da sua cabeca menina,nao jorra aguacomo fonte,nao jorra sangue como se caidada ponte,nao jorran lagrimascomo em torrente.da sua cabeca menina,brotam ideiasmirabolantes,fantasias alucinatese olhares...desconcertantes!ah, menina...traga sua cabeca consigo,traga seu olhar comigo,traga,que eu te dou um abrigo. tudo estava muito limpo.nao havia mais o cheiro que tanto a tinha incomodado.aquele cheiro impregnante, aquele perfume, aquela memoria, aquela pessoa.antes do passo dado, da queda, do salto,aquele cheiro era sua maior prova de contentamento.mas nao, agora nao mais,so, sabia como livrar de si o cheiro tetrico.nao aguentava sentir o perfume em sua pele.cortes gelidos.o sangue conseguira apartar um pouco a dor.ainda tinha marcas, ainda doia, fora rasgada, tanto no corpo, quanto na alma.mas o sangue... o sangue deixou-a mas leve.tudo estava muito limpo...e o cheiro continuava...sim! mas nao mais o perfume de outrora,mas do sangue, do infecto sangue do dono do perfume.aquele sim, era um odor agradavel,aquilo era sua liberdade.vermelha. Eu, quando mais nova, sempre copiei as cores propostas pela natureza... nao sei se por falta de imaginacao ou por medo de desrespeitar o artista quem eu copiava. A primavera acabara de comecar e ela estava inerte em meio as cores.na estacao passada estivera entulhada em cinzas.cinzas burocraticas e enevoadas..apenas uma cor - nem tao cor, nem tao viva- dera vivacidade a estacao...agora uma cor torpe.telha.lhe caia bem, mas ja era habitual."bonito batom"- isso ja nao era costumeiro-, olhou,alto, bonito, elegante e gentil.amor lascivo a primeira vista.nao era de seu costume, mas ja com certa idade, foram para a nao-habitual sordidez.respiracoes proximas e troca de calor.eram um.eram dois.tres.ele era casado.com um homem e fato...mas nao conseguira resistir ao batom telha. "eu achava que tamanho tinha haver com poesia, eu nao sei...eu acho que... eu nao sei..."mas, tamanho de que? superestimando a superestimaa super estirpea super enzima.suponho, supondo, na vidaa leveza, destreza,a realeza, da morte. me divido em sabores, odores, cores e partes.ambas divisoes se fundem no DOCE,nenhuma outra cor, ou outro sabor tem todas as divisoes.o doce que transparece, que cresce, que se mostra e que voce sente.as demais partes sao trabalhadas por mim, ora tambem pela minha mae...mas apesar de ver, a parte mais doce em mim, jamais e verdadeiramente sentida.a parte mais doce em mim, nao e a alegria,o sorriso, o delicado, o sim.ou o colorido, o dia, o sol e o nao.a parte mais doce de mim, e a chuva torrencialde lagrimas, de agua, de horase de vida.a parte mais doce em mim e aquela que escorre,que transborda, que mataa sede.a parte mais doce em mim, por vezes,vem de voce. ha muito ela tinha percebido ter nascido na epoca errada;notava um amor e uma saudade por coisas que nao havia vivenciado.sorria ao lembrar de uma infancia que nao era sua e pensava que talvez no futuro- ja passado- pudesse vir a ser;estranha. sempre a parte de tudo...gostava do novo, da miscelanea, da freneticidade, mas algo ali nao era dela, nao era ela.O que mais sentia falta eram das relacoes interpessoais...nao que ela fosse purista, ou algo assim,ela apenas nao gostava da descartabilidade das coisas. E fato.consumadoconsumidofeitoachadodivididoconcebidoaleatorioE hora...no presenteno passadono futurona geracaopassadarepassadatranseuntetropegaE vida;inerentecomumentesalienteentorpecenteE amor!