Reproduzo o que disse Joao Antonio (foto):Em se tratando de literatura brasileira, o sujeito que achar que sabe alguma coisa, ou que acreditar na gloria literaria, e um puro e simples idiota, e um otario, como diriam os meus personagens, absolutamente desavisado. A realidade brasileira e muito superior ao que a arte brasileira ja fez; nos ainda nao temos uma literatura a altura da multiplicidade de realidades brasileiras e da grandiosidade dessas realidades. Por exemplo: nos nao temos uma boa literatura sobre futebol, nos nao temos uma boa literatura sobre favela, nos nao temos uma boa literatura sobre samba, nos nao temos uma boa literatura sobre exodo rural; nos nao temos obras topicas, por exemplo, as coisas de Graciliano Ramos, Lima Barreto, e outros exemplos bons. O filosofo romeno Constantin Noica (foto) foi quem enquadrou-me quando apresentou-me as seis doencas do espirito contemporaneo. Nao vou deter-me sobre elas, mas naquela em cujas abas espreguicei-me. O meu sofrer comecou nos tempos de graduacao quando a revista Cult comecou a aparecer nas bancas de jornais da Paraiba, cemiterio onde eu cavava minha sepultura todos os dias. Aquela revista parecia-me de uma superficialidade esteril, era de latex, nao havia tonus sob sua pele intransigente. Folheava, folheava e pensava em Augusto dos Anjos sussurrando: Parece muito doce aquela cana... ilusao treda... Aquela necessidade de ver a arvore verdadeira, suas folhas de verdade e frutos e fibras, doia-me como se atingido por uma panela de ferro marciano. Noica diagnosticou-me: todetite. E a doenca-resultado fruto da carencia da coisa verdadeira. Assegurou-me ainda a igualdade entre literatura e vida. Sem literatura nao ha vida e a vida e avida (vivo a repetir esse bordao). Mas eu sofria.Acontecia o sepultamento do mundo romantico no qual fui criado, filho da ilustracao. Como o caixao fantastico de Augusto: Celere ia o caixao e nele inclusas/Cinzas, caixas cranianas, cartilagens... Minhas certezas derramaram-se. Repetindo o sempre terno professor Portella: perdi o paraiso com Milton, as ilusoes com Balzac, as certeza com Galbraight. Aumentei a lista por conta propria: perdi tempo com Proust e o mundo com Conan Doyle. Mas a Confraria estava ali: deposito ruminante do mundo deglutido, suas dores no espirito e suas fendas literarias e sociais. Ha 30 anoso destino insistiu-me no encontro com Omar Khayyam. O Rubayat, seu livro misterioso, abriu-se em petalas vermelhas e cada um de seus espinhos fecundava-me a alma juvenil. Eu estava possuido de sonhos. A poesia milenar criou-me uma saudade infundada da Persia, onde nascera o poeta. Visitei, lunatico, cada mesquita. Entoei as oracoes, ajoelhei-me em mosaicos antigos, passeei os dedos por tapetes macios, quis entregar-me ao vinho das paixoes e esperei pacientemente que me aparecesse a virgem que me seduziria. Hoje, por volta das 3 da tarde, reencontrei Khayyam no Largo da Carioca, com aqueles olhos vermelhos enfeiticando os meus. Estou ate agora ouvindo suas palavras, ebrio e sensivel como a retina de todos os olhos do mundo: Clique sobre a imagem Alguem apontou para o fim das grandes narrativas. Outros atestam a consolidacao do romance historico. Ainda outrem percebem formas experimentais para narrativas mixadas.