Muitas lembrancas eu tenho de voceRecordo-me vivamente dos dias passados,no rancho que pertencia ao seu genitor.Porem me e muito latente a visao dos olhos.Dos teus castanhos e redondos olhos.Que me fizeram apaixonar e tremer as pernasdesde o primeiro momento que te vi.E nas trocas de olhares que pudemos ternaqueles mal fadados intervalos na lide.Pude perceber o quanto eu estava em transe.E desta sensacao de estertor veio o sola lua, as estrelas, nuvens desenhadas,o canto dos passaros, o som dos animaistudo em um redemoinho e isso se foi.Como a carroca que eu conduzi no finaljunto com os demais parceiros de empreitaque terminaram o servico em suas terrase me levaram para outras longe e diferentesonde fiquei somente lembrando de ti.Recordando aquele pequeno instante,quando estavas saindo para a Igrejarezar para que tudo desse certo no futuro.Tempo este que eu gostaria de passar com voce.Mas nao poderei, pois sou so um trabalhadore voce e a Senhorinha, agora do meu coracao.Pintura denominada "A Casual Glance" by Morgan Weistling. Todos os Direitos a ele Reservados. Minha viajem.Viagem de alguem.Floresta encantada.Natureza a se expor.Suposicoes de realidade.Atos e fatos de teatralidade.Varios "bichos" e "nichos"que se sobrepoem enfim numa perturbacao sem fim.Os olhos da sapienciaEstigmatizados na coruja centralizama visao do todo sendo a sustentadorade uma imensa estrutura arboreaenraizada no solo do nada.Um nada alvo, como o alvo e,transparente e inocentesem ter cor e sem ser coerente.As veias engrossadas pelo tempopipocam nas suas bases linearescomo se algo ou alguem trabalhasseessa tora e ela viva nao senti-seos efeitos dessa interferenciaem sua virtude, em sua formade ser e existir.Do solo etereo para o alem.Nuances de tudo e de nada.O cinza operando a base aumentandoe diminuindo em escalas bemcompassadas que ate descansamaos olhos menos observadorese deleitam aqueles mais agucadose astutos.Sobre a senhora experiencia,como se entrasse em seu cerebrosem caixa craniana mas abertorecoberto de outras tantas nuancesviboras buscam sua arterialancando-se no Universo frontalcom suas bocarras demonstrandodores e temores, sem rancores,e numa restia de alento sem ventoobserva-se que nao possuem presaspois ja estamos subjugados ao bote.Se sao sete o Cavaleiros do Apocalipseaqui temos tres solitarias mensageirasdas atrocidades de nosso interiorsombrio de nossos submundoslascivos e escuros das loucurasengendradas do caos de tera sobriedade de saber pensar.Esta e a verdadeira loucura.Poder saber que se pode ficar louco.E se louco estou posso controlar isso.E como em todo mundo que giracomo a necessidade e alimentogera a fome esta estampadano batraquio que sem olhose sem lingua fica a esperado momento certo de ser alimento daquiloque vem trazendo a elocubracaode como isso pode ser, pode existir,e sobre este ser inquietante e asquerosorepousa a tentacao e a representacaoda volupia como todos imaginam e querem,cabelos longos, colo aparente,pudicas proeminentes, absorventes.Lusco fusco da razao com a intencao,interface da criacao com a piracao.E isso me faz lembrar de minha avo,nitida em algum interior de neuronioque como ela segrega idade eexperiencia daqueles que ainda nao foramdaqueles que nunca irao, sequer em pensamentoabandonar o toque calido e a voz meigacomo de uma segunda mae a espreitaros medos e os perigosque podem nos ocorrer como umaprofessora que assedia seus pupiloscom conhecimento de vidae de livros para que possam vera seu