Aindaprefiro a existencia a extincao.Talvezos deuses sejam gentis conosco, tornando a vida mais desagradavel a medida queenvelhecemos. Por fim, a morte nos parece menos intoleravel do que os fardosque carregamosFreudAporta da frente do escritorio tinha apenas um nome feito com letras adesivas:Firma. Assim mesmo, com o F maiusculo. Rodolfo nao tinha certeza se eramesmo aquele o lugar que deveria ir, apesar do endereco que tinha anotado,bater com o local.AFirma nao estava na lista telefonica. Chegou la por indicacao. Dizem que e ounico modo de ser atendido. Rodolfo adora pensar nessa frase e, principalmente,na palavra Dizem! Ou seja, nada e certo. Ninguem sabe de verdade das coisas.Da um ar de misterio e clandestinidade para o seu feito.Rodolfotocou o interfone e, hesitante, disse seu nome. Pediram que esperasse. Aposalguns minutos, o que para Rodolfo pareceu uma eternidade e ate o fez pensarem ir embora , alguem abriu a porta para ele. Foi convidado a entrar. Sentou nasala de espera. Nao era o unico. La, tinha outros homens esperando [percebeuque nao havia nenhuma mulher ali]. Todos aparentavam ser mais velhos que ele,porem, igualmente tristes. Alguns, bem mais tristes.Ninguemse falava e nem se olhava. Porem, como numa coreografia estranha, seusmovimentos eram parecidos. E agarravam algo ao colo. Uma mochila, sacola,bolsa, caixa... Como se tudo dependesse daquilo que carregavam.Automaticamente, Rodolfo apalpou a sua pasta para se certificar que trouxera oseu. E, agora, inconscientemente se sentindo parte daquele grupo, tambemagarrou sua pasta e passou a repetir os mesmos movimentos.Uma um os homens eram chamados para a outra sala. E quando saiam, pareciam maisaliviados e felizes ate.Rodolfoobservava os que ainda nao haviam sido chamados, se pegou montando umanarrativa para cada homem ali. Em seguida, perdeu-se em pensamentos sobre tudoo que poderia acontecer com ele depois daquele momento. A transformacao pelaqual sua Vida iria passar.Aindaabsorto nos seus devaneios, ele foi tirado do seu transe quando ouviu o proprionome. Levantou-se de pronto e foi ate a outra sala. Esta menor que a sala deespera, tinha apenas uma mesa de escritorio, a cadeira em que estava o homem aespera de Rodolfo e outra cadeira. Mas nenhum livro. Que tipo de agencialiteraria era aquela sem uma estante com um livro sequer?, pensou.Ohomem ofereceu o seu melhor sorriso a Rodolfo. Este, por sua vez, ficou em pe,parado. Apos a indicacao para sentar, ele caminhou sem jeito ate a cadeira,arrastou-a fazendo um barulho desagradavel, depois sentou.-Entao, senhor Rodolfo, conte-me sua historia. perguntou o homem aindasustentando o seu sorriso.-Minha historia... repetiu Rodolfo na tentativa de ganhar tempo para organizaros pensamentos e poder contar a sua historia.-Sim, sua historia.-Minha historia ou minha historia? perguntou e ergueu a pasta para que o seuinterlocutor a visse.-Nao, nao, senhor Rodolfo, a sua historia mesmo. Depois falaremos sobreessa historia ai. finalizou apontando para a pasta.-Posso saber como funciona aqui?-O senhor sabera depois que me contar a sua historia.-Ok. Minha historia...Rodolfoparecia incerto. Nao sabia por onde comecar ou o que contar. Pensou que, ja quefinalmente alguem se importava em saber algo sobre ele, deveria contar algosensacional, repleto de aventuras, misterios, casos amorosos... Mas a verdade eque, fora as historias que Rodolfo criava