teimavam em cachear,era Elvira, nossa Isaura,prendada nao so nos seios rijos e canelas torneadas,mas tambem cantava e tocava ao piano,qual um anjo de voz inocentee sensualidade inconfessavel,para o louvor de todos.Todos menos Martinho, que estranhou seus modos mixolidiosaquela leve dissonancia nas dominantes,o timbre levemente arranhado na voz,e o percutir ao piano um tanto pouco cristao.Lembrou assim, Martinho, Nosso novo vilao, do folheto do jornalno qual Ioio Leoncio,o verdadeiro malfeitor desta historiade amor e denuncia;havia por recompensade trinta dinheiros,quem Isaura de novo lhe aprouvesse.Ioio Leoncio entao,no justo de sua razao,pois assim era a lei,e que fosse cumprida!Aos protestos de Alvaro,com a bencao da justicatrouxe Isaura,a triste escrava,da pele alva,negra sem tinta,de volta pra senzala.Isolada do mundo e de todos,a correntada a sua escravidao,a negra branca Isaura chora,canta o cativeiro,canta o amor de Alvaro,canta o destino de uma so pessoa,impotente contra seu tempo.Cantam seus irmaos da senzala,impotentes contra o imperio,o qual enricava sobre seus lombos.Cantam sua oracao de luta e liberdadesufocada por Ioio Leoncio,o dono de suas vidas,dono de seu destino,dono de Isaura,clara em sua pele,como a lua cheia sobre a noite escura.Nao podia Isaura lutar contra as correntes,Nao podia bramir armas contra Ioio Leoncio,Mas podia lhe dizer nao.E cada vez, nao!Escrava por lei justa dos homens,Assim fazia a cada investida,Por entre as horas de solidao cativa,Entre choros e cantos a Alvaro,Sendo sua solidao maior,Agora que o amor de paixaoLhe queimava a pele sem tinta.Por ser essa sua forca,Encontrou esta forma de luta,Quando muitos de seus irmaos morriam as armas,Dizia nao!IoIo Leoncio ia todas as noites a maosuar seu suor branco leitoso.Lutava com todo poder que tinha,Seus caes, chicotes,Armas, suas guerras,e a cada ataque, nao!Pois antes de dormir,Ia o humilhado patrao,Pro leito da esposaDe olhos fechados,Cumprir sua obrigacao.Se entre a alma e o corpo,Preferia Isaura os suplicios mil.Que entao pagassem seus irmaos negros,Era ordem aumentar a producao,O trabalho era dobrado,Assim seria entao.Pois se nao podiam guerrear contra os que armas e a lei tinham,podiam mandingar,e a noite os tambores trovejaram,dos Campos dos Goytacazes ate os Recifes de Pernambuco,correu por entre os caminhos,aquele que conhecia as estradas,dar o chamado dos trovoes,atendeu Alvaro e foi a cortecomprar as dividas do falido Ioio Leoncio.Pois este, louco da contrariedadeE da fome por sua negritude branca da espuma da cachoeira de aguas negras,nem mais administrava sua empresa,So cogitava ter perto de si,Aquela que era sua desgraca,E se ele nao a tivesse,Que Alvaro se coubesse.Prometeu a Isaura a liberdade,Mas que presa a si fosse,Nao por escravatura,Mas por casar com seu jardineiro,E assim, conformada com seu destino,Presa ao juramento cristao,Nunca, embora pudesse ir.Isaura nem a siMais nada pudesse haver.Mas seus irmaos sofriam,E por dignidade, como sua maeA escrava negra retintaLhe ensinou:Assim como Cristo deu a vida pelos homenscabe sacrificar-se pelo bem dos irmaosos quais sofriam a ira do patrao.Marcou-se o casorio,Para satisfacao vexada de Ioio Leoncio.Mas eis que na hora derradeira,Vem ao galope feroz, Alvaro.No coracao o amor Isaura,Nas algibeiras as notas promissorias de Ioio Leoncio,Pois agora, tudo o que antes a este pertencia,Era agora seu.Suas terras, sua casa, seus animais, seus escravose sua Isaura.Ioio Leoncio derrotado pela propria lei,Aquela que