Luiz Martins da SilvaPara Luisa AtaideCisma a verdadeCom o olor inodoroDo simulacro de antiquario.Brinca a menina com o mimoDe narizinho molhadoQue nao se sabe urso, de colo.Tocata a solo,Colcheias de miados.Carimbos no assoalho.Um dia, talvez, 15 anos,Velho o bichano,De tanto dormir.De dia, ficar.De noite, sumir.Aliado da lua.Bicho de rua,Teto emprestado.Um cio, e ja nao vale nada.Vao-se os pelosPela vida afora.Chegara a hora, sem mais nem menos.Por si so, elefantes.Ninguem lhes sabe o sumicoQuando do setimo graal. LUIZ MARTINS DA SILVAO amor e um abstrato pluralQue mora em um supor de nos,Mas nao e que interroga concretudes,Teimando sabores reais ?Existem amores antipaticos,De almas que desejamos telepaticasQue fiquem nos caminhos da Historia.Mas, os mais remotos reclamam memorias.E o que dizer para nos mesmos,Quando na revelia do esquecimento,Eis que nos aparecem, argamassa, cola,Grudados na nossa propria sombra ?Sobretudo os que juram nunca maisAte parecem, combinamCruzamento de horizontais e verticais,Desses que nascem e declinam para alem de tras os montes.Mas, nada melhor do que um dia atras da noite,]Para que retornem ao abrigo sentimental de sempre:Gavetas que se abrem sozinhas,Arquivo art-deco, museu de pessoas da gente.[Da serie proemas em prosa] Luiz Martins da SilvaDisse Marx, padroeiro do trabalhador: " So o trabalho produz valor".Agora, ha quem diga: ' O negocio esta no ocio'. "Que preguica!'', geme Macunaima."Trabalhar em romano era tripalium,Instrumento de tortura, mas, que docura,A abelha a lidar com a flor, polen e mel,Mania de besouro e rolar pelota.Enquanto ha digestao, a materia come pao.E o patrao ve no vil apegoA chama do umbigo,O grito que nao se apaga.''Eu nao vim para ser labrego'',Resmunga, o colonizador,Ate hoje, donatario.Dom de fazer do outro otario.Na poesia, propos o critico Faustino:Ha que surgir um AndradeCapaz de juntar os tres: Mario, Oswald e Carlos.Eu sou e gente, sarue e que e um bicho.Nao vivo nu, quando muito, amerindio.Reservem para mim este cantinho,Predileto, do seu ombro, cantinho ninhoDe quem dorme para sonhar com beijinhos.Labora et ora. Ora et Labora.Questao de laboratorio.Destino e misterio do alem,Ate para quem nao e beneditino.Pintura- Tarsila do Amaral , (1886-1973 O deserto, outrora imagem;Icone sem ramagens;Romanticas dunas,Desde tamaras a espinhos;Travessia de arquetipos;Mitos retornando dos encantadosO deserto, outrora sublimeRecondito inconscio do silencio maior,A solidao estrelada dos crescentes bordados.Eis, ainda, la, no profundo recolhimento,Acocorados e inertes, as almas em descansoAo conforto dos chocalhos e a tentacao do cochilo.A ascetica racao, o pernoite dos dromedarios.Que imagens de se ver, agora, nas telas externas?Para onde foi todo aquele telos de narrativas,Caravanas de aventuras, panes literarias?Em algum lugar se esconde um Pequeno Principe.Mas, Maquiavel a solta, bombas e estilhados de corpos.Blindados, tropas, massacres, simulacros de lutas.E as cafetinas a rondar donzelas, mentindo sobre dotes.Como se refugiar em algum jejum profetico?Pedras sao atiradas feito paes,O opio messianico das ideologias.Covardes, rugem os leoes.Eles nao reconhecem bandeiras e nacoes.Desdenham ate das cruzes vermelhasE dos anjos, altruismo sem fronteiras.Restaram-me as lendas do ceu e da terra,O deslumbre menino de um Malba Tahan,Credulo de que apos uma caricia messianicaSera re-costurado um arco-iris de alianca,Que ainda pende do fiapo de uma tunicaDesta senhora pomposa em erudicao e rendas.Seu nome, ainda reverente, as vezes atende: Justica.LUIZ MARTINS