Conduziu-me pela maoo som de membro tao habil.Levou-me na direcao,as minha pernas cantandopedras, tropecos, recantos.Sentou-me no colo do chao,desenhou-me a cor da grama,coloriu-me a terra densae suas raizes musculos.Ergueu-me o rosto pro ceu,a cegar o sol e as nuvens.Baixou-me o olhar ateo leito onde escorriamas palavras a criaro menino ja crescido.Minha mae com seu vestido,puido, escondendo os joelhos;meu pai tropecando vinho,gargalhando com os vizinhos.Eu ja era cuidadoao ponto de cuidadosocom o que dizia a todos.Os livros ali tao perto.Os livros me sussurrando.Os livros: conselho, relho,Os livros, serios, brincando.Os livros, pais a me darum rumo, martelo, murrosnecessarios no recreioquando colegas cravavamreceio em quem pensavamser filho de pais ausentes.Literatura, a bencao,senhora, minha mae de sempre. (02/03/2011) O escritor Alaor e serio praburro. Nao quer conversa fiada. Passa as madrugadas na internet, as manhas nabiblioteca do pai, desembargador aposentado, e durante a tarde ele debulha parauma pagina em branco impotente todos os dados que acumulou. Cruza-os,relaciona-os, uma informacao levando a outra, e outra a outra, e assim pordiante. Alaor nao quer conversa fiada, por isso pratica o alterofilismo mental,sustentando um conhecimento cada vez mais concreto, com fatos, figuras, tesesmais do que respeitaveis. O diabo e que um critico, de quem sempre falaram bema Alor, e ao qual Alaor pediu socorro acerca de seu mais recente romance,perguntou: romance? Cade as personagens?Alor apressou-se: mas e odeputado, e o senador, e a mulher do senador, e o cientista, e o professor, e?O critico o interrompeu: personagens se movem, gesticulam, suam, vagam, maisperdidos que encontrados dentro de um romance. O que voce faz e listar unsnomes, umas ocupacoes, e mencionar situacoes em que essas figurinhas carimbadasse pronunciariam. Isso e so tema, pretexto, ponto de partida. Voce nao chegou acomecar a fazer arte, Alaor, parou antes.Alaor e um sujeito do qual sepode dizer tudo, menos que nao seja serio. Tem um monte de ideiasinteressantes na historia.Mas nao tem historia, devolveuo critico.Mas e o enredo que montei?Montou, Alaor, montou. E enredoe um troco pra la de complicado. Deve ser a parte mais invisivel da ficcao,aquela que, quando o leitor foi ver, ja aconteceu. Tudo, alias, deve serinvisivel, os personagens sendo o que sao sem o autor gritar para mostra-los. Atrama se desenrolando sem trama alguma, uma cena levando a outra, comsuavidade. Ou com sobressalto, que se ha de fazer, mas um sobressalto do qualate o autor se ressente.Mas tem tanta frase inteligenteno meu livro.Ficcao nao tem nada a ver comisso.Mas a confusao...Nada melhor que a confusao pararevelar um carater, um drama.O perigo, caro critico, e oescritor cometer muita conversa fiada.Literatura e conversa fiada.Eu sou serio demais, advertiu-oAlaor, ofendido ja, e orgulhoso da propria seriedade.A diferenca e que arte e forma;e voce, que so vive das ideias, e formal.Nao, nao, nao!, horrorizou-seAlaor. A literatura nao pode ser tao superficial...Num certo sentido, e bastante.Vive de olhar demoradamente a superficie, onde boiam sinais remotos de algo quese agita no fundo e nunca sera revelado. (26/04/2013) BOAS INTENCOESMeu coracao esta cheio delasPulsa lateja gane com suas palavrasFeitas da memoria do melhorEle diz o que vivi, o que vivo, o que vejoA luz cambiante, as arvores