cigarros no bolso direito.Os olhos perdidos,cegos,mediante os vitrais escarlates que reinavam sobre os cantos da sala e sofas,a foto da namorada que continuamente causava reconstrucao pro seu estar no mundo,uma impertinente sensacao que lhe cobria o sossego do corpo,a arrumacao dos moveis a antiga que ainda guardava da mae;ali,naquele ponto incomum em que discorria suas ideias,sentou sobre o carpete felpudo e deixou a agulha estender-se pelas janelas retangulares,atingindo o orquidario caseiro,a mesa de jacaranda com fruteira e dois vasos de louca que a prima havia trazido de Belo horizonte,invadia as cores de Monet e Renoir,das botas e chinelos,dos livros espalhados pela estante e o cheiro de grama molhada apos chuva.As sofisticas frases que alimentavam a espinha dorsal e que apelava pra uma especie de estranha tristeza, carregando na carne e assumindo um andar desenfreante e torto ate a vitrina,correndo contra sua nuvenzinha de horrores e retirando dali uma agenda com capa de aluminio arranhada.Alguns cartoes antigos,paginas depenadas sobre o qual a mao folheou a convite do passado sem razoes,alguns dizeres escuros proferidos,coracoes pintados e ordenados nos numeros de datas,nomes riscados,baralho de frases,seta indicada com a palavra 'medo' na letra C.Nao obstante conversava com seus sorrisos sem respostas,em cada pagina e em cada lembrar perdido;um rejuvenescimento continuo,declarado,exercitante, tudo certo na espinha dorsal que pedia flexibilidade e limpidez.Foi em setembro de 1968,gravata borboleta tirada da gaveta pra uso no catecismo,do cheiro particular do Bobo de camarao de Dona Zinha que mexia com perpetracao leve,cozinhando a mandioca no leite de coco e mais tarde sendo levado pro liquidificador,amarrava um guele branco farto e penduricalhos de penas com cores vivas,cheiro bom que me falta ao estomago ate hoje de Dona Zinha,depois o bolo de macaxeira ralada crua e a tapioca servida com cafe encorpado na mesa xadrez,trazia o bule fumegando e xicaras douradas,naquele verao de arder terra eu ia ao catequismo e furtava terrivelmente cajus do Dr.Mauro com Bine,perto de onde o sr. Nicolau com sua fastidiosa tarefa, arrebentava madeira pra juntar lenha e eu descobria o mundo pela fechadura do quarto de hospedes, magnetico.Era a mistura do profano e religioso,coisas que resgatavam a pequena agenda e musica,desejos uniformes,desejos coibidos e virgens que selava meus teatros, comicamente.Eu ja passava para o terceiro disco e mais algumas paginas,como pode ter ficado ali;por tantas e tantas passagens e eu nem sonhar em toca-lo?Desacertos,estacoes,domingos,estudos,derrotas,condenacoes,postais,musicais,namoros,telefonemas,fotos,fotos e fotos e eu tentava sequenciar o campo de infantaria dos atrasos,e analisava a agenda em entender suas empalidecidas folhas e seus sabados e seus casos, e eu nada de saber dizer,nada de melhor definir o demasiado descaso de joga-lo de lado.Porque tantos maltratos barulhentos rodeando os passeios,vozes altas arranhando os ouvidos,e linhas irresponsaveis que foram crescendo no somar dos anos,o mundo nao lhe pertenceu,chegou tarde pra entender os comportamentos,as frustracoes,o longinquo parecer da sabedoria.E agora sao outras aguas que descem sobre sua cabeca,sobre os telhados de louca onde esconde a Monark laranja aposentada na garagem.Das aventuras cortando o riacho da mijada da velha,sinuoso leito em que atirava pedras e confessava segredos pros Umbuzeiros afastados,por que tentar agradar e nunca vir uma resposta de consolo?De