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conseguira chegar rapidamente a posicoes de destaque junto aos seus pares e a gozar de certo prestigio naquele restrito circulo.Mesmo pagando mal, com condicoes de trabalho por vezes quase torturantes, o Sargento Joao prosseguia em sua carreira ainda mais depois de haver conhecido uma bela mocinha, pela qual se apaixonara e casara tao rapidamente que pegara de surpresa amigos chegados e ate mesmo parentes.Estela era o nome de sua amada que, alem de uma fatal beleza fisica, trabalhava e sustentava-se coisa rara naqueles idos de 1970, ainda mais em uma pequena cidade como Cabo Frio.Sua dedicacao a Joao era comparavel somente ao amor que nutria pela pintura, que retribuia sua atencao em obras incontestavelmente belas. Um critico exigente ate poderia apontar aqui e ali alguns senoes, mas o que importava? Ela amava aquele homem que conhecera e aprendera a admirar como um bravo e competente militar, e nada seria maior que isso.A vida seguia bela e feliz, coisa que desde que o mundo e mundo sempre irritou as invejas alheias, e com o casal nao foi diferente: um superior de Joao, intimamente irritado com tanta felicidade, enviou-o para um dos piores trabalhos daqueles tempos ajudar no aparelho repressor do governo, contra os subversivos.O sargento nao tinha saida: ou cumpria as ordens ou seria transferido para Rio do Sumico, sabe-se la onde. Como bom militar que era, cumpriu suas ordens o melhor que pode no fragil equilibrio entre seu dever e o que nao lhe repugnaria a consciencia.Um dia, em um confronto com os tais subversivos, o Sargento Joao levou um tiro na perna que o deixou imobilizado durante meses. Uma longa recuperacao se seguiu, com sua mulher o ajudando e amparando em todas as situacoes, ate que o Alto Comando deu baixa em sua carreira.Joao agora nao era mais militar, e dias dificeis comecaram.O ex-sargento era agora um homem frustrado, irritadico, que capengava pela casa mantida pela mulher que alem de tudo ainda ouvia seus queixumes. Apegara-se Joao a promessa de um Almirante que, dizia-se, admirara sua bravura em combate, e iria providenciar seu retorno a ativa.E assim os anos passaram, pingando lentamente como gotas de fel em uma taca de cristal que percebia-se agora embacara.* * *Verdade seja dita, Joao ate tentara trabalhar em outros empregos mas ja nao era jovem e, alem do mais, talvez a unica coisa que soubesse fazer bem fosse ser militar.Persistia aferrado a promessa do Almirante, cada vez mais estereotipado no papel de homem em casa, cada vez mais desestimando-se, descendo lentamente os degraus que levariam o comum dos mortais a depressao.Sua mulher, por sua vez, era apenas um ser humano. Abrigava-se daquele homem que agora desconhecia em suas telas e pinceis, produzindo obras cada vez mais angustiadas, escuras e distantes da vida que um dia imaginara.Tudo tornara-se um circulo vicioso: Joao sabia que sua mulher o conhecera soldado, admirara o soldado e somente o amor que ainda nutria pelo homem a fazia suportar a amputacao da alma de seu marido, estrangeiro agora a ela e ate a ele mesmo.Um dia conversaram muito serio e Estela
suplicou-lhe que esquecesse o sonho de voltar a ativa. Ela nao aguentava mais aquele trapo assombrando sua vida e seu pedido era tao desesperado de amor que se esquecia do que significava. Se abandonasse seu sonho, quem seria Joao? Ela amaria aquele sujeito amorfo, sem profissao, sem historia, quase um recem-nascido em vias de encanecer?Joao sabia disso, mas mesmo assim arriscou, pelo igual amor que devotava a sua amada e bela mulher: foi ao Comando Naval e cancelou formalmente todos os inumeros pedidos de reintegracao que o Almirante fizera requerer.* * *Em 1970 Cabo Frio mal aparecia nos mapas do Rio de Janeiro. Quem vivesse na bela cidadezinha teria de se conformar em passar sua existencia adulta como pescador, salineiro, empregado da Alcalis ou Prefeitura as duas ultimas opcoes apenas para um restrito numero de privilegiados, seja por formacao academica, seja por apadrinhamento. Joao nao tinha padrinhos nem formacao, e vagou em vao pelas ainda salitradas ruas da cidade durante meses, errando de porta em porta, fazendo bicos insignificantes e vendo-se nitidamente diminuir cada vez mais diante de sua mulher.Quem era Joao? Era apenas um homem sem sonhos, como a maioria dos mortais que amadurecem. Mas acostumara-se a viver com eles, acostumara-se com o brilho da farda que, no intimo, bulia com sua tosca vaidade e, sobretudo, acostumara-se a ser nao so amado como admirado por Estela, cujos olhos enevoavam em magoas e decepcoes por todo cada dia seus juntos. Joao amargava-se, Estela pintava e esperava dias melhores. A pobre mulher acreditava tanto em seu amor que confiava poder continuar amando aquele homem, ainda que ele fizesse a vida atras de um balcao de acougue.Mas, prudentemente, jamais cogitara se continuaria admirando.Por alguma intuicao misteriosa, Joao sabia que nao haveria mais retorno em sua vida e resolveu ir embora. Ao menos sua mulher ainda bela e jovem teria a chance de refazer sua vida ao lado de gente normal, que jamais tivesse tido o desatino de afundar-se em um enlouquecido combate a comunistas, e que estivesse em condicoes de disputar seu lugar na vida como homem prestante e arrimo de familia coisa que, no fundo, envaidece uma mulher normal.* * *Estela nao soube mais de Joao. Nem ela, nem seus amigos, ninguem.Em uma cidade tao pequena como Cabo Frio, era um absurdo que ninguem houvesse ao menos avistado ele pelas ruas, mas era o que acontecia.Suspeitara mesmo que houvesse ido embora tentar a sorte em outro lugar, ate que um dia, tomando um suco no Cafe Society, os olhos treinados de pintora deram a Estela a visao de um homem que lia as manchetes dos jornais expostos na banca: era apenas um homem, mas nao se podia dizer que roupas trajava, qual sua altura, que rosto tinha. Era uma figura difusa, sem contornos, sem alma.Era um homem sem sonhos.E Estela compreendeu que Joao se fora.Walter Biancardine
O que fazer quando descobrimos que somos uma fraude?Que tudo aquilo que diziam admirar na gente nao passa de uma camuflagem involuntaria, de gestos, opinioes, o que mais seja mas todos cuidadosamente arrumados pelo destino e encanto alheio para vestir-nos com a aparencia de principes?O que fazer quando descobrimos que somos um erro?Um erro da natureza, um aborto; que nossos habitos, gostos, manias e limitacoes - principalmente as limitacoes - sao socialmente inaceitaveis?Mudar, tentar mudar, e o que todos dizem. Mas ha um limite para isso, pois so descobrimos que somos um erro quando constatamos que somos 100% errados, nada escapa. E ai? Devolver para a fabrica? Reinventar-se?Reinventar...palavra facil de dizer, mas impossivel de fazer quando o ato envolve praticamente nascer de novo.O que fazer com nossos eternos enganos?Conserta-los, pedir perdao, e o normal. Mas se os enganos sao nosso pao de cada dia, alimentados vigorosamente pelo fato de sermos uma fraude, um erro da natureza? Rezar por uma paciencia infinita alheia, que nos perdoe? Ou tentar a impossivel reinvencao, com o fim de parar de errar?O que fazer com a decepcao inexoravel dos outros, sobre nossa pessoa?Nada. Talvez este seja o ponto final do raciocinio - que muitos poderao chamar de conformista, derrotista, comodista e outros "istas". Como fazer com que um megalomaniaco torne-se modesto franciscano? Como fazer com que um vaidoso torne-se insensivel aos espelhos? Como mudar a essencia, a natureza de um ser, por pior que ela seja?A ciencia ainda nao tem a resposta.Talvez devamos busca-la no que de aproveitavel este ser abortivo ainda tenha - quem sabe um bom senso de isolar-se, por mais que condenem essa atitude (incompreensivel de inicio mas com beneficios sempre sentidos ao longo do tempo).Quem sabe a auto critica de saber-se um erro da natureza e, se nao ha como parar de errar, que ao menos tenha a grandeza de errar sozinho.Quem sabe a honestidade de, amando, permitir que a amada seja finalmente feliz, longe de todo o mal que ele a causa.Quem sabe fechando os ouvidos para todos os argumentos compreensivelmente contrarios, que virao.Quem sabe, finalmente, a coragem?L'audace, l'audace...toujour l'audace... Pois e amigo leitor, ja se passaram 3 anos em nosso mutuo e lisergico convivio.E e em respeito a voce, que me atura ha tanto tempo, que resolvi sair do silencio auto-imposto em protesto pela censura absurda de um prefeito em ferias.Saio do silencio para nao deixar passar em branco nossos 3 anos juntos. E peco perdao se a festa soa um tanto quanto soturna, mas convenhamos que comemorar sob ditadura, censurado, processado e ainda na expectativa de uma repressao e mordaca piores ainda em nosso direito de opiniao, e dose.Como presente (desculpem a soberba!) de aniversario, deixo aqui uma promessa: que nosso simpatico bloguinho - um dos pioneiros da Regiao dos Lagos, acredite! - sera novamente merecedor de atualizacoes constantes.E como desejo de aniversario, formulado no assoprar das 3 velinhas, peco que dona Dilma crie juizo e pare de tentar calar a boca de todos que a incomodam, pois isso e uma peste que ja contagiou estados e municipios.Feliz aniversario, gente!E
Mais um natal, o 47o de minha torta existencia.Onde estao todos?Por ai, e se eu quiser ve-los, sera preciso renunciar a tudo o que me tornei.Precisarei ser - nao o que sou, por mais abjeto que pareca a minha tosca presenca nesta terra - mas apenas uma massa informe, amoldada a tudo o que os outros disseram, pensaram ou tentaram fazer de mim.Nao sou flor que se cheire, sou insuportavel e realmente inconvivivel, mas ao menos sou autentico e meus absurdos sao e foram feitos e ditos de maneira absolutamente convicta e sincera - posso nao estar certo, mas creio em meus erros piamente.Nao ha quem me suporte, e nao culpo ninguem por isso.Se alguem, que conviveu comigo, me acha um grosso, mal educado, tosco, brigao, rude, paranoico ou mesmo metido a dono da verdade, eu posso aceitar. Deem-me o merecido pe na bunda antes que eu me chute por conta propria.Mas se alguem me acha feio que seja, mas sem ter convivido comigo - tudo baseado em opinioes alheias - entao a esses eu digo que nao ha remedio alem do preconizado pelo imortal Nelson Rodrigues: "Crescam", e aprendam a vida pelos seus proprios sentidos.Sim, eu sei: sou o fim da picada, nao ha como dialogar comigo.E e por isso que o Natal, para mim, e apenas uma data ficticia para uma falsa comemoracao de uma instituicao folclorica: familia.Minha familia sou eu e meus fantasmas.E que se danem os que se fazem de surdos, cegos e desentendidos.Feliz Natal para mim. E para meus fantasmas tambem. Tudo e passivel de vicios: pessoas, familias, relacionamentos.Existem pessoas aparentemente exuberantes, falam alto, riem alto, a ansiedade estampada nos olhos exoftalmicos, gesticulantes, a verdadeira alegria da festa - pois, segundo elas mesmas, precisam de gente, precisam viver!Ser a alma da festa, dominar, impor opinioes ou mesmo proclamar com orgulho que fulano come aqui, na minha mao e caracteristica deste tipo de gente. E elas realmente conseguem impor. Se nao pela racionalidade, que seja atraves da lavagem cerebral de um discurso ininterrupto anos a fio.A compulsao de dominar e evidente quando toda uma familia possui a mesma caracteristica: as brigas olimpicas so cedem lugar quando o rompimento iminente e definitivo os obriga a substituir a gritaria pseudo alegre e comunicativa pelos veneninhos cotidianos, destilados ad nauseam verdadeiro esporte familiar, derivativo de prazeres mais construtivos. E tome veneninhos uns contra os outros, outros contra um e todos contra os execrados pelo atrevimento de nao prestarem reverencia a suas superioridades.De nada adianta proclamarem-se radiantemente felizes, pois a realidade de suas solidoes nao de amigos de farras, pois isso e facil. Falo de amores desmascara a verdadeira impossibilidade de convivio com quem quer que seja.Nao existe ninguem totalmente santo nem totalmente demonio, e bom que se diga. Mas, a parte a boa indole ou os bons sentimentos destas pessoas, o fato e que elas vencem. E nao apenas vencem, elas massacram, deformam a mente de quem nao pode fugir de perto e nao tem consciencia do estrago que fazem.E e ai que vencem.Quando terceiros inocentes, sem parametros comparativos ou com
os mesmos determinados por estas mesmas pessoas sao envolvidos neste insano redemoinho, tentar demove-los de suas conviccoes herdadas e rematada perda de tempo. Tenta-se, tenta-se e nada. Nao ha como expor pontos de vista contrarios sem que isso nao envolva desnudar as falhas daquele que moldou suas ideias. E ai, o recolhimento sair de cena impoe-se.Resta esperar que o tempo cumpra seu papel com todo o sofrimento que isso acarreta e que o machucado envolvido involuntario amadureca para pensar por si proprio, ainda que a custa de abominar ambas as duas partes do triangulo conflitante.So ai, quando a criatura descobre-se independente de seu criador, ela podera ver o mundo com seus proprios olhos. E entao, de nada mais valera a alegria sufocante e insana; a necessidade de viver e de ver gente sera finalmente inferior ao fato, perfeitamente natural, de que ninguem e dominado e teleguiado por ninguem, eternamente.Bem aventurados os que enxergam o mundo por seus proprios olhos, decidem quem merece seu afeto e sao capazes de dar, a cada um deles, a justa medida de seu merecimento.Aos turbulentos, ofereca a paz.Aos recolhidos, a boa vontade de ouvir.As portas do mundo sempre estao abertas aos homens de boa vontade.
Havia eu jurado que nao mais escreveria nada, enojado que estou da politica, das pessoas, do mundo e de todo o vasto elenco das calhordices humanas que vicejam nesta infeliz cidade.Acabei com meu jornal, esqueci do "Cronicas e Agudas" e nem radio ou TV presto mais atencao.Isolei-me do mundo e tanto se me da os assassinatos inexplicaveis e impunes, as falcatruas judiciarias, os trambiques, conchavos e, principalmente, a decepcionante pequenez de pessoas que brigam entre si, esquecendo um adversario comum. A vaidade, soberba, ira e bajulacao desmedida entranhou no DNA dessa gente e por isso lembrei-me de esquece-las.Mas a verdade e que minha decisao refletiu apenas um egoismo idiota, de quem usa o cansaco da vida e processos judiciais absurdos como desculpa.E certo que nao mais quero saber de politica ou de toda a imundicie que a cerca, mas deixei profundo debito perante a pessoa que mais amo na vida e que me conheceu jornalista.Sei que ela aprendeu a amar e admirar nao apenas o homem, mas aquele que escrevia, que dava a cara pra bater, que se desnudava em publico e rasgava seus tormentos para quem quisesse ler. E ate hoje, do momento em que cessei minhas atividades ate estas mal-tecladas, ela conheceu apenas um destroco, a sombra de um homem que um dia fez seus olhos brilharem e que embacou-se em sua covardia.Tenho sido um zumbi, vagando sem funcao pela vida e empurrando o corpo de um (outrora) homem que nao tem significado para ela, ja que havia me tornado um amontoado de carne nao-pensante.Mesmo o meu filho, do qual nao sei por onde anda, como esta e o que faz, dedicou-se a escrever pelo meu feio cacoete literario e se nenhuns motivos de orgulho ele tem de mim, ao menos encontrou ocupacao mais nobre que dopar-se em frente a TV e video-games, e creio que isto serve de um pouco de sombra do sol inclemente do desprezo que ele me devota.E e em respeito a estas pessoas que tento voltar a escrever. Para que eu ao menos pareca com a pessoa que um dia fui.Talvez, bem la no fundo de mim, em algum oasis dentro do meu deserto, ainda exista uma agua salvadora que me de inspiracao.Nao mais politica. Nao mais odios, denuncias ou ira.Apenas historias, tal qual minhas redacoes da sexta serie. Existem pessoas que possuem o dom de fazer com que nos sintamos criancas - pelo que elas tem de pior, ignorantes de tudo, ate de si mesmos.Observam-nos, analisam-nos, medem-nos.E pior, concluem.O espontaneo ou involuntario torna-se premeditado e mau.Nao sabem que voamos cegos, sem a menor ideia de onde ou como estamos.E nem imaginam que, quanto mais nos sentimos vigiados e observados como num Big Brother, mais metemos os pes pelas maos para escapar do paredao.E pior: involuntariamente.E se o silencio for apenas sentir-se out?E se a distancia for apenas achar-se indigno?E se? E se?Mas quando a magoa se instala, ela expulsa os bons olhos.Poderia eu culpar alguem por isso?As vezes, uma mao estendida e tudo o que o naufrago quer.Ele, mais do que ninguem, sabe que
Quando o urubu ta de azar o debaixo, realmente, consegue cagar no de cima.O caso e que, em um ato bucolicamente domestico, fui dar uma agachadinha (hummmm...boiola) para pegar meu chinelo e arrumei uma ingrizia no pescoco, resultando em uma fantastica dor de cabeca de uma semana, incuravel, misturada com um portentoso torcicolo e mais um monte de merda originadas pela velhice, sedentarismo e falta de habito - gracas a Deus - em dar agachadinhas.Estando agora eroticamente rigido, tal qual um falo em prontidao procriatoria, a unica solucao encontrada pela moderna medicina para aliviar a dor e meus queixumes foi a administracao de morfina, a qual tem produzido altas ondas - tao boas que ja escrevi 14 musicas de sucesso internacional, gravei 3 albuns historicos que me colocarao ao lado de Jimmi Hendrix, Janis Joplin, Jim Morrison e aquela cachaceira da Amy Whiskyhouse, alem de ter realizado expedicoes astrais por toda a galaxia - uma delas, inclusive, ao banheiro nefasto de uma rodoviaria, tendo eu chegado em pessima hora, pela tardinha.Ia eu dizer mais alguma coisa, mas nao lembro mais o que e. Deve ser o efeito da tal codeina - nome chique da morfina - que me permite, ao menos, virar o pescoco e passar os dias sem ganir de uma dor tao filha da puta que nao desejo nem a Dilma. Mentira. A Dilma eu desejo, sim.Nao sei que fim vai levar este tratamento, se a rehab ou a cura. Estou ja ha uma semana nessa balada e nem sinal de melhoras. Fui ontem tirar radiografias mas os facultativos me disseram que eu "estou muito bem!", que foi so uma distensao. Vamos ver no que vai dar. O que sei e que andar de moto assim e uma loucura! Nem escuto os xingamentos e a sensacao e de estar em um tapete voador de Ali Maluf e os 40 Ladroes.Assim, sem mais para o momento,escrevo esta portentosa catilinaria sobre a ameaca das drogas em minha vida burguesa, a "onda do mal" que pode prejudicar minha juventude e adolescencia dos meus poucos 47 anos tolhendo, de vez, todo o radioso futuro que terei ao alcancar, finalmente, a idade adulta.Encerro perguntando se alguem teria o endereco de um japones pra me estalar e ver se conserta essa merda, antes que eu me transforme num Keith Richard.Amigos leitores, aceitem um grande abraco de seu amigo venusiano, e de todos os Incas Venusianos e do Nacional Kid.Muito doido. Pretendia escrever hoje a segunda parte de meu Febeapa cabofriesco mas a morte da cantora Amy Winehouse sobrepujou qualquer vontade de fazer o que fosse, alem de encher a cara em respeito a defunta.A maldicao dos 27 continua viva: Janis Joplin, Jimmy Hendrix, Jim Morrison e agora, Amy.E isso ai garotada. o diabo nao flerta - ele quer um relacionamento profundo. Quer seu corpo, sua alma, seu sangue, sua vida. Quem acha que vai fumar unzinho, bater uma carreirinha e sair na boa, se prepare porque perdeu, maluco.Perdi a conta do numero de amigos que se foram por overdose. So agora, de relance, posso listar uma
meia duzia sem muito esforco. Garotada que pegava onda comigo no Arpoador, que comia sanduiche natural no Pepe, mas que caia de cabeca na marofa achando o mesmo que todo otario acha: "Quando eu quiser, saio dessa". Sai nao, brou. So se for num saco preto.Se a onda da droga fosse ruim, ninguem entrava, essa e que e a verdade. Da barato, e a maior loucura. O unico problema e o preco: sua vida. Ta disposto a pagar? Entao vai em frente maluco, mas se lembra que alem da sua vida, a grana que voce deixa na mao do vagabundo paga a bala que vai matar sua mae, otario.Nao cheguei aos 47 anos impune. Fiz muita porcaria por ai, me arrependo mas nao vou bancar a Madalena Arrependida aqui. Meu caso e raro, pois tive sorte - muuita sorte. E a sorte e aleatoria, injusta, nao ve cara nem coracao.Que a partida estupida da Amy sirva de licao aos milhares de deslumbrados que acham um fuminho a maior onda, a maior transgressao, coisa de descolados. Saiam enquanto e tempo, porque o Diabo canta suavemente, sua musica e doce, mas o preco e sua vida.Um epitafio comum a todos os que acharam a viagem melhor que a vida: "Perdeu, otario".Descanse em paz, Amy. Vou continuar meu porre em sua homenagem.
Rio de Janeiro: o melhor e de longe!Transcrevo abaixo artigo de autor desconhecido, porem deveras observador, no qual relata as peculiariedades e faceirices dos bairros da eterna Cidade Maravilhosa, que breve hospedara - sem exigir resgate, e o que espero - cidadaos do mundo inteiro para desfrutarem a Copa do Mundo e as Olimpiadas.Que me sirva de consolo por amaldicoar tanto uma outra terrinha de merda, Cabo Frio, sabendo que aqui sempre poderia estar pior - e que, se nao esta, e porque nem ser ruim os minhocas da terra sabem fazer bem.Segue o texto:BAIRROS DO RIO ZONA CENTRAL: Estacio, Cidade Nova e Catumbi: Bairros de merda que ninguem sabe que existem - pelo menos... nao de nome. Ficam entre a Tijuca e o Centro da Cidade. Na verdade, as unicas provas de sua existencia sao o metro e a prefeitura. Lapa: Historicamente ocupado por prostitutas, drogados, mendigos, travestis e cafetoes. Hoje em dia e ocupado por prostitutas, drogados, mendigos, travestis e cafetoes. Rio Comprido: Os moradores do Rio Comprido insistem que moram na Tijuca. Como se realmente fizesse diferenca... ZONA NORTE: Andarai: Espremido entre a Tijuca, Maracana, Grajau e Vila Isabel, o bairro do Andarai teve seus momentos de gloria ao ser retratado na novela Celebridade, mas, atualmente, voltou a ser o que e na realidade: porra nenhuma. Confundido diversas vezes por seus limites, seus moradores admitem morar em todos os lugares adjacentes, menos no Andarai. Bonsucesso: o bairro mais mal localizado da cidade, conseguindo a facanha de ser cercado por 17 favelas, e ainda sim ser o bairro mais evoluido da Leopoldina. Cascadura: Possui cerca de 1527 onibus por habitante e uma estacao de trem. Cachambi: Tambem conhecido como Norte Shopping. Encantado: E um bairro que nao existe, esta cadastrado por engano pela prefeitura. Alguns dizem que foi fundado pelo filho da Fada Madrinha. Engenho de Dentro: E um pardieiro onde a unica coisa que presta e o recem construido Engenhao, Estadio alugado ao Botafogo (um time de merda com uma torcida chorona que nao chega a 10 pessoas). O passatempo de seus moradores e ficar fofocando na fila do Guanabara. Grajau: A definicao correta para este lugar e "porra nenhuma", pois todos o consideram Grajau um sub-bairro, mas nao e da Tijuca e nem de Vila Isabel. Reza a lenda que existe uma reserva florestal por la, mas ao que parece nao passa de mais uma lenda urbana. Inhauma: Se o nome ja e feio, imagina o bairro... seu maior ponto turistico e um cemiterio onde pervertidos se encontram a noite para fazer sexo. Madureira: O segundo lugar mais quente e zoneado do mundo. O bairro atrai macumbeiros e tias vendedoras de salgadinhos de toda cidade em busca dos produtos de "excelente qualidade" comercializados no Mercadao de Madureira (conhecido como o shopping da macumba). Oswaldo Cruz, Bento Ribeiro e Marechal Hermes: Quando voce ouvir alguem dizer: ihhh isso e la na casa do caralho! a coisa fica num desses bairros. Maracana: E uma extensao da Mangueira, com favelas verticais chamadas de predios. Nao ha nada o que se fazer