Lancamento do livro Retratos Imorais, de Ronaldo Correia de Brito, e tambem a conferencia Do conto ao romance: uma conversa sobre o ato de escrever, que acontecem no Iprede, nesta quinta-feira (16/09), as 19h30min. Aguardamos sua presenca. "Aila percorre um longo caminho. Analisa os contos de Misterios, de Lygia Fagundes Telles, valendo-se de textos de outros contistas dos seculos XIX e XX, e de todo o referencial teorico disponivel. Vai a Antiguidade e Idade Media em busca das primeiras manifestacoes. "Lourdinha Leite Barbosa, Professora e Escritora"Seu enfoque propoe a revisao da teoria do genero Fantastico, cujos canones mostram-se ultrapassados quando se constata sua realizacao em textos literarios dos seculos XIX e XX, como se podera comprovar com a leitura dessa obra." Francisco Bede, Escritor "Meu primeiro contato com Lygia foi com o Ciranda de Pedra , seu romance de estreia, que traz uma abordagem psicologica dos personagens. Depois foi que entrei em contato com as narrativas curtas, e Misterios me chamou especial atencao. Como havia estudado o genero fantastico, interessou-me aplicar sua teoria a estes contos. Foi ai que percebi que todo fantastico e um misterio, mas nem todo misterio e fantastico. Aila Sampaio ChuvantigaSeria uma cronica sobre a chuva? Mais uma, dentre tantas, nao fosse o fato de que, ao entranhar a lembranca no pensamento, senti chover-me no peito a chuvantiga. A quedar-me assim, comecei:Numa das ruas do Monte Castelo, seguia um barquinho de papel a correr-lhe pelas aguas frias das coxias. Sem pressa, sem pressa, chua, chua, imaginava: todas as aventuras do mundo cabiam naquele barco a desmanchar-se lentamente enquanto vaguejante por sobre um ceu baco que parecia, na meninice, ser tao grande.Nas calcadas, buscando bicas, outros meninos e meninas saltavam felizes a tiritar, bracos cruzados ao peito, inda livre, crentes na simplicidade de uma vida a viver ainda distante e muita.A praca redonda, as peladas nas areias corriam entre pernas ligeiras. Os menores piscinavam no antigo chafariz coberto em mosaicos vermelhos que nem vi crescer, assim como aquelas criancas.Em volta, pretos guarda-chuvas cumprimentavam-se com bons-dias domingosos; o peixeiro a cantar para as freguesas aos portoes; encimando os muros baixos, verdes em limbos, as buganvilias, afirmando um vai-e-vem, dancavam; os caes a ladrar o estranhamento; as aguas cortinavam, de cores, arco-iris na varanda; as empregadas corriam a desroupar o varal: Chega, menina!; o cheirinho de terra molhada entupia as narinas quando os respingos frios vinham das venezianas do quarto jaziam no travesseiro; o tactac repenicado no telhado acompanhava o grito do vizinho no alto do muro do quintal; o quintal avermelhecido em acerolas.Era manha e na sala inda escura o cafe esperava passado no pano , com leite, o pao frances quentinho e a manteiga de lata.O pai, a mae, os irmaos: nunca a mesa fora tao pequena.Chovi com a chuva a tarde que ribombava.Mundo, mundo, vasto mundo... Ah, se eu nao me chamasse Raymundo, como vento gemeria, nao em prosa, mas em poesia, todo o vivido retrato que, so no escuro deste quarto, a rasgar os ceus azula-me o clarao, pela janela distraida do nublado coracao.Coluna quinzenal do Vida