caminho a vivos vinhos. sintofomes de extrema latitudeem mim. uma fomepor searas de muito labirinto.pelo mercurio dos caminhosdos nervos do corpo.meu corpo vivoa toda volta. sempre na muita searado extremo. eu caminhoem nervos. todos nas latitudesde um mercurio semvolta. e sintoaqui que eu vinho. eu sempreme labirinto aqui. deserta tanto em mim.e imenso as vezes, e arido adentro afora,e o silencio uma pura esferade alta luz em tudo.as vezes o silencio tem vastoodor de horizontee queimao nome sob a carne das coisas primeiras.e quando eu colido com a voz,e em nada ha sombras,em nadaqualquer fumacaas vezes. pouco eu sei dessa humana fogueira,quando as fontes de nossovermelholancam fluentes cometassobre todo o centeio noturno.eu funciono na latitudedos labirintos,conheco pouco das cidades internase sua luz de iluminarum lirio.nao sei de todo ainda as maosem seu puro estadode magenta, ou o mundo purificadopor uma presencatotalmente musical. mas vistoa vertebra exata do caos,advogo a carnequando as petalasde uma fome inteira se voltamsobre os instrumentos de meu folego.carrego essa lenhacom a fe velada dos infantese das visoesfrente aos vulcoes mais subitos.e sinto sempre que belezae o relogio loucodos verdes veludos do ventre, esse vitraldesvairadopara tudo o que nos e limitrofe. gosto quando acontecem os espelhos, quandoas coisas recebemesse abismo geral. os espelhospostulam a pele e o eter,nascemde uma argila anterior.quando sobem ao teatro totaldas coisas vem carregando as noitesde um nome.gosto quando acontecem os sinos, seu salum instrumentode intimo alcool sobre as coisas.dos sinos eu levo aquelalonga liberdadeque antecipa o ventre. devo estar etereoquando me ofertam seu idiomaindecifravelpara noites carregadas de sombrasgeraissobre a mamifera argila.e quando aconteco. e como sei todo o teatrodo ventre quando de dentrodos espelhos de dentroum livre vermelho precipita seu sino, vingameu silencio com seu longo verbo,com sua musicasurda, com seus belos vampirosda voz, e eu tenhoesse meu nome salgado totalmentepelas noites,e em meu idioma sempreesse abismo que dapara as sombras todas da pele humana. aqui reinvento devagar os relogios.ornamentoas altas armas do amagocom algum abaco mais anterior.admito aqui as gramaticas imateriais.admiro seus timbresamarelos de muita travessia.aqui trabalhoo interior de tudo que leve sangue.sinto que seja o nomeum ferozartesao do mundo, e seiaqui que as veiassao todo meu vocabulario.eu aqui seique o purpura eminha unica ampulheta. era o mes dos arcos rapidos. minhas ervas do enigma assumiam o oficio da noite pelos leitos do pensamento que ardia, que ardia e chegava com uma forca de silencio, obscuro. e eu era objeto da obra dos sons. era o mes de acender, oco, sustentado nos telhados das imagens, sem as torrentes da terra. foi quando vi para que se dispoe a pura penumbra de desfazer-se no ceu. meu rosto era entao de violino diurno. eu o girava e vinham ondas de doce musica pelas frestas. e com meus tanques e archotes rapidos eu me incendiava, abatido como um homem debrucado sobre uma paisagem de corpos encantados. como os proprios arcos poderosos de um homem mudo. porque, dispostas ao fogo, as palavras acendiam e se despedacavam. eu atravessaria essa farta fogueira e a vida mudaria. era entao misteriosa e grande como a sombra dos montes, como um