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faca historias pequenas, nao que eu me importe de mudar um pouco meuformato, nao temos leitores. Por isso hoje Tudo comeca normal. Uma historianormal. Parar atrair o leitor em geral, devemos titular nossa historia deromance compacto, e nao simplesmente de texto. Eu gosto de textos, sao comodos,simples. Mas hoje precisamos de algo com mais corpo, com um fundamento, comimpacto. Isso pode nao passar de um simples desafio de uma mente cansada. Nova,banal, mas ainda uma mente cansada. - Vamos crescer, meu bem. Mas sem deixar de sermos criancas. Ele fala vagamente, ela mal consegue escutar. Esta em seus bracos, masdiferente do que parece, do que e comum. La fora nao esta frio. Nao estanevando, nem ao menos chovendo. Eles nao viverem uma historia de dificuldadespara estarem juntos. Nao existe um motivo, nao existe razao, intervencao douniverso, ou algo mistico que os prendam um ao outro. Nao sao bonitos como osamantes dos livros consagrados, ou dos contos infantis. Arrisco a dizer que nemao se sentem tao atraidos um com o outro de maneira forte e vivida como osvelhinhos de familia grande que vagam nos parques domingo atarde. Todo comeca com eles se beijando. Como qualquer romance deve comecar. Algo queprenda sua atencao, que faca voce imaginar. O longo apertar da sua mao na maodela, um apertar forte, intimidador, protetor. Por algum motivo desconhecidodesse pobre narrador que recorda a cena romantica, ela fecha os olhos. Eleconduz a sua mao para o pescoco dela, olha para seus olhos fechados e a puxapra si. O movimento leva horas, dias, meses, uma eternidade. Visto de longeparecem duas estatuas. Duas molduras frias de bronze ou marmore. Os olhos delevao se fechando levemente, junto com os bracos dela que enlacam o tronco dele.Mas um ato de protecao. Uma notoria medida de filhos criados por maes.Somos uma geracao de homens criados por mulheres. Umafrase conhecida, ate onde eu me lembro. Uma frase verdadeira ate onde merecordo. Alimentam-nos, nos criam, nos protegem. Sao assim nossas mulheres. Saoassim os romances. Nos nao buscamos algo que nos complete, buscamos algo quenos foi dado e tirado, por isso nos crescemos. E por isso nao deixamos de sermoscriancas. A mao dela vai abrindo caminho entre seus corpos, levemente,cuidadosamente. Vai abrindo espaco, fazendo seu caminho caminhos pelas vielasda carne, no mais conhecido le corps del'etre aime. E finalmente seus dedos tem onde descansar. Repousam na facecansada dele. Repousam, mas nao param totalmente. Nao conseguem, estao vivos,estao em busca da forma mais bruta de carinho, da forma mais bruta de bemestar, de prazer. E la eles continuam, por anos, por decadas, por centenas deanos. Pessoas continuam a andar entres eles, mas esse nao e umfato importante que mereca a atencao de um narrador enquanto um ato dedimensoes bem maiores acontece perante suas lembrancas. Vamos dizer que ocenario some, puff! Que as pessoas sumiram, que os passaros congelaram ou quenem existiram. Vamos direto ao que todos buscam no romance. Ao que eu estoudisposto a contar. Dizem que existe uma linha tenue que separa o amor dosoutros sentimentos. Dizem que o amor nao passa de uma reacao do cerebro.
futuramente quando seu corpo for examinado. Agora a policia segue emum pequeno comboio de dois carros. As luzes embebedam os outros motoristas queseguem em sentido contrario. Um barulho de sirenes e chuva entra pelas janelasabertas dos apartamentos que ficam de frente para a ponte. Pelo visto ospolicias estao calmos, ou cuidadosos por causa da pista molhada. Uma situacaoplausivel, visto que acabaram de informar a Ela que seu amado tinha falecido.Assim como eu, assim como voce, esses policiais tambem devem ter suas familias,seus problemas, seus romances. Seria imprudente arriscar tudo depois do exemploque nosso amigo Angelo deu. Tres pedacos. A dorpsicologica de um termino e tao real como uma dor fisica. A dor eterna de um termino pode ser incomparavel. Ela estava encolhida, sentada no seu sofa da la de alguma grife famosa,comprado pela sua mae. Por que por ela, qualquer um estava bom. Ela erasimples, mas de muitos detalhes, animaizinhos na estante, a cortina de micanga,a bolsa de croche comprada no mercado de artesanato. As panelinhas de barro compinturas de um fazendeiro e sua esposa ficavam em cima da mesa de centro emforma de yin yang. Elachorava. Expelia pelos olhos suas dores, seus sofrimentos, suas angustias, seussonhos. Lamentava e lamentava. Ela achava que Angelo era o amor da sua vida,pelo menos o ultimo amor da sua vida. Antes ela teve varios ultimos amores. Oamigo do primario, o lindo alto do final da rua, a paixao do onibus, o jogadorde volei, o musico. Ahh, os musicos, foram seis ou sete. O trabalhador serio, ouniversitario, o medico e finalmente o Angelo, que por sua vez nao tinha nenhumadjetivo. Ela chorava. Chorava por que depois deito tempono carinho desordeiro dele, ela simplesmente deixa de ser a crianca queprometera pra ele se tornara mulher. Ela ainda recorda dos olhos dele, olhospretos como a camisa que vestia. Olhos tristes enquanto ela dizia que ele naoera suficiente. Assim ela lembrava. Na verdade, ela simplesmente o ignorava, odeixava de lado, o deixa no escanteio. Ele era sem adjetivo, o que ele iriadizer pra mae, para o pai, pra familia. Ela dizia sempre, foda-se o que elesacham, mas por sua vez, sempre queria a opiniao deles. E Angelo era um homemsem adjetivos. Ela chorava. Chorava por nao ter tido o filho queele tanto queira. Filha na verdade, ele sempre dizia que nao poderia ser maisresponsavel por um homem, assim como ele cuidara dos seus tres irmaos. Ele queriaoutra dela na sua vida, uma copia menor, que ia crescer como muda de planta,como uma arvore na primavera. Sempre elogiava partes dela que ninguem tinhaelogiado, queria ser lembrado, queria um adjetivo que nao tinha.Ela chorava. Chorava por nunca ter feito nada comele, nunca ter matado ninguem com ele, nunca ter saido no carro dele. Elaachava o carro velho e bolorento. Agora um carro destruido e contorcido. Ate ocarro tinha adjetivos. Queria ter corrido com ele de mao dada, praticado seuesporte, ter bebido, mas bebido muito. Ele costumava chegar fedendo a bebida,de voz rouca, dizendo a amava. E ela respondia: Voce e legalzinho, mas naoquando esta bebado. Queria ter conhecido a familia dele
inteira, queria terroubado seu coracao e botado em um vidro, pra guardar pra sempre, queria terlevado ele junto nas festas dos amigos, levar ele ate na casa da tia pra fazerbordado. Ela o queria de volta.Elachorava. Assim foi um dia, uma semana, um mes, e nada. Chorava e chorava. Naocomia, nao reagia, nao lutava. Se ele estivesse la, logo mandaria ela levantare ir ao parque mais ele, pra ela conhecer gente nova, pra ela se drogar, sepintar, se matar. Fazer qualquer coisa, menos ficar parada. A dor psicologica de um termino e tao realcomo uma dor fisica. E assim ela sentia, sentia e sentia. Era dor na perna, nabarriga, dor no braco, na cabeca, o coracao nao parava, ela pedia que parasse,ela chorava e chorava. Ela chorava. Mas agora nao mais do mesma forma,nao mais com lagrimas, nao mais como podia. Todos ja haviam ido embora, elaestava sozinha, e estava com medo. Tentava nao pensar nele, mas a cada coisaque fazia lhe remetia o que ele fazia. Isso ainda a maltratava, mas ainda assimela saia. Comecou a ir ao mercado, arrumar a casa. De tempos em tempos atebeber, bebia. Ela chorava. E parecia ter envelhecido uns 10anos. Sua pele estava clara como a neve que nunca vira, a nao ser no cinema eclaro. Branca e sem manchas, a nao suas manchas. E como ele adorava cadamancha. Passava horas e horas alisando cada uma, olhando cada uma, conheciatodas, e apelidava todas. E as horas pareciam dias. As visitas aumentaram, ospais vinham, as tias, as primas. As amigas estavam sempre por la, mas a maioriatinha casado. Ai como queria ter casado, ter tido o sobrenome estranho delejunto ao seu nome nobre. Como queria ter corrido nos becos escuros, subidos nosmuros e ficado acordada ate o raiar do dia.Ela chorava. E voltou a chorar ainda mais quandovia o Dodge Charger, que o homem do fim da rua vendia. Quatro pedacos. - Anime-se! Temos que sair e ver o mundo.E assim ela levantou do sofa de la que passava as noites com ele e fio com aamiga. Foram para um bar, depois para outro e para outro. Toda noite era umdiferente. Ela ja tinha voltado ao trabalho, quando chegava la estava suaamiga, em sua sala. Tinha dado a chave a ela pra alguma emergencia, ou para ocaso de esquecer a sua em algum lugar. Andava muito esquecida. Nessa noite iram em uma festa agitada, com bandae pessoas alegres, ou em seu vago conceito de alegria, dancando e dancando. Elaestava belissima, diga-se de passagem. Meia-calcapreta, uma saia de um bordado qualquer, uma blusa branca, um sutia de renda,que dava pra se ver pelo decote. Eu nao entendo muito de roupa de mulher. Maspara um simples narrador, ela estava magnifica. - Nao me olhe assim Angelo, sabes que amo outra narradora. Mas meus olhosconseguem enxergar tal beleza ainda. Somos amigos Angelo. Algo de diferente aconteceu nessa noite. Elaacordou em um lugar estranho, em uma cama estranha. E o principal, com um caraestranho. Ele e bem apessoado, forte, tatuado, cabelo liso e um ar depresuncao, mas ainda dorme. Dorme
como Angelo. Sinto-me feliz por ele nao tervisto a noite dela, talvez por mim, talvez por ele. Nao sei por onde anda aminha narradora que nem e minha, pode esta em qualquer historia, mas a vida e amorte sao assim. Ela se sente culpada. Tao amedrontada, tao amarga... - Por que devo perceber o quao desgracada eu sou? Ela volta pra casa, volta para o sofa, deita nos bracos da amiga que dormiu porla e dorme. Na manha seguinte ela viaja.Um dia, uma semana, um mes, um ano, uma decada. Cada dia ela vai esquecendoainda mais Angelo, e cada dia Angelo vai esquecendo um pouco mais dela. Viver nobranco entre cada linha de um livro nao e nada facil no comeco, nao ate voce esquecercompletamente de tudo que voce tinha. Angelo agora tenta aprender um pouco de narracaocomigo, mas confesso que ele nao tem futuro nesse lado. Com excecao de umadestreza infalivel para erros sintaticos, o que me ajuda me irrita de horas emhoras. Ela volta pra suacasa. Nem acredita que tanto tempo se passou. Sua amiga casada com um afilhalinda do lado. Olhos grandes como o dela, os outros tracos devem ser do pai. Como tempo reparo que ela se casou com o homem do final da rua. O homem que vendiaDodge Charger. Ela pergunta a ele se ainda tem ocarro, e ele responde positivamente, dizendo que nunca conseguiu vender a latavelha.- Eu estou interessada nele.- Jura? Nao e bem um carro feminino, e tem varios problemas, e sem falar que ebastante pesado.- Nao me importo, com o estado, so me venda.Na manha seguinte elebate em sua porta, bem cedinho. Ela acorda do sofa, caminha ate a porta e elaesta la, com a filha no ombro e com um sorriso imenso.- A senhora e dona deum Dodge Charger rt 1969 laranja madeira envelhecidacom teto branco. Rodas originais aro quinze, vidros transparentes, motorsemi-original sucateado, bancos em couro claro, e uma linda flor feita por essacriaturinha aqui com uma pedra na porta lateral esquerda.- Obrigado. - Nao, eu que agradeco.- Nao, digo, a ela. Adoro flores.Cinco pedacos (pedaco final)Eupreciso finalizar esse romance, mas eu estou cansadissimo. - Angelo, nao quer termina pra mim?- Voce quer que eu narre o final de tudo?- Sim.- O que eu tenho a perder.- A vida e que nao e. - Seu otario. E entao o narrador se senta entre uma linha eoutra, bota as maos atras da cabeca e me observa. Eu nao tenho muito que dizer,eu nao vejo as coisas que ele estava vendo, pra mim esta tudo branco. Ahh,agora vejo um carro, um carro parecido com o meu, mas esse e bem mais novo queo meu. Agora desce uma mulher de dentro dele.- Tenho que descrever a mulher?- Tem sim.- Ah, ta.E mulher de meia idade, linda pra idade dela, usa um tenis velho e o cabelopreso pra tras... Usa uma camisa preta de uma banda que eu desconheco e umabolsa de croche para o lado... Ela vem caminhando ate min, pega minha mao, botaminha mao esquerda no seu rosto, e a direita em sua
cintura. Agora fica olhandonos meus olhos enquanto eu narro, ela sorri um pouco, e realmente um sorrisolindo. - Sentiu minha falta? Ela diz de forma sarcasticabalancando rapidamente a cabeca negativamente, mas ainda sorrindo.- Sim. - Eu, Angelo, o substituido do narrador preguicoso digo. - E agora? - Ela me pergunta.- Eu nao sei, vou perguntar pra meu narrador Eu respondo pra ela.Quando para o narrado ele esta fechando sua pasta e botando as paginas embranco dentro da bolsa de couro dele, com um adesivo do lado escrito: vaiTigers, rumo ao titulo. - E agora narrador, o que nos faremos? Eu pergunto para ele. E ele sem olharpra nos me responde.- Eu nao faco a minima ideia, se beijem e tal. ele diz, e eu concordo. Olhopra ela e...Tudo comeca com eles se beijando, como qualquerromance. O primeiro que de todos. Aquele romance que comeca sentado, pertinhoum do outro, no sofa de la. Durante a noite inteira. Mas isso nao foi umromance, foi um piscar de olhos, foi um segundo, um minuto, uma hora, um dia...Acabou. Para gente. Nota interessante ao leitor: Enquanto eu escreviao terceiro pedaco, e me perdia nos detalhezinhos, imaginando cada coisinha,cada pedacinho de cena, cada quadro, minha comida que estava esquentando noforno, queimou, e eu fiquei com fome. Mas mesmo enjoado, comi biscoitos. E perdimeu peixe. Adoro peixe.
Mais uma janelaPor: Junior Nodachi Agora eu uso oculos, e enxergo embacado, da pra ver o xadrezda parada e a letra corrida, velocista e arretada. Eu poderia limpar mais doque eu ja limpo, mas a cada baforada ele embaca. Nao que eu esteja reclamando,eu adoro essas baforadas. Todos sabem que a hora da baforada e uma hora sagrada. Quando voce quer ver uma coisa diferente, voce pode veralguma coisa diferente. Pra que se limitar ao sonho, ao acontecimentoinesperado? Eu gosto de transformar o que foi me dado, nesse caso enxergado. Horasposso ser um piloto de Caca, hora um motoqueiro apressado, um atirador de elite,um cientista, um advogado, um velho carrancudo, um cyborg quebrado, ou entaoser so eu de oculos.Agora eu peguei o onibus certo, ajudou a nao ficar embacado.Sim, eu esperava mais. Um bocadinho e tal. Uma visao alem do alcance, detalhescontornados, milhas de pixels enquadrados, uma mira. Mas estou otimo, eu estougato.Eu gosto e quando embaca, fica tudo turvado, da pra fazernuvem no ceu, da pra fingir ser drogado. Ainda nao me acostumei, ainda achoestranho, mas o que num e estranho hoje em dia? E se as pessoas mudam, coisaque eu nao acredito, vamos mudar de novo, podemos ser quem nos quisermos. Hoje porexemplo eu sou um escrito falido de media idade, solitario, cheio de problemasde coluna, viciado em cigarro, e de sorriso bem humorado. Ando de chinelo e roupaoo dia todo pela casa, litros de cafe tomados e sonos de horas e horas sonhados,pra digitar nem olho para o teclado. E sim, de meia idade, mas antenado, folhade papel e passado, sem falar que com oculos fica tudo borrado. E da pra verque o texto esta quase rimado. Como num cordelzinho, num poema, ou num versocantado. - Eu sou uma longa historia. Dizia o pecado ao pecador.Enquanto ele pensava, olhava, refletia na mais simples verdade erronea da suavida. Pensava no medo de mais uma vez viver nas cavernas subterraneas dasolidao escura. Algo muito filosofico pra uma historia tao longa.- Todos querem novas chances, maquinas do tempo, salvacoes, perdoes, solucao. Dizia mais uma vez o pecado de cara magra, ralo e esqueletico, como a dorpresente em seus olhos fundos de vida nao mais incandescente.Tocava o pecador no ombro com seus dedos magros e frios, e o pedia paralevantar-se, de forma misericordiosa e melancolica. O pecador se levantou, naopor querer levantar, a vergonha lhe consumia, nutria-se do passado da virtudede uma vida, assim como o pecado que bebia seu sangue e alma a cada olhar,tentando de uma so vez, sugar de tal forma tudo que fora construido de bom pelopecador a ponto de deixa-lo corado e forte.- Pague-me, o que deveres ao mundo! Pague-me o que deveres a mim! Bravejava opecado, cuspindo sua saliva mais seca na cada do pecador. Pague-me enquantotem alma, e aceite sua pena, pague-me! Aceite que nao sera mais o mesmo, seramagro como eu, feio como eu e assim permanecera ate um outro alguem pecar.Pague sua pena, e espere o troco, a revanche, a troca. Espere como eu esperei odia em que sentira a dor que o pecado
que voce gerou ser gerada contra voce, eso ai estara livre a se nutrir de coisas boas novamente. Espere a traicao queinfligira, espere a morte que causara, espere as lagrimas que derramaram tebanharem como uma tempestade, ate que seu coracao se aperte com tal forca queseu atrio seja seu ventriculo e que seu ventriculo seja sua aorta. E so ai,neste momento de dor inigualavel, morra. completou o pecado.- Eu nao queria ver, eu sei o que fiz, e sei o que vira, seique vira dor, e que sera forte. Nao adianta me redimir a tua benevolencia ecompreensao, pois meus argumentos sao vazios, sao pequenos, assim como meusatos. Permanecerei no inferno descrito por Dante, e de la so sairei puxado pelobraco por voce, que la um dia eu gerei, dentro de mim, o Pecado, como um filho. Disse o pecador apertado o braco do pecado, enquanto seus olhos afundavamjuntamente com seus ossos afinando. - Eu sou teu filho, nascido de te, e do teu ladopermanecerei a te atormentar pelo teu erro. Nao seras perdoado, pai, nao serasconfiavel, pai, ira ser traido e humilhado, pois e o que merece, pai, aceite, opai. Achas mesmo que alguem te dara a mao? Que te tirara daqui e te abracara?Entendes a gravidade que infligira? Entendes que seu amor nao vale de nada aquie sua esperanca ira se dissipar a cada dia? Parece que nao entendes sua realsituacao, pai. Aqui esta, a cadeira de carvao que construi pra te, senta-te eespera. Quem sabe daqui de quatro a seis anos ou de quatro a seis vidas possa nutrice novamente do que Ela emanava Disse o pecado, enquanto seu rosto vermelhoe saudavel da virtude que se nutriu, brilhava a luz do fogo enquanto o pecador respiravamedo e chorava areia.
Dizem que otimos textos nascem de mentes perturbadas, eu naodiscordo disso, mas que tal de mentes cansadas? Sera que algo poderia seraproveitado do esgotamento psicologico de um ser humano posto a uma tentativa diaria desobreviver? Muitos podem achar que os merecedores de serem chamados sobreviventes sao aqueles que passaram por um mal devastador, por grande doenca, pela perda de tudo quetinham. Entretanto pra esse mero escrito cansado, um sobrevivente e quem acordacedo, levanta, da um beijo na pessoa que ama, e sai mundo a fora pra ser umninguem pra as outras pessoas. Nem todos esses sobreviventes sao ninguem, todossao ou foram amados, tem coragem, medos, sonhos, alegrias e tristezas. Todos temo olho preso em alguma parte do tempo, andam pra tras, para frente. Todos tem osonho de que um dia tudo isso chegara realmente ao final, e todas as suas anciassumirao, e uma euforia nostalgica de bem estar tomara o seu lugar, dando asas asua imaginacao e o fazendo desfrutar do seu tao sonhado momento de sombrametal. Hoje mais uma vez eubriguei com minha namorada. Sim, eu nao sou tao velho pra chama-la de minhamulher, nem tao novo pra deixa-la fora da historia como alguem que nao fazparte dos meus pensamentos. Nos brigamos por causa de um Salmao, e e esse peixeque vem a tona na hora de separar a importancia de cada particula de materia quecompoem esses merecedores. E uma analise meio simplista, quase antiquada aos padroes que estamos acostumados.Querendo ou nao, eu nao sou um homem tao pobre a ponto de estar escrevendo sobreminhas desventuras e caminhos que me tornaram um homem sabio e vivido, ou umempreendedor que faturou todos os sonhos populares e agora esta dando aosoutros seus do passado a formula pra chegar nesse castelo do futuro. Eu sou soum cara, que nao tinha uma maneira mais verdadeira de se expressar do que escreveras ideias que se passavam em sua cabeca. Ela deveria estar com aqueles olhos bravos, achando que eunao entendo o que ela diz, mas eu entendo, eu quero que ela diga. Assim osmerecedores poderao ver que eu sou um afortunado de te-la. Quando voce para emum ponto de onibus repleto de pessoas desconhecidas, humanas, com seus dramas, comseus problemas, com suas alegrias, voce se pergunta quantas delas ja comeramSalmao, pra alguns pode ser so um peixe, mas pra mim e uma barreira fundamentalentre a verdade de um universo criacionista ou uma teoria evolutiva de ponta. Quandovoce se espreme na porta do onibus e sente o suor escorrer por suas costas,quando voce paga por aquele servico de conducao baixo e degradante, ai voce sepergunta quantas daquelas pessoas que estao ali como voce ja comeram Salmao. Eu ja comi Salmao, uma vez, na verdade eu nem lembro seugosto, so sua cor, cor de Salmao. Tao imponente que tem uma cor so pra ele, vocenao ver cores Manoeis, Joaquins, Marias, Olivias, mas voce sabe que ter uma corso do Salmao. Sera que por um Salmao ela voltaria a sorrir pra mim essa noite? Achoque nao. Nem todos sao simplistas como o Salmao, pois o Salmao pra o proprio
Salmao,nao e nada, nem e um nome, nem uma cor, nem uma barreira, o Salmao nao existepro Salmao, assim como as vezes a grande maioria das pessoas nao existe parasas outras, e assim todos andam retos, alguns nadam contra a correnteza como oSalmao, alguns sao desejados como o Salmao, mas quantos comem o Salmao?