thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
uma cronica sobre mulheres gostosas, e eu acabei ficandomeio sem saber o que dizer, mas depois constatei, relendo o que haviaescrito, que o tal leitor nao entendeu, confundiu homenagem comvagabundagem, a tal vagabundagem que me falta para acender a fogueirade um amor impossivel que surge no alto de uma montanha, fazendo pepe com a lua e brincando de trapezista com o arco-iris, mas esperaai, por que todo amor impossivel precisa ser adolescente, nos fazsentir como meninos soltando pipa no alto de uma pedreira que aindaexiste atras de um predio em Tras-os-Montes, onde passei parte deminha pos-adolescencia soltando foguetes e alimentando amoresimpossiveis, como o que tive com uma estacao de radio, que demusa acabou virando livro cujas ultimas linhas comeco a escrever emsuas provaveis 974 paginas que deverei lancar neste 2015 no Rio deJaneiro, Sao Paulo, Porto Alegre, Brasilia, Salvador, Lisboa,Porto, matando a saudade dos Boeings e Airbus que, eventualmente saominha segunda casa para depois, quem sabe, voltar a TV, ao VT, aoProtools, criar um megasite ja que a saudade e um sentimentocompletamente inutil para mim a ponto de eu nao reconhecer os anos1960, muito menos os 70, os 80, afirmando que a melhor decada e aque estou, o melhor momento e o agora, que nao e mais agora porquequando este texto for postado no site essas palavras chamadas deoriginais ja terao ido morar no arquivo vivo de minhas dezenas demilhares de textos, amontoados ha quase 45 anos de escrita diaria,dedicada, obsessiva, ou quem sabe vao se mandar para Aracaju, cancaode Caetano Veloso que diz que ser feliz/o melhor lugar e serfeliz, ah, essa musica esta impregnada em minhas veias abertaspara a minha cidade, cidade-calamidade para quem quer jantar com umaamiga sem ser chamado de amante, mas ao mesmo tempo cidade-utero,morna, molhada, que nos recebe aberta nas madrugadas quando cruzamosa baia sob chuva fina, ou sob neblina, ou sob o torpor da cafeinaque consumo num botequim proximo a estacao das barcas,acompanhado de divagacoes afetivas, mulheres de sonhos, verso eprosa, tendo ao fundo o rugido cansado dos miseraveis que se embolamnos jornais para escapar do acoite do frio, ou da fome, ou dapolicia imaginaria, ou dos politicos virtuais, ou da musica queKeith Jarrett ainda nao compos sobre um por-do-sol no Algarve paraonde provavelmente irei este ano, acompanhado de meu cao Hanoi emeu canario Elvis, encontrar amigos e conversar sobre politica esardinhas e, quem sabe, pensar um pouco mais sobre o proximosemestre, na dieta prometida, na possibilidade de receber um e-mailda mulher de meus sonhos dizendo que a vida nao faz sentido sem mim,essas coisas que a gente gosta de ouvir quando deita no sofa com umpote de dois litros de sorvete de abacaxi Kibon, quatro litros deCoca Cola e um DVD com um filme de Bunuel, imagem que pode lembrar acancao que me vem as visceras la de 1971, Jards Macale, quecanta estou cansado/e voce tambem/ vou sair sem abrir a porta/enao voltar nunca mais/ desculpe a paz que lhe roubei/ e o futuroesperado que nao dei/e impossivel pensar/ num barco sem temporais/e suportar a vida como um momento alem do cais e, por
sorte,quebrei esse disco em questao de horas porque nao tenho vocacaopara o masoquismo, dai a minha paixao pela bossa nova, pela magiado ceu, sol, sul, e nao o samba-cancao martirio, daqueles quechamam a lua de luz de mercurio e nos fazem roer meio fio quandosentimos que nosso texto num jornal nao esta sendo bem revisado, ousequer assinado, mas, pensando bem, o editor tem mais o que fazer, oque nao vale e acharem que estou tristinho, magoadinho, quando naverdade estou cansado porque sao tres da manha e o principalrecado na caixa postal do meu celular diz apenas durma empaz, ou foi impressao minha, nao sei bem, dizem quecomer carne de porco a noite faz mal a alma, mas o recado estava lana voz da mulher dos meus sonhos, provavelmente telefonando dofuturo, de um orelhao primitivo, olha, garota, eu naoquero saber por onde deitas, mas confesso que a possibilidade dorecado ser verdadeiro faz um bem danado, como o dia em que Peggy Suevoltou a tona depois de passar dias submersa nos anos 1960...ah,esse Copolla e tao genial que faz um Fusca chorar sem sentir dor,ou alguem nao notou que em Apocalypse Now a musica do Doors,chamada The End, foi infernalmente bem inserida na abertura do filme,eu sei, teria que colocar um ponto de interrogacao, mas o cansacome fez escrever este texto sem pontos e sem paragrafos pois dizemque e uma boa maneira de conversarmos um pouco com nossos xamas, oucom As Valquirias de Paulo Coelho, que estou louco paraconhecer pessoalmente, mas as pessoas so pensam nos dolares quePaulo Coelho esta ganhando, merecidamente, por ter despertadomilhoes de pessoas para coisas mais interessantes do que forninho demicro-ondas, IGP-M, Fipe, Dilma, esse macabro parque de diversoeschamado economia que provoca sucessivos e generalizados rompimentosna classe media do Brasil, onde os casamentos desabam e renascemcomo frutos do mar, o que e bom, e muito bom, ja que aprecio avelocidade emocional da classe media brasileira e suas Ferrarisafetivas entrando no Arpoador a 230 por hora, como um bando dedesdentados a caca de um dentista capaz de reduzir a dor em pelomenos 20%, ou uma manada de executivos de marketing, chamados aultima hora para tentarem salvar Titanics depois das varadas nosicebergs da incompetencia, o flagelo do terceiro mundo, parceriaincansavel da corrupcao, da propina que assola o pais desdesempre, crucificando temporariamente uma meia duzia para saciar aturma do pao e do circo, e fogo, nao e mole, e o pior e que queterminarem de auditar o Brasil o berco esplendido vaificar mais deserto do que ilhas virgens em dia de finados, chovendo ecom ressaca, porque como cantou um dia David Bowie this is notAmerica,numa boa, sem preconceito, mas this is not America, masnao e mesmo, tanto que nem a inflacao razoavelmente estavelprovoca o minimo de otimismo, provavelmente por causa da porcaoDom Joao Sexto em nosso sangue, suor e lagrimas, aquela ala quegosta de gemer, reclamar, expulsar, discriminar, enfim, eu tenho umaamiga que e dentista e me escreveu um e-mail da China onde osbrasileiros sao perseguidos como judeus na Alemanha de 1940, e tudomais o que acomete o emocional de um perseguido que,
como eu, amavaos Beatles e os Rolling Stones, acreditava em Papai Noel e nessacoisa de irmandade entre os povos, a ponto de me preocupar poisrapidamente respondi o e-mail sugerindo que ela nao julgasse povos,mas governos, nao julgasse individuos, mas corriolas e assim pordiante ja que da mesma forma que em Detroit (EUA) nos anos 1980,estavam matando japones a pauladas, tenho receio que comece a rolaresse clima contra outros povos aqui no Brasil, o que nao e bom paraninguem, pois de medico, portugues e louco, todos nos temos umpouco, da mesma forma que o amor impossivel pode parecer impossiveleternamente quando nao buscamos solucoes alternativas quando umaestrada esta inundada e ficamos parados xingando o ar, ja que hasempre uma trilha, um atalho, uma picada quando queremos mesmo chegara algum lugar, mesmo que esse lugar seja o lugar nenhum, mesmo quechova acoites, pois somente algumas coisas nao tem solucao, entreelas o fim do papel. Madrugada. Quente, fria, morna. Um homemesta diante de seu vulcao interior e tenta decifrar a lava.Angustia. Extase. Sem pausa, sem tregua. Nao ha bandeira brancano embate entre o homem, o vulcao e o papel, feito refem e ponto departida para um monologo urbano, que segue, nao para. Nao para.Nao para.
viaveis, e nao utopicas, para aperfeicoar alegislacao eleitoral e partidaria do Brasil. Um livroindispensavel, que esclarece, informa e colabora para termoscidadaos mais conscientes e uma politica mais responsavel.30E Poucos Anos E Uma Maquina Do TempoChrisMelo320paginasAlmaAbreu esta prestes a lidar com um inventario e uma serie dehistorias de um passado tumultuado que pertence mais aos seus paisdo que a ela mesma. Mas este parece o menor de seus problemas nomomento. Passar alguns dias na pacata Serra de Santa Cecilia veiobem a calhar para a jovem medica, apos um incidente no hospital quea deixou sem chao. Elaso nao esperava se envolver tanto com a pequena cidade e com oprestativo vizinho da charmosa casa que sua avo lhe deixou, alem deum animado grupo de amigas, filhas das melhores amigas de sua mae ,a ponto de pensar em deixar sua vida em Sao Paulo para tras. Seraque a vontade de ficar e apenas medo de enfrentar seus problemas?Mas como voltar a velha rotina depois de tudo o que descobriu eviveu em Serra? Emseu segundo romance, Chris Melo entrega aos leitores uma apaixonantehistoria de amor e amizade que faz jus ao seu titulo de NicholasSparks brasileira.
Chegamosao limite da insanidade da onda do politicamente corretoSoubeque as criancas, nas creches e escolas, nao cantam mais O Cravobrigou com a Rosa. A explicacao da professora do filho de umcamarada foi comovente: a briga entre o Cravo - o homem - e a Rosa -a mulher - estimula a violencia entre os casais. Na nova letra "oCravo encontrou a Rosa debaixo de uma sacada/o cravo ficou feliz /e arosa ficou encantada".Quediabos e isso? O proximo passo e enquadrar o cravo na Lei Maria daPenha. Seraque esses doidos sabem que O cravo brigou com a Rosa faz partede uma suite de 16 pecas que Villa Lobos criou a partir de temasrecolhidos no folclore brasileiro?EVilla Lobos, cacete!Outramusica infantil que mudou de letra foi Samba Lele. Na versao daminha infancia o negocio era o seguinte: Samba Lele ta doente/Ta com a cabeca quebrada/ Samba Lele precisava/ E de umas boaspalmadas. A palmada na bunda esta proibida. Incita a violenciacontra a menina Lele. A tia do maternal agora ensina assim: SambaLele ta doente/ Com uma febre malvada/ Assim que a febre passar/ ALele vai estudar.Seeu fosse a Lele, com uma versao dessas, torcia pra febre naopassar nunca. Os amigos sabem de quem e Samba Lele? Villa Lobos denovo. Podiam ate registrar a parceria. Ficaria assim: Samba Lele,de Heitor Villa Lobos e Tia Nilda do Jardim Escola Crianca Feliz.Comunicotambem que nao se pode mais atirar o pau no gato, ja que a musicadesperta nas criancas o desejo de maltratar os bichinhos. Quem entrana roda danca, nos dias atuais, nao pode mais ter sete namoradospara se casar com um. Sete namorados e coisa de menina facil. Ninguemmais e pobre ou rico de marre-de-si, para nao despertar nagarotada o sentido da desigualdade social entre os homens. Dia dessesalguem (nao me lembro exatamente quem se saiu com essa e naoprocurei a referencia no meu babalorixa virtual, Pai Google daAruanda) foi espinafrado porque disse que ecologia era, nos anossetenta, coisa de viado. Qual e o problema da frase? Ecologia, defato, era vista como coisa de viado. Eu imagino se meu avo, com aalma de cangaceiro que possuia, soubesse, em mil novecentos esetenta e poucos, que algum filho estava militando na causa dapreservacao do mico leao dourado, em defesa das bromelias oucoisa que o valha. Bicha louca, diria o velho.Vivemostempos de nao me toques que eu magoo. Quer dizer que ninguem maispode usar a expressao coisa de viado? Que me desculpem os paladinosda cartilha da correcao, mas isso e uma tremenda babaquice. Opoliticamente correto e a sepultura do bom humor, da criatividade,da boa sacanagem. A expressao coisa de viado nao e, nem a pau (semduplo sentido), ofensa a bicha alguma.Daquia pouco so chamaremos o anao - o popular pintor de roda-pe ou leaode chacara de baile infantil - de deficiente vertical. O crioulo -vulgo picole de asfalto ou bola sete (depende do peso) - so podeser chamado de afrodescendente. O branquelo - o famoso branco azedoou Omo total - e um cidadao caucasiano desprovido de pigmentacaomais evidente. A mulher feia - aquela que nasceu pelo avesso, asoldado do quinto batalhao de
artilharia pesada, tambem conhecidacomo o rascunho do mapa do inferno - e apenas a dona de um padraodivergente dos preceitos esteticos da contemporaneidade. Ogordo - outrora conhecido como rolha de poco, chupeta do Vesuvio,bola de sebo, Orca, baleia assassina e bujao - e o cidadao queesta fora do peso ideal. O magricela nao pode ser chamado de mortode fome, pau de virar tripa, cotonete e Olivia Palito. O careca naoe mais o aeroporto de mosquito, toboga de piolho e pouca telha.Nasaulas sobre o barroco mineiro, nao poderei mais citar o Aleijadinho.Direi o seguinte: o escultor Antonio Francisco Lisboa tinhanecessidades especiais... Nao da. O politicamente correto tambemgera a morte do apelido, essa tradicao fabulosa do Brasil.Orecente Estatuto do Torcedor quer, com os olhos gordos na Copa de2014, disciplinar as manifestacoes das torcidas de futebol. Aoinves de mandar o juiz pra putaqueopariu e o centroavante perebatomar no olho do c..., cantaremos nas arquibancadas o allegro da NonaSinfonia de Beethoven, entremeado pelo coro de Jesus, alegria doshomens, do velho Bach.Faleiem velho Bach e me lembrei de outra. A velhice nao existe mais. Osujeito cheio de pelancas, doente, acabado, o famoso pe na cova,aquele que dobrou o Cabo da Boa Esperanca, o cliente do segurofuneral, o popular ta mais pra la do que pra ca, ja tem motivospara sorrir na beira da sepultura. A velhice agora e simplesmente a"melhor idade".SeDeus quiser morreremos, todos, gozando da mais perfeita saude.Defuntos? Nao. Seremosos inquilinos do condominio Cidade do pe junto.Abracos.*Mestreem Historia Social pela Universidade Federal do Rio de Janeiro eprofessor de Historia do ensino medio.
China. Antro da escravidao, aquelaterra de gente que padece consegue colocar aqui dentro produtos ate87% mais baratos porque sua mao de obra e treinada pela chibata,movida pela tortura e a tecnologia utilizada por 100% das empresas edeliberadamente pirata.Claroque se eu soubesse que a tal empresa onde comprei meu relogio erachinesa nao faria o negocio. Por que? Porque comprar da China econtribuir para o escarnio, para a lambanca, para tudo o que existede pior nas relacoes humanas.Oproblema e como me livrar da China. Meu computador e americano masesta escrito Made in China. Ventilador, ar condicionado,lampada, abajur, pilha...como me livrar da China?
segundo ele, linda, tracos delicados, pele muito morena, mais ou menos alta. Ela sentou no banco ao lado do dele, corredor do onibus no meio. Trocaram olhares. Duas, tres, seis vezes, dezesseis vezes.O onibus ainda estava no Rio quando ele sorriu, ela sorriu, ele levantou e sentou ao lado dela. Nada falaram. Kamikaze ele a beijou. Longamente. Ela correspondeu. Ato reflexo, ele a pegou pela mao e a conduziu para o ultimo banco. Beijos, beijos, beijos, uma quase mao no seio direito interrompida por ela, mais beijos, muitos.Transito lento, devagar. Para felicidade dos dois. So no final da ponte Rio-Niteroi ele balbuciou alguma coisa do tipo voce mora onde? e ela sussurrou Sao Goncalo. Mais beijos e caricias. O onibus parou em frente ao shopping Bay Market e ela disse que ia descer. Ele tambem. Logico. Sorrindo, ofereceu uma carona. Ela aceitou. De maos dadas caminharam ate o estacionamento, entraram no carro dele, mais beijos. Sairam.Ele nao ia a Sao Goncalo cidade vizinha de Niteroi - ha pelo menos uns 15 anos, mas nao teve a menor dificuldade de chegar la. Tambem sorrindo, ela dizia entre ali, depois daquele orelhao, agora la, na rua daquele muro de tijolos. Suba aquela ladeirinha, entre ali, la, na outra rua voce dobra, vai. Pode parar na esquina, pediu. Marcaram um jantar para o dia seguinte. Mais um beijo, ela disse o nome, ele tambem. Ela desceu do carro e seguiu andando lentamente, ate desaparecer numa esquina.Completamente apaixonado, ele ligou o som do carro e ouviu suas musicas preferidas quando retornava para Niteroi. Seu coracao estava congelado ha alguns anos. Vamos batiza-la de Paula ja que, e logico, nao publicarei seu verdadeiro nome. Paula degelou aquele coracao.Voltando para casa, o amigo comemorava sozinho aquele golpe do destino. Destino que o fez atravessar a baia de catamara na ida para o Rio e ter entrado naquele onibus vazio na volta. Feliz, chegou em casa, tomou um banho, comeu alguma coisa, falou com as duas irmas que notaram a sua euforia, desatento meio que assistiu a um filme na TV por assinatura e foi dormir por volta da meia noite.No dia seguinte, antes de ir para o trabalho, parou num posto e deu uma ducha no carro. Aproveitou para encher o tanque. No trabalho todos notaram a sua animacao e ate piadinhas ouviu com bom humor. Bom humor que nao perdeu nem quando enfrentou o rotineiro para e anda do transito na ponte a caminho do trabalho na avenida Beira Mar, Centro do Rio.Passou o dia olhando o relogio que so usava em ocasioes muito especiais, um elegante Casio EMA-100D-1A2V que havia comprado em sua ultima ida a Miami a negocios. Trabalhou muito, mas nao parava de distribuir sorrisos ate a hora que achou que ja poderia sair. Afinal, tinha marcado com Paula as nove da noite. As seis e meia ja estava dirigindo rumo a ponte. Para e anda, para e anda. Sem problemas. Nada seria problema naquela noite especial.Atravessou a ponte entrou na avenida do Contorno por volta das oito e quinze, feliz, levemente ansioso, musica
aos berros. Passou em frente a quadra da Escola de Samba Viradouro e chegou ao Barreto, seguindo por uma avenida...que ele nao reconhecia. Nao reconhecia. Esfregou os olhos com as maos, diminuiu a velocidade na altura de Neves, um bairro que ele achava que ficava bem mais a frente.Parou o carro.- Amigo, que bairro e esse?- Vila Lage.Nao fez diferenca. Percebeu naquele momento, as oito e vinte e sete que havia poucas placas indicativas em Sao Goncalo. Um leve desespero parecia ter entrado pelo parabrisas. Acelerou e sentiu o baque da suspensao do carro que subia em trilhos de trem. Ele tinha certeza que o trilho de trem ficava a direita e que nao atravessava a via principal. Mas atravessou. Nao, nao quis perguntar o nome daquela avenida porque nao faria nenhuma diferenca. Tentou lembrar o tempo da viagem que fizera com Paula na noite anterior. Nao mediu. Estavam aos beijos a 40 quilometros por hora, muitos onibus e caminhoes em volta. O leve desespero se transformara em panico quando chegou a um bairro ironicamente chamado Paraiso e praticamente jogou o carro num posto de gasolina, perto da Uerj.- Amigo, isso aqui vai dar onde?- Depende.- Depende de que?- Ora, se seguir em frente direto vai parar em Alcantara, Jardim Catarina...O senhor quer ir para onde?- Nao sei...nao sei...ela nao disse.- ?- Eu nao perguntei...- O senhor esta passando bem?- Nao...Saiu do posto e quase foi atingido por uma van que vinha em alta velocidade. Tinha que admitir: estava perdido. Pior: tinha perdido a provavel mulher de sua vida. Envolto na paixao que nascia, no aroma do perfume de Paula, nos provaveis mamilos graudos, na boca morna, esqueceu do basico: telefone, endereco, bairro.Ela deve estar achando que furei, que dei um perdido...Ela deve estar pensando que sou um moleque, que so quis me dar bem, dar uns amassos e cair fora...Ela deve estar sentindo...gritou, urrou, sovou o volante e parou de novo. Quase nove e meia e um gari que perambulava por ali disse que aquele lugar se chamava Parada 40.Esgotado, achou que ia chorar. No na garganta, boca seca, respiracao ofegante, palpitacao. Ninguem podia ajuda-lo a chegar num lugar que ele nao sabia onde ficava. Ele literalmente perdeu a mulher de sua vida. A suspeita se tornara realidade, naquele oceano de dor que o afogava.Acelerou forte, muito forte. Ze Garoto, Maua, Antonina, lugares mais estranhos do que Marte, Jupiter, Saturno. Seu merda, dizia para si mesmo. Por que nao pegou o telefone, nao perguntou onde ela trabalha, por que, por que, por que?. Foi em frente, ja em prantos e sem camisa, apesar da quase fria noite de outono e do ar condicionado do carro.Alcantara. Eram mais de 10 horas. As ruas estavam quase desertas e ele parado. Em que bairro ela morava? Que avenida? Que rua? Que vila? Que picada? Que terreno baldio? Que bordel? Nao importava, ele iria atras. Uma placa meio caida anunciava o Jardim Catarina e, na sequencia, Guaxindiba. Lembrou que ja tinha estado em Guaxindiba, no enterro do cachorro de sua prima muitos anos antes. Em
Guaxindiba fica um dos maiores cemiterios de cachorros do Brasil.Voltou. Fez o percurso Guaxindiba-Barreto inumeras vezes, ao longo de horas, entrando em ruelas, subindo ladeiras, favelas. Teve que parar para colocar gasolina completamente fora de si. Pensou em tomar uma cerveja, mas era so o que faltava perder a mulher de sua vida, ficar bebado, bater com o carro e morrer em local desconhecido.A ultima viagem Barreto-Guaxindiba-Barreto (parador) foi as cinco e meia da manha, quando Sao Goncalo comecava a acordar para ir trabalhar. O homem apaixonado, deprimido, devastado tomava cafe com leite e comia pao com manteiga num bar proximo a um cemiterio. De gente.Chegou em casa, tomou um banho e foi direto trabalhar. Todos notaram que estava devastado, arrasado, escalavrado. Nenhuma pergunta, mas muitas duvidas no ar. O que teria acontecido com aquele homem alegre, gentil e risonho do dia anterior?Durante 27 dias deu plantao no terminal de Niteroi, entre as sete e nove da noite, olhando fixamente para cada mulher que entrava nos onibus. Eram milhares. De mulheres e de onibus. Pensou em colocar um anuncio em um jornal de Sao Goncalo como uma nota de coluna social. Uma foto sua, grande, dizendo qualquer coisa para chamar atencao da futura mae de seus filhos.- Entao foi isso...eu perdi a mae de meus filhos, avo de meus netos, companheira de uma vida inteira.O amigo pagou a conta da lanchonete no Bay Market e disse isso acontece.- Nao, isso nao acontece, respondeu o entrevado homem.- Tem razao, isso nao acontece mesmo nao.