Nosso peso nao pesa no mundo.Nossos sonhos sao enxertos de indiferenca.Ha algo dentro dos nossos olhos que vagueia em busca da casa que nunca foi nossa Mas que sempre amamosSempre nos vagoes e nas catracasProcuramos por essa casa.Nos corredores, nos hospitaisNos parapeitos e nas calcadasNossos olhos-criancas procuram a casa.Dizem que nao pesamos nadaMas o som nao depende da gravidade.Nosso canto toma o mundo por completo, surpreso, ainda sem acreditar na forca da nossa voz.Somos nadaMas nao somos vacuo.A casa nao e vacuoAs calcadas, simSao os olhos da mediocridadeDo crime, do bacanal ou da missaDos sinais de igual e desigualDos postes e das correntesDas maos que, em sua razao, mentemNeles nossa voz nao se propaga.Nosso peso contrapoe o barulho da batida de carroO ruido feroz que vem da balaO pesar angustiado dos pes calcados no chao.Nosso pesoNossa vozNosso cantoA volta para a casa.Imagem: http://furafura.deviantart.com/art/voice-33363776 A noite toma minhas veias com a furia dos ventosEla e como um cadafalsoEla, a noiteE ela, meu solA brisa toca minhas costasE nada mais no meu ceu se compara ao meu solUma nuvem, algumas outras estrelas menoresTalvez um satelite obscuroMas o raio dourado do dia na noiteSomente pende da cabeca dela, meu solE me atinge de forma a me tornar cinzasE eu queimo como quem nasceE eu choro como quem amaE eu amo como quem voaPara o solEla, meu solSe o ceu clarearrefletindo seu brilho em minhas asas queimadasEu sei voltar pra casaUm pouco destrocadaDe alma carbonizadaE maos ensanguentadasMas levitando na brisa geladaDo caminho da sombraDo caminho sem sol...Cala minha voz de manhaPois o sol ja brilhara na madrugadaMeu sol, minha paixao, minha musa, minha estradaEu, Icaro-abandonada, desaladaCaio por terraSou seu fogo no chao.(2008)Imagem: http://bloodonmyfangs.deviantart.com/art/Angel-With-Black-Wings-86279333 O ALADA MUDOU DE ENDERECO, ACESSEM O BLOG AQUI. Faz tempo eu quero matar essa menininha. Mas, por mais que nao a veja morta,o cheiro de putrefacaosobe ao meu olfato.A menininha ja deve estar morta.Ou nao esta?Aqui tem mais versos dela do que meus.Dentro do meu peito enterraram seu caixao.Essa menininha.Aquela menininha.Ela nao me viu chegar,nao me notou aqui.Quero despoja-la juntoaos outros cadaveres.Quero grita-la para fora dosmeus olhos.Essa menininha tem gosto de felicidade e sonolencia.Mas o sono que vem delanao e esse que agora me apossa, esse sono quimico.Em uma coisa somos parecidas: nao sabemospra onde andamos.So que ela nao se preocupa com isso.Nao se preocupava.Ela morreu.Ainda vejo sua sombra na noite,no vento escuro, no cheiro de maresiaou no ar saturado da cidade.Vejo-a pairando sobre minha pele ferida.Costurada nas minhas linhas,desfiada nas minhas bainhas curtas.O seu espectroe qualquer coisaque nao sou eu.Quero matar essa menininha.Eu quero matar.Imagem: "Innocence", Shiori Matsumoto. Aquele queverdadeiramente so quer seu destino ja nao tem semelhantes e se ergue solitariosobre a terra, tendo a seu lado somente os gelidos espacos infinitos. [...]Aquele que so quer seu destino ja nao tem modelos nem ideais, amores nemconsolos.(Hermann Hesse Demian)Vejopequenos seres alados tangenciando a porta da minha geladeira. Eles sao criadospor um defeito de comunicacao entre meu olho e meu cerebro, nao por drogas (amenos que voce considere muitas horas seguidas de descolorante no courocabeludo como drogas). Hoje, decidi ficar sozinha. Hoje,