tres significados do vocabulo: inseto, problema de dificil solucao e um tipo de orquidea. Procura da poesiaNao facas versos sobre acontecimentos.Nao ha criacao nem morte perante a poesia.Diante dela, a vida e um sol estatico,nao aquece nem ilumina.As afinidades, os aniversarios, os incidentes pessoais nao contam.Nao facas poesia com o corpo,esse excelente, completo e confortavel corpo, tao infenso a efusao lirica.Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escurosao indiferentes.Nao me reveles teus sentimentos,que se prevalecem de equivoco e tentam a longa viagem.O que pensas e sentes, isso ainda nao e poesia.(...)Penetra surdamente no reino das palavras.La estao os poemas que esperam ser escritos.Estao paralisados, mas nao ha desespero,ha calma e frescura na superficie intata.Ei-los sos e mudos, em estado de dicionario.(...)Consideracao do poemaNao rimarei a palavra sonocom a incorrespondente palavra outono.Rimarei com a palavra carneou qualquer outra, que todas me convem.As palavras nao nascem amarradas,elas saltam, se beijam, se dissolvem,no ceu livre por vezes um desenho,sao puras, largas, autenticas, indevassaveis.Uma pedra no meio do caminhoou apenas um rastro, nao importa.Estes poetas sao meus. De todo o orgulho,de toda a precisao se incorporamao fatal meu lado esquerdo. Furto a Viniciussua mais limpida elegia. Bebo em Murilo.Que Neruda me de sua gravatachamejante. Me perco em Apollinaire. Adeus, Maiakovski.Sao todos meus irmaos, nao sao jornaisnem deslizar de lancha entre camelias:e toda a minha vida que joguei.(...) Os dois textos, acima, representam a poesia que versa sobre ela mesma, ou seja, a metapoesia. Em Procura da poesia, notamos uma aula do eu-lirico sobre o que e, de fato, a poesia. Ja em Consideracao do poema, o autor explora o que ha de mais complexo e profundo nas relacoes que as palavras mantem a fim de formar, definitivamente, um texto. AnoitecerE a hora em que o sino toca,mas aqui nao ha sinos;ha somente buzinas,sirenes roucas, apitosaflitos, pungentes, tragicos,uivando escuro segredo;desta hora tenho medoE a hora em que o passaro volta,mas de ha muito nao ha passaros;so multidoes compactasescorrendo exaustascomo espesso oleoque impregna o lajedo;desta hora tenho medo. E a hora do descanso,mas o descanso vem tarde,o corpo nao pede sono,depois de tanto rodar;pede paz - morte - mergulhono poco mais ermo e quedo;desta hora tenho medo. Hora de delicadeza,gasalho, sombra, silencio.Havera disso no mundo?E antes a hora dos corvos,bicando em mim, meu passado,meu futuro, meu degredo;desta hora, sim, tenho medo. Canto do homem do povo Charles ChaplinEra preciso que um poeta brasileiro,nao dos maiores, porem dos mais expostos a galhofa,girando um pouco em tua atmosfera ou nela aspirando a vivercomo na poetica e essencial atmosfera dos sonhos lucidos,era preciso que esse pequeno cantor teimoso,de ritmos elementares, vindo da cidadezinha do interioronde nem sempre se usa gravatas mas todos sao extremamente polidose a opressao e detestada, se bem que o heroismo se banhe em ironia,era preciso que um antigo rapaz de vinte anos,preso a tua pantomima por filamentos de ternura e riso dispersos no tempo,viesse recompo-los e, homem maduro, te visitassepara dizer-te algumas coisas, sobcolor de poema.Para dizer-te como os brasileiros te amame que nisso, como em tudo mais, nossa gente se parececom qualquer