vida, o que quer que isso fosse. Pat nem mesmoconhecia-se a si mesma. Nascera insatisfeita. Graças a Deus, Helen não era tão complicada assimr pensou. Mas por outrolado, talvez fosse aí que ela errasse. Talvez ela não fossesuficientemente complicada. Era simplesmente a mulher comum que entravana meia-idade, perdendo aos poucos a boa aparência e, para compensar,fingindo que sabia um bocado de coisas a respeito de um bocado decoisas. Bem, ela provavelmente sabia, mas, ainda assim, não possuíaintelecto e jamais o possuiria. O que aprendia na vida com a leitura, aconversação ou as viagens era algo aprendido apenas academicamente, comoa química na escola, e não se aplicava à realidade de si mesma e de suaprópria experiência. Ela não podia compreender, por exemplo, que talvezfosse melhor viver com alguém sofisticado como ele mesmo, alguém quepodia pensar, do que um Greg, um bom e autêntico calhorda, que ganhavabom dinheiro, é fato, mas que, a menos que o cara estivessecompartilhando de mulheres com ele, caçando, rindo de seu membroacavalado ou escutando suas histórias de guerra e sobre quantas marcasfizera no fuzil, não demonstrava qualquer afinidade com os amigos. Helennão podia compreender isso. Para ela, Greg era igual a ele. Se tivessecasado com Greg, teria sido igualmente feliz. Ela tampouco podiaperceber a diferença entre ele e Art. Não porque Art estivesse ficandocareca, barrigudo ou porque bebesse demais e, no fundo, fosse um tipoanormal - anormal de alguma maneira - mas porque Art nunca fazia, sentiaou pensava em coisa alguma sem se sentir obrigado a discutir e adissecar. Deus, se fosse mulher, ele não teria casado com Art nem quetodas as contas de publicidade nos Estados Unidos estivessem à procurade uma nova agência. Para Helen, na verdade, todas as pessoas eram iguais. Eram simplesmenteporta-vozes de cumprimentos. Quando preparava uma refeição, e era umaexcelente cozinheira, não o fazia para agradar aos amigos, ao marido ouaos filhos. Fazia-o apenas para perpetuar o mito de que era a melhorcozinheira da cidade. Acontecia o mesmo na cama. Andava excitada a maiorparte do tempo, ou fingia estar. Mas não era para fazê-lo feliz, sabiaKen, ou porque realmente gostasse de fazer amor. Era para manter umareputação junto a ele e, em última análise, junto a todas as pessoas,pois todos os homens que têm uma mulher ardente bravateiam-se disso,mais cedo ou mais tarde. Ken fechou o chuveiro e enxugou-se. Com Helen, ele era apenas mais umaalavanca necessária para elevar a imagem dela e ajudá-la a superar asdemais pessoas. Depois, pensou: diabos o levem, deixe de queixar-se. Era muito maisfeliz do que a maioria. Podia fugir todos os anos. Fugir, fazer umafarra danada, e ninguém sabia de coisa alguma. Podia bancar o pai babadoe o marido paciente e tirar proveito disso nos negócios e, depois,durante três semanas por ano mais ou menos, soltar-se e fazer todas ascoisas concebíveis em que outros homens apenas vagamente pensam, nassuas mais loucas e passageiras fantasias. Podia ser uma vez por ano o que todos os homens realmente são,geneticamente, instintivamente, forçado pelas monótonas cadeias dasociedade e também pela irritante histeria das mulheres emancipadaspsicologicamente. Podia ser um selvagem animal predador, um selvagemanimal