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Qual a origem do Dia das Maes? A mais antiga celebracao do Dia das Maes tem origem mitologica. Na Antiga Grecia, a entrada da primavera era festejada em honra a Rhea, esposa de Cronus e mae de Zeus , considerada a Mae dos Deuses.Bem mais tarde, no inicio do seculo XVII, a Inglaterra comecou a dedicar o quarto domingo da Quaresma as maes das operarias inglesas. Este dia ficou conhecido como o Mothering Sunday (Domingo das Maes). Nesse dia, as trabalhadoras tinham folga para ficar em casa com as maes e levavam o mothering cake, um bolo, de presente para elas.Nos Estados Unidos, as primeiras sugestoes em prol da criacao de uma data para a celebracao das maes foi dada, em 1872, por Julia Ward Howe, autora da letra do hino do pais. Seria, na concepcao dela, um dia dedicado a paz.Mas foi outra americana, Ana Jarvis, da Filadelfia, que em 1907 iniciou a campanha para instituir o Dia das Maes. Ana perdeu sua mae e entrou em grande depressao. Preocupadas com aquele sofrimento, algumas amigas tiveram a ideia de perpetuar a memoria de sua mae com uma festa. Ana quis que a homenagem fosse estendida a todas as maes, vivas ou mortas. Em pouco tempo a comemoracao se alastrou por todo o pais e, em 1914, sua data foi oficializada pelo presidente Woodrow Wilson: dia 9 de maio, o segundo domingo de maio.No Brasil, o Dia das Maes foi introduzido pela Associacao Crista de Mocos (ACM), em maio de 1918. A data passou a ser celebrada no segundo domingo de maio, conforme decreto assinado, em 1932, pelo presidente Getulio Vargas. Em 1949, varios proprietarios de lojas de Sao Paulo, lancaram uma grande campanha publicitaria incentivando a compra de presentes para as maes e o habito de presentear as maes ganhou impulso. Fonte: Duarte, Marcelo - O Guia dos Curiosos. Cia da Letras, S.P., 1995. MAEHoje e um dia especial...Dia de uma pessoa que ja nasceu trazendo a vida e a esperanca dentro de si.De alguem que sempre traz um sorriso guardado para aliviar aquele nosso momento de aflicao.De uma pessoa que me fez ver este mundo com olhos de arco-iris.Sei que hoje e apenas uma data para fazer lembrar que todos os dias encontro em voce, esteja onde estiver, o colo que me acaricia e anima para o amanha.Quero te agradecer, mamae, por tudo o que tenho aprendido com teu jeito de ser e de ensinar.Parabens tambem por este dia!Tua eterna crianca. Itarantim hoje vive um momento preocupante, pois nao se fala em outra coisa depois que: O Instituto de Meio Ambiente e Recursos Hidricos (Inema) publicou no Diario Oficial da Bahia, em 14 de marco ultimo, a Portaria no 2253 liberando a Licenca Previa (LP) do processo de ampliacao da Veracel Celulose S.A., autorizando a expansao do plantio de eucalipto em diversos municipios do Sul e Sudoeste da Bahia no qual o nosso municipio (Itarantim) e um deles, e assim e que a gente ver o quanto os nossos governantes estao preocupados com a populacao, onde o governo do estado,
visando so os seus interesses libera as nossas terras para esse desastre ambiental, pois e sabido que onde se instala o plantio de eucalipto o terreno nao serve mais para nada, e mesmo assim tem muita gente que nao se preocupa com a realidade que pode se tornar o nosso municipio e esta torcendo para que a Veracel venha pra ca. O nosso municipio que e um dos maiores municipio no desenvolvimento Agro pecuario, com uma das maiores bacia leiteira com grandes laticinios e gado de corte ate para exportacao, como vai ficar em alguns anos, o desemprego entre outro desastre vai acontecer, por isso vai aqui o meu apelo, acorda Itarantim, diga nao a Veracel e seus comandantes
eu nao entendo como nasceu esse sentimento insano e traicoeiro dentro de meu peito. Sao insuportaveis essas suas visitas, essas cartas que voce me escreve com uma caligrafia tao unica e bela. Nunca encontrei um H como o seu, tao delicado e cheio de voltas, nunca senti uma fragrancia tao deliciosa como a que abriga as folhas de papel enviadas. Parece que seus dedos exalam perfume, que sua caneta e feita de rosas e a tinta, de sangue desse meu coracao machucado que nao sabe mais pulsar. Todo o contato que tenho com voce, seja face-a-face ou por intermedio de meus sonhos urgentes e precioso, mas me causa uma dor inebriante. Por isso preciso de voce aqui e agora, mas, ao mesmo tempo, a milhoes de anos-luz. Consegue compreender?Lembro-me claramente de te-la avistado a beira-mar em um dia nublado. Eu sempre tive mania de deitar na areia e admirar as nuvens negras do ceu nos dias de possiveis tempestades. Estavamos no outono, e tempestades no outono eram bastante incomuns, mas ela iria chegar e isto era um fato claro e irrefutavel. Enquanto eu admirava a agitacao clara e intensa do mar, percebi um semblante incomum e me senti automaticamente atraido, como se em voce houvesse um ima e eu fosse feito de metal. Voce usava um vestido estampado e seus cabelos voavam, inquietos, acoitando-lhe a face. Mesmo tao distante, pude perceber que seus olhos gritavam a dor do coracao e despejavam lagrimas sem parar. Aproximei-me, descalcei meus pes e pus-me a cantarolar uns recitais de poemas que havia escrito e decorado, sem pretensoes de bancar o ultimo romantico. Pouco tempo depois, voce sorriu.Agora estou aqui, escrevendo uma carta que provavelmente permanecera trancada em minha gaveta ate que eu crie coragem para envia-la. A possibilidade da falta de reciprocidade do seu amor me tortura, e por ter certeza de que a certeza acabara com minhas forcas pateticas, permaneco adiando o inevitavel. Deixe-me deixar claro, limpido: voce sorriu. E cliche conhecido que o sorriso e maquiagem mais bonita que uma mulher pode usar, mas nao tenho como discordar; por tras de seus dentes ligeiramente tortos e de seus labios feridos, eu vi uma poetisa, uma belissima flor pronta para desabrochar. Voce parecia tao perdida, e eu tambem nao sabia onde estava, entao percebi que podiamos servir como mapa um para o outro, e mergulhei nesse romance inesperado.Sentimentos, emocoes, amor... Bah. Antes de voce aparecer, eu so os dedicava a lua, ao mar, aos seres quem guardavam poesia dentro de si e transbordavam uma essencia deliciosa de sentir. Mas voce sorriu, e ai...Hoje sou um homem poeta doente de amor. Padeco solitario imerso em minhas proprias indecisoes, no desespero das confirmacoes, no medo da prisao pelas decepcoes penosas e mortais. Hoje minha caligrafia e uma imitacao falha da sua, uma tentativa de aproximacao, de me fazer igualavel ao ser que reside em seu corpo humano. Voce e a moca mais bela que eu ja vi, e isso tambem causou grandes impactos em minha mente. Suas madeixas cor de mel tem o tom perfeito, seus olhos
castanhos esbanjam ingenuidade e docura, o desenho de seu corpo parece o rascunho, o prototipo da perfeicao feminina. E como se por fora nao bastasse, ai dentro ha uma senhorita adoravel, aprendiz da arte da seducao, que sabe admirar os poemas frageis que escrevo - perfeita para o amador que existe em mim.Voce me fez insano, esgotou minhas forcas, exilou-me num abismo infinito, ainda que inconscientemente. Quando me concede sua amizade, mesmo que na forma mais pura possivel, atira no coracao decadente desse homem que te escreve. Quando adia o encontro de nossos labios, arranca de mim um fio de esperanca - e e nesses fios que enrolo minha vida desesperada.Princesa, minha razao, dona do meu corpo, das minhas palavras, da minha respiracao, eu te amo, e esse amor que te dedico, ainda que doentio, e muito, muito belo - nao ve?Por favor, por favor, me ame de volta. Eu imploro...Um milhao de beijos, de afagos, de cheiros, de abracos cheios de ternura,Seu Principe.
Desenho ruas com meu giz branco ate meus dedos pulsarem e meus olhos admirarem, satisfeitos, um pedaco de mundo particular, um pouco da transferencia do meu imaginario para um cenario completa e excessivamente real. Eu rabisco umas flores-de-lotus e coloro com cores diversas, como se minha insanidade fosse colorida e a vida, menos preta-e-branca. Nomeio as ruas com belos codinomes (Princesa de lis, Negra-flor, Principe dos jardins encantados) e desenho pessoas sem olhos com largos sorrisos e dentes absurdamente tortos. Ouco muitos dizerem que minha planificacao pessoal e um sonho acordado, uma forma que eu mesmo arranjei para sentir menos dor e aliviar frustracoes infantis, mas eu tampo os ouvidos, pois sao insuportaveis esses julgamentos alheios sobre o que penso, faco, deixo de fazer. Minha cidade e minha casa, meu abrigo indestrutivel, e ninguem ha destrui-lo, nem com a forca das palavras. Ainda que a chuva manche os tracos feitos de giz, nao me importo, pois sinto prazer em reconstruir, talvez amadurecer algumas mobilias e acrescentar semaforos onde antes nao havia trafego. Permito que a chuva dance dentro do meu canto, pois ela e bela, pura, limpa e nao machuca-me, diferentemente das silhuetas humanas que insistem em destrui-lo.Sou o rei. Aqui, o mundo e todo bonitinho, as nuvens nao tem o formato da dor, o sangue que corre nos lagos e o de coracoes, que tao cheios de amor, transbordam. Aqui, dentro dessa folha de papel - um pedaco mais comprido, feito tipo cartolina -, eu mergulho em meus rabiscos falhos, crio asas e voo junto com gaivotas. Depois deixo-as para tras e subo ate o fim dos universos, renunciando a Terra e fitando-a a milhares de anos-luz, transmutando-me num grandioso e cegante raio de luz.Aqui, eu literalmente viajo, gozo da pureza da minha propria personalidade e abandono, na forma mais linda e pura da desgraca, minha ostentosa existencia. http://poesia-naufraga.blogspot.com/Postarei nele e somente nele. - Voce e bonito.- Bonito e voce, que faz-me lembrar minhas odisseias.- Esses seus tracos irregulares me seduzem, bem como seus labios amadores.- Sua alma e doce como favo de abelha e seu coracao, cheio de sangue rosado.- Quanta boniteza, vise!- Seus olhos tem a cor do paraiso.- E seu perfume, o gosto do mar...- Teu nome lembra a voz das sereias- Seus cabelos parecem desenhados com giz de cera colorido.- Eu amo teu sorriso.- Eu visto tua pele.- Entao amemos-nos.- E que sejamos sempre um. Eu nunca comi ameixas. Ouvi falar que e um fruto de arvore rosacea bem capcioso, intrigante, mas nunca cheguei a nenhuma conclusao. A ajuda que poderia ser-me concedida nao existe, pois as pessoas divergem entre si: E doce, leve, tem gosto de infancia, de suplica de mae!, Doce? E claro que nao! Ameixa e um fruto amargo, amarguissimo, com gosto de pecado, de amor mal degustado... Assim, vejo-me so, diante do disperso veu do misterio das ameixas. Que sabor teria esse pedaco de vida comestivel?...Minha maluquice mascarada subitamente se anima com a ideia de refletir sobre as mesmas.Eu sempre achei que, por ter a cor que tem (um roxo rosado, vermelho, bonito
que so), a ameixa fosse citrica e lembrasse o beijo que nao foi roubado, o doce que, esquecido fora da geladeira, salgou. Que a fragrancia assemelhava-se a chuva em dia nublado, talvez leite com canela, vento que sopra pesado em quem fita o invisivel. E que ameixa tambem remetesse a poesia cantada por um beija-flor, que sem ter um fruto para saciar o desejo do sabor, prova das ameixas.Se ele - o beija-flor - gostou ou nao, eu nao faco ideia; apenas sabe-se que ele comeu todas as ameixas que viu pela frente e depois recitou uns poemas bonitos a beca.Mas me remetem a essencia de tudo, a um tempo obsoleto cheio de simplicidade e alegrias banais, essas tais de ameixas. E tambem catucam minha frouxa sanidade, servindo de passa-tempo, concedendo-me um leque de ideias para mais um texto com pouco sentido - bem como todos os outros.Mesmo com uma memoria falha, lembro-me de ir a feira comprar frutas, de por as tangerinas na sacola e de observar, distante, as ameixas, como quem tem vontade de comprar mas antecede automaticamente - uma forma leve e inconsciente da propria consciencia de burlar o encontro de boca, lingua, saliva e ameixa.Vez ou outra o pessoal da freira me oferecia uma ameixa de graca, para eu provar e por fim ao misterio bobo e infantil que abrigava mais um entre varios gostos.Eu nunca aceitei, pois, sinceramente, prefiro permanecer dessa forma, criando e fantasiando cheiros e sabores existentes apenas numa horta fertil do meu proprio imaginario. Qual seria a graca das ameixas se eu as conhecesse? Qual seria a diversao dessa minha insanidade de refletir sobre as mesmas, se de seu fruto eu ja houvesse degustado?Nao haveria graca alguma, diversao nenhuma, e esse texto tao falho nem chegaria perto de uma eximia existencia...
Eu gosto de olhar pro ceu. Deixa-me feliz, mais leve, da-me a impressao de que estou sob um veu gigantesco e que depois dele ha um outro mundo, cheio de flores, amores e gosto de marisia. E tao bonito, tao majestoso, que da vontade de mergulhar bem fundo, de molhar os cabelos na lua que reflete no mar, mesmo sem saber onde e seu paradeiro. O ceu, assim, sobre meus olhos castanhos, parece o vestido da Morte - so que ele e vida, e escuridao e luz ao mesmo tempo, tudo junto. Tambem as estrelas que nele dormem sao belas; as tais namoradas dos vaga-lumes (como gosto de chamar) muitas vezes me dao vontade de sorrir, noutras de chorar lagrimas doces. Nao sei se e assim pra todo mundo ou se minhalma faz parte dum corpo hipersensivel que ve coisa onde ninguem mais ve. E que eu ando sempre muito cheia, cheia a ponto do meu corpo pedir preu deixa-lo transbordar. Mas nao quero, num posso, porque essas gotas dagua molham o que ta seco, fazem sofrer cada canto do meu corpo, transformam o vazio num peso imenso que cai sob meu coracao fraco, fraco. Ai eu engulo, deixo a dor dominar minha garganta, mantenho seus nos bem apertados. E quando fica tudo muito dificil, insuportavel em todos os sentidos, olho pro ceu, peco ajuda as nuvens, as cores que nao sei distinguir, e tomo um bom cafe, porque o calor dele alivia a tal dor aprisionada na goela. Hoje toda palavra bonita que canto soa artificial, e a necessidade de comprar flores para dar de presente a mim mesma so cresce. Meu corpo efemero suporta apenas o peso dos livros, da complexidade das cancoes, do ceu. Torno-me cada dia mais amante do outro lado do mundo e menos pertencente a esse que vivo. Ainda vejo todas as coisas quando fecho os olhos, sinto melodias quando nao ha som, coloro com branco telas pretas, desenho o que nao existe - e continuo sem saber o que sinto, quem sou eu, sobre as coisas que gosto. A unica certeza que carrego e a de que sou avida de amor - mas seria o amor bom? E so mais uma incerteza. To com vontade de gritar segredos de liquidificador, de por um disco vinil pra tocar e dormir sem pretensao de acordar. To com vontade de contar as estrelas, de trocar a estacao, de arrancar da parede da memoria o que se fez quadro mal pintado. To cheia das vontades, e essas vontades me sufocam... Tristeza ta comigo, la em casa. Ironicamente, de uns tempos pra ca, tenho sentido-me muitissimo so. Nao recebo mais respostas pras cartas que escrevo, nao ouco mais o soar da campainha e sou olhada com caras feias porque carrego comigo essa mania de ver o mundo de forma diferente. Acontece que nao posso evitar, pois mora em mim uma pequena aprendiz de poetisa, teimosa que so, que se recusa a fechar as portas do meu coracao pra mergulhar na ignorancia e na falta de percepcao que domina tudo e
todos os cantos - ate os becos sem saida. Ah, eu tento nao me importar com os tracos que me encaram, pois nada posso fazer por aqueles que escolhem ternos, esmaltes, e televisao, se nao lamentar. Mas me importo, ja que tambem nasci do ventre, tambem sou feita de carne e osso, e sentimentos me dominam como dominam o universo. Se choro? Choro nada. Apenas encolho-me num pedaco do mundo, reservo-me a minha loucura sa e trato de escrever, de pintar, de dancar, de servir a arte, pois ela e o alimento mais poderoso que ha e fortalece-me como nada mais. Uma pergunta que te faco: tu comes arte, meu filho? Devias, ainda mais se tu sabes como e sentir um aperto sem raiz no coracao, como e nao entender o que se passa dentro de ti mesmo. Nao gosto de ser direta assim, pois ai a poesia se torna va, mas nao vou enrolar: a triste verdade e que tu jogas nesse meu time abandonado, sem tecnico, sem manual de instrucoes - e estas completamente perdido. Mas fiques calmo, eu te atento: nao desistas, olhe pra cima que tu tens tudo o que precisas bem ali, metamorfoseado nas coisas mais puras, simples e bonitas de se ver. E vejas, tem uma refeicao inteira ai, na tua frente, querendo ser devorada, implorando pela fome! Agora, sem mais nem menos, um desejo te confesso: eu quero me casar com o ceu, beija-lo, ouvi-lo contar historias de pessoas cuja nomes ambos desconhecemos, pergunta-lo qual e o meu problema e porque o mundo nao pode amar poesia, tambem. Eu quero juntar-me a ele e virar a senhora da noite, sem pretensoes de grandeza, apenas para poder por estrelas sobre poetas que precisam de inspiracao, sobre compositores que ainda nao encontraram a melodia perfeita. Ah, almejo-o lendo meus poemas, incorporando-os nas nuvens, abracando-me forte, contando conchas comigo a beira-mar. So nao quero saber de seus segredos, pois que graca ha na ausencia de misterio? O amor que o dedico e quase enlurado, e espero que possa me salvar desse abismo em que me lanco. E ainda que eu diga que resisto ao choro, minto, ponho mascaras na frente do proprio rosto marcado pelas lagrimas que nao param de rolar. Escondo esse fato como se fosse minha fraqueza, mas agora vejo que e coisa admiravel e devo minha vida a ele. Pois se nao chorasse, ai sim nao aguentaria, ja que meu corpo me limita a grandes extensoes e o que me compoe e tudo, menos pequeno. Nao sou de todo suicida...
Sou Broa, pao de milho, e me despedaco na mesa do cafe da manha de uma familia miseravel que so me tem para comer.Nao ha por que, pra que mentir. A porca que guarda umas moedas sem valor chora sangue e na cidade nao ha espaco para a pobreza. O pai, que nao consegue suprir as necessidades da casa, prossegue morrendo aos poucos, carregando todo o peso do mundo com os bracos frageis e fracos. A mae respira, inspira, manda as criancas dormirem pra sarar a fome, mas Dona Fome prega os pes nos estomagos dos pequenos e nao se cura, se nao com comida. As criancas escutam a mae, tentam dormir, fingem que o fazem, mas guardam em segredo o fato de que nao conseguem, pois sentem uma ligeira e incomoda dor na barriga.A comida sou eu, Broa, pedaco de comestivel que afoga dores estomacais, que desperta os instintos humanos, que nao tem fome.Agora eu estou no centro de uma mesinha feita de madeira, que tem dois pes quebrados e por isso me balanca; a mesa nao deve valer mais do que o ar que a familia respira, nesse lugar onde quem tem dinheiro vive e quem nao tem, morre. Seus nomes eu protejo em codinomes, apesar de que tambem nada valem. A utilidade e que assim o episodio torna-se um pouco mais irreal e, consequentemente, menos dilacerante.Todas as cinco figuras humanas me circulam. Sinto o peso de seus olhos arregalados, ouco os pobres coracoes pulsando, as mentes tontas de vontade. Sei que sou o ultimo pedaco de pao, sei que todos me desejam como nada mais e considero-me de suma importancia, precioso, valioso, quase igualavel a restos de diamante. Se eu tivesse boca, sorriria...No meio disso tudo, ha um fato irrefutavel: essa familia pode por a culpa de sua situacao miseravel em outras familias que ostentam um luxo desnecessario, que vivem como nobres, vestindo trajes majestosos e comendo galinha assada nas principais refeicoes. Essa familia pode gritar toda a sua furia, pode perguntar a Deus porque ha tanta injustica e desigualdade no mundo, pode enfiar uma estaca nos coracoes uns dos outros e preferir um encontro rapido com a Morte ao desfalecimento lento e caprichoso de seus corpos apaticos. Mas nao o faz. Ao inves disso, as cinco criaturas vistas como vergonhosas, causadoras da desgraca e proclamadoras da infamia apenas choram em silencio, as vezes, com os bracos entrelacados, e rezam.Por que, Meu Deus?Apesar de ser apenas Broa e nao ter necessidades vitais como os seres humanos, sei que a fome causa dor, pois a vejo nos olhos semicerrados de quem a sente. Mesmo como Broa, eu tenho do, pois sou capaz de enxergar a bondade existente nos coracoes dessas pessoas que nao almejam ventura, apenas a vida, e e uma bondade tao genuina, tao bonita!... Apesar da minha incapacidade de mover, minha vontade e de criar asas e voar para bem longe, pois sei que a situacao da familia nada vai mudar, e sendo assim, quero esquece-la para fingir que no mundo ha apenas prosperidade. Se eu tivesse olhos,
choraria...A mae e a primeira a agir. Eu nao sou muito grande, ja que sou apenas um pedaco e nao o pao inteiro, mas ela consegue me partir de em tres fatias. E eu nao entendo, fico ligeiramente confuso; se sao cinco pessoas, como tres pedacos satisfarao todas? Entao observo sem me mover, pois tambem nao tenho bracos ou pernas: a mae pega cada um dos pedacos e entrega aos seus filhos. Olha para o marido, o abraca.E chora.Eu sinto as pequenas maos das criancas me segurarem com forca e desejo, sou mordido, mastigado e engulido pelas mesmas, ate que de mim nao sobram nem migalhas. Elas me aproveitam, saboreiam, eternizam o ato de comer. Olham para os pais, percebem as lagrimas nas faces deles e escutam o som de estomagos roncando.Eu ja nao existo mais e nao sei como o faco, apenas sinto: as criancas tambem choram.