O gesto polido, elegante, de afavel ternuraJamais fadado a trivialidadeContempla a embriaguez do mesmo vinho, Das mesmas coresOlhos melancolicosde tao azuis,Mirava o ceuCor de mar, mar que afaga, mar que devoraMar que repeleO sol tambem se levantaMesmo quando tudo parecer findarE o amor desmorona na luz do diaO sol tambem se levantaEis o acalento, o determinante consolo. Nem lagrimas, nem flores,nem amores brutosnem excessos, bebidas fortes enem o alento do outonoceu e luar, despedidasdilacerantesnada distrai essa monotonia doritual dos dias as vezes me deixo levar por alguma rua sem fim,as vezes me atiro de algumabismo, de um penhascona espera de que alguma coisadentro de mimrenascae a coragem sempre me trai. So o amor ressuscita quando os olhos nao alcancam a luzquando o corpo exausto nao encontra abrigo nos bracos de ternura e alma parece definharquando os caminhos parecem indiziveis e a jornada intoleravelquando todos os gestos e sonhosantes tao avidos parecem superficiaisquando a beleza torna-se opressorae nem o vinho e o sangue nas veias, bastamso o amor ressuscita um coracao cambaleanteou talvez o silencio. Fechando opunho, coracao atoda prova, A palpitar, nas noitestenebrosas dos amores febrisCada adeuse um golpe, punhal cravado no peitoO amor e traicoeiro assim como as paixoes assim como a solidaoContemplo tanto o abismo, como a exaltacaoUma cancao familiar, um sorriso negligenteuma carta antiga com caligrafia desleixadao aroma das flores de outono, o perfume tao peculiarAs maos que jamais tocaram o rosto vulneraveldestacados por olhos melancolicos e indomaveisos pes que jamais tocaram a areia, o maro sonho desfeito, perigosa recordacaoe o suficientepara rasgar um coracaoo suficiente para fazer o mais severo dos homens desmoronar. Em dezembro de 1946, Leo Lerman, editor de uma revista, pediu a Anais Nin que escrevesse uma curta autobiografia para a publicacao. Ela declinou o convite com uma carta, completa aqui: https://raiar.wordpress.com/tag/anais-nin/Eu me vejo e a minha vida a cada dia de um mododiferente. O que eu posso dizer? Os fatos mentem. Tenho sido Don Quixote,sempre criando um mundo por conta propria. Eu sou todas as mulheres nasnovelas, e ainda assim sou outra que nao esta nas novelas. Levei mais desessenta volumes de diario ate agora para contar sobre minha vida. Como OscarWilde, coloquei apenas minha arte em meu trabalho e meu genio em minha vida.Minha vida nao e possivel de contar. Eu mudo a cada dia, mudo meus padroes, meusconceitos, minhas interpretacoes. Sou uma serie de humores e sensacoes. Atuo emmil papeis. Choramingo quando percebo que outras pessoas estao atuando nelespor mim. Meuverdadeiro eu e desconhecido. Meutrabalho e meramente uma essencia dessa vasta e profunda aventura. Eu crio ummito e uma lenda, uma mentira, um conto de fadas, um mundo magico, que colapsatodo dia e me faz sentir como se estivesse indo a la Virginia Woolf. Eu tenteinao ser neurotica, nao romantica, nao destrutiva, mas posso ser tudo isso disfarcado.E impossivel fazer meuretrato por causa de minha mobilidade. Nao sou fotogenica por causa de minhamobilidade. Paz, serenidade e integracao sao desconhecidos meus. Meu climafamiliar e a ansiedade. Eu escrevo enquanto respiro, naturalmente, fluidamente,espontaneamente, a partir de um transbordamento, nao como um substituto para avida.