A ultima cronica(Fernando Sabino)A caminhode casa, entro num botequim da Gavea para tomar um cafe junto aobalcao. Na realidade estou adiando o momento de escrever.A perspectiva meassusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com exito mais um anonesta busca do pitoresco ou do irrisorio no cotidiano de cada um. Eupretendia apenas recolher da vida diaria algo de seu disperso conteudo humano,fruto da convivencia, que a faz mais digna de ser vivida. Visava aocircunstancial, ao episodico. Nesta perseguicao do acidental, quer numflagrante de esquina, quer nas palavras de uma crianca ou num acidentedomestico, torno-me simples espectador e perco a nocao do essencial. Semmais nada para contar, curvo a cabeca e tomo meu cafe, enquanto o verso dopoeta se repete na lembranca: "assim eu quereria o meu ultimopoema". Nao sou poeta e estou sem assunto. Lanco entao um ultimoolhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma cronica.Ao fundo do botequimum casal de pretos acaba de sentar-se, numa das ultimas mesas de marmore aolongo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contencao de gestose palavras, deixa-se acrescentar pela presenca de uma negrinha de seus tresanos, laco na cabeca, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou tambema mesa: mal ousa balancar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes decuriosidade ao redor. Tres seres esquivos que compoem em torno a mesa ainstituicao tradicional da familia, celula da sociedade. Vejo, porem, quese preparam para algo mais que matar a fome.Passo aobserva-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retiroudo bolso, aborda o garcom, inclinando-se para tras na cadeira, e aponta nobalcao um pedaco de bolo sob a redoma. A mae limita-se a ficar olhandoimovel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovacao do garcom. Esteouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atende-lo. Amulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de suapresenca ali. A meu lado o garcom encaminha a ordem do fregues. O homematras do balcao apanha a porcao do bolo com a mao, larga-o no pratinho -- umbolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular.A negrinha, contidana sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garcom deixoua sua frente. Por que nao comeca a comer? Vejo que os tres, pai, maee filha, obedecem em torno a mesa um discreto ritual. A mae remexe nabolsa de plastico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se munede uma caixa de fosforos, e espera. A filha aguarda tambem, atenta como umanimalzinho. Ninguem mais os observa alem de mim.Sao tres velinhasbrancas, minusculas, que a mae espeta caprichosamente na fatia do bolo. Eenquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fosforo e acende as velas. Como aum gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no marmore e sopra com forca,apagando as chamas. Imediatamente poe-se a bater palmas, muitocompenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos:"parabens pra voce, parabens pra voce..." Depois a mae recolheas velas, torna a guarda-las na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolocom as duas maos sofregas e poe-se a come-lo. A mulher esta olhando