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Teria ele que saber que sua odisseia estava apenas comecando e seus verdadeiros temores ainda adormecidos. Pois o que esta ruim pode sempre piorar. Sei que preciso dizer isso, pois e a mais destilada verdade. E para que esse planeta entenda realmente o que esta ocorrendo vou revelar que o nome do nosso ilustre passageiro e Kal-el. Ele e um ser mestico, de sorriso dificil, e que embora tivesse uma dificuldade leve de enxergar e que usasse oculos que tiravam um pouco da beleza do seu olhar, ele ainda conservava a perfeicao natural dos afrodescendentes. E alto e de peso normal. Reside na casa dos 33 anos. Tem problema na coluna, um leve desvio, que seu medico disse se tratar de lordose e receitou alongamentos todos os dias, ao acordar. Exibe um ar melancolico e respeitoso daquilo em que acredita, o que provocava repressao em ilusoes metabolicas que sempre, ou melhor, quase sempre ofereciam um falso prognostico de subita taquicardia. Poderia sugeri-lo como um personagem de historias em quadrinhos, mas pensando melhor, acho que ele nao serviria pra essa tal ideia. Afinal, Kal-el e um ser que vivia de perguntas. Nao digo isso apenas pela carreira que seguia, porem, sim e totalmente, pelo lado humano que ele insistia nao residir dentro dele. Tinha um bom emprego, iria comprar uma otima casa, um excelente carro, alem de ser dono de uma razoavel fama, e mesmo assim, com esse caminhao de prosperidade sentia-se deslocado nesse admiravel mundo. Uma vez ouvi dizer que ele podia voar, mas nao voava e que seus olhos, apesar dos defeitos, eram poderosos, afinal poderiam, se ele quisesse, enxergar alem da aparencia, observar a alma. Talvez, por isso, ele tenha se tornado um homem tao hostil e improprio para se hospedar. Talvez, volto a refletir, por isso a melancolia o tinha dominado com um teor de ululancia estagnada e de longe, dotada de introspecto poder. E isso sendo analisado durante anos me permite fazer uma pergunta que seria necessario fazer cedo ou tarde: Ainda existia amor em Kal-el? Uma pergunta de profundeza terrivel diante da incomparavel mesquinhez e medo desse ser. Uma pergunta ate estupida e melosa para esse momento. E que portanto nao ira ser respondida por agora. Revelarei apenas que e um homem futuroso, amante da tecnologia, da informacao e do consumo propriamente dito. Um ser possuidor de uma personalidade que poderia mudar num estalar de dedos, indo assim de um extremo a outro sem importar com a situacao. Sobretudo era um apreciador da arte. Apesar de saber dar a arte mais do que recebia em troca. Pois nao era dono de um senso de percepcao avancada, de modo que a arte criava nele mais um senso de decepcao do que de felicidade. Era como tentar entender esse mundo, saber do seu circulo vicioso, de sua eterna repeticao e isso o incomodava. Assim como o incomodava nao saber por que estava lutando, perder uma competicao no trabalho ou ajustar o aparelho que anos atras usava nos dentes. A individualidade imperava sobre ele com a mandibula repleta de egoismo
e o punhado da falsidade comum dos rispidos e odiosos lhe tragava para abismos ridiculos. Havia gente, claro, que sentia uma admiracao por ele, mas nao se deixe enganar, ha em todo cordeiro um estado de lobo. Quanto a mim... Bem, caro leitor, saiba que sou apenas mais um entre os bilhoes de anonimos que existem por ai. Um antigo conhecido de Kal-el que esta ciente de toda historia e tragedia e que, no entanto, ele pode nao se lembrar. Mas para nao ficar se perguntando: Quem e esse cara? Vou me nomear com um nome. Sim. Poderia me chamar Jackson ou Charles, quem sabe Conrad, Tio Sam, ou ate Deus. E ate mesmo Deus. Um nome bastante tentador, algo que me deixa num patamar elevado, adocicado, divinizado, mas que, pensando melhor, tenho minhas duvidas sobre o fato de usa-lo. Ora, mas que nome dentre tantos voces poderao me chamar. George, Mahmoud, Ricardo, Tony, Nixon, Ahmadinejad... Hummm... Tive uma iluminacao. Uma media ideia de carater genial. Uma faisca que se criou de repente e fez-se fogo. Big Brother. Todos voces, caros irmaos, poderao me chamar de Big Brother. E melhor, mais sonoro, menos incongruente. E, vou-me apresentar como o Big Brother de Kal-el. Me chamem de Big Brother. Um nome bastante contemporaneo, que deve ser, de maneira logica, sinonimo de controle, onipresenca. Ah, claro, havia ate me esquecido de revelar como sou ironico e de como adoro o meu trabalho. Melhor do que ser critico. Melhor do que ser presidente. Melhor do que gigolo. Com certeza nao lembra uma adolescente rindo, vacilante, numa felicidade besta pela areia da praia ou um mendigo em todo rumor de sua estupidez ou mesmo um agente imobiliario estressado e falido. Gera algo responsavel, uma decente ideia de poder, de telespectador com controle remoto. Quando me chamaram para fazer isso, aceitei na hora. Sou o benevolente. Talvez um deus negro benevolente. Algo que ira pingar lentamente e revelara, sobre um barulho finissimo, mas perturbador, tudo o que realmente esta acontecendo nesse palco que tende a ser o centro das atencoes desse sistema solar de caracteristica inverosimil. Estavamos na metade da viagem. Kal-el acordou com um pouco de baba no canto do seu rosto e com os oculos embaixo do nariz. Olhou a janela e viu a imensidao que era o ceu e nao soube por que comparou com o procedimento dos seus atos. Definitivamente nao era um homem bom, mas tambem nao era o pior dos crapulas, sabia ser ruim na ora certa, assim como ser bom na hora errada. Em alguns minutos notou tambem que a dor tinha diminuido e que os homens que imaginava estarem lhe vigiando, cochilavam sem aspectos que delatassem uma bestialidade qualquer. Havia um silencio grotesco no interior do boing a qual o fez imaginar que ele era o unico homem da Terra. Um pensamento bastante narcisista, pode-se dizer. Abriu uma revista que havia comprado tres horas antes de embarcar de um livreiro caolho que parecia ser um desses personagens de filmes de faroeste e folheou, leu um pouco sobre o capitalismo
que residia no grande planeta, sobre os problemas politicos que pipocavam em diversos lugares, leu os fenomenos que se vangloriavam em aquecer o planeta devido a diversos gases poluentes e analisou, subitamente, sobre o lugar a qual estava se dirigindo. Prometeia como ele gostava de chamar o lugar e precisamente o nome que dara a sua futura coluna no jornal e, por vez, sera o nome que empregaremos quando falarmos dessa terra e o pais mais poderoso do planeta, militarmente, economicamente e politicamente. Pais de uma cultura influente, de prazeres absolutos, fast-foods, Hollywood, refrigerantes, cafe, Edgar Alan Poe... Fui la algumas vezes. Nova York, Washington, Miami, Chicago, Nova Orleands. Achei tudo muito capitalista e gostei. Mas infelizmente esse sera o lugar da queda de nosso heroi. Isso, nesse pais extraordinario, de cenarios concretos e abstratos, estaria o palco que transformaria Kal-el em seu proprio adversario. A agonia voltou junto com as maos suadas e o sentimento de perseguicao. Ele olhou para tras e o principal suspeito nao estava mais la. Para onde foi aquele homem?, perguntou para si mesmo como um ser coagulado de terror. Olhou entao para os outros tres. Estavam dormindo. A mesma aeromoca loira de olhos do azul do petroleo apareceu como uma senhorita angelical e ludica diante da sua poltrona e, calmamente, perguntou se precisava de alguma coisa. Achou aquela pergunta estupida, mas depois convenceu-se que ela estava apenas fazendo o seu trabalho. Assim respondeu com um singelo nao e terminou com outro quase singelo obrigado. A fabulosa aeromoca entao seguiu para o outro extremo do aviao com seus gluteos deliciosos e cintilantes que revelavam o orgulho e arrogancia de sua beleza magistral. E, com certeza, uma estupida, quem sabe tao estupida a ponto de ser uma tapada, disse Kal-el baixinho, com sua mania de falar para o invisivel. Decerto nao se encontrava com um humor amigavel nessa hora e o que mais desejava era chegar logo em Prometeia e sair desse maldito aviao. Vou relatar que, a principio, ele nao queria vir, mas aceitou o convite para trabalhar no principal jornal do pais, o Planet Times, por que soube por uma fonte acoriana que Sued se encontrava em Prometeia. Se bem que nao confiava cem por cento nessas fontes, porem eram as unicas que conhecia e desde do comeco de sua procura muitas apareceram e desapareceram. Como o idoso vietcong, que tinha verrugas por todas as partes do corpo, sendo apelidado por isso de Homem-arvore, que lhe avisou que Sued havia passado um mes inteiro nas densas florestas do Vietna colhendo amendoim e aparando as longas barbas brancas. Ou do casal angolano que nao tinham os membros superiores e inferiores e mesmo assim conseguiram criar tres filhos, que disseram que ele era mais velho do que aparentava ser. Ou da moca colombiana que tinha sido estrupada por tres guerrilheiros na selva amazonica que avisou que ele tinha uma personalidade bastante incomum, algo que ela nao soube explicar. Kal-el, como eu disse, nao era dono de toda confianca dessas informacoes, porem as abrigava com pudor jornalistico. Informacao nunca
e demais, dizia vendo a cotacao das bolsas. Sued tinha uma destreza incrivel para se esconder. Vivia oculto. De modo que a procura parecia ser eterna. Kal-el ja havia rodado quase todo o mundo procurando este ser que desaparecia com habilidade de vento e se deparava sempre com o nada ou a unidade do fracasso. Tao somente por essa procura que eu me interessei por essa complexa criatura que e Kal-el a ponto de acha-lo uma especie rara nesse nosso meio. Obtendo tambem no decorrer do tempo uma aspiracao de odio por esse reporter que se misturava as duvidas com a mesma admiracao. Pressinto que a essa altura voces devem estar se perguntado quem e o vilao. Eu ou ele. Normal, normal, mesmo por que tambem sou algo enigmatico, que transporta misterio de maneira irregular e em grande quantidade. De forma que voces estao com todo direito de suspeitar de cada palavra que eu enunciar. E vou respeitar essa condicao. Entretanto, apenas irei vos responder que nesse mundo existem viloes que podem se tornar herois e herois que podem se tornar viloes. Sobre quem e quem devera ficar para mais adiante, afinal, o seculo esta apenas comecando e o por-do-sol ainda nao chegara por agora. De fato ha muito que passar. O aviao aterrisou para alivio de Kal-el as oito horas de uma manha triste e bastante caotica. Como podem ver, o aviao nao explodiu. Os queridos suspeitos nao se revelaram como criminosos e, ao contrario, um o surpreendeu quando, teve que descer a escada com ajuda de dois homens. Era paraplegico. Ao entrar no saguao do Aeroporto Internacional de Nova York, nosso reporter se livrou parcialmente da paranoia ao dar-se conta do que era sofisticacao e, em seguida, do que era realmente ter um ar poluido. E num sistema carregado de impurezas que emanava diante de um ceu nublado o jornalista andou. Nova York parecia velha para ele, digo de uma antiguidade protuberada, nao obstante, ao sair do aeroporto e pegar um taxi, ele nao pode deixar de admirar os belos gigantes de concreto que irradiavam uma arquitetura tao pos-moderna que fazia delirar sobre outras dimensoes. Tudo era de uma criatividade que incitava a alma burguesa de Kal-el que nao gostava de revelar de onde era para nao humilhar. As pessoas, como em toda metropole ao redor do mundo, andavam numa pressa sobrehumana e, pareciam sempre ocupadas. Os shopings e hipermercados que pareciam nao terem fim eram deliciosos paraisos consumistas, sem falar nas cameras que pareciam vigia-lo de locais estrategicos que lhe proporcionavam novos sentidos interrogativos. Isso fez renascer em nosso heroi inoxidavel um medo irresistivel e forcou lembrar de uma frase que tinha em algum arquivo do seu notebook, no qual dizia que uma cidade era feita de desejos e medos, o que fez com que o viajante se confortasse e aceitasse sua condicao. O motorista do taxi para nao se fazer de timido, tentou criar uma atmosfera amigavel com o passageiro e com perguntas breves e respostas curtas o nosso protagonista entrou no clima do velho porto-riquenho que nao
tinha licenca para ouvir as bobagens que ele dizia em plena manha. Por isso, depois de parar com sua paciencia num hipermercado para Kal-el comprar um hidratante corporal levou rapidamente esse passageiro para o Hotel Sunset. Ao entrar no hotel Kal-el conversou com o recepcionista que era baixinho, de ascendencia irlandesa, com uma voz de norte americano do oeste, e subiu para seu apartamento, que era o numero 102. Ao se jogar na cama, que nao achou macia, ele folheu uma revista que estava numa mesinha e tomou um susto quando viu uma foto do quadro O Grito, de Munch, que expelia sua angustia provocante sobre o ambiente. Saber por que existia uma revista daquela especie no hotel, ele nao sabia. O que reconhecia, no entanto, era que a perplexidade tinha se tornado algo horrivel. Largou a revista e notou que precisava de nada mais do que uma bela mulher para sobrevoar os seus belos labios e tocar-lhe o peito com uma destreza e amabilidade que so uma alma feminina poderia fazer. Kal-el teve muitas mulheres em sua vida. Era, de fato, um libertino, apesar da aparencia sonsa. E diante dessas inumeras mulheres com que romanceou de forma liquida, uma residia em Prometeia e justo a que Kal-el tivera uma relacao conturbada. Chamava-se Claire. Era uma moca realmente bela, isso eu pude comprovar, pois tive o prazer de conhece-la ha dois anos atras num paraiso que ficava proximo ao Mediterraneo e que promovia uma audiencia fanatica de sossego e aconchego. Seus cabelos ruivosos que pareciam nascer de um bronze bem trabalhado batiam na cintura laboriosamente afinada, e seus olhos que de tao calidos poderiam matar qualquer homem em qualquer situacao e lugar expressavam um poder quase sobrenatural que iluminava seu inestimavel corpo com uma delicadeza que poderia aquecer ate o mais frio dos homens. Confesso que senti inveja de Kal-el. Inveja de saber que ele tinha possuido essa mulher e eu nao. No entanto, percebi depois que a moca carregava uma certa arrogancia em seu caminhar. O que mostrava que ela estava ciente do seu poder, e pior, sabia como usa-lo. Assim reconheci que ela transportava o obscuro em sua indole e foi com esse mesmo reconhecimento que Kal-el habilidosamente adormeceu.
Com silencios DeLillo molda uma enigmatica realidade baseada no 11 de Setembro O estilo de Don DeLillo e conhecido pela maioria de seus leitores, um amplo horizonte entrelacado de figuras historicas com individuos ficcionais. Nesse romance, porem, o unico ser nomeado e Mohamed Atta, um dos mentores da tragedia do 11 de Setembro. DeLillo mantem o foco numa familia de classe media de Manhattan, oferece varias doses de silencios e enigmas ate a inesperada sequencia final. O romance mantem-se, mesmo, no que poderiamos chamar uma certa espiritualidade nouvelle vague. No entanto, ao inves de estabelecer com essa diccao a inercia, o efeito obtido e o de uma bomba devastadora revelando o terror em seu estado bruto. Conhecemos Keith, um advogado de cerca de 40 anos de idade, que escapa das torres em queda, para logo aparecer na casa da ex-mulher, Lianne. Carrega a pasta de outra pessoa, situacao que o ligara por um tempo a outro sobrevivente, uma mulher de pele morena, de quem obtem sexo e lembrancas daquele lugar devastado. Nas ruinas do 11 de Setembro a historia parece sempre nos oferecer uma falsa confusao. A solidao impera de forma consumidora e as palavras agem em toda a sua fragmentacao. Homem em Queda nao se satisfaz com meros acasos e nos revela realidades distorcidas, uma visao estigmatizada de Keith que nao impede que possamos, em meio aos seus devaneios, vislumbrar os escombros de seus pensamentos. Quando em dado momento, no entanto, o escritor rompe essa atmosfera de distorcao e passa a analisar o 11 de Setembro sob o ponto de vista dos sequestrados, tudo muda. Ele descreve com talento superior toda trama dos ataques que abalaram o mundo. E expoe personagens que envolvem e reconstroem a trama de uma forma diferente. O vilao, Bin Laden, nao e citado. Ha, apenas, uma possivel aproximacao de um inimigo chamado Bill Lawton, feita por garotos que vigiam, de binoculos, do vigesimo-setimo andar de um predio, os ceus da cidade, rastreando os proximos avioes que serao enviados pelo inimigo. Homem em Queda e um romance cuja forma e conteudo nao eclipsa a vida depois do 11 de Setembro e seu titulo deriva da cena do homem que cai de cabeca da torre norte. Algo que realmente choca e estabelece a negra lembranca daquele fatidico dia. O romance Belas Gemeas sera publicado em fragmentos nesse Blog. Semanalmente uma nova parte do romance sera postado. O romance nao esta revisado ainda pois decidi apresentar o romance em sua fase de construcao. Aos poucos ele vai sendo redesenhado fazendo que o leitor observe a fase critica de lapidacao do romance. "A imaginacao sucumbe aos ataques da realidade, estabelecendo, desta forma, uma coisa bruta, irracional, sujeita a varios tormentos, inumeras sensacoes". anonimoBELAS GEMEAS(PARTE 2) Estavamos na metade da viagem. Kal-el acordou com um pouco de baba no canto do seu rosto e com os oculos embaixo do nariz. Olhou a janela e viu a imensidao que era o ceu e nao soube por que comparou com o procedimento dos seus atos. Definitivamente nao era um homem bom, mas tambem
nao era o pior dos crapulas, sabia ser ruim na ora certa, assim como ser bom na hora errada. Em alguns minutos notou tambem que a dor tinha diminuido e que os homens que imaginava estarem lhe vigiando, cochilavam sem aspectos que delatassem uma bestialidade qualquer. Havia um silencio grotesco no interior do boing a qual o fez imaginar que ele era o unico homem da Terra. Um pensamento bastante narcisista, pode-se dizer. Abriu uma revista que havia comprado tres horas antes de embarcar de um livreiro caolho que parecia ser um desses personagens de filmes de faroeste e folheou, leu um pouco sobre o capitalismo que residia no grande planeta, sobre os problemas politicos que pipocavam em diversos lugares, leu os fenomenos que se vangloriavam em aquecer o planeta devido a diversos gases poluentes e analisou, subitamente, sobre o lugar a qual estava se dirigindo. Prometeia como ele gostava de chamar o lugar e precisamente o nome que dara a sua futura coluna no jornal e, por vez, sera o nome que empregaremos quando falarmos dessa terra e o pais mais poderoso do planeta, militarmente, economicamente e politicamente. Pais de uma cultura influente, de prazeres absolutos, fast-foods, Hollywood, refrigerantes, cafe, Edgar Alan Poe... Fui la algumas vezes. Nova York, Washington, Miami, Chicago, Nova Orleands. Achei tudo muito capitalista e gostei. Mas infelizmente esse sera o lugar da queda de nosso heroi. Isso, nesse pais extraordinario, de cenarios concretos e abstratos, estaria o palco que transformaria Kal-el em seu proprio adversario. A agonia voltou junto com as maos suadas e o sentimento de perseguicao. Ele olhou para tras e o principal suspeito nao estava mais la. Para onde foi aquele homem?, perguntou para si mesmo como um ser coagulado de terror. Olhou entao para os outros tres. Estavam dormindo. A mesma aeromoca loira de olhos do azul do petroleo apareceu como uma senhorita angelical e ludica diante da sua poltrona e, calmamente, perguntou se precisava de alguma coisa. Achou aquela pergunta estupida, mas depois convenceu-se que ela estava apenas fazendo o seu trabalho. Assim respondeu com um singelo nao e terminou com outro quase singelo obrigado. A fabulosa aeromoca entao seguiu para o outro extremo do aviao com seus gluteos deliciosos e cintilantes que revelavam o orgulho e arrogancia de sua beleza magistral. E, com certeza, uma estupida, quem sabe tao estupida a ponto de ser uma tapada, disse Kal-el baixinho, com sua mania de falar para o invisivel. Decerto nao se encontrava com um humor amigavel nessa hora e o que mais desejava era chegar logo em Prometeia e sair desse maldito aviao. Vou relatar que, a principio, ele nao queria vir, mas aceitou o convite para trabalhar no principal jornal do pais, o Planet Times, por que soube por uma fonte acoriana que Sued se encontrava em Prometeia. Se bem que nao confiava cem por cento nessas fontes, porem eram as unicas que conhecia e desde do comeco de sua procura muitas apareceram e desapareceram. Como o idoso vietcong, que tinha verrugas por todas as partes do corpo, sendo apelidado
por isso de Homem-arvore, que lhe avisou que Sued havia passado um mes inteiro nas densas florestas do Vietna colhendo amendoim e aparando as longas barbas brancas. Ou do casal angolano que nao tinham os membros superiores e inferiores e mesmo assim conseguiram criar tres filhos, que disseram que ele era mais velho do que aparentava ser. Ou da moca colombiana que tinha sido estrupada por tres guerrilheiros na selva amazonica que avisou que ele tinha uma personalidade bastante incomum, algo que ela nao soube explicar. Kal-el, como eu disse, nao era dono de toda confianca dessas informacoes, porem as abrigava com pudor jornalistico. Informacao nunca e demais, dizia vendo a cotacao das bolsas. Sued tinha uma destreza incrivel para se esconder. Vivia oculto. De modo que a procura parecia ser eterna. Kal-el ja havia rodado quase todo o mundo procurando este ser que desaparecia com habilidade de vento e se deparava sempre com o nada ou a unidade do fracasso. Tao somente por essa procura que eu me interessei por essa complexa criatura que e Kal-el a ponto de acha-lo uma especie rara nesse nosso meio. Obtendo tambem no decorrer do tempo uma aspiracao de odio por esse reporter que se misturava as duvidas com a mesma admiracao. Pressinto que a essa altura voces devem estar se perguntado quem e o vilao. Eu ou ele. Normal, normal, mesmo por que tambem sou algo enigmatico, que transporta misterio de maneira irregular e em grande quantidade. De forma que voces estao com todo direito de suspeitar de cada palavra que eu enunciar. E vou respeitar essa condicao. Entretanto, apenas irei vos responder que nesse mundo existem viloes que podem se tornar herois e herois que podem se tornar viloes. Sobre quem e quem devera ficar para mais adiante, afinal, o seculo esta apenas comecando e o por-do-sol ainda nao chegara por agora. De fato ha muito que passar. O aviao aterrisou para alivio de Kal-el as oito horas de uma manha triste e bastante caotica. Como podem ver, o aviao nao explodiu. Os queridos suspeitos nao se revelaram como criminosos e, ao contrario, um o surpreendeu quando, teve que descer a escada com ajuda de dois homens. Era paraplegico. Ao entrar no saguao do Aeroporto Internacional de Nova York, nosso reporter se livrou parcialmente da paranoia ao dar-se conta do que era sofisticacao e, em seguida, do que era realmente ter um ar poluido. E num sistema carregado de impurezas que emanava diante de um ceu nublado o jornalista andou. Nova York parecia velha para ele, digo de uma antiguidade protuberada, nao obstante, ao sair do aeroporto e pegar um taxi, ele nao pode deixar de admirar os belos gigantes de concreto que irradiavam uma arquitetura tao pos-moderna que fazia delirar sobre outras dimensoes. Tudo era de uma criatividade que incitava a alma burguesa de Kal-el que nao gostava de revelar de onde era para nao humilhar. As pessoas, como em toda metropole ao redor do mundo, andavam numa pressa sobrehumana e, pareciam sempre ocupadas. Os shopings e hipermercados que pareciam nao terem