O poema prometido tem sabor de Passado,de tempo passado,de historia passada - sem passos, apenas espaco. Parece confuso? Sempre foi... naoTua jaqueta de courocombina com a minha pele,perfeita juncao manifesta no cinema.Como perfeitaficou minha camisa rosa em teu corpotambem rosa,tambem suave...Nao pedi teu futuro,tuas aspiracoes;tao pouco tua alma pedi.Implorei-te apenas um beijo, quis teu halitoe depois... Talvez, quem sabe,fosse apenas a esperanca de te ver cedere derretere me aquecer - Fazer o tempo parar?Tudo mudou, nao nego. Nego apenas que nao desejo que nao te quero que nao te esperoMas, Porque me negas? Meu silencio ja nao te encontra maise teus olhos castanhos nao encontram os meus.Estou so, preso em uma noite que nao aconteceu.E voce, sera que existe alem dos versos?Cansado, desisti do combate. Eu sei...Agora, anseio apenas o diaem que sentiras meu beijo te encontrar,feito brisa suave e saudade infinita. Eu ainda caminho, depoise depois... Ja nao sinto meus pes e meus passos tambem ja nao encontro- sou todo horizonte.Teu quarto e apenas Lembranca.Sera esperanca?Ainda gosto de ouvir o som da chuva batendo no toldo.Eu era o Toldo?Voce era a Chuva?Maldita mania de nao se abrir,de se entregar apenas aos versos.Ja nao tenho mais metaforas para decifrar,apenas o frio de uma noite e um desejo infinito.Teus pelos castanhos,tua pele marfim,o jeito que seu corpo mergulhava no meu. Ninguem jamais me olhou como voce, Ninguem jamais me olhou,ninguem... Escolhi o certo, fui correto, masDeus sabe quantas vezes desejei voce.te amei na distancia, no vazio, na saudade que jamais soube apascentar.Submerso no tempo,em retalhosdo nosso primeiro instante,"nos nous aimionsle temps d'une chanson". Voce que ja teve tantos nomes, tantos rostos e tantas bocas.Voce, com tantos nomes, com tantos corpos... Nove crimes cometidos? Talvez ate um pouco mais, nao importa. Nao agora,o silencio absolve meus pecados.Eu que nao sei por onde voce anda,ainda caminho. Mas, nao te vejo dobrar em nenhuma esquina.- Sera que foges? Helena conta quatro primaveras e meu sonho ainda espera florescer Eu tenho versose tenho tambem meus livros.So, nao tenho nada. O tempo tudo consomee lentamente desfaze lentamente tudo se vai.Somos poeiras ao vento. Nao sei, eu sei, nao habito. Alias, jamais habitei ou habitarei. Mantenho-me, sem excecao, esticado no entre saturado de meios, metades e mormacos. Vivendo nao Sou, apenas depois do silencio Ser-ei. Irremediavelmente, jogado neste espaco que me liga do passado ao futuro, estico os passos por uma trilha que nao secara em minhas maos - sou apenas comeco, jamais serei fim. Nao fui passado, nao sou presente e jamais serei futuro. Sou pleno de signos que nao se completam: beijos inacabados, vontades suspensas, abracos enferrujados. Depois de tanto tempo, o quase e a unica certeza que trago por dentro. Completar-se nao e o objetivo, presumir que haja algum e antever uma finalidade que nao e possivel de afirmar. Vive-se para a morte, existe-se para um dia nao-ser; qualquer outra conclusao: e mero verniz que acarinha a alma.A aspereza da finitude da vida e tambem (e ao mesmo tempo) a afirmacao da potencia do quase.Como em Hamlet: o resto e silencio... Alguns anos passaram, algumas rugas