O pequeno telefone celular tocou.Nao uma, mas duas, tres vezes.Aquele som estridente da campainha que ele nao soube escolher.Depois parou.Foi so entao que tomou coragem para ver o numero.Um numero desconhecido.Quem seria?Quem teria sido tao insistente para ligar tres vezes em seguida?Procurou esquecer o assunto.Mas nao pode, porque o telefone gritou novamente por ele.Alto.Forte.Ate se calar.O coracao disparado, a mao tremendo, a boca seca, os sinais do panico.O silencio.O pequeno telefone jogado na mesa, um objeto como qualquer outro, porem capaz de provocar o terror, minusculo demonio.Nao pensou.Agiu por instinto, como as bestas.E so depois de ouvir aquele inconfundivel CRAC que fez o monstro ao se despedacar sob os seus pesados e duros sapatos e que pode reencontrar a paz de espirito intensamente almejada desde sempre.Desde que havia comprado, em seis suaves prestacoes, aquele aparelhinho que lhe prometia o paraiso. A bandeira era um farrapo so.Como seu time.O pior entre os piores.Um saco de pancadas.De vexame em vexame, de goleada em goleada, sobraram sete jogadores, tres torcedores, e um cachorro magro e feio que abanava o rabo quando o juiz apitava falta, penalti, escanteio, tiro de meta, gooool.Nem tecnico havia.As camisas do uniforme estavam cheias de buracos, a cor indefinida entre um palido amarelo e um branco acizentado.Ninguem tinha chuteira.Quando o jogo comecava a derrota surgia inexoravel e imensa em todos os cantos, em todos os rostos, em todos os lances grotescos daquele time despedacado.Os tres torcedores viraram dois - Altamiro desesperou-se e mudou de bairro para ficar longe da humilhacao -; Bento trocou a paixao do futebol pelo corpo da mulata Joana.Sobrou ele, o obstinado, o ultimo torcedor.- Homem que e homem nao muda de time - dizia a quem estranhava sua obsessao pela derrota.Mas o tempo passou depressa, o campo esburacado onde tanta raiva e vergonha foram plantadas virou um condominio de luxo, cinco altas torres de predios indiferentes aos dribles e fintas que incontaveis craques anonimos deram as vicissitudes da vida.O time se foi, cada um por si, cada qual para o lado que achou melhor.E ele, o abnegado, se sentiu traido, se sentiu roubado.- Meu time me abandonou, mas eu nunca vou abandonar meu time - falava em voz alta, a mesma voz com que xingava o juiz, os bandeirinhas, o goleiro do adversario, para quem quisesse ouvir. Morava no decimo andar, ou seja, o ultimo.Reclamava de todo e qualquer barulho: cachorro latindo, gato miando, crianca chorando, televisao alta, passaros cantando, caminhao de gas...O zelador nao aguentava mais.O sindico, entao...Os vizinhos de seu andar ja nem o cumprimentavam.O de baixo, numa reuniao do condominio, quase quebrou uma cadeira em sua cabeca.Seu mau humor durou anos.Sua intolerancia tornou-o famoso na rua.A molecada fugia quando ele chegava com seu Gol prateado.Os porteiros do predio nem ousavam olhar para ele quando ele saia ou entrava.E a vida seguiu assim por varios anos, ate que um dia...Foi bem naquela hora em que o pessoal ia trabalhar, de manha bem cedo. Mais de dez pessoas foram testemunhas de sua derrocada, ali no patio, ao lado do parquinho com seus brinquedos desgastados.Ele ate que