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Dar a volta ao mundo sem sairde casa ou sair de casa sem chegar a lugar algum, cada um escolhe o tamanho deuniverso que lhe convem. A mim, de preferencia, ambas as modalidades. Viajar byplane ou by book me arrepia igual, e so questao de possibilidade, de hora. Voltei recentemente de Sao Paulo, onde curti a Balada Literaria por cinco diasinteirinhos, com programacao as 11, 14, 16, 18 e 20h, mais as noites no Salim,no Platibanda, no Pinheirinho, em botecos onde a cerveja nao era das maisgeladas mas a companhia nao podia ser mais prazerosa. Dias a fio vendo eouvindo de Joao Ubaldo Ribeiro a Lirinha, de Vicente Franz Cecim a Macca, deLeyla Perrone-Moises a Miro, pra dar uma ideia da diversidade cultural em queme meti, faceira que so vendo. Com a FestiPoa Literaria pretendemos alcancarisso tambem, mas o extremo geografico atrapalha o economico e torna dificilpromover a invasao nordestina de que tanto precisamos. So no meu hotel haviapencas de pernambucanos, piauienses, paraenses, paraibanos, a PQP dainteligencia dando sopa ja no cafe da manha, um luxo que usufrui sem falhardia. Como sou do tipo que sai chiando depois de falar cinco minutos com umcarioca (ai, como te entendo Elis!), so nao voltei pra Porto Alegre com sotaquenordestino porque me atrapalhei na mistura, de modo que o tche permaneceurazoavelmente intacto, coisa que nao posso dizer de meu espirito (aquele quemora na cabeca, nao o que assombra), esse sim capturado pela riqueza do sertaoe da caatinga, de onde ate maracatu aprendi a ouvir. A pilha de livros na malaquase pagou excesso, mas como deixar de lado Wellington Soares, NivaldoTenorio, Vicente Cecim, Maria Valeria Rezende, Nina Ferraz, Demetrius Galvao,Beatriz Grimaldi, Thiago E, Marcelo Barbao, Sylvia Mello, Tiago Savio, SidneyRocha? Essa foi minha sacolinha minima, que o rol de lancamentos da Balada erabem superior, pero hay que se fazer escolhas, hay. O certo e que nestecontinente brasileiro varios universos coabitam e nos, sulistas, estamos demasiadolonge da maioria deles, por isso com tanta frequencia nosso umbigo inflama enos faz pensar que somos o maximo doapogeu da gloria em materia de tudo. Confesso ter ficado com inveja quandoGaranhuns entendia plenamente o que Teresina estava dizendo, que um esteiocomum se impunha. Nosso senso comum e pampeano, se espraia pra fora, e nao pradentro do Brasil, o que nos da uma desvantagem enorme na portuguesia em geral. Porem,como distancias cada vez mais se tornam irrelevantes com essa tal de internet,e so questao de voltar os olhos e os sentidos em outra direcao que esse buracoacaba rapidinho. Porque e urgente, urgentissimo, que os gauchos oucam a voz deJomard Muniz de Britto e Wilson Freire, prestem atencao ao coro das Clarianas,dancem ao som do baiao, mergulhem no universo de Andara. Como repetia o bruxodo Oficina, Jose Celso Martinez Correa, num mantra que fez o maior sucessoentre os teatreiros gauderios: e de dentro pra fora! E de fora pra dentro! e dedentro pra fora! E de fora pra dentro! Bora desinflar o umbigo, bora!
Ha muitas coisas para suscitar saudade, mais ainda em quempassou por virada de seculo e milenio, como eu, que tem que explicar que k-7 ecacete nao eram a mesma coisa e que gravador de rolo nao significa registro de muvucaou coisa que o valha, entre tanto que se foi, para o bem e para o mal. Entretanto,do que mais sinto falta, e do ambiente de convivencia que se usufruia seja nolar, seja no trabalho. Era assim: toda familia ou ambiente profissional tinhapelo menos um integrante do time ou do partido contrario a todos os demais.Motivo de constante provocacao e chacota, obvio, e que as vezes resultavam numasaltercacoes mais pesadas, que acabavam se resolvendo com um chope um ou umchimarrao. Dependendo do resultado do jogo ou da eleicao, a flauta eragarantida para ambos os lados, mas espumar de odio porque seu time ou partidoperdeu, isso eu nunca vi. Ate agora. A velha flauta do futebol ou da politicaesta perdendo a vez para a raiva, adversarios viraram inimigos e inimigos devemser exterminados. Simples assim. Grotesco assim. E nao adianta apelar praconsciencia das elites ou coisa que o valha, a consciencia que precisa serdespertada e a que esta dentro de casa, em cada familia que antes abrigava osdiferentes com afeto e que agora torna-se celula de outro odio. Pra que? Porquem? Com que proposito? Nao pretendo pintar de rosa um tempo que ja naoexiste, nem ocultar os conflitos que pipocavam em todos os lugares e o precoque pagamos por isso, mas essa convivencia, a possibilidade de trocar ideiassem pular no pescoco do outro ou sem desqualifica-lo da cabeca aos pes, issotem que ser possivel. Porque algum dia sairemos dessa crise e precisaremosconversar a respeito, tracar as metas e os meios de obter o que uma sociedadejusta e organizada precisa, e isso so se consegue no papo, nao tem outro jeito.Uma coisa e certa: comeca em casa, na vizinhanca, no predio, no trabalho. Antesde xingar, converse, antes de rosnar, vale a pena rir. Tente. (E quem me odiarpor ter escrito isso, sugiro: musica, muita musica). Rodoviariade Capao da Canoa, manha de verao um pouco antes do inicio da viagem faz-senecessaria uma passadinha no banheiro feminino, surpreendentemente limpo earejado, com ares de recente reforma. No cubiculo, a surpresa ruim: cade opapel higienico? A mulher da limpeza esclarece: papel e sabonete tem que pedirno Setor de Despacho. Nao resisto ao deboche: entao me passa o formulario. Naoprecisa de formulario, ela explica, e so ir na janelinha que fica la no fim dopredio e pedir o material no setor. Minha cara de maus bofes faz com que seapresse: se nao gostou, reclama pro DAER, eles e que vieram com essa. Ah ta. Asegunda alternativa e usar o banheiro do onibus, que fica chaveado em viagensinferiores a 3 horas, como ouviu do motorista a passageira que dele quis fazeruso durante a viagem. A terceira alternativa, usar o da rodoviaria da Capitaldos Gauchos (quanto orgulho, oh!), demanda o pagamento de R$ 2,25 para seusufruir de material de limpeza de ultima categoria, sob supervisao da mulherque controla a roleta para que nao
haja abuso, sabe como e, quem nao gostariade roubar uma lixa como aquela?Enfim, ate no mais intimo de nossas necessidadesha um burocrata ou administrador de olho no nosso rabo, achando que estafazendo uma grande economia surrupiando ou suprimindo material essencial ahigiene (uma irma minha defende a tese de que todo homem tem um genoma de porco ate agora nao encontrei desmentidos). Esse tipo de ordem burra, que prevalecenos banheiros do pais de ponta a ponta, presta um desservico tremendo a saudepublica, como tanto alertou Osvaldo Cruz, que pra esses ignaros deve serzagueiro do Mengo, algo assim. Entao dou uma sugestao pra turma da imprensa quepode estar me lendo: que tal botar o dedo nessa cumbuca e ver quem fatura comessa porcaria toda? A quem serve? Entrevista os usuarios e bota medico naparada pra dizer o obvio: as piores pestes vem dos menores bichinhos, esses queproliferam justamente porque nao se lava as maos, por exemplo. O efeito colateralde uma investigacao assim seria tao benefico quanto: por algum tempo a bobajadadas materias jornalisticas de verao teria alguma utilidade afora o uso obvio dopapel pelos motivos acima expostos. E tenho dito.
Tenho quefazer as pazes com minha xara. No minimo porque Clarice Lispector e considerada a maiorescritora brasileira, pra quem todo mundo bate cabeca. Menos eu e uma meiaduzia de renitentes, por razoes que nem sei explicar. Vem da infancia, acho (epor infancia me refiro aquele periodo da vida em que a familia, de um modo oude outro, ainda da as cartas), das materias que lia sobre ela na revistaCruzeiro, um rosto nada simpatico, um jeito de falar carregado nos erres queacentuava ainda mais a arrogancia que eu lhe atribuia, embora digam que ela naoera assim, mas quem sabe como somos? Essas impressoes primeiras, porburras que sejam, as vezes nos acompanham a vida inteira e esta na hora demudar esse panorama. De algumas nao pretendo abrir mao, Nelson Rodrigues, porexemplo, a quem repudio com gosto ate hoje porque acho que era um canalha eponto final. Nao e o caso da Lispector, de quem li muito pouco para formar umjulgamento consistente e que nao resistiu a poucas paginas da barata, bicho queme desgosta ate literariamente, so Kafka pra sobreviver a meu asco. Mas um caroamigo disse que estou pronta pra Clarice. Marcelino Freire, que me presenteoucom um exemplar autografado por ela, veja so, tambem. Entao creio estar na hora defazer as pazes com essa senhora. Bonus extra e que Clarice desperte Clarice, adormecida das letras ha tempo demais pra quem e chegada numa palavrinha. Outro bonus: conhecer um autor com muitos livrospublicados e que nos diz coisas relevantes e presente dos deuses. No momento, minha cabeceira estavazia deles. Mas a fila anda e Clarice se aproxima. Qual delas? https://www.facebook.com/editoraaleph/videos/10153139041726294/?fref=nf Entre as varias formas de morrer oumatar, ha sempre uma preferida: a que nao e a sua. JP nao escolheu aquelamorte, aquele dia, o modo. Morreu numa idade em que botinas desamarradascombinam com calcas justas, cavanhaque e garotas que conversam muito enquantodao. Para essas garotas talvez a morte de JP nao causasse surpresa, fechava como ar de to nem ai que lhe cairia melhor ainda se, de fato, ele fosse Rimbaud.Mas nao era. Seu estilo literario era nao ter estilo algum. A literatura eraseu tatame existencial: quanto mais plurimo, multiplicado, desconexo, melhor oexercicio. Jamais se repetia, era o que pensava. Homens contemporaneos nao sefixam no passado, homens jogam. O outro lado de JP chamava-se Rob (leia-se Rob), usava botinas, calcasjustas e cavanhaque com o mesmo aplomb e comia garotos que nao falavam enquantotrepavam e nao falavam em geral. Rob era critico, Rob era a porra da pedra nosapato de JP, que se desdobrava pra demonstrar que nao dava a minima, mas todomundo sabia que dava, como dava. Quando saiu o primeiro livro de JP, Adios,tio Chico, Rob o devorou ao cabo de uma noite drunks & drugs na companhiade dois dancarinos da Madona que so vendo, e ficou tao agradecido por terconseguido beijar os pes da Deusa, que decidiu ser bonzinho com o primeiro quelhe caisse em maos, JP no caso. Para sustentar, a seco e na cara do editor, amerda que jogou na rede como sendo o novo ginsberg dos tamoios paulistanos, Robdesenvolveu teses
que ate agora respingam na reputacao de ambos, criador ecriatura. Pra consciencia nao pesar, de vez em quando repete a louvacao praoutros novatos, mas com mais cautela: so leva quem come.O day after de JP foi outra coisa. Tambem foi ao show da Madonna, masnao comeu nem bauru na esquina, foi deitar com uma dor de cabeca insana,vomitou uns trocos verdes e acordou com o pior humor do mundo, o que de raronada tinha. A ultima ex dele dizia que se aprendesse a rir das coisas talvezmelhorasse aquela vida que ela deixou pra tras com muito gosto. Ele deu umastenteadas nesse sentido. Mais Sacha Baron menos Woody Allen, mais rumba menosstockhausen, mais caminhadas, feira livre, sol e amassos embaixo da escada,coisas do tipo. Aprendeu que nao da pra esperar melancia quando se plantaabobora. Tambem nao da pra esperar sucesso quando se escreve pra publico taoreduzido que se conhece todos pelo nome. Adios,tio Chico foi impresso com dinheiro de concurso, e JP nao faz ideia de comofoi parar na cabeceira de Rob, muito menos como fez pra merecer as loas que como tempo viraram maldicao, mas o fato e que a partir dai pintaram entrevistas,fotos saraus-feiras-lancamentos e, aos poucos, sem quase se dar conta, JPpassou a ser conhecido por gente cujo nome desconhecia. Ai comecaram asperguntas. E, em algum lugar ainda hoje ignorado, sua morte comecou a sertramada. 2A pedra. A pedra no sapato. Por que disse aquilo? E justo para a plateiaque tenta emular seus passos como se ponte aerea fosse o sonho dourado de todoescritor. Aqueles ali nao deviam saber do que falava. Nao tinham ideia do queera vender caneta e bala de goma na sinaleira, aguentar atraque de pe rapado naponte da amizade, achaque de policial na chegada, na ida, na volta, o tempotodo, como se aquelas bugigangas compensassem o esforco das longas madrugadasque nao conhecem conforto ou recompensa, a puta que os pariu todos eles, seusmerdas, voces tambem, ai sentados sobre o carpete porque chao e descontracao etudo flui melhor quando a gente rasteja porque quer, nao porque precisa. PQP.Fazer de conta que a transicao foi moleza, um bocado de esforco, outro tanto deestimulo e voce esta la, sendo festejado pela bicha mais prestigiada doplaneta-letra a ponto de nao saber como sustentar a fama com o proximo livro, oda gaveta emperrada, terceira abaixo da sua linha de tolerancia zero com oscalados de espirito, hora em que a biografia ajuda, exemplos de superacao saoum must na plateia cult, que venga el toro. PQP. Fecha a cara, franze bem atesta pro povo entender que o assunto e serio, sofrimento, inconformidade, edisso que se trata a grande arte mesmo quando voce consegue faturar legal comas viagens, projetos, saraus, curadorias, artigos, ensaios, a unica coisa quenao te da um puto e o pobre do livro sobre o qual o Rob disse maravilhas e quevoce, meio displicente, meio sincero, renega no meio dos intimos, a saber: ela.A verdadeira pedra. Ela. Bem antes de a cabeleira ruiva lustrar sua face durante a cavalgada maisa foder da sua vida, ela ja tinha feito estrago onde voce
se esconde desdesempre. Homens duroes nao resistem a mulheres safadas, dizem os livros defaroeste que foram substituidos na estante por Proust, Joyce e outros chatos degalocha, porque tudo faz parte da escalada, a grande escalada onde o ser e onada e sacrificado em nome da artificialidade necessaria da literaturacontemporanea, o que nao invalida o fato: homens duroes nao resistem a mulheressafadas, o diabo seja louvado! E ela esta ali, no meio do caminho, a sua pedra.Cada mordida, suor, enfiada, cada segredo sob o lencol, cada verdade prometida,cada susto, cada raiva, cada sonho e cada promessa, cada canto de cada um setornam uma palavra a menos, um verbo que se perde, um livro que nao sera. E vocesabe disso, sabe como ninguem. Tambem sabe o que precisa ser feito. Que havarias maneiras de morrer e matar. Que chegou a hora. Entao, debrucado sobre aescrivaninha onde tudo comecou, voce chora feito crianca.3. Eu so queria dizer uma coisa: nao e nada divertido passar a noite todaouvindo Maysa, Nina Simone, Amy, sem cigarros e gilete por perto praradicalizar o espirito, nao mesmo. Um espelhinho empoado ja servia. Mas nada. Aporta continuou batida e fechada, meu corpo voltado para o lado da cama ondeteus amados bardos franceses da idade media se amontoam em desordem intocavel.Nas calmarias do choro retomei varias vezes o manuscrito da discordia: Entre asvarias formas de morrer ou matar, ha sempre uma preferida. A frase me arrepia.Como a lamina que voce percorreu do coccix ao pescoco, vertebra por vertebraate a ponta da minha nuca quando um, dois, tres! e no tres! senti a picada e aforca do meu homem sentado sobre minhas costas nuas, pau e ferro prensando noponto em que um espirro pode ser fatal, a pequena morte aliciando a grande etudo em nome do que, exatamente? Amor? Dificil acreditar nisso. A faca nopescoco nao deixa. A raiva, essa raiva que vem disfarcada de critica imparcial,crueldade necessaria, esse tipo de joguinho intelectual que esgrimas dia a diae que, confesso, me da nojo. Mas nao vou polemizar contigo, nao mais. Deixoisso para os conclaves onde quase nao te convidam mais, claro que por culpaminha, a nova sensacao dos saraus e, pior, sucesso de vendas! Nao adianta eudizer mil vezes: e so literatura, querido, Baker Street 221-B nao existe, MollyBloom fala demais, so os bisontes das cavernas sobreviverao aos homens. Nossomediocre destino e comum, nao nascemos pra Cervantes, fazer o que? Inveja edesperdicio, JP, mas se teu caminho e me renegar, ferir, que assim seja. Naodiga que nao te avisei. Tambem ja fiz minha escolha. Adivinha qual e.Vou para a sala e me preparo. Posicao de lotus no futon para alinharfisico e mente. Elementar. Abdomen teso, braco esquerdo apontado para o alto, odireito bate no abajur, o troco cai, calma, calma, chega de lotus, nadafunciona, os dentes rangem direto, deu pra mente quieta, espinha ereta e coracaotranquilo. A geracao xilocaina, da qual faco parte,aconselha cautela, um passinho a frente, faz favor, mas isso e coisa de quemnao compra corda com medo de se enforcar. Meu negocio e jump, jump, jump!Repita comigo: Entre as varias
formas de morrer ou matar, ha sempre umapreferida. Estendo os lencois, recolho as roupas, desligo o som, bebo a segundaxicara de cafe preto, forte, sem acucar, lavo a louca, guardo as facas noestojo, uma na bolsa nao custa e saio. Quero manter na pele as marcas todase, se vacilar, que teu cheiro me acompanhe ate o fim. Quando alcanco a rua, ofigurino ja e outro, preto, altivo, seguro, Milady de Winter da cabeca aos pes,so falta o anel que forja a vinganca. (Gostou? E assim que se vende livro,baby, apelando pro atavico). E quando eu entrar na biblioteca onde a teseinacabavel e pretexto pra fugir de mim, nao escutaras meus passos subindo aescada, nao conheceras a maciez das luvas pretas que estico ate os punhos, nemo farfalhar dos livros que se deslocam devagar as tuas costas, sequerperceberas que a Comedia Humana se joga toda sobre ti, vinte volumes, edicoes Galimard,capa dura, junto com a estante metalica que, ups!, cai pelo excesso de peso.Corroida pela dor, mandarei gravar, na urna que abrigara tuas cinzas, a frasepreferida: Entre as varias formas de morrer ou matar, ha sempre uma preferida:a sua.4.Salto no escuro, quarto volume dacolecao Revivendo os classicos, fazjus aos personagens que a inspiram. No caso, Milady de Winter, a antagonistainesquecivel de Dumas em Os tres mosqueteiros, e soberbamente reinventada porAramis, cujo nome tambem dai deriva. Num estilo que esta qualquer coisa entre odesbocado e um conto moralista do comeco do seculo 20 (digo isso em relacao aotom meio fabular, episodico, parece locucao em off de filme de Tim Burton ouWes Anderson), a obra tem como ponto de partida a conturbada relacao da autoracom o tambem escritor JP, que na decada passada usufruiu de relativa fama nomeio literario, ate sumir de cena num incidente ate hoje nao esclarecido. Aoleitor desinformado: Aramis, autora de Saltono escuro, despontou como a maior revelacao literaria desde Clarice aovencer o concurso Portugal-Telecom em que seu parceiro nao se qualificou paraas finais e, dizem as mas linguas (mas? Quando se trata de JP nada e mau obastante, se me permitem a franqueza), foi o estopim para a escalada deconflitos que sao narrados com maestria no livro. A frase de abertura doromance joga o leitor numa trama que nao se consegue largar ate o fim: Entreas varias formas de morrer ou matar, ha sempre uma preferida: a que nao e asua. Capitulo a capitulo somos enredados nos conflitos de JP com sua infanciadificil, a morte dos pais e irmaos numa parada de onibus, o primeiro contatocom os livros, a dura vida de camelo, as oficinas literarias, o livro pago comas proprias economias, a repercussao, o sucesso, as traicoes dos amigos, asrelacoes amorosas, o tragico fim. Aramis consegue atingir o tom certo nadescricao do encontro final do casal (alerta de spoiler!) na biblioteca dauniversidade onde ocorre a luta corporal, o sangue abundante, os gritos, odescontrole, a escada que balanca e cai, JP sendo soterrado por 56 volumes dosArquivos do Inferno que foram renegados por P. Coelho (material para novoBest-seller, facam suas apostas, meus senhores). A narrativa tem um ritmoimpressionante e ao final
da cena fica-se sem saber o que de fato ocorreu, sefoi imaginacao ou realidade, se JP pereceu ou fugiu (o corpo nunca foiencontrado), se o incendio foi criminoso ou acidental (jornalistas de plantao:nao ha qualquer B.O. a respeito nas DP s de SP). E a verdade e: quem seimporta? Quando se trata de literatura, tudo e ficcao, e a maneira, entreintimista e descolada, com que Aramis traca um verdadeiro retrato da vidaintelectual e mundana nas metropoles tupininquins a coloca no mesmo nivel deNabokov, Franzen, Lessing. Aramis tem talento de sobra para ficar, deitar erolar. Knausgard que se cuide!Blog do Rob, postado as 20h04m de 02/09/2014. Reacoes: Nenhum comentario: Compartilhar com o Pinterest
AARTE DE GOSTAR DA ARTE esta cada dia mais dificil. Uma expressiva gama de mauscriticos, entendidos e especialistas se esmera em espalhar boas novas para osincautos que, na falta de referencias dissonantes (quando a inteligencia da praser burra, quem segura?) vai atras de suas dicas e, claro, se da mal, muitomal. O 20o POA EM CENA foi um exemplo dessa triste sina. Esclareco que sou fado evento, a despeito das merecidas ressalvas, mas, em 2013, foi um show doshorrores total. Das seis ou sete pecas aque fui, nao vi UMA que me enchesse os olhos, inebriasse os sentidos, mefizesse querer mais. Gostei de um ou dois, odiei a maioria, me conformei comuma coisa que outra, entao me pergunto: quem fez essa selecao de merda? Alias,foi no meio de muita merda que assisti a ultima peca, que me abstenho deavaliar porque questoes de natureza pessoal combinadas com um pessimo lugar mefizeram desistir antes da metade. O fato e que o fim so veio a coroar o todo,ruim em todas as medidas. A pior peca de todas foi a Oresteia de Esquilo, quenao tinha acao, figurino, sequer luz exceto uma lampada de cozinha ao fundo do palco,ou seja, nao dava pra VER nada. Atores inaudiveis mataram o que sobrava. A pergunta obvia: se nao era pra ver, pra queencenar? Programa de radio se sairia melhor. Mas ai vem um carinha na ZH desabado dizendo ser a melhor coisa deste POA EM CENA! Isso tudo me encheu ostubos. O pior e que esse cara nao e excecao, e regra no meio da critica (quemteve o azar de assistir o uruguaio Hiroshima ou os ultimos filmes do incensadoTerrence Malik nas telas sabe bem do queestou falando) e, como ainda temos pela frente uma Bienal do Mercosul, com seuvies instalatorio a mil, como soi, acho que esta mais do que na hora de os amantes daarte ou, no minimo, de um bom entretenimento, se ajudarem, da maneira maissimples: denunciando o que nao presta. Proponho que quem nao gostar de um filme, peca, exposicao, livro,show, espalhe aos quatro ventos a noticia. Nao precisa se preocupar emfundamentar tecnicamente nada, nem citar estudiosos de qualquer calibre, bastafazer uso de um ou dois criterios de bom senso e dizer: gente, e roubada, naopresta, pretensao pura, bola furada. Precisamos nos emancipar da criticaelitista e pretensiosa que tomou conta do panorama cultural. Por uma arte queseja prazer, nao castigo. Meucoracao amanheceu hardcore e eu nao to a fim de quem se faz de poeta, mas naopassa de um pateta pendurado num poste pra puta Gaga ver melhor. Meucoracao amanheceu hardcore e eu nao to a fim de aguentar verso de florzinha,nem cara fazendo um sonzinho com seu violaozinho que sequer conhece Joao. Meucoracao hardcore dormiu pedra e acordou leao, afonico e careca de tanto rugir atoa. Meucoracao hardcore esta sem paciencia para louvar os esforcados executores dasletras patrias e apatridas tambem. Meucoracao esta saco zero, ou perto disso. Meucoracao amanheceu sem vontade de se doar, cooperar, salvar o gatinho ou avovozinha, dar tchauzinho. Meucoracao amanheceu hardcore. Cheio de naos: nao acredita em budismo