VidaPassageira.Tenhopouco tempo,O tempoe coisa raraHoje,morro ano a ano.37anos, conto o fim.Carregueihistorias findas,Infinitas,fui heroi e vilao,Corriou esperei a bola,Jogueia vida. Caiu no meu colo.Andeigalgando trotes,TermineiestropiadoNopasso lento para chegar.Fuiboemio, poeta, amigo,Viajante,morto, vivo;Hojesou professor.FranciscoMaia.30/11/2016. Doce egoismo. Ah!!! O ego!!!Nao existe sentimento mais altivo,Enganoso que ele, o ego.Achar que ganhou.Hei ego!?!Mandar outro a merdaSo para contradizer e, afirmarQue esta com a razao.Meu ego!!!Saber da certezaNo erro do outro cego.Ficar quieto.Abrir uma cerveja.Sentar e esperar.Francisco Maia. Sexta de noite. A felicidade e um habitoDe entender a tristeza, Os seus momentos mais criticos, de sentir a dor, Essa dor tua, minha e do outro.A felicidade e uma constante de tristezas,Que no faz lembrar todos os dias,De manha, tarde e noite o motivo...... que e, no qual... A alegria que nos faz sorrir. Francisco Maia. Mariada net.Naminha caminhada eu percebi a vontade alheia,Naminha caminhada eu enxerguei! A tuavontade nao e a minha!Euvi a mao sobre o meu corpo.Oscordoes que tu tentavas colocarSobrea minha consciencia, a palheta, A marioneteseria eu!?Sim,sim. Mas, na subjetividade. Criancacrescida, eu, passei pelo mundo,Corrimundo. Crianca crescida a tua visaoNaoe a mesma que a minha.Osdedos teus dancam com a finalidadeDeconduzir-me, e a minha vontadeE simples,ela e minha.FranciscoMaia. Cruz e Sousa, patrono e colegio. Poesias, poetas, mortos pelo tempo que nao passa. Passado que revive o presente, da nomenclatura.Patronato que produz identidade por geracoes e geracoes. Veias vivas de um futuro. Escola. Barulho e existencia! Sociedade retratada por lembrancas de um poema,Escrito forte que outrora denominou o fracasso,Por tempos a Historia nao contada deixou-o esquecido,No contexto a contemporaneidade ressuscita os seus mortos. Poesia e a escola que escreve em almas cruas, Almas que olham o passar do tempo na escola,Escola que perpetuou com o nome do poeta.Veredas do passado que nos guiam para sucesso.Caminhos do futuro, papel branco nas maos dos professores.Livro centenario de vidas, que ainda nao terminou de ser escrito. Francisco Maia. Cronicas de um Morto.Estou nauseado, ja fazdias que sinto esse cheiro de carnica, de carne podre, tudo e escuro, os meusolhos so podem ver um tampao, sinto dores e percebo buracos que se mexem entreo meu corpo, doi muito. A carcaca que carreguei em vida, virou um banquete...Tenho vermes entre os meus dedos, tenho falto de vida nos meus pulmoes, sei queesse odor vem do meu corpo ja podre. Tento sair, correr, fugir, mas estou presono canto de terra cavada, o que me restou de vida, um terno mofado e flores. Ocheiro de podridao e tao grande que a minha alma chora com o ardido nos olhos,o vento que nao sopra... O rosto que nao tem mais o toque da brisa, o calor queme consome. A pedra que foi existir, uma breve e lamentavel vida, durou osuficiente. A morte, sua longa existente me condena ao exilio, exilio de chao,chao de morro, de morte morrida pela vida levada ao extremo. Comecou em uma tarde denovembro, o trabalho tinha terminado eu estava indo para casa, louco para tomarum banho e dormir, do nada veio um velho, um andarilho e no sinal de transitome perguntou. Eu estava com a janela docarro fechada. Olhei do lado e logo