E torpe o motivo do meu crime. Digo, e banal a razao de minha prisao. Assassinato. Eu sei que falando assim, parece algo um tanto requintado. Assassinos tem moral aqui. Matou quantos? perguntam. Edgardo, meu companheiro de cela, sabe a verdade. A verdade de minha mentira. Ele nao pode contar para ninguem. Ele e mudo de nascenca e idiota por principios. E caolho pela facada que levou da ex-mulher. Pensao alimenticia, e a desgraca do homem poligamico. Lhe contei a verdade sobre a mentira numa de nossas interminaveis tarde e manhas e noites carcerarias, eu e Ed em que tivemos capciosas discussoes filosoficas. De metafisica a semantica. Naquela tarde nos empenhavamos em digredir sobre o que seria, o abstrato conceito, inteligencia, foi que decidi que era bom que eu contasse minha historia. Assumir-la, ainda que, em forma de confissao. Eu nao acredito que a estupidez seja o oposto da inteligencia. Cheguei a provar isso para Edgardo usando dialetica e um maco de cigarros. Sabe, eu nao posso acreditar. A estupidez e, sim, uma forma variada da inteligencia. Um pouco mais burra, e claro. Meu relato, minha vida, e exatamente isso. A eterna dicotomia entre Sapienza e Imbecilidade. Ou bizarrices incoerentes. Poderia entao um tijolo ser concretamente inteligente? Sim, na condicao sin ne qua non de estar revestido de cimenti-cola. Meu crime comeca com um presente. Devia ter 13 anos quando ganhei do jornaleiro um romance policial. Ele vinha as tardes. Trancava-se no quarto com minha mae, para discutirem assuntos editoriais. Enquanto meus olhos corriam as letras impressas, meus ouvidos estavam presos a porta do quarto. Ecoavam gritos. Eram de minha mae. Ele batia nela. Ouvi os violentos estalos de mao contra carne. Minha mente se refugiava da impotencia, do medo , naqueles delitos insolucionaveis do livro de ficcao. Com as pernas atadas ao chao, incapaz, eu esperava aquilo acabar. Deixando as cenas literarias se misturarem com a angustia. Foi quando ele saiu do quarto, e reparando eu lia desesperadamente disse ETA MENINO ESPERTO. Esperto, sim. Senti a inteligencia fluir em minha mente me levando a toda forma de realizar aqueles crimes de papel. Lia os nomes dos personagem mas enxergava aquele jornaleiro. Tinha de vingar minha mae. Nos dias que seguiram, eu colori com imaginacao aquelas ideias ficticias de um crime perfeito. Preto, Branco e Escarlate. Pincei, estudei e verifiquei todos os detalhes do crime, cada tique, cada macete subversivo. Um crime Magnificque! Nunca me descobririam. Mas minha obra-prima acabou sem uso. No dia seguinte quem comecou a frequentar minha casa foi o leiteiro. Ate hoje nao tomo leite. Lembro me de minha mae saindo do quarto com leite por todo seu rosto. Assim foi que nunca realizei meus crimes. E conforme cresci tomei gosto por redigi-los pela madruga, regados a whiskey e embalados por um vitrolinha. Colecionei atentados dos mais maliciosos, audaciosos e pervertidos. Ninguem estava imune a minha maquina de escrever combinada a minha inteligencia maquinada. Foram celebridades, sumidades, santidades e confesso ate roubei algumas castidades. Solitarias, as letrinhas acalmavam minhalma. Meu mundo escondido do mundo. Ali era invencivel. Vito