Um Poema para mudar o Ritmo. Um pouco de melodia e lirismo ao Conto seco.Bufao e como me conhecemMas e apenas um papelNeste mundo ja sem ceuDe ser o que se pareceQuem dentre vos se atreveA sair de vossas cascas?Tropecar no baile de mascaras?A ser o que nao se mede?Morto esta o mundo, mas nao o sabeIgnorando vem eles a cacaDo premio mais fecundoCoracoes de bufoes em tacaRevestidos em papel timbradoBufoes, a deriva no aguado Olhos fechados.Deslizei as maos no beiral da ponte. Fuligem. Poeira. Aspero. Gritos mecanicos as minhas costas fluiam em ondas revoltas. Ergui as pernas.Impulso. Sentei no beiral. O vento contrario martelou-me o corpo. Tentou preservar-me. O fluxo atras de mim cessou. Ainda vibrava em meu peito. Inclinei-me. A ponte, minha cadeira de balanco.Fui. Voltei. Fui. A vibracao parou. Hesitei. Esperei. O vento amigo repetiu-se. A vibracao as costas nao parou. Explodiu nervosa. Maior. "Quem me olharia?"Abri os olhos.O sol refletido na agua cegou-me. A pressao as costas combatia o vento. "Algum carro sorriria ao me ver?"O vento acariciou minhas maos. Subiu ate meu rosto. Beijou-me. Morreu.A pressao mecanica venceu. Laboratorio. No centro da sala um tubo do chao ao teto. Vidro transparente. Nevoa no interior. Fios enraizados no chao. Serpenteiam ate computadores na parede. Tique taque, ding. Um transistor eleva-se no chao. A nevoa escorre do tubo. No interior, preso por cabos, o Primeiro-Homem. Abre os olhos. Os cabos desprendem-se. Ele cai no chao. Nu.Encolhe-se. Treme. Apoia-se nas maos. Levanta. Olha em volta. Olhos vazios. Distantes. Nao reconhece onde esta. A frente uma porta. Atras o tubo. Encosta nele. Gelado. Caminha ate a porta. Para. Estende a mao. Encolhe-a. Estica outra vez. Toca. Ela se abre.Sala. As paredes gessadas com uma floresta tropical. Exceto, ao norte, coberta por um tapete. Homens astecas trancados na peca. Vestem peles de jaguares. Penas adornam os corpos. Em cima de mesas, espadas de obsidiana. Rodeando-as, estatuas bronzeadas de amerindios.Procura uma saida. Levanta o tapete. Uma porta escondida. Abre-a. Outra sala. Mesas com roletas. Cartas. Dados. Brilham como vaga-lumes morrendo. Um cassino? Silencio.Passa a mao sobre uma roleta. Po. Grosso. Pegajoso. Esfrega os dedos.Outra porta abre. Um corredor escuro. Batida metalica. Engrenagens rangem. Outro golpe. O Primeiro-Homem da passos para tras. Engrenagem. Estampido metalico. Ele esbarra em uma mesa. Aguarda. Engrenagem. Estrondo metalico.Um robo sai das trevas. Pecas de relogio giram no corpo. Feridas expostas presas em chapas metalicas. Vapores saem por frestas. Rodam outra vez. Pernas cilindricas golpeiam o chao. Anda. Para. Recomeca.O Primeiro-Homem encara a maquina. Busca-lhe os olhos. Fendas negras em uma cabeca oval. Sem boca. Sem nariz. Rosto funcional. Os passos do robo cessam. Vapores. A maquina encara o Primeiro-Homem.Aguardam o senhor na outra sala. Siga-me, por favor. A voz soa por entre as engrenagens. Nota unica. Grave e metalica.O robo vira de costas. Vapor. Engrenagens. Passo. O Primeiro-Homem desentorpece. Alcanca o robo e atravessa a porta.Corredor. O chao gelado lembra-o de sua nudez. A frente, uma mesa e um abajur. O crepusculo ilumina calcas e camisas camufladas. Tons de verde. Penas misturadas com a camuflagem. Pares de botas