Brancos dias enfumacadosanunciam papa portenho,evangelico ferrenho,direitos humanos ferrados.E eu, o que tenho?A esperanca em farrapos.Na alma, um enfisema.Tanta ma fe envenena.E eu, o que sou?Um ser sem cabimento.Ovelha desencantada,cidadao sem rebanho. Livros sao cheios de historias. Apetecem-me tanto as estorias inventadas quanto as historias (supostamente) veridicas. Por meiodelas posso viver outras vidas e, assim, atenuar minha insuficiencia existencial.Uma so vida e pouco para quem quer passar alem do Bojador. Encontro noslivros a alteridade que me da possibilidades infinitas de ser, pois o que sou esempre pouco, tacanho, normal. Neles multiplico-me. Por paginas fantasiadas,numa especie de espelho de letras, posso ver em mim os reflexos de Bentinho,Bras Cubas, Gregor Samsa, Aureliano Buendia, Dom Quixote, Jean Valjean, Macabea...Suas venturas e desventuras mostram-me a vida humana em prisma, cujas facetas,apesar de nao as ter vivido, mostram-me cores que minha limitada existencia naopoderia enxergar. Por paginas documentadas, posso (re)viver epocasinalcancaveis, remotas, nas quais viveram Aristoteles, Julio Cesar, Da Vinci, Voltaire,Mozart, Darwin, Churchill... Seus horizontes historicos fundem-se ao meu,permitindo a compreensao do mundo em que vivo com mais clareza e menosalienacao. Entremeando minhas leituras de filosofiae direito, tenho lido sobre a historia da Europa. Estudar por aqui meimpulsiona nesse sentido. Afinal, apesar de nao cintilar como outrora e muitosafirmarem que sua funcao na nova ordem mundial e de ser apenas o museu do mundo o legado europeu nos constitui culturalmente. Economia, politica, artes,lingua, direito, religiao... O Velho Mundo nao e velho a toa. O eixo pode terse deslocado, mas o epicentro da vida humana tremeu primeiro por estas bandas.Sentimo-lo forte ate hoje, o que reforca meu interesse.Dia desses estava eu no onibus, que aquiem Portugal tem o nome de autocarro, em direcao a universidade. Continuava aleitura de um livro chamado Breve Historia da Europa, de John Hirst (2012, EditoraD. Quixote). O marco inicial: o mundo classico, Grecia e Roma; o recorte final:a Revolucao Francesa. O autor, com a pena leve e bem humorada, expoe seus motivose os fatos historicos; eu, apreciador desse tipo de escrita, apenas viajei naleitura.No autocarro, concluia a partecorrespondente ao fim da Idade Media. Eu dormira mal a noite anterior. Talvezpor conta disso, fui tomado por um sono avassalador que me fez cochilar por naosei quantos minutos. O embalo do coletivo levou-me a uma metaviagem: na viagemde autocarro a universidade, embarquei noutras viagens, a da leitura e a dossonhos. Nesse lapso passaram-se umas coisas estranhas que, por carencia deterapia e psicanalise, compartilho com o anonimo leitor.Quando as palpebras pesaram, senti queminha cadeira despegou-se do autocarro e, numa vertigem de montanha russa, viaos seculos passarem como segundos diante dos meus olhos. Assim que meestabilizei da tontura temporal, observei que era noite e que havia algunsanimais ao redor de um estabulo. Havia tambem um choro de crianca que acabarade nascer. Tudo era muito rustico; uma simplicidade que comovia. Dentro estavamos pais, a mirar o rebento que humanamente choramingava. No ceu uma estrelabrilhava forte e, conduzidos por ela, logo chegaram tres homens com roupasexoticas e luxuosas. Pareciam reis e cada um deles trazia um presente para omenino-Deus. Sim, o delirio havia me conduzido a um rincao inexpressivo