Levanto cedo e me sentona varanda de frente[para o crime?]para o centro. Ainda quieto; acorda ese espreguica.Primeiros, pequenos passosde sono interrompido despertador cortinas e janelas seabrem,ceu limpo, o vento ecalmoe agradavelcafe e preparado.Onibus urram. Defineme ditam os rumos da caminhadae as primeiras motos jase destacam.Seguidamente, loja aposloja anunciao inicio da temporadadiaria de cacacom o sommetalico-estridente de seu abrir de grades.E tempo de pressa,meus caros,e hora para osapressados; carrosja tumultuam transitose buzinam.Os primeiros estacioname o trabalho comeca;nao ha mais para ondecorrera luz do dia tudo evoltado para a producaode uma vida que naosabe aonde vai nem porque.E chibata no lombo dequalquer poeta ou beat;e sufoco para o homemque aperta a gravatae sorri a mulher que hade ser estuprada.Tudo que visa a calmado mercado, prevesua servidaovoluntaria ao padrao de vida do patraoque confia a voce otrabalho de querer manter.Eis a ordem,Sorria!E concreto que oconcreto desperta;E vejo tudo de muitoperto, desperto.Sinto. E os cheiros dopneu e asfalto me fizeram poeta.Ha todo um escarnioca embaixo,Abaixo do veu dafumaca, tem fogo e o pau-quebra.Mas por enquanto e soo inicio,Aproveite bem a aurorado comeco do dia. Quando me perguntam:Cres na criacao?Respondo logo que sim.E como poderia crer que nao?Com tantas industrias,fumaca que entope os pulmoes,jaguncos corporativoschicotes modernizados.Macas pecaminosas,cruzes virtuais.O homem cria a fundo!e espetacular o que fez do mundo, sua imageme dessemelhanca.Trabalho mais criativo?Impossivel!Pois e facil, ver Deus,todo dia as setetomando aquele cafe corrido, torcendo,pelo atraso do bondee pela chegada da regra.Porque filho e so parecenca, e ninguem querigualdade. Quer mesmo ser criador da criatividade.Toda a obra, e apenas,metade.Mas o capital, e quem sabe se pore cria duas vezesdez mil Deuses,e nao tem tempopro sol se opor,a nao ser que seja:no fundo da telade um computador. Estou no percalco lento do fim da sorteno espaco-tempo a dois segundos da mortee rogo aos sete ventos da imaginacaoda criado mito da poesiada verdade do simbolicohumano e ate extra-corporeo.Canto ao amago do ser, minha dor;aos orixas de todos os panteoes de gregos a japoneses nos campos do Humaita.Salve o ser que busca e explica,salve a dor e o que nos une.Viva o verboe com ele a entranha viva do cabocloque vive ou morre por amora poesia.Oh eu, poeta pirata, pirado.(oh eu arrogante e egoista poeta)Que comi o pao de hamburguer da sociedade,que subi e acima dos arcos dos viadutos vi a vista.E que desci para viver na boca do lixoe tantas vezes bebi o sumo de catarro e merdaque nos e cotidianamente atirado na cara.(E nus escorrem pelas sarjetas e vielasos corpos enlouquecidos das mentes brilhantesdos que nao concordaram com a insensatezde dentes de concreto que mastiga mentes e o que constroi.O solitario mais para mastigar mais ainda e so.)Eu poeta e sincero escravo de meus sentimentos,que busco a ponta do mindinho do pe em mergulho no mundopara saber de todo ser o que e ser e e sentirno mundo. Toda brisa e perfume e fervor no plexo.Oh eu que nao sou poeta e congeloem frente a quem amo e que e poesia.E sem mais alguma forca, so um nona garganta que falseia e nao sabe falar;que explode em inconsistencias e