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nomes das mortes da fome que quando somos livresnao resistem seis dias ao poder do trabalho e da terra.Essas mortes queimamos aos sabados em fornos de barrode onde as mulheres retiram tabuleiros de pao.Muitas mortes ha.E mesmo a brisa na madrugada vinda, a que dobra o tenuetecido da noite nao a espalha. Para outras sao exigidosos usos de tercos e rosarios que as velhas da aldeiadesfiam entre os dedos. Preces que fazem a seres que nao vemos,mas que estao la, porque as velhas que sabem dizem que estao.Outras nao enfrentam o poder dos magos que temos,homens que dancam e a quem obedecem as estrelas.Os que salvam dos terrores do oculto as tribos de que somos.Muitas mortes ha.E ate mesmo o sol que desvela a poderes de fogoos nomes de inverno dos seres do mundo nao as decifra.Porque ha mortes sem nome conhecido.Mortes com o nome oculto dos segredos que os sabiosque temos nos contaram. Por isso essas mortes nos matame pelos cantos da aldeia catam nossos filhos.Sao mortes que chegam de fora e aterrados perguntamos:como vencer os poderes do que nao sabemos nomear? 13 de fevereiro de 1979a consciencia de classeCidade de GoiasEnquanto lavrava a golpesde machado o poste de aroeirao preto lenhador chamado Berto,nascido no Faina, perto de Cavalo Queimado,apontava com o dedo o donoao longe da serraria e dizia assim:camisa dele quem da e o meu trabalho.Se diz que o machado do pretoera mais afiado e certeiro do lugar.E a fala tambem.3 de junho de 1979o canto do trabalhoSao Jose de MossamedesAntes do mutirao na antiga aldeiade Sao Jose de Mossamedesos homens da terra chegaram com a madrugadacantando com violas e violoes o canto da traicaona porta da casa do lavrador, vizinho e compadre. Depois da manha, durante todo o tempo do trabalho coletivode limpa do campo atrasado para o plantio do grao de arrozhavia gritos de avisos e trocas de uns para os outros.E havia longos momentos cheios da luz dos cantares do eito,quando parece que a voz de todos aumenta o poder do bracosobre a enxada e a terra vermelha do cerradoinventa ser mais macia quando os homens lavramcantando no seu corpo. No fim da tarde, quando o trabalho da limpa acabarae o campo ficou pronto para o sono da semente,os homens do adjutorio voltaram de novo para casa do donocom as cabacas de agua vazias e os instrumentos da roca nos ombros.Voltavam juntos cantando cancoes do trabalho,musicas de uma memoria antiga, que se canta so naquela hora. Num gesto cheio de flores do campo e rituaisos homens do trabalho devolveram o dono do servicoa dona da casa e beberam nos mesmos copos pinga de alambique.Depois da janta de arroz-com-pequi e carne de leitoaformaram na sala do rancho as duas filas da catirae cantaram e dancaram noite adentrobatendo palmas e sapateando a alegria da hora.Quem passasse apressado na estrada poderia dizer:so o povo canta assim o seu trabalho; so o povo canta duranteo trabalho; so o povo festeja o trabalho coletivo e cantadepois dele.Porque ele nao perde ainda a forca ancestralde conviver com os fluidos da terra,e so
ele faz e refaz o rito sagrado de arrancar dela,mais do que os frutos da terra, a doce fruta do trabalho solidario.E somente os ritos naturais do homemmerecem cantos coletivos de louvor e de esperanca:antes, durante e depois. 23 de maio de 1977o semeador meeiroSao Felix do Araguaiaos cristais polidosdos graos de arrozescondem a historiadas trocas do semeare as leis do esforcode quem semeou.Inventa mentirasa mesa do jantaressa massa brancae branda na bocasobre o ardor do durofazer fundo o sulcoe plantar como servopelo chao o restodo pouco que sobrou.Diamante multiplo,muitas vezes unico,furta o arroz no sacodo papel de celofanea memoria da safrafeita em trato a meia.Joia fina a venda em feira,objeto raro de relojoeiro,o grao polido e lapidadodo colar das contas do arroznada conta do que sejaplanta-lo em terra alheia.15 de maio de 1978voltar do trabalhoSao Luis do ParaitingaExilados da luz do dia - ja e noitee o vozerio das estrelas invadiu o ceu do outono - de novo juntos na margem esquerda da estradaos camponeses de junho refazem o mapa de volta.Ei-los. Carregam no vao macio dos ombroso bastao da enxada que na ponta pendura a cabaca vaziada agua, pequena primavera no dia de trabalho.Carregam o peso desse dia e por isso arquejam o corpo mesmo quando nao e mais preciso, porque o oficio de andardescansa o dorso na curvatura a que obriga o de carpir.Os mais ageis livram os dedose com os artefatos dos primeiros caipirasfazem pelo caminho a arquitetura dificilde um cigarro de palha de milho.Entre o cantochao dos sapos na beira dos brejose a orquestra de flautas de grilos e cigarrasesses homens nao cantam e apenas abandonam aos pesa musica dos cantos de voltar. Viajeiros do outono.3 de marco de 1982a terraSao Luis do ParaitingaMisteriosa senhora dos sentidos do homem,mae mineral do oficio e do orgasmo.Nao nomeada e no entanto presentenos solos do quarto onde mulher e homemfazem os arranhos do amor. 11 Ali se misturamno lavrar da carne os sucos dos corposentre sinais de gritos e gemidos de alegria e poder.Irma da vida, sobre teu manto semeiam os homense dele tiram as colheitas de maio.Ali pois deviam amar. Sobre o solo deitar o dorsode homem e mulher. Acaso somos outra coisasenao o sumo do fruto do teu gozo? Ventre da vida, mae dos seressobre quem o misterio tocou com o sopro do halito,umido halito denso de seiva e sangue.Orvalhada da noite dos mileniose mil vezes mais velha que os passos do homem,que entre as palmas das duas maosele tome a pele de teu corpo mornoe com ela toque o espelho de seu rostoe entre todos os sete sentidos reconhecaa espessura dos graos de areia que saoa oficina da origem de todos os dominios,e sem o que os proprios deuses do mundoseriam inuteis. 11 de fevereiro de 1981algumas tarefas comunsAracatubaAmassar a massa irma da terrano oco do pilao da mao.Quebrar a forca a trama de acoque existe num torrao de terra dura.No ceu do chao tracar o riscofundo que ha no rio azul do sulco.Recolher da sacola do semeadordepois, aos punhados, a sementee espalhar pelo rastro da cancao
da chuvaa fe do grao que cre na semeadura.13 de maio de 1979jeitos da terraBarao Geraldo - Campinasa avareza da terrae as avessas.Ela se exalta de dartudo o que esconde.Por isso a terrae a casa ondea vida multiplicaseus rocados. Suas rezas.10 e 11 de novembro de 1981a idade do ouroOuro PretoO sol de outro dia molhado das aguas de leste ilumina a fila de passos que fizemos a meio caminholonge, tanto que o grito da esposa a porta do ranchonao alcanca o lugar onde trabalhamos a terra.Em nome de que ser devemos portantorepetir tres vezes por dia o dever da oracao?Houve um tempo em que o arfar do peito de nossa gente,os encontrareis semeados pelo campo com cruzes de aroeiraa um palmo do lugar da cabeca - era o primeiro sinal do amanhecer.Vinha o iluminador de outro dia molhado das aguas de lestee os achava no eito - os velhos da raca de que somos.Somos uma gente digna, dado que os homens e alguns deuses- ate mesmo os dados aos prazeres e ao vinho -anunciam que o amanho da terra e a dignidade do homem, e os simbolos do que fazemos com a terra sao tema de parabolas.No entanto comemos em pratos de aluminio baratoe as geracoes que temos amassam com os pes nus a lamados quintais, lugares de alquimias da vida, mais do que osdos sabios que comem do que colhemos e em troca ofertampos e pocoes que tememos usar.As florestas que resistiam as primeiras caravanasnos as derrubamos com machados e grandes fogoscuja linha de ferreiros e bigornas dias e noites clareavamos seroes de agosto a outubro.A selva era submetida ao temor da culturae reduzida as cinzas que a chuva fazia seremo adubo da germinacao da terra.Chamas da terra convertidas em verde. Os ossos da florestareduzidos ao po que misturamos com a semente dos cereaise com o trabalho transformamos em graos infinitos.Multiplicadas as notas de nosso padecer de povo pobre,tornamos ritos de mortos algumas antigas cancoes de bodasque tinhamos e gostavamos de ter e que por muitos anos foram toques alegres entre palmas e passos de sapateios.Hoje sao passos descalcos dos que seguem a fila do cortejodos mortos, adormecidos em redes brancas de panos de algodaoe antes do outono recolhidos a mansao dos dormidos.De uma geracao a outra, como a poeira do chaoque o passar do tempo torna esteril,contamos maiores os numeros dos nossos males:nos, os homens ingenuos do amanho da terra.A primavera de uma era perdida, anterior a moeda,e primeiro foi o tempo ancestral dos seres nusque nao plantavam nem colhiam e dos claros das matascatavam frutas doces, mel e raizes boas para comer e curara.E bebiam aguas cristalinas de verdes rios sem donos.Aquele foi o tempo de possuir os dons da vidae conviver com vigilias de deuses,forcas do universo cheias de nomes e sinaisa quem a cada manha os homens criavam outros nomese que a cada estacao renasciam transformados em flores e graos.A pulsacao da terra os nossos ancestrais sentiampondo o oco da mao direita sobre o coracao.A variacao dos tempos: secas e chuvas, veroes e primaveras,eles adivinhavam acariciando
o veludo da propria pela,ou olhando o sinal do cosmos, seja entre as estrelas da noite,seja dentro do brilho do ceu dos olhos de alguem amado.As estacoes do ano existiam na alma do homeme os seus corpos vibravam em comum comocao com a tempestadeou as noites em que a brisa mal move uma folha.Colocar no corpo das mulheres fluidos brancos de vidaera tao diario quanto encher de agua limpaa concha das maos e beber. E era tao sagrado.Foi um tempo anterior ao aradoe os ritos dos mocos celebravam formas de vidaque corriam livres entre as veias da tribo dos homens que fomose de agora nao ha mais do que sinais em grutas e montes:sinais de uma memoria que de acordo com os sonhos que temos velhos da aldeia avisam que viram e existeDepois foi o tempo de aprender a lavrar os campose primeiro a terra foi de todos, os campos sem cercase as rocas sem nomes. Os tipos de gados que tivemoscorriam livres entre terras em busca de aguadas.Longe alguem bradava uma palavra de mesma crenca comum,e de casa em casa ela ia, viajaria do vento.Os homens eram iguais e tinham as suas maos os mesmos sulcos,entre si casavam filhos e filhase sabiam todos os passos das mesmas dancas.Os senhores existiam longe, em terras cujos mapassequer sabiamos pronunciar. Eram raros os comercios com os mause por isso se podia pensar que a Terra era planae parada no ar. E por isso por toda a parte se cria que os mortosvoltariam um dia ao mundo e seriam como eram.Essa foi uma era perdida, primeiro dos dias,depois, da memoria dos homens. Sobraram alguns mitos e ritosque as vezes contamos e festejamos em noites de junho. 18 de janeiro de 1980o oficio de fiarGoianiaumO tecido que velhas mulheres fazem, fiandeiras de um saberarcaico cuja origem ninguem pergunta. A urdidura que tornaem pano a polpa branca enovelada do algodao. A roca que asmulheres do sertao pronunciam roda e se faz rodar sem descansodesde a madrugada sob o compasso binario do pe da ancia.doisnao ha arabesco mais agil que o do desenho dos movimentos das pontas dos dedos da mulher fiandeira, e que outro ser de todos os continentes torna mais util dos jogos da manha do que afiandeira tecela? Aqui e onde o ruido da roda a rodarenovela os fios vegetais da fibra que alguma manha de maiocolheu ha um ano. Falo da arte e do amor.trespenso na estima que se devem ter esses corpos frageis de loucaviva, mulheres a quem alguma doenca do sertao sempre tornadebil e que se tocam com caricias de comadres sem apertos ebeijos no rosto, quando antes do trabalho se encontram e se abracam quase com medo do que fazem. Sinais de carinhos vestidos de silencios, falo da estima. Falo de uma qualidade de amor que entre si tem as pessoas da terra e certas especies vegetaiscom que convivem por milenios de geracoes.quatroque bailado e mais rude entre as dancas de roca do que esse baile diurno: solo que a fiandeira faz com o so compasso dos tambores do tear e
as flautas finas das lancadeiras do fio de algodao? Danca que ela propria toca no orgao de que e maestroe prisioneira de pe, sobre os dois paus das pisadeiras move a tecela o corpo com a precisao de uma tropa de soldadosenquanto os bracos jogam de um lado para o outro, no mesmo compassobinario que rege todo o oficio, a embarcacao da lancadeira.Barco que faz viajar sob o tecido em que a trama na danca faz o fio de linha fina de algodao. Falo de ritos do trabalho nos sertoes de Goias. 26 de janeiro de 1981tres instrumentos de lavrarGoianiaa. o machadonada ha mais certeirodo que o golpedesse parceiro da morte.b. o aradode tanto escavar os veios da terrae polir entre os seus ossos mineraiso seu aco, brilha sob o sol de marcoa sua lamina - vela de sulcar.E seu o oficio de navegante de um maronde o barco faz o rumo e a onda,marola que lhe afia o fio da proaapontada sempre para o lado do campoonde o porto da noite vai chegar.c. a ceifadeiraa luz da estrela mais proximabrilha no fio dessa arma cortadeira.Na mao agil do ceifador de arroza lamina recurva corta e recortae no curvo do aco que lhe da o oficioarranca aos punhados, quando vai e volta,o buque dourado da flor do grao do arroz.2 de marco de 1981figuras na sombra do diaItapiraCom o corpo por igual curvadoforcam o fio da enxada e escavam o chao.Com a curvatura que da ao corpo enfima figura de um arco tenso, 18instrumento de carne e nervos adestrado ao trabalhofazem cantar a musica da matraca.Ela atira punhados de graos de milhoa distancias regulares no sulco,trilha que uma noite anteso arado puxado por dois burrosriscou na folha do mapa da lavoura:desenho que o lavrador faz de memoriade tanto tracar e apagar a mesma tela.Com as duas maos polidas de tanto fazero oficio de lavrar, cheias dos sulcoso arados na carne pelo dardo do cabodo arsenal de instrumentos de plantaro lavrador prepara outro ano do sono da terra.Embora haja ali sinais de um coitonada ha que na boca da noitesinalize qualquer espanto de prazer.O bendito de mesa Sao Jose de MossamedesPegar esse canto pelo braco. Ergueressa reza pelo ponto do corpo mais dificil,a parte mais acesa do rezar.Envolver o Bendito na armacao pura da voz.Enovelar o fio das sete notas, seus bemois,com o aco do laco puro da fala e seus anzois. 8Canta-lo so e desenvolto sem violas a oito lavradores do sertao.A oito vozes diversas de goianos,passaros de um grave acento antigo.Rezadores de Reis que com a maodesfiam da mesa em volta a volta longede serras, campos e povoados,o sagrado que se canta na oracao.Cantar o canto a plena pura voz,a toda inteira vontade de cantar. 9Como se acaso a voz, o canto e a precetomassem conta de mais de meia vidadessa gente vida afora usada e havidano silencio dos oficios do lavrar.9 de julho de 1976alguns fogos, algumas rocasSao Jose de MossamedesQuando amonta na mula amansada do vento e viaja serra acima, do sope a cumeeirao fio da coivara e uma
linha finade um tecido de algodao laranjaque a brisa mansa do sudeste tecee a palha seca do cerrado empina.Um fino fio carmim de fogo ralonoite apos noite costurando a colchade um arvoredo seco e ressecadoque cobre encostas de serra e pedrapor onde a custo sobe o fogo do alfaiate.O oposto dele e o fogo de armadilhasque apronta o guerrilheiro seu irmaoquando desce a serra entre matas e grotase contra a espada dos capins do pastoaponta e atira facas de aco em brasa.Cavaleiro que a onda de si mesmoa noite monta e na manha cavalga ao vento,fogo-potro bravio a galope em disparadacontra o verde e o seco. Guerreiroirado com a sua foice erguidacortando a fogo os fios do mato vivo.28 de dezembro de 1981as flores aprendem com as pessoasSao Jose de MossamedesO ouro vivo dos ipes de agostoamanhece os matos de MossamedesNo trilho dos remansos da manhaa agua fria do cristal dos corregosdesceu a serra e fez descer em filaas flores que bordam os pequizeiros.Outros ipes do mato mais adiantepintam de roxo o piso do arvoredo. 4Sob os troncos cerzidos no cerradoha tapetes estendidos com as seis coresque a natureza aprendeu a entretecerespiando das janelas os tearesdas casas das mulheres-fiadeiras.Quintais onde se fia tinge e teceo tecido sem-fio dos fios aladosque a cultura dos sem-letraescreve e assina.Nessas rocas de fazendas entre matosa natureza fia o que cultura tecee a memoria das duas nao esquece.De modo que entre campos e povoadosha coberturas de copas e de colchas:flores de panos que as pessoas fazeme as plantas da floresta v~eem e imitam,sob um claro de coivaras pelas serrasentre o sol do dia e o luar de agosto 529 de dezembro de 1982viver do ouro, viver de sobrasCidade de GoiasFaz um rosario de anos e mais anosdesde quando o ouro das areias que escorriamentre as aguas quentes desses riachos acabou.Como a mesma areia entre os dedos do meninofindou de uma vez o ouro-em-po que por um seculotrouxe a riqueza e casos de desgracaa casas de adobe que ficaram velhasna face oeste da Serra Dourada.Perdidos pelos sem-volta dos caminhosque um dia trouxeram da costaquerosene, sal e escravos,os ricos e pobres do lugar fugiram da vidaou migraram com tropas de mulas e tralhaspara povoados do norte. Lugares mornosonde rios mansos de aguas lamacentasao contrario desses arroios cristalinostem um sujo bom de lama que a cada ano renovao chao onde o arroz cacheia o ouro do grao.Migraram para ermos cantos escondidosonde se diz que boi vira brabeza:grotas e vaos, buracos dos baixios de serra.Com as sobras do ouro que possuiramos coroneis do lugar compraram alqueiresde onde hoje os filhos e netos expulsamos filhos dos filhos dos peoes meeiros,a descendencia do campones do passadoa que os mitos dos pais dos avosdisseram que depois do fim do tempo do ouroreinou por ali por muitos anos, a idade do ouro.Um tempo inesquecido nas sagras dos velhosquando todos plantavam por direitos de posse e usoe mesmo os pobres do mundo lavravam sem tributosas terras dos outros e de todos.Um tempo antigo que a lembranca da rocanao quer esquecer, quando por anos e anossempre setembro
esparramava aos ventospor todos os cantos, por todas as casas,o cheiro solidario de um fogo interminavelde queimadas entre alqueires de campos sem cercas.29 de dezembro de 1981voos a oeste(entre Sao Paulo e Goiania)No tempo em que as coisas eram feitas para o homemos avioes voavam baixo e do alto se via a olho nua reparticao do reino dos seres do mundo:as matas que por milhoes de eras cercaram o homeme eram agora cercadas por eles e a lentademarcacao dos seus territorios de conquista.Aquele foi um tempo em que o homem e a terraestavam sempre em luta e se amavam muito.Muitos anos mais tarde quando os voos a oestevoavam rocando o topo dos morrosera possivel vislumbrar do altoos estragos do amor e os afagos da guerraque entre um e a outra sempre houve.Pelo vao das nuvens, em voo de vizinhosse via entao sobre aqueles terrenos de batalhasfrutos de amor secando ao sol.Revisto e re-trabalhado em Paris, em setembro de 2006.Revisto de novo e incorporado a serie VELAS AO VENTO em 31 de dezembro de 2009, em Picinguaba, Litoral Norte de Sao PauloCarlos Rodrigues Brandao
ALGUNS POEMAS DE RIOS AVES E MARESTres aves sobre o SenaAs luzes do barco dos turistasclareiam de repente o lenco brancodo voo de tres aves sobre o Sena.Os turistas do barco que navega o rioolham com espanto as luzes da Torre Eiffel.Fazem poses para fotos entre eles e a torree festejam o raro estarem ali aquela horaquando e tao frio e escuro o mes de marco.As aves claras se assustam e volteiam altoe saem depressa das luzes e da cena.Quem tera visto por um breve momento,o voar de fada de tres aves sobre o Sena?Uma Gaivota no mar em HonfleurO sino de uma igreja inteira de madeirastoca as doze horas, mas em nada atrapalhao suave pouso de uma gaivota na aguae o seu deixar-se estar ali, apenas,como quem vem de muito longee agora chegou, e pousa e nao nadae nem voa e nem tem pressa alguma.Aos que passam pelas calcadas acimana enseada mansa do mar de Honfleura gaivota na agua, imovel como um mongeensina segredos de ser zen:estar ali como quem ja foi e ouvir o ventoe deixar-se, sem mover, ir-se com o vento.Uma cegonha em PonferradaNo alto de uma alta chamine a cegonha fez o seu ninho de gravetoscomo uma casa as avessas sobre a casaonde os homens se escondem do frio e do tempo.De pe, como quem vigia o mundoela espera o sol da Primavera.Passarinhos de uma cor escuravoejam ao redor do ninho da cegonhae nos seus ocos abaixo de seus pesfazem os seus pequenos ninhos.A cegonha os acolhe sem cuidadose sobre a silenciosa casa dos homensde janelas fechadas e cortinasuma comunidade de cantos e de asasacena do alto de uma chamine sem fogosao passar apressado de um trem sem rumos.Inverno de 2008Carlos Rodrigues Brandao O ciclo das aguasO mar chamou o sol, e pediu que levasse ao ceu o seu espirito. E o sol, transformou o espirito do mar em nuvens.Depois o mar chamou o vento, e pediu que soprasse as nuvens por todos os lugares da terra.Por onde o espirito do mar descia, em forma de chuva, a terra ia se cobrindo de verde, flores, frutos e vida.Logo nasceram os cursos d aguas, tornando-se os vasos sanguineos da terra.Por muito tempo o espirito do mar retornava feliz, cantando e dancando pelos vales, e saltitando nas cachoeiras.Por onde o espirito do mar passava, ia saciando a sede dos animais e plantas, e semeando a vida, como o sangue que retorna ao coracao de onde saiu.Um dia, entre os outros animais, a especie humana foi tornando-se diferente, soberba e ingrata.Os humanos em sua arrogancia se intitularam seres superiores, e passaram a destruir a vegetacao, desrespeitar os animais e envenenar as aguas.Hoje o espirito do mar retorna humilhado e triste, trazendo com ele o lixo, e a ingratidao dos humanos.Nas praias e nos manguezais, as aguas exalam o cheiro de putrefacao e morte.Com a ajuda do irmao sol e do irmao vento, o espirito do mar continuou cumprindo sua missao, como quem semeia o bem, sem reclamar da aridez dos coracoes.O mar ainda tenta na sua beleza, esconder seu sentimento, e
a tristeza da vida que nele agoniza, na esperanca que um dia os humanos entendam, que cada nascente e sagrada, e nada deve ser modificado no caminho das aguas.Cegos pela sua ignorancia e ambicao, os humanos nao percebem que estao matando a si mesmos.Acioly Netto - www.guiadiscover.com
voce estara exercendo seu poder, da forma mais direta e eficaz.Antes de frequentar um hotel ou restaurante, proximo do mar ou qualquer curso dagua, procure saber onde eles lancam seus esgotos, e se a localizacao nao compromete o meio ambiente.Nao perca tempo criticando politicos, eles sao a imagem e semelhanca do povo.A midia adapta profecias e acontecimentos, sobre a data do fim do mundo, sem perceber que o fim do mundo ja comecou.Faco minhas as palavras do sabio indio, chefe Seatle: So nao entendo, porque Deus deu a esta raca, o dominio sobre os selvagens, e os outros animais.Acioly Netto - www.guiadiscover.com/ecologia.htm