sem aquelaesperada eclosao da semente, da eclosao,forca do tigre na floresta solto,corpo suave entre a dobras do lencol,a cabeca encostada no meu peito,o coracao ardendo, o coracao, e a luznos olhos sempre erguidosna sua direcao... dela que esta a espera de que alguma coisaa surpreenda, mas se alguma coisa nao foro que esperamos, como estar a seu lado nesse instanteem que ninguem sabe ninguemse essa espera ao menos pode ser a esperaque alguem quer alguem quis,sem ao menos saber se algum dia... a espera num mundo que no entanto nos permiteque se guarde a ternura colhidaem qualquer parte, mesmo aqui,no objeto de uso mais cotidiano:chavena chave cave camacarta papeis antigos mapasque orientam no escuro este vazioescavado no meu peitoum poco um fossosem fundo.Em Lisboa onde estas onde estouo pensamento o tempo todo o calorcada vez mais insuportavel,da janela ve-se o mar:que paisagem esta do Rio,dizem todos, que paisagem,e eu com o pensamento neste quarto de hotelonde estas a espera sem sabere tao-so...entre nos o oceano entre noso medo o medo um segredoque aos poucos nos destroi, souum destroco uma coisajogada a areia fina, uma coisa.De alguma forma eu talvez soubessee nao adiantava, alta a arvorecrescia crescia e nao adiantavaque soubesses que eu talvez sabiaque era inutil tentar alguma coisa;a luz do fogo te atraia a luz do fogoaceso na cozinha.De algum forma todos nos queimamos algum dia;de alguma forma mesmo sem fogo sob o frio sob a chuvaque nao passa o calor e terrivelno Rio de Janeiro, quem diria,quando morei aqui na tua idadenao era assim, agora todos sofrem,todos dizem que calor infernalque calor dizem todos e e tudomuito estranho tudo...Sou um canteiro onde florescese nem sabes, sou o cauleindeciso do teu intenso modo de querer,a linha reta que jamais se alcanca,a hipotenusa de um triangulo qualquer,o bule sobre a mesa, a musica de Bach,o passaro pousado na videirado fundo de um quintal ou de um jardimonde ninguem sabe, ninguem jamais ficou sabendo,que este canteiro existe,que este canteiro nao obstante existe.--- Marly de Oliveira, in O mar de permeio (1997)Fabrica do poemasonho o poema de arquitetura idealcuja propria nata de cimento encaixa palavra porpalavra,tornei-me perito em extrair faiscas das britase leite da pedras.acordo.e o poema todo se esfarrapa, fiapo por fiapo.acordo.o predio, pedra e cal, esvoacacomo um leve papel solto a merce do ventoe evola-se, cinza de um corpo esvaidode qualquer sentido.acordo,e o poema-miragem se desfazdesconstruido como se nunca houvera sido.acordo!os olhos chumbadospelo mingau das almas e os ouvidos moucos,assim e que saio dos sucessivos sonos:vao-se os aneis de fumo de opioe ficam-se os dedos estarrecidos.sinedoques, catacreses,metonimias, aliteracoes, metaforas, oximorossumidos no sorvedouro.nao deve adiantar grande coisapermanecer a espreita no topo fantasmada torre de vigia.nem a simulacao de se afundar no sono.nem dormir deveras.pois a questao chave e:sob que mascara retornara o recalcado?(mas eu figuro meu vultocaminhando ate a escrivaninhae abrindo o caderno de rascunhoonde ja se encontra escritoque a palavra recalcado e uma expressaopor demais definida, de sintomatologia cerrada:assim numa operacao de supressao magicavou rasura-la daqui do poema) pois a questao chave e: sob que mascara retornara?--- Waly Salomao, in Algavarias (1996)Q'el