O amor tem razoesQue a mera paixao desconheceFinge que esquece, o amorDiz que e uma dorQue nao cabeMas, no fundo, o amor sabeO que e certo ou erradoUne presente e passadoNa mesma camaNa mesma salaO amor nao se calaChama para conversarJa a paixao nao esperaEste tempo passarO amor tem razoesA paixao, argumentosEle vive de emocoesE ela, de momentos.... Percorrer esquinas fantasmas, entre ruas que ja nem saoNoites de ceu aberto, silencio e de certa solidao... Percorrer, por dentro da alma de todas as madrugadas Elevar-se na termica dos passeios e calcadas Voar sobre o sono dos telhados inocentesTransparentes, os tetos das casas dos amantes!Flanar, pelos sonhos repletos, pelo nada que e a vida das gentesSorrir no leve dos semblantes que adormecemPartir, no olhar dos que nunca esquecemQue mais breve e encontrar, do que toda esta procuraPois o tempo, que so faz passar, e o nome da propria ternura. Nao tem ninguemQue saiba o que e tudo Que nao sinta medo Que nao fique mudoNao tem segredo Que nao caiba num quartoNinguem que nao tenhaSaido de um partoNao tem ninguemQue abrace o universoNao tem inversoQue nao tenha contrarioHorario que alguemNao tenha perdidoNao tem ninguem Que nunca foi proibidoNao tem ninguem, nao tem ninguemNao tem ninguem, nao tem ninguem...Nao tem ninguem que nao respire este arNao tem ninguem que nunca tenha sofridoAlguem que saiba exatamente amarAlguem que explique o que nao faz mais sentido.(D. Duarte) Na paleta as cores estavam dispostas para mais um quadro. Nada havia na mente de Carmen, comose somente seu coracao estivesse vivo dentro do corpo. A predominancia dos tonsfechados: azuis e purpuras densos, o marrom profundo, um preto separado para oscontornos eventuais. Havia o branco de sempre com sua tola emanacao. Os olhos vagos no quadrado da janelaque dava para a rua com suas imagens reais; o dia acinzentado, triste, umapintura dorida, esquecida de si mesma. Na armacao a tela aguardava calada, semmanchas nem rascunhos. Limpidamente imaculada a superficie que mais se pareciacom uma alma em silencio, os pensamentos fundindo passado e futuro naquelepedaco de pano esticado sem presente algum. A tinta acrilica em seu olfato,como uma droga de preferencia, a textura brilhante e profunda de cadatonalidade, o pelo macio e morto dos pinceis, o avental borrado, o cigarroantigo, tudo... Tudo fazia parte do instante que tentava capturar qualquerpretexto, o impulso daquele primeiro traco, a sua primeira pincelada. Lenta? Seria um gesto comedido, umareflexao? Ou seria como se fosse um espasmo, um corte? Seria vermelho, o calorvibrando aos olhos? Talvez um matiz frio e grave, um azul pressuposto, dechumbo, pesado, livido como o proprio espirito da solidao que a vitimava. Carmen refletia, enquanto a tardealaranjava o ocaso: o sol vencendo a barra de nuvens, embrenhando-se no vao doatelier ja obscuro. Ela tinha que traduzir o sentimento de abandono que eracada vez mais intenso a medida que sua impotencia de esquecer aquela ultima vezcrescia. Tinha que pintar aquela rapsodia de Rachmaninoff, cristalizar no tempoparado o piano que dilatava seu peito magoado. Estava so, por dentro e por foraesquecida e breve. As lagrimas quimicas, o ar invisivelpenetrando junto com o som