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coletivo, asseguro-lhe que faco uso do sentido mais amplo que possa existir. E nesses dias, em seus passos, toda a humanidade que corre, diverti-se, lota as pracas e bares, e ate mesmo as pessoas que trabalham, o fazem pensando no fim de tarde resplandecente que viria de encontro a alma quando do destrancar no cofre do escritorio. Normalmente e assim mesmo... sem frustracoes... mas ha dias e dias... e nesse dia especifico, um passo em falso e o silencio impera. Sem que ninguem se desse conta o ceu se tornou negro. As cores minguaram, as luzes dos predios se acenderam ja as 15h45 da tarde, tamanha a escuridao que se seguia. Sem questionar, quem corria parou, quem se divertia silenciou... os comercios esvaziaram e ate mesmo os que agora trabalham o fazem ignorando todo e qualquer pensamento. Tudo isso, tamanha forca que as nuvens exercem sobre o humor humano.E nesse dia especifico, na janela do apartamento, em uma sala tao monocromatica quanto o resto do mundo, ele olhava a rua. Ninguem passava... nem mesmo as pombas levantavam voo dos fios eletricos, como gargulas vivas. Do lado de dentro, os discos, calmamente dispostos na prateleira soavam inquietos. Nesse Oasis de concreto e papel de parede, a espera nao tinha fim. Uma caneca de cafe congelava ja proxima ao nivel glacial sobre a mesa de centro, refletindo atraves da fumaca a aurora boreal no espelho. E ele nao tinha coragem nem de respirar. Na cidade, parece que cada minuto terminava em seu proprio comeco. Em um momento de distracao ele suspira, liberando a respiracao a muito contida. O cachorro dorme no sofa de couro vermelho, comunista. No silencio ele ouve sua balada de amor favorita. E se perde por nuvens de memoria...Quando o portao do quintal rangiu, ele estava tao profundamente exposto a inercia que demorou a conseguir descer das nuvens e se apoiar no batente da janela, lutando para se desvencilhar da cortina branca... a porta ja estava aberta sobre seus ombros. Logo depois, um abraco e um beijo. O cafe sobre a mesa. Torradas dispostas em coracao sobre a toalha de bolinhas brancas. Risos apaixonados. A possibilidade de um final feliz mesmo em dias tristes. Voce ja reparou como isso acontece? Voce se lembra de ver um dia mudar assim? Influencia das nuvens que rondam essa cidade... by Otto, Ana e Raul-------------------------------------------------------------------------------------------------------------Nao deixem de aproveitar e participar do nosso concurso cultural!!!!No menu principal no blog vc encontra tdas as instrucoes para participacao... essa cidade e feita por cada um de nos... vc e parte disso... e esse e so o comeco...abs!!!Raul
Era bobagem minha tentar teimar e bater o pe quando se tratava de ir a feira com a minha mae. Nunca conseguia despista-la ou inventar algo que me livrasse do entao passeio. Mesmo assim, lembro-me tambem que sempre voltava satisfeito por andar e andar entre as coloridas frutas e os aromas mais diversos, ajudando a carregar o pesado repolho, tomando um delicioso copo de caldo de cana. Com limao? perguntava o rapaz como se eu nao o entendesse muito bem. Claro que nao, credo, pra que servem os limoes? Quero com abacaxi! dizia eu ainda pivete de tudo ao pedir o caldo. A meu ver, limoes eram apenas frutos do mal, que por serem azedos deixavam tudo triste era a corrosao do final feliz de qualquer alimento. Indiferente do que se comia, se ao fim da refeicao, desse uma reladinha de lingua no limao, pronto, era fim de todo o paladar antes aproveitado. Um chato da natureza, um estraga prazeres da culinaria sem exageros. De toda forma, como pivete sem muitas certezas, eu vivia a cair em contradicoes. E no caso do limao, especificamente, toda essa crenca azeda se dissipava quando me trombava com um pedacao da torta de limao que so minha tia sabe fazer (voce nem imagina o quanto tiveram dizer pra me convencer que aquela boa torta carregava limao). Mas, era so dar a ultima garfada na torta que todo aquele conceito voltava como despertar de um sono. Limao? Nem pensar. Assim veroes e invernos passaram e foi noutro dia de feira, quando eu ja tinha mais idade e ja discernia sobre quente e frio sem traumas e tambem dominava a dura tarefa de amarrar os sapatos que eu comecei a mudar o conceito sobre os limoes. O sol estralava la no alto berrando que ja era meio-dia, nossa condicao, a do dinheiro la de casa, criava regra que impedia de fazermos feira antes das onze o porque disso eu so fui entender quando ja era maior. Passamos nos tomates, depois nos caquis e logo caimos nos temperos, meu nariz ja pedia socorro, piscava forte e relutava em nao espirrar perto da pimenta do reino. De repente, assim de surpresa, avistei Arnaldo, um certo colega a quem eu dividia o ataque no futsal do nosso time na segunda serie. Ele, que naquele dia nao fui falar, estava estranho, andava de um lado para o outro como se procurasse ou pedisse algo. De chinelos, regata e o shorts da escola. Nos ombros, para minha surpresa, Arnaldo carregava em redinhas coloridas, limoes e assim os vendia a um real cada meia-duzia. Senhor, senhor, leve limoes para sua salada! Senhora, leve limoes para sua carne ou para um suco quem sabe? Estes sao os melhores limoes da regiao dizia o camisa sete, capitao do time. Passei mais um tempo so olhando e fui embora tao pensativo nisso que o fato de nao ter dinheiro para o caldo de cana nao espairecia tal ideia. Noutro dia, meio que sem entender, fui perguntar ao Arnaldo o porque daquilo tudo. De resposta ele nao so
me ensinou as outras funcoes do limao ou suas aplicacoes em outras receitas, mas me mostrou que pra ele e parte de sua familia aqueles limoes o serviam basicamente para viver. Arnaldo vendia limoes nas feiras livres para ter o que comer. A partir deste dia, comecei a nao so apreciar os limoes, mas sim a enxergar a funcao e o potencial de cada coisa como unica e indispensavel. Azedo para Arnaldo estava longe dos limoes, tal gosto era raro pelo seu jeito positivo de viver e por isso vivia assim como sua mae dizia, uma doce vida. Coisas que ate entao pequenas pra ele, muitas vezes pra mim era mar de sofrimento. Mesmo sendo uma crianca ou ainda mais por isso eu pude entender o pra que me ser vem limoes. Que se substituam os limoes por aquilo que hoje te aflige.By Ana, Otto e Raul----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------Startamos nosso concurso cultura!!! Entao, galera criativa, mao a obra... acessem o link do concurso no menu principal do blog e vejam o regulamento e os premios!Cidade Cronicada e feita pelas experiencias de tds nos que vivemos nessa cidade... divulge suas ideias e experiencias tbm... Valeu!!Raul
As escadas (coracao)As escadas que subiam ao segundo andar eram as mais temidas. Isto nao tinha nada a ver com a altura. Os corrimoes de mogno macico talhado a mao, as esculturas nas pontas, as flores, os lirios... tudo sobrio e classico. O carpete vermelho encardido evidenciava que havia anos que ninguem subia aqueles degraus. E assim, dia apos dia as aranhas seguiam seu caminho fiando o destino dos unicos seres que viviam em prol daquele lugar: as moscas. Este era o ultimo lugar da face da terra... o ultimo e unico mais perigoso do mundo. Houve tempo em que aquele era o seu unico caminho... por anos era tudo o que ele sabia fazer... subir... e subia dia a dia... subia as escadas rumo a um segundo andar dos qual ele nunca descia... e no dia seguinte ele subia de novo... e de novo, sem nunca descer. Ate o dia em que ouviu algo que nao esperava. Claro que nao existe relacionamento perfeito. Todos sabemos que discussoes fazem parte, mas ele ainda nao sabe explicar como tudo aconteceu. Normalmente e assim. Nao sabemos como, nem porque, apenas sabemos que ha momentos em que estamos desatentos o suficiente para deixar um iceberg acertar um Titanic.Desde entao ele subia as escadas como em um labirinto... sem nunca encontrar o caminho, sem nunca encontra-la. Elas podem ser sempre tao crueis. Mesmo assim ele continua subindo, lance apos lance. Ele sabe que um dia chegara em que ele nao conseguira mais andar, e sabe que esse dia chegara sem que tenha encontrado a escada com os corrimoes de mogno macico talhado a mao, as esculturas nas pontas, as flores, os lirios... tudo sobrio e classico... by Otto, Ana e Raul Ensaios da Tristeza III Conjugacoes da tristeza Esse bem que poderia ser o fim da historia, ele pensou, ainda deitada na cama, as 7h39 da manha. Em seguia abriu os olhos como quem os fecha e saiu da cama. Concluiu a cama nao e o melhor momento para se pensar, e nem as 7h41 da manha o melhor lugar. Sem nem saber como, diariamente estava de frente a porta do banheiro... abria no escuro com medo de que algo pudesse estar do outro lado. Ligou o radio e ouviu o pronunciamento a nacao... a fim de assegurar a tranquilidade de todos, e restaurar a confianca no sistema que e seguro e confiavel... e para comprometer-se a levar adiante o progresso e o crescimento viabilizando a retomada das altas da bolsa, que hoje com certeza subiria, apos ter caido ontem, e ter subido anteontem, e ter se estabilizado durante o domingo e o sabado..., a seguir as noticias do dia...! Uma cancao em um momento de solidao, e outra na ausencia de palavras melhores para acompanhar o almoco. Voltou ao escritorio e o encontrou como todos os dias... vazio. Ha coisas que estao contidas exclusivamente em nossos olhos, e outras que nao faz sentido enxergar. Nesse sentido o melhor cego e aquele que nao quer ver, e caminha pelo precipicio com coragem e fe. E segue
a caminhar, enquanto caminhar pela calcada era deixar seus passos marcados em um chao que nao iria ver outro ceu que nao o infinito penhasco que percorre o mundo delimitando nossas vidas. Convem dizer que ha muito de penhascos entre nos mesmo, entre nossas ruas, entre os passos, suas palavras, entre nossa coragem e fe cotidianos, entre os olhos abertos enquanto se fecham, entre ela e ele, o inicio e o fim da historia, o que e dito e o que convem dizer, entre esse abismo e um ceu inexistente. e so voce ver... E rodeada pelo seu sentido de vida comum ela prossegue, se assistindo deitada na cama as 7h39, pensando as 7h41. No escuro as 17h18, na rua que se encontra depois das escadas as 20h ou em uma ligacao as 22h em ponto, ela repete o mesmo script. Enjoy!!! Essa e a logica... anestesia... tristeza... ausencia de sentimento... vida cotidiana... um telefonema... Talvez feche os olhos em algumas noites, talvez em outras ela minta mais do que o normal, talvez ela chore algum dia, mas as que consegue se lembrar sao assim... normais... um mundo vazio ao seu redor... um escritorio vazio ao seu redor... ausencia vai toma-la a cada momento sem que ela va perceber!!by Otto, Ana e Raul
Ensaios sobre a Tristeza I Luzes e passos As luzes da cidade brilham, quando ela desce pelas escadas de emergencia, de encontro a rua que marca 20h. Brilham com um perfume colorido, evidenciando a epoca do ano, e transformando toda a cidade em uma grande arvore de natal. E era isso que ela era durante todo o ano, uma grande arvore de natal, com seus inumeros piscas-piscas em forma de predios. A diferenca e que nesse momento do ano havia uma desculpa artistica para se dizer isso, com inumeras casas de fachadas enfeitadas ao longo das ruas de seu caminho. Especial, como em cada rua em que ela deixava seus pes a levar, dia apos dia, em caminhos insignificantes desde sempre, por epocas que nao lembravam nada, onde mais uma noite vai, e mais uma noite vem. Algo como as palavras que voce acaba de ler e outra a frente que logo ja passou. As 22h, pontualmente, ele liga para ela. Liga para dizer que a ama de forma tao oca quanto a forma como ela sente agora. E e isso que ela quer, e o que a deixa feliz, pois imediatamente ela responde do outro lado da linha, repetindo o mantra tantrico. Talvez feche os olhos em algumas noites, e talvez em outras ela minta mais do que o normal. Em algum momento pode ser que ela chore, mas as noites que ela realmente se lembra sao normais. Sinceramente eu nao sei onde essa historia pode parar. Ela deveria ser uma historia feliz, sobre alguem que consegue todos os dias o que quer. Sinceramente eu nao sei... Talvez pare em um dia onde as luzes da cidade brilham, quando ela desce pelas escadas de emergencia, de encontro a rua que marca 20h. Um dia em que a cidade pareca mais uma arvore de natal gigante, com seus piscas-piscas em forma de predios. Um dia, como hoje, em que ela olha em volta e nao encontra nada. E eu so consigo pensar que em sua mente, em seu subconsciente ela ouve a voz de Fiodor: maldito o homem, pois se acostuma com qualquer coisa. Se acostuma com as luzes, com o perfume, com a transitoriedade das epocas, com as escadas, e com a pontualidade, as 22h, quando seu celular toca... Diante desse coma perdido entre os passos dela, um clima de vida comum, e de tristeza perene. Uma tristeza que transcende. Sem dor, pois a dor e o que existe, mas a tristeza dela nao existe. E isso o que a transforma no que ela e. Essa tristeza de morte que ela enfrenta todos os dias, entre os risos, os olhares e os passos cotidianos. Ausencia acrescida noite por noite ate a ausencia definitiva. Essa e a logica... anestesia... tristeza... ausencia de sentimento... vida cotidiana... um telefonema... Talvez feche os olhos em algumas noites, e talvez em outras ela minta mais do que o normal, talvez ela chore algum dia, mas as que consegue se lembrar sao assim... normais... ausencia!!by Otto, Ana e Raul Foi na tarde de quinta-feira, depois das cinco,
que esta senhora, de pernas compridas e joelhos de fora, saiu de casa e desapareceu. Os vizinhos nao viram, o porteiro acenou como sempre e apertou o botao para abrir o portao automatico. No dia seguinte, as lojas, os bancos e os mercados acostumados a mesma paisagem de carros e gentes logo se adaptaram ao sumico de mais uma cidada.Nao era a rua misteriosa, muito menos a dona das pernas compridas e dos joelhos de fora, e uma cumprimentava a outra num silencio que so as duas entendiam, e se espelhavam assim noites e dias.Mas o desaparecimento pouco notado por muitos aticou suspeita no zelador, que rapidamente comunicou ao porteiro, que logo alarmou os vizinhos e chegou aos ouvidos do sindico. Este morador antigo avisou a familia da dona, que com ajuda do chaveiro invadiu o sala-quarto-banheiro-cozinha, e nada, corpo algum esperava resgate, nenhum vestigio, nenhuma pista. Desconfiados, ligaram para hospitais, IML, policia, parentes ate do interior, e ninguem ouvira falar daquele nome, daquela senhora de pernas compridas e joelhos de fora que aos oitenta anos escapou da propria rotina.Na familia, tres ligacoes por ano eram certas assim como um encontro no natal, depois cada um por si ou todos contra todos. A vida seguia assim, ela com a sua aposentadoria e a tranquilidade do lar e os filhos com seus empregos, filhos, imoveis, carros, computadores e sempre muito ocupados em suas viagens, ferias, jantares, compras, contas, o corre-corre do dia a dia.O sumico foi noticiado na tv, e ja havia ate pagamento de resgate, divulgado pelo filho mais velho, que ha dez anos morava no exterior, e ao saber do ocorrido voltara especialmente para salvar a mae querida. A comocao se tornou nacional, cartazes e caixas de leite espalhariam o ultimo retrato da senhora de pernas compridas e joelhos de fora. Tinha feito setenta nove anos naquele natal, estava lucida, calma e muito calada naquela data, contaram os parentes, apenas pedira para tirarem uma foto das pernas, que "apesar da idade ainda se mantinham jovens". O neto cacula que chamava todos de "veio" e achava que tudo era "massa", empunhou logo a camera do celular e fez a vontade da ancia, que alongou mais ainda as pernas brancas e compridas e exibiu os roseos joelhos a sorrir.Desde crianca viveu sem grandes alardes, cresceu, casou com um militar escolhido pela familia, e logo se afeicoou a rotina do companheiro, ao jeito duro e brincalhao. Criou sete filhos com um bom dinheiro e pouca liberdade, ate que o marido se foi, e a escola, o trabalho e o mundo tambem levou as criancas. Aos sessenta anos estava a sorte, ainda procurou vinculos, escreveu, ligou, visitou, mas em vao, ninguem tinha tempo ou afeto. Em vida, resolveu didivir alguns imoveis da familia, para evitar briga, e durante algum tempo, ela e os filhos tiveram um bom assunto em comum. Dividos os bens, diminuiram os contatos.Um ano se passou, os jornais substituiram essa senhora de pernas compridas e joelhos de fora por outras noticias, o filho mais velho voltou ao exterior, os outros seis filhos
pararam as buscas, mas, conservaram o pequeno apartamento, caso ela voltasse.E ate hoje, nas reunioes de natal, nos e-mails e telefonemas trocados, nao falam sobre outro assunto que nao seja esta senhora, nao ha choro nem saudade, ja nem lembram de sua fisionomia, mas reclamam:"A mamae nunca teria coragem para tanto! Sumir, assim, sem deixar vestigios!" O fato e que o caso mudou para sempre a rotina dos vizinhos, todo mundo passou a andar ressabiado... Teve gente que parou de sair depois das cinco, com medo de desaparecer tambem.A rua? Continuou ali, sem sair do mesmo lugar, a guardar todos os segredos, o zelador e o porteiro a desconfiar dos moradores, e o sindico a recolher uma boa quantia por mes para garantir a sua seguranca.E claro que na epoca dos anuncios, algumas senhoras apareceram dizendo que eram a tal, exibindo pontiagudos, achatados, ossudos joelhos, pernas curtas, grossas, magras, finas demais, mas ninguem convenceu aos filhos e aos vizinhos.Esta senhora sumiu como um cisco, deixando para mim apenas suas pernas compridas e os joelhos de fora.
Me sinto uma estrangeira neste bairro, a noite quase nao saio, por vezes tenho rompantes de andar e resolver coisas, mas na volta me inclino na calcada e procuro seguir as portarias de predios e entradas de lojas. Caso tenha que despistar os olhos que enxergam o meu medo, me imagino invadindo portarias e pedindo para ficar so por alguns minutos, ate o susto passar, o surto, o sujeito. Ranzinza e curva vou constituindo um outro ser, de olhar arregalado, boca inconformada mordendo os beicos, unhas carcomidas pelo pouco tempo e maos frias. A pele palida de um bege seco, o corpo magro e tambem gelado vai se agitando pela cidade que parece devorar dia-a-dia todos os meus desejos. O diario, que diferente do jornal, as vezes pula as paginas dos dias, parece uma especie de confessionario, no entanto, resta-nos hesitar entre a confissao e a ficcao. Canones o fizeram, academicos, tantos bloggeiros, conhecidos e anonimos, soltar a voz ou a palavra ainda que escrita, digitada, e uma forma de expressar certa inquietacao. Escolher os matizes que quer mostrar, esconder o desenho que nao deu certo, e avancar com uma musica, uma musa ou solitario, para romper o silencio das salas vazias, das noites sem lencol amassado, do cinza que invade janela, ceu, sofa, das paredes que escondem seus rabiscos numa massa de tinta densa e ja desgastada, do corpo que se articula devagar ou rapido pelo longo ou pequeno corredor tentanto capturar o esboco da alma. Foi preciso nao andar pelas ruas de diaEvitar os sinais dos meus livros antigosApagar essa historia de vida partidaE voltar a viver novo ciclo de risco ROSA, Joao Guimaraes. Primeiras Estorias. Rio de Janeiro: Editora Nova Fronteira, 1985. Tanto tempo se passouEu fiquei aquiVoce nao ligou Eu me distraiAssistindo o capitulo do meu fim As Lavadeiras, de Candido Portinari - 1944"Deve-se escrever da mesma maneira como as lavadeiras de Alagoas fazem seu oficio. Elas comecam com uma primeira lavada, molham a roupa suja na beira da lagoa ou do riacho, torcem o pano, molham-no novamente, voltam a torcer. Colocam o anil, ensaboam e torcem uma, duas vezes. Depois enxaguam, dao mais uma molhada, agora jogando a agua com a mao. Batem o pano na laje ou na pedra limpa, e dao mais uma torcida e mais outra, torcem ate nao pingar do pano uma so gota. Somente depois de feito tudo isso e que elas dependuram a roupa lavada na corda ou no varal, para secar. Pois quem se mete a escrever devia fazer a mesma coisa. A palavra nao foi feita para enfeitar, brilhar como ouro falso; a palavra foi feita para dizer."(Graciliano Ramos). Quando voce voltar de Lima, traga de novo o sossego das noites mal dormidas, o paladar renovado dos temperos que nao provei, o aroma de milho, as Supernovas das quais nada sei, o teu sotaque enrolado que desenrolo em beijos e o meu menino arriscado que se debruca em numeros, em ventos e nos lencois do inverno junto aos meus seios. Hoje nos fazemos companhia, com sua cabeca inclinada, de
queixo quadrado, esse brilho intenso, podemos nos olhar durante horas ate nos hipnotizarmos. Voce, nesse cantinho que e so seu, acomodado e de certo modo reservado. Voce que so se abre pra mim e fala a lingua que eu quero ouvir e mostra os meus erros e mostra o que eu nem sei se quero ver. Voce que nao escolhe a hora para ficar comigo, esta sempre pronto, solicito, amigo, realizando o meu pedido. Olho para cima e vejo de uma so vez todas as suas qualidades: DCR; 16:9 Wide Screen; Piano Polish; 5ms; 16.7M colors; Windows Vista; Epeat Silver e Energy Star.
p { margin-bottom: 0.08in; }Entre duas cidades Noite de Nice, 1891, Edvard Munch.Ele tomou o trem das duas e depois de oito horas estava em um novo lugar, livre do seu passado,pelo menos era o que pensava. Aochegar na estacao, desconheceu sua propria cidade, tudo parecianovo, olhou os jovens mastigando chocolates comprados em maquinas,velhos com seus longos casacos e valises pequenas, pessoas serias. Caminhou lentamente pelo acesso inferior que levava a porta daestacao e mais uma vez parou. Observou uma pequena praca combicicletas, carros parados e o ponto de onibus na esquina. Preferiuseguir a pe, ha muito tempo nao percorria aquela cidade, olhavapara as pessoas com o mesmo deslumbramento da infancia e apesar deparecer perdido seguia pela rua a procurar velhas esquinas. Passoupela barbearia arabe, pela padaria, pela escola das criancas, viuquando um menino trepado na janela desta mesma escola, do lado de fora, gritava paraoutro que estava no patio. Quis entrar na escola, na barbearia, napadaria, mas segurou o impulso e seguiu. Fazia frio, em pouco tempoescureceria, ele precisava achar um lugar para dormir. Maisuma esquina, um grande mercado a frente, uma pizzaria em uma van.Achava tudo tao moderno. Seguiu em frente e achou um hotel, o preconao tao justo, mas pediu um quarto, um cafe americano e subiu parao nono andar. Ali, com certeza, estaria a salvo. Ninguem selembraria dele, nem saberia do que ocorrera na outra cidade. Ospoliciais deram o caso por encerrado, ninguem conseguiu provas, eas noticias das guerras e da construcao de muros para impedir osrefugiados de entrarem no pais ocupavam as manchetes dos jornais.Entrou no quarto, virou o ferrolho, passou a chave e se certificou de que o roupeiro estivesse solto da parede. Empurrou o roupeiro na direcao daporta e respirou aliviado, jogou a pequena valise pelo chao,pendurou o casaco no cabide do armario e foi ao banheiro. Lavou orosto, e ao se olhar no espelho, ja enxergava em si certa mudanca,parecia mais novo, uma outra pessoa. Ninguem o reconheceria, na fotopublicada no jornal ele estava mais magro, barba por fazer, cabeloslongos, agora era outro. Acendeu o abajur, ligou a tv, e se deixoulevar pela cantilena de um programa de karaoke - Entrez-vous. Dormiu. Estava escuro,um vento frio, e um homem com uma enorme capa preta subia o bosque elevava consigo uma presa de tamanho humano, em pouco tempo, se embrenhou na mata e la adevorou. Na manha seguinte, o novo hospede sentiu um mal estar inexplicavel, e ao passar a lingua pelas gengivas experimentou um gosto amargo de sangue. Produto talvez de um bruxismo que lhe acompanhava durante anos. Ainda estava de pijama e meias, quando desceu correndo os noves andares em direcao a recepcao e se pos a inquirir o atendente. Segundo ele, ninguem passara pelo hall depois da meia-noite. O homem resolveu entao trocar de hotel. O missionario Anderson Resende e natural do Mato Grosso, onde serviu ao Senhor no ministerio de louvor e apoio a congregacoes da IEQ e grupos familiares. Em 2005 foi para o Centro de Treinamento Missionario no Parana, onde atuou em diversos estagios, sendo oestagio final no Uruguai,