ligado a terra. Vivendo em uma bolha, era facil ver-se a beira de acreditar ser uma entidade livre de qualquer aspecto de humanidade. Muito ja se vira surpreso por sentir fome, ou por adoecer como qualquer outra pessoa.Caminhava por que era bicho criado em cativeiro, e gostava de sentir o gosto da liberdade nem que fosse um pouco, antes de voltar a sua gaiola e forcar em sua siringe mais um canto de melancolia juvenil.Caminhava por que por tras da fachada entediada e do olhar blase, escondia-se um garoto inquieto e curioso, perguntando-se a cada instante se hoje encontraria algo que tornaria o seu dia inesquecivel.De fato, praguejava contra a previsibilidade de seu percurso quando o viu.Longe de ser um palhaco que se ve em circos,Aquele que ali se via era daquele que se ve em sonhosEm pesadelos, segurando facas,Em filmes, comendo criancas.Mas este palhaco, diferente do esperado, Nao causou nem uma fagulha de espanto no garotoQue parou, estatico, para admira-loEnquanto talhava algum animal em um cubo de madeira.Sentava-se entre o entulho,Fronte uma casa em ruinas,Era dos mais interessantes, oraOnde ja se vira um palhaco entediado?Sua maquiagem ja quase nao existiaAlem do vermelho do nariz, um pouco do preto dos olhosQue escorrera pelo meio da faceRevelando que ha pouco chorara.O palhaco entediado tinha um cigarro pendendo da bocaE o fumava solenementeOra, ele fumava solenemente,O quao interessante isso era?O palhaco fumava e talhava animais em madeiraEnquanto tentava nao chorarE as pessoas que passavam por eleSimplesmente pareciam nao nota-lo.Sua peruca estava caida no chaoEstava disposto a deixar logo de ser palhacoAquela vida ja nao lhe servia ha muitoA vida deixara de servir-lhe ha muito.Seu cabelo longo balancava por aiNegro como o escuro de sua almaAs vezes escondendo seu rostoEle desejava que fosse sempre assim.Ele desejava que seu rosto fosse maquiado pela ultima vezE que essa maquiagem nao saisse com a chuvaOu que nao escorressem com o sal da lagrimaMas que o escondesse para sempre seu rostoPara que as pessoas que esperavam ver em sua face um sorrisoNao vissem sua derradeira expressao de tristeza.Era um palhaco solitarioE o quao interessante era isso?Era um palhaco sem amigos, Um palhaco que nao tinha ninguem para fazer rir.Na verdade estava cansado de fazer as pessoas riremPois elas riam deleE ele, de que ria?Ele nao ria de verdade, pois nao tinha com quem rir.E entao ele riu,Ao finalmente entender uma piada que ha muito lhe contaram.Sacudiu a cabeca, devia ser uma piada idiotaRespirou fundo e afundou-se na melancolia novamente.Exalou fumaca pelo nariz, E sentiu prazer ao sentir a podridao do cigarro circulando dentro de si.Fumar o fazia sentir vivoOu o deixava ciente da morte,E a ciencia da morte o direcionava ao viver.Alem do mais, fumar o fazia sentir-se bemE extremamente atraenteDe fato, o garoto sentiu-se de alguma forma atraido pelo palhacoHavia algo na maneira que aquele desgracado punha o cigarro na boca.O palhaco suspirou e tossiuJa passava quem sabe dos quarenta anosSeus pulmoes, quem sabe, ja fossem sacos negros de sujeiraE o quao maravilhosamente interessante aquilo podia ser?Talvez ele nao tivesse mais uma vida inteira a sua frenteE talvez