Seis anos damorte de um dos maiores escritores do seculo XXI (e ele apenas comecou)A definicao e funcao da arte e uma coisa bastanteproblematica. Nao vou nem entrar nos meritos e perrengues ontologicos da coisa;a mim, que e o que me basta aqui, trata-se de fundamentalmente carregar umpoder de expressao interior intenso com almejos esteticos fundados em premissasja estabelecidas (o que ja e complicado, porque tradicoes sao postas por aguaabaixo, principalmente em tempos pos-modernos). Esse poder nao e mero jorrosentimental no papel, assim for temos um bando de desabafos insossos. E, au contraire, expressar-se com esmero tal que o individual torna-secoletivo universal. Em outraspalavras, temos conceitos que o titio Aristoteles ja balbuciou la tras: mimesis e catarse. Nao e de se estranhar, entao, que minha homenagem aquienverede por este caminho, qual e: David Foster Wallace abordou em grande partede sua obra o tema da depressao, dos demonios interiores, da impossibilidade inatade comunicacao integral, dos intricados e misteriosos processos que vao daminha condicao emocional perante sua condicao emocional, enfim, da pra sacarlogo qual e a pegada. O lance e que esses temas provem de uma obsessaoindividual (creio que o termo certo seria pessoal) do proprio autor,eternamente as voltas com pepinos emocionais bastante sinistros que,provavelmente, geravam angustias e indagacoes tortuosas sobre os temasadjacentes. Ou seja, sua obra surge de questionamentos internos muito pessoaise caros a si; Wallace joga a expressaode si com tanta ansia (ok, e mera especulacao nao estou escrevendo aquium artigo academico, nao me encham o saco) quanto um iniciante poeta querendodestilar sua dor de cotovelo porque a menina la nao lhe da a minima bola. Entretanto,seu esmero linguistico, seus conhecimentos formais a respeito de literatura,seu estilo (desenvolvido ao longo do tempo, naturalmente) e seu senso esteticomoldaram um texto completamente universal, tocante e arrepiante. Porra, bastaver que ele tem o apelo de um autor de autoajuda enquanto era um intelectualbrilhante e puta escritor. Ele nao tem apenas leitores, tem fas. E, meu, quemdizer que isso em literatura seria nao e um feito, que volte a analise de Quemmexeu no meu queijo. Pessoas do mundo inteiro agradecem-no pela forca quereceberam (sem pedir) lendo obras como Infinite Jest ou contos como Good OldNeon. E quando, seis anos atras, o mundo recebeu a noticia de que este homemsucumbiu ao seu maior inimigo e se suicidou, o panorama sentimental dos fas eradesolador. Coisa rara, amigos, em literatura, mas nao na musica, por exemplo:sentir a morte de alguem como se fosse um irmao ou amigo querido distante. Paramim, a dor foi algo um tanto excruciante (ok, sou hiperbolico e nao foi comoperder um ente proximo mesmo), porque jogou na minha cara uma desesperancaimensa. Explico: como, deus, como um homem que escreve hinos antissuicidios taopoderosos, um cara que traz tanta enfase na falibilidade humana como condicaonatural e contornavel, um bastiao contra o mal do seculo vai la e se mata??Porra, ele deu esperanca a muita gente em condicoes depressivas e coisa e tal ede repente sucumbe a porra toda?? A arte perdeu pra realidade. E duro. Mas aitem uma coisa que eu esqueco e logo volto a lembrar: