Estive pensando em algumas figuras de minha juventude, que se esvaeceram, se distanciaram e desapareceram numa especie de neblina da memoria, mas que voltam as vezes como espectros, aqueles que morreram por seus excessos, tao proprios da nossa geracao. Hoje sonhei pela primeira vez com o Marcio Mattar, breve amizade dos meus vinte anos, um jovem artista do Rio de Janeiro, natural da Zona Norte (Rio Comprido) que apareceu como um cometa em Sao Paulo, no comeco dos anos 60, excepcionalmente belo e encantador, conquistando facilmente amigos no ambiente artistico da nossa "Pauliceia Desvairada ". Lembro de que uma vez, eu morando num atelie- porao ( meu "Bateau-Lavoir" paulistano da rua Mato Grosso), praticamente na miseria, o levei um dia a casa de minha mae para filarmos uma boia, e ela, encantada com ele, praticamente o queria adotar. Entretanto, Marcio bebia com uma sede avassaladora. Dois anos mais tarde, eu ja casado com Jomara, fomos visita-lo, prospero, na sua casa enorme de Santa Tereza, onde ele fazia sucesso com moveis belissimos, rusticos, de madeira pesada que ele construia com as proprias maos, queimando a peroba com macarico e depois esfregando com escovas de aco, num trabalho sujo e pesadissimo, que ele, atletico e as custas da energia adicional do alcool, conseguia realizar entre ressacas homericas e dolorosissimas. Ficamos hospedados, Jomara e eu, na casa dele e vimos esse trabalho impossivel, feito praticamente sozinho, que o sustentava no mundo dos seus ricos clientes, e talvez falsos amigos emergentes da Zona Sul do Rio, numa festa continua de alcool e drogas, que ele entremeava com seu labor titanico. Mas certamente foi o alcool que o exauriu, e ele morreu por volta dos trinta anos, de cirrose e exaustao. Que posso dizer disso? Marcio viveu intensamente e se queimou como uma tocha, numa imensa voracidade de vida, arte, trabalho, prazeres e desespero. Quanta angustia devia sentir, sem nunca se queixar!... Era um instintivo, um primitivo de nova era, e por isso se consumiu mais rapidamente, enquanto nos, negociavamos com o alcool para durar mais, certamente por uma certa malicia intelectual, senao covardia mesmo... (das Memorias de Guilherme de Faria) Nesta minha Oscar Freire envelheco e por causa da Internet nao posso dizer como Mario de Andrade da sua Lopes Chaves, que "nem sei quem foi"... Entretanto me acompanha igual perplexidade, nao tanto pela lenta metamorfose das paredes, das vitrines e das calcadas, mas pelo visivel envelhecimento dos segurancas dessas lojas, que me denunciam o meu proprio envelhecimento. Tambem o desaparecimento de certos personagens, como o meu vizinho de meia idade, homem baixinho e gordo, que por longo tempo empurrou a cadeira de rodas de um seu decrepito e visivelmente atrabiliario irmao, ate que desapareceram, quase imperceptivelmente, a cadeira e o irmao. Entao fui interceptado na calcada durante anos pelo baixinho (que tambem envelhecia lentamente) com seu andar lento e pesado, com uma indefectivel bolsa estilo anos 60 a tiracolo, para me mostrar um caderninho sem pauta onde ele aplicadamente desenhava mal e escrevia coisas que, cheio de deferencia, me chamando de "professor", submetia a minha