Felizmente, nao ha palavra para tudo. Porque, se houvesse, saberiamos no primeiro instante em que tocassemos o outro e sentissemos nos mesmos, que a grande rota dos nossos dias se desenharia silenciosa, e percorreriamos em busca do instante em que, insatisfeitos, perceberiamos que mais valia ter dito o que nos foi proibido, que ter vacilado desajeitadamente. Por bem, nos custa saber que continuaremos vacilando, e que as palavras insistem em nos seduzir com o deleite do recanto, com a sabedoria da timidez. As palavras se fingem ingenuas e incapazes de nos revelar, e eis seu brilho incontestavel, porque vejo sua gentileza profunda, concebendo a imponencia de todos os sentimentos, e permitindo a si mesmo sequer tentar desvenda-los. Palavras sao umas poucas criancas que tentamos nos apoiar para nos tornarmos, enfim, adultos. Como criaturas respeitosas, compreendem a sabedoria de todos os sentimentos que nos cercam, a cada va tentativa de desvendar suas faces. Tento reduzir as palavras, mas elas nao se atrevem a reduzir os sentimentos, as sensacoes percorridas, os anseios puros e atravessados; sabem que certas coisas sao intocaveis. As palavras e seus imortais cantadores; vejo todos juntos, discutindo com bondade o quanto falharam, o quanto arderam nos pormenores dos versos, mas tanto que foram cercados por tudo o quiseram dizer, e nao conseguiram. E por terem sabido trata-las como as mais valiosas mulheres, que sao grandes, mas e pela delicadeza de terem silenciado quando notaram a maneira singular de cada uma, que sao imortais.Estes dias pedem vigor suficiente para, como as palavras, compreender sentimentos indiziveis, ve-los chegando assim subitamente, contradizer-se de forma natural, aceita-los muito amiude, e como as meninas indomaveis, cerrar os olhos e compreender que estas presencas nao nos forcam a morte, mas nos incentivam a vida. E, nao apenas esses dias, abrigar o infinito oficio de cacar as palavras de maneira incansavel, afinal, e isto que fazemos nos, seus dependentes. Amigos, ha uma insistencia escultural dos escritores em resistirem a coletividade, agarrarem-se aos desagrados intimos, e manifestarem, senhores da sabedoria galgada, a verdade dos dias. Veja so, abro o Rascunho e sinto a chama da provocacao arder como uma coitada: A Permanencia da Cronica. Sinto nas linhas o aroma fetido da inveja. Hoje, antes de escrever, o sujeito inveja. E uma condicao humana dignissima, quando pessoal. Quando profissional, a inveja e uma chanchada. E o que move a arte singular dos nossos escribas atuais, e um brilho reprimido dos escandalos inalcancaveis, e quase uma mira certeira na gloria infortuna. O escritor e, antes, um cacador de escritores. Toda escrita e pecaminosa, e a sequela irreparavel da genialidade e do brilhantismo e a tortura intelectual e ideologica, e uma mansidao comportamental que declara o vazio literario. Voltemos ao Rascunho. Tereza Yamashita e destas criticas inapelaveis, que ergue sentencas a cada manifesto natural. Ditou, com o halito bravo e feroz: O preconceito em relacao a cronica advem de sua dupla origem plebeia: nascidas nas paginas dos jornais, veiculo utilitario e descartavel, e cultivada em troca de uma remuneracao em dinheiro. Nada mais e necessario. Todas as outras linhas de Yamashita