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Ouviu-se uma tocada de porta repentina. Toc toc toc...ninguem compreendia. Qualquer coisa podia ser. E nao ser. Talvez a cumplicidade perdida no mundo estava ali, batendo, pedindo socorro. Ou era so o vento soprando suas magoas. A verdade e que nao dava pra saber. Eram barulhos. Sussurradas de sorrisos inquietos esperando o momento final, aguardando o minuto crucial pertencente a troca de presentes; a magia esculpida por um grupo de amigos que, de tanto se ajudarem, cresceram. Juntos. Em couro, em amor, em vida. Obrigada!, todos diziam. De nada!, ouviam. Sabe-se la o que se passava pela mente de cada um no segundo da entrega. Sabe-se la o que cada coracao sentiu, cada mao apertou, cada alma fluiu. Sabe-se la o que estava escondido atras daquela porta dominante, por meio da ansiedade, de sentimentos felizes aptos ao compartilhamento de carinho. O que o universo perdeu no tempo, encontrava-se ali. Na sala composta de caracteristicas propicias a cada ser diferente, achava-se igualdade. Identificacao profunda em um mundo frio, desumano, real. Um lar sem valores, uma esfera sem moinhos. Insignificante. Importante mesmo era aquele barulho que chegara de repente, a tocada que os fizera acordar. Ao abrir os olhos, sentiram amor; ao fecha-los, saudade. E assim aconteceu. A eternidade fez parte. O nome, jus. Toc toc toc...todos entenderam. Todos sentiram. A amizade, independente do instante, conseguira se concretizar na Terra, enfim. Se pudesse ser diferente, nao seria. A mao nao para. Escreve, fala, apaga. Participa de outras vidas construindo a sua. Ela e essencial para o sorriso, crucial para a lagrima, vital para si. E composta pelo proprio saber. Possui o mesmo suor derramado, o mesmo orgulho quebrado, a mesma emocao realizada. E real. Realidade esculpida por aventuras propicias a quem tem o dom de mudar, de tornar o sonho legitimo. Uma verdade constituida de sentimentos reciprocos recebidos em uma sala sem carinho. Sem afeto, sem amor. Apenas com seres humanos usufruindo daquelas maos cansadas. Individuos que, por sorte, dao o carinho esperado por meio de um afeto amavel; por meio de um compartilhamento de conhecimentos, de uma troca de sabedorias. Ah! sabia e essa mao cansada que nao desanima pela falta de reconhecimento. Ela luta, permanece, insiste. E infinita. Eternidade marcada pelas batalhas vencidas, pelas decepcoes vividas, pelas indiferencas indesejadas. Um desejo de crescer, de transformar mentes, de receber alegria. Desejo de persistir ate quando tudo esta do avesso. Vontade de continuar caminhando ao seu destino a espera de ser escrito e rescrito. Destino seu, utilizado por muitos, vividos por todos. Todos sabem do seu sacrificio, mas esquecem. Nao se lembram de outras maos essenciais a sua vida, de outras maos que os ajudaram chegar ao local conquistado hoje. Esquecem de tantas, mas de tantas maos que fizeram parte da sua essencia. Dizem nao se lembrar da primeira mao que os fez escrever, que os fez chegar em casa e contar as maes: "Mamae! Aprendi a escrever o meu nome!" e deixar aquele sorriso de orgulho no olhar das pessoas que os deram a luz. Nao recordam do primeiro abraco trocado com as
maos que os renasceram por meio de saberes novos. Maos que jamais esqueceram carinho, jamais recusaram afeto, jamais negaram amor. E sempre estiveram la, prontas novas oportunidades, para novas mentes, para novos coracoes. Sempre conosco, sempre sozinhas. Sozinhas. Maos solitarias em um mundo sem gratidao, em um universo que as esquece. Solidao incrivelmente feliz. As maos se orgulham. Nao desistem. Escrevem todos os dias, falam todos os dias, apagam todos os dias. Distribuem sorrisos a quem demonstra interesse em se aproximar. Sentem felicidade por acreditarem na diferenca e no simples ato de compor. Compoem as salas sem sentimentos com conhecimentos estudados durante anos. Compoem a vida de seres humanos que chegam para aprender e saem querendo mais. Sabendo mais. Conhecendo mais, mesmo sem prestar atencao. Eles possuem mais. Sempre mais. Mais, mais, mais. As maos tambem desejam mais: mais individuos, mais salas, mais trabalho. Mais salario, claro, mas se ele nao vier, nao importa tanto assim. Elas tem consciencia do seu valor e, por isso, acordam diariamente com vontade de ensinar mais. Elas ensinam a vida, na vida e a vida. Elas estao vinte e quatro horas ligadas, pensando a cada instante no que ensinarao no dia seguinte. Pensando se o que fizeram trouxe algum bem para alguem. Pensando no quanto falaram, no quanto escreveram, no quanto tentaram. Pensando na felicidade que sentiram ao ouvir uma pergunta de interesse, ao responderem a mesma com emocao. Pensando nas salas preenchidas de coracoes aprendizes. Pensando nos bons dias trocados, nos tchaus ditos, nos ois escondidos. Pensando naquela tal oportunidade da mao ser diferente que nao dura tanto tempo. Pensando, enfim, no educar. E, ah! como a mao educa! Ainda bem que ela, assim como muitas outras, teve educacao. Ainda bem que podemos agradece-la. Se nao pudessemos, o que seria de nos? Nada. Nada seriamos sem a mao que nos educou. Nada saberiamos, em nada nos formariamos, de nada viveriamos. As maos fizeram, fazem e sempre farao parte da gente. Eu me orgulho dessas maos. E gostaria que, um dia, o mundo parasse e gritasse: "obrigado, mao! Obrigado!"Homenagem ao Dia dos Mestres a todos os mestres da minha vida.Obrigada, professores. Devo tudo a voces.
Cancao que toca, que mexe, que chora. Amor que fica, que vai, que volta. Nada que se completa, que se distingue, que se distancia. Tudo que vira, que aparece, que desmorona. Desmancha-se no ponto mais fraco, no acolher do relogio que bate sem pensar. Sem querer, o tic tac soa como infinito. Memorias enlouquecidas surgem ao soar do tempo, ao anoitecer, ao amanhecer, ao travesseiro - coitado - lotado de lagrimas pertencentes as lembrancas crueis; a saudade de momentos que nao voltam, que vivem nos demasiados ques, que nao sabem. Nao tem nocao do tamanho da sua forca. Poder distinto, sem razao, apenas poder. Somente um tal algo a mais, uma superioridade capaz de dizer o porque de tanto bla bla bla, de tanta falacao sem final. Sem, tambem, o sem. Sem sem. E. Confusao repleta de musicas, de infinitos, de questoes. De amor. De nada. De tudo. De qualquer coisa propicia a trazer a tona os queridos ques imunes ao desejavel sem. Sem fim, enfim. As vezes, sem saber por que, penso em voce. Na gente. Na possibilidade deu ter sido capaz de algo concreto, de valor. Real. As abstracoes e as ilusoes de uma paixao uma vez unica, eu estava presa. Estava agarrada aos cacos quebrados daquele vidro que eu insistia em consertar, em tentar mudar, em viver. Eu vivia praqueles pedacos. Eles eram meus. Minhas lembrancas de um amor uma vez solido, bonito, ilusorio. Recordacoes de momentos fragmentados em mim, em voce, em nos. Hoje, te perguntaria se estaria apto a tentar novamente. Hoje, eu nao saberia. Hoje, quem sabe, podiamos reconstruir aquele vidro quebrado, podiamos tentar mudar a diferenca, podiamos ser mais. So que eu sempre fui de menos. Menos gananciosa, menos esperta, menos corajosa. Sempre achei que, juntos, eramos mais. Eu, sozinha, era o nada. Nada que sonhavamos ocupava a minha mente no instante em que eu deitava na minha cama e relembrava. Eu so conseguia imaginar voce, nossos filhos que ce nao queria, nossa vida em dois construida por mim. E so por mim. Sera que sempre foi assim? Consegue imaginar? Ou voce tambem ja cansou de pensar? Sei la. Nunca soube. A solitude era inexistente, quem sabe. Tudo pode ter sido vapor. Gas? Po! Po infame daquele vidro que jamais se tornara concreto outra vez. Po daquele amor que senti e foi estracalhado, quebrado, machucado. Po do beijo que ce deu nela na minha frente, do seu pedido de desculpas sem graca, da minha falta de coragem pra te falar da sua falta de respeito. Falta, muita falta que sinto dos nossos beijos enlouquecidos, dos nossos abracos ao infinito, do que tinhamos e nao sabiamos. Nao tinhamos consciencia do quao forte eramos. E acho que nao queriamos saber. Juramos o pra sempre. Sempre. Pra mim, real. Pra voce, passageiro. E passou, nao passou? O pior e que ce sabe do meu menosprezo, da minha falta de coragem, do rancor que nao guardo ao pensar em voce. Ao pensar que talvez eu ja tenha conseguido te esquecer, mas nao consigo deixar de pensar. Sao pensamentos incalculaveis.
Pensemos, portanto, no futuro. Quer dizer, que eu pense no futuro. Que eu pense noutro vidro, noutra diferenca, noutro pensar. Que eu consiga de fato dizer adeus. Adeus. Adeus pra nunca mais voltar.
E que a vida ta seguindo e voce tai, olhando pra esta tela. O mundo ta passando e ce continua aqui, terminando de ler esse texto pra ver se algo lhe sera acrescentado. Voce acredita nas minhas palavras sem mesmo saber se sao reais. A realidade passa longe de mim, sabia? Nao somos amigas. Ela nao gosta do meu jeito sonhador de encarar o universo como se fosse uma pintura de Van Gogh. Ou de Dali. Impressionista, surrealista... Qualquer coisa longe de realista. Preencho-me por ilusoes; sadias, juro. Sei que sao invisiveis, sei que sao abstratas, sei que sao minhas. Minhas. Minhas maneiras de tentar explicar o porque d'eu estar no mundo. Da gente estar. De voce, querido(a), estar aqui lendo esse texto comigo, mergulhando em minhas palavras, tentando captar um tico do que eu venho dizendo por ai. Ja pensou que posso nao saber? Que posso apenas estar juntando letras para tentar formar algum sentido? Tudo nao passa de tentativas. Tentativas de tentar entender a razao para tamanha tentacao. Tentativas de tentar entender a razao para eu estar aqui, tentando a escrever e escrever, tentando, de qualquer jeito, compreender. A mim, a voce, a nos. Ao que me fez parar o que estava fazendo para agrupar milhares de palavras e te atacar, te seduzir, te fazer ler ate o final. Maldoso, nao? Uma maldade que te fez parar alguma coisa para le-la. Te fez ficar alguns minutos olhando pr'uma tela e lendo um texto sem fim. Sim, nao ha um final. So comeco. So uma impressao surreal da vida que, de tanto tentar, fez-se pequena. Pequena e bela comparada a realidade insensivel que vivemos todos os dias. Meus dias, os seus, os nossos, precisam de poesia. E voce, em algum momento, vai concordar comigo. Seja bem-vindo ao meu mundo invisivel! Que tal tentarmos colocar a poesia em dia? Inspirada na frase de uma amiga, escrevi um texto. Todas as palavras sao pra ela - uma das estrelas do meu ceu de diamantes <3 - e pra sua historia de amor."O amor e mais que tudo isso."SomosVoce se lembra de quando eramos jovens? De quando faziamos sem pensar nos porques, nos talvez, em tudo o que iriamos enfrentar? Voce se lembra do nosso primeiro abraco, da nossa primeira briga, do nosso primeiro adeus recheado de lagrimas por pensarmos ser o ultimo? De quando, na mais profunda dor, renunciamos ao amor. Revivemos. Renascemos. Fomos mais. Mais que palavras ditas de tristeza, mais que todos os nossos momentos de alegria, mais que a nossa historia que, pouco a pouco, foi criando raizes. Raizes vistas somente por nos, por nossos coracoes, por quem sente, nao-sente, acha que sente. Na estadia do invisivel, nada e real. Tudo e suposicao. Indagacao do quanto eramos infelizes por chorarmos tanto, do quanto eramos felizes por termos tentado novamente. E tentamos, sim. E conseguimos. E continuamos assim ate hoje. Ou depois de hoje. Caminharemos adiante, a frente, pra frente. Sempre. Restemos a lembrar daquelas suposicoes que nos fizeram chorar, daqueles momentos que lembramos um do outro sem demonstrarmos, sem querermos,
sem dizermos que o amor foi, estava sendo, maior. O amor e mais, nao e? Ate mais que eu. Mais que voce. Mais que nos. O amor e mais que todas as lagrimas que derramei, mais que todos os risos que dei. O amor e infinito. E eu, pequena, sou apenas uma parte dessa tamanha imensidao que tenta - e consegue - me dominar, por fim. Pra mim. Pra gente. Pra tudo aquilo que diz pra eu nao continuar e que, perto do amor, torna-se visivel aos meus sentimentos invisiveis recheados de realidade. So a gente pode afirmar que a nossa historia ja se concretizou no amor. Acredito. Sinto. Vejo. Amo. Amo o amor. Amo voce. Amo tudo o que me fez e me faz pensar nas razoes. Nas indagacoes. Nas lagrimas. Nos sorrisos. Nos porques. Porque, finalmente e enfim, o amor (o nosso amor) foi mais que tudo isso.Tudo o que vivemos foi maior do que nossas suposicoes ao pensarmos em ser.
Por meio de rabiscos vindos do seu coracao, ela se completa. Se faz. E se desfaz. Tudo nela e criado por um lapis sem ponta, por aquilo que faz sua mente pulsar, por todos aqueles erros que, no final, se transformaram em arte. Arte, sua arte, consequencia de um mundo particular. De um universo criado para desmanchar, vibrar, crescer. Aumentar sua vontade de ser alguem nas imensas galaxias, de se encontrar em um ambiente sem amor. Sem a tal da paixao enlouquecida que faz seus pes voarem sem motivo. Razao nao ha. Mas nunca houve. A emocao a guia, a leva, a faz ver coisas que ninguem mais enxerga. Seu olhar, ah! seu olhar!, e brilhante! divino! lindo! dela. E parte dela. E so. A unicidade de sua visao e tao bonita quanto seus cachos que, pouco a pouco, criam identidades visiveis somente por aqueles que desejam - e gostam - de mergulhar em fantasia. Ela saiu de um conto de fadas. Fez (e faz) parte dele. Quando ce olhar pra ela, vai saber do que eu to falando. Sabe aquela fada mais linda que te alegra, te emociona e te faz querer ser mais? E ela. Doce como o vento. Sua pureza te da coragem para seguir seus sonhos sem que de fato houvesse o amanha. O hoje e mais importante. O hoje e o que conta. O hoje, quem sabe, esta em seus desenhos, esta em seu coracao, esta em sua mente irracional. De novo: nao ha razao. So poder. Poder que ela tem de visualizar o mundo de outra forma, de te fazer ve-lo por meio dessa forma de ver. E voce visualiza. Voce entende. Em um universo de sombras, ela e o feixe de luz que ce precisava pra ir alem. A fantasia te dominara, o conto de fadas passara a ser seu, e ela...tao doce...sera os proprios rabiscos. As proprias abstracoes que, de tao puras, a ajudarao a conquistar as infinitas galaxias que ha na imensidao do ceu - criado por ela, vivido por ela, apaixonado por ela. Sempre. Para sempre. Sem fim. Nao ha luz. A escuridao apossou-se dos pensamentos. O breu surgiu de repente, sem razao, e o deixou sem saida. "Para onde vou?", o rapaz se perguntava. Mas nao havia voz, nao havia alma, nao havia coracao. So o nada. O nada. Nada. Nada o compunha, nada o satisfazia, do nada ele era feito. E a percepcao so chegou agora. No instante do abismo, do ceu escuro, da claridade irreal. Sonhos de um mundo perfeito quebrados por um unico apagar de memoria. "Nao me lembro, nao me lembro!", ele insistia em repetir a si mesmo. Sozinho naquela caverna negra, perdido naquele ambiente recheado de po. Po de saudade de uma vida nao valorizada, perdida devido a insistencia alheia. Faca isso, querido! Faca aquilo! Nao! nao! nao!... Sim. sim! sim! Vencera o positivo e o sentido nao se concretizara. Abstracao medrosa, esculpida por quem nao tem medo da escuridao. E, sem pavor, vive na luz. Sorrindo. Contente. Feliz por ter uma vivencia ironica de seguidores.
Caminhos seguidos por quem - coitado - nao sabe o que faz. Nao sabe para onde ir. E por isso vive na solidao, no breu, no lugar em que sonhos sao esquecidos e palavras de terceiros entram na mente. Entram, se instalam, e la ficam. Permanecem dizendo que, caso tal modelo nao seja seguido, nada sera efetuado. Nada sera, de fato, conquistado. Os dias permanecerao os mesmos, o estresse se agravara e a alegria passara longe. Mas... Calunia! Pobres seres humanos que acreditam em tais argumentos. Pobres individuos que deixam de pensar propriamente e se entregam ao universal. Pobre gente transpirando piedade. Piedade. Pena de quem termina na irracionalidade. De quem nao possui mais alma propria e, infelizmente, coracao. Pena do mundo. Pena de tudo. Pena da gente que, por crer, termina na escuridao. E mesmo assim acredita. Acredita na diferenca. Nas escolhas, nos instantes. No minuto em que conseguira deixar, enfim, de seguir o tal modelo para sair do breu. E continuar. Continuar tentando construir a sua propria claridade, a sua pequena e querida luz.Continuar.Atravessar.Nao parar.Ar...Precisamos de ar.
E essa loucura toda de amar vai passando devagarinho, vai deixando pontos, vai desmoronando sozinha. Restam as cicatrizes uma vez perdidas, os beijos nao-dados, os olhares que deixaram de se encontrar. A vida permanece por si so, caminhando, olhando pro lado pra dizer que tentou. E quem e que vai dizer que ela nao conseguiu? Tentar nem sempre e transparente. As marcas, quando queridas, podem ser vistas a cada minuto, a cada chance desperdicada ao se esquecer de olhar adiante. Ao nao se lembrar de ver novas coisas, novas pessoas, novos amores. O esquecimento leva a lagrima... E ela, sozinha, transforma todas as suas tentativas em loucura. Entao, cria-se um ciclo. Faz-se um movimento. E por ai vai. E ca estou eu, mais uma vez, falando de amor. De paixao enlouquecida digna de saudade, de carinho, de pena. Piedade pelo que passou, pelo que deixou de ser. Deixou de se encontrar nesta estrada obscura pela qual dois coracoes partem em busca de novas experiencias, de novos rumos para os satisfazerem. Algo de novo e necessario para a permanencia da felicidade e a longitude da tristeza. Num mundo nao-educado, um gesto puro se sobressai. E continua. Nao ha como desaparecer perante tamanha babaquice, idiotice, pessoices. A unicidade nao mente, e a vida nao perdoa. Nada o desmancha. Tudo o recorda. Um som a ser ouvido de repente, um cheiro a ser sentido sem querer. Uma musica a trazer alguma memoria, um instante a lembrar algum outro. Coracao que, sem sentir, so sobrevive em dois. Sem questionar, deixa-se levar. E o tempo gosta. Ele curte, adora, se diverte. Age de diversas maneiras para fazer o bem, para trazer o inesperado que, as vezes, chega carregado de lagrimas. O agradavel nao e certo, o destino nao nasceu tracado. A vida o compos. A estrada o definiu. O amor o escreveu. E eu, mera participante, o observo. O procuro entender. O quebro num universo particular, nuns dias em claro tentando entender a razao daqueles ices, daquelas coisas sem sentido, daquela piedade permanente inquestionavel. Milhares de perguntas ao ar, ao tempo, ao que me fez continuar. Palavras ditas ao cosmo criador do meu mundo de loucura, de insanidade consequente da minha propria mente que, cansada de ver meu coracao sofrer, resolveu explicar um pouco de amor. Precisou manusear uma pequena fracao de seriedade durante a caida de minhas lagrimas no travesseiro, durante o instante em que a insonia impede a chegada de meu querido sono. A verdade e que tudo se compoe na estadia do desconhecido. Corpos apaixonam-se, desejam-se, magiciam-se. Todos querem, no final, conseguir. O mundo quer amar. O universo que falar de amor. E eu, caramba!, apenas quero dormir. Por Hernandes Dias Lopes Jesus, o Filho de Deus, deixou a gloria que tinha com o Pai, no ceu, e veio ao mundo, encarnou-se e habitou entre nos. Veio como nosso representante e substituto. Veio para morrer em nosso lugar. Seu nascimento foi um milagre, sua vida foi um exemplo, sua morte foi um sacrificio vicario, sua ressurreicao uma vitoria retumbante. Jesus concluiu sua obra redentora
e comissionou sua igreja a ir por todo o mundo, proclamando o evangelho a toda a criatura. Por essa razao, a obra missionaria merece nossos melhores investimentos. Destacamos, aqui, dois investimentos que devemos fazer na obra missionaria: Em primeiro lugar, o investimento de recursos financeiros. A Biblia diz que aquele que ganha almas e sabio (Pv 11.30). Investir na obra missionaria e fazer um investimento para a eternidade; e fazer um investimento de consequencias eternas. Nada trouxemos para este mundo nem nada dele levaremos. Os recursos que Deus nos da nao sao apenas para o nosso deleite. Devemos empregar, tambem, esses recursos para promover o reino de Deus, levando o evangelho ate aos confins da terra. A contribuicao crista nao e um peso, mas um privilegio; nao e um fardo, mas uma graca. Deus nos da a honra de sermos cooperadores com ele na implantacao do seu reino. Nao fazemos um favor para Deus contribuindo com sua obra; e Deus quem nos da o favor imerecido de sermos seus parceiros. Estou convencido, portanto, de que a melhor dieta para uma igreja e a dieta missionaria. Quando Oswald Smith chegou a Igreja do Povo, em Toronto, com vistas a assumir o pastorado daquela igreja, fez uma serie de conferencias de uma semana. Nos tres primeiros dias pregou sobre missoes. A lideranca da igreja reuniu-se e disse ao pastor que a igreja estava com muitas dividas e que aquele nao era o momento oportuno de falar sobre missoes. Smith continuou nessa mesma toada e no final da semana fez um grande levantamento de recursos para missoes. O resultado e que aquela igreja, por longas decadas, jamais enfrentou crise financeira. Ate hoje, ela investe mais de cinquenta por cento de seu orcamento em missoes mundiais. Em segundo lugar, investimento de vida. A obra de Deus nao e feita apenas com recursos financeiros, mas, sobretudo, com recursos humanos. Fazemos missoes com as maos dos que contribuem, com os joelhos dos que oram e com os pes dos que saem para levar as boas novas de salvacao. Tanto os que ficam como os que vao sao importantes nesse processo de proclamar o evangelho de Cristo as nacoes. Os missionarios que vao aos campos e as igrejas enviadoras precisam estar aliancados. William Carey, o pai das missoes modernas, disse que aqueles que seguram as cordas sao tao importantes como aqueles que descem as profundezas para socorrer os aflitos. Os que guardam a bagagem e os que lutam no campo aberto recebem os mesmos despojos. Devemos fazer missoes aqui, ali e alem fronteiras concomitantemente. Devemos empregar o melhor dos nossos recursos, o melhor do nosso tempo e da nossa vida para que povos conhecam a Cristo e se alegrem em sua salvacao. Alexandre Duff, missionario presbiteriano na India, retornou a Escocia, seu pais de origem, depois de longos anos de trabalho. Seu proposito era desafiar os jovens presbiterianos a continuarem a obra missionaria na India. Esse velho missionario, numa grande assembleia de jovens, desafiou-os a se levantarem para essa mais urgente tarefa. Nenhum jovem atendeu seu apelo. Sua tristeza
foi tamanha, que ele desmaiou no pulpito. Os medicos levaram-no para uma sala anexa e massagearam-lhe o peito. Ao retornar a consciencia, rogou-lhes que o levassem de volta ao pulpito, para concluir seu apelo. Eles disseram: O senhor nao pode. Ele foi peremptorio: Eu preciso. Dirigiu-se, entao, aos mocos nesses termos: Jovens presbiterianos, se a rainha da Escocia vos convidasse para ir a qualquer lugar do mundo como embaixadores, irieis com orgulho. O Rei dos reis vos convoca para ir a India e nao quereis ir. Pois, irei eu, ja velho e cansado. Nao poderei fazer muita coisa, mas pelo menos morrerei as margens do Ganges e aquele povo sabera que alguem o amou e se dispos a levar-lhe o evangelho. Nesse instante, dezenas de jovens se levantaram e se colocaram nas maos de Deus para a obra missionaria! Fonte: www.hernandesdiaslopes.com.br