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Quando nao temos tempo pra nada, o pouco que aparece a gente tenta enfiar tudo que conseguimos nele. Seguindo essa linha de raciocinio, e com um esforco do cao, nos ultimos dois finais de semana sai de minha cidade e percorri varios e varios quilometros para ver shows. No dia 18 fui ver a apresentacao acustica de Zak Stevens, e no dia 24 fui ver os suecos do Amon Amarth. Zak Stevens esta virando um personagem frequente no circuito de shows do Brasil. Desde sua primeira vinda com o extinto Savatage, ja retornou varias vezes com o Circle II Circle e agora percorreu diversas cidades brasileiras com uma performance acustica apresentando um repertorio focado quase que totalmente nos classicos do Savatage. As titulares Edge Of Thorns, Believe, Gutter Ballet estavam todas la, mas foi surpreendente ver Handful Of Rain, This Is The Time, Desiree, entre outras musicas que o proprio Savatage ja ignorava em seus ultimos anos de vida. Mitch Stewart, parceiro de Zak no CIIC, participou da turne tocando violao e, embora seja um cara de muita presenca de palco, todas as atencoes sao mesmo voltadas ao vocalista. Seja conversando sobre as cervejas brasileiras, ou sobre o quanto ele gosta do Brasil, e tudo muito engracado e divertido. Um dos melhores frontmen que ja vi. Ja o show do Amon Amarth nao teve nada de surpreendente, embora os suecos tenham feito uma apresentacao muito, muito correta. Nessa segunda passagem pelo pais, o Amon Amarth foi relegado a uma casa de shows bem menor (Via Funchal x Carioca Club) e tocou por pouco mais de uma hora e meia. Foi o suficiente para vermos quase todos os hits deles. E sao varios... Eu fiquei satisfeito de ver duas das musicas que mais gosto, Free Will Sacrifice e Fate Of Norns, mas o publico vibrou mesmo com The Pursuit Of Vikings (e seu riff grudento), Destroyer Of The Universe e a obrigatoria Guardians Of Asgaard. Eu sempre falo que show e uma experiencia unica, e que vale a pena todo o esforco envolvido. E a cada show eu reafirmo essa minha crenca, pois as unicas lembrancas que carrego sao as boas, embora tenha tido muitas dificuldades no percurso. Exatamente por isso em minha carteira ja se encontra mais um ingresso. Dia 14/04 realizo o sonho de ver o Fates Warning! Ta certo que eles farao apenas o show de abertura (o headliner e o Queensryche), mas eu espero pela vinda desses caras ha muito tempo. E o ano ainda vai ser bem movimentado. Annihilator, Exodus, Unisonic, Anthrax, Absu... Mesmo que eu nao fosse um grande fissurado por heavy metal, se ouvisse falar duma banda israelense misturando o metal com diversos aspectos da cultura de seu pais, incluindo ai os instrumentos, lingua, religiao e situacao politica, teria que ir atras e conhecer essa banda. Essa banda e o Orphaned Land, e ela e, com certeza, uma das coisas mais originais na musica nos dias de hoje. E isso mesmo estando dentro de um estilo que e claramente reconhecido por uma fidelidade as suas proprias
tradicoes e cliches. E, celebrando 20 anos de historia, os caras lancaram no final de 2011 um DVD, The Road To OR-Shalem, com um show gravado em Israel, com varias participacoes especiais e enfoque nos dois ultimos albuns, Mabool e The Never Ending Way Of ORwarriOR (discos responsaveis pelo aumento de popularidade da banda, diga-se). E como e impressionante esse DVD. Nao e so o caso de ver como as musicas ficaram ao vivo, com tantos instrumentos tradicionais e as letras em linguas diferentes do rotineiro ingles, como o hebraico. A verdade e que o Orphaned Land e uma banda fantastica, e toda a sua originalidade, acidez e humor, combinam muito bem com o palco. Esse ano o Orphaned Land vem tocar no Brasil. Mas, por enquanto, so no festival Metal Open Air, no final de abril, em Sao Luiz-MA.
Duas coisas me atraem num jogo: a beleza e o enredo. Como oenredo e um fator que se desvenda apenas durante o jogo, e o fator beleza queme atrai de cara e que me faz ir adiante. Nessa linha de raciocinio eu termineirecentemente dois jogos dignos de nota, um por ser uma bela surpresa, e o outropor ser uma triste constatacao.Fiquei realmente decepcionado quando Castlevania: Lords ofShadow se mostrou um jogo pifio e de enredo mediocre. Tudo levava a crer queseria algo realmente grandioso, pois o inicio e magnifico, com paisagens etrilha sonora muito acima da media. Mas as aparencias realmente me enganaram.A historia do cavaleiro que vai atras da ressurreicao de suaamada, desvendando os misterios e enfrentando os perigos que sua propria ordem decavalaria criou para o mundo e cliche, mal utilizada e a todo instante fica aimpressao de que estamos andando em circulo e indo a lugar nenhum, pois e tudomuito repetitivo e chato. A isso e somada a sonoplastia do jogo, que eabsurdamente irritante de tao repetitiva.Fora isso o sistema de jogo e daqueles em que voce nao temcomo resolver certas coisas na fase no primeiro momento em que passa por elas.Voce deve voltar a elas no futuro, quando tiver adquirido tal habilidade. Pramim isso e ridiculo, pois vai totalmente contra o enredo, e sempre me incomodabastante.Logo depois de Castlevania dei inicio ao curto, porembelissimo, Heavenly Sword. Com mais ou menos as mesmas caracteristicas deestilo ao anterior (jogo em terceira pessoa, combates frequentes, comandos programadosaliados a animacao, etc), a historia de Nariko comeca na batalha final, ondeela sucumbe a maldicao de sua espada e relembra seus ultimos cinco dias e comochegou ate aquele ponto.Tao bonito visualmente quando Castlevania, Heavenly Swordsupera o rival em todos os outros pontos. Um enredo muito interessante, missoesbem variadas e, sobretudo, uma dublagem que faz toda a diferenca para quem estapreocupado com a historia, como eu.Os dois personagens principais, Nariko e o Rei Bohan, seuantagonista, sao dublados respectivamente por Anna Torv (a agente Dunham, deFringe) e Andy Serkis (o Golum, de Senhor dos Aneis). E ambos fizeram sua partede forma realmente impressionante. Torv emprestou a Nariko um tom grave, forte,muito condizente com a personagem, guerreira, criada sob desconfianca eressentimento de seu povo.De errado em Heavenly Sword so vejo a sua curta duracao. Naosou de jogar por muitas horas seguidas, e alcancei seu final em pouco mais deuma semana. Mesmo assim, o pouco tempo e totalmente valido. Sobretudo secomparado ao Castlevania... Tenho tentado nao ser muito critico com meus textos. Ha pouca edicao e as ideias vao surgindo de forma meio desorganizada. Mas se eu nao "colocar no papel" essas ideias vao acabar se perdendo, como tantas outras que ficaram para tras. Por isso peco desculpas pelo caos dessa versao final. No final, a musica culpada disso ai.Que Deus me purifique com um relampago na cabeca se o que contarei aqui e mentira. Minha pobre maezinha, que a terra floresca onde ela esta enterrada, puxaria minha orelha ate o vermelho ficar roxo se me pegasse numa mentira. Nao e mentira, juro. Este e meu leito de
morte, nao ha mais porque mentir. Se naquele final de maio de 67 eu soubesse quem era o negao hippie que entrou no meu taxi... Juro que faria o possivel pra devolver as coisas que o cara esqueceu no banco traseiro do meu ganha-pao. Mas eu nao sabia! E nao poderia saber mesmo, no meu radio so se ouvia noticias do transito e a gloria ao nosso bom senhor Jesus Cristo, aleluia. Era final de tarde, estava me sentindo meio doente e me preparando para levar o carro pra garagem quando o hippie fez sinal pra mim. Carregava um violao, ou uma guitarra, pendurada nas costas, e mais algumas outras coisas dentro duma malinha que nao dei muita bola. Admito que pensei duas vezes antes de parar, que Deus me perdoe, mas para um senhor respeitavel, bom frequentador da Primeira Igreja Batista do Santo Louvor Norte-Americano, nao seria recomendavel ouvir o que alguem desse pessoal teria a dizer. Mas a culpa por estar sendo preconceituoso pesou mais; parei ao lado e perguntei pra onde ele ia. O negro hippie agradeceu, entrou no carro, ajeitou a malinha embaixo do banco e o violao, ou a guitarra, em cima das pernas, disse que ia pro hotel marcado no cartao, e me estendeu o tal cartao. Era longe, mas era um bom hotel. Pelo retrovisor dei uma olhada na pessoa, e vi um jovem bastante animado e sorridente por tras daquela figura colorida e o cabelao que cobria parte da minha visao. Ele parecia querer falar, mas estava algo receoso. Sou taxista, sei dessas coisas, entao mandei a isca pra ele, perguntei sobre o violao, ou a guitarra. Ele sorriu mais ainda e falou tudo que queria. Ele se apresentou, mas nao guardei o nome; no final do dia podia jurar que se chamava Ray Joe. Falou que era musico e que tinha acabado de registrar a ultima musica pro seu proximo disco, que sairia em breve. Ele estava particularmente feliz com o que tocou no violao, ou na guitarra, no final de algo chamado Little Wing; disso lembrava bem, pois era uma cancao sobre seu anjo da guarda. Lembro dele falar feliz que era a coisa mais bonita que ja havia composto, e que so podia mesmo ser a acao do seu anjo da guarda ali, o conduzindo, totalmente sozinho no estudio. Disse que se nao tivesse gravado em fita nunca mais conseguiria reproduzir aquilo, de tao belo e perfeito resultado. Segundo ele eram mais de cinco minutos das melodias mais bonitas que eu jamais ouviria. Estavamos chegando ao hotel quando a chuva caiu. Forte e densa, dificil de enxergar a rua. Aquele final de dia nao conservava mais quase nenhuma luz do sol, e eram os farois e postes que brilhavam entre as gotas dagua. Parei em frente ao predio, recebi o dinheiro do hippie, pouco amassado, na verdade, e ele saiu correndo para se proteger da agua, carregando o violao, ou a guitarra, de modo a nao molhar muito. Mas acabou esquecendo a malinha. Naquela noite cheguei em casa gripado, e pela
madrugada ja estava com uma forte pneumonia. O medico me atendeu em casa, e me mandou ficar cinco dias descansando, longe do taxi e de qualquer servico. E longe da malinha. Ao final daquelas ferias forcadas, quando voltei a ver o taxi, vi a malinha la dentro. Sem lembrar a qual passageiro pertencia a guardei em casa, sem nem abrir, esperando pela reclamacao do esquecido. Que nao veio. Nem naquela semana, nem no mes seguinte. Nem no restante do ano. Foi esquecida pelo seu dono e, muito bem guardada, acabou sendo esquecida tambem por mim. Meses atras, rodeado de bisnetos, fui apresentado as maravilhas da nova TV de alta definicao. Um disquinho prateado num aparelho fez surgir na tela aquele negro hippie segurando uma guitarra; com certeza uma guitarra. De forma muito nitida a lembranca veio inteira na cabeca. Era um documentario e, numa das entrevistas, um senhor falava sobre as proezas realizadas por aquele jovem guitarrista, mas como a sua criacao mais impressionante havia se perdido nos ultimos dias de maio de 67. A lenda era a de que Jimi Hendrix havia saido do estudio com as fitas originais da gravacao e as perdido no caminho ate o hotel, sem saber exatamente onde. Todas as musicas foram regravadas identicas, com excecao de uma, que o guitarrista nao conseguia mais reproduzir. Tive que procurar pouco. A malinha ainda estava no porao de minha casa. Dentro varios rolos de gravacao, apodrecidos pelo tempo e embolorados pela umidade. Sem qualquer chance de restauracao, disse um especialista a quem mostrei. Trinta anos depois me responsabilizo um pouco pelo que aconteceu. E hoje, ao ouvir Little Wing, musica que se tornou a cancao tema de meus ultimos dias, a curiosidade voa quando aos dois minutos e pouco o fading out corta a musica abruptamente. O hippie havia dito mais de cinco minutos das melodias mais bonitas que eu jamais ouviria. E eu realmente jamais ouvi. Eu e o mundo todo.
Por volta das 23h, no plantao, ouvindo a musica repetitiva e comercial dum radio ligado no final do corredor. A espera duma emergencia, o funcionario do Banco de Sangue aguardava ao lado do telefone, queixo apoiado num suporte formado com as duas maos, cotovelos no balcao, olhando atraves das portas de vidro a chuva torrencial que castigava a cidade e um vendedor de hot-dogs, do outro lado da rua, que parecia nao ligar para a falta de clientela. Uma revista aberta na cadeira tambem chama sua atencao. A manchete, de dois anos atras, exclamava o sucesso de uma adaptacao literaria voltada ao publico feminino para o cinema. Tendo desviado sua atencao da porta por apenas alguns instantes, nao viu o vulto se aproximando, e so notou que o alguem entrava quando ouviu os sininhos pendurados em cima do batente. A capa preta, algo esfarrapada, pingava no chao branco e encerado da recepcao enquanto o visitante se adiantava ate o balcao. O rosto parcialmente escondido pela capa molhada. Estupefato, o funcionario nao reagiu de forma apropriada, apenas observou a figura palida, vestida claramente para o seculo errado, se aproximar deslizando; nao caminhou, deslizou pelo chao frio. Em duvida optou pelo basico. - Pois nao? Em que posso ajudar o senhor? - Eschte e um banco de changue, correto, meu chovem? Ele tinha dito meu jovem?, questionou em pensamento o funcionario. E que sibilacao toda era aquela? Causou certo espanto comico. A capa ainda cobrindo parte do rosto do visitante. -Sim, senhor, somos um banco de sangue comecando a sentir o cheiro fraco, mas presente, de antiguidade, de coisa guardada a muito tempo em um porao, ou sotao. Vinha da pessoa, mas nao era seu halito. - Poich entao, eu goschtaria de efetuar uma retirada. Agora mais estupefato com a cena absurda o funcionario nao conseguiu conter os fluxos de pensamento que transbordaram sua mente. Milhoes de hipoteses mirabolantes surgiram e se desvaneceram em sua cabeca em milesimos de segundo. Explicacoes convincentes simples e complexas se formaram numa torrente e foram traduzidas por: -Hein? -Chim, uma retirada. Ischo e um banco, nao e, meu chovem? Ele disse meu jovem realmente!, percebeu. E nao achou honestamente que precisaria explicar de fato que tipo de banco era aquele. A boca abrindo e fechando sem encontrar o que dizer. Mas balbuciou alguns sons incoerentes. - Creio que doischs litrosch serao sufischientesch, obrigado. Os olhos arregalados do funcionario entao notaram a figura da pessoa. Extremamente branco, rugas salientes e olheiras enormes e arroxeadas. A capa cobria parte do rosto ainda, mas o nariz pontiagudo e comicamente grande fazia brotar uma elevacao no tecido. E aquele sotaque todo esquisito era claramente forcado. Provavelmente estava com algum tipo de dentadura na boca. E entao entendeu. Era uma piada. Claro, devia estar sendo filmado de algum lugar. Era a unica explicacao plausivel. Resolveu entrar na brincadeira. - O senhor ja e cliente? Posso ver seus documentos? O visitante noturno pareceu confuso. - Veja, se o senhor ainda nao e cliente, podemos abrir uma conta agora mesmo. E necessario um deposito inicial,
e preciso de copias dos seus documentos e comprovante de endereco. Surpreso, mas mantendo a capa diante do rosto, o visitante ficou visivelmente alterado. - Meu chovem, ouca, eu nao quero deposchitar. Quero fazer um schaque, compreende? - Sim, mas se o senhor nao tem conta conosco de onde vou tirar esse sangue? Nao posso retira-lo da conta de outro cliente, correto? E deu uma risadinha amistosa, forcando a cumplicidade com o cliente, sempre olhando em volta em busca da camera escondida. Julgou seu desempenho bastante bom para uma primeira vez. - Meu chovem! exclamou sibilante o visitante, levantando os bracos com as duas maos abertas no alto deixando o rosto, e os caninos pontiagudos, totalmente visiveis pela primeira vez. De-me o changue que nescheschito! Facha scheu trabalho! Comecando a ficar irritado com aquele Nosferatu picareta, o funcionario perdeu um pouco do bom humor e, mentalmente, registrou o quanto era fraca aquela imitacao. Podiam ter arrumado um ator que nao fosse tao baixinho, pelo menos. - Se o senhor nao tem conta nao e possivel fazer uma retirada, agora, por gentileza, saia da fila para que eu possa atender aos outros clientes - e apontou para a recepcao vazia. - Eu demando rechspeito! Voche shabe com quem eschta falando, meu chovem? Eu chou o Princhipe das Trevasch, o Conde Impalador, o Terror do Leschte Europeu! - Sim, sim, nos atendemos a todo tipo de celebridade. Mas retirada so se o senhor tiver conta. O visitante entao praguejou diversas coisas em alguma lingua inventada, gesticulou amplamente, sibilou e rugiu um pouco, mas diante da face impassivel do funcionario do banco de sangue so pode arregalar os olhos e virar-se na direcao da porta. Enquanto deslizava para fora o funcionario o ouviu reclamar. - Che modernijar, che adaptar ao novo mundo, nao pode continuar tao antiquado, dizem elesch. E fachil para eles la em Forksch. Eu vou e voltar para a Romenia! E saiu pela porta de vidro para a noite escura e umida, ainda gesticulando bastante. O funcionario sorriu para o que ele achava ser o final perfeito e perguntou para ninguem Fui bem? Hein? Podem aparecer! Alo? E sem nenhuma resposta, tirando o radio que ainda soava no fundo do corredor, o entendimento veio inteiro, os olhos se arregalaram e fitaram o vulto pequeno no outro lado da rua saltando para a garganta do vendedor de hot-dogs.
O Zorro e um personagem que eu conheco desde pequeno. Um cavaleiro vestindo negro, de capa, espada e chicote, e um bigodinho picareta que arrematava o visual pouco atrativo pra uma crianca que assistia aos Cavaleiros do Zodiaco, Caca-Fantasmas e Comandos em Acao. Eu carreguei tal imagem por muitos e muitos anos. Tanto que, mesmo sendo um grande fa de cinema e com muito tempo para gastar nas salas (epoca de faculdade noturna, ainda sem emprego diurno) ignorei completamente a versao cinematografica de 98, A Mascara do Zorro. E, veja bem, tenho certeza de que assisti a filmes inferiores durante esse periodo. Tudo porque o personagem nao conseguia exercer nenhum tipo de interesse sobre mim. Mas, como o destino as vezes cuida de manter sua face ironica, no aniversario do ano passado ganhei o romance Zorro, Comeca a Lenda, de Isabel Allende, presente de amigos. Como se tratava de um presente, e vinha acompanhado de uma boa fama de sua autora (responsavel por A Casa dos Espiritos, que virou filme e todo mundo viu), resolvi nao fugir da leitura e enfim conhecer melhor o tal cavaleiro. Demorou um ano para pegar e ler o livro. Mas ainda bem que o fiz, pois e um dos mais legais que tive o prazer de ler nos ultimos meses. O livro nao e exatamente sobre Zorro, e sim sobre Diego de La Vega, o adolescente que, imbuido de extremo senso de justica, carisma e cara de pau, cresce, estuda e cria o Zorro como uma forma de resposta as injusticas do mundo. Ou, pelo menos, do seu mundo. E, mais do que uma aventura, o enredo e rico no aspecto historico, ja que de La Veja comeca sua jornada na California de 1790, onde as missoes espanholas tentam sobreviver com pouco em sua responsabilidade de civilizar os indios, passa por uma Barcelona ocupada pelas tropas francesas de Napoleao Bonaparte, e volta ao seu ponto de origem para enraizar e fortalecer a lenda do Zorro. E razoavelmente cliche, pois temos um paladino perfeito no papel de heroi e um antagonista vilanesco, ganancioso, disposto a falcatruas e crueldades como meio para seja la qual for o seu objetivo. Mas, ao mesmo tempo, e uma aventura fascinante e curiosa que segue as origens de um heroi que, se nao me parecia grande coisa quando crianca, hoje adquire status de grande lenda. Uma otima surpresa! Eu tinha jurado pra mim mesmo que jamais voltaria a esses textos depres, algo que fiz bastante durante o tempo de faculdade e que nunca me agradou de fato. Mas, num teve jeito, na hora que eu comeco a apertar as teclas do micro e esse o rumo que as palavras acabam tomando. Argh.Quatro horas olhando para a parede branca a minha frente. Nao consigo prestar atencao por muito tempo, senao ja teria contado todas as rachaduras. Mas vi uma manchinha no formato do Snoopy; engracado. O sofa desconfortavel ja tem minha temperatura e meu formato. Quatro horas como parte do cenario. Doentes e funcionarios vao e voltam. Uma senhora empurrada numa maca ja
passou duas vezes na ida apressadamente , e duas na volta com muito cuidado. Uma crianca pouco doente me encarou por muito tempo; sua mae nao achou que isso poderia incomodar outra pessoa e so a tirou de la quando ouviu um nome gritado num consultorio. Quatro horas em que penso no medico que veio me dar a noticia. O pouco de emocao na voz dele me pareceu fingida, ele deve fazer isso todos os dias. Sentia as vezes a raiva deixando meu rosto vermelho. Podia imaginar a cara dele, impassivel, registrando a hora da morte. Hora da morte. Eles devem se sentir importantes fazendo isso, a hora da morte. Quatro horas que sinto o olhar de um grupinho de enfermeiras me olhando com pena. E uma delas me olha com um desejo mal disfarcado. Com certeza ela vira aqui saber se estou bem. Provavelmente vai dizer que eu deveria tomar um cafe, ou um cha. E vai se oferecer para me acompanhar ate a cafeteria; espero que nao. Nao ficarei surpreso se sair do hospital com seu telefone no bolso. Quatro horas sozinho. Nao ha mais quem possa segurar minha mao com o afeto de outrora. Nao ha quem levar para casa depois das assinaturas e dos carimbos. Nao ha mais com quem dividir despesas. Nao ha compromissos de outros que me farao desviar de meu caminho. Nao ha favores a oferecer; nao ha quem os ofereca. Quatro horas que nao recuperarei. Nunca. O olhar muda de repente e o ambiente percebe a alteracao. As pernas reclamam do sangue sem movimentacao e o couro do sofa estala com o movimento para cima. Quatro horas atras o fim. E quatro horas depois o recomeco.