A imagem da caixinha de musica.Rosa Purpura do Cairo. Olhar fixo de Cecilia na tela. Tantas sessoes de cinema. Chama avivada em cada. Tudo o que tinha era uma cidade perdida no canavial. A necessidade de ser se impunha. Tom Baxter. Mia nos bracos do heroi. Gil Sheperd. Desejo de se despir do ranco ate descolar o heroi do plano da tela. Aproximar os rostos. As bocas. Corte lamentado a insinuar o beijo enamorado. Cena seguinte. Suspense. Nao via diferenca entre os dias miseraveis de Vivian Ward, Cecilia. Em cada quadro tinha o resgate impossivel do sonho mais intimo. A ilusao de se perder em Tom Baxter. Precisava da ilusao.Tomou coragem. Caminhos incertos, desalinhados. Ela os buscou. Perguntou quem era. Ele respondeu com pouco caso. Entao desatou a contar. Marcaram em Casa Blanca. Poderia ter sido em Chicago. Suzie Diamond. Sensual, agressiva. As duvidas de Ilsa pareciam mais as suas. Mesmo assim nao sabia quem ia encontrar. Passaporte carimbado. Lado da janela. Bimotor. DC3, 1942. Sem outros detalhes. Alguns fiapos de nuvens. Esgarcadas pelos motores. Aviao a romper a serenidade. Pensamentos perdidos. O solo de saxofone. A emocao que o sopro mentia. As tantas deixou o bar. Nenhuma bebida. Calcada interminavel ate o predio velho. Pastilhas mescladas, manchas decadentes escorridas nos peitoris. Tranco do elevador, quietude rompida. Cuidado a cada volta da chave. Nao queria incomodar, esticar assunto por esticar.Linear. Indolente. Viveu assim. Isso incomodava agora. Queria o topo. Nao construiu. Nem os dias comuns. Partiu da premissa que o sucesso viria da qualidade da sua arte. Sem as nodoas da conquista. Na ambicao de viver um grande arranjo, conseguiu o do tamanho da sua vida. Nao aceitava, nem soube superar os limites. Os da vida, nao os da musica. Parecia que a vida tinha obrigacoes por ter depositado o dom nas suas maos. Preferiu culpar.Precisava de ritmo, arejar. Sem a musica seria insuportavel. Mesmo a repetida ate a exaustao, mecanica. Sentia um prenuncio de fim na relacao. Nao ia alem. Nao havia outro comeco para se agarrar. Ela nao parecia perceber o desgaste. Isso o irritava.Olhou o quarto. Fragrancia a ocupar os sentidos. Na penumbra tinha seus contornos nos lencois. Dormia delicada, respirar calmo. Parecia sonhar com a felicidade. Nunca soube da solidao dela enquanto ele estava a musica. Apenas que ela deixava de existir.Teria sido mais facil em Madri. Mas precisava do encanto. Marrocos era feito de encantos. Voo lotado. Deixou-se vagar, aos pensamentos. Medo de aviao. Gibraltar, Tanger. Casa Blanca. Misterios, curiosidade. A magia. O ocidente precisava dela para sonhar.Canto escondido em algum lugar. Detalhe da Mesquita de Hassan. Banco de cacos ceramicos. A velha locomotiva perdida no meio da praca. Casa Blanca do filme. Atravancado de cenarios. Nunca essa Dar-el-Beida. Chegou tensa. Passos curtos, inseguros. Mesmo roteiro, filme antigo de Hollywood. Nunca pensou que pudesse. Olhou o entorno. Preocupada. Desistir de um impulso. Talvez. Da decisao jamais. Ladeira suave. Olhos de Ingrid. Medo do encontro. Da imagem a trair a imaginacao. Da decepcao de uma frase terminal. Beijo no rosto. Depois seguiram calados. Havia algum constrangimento. Ela descobriu