Mascaraspermanecem impunesSegredos permanecemsagradosAinda quesejam revestimento de um bau vazioUma chama emuma prisao de vidro iluminando um caminho em circulosA mesmadanca heregeA celebracaodo paraiso inabitavel O fruto queproibimos para entao deseja-lo Esta e acancao que precede o nome mais antigoA primeiranoite apos o ultimo diaA quedadefinitiva do sol devorador de mundosAproxima orosto das aguas e contempla o ceu mais de pertoMergulhe navida que foi tirada Pelas maosdo impio e em nome do justoReceba ocoracao da vitima voluntaria e da de comer ao que nao tem almaEsta e adanca primitiva que seduz a modernidade E conduz aflecha do selvagem A mesmadanca herege, outrora sagrada Imortal aposa morte Infinita ateo fimAlyssonDavid Reis Cigarros e biritas.Ofereco cigarros e biritas.Cigarros brandam os operarios internos de meu predio.Ao mesmo tempo que os branda, os acelera; envelhece.A brandura da fumaca e tamanha, capaz de dar uma calmaria nunca vista entre meus dois e quinze anos.A cada tragada, uma distinta revoada.A cada distinta revoada, uma nova tragada.Biritas refrescam os boias frias de meu plantio interno.Ao mesmo tempo que os refresca, os degrada; murcha.Tanto operarios, quanto a plantacao que no predio cresce.Os efeitos e destinos de ambos sao iguais; homogeneos.A cada queda dessa agua, um afogamento distinto da magoa.A cada morte distinta da magoa, cai-se litros luz dessa amarga agua.Fumei, pois biritar sem guimba nao ha graca.Biritei, pois fumar sem pinga e uma chalaca.Guimba pede copo, e vice-versa.Esses, unidos, pedem o descanso que nao tive em vida.Cigarros e biritas.Ofereco cigarros e biritas. Diacho de olhos inchados. Vejo vermelho, vermelho e vermelho.Na minha terra, vermelho e cor de sangue. Oras, estariam meus olhos sangrando?Besteira. Nao ha motivos para sangrarem, a nao ser que um alfinete pontudo perfurasse um a um. E nao ha motivos para um alfinete andar e ir ate os meus olhos, a nao ser que minhas maos andem ate os benditos e os encravem em meus globos oculares.Besteira. Nao ha motivos para minhas duras maos andarem ate o alfinete mais proximo e acarretar uma eterna cegueira consigo. Ou ha? Se nao houvesse, meus olhos nao estariam inchados e vermelhos. Nao andei fumando. Bebendo tampouco. Sequer usei drogas. Um choro talvez. Um chorico bobo; quase nada. Quisera eu um pito, cachacas e marolas viajantes. Marolas viajantes e agradaveis, ressalto. Marolas viajantes nao bastam. Se bastassem, estaria num riso do tamanho de um trem. Marolo em pertences poucos; por bobagem. Viajo em choro e indignacao. Na minha terra, choro e indignacao nao constam nos dicionarios como sinonimos da palavra agradavel. Logo nao sao. Logo, procuro marolas viajantes relevantes.Na minha terra, nao se viaja em marolas, mas sim a lugares. De preferencia os mais luxuosos e capitalistas, dentro da concepcao dos que la moram, e claro. La, e bobeira viajar em marolas. Tem-se grana e marolas tornam-se dispensaveis.Sabe duma cousa? O que eu faco nessa minha suposta terra onde uns passam com sua boiada na frente de outrem sem pedir licenca, a base de suborno e sorrisos endinheirados e orgulhosos? O que faco numa terra cuja a ambicao governa?Faz favor, seu moco. Ve-me uma boa marola.Olvidemos a ganancia e viajemos pra melhor