seu leito humildeE seus telhados modestosGerminaram as sementes de um lugar,A natureza de um povo,A raiz de uma historia ainda por contar,Mas que eu sei, ou melhor, eu sinto,Porque transitei por ela, durante os mil anos de minha infancia,E aprendi a ler os segredos de suas fachadas silenciosas. Pra que e que serve mesmo essa...Como e mesmo o nome? Hidreletrica de Itaipu??Ah! Pra gerar luz, o senhor diz.Pois bem, conheco nao, me desculpe.Mas se o senhor viesse aqui no tempo em que fui menino,Haveria de conhecer o nosso Motor da Luz,Que muitos chamavam Motor de Ze Cardoso.Ficava la por tras da Rua de Tras,Que, naquele tempo, era o fim da cidade,Pra nao incomodar ninguem,A nao ser a familia de Agenaro.Quando o lusco-fusco comecava a tomar conta do mundo,E Felix tocava, na Matriz, a badalada das seis,Ze Cardoso dava na manica,E, com uns tres ou quatro giros, o bichao pipocava:Po po po po po po...No comeco, era um terremoto tao grande, que dava medo,Parecia que ia rachar a terra,Mas dai a pouco, Ze Cardoso,Ao mesmo tempo em que assobiava o hino nacional,Regulava a garganta do bicho,E ele passava a cantar sereno, miudinho...Agenaro me confessou, certa vez,Que se tornara um vicio dormir ao som daquela orquestra a diesel.Entao, Ze empurrava uma manivela e... Pluft!A cidade toda se iluminava, seu moco.E era a luz mais clara que o senhor teria visto em toda a sua vida.Quem ja tinha acendido o candeeiro ou o Aladin, apagava,E a cidade ganhava vida noturna.Os jovens iam para o jardim, paquerar;As criancas se reuniam nas ruasA cantar rodas,Rodar cirandas,Brincar de ura.Familias se visitavam,As calcadas se enchiamCasais de maos dadas, passeavam,E rolavam as festinhas a radiola,Os encontros na sorveteria de Tiao,A cidade vibrava,E quando menos se percebia, eram nove e meia,Mas nao precisava se preocupar com relogioPorque, exatamente as nove e meia, nem mais nem menos,Ze Cardoso, assobiando, provavelmente, algum samba-cancao,Puxava e empurrava novamente a manivela.Pluft! Pluft!O apagar e acender das luzes eram o famoso sinal.Sinal!!!! Gritavam os pais. Pra casa!Era hora de recolher,Porque dali a exatos 30 minutos, as dez horas,O que era doce acabou-se,A cidade voltava as escurasE os velhos fifos e lamparinas eram acesos,E nos iamos dormir,Felizes e orgulhosos do progresso de nossa cidade.E dali a pouco, ouviamos, vindo da rua silenciosa,Um assobio agudo, cortando a noite,E era um solo maravilhoso de A volta do boemio,Que nos embalava o sono,Ultimo som de mais um dia,Daqueles dias magicos de minha infancia.Entao, seu moco,Sem querer desfazer de sua hidreletrica famosa,Mas nosso Motor da Luz, nao iluminou so nossas casas.Ele inundou de poesia e saudadeAs lembrancas de algumas geracoes. Que eu saiba, seu moco, aqui na nossa regiaoNao tem nenhuma usina sucroalcooleira.Pode ser que, com o progresso,Uma dessas chegue por aqui.Mas, enquanto isso, deixa eu lhe falar do engenho de Tio Tota.Ali, no Arraial de Baixo, bem pertinho da rua,Nos fundos daquela casa que tem 17 janelas,O senhor ja se deu ao trabalho de contar?Ele era meu padrinho, seu moco,E o engenho era de madeira,Mas era uma obra de pura engenharia,Da mais alta tecnologia artesanal.Tres moendas, cujos dentes se encaixavam com