Provavelmente naoexista algo mais assustador do que o silencio. Ele causa dor, incertezas,angustia. Desespero. Talvez pela extrema barulheira que ele faz. Gritos,perguntas, questionamentos, etc e tal, fazem uma verdadeira confusao interior,enquanto por fora, o silencio nos tira do chao. Tornando a falta de som -palavras, dialogos e afins - a pior das ofensas. Certa vez me disseram que osilencio machuca. Hoje, diria eu, que ele causa muito mais do que uma simplesmazela. O silencio nos destroi. Aterroriza. Nos tira do foco. E nem adianta sefazer de forte. O tal silencio consegue derrubar qualquer um. Qualquer um. Euma coisa e certa: quando o silencio grita, nada fica por perto. Todos fogem.Ate a pobre lagrima corre. E escorre. Adaptacaode algumas cronicas de Franz Kafka.Escrever,as vezes, e terrivel. Digo, quando o ato de traduzir em palavras as coisas docotidiano, fazem-te relembrar de pedras pontiagudas que cismam em machucar.Tentei ate formular algo, mentalmente, por esses dias. Frases sem sentido,alucinacoes e anseios procrastinados com trabalhos, livros importantes etrabalhos da faculdade...,mas nao!, nao rola viver assim nessa autodestruicaoconsciente.Um terreno fertil de pequenos erros que se tornam monstruosos amedida em que eu os alimento e acalanto. Meus pequenos filhotes frutos dadestruicao interior , pequenos cacos de vidro fincados na carne, agulhasdilacerantes no peito. Coracao descosturado. Sigo caminhos que me levam aabismos novos. Buracos maiores. Eu erro com as pessoas queridas, mais ainda comas que nao me querem bem algum, inutilmente sacrificando relacoes que poderiamme construir. Afogo lagrimas. Destruo-me. Enxugo minhas dores nos corposalheios. Que so existem no subconsciente. Nada me satisfaz inteiramente. Tudo eilusorio e fantasioso. Humilhacao. Tudomentira. Mentira!Osolhares e pensamentos meus e alheios sao puramente besteiras, experiencias malvividas, traumas interiores, recalques, tristeza, escuridao, medos infantis egritos que ecoam no inconsciente guiando acoes, visoes, amores e odios. Todasas pessoas sao canalhas. A vida e canalha. A religiao e uma mentiradesnecessaria diante de todas as outras. Amor, fe, carinho... tudo relegado aolugar de interesses. Purointeresse.Nadafoge do jogo de interesse, tudo tem uma intencao maligna por tras. Intencaodiabolicamente interesseira. Tudo leva ao fim, caos, a violencia. Ao terror. Ojeriza.Morte. Fim da vida. Maismorte. Tododia. O sol morre. A lua morre. As pessoas morrem. Os sentimentos morrem. Noiteeterna da saudade de alguns, dias de felicidade e orgulho por outros. Tristeza,melancolia, depressao. Asco.Nojo dos detentores de carater (ou falta dele) que so espalha cinzas pelomundo. Sina, fate, fado, destino: minha escuridao engole a luz alheia e apaga omundo pouco a pouco. A vida espalha tristeza como quem pulveriza inseticida.Nao leia. Pare por aqui. Nada, alem disso, aqui vale a pena. Sofro. Sinto. Choro. Tudo doi. Minhas pernas perdem as forcas. Nao suportam meupeso. Minhas maos escrevem com preguica. Sem animo. Muito devagar, letra porletra...soletrando cada item meticulosamente... e e tao dificil. Minha vozpara. Trava. Mantem-se estrangulada. Meu coracao arrancado do peito, jogado nochao, apodrecido ao leu.So.Mundo podre. Gentepodre.Podre!Acabo sendo um peso morto levando outro defunto. Dois mortos. Dormindo na mesmacama, vivendo no mesmo corpo odiando um a outro e nos acabando, destruindo,destruindo!, matando-nos em cada ato impensado. Acho que nos nos odiamos.Eue eu mesmo.JonatanSantana Nao existiam horas livres para o navegante solitario; muitomenos,