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simples transeuntes que passavam por ali, de pessoas preocupadas e principalmente dos "gaiatinhos de plantao" que num grande coral bradavam em uma so voz incentivando: Pula Jacu! Pula Jacu! E o destemido escalador, num momento de descuido foi "catado pelos bombeiros" e depois aplaudido por todos que estavam ali... Esse era o Jacu! De aventureiro escalador a presidente dos Blocos dos Loucos da Praca foi uma caminhada, ate que breve, mas foi uma caminhada ! Esse Jacu nos conhecemos, mas quem realmente era Francisco Wilkson de Lima? Lembro-me de varias vezes ele falando comigo: Diz ai, ti Juarez! (Juarez e o nome do meu pai). Recordo-me dele algumas vezes dormindo em cima de uma daquelas lanchonetes na Praca Dom Luis e atuando muitas vezes como se fosse o vigilante daquela area... Penso nele como uma figura lendaria, como um cara realmente muito engracado, mas hoje tenho um novo olhar sobre ele, vejo-o como alguem que fez da sua fraqueza sua forca, como alguem que preferiu utilizar-se de uma desvantagem para fazer seu triunfo, como um ser que precisou de muita ajuda. Mas muitos de nos estavamos ocupados demais nos nossos mundos, nas nossas lutas diarias, talvez ele lutou com todas as suas forcas, mas achavamos melhor dar algum trocado a ele e tirar a nossa responsabilidade, tirar o nosso da reta e ainda por cima ele nos fazer sorrir. Fico abismado quando vejo na comunidade do Aracati, em um topico sobre a morte dele, o Dr. Falcao relatar que uma vez um cara deu R$ 2,00 Reais a ele pra tomar de uma vez um copo de molho de pimenta cheinho e depois o cidadao rir sadicamente. Fico me perguntando se pessoas como essas sabem o verdadeiro significado da palavra CRISTAO e do que e SER CRISTAO, se realmente depois de fazer essas coisas tem coragem de dizer que e filho de Deus? Mas a partida de Jacu foi inesperada, segundo o blog Aracati em Foco ele foi encontrado por populares por volta das 08h30min, numa quarta feira dia 27 de Julho boiando nas aguas do Rio Jaguaribe. Policiais Militares estiveram no local e nao souberam precisar a causa morte (ha suspeita de afogamento), fizeram registro do fato na Unidade de Seguranca Integrada USI de Aracati que de imediato acionou a Pericia Forense de Quixeramobim, para que o corpo passe por necropsia, onde sera atestada a verdadeira causa do obito. O corpo foi encontrado proximo a Barraca da Carmelia e foi levado pela Policia Militar para o Necroterio do Hospital Municipal Dr. Eduardo Dias de onde foi levado pelo Rabecao do IML para Fortaleza. Somente hoje pude escrever alguma coisa sobre o fato, hoje que alem de ser realizada uma missa de setimo dia por ele tambem sera realizada na Praca Dom Luis, a tao famosa Praca da Coluna, uma missa tambem por um mes de falecimento da sua mae. A cada ano que passa O Bloco dos Loucos da Praca cresce assustadoramente em novos membros, em novos adeptos, mas a medida que cresce na membresia tambem cresce em saudade! E que
saudades, hein? Como Nao Relembrar de Puputi (O Pu), de Gustavo Gilo, de Iara, da minha mae Lourdinha de Mestre Hermes, de Chico da Caixa e agora de Jacu! Saudade hoje de Jacu, um louco da praca que queria pular da torre e ha sete dias atras pulou para os bracos do Pai! A cada ano mais loucuras, mas a loucura maior e ter que conviver com a saudade, essa dor que nao passa, pode ate se acostumar com ela, mas passar nao passa! Vai em paz meu amigo!
Ontem passei bem rapido por aqui somente pra pedir desculpas a voces e nao pude postar mis nada porque estava saindo para dar aula, pois bem, ontem foi o nosso dia, ontem ,22 de Novembro, foi o dia do musico. Neste dia tao especial tive a honra de ser visitado por dois grandes amigos meus, que sao musicos e ja tocamos juntos, o baterista Tulio e o tecladista Jair. Ser musico e padecer no paraiso, muita gente acha que a nossa vida e moleza, experimenta ter de quebrar cabeca com musica, selecionar repertorio para as apresentacoes, viver num improviso diante de determinadas situacoes da vida, lidar com varias pessoas de varias naturezas, de varios pensares diferentes, companheiros de banda ou grupo que voce quer tentar levar a carreira para um lado e o pessoal puxa para o outro. Sem contar que enquanto o musico esta tocando o pessoal que se diverte nem liga muito para ele, existe tambem os "canos" que nos levamos quando um contratante safado chega no final da festa e diz pra gente que deu fraco a portaria e etc. Eu mesmo ja passei por varias situacoes humilhantes e bem desagradaveis, mas nao falaremos sobre isso, estamos aqui para comemorar o dia do musico, este guerreiro que enfrenta a tudo e a todos em busca do seu sonho e tentando fazer as pessoas mais felizes. Hoje escrevo aqui, mas e nitida a minha saudade da cantora Bell Sommerfield, que durante alguns anos organizaou a festa do musico aqui em Aracati, onde tinhamos a semana inteira de comemoracoes, com direito a partida de futebol entre bandas, cantores, grupos e afins, apresentacoes e no final o grande show do musico, onde todos participavam. O Marcondes do louca Mania foi a primeira pessoa a organizar esse evento no Aracati e toda a renda do show era destinada as familias carentes, o ingreso era 1KG de alimento. Eita q ue saudades das nossas festas, ontem nao saiu uma notinha sequer nos parabenizando, quanto desrespeito as pessoas que promovem a cultura e a alegria desta cidade! Parabens a todos os musicos, que Deus os ilumine e os direcione em busca desa ardua caminhada rumo ao sucesso. http://www.roverinformatica.com.br/atendimento.htm O melhor site de todos os tempos!!! Melhor Webdesign de todos os Tempos!!! N O W H E R E M A N Voce e um bicho, Fabiano. Isto para ele era motivo. Sim senhor, um bicho, capaz de vencer dificuldades [...].Aparecera como um bicho, entocara-se como um bicho, mas criara raizes, estava plantado [...]. Estava escondido no mato como tatu. Mas um dia sairia da toca, andaria com a cabeca levantada, seria um homem. Um homem, Fabiano. Quem nao leu Vidas secas (1938) na escola, o crrraaassico de Graciliano Ramos, nao teve adolescencia. Sempre que comeco uma disciplina nova no curso de Letras, pergunto qual o livro preferido ou qual o mais lido pelos alunos. E a resposta e quase sempre unanime: Vidas secas. Nao e de se admirar que o livro tenha sido traduzido a dezenas de idiomas e tao divulgado: e um livro horrivel.
Porque ele trata da pobreza, da morte e da miseria humana em seu mais cruel estado: a fome. O trecho que abre esse post e tirado, obviamente, do livro. O personagem Fabiano, pai de dois meninos, que nem sequer tem nomes (o Menino Mais Velho e o Menino Mais Novo, estes sao os personagens), vive em condicoes tao precarias, de absoluta indigencia, que nao pode ser considerado um homem: ele e um bicho, um animal ruminante, que vive como uma besta faminta a procura de seu alimento. A Fabiano e sua familia so restam os sonhos. Nao fosse o sonho, um homem enlouqueceria em tais condicoes de desespero. Voce, querido leitor, certamente tem uma porrada de sonhos. Quais sao? Comprar a casa propria? Trocar o carro? Casar com o Brad Pitt? Ser mae dos herdeiros do Eike Batista? Viajar pra Nova York e tirar foto em frente a Estatua da Liberdade enquanto a Al-Qaeda ainda nao a atingiu? Brincadeiras a parte, todo mundo sonha. Mas e Fabiano, quais os seus sonhos? Seriam seus sonhos como os nossos? A resposta, todos sabem: NAO. O sonho de Fabiano e a sobrevivencia. Tudo bem. Vidas Secas foi escrito em 1937-38. Ja se passaram mais de setenta anos de sua publicacao e e bem verdade que a realidade do Nordeste mudou. E bem verdade que o Brasil cresceu e etc. E e inclusive verdade o discurso mais masturbacion que somos a sexta potencia mundial nos dias de hoje segundo o Centre for Economis and Business Research, sediado em Londres, e....Aaaaaaaaaaa!!!! Eu, sinceramente, to cagando pra esse discurso. Porque a pobreza nao foi embora. Ela reside nesse pais. E no mundo. De acordo com o relatorio da Conferencia das Nacoes Unidas para o Comercio e Desenvolvimento (Unctad), o numero de pessoas que vivem com menos de um dolar por dia nos 49 paises mais pobres do mundo principalmente na Africa mais do que duplicou nos ultimos 30 anos, chegando a 307 milhoes, o que equivale a 65% da populacao. As estimativas sao de que este numero pode chegar a 420 milhoes em 2015. E eu com isso? Poize. E ai que entra o trabalho do Rubens. E e exatamente nesse ponto nevralgico que Nowheremannos pega pelo braco, da-nos aqueles beliscoes doidos e a quem concordar em abrir os olhos, ficam os roxos na pele... Nowhereman trata-se de um album de figurinhas. Ate ai, o leitor deve estar se perguntando: Mas essa Marcele bebe alcool de cozinha, por que o que e que tem a ver pobreza, fome e etc. com album de figurinhas?. Ai e que o leitor se engana: ao artista plastico, tem tudo a ver. Durante seu Mestrado, iniciado em 2009, Pileggi colheu inumeros depoimentos de mendigos no centro do Rio. Os depoimentos e as imagens se transformaram no album de figurinhas Nowhereman, lancado ano passado na galeria Museu do Mundo, no Rio. O proprio artista comenta sobre seu trabalho: Um album de figurinhas e um objeto ironico, porque colecionavamos figurinhas dos nossos herois, de produtos e lugares, na nossa infancia, mas colecionar mendigos, acolher
moradores de rua em nossa casa ainda que desse modo cria uma inversao na posicao do espelho, sempre posicionado para refletir a melhor de nossas aparencias. Por outro lado, parece algo de idealista, tambem. Nao seriam os mendigos dignos de serem pensados como gente? A resposta parece obvia, mas a pratica se mostra diferente. Eu ja acompanhava o trabalho do Pileggi pela net. Mas numa certa tarde, quando eu saia de casa pra minha corrida, uma surpresa: na caixinha do correio o album, que o artista carinhosamente me enviou (trocamos livros). Qual nao foi a minha surpresa ao abrir o envelope e perceber que as figurinhas que completavam as paginas em branco eram de pedintes, de moradores de rua, dos excluidos, dos miseraveis, que pouco se diferem do Fabiano-bicho criado pelo Graciliano ha mais de 70 anos (e somos "a sexta economia mundial"! Ra! Ra! Ra!). Coloquei aqui algumas imagens de moradores de rua retratados no album, so mais por uma caracterizacao visual do que eu to descrevendo. A dimensao do album e muito mais grandiosa e quem quiser conferir esse trabalho do Pileggi, eis o site:http://figurinhasnowhereman.blogspot.com Uma das grandes sacadas do album e que, ao comprar os pacotinhos das figurinhas, voce contribui com uma refeicao para os moradores de rua. Bem, eu cheguei ate aqui para falar da Clara Nunes, que sera a personagem do meu conto a seguir. Ja aviso: o conto, obviamente, e ficcional. Mas a Clara Nunes nao. Ela existe. Esta senhora, que nao sabe a propria idade e diz ser procedente do Estado do Ceu, falou em depoimento ao artista que tem um sonho: Fazer bolo de batata, de chocolate. Bem, acho que nem preciso gastar mais o meu latim para explicar por que eu me apaixonei por ela. Quando as aulas recomecarem, agora em fevereiro, pegarei uma turma iniciante. Esse ano nao trabalharei com os quartos anos nem darei a disciplina que aaaaamo: Literatura Brasileira Contemporanea :-( Mas sera uma delicia trabalhar com o primeiro ano, cruzinho (olha o "r" no meio! Hehehe!) porque ministrarei a disciplina de Pratica de Escrita. E quando eu for tratar nao apenas do genero Poesia, mas do Poetico na Literatura e nas Artes, ja sei quem vou usar como mote... Simples assim. Porque a Clara Nunes e poesia andante...Boa leitura do conto pra quem fica. E nao deixem de visitar o site do Rubens. Ele e incrivel. Outros links dele:http://rubenspileggisa.blogspot.com/http://facebook.com/rubens.pileggiTEXTO DE MARCELE AIRES PUBLICADO NO BLOG "A VEIA NO PULSO" DIA 25 DE JANEIRO DE 2011 EM:http://aveianopulsoainda.blogspot.com/2012/01/nowhereman.html
voce esta bonita!, ele a elogiou, dando-lhe, em seguida, um beijo na bochecha direita. Linda e cheirosa!, complementou o galanteio sincero. E realmente estava: a pele morena evidenciava-se ainda mais pelo branco do vestido de algodao e renda renascenca. Era um vestido simples, mas da simplicidade que transforma toda mulher em um ser admiravel, de aparencia cruamente elegante. Ou de aparencia elegantemente crua. Como preferir. Os cabelos encaracolados caiam-lhe pelos ombros, ressaltando a omoplata dura, evidente como um tronco na agua. Nos labios, batom vermelho, do feitio das grandes divas do cinema. Sempre ouvira os conselhos da mae: Olha minha filha, todas nos carecemos guardar nosso tesouro de feminilidade. Seja num broche, numa flor, no batom. E ela, a mulher, seguia os ensinamentos maternos com estetica caprichada nao apenas porque era uma arquiteta, mas como quem sabe sacralizar o feminino. Do caminho de casa ao cinema ouviram Nara Leao e Tom Jobim, conversaram sobre a festa animada da noite passada, riram do estado alcoolizado do amigo que voltava ao Brasil depois de cinco anos na Alemanha, falaram sobre comida, futebol, preco da gasolina e horoscopo. Ao chegarem ao centro da cidade, deram sorte e encontraram uma vaga proxima ao cinema Lumiere. Em cartaz, filme novo do Almodovar, abarrotado de elogios rasgaderrimos da critica. A ordem do dia era descontracao: inicialmente o cinema, depois tomariam uma cerveja trincando para amenizar o calor e quem sabe esticariam a noite na rede, ouvindo Beatles aos nada opressores beijos de janeiro. Tudo parecia exalar perfeicao. O ceu maravilhado em beleza, daquelas que se tem dificuldade de descrever pelo tom hiperbolico. Para completar a cena, passaros voavam rentes as arvores e a sinestesia se fechava, em ouro e pratas, com o canto alucinado das cigarras em tarde de verao. A fila do cinema se alongava, mas nada que quinze minutos de espera nao resolvesse. Assim e ate bom, pensou. A gente namora na fila, faz cafune!. Afinal, aquele domingo nao era um domingo qualquer.A recondita desarmonia que circunda todas as coisas...Devido ao calor, tomava, em goladas grandes, uma garrafa d agua. Como nao havia lixo por perto, resolveu ir ate a esquina se desfazer do conteudo plastico. Era daquelas que procura lixo, nao sai emporcalhando as ruas embora soubesse que enfiar garrafa em lixo urbano era apenas mais um modo de varrer o lixo para debaixo do tapete. O que os olhos nao veem.... O namorado ficou, como bom cavalheiro, guardando lugar na fila. Ao chegar a imensa boca do lixo, o destino parecia lhe abrir as portas, como as maos do mordomo de uma mansao imponente: aquele era um lixo tipo cacamba, tipico do brasileiro que insiste em enche-lo de entulhos, garrafas PET, comida, fralda descartavel, caixas de papelao, material de construcao, entre outros elementos contundentes da poluicao. Ao se preparar para lancar a garrafa fora, reparou que dividia o espaco com uma mendiga. Era uma mendiga franzina, negra, ja idosa, que trajava roupas estropiadas, gastas, rasgadas. Nos pes, chinelo. Na cabeca, o assessorio que a deixava com o mesmo ar de diva que ela, a
mulher, pensava, ate entao, ostentar absoluta: um turbante branco, na cabeca. Naquele minuto singular, veio-lhe a imagem de Nina Simone: Negra. Linda. Como a diva, conjecturou... Contrastando com seu cheiro de perfume citrico, a outra fedia. Era o fedor de gente que nao sabe do regozijo do sabonete, do banho morno pela manha. Era fedor inerente a pele, como calendario a denunciar, a nao deixar esquecer, a atroz realidade de quem vive e dorme nas ruas. O cheiro da outra era seu RG, seu CPF, o aval que enfatizava sua imanencia social. Como se lhe abrisse um clarao, a mulher se via arrebatada pelo momento epifanico: enquanto ela jogava sua garrafa no lixo; a outra enfiava, sedenta, os bracos na cacamba, em busca de algo. Seria comida? Podia nao ser objeto de comer o que tornaria a cena ainda mais drastica e humana , contudo mergulhar os bracos na cacamba nao era exercicio dos mais prazerosos, como enfiar os bracos no mar e avancar em direcao ao enredado. Primeiro, a outra tirou uma sacola de vegetais. As moscas rondaram, em zunidos transtornados, suas maos sujas. Como nao encontrou o que lhe apetecesse, despejou a sacola de volta e se pos a abrir outras, como quem confia que, em breve, tomara posse de sua recompensa. Naqueles segundos que nao passam e parecem guardar a chave de um relance de eternidade, a mulher compreendeu, humildemente, que ambas eram mulheres. Sim, la estavam duas mulheres, dividindo o mesmo espaco. Abismou-se com a hipocrita civilidade do ato: duas mulheres, habitantes urbanas, comungando o espaco do lixo. E bem verdade que cada uma com seu devido proposito: ela, livrando-se do lixo; a outra, aceitando e bendizendo o podre, como um apostolo na mesa do Cristo. Um aperto lhe envergou a nuca, como se as doces punhaladas de felicidade dessem lugar a um sentimento ruim, de egoismo e alienacao misturados a impotencia. Pois quinze segundos lhe estapeavam a cara e ja nao era mais a mesma pessoa, de um piscar de olhos atras, que contemplava o por-do-sol e o homem. Lentamente, ia perdendo a vontade de contemplar o ceu. A culpa lhe corroia. Lembrou-se, entao, de uma vez, quando a irma, professora, contara o caso de um dos alunos, tao pobrezinho, que ia a escola porque la encontrava a racao diaria. Sim, uma crianca passava por aquilo. Aquilo que ela conhecia como fome; e que a outra, a andarilha, tambem conhecia como fome. Porque bastava ser homem para se ter fome. Entao ter fome era remexer no lixo, era mergulhar os bracos no sujo, no fetido, no que se despreza, em puro alvoroco de repulsa grotesca. Ter fome era tao feio como feder. O ceu continuava se espalhando em beleza cortante; lascivo. Mas ela, a mulher ja nao se rendia as belezas do ocaso. Ela era ja uma mulher que entrou por uma porta da qual nao se sai mais incolume. Varios arranhoes, como a de uma acidentada, enfeitavam-lhe a testa. Ela ja era outra. Ela ja era a outra. E no lugar do perfume, sentia uma imensa
vontade de feder, como a outra. E nos labios, parecia querer esfregar, desesperadamente, as maos, borrando a cara, como essas pedintes loucas, sujas e dementes que andam solitarias em seus monologos pela avenida a espera do noivo imaginario. Podemos ate trombar com elas, embora essas pobres mulheres sempre aparentem invisibilidade aos nossos olhos domesticados a indiferenca. Naquele segundo que se capta incrivelmente rapido como as asas de um colibri, entendeu que a fome era tao visivel. Mas ela nao via. Nem seu homem. Tampouco as pessoas da fila do cinema. Como nao ver?, ela se perguntava. Como nao ver se a fome era tao feia, asquerosa, nauseante, escatologica? Como podia nao ver os trapos sujos e desgracados da fome? E nao era ela arquiteta, mulher sensivel, com feeling agucado para escolher a decoracao da historia de uma familia? E nao era ela quem classificava, escolhia e ordenava a aparencia dos objetos de adorno? Como pode passar a existencia sem perceber a violencia da fome? Entao isso era ser um homem? Sem saber o que fazer com o pensamento no repulsivo e, concomitantemente, chocante, sensibilizou-se com a imagem daquela mulher toda em farrapos. Mas com um turbante, como uma diva, tambem negra, que tocava piano e tinha a voz mais bonita do mundo. Seu rosto pobre, cansado, envelhecido, com aquela humildade que so os que nada tem guardam. Humildade e solidao. Uma grande solidao. Num atimo, foi tirada do momento epifanico pelo relato da outra: Procuro um caderno. A mulher entao olhou bem dentro dos olhos da de turbante e questionou: Caderno? E, caderno, a outra respondeu. Mas para que voce quer um caderno? A outra entao se aproximou, tirou o saco de lixo que trazia preso a omoplata tambem dura como a da mulher , remexeu, remexeu, ate que achou duas raspadinhas, ja gastas, usadas; dessas que, ao acaso, as pessoas compram em lotericas, como quem lanca a sorte em garrafa perdida em alto-mar. Segurou uma em cada mao. E entao mostrou, explicando: Ei. Eu escrevo. Eu escrevo loteria. A mulher achou aquilo estranho. Mas nao era um estranho de considerar a outra em devaneios. Acho estranho porque achou bonito, quase poetico a outra eleger um bilhete de loteria seu objeto de escrita, de identificacao e compreensao do mundo. Era quase uma constatacao infantil, como crianca nao alfabetizada que quer ler o indicativo luminoso do parque; como o analfabeto que sente por nao decifrar o destino letrado na placa do onibus. Voltou ao passado e se lembrou de quando era crianca. Devia ter uns quatro, cinco anos. So sabia desenhar o nome. Certa manha, na sala, ao abrir o jornal do pai, tentou ler as noticias do dia. Inventava enredos, nomes tudo em voz alta, como se, de fato, estivesse lendo. E, anos depois daquela primeira descoberta de leitura e representacao do mundo, era despertada pela outra, de turbantes, diva perdida na poluicao e violencia urbana, que escrevia sua ma sorte em um bilhete de loteria. A singeleza daquela mulher nao so lhe importunava, machucava, como incomodava em farpas sua linearidade confortavel,
pessoa de bens, perfumes e amores. O que contava, no segundo singular do encontro ao lixo, era a matematica imponente da presenca: naquele mesmo tempo, naquele mesmo espaco, ambas dividiam o lixo. Cada uma com seu proposito, e verdade. Mas o fato e que dividiam o espaco. E nessa divisao, a mulher percebeu que a outra era so. Como ela apesar do novo amor era tambem so, pois nunca se sabe quando a vida vai interromper seu destino e empurrar a pessoa ao devaneio, a loucura, a reclusao. Quem era aquela estranha? A mulher entao perguntou seu nome. A outra respondeu: Clara Nunes. Clara Nunes Pereira dos Santos. A mulher sorriu. A outra era realmente uma diva no turbante e no nome. Diva dos orixas. Velha das belezas de Oxum, da pobreza dos descampados, dos desnutridos, dos graveolentes, dos que dormem ao relento, dos que sao humilhados pela fome, dos roubados pelos politicos filhos-de-uma-grande-e-doente-puta, dos ignorados pelos transeuntes e felizes espectadores ansiosos nas filas dos cinemas. A mulher sorriu. Sorriu porque entendeu que havia horror na pobreza. Mas havia tambem poesia. Porque a fome e perversa e a solidao enlouquece uma pessoa. Mas, ainda assim, e apesar de todo o disparate de um espelho quebrado, ela, a outra, era o Narciso aberto em flor, em flor e restos de lixo, que refletia a mulher, o desfecho: nessa vida dormimos presos a dimensao do consumo imediato, da felicidade pre-concebida e vendida como liquido em garrafa de refrigerante. Naquele segundo a mulher entendeu que a outra lhe ensinava um titulo que por anos e anos martelou em sua cabeca: Felicidade clandestina. Felicidade clandestina entao era isso. Nao foi a professora pos-doutora em Letras quem lhe ensinara o titulo, tampouco filosofo, critico literario, ator, escritor, pensador de qualquer especie. Era aquela, a outra, quem lhe abria os conhecimentos da alma. E ela entendia que pela porta que havia entrado, nao mais se saia incolume. Nunca maisTEXTO DE MARCELE AIRES PUBLICADO NO BLOG "A VEIA NO PULSO" DIA 25 DE JANEIRO DE 2011 EM:http://aveianopulsoainda.blogspot.com/2012/01/clara-nunes-ou-felicidade-clandestina.html
software nao tem erros, diga que ele e consistente, ou estavel.Saiba reconhecer os seus sucessos: publique os textos em que voce acertar, e descarte (ou guarde para depois aprimorar) aqueles que nao estao no nivel de qualidade desejado.(Fonte: efetividade.net)