o amor ao homem.So entao, depois de aprendiz de feiticeiro,o "trouxa" pode amar.De fato, o poeta pode ser mestrenesta arte de errarpela dor e pelo prazer mais deleitosoproporcionado pelo leite no leito,pois e mais pato a amarde tanto amar o mundoe ao se tornar, enfim, mestre na arte de amar- vai amar a mulherque faz a vida seguircom a crianca que encantae e um deus e uma deusano lar que leva a levante de novoos antepassados deitados em covas- com frialdade insensivel nos ossosonde se aninha a morte,enovelada, velada,sem sopro para oboena sexta sinfonia de Beethoven,pastoral para Baudelaire, o louco...(- Para onde fugiremos, pastora!,tocando avena...Nao ha lugar, lagar...:o mundo esta fechadositiado pelas legioes romanas,ate nas letras dos poetas apocrifos- que, lamentavelmente,sonham ser canonicose se perderem na fama,aonde hao-se chafurdar!).A mulher!, que e, outrossim, uma medusa!,quando a olho no olho,vejo que nao e para elaque olho primeiro,mas para varias facesque vem antes delae que Berlini deixou ao esculpire tambem a escapulirporque e complexa demaisa face e os cabelos da medusa em ato,a mulher verdadeira, real pomba.Ao olhar para ela vejo um monte de sonhos perdidosrostos esquecidos na infancia sem tanta fantamas com fantasia dada ao infinito.Quanta infancia e infante!...Quando a olho,o Betelgeuse,miro, miro, teus olhos estelares no ceude um preto anum, e outro tanto Anubis, mudando "mutatis Mutandis"o tempo do verbopara desprezar as penosas pessoas do discursoimposto em retorica tortae amar as pessoas reaisque nao reinam como personagens no palco social,na coorte cheia de cortesas e aduladoresmas sob a carne viva do ser humanomacho ou femea,consoante Deus nos criou,abaixo da Betelgeuse.(No meu mirar,do meu mirante longe dos Balcas(Balcas!),evoco um apelido querido,de um ser humano querido por mim:Miro era a alcunha de um preto velho,nao um macumbeiro!,que conheci em meninoe que parecia amar o infanteque fui nos idos de decada em folhas morta...Havia acabado de nascerno bem-nascido bercoque me embalounas cancoes de minha maeque nao conhecia Alfred de Mussetmas sim Alvares de Azevedo.Tempos depois vim a conhecer aquele homemcuja morte foi rapida e tragica...:Toda morte e assim).Assim como euquando a miro e vejo- vejo tantos fantasmas a sombrade seus olhos negros,quando ela me olhatambem ve algo atras de mime de si :um rosto do paide um primeiro amorque se deixou enterrar no tempo.Pasma, ve um fantasma!- sem opera, opereta, bereta...lembra de gestasnarradas por antepassados(cova rasa, cava veia,velha aveia,candeia, estrela cadente, candente...),por isso me mira assustadicaem contraponto com a memoria que retornae retorce, entorta, distorce, torce o tempoe o espaco na equacao de Einsteine a luz equacionada por Max Planckque nao sabia rosar rosa da rosa,mas sim assinalar o corpo escuro.Ela e a arvore da vidadentro do meu jardim edenico;- ela me faz respirare viver dessa musicaque sopra oboe do nariz- com o sopro do anjoque vive nas folhas, flores e frutosda arvore que a susteme me alimenta- ate que chegue o outono, amarelo anjo,e ela caia e eu decaia,pois nao vivo sem o sopro da musaque toca minha vida,nutre minha arvore da vida,sem vida- sem ela.A senha, a senda e ela:musa e medusa. lquiria Odin valquiriaestatua de valquiria equestre cavalo aladoviolinista azul celeste violinista