Sera?Sera que sera?Sera que sera que sera?Sera que sera que sera que sera?Apenas um motivo para ser?O que e sempre sendo nuncapor nunca ter sido sempre?O que e que e que e que e que e?Apenas um motivo para ser?Pedir isto seria demaisPor isso a pergunta:Quem que quem que quem?Que se fez assimApenas um motivo para ser?Como o poema esta em curtoE curtoEE esta estrofe tambemAcabo por aqui.Rodrigo Barbosa Silva Esse e o Soneto Sem Rima (e por isso nao e um soneto) de...Gente que passa por abstrato substrato de vergonha,A desinencia estatica do abismo ensimesma-se nelas,As maos paradas enervam-se com o movimento dos diasE o som estridente dos passos contam a historia vazia:"A sala de estar ja se tornou um devaneio de loucos,Uma sala de aula para os aprendizes do passageiroQue gasta dinheiro com a perdicao para os famintos,Ao ser conduzido pela via da esperanca morbida e vilNaquilo que passa sem marcas e se perde no tempo febrilDas vozes amedrontadas que nao perguntam ao professorDe onde vem aquela formula [magica] do movimento pendular."Quem sabe oucamos os gritos dos escritores deste contoDelineado nas folhas do dia a dia por ai dizendo: "Pronto."E alguem chegue pra escrever outra memoria comecando por: BASTA!Rodrigo Barbosa Silva Amar Eis o segredo: amar Bem de pertinho Estando bem longe Gritando bem alto No maior silencio do mundo Nao importa as dores Incertezas, desfavores Essencial e amar Como um grilo que pula Como um sapo no ar Respiremos a alegria Pois amamos Eis o maior desafio: dormir Pois so dormimos em cansaco Por isso refaco a suplica: Que estejamos cansados De amar, amar e amar Dadaistas na arte do coracao Repetindo um unico gesto Uma unica cancao: Amor! Estejamos sedentos Estejamos famintos Estejamos sem ar Para que sejamos Totalmente saciados Repousando serenos Na brisa da caridade. Rodrigo Barbosa Silva Escrevendo, mais ainda me deparoSem acentuar nem til nem agudoSem mesmo negar, ou mesmo cedilharCom acentos podados ao talo pelos dentes ansiososCoitados dos dedos acentuados, coitados...Acentos mastigados, dilaceradosNa poesia fugidia sem escapar da formaNem vista nem delineada por qualquerAquarelista escritor das cores sem somAssim seguimos a vida... assim...O que pode haver de errado no dito?Nem quero mais interrogar o nadaIgnorarei o pontuar textual excessivamenteQuem sabe assim termine o laborioso dizerO abstrato desmundo das palavras...Inventemos agora um silenciador para o silencio.Rodrigo Barbosa Silva O lugar de onde sou nao e mitico...E... em algum lugar da BaixadaNum Fluminense nao futebolisticoLa onde o Japeri faz sua paradaAquele trem - ou lata de sardinhas? -Tem muitas historias e patrias gentisEm meio a tanto aperto literal fora da linhaDa imaginacao do real elenco que ninguem dizNinguem diz quem e... Sao meros passantes?Mas o que importa e que sou de ComendadorOu nao? Pois quem sabe o que e tal lugar?E mais facil lembrar que chegamos la de tremO nosso querido latao, geladinho, coreano,Forno, navio proletario; nao importa, gosto de la.Rodrigo Barbosa Silva Buscando alguma existenciaLonge de sua verdadeira,E factivel inefavelmente, presencaLa estava alguem que tentou falarNao sabendo calar nem dizerApenas tentando viver seu silencioTalvez a ouvir um jazz que nao vejoPor ser logico que se