O Poeta do Mes Alexei BuenoTROTTOIR Os homens vao e vem na iris das putasE nenhum para.Nenhum ouve suas vozes dissolutasNem as encara.Sao inuteis as frases mais argutasOu sobre a caraA tinta, o po. E a vida, quantas lutas,Como esta cara!Ao longe os filhos, os filhos das putasCom ladroes, ou pingucos, ou recrutas,Na noite avaraDormem cingindo palhacos birutas,Bonecas louras relesmente hirsutasQue a lua aclara. NOTURNOSobre os seus saltos, sob a lua cheia,Os travestis desfilam como garcas,Farsa carnal em meio as outras farsasQue o mundo absurdo no aereo chao semeia.Sao deusas-maes usando liga e meia,De ancas imensas, madeixas esparsas,De enormes seios, piscando aos comparsas,Buscando otarios para a escusa teia.Sao Venus neoliticas chamandoSombras confusas, entre os caes sem casaE os negros ebrios. Seu barroco bandoVolveu, pulsante, dos tetos das grutas,E anda na nevoa, como numa vasa,Rotundas popas baloucando enxutas. LAZARO Cobrimos o mendigo que dormiaCom jornais, os jornais do extinto dia.De fora so ficaram os sapatosCambaios, ja roidos pelos ratos.Acendemos entao, junto, uma velaE arengamos na luz branca e amarela.Um circulo de povo ja envolviaNosso pranto, e o pinguco nem tremia.Volveu por fim do reino dos defuntos.Debandada! E ele riu. Riamos juntos. GLORIA [Lautreamont em Cantos de Maldoror]Bebado, as duas da manha,Parei na loja de ovos e aves.Subi na grade e, em grande afa,Cacarejei, de ecoar nas traves.Os galos todos acordaramCheios de brio e, num so coro,Com seu cacarejo enfrentaramO meu, mais forte, mais sonoro.Saltavam todas as galinhas.Penas voavam loja afora.Ligavam luzes nas vizinhasCasas. Parti. Criara a aurora. FAIT DIVERSCarlinhos, o seguranca,O terror da Mem de Sa,Trocou tiros num mafuaCom o Fuinha, em plena danca.O Fuinha perdeu a perna.Depois morreu, no hospital.O membro encaixou bem malNo corpo, o que ate consterna.Carlinhos, pior que o Fuinha,Pagou na hora o seu erro.Tres tiros. No seu enterroSo foi a sua maezinha. I. M. L.Na porta do botecoCom flores de coroasQue oferta as mocas boasEle ergue o seu canecoDe aluminio gravadoCom o escudo do seu time,E conta o ultimo crime,E olha o bordel fechado.Sorrindo, no balcao,Beberica e, prudente,Fita a vaga onde, em frente,Deixou o rabecao.Entao, se ha um que lhe pecaQue lembre do seu carro,Diz, dando um grosso escarro:_ Defunto nao tem pressa. LAPANesta casa antiga,Sob estas volutas,Como ri com as putasEntre uma e outra briga.Como virei coposE extingui charutos,Discuti com brutos,Vaiei misantropos.Urinei nas pias,Vomitei nas portas,Com passadas tortasVi nascer os dias.Velha, velha casa,Como ainda es a mesma.(Nao tens dentro a lesmaQue nos funda e abrasa.)OCASOOs velhos travestis estao cansados.Suas custosas curvas se enrijecem.No queixo a barba surge. Os seios descemAssimetricamente orientados.Nos bracos delicados crescem musculos,No lugar da peruca a calva aponta,Todo o torax se alarga, estranha afrontaAos ombros ontem frageis e minusculos.E, enfim cientes do tempo e seus esbulhos,Dubios, nas filas dos supermercados,Ei-los que vao, duas vezes destronados,Rumo ao fim, femininamente herculeos.Alexei Bueno esta entre os melhores poetas da nossa literatura contemporanea. Profundamente impregnado de uma especie de neo-helenismo, consegue fazer, gracas a um excepcional dominio das formas poetica, com que essa caracteristica nao soe como uma realidade extemporanea, mero culto ao exotismo, a nostalgia ou ao passadismo. A Grecia nao e, para Alexei, uma provincia ancorada