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imperdoavel. O vento torna-se mais forte, e gotas grossas caem por toda a rua. E, por entre a franja que molha, ela o ve. Abracando a mulher que os separara, o braco posto amorosamente em volta da cintura delgada. Ele olha para tras e nao lhe sorri, nem acena, e Pietra finge ignora-los. E ja nao se permite sentir medo, pois o medo de nada serve quando de uma condenacao ja escrita. Mas diminui o passo, nao pode evitar de faze-lo. So ela sabe o preco que aquele amor lhe custou, e o quanto de sua vida foi levada com ele, bem como tudo o que ainda a prende a ele. Ela nunca lhe seria indiferente, por mais que tentasse. Os olhos dele ainda fixos nela, a expressao desafiadora ja velha conhecida. Quando a mulher que ele abraca volta a cabeca para tras, a fim de olhar para Pietra tambem, a menina abafa um grito. Nao ha mais pele ou carne alguma no rosto de sorriso morto. Pois eis que e o destino das que o amam ou sao amadas por ele. E Pietra sabe que, ate que se fechem para sempre, aqueles olhos escuros a perseguirao por onde ela va.
Ele tinha olhos verdes. Nada demais, nenhum traco de principe ou deus grego. Nenhum modo de marques, luvas ou afetacao, nada. Era um moleque comum, mas de olhos verdes. Brincando de ser quem os outros queriam que fosse. Bombeiro, fazendeiro, modelo, cantor, amante sempre para os outros.As pessoas ao redor nao, mas ele duvidava da cor dos proprios olhos. Devem ser castanhos como os de qualquer outro. Devem ser negros, de uma falta de cor sem graca. Talvez eu seja ate cego.. Contudo, nunca deixou de faze-los brilhar para todos. Tornou-se prisioneiro da imagem que criou de paciente, de engracado, de despreocupado. Pessoas vinham de muito longe para ve-lo, e partiam satisfeitas por nao o terem conhecido realmente. Quando ele pensava em ficar triste, la vinham outros espectadores; e o circo recomecava, com o maravilhoso magico e palhaco e domador e equilibrista de olhos verdes.Seu pior passatempo era dominar pequenos mundos. Atraia para si sois, estrelas e paisagens: seus olhos funcionavam como um gigante ima e suas maos como doces garras devoradoras. Ele nunca conseguia enxergar tudo o que destruia, e nao tinha piedade melhor, desconhecia tal sentimento. Mas nem por isso ignorava o que era sofrer: afinal, ninguem conhecia seu mundo, nem mesmo ele; e isso era o mesmo que nao ter mundo nenhum.Ate que ele encontrou uma senhora de olhos claros, escuros e incolores, que nunca brilhavam por si so. Ele viu o brilho dos proprios olhos, refletido nos dela, e sorriu, mesmo sem entender. Pode ver seu proprio mundo naqueles olhos sem forma. Descobrira, talvez, uma companhia para toda a vida, alguem para o qual nao precisaria fingir mesmo se quisesse.Chorando, como nunca antes ousara fazer, abracou-a com forca. E num segundo engoliu seu mundo, seus sonhos, seus desejos (eram todos bem pequenos e couberam bem em uma so mordida), desviando os olhos para o vermelho de outra roupa quando a senhora desfaleceu. Ele adoraria poder dizer o oposto. Mas a musica sempre lhe feria os ouvidos, cortava-lhe a alma como navalha enferrujada. Tocar o saxofone o fazia sofrer, era seu modo de chorar sem que ninguem percebesse.Quando ela lhe perguntava por que continuava tocando, ele costumava responder que, como todo mundo, nunca vivera um dia no qual nao sentisse vontade de chorar. E que ouvi-la cantando com ele era um prazer que superava a dor ela conseguia ser toda inacreditavel quando cantava. Uma fada ou um demonio, com as notas suaves que vinham de longe, muito longe, talvez ate de outra alma, contando passagens e sonhos que nunca existiram, perfeita como tudo e como coisa alguma.Era uma perdida, ambos eram; entretanto, ele fechava os olhos enquanto fazia soar as notas de seu instrumento para nao cegar-se com o brilho do olhar dela. Ele amava ouvi-la mesmo quando ela nao percebia que cantava, e era o motivo maior pelo qual partilhava com ela seu teto e sua cama. Seu canto era para ele o que Saul ouvia de Davi, e seus demonios particulares limitavam-se a calar, bebiam das palavras doces que provinham da boca de sua Dama dos Olhos
Fundos, ficando perdidos e parados diante de tamanha beleza. Ele lhe teria eterna gratidao por cada um daqueles momentos de paz, se assim lhe permitisse sua cobica.Sentado em sua cama, tendo o saxofone apoiado na perna esquerda e a cabeca de sua companheira na perna direita, os cabelos parecendo quase dourados a luz do sol que se punha, Andre costumava se perguntar o que o movia a continuar. Nao tinha familia, mulher, amigos, grandes ambicoes, nada. Sempre chegava a conclusao incomoda de que nao era feliz, e que precisava mudar aquela realidade.Quando tal ideia cruzava sua mente, Andre fechava os olhos com forca. Fugindo. E esperando. A voz preguicosa, morna como a cama e tudo o mais ao redor, aconchegante, provocante, invariavelmente soava mais ou menos nesse instante: Dre, toca uma musica pra mim?Ele suspirava. E provocava: Sabe que, pra mim, tocar nao e prazer nenhum.E ela ria, o riso quase tao musical quanto sua fala: Devia agradecer por conseguir agradar alguem mesmo com suas lagrimas. Nao e todo mundo que tem essa sorte. Sorte? Nao discuta, Dre... apenas toque. Por favor.
Ocorre, para algumas pessoas, de encontrar uma felicidade pequena quando tudo o mais pertence as trevas.Pode parecer exagero, mas acredite: para quem passou pelo temivel vestibular, o inferno e tao tangivel e real quanto o noticiario. No ano que antecede a prova, tudo o que acontece de bom parece um pouco menos. Sempre ha algo maior e temivel a frente, o que afasta todas as felicidades efemeras.Acontece, como dito, que algumas pessoas conseguem encontrar algo maior. E Sara havia conseguido uma felicidade que parecia duradoura: um namorado. Tinha cabelos castanho-claros e os olhos serios quando tudo o mais nele era alegre, e chamava a atencao mais do que deveria. Mas ela gostava dele mesmo assim, e e o que importa.Ela o amava, ou achava que sim. Tivera duvida no comeco, o que a afastava de qualquer tipo de manifestacao excessiva de afeto. Gostava de olhar em seus olhos escuros e nao imaginar futuro alem do presente, e andava de maos dadas como se nao soubesse fazer mais nada alem de andar. Era assim que deveria ser. Nao percebia a sombra ruindo o afeto de seu companheiro. Ate que um dia, misteriosamente, sonhou que seu namorado, seu amado companheiro, havia se transformado em um gato. Um gato fofo e arisco, pelo curto malhado de branco e castanho-claro, com belos olhos verdes. Simplesmente se transformou e saiu pela porta branca da casa de sonho que ela nao conhecia. Acordou sem entender o sonho, mas ansiosa por comenta-lo com seu namorado. Esperou que ele ligasse, depois tentou ligar para ele. Esperou e tentou por cinco dias. A mae de seu namorado dava as informacoes corretas, parecia nao saber que ele havia sumido. O melhor amigo dele tambem estranhou suas perguntas, e ambos agiam sem desprezo ou piedade. Aparentemente, ele estava levando uma vida normal, porem sem ela. Somente apos um mes o amigo de seu (ex?) namorado contou toda a historia. Disse que ele nao se conformava com a falta de afeto dela, decidiu por nao procura-la mais e chorou por uma semana antes de sair de casa pela primeira vez. So que ja estava feliz, com outra pessoa. Ao perceber que ela iria atras do ex-namorado, o amigo pacientemente argumentou: ei, ele ja esta feliz. Voce nao faz mais parte dessa historia. Voce pode se poupar da humilhacao de correr atras dele, nao pode? Sara engoliu em seco, desligando o telefone. Ele tinha razao, uma logica cruel de criancinhas morrendo de fome na Africa. Ela preferiu chorar calada, ficar um mes sem comer direito, numa fossa terrivel pelo menos emagreceria um pouco. Preferiu, tambem, nunca mais encontra-lo. Mesmo que nunca mais fosse muito tempo, achou melhor assim. Conheceu uma pessoa, quando ja ingressava na faculdade. Ele tinha olhos negros e modos alegres, e ela o fazia rir, o melhor presente que ela poderia ter. So que ele morreu em um acidente de carro enquanto ia para a casa dela. Foi desviar de um gato no meio da rua e perdeu o controle do veiculo. Sara chorou tanto que nao se lembrou de sonho algum:
alias, julgou haver esquecido como se sonhava. Sara passou algum tempo em luto, e, quando concluia o curso da faculdade, amou um homem de cabelos compridos e gestos tao frageis quanto o seu carater. Foi feliz ao lado dele ate que ele confessou estar se encontrando com uma outra mulher. Era sua vizinha de apartamento, dona de um gato cinza que de vez em quando arranhava a porta de Sara pedindo comida e carinho. Sozinha em sua sala, chorando as magoas de sua desilusao com a vida, o universo e tudo o mais, Sara ouviu o miado baixo do gato da vizinha, no corredor do predio. Ele queria entrar, afinal, nao tivera culpa do que sua dona fizera. Cambaleando, Sara abriu a porta, deixando o animal ganhar sua sala. E, no momento em que ele pulou para seu sofa preferido, ela recordou do sonho de muitos anos atras. A lembranca veio tao forte que ela recomecou a chorar. O gato olhou para ela, e passou a lamber a pata. Ela leu em seus gestos: nao ligo para o mundo, so me importo comigo. E isso diz respeito a voce, mais do que imagina. Ela passou varios anos tentando entender o que fizera para o gato. Antes do sonho, e mesmo depois dele, ela sempre adorara bichanos, e brincava com eles sempre que os encontrava. Admirava a elegancia e suavidade dos gatos, e nunca mudara de opiniao. De alguma forma, eles a afetavam. Ou seria somente sua imaginacao? Era so um sonho bobo, sonhado muitos anos atras. E duas coincidencias terriveis. Sim, devia ser isso. O fato e que, com o correr dos anos, as coincidencias se repetiram. Tornaram-se, na verdade, ate enfadonhas. Ela conhecia uma pessoa, gostava dela, e entao a pessoa sumia, levada pela sombra de algum gato. Havia sempre um felino envolvido no sumico, e ela nao aguentava mais chorar por isso. Agora, muito tempo depois dessa historia, ela pode ser vista em seu apartamento. Tem aproximadamente trinta anos, e mora com algumas dezenas de gatos, que se enroscam pelos sofas e comem a comida. A maioria possui manchas acastanhadas no pelo, mas nao todos. Gatos vem e vao, por isso ninguem se importa em notar quando um deles some. Afinal, sao livres. Moram aonde querem, e pelo tempo que desejam. Ninguem sente falta de um gato. E esta, no final, acabou se tornando a sorte de Sara.
Duzentos passos. Contando.Nem se atrevia sequer a arriscar um olhar para o lado. Sabia que sua amiga e alma gemea estava ali do seu lado, caminhando com igual cuidado, acompanhando seus passos e tambem sem olha-lo. Sem olhar para nada, alias.Nao sabia o que havia a frente. Era uma rua escura, cujas arvores bloqueavam a luz das lampadas amarelas da iluminacao publica. Havia nevoa, mas ele ja nao sabia se era o tempo frio ou o reflexo de suas lagrimas na vista ja cansada.Segurava a mao da amiga com forca, o sangue frio e escorregadio de vez em quando o atrapalhava, mas ele insistia no contato. Apertava-a forte, a unica ligacao com o mundo real, ate que lhe pudesse sentir a pulsacao nas suas palmas.Concentravam-se nos sons dos passos. Assim, nao precisavam pensar na cena que ficara para tras.Existe uma serie de coisas que nem todos tem coragem de fazer. Falar a verdade e uma delas; olhar sempre nos olhos, pedir desculpas, abaixar a cabeca quando repreendido. Lutar pelos outros, arriscar a vida por um ideal. Viver como se deseja, ser exatamente quem e...Fazer um ex-amigo pagar por uma traicao.Com a vida.Afastavam-se os parceiros, de maos dadas e quase sem respirar. Nenhum dos dois proferira nem uma unica palavra desde que abandonaram o corpo do Traidor. O Traidor trouxera o perigo, o mal e a dor por tres vezes para a agencia da detetive de cabelos ruivos, que escapara por pouco e com muito pouco, alem de perdao e resignacao no olhar.Pietra perdera um par de sapatos na primeira vez, quinze dias no hospital na segunda. A terceira, prometeram os dois parceiros, nao aconteceria. E aconteceu, e terminou com a morte de uma colega de Daniel e de Pietra, uma pessoa jovem e otimista que nao teve tempo sequer de desfazer o sorriso que sempre levava no rosto.Duzentos e cinquenta passos, e Daniel, piscando muito para afastar as lagrimas, achou o seu destino. Uma casa terrea, nao muito grande, mas bem conservada, com placa de aluga-se na frente da janela. Ele tirou uma chave do bolso com a mao esquerda e abriu o portao, ainda segurando a ruiva pela mao, com tanta forca quanto as maos escorregadias lhe permitiam.Ao puxar a mao da amiga, encontrou resistencia.Daniel virou-se para Pietra e levantou a mao ate tocar no seu queixo, querendo olha-la nos olhos que a franja laranja escondia. Pela parca luz do luar, so entao percebeu suas maos sujas de sangue. Desajeitado, limpou-as na camiseta e voltou ao gesto amoroso de antes, levantando o rosto da amiga lentamente. Ei, ei... Ta tudo bem agora. disse ele. Eu sei. Vamos ficar aqui ate depois de amanha, quando todos ja vao ter entendido o que o Traidor fez. Sim. Antes disso, seremos criminosos comuns. Entao vamos entrar. Daniel pediu, mesmo sabendo que Pietra precisava de ajuda. Ares... agora e aquele momento do qual te falei.Ele suspirou, e o ar gelado da madrugada condensou sua ligeira impaciencia. O bom era que Pietra conhecia a si mesma melhor do que a maioria das pessoas se permite conhecer:
portanto, ela mesma, um dia antes, ensinara-o a convence-la quando essa hora chegasse. Voce lembra do que o Traidor nos fez? A todos nos, quando so queria atingir voce, de verdade? Lembro. com a lembranca, a confusa detetive arriscou um passo para dentro da propriedade, o que permitiu que Daniel ao menos trancasse o portao da rua. E voce lembra continuou ele, quase sorrindo com amargor lembra de como ele reagiu depois do que fez? Lembro de que ele nao entendeu que era culpado de coisa alguma. So disse que fez o que fez pois acreditava ser certo. Falou que eu estava errada e me humilhou porque defendia alguem que acreditava no que ele dizia. Disse que tinha uma opiniao... e que agiu de acordo. Mas... Mas ele pode estar certo... e nao ser responsavel pelos resultados que causou. Nao e o que voce esta pensando? Que ele nao teve culpa do que aconteceu com voce, e nem com a nossa amiga, que nao aguentou e se matou?Pietra ficou calada, dessa vez. Mordia o labio com alguma forca. Daniel achava que sabia o que ela estava pensando.Agir de acordo com seus sentimentos, com sua visao do mundo, e direito e missao de toda pessoa viva dessa terra. Todo e qualquer movimento, acao, decisao, faz feliz ou fere uma serie de pessoas. E escolha do autor se importar com o mundo ou usar seu orgulho para dizer que ele esta no direito de acabar com a vida dos outros, pois fez isso com amor.Amor, como todos sabem, nao concede consciencia, e pode ser usado para manipular, ferir, matar.Mas, se voce fere e mata, ainda que por amor... pode ser que desperte a ira de quem se importe.Daniel engoliu o texto em seco, ao ver que Pietra ja nao chorava. E sim, recordava. O Traidor se recusara a mudar, nao quisera voltar atras ou pedir desculpas, pois se achava com razao. Aos outros, dizia-se injusticado, pois so quisera ajudar. Era o primeiro a cantar musicas de amor e dizer frases de efeito a respeito de suas dores.Recordando tambem, Daniel nao conseguiu esconder o sorriso.Lembrara-se do trunfo de todo o plano deles dois.E ele explicou para ela, que ja o sabia, mas precisava ouvir:Onde, exatamente, comeca a responsabilidade de uma pessoa? Onde terminam seus atos e comecam seus resultados? O Traidor pode mesmo ser inocente. Se ele for, sairemos impunes... pois somos responsaveis por sua morte do exato jeito que ele provocou a morte de nossa amiga. Mas vamos sair impunes, Ares. Sabemos disso. Ja sabiamos disso antes de fazer, e fizemos o minimo possivel. Pergunto-me, ja, se tivemos mesmo algo a ver com aquilo...Pietra olhou fundo nos olhos de Daniel, e o que encontrou ali a assustou. Recuou um pouco, encostando no portao, e o pequeno estalo do corpo contra o metal fez o mundo ficar mais escuro. Mas entendeu. Ou melhor, lembrou que entendia.O plano tambem era dela, todos os atos e palavras e a decisao de que o Traidor nao devia, nao podia, ser perdoado. Eram acoes que ela nunca deixaria de
responder, e pelas quais haveria de pagar...Porque ela nao era uma Traidora. Ela fazia justica.A diferenca entre um e outro? O Traidor se achava certo, entao se escondia quando errava e nao assumia seus atos... Falava de amor e fazia a guerra, matava e pilhava sempre com uma flor nos labios, e fugia quando confrontado.E ela estava certa. E isso, para o bem ou para o mal, fazia toda a diferenca...
O bar ficava muito, muito longe de sua casa, o ultimo onibus passara ja havia algum tempo, e a garota ainda pensava no que pediria a seguir, uma vez que seu copo estava vazio pela quarta vez. O cilindro brilhante, meio borrado, irritava a jovem, lembrando ao mesmo tempo a limpeza doentia da cozinha de sua cunhada e o reflexo de seus proprios olhos no espelho.Sozinho, o copo no balcao tambem refletia seus olhos, mas de um modo distorcido, esfumacado. Como sempre deveria ser, resmungou ela, em pensamento. Chamou o barman e pediu outra caipirinha de sake. De morango, dessa vez e o homem se foi sem perguntar nada, nem ao menos quantos anos a garota tinha, porque ela sabia que ele estava curioso quanto a isso, mas que nao se atreveria a conversar. Nao enquanto ela estivesse com aquele olhar.Nao que Pietra houvesse passado muito tempo olhando para alguem: enquanto pudesse evitar, ela nunca olhava nos olhos de ninguem, pelo menos nao enquanto estava de folga. E ela estava. Por Deus, ela estava, de folga do trabalho e da vida. Dos poucos amigos e dos muitos problemas, ela simplesmente virara as costas e escapulira. So por um instante, diria ela depois, a guisa de desculpas. Mas no momento ela so se preocupava em disfarcar um pequeno arroto e olhar distraidamente para o homem que preparava sua bebida.Tinha dezessete anos, os cabelos arrumados num coque mal feito, que realcava as mechas de laranja exotico pintadas por sobre o vermelho escuro do restante dos fios. A maquiagem pesada do rosto e as roupas sobrias ajudavam a aumentar a idade aparente: nao que fosse necessario, pois nem mesmo o melhor dos observadores de um bar as 3 da manha diriam que aquela postura, aquele cruzar de pernas e aquele jeito de segurar o copo, bebendo com indiferenca, eram de uma adolescente.Pietra Bueno, as palpebras e cilios tingidas de negro, naquela noite nao era somente uma investigadora particular de dezessete anos. Era algo maior, as linhas do seu pescoco haviam se engrossado e seus brincos tocavam de leve o maxilar, abaixo das orelhas, como se temessem o contato com o rosto mudado.De forma alguma nao era Pietra Bueno que estava ali. Pietra sorriria ao pegar o drinque, mesmo que fosse um sorriso de mentira, pois sorrisos-de-mentira eram o que ela trazia em maior quantidade dentro da enorme bolsa. Esta que senta no bar e aprecia a cor da caipirinha tem o corpo da pequena Pietra, tem seus olhos e sua carne, e seus dedos em aneis, mas nao e ela. E algo mais antigo e sujo, escondido a sete chaves.Hoje saiu para dar uma volta, pois Pietra assim permitira. Farei parte de voce, e voce podera esquecer. E esquecer era o que Pietra mais desejava, sim, por favor, um pouco de paz...Fazia tres meses desde que ela vira a Morte pela ultima vez, e seu cheiro podre ainda nao a havia abandonado.E bem mais dificil enterrar os mortos quando eles caminham, certo?E este Morto estava caminhando naquele exato momento, em algum lugar, sendo feliz. Pietra
ainda se assustava a cada vulto, a cada movimento inadvertido das pessoas, a cada sopro estranho do vento; mesmo sabendo, como sabe o proprio nome, que ainda nao e chegada a hora de aquele Morto voltar para ela.(Alias, ela queria fingir que nao desejava mais aquele Morto. Mas todos sabem que nao se pode enganar a Morte, e ponto final.)Parecendo respeitar a dor que o sangue provocara na pequena Pietra, a Pietra de hoje nao sorri, mesmo quando vislumbra as memorias distorcidas e os desejos egoistas da jovem. Ela nao esta aqui para consertar nada, e a pequena Pietra nao sabe disso. Que pena. Ainda bem que a pequena Pietra hoje esta dormindo, como um anjo dormiria, ou talvez ficasse decepcionada com a conduta de seu corpo naquela noite.Tres meses e tempo demais ou de menos? Depende do tamanho da alma, e de sua vontade. Em tres meses, sabe-se-la-quantas-centenas de pessoas morrem, e mais tantas outras nascem. A Pietra de hoje, ao pensar nisso, olha de lado. Odeia criancas e seus olhos perspicazes e curiosos. Aquela sabedoria que sempre mete medo, que nem parece vir delas.Por causa dessa sabedoria ancestral presa em pequenos olhos, alias, Pietra olha cada vez menos para seu proprio reflexo no espelho. Ela reconhece aquele poder das criancas no rosto da pequena Pietra, e isso a incomoda. Nao agora, mas sempre incomodou.Apesar de todo o conhecimento intrinseco, a pequena Pietra estava desmanchando em seu caminho, cada vez mais, ate que nem seu parceiro Daniel pudesse conversar com ela, ou entende-la. Perdera-se dos outros, e antes de perder-se de si mesma, a Pietra de hoje surgira, e tomara o seu lugar. So por hoje.Acabou o quinto copo, levantando-se facilmente para quem esteve bebendo durante quatro horas ininterruptas. Sentia somente o corpo um pouco lento, nada com o que se preocupar. O Morto morrera, mas nao morrera e a Viva estava mais morta do que ele. Ironias da vida, o que muita gente chama de destino ou de vontade divina, e a Pietra de hoje preveria chamar de essa merda que e a vida. Quem chamou isso de justica nao conhecia a balanca.O bar nao estava cheio nem vazio, e Pietra caminhou para o caixa com passos despreocupados, e de la para a rua. Ninguem a olhara nos olhos por mais de dois segundos, e ela achou isso bom. Melhor do que estar morta, riu-se. Pelo menos este mundo ainda a via.A pequena Pietra ficaria desesperada por estar sozinha na rua as quatro da manha, longe de casa e sem lugar para ir, mas a Pietra de hoje estava satisfeita por estar ao relento, aspirando o ar frio com prazer. Puxou um cigarro e o acendeu, observando a fumaca embacar a vida por um instante, antes de subir ao ceu, onde seu Morto deveria estar, se o mundo fosse um lugar correto.Mas o mundo era uma merda. Bem assim.A Pietra de hoje ja nao achava mais a vida divertida. Ela era so um saco, assim como o sao todas as pessoas que fingem prazer, fingem amor, fingem viver, enquanto morrem
por dentro, todo dia um pouco. As pessoas tem o pessimo costume de dizer uma coisa quando sentem outra. Mudam de planos, machucam os outros sem perceber, esquecem e apagam o que esta escrito a fogo na alma de outra pessoa. Viram as costas para quem sofre por elas, e cobram muito de vidas que nao sao as suas.As pessoas, pensou a Pietra de hoje, enquanto fumava, eram falhas e amadas por causa disso. O que ela achava lixo, todos chamavam de natureza humana. Nunca confie nos homens, sao todos iguais. Se sao iguais, e sabem disso, por que nao mudam?A Pietra de hoje estava ali para que a pequena Pietra pudesse correr para um lugar onde nao houvesse pessoas mortas, mas, principalmente, onde nao houvesse pessoa nenhuma. Esmagando o cigarro com o salto quadrado do sapato preto, e ao mesmo tempo acendendo outro, a Pietra de hoje meio que sorri ao dizer:Boa viagem, garota. Aproveite. Hoje eu seguro as pontas por aqui.