Mais uma noite reflexiva.As sequelas lembraram-me de Joao.Seu nome e Joao.Herdou os olhos do pai.E vive a arte de ter o nariz avermelhado.Seu trabalho e fazer as pessoas sorrirem.Sentirem-se bem.Um eximio sugador da tristeza alheia.Essa e sua funcao.Interessante.Fugaz.Talvez morbida.Volta e meia pode encontra-lo com malabares nas maos.Em cima de uma corda a se equilibrar.E passa o dia todo com uma maquiagem que escurece.Ao passo que da brilho a face resignada.E me fez lembrar um fato especifico.Durante o espetaculo, de rotina.Uma crianca viu correr dos seus olhos uma lagrima.Que as fortes tintas do rosto nao o permitiram sentir.Nem mesmo impedi-la de lancar-se ao chao.A menininha gritou da plateia:- Ei, mamae... por que ele chora enquanto sorri?! A mae da menina nada viu, nada entendeu.Na verdade a casca de Joao, que agora chamo de Pedro, estava ali.Involucro que bem sabe o que fazer, mesmo com sua alma longe dali.Ela foi bem treinada para enganar.Ou melhor... entreter as pessoas.E ninguem deu atencao aquela pequenina.Mas Pedro pode notar os labios que se moviam e o olhar de decepcao.Naquele momento, por dentro, se rasgava o personagem que pintaram para aquele ser.E sentiu-se um traidor.Devem ter ensinado para ela que os palhacos nunca choram.Mas...O nome dele e Jose.E um palhaco.Nao se sabe sua identidade.E pude descobrir o porque.O motivo de tanta tinta no rosto apos aquela noite.Ela ajuda a esconder suas rugas.As suas decepcoes.Os desapontamentos alheios.As desilusoes absorvidas em cada espetaculo.Ao focalizarem no seu rosto pintado esquecem-se.Daqueles ombros miudos e caidos.Que residem dentro daquelas roupas largas.E dos sapatos gigantes que cabem ate tres pes.E Antonio ja se acostumou tanto com o traje que...Dorme assim.Vive assim.De todos os lugares que seu corpo passou, so lembra-se do fim do espetaculo.Ali no picadeiro.Ele parece nao ser ele.Perto das pessoas outro ser.Que arrebata as angustias.E tristezas nos olhares que se convertem em alegria, mesmo que efemera.E pensava em abandonar aquela vida de fazedor de sorrisos...E tornar-se alguem real.Mas quem?Como?Essa historia de ser real o assusta tanto.O que ele toca e tao passageiro...Na verdade nem e tao ruim assim ser palhaco.Sugador de tristeza.Espalhador de alegria.Quica o mundo dele e melhor que o seu... sera?Porventura ele tornou-se um tanto mecanizado devido a rotina... e voce?Seu nome e Alberto.Isso mesmo.Ele nao tem nome certo.Nem idade.Nem paradeiro.Ele mora naquela esquina ali por uns dias...Em outros dorme acola com os cachorros da rua...Seu salario e o seu sorriso.Mesmo que insano.Em troca de um real ou um copo de cachaca.E minha mente vive um devaneio sem fim.Que por vezes escreve com o figado.Que oscila ha umas quarenta e seis horas.Por vezes guardo comigo as lagrimas minhas.Embrulhadas numa carta.Com perfume de almiscar.Se eu dissesse ser duro meu coracao, mentiria.Coracao mole e o meu, de cera.Coracao bobo e o meu, de vento.Que esquece e tira a armadura.Para viver de novo o que ja se viu machucar.A alma outrora la atras e, talvez daqui pro tempo vindouro.Coracao pequeno e o meu, diminuto.Cabe bem aqui nesse ato de teclar.Que nao sabe abrigar esse turbilhao de emocoes.Que invadem meu ato de piscar.De beber.De comer.De sorrir.Besta coracao camuflado de castigo.Entre sonho e pesadelo.Real e