Diz-se, que do tempo em que os elementos buscavam sua aclimatação no mundo das coisas, a água, tenente-mar-e-guerra de todas as substâncias, pôs-se a escalar os olhos, e instalou-se nas íris, para purificar o olhar e dar nome de lágrima ao que se fizesse descer por influenciada emoção, ou desinquietação direta. Tempo em que o caos não era desordem, e sim, denominação das coisas... "Vi" com o olhar um tanto soslaioque aquele aroma tangenciava meu olfato já desgastado. Percebia que aquele perfume bailava sobre meus olhos num passo ameno; era um porto sem solidões, a primeira visão. Senti, de certa forma, que aquele cais moreno, eram sois, luas, céus castanhos que permearam meu sentido mais masculino.Alma morena, era ela da Ilha do Amor, de um toque índio, não poderia ser de um outro porto, pois ali o baile era gracioso. Formas e cores que avolumam e se adensam nos mares de um eu montanhoso. De um eu arquipélago. Não era um rascunho.Não era nota mínima. Não era aroma solto.É, pura e simplesmente, Cheiro de Lavanda. Sobre varandas que nao me vestem (ou sobre o falso heroi cintilante) Descanso meus olhos no miranteQue deixei de serTemendo ser eu um falso heroi cintilanteou um pequeno gigante sem espadasUm cafezal sem floresque, ainda verde, nao eclode frutos. Imaginando ser uma nota que dissonantenao entoa melodias.Podendo ser ainda a relva que,sem orvalho, nao rega solo algum.Seria eu a 'suassuna' fera estranhaUm dorso ilimitado de estranhas gradesSeria tambem aquele nervoso que Norato deu-seA erguer poesiaO coracao de Luzia de AzevedoOu a alcoolica letra de Bukowsk Anotada minha distante aquarelaMinhas tintas que nao se pintamLembro que minhas varandasJa nao me vestemDescanso meus olhos no miranteQue deixei de serNo quarto que deixei de oferecerNa cama que nao fuiNo amor que nunca senti Pude sentir, dias depois daquela tempestade, que a pedra-carta que me destefoi a iconografia mais intensa e fagulha que uma alma pode sentir.Tocar... Manusear sentidos e experienciar energias...Pedra-carta que trazia toda a calma do mundo compartilhado,sabores e odores de toda a estrutura convexa, que soldava os perfumes individuais.Ela era elo... Era fundante.Pedra-carta que nao so falava, por meio de uma sensibilidade insustentavel,como se comunicava em toque.Era ela, ali, mensagem manifesta.A pedra-carta que me deste foi-se,cumpriu seu papel e deixou-me,como tudo na vida, que onerada, vai-se na forma de silencios,de interminaveis nao-escutas,na avenida que e esse caminho de amar.Aquela pedra-carta esta em mim,ela cartografa "uma luva que ja nao serve mais", como cantou Antonio Carlos.Pedra-carta, ela hoje esta noutro quarto,noutra estrada,nessa interminavel luz que e o amor que se, mal iluminado,procura outro descampado para clarear-se e devolver luz. Ah; que sonho...Grande tobogã azul a sua perpendicular ascensão. Uma reta curva que tem de tudo, menos você. Seu carro encerado.Tua patroa escovada. Teu 'smile' zona azul.Tua numerologia cartesiana.E daqui, da minha putrefada nevralgia inexata, não sorrio.A grande merda foi 'aristotelizar' a vida.Sistematizar.Eu, Jorge da Alma.Bukowisk do fígado. Notaro no amor.Zizo na utopia.Mza na acidez.Digo que sigo rompendo em concreto, porque em fé deixo pros afortunados.Sou demasiado idiota pra ser feliz assim. tudo aquilo que realmente e digno de se