Marcasprofundas jamais se cicatrizam. Inevitavel a tristeza que acicata nossaslembrancas a cada 6 de outubro, nao importa o ano muito menos o seculo.Seique a poucas horas da manha, o voo 455 de cubana de aviacao que recem despegava do aeroporto de Barbadosexplode no ar. Num ato terrorista, comandado por Posada Carriles -nunca condenado, eram assassinados 73pessoas entre elas os jovens da delegacao de Esgrima, duas tripulacoes e Nortecoreanos. Datripulacao sei de cor. Meus alunos de portugues. As madrugadas em Miramar eramanimadas e cheias de riso quando a fonetica da palavra voce ( dificil trocar o B pela B baja) era quase que soletrada. Disciplinados, felizes, serios, quase infantis aprendiam meu idioma natal para comunicar com os irmaos angolanos nem que fosse num portunhal compreensivo. Algunsmeses, de dedicacao,quase diaria nos fizemos amigos entranhaveis. Elesaprendiam portugues. Eu curiosidades da navegacao aerea. Ou como fazer umalagosta perfeita com chocolate. Na tragedia, Aslagrimas transcendiam a razao. A emocao dominava tudo. Diante, da dor a dor dilacerante, minha, dos familiares,do povo cubano. Aslagrimas transcendiam a razao. A emocao dominava tudo. Diante, da dor a dor dilacerante, minha, dos familiares,do povo cubano. Com voz embargada, as lagrimas molhando a espessa barba ecoava no abismal silencio da praca da revolucao enlutada:Quandoum Pueblo energico y viril llora la injusticia tiembla sentenciou Fidel. Ha40 anos, se intenta fazer justica. Ha 40 anos choramos nossos companheiros, naosomente a cada dia 6/10 de qualquer ano, mas sempre que o terrorismo abatevidas, destroi civilizacoes impunimente. Mata, tortura, assassina milhares deseres humanos no planeta.Ajustica e lenta, nao tem deficiencia visual, sabe o que faz e como faz. E assassina, cruel, mortal. Poucos tentam limpar as marcas que ela deixa cunhadana lembranca, nos coracoes, na vida. Nossosherois sempre serao recordados com mais pura ternura. Sao exemplos de geracoesa geracoes. Este sentimento nao tem fimnem fronteiras. Ita nao veio trabalhar, impossivel sair e deixar Marcello. A noite mal dormida, o dia chuvoso, aquela angustia queimando o peito. Que fazer? Passaria o dia entre avaliacoes da escola, brincaria com Marcello, leria alguns poemas que podiam diminuir aquele mal estar sem sentido aparente. Apos o almoco, liguei a televisao. Quem sabe um filme. Edu inquieto mexendo e remexem do na barriga ja num adiantado sete meses quase prontinho para chegar. Marcello insistia em revolver os livros da estante, sua diversao predileta sempre que a porta da biblioteca se encontrava aberta. De repente, um furacao invadiu a sala: Ernesto Guevara - Che, o guerrilheiro argentino foi capturado cerca de Higueras. na Bolivia. Outra noticia sobre a prisao do rebelde em poucos minutos. - informou o reporter. Inverossimil. Puras especulacoes. Nada disso poderia ser verdade. Nada. Absolutamente. Era mentira. Comecei a chorar. Estampada na tela TV cabeca tombada para tras, olhos entreabertos como olhando a vida El Che. Assassinaram o Che, Marcello. Assassinaram nosso guerrilheiro heroico abracada a meu filho chorava desesperadamente. Che representava a esperanca viva de liberdade do mundo. Che representava a ternura, a forca, o ideal revolucionario. O nosso Comandante Guevara. Nem Moacir. Nem Juarez. Somente Marcello com seus 7 meses, e Edu revolvendo no meu ventre. Caminhava