possivel encontrar, deixando grandes espacos vazios. Pela mente de Damien, era um reflexo da solidao eminente daquele homem. Suas conclusoes sobre Victor Kopperden eram poucas e vagas, quase nunca concretas, com brechas para tantas interpretacoes que o faziam calar e parar para pensar com calma. Quando pensar cansava, fechava os olhos, se retirava, dormia um pouco, lia algum livro grosso ou fazia algum exercicio. Eram poucos dias de convivencia, de fato, mas dadas as circunstancias, cada minuto de ingenuidade parecia perdido para Damien.Ja de pe, o garoto caminhou ate o guarda-roupa claro, abrindo as duas portas centrais. Localizado proximo a saida para o corredor, o movel abrigava pecas excepcionalmente belas, que certamente custariam o preco de banquetes. Damien retirou algumas pecas para observa-las, e nao encontrou nenhuma etiqueta que indicasse marcas ou grifes, o que o fez pensar em roupas exclusivas, feitas sob medida, exemplares unicos e estilizados. Recolocando as pecas no lugar, constatou, num segundo vislumbre, que o guarda-roupa adentrava a parede, onde outras tantas pecas admiraveis se penduravam em hastes de correr. Fechou as portas com um leve estrondo, voltando-se para ver se Victor teria despertado. Como o dono do quarto permanecia de olhos cerrados, Damien seguiu em direcao a uma pequena escrivaninha, ao lado do toalete roseo.Afastando uma cadeira giratoria de tecido escuro, Damien ia abrindo as gavetas laterais uma por uma. Na primeira delas, uma quantidade infinita de papeis e documentos a entulhavam, apresentando recortes de jornais antigos, materias de cinema internacional, um conjunto das mais diversas entrevistas, desde artistas anonimos, famosos deturpados ate doutores de renome, tudo espalhado sem contexto algum. A segunda gaveta encontrava-se vazia, um parafuso solto rolando para frente e para tras. Fechou-a, e abriu a de baixo, encontrando uma duzia de albuns fotograficos e, a direita, fotos avulsas. Com a consciencia da falta de tempo para uma suposta investigacao nao programada, Damien ignorou os livretos e tirou a pilha solta. Examinando na claridade que os trovoes ainda permitiam, pois a luz do quarto encontrava-se fraca dependendo apenas de dois abajures, o garoto notou nao se tratarem de fotos, e sim de pinturas. Melhor dizendo: fotografias de pinturas. Em todas, um Victor com os mais diferentes rostos e poses, nunca olhando diretamente na direcao do pintor. Em todas elas Victor parecia vestir trapos, roupas ao avesso, lencois servindo de capas, panos rasgados enrolando seu corpo inteiro. Nada da grife pessoal que se encontrava em seu guarda-roupa. Damien percebeu e questionou-se longamente, por fim, sobre um detalhe caracteristico em todas elas: havia sempre, no rosto de Victor, uma lagrima caindo, visivel e brilhante, mesmo que o rosto nao expressasse tristeza.O anjo que chora os males do mundo, pensou Damien, colocando a mao bem abaixo das costas, do lado direito do seu corpo. Naquela regiao, ha tres anos atras, Damien imprimira para sempre em sua pele a figura de uma mulher cinzenta, longos cabelos escuros, pequenas asas negras no dorso, chorando lagrimas de sangue. Na epoca, talvez pelos quinze anos mal completados ou, quase que certamente, por fatores externos a ele proprio, Damien nao sabia o