...confessei meus crimes com tintaCondenando-me a uma prisao de papel...Era inicio de Abril, o tempo mudaraOs dias desconfortavelmente sufocantes de veraoHaviam passado, por enquantoAgora tinhamos um ceu de ressacaQue iniciava em manhas com um sereno timidoQue nos faziam querer revisitarA primeira ala de inverno do guarda-roupaAdentrando tardes que reviviam um tortuosoDiluvio oleoso sobre a peleCom a constante visita de nuvens esfomeadosCom seus estomagos roncadoresEsbravejando watts de potencia em profusaoMas algo nao mudara, nem tao pouco havia passadoApesar dos mais de 10 anosA vontade, a necessidade (sejamos claros), de escreverAs palavras eram seu unico confortoSeu ultimo porto seguroSua pequena boia de salvacaoEm um oceano vasto e profundoDe angustias e lamentacoesForam elas, as palavras, que haviam lhe mantido vivoCom sua lucidez, duvidosamente, intactaEra pelas palavras que ele respirava,Alimentava-se, por elas que ele viviaE esperava...todos os diasComo nas manhas quando a vida saia apressadaE o esquecia amontoado na camaNos fins de tarde quando a falta de arEnchia-lhe os pulmoesFazendo-o vomitar baloes de silencioOu em cada maldita noiteEm que a solidao reservava os saloes de seus pensamentosPara recepcionar seus mais ilustres convidadosAs vezes demorava a virMas quando vinha, quando se anunciavaEra um balsamo, um alivio, uma curaMomentanea de fato, porem, revigoranteEra nessas horas que aquele pobre menino toloQue ja pensava ser um homemE com uma alma que fedia a maos de geriatraErguia-se, pronunciava-seEm discursos silenciosos, velados e singelosPorem, deveras, libertadorDeliciava-se com as palavrasColidas em seu peitoCozidas em sua cabecaE servidas pelas pontas de seus dedosAquele mesmo menino toloCom cara de copo dagua e gosto de vinhoTinha cabelos preguicososE olhos rajados sobre maos estreitasDe um toque suave, ja querendo tornarem-se levemente asperasSem deixar de citar o coracaoAmassado dentro de seu peito vazioTUDO O QUE ELE ERA ENVOLTO EM NADA DO QUE SE TRONARAAh! Aquele era um tipico menino de papelCom suas palavras, sua poesia e suas tolicesFoi quando em uma segunda-feiraEssas segundas-feiras, sempre elas!O dia internacional das revolucoes silenciosasE promessas preguicosasFoi em uma dessas tao vazias segundas-feirasQue aquele menino que era feito de papelQue as vezes gostava de se vestir de palavrasE que passara a vida a fazer de suas paginasUm amontoado de rabiscos pateticosAssumiu um compromissoCom quem?! Deve estar se perguntandoCom as palavras e claroO menino de papel que flertava com as palavrasSonhara em um tempo remotoSobre um futuro utopicoOnde ele tornaria suas palavrasSuas puras e profundas palavras perfeitas Em profissao (ah, esses idealistazinhos)E havia ouvido certa vezQue aquele, seja menino ou meninaQue quisesse ter nas palavras seu ganha paoDeveria escrever todo o diaMesmo que fosse apenas uma linha sequerMesmo que as palavras fossem vas e sem sentidoMesmo que fossem as palavras sem poesiaDe uma simploria lista de compras de supermercadoMas aquele meninoApesar de ser tolo feito papelNao pensava assim, nao escrevia assimNao aquele menino, nao senhor!Suas palavras tinham hora e lugarPeso e pesar, motivo e movimentoEra seu encontro marcado com a surpresaEra sua mistura magicaDo ridiculo do obvioCom o divino do eternoEntao diante de tal raciocinioDeu-se por encerrada sua promissora carreiraDe Senhor das Palavras!E Mestre da Escrita!Para dar inicio a sua promiscua jornadaDe andarilho da tolice!E desertor de papel!Suas armas seriam as palavrasE os livros