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Ha dois meses, recebi uns anuncios sobre vagas para trabalhar em um festival de Jazz em Cheltenham (que se pronuncia Cheltam, e eu ja reclamei para todos os ingleses que podia do grande desperdicio de letras que e esse nome). O trabalho, apesar de voluntario, envolvia Jazz e festivais legais tipo os de Antonina, nos quais voce conhece um monte de gente interessada nas mesmas coisas que voce. Eu passei um bom tempo escrevendo meu CV e uma carta, que foram bastante convincentes e me garantiram uma entrevista por telefone. Tambem nela fui convincente ja havia antecipado todas as perguntas que me seriam feitas e escrevido as respostas antes de receber a ligacao.Esse processo arduo de inscricao para um trabalho voluntario me fez acreditar que esse festival devia ser bem importante mesmo. Herbie Hancock e Chick Corea ja tocaram algumas vezes por la, entao sim, seria no minimo interessante para mim. Eu escuto esses caras desde que o processo natural de jazzificacao que acontece com todo musico que estuda veementemente musica popular comecou em mim, ha aproximadamente 4 anos. Nessa epoca eu tocava standards na casa do Diego, com meu clarinete desafinado e meus improvisos que eu fazia usando no maximo duas notas por compasso, sem saber bem em que acorde estava. Essa sessao foi carinhosamente apelidada de Jazzeeeera (em homenagem ao querido sotaque catarinense do Diego) e durou ate eles ficarem bons e eu empacar no caminho por ter comecado a odiar o esforco respiratorio que o clarinete me impunha. Enfim, a Jazzeeeera foi um passo importante no meu estudo, e o Jazz me acompanhara em tudo que farei nos proximos anos.Mas voltando para o festival: chegando em Cheltam (eu me oponho fervorosamente a escrever essas 3 letras que acabam com o entendimento dos fonemas do ingles que um cidadao normal tem), me deparei com um time literalmente completamente britanico. Na lista de nomes de pessoas trabalhando para o festival, o meu era o unico que nao comia salsichas com ovo frito no cafe da manha, nem possuia um dispositivo contra incendio que dispara pelo menos 3 vezes por mes e faz voce sair de pijama de casa as 7 da manha.Por causa disso, a experiencia que eu tive pode ser dividida em dois pontos principais: a musica que eu ouvi, e a socializacao intensa com britanicos que eu tive. Aqui em Liverpool, meus amigos sao de varias partes da Europa, e quando a gente sai todo mundo junto tem no maximo 3 pessoas britanicas, e so. Socializar com um grupo predominantemente ingles era algo que eu nao tinha feito ainda, e posso dizer que tenho varias coisas pra contar depois disso. Fiz constatacoes que ate existiam antes, mas que se tornaram obvias depois da semana de trabalho.Vou entao comecar com essa experiencia britanica, pra depois, no diario numero 2 ou 3, dependendo de quanta coisa sobre eles eu tenho pra dizer falar sobre a musica. Muito bem, vamos comecar com as diferencas espaciais. Eu fui para uma cidade a duas horas e meia na direcao sul de Liverpool. Para um
brasileiro, essa distancia seria tipo ir pra praia no fim de semana, ou ir la pegar um negocio muito importante que voce esqueceu em casa no Sitio Cercado e depois voltar pro trabalho no centro. Mas aqui na Inglaterra, e uma distancia enorme. As pessoas nao so tem sotaques diferentes por causa dela, como tambem tem mais ou menos dinheiro e tambem cores de bochechas diferentes. O Norte e o operario caipira levemente rosa que parece um presuntinho, e o sul e o rico Sir Peter Gaylord com sotaque da BBC (que ate parece um presuntinho tambem, mas um pouco mais apresentavel). O Norte vota para o partido operario e o Sul para o conservador. (So para constar, a pessoa com quem mais bebi e falei merda foi um cara do Norte que era zuado constantemente por todos os outros, que eram do Sul. Talvez tenha feito isso para inconscientemente contrariar minhas origens de classe media polida curitibana. Mas isso e uma coisa que eu acho que faco toda hora, independente de estar na Inglaterra ou nao).Outra britanicidade: informacao. Dizer para as pessoas como chegar a algum lugar, para um ingles, e um ritual serio que envolve muitos estagios. A partir do momento em que voce pergunta para um deles, can you tell me the way to..., voce constatara as seguintes fases: 1) O posicionamento. Havera um periodo de silencio no qual o ingles virara de frente para a direcao na qual voce devera caminhar. 2) O enrijecimento do corpo. O ingles ira adquirir uma postura firme e ira alinhar o braco solidamente com o seu caminho. 3) O uso de vocabulario proprio para informacoes. Nesse ponto voce ira constatar quantas palavras a mais existem no ingles para ajudar alguem a chegar em algum lugar. 4) A confirmacao. Ele olhara para voce para ter a certeza de que deu uma informacao precisa, e esperara um sorriso e um thank you very much acolhedor. Se voce nao fizer isso, ele ficara puto.Falando em sorrisos e em coisas acolhedoras, ingleses sorriem muito, ao contrario do que se pensa. E como se eles substituissem muitas palavras por sorrisos. Nao sei da veracidade deles, mas toda vez em que passava por alguem do time para o qual estava trabalhando, rolava um sorriso. Toda vez em que eles me pediam algo, e eu dizia sure, com uma cara feliz, eles respondiam com um thank you que mais parecia que estavam cantando (eu ate cheguei a pensar numa melodia imitando esse thank you, mas nao poderei mostrar agora para voces por isso ser um texto e nao uma partitura embora alguns chatos semioticos possam ficar enchendo o saco por horas para provar que uma partitura e um texto). A impressao que ficou na minha cabeca e a de que a Inglaterra e uma grande mae e um grande pai tambem, ambos gordos e felizes, que impoem regras, mas que fazem isso sorrindo bastante. E se voce sorrir e fizer o que for pedido, voce ira receber um abraco acolhedor, mas nao literal, em retorno.Estou chegando ao fim do
diario 1 constatando que deverei escrever mais sobre eles no proximo diario. Fico por aqui com esse texto, para em seguida escrever mais sobre essa grande mae gorda e rosada que e a Inglaterra.
Depois de tanto, tanto tempo, ca estamos nos de volta com o Diazepam. Vou dar uma de celebridade de segunda linha (pra nao dizer quinta) e explicar o porque do nosso sumico. Nao, nos nao brigamos. Ainda somos todos amigos. Mas muita coisa aconteceu desde o ultimo post, em janeiro do ano passado. Teve gente que se formou, teve gente que ficou pra tras (tipo eu), a Cioffi foi para a Inglaterra e agora e a nossa correspondente internacional, o Sandoval se embriagou algumas vezes e a coisa seguiu mais ou menos assim.Ha alguns dias, a Iasa corajosamente nos chamou para voltar a escrever aqui. So pelo convite ja deu pra sentir um certo clima de animacao no ar, ja que esse blog foi muito importante para todos nos, de alguma maneira. Ele foi fruto da noite mais bonita da vida, em que nos tormamos verdadeiramente amigos. Um projeto bem bacana, deixado as tracas por conta de outras prioridades na epoca.Fico feliz de voltar a abrir essa caixa do blogspot e escrever as asneiras da minha cabeca. Pensei bastante em algum texto para postar, algo mais profundo, criterioso e interessante, como a Cioffao ja foi capaz de postar. Mas nao consegui, nao. Pra mim, o mais importante e que esse meu primeiro post seja uma forma de agradecimento por tudo que ja passou e tudo que ha por vir. Nem tanto as coisas que aconteceram aqui no blog, mas as da vida real, os meus amigos.Todo mundo fica me enchendo porque estou muito piegas desde a formatura desse ano. Nao adianta, nao consigo parar de me emocionar ao pensar o tanto de coisas que nos ja passamos juntos nesses quatro anos e meio de Jornalismo.Entao, desculpa, post de verdade so semana que vem. Agora, deixo so o meu apreco. E de uma maneira bem brega, tipo musica da Pepe e Nenem, que e o meu estilo. Desorganizacao, pra mim, nao e defeito. Talvez porque eu so funcione em modo de curto-circuito, uma peca que ja saiu de fabrica inconsertavelmente defeituosa. Talvez porque eu so funcione quando nao planejo, em cima da hora, e com aquele simpatico diabinho soprando ao ouvido que nao vai dar tempo, nao vai dar tempo.De forma ou outra, com ou sem alibi, nao considero minha desorganizacao um defeito. Ser desorganizado e uma forma de ser organizado as avessas, um jeito de sair do marasmo, conectar ideias que de outra forma jamais estariam na mesma pasta. Desorganizacao tambem e uma forma de raciocinar, de olhar o mundo. Nem certa, nem errada; apenas organizada de maneira desordeira.Jamais consegui ter uma estante de livros. O apartamento e pequeno, nao cabe mais nada, desculpo-me comigo mesmo, a fim de aliviar a consciencia. Fica tudo mais ou menos guardado, mais ou menos jogado, numa parte do guarda-roupa (guarda-roupa? Todos no aguardo do novo Vocabulario Ortografico da Lingua Portuguesa, previsto pra fevereiro). Desesperadoramente empilhados, parecem saltimbancos prestes a cair. Claro, nada e catalogado, separado, organizado. Henry Miller convive com Dostoievski, Norbert Elias com Maquiavel, Cristovao Tezza com Cortazar; Joao Ubaldo com Capote, Borges com
Kerouac. Uma orgia! Uma temeridade! Nas proximidades, as camisas convivem com as camisetas, as calcas com os calcoes, as cuecas com as meias; ha baralhos, dinheiro esquecido pelos bolsos, moedas que se perdem para todo o sempre.Como administrador, entao, fracasso absolutamente. O dinheiro vem e o dinheiro vai sem que tenha tempo de pedir noticias do mercado financeiro. Cerveja na esquina, saquinhos de pipoca... Falta para a conta da internet, para as pendencias com os amigos, para quitar a divida com o pai. Tenho o excelente habito de me recusar a fazer contas, calculos financeiros. Vai sobrar mes, eu sei, mas quem se importa? Se eu parar agora tambem vai sobrar noite, confere? Que sobre o mes, ora pois!Nem o computador, que deveria ajudar depravados como eu, salva-se. O disco rigido e mais desorganizado que puteiro de quinta e as vezes, apesar de meu ateismo, levanto as maos aos ceus e agradeco ao deus todo-bondoso pelo localizar.Nao me pergunte quando vence a luz, quando e a prova. Eu nao sei. Na vida, sou um neurocirurgiao com mal de Parkinson, um bebado desastrado numa loja de porcelanas. Vou esbarrando no mundo, derrubando a prataria. Entao, olho para o balconista e pergunto, com o semblante um tanto besta:- Da pra colar?PS.: O Diazepam naufraga, mas eu, que nao sou capitao nem nada (talvez mais nada que qualquer outra coisa), insisto em ir junto.
Aqui na Europa eu desfruto de uma mobilidade gigante e sem precedentes, por conta de 3 coisas: meu passaporte italiano, meus varios amigos que se formaram e vieram morar aqui (e que me acomodam em suas respectivas casas de bracos abertos, muito obrigada, amo voces) e as passagens barataspracaralho da RyanAir/ National Express/ Megabus & train/ Eurolines. E claro que isso e maravilhoso e que tenho muitas coisas boas e otimistas pra contar. Mas hoje eu gostaria de escrever sobre as coisas erradas que eu vejo enquanto desfruto dessa mobilidade.Alem da minha patria amada que agora e a Inglaterra, eu ja fui para a Italia, Alemanha, Suica, Espanha, Franca e Belgica, e estou com uma viagem marcada para a Ucrania. Tirando o ultimo pais, todos os outros sao impecaveis em suas estruturas fisicas. Politicas talvez nem tanto, porque a Italia esta no meio da lista e porque a Belgica, a Espanha e a Inglaterra sao, ainda que nao na pratica, monarquias. Sobre o social, muito ainda tem que ser discutido e arrumado em questoes de imigracao e consequente exclusao desses imigrantes (que contribuem absurdamente para a economia europeia, mas que sao vistos meramente como intrusos). Mas com relacao aos europeus, todos tem padroes de vida altissimos, o que nao precisa ser dito. E acho que podemos considerar que para a populacao da Europa Ocidental, imigrantes inclusos, nao ha o que para nos terceiro mundistas se classifica como pobreza.Isso me faz pensar sobre injusticas historicas que eu descobri que muitos dos europeus nao reconhecem, em especifico a da colonizacao nas Americas. Ninguem aqui tem nem ideia de que, um dia, espanhois, portugueses e ingleses (entre outras nacionalidades) vieram para a America para explorar riquezas e leva-las para suas respectivas terras. Ninguem sabe que essa otima estrutura europeia foi possibilitada tambem por isso. Ninguem tem nem ideia de por que, nas Americas todas, so falamos linguas europeias. Ninguem entende quando eu falo que uma parte muito grande da populacao brasileira sao descendentes indiretos de europeus.Pois bem, eu sempre explico para aqueles que nao sabem: a historia toda das Americas e muito parecida: um dia, europeus vieram para la e mataram a populacao nativa, e levaram riquezas. O motivo pelo qual os Estados Unidos hoje sao o que sao e porque foram colonizados principalmente por uma nacao industrial e emancipada intelectualmente. (E um comentariozinho: o Canclini, no livro Culturas Hibridas, chama a Espanha e Portugal do seculo XVI de the most backward european nations. Me caguei de rir quando li aquilo).Isso eu acho muito foda. Todo mundo reconhece as injusticas da segunda onda de colonizacao, na Africa e em parte da Asia, mas da primeira ninguem sabe (eu imagino que o motivo seja a epoca em que elas aconteceram). A riqueza da Europa e constituida em certa parte (nao sei avaliar quanto) pela exploracao intensa dos recursos e da populacao indigena da America. E ninguem fala disso. Isso me da nos nervos. Se algum dia eu possuir alguma importancia midiatica como musicista, vou compor a balada da exploracao no seculo XVI.Outra coisa: viajar por aqui
evidencia de um jeito escancarado como as riquezas sao distribuidas de forma desigual atualmente. Sei que parece besteira bater nessa tecla, mas eu sinto isso muito forte vendo as coisas de perto, e comparando com o que eu sei da situacao social e politica do Brasil. Chega a doer no ser. Tanta gente vivendo bem aqui e muito mais da metade da nossa populacao se fodendo e sendo xingada de burra pela classe media por nao ter tido acesso a um ensino decente. (Claro que isso acontece tambem por causa da corrupcao e outros fatores no Brasil, ne).Antes de terminar o texto, eu quero deixar bem claro que nao culpo a populacao europeia por essas injusticas das quais estou falando. Eles nao sao de forma alguma responsaveis por coisas bizarras que aconteceram no passado. Alias, eu conheci pessoas muito interessantes ate agora, com quem tenho discussoes relevantes e enriquecedoras sobre politica e historia.Agora sim terminando, preciso confessar que nao sei o que fazer diante desses sentimentos de injustica. Che Guevara fez uma revolucao, mas eu sou so a Cioffi, uma estudante qualquer de mestrado que viaja pela Europa depois que se forma (isso sem contar que eu nao acredito em socialismo, depois de tudo que aconteceu no seculo passado). Acho que a unica coisa que me resta mesmo e escrever a minha Balada da Exploracao no Seculo XVI - no estilo mais Raul Seixas possivel - e continuar meus estudos conservando esse sentimento. Quem sabe algo bom nao saia dai.
Quanto mais leio os livros do Salinger, mais ele vai tomando o posto de meu escritor preferido. Quer dizer, ate certo ponto. Dificil competir com autores com varios livros bons publicados, ja que o Salinger era um recluso incuravel e produziu pouquissimas obras em vida. Nao que ele nao tenha escrito bastante, mas e que o proprio declarou uma vez que escreve pelo prazer de escrever, e nao pelo sucesso comercial. Entao ele deve ter um montao de coisas escondidas em casa. Tomara que alguem algum dia seja covarde o suficiente pra juntar tudo o que estiver escondido pelas gavetas ou debaixo dos colchoes e publique, mesmo sendo um puta ato antietico.Tive contato com ele ha pouquissimo tempo. Emprestei "O Apanhador no Campo de Centeio" ha pouco mais de um mes e li em uma sentada. Sempre tive uma especie de desprezo por esse livro, porque o boato que corre por ai e que e um livro para adolescentes rebeldes. Pura besteira. E besteira tambem tambem o que as mas linguas dizem, que e um livro para serial killers. Tudo bem que o assassino do John Lennon, Mark Chapman, disse que se inspirou na historia para cometar tal filhadaputice. Mesmo assim, what the fuck. Ele poderia ter dito que tinha acabado de ler Crepusculo ou a Biblia, da no mesmo. Tambem dizem que o Apanhador "criou" a adolescencia. Meu cu. Ele fala direto aos adolescentes, sim, tem tudo a ver. Mas dizer que a adolescencia como tal - e nao como uma simples transicao da infancia para a vida adulta - so comecou a existir depois do livro, bem, ja e um pouco demais, ne?Enfim. Li esse livro e fiquei realmente encantada pela maneira seca e ao mesmo tempo doce do Salinger. Passei pra um livro daqueles de bolso, que reune "Carpinteiros, levantem bem alto a cumeeira" e "Seymour, uma apresentacao", dois contos (?) que tratam sobre o mesmo tema: Seymour, o irmao mais velho da familia Glass, que aparece na maioria das historias do Salinger.O narrador e Buddy Glass, irmao mais novo de Seymour, que escreve os dois contos (mais uma vez tenho que colocar aqui o interrogacao. Nao julgo que essas historias sejam necessariamente contos, mas me faltam palavras para descrever melhor) depois que o personagem principal se suicida, em 1948. Dizem que Buddy e o alter ego de Salinger. O primeiro texto e sobre o casamento de Seymour, em 1942, em que o noivo simplesmente nao apareceu. O segundo, uma dissertacao bem longa sobre o sujeito e a sua "videncia" - cabe explicar: Seymour, em ingles, pronuncia-se "see more", isto e, "ver mais".E impossivel nao se encantar com a maneira com que Buddy escreve. Ele e, na verdade, um grande filho da puta. Mora em uma casinha no meio do mato, quase nao fala com ninguem, tem um grande desprezo por quase todo mundo, menos os integrantes de sua numerosa familia (sao, ao todo, sete irmaos). Super me identifico com essa maneira dele de ver o mundo: tudo e um saco, um porre, ninguem entende nada. O que importa,
verdadeiramente, sao as nossas paixoes, o que realmente mexe com a gente de um jeito quase nao-intencional. Mesmo assim, ele nutre um amor imenso por todo mundo. Se sente so e incompreendido, mas ama ate as pessoas mais babacas. Tal qual Holden, personagem principal do "Apanhador". Isso e o que eu interpreto, entao nao venham me taxar de nao ter entendido patavinas das obras. Cadum, cadum.Sinto que escreveria livros identicos sobre meus irmaos ou sobre mim mesma. Pra ser bem sincera, eu nao sei porque Salinger e tao bom. Ele nao e inovador na sua escrita e nem nada do tipo. Ao contrario disso, ele e totalmente simples, sem vaidades. Nao sou nenhuma critica literaria, mas penso que e talvez pelo fato de ele escrever pra si, de amar escrever. Tanto que, no comeco do "Carpinteiros...", ele diz que se alguem ainda nesse mundo leia somente por prazer (ou acidente), entao que divida a dedicatoria do livro em quatro partes iguais, junto com a sua mulher e seus dois filhos.Eu sou bem louca e vou grifando nos livros todas as partes que eu gosto. Mas tem uma que e especial:"Se e quando eu comecar a ter consultas com um analista, espero ardentemente que ele tenha o bom senso de convidar um dermatologista para participar das sessoes. Um especialista em maos. Tenho cicatrizes nas maos por haver tocado em certas pessoas. Uma vez, no parque, quando a Franny ainda era levada para la no carrinho de bebe, passei a mao, por tempo demais, na penugem que cobria a cabeca dela. A outra vez aconteceu no cinema da rua 77, quando eu assistia com Zooey a um filme de horror. Ele tinha uns seis ou sete anos, e se enfiou embaixo da poltrona para nao ver uma cena assustadora. Pus a mao na cabeca dele. Certas cabecas, certas cores e texturas de cabelo humano deixam marcas permanentes em mim. Outras coisas tambem. A Charlotte um dia se afastou correndo ao sairmos do estudio, e eu agarrei seu vestido para faze-la parar, para mante-la perto de mim. Um vestido de algodao amarelo que eu adorava por ser comprido demais pra ela. Ainda tenho uma mancha amarelo-limao na palma da mao direita. Ah, meu Deus, se ha algum termo clinico que me sirva, sou uma especie de paranoico ao contrario. Suspeito que as pessoas estejam sempre conspirando para me fazer feliz".Esse trecho e do diario do Seymour, que nem aparece fisicamente no texto do "Carpinteiros (...)". Me encanta que ele tenha faltado ao proprio casamento por sentir-se feliz demais para casar.E, e claro, tenho profundo agrado pelo trecho do "Apanhador (...)" em que Holden explica a irma menor o que ele realmente gostaria de fazer na vida, mais que qualquer outra coisa: "Fico imaginando uma porcao de garotinhos brincando de alguma coisa num baita campo de centeio e tudo. Milhares de garotinhos, e ninguem por perto quer dizer, ninguem grande a nao ser eu. E eu fico na beirada de um precipicio maluco. Sabe o que que eu tenho de fazer? Tenho que agarrar todo mundo
que vai cair no abismo. Quer dizer, se um deles comecar a correr sem olhar onde esta indo, eu tenho que aparecer de algum canto e agarrar o garoto. So isso que eu ia fazer o dia todo. Ia ser so o apanhador no campo de centeio e tudo. Sei que e maluquice, mas e a unica coisa que eu queria fazer. Sei que e maluquice.Nao acho que e maluquice, nao.
Nao me importo com o fato de ser feio. Nao me importo com a magreza atavica e irremediavel (passei a infancia toda sendo obrigado a engolir intragaveis e torturantes tonificantes que de nada adiantaram), com os ossos dos cotovelos a mostra; nem com a altura excessiva, o que chega a me deixar divertido de tao desengoncado; nao me importo com o rosto estranho, que parece cortado a machado. Alias, como tudo e feio, o conjunto chega ate a ter certa harmonia; fica suportavel aos olhos. Por isso, vou mais longe, e procuro quase que obsessivamente esculhambar minha sintaxe fisica de vez. Dai os cabelos longos e indomitos de espantalho e a barba rala que (por teimosia e preguica) deixo crescer, pra acabar ficando com aquela aparencia de quem tomou o ultimo banho ha uma semana.E um conviccao politica, isso de nao se importar em ser feio chega-se a gostar de ser feio. Ser feio e estar a esquerda do espectro; a beleza e a direita. A beleza nao se rebela, nao se insurge, nao pega em armas; a beleza e conformista e conservadora. Nenhuma grande reforma foi iniciada pela beleza, pelos bem asseados. As revolucoes sao feitas pelos feitos, pelos infectos, pelos despojados e mulambentos. A fealdade e punk, e o sorriso podre de Johnny Rotten. A fealdade e vermelha. E se a historia tem mesmo um fim, o fim e nosso (a bencao, seu Karl Marx). Os feios, ao fim, vencerao.Vou alem. Ninguem de olhar menos sonolento se importa com a beleza. A beleza nao e curiosa, interessante; a beleza e estandarte, brasao. Curioso mesmo sao as mulheres barbadas. Por isso o mundo da ciencia se curva diante de nos, os feios; pesquisa a feiura. A sociologia nos defende, nos protege. Os sociologos se interessam pelo pobre, pelo carente, pelo deficit sanitario, pelo desorganizado, pelo outsider em suma, pelo feio. Esta cientificamente e quantitativamente comprovado nos anais das pesquisas antropologicas e sociologicas: ser feio e interessante. Ser bonito, nao. O bonito ja esta resolvido, e equacao sem incognita, problema tediosamente soluvel, coisa chata, sem graca, besta de doer. Veja so: uma mulher excessivamente bonita vai ser so isso. Qual e a graca? A beleza, de fato, esta em ficar procurando defeitinhos, encontrando-os e achando-os bonitos. Esta ai uma coisa que as mulheres precisam entender: os homens tambem amam as feias; nao raro acima de tudo amam as feias.Por que? Porque ser bonito e ser constitucional; ser bonito e estar de acordo com a legislacao, seguir as leis a risca; ser bonito e bom-mocismo e bom-mocismo e chato.Mais chato do que ser bonito, so ser feio e ficar tentando reformar a lataria, como se fosse carro velho. Nao orna. Um Chevette 79 vai ser sempre um Chevette 79. E feio. Pode ser um feio vermelho, azul, amarelo... um feio burro-quando-foge; um feio com ou sem trio eletrico. Mas e feio. Feio e fim, nao e meio; ponto final e nao virgula. Wander Wildner ja canta, punk-brega e alcoolizado, que queria ser bonito, mas nao consegue. E insensato. O maximo que se pode