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fundos toda destrambelhada. Quando sua mae viu, ela ja estavala na rua, no meio do asfalto. O moco da bicicleta ainda tentou desviar, mas acachorra correu justamente pro lado dele. A roda da bicicleta passou em ciminhadela, ela deu um ganido que eu ouvi daqui, sua mae tambem deu um grito, minhanossa senhora!, a cachorra veio chorando ca pra dentro e se enfiou la debaixodo tanque. Ainda ficou gemendo um pouquinho, mas depois sossegou e a gente ateesqueceu dela. So depois quando eu fui lavar a roupa que estranhei: gente, essacachorra ta muito quieta. Olhei e ela tava que parecia que nem respirava.Puxei ela la debaixo ca pra fora e ela veio feito um mamulambo. Tava morta.Olhando por fora a gente nem via ferida alguma, deve ter machucado por dentro,coitadinha.Desde o comeco,por conta da cara de tristeza e pela voz alarmada da Rita, ele sabia que anoticia nao era boa e a medida que a narrativa avancava, ele ia se enchendo deuma sensacao quase indizivel, uma especie de medo ou panico, como se seuproprio ser estive sob o risco de um mal terrivel que lhe cercava e avancavajunto com as palavras da Rita. Quando ela disse morta, essa estranha sensacaode ameaca a sua existencia atingiu um climax quase insuportavel. Quando a Ritalhe disse que a Pretinha tinha se machucado por dentro, sem saber por que, elelembrou-se do recheio de goiabada e do olhar de sua mae, seu estomago girou enum jato lancou pra fora o pedaco de bolo que ela havia lhe servido. Ele sentiu-searrancado da propria vida, nao parecia que era ele quem estava ali naquelemomento vivendo aquele acontecimento traumatico. Para que seu coracao aindamenino nao se despedacasse recebendo de uma so vez tanta dor, seu sofrer ficourepresado como as pesadas aguas de um rio num fragil dique improvisado. A mamae, queainda estava na cozinha, quando se deu conta de que algo acontecendo com seufilhote, saiu correndo para socorre-lo e ao encontra-lo com a Rita a lheconsolar, compreendeu logo do que se tratava. Passou nela um olhar dedescompostura condenando-a por sua inconfidencia, mas a Rita nao se intimidou edevolveu-lhe o olhar com outro, como se dissesse: a senhora sabe como e omenino.... A mae quisoferecer uma agua de Selktzer pro menino, quem sabe um plasil ou um pouco deagua? Sera que nao e o caso de levar ao medico? Ela quis se explicar, sejustificar, mas o menino nao queria remedio nenhum, nem conversa alguma, soqueria ir pro seu quarto, fechar a porta, deitar-se em sua cama e ficar quieto. Naquele momentoa sensacao de desconforto no seu corpo era tudo a que se entregava a suaconsciencia. Seu estomago doia levemente, sua boca amargava, seu corpo estavapesado e parecia afundar sobre o colchao, sentiu-se quente, talvez fosse febre.Tomara que a mamae nao venha ver como estou, pensou, porque na certa vaiquerer me dar algum daqueles remedios ou me levar pro pronto-socorro. Com acabeca girando em torno desses pensamentos, sentiu sono e adormeceu. So acordou nodia seguinte e embora nao sentisse mais desconforto algum em seu corpo, aindasentia-se estranho, como se o dia anterior
nao tivesse acontecido de verdade,mas tivesse sido apenas um sonho ruim. Passou toda a manha na frente da TV, naoquis por os pes no quintal, onde costumava ficar a maior parte do tempoentretido com a cachorra e suas coisas de menino. A mae de vez em quandopassava pela porta da sala e dava uma olhadinha nele, ficava ate em duvida seele estava mesmo assistindo alguma coisa na TV com aquele olhar perdido, masfaltava-lhe coragem para conversar com o filho sobre o acontecido, tinha medode sua reacao, por isso achou melhor esperar a poeira baixar. Na escola elenao teve coragem de contar sobre o que tinha acontecido pra ninguem, na verdadenao queria nem pensar no assunto. Mas essas questoes que necessitam extravasar,queiramos ou nao, sempre encontram um caminho. Foi assim que no meio da aula dematematica, ele se viu de repente imaginando-se numa homenagem pra sua falecidacompanheira. Ele se via de frente ao corpo dela, dizia uma frase bonita,abaixava-se, dava um ultimo beijo em seu rosto sereno e lhe deixava flores. Erauma cena um tanto quanto cliche que o menino provavelmente vira em algum filmena TV. Mas ainda que nao fosse nada original, essa cena servia como uma bengalaemocional para ele que ainda nao sabia como lidar com o que estava sentindo.Embora fosse uma encenacao, havia um sentimento verdadeiro impulsionando oator. Era uma primeira tentativa de aceitar aquele acontecimento traumatico eele acabou efetivamente decidindo-se a ir depois da aula prestar aquelahomenagem de despedida a sua amiga. Ao sair da escola, nao quis nem passar emcasa, pois sua mae iria fazer um monte de perguntas e possivelmente nem iriadeixa-lo sair. A Rita tinha lhefalado que sua mae dera cinco reais para seu Ze Carroceiro jogar o corpo daPretinha la na malhada. A malhada era um terrenao cheio de mato, do tamanhomais ou menos de um quarteirao, ficava a poucas ruas de sua casa, numa parte dobairro em que ainda nao havia quase nenhuma casa. Os unicos sinais decivilizacao por ali eram uma trilha aberta no meio do mato por quem por algummotivo atravessava aquele terreno em direcao a outra parte do bairro e tambem olixo que muitos moradores da regiao jogavam ali. Ele pegou as flores na casa de suavizinha, dona Dora. Ela estava na sala de frente pra rua, mas vidrada na noveladas seis, nem viu Inacio trepar na grade de seu portao e arrancar algumasflores de seu jardim. Na Malhada seus olhos nao demoraram a encontrar o corpode Pretinha jogado logo na entrada do terreno. Ele se aproximou ate sem receioe sem cerimonia, mas ao chegar bem perto, viu aquilo que a distancia seus olhosnao conseguiram distinguir. Recuou horrorizado, as flores cairam de sua mao,suas pernas fraquejaram e ele caiu sentado. No chao, olhou ao seu redor eparece que so ali naquela perspectiva, deu-se conta da imundice daquele lugar.Alem de todo o mato que devia abrigar cobras e escorpioes, havia muito entulhode construcoes, sacolas de lixo domestico, havia de pocas d'agua, cheias de umalama podre fedorenta, moscas voavam ao redor de sua cabeca, havia carcacas deanimais e o cheiro de carnica dominava
o ar. Ele sentiu quese nao se levantasse logo, ia acabar desmaiando naquele lugar. Com todas asforcas que seu corpo debilitado possuia, levantou-se e correu tropego eofegante para casa, para o refugio de seu quarto, para o aconchego de sua cama,para a privacidade de seu travesseiro, onde seu rosto pode se esconder em meioao calor das lagrimas. Lagrimas que vieram como as aguas da represa que serompia, permitindo finalmente que aquela dor extravasasse da maneira mais primitiva.Aquela imagem que teve de sua Pretinha por um decimo de segundo ficou marcadaem sua memoria. Seu pelo estava diferente, parecia molhado e ouricado, suabarriga estava muito inchada e, o pior, havia vermes sobre seu corpo, elestinham feito um enorme buraco em sua barriga e tambem entravam e saiam dosorificios de sua cabeca. Sua boca estava estranha, os labios estavam contraidoscom os dentes todos a mostra. Parecia um sorriso, mas ao mesmo tempo haviaagonia. Aquela nao podia ser Pretinha, nao era aquela que preenchia seus dias ena qual pensava em dar um beijo de despedida, nao podia ser... mas era. Eaquele sorriso parecia lhe dizer exatamente isso: que seu objeto de afeto,assim como ele o conhecia, estava para sempre perdido.
Very well, my friends. Aqui estou e o que tenho a dizer? Nada, alem da vontade de dizer alguma coisa, nada alem do desejo de estar presente e de fazer laco.....Esse comeco e um mes de algum trabalho e muita preguica resultaram no modesto texto abaixo. Amontoado com seus companheiros num canto de uma trincheira enlameada, ele se abrigava da feroz ofensiva da artilharia alema. Eles estavam acuados pelo inimigo e o prometido socorro parecia que nao ia mais chegar. Era noite e chovia torrencialmente. No horizonte relampagos iluminavam como espectros azuis as sombrias nuvens da tempestade e seguiam-se a eles trovoadas tao horrendas que ate parecia que o ceu ia cair na cabeca dos homens como castigo por todas nossas perversidades. Era um jovem de apenas dezenove anos, seu uniforme estava ensopado, tremendo de frio e de pavor, so conseguia pensar que no instante seguinte estaria morto, pois as bombas pareciam explodir cada vez mais proximas a ele. A cada impacto sentia o solo vibrar sob seu corpo e podia ver cortinas de terra se levantarem por todos os lados. Uma bomba na certa logo o atingiria em cheio dando fim a sua patetica existencia. O que o torturava ao pensar em sua propria morte, era a ideia de que nunca mais veria os irmaos que haviam ficado no Canada, verdadeiramente, unicos lacos que ele tinha com o mundo. Mas essa dor de imaginar seus irmaos recebendo a noticia de sua morte, lhe deu animo para continuar alerta e lutar por sua vida ate o fim sem se entregar. Tentou pensar em algo de bom, algo a que se apegar, algo que nao o deixasse perder completamente a esperanca. Vasculhou em sua memoria os mais tenros anos de sua existencia, em busca daquela sensacao de felicidade quase plena, da qual nunca mais experimentou. Lembrou-se de um Natal em especial em que ele e seus irmaos ganharam presentes e houve uma ceia com carne assada e pao de mel de sobremesa, um verdadeiro luxo para sua familia. Sua mae havia enfeitado a mesa com a unica toalha que tinham e arrumou sobre ela os copos e talheres da maneira que achava mais elegante. Colocou um vela no centro e, dentro de um xicara com agua, uma rosa artificial. Tambem havia velas enfeitando com suas flamas as janelas fechadas contra o frio. Ate seus pais pareciam se amar mais, abracados no sofa como dois namorados, e alem disso, estavam especialmente amaveis com ele e seus irmaos. Ele se lembrou da expressao de radiante felicidade nos rostos de sua irma mais velha e de seu irmao cacula quando abriram os presentes. Tudo estava tao perfeito, que agora com a morte a lhe rondar, aquele dia ate parecia um sonho ou fantasia de sua mente, algo que na verdade nunca aconteceu. "Por que nossa vida nao pode ser eternamente como aquela noite?", ele perguntou-se retoricamente e como resposta ouviu mais um bomba explodir proximo a ele, dessa vez ouviu tambem os gritos de dor dos soldados atingidos pelo estilhacos. "Como eu sai daquela noite de
sonho e cheguei a essa, absurda e cruel como um pesadelo?". E ao pensar em seu percurso daquele Natal ate aquela noite, percebeu que aquele momento nao estava totalmente fora de contexto em sua vida, na verdade ele se encaixava bem como o climax de todos os absurdos de sua vida. Talvez no passado tudo nao fosse realmente assim tao perfeito, talvez ele e que fosse ingenuo demais pra perceber certas coisas que ja estavam ali e que foram o que, no fim das contas, lhe roubaram a vida. Seus pais tinham um emprego na fabrica, o que era um alivio em certa medida, pois ter um emprego era uma questao de sobrevivencia. Mas por causa desses empregos, seus pais quase nunca estavam em casa, passavam o dia todo fora e ele e seus irmaos ficavam sozinhos. Seus pais so chegavam a noite, cansados e mal humorados, as vezes ja entravam pela porta de casa bebados e brigando. Nao tinham muita delicadeza no trato com os filhos e a "educacao" era quase sempre na base das surras. Eles moravam perto da fabrica, assim como muitas outras familias de operarios. Apesar de pratico para os pais, a vizinhanca nao era boa, havia muita sujeira nas ruas, ratos e doencas, alem disso eram comuns as bebedeiras, as brigas, as mulheres se oferecendo, os jogos ilegais, enfim toda sorte de coisa com que os operarios se envolviam em busca de uma valvula de escape para aquela vida de engrenagem de linha de producao. E apesar de todas essas imperfeicoes, essa deve ter sido a fase mais feliz da vida de nosso jovem heroi. Logo apos esse natal dos sonhos, ali pelos seus nove anos de idade, ele e seus irmaos ficaram orfaos Eu poderia lhes dizer que seus pais morreram numa explosao da caldeira na fabrica em que trabalhavam, ou que morreram num incendio que consumiu varias casas no seu bairro, ou que o pai morreu numa briga de bar e que a mae foi vitima de uma epidemia que se abateu sobre os empregados da fabrica, mas nesse ponto confesso que minha memoria me trai e nao consigo me lembrar exatamente de qual foi a causa da morte dos pais desse garoto, mas guardo essa impressao que tive ao ouvir os fatos, de que morreram em consequencia das agruras dessa vida de operario. Nosso heroi com nove anos, sua irma mais velha com doze e o irmao cacula de cinco foram mandados para um orfanato. Lugar de adultos amargos, que pareciam nem gostar de criancas, ou que gostavam mesmo era de maltratar criancas; lugar de criancas tristes, agressivas e sem esperanca. No entanto, para a suposta sorte dos irmaos, os tres foram incluidos num programa de adocao internacional, sairam de Manchester e foram viver no Canada. Cada um deles foi adotado por uma familia diferente e os irmaos se viram separados. No orfanato as outras criancas tinham contado historias horriveis de meninos e meninas que foram para o Canada e nunca mais deram noticias. Disseram que elas eram simplesmente entregues nas maos destas "supostas"
familias e que essas pessoas faziam com elas o que queriam. Se essas historias eram verdadeiras ou nao, nao se sabe, mas os irmaos nao tiveram sorte tao ruim como essas narradas. Foram tratados com civilidade, com respeito e ate com algum cuidado, mas no fundo nao foram abracados como filhos. O que essas familias canadenses queriam de verdade era de mao de obra barata para trabalhar em suas lavouras. E assim passaram-se os anos, cada um dos tres irmaos isolados em uma fazenda num canto do Canada, mantendo contato apenas por cartas. So uma vez conseguiram arranjar um reencontro entre os tres, foi poucos anos antes da guerra, ele ja estava com dezesseis anos, seu irmao mais novo era um rapazote de 12 e sua irma, uma bela moca de 19 anos. Ela lhe despertou um ciume que ele ainda nao conhecia. Ele imaginou sua "pobre" irma, uma desamparada que nao tinha quem lhe defendesse, como um vitima das investidas de homens que nao sabiam se comportar. Isso lhe passou na cabeca feito um raio quando aproximou-se dela ao posarem para uma fotografia. Foi so entao que notou o quanto ela havia crescido. Era a foto desse dia que ele trazia guardada no bolso de sua camisa. Os tres sentados num banco no terminal de trens. Mas esse dia, apesar de ter sido emocionalmente intenso, nao chegou a ser um dia feliz como aquela noite de Natal, porque mesmo estando os tres juntos, ele sabia que tudo ainda estava perdido, que aquele momento nao poderia se alongar demais, que ele iria voltar pros porcos e pras galinhas, que seu irmao tinha que voltar pra colheita das macas e que sua irma, alem de muitas tarefas domesticas, na certa ainda acabaria desonrada por um safado qualquer. Isso lhe subia a cabeca, mas ele sentia-se impotente de mudar essa condicao, e era por isso que estava com o rosto tenso e aquele sorriso melancolico na foto. Esse sentimento de impotencia para guiar seu proprio destino e cuidar daqueles que se ama transformou seu medo em uma raiva inconformada por estar destinado a morrer de uma maneira tao estupida aos dezenove anos de idade. Aquela guerra nao era dele. Diziam que era por causa da Africa e de uns pedacos da Europa. Briga de cachorro grande disputando osso, materias primas, gente, mercado, terra e agua, tudo para abastecer suas chamadas economias nacionais. Em grande medida, abastecer fabricas como aquelas em que seus pais trabalharam ate a morte. Fabricas que vao transformar todos esses recursos expropriados em produtos que serao oferecidos aos consumidores com uma margem de lucro indecente. Era vil o fato de que ele que mal podia comprar uma barra de chocolate quando queria impressionar uma garota no cinema, estivesse ali dando sua vida em nome desses interesses que mal lhe acolheram. Ao olhar para os miseraveis companheiros ao seu redor, considerou que certamente nao era o unico na injusta condicao de morrer defendendo quem o explorava. Se ele estava ali feito um fantoche nas maos dos poderosos, talvez ate mesmo do outro
lado do campo de batalha, aqueles infelizes que cospem bombas sobre eles sejam tao vitimas quanto ele. Esse pensamento, apesar de nao alterar materialmente em nada sua condicao, o apaziguou um pouco. Apesar do caos ao seu redor, ele se acalmou e perdeu o medo. Pode reconciliar-se com a humanidade ao imaginar que talvez existam muitos outros como ele e que aquele que as vezes parece ser o nosso algoz pode ter tambem seu proprio carrasco. Ele teve ate a impressao de ter sentido um leve calor no coracao pouco antes de um tiro de morteiro acerta-lo em cheio. Era ironico que ele tivesse esse desejo especial de um dia poder voltar com os irmaos para Inglaterra, de cabeca erguida, feito gente importante, e agora estava ali, de volta a Europa, separado de sua terra natal apenas pelo Canal da Mancha, morto numa trincheira. Trincheira que lhe serviu de tumulo por mais de oitenta anos, ate que uma equipe de arqueologos encontrou seus restos mortais e conseguiu resgatar um pouco de sua historia que aqui relatei livremente. A vida muitas vezes nos parece absurda, cruel, injusta ou simplesmente imperfeita e muitos veem nisso o sinal da nao existencia de Deus: "Como pode haver um Deus que permita que tantas coisas erradas acontecam?". Mas se Deus estivesse sempre por aqui nos livrando de todo o mal, onde estaria nossa responsabilizacao por nossos atos? Como amadureceriamos sem encarar as consequencias de nossas escolhas? Como poderiamos ter de fato livre arbitrio se nao pudessemos escolher inclusive o que e mal? Deus e um convite.
E ca estou eu, outra vez. Pisando de mansinho commedo de que esse piso velho ceda sob meus pes, abro caminho entre as teias dearanhas e engasgando com tanta poeira, volto a esse espaco. Falo como quem otivesse abandonado, percebo. Mas garanto que nunca sequer pensei em desistirdele, mas reconheco que meu tratamento para com ele nao tem sido dos mais"legais", digamos assim. Penso que isso reflete um pouco meurelacionamento comigo mesmo, se e que isso existe. Nos somos cada escolha quefazemos ja diziam os existencialistas. Tantas vezes pus em duvida minhasescolhas, quantas vezes consegui muda-las? Essas coisas sao como a fe, voce tem que investirum pouquinho todo dia, mesmo sem saber ao certo o que e que isso vai lherender. Talvez seja suficiente a oportunidade de dizer algo e ser ouvido.Afinal, e tambem pela atencao do leitor que escrevemos. Por ela nos esmeramos,suamos sobre o texto para que o resultado de alguma forma retribua sua atencao,alem, e claro, de tentar seduzi-la continuamente. Confessarei aqui um pecado capital. Quando eu eramais novo e pensava nestas questoes da escrita, cheguei a ter como certo comigomesmo que me bastaria escrever a historia, que nao me interessava se esse livrojamais fosse publicado, se praticamente ninguem o lesse, se nao houvesse nemmesmo um comentario a seu respeito. Nao, ser-me-ia suficiente ter escrito ahistoria. Era o desejo de escrever a historia que deveria me mover. Mas o queme movia de verdade e me levava a pensar assim era um desejo de escapar domundo sem ter que morrer que me invade quando eu olho pra ele e ele seassemelha a uma latrina Eu estava errado, existem espinhos, mas tambem rosas eas historias nao sao "escritas", sao contadas, obviamente, a alguem.Ja dizia o cliche que a obra de arte literaria nao se realiza sem o leitor. Umpoema, um conto, um romance, uma linha escrita nesse blog e uma ponte para oMundo. Como dizia Heidegger o ser se revela na linguagem e nos, escritores,escrevemos para nos revelarmos ao mundo. Nao escrevemos simplesmente porquegostamos de historias, escrevemos porque essa e nossa maneira de estar noMundo, para alem de todas as falacoes. Essas "paginas" sao nossocaminho para o Outro. Ainda que nao revelemos nem sequer nosso nome,sexo ou endereco, quando escrevemos, seja qual for a historia, pode ser atemesmo a historia de ficcao cientifica mais fantasiosa de todos os tempos, mesmo assim, misturado na polpa desse enredo, embaracado nos fios dessahistoria, existe algo que exigia ao seu autor presenca aqui no mundo dalinguagem. Confessado esse pecado de ter desejado poderabrir mao do Outro, abro-lhes novamente as portas e janelas dessa casa. Pecohumildemente que entrem e fiquem a vontade. A presenca de voces e o que da vidaa essas linhas. Enquanto dirigia de volta pra casa, seus pensamentos ainda estavam na aula de filosofia da qual acabara de sair. Ruminava tudo o que tinha acabado de ouvir, tentando transformar aquela materia densa em algo intelectualmente mais assimilavel ou fazer, quem sabe, como um protozoario e com seus pseudopodes se apoderar daquele conceito: Vontade de Potencia. Mesmo ao chegar em casa, persistia em sua
boca um incomodo sabor de Nietzsche: gosto estranho pensar que ele e uma ameba tem suas relacoes com o mundo pautadas por um mesmo principio. Quando parou o carro diante do portao, notou um gato preto subindo pelo tronco do arvoredo na calcada. Achou ate graca nessa coincidencia cliche de um gato preto lhe cruzar o caminho justamente quando estava com o filosofo maldito na cabeca. O portao eletronico deu um roncou surdo e o bichano, alarmado, desceu da arvore num pulo e fugiu rapido e rasteiro em direcao a casa do vizinho, onde costumava se esconder dentro de um cano na calcada. Depois que deixou o carro na garagem, o homem voltou a calcada para investigar qual era, afinal, o interesse do bichano naquela arvore. Logo encontrou escondido no meio da copa do pingo de ouro um delicado ninho de passarinho. Havia um filhotinho tao jovem que nem tinha penas, apenas uma delicada penugem, mas nao havia nenhum sinal da mamae passaro. Ao imaginar como aquele filhote estava indefeso diante do apetite do felino, sentiu uma pontada de angustia em seu peito. Olhou para a casa do vizinho e la estava o gato lhe observando. Quis enxota-lo dali: Sai! Vai pra la! Xo! Passa!. Ate ameacou jogar um pedra, mas o gatuno, malandramente, nao se afastou mais do que uns dez metros e ficou la sentado, mirando seu objetivo. O homem soube que assim que entrasse em casa o felino voltaria ao ataque e teve que reconhecer para si mesmo que aquela era uma luta perdida. Sentiu-se ate um pouco ridiculo por estar ali na calcada ralhando com o gato, tentando impedir que a vida seguisse seu curso natural. Entrou em casa um pouco cabisbaixo com a sensacao de ter sido derrotado pelas forcas da propria vida. Sentiu-se impotente. Sabia que nao havia nada a fazer, mas ainda assim resistia uma pontinha de inconformismo la no fundo de seu espirito. Levou os olhos ao ceu como se buscasse uma resposta que o ensinasse a aceitar certas asperezas da vida, mas as estrelas, indiferentes, lhe devolveram o olhar no mais absoluto e torturante silencio. Quase sem querer, ele se lembrou daquela musica de sua adolescencia: You look up to the sky With all those questions in mind All you need is to hear The voice of your heart Naquela mesma noite, ao abrigar-se no escuro de seu quarto, antes que mergulhasse inteiramente no sono, naquele estado em que nao sabemos ao certo se ainda estamos pensando ou se ja comecamos a sonhar, o recente encontro no portao insistia em insinuar-se em sua mente. E se o filhote "tocasse" uma cancao? Pensou ele. Dizem que a musica acalma as feras. Mas nao poderia ser qualquer melodia, pois muitos passaros sabem "cantar", mas, nem por isso, safam-se de seus predadores no bico. Precisava ser uma musica que falasse sobre o medo do desconhecido, sobre a insuperavel solidao de cada um, sobre o imenso peso do todo sobre a pluma fragil de nossa existencia. Quem sabe assim ele conseguisse enfeiticar o gato e se salvasse?