Sentado, pernas cruzadas, fumando avidamente. Havia parado por seis meses, mas o vicio foi mais forte. Voltou com tudo. Agora reiniciou seu processo de "cura". Espera o cafe. Forte como ele gosta. O olor penetra suas narinas. Bom. E o primeiro sentido que sempre lhe desperta o desejo de sorve-lo calma, lenta e tranquilamente. Balanca o pequeno sache com acucar. Coloca na xicara, mexe com cuidado e esmero. O primeiro gole e como um balsamo para alma. Reconfortante. Apaga a bagana do cigarro. Um miligrama de alcatrao. Dizem ser mais fraco. Sera? O cheiro que fica em seus dedos e maos sempre parece o mesmo. Toma outro gole, agora mais generoso. Uma espiral de fumaca acinzentada e renitente chega aos seu nariz. Perfeita, uma espiral circular, eterea, que se elevava devagar e sumia no ar de um modo brando, esvanecendo ate sumir sem deixar rastros... Esmaga novamente a guimba em movimentos rapidos e repetitivos. Olha para a mao e ve a marca branca da alianca que antes estava ali. Consegue apagar. Cruza as pernas e chacoalha o pe esquerdo repousado sobre o direito nervosamente. Ideias borbulham em sua cabeca, passam celeres, vao e voltam. Observa os outros frequentadores do Cafe. Mulheres em sua maioria. Quatro. Cada uma com sua beleza singular e seus atributos. Suas bolsas, conversas, baforadas, risadas, mensagens e celulares, olhares as vezes languidos, as vezes discretos, noutras blase. Seus olhos agora visualizam a rua, o movimento dos carros, dos transeuntes apressados na calcada, na parada de onibus. Cansados. Lojas sendo fechadas. Portas pantograficas barulhentas sendo baixadas, luminosos de neon sendo acesos. Pessoas carregadas com sacolas, mochilas, pastas e bolsas. Cada uma vivendo se proprio mundo, sua propria historia. Apressados. Exaustos. Bocejantes. Distraidos. Nenhum parece notar a beleza que se descortina no horizonte com o por do sol que transforma o ceu em um aquarela multi-colorida. Luminosa. Roxo, amarelo, azul, laranja, vermelho... Um barulho forte de uma freada quase em cima da faixa de seguranca, o desperta de seu frenesi urbano. Levanta, arruma sua camisa, pega a carteira de cigarros, os oculos, seu celular, paga pelo cafe e vai para a rua, viver tambem sua historia. Na Vila do Gato Pancudo, nenhummorador sabia a origem do estranho nome da quadrilha, Gangue do AborigeneEmpalador. Nao bastasse isso, poucos da comunidade deviam saber o significado,tanto de aborigene, quanto de empalador. Dos membros da quadrilha, so umtinha uma vaga ideia do que queria dizer... Birosca,Cueta, Chernobil, Gargamel e Bisteca. Eis o bando. Eles apavoravam, nao so avila, como toda a redondeza, toda a cercania. Emverdade, toda a cidade temia o quinteto, pois eram tidos como violentos,sanguinolentos, dementes e impiedosos. Mas enquanto continuasse a agir, ouseja, matar, ferir e roubar na periferia, para a nata da sociedade, estavatudo as mil maravilhas! Ocomentario que mais se ouvia junto ao coreto da praca, no atrio da igreja, emfrente a delegacia de policia e no estacionamento do forum, e que enquantocontinuassem a matar e roubar somente a gentalha, a tigrada, estava tudomuitissimo bem. Inclusiveo prefeito, Sr. Golbery Calcadas bradava em alto e bom som em seu gabineteluxuoso,