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la dentro. Foi quando Claudio abandonou as cortesias e abriu o jogo. Levantou-se da mesa, dirigiu-se a janela, acendeu um cigarro e emendou a seguinte ladainha, enquanto contemplava o horizonte:- No principio, eram os mosquitos. Ah... Os mosquitos! Os mosquitos que atrapalhavam Horacio, que pediu ajuda a Nair, que atrapalhou Cleber, que matou Nair, que ajudava Clovis, que matou Cleber, com quem se endividava Horacio, que pedia dinheiro emprestado a Claudio, mas que agora, com Cleber morto, ja nao pede mais. Pobre Claudio! Onde encontrarei outro Horacio de quem arrancar o couro? Pobre Clovis! Ja nao tem mais amigos, so dividas. O corpo de Clovis so seria encontrado na noite seguinte, nos arrabaldes da cidade. O caso tambem nunca foi devidamente esclarecido, exceto entre alguns circulos restritos. Em pouco tempo, Claudio adquiriu os estabelecimentos de Cleber e Clovis. Dai em diante, era ele quem fornecia os equipamentos para matar os mosquitos, era ele quem distribuia a roma no patio de Horacio e era ele quem fornecia os emprestimos para Horacio continuar levando a cabo sua heroica e destemida cruzada.
Hoje, 29 de janeiro de 2016, completo 28 anos de idade.Durante muito tempo, aniversarios significaram para mim uma epoca para comemorar e ganhar presentes. Hoje, por outro lado, vejo o aniversario como um momento para recordar. Recordar e escrever. Principalmente tendo em vista que me encontro em uma fase da vida na qual tenho verdadeiro horror de estar em qualquer lugar ou evento no qual eu seja o centro das atencoes. Dai minhas comemoracoes de aniversario tornarem-se cada vez mais escassas e discretas.Neste ano de 2016, queria escrever um texto nos moldes do que escrevi em 2014, em ocasiao dos meus 26 anos. Infelizmente nao consegui. Aquele continua sendo um dos mais brilhantes resumos que ja fiz de minha vida ate o momento. Mesmo assim nao me dei por vencido e resolvi escrever este outro texto, comentando experiencias e reflexoes que me esqueci de mencionar ha dois anos atras e reafirmando outras tantas.Como bom historiador, sei que a historia que se narra esta articulada a historia que se vive. A forma como o homem do Renascimento via o mundo medieval dizia muito mais sobre o proprio periodo renascentista do que sobre a Idade Media. De forma analoga, a leitura que os integralistas brasileiros faziam do Brasil colonial, se nos serve como otima fonte de informacao sobre o pensamento politico brasileiro dos anos 1930, pouco nos diz sobre o periodo colonial de fato. Tambem como todo historiador, sei que a historia e feita de recortes, de selecoes. Jogar luz sobre este ou aquele evento historico implica deixar no escuro outras tantas passagens. E impossivel abocanhar toda a historia de uma so tacada. A historia e como um imenso e interminavel mosaico do qual o historiador sempre conseguira captar apenas alguns dos quadros. Cabe ao historiador, portanto, a elevada responsabilidade de escolher cuidadosamente quais quadros receberao luz alta e quais ficarao em luz baixa, bem como justificar os motivos para essas escolhas.E por isso que, apesar de concordar com a iniciativa, acho tao problematica a lei que torna obrigatorio o ensino de historia da Africa nas escolas brasileiras (Lei No 10.639 de 9 de janeiro de 2003). Nao a lei em si, mas a forma como ela vem sendo aplicada. Em um vasto livro didatico, totalmente dividido de acordo com os padroes temporais europeus (Antiguidade, Idade Media, Idade Moderna e Idade Contemporanea), eis que surge, nao mais que de repente, um capitulo anomalo, enfiado as pressas no meio dos demais apenas para cumprir a lei, intitulado Historia da Africa. Em que consiste? Em milhares de anos da historia de um dos mais vastos e diversificados continentes do planeta. Resume-se, neste humilde capitulo, uma extensao temporal e cultural tao ou mais abrangente do que aquela dedicada ao continente europeu ao longo de todo o livro didatico. O aluno, ate entao imerso em uma visao eurocentrica da historia, de repente se depara com um capitulo intitulado Historia da Africa. E como se de dentro do livro pulasse alguem e dissesse: Interrompemos nossa programacao para dizer a voce, em conformidade com a lei 10.639, que existem alguns
povos exoticos num continente estranho que merecem a sua atencao; dentro de instantes voltaremos a nossa programacao normal. Isso mesmo: a nossa programacao normal. A Historia Europeia e a normal. Reforca-se, portanto, justamente o estereotipo que a referida lei creio eu quer destruir: a do estranhamento em relacao a Africa e as suas populacoes. Pior do que isso. Da forma como a lei vem sendo implementada, apela-se a identificacao, um dos recursos mais eficientes de exercicio do poder simbolico. Sabe por que nunca veremos um capitulo de livro didatico intitulado Historia Europeia? Porque nao e necessario dizer que aquele capitulo se trata da historia do continente europeu isso ja esta implicito. Nao e necessario identificar que falamos da Europa quando falamos em Idade Media ou em Periodo Contemporaneo, pois estamos usando como parametros marcos temporais europeus. Ou seja: o simples fato de precisarmos identificar um capitulo como sendo de historia africana ja demonstra que a Historia da Africa permanece, para pegar uma expressao emprestada a Bourdieu, um excluido no interior. Ela esta inserida, mas em condicoes diferentes (i. e. inferiores) as dos demais. Fazendo uma analogia tosca, mas ainda assim valida: ja pararam para pensar por que os sites norte-americanos dispensam o .us no final e so os enderecos dos demais paises devem identificar a procedencia (brasileiros levam o .br, os japoneses o .jp e assim por diante)? Ou ja pararam para pensar por que, na Alemanha nazista, apenas os judeus mas nunca os ditos arianos precisavam andar com uma estrela costurada a roupa para se identificarem?Mas isso e assunto para outra discussao. Baseando-me nessas duas constatacoes 1. A historia que se faz e indissociavel da historia que se vive e 2. A historia e feita de recortes e selecoes buscarei aqui ressaltar nao apenas quaisquer memorias que eu tiver de minha vida, mas aquelas que, por um motivo ou outro, me tocam mais fundo ate os dias de hoje.Acredito que uma das lembrancas mais antigas que tenho e uma que data dos meus tres ou quatro anos de idade, na escola. A professora colocou para tocar, num disco de vinil, aquela musica do Vinicius de Moraes: Era uma casa / Muito engracada / Nao tinha teto / Nao tinha nada.... Depois, pediu para que nos desenhassemos, numa folha de papel, a casa a qual a musica fazia referencia. Adorava desenhar. Pensei entao em comecar pelo piso, mas ai lembrei que a casa nao tinha chao. Entao pensei em comecar pelas paredes, mas me lembrei que ela tambem nao tinha parede. Foi ai que decidi comecar pelo teto, para em seguida me lembrar que ela tambem nao tinha teto. So entao percebi que nao havia jeito de desenhar a bendita casa, ja que ela nao tinha teto / nao tinha nada. Acho que essa foi uma das primeiras frustracoes da minha vida. Mas como eu nao podia contrariar os designios da professora, acabei desenhando uma casa toda torta, mas com as paredes, portas e teto, em flagrante contraste com o que a musica propunha. Mais de vinte anos se passaram e ate
hoje ainda nao consigo imaginar uma maneira de desenhar a referida casa. Ha quem diga que ela se resumisse a um amontoado de telhas, portas e janelas jogadas sobre um terreno baldio. Mas um amontoado de telhas, portas e janelas por si so nao constitui uma casa. O que constitui a casa e a forma como esses elementos interagem. Olhando para tras, acho curioso como uma professora pode propor isso a seus alunos. Como ela pode tocar uma musica que fala de uma casa tao enigmatica, tao abstrata, e ainda esperar que seus jovens alunos consigam representar essa casa por meio de um desenho. Com o passar dos anos, fui percebendo que a postura de minha professora da pre-escola nao era um caso assim tao isolado quanto eu supunha. Ela apenas expressa um traco marcante de nosso sistema educacional. Querem que representemos, com um desenho numa folha de rascunho, uma casa que nao pode ser concebida nem na imaginacao. De forma analoga, querem que interpretemos um poema de extrema complexidade, escrito por um autor na penuria, tuberculoso e farto de desilusoes amorosas (provavelmente nem ele mesmo sabia o que estava dizendo ao escrever tais linhas); querem que expliquemos as causas da Segunda Guerra Mundial (como se isso fosse algo tao tranquilo como apontar pra que lado fica a padaria mais proxima); querem que analisemos a rivalidade Israel-Palestina. E tudo em miseras 5 ou 10 linhas, como se questoes de extrema complexidade, que ha anos vem sendo trabalhadas, coubessem em espaco tao exiguo. Meu empenho descomunal em desenhar a casa engracada de Vinicius de Moraes nao se perpetuou ao longo de minha infancia na escola. Nos primeiros anos, fui um aluno relapso e desinteressado. Odiava a escola mais que tudo e nao conseguia entender como havia politicos que faziam campanha na televisao propondo construir mais escolas. Quando, em uma de minhas muitas desventuras em sala de aula, a diretora veio conversar comigo para dar uns puxoes de orelha, entre um esporro e outro ela me disse que havia meninos que nao frequentavam a escola, que ficavam a toa na rua ou ajudando o pai na roca, e perguntou se eu queria ser como eles. Na hora senti uma inveja corrosiva desses tais meninos. Devem ser os meninos mais felizes do mundo!, eu pensei.Curiosamente, muitos e muitos anos depois, quando ja trabalhava de monitor no Bernoulli, uma aluna a quem atendi comentou que em Esparta devia ser melhor ser pobre do que ser da elite, ja que apenas os meninos da elite se submetiam a um sistema educacional ferrenho e militarmente conduzido, ao passo que os meninos mais pobres nao tinham essa obrigacao. Disse entao a ela que, enquanto ela estava enfurnada naquele cursinho estudando loucamente para passar em medicina, milhares de meninos da periferia estavam jogando bola na rua ou empinando pipa, e perguntei qual dos dois ela preferia ser.A fim de tornar a escola menos insuportavel, tentava achar valvulas de escape. Entao eu ria, brincava fazia piadinhas... Tudo para fugir daquela realidade intragavel. Na minha escola, o castigo para os alunos travessos
costumava ser ficar sem recreio. No meu caso, o indice de reincidencia era tao alto que minha professora resolveu simplificar e me deixou de castigo no atacado: um mes inteiro sem recreio. Um mes para um adulto passa num piscar de olhos, mas para uma crianca impaciente de apenas sete anos era quase como um semestre inteiro. Era angustiante ir todos os dias para a aula sabendo que eu nao poderia brincar na hora do recreio, especialmente tendo em vista que o recreio era uma das poucas coisas que ainda salvavam o ambiente escolar. Tanto que, quando um parente distante certa vez veio nos visitar e me perguntou o que eu mais gostava na escola, respondi, sem titubear: a hora do lanche, a hora do recreio e a hora de ir embora. E de fato, era isso mesmo. Nao estava brincando e nao entendi quando comecaram a rir de minha resposta.Passado um mes de minha reclusao, quando finalmente pude voltar a respirar a liberdade do recreio, minha alegria durou pouco. Na volta para a sala de aula aprontei mais alguma palhacadinha da qual nem me recordo mais. Foi o suficiente para minha professora me presentear com mais um longo mes sem recreio. Dois meses seguidos sem recreio. Ate hoje me lembro bem de como ela rabiscava o calendario com caneta hidrocor para marcar direitinho minha pena. Nao me lembro de ter ficado sem recreio por tanto tempo assim novamente. Minha aversao a escola, porem, nao mudou muito, principalmente as aulas de matematica. Nao consigo me esquecer de como eu ficava pilhado tentando resolver problemas incompreensiveis. Entre uma pausa e outra, quando eu ja me dava por vencido, olhava para as fotos das pessoas nas revistas. Homens bem-sucedidos, mulheres ricas, atores, cantores, pilotos e esportistas... Sera que todos passaram pelo que passei? Sera que todos eles tiveram que resolver aquelas equacoes infernais para chegar aonde chegaram? Sera que se eu resolvesse as malditas equacoes eu chegaria ao mesmo lugar em que eles estavam? Ou sera que ja era tarde demais para mim? Acredite ou nao, esses questionamentos me perseguiram ate o ensino medio, quando se tornaram ainda mais provocativos. Outra lembranca igualmente curiosa da minha infancia foi de uma colonia de ferias a qual fui com apenas oito anos de idade. A colonia foi sediada em uma fazenda aqui perto de Lavras, nao me lembro exatamente onde. Foi amplamente divulgada em todas as escolas da cidade, de modo que reuniu uma meninada vasta, dos sete aos doze anos de idade. Nao consigo me esquecer de uma cena que se passou no primeiro dia, logo que chegamos a fazenda. Uma horda de uns trinta ou quarenta meninos e meninas saiu do onibus com um impeto fervoroso, correndo pelo patio que ficava logo a frente de uma velha casa na qual iriamos dormir. Uns brincavam, outros brigavam, outros conversavam alegremente e outros faziam piadas. Eu, porem, seja por timidez, seja por minha vasta experiencia de dois meses seguidos sem recreio, contentei-me em ficar sentado em um banco de madeira observando tudo aquilo. Passado um tempo,
um dos monitores da colonia sentou ao meu lado. Era um jovem de seus dezoito ou dezenove anos de idade, provavelmente avido por fazer um dinheiro extra pra financiar a viagem de janeiro porque nao tinha passado no vestibular e ficou de mal com a familia. Perguntou-me por que eu estava tao quieto ali no canto, sem interagir com ninguem. Nao me recordo bem de minha resposta, mas lembro muito bem da treplica dele: Isso aqui e uma colonia de ferias, voce tem que se divertir!. Disse mais uma ou outra coisa que nem me lembro mais. Quando percebeu que eu nao iria mudar, levantou-se e foi embora.Nao consigo pensar nessa cena sem esbocar pelo menos uma risadinha interna, mas na epoca nao achei a menor graca. Alias, acho que esse e um dos tracos mais marcantes do amadurecimento: rir de coisas que outrora nos deixaram confusos, nervosos ou angustiados. E penso que quanto mais cedo rimos dessas situacoes, mais rapido estamos amadurecendo.A verdade e que eu me senti envergonhado e culpado com a frase do jovem monitor. Todo mundo se divertindo e eu la, parado, contemplativo, imovel. Todo mundo se divertindo, so eu que nao. Senti como se estivesse sendo um fardo, um inconveniente. Ou, melhor ainda, como se estivesse usando um produto da maneira errada. Isso aqui e uma colonia de ferias, voce tem que se divertir! soava quase como Isso aqui e um cacto, voce tem que jogar pouca agua!, Isso aqui e um carro manual, voce tem que ficar atento as marchas! ou Isso aqui e uma panela de teflon, voce nao pode raspar o garfo!. A colonia servia para se divertir e eu nao estava me divertindo. Que lastima!Da mesma forma que a casa engracada, esse episodio ainda mexe bastante comigo ate os dias de hoje. Quantas vezes nao vemos uma pessoa e, do alto de nossa arrogancia, julgamo-la doente, deprimida ou problematica, ignorando que nos mesmos podemos estar muito mais necessitados de ajuda do que ela? Quantas vezes, em meio a uma festa onde todo mundo canta e danca, olhamos para aquela pessoa sentada e julgamo-la antissocial. Quantas vezes descobrimos uma pessoa que nao bebe, nao fuma e nao usa drogas, e julgamos que ela tem que comecar a beber, fumar ou usar drogas para se sentir bem. Quantas vezes vemos uma pessoa com um comportamento peculiar, porem inofensivo, ou com preocupacoes que nos sao incompreensiveis e julgamos que ela precisa de um psicologo. Quantas vezes vemos uma lesbica e julgamos que ela so e assim porque ainda nao encontrou o homem certo (o mesmo podendo ser dito sobre os gays). E tudo por que? Apenas porque nenhuma dessas pessoas corresponde a nossas expectativas. Porque nenhuma delas se diverte da forma como nos nos divertimos. Porque se eu so sei me divertir bebendo e fumando entao fulano deve ser extremamente infeliz, ja que nao bebe nem fuma. Porque se eu so consigo sentir prazer com pessoas do sexo oposto, entao gays e lesbicas devem ter uma vida sexual miseravel, ja que nao transam com o sexo
oposto.Pobres de todos eles. E costume, hoje, dizer que vivemos em uma sociedade doente. Eu acrescentaria ainda: vivemos numa sociedade doente na qual todos acreditam ser medicos. Ou melhor: vivemos numa sociedade na qual todos irao fazer o possivel e o impossivel para te convencer de que voce esta doente e de que eles detem a cura.Ate o momento em que o jovem monitor sentou-se ao meu lado eu estava me sentindo perfeitamente bem, fazendo aquilo que eu fazia melhor: sentar e observar. Depois daquele breve dialogo, senti-me perturbado. E o que e pior: sem necessidade alguma. Nao culpo o rapaz: estava apenas fazendo seu trabalho. Mas cenas desse tipo se tornariam recorrentes na minha vida. Sempre que digo que nao bebo acabo travando o mesmo dialogo, independente da pessoa com quem estiver tratando. Daria ate pra fazer um pequeno roteiro: Voce nao bebe? Serio? Nada? Ta tomando remedio? E por questoes religiosas? Nunca Provou? Ah, mas voce tem que ir bebendo aos poucos que com o tempo voce acostuma. Precisa comecar com umas bebidas de leve e depois vai evoluindo. No comeco eu tambem nao gostava. Simplesmente nao cabe na cabeca de certas pessoas que nao gostar de alcool nao e nem nunca foi nenhuma patologia que precise ser curada em doses homeopaticas. Que nao gostar de alcool e tao comum como nao gostar de bife de figado ou de dobradinha (que eu, alias, amo!).Mas se vamos falar de memorias que ainda sao atuais, por que nao falar do PT?Tendo nascido em 1988, passei a parte mais significativa da infancia nos anos 1990. Ja em fins da decada, presenciei com assombro e desgosto a ascensao do PT. Nao entendia muito de politica, mas sabia que detestava o PT. Achava a retorica de Lula e dos militantes do partido bombastica e soberba. Sempre tive especial aversao a qualquer tipo de pessoa que se apresentasse como portador da verdade absoluta e que se achasse superior aos demais, e era exatamente assim que meus olhos de menino enxergavam os petistas. Era tudo muito gritado, muito fanatico, muito espalhafatoso para mim.Alias, guardo ate hoje comigo uma carta que escrevi na escola simulando ser um brasileiro vivendo num Brasil governado pelo PT no ainda longinquo ano de 2025. Redigi-a em 2000, quando o pais ainda vivia sob o segundo mandato de FHC. O autor ficticio da carta relatava coisas horrendas, como a situacao economica aqui no Brasil esta a beira da estaca zero, somos uma ditadura, estamos pior que Cuba, acabamos de sair de uma guerra com o Equador e Estamos sob uma perfeita ditadura e somos rondados por generais militares. Ditadura petista misturada com ditadura militar! So mesmo na imaginacao fertil de um garoto de doze anos para os mais horrendos temores da classe media brasileira andarem de maos dadas com os sonhos dessa mesma classe media. As vezes penso em publicar essa carta na integra em meu blog, mas sempre que comeco a le-la caio em risadas e dou pra tras de tanta vergonha que sinto. Alias, na carta nao ha qualquer referencia explicita
ao PT. A professora pediu para tirar esse trecho porque o texto seria lido em publico e poderia gerar insatisfacao em simpatizantes do PT que pudessem estar na plateia. Ainda bem que isso se deu em 2000, pois se fosse hoje seria chamado de doutrinacao marxista. Alias, ainda bem que fui uma crianca naquela epoca e nao agora. Nao e nem um pouco dificil imaginar essa minha cartinha da sexta serie fazendo coro com a verborragia antipetista Made in Facebook. Seja la como for, eu sim posso bater a mao no peito e dizer que ja era antipetista way before it was cool. Apesar dessa peripecia literaria, nunca fui um ardoroso anticomunista em momento algum da minha juventude. Por vezes cheguei mesmo a considerar o comunismo algo salutar e necessario. E isso nao porque conhecesse a fundo o ideario comunista, mas porque tendia a enxergar o mundo como uma grande sala de aula na qual os paises capitalistas eram os alunos descolados e populares (pelos quais nutria repulsa) e os paises comunistas eram os alunos rejeitados (pelos quais sentia mais afeicao, apesar de nunca ter sido um no sentido estrito do termo).Mas nem so de dilemas bizarros foi feita minha infancia. Ela tambem foi marcada por horas a fio na frente da televisao assistindo a finada TV Manchete. Ficava de olhos vidrados na programacao matinal porque adorava os seriados japoneses de Live Action, mais conhecidos como Tokusatsus. Jaspion, Jiraya, Jiban, Changeman, Flashman, Kamen Rider, Cybercops, Winspector e Solbrain eram alguns dos principais seriados de vinte ou trinta minutos que exibiam aventuras de super-herois japoneses defendendo a Terra de forcas malignas.Atribuo a minha fiel audiencia a emissora dos irmaos Bloch o fato de desde cedo nutrir profunda admiracao pela cultura japonesa e, posteriormente, pela cultura oriental como um todo. Por muito tempo tive um respeito egipcio por chineses, coreanos e japoneses, enxergando-os como seres superiores. Quando passava ferias em Sao Paulo observava-os admirado, como se esperasse que a qualquer momento fossem fazer ou dizer algo surpreendente, tal como nos seriados aos quais eu assistia. Passava horas em frente ao espelho puxando meus olhos com os dedos na ingenua esperanca de me parecer com meus herois. Lembro-me ate de, certa vez, ter pedido a minha mae para fazer uma cirurgia nos olhos para que ficassem esticados, iguais aos dos orientais. Tamanha foi minha surpresa quando, visitando o Oriente pela primeira vez, durante meu intercambio na Malasia entre 2004 e 2005, me dei conta de que a reciproca era verdadeira, isto e: que tambem os orientais tomavam os ocidentais por superiores. Nao por acaso, notava que alguns deles tinham um respeito excessivo por mim. Alguns temiam se aproximar e conversar e outros tantos tinham uma expectativa surreal em relacao a mim, tao grande quanto aquela que eu nutria pelos japoneses de Sao Paulo.Minhas aventuras e desventuras na Malasia estao narradas nos posts com a tag Paginas de Combate, bem como no meu outro texto de aniversario (Do Consenso ao Crepusculo meus 26 anos Parte II). Limito-me aqui a expor apenas um episodio que acredito nao