As ruas mal iluminadas contrastavam com a sobriedade das paredes cinzas da rua.Cartazes de velhos shows ganhavam destaque com seus tons chamativos e escarlates,as letras garrafais assumiam suas linhas sobre o espaco do muro ate a esquina onde ficava um velho bar conhecido da praca.Na ausencia em que se sucedia os meus pensamentos presos,algumas passagens ainda teimavam durar sobre os desterros recentes e a minha vontade de acender novos criterios era diario,como regar plantas na varanda com um cuidado extremo.As retinas semi-abertas ganhavam o horizonte estranho,e a psicologia defasada do silencio ardia incessantemente,tudo era um descontrole, uma tempestade involuntaria de sentimentos rondando todo meu corpo.O som do piano ainda acontecia e os dedos derradeiros se distraiam levemente nas teclas,era uma revisitacao gostosa que se proporcionava aos ouvidos,quando a musica distanciava a tarde e o relogio, e o convite de seu rosto registrava ainda uma tentacao de te-la de volta.Os pes andarilhos e maltratados ainda era cercados de historias e casas,arredores que passeou e observou de longe com certa saudade conhecida,madrugada de sabado chegando e parecia que o som ainda ganhava as velhas formas pela janela,espalhando suas notas por arvores e cercanias calmas de ventos.Nao que eu nao tentasse sequer uma voz,paulatinamente embrutecido pela tristeza e padecimentos constantes,nada disso,eu tinha uma confianca que nunca se apagava,de levar sempre envelopes e deixa-los no correio da casa,e nao hesitava em momento algum passar as linhas insatisfeitas pelas horas na sala,lembrando o piano,o cuidado que possuia ao virar as paginas,a serenidade sem-conta passeando pelas curvas dos corredores e a alma a espreita assumindo esta imobilidade,seu rosto tomando outra cor e os bracos dissidentes recapitulando as notas,entendendo as acoes,era um rosto angelical em meio ao suor que brotava da testa.E o puro pretexto de saber e tentar buscar novamente seus bracos,fazia com que a caneta fosse um alicerce.Uma alavanca destemida a abrir portas,uma saida que se punha na folha de papel.Amanha eu faria a passagem de novo,talvez tivesse a sorte de escuta-la naquele domingo movimentado com feira,amanha eu poderia entregar meus sentimentos a porta. Nao possuia mais medos nestas circunstancias de sua vida...Quarenta primaveras nas costas em que carregava muitos cigarros e vingancas,e sabia reconhecer muito bem tudo isso, riscando com a faca na madeira,as suas varias criticas para as mortes.Eram,por mais que nao se permitisse,propaladas as suas historias pelas serras extensivas e cerradas,onde o seu nome ganhava respeito com o sacolejamento do uisque em conversa de bar,entre conversas serias e desconfiancas;ninguem fazia ali,o minimo papel de bobo,instituir paleto de madeira nao agradava ninguem. E observava a casa velha entre os abacateiros magros e descascados,casa velha que administrava os sonhos impotentes desde crianca,no fim da pequena estrada de barro e pedras,na fatalidade do obscurecido sol que morria atras do moinho,e que compreendia uma fachada branca com desenhos abordando naturezas primitivas e um entalhe indiano com folhas frondosas assumindo colunas,e que moderamente abria linha circular ate atingir a porta de entrada cortada em ripas.Vestia regata branca e azul indigo,cabelos molhados que exploravam os ombros curtos,duas argolas prateadas na orelha,alguns discos de rock progressivo debaixo do braco e tres