do alto de sua imensa liberdade comandar.Pintar as igrejas, as favelas, osgrandes edificios, os barcos a remo, os avioes; pintar grades e troncos das arvorestristes das ruas, pintar o mundo.Mas as pedras da calcada eram feias equebradas, cheias de gretas fundas que seguravam um po infinito, ela notoudesanimada.Bobagem.... havia coisas demais afazer. Era tempo de desistir.Na sua pequenez ela resolveu apenasir para casa, para sua segura e limpa casa e preparar um bom jantar.Pensou tambem em como seria bomtemperar a carne de amanha.O clube da pescaEra uma casa de porta e janelaafastada da rua por um pequeno jardim. Pelo que vi se entrava por uma especiede garagem. No inicio o clube se identificava por uma placa, mas com o tempotanto a placa, como a tinta das paredes, foram se soltando um pouco a cada anoe por fim sumiram.Todas as tardes ele estava la. Nemprecisava dizer a ninguem quando saia e todos sabiamos seu destino. Voltavapara jantar trazendo pao fresquinho. Mesmo assim nao parecia feliz. Um diaao ser indagado respondeu que nao, que nao se pescava, nao havia excursoes,ninguem falava do assunto, nao havia trofeus ou quadros de pescariasmemoraveis. Deduzimos: ali ficavam apenas unshomens envelhecidos pela vida que sentavam e conversavam ou sentavam e bebiamquietos pensando no que ja estava longe. Vez ou outra alguem sumia e entaoolhos mudos e ardentes se perguntavam o que havia acontecido com ele.No dia do seu enterro chegaram doisou tres no cemiterio com uma pequena coroa de flores miudas; nela se podia lerem letras feitas com caneta hidrografica: saudades dos seus amigos do clube dapesca.Um dia para VeraAi como ela acordou cedinho!Pela janela notou o mais doceamanhecer!Era verao e havia tanta coisa afazer: limpar, lavar, consertar, arrumar.Nas maos a agua fria cantou comocrianca e menina comecou a tirar gordura da cozinha.A tarde, mais tarde, dancou sem parargirando leve seu corpo por uma casa inteiramente limpa. Totalmente perfumada.Ao escurecer vestiu sua roupa maislinda e saiu pelas ruas sem medo de ladroes ou assassinos.Ja madrugada parou numa esquina a espera.A cidade era so um latido de caes epoucos carros que passavam apressados.Sorrindo num rodopio lancou-se entrerodas e freadas.Para nunca mais.Maria Flor das Meigas Ventarolas alca voo em meio a densa neblinaSentou-se a mesa sozinha.Seus bracos lentos e gordos sederramando entre restos do jantar de ontem e migalhas de pao dormido; mais umavez o reto olhar longinquo se perpetua nos portoes da infancia. Portoes sempre fechados e distantes,belos e claros como pequenas foices brilhando ou estrelas tardias do verao,como a boiada que sobe a rua e os longos domingos em pes descalcos que desfilamem compasso acelerados por tras dos vidros embacando seu quarto de mulherabandonada.Nao sei seu nome, mas vou chama-laJasmim, essa pequena flor perfumada e esquecida nos ensombrados arbustos.Quero acompanhar sua vida,perpetua-la se possivel for, na oculta fenda entreaberta dos seus labios; quemsabe um fundo vazio que lhe preencha os grandes seios que jamais amamentaram,quem sabe amaciar seu utero seco e purpura de tanta espera e tantosdesencontros, quem sabe tomar suas maos nas minhas, talvez cantar.Seus cabelos sao manchas brancas,velas soltas, mechas fofas que se derramam num pranto suave