farsi, assumia uma superlativa aura de nostalgia.Fato que em seus autos, a massa falida Expresso Zayande, nao possuia licenca para trafegar fora dos limites de Isfahan, em ocorrencia de sua situacao juridica. Tampouco para investir um vintem que fosse na renovacao de sua frota - com efeito, era a maior e mais obsoleta caravana de latas-velhas da cidade.Pois sim, foi exatamente encabulada e sacolejante a conquistar os mais austeros buracos da viela poeirenta que partira o ultimo carro da intrepida viacao.O estilo bricabraque hegemonico nas aromatizadas e hipnoticas chaykunes, casas de chas mais elegantes do planeta, sempre dispostas a poesia secular, aos romanticos narguiles, com seus saborosos aromas, instaladas sobre as decrepitas pontes de pedra do antigo imperio persa, eram inadvertidamente transversalizadas pela arteria obstruida e eloquente do trafego semanal, o que constituia em si, um paradoxo.A despeito do feriado da Aurea Condolencia, descobriam-se uma romaria estatica atraves da qual desfilavam buraqueiras corruptas e imperfeicoes afins daquele acidente paisagistico que em um emirado longinquo havera de chamar-se pavimento. Restava a nuvem ciano que os escapamentos expeliam, confundindo-se com a poeira da rua e garantindo a debeis pombos um enfileiramento deveras desajeitado no parapeito do centenario para dali a pouco, provavelmente aflitos por ar puro dispersarem-se em gorjeio mutuo. Andrew farejava fumo suave, orvalho jovem com sabor de maca, menta ou laranja, embalado pelo som das aguas sob a ponte Chuby. Taciturno a perambular o labirinto de vielas estreitas que ligam os trinta e tres aros da ponte Si-o-Se, todos invariavelmente cenicos, era naquela noite constelada aportado por voluptuosas formas de neon violeta nas torres de templo e vento pontuadas por estradas bucolicas e fragrancias que indicavam os sabores milenares do imperio que ainda iam a mesa.- Saudoso velhaco!. Era a sentenca que lhe pairava a ideia ao avistar a silhueta familiar acomodada proximo a janelinha forrada de tapete, languida que nao se opunha nem por um instante em conjugar seu ghalian, com uma robusta esfiha recem sacada do misterioso pacote pardo, num movimento sagaz que dizia respeito aqueles destemidos cowboys do velho oeste, dir-se-ia um John Wayne.Ali estava Nado Rosso, a quem Andrew capturava com olhar atonito e que desta vez, conduzia a cena como um foco de uma velha super-oito. Uma super-oito imaginaria e alheia ao tempo, que internalizava a paisagem rococo, recriando-a em pequenas tomadas daquele estranho mundo.A sua maneira, dissimulava Andy, um andar objetivo e apanhou-se a rir da aura de detetive. Voltar a si, mudar de estrategia, concordou. Lhe ocorreu entao, que se nao estivesse ali para ter com Rosso, seria provavelmente um observador de passaros daqueles melancolicos programas de tv da Transtel Produtora. Diminui a marcha como o fazem os curiosos nas adjacencias dos acidentes de transito.Havia um desses bartenders. O do tipo bartender, e tambem havia, e verdade, um desafino unissono de risadas descartaveis alheias aquele epopeico reencontro. A voz de Nado Rosso nao e a rigor uma voz imponente, mas talvez ressonasse como uma vibracao sutilmente energica para alem do desembestar da rouquidao:- Chay! Concordava com o cara de avental, o que fazia o tipo