parte do cotidianoda pessoa que planta,a vida sempre evoluie a horta se adianta.No cerebro do arquitetofoi jogada uma semente,encontrou terra fertile uma voz dizendo: tente!... uma planta nasceubrotada na mente.Os louros da vitoria:ver a construcao erguida,a plantacao florou, o homem colheu,na feira, ainda teve saida.Melhor que isso e terforca e fe na vida. O LivroNa mente poetica fervilha a palavra,maos operariasfazem o livroque chega ao leitor,quando deixa de ser tao-somente materiaao transformar-se em alimento da alma.Se o poeta semeia livros,o grafico prepara a terrapara a semente da mentedo poeta, enquanto o leitorcolhe os frutos da leitura.Seis da TardeSao seis horas da tarde!Vou andando por ai;na cabeca, lembrancasdo que nunca esqueci. Sonhos engavetados,guardados no poraodessa cabeca louca,tao cheia de solidao.Sigo pensando na vida,descobrindo a razao;a memoria se aquece, jardim que floresce,luzes na escuridao.Se Eu Fizer Uma PreceO que aconteceSe eu fizerUma prece?Ate parece que euSo posso ser vistoComo um ateu.Por nao ir a igreja,Dizem que nao tenhoUm Deus que me proteja,Por nao ter partido,Dizem que souDescomprometido,Por fazer pouco,Chegam a dizerQue sou louco.Quando faco bastante,Ouco falarem:Ele e tao distante!Esperar ou ir a luta?Melhor mesmoContinuar a labuta.A PlantaMolha a plantaPara o fruto crescer!Molha a horta,Molha a roca!Se ninguem molhar, Rezarei para chover.BomBom e estarEm harmonia,Sentir, respirarToda energia.Manha bem cedoIr para o rocado;Em noite de luar,Xote e xaxado.Sapo na lagoaA coachar, a coachar...Todos numa boa:Qua, quara, qua, qua. Um Sem TerraComo um sem terraque quer a terra para nela trabalhar,um pobre poeta procuramentes e coracoesque o queiram escutar;como a poesia sinceraque frutifica cabecase atinge o coracao,a semente jogada transforma-se em alimentopara a populacao.O Oleiro Cego"O primeiro oleirofoi Deus, quandodo barro fez o homem."Palavras ditaspor um oleiro cego.Do barro o oleiro cegofez sua obrapara que outros a vejam.A SedeDesde que fora capturadano meio da caatingana terra do solnao bebiadesde quandoa trouxeram prisioneiramaos amarradaspela vegetacao agrestepassando por riachospor cacimbasClara cora acuadalembra de uma cancaodo tempo de criancaque cantava quando iaa fonte com a criancada buscar o de beberagora a sedeuma moringa cheiasobre a mesadepois de tanto andardebaixo de um solabrasadortrovejavainterrogavaminterrogavamnem mais coordenavaseus pensamentoslembrava do que pensava ter esquecidoou do que se esqueceurecordacoes das brincadeiras dos meninosa jogar agua uns aos outros,na cela, queria apenas um gole,ao seu lado bebiam, molhavam-se"ha tres diassempre a mesmalenga-lenga"sempre o mesmo recipientea agua fresca negadaas perguntase Clara dizia:"cume qui num possofala de trabai?"Do lado de fora sonsde trombetas e tambores"O que voce quer,um pracata ou um prequete?""Oce pode me dar um de beber?""Quer tchu ou quer tcha?""Tcha tcha tcha." "Em quem vai votar?""Em Limpo?""Por que?""Pro mode qui parece ser pessoa digna."Deixa-se caira moringao liquido escorrepercorre riachosobre o movele pequenas cachoeirase banhos de rionao voltara a casa de seus paisera como se la estivessela fora na ruabombas, fogos de artificionem era noite de Sao Joaonao havia certezaha quanto tempomorria de sedenum repente aparecemos camaradassentiu molharem seu rostolevantaram-nana ruacomemoracaofestagotas de chuva