Ela olhava pela janela com medo, do diaque se passava diante dos seus olhos.Caminhava pela casa, mas nao sentia-se viva. Era vulto. Era sombra.Sentou-se a mesa, e parecia que ojornal em sua frente, que tanto a encarava tambem a perturbava. As entrelinhas eram comoperigosas mensagens a ela. Temia o mundo. Polpava-se de qualquer sentimento.Mas era menina... Mulher tambem, e sonhava eacreditava, em algumas vezes pensava em retroceder, porem continuava... Ah suaalma! Era viva, ela sabia, sempre soube.As lembrancas lhe eram trapaceiras e loucas. Como ousavam?A casa soprava ecos, nao a deixavam empaz, e de repente parece que ate seu coracao envelhecera. Seu mundo morto. O coracao de tantas suplicas hoje pedia ajuda. Ah coracao! Soubestes o quanto fosteaventureiro, e o quanto se enchia ao veres sua figura de adoracao... Trapaceiro como tu, nao ha. Ela caminha ate sua penteadeira,senta em frente a ela, observa, e nada diz, so pensamentos a tumultuam. Parece conversar com o espelho... Nao interrompam.Nao ve? O quanto ela chora?Declama doces memorias, e parece ainda cantar. Es menina.Criatura fragil... O que o tempofez contigo? Se porventura es ele o causador dessemausoleu peconhento, cuida de ti, e esquece ele. Nao torna-te amargura. Cuida!Os dias eram tormentos,nada animava, nada supria... Tudo virou monotomo, mecanico epassageiro.Pedra branca tao delicada, e mesmo assim tao fria.Visitam sua casa, o menina, pessoasfervorosas, uma familia tradicional, veem a casa vazia, sozinha, e carregadade um ar tao melancolico que o silencio sobrevem de forma inesperada, nao suportam tamanha atmosfera. Olham uma penteadeira. Sorriem. E delicada,detalhada.Se aproximam.Um rustico brilho, porem o que mais chama a atencao, e um papel, dobrado em cima da bela penteadeira, pegam o mesmo,rostos de perguntas, questionamentos, suspiram e devolvem o papel no mesmolugar. Mas as palavras, aquelas palavras omatutaram pelo resto de suas vidas. E assim dizia: - Nao sei o que deixo delegado, mas aqui estive. A minha partida daqui nao e eterna, e passageira, por que os que leem agora esse bilhete percebem a minha melancolia. Sara O. SilvaObra de: Morgan Weistling Heroi perdido, hoje es o soldado forte das batalhas, es o guerreiro ferido tambem. Mostrando as inumeras marcas de combateO mundo la fora e bastante frio... Imagino. Prepare o meu lugar, estou indo de encontro a alguma coisa...Mesmo sem ter ideia do que realmente sejaAh caro heroi, O coracao foi tolo por diversos angulos da tola vida, foi seguindo caminhos que de repente nem eu mesmo seria capaz de explicar, as palavras acabaram virando rotina, o silencio amigo, e os pensamentos motivacao. ConversamO vento gelido os cercam e os abracamConversam sobre o caos. Sera a vida exatamente esse caos?Param... Se olham por alguns instantesEles sabem sobre o caos, conhecem o caosCada um a sua formaSuspiram lamentos de regras impostas. Mas a noite, o momento, os incita a declamarAs falas escondidasCoracoes pesados se reconhecemRostos proximos, respiracao que falha e logo encontra-seBeijos trocadosMais ainda sentem o caos. Afinal o sustentam, e mais do que nuncaSabem que ele existe em cada lugare em cada canto. Sara O. Silva Dormi durante meses o seu sono. Agora acordei no meu pesadelo.Hoje que digo adeus,