Ao pe da cama a morte reza sua ultima missa, ate a morte ha de morrer: louca, esteril, involucro... fria...Ha de seguir o mal irremediavel, solta no silencio da noite pede a Deus, pouco constrangida, por que Deus tambem ha de morrer um dia, para que cuide do que lhe resta de vida.A morte nao imagina seu reflexo, nao compreende sua propria ausencia, nao compreende a falta de alguem para lhe velar, vestindo luto, chorando pelo proprio reflexo que morria, por si escorrendo nas linhas do tempo, paulatinamente.Podia a morte ser seu proprio coveiro? sua propria cerimonia de luto?O anjo do ceu, o proprio reflexo do que fora um dia, coexistindo, submergindo no mar de pensamentos para evitar a si, olhando-se navegar com Caronte, falando sobre a vida, sentimentos, sobre o desejo insano de criar o velho cachorro: cego, rouco e companheiro, para esperar seu retorno apos um enfado dia de trabalho.A morte aprendera a pensar, sentir, pouco antes de caminhar ao lado do seu proprio reflexo, buscando o silencioso suicidio, suas cartas de adeus, sem missas de setimo dia, sem esperancas de que alguem lhe consinta uma cerimonia digna ao morrer.Sonhos que se concretizam ao contrario, olhar o espelho e ver o estranho, seu rosto mergulhado em outros rostos, olhos com lagrimas de outrem, sorrir para si diante o espelho e enxergar o oco de outros sorrisos.Mergulhando tao fundo no espelho, dentro dela refletia o proprio corpo deitado na cama mal iluminada, enquanto seu outro ajoelhado rezava, miuda e silenciosamente..Chorando ela o acompanhava, presa ao proprio suicidio. Sentei no meio-fio, agua suja correndo em silencio sobre meus pes, inundada de feicoes.Nao era o unico ali: poetas, musicos, loucos, todos la: cintilando sua aurea, navegando naus atracadas na falencia, vadiando e mendigando o proximo pao, uivando garrafas voadoras.Eu desolado, esperando desabar novas trincheiras, vendo ratos alistando-se para a nova guerra, brigando por nada e ninguem, chorando frio fome, colhendo o lixo que plantaram, estereis, solitarios, agonizando sarjetas.Novo trepidar de sonhos, embalagem de chiclete em meus pes, lembrancas de jovens desfilando sua puberdade rija em saias escolares, em mim a paudurescencia de velhos tempos, quase tao desconhecida quanto meu proprio nome.Levanto a cabeca, bocejo meus sonhos para o nada: doses e mais doses de loucura, louvando o tempo, sua abstinencia de esperanca, manobrando carros, estacionando putas em vias publicas.Me amaldicoo por tudo que nao fiz, pelo riso que nao dei, o abraco que nunca senti, pelos dias vagando a esmo, esmolando e fomeando em busca do nirvana domiciliar:estava em todas as coisas que toquei, era o proprio eu escorrendo escuro no meio fio iluminado. Dylan na musica Blowin' in the Wind comeca com: " Quantas estradas um homem precisara andarAntes que possam chama-lo de homem? " Durante muito tempo fiquei pensando nisso, quantas estradas percorrer, quando ouviria alguem dizer que sou homem, mas, nunca me perguntei quando meus olhos envelheceram, quando surgiram as marcas do tempo, tatuando por todos os cantos o po da estrada que acolhi de corpo e coracao aberto.Nunca procurei entender ao certo, nem mesmo as pessoas proximas, conhecidas a