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Seja forte, seja forte, sejaforte.Seja madura, seja madura, sejamadura.Nao faca isso, nao faca isso, naofaca isso.Sociedade caga regra do demonio.Que morram todos! E tao facil enfiar o dedo na cara dos outros, nao e? Porquenao enfiam o dedo no proprio rabo?Eu fico pensando se a culpa nao edessas pessoas. Vamos culpar a Deus. Porque ele deve ter dado tao pouca moral,tao pouca perspectiva, tao pouco sexo pra essas pessoas, que a vida delas deveser chata demais e, assim, a vida mediocre das pessoas a sua volta, parece taomais interessante. Ou sera que a culpa e mesmo das pessoas, que FAZEM de suasvidas algo tao banal, que precisam de novelas mexicanas para viver? E dai, comoo Silvio Santos esta falindo, acabam por fazer a si mesmos, telespectadores danovela alheia?E obvio que a grama do vizinho esempre mais verde. Assim como a mulher dele e mais gostosa e a galinha maisgorda. Mas as pessoas, recalcadas, invertem. Dizendo, entao, que a mulher dovizinho e mais galinha e a sua galinha mais gostosa. Foo quem?A diferenca, e que, quandoassistimos a uma novela mexicana, temos tendencia a torcer pelo mocinho equeremos que o vilao se ferre de verde e amarelo ou, no caso da novelamexicana, verde e vermelho. So que quando se trata da vida alheia, sempre nosachamos mais mocinhos do que qualquer um. Logo, pela logica simples emediocre ninguem pode ser mais feliz que a gente. Entao a gente senta naarquibancada da vida e fica observando, criticando, apontando e, sobretudo,TORCENDO CONTRA. Quem nao gosta dos tres patetas? Que so se fodem? E tao maisdivertido do que o famoso cliche e viveram felizes para sempre.O problema e que somos quase 7bilhoes de patetas, cuidando da vida alheia e rezando pela infelicidade daspessoas. Prestamos bastante atencao na vida deles, para esquecermos das nossas.Nenhum defeitinho ou mau ato passa despercebido. Somos todos psicologos e donosda verdade. E a nossa verdade e unica e absoluta. Indiscutivel, ja que somosseres perfeitos e Deus criou o universo para que pudessemos existir. Excelentecusto-beneficio.Temos orgasmos multiplos peladesgraca. Assim e a vida. Meus filhos provavelmente acharao "PeterPan" chato e vao mamar Big Brother. Terei uma criacao de chinchilas.E lamentavel ver que, perdemos otempo util da nossa vida inutil, criticando o enredo alheio, ao inves de lutarpela nossa historia, pelo nosso final feliz. Assim como eu estou fazendo nesteexato momento: relatando os defeitos alheios, ao expor minha indignacao com asociedade bunda mole da qual faco parte e nao sou excecao ao inves de irdefecar o que me parece bem mais proveitoso do que ficar catando milho nesseteclado. Acabarei, provavelmente, cagada e indignada, culpando a sociedade porisso, tambem.Cagamos regras a torta e a direita.Sociedade hipocrita e bunda mole. Nazista. Rimos dos defeitos e quedas alheias,pra nos distrair da miseria moral que criamos para nos mesmos. Ta, eu sei. Eu que sou a tola. Sou eu quem cai sozinha. Quemescorrega na casca de banana que nao existe. Quem tropeca na pedra de Drummond.A que ri quando nao pode. Que diz o que nao deve. Que chega pulando corda, nacasa do enforcado.Eu sou a besta que nao entende a
piada. A que fala palavrao.Que sorri pra foto com a alface no dente. Eu que bebo demais e falo mais do quebebo. Piso de meias no piso molhado e meu salto fino encontra todos osburaquinhos do caminho.Sou eu a mal humorada. A mal amada e mal resolvida, tambem.Sou bagunceira e nao sei contar piada. Faco manha pra sair da cama. Faco bicoquando estou zangada e estou quase sempre bicuda com alguma coisa. Eu fico demal, fico de bem. Eu nao fico.Nao gosto do Natal. Nao acredito em fadas. Nao sou humildeporque ja tenho outras qualidades. Sou orgulhosa e teimosa. Xingo com a mesmafacilidade com que respiro. Tenho medo do escuro. Nao gosto do cheiro do meuproprio cigarro. Nao sigo a moda. Odeio maquiagem. Eu choro no final do filmee me assusto com a cena de terror. Sou capaz de rir 192 vezes da mesma piada ede conta-la errada todas elas. Nao sou sutil, nem discreta. Menos aindasimpatica. Atraio a lei de smurf e tudo acontece comigo.Sou assim. Simples assim. Essas sao todas as minhasqualidades. Detalhes hegemonicos da minha personalidade. Mas de todos os meuserros, o maior de todos os defeitos, foi acreditar que ainda poderia sorrir.Foi me superestimar ao crer que poderia viver sem um amor. Que aprenderia aviver so.Nao. O maior foi me enganar. Foi crer desesperadamente noamor. Mas nao no amor real, porque esse nao existe. Mas no amor idealizado. Epor covardia, medo, inseguranca ou excesso de orgulho, acreditei infielmenteque poderia viver assim.E do amor fizemos uma guerra. Da batalha, nosso tumulo. E devoce, eu fiz piada. Aquela que eu nao entendo e que conto sempre errada. Evoce, riu quando nao podia: ao tirar-me, pedra, do teu cainho de Drummond.
Sobre ser general e sobre aqueles que escrevem sobre a guerra: "- Mandam dizer-nos do Corpo - (traduziu ao acaso: cuerpo d'Armata) - o que devemos fazer. Entao se decide como agir. Dita-se a ordem, ou, na maioria das vezes, ela e dada por telefone. Anima-se a nossa gente boa e galharda para conseguir que tentem fazer o que sabemos que e literalmente impossivel, embora tenha sido ordenado. Tem-se tambem que raciocinar muito, ficar acordado ate muito tarde, mesmo precisando levantar bem cedo. - E nao quer escrever sobre isso? Nem mesmo se eu pedir? - Nao - respondeu o coronel. - Garotos mais sensiveis que entraram em colapso, mas que conservam suas primeiras impressoes do seu unico dia de batalha ou dos primeiros dias, ou da primeira e unica semana, sao esses que escrevem livros. Sao livros bons, mas quem esteve la pode acha-los insossos. Ha outros que tratam logo de escrever, querendo tirar lucro rapido da guerra que nao lutaram. Sao os que correram da linha de fogo para transmitir as noticias, que raramente sao exatas. Mas eles as expedem afoitamente. Ate escritores profissionais, cujos empregos os impediam de ir para a frente de combate, escreveram sobre combates que nao podiam compreender. E o fizeram como se houvessem estado la. Nao sei bem em que categoria de embuste isso deve ser catalogado. Pois se ate um maneiroso capitao da Marinha, um tipo esquematico, incapaz de comandar um bote a remo, escreveu sobre os pormenores do contexto da guerra. Mais cedo ou mais tarde, todo mundo escreve um livro sobre o assunto. Alguns podem ate ser bons. Mas nao vou escrever nada, filha."Hemingway, hospitalizado, apos ser gravemente ferido por um tiro de morteiro, quando retornava da cantina, trazendo chocolates e cigarros para os homens do front. Sobre o coracao e os escritores mediocres: "- E apenas um musculo. A diferenca e que se trata de um musculo essencial. E trabalha com a perfeicao de um cebolao Rolex Perpetual. O diabo e que a gente nao pode manda-lo a um representante do Rolex para conserta-lo quando nao anda direito. Quando para, ficamos sem saber as horas, e e tudo! Morre-se. - Quer fazer o favor de mudar de assunto? - Ora... Voce perguntou. - E aquele homem caricatural das marcas de variola? Sera que tambem sofre de coisas como essas? - Claro que nao - retrucou o coronel. - Se e um escritor mediocre, vivera para sempre. - Voce nao e um escritor. Entao, como sabe disso? - De fato nao sou, gracas a Deus. Mas li diversos livros. Quando se e solteiro, se tem muito tempo para ler. Nao tanto, talvez, como na Marinha mercante. Mas bastante tempo. Sei reconhecer a diferenca entre um escritor do outro e garanto que um escritor mediocre tem sempre uma vida longa. Deviam pagar impostos por excesso de longevidade." "Hans lhe explicara tudo diante dos mapas da batalha, e ainda se mostrava maravilhado e radiante com o milagre realizado. Era Hans um otimo soldado e um companheirao. As tropas de Lister, El Campesino e de
Modesto combateram muito bem naquela batalha, tudo, segundo Hans, exclusivamente devido a esses chefes e a disciplina que impunham. Todos os movimentos, porem, haviam sido orientados pelos militares russos. Eles eram como estudantes que voam nos avioes de duplo comando, em que o piloto instrutor pode tomar a direcao sempre que o novato cometa um erro. Bem, este ano eles poderiam demonstrar o quanto haviam aprendido. Dentro em pouco nao havera mais duplo comando e veremos de que modo eles vao dirigir sozinhos as divisoes e os Corpos de Exercito. "Eram comunistas e disciplinadores. A disciplina que impunham tendia a criar boas tropas. Lister mostrava-se feroz em materia de disciplina. Verdadeiro fanatico, e com a absoluta falta de respeito pela vida peculiar aos espanhois. Em poucos exercitos desde a primeira invasao dos tartaros, foram sumariamente executados tantos homens por motivos tao insignificantes, como sob o seu comando. Mas Lister sabia transformar uma divisao em unidade de combate. 'Uma coisa e manter posicoes, outra e ataca-las e toma-las. E muito diferente de manobrar um exercito no campo', refletia Jordan sentado ali a mesa. 'Pelo que dele vi, eu me pergunto o que fara Lister quando tiver nas maos a responsabilidade exclusiva da manobra. Mas talvez nao lha deem. Tambem me pergunto qual sera a atuacao dos russos em todo este negocio. So no Gaylord e que sabem. Ha muita coisa que preciso saber e so la poderei ser informado. (...) "Nos dois lugares tinha-se a impressao de uma cruzada. E o unico termo que cabe bem, apesar de usado, abusado e gasto a ponto de haver perdido a verdadeira significacao. Malgrado toda a burocracia, ineficiencia e esterilidade da luta partidaria, havia la algo do sentimento que o jovem catolico experimenta na primeira comunhao. Um sentimento de consagracao a um dever para com todos os oprimidos do mundo, tao dificil de definir como o de uma experiencia religiosa qualquer; e, no entanto, tao verdadeiro como o de quem ouve Bach, ou de quem penetra na catedral de Chartres ou de Leon e ve a luz entrando pelos vitrais; ou de quem para diante de um quadro de Mantegna, Greco ou Brueghel no museu do Prado. Era a integracao da criatura numa fe profunda e num profundo sentimento de confraternidade entre todos os do mesmo credo. Era algo jamais sentido antes e que, experimentado agora, adquiria uma importancia suprema e diante da qual nada era a morte; a morte passava a ser evitada apenas porque poderia interferir com o cumprimento do dever. Vinha dai a capacidade para lutar. (...) "A defesa de uma posicao ou de uma cidade e a parte da guerra em que aquele sentimento pode melhor revelar-se. A luta na Sierra havia sido assim. Haviam revelado la a verdadeira camaradagem da revolucao. E ate aquele momento, sempre que houve necessidade de consolidar a disciplina, Jordan compreendeu e aprovou todos os atos tendentes a isso. Sob os bombardeios os homens acovardavam-se, fugiam - e ele viu esses homens serem fuzilados e largados a beira dos caminhos, sem que ninguem se preocupasse com eles
senao para lhes tirar os cartuchos e mais coisas. Tirar os cartuchos, as botas e as blusas de couro era direito. Tirar os valores era apenas 'realistico'. Era um meio de impedir que os anarquistas o fizessem. "A Jordan parecia justo, normal e necessario que homens que fugissem fossem fuzilados. Nada de errado havia nisso. A fuga era um ato de egoismo. 'Os fascistas haviam atacado e nos os detivemos nas encostas pedrentas, nos pinhais e carrascais da serra da Guadarrama. Ao longo das estradas escoramos os bombardeios aereos e terrestres quando eles trouxeram a artilharia para cima, mas houve o contra-ataque no fim do dia e eles recuaram. Depois, quando tentaram descer pela esquerda, esgueirando-se por entre as arvores e rochas, nos os enfrentamos no Sanitarium, atirando das janelas e do teto, apesar de cercados de dois lados, e nos aguentamos firmes ate que o contra-ataque os lancou dali.'" - Por Quem os Sinos Dobram, Ernest Hemingway
Ha, provavelmente, muitas covardias em momentos de guerra. Sei da historia de um senhor, entao jovem, que, ao irromper da 2a Grande Guerra, teve coragem suficiente para, com a ajuda de seu irmao, que estava munido de um machado, decepar o proprio indicador direito. Estava invalido para disparar uma arma, e a salvo de participar do combate. "Ele e o coronel se lembravam dos soldados resolvidos a fugir a morte, esquecidos de que aquele que morre na terca-feira nao precisa morrer na sexta-feira. Assim, um deles envolvia a perneira de um outro num saco de areia, a fim de evitar a queimadura de polvora, e se afastava do amigo a distancia exata do qual achava que podia acertar-lhe a panturrilha, sem atingir no osso, e disparava. Em seguida, atirava duas vezes sobre o parapeito da trincheira como alibi para seus tiros. O coronel e o maitre conheciam coisas como essas e foi por tal razao e por causa de um odio genuino contra todos os que tiravam lucro da guerra que tinham fundado a Ordem. Eles sabiam, ambos, que se amavam e respeitavam, que rapazes que tambem nao desejavam morrer repartiam entre si o conteudo de uma caixa de fosforo cheia de pus de gonorreia para se infectarem, porque assim nao se exporiam ao devastador ataque frontal que se seguiria." Sobre o timido e seu sorriso: "Nisto, o barao Alvarito entrou na sala de jantar. Estava a procura deles e, como era um cacador, os viu instantaneamente. Aproximou-se da mesa, beijou a mao de Renata, dizendo: 'Ciao, Renata.' Tinha uma certa estatura, um bonito porte, estava com um terno de passeio e era o homem mais timido que o coronel ja conhecera. Nao se tratava de uma timidez devido a ignorancia; nem por se sentir propriamente constrangido; nem por conta de qualquer defeito. Era uma timidez basica, como a de certos animais, como a de um antilope africano, o bongo, que a gente nunca enxerga na floresta e que precisa cacar com caes. - Meu coronel - cumprimentou Alvarito e sorriu como somente os verdadeiros timidos conseguem rir. Nao era o sorriso facil da pessoa dotada de autoconfianca, nem o sorriso cortante dos individuos persistentes e ruins. Seu sorriso nao tinham a menor semelhanca com o sorriso ponderado e deliberadamente presente na fisionomia do cortesao e do politico. Era o sorriso estranho e raro que se levanta do fosso escuro, mais profundo do que uma cisterna, tao profundo quanto uma mina profunda, que existe dentro dos timidos." E ate sobre algum trisavo meu bastante abastado: "Ate ali nao olhara senao para o lindo rosto de Renata, pensando: 'De tanto olha-la, isso vai acabar me matando. Por outro lado, e uma especie de fascinacao, suponho. Mas e tao imprudente...'. E, como se de despertasse: - Podemos, sim. Por que nao? - O Montgomery me faz muito bem. - E a maneira como Cipriani o prepara. Tambem me produz uns efeitos estranhos. - Cipriani e muito inteligente. - Mais do que isso. E habil. - Qualquer dia acaba dono de Veneza inteira. - Inteira,
propriamente, nao creio - discordou o coronel. - Nunca sera dono, por exemplo, de voce. - De fato. Nunca serei de ninguem, a nao ser que voce me queira. - Quero-a, sim, filha, mas nao como dono. - Eu sei - falou a moca. - E essa e uma das razoes de eu o amar."
"- Estou bem satisfeita de nunca ter sido casado - disse ela - e sei que andou com muitas mulheres; - Pilar me disse que sao esses os unicos homens que dao bons maridos." "- Talvez eu encontre servico em Madri. Ja estou trabalhando nisto ha muito tempo e possuo credenciais. E possivel que me coloque bem em Madri. Eu nunca pedi nada. Tenho estado sempre no front ou fazendo trabalhos como este. Sabe, Maria, que ate agora nunca pedi coisa nenhuma? Nem pensei em nada que nao fosse o movimento e ganhar a guerra. Tenho sido muito puro de ambicao. Trabalhei demais e agora a amo como amo tudo por que lutei. Eu a amo como amo a liberdade, a dignidade, e o direito de todos os homens ao trabalho e ao alimento. Eu a amo como amo Madri que defendemos e como amo os companheiros que morreram. E foram muitos, os que morreram. Muitos. Muitos... nem voce pode imaginar quantos. Eu a amo como amo as coisas que mais amo no mundo. E a amo mais ainda, coelhinha. Mais do que posso dizer. Digo isso agora para dizer um pouco. Eu nunca tive mulher e hoje tenho a voce e sou feliz.""(...) Meu pai era o alcaide da aldeia e um homem de bem. Minha mae era uma mulher honesta e boa catolica. E eles a fuzilaram junto com meu pai por causa das ideias politicas dele, que era republicano. Eu vi os dois serem fuzilados. Meu pai gritou: Viva la Republica! quando o encostaram ao muro e atiraram nele, na matanca da nossa aldeia. Minha mae, encostada ao mesmo muro, gritou: Viva o meu marido, que era o alcaide desta aldeia! Eu contava que eles me matassem tambem e ia gritar Viva la Republica y vivan mis padres, mas em vez disso comecaram a fazer coisas. Escute. Vou contar tudo porque e importante. Depois do fuzilamento no matadero, eles levaram todas nos que ficamos sem pais ate a praca grande da cidade. Quase todas choravam, mas algumas ja nao tinham mais lagrimas. Eu nao tinha mais lagrimas. Nao me dei conta do que houve porque so via um quadro: meu pai e minha mae no momento em que foram fuzilados, minha mae dizendo: Viva o meu marido, que era o alcaide desta aldeia; e isso ficou na minha cabeca como um grito de que nunca me hei de esquecer. Porque minha mae nao era republicana, e nao queria gritar Viva la Republica, so gritava viva a meu pai, que estava morto, de brucos, aos pes dela." - Por Quem os Sinos Dobram, Ernest Hemingway "'Que otimo se eu soubesse o que o meu avo pensaria desta nossa situacao aqui! Toda gente o gabava de ter sido um soldado e tanto. Ah, se ele estivesse aqui agora! Bem: talvez estejamos todos reunidos amanha a noite. Eu gostaria de conversar com ele, porque ha uma quantidade de coisas que me interessa saber. Agora tenho o direito de fazer-lhe perguntas, ja que tive de repetir muitas das coisas que ele fez. Naquele
tempo eu nao tinha esse direito. Compreendo que ele nao me contasse, porque nao me conhecia ainda. Mas, agora, creio que nos entenderiamos perfeitamente e gostaria de pedir-lhe conselhos. E mesmo que nao me aconselhasse, queria conversar com ele. Que pena haver tamanho lapso de tempo nos separando.' "'Em todo caso, eu desejaria que o avo estivesse aqui. Ao menos por uma hora. Talvez eu haja puxado por ele, atraves do outro que fez tao mau uso daquela arma. Talvez seja a nossa unica comunicacao. Mas, com a breca. Sinceramente eu desejava que o espaco de tempo que nos separou nao fosse tao grande, de modo que ele pudesse ensinar-me o que de meu pai nunca aprendi. Suponho, porem, que o medo que ele sentiu e teve de dominar, e do qual se libertou com os quatro anos de luta contra os indios, foi o que fez do outro um cobarde, o que sempre acontece a segunda geracao dos grandes toureiros. Sera isso? Talvez que a fibra so volte a ser boa depois de haver passado por esse interregno...' "'Nunca pude esquecer da dolorosa impressao que tive quando verifiquei que ele era um covarde. Covarde por natureza, a maior falta de sorte que um homem pode ter. Porque se nao fosse um covarde, nao teria ficado agarrado aquela mulher, nem deixado que ela o intimidasse... Fico a cogitar o que seria eu se ele tivesse casado com outra mulher. Mas e coisa impossivel de saber. Talvez nela a tirania suprisse o que faltava a ele. E voce deixe-se de fanfarronadas antes de saber o que fara amanha. Amanha vera de que fibra e realmente feito.'" - Por Quem os Sinos Dobram, Ernest Hemingway
Quero apresentar aqui algumas ideias sobre a vocacao do escritor, e sobre sua atividade. Para iniciar cito Cartas a um jovem escritor, de Mario Vargas Llosa. Primeiro, vale dizer que Llosa ve a literatura como sublimacao, no sentido psicanalitico do termo:A ficcao e uma mentira que encobre uma verdade profunda: ela e a vida que nao foi, a que os homens e mulheres de determinada epoca quiseram levar e nao levaram, precisando, por isso, inventa-la. Ela nao e o retrato da historia, mas a sua contracapa ou reverso, o que nao aconteceu e, precisamente por isso, precisou ser criado pela imaginacao e pelas palavras para satisfazer as expectativas que a vida de verdade era incapaz de cumprir, para preencher o vazio que homens e mulheres descobriam a sua volta e tentavam povoar com os fantasmas que eles proprios fabricavam. A literatura seria, portanto, um meio de obter uma satisfacao substitutiva: invento mundos, pessoas e dramas ficticios porque nao sou feliz, ou nao me contento, com os mundos, as pessoas, e os dramas "reais". Llosa coloca uma especie de formula basica para a formacao do escritor: haveria uma predisposicao (se genetica/biologica ou social, nao importa agora), que se manifestaria na infancia ou na adolescencia. A predisposicao, por si, nao materializa nada; a ela se ligaria, em algum momento, uma decisao: a decisao de escrever. A fim de passar da decisao a acao, a escrita, o aspirante a escritor teria de "se converter". A palavra pode parecer forte demais, mas nao para Llosa. Para o caro leitor ter uma ideia, cito duas metaforas do escritor peruano para o que deveria ser essa conversao, essa passagem: uma delas e a de que se transformar em escritor seria como engolir uma solitaria: voce se deixar penetrar por um corpo estranho (uma forca estranha?), que carrega consigo, o qual se alimenta do que voce come, e que por fim transforma voce e sua vida em escravos dele - voce se torna o apendice do monstro. Ou, noutras palavras: "(...) quem fez sua esta bela e absorvente vocacao nao escreve para viver, mas vive para escrever". Essa ultima frase ja esta um pouco brega. Acho a metafora da solitaria mais chocante e escatologica. A outra metafora usada por Llosa se encaixa no termo "conversao": tornar-se escritor escritor deve ser como se converter a uma religiao. Nas palavras do autor:Acho que so quem adota a literatura como quem adota a religiao, disposto a dedicar a essa vocacao seu tempo, energia e esforco, esta em condicoes de chegar a ser verdadeiramente um escritor e a escrever uma obra que o transcenda. Llosa faz ainda uma terceira comparacao: com o usuario de drogas. Ao comprar e absorver a droga, ele faz uma escolha, a qual se liga uma predisposicao; a partir de algum momento ele se torna escravo da susbtancia, assim como o escritor se torna escravo da vocacao de escrever.Mario Vargas Llosa O filosofo Luiz Felipe Ponde diz que uma religiao e constituida numa sociedade por meio de ritos, interditos, costumes, etc.; ou seja: uma religiao so "funciona" quando seus