Ali nao existia perfeicao. Ao contrario: o que ha sao defeitos, sangue, calor. Um mundo inteiro pulsando no peito. Olhando-se no espelho, Clara refletia sobre a propria essencia. Misto de loucura e sanidade, leveza e angustia. Sentia a intensidade exalando pelos poros, tomando-lhe vagarosamente o corpo, as maos envolviam-na por completo, possuindo e preenchendo cada espaco existente, como se para saborear o gosto da posse. Gosto acre. Denso. Por vezes desejava isolar-se. Sem ver nem ouvir ninguem. Silenciar as vozes do mundo, trancar-se e conviver apenas com seus pensamentos, series, musicas e o vinho preferido.Em outros momentos, gritava, tentando despejar a forca que ja nao suportava armazenar. Ora queria colo, ora briga.Amar ou odiar. Chorar ou sorrir. Ser feliz ou triste. Querer ou desdenhar. Sem meios-termos ou meias escolhas.Clara andava na linha tenue entre o silencio e o alarme, o estar e o partir, entre o agora e o nunca mais.Seus gritos nem sempre eram audiveis aos ouvidos alheios, mas provocavam estragos incontaveis. Afinal, nao era facil fazer com que eles passassem despercebidos.Seguia assim: carregando nos ombros o peso de nao se contentar com meias amizades, verdades ou palavras; muito menos com parte de sorrisos, planos ou amores.Seu copo nunca estava pela metade. Cheio demais ou extremamente vazio, ele simbolizava o fato de que, para ela, nenhuma bebida, escolha, sensacao e sentimento seriam bons caso nao fossem exauridos. Preferencialmente quente ou gelado. O morno? Ah, meu caro... Este ela lanca longe. "You know I'm no good..." Uma trajetoria, uma passagem, um ciclo, um circo. Tantas e tantas vezes camuflando dores, mascarando sentimentos, equilibrando-se durante a existencia, abafando gritos que rasgam, dilaceram... Nos na garganta que apertam e sufocam.Quantas palavras ensaiadas e depois caladas... Tantos silencios torturantes... Quanta urgencia guardada em si.Era dificil compreender o que Nuria sentia. Nem ela sabia definir o vulcao que habitava em seu peito, e que, contrario a propria essencia, nao entrava em erupcao, consumindo-se e a ela tambem.Nao aprendera a falar sobre sentimentos. Nao conseguia desabafar. Prendia a respiracao, olhava-se no espelho, treinava, mas na bendita hora uma trave se colocava entre a voz e o mundo exterior.Sendo assim, acostumara-se a acumular acontecimentos. Alguns felizes, outros nem tanto: decepcoes, ressentimentos, saudades, alegrias, sonhos, tristezas. Todos amontoados no entulho enorme que ela havia se tornado.De nao falar, o sentir se tornara exagerado. Os poros, o sangue, as veias exalavam tudo o que Nuria nao ousava proferir: intensidade, angustia, ansiedade. Mais do que isso... Perto dela era notavel a necessidade que tinha de gritar, mas, retraida, nao havia percebido que para sobreviver e preciso explodir. E que a libertacao so vem depois disso. Maria queria ser bailarina. Desde crianca, vivia fascinada, vendo aquela figura solitaria na caixinha de musica, tracos leves, doce delicadeza. Tambem via pela internet apresentacoes que a faziam chorar, sem que soubesse ao certo o porque.Imaginava-se estrelando o Lago dos cisnes. O cisne branco e o negro, tal qual vira uma vez em um filme.Ao passo que ia crescendo, porem, sua mae dizia que ela precisava estudar e a matriculou.Quando crianca, Maria gostava, afinal, na escola