Tentei buscar fotos e nao encontrei muitas. Levaram meu celular e com ele boa parte das lembrancas da casa amarela: a primeira casa na qual morei com meu filho. Antiga. Pequena. De aluguel brando. Com muita reforma por fazer. Varal sempre remendado. Um dos muros ainda na argamassa. Dois vizinhos de corredor. E o que mais me importava: a cor e o sol. A casa era toda pintada de amarelo e os raios de sol entravam pelas janelas amplas e altas, daquelas que a gente abre para fora e fica pensando o que sente por dentro a pessoa que se dedica a fabricar janelas. Gente que bota na mao a responsabilidade de lembrar o outro de que a vida acontece la fora.A minha era a casa do meio. A de numero dois. E moravam nela, por querencia dos Orixas, duas pessoas: eu e meu filho. Lembro dele comendo cereal com leite no cafe da manha, sorrindo e perguntando se aquela era mesmo nossa casa. Era. E nao era. Agora, que se passou o tempo, vejo que ela e ainda em mim muito mais do que fora antes. .sidebar .PopularPosts ul {counter-reset: popularcount;margin: 0;padding: 0;}.sidebar .PopularPosts ul li {width: 100%;list-style: none !important;padding: 0 !important;margin-bottom: 20px;position: relative;border: 0;}.sidebar .PopularPosts .item-thumbnail a {clip: auto;display: block;height: auto;height: 120px;}.sidebar .PopularPosts .item-thumbnail {width: 100%;position: relative;margin-bottom: 15px;}.sidebar .PopularPosts .item-thumbnail::before {background: rgba(0, 0, 0, 0) none repeat scroll 0 0;border-bottom: 29px solid #fff;border-left: 29px solid transparent;border-right: 29px solid transparent;bottom: 0px;content: "";height: 0;width: 0px;left: 0px;right: 0px;margin-left: auto;margin-right: auto;position: absolute;z-index: 3;}.sidebar .PopularPosts .item-thumbnail:after {color: #000;content: counter(popularcount, decimal);counter-increment: popularcount;font: 13px "Times New Roman",Times,FreeSerif,serif;/* Tamanho e fonte dos titulos */list-style-type: none;position: absolute;bottom: 0;text-align: center;margin: 0px auto;left: 0px;right: 0px;z-index: 4;}.sidebar .PopularPosts .item-thumbnail img {position: relative;width: 100%;height: 120px;object-fit: cover;}.sidebar .PopularPosts .item-title {font: 15px 'Oswald', sans-serif; /* Tamanho e fonte dos titulos */text-transform: uppercase; /* Deixa a fonte dos titulos em caps lock */text-align: center;margin: 0px auto;padding-bottom: 10px;border-bottom: 1px solid #000;}.sidebar .PopularPosts .item-title a {color: #000;text-decoration: none;}.sidebar .PopularPosts .item-snippet {padding: 10px 15px;font: 13px "Times New Roman",Times,FreeSerif,serif; /* Tamanho e fonte dos titulos */text-align: center;}Nas manhas de sol, aos finais de semana, era uma beleza lavar roupa no tanque antes de botar a maquina para trabalhar. Tinha gente que dizia pra eu colocar tudo la e nao me preocupar, que hoje em dia as maquinas de lavar sao boas mesmo. Mas como explicar pra toda gente do mundo o que eu sentia naquele tanque de pedra? Nao cabe no coracao do mundo uma porta de madeira, um varal remendado, uma espera, menos ainda um tanque de pedra. As pessoas geralmente estao sempre com pressa e o tanque coloca a gente pra pensar. E pensar demora.Era bonito lavar roupa na casa amarela. Era sempre calor e enquanto eu esfregava todas as artes com tinta do meu filho, ia conversando com a vida. Pablo brincava no quintal e as vezes me chamava para ver algum inseto que ele tinha descoberto. Eu ia descalca, enxugando as maos num shorts jeans desbotado, correndo para ver se ele nao tinha botado a mao num bicho perigoso. Voltava pro tanque dizendo "Gracas a Deus!".