O homem conformado como mundo nao esta pronto para escrever. A resignacao paralisa, impede qualquermovimento. E preciso um minimo de inquietacao para deixar-se explodir em desabafos.As entrelinhas de uma escrita, com silencios prolongados, fantasmas implicitos,ocultas sugestoes, derrapam em um cenario que se modula a maneira de cada um.Nao ha como fugir desse jogo tao instigante que se chama literatura. Tudo issome vem a mente a partir do excelente tema, rico de complexidade e beleza,escolhido pela Fliporto 2013: A Literatura e um jogo. Assim como a vidatambem o e. Quantas vezes a vida surpreende mais que a literatura? Somos refensde um destino ignorado:duelo que se faz intrigante namedida em que bifurca o placar vitoriosos ou derrotados. Destino e umapalavra perigosa, implica em tantas conotacoes que tenho receio de usa-la. Masela existe e aponta inumeros caminhos que confundem a escolha. Nem sempre temosconsciencia de qual jogo jogar. Entao, a literatura abriga os desassossegados,os apreensivos, os impacientes embate a exigir emocoes e sentimentos. E a disputa se iniciaquando o eu agrupa varios eus em uma partida nem sempre harmoniosa. Oconflito da ensejo a roleta do pensamento. Refletir decorre de uma duvidaatormentante. A inspiracao corresponde a pulsao de vida; sem ela o desejodesaparece e o abismo do vazio aflora. Nem sempre estamos inspirados parapreencher uma folha de papel em branco, mas aliados, sim, a maquina propulsorade evocacoes;sao as reminiscencias, mexidas e remexidas, que tecem o sonho,ressignificando-o em simbolos e metaforas. O jogo resulta dos proprios desencontros.E o tempo e a materia prima desse jogo. Escrevere desabrochar-se em signos, utilizando a palavra como meio libertador. O dramahumano reclama por portas de saida. A angustia favorece a compreensao daexistencia, delegando a literatura o ato de exorcizar as agruras da alma. Hauma voz que fala atraves da letra: as exclamacoes despontam;as interrogacoes,tambem. E tudo parece desaguar numa pergunta que jamais sera respondida.Impossivel decifrar o misterio da existencia! Que os vulcoes interiores entremem erupcao; somente assim a humanidade podera caminhar na direcao doincognoscivel. Cada palavra desenhada expressa o que la de dentro emerge, dandoforma a uma peleja que convive com o ontologico. A literatura e feita deflashes da vida;por efeito, como fugir desse embate constante e imprevisivel? Ojogo persiste. Notunel do dizer, a cronologia tem forte representacao. Lembrancas de infanciaacorrem como se a nossa historia retornasse ao passado, tempo realmente solidoque nos fortalece. Joaquim Nabuco ja afirmava que a infancia e a fonte da nossaebulicao. E Proust construiu sua obra em base de memorias aparentementeperdidas, porem reencontradas. A memoria consiste no fermento da escrita; delabrota o processo criativo. Sem receio de errar, oferto a memoria o elementodesencadeador de toda narrativa. Impossivel imaginar que semeamos do nada. Asanterioridades, ja advertia Ernesto Sabato, sao transbordamentos de um eu-vivente.A memoria tem o poder cumulativo, nela agregam-se varias caixinhas, umas maisrecentes, outras distanciadas, alem daquelas arcaicas. A soma dos seculos queem mim habitam provoca um redemoinho de epocas que servem de alento ao ato dedevanear. O encadeamento acontece tal qual elo de sustentacao. E a batalha pedearmisticio, reivindica a paz que deriva do fenomeno da palavra. ALiteratura e um jogo entre o homem, o