cor da lua. Um fogo frio umedecia o riso das criancas.Era um fogo, uma brasa, uma fogueira, uma estrela, talvez. Nele, cansado, curvei meu corpo doido de agoniae nada vi senao minha cegueira,meu grito seco aos poucos deformado,e a face calma, para sempre fria.De Sonetos da Ausencia (1940-1943)MARIANAE como um grande soluco:Mariana.Sao velhas casas pedindoum pouco de amanhecer.Sao velhas casas sonhando...Sao velhas casas sonhando...Parece que vao morrer.E como um grande soluco:Mariana.Navegas por entre luzesque te recordam, na sombrados teus olhos,um passado dolorido,um passado que nao vistee que entretanto e bem teu.Carregas na carne aflitauma carne que morreu.E e como um grande solucode mil torres,de paisagens exaustas,um solucosufocado:Mariana.De Nostalgia dos Anjos (1939-1944)"A morte chegou de branco / mas quem a viu nao fui eu." (Alphonsus de Guimaraens Filho). Quadro: The Somnambulist, oleo sobre tela de John Everett Millais (1871) A MORTE CHEGOU DE BRANCOA morte chegou de branco mas quem a viu nao fui eu. Foi a moca do barranco que mal a viu se escondeu.Chegou de branco trazendo um sopro de terras santas de rosas castas e rios onde em claros arrepios se deita o sonho gemendo...Chegou de verdes colinas de longinquos povoados e tinha toda a pureza da risada das meninas das aguas virgens das plantas dos campos mal-assombrados.Chegou de branco! De branco... De branco como o silencio como as nupcias de brancocomo o primeiro suspiroda moca que no barrancoso por ve-la se escondeu.A morte chegou de branco mas quem a viu nao fui eu. De A Cidade do Sul (1944-1948)PERPLEXIDADE IIQue imperceptivel clamor roi as muralhas do tempo?Quem nos impoe essa expectativa diante do dia que nao chega,essa efusao diante da inercia e da indiferenca das coisas,essa ternura pelo que nao se confia,essa ternura pelo que nunca sera senao um breve relampagono fundo dos olhos indormidos?Por que, nessa viagem atraves do que resiste,em torno das fortalezas impenetraveisonde para sempre resta adormecida a grande resposta,por que nao se revela o que apenas escutamoscomo suspiro de vento,leve suspiro de aragem?Por que permitem que contornemos as montanhas solitarias que se erguem dentro de nos, tragicas e altas, como um silencioso apelo inexoravel? Por que as coisas se conservam assim, esfingicas e hirtas, se nelas pressentimos palpitar o sentido de nossa propria solidao?PAISAGEM (III)E tudo muito elementar: dois, tres cabritospastando na macega; andaimes e argamassa;as casas! e esta chuva humilde, resignada,e um ceu que ninguem sabe, agora, se e real.E esta saudade estranha e o latejar sombriode asas que se ocultam... E este terrivel frioque nos projeta, agora, em mato e terra, e deitao nosso grande espanto entre telhados sujose a nossa eternidade entre poroes de cinza.XVIPara os cabos do fime os rochedos extremos,ai! como foi que eu vimsem barco e sem remos?Como foi que atingiesses cabos do engano,se jamais dantes vi o seu vulto no oceano,se naveguei as cegas sem cuidar aonde ia, como agora navegas, alma! na luz do dia?Eis que alcanco uma paz que mais longe supunha... Eis que o vento me traz a solidao que depunha,com maos rispidas, nos cimos dos mais altos rochedos. Eis que o mar, por onde