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vezes eu me distraio vendo os passaros cantarem. Antes de voltar eu sempre dou uma cagada entre as plantas, con-tribuindo com meu esterco aquela restauracao natural. Aquilo me da uma sensacao de desprendimento e de liberdade, e ao mesmo tempo me sentindo util. Ai eu sempre volto a cabana pra tomar um vinho barato e ver se consigo escrever algo. Na maioria das vezes sai algo que preste. E ai vou catalogando, juntando as folhas em um bau, pra daqui alguns anos alguem encontre o que ali ficar e publicar postumamente.No fundo a gente escrever porque tem que escrever, e maior que nos. Ser lido e pra poucos, infelizmente, nao porque falta capacidade nos seres humanos, o que falta e vontade de ser um pouco diferente do que somos. Construimos uma casa interior com ar condicionado, aquecedor, agua quente, banheira, hidro-massagem, um belo bar com vinhos franceses, italianos, chilenos, californianos, portugueses, sul africanos e australianos, chamamos os amigos para jantar e vivemos com um grande conforto. Qual-quer ameaca em quebrar essa bela imagem de domicilio e con-trole e assustadora. Nao da pra criticar todo mundo na mesma medida, somos seres humanos, e o que fazemos de melhor e ter medo. Medo da morte, medo de Deus, medo do mundo, medo das mudancas, medo de escolhas, medo do desconhecido, medo de nos mesmos. Alguns nao sao maus, sao so medrosos. As coisas que faco, normalmente sao feitas por pessoas que sao classificadas como corajosas. Bom, na minha concepcao, eu faco tudo porque tenho medo. A coragem nao passa de hiatos entre um vento e uma brisa de medo. Escrever pode ser meu unico ponto de coragem, mas tambem pode ser medo de sair do minicastelo que construi para viver, em uma realidade elaborada. Mas o conhecimento tal-vez liberte, porem ele e ameaca as nossas construcoes.Depois de escrever um conto, voltei ao bar da estrada. Eu gostava de beber o estoque de vinhos que eu tinha na cabana, que, diga-se de passagem, por essa hora ja esta quase acabando, o que tornara daqui ha alguns dias minha permanencia por aqui um tan-to questionavel. Mas eu gostava tambem de ir beber umas cervejas com aquela trupe de desconhecidos que aparecia vez ou outra por la. Eu ficava, da cadeirinha confortavel debaixo de umas arvores, observando o movimento la do bar. Se aparecesse alguns carros ou motos diferentes eu corria pra la pra tomar umas e ver se conhecia alguma gente interessante. Nesse dia vi um pessoal que foi che-gando de carona. Primeiro foi um com cara e jeito de estrangeiro, minutos depois foi outro, vestido da mesma maneira. Depois outro e mais um outro, e minutos depois duas garotas. Todos entraram no bar. Resolvi descer para conferir.Pedi uma cerveja e fiquei ali mesmo no balcao. A trupe que tinha chegado de carona se conhecia, e estavam sentados ao meu lado. Os caras eram todos barbudos e traziam uma mochila media. As mulheres, lindas por sinal, estavam com mochilas um pouco maiores. Falavam dois, tres, quatro idiomas entre si. Pareciam ter vindo cada um de um
lugar diferente do mundo. Resolvi puxar papo e descobri que estavam atravessando as Americas de ponta a ponta, do glacial norte do Canada as geleiras no sul da Argentina. Os caras eram bacanas, e me contaram todos os porres que toma-ram e as pessoas que conheceram. Era a segunda vez que faziam essa viagem. Eles gostavam de todos os povos, em todos os luga-res existem pessoas boas e mas, mas me disseram que preferiam os mexicanos e colombianos, muito mais simpaticos e abertos a conversas e a curticoes. Os caras eram bacanas, logo descobri que eram gays, eles me perguntaram o mesmo, e respondi que nao. A conversa foi super amigavel. Uma das gurias tinha namorada, e a outra era a unica que nao era gay e estava sozinha, mas meio triste, achei que nao rolaria nada, embora tenha me interessado muito por ela. Disseram que era artista plastica e pianista.Duas horas depois as paredes da cabana balancavam e aquela artista linda estava deitada comigo. Estavamos bebados e carentes, entao transamos loucamente durante algumas horas. Eu nao con-seguia me desgrudar daquele corpo, com uma leve barriguinha, com estrias na parte de tras. Mas como ela era bela. E dessa imper-feicao que eu gosto, dessa coisa esculpida e nao acabada, sujeita ao tempo e as deformidades. Eu amo mulher assim. Gosto desse toque no corpo todo, sem tabus. Essa coisa de filme porno, onde o contato e so no orgao sexual e pura construcao boba para o mer-cado cinematografico pornografico. Mais que penetracao, o sexo e toque, e abraco, e beijo em todas as regioes do corpo. Eu gosto de beber o vinho do corpo dela, licoroso, com taninos marcantes, o semi-odor do suor, do transpirar nos lencois.Ela me chamou para seguir adiante com ela, viajar junto, abandonar a cabana. Eu a convidei para ficar ali, para plantarmos alguma coisa, produzir alguma obra genial e tentar salvar a huma-nidade, pois nossa geracao estava quase perdida. Ela riu porque eu ainda acreditava nas utopias. Mas vamos decidir isso quando ela acordar. Agora ela dorme, tentando se recuperar do sexo e da bebedeira que o antecedeu. Ha meses eu nao tinha isso. Fiquei so fitando o teto, sentindo a baforada de ar quente que vinha pela janela aberta. Com certeza seus amigos ja estavam bebados e jo-gados pela mata, eu mesmo fui o responsavel de apresenta-los. A ultima memoria que tenho e que eles estavam fumando uma erva maravilhosa e discutindo sobre a medicina no pais. Dentro de alguns minutos eu dormirei, abracado a essa pequena, provando que sexo e muito maior do que essas coisas que a industria nos coloca. Talvez eu a acompanhe, para tentar descobrir exatamente o que vim fazer no mundo, para tentar executar o que alguem me delegou, mas esqueceu de me informar. Mas so vou decidir depois de acordar, e ver se tudo aquilo que eu venho vivendo e bebendo nao passa de um sonho, de uma realidade inventada para suportar tudo o que o mundo nos impoe.
Eleainda nao entendia o que estava fazendo ali. Ela o tinha chamado, provavelmentepor educacao, e ele aceitara. E agora estavam ali, frente a frente, depois detanto tempo, depois de tudo, muito alem da historia. Que estranho impulso nosleva a imbecilidade? E o que ele se perguntava ininterruptamente, ali diantedaquele emaranhado de intrigas construidas com sabe-se la que caneta, em rotopapel. Esse medo que o impedia, essa trava que lhe segurava no fundo era umacorrente necessaria, pois a transgressao levou aquela cena que de hilaria tinhapouco. Ele em um canto do sofa, ela no sofa do outro lado, protegida pela mesade centro. E o cafe esfriando, unica coisa que nao havia sido congelada. Elatentou esconder o desconforto quando abriu a porta e topou com a figuraesburacada, embora intacta aparentemente. Ela tentou recrutar qualquer mentiraque a sua mente produzia incessantemente todos os dias, mas nao conseguiuapanhar nenhuma, e fez um gesto para que ele entrasse. Com os olhos disse, entre, fique a vontade,nao repare a bagunca, vamos para a sala, voce conhece o caminho, vou sodesligar o forno pro assado nao queimar. E enquanto sentavam no sofa da modestasala com mobilia barata, ele entendeu o perfido convite, conversa va para quemas vezes nao tem o que dizer. Era o som surdo a existencia que arranhava apele. Cruzaramo olhar poucas vezes, na timidez de serem quem sao. Ela resolveu quebrar o gelobuscando mais cafe. Mas no caminho lembrou-se do conhaque, e eles entaoacrescentaram um pouco de alcool a bebida quente, mesmo com o calor senegales alhes castigar. Aos poucos o alcool foi entrando no sangue. E comecamos a rir,sim, comecamos, em primeira pessoa, pois aquele cara amuado no canto era eu,tentando falar com a unica leitora da minha obra, tentando entender o que elavira em mim durante tanto tempo. Mas ainda era o silencio, o riso era osilencio, e as palavras nao vinham. No fundo, as palavras nunca vem, e osilencio e sempre o mundo mais barulhento possivel. Riamos em silencio. Ele era eu, protagonista de terceira paraprimeira pessoa. Ou seria esse silencio o protagonista? A mudez talvez fosse aque mais agisse. A mulher a minha frente era a unica leitora do que euescrevia, que lia sobre meu ombro a tinta ainda meio molhada no papel quandomoravamos juntos ha alguns anos. Ela sempre elogiava, acabava por me dar umbeijo e me distrair. Dai me chamava para jantar. No inicio achei mesmo quegostasse, depois entendi a comiseracao. Aos poucos a obesidade foi me dando umtom roseo bebe nas bochechas. Fiquei pastelao caricaturado, e quando ela meolhava era somente para se certificar de que era a mesma pessoa, embora naoreconhecesse aquele rotulo novo e mal elaborado. A comiseracao aumentara apostudo. Oriso foi o unico ato intruso naquele silencio inquieto e resmungao. Elaresolveu ir ao banheiro. Lembrei que, para ela, assear era uma das coisas maisimportantes do mundo, levava horas e eu ficava brochando na cama. Quando elavoltava, eu ja estava enrolado nos lencois. E la ela foi, nem sabia se elavoltaria. E eu percorri-me nas paredes daquela sala que tanto um dia me forafamiliar. Nao havia nada
mais de mim ali para percorrer com os olhos. Eu ja mefora dali a muito tempo. As coisas nesta casa ja nao precisam mais de mim. Naoreconheco esses quadros, nem os bibelos da raque. Logo a frente, perceboChaplin que me observa pelo cartaz, inequivoco na sua contemplacao, no canto daparede menor. Esta quase de perfil, finge que nao me ve, mas e analista e meenxerga por completo. Mas finge me ignorar, na sua desfalecencia, na suadescorporificacao, como se o tempo nao houvesse. Ele critica minha existencianao dizendo nada. E vaidoso, e sua fogueira e alimentada pelo silencio. E eassim que ele me grita a alma, pedra caida sobre a tampa, oco de caixao, ocorpo nao existe, ja nasceu se decompondo. Retribuo fingindo a sua naoexistencia. Folheio-me, e a pagina virada me acucena. Sorvo o cafe. Transportepara esferas detras das paredes mal feitas. As janelas e que sao pessoas, elasestao ali, fotografam o que deve ser fotografado. O ser humano nao ve. Enxergamas nao ve. No fundo nao precisaria de olhos. Meu ideal e ser sopro. Entendoque o ser humano e mero detalhe, e como as relacoes pessoais sao tao pequenasao tamanho do universo. Assim vejo nossa desimportancia no todo. Mesmo o maiorsucesso um dia beijara a terra, e eu, que disso nao provei, estarei ao lado. Nofim iguais. Ser humano e pouco. E ser egoista. O homem so deixara de ser apenasum fato na historia do mundo o dia que parar de inventar coisas para siproprio, no dia que suas invencoes transcenderem sua raca. Ai sim, nesse dia, eque o homem sera qualquer coisa de insubstituivel. Por enquanto juntou algumasinformacoes para a sobrevivencia e transmissao do conhecimento, nada mais. E seajudou a outrem, foi pelo proprio ego. Maspara algum lugar hemos de ir. O que seremos no alem corpo, deus meu, qualquercoisa meu? Fosse como fosse, gostaria que nos tornassemos instanciasdescarnalizadas, transeuntes no tempo, catalogando imagens, interpenetrando asestantes das coisas, folheando as paginas dos fatos, sobrevoando pessoas econceitos, vendo a historia, assim, bem grande e amiude, sendo o voyeur deGaia. O alcool ja me distrai dela. Tento ler, o seu asseio parece eterno, comoque se quisesse tirar a si mesmo do de dentro. Ouco barulho, talvez ela estejavoltando. Tento me refazer, mas a poesia ja me enraizou. E me desexteriorizo.Quando ela voltar, ja nao serei mais eu, quando ela voltar, serei maissilencioso que o silencio. Jame deu vontade largar essa caneta, e jogar na lixeira toda essa papelada. Quemsabe eu posso lhe passar por debaixo da porta do banheiro pra que ela leia. Elavira e eu direi que isso tudo aqui e um conto, umas reflexoes de pos-vinhobarato que tomei antes de vir pra ca, onde o existencialismo nao e nada mais doque mau humor incontido. Vou gritar para ela sair dali, vir aqui pra gente seentorpecer de alguma coisa ou dar umas risadas. Dizer para ela que ela e umapersonagem, para ela parar de representar e ser gente, e vir aqui me colar aboca o gosto do corpo dela recem lavado. Mas se ela nao for minha personagem oque ela sera?
Ela esta la? Ela e inventada ou vive por si propria agora que eua abandonei no limbo da narrativa? Se eu bater na porta ela respondera? Aporta se abre e me desconfunde. Ela vem seminua. E me sorri. Ja vive e naoprecisa da minha literatura. Quando a criei, o conto parecia bom, mas no fimfoi so um conto besta, com uma personagem que abandona seu criador. A criaturae viva, nao precisa de deuses. E ela ja vive sem mim, mas me quer. E la vem elaser meu cliche, ser minha pieguice, furar o silencio com gemidos, cruzar aterra sem sair do quarto. E me fazer gente, que essa coisa de escritordepressivo so dura fora do sexo.
conhecia Dinamene naminha mente. Quando Platao inventou o mito da caverna, eu ja conseguia olharpra fora da minha caverna e ver Dinamene no portao. Quando Pedro parou depescar para seguir Jesus, eu ja tinha ciencia da futura existencia de Dinamene. Hoje eu acordei com vontade de Dinamene,de lhe dedicar um poema pra apaziguar a culpa do meu peito. Faco mea culpa por deixar Dinamene se afogarem sua loucura. Nao lhe prestei devida atencao, quis salvar sempre os textosque escrevia. O barco foi virando, e Dinamene foi embora muito cedo. Eu me lembro muito bem daquela pintameio Marylin Monroe. Daquelas coxas envoltas num lencol branco. Eu pinto com osdedos da memoria aquela tinta grossa, os excessos de contornos amarelos etintas verdes, vermelhas, pretas a laVan Gogh da caricata existencia de Dinamene. Quando eu falo dela, o tempo sedesconecta, nao tem cronologia que resista a memoria de Dinamene. O mundo emeio as avessas sem a presenca dela. Ela era a ordem e a desordem, atranquilidade e o caos. Dinamene era o equilibrio do mundo. Agora o mundo etransviado. Se o mundo soubesse que uma Dinamene ja passou por aqui talvezvivessemos sem guerra. Dinamene e minha pieguice. E meu carma. Dinamene mesepulta todos os dias. E hoje as pessoas vao vivendo como seDinamene nunca tivesse existido. Cinco milhoes de homens vao entrar em casa semolhar pra esposa. Tres mil quinhentas e noventa mulheres vao trair seusmaridos. Oito milhoes novecentos e quinze mil aceitarao suborno. Setecentas equatorze morrerao de infarto. Quatrocentos milhoes perderao o sono por estarempreocupadas com o salario que ja esta acabando. No fundo eles todos sabem, mas nao temcoragem de encarar o mundo com a imagem de Dinamene. Mas Dinamene se afogou em meus lencois, e eununca soube nadar.
expectativa de uma versao quecontivesse algo relacionado ao Gremio Maringa ou uma atmosfera noir, mas o Nelson Alexandre nao sepronunciou, assim como o Marco Hruschka, de quem esperava um sonetopetrarquiano ou, pelo menos, alguma maxima facebookiana. Com o Andre Simoes jae mais dificil competir, o rapaz e devoto de Sao Joao del Gilberto (mais que deBrian Wilson?). Em uma mesa de bar, encorajei o Ze Flauzino a entrar na peleja.Sinalizou positivamente, mas desistiu em seguida tinha dois manuscritos defuturo premio Nobel pra corrigir. E cade a versao em bordel da Bruna Siena? Dequalquer forma, mesmo que alguns nao se pronunciassem, a historia tomou enormesproporcoes. Acheique com a repercussao o resto do estado se interessaria. Fiquei esperando oMiguel Sanches Neto se pronunciar, resgatando algum fato historico ou dizendoque fora tudo conspiracao neonazista. Dalton Trevisan, caso decidisse entrar nabrincadeira, diria que era culpa da Polaquinha, oh Gloria, que frequentava oSanto Inacio. Aquela que, todos os dias, ao sair do colegio, como diz o Gaioto,prosodico maior de seu mestre, dava lambidas na melhor raspadinha da cidade. Ohraspadinha do Santo Inacio. A vizinhaLondrina fingiu que nao era com ela jamais daria corda para historiasinautenticas de uma terra cujo sol brilhava menos que la."Coxinhas" de Bueno de Andrada Euja nem lembrava disso tudo, estava focado no meu doutorado cuja vaga veio amuito custo. Uma vez por semana eu pego minha uma mochila, boto uma muda deroupas e alguns livros e vou para Araraquara estudar. Isso vai durar aindaalguns anos. Passo algumas horas na casa de um amigo que mora perto do campus, antesde ir e depois de voltar das aulas. Em um desses dias, num fim de tarde, ele meconvidou para ir a Bueno de Andrada, distrito ali perto, para comer asfamigeradas coxinhas de frango. Imediatamenteme lembrei do Ignacio de Loyola Brandao dizendo, quando estava de passagem porMaringa, que a melhor coisa da sua terra eram as coxinhas. Fomos la provar. A filaera imensa e a coxinha deveras saborosa. Minutos depois de me saciar, vejo umalvoroco no boteco: era o proprio Ignacio de Loyola que chegava para provar doprato regional. Estava de passagem pela cidade e nao deixaria de degustar aiguaria. Foi atendido de pronto, com duas coxinhas e uma cerveja trincando. Deimediato quis falar com ele. Os primeiros momentos foram dificilimos, todomundo queria chegar perto do filho ilustre da cidade. Fui paciente e esperei.Por sorte, eu estava lendo o Zero elevei o exemplar para que ele o autografasse com o intuito de bater um papo comum idolo, de pedir conselhos de um escritor canonico a um escritor iniciante. Quandome toquei estava sentado na mesa com ele e mais umas dez pessoas, falando demusas do cinema dos anos sessenta e cantoras de radio eu nao conhecia quasenenhuma delas. Ele me perguntou de onde eu era, e quando eu respondi Maringaele ficou animadissimo. Disse que tinha passado pela cidade umas dez vezes (aprimeira vez nos anos 1960, algumas outras nos anos 1970), que adorava asavenidas largas, as arvores e era louco por uma mulher como era mesmo o nome daqueladama que fica todas as noites ali na frente
das Lojas Pernambucanas? Disseque teve uma paixonite avassaladora por ela e que lhe fizera varias propostasde casamento. A dama recusou todas para continuar no oficio. De repente tocaJoao Gilberto no radio. Pra machucar meucoracao. Entao me lembrei da historia do Gaioto e quis brincar: Por acasovoce nao esteve no show dele la em Maringa, esteve? Sua expressao anuviou-se.Que show? Perguntou-me. O mais famoso que fez por la, eu respondi, aindabrincando. Entao ele me encarou por uns dois minutos, incredulo. Sua vozparecia sair das profundezas quando quebrou o silencio: rapaz, eu estive lasim, mas se quer preservar sua vida, nao mexa nunca mais com isso, isso foi hamuito tempo e ninguem tem o direito de resgatar esse passado. E nao falou maiscomigo. Deu papo a uma senhorinha que vinha com o Pais Nenhum para autografar, pediu a saideira, bebeu-a praticamentetoda, ja de pe, e partiu.Bar do Zinho Comeceia acreditar que tinha alguma verdade nessa farsa. Fiquei pensativo e meu amigonao entendeu nada do que estava acontecendo. Comecei a beber compulsivamente equase perdi o onibus por estar fora de mim. Tinha sido mordido. Agora eu teriaque descobrir tudo. Nao dormi aquela noite no onibus e trabalhei mal o diaseguinte. Liguei para o Gaioto que me disse para esquecer isso, que nao valiamais a pena. De madrugada eu liguei para o Peres, sabia que ele estava acordadorevisando os originais do novo livro. Foi soturno e disse para eu procurar oIrineu de Freitas, pois so ele descobriria a verdade. Fui a delegacia e ninguemo conhecia. Liguei pra Santos para falar com o Demarchi, que nao gostou daminha ligacao naquele horario e me chamou de poetinha americanizado. Saipara beber e encontrei uns malucos que fumavam maconha. Passei um tempo bebendovinho barato com eles e contando as varias versoes dessa historia. Acharam-melouco. Fui embora sozinho e ainda obcecado. No feriado, fui para Araraquara, doisdias antes da minha aula. Era uma tentativa desesperada de encontrar alguemproximo ao Ignacio, para tentar arrancar dele alguma informacao sobre o show doJoao Gilberto, mas so esbarrei em historias sem nexo. Fui parar no Bar doZinho, onde, dizem, as coisas acontecem por la. Eu ja estava bebendo ha mais devinte e quatro horas com alguns intervalos para cochilos rapidos e vomitos nobanheiro. Foi quando eu encontrei um colega da UNESP. Contei-lhe toda ahistoria. Literato que e, aconselhou-me: rapaz, ligue pro Sergio SantAnna, eledeve saber de algo. Eureca! Como eu nao tinha pensado no Sergio antes? O cara que tinha escrito O Concerto de Joao Gilberto no Rio de Janeiro. Ele deveria saber de algo. Nao tinha o telefone dele, mas tinhao contato do Andre SantAnna, que, de passagem por Maringa, passou o telefonepros metidos a escritor da cidade: quando quiserem. Peguei o celular, sai dobar e liguei para ele. Ainda nao era meia noite. Atendeu-me com voz de sono.Nao fiz muita cerimonia. Apresentei-me e contei toda a historia, que ele ouviuem silencio. Se acreditasse em mim, seria facil de chegar ao pai dele. Esperouque eu falasse tudo para entao vociferar: Voce nunca mais me ligue pra falardisso senao eu te processo. Isso comecou com
aquele seu amigo maluco. Vocesestao mexendo onde nao devem. Nao va atras do meu pai e diga aquele seu amigoGaiato que ele me paga. Desligou deixando um zunido no meu ouvido.Kubitschek Bar e sua Noirceur Volteipara o bar e o Luis me grita: Luigi, caramba, hoje tem show cover aqui no bar,o show e do Jotage, cara, dizem que ele foi amigo muito proximo do JoaoGilberto. Mas eu ja tinha perdido as esperancas. O cara chegou, comecou a tocare eu em direcao ao coma alcoolico, tentando beber o que restava no bar. O Luis tomou a liberdade de falar com o Jotage no intervalo. Eu ja estava pagando aconta para ir embora quando um soco me acertou o olho esquerdo em cheio. Voce eo imbecil que ta vindo atras de coisa antiga? Rapaz, se voce nao sair daquilogo eu te arranco os olhos fora. Nao mexa com o Joao Gilberto, ouviu? Senaoele acaba com voce, disse o Jotage. Conteitudo isso ao Gaioto quando voltei, tomando uma cerveja entre musicas de videokeno Kubitschek. Perguntei o que ele achava, quais eram suas fontes, de onde eletinha tirado tudo isso. Naofalarei mais sobre isso, Luigi, vamos parar antes que alguem morra. E pra falara verdade, ja esta mais para um Samba deuma nota so.Fui beber para esquecer toda essa historia