Sao duas e quinze da manha de um verao como outro qualquer. Horacio acorda abanando a mao esquerda, ainda meio sonolento, tentando capturar um dos varios mosquitos que o azucrinam. Todo verao e a mesma historia: os mosquitos se reunem em massa nas redondezas da casa de Horacio, aproveitando a fartura de locais para se reproduzirem e alimentarem. Horacio nao os suporta, nunca os suportou. E com veroes cada vez mais quentes e infestacoes cada vez maiores, seu odio cresce mais e mais.- Ja nao durmo mais diz Horacio a Cleber, o balconista da padaria, na manha seguinte.- E a mosquitada de novo?- Sempre eles.Antes mesmo dos idos de janeiro, Horacio nao sabia mais o que fazer. Nao dormia direito, em consequencia nao trabalhava direito e nao se relacionava direito. Nao demorou muito ate que ele cultivasse verdadeiro odio dos pequenos animais, declarando-lhes uma guerra de morte. Chegava em casa exausto do trabalho todos os dias, mas nao dava o braco a torcer. Matava todos os mosquitos que apareciam. Com o jornal, com um livro, com a raquete, com as duas maos e as vezes ate com uma, caso a outra estivesse ocupada.Cada dia era uma luta nova, varios mosquitos mortos e a sensacao do dever cumprido. Faltavam poucos minutos para as duas da madrugada quando Horacio finalmente caia na cama, exausto de tanto matar mosquitos. No dia seguinte, o ciclo se repetia.Os dias, que sempre foram iguais para Horacio, tornavam-se mais iguais do que nunca. O odio lhe subira a cabeca. Nada o tiraria de la.Dias havia em que ele saia do trabalho mais cedo na esperanca de que o elemento surpresa poderia conspirar a seu favor. Aos poucos, Horacio foi perdendo sua civilidade, deixando-se dominar por comportamentos animalescos. Corria pela casa derrubando enfeites e mobilia atras dos mosquitos. Dava gritos de alegria a cada corpo dilacerado que via na parede ou em suas maos, mas tambem urrava de odio a cada mosquito que lhe escapava, perseguindo-o com ainda mais brutalidade. Bastava ver mosquitos ou ouvir o zunido ao seu redor que ele salivava de raiva. Sentia nojo, repulsa, asco daquelas pequenas criaturas que o infernizavam.- Canalhas! Canalhas! gritava, erguendo e balancando o braco, sempre que os mosquitos lhe escapavam pela janela. Voltem aqui! Lutem como homens!Tracava planos mirabolantes para surpreende-los atras da geladeira, embaixo do filtro ou na porta menor do guarda-roupas. Discutia, consigo mesmo, estrategias de acao. Bolava fugas e contra-ataques infaliveis, ou nem tanto. Declamava discursos de odio abominando seus inimigos e conclamando a luta: - Essas criaturas abjetas sem decoro nao podem prosseguir em sua acao dissolvente, caftinizando-nos! Cumpre esvurma-los. Urge escorraca-los, vapulea-los, zurzi-los, vergalha-los, zupa-los, azorraga-los, vergasta-los, tagantea-los, chicotea-los, relha-los!Imaginava complos que explicassem a origem de tamanha repugnancia em forma de vida. Dizia que foram enviados por seu colega de trabalho invejoso. Depois mudava de ideia e afirmava categoricamente que eram obra de sua ex-namorada. Depois, desiludido, repetia consigo mesmo que aquilo nao era possivel, pois que sua ex ja nao pensava mais nele. Os mosquitos eram, isso sim, obra daquela mulher com quem tivera um