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a policia achasse no bolso esta colecao de retratos? Linchadocomo tarado, a vergonha da cidade. Meu padrinho nunca perdoaria: o menino quemarcava com miolo de pao a trilha na floresta. Ora uma foto na revista dodentista. Ora na carta a uma viuvinha de setimo dia. Imagine o susto, avergonha fingida, as horas de delirio na alcova a palavra alcova um no nagarganta.Todafamilia tem uma virgem abrasada no quarto. Nao me engana, a safadinha: banho deassento, tres ladainhas e vai para a janela, olho arregalado no primeiro varao.La envelhece, cotovelo na almofada, a solteirona na sua tina de formol. Porque a mao no bolso, querida? Mao cabeluda do lobisomem. Nao olhe agora. Carafeia, esta perdido.Tarde demais, ja vi a loira: milharal ondulante ao peso dasespigas maduras. Oxigenada, a sobrancelha preta como nao roer unha? Por tiserei maior que o motociclista do Globo da Morte. Deixa estar, quer bonitao debigodinho. Ora, bigodinho eu tenho. Nao sou bonito, mas sou simpatico, isso naovale nada? Uma vergonha na minha idade. La vou eu atras dela, quando menino eraa bandinha do Tiro rio Branco. Desdenhosa,o passo resoluto espirra faisca das pedras. A propria egua de Atila ondepisa, a grama ja nao cresce. No braco nao sente a baba do meu olho? Se existeforca do pensamento, na nuca os sete beijos da paixao. Vailonge. Nao cheirou na rosa a cinza do coracao de andorinha. A loira, tonta,abandona-se na mesma hora. O morcego, o andorinha, o mosca! Mae do ceu, ate asmoscas instrumento do prazer de quantas arranquei as asas? Brado aos ceus:como nao ter espinha na cara? Euvos desprezo, virgens crueis. A todas poderia desfrutar nem uma baixou sobremim o olho estrabico de luxuria. Ah, eu bode imundo e chifrudo, rastejariam ebeijavam a cola peluda. Tao bom, so posso morrer. Calma, rapaz: admirando aspiramides marchadoras de Queops, Quefren e Miquerinos, quem se importa com osangue dos escravos? Me acuda, o Deus. Nao a vergonha, Senhor, chorar no meioda rua. Pobre rapaz na danacao dos vinte anos. Carregar vidro de sanguessugase, na hora do perigo, prega-las na nuca?Seo cego nao ve a fumaca e nao fuma, o Deus, enterra-me no olho a tua agulha defogo. Nao mais cao sarnento atormentado pelas pulgas, que da voltas para mordero rabo. Em despedida o curvas, o delicias concede-me a mulherinha que aivai. Em troca da ultima femea pulo no braseiro os pes em carne viva. Ai,vontade de morrer ate. A boquinha dela pedindo beijo beijo de virgem emordida de bicho-cabeludo. Voce grita vinte quatro horas e desmaia feliz.UmaGalinhaClarice LispectorEra umagalinha de domingo. Ainda viva porque nao passava de nove horas da manha.Parecia calma. Desde sabado encolhera-se num canto da cozinha. Nao olhava paraninguem, ninguem olhava para ela. Mesmo quando a escolheram, apalpando suaintimidade com indiferenca, nao souberam dizer se era gorda ou magra. Nunca seadivinharia nela um anseio. Foi pois uma surpresa quando a viram abrir as asas de curto voo, inchar o peitoe, em dois ou tres lances, alcancar a murada do terraco. Um instante aindavacilou o tempo da cozinheira dar um grito e em breve estava no terraco dovizinho, de
onde, em outro voo desajeitado, alcancou um telhado. La ficou emadorno deslocado, hesitando ora num, ora noutro pe. A familia foi chamada comurgencia e consternada viu o almoco junto de uma chamine. O dono da casa,lembrando-se da dupla necessidade de fazer esporadicamente algum esporte e dealmocar, vestiu radiante um calcao de banho e resolveu seguir o itinerario dagalinha: em pulos cautelosos alcancou o telhado onde esta, hesitante e tremula,escolhia com urgencia outro rumo. A perseguicao tornou-se mais intensa. Detelhado a telhado foi percorrido mais de um quarteirao da rua. Pouco afeita auma luta mais selvagem pela vida, a galinha tinha que decidir por si mesma oscaminhos a tomar, sem nenhum auxilio de sua raca. O rapaz, porem, era umcacador adormecido. E por mais infima que fosse a presa o grito de conquistahavia soado.Sozinha no mundo, sem pai nem mae, ela corria, arfava, muda, concentrada. Asvezes, na fuga, pairava ofegante num beiral de telhado e enquanto o rapazgalgava outros com dificuldade tinha tempo de se refazer por um momento. Eentao parecia tao livre.Estupida, timida e livre. Nao vitoriosa como seria um galo em fuga. Que e quehavia nas suas visceras que fazia dela um ser? A galinha e um ser. E verdadeque nao se poderia contar com ela para nada. Nem ela propria contava consigo,como o galo cre na sua crista. Sua unica vantagem e que havia tantas galinhasque morrendo uma surgiria no mesmo instante outra tao igual como se fora amesma. Afinal, numa das vezes em que parou para gozar sua fuga, o rapaz alcancou-a.Entre gritos e penas, ela foi presa. Em seguida carregada em triunfo por umaasa atraves das telhas e pousada no chao da cozinha com certa violencia. Aindatonta, sacudiu-se um pouco, em cacarejos roucos e indecisos. Foi entao queaconteceu. De pura afobacao a galinha pos um ovo. Surpreendida, exausta. Talvezfosse prematuro. Mas logo depois, nascida que fora para a maternidade, pareciauma velha mae habituada. Sentou-se sobre o ovo e assim ficou, respirando,abotoando e desabotoando os olhos. Seu coracao, tao pequeno num prato, solevavae abaixava as penas, enchendo de tepidez aquilo que nunca passaria de um ovo.So a menina estava perto e assistiu a tudo estarrecida. Mal porem conseguiudesvencilhar-se do acontecimento, despregou-se do chao e saiu aos gritos: Mamae, mamae, nao mate mais a galinha, ela pos um ovo! ela quer o nosso bem!Todos correram de novo a cozinha e rodearam mudos a jovem parturiente. Esquentandoseu filho, esta nao era nem suave nem arisca, nem alegre, nem triste, nao eranada, era uma galinha. O que nao sugeria nenhum sentimento especial. O pai, amae e a filha olhavam ja ha algum tempo, sem propriamente um pensamentoqualquer. Nunca ninguem acariciou uma cabeca de galinha. O pai afinaldecidiu-se com certa brusquidao: Se voce mandar matar esta galinha nunca mais comerei galinha na minha vida! Eu tambem! jurou a menina com ardor. A mae, cansada, deu de ombros.Inconsciente da vida que lhe fora entregue, a galinha passou a morar com afamilia. A menina, de volta do colegio, jogava a pasta longe sem interromper acorrida para a cozinha. O pai de vez em quando ainda
se lembrava: "E dizerque a obriguei a correr naquele estado!" A galinha tornara-se a rainha dacasa. Todos, menos ela, o sabiam. Continuou entre a cozinha e o terraco dosfundos, usando suas duas capacidades: a de apatia e a do sobressalto.Mas quando todos estavam quietos na casa e pareciam te-la esquecido, enchia-sede uma pequena coragem, resquicios da grande fuga e circulava pelo ladrilho,o corpo avancando atras da cabeca, pausado como num campo, embora a pequenacabeca a traisse: mexendo-se rapida e vibratil, com o velho susto de suaespecie ja mecanizado.Uma vez ou outra, sempre mais raramente, lembrava de novo a galinha que serecortara contra o ar a beira do telhado, prestes a anunciar. Nesses momentosenchia os pulmoes com o ar impuro da cozinha e, se fosse dado as femeas cantar,ela nao cantaria mas ficaria muito mais contente. Embora nem nesses instantes aexpressao de sua vazia cabeca se alterasse. Na fuga, no descanso, quando deu aluz ou bicando milho era uma cabeca de galinha, a mesma que fora desenhada nocomeco dos seculos.Ate que um dia mataram-na, comeram-na e passaram-se anos.A cacadaLygiaFagundes Telles A loja de antiguidades tinha o cheiro de uma arca de sacristia com seus anos embolorados e livros comidos de traca. Com as pontas dos dedos, o homem tocou numa pilha de quadros. Uma mariposa levantou voo e foi chocar-se contra uma imagem de maos decepadas. Bonita imagem disse ele. A velha tirou um grampo do coque, e limpou a unha do polegar. Tornou a enfiar o grampo no cabelo. E um Sao Francisco. Ele entao voltou-se lentamente para a tapecaria que tomava toda a parede no fundo da loja. Aproximou-se mais. A velha aproximou-se tambem. Ja vi que o senhor se interessa mesmo e por isso... Pena que esteja nesse estado. O homem estendeu a mao ate a tapecaria, mas nao chegou a toca-la. Parece que hoje esta mais nitida... Nitida? repetiu a velha, pondo os oculos. Deslizou a mao pela superficie puida. Nitida, como? As cores estao mais vivas. A senhora passou alguma coisa nela? A velha encarou-o. E baixou o olhar para a imagem de maos decepadas. O homem estava tao palido e perplexo quanto a imagem. Nao passei nada, imagine... Por que o senhor pergunta? Notei uma diferenca. Nao, nao passei nada, essa tapecaria nao aguenta a mais leve escova, o senhor nao ve? Acho que e a poeira que esta sustentando o tecido acrescentou, tirando novamente o grampo da cabeca. Rodou-o entre os dedos com ar pensativo. Teve um muxoxo: Foi um desconhecido que trouxe, precisava muito de dinheiro. Eu disse que o pano estava por demais estragado, que era dificil encontrar um comprador, mas ele insistiu tanto... Preguei ai na parede e ai ficou. Mas ja faz anos isso. E o tal moco nunca mais me apareceu. Extraordinario... A velha nao sabia agora se o homem se referia a tapecaria ou ao caso que acabara de lhe contar. Encolheu os ombros. Voltou a limpar as unhas com o grampo. Eu poderia vende-la, mas quero ser franca, acho que nao vale mesmo a pena. Na hora que se
despregar, e capaz de cair em pedacos. O homem acendeu um cigarro. Sua mao tremia. Em que tempo, meu Deus! em que tempo teria assistido a essa mesma cena. E onde?... Era uma cacada. No primeiro plano, estava o cacador de arco retesado, apontando para uma touceira espessa. Num plano mais profundo, o segundo cacador espreitava por entre as arvores do bosque, mas esta era apenas uma vaga silhueta, cujo rosto se reduzira a um esmaecido contorno. Poderoso, absoluto era o primeiro cacador, a barba violenta como um bolo de serpentes, os musculos tensos, a espera de que a caca levantasse para desferir-lhe a seta. O homem respirava com esforco. Vagou o olhar pela tapecaria que tinha a cor esverdeada de um ceu de tempestade. Envenenando o tom verde-musgo do tecido, destacavam-se manchas de um negro-violaceo e que pareciam escorrer da folhagem, deslizar pelas botas do cacador e espalhar-se no chao como um liquido maligno. A touceira na qual a caca estava escondida tambem tinha as mesmas manchas e que tanto podiam fazer parte do desenho como ser simples efeito do tempo devorando o pano. Parece que hoje tudo esta mais proximo disse o homem em voz baixa. E como se... Mas nao esta diferente? A velha firmou mais o olhar. Tirou os oculos e voltou a po-los. Nao vejo diferenca nenhuma. Ontem nao se podia ver se ele tinha ou nao disparado a seta... Que seta? O senhor esta vendo alguma seta? Aquele pontinho ali no arco... A velha suspirou. Mas esse nao e um buraco de traca? Olha ai, a parede ja esta aparecendo, essas tracas dao cabo de tudo lamentou, disfarcando um bocejo. Afastou-se sem ruido, com suas chinelas de la. Esbocou um gesto distraido: Fique ai a vontade, vou fazer meu cha. O homem deixou cair o cigarro. Amassou-o devagarinho na sola do sapato. Apertou os maxilares numa contracao dolorosa. Conhecia esse bosque, esse cacador, esse ceu conhecia tudo tao bem, mas tao bem! Quase sentia nas narinas o perfume dos eucaliptos, quase sentia morder-lhe a pele o frio umido da madrugada, ah, essa madrugada! Quando? Percorrera aquela mesma vereda aspirara aquele mesmo vapor que baixava denso do ceu verde... Ou subia do chao? O cacador de barba encaracolada parecia sorrir perversamente embucado. Teria sido esse cacador? Ou o companheiro la adiante, o homem sem cara espiando por entre as arvores? Uma personagem de tapecaria. Mas qual? Fixou a touceira onde a caca estava escondida. So folhas, so silencio e folhas empastadas na sombra. Mas, detras das folhas, atraves das manchas pressentia o vulto arquejante da caca. Compadeceu-se daquele ser em panico, a espera de uma oportunidade para prosseguir fugindo. Tao proxima a morte! O mais leve movimento que fizesse, e a seta... A velha nao a distinguira, ninguem poderia percebe-la, reduzida como estava a um pontinho carcomido, mais palido do que um grao de po em suspensao no arco. Enxugando o suor das maos, o homem recuou alguns passos. Vinha-lhe agora uma certa paz, agora que sabia ter feito parte da cacada. Mas essa era uma paz
sem vida, impregnada dos mesmos coagulos traicoeiros da folhagem. Cerrou os olhos. E se tivesse sido o pintor que fez o quadro? Quase todas as antigas tapecarias eram reproducoes de quadros, pois nao eram? Pintara o quadro original e por isso podia reproduzir, de olhos fechados, toda a cena nas suas minucias: o contorno das arvores, o ceu sombrio, o cacador de barba esgrouvinhada, so musculos e nervos apontando para a touceira... "Mas se detesto cacadas! Por que tenho que estar ai dentro?" Apertou o lenco contra a boca. A nausea. Ah, se pudesse explicar toda essa familiaridade medonha, se pudesse ao menos... E se fosse um simples espectador casual, desses que olham e passam? Nao era uma hipotese? Podia ainda ter visto o quadro no original, a cacada nao passava de uma ficcao. "Antes do aproveitamento da tapecaria..." murmurou, enxugando os vaos dos dedos no lenco. Atirou a cabeca para tras como se o puxassem pelos cabelos, nao, nao ficara do lado de fora, mas la dentro, encravado no cenario! E por que tudo parecia mais nitido do que na vespera, por que as cores estavam mais fortes apesar da penumbra? Por que o fascinio que se desprendia da paisagem vinha agora assim vigoroso, rejuvenescido?... Saiu de cabeca baixa, as maos cerradas no fundo dos bolsos. Parou meio ofegante na esquina. Sentiu o corpo moido, as palpebras pesadas. E se fosse dormir? Mas sabia que nao poderia dormir, desde ja sentia a insonia a segui-lo na mesma marcacao da sua sombra. Levantou a gola do paleto. Era real esse frio? Ou a lembranca do frio da tapecaria? "Que loucura!... E nao estou louco", concluiu num sorriso desamparado. Seria uma solucao facil. "Mas nao estou louco.". Vagou pelas ruas, entrou num cinema, saiu em seguida e quando deu acordo de si, estava diante da loja de antiguidades, o nariz achatado na vitrina, tentando vislumbrar a tapecaria la no fundo. Quando chegou em casa, atirou-se de brucos na cama e ficou de olhos escancarados, fundidos na escuridao. A voz tremida da velha parecia vir de dentro do travesseiro, uma voz sem corpo, metida em chinelas de la: "Que seta? Nao estou vendo nenhuma seta..." Misturando-se a voz, veio vindo o murmurejo das tracas em meio de risadinhas. O algodao abafava as risadas que se entrelacaram numa rede esverdinhada, compacta, apertando-se num tecido com manchas que escorreram ate o limite da tarja. Viu-se enredado nos fios e quis fugir, mas a tarja o aprisionou nos seus bracos. No fundo, la no fundo do fosso, podia distinguir as serpentes enleadas num no verde-negro. Apalpou o queixo. "Sou o cacador?" Mas ao inves da barba encontrou a viscosidade do sangue. Acordou com o proprio grito que se estendeu dentro da madrugada. Enxugou o rosto molhado de suor. Ah, aquele calor e aquele frio! Enrolou-se nos lencois. E se fosse o artesao que trabalhou na tapecaria? Podia reve-la, tao nitida, tao proxima que, se estendesse a mao, despertaria a, folhagem. Fechou os punhos. Haveria de destrui-la, nao era verdade que alem daquele trapo detestavel havia alguma coisa
mais, tudo nao passava de um retangulo de pano sustentado pela poeira. Bastava sopra-la, sopra-la! Encontrou a velha na porta da loja. Sorriu ironica: Hoje o senhor madrugou. A senhora deve estar estranhando, mas... Ja nao estranho mais nada, moco. Pode entrar, pode entrar, o senhor conhece o caminho... "Conheco o caminho" murmurou, seguindo livido por entre os moveis. Parou. Dilatou as narinas. E aquele cheiro de folhagem e terra, de onde vinha aquele cheiro? E por que a loja foi ficando embacada, la longe? Imensa, real so a tapecaria a se alastrar sorrateiramente pelo chao, pelo teto, engolindo tudo com suas manchas esverdinhadas. Quis retroceder, agarrou-se a um armario, cambaleou resistindo ainda e estendeu os bracos ate a coluna. Seus dedos afundaram por entre galhos e resvalaram pelo tronco de uma arvore, nao era uma coluna, era uma arvore! Lancou em volta um olhar esgazeado: penetrara na tapecaria, estava dentro do bosque, os pes pesados de lama, os cabelos empastados de orvalho. Em redor, tudo parado. Estatico. No silencio da madrugada, nem o piar de um passaro, nem o farfalhar de uma folha. Inclinou-se arquejante. Era o cacador? Ou a caca? Nao importava, nao importava, sabia apenas que tinha que prosseguir correndo sem parar por entre as arvores, cacando ou sendo cacado. Ou sendo cacado?... Comprimiu as palmas das maos contra a cara esbraseada, enxugou no punho da camisa o suor que lhe escorria pelo pescoco. Vertia sangue o labio gretado. Abriu a boca. E lembrou-se. Gritou e mergulhou numa touceira. Ouviu o assobio da seta varando a folhagem, a dor! "Nao..." - gemeu, de joelhos. Tentou ainda agarrar-se a tapecaria. E rolou encolhido, as maos apertando o coracao. Uma Velapara DarioDalton TrevisanDario vinha apressado, guarda-chuva no bracoesquerdo e, assim que dobrou a esquina, diminuiu o passo ate parar,encostando-se a parede de uma casa. Por ela escorregando, sentou-se na calcada,ainda umida de chuva, e descansou na pedra o cachimbo.Dois ou tres passantes rodearam-no e indagaram senao se sentia bem. Dario abriu a boca, moveu os labios, nao se ouviu resposta.O senhor gordo, de branco, sugeriu que devia sofrer de ataque.Ele reclinou-se mais um pouco, estendido agora nacalcada, e o cachimbo tinha apagado. O rapaz de bigode pediu aos outros que seafastassem e o deixassem respirar. Abriu-lhe o paleto, o colarinho, a gravata ea cinta. Quando lhe retiraram os sapatos, Dario roncou feio e bolhas de espumasurgiram no canto da boca.Cada pessoa que chegava erguia-se na ponta dos pes,embora nao o pudesse ver. Os moradores da rua conversavam de uma porta a outra,as criancas foram despertadas e de pijama acudiram a janela. O senhor gordorepetia que Dario sentara-se na calcada, soprando ainda a fumaca do cachimbo eencostando o guarda-chuva na parede. Mas nao se via guarda-chuva ou cachimbo aoseu lado.A velhinha de cabeca grisalha gritou que ele estavamorrendo. Um grupo o arrastou para o taxi da esquina. Ja no carro a metade docorpo, protestou o motorista: quem pagaria a corrida? Concordaram chamar aambulancia. Dario conduzido de volta e recostado a parede - nao tinha ossapatos nem o alfinete de perola na gravata.Alguem
informou da farmacia na outra rua. Naocarregaram Dario alem da esquina; a farmacia no fim do quarteirao e, alem domais, muito pesado. Foi largado na porta de uma peixaria. Enxame de moscas lhecobriu o rosto, sem que fizesse um gesto para espanta-las.Ocupado o cafe proximo pelas pessoas que vieramapreciar o incidente e, agora, comendo e bebendo, gozavam as delicias da noite.Dario ficou torto como o deixaram, no degrau da peixaria, sem o relogio depulso.Um terceiro sugeriu que lhe examinassem os papeis,retirados - com varios objetos - de seus bolsos e alinhados sobre a camisabranca. Ficaram sabendo do nome, idade; sinal de nascenca. O endereco nacarteira era de outra cidade.Registrou-se correria de mais de duzentos curiososque, a essa hora, ocupavam toda a rua e as calcadas: era a policia. O carronegro investiu a multidao. Varias pessoas tropecaram no corpo de Dario, que foipisoteado dezessete vezes.O guarda aproximou-se do cadaver e nao podeidentifica-lo os bolsos vazios. Restava a alianca de ouro na mao esquerda,que ele proprio quando vivo - so podia destacar umedecida com sabonete. Ficoudecidido que o caso era com o rabecao.A ultima boca repetiu Ele morreu, ele morreu. Agente comecou a se dispersar. Dario levara duas horas para morrer, ninguemacreditou que estivesse no fim. Agora, aos que podiam ve-lo, tinha todo o ar deum defunto.Um senhor piedoso despiu o paleto de Dario para lhesustentar a cabeca. Cruzou as suas maos no peito. Nao pode fechar os olhos nema boca, onde a espuma tinha desaparecido. Apenas um homem morto e a multidao seespalhou, as mesas do cafe ficaram vazias. Na janela alguns moradores comalmofadas para descansar os cotovelos.Um menino de cor e descalco veio com uma vela, queacendeu ao lado do cadaver. Parecia morto ha muitos anos, quase o retrato de ummorto desbotado pela chuva.Fecharam-se uma a uma as janelas e, tres horasdepois, la estava Dario a espera do rabecao. A cabeca agora na pedra, sem opaleto, e o dedo sem a alianca. A vela tinha queimado ate a metade e apagou-seas primeiras gotas da chuva, que voltava a cair.
sobre o peito,apertou a gola com as maos. Cheias de manchas escuras, ele viu, como sardas(ce-ra-to-se, repetiu mentalmente), pintura alguma nas unhas rentes dos dedosamarelos de cigarros. Quer um cafe? Se nao der trabalho ele sabia que esse continuava sendo o jeito exato,enquanto ela adentrava soberana pela cozinha, seu reino. Maos nos bolsos, olhouem volta, encostado na porta.As costas dela, tao curvas. Parecia mais lenta, embora guardasse o mesmo jeitoantigo de abrir e fechar sem parar as portas dos armarios, dispor xicaras,colheres, guardanapos, fazendo muito ruido e forcando-o a sentar enquanto elevia. Manchadas de gordura, as paredes da cozinha. A pequena janela basculante,vidro quebrado. No furo do vidro, ela colocara uma folha de jornal. Paismergulha no caos, na doenca e na miseria ele leu. E sentou na cadeira deplastico rasgado. Ta fresquinho ela serviu o cafe. Agora so consigo dormir depois de tomarcafe.A senhora nao devia. Cafe tira o sono.Ela sacudiu os ombros: Dane-se. Comigo sempre foi tudo ao contrario.A xicara amarela tinha uma nodoa escura no fundo, bordas lascadas. Ele mexeu ocafe, sem vontade. De repente, entao, enquanto nem ele nem ela diziam nada,quis fugir. Como se volta a fita num videocassete, de costas, apanhar a mala,atravessar a sala, o corredor de entrada, ultrapassar o caminho de pedras dojardim, sair novamente para a ruazinha de casas quase todas brancas. Ate algumtaxi, o aeroporto, para outra cidade, longe do Passo da Guanxuma, ate a outravida de onde vinha. Anonima, sem lacos nem passado. Para sempre, para nuncamais. Ate a morte de qualquer um dos dois, teve medo. E desejou. Alivio,vergonha. Va dormir pediu. E muito tarde. Eu nao devia ter vindo assim, sem avisar.Mas a senhora nao tem telefone.Ela sentou a frente dele, o robe abriu-se. Por entre as flores roxas, ele viuas inumeras linhas da pele, papel de seda amassado. Ela apertou os olhos,espiando a cara dele enquanto tomava um gole de cafe. Que que foi? perguntou, lenta. E esse era o tom que indicava a aberturapara um novo jeito. Mas ele tossiu, baixou os olhos para a estamparia delosangos da toalha. Vermelho, verde. Plastico frio, velhos morangos. Nada, mae. Nao foi nada. Deu saudade, so isso. De repente, me deu tantasaudade. Da senhora, de tudo.Ela tirou um maco de cigarros do bolso do robe: Me da o fogo.Estendeu o isqueiro. Ela tocou na mao dele, toque aspero das maos manchadas deceratose nas maos muito brancas dele. Caricia torta: Bonito, o isqueiro. E frances. Que e isso que tem dentro? Sei la, fluido. Essa coisa que os isqueiros tem. So que este e transparente,nos outros a gente nao ve.Ela ergueu o isqueiro contra a luz. Reflexos de ouro, o liquido verde brilhou.A cadela entrou por baixo da mesa, ganindo baixinho. Ela pareceu nao notar,encantada com o por tras do verde, liquido dourado. Parece o mar sorriu. Bateu o cigarro na borda da xicara, estendeu oisqueiro de volta para ele. Entao quer dizer que o senhor veio me visitar?Muito bem.Ele fechou o isqueiro na palma da mao. Quente da mao manchada dela. Vim, mae. Deu saudade.Riso rouco: Saudade? Sabe que a Elzinha