alguns melhores amigos, protagonistas de tantos enredos,incontaveis coadjuvantes chave do passado,familia, metafora primeira da vida, ou ainda das tantas mulheres,que nunca ousei realmente amar...-Meu quarto [de memorias] anda uma zona.E o peso das coisas todas - papeis, passados, tudo - segue rondando minha vida numa iminencia que ja nao me incomoda.Todo o antes, pouco vivido, mas observado com uma atencao inexplicavel,como que recombina-se freneticamente diante de meus passosformando frente ao olhar um mundo que nao poderia sequer existir,nao fosse a presenca de cada um de voces em minha vasta galeria de lembrancas,e as incessantes combinacoes cognitivas que fazem dela meu mundo.Nunca morreram, nenhum de voces.Fizeram-me no que sou, daquilo que escolhi ser ao lado de cada um de voces.E seguem em mim como frutos unicosde encontros ineditos no tempo.--Fumo como uma chamine,e ja ha uns meses que na semana que vem vou parar, voltar a remar, meditar e fazer yoga.Mas hoje,pouco me preocupam as duvidasacerca do caminho ou do tempo das coisas.Tudo corre,e as metaforas como que se realizam sozinhas,sem a antiga necessidade de nota-las a todo instante.Vai-se o deslumbramento racional com a vida.Fica a vontade de enfim vive-la.---E ao passo que me cerca,ao meu grande medo de montanha russa,movimento ultimo em direccao ao mundo,chave em maos, atras da porta o ato final de um prologo por demais extendido,o Julgamento,o Convite,a Viagem...;Ao passo que me cerca,fica a certeza, que talvez seja o motivo mesmo de toda a trama,de poder te-lo dado em consciencia. No silencio dessa escura imensidaomora um bardo acorrentado aos proprios pesSolitario caminhante ensimesmadoeterna presa e prisioneiro de seus passosCiente de tal bufa condicaocantarola as magoas tristes do passadoa historia de um pintor que renascidoreinventa as duras tintas de seus tracosJa o homem por detras desse pincelbusca em cor o caminhante destemidoque o leve em tal viagem pralem mare encontre atras do quadro algum sentidoO homem que caminha e o mesmo bardoque canta sem saber onde se ocultaha tempo em si perdida, a forca brutacapaz de aliviar tao grande fardo;Cantar ao nadae qual ouvir silencioPintar o ceudo escuro e triste quartoA forca falta ao homem combalidoque sofre em versos sem qualquer sentidoNao ha mais cor que encanteNem verso em canto tristeque ilumineSo ha la fora o mundoa ser vividoe os passosdados sem qualquer certeza Que se pode fazer?Da vontade de apontar caminhos, de cantar futuros e iludir-se ainda mais,que se faz?Da vontade de amar, de ser amado,de ter-se todo revelado e posto a nue de ouvir de volta em pranto aliviado:"Eu entendo.";Sera que la do alto ela me enxerga?Me ve como algo alem desses meus versos?Me enxerga em osso e carne fatigada, e em fio de choro ainda nao chorado?;Que faco eu na rua,a buscar em olhos cinzas de homens sosna luz tao requentada a vida crua?Existe algo alem do passo surdo?Existe um outro tempo,um outro mundo?Ou faz-nos crer apenas a vontadede haver pra alem do triste dia-a-diaum mundo que nao seja so saudade? Pode alguem chegar a sisem antes ver-se adoecerou se perder pelo caminho?Morrer de amor por meses, anos,ou odiarao menos uma vez...Pode um peixe de tamanhoviver assim