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Bernardes, Bariani Ortencio, musicos e contadores de causos; Geraldinho, Nilton Pinto, Tom Carvalho e Ostecrino Lacerda. A tradicao goiana ganhou, na forca daTV, a magia da roca expressa no jeito goiano de viver. E nao tem nada mais doce que araca dessa terra. Ainda ecoa no sertao do Brasil Central a musica composta por Genesio Tocantins e Hamilton Carneiro para abrir o programa mais longevo da televisao goiana. 32 anos e 1403 programas feitos com o olhar criterioso do apresentador. Um acervo e tanto, nao e, Hamilton? Nesse brejo tem inga.Pois e. Frutos da Terra tem as mais belas imagens do povo de Goias, retiradas da sensibilidade de ouvir e perceber o outro. Hamilton faz o cruzamento de frutas do cerrado com passarinhos para obter gorjeios e cancoes; olhar serafico na escolha de seus convidados. Magica do poeta Manoel de Barros, o menino do mato que fazia parte da natureza; imaginou uma formiga ajoelhada na pedra. A cancao de Hamilton e a metafora maravilhosa da fartura do cerrado.A TV Anhanguera subtraiu do telespectador o direito de acesso as nossas raizes; Frutos da Terra foi para a guilhotina. Talvez seja a hora de os movimentos populares irem para a rua pedindo mais cultura. Por que nao? Cultura tambem e um direito do cidadao.Noutro dia, em Piracanjuba, Maria, uma mulher comum, do povo, se dizia triste por causa do fim Frutos da Terra.- Coitado do Hamilton, ouvi falar que ele esta muito doente. Eu oro por ele com um galho de arruda pedindo a Deus para lhe repor as virtudes do corpo. Respondi:- Hamilton esta bem de saude; firme no trabalho da sua agencia de publicidade. Continue orando, pois todos precisam de prece. Mestre Hamilton, fazemos um pedido: volta com o programa Frutos da Terra, mesmo que seja em outra emissora. Os artistas, sem voce a divulga-los, perderao shows e a oportunidade de mostrar a forca de uma cultura rica e diversificada. O publico, excluido das decisoes, perde mais. Certamente que uma pesquisa feita em todo o estado de Goias mostraria a grande audiencia do seu programa. Talvez outra emissora ja tenha percebido a falta que voce faz com o seu Frutos da Terra. Ai o rumo das coisas pode ser diferente. Tem uns pes de marmelada depois que passa a pinguela....(Publicado no jornal Diario da Manha - DM Revista - Sabado, 16/05/2015 - em Goiania - Goias)
Assisto na televisao as cenas do documentario Cabra Marcado para Morrer, de Eduardo Coutinho. Viajo de volta ao tempo em que andava de trem entre Araguari a Goiania. Em uma das cenas do filme, um grupo de criancas desce do trem junto com mae camponesa com uma trouxa de roupas nas costas; tipo retirante. Atras, ia o pai com uma surrada mala de couro cru. O filme, pensado inicialmente, para mostrar a luta no campo, narra tambem o assassinato de Joao Pedro Teixeira, fundador da Liga Camponesa de Sape, interior da Paraiba. Aquela passagem de criancas, ainda de calcas curtas, em fila, saltando as escadas do vagao, lembra a mesma em que eu descia, antes de todos, na estacao ferroviaria para contar, de um a sete, meus irmaos menores. Tinha medo de que um deles pudesse se perder no meio da multidao de viajores apressados. Meu pai comecara a vida trabalhando como lavrador em Porto dos Barreiros, Minas Gerais. Ate meados do seculo passado havia muita pobreza no campo, dai comecou a migracao para os grandes centros urbanos. Sou pedaco dessa historia cigana que fugiu da precisao para dias melhores. Tenho um pe na roca e minhas raizes continuam fincando ao pe de um mourao, hoje submerso pelas aguas do Rio Paranaiba, com meu nome desenhado a canivete por meu pai. Pois e, Porto dos Barreiros, a minha Atlantida Perdida, esta coberta pela represa de uma hidreletrica. A cidade mudou de lugar e minha alma vaga por terras que jamais sonhara visitar. Por essa causa - penso que as recordacoes da infancia afligem a vida de todo mundo - uma cena ou uma palavra puxa a lembranca de algo que se foi. Noutro dia, Tio Galdino, o pai do filho do homem, se lembrou da epoca em que eu, ja morando em Goiania, passava as ferias escolares em Porto dos Barreiros; chegava sempre com uma capanga de objetos pessoais nas maos. Ai, comparando os periodos, percebi a diferenca daquele tempo. Da do a pureza dos meninos da minha geracao. Nem uma mala para levar as pobres roupas. Nao me importava a simplicidade em que vivia. Ao contrario, era feliz e alegre; ingenuo e bobao, da mesma forma que sou hoje; o bobao da Lorinda que acredita em todos. Deixa essa conversa para outra hora. O documentario feito pela equipe da UNE Volante e um retrato irretocavel das lutas sociais dos pobres explorados, a ultima gota de suor, pelos ricos. Os governos passam e tudo continua igual. O numero de pessoas pobres aumenta na mesma proporcao que o dos ricos. A vida puxa uns para cima da arrogancia e outros abaixo da linha da dignidade. E o piao da existencia continua girando. Nesta manha de sexta-feira, ainda com o ar fresco da frente fria que invadira Goiania no meio da semana, uma mulher pequena e magra, vestes maltrapilhas, varre a calcada da Caixa Economica Federal, proxima a Praca Tamandare, Setor Oeste. Logo percebo que nao e uma gari da prefeitura. - Bom dia. Falei resoluto. Ela nao respondeu; sequer olhou para mim. Parece
doida, falei com meus botoes. Lembrei-me de Cachoeira, a doida de Palmelo que usava roupas encardidas e exalava cheiro de alho mascado. Cachoeira falava com espiritos; discutia calorosamente com as vozes do alem. Eu nao acredito em espiritos falantes, mas confio na santa doidice dos doidos. Tambem creio no zunzunzum cosmico de que estou marcado para morrer.(Publicada no jornal Diario da Manha - DMRevista - Goiania - Goias em 11 de julho de 2015) Doracino Naves, jornalista; diretor e apresentador do programa Raizes Jornalismo Cultural, wwwraizesjornalismocultural.net, PUC TV Goias, sabado, 12h30. Reprise, domingo, 23h00. Escreve aos sabados no DM Revista.
Aosdezesseis descobrimos coisas maravilhosas. Alguem pode ter uma experiencia devida inusitada antes dessa idade. Mas, so aos dezesseis anos isso se eterniza,sublima ou passa a memoria. Foi assim com Simao, o Sem Carater, personagem queja me deu muito trabalho. Na ultima vitoria do Anapolis sobre o meu VilaNova, ele me aparece no Serra Dourada para dizer que o Tigrao iria perder ojogo. Batata! 3 a 1 para o Galo da Comarca. Quando fez dezesseis, Simao Sem Carater foi a Zona. Na antiga Avenida Bahia, em Campinas, iniciara a sua vida sexual com uma prostituta do baixo meretricio de Goiania. Ele dizia que a Zona da elite ficava na Rua P-16. Preferia puta pobre por ser mais fogosa. E o preco era menor. As putas da Bahia nao pediam Cuba Libre que custava dez cruzeiros; Caipirinha, sim, custava so um. Jamais pagaria Cuba Libre a uma puta. Com dezesseis viu a ditadura militar assumir o governo do Brasil. Nem comunismo, nem capitalista; sovieticos ou americanos, farinha do mesmo saco. Em uma dessas visitas ao prostibulo viu um par de muletas encostadas no muro de entrada da casa de Dilurdes. Jogou-as no quintal baldio e entrou certo de nao haver testemunha. La dentro, olhou em volta para saber quem poderia ser o dono; permaneceria na sala ate descobrir. Nisso chegou Pedro Montanha, um policial civil forte e violento . Muita gente tinha medo das reacoes intempestivas de Montanha. Com o pe direito engessado se apoiava em Dilurdes. Eis o dono das muletas. Tremeu de medo so em pensar que alguem poderia te-lo visto no malfeito. Ficou quieto alisando as pernas de uma mulher com cintura de tanajura. Logo ouviu a explosao irada de Pedro Montanha. - Qual foi o filho da mae que pegou minhas muletas?!! Diz a cultura popular que o bom cabrito nao berra. Simao ficou no seu canto, com a eterna cara de peixe morto; jeito manqueba de ver o mundo; sem coragem para assumir nada; indeciso, em cima do muro. Deixava a peteca cair sem remorso. Um alvoroco dos infernos se instalou na putaria. Gente para todos os lados e nada de encontrar as muletas. Ate o cafetao Jair saiu a rua para procurar. Ninguem as encontrou, embora todos procurassem ate em lugares antes procurados. O medo era visivel. Montanha espumava a boca de odio; as veias do pescoco dilatavam a cada acesso da furia. -Vou matar o engracadinho que fez isso. Simao Sem Carater, um monte de merda inqualificavel, permanecia inerte. Agora com a mao atrevida na cinturinha de pilao. Mesmo na desordem a casa das damas continuava a funcionar. Percebendo que Simao nao ia render nada, a acompanhante preferiu encontrar um homem com dinheiro para gastar. Outra mulher saiu do quarto; terminara o seu servico. - Por que essa gritaria? Dilurdes explicou o acontecido. - Ninguem sabe onde foram parar as muletas de Pedro Montanha. - Eu sei onde elas estao. Chamou Jair. - Vamos ali. Eu vi um homem joga-las no quintal ao lado. Montanha esperou a mulher devolver as muletas. - Quem fez isso? Simao se
moveu com indiferenca. A mulher respondeu. - Nao sei. Estava escuro; vi apenas o vulto de um homem. Nao sei dizer mais nada. Pedro Montanha saiu inconformado. Antes de ir embora ameacou: -Ainda vou descobrir quem foi o safado. Ai entao... Simao cocou a cabeca. Viu a mulher que encontrara as muletas chegar mais perto. -Paga um cuba, meu bem? (Publicado no jornal Diario da Manha - DM Revista em maio de 2015)
Nao sei se o leitor ja teve saudade das coisas antigas ao passar por uma casa, uma rua ou qualquer outro lugar capaz de formar uma cadeia de lembrancas. Hoje vivi esse momento ao cruzar a faixa de pedestre da Rua 3, no Centro, proxima ao Joquei Clube de Goias. No mesmo lugar, em 1960, seguro na mao de meu pai, Zequinha Naves, atravessei a rua com destino a casa do Dr. Nelson Siqueira, ja demolida. Hoje em seu lugar existe uma clinica. Lembro-me de que meu pai dissera que naquela casa morava um colega do fisco que se elegera deputado estadual, pelo PSD de Pedro Ludovico. O motivo da visita seria tratar de algum beneficio para a cidade de Palmelo, onde meu amado pai era o Coletor Estadual.Ao passar por aqui, a saudade doi no fundo da alma. Aprendi tudo com ele: honra, dignidade, amor ao proximo, essas coisas de um homem integro. Viveu sua exemplar historia de modo cristao. Enquanto Fiscal de renda, cargo no qual se aposentou, gabava-se de nunca haver emitido um Auto de Infracao. Orientava mais do que punia. Se houvesse imposto atrasado esperava pelo recolhimento. Quando havia indicio de sonegacao fiscal pedia ao contador para corrigir e recolher o valor devido. Morreu pobre, mas com muitos amigos.O de casa! A porta da residencia do deputado Nelson Siqueira se abriu. Fomos convidados pela empregada a entrar. Na sala de espera tudo estava limpo e organizado. Um sofa de couro; mesa de jantar enorme coberta com forro de rendas brancas e cadeiras altas; um radio, a pilha, em detalhes dourados; a cristaleira em estilo classico combinava com a decoracao. O piso encerado brilhava com cheiro de asseio. Tive a impressa, pela mesa grande e a quantidade de comodos da casa, que ali morava uma familia numerosa.Nao de morou e o Dr. Nelson Siqueira entrou na sala. Recebeu meu pai com alegria e me saudou com carinho. Os dois conversaram sobre assuntos de politica. Nem prestei muita atencao. Mas, ouvi quando ele perguntou sobre Santa Cruz, proxima de Palmelo; somente uma legua de distancia. Pensei comigo: Santa Cruz, Potira. Era o apelido da cidade. Jamais soube o motivo. Entretanto, sabia que nenhum morador gostava de ouvir Potira. Vibrava de forma pejorativa aos ouvidos santa-cruzenses. Terminou a conversa. Os dois se despediram. Ja na calcada agarrei na mao de meu pai; cruzamos a rua de volta, rumo a Avenida Anhanguera.Desde entao, sempre que passei por aquela casa recordava aquela visita. Pedro Ludovico, Nelson Siqueira, meu pai, Jose Naves Martins, o Zequinha. Ate que um dia, penso que foi em 2013, uma maquina levantou poeira no trabalho de demolir a antiga casa. Na hora nao encontrei motivo que justificasse a demolicao de uma casa cheia de historias para construir um predio novo. Depois percebi que a modernidade, arrasadora, substitui os valores tradicionais. Paro para pensar no desfecho desta cronica.Sem nocao do modo de como termina-la, vejo, surpreso, na capa do Diario da Manha de hoje, quarta-feira, dia 24 de setembro, a noticia da morte do Dr. Nelson Siqueira. Sobrenatural ou nao,
pela coincidencia inusitada, a noticia cai como uma pedra vinda do alto em velocidade crescente. Imagino que tudo tem um fim. Leon de Tolstoi narrou a expectativa de Ivan Ilitch diante do sofrimento da morte: Eu estou caindo... Nao adiante resistir. No comeco da vida ha um ponto de luz; depois, ao fim, essa mesma luz reaparece com prenuncio de que a morte pode ser um recomeco. Essa e a sensacao quando a gente ve partir, rumo a grande morada celestial, alguma pessoa dedicada que viveu para servir ao semelhante. Tenho essa impressao do Dr. Nelson Siqueira; bondosa alma.Aquele lugar, mesmo com predio moderno, sempre me lembrara meu pai e as boas praticas da vida de pessoas honradas.
Bertha Worms - 1868/1937Sou daqueles que ja subiu em onibus, usou bicicleta para ir ao trabalho, viajou de trem de Araguari a Goiania, e pernoitou em rede enquanto a gaiola atravessava o Rio Amazonas. Tambem tive um fusca azul com radio e toca-fitas modernos. Sou assim, vivo e guardo coisas para contar depois. Noutro dia, no Setor Oeste, proximo ao Pao de Acucar, descobri uma nova profissao ao avistar uma mulher com seis cachorros quase que pendurados por finas correntes com tem-tenzinhos coloridos. Estava escrito na camiseta vermelha: Passeadora de caes. Enquanto os caes faziam coco ela dedilhava um Iphone. Habitos modernos. Hoje, por escolha, ando a pe pelas ruas e esquinas. Fui engraxate no mercado da Vila Nova para ganhar uns trocados e ir ao cinema. Na Avenida Anhanguera com a rua 24 os gibis usados ficavam expostos para venda e troca; havia ate cambio negro. As sacanagens de Carlos Zefiro custavam mais. Hoje, minhas maos tremem e o coracao acelera quando abro um livro de Fernando Pessoa; poeta de mil facetas. Muitas vezes, literalmente, arrisquei a pele para tomar banho no corrego Caiapo, em Palmelo. Num desses dias apanhei de chicote trancado com tiras de couro de boi; o sinal da lambada ficou na perna por muitos anos. Tambem ja pulei num lago, em Pium, para pegar uma capivara pela perna. Certa vez corri na praia do fuzil, no Rio Araguaia, atras de um jacare pequeno. Peguei-o pelo rabo; com a boca amarrada foi jogado na canoa. Hoje, de guarda-chuva azul, bordas amarelas, caminho sob as intrepidas aguas de marco que desabam do ceu trovejante. Quando interessava por alguma moca escrevia pateticas cartas de amor. Compus singelas pecas de teatro que encenavamos no fundo do quintal da casa dos meus pais. Organizei rituais e cerimonias usados na maconaria. Hoje, escrevo despretensiosas cronicas para o Diario da Manha. Nesse tipo de escrita sempre escolho a amenidade as mazelas e maldades. Fujo do confronto sem causa. Passei pela direcao de gremio estudantil em plena ditadura militar, nos anos sessenta. Estive vereador por Goiania na legislatura de 1988 e 1992. A cultura foi o meu foco. Acompanhei, de longe, como eleitor, Henrique Santillo no seu ideal sobre o sofrimento do povo. Santilo foi um estadista que ficou sozinho a beira da estrada ideologica. Hoje, percebo os politicos como uma classe abulica em relacao as reformas que a populacao deseja. Sou daqueles que gosta de andar a pe pelas calcadas; desniveladas e perigosas. Gostaria de voltar a viajar de trem. Vejo filmes antigos; prefiro os que me levam para longe da morbidez da televisao brasileira. Hoje, gosto de ver Brad Pitt e os filmes com roteiros argentinos. Nao tenho mais idade para arriscar a pele nas aventuras em corregos, lagos ou rios. Prefiro andar de guarda-chuvas aberto sob as chuvas amenas que caem nesta manha. Quem sabe, ao final do dia, um chocolate quente. Ou a promessa de um sorvete nas futuras tardes de primavera na Praca Tamandare. Tem hora que penso que minhas aleivosias vao me levar a loucura. Nao sei se e
pela mediocridade do meu jeito de viver ou se vem pela loucura dos outros. Por essa causa escolhi a ideia de um Deus Todo-poderoso a dubiedade da maconaria em relacao ao sagrado. Fico louco com a falta de uncao da maioria das pregacoes religiosas. Acho ate que ando meio louco. Assisto ao mundo de fofocas e polemicas politicas nas redes sociais onde persiste a guerra das conveniencias. O sangue da noticia policial gruda na tela da televisao. Desaprendo com tudo o que vejo e sinto. Sei que nada sei; e a unica certeza. Estou ficando louco com a superficialidade de tudo e a falta da poesia para enfrentar o adverso. Neste fim de semana vou, com a amada, para Piracanjuba. Talvez sentar num banco tosco, a beira de um fogao caipira, ouvir as historias interessantes dos roceiros sabidos e encontrar lenha nova para outras cronicas. Sou daqueles que traz a loucura de todos os tempos para dentro de si. Sou daqueles loucos...loucos...(Publicado no jornal Diario da Manha - DM Revista - Goiania - Goias em 28 de marco de 2015)
A paisagem da minha alma de noite e a mesma de dia; basta virar do avesso. Se eu morrer amanha, seu doutor, com o espirito virado, ou nao, chego rapidinho ao ceu. Este intertexto com Fernando Pessoa e Ze Keti foi proposital. Talvez seja um jeito de afastar de mim o enfastio de setembro no cerrado. O drama do cerrado e antigo. Mas nenhuma arvore desiste; espera, resignada, que a chuva caia logo na terra seca. Eu tambem nao desisto ate que chova. Enquanto isso o carro de bois levanta o po da estrada. O canto fino, chorado, repercute longe, como se fosse o zumbido de mosca-varejeira no silencio do sertao. Ao passar pela grota do corrego o carro de bois engrossa a voz ao som de um baixao. O refluxo dos bois de guia faz a junta do cabecalho refluxar; o carro quase para. Cresci ouvindo o carro de bois carregado de milho e a boiada atravessando as ruas da cidade num cortejo lento ate passar em volta do cemiterio. Houve epoca em que desejei ser enterrado em Porto dos Barreiros, sertao de Minas Gerais, onde nasci. Mas, qua! meu Porto dos Barreiros esta inundado por uma represa insensivel que apagou as trilhas tatuadas na terra vermelha. Mesmo assim dedico esta cronica ao verme que primeiro roer minhas carnes mortas. Ora bolas, fiz mais uma travessura com o texto original de Machado de Assis. Na verdade, o mundo e uma intertextualidade gritante desde as eras ancestrais. Homero escreveu Iliada e Odisseia com as fagulhas do que estava escrito nos ceus. Olho para cima, chover que e bom, necas! E a secura do ar confunde minhas ideias. O sol na moleira transforma o que e natural em sobrenatural. Vejo-me rodeado por almas penadas, daquelas que habitam as ruinas do meu tempo. Milhares delas estao sem rumo por causa do sol aceso no ceu sem nuvem. Algumas se escondem numa tapera a beira da estrada, outras no descampado cutucam um tamandua bandeira que corre com passos tropegos. Na mata fechada Saci sopra seu cachimbo. Um assovio vindo da copa de uma paineira avisa os animais sobre o perigo iminente de uma onca faminta. Um copo de agua fresca do pote afasta minha cabeca do delirio. As obras literarias classicas foram escritas sob o dominio do drama ilusorio; sofrimento, medo e aflicao e o prato principal de uma obra literaria; o ambiente, a sobremesa. Antes da chuva, o po da estrada se assenta nas arvores qual picuma grudado nas folhas. Talvez nem sejam arvores; pedaco de poeira em forma de desenho assimetrico e o que vejo. Ou entao e um fantasma na estrada a reter a poeira dos espiritos que passam pelo universo, de dia ou de noite. Doracino Naves, jornalista; diretor e apresentador do programa Raizes Jornalismo Cultural,www.raizesjornalismocultural.net, PUC TV Goias, sabado, 12h30. Reprise, domingo, 23h00. Chego ao sub-70 com vontade em entrar para o time dos velhos. Minha energia se renova quando tenho que aprender algo. Por dever de oficio volto as aulas de portugues. O Acordo Ortografico agora e para valer,
dizem os especialistas. As duvidas comecam assim: com hifen, sem hifen; o trema que foi embora com olhinhos de abandonado; o acento da ideia que voou nas asas de Icaro. Mas o meu computador, esse chato de galocha, insiste em corrigir as palavras que digito neste teclado burro. A teimosa feiura da tecla tira o traco vertical que se escorava nas costas de Sauipe. Meus leitores mais atentos, em sinal de respeito a lingua portuguesa, leem este texto sem chapeu.Da fome quando tenho que falar sobre um assunto assim. Levanto-me para esquentar o pao, arqui-inimigo da dieta, no micro-ondas pre-historico. Minutos depois sai do forno um misero minissanduiche, para nao contrariar Clara - escritora, mulher do meu coracao e dona de casa. Pois sim, o pao e composto de carboidratos que, no organismo, se transformam em doce. Em nossa casa, o cafe da manha contem pouco acucar; sem o tradicional pe de moleque que Vo Sinha me acostumara na infancia. Por adorar doce ela me chamava de Docarino. O dia a dia nao para de despejar mais outros aos muitos que ja passei na terra do meu amado Deus. E esse dia, apos outro e mais outros,desce sem paraquedas ate se derreter na terra.Pelo andar da carruagem enferrujada do corpo os anos depois dos cinquenta somam um ano no calendario e encrespa cinco no pele enrugada como se fosse jenipapo maduro na gaveta. Resumo dessa matematica terrivel: passa um e envelheco mais de cinco anos. Nao ha remedio que de jeito nisso. O missil antiaereo do tempo e incapaz de deter a queda inevitavel do corpo que cai desde a idade bacana dos trinta. Outro dia disse ao meu neto que no passado fui jovem. Ele riu, talvez a duvidar deste jeitao vai celere aos setenta. Creio que a vida e uma bola de fogo com a esmagadora forca da gravidade; arqui-inimiga da velhice. E o homem que nem pirulito enrolado no palito viaja em circum-navegacao eterna para escapar do inferno das tentacoes que vem pela boca. O anjo do Senhor, que nos guarda dia e noite, convida cada um de nos a morada celestial e ali despetala a flor do bem-me-quer orvalhada com agua-de-coco tirada de uma palmeira super-resistente do Ceu. Pois e, essa regra do hifen e cruciante, mas sei que a agua do coco refresca meu corpo extenuado pela corrida no Parque Areiao. Ninguem e perfeito, por isso o ser humano e o anteprojeto da admiravel perfeicao de Deus. Meu voo de estreia no Ceu, caso seja merecedor do paraiso, agucam os sentidos e os olhos do espirito veem a Luz Eterna a brilhar na sequencia dos seculos. Caso o corpo do espirito (parece estranho, mas uso a liberdade poetica) tenha pelo, na certeza se encrespara com o impacto multicolorido do Cosmo, de onde brota a energia vital do planeta. Ninguem chega a velhice impunemente. Penso que a minha cruz seja, na chatice da eras, falar da reminiscencia chata e enfadonha em que as lembrancas fazem companhia a solidao.Escrevo com os dedos a digitar a leveza do alfabeto na
minha impressao de hoje. Mas inseri algumas palavras mudadas pelo Acordo; talvez sejam reeditadas. Por isso a formiga-cabecuda corta o raminho do espontaneo e do ingenuo. Mantenho-me fiel as regras escritas pelos mandachuvas da lingua portuguesa. Para quem escreve, a lingua patria deve ser autossuficiente e mandona. Obedeco todas as regras. Por isso chego ao time dos sexagenarios com os olhos de sub-70. Entao, que outros anos calmos venham ate chegar ao limite extremo das horas.(Publicado originalmente com o titulo "Cartografia das horas" no jornal Diario da Manha - DM Revista em janeiro de 2016) Doracino Naves, jornalista.