"VerdadeSeu nome e mentira"(Carlinhos Brown)O mundo de hoje nao e nadaliterario. Ja trabalho em sala de aula hamuito, muito tempo (e, vecchiaia brutta,diria minha avo...), e nao e de agora que os alunos torcem o nariz para tudo oque se chama literatura. De que vai me servir ler isso?, perguntam uns.Quanto e mesmo que vc ganha, psora?, vem outros. Ha uns dez ou doze anos,numa das maiores escolas de Sao Paulo, um adolescente de 16 ou 17 se levantouno meio de uma aula minha e saiu gritando e batendo a porta atras: Voce elouca!!!!! Looooooooucaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!! Acha que nao tenho nada mais prafazer na vida do que ficar lendo esses livros que vocemandaaaaaaaaaaaaaa!!!... Surtou, fazer o que? (sera que literatura esinonimo de loucura, ou e so semelhanca fonetica?...)Em outras situacoes, literatura equase um xingamento, o oposto de pragmatismo, realismo, objetividade,conhecimento: o que voce esta propondo e l-i-t-e-r-a-t-u-r-a! Nao tem comofazer!!Desde Baudelaire e assim. Ou talvezantes. O poeta flanando sem rumo e sem uso pelas ruas de Paris, albatrozpisoteado por botas imundas, cheirando a peixe, sobre o conves de um navio:Souvent, pour s'amuser, les hommes d'equipagePrennent des albatros, vastes oiseaux des mers,Qui suivent, indolents compagnons de voyage,Le navire glissant sur les gouffres amers.A peine les ont-ils deposes sur les planches,Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,Laissent piteusement leurs grandes ailes [blanchesComme des avirons trainer a cote d'eux.Ce voyageur aile, comme il est gauche et veule!Lui, naguere si beau, qu'il est comique et laid!L'un agace son bec avec un brule-gueule,L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!Le Poete est semblable au prince des nueesQui hante la tempete et se rit de l'archer;Exile sur le sol au milieu des huees,Ses ailes de geant l'empechent de marcher.(CharlesBaudelaire, Lalbatros, in Les Fleursdu Mal, 1861 nao consegui cortar o texto, tao lindo! Segue inteiro.)O gauche de Drummond, o errado assim de Chico Buarque tem essaorigem mas isso ja e outra historia... Enfermos que voa(a)vam(os), vamosvagando por ai, meio sem rumo, leprosos de uma especie de contagio, os queescrevem, os que leem, mendigos de um tipo de alimento (ou de reconhecimento)que raramente ocorre encontrar, ate que...Ha uns oito meses mais ou menos,Karl publicou no Ecce Medicus (www.scienceblogs.com.br/eccemedicus - leitura superrecomendada!) um post intitulado Vibes Linguisticas. Por favor, me entendam:o Ecce Medicus e um blog... cientifico(Scienceblogs, remember?...).O Karl e medico, gente! Entao, imaginem a minha surpresa ao ler la algo assim:Devo muito do meu gosto por escrever a esse cara (quem sabe um diaaprendo, ne?). No dia 26 de Dezembro de 2010 ele faria 119 anos. Henry Valentine Miller foi meu companheiro de plantoes em clubes. Fazia exame de piscina. Sefazia sol, trabalhava muito. Mas, quando chovia, viajava com ele por Paris eNova Iorque. Por entre pernas e delicias, eu, menino nerd e sem dinheiro, fuiaprendendo que so ha um meio de sermosverdadeiramente livres: a literatura.(http://scienceblogs.com.br/eccemedicus/2010/12/vibes_linguisticas.php#more, grifo meu)So ha um meio de sermosverdadeiramente livres? Voces sao capazes de imaginar meus olhos arregalados emeu queixo caido, completamente?Levei uns dias ate conseguir merefazer do susto e mastigar todas as palavras do post. Levei meses pensandonesta resposta, amadurecendo os paragrafos, dormindo e acordando com