ROBERT BLOCH(Dedicado a H. P. Lovecraft)Traduzido por Arthur Ferreira Jr.'.IEu sou o que professo ser um escritor de ficcao bizarra. Desde a mais tenra infancia, fui escravizado pela enigmatica fascinacao do desconhecido e do indecifravel. Os medos sem nome, os sonhos grotescos, os caprichos morbidos e quase intuitivos que assombram nossas mentes, sempre causaram em mim um prazer potente e inexplicavel. Na literatura, tenho caminhado pelas trilhas da meia-noite com Poe, ou furtivamente andado pelas sombras com Machen; esquadrinhado os reinos das estrelas horrendas com Baudelaire, ou imerso na loucura interna da terra, entre as historias da sabedoria antiga. Um talento mediocre em esbocos e trabalho com crayon levou-me a tentar rudes pinturas envolvendo os habitantes alienigenas de meus pensamentos noturnos. O mesmo tipo soturno de intelecto que atraiu-me na arte interessava-me nos obscuros reinos da composicao musical; as melodias sinfonicas da Suite dos Planetas e coisas do genero eram as minhas favoritas. Minha vida interna logo tornou-se um banquete macabro de horrores sobrenaturais e irresistiveis. Minha existencia mundana era comparativamente morna. Conforme passava o tempo, encontrei-me caindo cada vez mais na vida de um recluso pobretao; uma existencia tranquila e filosofica entre um mundo de livros e sonhos. Mas um homem tem de viver. Por natureza constitucional e espiritualmente averso ao trabalho manual, a principio fiquei confuso diante da escolha de uma vocacao adequada. A depressao complicou as coisas a um grau quase intoleravel, e por um certo tempo, estive perto do total desastre economico. Foi entao que decidi escrever. Procurei uma maquina de escrever gasta, uma resma de papel barato, e alguns papeis carbono. Que melhor campo, se nao os reinos infinitos da imaginacao colorida? Poderia escrever sobre horror, medo, e sobre o enigma que e a Morte. Pelo menos, na insensibilidade de minha falta de sofisticacao, era isto que eu tencionava. Minhas primeiras tentativas logo convenceram-me de quao completamente eu havia falhado. Triste e miseravelmente, nao havia atingido minha meta aspirada. Meus vividos sonhos, no papel, tornavam-se amontoados sem sentido de adjetivos ponderosos, e nao encontrei palavras comuns para expressar o terror maravilhado do desconhecido. Meus primeiros manuscritos eram documentos miseraveis e futeis; as poucas revistas que utilizaram tais materiais foram unanimes em sua rejeicao. Mas eu tinha de viver. De forma lenta, mas constante, comecei a ajustar meu estilo as minhas ideias. Laboriosamente, experimentei com palavras, frases, estruturas de sentencas. Era um trabalho, e um trabalho duro. Logo aprendi a me esforcar. Todavia finalmente uma de minhas historias foi bem recebida; e entao uma segunda, uma terceira e uma quarta. Logo, tive de comecar a dominar os truques mais obvios da area, e o futuro enfim parecia mais brilhante. Foi com a mente menos carregada que voltei a minha vida de sonhos e a meus amados livros. Minhas historias rendiam-me um viver um tanto apertado, e o por um tempo isto foi suficiente. Mas nao por muito tempo. A ambicao, essa ilusao eterna, foi a causa de minha ruina. Almejava escrever uma historia real; nao do tipo estereotipado e efemero que aparecia nas revistas, mas uma obra de