Eu preciso de uma bolsa nova.A que carrego comigo esta rasgada demais, surrada demais,Sinto-a suja pressionada contra minhas roupas,E espacosa, e desconfortavel.Eu preciso de uma bolsa nova na qual eu possa guardar minhas memorias.Nao, nao venha me dizer sobre "Utilizar ate o fim". Esse e o fim.Ja nao posso mais fingir que essa mochila aguenta sequer mais um dia,Sem uma mudanca radical em sua forma, e em sua organizacao interna.Essa e uma bolsa morta.Suas alcas ja nao aguentam mais o proprio peso e ela me escapa do controle toda hora.Continuar exibindo-a por ai, com um sorriso fingido, enquanto meus dias escapam por seus rasgos [de tecido puido seria irresponsavel.Eu preciso de uma bolsa nova!Preciso de uma que seja menor e mais calma.Uma que nao esbarre tao dolorosamente naqueles a minha volta.Uma que nao comprima aquilo que ha em mim, que nao torne tudo em espinhos voltados para todos [os lados."Desculpe, caro amigo!""Foi mal te ferir, menina!""E essa minha bolsa velha, cheia de remendos. Ela anda pesada demais ultimamente.""O onibus sacolejou, eu nao consigo ficar em pe direito com isso nas costas!"Preciso guardar minha alma em uma bolsa diferente, voces veem...Que nao mais soterre meus problemas em um fundo falso de escapismo,Onde caiba minha mente inteira, minha rotina inteira, e ainda haja alguma folga.Preciso de uma bolsa onde caiba um instrumento musical,Alguns livros, talvez,E que proteja melhor meus frascos de tormenta.Algo de tecido nao inflamavel,Com ziperes que funcionem melhor,Algo que nao questione tanto o porque de encerrar em si coisas pesadas e amargas.Uma bolsa com estampa mais serena.Onde caiba um tanto de perdao para mim e para os outros.Que nao tenha um compartimento para tanta autoflagelacao, eu nao preciso tanto dela assim.Algo que nao agrave minha escoliose,E que nao carregue em si o logotipo"Samsara, LTDA" A viagem comecou a bater quandomontamos um gigante de diesel antes do nascer do sol. O asfalto era muito, eestava frio, e havia sete de nos. Sabiamos onde queriamos chegar, mas naotinhamos a real certeza do como. Os gigantes de diesel teriam de funcionar, etalvez algumas perguntas e algumas cancoes nos dessem pistas do caminho.De Porto Real para Resende. Dela, uma van nos cuspiu sonolentos em Itatiaia, onde ficamos esperando o ultimoonibus antes do Parque. Havia um fino sol, sob o qual conversavamos, e umaestrada de chao e alguns comercios fechados. Vimos alguns transportes corpulentos passando,todos para outros universos que nao aquele que almejavamos. Seus lomboscarregavam civis e militares, e todos olhavam para nos. Estavam cansados.Entramos no onibus, e fomos depe. Nas conversas, fauna carismatica e processos ecologicos. Talvez amemostanto esse trabalho que cheguemos a nos esquecer que ele e trabalho. Talvez otenhamos erguido um templo, uma pequena divindade. Escalamos as muralhas dotemplo, da Serra da Mantiqueira, com rodas de borracha como pes e maos.Descemos em uma trilha de terra alaranjada, dentro do primeiro Parque Nacionaldo pais, e voltamos a ser apenas sete, e a ter pes e maos de carne.Um jacu, algumas borboletas, umbando de guigos ao longe. A silhueta deuma araucaria adornava nosso passado recente, e diversas arvores, lianas,gramineas e arbustos nos davam passagem, enquanto andavamos