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Deus existe. Reencontrei meu grande amigo Paulinho, parceiro das delicias dos tempos de estudante.clique nas fotos para ampliarFoi na era de 1977 que nos conhecemos, precisamente em Espirito Santo do Pinhal, terra abencoada e berco de tantas boas lembrancas.O Paulinho e de Campinas e logo ficamos amigos, sorvendo todas as possibilidades da juventude naqueles quatro anos memoraveis onde a noite nao acabava nunca.Final de tarde iamos para o bar do Tonheca. O Paulinho, Rafa, Oliveira, Mineiro (Rosemberg Assuncao Rodrigues), o meu irmao Mauricio, o Trovao, o Cica, o Kaco e mais uma centena de frequentadores assiduos do melhor sanduiche e a melhor cerveja fiada que se teve noticia.O Paulinho sempre foi um otimo aluno, sabia tudo e dava aulas num cursinho na vizinha Sao Joao da Boa Vista. Era um dos mais notorios alunos da agronomia e conhecido de todas as turmas. Estava em todo lugar, a toda hora, nos bares, nas noitadas de estudo, nos eventos culturais que promoviamos, enfim, um onipresente notorio pela ligeireza de um corpo atletico e sempre lepido.Muitas noitadas em Campinas e em Ribeirao Preto, na casa dos meus pais, terra do chope e do futebol, nos tempos em que havia futebol. O Paulinho era um torcedor vibrante e orgulhoso da sua Ponte Preta de Campinas, "A Macaca", rival do nosso Botafogo de Ribeirao.Outro lugar de boas lembrancas era o meu apartamento em Pinhal, lugar que reuniamos sempre em busca de bate papo, boa mesa e muita musica.Depois de formados, ele se casou e foi morar num condominio em Souzas, encostadinho em Campinas. Estive la varias vezes, umas com o nosso intimo e querido Rafa (Diogenes Raphaelli Junior), em churrascos a beira de uma piscina, amigos e aquela vida trivial da quadra dos trinta anos.Jogavamos xadrez, ouviamos cancoes diversas e falavamos das utopias triviais de uma juventude mais madura.Por mais de trinta anos nos distanciamos pelas circunstancias normais dos que seguem rumos mais distantes, exigencias da sobrevivencia. Perdemos contato, mas nao nos esquecemos.Por um milagre digitei o nome dele da Internet e caiu no facebook, esse banco de pessoas extraordinario que muitos ainda criticam. Cai na sua pagina. No perfil, um homem feito, brindando o ano de 2009 com uma taca de vinho. O mesmo olhar inquiridor de uma boa prosa e um grisalho suave indicando a quadra dos cinquenta.Nao deu outra. Em segundos estava eu mandando um recado para a Africa, prontamente respondido pelo engenheiro agronomo Paulo Tadeu Vital Siqueira, um vencedor que foi alem fronteiras buscar a realizacao profissional naquilo que gosta e sabe fazer como ninguem. Um viveiro de plantas estampado em seu mural na Internet indica a vocacao do meu querido Paulinho, sempre vivo e eterno em meu coracao.Que Deus o abencoe.Reporto o nosso reencontro via NetEm 25 de Janeiro de 2011 mandei um recado pra ele, pedindo o e-mail, etc.Paulinho responde:Ze. Voce e o eterno amigo, onde mora o dom de produzir as mais gratas emocoes. Hoje sai pro trabalho com uma sensacao alegre e de alma cheia, por ter recebido esse contato seu.Graaaaaaaaaaaaaaande Ze MarcioComo a vida e boa. Queria mais
cem anos, se em boa parte deles eu vivesse momentos de felicidade como o que vivi hoje, e tambem como no dia que vi seu Blog.O resgate de pessoas que tiveram e tem importancia em nossas vidas e que nos influenciaram em tantas coisas durante tempos e tempos. Euma experiencia inesquecivel.Frequentemente lembro de passagens, frases, momentos de ensinamentos de vida, as serestas, as suas polemicas com o Rafinha (engracadissimas), e principalmente os sonhos que vivemos numa epoca de ouro de nossas vidas.Que Deus continue te iluminando, e que sua obra nao tenha limites. Voce contribui muito com a evolucao de todos nos.Obs. Vi a foto de seus filhos no Blog. Minha lembranca da Marisa era a de um bebe.Abraco do tamanho dessa Africa aqui.Paulo
por *Jose Marcio Castro AlvesPapel aceita tudo. De cheque sem fundo a dinheiro falso."O louvor vem do povo", dizia o Tom Jobim. Nao vem das bancas de doutorado que, nao raro, dao nota dez com louvor a dissertacoes mediocres e teses minusculas.O musico Mario Feres e um exemplo classico do artista que e ovacionado por talento e nao por ter diploma de musico ou arranjador, o que, alias, nao possui, a nao ser o de bacharel em odontologia.Quem o conhece ou ja ouviu a sua musicalidade o aplaude naturalmente, pois e impossivel nao faze-lo. Possuidor de uma educacao musical requintada e um ouvido absoluto, faz amizade como quem bebe um copo dagua. A sua casa e um viveiro de criacao musical e um porto de fas que se tornaram amigos exatamente por serem amigos do casal Mario Feres e Vania Lucas, cantora e professora de musica.Sua vinda pra Ribeirao preto foi um caso de amor.--- Ribeirao veio depois do carnaval de 1993, diz ele. Eu precisava sair de Marilia, pois nao tinha mais mercado de musica por la. Escolhi Ribeirao porque gostava da cidade; ja tinha passado muitas ferias com primos por aqui e meu irmao ja era medico - residia na cidade havia 13 anos. A Vania se mudara antes um pouco, e entao juntei meus trapos e vim tentar a vida e o amor em Ribeirao. Ca estamos ha 18 anos.Foi em maio de 1995 que liguei pro Paulo Jobim, filho do Tom, e disse:--- Paulinho. Armei um show aqui em Ribeirao pra voce conhecer o unico Tom Jobim possivel (Tom Jobim havia falecido em 4 de dezembro de 1994).Dito e feito. Do aeroporto fomos direto pra casa do Mario e Vania, a epoca, um apartamento miudinho no Jardim Iraja.Passaram a tarde juntos e a noite se apresentaram num show memoravel.Depois o Paulo Jobim o apresentou ao Rio de Janeiro e o levou numa excursao a Europa onde tocaram nos melhores teatros do mundo, com casa cheia. Casa cheia porque o atrativo era a musica do Tom Jobim, tocada por eles. Se fosse a minha nao lotaria nem uma Kombi.Quando o Paulo Jobim foi fazer o livro Cancioneiro Jobim, a melhor obra sobre as cancoes do maestro, chamou o Mario Feres pra escrever algumas partituras.O nome do Mario Feres esta no livro Cancioneiro Jobim numa porcao de cancoes importantes em que as partituras haviam sumido. Atraves de gravacoes antigas que o Paulo Jobim enviava, o Mario as recuperou e as pos no papel, escrevendo a melodia e harmonia pra piano.Outra ocasiao o musico e maestro Jaques Morelenbaum o levou para a Alemanha, onde fizeram apresentacoes com a orquestra sinfonica de Hanoover. Quem ouve o disco se extasia ante a grandeza e a qualidade da musica e do piano do Mario.Esse e o Mario Feres, um amigo de todo mundo, uma pessoa que vai na feira e e cumprimentado por uma porcao de anonimos.Todo mundo gosta do Mario, um musico sem diploma e que e aplaudido naturalmente por qualquer pessoa que venha a ouvir a sua musica. E sempre dao nota
dez pro Mario, dez com louvor.*Jose Marcio Castro Alves e jornalista, mas sem diploma.O Mario foi o primeiro a comentar. Que saudade da sua candura, tao educado, tao doce com todo mundo...O Ze Marcio alem de grande amigo, e um grande jornalista, escritor, cronista, editor de filmes, conhecedor de historia, cinema, as artes todas, do classico ao contemporaneo e e esse sujeito simples, que exibe seu sotaque curiboca com orgulho e mostra com elogios aos outros e brincadeiras inteligentes o quanto e sabio, companheiro e eterno! sim porque essas pessoas quando entram na vida da gente sao eternas, nao da mais pra viver, pensar em amigos e em momentos especiais, sem pensar no Ze!ps. ele so e formado em Agronomia!Mario Feres em 30 de janeiro de 2011
Romeu Antunes e antes de tudo um jornalista. Bebeu em muitas fontes e faz de tudo um pouco. Natural de Santa Rosa do Viterbo - SP, terra de personagens criveis e autenticos, e intimo de pescadores, pedreiros, construtores, musicos, poetas, escritores e principalmente de bons cozinheiros.Em Marco de 2000 estreou como escritor, ao publicar o livro Historias de Santa Rosa de Viterbo, onde fez uma abordagem nada convencional na linha do tempo. Alem da historia classica da formacao do municipio com seus habitantes mais ilustres e pitorescos, Romeu Antunes da uma lapada de mestre no prefacio. Cita desde a formacao do Planeta Terra ate a queda de um prefeito local. Um texto primoroso, recheado com a prosa cabocla num livro que ja e parte da historia regional como uma fonte riquissima de informacoes que se perderiam no tempo se nao fossem devidamente catalogadas. O retrato da sua terra esta no registro de escritor Romeu Antunes, preocupado em resgatar a memoria do seu tempo.Alem de escritor, jornalista, letrista, poeta e cozinheiro, e tambem um excelente fotografo, autor de belissimas fotos de muitos personagens da sua querida Santa Rosa.O conheci no rancho do tambem jornalista e escritor Joao Garcia, a beira do Rio Pardo. Romeu ja era um integrante antigo da turma do funil, tradicionalissima nas ranchadas de Santa Rosa, daquelas onde o unico compromisso era a boa mesa e o de deixar a vida rolar, no compasso garboso dos eufemismos inocentes dos pescadores nativos, das bravatas simplorias e das cantorias singelas, das sonatas do cancioneiro popular e dos achados de repentes acontecidos em quadras duvidosas. Fui um intruso de poucos dias num calendario de muitas decadas, mas deixei o meu pique no cabo do remo.A conversa ao pe do fogo nao raro adiantava madrugada adentro na boca dos timoneiros de duzias de causos da terra. Jamais ousaria enumerar a todos sem escorregar na gafe do esquecimento, mesmo porque nao tenho nenhum compromisso com a memoria.Mas o meu pensamento ora se afunila tambem no saudoso Claudio, aquele caipira genuino na amplitude maxima da palavra. Cortes e servical, alegre e prestativo, indefeso e melancolico. Impossivel imaginar o Rancho de Santa Rosa sem o Claudio a beira do fogao, sem a companhia daquela turma a degustar a mais saborosa de todas as iguarias: o cumprimento da chegada e o abraco da partida.O Rancho de Santa Rosa que conheci nao mais existe. O Xando, que conheci somente numa ranchada, o Chico Louco, o Batata e o Claudio, vazaram na barranca do destino. Mas la longe, muito ao longe, no rebojo das lembrancas da correnteza do Rio Pardo, mansinha, sempre havera um pescador solitario a ouvir talvez, murmurios e cicios lamuriosos, ou quem sabe ate os ecos de antigas e risonhas confrarias.contato mapim53@yahoo.com.brJose Marcio Castro AlvesPagina Inicial clique nas fotospor Jose Marcio Castro Alves 30 de agosto de 2011--- Pai, ta na reserva, no toco... , disse-me o Chico ao chegar em Ribeirao por volta das 13 hs. O dentista dele e sempre as 14 hs e ele sempre chegou na rodoviaria meia hora antes, quando eu o
apanhava e o levava ao Robson Marques (dentista), e depois rodoviaria de novo.Isso foi umas quatro ou cinco vezes ate que eu realizei um velho sonho meu: dar uma moto pra ele, como eu fiz em 1994. Comprei uma Honda CG branca e de la pra ca sempre andei de moto.Hoje ele me ligou na hora do almoco e disse que vinha de moto, etc. Tudo tem a primeira vez e a dele aconteceu. Fomos ate o posto, abastecemos e depois fui ao banco para abastecer a carteira dele, so um pouquinho. Depois passamos na Ana Flora que sempre me pergunta: --- E o Chiquinho? Faz tempo que eu nao vejo..Aproveitei e tirei umas fotos do grande encontro, minha grande amiga Flora com o meu Chiquinho, Chico, Francisco, o caculinha que nasceu quatro anos apos a Marisa, minha primogenita que amo tanto.O Francisco rumou para o dentista e depois vai encarar a estrada ate Batatais, com a promessa de me ligar logo que chegar.Assim sao os nossos dias. Coisas simples e triviais, sucedendo-se umas as outras ao longo dos anos. Mesmo no bochorno canicular das tardes quentes e infernais de agosto, saudo a vida como se fosse um dia de festa, pois a Helena Kolody me contou que Outros ideais, nao mais os nossos, vao aportar a vida. Para os vindouros florescera a beleza. Hao de surgir novas galaxias no mesmo ceu das ilusoes antigas. Lagrimas outras, nao mais as nossas, bordarao lirios de sal na talagarca dos sonhos...
Desde menino ouvia as historias que o meu pai, Flavio de Figueiredo Alves, o Faisca, contava sobre futebol e o grande feito do Altinopolis Futebol Clube em 1949: Campeao Amador do Interior do Estado de Sao Paulo. De vez em quando mostrava a medalhinha da Federacao Paulista de Futebol. Miudinha...Naqueles tempos, o respeito, o orgulho e o civismo enalteciam as pessoas, por mais simples que fossem, a marca registrada das geracoes de 1920 e 1930, tempo em que havia lagrimas em velorio.por Jose Marcio--- Voce e filho do Faisca? Conheci demais. Joguei futebor com ele, uai! Quantos ano...Assim me cumprimentavam ao saberem que eu era filho do Faisca. Por decadas o assunto era o Altinopolis campeao, o glorioso AFC de 1949. A comemoracao da vitoria foi na sede do Clube 9 de Marco, atual camara municipal, onde reuniu as principais liderancas da cidade. Discursos eloquentes e vivas aos campeoes em festa que varou noite adentro.No rancho Iza, uma fazendinha no municipio de Campinas onde moramos por dez anos, o Faisca era o rei da bola. Jogava para a fazenda Monte DOste, entre Campinas e Jaguariuna. Todo domingo tinha jogo. Debrucados no pequeno alambrado, os torcedores sentavam no chao e em redor do gramado sombreado por um bosque de eucalipto. A grande maioria dos campos de futebol eram assim. Alguns sentavam em banquinhos ou em travesseiros, outros em cima de jornal, torcendo e vibrando a cada gol do Monte DOeste. As partidas terminavam sempre com 8x5, 9x3, 12x8, enfim, tinha gol pra burro em cada jogo. Faisca, bom de bola.Nunca vi uma briga.As mocas fazian o futing de canto a canto. Tinha sorveteiro, refrigerante gelado em camaras de ferro com gelo coberto de palha de arroz, jogo de malha e bocha. Mascate a dar com pau. Era um Clube, uma cidadezinha deliciosa a fazenda Monte DOeste. Os moradores das fazendas daqueles tempos somavam mais que os da cidade. Vendas e armazens a perder de vista.Do glorioso Altinopolis Futebol Clube, os atletas Gatti, Massa, Edson, Coelho, Manoel, Wander, Delcidio, Faisca, Dirceu, Dari e Gatinho, poucos ainda vivem.Ecos no pantanalEm 1997, num hotel fazenda no Mato Grosso do sul, lugar de pescadores, um italiano forte, de calcao e camiseta, fritava uma tachada de peixe. Ao me ver indagou:--- Voce num e fio do Faisca? Gelei e sorri.--- Mas eu to veno, uai, e a cara dele.--- O senhor o conheceu?--- Eu sou de Jardinopolis e joguei futebor com ele muitos anos la na Parnaiba. Todo domingo nois ia la.Comemos peixe frito e tomamos cerveja, remoendo os feitos e as muitas amizades do Faisca, o meu pai, falecido em maio de 1998.Hoje, o AFC nao mais existe. So na memoria de uns poucos.Pagina Inicial Antes que elas crescamAffonso Romano de Sant'AnnaHa um periodo em que os pais vao ficando orfaos dos proprios filhos.E que as criancas crescem. Independentes de nos, como arvores, tagarelas e passaros estabanados, elas crescem sem pedir licenca. Crescem como a inflacao, independente do governo e da vontade popular. Entre os estupros dos precos, os disparos dos discursos e o assalto das estacoes,
elas crescem com uma estridencia alegre e, as vezes, com alardeada arrogancia.Mas nao crescem todos os dias, de igual maneira; crescem, de repente.Um dia se assentam perto de voce no terraco e dizem uma frase de tal maturidade que voce sente que nao pode mais trocar as fraldas daquela criatura.Onde e como andou crescendo aquela danadinha que voce nao percebeu? Cade aquele cheirinho de leite sobre a pele? Cade a pazinha de brincar na areia, as festinhas de aniversario com palhacos, amiguinhos e o primeiro uniforme do maternal?Ela esta crescendo num ritual de obediencia organica e desobediencia civil. E voce esta agora ali, na porta da discoteca, esperando que ela nao apenas cresca, mas apareca. Ali estao muitos pais, ao volante, esperando que saiam esfuziantes sobre patins, cabelos soltos sobre as ancas. Essas sao as nossas filhas, em pleno cio, lindas potrancas.Entre hamburgueres e refrigerantes nas esquinas, la estao elas, com o uniforme de sua geracao: incomodas mochilas da moda nos ombros ou, entao com a sueter amarrada na cintura. Esta quente, a gente diz que vao estragar a sueter, mas nao tem jeito, e o emblema da geracao.Pois ali estamos, depois do primeiro e do segundo casamento, com essa barba de jovem executivo ou intelectual em ascensao, as maes, as vezes, ja com a primeira plastica e o casamento recomposto. Essas sao as filhas que conseguimos gerar e amar, apesar dos golpes dos ventos, das colheitas, das noticias e da ditadura das horas. E elas crescem meio amestradas, vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.Ha um periodo em que os pais vao ficando orfaos dos proprios filhos.Longe ja vai o momento em que o primeiro menstruo foi recebido como um impacto de rosas vermelhas. Nao mais as colheremos nas portas das discotecas e festas, quando surgiam entre girias e cancoes. Passou o tempo do bale, da cultura francesa e inglesa. Sairam do banco de tras e passaram para o volante de suas proprias vidas. So nos resta dizer bonne route, bonne route, como naquela cancao francesa narrando a emocao do pai quando a filha oferece o primeiro jantar no apartamento dela.Deveriamos ter ido mais vezes a cama delas ao anoitecer para ouvir sua alma respirando conversas e confidencias entre os lencois da infancia, e os adolescentes cobertores daquele quarto cheio de colagens, posteres e agendas coloridas de pilo. Nao, nao as levamos suficientemente ao maldito drive-in, ao Tablado para ver Pluft, nao lhes demos suficientes hamburgueres e cocas, nao lhes compramos todos os sorvetes e roupas merecidas.Elas cresceram sem que esgotassemos nelas todo o nosso afeto. No principio subiam a serra ou iam a casa de praia entre embrulhos, comidas, engarrafamentos, natais, pascoas, piscinas e amiguinhas. Sim, havia as brigas dentro do carro, a disputa pela janela, os pedidos de sorvetes e sanduiches infantis. Depois chegou a idade em que subir para a casa de campo com os pais comecou a ser um esforco, um sofrimento, pois era impossivel deixar a turma aqui na praia e os primeiros namorados. Esse exilio dos pais, esse divorcio dos filhos,
vai durar sete anos biblicos. Agora e hora de os pais na montanha terem a solidao que queriam, mas, de repente, exalarem contagiosa saudade daquelas pestes.O jeito e esperar. Qualquer hora podem nos dar netos. O neto e a hora do carinho ocioso e estocado, nao exercido nos proprios filhos e que nao pode morrer conosco. Por isso, os avos sao tao desmesurados e distribuem tao incontrolavel afeicao. Os netos sao a ultima oportunidade de reeditar o nosso afeto.Por isso, e necessario fazer alguma coisa a mais, antes que elas crescam.
FAMILIA E PRATO DIFICIL DE SE PREPARARTexto extraido do livro "O Arroz de Palma", de Francisco Azevedo",Familia e prato dificil de preparar. Sao muitos ingredientes. Reunir todos e um problema, principalmente no Natal e no Ano Novo. Pouco importa a qualidade da panela, fazer uma familia exige coragem, devocao e paciencia. Nao e para qualquer um. Os truques, os segredos, o imprevisivel. As vezes, da ate vontade de desistir. Preferimos o desconforto do estomago vazio. Vem a preguica, a conhecida falta de imaginacao sobre o que se vai comer e aquele fastio. Mas a vida, (azeitona verde no palito) sempre arruma um jeito de nos entusiasmar e abrir o apetite. O tempo poe a mesa, determina o numero de cadeiras e os lugares. Subito, feito milagre, a familia esta servida. Fulana sai a mais inteligente de todas. Beltrano veio no ponto, e o mais brincalhao e comunicativo, unanimidade. Sicrano, quem diria? Solou, endureceu, murchou antes do tempo. Este e o mais gordo, generoso, farto, abundante. Aquele o que surpreendeu e foi morar longe. Ela, a mais apaixonada. A outra, a mais consistente. E voce? E, voce mesmo, que me le os pensamentos e veio aqui me fazer companhia. Como saiu no album de retratos? O mais pratico e objetivo? A mais sentimental? A mais prestativa? O que nunca quis nada com o trabalho? Seja quem for, nao fique ai reclamando do genero e do grau comparativo. Reuna essas tantas afinidades e antipatias que fazem parte da sua vida. Nao ha pressa. Eu espero. Ja estao ai? Todas? Otimo. Agora, ponha o avental, pegue a tabua, a faca mais afiada e tome alguns cuidados. Logo, logo, voce tambem estara cheirando a alho e cebola. Nao se envergonhe de chorar. Familia e prato que emociona. E a gente chora mesmo. De alegria, de raiva ou de tristeza. Primeiro cuidado: temperos exoticos alteram o sabor do parentesco. Mas, se misturadas com delicadeza, estas especiarias, que quase sempre vem da Africa e do Oriente e nos parecem estranhas ao paladar tornam a familia muito mais colorida, interessante e saborosa.Atencao tambem com os pesos e as medidas. Uma pitada a mais disso ou daquilo e, pronto, e um verdadeiro desastre. Familia e prato extremamente sensivel. Tudo tem de ser muito bem pesado, muito bem medido. Outra coisa: e preciso ter boa mao, ser profissional. Principalmente na hora que se decide meter a colher. Saber meter a colher e verdadeira arte. Uma grande amiga minha desandou a receita de toda a familia, so porque meteu a colher na hora errada. O pior e que ainda tem gente que acredita na receita da familia perfeita. Bobagem. Tudo ilusao. Nao existe Familia a Oswaldo Aranha; Familia a Rossini; Familia a Belle Meuniere; Familia ao Molho Pardo, em que o sangue e fundamental para o preparo da iguaria. Familia e afinidade, e a Moda da Casa. E cada casa gosta de preparar a familia a seu jeito. Ha familias doces. Outras, meio amargas. Outras apimentadissimas. Ha tambem as que nao tem gosto de nada, seriam assim um tipo de Familia Dieta,
que voce suporta so para manter a linha. Seja como for, familia e prato que deve ser servido sempre quente, quentissimo. Uma familia fria e insuportavel, impossivel de se engolir. Enfim, receita de familia nao se copia, se inventa. A gente vai aprendendo aos poucos, improvisando e transmitindo o que sabe no dia a dia. A gente cata um registro ali, de alguem que sabe e conta, e outro aqui, que ficou no pedaco de papel. Muita coisa se perde na lembranca. Principalmente na cabeca de um velho ja meio caduco como eu. O que este veterano cozinheiro pode dizer e que, por mais sem graca, por pior que seja o paladar, familia e prato que voce tem que experimentar e comer. Se puder saborear, saboreie. Nao ligue para etiquetas. Passe o pao naquele molhinho que ficou na porcelana, na louca, no aluminio ou no barro. Aproveite ao maximo. Familia e prato que, quando se acaba, nunca mais se repete.
quintal ensombrado, murado alto de pedras.As macieiras tinham macas temporas, a casca vermelhade escurissimo vinho, o gosto caprichado das coisasfora do seu tempo desejadas.Ao longo do muro eram talhas de barro.Eu comia macas, bebia a melhor agua, sabendoque la fora o mundo havia parado de calor.Depois encontrei meu pai, que me fez festae nao estava doente e nem tinha morrido, por isso ria,os labios de novo e a cara circulados de sangue,cacava o que fazer pra gastar sua alegria:onde esta meu formao, minha vara de pescar,cade minha binga, meu vidro de cafe?Eu sempre sonho que uma coisa gera,nunca nada esta morto.O que nao parece vivo, aduba.O que parece estatico, espera.