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Esta na naturezaSera, que sera?O que nao tem certeza nem nunca teraO que nao tem conserto nem nunca teraO que nao tem tamanho...O que nao tem governo nem nunca teraO que nao tem vergonha nem nunca teraO que nao tem juizo...Sentou-se na cama com o corpo ainda dolorido e olhou a janela. Borboleta pousada no parapeito aguardava a abertura dela para olhar. La dentro alegria era pluma pairada sobre o ombro dele. O salto, o sapato, uma noite. Bebida. Encontro. Tudo ressoava na tontura do corpo. Alegria era o vento que levantara a blusa dela ao dancar.Acordaram acompanhados um do outro na sala que nao era deles. Cada um seu corpo, cada corpo seu lado. Quem diria... pensaram. Mas alegria era o sorriso de pluma no canto do labio e letra de musica dita ao pe do ouvido.O abraco calava as palavras da manha fria e atenuava a estranheza de tao boa sensacao: estar junto. Alegrias eram plumas colhidas no instante. Beijo ainda era doce de manha.A rua era de mao unica, mas, tudo bem, naquela manha queriam ir para o mesmo lado. Fiquei pensando la sentada entre os usuarios... Os pensamentos iam e vinham... Benjamin, o personagem flaneur, os fragmentos que ele capta em seu andar pela cidade, naquilo que a cidade nao quer mais, naquilo que nao importa, naquilo que e recolhido pelo flaneur.Pensei naquele lugar, o Caps. Olhei para Sandra e ela dizia que aquele texto (A Historia de Beta) que ela lia no grupo era para mostrar que os usuarios podiam voltar para a sociedade. Lembrei das minhas aulas de processos grupais e da ideia de que um grupo nao e uma parte do social, ele e o social, tem seu todo nele. Mas ali tinha um todo que desaparecia e entao se transformava no buraco, no escombro, naquilo que a sociedade nao quer ver nem escutar.Pensei em todas as palavras ditas, nos fragmentos de vida que saiam daquelas bocas, que decidiam sair, que encontravam razao e motivo para sair, queriam dizer. Palavras que tinham voz, historia. E como eu queria apre(e)nder aquelas palavras, elas me diziam tantas coisas!Eu sentia minha coluna encurvar no desconforto do banco sem encosto... E doia! Como se fosse para eu nao esquecer algum incomodo que eu devesse manter comigo. Voltar para a sociedade... Mas eles nao sairam dela, eu pensava... Nos estamos aqui, isso e a sociedade. Esse movimento, esse grupo, esse espaco, esse tempo sao arquivos sociais, arquivos do mal-estar e da resistencia de quem viveu a guerra interior da loucura, e ainda vive! Fica ali, acha lugar para contar.Aquelas palavras/vozes pareciam dizer mais do que eu posso entender e eu sinto aquele incomodo, aquela dorzinha nas costas ou o frio do vento vindo da porta aberta. E para eu nao esquecer...Mas a conversa e quente como o cha que circula num copo trazido por uma residente para esquentar-se (nos). A conversa e amistosa, receptiva, cada intervencao e um falar de si mesmo sem dizer, cada um coloca na Beta aquilo que e ao mesmo tempo seu e de todos. Parecem
inferir sentimentos e questoes suas no discurso de Beta.O encontro historia-de-Beta-Sandra-narradora e um agenciamento. Move montanhas de vozes, de palavras, de afetos. Move lugares: os que falam, os que silenciam, os que irrompem com perguntas, os que sempre tem resposta, os que falam de si, os que disfarcam, os que levantam e saem, mas ficam de antenas ligadas na conversa, os que anotam, os que falam bobagem, os que so falam serio, os que falam no final. Isso e o social, e como se organizam os grupos...Um ultimo tema surge nos minutos finais do encontro: a atencao que foge, flutua, o flaneur que so reune fragmentos pelo caminho, que nao escuta nem ve tudo, que guarda apenas aquilo que lhe afeta...eu nao consigo guardareu viajofoge tudoEu tambem fujo. Fugir e refugio. Dificil mesmo e permanecer, dificil mesmo e escutar. No entanto, e justamente essa atencao flanadora, flutuante que nos permite ficar. E essa viagem silenciosa para dentro de si mesmo que permite ficar e nao ir embora diante da narrativa, as vezes insuportavel, do outro.
Como assim de mao unica?Quantos Benjamin existem?Quantos dele passeiam por esta rua? O profeta de si proprio: grandes escritores, sem excecao, fazem suas combinacoes em um mundo que vem depois delesO profeta ecologista: Uma vez degenerada a sociedade ... a tal ponto que ela so pode ainda receber os dons da natureza pela rapina, que ela arranca os frutos imaturos para poder traze-los vantajosamente ao mercado e que ela tem de esvaziar toda bandeija somente para ficar saciada, sua terra empobrecera e o campo trara mas colheitas".O nostalgico...O que poderia ser citado pelos movimentos solidarios: ..."as pessoas so tem em mente o mais estreito interesse privado quando agem, mas ao mesmo tempo sao determinadas mais do que nunca em seu comportamento pelos instintos da massa. E mais do que nunca os instintos da massa se tornaram desatinados e alheios a vida".O que nao sei se esta sendo cinico ou se pensa assim mesmo ou se eu nao entendi, o genial-e-isso-mesmo-!, o so boring, o que imagina o proprio suicidio...Livros e homens contam coisas que nao existem, e dizem que nao mentem.Livros e homens tem aos montes, por toda parte; mas nem sempre podemos leva-los pra casa.Livros e homens bons existem, sim, e muitos; o problema e que a gente so identifica os ruins depois de ter perdido algum tempo com eles.Homens e livros costumam se deixar pegar por qualquer mao.Nem todos os homens sao iguais. Mas nao temos, ainda, uma palavra com a forca expressiva de putas para falar dos homens-putas. A escrita minimalista representa um certo tipo especial de atitude diante da vida, do exterior ao que se e exposto e do interior com que se convive tao intimamente. Refere-se a uma certa sensibilidade, igualmente minimalista, de relacionar-se com as coisas, com as palavras e consigo mesmo. E talvez um flanar por meio de simbolos, por vezes como imagem, por vezes como mensagem, de um tal jeito ideogramatico, que nos traz para dentro do texto, como se provocasse uma experiencia de imersao. Benjamin avisa, em Rua de Mao unica (p.15) que os grandes escritores fazem sua literatura, como que no registro da previsao do futuro, a partir de um mundo que vem depois deles, como as ruas parisienses dos poemas de Baudelaire so existiram depois de 1900 e tambem nao antes disso os seres humanos de Dostoievski. Mas a escrita minimalista, que praticou nas primeiras decadas do seculo XX, tambem pode ser entendida como algo que esta por vir. A ponta de sua pena fotografa pequenas imagens de uma vida em andamento: rasurada, em linhas tortas, superficie plana que capta as dimensoes do espaco, traduzida no idioma estrangeiro que pode ser compreensivel a todos, nao sem cuidadoso trabalho de traducao. Eric Hobsbawm (2006) diz que embora o oficio de historiador signifique se reportar ao passado, e possivel tambem, a esse estudioso, prever o futuro. Prever o futuro parece uma coisa decrepita, que, nos tempos antigos, deixavamos para cartomantes, feiticeiros, e pessoas como essas, que parecem nao se ligar a realidade. Mas, para Hobsbawm, e possivel, contanto que se atente bem as
conjunturas, as estruturas, as regularidades, e se use um pouco de imaginacao. No entanto, imagino que quem ve o futuro so o pode comunica-lo por meio de um trabalho exaustivo de decifracao, de modo que ele soe legivel. As pessoas comuns nao podem decifrar as linhas das maos ou procurar as imagens do futuro nas bolas de cristal. Normalmente as profecias soam como delirios incoerentes. A passagem precisa de mediacao. A Historia tambem soa como um discurso incoerente. Por que o futuro seria menos um enigma do que o passado e o presente? A forma das coisas por vir, nao como obra de ficcao cientifica, mas como retrato, ou fotograma, se o queiramos, pode ser transmitida pela lingua do minimalismo. Frascos menores. Restos e cantos de apartamentos empoeirados. A esquina que se atravessa com desatencao. A avenida imperturbada pelos corpos frios e sujos. Maos, cujas linhas indicam o destino, sujas, de tinta de caneta, de tanto escrever futuro e minimalismo. A escrita minimalista e, retornando ao inicio, forma, expressao. Expressa, assim, coisa que e, seja no passado, presente ou futuro, tambem minimalista. Coisa que e capturada, depois compartilhada, distribuida como o conselho da cartomante, a quem pode escutar. A escrita minimalista e a forma-som que se emite em decibeis inaudiveis para todos, audiveis para alguns. Forma e conteudo sao comadres que atravessam a rua de bracos dados. Fragmento do aforismo 51 da Minima Moralia, de Adorno, Atras do espelho, nos auxilia a compreender isso: O escritor nao pode aceitar a distincao entre a expressao bela e a expressao adequada ao assunto. Ele nao deve aceita-la no critico cauteloso, nem tolera-la em si proprio. Se consegue dizer inteiramente o que pretende dizer, entao e belo o que diz. A beleza de expressao por si mesma nao e de forma alguma algo belo demais, mas sim ornamental, comercial, feio. Quem todavia, sob o pretexto de servir com abnegacao a uma causa, negligencia a pureza de expressao, esta por isso mesmo traindo a propria causa. Os textos bem elaborados sao como teias de aranha: densos, concentricos, transparentes, bem estruturados, solidos. Eles atraem para dentro tudo o que voa e rasteja.ADORNO, T. Minima Moralia. Sao Paulo: Atica, 1993.BENJAMIN, W. Rua de Mao Unica. Sao Paulo: Brasiliense, 1987.HOBSBAWM, E. Sobre Historia: Ensaios. Sao Paulo: Companhia das Letras, 2006.
FLANEURAO texto me fez lembrar e pensar em varias coisas que de tao pessoais sao coletivas.Se fosse descrito a partir de uma fisiologia, o flaneur seria um tipo, mas, datado historicamente entre cruzamentos, o flaneur pode ser visto como um acontecimento. Numa cidade que vai sendo tomada pela disciplina o flaneur e um estilo de resistencia. Voces ja sabem que eu morei em muitos lugares bem diferentes. Do centro de Buenos Aires a um lugar sem estrada nos campos de cima da serra. No Brasil eu entrei de ferias, e fiquei porque me encantei com Florianopolis e tive a sorte de, em dois dias, encontrar trabalho e moradia.Naquela epoca Floripa era muito diferente, existiam lugares onde a disciplina era como um pe de planta exotica, de outro clima: nao vingava. Em Buenos Aires, por exemplo, o onibus que eu pegava as 8.34 passava exatamente as 08.34. Em Floripa, na praia onde eu morava, o onibus das 8 passava entre quinze pras oito e oito e quinze, mas tambem podia adiantar ou atrasar um pouco. As ruas nao tinham nome, e somente depois que eu fui embora ganharam numeros as casas, mas ninguem usava, e isso nem tinha uma intencao de protesto. Mas todo mundo se achava; o caos e condicao para que o laco una sem prender. Ja em Buenos Aires, reino da disciplina, a desordem era princesa e o caos criava seus espacos na arte de rua. Mas depois de tudo isso fui morar num lugar sem onibus, sem ruas, sem numeros que disciplinassem os lugares. E nao estou falando da minha loucura. Era um sitio no campo campo mesmo; eu cuidava do pomar, mas confesso que nunca consegui disciplinar as arvores com a tesoura de podar.Em Buenos Aires eu gostava de perambular sem rumo olhando a multidao. Algumas vezes fazia isso nas danceterias, outras vezes na rua mesmo. Ai que saudades das cafeterias! Fiz muitas cronicas, poemas e desenhos em guardanapos de cafeteria. Eram lugares para estar, podia-se chegar no fim da tarde ou a meia-noite e ficar ate as 7 ou 9 ou 10 da manha, sozinho ou acompanhado, ou conhecendo alguem que estava ali, sem flertar ou flertando, sem jamais voltar a ver aquela pessoa. Tambem podia sair para caminhar as 4 da manha e depois pegar um onibus na avenida mais longa ou na mais larga do mundo. Tambem podia ir de bicicleta ate a estacao e pegar um trem (com a bicicleta junto), e algumas vezes puxar assunto com algum turista frances ou italiano.Nos meus 57 quilos dificeis de espalhar pelos 1.78m eu chamava a atencao, mas podia ficar incognita como um estranho entre estranhos na multidao do parque, da danceteria, da avenida, da cafeteria, da livraria, do trem, do transito, sempre olhando as pessoas, muitas pessoas, mais pessoas anonimas. Era uma forma de estar em profundo contato comigo, naquela balburida silente, que so falava comigo aquilo que eu me prestava a ouvir.Era muito divertido lembrar disso 3 anos depois, encarapitada numa arvore que precisava de ajuda e vendo os terneiros brincar perto do horizonte, ou
o bando das curucacas no monte de araucaria, naquele silencio povoado de sons que se ofereciam a ninguem como flores do campo. Posso apostar como meu pomar nao morreu de tedio estando comigo. Perto (50 desertos quilometros) dali havia uma cidade, onde as ruas tinham nome e as casas tinham numero, mas os taxistas so sabiam levar voce no fulano. E estamos falando de um lugar nos ultimos estertores do seculo XX. Aqui tambem a disciplina tinha pouca chance, mas era praticamente impossivel perambular sem rumo. Havia sempre mais de um alguem que me reconhecia e, para meu desespero, perguntava por toda a minha familia pelos nomes sem que eu atinasse a lembrar quem era. Meu refugio era uma galeria no centro, com uma loja de artesanato. Depois, oh ceus oh gloria, abriram uma cafeteria e o cafe era bom, eu conseguia ficar ali por quase meia hora, e eu sempre via alguem para olhar desfocadamente. O paraiso desceu a terra quando uma pessoa mais maluca que eu resolveu abrir naquela cidadezinha uma enorme e bem provida livraria, com bancos, mesinhas e cafe. Sugestivo o nome da livraria: Miragem. Mas nada disso me permitia perambular entre anonimos, os homens nao tinham desaparecido, a alteridade daquela gente por vezes batia no meu rosto como o vento gelado da montanha, e esse contato era tao propiciador de encontros comigo quanto o tinham sido antes Buenos Aires, Floripa, e o meio do nada junto as curucacas. O que tem em comum estas vivencias, penso, e o que por sua vez parecem ter em comum Vitor Hugo olhando o mar e Baudelaire brincando de esconde na cidade: a sensacao de liberdade no imponderavel.Quando fiz o estagio de Psicologia Clinica na Casa Albergue Feminino que, apesar do nome, e uma prisao, algumas vezes olhei prontuarios de mulheres presas. Os registros nas fichas de ingresso eram incompletos, parecia que alguns dados nao eram muito importantes ali, embora a propria SUSEPE os solicitasse periodicamente em tabelas sem nomes: ensino fundamental incompleto, sim, mas ate que serie? Um deles marcou minha memoria pelas fotos. Tratava-se de uma mulher que, num incidente com uma porta que nao abria, no alojamento, tinha testado minha tempera ao olhar nos meus olhos muito seria dizendo: aqui a gente entra quando quer e sai quando pode. Eu nao me assustei nem na hora nem depois, quando fiquei sabendo que ela respondia por varios assassinatos e por tentar agredir agentes penitenciarios mais de uma vez. Eu nao tive medo porque algo me tocou naqueles olhos. Fiquei muito impressionada, porem, quando vi as fotos dela. Da primeira a ultima vez que entrou presa, seu olhar nao foi perdendo vida, foi ganhando morte. E quase impossivel ser ao mesmo tempo menos pessoa e menos anonimo do que nesses prontuarios. O flaneur precisa da multidao de anonimos para preservar a propria invisibilidade; o preso e colocado preso para torna-lo invisivel.Existiu a versao pampeana do flaneur, sabiam? Mas essa vai ter que ficar para outra vez...
Com a ajuda de uma palavra que escuto ao passar, refaco toda uma conversa, toda uma vida; basta-me o tom de uma voz para ligar o nome de um pecado capital do homem com quem acabo de cruzar e cujo perfil entrevi. (p.204)Aquela tragada era dada como se fosse a ultima. Era apenas uma, continua, que era percebida pela cinza que ia deixando do que sobrava do fumo. Aquela mao agarrada ao cigarro se confundia com os labios, como que querendo fazer o corpo todo entrar nele proprio, talvez assim, conseguiria fugir. Bastou uma pergunta: como tu ta? A tragada foi interrompida, mas a palavra nao conseguiu sair. No mesmo instante do engasgo da palavra, quis verter uma lagrima no canto do olho, mas ela foi contida. O olhar que se dirigiu a quem o indagou deixou claro o pavor que espreitava aquela vida. A tentativa das palavras seguiu, mas a gagueira tomava conta do corpo, era tao intensa que inundou o papel, que nao consegue dar espaco para falar do que realmente aconteceu, apenas apreende pequenos sinais de uma historia. O desespero tinha nome, a Juiza. Em dois dias seria decidido, por outros, o que fazer com aquela vida: Barbara, para aquele lugar eu nao vou voltar, prefiro morrer! To te falando, prefiro morrer a ficar preso naquele lugar! Eu preciso sumir por uns tempos... Eu, eu, eu, preciso da tua ajuda. Nunca havia visto ele dessa forma e isso me assustou. Aos poucos, fui percebendo que aquele pavor foi se esgueirando pelos cantos da sala, chegou ate o sofa e foi subindo, quase sem ser notado, pelos meus pes. Quando me detive do que havia acontecido, ele havia tomado o meu corpo tambem. O que se seguiu nao foi propriamente uma conversa, algumas palavras foram trocadas por uma mao sendo remexida por longos periodos, por um pe que batia o chao sem parar, como que tentando dar ritmo ao que nao conseguia ser dito. Seu impeto era de fugir, mas continuava ali, esperando, esperanca. Tive que falar o que ele sabia, nao poderia assumir o que dele deveria ser, contudo, sempre estariamos ali, a espera, esperanca. Despedimo-nos e, caminhando pela rua, quase correndo de agonia, percebi que grande parte da minha esperanca tinha ficado naquele sofa. Caminhava pelas ruas, mas elas tinham outra geografia agora, nada chegava a tempo, tudo era muito longe. A ruela que tomei para cortar caminho me levou a rua principal, mas eu nao sabia mais para onde realmente queria seguir. Teria que esperar uma semana para saber...- Tenho medo de parar; e o instinto de minha vida;...O amor me amedronta muito; nao quero amar.- Anda, entao! Anda, entao! O pobre miseravel, Retoma tua triste rota e persegue teus destinos. (203)Retomada a rotina, quinta-feira, como todas as outras, e dia de pesquisa. Nao dessa vez, a rua estaria diferente. A duvida da conversa entalada estava me acompanhando, mas algo acontece no fim da rua... Vislumbro um rapaz chegando e, quando consigo perceber, e o das palavras presas. Nao dessa vez, elas estao fluindo e o corpo
se movimenta nao mais pela tragada do fumo, mas pelo sorriso.Pede para conversar, conta que decidiu nao fugir, foi a audiencia, como a Juiza havia determinado. Nada se determinou, a audiencia foi adiada e a juiza informou que a pena poderia ser ir para um presidio semi-aberto. Passou uma semana na casa da mae e descobriu: nao adianta, a minha alma esta na rua. Do seu jeito falou estar fora de casa; e, no entanto, sentir-se em casa em toda parte. (221). Sua conversa, a todo o momento, convocava a rua como unica possibilidade de vida, de movimento: Nao saberia dizer como as ruas me fazem falta (198). A forma como ele falava das ruas, aquelas mesmas que eu atravesso todos os dias, aquele centro que passo varias vezes, me fez pensar que ruas sao essas que nao conheco? O longo corredor que assusta ao burgues, e para ele o acesso da cidade. (194) Estar com a alma na rua implica o que? Lembrei-me da leitura, que incita sobre a Dialetica do Flanerie: por um lado, o homem que se sente olhado por tudo e por todos, simplesmente o suspeito; por outro, o totalmente insondavel, o escondido. Diante dessa escrita, percebo como as sombras da cidade ganham outros contornos com esses habitantes da rua. Caminhar ao lado deles requer certo desprendimento de si e do lugar, mas, ao mesmo tempo, convoca-nos a descobrir outros labirintos da cidade, onde a complexidade da dor e do sofrimento tambem pode estar transformada em outras formas de vida. Arrisco perguntar: Como potencializar a flanerie do habitante da rua? Ou mais, o que o morador de rua pode dizer do flaneur?
estudos, relacionamentos, etc.Lembrando que a depender do olhar, o que sera positivo e negativo mudara, e bastante relativo. No fim, se voces, assim como eu, sao esse poco de transcendencia, por assim dizer, se apeguem a um olhar positivo, acerca da personalidade de voces. Vejam a duvida por um angulo mais reflexivo, por uma otica mais critica e que pode ser boa no fim. Ja que voces nao se prendem a muitas coisas mesmo, carreguem essas coisas com voces, e aquela velha frase: "nao importa aonde estamos, nossa mente e nosso lar". Aproveitem, rendam-se a essa sensacao de nao ter amarras e voem!
O cabelo crespo nao e algo que constitui apenas a esfera da estetica ou da moda, como muitos ainda fazem questao de coloca-lo. Falar sobre cabelo crespo e uma pauta que esta imbricada em outras, principalmente no que se refere a negritude, visto que cabelo crespo e algo que esta para alem do belo, e algo que constitui a identidade negra e e tambem uma ferramenta politica de luta e resistencia. Responder essa contestacao exige trazer a tona alguns aspectos da formacao da nossa sociedade, melhor dizendo, evidenciar processos historicos que contribuiram para a desvalorizacao do negro e de tudo que esta associado a figura do negro(sua ancestralidade, sua cor, cabelo, cultura, tracos fenotipicos-nariz largo, boca grosa, etc.), em detrimento de uma hipervalorizacao da cultura dominante, ou seja, os padroes esteticos brancos eurocentricos. A depreciacao de caracteristicas fisicas e de aspectos culturais do povo negro, sustentada por teorias e ideologias racistas, e a valorizacao dos padroes eurocentricos, contribuiram para a criacao de categorias reducionistas, generalistas e opostas: O que e do NEGRO e feio e/ou ruim; O que e do BRANCO e bonito e/ou bom. Diante dessa realidade, uma estrategia -muitas vezes inconsciente- que negros e negras utilizaram e utilizam ate hoje, e o alisamento. E uma tentativa imposta de "embranquecimento" que visa a aproximacao do padrao aceitavel, o branco. Ora, se meu cabelo e crespo, e crespo e um cabelo ruim(ironia), nada mais logico do que alisa-lo. Esses padroes perduram ate hoje, a unica diferenca que que atualmente o racismo assume outras performances, maneiras mais sutis de propagacao e mais dificeis de se perceber. Hoje em dia nao e "politicamente correto" dizer pra uma mulher negra que ela nao conseguiu aquela vaga de emprego PORQUE O CABELO BLACK DELA E RUIM E FEIO, mas sim porque ela "nao e o perfil que a empresa procura", ainda que seu curriculo seja impecavel. E o mesmo racismo, apoiado numa mesma logica que padroniza o que e aceitavel e o que nao e, compreendem? Os modos de reproduzi-lo e que mudou. O cabelo crespo e uma ferramenta de luta e resistencia justamente porque ele RESISTIU a essas tentativas de invisibilizar as caracteristicas do povo negro. Ele nao e um defeito a ser corrigido com camadas e camadas de produtos quimicos que ferem nao somente nosso couro cabeludo, mas tambem nossa autoestima e nossa identidade.Quando assumimos a identidade negra e utilizamos o cabelo como forma de autoafirmacao desta, estamos justamente resignificando o que essa textura CRESPA representa para nos. Desse modo, estendemos os sentidos dos nossos BLACKS para alem da estetica e da moda, uma vez que esse cabelo e um elemento que nos constitui e nos coloca num lugar de RE-EXISTENCIA. outras fontes: Sobre os meus cabelos cresposCabelos crespos como ferramenta politica Todo final de ano e sempre a mesma coisa: reclamacao: "Ja pode acabar, 2016" ; "Resumo do meu ano em um gif (pessoas despencando de escadas)" ; "Planos que nao deram certo (...)" ; etc, etc. Estamos condicionados a nao nos conformarmos, o que e sempre bom, pois uma vez que nao