ou profano, bicho engaiolado incapaz devoar, soltar. Faz tempo, nenhuma poesia que me brote, gritando feito floresselvagens em jardim secreto, flores raras ou ervas daninhas,minusculos musgos, gigantescas arvores com longuissimos galhos quealcancam o espaco frio, tocando, com as pontas dos seus ramos,antigas estrelas de gas e de gelo. Um bosque minusculo, profundo, daqui de dentro do peito, nos confins de minh'alma. Faz tempo. Saio pelas ruas e nada de belo atravessa meu caminho, porai, debaixo de chuva forte, sob um sol escaldante e nada, nem umagripe, nem insolacao, nem nos olhos das pessoas, nem em meusproprios olhos dentro do espelho, nem eu nu correndo pelas ruas e becos,ocupando as pracas, nem nada. So o tempo. Unica coisa que se move, gordo e lento feito gato, cinicofeito um gato, dissimulado felino, chegando lento, esfregando-se emnossas pernas, pedindo carinho, um afago, depois, num instanteseguinte, num bote, rapido e certeiro, arranhar nossa cara, nos deixa marcas.Gato safado, pulando pra fora do tempo, atemporal, gato de Alice, comseu sorriso largo, sinistro. O tempo faz de nos gato e sapato, nos usa como tempero, jogados no caldeirao fervente da bruxa, sem olhos e sem dentes, nos,ingredientes de um feitico malefico, poderoso e permanente, feiticodo tempo, de Aquila, de fazer sumir, de apartar amor verdadeiro, decontrolar esferas e os arco-iris, as estacoes e as migracoes dasferas. O tempo nos esfola a pele, nos estende, esticados no varalpra secar ao vento, desidratar. O tempo se aprochega, mesmo sem o seu do tic tac, o tempo nao para decorrer, digitalizado, muito mais veloz, inquebrantavel,incontrolavel feito correnteza, muito mais rapido que o som, muitomais rapido que a luz, mais cortante que vento frio e seco,assoviando nos poroes das casas, debaixo das tabuas, atras dasportas, lamento de assombracao; lembrancas perdidas nas frestas dotempo, passando por entre as telhas, nos gelando as orelhas e osossos. E mesmo depois de tanto tempo passado, nada brota, nada me brota dosdedos, nem um calo, nem uma ruga, nem uma dor, uma pontada no peito,nenhuma flor, nem espinhos, nem musgo, fungos ou mancha qualquer quemarque o folha branca, manchas amareladas de um tempo qualquer,magenta. Espero, entao, que alguma tempestade me revolte os cabelos, algumtrovao ou relampago arrepie meus pelos, algo do amago da terra meabale, algum sobressalto, tremor que abra fendas sob os pes, jogue-mepra fora dessa letargia, arranque-me do eixo, do utero, em fimnascer, parir alguma coisa que seja. Tudo isso de que falo agora, todo esse malabarismo inapropriado defrases desconexas sao apenas movimentos inuteis, maos de magico, pra guiar a vista, iludir; coisa de quem naotem, ha tempos, nada pra dizer. Rendo-me, entao, ao exerciciolinguisticos dos poetas Beat, deixar vir o que vier, sem limite, na mente, davida, fazer-me jorrar, vomitar, gozar em espasmos ininterruptos,deixar passar por mim tudo o que tiver de mim, direto ao papelaberto, receptivo, tudo aquilo que nao tenho pra dizer. E uma maneira minha de preencher vazios e linhas em branco, entrelinhas, maneira de compensar minha imensa e eterna falta do que dizer, apesar de uma necessidade constante de dizer, por pra fora, de sorrir, agora ou depois, mesmo semdentes,