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sempre que posso. E escrevi trinta e tantos poemas a fio, numa especie de extase cuja natureza nao conseguirei definir. Foi o dia triunfal da minha vida, e nunca poderei ter outro assim. Abri com um titulo, O Guardador de Rebanhos. E o que se seguiu foi o aparecimento de alguem em mim, a quem dei desde logo o nome de Alberto Caeiro. Desculpe-me o absurdo da frase: aparecera em mim o meu mestre. Foi essa a sensacao imediata que tive. E tanto assim que, escritos que foram esses trinta e tantos poemas, imediatamente peguei noutro papel e escrevi, a fio, tambem, os seis poemas que constituem a Chuva Obliqua, de Fernando Pessoa. Imediatamente e totalmente... Foi o regresso de Fernando Pessoa Alberto Caeiro a Fernando Pessoa ele so. Ou, melhor, foi a reaccao de Fernando Pessoa contra a sua inexistencia como Alberto Caeiro. Aparecido Alberto Caeiro, tratei logo de lhe descobrir instintiva e subconscientemente uns discipulos. Arranquei do seu falso paganismo o Ricardo Reis latente, descobri-lhe o nome, e ajustei-o a si mesmo, porque nessa altura ja o via. E, de repente, e em derivacao oposta a de Ricardo Reis, surgiu-me impetuosamente um novo individuo. Num jacto, e a maquina de escrever, sem interrupcao nem emenda, surgiu a Ode Triunfal de Alvaro de Campos a Ode com esse nome e o homem com o nome que tem. Criei, entao, uma coterie inexistente. Fixei aquilo tudo em moldes de realidade. Graduei as influencias, conheci as amizades, ouvi, dentro de mim, as discussoes e as divergencias de criterios, e em tudo isto me parece que fui eu, criador de tudo, o menos que ali houve. Parece que tudo se passou independentemente de mim. E parece que assim ainda se passa. Se algum dia eu puder publicar a discussao estetica entre Ricardo Reis e Alvaro de Campos, vera como eles sao diferentes, e como eu nao sou nada na materia. Quando foi da publicacao de Orpheu, foi preciso, a ultima hora, arranjar qualquer coisa para completar o numero de paginas. Sugeri entao ao Sa-Carneiro que eu fizesse um poema antigo do Alvaro de Campos um poema de como o Alvaro de Campos seria antes de ter conhecido Caeiro e ter caido sob a sua influencia. E assim fiz o Opiario, em que tentei dar todas as tendencias latentes do Alvaro de Campos, conforme haviam de ser depois reveladas, mas sem haver ainda qualquer traco de contacto com o seu mestre Caeiro. Foi dos poemas que tenho escrito, o que me deu mais que fazer, pelo duplo poder de despersonalizacao que tive que desenvolver. Mas, enfim, creio que nao saiu mau, e que da o Alvaro em botao... Creio que lhe expliquei a origem dos meus heteronimos. Se ha porem qualquer ponto em que precisa de um esclarecimento mais lucido estou escrevendo depressa, e quando escrevo depressa nao sou muito lucido , diga, que de bom grado lho darei. E, e verdade, um complemento verdadeiro e histerico: ao escrever certos passos das Notas para recordacao do meu Mestre Caeiro, do Alvaro de Campos, tenho chorado
lagrimas verdadeiras. E para que saiba com quem esta lidando, meu caro Casais Monteiro! Mais uns apontamentos nesta materia... Eu vejo diante de mim, no espaco incolor mas real do sonho, as caras, os gestos de Caeiro, Ricardo Reis e Alvaro de Campos. Construi-lhes as idades e as vidas. Ricardo Reis nasceu em 1887 (nao me lembro do dia e mes, mas tenho-os algures), no Porto, e medico e esta presentemente no Brasil. Alberto Caeiro nasceu em 1889 e morreu em 1915; nasceu em Lisboa, mas viveu quase toda a sua vida no campo. Nao teve profissao nem educacao quase alguma. Alvaro de Campos nasceu em Tavira, no dia 15 de Outubro de 1890 (as 1.30 da tarde, diz-me o Ferreira Gomes; e e verdade, pois, feito o horoscopo para essa hora, esta certo). Este, como sabe, e engenheiro naval (por Glasgow), mas agora esta aqui em Lisboa em inactividade. Caeiro era de estatura media, e, embora realmente fragil (morreu tuberculoso), nao parecia tao fragil como era. Ricardo Reis e um pouco, mas muito pouco, mais baixo, mais forte, mas seco. Alvaro de Campos e alto (1,75 m de altura, mais 2 cm do que eu), magro e um pouco tendente a curvar-se. Cara rapada todos o Caeiro louro sem cor, olhos azuis; Reis de um vago moreno mate; Campos entre branco e moreno, tipo vagamente de judeu portugues, cabelo, porem, liso e normalmente apartado ao lado, monoculo. Caeiro, como disse, nao teve mais educacao que quase nenhuma so instrucao primaria; morreram-lhe cedo o pai e a mae, e deixou-se ficar em casa, vivendo de uns pequenos rendimentos. Vivia com uma tia velha, tia-avo. Ricardo Reis, educado num colegio de jesuitas, e, como disse, medico; vive no Brasil desde 1919, pois se expatriou espontaneamente por ser monarquico. E um latinista por educacao alheia, e um semi-helenista por educacao propria. Alvaro de Campos teve uma educacao vulgar de liceu; depois foi mandado para a Escocia estudar engenharia, primeiro mecanica e depois naval. Numas ferias fez a viagem ao Oriente de onde resultou o Opiario. Ensinou-lhe latim um tio beirao que era padre. Como escrevo em nome desses tres?... Caeiro por pura e inesperada inspiracao, sem saber ou sequer calcular que iria escrever. Ricardo Reis, depois de uma deliberacao abstracta, que subitamente se concretiza numa ode. Campos, quando sinto um subito impulso para escrever e nao sei o que. (O meu semi-heteronimo Bernardo Soares, que alias em muitas coisas se parece com Alvaro de Campos, aparece sempre que estou cansado ou sonolento, de sorte que tenha um pouco suspensas as qualidades de raciocinio e de inibicao; aquela prosa e um constante devaneio. E um semi-heteronimo porque, nao sendo a personalidade a minha, e, nao diferente da minha, mas uma simples mutilacao dela. Sou eu menos o raciocinio e a afectividade. A prosa, salvo o que o raciocinio da de tenue a minha, e igual a esta, e o portugues perfeitamente igual; ao passo que Caeiro escrevia mal o portugues, Campos razoavelmente mas com lapsos como dizer eu proprio em vez de eu mesmo, etc.,
Reis melhor do que eu, mas com um purismo que considero exagerado. O dificil para mim e escrever a prosa de Reis ainda inedita ou de Campos. A simulacao e mais facil, ate porque e mais espontanea, em verso). Fernando Pessoa, by Joao BejaNesta altura estara o Casais Monteiro pensando que ma sorte o fez cair, por leitura, em meio de um manicomio. Em todo o caso, o pior de tudo isto e a incoerencia com que o tenho escrito. Repito, porem: escrevo como se estivesse falando consigo, para que possa escrever imediatamente. Nao sendo assim, passariam meses sem eu conseguir escrever. Falta responder a sua pergunta quanto ao ocultismo (escreveu o poeta). Pergunta-me se creio no ocultismo. Feita assim, a pergunta nao e bem clara; compreendo porem a intencao e a ela respondo. Creio na existencia de mundos superiores ao nosso e de habitantes desses mundos, em experiencias de diversos graus de espiritualidade, subtilizando ate se chegar a um Ente Supremo, que presumivelmente criou este mundo. Pode ser que haja outros Entes, igualmente Supremos, que hajam criado outros universos, e que esses universos coexistam com o nosso, interpenetradamente ou nao. Por estas razoes, e ainda outras, a Ordem Extrema do Ocultismo, ou seja, a Maconaria, evita (excepto a Maconaria anglo-saxonica) a expressao Deus, dadas as suas implicacoes teologicas e populares, e prefere dizer Grande Arquitecto do Universo, expressao que deixa em branco o problema de se Ele e criador, ou simples Governador do mundo. Dadas estas escalas de seres, nao creio na comunicacao directa com Deus, mas, segundo a nossa afinacao espiritual, poderemos ir comunicando com seres cada vez mais altos. Ha tres caminhos para o oculto: o caminho magico (incluindo praticas como as do espiritismo, intelectualmente ao nivel da bruxaria, que e magia tambem), caminho mistico, que nao tem propriamente perigos, mas e incerto e lento; e o que se chama o caminho alquimico, o mais dificil e o mais perfeiro de todos, porque envolve uma transmutacao da propria personalidade que a prepara, sem grandes riscos, antes com defesas que os outros caminhos nao tem. Quanto a iniciacao ou nao, posso dizer-lhe so isto, que nao sei se responde a sua pergunta: nao pertenco a Ordem Iniciatica nenhuma. A citacao, epigrafe ao meu poema Eros e Psique, de um trecho (traduzido, pois o Ritual e em latim) do Ritual do Terceiro Grau da Ordem Templaria de Portugal, indica simplesmente o que e facto que me foi permitido folhear os Rituais dos tres primeiros graus dessa Ordem, extinta, ou em dormencia desde cerca de 1881. Se nao estivesse em dormencia, eu nao citaria o trecho do Ritual, pois se nao devem citar (indicando a ordem) trechos de Rituais que estao em trabalho. Creio assim, meu querido camarada, ter respondido, ainda com certas incoerencias, as suas perguntas. Se ha outras que deseja fazer, nao hesite em faze-las. Responderei conforme puder e o melhor que puder. O que podera suceder, e isso me desculpara desde ja, e nao responder tao depressa. Abraca-o o camarada que muito o estima e admira. Fernando Pessoa.1935:: Escritos
Intimos, Cartas e Paginas Autobiograficas . Fernando Pessoa. (Introducao, organizacao e notas de Antoonio Quadros.) Lisboa: Publ. Europa-America, 1986. - 199.:: 1a publ. inc. in Presenca , no 49. Coimbra: Jun. 1937.:: Fonte: Arquivo Pessoa (Obra inedita - fascimile):: Casa Fernando Pessoa - Lisboa.Fernando Pessoa neste site e no blog:Fernando Pessoa - o poeta de multiplos eusFernando Pessoa - carta a Ronald de Carvalho
breve estarei mudo e inerme, e mortos, seremos ja quase vizinhos:voce na letra P, eu na letra M.Quem se poe entre nos? Voce o que me diz?Que pais mais pobre de poetas!Entre nos maldicao! Nadson se intromete ******.Vamos ver se o remetem para as bandas do X.E Niekrassov *******, Kolia, filho do extinto Aleixo? Bom nas cartas, nos versos, e nao mau no aspecto?Voce o conhece? Excelente sujeito!Fica conosco, e um companheiro certo.Os meus contemporaneos?! Se quer que eu prossiga... Troca-lo por cinquenta Seria mau negocio.Bocejos de arrancar mandibula!Dorogoitchenco, Guerassimov, Kirilov, Rodov. . .(Um cenario uniconformissario).E vem Iessien e a mujicante malta.Que farsa! Sao vacas de luvas.Ouve-se uma vez, e basta! Musicade balalaica!E preciso que o poeta seja mestre da vida.Nos ambos somos fortes alcool de Poltava.E Biezimienski? Bem. . . Nao e de nada. . . Cafe de cenoura fervida...E verdade ficou faltando Assieiev.Este vale! Tem a minha pegada.Mas e pai de familia e deve(Pequena ou nao) alimenta-la. . .Se voce fosse vivo, eu o fariaco-redator da LEF********, e seria capazde confiar-lhe ate a poesia-cartaz.Mostrava como se faz: e zas! com este estilo,nao duvido, voce aprenderia!Eu lhe arranjaria tinta e pano,damas do GUM********* para os reclames.(Como prova de quanto sou longanime,acabei de ciciar-lhe um jambo. . . ).Mas vejo-o relegando a jambica balbucie.Agora a pena e arma, uma farpa de espeque.Junto a Revolucao, Poltava e po**********, minucia.Nosso amor e maior que os amores de Onieguin.Tema os puchkinistas! Miolomole Peluchkin ***********solavanca-se logo, a escrever com ferrugem: Puchkin na LEF? E o que faltava!O negregando!************ Rival de Dierjavin. . . ************* Eu o amo, mas vivo, nao mumia.Sem o verniz dos florilegios-catacumba.O Africano, que tambem sentiu furia: Aquele D`Anthes, filho do cao! Refugo mundano de salao!Deixe, que ao D`Anthes ************** faremos uma enquete***************: Nome? Filiacao?Ocupacao antes de 17? E o D`Anthes se escafede. E o fim dessa sucia. . . Que conversa vazia! Respira coisa espirita. . .Prisioneiro da honra. . . uma bala. . . e perece. . .Mas hoje a mesma ronda ainda giramatilha e nos caca as mulheres. . . Estamos bem aqui, no pais dos Sovietes,vivendo e trabalhando em harmonia.Pena apenas que nos faltam poetas.Mas sera que eles teriam serventia?E hora, a aurora arregalou seus raios. Vamos, eu ajudo, de volta ao pedestal. O vigia pode vir procura-lo: na Avenida Tvierskaia, voce e figura habitual. A mim, a meu posto, uma estatua e devida. Dinamite: eu a explodo em detritos! Odeio a morte e seu mortico. Adoro aquilo que e vida.1924 , . . . , , ; , . , . . , ? ? ? , . , , . -?! , , ! , . . . , , ! , , . , , . , , . , . , . : . , ? , , . ! , Red White Star . , , . . ?.. ! . , , , , , . : , , . , , . , ! ! , . , ! , , . -----------! Entre nous... . . , . , ! ,
, . . . : , . ? ?! . , - ! , , , , . ? . . ?! , . ! , , , ! , . ! . ... ! ! , . , . , ?! ... ... . , . . . ! , . . . : - , -... . , . ( , .) . , , . . , , . , , . ! ... , , . . - . ! ! . : ? 17- ? . , ! . , ... ... . . , . , , , , . , : . . . , , . . -, ! ! ![1924]- Vladimir Maiakovski (traducao Haroldo de Campos). em "Poesia Russa Moderna [Traducao Augusto de Campos, Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman]. Sao Paulo: Editora Perspectiva, 2001.* Aleksandr Siergueievitch Puchkin, cujo 125.o aniversario de nascimento o poema comemora.** Alusao as tabuletas da Cooperativa da Industria Acucareira, que eram azuis, com raios laranja, entre os quais aparecia um pao de acucar.*** Companhias de navegacao.**** Parodia de um episodio de Ievgueni Onieguin, o grande romance em versos de Puchkin***** Maiakovski fora acusado de desrespeito a memoria de Puchkin.****** O poeta sentimental S. I. Nadson (1862-1887).******* O poeta N. A. NieKrassov (1821-1878).******** Sigla de Lievi Front (frente de Esquerda), revista dirigida por Maiakovski.********* Sigla de uma grande loja de Moscou.********** Cidade da Ucrania junto a qual Pedro, o Grande, venceu Carlos XII da Suecia em 1709. Poltava e tambem o titulo de um poema narrativo de Puchkin que celebrava esse feito*********** Piuchkin e a personificacao da avareza em Almas Mortas de Gigol. O nome original provem de pliuch (pelucia).************ No original ha uma alusao ao fato de que o bisavo de Puchkin, pela linha materna, era abissinio e fora enviado a Pedro, p Grande, como presente, pelo embaixador russo em Constantinopla. |A alusao recorre mais adiante em o Africano.************* G. R. Dierjavin (1743-816). No texto, parece haver alusao ao fatro de Dierjavin ter sido o poeta da corte de Catarina II.************** Puchkin foi morto em um duelo por Georges Charles D`Anthes, oficial frances entao a servico da Russia.*************** Alusao as enquetes muito frequentes e obrigatorias entao na Russia A SIERGUEI IESSIENINVoce partiu, como se diz, para o outro mundo.Vacuo. . . Voce sobe, entremeado as estrelas.Nem alcool, nem moedas.Sobrio. Voo sem fundo.Nao, lessienin, nao posso fazer troca, -Na boca uma lasca amarga nao a mofa.Olho sangue nas maos frouxas,voce sacode o involucro dos ossos.Para, basta! Voce perdeu o senso?Deixar que a cal mortal lhe cubra o rosto?Voce, com todo esse talentopara o impossivel, habil como poucos.Por que? Para que? Perplexidade. E o vinho! a critica esbraveja.Tese: refratario a sociedade.Corolario: muito vinho e cerveja.Sim, se voce trocasse a boemia pela classe,A classe agiria em voce, e lhe daria um norte.E a classe por acaso mata a sede com xarope?Ela sabe beber nada tem de abstemia.Sim, se voce tivesse um patrono no "Posto" * ganharia um conteudo bem diverso:todo dia uma quota de cem versos,longos e lerdos, como Doronin**.Remedio? Para
mim, despauterio:mais cedo ainda voce estaria nessa corda.Melhor morrer de vodcaque de tedio!Nao revelam as razoes desse impulsonem o no, nem a navalha aberta.Talvez, se houvesse tinta no "Inglaterra"***,voce nao cortaria os pulsos.Os plagiarios felizes pedem: bis!Ja todo um pelotao em auto-execucao.Para que aumentar o rol de suicidas?Antes aumentar a producao de tinta!Agora para sempre tua boca esta cerrada.Dificil e inutil excogitar enigmas.O povo, o inventa-linguas,perdeu o canoro contramestre de noitadas.E levam versos velhos ao velorio,sucata de extintas exequias.Rimas gastas empalam os despojos, e assim que se honra um poeta?Nao te ergueram ainda um monumento onde o som do bronze ou o grave granito? E ja vao empilhando no jazigodedicatorias e ex-votos: excremento.Teu nome escorrido no muco,teus versos, Sobinov**** os babuja,voz querula sob betulas murchas "Nem palavra, amigo, nem so-o-luco".Ah, que eu saberia dar um fima esse Leonid Loengrim!*****Saltaria escandalo estridente: Chega de tremores de voz!Assobios nos ouvidos dessa gente,ao diabo com suas maes e avos! Para que toda essa corja explodisseinflando os escuros redingotes,e Kogan atropelado fugisse,espetando os transeuntes nos bigodes.Por enquanto ha escoria de sobra.0 tempo e escasso maos a obra,Primeiro e preciso transformar a vida,para canta-la em seguida.Os tempos estao duros para o artista:Mas, dizei-me, anemicos e anoes,os grandes, onde, em que ocasiao,escolheram uma estrada batida?General da forca humana Verbo marche! Que o tempo cuspa balas para tras,e o vento no passado so desfacaum maco de cabelos.Para o jubilo o planeta esta imaturo.E preciso arrancar alegria ao futuro.Nesta vida morrer nao e dificil.O dificil e a vida e seu oficio.1926 , , .... , . , .., , . . , . ! ! ?, ?! , .? ? . : ... ... , , . , , , ., - ? ., . , , . -, , . , ! , ., "", . : ! . ? ! . . , , . , . ? , , ? . , , " , - , ----"., ! : ! ! , , , . . . , . , , ,, , , ? .! . . . . . .[1926]- Vladimir Maiakovski (traducao Haroldo de Campos). em "Poesia Russa Moderna [Traducao Augusto de Campos, Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman]. Sao Paulo: Editora Perspectiva, 2001.* Alusao a revista Na Postu (de Sentinela), orgao da RAPP (Associacao Russa dos Escritores Proletarios), cujos colaboradores se mostravam muito zelosos em atacar os escritores que lhes pareciam transgredir a moral proletaria.** Referencia ao poeta sovietico I. I. Doronin (n. em 1900).*** Hotel em que Iessienin se suicidou.**** O famoso cantor L. V. Sobinov (1872-1934) foi um dos participantes da homenagem a memoria de Iessienin, que teve lugar no Teatro de Arte de Moscou, em 18 de janeiro de 1926, quando interpretou uma cancao de Tchaikovski.***** O papel de Loengrim, da opera deste nome, de Wagner, constituiu um dos grandes exitos da carreira artistica de Leonid Sobinov.A EXTRAORDINARIA AVENTURA VIVIDA POR VLADIMIR MAIAKOVSKI NO VERAO NA DATCHA*(Puchkino, monte Akula, datcha de Rumiantzev, a 27 verstas**pela estrada de ferro de Iaroslavl) A tarde ardia com cem sois.O verao rolava em
julho.O calor se enrolavano ar e nos lencoisda datcha onde eu estava.Na colina de Puchkino, corcunda,o monte Akula,e ao pe do montea aldeia enrugaa casca dos telhados.E atras da aldeia,um buracoe no buraco, todo dia,o mesmo ato:o sol descialento e exato.E de manhaoutra vezpor toda a partela estava o solescarlate.Dia apos diaistocomecou a irritar-meterrivelmente.Um dia me enfureco a tal pontoque, de pavor, tudo empalidece.E grito ao sol, de pronto:Desce!Chega de vadiar nessa fornalha!E grito ao sol:Parasita!Voce, ai, a flanar pelos ares,e eu, aqui, cheio de tinta,com a cara nos cartazes!E grito ao sol:Espere!Ouca, topete de ouro,e se em lugardesse ocasode paxavoce baixar em casapara um cha?Que mosca me mordeu!E o meu fim!Para mimsem perder tempoo solalargando os raios-passosavanca pelo campo.Nao quero mostra medo.Recuo para o quarto.Seus olhos brilham no jardim.Avancam mais.Pelas janelas,pelas portas,pelas frestas,a massasolar vem abaixoe invade a minha casa.Recobrando o folego,me diz o sol com a voz de baixo:Pela primeira vez recolho o fogo,desde que o mundo foi criado.Voce me chamou?Apanhe o cha,pegue a compota, poeta!Lagrimas na ponta dos olhos o calor me fazia desvairar eu lhe mostroo samovar:Pois bem,sente-se, astro!Quem me mandou berrar ao solinsolencias sem conta?Contrafeitome sento numa pontado banco e espero a contacom um frio no peito.Mas uma estranha claridadefluia sobre o quartoe esquecendo os cuidadoscomecopouco a poucoa palestrar com o astro.Falodisso e daquilo,como me cansa a Rosta***,etc.E o sol:Esta certo,mas nao se desgoste,nao pinte as coisas tao pretas.E eu? Voce pensaque brilhare facil?Prove, pra ver!Mas quando se comecae preciso prosseguire a gente vai e brilha pra valer!Conversamos ate a noiteou ate o que, antes, eram trevas.Como falar, ali, de sombras?Ficamos intimos,os dois.Logo,com desassombro,estou batendo no seu ombro.E o sol, por fim:Somos amigospra sempre, eu de voce,voce de mim.Vamos, poeta,cantar,luzirno lixo cinza do universo.Eu verterei o meu sole voce o seucom seus versos.O muro das sombras,prisao das trevas,desaba sob o obusdos nossos sois de duas bocas.Confusao de poesia e luz,chamas por toda a parte.Se o sol se cansae a noite lentaquer ir pra cama,marmota sonolenta,eu, de repente,inflamo a minha flamae o dia fulge novamente.Brilhar para sempre,brilhar como um farol,brilhar com brilho eterno,gente e pra brilhar,que tudo o mais va pra o inferno,este e o meu slogane o do sol.1920 , (. , ,27 . .) , , , - . , - , . -, , , , . . . , , :"! !" :"! , - , ,, !" :"!, , , , !" ! ! , ,, -, . - . . . , , , ,; , :" . ? ,, , !" - , - :" ,, !" ,-, , - ! ,- ,, . , ,- , :", , ! , ,.- , ! - - , - !" - . ? "" , . , , . :" ,, , !, ,, . , - ,". , . ! , , . - - . , , , - ! ![1920]- Vladimir Maiakovski (traducao Haroldo de Campos). em "Poesia Russa Moderna [Traducao Augusto de Campos, Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman]. Sao Paulo: Editora Perspectiva, 2001.* Datcha casa de veraneio.**
Versta medida itineraria equivalente a 1 067 m.*** Rosta A Agencia Telegrafica Russa, para qual Maiakovski executou cartazes satiricos as janelas Rosta , de 1919 a 1922.CARTA A TATIANA IACOVLEVA No beijo das maos, na boca que me beija,no corpo dos meus proximos, que freme,a cor das minhas republicas vermelha deve estar sempre acesa.Eu nao amo o amor de Paris:cadelinhas de seda que se enfeitem! em vao.Espreguico-me, e vou dormir, como quem diz:"Tout beau!" aos caes raivosos da paixao.Na estatura so voce me ombreia,fique pois, sobrancelha a sobrancelha,ao meu lado. Deixa que eu faca alardecomo homem da grandeza da tarde.Cinco horas, e a partir de agorao pinheiral humano espesso amaina:esmorece a cidade e sua faina.Ouco apenas a discussao dos apitosdos trens para Barcelona, rispidos.No ceu negro raios piscam passos,um trovao de improperios no drama dos espacos.Nuvens de tempestade? Nao. A simples sanhado ciume, que remove montanhas.Nao creia nessa estulta argila bruta dos vocabulos,que esse tumulto nao te cause susto,hei de frear, hei de domar o impulsode um sentimento de rebentos fidalgos.A sarna da paixao pode cair em crostas,mas a alegria, esta nao se esgota,quero canta-la como quem conversalongamente, singelamente em versos.Ciumes, esposas, lagrimas... Se danem!Como Vii * com suas vistas congestas.Nao e por mim que tenho ciumes, antesme enciumo pela Russia Sovietica.Eu vi os remendos sobre as costasque a tisica lambia suspirando.E entao? A culpa nao e nossa cem milhoes andavam definhando.Hoje para esses nossa afeicao mais terna nem todos se corrigem com esporte,mas em Moscou serao uteis criaturas com teu porte:falta-nos tambem gente de longas pernas.Para isso em meio a neve e em meio ao tifovoce andou com essas pernas altivas?Para entrega-las numa ceia furtivaas caricias de empresarios petroliferos?Pare de cismar, olhos sem rumopestanejando sob os arcos a prumo.Venha ca para o abraco cruzadodos meus grandes bracos desajeitados.Voce nao quer? Hiberne entao, a parte.(No rol dos vilipendios marquemos: mais um X).De qualquer modo um dia vou tomar-te sozinha ou com a cidade de Paris.1928 , , . : ,, , - - . , , -. , , , . , ,- , . , ,- , . , , , ., , ... ! - , . , . , . , - . - ,- . , , . , - . , . ? , . - - .[1928]- Vladimir Maiakovski (traducao Haroldo de Campos). em "Poesia Russa Moderna [Traducao Augusto de Campos, Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman]. Sao Paulo: Editora Perspectiva, 2001.* O rei dos gnomos, nas lendas ucranianas. Num conto famoso de Gogol, aparecer com as palpebras ate o chao.EUNas calcadas pisadas de minha alma passadas de loucos estalam calcaneos de frases asperas Onde forcas esganam cidades e em nos de nuvens coagulam pescoco de torres obliquas so solucando eu avanco por vias que se encruz- ilham a vista de cruci- fixospolicias1913. . - P =.1913- Vladimir Maiakovski| . (traducao Haroldo de Campos). no livro "Poemas de Maiakovski". [traducoes Augusto de Campos e Haroldo de Campos e Boris Schnaiderman]. Sao Paulo: Editora Perspectiva, 1982.A FLAUTA VERTEBRA- prologo -A todos voces,que eu amei e que eu