Certamentenao sabia como terminar elucubracoes de tempos idos, que marcam a intensidadede conhecer o novo. A experiencia antropologica-cultural-turistica, assim, naopode ser definida. Demorei a escrever tais linhas, para por a pena no teclado eir tecendo uma tentativa de dar sentido a essas memorias que de recordacoes tempoucas. Algumas reflexoes, apanhados historicos e racionalizacoes sem sentido,outras mais profundas. Mas o texto esta ai, virtual, nessa teia de informacoes,imagens. Espero que um dia meu rebento leia tais linhas. E na aposta de queessa escritura vai chegar ate ele ou ela, que deixo esse percurso ao que ha devir, advir. Foi nesse caminho que descobri a mais fina flor e a futura maedesse ao qual destino essas palavras. Ee com a poesia que fiz para ela que gostaria de por o inicio no fim, em sua finalidade mais plena:Flor de AltitudeNos Andes pude encontrar a sintoniaNos Andes pude encontrar tranquilidadeCaminhava por ai a vagar no mundoQueria me libertar buscando liberdadeInconsciente, desenhava em mapas oSentido, faltava folego, era dificil respirarPensava nas tristes criaturas humanasSonhava com vitorias quase miticasComo da Perseu contra a GorgonaAcreditava que poderia mudar o mundoMas nos Andes pude encontrar alegriaNos ande pude encontrar felicidadeBusquei restos arqueologicos em mimVi pedras e construcoes antigasContatei que havia muito a serEdificado. Meu futuro estava aliAdmirei o que ha de mais fulcralPercebi os olhos mais lindos a mirarA sensibilidade, o carinho. O beijo maisTerno. Pulsava em mim o sangue IncaNos Andes encontrei ar e aguaNo Andes me tornei terra e fogoDescobri a mais fina sorteE a vida deixou de ser morteE nos Andes encontrei maisQue uma flor, nos AndesFinalmente toquei AmorMachu Picchu Trem da Morte - Estacao Puerto QuijarroSanta Cruz de la Sierra - Plaza 24 de septiembrAdentrar em um pais desconhecido por via terrestre me parece sempre uma experiencia curiosa. Claro que ha uma boa dose de imaginario sobre a cultura, os costumes, os habitos e a lingua dos cidadaos, mas nao sao esses aspectos que costumam chamar a minha atencao. O que mais me intriga sao os que junto comigo fazem a travessia. Observo com agucada intuicao voyeuristica os demais e isso quase sempre me provoca riso. O mais engracado e que nao sinto esse prazer quando estou so, nao consigo me perceber quando me desloco ate um determinado destino, realizando os tramites legais, passaporte, registro e tal, ate encontrar um local para hospedar. Naquele setembro eu sentia algo antes de adentrar pela Bolivia, ja havia dormido por duas noites em Corumba e estava entediado com a cidade, permanecendo em funcao da disponibilidade de horario dos coches, sem muita coisa para fazer era ansiedade, ou vigor de ser e chegar. Tinha que pegar o Trem depois da aduana, mineiro como sou, nao podia perder esse trem. Dentro de Puerto Quijaro, com minha mochila, era so embarcar, ja tinha comprado o boleto ainda no Brasil e cruzei a linha imaginaria poucos minutos antes da saida do famoso Trem da Morte. Muitos turistas, mochileiros, alguns desesperados com suas equipagens, outros com bagagem de mao, miscelanea de sotaques. Eu e o livro-guia, leitura de alguns roteiros, o que possivelmente