Coming through the goldened pavement Marching still Standing aside the striders Longing for the following April Why bleed?I will not allow any carvings on my spiritSo I can bleed fasterI am not a treethat lets its skin be peeled offFor the sake of another being...If I bleed will it heal me?Like old Medicine?I will not breach it. Why allow them?I am positive that bleeding leads to deathMy heart shinesand tastes like metalLike the Iron that spreadswith every dropI am soakedIt drips Branca, alva e claraVestes, alma e falaChorara quem lhe comparaa sinestesia com a anestesia...A bela flor... A beleza da flor e finitaAquela linda e finita flor que lhe deitraz em si um longo, tao longo e tao prospero amorque guarda em si o capricho de alcar o limite terreno da vidaE caminha lenta e graciosamentecom alguma tensao, mas nao percebidaE passa a esmo, quando o momento lhe convida a conduzir os seus sonhos ante o anoitecer da menteE vagueia pelos reconditos espacos de minha retinatal qual escotomas cintilantes, sem suceder algiasSomente catecolaminas do desprendimentoanimando o porvir de sentimentosE percorre o meu sangue, tal qual morfinaemudecendo o sofrimento provisoriamenteate que a tolerancia amordace minha pazBranca, alva e claramente...Ainda, repousara em meus versos Perto da Ponte em Sarajevo,a paz e o amor foram vitimasde parias patrias putridase sangraram em seu relevoAs duas jovens almas amantesem abracos se entregaram,pois nao lhes importava se antesreligioes ou estados brigaram Sobrou terrivel imagem:Uma dura e estupida visaoMas nos mostrou a coragemdo amor...(e da paz a razao)Amor:Entrega total de almas e corposO infinito nao lhe assemelha duravelUm certo sentir saudavel(atingiu a moca e o rapaz)Paz:Objetivo incomum a todosTao fragil e tao ilusoriaUma amnesia na historia(de uma historia memoravel)Amor, que se Bosko,Paz que se Admira,Encontrassem na morte a saidapor eles nao escolhidaPoderiam viver com seus bracosem regozijo e repousoe nao com o sangrento desgostode lhe terem furtado a vida Sempre essa sinfonia Toca incessantemente Zumbe na surdina Maquinaria Saida da matriz demente Mescla-se em meus sonhos Nao se distinguem Sonho sonhado no sono REM Do recumbente Prestes na Alvorada Sua torta coluna VagueiaO clamor do populachodo desatino vividoInerte Achei na internet: "A ideia de momento, ou ponto no tempo, e importante na filosofia, mas nao tem nenhuma utilidade cientifica pratica" Coitados dos poetas Contei meus anos e descobrique terei menos tempo para viver daqui para a frentedo que ja vivi ate agora.Tenho muito mais passado do que futuro.Sinto-me como aquele menino que recebeu uma bacia de cerejas.As primeiras, ele chupou displicente, mas percebendo que faltam poucas, roi o caroco.Ja nao tenho tempo para lidar com mediocridades.Nao quero estar em reunioes onde desfilam egos inflamados.Inquieto-me com invejosos tentando destruir quem eles admiram,cobicando seus lugares, talentos e sorte.Ja nao tenho tempo para conversas interminaveis,para discutir assuntos inuteis sobre vidas alheias que nem fazem parte da minha.Ja nao tenho tempo para administrar melindres de pessoas,que apesar da idade cronologica, sao imaturos.Detesto fazer acareacao de desafetosque brigaram pelo majestoso cargo de secretario-geral do coral.As pessoas nao debatem conteudos, apenas os rotulos. Meu tempo tornou-se escasso para debater rotulos,quero a essencia, minha alma tem