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As jogadas estavam sendo criadas com perfeicao, ha meses nao se via o time jogar tao bem. Ate Mazola, que depois de recuperado fisicamente da contusao ainda nao voltara a apresentar a confianca habitual, jogava como se nunca houvesse sequer esfolado o dedao no duro chao de terra batida la do Varjao.Era bonito de se ver; valia a classificacao para a final do campeonato: bola para Tatu, dele pra Ze Telo; metade do campo ja era do Esporte Clube Buracao; lancamento certeiro no pe de Tinga e era so fazer: so ele, o goleiro e o gol, este que na visao de Tinga estava para o franzino goleiro do Barro Preto como o Pao de Acucar esta para o Cristo ou o mes esta para o salario do proprio Tinga. Ouviu-se: nao e possivel, e so fazer, e so acreditar, chuta, chuta! E nao e que Tinga deu um passo a mais, veio o zagueiro do Barrao e zap... levou bola, chuteira e canela de Tinga, so nao levou um tucho de grama porque esta ja nao habitava aquelas paragens desde que futebol era com bola de meia. Penalti! Estava marcado e nao havia mesmo duvida: penalidade maxima!Na cabeca das pessoas que assistiam a peleja o mundo havia acabado de ser criado naquele instante. A expectativa do inusitado se misturava ao drama da responsabilidade que um pedreiro como Tinga jamais havia experimentado. Nem na final de noventa e cinco, contra o temido Risca Faca, da baixada, data em que o time, recem montado, jogava com a leveza da nao responsabilidade historica, desde entao nao se via tanta aflicao por parte da torcida. Daquela vez se perdera. Aquele dia nao; aquele jogo era o jogo da virada para todos do Buracao que finalmente, apos tantos anos, podiam sonhar com a consagracao, com o gosto doce e inigualavel da vitoria. Tudo era construcao de segunda a sabado, que se fazia com as maos na massa cinza do cimento e a cabeca colorida com o vermelho do terrao batido da baixada, para no fim de tudo apenas poder sentir o gosto doce, a sensacao azul do gol.E foi com essa confianca que Tinga olhou para a bola. Girando levemente o olho, mirava agora o canto onde supostamente pretendia fazer encaixar a bola, que por sua vez era vigiada pelo franzino goleiro barropretense que tinha o ato de piscar naquele momento como um dos sete pecados capitais. Tinga mirou novamente ambos, uma passada pela bola e outra conferida no canto desejado. O goleiro nao se ousava fitar pois, sabe-se, tal pratica nao e de bom agouro antes do momento mesmo. Era chegada a hora. Poderia-se ver o impeto personificado nos olhos de Tinga nao fosse a longa cabeleira suada a transfigurar-lhe a face. Partiu... havia tomado pouca distancia, como o fazia Rivelino, seu idolo de infancia; tres passos e estava na bola; a terra, ha anos castigada, respondia aos passos do atacante com um suspiro de poeira elevando-se atras das passadas. Bateu... era uma colocada e muito bem colocada; uma parabola que a medida em que
se construia descrevia-se como um arco da mais perfeita coluna do mais perfeito palacio da mais perfeita arquitetura. Goleiro estava nela, tinha escolhido o canto certo e esticava-se como a lingua de um lagarto buscando o inseto voador. Foi uma boa tentativa, mas em vao. Gol.
La ao longe, descendo a ladeira, vinha o morto . Caixao, velas, coroas de flores, senhoras e mocas chorando e segurando a mao de quem pudessem. Tudo muito preto e soturno. Como deve ser qualquer enterro na cidade que quase nunca amanhece. Tonstendale, ao extremo norte do Alasca mais gelado, era, ate o segundo anterior ao incendio, uma cidade pequena e calma mas que guardava seu tesouro mais rico no coracao irremediavelmente, digo, maravilhosamente provinciano de cada habitante. Por aquelas bandas so se reconhecia a luz do sol durante tres meses por ano e, no mais, a cidade era uma eterna negociacao entre o crepusculo e a mais negra noite.Nao bastasse a paisagem gris, aquele por quem as ladainhas soavam nao era um cidadao qualquer. Descendo as ruas estreitas, o cortejo parecia espalhar por elas o gosto amargo da saudade que ja chegara. Temor. Passava como um rio de aguas turvas e abundantes, entrando por frestas de portas e janelas, inundando os coracoes de uma sensacao temerosa, inexplicavel, como a noticia subita de uma doenca incuravel. As lagrimas timidas cobriam de um brilho secreto a dor de cada murmuro, de cada lamento incontido. Na janela, de quem ousava abri-la, pairava um vao de tempo, como se a casa sentida quisesse ter de volta o som dos cumprimentos cordiais costumeiros ou mesmo o ruido brejeiro, inestimavel, da carroca que vinha cedo com o leite. Era como se as casas tambem chorassem a ausencia agora eterna do Sr. O'Brian.O Sr. Timothy Foster O'Brian era um homem simples. Embora as suas posses se resumissem a uma pequena propriedade, situada as margens do pequeno Rio Woodloop, um velho pangare forte, uma carroca feita em maple, uma dezena de vacas e um touro da raca chuckwagon, ferramentas para o trato com o gado, que incluia o pequeno banco de uma so perna, e uns poucos utensilios domesticos, o Sr. O'Brian era dono de um bem maior, um dom, cuja excepcionalidade encantava a todos: o poder de antever acontecimentos. Mas naquela manha, cinza como os cabelos do leiteiro, no que quer que se pusesse olhar havia o lugubre. Tudo era testemunho do desconsolo, do golpe sofrido pela cidade, do vazio daquela perda. E assim seguiu-se o morbido passeio, rumo a despedida final e a inumacao. ."Uma pausa" e uma obra conjunta, escrita por Andre Halo (do blog Penultima Palavra) e Dante Accioly (do blog Pagina em Construcao). E possivel que outras pessoas e outros blogs passem a contribuir com a historia ao longo das proximas edicoes. Para acompanhar todos os capitulos do conto, confira a secao "Uma pausa" (na coluna a direita deste site)..Para ler a Parte II clique aqui. Sob o lume oscilante da lamparina, com as pernas cruzadas sobre a mesa simples de sua saleta e equilibrando-se na cadeira em pequenos movimentos pendulares, o xerife Banton continuava a examinar o pequeno bloco de papel. Seu olhar nao era apenas intrigado, alias, nao seria tarefa facil para um observador decifra-lo. Contudo, naqueles olhos, estava o contrato de um homem consigo mesmo. Naquela noite, de onde menos se
esperaria, da pequena delegacia de Tonstendale, sairia um homem decidido a entender tudo o que estava oculto nas manchas azuis dos muros, arvores e unhas daquela cidade. .No dia seguinte, as margens do velho Woodloop, em meio a pouquissima claridade vinda do ceu cinzento, o boticario Klaus Hunderger empreendia duas tarefas simultaneamente: a de tentar manter presos a face os oculos que teimavam em escorregar nariz abaixo e a identificacao e colheita de ervas medicinais, que obstinadamente ainda cresciam por ali, mesmo sob a pouca luz e o frio frequente. Com o som produzido pelo chacoalhar das aguas em sua luta perene contra as pedras, o velho boticario nao pode perceber a aproximacao do amigo Ted Banton e, durante um de seus reparos aos inquietos oculos, assustando-se com a subita presenca daquele homenzarrao a sua frente, deixou cair boa parte de sua colheita nas aguas rapidas.- Por Deus, desculpe-me, Klaus!- Voce quase me matou de susto, xerife.- Nao foi a minha intencao, desculpe-me. Suas ervas se foram rio abaixo.- Ora, nao ligue pra isso. Elas nao se perderam, apenas foram germinar em outro lugar, dar alento a outros. Deus sabe o que faz. Talvez haja um outro como eu no curso do rio precisando exatamente delas para preparar a dose certa para alguem enfermo.- O tempo e as ervas afetaram a sua cabeca, Klaus. Nesse mundo ha apenas dois tipos de homens: os que lutam por seu proprio bem e os que nao ligam pra ninguem. Voce e eu somos excecoes a essa maldita regra. Disse com a sua maneira de sempre: um misto entre cordialidade e dureza..O boticario deu de ombros, sabia do efeito inutil daquela conversa. Sabia que Ted, embora sempre cordial, carregava no peito, onde algum dia houvera um coracao, uma pedra; e que seu papel de amigo nao era o mesmo das aguas para com as pedras do velho Woodloop, que corriam eternas a arrematar-lhes as arestas, mas sim o de limo, despretensiosa e calmamente, dia apos dia, a suavizar-lhe um pouco a existencia.- Ora Ted, voce nao pensa mesmo desta maneira. Voce e um protetor. Um homem integro e bom. Um protetor nato! E todos aqui neste fim-de-mundo estamos muito felizes em te-lo conosco.- Nem todos, Klaus. Alguem nao ficara nada contente quando eu terminar o que ha pra ser feito. Alias, e justamente por isso que vim ate aqui.- Do que esta falando...? Ontem na taberna do Will o pessoal comentou ter achado voce um tanto estranho durante o funeral. Mas... afinal, quem nao estaria estranho depois de um incendio destes... e ainda... o pobre Tim!- Exatamente! E exatamente sobre o Sr. OBrian e o incendio que quero lhe falar.- Claro, mas... Em que poderia ser util? Sequer estava na cidade quando tudo aconteceu. Eu... Bem, eu estava coletando algum azevinho quando vi, ainda la do alto da cordilheira, o incendio se alastrar desde a capela ate os limites da cid... .Hunderger foi interrompido pelo xerife Banton:- Escute Klaus, eu nao vim aqui saber onde voce estava na madrugada do incendio. Eu vim pedir para que
voce analise isto pra mim.Tirou do bolso o cilindro contendo as mechas brancas do velho leiteiro e entregou-o ao boticario.- O que e isso, Ted? Santo Deus...! Sao do pobre Tim?- Por favor, verifique se ha alguma coisa estranha agarrada a eles. Qualquer coisa! E nao conte a ninguem sobre isso, sim?- Claro, Ted! Farei o que puder.- Espere. Interrompeu novamente o xerife.- Voce disse que viu o fogo se alastrar desde a igreja?.."Uma pausa" e uma obra conjunta, escrita por Andre Halo (do blog Penultima Palavra) e Dante Accioly (do blog Pagina em Construcao). E possivel que outras pessoas e outros blogs passem a contribuir com a historia ao longo das proximas edicoes. Para acompanhar todos os capitulos do conto, confira a secao "Uma pausa" na coluna a direita deste site.
Volta e meia eu me distancio de minha condicao essencial, da forma despreocupada de pensar (ou nao faze-lo) a propria vida que caracteriza o brasileiro e entao sai um texto do tipo ao que se segue. Portanto, caros leitores, considerem este primeiro paragrafo uma desculpa previa.Somos assim, achamos uma cabeca separada do corpo no meio do mato, notamos que ela era de alguem que poderia ser a nossa vizinha e entao nos indignamos: - Voce viu, rapaz? Acharam a menina do sudoeste. O vizinho retruca em divagacao sobre o quao atroz esta o mundo em que vivemos e antes mesmo que o elevador baixe ao nivel do assassino nos despedimos. Sem pensar nas milhares de cabecas que rolam diariamente dos morros cariocas, emergem dos canais mal-cheirosos do Recife ou de outros submundos logo abaixo do Plano Piloto, ligamos o carro e retornamos ao conforto de nosso mundo, este sim, senao real, um mundo mais palatavel, embalado pelo que a Camara dos Deputados produz de melhor, a sua radio.Enquanto isso, no Senado Federal, uma ordem de suplentes, financiadores das campanhas titulares, perdem noites de sono em trabalho penoso, empenhado, em torno de um unico objetivo: garantir a impossibilidade de um julgamento honesto, com seus tramites naturais de testemunhos, convocacoes e as temidas acareacoes, verdadeiras latrinas de vidro, onde o rodopiar da porcaria e observada como grandioso espetaculo, antes de ser lancada aos canos obscuros e corroidos de nossa justica. La embaixo estamos nos.Na Camara Federal, apos este primeiro semestre de nova legislatura, fica muito clara a imensa motivacao na producao de um novo engodo qualquer, travestido de discussao a cerca da reforma politica, para dar satisfacao a sociedade quando do surgimento de um escandalo qualquer que envolva os seus membros. Reforma mesmo so dos salarios, que estao novinhos em folha (com o perdao do trocadilho).Na China, um cidadao especialista em America Latina observa que o grande problema do Brasil e a enorme desigualdade social. Comparando o desenvolvimento ao mover de uma carroca, o rapaz observa que uma das rodas e a economia e a outra e a condicao de vida da populacao, poder de compra, niveis de violencia, corrupcao, etc, e que elas devem girar na mesma velocidade. - Rapaz, entao este chines e um genio! Sim, cabe aqui a ironia, pois ironia e a primeira ferramenta da qual lancam mao os desesperados. Os que se sentem impotentes diante da mais completa falencia de nossas instituicoes. Nao e preciso muito tempo para que voce identifique um tipo muito comum no Brasil, alias, no mundo: forma contraida de malandro, o mala. Afinal, o mala, aquele sujeito que esta sempre dando um jeito de arruinar com a sua paciencia, nao escolhe nacionalidade. Mas cuidemos aqui apenas dos malas nacionais e quer ver como voce e capaz de saber exatamente do que se trata? Observemos uma reduzida lista: Gugu Liberato, Hebe Camargo, Roriz (porra, politico nao vale), Faustao, aquele cara do seu trabalho (isso, aquele mesmo), o cara das Casas Bahia, Luciano Huck e Angelica, a Siri do BBB, alias o BBB todo, nao? Enfim, seria
interminavel. Mas essa embolacao toda foi pra falar apenas de um mala em especial, o mala-master, the king of suitcases, ninguem senao ele, o mais odiado, xingado, amaldicoado, a alegria dos departamentos comerciais de TVs a cabo: Galvao Bueno.Tao famoso quanto o proprio mala em questao sao suas gafes, exageros, mas-interpretacoes, teorias absurdas, contradicoes. Sao incontaveis os blogs, sites, mensagens de e-mail anti-galvao, onde sao descritas ou transcritas as suas mais famosas perolas e onde o povo, oprimido pelo peso onipresente dos jargoes deste mala desprovido de qualquer alca, lanca as suas lamurias. Como e sempre muito divertido rever os tropecos destas figuras, digamos, pouco amadas, vamos a algumas.Por falar em rever, ha aquela famosa em que Mr. Bueno dispara: daqui a pouco capitulo inedito de Vale a Pena Ver de Novo, nao perca!. Ou a outra em que o malandro, na ocasiao do primeiro titulo de Fernando Alonso sobre Michael Schumacher, ao ver estampada na tela uma camiseta de um simpatizante do piloto espanhol na qual estava escrito SCHUMACHER WHO?, mandou uma de suas traducoes: e ta la na camiseta, Reginaldo, cade o Schumacher?. E ontem, durante o jogo da selecao dunguiana versus o timeco do Equador, Galvao solta a mais recente de suas perolas, aquela que me fez tomar a decisao de dar uma mijada e ir dormir. Ao ouvir o tecnico equatoriano gritar aos seus jogadores despacio, despacio... Galvao mais uma vez traduz para nos, pobres ignorantes: ele esta dizendo para os seus jogadores darem dez passes... deve ser para segurar o jogo. Toim!..
O pequeno cemiterio era composto por um par de morrotes que se erguiam logo a frente da cordilheira que guardava a pequena Tonstendale do bravio e incessante vento norte, tao comum por ali. Imediatamente atras dos morrotes, esgueirando-se entre a cordilheira e estes, escorreria um corrego que alimentaria o velho Woodloop, nao fosse a epoca de temperaturas baixas a impedir qualquer arroubo de fluidez da natureza. Ash Hill entao, apenas era notado pelo contraste estabelecido entre a paisagem minimalista dos morros cobertos pelo gelo e as series de pequenas cruzes e cercas escuras a delinear a geografia simples do lugar.O local onde jazeria o corpo do Sr. OBrian havia sido disponibilizado as pressas pelo prefeito Dwight Prudhoe que correu a fazer saber a todos que o ato, minimo segundo ele, havia sido uma cortesia da municipalidade para com um de seus mais carismaticos cidadaos. Contudo, o endereco J37W, guiava o cortejo a um local um tanto quanto escondido, em virtude de uma depressao natural do terreno. Big Due, como era conhecido o rechonchudo e bonachao prefeito, ate que tentou melhor locacao, mas nao queria se indispor com o reverendo Smith, que sugeriu um local mais simples para enterrar o leiteiro, alegando nao haver necessidade de desperdicar bom terreno, ja escasso em Ash Hill, com alguem que sequer teria familia a visita-lo no dia dos mortos. Da pouca nobreza do local escolhido, porem, surgiu o sitio perfeito para acolher as dezenas de presentes em torno da pequena cova, ja que o relevo oferecia uma arquibancada tao natural quanto incomum, onde nao havia alegria ou gritos e nem nada se comemorava.Apos rapida acomodacao, o reverendo Ronald Smith procedeu ao inicio do funeral. Suas palavras arrostavam os sentimentos dos que ali estavam. Eram vazias de sentido emocional e soavam como a explicacao formal de um servidor publico a cerca de um procedimento qualquer, no caso, o encaminhamento de uma alma aos ceus. A razao da indiferenca indisfarcavel era obvia, pois a igreja jamais reconhecera o dom do Sr. OBrian. Ao contrario, por meio dos sermoes daquele mesmo representante, procurara varias vezes dissuadir seus fieis da ideia de valer-se das antevisoes do velho leiteiro, a exemplo do ocorrido na semana que antecedeu o terrivel terremoto de 1864.Naquela ocasiao, uma camponesa desconhecida havia percorrido leguas a cavalo desde o vilarejo onde morava, sob forte frio, apenas para uma visita a velha cabana do Sr. OBrian. O que ela ouviu acabou se espalhando e amedrontando o pessoal nao so de Tonstendale, mas de toda a regiao. Foi durante a missa de domingo, quando o sermao ja se encaminhava para o seu fechamento, que o reverendo Smith, acrescentando volume gradualmente a voz ja notadamente alterada, perdeu o controle e, praticamente aos berros, desclassificou e expulsou o velho leiteiro da igreja acrescentando: ... e aqueles aos quais minha atitude esteja desagradando aviso: ninguem esta acima das palavras e ensinamentos de Cristo, tampouco o esta dos poderes de Deus, nosso unico e leal salvador e que, a partir de hoje, sob este santo teto, nao serao mais tolerados tais esoterismos fantasiosos.
Passados cinco dias exatos, em uma sexta-feira santa, um dos mais fortes abalos sismicos da historia do Alasca praticamente arrasaria a pequena cidade e deixaria como sua maior cicatriz a queda e consequente destruicao da torre principal da Congregacao Luterana de Tonstendale, nao atingindo por pouco a casa paroquial.."Uma pausa" e uma obra conjunta, escrita por Andre Halo (do blog Penultima Palavra) e Dante Accioly (do blog Pagina em Construcao). E possivel que outras pessoas e outros blogs passem a contribuir com a historia ao longo das proximas edicoes. Para acompanhar todos os capitulos do conto, confira a secao "Uma pausa" (na coluna a direita deste site)..Links para Parte I e Parte II
brilhante): o Brasil e um pais laico, onde Estado e Igreja estao, constitucionalmente, separados.Agora, imaginemos que o presidente tivesse atendido os quatro pedidos, ou apenas um, dois ou tres destes. Quais seriam as consequencias imediatas? Nao precisa ser nenhum Stephen Hawking para prever a onda de protestos das demais denominacoes religiosas exigindo o mesmo tratamento dado a religiao de Sua Santidade. Afinal, o que o Rabinato da Congregacao Judaica do Rio de Janeiro tem a menos que a Curia Metropolitana de Sao Paulo? O que a herdeira do terreiro de Menininha do Gantois, na Bahia, tem a menos que a Arquidiocese de Salvador?Imaginemos tambem um padre, devotado ao longo de decenios, de 14, 2/4 ou de 12 seculo a evangelizar as almas, de repente, alcanca seus 75, 80 anos de ininterrupta atividade pastoral, quais seriam suas garantias materiais e financeiras para usufruir o restinho de sua velhice? Seria colocado em algum seminario, asilo, convento e dependeria da boa vontade dos demais? Nao. Fez muito bem o presidente Lula afirmar que nessa terra descoberta por Cabral, neste limiar da primeira decada do seculo XXI, a lei e igual para todos. E quando falamos todos isso quer dizer que ninguem e mais igual que ninguem.Em seu breve pontificado Bento XVI escreveu enciclicas, publicou livros, aboliu o limbo (aquele lugar onde as almas penadas costumam ficar papeando e expressando angustia de para onde irao depois dali), elevou aos altares novos santos, inclusive o brasileirissimo Frei Galvao, mas tambem gerou muita polemica, sobretudo, quanto ao direito de exclusividade da Igreja Catolica de servir como o unico link a ligar a criatura ao Criatura, o unico caminho para a salvacao espiritual.Bento e Benedito sao sinonimos se assim podemos dizer. E tanto que em alguns paises Sua Santidade e Benedito XVI e nao Bento XVI.Cabe, entao, a pergunta: Sera o Benedito?Texto: Tom Araujo - da equipe do PP.
Era uma vez um gato que adorava falar que era tecnico em eletronica. Quase sempre gostava de estar em cima do muro, ouvindo o radio que alguem esquecia na rua, e murmurava: miau, adoro essa cancao. Falava sentindo um vazio imenso em seu coracao proletario. Sim, pois so fazia filhos sem que tivesse interesse algum por eles ou mesmo emprego, renda que os sustentasse.Belo dia, o gato, que era preto pela simples falta de escolha a que Deus sabiamente nos submete a todos, gatos ou sapos, pulou do muro e decidiu mudar de vida. Meteu a mao na carteira e tirou um velho pe-de-coelho que possuia desde os tempos da ditadura militar e que lhe fora roubado, certa vez, por uma pessoa de extremo mal gosto que, pensando melhor, em seguida o devolveu. De posse do objeto pos-se a chorar de forma constrangedora mesmo para um gato. Terminada a gatarze continuou caminhando ate que avistou, do lado esquerdo, onde, por pura confusao juvenil, sempre percebera como o direito, o guarda de transito multando as pessoas sem que ao menos elas apresentassem trajes inadequados ou estivessem felizes. Achou aquilo de uma extrema falta de sensibilidade e foi voando falar com o oficial: escuta aqui o, seu fulano, nao e direito isso ai que o senhor esta fazendo, ora essa! Disse e danou a correr como nunca antes alguem havia se atrevido. Enquanto corria pensava na loucura que acabara de cometer. Imagine, correr por um motivo desses... Enfim, quando parou, voltou a ter aquela sensacao de vazio que lhe corroeria a alma, como fosse prerrogativa de gatos possuir tais esoterismos. Mesmo assim aquilo acabara com suas ultimas forcas e desse modo ele se viu forcado a mergulhar no vao que se lhe havia formado dentro do esguio corpo, como a lhe torturar e triturar por que nao? - os ossos. Foi uma inadiavel e profunda viagem interior quando ele, que nunca antes pensara em se matar, definiu isso como prioridade maxima em sua vida.Ja refeito e com ares de galhofa, voltou para casa com um sorriso nos labios e a certeza de que nunca mais sairia novamente de seu bairro a fim de encontrar o que so mesmo a vida pode nos oferecer: a dignidade. www.recpersonalizados.com.br Ganhe 5% de desconto usando o link abaixohttps://payleven.com.br/leitor-com-desconto/pT%2BCNJUtpHU%3D Sabe quando a cortina cai em recusa dos olhos vendados cumprimentando o outro dia? Entao nao me diga. Por favor, diga ao meu fantasma, pois a culpa e dele por tudo que eu nao sinto e por tudo que eu nao quero saber. Com os joelhos ralados, rastejarei atraves das facas, uma polegada por lagrima. Pregado no chao, completamente paralisado, assisto as emocoes escorrendo pelo corrego cacando o novo hospede. Alimente a mentira, force a razao, deixe-me em duvida, preciso de motivacao!Passando pelos 30, ficando mais velho a cada dia em dobro, desenhando imagens de tempos inocentes, esperando alguem adicionar cores no interior das linhas em sepia, preto e branco. Esperando alguem que me conduza, que leve-me a algum lugar. Nao quero viver em um sonho nem mais um dia!Isso