Isto nao e pra voce ler. Esta frase, completamente coloquial, estampava a carta. Deveria existir alguma regra contra isso. Umacarta, em hipotese apocaliptica alguma, deveria comecar com uma frustradaleitura. O cortejo foi socialmente agradavel. Era novembro.Eu costumava confiar no mes de novembro. O vento cheiroso bateu em seus cabelosa exatos 9 passos de mim. Estupidamente perto, porem eu nao desprezaria adistancia de 9 passos. Estavamos ambos sobre a ponte Milenocrita proxima a lojade chocolates ao sul de Surrey. O vilarejo mais bonito da Escandinavia. Pensei em formas mamiferas de impressionismo. (Aultima palavra pode ser interpretada das mais variadas maneiras. Sugiro ohumor). Confiando em novembro me atirei na mais perigosa e suplicante missao detodos os tempos: Cortejar a bela moca de cabelos acobreados. Existia algo extremamenteperigoso nela. Olhava fixamente, e freneticamente, para um balanco que pairavasobre o carvalho a uns 100 metros daquela ponte. Nao era um olhar saudavel. Eupoderia arriscar que lagrimas escorreriam sobre seu rosto de marmore a qualquerminuto. Nao valeria a pena aborda-la. Sinceramente nao valeria a pena abordarninguem. Eramos vitimas de ideias que jamais viriam a tona. E tudo era maisintenso devido ao mes de novembro. Ela virou suas pupilas assustadoramentenegras pra mim uma ou duas vezes. Meu cerebro planejou aquele olhar 9 segundosantes dele acontecer. E tudo que processei foi o ardor e escuridao de suaspupilas. Toda pupila comum e ordinaria era negra. Alguem em pleno estado desanidade mental poderia me explicar essa reacao no futuro. Eu prometo nao fazernenhuma objecao. Os 9 passos entre nos pareciam o oceano. Quando nao esuficiente o universo tende a doer. Talvez por isso eu pertenca a raca humana. Troqueia posicao dos meus pes. Ela notou o movimento. Tirei meu violao da capa ecomecei a, pateticamente, tocar Bedouin Dress da Banda dinamarquesa Fleet Foxes.O agradavel ambiente Folk que aquela cancao nos trouxe clareou as pupilas damoca de cobre. Elas, obviamente, continuavam negras. Mas meu lobulo anteriorprocessou aquilo como uma mudanca para o caramelo. Seus olhos estavam em um tomcaramelo. Eu apreciava mais do que merecia. Meus dedos sangravam por sobre osfios de cobre. Os fios me remetiam aos fios de cabelo da moca perigosa queestava de pe a 9 passos de mim, encarando-me comum sorriso quase quemaquiavelico. O ser humano pode criar as mais variadas armas. Bombas ou atemesmo seres vivos nao baseados em carbono. Mas nada, jamais, sera mais perigoso do que o sorriso de uma mulher.Minha proxima melodia para a moca era Anyone Whos Anyone cujo, curiosamente,continha uma frase que dizia Its so much brighter then the Sun light. Ate omomento aquele era o segundo mais sincero daquela tarde de novembro. Meus dedoscontinuavam sangrando. O sangue parecia agradar as pupilas da Moca. Suaspupilas agora tinha cheiro de morango. Curioso nao Cometer uma sinestesia subjetiva em meio auma tarde de domingo. Em novembro. Se vc nao entendeu entao nao deveria estarlendo esta historia. Alguns pensadores Londrinos afirmam que a Sinestesiapoetica consiste em Misturar sentidos humanos. Sentir o cheiro do olhar. Enxergara fome ou o sono. Essa sinestesia era mais forte pois eu a inventei. Ela ecompletamente e impetuosamente minha. Eu enxerguei