AgostoNunca permaneco inteiro apos umagosto. Acho que e o mes definitivo, aquele em que todas as tensoes de um anose convertem. E o momento em que o ano chega ao limite e se ainda houver forcassuficientes, avanca em direcao a dezembro. Setembro ja vai quase a meio etodos os sentimentos que afluiram em mim durante agosto comecam agora amaterializar minhas vontades. E tao estranho este momento que me confundo e medesconheco a todo instante, pois ha dois segundos sou tomado por uma sensacaovexante de agonia, sufoco, afogamento e noutro meus pelos ouricam, meus olhosvertem em pranto; otimismo e esperanca irradiam, uma forca avassaladora queexpande meus musculos, enrijece meus ossos, metamorfoseia-me em uma fortaleza.Deixo a condicao de Gregor Samsapara me tornar um colosso mitologico.Pausa.Acho que acabo de exagerar nacomparacao; devem ser os efeitos que provavelmente so se amenizarao em outubro.E melhor e mais conveniente encontrar-me em Sancho Panca e tambem Bentinho. Enquanto eu observo infindaveispastos verdejantes, a passarem pela janela do onibus, vou reinventando estaestrada que me traz de volta. So hoje entendo meu fascinio pueril pelasestradas. Desde a epoca que eu nao sabia o que eram metaforas, gostava deimaginar que toda viagem era uma mudanca, como se, a cada metro avancado pormeu pai com o carro, fosse, realmente, um progresso naquela aventuracompletamente nova, absolutamente desconhecida. E este o poder da estrada, derenovar, automaticamente, o espaco; e a materializacao do presente.Esta ideia fortificou-se aindamais quando eu entrei em um Boeing e como num chute atravessei o Atlantico; rapidamentetinha mudado o cenario, avancado 4 horas no relogio, diminuido40 no termometro e me perguntava Como nao percebi toda esta mudancainstantanea?Certamente este efeito nao seriapossivel de onibus ou de carro, mas somente com eles poderia viver a viagem naestrada. Foi nesta epoca, tambem, que enraizou a ideia em mim, de que somentecontornando uma estrada fosse possivel voltar ao passado. Portanto, todaestrada, e tambem, uma maquina do tempo.Coincidentemente, na minha voltaao Brasil, recebi de presente de um destes amores uma tela com as seguintesinscricoes:Estamos indo sempre para casa, essa coisa de ir de volta nao existe, naoha regresso.E desde entao, estiveangustiadamente influenciado por estas palavras sem sentido. Por mais que eu meafastava mais perto de casa eu estava.Neste agosto ressurgiu em mim uminquietamento. Acordei formigando pouco antes do meu aniversario e comosuspeito da influencia de agosto tambem sobre as outras pessoas, uma sucessaode fatos comecou a me desapontar no trabalho, com os amigos, sim, sobretudo comos amigos... Comecaram a surgir provas e testes cotidianos que, eu tinhacerteza, queriam romper minha resiliencia. Eu sei, pois todo agosto e assim. Defato, senti-me vencido muitos dias, mas era um jogo infindavel, um martirio. Euperdi pequenas batalhas mas permaneci incolume; chegava ao fim do dia e resquiciosde forca comecavam a se superlativizar. Era a brecha do inimigo que se retiravapropositadamente para me manter vivo. Eu compreendi, tao logo, que estava em umjogo sadico. Tratei de bolar um plano. Fingi continuar como uma resistencia,uma guerrilha na selva. Mas o plano mesmo era mudar subitamente; enganar atodos, pega-los de surpresa.De repente, eu estava em umaestrada, indo de volta pra casa. Volto a escrever