Na franja dos dias esqueco o que e velhoE o que e manco.E e como te encontrarCorro a te encontrar.(Ao que vai nascer - Milton Nascimento)O que viu exatamente? Melhor seria perguntar-se sobre o valor da pergunta: de que vale perguntar-se pelo que viu? Nada! De nada vale. Ate porque, no caso, ouviu e nao viu: - Bela orquestra, hein Rotvic! Gritou, de passagem, o colega da outra turma, piano. Assim costumava diferenciar os colegas: fulano... ah sim! Piano! Sicrano, violino. Beltrano flauta. E ele, Rotvic, baixo - retomou o fio de suas indagacoes, depois da interrupcao abrupta do colega piano. Partiu da conclusao anterior: sim, no fundo, nao ouviu nada da orquestra. Coisas assim acontecem, e quando batem, nao deixam duvidas. O amor nao (se) permite duvidas... Certo? Nao! Quer dizer... Rotvic entornava pelas calcadas, contraditoriamente.Lembrou-se de Magda bandolim. Com ela poderia exprimir-se, revolvendo sua quase-vocacao, talvez-vocacao, pseudo-vocacao, que, ao mesmo tempo, eram dois caminhos correndo em direcoes opostas. A incerteza de seu destino, o emaranhado das duvidas, poderia ser um sinal de sua vocacao, ou, pelo contrario, a vitoria do medo e da inseguranca - capaz, apenas, de incapacita-lo: "O medo anda por fora, o medo anda por dentro...", cantou.Magda aproximou-se. "Tudo bem Rotvic?". Enigmatica, um quase sorriso. A cada fracao de segundos mudava em outra. O olhar reconfortante virava-se em desconfianca. E revirava-se, novamente, compreensivelmente, em sua direcao. Falou-se do concerto. "Eu gostei". "Eu, Magda, nao senti nada...". Explicar que a Musica e uma questao, explicar que a Musica despertava-lhe questoes. E Magda, ouvindo, enigmatica e reconfortante; desconfiada e compreensiva. Ou. Analisava sua alma? Entrevia-lhe o talento, a aptidao, ou apenas ria-se por dentro? Magda, em sua alternancia enigmatica, talvez fosse a propria musica. Via-o como tudo, ou nada. O nao decifrar-se e sua decifracao, sua essencia. Olhava fixamente para Magda, um tanto enlouquecido, diriamos: - Ora, Rotvic! Nao me olhe assim... Voce parece um tanto enlouquecido.Nao se tratava de decifrar Magda, senao que, no caso, decifra-la e saber-se decifrado por ela. E como a musica. Ela deve saber-nos. Como o poema, entra em nos, e nao o contrario, possessivo. Deixar-se largar-se. O enigma, sobre o significado de seus enigmas, era, pois, o enigma de Magda: amava-o, ou ria-se por dentro? Pouco importa! Talvez risse de seu temor, talvez risse de amor. Pouco importa. A chave e a manutencao da duvida. Novamente, olhava-a, como se a escutasse com os olhos: - Ora, Rotvic, nao me olhe assim, ja falei... Voce parece um tanto enlouquecido.E ria, ria, como se nao fosse nada, de dentro para fora. Nao estranhava, nem temia, seu olhar barulhento. Magda sabia. A musica explica-nos, e nao o inverso. E por ai a explicamos, talvez. No barulho do trafego, do sol, da indigencia luciferina da tarde, Magda foi-se embora num ligeiro adeus, como se nao fosse nada ir-se embora. Foi-se o bandolim, so restou o banzo, retinindo nos ouvidos de Rotvic. Ou talvez fosse o susto das buzinas.Rotvic pensou mesmo em sua inapetencia para o caos. Que, talvez, a sonora indigencia da vida (como bigornas descompassadas) subtraisse,