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E vi, no salao de cafe, Cid, Cornelia e a arrumadeira Arnecia abracados, os corpos ardendo e os rostos se derretendo. Arrastei-me para saguao de entrada gritando: Dagoberto, Dagoberto! O porteiro saiu do salao do bar com o corpo coberto de fuligem, as roupas rasgadas e pegando fogo. Na porta de entrada uma multidao se comprimia. Entrei na cozinha. A porta dos fundos estaria aberta? Estava trancada! Ouvi os gritos de dona Hermengarda as minhas costas, tao sinistra quanto os demais, envolta em frangalhos de roupa, com o rosto enegrecido. Ela tinha a chave, mas permanecia impassivel, parecendo nao poder se mover de tanto medo, so fazendo chorar e gritar. Voltei ao saguao, alcancei a escada enfumacada e, de rastros, quase sufocando, consegui chegar ao meu quarto. Ouvi um barulho, virei-me e vi a mulher surgir na porta escancarada e entrar na saleta. Em chamas, atravessou o aposento gritando feito uma louca e correu para a sacada. Em seguida atirou-se no vazio e estatelou na calcada. Pulei atras, mas com cuidado, caindo sobre a marquise. Com a perna latejando, o vento e a agua da chuva me fustigando, de joelhos e colado as paredes arrastei-me ate a beirada da marquise. Pendurado pelas maos tateei com os pes e senti o apoio do muro. Soltei-me. Ao tocar o solo dobrei os joelhos, inclinei o corpo para tras e terminei a queda sentado na calcada. Entao as coisas se transformaram. Tudo estava seco, nao chovia nem ventava mais. Pessoas passavam e me olhavam, curiosas, eu ali sentado na calcada como um mendigo bebado. A praca estava iluminada e cheia de gente na noite quente e clara. Confuso, levantei-me vagarosamente e nao vi nenhuma mulher estatelada na calcada. Mesmo sentindo a lancinante dor na perna consegui atravessar a rua. Sentei no banco ocupado durante o dia pelo senhor alto de pele escura e fiquei olhando as paredes amarelas do hotel. Algumas venezianas fechadas, outras abertas como as do meu apartamento, todas em misero estado, tortas, parecendo que iriam cair de uma hora para outra. A grande porta fechada, as esquadrias de ferro enferrujadas, o salao da recepcao as escuras. Nao havia fogo em lugar algum. Resolvi dormir no banco da praca, jurando que nunca mais entraria naquele hotel mais desgracado. Aos poucos relaxei e dormi. Quarta-feira (ou sabado). Acordei com a voz que parecia vir de muito longe, alem de uma sensacao umida no rosto: Amigo, voce esta bem? O corpo inteiro me doia, principalmente o joelho e a cabeca. Lentamente abri os olhos e tudo me pareceu embacado. Logo as coisas a minha volta tomaram forma e eu percebi que havia alguem ao meu lado. Era o sujeito que dormia no banco da praca. E Gato, que me lambia, com cara de preocupado. Balbuciei uma resposta: Sim, estou bem, pelo menos estou vivo. O sujeito sorriu e o bafo de cachaca invadiu o ar quando falou: Tomou todas, nao foi? Eu tambem gosto de tomar umas. Meu nome e Epaminondas, mas pode me chamar de Grego. Nao bebo nada faz um ano. Acredito muito...
Tem ai um dinheiro para uma pinga? Tirei do bolso da calca uma nota de cinco reais. Foi quando notei estar com a mesma roupa que vestia na sexta-feira a noite. Mas como, se a noite vestia so cueca? E, ao meu lado, a minha sacola preta! Grego estava radiante: Legal, cara, cincao! Vamos juntos tomar uma, e bom para rebater! Vamos la, forca, eu ajudo! Mas por que dormiu ai na calcada? Devia fazer como eu, sempre que encho a cara durmo no banco da praca. Acho que quebrei a perna. Sera que quebrou mesmo? E esse machucado na cabeca? Voce deve ter dado com os cornos em algum poste. Espere ai, se tem mais dinheiro eu pego um taxi e levo voce para o pronto-socorro da Santa Casa. Tenho, pegue logo o taxi. Vou tomar uma pinga ali no bar da Infamia e ja volto. Logo chegou Grego junto com o senhor alto de pele escura. Os dois me carregaram para o carro e acompanharam ate o hospital. Sentado ao lado do motorista, Grego estava euforico e nao parava de conversar fiado, talvez devido as muitas cachacas. Entre uma fala e outra, perguntou: Afinal que diabo aconteceu com voce? Nao sei, estava hospedado ai no hotel quando... O senhor alto de pele escura me interrompeu: Hospedado no Municipalidade? Isto e uma coisa simplesmente impossivel. E, com o olhar serio e muita impostacao na voz, continuou: O Grande Hotel da Municipalidade teve, sim, os seus dias de gloria. Era menino quando foi inaugurado e me lembro que, junto com outras criancas, gostava de ficar na praca, espiando o movimento dos hospedes chegando e saindo. Ao escurecer iamos embora, pois tinhamos medo de um velho maluco que aparecia no comeco da noite. Seu nome era Macale e costumava entrar ardilosamente no hotel e ficar importunando os hospedes. Acabou internado num hospicio e faz muito ja morreu. Lembro-me tambem da Conferencia de Little Alligator, em 1947, com a presenca dos doutores Adhemar de Barros e Moyses Lupion. Foi ainda nos tempos do Dagoberto. Tanto ele como o Cid e algumas empregadas do hotel, a dona Hermengarda e a Arnecia, alem da linda e jovem Cornelia, morreram no incendio e agora seus ossos estao bem enterrados em alguma cova no cemiterio. O predio ficou completamente destruido, so sobrou a fachada, atras dela so existem escombros. Esta para ser demolido desde aqueles tempos, mas agora e da prefeitura e, o senhor sabe, entra e sai prefeito e ninguem faz coisa nenhuma. Eu estava completamente aturdido. Entao houve um incendio esta noite? perguntei apavorado. E claro que houve um incendio, mas nao esta noite. Foi no carnaval de 1966. Fez muito calor naquele comeco de ano e caiu muita chuva tambem. No ultimo dia de carnaval, terca-feira, comecou depois do almoco e despencou sem parar a tarde inteira. Os que faziam o turno do dia nao quiseram sair com aquela tempestade e ficaram la, junto com o Dagoberto, que esperava desde a manha. Quando escureceu de vez a chuva ficou mais violenta, com raio e tudo.
Um deve ter estourado no hotel durante a madrugada e comecou o incendio. Foi tudo muito rapido, o fogo se alastrou depressa. Tanto os empregados e um monte de hospedes nao conseguiram escapar. Teve uma mulher que se atirou pela sacada, aquela sacada que fica bem no canto, e se estatelou na calcada. Foi horrivel. Portanto o senhor nao pode ter falado com nenhum deles nem ter se hospedado num hotel que nem existe mais. Mas eu estive hospedado la, juro! Cutucando o motorista do taxi, eu continuei: O senhor, sem duvida, deve conhecer o Redondo, o do Lincoln. Foi quem me apanhou na rodoviaria e me levou ao hotel, pergunte a ele. O motorista riu: O Redondo? Se for quem estou pensando, o que dirigia um Lincoln preto... Isto tambem e impossivel, meu chapa. O Redondo durante muito tempo foi motorista do velho Lincoln do hotel, e verdade. Depois do incendio acabou ficando com ele, mas ha mais de dez anos, num desastre na estrada, o Redondo morreu e o carro virou sucata. Voces todos estao me gozando! Se isso fosse verdade, como eu saberia do Redondo? Como, me digam? E tem mais, a Infamia, aquela moca malcriada do boteco ao lado do hotel, conhecem? Pois fiquem sabendo que ela esteve la, foi me levar um lanche. Grego soltou uma gargalhada e falou: Depois de armar um barraco com o delegado Chamoun a Infamia foi parar na cadeia. Quando saiu foi morar nuns matos bem longe daqui, perto de uma cidade chamada Monteiro Lobato. Deve ter morrido a infeliz, ja era para ter morrido no incendio... Sabe, o boteco pegou fogo junto com o hotel. Contestei com raiva: Seu mentiroso! Faz pouco, antes de entrarmos neste carro, voce foi la tomar uma pinga. Ate falou o nome dela. Modo de falar, meu. O boteco foi reformado, passou a ser da Lucy Anne, uma gostosa que toca sanfona e gaita de boca e esta sempre mostrando as coxas. Mas todo mundo ainda chama de bar da Infamia. Costume, sabe? O senhor alto de pele escura voltou a falar: Olhe aqui, o senhor nao pode ter inventado tudo, e verdade. Nao sou medico nem nada, mas leio muito e entendo algumas coisas. Pelo que percebo o senhor ja passa dos cinquenta e, portanto, ja andava por este mundo na epoca do incendio. Provavelmente leu a noticia em algum jornal, esta cidade era importante, foi tudo muito divulgado com detalhes, o nome dos mortos e ate mesmo o boteco da Infamia. Ou o senhor pode ate ter estado aqui na ocasiao, assistido aos acontecimentos e ter ficado traumatizado. Depois da pancada na cabeca os fatos devem ter saido do fundo do seu inconsciente e o feito passar por um processo qualquer de alucinacao. Quando melhorar procure o doutor George que e psiquiatra. Estavamos chegando ao hospital e, antes da conversa terminar, perguntei ao senhor alto de pele escura se havia alguem chamado Baldur entre os hospedes que morreram no incendio. O homem franziu o cenho como se forcando a memoria e disse: Baldur? Sim,
lembro-me de um Baldur. Morava no hotel, era escritor e andava atras de um certo beato, um tal de Nicolau Loureiro. Cacete! Tambem? O homem, sem dar conta do meu espanto, continuou: Mas nunca chegou a terminar um unico livro, bebia demais. Foi um dos que morreram naquela noite. Mas nao deve ter sentido nada, provavelmente estava bebado naquela hora da madrugada. Grego que ate entao se mantivera calado interrompeu: Morreu coisa nenhuma. Um ano antes do incendio ele se mandou, atras do tal Nicolau Loureiro. A Perugina, que andava de transa com ele tambem se safou, pois meses antes do carnaval inaugurou o Palacio e tambem caiu fora. Como voce sabe disso? perguntou o homem de pele escura. Ora, eu sei das coisas... Dormindo la no banco da praca fico sabendo de tudo o que acontece e ja aconteceu. Na Santa Casa, tanto o senhor alto de pele escura, assim como Grego e enfermeiros, tinham como certo que a pancada na cabeca me afetara. E ficaram mais certos disso quando insisti ser quarta-feira de cinzas. Era sabado de manha, primeiro dia de carnaval, disto todos tinham absoluta certeza. Bem mais tarde, quase noite, estava deitado num leito com uma enfermeira ao meu lado. O joelho e perna engessados e um curativo na testa. Apenas me lembrava de ter chegado ao hospital e ser atendido pelo doutor Degard Bardaux, um medico grandalhao e simpatico, que me disse ter torcido o joelho. Nao fraturou? eu perguntara. Se fosse alguma fratura o senhor nao teria dado um passo, dissera o doutor Degard, soltando uma gargalhada. O risonho doutor, talvez condoido com o meu estado de confusao mental, tentou me tranquilizar contando um monte de historias, falando das suas tentativas de clonagem de vacas em sua fazenda, do hospital que dirigira em Guaira e que acabou sendo fechado pelas autoridades sanitarias e policiais tanto eram as sacanagens sexuais promovidas pelas enfermeiras e um monte de outras coisas como os seus atos desregrados durante a juventude na Islandia. Falou e gargalhou tanto que acabei dormindo. Acordei com fome e enquanto esperava pelo jantar, fiquei me lembrando daquela intrigante conversa no taxi. Hoje era mesmo sabado, como todos afirmavam, e eu tinha chegado ontem. Provavelmente chapado pelo diazepam, o Lincoln so existira na minha imaginacao e por certo sai do terminal caminhando a pe e levei um tombo feio pelo caminho. Ja na praca, exausto e atordoado, desabei na calcada defronte ao hotel e machuquei o joelho. E bati com os cornos no chao. E tudo mais que pensei ter vivido nao passara das consequencias da pancada, do remedio e do cansaco. Mas como sonhar ou ter alucinacao com gente que realmente existiu, mas que nunca vi? O senhor alto de pele escura tinha aventado a hipotese de eu estar na cidade na ocasiao do incendio, mas nunca estivera naquela cidade, disto eu tinha certeza. Talvez pudesse mesmo ter lido alguma coisa nos jornais ou assistido na televisao ou, sei la... Achei melhor esquecer tudo antes de ficar maluco. Depois de me aplicar uma injecao a enfermeira
trouxe uma sopa de macarrao de letrinhas, com feijao e pedacos de frango. Quando terminei ela me estendeu um comprimido e disse: Este comprimido aliviara a dor e o ajudara a dormir, senhor Rattisbones. Mais alguns dias estara bom e podera caminhar novamente. Boa-noite, qualquer coisa que precisar e so apertar a campainha ao lado da cama e logo sera atendido pela enfermagem. As janelas do quarto estavam abertas e as laminas da persiana estrepitavam, retorcendo-se ao sopro do vento forte. Os claroes dos relampagos iluminavam o quarto e os trovoes faziam um barulho assustador. A agua da chuva chegava ate a cama ja meio molhada. Apertei a campainha e nao demorou muito entrou no quarto um enfermeiro gordo, com cara de japones, que disse se chamar Minoru. Quinta-feira (ou domingo). A atendente me trouxe o cafe da manha. Leite, cha e umas bolachas. O cafe fraco, bem do jeito que eu nao gostava, mas pelo menos nao era adocado. E era bem melhor estar ali que naquele hotel. Gentilmente ela me cumprimentou: Bom-dia, dormiu bem? Muito bem, obrigado. Se nao fosse a chuvarada teria sido um sono so. Ainda bem que aquele enfermeiro gordo e japones, o Minoru, veio logo. Chuvarada? Mas nao caiu nenhuma gota d'agua esta noite. E quem estava de plantao era o Zunindo, que e magro pra danar e danado de feio. E e descendente de italiano com alemao. Nao temos por aqui nenhum enfermeiro chamado Minoru e muito menos japones, senhor Baldur! Zunindo, o enfermeiro metido a medico, la de Curitiba? pensei. E Baldur de novo? Olhei para a perna engessada, tentei levanta-la e senti que pesava. Seria dificil, muito dificil, eu sabia. Mas tinha que tentar. Assim que a enfermeira saiu, lentamente arrastei-me na cama, coloquei primeiro a perna boa do lado de fora, depois a machucada. Ficaram as duas no ar. Desci devagar a perna boa e a apoiei no chao. Depois a outra. Doeu barbaridade, ja esperava. Apoiando-me no colchao cheguei ate o pe da cama. Na parede, a menos de meio metro, as vassouras e o rodo que a mulher da limpeza tinha deixado ali, enquanto fora atras de um balde. Estiquei o braco, curvei o corpo e alcancei o rodo. Trouxe-o para junto de mim e encaixei no sovaco, feito muleta. Hesitante, ensaiei um primeiro passo, depois mais outro. Arrastando a perna engessada e com a ajuda do rodo cheguei a porta do quarto. No corredor poucas pessoas esperando ser atendidas, nenhum medico ou enfermeiro. Continuei me arrastando junto a parede e cheguei ao final do corredor onde havia uma porta aberta e depois um patio. Nao havia ninguem e caminhei ate o portao fechado. Esperei ao lado, parcialmente escondido atras de uma coluna. Nao demorou muito surgiu uma ambulancia e o portao se abriu. Enquanto o carro atravessava o portao esgueirei-me ao seu lado e sai. Encostado no muro, ja do lado de fora, olhei para o boteco em frente. Para chegar ate ele so precisava atravessar a rua. Quase nao havia movimento e capengando, mas decidido, parti para a
outra calcada e entrei no bar. Sentei a uma das mesas de metal pintada com propaganda de cerveja. Olhei as prateleiras cheias de garrafas e soltei uma risada sinistra ao me lembrar que durante um ano nao tinha bebido nada. Fiz um sinal para o espantado rapaz do balcao, que logo me atendeu: Pois nao, senhor? Voce tem uisque? Sim, temos. Red Rooster, senhor. Nunca ouvi falar desse uisque. Presta? E muito bom, senhor, fabricado e engarrafado no Ceara. No Ceara? E, no Ceara, sim senhor... Meu nome e Rattisbones. Ouviu bem? Chicones Rattisbones! Sim, senhor Rattisbones. E nunca me chame de Baldur, ouviu? Nao senhor. Por que eu haveria de chama-lo Baldur? Tudo e possivel. Volta e meia me chamam por esse maldito nome. Parece que nesta cidade todo mundo e louco! O senhor esta passando bem? E claro que sim. So me doi um pouco a perna. O Red Rooster faz passar na hora. E um santo remedio! Entao me traga logo um. Uma dose? Uma dose coisa nenhuma. Traga um litro cheio. E fechado! Com gelo? E, um balde cheio de gelo. O rapaz saiu apressado e logo voltou com o pedido. Tenho certeza de que ira gostar muito. E um otimo uisque. Nao tenha duvida. Abra o litro e encha o copo. E pra ja, senhor Rattisbones. Isso mesmo, meu nome e Rattisbones. Ponha ai dentro da sua cabeca e nunca me chame de Baldur. E esta aqui ao lado e Gato, meu cachorro. Traga uma cerveja pra ele, bem gelada, tambem. Sim, senhor Rattisbones! Bebam tudo e nao tenham medo. Se cairem de bebados a Santa Casa e logo aqui na frente. E eles atenderao ate seu gato, perdao, seu cachorro.
Acordei com o telefone. Era uma gata. A Clotilde. Uma moreninha, linda, sensual. Ha alguns anos atras, tinha sido a estrela de um curta-metragem, cujo roteiro era meu. Pena que era trabalho da faculdade dela, mas mesmo assim, foi um sucesso absoluto, o melhor de todos. Nao lembro o nome da personagem, acho que era Fabi, algo assim. Tava de ferias, nao tinha nada pra fazer, resolveu ligar pros amigos, ver quem achava de bobeira. Achou eu. Ja aproveitei e fiz a oferta. - Bom dia, mon amour! - Bom dia, gato, te acordei? - Nao, nao... Ja tava acordado, so com preguica de sair da cama. - E ai, que acontece? Ta de ferias? - Mais ou menos, to demitido, no momento. - Humm, mas que merda, hein? - Da nada, logo, logo, arranjo outra coisa, melhor. - Se tu dizes.... - Mas e ai, fofa? Vais fazer o que hoje? - Eu? Nada! To de ferias, cacando o que fazer. Esta cidade, no inverno, parece um cemiterio, que saco! - Olha so! Que tal ir comigo e com Gato dar um role na praia do Mocambique? - Putz! E longe que doi! - Quie isso, gata? Tu acabaste de dizer que nao tinha nada pra fazer! - Isso la e verdade. Humm, bem, vamos la. Daqui a pouco passo ai pra te pegar. Mas...tu falaste gato? Virou veado? Arrumaste um namorado? - Nem, nada disso. Passa aqui, que tu vais entender. Fui tomar um banho, enquanto passava um cafe de paulista. Digo cafe de paulista porque os catarinenses costumam tomar um cafe bem fraco, parece ate ser verde, colhido antes do tempo, de tao ralo que e. No chuveiro, ri da reacao da gata. Gato estava se afogando na sua tigela de agua. Ja estava na terceira. Maldita ressaca! Estava acabando o cafe, quando tocou o interfone. Era a gata. Mandei subir. Continuava linda como sempre, magrinha, tipo mignon. Ja chegou chutando o balde. - Olaaa! Cade teu namorado? - Que namorado que nada! Ta fumando maconha estragada, e? Ambos rimos, era uma velha brincadeira entre a gente. - Vou te apresentar Gato. Levei-a ate a cozinha. Gato la estava, largado na janela, olhando pra baixo. - Eis Gato! - Gato? Mas isso e um cachorro, porra! - Eu sei que e um cachorro, mas seu nome e Gato! - Tira este pelanca dai, vai cair desta janela! - Pelanca nao, olha o respeito, guria! - Ta, mas o nome dele e esse mesmo? Gato? - Adivinha por que? - Nem faco ideia... Ele mia? - Miar, nao mia, mas vive debrucado nas janelas, e nao cai. - Sei... Boto fe. E entao, preparado pra ir ao fim do mundo? - Craro Creusa! - O pelanca, ops, o cachorro vai junto? - Vai sim, tudo bem pra voce? - Desde que nao mije ou solte pelos no meu carro, tudo bem. - Nao se preocupe, ele e civilizado. - Aham. E la fomos nos, eu, Clotilde e Gato. Em direcao aquela praia, para mim ainda desconhecida. No caminho, perguntei: -
Clo! Tu sabes por que chamam esta praia de Mocambique? - Sei sim, e por causa duns bichinhos que so tem la, uma especie de berbigao, que da na areia. Sao chamados Mocambique, dai o nome. - E se come? - Tem gente que come, eu mesma, nunca provei. Nao sou muito chegada nessas coisas exoticas. - Talvez com uma cervejinha fique bom. - Pois e. Mas hoje, meio da semana, inverno, duvido que encontremos algo aberto. La nao tem nada, e reserva ambiental, proibido construir qualquer coisa proxima a praia. - Veremos, veremos. Apos uma longa jornada, atravessando a ilha de um lado ao outro, enfim chegamos ao nosso destino. Logo apos a praia do Santinho, chega-se ao Morro das Aranhas. Onde, alias, segundo minha amiga, nao tem aranha. Curioso, isso. Da estrada nao se ve a praia, nao no inicio. So algumas casas, pousadas, bares e padarias, ou melhor, mercadinhos. De repente, Clotilde entrou numa ruela. De la, seguiu ate uma estradinha estreita, de terra. Ai sim, surgiu o mar. Vazio, enorme, lindo, de um azul profundo, ondas grandes estourando violentamente na praia. Quando os primeiros portugueses aqui chegaram, devem ter visto exatamente uma paisagem destas. Maravilhosa, pra dizer o minimo. Como descrever o indescritivel? Ela parou o carro, descemos. Gato nunca tinha pisado numa praia, nao numa praia deste tamanho, areia branquinha, sem poluicao, sem gente. Alias, minto. Tinha gente. Duas gurias, bem agasalhadas, sentadas numa toalha de praia. No mar, dois surfistas, com roupas de borracha, sentados em suas respectivas pranchas. Fora estas pessoas, mais ninguem. O Portuga estava certo, a praia era realmente imensa. Fui ate a beira dagua. Tirei os sapatos, as meias e molhei os pes. Brrrrrrrrrrr! Nunca imaginei que o mar pudesse ser tao gelado. Clotilde riu da cara que fiz. Gato se aventurou, molhou as patas, e tambem nem quis muito papo com aquela geladeira liquida. Olhei de novo para os surfistas. Nao eram surfistas, deveriam ser um casal de pinguins. Como uma criatura se atira num mar destes, com este frio, vento e numa agua nesta temperatura? Tem que gostar muito deste esporte. Ou ser muito doido. Ou ambos. Prefiro surfar na internet. Olhei para o chao, procurando os tais mocambiques. Achei uma conchinha, rapidamente se enterrando na areia apos a passagem de uma onda. Meio triangular, rajada, como um tigre. Entao era aquilo. Observando com atencao, percebi que havia milhares. Incrivel. Ouvi um grito. Era Clotilde, perguntando se iamos ficar ali o dia todo, naquele vento medonho. Calcei os sapatos, chamei Gato. Novamente no aconchego do carro dela, o ar quente no maximo, rumamos em direcao a pequena vila de pescadores, na outra ponta da praia, varios quilometros adiante. Nada de um lado, so mato. Do outro, o mar interminavel. Fiquei pensando quanto tempo mais levaria para que os empreendedores e agentes imobiliarios la chegassem, com suas escavadeiras, maquinas de terraplanagem, enfim, com suas obras faraonicas e de gosto duvidoso. Quanto tempo de vida selvagem teria ainda este paraiso. A vila era uma coisa de filme, uma rua principal, ou seja,
a rodovia, mais umas cinco ou seis ruas que a cortavam, transversalmente, e acabou. Coisa de faroeste. Na maioria, apenas casas simples, a maioria de madeira com alvenaria. Uma ou outra mansao, mas nada sequer proximo do que se ve em outras praias, como no Jurere Internacional, na Lagoa da Conceicao e demais praias ja dominadas e, consequentemente, depredadas pela ambicao e especulacao imobiliaria. Paramos perto de um restaurante. Aberto. Nem Clotilde acreditou que estivesse aberto. Dentro, um velhinho atras de um balcao. Na parede atras dele, algumas prateleiras com as cachacas mais ordinarias, uisques nacionais, e uns enfeites muito bregas. Alem, logico, de uma enorme bandeira de um time local, esticada de ponta a ponta do que sobrava da parede. Avai era o nome do time. Nunca compreendi o porque deste nome. Coisas da ilha. O local se encontrava na mais completa penumbra. Chegamos no balcao e cumprimentamos o dono. - Bom dia, senhor. Pode nos servir uma cerveja, por favor? - Pois nao, qual voces preferem? - Quais que tem? - So Colonia e Krill. Nao conhecia nenhuma das duas. - Qual a melhor? - Ah! O pessoal prefere a Colonia, mas a Krill e mais barata, nao e ruim, nao. - Mmmm. Manda esta, vamos experimentar. Ta bem geladinha, ne? - Sim senhor, podem sentar, que ja sirvo voces. Sentamo-nos numa mesa, bem rustica, cadeira de palhinha. Logo em seguida o velhinho nos trouxe a cerveja. Rotulo vermelho e branco, bem amarela, fazia bastante espuma. Ate que nao era das piores, embora tivesse um gosto meio acido, meio azedo. Mas estava bem gelada. Quase tao gelada quanto a agua do mar. Ou seja, perfeita para encerrar aquela aventura no fim do mundo.