Clareia o dia, ele arruma o cabelo sem pressa,Observa o vagaroso passar dos ponteiros,Com admiravel serenidade; nota-se que estaNao se atribui a sua idade, mas a suas trilhas.O silencio o circunda; ah, mas como este lhe falava duramente.Falava verdades, fidedignas e impias.Este silencio o doia os ouvidos, este estrondo,Insuportavel era esta vazia multidao.Sem o menor jeito ele aquece o cafe,Escurecido do tempo; Demasiado amargo e o tempo.Prepara o pao, apruma a toalha, senta-se a mesa,E suja, a ja floreios e doce ordem, casa.-Clareia o dia e sol vilipendia os olhos,Torna-se imovel diante ao telefone mudo,Imovel diante a desocupada cadeira na mesa,Imovel diante a metade vazia do guarda roupas entreaberto.Senta-se vagarosamente na cama que range,Via este somente a poeira que bailavaEntre os poucos raios de sol que entravam,Pela janela aberta com descaso.Porque nao a abro por felicidade? via-se sem rumo.Porque nao a fecho por tristeza?E ja e de sua natureza desejar o conteudoVazio do infinito ceu noturno.-Miseravel! Por que agiste assim?Por que fizeste de um bem o teu maior mal?De que servirao as palavras deste homem,Se sao estas apenas historias forjadas a sangue e lagrimas.Oh, doce tarde de Junho, o que fizeste com minha alma,Que agora clama por teu sol e seus infimos versos.Talvez o antigo monstro se fora; ao longe,Vejo o espectro de um espirito diafano.Palavras sempre hao de existir,Mas para onde foram as razoes de minha existencia?-Mas uma vez o profeta vem ao povo,Que esta esquentando seu tremulo corpo ao sol.Este pede para que o sigam ate a sombra fria,De um velho carvalho cercado por marmore e limo.Em meio a calorosas reclamacoes,E disputas febris para abandonarem o frio recanto.Na belicosa algazarra que ali se formava,O arguto profeta sorri, sacudindo a cabeca; fala ao povo,Que se postava em um silencio de indignacao:Observem o sol desta sombra onde se encontram com o frio.Por que ele nao esquenta da mesma maneira a vos,Como quando se banhavam a margem de sua dourada luminescencia?Ninguem entendera o motivo da ridicula pergunta; zombavam.O profeta diz:Porque seus corpos, dependentes do calor da luz dos ceus,Apagaram-se pela inercia de sua chama interior; suas almas congelaram.E na falta do espirito nobre do divino homem, onde nada se inflama,Somente do sol podera prover o calor de para uma vida vazia.Somente peco que tomem muito cuidado!Se no caloroso abraco deste deus entregarem suas verdades,Estas agora feitas de puro e translucido gelo,Com o passar do tempo irao derreter ate nao mais existir.E aquele que um dia foi rei de um infinito reino de glorias,Sera apenas agua, lama e lamentacoes.-A primeira coisa que fazemos ao subir uma alta montanhaE olhar para baixo com afinco, desprezando nossa conquista.Prates, F. Nada poderia mudar o que tinha visto,Nao mais fazia sentido a sua existenciaEntao o que mais faria se nao sua ausencia;Se nao sua inevitavel morte?O que ele diria se achasse as palavras para tanto,Para onde olharia se alguma vez, pouco que seja,Caminhasse com sua cabeca erguida e seus olhos abertos.Sejamos francos, esta frase nao existiu.Tornou sua permanencia em preludioDe um doce e profundo requiem.AGONIA! Quisera eu poder criar do acasoUma mentira possuidora de tamanha verdade.-Quisera eu mentir