A vida nao e mesmo do jeito que a gente pensa, existem coisas que escondemos ate da gente, ve se pode! Como podemos esconder coisas da gente mesmo? Mas, fazemos isso sim.Paramos as vezes para refletir certas coisas e embarcamos em uma viagem que muitas vezes nem queriamos voltar, sao sonhos que sonhamos acordados,Somos humanos incompreensiveis para nos mesmos, somos muitos falhos, por isso somos humanos. Olhe-me aqui seu moco,lhe peco maispaciencia, espere, tome ciencia,largue fora essadecencia, num tome cha detenencia, se livre dessaanuencia de baixar cabeca emlatencia pra agradar Sua Eminenciaque ser livre eexperiencia, nao se vende, e maisse adensaso se for naconvivencia,no fino trato,cadencia e adquire corpulencia no palavreado denso Da vida feito poema,ainda que sem rimacerta. E.S.C., novembro, 2014 Da torneirapinga a pia, jorra agua no cortejo rumo ao ralo, que absorve, com frescor a seiva,orgasmo dissoluto. Entrepingos, vislumbram-se borroes molhados em claroscuro, silhuetas interrogantes, angustiadas sequenciasde quase-sentido. Os pingos pingam e marcam o tempo, que passa, com pressa, e nao volta, dilatando o espaco emtorno. Concava, a realidade reflexa do pingo d agua se desfaz em quedalivre, espatifando-se em sonoras pinceladas.Ato continuo, da boca redonda datorneira, vislumbra-se um parirde pingos,outro pingo,a desafiaralteridades... E.S.C., marco/15 No estrelado estabulo, o avariado telhadoque se abre ao infinito. Outrora, cosmologias ptolomaicaspintadas em dourados tetosde palacios renascentistas,lembravam o dantesco cosmosem abobodas palacianas envoltas em estatico zodiaco. Surge o cavaleiro andante e seu fiel escudeiro.Descobre o orificio no teto da venda: a perturbadora presenca do infinito,entre o lastro do passado e a leveza do futuro, a corrosiva forca do tempo em dinamica exibicao. O artista a depender do contingente diante do imponderavel...Ao imprevisto restrito e liberto,rigido e adaptavelse entregarao SterneJoyce, Proust,e o neurotico Flaubert,no atimo que elide o tempo. No estrelado estabuloos instantes sao dispersos e inumeraveis, o cosmos, ilimitado,a descobrir-se em suas formas,- se e que alguma ha. A pequenez do individuo expostaem siderais imensidoes.A ironia de Montaigne,o improviso de Cervantes. Em seu famoso atelier, Velazquez pondera, todavia,a proxima pincelada. E.S.C., setembro/14 Longo peregrinar,pes rotos, carne viva,sangue aconfundir-se com a terra em clarividenteafinidade,dor e medo: o peregrino sedescobre. Do chao de batidaspedras,emerge o olhar, levanta os olhos, entreve,contempla- translucidarevelacao. No esforco, aguca os sentidos, sente-se humanonu, pulsante, em constanteexpansao. Rustico,percebe-se fora desi,sente-se, unico, como o rocar dolapis no papela deslindarpalavracoes. De subito, mergulha num pocoinfinito de abissal profundidade. Fragmento, se vecomo um todo.Coletivo, fragmenta-se em pedacos mil.Filho da terra, toma distancia. - angustiada paixao-, penetra maisprofundo na materiae seu espirito semovimenta. Ve o passado, sente o presente, degusta o futuro.Mergulhado noprecipicio,descobre a alavancado mundoinacessivel,afobadaem infindaveiscontradicoes. Contempla o atomo,a curvatura douniverso,o alucinanterodopio da modernidade a escapar-lhe dasmaos. Cai. Em meio a magneticaatracao,na direcao da mesmachuva que o encharca. Olhos cerrados. Infinitas reconstrucoes.Eis, de repente,que emerge, do chao.De volta aopresente, a historia.Pes rachados, sangue escorrendopelas sendas - veias abertas- se levanta, se projeta, se percebeHistoria, historia,estoriaencarnada emcontradicoes. Na absolutaescuridao de si fez-se a luz. Emergiu de diafanas fontesa SinfoniaUniversal Reverberante... Vendo, resiste,porque vislumbra, no cansaco docaminhoque e preciso saberver, para alem dostorpes passos: a profundidadecosmicade inebriantecomunhao, o Universo inteiro nas marcas da terrafincadas no chao.