So ao dunga cabe organizar e decidir o que e o melhor para o TimeO Futuro e quem dira se seremos ou nao vitoriosos.O Brasil estreou Na inteireza da noite, derreamentos.E risos, algazarras, pessoas que passamsob uma janela, em uma rua, no vazio.O silencio e lunar.Na penumbra, a mesa com uma jarra,flores escurecidas...E ninguem tirou a cadeira do lugar:o medo, o assalto, a descoberta.Palavras sao deixadas nos dias,desnecessarias.Os olhos sao vagos e soluveis,inconsistencias inuteis. O televisor e o imperativo,a contaminacao da luz.Maos caem lentamente.E brilhos diluem-se exatos,ausentam-se nos pontos enegrecidos:estimulos magicos e decisivos.Sonoridades expandem-se no ar,alternancias controladas de ruidos, e vozes induzem os silencios do sono. Diante de olhos mansos que se fecham,vasos quebrados sobre a velha mesa,unificacoes de significados.Nos tumulos, ha flores artificiais. Em minha invencao, meu corpo sem nucleo.Ha numeros em supostas lousas,bombas explodem o mundo,cinzas flutuam no espaco.Para a noite, grito minha loucura:penso em sementes antigase cogito inexistencias...E meus artificios, ardencias,cintilacoes, caminhos delirantes.Sinto maos que me empurram.Levemente arrastadosem minha escuridao,meus pes se desviam invisiveis. Na cozinha, as agitacoes,as reconquistas do fogo.Nos choques de panelas e pratos,a necessaria adocao de alimentos.No fim do corredor,a seguranca do quarto,o aconchego do calore os segredos dos atos.Para o tedio do acordar-se,mulher semi-nua no espelho,radio ocupando a sala,noticiarios costumeiros.Ao baterem-se as horas,chuva fina escoa o dia.Sob o pau-darco florido,ha um passaro encolhido. Quando me incorporo escuridao,sou como aquela imagem,de liquidos e membranas organicas,com meus olhos que nao mais me enganam.Feto azul, violeta ou lilas, tao cintilante,tao sem contrarios e tao sem sonhos, sou ordem em espelho negro e magico.E faco-me minha propria metade atroz,porque nao tem idade, nem nascer, nem um unico instante. Quase nao se ve a poeira,o que permanece, a ordem,principio e fim....Ela sempre cai lentamentesempre unica, leniente,na sala das imagens presumidas.Ha um saber e um quarto recusado,o valor de um relogio de paredee um desconhecido significado da rua.Tudo e discreto...Ate as desestabilizacoes do ar aprisionado.[Sala de visitas] Ela e seus ouros envelhecidose seus brinquedos violados,ela perfeitamente.Roupas apagadas no silencio,cabelo caidos desalinhose sois negados na metade do dia.Nas sombras construidas,opacidades de espelhos, imagens,chaos exauridos.Nos seios esmagados,ha uma crianca deixadae vultos elaborados.Tudo se esconde nas desistencias,nas aparencias das lagrimas,nos contrarios dos sentidos. A poeira e necessaria.Ha valimentos, consideracoese pessoas consentidas,as sobras.Ela se estende no are define a imobilidade.Depois, expande-see assenta-se no chao.A poeira e so um elo frio,a correcao e o envolvimento,o laco invisivel,a correlacao familiar.E o que fica da repeticao dos rostos,costumes de sombras aprisionadas(e no cansaco, com as intimidades,as vontades modificadas).A chuva sempre e perfeita ao amanhecer. Nos olhos,a luz que faz o dia:luz direta, firme,que cega.Na escuridao dos olhos,manchas caleidoscopicas,distribuicoes do firmamento:brilhos circulares alongam-see cristais cintilam.Diluicoes cambiantes.Na face imovel, apenas o vento,frescor vindo de seguidos morros,onde retilinea estrada foi ondulada,ao romper-se a caatinga verdejante.Quando os olhos estavam abertos,a estrada aparecia e desaparecia,um veiculo veloz cobria-se de sole despertava tapetes de borboletas.Ah!.. Foi enquanto flores tinham mil corese fecundavam a luz que fez o dia,exalando mil odores de melem busca da direcao do mundo. O lado de dentro,onde estao pessoas antigase os ausentes.Luzes palidas esticam-se fracas e nuas sobre todos,luzes de