O Escritor estava confuso com a descoberta. Nao tinha certeza se o que tinha em maos era exatamente aquilo que deveria ter encontrado. Passou muito tempo caminhando nas areias daquela praia deserta, e apos uma busca cansativa que parecia nunca terminar, tudo o que o detector de textos incontrolaveis encontrou foi uma pequena caixa retangular de metal enfeitada com minusculas engrenagens, um relogio que mal cabia na ponta do dedo e uma lampada diminuta, sempre acesa. Agora estava sentado no sofa da sala, segurando aquele pequeno objeto, tentando decifrar como aquilo poderia lhe ajudar a encontrar o trecho em que a historia que estava escrevendo fugiu ao seu controle. "Isso parece uma sucata enferrujada", disse, contrariado, examinando de perto a pequena caixa de todos os angulos possiveis. Pensou em retornar pela porta para iniciar uma nova busca, mas a mesma ja havia desaparecido logo apos ele retornar para a sala de seu apartamento. E assim como as outras, sequer viu o momento em que ela sumiu, uma situacao que deixava o Escritor visivelmente irritado. "Malditas portas...", resmungou, enquanto movimentava, meio nervoso, a caixinha em suas maos. Balancando ela levemente, percebeu que havia algo dentro. Mesmo considerando a possibilidade de sua busca ter sido um fracasso por encontrar algo que em nada se parecia com textos perdidos, o Escritor puxou algumas imagens translucidas e iniciou uma ampla pesquisa em sites de busca, banco de dados e sistemas de informacoes com o objetivo de encontrar algo que pudesse revelar que objeto era aquele que estava agora em seu poder. Entretanto, todas as pesquisas foram em vao. Dominado pela curiosidade, abriu a pequena caixa com extremo cuidado e imediatamente a lampada diminuta apagou-se. Dentro havia um objeto estranho, uma haste de metal com um quase minusculo relogio em uma das extremidades, junto com um filamento de cobre espirilizado que se prolongava contornando toda a extensao da haste. O Escritor olhou confuso, sem saber com certeza o que era aquilo. Olhou mais atentamente e chegou a uma conclusao que poderia ser a mais plausivel para definir aquele objeto em sua mao. "Eu nao estou muito certo do que encontrei, mas acredito que isto seja uma caneta", afirmou, segurando com atencao o bizarro instrumento. Silencioso enquanto pensava, o Escritor procurou entender sua descoberta e imaginou como ela traria de volta os textos descontrolados de sua historia. "Se isso for realmente uma caneta, como eu suponho que seja, entao provavelmente sera atraves dela que encontrarei meus textos. Nao deixa de ser uma possibilidade. Afinal, antes do surgimento de toda essa tecnologia, os escritores criavam suas narrativas e o poetas escreviam seus versos utilizando-se de pena e tinta, ou de uma simples caneta". Euforico pela hipotese formulada, correu para sua mesa de trabalho, abrindo gavetas em busca de folhas de papel em branco onde pudesse utilizar a suposta caneta. Encontrou um maco de papeis em branco e jogou tudo na mesinha de centro da sala. Concentrou-se, segurando o pequeno instrumento de escrever, como que aguardando que aquele ritual trouxesse de volta as lembrancas dos trechos perdidos, fazendo-o transcrever tudo