Estremeco sempre que penso em todas asboates que frequentei, nos bares, jantares, festas infantis. Viajar de aviao:Quem nos leva e um grande desconhecido, qualificado, mas uma pessoa. O que nosleva e um instrumento, revisado por outro desconhecido, tambem humano. Olhopara tras e me surpreendo de ter escapado tantas vezes de possiveiscatastrofes, ou acidentes banais pela vida afora que poderiam ter mudado ocurso do meu rio.O destino, este pecador mortal, parecebrincar com a nossa sorte, e aleatorio, impessoal. O destino resolve:- Agora vou escolher... Aquela motoamarela. Pronto! Um rapaz atropelado, talvez com sequelas,talvez dependente, melhor morrer.E se quem dirige este onibus, quetransporta passageiros de pe, esteve insone, tomou um remedio de tarja preta,fora do prazo de validade, que a mulher encontrou na gaveta da patroa e decidiuexperimentar.Quem sabe com quantos me encontrei pelasruas, quantos cumprimentaram de passagem e ja embarcaram?Agora que temos todos mais tempo paraviver, talvez devessemos alinhavar nossas paginas ja lidas, todas juntas.Jamais voltar a ler o que passou, naobisbilhotar nas entrelinhas.O susto de ter sido dispensado pela sortetantas vezes poderia ser fatal. Ontem fez um mes que mamae morreu. Durante este tempo, decidi concluir esse blog e comecar outro novinho em folha. Recomecar, depois de fechar um ciclo.Mas preciso compartilhar o ultimo texto sobre ela, quando em Janeiro, depois de passar uns dias comigo no Rio, ela voltou para Sao Paulo.Foi a ultima vez que a vi caminhar.Saudades, mamae. FragilidadeQuando ela sumiu pelo corredor, de braco dado com o empregado da TAM, esperei um pouco, pensando que a veria de volta ao meu abraco para despedir-se novamente. Mas ela tinha ido embora de verdade, mais uma vez.Enquanto me dirigia para o estacionamento do aeroporto, ainda queria dar o braco para o ser, agora invisivel e fluido que me deixara.Vaso de porcelana antiga, precioso, fragil.Parece que qualquer trepidacao, ou algum sopro, pode craquelar sua estrutura, mas mesmo assim, segue em frente e caminha.Conta historias de seus filhos, a minha historia; e se emociona como se tivesse acontecido ontem; e somos quase todos cinquentoes.Trabalhou cada centimetro de uma toalha de croche belissima que herdei e que estava cheia de machucados e roturas. Enquanto, com agulha fina e linha branca, cerzia e caseava, ia dizendo: - E muito delicada, lave a mao, nada de ferro, nada de maquina, sem alvejantes. Depois me conta como era teimosa; como e teimosa e eu tenho no sangue e no coracao a certeza disso.O tempo vai engambelando sua teimosia, agora vai devagar e se cansa depressa.Esta muito pequena e magra, e eu grandalhona. Nossos cabelos estao tingidos com Henna da mesma cor, entao as vezes nos confundimos.Sera dela ainda este fio em meu casaco?Sera meu esse fio que encontro em seu travesseiro quando vou trocar a roupa da cama que ela deixou? Ha uns 30 anos, tive um professor de desenhoclassico em Sao Paulo, de que me lembro com saudade. Seu atelier era repleto defiguras de gesso e de trabalhos feitos por ele e por seus alunos.Era um espanhol dealtura mediana, hirsuto, de olhar falconideo. Suava acida e profusamente esoava aspero e incisivo enquanto nos ensinava.Dizia quedeveriamos