Morreunalgum ponto entre a nona e a decima curva da estrada deserta. Levantou-se emal olhou o cadaver lacerado pouco importava, afinal. Mal retinha os detalhesperimortem na memoria. Lagrima ououtra, oco no peito, abismo nos pes. Palavrasduras, voz de veludo. O fim do mundo contido em poucas sentencas.Tempestade vermelha e negra entre crime e castigo. O de sempre.Morta,deixou o corpo, limpou a sujeira, caminhou. Seria a terceira ou quarta de suasmortes? As lembrancas nao se sustinham. Eram os tais primeiros minutos. Quantomais ate o rigor mortis? Quanto maisate que os ultimos resquicios de vida se dissipassem numa sinapse incompleta?Voce e tao fraca, ocadaver se aproximou.Deve estar doendo,respondeu indiferente.Nao mais do que doeu das primeirasvezes, rebateu conformado. Entao?Entao...?O que vai ser? Luto? Revolta?Reclusao?Passei da idade,e cerrou os labios.Talvezfosse a quinta de suas mortes, nao estava certa. As conviccoes caiam pelaestrada, aos pares, junto a tudo que era concreto. O cadaver a seguia de pertoe ela sabia que assim seria. Testemunharia a propria dor como alma fora docorpo. Anestesiada e dormente. Equilibrada mal e porcamente na linha tenueentre culpa e culpado.Oque sabia, o que tinha por certo e que entre mortos e feridos, salvavam-se osfortes e ela nunca fora capaz de preencher aquela estatistica. Seu destino erasempre morte, fosse numa beira de estrada, numa casa em ruinas, num bancotraseiro, numa vala comum. Causa mortis:excesso.Maisque fraca, sentia-se exausta. So queria que a abiose encerrasse todas asamarras que a prendiam a vida. Respiracao. Impulsos. Circulacao. Sonhos.Vontades. Pesar. Quando se morre mais de uma vez, tudo e questao de habito.Maseis que caminhou indistintamente por uma hora ou um minuto, talvez menos, outalvez mais, e voltou ao mesmo lugar em que estava antes e sempre estivera.Morta, entre a nona e a decima curva. A quarta ou quinta de suas mortes. Evisceradana beira da estrada.Que assim seja,e deitou-se no asfalto.Assim sera,o cadaver a acompanhou. (post fruto do meu 'limbo textual', onde eu guardo as coisas que termino mas nao acho que devam ser postadas. A nao ser que haja um bloqueio criativo, como e o caso agora. Agradeco a moca que me emprestou sua historia e dedico a toda e qualquer pessoa que ja se sentiu assim. Afinal, quem nunca?)Me perdoe se gosto das coisas claras, das cobrancas bemexpostas, das responsabilidades tracadas previamente. Me perdoe se eu ajo deacordo com o ambiente, se me apaixono se me dao chance, se quero quando mequerem tambem. Peco desculpas por ter sido eu mesma, espontanea, por ter fluidocomo o vento que me deixou na sua porta. Rogo perdao pelo silencio que adoteiquando percebi que de voce nao teria mais que a lingua. Peco perdao pelosilencio e distancia que surgiram quando voce os fez surgir primeiro.Me perdoe por ter falado de quem me tirava o sonoquando voce falou de quem tirava o seu. Me perdoe por ter feito de voce umpequeno porto seguro onde ancorar todos os meus porens. Me perdoe por terinsinuado algo mais no nosso prosseguir. E tambem peco perdao por ter inibidotoda e qualquer ideia de algo mais diante da sua indiferenca.Me perdoe por ter posto agua nessa sopa conspiratoriaque cozinha