Marco gostava do valor queconquistara no trafico. A seducao de um poder que lhe parecia ilimitado, a promessade se tornar rico e influente. Um dia, talvez, pudesse vir a ser dono do morro.O negocio era promissor. Apermanente movimentacao de pessoas, o dinheiro em abundancia no caixa, todavia,trabalhar como gerente na boca deixava-o mareado.Sob esse aspecto, sua funcao nao diferia de pegar duro no batente. Afinal, o movimento gera preocupacoes tipicas domundo do trabalho. Administra-lo exigia instituir tarefas e procedimentosrotineiros, cuja execucao exigia certa dose de burocracia. A contabilidade lheparecia a parte menos atrativa. Como vencia a monotonia dosdias iguais? Quando se sentia entediado,descia o morro a caca de aventuras. Matava o tedio com dosescolossais de adrenalina. Era impossivel abrir mao das acoes espetaculares.Ansiava por atos que considerava fortes, como roubar bancos ou interceptarcarros fortes. Pequenos furtos e roubos menores eram acoes fracas quedesprezava. Usava armamento forte. Fuzis,AR-15, K-47 coroavam com exito asacoes sensacionais. Rajadas de AR-15em perimetro de grande concentracao urbana ou puxar carro para tirar umaonda eram aventuras fortes. Sacudia a calmaria do trafico. Colado a imagem desseideario, preenchia os dias de sua vida de gerente-de-boca. Passava as noitesinsone, embriagado de poder e cocaina.Vivia em plenitude asensacao magica de ser todo-poderoso.Ganho gratificante de ser-tabu. Amava suas aventuras. Alimentava-sede querer-mais-poder, na ilusao de ser mito respeitado-temido. Protegido com a crenca depossuir o corpo fechado, lancava-seas provocacoes do combate. O rato,agora transmudado em lobo, trocava ossubterraneos dos esgotos, fascinado pela altura dos penhascos. Cheirado,partia para cumprir seu destino. Subia pelos becos estreitos ate o ponto maisalto. Lancava aos ceus uivos grotescos, mecanizados. Era o AR-15 a jorrar rajadasintermitentes de um gozo estranho - sua erotica preferida. Liturgia que se repetia nas ruelasescuras, pelas madrugadas, assombrando caes e criancinhas. Os caes latiam, as criancaschoravam e os pais tremiam. Temiam que o choro infantil pudesse irritar os lobosinsones a quem, de algum modo, deviam. Eram mulheres que pediam o enxoval e oberco do bebe, eram pais de familia que recebiam tijolos, telhas, sacos decimento para melhorar a moradia, eram familias migrantes que obtinham permissaopara abrir a tendinha.O preco da ajuda era taoalto quanto ela se fazia necessaria, para minimizar a situacao miseravel entregueao deus-dara da falta de politicas publicas, da falta de governo. Aprisionada, nessascircunstancias, a comunidade jamais saldava as suas dividas. Pagava em cotasdiarias de silencio e cumplicidade. O medo crescia como lodo.Eram maes que prendiam osfilhos em minusculos comodos com medo de balas perdidas; eram familias quetrabalhavam e mal dormiam com a arruaca noturna dos tiros e dos fogos deartificio; eram pais que choravam pela vida evadida dos filhos jurados nacomunidade; era a acao violenta da policia que, entre pontapes e coronhadas,invadia as moradias, sem pensar nos erros e nas provaveis injusticas. Certo dia chegou novoarsenal de armas na favela. A celebracao pela chegada do carregamento mereceunoites de orgias. Fuzis rugiam e fogos deartificio ecoavam. Na fisionomia autoconfiantede Marco algumas rugas paranoides comecavam a sulcar sua expressao. Suspeitavadas pessoas da comunidade. Sentia naquele ambiente algum tipo dedescontentamento. Nao que houvesse queixas. Maspressentiu algo de estranho pairando no ar. Era melhor, por via das