A porta foi trancada, maisuma vez.Ouvem-se ruidos rasgados aolonge e nao parecem nada amigaveis. A chance esta ai.Ha outras portas,Parece um jogo. Mas as fichasaqui, meu caro, nao estao a venda. Nao tem preco. A luz azulada da feroz noitetoma conta do lugar Com ela se abraca umacorrente de coragem. Meio sem sentido, uma voz arrebentado outro lado da estrada: "A conquista e a alma donegocio" Pois bem. Portas varias e muitas chaves. Todas desencontradas, semdono, Num protecionismo quaseirritante, Indiferentes, cada uma comsua porta vizinha. Estao pouco se importando,tanto faz. Engracado e que todos, praticamente, sabem como abrir uma das portas e atevarias ao mesmo tempo, em muitos casos. Entretanto, continuam a darconselhos inocuos. Furados.Rapidamente uma alteracao no discurso: Mas a vida vem sendomodificada e o resultado e um narcisismo inigualavelSupoe a mesma voz, agoramuito atenta. Divagar sobre essadependencia que afasta, E essa indiferenca que sufocae um sem fim de possibilidades. Ha portas que serao intransponiveis.Nao tem formula. Esqueca oslivros. Sem orientacao. Desculpe odesapontamento.A voz se entrega e sai de cena,Prefere nao mais sedesgastar. Sao ciclos repetidos deemocao e descrenca, Assim mesmo, efemeros edevastadores, quase sempre.Ao se aproximar mais do outro lado da rua, percebe-se a completa ausencia devida. Nada foi ensaiado. Apenas a representacao de um pouco dos pensamentosfervilhantes, murmuro cerebral.Ela chega, mais uma vez implacavel. Quem manda e desmanda. E numero impar, asseguro. Solidao ao seu dispor. Diogo Correa14/03/13 Logo ali na esquina sob o sol generosodo inicio do inverno, a vida definha. Bem proximo da paineira esbranquicada, umvelho com seu casaco ralo e de mangas que sobram nos bracos, labuta naseparacao daquilo que os moradores da vizinhanca definem como lixo.Ja faz parte da cena, nao e mais uma excecao. Os transeuntes sao indiferentes, eate mesmo a pequena menina que passeia com o pai e seu cachorrinho jainternalizou isso na sua inocencia infantil. Parece que nesse velho homem nemcorre sangue nas veias, nem possui alma. Nao tem opiniao, nem sonhos.A separacao continua com grandedestreza. O dia e de sorte. Ele comemora, no seu intimo, que os residuos hojeforam aparentemente separados:organico do nao-organico! e esta tudo bem seco, a despeito da epoca de chuvasestar em curso nesse momento. Ate que entre tantos papeis deescritorio e jornais de anteontem, surge um pequeno livro ja amarelado pelotempo, porem em bom estado de conservacao, com capa em material mais resistente.Entre as maos desse senhor, que ja estampa um semblante de cansaco e fome, apequena obra o faz parar por um instante. Ele seca o suor que ja lhe brota natesta e folheia o livro com pouca admiracao, mas como se estivesse procurandoalguma resposta ou ate mesmo um questionamento. Talvez essa pobre criatura sejaincapaz de juntar algumas das muitas letras que lhe correm aos olhos paraformar algo que faca sentido. Dom Casmurro, O Principe, O Cortico: qual seria otitulo impresso na capa? Quantos olhos ja miraram suas paginas? Quantas mentes foram conduzidas a embarcar naviagem da historia? Quantos, de outro lado, odiaram cada capitulo quando naescola a professora, com insistencia, cobrava a licao? Quantas idas e vindas,sorrisos e desapontamentos? Como ele veio parar no lixo?