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Foi uma caminhada longa e despreocupada, apesar dos cerca de 15C negativos. Fiquei fascinado com as ruas largas, os predios e os detalhes da arquitetura de edificios lindos, alguns construidos no seculo XIX, mas plenamente conservados, e outros modernos, misturando vidro e metal. Bateu a fome e, como nao conhecia nada, preferi encarar um lanche no Burger King. Devidamente alimentado, voltei para o calor do hotel.O frio ja estava passando dos limites. Minhas botas nao eram as mais apropriadas para enfrentar uma temperatura daquelas. Meus pes estavam gelados. Antes de subir para o quarto aquecido pela calefacao, comprei alguns jornais. Queria ler as noticias, saber o que estava acontecendo e, de quebra, dar uma olhada nos classificados. Alem de aproveitar uns dias em Nova York, poderia descolar uma vaga em algum restaurante. Seria uma otima levantar uma grana nas ferias, embora a lei americana nao permita o trabalho de estrangeiros sem um visto adequado para isso.Mas nao seria eu, um cara de 20 anos recem-chegado a America, que teria poder de desestabilizar as relacoes diplomaticas entre Brasil e Estados Unidos por uma simples vaga em um dos milhares restaurantes nova-iorquinos. Todo mundo sabe que boa parte dos moradores da cidade trabalha de forma ilegal, exercendo atividades que os americanos nao estao mais dispostos a fazer. Integram o mundo do subemprego as vagas de faxineiro, operarios da construcao civil (pequenas obras e reformas), carregadores, garcons, auxiliar de garcons (busboy), mensageiros, engraxates e lavador de pratos.Alias, aquele papo de ir para os Estados Unidos lavar pratos nao passa de folclore. Pode ate ter sido a porta de entrada de imigrantes brasileiros nas decadas de 60 e 70. Mas a partir dos anos 80, os mexicanos tomaram conta da funcao. So eles conseguem lavar pratos em grandes restaurantes. So eles aguentam nao sei como as altas temperaturas das loucas que saem da pre-lavagem das maquinas que agilizam a rotina frenetica da cozinha. E inacreditavel como suportam. O calor das porcelanas e dos metais e insuportavel. Queima como se voce estivesse colocando a mao dentro de uma churrasqueira. E e preciso colocar a mao no interior da maquinas dezenas de vezes por hora. Brasileiro gosta de sofrer, mas essa missao ele preferiu deixar para os irmaos mexicanos.Num degrau mais elevado do subemprego estao os cargos de motorista de taxi, de caminhao ou de limosines, bartender de bares ou clubes, balconista (o fato de saber dois idiomas e fundamental e agrada muito os comerciantes), babysiter e por ai vai. Mas eu nao queria fazer carreira no submundo da sobrevivencia. So queria me divertir. Claro que so existe divertimento quando se tem algum no bolso, mas nao fui para os Estados Unidos para tirar o emprego de ninguem, juntar dinheiro e voltar rico a terra natal. Tanto nao fui com este objetivo que voltei logo para o Brasil e ja estive na America outras vezes. Fui novamente a Nova York em 1994 e quatro anos depois passei alguns dias em Washington e Detroit. Nunca pretendi viver para sempre o sonho americano. So queria curtir um pouco este sonho.
Aquele dia nunca mais saiu da minha cabeca. Minha turma em Porto Alegre se preparava para encarar as loucas e quentes noites do carnaval de Laguna (SC) que hoje, dizem, ja nao sao mais as mesmas. Eu, que sempre fui chegado numa festa, entendia a euforia da galera, mas meus pensamentos estavam ocupados e preocupados com o que me esperava nos Estados Unidos. Embarquei em Sao Paulo num voo das Linhas Aereas Paraguaias isso mesmo, Linhas Aereas Paraguaias! Era o que tinhamos naquele momento! Pisei no Aeroporto de Miami por volta das 22h.Fazia frio e eu nao me sentia confortavel, estava intranquilo, inseguro e meio atordoado com o tamanho do aeroporto, grande demais para quem so tinha visto o velho e apertado Salgado Filho. Mas logo tive que encarar o primeiro desafio: o Departamento de Imigracao. Fiquei na fila dos estrangeiros aguardando a chamada para apresentar meu passaporte e dizer ao agente o que eu queria fazer nos Estados Unidos. Nao tive tempo de me olhar no espelho, mas acho que minha cara ja comecava a aparentar pavor. Aquelas historias de que mesmo com visto muita gente e impedida de entrar no pais deve ter congelado meus olhos no tamanho GG.Next!, ouvi o agente gritar. Era para mim. Com uma pequena mochila, me aproximei do guiche e disse um singelo Hi!. Apesar de sentir seguranca no meu ingles, achei melhor nao dar uma de esperto. Falei o minimo necessario. O cara nem respondeu. Pegou meu documento, minha passagem e foi logo perguntando quantos dias iria ficar nos Estados Unidos e quantos dolares eu levava na carteira. Com essas duas respostas, conclui que ele faria uma relacao entre a grana que tinha e o numero de dias que pretendia ficar. Disse que iria passar uns 10 dias e tinha US$ 1,3 mil. Nao menti. Alias, evite mentir. Pelo menos na frente de um agente do Departamento de Imigracao dos Estados Unidos. Se desconfiarem de voce, eles irao pedir para ver sua carteira. Um pequeno desencontro de informacoes pode frustrar seus planos e colocar fim a aventura. Meus olhos continuavam grandes, aguardando o desfecho da pericia no guiche. Dei uma olhada para a fila num gesto involuntario, talvez para aparentar tranquilidade. Observei que as pessoas que aguardavam minha saida da imigracao estavam como eu: com os olhos arregalados e com medo de serem barradas no baile. Eu ainda observava a fila quando o barulho do carimbo retumbou nos meus ouvidos. Cuide-se em Miami. Tenha uma boa noite, disse o agente, devolvendo meus documentos.Peguei meu passaporte e sai caminhando apressado do guiche. Ja com a mala na mao, comecei a percorrer os corredores gigantescos atras do setor de informacoes. Queria vaga em algum hotel proximo do aeroporto. Imaginei que dormir em Miami e partir na manha seguinte para Nova York seria a melhor alternativa. Nao queria chegar de madrugada a uma cidade enorme, estranha e sem conhecer uma unica pessoa. A ideia foi boa, mas a coisa nao saiu como eu imaginava. Depois de comprar a passagem para as 8h da manha do dia seguinte,
descobri que nao havia lugar em nenhum hotel nas redondezas.O jeito foi dormir no chao do aeroporto. Encostei minha mala nas costas, acomodei a cabeca no banco, estiquei as pernas no carpete e abracei a mochila. Minha ansiedade foi vencida pelo cansaco. Apaguei. So acordei cerca de duas horas depois, com um policial cutucando meu pe direito. Ele perguntou de onde eu vinha e para onde eu ia. Satisfeito com a minha resposta, ele disse para eu me agasalhar. A temperatura esta ficando cada vez mais baixa. Vista alguma coisa, ordenou. Foi um toque legal, mas nao consegui mais pegar no sono. Fiquei acordado ate embarcar para Nova York num voo da Continental.
Aquele domingo amanheceu cinzento em Miami.. Estava frio, mas nada que pudesse assustar alguem acostumado com os dias de inverno do Rio Grande do Sul. Percebi que estava bem menos ansioso do que no dia anterior. Ate porque em Nova York eu nao teria de passar novamente pelo estresse de encarar o Departamento de Imigracao e sua fila de apavorados. A viagem foi tranquila ate o Aeroporto La Guardia, exclusivo para voos domesticos. Ao sair da area de desembarque e colocar pela primeira vez meus pes na cidade que agitou meus pensamentos durante meses, respirei fundo.Caminhando na contramao de dezenas de caras oferecendo taxi, registrei as duas primeiras impressoes do lugar ao chegar a calcada. Impressao numero um: ao contrario de Miami, Nova York estava gelada. Nevava muito. Impressao numero dois: o cheiro. Juro. Tenho entranhado em algum lugar do meu cerebro o cheiro da cidade. Algo que mistura odor de catalizador de carro, vento frio e aroma de cafe. Pode parecer uma descricao nojenta, mas acho o cheiro de Nova York irresistivel, atraente.Entrei num yellow cab procure pegar sempre um taxi amarelo. E mais seguro e tem precos, digamos, honestos em direcao ao Hotel Remington, na Rua 46, no coracao de Manhattan e um tradicional reduto de brasileiros. Quem me deu a dica do hotel foi o meu pai. Nao dei uma palavra com o motorista, que parecia um jogador do New York Knicks. Entre um e outro gole de chocolate quente ele me fez duas ou tres perguntas. Eu so disse yes e no. Conheco as minhas reacoes. Quando fico muito quieto, tem coisa. Senti que comecava a ficar com medo da cidade. O carro avancava rumo a Manhattan, e eu tentava acompanhar com os olhos os predios altos, as pracas e ruas desertas, tipicas de um domingo nevado.O taxi parou na frente do Remington. Foi quando protagonizei o primeiro lance bisonho em terras norte-americanas. Paguei a corrida, recebi o troco e fiquei aguardando o jogador de basquete descer para abrir o porta-malas e tirar minha bagagem. Mas ele ficou imovel, so me olhava pelo retrovisor. E eu de olho nele, tambem pelo espelho interno. Tinha receio de descer do carro para pegar minha mala e, neste meio tempo, ver o carro arrancar com todas as minhas roupas. Imagine ficar sem cueca, meia, calca, casaco, blusao, camiseta e botas no primeiro dia em uma Nova York congelada pela neve. Decidi que daquele banco eu nao sairia. Mas o motorista perdeu a paciencia comigo:Ele: Por que voce nao pega sua bagagem?Eu: Por que voce nao abre o porta-malas?Ele: O porta-malas ja esta aberto, senhor.Constrangido, olhei para tras e vi o capo traseiro escancarado. Ate aquele dia do ano de 1986, nunca tinha visto um carro que o porta-malas poderia ser aberto a partir de um botaozinho interno. Pedi desculpas e desembarquei. Por via das duvidas, agi rapido. Evitei perder o contato com a lataria do carro e, antes de fechar a porta, peguei a bagagem rapidinho.Entrei no hotel. Perguntei se tinha vaga. Tinha. Disse que queria um quarto por alguns dias.
Fui aceito depois de pagar antecipadamente duas diarias de US$ 60 cada. Subi acompanhado do seguranca do hotel, que tambem parecia um jogador de basquete. Enquanto levava minha mala, ele disse ser um apaixonado pelas coisas do Brasil, como o carnaval, o Rio, aquelas coisas que sempre falam do pais. Agradeci e entrei no apartamento confortavel. Sentei na cama por alguns instantes. Ao lado da cabeceira havia uma pequena janela vertical daquelas que tem escadinhas do lado de fora do predio. Isso mesmo, aqueles predios que a gente costume ver nos filmes. Arrastei a cortina. Deixei a janela livre para ver a neve cair devagar.Olhando fixamente para a rua ate nao perceber mais o que estava vendo, o curta-metragem da minha vida passou pela cabeca. Lembrei de coisas e pessoas importantes e irrelevantes. Recordei fatos engracados e tristes. Vi com perfeicao os rostos da minha mae, do meu pai e dos meus irmaos. De tias, tios e primos. Enxerguei meus avos, meus amigos e os olhos negros da namorada que havia deixado horas antes no saguao do aeroporto de Porto Alegre e com quem jamais voltaria a ter um relacionamento como antes.Recuperei o visual da janela e da neve, que continuava flutuando pelo ar. Pensei o que todas aquelas pessoas que eu amava estariam fazendo naquele momento em que eu estava so, absolutamente so, num quarto de hotel na maior cidade do planeta. Joguei as costas para tras, encostei a cabeca no travesseiro e nao segurei o choro. Chorei de solucar. Acho que nunca mais chorei daquele jeito. Aos poucos, fui me acalmando ate perceber que ja havia chorado demais. Entao, decidi que eu estava onde muita gente queria estar. Eu me dei conta que precisava cair na real e me reerguer da saudade que me pegou de surpresa olhando a neve cair. Levantei, tomei um banho, coloquei uma roupa quente e encarei a neve nas ruas. Naquele momento comecava a grande aventura da minha vida.
Ja disse que gostava de trabalhar no caminhao. Mas vou repetir: eu gostava de trabalhar no caminhao! Por uma razao bem simples: os dias eram todos diferentes uns dos outros. Chegava cedo e carregava o bau com o motorista. As pecas eram colocadas na ordem de entrega, ou seja, colocavamos para dentro do caminhao as ultimas entregas. E la iamos para Manhattan, Brooklyn, The Bronx, Staten Island, Connecticut, Springfield, Union, Up State, meu Deus!, quantos lugares lindos eu conheci, quantas casas bacanas eu entrei, quantos dolares eu ganhei de gorjeta... Bons tempos aqueles. Alem de curtir lugares diferentes, era uma oportunidade para conhecer ainda mais a cidade e as pessoas. Entregando moveis entrei, de fato, na casa americana. Conheci seus habitos, a sua forma de viver e tentar entender as razoes pelas quais tanta gente quer viver o american way of life. Vi apenas um pouco do estilo de vida deles, mas o suficiente para entende-los.Via de regra, as pessoas criticam os americanos, um pouco por sua ingenuidade, outro tanto pela eterna busca de ser o primeiro, o mais competitivo, e os Estados Unidos, principalmente pelas decisoes politicas e pelo gosto desenfreado de seus governantes pela invasao de paises indefesos. Eu ouco e compreendo. As vezes concordo, mas tambem contesto e, de certo modo, defendo a forma de vida da populacao e sua visao de mundo. Por exemplo: quando termina o campeonato nacional de basebol (torco para os Yankeens, claro), o time nao e campeao americano, mas mundial. E o The World Champion! Para os americanos, o mundo e o pais deles. Eles sao localistas. Quando perguntam para um brasileiro de onde ele e, o cara responde que e de Sao Paulo. La, quando fazem essa pergunta o sujeito responde que e do Brooklyn. Ou seja, ele nao e da cidade de Nova York, mas de um bairro, de um distrito. Pode ser ruim, mas tambem pode ser bom. Tambem pode nao ser nada. Nao tenho a intencao de fazer a cabeca de ninguem em relacao a nada.Deixando de lado a sociologia, a antropologia e a geopolitica, o periodo na loja de moveis foi o mais divertido que tive em Nova York. Nao apenas pela falta de rotina, mas tambem porque levava otimas gorjetas e dava muitas risadas. Foi nessa fase que acumulei um punhado de historias engracadas. Nao vou contar todas, claro. Mas nao posso deixar de contar algumas.O motorista do caminhao que eu trabalhava era um baiano. Como todos os baianos, Sergio era um cara criativo. Musico, compositor, cantor, artista plastico e lento, tinha um pequeno estudio em casa. Duas guitarras, amplificador, bateria eletronica, enfim, uma parafernalia que divertia a gente depois do expediente. O dia passava rapido com tanta entrega. Para negociar gorjetas melhores e estabelecer precos para pequenos favores aos clientes, como levar embora da casa do cara o sofa antigo, combinavamos que apenas um de nos falava ingles.O cliente: Voces poderiam levar este sofa velho embora? Nao tenho lugar em casa para mante-lo aqui.Um de nos (em ingles): O meu colega nao fala ingles. Voce se importa
que eu pergunte a ele, em portugues, quanto sai para levarmos o movel?O cliente: Claro que nao!Um de nos (em portugues): E ai, velho? Quanto a gente cobra pra levar esse negocio pro caminhao?O outro (em portugues): 20 dolares.Um de nos (em ingles): 20 dolares esta bem para voce?O cliente (pegando a carteira): Esta otimo.Um de nos: Para nos tambem.Entao, nossa tatica era sempre essa. Um fala ingles. O outro nao fala nada, embora meu ingles estivesse bem legal. O Sergio, entao, nem se fala. Anos antes, ele havia realizado meu sonho adolescente de fazer intercambio cultural. Fala ingles fluente e sem sotaque. Perfeito. Sergio era um cara de bem com a vida e inteligente. Muito ligado a terra natal, volta e meia se lamuriava com saudade das meninas de Salvador, reclamava da gelada Nova York e da frieza das mulheres da cidade. Alias, viviamos fazendo comparacoes entre a mulher brasileira e a americana. Elogiavamos as gurias do Brasil e faziamos criticas a mulherada da America. Mas como dizia o Sergio: Mulher boa mesmo e mulher do meu lado.E com esses papos iamos nos com o nosso caminhao preto com o bau todo pichado ruas e estradas afora. Certa vez, tinhamos algumas entregas em Springfield, uma pequena localidade distante cerca de 40 quilometros de Nova York, e arredores. No primeiro endereco, um condominio lindo, no meio de um bosque. As casas eram grandes, mas sem sofisticacao. Aquelas residencias que voce esta acostumado a ver nos filmes, com jardins na frente, sem grades, cercas ou muros. Algumas imagens dos Estados Unidos permanecem grudadas na minha mente ate hoje. As casas, por exemplo.Bem, desci do caminhao enquanto o Sergio manobrava. Com a nota fiscal na mao, toquei a campainha. Uma mulher jovem, de uns 30 anos, atendeu. Apesar do frio, ela vestia uma camisola curta. Estava sem sutia e de pes descalcos, aproveitando o conforto da calefacao residencial.Ela: Hi.Eu (mostrando a nota fiscal): Hi.Ela (abrindo a porta): Ok. Come in.Eu: Obrigado. Vou buscar meu colega e a poltrona.Ela havia comprado uma especie de cadeira do papai. Enorme e em couro branco. Os moveis eram sempre cobertos por um plastico protetor. Cheguei ao caminhao, e o Sergio ja estava com a tal cadeira na calcada.Eu: Sergio, tu nao vai acreditar o mulherao que ta la dentro. So de camisola, linda.Sergio (com um carregado sotaque baiano e olhando para o ceu nublado): O, meu Deus! O meu Deus.Haviamos combinado que so eu falaria em ingles. Entramos na casa. Ela cumprimentou o Sergio com um novo e maravilhoso Hi. Ele sacudiu a cabeca olhando so para as pernas dela.Eu (em ingles): Onde colocamos o movel?Ela: Pode ser ali no canto. Fica numa boa posicao para ver televisao.Eu (em ingles): Ok.Sergio (em portugues): Se eu tivesse encontrado na Bahia uma mulher dessas jamais teria vindo pra ca carregar sofa, Juan. Jamais.Puxei com forca o plastico para rasga-lo, como sempre fazia. Mas fui interrompido pelo Sergio.Ele: Que pressa e essa? Ta louco! Vamos curtir um pouco mais. Juan, olha pra isso! Que pernas! Lisas. E o rosto? E esse
cabelo de quem acaba de acordar, Juan. Que mulher! Puta que pariu!Eu (em portugues): Velho, vamos de uma vez porque temos um monte de entrega pra fazer.Enquanto conversavamos e tentavamos nos livrar dos plasticos, ela caminhava pela casa de um lado para o outro. Vi que ela preenchia o cheque. Em geral, era assim: os clientes pagavam a metade do valor do movel na loja e o restante na hora da entrega. Alguns pagavam a segunda parcela em dinheiro vivo. Ou seja, viviamos cheios de dinheiro no caminhao. E nunca ficamos com um centavo de ninguem. Nossa contabilidade diaria fechava certinho na empresa. Ja disse: nao fui para la para tirar nada de ninguem. Fui pra me divertir. Com os plasticos enrolados nos bracos, caminhei ate a saida da casa. Peguei o cheque das maos dela, agradeci e disse tchau. Atras de mim vinha o Sergio. Puxando a macaneta do lado de fora da porta, ele disse um comportado thank you.Ela (em portugues!): Eu que agradeco, viu. Obrigado e boa sorte.Quando ouvi a mulher falando em portugues, congelei como se estivesse pelado no Central Park durante um dia de neve. O Sergio, com a boca aberta e agarrado a macaneta da porta ja fechada ficou imovel.Ele: Puta que pariu, Juan. Que merda!Entramos no caminhao apressados.Eu: Sai logo daqui, Sergio. Sera que ela vai ligar pra loja? Se ela fizer isso tu ta fudido!Ele: Eu, nao! Nos!Eu: Por que nos? Quem ficou dizendo merda pra mulher foi tu. Essa mania de ficar falando portugues na frente de todo mundo e foda, Sergio. Na frente de cliente chines e indiano, tu reclama em portugues porque os caras nao dao gorjeta. A gente sabe que chines e indiano nao dao gorjeta. Na frente de mulher gostosa, tu solta o verbo. Foda, velho.Ele (gargalhando): E, mas tu ta sempre comigo. Entao a culpa tambem e tua, que permite que eu continue dizendo merda.Eu (nao suportei a provocacao e tive que gargalhar tambem): Acelera essa porra porque o dia comecou mal. Alem dessa cagada, nao pegamos gorjeta.Ele: Isso e o que e o pior. Coisa que fico puto e nao ganhar gorjeta. Ta certo que ela e gostosa. Mas mulher pao-dura nao da!Ele (ja entrando na highway): Pega a nota ai. Onde e o proximo cliente?Eu: Danbury. O nome do comprador e chines.Ele: Olha pra isso, Juan! Sera que vai ser um dia sem gorjeta?Terminamos o expediente com vinte e seis dolares de gorjeta cada um. E o melhor. A brasileira gostosa que se passou por americana nao ligou para a loja.
O conteudo deste blog, que tambem pode ser uma especie de e-book, e uma coletanea de pequenas historias que ocorreram nos ultimos anos da decada de 80, quando vivi em Nova York. Com apenas 21 anos, tive mais experiencias boas do que mas na metropole do planeta. Meus Contos de Nova York tem uma dezena de textos e e o resultado de um dos melhores periodos da minha vida e que, de tao intenso, parece que tudo o que vivi la se passou dias atras, e nao ha 20 anos. Tenho grafados na minha memoria os episodios que narro aqui e outros tantos que simplesmente resolvi nao revelar. Estes pequenos contos alguns engracados, outros nem tanto misturam realidade e invencao, embora quase todos os fatos relatados aqui, de fato, ocorreram. Para preservar pessoas e lugares, optei por criar personagens em vez de revelar seus nomes verdadeiros. Onde eu estava mesmo? Ah, sim, nos classificados. Juntei minhas anotacoes e passei a segunda e a terca-feira conhecendo um pouco de Manhattan. O frio continuava intenso, mas o sol brilhava adoro essa sensacao de muito frio com sol. De vez em quando, entre um cafe e outro, lembrava dos recortes e ia conferir a tal vaga. Na maioria das vezes, evitei entrar nos bares e restaurantes em busca de trabalho. Mais por inseguranca, porque nao sou nada timido. Meu medo nao era levar um Nao. Meu medo era ouvir: Ok, boy. Job is yours. O que eu faria se, na tentativa de pegar um emprego eu realmente conseguisse o emprego. Enquanto nao dava fim ao meu pequeno dilema trabalhista, conheci o Empire State, o Madison Square Garden (ah, o Madison... Quantos jogos de basquete e shows eu viria a assistir la... Alguns deles em otima companhia. Outros, nem tanto). A tarde, dei as primeiras espiadas no Central Park, que esta encravado na minha mente ate hoje. E o melhor lugar para ficar quando se esta na grande cidade sitiada por predios.Parece incrivel, mas em 72 horas eu ja caminhava por Manhattan com uma certa desenvoltura. Algo me fazia sentir bem naquelas ruas. So uma coisa me preocupava naquele fevereiro de 86: dinheiro. Sim, as diarias do Remington consumiam um bocado das minhas economias e eu nao era exatamente um cara controlado com grana no bolso. Se antes o emprego nao passava de uma experiencia divertida, agora ja comecava a se tornar uma necessidade. Na minha busca por um bico, conferi um anuncio no jornal. Era num restaurante bem frequentado e chique de Manhattan, na Rua 72, pertinho da Broadway.Fui recebido pelo dono do restaurante. Hi, eu disse. Moring, young man, respondeu, ja emendando se eu estava ali para ser o busboy que ele precisava. Falei que sim. Dai ele me fez a pergunta que eu mais temia: Voce e legal nos Estados Unidos. Nao menti. Lembre-se: evite mentir. Pelo menos na frente de um agente do Departamento de Imigracao e de alguem que esta prestes a te conseguir um emprego. Disse que nao era legal, que estava em Nova York havia poucos dias, mas que