Entrei.Amanhecido na certeza do dia.Deveras uma luz que ressoa, Em versos noturnos, oportuna travessia.De mim ha tantos que se foram,Em quantos hei de vir?Com va alegria, versos que nao faco,Farei sem gloria quem sabe um dia.E num atimo, um intimo pressagio vivaz.Exclusivamente por hora apenas pedi a luaQue me esperasse la fora. O livro dos homenspoetas fora proibido no reino de Deus.Diziam os arcanjos:- Profanacao! Ao ler limpidos pergaminhos maculados pelo pecado humano, contra nossa natureza, cometer-se-a horrendo crime sem perdao!Ora, se ha de ser proibido, ha de ser desejado.Era inevitavel, eis o que foi: Pelos suburbios celestiais anjos subversivos contrabandeavam poesias.Nas masmorras do paraiso infiltravam-se folhetins censurados,Clandestinamente, anjos boemios, em tavernas noturnas, entoavamVersos rimados pelos homens sonhados.Nessa intentona do desejo, surpreendiam-se os anjos transviadosCom a arcaica e finita beleza dos seres da terra. EuVou fazer mais poemasE deixar pelos cantos do mundo,Destes bem pequenininhos,Pra quando morrer ter pedacos de mimEspalhados em bilhetinhos. Linhas equidistantes.Que segregam palavras mudas,Significativamente perdidas.Espaco ruborizado do meu intimo.Parco espaco de vida.Linhas reservadas.Desenrolando-se ao tear da minha pena,No alvissimo fim, transversalAo meu olhar, sem metrica rabiscoO que em mim a borrachaNao pode apagar. despertou e veio me perguntar se ja estavamos na primavera. Eu disse que nao, era outono e, inclusive, chovia. Ela virou-se, sem falar nada, retornou a cama. Enquanto o chiado da panela de pressao nao lhe chegasse aos ouvidos, ela nao haveria de retorcer o estomago. Em qualquer parte da casa, seria o ruido do ar descompreendendo-se da tortura metalica que a faria perder a fome. O aviso da agua em ebulicao, obscurecendo qualquer sinal de razao, viria como o apito do trem por entre aquela noite ascorosa. Nesse interim silencioso, qualquer vibracao de intensidade e amplitude perceptivel nao soaria como som.Ao escolher o feijao na noite anterior, nao reduziu a quantidade, nao pensou nisso. Separou o mesmo tanto costumeiro, pondo-o de remolho para a coccao na manha seguinte. Remoer-se-ia ao ouvir a maldita panela ricochetando o vapor pelo ar quase estatico da cozinha. Porem, nao, nao iria trancar-se no banheiro de uma casa alheia, escorregando para o chao com as maos encadeadas as pernas, numa convulsao das glandulas lacrimais, como fizera semanas a fio. As marcas na parede, pela casa, dos inumeros objetos jogados, nao recordavam qualquer desvario. As loucas, restantes na cozinha, eram alheias a qualquer caco que tenha esparramado-se pelo azulejo. E, na sala, o unico porta-retrato trincado da familia fingiu-se de desentendido ao ser na prateleira recolocado.Acariciando o minusculo par de sapatilhas vermelhas, no sofa, calcou-as em dois dedos das umidas maos cada uma. Ensaiou passos lentos e tortos sobre a perna esquerda, comecou no limiar da virilha, percorrendo toda a extensao da coxa, chegou ao joelho. Sorriu, descalcou dos dedos magros os sapatinhos de la. Apoiou-os na palma da mao direita, levou-os ao rosto. Sorveu, de olhos fechados, o cheiro do talco de odor obliterado.Naquela manha, mais cedo, preencheu com agua a metade da panela. Derramou na pia o liquido do remolho que restara na bacia. Antes, porem, retirou os graos sobrejacentes. Ligou o fogao como quem nao acredita no