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eu gostaria muito que tivesse passado. Tudo bem, Sergio. Eu, eu entendo. Ouvi contarem o que lhe aconteceu. Eu realmente nao devia ter vindo aqui, reabrir as antigas feridas. Eu so achei que, talvez, pudesse reencontra em voce o meu velho amigo dos tempos de escola. E Deus sabe como ando precisando de amigos. Mas, tudo bem, como disse, eu entendo sua dor. Vou me arrastar com a minha para outras bandas. Jovino, por favor, agora que voce ja esta aqui, nao ha mais motivo para ir embora. De qualquer forma, eu nao vou conseguir mais esquecer as coisas que voce me fez lembrar espontaneamente. Cara, voce ficou dopado por quase dezessete anos. Nao me admira que nao lembre nada do que lhe passou. Mas voce e um heroi, Sergio. Eu venho aqui em nome do partido lhe dizer isso. Nos reconhecemos o seu heroismo, nos entramos com um processo contra a Uniao por reparacoes aos nossos antigos filiados. Voce entre eles. Venho aqui, em companhia de nosso advogado, para colher a sua assinatura para dar mais peso a nossa reivindicacao. Nao sei se voce sabe, Sergio, mas voce e uma lenda viva para o Partido Socialista Revolucionario. Nao me fale em lendas, Jovino, quando voce usa essa palavra eu me sinto como se alguma coisa tivesse sido fisgada no abismo. Mas, voce nao se lembrava mesmo de nada? Nada? Vagamente. Mas quando eu o vi descer do carro e reconheci o emblema do partido em sua lapela eu comecei a ter lembrancas em borbotoes, como se alguem houvesse levantado a tampa do inferno. So nao me lembro do que vivi durante os dezessete anos passados entre 26 de abril de 1967 e 26 de setembro de 1984. A nao ser por algumas sombras, vultos, palavras soltas. Sua mae o mantinha sedado, dizendo que estava louco, porque os milicos queriam te pegar de volta para tentar lhe arrancar uma confissao. Mas sempre que eles chegavam em sua casa voce estava estirado na cama, babando e delirando. Entao eles acharam que o Tenente Cavalcanti tinha sido duro demais com voce logo na primeira vez, e acabaram desistindo, mas curiosamente voce nao se recuperou. So em 1984, por alguma razao. Dizem que minha mae me manteve sedado ate que a minha prima, hoje minha mulher, que vinha cuidando de mim na velhice dos meus pais, resolveu tirar todo o remedio. Nossas fontes apuraram uma historia diferente, Sergio. Na verdade, nossas fontes dizem que voce nunca tomou remedio algum. Ate 1984, quando a sua prima comecou a lhe dar uns calmantes naturais e a lhe fazer massagens. Quem lhe disse isso? Parentes seus, fofocas de familia. E as investigacoes judiciais referentes ao processo de sua indenizacao. Tivemos acesso as suas fichas medicas. Eu nao entendo. Fora as cenas de delirio que voce citou, certamente fruto de algum soro da verdade usado pelos torturadores, qual a ultima coisa de que se lembra? Eu dirigia um Aero Willys vermelho, ano 1963, ouvia Beatles no radio, e estava comigo Jurema. Nao sabe o que estava fazendo? Cara, aqui
em Minas Gerais, onde ninguem me conhece, procurei esquecer os dezessete malditos anos de minha vida entre 1967 e 1984. Procurei me acostumar com esse buraco negreo em minha memoria. Tenho cinquenta anos, mas e como se tivesse trinta e tres, a idade de Cristo quando morreu. Vamos, tente puxar da memoria. A palavra Tchecoslovaquia lhe traz algum significado a mente? Raios! Voce... sim! Naquela tarde iamos a Vitoria para pegar um carregamento de armas contrabandeadas da Tchecoeslovaquia em um navio de bandeira turca. Lembro como se fosse agora! Submetralhadoras para uso em assaltos a banco! Exato, camarada! Com mil diabos, eu era mesmo um subversivo! Bem vindo de volta, Camarada Sanches! Vamos, nao precisa chorar de emocao pelo reencontro. Nao, nao e a emocao do reencontro. Lembrar isso me fez entender que uma parte do meu delirio nao era delirio. Jurema! Lembro Jurema com mais definicao agora. Ela nao era so parte de minhas alucinacoes! Jurema era a minha... noiva!? Camarada, nao quer assinar tambem a ficha de filiacao ao Partido? Por favor, Jovino, saia da minha casa, saia da minha vida, nunca mais apareca. Voce nao tem ideia do mal que me fez. Do que voce esta falando, homem? Jurema, Jurema esta de volta! Camarada, acho que voce esta com uma recaida. Isso nao faz sentido. Acho que voce sabe bem o porque: Jurema nao pode voltar de onde esta, ela morreu em 27 de abril de 1967 naquele mesmo acidente. Sim, eu sei que ela morreu, mas mesmo assim ela esta de volta. Isso e loucura, Camarada Sanches! Ai, caramba! Sua mulher vai ficar furiosa quando voltar e ver voce delirando assim! Vai achar que foi tudo culpa minha, o merda! Senta ai, Jovino, por favor, senta ai e nao vai embora! Agora ha pouco voce estava praticamente me expulsando! Preciso de voce, preciso de companhia, porque Jurema esta vindo, para acertas as contas comigo. Durante muito tempo eu estive protegido porque nao me lembrava de nada, agora que me lembro e como se ela pudesse me farejar, ela esta vindo. Eu sinto, eu sei. Eu vou e embora daqui, chamar um medico para cuidar de voce! Nao, nao va, Jovino. Nao va, eu nao vou sobreviver muito tempo sem ter alguem para manter Jurema afastada de mim. Deixe-o ir, Sergio! Q-quem diz isso? Camarada, vou buscar socorro, volto ja. Nao fique ai falando sozinho. Tudo vai ficar bem. Va se foder, Jovino! Deixa de ser covarde. Eu sei que voce confessou sob totura e me implicou, desgracado! Foi por isso que me prenderam no hospital! Como eu queria nao ter assinado essa porra desse requerimento de indenizacao! Deixe-o ir, Sergio! Ju-jurema? Voce ja imaginava que eu apareceria. Muito bem. Consegui achar voce, depois de todos esses anos. Como pode me esquecer? Eu esqueci mais do que isso. Foram muitos anos, muitos remedios. Voce sabe que isso e mentira, Sergio. Voce mesmo tratou de se proteger, de se envolver, de se embrulhar, de empacotar cada lembranca minha e jogar no porao mais fundo da sua memoria. Porque sabia o
que tinha feito comigo, e nao tinha coragem de enfrentar o seu destino. Mas nao esqueci de nada!!! Eu esperei ate esse dia para vir! Por que esperou? Ora, por que? Eu nao viria para buscar um monte de carne, uma peca de presunto apenas. Eu me lembro agora que a encontrei muitas vezes, com essa mesma roupa preta, esta maquiagem, esses cabelos soltos. Sempre achei que fosse uma dessas garotas roqueiras goticas. Nunca a reconheci. Voce estaria mais perto da verdade se o estilo fosse death metal. Jovino nao a viu. Ele nao tem o que e preciso para me ver. Uma sensibilidade especial, algum tipo de dom? Nenhum dom, apenas a experiencia de estar estado no Limbo. Eu, eu me lembro vagamente. Uma areia com gosto de cinza, um ceu sempre negro, um mar perigoso em que as almas se perdiam, uma oportunidade nao aproveitada, um erro terrivel, um acidente tragico. Voce sabe muito bem que nao foi um acidente. O que foi? Foi a coisa mais antinatural que o Inferno ja viu em milenios. O suicidio de uma pessoa viva nas aguas do Estige Por ter me suicidado eu mereci o inferno, mas por ter me suicidado naquelas aguas eu me tornei algo tao bizarro que ate os demonios respeitam. Por isso sou livre para vagar pelo mundo, e para vir buscar voce. Imagino que devo passar por la outra vez. Bem, voce me permite ao menos que eu deixe algum registro, para que ninguem pense que fui vitima de um crime hediondo, ou que me suicidei. Para que um inocente nao seja incriminado, ou a Igreja me negue ritual? Escreve a historia de sua vida, se queres. Tenho tempo e estarei contigo enquanto escreves. Mas adianto que as suas preocupacoes sao risiveis e nao fazem sentido. Melhor deixar uma nota breve. Esta bem, vou escrever: No dia 29 de novembro de 1997, sabado, as 15h30, veio o Anjo da Morte me buscar-me, na pessoa de Jurema, a mulher que por tantos anos eu balbuciei em delirio que a deixara no barco. Eu a vira varias vezes ao longo dos anos, mas nao a reconhecera por causa de meu profundo esquecimento, mas tambem pelas mudancas em sua aparencia. Somente quando recuperei a memoria de meu passado ela me ouviu e veio ate mim, revelando-se quem era. Entao vi suas enormes asas de penas negras. Ela veio como aparecia em meus sonhos talvez seja esse o ultimo desejo que Deus atende aos desgracados. Veio como uma bela mulher, de vestido negro, olhos tristes e imensos, unhas pintadas de negro. Com longos cabelos negros tambem, belos de algum modo. Eu me entrego conformado porque nada resta a fazer. Sabendo que encontrarei meu destino, e o alivio de um sofrimento que nao me deixa. Me rendo ao meu destino ignorado... Ignorado nao. O que quer dizer, esse nao? Quando eu me revelar em minha forma real, voce sabera quem veio por voce, e para onde voce vai!Pos-Escrito.Atendendo ao chamado do Sr. Jovino Arantes Silva e de seu advogado, Dr. Eduardo de Oliveira
Alves, o Sargento Rodrigues e o Soldado Inocencio compareceram a residencia do artesao e ex ativista politico, Sergio Raimundo de Albuquerque Fernandes, esposo da empresaria Maria das Gracas Rolim Fernandes. Ao chegar a residencia do Sr. Fernandes, os agentes o encontraram caido em decubito dorsal na varanda de sua casa, vestindo uma bermuda jeans e uma camisa polo verde e calcado de sandalias de couro do tipo franciscano. Ambas as suas maos estavam crispadas em torno do pescoco, como se tentassem remover um no de forca invisivel. Seu rosto apresentava uma expressao torturada, cheia do mais profundo pavor, evidenciando a agonia que deve ter padecido em seus ultimos instantes de vida. O legista relatou nao haver nenhum ferimento visivel, marca de estrangulamento, nem qualquer indicio de envenenamento. A causa mortis foi dada como enfarte agudo do miocardio, embora nao se tivesse noticia de que o Sr. Fernandes tivesse apresentado anteriormente qualquer enfermidade cardiaca. Sendo sabida a sofrida historia de vida do Sr. Fernandes, uma fragilidade do coracao, ainda que inaparente, nao era de todo inesperada. Durante a autopsia o legista conseguiu, porem, recolher um indicio inesperado, que tem desafiado interpretacoes: a mao direita do Sr. Fernandes continha uma unica pena negra, que nao se conseguiu identificar a qual ave pertence. Trata-se de uma pena realmente curiosa nao apenas por nao ter sido ainda identificada por nenhum ornitologista consultado, mas tambem por um fenomeno curioso que pode ser observado nos dias seguintes ao fato por todos os que foram a delegacia, onde estava guardada em uma jarra hermetica: mesmo na ausencia absoluta de qualquer agitacao do frasco, e sem a possibilidade de qualquer corrente de ar penetra-lo, a pena manteve-se continuamente em movimento, reduzindo gradualmente sua agitacao ate finalmente parar. Na noite seguinte ao seu ultimo estertor, ela desapareceu misteriosamente. A policia acredita que algum dos ornitologistas subornou um policial para apossar-se dela. Um inquerito esta em curso para apurar responsabilidades. Seja quem for que levou a pena, nao se deu ao trabalho de levar a jarra e nem sequer de violar o lacre de sua tampa.
Ha quatro dias que nao consigo acessar este blogue usando o Firefox (na verdade, o "IceWeasel" do meu Debian, mas voce nao precisava saber disso). Outros navegadores (SeaMonkey, Konqueror, Epiphany, Chromium) estao acessando normalmente. Nenhuma informacao em lugar algum sobre as razoes disso. O Google lava as maos, os relatorios de bugs da Mozilla nao mencionam coisa alguma (na verdade, mandam fazer checagens de rotina, que obviamente nada resolvem). E continuo forcado a ler este blogue no Chromium, que detesto.Perdi um pouco do passo da escrita do Serra da Estrela e resolvi me dedicar a configurar um blogue em meu proprio computador, para ja ir preparando o dia em que configurarei em um servidor alugado (e possivelmente sairei do Blogger). A ultima semana foi cheia, comigo testando nada menos que DOZE plataformas:WordpressFlatpressPluckHabariMovableTypeBlosxomSerendipityPlonePmWikiDokuWikiGetSimple CMSThingammablogAcabei optando pelo Serendipity, que, apesar de muito diferente do Blogger e ainda usando uma interface de base de dados, pelo menos e estavel, rapido e usa uma base de dados que pode ser transportada (sqlite). Isso em tese me permitira configurar o blogue em meu computador e depois fazer o upload para um servidor.Terminou o semestre, agora e aguardar os desafios do proximo. No plano pessoal eu continuo em busca dos meus historicos 85 kg, perdidos ha tantos anos. Chega de acumular panceps. Em fins de 2008 compartilhei na comunidade literaria Novos Escritores do Brasil um texto curto intitulado Ticket to Ride (infelizmente perdido) no qual eu desenvolvia uma curta historia sobre dois (ou quatro) subversivos perseguidos pela policia nos tempos do regime militar. Este texto, apos uma extensa revisao, acabou saindo na coletanea Sinistro, da Editora Multifoco, em uma versao condensada que nunca me satisfez plenamente (nada por culpa da editora, apenas percebi tardiamente que o conto precisava de um desenvolvimento mais completo, e que a versao condensada que eu mesmo fizera nao conseguia ter a forca necessaria).A condensacao que fiz, a pedido do +Frodo Oliveira, editor da coletanea, aproveitava o desfecho que eu escrevera para uma versao anterior do conto, e tinha cerca de 30% de texto a menos. Na epoca eu achei que era uma boa opcao, pois eu tinha medo que o texto ficasse ilegivel de tao grande (hoje em dia ja tem quem fale em literatura no twitter.com). Hoje mudei de ideia, e por isso aqui estou restaurando a versao original, imensa e mais complexa.Sobre esta complexidade, um dado chamara a atencao do leitor: existem dois desfechos dentro da historia, um passado e um presente, e duas tecnicas narrativas que se sucedem. Talvez este seja o meu conto mais ousado em termos de concepcao estrutural. Tao ousado que deixou de ser conto e virou uma noveleta (termo que eu nao conhecia em 2009, epoca em que o publiquei na dita coletanea).Parte 1Parte 2Parte 3 A ultima coisa que vi na noite escura de 26 de abril de 1967 foram luzes azuis e vermelhas no retrovisor. Malditos milicos, nos acharam! pensei e acelerei na va esperanca de fugir, mas logo perdi o controle em uma curva fechada da estrada para Araruama. Jurema gritou e se
encolheu, o carro atingiu a sebe com um baque e um farfalho, tudo muito rapido, e caimos pela ribanceira. Apenas tive tempo de pensar que muitos anos depois da ditadura talvez nos considerassem martires estudantis e dessem indenizacoes a nossas familias. A ironia disso me fez suportar tudo sorrindo, enquanto o radio do Aero Willys tocava Beatles rumo ao abismo:She's got a ticket to ri-i-i-de, but she don't care...Houve um clarao e acordamos em uma praia vazia, numa noite sem lua que parecia a morte. A areia na e seca parecia a de um deserto, nao a do litoral norte, e estavamos deitados de costas, como cadaveres em um velorio. Quando nos erguemos, nao havia nem sinal do carro por perto, nenhum ruido de metal nem brilho de chamas. Apenas o breu espesso, entremeado de suaves golpes de frio. Nao havia sombra de estrelas no ceu, sequer um movimento do ar que denotasse a frente fria prevista pela meteorologia.Nao sei como nos enxergavamos. Talvez apenas soubessemos da presenca um do outro pelo calor dos corpos, ou por outra forma oculta de sentido. Eu sabia que Jurema estava la comigo, mesmo sem delinear sua silhueta contra qualquer plano de fundo.Engoli em seco, pigarreei para tentar saber se ainda ouvia. Esperando um eco, um tossido, um espirro, um oi gritado no escuro. Alguma coisa que me certicasse de que estava vivo. Nada. Onde estaremos? perguntei sem esperanca de resposta.Jurema parecia ainda catatonica, recuperando aos poucos os sentidos. Tremia e mexia as maos mecanicamente enquanto seus olhos prescrutavam no ar denso alguma informacao utilizavel. O brilho deles, como duas pequenas faiscas isoladas no meio de um toldo uniformemente preto que cobria os meus olhos, indicava alguma tenue luz concentrada em suas retinas e refletida fantasmagoricamente naquela visao: distantes relampagos delineavam a direita, muito distante, o contorno escuro de uma montanha ou ilha.Aquele silencio medonho apertava a garganta e o ar pesado dicultava o esforco dos pulmoes, ardia nos olhos e rugia nos ouvidos com o vento que comecava a soprar, estranhamente morno, de varias direcoes. O ceu estava mais escuro que uma noite de lua nova e aquele vento redemoinhando daquele jeito nos fazia lembrar uma caverna imensa, uma cratera, um porao, uma sepultura.Logo Jurema cedeu, comecando a chorar. Ouvi-la solucar me agredia mais do que o meu proprio medo porque, apesar de crencas heterodoxas, ainda estavamos de acordo em muitas coisas, tinhamos entre nos aquele egoismo burgues, aquela possessividade reacionaria a que se chama futilmente de amor. Estendi os bracos na direcao daquelas duas brasas morticas que brilhavam diante de mim como olhos de fantasmas. Tateei o ar vazio com medo de encontrar coisas terriveis, mas acertei seus ombros, frios e seminus. Apertei-a contra meu corpo, tentando certicar-me de nossa materialidade naquele pesadelo. Ou tentando cruelmente roubar o pouco de calor que ela emitia. Onde foi parar o Aero? ela perguntou em seguida. Nao sei, Juju. Acho que fomos lancados fora. Alias...Justo naquele instante, quando acabara de surgir uma questao capaz de levar-nos a reexoes relevantes sobre a situacao em que nos encontravamos, fomos
interrompidos pelo primeiro som distinto que ouviamos desde que acordaramos: um navio. Sinalizou nao muito longe da praia, um pouco alem de onde ouviamos a mare, e depois ouvimos alguma coisa bater na agua de uma forma que apavorava. Sinalizou o navio uma outra vez, naquele som espectral que cortava o silencio, violento, alto e vibrante, fazendo esquecer momentaneamente o Aero Willys, nossas proprias vidas e tudo mais que nos preocupasse.O som, grave e potente, soou uma terceira vez, huuuuuuummmmmm, e umas pancadas metalicas sugeriram uma ancora ou o desativar de algum tipo de motor que nao ouviamos. Como alunos que ficam alertas numa sonolenta manha de segunda-feira quando ouvem a sirene do intervalo, abandonamos nossas consideracoes e olhamos o horizonte, ou onde deveria haver um, perdido no negro painel que era tudo o que enxergavamos.A primeira novidade que pressentimos foi o som de remos anunciando a chegada de um batel. Vinha alguem sozinho, pois era so de dois remos o marulho que se ouvia. Por fim foi acesa uma luz tenue, mecha de uma lanterna incandescente ou pavio de vela. A cena que vimos, iluminada pela precaria luz, pareceu tao inatural que nem tivemos palavras. Tudo era tao desprovido das propriedades tipicas das coisas que existem que achei que fosse apenas um sonho, ou um delirio que sofria. O barqueiro vinha envolto em panos escuros, de forma que nem se podia enxergar suas maos, nem rosto, nem pes. Agia de forma metodica, mas nao mecanica, e o seu porte parecia tao assustador que se poderia temer que fosse algum monstro fantastico nadando naquelas aguas estigias.Mas, apesar de ameacador, era apenas o piloto de um batel em um mar irreal no qual estavamos, de alguma forma, vivendo um pesadelo. Fosse o que fosse estavamos indefesos no frio e desorientados. Nada tinhamos contra o desconhecido, a nao ser ave-marias e salve-rainhas que Jurema comecava a desfiar da forma atabalhoada como rezam os desesperados. Muito comunista ela...O batel chegou a areia. A luz da lanterna precaria percebemos melhor o habito monacal escuro, de capuz caido sobre a face. Do corpo do ser que assim se vestia, a unica parte real que se via era uma enorme e negra barba que voejava, desgrenhada, soprada ao vento daquele lugar. Depos os remos dentro do casco, desceu, molhando os pes naquela agua que nao brilhava com a luz que a atingia, e arrastou o batel para a areia. Entao ergueu a cabeca, deixando-nos ver brilhando, dentro do negrume mais acentuado oculto sob o capuz, uma solitaria cintilacao, ligeiramente mais avermelhada do que nossos olhos julgavam confortavel.O barqueiro entao tateou dentro de uma dobra de sua vestimenta e de la extraiu uma sacola de pano tao ordinario quanto as luvas que lhe ocultavam as maos e gesticulou imperceptivelmente como se virasse a palma da mao esquerda para cima. Entao percebemos que nao estavamos sos. Por alguma razao nao perceberamos ainda nenhuma outra voz, mas naquele momento, tao logo o barqueiro fez o seu gesto, sentimos o estalar como de passos na areia, o ruflar de tecidos ao vento,
e logo uma numerosa multidao comecou a passar por nos, sem sequer um esbarrao em nossos ombros. Pessoas silenciosas e inodoras, que caminhavam sem pressa, dirigindo-se ao batel sem arrastar os pes no chao, sem olharem em torno, parecendo ate que nao se moviam, mas apensa deslizavam no ar. E aqueles estalidos de graos de areia cresciam em nossos ouvidos como se fossem outra coisa.Nenhuma das pessoas deram mostra de importar-se conosco ou com o nosso atraso. Nenhuma sequer suspirava, todas estendiam os bracos em direcao ao barqueiro, como para entregar algo. Nao contei quantas foram, mas embarcaram bem mais do que aparentemente o batel exiguo suportaria, e mesmo assim ele nao pareceu afundar na agua densa de tao escura.Logo imaginei que deveria haver mais bateis ocultos na treva, talvez com suas lanternas apagadas, ou talvez a neblina excessiva que adensava aquela escuridao ao nivel do mar estivesse me impedindo de ver as outras embarcacoes. Essas tentativas de racionalizacao comecaram a me cansar, como se os meus sentidos comecassem a nao valer mais.De alguma forma, supus que tambem deveriamos embarcar. Fosse qual fosse o destino da barca fundeada pouco alem, somente nela teriamos respostas sobre nossa situacao, coisa que na praia, sozinhos, dificilmente encontrariamos. Jurema nao concordou, absolutamente: Sergio, tenho medo desse barco. Vamos ficar na praia e esperar. Que bobagem, Juju. Prefere ficar sozinha nesta praia estranha, sem saber onde estamos? Venha! O que pode dar errado? Alguma coisa me diz que nao devemos embarcar. Vamos ficar mais um pouco na praia. Talvez o dia nasca, talvez algo aconteca. Tudo bem, se nao quer ir. Mas ao menos perguntemos ao barqueiro alguma coisa que ajude a entender o que esta havendo. Por que o medo?Assim dito, Jurema concordou em me acompanhar. Aproximamo-nos com a naturalidade que notaramos nos outros, buscando embarcar. O piloto, no entanto, estendeu seu braco diante de nos, oferecendo uma barreira intransponivel como uma cordilheira: Pague o preco ele disse, com uma voz estranhamente carregada nas consoantes, que tinham o peso de estampidos, e alongada nas vogais, de um tom anasalado como se nao conseguisse dividir o fluxo de ar corretamente.Compreendi, entao, porque os passageiros ao embarcar estendiam as maos em direcao ao piloto, e ficou evidente a funcao da bolsa que ele segurava na mao esquerda. Qual e o preco? eu perguntei.Ele nao respondeu. Dentro das sombras projetadas pelo capuz brilhava alguma segunda coisa liquida e sutil. Um cheiro estranho, ardido e resinoso se desprendia de todo ele. Diga-me qual e o preco, ou nao poderei pagar. Somente podem embarcar aqueles que tem seu preco.E tendo dito isto, voltou-nos as costas e empurrou o barco para a agua. Qualquer tentativa de atitude fisica desmaiou em meus planos quando vi a facilidade com que seus bracos empurraram um batel grande o bastante para caber todos que haviam entrado. Era uma criatura quase monstruosa de tao forte. Intimidadora. Talvez monstruosa mesmo. Ou talvez apenas deformada por nossa percepcao exaltada, ou alterada.O batel entrou no negrume do mar e o som dos remos foi diminuindo ate, por fim, ser trocado