.A morte me visita.No semblante alheio,cheio de vida,a Dama dos Dias abana;na relva inedita de cada aurora,da bom dia.Como doi a morteem quem nao morreu.E tao presente a mortenas coisas que nao serao,nas coisas que nao terei,na entrega dificil que o tempo adia,nas musas que cobram um caro suspiro irrecuperavel de poesia,nas nuvens(que levam meu tempo).A morte me visita.E tao revestida de beleza,preparada para minhas fraquezas:feminina.Dona da minucia da miseria da con(tra)dicao humana,urbana: para o tempero dos meus dias,morte que preme meu peitoem cada saia transeunte,em cada vislumbre de derrota,em cada desmedida alegria.Na ausencia pressentida do epitafioa morte me visita.. .Do album de retratos queminha mae mostrourestou a obra de ficcao:o bebe gordinho,a crianca saudavel,o adolescente docil eo jovem com meu rostocontam alguma outra historia.(falta ate a memoriade onde e quandoaprendi a reconhecer docilidade)Lembrei mesmo quando vi a fotodo casamento da prima-irmada minha bisavo,Julia:ja quase em pedacosme trouxe de volta os tracosde um poema que vivi.(Prima Julia era tao bela...Ainda ontem cruzei com elanuma esquina dentro de mim). .Sincopada esquizoide e a vida,maleva,o troco bom...Porque no fim das contaso masoquista e o inteligente:todo bem estar prolongado e frutode alguma neurolinguistica que em nadanada se confunde com a visao largadas coisas.O coisa que se respira fundoavidoe a vida,coisa que se bebe em largos sorvos,com o espaco e o tempo detoda a delicadezae toda a reacao abruptadas coisas que sao:serpenteia no ar a paixao de existir assim,tao parco de medida.O vida puta:primeiro diz quanto custa,te usa, lambuza,depois sussurra:contigo trepava de graca.(Ja nao da para negar a paga). .A poesia e a criancapequena que se perdeu no parquee urge achar os responsaveise investe as esperancas nos coracoese maos de homense mulheres transeuntese aos seus ouvidos berrae chorae sapateiao poema...(Quer voltar pra casa, ha seculos...). .Deixo de passagemum beijona abscuridade do abismopecoperdaopelapressa"mas pra semana prometo talvez nos vejamos quem sabe"...Deixo de passagemoolhar das maes orfasque sempre esperamsempre esperamsempre esperam.... .Ah, maldito seja o vinhoque acaba,como a poesia que nos embriagae passa eras sem exalar seu vapores,maldita a carne que se insinuae nao se revela:quica o exemplo mesmo da permanencia...Maltitos sejam os poetas malditose os escomungados que usam essa palavramalditaquando o que os acalenta e a ternura simples do olhar famintode cumplicidadeque so aos desejosos -os poetas -e dado conhecer...Maldita seja a memoria que esqueceu que o assuntoe vinhoe que ao contrario do vinhoso piora com o tempoenquanto a poesia,ah, a poesia,se insinua em contornos tateisinescrupulosamentepermanentes.... .Que ventos sopra apoesiapara esses lados?Ventos de ErosVenusou de pressaaporrinhacaoe outros venenos?Parece inclusiveja esta no catalogo de patologias registradas:poesia precoce:ha provas palpaveisletrastituloautor atemas falta o gozodo outro da relacao...Ah, a agudez do encontroo desejo em ristea monomania deleteria efemerado corpo alheioe o vocabulario tao mais simples dos amantescheio de brutos silencios:a boa e velha poesiaesta simnecessaria a preservacao da especie.(E no fim, a eternidade...). .Ele disse queeu ficava tao lindasem sorrir:valorizava a melancolia inerenteaos meus olhossempre umidos...Desconfiei de algo com os meus dentes tortosSuas ultimas palavras foram"no cu nao!"(Acho que nunca rirei tanto). Pao de campagneIngredientes:150 g de farinha integral10 g de sal10 g de fermento600 g de aguaModo de preparo:Junte