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a salvacao e possivel. Prende ao coracao os ultimos fios da tua vida. Prolonga a tua agonia, enquanto te eu disser que espero. Amanha vou para as cadeias do Porto, e hei de ali esperar a absolvicao ou comutacao da sentenca. A vida e tudo. Posso amar-te no degredo. Em toda a parte ha ceu, e flores, e Deus. Se viveres, um dia seras livre; a pedra do sepulcro e que nunca se levanta, Vive, Teresa, vive! Ha dias, lembrava-me que as tuas lagrimas lavariam da minha face as nodoas do sangue do enforcado. Esse pesadelo atroz passou. Agora neste inferno respira-se; o esparto do carrasco ja me nao aperta em sonhos a garganta. Ja fito os olhos no ceu, e reconheco a providencia dos infelizes. Ontem, vi as nossas estrelas, aquelas dos nossos segredos nas noites da ausencia. Volvi a vida, e tenho o coracao cheio de esperancas. Nao morras, filha da minha alma!"Ia alta a noite, quando Teresa, sentada no seu leito, leu esta carta. Chamou a criada, para ajuda-la a vestir, Mandou abrir a janela do seu quarto, e encostou as faces as reixas de ferro. Esta janela olhava para o mar, e o mar era nessa noite uma imensa flama de prata; e a Lua, esplendidissima, eclipsava o fulgor dumas estrelas que Teresa procurava no ceu.- Sao aquelas! - exclamou ela.- Aquelas que, minha senhora? - disse Constanca.- As minhas estrelas!... palidas como eu... A vida! ai! a vida! - clamou ela, erguendo-se, e passando pela fronte as maos cadavericas - Quero viver! Deixai-me viver, o Senhor!- Ha de viver, menina! Ha de viver, que Deus e piedoso! - disse a criada - mas nao tome o ar da noite. Este nevoeiro do rio faz-lhe grande mal.- Deixa-me, deixa-me, que tudo isto e viver... Nao vejo o ceu ha tanto tempo! Sinto-me ressuscitar aqui, Constanca! Por que nao tenho eu respirado todas as noites este ar? Eu poderia viver alguns anos? Poderei, minha Constanca? Pede tu, pede muito a minha Virgem Santissima! Vamos orar ambas! Vamos, que o Simao nao morre... O meu Simao vive, e quer que eu viva. Esta no Porto amanha, e talvez ja esteja...- Quem, minha senhora?!- Simao; o Simao vem para o Porto.A criada julgou que a sua ama delirava, mas nao a contrariou.- Teve carta dele a fidalga? - tornou ela, cuidando que assim lhe alimentava aquele instante de febril contentamento.- Tive... Queres ouvir?... Eu leio...E leu a carta, com grande pasmo de Constanca, que se convenceu.- Agora vamos rezar, sim?... Tu nao es inimiga dele, nao? Olha, Constanca, se eu casar com ele, tu vais para a nossa companhia. Veras como es feliz, Queres ir, nao queres?- Sim, minha senhora, vou. Mas ele conseguira livrar-se da morte?- Livra; tu veras que livra; o pai dele ha de livra-lo... e a Virgem Santissima e que nos ha de unir. Mas, se eu morro... se eu morro, meu Deus!E, com as maos convulsivamente enlacadas sobre o seio, Teresa arquejava em pranto.- Se eu nao tenho ja forcas!... Todos dizem que eu morro, e
o medico ja nem me receita!... Entao melhor me fora ter acabado antes desta hora! Morrer com esperancas, o Mae de Deus!E ajoelhou ante o retabulo devoto que trouxera do seu quarto de Viseu, ao qual sua mae e avo ja tinham orado, e em cujo rosto compassivo os olhos das duas senhoras moribundas tinham apagado os seus ultimos raios de luz.XIVAnunciara-se Tadeu de Albuquerque na portaria de Monchique, ao dia seguinte dos anteriores sucessos.Sua prima, primeira senhora que lhe saiu ao locutorio, vinha enxugando as lagrimas de alegria.- Nao cuide que eu choro de aflita, meu primo - disse ela. - O nosso anjo, se Deus quiser, pode salvar-se. Logo de manha a vi passear por seu pe nos dormitorios. Que diferenca de semblante ela tem hoje! Isto, meu primo, e milagre de duas santas que temos inteiras na claustura, e com as quais algumas perfeitas criaturas desta casa se apegaram. Se as melhoras continuarem assim, temos a Teresa; o ceu consente que esteja entre nos aquele anjo mais alguns anos...- Muito folgo com o que me diz, minha boa prima - atalhou o fidalgo. - A minha resolucao e leva-la ja para Viseu, e la se restabelecera com os ares patrios, que sao muito mais sadios que os do Porto.- E ainda cedo para tao longa e custosa jornada, meu primo. Nao va o senhor cuidar que ela esta capaz de se meter ao caminho. Lembre-se que ainda ontem pensamos em encontra-la hoje morta. Deixe-a estar mais alguns meses; e depois nao digo que nao leve; mas, por enquanto, nao consinto semelhante imprudencia.- Maior imprudencia - replicou o velho - e conserva-la no Porto, onde, as estas horas, deve estar o malvado matador de meu sobrinho. Talvez nao saiba a prima?... Pois e verdade: o patife do corregedor saiu a campo em defesa dele, e conseguiu que o tribunal da Relacao lhe aceitasse a apelacao da sentenca, passado o prazo da lei; e, nao contente com isto, fez que o filho fosse removido para as cadeias do Porto. Eu agora trabalho para que a sentenca seja confirmada, e espero consegui-lo; mas, enquanto o assassino aqui estiver, nao quero que minha filha esteja no Porto.- O primo e pai, e eu sou apenas uma parenta - disse a abadessa - cumpra-se a sua vontade. Quer ver a menina, nao e assim?- Quero, se e possivel.- Pois bem, enquanto eu vou chama-la, queira entrar na primeira grade a sua mao direita, que Teresa la vai ter.Avisada Teresa de que seu pai a esperava, instantaneamente a cor sadia que alegrava as senhoras religiosas se demudou na lividez costumada. Quis a tia, vendo-a assim, que ela nao saisse do seu quarto, e encarregava-se de espacar a visita do pai.- Tem de ser - disse Teresa. - Eu vou, minha tia.O pai, ao ve-la, estremeceu e enfiou. Esperava mudanca, mas nao tamanha. Pensou que a nao conheceria sem o prevenirem de que ia ver sua filha.- Como eu te encontro, Teresa! - exclamou ele, comovido. - Por que me nao disseste ha mais tempo o
teu estado?Teresa sorriu-se, e disse:- Eu nao estou tao mal como as minhas amigas imaginam.- Teras tu forcas para ir comigo para Viseu?- Nao, meu pai; nao tenho mesmo forcas para lhe dizer em poucas palavras que nao torno ao Viseu.- Porque nao, se a tua saude depender disso?!...- A minha saude depende do contrario. Aqui viverei ou morrerei.- Nao e tanto assim, Teresa - replicou Tadeu com dissimulada brandura. - se eu entender que estes ares sao nocivos a tua saude, has de ir, porque e obrigacao minha conduzir e corrigir a tua ma sina.- Esta corrigida, meu pai. A morte emenda todos os erros da vida.- Bem sei; mas eu quero-te viva, e, portanto, recobra forcas para o caminho, Logo que tiveres meio dia de jornada, veras como a saude volta como por milagre.- Nao vou, meu pai.- Nao vais?! - exclamou, irritado, o velho, lancando as grades as maos trementes de ira.- Separam-nos esses ferros a que meu pai se encosta, e para sempre nos separam.- E as leis? Cuidas tu que eu nao tenho direitos legitimos para te obrigar a sair do convento? Nao sabes que tens apenas dezoito anos?- Sei que tenho dezoito anos; as leis nao sei quais sao, nem me incomoda a minha ignorancia. Se pode ser que mao violenta venha arrancar-me daqui, convenca-se, meu pai, de que essa mao ha de encontrar um cadaver. Depois... o que quiserem de mim. Enquanto, porem, eu puder dizer que nao vou, juro-lhe que nao vou, meu pai.- Sei o que e! - bramiu o velho. - ja sabes que o assassino esta no Porto?- Sei, sim, senhor.- Ainda o dizes sem vergonha, nem horror de ti mesma! Ainda...- Meu pai - interrompeu Teresa - nao posso continuar a ouvi-lo, porque me sinto mal. De-me licenca... e vingue-se como puder. A minha gloria neste longo martirio seria uma forca levantada ao lado da do assassino.Teresa saiu da grade, deu alguns passos na direcao da sua cela, e encostou-se esvaida a parede. Correram a ampara-la sua tia e a criada, mas ela, afastando-as suavemente de si, murmurou:- Nao e preciso... Estou boa... Esses golpes dao vida, minha tia.E caminhou sozinha a passos vacilantes.Tadeu batia a porta do mosteiro com irrisorio enfurecimento pancadas, umas apos outras, com grande medo da porteira e outras madres, espantadas do insolito desproposito.- Que e isso, primo? - disse a prelada, com severidade.- Quero ca fora Teresa.- Como fora? Quem ha de lanca-la fora?!- A senhora, que nao pode aqui reter uma filha contra a vontade de seu pai.- Isso assim e; mas tenha prudencia, primo.- Nao ha prudencia nem meia prudencia. Quero minha filha ca fora.- Pois ela nao quer ir?- Nao, senhora.- Entao espere que por bons modos a convencamos a sair, porque nao havemos trazer-lha a rastos.- Eu vou busca-la, sendo preciso - redarguiu em crescente furia. - Abram-me estas portas, que eu a trarei!- Estas portas nao se abrem assim, meu primo, sem licenca superior. A regra do mosteiro nao pode ser quebrantada para servir uma paixao desordenada, Tranquilize-se, senhor! Va
descansar desse frenesi, e venha noutra hora combinar comigo o que for digno de todos nos.- Tenho entendido! - exclamou o velho, gesticulando contra o ralo do locutorio. - Conspiram todas contra mim! Ora descansem, que eu lhes darei uma boa licao, Fique a senhora abadessa sabendo que eu nao quero que minha filha receba mais cartas do matador, percebeu?- Eu creio que Teresa nunca recebeu cartas de matadores, nem suponho que as receba d'ora em diante.- Na0 sei se sabe, nem se nao. Eu vigiarei o convento. A criada, que esta com ela, ponham-na fora, percebeu?- Por que? - redarguiu a prelada com enfado.- Porque a encarreguei de me avisar de tudo, e ela nada me tem contado.- Se nao tinha que lhe dizer, senhor!- Na0 me conte historias, prima! A criada quero ve-la sair do convento e ja!- Eu nao lhe posso fazer a vontade, porque nao faco injusticas. Se vossa senhoria quiser que a sua filha tenha outra criada, mande-lha: mas a que ela tem, logo que deixe de a servir, ha muitas senhoras nesta casa que a desejam, e ela mesma deseja aqui ficar.- Tenho entendido - bradou ele - querem-me matar! Pois nao matam; primeiro ha de o diabo dar um estouro!Tadeu de Albuquerque saiu em corcovos do atrio do mosteiro. Era hedionda aquela raiva que lhe contraia as faces encorreadas, revendo suor e sangue aos olhos acovados.Apresentou-se ao intendente da policia, pedindo providencias para que se lhe entregasse sua filha. O intendente respondeu que ele nao solicitava competentemente tais providencias. Instou para que o carcereiro da cadeia nao deixasse sair alguma carta de um assassino vindo da comarca de Viseu, por nome Simao Botelho. O intendente disse que nao podia, sem motivos concernentes a devassas, obstar a que o preso escrevesse a quem quer que fosse.Reduplicada a furia, foi dali ao corregedor do Porto, com os mesmos requerimentos, em tom arrogante. O corregedor, particular amigo de Domingos Botelho, despediu com enfado o importuno, dizendo-lhe que a velhice sem juizo era coisa tao de riso como de lastima. Esteve entao a pique de perder-se a cabeca de Tadeu de Albuquerque. Andava e desandava as ruas do Porto, sem atinar com uma saida digna da sua prosapia e vinganca. No dia seguinte, bateu a porta de alguns desembargadores, e achava-os mais inclinados a demencia que a justica a respeito de Simao Botelho. Um deles, amigo de infancia de D. Rita Preciosa, e implorado por ela, falou assim ao sanhudo fidalgo:- Em pouco esta o ser homicida, senhor Albuquerque. Quantas mortes teria vossa senhoria hoje feito se alguns adversarios se opusessem a sua colera? Esse infeliz moco, contra quem o senhor solicita desvairadas violencias, conserva a honra na altura da sua imensa desgraca. Abandonou-o o pai, deixando-o condenar a forca; e ele da sua extrema degradacao nunca fez sair um grito suplicante de misericordia, Um estranho lhe esmolou a subsistencia de oito meses de carcere, e ele aceitou a esmola, que era honra para si e para quem lha dava. Hoje, fui eu ver esse desgracado filho de uma
senhora que eu conheci no paco, sentada ao lado dos reis. Achei-o vestido de baetao e pano pedres. Perguntei-lhe se assim estava desprovido de fato. Respondeu-me que se vestira a proporcao dos seus meios, e que devia a caridade dum ferrador aquelas calcas e jaqueta. Repliquei-lhe eu que escrevesse a seu pai para o vestir decentemente. Disse-me que nao pedia nada a quem consentiu que os delitos do seu coracao e da sua dignidade e do pundonor do seu nome fossem expiados num patibulo. Ha grandeza neste homem de dezoito anos, senhor Albuquerque. Se vossa senhoria tivesse consentido que sua filha amasse Simao Botelho Castelo-Branco, teria poupado a vida ao homem sem honra que se lhe atravessou com insultos e ofensas corporais de tal afronta, que desonrado ficaria Simao se as nao repelisse como homem de alma e brios. Se vossa senhoria se nao tivesse oposto as honestissimas e inocentes afeicoes de sua filha, a justica nao teria mandado arvorar uma forca, nem a vida de seu sobrinho teria sido imolada aos seus caprichos de mau pai. E, se sua filha casasse com o filho do corregedor de Viseu, pensa acaso vossa senhoria que os seus brasoes sofriam desdouro? Nao sei de que seculo data a nobreza do senhor Tadeu de Albuquerque, mas do brasao de D. Rita Teresa Margarida Preciosa Caldeirao Castelo-Branco posso dar-lhe informacoes sobre as paginas das mais veridicas e ilustres genealogias do reino. Par parte de seu pai, Simao Botelho tem do melhor sangue de Tras-os-Montes, e nao se temera de entrar em competencias com o dos Albuquerques de Viseu, que nao e de certo o dos Albuquerques terriveis de que reza Luis de Camoes...Ofendido ate ao amago pela derradeira ironia, Tadeu ergueu-se de impeto, tomou o chapeu e a enorme bengala de castao de ouro e fez a cortesia de despedida.- Sao amargas as verdades, nao e assim? - disse-lhe, sorrindo, o desembargador Mourao Mosqueira,- Vossa excelencia la sabe o que diz, e eu ca sei no que hei de ficar - respondeu com tom ironico o fidalgo, alanceado na sua honra e na dos seus quinze avos.O desembargador retorquiu:- Fique no que quiser; mas va na certeza, se isso lhe serve de alguma coisa, que Simao Botelho nao vai a forca.- Veremos... - resmoneou o velho.Sao treze dias decorridos do mes de Marco de 1805.Esta Simao num quarto de malta das cadeias da Relacao. Um catre de tabuas, um colchao de embarque, uma banca e cadeira de ninho e um pequeno pacote de roupa, colocado no lugar do travesseiro, sao a sua mobilia. Sobre a mesa tem um caixote de pau preto, que contem as cartas de Teresa, ramilhetes secos, os seus manuscritos do carcere de Viseu e um avental de Mariana, o ultimo com que ela, no dia do julgamento, enxugara as lagrimas e arrancara de si no primeiro instante de demencia.Simao rele as cartas de Teresa, abre os envoltorios de papel que encerram as flores ressequidas, contempla o avental de linho, procurando esvaidos vestigios das lagrimas. Depois, encosta a face e o peito aos
ferros da sua janela, e avista os horizontes boleados pela serras de Valongo e Gralheira, e cortados pelas ribas pitorescas de Gaia, do Candal, de Oliveira e do mosteiro da Serra-do-Pilar. ~ um dia lindo, Refletem-se do azul do ceu os mil matizes da primavera. Tem aromas o ar, e a viracao fugitiva dos jardins derrama no eter as aromas que roubou aos canteiros, Aquela indefinida alegria, que parece reluzir nas legioes de espirito que se geram ao sol de marco, rejubila a natureza que, toda pompa de luz e flores, se esta namorando do calor que a vai fecundando.Dia de amor e de esperancas era aquele que o Senhor mandava a choca escravada na garganta da serra, ao palacio esplendoroso que reverberava ao Sol os seus espiraculos, ao opulento que passeava as ruas moles equipagens, bafejado pelo respiro acre das sarcas, e ao mendigo que desentorpecia os membros encostado as colunas dos templos.E Simao Botelho, fugindo a claridade da luz e o voejar das aves, meditando, chorava e escrevia assim as suas meditacoes:"O pao do trabalho de cada dia e o teu seio para repousar uma hora a face, pura de manchas: nao pedi mais ao ceu.Achei-me homem aos dezesseis anos. Vi a virtude a luz do teu amor. Cuidei que era santa a paixao que. absorvia todas as outras, ou as depurava com o seu fogo sagrado.Nunca os meus pensamentos foram denegridos por um desejo que eu nao possa confessar alto diante de todo o mundo. Diz tu, Teresa, se os meus labios profanaram a pureza de teus ouvidos. Pergunta a Deus quando quis eu fazer do meu amor o teu oprobrio.Nunca, Teresa! Nunca, 6 mundo que me condenas!Se teu pai quisesse que eu me arrastasse a seus pes para te merecer, beijar-lhos-ia. Se tu me mandasses morrer para te nao privar de ser feliz com outro homem, morreria, Teresa!Mas tu eras sozinha e infeliz, e eu cuidei que o teu algoz nao devia sobreviver-te. Eis-me aqui homicida, e sem remorsos. A insania do crime aturde a consciencia; nao a minha, que se nao temia das escadas da forca, nos dias em que o meu despertar era sempre o estrebuxamento da sufocacao.Eu esperava a cada hora o chamamento para o oratorio, e dizia comigo: falarei a Jesus Cristo.Sem pavor, premeditava nas setenta horas dessa agonia moral, e antevia consolacoes que o crime nao ousa esperar sem injuria da justica de Deus.Mas chorava por ti, Teresa! O travor do meu calix tinha sobre a amargura as mil amarguras das tuas lagrimas.Gemias aos meus ouvidos, martir! Ver-me-ias sacudindo nas convulsoes da morte, em teus delirios. A mesma morte tem horror da suprema desgraca. Tarde morrerias, A minha imagem, em vez de te acenar com a palma de martirios, te seria um fantasma levando das tabuas dum cadafalso.Que morte a tua, o minha santa amiga!"E prosseguiu ate ao momento em que Joao da Cruz, com ordem do intendente geral da policia, entrou no quarto.- Aqui! - exclamou Simao, abracando-o. - E Mariana? Deixou-a sozinha?! Morta, talvez!- Nem sozinha, nem morta, fidalgo! O diabo
nem sempre esta atras da porta... Mariana voltou ao seu juizo.- Fala verdade, senhor Joao?- Pudera mentir!... Aquilo foi coisa de bruxaria, enquanto a mim... Sangrias, sedenhos, agua fria na cabeca, e exorcismos do missionario, nao lhe digo nada, a rapariga esta escorreita, e, assim que tiver um todo-nada de forcas, bota-se ao caminho.- Bendito seja Deus! - exclamou Simao.- Amem - acrescentou o ferrador. - Entao que arranjo e este de casa? Que breca de tarimba e esta?! Quer-se aqui uma cama de gente, e alguma coisa em que um cristao se possa sentar,- Isto assim esta excelente.- Bem vejo... E de barriga? Como vamos nos de trincadeira?- Ainda tenho dinheiro, meu amigo.- Ha de ter muito, nao tem duvida; mas eu tenho mais, e vossa senhoria tem ordem franca. Veja la esse papel.Simao leu uma carta de D. Rita Preciosa, escrita ao ferrador, em que o autorizava a socorrer seu filho com as necessarias despesas, prontificando-se a pagar todas as ordens que lhe fossem apresentadas com a sua assinatura.- E justo - disse Simao, restituindo a carta - porque eu devo ter uma legitima.- Entao ja ve que nao tem mais do que pedir por boca. Eu vou comprar-lhe arranjos...- Abra-me o seu nobre coracao para outro servico mais valioso - atalhou o preso.- Diga la, fidalgo.Simao pediu-lhe a entrega de uma carta em Monchique a Teresa de Albuquerque.- O berzabum parece-me que as arma! - disse o ferrador. - Venha de la a carta. O pai dela esta ca. Ja sabia?- Nao.- Pois esta; e, se o diabo o traz a minha beira, nao sei se lhe darei com a cabeca numa, ja me lembrou de o esperar no caminho e pendura-lo pelo gasnete no galho dum sobreiro. . . A carta tem resposta?- Se lha derem, meu bom amigo.Chegou o ferrador a Monchique, a tempo que um oficial da justica, dois medicos e Tadeu de Albuquerque entravam no patio do convento.Falou o azuazil a prelada, exigindo em nome do juiz de fora que dois medicos entrassem no convento a examinar a doente D. Teresa Clementina de Albuquerque, a requerimento de seu pai.Perguntou a prelada aos medicos se eles tinham a necessaria licenca eclesiastica para entrarem em Monchique. A resposta negativa redarguiu a abadessa que as portas do convento nao se abriam. Disseram os medicos de Tadeu de Albuquerque que era aquele o estilo dos mosteiros, e nao houve que redarguir a rigorosa prelada.Sairam, e o ferrador so entao refletiu no modo de entregar a carta. A primeira ideia pareceu-lhe a melhor. Chegou ao ralo, e disse:- O senhora freira!- Que quer vossemece? - disse a prelada.- A senhora faz favor de dizer a senhora D. Teresinha de Viseu, que esta aqui o pai daquela rapariga da aldeia que ela sabe?- E quem e vossemece?- Sou o pai da tal rapariga que ela sabe.- Ja sei! - exclamou de dentro a voz de Teresa, correndo ao locutorio.A prelada retirou-se a um lado, e disse:- Ve la o que fazes, minha filha...- A sua filha escreveu-me? - disse Teresa ao
Joao da Cruz.- Sim, senhora, aqui esta a carta.E depositou na roda a carta em que a abadessa reparou, e disse, sorrindo:- Muito engenhoso e o amor, Teresinha... Permita Deus que as noticias da rapariga da aldeia te alegrem o coracao; mas olha, filhinha, nao cuides que a tua velha tia e menos esperta que o pai da rapariga da aldeia.Teresa respondeu com beijos as jovialidades carinhosas da santa senhora, e sumiu-se a ler a carta, e a responder-lhe. Entregando a resposta, disse ela ao ferrador:- Nao ve ai sentada naquela escadinha uma pobre?- Vejo, sim, senhora, e conheco-a. Como diabo veio para aqui esta mulher? Cuide que depois da esfrega que lhe deu o hortelao, a pobrezinha nao tinha pernas que a ca trouxessem! A mulher pelos modos tem fibras daquela casta!- Fale baixo - tornou Teresa. - Pois olhe... quando trouxer as cartas, entregue-lhas a ela, sim? Eu ja a mandei a cadeia; mas nao a deixaram la entrar.- Bem esta, e o arranjo nao e mau assim. Fique com Deus, menina.Esta boa nova alegrou Simao. A providencia divina apiedara-se dele naquele dia. O restaurar-se o juizo de Mariana e a possibilidade de corresponder-se com Teresa eram as maximas alegrias que podiam baixar do ceu ao seu cerrado infortunio.Exaltara-se Simao em gracas a Deus, na presenca de Joao da Cruz, que arrumava, no quarto, uns moveis que comprara em segunda mao, quando este, suspendendo o trabalho, exclamou:- Entao vou-lhe dizer outra coisa, que nao tinha tencao de lhe dizer, para o apanhar de supeto.- Que e?- A minha Mariana veio comigo, e ficou na estalagem porque nao se podia bulir com dores; mas amanha ela ca esta para lhe fazer a cozinha e varrer a casa.Simao, reconcentrando o indefinivel sentimento que esta noticia lhe causara, disse com melancolica pausa:- E, pois, certo que a minha ma estreia arrasta a sua desgracada filha a todos os meus abismos! Pobre anjo de caridade, que digna tu es do ceu!- Que esta o senhor ai a pregar? - interrompeu o ferrador. - Parece que ficou a modo de tristonho com a noticia!...- Senhor Joao - tornou solenemente o preso - nao deixe aqui a sua querida filha. Deixe-ma ver, traga-a consigo uma vez a esta casa; mas nao a deixe ca, porque eu nao posso tolher o destino de Mariana. Como ha de ela viver no Porto, sozinha, sem conhecer ninguem, bela como ela e, e perseguida como tem de ser?!- Perseguida! To carocha! Nao que ela e mesmo de se lhe dar que a persigam!... Que vao para la, mas que deixem as ventas em casa. Meu amigo, as mulheres sao como as peras verdes: um homem apalpa-as, e, se o dedo acha duro, deixa-as, e nao as come. E como e. A rapariga sai a mae. Minha mulher, que Deus haja, quando eu lhe andava rentanto, dei-lhe um dia um beliscao numa perna. E vai ela poe-se direita comigo, e deu-me dois cascudos nas trombas, que ainda agora os sinto. A Mariana!... Aquilo e d'a pele de Satanas! Pergunte o senhor,