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O tempo passa, as coisas mudam. O que era bom se acaba, e em seu lugar so a tristeza, e a dor de saber, que um dia tudo que era bom e importante pra voce, estava ali, parado em suas maos, e por um simples motivo, absurdo talvez, ele escapa, e se perde, simplesmente por um erro seu, coisa pouco, mais sem volta, ai voce para, pensar, se arrepende, quer tentar corrigir seu proprio erro, voce vai atras, voce tenta, mais tudo que consegue e so aumentar ainda mais a sua tristeza com palavras absurdas, com sorrisos sarcasticos, e a dor em seu peito, de repente aumenta, da ate vontade de chorar voce disfarca na frente de amigos, na frente dos outros, mais nao pode ver uma oportunidade de sair, ou de ficar so, que comeca de seus olhos escorrerem, gotinhas salgadas de lagrimas, que podem ser de dor ou de raiva, dor de ter perdido, de ter errado, raiva de ter tentado consertar, mas foi escorracado, humilhado, jogado fora, pra escanteio, ai voce para novamente, e enquanto choram, seus sentimentos mudam totalmente, vem a raiva, vem o odio, e o desejo de vinganca, algumas pessoas, se vingam, porque sao ruins e muito rancorosas, outras esquecem, e passam a viver sua vida normalmente, porque sabem que o mundo da voltas, hoje voce esta no inferno, amanha voce pode estar no ceu, muita coisa acontece, quem te deu as costas, pode se arrepender, voltar atras, mais ai vem em sua mente, aquele ditado, a vinganca e um prato que se come vivo, e voce fala, nao de maneira bruta, nem com palavras obscenas, voce so diz um nao, voce diz que esta feliz, que tudo que aconteceu e passado, ja foi superado, mesmo que ainda nao, ai voce diz, o tempo passa, o tempo cura, mesmo a pior das feridas e a pior das dores, com o tempo, nada fica, porque, o tempo nao para, o tempo, muda tudo! Encontro e sinto., Voce e tudo o que sonhei., Nao posso me conter., E mais que tudo eu quero irUma vez que faz-me sentir alguem. ,E pra todo sempre., Nao quero minha vida igual a tudo que se veEm Voce eu sei, me sinto forte., Com Voce nao temo a minha sorte. ,E eu sei que isso veio de VoceDo alto da pedra., Eu busco impulso pra saltar., Mais alto que antes. ,Bem mais que tudo eu quero irUma vez que ir faz-me sentir alguem., E pra todo sempre, nao quero minha vidaIgual a tudo que se veEm Voce eu sei, me sinto forte., Com Voce nao temo a minha sorte., E eu sei que isso veio de Voce Docil, juntou as maos e as enlacou sobre as pernas que descansavam no banquinho. Ligeira, soprou os cachos angelicais que lhe atrapalhavam visao. Respirava devagar enquanto seus ombros faziam um leve arco fechado, como se guardassem no peito um segredo que tivessem que proteger discretamente. Fica paradinha. E sentada ficou a obedecer ao fotografo.Suas bochechas de neve amaciavam seu rosto sereno. Desmascarada pois sua pouca
idade ainda jubilava a mais pura inocencia sua boca nao sorria nem chorava. Silenciava eloquentemente a falta de expressao da Monalisa. Com seus labios cerrados, emudecia o mundo inteiro. Trazia naquela pequena boca exprimida entre meias macas a solucao para todos os problemas do mundo. Entre a boca e o nariz, um anjo lhe havia tocado a existencia com o dedo indicador. O pequeno nariz indicava como uma seta o caminho dos olhos. Neles boiavam duas grandes jabuticabas, quase imersas naquelas duas elipses leitosas. Embora mais preciosos que duas perolas negras, seus olhos eram resguardados apenas por sobrancelhas pouco abauladas. Eles nada diziam. Nao perguntavam nem respondiam, apenas sabiam. Sabiam de tudo aqueles espelhos negros e redondos. Nao pesavam por noites mal dormidas nem pelas lagrimas intermitentes dos anos de vivencia. Infantis, apenas miravam com uma tranquilidade incontrolavel a lente que os capturava.A espera da minha vez de tirar uma foto tres por quatro, eu apenas observava aquela crianca. De relance, ela escapou do convexo da maquina para me encontrar encarando-a. Sem querer, retribui aquele jovem olhar inescrupuloso com vergonha e nostalgia. Vergonha porque hoje minha vista esta cansada demais. Ja a nostalgia me tomou pela saudade daquela paz singela que um dia tivera. Ela sorriu rapidamente e voltou, incolume, a camera. Talvez aquela crianca quisesse me dizer algo, fora de qualquer tempo ou espaco que nos separasse. Nela eu via meu passado, mas ela, em mim, nao via seu futuro. Talvez ela soubesse, naquele momento, muito mais do que eu sei agora. Ou talvez estivesse apenas imaginando coisas. Mas uma coisa e certa: ontem, meu coracao pulsava com a terna certeza da eterna juventude; hoje, minha tenra juventude pulsa com a eterna incerteza do meu coracao.
Na sua primeira viagem de aviao, o menino nota, logo apos se sentar, um aviso colado no banco da frente:Mantenha o cinto afivelado enquanto sentado.Use o assento para flutuar. Pai, o que e afivelado? E preso, seguro. E para voce usar o cinto de seguranca, meu filho. Ah! Entendi... E e para a gente ficar sentado o tempo todo? Isso, filho. Sentadinho com o cinto de seguranca.Alguns segundos depois, a crianca insiste: Mas como vou flutuar sentado? Pontos de fogo reconheciam a penumbra a sua beleza. As bandejas de prata circulavam pelo salao como retrovisores numa estrada deserta. Espelhos de noites solitarias, correntes e a trabalho, passavam entre as mesas servindo-lhes os seus pedidos. Saciavam a sede dos seus pedintes como aquele primeiro gole bebido no canudo, que retarda o tempo, subindo vagarosamente ate a boca. O piano e o saxofone se complementavam como pano de fundo de uma voz grave, porem serena, em doces melodias. A chama da vida mantinha-se acesa entre as velas, as bebidas e as cancoes daquele poetico bar. A vida noturna vinha de vento em popa ate o primeiro sopro da madrugada, quando a noite prestou atencao num unico evento. Entrou no recinto a mulher que meus olhos sempre sonharam ver. Ela fez sua entrada e, junto a todos os cliches do mundo, tudo parou, como num passe de magica. Num vestidinho preto indefectivel, ela cria estar discreta. Quisera! Nao seria capaz de discricao alguma. Tambem, pudera... Com aqueles olhos, aqueles passos, e toda aquela inocencia mascarada, querendo ou nao, seria desejada. Se nao por todos, ao menos pelos mais atentos.Cuidei, desde logo, de nao dar bandeira. Queria que ela me notasse, logico, mas nao por admira-la de cara como todos faziam. Precisava, primeiro, fingir pouco interesse, pouca monta naquela miragem. Para ganha-la, era preciso uma naturalidade forcada e esforcada. Forcada porque nao era o que eu queria fazer, e esforcada porque era um dever homerico nao demonstrar que a queria com todo o meu ser. Tudo bem. Ia segurar minhas paixoes por uma boa causa. Afinal de contas, poderia ganhar aquela mulher que tinha olhos de cinema. Contra tudo e contra todos, fingia mesmo que nem era comigo. Como num filme, ela se sentou no bar e, com a sutileza de uma dama que nao devia nada a ninguem, pediu uma taca de vinho. Acomodou-se ate, em alguns minutos, sentir-se despercebida. Tempo suficiente para um prato de prata esvoacante aparecer com a sua bebida. Seus dedos finos alcancaram o corpo fino da taca aproximando-o ate seu nariz. O perfume frutado da bebida fez suas bochechas corarem. O desejo tomou seus sentidos. Como uma vampira tentando esconder seu prazer, deixou escorrer aquele rubro nectar pela sua garganta. Tinto, o seu sangue esquentou e, mais uma vez com medo de ser notada, a moca revistou distraida o salao esperando nao se deparar com olhos a sua espreita. Para sua frustracao momentanea, meu olhar ha muito ja estava fixo em cada movimento que ela fazia. Sem delongas, descobriu-me no meu intento mal sucedido de nao ser notado. Disfarcei minha
displicencia. Ela, por educacao, disfarcou tambem. Nos eramos dois novatos parceiros de danca que erraram o passo e tentavam se reestabelecer conforme as passadas da musica. Por sorte, destino, ou seja la o que for, Sinatra ressoava em nossos timpanos, romantico, em genero, numero e grau.Por alguns minutos, seguimos fingindo que nada tinha acontecido apesar de, a cada segundo, meu rabo de olho encontrar o dela. Seguimos dancando com os olhos, sem saber para onde ir alem de ao encontro dos olhos do outro. Em certo ponto desisti, como qualquer homem sensato, e a mirei de corpo inteiro. Ela se desconcertou mais ainda, mas, olhando para baixo ao fugir do meu olhar, sorriu de ladinho. Finalmente ela que havia cedido. Foi a minha recompensa por ter desistido de fugir. Foi o meu sorriso e a minha certeza. Para dar o ultimo solavanco na coragem, dei um gole no meu uisque, bati o copo na mesa para fazer pompa e levantei-me de subito na direcao da bela jovem. A essa altura, ela ja me esperava...
Com uma caixa de papelao nos bracos e um sorriso de janela, um homem acena. O onibus para. O homem sobe pela porta de tras sem pagar. Vai para frente do onibus recordando o texto programado e comeca o discurso conhecido pelo inconsciente coletivo. Bom dia! Venho trazer para voces a melhor caneta no mercado pelo melhor preco! E comeca a falar sobre a qualidade do produto que oferecia ao publico. Nao era uma caneta qualquer. Suas linhas eram perfeitas. Sua tinta, de primeira, para todas as superficies. E nao manchava, embora marcasse para a vida ate CD. Uau! Suspiraram discretos os olhos menos dispersos. E mais: tinha duas pontas, uma que escrevia fino e outra, grosso. Ou seja, servia para qualquer ocasiao! Que se precisasse escrever grosso ou fino, logico.Sem dotes de orador, o homem sustentava-se confiante com aquele sorriso aberto, ventilado. E exaltava as inumeras potencialidades da caneta que vendia: Ela escreve de cabeca para baixo e ate mesmo debaixo dagua! Por que raios alguem precisaria escrever debaixo dagua? Certamente nenhum mergulhador estaria no onibus as duas da tarde para a Central. Mas tudo bem. Afinal, quem contaria com uma caneta que escreve ate debaixo dagua em plena segunda-feira? Era quase um instrumento do Divino, que sobre as aguas andara. So que, dessa vez, seria sob as aguas. Isso sem contar que ela ja havia sido anunciada na Hebe. Sem ressalvas, o vendedor contagiou a breve viagem com o brilho atraente de uma novidade. Por um e noventa e nove era uma ilusao tao barata que quase comprei, so para nao perder a oportunidade. De tao util mais parecia um objeto vindo de uma fabula, que escrevia de tudo que e jeito, ate com o mundo todo ao contrario. Resisti. Mantive-me inerte, ignorando aquela vontadezinha resiliente de consumir. Mas alguns passageiros nao foram tao fortes e cederam, aventurando-se nas peripecias da caneta magica.Ao meu lado, um rapaz de uns vinte e poucos anos comprou logo tres. Devia ser mergulhador, vai saber. Mal as havia recebido, ja retirou uma delas do involucro plastico que a protegia e comecou a riscar levemente o seu dedao para testar a validade do discurso do vendedor. De longe, pude observar seu dedo marcado. Funcionava! diziam seus olhos, como um mergulhador que avistou um tesouro num mar sem fim. Se ela riscava o dedo num onibus movimentado, imagine o que nao fara no repouso do mar? E de ponta cabeca!? E de quimeras mil seu castelo se ergueu.Passado o surto de vendas, o vendedor voltou ao seu posto no inicio do onibus e agradeceu a todos, desejando-nos uma boa viagem. Antes de partir, dirigiu-se para o motorista e, com uma caneta em riste: Essa e pra voce assinar aquele contracheque abencoado! e deixou-a com a cobradora. Naquele momento, ele ja convencera quase todos dos poderes do seu produto menos a cobradora.O motorista negro abriu um sorriso branco cheio de dentes e agradeceu, deixando no ar a satisfacao leve que todos respiramos. O ar de um mergulho de verao. Carregando a paz do dever cumprido, o vendedor
desceu na parada proxima e seguiu seu rumo, espalhando pelos onibus do Rio a magia de suas canetas, que tinham ponta grossa e fina, escreviam debaixo dagua e ja haviam aparecido na Hebe.No sinal vermelho, o motorista com a testa suada mas as contas em dia voltou-se para a simpatica cobradora: Pode ficar com a caneta para voce. Ainda amarga e com certo desprezo nas feicoes, ela nao soube ao certo como agir. Desconfiou, segurou a caneta em seu cheiro de nova e, finalmente, optou por aceita-la, deixando-se levar pelos seus contornos azuis. Foi inevitavel. A gerencia aspera do dinheiro deu lugar a graca de um presente. Aquela resistencia mal-encarada ruiu frente aos encantos daquela caneta magica. O motorista puxara sua companheira para o fundo daquele oceano onde todos nos nos refrescavamos. E naquele momento, naquele onibus, foi cristalino: todos mergulharam no mesmo sonho da caneta que escrevia debaixo dagua.
Escolhida tao aleatoriamente quanto qualquer historia pode ser, esta e a fabula de um menino sonhador. Pobre, orfao e, tambem por isso, sonhador. Vivia com seus avos, jogava bola de meia, dormia com os anjos, mas na escola era educado para ser um escravo. E, talvez por isso, nao queria crescer. Desconfiava instintivamente que perderia sua tao preciosa visao de mundo.Desde pequeno, gostava de desenhar e pintar suas obras de arte. Queria colorir toda pagina vazia com cores indistintamente espalhadas, escolhidas a dedo. Via os desenhos animados coloridos certinhos com todas as cores dentro das linhas e, embora se divertisse com eles, nao compreendia porque seus rabiscos desformes nao eram tao apreciados. - Todos deveriam colorir como eu! dizia, inconformado porque ninguem lhe dava bola. Sua vo, porem, muito atenciosa, elogiava os tracos e as cores misturadas do neto como ninguem o fazia. Contudo, com aquele sorriso tenue e cansado de muita vida pesando nas costas e nas juntas, ela o advertia que havia muita beleza tambem dentro das linhas e ate mesmo em linhas sem cor, pretas ou brancas. O menino, deslumbrado demais com o mundo ao seu redor para se satisfazer com duas miseras cores, retrucou a sabia senhora insistindo que as linhas pretas, na imensidao do papel branco, limitavam os desenhos e as proprias cores, libertinas por natureza, prendendo-as em clausuras vazias de beleza. Sem tirar a meia lua da boca, a avo sentou o guri em frente a TV, ligou o video e lhe apresentou as aventuras de Charlie Chaplin. Ela se acomodou ao seu lado e ambos assistiram, as gargalhadas, as travessuras do velho palhaco. Tudo naquela linda escala cinzenta dos filmes de outrora. Enquanto isso, a noite se alastrou pela sala e empurrou as cortinas dos olhos do menino que, apesar de relutante, cedeu aos encantos dos sonhos e do aconchego da barriga macia de sua avo. Esta, por sua vez, pegou-o no colo, aninhou-o na cama, beijou-lhe a testa e deixou o quarto, realizando como ninguem o papel materno que lhe fora entregue mais uma vez pela vida.Como o cobertor que o cobria, a noite envolveu o menino nos seus proprios sonhos. Pouco tempo depois de ter caido no sono, como num toque de magica, ele acordou com os aplausos da plateia e a certeza de que podia brincar com as cores dentro e fora das linhas. Acordado, ele sonhou com o velho palhaco, pintando uma lua minguante em sua janela. Mas nao era uma lua comum. A lua-sorriso engolia a noite, enquanto Chaplin as pintava ambas, a lua e a noite, de preto, numa tela branca. Hoje em dia as pessoas existem umas sem as outras, embora cheias de pessoas a volta. Por exemplo, o centro de uma metropole e um conglomerado de formigas correndo atras de suas migalhas de pao. Conformados, trabalham o dia-a-dia em seus formigueiros mentais, ocupados demais com pensamentos rasos ou efemeros prazeres sem sentir de verdade fora daqueles padroes com os quais estao acostumados. Egocentricos, egoistas e em grupo, tocam suas vidas para frente, sempre para frente. E sobrevivem.De
la para ca, entre ternos e vestidos, as pessoas param quando veem a cor vermelha. Mal o verde aparece e o corre-corre cruzado se remonta com um relevante parentesis: ja percebeu como as pessoas conseguem atravessar uma rua lotada sem tocar em ninguem? No maximo um esbarrao descuidado ou um toque imperceptivel, por uma desatencao do acaso. Os corpos, nossas maquinas, obedecem quase sempre nossas ordens, certo? O que dizer, portanto, do fato de as pessoas mal se encostarem? Nao se conhecem, e indelicado, inconveniente, desnecessario. Sim, mas como elas nao se amontoam confusas umas nas outras? E como se existissem caminhos meticulosamente determinados nos espacos frestas as vezes entre umas pessoas e outras. Sabe, as formigas tem caminhos determinados. Uma descobre, conhece ou inventa o caminho e as outras a seguem. Vejamos por outro angulo uma situacao semelhante. Imagine um lugar fechado, repleto de desconhecidos. Certamente ja experimentou encostar gentilmente sua mao nas costas de alguem num lugar cheio de gente? O Com licenca e o toque surpreende quem o recebe. Eis o que acontece em uma fracao de segundos: Primeiro, a desconfianca estala a espinha e tenciona os olhos de quem e tocado; Logo depois, ao reparar o despretensioso objetivo da outra pessoa em apenas seguir seu caminho, a tranquilidade toma de novo aquele ser, que da licenca, sem pestanejar e com um sorriso no rosto. Por nada demais ter acontecido vem o suspiro aliviado. Contudo, um leve desgosto posterior e inevitavel. Por nada demais ter acontecido. O mais singelo contato fisico entre dois seres humanos provoca uma reacao em cadeia em escala microscopica de duvida, desconfianca, alivio e decepcao. Uma pequena decepcao que tenta soprar ao pe de nossos ouvidos: Nao somos formigas!Embora nossos instintos nos ponham inicialmente com o pe atras, nenhum homem e uma ilha, como dizia o poeta. E, se somos, pertencemos a um arquipelago, a um continente, a um planeta que seja. Nossa felicidade nao esta no outro, mas certamente ela esta com o outro. Afinal, um simples toque de licenca faz um coracao bater diferente por um segundo que seja. A pensar diferente por uma inspiracao que seja. A viver diferente por uma vida que seja...Com licenca.
Nao devo repetir palavras futeis.Nao devo repetir palavras futeis?Nao, devo repetir palavras futeis!"Nao devo repetir palavras". Futeis!"Nao devo repetir" palavras futeis. O trompete de Miles Davis. O gole de uisque macio por uma previa agua gelada. O bom samba, gentilmente nostalgico, salgado com lagrimas a gosto. A cerveja encorpada, cremosa e frutada, que faz cocegas no fundo da boca. O sexo, drogas e rock and roll ate tarde da noite. O som silenciador da vitrola. O chocolate quente no frio de montanha. O sussurro do mar no fim da madrugada, quebrando nas pedras. A agua de coco no calor de quarenta. O primeiro atrito da massa al dente com os dentes. O cheiro de terra molhada de chuva. A pimenta que nao arde demais nem de menos. O cafe preto da tarde. O pao frances com mortadela. O bolo saindo do forno, com perfume percorrendo a casa toda, como em desenho animado. O frango assado de padaria.A alegre e atabalhoada falta de escrupulos de seu cachorro ao te ver. A moleza independente e pidona do seu gato manhoso. A amizade so a verdadeira e sua inerente sinceridade. O ombro amigo. O abraco do avo. O bobo de camarao da avo. As maos protetoras do pai. Os carinhos eternamente pacientes da mae. O sapato de passos familiares no corredor. O primeiro luar. O olhar que paquera entre cegos. O beijo que mata a sede. A vontade insoluvel que quase enlouquece. A maciez pueril do encontro das bochechas de um so amor, deitados na cama. O aroma da pele de quem se ama. O sonho bom. O aconchego exasperado daquele sono fugaz quinze minutinhos atrasado apos o despertador. O petardo que estufa as redes. A forca transgressora que ultrapassa a lei injusta. A cesta de chua no ultimo segundo. A luta do imoral contra a amoralidade que o cerca. A oracao intempestiva, mas que nao falha. A bola do jogo que cai na linha. O milagre da fe revestido na paixao camaleoa da alegria a tristeza por uma religiao, um time, um partido, enfim, uma crenca convicta, conjunta e utopica. As utopias. Ah, as utopias... A liberdade. O sentido da vida. Viver mais do que este sentido te traz; por tudo que sentes e por tudo que nao sabes. Sempre fazer mais do que ja foi feito. E poder sonhar com o brilho nos olhos de uma crianca imediatamente antes e imediatamente depois de abrir um presente. Um, pela esperanca corajosa enfrentando todas as incertezas, e o outro, pela surpresa certa e expansiva, da mais pura felicidade. Mais? Uma boa leitura. Se for um pesadelo, voce acorda desesperado.Mas acorda...Se for um sonho bom, voce acorda feliz.Mas acorda... Em recente entrevista perguntaram a um autor sobre sua facilidade de se comunicar com os leitores. Em resposta transversa, mas brilhante: Eu tenho a conviccao de que a maior dadiva de se escrever e a liberdade que a escrita lhe da. Se voce quiser escrever uma historia sobre dez mil cavalos correndo na rua, voce pode. Pronto. Com essas poucas palavras que sozinhas contem, sem redeas, tudo
o que e livre eu sorri fascinado. Dez mil cavalos correndo na rua. Por que nao vinte? me perguntei logo de cara. Vinte cinco talvez? Cismei com vinte. Tive que ler varias vezes para aceitar que ele me acorrentou a dez. Talvez o autor soubesse que minha teimosia ia querer se libertar dos seus numeros fixos. Ele ja havia lido, com os olhos ou com o coracao, o eterno pensamento: Nao quero ter a terrivel limitacao de quem vive apenas o que e passivel de fazer sentido. Eu nao: quero uma verdade inventada. Se me obrigam a contar dez mil cavalos, enxergarei muitos, mas nunca os numerados dez mil cavalos. Dez mil cavalos correndo na rua. Cavalos correndo na rua. Quem nao pensou naquele simbolozinho amarelo e preto? Ninguem levantara a mao E aquele que nao havia pensado, agora tem nao so o Cavallino Rampante estampado no olhar como tambem a ululante certeza de quem redescobriu os oculos na ponta do nariz. Que imagem significativa nesta nossa existencia mecanica! Uma Ferrari queimando a pista, galopante, lambendo o liso asfalto com a velocidade tremulando sua longa crina rubra. Se uma ja e uma quimera em alta definicao, imagine dez mil. Dez mil cavalos correndo na rua. Enfim, minha inquietude vence: em que rua? Sei que se ele especificasse a rua como fez ao cercar dez mil cavalos eu estaria reclamando da prisao criativa onde encarceraria minha imaginacao. Ao contrario, ele falou da rua com intimidade, pois a conhecia. Contudo, ele nao me deu nem um mero artigo indefinido para que eu pudesse, mediocremente, reconhecer aquela rua generica, igual a todas as que pavimentam a minha mente quando ouco sobre uma rua qualquer. Nao, nao. Ele disse na rua. Ele sabe qual e a rua por onde correm os dez mil cavalos. E eu, por algum motivo, preciso precisa-la. Com dez mil cavalos correndo naquela rua que so ele conhecia, Ele me deu de lambuja todas as ruas do mundo como quem dissesse: Vai, escolhe. Nao era liberdade que voce queria?