ONDE COMPRAR E toda poesia de amor que faco,E melancolia de amor feita pra tiEs sintonia de horror feita pra rirEsta harmonia de calor dura como aco. A noite estava escura, ja a comercial bem iluminada. Descendo aquele pequeno e ingreme espaco entre as quadras, via jovens trocando informacoes, copos, corpos, bebidas, insinuacoes descabidas, drogas, experiencias, numeros, signos e ate os pes.Continuou descendo procurando a jovem loira de nascenca, de cabelos semi-ondulados em meio aquela multidao alvorocada de vozes e hormonios. Prosseguiu sem pestanejar procurando tambem o nome do estabelecimento que ela mencionara por comunicador instantaneo tipografico, por telefone, por varias redes sociais e, se brincar, ate por impulsos otimistas.Ele se sentia perdido e nervoso ate. Nao gostava muito de conglomeracao de gente, sentia-se uma antitese em meio a uma pluralidade heterogenea de inumeras figuras de linguagem. Era funk, forro, sertanejo (de moda e universitario!), house, trance, dance mpb, um pouco da pedreira classica estadunidense. Era tudo! Menos a droga do barezinho do encontro combinado.Nao tardando,viu uma menina esguia de roupas pretas: uma saia curta, sem nenhum decote para empoderamento do simbolo sexual feminino, mas com um cigarro entre os dedos de marca burguesa. So pode ser ela! Era mais bonita que a representacao imagetica daquela frio quadrado. Era mais loura que a cerveja do rapaz de pele rosada e, esperancoso, queria que nao fosse tao gelada quanto aparentava.Ela sorriu enfumacada ao olha-lo, ambos se reconheceram aparentemente. Era uma noite inebriante que prometia ser regada a alcool e boas conversas. Talvez desabrochasse ali uma flor de uisque ou um maracatu atomico... quica nao nascesse nada daquele campo.Sentaram-se a mesa do bar que ate agora sequer ele lembrara o nome. Que menino desligado, meu Deus. Alguma coisa com vodca e limoes desceu em um copo medio, tinha gelo e um gosto mixado. Ele ainda tinha duvida sobre o que pedir... se pedia uma forte ou fraca, se pedia malte ou destilado; se pedia a conta ou um beijo.Ela continuava sorrindo olhando-o e segurando seus cabelos pela nuca, subindo-os como fosse um som de um bolero argentino. Aquele menino bobo e atarantado por suas virgulas e armadilhas amorosas; era uma bobice estonteante, entretanto ela nao conseguia discernir se era pela quantidade de alcool que tinha ingerido ou se eram pelas falacias e os sorrisos do rapaz engajado fortemente em pensamentos e verbos.Falaram sobre marxismos, viagens, horoscopo, relacionamentos passados, correntes(,) indecentes, cadentes, descrentes. Falaram sobre universidade(s), colegios, adagios, sufragios, idade(s), saudade(s). Riram-se muito. Parecia bom. Tava bom. Era bom. Desciam mais e mais o combustivel da boemia e desciam mais e mais os olhares e camadas.A conta lhe fora trazida. Ela pagou a conta. Insistiu muito na verdade. Insistencia dura de verdade que durou minutos em debates birrentos e embates sedentos. Cederam, todavia tardaram a sair aproveitando ainda a verborragia reciproca que cada um tinha a oferecer. Ela ja queria ali mesmo beija-lo, era perceptivel. Ele sequer sabia para que lado estava o carro. Subiram agarrados a serra de pedra, passando pelas menos luminosas pracas de concreto, cheio de divagacoes abstratas, subiam reluzentes e indagando