canticos se escondee julga te-los em seus proprios bicos,e ao bico alheio em canticos responde.E vendo em torno as mais terriveis cenas,possa mirar-se as asas despenadase contentar-se com as secretas penas.CANTO IIIXVIIINo dia seguinte:chamados da terra,o poema de leva,te dana, te agita,te vinca de cruzes,te envolve de nuvens.Quem sabe aonde vaiparar no outro dia?CANTO VICANTO DA DESAPARICAOIAqui e o fim do mundo, aqui e o fim do mundoem que ate aves vem cantar para encerra-lo.Em cada poco, dorme um cadaver, no fundo,e nos vastos areais ossadas de cavalo.Entre as aves do ceu: igual carnificina:se dormires cansado, a face do deserto,quando acordares has de te assustar. Por certo,corvos te espreitarao sobre cada colina.E, se entoas teu canto a essa aves (teu cantoque e debaixo dos ceus, a mais triste cancao),vem das aves a voz repetindo teu pranto.E, entre teu angustiado e surpreendido espanto,tange-las-as de ti, de ti mesmo, em que estaoesses corvos fatais. E esses corvos nao vao.DEMOCRACIAPUNHOS DE REDES embalaram o meu cantopara adocar o meu pais, o Whitman.Jenipapo coloriu o meu corpo contra os maus-olhados,catecismo me ensinou a abracar os hospedes,caruma me alimentou quando eu era crianca,Mae-negra me contou historias de bicho,moleque me ensinou safadezas,massoca, tapioca, pipoca, tudo comi,bebi cachaca com caju para limpar-me,tive maleita, catapora e inguas,bicho-de-pe, saudade, poesia;fiquei aluado, mal-assombrado, tocando maraca,dizendo coisas, brincando com as crioulas,vendo espiritos, abusoes, maes-dagua,conversando com os malucos, conversando sozinho,emprenhando tudo que encontrava,abracando as cobra pelos matos,me misturando, me sumindo, me acabando,para salvar a minha alma benzidae meu corpo pintado de urucu,tatuando de cruzes, de coracoes, de maos-ligadas,de nomes de amor em todas as linguas de branco, de mouro ou de pagao.DeANUNCIACAO E ENCONTRO DE MIRA-CELI194325O Avo tinha sido um anciao convencional,que se aterrou de sobrecasaca e polainas;e a avo uma menina palida que morreu ao pari-la;o pai fez algumas balada;contam que tinha uma luneta para olhar ao longe.Dai a mao dobra a pagina do livro,e a historia da tetraneta finda com uma estocada no ventre:ha destinos travados, lencos quentes de lagrimas,Quando a mao dobra a pagina, a rastros de sangue no soalho.Esta e a mais nova das cinco.Veja que os seios sao como neve que nos nunca vimose ninguem nunca viu o pai que lhe fez um filho;e o filho desta menina e este moco de luto.Agora vire a pagina e olhe o anjo que ele possuiu,veja esta mantilha sobre este ombro puro,e estes olhos que parecem contemplar as nuvensatraves da luneta avoenga. Veja que sem o fotografo quereras cortinas dao a impressao de caras impressionantespor detras da gravura: um estudante de cavanhaque e outro de[capa.Repare bem o braco que ninguem sabe de ondecircunda o busto da moca e a quer levar para um lugar esconso.Fixe bem o olhar com o ouvido a escuta para perceber a respiracao grossa,os gritos, os juramentos . . . A saia negra parece um sino de luto,e o decote e a nau que a levou para sempre. E este fundo de aguapode ser o mar muito bem; mas pode ser as lagrimas do fotografo.51ETERNIDADEELE REVIU-SE:nao era maisnem corponem sombranem escombros.Como foi isso?Tudo irreal:um barcosem mara boiar.Ele sentiu-se:recomecava.Viveramorrendonuma