E engracado como sao as coisas ne...- falar cansa- escrever cansa- e ate fazer textos poeticos, em algum momento, cansa tambem.As pessoas nao tem essa facilidade de fazer o que lhes foi concedido como 'diferente'. O tal dom da comunicacao... E ainda digo mais: eu mesma, que dissertaria sobre isso, tambem ja me cansei! Dois ou tres almocos, uns silencios.Fragmentos disso que chamamos de minha vida.Ha alguns dias, Deus ou isso que chamamos assim, tao descuidadamente, de Deus enviou-me certo presente ambiguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos,tambem com descuido e alguma pressa, de amor. E voce sabe a que me refiro.Antes que pudesse me assustar e, depois do susto, hesitar entre ir ou nao ir, querer ou naoquerer eu ja estava la dentro. E estar dentro daquilo era bom. Nao me entenda mal naoaconteceu qualquer intimidade dessas que voce certamente imagina. Na verdade, naoaconteceu quase nada. Dois ou tres almocos, uns silencios. Fragmentos disso que chamamos,com aquele mesmo descuido, de minha vida. Outros fragmentos, daquela outra vida. Derepente cruzadas ali, por puro misterio, sobre as toalhas brancas e os copos de vinho ou agua,entre casquinhas de pao e cinzeiros cheios que os garcons rapidamente esvaziavam para quenos sentissemos limpos. E nos sentiamos.Por tras do que acontecia, eu redescobria magias sem susto algum. E de repente me sentiaprotegido, voce sabe como: a vida toda, esses pedacinhos desconexos se armavam de outrojeito, fazendo sentido. Nada de mau me aconteceria, tinha certeza, enquanto estivesse dentrodo campo magnetico daquela outra pessoa. Os olhos da outra pessoa me olhavam e mereconheciam como outra pessoa, e suavemente faziam perguntas, investigavam terrenos: ahvoce nao come acucar, ah voce nao bebe uisque, ah voce e do signo de Libra. Tracandoesbocos, os dois. Tateando tracos difusos, vagas promessas.Nunca mais sair do centro daquele espaco para as duras ruas anonimas. Nunca mais sairdaquele colo quente que e ter uma face para outra pessoa que tambem tem uma face para voce,no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada dia atravancando o coracao. Mas noquarto, quinto dia, um trecho obsessivo do conto de Clarice Lispector Tentacao nacabeca estonteada de encanto: Mas ambos estavam comprometidos. Ele, com sua naturezaaprisionada. Ela, com sua infancia impossivel. Cito de memoria, nao sei se correto. Fala noencontro de uma menina ruiva, sentada num degrau as tres da tarde, com um cao basset tambemruivo, que passa acorrentado. Ele para. Os dois se olham. Cintilam, prometidos. A dona opuxa. Ele se vai. E nada acontece.De mais a mais, eu nao queria. Seria preciso forjar climas, insinuar convites, servir vinhos,acender velas, fazer caras. Para talvez ouvir nao. A nao ser que soprasse tanto vento quevelejasse por si. Nao velejou. Alem disso, sem perceber, eu estava dentro da aprendizagemsolitaria do nao pedir. So compreendi dias depois, quando um amigo me falou descuidado,tambem em pequenas epifanias. Miudinhas, quase pifias revelacoes de Deus feito joiasencravadas no dia a dia.Era isso aquela outra vida, inesperadamente misturada a minha, olhando a minha opacavida com os mesmos olhos atentos com que eu a olhava: uma pequena epifania. Em seguidavieram o tempo, a distancia,