sonhei com barcos navegantes,bracos teus e embalantes.eu sinto o cheiro da sua voz.no meu corpo a sua temperatura,tao anti-natural e eu me ria,do seu afago feito quem me chocava.frios estavam todo o resto,mesmo alem daquelas aguas,e eu mulher valente , agora menina.sonhei que voce me cuidava. Clara, invertida, variavel.Mostro tudo, mostro nada,tenho a face que voce tiver.Sou obvia, imprevisivel.Sou mutante,e ate nisso, mutavel.Digo sempre, mesmo calada.Calo muito, mesmo gritando.Ha sempre um tanto que eu nao digo.Ha muito em mim e no entanto, nadam.Morro na praia,dancando,So para morrer mais uma vez.Persisto porque so sei persistir.Entao, sou isso.E facil me conter, mas agitada,nao caibo no mundo.Sou agua. "Sunset over the ocean" de M. Iordache Muda,e tu a me regar, feito planta.Falo,ereto era o tom da voz que empunhas.Cria,daquele dialogo que nao tivemos,Feito.e indizivel nao fazia rima.(porque eu sou aquilo que eu nao falo,e voce me diz muito...sabia?) Estou mergulhada em dois coposum meio cheio e um meio vazio,nos dois, me afogo.tudo me falta naquilo que me excede,por que?porque nao importa de que eu esteja falando,eu sou e nao sou nada disso.sou um disturbio de mim mesma,um autoflagelo meio altruista.escrevo textos para mim,e dou para os outros lerem.eles me dizem o que acham,eu nao lhes digo nada sobre o que sou.e eu nem sei.dou minha cabeca numa bandeja todos os dias,mesmo servindo-a para quem me detesta.afasto-me aos poucos do que gosto.Fria como a sombra.tenho medo?tenho algo?tenho que saber as minhas respostas,voce pode me dize-las?agora nao. eu ando sincera....numa literatura errada,numa sentenca redundante,nesta e naquela rima errante.nao tem poema, nem conto,ninguem mede a metro o tempo.das palavras e dos encontros,no discurso e no papel.e tudo poesia de buteco.e, eu ando sincera...e os imortais tiveram um treco.caiu a farsa, caiu a regra.nao sou poeta, sou sentimento. Nao tente me vencer...Eu ja fui Vencida,por isso,SOU invencivel...por w.o.por nocaute e por qualquer outra covardia... inacreditavelmente vivo.zumbizando meu sentido.confundiu o confundido.na verdade e a mentira,na batalha , a mao amiga.ruido sou eu,eestou roida. creio que esteja tudo como antes,nunca calmo, nunca claro.sem muitas rimas,errando no nexo,nada muito comun, embora corriqueiro.eu ainda estou molhada pensando em voce,antes eram os dedos,os lencois de outrora,nomeados como nossos amantes,nossas embriagueses de falta de censo.agora sao os olhos, descrentes,desplicentes,marcando com melancolia as vississitudes da vida,que cisma desencontrar almas encontradas. Matematicamente calculado,embora nao soubesse de nada,como as voltas de um quadril em sexo.Foi o passo entre a vida e o vicio,decidido, vivido ou adiado.e aquilo medido como um cisco.riscoe o fosforo na lixa.sou eu, como bicho,envolta na danca do desejo,nao penso, so persisto.risco,se quero, logo insisto.riscoe o fosforo na lixa. Estamos acostumados. Preto no branco, mais facil de ler. Todos somos um pouco juizes. Condenando. O mais engracado e que voce cresce e percebe que um julgamento e sempre um equivoco. Mas todos estao catando anjos e demonios para figurar um julgamento final. Na politica, nas religioes, na vida. E pior, quando voce cresce percebe que os demonios, os julgados, os enforcados, muitas vezes foram apenas aqueles que deram a cara a tapa, que jogaram menos, que nao gastaram tempo acusando alguem do mal que se