thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
acho que ja nao passa mais. Vou ter que pegar o 5401. Quase chorei de emocao. No mostrador outra novidade trazida pelo Move , dizia-se faltarem 15 minutos para a chegada do nosso (!) onibus. Eis que surge, no entanto, para a satisfacao de meu colega de espera, o maldito 5201. Que sorte!, ele falou, deve ser o ultimo. E se foi na penumbra. Atras dele, um homem de preto fazia sinal para o onibus que vinha em seguida. Dentro de mim, uma voz nada polida falou: Fudeu!. Foi entao que o tal homem-de-preto me perguntou: Que onibus voce vai pegar? Ao ouvir minha resposta, ele transformou o sinal que fazia, indicando ao motorista que seguisse em frente sem ele. Vou ficar com voce senao voce vai ser assaltada, sentenciou. Minha irma foi assaltada neste mesmo ponto ha uma semana. Se eu for embora agora, nao vou dormir tranquilo, deixando voce aqui. Agradeci milhares de vezes, um pouco ressabiada com aquela gentileza. Algo, porem, fazia-me confiar naquele estranho que podia, na verdade, ser um bandido muito pior do que aquele assaltante que ele criava com as palavras: o homem-de-preto se parecia com dois primos meus, irmaos, que morreram ha mais de uma decada, quando tinham menos de quarenta anos. Todos eles os tres compartilhavam a postura natural as pessoas magras, o modo de se expressarem, repetitivos, e uma certa bondade heroica dificil de explicar, mas facil de ser percebida. Ele insistia em afirmar que nao precisava agradecer, mas que deveria, sim, tomar mais cuidado. Com todo o respeito, moca, mas voce precisa rever seus horarios. E muito perigoso. Pede para o seu pai, para o seu namorado, para qualquer pessoa vir te buscar, mas nao fica sozinha a noite assim. Tentei explicar que era um caso atipico, que, quando necessario, eu voltava para casa de taxi... Mas ele so sabia repetir a bronca e enfatizar o risco que eu corria estando a merce da noite e de seus predadores. Outros dois homens chegaram: um senhor de oculos e camisa polo verde-clara; um jovem cabeludo, que trabalhava no SUS e dizia trazer uma faca na mochila, para se proteger dos noia. Ficaram os tres analisando o meu caso e todos concordavam ser de uma irresponsabilidade tremenda estar sozinha aquela hora na rua. Em seguida, passaram a listar os problemas do pais e a narrar casos de assalto de que haviam sido vitimas ou quase, segundo o jovem-do-facao. Fui sentindo um medo tao grande de tudo: mais do que por mim, um medo alheio, por aquelas pessoas que nao estavam ali por acaso, que precisavam correr riscos diarios, voltar do trabalho a meia-noite em todas as sexta-feira, porque disso dependia o sustento delas e de suas familias. Falei ao homem-de-preto-que-se-parecia-com-meus-primos: Que medo... do mundo! E ele me disse, inesquecivelmente: Nao pode ter medo do mundo, nao, moca... senao voce nao vive... senao voce nem pinta a unha para sair de casa, completou, olhando para o esmalte vermelho na minha mao. O 5401 finalmente chegou e todos entramos nele, como um grupo que eramos, que
haviamos formado, por acaso, aquela noite. Tambem, ninguem queria ficar sozinho naquele ponto sinistro. Ja dentro do onibus, vi que meu salvador estava com problemas para atravessar a roleta. Corri ate la, julgando que precisasse de dinheiro. Nao: a roleta so travara. Pouco depois, ele ja se preparava para descer. Repetiu o conselho. Agradeci. Perguntei o seu nome: Robson. E o seu? Qual e a sua graca?, ele perguntou (juro que foi assim, que nao estou colocando expressoes antiguadas na boca de ninguem). Respondi e acrescentei: Prazer, Robson!. E, para arrematar com bom humor, uma piscadinha de olho ou um toque de bateria, ele ainda me corrigiu: Prazer, nao! Satisfacao. Prazer... quem sabe um dia!? E desceu. Tenho certeza de que tomar um taxi teria sido mais seguro. Mas eu ficaria sem esta historia. (19 de abril de 2015)
Portanto, fui ao Chile, a Santiago, Valparaiso e ao Atacama, no deserto. Toda a perfeicao dos grandes monumentos europeus, os palacios, as pontes, as torres, se desmantelam diante da escultura despretensiosa do tempo e seu toque paciente sobre a natureza. Vulcoes, geiseres, piscinas salobras, salares, montanhas cristalinas, grutas, formacoes que fazem pensar nas crateras lunares... O deserto e de uma beleza crua, cruel as vezes, que fere com o calor seco e o vento forte das grandes altitudes. No ultimo dia em Sao Pedro de Atacama, decidimos visitar o Salar de Tara, quase na fronteira com a Bolivia. Compramos o passeio em uma das inumeras agencias que se acotovelam nas ruas dessa peculiar vila de barro. Como o trajeto era longo, deveriamos partir as oito da manha e so voltar ao hotel no final da tarde. Comecou errado quando a campainha tocou, uma hora antes, entoando a mais cliche das cancoes natalinas. Fomos chamados no quarto, e eu, descabelada e de pijamas, fui a porta explicar que haviamos combinado outro horario com a moca da agencia, Maria. O guia se desculpou e falou que voltaria as oito, que nos arrumassemos com calma. Voltou as 7h30. O carro ja trazia os outros passageiros, dois casais de franceses. Quando nos viram, um dos homens deu inicio ao motim. Disse que o automovel era pequeno para todas aquelas pessoas, que ele era alto demais para se encolher durante tantas horas, e exigiu que trocassem o meio de transporte. O guia ligou para a agencia, de onde ouviu que ou teriamos que viajar apenas com o motorista, sem o guia, ou cancelariamos o passeio. Minutos depois, seguiamos apenas com o Ruben, um senhor de cabelos brancos que, em baixa temporada, dirige vans escolares na capital chilena. Como nossos companheiros de viagem nao fizeram a menor questao de serem simpaticos conosco embora meu namorado e eu nos comunicassemos na mesma lingua que eles , sentei-me ao lado do motorista, pensando em, pelo menos, praticar meu espanhol enferrujado. Ao mesmo tempo, nao podiamos deixar de ouvir a conversa-ostentacao que emanava dos bancos traseiros, onde se discutiam destinos carissimos de viagem e a qualidade surpreeendente do pinot noir chileno. Em alguns momentos, porem, a paisagem nos ensurdecia. A medida que avancavamos em altitude, nos viamos cercados por montanhas ensolaradas apesar da temperatura, que, pela manha, beirava zero grau , llamas, vicunhas, flamingos e ate uma raposa. Ruben nos disse que por ali tambem rondavam pumas, e ficamos ansiosos para ve-los, protegidos que estavamos no interior do veiculo, como em um safari. Voltavamos do almoco as melhores empanadas chilenas que experimentamos em toda a viagem, preparadas pela esposa do motorista , no momento em que vi seu olhar desesperado diante do painel do carro, quando o ar condicionado parou de funcionar, seguido do proprio automovel. Estavamos, acreditem, sem gasolina no meio do deserto. Tive pena de seu olhar desolado, tentando em vao localizar o sinal do celular em busca de socorro. Que haremos?, perguntei. Ele, entao, me olhou com seriedade e disse: Tienes un lapiz? Respondi que nao, mas que
meu namorado teria. Entonces dile que lo vamos a necesitar, afirmou, como se desse lapis dependessem nossas vidas. Escreveu em um papelzinho alguns numeros de telefone e me avisou que caminharia ate a estrada, que estava a cerca de uma hora de distancia a pe, e pediria a algum motorista que telefonasse para a agencia. Ficamos dentro do carro, ainda achando tudo aquilo muito engracado, tirando fotos que, posteriormente, diziamos, seriam encontradas por aqueles que contariam nossa historia: Eram jovens, estavam felizes, apaixonados... Tinham tantos planos... Os franceses (os outros), do lado de fora, tentavam, com espelhos e acenos, fazer sinal para os onibus que viamos passar como formigas na estrada distante. Eram duas da tarde quando o carro parou, no meio do nada, onde nao havia agua, comida, banheiro. O sol era insuportavelmente forte e viamos o ar tremer, como numa miragem. O motorista retornou algum tempo depois, vomitando, exausto pelo esforco e pela altitude, de 6 mil metros. Tinha encontrado uma van antes de chegar a estrada. Estava agora confiante, dizendo que iam buscar-nos a tiro. Horas depois, passamos a desconfiar da validade dessa expressao. So se fosse a tiro de estilingue! Sabiamos que estavamos a uma hora e meia de Sao Pedro de Atacama e que seriamos obrigados a esperar um bocado ate a chegada do resgate, mas, quando a tarde foi terminando, comecamos a nos inquietar. Meu namorado e eu pensamos em caminhar ate a estrada, mas Ruben nos desmotivou, dizendo que, no deserto, perdemos a nocao da distancia. Alem disso, o vento era tao forte nesse momento que tinhamos dificuldade para respirar. A mudanca de temperatura era algo que nos assustava. Pela madrugada, seria dificil enfrentar os 15 graus negativos do deserto. Tambem pensamos nos pumas, que ja nao queriamos ver, por razoes obvias. Tudo isso fez com que tomassemos a decisao, por volta de 18h, de empurrar o carro ate a estrada ou, ao menos, ate um ponto de relativo destaque, de onde pudessem avistar nossos sinais. A tarefa era ardua, considerando os altos e baixos do terreno. Em um dado instante, o veiculo parou em uma subida, e ja nao conseguiamos leva-lo adiante. Era desesperador. Ao redor, o cenario era de sonho, mas a situacao era um pesadelo. Por sorte, entretanto, um dos franceses insuportaveis teve a ideia de ligar o carro, considerando que o resto da gasolina havia se deslocado no tanque. Funcionou. Foi uma alegria ver o automovel se movendo, rumo a estrada. A nos, mortais, entretanto, ainda havia uma longa caminhada a fazer. Alguns ficaram para tras. Nos seguimos, devagar, buscando forcas que vencessem o ar rarefeito, o calor, a velocidade do vento. E, quando nos aproximavamos da rodovia, vimos um jipe conduzido por um homem com fortes tracos indigenas, um grande chapeu sobre os cabelos compridos. Fiz sinal, sem esperanca. Nao acreditei quando ele colocou a cabeca para fora da janela e disse: Vamonos? Era o nosso salvador! Trouxe agua, comida e, o mais importante, gasolina. Os franceses voltaram com Ruben. Nos preferimos o retorno com Nino, que escolheu uma trilha
sonora relaxante (de Ludovico Einaudi) e nos disse que, tendo nascido e passado sua vida inteira ali, sabia que o deserto nos ensina o quanto somos fracos e fortes. Teriamos a sorte, acrescentou, de voltar a Sao Pedro no momento mais bonito do dia, o por-do-sol. Eramos uns afortunados. Tendo empurrado um carro pelo deserto, depois de cinco horas de espera, ao lado de dois casais de burgueses metidos a MacGyver, nao sei se usaria esse adjetivo. Mas o sol que se apagava, docemente, pelas montanhas chilenas era mesmo de uma beleza rara. E meu namorado e eu ganhamos uma maxima, que repetimos, em tom de brincadeira: nos sobrevivemos ao deserto; nao ha nada que nao possamos vencer. (06 de marco de 2016.)
Muitos acontecimentos, este ano, mereciam uma cronica. Algumas viagens se transformaram, de fato, em palavras; certas pessoas viraram poemas. Mas nada, talvez, tenha me trazido de volta tanta vontade de escrever como o que aconteceu no ultimo sabado assim, nos derradeiros minutos do segundo tempo. Eu voltava de Tres Coracoes quando o onibus parou para os quinze tradicionais minutos de pausa. Estava sonolenta e escutava o Disclosure, no fone de ouvido. Perto do banheiro, reparei em um pai que trazia uma crianca em cada uma das maos. Na hora, pensei: e o que ele vai fazer com a menina quando entrar no toilette masculino? Na mesma hora, ele se virou para tras e me perguntou, como se lesse meus pensamentos: Voce pode acompanhar ela no banheiro? A garota tinha uns cinco anos, os cabelos muito compridos, desgranhados, e me olhava ansiosa, de oculos. Em um instante, milhares de coisas me passaram pela cabeca: acompanhar quer dizer o que, exatamente? Eu preciso limpa-la? Ensina-la a usar o banheiro publico, essa acrobacia insolita, mesmo para as mulheres adultas, de nao tocar em nada, nao sentar, nao subir na privada, mas, ainda assim, dar descarga e lavar as maos? Ou e so estar com ela no interior do banheiro, mas nao por tras da portinha? E se ela sumir? E se o pai fugir? E se...? Suspirei e disse: O senhor se incomodaria de pedir a outra pessoa? E que eu nao tenho muita habilidade com crianca. Era e nao era verdade. Porque eu adoro criancas, de conversar com elas, de maravilhar-me com suas descobertas, mas, de fato, nao sou mae e nao entendo muito desses detalhes praticos. E parece que, quanto mais tempo a gente leva para se transformar em pai ou mae, mais a crianca vai se tornando um ser assustador, misterioso e barulhento, porque mais nos afastamos das lembrancas de nossa propria infancia, quando tudo parecia, e devia mesmo ser, facil. Por isso, no momento em que disse nao, achei que havia feito a coisa certa: afinal, alguma mae experiente viria logo atras de mim e acompanharia a menina com muito mais competencia do que eu. Contudo, um segundo depois, comecei a me arrepender. Cheguei a ter alucinacoes auditivas, nas quais a pobre menina choramingava, estupefata: ela nao quis entrar comigo, voce acredita? Nao tirei isso da cabeca por cinco dias. Penso em uma dessas anedotas didatico-religiosas, em que o mestre caminhava com seu discipulo na proximidade de um rio. Uma bela jovem perguntou se algum dos dois poderia atravessa-la em suas costas. O mestre aceitou e teve que passar o resto do trajeto ouvindo o discipulo recrimina-lo por se deixar seduzir pela mulher, por ter o contato de suas pernas em torno do corpo etc. O mestre, entao, dizia: Eu a carreguei por quinze minutos. Voce a esta carregando ha duas horas. Pois e: seja pela razao que for, por nao ter ajudado a pobre menina de quem nao sei e nem nunca saberei o nome, irei carrega-la pela vida inteira. Deixo aqui, publicamente, o meu pedido de desculpas. II Pedro,
de quatro anos, e um dos meus primos mais novos. Ficamos muito tempo sem nos vermos, como ele mora em Sao Paulo; eu, em BH; e nosso local de encontro e Tres Coracoes, nos feriados prolongados. Por isso, no ultimo Natal, foi como se nos vissemos pela primeira vez. Ele jogava video game e nos conversavamos. Elogiei o tenis novo dele e ele me explicou que havia ganhado para ir a festa de seu priminho Miguel, no dia seguinte, em Ribeirao Preto. Lamentei que nao poderia ir, porque so tinha um par de chinelos. Brinquei que minha mae so tinha dinheiro para me dar um unico presente e ela optara pelo vestido que eu usava naquele dia. Ele nao hesitou: Tenho mil moedas. Posso te comprar um vestido novo e sapatos de salto! Ai voce vem comigo na festa. Fiquei agradecida, mas quis lembrar-lhe: Nao, vestido, eu tenho. So preciso do sapato. Ele me olhou de cima a baixo, como um critico de moda, e continuou em silencio. Meu irmao, que assistia a cena, falou por ele: Voce nao gostou do vestido dela, nao e? Ele sacudiu a cabeca, negativamente: Nao. Eu compro o sapato e o vestido tambem. E isso ai. E Feliz Ano Novo para todos, criancas ou nao!(31 de dezembro de 2014).
A tese e um monstro que a gente alimenta com palavras, e vao lhe crescendo cabecas e surgindo bocas. E e preciso se ter muito cuidado, porque cada novo paragrafo, nova teoria, pode ser uma fileira de dentes afiados prontos a devora-lo, entre a baba verde do superego academico, em uma banca de defesa ou de qualificacao. Pois e por isso que, escrevendo a tese, acabei subnutrindo o blog. Um velho amigo apareceu esses dias, inclusive, para saber se eu estava viva, ja que quase nao envio e-mails e porque a ultima atualizacao datava de meados de novembro. Nesse meio tempo, muita coisa aconteceu: fui a um jogo do Paris Saint-Germain, a um show do DAF numa festa da embaixada alema, comecei o ano novo em Berlim e tomei cerveja com o The Gathering em Paris. Mas tudo isso, e algo mais, eu conto ao vivo, entre um copo de Serra Malte e uma porcao de torresmo, no Churrasquinho do Manuel, daqui a pouco "trop" pouco, alias.(25 de janeiro de 2014). Nao existe um dicionario de imagens, como ja problematizou o diretor italiano Pier Paolo Pasolini. Segundo ele, essa e uma das dificuldades de se fazer cinema: os multiplos sentidos que pode portar um so fotograma. Ainda assim, a sociedade parece estar de acordo em relacao a certos sentidos atribuidos a determinadas imagens. Hoje, mais do que nunca, a rapidez na transmissao de dados pela televisao, a internet, os celulares e por redes sociais como o Snapshat reforca dois cliches ha muito disseminados em nosso cotidiano: o de que uma imagem vale mais do que mil palavras e a de a primeira impressao e a que fica. Tais maximas, evidentemente, vem sendo levadas em conta pelos politicos, que ja nao saem de casa sem o seu personal stlylist a tiracolo. Essa intensa circulacao de informacoes, em grande parte iconograficas, vai ao encontro de uma situacao de crise, que esta atada a um intenso descredito politico, em diferentes partes do mundo. Tomando-se como exemplo o caso do Brasil e o recente resultado do primeiro turno nas eleicoes municipais, ve-se destacar o estereotipo do homem bem-sucedido, de preferencia, um self-made man, que hoje discursa para as multidoes do alto de sua cobertura em Higienopolis, com piscina e heliporto, conquistando o eleitor comum pelo devaneio ingenuo de que este possa um dia se tornar como ele: em poucas letras, rico. O politico vencedor do primeiro turno das eleicoes de 2016 e a imagem da riqueza. Ela esta expressa nao apenas na italianidade de seu terno e gravata, mas naquilo que o acompanha ate mesmo nas campanhas pelos suburbios da cidade, quando ele finge ser um homem simples, que come pastel de queijo e toma garapa. A riqueza esta nos seus cabelos. O que existe de visivelmente similar entre o atual presidente da Republica e candidatos como Joao Doria, em Sao Paulo, e Alexandre Kalil, em Belo Horizonte, e alem de seus interesses pessoais e partidarios, e claro o estilo de suas madeixas. Ha, em todos eles, uma dose de calvicie que exala experiencia de vida,
sendo, ao mesmo tempo, comedida, dessas que nao deixa entrever a antipatia gerada pela careca de um Jose Serra, por exemplo. Concomitante, ao fundo, ha uma cabeleira penteada para tras, domavel, que traz a memoria o inesquecivel Chiquinho Scarpa, o playboy dos playboys. Ate o cabelo das esposas dos estadistas se assemelha: loiro, e obvio, a cor do ouro, a cor do sonho do homem comum, que vai as urnas por obrigacao, com medo de se atrasar para o futebol ou a Danca dos famosos, no Faustao. Bons eram os tempos pre-derrocada petista, em que havia um desejo tao maior de liberdade e igualdade que ele nao podia se curvar a tesoura e a escova e escorria pelas faces, enchia as bochechas e o contorno da boca, virava barba e bigode. Cristo foi um dos primeiros grandes politicos da Historia. E jamais o representaram sem barba e sem a audacia de seus cabelos compridos.(09 outubro 2016.)
Sexta passada, fui a um show de rock como quem vai ao cinema: conferi o horario da sessao, tomei um banho, troquei de roupa, peguei o metro, fiz fila, mostrei meu bilhete, comprei um demi (como quem compra um pacote de pipocas), troquei meia duzia de palavras fiadas com uma moca na entrada, encontrei uma boa posicao diante do palco, como se fosse de uma grande tela. Tocou a banda de abertura, uma especie de sequencia de trailers e publicidades, que retardam a chegada do filme. Entao faz-se escuro, surgem os musicos, um a um, posicionando-se, e voce sabe que o espetaculo ira comecar. Eu me refiro ao show do Antimatter, grupo discidente do Anathema, que tocou no Divan du Monde, no ultimo dia primeiro. O estranho foi que tudo continuou da mesma maneira, como um filme. O publico nao se movia, nao cantava, nao se manifestava. Em geral e assim por aqui e, em determinados momentos, isso e muito frustrante. E como se a plateia assistisse a uma orquestra e esperasse o fim da sinfonia para aplaudir. Eu era a unica pessoa que movia os labios acompanhando a letra das cancoes porque, se cantasse em voz alta, certamente me pediriam silencio. Ate ai tudo bem, questoes culturais, a gente entende. O problema foi que a banda retribuiu a gentileza e sequer olhou para o publico. Tocaram como zumbis e, quando comecavam a minha musica favorita, ouviu-se um inacreditavel no, no, no, guys! Stop! Era o toque de recolher para a entrada do grupo seguinte, Swallow the sun. Eles nao discutiram. Desvencilharam-se de seus instrumentos, disseram um discreto merci, recolheram todas as palhetas (claro que eu, na primeira fila, ansiava tantalicamente por uma delas para compor minha colecao) e desapareceram. Fiz o mesmo. Do lado de fora, chovia; eu havia esquecido o celular em casa e nao pude tirar sequer uma foto. Sem duvida, o Antimatter, para mim, ficou com muita cara de anticlimax. *** Uma semana antes, porem, no Nouveau Casino, tive a honra de rever pela quarta vez! Anneke van Giersbergen, numa postura muito mais rock do que nas aparicoes mais recentes, tocando integralmente o ultimo album, Drive. Os cabelos profundamente vermelhos, a voz ainda impecavel, a jaqueta preta de couro, no entanto, nao escondem o fato de que a moca esta cada vez com mais ares de popstar. Nao e uma critica: ela deixou o The Gathering porque queria, justamente, fazer outro tipo de trabalho. As cancoes sao deliciosas de dancar, os refroes tem aquele jeito saboroso de grudar na lingua da gente, mas nao vou negar: da muita saudade do tempo de Nightime birds ou do Mandylion. Mas fazer o que? Como entoam quase todas as musicas da nova fase da cantora, o jeito e to live on... Afinal, we start today... *** Today, gracas ao namorado de uma amiga, que nos presenteou com duas entradas, fomos assistir a final do Paris Open de tenis. Eu so conheco do esporte o que aprendi com o video game, mas foi uma experiencia extraordinaria estar no Palais Omnisport de Paris,
em Bercy, assistindo a uma partida entre dois dos melhores tenistas do mundo, David Ferrer e Novak Djokovic. Percebo que o meu vicio por futebol me impediu, por tantos anos, de enxergar a beleza na agilidade das raquetes. O que mais sera que eu perdi? Vou prestar mais atencao aos outros esportes, nas Olimpiadas de 2016... (03 de novembro de 2013.)