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por um sopro cosmologico, ora ostenta a linguagem faustosa e misteriosa de um ato liturgico, de uma prece sibilina, ora se retrai e contrai numa inteira nudez monacal. E a nudez do filho prodigo, que volta ao lar paterno despojado de tudo, mas enriquecido pela experiencia da amargura e da decepcao e o seu regresso se abre no horizonte como a promessa de uma nova esperanca, de uma redencao.Caminho vivo entre mortosCaminho morto entre vivosMas onde fui feridotornei-me mais reluzidoUma ferida de luz! Uma operacao mistica: nesta quadra em redondilha menor vibra o itinerario espiritual do poeta, sustentado por uma litania de alto teor religioso, de contundente carga de confessionalidade e memorialidade.Na poesia brasileira especialmente no territorio tao pouco visitado da poesia de natureza meditativa e reflexiva, voltada para a transcendencia o maranhense Luis Augusto Cassas ocupa um lugar de inconfundivel relevo. A sombra e a luz regem, simultaneas, a sua partida e o seu regresso: o seu estar no mundo e a busca ja tornada resposta, com a descoberta e o encontro de si mesmo.Rossini CorreaDecifrar o enigma e proceder a construcao de sentido para si, com o outro, na vida do mundo e entre o infinito do cosmos eis a desafiantetarefa que aguarda, segundo a segundo, a condicao humana. O nada, a causa, anecessidade, o acaso, o tempo e a morte sao cartas do cortante baralho dasperplexidades do Homem que, sem escolha, e instado a resolver a equacao de tudo navoragem da existencia, nada bastante asua precariedade de transitorio oleiro, sempre a caminho das cinzas, frente aosol e ao barro da esperanca.Mais do que bicho e menos do que Deus, como o definiuAristoteles, o Homem aspira ao mais e tropeca no menos, sujeito de todas asgrandezas e de todas as miserias, mais e menos consciente do caminho para alucificacao que o plenificara, em sintonia, em sinfonia com o universo. No& o da navalha, dancando sobre o abismo, este animal que pensa, sonha ecre, ora sucumbe ao vazio, ora constroi prodigios, navegado pela dor ecavalgando a alegria, na busca eterna e tropega da sedutora e fugidiafelicidade.O Homem, este animal que pensa, sonha e cre, estrangeiro no mundo e despejadoda certeza, desde sempre testemunha de si mesmo e das suas circunstancias, temlevado a lingua da percepcao o sal do mito, da magia, da religiao, da filosofia,da ciencia e da holistica, perseguindo aspoeticas que o expliquem.Eis quando desponta no horizonte Luis AugustoCassas, senhor de absoluta fidelidade a poesia como sondagem de Ser, com o livro O Filho Prodigo: Um Poemade Luz e Sombra, cuja tensa polaridade logo revela que foi escrito com nervo ecom sangue, flor de catarse nascida no chao de pedra do drama humano.E que o poeta, em seu canto visceral de Filho, naose explica sem o seu Pai. E este, como metafora advinda dos tempos axiais,enquanto elo, raiz e fonte, significa Deus, Rei, Chefe, Patria e Superego,tornando o Pai principio, causa e protecao, mas tambem o peso da montanhade chumbo a carregar, sob o dever de, honrando a sua autoridade, ser Ele, ser como Ele, ser maisdo que Ele. E
povo. Ecre na reencarnacao do Verbo. Ao leitor incauto que quer entrar na selvaabrasadora de sua poesia, ele faz um alerta. Cuidado! Ao penetrar neste pais deixe a alma entreaberta, quem dorme em Sao Luis acorda poeta. Triste sina. Os poetas, todos sabemos, sao benditos como os santos, mas tambemamaldicoados como os loucos e visionarios. Os videntes. Os alquimistas. Os queveem o invisivel. O sexo das pedras, das nuvens e das 0 ores. O fundo do mar.Aqueles que ouvem o gemido do ceu. E o decifram ou traduzem, sem saber que estao a decifrar o caminho do arco-iris, escavar oumbigo do mundo, abrir portas sem retorno.Mulheres, quantas mulheres, na poesia de Cassas.Lencois, quadris, sereias, harens. Coxas, labios, nadegas, espaduas nuas. Lagoas e desertos. Vislumbre de um oasis florido que so viceja onde existem historias, fabulas, versos. Pois apenas a mulher presa no verso e eterna como estrela nacarada pendurada na Via Lactea.Mulheres e gozos, comida, paladares, gostos. Bacuri,favos, camarao, daiquiris, ervas e evas, linguas e sushis. Tudo se come na cidadedo sol, a cidade dos prazeres. Feijoada, rapadura, cuscuz, carne de sol, chourico,esfihas. Galinhas sacrificadas ao paladar. Femeas torturadas. Cidade luxuriosae triste de perdas e silencios, ruidos e alegrias. Babilonia moderna. Quembeber da agua sabera na ilha da mulher mais alva desnudando a quilha. Cidade onde corpos lascivos embalsamam as magoas e as feridas da sede da vida.E Sao Luis tambem e cidade de bebados, e todo bebadotem um santo e acredita em milagres. Milagres somente possiveis na cidadesensual onde ate a chuva cai em horizontal. Cidade que aluga horizontes. Vendeauroras e mares infinitos. Cidade da preguica e do lento tecer dos dias. Da sesta e dos roncos. Dosguaras e das formigas vermelhas, que queimam a pele com sua picada venenosa.Como sao belos, simples e comoventes, os retratos falados, as homenagens as personagens da cidade, as cantoras, as santas, ao medico, ao poeta e ao bebado santificado. As louvacoes a Vieira, RitaRibeiro, sabias em lamparinas, loucos mortos a dancar em casuarinas. Sao fabulas, mitos, causos contados a beira da fogueira,como a de Magno, bebado recuperado, com pinta de Barack Obama que recolhia emsua casa os embriagados do mundo. E singela a historieta sobre o doutor OdoricoAmaral de Matos, que cura e vacina criancas, doentes e feridos com as 0 ores dapiedade sangradas no peito.Ja o quefalar das duas Marias, a de Jesus Carvalho e a Aragao, umaa pregar a luta de classes e a outra a pregar o amor face a face? Nada, nada mesmo. Cassas falou tao bem que o importante e ler o poema para deleitar o coracao. O mesmoocorrendo com os poemetos de contingencia sobre Santa Almerinda e Sao JoseFrancisco de Chagas, aquele que, como seu fraterno homonimo, amante danatureza, esculpe na carne do verso incendiarios lirios. Leiam, leiam ospoemas...Expondo suas visceras, o poeta maranhense conseguiu o que preconiza como arte maiorna arte de versejar: colher a pura rosa dos abismos. Ou tirar mel do fel, navigilia e no sono. Poesia, diz Cassas, eo incendio da beleza. Com o sol e o sal do Maranhao no rosto, Luis Augusto
Cassas, empunhando quixotescamente a espada do verbo e depondo suas mascaras no chao, sonhou um novo livro. Cheio de pecados e vertigens,alegorias, metaforas e pesadelos, farois e fogueiras, viciados e puros,genesis, evangelhos e apocalipses.Com ele solucamos a palavra amor em nossos peitos abafados, numa escura salade cinema hoje inexistente. O da familia. E nos redimimos. Eternizados empalavras. Cheios de saudades de Sao Luis e de seus poetas muy loucos.
de Pernambuco, a marca de Guedes de Morais, que lhe fez a capa fez a elhe deu o selo: Editora Guararapes EGM.Edson, ilustrando e editando artisticamente o trabalho de amigos, distribui beleza e contribui para um mundo em que reinea boa vontade.E assim,mago de coisas essenciaislevemente disfarcadas sob um mantode ilusionismo,EGM nos reconduz a um pais de infancia,onde tudo e possivel,menos o mal,e onde todos nos damos as maos.Entregue a esse amoroso trabalho, Edson por pouco nao se esquece da propria obra. Afortunadamente, lembrou-se de nosdar uma reedicao de fulgurante beleza grafica de alguns dos contos de Vinte Anos Outra Vez e a Virgindade do Mundo(intitulada Quatro Contos, com a chancela de Editora Guararapes EGM, prefacio de R. Leontino Filho, e datada deJaboatao, Pernambuco, 2004).Agora, comemorando os cinquenta anos da primeira edicao (Col. Clube dos XII, Rio de Janeiro, 1956), volta EGM com ospoemas de Dispersao (Guararapes, 2006), em duas novas e maravilhosas roupagens: a mais encorpada em folhas soltasreunidas numa caixa belamente ilustrada, a guisa de capa, aberta a direita; a outra, miniatural, em formato sanfona, ambascom qualificadas apreciacoes de Francisco Carvalho, Carlos Nejar e Jaci Bezerra.Que dizer desses poemas? No minimo, que sao escritos em linguagem limpa e correta; que nao se perdem em formalismosestereis, mas transportam uma carga de vida; que nao se diluem num esbanjamento de palavras, mas, por outro lado,tambem nao se ressecam por excessiva economia delas; enfim, que reverberam ou ressoam em cordas e espelhos de nossaalma, e que por isso mesmo nos e grata a sua leitura. Transmitem-nos a vibracao dos momentos cruciais: fica-se olhandoo mar nos chamando, / sem nada que nos detenha, / sem coragem para o salto (Grito). Dao-nos o impacto da imageminusitada: senti em minhas maos canhotas / uma forca imensa para suster a luta / contra o desespero (Van Gogh).Impregnam-nos da sabedoria tranquila de quem nao passou pela vida em brancas nuvens: Nesta hora fugaz / que ja vai passando, / ha tanta quietude / que se eu nao pensar, / sou quase feliz (Crepusculo).Revelam-nos o que a vida reserva aos que tem muito vivido: Somente/ na cabeca / pensamentos loucos / e os olhos / abertos de espanto... (E Agora...).Tanta doacao nos comove, a mim e a todos os seus amigos. E assim conclui-se aquela prosa metida a poema Por isso, reunidos nesta dimensao de pura espiritual vibracao que ele nos desenrola com fraterna pericia, trazemos a EGM o nosso abraco em comunhao. O livro de nossa conjunta homenagem nao saiu. Mas nao importa: ao contrario do que diz a sentenca popular, as boasintencoes levam ao Paraiso, e essas revoam nos poemas e nos textos em prosa dedicados por seus amigos a EGM. Obrigado, Edson, por toda essa vida dedicada ao amor, a amizade e a beleza. Brasilia, 24 de setembro de 2006A MEMORIA DA INFANCIA PERDIDA Carlos NejarEDSON GUEDES DE MORAISnao e apenas o artista do livro, cuja feicao manual e de alto lavor, o ficcionista admiravel, e tambem em DISPERSAO comemorando 50 anos da 1a edicao - o poeta de um reino de inocencia que o tempo
silencio sao campos florescentes para o soletrar do misterio poetico. Abrindo-se o postigo de cada verso do livro, do destino e do poeta Edson Guedes de Morais, apalpa-se o semblantenomade das palavras como forma de alcancar a miragem dos abracos contida na ansiedade, no tempo e casualidade, ou mesmo nomomento sobre a ponte, quando o nada, o grito, a paisagem, o cansaco, o final, o retrato, por segundos estalam na hora habitual dascoisas, dando margem para que gilete, gas, tudo fechado... como carta de Maloa em determinacao e vocabulario da lenda ou daaceitacao de Van Gogh conservem o otimismo e a tristeza do crepusculo e, de pe, nunca mais, das cartas de um jovem poeta o homempossa dizer: e agora... triste? Toda infancia e iniciacao, fuga e reencontro com as coisas em passante trilha de gesto e palavra especie devernissage no Bar do Joaquim. Sim, so mesmo um poeta essencial, desses que o tempo revigora, pode afirmar: e preciso inventar/uma palavra nova/ou descobrir o lugar/aonde os navios voltem. Na hora intacta do destino, o poeta escreve na margem branca dalembranca sua profissao de fe: Nunca fale de mim aos conhecidos./ Faca misterio, esconda tudo e a sua dor/para que nao se riam,mae/do seu menino/que nao soube crescer/e ficar homem. Bendito o homem que acalenta a poesia das coisas no menino que levae traz eternamente em sua companhia a Dispersao magica da existencia.-------------------------------------------------------------A RESTAURACAO DA AURAGildemar Pontes Poucas vezes pude me defrontar com uma obra de arte original, ja consolidada pelo tempo como patrimonio da humanidade ou como valor artistico absoluto de uma concepcao unica, inaugural. Rodin, van Gogh, da Vinci, Michelangelo, uma partitura manuscrita de Schubert, a primeira edicao dA divina comedia sao provas cabais do genio artistico que habita o genio humano e nos sao ofertadas por um acidente de percurso no momento da criacao de muitos artistas.Em outros textos: Pos-moderno e capitalismo global e O olhar contemporaneo, que passaram a integrar um ensaio sobre as Tendencias da poesia contemporanea: a geracao 60, discuto a refuncionalidade da obra de arte e sua relacao com a sociedade de consumo. Essa problematizacao teve dois momentos distintos: logo apos a Revolucao Industrial, quando a producao em serie alterou os valores dos objetos produzidos para o consumo da materia e para o deleite do espirito; e depois, nos pos-guerras do Seculo 20, entre 1918 e 1939 e a partir de 1945. Estava em xeque nao so o conceito de arte, mas, sobretudo o conceito de civilizacao.Portanto, a funcao magica da arte cedeu lugar ao consumo, aos poucos massificado pela industria cultural. Se isso e, para muitos, um problema de perda de valor do objeto artistico e de uma certa banalizacao estetica ou degradacao da arte para efeito mercadologico, para outros, que lucram com essa transformacao feita pelo mundo globalizado, a arte nao passa de um objeto puramente comercial.A quem cabera pois reinserir ou restaurar a arte o seu estatuto original, a sua aura? Essa pergunta podera nao interessar a grande massa populacional que nao se interessa por arte, porque o pao precede o deleite.Mas aos
artistas, que tem na arte o pao espiritual e a sobrevivencia, como poderao restituir o valor de culto e propagar a arte para alem dos museus, das galerias, das bibliotecas, dos teatros, etc.? Essa e uma questao filosofica ou puramente mercadologica? Deixo a resposta para cada um exercitar no seu prejuizo ou no seu lucro artistico. Todo escritor gostaria de ser bestseller sem ser taxado de agua com acucar. Como cada vez mais gente le menos e cada vez mais poucos autores frequentam as carteiras escolares ou a lista dos mais vendidos, precisamos alterar essa logica, embora passemos a ter um problema educacional, que ja e um problema de governo, mas esse assunto ja tratei em outros artigossobre cultura e cidadania e nao quero estupidificar este texto falando em (des)governos.E preciso ver dragoes onde ha moinhos. Recentemente, conheci algumas publicacoes bem trabalhadas de dois contos do escritor Leontino Filho, e de outros escritores, em Porta folios editados pelo engenhoso Edson Guedes de Morais, da Editora Guararapes EGM, de Pernambuco. Para meu espanto, de extase e de admiracao, foram feitos apenas cinco exemplares do referido Porta folio para cada autor. Se a obra nao ira transpor fronteiras, pelo menos sera lida por poucos, mas fieis leitores de boa literatura. Novamente o problema do consumo e do deleite se coloca. O papel do editor Edson Guedes de Morais, neste caso, e de revelar, atraves da publicacao, a arte que era ate entao cria e cumplice solitaria do artista e proporcionar ao autor o status de deixar de ser anonimo para ser edito, mesmo que para um reduzidissimo numero de leitores.Pedro Lyra, em Utiludismo a socialidade da arte , coloca a relacao entre arte-sociedade, discutindo o processo de criacao e recepcao do objeto artistico num mundo automatizado. As questoes referentes a autenticidade, a destruicao da aura, ao valor de culto e ao valor de exposicao foram pensados numa perspectiva sociologica.Na analise da arte rupestre, Walter Benjamin observa que, a medida que as obras de arte se emancipam do seu uso ritual,aumentam asa ocasioes para que sejam expostas. Por exemplo: O alce copiado nas cavernas era usado pelos nossos ancestrais como um instrumento de magia.No texto Experiencia e Pobreza, Benjamin faz uma serie de perguntas que, se problematizaram o inicio do seculo 20, hoje, com a velocidade medida em gigahertz, sao muito mais preocupantes. A experiencia, abandonada pelo mundo moderno era comunicada aos jovens De forma concisa, com a autoridade da velhice, em proverbios; de forma prolixa, com a sua loquacidade, em historias; muitas vezes como narrativas de paises longinquos, diante da lareira, contadas a pais e netos. Que foi feito de tudo isso?Quem encontra ainda pessoas que saibam contar Historias como elas devem ser contadas? Que moribundos dizem hoje palavras tao duraveis que possam ser transmitidas como um anel, de geracao em geracao? Quem e ajudado, hoje, por um proverbio oportuno? Quem tentara, sequer, lidar com a juventude invocando sua experiencia? (BENJAMIN, 1988: 114).Se a experiencia e um repositorio humano da cultura, guardada pela tradicao da narrativa oral e escrita popular, que diria Benjamin neste
outros), sendo ele grandepoeta. E tambem contista da melhor qualidade.Edson Guedes de Morais nasceu em Campina Grande (PB) em 1930. Poeta, contista e critico. Autor de Vinte Anos OutraVez e a Virgindade do Mundo, contos, 1987, e outros livros. Estreou em 1956 com Dispersao, poesia. Seguiram-se A HistoriaVerdadeira da Morte do Delegado, poesia-cordel, 1963; Um Homem e os Homens La Fora, contos, 1963; In Oito, 1964,poesia; Artesaos do Nada, 1973, romance; Outras Lembrancas, Outra Casa, Outros Mortos, 1976, novela; Monstro, BestaFera,Como Saiu nos Jornais, 1975, teatro; As Coisas, Assim Como Sao, Assim Sao, 1978, teatro. Tem romances e pecas deteatro ineditos.O poeta mineiro-brasiliense Joao Carlos Taveira prestou-lhe homenagem no artigo Edson Guedes de Morais, um abnegadopoeta nacional, no site do poeta Antonio Miranda.Torno publico o meu agradecimento ao poeta (nao conheco endereco eletronico dele) pelos muitos poemas meus publicadosem caixinhas e outras coisas feitas por ele.Comentario:CHIICO MIGUEL... Caro Amigo Nilto Maciel,Diante da materia que voce dedicou a Edson Guedes de Morais, eu fico sem palavras. Ha muito tempo que quero escreveralgo consistente sobre o grande contista, mas me sinto pequeno. Sobre o poeta fiz uma postagem, arremedo de biografia eantologia, num dos meus blogs ha algum tempo mas devia ter feito muitomais. Edson Guede de Morais e grande em tudo: literatura, divulgacao, amizades. Divulga os amigos contemporaneoscomo ninguem, por sua propria conta e risco. E, de certa forma, se esconde como escritor. Diz a Biblia que vaidade dasvaidades tudo e vaidade. Mas, eu quero acrescentar: Bendita a vaidade que opera com as boas obras dos outros, especialmentea arte, sem esperar nenhuma recompensa: a isto se chama generosidade, bondade, grandeza de espirito. Edson e assim:portador de toda essa fortuna e ainda e grande escritor. Nao tenho palavras. Quero registrar aqui, porem, uma lembranca:o belo dia em que nos encontramos en Recife, quando ele foi visitar-nos, eu minha mulher, juntamente com o colega poetaJaci Bezerra. Guardo a foto com carinho, seu nome e sua obra tambem. Abracos aos amigos, a eles dois e a voce, Nilto. Dopoeta Chico Miguel (FRANCISCO MIGUEL DE MOURA)
alem das cercas destruidas. Nao entreide vez na casa velha, nao tive coragem, antes andei pelo terreiro em circulo,em ziguezague, de todos os modos, de uma ponta a outra, qual um peruembriagado, olhos nas mangueiras, num antigo limoeiro de que eu lembravanitidamente, nas jaqueiras, e mais adiante na extremidade tomada pelo mato doantigo campo de pouso. A barriga reclamou, lembrei que nao almocara. Cateigravetos e pedacos de cerca, depois tornei a olhar a casa, indeciso, mas empurreia porta de talos de buriti e ela rangeu, mas abriu sem dificuldades. La dentroas paredes esfumacadas, veios negros aqui e acola, e ao canto, embaixo dopaiol, as varas de matula. Recostei-me no esteio do centro do salao, ondefiquei algum tempo quieto, o corpo lasso, revendo imagens, sentindo os cheirose ate ouvindo uma ou outra voz, o radio na boca da noite, Voz da America, oanuncio de temporal la fora e ate o ranger da porta sustentada pelas cordas deembira, acoitada pela saraivada de chuva forte que chegava.Reabasteci uma lamparina antiga queestava pendurada numa escapula. O pavio mesmo ressecado ainda pegou fogo e osalao recebeu a luz com timidez, pois la de fora ainda vinha um resto de sol.Indiferentes a minha presenca, tranquilos, os ratos subiam e desciam pelotapume lateral do paiol, como que desavisados do fim das colheitas e doabandono da fazenda. Ajeitei os mantimentos na prateleira empoeirada e fui paraa parte de tras da casa, acender o fogo no fogao antigo de barro e de trempe. Novamenterebusquei fisionomias, casos, momentos e nomes. Revi calmamente a tia enrolandobolo frito, que a gente chamava assim mesmo antes de fritar, os filhotinhos desapo pulando debaixo das duas fileiras frontais de goteiras do vao aberto queseparava a cozinha do resto da casa nao havia, mas eu ouvia o vento forte nasarvores la fora anunciando mais chuva, decerto porque foram momentos que nuncaesqueci, quando no fundo da rede sentia toda a protecao do mundo diante daqueletemporal rugindo la fora. Enquanto fritava a carne e preparava o arroz,coloquei no fogo o feijao para cozinhar, que me serviria do dia seguinte emdiante. Esticado na rede, esperei a carne fritar, o arroz cozinhar e o feijaoamolecer, como querendo segurar o tempo, rememorando. Nao demorou e o vento dechuva chegou de verdade, e muitas dores, de todos os naipes, agora saracoteavamao redor do lume.Novo ainda, casei com mulher destaterra. Casei por amor e nao posso assegurar se era correspondido, embora ascircunstancias e as regras tenham contribuido para acreditar que sim. Nao sei se procede remexer nessahistoria que andou por conta tao somente dessas antigas questoes: amor e morte.Mas sendo dessas questoes e apenas dessas questoes que se fez o pedaco recente de minha vida, resolvi desafiar amesmice, mesmo sabendo que Deus talvez nao quisesse inovar, tao cedo, quanto aoamor e quanto a morte.Pois entao, casado e com muito amorpara dar, os primeiros tempos com Poliana pareceram, a mim, sem passado e semfuturo. O tempo presente, a epoca, satisfazia-me por si so, bastava quepassasse da maneira como os fatos e as eventualidades passavam tudo pareciasob controle. Acontecia tambem que a historiadaquele amor, com relacao