- O que quiseste dizer com aquilo?- Aquilo o que?- Aquilo que falaste.- Quando?- Vai dizer que nao lembras?- Eu falo tanta coisa.- Mas aquilo foi absurdo!- Aquilo o que?- Cara, tu es muito dissimulado mesmo. Nao quero mais nem papo contigo. (vira-se para ir embora)- Ei, espera ai!- Que foi?- Agora me conta. O que eu falei?- Se nao sabes, eu que vou saber?- Acabaste de dizer.- E nao lembras mais?- Nao, acabaste de dizer que eu falei o que eu nao sei.- Nao, tu sabias muito bem. Estavas sobrio.- Puta que pariu, e dificil conversar contigo, hein? Os sons surdos dos tamboreso tilintar dos sinosvozes dissonantes convidavam a dancao vinho nao embriagava tantosenti que deixei meu corpo junto aos sapatosali amarrotado como uma blusa tirada as pressase eu era so alma bailando ainda que nao soubessemeus movimentos foram tomados de uma graca repentina e surpreendentesem as limitacoes do corpo e os acanhamentos da mente tudo era possivelno auge da libacao, mao potente e implacavel agarra-me pela nucaaferra-me ao corpo, a blusa e aos sapatos. Tinham-no em conta de um grande escritor. Cinquenta anos de idade, desde muito cedo descobrira que se nao escrevesse sua ja fragil sanidade mental corria o risco de abandona-lo definitivamente. Andava sempre com um bloco de papel, ou um pequeno caderno, e nele rabiscava suas impressoes sobre o que via. Em grande parte, as anotacoes eram indecifraveis, seja pela caligrafia grotesca, deformada pelo tedio e pela ira, seja pela inegavel originalidade das ideias. Tao originais que nem ele ali se reconhecia. Por esse motivo, nao se incomodava se, de repente, alguem surpreendesse seus papeis e tentasse ler aquilo. Entre desenhos estranhos, como a lua que se curvava dando gargalhadas, e o homem composto de maos, as palavras seguiam-se sem nada revelar.Ate que certo rapaz, magro, alto, e com um olhar enfadonho, lancou-o sobre aquelas frases. "Isso e literatura moderna!", disse. "Tu desvirtuaste a prosa, resgatando sua perdida funcao poetica atraves do intra-dialogo", completou. O rapaz tinha bons conhecimentos em uma editora, e pediu ao homem que reunisse algo. Como fosse desempregado, e alem disso se atraisse pela gloria, gostou da ideia. Sem qualquer criterio, remexeu os velhos cadernos, e separou uns tantos que ja formassem um volume. Intitulou: "Blasfemias".E entregou ao rapaz moderno.Os editores, embora estranhassem aquele estilo, gostaram. Era uma obra fragmentaria, segundo disseram. Em um mes, "Blasfemias" estava nas livrarias de todo o pais. Criticas em jornais, TV, convites para palestras em eventos diversos, logo o homem figurava no rol dos maiores intelectuais da nacao. Alguns poucos olhavam-o com ceticismo, acusavam-o de oportunista, pseudo qualquer coisa. So que ele ja havia sido advertido que surgiriam tais reacoes, e sabia exatamente como se portar. Os jornalistas procuravam-o para saber o que tinha a dizer sobre a declaracao do multiinstrumentista Fulano de Tal. Se fosse para televisao, inclinava a cabeca, sorria debochado e soltava coisas do tipo:- Quero que esse cara se foda. Ele ja era.No dia seguinte, sua frase saia estampada nas revistas mensais e semanais, reverberava nos programas televisivos, ganhava os outdoors, e os