deu certo mas continuei tentando.Ate que... bem, a verdade e queNao sei mais para onde ir.Se soubesse, ja teria ido...Nao sei mesmo.Nao sei para onde irE nao sei, sequer,O que estou fazendo aqui.Ser escritorO vicio das letrasNao e bem um vicio.E um destino?E uma desgraca?PrometeuPouca gente le.Pouca gente quer ler.Escrever para esse tipo de gente e um castigo!Prometeu nao desiste masE preciso,E preciso mesmo,Muito preciso,Nem sei mais o que eQue e precisoPara nao parar de escrever,E nao achar que a literaturaSeja uma tolice.E preciso agir e enfrentar Nao sou passageiro, sou piloto:Quem decide sou eu.Tambor... Grande tambor.Meu amigo tambor. Tao passageiro quanto as minhas ilusoesEu nao sou mais aquele que eu eraAos vinte e cinco anos de idade, quando cheguei a ParisE la permaneci por sete anos.Tambem nao sou mais aquele aprendiz de fazendeiroQue tinha terras em Una, Sul da Bahia.E facil perceber essas diferencas de idade.A coisa se complica quando me interrogo sobre o presente,E digo, para mim mesmo,Esse mim mesmo e quem?Ele ainda vai continuar existindo, tal como e hoje,Daqui a seis meses?Tenho muitas saudades de Una.Eu tinha dezoito anos e achava que ia ser fazendeiro...Sou tao passageiro quanto as minhas ilusoes.Uma vela acesa diante de mim Foi preciso ir a falencia, la na fazenda,E, depois, abandonar o escritorio, no qual trabalhei,Para conseguir levantar o veu e verPouco a pouco, como eu vi,Pedacinhos cada vez maiores de realidade.O trabalho sem sentido, ou repetitivo,Faz parte de uma grande ilusao.Escapei dessa armadilha ha muito tempo...Viver como andarilho, entre montanhas,Abismos rochososE cidades de tradicoes diferentes,Com pessoas que falam outras linguas,Perdendo, uma por uma, minhas antigas certezas,Foi como ver, de longe, e de raspao,O esplendor de uma estrela:Um conhecimento transfigurador.Mas nao um holofote,Ou farol de grande potencia.Apenas uma vela.Pequena vela acesa diante de mim. Agua que extingue nos homens a memoriaO tempo que me resta e curto,Nao posso desperdica-lo na fila do onibus,No supermercadoE no balcao da padaria, tomando cafezinho.O imobilismo bestifica as pessoas.Tapete voador, sinos espaciais,Todos os amores, todas as esperancas,E um pensamento que mova montanhas.Antes mesmo de secar o suor do corpoEu ja terei ido embora.O local da sepultura e sagrado em todos os paises do mundo.Aprender a morrer e uma arteViver entre o impar e o par, Entre o uno e o multiplo,Entre o limite e o ilimitado,E desse jeito que eu tenho seguido em frente.Triangulo retangulo dentro de um circulo:Pressagio profetico,Armadura util em qualquer lugar.Perder o medo de morrerE uma forma de libertacao.Inexplicavelmente,Surpreendentemente,Eu digo:Algo imprevisivel vai acontecer! Um historiador que nao e passadistaO escritor que nao creEm si mesmo e em seus escritosSo escreve livros que nao vale a pena ler.Nao sou heroi nem anti-heroi,Nao canonizo nem amaldicoo,Apenas viajo pelo mundo e sinto, intensamente e nisso nao ha o mais leve sinal de mentira ,A vida que pulsa no bico dos gavioes do cerrado goiano,Ou no peito dos pinguins, da Terra do Fogo,Ou nas baleias da costa oriental da Patagonia.Tudo isso torna o mundo prazeroso, Inclusive a pitangueira que esta aqui, na minha frente,No jardinzinho de minha casa: ela e uma deliciosa forma de vida degustavel.Creio no infinito vestido de