"Nao tenho nada a dizerEu fico mudo quando a dor te cortaSeu corpo exige atencaoE nessas horas nada mais importa"Quando a dor te corta (Leoni)Quando Alberto chegou ao setimo andar, a mala jazia ao ladoda porta, do lado de fora do apartamento. Sozinho, aquele volume inerte pareciacontrastar com o capacho, no qual se lia em letras pretas, em baixo-relevo:Bem-vindo!. Afixado com fita adesiva, proximo a alca superior da bagagem,havia um bilhete escrito a mao. A letra tortuosa, mas firme como quem calcoua caneta contra o papel - denotava um que de aflicao, de desespero talvez.Antes de correr os olhos pela missiva, ele cocou o lobulo da orelha esquerda,cacoete que sempre o acometia diante de maus pressagios. Ainda sentiu um certodesconforto no estomago, antes de ler a unica palavra grafada. Acabou.Seu primeiro impeto foi esmurrar a porta ate que ela viesseabaixo, ate que os punhos estivessem em frangalhos, ou ate que Isabela oatendesse. Ela nao havia tido sequer a dignidade de olha-lo nos olhos pelaultima vez, de se despedir ou de se justificar. E agora, era aquilo. Uma mala aporta do apartamento, um bilhete seco e fim! E que motivos havia para isso?Nada de concreto.Contrariando sua propria natureza e sufocando o torpor quelhe corroia as entranhas -, Alberto sentou-se lentamente ao lado da porta,sacou um maco de cigarros, do qual retirou um e o acendeu. (Dane-se a leiantifumo, disse para si mesmo). Entre uma baforada e outra, tentou refazer ocaminho que lhe havia trazido ate o ponto onde se encontrava. Ali mesmo, asoleira, meteria o dedo na ferida em carne viva. Tentaria entender oininteligivel, numa catarse solitaria.Em um insight, lhe surgiu a imagem de uma conchahermeticamente fechada. Era a traducao exata e precisa do que ele era.Ensimesmado, fechado, contido. Talvez por ser um homem dos numeros, dasciencias exatas? Nao! Esses sintomas ja estavam ali muito antes de Alberto setornar um bancario bem sucedido. Tinha dificuldade em verbalizar o que sentia.Casmurro!, sussurrou, quase com vergonha da conclusao a que havia chegado.Comecou a lhe pesar aspectos de sua personalidade. De quandoem quanto, tinha necessidade brutal de ficar sozinho. Fechava-se em seu mundo(sua concha?), onde so havia ele. Certa vez, seu melhor amigo lhe avaliou:Parece que voce gosta da solidao.... A epoca, Alberto se incomodou com ocomentario. Agora, concordava. Ele estava certo, suspirou.E Isabela, diante disso? Estava ali, negligenciada, sozinha,mendigando a Alberto migalhas de afeto, sobras amanhecidas de amor. Ela cuidaradele com devocao, o admirara como alguem unico e se doara por inteiro. A mocahavia feito planos, sonhado, criado expectativas. Talvez, ate por isso, elatenha o idealizado, criado uma forma na qual Alberto nao se encaixa. Pior: elenao tinha impeto para se adequar. Arredio. Praticamente um bicho.Alberto pensou na dor de Isabela, no quanto ela haviasofrido calada ao longo de todos aqueles meses, sem se sentir preenchida. Seela se visse como a vejo, nao seria tao insegura, murmurou. Sentia-sechafurdando em culpa. Sua casmurrice havia danificado o que lhe havia de maisprecioso. Ele cerrou os dentes quando achou os versos precisos: E claro que teamo/ E tenho tudo para ser feliz/ Mas acontece que sou triste...*. Dobrou