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lirico Poesias Tristes de Marcus Di Philippi; os Dialogos Curtos e Extensas Reflexoes, e Dialogos Filosoficos, estes dois ultimos de Paulo Moriassu Hijo, com quem me havia encontrado, em minha chegada a Curiapeba, e que me enviara da capital paulista seus dois livretos.
Nos desrumos sacolejados desta vida, sobrou para este escriba a desdita, o infortunio de ver-se metido, sem norte, paradeiro ou rumo, e quantos sinonimos forem, as beiras da serra do Itiuba, na Chapada Diamantina baiana, engolindo poeira, cheirando estrume de animais e com o focinho embicado para o incerto das direcoes. Seguia a direcao do vento, pela necessidade de defender-me da poeira assoladora que parecia buscar-me, intencionalmente. Se O sertanejo e, antes de tudo, um forte eu nao sei, todavia asseguro: ao menos o daquelas paragens come um po danado. Viajava a pe, em carro de bois, carroca, lombo de burro, etc., tudo o que queria, em verdade, era sair voando daquele fim de mundo com uma urgencia inadiavel. Tudo na vida tem um fim e, finalmente, fui parar em um lugarejo que, segundo me disseram, chamava-se Curiapeba; isso la pelas seis da tarde, apos longas horas de poeira na cara e numa quebradeira de dar do. De imediato meus ouvidos distinguiram o que parecia ser um denunciador badalar de sino. Eram mesmo seis horas. Confundia-me as ideias o fato de eu, um almofadinha confesso, sem nome, com a algibeira furada e cujos unicos pertences eram rabiscos literarios, esbocos de poesia, estar ali, naquele fim de mundo. Bem, recordacoes a parte, la estava eu, depois de um sofrego jantar, composto de pescados da regiao e ovos cozidos, devorados atropeladamente, na mesa do bar dum certo Joao Emilio Krauser, que, insistentemente, pedia que eu experimentasse uma tal catiloia, bebida tipica, feita pelas calejadas maos daquele povo, de notavel e apurado preparo e de um esmero quase artesanal. Nao cedi, como e obvio, e consegui arrancar do mal-intencionado a informacao de onde poderia pernoitar com pouco dinheiro e com a devida seguranca; o tal indicou-me um hotel de nome Toco Preto & Barroalto como sendo o mais apropriado. Despedi-me do cortes e mal-encaminhador senhor, que queria me enfiar catiloia goela abaixo, e la fui para o repouso dos justos. Aquela bebida, entretanto, deveria ser algo alem do fabuloso, pois todos a bebericavam. O unico a destoar da comitiva local, pois denotava ares de turista, era um japonesinho que, depois vim a saber, chamava-se Paulo Hijo, o qual observava mais do que gastava, nao bebia nada, conversava um pouco e a tudo era atento, uma especie que leva a falencia qualquer bodegueiro. Travei certa amizade com o oriental, dono de uma impressionante lucidez literaria e, segundo penso, pertenceria, um dia, certamente, a seleta classe dos homens cultos do pais. Em toda cidadezinha interiorana ocorre um fato impressionante, o de todo mundo cumprimentar todo mundo. Assim, no caminho entre o bar e o hotel, cumprimentei tudo quanto era gente. O Hotel era simples. Fui atendido por uma especie de gerente improvisado, e cujo unico interesse, acreditei, era o de saber se eu poderia pagar pelo pernoite ja que minha aparencia nao despertava nenhum animo. Fechei um acordo consideravel com aquele rapazote, cujo nome me foge, tomei um banho, fui descansar. O melhor, entretanto, aguardava-me. Varei a noite em luta corporea com sanguinarias muricocas e, em plena
Castrado, alcoviteiro-mor da cidade, um despudorado, cuja lingua solta prestava-se a toda sorte de mexericos; deliciei-me com os pescados do velho Jequetia Elisindro da Conceicao; e tive a infelicidade de cair em desgraca junto a benzedeira Marculina Gravatai Horizonte, pois fez ela o favor de espalhar por toda cidade e cercanias que eu tinha partes com o tinhoso, so porque disse o que pensava sobre suas artimanhas, uma velha embusteira, isso sim era o que ela era, uma alcoviteira. Valeram-me alguma coisa aqueles conhecimentos: Fui convidado, por intermedio de Aristarco, para organizar recitais em nome da Secretaria de Cultura da Cidade; ja nao era visto como um crapula pelo homenzinho do hotel; debulhei uma serie de palestras em escolas, ministrei aulas particulares aos rebentos do Coronel Turmalino Olhugordo Alcebiades e, assim, a vida parecia endireitar-se, retomar seu rumo no tortuoso ermo dos trilhos solapados pelo destino. Travei um bom relacionamento com Maninha de Matos Sampaio, uma fidalgota pouco simpatica. Conversavamos longamente e, em varias oportunidades, sobre as novas tendencias literarias surgidas apos a Semana da Arte Moderna, sobre viagens e sobre seu novo livro, prefaciado por Aristarco. Ainda conheci, e na mesma ocasiao, seu marido, Zito Borborema, um sujeito que deveria ser processado pelo simples fato de ter nascido. Ele era uma afronta ao genero humano, o ultimo remanescente vivo dos Cro-Magnon, chego a pensar. Nas semanas seguintes, acabei por conhecer a metade calculada da cidade, onde encontrei as pessoas com os nomes mais esquisitos, doidos e estrambolicos dos quais se podia ter noticia. Poucos dias depois deixei o hotel e fui hospedar-me, a convite, na fazenda Rabo de Peixe, de um fazendeiro local, um certo Dr. Jose Vinhais Veloso, sujeito tarracudo, dado a poucas palavras, desses que e preciso acoitar impiedosamente para ouvi-los dizer algo, e que, segundo alguns falatorios, era um renomado medico na capital baiana, onde passava a maior parte do tempo. O convite havia sido feito em verdade por sua simpatica e bondosa esposa, dona Yolanda Guarabyra, numa daquelas raras visitas a cidade. Os ares da fazenda eram esplendidos, travei conhecimento com um agregado de nome Bendengo, a quem todos (do padre ao bispo) chamavam de O Vaqueiro Bendengo, por exclusiva conta de seu oficio. A ele imputo a minha paixao pela cidadezinha. Daquela fazenda sai poucas vezes, uma dessas se deu em um domingo, quando fui ver de perto os festejos religiosos de Senhora SantAna, ponto alto das festividades em Curiapeba. Foi onde reencontrei o escritor Paulo Moriassu Hijo e mais alguns jovens escritores, dentre eles um professor rastafari de nome Macario Ohana Vangelis, Aroldo Miguel, V. C. Meira, J. M. Nascimento, e Marcos R. Moreira, todos paulistanos. Conversamos um quilo de coisas e fui meter-me de andarilho pela cidade, detendo-me um demorado tempo na Praca das Boiadas. Sempre gostei das pracas. Gostava de passar longas horas deliciando-me em fazer nada, absolutamente nada em uma delas. Eram horas essas que o mundo nao as tem em conta na somatoria total para o fim dos dias, porque nao sao existentes, e uma ruptura no tempo. E o momento
em que tudo para e coisa alguma tem a menor importancia. Algumas mocas desfilavam a busca de pretendentes, coisa nada rara nas cidadezinhas interioranas. Encantei-me com os olhares pueris e rosto suave e ingenuo de uma delas. Por tras das roupas simples, sobressaindo-se uma calca amarela, ela fitava os ceus a busca de nada, tinha os trejeitos de quem vive um sonho interminavel. Mais adiante, um senhor amorenado sustentava um tripe onde um macaquinho vaticinava sobre a sorte dos transeuntes. Aquele tendencioso senhor queria fazer crer a todos que o monozinho era a cura de todos os males, uma especie de profeta silvicola. Os que ali estavam, crentes ou nao naquela facanha, sempre paravam para conferir. Toda praca sofre a reputacao de ser o coracao de uma cidade, aquela tambem, fosse pelas belas flores, pelas frondosas arvores ou pelo arrastar melancolico das horas. La estava eu, sorvendo o genuino repouso dos que buscam estar a sos. Sao momentos em que a solidao tem o doce sabor do atemporal. Imperceptivelmente sobreveio-me aos ouvidos uma canconeta: Toca na praca o realejo E a moca de calca amarela Ensaia roubar um beijo Pra atender ao desejo Da praca ja dentro dela. Como e leve ver a graca E nao saber donde ela vem. O macaco no centro da praca Ve a sorte de quem passa. E ele, que sorte tem?... E nesse eterno refluir Da mesma coisa universal, Cada fracao de existir Parece nos prevenir: Voce tambem sera igual. Nao vi mais Paulo Hijo naquela cidade, e nenhum dos recem-conhecidos escritores. As festividades de Senhora SantAna estavam em seu apogeu. Caia a tardezinha assombrada com a noite vindoura e fui ter com Bendengo que se prostrara aguardando-me pacientemente no fim da Praca do Comercinho, para retornarmos a fazenda. O tempo passado naquela fazenda foi de um quase total isolamento, so escrevia e mais nada. Ia semanalmente ao Banco Alfomares e a redacao de Os Sertoes. As minhas idas a cidade foram diminuindo consideravelmente. Aumentou o convivio com as pessoas do local. As longas e antigas conversas com Aristarco agora ganharam lugar com Bendengo, um sujeito entendedor de um tudo, desde cacada de onca ao cultivo da macaxeira. Com ele ganhei verdadeiro gosto pelo sertao e pelas paragens onde agora vivia. O cabra, ja sexagenario, era do tipo que nao bota a mao em cumbuca. Desconhecia o medo, era contido e sobrio. Com ele aprendi sobre epocas de plantio, colheitas, retiro do gado, picadas de cascavel, cacar tatu e um monte de outras coisas que encheriam um livro. Em tudo que me ensinava ele concluia em tom de admoestacao: meo fio, nois in tudu tem di se prosistente i nessa vida num se a di te marquerenca. O certo e que o acerrimo protagonizador das dores do mundo, Augusto dos Anjos, juntamente com seu pessimismo, repousavam agora numa gaveta qualquer do quarto onde eu dormia. Seguiram-se noites e mais noites a beira de um fogo fraco, sustentando o incerto dos dias nas cordas mal afinadas da viola de Bendengo, um violeiro entre medio e ruim. Este
matuto saiu-me melhor que a encomenda; um negralhao de olhos brancos, barba rala, cabeca esbranquicada, todos os dentes na boca, conversa mansa e um coracao maior que o corpo. Era nobre, terno e amavel, isso estendido tambem a familia, especialmente a filha, Filo, que despertou em mim os mais insuspeitos sentimentos humanos. Quando era noitinha sempre se escutava aquele capiau sair com estas palavras: zanan, filo, didinha, vem prosia cum nois. E ai a noite ficava pequena e o dia mais distante.
certos principios obvios.Nao teve remedio, certa de suas conviccoes, ela comecou a arquitetar um modo de prejudicar-me e tao convicta estava que nem uma conferencia episcopal a demoveria de suas ideias.O fato e que depois de suas arengagens eu fiquei tido como uma especie de ser repugnante e fiz fama entre as beatas de ambas as igrejas, que concluiram por adquirir o habito de se benzerem sempre que comigo cruzassem.Velha embusteira miseravel, isso sim, como diria o bom Odilon, mas, devo atestar, operava grandes prodigios; o de conduzir ou mudar a opiniao publica, o de manipular o dogmatismo ecumenico e o de levar-me a rever conceitos que nao emiti e opinioes que nao dei.Que algo mais fabuloso pode haver?
Ja era fim de tarde.No fogao a lenha, alguns ticoes mornavam a agua para o banho. As brasas incandescentes afastavam o entardecer frio e enchiam de magia a noite que se aproximava.Era convidativo e agradavel o aroma que surgia da lenha queimada e dos vapores das panelas. Os ultimos raios de luz despencavam-se no horizonte para embrenhar-se no colo suave da noite. A brisa vespertina prenunciava uma noite calma. Surgiam ao longe as primeiras estrelas, desenhadas no firmamento como se fossem rabiscos da mao de Deus.A noite parecia reconhecer o cansaco do homem do campo, vencido pelas agruras do dia e nao lhe impunha mais nada. O dia fora todo dedicado a lida no rocado, pois, de extensa, a fazenda consumia-nos todo o tempo.As plantacoes de jaca, manga, aipim, milho, feijao, batata-doce, mandioca, etc., contribuiriam para o sustento da casa.Foram boas as colheitas naquele ano. Os mantimentos enchiam as tulhas, a despensa, o paiol. Uma parte consideravel da lavoura, como sempre, seria destinada ao comercio.Em dias de feira, Bendengo era todo cuidados. Preparava-se com exagerado esmero. Era metodico e agia como se em uma especie de ritual, depois atrelava os animais e rumava para a cidade. Com ele ia Filo e, vez ou outra, eu.O velho tinha um lugar reservado aos sabados na tradicional feira da Praca das Boiadas, no centro de Curiapeba. Ali montava a barraca para negociar seus mantimentos, queijos, manteiga, mel, manga, jaca, etc.Embora fosse grande a procura por mantimentos, sal, rapadura, azeite, e outros generos, alguns pescadores, a exemplo do velho e bondoso Jequetia Elisindro da Conceicao, dedicavam-se ao comercio de pescados. Os peixes eram apanhados ali mesmo no rio das Voltas, no Canjica e rio da Onca, que ficavam proximos dali. Esse era um excelente pescador, bom homem e pessimo comerciante. Tudo o que dizia pra oferecer seus pescados era: A u pexe, O u pexe, A u pexe!...Os rios ofereciam abundantemente sua farta variedade de peixes, dentre os quais o tucunare, o pintado, o mole, o cobo, o bagre, o mandi, o dourado, a traira, etc. Alguns desses rios eram o sustentaculo da vida em varias cidadezinhas da regiao.Agregados de pequenas fazendas e outros moradores tambem lucravam com a feira. Era o caso de Odilon Pederneiras Castrado e seu comercio de artesanatos. Odilon, alem dos dotes para alcoviteiro-mor, possuia inegaveis habilidades para a confeccao de esteiras de palha, balaios de taquara, embira e cipo, redes de sisal e linho, e uma infinidade de pecas de fibra e de algodao cru e caroa.A regiao, alias, era uma grande produtora de algodao e de fibrosas, principalmente o sisal ou agave, de onde surgiam os fios, barbantes, cordas, cordeis, tapetes, sacos, bolsas, chapeus e uma interminavel serie de artigos de artesanato que, nas maos de Odilon, ganhavam vida.Havia tambem os trabalhos em couro, como as alpercatas, os giboes, as bolsas, celas, cordas, perneiras, sapatos, cintos, relhos, arreios, guarda-peitos e chapeus. A materia prima era de origem bovina, suina e caprina, fornecida por Clavicordio Tenorio Suino dos Ovos Sujos, um negociador sagaz que movimentava, sem exagero, mais dinheiro que o
Banco Alfomares. O couro mais apreciado, entretanto, e tambem o mais caro, provinha do mateiro, uma especie de veado campeiro largamente encontrado da regiao.Em outras barracas, dava-se uma especie de troca-tudo, feira da barganha ou do rolo, onde tudo era possivel, podia-se adquirir desde uma maquina de plantio ate um prego enferrujado.Havia tambem os Poetas de Feira, como eram conhecidos por la. Eram repentistas, trovadores, cordelistas, cantadores que exibiam seus improvisos ou vendiam os seus livretos. Estes ficavam dependurados em um extenso fio de sisal (o cordel), dai o nome Literatura de Cordel, como vim a sabe-lo mais tarde. O autor fazia uma previa de sua obra cantando e declamando. Nao preciso dizer que li quase todos aqueles cordeis. Havia tambem os cantadores de embolada, como o nome ja diz, as vezes nao se entendia nada, nem os proprios cantores, suponho, eram capazes de decifrar aquilo que cantavam.Entre as pessoas que marcavam ponto por ali estava Jota Caveira, um sujeito de carater indefinido, e o tarimbado e provocador poeta Zeca Brotoejas, um intelectual que suportava o peso do mundo sobre a cacunda magra e de suas declamacoes, regadas a catiloia, surgiam coisas como o seu Corrupiao, no qual eu fiz o favor de dar uns pitacos e Talinho Malino de Menezes musicou:A terra trama e refleteUm canto negro: Escuta,Que o chao ferido repeteE a morte vencendo a lutaE o tempo vira um espacoNo embocadouro servilQue contrapoe-se ao compassoDo canto que se ouviuE e isto mesmo, assuntaMenino que o mundo vemLevar-te a uma perguntaQue ua reposta nao temTravei com o Brotoejas umas profias, certa vez, nada de importante, perdi feio.Mas, bem, o ponto, eu diria, alto, daquela feira, era a barraca de Filo. Uma grande banca de artesanatos, onde ela expunha varias pecas ornamentais, xilogravura, pintura sobre telha; enfeites e trancados em fibra de coco e embira de bananeira e, o mais apreciavel, os trabalhos em tecido: panos de prato, trico, croche e os bordados. Seus dotes eram conhecidos e apreciados por toda Curiapeba.* * *Filomena Carranca Bendengo, ou Filo, valia, em verdade, mais que o prometido por sua bela aparencia. Suas caracteristicas faciais graciosamente negras nao denunciavam, certamente, em nada, os tracos do pai, pois este, embora dono de porte fisico e tez joviais, nao lembrava, de longe sequer, os belos tracos da filha.Filo se assemelhava a uma fidalga africana. Era de uma estatura mediana, olhos negros e espertos, corpo esbelto, maos finas e delicadas, nariz acentuado e labios salientes. Possuia a delicadeza de uma gueixa negra e a simpatia de uma cortesa. Seus olhos revelavam o nao dito pela boca.Era uma mulher em tudo, no sentido maximo da palavra.Havia concluido seus poucos estudos ali mesmo em Curiapeba.Diz-se a boca pequena ser prudente desconfiar de uma mulher que revele a idade e, igualmente prudente, duvidar quando a esconde. Filo nao tinha esse problema, sua idade estava estampada no rosto, nao precisava dizer ou esconder nada. Tinhamos la uma diferenca de idade, algo entre oito e nove anos.Desde o inicio, ela nutrira por mim certos sentimentos aos quais confesso haver correspondido, a principio,
despretensiosamente e, ao final das contas, com as maiores pretensoes do mundo. Se ia dar em algo nao sei, mas eram momentos de indiziveis promessas e de uma rara ternura.Havia entre ela e Maninha uma diferenca que despencava para o absoluto, pois a segunda, em nao raras oportunidades, tinha a delicadeza de uma bigorna e rasgava o verbo sem nenhum pudor. Era simpatica quando queria, e quase nunca se dava a este luxo.Filo, ao contrario, em toda sua pureza, era capaz de observacoes que, a rigor, me deixavam perplexo. Tinha ela aquele raro talento conferido pela sobriedade as pessoas cultas. Esta era a prova irrefutavel da diferenca abismal entre o intelectual e o culto.Pareceu-me ser o agreste um professor de notavel e confessa maestria e ela, uma dedicada e excelente aluna. Podemos ajuntar a isto suas qualidades naturais para as artes era uma perfeita artesa fazia la suas pinturas, moldes em ceramica, alguns desenhos, onde retratava encantadoramente a arte nordestina, alem de costurar, bordar, etc.Em breves e preciosos momentos, servi-me das observacoes de Filo, que tinha, para tudo, uma sugestao sensata.Era eu ainda um convicto partidario do augustianismo. Conservava em mim, vitima confessa, uma quase febril atracao pela poetica de Augusto dos Anjos, quer fosse por seu lirismo excepcional, ou pelo anseio metafisico.Havia um algo em tudo aquilo que me arremetia a uma leve Tristeza:A tristeza e uma neblinaEstreita que acotovelaNa lembranca longa e finaA imagem surgida dela.E, na rua sempre fria,Transcorre o dia molhado,Em resposta que nao sabiaAo algo nao perguntado.E de assim, quase surpresa,No instante que antecede,Em uma tal delicadeza,Como alguem que se despede.Ocorre que nunca tive grandes pretensoes literarias. Estes sentimentos, de genio literario, tiveram vez, sucumbiram e foram enterrados ainda na adolescencia. O unico sobrevivente em mim era o gosto pelo sublime, pela arte. Vem-me a memoria trechos do livro Soliloquios, escrito pelo nomade Ibrahim Ibiza:"... toda poesia, antes de pertencer a um poeta, ja existia. Era uma entidade viva. Enamorou-se de um poeta e por ele foi roubada, num ato tresloucado de puro amor. Pela mais pura e ebria paixao... E antes de que por ele fosse tocada, existia em si mesma..." A poesia pertence ao poeta ate o momento em que e escrita, a partir dai ela pertence a quem le. Se tu houveres de ler-me, faca-o com a mesma intensidade com que escrevi. Se nao fizeres assim, a poesia te sera boa ou ruim, mas nao sera poesia. Eu escrevi com a alma, nao me leia com os olhos.Pela tardezinha, retornavam Bendengo e Filo, extenuados e trazendo consigo o cansaco acumulado durante o dia.Depois de um banho e de uma boa ceia, la iamos nos prosear ate quando o sono rompesse nossa inutil vigilancia.
... isto e sertao, isto e Brasil, isto e nossa gente!... uai, so!...Aristides TheodoroDepois dos entreveros com Dona Lina, instaurou-se uma epoca de paz e sossego em meus desalentados dias.Acabaram-se as trombas dagua. A terra estava gorda, agradecida e oferecia suas bencaos ao mundo dos viventes.Curiapeba ainda se refazia dos estragos provocados por aquelas chuvas, sobretudo em algumas regioes especificas.Haviam ficado para tras as manhas cinzentas e cansadas. A brisa amena invadia os campos. Era uma imagem parada, alem do tempo, apenas parada, sem motivo.Bendengo ja tinha rumado com seus apetrechos, fazenda afora. Os demais estavam dando comida aos bichos ou ordenhando as vacas.Meu compromisso, naquele dia, seria o de concluir alguns artigos para um jornal do sul. Filo, entretanto, achou de convidar-me a ir com ela ao Itiuba, levar uma encomenda de seus bordados. Assegurou-me ser aquela a oportunidade de minha vida, em que eu conheceria uma regiao alem do imaginavel, encantadora, o paraiso na terra.Pra falar a verdade, nao estava nada interessado naquela viagem, mas com ela iria ao lugar que fosse.Itiuba ficava a poucas leguas de Curiapeba, e por la ja havia eu passado quando de minha chegada a cidade.Poucos eram os meios de transporte e o mais eficiente deles, a ferrovia, que ligava o litoral com o interior do estado, nao chegara a Curiapeba.Seguimos com Marineta, uma egua de propriedade do Dr. Veloso. O percurso era um misto de encantos naturais e estradas poeirentas e tortuosas.No caminho topamos com uma boiada, dessas que levam metade de um dia pra atravessar a estrada. Eram bois do Coronel Dromedario Carmelinho, destinados a Feira de Santana e denunciados pela marca DC gravada no lombo dos bichos a ferro quente. Carmelinho era um homem de posses, dono de uma carranca de dar medo e de uma personalidade impossivel de descrever. Tinha o olhar de boi furioso e um sorriso cinico. As suas intencoes eram como tatu entocado: desconhecidas e imprevisiveis.Com pouco tempo chegamos.A casa da ancia ficava em um vilarejo centenario, pintado a sete cores no sope da serra do Itiuba, de nome Arruado do Brotas e antigamente conhecido como Eiras dos Pebas. O tal lugar era algo alem do imaginavel.A velha aguardava-nos a porta.Se alguem nunca bebeu um suco de caja-manga na vida, considere essa uma recomendacao. Aquela senhora tinha maos para a cozinha como ninguem. Morava sozinha, seu marido foi-se como aventureiro pelas Lavras Diamantinas, em busca de fortuna, nunca mais retornando. Diziam ter ele perecido em uma luta brutal com um tal de Marroas. Outros diziam que fora comido por oncas, o bicho mais abundante e temido naqueles fins de mundo.Nao tiveram filhos e sua unica companhia era a solidao, os quitutes, o silencio da serra e Filo que sempre a visitava.Ficamos para almocar, sim senhor, e ninguem me demoveria daquela intencao quase pecaminosa. A comida oferecida por ela nao me escaparia nem sob torturas. Tinhamos la, a nossa disposicao, um cardapio posto entre o apreciavel e o irrecusavel, encabecado por ensopadinho de cobo e galinha dangola a cabidela.Nunca tinha comido nada parecido. Aquela mulher, ao fogao, parecia nao