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BastintimDesde pirralho, demonstrava ter parte com o coisa ruim. Nascera pra viver a vida pelo avesso. Enquanto outras criancas brincavam com carrinhos de bois feitos de sabugo de milho, mangas, mamonas, sua diversao era degolar pintinhos no terreiro do sitio onde morava. Houve uma vez que levou boa surra de Honorato por ter trucidado mais de vinte numa so manha.Apanhou ate as costas ficarem marcadas com sulcos profundos em carne viva. A mae assistiu a tudo sem poder socorrer o filho. Justo o castigo.Quando indagado o que seria ao crescer, dizia apenas: jagunco. Cutucado pra outras respostas, falava que queria sentir gosto de sangue na boca, ver como os olhos do desinfeliz ficavam diante do revolver pronto pra disparar a morte iminente. Os pais decidiram deixa-lo de lado. Bastintim nao tinha conserto. So causaria dor, tristeza, por onde andejasse. Nem bem completou doze anos, furtou a espingarda e o cavalo do pai, caindo no mundo. Melhor assim, sem choro nem despedidas.Vagueou por veredas, riachos, dormiu ao relento, em cavernas, sempre a espreita de algum bando que o acolhesse. Sentiu na pele a dureza da solidao sem reclamar. Nao tinha tambem pra quem. Essa a vida que escolhera.Entrava nos vilarejos onde trocava teius, tatus, frutas por mantimentos que no mato nao conseguia. Um pouco de sal, cafe, rapadura, ate mesmo bom naco de fumo goiano. Deitado debaixo de um pe-de-pau ou na caverna, gostava de dar breves baforadas no cigarro de palha que indesde crianca aprendera a fazer pro pai.Desconfiado, assuntava nas vendas sobre brigas politicas, desavencas por herancas de terras, fugitivos das cadeias afilhados dos coroneis. Colhia daqui dali informacoes que permitiram tecer o perfil ideal do bando de que faria parte ou criaria pra aterrorizar as divisas do noroeste das Gerais com Goias.Enquanto o destino nao se cumpria, comecou praticando pequenos furtos, estuprando mocinhas despreocupadas que gastavam horas tomando banho nuas em pelo no Riacho Doce. A fama do desconhecido correu o cerrado, despertando a atencao do coronel Zau. Com as constantes pelejas com o povo do Retiro Alto, ele bem que precisava de um destemido jagunco talequal esse se lhe aparentava. Despachou doze homens com a finalidade de traze-lo por bem ou por mal, a ferro fogo.No decorrer de oito anos fugindo de cacadores, Bastintim agucou os ouvidos, podia distinguir se o estalo de um galho quebrado a centenas de metros fora causado pelas patas de onca pintada ou de homem. De longe, sabia contornar o ninho de cascavel, percebia o som do chocalho como se estivesse segurando com as maos. Essa experiencia salvou sua vida inumeras vezes.Os homens do Coronel Zau jamais sonhariam com a matreirice de Bastintim. Conhecia cada palmo daquele sertao cerrado. So seria encontrado se assim decidisse.Um mes depois que o bando saiu do Brejo Encantado, divisou tres homens bem armados. Conhecia de vista um deles. Era jagunco de confianca do coronel. Resolveu mante-lo sob estrita vigilancia. No momento exato, daria o pulo do gato. Na terceira semana de espreita, desconfiou que o jagunco pressentira sua presenca, pois mudara radicalmente de habitos. Ja nao deixava a
chamou seus homens rumando pro Sao Marcos, cantando vitoria, a morte de Bastintim. Do outro lado do veredao, Malala esperou chegar a calmaria, puxando seu cavalo cansado, agua ate a cintura, a blusa ensopada deixando entrever o contorno dos seios duros, empinados. Sua decisao era reunir as ultimas cabecas de gado, sumir no cerrado. Foi quando viu Bastintim ferido caido, sangrando. O coracao acelerou. Os olhos reviraram quando Bastintim sorriu... como fosse pela ultima vez.Por Romulo Netto - Jornalista e Escritor
Bastintim ouviu de longe falar do Coronel Zau. Apurou os ouvidos. A vida da familia corria perigo. Nem tudo era como parecia ser. Em casa, contou seus assustamentos pra Malala. A protecao dos filhos nao saia da cabeca; foi quando acharam chegado o momento de ensina-los a atirar. Municao farta escondida no paiol; pegaram as armas que causavam menor impacto ao atirar; criaram alvos. A medida que passavam os dias, foram diminuindo de tamanho. As criancas nao sabiam ao certo a razao daquela mudanca repentina. Logo porem se apegaram ao manuseio das armas; viviam pra cima, pra baixo com elas nas cinturas.No natal foram assistir a missa do galo em Cangalhas, como faziam todos os anos.Joao perambulou pelos botecos a procura de sorvete. Na venda de Seo Fulo achou o que procurava. Ou mais. Ninguem o conhecia; talvez por isso mesmo, a conversa dos adultos tenha corrido tao solta, descontraida. Ouviu detalhes sobre as andancas de Olhos Azuis, cuja descricao batia perfeitamente com sua mae: verdadeiro retrato falado. Nas conversas paralelas, ligou Malala a Olhos Azuis, o jagunco musculoso, a Bastintim. Seus pais eram criminosos sanguinarios. Nao teve estomago pra continuar escutando a conversa. Cambaleando, procurou a irma, detalhando tintim por tintim tudo que ouvira. Nessa noite, nem apreciou os canticos da missa, tao perdido estava em seus pensamentos. Os dois se fecharam em conchas; no amanhecer, mal tocaram nos presentes colocados nos sapatos ao pe da cama.Levantaram. Lavaram a cara, escovaram os dentes, tomaram cafe, municiaram as armas. Sairam pela porta do fundo. Deram volta; a porta da frente escancarada. Josefa sorriu atirando duas vezes no peito de Malala. Joao mal fez mira pipocando bala certeira na cabeca do pai. Os dois. Tomaram gosto pela coisa... Relembrancas.Por Romulo Netto - Jornalista e Escritor
Minha caduquice faz com que as lembrancas se percam no tempo, remexendo a historia, contando-a pela metade.O ano talvez se situe nos trinta, quando a coluna de revoltosos invadiu a cidade, tomando posse da prefeitura, delegacia, correios.O uniforme deles, um tanto desbotado, ainda denunciava palida cor de brim caqui.Nao vieram em boa paz. Entravam casa adentro remexendo baus, latas de mantimentos, e revolvendo colchoes, pois pensavam que todo mundo guardava la seus tostoes. A comida nem cozida estava iam eles destampando panelas, queimando os dedos, palmas das maos nos pedacos de costelinhas de porco ou coxas de galinhas. Davam a entender que havia meses nao sentiam o cheiro de boa comida, incapazes de esperar a refeicao ficar pronta comiam como selvagens.Depois, buscavam o descanso nas redes armadas nas varandas, o fuzil carregado sempre as maos; dormiam com um olho aberto, o outro fechado. Coisa do demo. Quando bebados, amontoavam as pessoas na praca da Matriz espancando-as a golpes de coronhadas dos pesados fuzis. Queriam porque queriam saber onde se esconderam o doutor-delegado e o juiz de direito. Somente se acalmavam quando padre Bento saia da Matriz de Santo Antonio jurando excomunga-los, condenando-os ao fogo eterno dos quintos dos infernos. Temerosos se aquietavam, permitindo que as familias retornassem aos lares, mas, quando o amanha renascesse, o primeiro deles lavasse a boca com o matinal gole de cachaca, a tortura recomecava.Tio Joao, irmao mais moco de papai, quis dar uma de valente: se meteu em farda de soldado, ficava na porta da casa do vovo, ora aparecendo ora se escondendo. A cena foi se repetindo horas, dias sem fim. O ato de rebeldia enchera de furor o mais eximio atirador revoltoso. Ele estava sentado num banco tosco a frente dos Correios, de guarda; de quando em vez, pegava o fuzil, fazia a mira, pensava duas vezes, ao final desistia de apertar o dedo no gatilho.Tio Joao continuava praticando impune sua fanfarronice ate que, num sabado pela manha, nem bem eram oito horas, comecou seu jogo de esconde-esconde. Talvez o revoltoso ja tivesse mamado sua primeira grande dose de cachaca, por isso o gesto. Mirou calmo, prendeu a respiracao, apertou o gatilho. A bala certeira explodiu no meio da testa de tio Joao.O atirador viu o corpo cair. Caminhou a passos largos para certificar que o soldado estava mesmo morto; dois ou tres minutos depois, estava diante do cadaver ensanguentado. Meu pai ajuntava os miolos do irmao sem entender nada.O revoltoso apenas disse: Num gostou? Se esta descontente, ainda tenho municao na agulha.Papai nada disse. Recolheu no chapeu o que pode, chorou por dentro a morte do irmao, parte do preco pago por uma revolucao que ninguem naquelas bandas ate entao conseguira descortinar a razao.por Romulo Netto - jornalista e escritor MalalaA primeira morte aconteceu mal completara onze anos. Todo final de semana, era a mesma agonia. Piorra enchia a cara no boteco do mestre Zanza, voltava pra casa faminto, reclamando da vida, exigindo comida no prato. Como por comida em casa se nao trabalhava, o pouco ganho da mulher era consumido em suas interminaveis
mortes sem julgamento.Desdum decidiu acampar com o bando na Vereda da Sabedoria, bem proximo do Santa Isabel. O esconderijo era bom, farto de caca, pesca. Ali, passaria ate meses com seus homens esperando o chamado de algum coronel. Servico na epoca da politica nao faltava nunca. Os homens comiam, pescavam, dormiam, praticavam tiro ao alvo, a vida desse modo por muito tempo tornaria monotona, provocando irritacao, descalabro.Meses antes das eleicoes de cinquenta, Desdum foi chamado pra executar um servico na beira do Urucuia. Os principais coroneis desaprovavam o indicado do governador Mello Franco pra prefeito de Buritis, recem-emancipado distrito. Desdum achou oportuno colocar a prova nao so a pontaria como a lealdade de Malala, a quem chamava de Olhos Azuis. Chegaria sozinha na cidade, hospedaria na Pensao de Nhabenta, vistoriaria as principais ruas, assistiria aos comicios procurando se familiarizar com a rotina do candidato a prefeito e a morto. Apenas tres dias bastaram pra Olhos Azuis saber como seria facil executar sua tarefa.No dia doze de outubro, seu decimo terceiro aniversario, foi a missa, rezou, cantou, comungou. Saiu antes de todos. Mal Vitoriano apontou pela porta da igreja, sapecou tres tiros no peito, nem esperou a queda ja esporeava o cavalo com o sabor do dever cumprido, a sina de jagunca iniciada.A morte de Vitoriano Neiva correu o sertao das Gerais. Diziam uns que foram cinco jaguncos, outros pormenorizavam dez ou doze, descrevendo ate cangaceiros das Bahia, das Alagoas.Olhos Azuis foi recebida em festa no acampamento de Desdum; a cria estava precocemente preparada pra seguir sua trilha.Os anos passaram, ela perdeu a conta de seus mortos. Com vinte anos nas costas, por certo chegariam a quarenta, todos realizados em perfeito prazer, alegria.No fundo de sua alma sabia que nascera pra ser jagunco. Mas o corpo de mulher escondia desejos que, vez por outra, afloravam violentamente. Foi assim quando viu Bastintim pela primeira vez. Estava com o bando roubando alguns bois na fazenda Buriti Perdido, logo depois do Sao Marcos. Os touros bravios relutavam subir o barranco do rio pra adentrar o cerrado de Paracatu, de onde nao sairiam jamais.Bastintim estava deitado com as maos no peito, sangrando ofegante. Ferido a faca. Se fora bala, de ha muito teria morrido. Malala aproximou calma. Os olhos disseram tudo.Por Romulo Netto - Escritor e Jornalista
que temas voce aborda em suas poesias atraves de seus livros?Romulo Netto - Cidades Ciudades e um livro que escrevo sobre diversas cidades do mundo, mas das quais apenas conheco Brasilia, Belo Horizonte, San Juan de Teotihuacan e Mexico. Em Transitoriedade Palavras ha um misto de poesia romantica (poemas escritos quando ainda era jovem) e poemas sobre um indio que sai do Xingu e vai morar debaixo de um viaduto em Sao Paulo, sua tristeza com a cidade grande e a saudade da selva. Os Deserdados da Sorte, que eu tive o prazer de receber a seguinte mensagem do poeta Manoel de Barros; Recebi Os Deserdados da Sorte. Li com agrado seus poemas. Acho que quem apresenta o poeta e a poesia que o poeta apresenta. E nisso voce esta apresentado. Afetuoso abraco Manoel de Barros. Este livro esta dividido em tres partes. Na primeira os poemas versam sobre a dor da perda irreparavel, da agonia de um rio. Na segunda, apresento um sobrevivente de um mundo desprovido de sonhos. A ultima parte: Um Chao de Quase Coisas, surge Filisberto das Ancoras, pobre sertanejo, sem herancas e sem familia, ate que surge em sua vida Hemengarda Epifania e da-lhe um Norte, doutrinando politicamente, fazendo ver e acreditar que para o faminto a cegueira de um olho e pior que a cegueira das letras.SMC De forma geral qual o publico que voce pretende atingir com o seu trabalho? Que mensagem voce quer transmitir para as pessoas atraves de seus escritos?Romulo Netto - Escrevo para o publico adulto, principalmente, mas estou trabalhando textos infanto-juvenis, tais como: O Mundo Encantado de Serapiao Fala Mole, A Menina Sem Trancas, O Menino e a Peroba-Rosa e E Proibido Ler, todos ainda ineditos. A mensagem que procuro transmitir e a da igualdade social, da luta do bem contra o mal. Nos ineditos abordo temas como racismo e bullying.SMC Em que voce se inspira para escrever seus livros de Contos: Contos dos Gerais; As Jaguncas, Filisberto das Ancoras, Tatao Malemais, o Capador de Anjos, Tarenco, o Capanga de Lata, Nao Fala Comigo! A Historia de um Autista; O Infinito Desespero de Ementerio e Serapiao Fala Mole? Tem algum livro que voce destaca como o que mais se aproxima de uma historia real?Romulo Netto - Na verdade livros de contos sao apenas dois: Contos dos Gerais e Serapiao Fala Mole. Os outros, excecao para Nao Fala Comigo! A Historia de um Autista e O Infinito Desespero de Ementerio, sao romances.. Cada capitulo e como se fosse um conto e pode ser lido em sequencia ou alternadamente, o leitor nao sentira nenhuma dificuldade ou embaraco na leitura. Em todos eles ha um pouco de realidade, pois que descrevo muito da minha infancia. Sou sertanejo e o sertao do Gerais das Minas esta presente em cada pagina de meus romances e contos.SMC Escritor Romulo, voce e Coautor do livro: Universidade Amerindia a moderna politica indigenista de Mato Grosso, conte-nos um pouco sobre este livro, como surgiu a ideia de escrever sobre este tema?Romulo Netto - Quando trabalhava na Superintendencia de Politica Indigenista,
quando o assunto e o agronegocio ou desmatamento. Acho um absurdo as livrarias abocanharem de quarenta a cinquenta por cento do preco de capa do livro, enquanto o autor fica apenas com dez por cento. As editoras dos estados perifericos sao pequenas e quase nunca dispoem de recursos para investir na divulgacao e distribuicao. Ademais o publico nao quer saber da producao local, quer ler o que vem de fora, nao se importando com a qualidade. Estrangeiro e sinonimo de bom para a grande maioria dos leitores. Enquanto um livro de renomado autor estrangeiro comeca com tiragem de ate 500.000 exemplares, os nossos tem apenas 2.000. Best-seller nacional e quem vende tao apenas 10.000 exemplares.SMC Quais as melhorias que voce citaria para o mercado literario no Brasil?Romulo Netto - Nao e que o livro seja um produto caro, nas maioria das vezes nao o e. E preciso uma mudanca radical na educacao de base, e, principalmente familiar. A crianca que cresce num lar onde ninguem le, dificilmente adquirira o habito da leitura. Embora meus pais nao lessem romances ou poesias, eles nos incentivaram a ler e ler. Eramos leitores vorazes. Hoje, os pais nao mais compram livros para seus filhos, desde cedo dao a eles smartfones, ifones, ipads e a imensa parafernalia tecnologica existente no mercado. Lembro-me de que participei de uma unica feira de livro no interior de Mato Grosso. A crianca estava vidrada num livro do estande da editora que me publica. Ela agarrou o livro e insistiu para que a avo o comprasse. Eis que surge a mae e aos berros diz: nao e para comprar nada. La em casa tem um montao de livros e ele nao le nada. Calou a pergunta: sera que os livros que ela disse ter em casa foram escolhidos pelo filho ou imposto por ela? Deixemos nossas criancas, sob nossa supervisao, escolher o que querem ler, vamos incentiva-las, somente assim a medio prazo formaremos milhoes de leitores.As pequenas e medias editoras deveriam receber tratamento diferenciado por parte do governo federal, principalmente.Elas deveriam unir forcas e criar um sistema proprio de divulgacao e distribuicao, esperar que o governo acuda e utopia.SMC Pois bem, estamos chegando ao fim da entrevista, agradecemos sua participacao, muito bom conhecer melhor o Escritor Romulo Netto, que mensagem voce deixa para nossos leitores?Romulo Netto - Antes de tecer minha mensagem quero agradecer a voce Shirley M. Cavalcante a oportunidade que deu a este velho jornalista e escritor fazendo a presente entrevista.Nao posso deixar de agradecer a Ramon Carlini, meu editor e incentivador, pela oportunidade que me deu abrindo as portas da Carlini & Caniato Editorial, bem assim a sua socia Elaine Caniato, sem os dois parceiros e amigos jamais teria conseguido publicar qualquer dos meus livros.A minha mensagem e calcada na esperanca de que os leitores se multipliquem. Atraves da literatura podemos viajar para lugares inimaginaveis. A mente nos leva atraves do tempo a qualquer regiao do planeta Terra. Cultivem a leitura como um bem precioso. Trate o livro com carinho, dele so recebemos boas licoes.Participe do projeto Divulga Escritor
Ja fazia calor quando os primeiros raios de sol pincelaram com aquarela davinciana as poucas nuvens que pairavam mansas por sobre as aguas verde-lodo do Sao Marcos, meio Gerais, meio Goias.Arreliado, Didao fincou os pes no chao ainda encharcado pela ultima chuvarada. A cara vermelha pegando fogo de tanta raiva provocada por sandices de Ze do Corgo. O patrao pegou corda acreditando que logo ele, Didao, pau-pra-toda-obra, pudesse ser um vendido traidor a cuspir no prato que sempre comera do bom, do melhor. Nhor que nao! Juro por meu santim que nao fiz nada. Sou apenas amansador de burro brabo. Monto nele sem medo, quebro o freio com forca uma vez pras esquerdas outra pras direitas, enfio o esporao nas ancas que e pra ele distinguir quem esta no comando. Na segunda montada, so um leve toque na garupa, puxaozinho no freio, nadica de nada, um pitaco, ele obedece sem zanga, sem sofrer cansaco. Assim venho amansando cavalos, burros desde que me entendo por gente, sempre nas terras secas do meu patrao Coronel Elesbao. Nhor que nao! Sou la homem de fazer essas criaturas do bom Deus padecer na ponta da espora? Tudo sao invencionices. Ciumaria de quem nao sabe pelejar a vida botando olho gordo no bem querer dos corretos. Quem nao se lembra de quando folguei a peonada vesprando Santantonio? Todo mundo desembestou rumo a Ingazeiras dando tiros ao leu, invadindo o povoado de uma rua so, escandalizando recatadas mulheres ou ainda quando um peao desaforado agarrou a forca Rosinha, finura de moca-donzela de bons costumes, tao recolhida em seus pudores que so deixava a mostra as maos finas delicadas verdadeira pintura , os pes alem do rosto dono de dois olhos verdes mais verdes que broto de capim navalha apos a primeira chuva primaveril.Logo ele que pra manter as aparencias apoiou a greve de dona Orobo, mulher do vendeiro Chico Fumaca, maior autoridade de Ingazeiras quando cismou que nao queria ter as casas com as portas dando de frente pras das muie-damas. Brava, decretou greve, obrigou todas as mulheres a fechar as pernas em grave greve de sexo. Durou mais de mes, mas no fim lacraram as portas que se abriam pra rua unica, as mudaram pro fundo olhando cada uma a morraria distante, o poco dagua bem doce, fresquinha a poucos passos da nova porta.Nao fosse sua posicao de firmeza, Chico Fumaca teria acabado com a greve no grito, na marra. Justa. Justissima a reivindicacao das mulheres de bem.Agora ele, acusado de bandear pro lado de Zeca Fortuna, inimigo jurado de morte de seu patrao Coronel Elesbao. Vinganca e um prato que se come frio. Quando o coronel resolvesse destirar a bunda dos sofas da casa grande da capital retornando ao sertao, poria tudo em pratos limpos. Nhor que sim! Que ele nao prega os olhos com desconfiancas rondando sua cabeca. Nem havera-de... Queria que um raio dos graudos o partisse ao meio se debandasse pro lado daquele um. Tinhoso. Falso como mulher de politico em vespera de eleicao. Apois!Nenum era pra ser daquele jeito sua vinganca. Mais
trinta anos trabalhasse sol-a-sol, ainda assim Coronel Elesbao continuaria acreditando nas invencionices de Ze do Corgo. Dianho que ele nao entendia nadica desses amores desrevelados a queima-roupa: quem bandeara proutro lado fora ele o coronel parece que nasceu com o dito cujo dentro do corpo. Nao era de estranhar sua postura, seus medos.So entao Didao se apercebeu que estava jurado de morte. Guardava tantos segredos, por eles, nao merecia continuar vivendo.Entendia. Conhecia de tudo naquele cerrado; cada curva no caminho, cada galho de pau quebrado na estrada ou entre os arbustos denunciava a seus olhos todos os perigos, todos os misterios.Assim que, aliviando o calor sentado debaixo de um buritizeiro com os pes na agua fria da veredinha, viu ao longe um dois, tres reflexos. Poderia nao ser nada, mas tambem poderia anunciar jaguncos em tocaia: ele, a vitima, ja se antecipando em raivas, espumando pela boca, soltando fogo pelas ventas.Decidiu nao esperar o ataque. Desarreou o cavalo, deixando-o livre a pastar; quebrou duas curvas pras esquerdas. Depois de duas horas andando a sol pleno, penetrou num pedaco de cerrado podre; sambaibeiras e pequizeiros ladeados de pequena morraria bem ao pe da curva da Cacunda Velha. Afrouxados, estavam la tres capangas do Coronel Elesbao, atocaiados, sabedores eles, os tres de seu caminho. O sangue ferveu na cabeca. So teve forcas pra gritar: Estao me assuntando?! No mesmo instante, a parabelum cuspiu bala. Mal tiveram tempo de virar a cabeca, foram mortalmente feridos.Didao puxou a aba do chapeu em sinal de respeito aos recem-defuntos. Aprumou o corpo, pegou os animais selados, descansados, precisava esconde-los longe dos olhos da jaguncada do Coronel Elesbao. Resolveu buscar guarida num esconderijo seguro. Da ultima vez que se viu obrigado a matar quando os bate-paus do delegado Simplicio fizeram serao nas imensas terras do coronel, nem pestanejou. Rumou pras bandas da Serra da Aldeia bem perto do ribeirao Sao Pedro; naquele fim de mundo, descobriu a Caverna da Onca. Onca mesmo fazia ja um quartel de seculo que elas tinham desaparecido a custo de muito cachorro brabo, zagaia, balas de parabelum, winchester de papo-amarelo. Construiu ali pequena fortaleza. Pra nao ser descoberto, quase nao acendia fogo. Vivia mais de comer frutas ou mascar nacos de carne-seca. Luxo mesmo so de quando em vez na chegada do frio, que subia pela morraria carregado por vento incessante, cortante, doido. Ai nao tinha guerigueri: pegava uns gravetos, acendia seu binga, velho companheiro, sentia o fogo crepitar levemente; enquanto assava um pernil de cateto, ia rememorando sua vida. Nao era senhor de si. O coronel o tinha preso. A hora que bem entendesse, ou matava ou entregava pro doutor delegado. Confiante que ninguem o conhecia, passou por alguns sitios perto da Lagoa de Santo Antonio onde barganhou um bornal de couro por um galo e duas galinhas caipiras; tinha tencao de dar inicio a um criame de aves dentro da caverna. Seria a economia da sobrevivencia. Parando aqui, acola um mes, depois se viu defronte da Serra da Aldeia apos dois estiroes a Caverna da Onca: nao dava sinal de que uma