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Roselaine.As oficinas contam com a curadora em Educacao Especial Patricia Cruz. O nosso desejo e que esse projeto cresca e que possamos estar presentes na 60a Feira do Livro, para contar uma historia de acesso com cultura para todos, afirma a idealizadora do projeto. Ela destaca tambem a importancia da colaboracao de todos que auxiliaram na realizacao do Recital Poesia Inclusiva. Mais informacoes sobre o projeto e como participar podem ser solicitadas pelo e-mail roselainefunari@yahoo.com.br.Fonte: http://www.feiradolivro-poa.com.brAgradecemos a presenca dos amigos e amigas! Agradecemos a oportunidade.
entando, a falha ou sucesso deste trabalho nao segura a sede de sangue de um empresario corrupto, que deseja ve-los mortos. Nessa luta contra o empresario e em busca de suas liberdades, a dupla enfrenta o competente agente federal Lucas Hobbs (Dwayne Johnson), que esta a caca de Dom e Brian com uma unica arma: seu instinto, ja que esta cada vez mais dificil distinguir mocinhos e viloes. BAIXAR: Megaupload
Titulo Original: The RiteGenero: TerrorTempo de Duracao: 90 minAno de Lancamento: 2011Qualidade: DVDRipFormato:RMVBAudio: Portugues Legenda: SEMQualidade de Audio: 10Qualidade de Video: 10Tamanho: 260 Mb / LeandroPark Sinopse: Pesquisadores desenvolvem tratamento contra o cancer de mama a partir do veneno das viboras. Isso motiva o chefe de uma empresa de biotecnologia a fazer uma especie de vibora que produza uma maior quantidade de veneno, mais rapidamente. Algumas destas especies de viboras alteradas geneticamente escapam do laboratorio e, insaciaveis e se reproduzindo aceleradamente, invadem uma cidadezinha, iniciando uma matanca sem precedentes.BAIXAR: FileServe ou Megaupload Se eu tentasse olhar para o ceu nesse momento procurando por estrelas, eu nao conseguiria sequer achar uma, pois o ceu esta nublado com a chuva da madrugada. Por essa razao, digamos que em uma situacao hipotetica eu conseguisse me deparar com um bonito e estrelado repleto de pontos brilhantes do passado. Eu encontraria os oito pontos mais brilhantes, porque hoje faz oito anos que voce viajou sem se despedir.A sua ausencia me ensinou muitas coisas, acredite, sobreviver sem ter sua companhia ao meu lado nao foi e nao e a melhor coisa que eu faco, mas executo essa tarefa em piloto automatico porque nao tenho escolha. Voce que sempre me ensinou tantas coisas desde pequena porque essa era a sua profissao, deixou algumas folhas do livro da vida em branco, onde eu levei o dever do aprendizado para casa e tive que fazer sozinha, torcendo para que estivesse tudo certo, pois voce nao iria corrigir uma linha sequer do que eu fizesse. Nao mais.Voce deixou em branco alguns capitulos que para uma adolescente como eu na epoca de sua ausencia, eram importantes. Nao completamos o que planejavamos desde meus dez anos, a tal festa dos quinze. Nao tivemos o brilho e o riso uma da outra quando eu te contasse sobre a experiencia esquisita de um beijo todo errado. Voce nao me ensinou a como levantar de uma decepcao amorosa. Sequer esteve presente no meu album de formatura da oitava serie. Talvez esse capitulo tenha doido mais, e verdade.Nao houve riso seu ao me ver descontrolada na epoca do vestibular, tampouco ouvi suas preces para que alguma faculdade me aceitasse. Nao me pintei de tinta com meus colegas durante um trote porque voce nao estaria em casa para gritar comigo por toda aquela tinta em cima de mim, nao houve mais velas onde voce me ajudaria a apagar.Nao houve tempo para voce me ensinar a superar minhas notas baixas na faculdade ou mesmo a tentar entender meus professores quando eles nao conseguiam me ensinar como voce fazia, mas e que realmente nao ha como alguem me ensinar algo como voce ensinava.Voce nao me ensinou a me abrir com meus amigos, muitos sequer sabem da sua partida na minha vida, que sim, foi tao repentina. Outros nao sabem da insonia que anda ao meu lado ou dos problemas que hoje marcam um braco cansado de apanhar. Eu ainda nao aprendi esse capitulo, espero que nao esteja muito apreensiva, mas e minha essencia. O fechado e trancado para que outros capitulos
nao se dispersem sem terem sido estudados.Mas talvez um dia eu abra a porta e deixe que as licoes voem se elas quiserem, porque de todos os capitulos dessa doutrina que leio ha vinte e dois anos, oito deles sem voce, eu perdi o mais importante, o que torna os outros triviais e sem muito sentido.Algumas linhas tinham que ser escritas porque as memorias estao ficando cada vez mais vazias e opacas. Me pergunto se aqueles dias de gloria foram reais ou se toda a felicidade em tantos momentos realmente eram a simbologia mais doce e real da vida que eu um dia tive ao seu lado.
Deixe-me na beira da sarjeta,onde os bebados procuram a vidaque nao sao donos.Quero ficar no sereno de minhas magoaspela ausencia da sua presenca.Tenho que sentir a ultima gota dechuva forte, que deixe-me doente,que nao haja cura, tenho de sofrer....Me deixem jogado com o ardor demeus pensamentos junto das feridasque nao se ve.Preciso lembrar, preciso sofrer...A arte vem da dor que chega sem avisar.A dor traz a paz posterior, amarga comoteu rancor.Para relatar esses versos deixe-me aquie va embora, tenho que sofrer sozinho,remoer a nossa historia. Como se um automovel tivesse perfurado a consciencia tornando o chao quente e nao frio. A desordem que ha neste corpo nao torna isso mais tragico, talvez fosse necessario que antes de conseguir grandes conquistas seja preciso fracassar. Como uma chuva de antiteses num ceu de paradoxos onde uma ventania nao e poesia e sim eufemismo. Em coma profundo por uma vida onde nada alem de seus anticorpos dancantes, a sua valsa esta terminando, e hora de ser quem precisa ser. Para estar em pe ela deve cair. E cair forte. Mas nao tropecar sozinha. Cair. Ser jogada contra o chao. Concussao diaria, semanal, mensal, anual, eterna. Nem todos os circulos sao compostos por um infinito cuja saida nao existe alem de desespero, com uma dose de angustia e coragem a roda se transforma em ponte. Seus passos percorrem a superficie incerta deixando a propria linha do tempo para tras. Isso traz responsabilidades para esta que vos fala, mas aceitas de bom grado pela demora. Longa espera. O recesso foi preciso para que todas as energias pudessem se estabilizar. Estas maos calejadas pelas ideias que nao possuem comeco e muito menos fim, que partem do meio de um ser que nao conseguia acordar de seus males, de suas verborragias, da ausencia de preenchimento e nao presenca de vazio.Acabou.O coma termina para que todos que aqui passam seus olhos cansados possam enxergar como ha viagens necessarias para nao so conhecer outros lugares, mas para conhecer a si mesmo.Profundamente. Riscou um fosforo perdido pelo rodape das paredes secas e com pouca luminosidade. A unica janela estava escura, deveria ser outra noite nao notada e sentida pela ausencia quando esta fosse embora. Os ruidos diminuiam conforme os ponteiros curiosos corriam, aparentemente todos temiam tais ponteiros, pois sempre os observavam com as iris preguicosas lamentando pela corrida ser tao devagar. E como se eu nunca fosse me encaixar neste mundo. Teria alguem cometido tamanha maldade em me trazer para tempos sem a pureza dos classicos? Oh, como esse vazio em meu peito ha de ser preenchido? Que sensacao e essa de querer gritar quando todos sao surdos e quem vos fala completamente mudo as quatro da madrugada? Por onde andam os violinos tocados pela paixao? Seria a exterioridade tao poderosa a ponto de condena-los tambem?Nesta terra, o aroma e fresco, mesmo que ela seja antiga e esteja com vestigios de desleixo. Alguns sons me sao familiares, o fogo agindo sobre essas novas texturas que nao recordo o nome, mas que sao palidas e capazes de guardar qualquer mensagem. Ate mesmo esta,
a de um jovem com muitos anos preso em sua ampulheta.Perdoem-me, mas os graos correm para os bracos da gravidade, eles nao me ofereceram cavalos velozes, nao ha como sair de um lugar tao insignificante, tampouco mapa para os meus serem guiados ate aqui. Tao diferentes, me colocam para dormir com atrevimento informal.Me vestem de branco como a textura de mensagens como essa que tratei de registrar caso eu esqueca quem sou ou para a maior infelicidade do impossivel, me lembrar de quem nao sou no lugar que nao pertenco.
O homem e tao poeta quando observao que e belo e invisivel.Se estica para alcancar o que nao vee se encolhe para tocar o que desconhece.E a curiosidade sobre tantos frascos cujoaroma e singular.Quando o homem segura sua caneta evalsa com ela, o mundo sorri e lhe daalgumas horas a mais.Os poetas nao dancam parados,mas sentados com os sapatos no chao,Escreveste um bilhete sem destino,ora, a quem devo entrega-lo, poeta?E sorrindo vem maroto com seus dentesbrancos e maliciosos.Quem precisa de destino se a bussolade meus sonhos aponta para o papelmais proximo da mesa? Olhos nas linhas,dedos tensos em uma caneta,fios de cabelo sobre a testa,arfar ao respirar.Calma...Mais uma vez, risque, risque.Amasse-me, pegue outra.Isso.Agora do comeco,assim mesmo...Conseguiu?Sorriu cocando a barba.Como nao se apaixonar pelos escritores? Ha pares de olhos no mundoque enxergam muito mais. Nao e preciso ter uma codificacao mutante para isso.Basta apreciar vagarosamente o que ha de mais belo nesse planeta chamado Terra,como por exemplo, eles. Suas sobrancelhas quandojuntas de um cenho franzido fazem todo o sentido. A expressao de estou putocom isso ou aquele cara esta mesmo sendo tao babaca com voce? Deixe-mequebra-lo em alguns pedacos e usa-lo como tapete para minhas botas. Sim, os pares de olhos pormais que se mostrem assustados ou mesmo quando dao risada de um homem bravo,realmente gostam disso. Claro que toda raiva tem um limite, eles nao possuem asindrome de Estocolmo para se apaixonarem por psicopatas que querem nos privardo mundo. Longe disso, esses sim. Detestamos e descartamos mais que coringa emjogo de baralho.Os bracos. Quando seuspelos estao ericados por estarem com frio e ao mesmo tempo negarem porque achamque o casaco deles nos pertence. E claro que nos agasalhamos! Esse par de olhossempre sai com mil jaquetas. Mas acontece que o tempo adora dizer que nuncasera o suficiente, e involuntariamente abracamos nosso proprio corpo paramandar a sensacao de gelo para o inferno. E prontamente vem uma peca. Pode seruma jaqueta de couro, um casaco verde militar com algumas estampas em relevo malcosturadas com suas bandas favoritas. Ou um blazer escuro que mesmo sendoenorme, parece se encaixar em nossos ombros perfeitamente como se fosse nosso,desse par de olhos e nao deles. Suas bocas quando mordidaspor tensao nos dao tesao. Seus dedos apertando um volante nos fazem imaginarquanta forca mais eles sao capazes de ter. E isso nao tem nada a ver com ostatus de possuir um carro. Esse mero par de olhos nao esta ligando para isso,pode ser ate uma Kombi roubada. Seria divertido ve-los passar as maos peloscabelos em sinal de nervosismo porque fomos presos. Gostamos quando temosentradas para eventos, mas apreciamos mais ainda as entradas bem marcadas de seusquadris que se movimentam num vai e vem sensual quando nos ensinam uma musicalatina. Parece que as notas saltam do disco e nos cercam, dancam com a gente. Odo, o re, o mi. Todos fazem fila para poder te tocar, mas eles nao sabem qual ea sensacao. E por essa razao eu nunca quis ser uma nota musical. Porque o unicolocal que elas podem realmente toca-lo sera em seu ouvido. Seus cilios longos nosolham
por cima do livro que esta lendo. O gostoso som da pagina velha sendotrocada por suas maos nos causam uma inveja repentina. Queremos ser viradas,lidas, sentidas. Transformar a sua vida e ser transformada por sua conscienciaque entra em estado de extase quando nos terminam de ler. O sorriso de cantonos cerca, ambas as maos nos bolsos daquela calca de sarja marrom escurochocolate que combina tanto com o tom de pele de seus punhos. Alias, poucascoisas parecem tao certas como quando suas maos estao nos bolsos laterais desua calca. E como se um novo mundoestivesse para ser descoberto ali. Algo fantasioso. Qualquer coisa dentro nosfaz acender. Um isqueiro, uma chave, um mp3, uma agenda com seus poemas maissacanas. E, quando voces escrevem e nos deixam ler e como se estivessemalargando mais esses bolsos e nos dissesse para ir ate voces para dar umaespiada ali dentro e conhecer quem sao os homens.
O ceu tinha cor de champanhe caro quando os raios de sol cansados por brilharem o dia todo estavam se despedindo da janela de madeira. O clima era quente, como ja esperado e um tanto odiado naqueles tempos que nao havia nada a nao ser sorrisos forcados. Parecia que depois de uma viagem incrivel por tantos lugares com ceus que mais pareciam uma aquarela infinita, havia o momento de voltar e encarar a realidade: Da cor que realmente era e da cor que um karma lhe teimara em determinar. Obstaculo petulante que ousa em nao lhe deixar ser feliz, mas por hora, acostumado e sentar-se ao seu lado para contar suas razoes de aborrecer. Inspirou a umidade do ar que ja nao era muita, conforme os anos se passavam, a impressao que dava era que o ar ficava mais lamacento. Impregnado com a ganancia de sua especie, mas timido ainda por nao apresentar as expectativas de seus sobreviventes. E estranho desejar o mesmo cenario e mais ainda por nao querer nunca mais pisar ali.Palpebras dancaram proximo da testa e o corpo caiu no piso frio, alucinando em meio a uma convulsao epiletica que seu cerebro pregou. Abriu-os por fingimento e constatou que o passado havia voltado e se transformou em um grande telao de cinema. Grande classe de poltronas, mas era preciso apenas uma para assistir ao espetaculo. O enredo foi a si mesmo, mas eram atores diferentes. Aquele que tinha de ser seu olhou em seus olhos (ou para a camera que o estava filmando) e sorriu um pouco antes de arranhar as bochechas com as proprias unhas e conseguir liquido suficiente para desenhar com os dedos da mao esquerda na transparencia de vidro."Renasca" Nao e preciso mencionar o nosso atual cenario politico. Tampouco a guerra na Siria. E triste? E. E lamentavel? E. Mas eu nao consigo me importar com nada disso. Exatamente, nada. Eu nao me importo se bilhoes nos foram roubados ou se as pessoas estao se matando com uma AK 47 so para se entreterem no final de semana. Me culpo por nao me importar, mas aparentemente e um sintoma patologico. Nao me importo com o exterior, com o interior, com nada. Eu ouco os problemas das pessoas e tento me afligir, tento de todas as maneiras buscar palavras de conforto. Quando as encontro, elas saem vazias feito vento, preenchidas como um saco de papelao estourado que alguem insiste em assoprar e assoprar. Tudo o que eu me importo e com dor. Com a dor que eu sinto no meu interior, com a dor de lutar contra mim mesma em nao ceder aos meus impulsos. Eu nao me importo. E eu deveria me importar muito. Ainda tem uma coisa ou outra que chama minha atencao e me faz me importar, mas essas coisas nao sao suficientes para que eu me agarre nelas e comece a me importar com o resto. Eu realmente nao acho que isso seja normal, eu nao sei exatamente por quanto tempo ficarei assim. Faz meses que nao vejo jornal, nao acesso G1. E
quando acesso algum site de noticias, eu vejo um monte de coisa e nao sinto nada. Teve aquele ataque terrorista recente em Manchester. So fiquei sabendo porque vi um post no facebook sobre a rainha Elizabeth estar prestando solidariedade as vitimas no hospital. E isso, uma senhora de noventa e um anos se importando. E eu aqui, com vinte e dois nao me importando, nao sentindo, bloqueada com o que eu nao sei. Por que sera que o cotidiano nao me comove mais? Sera que eu me acostumei com o fato do homem ser mal e Thomas Hobbes tinha razao quando disse que o homem era o lobo do homem?Mas se o fato for esse, para onde eu devo ir? Porque o mundo e cercado de homens, humanos, pessoas que destroem as coisas. Para onde eu vou com esse comportamento? Eu devo prosseguir como into the wild e morrer envenenada num onibus azul ou eu continuo aqui nao me importando com nada ate que um dia, como num passe de magia, eu va para a terra de Oz e meu unico pedido para ele seja que eu me importe de novo? Profundamente, desesperadamente, suplicante e de joelhos: Me faca importar!.
Quero pintar uma releitura da Monalisa,tocar a nona de Beethoven ate nao notarque comecei com ele e terminei com Chopin.Eu irei escrever um best seller eme tornar milionaria em vinte minutos.Lerei cinquenta livros de poesia e trinta de prosa pura.Farei o melhor cafe que voce ja tomou na vida e pulareina cama para todo o meu sangue corroer minhas arteriaspela velocidade de meus pulos.Farei, farei mesmo.Porque essa e a magia da madrugada.Fazer-te ter vontade de voar com os pes no chao,ser quem voce sempre quis, usar aneis de saturno,calcular fisica, cozinhar macarronada.Essa e a fonte da noite.Te dar a ideia de atos promissores nao permitindo que durmas antesdo canto do bem te vi. Estranha figura, a desse espirito. Fazia lembrar uma crianca, mas parecia mais um velho, embora visto atraves de alguma especie de lente sobrenatural que lhe reduzisse as proporcoes as de um bebe. O cabelo, que lhe caia livremente pelas costas, era branco como o de um anciao, mas as faces nao tinham uma so ruga e na pele resplandecia o frescor da mocidade. Os bracos eram muito compridos e musculosos, e tanto estes como as maos, igualmente reforcadas, denunciavam uma forca extraordinaria. As pernas e os pes, muito delicados, estavam nus como os membros superiores. Cobria-lhe o corpo uma alvissima tunica, apertada na cintura por um cinto luminoso, de belo resplendor. Trazia na mao um ramo de azevinho, e, contrastando singularmente com esse emblema do inverno, a tunica estava adornada com flores estivais. O mais estranho de tudo, porem, era que do alto da cabeca lhe brotava um jato de luz brilhante, que o iluminava perfeitamente, e que ele, nos seus momentos sombrios, extinguia com um apagador em forma de chapeu, que nessa ocasiao trazia debaixo do braco.Passado o primeiro deslumbramento, Scrooge fixou-o melhor e reconheceu que nao era essa a sua mais estranha particularidade. Assim como o cinto ora brilhava num lugar, ora noutro, passando alternadamente o que era brilhante a ser escuro e o que era escuro a ser brilhante, assim tambem o corpo mudava constantemente de aspecto, sendo ora uma coisa com um so braco, ora so com uma perna, um momento depois com vinte pernas; logo a seguir parecia um par de pernas sem cabeca, dai a pouco uma cabeca sem busto. E de todas essas diferentes partes nao era possivel distinguirem-se bem os contornos, porque tudo se confundia numa densa nevoa. E, apesar de tudo isso, via-se sempre a mesma figura, distinta e iluminada como a principio. Voce e o espirito cuja visita me foi anunciada? perguntou Scrooge. Sou!A voz era meiga e agradavel, mas muito baixa, como se em vez de muito perto estivesse a grande distancia. Mas quem e voce e de onde vem? inquiriu Scrooge. Sou o espirito do Natal passado. Passado ha muito? tornou Scrooge, observando a sua estatura de anao. Nao. Do seu ultimo Natal.Sem saber bem por que, Scrooge teve imenso desejo de ver o espirito de cabeca coberta, o que o levou a pedir-lhe que pusesse o chapeu. Como? exclamou o fantasma , voce quer por acaso
apagar tao cedo, com as suas maos terrestres, esta luz que brota de mim? Sera que voce e um daqueles cujas paixoes originaram este chapeu e me obrigaram a andar sempre coberto atraves dos anos?Scrooge desfez-se respeitosamente em desculpas e protestou que nao era sua intencao fazer o espirito cobrir-se, nem agora nem em tempo algum da sua vida. Depois, perguntou-lhe o que o levara ate ali. O seu bem! respondeu o espirito.Scrooge agradeceu muito o obsequio, mas nao atinava com a razao pela qual se escolhia para tal fim uma noite consagrada ao repouso.O espirito ouviu-o decerto pensar, porque respondeu logo: Eu lhe digo a razao.E, estendendo a mao herculea e segurando-o brandamente pelo braco, acrescentou: Levante-se e acompanhe-me!
Uma historiade fantasmas natalinaCharles Dickens[1]Por mais que o acusem e com certa razao de ser prolixo e excessivamente detalhista, Dickens e Dickens. Poucos escritores criaram tantos personagens e tao vivos, enredos tao empolgantes, uma critica social tao tocante, unidos a um estilo popular, uma visao moral sadia e um senso de humor amavel e permanente. A sua popularidade continua hoje tao grande como por ocasiao da sua morte, em 1870; nenhum dos seus livros deixou de ser editado desde entao, e ate o momento fizeram-se mais de 180 adaptacoes de obras suas para o cinema e a tv.Charles John Huffam Dickens nasceu em Landport, perto de Portsmouth, a 7 de fevereiro de 1812, filho de John Dickens, um funcionario da Marinha, e Elizabeth Barrow. Os seus primeiros anos, passados em Chatham e depois em Londres, foram idilicos, embora os pais fossem um pouco distantes. Comecou a estudar numa escola privada, mas o pai arruinou-se e a familia foi recluida na prisao de Marshalsea para devedores insolventes. O pequeno, entao com doze anos, foi considerado de idade suficiente para trabalhar, e posto a colar rotulos em latas de graxa de sapatos numa fabrica de Londres. O episodio marcou-o, pois esteve um bom tempo sem orientacao, sem conselho, sem encorajamento, sem consolo, sem ajuda de ninguem, como contaria mais tarde a um biografo.Alguns anos depois, a situacao financeira da familia resolveu-se gracas a um heranca inesperada, e o rapaz pode voltar a estudar; aos quinze anos, empregou-se num escritorio de advocacia, mas nao quis seguir essa carreira. Tornou-se estenografo judicial e depois jornalista. A sua carreira de escritor comecou a deslanchar a serio em 1936, com a publicacao do seu primeiro grande romance, The Pickwick Papers (As aventuras do Sr. Pickwick), que literalmente marcou epoca. Seguiram-se Oliver Twist (1837-39), Nicholas Nickleby (1838-39), etc. Em 1842, foi aos Estados Unidos, e nos anos seguintes morou na Italia, Suica e Franca. Em 1849, apareceu David Copperfield, considerada a sua obra-prima.Os seus ultimos dez anos, infelizmente, foram sombrios: em 1858, separou-se da esposa, Catherine Hogarth, com quem tivera dez filhos, e uniu-se a Ellen Ternan, e a sua transbordante criatividade praticamente se esgotou com esse drama familiar. Cinco anos depois, foi um dos poucos sobreviventes de um acidente de trem em Staplehurst, o que contribuiu ainda mais para enerva-lo. Nesse periodo, dedicou-se apenas a leituras publicas das suas obras escritas. Em 1860, mudou-se para Gadshill Place, uma casa historica no Kent com a qual sonhara desde crianca, e ali morreu de enfarte a 9 de junho de 1870.Num momento em que a Gra-Bretanha era a grande potencia mundial, Dickens chamou a atencao do publico para os pobres e os invalidos, esquecidos pela ideologia liberal e pelos mentores do Imperio. A sua ficcao fez mais por eles do que toda a agitacao socialista e esquerdista que se seguiu; e a sua influencia que se credita, por exemplo, a supressao da prisao por dividas. Diz um critico literario que, por ocasiao da sua morte,sentiu-se que desaparecera qualquer coisa de insubstituivel na vida inglesa, uma luz que brilhava muito acima
do torvo comercialismo do seculo, atraindo os homens para o amor e para a alegria e desviando-os das crueldades em que andavam envolvidos.Nao se pode deixar de incluir Dickens nesta antologia, pois o Natal era um dos seus temas de predilecao. Ha cenas natalinas dispersas em quase todos os seus romances maiores, alem de contos e artigos centrados no tema, e o autor fazia questao de preparar regularmente alguma obra para essa epoca do ano, com o desejo de lega-la como uma especie de presente a todas as criancas pobres da terra. Da sua religiosidade sincera, embora infelizmente muito timida e incompleta, da testemunho The Life of Our Lord (Vida de Nosso Senhor) que escreveu em 1846 para os filhos, e que so foi publicada postumamente, em 1934. O texto que apresentamos a seguir e por assim dizer o conto natalino por excelencia de Dickens, que nele trata de alguns dos seus temas preferidos: a compreensao e a misericordia. [1] Charles Dickens, A Christmas Carol, extraido de Araujo Nabuco, Livro de Natal. O original pode ser encontrado em www.gutenberg.org.