Ai! Violetinha morreu.Nao foi o gaviao quem matou.Ela lhe punha medo com seu vestido todo branco e roxocom sua vozinha tao bonitacom seu cheiro de flor doidasuas dancas.O que aconteceu foi nada.Um veio vazio foi se abrindo devagarzinhobem no mais escondido de Violetinha.Fez ela secar de dentro pra fora.Murchou.O Nada sentou-se e comeu os poemas. A boca seca, a voz rouca, abandonada de poesia.Escrevo agora aos tropecoesjoelhos sangrando.Para lembrar que gosto temdizer.Eu, que sempre silencio,que me esgueiro e me esvaio entre os dedos.Permaneco imovelCom um "sim" sufocado entre as maos.E a sede que nunca passa.Que nunca reivindica.Que se acostumou a nao ter o que beber.Recusa o copo que se oferece.Sobressaltos.Aceitar a sede me ressequiu ate o sonho. "Ultimamente, tem passado muitos anos."(Rubem Braga) I.Na escuridade aberta da madrugada, a lua branda me noturna.Meu coracao, nessas ocasioes, bruxuleia.II.Ao alcar da noite, Sao Paulo floresce feito um braseiro.III.Meu pai represou bondades. Gota-a-gota.Outro dia, escorreu alegria liquida.Brilhos.IV.Minha mae tem olho de menininha.Aponta o mundo e diz: olha! E tem gargalhadas de cheiros.A folha seca de inverno nao entendeu coisa alguma. Caiu dura, dura.V.De repente, compreendi com a pele uma confissao muda que se encontrava atravessada por tudo naquele lugar. Nos olhos das pessoas deitadas no grama, na conversa dos adolescentes embriagados de inflamacoes vitais, na mulher musgosa que tricotava no metro. Foi assim: pendia de um mastro metalico que gritava de luz uma longa e lenhosa tranca de bronze que enraizou-se no chao, toda parada. A corda arvorecida era. Envolveu-me um frio silencioso.VI.Do alto das nuvens, olhando-se para o chao, veem-se andancas de caramujo.VII.Exercito minha miopia para ver melhor pimentinhas-rosa, broches, esqueletos de folhas e resto de cigarro jogado na vida. Tenho admiracao por graos de areia.... Todos esses icones que ostentoEsses filmes delicadosEsses livros profundosEssas musicas belas e estranhasEsses versinhos sem arteNao passam de um grito ao avesso.Ausencia. Quanto de mim se desdobra nesse silencio?Quem sabe ao certo o dia em que finalmente volta a chover um pouco, meu deus?So se respira bem com os poros.Mergulho na terra para arar o corpo.Sertao e seus passarinhos. Ja ate os posso ouvir. Juro. "[...] Mesmo eu, o que sonha tanto, tenho intervalos em que o sonho me foge. Entao as coisas aparecem-me nitidas. Esvai-se a nevoa de que me cerco. E todas as arestas visiveis ferem a carne da minha alma. Todas as durezas olhadas me magoam o conhece-las durezas. Todos os pesos visiveis de objectos me pesam por a alma dentro.A minha vida e como se me batessem com ela." (Bernardo Soares em "O Livro do Desassossego") "Nas ondas da praiaNas ondas do marQuero ser felizQuero me afogar.Nas ondas da praiaQuem vem me beijar?Quero a estrela-d'alvaRainha do mar.Quero ser felizNas ondas do marQuero esquecer tudoQuero descansar."(Cantiga - Manuel Bandeira) -- Dona Rita, o que traz a senhora ate aqui?-- Nao sei, meu filho.-- Tudo bem. O que e que a senhora sente?-- Saudade.Eu tambem. Gosto do Bom diiaa!, doBoa tarde!, do beijo de boa noite!Gosto de um boa sorte, dodesejo de sucesso!Do fixar de um olhar,do sorriso espontaneo, de um abraco apertado!Gosto de olhar nos