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- direita, esquerda, cima e baixo, com destaque para a metafora - me desespera. E isso nao e de agora, esse tiro cruzado. E a mesma historia de quando ja neste ano o Chavez morreu, de quando a PM quis ocupar em 2011 o campus da USP e de quando Quem Quer Ser um Milionario ganhou o Oscar de 2009. Todas elas re-escritas. E vale compartilhar, tenho uma nocao sobre os fatos de hoje infinitamente diferente do que tinha entao (me chame de Jabor). Estamos saturados de informacao, estamos fartos, cansados. Basta.Mentira, e claro. Queremos e mais. Quanto mais, melhor, inclusive. "Mais embasamento terei para formular um raciocinio."A reflexao acerca do que vem acontecendo e absolutamente necessaria do meu ponto de vista, pois transcende idiossincrasias, partidarismos, concordancias e discordancias. Vai alem. Chega ali, no imo do nosso papel como individuo nessa tal de sociedade. Acho que falta a alguns perceber que e importante exercitar essa reflexao, construir um senso critico e entender aos poucos no que quer e nao quer acreditar. Falta compreender que a manipulacao e formacao de opiniao como poderes que a grande e sacra midia detem sao fatores a serem refletidos tambem (nao apenas demonizados). E falta compreender que compartilhamentos e likes desembestados sao nada alem do reflexo zuckerbergiano da carencia pela aprovacao de opinioes quase sempre recicladas.Acho que tecer qualquer tipo de conclusao agora seria o mesmo que riscar e anular cada palavra que redigi ate aqui e simplesmente desperdicar um espaco virtual livre de taxacoes (o que me parece rarissimo nas ultimas semanas). Afinal de contas, nao quero me posicionar. Ainda nao sei o que penso a respeito de tudo isso, que e assustadoramente novo e diferente ao meu jovem par de olhos. Sera que tudo bem?
Queria mesmo era ficar sentada naquela cadeira desconfortavel, esperando o tempo passar e fingir que ainda dava tempo de desistir. Desceu do aviao, afinal que outra opcao tinha? Tudo branco. Se era a neve ou a vista daquilo tudo cegando seus olhos, nao sabia. Era mais nada que tudo, na verdade: nada alem de uma pista vazia de aeroporto. E ainda assim tanta coisa.Choque termico, como esperado. Tantas mudancas que uma simples troca de hemisferio exige sem que ela soubesse, entao colocou seu cachecol, como que por respeito. A quem, tambem nao sabia.Se virou de um jeito ou de outro, deu alguns passos e olhares perdidos ate cair no trem certo e conhecer o violinista certo que lhe daria a primeira boa impressao daquele lugar. Alias, a primeira impressao de todas. Depois da neve cegante, nao havia tempo para impressoes - elas se apropriam demais e de forma muito intensa da mente.Enfim, o violinista. Caricato grisalho fedendo a falta de banho, porem tao doce quanto suas notas vivaldianas. Sabia ler mapas, mas acabara nao ajudando tanto quanto podia - ou se fazia mais inocente (na ausencia de um adjetivo mais pejorativo) do que era. Sorriu e acenou com a cabeca apenas, interrompendo a melodia que suas cordas riscavam, sem abrir a boca pra soltar qualquer palavra que pudesse ajudar. Apenas sorriu.Ela, mais uma vez, dera inumeros olhares perdidos ate conseguir se encontrar no espaco e no tempo e poder voltar a ter impressoes.Cruzes, que paisagem feia. Nada de campos idilicos, montanhas nevadas e rios refletindo o ceu azul. Apenas casas semi-destruidas ou semi-construidas, mato sem poda, resquicios de vidas no chao e uma atmosfera simplesmente cinza. Ja diria Caetano, "e que Narciso acha feio o que nao e espelho" - pensou. Parou de pensar e comecou a andar depois que desceu do metro. Fazia frio.A mochila pesava nas costas. Nariz e dedos das maos, desprotegidos, se enrijeciam. Vou congelar, pensou mais uma vez. E mais uma vez, ja nao havia tempo para grandes impressoes, ja que o frio dessa vez era quem se apropriava de sua mente.Quando atingiu o ponto de brincar consigo mesma, conformou-se num riso de canto com a morte por congelamento. Chegou entao ao destino viva, claro, mas sem ainda se dar conta de que nevava - ou de que a luz branca mais uma vez cegava seus olhos e suas impressoes.Cinco degraus historicos, uma porta giratoria e a recepcao. Atras do balcao, um moco com uma tatuagem, um sotaque e um sorriso disse poucas e simples palavras. Ela soltou sua bagagem ali mesmo e o fez rir quando perguntou, antes de qualquer coisa, onde era o cemiterio.O resto e historia a la Bogart e Bergman, com a mais cliche das conclusoes: "We'll always have Paris". Ventava. Era um dia qualquer do outono, o que em Sao Paulo nao significa muita coisa. Em todo caso, as arvores estavam desfolhadas e, seu galhos, secos. Fazia frio na praca. O Sol, sempre um motivo de contemplacao, se escondia. Nao estava sociavel, pra ninguem, salvo para as nuvens que faziam um belissimo
trabalho em oculta-lo e ostentar a nos nada alem de pequenas parcelas de raios. So pra deixar na vontade.Os desocupados que ocupavam a praca ocupavam-se tambem de se despreocupar. Tinham sacos coloridos de pipoca nas maos, que tornavam tudo aquilo muito nostalgico e fazia do curso dos raios no ceu cinza um lindo espetaculo (pelo menos um que merecesse uma pipoca). Em toda a extensao da praca, bitucas de cigarro e cangas com as pontas voando forravam a grama. Ventava, e o vento batia agressivo na pele. A maquiagem do ceu continuava sendo o pequeno conjunto de raios escassos, num dia grisalho e com olheiras, sem vaidade ou rubor. O Sol descia e a maquiagem puxava de leve para os tons pasteis, mas ainda sem muita emocao. Cara-palida esse ceu.Em meio a serenidade falsa na atmosfera, umas gargalhadas chegavam como numa invasao bastante agradavel aos meus ouvidos. Aos olhos, aparecia no longe um sorriso sincero e, na pele, o vento era forte, ainda empenhado em corta-la. Tudo isso era a felicidade de um homem la longe, tambem grisalho e tambem com olheiras, como o ceu, traduzida em sinestesia. O bem-estar na sua voz era uma metafora pronta para invadir os sentidos alheios - e meus sentidos todos. Ele rolava pela grama dando motivos incessantes para que as gargalhadas de uma pequena menina se misturassem as dele e compusessem, sem querer, a sinfonia mais bonita que ouvi naquele dia. Com sete ou oito anos, a crianca tinha pele branca e cabelos com todo o comprimento das costas. Ele usava calca jeans e camisa, embora nao tivesse receio algum de sujar uma ou outra enquanto deitava e rolava de rir. Eram pai e filha, com certeza. Os dois riam do mesmo jeito, no mesmo timbre, no mesmo tom.Passaram-se uns minutos assim e cessaram-se as gargalhadas. Ele agora falava serio com ela. Apontava, gesticulava, pedia com vigor. O que ele queria? Estava longe, eu nao escutava. Estendeu a mao. Desconfiada, ela observou e hesitou. Ele insistia, repetia o movimento com a mao disponivel e pedia ainda com mais insistencia. O que, nao sabia dizer. Ela fez cara emburrada, deu finalmente a mao e, de nariz franzido, topou. O que? Os dois andaram juntos e devagar em direcao a uma corda bamba presa entre duas arvores, ele na frente. Depois de muito negociar, a menina presenteou o pai estendendo-lhe novamente a mao e, com uma ajuda, subiu na corda. Titubeou, levou um momento ou dois, e logo se equilibrou. O pai segurava os dedinhos e sorria um milimetro a mais a cada passo adiante na corda.Imagino a pequena menina vinte anos no futuro. Sua memoria afetiva certamente tera guardado o dia em que seu pai lhe forcou a andar na corda bamba do inicio ao fim. Ela tera virado uma ginasta olimpica, profissional de 'slackline', ou nao. Fato e que ela se lembrara daquele dia palido de outono, e de seu pai que sabia mais sobre sua capacidade do que ela propria aos nove anos de idade - e talvez ainda soubesse ate hoje, duas decadas
depois. Entendera a forca da acao e das gargalhadas do grisalho de jeans e camisa suja de terra, que naquele dia so precisou estender a mao algumas vezes. Percebera que a confianca depositada por ele era maior que a que jamais tivera nesse tempo todo. Duvidara que vinte anos depois pudesse finalmente andar na corda bamba sem que lhe dessem as maos, e entao lembrara que o apoio do toque era caloroso, mas servia apenas de apoio, pois o passo a passo ela havia feito sozinha. Sorrira entao e, se tudo der certo, encontrara um meio de caminhar so, e de seguir caminhando sem o calor das maos.
com ciencianao vejo a vidaque a conscienciaa ver me convidapois com cienciaa vida que vejoe nada alem de ensejoque a consciencia,despida de ciencia,quando revida,trucida Sao Paulo, Vila Madalena, balcao do Bar Salve Jorge, 14 de Outubro de 2013, 21h36. E o dialogo que se seguiu.- Voce gosta de Britney Spears?- Ahn?- E, voce ta ai, sozinha, cantarolando.- Ue, ta tocando a musica.- Eu sei. Mas voce conhece.- Conheco. Tocou no radio.- Mas voce gosta?- Ahn?- De Britney. Voce gosta?- Por que voce quer tanto saber se eu gosto de Britney Spears?- Sei la. Ue. Voce e bonita, parece inteligente, mas ta ai sozinha cantando Britney Spears.- Hum. Pois e.- Por que, hein?- Por que o que?- Por que voce gosta de Britney Spears?- Eu disse que eu gosto?- Nao.- Entao...- Mas nao disse que nao gosta.- Ai! Moco, voce ta bebado.- (Risos). Eu nao estou nao, tambem to na primeira capirinha.- A minha e caipiroska.- Ah...- E...- Entao voce gosta de Britney Spears e de vodka.- (Risos). Que obsessao!- (Risos). Desculpa.- Ta desculpado. Mas sim, gosto de Britney Spears e de vodka. Nao necessariamente nessa ordem.- Ha!- Ahn?- Sabia!- E, mas acho que seu interrogatorio me fez gostar mais ainda.- Impossivel. Nao entendo o que se passa na cabeca das pessoas pra gostar disso. E nem de dono de bar assim pra tocar.- Que revolta!- Nao e revolta. E so gosto.- Esses cultos dos dias de hoje em dia, viu?- Que culto? Precisa ser culto pra perceber que isso ai e uma merda?- Viu? Revolta.- (Risos). Pode ser. Mas voce e muito inteligente pra ficar ouvindo essas coisas.- Moco, me da mais uma dessa? Mas pede pra fazer mais fraca dessa vez? Brigada. Muito inteligente? Voce nem me conhece.- Ue, mas da pra ver.- Da pra ver que estou num nivel acima da Britney?- Dos fas da Britney.- Eu sou fa da Britney.- Por que, mano? A musica e uma merda.- Sei la mano. Eu curto.- Voce curte musica merda entao? Ja sei, ce deve ser fa do Los Hermanos.- (Risos). O que tem a ver?- Tudo merda.- O, vossa excelencia proclamadora das merdas musicais contemporaneas.- Voce fala bonito.- Mas tenho mau gosto musical.- Ninguem e perfeito.- Meu defeito e ser fa da Britney?- Ah... voce tem as sobrancelhas meio tortas tambem.- Oi??? Que tipo de homem repara nisso?- Tem, nao tem?- Nao o suficiente pra ser um defeito apontavel, assim, num bar por um estranho.- Ta bom, desculpa.- Nem sei seu nome e voce ja pediu desculpas duas vezes.- E mesmo. Que absurdo. E nao sou nem eu que gosto de Britney Spears.- Ahhhhh entao eu tenho que me desculpar por gostar de Britney Spears?- So se voce quiser.- E... nao quero.- Deveria, a qualidade da musica e uma merda.- E por que apreciar uma pessoa so pela qualidade da musica?- Ah, e eu que sou o cult.- Oi???- La vem as reflexoes filosoficas. E eu que sou o cult!- Claro que e! Eu que to falando que gosto da musica trash.- Ah, entao voce admite que e trash.- Ai, que
saco! E trash e eu gosto.- Nossa, como voce e autentica.- Oi???- Voce e autentica.- E essa ironia desnecessaria? Voce e um intrometido que- Hipster.- Eu??? Voce que se recusa a gostar de qualquer coisa que nao seja Tulipa Ruiz ou Godard.- Tulipa Ruiz? Nao, brigada. Fico em casa ouvindo meu gato miar.- (Risos). Pois eu fico em casa ouvindo Britney.- Voce ouve Britney em casa?- Nao, mas agora vou comecar.- Ai, hipster e do contra. Grande, manda mais uma aqui tambem, por favor.- Caipirinha com cachaca e hipster.- E nada, e classica.- Ai, entao ta. Tchaikovsky e Godard.- (Risos). Melhor que Britney Spears.- Depende.- Nunca depende!- Ai, que prepotente voce. Que que tem de tao errado com Britney Spears?- A musica e muito ruim, mano.- E dai que e ruim, mano? Aposto que tem muito mais gente dancando Britney na balada do que Edith Piaf.- Ah, vai me dizer que por isso Britney e melhor que Edith Piaf.- Nao.- Ahn...- Mas Piaf nao e melhor que Britney.- Ave! Alguem exorcisa a menina aqui.- (Risos). Petulante. Ta falando pra me encher o saco.- Nao e possivel. Eu? Voce que ta falando pra me provocar!- Ah... voce que veio puxar assunto. Tava aqui no meu canto.- No seu canto cantando hit me baby one more time.- O la. Sabe ate a musica.- (Risos). Todo mundo sabe.- Viu?- Viu o que, criatura?- Criatura e bom, hein. Viu, todo mundo sabe a musica dela. Ruim nao pode ser.- Todo mundo sabe porque e ruim!- E dai? Precisa ser boa? Para de ser close-minded.- Ahhhhh "para de ser close-minded"! Como voce e hipster.- (Risos). Antes hipster do que pseudo-cult.- Pf...- Aiai...- Agora e serio. Voce jura que gosta de Britney Spears?- Nao, serio. O que tem se eu gostar? Ela e foda!- Ela e foda? E uma vagabunda drogada, isso sim. Tem nao sei quantos filhos e fica querendo se mostrar na TV.- Uau, hein.- Que???- Sei la, acho tosco quem pensa assim.- Entao vai, fala. Como voce pensa?- Eu nao, parece que vai ser um sacrificio me ouvir.- Por Deus.- E, deve ser por ele mesmo.- Ahn?- Amem.- Por que por- Voces e os seus valores.- Que???- (Risos). To meio alta ja.- Desembucha, criatura.- Ta, mas so porque voce pediu com jeitinho.- (Risos). Desculpa.- Eu so acho que ela nunca fez nada pra ser odiada.- Exatamente, nunca fez nada de- Ainda bem que eu que ia falar.- (Risos). Desculpa.- Eu so acho que ela tinha o estilo dela. Meio diferentosa, oferecida, queria dar pra varios caras e mostrar na TV a barriga chapada.- E.- E que que tem?- E se fazia de santinha.- Ah, marketing pessoal, meu bem. Voce mesmo ta fazendo, o. Barba mal feita, oclinhos de vo, "abomino Britney Spears"...- Ahhh, ta bo- Alem do mais, no fundo no fundo ela nao se fazia de santinha nada. Prenunciou tudo nas musicas dela que ia surtar.- Ahhh, coitadinha.- Pois e, coitada mesmo. Queria viver a vida dela do jeito dela e ficou o mundo inteiro enchendo o saco porque ela era maluca. Ficou maluca
mesmo.- Ah, mas ela ficou maluca porque o mundo encheu o saco ou o mundo encheu o saco porque ela era maluca?- E o que tem ser malu- Quem veio primeiro, o ovo ou a galinha?- O homem. Depois vieram esses tabus ridiculos que condenam todo mundo que quer ser um pouco mais out of the box.- "Out of the box."- Que?- Hi-ps-ter.- Puta que pariu, voce enche mesmo o saco.- Eita. Sem educacao.- Hipster e voce, que se acha um cultzinho por dizer que Britney e de ma qualidade bla bla bla whiskas sache, mas na verdade pensa pequeno.- Penso pequeno. Ta bom.- Aiai...- Desculpa se nao sou "open-minded" e se ja e muito "mainstream" odiar a Britney.- Nao e questao de- O. Esse programa ai e da hora.- Que que e isso, Panico na TV?- E.- Voce reclama que tocam Britney Spears e curte ficar vendo mulher semi-nua e piada ruim na TV que nem com som esta?- Afe, que tem a ver?- Nada nao, deixa quieto.- Essa mina e um espetaculo.- Quem, Sabrina Sato?- E. Barriguinha chapada...
Se isso te consola, nao precisamos mais trabalhar todos os dias. Nao precisamos acordar cedo, pegar transito, ouvir buzina e ambulancia. O que precisamos e ter certeza da nossa companhia, e descobrir um roteiro e mudar de circunstancia. Vamos viajar, zarpar, navegar ou voar, mas nao vamos mais visualizar qualquer futuro sem graca. Uma ideia que a gente abraca, um destino que a gente enlaca e ai e so escolher entre vodka ou cachaca.Se isso te consola, nao precisamos mais de tanto concreto. A gente busca outro teto, um discreto, mas completo. Precisamos de um roteiro caribenho, um cruzeiro porto-riquenho, fugir daqui e ir viver no Havai. Pode ser pro Norte e achar muito acai, ou qualquer praia com caipiroska de abacaxi.Se isso te consola, vamos ter os pes enterrados na areia, fugir da terra da garoa, esquecer essa cidade feia e subir numa canoa. Chega de chuva, a caipiroska tambem pode ser de uva. Vista pro mar pro coracao acalmar, com ceu azul guiando a gente pra bem longe do sul.Se isso te consola, vamos viver sem preocupacao, sem confusao, sem decisao. Vamos cair na gandaia, enjoar de viver na praia. Vamos viver fora da gaiola olhando caicara jogar bola.Vamos viver de caipiroska enfeitada de carambola, se isso te consola. do velho ditato quem ve cara nao ve coracao, pois bem e assim que e, as pessoas te acham uma coisa, voce faz cara de ser esta coisa... mas la no fundo, o chamemos de amago, para um bom palavreado, somos apenas o que queriamos ser, uma pessoa normal.normal? e normal, do tipo de propagando de margarina.ora acordamos, a margarina ta no pao, a vida correndo e somos quem? das habilidades do teu olhar mesmo que ainda nao conhecido, por foto retratado ja inspira um domingo ensolarado, do mundo hoje tao online de onde nos conhecemos tanto que do real nada ha, porem ainda.a esperanca de que para homem como eu, a moda antiga, a modernidade de online estar fuja, rasgue, falhe o sistema e real possa ser esse tao breve encontro! o nao saber dormir, nao saber mais dividir a cama chega a ser intransigente, me reviro, penso, olho, acarinho. a duvida bate o pensamento longe, a delicia do aconchego o medo do seguinte.talvez se amar, talvez se reconhecer, talvez se gostar... talvez...os sentimentos hoje sao confusos, os olhares foram timidos, tinha o barulho do mar e a brisa no rosto.resta uma noite no sofa, pensando! um dias elas brotam, foram letras, palavras, frases, capitulos guardados mas um dias as palavas saltam, sejam elas pela boca ou pelos dedos. as palavras resolvem ter vida, sejam elas vivas ou mortas, lembradas ou esquecidas. eis que hoje li a mim, eis que hoje escrevo de mim novamente e a ti, cabe ler ou escrever? quando se esta a espera de conhecer alguem, se geram varias imagens, ideias, formas, cheiros e foi assim com Maria, ela ansiosa e bela ao lado de seu amigo bebendo vodka, para relaxar, a espera da outra Maria, uma ligacao muda tudo:- Alo Maria! sou eu a Maria,
ja estou por aqui!- Como assim por aqui?! responde a bela MariaA bela Maria surpresa fica, pois ela e seu amigo Joao haviam cuidado todos que adentraram o bar entao e quando a bela Maria vira-se e depara com Maria a nao tao bela, a nao tao interessante e lisergicamente brega.todo o fato ilustra as expectativas que criamos quando esperamos que algo seja bom, de que algo realmente aconteca como pensamos.o que deu-se com as Marias? a bela, criou coragem, pegou o amigo pela mao e bailar foram, a Maria ja nao tao bela, jamais foi vista novamente...
e se na bunda da vida dessemos um pontape?de morte seriamos ou de recomeco partiriamos?chuto logo existo e sao nas acoes sejam elas boas ou ruins que temos resultados, que temos vida e que temos andancas. hoje a coisa ta curta, a mente voa, os dedos dedilham feito loucos mas e melhor por tudo em ordem, relaxar e deixar fluir. alguem ai ainda me escuta? "when the party is over..."porque as vezes nao sabemos o que sentir ou fazer, talvez velhos medos, talvez a comodidade, talvez e algo que nos deixa em cima do muro 50% sim 50% nao, as porcentagens? so arriscando. sem ser lisergicamente poetico afinal nao ha sol no rosto nem capuccino acompanhando mas sim um sentimento de que tudo esta tomando sua forma de que o tempo esta chegando e de que mais erronea seja a alma um dia quando pura toma seu caminho e tudo que ha de melhor acontece."voce me da sorte meu amor, voce me da sorte de cara..." amor? sorte? eu chamaria de amor no que se faz, e sorte? acredita de que tudo da certo, sempre! hoje o pequeno Peter voltou de neverland, ele volta de rosto trigueiro o sol acariciou o rosto e bracos entre um jogo de bola e outro, o pequeno Peter, ja nao mais tao pequeno, la consegue se esconder, la anda de pe no chao, de bermuda, correndo sem medo... como se ainda o pequeno Peter tivesse seus 12 otimos anos...a o pequeno Peter, amanha ele cresce... mas nunca esquece de como voar. 6 meses sem escrever, 6 intensos meses de mudancas. viver o sonho acaba por sua vez sendo mais pesado e arduo do que colorido, a cor do sonho acontece antes e talvez um dia depois, durante ele e compensador, estimulante porem cansa!o bom de se viver o seu sonho e que nele voce escolhe quem e o persongagem principal, quem ora esta no seu coracao... ate mesmo surpresas... quando um dia o sonho vira realidade, principes surgem? mas e se beijar o sapo? o sapo vira principe?sonhos de fadas? nao acredito que seja, apenas a conclusao ou a extensao de um sonho, pintado de griz no ceu azul! Odeio quando toda vez que eu vou questionar ou comecar uma briga tu me cala com um beijo, odeio o fato de cada particula do teu corpo dominar o meu, odeio o modo como tu te impoe e eu inesperadamente - ou obviamente - fico sem acao, odeio quando tu abre aquele sorriso lindo no meio de uma briga e comeca a gargalhar. Porem o que mais odeio e o modo com que tu sempre contorna as coisas e sai de vitima e o fato de eu sempre fazer tuas vontades. Nao sei muita coisa do que quero pra minha vida. E nem tenho essa pretensao. Mas sei isto: quero tudo intenso. Tudo agora. Tudo pra ja. Minha vida ja esta acontecendo e eu nao tenho mais tempo a perder com sorrisos amarelos. Com abracos frouxos. Com bocas aleatorias. Com noites sem dias seguintes. Com pessoas que
nao se dao. Quero viver tudo intensamente. Ate a ultima gota. Correr o risco. Me atirar. E sentir o coracao bater forte. Sair pela boca. Me engolir. Ter aquela sensacao de nao estar cabendo no proprio corpo (mais alguem aqui ja sentiu isso?). Quero ser arrebatada. Nao conseguir dormir a noite. Acordar com olheiras e estar linda mesmo assim. Quero rir de mim mesma. Rir sozinha no meio da rua. Sair descabelada. Quero andar cantando. E fazer poesia em dia de chuva. Quero cair da escada com as pernas pra cima. Quero um dia. Uma hora. Um minuto. Desde que seja de verdade.Brena Braz.