Homenagem Aos Poetas MortosAs vezes penso: a morte e bem vinda!Por desespero jamais,nem por pensar que o mundonao tem jeito, pelo contrario,os loucos podem muda-lo.Perdidos entre uma geracaoe outra que se foi, nao tivemoso prazer de conhecer em vidanossos idolos, mas os que vivempodemos conhecer, te-loscomo amigos.Os malditos sao os bons!Viva Raul Seixas!Viva Sergio Sampaio!Se foram porquea morte e certa. Nesse MundoNesse mundo onde muitossao obrigados a engolir sapoparece tudo sempre na mesma:voltar ao passado e sentarpara esperar um futuro que os faca crer na beleza da vida. Porque sorrir nem sempre dar mais,pois os dentes nao sao tao beloscomo os do artista do comercial.Na Academia As vezes na academia e raridadeencontrar quem realmente leuma obra antes de comenta-la,antes de ler o artigo com o comentario;basta ler o que outro ja escreveusobre a obra ou entao e melhorler a orelha e sair falandoparecendo intelectual.Falar com autoridadeso se for graduado,e preciso mestrado,e ainda, vale maiso doutorado, senaoninguem dar ouvidos. A FundoQuem foi a fundo na loucurapara nunca mais voltarfoi como se tivesse voltadopara mostrar o caminho,foi como se tivesse voltado,nao obrigado, mas para poderficar de fora e por dentro,o louco consciente, alegrepor estar de fora, nao querficar mais ali, dentro dos murosque aprisionam mentes que nunca sairam de si. Dionisio Na Caatinga Inspiracao a partir de um quadro do pintor Cipriano SousaPor onde Dionisio passa,revira tudo, muito vinho;na caatinga e cachacaou jurubeba, as mulherestiram os potes da cabecae os jogam no chao, paraseguir o deus do vinhoe da loucura, dos loucospara viver e serem salvos.Os maridos enlouquecem,Padre Cicero nao da jeito,Lampiao nem passa perto,Luiz Gonzaga toca forro,e uma orgia so. Apolo desiste.Menino! Vai la em Cabroboque a seca acabou, a festanao tem tempo de parare a cachaca ele multiplicou. Contra-cultura Prejudicam semelhantesAtraves da mentira,Em versos sobre elesFaco jorrar minha ira.Os oprimidos desenvolvemA hostilidade contra a civilizacaoQue os mesmos ostentamE geram o desejo de destruicao.Em cada menino podemos verO processo de transformacaoNuma cultura que aumentaE alimenta a insatisfacao,Cresce o numero de neuroticosCansados da mais-valia,Cresce a vontade de trasnformarE a ansia de rebeldia.Onde estao o patrimonio espiritualE os meios de estruturaQue possam reconciliarO homem com a cultura? As historias aqui postadas podem ser de ficcao ou nao-ficcao. O Surgimento Eram duas casas. Uma defronte a outra ao final da ladeira. Na casa amarela havia uma vendinha, duas portas ao lado onde viajantes paravam para comprar ou trazer mantimentos, beber cachaca, pitar e conversar fiado. A outra casa era bem maior, com varias portas e janelas, avarandado e pilastras, ali o pai armava a rede, e em noites de lua cheia ficava a contar historias que faziam a meninada parar com as brincadeiras e prestar atencao ao caso. A segunda grande guerra havia acabado ha uns cinco anos, mas naquelas paragens ninguem comentava sobre tal acontecimento, tao distante daquela gente a passar por ali montada em burro, transportando todo tipo de mercadoria necessaria para a subsistencia de todos. Cereais, acucar, pano, talheres, farinha, rapadura, brilhantina e tudo mais que fosse preciso. O movimento aumentava na venda onde tropeiros comiam e descansavam. De repente, um menino da