Estar so sem estar so, desfazer-se dos nos,das velas rasgadas, mares atrasadas,por fim e por ultimo o convulso poco dagua, deste lado das magoas.Catar no vento a fortuna dos caminhos desfeitosrarefeito andar, beber,e coserna entrelinha, na semi-luz, dedilhandoos fios rubros da vida-menina- meninices da farta docura e dos leites derramados.Escarnecer de tudo que nao e carne e verdade,pao e vinho sob um luar de orgias.Escarnecer para nao gritar a execucao sem sanguee assim mesmopartir a vertebra do silencio e dos enganos,sabendo o sabor e as saudades.Tudo com as veias muito abertas, como convem aos que tem fome, aos tantos desejos sem nomea nossa nostalgia de ribeiras e de criancas perfeitasque um dia, um diasorriem intactas nas manhas do nosso futuro.Borrar as linhas retas, perseguindo teus atalhos,esquecendo meu proprio texto no entreato.(triste e o mecanico grasnar dos enamorados pelo ouro)Quem soube sangrar, hoje evita as facas amoladas.E ao beijar a margem perfumada do teu olho, entrever o ceu das calcadas da infancia. Ela nem sabe quanta.Tanta meia palavra (entre parenteses)e quatro paredes: ela nem sabe a quanticad'ele estar, nao estando. Disso de ir, ficando, num adeus do sofrere na despedida que tardacomo uma tardeque nao quer morrer. (como a lua engolida no azul, a cor indelevel)Era hora do inesperado: atravessar a ruasem olhar para os ladose atropelados, o sangue nas roupas- o sorriso nas bocas,a calma de quem nao ia longe, mas perdeu-se.E assim deu-se.Nem na morte nem no sonho,mas com a sorte do remedio um d'outro, vivostao vivos quanto se deve ser no ultimo minuto.A vida espiada pela fresta de uma janela aberta em folhas:em algum lugar do mundo, agorae primavera, ou chovee no entanto as calcadas sao pequenas, muito pequenas.Fatalmente, caminham perto. Sao tolos.E a vida segue, tolice maior seria perder-se dela. A minha fortuna, qual serianao fosse o minimo, detalhe infimo,vintem, gole que resta:a marca umida dos copos sobre o balcao,o Gozo com a inicial maiuscula do atrevimento,ou a raiva de quem me suborna o desejo.A preguica ante a meta do milhao,as maos desacostumadas da prata,eis meu tributo ao governo dos infaliveis: um risonho zero.(se nao me fossem subtraidas as gotas de sangue uma a uma, em dinheiros, acharia mais graca na vida)Minha alegria, reverso do verso do livro-caixa,insinuada nos rabiscos nunca publicados, nas tantas respostas caladas,- fiapos da minha definitiva conversa com o deus ou o patrao ou o prefeito.Sou feito das infinitas coisas fadadas ao esquecimento, - meu nome? Ah, quem souber,favor imprimir em letras discretas no mural da escola, ao lado de: esteve aqui, mas um dia nao veio mais.Fui banido dos projetos de sucesso, e fingi desencantoquando no intimo sorria deslumbrado com as possibilidades do nada.O ultimo plano, sofisticadissimo, teria vingado, nao fosse meu atraso por motivo algum.(e que estava ali a gastar prosa com uns desconhecidos)Depois, no final das contas, me faltava o talento para as cousas numericas: sei crescer e andar altivo e sublinhar frases de efeito,mas nunca prestei atencao em como se justifica que dois mais dois igual etecetera.Moral da historia, nao ha.Mas quis dizer aos amigos que tudo bem, a proxima rodada