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vento... Vejam so! Agora esta aqui, um caco velho, sem forca nem serventia, esperando a todo instante a visita da morte. Pode entrar. Sente-se. Cale a boca!Morte... O general ve mentalmente uma garganta aberta sangrando. Fecha os olhos e pensa naquela noite... Naquela noite que ele nunca mais esqueceu. Naquela noite que e uma recordacao que o ha de acompanhar decerto ate o outro mundo... se houver outro mundo.Os seus vanguardeiros voltaram contando que a forca revolucionaria estava dormindo desprevenida, sem sentinelas... Se fizessem um ataque rapido, ela seria apanhada de surpresa. O general deu um pulo. Chamou os oficiais. Tracou o plano. Cercariam o acampamento inimigo. Marchariam no maior silencio e, a um sinal, cairiam sobre os maragatos. Ia ser uma festa! Acrescentou com energia: Inimigo nao se poupa. Ferro neles!Sorriu um sorriso torto de canto de boca. (Como a gente se lembra dos minimos detalhes...) Passou o indicador da mao direita pelo proprio pescoco, no simulacro duma operacao familiar... Os oficiais sorriam, compreendendo. O ataque se fez. Foi uma tempestade. Nao ficou nenhum prisioneiro vivo para contar dos outros. Quando a madrugada raiou, a luz do dia novo caiu sobre duzentos homens degolados. Corvos voavam sobre o acampamento de cadaveres. O general passou por entre os destrocos. Encontrou conhecidos entre os mortos, antigos camaradas. Deu com a cabeca dum prisioneiro fincada no espeto que na tarde anterior servira aos maragatos para assar churrasco. Teve um leve estremecimento. Mas uma frase soou-lhe na mente: Inimigo nao se poupa.O general agora recorda... Remorso? Qual! Um homem e um homem e um gato e um bicho.Lambe os labios gretados. Sede. Procura gritar: Petronilho!A voz que sai da garganta e tao remota e apagada que parece a voz de um moribundo, vinda do fundo do tempo, dum acampamento de 93. Petronilho! Negro safado! Petronilho!Comeca a bater forte no chao com a ponta da bengala, frenetico. A neta aparece a porta. Traz nas maos duas agulhas vermelhas de trico e um novelo de la verde. Que e, vovo? Morreu a gente desta casa? Ninguem me atende. Canalhas! Onde esta o Petronilho? Esta la fora, vovo. Ele nao ganha pra cuidar de mim? Entao? Chame ele. Nao precisa ficar brabo, vovo. Que e que o senhor quer? Quero um copo dagua. Estou com sede. Por que nao toma suco de laranja? Agua, eu disse.A neta suspira e sai. O general entrega-se a pensamentos amargos. Deus negou-lhe filhos homens. Deu-lhe uma unica filha mulher que morreu no dia em que dava a luz uma neta. Uma neta! Por que nao um neto, um macho? Agora ai esta a Juventina, metida o dia inteiro com tricos e figurinos, casada com um bacharel que fala em socialismo, na extincao dos latifundios, em igualdade. Ha seis anos nasceu-lhe um filho. Homem, ate que enfim! Mas esta sendo mal educado. Ensinam-lhe boas maneiras. Dao-lhe mimos. Estao a transforma-lo num maricas. Parece uma menina. Tem a pele tao delicada, tao macia, tao corada... Chiquinho... Nao tem nada que lembre os Campolargos. Os Campolargos que brilharam na guerra do Paraguai, na Revolucao de
1893 e que ainda defenderam o governo em 1923...Um dia ele perguntou ao menino: Chiquinho, voce quer ser general como o vovo? Nao. Eu quero ser doutor como o papai. Canalhinha! Patifinho!Petronilho entra, trazendo um copo de suco de laranja. Eu disse agua! sibila o general.O mulato sacode os ombros. Mas eu digo suco de laranja. Eu quero agua. Va buscar agua, seu cachorro!Petronilho responde sereno: Nao vou, general de bobagem...O general escabuja de raiva, esgrime a bengala, procurando inutilmente atingir o criado. Agita-se todo, num tremor desesperado. Canalha! cicia arquejante Vou te mandar dar umas chicotadas! Suco de laranja cantarola o mulato. Agua! Juventina! Negro patife! Cachorro!Petronilho sorri: Suco de laranja, seu sargento!Com um grito de fera o general arremessa a bengala na direcao do criado. Num movimento agil de gato, Petronilho quebra o corpo e esquiva-se do golpe.O general se entrega. Atira a cabeca para tras e, de bracos caidos, fica todo tremulo, com a respiracao ofegante e os olhos revirados, uma baba a escorrer-lhe pelos cantos da boca mole, parda e gretada.Petronilho sorri. Ja faz tres anos que assiste com gozo a esta agonia. Veio oferecer-se de proposito para cuidar do general. Pediu apenas casa, comida e roupa. Nao quis mais nada. So tinha um desejo: ver os ultimos dias da fera. Porque ele sabe que foi o general Chicuta Campolargo que mandou matar o seu pai. Uma bala na cabeca, os miolos escorrendo para o chao... So porque o mulato velho na ultima eleicao fora o melhor cabo eleitoral da oposicao. O general chamou-o a intendencia. Quis esbofetea-lo. O mulato reagiu, disse-lhe desaforos, saiu altivo. No outro dia...Petronilho compreendeu tudo. Muito menino, pensou na vinganca mas, com o correr do tempo, esqueceu. Depois a situacao politica da cidade melhorou. O general aos poucos foi perdendo a autoridade. Hoje os jornais ja falam na hiena que bebeu em 93 o sangue dos degolados. Ninguem mais da importancia ao velho. chegou aos ouvidos de Petronilho a noticia de que a fera agonizava. Entao ele se apresentou como enfermeiro. Agora goza, provoca, desrespeita. E fica rindo... Pede a Deus que lhe permita ver o fim, que nao deve tardar. E questao de meses, de semanas, talvez ate de dias... O animal passou o inverno metido na toca, conversando com os seus defuntos, gritando, dizendo desaforos para os fantasmas, dando vozes de comando: Romper fogo! Cessar Fogo! Acampar.E recitando coisas esquisitas. V. Exa. precisa de ser reeleito para gloria do nosso invencivel Partido. Outras vezes olhava para o busto e berrava: Inimigo nao se poupa. Ferro neles.Mais sereno agora, o general estende a mao pedindo. Petronilho da-lhe o copo de suco de laranja. O velho bebe, tremulamente. Lambendo os beicos, como se acabasse de saborear o seu prato predileto, o mulato volta para a cozinha, a pensar em novas perversidades.O general contempla os telhados de Jacarecanga. Tudo isto ja lhe pertenceu... Aqui ele mandava e desmandava. Elegia sempre os seus candidatos; derrubava urnas, anulava eleicoes. Conforme a sua conveniencia, condenava ou absolvia reus. Certa vez mandou dar uma sova num promotor publico
que nao lhe obedeceu a ordem de ser brando na acusacao. Doutra feita correu a relho da cidade um juiz que teve o caradurismo de assumir ares de integridade de opor resistencia a uma ordem sua.Fecha os olhos e recorda a gloria antiga.Um grito de crianca. O general baixa os olhos. No jardim, o bisneto brinca com os pedregulhos do chao. Seus cabelos louros estao incendiados de sol. O general contempla-o com tristeza e se perde em divagacoes...Que sera o mundo de amanha, quando Chiquinho for homem feito? Mais avioes cruzarao nos ceus. E tera desaparecido o ultimo homem da face da terra. So restarao idiotas efeminados, criaturas que acreditam na igualdade social, que nao tem o sentido da autoridade, fracalhoes que nao se hao de lembrar dos feitos dos seus antepassados, nem... Oh! Nao vale a pena pensar no que sera amanha o mundo dos maricas, o mundo de Chiquinho, talvez o ultimo dos Campolargos!E, dispneico, se entrega de novo ao devaneio, adormentado pela caricia do sol.De repente, a crianca entra de novo na sala, correndo, muito vermelho: Vovo! Vovo!Traz a mao erguida e seus olhos brilham. Faz alto ao pe da poltrona do general. A lagartixa, vovozinho...O general inclina a cabeca. Uma lagartixa verde se retorce na maozinha delicada, manchada de sangue. O velho olha para o bisneto com ar interrogador. Alvorotado, o menino explica: Degolei a lagartixa, vovo!No primeiro instante o general perde a voz, no choque da surpresa. Depois murmura, comovido: Seu patife! Seu canalha! Degolou a lagartixa? Muito bem. Inimigo nao se poupa. Seu patife!E afaga a cabeca do bisneto, com uma luz de esperanca nos olhos de saurio.Erico VerissimoExtraido do livro Entrevero, L&PM Editores Porto Alegre (RS), 1984As Maos de Meu FilhoPublicado em: - ULTIMOS CONTOS. Marcado: Sec. XX, Verissimo.Todos aqueles homens e mulheres ali na plateia sombria parecem apagados habitantes dum submundo, criaturas sem voz nem movimento, prisioneiros de algum perverso sortilegio. Centenas de olhos estao fitos na zona luminosa do palco. A luz circular do refletor envolve o pianista e o piano, que neste instante formam um so corpo, um monstro todo feito de nervos sonoros.Beethoven.Ha momentos em que o som do instrumento ganha uma qualidade profundamente humana. O artista esta palido a luz de calcio. Parece um cadaver. Mas mesmo assim e uma fonte de vida, de melodias, de sugestoes a origem dum mundo misterioso e rico. Fora do circulo luminoso pesa um silencio grave e parado.Beethoven lamenta-se. E feio, surdo, e vive em conflito com os homens. A musica parece escrever no ar estas palavras em doloroso desenho. Tua carta me lancou das mais altas regioes da felicidade ao mais profundo abismo da desolacao e da dor. Nao serei, pois, para ti e para os demais, senao um musico? Sera entao preciso que busque em mim mesmo o necessario ponto de apoio, porque fora de mim nao encontro em quem me amparar. A amizade e os outros sentimentos dessa especie nao serviram senao para deixar malferido o meu coracao. Pois que assim seja, entao! Para ti, pobre Beethoven, nao ha felicidade no
exterior; tudo teras que buscar dentro de ti mesmo. Tao-somente no mundo ideal e que poderas achar a alegria.Adagio. O pianista sofre com Beethoven, o piano estremece, a luz mesma que os envolve parece participar daquela magoa profunda.Num dado momento as maos do artista se imobilizam. Depois caem como duas asas cansadas. Mas de subito, ageis e futeis, comecam a brincar no teclado. Um scherzo. A vida e alegre. Vamos sair para o campo, dar a mao as raparigas em flor e dancar com elas ao sol... A melodia, no entanto, e uma superficie leve, que nao consegue esconder o desespero que tumultua nas profundezas. Nao obstante, o claro jogo continua. A musica saltitante se esforca por ser despreocupada e ter alma leve. E uma danca pueril em cima duma sepultura. Mas de repente, as aguas represadas rompem todas as barreiras, levam por diante a cortina vaporosa e ilusoria, e num estrondo se espraiam numa melodia agitada de desespero. O pianista se transfigura. As suas maos galopam agitadamente sobre o teclado como brancos cavalos selvagens. Os sons sobem no ar, enchem o teatro, e para cada uma daquelas pessoas do submundo eles tem uma significacao especial, contam uma historia diferente.Quando o artista arranca o ultimo acorde, as luzes se acendem. Por alguns rapidos segundos ha como que um hiato, e dir-se-ia que os coracoes param de bater. Silencio. Os sub-homens sobem a tona da vida. Desapareceu o mundo magico e circular formado pela luz do refletor. O pianista esta agora voltado para a plateia, sorrindo lividamente, como um ressuscitado. O fantasma de Beethoven foi exorcizado. Rompem os aplausos.Dentro de alguns momentos torna a apagar-se a luz. Brota de novo o circulo magico.Suggestion Diabolique.D. Margarida tira os sapatos que lhe apertam os pes, machucando os calos.Nao faz mal. Estou no camarote. Ninguem ve.Mexe os dedos do pe com delicia. Agora sim, pode ouvir melhor o que ele esta tocando, ele, o seu Gilberto. Parece um sonho... Um teatro deste tamanho. Centenas de pessoas finas, bem vestidas, perfumadas, os homens de preto, as mulheres com vestidos decotados todos parados, mal respirando, dominados pelo seu filho, pelo Betinho!D. Margarida olha com o rabo dos olhos para o marido. Ali esta ele a seu lado, pequeno, encurvado, a calva a reluzir foscamente na sombra, a boca entreaberta, o ar pateta. Como fica ridiculo nesse smoking! O pescoco descarnado, dancando dentro do colarinho alto e duro, lembra um palhaco de circo.D. Margarida esquece o marido e torna a olhar para o filho. Admira-lhe as maos, aquelas maos brancas, esguias e ageis. E como a musica que o seu Gilberto toca e dificil demais para ela compreender, sua atencao borboleteia, pousa no teto do teatro, nos camarotes, na cabeca duma senhora la embaixo (aquele diadema sera de brilhantes legitimos?) e depois torna a deter-se no filho. E nos seus pensamentos as maos compridas do rapaz diminuem, encolhem, e de novo Betinho e um bebe de quatro meses que acaba de fazer uma descoberta maravilhosa: as suas maos... Deitado no berco, com os dedinhos meio murchos diante dos olhos
parados, ele contempla aquela coisa misteriosa, solta gluglus de espanto, mexe os dedos dos pes, com os olhos sempre fitos nas maos...De novo D. Margarida volta ao triste passado. Lembra-se daquele horrivel quarto que ocupavam no inverno de 1915. Foi naquele ano que o Inocencio comecou a beber. O frio foi a desculpa. Depois, o coitado estava desempregado... Tinha perdido o lugar na fabrica. Andava caminhando a toa o dia inteiro. Mas companhias. O Inocencio, vamos tomar um traguinho? La se iam, entravam no primeiro boteco. E va cachaca! Ele voltava para casa fazendo um esforco desesperado para nao cambalear. Mas mal abria a boca, a gente sentia logo o cheiro de caninha. Com efeito, Inocencio! Voce andou bebendo outra vez! Ah, mas ela nao se abatia. Tratava o marido como se ele tivesse dez anos e nao trinta. Metia-o na cama. Dava-lhe cafe bem forte sem acucar, voltava apara a Singer, e ficava pedalando horas e horas. Os galos ja estavam cantando quando ela ia deitar, com os rins doloridos, os olhos ardendo. Um dia...De subito os sons do piano morrem. A luz se acende. Aplausos. D. Margarida volta ao presente. Ao seu lado Inocencio bate palmas, sempre de boca aberta, os olhos cheios de lagrimas, pescoco vermelho e pregueado, o ar humilde... Gilberto faz curvaturas para o publico, sorri, alisa os cabelos. (Que lindos cabelos tem o meu filho, queria que a senhora visse, comadre, crespinhos, vai ser um rapagao bonito.)A escuridao torna a submergir a plateia. A luz fantastica envolve pianista e piano. Algumas notas saltam, como projeteis sonoros.Navarra.Embalada pela musica (esta sim, a gente entende um pouco), D. Margarida volta ao passado.Como foram longos e duros aqueles anos de luta! Inocencio sempre no mau caminho. Gilberto crescendo. E ela pedalando, pedalando, cansando os olhos; a dor nas costas aumentando, Inocencio arranjava empreguinhos de ordenado pequeno. Mas nao tinha constancia, nao tomava interesse. O diabo do homem era mesmo preguicoso. O que queria era andar na calacaria, conversando pelos cafes, contando historias, mentindo... Inocencio, quando e que tu crias juizo?O pior era que ela nao sabia fazer cenas. Achava ate graca naquele homenzinho encurvado, magro, desanimado, que tinha crescido sem jamais deixar de ser crianca. No fundo o que ela tinha era pena do marido. Aceitava a sua sina. Trabalhava para sustentar a casa, pensando sempre no futuro de Gilberto. Era por isso que a Singer funcionava dia e noite. Gracas a Deus nunca lhe faltava trabalho.Um dia Inocencio fez uma proposta: Escuta aqui, Margarida. Eu podia te ajudar nas costuras... Minha Nossa! Sera que tu queres fazer casas ou pregar botoes? Olha, mulher. (Como ele estava engracado, com sua cara de fuinha, procurando falar a serio!) Eu podia cobrar as contas e fazer a tua escrita.Ela desatou a rir. Mas a verdade e que Inocencio passou a ser o seu cobrador. No primeiro mes a cobranca saiu direitinho. No segundo mes o homem relaxou... No terceiro, bebeu o dinheiro da unica conta que conseguira cobrar.Mas D. Margarida esquece o passado. Tao bonita a musica que Gilberto esta tocando
agora... E como ele se entusiasma! O cabelo lhe cai sobre a testa, os ombros dancam, as maos dancam... Quem diria que aquele moco ali, pianista famoso, que recebe os aplausos de toda esta gente, doutores, oficiais, capitalistas, politicos... o diabo! e o mesmo menino da rua da Olaria que andava descalco brincando na agua da sarjeta, correndo atras da banda de musica da Brigada Militar...De novo a luz. As palmas. Gilberto levanta os olhos para o camarote da mae e lhe faz um sinal breve com a mao, ao passo que seu sorriso se alarga, ganhando um brilho particular. D. Margarida sente-se sufocada de felicidade. Mexe alvorocadamente com os dedos do pe, puro contentamento. Tem impetos de erguer-se no camarote e gritar para o povo: Vejam, e o meu filho! O Gilberto. O Betinho! Fui eu que lhe dei de mamar! Fui eu que trabalhei na Singer para sustentar a casa, pagar o colegio para ele! Com estas maos, minha gente. Vejam! Vejam!A luz se apaga. E Gilberto passa a contar em terna surdina as magoas de Chopin.No fundo do camarote Inocencio medita. O filho sorriu para a mae. So para a mae. Ele viu... Mas nao tem direito de se queixar... O rapaz nao lhe deve nada. Como pai ele nada fez. Quando o publico aplaude Gilberto, sem saber esta aplaudindo tambem Margarida. Cinquenta por cento das palmas devem vir para ela. Cinquenta ou sessenta? Talvez sessenta. Se nao fosse ela, era possivel que o rapaz nao desse para nada. Foi o pulso de Margarida, a energia de Margarida, a fe de Margarida que fizeram dele um grande pianista.Na sombra do camarote, Inocencio sente que ele nao pode, nao deve participar daquela gloria. Foi um mau marido. Um pessimo pai. Viveu na vagabundagem, enquanto a mulher se matava no trabalho. Ah! Mas como ele queria bem ao rapaz, como ele respeitava a mulher! As vezes, quando voltava para casa, via o filho dormindo. Tinha um ar tao confiado, tao tranquilo, tao puro, que lhe vinha vontade de chorar. Jurava que nunca mais tornaria a beber, prometia a si mesmo emendar-se. Mas qual! La vinha um outro dia e ele comecava a sentir aquela sede danada, aquela especie de cocegas na garganta. Ficava com a impressao de que se nao tomasse um traguinho era capaz de estourar. E depois havia tambem os maus companheiros. O Maneca. O Jose Pinto. O Bebe-Fogo. Convidavam, insistiam... No fim de contas ele nao era nenhum santo.Inocencio contempla o filho. Gilberto nao puxou por ele. A cara do rapaz e bonita, franca, aberta. Puxou pela Margarida. Gracas a Deus. Que belas coisas lhe reservara o futuro? Daqui para diante e so subir. A porta da fama e tao dificil, mas uma vez que a gente consegue abri-la... adeus! Amanha decerto o rapaz vai aos Estados Unidos... E capaz ate de ficar por la... esquecer os pais. Nao. Gilberto nunca esquecera a mae. O pai, sim... E e bem-feito. O pai nunca teve vergonha. Foi um patife. Um vadio. Um bebedo.Lagrimas brotam nos olhos de Inocencio. Diabo
de musica triste! O Betinho devia escolher um repertorio mais alegre.No atarantamento da comocao, Inocencio sente necessidade de dizer alguma coisa. Inclina o corpo para a frente e murmura: Margarida...A mulher volta para ele uma cara seria, de testa enrugada. Chit!Inocencio recua para a sua sombra. Volta aos seus pensamentos amargos. E torna a chorar de vergonha, lembrando-se do dia em que, ja mocinho Gilberto lhe disse aquilo. Ele quer esquecer aquelas palavras, quer afugenta-las, mas elas lhe soam na memoria, queimando como fogo, fazendo suas faces e suas orelhas arderem.Ele tinha chegado bebedo em casa. Gilberto olhou-o bem nos olhos e disse sem nenhuma piedade: Tenho vergonha de ser filho dum bebedo!Aquilo lhe doeu. Foi como uma facada, dessas que nao so cortam as carnes como tambem rasgam a alma. Desde esse dia ele nunca mais bebeu.No saguao do teatro, terminado o concerto, Gilberto recebe cumprimentos dos admiradores. Algumas mocas o contemplam deslumbradas. Um senhor gordo e alto, muito bem vestido, diz-lhe com voz profunda: Estou impressionado, impressionadissimo. Sim senhor! Gilberto enlaca a cintura da mae: Reparto com minha mae os aplausos que eu recebi esta noite... Tudo que sou, devo a ela. Nao diga isso, Betinho!D. Margarida cora. Ha no grupo um silencio comovido. Depois rompe de novo a conversa. Novos admiradores chegam.Inocencio, de longe, olha as pessoas que cercam o filho e a mulher. Um sentimento aniquilador de inferioridade o esmaga, toma-lhe conta do corpo e do espirito, dando-lhe uma vergonha tao grande como a que sentiria se estivesse nu, completamente nu ali no saguao.Afasta-se na direcao da porta, num desejo de fuga. Sai. Olha a noite, as estrelas, as luzes da praca, a grande estatua, as arvores paradas... Sente uma enorme tristeza. A tristeza desalentada de nao poder voltar ao passado... Voltar para se corrigir, para passar a vida a limpo, evitando todos os erros, todas as miserias...O porteiro do teatro, um mulato de uniforme caqui, caminha dum lado para outro, sob a marquise. Linda noite! diz Inocencio, procurando puxar conversa. O outro olha o ceu e sacode a cabeca, concordando. Linda mesmo.Pausa curta. Nao ve que sou o pai do moco do concerto... Pai? Do pianista?O porteiro para, contempla Inocencio com um ar incredulo e diz: O menino tem os pulsos no lugar. E um bicharedo.Inocencio sorri. Sua sensacao de inferioridade vai-se evaporando aos poucos. Pois imagine como sao as coisas diz ele. Nao sei se o senhor sabe que nos fomos muito pobres... Pois e. Fomos. Roemos um osso duro. A vida tem coisas engracadas. Um dia... o Betinho tinha seis meses... umas maozinhas assim deste tamanho... nos botamos ele na nossa cama. Minha mulher dum lado, eu do outro, ele no meio. Fazia um frio de rachar. Pois o senhor sabe o que aconteceu? Eu senti nas minhas costas as maozinhas do menino e passei a noite impressionado, com medo de quebrar aqueles dedinhos, de esmagar aquelas carninhas. O senhor sabe, quando a gente esta nesse dorme-nao-dorme, fica o mesmo que tonto, nao pensa direito. Eu podia me levantar e ir dormir no sofa. Mas
nao. Fiquei ali no duro, de olho mal e mal aberto, preocupado com o menino. Passei a noite inteira em claro, com a metade do corpo para fora da cama. Amanheci todo dolorido, cansado, com a cabeca pesada. Veja como sao as coisas... Se eu tivesse esmagado as maos do Betinho hoje ele nao estava ai tocando essas musicas dificeis... Nao podia ser o artista que e.Cala-se. Sente agora que pode reclamar para si uma particula da gloria do seu Gilberto. Satisfeito consigo mesmo e com o mundo, comeca a assobiar baixinho. O porteiro contempla-o em silencio. Arrebatado de repente por uma onda de ternura, Inocencio tira do bolso das calcas uma nota amarrotada de cinquenta mil-reis e mete-a na mao do mulato. Para tomar um traguinho cochicha.E fica, todo excitado, a olhar para as estrelas.Erico VerissimoExtraido do livro Contos, Editora Globo Rio de Janeiro, 1983
do site de relacionamentos. Precisa relembrar a descricao do candidato que ira ocupar o seu coracao solitario. Pontualmente 21 horas. Chega ao Shopping. Disfarca um tempo olhando as vitrines. Nao pode ser pontual logo no primeiro encontro. Fita o relogio pela ultima vez. Enche o peito de coragem e decide acabar com aquela agonia. De longe, avista um homem de estatura mediana com calca jeans e camisa laranja. As caracteristicas fisicas nao conferem. De repente, sai em disparada em direcao ao estacionamento. Para um instante para retomar o folego. Finalmente conclui: antes so do que mal acompanhada.
do Oracle RAC 11gR2 no AIX 6.1 TL6, mais precisamente no momento dos "relinks" me deparei com o seguinte erro. Causa: Problemas no sistema operacional AIXSolucao: No meu caso, como estava na versao 6.1 TL 6 do AIX, precisei instalar o APAR IV10539. Segue relacao para as demais versoes do AIX.5.3 TL11 IV105385.3 TL12 IV111586.1 TL4 IV111676.1 TL5 IV105766.1 TL6 IV105396.1 TL7 IV095807.1 TL0 nao afeta7.1 TL1 IV09541Espero que seja util!
diretorio: cd $ORACLE_HOME/apexConecte no CDB$ROOT e execute o script para remover o APEX sqlplus / as sysdba SQL> @apxremov_con.sql Verifique se o APEX foi realmente removido e se existe algum objeto invalido.select comp_id, STATUS from dba_registry where comp_id='APEX';select object_name, status from dba_objects where status='INVALID'; Caso necessario execute o script abaixo para recompilar os objetos invalidos.SQL> @?/rdbms/admin/utlrp.sqlDepois de desinstalado... agora e seguir com o upgrade. Caso queira realizar a instalacao do APEX nos PDBs faca:cd $ORACLE_HOME/apexsqlplus / as sysdbaSQL> alter session set container=SEUPDB;SQL> @apexins.sql SYSAUX SYSAUX TEMP /i/Verifique a instalacao executandoselect comp_id, status , con_id from cdb_registry where comp_id='APEX';