thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
safadoEsse autentico escritor norte-americano nasceuna Alemanha, mas, sendo filho de um soldado norte-americano e de uma alema, seudestino eram os EUA.Foi levado a America aos tres anos de idade ela fez toda a sua vida. Uma vida de excessos, de bebedeiras monumentais e decigarros fumados um apos o outro, o que o levou a muitas internacoes paradrenar o alcool e a nicotina que havia ingerido em doses industriais. Noentanto, viveu 73 anos. E apesar das evidencias ele alegava que havia muito de exageroquando falavam dele como um alcoolatra incuravel e um fumante furioso. A suavida nao teria sido uma sucessao de orgias. Cigarro, alcool e mulheres. Mas e essa a imagem que deleficou.Escreveu romances, contos e poemas. E o ultimodos escritores malditos.Publico aqui o poema So you Want To Be A Writerpor ser um retrato muito claro de uma visao da literatura como um vomitoabsolutamente autentico dos sentimentos que se movem no fundo de nossas almas.Para Bukowiski, o velho safado, tudo deveria ser assim: em estado bruto,autentico, nascido de um impulso incontrolavel. Se a literatura e sempre assim,e outra historia.Abaixo, o texto original e uma traducao para oespanhol.So you want to be a writerif it doesn'tcome bursting out of youin spite of everything,don't do it.unless it comes unasked out of yourheart and your mind and your mouthand your gut,don't do it.if you have to sit for hoursstaring at your computer screenor hunched over your typewritersearching for words,don't do it.if you're doing it for money or fame,don't do it.if you're doing it because you want women in your bed,don't do it.if you have to sit there and rewrite it again and again,don't do it.if it's hard work just thinking about doing it,don't do it.if you're trying to write like somebody else,forget about it.if you have to wait for it to roar out of you,then wait patiently.if it never does roar out of you,do something else.if you first have to read it to your wifeor your girlfriend or your boyfriendor your parents or to anybody at all,you're not ready.don't be like so many writers,don't be like so many thousands ofpeople who call themselves writers,don't be dull and boring andpretentious, don't be consumed with self-love.the libraries of the world haveyawned themselves to sleepover your kind.don't add to that.don't do it.unless it comes out ofyour soul like a rocket,unless being still woulddrive you to madness orsuicide or murder,don't do it.unless the sun inside you isburning your gut,don't do it.when it is truly time,and if you have been chosen,it will do it byitself and it will keep on doing ituntil you die or it dies in you.there is no other way.and there never was. Asi que quieres ser escritor?Si no te sale ardiendo de dentro, a pesar de todo, no lo hagas. A no ser que salga espontaneamente de tu corazon y de tu mente y de tu boca y de tus tripas, no lo hagas. Si tienes que sentarte durante horas con la mirada fija en la pantalla del computador o clavado en tu maquina de escribir buscando las palabras, no lo hagas. Si lo haces
por dinero o fama, no lo hagas. Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama, no lo hagas. Si tienes que sentarte y reescribirlo una y otra vez, no lo hagas. Si te cansa solo pensar en hacerlo, no lo hagas. Si estas intentando escribir como cualquier otro, olvidalo.Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti, espera pacientemente. Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.Si primero tienes que leerlo a tu esposa o a tu novia o a tu novio o a tus padres o a cualquiera, no estas preparado.No seas como tantos escritores, no seas como tantos miles de personas que se llaman a si mismos escritores, no seas soso y aburrido y pretencioso, no te consumas en tu amor propio. Las bibliotecas del mundo bostezan hasta dormirse con esa gente. No seas uno de ellos. No lo hagas. A no ser que salga de tu alma como un cohete, a no ser que quedarte quieto pudiera llevarte a la locura, al suicidio o al asesinato, no lo hagas. A no ser que el sol dentro de ti este quemando tus tripas, no lo hagas. Cuando sea verdaderamente el momento, y si has sido elegido, sucedera por si solo y seguira sucediendo hasta que mueras o hasta que muera en ti. No hay otro camino.Y nunca lo hubo.
Curitiba, Greca, o novo prefeito, solicitou que Fruet, o prefeito que esta de saida, determinasse o cancelamento do Festival. Fruet disse que nao cancelara coisa alguma e o impasse esta feito. Dizem que amanha, segunda-feira, afinal saberemos se o festival sera ou nao realizado.Mas sera razoavel pedir aoprefeito que sai para anular um evento de tal importancia? Sera razoavelcancelar um evento que da prestigio internacional a Curitiba e que ja se realizaha trinta e cinco anos? Como ficam os professores contratados, os musicos comviagem marcada, as centenas de estudantes que, como ocorre a cada Festival,invadem a cidade para brindar a todos com musica da melhor qualidade? Note-seque os numeros sao avantajados: 1.143 alunos se matricularam para os 90 cursos oferecidos.Sao cem os professores que virao de onze paises. E um disparate quererbrecar em cima da hora tal movimento de tantos interessados.Greca alega e a desculpae velha que usara os recursos do festival em saude publica. Primeiro, nao sesabe se isso sera verdade, sobretudo com gente que pretende dar calote navespera de um evento. Segundo, se ha alguma coisa que dara alento a saudemental e espiritual dos curitibanos e boa musica.Talvez se trate de umadessas acoes dignas de um tipo de administrador que senta otraseiro numa banqueta e, rabiscando na prancheta, brinca de ser Deus. Cortem-seos espetaculos, cancelem-se os cursos, os estudantes que toquem em outrafreguesia, os professores ja contratados que se queixem ao bispo.Ocorre que brincadeiras deDeus costumam custar caro. Como o evento inicia seis dias apos o prefeito eleito assumir, ecomo Fruet ja declarou que nao vai cancelar coisa nenhuma, se Greca insistir nocancelamento teremos o caos. Choverao, alem de gritarias justificadas naimprensa e nos meios culturais, processos por parte de quem se sentir prejudicado.Enfim, comeca mal esseprefeito que os curitibanos, sabe-se la por qual esquisitice, resolveramreconduzir a prefeitura. De resto o prefeito que sai nao se vai com melhor figura, inclusive no episodio do festival.Em todos os casos, ha tresdias a Secretaria Municipal de Financas, garantiu o repasse da verba necessaria. Outros dizem que amanha o no desata ou ata. Teremos entao um braco de ferro entre o prefeito que sai e o que entra. A naoser e seria igualmente indesculpavel que Greca, como e de seu feitio,esteja armando uma jogada. Talvez retroceda em sua proposta destemperada.Para quem ja pariu umbarco que jamais navegou, talvez nao seja tarefa dificil.
Nao se sabe quem escreveuA Arte de Furtar. Na busca de um autor, muitos quiseram atribuir a criacaodessa obra prima, alem de varios outros, ao Padre Antonio Vieira (1608-1697) ou ao Padre Manoel da Costa (1601- 1667), polemica que rola nosultimos quatro seculos. Nao se sabe, pois, se foi o Antonio ou o Manoel. Sera que importa? Trata-se de um anonimo, pontofinal.No caso de A Arte de Furtar, e admiravel a coragemdas denuncias que faz o autor, que nao era bobo, se escondeu no anonimato edas analises de cunho sociologico e cultural que levanta. E um livro admiravel.Vale a leitura.Mas quero destacar que olivro tem atualidade apesar de sua idade ja secular. Quem sabe ajude a salvar dolixo da historia o ano que esta acabando.Como se sabe, fala-semuito em impunidade no Brasil. Por conta da impunidade temos a continuidade e oaprofundamento dos crimes cometidos. Embora isso seja a mais cristalinaverdade, nao e toda a verdade.Vejamos.Diz o autor anonimo, ja aofinal do livro: Duas coisas ha que facilitarao muito os ladroes a furtar: umae o que sobeja neles e a outra o que falta em nos.Essa frase e umapreciosidade. Ate porque faz com que olhemos para as duas faces de um fenomenosocial. De um lado quem furta e, de outro, quem e furtado.E nos lembra que as duascoisas nao podem ser entendidas se nao as pensarmos juntas. Ora, o que falta emnos e o que move ladroes de galinha e politicos e empresarios corruptos acometer crimes novos e mais ousados.Voltando ao anonimo:sobeja neles cobica para nos roubarem e falta em nos justica para osemendarmos.Em busca de uma saida, oanonimo desenvolve uma parabola na qual duas senhoras Dona Justica e Dona Cobica se agridem numa briga no Terreiro do Paco. Ocorre que Dona Cobica acerta umsoco nos olhos da Dona Justica e lhe arranca um olho, o que fez com queimaginasse que a tivesse matado. Temendo por sua sorte, correu ao Paco em buscade ajuda. Foi entao advertida de que ali seria punida, sendo homicida e ladra. Dirigiu-seentao ao Corpo Santo, mas ali a avisaram que se arriscava a ser enviada aoBrasil, onde poderia cair nas unhas de holandeses. Acabou indo a Rua Nova,pensando em se esconder nas lojas dos mercadores e, em seguida, na Rua dosOurives nos dois casos nao a atenderam.Tentou abrigar-se entao emalgum mosteiro, mas todas as portas lhe foram fechadas. Padres e freiras tinhamoutras preocupacoes. No castelo, o mesmo. Ela entao na expressao deliciosa daepoca se deu em ladra e passou a roubar a olhos vistos, ate mesmo o soldodos soldados e as riquezas da Fazenda de el-rei. Temendo ser enforcada,passou-se para Castela, sem passaporte, onde assolou os espanhois com tributostais que esses, para se repararem, dirigiram-se ao Novo Mundo, onde, so nailha de Cuba (...) mataram mais de doze milhoes de indios para se encher de ouro.Esquartejaram criancas, queimaram vivos caciques e reis, degolaram imperadores e assim devoraram serras de prata e montes de ouro, que mandavam a Espanha paraque pudesse fazer a guerra a toda a Europa.Em meio ao caos reinante, resolveu-sechamar a Dona Justica para reparar os
estragos, mas esta, sendo agora caolha um de seus olhos, lembro, fora arrancado pelo murro da Cobica nada podiafazer. Colocaram nela entao um olho de prata, mas o arranjo ficou deformado. Oshomens aguardaram entao que Deus condenasse a Cobica ao inferno.E, candidamente, diz oAnonimo: Nao sei se me tenho declarado. E, para nao haver duvidas, arremata: Querodizer que a cobica e a mae de todos os ladroes e que a justica se lhe acanhaquando nao e direita.Entao, concluamos nos, aquatro seculos de distancia: que se cortem as unhas aos ladroes e que sejampunidos na sua medida, do mais pequeno ao mais alto arregimentador depropinas.Sem Dona Justica caolha, eclaro.E que 2017 nos seja leve.
desca do onibus com calma, percorra o parque, a praca, a rua, olhe paraos predios e para as pessoas, as telas e esculturas e nao deixe que o celular,mais uma vez, tome o lugar de seus olhos, de seu cerebro, de sua sensibilidade.
Na verdade, a gente nem falava muito. A gente passava longos tempos em profundo silencio. Mas e porque nao precisava, nao precisava falar nada. Porque bastava ficar perto, ficar perto ja era o suficiente, ja era tudo o que a gente precisava: toda companhia. Toda natureza, e toda a companhia. Cada um na sua, pensando na propria vida, mas junto, a dividir o momento. Uma vez, eu tive um amigo. Eu tive um amigo uma vez, uma vez. Mas, assim como tudo na vida e breve e tem determinado tempo para existir, essa amizade tambem se foi. E o tempo a levou, assim como leva a todas as coias, pra um lugar que eu nao sei. Talvez o passado. Talvez seja la onde more as coisas que o tempo leva: o passado, a lembranca, a saudade. Porque o que nao e a vida, senao um eterno aprendizado de dizer adeus? Que e a vida senao uma eterna despedida, um eterno despedir-se. Um eterno ir e vir, a espera do fim maior. Eu queria ter o poder de negociar com o tempo para que ele me deixasse ficar um pouco mais com algumas pessoas. Eu queria chegar ao pe do ouvido do tempo e pedir-lhe encarecidamente bem baixinho que ele se prolongasse um pouco mais, so um pouco mais.As vezes E me deixasse ficar um pouco mais com as pessoas que eu amo. E que esquecesse um pouco de si mesmo, se prolongasse e postergar-se o adeus. Para que eu pudesse aproveitar um pouco mais. E ficar um pouco mais. So um pouco mais.Mas o tempo, parece mesmo ser irredutivel, inegociavel. Impossivel de ser dobrado.
Foi conversando, despretensiosamente, no trabalho, dia desses, que me dei conta de uma peca fundamental para o quebra-cabeca passado. Na conversa, entre uma brincadeira e outra sobre o cotidiano das tarefas, falei com uma amiga "Eu, que na verdade, sou uma boca aberta". A amiga tranquilamente confirma: "E o que eu sempre te digo". E verdade, ela sempre diz. E verdade, a boca aberta sou eu. Por mais que aja maldade ou malicia, pareco sempre estar atras nisso com relacao aos demais. Ai me veio uma ideia, nunca antes pensada, sobre aquela menina que eu me relacionei antes. Voce mesma, que esta nesse momento me lendo e acredito que ja suando frio. Por ser uma crianca, me falta essa malicia e maldade dos adultos, mas me sobra espontaneidade e sinceridade, bem proprias as criancas. E nessa, falo mesmo quando quero, o que acho necessario. Quem vem me ler, vem por que quer e entao ambas as partes estao comprometidas nesse meu jeito rude de vomitar palavras: exponho, mas voce vem me ler e assim, se torna cumplice. Culpado. Pois bem, e e mesmo sobre culpa essa pauta aqui. Acabei me dando conta que, ha possibilidade de que o sentimento que te faz ligada a mim seja bem esse: culpa. Por muitas e muitas vezes me peguei tentando entender. Nao me venha com amor. Amor e desprendido e de nada precisa. Nao a fixacao, minha cara. Essa que te vem sugando a beleza, aniquilando seu brilho. E voce so faz alimenta-la e entregar-se para ser consumida por ela. Pela culpa. E porque voce me traiu, muito antes que eu tenha entendido. Porque ja te havia percorrido o pensamento nessa cabeca sonsa que agora, ao me ler, esta com o peito travado e a garganta congelada. Eis seu misterio escancarado. Quis estar com outrem quando ainda comigo. Notoriamente se consome, por toda vida e por tantos motivos nesse sentimento moral: culpa. Culpa-se por a muito tempo e por muitas coisas. Fez sua vida toda culpando-se. Por suas escolhas, por beijar quem beijou, amar quem amou. E por mil coisas mais, pequenas, talvez tao minusculas que voce foi encobertando por toda vida. Mas, sempre culpando-se e julgando a si mesma. Condenando. Sem coragem para brigar com o mundo em causa propria, em assumir-se. Como poderia, quando na verdade concordava com quem te acusava? Achava-se mesmo indigna, erronea, errada, suja. Pois bem, se acostumou ao modelo. Ao modelo de ocultar-se, esconder-se. Como um gordo que jura nao comer em demasia e de fato, muitas vezes se priva em publico, mas quando a sos, da vazao a toda gula que consegue sentir. Vicios. Minha verdade te reprimiu. Escondeu-se o quanto pode, em si mesma. E como quem tem medo da bronca da mae, mentia sobre quem era. Foi tanto que se confundiu entre a verdade e a mentira e teve que dedicar bom tempo a se encontra novamente. E, nao seria espantoso que ainda estivesse a fazer isso. Nao, nao te culpo. E peco que, faca o mesmo. Sempre entendi desejo e atracao sexual de uma forma
bem mais livre. Sempre te deixei a vontade. Tudo bem, sempre soube que voce era sonsa mesmo e sempre te disse. Ja queria essa pessoa ai, flertou muito tempo antes. Quiz e se sentiu culpada. Cagou tudo ainda mais entre nos. Te perdoo antes mesmo de ter ficado ofendida. Ora, fique em paz, e seja de verdade o que sua boca tanto diz. Nao me importa, sabe. Agora que me caiu essa peca na cabeca, ficou ainda menos importante. A decisao sempre mais certa e o desprendimento maior. Mas claro, sao so textos. Devaneios ditos pelos nao-ditos. Se reais ou nao, pouco importa. Se certeiros ou nao, direcionados ou nao. Eu quero e rir desse meu leitor, que acaba tambem atras das pecas que corroborem minhas historias.
Quando eu a olho bem dentro dos olhos, um frio me passa por minha espinha. Um medo toma conta de mim dos pes a cabeca. Todo meu corpo e inundado por esse medo que me aperta o coracao que nem a gente faz com tubo de pasta de dente quando ele esta no finzinho. Eu bem sei a causa desse sentimento, e o quanto e natural que assim o seja. Depois de tudo, de tanta vida que passou, tantas historias de amor vividas, sofridas, superadas mas nao apagadas. Diante de toda novidade que ela me traz, que ela me causa, toda novidade de sentimentos. E bons sentimentos. Me permito sentir esperanca, novamente. Otimismo. E obviamente o temor assustador de quebrar a cara (outra vez). Ela e tao nova, tao ela, tao cheia de vida. E me encanta, todo seu frescor e falta de calos no coracao.So com ela meu peito se ilumina, meus olhos se colorem, e minha cabeca se perde a construir um futuro, entre mil planos e cenas felizes protagonizadas pelo amor que sinto por ela. Tento maneirar nas expectativas e na grande besteira que e tudo isso, que e condicionar nossa vida a de outra pessoa. Me estremesse pensar no risco que me submeto em tanto querer atrelas minha vida a dela. No fato de que ela e livre para escolher e optar por outro destino. Mas me permito perder o juizo e me entregar as delicias da fantasia. Eu te pergunto: como nao querer essa mulher? Como nao querer pertencer a ela, aos seus sonhos, ao seu desejo, ao seu carinho... como nao deixar que ela me hipnotize e faca de mim o que bem querer. Como nao querer acordar ao lado dela a cada manha, abrir meus olhos e ver antes de qualquer outra coisa, essa pele recem nascida, sentir esse cheiro doce de quem parece estar sempre limpa, esses cabelos macios, e essa carinha que a noite toda vez amarrota. Como nao querer essa vida? Essa vida com ela ao meu lado. Eu a quero acompanhar crescer, a quero acompanhar descobrir o mundo. Ouvir suas historias diarias, as queixas, as coisas engracadas, os contratempos. Como nao querer protege-la dos males do mundo, comprar brigas em seu nome, prometer o impossivel e tantas outra coisas pelas quais sei que vou fracassar. Nao importa, que fracasse. Quero fracassar com ela, por ela, diante dela. Nao quero um amor falso, quero um amor vivo, imperfeito. Um amor Torto. Porque para mim, so assim e belo, so a verdade e bela, a nudez, o sentimento cru, diante de mim, exposto ate o osso, tal como e. Sem mascara, sem firulas, sem disfarce, sem fingir ser o que nao e. Amor de carne, osso e sangue. Pra valer, humanamente, humano. E ainda assim, sublime. Divinal.Que me perdoem as fadas, mas nao quero seus contos, quero apenas contar. Contar cm ela, para toda vida, para as alegrias, para me frustrar, para sucumbir, chorar de raiva, chorar de rir, chorar, para o Natal, pascoa e os outros feriaods. Para viajar, para ficar em
casa usando meias, para faxina, para cozinhar, para carregar sacolas de compras.Aturar parentes, aturar falsidades, fazer artesanatos. Escolher um par de sapatos ou a marca certa do sabao em po. Quero essa mulher para termos filhos, para formarmos uma familia. Talvez comprar um carro, talvez fazer uma horta.Porque esta mulher me devolveu o sangue das veias, o calor do corpo. Recolocou a poesia que ha em mim em seu devido lugar. E se voce esta me reconhecendo nesse texto como ha tempos nao me reconhecia, nao e ilusao sua. E tudo gracas a ela. E a ela a quem devo, por ter recuperado a mao da minha escrita.
Nasci em Ur, mas depois decasado com Sarai, sai com meu pai, esposa e sobrinho para Hara. Ali meu paifaleceu e o Senhor mostrou-me o caminho a seguir. Passei pela terra prometida efui ao Egito. Ali prosperamos, mas fomos banidos, pois menti ao farao dizendoser Sarai minha irma, nao esposa. Voltamos a Canaa e separamo-nos meu sobrinhoLo e eu.O Senhor ja havia prometidofazer de mim uma grande nacao, mas minha esposa era esteril. Esperamos pelapromessa e como ela nao se cumpria, decidimos entao que eu me deitaria com umadas servas de minha esposa, Agar. Deste ato nasceu Ismael. Cria que este seriao descendente prometido por Deus, contudo o Senhor tinha outros planos.Estabeleceu, pela circuncisao, um pacto comigo. Ele mudou meu nome para Abraaoe o de Sarai para Sara. Ele tocou minha esposa e esta, mesmo em idade avancada,concebeu a Isaque.Temendo pela vida de Isaque, econvencido por Sara, expulsei Agar e Ismael do acampamento. Estava certo que oSenhor os protegeria, pois me prometera fazer de Ismael tambem uma grandenacao.Isaque crescia em estatura esabedoria e entao o Senhor colocou-me a prova. Mostrou-me o local onde faria umholocausto. Conduzimos, Isaque e eu, todo o material, exceto o animal a sersacrificado. Isaque desconfiou, mas eu nada lhe disse. Teria que sacrificar ofilho que Deus me prometera. Aquilo me apertava o peito e inquietava minhalma, mas como nao cumprir Sua ordem?Isaque percebia o que estavapara acontecer, mas nao fugiu ou se deixou abater. Ele confiava em mim, como euconfiava no Senhor. Estava prestes a dar o golpe fatal, quando Deus me impediu.Ele estava satisfeito com a minha fidelidade a Ele. Proveu-nos de um cordeiro,fizemos o holocausto e adoramos ao Senhor.Aos 137 anos de idade perdiminha esposa, mas ganhei uma nora. Rebeca desposou meu filho e me deram netos.Casei-me novamente e tive mais 6 filhos. E aos 175 anos o Senhor me chamou.Texto de Walcicio Soares Permita-me contar uma historia:Era uma vez um homem que acabara de ficar viuvo.Seu filho passou a ser orfao.A mulher que morreu era muito importante.Ela era motivo de alegria daquela casa.Naqueles tempos o casamento era arranjado e definia alianca entre as familias.O viuvo que ja estava velho chamou o servo dele, o que poderia representa-lo melhor e disse:Ei, venha aqui. Tenho uma tarefa muito importante e so pensei em voce para executa-la.Tenho que encontrar uma noiva para o meu filho mas nao pode ser gente desta terra.O velho tinha feito uma longa viagem e ja tinha saido de de Ur com 75 anos (Gn 12.4).Quando o orfao nasceu seu pai ja tinha 100 anos (Gn21.5) e sua mae (Gn 17.17). Fato e que o velho que ja estava longe de casa a tanto tempo pediu que o servo encontrasse uma noiva para o seu filho la nas terra de seu pai. Fez isso para que a sua nora fosse, de alguma forma,parente ou, na pior das hipoteses, diferente dessa gente com quem ele convivia.O servo aceitou o desafio mas, como era bom de administracao perguntou: e se a mulher nao quiser vir comigo?O administrador e quem gerencia recursos financeiros, materiais e humanos de