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vida no utero fecundo e o alimenta pelos nove meses. Esse alimento nao fica apenas nas vitaminas e minerais precisas para a geracao da vida. Desde esse momento o sangue ja pre-escreve parte do destino da futura pessoa que se desenvolve. O sangue carrega toda carga genetica do pai e da mae, desde olhos azuis a doencas incuraveis. A responsabilidade do nome que a familia e levada tambem pelo elemento vermelho, claro que hoje em dia nao tem tanta forca neste quesito, mas ainda pode ser levado em consideracao. O sangue tem sobrenome e com ele carrega-se as urgencias da familia, sejam elas dividas ou herancas.O parto e uma das manifestacoes de violencia interna mais distinta.Obviamente o sangue e parte primaria e precisa para o ato. Ele anuncia a chegada da crianca, e nao so isso, o sangue tem como funcao o rito de passagem. Ele marca presenca em boa parte da mudanca na vida humana. O bebe nasce banhado em sangue, aos berros, dizendo ao mundo que esta vivo. O vermelho da vida completa seu primeiro ciclo. O sangue antes dos nove meses completos pode ser como a violencia da mulher em expulsar o corpo estranho que carrega, neste caso, o sangue e uma das vozes da morte.A sombra da morte sob a presenca do sangue e um dogma do proibido e da violencia a vida.Na infancia, o sangue e tido como oposicao a vida. Geralmente, a crianca tem medo e ao se deparar com o elemento frente a frente cai no pranto. Ao passo que crescemos, ja no periodo adolescente, o liquido nos vem novamente para selar mais uma fase da vida. A menina encara o sangue na sua primeira menstruacao. Marco que inicia a primeira mudanca drastica de sua vida. Mais um ato violento que desnatura a inocencia da crianca, dando lugar aos anseios da carne. O sangue se torna o trofeu do rito de passagem para o anuncio que consagra a menina em mulher. Agora ela podera gerar vida. E mes a mes, tera em seus dias toda a vermelhidao da vida. Logo mais, ao perder a virgindade, o sangue discretamente aparece como porta-voz da flamula do desejo. Essa violencia e interna no homem, o sangue encharca o penis deixando-o rigido e transformando-o em ferramenta sexual, o instrumento do prazer e a pilastra geradora da vida.A violencia a carne e o ato que poe o sangue a mostra. Ele e o liquido da vida, e nele esta presente todos os componentes de cicatrizacao que o corpo precisa. Sangrar e sinal de saude. O suicida, consciente disso, derrama seu sangue para se livrar da propria vida.Na ficcao o sangue aparece inumeras vezes, uma delas e o caso do vampirismo. Esse e um exemplo muito relevante. O vampiro, como ser morto-vivo, precisa se alimentar da vida humana para que ele possa continuar a viver. Este alimento e por sua vez o sangue. E nele que a criatura encontra os nutrientes necessarios para seu sustento. Precisa de sangue quente, recem tirando se seu fornecedor. Ao passo que o vampiro suga o
sangue de sua vitima, ele inicia uma transfusao de vida. O agressor ganha a vida, enquanto a pessoa a perde. Nos, os humanos, nos alimentamos da carne animal, que por sua vez, e irrigada em sangue desde sua criacao. E dela tiramos as nossas proteinas, que sao cruciais para nos mantermos vivos. O sangue irriga o ciclo da vida.A religiao cultua o sangue. Desde a Antiga Grecia em seus sacrificios para os deuses ao Cristianismo com sua comunhao ao divino. O vinho representa o sangue, e bebemos ele para nos elevar espiritualmente, ou seja, revigorar a vida. Nos rituais africanos, o iniciado e banhado em sangue de animal para simbolizar o seu nascimento com as novas revelacoes da religiao. Os deuses gregos precisavam de vida e sangue para sua adoracao. Os cristaos precisam, em um ato antropofagico, se alimentar do sangue de seu deus para que purificacao da propria carne e espirito. Nao defendendo nenhum conceito religioso, apenas no intuito de levantar dados, vemos que o sangue e presente na maioria das religioes e na quase sempre tem o mesmo manto semantico.O antropofagismo e uma marca celebre do sangue como tonico revigorante para quem o praticou. O agressor em busca de forca e conhecimento se alimenta do outro para aderir as habilidades que a sua refeicao humana possuia.O sangue sempre foi o simbolo dos pactos, sejam eles satanicos ou ate entre duas pessoas. Juram com sangue algo que nao pode ser maculado. Ou com o elemento garantem a venda de sua vida. O sangue carregando todo seu material genetico, nada mais claro que seja com ele a marca do pacto.O sangue e o selo que une a vida e a morte em um mesmo ciclo. Ele nunca e ou pode ser considerado inocente em sua presenca. Por ser um elemento carregado de sentido, jamais sua aparicao sera inutil, ele sempre tem algo a dizer, e com certeza, a vida, a morte ou a violencia serao plano de fundo de um acontecimento de transicao da vida animal.
Ele mascava chiclete. Eu sempre odiei chicletes.Era um dia como outro qualquer. Com os olhos exaustos de um dia inteiro, sentei no banco do onibus como quem repousa numa rede em pleno inicio de ferias. Era segunda-feira. Fechei as palpebras na ansia de ter o maior prazer dos que madrugam para a labuta, dormir no transporte publico. Nao alcancei sequer o cochilo, escutava um som distante mas irritante vindo de algum maldito fone de ouvido. Parecia rock n roll barato. Estiquei um pouco o corpo para frente seguindo aquela musica indefinida e estridente. Uma cabeleira loira, um pouco arruivada e bem verdade, mas os fios doirados eram maioria. Agora nao sei se eram dourados ou os meus olhos cansados que os pintaram assim, mas como gosto das imagens que crio, deixo-os tingidos aos sabor dos meus desejos.Cabelos curtos. Cortados aleatoriamente, nao chegando a ser desgrenhados. Ele era um belo rapaz, pude perceber em uma pequena virada para o lado da janela. Um perfil simetrico. Notei o maxilar aquadradado, marcando bem o semblante de homem, porem a pele alva e sem pelo, deixou um ar angelical que me fez ajeitar a rola umas quatro vezes para o lado; ela teimava em querer sair pelo cos da calca jeans.Desde entao nao parei de observar esse cara. Sentei um pouco mais para o lado, o que me deu um ponto de visao estrategica. Eu tinha a fresta do banco, um canion para meus olhos de gaviao.Virou mais uma vez o rosto, olhava a rua atraves do vidro ensebado do onibus, via um mundo de sebo. Ele mascava chiclete. O maxilar quadrado se mexia sob a pele branca como uma alavanca que abre os portoes de um forte medieval. O queixo fazia movimentos hipnotizantes e circulares lembrando muito uma minibunda que rebola em algum ritual de iniciacao sexual da Antiga Grecia a algum deus do vinho; o barulho estalado que vinha do interno da sua boca era paralizador. Esse tom bucolico entoava canticos de lascicia. Era o som de um encantador de serpentes. A minha estava encantada.Mascava. Mascava. Ruminava uma pasta densa que esvaia acucares pela lingua, dentes e garganta. Seus labios, pequenos e pintados em dregrade do rosa ao vermelho, lentamente se abriram em movimentos de rodamoinho, a lingua empurrava a goma para fora e seus dentes a seguravam pelas extremidades. O chiclete, inflado pelo folego juvenil do garoto, ganhou forma eliptica, redonda e grande. Uma bola rosa que estava ligada aquela boquinha que mais parecia um cu por filamentos tuti-fruti exalanndo um perfume doce enjoativo que me fez soltar pelo menos duas colheres de sopa de baba no pau. A bola explodiu fazendo a goma grudar em parte de seu rosto.O processo de desuncao do chiclete foi rapido, mas exigiu da lingua um esforco grande de contorcao. Ela se mostrou inteira para mim. Suas reviravoltas revelaram uma habilidade de lambida que me fez por varias vezes soltar minimos gemidos de satisfacao. Em poucos segundos, o ritual de mastigacao retornou e a hipnoze deu continuidade ao meu tesao.Nao consegui contar quantas vezes esse ato se
repetiu, menos ainda quantas bolas sairam em varios tamanhos e densidades do rosa. Ele sabia que eu o observava. E gostava disso. Nao sei dizer se eu gostava, sei que nao conseguia olhar para mais nada, sequer sabia onde estava e seu meu ponto ja havia passado. Eu nao sabia mais de nada da vida. Perscrutar aquela cena se tornou para mim ato de tragedia grega. Ao passo que meu pau latejava na viagem da danca que aqueles labios faziam, minha mente me envenenava com um sabor amargo na boca. Eu o desejava mais do que estar em casa. Queria que sua lingua fosse o meu lar, o lar doce lar de minha rola grossa. Doia-me, quem sabe?, o fato de ser eu um homem e ele um garoto ainda sem genero definido, quica virgem, puro sem as maldades que uma gozada tras. A quem estava me enganando. O puto estava fazendo uma danca de acasalamento, mostrando todas as habilidades que sua boca nauseante pode fazer e eu, idiota que sou, pensando em inocencia de sua pureza. As favas! Eu queria fude-lo. Sem me preocupar com seu nome e/ou historia. Queria criar um estoria, na qual ele e o meu buraquinho...Pausa.Num ato de profanacao, ele quebra meu transe levantando sua mao. Estranha. Orgao com cinco tentaculos, unhas comidas de ansiedade e ligeiramente sujas. Abre a janela embacada e o vento traz um mal estar, alias, um nao-estar, deixando meu pau, ja quase gozado, frape, mole, escondido, caramujado, quase nulo. Ele espreme os labios quase secos como um canhao e como quem atira contra criancas atira o chiclete para fora do onibus. A goma rosa cai no asfalto cinza, que a deixa rancosa e esbranquicada. Nao sentia mais o aroma doce e as bola nao existiam mais. A potencia desta cena me causou um desespero, como se minha vida nao tivesse continuidade.Que eu parasse ali.Ele deu o sinal, desceu antes mesmo que visse nada mais do que uma sombra rasgante.Eu estava perto de casa, desci, ainda em meia a danacao dos meus pensamentos. Quando cheguei, entrei no banheiro e bati uma punheta rapida. Gosmei uma goma como ranho branco. Acinzentada. Caiu no chao como o chiclete que ainda assombrava minha lembranca. Deixei la para secar, como uma mancha no espirito, um cisco no universo humano para o marco da minha luxuria. Esse era o meu chiclete, que em pensamento o garoto ha de sempre mascar sem poder cuspir.Ele mascava chiclete. Eu sempre odiei chicletes.
Ja de longe se avistava a placa tipica: Recanto Por do Sol. Toda casa de repouso tem nomes relacionados com fim da tarde, uma alusao que beira o filhadaputismo. A casa aparentava ser como um sobrado qualquer num bairro pacato da cidade. De fronte, um portao de ferro pintado de um amarelo claro. Com pequenos detalhes de cinza chumbo, o interfone e o elo entre o asilo com o mundo impossivelmente real. O quintal muito bem decorado com varias arvores carregadas de flores e frutas. Suas copas denotavam certa fragilidade, apesar de aparentar velhas o suficiente para serem fortes. Alguma coisa nelas causava um pavor. Ora os caules mostravam rugas quase humanas e desprendiam uma casca marrom-apretejada, ora algumas folhas que secavam ainda no pe mostrando o lado sombrio da vida. Fora as raizes salientando ondas que emergiam da terra, intercalando um serpentear profundo e delicado; as frutas no chao ja apodrecidas incensam o espaco como um turibulo queimando pedras do passado.As paredes que ladeavam a area mostravam que um dia foram amarelas, mas as cores da umidade e do tempo decoravam de forma heterogenea, mesclando todas as memorias que o local tentava esquecer com a ligeira esperanca que a vida reverbera ate mesmo no bolor de uma simples parede.Ana estava sentada numa cadeira que nao era de balanco, mas a cada mover de seu usuario se remexia como um alto predio impulsionado pelo vento forte. A cadeira rangia as perdas, Ana rangia os dentes de porcelana gasta. Era hora do banho de sol. Observava cada canto daquele ja muito bem conhecido jardim; nao se sabe quanto tempo repetiu esta mesma rotina. No comeco, perscrutava cada vegetacao, lembrava como era o mundo do lado de fora e nao reconhecia o universo o qual agora fazia parte. Com o tempo, passou a contar as flores e visionava o crescimento das plantas. O Alzheimer a impedia de lembrar dos rostos que a trouxeram ate este lugar (ainda nao se sabe bem ao certo se este fato foi uma maldicao ou uma bencao). Ana olhou para as arvores levantando uma das maos em direcao a elas; sua pele muitissimo branca evidenciava suas veias coradas em azul muito escuro. Via um jardim de rugas. Tudo era tao seco como o caule de uma arvore, inclusive ela. Secos por dentro e por fora. Talvez, quem sabe?, ela era uma das plantas do jardim.O sol ardia a decima segunda hora. Ana estava sozinha, ja era tempo de ser retirada do jardim. Ninguem apareceu. Ana nao lembrava da cuidadora, nao lembrava que existia uma.Sede.Jardim seco.Sol.Arvore.Pessegueiro.Pessego.Desejo.Ana olhava firmemente para aquele circulo alaranjado pendurado na arvore. O pessego pintou em seus olhos um brilho de madreperola. No peito, subia um furor que queimava a partir do umbigo e ia emergindo por dentro, atingindo a garganta que secava mais ainda. A lingua procurava algum vestigio de saliva, no entanto, espalhava somente a densa secura de sua boca. A sede aumentava e o sol energico nos seus longos raios grossos de calor.Em um repente, Ana decidiu levantar e colher o fruto do qual
lhe causou tanta euforia. O caminho nao parecia longo, quinze metros no maximo. Porem, a uma senhora que se movia com dificuldade pelo peso de longos anos e corpo molhado de reflexos endurecidos e musculos notoriamente psedoatrofiados nao era um processo muito rapido e facil.Apoiando-se na cadeira que rangia sentindo as dores da velha, Ana se colocou de pe, olhava fixamente para o pessego. Pegou a bengala que sempre esteve ao seu alcance e iniciou o processo de sua odisseia. Uma perna, outra perna com ajuda da bengala de madeira: um passo. Repetidas vezes proferiu a tecnica. Pensou em voltar para cadeira, mas o pessego balanca nauseante a chamando por hipnose. Apesar das dores, continuou. Sua vontade e sede aumentavam a cada passo que dava. A fruta cada vez mais reluzente ao som e Ana cada vez mais perto de seu desejo.A fina camisola balancava com o movimento de Ana. O vento soprava frio o seu corpo cada segundo mais quente. Tinha muito calor, como ha muito nao sentia. Degustava o sabor de estar viva; sentia sua veias pulsando um sangue um pouco mais liquido e nao tao pastoso quanto achava ter.Via o sol de outra forma a partir de quando estava sob os dedos do pessegueiro. Havia sombra e o astro so a tocava por instantes nas frestas dos galhos e folhas. A sombra era umida e o ar convidativo, tudo ali era bem-vindo. Ana se sentiu em casa, segura. O pessego sorriu para Ana. Pausa. O tempo comecou a passar como se a vida fosse em camera lenta.As maos, ambas erguidas em direcao a fruta, subiam temerosas e desengoncadas para a tao esperada colheita. Ana era uma senhora alta comparada as outras, facilmente se destacava, o que a ajudou muito na busca pelo pessego. Em instantes estava com as maos preenchidas pelo objeto de seu desejo. Sentiu um pouco de tontura quando o tinha nas maos, nao sabendo se era doenca ou emocao.Para o deleite completo das suas vontades, Ana com todas as dificuldades do mundo, sentou aos pes do pessegueiro, acomodando-se, com ajuda da bengala, em cima da protuberancia de uma raiz. Queria um sabor completo, sem intermedio de nada mais alem dela mesma. Em um surto insano e senil jogou as dentaduras de porcelana gasta-amarelada no jardim, lambeu os labios secos pela sede que crestava sua boca, tocou na pele lisa da fruta, acariciando sua maciez e sentiu seu corpo arrepiar. A terra umedecida tocava sua camisola e Ana sentia molhar as coxas. Gengivas gastas pressionavam a fruta madura. A mordida era imprecisa mas persistente. Ao romper a casca fina do pessego, um suave liquido abriu caminho na mucosa seca da lingua de Ana. Doce. Divinamente doce. Corria como um rio o mel natural daquele sabor. Sua boca pequena e flacida deixava escapar parte do sumo do pessego, que escorria pelos lados, adocando seu rosto e fazendo caminhos de sabor que hidratavam a pele de um pescoco ja seco ha anos.Ana mordia a fruta com voracidade. Dilacerava o pessego com a fome de quem nunca comera melado, lambusando-se.
Arrepios ao vento frio. A terra umida mesclava sua temperatura com a velha, que se retorcia entre as raizes. Ana sentia seu corpo tremulo, e parecia que a arvore estava se movendo, a escalando de baixo para cima. Seu corpo dizia sim a natureza que emergia de fora para dentro e ao sentido agucado que explodia de dentro para fora. Na sua mao, nao restava nada a nao ser uma grossa e rigida semente embalsamada com restos de sumo do fruto. Seus dedos molhados de docura.O sol iluminava em relances os pes de Ana, que observava inerte todo aquele mundo estranho do jardim. Do chao, as plantas todas pareciam enormes, e ela tao pequena.Ana sentia-se parte de algo que nao precisava lembrar do que. Estava toda tomada em flor; seu corpo florescia uma vida que ha muito nao sabia suportar. A velha era inteiramente pessego: umida, doce e macia. E no embalar do dia que ja tornava-se tarde, Ana adormeceu como uma adolescente que acabara de se fazer mulher.
Era manha. Rita nao tinha a menor ideia de que estava sendo observada. Enquanto andava um par de olhos assiduos, duros e permanentes a fitavam sem parar. Rita andava pela cozinha, pela sala e ate mesmo no banheiro, lugar apice da intimidade de uma mulher; ela ainda era olhada. Passadas ja algumas horas uma sensacao estranha dominava Rita. Era como se o silencio da casa vazia fosse maculado por um eco de agonia que reboava de dentro de suas entranhas vermelhas. Estava gravida. Era um ser, uma vida que batia em suas paredes rubras de mulher. Um desespero aterrador a envolveu, a tarde tonara-se fria como o marmore; era como se o ceu cantasse em tristissimos sopranos a sua gravidez. Sentou-se sozinha no chao da cozinha. Enquanto contava as manchas de seu avental chorava bruscamente a vida que se desenvolvia dentro de si. Apos secarem todas suas lagrimas a vontade de chorar continuava forte em seu amago. Tentava chorar, mas seus olhos sentia enxutos. Porque foi amaldicoada por uma gravidez? Perguntava-se inumeras vezes. Uma vidazinha que comecara dentro de si, porque era tao terrivel assim o que para tantas seria uma bencao? O som dos sapatos de Arnaldo batia forte no taco velho da sala desarrumada. Este som cansado, de quem havia trabalhado o dia inteiro. A cada segundo o som parecia mais forte, mais perto. O que ele pensaria quando descobrisse a sua paternidade? Um fruto inesperado do matrimonio, que desgraca! Exatamente isso que ele iria pensar. Decidiu entao nao contar nada. Absolutamente nada. Correu desesperada para o banheiro. Castelo de toda mulher. Refugio de qualquer desesperado. Um escape da vida real para qualquer um que vive em familia. Maquiou-se lindamente como se fosse casar pela segunda vez. Beijou os labios carnudos e cansados de Arnaldo. Sorriu uma alegria enganosa que nem mesmo as janelas acreditaram. Mas como todo marido exemplar nao a olhou nos olhos e muito menos perguntou como tinha sido seu dia. Apenas praguejou cada hora daquela segunda-feira cinza como estanho.Sentados no sofa como todo casal perfeito. Um ao lado do outro e o elo do casamento a frente deles, o televisor. Digo a Rita que perdi o emprego agora ou na cama apos o sexo? Perguntava-se a cada comercial da novela. Claro nao havia espaco para pensar durante a novela que nos ensina como devemos ser. Estou gravida. Estou malditamente gravida! Era o pensamento de Rita...Estavam deitados na cama. Era uma madrugada fria. Fria? Nao. Era uma madrugada sozinha. A noite caminha sozinha e abominante nas ruas da metropole. Rita fingia que dormia como um bebe. O que a fazia se sentir pior ainda. Arnaldo revirava-se fungando fundo o que impedia ate mesmo o vento de uivar nas curvas da casa velha e rude. Aquela noite durou umas quinze decadas. Era quase aurora. E que aurora! Alaranjada, vermelha, sangrenta como a morte. Rita levantou-se por impulso. Olhou Arnaldo que nao se mexia mais na cama. Estava morto. Cansado e morto. Rita expeliu um grito tao forte que o dia nao amanheceu, e sim, abortou o sol que
a noite esperava. Foi a cozinha, colocou uma chaleira no fogo, sentou-se a mesa e chorou por uma vida inteira. O som da chaleira era um clamor de agonia das dores todas do mundo. Rita segurou uma faca e foi ate o unico lugar que era seu, que podia ser ela mesma: o banheiro. Tomou um banho, maquiou-se. Sorriu para o espelho mas ele nao refletiu esse sorriso. E para si mesma disse algo que nao entendera. Era sua alma falando."Nao existe sinceridade no amor. Tudo que temos e uma troca. Espero de um amor tudo que meu amor lhe da. Isso nao e sinceridade. Eu nao amava Arnaldo. Nao amo essa crianca. Mas me amo. Espero de mim tudo que nao tenho aqui. Sou mulher, lucida e presa. Presa numa vida, num casulo amaldicoado. Nao posso trazer um fruto de um casulo infeliz..." Disse e porque isso disse fechou os olhos e viu-se em frente ao mar. Ondas enormes batendo nas pedras. Sorriu. Sentia-se livre, alada. Seus membros eram de aco, rigidos e amolados. E ao fim da noite, estripou-se com o proprio braco. Amanheceu. Agora, era uma mulher feliz.
Descobri a masturbacao aos nove anos. Eu estava brincando com meu hamister de estimacao, ele entrou na minha bermuda e eu tive uma sensacao estranha; talvez uma certa coceira seguida de um formigamento quente que descia do meu abdomen ate o orgao que a partir daquele momento nao servia mais apenas para fazer xixi. Eu segurei meu penis bem forte e o pressionei para baixo, institivamente repeti esse processo por umas quinze ou vinte vezes. Foi quando, eu senti. Era um tremor, um terremoto de pelo menos 17 pontos na escala Richter. Eu me senti morto por tres segundos; nao conseguia me mover e senti a vida voltando as minhas veias, o sangue pulsando rubro por todo o meu corpo e entao, la estava ela: uma gota grossa de um liquido alvo, uma unica gota de um oceano de sensacoes e delicias, desde entao me considerara homem. Depois que descobri aquela sensacao que apenas mais tarde fui descobrir que se chama orgasmo, comecei a acordar com meu pinto extremamente duro. Tenho certeza que ele acordava duas horas antes de mim. E entao, minha rotina era unicamente trabalhada para ter a maior quantidade de orgasmos pelo dia. Ao acordar, no banho pela manha, no intervalo da escola enquanto meus amigos lanchavam, assim que chegava em casa, depois do almoco, de tarde no comercial do desenho da TV Cultura, no banho de tarde e por fim, antes de dormir. Assim passaram-se varios meses e anos. Talvez os melhores da minha vida. Eu sempre fui muito criativo nas minhas punhetas (a partir de agora meu vocabulario estara em baixissimo nivel, por motivos obvios, nao tem como ter educacao britanica ao falar de sexo). Sou um empreendedor no sexo, gosto de inovar, de descobrir novas formas de prazer. E isso sempre esteve comigo, dos nove aos dezesseis anos eu transei com um mamao papaia, uma melancia, com as almofadas da sala, com o ladrilho do banheiro, com meu cachorro Bobby, meu fiel lambedor de saco (era a parte mais incrivel da minha adolescencia e facil de fazer, bastava passar um pouco de pate no saco e ele comecava a lamber, gozei muito assim, e so de lembrar eu sinto um prazer enorme). Tive muitas outras peripecias, mas todas do mesmo teor, quando nao era uma fruta, era algum objeto que pudesse criar um prazer parecido ou meu queridinho e fiel cao. Quando completei dezessete ganhei um presente especial de uma vizinha, Valeria. Amicissima de minha mae, ela tinha 42 anos se bem me lembro. Foi uma coisa rapida, e confesso que nao gostei muito. Meu pau nao e dos maiores que existem, mas estou acima da media brasileira. Sei que o problema nao era meu pau e sim a situacao. O prazer nao pode ser assim, sem estimulos psicologicos. A gente precisa processar a informacao sexual na mente, assim tudo fica mais intenso. Uma xana aberta na frente de um cara de 17 anos com uma adolescencia regada de sexo macarronico nao era nada demais. Fui com a sede de um gladiador, mas ela gemia estranhamente,