Sonhei, confuso, e o sono foi disperso,Mas, quando despertei da confusao,Vi que esta vida aqui e este universoNao sao mais claros do que os sonhos sao.Obscura luz paira onde estou conversoA esta realidade da ilusao.Se fecho os olhos, sou de novo imersoNaquelas sombras que ha na escuridao.Escuro, escuro, tudo, em sonho ou vida,E a mesma mistura de entre-seresOu na noite, ou ao dia transferida.Nada e real, nada em seus vaos moveresPertence a uma forma definida,Rastro visto de coisa so ouvida.Fernando Pessoa Estas e muitas outras coisas, certo,eu julgava sentir, quando sentiaque, descuidado e placido, dormianum inferno, sonhando um ceu aberto.Mas eis que, no meu sonho, luzidiapassas e me olhas muda. E tao de pertome olhas, tao junto passas, que desperto,como se em teu olhar raiasse o dia.Data de entao a pagina primeirada nossa historia, sem a mais ligeirasombra de magoas nem de desenganos.Bastou-nos, para haver felicidade,a pujanca da minha mocidadee a flor de carne dos teus verdes anos.(Guilherme de Almeida in "Nos") No pampa esquecido na distanciatomo o mate das buenas lembrancasde cupincha com a canha malevarecordo da china mais belasentada junto ao guaipecano cepo defronte a taperaeu chegava encostando costelasgrudado que nem carrapichosequer esperava a indiacozinhar a boia benditae cobria de mel o cambichoda minha chinoca bonitadeixava uns trocados na cadeiraque ajudava a guria arteiraa comprar novo corte de chitae qualquer outra fazendaque fizesse o tranco da prendamacanudo a cada visitade ja encilhei o futurono mas meu chapeu eu penduropara descansar barbicachotiro a bombacha e as botastenteando o facho num ranchono quarto distrito de Pelotaslogo eu afogo a queixamas a saudade nao me deixadormir nesse frio sem arregocontando estrelas calaverasque apartam dos velhos pelegosa minha pinguancha caborteirawasil sacharuk Folheada, a folha de um livro retomao languido e vegetal da folha folha,e um livro se folheia ou se desfolhacomo sob o vento a arvore que o doa;folheada, a folha de um livro repetefricativas e labiais de ventos antigos,e nada finge vento em folha de arvoremelhor do que vento em folha de livro.Todavia a folha, na arvore do livro,mais do que imita o vento, profere-o:a palavra nela urge a voz, que e vento,ou ventania varrendo o podre a zero.Silencioso: quer fechado ou aberto,inclusive o que grita dentro; anonimo:so expoe o lombo, posto na estante,que apaga em pardo todos os lombos;modesto: so se abre se alguem o abre,e tanto o oposto do quadro na parede,aberto a vida toda, quanto a musica,viva apenas enquanto voam suas redes.Mas apesar disso e apesar de paciente(deixa-se ler onde queiram), severo:exige que lhe extraiam, o interroguem;e jamais exala: fechado, mesmo aberto.Joao Cabral de Melo Neto No oculto do ventre,o feto se explica como o Homem:em si mesmo enroladopara caber no que ainda vai ser.Corpo ansiando ser barco,agua sonhando dormir,colo em si mesmo encontrado.Na espiral do feto,o novelo do afectoensaia o seu primeiro infinito.Mia Couto in Tradutor de Chuvas A gente nasce.A vida nos apresenta situacoes, pessoas, lugares. Nos faz amigos, bons, caridosos, ouvintes e mesmo com tantas qualidades os defeitos nos acompanham.A gente cresce.A vida continua a nos apresentar situacoes, pessoas e lugares, que nos marcam, nos incentivam, nos