Balada de um suicidaA forca em meu jardim, as pessoas dizem, E nova, pura e possui a altura adequada.Ato a corda de um modo conhecidoComo quem da o no da gravata numa bola;Porem, apenas quando todos os vizinhos na parede-Esbocam um largo suspiro e gritam Hurra!Um estranho capricho me toma... Depois de tudoE penso que nao me enforcarei hojeAmanha sera o dia de meu pagamento A espada de meu tio pende no vestibuloVejo uma pequena nuvem toda rosa e cinzaTalvez a mae do reitor nao chame imaginoQue teve noticias do Sr. GallEstes cogumelos poderiam ser cozidos de outra maneira-Nunca li as obras de Juvenal Penso que nao me enforcarei hojeHavera outro dia para que o mundo se lave;Os decadentes decaem; os pedantes, insipidos;H. G. Wells descobriu que as criancas brincam;E Bernard Shaw que elas tem rachas,Os racionalistas crescem racionais -E atraves dos espessos bosques encontro um corrego perdidoTao pequeno que o mesmo ceu parece pequeno Penso que hoje nao me enforcarei.. Minha CasaMorada de insetos, minha casaplagio do mundovoz que nela se perdeno meio do marsou um cadaverem minha camaque abandono mulher sem nome morto errantepelas noites volto a ela a poeira de meu dia aterrizao torpor da tarde azedacanto na salae aplaudem os insetos . CombateEu sou um poeta,um exercito de poetas.E hoje quero escrever um poema,um poema assobios,um poema fuzis, para prega-los nas portas,nas celas das prisoes,nos muros das escolas.Hoje quero construir e destruir,levantar em andaimes a esperanca.Despertar a crianca, arcanjo das espadas,ser relampago, trovao,com estatura de heroipara cortar, arrasaras raizes podres de meu povo.. Desolacao Agora a mente esta claracomo um ceu sem nuvens.Tempo, entao, para construir uma casa no deserto.O que eu tenho feito senaopassear com meus olhospelas arvores? Entao euvou construir: esposa,familia e procurarpor vizinhos.Ou eupereco na solidaoou anseio por comida ouo relampago ou o urso(Deve domar o coracaoe vestir o urso).E talvez fazer uma imagemde minha caminhada, umaimagem pequena santuarioao lado da estrada para fazero viajante entender que vivoaqui no desertoacordado e em casa.. O buscador da verdadeobuscador da verdadenao segue nenhum caminhotodos os caminhos levam ondea verdade esta aqui O amor e um lugarO amor e um lugar& atraves deste lugar deamor move-se(com brilho de paz)todos os lugaressim e uma palavra& nesta palavra desim habitam(habilmente enroladas)todas as palavras. Nao importa em que lingua alguem escreve.Nao importa em que lingua alguem escreve.Toda lingua e estrangeira, incompreensivel.Toda palavra, assim que pronunciada,Foge para longe, la onde nada e ninguem pode alcanca-la.Nao importa o quanto se sabe.Ninguem pode ler.Ninguem sabe o que e um relampagoe tampouco quando ele e refletidono metal polido de uma faca.Agora, a noite parece um mar.Sobre aquele mar em que nos remamos,dispersos, em silencio.. Para a prostitua que levou meus poemasalguns dizem que devemos eliminar os remorsos pessoaisdo poema,permanecer abstratos, ha certa razao nisto,mas, jezus;doze poemas perdidos e nao tenho as copias e vocetambem levou meus quadros, os melhores; e intoleravel:voce esta tentando me foder como os demais?por que nao levou meu dinheiro? elas geralmenteo tiram das calcas do bebado doente e sonolento na esquina.da proxima vez leve meu braco esquerdo ou uma nota de