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tras. Se fiz gol, nao lembro. Mas ja derrubei muito pivo e fechei muita trave tirando vantagem de ter crescido primeiro que meus parceiros e adversarios.Perdemos algumas vezes. Empatamos muito com essa estrategia que tinha, antes de tudo, o dom de transformar qualquer jogo em um tedio. Nada acontecia. Para quem via, um saco. Para nos, o objetivo sendo cumprido. Batiamos o centro contando os minutos para a partida acabar.E ganhamos. Ganhamos no vacilo. Quando os adversarios relaxavam. Tinhamos uma arma secreta. Um baixinho chamado Ramon. Nome de jogador. Na tatica da retranca, ninguem desconfiava de sua habilidade. Mas quando a bola sobrava ele nunca errava. Sobrou duas vezes. Em dois jogos. Contra Tete.A historia e ingrata e tem memoria ruim. Costuma lembrar com mais facilidade dos grandes vencedores. Mas e preciso fazer justica com os perdedores que ganham de vez em quando. Nos tambem temos nosso dia de gloria.Geraldo nos ensinou a perder. E a saber que tambem poderiamos ganhar. Eu derrubaria muito Neymar. E Ramon nao vacilaria.Aos sobreviventes da Champions League, eu deixo uma sugestao: chamem Geraldo, enquanto ha tempo.
Um cronista que decifrou as entrelinhas dos fatos como poucosPor Simao Vieira de MairinsNao cheguei a tempo. Quando desci as malas na Paraiba, em 2006, ele ja havia partido. Poderia nunca te-lo conhecido. Mas uma equacao complexa da vida o colocou em meu caminho. Nathanael Alves parou de escrever ha algumas decadas. Ha quem diga que morreu. Mas tenho provas de que continua vivo. E precisa ser lido.No segundo periodo do curso de jornalismo recebemos uma missao na disciplina de lingua portuguesa: fazermos um resgate da cronica na Paraiba. Eu mal conhecia o caminho da sala de aula para casa. Era so mais um pernambucano invadindo o territorio. Nao sabia nem por onde comecar a pesquisa.Entre os primeiros amigos que fiz por aqui, entretanto, estava Naiza, com quem acabei fazendo junto o trabalho e que me deu um dos presentes mais preciosos que ja ganhei na vida: um livro surrado, com muitas paginas mofadas e a lombada descolando. Naiza e neta de Nathanael e o livro e O passaro e a bala, uma coletanea de cronicas escritas por ele ao longo da decada de 1970 e publicada em 1983, pela editora de A Uniao. Minha amiga ja nao vejo ha um bom tempo. Mas o presente, embora tenha a disposicao a suite mais confortavel da minha estante, nao sai da cabeceira da cama.Nathanael me ensinou a ler o que nao e escrito e que e nas entrelinhas que quase sempre encontramos a verdade dos fatos. Nathanael e de uma especie em extincao no jornalismo. Um poeta mais interessado nas duvidas dos comos e porques do que nas certezas frias dos ques, quens e quandos. Sorte nossa que ele e imortal.Num dos dois textos que fazem as vezes de prefacio de O passaro e a bala, Gonzaga Rodrigues - outro cronista de marca maior - garante que as cerca de duzentas cronicas reunidas no livro nao sao o melhor da obra de Nathanael, que era avesso a ideia de reunir suas cronicas em livro, vendo-se no exercicio de cronista da mesma maneira que se enxergava quando entregava leite, ainda menino, em Arara, fazendo sua entrega dia a dia, sem validade longa. Mas nisso nos temos que discordar, porque esses seus textos trazem a historia da Paraiba, do Brasil, da America Latina e do mundo de um jeito que nenhum historiador pode trazer: com os olhos do dia, nos transportando para dentro de cada instante.A cronica que da titulo ao livro e um exemplo muito claro disso. Num tempo de crise, com o jornalismo se afundando na lama que produz ao tentar se salvar, a sensibilidade de Nathanael e uma mao oferecendo socorro. Transcrevo abaixo O Passaro e a Bala, publicada em 1980. Leia e passe adiante. Nathanael precisa continuar vivo.O Passaro e a BalaPor Nathanael AlvesNa missa ecologica um passaro desde de sua liberdade e pousa no microfone do cardeal Vilela, em Salvador, Bahia. Em outra missa, em El Salvador, uma bala voa de uma carabina e rasga o coracao do arcebispo Oscar Romero.Em cidades homonimas da mesma America, o passaro e a
bala. A vida e a morte em rezas da mesma igreja, em apelos da mesma gente. Ou de gentes conterraneas de infortunios quase iguais, da mesma fauna e da mesma flora.Um galo-de-campina pousou no microfone baiano e por menos que tivesse piado acabaria por fazer o mais veemente discurso ecologico desses espacos devastados.A bala que atravessou o coracao de Dom Romero silenciou parte de um salmo em composicao. Os dois silencios - o do passaro e o da bala - reportam o que resta de puro e o que sobra de amargo nesta America de veias cada vez mais rasgadas.A montagem das duas cenas comporia uma cinematografia patetica. Comporia o unico tempo filmico de uma poetica e dolorida terra em que o bem e o mal se desentenderam como se nao fossem ponta nem cabeca da mesma condicao humana.O que os assassinos de Romero fizeram foi apressar a ressurreicao de Marti, Chamorro, Tiradentes e todos os martires da America. Quaisquer que tenham sido a origem da bala, a marca da arma, a ordem politica para o assassinato, sovietica ou americana, sobre o cadaver de Romero nascerao as plantas de uma nova civilizacao em que as injusticas serao varridas, senao para sempre, ao menos enquanto seus nomes forem lembrados.O passaro baiano nao era uma armadilha. Nao era uma arma prestes a detonar no peito do Cardeal Vilela. Era uma ave que voara de sua liberdade para celebrar a uniao da natureza com o homem, brutal e quase definitivamente suprimida.Chorem os salvadorenhos, cantem os baianos o mesmo salmo. A vida e a morte sao fracoes de um mesmo todo, partes de uma mesma sina. O passaro nao era uma bomba, a bala nao era um passaro. So a America e a mesma grande chaga, cascao da mesma ferida num certo lado Sul, num certo lado Norte. Quem matou Romero?Quem matou Romero foi a America. O consumo. O suborno. A tortura denunciada. A liberdade suprimida. Matou-o um passaro quando ele erguia a hostia, matou-o a televisao. O Individualismo. Mataram-no todos os males da America.O passaro de Salvador poderia ser uma bomba. A bala de El Salvador poderia ser um passaro. Os bispos e arcebispos de toda a America estao marcados para morrer.Exceto os que condenaram Joao XXIII. Exceto os que nao simpatizaram com a mansidao de Paulo VI. Exceto os que nao gostaram do riso de Joao Paulo I. Exceto os que renegaram as viagens de Joao Paulo II. Os galos-de-campina estao voando em poucas e quase inteiramente devastadas florestas americanas. Podem ser passaros. Podem ser balas. No mundo em que vivemos, ja nao e facil distingui-los.
O Jose Americo e um deserto de gente. Terra arrasada, com escombros por toda parte, o lixo mostrando a direcao do vento ou seguindo o fluxo da agua, a depender da estacao. O chao rasgado exige calma. Mas e dificil achar quem tenha. A noite, sob aquela fotografia amarelada, entrecortada por tantos vazios de luz, qualquer movimento e um perigo. Os preconceitos de defesa recomendam que nem saia. Se estiver na porta, que entre. Quando nao for possivel, corra. Mas ha quem fique. Quem passeie. Quem nao esteja nem ai.Por Simao Vieira de Mairins | Marco de 2017No Jose Americo, viver e um absurdo. Por isso mesmo os meninos sao um choque. Muitos, soltos pelas ruas, fazendo o que querem, a qualquer hora do dia, em bando ou sozinhos. Enroscando pipas nos fios de alta tensao. Num raio de tres quilometros, nao ha parque, nao ha praca, nenhum balanco sequer. Para ser justo, uma lanhouse na avenida principal. Mas nos bolsos furados nao tem trocado que sustente. Aqui, acola, um terreno baldio. Por tras do Radegundis Feitosa, sem duvidas, o maior. Metade, matagal. A outra e chao de terra batida, mas nao muito assentada. Um poeirao do qual os meninos tomaram de conta. Das catorze as dezesseis, quando os especialistas sugerem evitar o sol e a cautela orienta nao enfrentar o bairro, eles estao la, sete dias por semana. Descalcos, sem protetor solar nem medo do crime. Nessa faixa do dia, a lista de ocorrencias e variada: furto, assalto, assedio, estupro, execucao. E o horario da escuridao iluminada, quando ha pouca gente nas ruas e as presas sao faceis. Mas os meninos sao invisiveis. Ou parte da paisagem.Se ninguem mandar entrar, eles ficam la. No escuro mesmo. Enquanto der para enxergar a bola. Quando a muricoca da na canela e a fome aperta no bucho, eles dao uma pausa. Mas antes de William Bonner aparecer na janela eles ja tem cruzado a porta pra rua de novo. Agora, nas calcadas, com os chinelos nas maos e as correias entre os dedos. Dao voltas em todo o bairro. Correm. Brigam. Brigam muito. Afinal, algum perigo tem de haver. Ja viram um homem desviar de uma bala na porta de casa, ajudaram uma menina a fugir do tarado da Pop na base do grito e flagraram muitos momentos inapropriados do casal da rua da academia. A proposito, ha os namorados. Sofa de casa, se nao e tedio, e perigo. A calcada e um lugar seguro. Se alguem vem de dentro, o cachorro avisa. De fora, e dificil que os notem. O poste nao acende. Tem sempre um escuro para se esconder. Ha permanentemente ladroes fazendo ronda. Nao ha um dia em que nao se leve pelo menos um celular. Nos mais lucrativos, vao-se motos, carros e cofres, ou contas bancarias nos sequestros-relampago. Para os amantes das calcadas, relampago e um problema duas vezes: porque clareia e porque traz chuva. Quando pega fogo e o coracao faz carreira desesperado, nao tem prejuizo pior que agua fria.E por falar em amor e desespero, entre os dois,
encontrei uma mae. Era Carnaval. Joao Pessoa tirou licenca de sua gente. A escola fechou, a creche fechou, o mercadinho fechou, a sogra fechou, o marido desapareceu junto de todas as outras pessoas. E ai se dana tudo quando menino comeca a aperrear. Quem desapega solta na buraqueira. Quem nao solta tem que balancar. Jogar na linha, fazer finta e bater penalti com o cuidado de nao fazer gol para nao agitar.Era segunda-feira e aquela mulher era o Desespero que Dali nao pintou. O sol ja tinha partido e so restava a penumbra rala dos refletores internos do Radegundis. O poeirao estava a disposicao. Nessa noite nao tinha nem tropa mirim para simular um minimo de seguranca. Era so ela, com um pequeno de colo nos bracos e um maiorzinho debaixo da trave, recebendo e chutando, numa partida de bobinho imaginario. Enquanto as pernas aguentassem. Enquanto um nao cansasse e o outro nao chorasse. Quando um menino sumir, vamos ficar comovidos. Os corpos daquele casal vao chocar a cidade, violentados e carbonizados no meio da mata. E nenhum crime superara a crueldade contra aquela familia, numa segunda-feira de Carnaval. Nos viveremos evitando isso. Eles vao viver enquanto nao acontece. E todos podemos morrer do mesmo jeito.
Isso e importante, isso e necessarioPor Simao Vieira de Mairins | 25 de novembro e 2015Estados Unidos, Suecia, Camaroes, Italia. Taffarel pegou um penalti. Roberto Baggio mandou para fora. Aldair, Marcio Santos, Cafu, Cesar Sampaio, Dunga, Rai. Bebeto, que foi pai. Zinho e Romario. Branco, canhoto que so nao consta nos registros como o melhor batedor de faltas porque um dia apareceu Roberto Carlos. Ricardo Rocha, pernambucano, beijou o chao quando voltou. Nos minutos que antecederam a histeria de Galvao Bueno pelo Tetra, eu estava comendo linguica com farofa, na sala da casa da minha tia Socorro. Comi tudo que pude, enquanto ninguem estava prestando atencao, todos vidrados na tela da TV ja das coloridas e a maior da familia, mas tenho certeza de que nao era muito grande. Quando Baggio mandou para fora, todos gritamos. Eu chorei mas disfarcei. Aproveitei para pegar os ultimos pedacos de linguica que estavam no prato, enquanto minha mae nao estava vendo. Ela nao deixava a gente comer linguica por causa da doenca da carne de porco, que ate hoje nao sei se existe mesmo.A linguica foi partida antes de ir para o fogo. Isso e outra certeza. As laterais tinham aquela crosta fina da fritura. Se tivessem sido jogadas na panela inteiras e cortadas so depois de prontas, as marcas de faca seriam evidentes e, nas laterais, ficaria visivel aquela textura esponjosa.Naquele ano, 1994, eu ia para a escola num coletivo escolar. Digo coletivo escolar para que voces entendam que estou falando de um carro que pegava quantas criancas coubessem, as caregava para a aula e depois as levava de volta para casa. Mas preciso fazer um complemento, para que ninguem crie uma imagem mental equivocada do que estou dizendo. O coletivo era um opala branco, que nao tinha trava na porta de tras e pelo menos uma vez por mes quebrava no caminho. O motorista era seu Ze Catita. Quando ele nao podia, era o filho quem dirigia.Um dia desses, uma amiga postou uma foto no Facebook e entre as pessoas que apareciam no registro estava a mulher que trabalha no guiche de venda de passagens da empresa de onibus que eu constumava utilizar para ir a Recife.Um dia, no jardim de infancia, um cara entrou na sala e me deu um peteleco.A marca da primeira televisao da minha casa era Telefunken e ela demorava a ligar.Na minha casa tinha dois pes de pitanga. Eu nunca gostei de pitanga. Um dia resolvi experimentar. Continuei sem gostar.Eu tinha um caminhaozinho pipa de brinquedo com a capota branca e o tanque amarelo. Um dia, numa das cenas que eu inventava para brincar sozinho, na casa da minha avo, soltei essa (ou algo parecido): Ninguem jamais vai saber que meu caminhao ta carregado de maconha. Minha tia chegou e ouviu na hora. Naquele tempo, eu nao conhecia a palavra descontextualizacao. Mas entendi o que ela significava. Levei uma chamada antes que meu outro personagem pudesse falar: Pare, em nome da lei. Tivemos uma denuncia de que seu caminhao esta cheio de maconha. Bom para meu vilao. Fora
minha tia, ninguem acabou sabendo mesmo de seu carregamento.Ha uns tres, quatro reveillons, eu tive uma dor de barriga dos infernos e voltei para casa antes da meia noite. Rompi o ano no banheiro (AVISO DO EDITOR: TROCADILHOS NAO SERAO TOLERADOS).O primeiro sofa da minha mae era verde.Eu tinha uma fortuna de tazos e perdi numa tacada so para meu vizinho.Quando era crianca eu tinha uma cadela e ela usava uma coleira marrom.Eu tinha uma reuniao hoje e esqueci.Se alguem conhecer alguma tecnica para deletar memorias inuteis e liberar espaco no cerebro, favor informar nos comentarios.Agradecido.
Foto: GeoNando (www.flickr.com/daveiga)Sempre brilhante, minha amiga Jana deixou um comentario no meu texto Um habeas corpus para entrar que, para mim, ficou melhor que o proprio texto. E por isso destaco aqui:Poxa, brilhante, Simao! Pinheirinho e um exemplo triste da cruel realidade que a especulacao imobiliaria e o latifundio tem desenhado no pais.Em Joao Pessoa, nao falta muito para que se aplique este mesmo esquema. Como e o caso da comunidade Porto do Capim e da Penha, a primeira "dara" lugar a um Porto Turistico e a segunda a um Resort monumental. Nao podemos esquecer que o Sao Jose nasceu desta mesma situacao. Os primeiros habitantes viviam tranquilos na Praia de Tambau e foram exortados para aquela parte da cidade em nome da modernizacao da cidade, simbolizada pelo Hotel Tambau. O restante dos moradores vieram do interior do estado em busca de uma vida melhor.No Sao Jose, o Estado so passa de vez em quando, a maior parte das vezes para dar cacete no povo. Outras vezes, e o grande comerciante da regiao que da uma passada por la vestido de Papai Noel e cercado da turma da Rataplan. O conflito entre o bairro nobre, Manaira, e a comunidade e tamanho que representantes dos moradores do asfalto ja advogaram, em reunioes do orcamento democratico, que se investissem em muros para isolar os moradores e so permitir uma saida para eles. Ate agora, pelo que sei, isto nao aconteceu, mas depois de murado, voce duvida que se exigira a aquisicao de caveiroes?O atual modelo de ocupacao da cidade e simbolo de uma relacao historica de latifundio e concentracao de renda. Se Naji Nahas se diz dono da regiao, muitos ja foram os donos de grandes parte de Joao Pessoa. A familia Torres era dona da Torrelandia, os donos da fazenda "Boi so" do Bairro dos Estados... Enfim, o problema ta la atras e precisa ser resolvido com firmeza e coragem, duas coisas que gestao nenhuma tem condicoes de aplicar em suas acoes, em virtude da estrutura politica falida a qual estamos submetidos.E preciso discutir e construir politicas Publicas eficazes para reverter este processo! E trazer esse debate para o nosso cotidiano, a comunicacao deveria assumir este papel. Mesmo que, de tao igual, sua diferenca nao se mostrasse mais que a indiferenca de quem passava e lhe fazia vista grossa, ela parecia nao se importar com quase nada, sempre bastante segura de si. Foto: Simao Mairins/Grafite: GigabrowPor Simao Vieira de Mairins | 01/02/2015Ela me encarava sem pudor. Um olhar fixo. Insistente. Dava voltas, virava as costas, dava a volta, virava outra coisa, mas sempre voltava ao mesmo lugar. E os olhos eram os mesmos. Sisuda. Mas era um siso perturbador, que disparava o arsenal que ela carregava nos ombros e me apontava impiedosamente, fazendo explodir por dentro ou corromper como madeira fraca, que, a um simples toque, se esfacela.De certa forma, apesar das sombras que se sobrepunham ao seu corpo minusculo, ela impunha respeito. Mesmo que, de tao igual, sua diferenca nao se mostrasse mais que a indiferenca de quem passava e lhe fazia
vista grossa, ela parecia nao se importar com quase nada, sempre bastante segura de si.E continuava a olhar para mim. Parecia que eu era mesmo o foco daquele olhar cortante, que, por mais que se tentasse resistir, no fim, conseguiria me persuadir. Nao adiantaria eu me esconder ou fugir."E continuava a olhar para mim."No entanto, sequer consegui olhar em seus olhos. Era algo que ia alem da timidez corriqueira. Respirei sem ar. Engoli sem gosto. Pensei em ir ate la, mas voltei de onde nem cheguei a ir. Talvez o sentimento de culpa. Por ela e por mim. Pelo que eu nao conseguiria deixar para tras. De certo, tambem, pelo que eu nao conseguiria ir a frente. Na verdade, fiquei sem jeito.Aquilo, a cada minuto, se tornava mais hamletiano. No fim das contas, eu daria uma migalha em troca de quase nada. Alimentaria algum vazio, mas nao dispersaria a fumaca da consciencia. Ir naquela direcao e fazer o que se encaminhava, de fato, nao seria nada de mais. Por mais que minhas pernas fossem, meu pensamento jamais daria as costas e voltaria ao mesmo lugar sem carregar o incomodo peso da inercia cumplice. Ir iria me fazer tornar publica a postura do homem. O homem que faz, independente de ser, tambem, o que destroi.E, divagando, alguma coisa no meu lado direito chamou, por um instante, mais atencao, e acabei, subitamente, esquecendo aquele olhar. Foi quando ela veio e puxou a minha mao esquerda, dizendo:- Tio, compra ai uma cerveja?
Pagar as contas em dia, fazer reservas para o futuro, votar na reuniao do condominio, presidir a associacao do bairro, ser o melhor aluno da turma, o filho exemplar, o pai de familia, o homem de bem, gente importante. Fazer fortuna. Isso e para os profissionais. Agora o amor, desse so entendem os amadores.Foto: Arquivo/EstadaoPor Simao MairinsOs amadores tem pressa e nao sabem esperar para amanha. Sao um desastre no mercado futuro. Sao irracionais e colocam tudo a perder por qualquer coisa que lhes valha. Andam caminho errado pela simples alegria de ser. Sao furiosos e sempre fazem tudo do jeito mais complicado de se fazer. Nao gostam que ninguem lhes aponte o caminho, preferem andar sozinhos, decidir a propria vida. Nunca fazem o que o mestre manda. Nao vendem a alma ao diabo. Na verdade, Deus e o diabo sabem que esse e um mau negocio.Dia desses conheci um amador. Tinha toda pinta de profissional, mas ficou louco. Disse que no escritorio em que trabalhava e ficava rico, quanto mais multiplicava, mais diminuia seu amor. Colocou fogo em tudo e sumiu.Amadores fazem promessas e avisam que talvez nao cumpram. Chamam para viver e correr perigo, mas nao obrigam ninguem a nada. Nao tem medo da morte e nao se importam de morrer pela unica coisa que sabem fazer direito.Amadores tem boa memoria, mas o passado quase sempre e uma roupa que nao lhes cabe mais. Amadores largam a escola para cantar em cabares.Sao pessimistas, mas lutam ate o fim.Quando nao conseguem mais lutar, preferem se recolher a juntarem-se ao inimigo.Os profissionais vivem mais. Mas os amadores vivem para sempre. "A pior consequencia da falta de autonomia e medir o valor pessoal pela avaliacao que as pessoas fazem de nos. Por medo de rejeicao, em muitas situacoes, agimos contra nossos sentimentos apenas para agradar o outro e sentirmo-nos incluidos, aceitos. Quando nao amamos a nos mesmos, vivemos a merce da influencia dos palpites e reprimendas, creditando que a aprovacao alheia e mais importante que a aprovacao interior."(Ermance Dufaux)Nao temo, nao me preocupo com o que pensam sobre mim... Apenas SOU... O Punto Essence 1.6 16v mais lindoooo hehehe ............ Porque e LINDO... e porque e meu!... "Oh Deus, eu ja fui muito ferida. Mas a quanta gente tenhopelo que agradecer. So nao cito os nomes para nao feriro pudor de quem eu citasse. Tenho recebido olhares quevalem por uma reza."(Clarice Lispector)... Tanto a agradecer, todos os dias, sempre! Porque e desta musica e de outras parecidas que e feito o meu dia...Tantas inspiracoes com Maria Gadu... "A coragem nao vem depois. A coragem vem antes ou nao vem.O que e imenso e estreito. O que e infinito fecha. Ate o oceano tem becos e ruas sem saida. Ate o oceano."(Fabricio Carpinejar)Mais importante do que as respostas, e saber fazer as perguntas corretas.Sem atitudes, nao existirao consequencias, sejam boas ou ruins. Simplesmente, nenhum sucesso resulta do "nao fazer nada"... E porque de idas e voltas que a vida e feita, que estou aqui, outra vez.Esperaria permanecer, se nao tivesse tanta pressa de ir
sem aquele que cria osmedicamentos que mantem a saude e cura as doencas; queconfirma ou nao - o diagnostico de patologias pelas lentes dosmicroscopios, nos laboratorios de analises clinicas; que prestaassistencia, nas farmacias.O farmaceutico e um dos profissionais de saude mais confiaveis,acessiveis e requisitados, em todo o mundo. Milhoes de pessoas,diariamente, vao as farmacias em busca do medicamento e daorientacao prestada por farmaceuticos.Os seus servicos sao gratuitos, ageis. E ninguem precisa agendarum aconselhamento farmaceutico.Com o aumento da expectativa de vida, mais pessoas idosasestao tomando cada vez mais medicamentos que podeminteragir entre si, causando problemas de saude. Mas a populacaoconta com o seu aliado: o farmaceutico. Ele da seguranca aopaciente, orientando-o para que nao seja mais uma vitimados efeitos colaterais, das reacoes adversas e das interacoesmedicamentosas.O farmaceutico, profissional formado em Farmacia, naUniversidade, atua em 74 atividades, todas regulamentadaspelo Conselho Federal de Farmacia. A expansao profissional daa Farmacia, que e um dos oficios mais antigos da humanidade, osentido de Profissao do futuro.O papel social do farmaceutico, no mundo, e grande einsubstituivel. Profissional de vastos conhecimentos cientificos,de multiplas habilidades tecnicas e de profundo humanismo, osseus servicos geram qualidade de vida, promovem o uso racionaldos medicamentos, diminuem as hospitalizacoes evitaveis ereduzem custos.Quando for tomar um medicamento, na duvida, procure umfarmaceutico. Na certeza, procure-o, tambem. O farmaceuticotera, sempre, algo a lhe dizer. Mesmo que seja apenas a palavraamiga que igualmente cura.Na duvida ou na certeza, ouca-o. Ou apenas lhe de um abraco. 25 de Setembro e o Dia Internacional do Farmaceutico.* Recebi a mensagem do Conselho Federal de Farmacia (www.cff.org.br), compartilho com todos os colegas!