absurdamente surpreendentes; entretanto, mesmo surpreendidocom o previsivel, o homem via apenas seu antitempo, o lado outro de seussentidos; aspirando, daquele banco em frente a livraria, toda a vida absurda echeia de sentidos que passava. Subitamente, de sua distracao emergiu a mocacujos olhos grandes ascendiam os prazeres raros, olhos de marmore negro eestrelado um mar noturno e sereno. Vinha em sua direcao a dona do seu tempocom os quadris e cabelos dancantes, e apressada, flutuava os aromas florais deseu sorriso, sinalizando um luzeiro no navio perdido e sem bussola do homem. Eele, absorto de mudez e espanto ante a previsivel chegada, conseguia apenaspermanecer ali, a espera do inevitavel; vencido. - Demorei muito, amor? - Sua demora durou o tempo de uma eternidade, contudo, eute esperaria o quanto fosse necessario; minha Florbela! Ao tempo que este casal apertava-se em abracos e beijos,o homem notou uma bromelia branca nas maos da moca e que o rapaz segurava umlivro de Camoes; foi quando entendeu a inspiracao do jovem: Paratao longo amor tao curta a vida!. Enlacados de sorrisose pelas maos, de carinhos mui apertados, outro casal entrou a livraria. Osadolescentes criavam ironicas selfies, as criancas tomavam sorvetes, cada uma com seus livros, ansiosas pela leitura de seus presentes, iguais almas epersonagens dos escritores. Rumo a livraria, o casal havia deixado no espirito dohomem uma transicao de Governo, um Estado de Guerra, um Estado Novo: Estado dePoesia. Sofrego, ao ver o casal perder-se entre os livros, ele parecia entenderque toda realidade e engano dos olhos e do coracao sem a possibilidadede criar fantasias. Entretanto, embora nao entendesse a razao de aindapermanecer ali naquele avesso tempo-espaco que mentia ao sugerir tratar-se deum encontro, estava absurdamente a espera, e pela demora da pessoa esperada,tudo se resumia num desencontro: era o desencontro de outras eras, odesentendimento dos seus sentimentos e inconsciente... Aquelas horas pesadas efrigidas alastravam solidao pelos minutos em miseria, feito relogio de quem espera,na porta de casa e sob o Estado de Guerra, a carta que jamais vira, enviada porquem partiu para a guerra. Era o desencontro, mas o homemancorava-se na espera um rio que morre sem nunca ver o mar. Em meio ao transito desenfreado deleitores, um rosto apareceu, ou talvez, pareceu-lhe ser... era, porem, o seuolhar... Nao passava de ser dele, os olhos so sozinhos... Tudo era apenas umEstado de Poesia, tratando de ser so a miragem de sua solidao: o transito desenfreado - da vida. Na livraria, aquele rosto perdeu-se no tempo entre outrosrostos distantes, apossados pela leitura em que navegavam... Findo o lume doceda esperanca que havia no suposto rosto da mulher esperada, voltou-se a Era dasTrevas, recaindo sobre seu corpo a dimensao de sua idade e a inospitalidade dashoras. Daquele rosto perdido, ainda ressoava a despedida em sua lembranca, comose pertencesse, o limbo de suas emocoes, aos amores sordidos e celestes dosolhos da moca. Enquanto permanecera sentado e estatico diante dalivraria, observava as pessoas que entravam e saiam pela porta de vidro quesoprava o halito frio do ar condicionado a rua e respirava os claroes azuladose quentes do verao. Dali, sentia que seu