Entender a mente humana ealgo complexo, mas confesso, muitas vezes, me esforco para mergulhar nesseabismo, dessa forma, torno-me tranquilo. Ao ser procurado por antigos sonhos,coloquei a prova minha ansia em compreender psique humana. Ha meses ninguem meprocurara, estava isolado em meus pensamentos, em meio a livros velhos, ediscos que me traziam nostalgia, minhas velharias lembravam-me uma epocagloriosa de minha vida. Porem nenhuma gloria era tao impactante quanto a visaodaquela pessoa em minha porta. Ela tinha boca lisa, porem avermelhada, usavaroupa de festa, porem incomum, o corte nao correspondia a moda da epoca. Observei os pequenossapatos, eles pareciam sair de outro seculo. Tudo se resumia em observar, quantacoisa um ser humano pode sentir ao ver alguem; medo, duvida, paixao, angustia.Os cabelos da distinta mulher estavam em frangalhos, porem ainda era belo, comonos meus sonhos, os fios cortavam seu rosto branco, escondendo a extremidade deseu olho esquerdo, tudo com uma perfeicao divinal em um olhar diabolico. Suasfinas maos enfeitadas com seus sapatos, estes que ja citei, escondia algopequeno, talvez uma chave, uma joia, ou quem sabe, algum tipo de metal. Seuslabios nem grandes, nem nanicos, compactos com seus enfileirados dentes,ocultava seu falar; algo que me causava agonia, aflicao por nao saber, naosaber o que estava para acontecer. Pego pelas garras dasurpresa, o branco de nao lembrar o nome daquela que estava em minha porta, mecausou um profundo calafrio; estranho um homem se sentir menino, depois de anosde esquecimento das sensacoes infantis, a fragilidade juvenil ressuscitou demeu passado; algo como: temor de parecer tolo, quem sabe? Nem eu mesmo sei, senao tolo, apenas alguem inocente, nao tolo, mas bobo...Minha porta era antiga, feitade carvalho, heranca da casa de minha avo. Ai, como sinto saudades da minha generosaavo, tao boa que ate doia. Eu sempre dizia: - Nada como ir a casa davovo, os bolinhos de chuva sao otimos, contudo melhor sao as historias deterror. Dizia ela, todas sao reais.Como sou prolixo, precisovoltar aos fatos, nao quero me perder, as palavras nos levam a caminhosinesperados, as vezes nos submergimos, afogamos e morremos antes decompreende-las. Enfim, continuando: O carvalhoilustrara a mulher, que so conheci na meninice, e obvio que o tempo forageneroso com seus tracos. Ja falara de sua boca, seus olhos e de se cabelo, noentanto, esqueci-me de mencionar do seu belo corpo; lindo como da primeira vezque a vi. Afinal quantos anos se passaram? Uns 13 ou 15 primaveras, aposto quenao mais que 20. O alcool me fizera perder a nocao do tempo, maldito vinhobarato, alem da cefaleia, sempre me pregara terriveis pecas. Jamais tinha parado parapensar, quao importante e a porta de uma casa, nela as coisas tem inicio e fimdiariamente. Por que os poetas nao escrevem sobre portas, em vez de amor, seriamais criativo, sem duvida, parcialmente curioso.Lembro que naquele diahouvera uma chuva torrencial, as arvores do quintal estavam agitadas, pareciaque suas raizes nao suportariam a violencia dos ventos. Pensei: - Como e possivel essa chuva de verao emmeados de julho? Minha avo sempre dizia que chuva de inverno, e mau pressagio,nunca intendera, ate hoje aquele nove de julho.Minha velha memoria naome deixa