e de Do Carmo. Oxe se nao e o cordao com a chavezinha que ela nao tirava do pescoco. Onde tu achou isso?- To lhe dizendo. Tava arrumando as coisa la no quartinho dos fundo quando vi que tinha um troco reluzindo no chao.Pedro pode ver o semblante de Maria transformar-se enquanto carinhosamente apalpava o objeto em suas maos e, nesse pequeno instante, passaram-lhe pela cabeca os mais estranhos pensamentos. O que estaria aquela senhora de aparencia franzina a sua frente a imaginar?Nao era letrado. Era filho de pescador e, como tal, aprendiz de pescador era. E certo que nao gozava do dom como o seu pai, mas, para quem crescera acostumado ao cheiro do agora escasso pescado e sem grandes oportunidades numa terra pobre, ser pescador era o oficio que se apresentava para seguir.- Se avexe nao, menino. Eu estou ca com meus pensamentos mas nao to a pensar nada de mal de ti ou de seu Antonio.- Olhe, Dona Maria. Antes de trazer o cordaozinho eu perguntei pro pai se ele sabia de quem era. Como ele disse que nunca tinha visto eu trouxe pra senhora.- Mas entao eu nao sei? Do Carmo andava com essa chavinha no pescoco mas nunca ninguem podia ver nao. Estava sempre por
debaixo da roupa. So sei que fazia muitos tempos que tinha esse pertence.O cordaozinho em questao era uma peca de prata antiga, com uns sessenta centimetros, trancada de forma tao perfeita que so poderia ter sido arte de um grande mestre. A tal chavezinha era sim uma chave pequena, feita em ouro e, embora desse nobre metal fosse feita, parecia desgastada pelo tempo ou pelo seu continuo uso.Maria deitou a chave sobre a velha mesa de madeira ao lado de sua cama e ali ela permaneceu por dias, meses, anos.Todos nas redondezas ja haviam esquecido o desaparecimento de Maria do Carmo, assim como haviam esquecido todos os fatos que dele decorreram. A vida de Maria das Dores seguia seu ritmo e as novidades trazidas pelos passantes ja nao lhe despertavam qualquer sentimento. Ora falavam da intensa seca; ora reclamavam que o rio, antes abundante em peixes, estava secando e, ora, ainda, passavam so para comprar um par de sandalias de couro.E bem verdade que Maria, mesmo sem poder ver, sentia que os dias estavam mais quentes, que sua terra estava mais seca e que seus carneiros ja nao podiam lhe dar a mesma quantidade de couro de antes. Sentia, tambem, a escassez do peixe, o gosto diferente da macaxeira, mas, alheia a tudo, sentia que seu tempo tambem nao era tao longo. Suas maos, outrora ageis e agucadas, tal qual a vista da patativa, ja nao podiam tecer com a mesma velocidade.Numa noite de calor intenso, sem conseguir dormir, Maria levantou-se, abriu a janela de seu quarto e ali se debrucou como se a vista da noite pudesse apreciar. Permaneceu ali, sentindo a pouca brisa que lhe soprava o rosto ate que ouviu o som de algo caindo ao chao. Virou-se e, instintivamente, curvou-se proxima a mesa de sua cabeceira. Nao precisou sentir o assoalho de madeira muitas vezes e em suas maos ja estava o cordaozinho de Do Carmo. Como nao era mulher de se deixar impressionar, apertou o objeto em suas maos, fechou a janela e voltou a se deitar.Nesta noite teve um sonho. Estava sentada so, a beira do Sao Francisco. Era so uma menina de nove, dez anos de idade. Vestido branco de missa. Sentia a agua lhe tocar os pes e podia enxergar. Sim, em seu sonho Maria podia ver como todos veem. Contemplava a agua limpida e os peixes que pareciam vir brincar com seus pes sob a agua. A frescura do dia a animava e ela se pos a andar pelas margens. Como crianca curiosa e estupefata pelo que a visao lhe podia dar, afastou-se tanto que chegou a uma plantacao de cajueiros. Percebeu nao estar sozinha quando uma outra crianca se aproximou e a convidou para deliciar-se com os belos frutos que estavam ali, bem ao alcance de suas maos. Era Maria do Carmo. Igualmente vestidinha de branco, falante como a conhecera e feliz por estar ao seu lado naquele paraiso, desfrutando de um momento que jamais fora possivel.O sonho durou tanto tempo que Maria, acostumada a acordar ao primeiro berro de qualquer de
seus carneiros, levantou-se com o sol ja a atravessar as frestas da janela.. Quem pudesse ver seu rosto nessa hora saberia que estava feliz. Era como se de uma grande e bonita viajem tivesse acabado de aportar.Neste dia nao cumpriu suas rotinas matinais. Limitou-se a fazer seu cafe forte, tomar nas maos a velha caneca de agata e a sentar-se sobre o juazeiro. Ali permaneceu ate a chegada de Pedro, que vinha lhe trazendo um punhado de bonitos cajus maduros.- Dia, Dona Maria!- Dia, Pedro. Tava aqui justinho esperando por ti.Na cabeca de Maria, desde a hora que acordara, o unico intuito era ir ate a casa de Maria do Carmo. Nao sabia o porque de tao obstinado desejo, mas, sabia que la queria ir.Calcou suas sandalias e, seguindo a voz de Pedro e as antigas lembrancas do trajeto, se pos a caminho.A casa permanecia como se sua dona ainda a habitasse e tivesse somente saido para buscar seu peixe ou visitar a amiga.Maria se aproximou da porta e pediu a Pedro que tentasse destrancar a fechadura ja corroida pela ferrugem. Para surpresa, a porta nao estava trancada. Entraram e Maria, tateando as paredes de estuque, chegou ate ao quarto de Das Dores. Ali, sentou-se na cama e pediu a Pedro que a deixasse so por uns instantes. Balancava as pernas soltas no ar e pensava em seu sonho. Em uma das maos, apertava o cordao com a chave. Nesse momento, sentiu seus pes baterem em algo sob a cama.- PedroI Pedro!- To aqui dona Maria, que se assucedeu?- Pedro, tem uma coisa por debaixo da cama. Tu pode ver o que e?- Oxe! Mas e uma caixa bonita que so vendo dona Maria. Passe so a mao pra ver.A caixa dita por Pedro era, na verdade, um pequeno bau esculpido em barauna e adornado com pinturas vivas de anjos, arcanjos, querubins e outros seres celestes.A pedido de Maria, o rapaz levou o bau ate sua casa. La chegando, Maria agradeceu e despediu-se dizendo se sentir cansada da caminhada.Assim que Pedro saiu, Maria fechou as portas da casa, colocou o bau sobre a mesa da cozinha, e, com a mais absoluta certeza de sua existencia, o abriu com a chave de ouro que carregava junto ao cordao.Aberto o bau, uma grande luz tomou conta da pequena casa. Era como se mil lampadas tivessem se acendido ao mesmo tempo. Tao forte foi o clarao que foi visto a leguas dali.Pela primeira vez em sua vida, Maria pode enxergar. Nao mais enxergar com a visao do tato, mas enxergar com os olhos. Deslumbrou-se ao ver os moveis de sua casa, seu bule de cafe, a madeira da mesa. Foi ate sua pequena oficina e la contemplou o couro, as sandalias, as ferramentas com que suas maos trabalharam por anos. Saiu porta afora e viu seus carneiros magros, viu o entardecer e viu seu Padim recostado no pe de Jua.- Meu Santo! Pra que tudo isso?O Santo fitava, sorridente, o rosto em lagrimas de Maria das Dores e, sem palavra alguma dizer, lhe estendeu as
maos.Naquele momento, Maria teve o conhecimento do bem e do mal dos homens. Soube sobre a ciencia e a matematica. Aprendeu sobre guerras e vitorias, sobre a fe e seus maleficios.Maria viveu ate os seus cento e doze anos. Tornou-se santa naquela terra distante e esquecida. Por seus olhos, os aleijados se levantaram; os cegos puderam ver, os mudos falaram, aqueles de pouca fe tornaram-se crentes.Nunca se soube de Maria do Carmo. A propria Das Dores, em seu leito de morte, pediu que lhe colocassem um espelho diante dos olhos, numa ultima tentativa de ver o acontecido de anos atras. A unica coisa que pode ver foi a mesma luz que a fizera conhecedora dos misterios da vida, a mesma luz que a consumiu diante da multidao que chorava por sua partida.
O anoitecer aumentou a angustia e o canto dos grilos pareciam lamentos que a sensibilidade da alma de Maria podia entender como gritos de socorro.Sem muito pensar, levantou-se e saiu porta afora, lampiao na mao, como se destino tracado tivera. Parecia esquecer-se que, dentre os dons que Deus lhe dera, nao estava a visao fisica. Mas partiu noite adentro como se a vista da alma lhe pudesse guiar.No inicio foram tropecos pelo caminho tao perto, tao desconhecido para si. Mas, a esta altura, nada a poderia deter. Despira-se de seus medos e obstinada continuava sua caminhada cega e lucida.Depois de algum tempo, ouviu vozes ao longe. A medida que caminhava, as vozes pareciam tornar-se mais distantes e, entao, pensou estar caminhando na direcao errada. Parou e instintivamente comecou a cantarolar:...E quem e ele? E quem e ele? E o padre Cicero Romao, do Juazeiro do Norte, meu padim, sua bencao!" Como que por milagre de Cicero, sua cancao foi respondida por uma voz ao longe:- Quem vem la?Seu coracao disparou num misto de felicidade e temor, tal qual um marinheiro absorto pelo tanto navegar ao avistar a terra firme e desconhecida.- Maria das Dores, filha de Celestino. Quem se achega?- E Pedro, filho de Antonio peixeiro. A senhora pode continuar sua cantoria que eu me achego pela luz da lamparina.E Pedro veio ao seu encontro, guiado pela voz cega de Maria, pela luz muda da lamparina e pelo cheiro enfumacado do querosene.- Oxe, Dona Maria! Que e que a senhora ta fazendo andando sozinha no meio da noite?- Olhe menino, eu to aqui andando aperreada atras de Do Carmo. Tu viste ela por essas bandas?- Olhe so. Dona Do Carmo foi la no meu pai depois da hora do almoco pra comprar uns surubim. Inte disse que ia levar uns la pra senhora. Mas, oxe, tem muito tempo isso, dona.- Tu viste ela ir embora?- Mas vi sim senhora. Inte mandei umas pinha bonita que tinha tirado cedo.Nesse momento, Maria das Dores fechou os olhos sem luz e soltou um grito que pareceu estremecer a terra.Pedro aproximou-se mais, a segurou pelo braco e perguntou o que se passava. Das Dores permaneceu imovel, olhos cerrados e inerte como se tivera sido transportada para outro mundo. Foram quase cinco minutos de silencio absoluto, ate que abriu os olhos e disse:- Menino Pedro, Do Carmo foi apunhalada sete vezes, depois foi arrastada ate a margem do rio e conforme o rio subiu, ela foi levada pelas aguas.O rosto de Pedro transfigurou-se.- Oxe, Dona Maria. Quem ia fazer uma desgraceira dessa com Dona do Carmo?- Isso meu "padin" nao mostrou nao. Mas, e certeza que a desgraca aconteceu....continua Madrugadas podem ser frias, assim como pessoas podem ser crueis.Sobre madrugadas e frio eu sempre entendi muito. Afinal, nasci sob o mais rigoroso dos invernos russos e, criado por minha mae, ja que meu pai nos deixou quando eu tinha apenas sete anos, me habituei a passar noites acordado esperando, junto aos estranhos na estacao ou olhando o fogo na pequena lareira, que ela voltasse do trabalho.Meu nome
e Alexei e tenho dezessete anos de idade. Na proxima semana e meu aniversario e serei mais um no exercito chercheno.Talvez lhes pareca comum a minha historia, mas, e a minha historia. Eu nao a desejei, alguem a escreveu como eu lhes escrevo agora.Naquela madrugada fria, fui ate a estacao esperar por minha mae. Me sentei, como de costume, no banco mais proximo da parada 19. Acendi um cigarro e observava os vagabundos, os bebados, aqueles que chegavam e os que partiam. Me perdi em pensamentos ate que fui despertado por um sussuro ao ouvido.- Voce tem um cigarro?Me afastei bruscamente e ao olhar para ele senti uma mistura de paraiso e horror percorrer minhas veias.- Perdoe se o assustei.Sua voz parecia ter algo celeste, mas, tambem, me trazia uma inexplicavel angustia.Igor Tenenko. Este era seu nome.Um homem alto, com tracos que eu poderia reconhecer em mim mesmo no espelho dos vinte anos futuros.Igor era um oficial do exercito e nao foi dificil conversarmos por quase uma hora sentados no banco da parada 19.Logo, nos viamos todos os dias. Logo, eu sabia tudo sobre aquele homem de olhar doce e sombrio, casaco marrom e que me fazia falar de minha vida como nunca falara ao meu melhor amigo ou a minha propria mae. Neste ponto, o considerava meu irmao, meu pai, meu filho. E claro que essa relacao comecava a incomodar minha mae, que nao podia entender porque eu deixara a companhia dos amigos pela cumplicidade com o coronel Tenenko. Afinal, dizia ela, mesmo sem o ter visto, ele tem idade para ser seu pai.Quando o exercito russo invadiu a Chechenia, eu ja era um soldado.A guerra se arrastou por cinco longos anos e, nesse periodo, eu enterrei amigos, matei os que me disseram ser meus inimigos, vi fe se misturando com sangue em todos os dias de confrontos e sofri ao ter que partir de Grozny deixando Igor numa prisao.Ao retornar a Rostov, encontrei minha mae doente, morando em um apartamento fetido e pequeno. A cidade havia crescido, as oportunidades de trabalho deixaram de existir e as pessoas pareciam seres de um outro lugar.Nesta epoca eu trabalhava numa fabrica de racao. Foram dias insuportaveis em meio ao mau cheiro de restos de frangos, bois e tudo o mais que se pudesse adicionar aquela mistura horrenda e que, ao final, era embalada em vistosas sacolas plasticas com estampas de caes felizes.A saude de minha mae piorava a cada dia, mas, nesse ponto, eu ja havia conseguido um lugar melhor para morarmos. Um apartamento pequeno e pintado com uma cor acinzentada que me fazia pensar estar do lado de fora, comigo por dentro.Foram dois anos de espera, ate que numa tarde chuvosa, ao sair da maldita fabrica, pude ver, de novo, os olhos do unico ser capaz de me transmitir paz, me acalmar os medos e me renovar esperancas naquela terra gelida e triste.Os olhos de Igor. Talvez fossem estes os poucos sinais reconheciveis naquela figura maltratada pela prisao, pela guerra e por ver suas conviccoes politicas explodirem como que saidas de um
tanque de guerra.Ficamos abracados por minutos que pareceram uma eternidade. Aquele misto de pai, filho, amor, calor e dor, reacenderam em meu peito como uma brasa encoberta pela neve.Agora, eu tinha quase vinte e cinco anos. A morte de minha mae aconteceu um mes depois da chegada de Igor. Ainda me arde na memoria a imagem bela de seu rosto naquela caixa escura.Escuridao. Essa e minha concepcao da morte. Um grande e imenso vazio escuro onde permanecemos por um tempo indefinido, ate que uma grande luz venha e nos arrebate para o lugar que nao nos e permitido conhecer, senao neste sagrado momento.Fitava impassivel o rosto daquela mulher e recordava cada momento passado junto a ela. Minha mente se transformara, por instantes, em uma louca maquina do tempo onde flores e jardins se misturavam a cheiros de cevada e bolos de carne. Lembrancas de domingos alegres.- Vamos?- Sim, me distrai por instantes.- Vamos passar por isso juntos.- Obrigado por estar ao meu lado.A resposta foram seus bracos me envolvendo e, so nesse instante, me dei conta de que ainda nao chorara. O fiz com a mais sofrida dor, enquanto as maos de Igor me acariciavam os cabelos.- Tenho medo!- Nao tenha! Estou contigo.Caminhamos abracados como que migrando para um lugar diferente, ao por do sol de setembro.Agora podia entender o porque de minha tia manter em sua casa, apos anos, todos os pertences de seu amado e falecido marido.A cada gaveta remexida, uma lembranca. A cada lembranca um sorriso ou uma lagrima. Assim, juntei todas as coisas de minha mae e as levei ao asilo de Rostov.Igor conseguira um trabalho no campo, trabalhava na colheita de trigo. Nossos turnos diferentes nao nos deixava restar muito tempo para estar juntos. Mas, quando estavamos, o tempo parecia parar, o mundo parecia nao ter fim. Nos meses que se seguiram, nossas vidas pareciam ter, enfim, um caminho a ser trilhado. Nossas esperancas se renovavam a cada dia. Igor ainda trabalhava no campo e, gracas as nossas economias, moravamos num bom apartamento onde eu podia cultivar violetas na varanda. Igor ja conseguia lidar melhor com suas lembrancas da guerra, gracas a sua grande capacidade de recomecar e ao tratamento psicologico oferecido pelo governo.Quanto a mim, acreditava que cada dia era um novo nascimento, uma nova porta que se abria para o distanciamento dos horrores vividos no Caucaso, embora minhas noites ainda fossem povoadas pelo som de gritos, bombas e choro das criancas. O choro das criancas...Esse era o som que mais me atormentava.- Alexei! Alexei!Todas as noites tinha a mesma sensacao ao despertar dos malditos pesadelos. O rosto triste de Igor e seu abraco na madrugada passaram a fazer parte da insonia que insistia em adentrar o meu mundo, tal qual o ladrao invade casas alheias e as furta sem consentimento.- Voce nao pode mais adiar uma consulta ao medico, Alexei. Seus pesadelos tem sido muito constantes, voce precisa se livrar dessas dores. Lembre-se que nao estamos mais na guerra.- Me perdoe te-lo acordado mais uma vez, mas, tenho certeza de que conseguirei me livrar disso
sozinho.- Descanse, conversaremos sobre isso amanha.Passei o resto da noite acordado e me amargurava nao ter a coragem suficiente para olhar Igor nos olhos e lhe dizer toda a verdade. Logo eu que sempre fora verdadeiro em todas as coisas, agora me deixava morrer por dentro pela dor que causei a quem sequer conhecia.- Bom dia!- Cafe na cama? Nao mereco isto depois de ter lhe feito perder sua noite cuidando de mim.- Cuidaria de voce, mesmo perdesse todas as noites de minha vida.A primavera despontava bela no ceu de Rostov. Os canteiros pareciam ter adquirido nova vida e os girassois agora tinham o mais belo dos tons amarelos.Igor se esforcava para me arrancar do mundo cinza onde eu mesmo insistia adentrar.Os passeios pelo parque, as caminhadas pelas vielas vazias, o abraco ao entardecer. Tudo me remetia a um grande vazio, velado pelos sorrisos que, cuidadosamente, nao me permitia esquecer. Afinal, pensava eu, Igor passou por momentos piores que os meus. Era como se nao me fosse permitido mostrar minha dor. Como se a dor tivesse se tornado um grande segredo do qual so eu mesmo podia compartilhar.Certa noite, apos o jantar, num esforco tamanho, recolhi pratos e talheres e caminhei em direcao a cozinha. Podia perceber que Igor me observava, mas nao tinha coragem de lhe encarar.- Alexei!Me virei rapidamente e la estava ele, braco apoiado no umbral da porta, me fitando com os mesmos olhos que anos atras haviam me trazido tanta paz.- Nao pode mais me olhar nos olhos?- Claro que sim. Por que me pergunta isso?- Porque ha meses voce nao o faz. Porque ha meses percebo seu sorriso obrigatorio. Porque ha meses nao sei quem e voce.- O que voce esta dizendo nao faz sentido.- Entao, me olhe nos olhos.- Nao faca isso.- Por favor! Instantaneamente, uma lagrima me desceu o rosto e senti a mao de Igor segurando a minha, como se quisesse arrancar minha dor em um so toque, como se quisesse me abrir o peito e colocar vida onde havia angustia. Olhei para seus olhos e vi que ele tambem tinha o rosto molhado. O abracei com forca e senti suas maos tocando a cicatriz em minhas costas como fosse um artista a pincelar uma tela.- Y, Y, Y ele sussurrava ao meu ouvido enquanto continuava a tocar minhas costas.Eu nao conseguia falar. O choro havia tomado conta de mim como se estivesse mergulhado em um grande pesadelo. As lembrancas afloravam tal qual os girassois do parque. No inicio amareladas, depois com cores fortes que me faziam gritar em meio aos solucos de meu pranto desenfreado.- Meu filho nao, por favor, meu filho nao!O choro da crianca, os gritos da mae, o abraco de Igor, as imagens se desenhando em minha mente.- Atire em mim! Meu filho nao.O tiro, o desmaio, a navalha percorrendo minha pele, o Y de Yanko, a crianca orfa, minha mae, Igor, meu pai, a letra no corpo.Madrugadas podem ser frias, assim como pessoas podem ser crueis.Agora entendia mais sobre amor, dor, alegria, entre o bem e o mau.Agora entendia