Procuro o Poeta. Aquele que me revelara a palavra exata e o misterio no perfume da rosa.De posse desse verbo, correrei nas planicies e derrubarei o cetro do rei. Os deuses voltarao a noite e se espantarao com a minha audacia.A mensagem do Poeta e sagrada. Lavara o meu rosto de lagrimas, a paz flutuara no ar como seda e a noite sem luar escondera seus segredos entre os soldados. Armas floridas atirarao para os ceus, coloridos fogos de artificio e os anjos sorrirao entre nuvens frescas.Possuidora da Palavra, nao expressarei temas ja suspirados; dancarao jasmineiros e trigais entre brisas faceiras e as estrelas iluminarao historias desconhecidas. O trovao sera ofuscado pelo som da Palavra do Poeta, arcano benfeitor dos portais do espirito.Espadas repousarao sobre flores em eterno descanso e os homens honrados cruzarao as maos sobre o livro da suprema sabedoria e amor. Os planetas revelarao seus misterios e todos os dias envelhecerao tranquilizados. A natureza ficara surpreza e dividida entre a novidade poetica e o simples segredo da semente.Quando for encontrado o Poeta que procuro.Dedicado ao poeta Leandro de Castro pela consideracao e incentivo que sempre recebi dele.Fausta Pires A mulher observou a chuva caindo numa intensidade continua. As arvores recebiam serenas, o peso das aguas numa calma angelical. O ceu estava um chumbo compacto.Nao deu boas-vindas ao dia chorao. Ela sempre fora bem humorada, mesmo quando ao seu redor tudo parecesse caotico. Sem depressoes inuteis, talves a inconsciencia psiquica da propria insensatez. Gostava das brisas, veroes fortes, luares em todas as fases. Aceitava tuneis, rochedos e mares revoltos. Lagrimas, so ao ouvir boa musica ou uma triste historia.Amara algum dia? Nao sabia. Mas conhecera o amor dos dois unicos amigos que a amaram e se foram, no turbilhao do tempo findo. Tumulos esquecidos de almas guardadas no espirito.Agora, so. Ela afastada. Nao. Nada soubera do amor, nao o entendera, talvez, ou nao o soubera sentir.Via-se agora sem surpresas, reflexos sem fundamentos, planos, continuidade. Tantos pecados, sinonimos de ignorancia... Tantos encantos, tropecos e festas... E mancadas. Tao absurdas que a surpreendiam com sua criatividade destrutiva para ela mesma e para os outros, eventos sem sentido ou retorno.Deu de ombros indiferente. O dia molhado impedia-a de sair. Tanto melhor. Estava livre de compromissos e as incertezas podiam permanecer tranquilas ao seu lado. Pensou: se estivesse na Idade Media, provavelmente morreria na fogueira das bruxas. Sorriu divertida. Que importam os julgamentos? Estava isenta agora. O que importava mesmo era a chuva que caiu continua e chata e aquele ceu de chumbo. Nao pretendoseguir caminhos,nem sofrerdos grandes mestresa influencia.Nao desejo competircom os letrados,poetas novosou de velhas escolas.Quero apenasencontrar uma formade lancar meu grito! O dia era timido. Um sol desalentado tentava rasgar as nuvens carregadas.Antonio olhou a rua onde os automoveis se entrecrusavam sem remorssos.Foi ao banheiro, lavou o rosto, e se olhou no espleho vislumbrando as muitasfaces dos seus deuses e demonios. Sorriu para ele numa piscadela cumplice.Dirigiu-se a cozinha e a quietude da casa abracou-o carinhosamente.Tomou cafe, acendeu um cigarro e seus pensamentos se espalharam,flores despetaladas. Tivera uma vida intensa, plena