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a censura, mas a reavaliacao. Uma nota, talvez, para ser colocada junto com as outras notas que ja estao la para proteger os direitos das oncas de nao serem cacadas e o da ortografia, de evoluir. Ja estao la no livro essas duas notas e a SEPPIR pede mais uma apenas, para que as criancas e os adolescentes sejam "colocados a salvo de tudo que e violencia e abuso", como esta na cartilha que voce ilustrou. Isso e um direito delas, como seres humanos. E por isso que tem gente lutando, como voce tambem ja lutou por direitos humanos e por reparacao. E isso que a SEPPIR pede: reparacao pelos danos causados pela escravidao e pelo racismo.Assim voce se defendeu de quem o atacou na epoca em que conseguiu fazer valer os seus direitos: "(...) Espero apenas que os leitores (que o criticam) nao tenham sua casa invadida e, diante de seus filhos, sejam sequestrados por componentes do exercito brasileiro pelo fato de exercerem o direito de emitir sua corajosa opiniao a meu respeito, eu, uma figura tao poderosa. Ziraldo, voce tem nocao do que aconteceu com os, citando Lobato, "negros da Africa, cacados a tiro e trazidos a forca para a escravidao", e do que acontece todos os dias com seus descendentes em um pais que naturalizou e, paradoxalmente, nega o seu racismo? De quantos ja morreram e ainda morrem todos os dias porque tem gente que nao os leva a serio? Por causa do racismo e bem dificil que essa gente fadada a ser pe-de-chinelo a vida inteira, essas pessoas dos suburbios, que perpassam todas as degenerescencias, todas as formas e ma-formas humanas todas, menos a normal, - porque nelas esta a ausencia do branco, esse povo todo representado pela mulata docil que voce faz sorrir nos bracos de um dos escritores mais racistas e perversos e interesseiros que o Brasil ja teve, aquele que soube como ninguem que um pais (racista) tambem de faz de homens e livros (racistas), por causa disso tudo, Ziraldo, e que eu ia dizendo ser quase impossivel para essa gente marrom, herdeira dessa gente de cor que simboliza a angustia, a solidao, a tristeza, gerar pessoas tao importantes quanto voce, dignas da reparacao (que nem e financeira, no caso) que o Brasil tambem lhes deve: respeito. Respeito que precisou ser ancorado em lei para que tivesse validade, e cuja aplicacao voce chama de censura.Junto com outros grandes nomes da literatura infantil brasileira, como Ana Maria Machado e Ruth Rocha, voce assinou uma carta que, em defesa de Lobato e contra a censura inventada pela imprensa, diz: "Suas criacoes tem formado, ao longo dos anos, geracoes e geracoes dos melhores escritores deste pais que, a partir da leitura de suas obras, viram despertar sua vocacao e sentiram-se destinados, cada um a seu modo, a repetir seu destino. (...) A maravilhosa obra de Monteiro Lobato faz parte do patrimonio cultural de todos nos criancas, adultos, alunos, professores brasileiros de todos os credos e racas. Nenhum de nos, nem os mais vividos, tem conhecimento de que os
livros de Lobato nos tenham tornado pessoas desagregadas, intolerantes ou racistas. Pelo contrario: com ele aprendemos a amar imensamente este pais e a alimentar esperanca em seu futuro. Ela inaugura, nos albores do seculo passado, nossa confianca nos destinos do Brasil e e um dos pilares das nossas melhores conquistas culturais e sociais." E isso. Nos livros de Lobato esta o racismo do racista, que ninguem ve, que voces acham que nao e problema, que e alicerce, que e necessario a formacao das nossas futuras geracoes, do nosso futuro. E e exatamente isso. Alicerce de uma sociedade que traz o racismo tao arraigado em sua formacao que nao consegue manter a necessaria distancia do foco, a necessario distancia para enxerga-lo. Perpetuar isso parece ser patriotico, esse racismo que "faz parte do patrimonio cultural de todos nos criancas, adultos, alunos, professores brasileiros de todos os credos e racas." Sabe o que Lobato disse em carta ao seu amigo Poti, nos albores do seculo passado, em 1905? Ele chamava de patriota o brasileiro que se casasse com uma italiana ou alema, para apurar esse povo, para acabar com essa raca degenerada que voce, em sua ilustracao, lhe entrega de bracos abertos e sorridente. Perpetuar isso parece alimentar posicoes de pessoas que, mesmo nao sendo ou mesmo nao se achando racistas, nao se percebem cometendo a atitude racista que voce ilustrou tao bem: entregar essas criancas negras nos bracos de quem nem queria que elas nascessem. Cada um a seu modo, a repetir seu destino. Quem e poderoso, que cobre, muito bem cobrado, seus direitos; quem nao e, que sorria, entre na roda e aprenda a sambar.Peguei-o para bode expiatorio, Ziraldo? Sim, sempre tem que ter algum. E, sem odio, espero que voce nao queira que eu morra por te criticar. Como faziam os racistas nos tempos em quem ainda linchavam negros. Esses abusados que nao mais se calam e apelam para a lei ao serem chamados de "macaco", "carvao", "fedorento", "ladrao", "vagabundo", "coisa", "burro", e que agora querem ser tratados como gente, no concerto dos povos. Esses que, ao denunciarem e quererem se livrar do que lhes doi, tantos problemas criam aqui, nesse pais do futuro. Em uma materia do Correio Braziliense voce disse que "Os americanos odeiam os negros, mas aqui nunca houve uma organizacao como a Ku Klux Klan. No Brasil, onde branco rico entra, preto rico tambem entra. Pele nunca foi alvo de uma manifestacao de odio racial. O racismo brasileiro e de outra natureza. Nos somos afetuosos. Se dependesse de Monteiro Lobato, o Brasil teria tido sua Ku-Klux-Klan, Ziraldo. Leia so o que ele disse em carta ao amigo Arthur Neiva, enviada de Nova Iorque em 1928, querendo macaquear os brancos norte-americanos: "Diversos amigos me dizem: Por que nao escreve suas impressoes? E eu respondo: Porque e inutil e seria cair no ridiculo. Escrever e aparecer no tablado de um circo muito mambembe, chamado imprensa, e exibir-se diante de uma assistencia de moleques feeble-minded e despidos da menos nocao de seriedade. Mulatada, em suma. Pais de mesticos onde o branco
nao tem forca para organizar uma Kux-Klan e pais perdido para altos destinos. Andre Siegfred resume numa frase as duas atitudes. "Nos defendemos o front da raca branca - diz o sul - e e gracas a nos que os Estados Unidos nao se tornaram um segundo Brasil". Um dia se fara justica ao Kux-Klan; tivessemos ai uma defesa dessa ordem, que mantem o negro no seu lugar, e estariamos hoje livres da peste da imprensa carioca - mulatinho fazendo o jogo do galego, e sempre demolidor porque a mesticagem do negro destroem (sic) a capacidade construtiva." Fosse feita a vontade de Lobato, Ziraldo, talvez nao tivessemos a imprensa carioca, talvez nao tivessemos voce. Mas temos, porque, como voce tambem diz, "o racismo brasileiro e de outra natureza. Nos somos afetuosos." Como, para acabar com a polemica, voce nos ilustra com o desenho para o bloco quemerdense. Olho para o rosto sorridente da mulata nos bracos de Monteiro Lobato e quase posso ouvi-la dizer: "So doi quando eu rio".Com pesar, e em retribuicao ao seu afeto,Ana Maria Goncalves Negra, escritora, autora de Um defeito de cor.Fonte: http://www.idelberavelar.com/archives/2011/02/carta_aberta_ao_ziraldo_por_ana_maria_goncalves.php
Livro novo na praca. Cidinha da Silva chega com Oh, margem! Reinventa os rios.Abaixo uma cronica para degustacao. Li e gostei. Uma cena bem descrita e uma situacao instigante.Dona Ernestina, funcionaria dedicada, ve-se obrigada a telefonar aos ex-colegas comunicando a morte do patrao. Morreu, foi? Diz o ex-office-boy. Como ele morreu, Dona Ernestina? Atropelado, meu filho. Na Av. Parana, em frente ao Ministerio do trabalho. E provavel que saisse de mais uma das incontaveis audiencias de conciliacao trabalhista, quando ele decretava falencia da empresa para nao pagar os direitos dos funcionarios. Pensa o ex-office-boy. Este nao vai ao velorio. Nao adianta. Outra vez ela pega o caderninho de notas, folheia, encontra o nome do Vilson, ex-faxineiro. Telefona, e recebida entusiasticamente pelo ex-colega, sempre muito simpatico. Morreu? Ja foi tarde, heim, Dona Ernestina? Oh meu filho, nao fale assim que Deus castiga. Castiga a quem, Dona Ernestina? Carcamano, filho da mae. Acidente coisa nenhuma. Ele deve ter se matado, o covarde. Mas Vilson, por que tanta magoa? A pergunta morre sem resposta. O Vilson desliga o telefone, esta de saida. Diz ter sido um prazer falar com ela. Nao falta mais ninguem para avisar. Parece que so mesmo ela e a familia irao ao velorio. Dona Ernestina brinca com a manivela da caixa registradora, pensa no futuro. Sentira falta da loja, mas felizmente nao ficara desamparada, ja tem idade para a aposentadoria. Faz planos com o dinheirinho do acerto. Vai pedir a filha do Seu Scliar que a demita para aumentar o montante. So mais tarde ela sabera que o patrao nunca recolheu o fundo de garantia. Na rua passa um menino assoviando o hino do Galo vencer, vencer, vencer, esse e o nosso ideal... ela sorri ao lembrar do Vilson, atleticano fanatico. Lutar, lutar, lutar, com toda a nossa raca pra vencer... Recorda tambem o dia da crise hipertensiva do Seu Scliar. Ele socava as pecas de tecido. Ate jogou algumas no chao, apanhadas por ela e pelo Vilson para recolocar no lugar. Gritava para os funcionarios: Eu sou um fracassado! Nao consegui nada na vida. Vou terminar a vida como meu avo. Uma lojinha de tecidos na Lagoinha e um funcionario preto-encardido vestindo uma camisa surrada do Atletico, entupindo meus ouvidos com o hino do time o dia inteiro. O Vilson viu a ambulancia chegar e levar o patrao para o Joao XXIII. Ficou calado o dia inteiro, cozinhando as palavras amargas. No final da tarde, depois de umas doses de soro, o Seu Scliar voltou, palido como cera. Dona Ernestina recebeu o patrao, mas estava mesmo intrigada com o Vilson que nao havia dado palavra durante o servico. O Vilson trocou de roupa antes do horario do ponto. Juntou os trens dele, a garrafa termica, a marmita, o vidrinho de pimenta malagueta, mais uma ou outra coisinha sua, arranjou tudo dentro da mochila. Puxou uma cadeira, sentou, nao desviou os olhos do assustado Seu Scliar. Assobiou o hino do Atletico, inteirinho. Na hora do galo forte, vingador, pegou a carteira de trabalho no bolso da calca e deixou sobre o
reducao das desigualdades.Nao podemos aceitar que a cor da pele determine a vida de criancas. Afinal, qual sorriso e mais bonito? Qual vida vale mais? Reconhecer e lutar contra o impacto do racismo na infancia e condicao primordial para uma sociedade que deseja garantir a igualdade de oportunidades e a valorizacao da diversidade para todos.MARIE-PIERRE POIRIER, 49, economista, e representante do Unicef (Fundo das Nacoes Unidas para a Infancia) no Brasil.Artigo publicado no jornal Folha de Sao Paulo, 02/01/2011http://www.infanciasemracismo.org.br/
desfizeram. A certeza da felicidade estava ali, em um lapso. Sabeaquele lance da vida ficar mais colorida? Era inspiracao para qualquer artista.Transporte. Em um segundo e como sair da realidade cinzenta,rotineira, do pensamento preguicoso que nem se esforca para voar. E parar emuma casa no campo, harmonica, verde, tranquila. A paz sintetizada em um momento.A brisa fresca toca o rosto no mais fechado dos ambientes. Te faz acreditar.Nem da pra saber em que, mas acreditar. Acreditar que o mesmo Deus que fez osceus, as estrelas e os rios, fez aquele sorriso.Repeticao. Saber que e possivel atingir aquele extase compouco. Se esforcando muito ou pouco, basta saber que com amor e dedicacao ascoisas acontecem. Uma piada boba, uma declaracao simples, um discursoprolongado, um olhar. Um sorriso que sera certamente correspondido com outro.Ela pode nem saber, mas seu sorriso e um banho para a alma. E capaz detranscender a materia, o metafisico, o espiritual, atingindo patamaresdesconhecidos pela interpretacao do cerebro. E aquele velho protocolo do sentimento:o que o torna real e senti-lo.Descricao. E o que se sente se descreve? Nessa constantebatalha para traduzir em comunicacao o que temos dentro de nos e externar,compartilhar, ser ouvido, entendido e/ou compreendido, seja em palavras,imagens ou qualquer coisa interpretada por outrem, so concluo que... o vocabularioda lingua portuguesa ainda nao me ensinou um termo que descreva-o. Nao e apenaslindo, ou perfeito. Talvez catartico ou sinestesico. Certamente magico.Causa. Causou perda. Perda do medo. Do tedio. Da solidao. Daduvida. Da importancia de muitas coisas, inclusive do que ja nao devia importarmais.Foi o primeiro. O primeiro de muitos que viriam. Mas aqueleprimeiro sorriso foi fulminante. Automatico. Um tiro no coracao, uma leveza naalma, uma mudanca de perspectiva, uma contraida nas pupilas, uma certeza do queviria: plenitude. O que fica e a gratidao. Essa experiencia da proposito, mudaa perspectiva, da vontade. Da um puta tesao de viver. E sabe qual e o melhordessa historia? Quando voce percebe que o primeiro nada mais e que o proximo. Mas aquele primeiro sorriso...
Faz tempo, nao me lembro direito quando, mas o que lembro e que foi em uma manha. Meu sono foi perturbado por um delicado chacoalhar que foi aumentando de intensidade ate me arrancar do reino de Morpheu, ainda atordoado, com a vista recuperando o foco e se adaptando aos poucos raios da luz matinal que entravam pela janela vi minha morte ao lado da cama.Nunca a tinha visto antes, mas ao fitar seu semblante soube instantaneamente que era a minha morte, so tive tempo de uma breve oracao antes dela comecar a falar.- Pode parar com isso, nao vim para te levar agora, vim apenas te falar que hoje eu posso te levar, entao e bom comecar a arrumar as coisas. Tentei argumentar, mas antes que as palavras saissem ela ja nao estava mais no quarto. Corri feito um louco, tomei o melhor banho da minha vida, pois tinha a certeza que era o ultimo, tomei o cafe com a mesma certeza, falei com todos que quis, escondendo a mesma certeza, pois achei melhor evitar prantos desnecessarios antes da hora. O dia voou e nem sinal da minha morte, fui dormir com a certeza que seria durante o sono que ira passar dessa pra melhor.De repente sinto o agora conhecido chacoalhar e ao abrir os olhos vejo novamente minha morte.- Estou pronto - digo com a mais digna certeza - pode me levar para onde for. - Levar? Acho que escuto uma risada, se e que a Morte pode rir.- Nao vou te levar, so vim dizer que posso te levar hoje. Fico atonito. - Nao foi isso que voce me disse ontem? - Sim e direi isso todos os dias pelo resto da sua vida para que nunca se esqueca que estou a um passo de distancia, todas as suas acoes devem ser guiadas com a conviccao que posso te levar a qualquer momento.- Devo viver como se nao houvesse amanha? - Nao vim te dizer como deve viver. Vim apenas dizer que estou sempre por perto.E assim ela desapareceu novamente.Nos primeiros dias corri para fazer tudo que me desse vontade, sempre sendo acordado nas manhas pelo meu insolito despertador, mas os dias foram passando e meu unico encontro com a ceifadora era no despertar.Isso foi me dando confianca para tentar coisas de mais longo prazo, buscar a ocupacao que queria, o relacionamento que desejava, fazer os exercicios que achava interessante, tudo isso sabendo que podia ser a minha ultima acao, pensava "se morrer agora, morrerei tendo feito o que quis ". Teve vezes que tentei barganhar, por motivos mais e menos nobres, as vezes quis negociar alguns minutinhos mais na cama e em outros implorei que ela me desse a garantia que nao me levaria pelo menos enquanto os meu filhos fossem pequenos, mas independente da nobreza dos meus pedidos, ela apenas falava que poderia me levar a qualquer momento e desaparecia.Os anos se passaram e a quantidade de sacolejos necessarios para me despertar iam aumentando. Foi entao que um dia a minha Morte ao entrar no quarto ponderou se
Se existem duas coisas que a internet adora nessa epoca de virada de ano sao: retrospectivas e listas. Entao, mesmo soando um pouco cliche para os leitores mais exigentes, aqui estao cinco coisas que aprendi em 2015.1. Voce vai perder coisas pelo caminho.A vida gosta de testar seus tripulantes com desafios para mensurar a sua vontade, e um dos piores testes que ela pode fazer e tirar coisas que voce tinha dado como certas. Quem me conhece sabe que nao sou o cara mais aberto do mundo e por fingir um nivel de sabedoria maior do que tenho, propago a maxima da "impermanencia do mundo", mas mesmo ja teorizando sobre isso, sentir na pele e bem mais complicado e doloroso. Por incrivel que pareca, o aprendizado que essas perdas vao te dar, te levarao a descobrir uma simples e subvalorizada coisa: Voce vai sobreviver. Pode ate parecer impossivel na hora, mas voce vai sobreviver.2. Voce vai encontrar coisas pelo caminho.Nesses tortuosos caminhos, algumas vezes, coisas que irao reacender a chama da inspiracao no seu coracao e isso vai te fazer ver - ou voltar a ver - cor nessa louca viagem que passamos na bola azul. Ela pode vir de muitas formas, podem ser pessoas, oportunidades, ideais, livros, o que for, aceite, nunca devemos desperdicar essa fagulha quando ela aparece. No entanto, e bom - para nao dizer fundamental - saber diferenciar o que realmente acende essa fagulha, para nao desperdicar energia e tempo com "nao-fagulhas".3. Sempre seremos perfeitos estranhos.Nao importa o quanto conhecamos alguem, amores, amigos, parentes, nunca conheceremos de verdade essa pessoa. Da sua mae ao padeiro da esquina, voce so vai se saber uma fagulha minima do que elas pensam e sentem no fundo de suas almas, podendo haver pantanos putridos onde pensamos existir belos jardins e vice versa. Essa impossibilidade de concretizacao da meta nao tira seu merito e mesmo que por apenas uma noite, devemos tentar conhecer os outros.4. E Ok pensar em desistir as vezes. Campbell com a sua Jornada do Heroi ja cantava a pedra, dizendo que todos os herois vao, no comeco de sua jornada, negar o caminho que foi escolhido no fundo de seus coracoes. Nao pretendo me considerar um heroi, mas como mitos sao generalizacoes dos individuos, posso pegar emprestado essas etapas e tentar adequar a minha humilde existencia. Pensei em largar meu caminho esse ano e percebi que a simples contemplacao do que seria a vida sem os meus objetivos me fez retornar a senda que apetece minha alma. E importante lembrar que mesmo que deixemos de fazer o que queremos de verdade por um tempo, temos que sempre voltar ao nosso objetivo principal.5. Atravesse a ponte.A origem dessa licao e meio boboca. Nesse ano fiz minha primeira viagem para fora do Brasil, mesmo que apenas por algumas horas, estive fora do territorio nacional e tudo que tive fazer foi atravessar uma ponte, como tantas outras que ja atravessei aqui no Brasil, mas diferentes destas, aquela me levava para o mais longe que ja estive de casa. Podem ate os quilometros
nao serem tantos, mas o contexto fazia com que fossem. E o que tive de fazer foi atravessar uma ponte.Essa sensacao e meio estranha de descrever, pois ainda que meu corpo estivesse tenso e meu olhar atento, o meu coracao batia com uma felicidade que ha tempos nao batia.Se puder aprender apenas uma licao de 2015, mesmo que seja misterioso e desconhecido, atravesse a ponte.
Deitados encimaDe onde o tempoSe escondeSomos bateriaTrompeteE pianoSeu toqueDe tao suaveMe fazmusicaA melodiaEm uma espiralMe inspira e expiraPara o nosso Universo Ela que entende a minha solidaoTrouxe a sua disfarcada de sorrisosPara dividir comigo nessa cidade cinzaEla que trouxe chuvaPara o CantareiraDo meu coracaoEla que aliviaA minha certeza de PaulistaCom os seus olhos misteriososDe AugustaDisse que quer ficarE nao pensar em partirMeu jeito sozinho de tao sozinhoQuer ate nao ser mais sozinho Provavelmente esta nao e a primeira vez que voce se depara com esta frase: Ela dorme. Muito. Talvez voce viva sob a acunha desta frase, conjugando-a em primeira pessoa.Pode ser que voce ja tenha se identificado com esta frase um dia.Contudo, de todos os seres que dormem, tao unicos quanto seus sonhos ou perambuladas em REM, monte a imaginacao o ser/estar angelical de quem amas.Ela vive. A rotina que desmonta, a rotina que disciplina, a rotina que ensina, que restringe e que liberta. Dia apos dia, tramando por si os planos de conquista, de virada, de passagem. Bem tem uns 3 ou 4 dias, que no meio da madrugada, ela se esquivou de um ninja, plantou um limoeiro, viajou a Bangladesh e ainda leu um poema nas ruas de Florenca.Numa outra noite dessas se transformara no pernilongo que lhe incomodava, e na melhor genialidade de feitico contra o feiticeiro, zumbiu por 40 minutos na cabeca do mosquito, e este, de tedio morrera.Vez ou outra, remonta amizades, revisita amores, reconstroi dialogos, revive momentos. Vez ou outra o que era par ser sonho, e real. De vez em quando, o que era para ser real era sonho.Ao raiar de umas 3 horas da tarde qualquer, beijara seu amado, abracara a mae, cantava com os amigos, encenava com o rei. Beijara uma amiga, brindava com o primo e ensinara o passinho do romano a avo.Brincava que era uma deputada, soltava uma pipa, dancava com um sorriso que encantava dos mais tolos as mais convictas. Cantava com a tonalidade angelical de quem conviveu com os bardos em alguma realidade alternativa.O que e vida, o que e sonho, apenas voce pode dizer.No caso da menina que dorme, o que posso lhe confidenciar e que com ela, as vezes, a vida parece um sonho. E que sonhar e viver.Ela dorme, levanta, come, conversa, ri, faz rir, conta, estuda, trabalha, come mais um pouco, vota, discute, expoe, ensina, aprende e no meio disso tudo, ela ama como se nao houvesse outra fonte de amor no mundo. Sem escusas, sem malicias, sem duvidas... ela ama tanto que de tanto amar ela dorme. E de tanto dormir, ela ama.Tanto e que por vezes ha indefinicao, se ela dorme porque ama, ou se ama porque dorme. De certo, ela ama dormir.Do inicio ao fim, do titulo ao ponto final, madrinha da particula de inspiracao que colore estas linhas de ausencia de cor, fica a alcunha que lhe coube - a menina que ama (e dorme). O tecido se move gracioso em um danca provocativa vermelha e dourada, assim como aprendeu quando ainda era muito pequeno. Seu corpo esta sublimemente ereto,