Nao durmo, nem espero dormir.Nem na morte espero dormir.Espera-me uma insonia da largura dos astros,E um bocejo inutil do comprimento do mundo.Nao durmo; nao posso ler quando acordo de noite,Nao posso escrever quando acordo de noite,Nao posso pensar quando acordo de noite Meu Deus, nem posso sonhar quando acordo de noite!Ah, o opio de ser outra pessoa qualquer!Nao durmo, jazo, cadaver acordado, sentindo,E o meu sentimento e um pensamento vazio.Passam por mim, transtornadas, coisas que me sucederam Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;Passam por mim, transtornadas, coisas que me nao sucederam Todas aquelas de que me arrependo e me culpo;Passam por mim, transtornadas, coisas que nao sao nada,E ate dessas me arrependo, me culpo, e nao durmo.Nao tenho forca para ter energia para acender um cigarro.Fito a parede fronteira do quarto como se fosse o universo.La fora ha o silencio dessa coisa toda.Um grande silencio apavorante noutra ocasiao qualquer,Noutra ocasiao qualquer em que eu pudesse sentir.Estou escrevendo versos realmente simpaticos Versos a dizer que nao tenho nada que dizer,Versos a teimar em dizer isso,Versos, versos, versos, versos, versos...Tantos versos...E a verdade toda, e a vida toda fora deles e de mim!Tenho sono, nao durmo, sinto e nao sei em que sentir.Sou uma sensacao sem pessoa correspondente,Uma abstracao de autoconsciencia sem de que,Salvo o necessario para sentir consciencia,Salvo sei la salvo o que...Nao durmo. Nao durmo. Nao durmo.Que grande sono em toda a cabeca e em cima dos olhos e na alma!Que grande sono em tudo exceto no poder dormir!O madrugada, tardas tanto... Vem...Vem, inutilmente,Trazer-me outro dia igual a este, a ser seguido por outra noite igual a esta...Vem trazer-me a alegria dessa esperanca triste,Porque sempre es alegre, e sempre trazes esperanca,Segundo a velha literatura das sensacoes.Vem, traz a esperanca, vem, traz a esperanca.O meu cansaco entra pelo colchao dentro.Doem-me as costas de nao estar deitado de lado.Se estivesse deitado de lado doiam-me as costas de estar deitado de lado.Vem, madrugada, chega!Que horas sao? Nao sei.Nao tenho energia para estender uma mao para o relogio,Nao tenho energia para nada, para mais nada...So para estes versos, escritos no dia seguinte.Sim, escritos no dia seguinte.Todos os versos sao sempre escritos no dia seguinte.Noite absoluta, sossego absoluto, la fora.Paz em toda a Natureza.A Humanidade repousa e esquece as suas amarguras.Exatamente.A Humanidade esquece as suas alegrias e amarguras.Costuma dizer-se isto.A Humanidade esquece, sim, a Humanidade esquece,Mas mesmo acordada a Humanidade esquece.Exatamente. Mas nao durmo. CAPITULO VIIIE TEMPOMas e tempo de tornar aquela tarde de novembro, uma tarde clara e fresca, sossegada como a nossa casa e o trecho da rua em que moravamos. Verdadeiramente foi o principio da minha vida; tudo o que sucederaantes foi como o pintar e vestir das pessoas que tinham de entrar em cena, o acender das luzes, o preparo das rabecas, a sinfonia... Agora e que eu ia comecar a minha opera. A vida e uma opera, dizia um velho italianoque aqui viveu e morreu... E explicou-me um dia a definicao, em tal maneira que me fez crer nela. Talvez valha apena da-la; e so um capitulo.CAPITULO IXA OPERAJa