Perdido na imensidaoAfogado em um mar de nevoas.Solitario neste mundo.Entrelacado aos fios da vida,Finos fios a ponto de quebrarFios que pairam pelo ar.E quando a imaginacao me da asasE pareco flutuar.Ai sim, comparo minha vidaCom aves que cortam o ar.Foi quando cai numa insidia,E num ato inopinado me tornei insano.Mas um insano putativo.Me tornei ficcionista,Minha loucura virou ficticia.Figurei minha lucidez.E como se fosse um ato figurativo,Pendurei uma extremidade da corda a vigaE a outra enrolei ao pescoco.Eu, sobre um bancoA escorregar lentamente...Quando o ato acontece.E todos ao redor, com um olhar lugubre,Prestam suas primeiras e ultimas homenagens ao meu ser.Victor Kane Crises,disturbios emocionais,Arte,Expressao.Tudo meuE em mimFrivolos.Em minha sublime e mediocre vida,Complicacoes...Ilusoes e alusoes...Caminhos tortuosos e sem fim.Os mensageiros prenunciavam:MOoRTE!Malditos corvosQue escureceram o brilho do solE cobriram meu trigal amarelo.O ceu ja nao tem a beleza de antes.Todo azul se esvaiu.Agora nuvens negras pairam pelo ar.Malditos corvos Que impedem ate a luz do luar.Tudo considerado um borrao de tintasUm garrancho infantil,A discordia artistica.Preciso espanta-losE restaurar a pureza da tela.Posso tomar emprestada uma armaE entao afasta-los com ela.Mas se eu vos espantarCertamente irao retornarQue permanecam.Sucumbirei a tentacao de me suicidar.Depois...Tudo muda!Aqueles velhos garranchos viraram obras de arteAgora vendaveis...Somente agoraEm que jazo decubito em minha sepultura.EpilogoReleitura e adaptacao intertextual, relacionando vida e obra do autor Van Gogh, em seu quadro "Trigal com Corvos".Victor Kane Pendurada de ponta-cabeca;Conectada, mas esquecidaSente-se impotente a pobre antena.Sendo de mais dificil manuseioTrocada fora por cabos analogicos e modens digitais;Pela facilidade hipocrita de um desenvolvimento que aprisiona.Calada em seu prantoSolucando e gritando no silencioImplorando para que alguem a veja, a ouca, a use...Ah! Pobre antena.E so quando um surdo toca sua marcha funebrePerfeitamente executada por dedos atrofiados,Percebe que ainda choraE que ninguem jamais ira escuta-laVictor VihenEpilogo:Esta prosa poetica, ou seja la o que isso for, foi escrita dia 27/12/2012 entre lagrimas, vinho, incenso e sinfonias de Beethoven. Informo aqui que o conto teve que ser retirado por motivos de correcao e seguranca.Em breve, texto editado e corrigido para melhor compreensao.Victor Vihen Tudo e abstratoCada passo, cada ponto, cada traco,Cada ser, mesmo sem ser.Um pensamento e abstratoO sofrimento e abstratoE e abstrato um senttimento,Assim como e abstrato o vento...A vida e abstrataA espera e abstrata.Ate que a reta linha, curva no sentido anti-horario,E muda todo o curso num tom hilario!E agora,O tudo que antes era abstratoPassou a ser concreto.Assim como no desertoOnde tudo e abstrato.EpilogoEste texto foi escrito ha muito tempo atras enquanto esperava eternamente um onibus no terminal de integracao.Victor Kane Palavras distantes, tao proximas, ditas, escritas, entregues, lidas...Palavras de uma mente a outra, de um coracao a outro, de um ser a outro.Palavras antigas, mas que de tanto serem lembradas tornaram-se tao recentes.Palavras talvez vazias a outros olhos, mas carregadas de tantos e tantos significados aos nossos.Palavras simples, mas tao complexas.Palavras ricas e humildes de um coracao que transbordou inundado de emocoes.Palavras eternizadas.Palavras das quais jamais esquecerei....A moeda.Nao Quero mais ficar confabulando. Inventando coisas para mim mesma.A moeda tem duas faces. E e voce quem tem que joga-la pra cima e decidir de que lado voce fica.Falsas especulacoes rondam-me. Insistem