O que voce acha de um mundo perfeito? Onde ninguem chora, ninguem sofre, ninguem sente Nada... Acredito que se o mundo fosse perfeito viver perderia a graca, nao aprenderiamos nada, a vitoria nao teria o mesmo gosto. Seria um mundo vazio, e viver nao teria sentido algum...Reflitam!!Pensamente! O poema vai nascendoenquanto nascee nao nasce.O poeta tambem nasce em nao nascer nunca.Nao ha fim,mas eles morremrabisco a rabisco,ideia a ideia,rabisco a ideia, ideia a rabisco.Talvez a poesia fique. Geralmente fica. "Se so me faltassem os outros, va; um homem consola-se mais ou menos das pessoas que perde; mas falto eu mesmo, e esta lacuna e tudo" (Machado de Assis)Por que ler tanto? Querer ler tanto. Para alem de um vicio ou virtude, mas como busca desesperada do texto definitivo, veiculo da paz; da teoria geral da realidade, de mim mesmo, portador de explicacoes incontestaveis; de uma poesia que diga tudo e cale na alma unicamente um eterno rastro de silencio por nao haver mais o que ser dito. Empilham-se as enciclopedias, os tratados, os volumes, os compendios, os livros, as revistas, os fasciculos, os folhetos, os papeis, os rascunhos, como que em barricada de silenciosa guerra, bombardeio de ideias nas trincheiras da linguagem, fogo cruzado no meio do qual o leitor, desprovido de municao, avanca no front no conflito consigo mesmo. Qual biblioteca de Jacinto, enfileiram-se, ao fim, as conquistas das ciencias, dos genios e do talento humano como que a espera, a eterna espera de se oferecer em combate. Tudo morre, afinal; e ninguem morre sozinho.A mais de decenio, deu-se o conclave da partilha daquilo que ficou daqueles que foram. Do quarteto de irmaos, metade ja era outro, so de rebentos, metade ja era outra, ainda a mesma. A esquina da casa amarela assinava-se por quatro esquinas do cheque amarelo.O teto, as relacoes, as brigas, as historias repetidas todo ano, as fotos, as memorias, os sobreviventes, o espolio, o processo, o acordo, o levantar-se final de apertar-se de maos, a solenidade de ruptura dos graus de parentesco do que poucamente fora familia. Ate a proxima sucessao que infiltre na arvore genealogica da arvore que, ainda, tao frondosamente, permanece no quintal da casa amarela. Ate o comprador, herdeiro final disso tudo, decidir por bem corta-la, a arvore, a casa, a heranca.Herdar-se a si mesmo morto, em pequenas mortes, em alguma quantia espoliar. Manuel BandeiraSer como o rio que defluisilencioso dentro da noite.Nao temer as trevas da noite.Se ha estrelas nos ceus, refleti-las.E se os ceus se pejam de nuvens,como o rio as nuvens sao agua,refleti-las tambem sem magoanas profundezas tranquilas. a beleza que existenas coisas tristeso silencio esquece: em prece buscava a Verdade por meio das palavrasbuscava a verdade das palavrasbuscava palavras de verdadebuscava verdadesbuscava palavrasBuscava. Im gemeinen Leben kommen wir mit der Sprache notdurftig fort, weil wir nur oberflachliche Verhaltnisse bezeichnen. Sobald von tiefern Verhaltnissen die Rede ist, tritt sogleich eine andre Sprache ein, die poetisch(Goethe, Zur Naturwissenschaft) "As palavras continuam com seus deslimites"Manoel de Barrosa palavralavra a lenta lavao lavradora pa de palavralavra a larvalavoura sem lavraleve leva nadamas lava em