Foi quando nasciAmei minha maeE ela me amou Fui presenteFoi quando cresciAmei minha mulherE ela me amouFui maridoFoi quando envelheciAmei a velhiceTanto, que tive o AlzheimerE ele me amou tantoQue esqueci os amores que tiveFoi quando comecei a escreverEsse poema...O que eu dizia mesmo?Poema? Veio de la para caJorrava saliva grossa pelos cantosBebado, sem encantosCaiu de canto na porta do banheiroFazia-se patetico aos olhos da mulherVeio de la para caVestida na camisola transparenteAparentava-se descontenteE a saliva do homem comecou a limparE deu gracasAinda bem que amanha esse miseravel nao ira trabalharFez-se entao patetica a mulherAos olhos severos de Deus Pois os credores me procuramTodos os dias, o dia todoComo aquelas feridas de lepraQue nao se curamE nao curam mesmo...E a vida foi aumentando com pressaE com ela os credoresE com ela os devedoresDas dividas de merdaDas lepras, das pressasE as pressas o povo fechou suas casasE fingiam nao estarE nao saiam maisE nao sabiam maisO povo nunca mais saiuTampouco viuQue os credores de merdaForam pra puta que pariuMesmo assim o povo ali ficouconfinado, sem vida algumaE pela eternidade, nas portas, o bilhetefui ao mercado, volto na segunda.E foram muitas segundas pela eternidade. Tenho medo do escuro,desde meninomorava na roca perdidadormia sem lamparinae tinha pesadelos absurdoscresci com esse medoescrevo agora com luz acesae com certeza,o leitor ri do que escrevoe nao me atrevo a reprimi-loo medo e meua vergonha e minhae as cuecas de mijo que lavosao de responsabilidade minhaquer dizer...o medo eu mesmo fiznao culpo ningueme lavo minhas cuecas com gostomas quem criou essa porra de escuroe um puta escroto Alguns me chamam de paiOutros me chamam de lordOutros me chamam de tudoOutros me chamam de nadaPedem-me coisasPedem-me precesPedem-me amorPedem-me de tudo um poucoAcham que sou magoAcham que sou forteSou mesmo um vagabundo mascateCom uma puta falta de sorteAlguns me chamam de paiOutros me chamam de lordAlguns me chamam de DeusMas nada sou alem de mimE aquela barba das caricaturas de igreja, nem mesmo existe...Fim. Tao quente que nao respirava direitoMal andava,Mal sabia viver daquela formaNem mesmo comiaNem mesmo cantavaEra um poeta do calorQue de tanto, escorregava a caneta pelos dedosQue de tanto, escorregavam as palavras pelos versosPois ao menos tinha a terra vermelhaPelo menos a areia sombriaE o amor que lhe faltava. . . Era a lua que cobriaPois de dia era traido pelo solQue tomava o lugar da luaE o poeta de marte, da terra vermelhaO seu tempo perdia; Escrevendo versos como essePra que a lua nao lhe faltasse nuncaAntes fosse ele um humanoAntes fosse alguma coisaPorque existir na visao do filosofo e serE na visao do romantico e amarNa visao do calor e sofrerE na visao da amada e esperarE assim espera o poeta na eternidade vermelhaQue a lua volte a clarear seu ceuEnquanto a terra, o seu amor espelha. Veio ate mimnao esperavamuito menos fazia questaomas veioe Deus nao interveioentao ao cerebro mandei-aentorpecido fuialucinado fiqueientao acabou-se o tempoe com ele foi embora o prazerassim voltei a viversem entorpecer ou alucinarentao o cerebro disse;se for dia de festa,faca a neve entrarmas se for dia de semanatome vergonha! temos que