A Italia e nossa. Pela estrada, o perfume do vento.Da dama da noite da Toscana.Do azeite das olivas suadas ao sol.Do aparo da grama que voa.Das uvas raras que ainda vao brotar.Do chuvisco que evapora na terra seca.Nao era o motor.Era o faro quem nos empurrava.A cada curva, uma cidadela debrucada.Rochedos que erguem a historia.Guerras, conquistas e pestes.Arvores esguias e cabeludas como testemunhas.Pracas e escadarias. Fontes e bicas. Altares e marmore travertino.Igrejas milenares e suas minucias vivas.Portais brilhantes. E tiros nas fachadas. Relicarios de preces silenciosas.O padre de costas e a missa em italiano.Criptas e abobodas.E a fe que converte ateus.Pecorinos e trufas.Tacas e massas.Molhos e oleos.O tomate em cacho.Framboesa fresca na rua.E a fila do sanduiche de tripa.Jardins, estancias e cores.Rosas brancas avancam na pedra.Papoulas trancam o campo selvagem.E no horizonte, o sol que se punha cor de rosa.Da adega, o nectar que manchava as bordas. As bocas. Os sorrisos.Gargalhadas entre amigos.Novos ou antigos. Sobrios ou bebados. Em mesa italiana, amizade e para sempre.E segredos tambem.Mas, os pratos sao de todos."Prove do meu. Voce merece".Dias lentos. Ou rapidos demais. Tardes embriagadas de carinho.O cadeado de amor eterno na Ponte VecchioDanca nas ruas de Roma. Moedas para o artista.E o som do acordeao na viela de Siena.A Italia e dos apaixonados.Dos curiosos que espiam propriedades privadas. Dos gulosos que experimentam sabores. Dos sensiveis a arte que surge a cada degrau.Dos que se emocionam repentinamente.Dos otimistas. A Italia e nostra, amore mio. Eu tinha uns seis anos. Paramos em um sinal de transito em Botafogo quando meu pai avistou um cantor famoso no carro ao lado: _Meninas, discretamente, olhem a esquerda. E o Leo Jaime ._ balbuciou.Eu, sentadinha no banco de tras do Monza, abri o vidro e gritei:_Oi Leo Jaime! Sou sua fa!_Antes de o sinal abrir, ainda tive tempo e coragem de cantar o hit da epoca: "As sete vampiras". Animadamente.O cantor riu. Meu pai nao. Levei bronca.Nao havia celular na epoca. Muito menos foto digital. Caso contrario, teria tentado registrar. Afinal, tratava-se de um encontro com o cantor preferido. Dizem que e de bom tom manter a linha e, praticamente, ignorar os famosos na rua.Idolatria e considerada cafonice por muitos. Eu mesma canso de entrevistar idolos disfarcando a admiracao. A profissao exige auto- controle. Confesso que, em alguns casos, no fim da gravacao, peco foto. Nao sou de ferro.Sempre fui seletiva. So revelo preferencia a celebridade que realmente curto. Certa vez, numa festinha infantil, tive a chance de estar perto de uma apresentadora de muito sucesso na minha infancia. Lembro que nao fiz questao de conhece-la.Preferia roqueiros e galas. Ainda adolescente, num restaurante em Sao Conrado, reconheci o guitarrista Mark Knopfler, do Dire Straits. No caso de famosos internacionais fica irresistivel. Quando e que eu iria ter aquela oportunidade outra vez? O musico nao foi dos mais simpaticos. Nao trocou nem palavra com a mocinha de franja. Autografou o guardanapo molhado e pediu a conta. Voltei para mesa um tanto decepcionada. Queria ter, ao menos, praticado meu ingles. Mas, nao teve nem um misero hi.Ja o ator Sean Connery foi