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de poucos andares. Do nosso esconderijo podiamos ver os locais ondeantes as pessoas caminhavam. Um silencio sem caes me perturbava. *Nao vai acontecer nada.E o que voce quer.Estou apenas falando algo bem previsivel... A ultima vez queusamos essas coisas foi ha dois meses.E voce ainda conseguiu errar. Eu tive que resolver o problema.Ja falei que meu braco fica dormente quando passo muito tempoparado numa posicaoNao sei por que te colocaram nisso.Estou aqui porque sei esperar. Se soubesse estaria calado. Nenhuma espera pede alarido. *Quando eu era crianca acompanhava meu pai em suas cacadas, aindahavia floretas de verdade e animais em abundancia, eles ainda podiam serexterminados sem grandes remorsos. Foi como ver de novo o bicho saltando damoita. Um menino pula a janela de uma das casas, corre para o meio da praca,para o balanco solitario do parque. Assim como meu pai fazia com lebres eesquilos, tive que coloca-lo na mira vermelha de meu rifle. Nao tive escolha. *Atire!Ele parece com meu filho... Acabe logo com isso.Cumpra a ordem. Meu Deus! Nao posso matar uma crianca. *Ele me acerta um chute no rosto. Meu rifle escorrega para longe.Sinto o sangue jorrar de meu nariz numa torrente morna. *E assim que se faz. Seu covarde. *Tomou meu lugar na borda. Deitado posicionava o rifle na alturaexata, um olho fechado, o outro preparando o tiro, as maos sem o menor sinal detremor. *O menino livre no balanco soltando ao vento gargalhadas girandolento e leve olhando as nuvens as constelacoes as coisas menos sombrias nagrande noite da cidade. *O menino brinca diante de meus olhos atonitos. *O menino oferece a testa a mira deste homem que, concentrado nacaca, me ignora. *Subito! Dois tiros. *Leva as maos a garganta de onde esta se esvaindo. Agoniza. Haespanto em seus olhos? Parece nao saber o que se passa. *Estou com medo. Nao queria ter errado o tiro. Ele nunca foi meuparceiro. Estavamos apenas vigiando o mesmo perimetro. Tambem nunca gosteidele, mas vendo-o envolto em tanto sangue, gemendo cada vez mais fraco, naoconsigo engolir o arrependimento. Deveria te-lo acertado entre os olhos. O tiroque ele deu sumiu no ceu negro no exato instante em que minha bala passavaentre suas cordas vocais. A dor fez seu braco apontar a arma para o olho glaucoda lua. Depois ele escorregou lentamente ate meus pes onde agora se asfixiavaem sangue. Por que nao enfio logo uma bala na cabeca desse infeliz? *La embaixo o menino continua no balanco. Nao ha mais homensapontando rifles para seu rosto. *Penso em meu filho. Sera que ele seria tao estupido como essacrianca a ponto de continuar brincando no parque depois de ouvir dois tiros? Apistola em minhas maos pesa um pouco mais que o de costume. Nao vou coloca-lade volta no bolso onde estava escondida. Tambem nao vou encostar seu cano curtoe frio em minha tempora. Se nao fui homem o suficiente para abreviar osofrimento deste miseravel que manteve olhos arrogantes ate o ultimo gemido,nao posso abreviar o meu. Sei que os outros virao saber o que houve aqui.Chegarao logo. Nao terei explicacoes. Chegarao com muitas armas. Descarregaraotodas
em meu corpo. O menino continua la. Eu poderia avisa-lo ou cumprir aordem. Ele me oferece sua testa limpida. Logo acima de sua cabeca ha um outdoorpiscando: DECRETO No777 DO CONSELHO: ESTA EXPRESSAMENTE PROIBIDA A CIRCULACAO DE PESSOAS APOS O POR-DO-SOL. HOMENS ESTAO A POSTOS COM AUTORIZACAO PARA ELIMINAR QUALQUER UM QUE TENTAR INFRINGIR ESTA LEI.
Eu te amo, minhas forcasacabando sobre o corpo dela. Eu te amo, e as palavras dela saiam com sangue. Eute amo, minha mao ja se perdia dentro daquele corpo. Eu te amo, era so umgemido em surdina, Eu te amo, algo pulsava perto de meus dedos, Eu, algo deixoude pulsar dentro dela, mas o sangue nao cessava, se misturava com o meu. Fiqueialgum tempo deitado ao seu lado, como fazia desde a lua-de-mel, ha tantos anosatras. Como eram belos os seus cabelos, como a dor fizera de seu rosto umretrato medonho. Nao fechei seus olhos, permaneciam, lindos. Beijei uma ultimavez aquela boca, senti o gosto salobro, coagulado. Transpus uma porta, rastejeiem minha propria hemorragia. Estou aqui, pintando com meu sangue as paredes domeu lar, preciso chegar a porta, preciso fugir antes que cheguem, preciso. Japosso ver a porta, mas e muito tarde. Caio aos pes da madeira. A dor dilaceraminhas entranhas, me resta pouco sangue, pouco ar. Fecho os olhos e ja possoouvir la fora as risadas inocentes de nossos filhos voltando da escola.
da ilha te amarrem e joguem vulcao abaixo. Lancar-se. Estrangular-seassoviando como Spike Spiegel antes de fechar os olhos para abrir de novoexperimentando os poderes de Cold Shadow. Rir das proprias chagas, fragilidadese incompetencias. Virar algo mais etereo que pure. Ser mais breve que um vapor.[funcionar como engrenagem sobre a noite] ser o vampiro e a discordia.& Minhaantitese esta aferrolhada no pulso de quem sopra nas narinas de Emerenciano e Elbodegon: estar vivo e agressivo. Este e o tempo da violencia sem amarras, dareacao instantanea. Pedrada. Mentir: saber o que procurar entre escombros... muitasglandes mutiladas, estatuas de filhas de venus so mamilos e esperas, obsessoesprogressivas, um samba fora dos padroes para ouvir antes do baque surdo nofundo da ausencia. A certeza so das chacinas: assim se faz literatura, assim sefaz boa musica para ninguemIVhttps://mauimallard.bandcamp.com/album/do-space-cowboys-dream-of-banana-splitO texto: A - pode ser ignorado sem prejuizodos links aqui apresentados. B - e obscuramenteum correr desorganizado de pensamentos em circulos. B II nunca concentricos. C - o ultimo? Elo? para perder completamentequalquer ligacao comaquieagora?
issodeixa: Eu seguindo por ai como to aprendendo ligando pra tu assim pra parirtextos assim e so tenho mais o que nao fazer. E brindemos: Saude aos hipocritase aos passistas da avenida paulista e aos macacos do circo transamerica e aosdementes do Alcides Codeceira e aos beduinos do Saara e aos meninos cabelos demel/ deixar os abrigos pra tras/ brincar de correr e cair/ aprender. * Haperigo? Havera? Pois eu arrisco, Deveras. *da musica Pros meninos dosirmaos Borges nas vozes de Milton Nascimento.
filme eo cinema principalmente o cinema aos ilustres herois que vieram seguindo orastro da curiosidade. Visitem aquela sala belissima as margens do capibaribe:e um otimo lugar pra se ter uma primeira vez e tentar rir com os Relatos Selvagens.
Ando muito calado, na verdade pianissimo - que e quando so ha sugestao de som: so os dois "p"s na borda da partitura indicando que alguma nota esta sendo produzida, a gente e que nao escuta por ser tao desatento ou pela sacanagem de quem esta executando a peca - pois bem... calado nao. Nunca. Muito menos instrumentista sacana. A musica persegue seu curso no tempo e no espaco, ondas e ondas, pulsacoes ate no espaco transparente do silencio. Entao nao me despede essa vontade da palavra, seu gosto travando as mandibulas, seus jogos. E fato estar com coisas entre os dentes e nao dize-las. E fato, e claro. Um dia aprendo a mastigar mais devagar as sementes insanas de meu tempo: quando esse dia chegar correr perdera a graca. Voce vai me dizer: "Veja bem... preserve-se... cautela, meu caro" - eu responderei: "Sou muito barato, baratissimo - valendo nada... nada nao... passo sem ser anotado", se eu nao quizesse o risco ai sim ficaria quieto na minha, fazendo versinho, lendo e afagando as bundas viradas pra lua dessa nobilissima - novissima?! (sic...sic...sic...) - literatura. Calar e risco tambem. A gente tem medo desse escuro: ali a palavra ja passou do estado excitante de lampada-lingua exploradora de bocas alheias para o de fera intraduzivel espreitando do novelo inteiro das sombras algum pescoco para esmagar. Nem mesmo catataus podem significar defesa. Bruto esse silencio, ardencia na virilha ou na vigilia de qualquer poeta. O jeito e jogar pedras ate nao sobrar espelhos na face do abismo, soltar a matilha entoando lamurias, berrar e provar-se humano boca na boca rubra do touro engatilhado da linguagem. IUm anjo torto, um vampiro. Um xama, um caralho. Pela voz do fogo e peloapagamento das sobriedades. Pela lingua solta e fria no encefalo eletrochocadode poemas. Nao permitir o confortavel, nem a palavra ao alcance do braco escalar o perigo e berrar. Experimentar os abalos sismicos das avenidas e naocalar. Sujar-se de incendios. IIA vida so deve arder no olho de cirrose destacidade. Qualquer metropole suplica pelos suicidios de seus poetas: seja comgas, com navalhas ou com sintagmas. Leitura de ebrio para escandalo dos bonsmocos e das castas senhorinhas de sacada. Esta escancarada a caca ao que aindanao tem feicoes nem nome. Eis nossa primeira persona non grata.IIIO que se passa meus chapas? Olhem a volta. Lafora o boato se espalha: o poema nao e so brinquedo ou trapaca, sem-vergonhicescom a linguagem na vulva da lingua. O poema tambem fode teu neuronio, tuarisada. O poema, as maos de seda e o coracao de ferro. Tua arrogancia na mesmapoca de mijo, semen e bile de um indigente. Sem perdao. IVNao temer tesoura e cola. Mas ter cunhoes praolhar nos olhos dessa galeria de putos que nos precederam. Saber que elespermanecem aqui perto, nossos vizinhos de quarto, gemendo mais alto, fazendo asorgias mais originais, tendo os mais longos e invejaveis orgasmos. Chegaremosla? VO rock ainda faz os melhores hematomas. Aindae rock a roda punk. Mas ninguem admite estar cansado dessa roda onde so se batecom luvinhas de pelica. Vamos la, onde
o primeiro foco de incendio, a primeirabaderna no olho do cu da rua? Ha muito tempo eles acusam-se de estar fartos enos? Sera que ainda demora pra perceber que o recreio ja acabou? Pula pra cima, cai do muro que embaixo soresta os cacos. Eu quero. Vi. Ver.VIPela mulher atravessando todos os olhares defome. Ela sendo o poema que devasta nossos exibicionismos de garanhoes capados.Pela mulher percebendo as mentiras do poema e de quem o sustem e nao sedeixando enredar: fazendo o seu. Sereias seriais, jamais jamais so tigresas commuito odio no coracao: o poema e a ultima vibracao dessa chama. Pela mulher, omonumento de seu reinado sem vinganca. A maravilha de seus mamilos. Nossa fome persiste,nos resta engolir em seco e vidracas. Pela mulher em pelo.VIIDaqui nao da mais pra fazer meia volta. VIIIPela devastacao de toda zona. Zona deconforto. Pra que tanto mimo? Meninos e meninas das rotas de fuga, mamae epapai sempre a postos, icones de merda dessa geracao. Eu quero olhar nasvisceras derramadas do louco. Onde estas o louco dos vigesimos andares dainsanidade metropolitana? Onde tua queda livre perante pessoas cheias denojinho e pirraca? Onde estas que nao chegas com teu chinelo a tiracolo praenfiar na bunda desses pirapateticos?IXNao. Nao saberao o que eu soprei ao nada. Oque eu perdi. Ninguem sabe perder. Imagine perceber quando acontece com ooutro.XCada um anda sozinho tao acompanhado. Desolacao.Todo mundo e cabeca aberta, todo mundo respira um mundo novo de possibilidades.Pula que eu quero ver. Vamos! Enquanto eu mastigo a furia, que vem pedrada comominha lagrima e depois suspende ate minha fala. Pateticos, meus camaradaspateticos, maduros como azul com amarelo, sabios da vida e das versoesperfeitas do sexo feito com medo. Experientes maniacos da autopromocao. Pelagagueira que um dia acometera voces. Pela mudez da boca costurada.XIEu nao conheco as planicies. Eu nao meinteresso pelo que diz o monge, nao me peca ouvidos. Eu nao pretendo calma. Eu nao represo porter calma, represo por ter furia e porque eu quero. Meu querer depois de acesoso vira sombra no estomago de um cadaver. Eu posso tocar isso. Sim, eu posso.Pela loucura de quem nao usa retrovisores, pela loucura de quem treme, mas naosuspende a mao, pela loucura de quem nao tem medo do abismo e sua multidao deaguas. Pela loucura de nao poupar os figados.XIIEssa nao e. Nao e. Nao e a hora de searrepender. XIIIEu sonhei com uma tribo onde as coisas eramdivididas. Essa tribo hoje chupa as raizes do bosque mais frondoso. Ossadaspateticas, gente outrora viva, utopica e bem mais patetica. Alterar-se paraperceber mais fundo em cada pose a raiz patetica de nossos dilemas todos. Pelavida mais interessante que as notas em meu caderno encardido. Pelas portas daspernas sempre abertas. Pelo fim dessa merda de mascara adaptavel a qualquerecossistema. Ah a musica nao me deixando esquecer vossas desafinacoes. Peloamargo mais amargo desse copo e por minha cara que nao vai se alterar. Pelosmeus olhos que nao cansam de esperar a ruina de vossos cabelos.XIVPermaneco so. Ja sei onde cada peca repousaantes do bote. Agora eu. Eu. Eu quero tocar isso pela destruicao
Vivo numa cidade demarcada. Marcos de pedra, limites, cercas e muros. Vivo numa cidade sitiada pela posse. "Na minha cidade a gente aprende a morrer so", como diz Marcio Borges e Milton, e aprende a esquecer. Mesmo hoje depois de tanto "avanco", nestes tempos de tanta reflexao politicamente correta, ainda cultuam certos "vultos" (e sao vultos, sombras mesmo) de nossa historia, herois que se notabilizaram pela crueldade e cobica, pelo desejo de poder e prazer... hoje merecem estatuas e status de epicas proporcoes. Meu 9 de marco tem um significado bem diverso do que estou vendo por essas bandas. Nao consigo pensar em festa, em aplaudir uma "civilizacao" que se firmou sobre o sangue de outra, "civilizacao" que se apossou em nome de uma "fe" de um chao que nao tinha dono porque os que viviam aqui sentiam-se pertencidos a natureza e nao o desastroso contrario que os europeus trouxeram em suas naus... como posso comemorar a devastacao da mata atlantica, a poluicao dos rios, a matanca e contrabando de animais, a dizimacao de tribos, seja pela espada, seja pelas doencas que mataram uma populacao que nunca precisara antes se tratar de um simples resfriado... Somos todos resultado desses desencontros e encruzilhadas historicos, eu sei. Somos cria desse tempo, herdeiros tambem... isso nao nos obriga a rituais tao contraditorios, a cerimoniais tao pios para celebrar crimes hediondos. Creio que a palavra genocidio nao sera lembrada, nem pronunciada hoje por alguma ilustre figura que em solos de Igarassu for tecer elogios a Duarte Coelho, soldado nas indias, colonizador no Brasil, maos de ferro em Pernambuco... ninguem percebera o lapso (afinal ha coisas muito belas para se falar... feitos heroicos, benfeitorias, desenvolvimentos...) ninguem fara a menor questao por lembrancas de luto e dor (afinal como ja me disse certa vez alguem: "eles ja estao mortos mesmo..."). Cosme e Damiao foram medicos cristao martirizados por terem dedicado a vida aos pobres, seculos depois tornam-se patrocinadores de batalhas sangrentas... espero que o sono dos justos os tenha impedido de ver tamanha agressao a suas historias de caridade e entrega... quanto a mim continuo sem conseguir engolir esse amargo travo que a historia guardou... outros sequer tem conhecimento e muitos que tem procuram esquecer, varrer pra debaixo do tapete... faco agora o que fiz ano passado e farei enquanto minhas maos e meus olhos permitirem: grito com palavras na tela como gritaram os indios (segundo nossa "linda" lenda) seu grito-escarro Igarassu, nao um grito de espanto (eles ja conviviam com navios a pelo menos trinta anos) mas um alarme, um aviso, pressagio de tragedia, nao havia festa no som entre as folhas da mata, o grito atravessou folhagens para avisar que a morte chegava... Igarassu: um marco de pedra. Um marco de sangue. Meu 9 de marco nao tem herois, nem sinos dobrando esquinas barrocas... OBRIGADA SENHOR POR TUDOME DESCULPA SENHORME AJUDA POR FAVOR. Mesmo que eu quisesse negarAinda que tentasse esconderO seu amor, SenhorSe fez real em mimNao quero e nem posso isso mudarNao esqueco o que fez por mimEntregando sua vida em meu lugarNunca ninguem,
Conversando com DeusCheiro de MeninaDeus, nao me abandone nessa hora, por favorCuide de mim, mim traga a paz devolva o amorNao deixe o odio invadir meu coracaoDeus, eu encontrei uma ladeira pra subirSem sua ajuda eu tenho medo de cairO Senhor pode segurar na minha mao!Nao quero mais viver assimPeco que Deus ore por mimDeus, lhe peco forcas pra poder continuarUm so amigo nao chegou pra me ajudarentao lhe peco que me mostre uma saidaDeus, o meu desgosto alimentou meu sentimentoNao tenho paz pra ser feliz um so momentoEu sou mais um que se perdeu cacando a vidaNao quero mais viver assimPeco que Deus ore por mimDeus, a minha vida deve se reconstruirAnde comigo pra que eu possa prosseguirQuem nao tem Deus pra caminhar nao tem ninguemMas eu, nao abro mao da minha fe nao vou sozinhoQuem sabe um dia encontre Deus no meu caminhoPra lhe dizer Deus eu venci ta tudo bemMas eu, nao abro mao da minha fe nao vou sozinhoQuem sabe um dia encontre Deus no meu caminhoPra lhe dizer Deus eu venci ta tudo bem. conheci esse diacono por causa da minha tia,ela me deu o cd dele,e eu amei muito.a musica que mais amo e ...Sacramento da Comunhao. esse e o video da musica. quando vc achar que Deus te deu um obstaculo muito pesado,grande que vc nao pode carregar lembrese que Deus sabe o que esta fazendo e se ele te deu para carregar e que vc pode.quando vc achar que esta sozinho,lembre-se que Deus estara sempre com vc,nos momentos bons, ruins.quando vc tiver no chao Deus vai te levantar.nao precisa ter medo,nem receio,apenas pense que Deus NUNCA ira sair de perto de vc. Deus te ama e tem um plano maravilhoso para sua vida. O AMOR DE DEUS " Pois Deus tanto amou o mundo que deu o seu Filho unigenito para que todo o que nele crer nao pereca, mas tenha a vida eterna." (Joao 3:16) O PLANO DE DEUS Cristo afirma: "Eu vim para que tenham vida, e a tenham plenamente" (uma vida abundante e com proposito). (Joao 10:10) o amor de Deus por nos e infinito,e temos que agradece-lo todos os dias,pq ele deu seu unico filho para morrer por nos e como agradecemos???roubando,matando,pecando,fazendo tudo de ruim que podessa fazer.todos somos pecadores e temos que pedir a Deus para que nos perdoe!"perdao senhor / perdao meu Deus eu pequei /seu amor eu recusei /do irmao me afastei." Deus esta aquiDeus nesse momentome ajudando eme protegendoaqui ele estanos nossos coracoesmostrando o bem e o male nos guiando parao seu caminho. Senhor me desculpe por todas as coisas que eu fiz,que minha vida seja maravilhosa,que esse que comece seja perfeito.e que o Senhor nunca se esqueca de mim.preciso do senhor.obrigada por tudo,pela minha familia,minha vida,meu trabalho,minha escola. Depois de uma viagem rapida e confortavel, os Senhores Cores chegaram a Paraiba. Os exemplares estao a disposicao dos leitores nas bibliotecas da UFPB nos Campus de Areia, Campus do Litoral Norte, em Mamanguape e Rio Tinto, no Campus de Bananeiras, e no Campus de Joao Pessoa
Na jornada sera oferecido mais um curso de Ilustracao e Normalizacao Editorial para livros infantis: pela manha para iniciantes e a tarde, o intermediario, para quem ja fez o primeiro. Producao: Clovis Ramos Sabado, dia 05 de junho, estaremos estreando o programa Esse Tal Chorinho na Radio Folha, as 19 horas. A emissora pode ser acessada pela internet.O programa apresentara entrevistas com quem toca e compoe choro, dicas e agenda do choro alem de um pequeno historico sobre o choro e seus principais personagens.Depois da emissao radiofonica vamos disponibilizar as gravacoes dos programas no blog Choroteria Recife.O programa "Esse tal chorinho" e resultado de um projeto cultural aprovado no Funcultura, da Fundarpe, e ficara no ar, pelo menos, ate junho do ano que vem. Vai dar pra chorar um bocado...Tem a producao e apresentacao de Carlos Dantas, Evelynne Oliveira e Jose Arimatea, e a locucao de Adelson Cunha.E em cada programa faremos o sorteio de, pelo menos, um exemplar dos Senhores Cores. Aproveite e participe do programa. Agora os candangos podem ler o livro Senhores Cores e outros Contos.Ja se encontram disponiveis alguns exemplares na Biblioteca Central da UnB para o publico. Investindo sempre na area literaria, aproveito para repassar links para blogs ligados na producao de livros e ilustracoes:O Ilustracoes UFPE, o blog da LIJ-PE e o da AEI LIJ. DE VEZ EM QUANDOPedi duzentos gramas de presunto. Obalconista retirou do balcao um pacote de presunto light. Inconscientemente,fiz uma careta e ele percebeu. Perguntou-me se preferia o outro e se eu queria engordar. Ri e disse que podia serdaquele mesmo. Foi quando eu ouvi uma voz dizendo: Coloque trezentos gramaspara mim, por favor.Enquanto o balconista perguntava se eradaquele presunto mesmo e obtinha uma resposta positiva, eu o olhei e senti quenaquele momento parei para pensar na vida. Na minha vida. Acho que, de vez em quando, nos nosdamos conta de que estamos vivos. So de vez em quando. No mais das vezes,estamos com o piloto automatico ligado e nem sabemos o que se passa nas nossasvidas. Todosos dias eu ia a padaria e, geralmente, meu marido me acompanhava. Como naqueledia, ou melhor, naquela noite. Ja eram quase oito da noite, e nos voltavamos demais um dia de trabalho. Passamos na padaria e nem comprei pao. La em casa jatinha. Quero dizer, ainda tinha.Precisavamos de leite, queijo e presunto. Duzentos gramas de presunto. Meumarido ficou na calcada conversando com o dono da padaria, que se preparavapara fecha-la. Peguei um pote de coalhada antes de pedir o presunto e,literalmente, carregava tudo como se carrega um bebe. Nos bracos. Recebi opresunto e, quando fui sair do balcao onde estava sendo atendida, a coalhadacaiu no chao. Um estrago. Meus pes ficaram cheios de coalhada. O chao lambuzadocom aquela mancha branca e viscosa. Ate minha calca ficou suja. Aquele momentofoi cruciante. Fiquei morta de vergonha. Desastrada e suja. Ele me olhou, e eupercebi o seu interesse em me ajudar. Pedi um pano, um guardanapo aobalconista. Eu parada com os bracos cheios de leite, queijo e duzentos gramasde presunto. E a coalhada derramada no chao e nos