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procura aproximaremos dos factos e dos mitos; aproximaremos das verdades mentirosas e das mentiras verdadeiras ou das tais inverdades que repetidas mil vezes se tornam verdades verdadeiras. Aproximaremos apenas; aproximaremos apenas, porque a verdade total nunca a saberemos (e com isso, realisticamente, ja nos conformamos) ou como disse o grande Kierkegaard a pura verdade e so para Deus; o que ele nos concedeu e a capacidade de buscar da verdade. Sem esquecer que, como ja foi dito, em termos de Historia nunca podemos atingir mais que uma aproximacao especulativa sobre qualquer acontecimento ou personagem historica.Para isso as vezes usamos realidade ficcionada ou realismo ficcional , se assim me e permitido inventar, fazendo analogia com o realismo socialista (uma figura de retorica literaria e cultural dos antigos paises Socialistas) como instrumento para melhora a compreensao das nossas ideias. Ideias que apresentamos com muitas palavras e certo, mas nao podia ser de outra maneira, pois se para o sabio basta uma palavra..., nos, pelas nossas limitacoes, precisamos de milhares; milhares de palavras, que formam frases que se transformam em ideias para descreverem as vidas de tantos que nao posso nomear... de outros tantos que posso, mas nao devo... e de outros tantos que posso e devo, mas que nao nomeio... nao so vidas, mas mortes tambem. Nao sendo um ficcionista, recorro a ficcao, como instrumento necessario para criar uma obra aberta e multifacetada. Entendo que so assim, posso falar do meu pais - que tambem e exactamente assim (aberta, multifacetada, prenhe de contradicoes e de non senses) - com objectivo primeiro, que tracamos desde a primeira hora que pegamos na caneta: pensar o Pais e procurar solucoes possiveis e impossiveis para melhorar a vida das pessoas e evitar que se repitam os erros do passado. Nao apenas pensa-lo cientificamente, tecnicamente, organizacionalmente, procurando o caminho correcto e mais curto, entre o atraso e o desenvolvimento, mas pensa-lo filosoficamente, socialmente, humanitariamente - lastimando este povo, sentindo a sua dor e interiorizando a sua magoa - e assim, encontrar o caminho correcto e mais curto, entre o e a desgraca e a felicidade.Por tudo isto, que observo e interiorizo cada dia desde a minha infancia, nao sendo este texto apenas analise (critica) politica e historica - mas fundamentalmente, a apresentacao de uma ideia e de um acreditar -, e na sua heterogeneidade, uma soma imperfeita de tudo isso; nao porque assim decidimos, mas porque melhor nao soubemos fazer, pelas nossas humanas limitacoes. Mas penso que serei perdoado, se nao por vos, meus contemporaneos, pela geracao seguinte, pois ela sera, mais forte, mais ousada, e mais unida no amor a Patria. Pois o seu sofrimento foi material e nao moral como o nosso. Mas o perdao deve ser concedido tambem porque se ousei mais do que as minhas capacidades permitiam, foi por um ideal sagrado, foi para suscitar a grandeza para um povo, que um dia ousou ser grande.Mas acredito que seremos perdoados mesmo por vos, a minha geracao, porque no fundo - mesmo que inconscientemente - quisemos escrever um texto que apresentasse a versao da historia do
cidadao comum; daquele que por nao ter influencia politica ou social, por nao ter ocupado postos importantes no Estado, na politica ou na economia, por nao ter possuido nada - nao apenas bens materiais, mas o saber ou o dominio da ciencia - nao conseguiu determinar ou condicionar nem os acontecimentos politicos, nem os sociais, relevantes. E desta maneira escrever a versao dos que nada levaram desta vida, alem da dor e desilusao... e que na prematura morte ingloria, nada deixaram para os seus vindouros: nem mesmo a esperanca... moribunda que seja. Daqueles que nada chegaram a possuir, e que por isso mesmo, tanto esperaram, em vao, desta nova sociedade, filha da Independencia, portadora dos ideais da liberdade e fraternidade... A versao daqueles que morreram ou foram mortos por algo maior, que nao se realizou... versao dos que nao tem versao, pois nao viveram para a ter...A versao daqueles que partiram e nunca mais voltaram, por falta de meios ou de esperanca; e versao daqueles que la longe tiveram filhos que nunca conheceram a patria; daqueles que nasceram la longe por serem filhos ou netos daqueles que nao puderam voltar... daquele que nao chegou a ir, mas espera em vao noticias desse neto que nunca viu, mas sabe que existe la longe, e que talvez nunca ao venha a conhecer; e assim sentado no alpendre, no fim da tarde, vai pouco a pouco percebendo com dor que este povo que se dilui cada dia, como areia de praia, desaparecendo na fimbria do mar; desaparecendo pelos paises do mundo, engolidos por culturas estranhas, deixando apenas um tenue rasto de algo maravilhoso que um dia existiu... um tenue rasto de dor e lagrimas de uma saudade jamais mitigada. E assim ao sabor dos ventos da historia, vivendo das mudancas politicas que aconteciam em lugares longinquos, das decisoes de outros, de consequencias dessas decisoes - de cada decepcao, de cada sofrimento, de cada perda - foi criando a sua propria versao dos acontecimentos. Aquela versao da historia, que por falta de instrucao e de informacao muitas vezes nao era real, mas tambem nao era mentirosa, apenas subjectiva; pois se baca ku ka tem rabu Deus ku ta banal, assim tambem Deus lhe deu - se nao conhecimentos - a intuicao, para compreender, debaixo de todos os slogans e proclamacoes, a verdade dos factos... e dessa intuicao da verdade fez a sua versao que so podemos intuir tambem. Mas essa intuicao nos diz que e a mais genuina, pois essa debilidade, de nada ter e de nada saber, nao fez com que os vivesse com menos intensidade ou que nao sofresse igualmente (ou mais) com os destinos da patria. E nessa compreensao feita de sofrer, entende por fim que cada Guineense e uma tragedia sobre duas pernas; que cada um de nos e a historia de uma perda. Nao ha finais felizes entre nos, nunca houve. Cada um de nos e a historia de uma dor que passa de pai para filhos; quando nao vem dos nossos avos; se o meu pai tinha a dor de
perder familiares por causa da Luta e na Luta, e depois dela por incuria do Estado, eu tenho a dor de ver meu pai morrer fugido da Guerra de 98, por exemplo... mas antes tive a outra de ver uma irma de nove morrer por falta de condicoes e de medicos nos hospitais. Mas as minhas perdas que sao tao insignificantes, comparados com os de tantos outros Guineenses, que talvez nem devesse delas falar; pois ha Guineenses que tiveram pais fuzilados, maridos mortos, filhos assassinados e tantos outros que perderem quem mais amavam por falta de possibilidades financeiras, hospitais degradados, ausencia de medicamentos, instrumentos de diagnostico e medicos... E sendo cada um deles, cada um de nos, uma particula do povo, uma gota do povo, quis poder juntar todas as versoes, as versoes de cada um de nos todos, numa unica e grande versao maior... a versao do povo. Quisera ser poeta, para escrever uma versao mais rica e mais completa, por ser de milhares e nao de um so, por ser do ser que sofreu na pele e na alma e nao a do historiador. Para assim, vendo o mundo atraves dos seus olhos, tacteando-o do seu sentir, ouvindo-o do seu falar, da sua analise, certa ou errada, fazer a nossa, modestamente, mas qual um poeta do antanho, quisemos escrever um texto, que exponha o seu ponto de vista. Ponto de vista daquele que contemplou o vaivem das politicas economicas e sociais, das personalidades, dos signatarios, dos avioes e carros... e da destruicao desde 1973456...; daquele que contemplou a sua propria historia acontecendo, sem a sua participacao... aquele que impotente para realizar o seu destino, viu-o a passar a frente dos seus olhos, escorreito e fugitivo, escapando-lhe dos bracos e da mente, sendo levado pelas ondas da vida, num turbilhao de desespero e sofrimento. E assim procurando por este cidadao, encontrei-o em novos e velhos, em mulheres e criancas, em muitas e diferentes opinioes, em mutas cabecas pensantes. Encontrei-o cada dia, todos os dias, da minha vida, em cada Guineense que conheci dentro e fora do pais, no curto tempo da minha existencia, durante a infancia, juventude e vida adulta; em centenas de caras, em muitos olhos, mas cada um com o seu olhar, cada um com a sua maneira de ver. IIE na minha procura, no meu intento de entender, embalado nos canticos da minha infancia, em Mansaba, Farim, Bissau, de simples e amargurado mortal, quis transformar-me em poeta - ser poeta nao e ser grande? -, para num cantico de amor ao meu povo, escrever a sua versao de tudo o que aconteceu. Encontrei-o hoje dentro de mim - onde ele sempre esteve dezenas de anos, embrenhado no meu espirito de tempo de rapaziada, esquecido faz muito tempo - na grave imagem de um velho que sem o dom da visao, teimava em me fitar, das profundezas do passado; reconheci-o pelo som da sua voz, rouca e profunda e pelos olhos parados: era ele sim, Sr. Baba - velho cego, destroco errante de um mundo que veio mas nao
adveio; de um mundo que nao se realizou, mas que deixou sulcos profundos na sua alma. No seu rosto coberto de rugas, encontro, estilizado, o rosto de todos os outros, novos e velhos, mulheres e criancas; e tomando a forma deles, ira significar todos eles, e a vez, todos nos, neste texto, que na sua concepcao primaria, queria abarcar factos, memorias, recordacoes, duvidas e certezas, num constante vaivem entre os vivos e os mortos, num presente cheio de passado, mas que nada herdou desse passado...Conhecemos o Velho Baba ja depois de 14 de Novembro, quando ainda estudantes do Liceu, costumavamos reunir-nos na antiga pastelaria Imperio, geralmente ao fim da tarde, para trocar impressoes e livros, falar de amor e politica, da literatura e cinema e das meninas claro. O Velho Baba, assim lhe chamavamos, por respeito (e carrinho tambem) tinha para nos uma idade indefinida, mas que hoje (talvez errando, depois de dezenas de anos que ja se passaram) calculo que na altura devia ter entre os seus sessenta a setenta anos. Sr. Baba! Velho Baba! Ja nao me lembro da sua historia, nem do seu passado e muito menos da historia do seu sofrimento; apenas me lembro do seu olhar vazio, com pupilas bacas, que sempre pareciam fitar, alem do horizonte, o infinito sem cor. De etnia mandinga creio (por alguma razao, que ainda desconheco, a minha geracao nunca se interessou pelas origens tribais ou mesmo a pertenca etnica de ninguem, as pessoas eram pessoas, e isso sempre bastou), ele era completamente cego, mas tinha uma mente tao lucida como se tivesse o dom da visao e de entrever tudo o que se passava a sua volta. Talvez por falta de amigos da sua idade, ou simplesmente por gostar de ouvir as nossas discussoes politicas e amorosas, gostava de sentar-se na nossa mesa. Ao sentar-se, invariavelmente colocava as duas maos encima do seu bastao, e nelas apoiava o queixo; silenciosamente ouvia; conhecia as nossas vozes, sabia se era o Adul ou Dede, Suleimane ou o Filinto, eu ou o Mario (para dar apenas alguns exemplos) que falava nesse momento; ouvia atentamente, como so os cegos conseguem, duas ou tres opinioes sobre o assunto a ser tratado, so depois emitia a sua; geralmente bem fundamentada por causa da idade e experiencia. Formavamos um heterogeneo, grupo de todas as cores e credos. Desde muculmanos e cristaos, animistas a agnosticos; de etnias diferentes, todos Guineenses; os totalmente brancos como Paulo Monteiro.As vezes, nada diziam, simplesmente ficava ali, ouvindo, num estranho mutismo, apenas entrecortado, de vez em quando, por um breve sorriso de comiseracao por nos, pela nossa inocencia e falta de conhecimentos. As vezes ria, num riso espontaneo, rapidamente entrecortado por tosse, provocado pelas nossas candidas e destemperadas conclusoes sobre algo ou alguma coisa (que talvez conhecesse bem de mais, mas de qual nao queria falar, por alguma razao oculta, talvez achando que pela nossa pouca idade e inocencia nao entenderiamos ou nao deviamos ainda saber). Ele sabia que olhar e ver nao sao a mesma coisa; todos olhamos poucos veem; pois infelizmente so
se enxerga com a cabeca, embora o instrumento de ver seja a vista. Mas quem pode entender os designios de Deus, que nos da olhos para olhar, mas a faculdade de ver, o sentido da visao, deixa para o cerebro? Em sua memoria e de tantos outros Babas deste pais, cidadaos comuns, que nao conhecemos, mas que outros conheceram, quisemos escrever um texto que veja e mostre o mundo atraves dos olhos deles, dos que nao tem olhos, mas felizmente enxergam. Tinhamos consideracao (para nao dizer estima) por ele; apreciavamos os ditos espirituosos, sentencas radicais e inabituais que proferia, e claro pela experiencia de vida que tinha e partilhava connosco com simplicidade. Ele por sua vez gostava de falar connosco, da vida em geral, dos acontecidos do tempo colonial, da tropa, do tempo da entrada do Partido e de tantas outras coisas; tantas outras coisas... Tinha uma particularidade curiosa: gostava de em jeito de despedida, todas as noites, quando ja se ia embora para o Pilum, depois de segurar a sua bengala de cego, dizer uma frase enigmatica para nos: i na bim um turuba, quila na mas 14 de Novembro e na cedo um trinta e um, cu na cambano cabeca (hoje, se acredita-se em premonicoes, deduziria que nessa altura ja referia-se ao 7 de Junho que so veio a suceder 17 anos depois; porque a maneira como contava o que viria a suceder (lutas nas ruas de Bissau, centenas de mortos, mulheres na ieri-ieri .) veio a ser quase identica. E nesses dias de desespero, no ano 98, verdade seja dita, lembrei-me dele depois de quase vinte anos nao pensar nele. Mas na altura, invariavelmente a gente ria a bom rir, quando nos prevenia sobre a catastrofe que adviria; tao fantasmagorico nos parecia esses relatos, de um hipotetico futuro feito de destruicao e mais destruicao. Alguns de nos, depois de tanto rirem, geralmente diziam aos outros o Sr. Baba esta completamente chalado hoje... embora, verdade seja dita, aquela ideia de uma futura revolta sangrenta era permanente nele, quase uma fixacao. Uma ou outra vez, aticado pela nossa (minha) curiosidade, falou-me longa e seriamente disso; entendi (bem ou mal) que aquilo no fundo era apenas uma premonicao, uma premonicao ou mau pressagio, provocado por desgostos que teve durante a vida; pois que nao me conseguia explicar de onde vinha essa certeza irreal, mas da qual nao tinha nenhuma duvida quanto a sua efectivacao futura. Soubessemos nos o que o Sr. Baba sabia ja nessa altura... mas seja como for, com ele aprendemos alguma coisa (muitas se calhar) sobre os homens, sobre a Guine como entidade, e sobre o povo que o habita; e hoje de certa maneira olhamos o mundo atraves dos olhos dele. Olhos brancos, parados, cobertos de neblina; olhos de cego, mas nao mais cegos que os nossos (e dos nossos dirigentes) que acreditavamos enxergavam como os do djugde. Na hora de despedida, ja tarde da noite, o Velho Baba com o seu cajado marcando o caminho, desviando barreiras, atravessava o anel de asfalto que emoldura a praca dos
Herois, que atravessava a caminho de Pilum (Capelao). Ainda hoje, se fechar os olhos, escuto o som compassado do tique taque da sua bengala, batendo nas cadeiras de ferro da esplanada, para depois secamente na calcada; assim ia sozinho tendo por campainha apenas o som dessa bengala de madeira e o som inaudivel do seu velho coracao que fraquejava. - Ate amanha meninos bo ka sibi nada inda ... nada bo ka ta odja...- Ate amanha velho Baba; O Velho Baba, embora cego, era, a sua maneira, o olho do povo. O olho que vigiava; o olho que velava, que sabia que este ia penar mais ainda de uma forma ou de outra; que em vigilia permanente, enxergava nos dias do amanha o sofrimento deste; e como nao podia dirigir-se a ele, dirigia-se a uma duzia de estudantes, que nao sendo o povo, eram gotas do povo; gotas de varias cores, desde o Paulo Monteiro que embora de pai negro, era branco como um branco, ate o Suleymane cabriano que era o mais negro de todos nos. E a nossa diversidade, era a do nosso povo na sua grande multiplicidade tribal, etnica, linguistica, religiosa, de cor da pele e quica cultural que o torna unico e grande. por isso atraves de nos avisava aquele: ... i na bin um trinta e um... kila...Em sua memoria e na daqueles, que como ele, desapareceram na fimbria da terra, sem deixar heranca, quisemos escrever um texto, que permita a todos nos Guineenses, de todas as condicoes sociais, formacao, cores e credos, - lideres e seguidores, condutores ou passageiros de banco de tras do subdesenvolvimento, pilotos ou passageiros enojados dos avioes - ver o mundo atraves dos olhos embaciados de lagrimas, desses que nada levaram, mas que foram levados pela enxurrada, sem poderem resistir, o turbilhao do descontrolo, que como uma pequena bola de neve descendo a montanha, foi engrossando ate se transformar numa incontrolavel avalanche mortifera. 0 Velho Baba nao deixou heranca, mas deixou um traco, um entalhe, no tronco do povo; pois nos tambem somos povo e enquanto povo transmito a sua heranca aos mais jovens, e nesta continuidade, ele nao desapareceu... ele continua presente algures no nosso viver...- Ate amanha velho Baba; ate sempre... Por isso, o povo para mim contrariamente a muitos - nunca foi uma abstraccao; uma entidade imaterial, longinqua e inacessivel, acima dos homens; pelo contrario e algo de palpavel e real, que na alegria de cada novo nascimento e na tristeza do desaparecimento de mais um velho, cumpre um ciclo que embora individual e geral. E na sua permanente impermanencia e um continuum no espaco e no tempo, um poco sem fundo, que se renova cada dia, com nascimentos e mortes, num perpetuo movimento, feito de um constante terminar para comecar. IVO NOVO HOMEM NOVO O CRASSO ERRO DA UNIDADE NACIONAL "Eu nao temeria um grupo de leoes conduzido por uma ovelha, mas eu sempre temeria um rebanho de ovelhas conduzido por um leao." Alexandre, o GrandeEm textos politicos, a ma interpretacao, o desvirtuar da ideia e o nosso
maior inimigo, pois a distorcao de uma ideia ou mensagem, e mais dificil de reparar futuramente, do que a ausencia da propria mensagem. Eu por exemplo recebo muitos e-mails de jovens em particular (que agradeco e as vezes nem sempre posso retribuir), e em geral de gente interessada no desenvolvimento do pais; em novas ideias, no apontar de novos caminhos, e a emergencia de novos modos de fazer politica. Algumas dessas mensagens que recebo sao interessantes, encorajadoras e os seus autores interessados na problematica nacional em suas varias dimensoes; mas as vezes percebem nelas uma certa incompreensao, acerca de alguns dos meus pontos de vista ou do meu entendimento de certas coisas. Mas quanto a isso, penso que a culpa e minha, pela falta de clareza talvez, embora tento simplificar ao maximo o que digo.Mas noto que esta incompreensao advem muitas vezes de muita gente nao entrar no espirito do texto, lendo-o de modo categoricamente simplista, como penas mais uma critica politica; como uma acusacao ou oposicao seja a medidas politicas ou economicas actuais, sem reflectir no alcance do que se pretende. Mas isso advem tambem de certas pessoas lerem penas partes do texto (a tal leitura transversal) ou lerem apenas partes que interessem o seu projecto politico ou pessoal; isso faz com quem infelizmente fiquem apenas com partes das ideias contidas nelas, tambem.Falo disso, acima de tudo, porque isto nao se refere so a mim, mas a dezenas de outros Guineenses que ha dezenas de anos podiam dar contributos valiosissimos a nacao, que pura e simplesmente nao o fizeram, por ser de tal forma complicado, que qualquer um que nao seja forte e corajoso - e nao apenas intelectualmente -, mas como ser humano, socobra invariavelmente. E nao ha medida nem possibilidade de quantificar essa perda para o espirito guineense, para a cultura Guineense. Pois nao sendo super-homens, possuindo a faculdade do medo - se nao estritamente pessoal, mas por outrem eles, como todos vos, e eu, somos obrigados a moldar a nossa escrita e dizer menos que deviamos... pior que podiamos ..., mas assim, talvez, protegendo quem devia... e pelo caminho quem nao devia... Falo de tudo isto para explicar as dificuldades acrescidas que no nosso universo, tem um pensador, escritor , teoricoou seja la o que for que se queira chamar a uma pessoa que quer pensar o pais, e na medida das suas capacidades, tentar dar o seu contributo para um renascimento que se quer sa e duradouro para bem dos nossos filhos no futuro. Pela sua idiossincrasia, o Guineense e corajoso e quando nao e, pretende parece-lo, pois de todas as qualidades humanas aquele que esta mais proximo do seu coracao e a coragem. E para ele de todos os sentimentos humanos, a cobardia e o mais desprezivel. Mas mesmo assim, o medo e um sentimento que depois de entrar em nos, enraiza-se e domina o nosso querer e o nosso discernimento. E faz-nos esquecer ate somos Guineenses, e que supostamente nao devemos ter medo, pois e a coragem que nos caracteriza. Por isso o Burke dizia
que o medo e o pior dos conselheiros.Ha pessoas que vivem uma vida inteira no medo sem se aperceberem disso; e como nao se apercebem, vivem a vida sem plenitude, e perdem tudo que da beleza e valor a vida; no fundo deixam de viver e passam apenas a sobreviver. Ontem uma amiga mandou-me um e-mail onde o escritor Mocambicano Mia Couto falava deste sentimento de um modo brilhante, num plano mundial ou universal. Mas como eu, infelizmente, nao possuo as maravilhosas capacidades dele, vou falar apenas do nosso medo nacional. O nosso medo e antigo e esta muito enraizada nas nossas consciencias. E esse medo nos acompanha pela vida fora, mesmo estando em Lisboa, Dacar ou Moscovo, em Washington ou Luanda ou Bruxelas. Por isso tinha que falar do medo, mais uma vez; eu como voces, vivi no medo desde que nasci. Os onze anos da minha vida de crianca que passei debaixo do colonialismo foram tambem de certa maneira anos de medo; e embora crianca apercebia-me que na sociedade havia um medo difuso que sempre perpassava nas conversas dos mais velhos. Lembro-me de uma vez na vila de Farim (devia ter meus oito nove anos) o meu pai foi chamado na delegacao da PIDE (policia politica do estado colonial) por estar a andar na rua ouvindo radio; e que nesse dia parece que Amilcar fez um importante discurso na radio libertacao (radio do PAIGC) e o Inspector suspeitava que ele estivera a ouvir este, mas o que mais o irritava era achar que o meu velho, nao contente com ouvir Amilcar Cabral - o que era proibido por lei - ainda fazia isso desaforadamente, em plena via publica (desafiando as autoridades). Como castigo (nao tinham provas) foi obrigado a se apresentar la uma vez por semana, durante algum tempo, para ouvir ralhos de um insignificante funcionario, mas que por ser membro da policia tinha autoridade de vida e morte sobre ele. Isso revoltava-o profundamente, pois a sua impotencia em desobedecer, o fazia ter vergonha perante esposa. E sempre que la ia esta ficava com medo de que seria preso, pois jurava que se o ofendessem, ia dar porrada ao tal insignificante da delegacao da PIDE. Mesmo que por causa disso o prendessem ou matassem. Devido a minha pouca idade, aquela determinacao demonstrada por essas rudes palavras, impressionaram-me bastante. Mas so vim a entender esse espirito suicida dos Guineenses, anos mais tarde, quando ja na quarta classe do ensino primario, em Bissau, vi o meu velho, contra todo o bom senso que lhe conhecia, ir bater a porta de um oficial da marinha portuguesa, Sr. Salgueiro, para lhe exigir um pedido de desculpas, por ter chamado de preto, a mim, uma crianca de onze anos incompletos. Mas disso falarei um dia, por agora continuando, Perguntei a minha mae se ele falava verdade quanto a questao de morrer; ela confirmou que sim. e me contou que quando tinha tres ou quatro anos e viviamos na povoacao de Mansaba, a PIDE veio prender algumas pessoas por suspeita de serem nacionalistas; na nossa casa