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que comiam com a probabilidade de que o peixe se nao bem cortado estivesse envenenado. E que tal probabilidade transformava a degustacao em uma experiencia unica... e deliciosa. A satisfacao plena de um dos sentidos.-Tudo bem. Qual e a consequencia que devo pagar?-Sera sequestrado por nos. Devera percorrer o mesmo caminho que percorremos, para que se arrependa e para que tambem salve essa alma pecaminosa.Argumentei que estava em dia com o dizimo e com os carnes de socio Torcedor do Inter. Disse que tinha remedios pra tomar, que era comunista e que era alergico a alcachofras. Como podem imaginar, nao deu certo. Apos as negativas do homenzinho, o gordo me sorriu, piscou um olho e disse, para meu total desespero, que eram mais ortodoxos que reclame de xarope. Loucos, pensei. Finalmente, chegou a minha hora... ***- Deve passar pelas provas que tambem passamos. A total mortificacao dos sentidos. Um a um. Deve maltrata-los, de forma que sinta a paz interior, a paz que so se consegue ao desprezar o corpo.-E como comecamos?O primeiro dos sentidos que deve desprezar e o olfato. Deves buscar na sua mente aquilo que o teu nariz mais repudia. E, obviamente, uma escolha personalissima. Eu passei um dia em um quarto com carne podre. Eles apontando ao careca e ao gordo escolheram um lixao aqui da cidade e oleo de ricino.-Sim, sim. Pois eu tive um trauma na minha infancia. Fui obrigado a comer um prato, por muitos anos e nao suporto o seu cheiro.- Ora, pois. Mostre o prato que compartilharemos da tua aflicao.Levei-os a um restaurante sofisticado e conhecido de Porto Alegre. Com o cardapio em maos, titubeei um pouco com o Fusili fresco com cherne. Mas, triunfante, pedi o famigerado Taglioloni ao cioccolatto.-Alias disse ao garcom se possivel, queremos observar o maitre fazer o prato.E piscando condescendente para os tres, justifiquei que assim a tortura seria maior.Palavras sao apenas palavras para justificar a sinestesia do Tagliolini. Os elementos todos a nossa frente, primarios, combinados, amalgamados, mais seus cheiros, suas cores, suas texturas. A massa primaria, a farinha, misturada com o chocolate suico derretido em banho Maria, as formas delicadas da feitura do Tagliolini, a manteiga Aviacao na cenoura e no salsao.Quando misturados com a carne de javali em cubos e o buque aromatico, senti o gordo soltar um gemido baixo. O maitre, indiferente a minha recem adesao a seita, juntou o vinho Cabernet, deixando-o evaporar, cozinhou por um bom tempo, adicionou cuidadosamente o caldo de carne e o sal e a pimenta. Separadamente, cozinhou na mesma manteiga cogumelos, juntando-os com a carne de javali. Por fim, cozinhou bem a massa, o tagliolini escuro e cheiroso, e a despejou no molho fervente, acrescentando avelas e queijo parmesao. Aquilo que um dia eu imaginara escrever em alguma coluna como o Yin e o Yang, a combinacao sublime entre o salgado e o doce, o carboidrato e a proteina, o branco-dourado do parmesao e o escuro-amarronzado do chocolate inserido na massa, o leve, porem agressivo tom da pimenta de maos dadas com a aristocratica avela, o aroma rustico
e pesado do javali em contraste com o suave Cabernet. Olhei para o lado e imaginei que meu amigo gordo tinha pensamentos mais libidinosos que o meu. Bingo! Ninguem e gordo por comer alcachofras...Todos nos perplexos, diante de nos o ensoph, o absoluto dos cabalistas, o pequeno milagre, O homenzinho pequeno e enfezado incapaz de decifra-lo e o gordo, muito capaz de devora-lo. Diplomatico, senti que devia intervir, antes de criar uma dissidencia, uma divisao na seita que acabara de entrar...- E possivel eu matar dois coelhos com uma tacada so. Nao suporto o cheiro e o paladar disso. Posso comer tudo e, assim, ganhamos mais tempo.-Eu... eu tambem acho que nao suporto o paladar desse prato. Posso comer com ele? Perguntou o gordo ao homenzinho, como um filho que pede um sorvete antes de jantar para a mae.- Cale-se. A prova e dele e nao sua, respondeu o homenzinho, como uma mae que nega o sorvete. ***- Deves agora maltratar a visao. O que mais aflige seus olhos? Respondi-lhes sinceramente que o que me afligia ha muito tempo era a visao do Ultimo tango em Paris. E, com eles, vi Paul e Jeanne, se entregando um ao outro, de todas as formas, de todos os jeitos, sem conhecimento de suas procedencias e seus nomes, face a face imitando de maneira gutural o som dos primatas ou a Jeanne dizendo que nao necessitava dele e se masturbando na cama... Estavam perplexos, excitados, quase acabados. A genial interpretacao de Marlon Brando sem querer foi a responsavel por uma crise em uma seita de loucos. Porem, faltava o golpe final, a tacada de mestre, a rolada do Pele para Carlos Alberto.- Agora mostrarei minha maior aflicao, aquilo que todas as noites me angustia. E e justamente a prova que falta para que eu seja aceito: o tato.Nao conseguiria meu objetivo sem o Google. Santo Google. Junto com o ar condicionado e as calcas de ginastica, as tres maiores invencoes do seculo passado. Bendito Google. Nosso oraculo, nossa enciclopedia. Google, que Borges sempre ele conhecia e que, por erro, denominou-o como Aleph (nao e, meu caro Millor?). Google, o ponto que contem todos os pontos do universo, o milagre de acharmos que se pode ter tudo ao alcance de nossas maos, ou de um clique.- Meu ultimo pavor nao e de ser tocado. Na verdade, nunca a conheci. Mas conheco algo que vai dar a imaginacao do que eu sinto.E digitei as palavras magicas, as palavras que me levariam para a salvacao, o tres dablios, o ponto que tudo contem, a opcao por procurar por imagens.Procurei por um nome, um nome que, provavelmente, eles ja conheciam, como eu.- Para entender o que eu sinto, e necessario um exercicio imaginativo, porque meu terror e apenas mental; e impossivel que um dia se concretize. E importante que voces olhem as imagens do Google imaginando um texto que lerei pra voces, que escrevi um dia desses. Assim conseguirao sentir o tamanho do meu tormento.E assim li o que se segue: Dia desses, coisa de reporter que nao tem
pergunta pra fazer, perguntaram-me o que eu achava do Paraiso. Respondi que a unica visao do Paraiso que eu tenho e a de que o paraiso e uma grande nuvem branca, com rios limpidos e puros, com passaros piando sons ternos, com videiras, amoreiras, pessegueiros e, principalmente, com Yelena Isinbayeva. Digo mais, se me e permitido um pedido, uma graca concedida por Deus, uma so, nao quero imortalidade, fama, sucesso, nada de nada. So quero, quando morrer, ser acordado no paraiso pela Yelena Isinbayeva. Nada mais, tesouros, imortalidade, fama, o escambau. Trocaria tudo pra ter a Isinbayeva me acordando com sua voz suave e me tocando, como quem toca a vara que lhe dara o centesimo vigesimo terceiro recorde mundial no salto com vara. Salvo engano, estamos nos dois nus, porque estamos no paraiso, e creio que o contrato vitalicio com as roupas da Nike da Isinbayeva nao valem no paraiso. E depois de me acordar, ela, em seu colo macio, me preparara um combinado de Stolichnaya original, pedacos de gelo celestial e uvas do paraiso, colhidas por ela mesma, enquanto treinava seus saltos. E enquanto eu sorvia lentamente a bebida, sob a relva verde e macia, olhando pra seus olhos, que me mostravam ao fundo, enquanto eu tomava o insuspeito nectar dos deuses, Isinbayeva lia, em russo mesmo, a parte que Raskolnicov mata a pauladas a velha do Crime e Castigo. E, de minha fronte, lagrimas escorriam, misturando-se ao leito de um rio limpido e tranquilo. E quanto mais ela lia, mais de minha fronte insistia em derramar lagrimas para o limpido rio. Porque so eu sei o quanto e lindo, deitado nas coxas firmes da Isinbayeva, escutar ela ler Crime e Castigo em russo, lingua estranhissima. E e lindo, simples e unicamente, porque e a Isinbayeva, por que se ela estivesse cantarolando qualquer jingle dos carros Lada, eu choraria da mesma forma. E quando eu me cansava de escutar aquela melodia celestial, ela me virava de costas e fazia massagens em toda a minhas costas, enquanto todos os outros anjos se invejavam da beleza completa daquela insuspeita deusa...Creio ter parado por ai, enquanto os tres olhavam sem piscar todas as imagens da Isinbayeva. Estavam embriagados, seduzidos, pelo canto da sereia que emanava de uma tela LCD de 17 polegadas, embebidos pelo par de olhos azuis estonteante da russa. Perfeito, pensei. Nem vou precisar apelar... . O homenzinho jogou o chapeu no chao, deu um gemido por sua derrota e disse talvez as palavras mais sentidas que ja disse em sua vida: Po, Luis Fernando. Parei contigo.Virou-se entao nos calcanhares pequeninos e saiu, pra nunca mais ser visto.Os outros dois ameacaram ir, fizeram mencao de tambem jogarem seus chapeus, de tambem fingirem nervosismo, mas os olhos azuis na tela do Google foram mais fortes.- Ha mais dessas? Perguntou o gordo.- Voce nao viu nada, respondi sinceramente. Espere ate eu mostrar a Luana Piovani.Eles fizeram um ohh de perplexidade e entao que arrematei, dono da situacao, experiente, ares de Grao Mestre.- Mas, com a Luana e diferente. Meu sentimento pela Luana e
Coisa engracada, a memoria, este impalpavel e inumeravel objeto que detemos, que utilizamos tanto quanto a propria respiracao, que tal como esta e vital para nossa existencia, e que, talvez por ironia, quase nunca lembramos de agradece-la, de sauda-la, O memoria, es tu que me lembra da vida, es tu que aponta sempre meus afazeres, es tu, diariamente, que me diz, Acordas, tem de ir trabalhar, tem de ganhar o sustento, o pao, o vinho de cada dia, sem tu nao me lembraria de meu nome e do nome das tantas coisas do mundo. Nao e objectivo deste trabalho um peremptorio ensaio sobre a memoria, sobre essa pouco ou nada sei mais que o senso comum, que a memoria e, age e influencia por acao ou por omissao em todos nos, diariamente e durante a vida inteira, e essa constatacao ja me e suficiente, nao importa o que concluam os filosofos e os cientistas destinados a estudar tao intrincado problema. Aos que nao se aperceberam, repetirei minha sentenca, A memoria nos e vital, por acao e por omissao, pelas coisas que nao nos deixa esquecer, salvo falhas justificaveis, as coisas que marcamos como importantes, como o aniversario da filha mais nova, o nome do cachorro, a idade que tens sua esposa e tambem pelas coisas que nao nos deixa lembrar, assim nao nos transformando em um repositorio infindavel de acontecimentos passados, de pensamentos preteritos de previsoes futuras, de outras lembrancas, menos preteritas, mas ainda assim no preterito, das frustracoes de que o futuro, vivido e relegado ao imutavel passado, nao foi como o previsto, e de tantas outras chatices inumeraveis, o tom de gravata desbotada de um colega de trabalho, o cafe fraco de uma tia, o sapato pouco confortavel em uma reuniao, fatos passados sem que fossem marcados com o crivo de importante, fatos que a memoria tratou de separar, o joio do trigo, e assim postergou para o esquecimento. Com desculpas pelo trocadilho, esquecemos que a memoria nao e importante apenas posictivamente, lembrando coisas, mas tambem em seu oposto, de forma negativa, esquecendo o irrelevante.Obviamente, mesmo este admiravel e inexplicavel instituto humano nao e perfeitamente eficaz, objectivamente dizendo, na triagem do que e relevo e do que nao e, e talvez nao seja perfeito pelo simples fato de pertencer ao homem, que e imperfeito por natureza propria. Desta outra sentenca, muitos outros ensaios podiam surgir, a natureza da memoria e o porque de suas falhas, a sua gastura com o tempo, os lapsos sem razoes por determinados momentos, a sua reacao com situacoes extremas, de medo e de perigo, os picos, os sonhos, a relacao dos sonhos com o que conhecemos, as negligencias propositais, os esquecimentos imperdoaveis. Entre essas duas ultimas caracteristicas, quais sejam, de uma justificavel negligencia e de um esquecimento intoleravel, situo o que ocorreu comigo em relacao ao caso da terrivel e curiosa historia de Jesus Alcantara Machado. Agora, com auxilio de glossarios, de catalogos sobre o acidente e ainda de factos supervenientes marcados em brasa em mim pela memoria, sou capaz de narrar o terrivel acidente
do empresario, com todas as minucias, com todos os pormenores, mesmo os detalhes esquecidos por todos, o choro sentido da rapariga mais nova, a viuva em seu luto, em frente a camera da TV, forcando um choro que dificilmente saiu. O facto e que, quando o acidente se deu, no principio de 90, ocorreu a comocao geral, natural das tragedias, a catarse propria do instinto humano, pessoas dizendo para elas mesmas, Ai, se fosse meu pai, se fosse minha familia nesse acidente, forcas a familia, mas bencaos a Deus que isso nao ocorreu comigo, etc., o justificavel egoismo misturado com pena na hora da morte alheia, ainda mais quando a morte alheia nao e natural, mas antes, fruto de uma fatalidade inesperada, um acidente, um tombo, um enfarto, dando a todos a reaccao falsa de que uma morte sem avisos gera mais dor do que a ausencia decorrente de uma morte anunciada.Jesus Alcantara Machado partiu de Lisboa desgostoso de si em Marco de 90, disseram todas as linguas, quando entrou no aviao monomotor particular, um dos ultimos regalos que se permitiu, o aviao pequeno, tripulado por ele e seu piloto, com a alcunha Alcantara Machado inscrita sobre a asa, e subiu para o voo final, o voo que o levou desta vida. Quando se divulgou na TV o desastre, todos se espantaram, todos se apiedaram, o triste fim de um importante empresario Lisboeta que, como convem as grandes biografias, nasceu sem nada e fez seu imperio proprio, a custa de seu esforco e de seu labor, no caso especifico, um imperio de bolachinhas doces, com sabor de caramelo e a precos sempre acessiveis. Com esta formula, ergueu seu imperio de caramelo nas decadas de setenta e oitenta, com posses, titulos e honrarias, douto e honrado cidadao Lisboeta, dono de apartamentos, de terras, de reconhecimento e conheceu o principio do ocaso no fim da decada de 80, dizem, pelo fruto precoce da globalizacao, que introduziu bolachas de todos os paises, de todos os sabores e com precos ainda mais acessiveis que as bolachinhas redondas de caramelo de Alcantara Machado. A globalizacao teve o mesmo efeito que se qualquer totalitarismo tivesse ocupado todo Portugal e assim dissesse, Olha, tuas bolachinhas ja nao sao mais queridas por nos, que agora detemos o poder, e este sabor caramelo, a partir de entao, sera considerado subversivo ao sistema imposto. E tudo isso porque, pelas vias de facto ou de maneira sutil, o resultado foi o mesmo para Alcantara Machado, foi o de simplesmente a ordem vigente dizer, Nao comercializes mais tuas bolachinhas porque nao queremos. E o lento ocaso devido as transformacoes politicas e economicas se transformou rapidamente no crepusculo, a ja anunciada noite da falencia e a consequente queda e vergonha de uma das familias mais emblematicas da alta sociedade portuguesa, para um limbo pior que o dos pobres, que e o daqueles que foram ricos e tiveram posse e depois volveram a miserabilidade. Obviamente, os comentarios, muitos maldosos ou infundados, correram alguns jornais, alguns telenoticiarios e muitas bocas, transformando-se, aumentando a desgraca da familia e
assim foi que chegaram ate mim, creio, naqueles tempos, o fim das bolachinhas, a desgraca de Jesus Alcantara Machado, de sua esposa, de seu filho mais velho ja iniciado nos decadentes negocios e de duas raparigas impuberes, que nao tiveram tempo de usufruir da gloria conquistada por seu pai e pelas agora infames bolachas. Mas e as posses, os terrenos, os titulos da divida publica, todas as aplicacoes, perguntam-se-lhe todos, mas a familia Alcantara Machado nao tinha aplicacoes, simplesmente pelo facto de que acreditavam na eternidade das bolachinhas, que deveriam ser imunes ao tempo e a politica e deveriam proporcionar sempre uma vida soberana, mas, como dicto, nao o foram, transformaram-se em persona non grata da ordem vigente e as posses todas nao foram suficientes para pagar as dividas, o mau gerenciamento da empresa e ainda todos os direitos trabalhistas dos empregados.E quando o aviao da familia rompeu os ceus, levava consigo nao so o corpo do empresario, mas toda a sua historia feita de bolachas, todo esse passado glorioso que acima descrevi e assim que o aviao se despedacou em partes no ar e se quedou, nao foi simplesmente o corpo que restou dilacerado; tambem o estavam toda a honra e gloria da familia Alcantara Machado. Mas a catarse, como tambem o e natural, dissipou-se, tao rapido quanto se formou no seio de toda a sociedade portuguesa e, passado um ano, ninguem mais se lembrava do ocorrido e do que acontecera posteriormente aos parentes que continuaram a viver. Confesso que me incluo a lista acima dicta, nao tenho o mesmo sobrenome do falecido no acidente, ja tenho muitos mortos proprios para me lamentar e, de todo modo, nunca gostei de bolachas de caramelo, e por tudo isso, ja passados alguns meses, nao me recordava quem fora Jesus Alcantara Machado. Nao lembrei quando trocaram dele na reuniao do partido, Esse e que se saiu bem, viveu o maximo da vida que pode, com luxuria, com mulheres, com glamour, esbanjou tudo e quando as mesmas pessoas que lhe deram tudo resolveram lhe tirar, saiu dessa vida. Foi logo repreendido, por outro, sujeito novo no partido, inominado, magro, Barbudo, olheiras fundas e escuras, sempre silente, sempre as mesmas camisas puidas, sujas, o odor muitas vezes demonstrando que tinha varado a noite bebendo e muitas outras noites sem conhecer uma ducha, cabelos desgrenhados, dizem, recem chegado a Lisboa, mas insuspeito, ja que barbudos sao o que mais se ve entrando e saindo no Partido, Nao digas isso, irmao, ele foi capitalista, pode ter oprimido pessoas, mas nao nos compete julgar, dizer, peremptoriamente que foi aproveitador ou que deixou de viver porque as coisas pioraram. Mas a repreensao em favor de um capitalista, antigo milionario empresario, se nao e aceita em condicoes normais, quica vindas de um sujeito que nao se sabe o nome, que nao se sabe a procedencia, sem credenciais no Partido, sem a eloquencia dos antigos coroneis barbudos, E tu companheiro, recriminas-me por denunciar um safado, um corruptor, explorador de muitos trabalhadores, pais de familia desesperados, perguntou o antigo coronel, Por acaso queres
me dizer que tende a proteger o falecido. Nao quero proteger ninguem, respondeu o Barbudo inominado, ja sem a calma, ja sem o silencio costumeiro das poucas reunioes que ali comparecera, os olhos injetados, de bebida e da discussao, as maos um pouco tremulas, Nao posso proteger ninguem, ja que nao consigo nem mesmo me proteger, apenas acho que acusares um terceiro, que aqui nao estas nem pode estar e que nao tem defesa, e injusto. O antigo coronel do partido reagiu, ja vermelho, ja inflamado, porem ensaiado, a discussao acalorada sempre foi afeita aos membros do Partido, cada ambiente tem suas mostras proprias de virilidade e, neste, a eloquencia, a rispidez e a raiva nos discursos sao indicadores dos machos que se sobressaem, e disse, Blasfemia, agora no partido que tanto ajudei durante tantas decadas, que tanto combati, nao posso mais sequer citar o nome de um infame rato, que sempre repugnei, que morreu covardemente, Covardemente, retrucou o Barbudo sem nome, como podes dizer que um acidente de aviao e morrer de forma covarde. Pelo que eu saiba, respondeu o Coronel, a fabrica que ele sempre manteve estava a beira da falencia, Nao estava, apenas foi uma crise passageira e, logo apos o acidente, a fabrica seguiu o mesmo curso de sempre, reergueu-se, ha varios trabalhadores honestos la, bem tratados, respeitados, com toda a dignidade do labor. Nao tente me fazer acreditar nisso, disse o Coronel, Pelo que me contaram, o morto nao morreu, suicidou-se, a tragedia nao foi uma fatalidade, mas sim um facto premeditado... e nisso parou de falar porque o Barbudo, sem nome, sem historia, sempre calado e sempre calmo, presente em poucas reunioes anteriores, grudou na garganta do velho Cacique, ex-presidente do partido, honoravel por todas as condecoracoes, e disse, Velho pilantra, nao fales do que nao sabe, quem achas que es para julgar uma vida, voce que nunca fez nada alem de politicagens.Aos poucos, da surpresa, os demais conseguiram conter a raiva sem horarios e sem propositos daquele que nunca souberam o nome e que nunca saberiam. Inutil ter que acrescentar que foi expulso sumariamente por todos os membros e convidado a nunca mais aparecer naquelas fileiras, para minha tristeza, ja que tentei dissuadi-los, tentei fazer, inutilmente, que ao menos dessem chance para que falasse seu nome, sua historia e o motivo de sua raiva. Nao deixaram e nao permitiram que eu fosse atras, e esse foi o germen para que eu pesquisasse profundamente a vida e morte de Jesus Alcantara Machado e que, assim, por este facto, cravasse em minha memoria como lembranca a ser guardada, pela peculiaridade e pela estranheza. Peculiar por que, conforme dito, brigas ocorrem frequentemente no partido, mas, como ja dito, sao todas previamente ensaiadas, discursadas e politizadas, e nunca dessa forma, ja nas vias de facto, e estranha porque nada justificava a raiva do barbudo sem nome, ja que, obviamente, em nosso meio, maldiziamos comumente fulano ou beltrano, e uma briga, por um antigo fabricante de bolachas, falecido e esquecido, pareceu-me, nao totalmente fora de propositos, mas sim, de propositos