ahistoria, pensou que um dos carros poderia parar ao seu lado. Dentro dessecarro, estaria alguem que mudaria a vida do homem naquela calcada. Mas mudariacomo? Tentou escrever para descobrir a resposta.Corria pela calcada. Seusolhos estavam molhados de chuva, enquanto a cidade dormia ignorando suaexistencia. Para os motoristas dos poucos carros que desafiavam a tempestade,era apenas uma pessoa qualquer, sem passado ou futuro, correndo pelas ruas.Menos para ela, que estacionou o carro ao lado do homem e o chamou pelo nome.Nao. Nao era isso. A mulher, no texto, nao justificaria ohomem estar correndo. O acaso nao iria funcionar aqui, pois ele precisava estarcorrendo atras de algo. Esta mulher, nesse carro o Escritor sabia que elesterminariam fazendo sexo dentro do carro com o barulho da tempestadedisfarcando os gritos nao se encaixava na cronica. Assim, sem saber o quefazer com o homem que corria nas ruas, o escritor resolveu ganhar tempoinvestigando o que o sujeito sentia.Corria pela calcada. Seusolhos estavam molhados de chuva, enquanto a cidade dormia ignorando suaexistencia. Para os motoristas dos poucos carros que desafiavam a tempestade,era apenas uma pessoa qualquer, sem passado ou futuro, correndo pelas ruas.Seus passos tentavam correrno ritmo do seu coracao acelerado. Nao conseguiam, pois e muito dificil acompanharum coracao vazio. A cada metro que avancava, retornava ao passado. Ia dacalcada para o beijo dela, da chuva para o suor que escorria dos cabelos douradosdela. A cada passo, suas roupas molhadas davam lugar aos bracos dela.O Escritor pensou onde ela poderia estar. Nao queria saberquem era ela. Uma amante. Uma antiga amante. Um amor platonico que uma noite,piedosa, desceu dos ceus e criou a memoria mais doce na vida daquele sujeito.Nao importa sua identidade, e sim onde ela estava. Saber onde ela estava resolveriao motivo do homem correr. Talvez ela estivesse no seu apartamento, esperandopor ele? Talvez.Corria pela calcada. Seusolhos estavam molhados de chuva, enquanto a cidade dormia ignorando suaexistencia. Para os motoristas dos poucos carros que desafiavam a tempestade,era apenas uma pessoa qualquer, sem passado ou futuro, correndo pelas ruas.Seus passos tentavam correrno ritmo do seu coracao acelerado. Nao conseguiam, pois e muito dificil acompanharum coracao vazio. A cada metro que avancava, retornava ao passado. Ia dacalcada para o beijo dela, da chuva para o suor que escorria dos cabelos douradosdela. A cada passo, suas roupas molhadas davam lugar aos bracos dela.Encontravam-se uma vezpor ano, e isso por mais anos do que ele se lembrava mentira, ele se lembravade todos. Haviam sido amantes rapidamente, mas nao podiam ficar juntos. Eramingenuos demais para saber conviver e resolveram ir cada um para seu lado.Porem, eram famintos demais para nao conviver e resolveram que mereciam umatregua. Uma noite por ano.Nao era saudade, eramais que isso. Era a noite que desafiavam o tempo e voltavam ao passado, quandoainda podiam ficar juntos. E, entre gritos e gemidos, mostravam que num mundoem que tudo se transforma, eles nunca mudariam. Toda noite no aniversario doprimeiro beijo seriam um. Seriam tudo.O Escritor gostou disso, mas gostou ainda mais de perceberque sua tristeza comecava a dar lugar para a curiosidade que sentia. Era hora de fazer o