Pobres seres nos que, postos pragmaticamente nesse mundo, ainda somos sujeitos a responsabilizar-se por nos mesmos.Assim vamos crescendo sendo puxados por forcas que se contradizemQuerendo se mover, mas ao mesmo tempo ficar paradosTentando achar sentido praquilo que nao temE, nesse jogo, no final das contas, vivemos a procura de inventar desculpas que justifiquem nossos atos sem sentido.Desculpas que nos afastam do medo de nos mesmos.Constituimos familias para fugir de nossa propria familia.Criamos planos mirabolantes de futuro para fugir de nossa propria certeza de que nenhuma ocupacao nos satisfaz por completo.E assim nos relacionamos a fim de buscar uma completude que nao existe.Afinal de contas, somos seres incompletos por natureza em busca de uma identidade que nos mantenha felizes e seguros.Outra desculpa inventada por nos.Nossa mente inventa.Somos seres inventores. E que bom!Que bom que nossa mente e capaz de inventar, de desenvolver paliativos a essa sindrome do ser incompleto.O problema e que cada vez mais somos impelidos pelo mundo de inventar.O mundo prefere que nao tenhamos dores (apenas culpas) a alivia-las atraves de invencoes.Assim criam instituicoes punitivas pra quem inventa demais, ou simplesmente barreiras sociais que nos dificultam ter tempo e espaco para inventar.Fazem isso da pior forma, cutucando nossa pior fraqueza: A tendencia ao conforto,que nada mais e do que um falso conforto.Um conforto vendido por quem quer se manter donos de tudo, inclusive de nossas mentes.E assim, nos eliminam as forcas que nos puxam, tanto a angustia do fracasso quanto a propria virtude.Seguimos contribuindo para um mundo senil como se nao houvesse outra alternativa.A propria invencao vira um produto de consumo.Compramos invencoes e nos tornamos passivos a elas.Compramos um romance, lemos e seguimos adiante;Compramos tickets de cinema, assistimos e seguimos adiante;Compramos uma excursao, viajamos e seguimos adiante.E a unica invencao que ainda somos sujeitos e a invencao de desculpas que justifiquem nossos atos sem sentido e nossas decisoes de vida mediocre.Essas se mantem. Na narrativa de si estamos sempre no meio. O movimento da vida sao as correntezas por onde navegamos o corpo nunca ancorado em terra. O porto de partida nada tem de ponto de partida e o porto de destino ha se ser imaginado.Assim, encontramos a forca motriz de evitarmos os monstros marinhos da projecao, desviarmos das tempestades intempestivas. Curarmos o escorbuto da solidao, ou apenas afagarmos suas feridas.Certo dia o horizonte nos agraciara com excelentes alvoreceres. A aurora sera sempre singular para cada ponto cardial sonhado, pois cada lua nascida nos modificara ao ponto de travar novamente um retorno aos nossos pensamentos.A escrita de uma dedicatoria implica em uma dedicacao, um empenho. Dedicar-se a si mesmo - eis a escrita do sobrevivente que deriva em alto mar na esperanca de novos arquipelagos, novas cartografias.Que o percurso das narrativas se prefaciem no meio da obra. No meio da imensidao dos oceanos. Que a nossa infimidade expanda os mares e a distancia dos portos. Que a nossa condicao de navegante nos infinite por dentro.E isso que dedico a mim mesmo a cada milha do corpo explorada, porem nunca colonizada. E todos os porvires dos mergulhos, das profundezas, para que minha