Faz frio de inverno em pleno outono.Se digitam ideias bobas.Bebe-se cerveja preta.Ouve-se musica de todos os continentes sem restricao.Nao tocam todos os estilos de musica.Tenta-se, a medida do possivel, manter um estilo.Pessoas procuram amar e ser amadas, por mais complexo que isso possa ser.Os livros se abrem e se fecham pela orelha.Aqui, as unhas se vao.As lagrimas adubam.As duvidas permanecem.A TV esta fora da tomada.A cama flutua.Aqui, talvez seja como ai. Se for, sinta-se a vontade para ligar.Aqui foi.. Enquanto uma velha senhora chupa paes de queijo sentada a calcada - preservando o terceiro molar que ainda resta - uma figura gordinha passa exibindo banhas que escapam de uma blusa de lycra com estampas florais. Logo atras um homem se aproxima da cena a passos largos. Na cintura exibe um aparelho celular devidamente protegido por uma capa de couro falso. Giro no eixo e, do outro lado da rua, uma jovem mulher arruma os cabelos. Lisos e pintados de loiro. Extremamente lisos. Tao lisos que seu nariz de batata entrega a alquimia.No fone de ouvido alguem sussurra sobre cliches do fim do mundo. Coincidencias a parte, confesso que essas experiencias se sobrepoem, criam uma especie de trailer cinematografico dentro da minha mente. Uma edicao frenetica comum aos filmes de acao, uma montagem de tirar o folego.-------------------------------------------------------- Ele era baixo, gordinho e totalmente miope.Ela era alta e elegantemente magra.Ele, o baixo-gordo, perdia os cabelos em progressao geometrica.Ela, a Sophia Loren tropicana, foi promovida gerente geral.Ele devia na praca.A praca parava para ve-la passar.Gago e com problemas de coluna, ele usava Acnase.Ela usava meia calca e salto alto.Ele caiu na agiotagem. Vivia no vermelho.Ela, de batom intenso, inspiraria Fellini, Tornatore, Scola.Enquanto ele pega um trem pra Central, ela negocia a compra de um apartamento no Central Park.Ele ouvia Calcinha Preta.Ela, de calcinha preta, ouvia jazz.Ele fumava Derby.Ela parou de fumar - para desespero de Fellini.Ele jogava na Sena.Ela, a beira do Sena, tomava champanhe.Bebado de Sidra, o Natal dele se fez repleto.Mais uma "flute" pra ela, gentilhomme.Tim tim.Nao, eles nao se conhecem.Uma pena....................................................................................................... Minha versao para o manto sagrado do Oiticica. Seu nome parecia ter saido de um comercial. Mais precisamente de um comercial de seguros. Afinal, quem se chama Adamastor? Mas esse nao era seu unico desgosto. Meu amigo nasceu numa terra isolada, numa cidade vazia, num estado... Digamos, pifio. Adamastor era de Esperantina, no Piaui... O nome da cidade, passivel de um trocadilho otimista, nao foi suficiente para Adamastor se livrar das agruras que lamentava entre goles e palitadas.Verdade seja dita, nasceu no cu do mundo. Mas, desde que inventaram a roda, isso nao e desculpa pra nada. Sabendo disso, logo que se emancipou, tratou de juntar os trapos e desceu o mapa. Foi para Sao Paulo. Adamastor era mais velho que eu. Hoje teria uns 46 anos. Mas os quatro anos que nos separavam nunca foram problema para dividirmos a mesma mesa, as mesmas historias e, como nao poderia faltar, alguns desgostos.Sou carioca. Adamastor veio pro Rio apos dois anos amargos na capital paulista. Sem dinheiro e sem trabalho, veio tentar