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Entrei numa fantasia perigosa. Eu nao sabia como iam ser as coisas. Num primeiro momento eu ainda tinha alguns referenciais de mim. Estava alegre, destemida, parecia que eu estava comecando a entrar no eixo do inesperado, do que me surpreende, do que eu nem esperava mais. Mas eu nao sabia que esses meses seriam tao intensos assim, nao sabia tambem que eu poderia perder a cabeca, que eu aprenderia a lidar com tantas pessoas, que eu poderia por fim mostrar quem eu era. Eu era! Eu era sim. Mas tambem, tao ingenua e desprotegida de mim. Quem poderia me defender se nao as pessoas que conquistei pelo caminho. De algumas coisas nem sequer me lembro, de outras me martirizo. O que poderia me abalar mais? Minha cabeca, meu deus minha cabeca entrou num frenesi. Mas os amigos que eu encontrava pareciam me conhecer de longas datas, eu me sentia finalmente especial naquele ambiente, ouvida, questionada, inteligente. Eu era liderada da forma que eu sonhava, e muito especial, como eu deveria me sentir sempre... mas por que? Porque eu nao era capaz de sentir tudo aquilo antes? Por que foi preciso vir de fora? Por que? Ontem que ela foi entender porque chorou no dia seguinte. Depois, so depois de ter que pedir pra ir embora pra casa, foi que ela percebeu que nao foi tudo tao natural assim. Nao foi tao romantico, nao foi tao honesto da sua parte. So ontem, de repente, depois de varios anos e conhecimentos que obteve com experiencias que nunca tinha tido, foi que ela pode entender porque tinha motivos de ter ficado triste aquela epoca. Era sua passagem, sua travessia, seu capitulo e historia. E nao ha quem responda se foi o mundo que a confundiu toda ou se foram as historias das outras pessoas que interferiram em varias virgulas e pontos. Havia algo estranho pra ser engolido. Algo estranho na juventude, no amadurecimento das coisas, algo profano e algo altamente sagrado que lutavam pra saber quem era mais forte, mais duro, pra ficar cravado, pra gritar na rua, para abrir as portas do coracao. Todas as vezes que essa parte precisa ser contada, algo incomoda... Por que nao se sabe dizer que doeu?Doeu fisico e mentalmente. Nao era auto sabotagem. Parece ter sido tudo tao bem planejado por ela mesma, parecia ter sido uma iniciativa propria, algo que ela havia decidido ali mesmo, um impulso, uma atitude espontanea, mas nao era apenas isso. Nao era ela. Havia um interesse particular de se livrar daquilo. Um interesse que ultrapassava o outro e a si mesma. Uma visao distorcida do que ela carregava. Uma especie de obrigacao, um ritual que parecia estar passando da hora de acontecer. Queimou. Doeu. Ainda que tivesse sentindo alegria em ter rompido, ainda que tivesse sentido alivio. Ainda que nao soubesse o que sentia. Era ela e nao era. Era ela precisando se livrar dela mesma. Era ela estranhamente deixando que entrassem. Queimava. Nao houve muitas explicacoes. Havia confusao sim. So por dentro, uma programacao que parecia ser sua. "...entre as coisas
bem vindas que ja recebieu reconheci minhas cores nela, entao eu me vi... (Nando Reis)"Por onde meu sangue corre, ainda nao existe mulher mais forte que Maria. Sempre tao segura, heroina da propria historia, peca rara que supera os obstaculos da vida. Minha eterna e gracas a deus viva, vovo Maria. Mulher que faz toda a diferenca, que nao abaixa a cabeca, mulher que trabalha incansavelmente, mulher do fim do mundo! E juro que dez lancas afiadas sao levantadas no ar, todas as vezes que escuto teu nome. Maria Batista. Cuidado interminavel, comida quentinha, observadora de detalhes, firmeza, vontade... muita vontade de fazer as coisas! Minha vo, mulher de verdade! Que viaja ate onde quem esteja, para erguer, aconselhar, escutar o choro. Menina que venceu a roca, menina que nao deu certo na escola, porque alguem tinha que cuidar de todas as coisas, menina que quase perdeu o braco, menina que perdeu a mae e prometeu a mesma ser maezinha dos irmaos pequenos. Menina ma, que foi sentando em cima das dores, que foi dando sentido a todas as coisas, sabores e cores. Matadora dos porcos, fez colheita dos milhos e depois, bem depois, menina moca que nao teve sorte no casamento. Vai entender... a vida nunca te quis romantica Maria... nem por isso vovo tambem aceitou o amor errado que a vida lhe impos. Mulher de verdade! Que gosta das coisas certas, de construir, Maria nao submissa, selvagem se preciso for, Maria voraz! Nao foge da luta, de falar as coisas, la vai ela atras dos seus direitos! Soldado forte num exercito que ainda hoje, depois de decadas atravessadas, talvez nao seja capaz de ve-la do tamanho que deveria. Mulher que nao tem medo de mudancas, que as entende rapido, se adapta a elas, supera-as, senta de novo em cima das dores, muda de cidade, entra no mercado, constroi e reconstroi... Casas, parentes, calcadas... Minha vo Maria, com muito orgulho! Dura no arreio, nao teve muito tempo para rezas, nao teve muito tempo para croches, mulher que realiza. E ha ainda quem se lembre que Dona Maria e semianalfabeta, tao esperta! La vai ela deixando tudo limpo, varrendo a tristeza, dirigindo o carro, mexendo no proprio celular, aprendendo novas receitas pela internet, negociando precos nas feiras, abrindo a sombrinha para encarar mais um dia, depois de curtir minha foto no facebook.
Sinto falta de quando todos nos eramos diferentes mas tinhamos o mesmo objetivo. Ou mesmo quando ainda achavamos que o objetivo de todos era o mesmo. Por que eu estava ali? No comeco era uma coisa, depois era outra, no fim era tristeza e percepcao da realidade. Quando eramos jovens demais pra saber que o que estavamos fazendo era uma especie de loucura coletiva, ah... como eu sinto falta daquilo! Quando achavamos que tinhamos tempo pra aquilo, quando organizavamos reunioes, encontros, quando deitavamos naquela grama e pegavamos aquele sol... Meus amigos! Por que mudamos tanto? Por que deixamos pra la? Por que nos afastamos tanto, mesmo depois que tudo acabou?! Eramos incriveis juntos... Eramos amorosos, divertidos, entusiasmados, bebados e caminhavamos a pe para qualquer lugar sem reclamar... Eramos vivos, avisados, interessados, e hoje em quadrados, pensamos coisas sombrias e esquecemos como eramos juntos. Tinhamos algo dentro do peito, e juntos, diferentes, um motivo para continuar e observar as flores de maneira diferente. Tudo foi perdendo a graca... Nao tinhamos mais desejo pelo mundo la fora... todos queriamos tambem fugir de algo e alguns ate de alguem. Quem eram nossos pais? Quem amamos e nao podiamos mais amar? Da onde viemos agora? Que bandeira podia nos pertencer? Cumprir metas, horarios, aparecer... ah, o mundo das ideias, ah, o mundo do tesao, dos poemas, finalmente encontrados no meio do mundao perdido, eu me perdi... nao eramos iguais... mas por um momento impar, eramos iguais... Toda vez que passavamos por aquele rua, minha prima dizia "E aqui que ele mora, o velho saliente!", antes que eu olhasse, ela tampava meus olhos e dizia "Nunca olhe pra ca, ele pode ver que voce viu!". Era uma casa muito proxima da casa do vovo. Diziam que ele morava sozinho e que tinha mexido na neta de 5 anos. "Mexido como?", eu perguntava sentindo pelo constrangimento da vovo, que era mexido de uma forma ruim. "Mexido Nanda!", minha prima dizia como quem nao quisesse que minha vo contasse os detalhes. "Nao passe nunca por essa rua sozinha, e se tiver que passar, passe bem longe, do outro lado, na outra calcada", vovo dizia. E entao aquela rua passou a ser uma rua sombria para mim. A noite, eu sonhava que passava por aquela rua e via um velho balancando numa cadeira. Nao conseguia ver seu rosto, mas ele ja sabia que eu estava olhando para sua casa, e sabia mais... sabia que eu sabia do seu segredo. Entao, eu acordava com medo e pensava "Por que? Porque a gente sabe e tem medo?". Dali em diante, sempre que precisei passar, passei pelo outro lado. E aos pouquinhos, tentando ver. Nao me lembro da cor da casa, nem do portao, so me lembro de uma porta de vidro e que la dentro parecia ser mal assombrado tambem. Certo dia, em alguma brincadeira dessas de rua que juntava mais criancas, nao me lembro quantas meninas eram, mas uma de nos foi parar la do outro lado da rua sombria e vinha correndo de la, dizendo "Ele abriu a calca! Eu
vi!". Nao dava para entender direito o que acontecia, parece que ele tava vindo, e minha prima puxou minha mao, antes que eu pudesse ve-lo. "Vai ficar ai pra ele ver seu rosto?!", ela perguntava me puxando. "Pois por mim ele pode vir! Eu taco uma pedra na cabeca dele", escutava uma das criancas falando depois que ja haviamos corrido. Comigo, pensava que tipo de inferno era aquele, de se esconder e sentir medo. "Por que nao o matamos e libertamos a rua do medo?". -Ela tacou uma pedra nele, e doida! Mas bem feito! - minha prima dizia sobre a vizinha de pele mais escura e com estigma de adotada, de uma senhora da rua mais abaixo, amiga da vovo.-E se contassemos para o vovo? Ele tem um revolver, talvez desse um jeito... - eu sugeria com medo.-Voce ta doida! Eles sao amigos, ele nem sonha que ele e desse jeito!Foi entao que eu entendi que eramos nos que estavamos mal assombradas.Outro dia, minha prima e eu balancavamos na cadeira de balanco, enquanto minha irma fazia alguma coisa no quarto, de repente, um velho de cabeca branca, abria o portao la da garagem e caminhava em passos lentos para a entrada.-Quem e esse senhor que ta vindo?- eu perguntava.-O que?! - minha prima arregalava os olhos e se assustava.-O que?!-Shiiiiii, e o vei saliente! Meu deus, e a vovo saiu! Meu coracao disparava, enquanto minha prima puxava minha mao e me levava para o banheiro dos fundos da casa. -Fica quietinha! Nao fala nada.Escutavamos entao os passos do velho pela casa. Parecia um filme de terror. Eu preocupada com minha irma, perguntava o que fariamos se ela saisse do quarto e se deparasse com ele. -Shiiiii, calma! Vamos espia-lo...Abriamos a porta do banheiro com calma e colocavamos as duas, as cabecas para fora da porta. Uma em cima e outro embaixo. O velho abria a geladeira, fechava, e tomava uma xicara do cafe que estava na mesa. Olhava o relogio na parede, suspirava, pensava sozinho olhando para algum lugar. Usava uma calca escura, e uma camisa branca de manga comprida que eu nunca mais esqueci. Tinha cabelos brancos so dos lados, todo careca no meio da cabeca. E antes que eu pudesse gravar seu rosto, so me lembro de uma expressao rabugenta, e que ele comecou a olhar fixo para algum lugar. Fechavamos a porta rapidamente sem barulho e tampavamos nossa respiracao. Escutavamos passos dele indo embora.-Ele viu a gente sera? - eu perguntava baixinho. -Acho que nao, fica quieta...-Ele ta indo embora parece... -Parece que ja, mas vamos esperar um pouco.Contamos praticamente ate dez e saimos na ponta dos pes do banheiro. Minha prima olhava a xicara que ele havia tomado cafe e dizia "Folgado! Eca, que nojo!". Iamos ate a sala e la estava minha irma mexendo com papeis e canetas.-Voce viu que ele veio aqui?! - minha prima perguntava-Quem?-O velho saliente! - eu dizia.-Aqui? -Sim! Ele entrou aqui, a gente correu pro banheiro, ficamos preocupadas de voce sair e dar de cara com ele, o que voce estava
fazendo?! - minha prima perguntava.-La dentro do quarto, brincando.-Sortuda! - eu dizia.-Ja pensou se ele te visse?! - minha prima indagava.-Tem certeza que era ele? - minha irma retrucava.-Rum, vamos trancar essa porta... foi por pouco!- minha prima orientava.Nao sei que tipo de amizade ele tinha com o vovo, nem porque nao poderiamos contar que tinhamos medo dele. Vovo nunca explicou direito, e quando chegou da rua, contamos o que havia acontecido e minha prima demonstrava tudo que ele tinha feito numa imitacao ate comica. "Ainda bem que voces se esconderam", ela disse como se fossemos muito espertas. Foi quando eu percebi que independente do velho, era tudo aquilo que me deixava com medo.Vovo nunca saberia nada a respeito.
para relatar a historia vivenciada pelos negros, os representantes sociais e politicos que contribuiram para a abolicao escravista. Para a realizacao das atividades foram proporcionadas pesquisas reproduzidas em data show para os alunos,filmes de brincadeiras que incentivaram a querer conhecer e brincar como os filhos de escravos.Foram utilizados sucatas,tinta,fita colorida.garrafa pet,elastico, balde de lixo grande,latas,bambu,corda,tecido para confeccionar os brinquedos.Sistematizacao e apresentacao de resultadosAs brincadeiras foram socializadas com todas as turmas do Infantil IV.Definicao do temaA ideia deste mini projeto surgiu apos estar trabalhando um acao do projeto Cultura Afro brasileira, atraves da curiosidade dos alunos, apos assistiram alguns videos sobre brinquedos e brincadeiras de origem africana
utiliza-las. Na leitura do texto sugerido observei algumas situacoes de uso das midias que conseguem melhorar o desenvolvimento e o envolvimento tanto de discentes quanto docentes na realizacao das aulas. Algumas das experiencias citadas pelo autor, sao situacoes que ocorrem na nossa escola como: utilizar o som para o desenvolvimento de atividades nos grupos, uso de TV e video para complementar estudos realizados atraves de leituras, producao e reproducao de filmes atraves da escrita, filmagens dos trabalhos realizados pelos alunos para exposicao e tambem para observacao de como melhorar a execucao dos mesmos, gravacao da leitura dos alunos para que os mesmos oucam e busquem a melhoria daquilo que ainda nao esta bom... O que vale salientar e que nada conseguiremos se nao buscarmos aprender a aprender diariamente.
Adolfo Bioy CasaresConsidero que ninguna otra epoca posee novelas de tan admirable argumento (...) como esta que ha logrado, en Buenos Aires, Adolfo Bioy Casares.- Jorge Luis Borges.Creio que nunca comecei a leitura de um livro sem ao menos conhecer seu argumento. Como nos tempos em que havia locadora de filmes, detinha-me em ler ao menos a sinopse - ainda que mormente eu a achasse insuficiente apos a apreciacao da obra, para o bem ou para o mal.Embora ja faca algum tempo que eu tenha me deixado guiar pelo cego Jorge Luis Borges no que diz respeito a novas leituras, o que ate aqui eu fiz foi ler classicos que, como o escritor argentino diz, ja povoam o imaginario mesmo de quem nunca os leu e nem nunca os lera: o Dom Quixote, que conclui dias atras, e o Livro das Mil e Uma Noites - estou no segundo volume deste.Com Adolfo Bioy Casares foi diferente. Sabia de sua amizade - arrisco mesmo a dizer amor platonico - com Borges. Em varios textos borgeanos - ensaios, prologos, resenhas - o nome e a admiracao por Bioy saltavam. Da ultima vez que estive na Argentina, mais interessado em ler tudo o que Borges tenha escrito do que em conhecer de fato a Bioy, comprei-me a Antologia de la Literatura Fantastica, organizada por Borges, Bioy e Silvina Ocampo. Ainda nao a li - sequer ao prologo, que vem assinado por A.B.C.Algum tempo atras, numa destas promocoes da Amazon, comprei o primeiro dos tres volumes em portugues das Obras Completas de Adolfo Bioy Casares. O primeiro livro: A Invencao de Morel. A dedicatoria: a Jorge Luis Borges. O prologo: escrito por Borges. Ja o havia lido - ao prologo - naquele que talvez seja o livro de Borges com o mais belo titulo: Prologos, con un Prologo de Prologos. No vacuo que deixou-me findar o Quixote, resolvi arriscar-me. Desconfiado em relacao ao louvor de Borges a obra, que me pareceu exagerado, mas ao mesmo tempo instigado com suas palavras finais - "no me parece una imprecision o una hiperbole calificarla de perfecta" -, cedi.Resisti a tentacao de buscar alguma informacao sobre o livro de Bioy. Borges, que nunca se importou muito em revelar o argumento das obras por ele resenhadas, calou-se com respeito a Invencao de Morel: "El temor de incurrir en prematuras o parciales revelaciones me prohibe el examen del argumento y de las muchas delicadas sabidurias de la ejecucion".Por aproximadamente dois tercos do livro me deixei levar, entre a ma vontade e o enfastio, pelas paginas de uma especie de diario de bordo de um misantropo. Tentava adivinhar o argumento: um sonho? um delirio? uma historia de assombracao em primeira pessoa? uma revisita a mimesis platonica? Tudo isso e nada disso. E a terca parte final do livro que apresenta o argumento fantastico que nao cometerei aqui 'a torpeza de revelar' - a expressao e borgeana. Impressiona, no entanto, a recusa do protagonista em reduzir-se a passividade nesse questionamento do que e real.Ao me deparar com ele - o argumento - entendi o
porque de Borges afirmar sua necessidade de reler imediatamente A Invencao de Morel. Ainda que o protagonista faca uma especie de retrospectiva - sem nenhum tom de didatismo, diga-se - , muito mais para organizar suas ideias, e de fato sedutora a possibilidade de voltar as primeiras paginas e recomecar a leitura.Estou ate agora sem saber quanto de Borges ha em Bioy e quanto do que e caro a Borges - sonhos, espelhos, repeticao do mundo, simulacros e mesmo tigres - nao resultou de seus longos coloquios com Bioy. Que se yo! So li ate agora um livro de Bioy - que ja quero reler. Certamente muito ja se discutiu na academia sobre essa simbiose entre os autores. Nao creio que tenham chegado a alguma conclusao que nao seja precaria. Tampouco eu a tentarei aqui, com minha exiguidade de leitura, especialmente de Bioy. Sei que inexoravelmente voltarei a ele, mesmo quando estiver lendo apenas a Borges.
Que otros se jacten de las paginas que han escrito;a mi me enorgullecen las que he leido.- Borges, Un lector, Elogio de la Sombra (1969).Acabo de ler o livro de Jorge Luis Borges ao qual provavelmente nao voltarei - a nao ser para consultar um ou outro dos textos que lhe dao corpo. Trata-se de Textos Cautivos, publicacao postuma de contribuicoes do autor argentino a revista El Hogar entre os anos de 1936 e 1940, com resenhas de livros, biografias de escritores e consideracoes sobre a "vida literaria." Assim e que iniciei a leitura curioso com respeito ao repertorio compulsado pelo autor nestes anos que antecederam a Segunda Guerra Mundial e que viram o triunfo hitlerista.Foi interessante conhecer as impressoes de Borges sobre livros e autores dos mais diversos, entre obscuros e classicos. Novidade para mim foi o fervor com que o escritor argentino lia novelas policiais. Em algumas de suas resenhas sobre este genero e outros, Borges comete a "torpeza" - o adjetivo e dele - de revelar os desenlaces. Quando isto ocorre, porem, e apenas para comprovar sua contra-indicacao do livro em questao. No mais das vezes o escritor argentino deixa o prazer da descoberta ao leitor.Se em alguns textos Borges diz que nao devemos deixar de ler um livro apenas porque e traduzido, em outras passagens ele compara traducoes, indicando as melhores, ou mesmo ecoa algum autor para dizer que a primeira acao do tradutor deveria ser nao traduzir (p. 538). Corteja - e coteja - etimologias e neologismos quando trata de um James Joyce, e diz que o escritor irlandes nao foi tao eficiente em seu intento quanto um Lewis Carrol. Ri-se das decisoes tomadas pela Real Academia Espanhola acerca da norma culta da lingua de Cervantes. Por vezes e condescendente em sua critica, como quando diz de um livro de Gustaf Janson: "Un fracaso muy perdonable." Em outros casos, porem, Borges e implacavel. Posso citar como exemplo sua critica a Dorothy L. Sayers, em sua opiniao uma otima organizadora de antologias mas autora de "novelas imperdonables" (p. 511). Ele chega mesmo a dizer expressamente que uma coletanea organizada pela autora tinha textos tao ruins que so poderiam ter sido escritos por ela.Em Textos Cautivos ficamos a par mesmo de livros que Borges nao leu - ao menos ate a data em que escrevia. Entre estes, para meu espanto, Madame Bovary e Os Irmaos Karamazov. Nao sao poucas as vezes em que ele se jacta de haver lido todo um livro em um dia ou dois. Nao deixa de ser um grande elogio ao autor se em sua resenha Borges escreve algo como "ninguna de sus paginas me aburrio." As vezes o autor ensaia alguma modestia afetada ao criticar um livro, e serve como exemplo disto o que ele diz a respeito de um livro de Joyce, que segundo Borges nao foi bem compreendido por "agudos autores": "Sospecho que comparten mi perpeljidad esencial y mis vislumbres inservibles, parciales" (p. 535).Sobre a atividade da critica literaria, alias, Borges e bem claro a respeito de sua funcao (que ele esta,
Lilienthal) y que habla un dialecto aleman: el yiddish o juedisch" (p. 541-542). O germanofilo argentino consegue justificar o expansionismo alemao com a reacao revanchista ao Tratado de Versalhes, argumentando que "no hay otra ley que la voluntad del mas fuerte", mas e incapaz de enxergar que se Inglaterra e Franca impuseram tal humilhacao a Alemanha em 1919 foi porque eram entao os mais fortes. Impossivel debater com o germanofilo argentino, para quem as crueldades de Hitler "son encantos y meritos para el" (p. 543). E com tom melancolico, pois, que Borges encerra o texto que encerra o livro: "No es imposible que Adolf Hitler tenga alguna justificacion; se que los germanofilos no la tienen" (p. 543).Bibliografia:BORGES, J. L. Textos cautivos. In: OBRAS COMPLETAS IV. 2a. ed. Buenos Aires: Emece, 2009. (pp. 253-543).
Las vispiras de un viaje son una preciosa parte del viaje.Jorge Luis BorgesE a segunda vez que leio o Atlas de Borges. Na primeira vez, ainda neste ano, foi como um dos livros integrantes do terceiro tomo de suas Obras Completas. E daquela primeira vez foi tanto estranho como inusitado, ja que o livro e um conjunto de textos feitos por Borges - com epilogo de Maria Kodama, sua companheira de viagem e de ocaso - relacionados a lugares visitados, com fotografias que sao muitas vezes referidas. Ai esta o inusitado: Borges, cego, fala de suas impressoes sobre lugares onde apenas esta e imagina, enquanto as fotos sao oferecidas ao leitor, que ve os lugares, as pessoas e as coisas, e Borges entre elas. Ora, como da primeira vez li o livro sem fotos, apenas poderia imaginar o que o cego escritor tambem so poderia imaginar - ainda que ele cheirasse, apalpasse, sentasse e mesmo se acidentasse pelos distintos pontos do globo percorridos.Quando voltei a Buenos Aires, em junho, percorri a Avenida Corrientes atras da edicao com fotografias do livro. Encontrei apenas em uma livraria a um preco bastante alto mesmo a quem o cambio favorecia (embora ja nem tanto). Era a primeira edicao, nao havia como ser diferente. Mas pude encontrar uma edicao mais recente da Emece pela Estante Virtual a um preco razoavel, dada a qualidade material do livro, todo em papel couche e com fotos vibrantes. Assim e que me abandonei novamente a leitura, sem lapis a mao, ja que os sublinhados e as anotacoes marginais eu ja os havia feito na edicao sem imagens que integra as Obras Completas.Grande parte das viagens tem a Europa como destino. Como dito no texto Islandia, onde Borges tateia uma enorme Torre Redonda, o grego e o latim sao para ele sinonimo, nao de cultura, mas da cultura. Dai porque seu extase de acompanhar a encenacao em grego de Prometeu Acorrentado no teatro de Epidauro (este e tambem o nome do texto):Luego me esforce en identificar una que otra palabra. Pense en el mito que ya es parte de la memoria universal de los hombres. Sin proponermelo y sin preverlo, fui arrebatado por las dos musicas, la de los instrumentos y la de las palabras, cuyo sentido me era vedado, pero no sua antigua pasion (p. 41-42).Ainda na Grecia, na ilha de Creta, um dos encontros memoraveis de Borges com um de seus temas mais caros, na sua literatura e nos seus sonhos: o labirinto. Nao falo aqui de labirintos, porque neste caso Borges encontra-se no que sobrou do labirinto. Aquele que serviu de arquetipo para todos os demais, onde mitologicamente viveu e morreu o Minotauro, alem de suas presas. Ve-lo cego, de olhar perdido, sentado sobre as ruinas do labirinto primeiro, tem peso e beleza simbolicos. Vem-nos a mente todos os labirintos que Borges arquitetou nos seus muitos livros. E ali estao ele, Borges, e o labirinto. A sensacao e de que nao se esta a le-lo, mas a ouvi-lo balbuciar de si para si as seguintes palavras:Este es el laberinto