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um beco chamado caminho: Ruidos do Poema InvisivelA gente so ganha lendo voce!Beijo A ornitologianao preve hibridos nem bichos tristesmas tem por objeto apenasaves talvez asas.A solidariedadecom seus pares de asas instantanease fugazesdispensa documentos.Um anjo nao seria a data certa.Os anjos fluem no tempo e nao tem fimcadastro ou classe sao marcas de fantasia sem empresae se eles amamo amor que irradiam e de outra dimensao.Nao sendo assim um anjo seraLucifer, o anjo ambiguo,se nao o amante ideal, perfeito e malvestido. Eloisa Helena Maranhao.Quando Ismalia enlouqueceu, Pos-se na torre a sonhar... Viu uma lua no ceu, Viu outra lua no mar...As asas que Deus lhe deuRuflaram de par em par...Sua alma subiu ao ceu,Seu corpo desceu ao mar...(Ismalia, Alphonsus de Guimaraens)Antes de Ismalia por-se na torre, a sonhar e verificar as duas luas, ela emudeceu. Ela via as duas luas, sabia que eram duas, e nao uma, como dizia o senso comum, a pouco sabia humanidade mal acabada de evoluir de uma turva pre-historia para o pensamento filosofico e cientifico. Mas Ismalia sabia. Que as luas eram duas, e que a vida era uma so. Isso fazia dela uma pessoa bastante desconfortavel, sempre se sentindo pisando em ovos quando tinha de explicar o que quer que fosse. Imagina explicar o que pensava. E o que sentia, entao, mais complicado ainda. Nunca dava certo, falava a, entendiam h, dizia p, ouviam me. Foi por isso que emudeceu, so pode, de fadiga intensa de tentar se comunicar devidamente e nao conseguir.E foi de repente, de supetao, nada assim paulatinamente, de forma que desse pra se acostumarem com o silencio dela, e ela se acostumar tambem. Simplesmente ela acordou muda num dia, nao tinha mais nada a dizer, nem a quem dizer, nem por que dizer. Simples assim. Entao nao falou mais. As palavras tinham-se escoado como um lago da Patagonia, no alto da cordilheira. Hipoteses pro sumico do lago (nao das palavras de Ismalia) sim, saboes cientificos, hipoteses existem quando nao se sabe ao certo, levantam-nas, entao: As aguas fugitivas foram pro oceano, vazaram do lago e correram pro seu destino, coletivamente, por absoluta necessidade ontologica; As aguas escoaram-se para dentro da cordilheira, por uma rachadura feita por um micro-terremoto na regiao;ET s abduziram as aguas do lago, necessitando de agua doce da Terra e nao desejando competir com os T s norte-americanos, bem armados, muitissimo bem armados, nos rios e igarapes da Amazonia;Foi a boiada do Renan Calheiros que passou por la a pastar e bebeu a agua, gado tem uma sede do caralho, por causa do sal ingerido. E muito gado pra um laguinho so.Nao sabemos da hipotese correta, uma ha de ser, ou outra. Mas sabemos que as palavras de Ismalia e as aguas do lago sumiram e o Lula nao viu nada, sabia de nada. Sobraram exatamente quatro palavras monossilabicas pra que se comunicasse com os cachorros, os gatos, os passarinhos e a humanidade e demais primatas: e, ta, nao e han (que era uma expressao idiomatica para as emergencias, onde as outras tres nao coubessem). Por exemplo vou me
comunicar no lugar de Ismalia para que voces vejam como o caso era serio, quase sem salvacao, alguma coisa tipo um pecado mortal: se diziam vem jantar, Ismalia, ela respondia ta; se diziam vamos ao shopping?, era um nao definitivo (tanto pra shoppings quanto pra parques, cinemas, supermercados, comercio de qualquer tipo, igrejas e outros templos, principalmente); se diziam isso e assim ou assado, era e, independendo de ser de anssim ou de anssado. Mas se diziam qualquer coisa que nao fosse uma pergunta direta ou uma afirmacao que deveria ser respondida com outra afirmacao e -, entao usava-se o han (sempre num tom de voz baixinho e rascante, de contralto, por favor, que han de soprano e histeria pura). Nossa, que musica bonita!... han... esqueci o paleto, voltei pra buscar... han... Qualquer coisa abstrata tambem, os filosofares eram todos recebidos com um han na cacunda, pra aprenderem que Ismalia emudecida nao estava para brincadeiras, estava centrada, estava pairando sobre as mazelas da humanidade. Como Nietzsche, que, se tivesse emudecido, talvez nao tivesse morrido cedo. Han.Enquanto verificava, aliviada, que as duas luas ainda estavam la, no ceu e no mar, e que a do ceu nao estava rachada, esfacelando-se no espaco sideral, nao havia hans nem es nem tas nem naos. Nao precisava. As coisas eram como eram, uma rosa era uma rosa era uma rosa, e uma lua eram duas luas eram duas luas, sempre duas, em par, como uma meia sao duas meias duas meias duas meias e podem ser rasgadas por uma pedra no meio do caminho tinha uma pedra.Ate ai problema nenhum, nao e?, han, sem crise. Mas os problemas comecaram a balir em unissono quando Ismalia pensou na possibilidade de descer da torre. Podia enjoar. Podia cansar. Podia necessitar. Descer um dia. Da torre. Precisaria falar, para isso. Tinha de buscar as palavras no fundo da cordilheira, ou nos mais profundos oceanicos, ninguem sabe, ninguem viu, quem manda os guardas-florestais ficarem um mes inteiro sem olhar pro lago, por isso Ismalia, que nem era omissa nem negligente, cuidava de verificar suas luas toda noite. Isso quando nao estava chovendo ou eram luas novas, que ai nao tinha jeito, mesmo. Mas como boi engorda sob o olhar do dono, as luas de Ismalia estavam sempre la, nao eram nem malucas de sumirem feito lago, elas sabiam sua funcao e os afetos de Ismalia.Mas isso nao solucionava o problema de trazer de volta ao menos meia duzia de frases, de preferencia de efeito, que servem para se comunicar, para educar filhos, para mostrar cultura, para desfazer silencios constrangedores e os nao constrangedores tambem. Muitas utilidades tem as frases de efeito, pensou Ismalia, vamos escolher algumas e treinar.Passou a mirar-se na lua do mar, quando cheia e clara, um verdadeiro espelho para treinar seus trejeitos, suas expressoes, que ficam melhores, as frases de efeito, quando acompanhadas de efeitos especiais. Ja sabia George Lucas, intuitivamente. Ismalia sabia intelectualmente, o que da na mesma, o sabido e sabido de que forma for, em poesia, em prosa, em receita culinaria, em rol de
agenda. Treinou, treinou e treinou. Exatamente seis frases, as melhores, as mais sabias, as do tipo cachorro mordido de cobra tem medo ate de linguica, que podia ser usada em ocasioes como por que voce esta muda?, ou o que esta acontecendo, Ismalia?. Nao vou falar das outras cinco, que nem precisa, saboes entendem de tudo.Treinou, treinou e treinou, e num dia em que olhou pro ceu, a lua nao estava mais la. Nem a do mar. Caracas, sentiu um frio derradeiro por dentro, que e isso, deustodopoderoso, cade minhas luas? (Nem estava chovendo nem era fase de lua cheia, nao vao os incautos levantando hipoteses faceis, plausiveis demais). Sob tal pressao interior, sob tal desespero em seu ser mais autentico (aquele que nem Sartre previu), era hora de Ismalia descer da torre com suas seis frases de efeito. O unico porem e que ela resolveu descer pela janela, nao pelas escadas do lado de la.Foi isso. Ficamos sem Ismalia e sem saber o destino das duas luas nem as frases de efeito, o que nao e grande prejuizo, que o mundo tem tantas delas, em todas as linguas e labios. E, se olharem o ceu em noite sem chuva nem nuvens demais nem fase de lua nova, verao a lua, tambem, ta la, sosseguem. Han.
Eloisa Helena MaranhaoI.Nao olhe muito tempo para dentro do abismo, queo abismo comeca a olhar dentro de voce.A esperanca e o derradeiro mal; e o pior dos males, porquanto prolonga o tormento. (Nietzsche)Ana Maria dos Anjos passou a caminhar pela casa desabada, andando pelo meio dos escombros; nem se preocupava em desvencilhar-se de nada, pois que tudo era apenas entulho, poeira, pedacos e resto do que nunca realmente havia sido, e nao se pode reconstruir o que nunca foi. Andando, encontrou 282 duendes mortos, petrificados e escurecidos; encontrou tambem pequenos involucros em tons de castanho, dourado e ambar, e alguns prateados e azulados; de inicio considerou que eram cascas de cigarras e asas de libelulas escurecidas, mas azuis e prateadas? So entao, contando-as, apontando com o dedo para cada uma, de cada tipo, e recontando e conferindo, absolutamente surpresa e aterrorizada foi que descobriu: eram 578 fadas, 96 silfos e 40 elfos, assim de numero redondinho mesmo, que a exatidao as vezes acontece de acontecer, fadas, silfos e elfos sequinhos, so os pequenos involucros conservados.No principio era o frio. E a escuridao. Como era frio e escuro ali. Nao fazia frio nem escuro, era. Algo dificil de entender, se nao se tivesse vivido. Ana Maria dos Anjos tinha vivido na superficie a vida toda e, portanto, aquele frio e escuridao a incomodavam. No tempo da superficie ela vivia como quem nao sente frio, nem se incomoda com a falta de visao, pois tinha esperanca. Melhor dizendo, sofria de esperanca, posto que esperar, lancar-se no futuro, projetar-se a frente nao passa de mera doenca da alma, engano, ilusao. Mas ao menos vivia, ou achava que. So depois que passou a viver nos escombros comecou a perceber que vivia procurando paixoes, inventando paliativos que servem para nos desviar do unico horror realmente importante: a morte, a consciencia do escoamento do tempo. E as paixoes e paliativos nos desviam tambem da propria vida. Por que uma hora literalmente a casa cai. O universo rui, o chao se abre e nos engole num terremoto profundo. Sobram os escombros ou se desenterrar do meio deles gerando o mito infecundo o totem. Ou o nada. Assumir a intensa e profunda falta de significado da vida e continuar. Continuar o que? A farsa das paixoes e dos paliativos. Meu Deus, lembrou Ana Maria dos Anjos ali no meio dos escombros, quando enfim havia se deixado demolir, eu ja pensava tudo isso desde antes da adolescencia, ja sabia dos terremotos, da demolicao, do nada, do totem, do frio e da escuridao. Como, entao, consegui me manter a superficie, vivendo a farsa, durante todas essas decadas? Que tipo de artificio havia usado, pensava ela tremendo e apavorada, que artificio usara todo esse tempo para se afastar de si mesma e do enfrentamento com os fantasmas?Foi entao que Ana Maria dos Anjos passou a caminhar pela casa desabada, andando pelo meio dos escombros. Achou que tinha passado os anos de superficie alimentando os duendes com papas de aveia e mel, e que atraia as fadas, silfos e elfos com o som das
flautas e bandolins, mas tudo que fizera foi assassina-los, envenenando-os. Passara a vida matando idolos e produzindo os fantasmas que agora, longe da luz do sol e de qualquer barulho, vinham assombra-la, mas tambem lhe fazer companhia. Nao havia mais o que esconder de si mesma, o que dissimular, ali no meio dos escombros, onde tudo era frio, escuridao e silencio, so podendo saber-se a si mesma. Ana Maria dos Anjos, por fim, percebeu que nunca tinha sido, nem anjo nem nada, e que a superficie, o que considerara quente e barulhento e iluminado tambem era uma parte da terra arrasada. Deserto era tudo que havia no mundo, e ali teria de viver para sempre, sem retorno, sem redescobertas ja que nao existiam descobertas, sem reconstrucao ja que nada havia antes para que se pudesse reconstruir, sem redencao e sem esperanca. Ana Maria dos Anjos estava curada da esperanca.II.Ha entre mim e o real um veu...Ha, em mim, uma impossibilidade de existir De que abdiquei, vivendo. (Fernando Pessoa)O que mais incomodava Ana Maria dos Anjos eram as sombras. Depois, os sonhos das noites quase insones. Quando vivia na superficie chamaria de pesadelos, mas depois do desabamento, da dor e do sofrimento, eram apenas sonhos menos ou mais angustiantes. A angustia, ali nos escombros, durava poucas horas, nao mais dias, como antes. Demorava a dormir, e quando dormia logo acordava sobressaltada com os sonhos forjados sabe-se em que poroes e sotaos de historias de terror ou suspense. Suava medo e dor. Era culpa das sombras, que haviam invadido sua vida. Se tivessem continuado la fora, ocultas pelo sol, mas nao, escaparam e se instalaram. Parecia que irremediavelmente, mas era experiente demais para saber que nem sombras sao para sempre, para sempre nao existe.Dormia aos solucos, um cochilo aqui, um barulho ali, um sobressalto acola; outro cochilo, um pesadelo e acordava; mais um pedaco de sono e um grito na rua, um carro passando, o vento. Uivo de leao no meio da madrugada era o pior, acordava se chacoalhando de arrepios. Dai entendeu por que os gringos achavam que no Brasil e Africa tinha selva por todo lado e macacos, oncas e leoes soltos, era de insonia que eles sofriam os gringos, nao os macacos, leoes e oncas, evidente.Ana Maria dos Anjos nao parava de pensar um so instante, seu cerebro funcionava noite-e-dia-dia-e-noite-acordada-ou-dormindo, era quase uma epilepsia de pensamentos. As vezes achava que devia estar ficando louca de tanto pensar, mas entao lembrava que era assim desde pequena, inventando historias, criando cenas sempre tragicas e sanguinarias e sossegava. Nunca fora do tipo filosofa, nem cientista, de ficar pensando de-onde-viemos-para-onde-vamos-deus-existe-porque-vaca-da-leite-porque-a-chuva-chove e outras importancias vitais. So pensava bobagens em que era a heroina dramatica, uma heroina doce e de beleza inospita isso se soubesse o que era inospita, e tivesse sido doce algum dia -, e em que a mocinha nunca morria no final, e, se acaso morresse, era morte fingida so para ouvir os desesperados chorando copiosamente e dizendo oh, por que morreu, oh vida, oh ceus, como o mundo empobreceu sem ela, nunca mais
havera dia ensolarado. A partir de sua morte so sobrava ressuscitar gloriosamente ou o inglorio fim do mundo.Dentro de Ana Maria dos Anjos, e agora tambem fora dela, na casa desolada, era um mural de Rivera, de Picasso, provavelmente Guernica, cheio de cores fortes, formas e deformacoes, monstros aos pedacos, muito sangue, lagrimas, enchentes e destruicao, uivos e lamentos de cortar o coracao do proprio Franco ou de Pinochet, de faze-los cair de joelhos, arrancando as medalhas, deixando as fardas em frangalhos com as proprias maos e pedindo perdao, aos gritos enlouquecidos, a humanidade. Evidente que a humanidade nem tchum, e eles morriam loucos, sedentos de labios rachados e a lingua cheia de bolhas de tons arroxeados, falando frases desconexas, com as unhas imundas e crescidas rasgando a carne dos dedos e os cabelos emplastados, emaranhados, nada poderia pentear novamente aquilo que outrora havia sido chamado de cabelos. Quase uns Nabucodonosores sem porfiria, arrastando-se pelo chao de terra dura e pedregosa. E o corvo dizendo: sem perdao, sem perdao, sem perdao.Como era tudo so dentro dela, nem Franco e Pinochet, nem Hitler nem Mussolini puderam ter essa fantastica experiencia de humilhacao e arrependimento que poderia ter salvo suas almas empedernidas por mais centenas de encarnacoes. Portanto, estavam condenados a voltar e voltar, e sempre sem perdao. E o corvo dizendo: perdao?, nunca mais!E o que e so de dentro, por mais dialeticos que sejam o de dentro e o de fora, o que e so de dentro so pode ser sentido, nunca compartilhado. Se estivesse certo que o que nao se compartilha se perde, entao tudo estaria perdido, sem possibilidade alguma de encontrar. Perdido eternamente, sem redencao - como no inferno dos cristaos -, se correto fosse que tudo se precisa compartilhar. Dentro de Ana Maria dos Anjos o Pequeno Principe sussurrava, o essencial e invisivel aos olhos, mas a Pequena Princesa dos dedos furados de espinhos das rosas rosnava: o essencial e incompartilhavel e irrepartivel, manda esse menininho doido e chato de volta pro planeta dele yankee, go home, e se precisar mesmo de um estrangeiro fone home to ET, que ele e bem mais evoluido, e traga Ioda junto, ouca o que eu digo, mulheres sempre sabem mais que homens, do futuro e do passado, e, ah!, principalmente mais que homens meninos. Se guerreiros sao meninos, as meninas sao sacerdotisas, e as velhas, sabias; entre uns e outros fiquem com as umas. A tal da Pequena Princesa nao parava de falar, de falar, espetar os dedos nas rosas e chupar o proprio sangue, claro, que espetava so os proprios dedos, nao os alheios, pois morria de medo de ser presa, torturada, condenada e executada. Falava tanto, dando razao aos que chamam as mulheres de faladeiras, que parecia um vapor de panela de pressao no fogo, piuiiiiiii, tic-tac, tic-tac, piuiiiiiii... mas e trem ou relogio esse trem, perguntaria o Grande Rei Intelectual envelhecido e quase careca, e a Princesa, noiadinha de tanta chateacao e impaciencia pararia de falar, se calando para sempre, no more train, no clock, lives me alone, oh,
baby, yankee go home, e vao se fuder. Suas ultimas palavras, para dentro de si mesma, a respeito do de fora. Tudo rosnado baixinho, mas rosnado. Um dia viraria grito. Tudo era um dia, e nesse dia seria ou a ressurreicao ou o fim do mundo. Ou o presidio. Ou o hospicio.Enquanto nao vinha o dia, Ana Maria dos Anjos fazia aniversarios, nao havia como escapar, e a cada aniversario uma coisa mudava, uma palavra esquecida, uma frase nao dita, ate que se calou para sempre. Tambem parou de espetar os dedos, mesmo as rosas ja tinham sido extintas dos jardins ha decadas as rosas e os jardins. Entao trocou espetar os dedos por arranhar o couro cabeludo e provocar pequenas feridas que sangravam, lambendo o sangue que limpava nos dedos, e louca, diziam uns, e TOC, dizia o medico, e medium sem desenvolvimento, diziam os espiritas, e demo, diziam os bons cristaos. So ela sabia: nao era nada disso. Nao era. O problema era justamente esse: enquanto todos eram, ou vinham a ser com o passar dos anos, Ana Maria dos Anjos nao era, e a cada aniversario deixava de ser o que porventura tivesse conseguido acumular no ano. Tinha sido uma maldicao ancestral, voces nunca serao, ate a 8a geracao, pois as estirpes condenadas a nao ser, nao serao. E ela nao foi. III. Lugar em que ha decadencia.Em que as casas comecam a morrer e sao habitadas por morcegos.Em que os capins lhes entram, aos homens, casas portas a dentro.Em que os capins lhes subam pernas acima, seres a dentro. (Manoel de Barros)Nao, Ana Maria dos Anjos nao faria como Septimus Warren Smith, nem as janelas tinham sido altas, ali, e agora enterradas, e agora enterradas. (Que se faz com janelas enterradas, que nunca mais se abrirao?) Alem disso, estava gravida. Isso ficava rodopiando (sim, rodando como piao e piando como uma ninhada de pintinhos bem escandalosa) na sua mente, gravida gravida gravida, gravida entre os escombros, gravida no poco destampado sim, mazela pouca e bobagem, tinha caido dentro de um poco sem tampa, por baixo dos escombros. E agora, gravida mazela pouca e bobagem. Que se faz com uma crianca no meio dos escombros? Mostram-se a ela os duendes, fadas, elfos, silfos, pra que brinque como bonecas-fosseis? Ou tapa-se-lhe os olhinhos, brincando de cabra-cega, isso aqui e tudo irreal, nananene, la fora tem um mundo ensolarado, borboletas e aves voadoras, fontes com agua potavel, e tudo o mais, tudo o mais, crianca, nananene. La fora e o real o real o real. E ca dentro sao os escombros, e o poco com essa aguinha verde-vitrificada no fundo, uma agua insalubre que envenena. Como explicar isso pra uma crianca? E ca dentro so existe dessa agua, como dar de beber dessa agua a quem quer que seja? Ninguem poderia sobreviver a agua de fundo de poco destampado. Deve ser domingo, pensou, estou ouvindo hinos de alguma igreja nao muito longe. E incrivel, continuou pensando e falando baixinho quem sabe pros virus daquela agua, que ainda evoluiriam, talvez? -, e
incrivel como os viventes religiosos cantam alto, e vibram tanto, para um deus inexistente. Louvam o vazio, domingo apos domingo, ano apos ano. E eu que sou maluca, pensou, dona de uma lucidez subita e intensa. Mas deixa estar falando novamente laissez faire, laissez passer, que tenho eu com as vozes dos seres religiosos? Foi so falar isso e esconjurou-os, no ato parou de ouvi-los cantar.Arvore, pensou agora, lancar raizes pro fundo do poco e os galhos para cima, rompendo os escombros, e isso que quero fazer, vou ser arvore, ervas, comecou a recitar, Fui ate ao campo com grandes propositos. Mas la encontrei so ervas e arvores,E quando havia gente era igual a outra.Quem tera escrito isso, Pessoa, Campos, Caieiro, ou o outro heteronimo, ja esqueci o nome dele tambem era assim, ali no poco dos escombros as palavras iam esfumacando, se desfazendo, e so sobravam os pensamentos, que tambem se desintegravam com o tempo, seria isso morrer?Mas nao importa, nao importa nada importa, rodopiava por dentro, nada importa, crianca, nada importa, mulher serei arvore com ramos e galhos e folhas, com umas florinhas brancas grudadas em mim tronco -, uma jabuticabeira, serei uma jabuticabeira, e quando as jabuticabas nascerem e ficarem pretas como bulbos da peste -, os passarinhos virao bicar as frutinhas, arruina-las com seus bicos, para que outros seres nao se alimentem delas, principalmente os seres religiosos (a musica estava alta, de novo, desafinada, devem cantar alto assim por que o senhor-deus-deles esta velhinho, surdo, e desejam acorda-lo, como os fogos das festas juninas tentam inutilmente acordar Joao Batista adormecido e sem cabeca ha 2 mil anos. Ja a desafinacao nao tem motivo, nem tudo tem que ter motivo, ate os religiosos deviam aprender isso).IV. Luares encontrarao so pedras mendigos cachorros.Terrenos sitiados pelo abandono, apropriados a indigencia.Onde os homens terao a forca da indigencia.E as ruinas darao frutos. (Manoel de Barros)Enquanto andava entre os escombros, atraves das galerias do poco destampado, pois era um tipo de poco-catacumba, Ana Maria dos Anjos tropecou numa caixinha de papelao pequena, muito velha e suja, escrito: jean noblet tarot. Que sera isso, pensou com um resto de curiosidade, abriu a caixinha que parecia de cigarros ou baralho, e era mesmo um baralho. De taro. O Taro de Marselha. So tinha uma carta dentro, tambem velha, suja, desbotada, muito manuseada, mas em estado bom o suficiente para ver um homem de roupas muito coloridas, com uma vara e uma trouxinha nos ombros, um andarilho?, na cabeca um chapeu de bobo da corte com bolotas coloridas, e apesar das roupas estava nu, de costas, com a bunda e o saco aparecendo, acompanhado por um cachorrinho. Ana Maria dos Anjos nunca tinha pensado em ter um cachorro, mas sentiu falta de um, nao por muito tempo, que logo um cachorro a estava seguindo, lambendo seu calcanhar esquerdo a cada passo que dava. Bem vindo, cachorrinho, ela nao disse, mas o cachorro entendeu e ela tambem. A bem da verdade era uma cadelinha, mas Ana Maria dos Anjos so notou isso quando a pegou no colo,