escura comtodos os tons na crueldade do vermelho e atras do vermelho as outras cores dorubro ate lilases e roxosquis desconhecer para sempre quem tinha sido nao encontrarmais seu proprio rosto refletido em qualquer lugar desfigura-lo parte a parteate o limite em que deixasse de ser rosto nunca recuperado impossivel de serreconstruido que tudo pudesse virar lago sanguineo sem nenhuma memoria porque as coisas vividas iriam se dispersar no vento dashoras seguintes trazidos na entrada da noite iriam tingir-se entre o fim do diae nenhum momento mais permanecendo em espacos limites em fronteiras esmaecidasque contudo nunca se apagassem como farois tardios em lugares tao distantes domundo em que ela havia vivido distantes de sentir pena solitarios para sempreabrir cada uma das suas grandes veias sem poder mais verjorrar o sangue abrupto libertar o sangue de seus caminhos obtusos sempre osmesmos caminhos tortuosos desde que nascida para sentir-se incandescente e unaesmigalhar os caminhos estreitos das veias pequenas como seas rasgassem uma a uma com as proprias maosmeticulosamentepara que ninguem pudesse fita-la depois de mortae pudesse partir sem deixar murmurios desavencas intrigas desconfiancasperguntas so o choro desesperado o susto rapido e definitivo de todos numanoite gelada sem nenhuma esperanca viajando assim sem historias cartasmensagens inuteis despedidasdecidindo-se assim definitivamenteatras de si um silencio inesquecivel de cidades amanhecendoem confins nublados onde nenhum galo cantasse silencios como devem ser os deantes de nascer quando apenas muito ao longe se escuta no emaranhado que edespertar vozes como curtas cancoes como memorias ainda nao conhecidasnenhuma explicacao para que deixasse com sua partida um vazio de historias oumuitas imaginarias historias que quando inventadas pudessem explicar um poucodo que havia acontecido tingindo as tardes de domingo de uma morna aflicaodesses hiatos aonde ela se esquecia de respirar dessesmomentos sombrios em que a angustia afundava seu peito como uma mao de ferroque a quisesse esmagar lenta profundamente para deixar de andar sozinha pela cidade falando com desconhecidosprocurando o que nem existia uma saida para o que nem ela mesma sabia para aexcessiva luz que atrapalhava os mesquinhos pensamentos que a vida do mundoexigia essa luz que pedia respostas para as quais nao havia tempo para uma almatremula como a sua sempre prestes a desfazer-se em po polen perfumeocultar-se em platanos sem qualquer historia era seu desejopara que desse vazio repentino pudessem surgir outrosenredos que importava explicacoes para encher o tempo daqueles que pensariamnela entre um e outro cigarro ou que a deixariam aparecer entre as paginas deum livro uma mulher passando rapida num aeroporto qualquer algum rosto parecidocom a lembranca dela que um ou outro guardara so para si para que se tornassesomente isso: imagem tao passageira que nao pudesse ser captada jamaisrosto moldado como nao pudemos pressentir em vidas que naopoderiamos jamais conhecer em algo que se interpunha entreentre os dias sua sequencia vez ou outra tao previsivelentre a fina camada que divide o que somos daquilo que poderiamos ser ter sidopara que olhando a volta toda fossem diferentes os retratos o trajeto nossa propria tao exclusiva e unica pesada historiaque talvez nem lembrassem olhando a espuma da cerveja o arquente