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O site Plugmasters contem um artigo muito legal sobre a Interacao flash 8 e swift 3D Vr4.0. Confira as dicas la postadas! CLIQUE AQUI para acessar o artigo. FOLCLORE BRASILEIRO - O CURUPIRA. Animacao by Elian Soares. Por enquanto, o projeto esta parado. Espero poder voltar a trabalhar nele o mais breve possivel. SEGUNDA GAVETA, A ESQUERDAGravura de Paul KleeFabricio CarpinejarEu lembro que curava minhas verrugas com folhas de figos. Eu lembro que andava na chuva para abaixar a cabeca. Eu lembro da conversa animada das enxadas nas frinchas das calcadas. Eu lembro que nao precisava morder a alianca para testar seu ouro. Eu lembro que o cansaco me salvava da repeticao. Eu lembro de manter um andar de distancia entre minha carne e a terra. Eu lembro de atravessar as brasas em festa junina. Eu lembro de ter chegado na escola vestido de indio na data errada. Eu lembro de desmaiar em sala de aula. Eu lembro que fui voluntario na aplicacao de vacina para me aproximar de uma menina. Eu lembro que a luz subia com a roldana do poco. Eu lembro que o ponteiro do relogio era um garfo se fazendo de faca. Eu lembro de um passaro se apoiar em sua asa como uma muleta. Eu lembro que jurava segredos, esquecia e nao tinha certeza se havia contado. Eu lembro de salvar meu irmao cacula da piscina. Eu lembro de me esperancar no fim da tarde. Eu lembro de meu medo dos dentes do tunel. Eu lembro da maquina de costura preta de minha avo e os pedais descontrolados. Eu lembro a primeira vez que quebrei noz com as maos. Eu lembro de dispersar as ervas da horta. Eu lembro de sondar as feridas do tronco. Eu lembro do avental branco no gancho e das panelas na parede. Eu lembro do que ainda nao me esqueceu. O ESTADO DE S.PAULO, CADERNO 2/CULTURA, pagina 04, 1o/02/04Dois autores da geracao 60 reunem suas obrasArmando Freitas Filho e Alvaro Alves de Faria representam principais tendencias da epoca FABRICIO CARPINEJAREspecial para o Estado E paradoxal concluir que os poetas pertencem a um genero secreto, infelizmente, a uma seita de escolhidos e de ungidos provocadores. Mesmo editados, ainda parecem ineditos. Quando surge a obra completa, se surpreende com a constatacao de que se conhece somente a metade da voz. Dois dos principais representantes da geracao de 60 completam 40 anos de literatura, permitindo uma retrospectiva minuciosa de suas esteticas e propostas. A festa para os autores corresponde a uma revisao critica para a historia. Um e de Sao Paulo, Alvaro Alves de Faria, que lanca Trajetoria Poetica (Escrituras, 654 pags., R$ 40), obra reunida de seus 15 livros mais o inedito A Noite, os Cavalos, conjunto recentemente premiado com o APCA 2003. O outro e do Rio de Janeiro, Armando Freitas Filho, que traz sua Maquina de Escrever (Nova Fronteira, 607 pags., R$ 64), com 12 livros editados alem do inedito Numeral, Nominal. Ambos surgiram ao mesmo tempo, inspirados de maneiras diferentes. Alvaro e engajado, busca a explosao tematica, fora da linguagem. Sua
trajetoria e ideologica, politica, acreditando nos versos como uma forma de despertar a inconformidade com a realidade social. Foi preso cinco vezes durante a ditadura ao recitar publicamente O Sermao do Viaduto, em 1966. Armando, camaleonico, persegue a libertacao dentro da linguagem, armando-se de uma linhagem mais classica do poema para fazer colagens das experiencias do cotidiano. Uma imagem possivel, apenas para a compreensao, e uma cruza de Joao Cabral com as experiencias de Cacaso e Ana Cristina Cesar, ou seja, uma diccao rigorosa, cadenciada de versos longos, com subitas iluminacoes coloquiais, flagrantes da rua e do senso comum. Ainda que formal, tem um temperamento passional, febril, instantaneo. Representa uma das vozes mais singulares da poetica brasileira pelo hibridismo e capacidade de assombrar com novos experimentos e transgressoes. Como um rapper, oferece um registro de musica falada, absorvendo os obstaculos verbais, o palavreado rude, as quebras, e os convertendo em melodia. Nao traca uma poesia em linha reta, mas em diagonal, em cadeia de aliteracoes e elipses, cortando, sangrando, em explosoes subcutaneas, de dentro para fora, o corpo do poema pressionando o corpo da cidade. O andamento funciona, como receita um de seus versos, "por partes consultadas asperamente, fora/ da ordem natural, repentinas!/ Com largos silencios estourados/ por trechos interrompidos (...)". Sua escrita revela uma cegueira sonora. De um teste farmaceutico, Duplo-cego, retira o mote de um de seus livros (assim como empreende com a fotografia em 3X4, com o consumo em Marca Registrada e com a missa funebre em De Corpo Presente), expondo o encontro as escuras entre escritor e leitor. A droga desconhecida tanto por quem a recebe quanto por quem a administra e uma metafora do misterio e da instabilidade cardiaca. Armando escreve com raiva escura e umida. Escrever e aclarar gradualmente a ira em erotismo. Risca o fosforo e permanece com a chama mais do que devia, "ate que os dedos queimem". Esta sempre em movimento, em desafio, friccionando a paisagem carioca, observando a orla e o Pao de Acucar ("o primeiro arranha-ceu") sob o angulo do estranhamento, porque "o mar nao para" e ele e destinado a imitar a violencia das aguas. Nao ha destino, mas intermitente recomeco. Seu andar e mais disparo do que caminhada. Todo detalhe e ampliado e distorcido em um "olho magico". Por exemplo, converte as unhas rachadas da velhice de Drummond em simbolo do homem partido, da paternidade inalcancavel. Nao ha espaco para recuar, obrigado a sair ao mundo, sem o recolhimento de sitios domesticos. "Depois que os pais passaram/ a paisagem e recortada rente/ nas costas, e nao se pode dar/ passo atras, pois nao ha mais/ patio, casa, quintal, chao." Alvaro tem uma queda religiosa, nao se importando com a velocidade, mas em repercutir a gravidade de sua desilusao e permanente exilio. Nunca esta inteiro em seu proprio lugar, feito de dissidencias, estilhacos e rompantes. "Fica dentro de ti, onde nao existe mais/ onde te feres/ e te deixas/ onde nao estas.// Cala as aves/ no alpendres da manha/ entre operario feridos/ a cantar o hino nacional", anuncia em um
auto-retrato. Desconfia da vida paralela das palavras e da chance de posteridade. Alvaro carrega a pecha do poema como cronica, como desabafo, alarde aos habitos viciados e a realidade bruta e brutal. Reflexivo, pisa na pedagogia ao oprimido, resvalando ora em autopiedade, ora em exultacao da resistencia. Expressa uma mensagem de contestacao (ainda marcada pelos anos de chumbo e pela poesia social de Neruda), um contrabando de sabedoria, correndo o risco de subjugar a propria espontaneidade das imagens a um conteudo momentaneo. Torna-se mais um testemunho do que criacao. Se Armando ocupa o espectro de invencao, Alvaro, por outro lado, expande-se no front da intervencao. E o que melhor sintetiza a geracao de 60 pelas suas virtudes e defeitos. Os poemas se firmam em paralelismos, dando uma miragem cantada. "A palavra noite nada significa/ senao que e a noite essa paisagem distante/ em que se debrucam poetas antigos/ senao que e a noite/ a palavra que nada diz/ senao que a noite e so noite/ e so noite/ e so noite/ e so noite (...)." O dissabor social acaba se misturando a um descontentamento literario. O poema e tambem discutido e posto em duvida. A metalinguagem paira acima da propria poesia. O que pode incomodar e a exagerada reiteracao do que e a poesia e como ela deve ser feita, uma insistencia em conceituar negativamente o trabalho e o futuro. "Fica o nada/ do poeta: a obra nao permanece" (A Noite, os Cavalos, 2003) ou "O poema e inutil/ como um catecismo/ inutil como/ uma maca" (O Azul Irremediavel, 1992). Nos Poemas Portugueses, ao se situar fora do Pais, curiosamente, e que acha a pessoalidade de seu timbre e o tom inconfundivel da sensibilidade, nao sofrendo da necessidade auto-imposta de defender uma causa ou os limites de sua vivencia geografica. Desvia a atencao da denuncia para pequenos quadros liricos, descrevendo Lisboa como o paleto escuro do pai, reparando na louca verde dos varais, caminhando pressentimentos. Esse Alvaro e um poeta diferenciado, tomado apenas da espontaneidade em acompanhar a sinfonia flutuante das palavras desnecessarias e, portanto, inesqueciveis: "Eu me arrependo de tudo,/ ate do que nao fiz." Em Portugal, ele encontrou Alberto Caeiro em si e se regozija do que nao viu. "Observo as mulheres de negro/ que nao caminham em mim, mas terminam em mim,/ como se concluem os rios." Fabricio Carpinejar e jornalista e poeta, autor de "Caixa de sapatos" (Companhia das Letras, 2003), entre outros.
UMA TRISTEZA QUE ACONTECE ALEGREMENTEFabricio CarpinejarTenho amigos que sao tristemente alegres. Eles nao conseguiram anular uma tristeza. Ela ficou a endividar o riso. Permanece como uma cicatriz, uma queimadura. Nao apaga a agua ou as alegrias. Convive junto, sempre. Nao arreda pe da sala. Nao permite ao rosto se contorcer de exultacao. O riso e uma vez por lado, contido, como remos sincronizados. Como se o riso fosse apenas um entristecer dos dentes. Ha amigos que pensam nessa tristeza fazendo novas coisas. E a tristeza pensa neles nas horas mais improprias. Nao ha como aplacar esse sentimento - ao mesmo tempo - miudo para ser reparado e extraviado para ser dito. Nao e benigno ou maligno. Nao e doenca, muito menos saude. E algo que se aprendeu quando nao se prestava atencao. Uma tristeza assobiada, sem que conheca o alfabeto para se confessar. Uma tristeza suave, como uma crianca que senta diante da maquina de lavar com os mesmos modos de uma televisao. Uma tristeza sem lugar para ir, que se acostumou a personalidade, que seca a louca de manha. Uma tristeza que e charme, mas nao chega a ser simpatia, que convida para a conversa, mas nao tem o que falar. Uma tristeza calma, alimentada, que se contenta com pouco, que senta nos degraus da escada e divide os latidos da quadra em casas. Uma tristeza quase subterranea, um radio ligado entre duas estacoes. Nao se mistura, nao se guarda. Podia ser nostalgia, podia ser saudade, nada e de ambas por nao se distanciar. Uma tristeza que arruma a cama e nao se deita, envelopa as cartas e nao escreve. Uma tristeza que e tremor de frio, um suor desajeitado, uma fisgada no braco, que movimenta os ouvidos involuntariamente. Uma tristeza timida, nao envergonhada. Uma tristeza sabia, que nao e excluida com uma outra tristeza maior. Uma fogueira que a pa de terra nao abaixa. Uma tristeza que veio de algum estalo, fissura, de um amor sacrificado, de uma amizade desmentida, de uma morte prematura, de uma viagem adiada. Medo de nao ter vivido o bastante, covardia de nao viver como se deve. Uma tristeza experiente, que nao se repete. Que nao salva, porem conforta. Que torna a feicao seria como quem se escuta. Uma tristeza sem par para dancar. Isolada demais para ser lembranca. Antiga demais para ser futuro. Uma tristeza que acontece alegremente, mas ainda assim tristeza. NO CEU DA BOCA DE DEUSFabricio CarpinejarFoto de Juan EstevesHilda Hilst, autora de 41 livros, morreu na madrugada de ontem, aos 73 anos, no Hospital Universitario da Unicamp, em Campinas, interior de Sao Paulo, onde estava internada desde o ultimo dia 2 de janeiro. A escritora nasceu em Jau, no interior paulista, em 21 de abril de 1930, e morava ha 40 anos em Campinas na chacara Casa do Sol, com a escolta de dezenas de cachorros e gatos. Mais do que ir ao fim do mundo, Hilda Hilst foi ao fundo de si mesma e nao se esgotou. Em "Estar sendo, ter sido" (Nankim, 1997), encerra a obra com um verso
lancinante: "Essa sou eu.// Poeta e mula". Com lealdade e coerencia, carregou sozinha sua loucura orquestrada, sua fome pelo absoluto no minimo, sua curiosidade erotica. Hilda Hilst amava Hilda Hilst enquanto Hilda Hilst odiava Hilda Hilst. Ria pastoso do destino que a fez buscar o desejo sem recompensa. Tantas foram que seu temperamento ainda nao acabou de dizer o que queria. "Nao ha silencio bastante para o meu silencio." Em Hilda Hilst, o amor nao se opera, nem pode ser extraido ou reaproveitado em transplante de orgao. Nas decadas de 60 e 70, esteve ao lado da critica. Anatol Rosenfeld, no prefacio de "Fluxofloema", a escalou no seleto grupo capaz de realizar tres generos com volupia: os versos, a dramaturgia e a ficcao. Em Poesia (1957-1967), falava da dificuldade de verbalizar o amor, talvez porque o mesmo suspiro que inicialmente comove ja seja o estertor da paixao. O apice e o fim. Enquanto a maioria da geracao de 60 engajava-se no combate a ditadura militar, a prosa de Hilda era livre, ou quase isso, uma "prisao libertadora", como afirmava Antonio Carlos Villaca. "Passaro-palavra, livre, volupia de ser asa na minha boca." Seus versos terminariam empalhados nas antologias, caracterizados como serios, rilkeanos e incompreendidos pelo publico. "Chamaram minha obra de palimpsesto. Depois disso, quem iria me procurar?", ela me confessou. Tudo mudou na decada de 90. Hilda ficou cansada da prosa certinha. Decidiu fazer satira para rir. Lancou a antologia erotica "O Caderno Rosa de Lory Lamby", "Contos de Escarnio" e "Cartas de um sedutor". A prosa circense nao deu certo. Nem leitores, muito menos criticos gargalharam. Antes "senhora das alvoradas", ficou conhecida como "obscena senhora H". Trocaram apenas os rotulos. A escritora derrubou as fronteiras entre o bem e o mal, entre o certo e o errado. A casualidade mecanica do sexo e convertida em catarse alucinada. Pulsacao e metamorfose. A protagonista Hile, de "A obscena senhora D", quer ser um grande animal. "Ando galopando desde sempre bufalo, zebu, girafa e me afundo nos capins resfolegando." A carne exala inquietacao mistica, antropofagica. Nao so comer outro corpo, mas tambem mastigar o mundo, mastigar Deus. "Engolia o corpo de Deus a cada mes, nao como quem engole ervilhas ou roscas ou sabres, engolia o corpo de Deus como quem engole o Mais. Por nao acreditar na finitude me perdia no absoluto infinito." Fez a fusao do erotismo com a religiao, da eucaristia com o sexo, do altar com a cama. A Senhora D e uma mulher no encalco de sua imagem e que sente prazer em nao encontra-la. "Engasgo neste abismo, cresci procurando." E a ansia da pureza na degradacao.Hilda desarma a realeza do homem, que mais preocupado com o seu desejo, o desejo do outro acaba atrapalhando o seu gozo. Ferina e insurrecta, compartilha a filosofia da alcova com o Marques de Sade. "Todo o homem de pau duro almeja ser despota." O sexo e exercicio positivo contra a opressao particular. As historias entretem e, ao mesmo tempo, mantem uma peleja caracteristica do embate socratico. Perguntar em Hilda Hilst e se aniquilar.
Em sua constelacao sem favores e chantagens, fazer-se homem e ainda ser mulher. A perversao nunca perde a inocencia fundadora. Em "O caderno rosa de Lory Lamb", uma crianca rouba os originais do pai e copia em seu diario passagens pornograficas, sem entender absolutamente nada. Hilda realiza o sonho do cineasta Bunuel, que queria colocar uma crianca de branco declamando textos pornograficos como cantigas de roda. A poeta nao hierarquizava a vida. Seu exorcismo era um milagre que servia aos outros, nunca em seu beneficio. Traduzida para o ingles, italiano, alemao e frances ("Contos de Escarnio", editado pela famosa Gallimard, vendeu mais de 25 mil exemplares), a obra de Hilda Hilst esta sendo reeditada no Brasil pela Editora GloboConversei com Hilda Hilst em 1996. Confira trechos da entrevista:"A gente vai envelhecendo e fica com o panico da morte. Tenho mania de deixar o radio ligado para perder a solidao.""Duvido da sanidade do mundo.""Quando escrevia as novelas bem comportadas, mesmo assim os criticos tinham dificuldades de assimilar. Primeiro falaram que escrevia palimpsesto, depois tabua de musica. Estava inconformada. Ao inves da tristeza, de me angustiar com a ideia de que fiz um bom trabalho para ninguem ler, decidi brincar um pouco. Achei que minha trilogia do sexo seria uma coisa divertida, mas apenas escandalizei meus amigos. O meu proprio enfoque e o desfocar o olho do outro. Meus personagens tem o perigoso habito de pensar e brincar com a sexualidade, quando o mundo esta interessado no acaso mecanico.""Quem coloca fervor e paixao na linguagem, sempre sera uma tarada. Minha tara e a linguagem.""Nao tenho destino para o sucesso. E problema de astros. Eu acho que tudo e culpa do signo de Saturno, meu ascendente. Demoram a me perceber. Tenho mais de 30 livros publicados e ainda me tratam com esmolas.""Fiz ilustracoes para 'Da Morte, Odes Minimas'. Tenho essa ligacao anedotica da relacao a dois, de fazer as pessoas aceitarem os vicios como patrimonio.""Essa bobagem de sexo na velhice nao atinge o poeta. Escrevo justamente para nao envelhecer. Posso ter 70 ou 80 anos, vou continuar erotica. A imaginacao vai assumindo o controle das lembrancas e ninguem segura. Sei respeitar a ausencia do amado e ainda assim deseja-lo. 'Desperdicei meu corpo para aliviar minha alma', acho que escutei isso num filme.""Ser esposa e desagradavel e chato. E ser tratada como comida requentada. Estou ligada ao amor absoluto. O amor e o esforco da perfeicao. Nada mais do que o esforco.""A morte deve ter apelidos. O que eu sinto pela morte, a morte sente pela minha vida. E um medo mutuo."
PENSANDO ALTOO critico Julio Daio Borges comenta Caixa de sapatos (Companhia das Letras, 2003) no site Digestivo Cultural. Confira a resenha. MINIMASGravura de Paul Klee* O bebado e um chato consciente de que tambem seria chato se nao bebesse.* O bebado nunca sente terror por nao ver direito, sente terror por nao ser visto tanto quanto queria. VERSICULO:"O resto e aquilo que pode morrer ao meu lado. O que pode morrer ao meu lado nao sou eu."Frase do belissimo romance Um Homem: Klaus Klump, do ficcionista portugues Goncalo Tavares, publicado em 2003 pela editora Caminho, que da inicio a serie de Livros Pretos do autor. O VENTO SE INVENTA NA FLAUTAGravuras de Paul KleeFabricio CarpinejarEra senhora de sabedoria irritada, desacostumada. Na volta do servico, eu passava pelos bancos de praca e ela puxava a conversa e pedia um cigarro e puxava a camisa das palavras para me fazer sentar um pouco no mormaco de seus olhos chiando. Ficava constrangido em negar. "Sabes, guri, a vida e longa para contar, por isso os velhos entram no silencio e espiam a linguagem da janela. Eles nao sabem como comecar sua historia". Ela engatilhava um assunto e emendava um novo sem terminar o primeiro. Era exageradamente curva. Nao poupava sarcasmo com seu problema de coluna. "Eu nasci mulher, virei mesa. Posso colocar um jarro nas minhas costas que nao vai cair." Parecia letrada. "Eu falo muito do menos." Seu queixo se assemelhava a uma peninsula, isolada do resto do rosto. Tinha que nadar bastante para chegar de um ponto a outro. "E melhor ser uma antipatica viva do que uma santa morta." Ela tossia, tinha impaciencia com a propria respiracao. "No ano passado, meu marido estava no hospital e nao teve alta, foi direto para o alto." Nada escapava do humor acido. "O tempo serve quando nao serve para nada." Treinava o azedume como quem arremessa milho. As pombas nao se aproximavam de sua porcao de chapeu. Ela se levanta de repente e agradece a conversa. Me dou conta que nao falei nada. VOU COMER VAGEMGravura de Paul KleeNao quero procurar somente o que gosto, ficar preso a um gosto que julgo meu por toda a vida. Como um tipo de sangue. Um registro sonoro. Ter uma unica opiniao para todas as ocasioes. Ter uma opiniao vestindo preto para nao errar. Ter uma sentenca esperando um culpado. Contorcer as circunstancias para inventar uma biografia que faltou coragem de experimentar. Nunca comi vagem, mas a odeio desde pequeno. Criei o habito de julgar pelos olhos, quando eles procuram o invisivel. Evito provar tira-gosto, com medo do azedume, de minha careta e de nao saber o que fazer com o enlatado na boca. O mesmo acontece ao comer peixe - como retirar educadamente o espinho que quase esta te engasgando, sem que a pessoa em tua frente nao repare? Nao encontrei a resposta. O guardanapo nao guarda fundo falso. Eu penso muito em cada garfada. Eu penso muito e nao aproveito o que nao vai virar pensamento e literatura, o que e a absoluta falta de palavras.
Um cao nao pensa nada ao latir. Nao sei se vivo para escrever ou se escrevo para viver. Eu mereco que parte de minha vida nao seja escrita, que fique inedita como a minha morte, incompreendida, ilegivel mesmo aos mais proximos. Eu mereco errar um juizo para aprender de outro jeito. Eu mereco nao salvar um poema da minha adolescencia. Eu mereco nao condicionar o desejo a uma culpa. Eu mereco me esvaziar em contradicoes. Todo instrumento de sopro pede o recuo da forca. A suavidade vem de alguma renuncia. Hoje eu comi vagem. Eu tinha razao antes. Eu a odeio.
Festa de 15 Anos Salpicao de SalsichaINGREDIENTES4 colheres de sopa de Azeite de oliva6 colheres de sopa de Maionese ou creme de leite8 unidades de Salsicha Hot Dog Sadia cortadas em cubos medios1 1/2 xicara de cha de Erva doce cortada em cubos pequenos6 Batatas medias descascadas, cozidas e cortadas em cubos medios2 colheres de sopa de Suco de LimaoSal a gostoPimenta-do-reino preta moida na hora a gostoSalsa picada a gostoMODO DE PREPARONuma saladeira, junte a batata, a erva-doce e a salsicha. Acrescente a maionese e misture delicadamente.Tempere com azeite, suco de limao, sal, pimenta e salsa. Leve a geladeira e sirva em seguida.TABELA NUTRICIONAL Galera, essas 2 semanas que nao teve postagem no blog foi por motivo de forca maior. Estou doente, de cama mesmo e nao tenho quem faca as postagem aqui.Entao desde ja peco desculpas e espero que segunda eu volte com as postagens.Fiquem com o video do epico Vinheteiro tocando classicos da geracao 8 bits. Fala, fala pessoal. Tudo bom? O post hoje vai ser sobre o assunto do dia no mundo dos animefas ou otakus, whatever. A desculpa que o Tobi usou para se tornar um membro da Akatsuki e declarar guerra as nacoes shinobis.Se voce tem alergia a spoiler e melhor nem clicar no continue, pois depois daqui iremos discutir sobre esse assunto com MUITO spoiler. Quem le ou assiste Naruto sabe do que eu to falando. O Tobi declarou guerra as nacoes shinobis, pois ele queria dominar o mundo e impor uma falsa paz com o poder do seu sharigan.Na imagem que abre esse post, o Naruto, Kakashi e Gai estao lutando contra o Tobi e ai o Naruto usa um rasengan para quebrar a mascara do Tobi. Isso foi no capitulo 598, todo mundo ficou com uma grande expectativa pra descobrir quem era o Tobi. Sabe aquela suposicao de que o Tobi seria o Obito, pois tirando o O e ajeitando o nome Obito viraria Tobi e vise e versa.Muitos relutaram contra essa hipotese, acharam que o Tio Kishi nao seria tao obvio a ponto de estragar o maior suspense do manga/anime com algo tao evidente... Mas nao e que ele fez isso?No fim, todo mundo descobriu o que era claro desde quando Tobi apareceu. Obito era Tobi, sim ele tinha sobrevivido de alguma forma. No comeco da luta do Naruto, Kakashi e Gai contra o Tobi, o Kakashi ate notou isso, mas nem ele mesmo queria acreditar. Tio Kishi que fez algo super incrivel com a volta do Itachi pelo edo tensei, revelando tudo o que aconteceu, o porque dele ter matado todo o cla e no fim, acaba estragando a ''revelacao'' do Tobi.Ate houve uma suposicao que isso seria uma trollagem do Tio Kishi ou de alguem e que o Tobi nao seria o Obito, mas acho que isso era evidente, nao era uma trollagem, quer dizer, o Tio Kishi trollou a gente sim, fez a gente acreditar que poderia vir algo surpreendente e nao veio nada.Bom, mas ta tudo bem, o Obito ta vivo e agora vamos saber o real motivo