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um farnel caprichado que lhe permitiria ficar a modorra por uns bons dias. Nao esqueceu do pedido da filhinha... um belo colar "havaiano" de duas longas voltas, cheio de flores de tecido e "pedrinhas" multicores de plastico e de madeira. Mas, so o daria adiante, quando da viagem.Se a vida e um mar de rosas todo amanhecer e sempre lindo. "Ze Rai" acordou bem disposto, os olhos brilhando e, logo apos o cafe, disse a esposa que iria cacar, sem hora para voltar. Preparou os apetrechos todos, alguns instrumentos extras e ate um alvo lencol, surrupiado as escondidasdos guardados da mulher. Embrenhou-se na mata o mais que pode, parando aqui e ali para certificar-se de quem ninguem o seguia. So muito avante tomou o rumo do rio, onde a castanheira amiga protegia seu fabulosos achado. Tornou a embrenhar-se no capao cerrado ate solitaria clareira, onde passou a esmerilhar a pepita, reduzindo o solido a pequenas esferas e cubos e recolhendo ciosamente o valioso po de ouro em um saquinho de couro.O sol dividiu o tempo em duas partes, crestando peles e cerebros mas "Ze Rai" estava absorto demais em sua faina para perceber o calor infernal. Terminada a tarefa, colocou o resultado nas pontas ocas de grosso bambu, ocultando tudo sob um tampo de barro. Por fim, limpou das maos os restos de esmalte colorido, enterrando bem fundo no solo umido os varios vidrinhos quase vazios. So entao sorriu aliviado, dando um suspiro profundo. Era hora de voltar... carecia no entanto matar qualquer coisa de pena pois, afinal, ele saira para cacar e poderia levantar suspeitas se voltasse de maos vazias. Nao lhe foi dificil acertar um dos belos maguaris que faziam a sesta as margens do rio, apos lauto "almoco".Chegou exausto em casa, mais pelo peso do colossal segredo que suportava sozinho, para que todos nao corressem perigo de morte. Sussurrou para "Nicota", porque sabia que as paredes tem ouvidos:-- "Avie essa "penosa" assada para viagem, porque vamos para a pista amanha bem cedo. "Catita" eu aviso quando for a hora de partir".A cara do marido nao deixava duvidas... dera com os costados num veio. Dez anos vivendo e sofrendo juntos transformara o rosto de ambos num livro aberto, que dispensava papalvras. Dona Anita foi prestes acender uma vela para Santa Rita de Cassia, agradecendo o milagre e pedindo protecao. Naquelas ermas paragens felicidade e desgraca eram como irmas gemeas, uma nao vinha sem a outra. Velaram o sono da filha, ansiosos demais para dormir, os minutos martelando compassados a paciencia de cada um, as horas espichando-se noite a dentro como se fosse o principio dos seculos. "Ze Rai" acordou a filha com o presente especial, o vistoso colar de pedras novas a substituir o plastico ordinario, tapando a pequenina boca para que nao gritasse.-- "Catita", meu anjo, olhe aqui! Bem do jeito que o papai tinha lhe prometido... demorou, mas 'tai"!-- "Vige Maria, meu Deus, como e lindo. E ra so um negocinho... nem percisava se tao bunito"!-- "Qual o que, meu tesouro... se tudo correr bem, vou te dar
aquela bonecona que fala, la da Estrela. arrume-se, "gitita", vamos partir ja-ja"! Sairam madrugadinha, os poucos viventes que assistiram a cena murmuraram desconfiados, enquanto o trio palmilhava os muitos quilometros que o separavam do "aeroporto" no coracao da amazonica selva, mera reta de po e pocas de lama. Nessa longa viagem e que imperava o perigo e a fervorosa oracao de dona Anita visava evitar tal destino."Ze Rai" caminhava em silencio, o coracao na boca, pois a filha poderia passar pelo pior, pela ma sorte que atingira tantos antes dele, alguns tendo perdido naquela estrada nao so o dinheiro e a honra mas tambem a vida. A familia ja estava avisada: nenhuma reacao, nem um pio de protesto, nada que irritasse o humor dos amigos do alheio. Que se levasse tudo... era mais importante continuarem juntos, vivos ! Nem bem findara seu pensamento quando surge das toicas de matagal diante deles dois meliantes de assustadora figura, "mineiros" do mal saidos das profundas do Inferno. Diz o primeiro:-- "Ora, ora, ora... aonde vao os pombinhos com tanta pressa"?-- "Sera que estao indo a Caixa depositar algum ouro"?, retruca o outro.-- "Mas que nada, compadres... vamos so visitar uns parentes la na cidade", tenta disfracar "Ze Rai", com um fio de voz e puxando a filha para junto de si, com ar protetor.-- "Bela "quengazinha" voce tem ai, macho; quando e que ela vai la pra "casa de Madame"? Olha, eu quero inaugurar a "bichinha" !Jose Raimundo ferveu de odio incontido nos seus brios de pai amoroso. Com muito custo "Nicota" o impediu de praticar uma besteira e, tomando a pulso a situacao, disse-lhes:-- "Levem o que quiserem mas, pelo amor de Deus, nao nos facam mal"! Os salteadores entreolharam-se e depois, aproximando-se das vitimas, apalparam "Ze Rai". Em poucos instantes deram com a bolsinha de couro, com as faiscas de ouro, escondida no baixo-ventre de Jose Raimundo, sob a esgarcada cueca. Deram vivas entre si, gargalharam, deduzindo que em algum canto da tralha que traziam havia bem mais. O assaltante com cara de Satanas retirou do bolso afiada navalha e, com ar sugestivo, limpando o canto das imundas unhas, perguntou:-- "Entao, mestre, vai dizer logo onde esta o grosso ou quer que o mano abra outra boca abaixo do queixo... ai da havaianinha com esse lindo colar, "vizinho"? Jose Raimundo estremeceu pois o presente dado a filha era algo sagrado, seu unico elo com Katya Regina na Terra, nem por um segundo se arriscaria a perde-lo. Confessou entre solucos, a voz embargada pela decepcao, o desgosto amargando cada silaba, que o resto do ouro estava dentro do frango assado, camuflado em meio a farofa de ovo.Levaram-lhe tudo, ate mesmo os suados trocados que pagariam a breve viagem dos tres a cidade proxima, nascida do nada em poucos dias gracas a febre da fortuna facil. Sentados no barranco a beira da estrada, "Ze Rai" consolou-as declarando:-- "Esta decidido, vamos assim mesmo! Voces precisam se distrair para esquecer o susto! O "seu" Richardes me cede as passagens de aviao fiado, ele ja me fez isso
antes. Egua, so, vam'bora" ! Para "Catita" o vilarejo desordenado e barulhento era coisa de outro mundo, um espanto, um troco que so haveria na Lua, sabe Deus onde mais. Dona Anita analisava com frieza o lugar; comera o pao que o diabo amassou em cidade semelhante, antes que Jose Raimundo tramasse sua fuga de um dos muitos mafuas dominados com mao de ferro por cafetinas balzaquianas apelidadas pela "homarada" de... "madames". Estava profundamente triste com o infortunio do marido, cujos sonhos foram degolados pelo fio cobarde de uma navalha,. "Ze Rai" parecia ter se recuperado bem do tragico golpe do destino. Como o comercio local funcionava quase exclusivamente a base de "cadernetas" e vendas fiado, ele pode tomar sorvetes com a familia e passear pelas redondezas ate que a Caixa abrisse as portas, pontualmente as 10 horas. Levou ambas ao Banco, oasis refrigerado e celestialmente limpo, onde sentaram-se sobre nuvens, digo, poltronas. Quando o pai pediu a filha seu belo colar, dona Anita protestou com veemencia:-- "Zezito, meu nego, voce enlouqueceu de vez? Ela acabou de ganhar a joia e voce ja quer dar fim no presente"?-- "Confie em mim, "Nicota", sei o que estou fazendo. "Catita", minha flor, eu preciso de teu colar agora"!De olhos arregalados, a menina concluiu que, se sua mae aceitara a decisao do marido, so lhe restava anuir ao pedido do pai, cujo tom de voz nao admitia replica. Com o badulaque nas maos, dirigiu-se ao setor de pesagem de ouro bruto, pepitas e ouro em po.-- "O que e isso, meu camarada, algum tipo de brincadeira"?!, perguntou o funcionario, mirando "Ze Rai" com ar interrogativo.-- "Por favor, quebre as "pedrinhas" coloridas do colar, porque e tudo de ouro do melhor quilate"! Juntou gente de todo canto para ver a novidade, a Caixa quase parou para que admirassem o belo estratagema usado por Jose Raimundo para trazer com sucesso sua pequena fortuna ate a cidade. Virou heroi por um dia, almocou de graca com a familia, foi apadrinhado e elogiado por quantos souberam do "causo", que voou Estado afora como periquitos na chegada do verao.Na manha seguinte "Ze Rai" voltou de "voadeira" ao casebre que os acomodara todo aquele tempo. "Tiquinho" estava pele e osso, morto de saudade de "Catita" mas atento a tudo e guardando como podia a casa e as coisas da familia. Levou so o que era importante: fotos, lembrancas varias, o vestido de noiva de "Nicota", quadros e poucas coisas mais. O resto era de quem quizesse ou pudesse pegar. Saiu em silencio, sem nenhum adeus, pois quem ficava estava cumprindo seu tempo de purgatorio aqui mesmo na Terra. O "doto" Jose Raimundo e hoje feliz fazendeiro nas Minas (epa!) Gerais, dona Anita remocou varios anos e a jovem e esbelta Katya Regina guardara para sempre a enorme boneca da Estrela que fala "mama", fecha os olhinhos, mama e ate faz "pipi" se a dona dela quizer. "Tiquinho" ficou irreconhecivel, mais parecendo um leitaozinho cevado, so que "com pernas de pau". "NATO" AZEVEDO
C O N F I T E O R (a guisa de prefacio) O Latim, tido como lingua morta, continua mais vivo do que nunca. Apesar da nossa santa Madre Igreja -- num de seus momentos de "maria vai com as outras" -- te-lo eliminado de seu dia-a-dia, o que restou do idioma continua por ai, como um fantasma redivivo, a nomear novas plantas e seres, estrelas e remedios e, aqui e ali, em obras literarias ou processos criminais. Um dos muitos contracensos de uma comunidade cada vez mais global. Sinceramente, nao sei porque escrevo! Alguns dos grandes nomes de nossas letras ja afirmaram que o fazem por angustia. Outros mais, quando o momento de inspiracao os invade e a vontade de escrever se torna irresistivel. Affonso Romano de Sant'Anna deixou para a posteridade definicao magistral:"quem escreve, o faz para nao morrer; quem le, le para imaginar que vive" ! De minha parte, o que me move sao dois sentimentos tanto opostos quanto indistintos. O intuito, mesmo velado, de apontar erros, de corrigir o Mundo e, paralelamente, um desejo sutil de "vendetta" diante da impotencia (ou inconsciencia) geral frente aos fatos da Vida.Escrever se torna bem menos prazer e lazer do que desabafo indignado (e, por vezes, virulento) por tantos "sapos" e "pepinos" que o Destino nos poe no prato da existencia, mesmo quando se esta farto. Rezam as filosofias que o Mundo segue como deve ser -- apesar das guerras, da miseria e das perversoes humanas -- mesmo que assim nao nos pareca. Em Belem do Para um jovem amigo poeta me declarou belo axioma, ha mais de dez anos e que jamais esqueci... "o Mal por si mesmo se destroi!" (No caso dele acabou sendo verdade!) Infelizmente, nao tenho passividade ou paciencia suficientes para esperar as coisas mudarem por si. Apresento-me, sempre que posso, para dar uma "maozinha"... empurrando o carro da Historia e/ou dos desatinos da humanidade um pouco mais rapido para o abismo.Coisa de libriano perfeccionista, com lua negra (Lilith) em Leao, Dragao de agua no horoscopo chines e pedra e agua sao duas constantes em nossa vida, como bem percebeu meu irmao gemeo Renato, especie de mistico anarquista. Por que escrevo... quando na realidade deveria estar procurando um trabalho ou uma ocupacao que me desse o sustento? Por que escrevo... se acredito, como o personagem de William Shakespeare, que "palavras sao palavras e nada mais que palavras"? Por que escrevo... se sei que os livros nao mudam sequer as pessoas, quanto mais esse vasto e miseravel Mundo? Por que escrevo... se ninguem (exceto eu mesmo) me le, como sucedeu a tantos antes de mim, como sucedera "per omnia saecula" se o Mundo continuar seguindo seu imutavel curso? Sinceramente, nao sei porque escrevo ! Ha, e claro, a satisfacao do texto bem escrito, do conto bem acabado, com comeco e meio... que o fim e sempre uma incognita, mesmo para o escritor, acreditem se quiserem. Pode existir ate uma pontinha de inutil vaidade, quando momentaneamente se atinge a tao almejada perfeicao, mas tudo acaba logo que se fecha
a gaveta, assim que guardamos a pasta de originais, registro & memoria que so o Tempo tocara dali por diante, com seus dedos apodrecidos. Iniciei muito jovem, escrevendo meras cartas de poucas linhas, elogiando a programacao das raras Radios rockeiras do Rio de Janeiro (eram os dourados anos 70!) e fazendo pedidos. Adiante, passaria a me dirigir a grandes empresas cariocas (com cartas redigidas a mao em folha de caderno, imaginem!) solicitando investirem mais no lazer de criancas e jovens das praias da zona sul. Quando tive um amigo assassinado na saida de um baile funk -- isto em 1977 ! -- escrevi aos grandes jornais alertando para a crescente violencia de seus frequentadores e cobrando alguma atitude. Nao sei o que fez de mim um escritor... e numa familia em que todos (exceto minha falecida tia Anita) veem a atividade como ato inutil, coisa de preguicoso, tarefa "que nao da camisa a ninguem".Trago gravada, entre as imagens da infancia, a de meu inchado e avermelhado primo Joaozinho, especie de cigano andarilho menosprezado por quase todos, escrevendo compulsivamente em blocos de folha de papel grosseiro, dia apos dia, so Deus sabe o que. Ou, entao, tocando "violao" com uma cadeira ao colo. Pobre amigo... morreu de cirrose hepatica, mas eu ja nao estava mais na cidade. Para o bem ou para o mal a AMAZONIA -- seja la o que o termo signifique -- fez de mim um escritor. Numa terra com raras empresas de porte e cujo comercio e essencialmente familiar (com emprego de parentes proximos e seus agregados) nos sobra a todos um imenso tempo para nao se fazer nada.Quem nao e empregado de alguma entidade oficial (federal, estadual ou municipal) esta literalmente "na rua da amargura", vivendo de expedientes, com ou sem aspas, muito embora numa terra tradicionalmente "de meio expediente" o "dolce far niente" e geral depois da "meia hora", como se diz por aqui. (Bem, apos os dois paragrafos acima, sei que ja perdi quase todos os leitores fanaticamente paraenses !) De qualquer forma, bom, razoavel ou ruim, sou um escritor... que me importa se isso pouco ou nada signifique? E, no coracao da Amazonia, cuja "capital" e toda arborizada com exemplares que a floresta original nao possui, faco destas paginas meu "confiteor", numa visao que pode parecer a alguns parcial ou apressada mas que e visceral e legitimamente minha, sem emprestimo de opinioes (ou de obras) alheias. Um trabalho quase tao arido quanto esta devastada Amazonia, decantada em prosa e verso, cuja exuberancia se imagina mas nao se ve. Sou um escritor amazonico, quer isso me agrade ou nao, mas (ainda) nao amazonida porque esta agradavel vivencia proximo (ou dentro) de um para-iso se transforma, gracas a um regionalismo equivocado, numa existencia onde as decepcoes, como as chuvas locais, sao diarias, com hora marcada e nao falham jamais.Todo e qualquer escritor teve um guia, alguem mais experiente a lhe apontar caminhos, especie de "pai" intelectual. Rendo, pois, minhas homenagens ao professor vigiense e poeta maior da "cidade das aguas", JOSE ILDONE, la onde a Amazonia existe
de fato e de direito e em cujo lugarejo Itaporanga -- pedra bonita, segundo seus legitimos habitantes -- dei meus primeiros passos literarios, a sombra de um sem-numero de palmeiras e de arvores frutiferas de toda especie. Nascido e criado no ex-Morro dos Cabritos, hoje rua Euclides da Rocha, na zona sul do Rio de Janeiro, fui levado com 5 ou 6 anos para a casa dos meus tios, na calma e simpatica Rio Negro, no sul do Parana, com imenso rio de aguas marrons e belas pontes de ferro. Estudamos, eu e meu irmao Renato, o curso primario num colegio de freiras, no extremo norte de Santa Catarina, num vilarejo "polones" no cume de enorme montanha (Alto Paraguacu), situado no municipio de Itaiopolis.Enfim, uma vida inteira quase como cigano, entre Rio e rios ("paras"), entre aguas e pedras ("itas"), entre morros e planicies, entre o sul e o norte como bussola enlouquecida. E, enquanto trabalhava na sede carioca da MRN - Mineracao Rio do Norte (viram, eu nao disse ?!) me veio repetidas vezes o convite de meu irmao mais velho para vir morar em Belem... do Para, dos rios, das aguas e das pedras. Aqui estou... e, este livro, que camufla em despretenciosos "contos" muito mais da minha vida (e dessa estupefaciente experiencia) do que eu gostaria, tem a decidida intencao de registrar o sucedido. Claro esta que, como criador, e meu dever moldar o real, dar-lhe nova roupagem e "com a liberdade que o devaneio proporciona" (obrigado, Joao de Jesus Paes Loureiro!) redirecionar uma realidade mesquinha e por vezes angustiante para o terreno da arte literaria, da metafora, do imaginario. E do poeta insigne de "Altar em Chamas", mais amazonida do que nunca, a explicacao definitiva: "Na cultura paraense-amazonica o ilogico explica o logico, o possivel revela o real, o devaneio torna-se meditacao, a relacao maravilhada com as coisas converte-se em metodo criador. A arte no Para e o lugar privilegiado dessa TRANSREALIDADE, que esta no amago de nosso pensamento, como coincidencia de opostos: do real e o imaginario. (...) A realidade torna-se incrivel e o imaginario credivel. Vivendo no particular, temos o prazer do desmedido". (in "Arte e Desenvolvimento", pag. 20, Cadernos IAP, vol. 2, Belem/1999) "QUASE NADA..." e um modesto escrito, sem pretensao a grande obra literaria, de um Autor que so estudou ate o 2o ano do antigo Curso Ginasial (agora, 6a serie). Entretanto, nem por isso deixou de aprender na "universidade da vida", que da conhecimentos mas nao confere diplomas.Hoje, sou especie de coruja de olhos arregalados para os seres (e os fatos) da Vida, tentando se possivel fazer alguma presa. Se voce vai aventurar-se por entre estas "espinhosas" paginas esteja atento mas, mesmo assim, chegara ao fim da jornada com alguns "arranhoes". Em certos casos, deixara pelo caminho algum pedaco... do cerebro ou do coracao.Siga em frente! Contudo, cuidado com os cachorros... eles costumam ser mais humanos que seus donos e isso e insuportavel ! ANANINDEUA, Para, BRASIL, dezembro de 2000 "NATO" AZEVEDO (poeta e escritor)
HISTORIAS COM SEIVA DE BRASIL Nelson Hoffmann Como foi nao me lembro, mas contaram-me, ha tempos: - Olha! Tem um cara, la no Para, que e fa de tuas letras.Fa? Essa era boa... Quem seria? Passaram-me nome e endereco. O nome, Cincinato Palmas Azevedo, era-me estranho; mais estranho ainda ficou-me o nome da cidade: Ananindeua. Em todo o caso... E tao dificil encontrar leitor!Escrevi-lhe. E foi o desate de um turbilhao. Senti-me, de repente, num redemoinho. Fui envolto em rodopio, eu nao sabia o que estava acontecendo. Parecia-me alucinacao, eu estava sendo arrastado, tragado, para um mundo inexistente. Sobre mim desabaram informes, informacoes, noticias, panfletos, recortes, jornais, revistas, excertos, desenhos, cartuns, fotos, cartoes, um mundo fantasmagorico. Velho barranqueiro do Ijui, eu nao concebia o mundo que se me apresentava. E vieram poemas, poesias, trovas, reportagens, cronicas, contos, tudo instruindo-me sobre uma Amazonia que nao viajava na midia oficial. E tudo era-me enviado por Cincinato Palmas Azevedo, grandissima parte de sua propria autoria. E o que nao era, confirmava o autor.Cincinato Palmas Azevedo e escritor e assina como "Nato" Azevedo. Carioca de nascimento, perambulou por este pais quase inteiro. Vida de andarilho e alma de cigano, tanto rodou por ai que, um dia, foi dar com os costados na longinqua Belem do Grao-Para. La, por endereco, fixou a cidade de Ananindeua, na regiao metropolitana, onde reside.A formacao literaria de "Nato" Azevedo e de mundo e nao de academia. Suas leituras sao de revistas em quadrinhos e de aventuras e nada tem de canonico. De nossa elite intelectual, simpatiza com Monteiro Lobato, Aluisio Azevedo e alguma coisa de Coelho Neto. Prefere Jorge Amado a Machado de Assis. Deste, no dizer do proprio, pode ser que va levar alguns volumes em meu esquife, talvez assim... Assim e "Nato" Azevedo, um escritor brasileiro. Veterano de mil peripecias literarias, e outras nem tanto, o autor esta lancando Quase Nada... , um livro de contos. Este e uma reuniao de alguns dos seus melhores trabalhos, muitos ja publicados, acrescidos de um bom numero de ineditos. Os contos de Quase Nada... espraiam-se pelo Brasil e nao sao todos rigorosamente contos. Alguns ingressam no terreno da cronica, outros tecem comentarios, terceiros adentram o relato de experiencias vividas. Mas, todos sao historias que prendem o leitor ate o fim. Esta, alias, uma caracteristica muito forte: o suspense dos textos, sempre com um impacto final. As historias de "Nato" Azevedo podem ser distribuidas por tres cenarios: a) de fundo historico, b) de ambientacao urbana e c) de paisagem amazonica. Alguns outros extrapolam a divisao, o que serve para confirmar a base. As historias que visitam a nossa Historia desenvolvem-se em periodos bem diversos e focam assuntos os mais diferentes. Assim, temos o canibalismo e a atuacao missionaria dos padres em Manjar Celestial, o surgimento do nome da cidade mineira de Juiz de Fora em O Impasse, a escravidao e a mineracao em Bene, o Dente de Ouro e outros. E e de chamar a atencao para O Sal da Terra, um belo relato da simbiose terra-gente do Grao-Para, centrada na arvore-simbolo, a
castanheira. Ja na ambientacao urbana, as historias acontecem, de preferencia, em cidades como o Rio de Janeiro e Sao Paulo. A acao de Manchete Fatal desloca-se, em movimento de vaivem entre as duas cidades, o que e fundamental ao desfecho. A Ultima Chance, por sua vez, acontece inteira em Sao Paulo e foca um problema tao nosso conhecido: a febre das loterias, horoscopos, calculos, rezas, palpites, benzeduras, mandingas, tudo por uma chance na sorte grande. Mas, Um Sinal do Alem e Cinema de Vanguarda sao destaques da vida urbana carioca. Situadas na decada de 70, tem-se reflexos, consequencias e produtos do regime politico implantado em 1964, do inicio da teve, da agonia do cinema nacional. A proliferacao de seitas religiosas, a massificacao da comunicacao, a resistencia por uma arte nacional e um pouco do muito que aparece. E a total ignorancia de nossas elites na apreciacao de uma obra artistica e desmascarada em Revelacao do Ano. O melhor da obra de "Nato" Azevedo, porem, esta nas historias que envolvem cenarios amazonicos. Ali o autor e vigoroso e esta em casa. Como vem do Sul, tem olhos para ver e ouvidos para ouvir e nariz para cheirar e tato para apalpar e gosto para sentir nuancas que o caboclo da aldeia nao percebe. Como tem vida e mundo no lombo e muita argucia na cabeca, o autor nos conta historias que raiam pelo absurdo e sao de pura humanidade. A gente sente uma gratificacao toda especial com o final feliz de Um Presente Especial; participa da epopeia dos transportes rodoviarios em plena selva amazonica, com O Fantasma do Sino; e sofre a angustia de quem mora nessa Paisagem Amazonica. E o ser humano integra-se/desintegra-se, funde-se inteiramente com a selva, a natureza amazonica, em O Olhar Penetrante da Noite. A Amazonia e um redemoinho, um turbilhao que arrebata, prende e engole. Toda essa tematica e trabalhada em estilo intencional do autor. Nada de inovacoes ou pirotecnias. Sempre um modo narrativo tradicional, naturalista: a interacao meio x homem, homem x meio. A realidade e subvertida de forma ironica e, por vezes, acusatoria. Mas, e sempre muito brasileira, com seiva de Brasil. Ainda, um ultimo detalhe: o curioso processo de metalinguagem que atravessa todos os textos. O processo diverte e chama a atencao, servindo de esclarecimento, alerta ou questionamento. E uma bem-humorada e inteligente maneira de prender o leitor e instiga-lo a reflexoes nao previstas. "Nato" Azevedo arrastou-me para o seu mundo. Fui sugado como por um redemoinho. E mergulhei numa Amazonia devastada, sofrida, explosiva, primitiva, exuberante, selvagem, judiada, desmatada... Hoje, "Nato" Azevedo tem um fa em mim. Autor de "EU VIVO SO TERNURAS" E-mail: nelsonhoffmann@yahoo.com.br