fofura ooooooo que do que do quem num que um desses A LUZNao ha comosuspender o outonoe mergulhar no inverno,como se estedaquele fosse dono.Apesar de alternativo,com esse "ou" indecisoque lhe abre o rosto e a alma,a cada nuance de foracorresponde outra de dentro:mais matrizes que matizes,que uma lambendo a outra,ambas domam o rebento.Alem desse madurar,os gelos tem de compor -devagar -,seus complexos cristais:em cada molecula tensa,abrigar paixoes suspensas,ilusoes que ja nao ardem- esfriadas a golpes de tempoou de verdade -,e o germe do fogo infanteque inda nao se garante,mas nao pode fenecer:a primaveraespera.Nao ha comosuspender o outonoe cair direto nas certezasdo inverno(que sabemos quebradicas),cuja luznao nos ilude. HISTORINHA DE AMOR Era uma vez um hipopotamo que sonhava ser papagaio.Era uma vez um papagaio que sonhava ser hipopotamo.Quando se encontraram no sonho, perceberam que cada um nao podia ser o outro, mas que podiam ficar perto, assim o hipopotamo levaria o papagaio pra tomar banho de rio e o papagaio levaria o hipopotamo para voar. Foram felizes para sempre. PARA UM(A) NAMORADO(A) TRISTESei que sao flores.E me basta isso. E como sao minhas, Eu as ofereco a voce Que tem chorado Pelo que estao lhe arrancando, Pelo que lhe estao sonegando, Pelo que lhe estao corroendo.Por favor, Pegue-as, enquanto temos maos Para oferecerE para aceitar. Que pelo menos isso, Esse movimento curto Entre o dar e o receber, Nao nos seja guilhotinado. UM DIA VISTO DE FORATem dias em que nem pedras ha no meio do caminho.Sao dias lisos, despelados, despetalados como um resto de flor na haste,um duro rubi sem engaste,um traste num canto de muro.Sao dias de alma branca nao o branco da pureza,mas o branco duro do papel nao escrito,que so serve para embrulhar.Dias agudos,que expulsam de si todos os ninhos.Tem dias que,nao obstante serem convexos,vazamno calendariocovas(nao refugios)para ondeescoaa vida. PARA UM(A) NAMORADO(A) ALEGREHoje eu te pegoMicheltelonianamenteE te mostroCoisas do arcoEDa velha.Do arco, para tu entenderesQuem dobra quem.Da velha,Para tu entenderesComo as coisas saoDesde sempre.Mas o que eu quero mesmoTe darE um arcoQue esta dentro da minha iris,Para, juntos,Montarmos um cenario-parisDe puro champanhe:Arco-iris. TRES POEMAS DE CIRCUNSTANCIAMOCA, ME OUCAA noitePode ser um uivo de coioteOu um foxtrote:Depende da cavaDo teu decote.ORACAO Nao deixar nadaPra resolver amanha. Sentir-se como peleEnvolta por densa laNum inverno bestial.Deixar deperto e atentoSomente o fero animal.Pensar em nada:Esquecer a madrugada,Que chega sempre - e fatal-Interludio entre o sonhoE a corrosiva razao,Sede de todo simContraposto sempre a um "nao",Quando o que desejamosE tao somenteRespirar.(Boa noite a quem vira bicho, se for preciso)SE ESTA RUA FOSSE MINHA...Ah, se pudessemos brincarcom nossas aflicoesno meio da nossa rua!Nossas casas numeradasmudariam de fachadaperdendo a feicao ordenada...A casa verdeseria a "da moca que acredita".A casa amarela,seria a "da moca que medita".A casa de portao rosa,a "da velhinha malditaque vive inventando prosa.A casa de telha estragada,a "da tiazinha safada..........................................E no meio-fio,filho de todo mundo,o sujo cachorro felpudocom doce olhar de veludo,que dispensa toda casapara preservar as asasque podem servir de tetoa essas almas inchadasde represados afetos.(Em tempos de papa reacae de pastor-ameaca,temos de, pelo menos,fazer chalacas vadiascom as palavras macias).Boa tarde. Enfileiradas,as arvoresinspiram