Essa noite tive dessas emocoes breves, que aceleram o coracao por alguns instantes e depois o abandona, devolvendo-o ao compasso rotineiro. Culpa dessas vontades de tempos atras que ja havia eu esquecido e que ultimamente teimam em se materializar sem pedir permissao. Elas ensinam a mim, menina afobada, que pra tudo a seu tempo. Paciencia e a palavra da vez! Ja de volta ao tradicional ritmo o coracao se asossega, fico assim esperando pela proxima surpresa. Houve um tempo emque minha janela se abriasobre uma cidade que parecia serfeita de giz.Perto da janela havia um pequenojardim quase seco.Era uma epoca de estiagem, deterra esfarelada,e o jardim parecia morto.Mas todas as manhas vinha um pobrecom um balde,e, em silencio, ia atirando com amao umas gotas de agua sobre as plantas.Nao era uma rega: era uma especiede aspersao ritual, para que o jardim nao morresse.E eu olhava para as plantas, parao homem, para as gotas de agua que caiam de seusdedos magros e meu coracao ficavacompletamente feliz.As vezes abro a janela e encontroo jasmineiro em flor.Outras vezes encontro nuvensespessas.Avisto criancas que vao para aescola.Pardais que pulam pelo muro.Gatos que abrem e fecham os olhos,sonhando com pardais.Borboletas brancas, duas a duas,como refletidas no espelho do ar.Marimbondos que sempre me parecempersonagens de Lope de Vega.As vezes, um galo canta.As vezes, um aviao passa.Tudo esta certo, no seu lugar,cumprindo o seu destino.E eu me sinto completamente feliz.Mas, quando falo dessas pequenasfelicidades certas,que estao diante de cada janela,uns dizem que essas coisas nao existem,outros que so existem diante dasminhas janelas,e outros,finalmente, que e precisoaprender a olhar, para poder ve-las assim. -Cecilia Meireles Geralmente no comeco sou sempre infertil. Depois, minhas maos se abrem: o universo semental da criatividade. Nao consigo ser indivisa, parto-me; e todos podem testemunhar os meus estilhacos, sobre o chao. Coleciono os meus instantes, um a um; e imponho a catalogacao a espera de um dia torna-los memoria. Pouco me importam as opinioes que circulem, eventualmente, a meu respeito. Indoceis elas refletem imagem incorreta. Conservo-me a superficie, como um liquido: nela boiam dois globulos: meus olhos que testemunham o ir(real). Torno-me assim tao absurda no palco da vida que espantaria o proprio Ionesco. Tenho uma nocao talvez insolita de tempo: a subtracao que ele em mim opera, destruindo-me, porem apenas fisicamente. Perco-me na totalidade das coisas; sou em outras vezes apenas um ponto final, ou uma irremediavel conclusao. Fabulo as minhas estorias e assim consigo driblar meus interlocutores: ninguem sabe a minha vontade. Ou poucos. Inicio-me infertil e arida; e ha sempre a evaporacao do meu sangue que, petrificado, nao resistiria a um exame geologico. Busco tornar-me consistente como um fossil e assim conferir perenidade a minha fugaz humana forma perecivel. Inicio-me, geralmente, infertil e arida, dizia. Mas depois - como um umido ato de nascer - minhas maos se abrem, em gesto botanico de flor, orgao da reproducao dos dedos que, inutilmente tentam ser petalas. No breve intervalo das correrias que a todo tempo me atingem a vida deixei o pensamento solto pra ver onde me levaria. E passando por momentos varios, encontrou uma