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o dinheiro. Como voce consegue fazer o troco corretamente?- Eu sou o melhor cobrador da empresa, na opiniao do seu Carlos.- E... mas como?- E muito simples. Esse sistema de troca, o dinheiro, e um troco super rudimentar.- Rudimentar?- Muito rudimentar. Voce pegando o dinheiro na mao um dia inteiro, no final ja consegue distinguir uma nota de dez de uma de cinco, ou, mesmo, uma moeda de um de uma de dez centavos.- Mas como?- Pelo tamanho, peso, textura, essas coisas.- Voce nao erra?- Nunca erro.- Agora, por que voce le daquele jeito?- O negocio e o seguinte: eu nao gosto do meu trabalho, alias de trabalho nenhum. Mas tenho de trabalhar para poder comer, beber, me vestir, essas coisas.- E dai?- Eu sempre gostei muito de ler. Desde crianca. De escrever tambem. Tenho mais de cinco mil paginas escritas la na minha casa.- Voce tem mais de cinco mil paginas escritas na sua casa... e trabalha de cobrador de onibus?- E por que?- Nada, nao. Mas por que a leitura mesmo...- Como eu disse, detesto trabalhar. Entao eu so consigo trabalhar lendo. Nao posso pensar que estou trabalhando, me doi muito...- Quer dizer, entao, que voce le para nao saber que esta trabalhando?- Sim, ha alguma coisa errada com isso?- Voce e um genio!- Por que genio?- Voce descobriu o ovo de Colombo, a salvacao do capitalismo.- Que e isso, Guila, voce esta ficando louco?!- Louco, eu?- Sim, voce mesmo!- Esta bem. Acho que estou ficando louco mesmo.- Fica frio, Guila.- Vem ca, Butler, quanto livros voce acha que ja leu?- Uns dez mil, por ai, ja perdi ate as contas. Tenho que verificar no meu fichario la em casa pra responder com precisao.- Quer dizer que voce tem um fichario tambem...desses livros?- Claro. Tudo catalogado, por assunto, autores...- E continua trabalhando de cobrador de onibus?- Por que a surpresa? Voce acha que cobrador de onibus nao pensa, nao e inteligente?- Voce parece um personagem do Melville ou do Kafka.- Conheco muito bem o marinheiro batavo e o burocrata judeu. Eu sei o que voce esta querendo dizer com isso. Pouco me importa. Apesar de estar percebendo em suas palavras um certo preconceito, nao ligo.- Desculpa, Butler, nao queria ser indelicado. Mas voce nunca pensou em ser professor em alguma universidade, publicar o que voce ja escreveu, tentar uma vida melhor?- Eu...nao. Nunca pensei nessas hipoteses.- Voce deve ser internado urgentemente num hospicio! E louco varrido!!!- So porque eu nao gosto de trabalhar?!- Deixa pra la, Butler. Acho que vou embora. Vou dar uma volta pela cidade...Pensar um pouco. Ate um outro dia. Prometo voltar para conversarmos. Eu sei que, hoje, voce tem compromisso.- Voce sabe, ne, vou encontrar a minha namorada, a Silmara. E ela fica uma onca quando me atraso.Fui pra minha casa espantado com a inteligencia do Butler. Como e que pode ainda existir pessoas como ele neste mundo?Voltei todos os dias aquele bairro para conversar com o Butler, conhece-lo mais, depois que ele deixava o trabalho. E quanto mais eu o conhecia, mais espantado ficava com
a sua capacidade intelectual, seus conhecimentos de filosofia, historia, literatura. Butler se tornou, para mim, um grande amigo, um grande mestre. Ele, de fato, era um genio.Quando eu entrava no onibus circular la estava ele, impassivel, com um livro nas maos, sem olhar pra ninguem, trabalhando, sem gostar de trabalhar.Fiquei sabendo, depois de muitos anos, que o Butler havia morrido num acidente automobilistico. O onibus em que trabalhava capotou e o velho Butler foi encontrado, ja sem vida, com o tomo numero um das obras completas do escritor ingles G. K. Chesterton, sobre o seu peito. Morreu feliz. O que me deixou magoado, e preciso que se diga, foi o fato de um genio como o Butler morrer desse jeito, incognito. Nenhuma linha a respeito de sua morte foi publicada nos jornais . Pensei comigo: Um dia ainda publico as obras completas do grande escritor Butler... como e o nome completo dele, mesmo?Quando falei para a minha esposa Dulce o que tinha acontecido com o Butler, uma pequena lagrima caiu de seus olhos, e escorreu pelo rosto.VigoCade o latao, Vigo? Ele nao ficava bem aqui, nesse canto de praca, era aqui, sim, Vigo, posso ate sentir o cheiro do danado, meu estomago entende dessas coisas. E, ai, Vigo? Era aqui, sim. Acho que estou meio sem faro; tambem faz quanto tempo que vagueio por essas bandas aqui do cais. O cais, ah, o cais, como tudo isso mudou, as ruas nao sao mais as mesmas, os carros, esses barcos miniaturas de asfalto, me incomodam mais que esse meu pe esquerdo. Falando nisso Vigo, meu pe nao doi mais, nao, minino. Sera que curei dessa dor que trago comigo desde quando ainda corria pela praia do Pina, ein Vigo, faz quanto tempo isso, ein? Que coisa essa de medir a vida em dia e noite, so um homem como Deus poderia pensar em um negocio tao dificultoso de resolver. Vamos voltar, Vigo, vamos ver se a gente comeca desde o inicio.Bom dia, seu Mundinho, o senhor nao tem nada pra nos hoje?Nao era o seu Mundinho, Vigo. Era nao? Se era, ele nem tchum.Quando tudo comeca a dar errado na vida da gente e melhor nem tentar muito. Sera que nao e essa a rua, Vigo? E aquele coqueiro ali, aquela praca acola, e isso tudo aqui... Sera quer acordei com o pe esquerdo hoje, Vigo? O que doia e nem doi mais.Laraliralala vou eu. Laralilala sou eu. Vou descansar um pouquinho aqui embaixo desse meu coqueiro. Talvez dai tudo pode voltar ao seu lugar como antes. Corre Vigo, corre.Vigo e um bom menino, mas ja esta, como eu, com o faro meio ruizinho, acho que e muita chuva, como tem chovido aqui no Recife nesses ultimos dias, faz tempo que nao caia tanta agua assim aqui por essas bandas. Vem Vigo.Assim Ilcinha, assim, vem com essa linguinha marota, vem, como e bom, e bom, ai! num faz assim nao, doi, uma dorzinha gostosa, mas doi...Acho que nem consegui dormir direito. E essa meleca de novo. Vigo vem aqui lamber, vem. Vigo sempre
me limpa direitinho, so tomo banho quando vou pros lados da praia, a isso sim e que e vida, banho de mar, aquele sol quentinho enxugando a gente, da ate vontade de viver aqui no Recife.Acho que agora vou achar aquele latao: to com uma fome de rachar o caqueiro. Olha ele ali, olhe Vigo, o danadinho, tava ai desde quando, ein seu moleque? Sera que nos passamos por ele e nao vimos. Vamos ver o que tem de bom hoje pra comer. Um, que delicia, macarrao com carne de sol. Meu prato preferido desde que me lembro por gente. La em casa, la no interior, papai - mamae nao conheci, nao - fazia cuscus, mas eu nao gostava muito, nao. Preferia mesmo a hora do almoco, quando vinha aquele macarraozinho todo branquinho com uma cepa de carne de sol, era o ceu aquele dia. Depois tinha que pegar na enxada, ai e que era o inferno.Vem Vigo, vem comer, vem. Esse latao tarda mas nao costuma falhar. Esse cao e danado pra comer, se eu nao sou rapido - como sempre fui - ele me rouba as melhores partes, esse danado. Mas eu divido direitinho com ele. Tem que dividir, ne, ja dizia o padre la do meu interior, quando ainda brincava de jogar coco no gol; eu mais a molecada toda. Eu nao era muito bom na coisa, nao, mas meu pe e duro que nem pedra, ai me punham no jogo.Com o bucho empanturrado, vou dar as voltas pelo porto, tem sempre um companheiro com quem trocar uma prosa, tomar uma cachacinha, que nao sou bobo nem nada. Quando tenho algum dinheiro, as vezes tenho algum, sabe, junto com mais dois ou tres, e compramos um litro da mardita. E bom, descansa a cabeca dos tormentos, ce precisa ver.Laralilala vou eu, laralilala sou eu. Tou contente hoje. Acho que tou sim, essa musica nao me sai da memoria. De vez em quando acordo com alguma musica na cabeca, nao e sempre nao, mas quando a diaba encasqueta e duro tirar da cachola, mas acho ate bom. No comeco, quando achei o Vigo aqui, miudinho, um ratinho preto todo se cocando e chorando pela rua, ele nao gostava nao que eu ficava cantando, mas agora ja se acostumou, e ja mexe o rabinho quando as palavras comecam a sair por essa boca aqui. Fica contente, sim, o Vigo, ele gosta. Acho que e ate uma mensagem do nosso Senhor Jesus Cristo la do ceu; e que sempre que a musica vem logo cedinho a comida vem dobrada. E bom, ce precisa ver.Tenho um companheiro que puxa um burro-sem-rabo - e assim que as pessoas chamam o carrinho dele, o Miguel. Ele sempre tem dinheiro, mas nem sempre quer que eu fique perto dele, nao, mas acho que hoje, como a musica veio desde cedo, acho que ele deve estar que so me espera. Ele, sim, toma bastante da branquinha, diz que traz a felicidade que nao teve na vida. Nao sei nao. Eu sou feliz. Tinha o pe, sabe, que
doia, incomodava pra caminhar, mas agora parece que sarou bem sarado. Tem tambem esse mardito do estomago, que, de vez em quando, tambem tasca a doer um pouco, por fome, sabe, mas nao e todo dia, nao, principalmente agora entao que descobri aquele latao, essa preocupacao nao tem tomado mais meu tempo, nao. Sempre tem um latao que ajuda a gente, e preciso ter paciencia pra conseguir achar ele. Mas, achou, ta de bom tamanho, ta feita a vida.Parece que o Miguel num ta por aqui, nao e estranho, nao, Vigo? E aquele burrico ali sozinho, vazio, sem niguem, nao e dele, nao? Nunca vi isso de acontecer com o Miguel. Sera que ele ta desgostoso hoje, logo hoje que o dia parece ter nascido pra mim? Vou dar uma espiada por ai, talvez encontre o danado do Miguel enrabichado com alguma garrafa por essas bodegas da vida.Miguel? Ce nao sabe, nao?Sei nao seu Neia.Entao, Miguel bateu as botas, deve ta la visitando Sao Pedro uma hora dessa...Morreu?Atropelado.Atropelado?E, um caminhao de lixo.Coitado do Miguel, tava meio caidinho, meio triste nos ultimos dias que vi ele, mas fazer o que - mas justo um caminhao de lixo, toda a sua vida ele reclamava desses bitelos; coitado mais ainda do seu burrico que vai ficar desacompanhado por esse mundao de deus. Eu nao tenho mais saude pra empurrar burrico nem nada. Enquanto tiver o latao nao vou me enroscar em burrico nenhum. Num sou troncho, nem nada, eu ein!Sai dai de cima, Vigo, sai ja. Miguel morreu e merece respeito. Sai ja de cima do burrico. Sai!Laralilala...Que mane precisa tirar o burrico dai, Neia, la sou homem de ficar mexendo em coisa de gente morta, ve se enxerga...Que isso Neia, que isso; corre Vigo, acho que o veio esta ficando louco, eu ein, que mane atrapalhar a sua venda, eu ein. Tou levando a minha vida no sossego e la vem esse veio querendo me mandar pro sufoco, em nao! Deus do ceu nao perdoa esses pecados quando o assunto e morte, perdoa, nao, desses eu sei, e como sei.Inte.Vigo, que canseira deu o Neia, ein? Vou ate decansar um pouco aqui nesse canto, de repente a Ilcinha vem de novo me visitar, gosto muito da Ilcinha, sabe, e uma menina que tinha la no meu interior que gostava de bolinar com a molecada, eu mesmo bolinei muito com ela, mas agora e ela que me bolina, e bom, sabe, pra quem vive sozinho de gente e muito gostoso, ce precisa ver! Mas acho que agora ela nao vem nao, so vem de vez em quando, e que quando mais eu quero, menos ela aparece, a piniqueira.Ta ecurecendo, e e melhor a gente esquentar os cambitos e voltar pro nosso canto, la perto do cais. Andamos tanto e so teve de bom noticia de morte hoje, credo em cruz. Eu que achava que ia ser um dia e tanto. E melhor a gente rezar um pouco que e o melhor que a gente faz, Deus me livre, so. Vem Vigo, vem comigo. Laralilala vou
eu. Laralilala sou eu.Hoje parece que o tempo nao vai mandar agua, nao. O ceu ta limpo que nem roupa de padre. E azul que so vendo. Vamos pra outro lado hoje, quem sabe a gente nao descobre outro latao mandado por nosso senhor Jesus Cristo la do ceu.Olhe aquele ali, olhe, tem cara de que tem coisa boa pra nosso bucho, olhe Vigo. Corre la pra ver, corre. Vigo e esperto e sabe muito dessas coisas de procurar comida, sem ele minha vida seria uma dificuldade atras da outra, so eu sei o valor desse meu cachorrinho. E ai, Vigo, que tem de bom pra nos?Mas como tem gente nessa calcada aqui deste lado do centro, tem e uma multidao que so na rua. Tem Vigo? Tem nao ne, eu sei, quando tem essa penca de gente na rua, e aquele desmanzelo, tem muita briga, muita coisa ruim, que nao gosto nao, nem de ver. Vem, vamos sair daqui, desse atropelo.E esse fumace danado que sai dos carros, esses lagartos de uma figa. Alem de nao ajudar em nada, so da atrapalho na vida da gente. La no interior nao tinha dessas coisas, nao, viu Vigo, la era so carrocao de boi, era meio lerdo, mas - tirando os peidos que os bichos dava, e nao era sempre - a gente ia tranquilo pra todo canto. Papai que dizia: um carro de boi e melhor que muitos homens, que so sabe subir nas costas da gente, esses safados. Meu pai era tao homem de visao que nunca me esqueci de seus ensinamentos.Vamos voltar para o lado do porto, que e o melhor que a gente pode fazer. La, e na certeza, que sorte e coisa de quem tem muito tempo pra perder, e nao e o nosso caso, ne Vigo?A musiquinha ate que nao veio hoje no meu senso. Acho que ela foi acordar na cabeca de outro alguem. E bom tambem. Todo dia aquelas letrinhas na cabeca enche o saco da gente. Vamos comer, vamos Vigo, to de novo com o estomago so que doi aqui do lado da barriga. Corre, vem.Viche, olhe Vigo, tem gente querendo bulir no nosso latao, deixa nao, Vigo, pega. Vigo sabe quando quero que ele pegue no calcanhar de algum peconha. Ele nao e tonto nem nada. Isso mesmo, Vigo, mostre quem e o dono, mostre.Mas que diabo, chegamos meio tarde, aqueles danados comeram nossa comida, vem ca que o Vigo vai mostrar pra voces com quantos paus se faz uma jangada. Seus tabacudos. Hoje o negocio parece que vai ser feio, Vigo, ter que achar outro latao aqui por essas bandas, nunca foi bom negocio, ainda mais com essa concorrencia dos diabos que cada dia aumenta mais. Que sera isso, Vigo? Sera que os interior ta expulsando o povo da terra de novo, que nem no meu tempo, mas isso ja faz mais de anos.Vamos atras de outro, vamos, que assim com o estomago chiando nao da pra ficar vivo aqui nesse pedaco de mundo, nao, ce ta e ficando louco.Tem uma budega
ali naquela esquina, vamos ver se a gente arranja algo para amancar o bucho.Tem nao, e, seu sovina de uma figa, tem nao, nunca tem mais nada, e, seu larapio, eu sei das escapadelas que o senhor da nessas noites de lua cheia, sei sim, vou e contar pra sua patroa, ce vai ver.Nao, meu Vigo nao, ele nao tem nada com isso, larga ele, larga, eu num conto pra ninguem, tava so brincando com o senhor, conto nada, nao, larga o meu Vigo, larga, vem aqui, vem Vigo, morde ele, morde, larga o meu vigo, pelo amor de Deus, larga.BranquinhaSentadinha no banco da praca, diante apenas de deus, ela mostrava os tornozelinhos torneados, e um colarzinho, ali, intimo. Vozes em minha mente fustigando, volicao. As nuvens, em petalas abertas, dando licenca ao sol, o ambarino voyeur. Cada movimento dos pelinhos da perna dela, cada ventinho, cada, um Cezzane, um Gauguin, quem sabera?No ultimo domingo tomamos vinho portugues. Aquele dia, um sonho, nao o esquecerei jamais. Os caquis sobre a mesa, no porta-frutas, seus labios. Bagas doces bagas vermelhas - bagas capazes de ferir de morte o coracao mais duro, so ao mordiscar, lambiscar, iscar, tudo. E que olhar... Fico atordoado so de pensar.Cada gole do vinho, suas faces mexiam-se num bale frenetico, ruborizando, e os caquis-labios me cutucando os sentidos, onde coloco as maos: sobre a mesa, no bolso, onde, meu deus? O que esta acontecendo com os meus joelhos?!- Talvez Dostoievski tenha entrado fundo, tao fundo, na alma do ser humano, que, no final, nao conseguiu se distanciar dos personagens que criou.Ela disse. Nem Kraus nem Nietzsche acreditariam. Mas a frase me e tao insignificante que nem prestei a atencao. Tinha outros assuntos para pensar. Sua delicadeza, sensibilidade, nao fragilidade, seu perfume que enchia a sala de meus pulmoes com aquela fragrancia doce-juvenil. Descrever-lhe o rosto? Seria pretensao. Teria que inventar palavras novas.Um pardal cantavadiando sobre nossa cabeca, na arvore que faz sombra no banco da praca onde, depois de muito, velho, experiente (sera?), comecei a viver. A pardoca so olhava, de esguelha, lubrica.A carta que me escreveu com uma letrinha toda barroca, traco preciso, com detalhes imprevisiveis a respeito da pintura de Van Gogh. O pintor, escreveu, foi vitima de sua familia.Vindo da escola, com passinhos miudos, a saia ate o tornozelo. Abraca o caderninho como se fosse um passarinho com frio no inverno rigoroso. O seu trotezinho de puro sangue faz a bundinha balancar, saliente. Nenhum homem a sua frente. Todos, estrategicamente, quando estao adiantados, param para amarrar os sapatos, apanhar uma flor. Todos conferem a distancia. Sonham. De seu pescocinho voam flechas perfumadas, coloridas, sobre o desespero masculino. Ela sabe disso. Descobriu-se sozinha, sem ajuda. Esta adorando o seu ultimo esporte: matar, com a beleza, homens do coracao. Alias, esporte essencialmente feminino, preferido por todas (as belas). Nos finais de semana, usa calcas apertadas, pretas ou azuis e parece tambem que fuma um pequenino cachimbo...nem sempre com tabaco. Como invejo este cachimbo! Daria a vida para chegar proximo daqueles caquis.Nas tardes, viro um vampiro. Nao o de
Curitiba, claro, apesar da semelhanca.Nunca vou desistir. Ontem escrevi uma carta, que nao vou mandar. Preferi, mais pragmatico, falar diretamente. Passei a noite decorando o texto. Planejo persuadi-la a me seguir ate o rio.No onibus: finge que nao me ve. Esta indo para o centro. Toda de branco. Um lirio. Os cabelos ainda molhados, curtinhos, castanhos, o pescocinho insinuante, arguto, a mostra, desembocando na camiseta; penso enxergar um pouquinho da pele de suas costas. Vejo so as penugens.Observo de longe: seu vicio: roer as unhas. Minusculos pedacos do esmalte nacar precipita-se para a sua linguinha vermelha, uma ostrazinha, que imagino... Usa uma sandalhinha de couro, acho que francesa, pelo talhe. Pena que esconda o pezinho com uma insipida meia branca, masculina- intempestiva. Ela fecha os olhinhos e fica assim, por alguns instantes, absorta, apertadinhos.Quando se levanta do banco, sua blusinha levanta-se tambem, deixando, ah, meu deus, nu o pequenino e solitario e inerme umbiguinho, de onde tudo comecou, e eu me delicio, de longe, de meu banco, emocionado, escondido em minha loucura magnetica, procurando nao incomodar, deixando seus movimentos, o seu teatro particular, a sua exibicao, para mim, acredito.Sabado. Ela vai ao Armazem. Tenho uma chance.Oi, como vai, tudo bem, quanto tempo? Nem eu acredito em minha cara de pau. Ela parece gostar de minha mentira. Todas gostam. Todas mentem. Conversamos banalidades. Meu coracao esta quase pulando em seu discreto decote. Me acompanha ate a praca Parteira Bernardina. Nao sei o que falar. Tento ser engracado, elas gostam, mas nao sou feliz. Tudo bem. Nunca fui bom em contar piada. Tudo bem. Deixo-a na porta da casa de uma amiga, que nao pode me ver - vergonha, talvez -, com um leve beijinho nas maos. Promete me convidar para uma festa em sua casa...quer que, nao acreditei, conheca seus familiares...Me disse que sou um bom amigo... Nao sei onde estou nem pra onde vou, tudo, parece, mudou de lugar.Basta uma girada sobre si mesmo com os olhos fechados para o homem se perder no mundo.Terca-feira. Fico marcando no relogio os segundos que faltam para ela sair de casa. Sao os segundos mais longos de minha vida. Ela sai. Me escondo. Sigo-a ate a parada de onibus. Resolvo nao segui-la hoje. Vou escrever uma carta. Ainda nao respondi a que me mandou.Nao consigo escrever. Tenho que escrever. E necessario que escreva.Ricardo, jornalista, editor de cultura do jornal local, passa pela minha casa e me convida para jogar sinuca. Vou. Esta um bom dia para a diversao. Talvez Rica me ajude. Estou um pouco velho e minha conversa deve estar um pouco envelhecida tambem. E branquinha precisa ser convencida de que nao sou o velho que ela esta pensando. Por tras dessa calva ha um jovem louco pra agarra-la, joga-la no chao...Miriades de miragens sobre o pano verde-ervilha.Apanho um livro. Nao consigo ler.Estou ficando louco!Cade voce, branquinha? O que e preciso fazer para beija-la? Nao sei como. Vou acabar agarrando voce, fazendo uma besteira. Nao. Nao e uma boa tatica. Mas qual e a tatica? O que devo fazer, meu deus? Deus, voce que
esta ai em cima, vendo o meu desespero, ve se me ajuda!Deus nao me ajudou. Deus nao ajuda ninguem.O crepusculo masculinoaconteceu depois da segunda grande guerra. O final de uma era. O final de uma filosofia. O final. Uma filosofia. Nova? Como sofro nestes tempos femininos!Ricardo me leva pra conhecer umas amigas. E uma casa de licenciosidades, como se diz. Me apresenta algumas belas garotas, embora eu tenha o pressentimento de que forcem um pouco o sorriso, uma leve ruguinha no canto da boca denunciam o que acabo de dizer, e, ainda, observo, nao tem um decimo da classe de branquinha, principalmente quando ela tem um cigarrinho entre os dedos. Diz que posso me divertir.Uma culpa, o coracao apertado, a duvida crucial, um obice momentaneo. Nao consigo me divertir. Branquinha nao sai de minha lembranca. Nem se quisesse conseguiria abracar outra mulher. A morena que "fica" ao meu lado, solicita, parece perceber o meu embaraco. Me despeco dela e de Ricardo e vou-me embora. Em casa, a dor, acho, e mais suave. Um erro. Um passaro na gaiola, preso, alucinado, e sem saida, nenhuma, alias, uma, tenho medo, nao sei o que acontece comigo, depois de velho, esse medo, medo, medo. Vou ate a casa de Branquinha, que fica perto da USC. Nao vou. Vou. Nao fui. Jamais verei Branquinha!Me decidi: vou acabar com tudo: no rio: vou conversar com ela: a quero. Estou vivo. Como nunca. Vivo. Viva!Nao fomos passear no rio. Branquinha nao quis. Teve medo, acredito. Me convidou para almocar no proximo domingo em sua casa, como haviamos combinado outro dia. Mas nao me lembrava de ter combinado isso com ela. Se Branquinha diz que combinamos, quem seria eu para negar. Ate porque ando bebendo demais. Deve ser isso. Hoje e quarta-feira. Tenho quatro dias para me preparar...e sofrer. Disse-me que tem uma surpresa. Estou ansioso. Sera? E bem provavel que nao. Voltei correndo para casa rindo, chorando, rindo, falando sozinho, nao acreditando, me martirizando: devo ter esperanca? Ela deve saber sobre os meus desejos. Claro, as mulheres sempre "sabem". Faz parte de seus instintos.O silencio, esse vazio. Os vidros da janela embaciados. O inverno e uma questao de dias. Os carros, na rua, la fora, desfilam como cobras metalicas, ruidosas, pelo paralelepipedo. Rodas roendo o sossego das horas.Estico o meu pescoco para fora. Espio por sobre o parapeito. Quase fico sem meus oculos. Dois senhores conversam sobre politica sob a janela. Fazem previsoes que nao terao tempo de ver. O senhor da direita, com um chapeu puido, preto, mostra, com as maos, uma senhora que atravessa a rua, proximo a esquina. Bem vestida, roupas modernas, sobrias, e carrega um perfume doce a sua volta. O senhor da esquerda gesticula. A mulher apenas os observa, de soslaio, com um parcimonioso desdem.Retomo o livro que iniciei na segunda-feira: "Os nescios e os sensatos sao igualmente inofensivos. Somente os semiloucos e os semiprudentes sao perigosos".Amanha e domingo. Amanha.Acordo bem cedo. Uma forca de expressao. Nem dormi a noite.Algo de anormal esta me acometendo. Nunca, que eu saiba e sinta, fiquei tao