Onde e que foram pararos seres pensantes?Estao encarceradosem uma penitenciaria dantescaForam flagrados pelo Grande IrmaoNapoleao os algemouSao sete celas e noventa e cinco chavesguardadas no bolso de Tio SamForam loucosquebraram a lei do silencioignoraram o toque de recolher da fabrica de acefalosfugiram do padrao de Warholfizeram algumas sinapsesdesataram as amarrasMas a Gestapo pegou-os todosForam poucosescolhidos para enxergar entre os cegos monocromaticosMas estao agora aprisionadossob os cuidados da KGBO mundo volta a ser cinza branco negropois restaram somente cretinosenlatados como Campbell Soup n/a: Arrumando algumas coisas antigas aqui em casa, encontrei meu caderno de redacao da 6a serie, quando eu tinha 11 anos. Eu tinha o costume de colocar versinhos e desenhos na primeira pagina dos cadernos, mas esse foi o unico que guardei, por ser de redacao. A qualidade do artista nao e fazer arte.A arte e inutilE para aqueles que nao tem preocupacaoPara os que querem esquecerA arte e dos genios?E daqueles que esquecem de si,que veem o mundoA arte nao serve para nadaAntes servisse, e seria perfeitaMas se fosse perfeita perderia sua nobreza(sua graca e ser superflua)Se fosse util, nao seria dos artistas, poisArtista e quem sente eSentir e luxo dado somente aos que ignoram os ponteirosdo relogio, do carro, do termometro, da fabrica, do hospital,da conscienciaA qualidade do artista e, entao, encarar o inutil. E ter coragem para quebrar o relogiodesligar a televisao,voltar-se para o que e beloE so entao, fazer da beleza cor, palavra e colcheiaTorna-la tatilvisivelaudivelinteligivelMostrar aos (pre)ocupadosfaces da vidanunca dantes vistas De tudo ficou um poucoDo meu medo. Do teu asco.Dos gritos gagos. Da rosaficou um poucoFicou um pouco de luzcaptada no chapeu.Nos olhos do rufiaode ternura ficou um pouco(muito pouco).Pouco ficou deste pode que teu branco sapatose cobriu. Ficaram poucasroupas, poucos veus rotospouco, pouco, muito pouco.Mas de tudo fica um pouco.Da ponte bombardeada,de duas folhas de grama,do maco- vazio - de cigarros, ficou um pouco.Pois de tudo fica um pouco.Fica um pouco de teu queixono queixo de tua filha.De teu aspero silencioum pouco ficou, um pouconos muros zangados,nas folhas, mudas, que sobem.Ficou um pouco de tudono pires de porcelana,dragao partido, flor branca,ficou um poucode ruga na vossa testa,retrato.Se de tudo fica um pouco,mas por que nao ficariaum pouco de mim? no tremque leva ao norte, no barco,nos anuncios de jornal,um pouco de mim em Londres,um pouco de mim algures?na consoante?no poco?Um pouco fica oscilandona embocadura dos riose os peixes nao o evitam,um pouco: nao esta nos livros.De tudo fica um pouco.Nao muito: de uma torneirapinga esta gota absurda,meio sal e meio alcool,salta esta perna de ra,este vidro de relogiopartido em mil esperancas,este pescoco de cisne,este segredo infantil...De tudo ficou um pouco:de mim; de ti; de Abelardo.Cabelo na minha manga,de tudo ficou um pouco;vento nas orelhas minhas,simplorio arroto, gemidode viscera inconformada,e minusculos artefatos:campanula, alveolo, capsulade revolver... de aspirina.De tudo ficou um pouco.E de tudo fica um pouco.Oh abre os vidros de locaoe abafao insuportavel mau cheiro da memoria.Mas de tudo, terrivel, fica um pouco,e sob as ondas ritmadase sob as nuvens e os ventose sob as pontes e sob os tuneise sob as labaredas e sob