madrugada, regada a suor e insonia, covardemente surrado por aqueles seres quase invisiveis, me perguntava: Onde, diabos, fui meter-me? Eu, um ex-colunista e colaborador de varios jornais na capital paulista, que tive, engasgados em minha genealogia, avos e bisavos donos de vastas propriedades na zona da mata, nas Minas Gerais, possuidores, alem de terras a perder de vista, de cafezais, plantacoes das mais diversas, rebanhos e mais rebanhos de equinos, caprinos e bovinos! Quem nao conhecera em tempos passados a fama e poderio dos Torquato Velho? Eu, educado nos rigores do classicismo, por um pai energico, de moral inabalavel e circunspeto professor! Eu, cujos ascendentes fizeram epoca, inclusive nas letras cuja paixao herdei , eu, um sopa-rala da familia, la estava. O certo na verdade e: escrevia, sobrevivia de meus escritos, nao tinham eles nada de raro e isso eu ja sabia, nao ganharia jamais nenhum Nobel, mas escrevia, fazia poesias, se alguem as lia, essa e outra historia. Escrevia, independendo de quem se desse ao luxo de ler-me, com o classico rigor dos eternos perseguidores da perfeicao, buscando o aprimoramento no glorioso mundo das escritas. Naquele momento, porem, isso nao importava em nada, estava sendo devorado vivo por batalhoes de muricocas e, conjecturo, aquela altura, eram ja verdadeiras irmas consanguineas, posto que houvessem se deleitado e banqueteado deste liquido avermelhado abundante em minhas veias. Aquela era uma noite que prometia se arrastar pesadamente sobre meus ombros. Contrastando com o zumbido quase ininterrupto daqueles monstrinhos, ao longe se ouvia um lamentar agourento de uma acaua e, mais longe ainda, ja nos ermos da madrugada, a cadencia surda, monotona e desengoncada das mulas de carga tangidas pelos tropeiros rumo as brenhas do alto sertao... Alem de tudo isso, reinava o silencio e nada mais... Acaua!... cona!.. Va-co!... Acaua!... cona!.. Va-co!... Um grito longo vaticina, Em timbre oco, agourento, Que uma vida se destina A espalhar-se como vento. Acaua!... cona!.. Va-co!... Acaua!... cona!.. Va-co!... E neste lamento a acaua, De angustiada precisao, Mata-me o dia de amanha, E os demais quinda virao. Acaua!... cona!.. Va-co!... Acaua!... cona!.. Va-co!... Pois nesta ave agourenta, De um piado grosso, forte, Repousa a noite sonolenta, E um canto lugubre de morte. Acaua!... cona!.. Va-co!... Acaua!... cona!.. Va-co!... A macabra ideia de tudo que parecia esconder aquele vaticinio pesaroso e triste feria a madrugada silenciosa. Atormentava-me o canto vaticinador e tenebroso daquela estranha ave, cujo alardear doia-me na alma e nos timpanos. Ouvindo tudo aquilo e vencido pelo cansaco, dormi finalmente. Pela manha, sem o merecido descanso e tendo os ceus por testemunha de que as muricocas tem o vigor de um leao e agem de um modo igualmente impiedoso, dirigi-me ao unico semanario local, intitulado Os Sertoes e, diga-se de passagem, de uma qualidade consideravel, onde fui atendido pelo seu editorialista, um tipo amorenado, casco de cuia, baixote, metido a Jorge Amado e que tinha na cabeca nao sei quantos livros lidos. Fiquei impressionado, logo de cara, pela qualidade vernacular e o sobrio conhecimento livresco e literario do sujeito. Era uma verdadeira biblioteca ambulante. Se tocassem fogo em