thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
velha e a poeira acumulada nos moveis de madeira antigos, com nomes e datas de aniversarios rabiscados pela ponta dos dedos sobre cada tabua que compunha a mesa, pareciam servir como memoria ou coisa assim, caso a parte humana viesse a falhar. O certo e que Alfredo ja nao lembrava direito nem se quer do rosto familiar dos mais proximos, e parecia acostumar-se ao equecimento. Talvez, a poeira nos moveis pudesse manter intacta a sua ja fragil memoria. Do lado de fora as galinhas comiam seu milho de anteontem ou sabe-se la de quando, que tinha sido jogados com abundancia. Sentado na sua velha cadeira de balanco, que rangia como dentes que se serram, Alfredo fitava o horizonte como se esperasse alguem. Os olhos fixos diziam isso. Na companhia de seu fiel escudeiro, Cico, papagaio esperto e com memoria ainda boa, Alfredo nao se dava conta que muito tempo se passara. Entre uma tragada e outra no cigarro que queimava como se queima o tempo, Alfredo foi pego de subito por uma voz nao empoeirada, mas viva como o agora. O papagaio se agitou e as galinhas se assustaram de repente, pois nao estavam acostumadas a visitas. A cadeira parou de ranger e Alfredo como se nao quisesse acreditar e se esforcando para buscar na tabua empoeirada aquele rosto familiar, levantou-se e perguntou como seria possivel. Antes mesmo de chegar ate o alpendre e se aproximar por completo, uma voz chegava ate os ouvidos de um Alfredo incredulo, e como num susurro soprava palavras que fugiam pelo espaco. Um pequeno cochilo e o velho sonho de volta, acorda de subito. Lagrimas caiam sem misterios dos olhos de Alfredo. E ali, naquele instante, o tempo parou. A cadeira volta a balancar e a ranger. Alfredo pega mais um punhado de fumo e prepara mais um cigarro. Acende e traga tao forte como se quisesse ainda alcancar aquela memoria. Levanta-se e vai ate a mesa empoeirada e varre com a mao as lembrancas, uma por uma, e volta ao alpendre, senta-se e fica a fitar de novo o horizonte como se esperasse alguem.
"Glorioso Santo Antonio, grande amigo do senhor, escutai nosso pedido, sede nosso protetor". E cantando em procissao que os melancienses enviam aos ceus suas preces e suas oracoes, numa forma de agradecimento e suplica ao seu santo padroeiro. O pequenino distrito das Melancias, assim mesmo no plural, cravado no interior do sertao paraibano, respira festa, emocao e fe todo dia 13 de junho. Em meio a terra arida e rochas esculpidas pelo tempo, o povoado se une e se prepara para receber seus filhos e filhas. Enfeita a praca central com bandeiras e baloes, arrumas as mesas, organiza quermesse e constroi uma passarela para o desfile de rainhas e principes que tem no seu curto reinado a inocencia revelada nos olhos. Enfeita-se, principalmente, de felicidade e de alegria. Qualquer melanciense sabe do que estou falando. Carrega na memoria lembrancas cheias de saudades como se carregassem um pote de ouro. Na festa que celebra nao so o padroeiro, pode-se enxergar um encontro de geracoes celebrando, tambem, a vida. Tudo comeca com a trezena de Santo Antonio. Sao treze dias de oracoes que culmina com a coroacao do padroeiro. A festa religiosa, com missa, cantos e agradecimentos por uma graca alcancada. Em meio a devoacao e respeito, uma procissao sai da igreja, que traz o nome do padroeiro, Santo Antonio, e segue desenhando a geografia das Melancias. Com velas que mais parecem vagalumes em noite sem lua iluminando as ruas, o melancienese se torna um so na voz e na fe no Santo que os observa silencioso de la de cima do andor. Ao retornar a igreja, a queima de fogos que sobe em direcao aos ceus, leva consigo uma prece de cada um como se fosse uma maneira de chegar mais rapido e mais proximo do Pai Celeste. Viva a Santo Antonio! Vivaaa! E pode-se ouvir os estouros dos fogos brilhando no ceu iluminando as faces dos que aqui em baixo ficam, renovados pela fe e esperanca. Cajazeiras nao mais e uma cidade do interior do sertao paraibano. Defiitivamente nao mais. Ela agora, tambem, se faz presente na capital federal. Uma cidade que nem a nossa nao poderia limitar-se a um unico canto de chao. Cajazeiras ultrapassa, atraves da geografia do coracao do seu povo, linhas sertanejas e se estende Brasil afora. Prova disso, foi o que aconteceu sabado dia 11 de dezembro aqui em Brasilia, que se transformou numa pequena Cajazeiras para exibir o filme sobre Padre Rolim. O planalto central tornou-se sertao, nao arido, mas fertilizado por cajazeirenses daqui e de longe, que vieram homenagear a nossa historia. Das maos e do sonho de Eliezer Rolim, o homenagedo da noite, nasceu o filme O Sonho de Inacim, que conta a fascinante historia de Padre Rolim. Mas nao so isso, a pelicula imortaliza, tambem, a cidade de Cajazeiras nas suas varias dimensoes, entre o passado e o presente. Traz o dia a dia, as peculiaridades, as mungangas, a irreverencia e a bravura de um povo. Antes de comecar a exibicao do filme, no entanto, Eliezer, no seu jeito cajazeirense de ser, e
um dos personagens que da vida ao roteiro. Muitos nao perceberam, mas nas suas falas O Sonho de Inacim, ja havia comecado. O nosso conterraneo, de jeito simples, meio timido eu diria, que tambem ja emocionou muita gente no teatro, mais uma vez emociona pela delicadeza com que trata os fatos, as vidas, a obra e a historia de Padre Rolim. Com os peitos estufados de tanto orgulho, esperamos nervosamente ansiosos pelo filme, porque sabemos, nos tambem, estamos representados la, somos parte daquela historia. Somos parte quando a gente ve o Cristo Rei, o colegio Diocesano, o Nossa Senhora de Lourdes, a Igerja Matriz, e porque nao, quando a gente ve a figura folclorica de Noventa e Nove. Eliezer falou do seu sonho antes de decidir definitavemente sobre as filmagens. Na sua intimidade revelada ali, deixa sair que de jeito nenhum queria trabalhar naquele roteiro. Um filme que traria mais uma historia de um padre, talvez, nao fosse comercial ou coisa do tipo. Depois pela falta de patrocinadores. Mas o destino, se e que se pode dizer assim, ou mesmo uma maozinha de Padre Rolim, o fez mudar de ideia. O sonho, que trazia uma mensagem sobre a beleza do sertao, e nessa beleza a historia de Padre Rolim, fez o cinesta acordar de subido e a partir das 3 horas de uma madrugada qualquer, comecou a escrever o roteiro que ja rendeu 13 laudas. O destino cumpriu seu dever. Padre Rolim, estava agora, nao mais como sonho, mas numa realidade sem volta. Sentindo que a espera pelo inicio do filme gerava uma certa ansiedade na plateia, Eliezer, sai de cena para dar lugar a sua criacao. O cine Eden merecia aquele espetaculo, pensei. E acho que muitos ali presentes tambem. O filme comeca.
Uma pequena fila se formava logo no inicio da noite. Mal as luzes se acendiam e todos estavm la, para garantir o seu lugar, o melhor lugar. Fragrancias passeavam ao vento espalhando a liberdade de escolha. Cabelos ainda molhados revelavam a impaciencia em se aprontar para tal evento. As maes queriam caprichar na roupa, no penteado, no perfume, mas os filhos queriam mesmo era estar la, de prontidao para nao perder nenhum acontecimento, nem mesmo antes da grande cortina vermelha se abrir. Era uma novidade que, apesar de nao apresentar nada de tao novo assim, sempre trazia expectativas. Um beijo de relance e os pes ja se encontravam apressados pelas ruas que levavam ate a grande hora. O empurra empurra era de costume. Ninguem queria ser o ultimo a entrar. Bem acima das cabecas nervosas, o colorido de lonas gigantes agucavam mais ainda a curiosidade. Todos querendo advinhar o que ia se passar la dentro, embora quase sempre soubessem. Os pensamentos eram povoados por mulheres barbadas, talvez, por homens pequeninos, palhacos, animais ferozes, trapezistas, malabaristas. Algo que tivesse sido visto em outro show. Mas nada tirava o brilho, nada fazia com que a respiracao ficasse mais ofegante e o coracaozinho mais palpitante. Antes mesmo de entrar, ja imaginavam-se as cenas, as gargalhadas, as brincadeiras dos palhacos, momento mais esperado por todos. Ja dentro, o sonho realizado, o sorriso de satisfacao, a cara abobalhada diante dos magicos, a respiracao que deixava todos suspensos. A magia mais uma vez se repetia. As expectativas mais uma vez atendidas. Aplausos e mais aplausos. Um aceno e a cortina se fecha guardando seus outros segredos que serao revelados em mais uma noite de espera. E o alvoroco, mais uma vez, da lugar a calmaria para uma nova espera, para novas sonhos. Um mundo de sonhos feito de pequenas coisas. Religiosamente a campainha tocava as 7h15min. Mas antes disso, era preciso exercitar a nossa nacionalidade. Todos ao redor da Bandeira, hasteada todos os dias antes das aulas comecarem, nos reuniamos para cantar em alto e bom som o hino nacional. Mao no peito e tudo como forma de demonstrar respeito pela patria. O cenario desse relato e tambem um caso de amor e uma forma de manter viva a lembranca de tempos que so se perpetuam na memoria. Muitos estudaram ou passaram pelo Colegio Diocesano. Tinha nome e reputacao imaculados. Era status estudar la. Farda branca com azul e posteriormente branca com cinza, eram as cores que simbolizam um dos colegios que se confunde com a historia da cidade. De arquitetura imponente e localizado num dos pontos mais altos da cidade, o colegio assistia, e ainda assiste, silenciosamente, Cajazeiras crescer e se desenvolver. Enquanto tudo cresce ao seu redor, ele fica esquecido entre muros e paredes cheias de historias, como se fosse um cartao-postal vivo, mas sem vida. O colegio Diocesano agoniza, verdade, mas mantem-se intocavel na lembranca de cada um que por la passou. Lambrancas sao muitas. Cheios de nostalgia nosso olhar se volta para a torre da igreja do velho Diocesano, como se quisesse alcancar o
que nao mais se pode alcancar, nem por mim, nem por ninguem. Sons ainda ecoam nessas lembrancas. Como o dos jogos internos, das musicas nos intervalos, das missas, dos ensaios da banda para os desfiles. Tudo isso lhe dava um certo ar de superioridae. Outros, podem lembrar das aulas de educacao fisica, ministradas pelo professor Carlos Ferreira, que nos ensinava, tambem, como ter disciplina. As competicoes de espiribol, e sua filas interminaveis esperando o "terceiro", as vezes frustrado pelo som da campainha que anunciava o reinicio das aulas. Nesse caldeirao de recordacoes, cabe aqui colocar as turmas reunidas para conversas longas nos recreios. Gente namorando as escondidas, longe dos olhos do diretor, nosso saudoso Padre Gualberto. Particularmente, lembro que, outro desejo era compartilhado por quase todos os alunos: o de roubar mangas. Roubar no sentido inocente da palavra, no sentido de transgredir um pequena regra. Mangueiras carregadas nos convidavam ate. Era mais um convite que propriamente um furto. O que se aplicava ali, era o fato de ser ou nao capturado pelo vice-diretor, o implacavel Damascena. Era o desafio. O que poderia render uma pequena advertencia ou um dia em casa. Entretanto, tinha sempre alguem que se arriscava. Uns, com sucesso total e com a cumplicidade de muitos. Outros, se contorciam nervosamente em frente a Damascena tentando se justificar ou convence-lo do ato falho, arrependido e implorando para ser inocentado, mas talvez, cheio de felicidade pela medalha simbolica que todos recebiam, merecidamente, pela conquista da tao desejada manga. Fiquei sabendo que o Colegio Diocesano nao funciona mais. Nao como antes. Que hoje abriga silencio, solidao e descaso a um passado que tanto nos orgulha, e que nao se pode perder pela falta de compromisso com a historia da nossa cidade. Lembrar do Diocesano e tambem lembrar de gente. Lembrar de dona Socorro da cantina, de Rene Moesia, de Aldineide, de dona Fatima que ensinava ingles, de dona Fatima de matematica, de Jacinta que ensinava religiao, de Peixoto que ensinava quimica, de Erivaldo professor de geografia, de Assis professor de biologia, de seu Antonio que ensinava fisica. E lembrar de nos mesmos e de tantas outras coisas que querem nos roubar. Lembrar do Diocesano e tambem lembrar do tempo de roubar mangas com saudade de um passado que o descaso nao pode apagar da nossa indelevel memoria.
Um friozinho bom e meus passos vao se tornando cada vez mais apressados. A lua alta, silenciosa, me observa em segredo. Eu, porem, a observo como se quisesse alcancar seu misterio. Lanco sobre ela um olhar curioso e me contento com um pensamento que trago das noites de lua clara que iluminva o sertao. Outros tempos. Apresso novamente o passo e o frio se torna mais intenso. A lua imovel poetisa sem palavras a noite que desce sobre a cidade numa especie de brinde extra. Sigo minha caminhada entre meus pensamentos e os muitos atletas que perpassam por mim a cada instante. Alguns bem mais apressados, outros, lentos, enchendo o peito de ar e esvaziando em forma de prece. Meu pescoco doi, paro e alongo minha coluna. Estou envelhecendo, penso. Vou enfrente. Comeco a observar quem passa. Rostos aliviados. Mas nem todos. Uns com aspecto de dor, insitem em continuar correndo. Meu Deus, digo a mim mesmo. Entre tantos que observei, um me chamou mais a atencao. Um senhor, ja com seus quase 70 anos talvez, caminhava lentamente. Silencioso. Olhar para o nada. A sua solidao se mostrou generosa e eu pude ali dividir com ele a minha. Me via nele. Fui gradativamente ajustando os meus passos para caber no seu mundo. Olhava pra ele quase implorando um sinal, um olhar de volta, um gesto. Ele seguia como se nao se importasse. Me senti filho. Me senti seguro. Queria que ele soubesse. Fiquei imaginando como seria a sua vida. Ele, porem, inviolavel. Tinha tracos de alegrias, percebi. Sera que tinha alguem esperando ele em casa? Filhos, netos, esposa. Tentei decifrar algo mais a seu respeito. Nada. Com seus passos firmes, retos, nao parecia ter pressa e mantinha-se indiferente a tudo ao seu redor. Nem uma tosse, um suspiro, uma demosntracao de cansaco. O seu mundo era so seu. A lua ainda mantinha-se no nosso horizonte, meio baixa, meio torta, mas la, assim como os segredos de cada um que por ali passava. A noite se tornava mais densa e mais fria e comecava a se distanciar, a crescer na escuridao como o nosso silencio, que crescia a medida que a gente ia se afastando para que cada um mantivesse a sua vida em segredo. Nada mais. Recordar e viver! Essa maxima sempre me deixa inquieto quando comeco a vasculhar minhas memorias, vividas ou nao, frageis ou nao, puras ou nao, inocentes ou nao. E que a inocencia nem sempre vem acompanhada de flash back. Mas ela existe ou existiu em algum momento de nossas vidas. Falar do passado nem sempre e prazeroso. No entanto, pode ser encarado de forma saudosa, pelo menos. Ainda mais quando esse passado deixou marcas, nostalgia, gostinho de quero mais. Quero declarar aqui mais uma vez, que gosto de falar sobre Cajazeiras, de uma Cajazeiras que vive na memoria de muitos. Nesse passeio pela memoria e por ruas de um passado nao muito distante, comeco aqui um roteiro que traduz todo esse sentimento de amor a nossa terra. E fechar os olhos e comecar a ver o que
o tempo nao alcanca. E como se fosse uma vitrine, uma vitrine no passado. Nela podemos ver nossas lembrancas tao vivas como nos agora. Pra comeco de conversa paro em frente a Carlos Center e escuto o trecho de uma musica de Paulo Diniz que diz "como vou deixar voce se eu te amo" e sinto uma vontade enorme de sentar do lado de fora e ficar apreciando o vai e vem das pessoas, sem pressa, como se eu fosse o dono do tempo. Ah o tempo! Porem vou seguindo o meu roteiro e me sento no banco da praca Joao Pessoa em frente ao Playboy. Ali, posso ouvir uma cancao da epoca e conversas das mais variadas possiveis. E ver risos descontraidos e gargalhadas cheias de entusiasmos. A praca, a velha praca que outrora serviu de palco de grandes encontros e noites interminaveis, que ja rendeu homenagens a Cazuza, Madonna, tambem abracou noites de muito frevo e axe music nos dias de carnaval. A praca, que guardo na memoria como um cartao postal amarelado cheia de tantos segredos e paixoes. Um pouco mais abaixo e passo na Chapeu de Couro pra dancar ao som de Lulu Santos "por que so faco com voce (so faco com voce), so quero com voce (so quero com voce), so gosto com voce e e, advinha o que?" la de cima, observo as luzes desenhando silhuetas e vejo beijos apaixonados. Mas nao paro por aqui nao, sigo meu caminho. Talvez um pulinho ate o Pirulito, bar sempre cheio e ponto de encontro mais disputado da cidade. Nascimento traz uma dose, peco! Sentado em baixo de uma grande castanheira sinto o ar puro e vejo o vento acoitar os galhos e folhas das arvores como se fosse para anunciar que a noite sera agradavel. Logo logo nao havera mais mesas, penso. Elba Ramalho, Geraldo Azevedo, Ze Ramalho sao os convidados da noite. O publico gosta e sempre pede suas musicas que vem acompanhadas de um martini, de uma dose de montilla, de um campary, uma vodka, ou cervejas geladas. Na outra ponta um pedaco menos disputado. Lua Nua e um barzinho pras pessoas mais, diriamos, descoladas. La as musicas de Caetano, Gal, Gil, Chico eram quase hinos. Um noite que antes fervia, proporcionando varias opcoes, hoje, presa numa vitrine do passado que adormece no silencio das nossas lembrancas. Ah, o tempo!
Gostava de ouvir essas palavras cantadas sem nenhuma afinacao. "Olha a vela manivela, quem nao compra faz novela". O que me chamava a atencao era a rima improvisada e cheia de criatividade das criancas que vendiam caixas de velas no dia de finados na porta dos cemiterios. Lembro-me que, apesar de ser uma data triste para os mais velhos, para nos, criancas, era um dia festivo. Quase comparado a ir ao parque de diversoes, tamanha era a expectativa. Um dia esperado o ano todo. Logo ao acordar, a ansiedade ja tomava conta. Muitos dos meus primos estariam la tambem e se isso acontecesse, a farra estava garantida. A tristeza era algo distante, alcancava so os adultos. Nos, os moleques, na inocencia que nos cabia e na ausencia da dor da perda, pareciamos inatingiveis. Tudo era diversao. Logo na entrada dava de cara com as rimas estridentes para tal ocasiao. Criancas se espalhavam por todo o cemiterio, gritando desesperadas e anunciando precos das caixas de velas, que eram disputadissimas, por sinal. E ali, naquela caixinha sem tanto significado, estava o que da nossa felicidade. Sem aquelas caixinhas que serviam para iluminar as oracoes e reverenciar os mortos, nao seria possivel a nossa diversao. Acender uma vela sequer ja nos deixava satisfeito. O sonho realizado, mas ainda nao saciado. Dificil mesmo, era aplacar essa vontade de um ano inteiro de espera. Como nao podia acender muitas caixinhas de velas, ficava vigiando cada uma delas derreter. Observava as varias formas das chamas e a medida que a noite caia, o cemiterio ia se tornando iluminado. O chao parecia um ceu estrelado. E ali, na inocencia dos meus poucos anos, do meu jeito de crianca, acendia uma vela repetindo o gesto de um adulto qualquer e fazia a minha prece, uma prece cheia de alegria. Do pau era uma especie de sobronome. Era o sobrenome. Pou, pou, pou... ainda ressoa nos meus ouvidos essa onomatopeia. Tereza era uma mulher cheia de personalidade e uma viajante em si mesma. Uma mulher de uma elegancia reciclavel. Andava pelas ruas da cidade, espalhando medo e admiracao. Nao tinha lar. A rua era o seu lar. Mas nem sempre foi assim, dizem os mais velhos. A Mulher Queimada tambem tinha a rua como um lar. E as tristes lembrancas como companhia. Ambas pareciam livres, mas presas por um passado amargurado e sem cor. Por um passado que se perdeu junto com a memoria. Segundo se sabe, Tereza foi uma educadora, tinha familia. A Mulher Queimada tambem tinha sua historia. Imortalizadas como os mitos, tornaram-se conhecidas, uma pelo som que emitia e a outra, por andar sempre com uma especie de cajado. Ambos usados para se defender, imagino. Sempre elegante, Tereza vestia trapos que combinavam plasticos com tecidos alegres. Gostava de estar pronta. Seus cabelos, quando nao estavam presos por panos velhos, mostravam-se cuidadosamente penteados e tingidos por uma cor que parecia da moda. Nas macas do rosto, uma maquiagem avermelhada para, talvez, apagar a palida sensacao que a perseguia, a de nao ser mais quem era. Pou, pou, pou... emitia
mais uma vez seu som a Mulher Queimada, que nao pareciam um descontentamento. Seu grito parecia mais uma especie de saudacao por ainda estar viva. Sim, porque segundo contam, ela ateou fogo a si propria. Uma desulisao amorosa, dizem. De aparencia fragil e por andar sempre amparada por seu inseparavel cajado, a Mulher Queimada o segura, como se fosse a unica coisa que a mantivesse de pe, equilibrada, uma vez que desabou sobre a propria e imutavel certeza, a de estar segura. Nunca me pareceu indignada, sempre me pareceu aceitar o seu destino como so os grandes o fazem. Tereza era grande, imponente, embora estivesse vestida como mendinga, pareceia ser uma dessas personalidades importantes em noite de festa recepcionando seus convidados com o melhor vinho e a melhor comida. E de certa forma estava. Estava a mostrar que ainda caida, estava de pe. Tereza nao morreu, nem tao pouco a Mulher Queimada. Porque mitos nao morrem jamais. E nem lutaram para tal merecimento, apenas desfilaram pelas ruas como majestades de si mesmas e rainhas de seus castelos contruidos sobre ruinas e escombros, vestidas do pouco da dignidade que lhes restavam. Mantinham-se quase eretas. Pou, pou, pou, um som que guardo como se fosse para ser guardado e so. Tereza esqueceu-se para ser lembrada, a Mulher Queimada tambem.
tambem nao se esqueca de fazer as sua responsabilidades,comer direito e no horario certo,beber bastante agua,tomar banho mais cedo para dar tempo de arrumar o cabelo e ligar pra uma pessoa especial ao alguem importante para confirmar tudo...Bem eu nao sei como preparar mas fassa de tudo para passar para o proximo ano muito linda e muito bem humorada e principalmente agradecer por tudo que que conquistou esse ano.Mas o mais importante de tudo e estar feliz,com saude,com alguem que ama,com a familia,reconhecer tudo de bom que a vida lhe ofereceu durante esse ano e esperar por ainda mais o ano que vem ou correr atras para conquistar mais.Desejo a todos um feliz e prospero Ano Novo,que Deus abencoe e esteja sempre os guiando em seus caminhos...Beijoooos.