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sonetos para uma mulher, pois as palavras estavam trocadas ao inves de destinados a um homem, seriam destinados a uma mulher. Aparentemente, a poetisa se encaixaria numa tradicao de poesia de poesia lesbica (verso safico: tonicas nas posicoes 4, 8 e 10). ha um desfecho inesperado: os poemas haviam sido escritos pelo marido, Gastao, nao pela literariamente ambiciosa e arrogante Matilde. A novela, muito bem humorada, usa parodisticamente os mecanismos do conto policial, e e uma satira aos costumes academicos e literarios nacionais.Final : implicacoes academicas e pessoais da descoberta da farsa literaria = ironia e metalinguagem = FRAUDES LITERARIAS Vargem dos Indios, Sao Dimas (lugares ficticios?): panorama desconsolado e critico do interior brasileiro Sao Dimas: padroeiro dos ladroes, estelionatarios, falsarios e criminosos em geral As Cancoes de Bilitis foi publicado em 1894 e causou um grande alvoroco na Europa. Os poemas do livro, de autoria de uma tal de Bilitis - que seria uma contemporanea de Safo, nascida na mesma Lesbos - fizeram um sucesso estrondoso. Para se ter uma ideia, Debussy chegou a musicar tres dos poemas do livro. Helenistas de toda a Europa correram para estudar a grande descoberta feita pelo escritor Pierre Louys que, alem de traduzir os poemas do grego, escreveu o prefacio que contava um pouco da historia da poetisa lesbica. O livro vendeu horrores na virada do seculo e continuou vendendo bem nos anos seguintes. Mas em 1925, um pouco antes de morrer, Louys fez uma revelacao pra la de bombastica: os poemas eram de autoria dele proprio e a tal de Bilitis nunca existira de fato. A polemica estava instaurada - os helenistas que haviam autenticado a descoberta ficaram sem ter onde enfiar a cara e Louys, cuja carreira ja nao ia bem das pernas, foi completamente ridicularizado. A farsa que Louys conseguiu sustentar por quase 30 anos, uma brincadeira bastante espirituosa, nao foi entendida pelo circulo literario frances. Uma pena pois, a despeito de seu carater farsesco, As Cancoes de Bilitis reune alguns dos poemas lesbicos mais sensuais jamais escritos por um homem (a maneira de Safo) e influenciaram varias geracoes de escritoras. (http://mixbrasil.uol.com.br/cio/cio20000/bolacha.htm) Paulo Henriques Britto, professor de pos-graduacao da PUC do Rio de Janeiro, diz: "O que me incomoda muito no meio academico e a politizacao do fenomeno literario. Nada contra a correcao politica, mas por que ver os escritores como gays, negros, mulheres antes de ve-los como escritores? As pessoas importam discussoes norte-americanas sem adapta-las para ca". (...)sem um pouco de ironia fica dificil conviver com qualquer ambiente de trabalho, nao e? Creio que o mundo academico, sob esse aspecto, nao e melhor nem pior do que nenhum outro. (...)Nao vejo a minha posicao como contraria a academia, e sim como diferente da que e defendida por muitos (mas nao todos) academicos da area de traducao. Talvez essa minha oposicao a autores muito influentes, como Fish e Derrida, e a uma tendencia, difundida na area de Letras, a escrever de um modo um tanto, digamos, rebuscado (para nao dizer ininteligivel), tenha me levado a adotar uma visao ironica. Mas nao
tenho nenhum preconceito contra a academia, contra a critica universitaria. Temos um bom numero de criticos universitarios que fazem leituras interessantes de obras literarias, se bem que verdade seja dita muito mais no campo da ficcao do que no da poesia.
de Madalena quanto o seu. Sabe que se voltasse atras, agiria da mesma forma, o que transforma Madalena e Paulo Honorio em um casal tragico: o fim deles dois e imutavel. Madalena esta destinada ao fracasso, por nao conseguir mudar as estruturas sociais da fazenda; Paulo, a solidao e ao vazio existencial, ja que possuir Sao Bernardo nao tem o mesmo valor de antes. www.literatura2pontos.blogspot.com _Aloisio _Sao Bernardo (Graciliano Ramos) AS MAOS E O CIUME DE PAULO HONORIO O sentimento de propriedade despersonaliza o narrador-personagem e o faz ver-se constantemente como um monstro. Seu ciume doentio advem do fato de nao conseguir se apossar de Madalena, como fazia com todos ao seu redor. A esposa era insubmissa e tinha um espirito solidario, ao contrario do egoista Paulo Honorio. Por se sentir incapaz de dominar a esposa, e por crer que enquanto constroi seu capital, ela o destroi e o dissipa, ao ajudar os funcionarios e pedir dinheiro para a escola, acusa-a de ser intelectual, de nao crer em Deus e de ser comunista. Pouco importa a verdade em relacao a Madalena, ja que o leitor se encontra junto aos pensamentos do narrador, e nao aos da esposa. Por isso, e necessario pensar no que teria motivado tais reflexoes de Paulo. Madalena era considerada por ele como intelectual porque tinha poder de argumentacao; deveria nao ter religiao, ja que era uma mulher livre e libertaria; comunista, pois nao se preocupava em juntar capital, como ele proprio fazia. O ciume e, entao, decorrente de sua fragilidade intima, pois teria que subjugar a mulher de alguma maneira. Acusando-a de traicao, iria se livrar do peso de ter de admitir que nunca a dominaria. Mas a doenca do ciume o faz enxergar-se como uma criatura animalesca. Sempre quando se refere a si, fala de seu aspecto rude, das sobrancelhas espessas, da pele queimada de sol, das maos calejadas e grossas, feito cascos de cavalo. Ja Madalena tem as maos finas, delicadas, cabelos loiros, olhos azuis, e quase uma figura angelical. O contraste fisico aponta para as diferencas psicologicas entre os dois, e denota como Paulo projeta para sua aparencia os tormentos que sente por saber-se responsavel pelo suicidio de Madalena. www.literatura2pontos.blogspot.com _Aloisio _A alma encantadora das ruas (Joao do Rio) O CRONISTA QUE ENFEITA A MISERIA Joao do Rio e o autor transeunte, que faz da observacao a base de seu oficio, para refletir sobre a historia e a cultura, sobre os padroes de sociabilidade e o inicio da modernidade brasileira. Ao fazer especies de closes fotograficos das ruas com seus textos, sonda as formas de vida inusitadas instauradas pelo estado de decadencia da populacao pobre, no Rio de Janeiro, em meio a modernizacao da vida urbana. Os leitores de Joao do Rio tinham que se sentir impactados por esses modos de vida marginais, como os de ciganos, trapeiros, catadores de selo, mendigos, prostitutas, catraieiros, ambulantes e vendedores de livros baratos, por exemplo. Para tanto, Joao do Rio se valia de um estilo art noveau de escrita, segundo enfatiza o critico Jose Paulo Paes. E a
arte nova da belle epoque, o estilo enfeitado e ornamental que chega ao Brasil atraves de revistas e artigos manufaturados importados, no inicio do seculo XX. Joao do Rio tinha um refinamento mundano, escrevia cronicas sociais e preocupava-se em vestir-se elegantemente, como um tipico dandi. Da mesma maneira, seu estilo literario tambem sera enfeitado, rebuscado, com gosto pela ornamentacao vocabular e pelas comparacoes metaforicas. Porem, ao inves de tratar do luxo, em A alma encantadora das ruas, trata do que a elite aburguesada ignora: da populacao marginalizada. Nas cronicas de Joao do Rio, nota-se uma ambiguidade entre o gosto decadentista e seu espirito cosmopolita. Isso quer dizer que ha um gosto pelo aspecto grotesco das ruas, uma fascinacao pelos miseraveis e seus modos de vida, e ao mesmo tempo, a postura de quem busca ascensao social e integracao a cultura universal. Joao do Rio e um dandi de maneiras requintadas, interessado em retratar para a burguesia e o povo carioca as contradicoes entre a urbanizacao da cidade e o aumento das classes marginalizadas.
Nove noites (Bernardo Carvalho) Suicidio do antropologo Buell Quain: fato historico Quain se suicidou no dia 02 de agosto de 1939, aos 27 anos, um ano e cinco meses depois de ter chegado ao Brasil, e depois de ter ficado cinco meses sozinho com os indios Kraho. Relato de Manoel Perna 1. Isto e para quando voce vier. E preciso estar preparado. Alguem tera que preveni-lo. Vai entrar numa terra em que a verdade e a mentira nao tem mais os sentidos que o trouxeram ate aqui. Pergunte aos indios. Qualquer coisa. O que primeiro lhe passar pela cabeca. E amanha, ao acordar, faca de novo a mesma pergunta. E depois de amanha, mais uma vez. Sempre a mesma pergunta. E a cada dia recebera uma resposta diferente. A verdade esta perdida entre todas as contradicoes e os disparates. Quando vier a procura do que o passado enterrou, e preciso saber que estara as portas de uma terra em que a memoria nao pode ser exumada, pois o segredo, sendo o unico bem que se leva para o tumulo, e tambem a unica heranca que se deixa aos que ficam, como voce e eu, a espera de um sentido, nem que seja pela suposicao do misterio, para acabar morrendo de curiosidade. Vira escorado em fatos que ate entao terao lhe parecido incontestaveis. Que o antropologo americano Buell Quain, meu amigo, morreu na noite de 2 de agosto de 1939, aos vinte e sete anos. Que se matou sem explicacoes aparentes, num ato intempestivo e de uma violencia assustadora. Que se maltratou, a despeito das suplicas dos dois indios que o acompanhavam na sua ultima jornada de volta da aldeia para Carolina e que fugiram apavorados diante do horror e do sangue. Que se cortou e se enforcou. Que deixou cartas impressionantes mas que nada explicam. Que foi chamado de infeliz e tresloucado em relatos que eu mesmo tive a infelicidade de ajudar a redigir para evitar o inquerito. Passei anos a sua espera, seja voce quem for, contando apenas com o que eu sabia e mais ninguem, mas ja nao posso contar com a sorte e deixar desaparecer comigo o que confiei a memoria. Tambem nao posso confiar a maos alheias o que lhe pertence e durante todos estes anos de tristezas e desilusoes guardei a sete chaves, a sua espera. Me perdoe. Nao posso me arriscar. Ja nao estou em condicoes ou idade de desafiar a morte. Amanha pego a balsa de volta para Carolina. Mas antes deixo este testamento para quando voce vier e deparar com a incerteza mais absoluta. Seja bem-vindo. Vao lhe dizer que tudo foi muito abrupto e inesperado. Que o suicidio pegou todo mundo de surpresa. Vao lhe dizer muitas coisas. Sei o que espera de mim. E o que deve estar pensando. Mas nao me peca o que nunca me deram, o preto no branco, a hora certa. Tera que contar apenas com o imponderavel e a precariedade do que agora lhe conto, assim como tive de contar com o relato dos indios e a
incerteza das traducoes do professor Pessoa. As historias dependem antes de tudo da confianca de quem as ouve, e da capacidade de interpreta-las. E quando vier voce estara desconfiado. O dr. Buell, a sua maneira, tambem era incredulo. Resistiu o quanto pode. Precisamos de razoes para acreditar. Estarei abusando da sua paciencia e boa vontade, seja voce quem for, se lembrar que morremos todos? (...) Era preciso que ninguem achasse um sentido. E preciso nao deixar os mortos tomarem conta dos que ficaram. Desde o inicio, embora nao pudesse prever a tragedia, fui o unico a ver nos olhos dele o desespero que tentava dissimular mas nem sempre conseguia, e cuja razao, que cheguei a intuir antes mesmo que ela me fosse revelada, preferi ignorar, ou fingir que ignorava, nem que fosse so para alivia-lo. Acho que assim eu o ajudei como pude. Tendo presenciado os poucos momentos em que nao conseguiu se conter, eu sabia, e o meu silencio era para ele a prova da minha amizade. Assim sao os homens. Ou voce acha que quando nos olhamos nao reconhecemos no proximo o que em nos mesmos tentamos esconder? Nao ha nada mais valioso do que a confianca de um amigo. Por isso aprecio os indios, com os quais convivo desde crianca, desde o tempo em que o meu avo os amansou. Sempre os recebi na minha casa. Sempre soube o que diziam de mim pelas costas, que me consideravam um pouco louco, alias como a todos os brancos. Mas a mim importava apenas que pudessem contar comigo. E que soubessem que eu nao esperava nada em troca. De mim teriam tudo o que pedissem, e Deus sabe que seus pedidos nao tem fim. Fiz tudo o que pude por eles. E tambem pelo dr. Buell. Dei a ele o mesmo que aos indios. A mesma amizade. Porque, como os indios, ele estava so e desamparado. E, a despeito do que pensou ou escreveu, nao passava de um menino. (...) Desde entao eu o esperei, seja voce quem for. Sabia que viria em busca do que era seu, a carta que ele lhe escrevera antes de se matar e que, por seguranca, me desculpe, guardei comigo, desconfiado, ja que nao podia compreender o que ali estava escrito (...). Guardei comigo esta unica carta, para protege-lo, e aos indios. Jurei que ninguem alem de voce poria os olhos nela. Mandei-lhe um bilhete no lugar da carta, um bilhete cifrado, e verdade, em codigo, que o professor Pessoa me ajudou a redigir em ingles, sem saber a quem me dirigia ou com que objetivo, pensando que se tratava de um parente do morto, uma vez que anteriormente ja lhe pedira ajuda para escrever uma carta de pesames que decidira enviar a mae. Nunca pude me certificar de que voce tenha recebido esse bilhete, ou que o tenha compreendido, ja que nao veio atras do que lhe pertencia. Faz anos que o espero, mas ja nao posso me arriscar ou desafiar a morte. Este mes comecam as chuvas. Amanha pego a balsa de volta
para Carolina, mas antes deixo este testamento para quando voce vier. Relato do Narrador-jornalista: 2. Ninguem nunca me perguntou. E por isso tambem nunca precisei responder. Nao posso dizer que nunca tivesse ouvido falar nele, mas a verdade e que nao fazia a menor ideia de quem ele era ate ler o nome de Buell Quain pela primeira vez num artigo de jornal, na manha de 12 de maio de 2001, um sabado, quase sessenta e dois anos depois da sua morte as vesperas da Segunda Guerra. (...) [Ao procurar a antropologa que havia escrito o artigono jornal:] Supos que eu quisesse escrever um romance, que meu interesse fosse literario, e eu nao a contrariei. A historia era realmente incrivel. Aos poucos, conforme me embrenhava naquele caso com as minhas perguntas, passou a achar natural a curiosidade que eu demonstrava pelo etnologo suicida. (...)Fiz algumas viagens, alguns contatos, e aos poucos fui montando um quebra-cabeca e criando a imagem de quem eu procurava. Muita gente me ajudou. Nada dependeu de mim, mas de uma combinacao de acasos e esforcos que teve inicio no dia em que li, para o meu espanto, o artigo da antropologa no jornal e, ao pronunciar aquele nome em voz alta, ouvi-o pela primeira vez na minha propria voz. Sete cartas deixadas por Buell Quain: 1. Ruth Benedict, orientadora 2. D.Heloisa Alberto Torres, diretora do Museu Nacional 3. Manoel Perna, engenheiro de Carolina 4. Capitao Angelo Sampaio, delegado 5. Dr. Eric P. Quain, seu pai 6. reverendo Thomas Young, missionario instalado em Mato Grosso 7. Charles Kaiser, cunhado. SUPOSICAO DA 8a CARTA: (...) talvez ele tivesse sido compelido ao suicidio, talvez tivesse se matado, em panico, ao entender que nao conseguiria escapar nao so da culpa, mas de uma ameaca real, antes que fosse assassinado. Talvez houvesse razoes para ele ser assassinado. Talvez nao quisesse que essas razoes viessem a tona. "Os indios estao a salvo, pelo que fico muito feliz." Talvez preferisse se matar. Tudo dependia do que tivesse feito na aldeia. Para mim, a resposta so podia estar numa das cartas que escreveu antes de morrer, as quais desapareceram com os seus destinatarios. Ainda assim, me parecia pouco provavel que, se houvesse uma explicacao numa das cartas que o etnologo deixou ao pai, ao cunhado ou ao missionario Thomas Young, ela pudesse nao ter vindo a publico. Foi quando comecei a acalentar a suposicao de que devia haver (ou ter havido) uma oitava carta. Cada um le os poemas como pode e neles entende o que quer, aplica o sentido dos versos a sua propria experiencia acumulada ate o momento em que os le. Relato de Manoel Perna: suicidio de Quain 3. Isto e para quando voce vier. Foram apenas nove noites. (...)Teria ido eu mesmo, se soubesse que, entre aquelas cartas, eu lhe enviava a sentenca de morte, teria ido sozinho e a pe se fosse preciso, para traze-lo de volta em seguranca para a cidade. Ele me fizera prometer que lhe remeteria as cartas por um portador assim que chegassem. Peco que me desculpe.
Sei que o deixei com a duvida, mas posso lhe garantir que ele a recebeu. Antes de entrega-los ao meu irmao, li entre os envelopes do ultimo correio, que chegou no inicio de julho pelo aviao da Condor, o nome de um remetente que depois eu iria reconhecer entre os destinatarios das cartas que ele escreveu nas horas que antecederam a sua morte, justamente aquela carta entre todas as outras que decidi guardar comigo, a despeito do que voce possa pensar, em nome da memoria do dr. Buell, e para proteger os indios, a carta que ele lhe deixara. Os indios disseram que ele passou a viver num estado de absorcao terrivel depois de receber a ultima correspondencia que eu havia mandado pelo meu irmao, um retraimento desconhecido durante a sua vida pregressa na aldeia. Foram as cartas que ele queimou na sua ultima jornada de volta a Carolina e com as quais obteve o fogo e a luz de que precisava para escrever as que deixou, chorando copiosamente, antes de se suicidar no meio da noite. Da sua carta, todavia, ninguem nunca soube nada. Relato do Narrador-jornalista: suposicao da existencia da oitava carta 4. Ninguem nunca me perguntou, e por isso tambem nao precisei responder. Todo mundo quer saber o que sabem os suicidas. No inicio, deixei-me levar pela suposicao facil de que aquela so podia ter sido uma morte passional e concentrei a minha busca nesses vestigios. Devia haver outra pessoa envolvida. Ninguem pode estar totalmente so no mundo. Tinha que haver uma carta em que ele revelasse os seus desejos e sentimentos. Personalidade de Buell Quain: 1. nao gostava de mostrar o quao rico era na verdade 2. tinha fama de ser instavel, pessoa solitaria e fechada, sem muito interesse pelo mundo 3. trancou a matricula na faculdade e embarcou como marinheiro pra Xangai 4. critico quanto ao comportamento dos indios Trumai, para cuja aldeia vai quando chega ao Brasil: [O fato e que no comeco Quain achou os Trumai "chatos e sujos" ("Essa gente esta entediada e nao sabe"), o contrario dos nativos com quem convivera em Fiji e que transformara num modelo de reserva e dignidade. Julgava os Trumai por oposicao a sua unica outra experiencia de campo: "Dormem cerca de onze horas por noite (um sono atormentado pelo medo) e duas horas por dia. Nao tem nada mais importante a fazer alem de me vigiar. Uma crianca de oito ou nove anos parece ja saber tudo o que precisa na vida. Os adultos sao irrefreaveis nos seus pedidos. Nao gosto deles. Nao ha nenhuma cerimonia em relacao ao contato fisico e, assim, passo por desagradavel ao evitar ser acariciado. Nao gosto de ser besuntado com pintura corporal. Se essas pessoas fossem bonitas, nao me incomodaria tanto, mas sao as mais feias do Coliseu". O etnologo comparava os mirrados Trumai aos homens musculosos de Fiji, que ele havia retratado em seus desenhos e fotografias. Ainda na carta a Benedict, ele diz: "Minha doenca me deixa especialmente angustiado e inseguro em relacao ao futuro", sem especificar do que
esta falando.] 5. "Camtwyon" passou a ser, para mim, ao mesmo tempo a casa do caracol e o seu fardo no mundo, a casca que ele carrega onde quer que esteja e que tambem lhe serve de abrigo, o proprio corpo, do qual nao pode se livrar a nao ser com a morte, o seu aqui e o seu agora para sempre. "Camtwyon" passou a ser para mim o rastro do caracol: nao adianta fugir, aonde quer que voce va estara sempre aqui. Relato de Manoel Perna: titulo da obra 8. Isto e para quando voce vier. Se e que realmente quer saber. (...)Bebemos e conversamos. Era preciso que nos conhecessemos. Foi a primeira noite. (...)Se faco as contas, vejo que foram apenas nove noites. Mas foram como a vida toda. A primeira, na vespera de sua partida para a aldeia. Depois, mais sete durante a sua passagem por Carolina em maio e junho, quando vinha a minha casa em busca de abrigo, e a ultima quando o acompanhei pelo primeiro trecho de sua volta a aldeia, quando pernoitamos no mato, debaixo do ceu de estrelas. A ultima noite foi por minha conta. Ele nao havia requisitado a minha companhia, mas senti que devia acompanha-lo a cavalo, nem que fosse apenas no primeiro trecho do percurso, como se de alguma maneira soubesse o que aquela altura nao podia saber, que nunca mais o veria. O que agora lhe conto e a combinacao do que ele me contou e da minha imaginacao ao longo de nove noites. Foi assim que imaginei o seu sonho e o seu pesadelo. O paraiso e o inferno. Relato do Narrador-jornalista: identificacao com Buell, critica ao desamparo dos indios por parte da civilizacao Ninguem nunca me perguntou, e por isso nunca precisei responder que a representacao do inferno, tal como a imagino, tambem fica, ou ficava, no Xingu da minha infancia. (...) Mas se para Quain, que saia do Meio-Oeste para a civilizacao, o exotico foi logo associado a uma especie de paraiso, a diferenca e a possibilidade de escapar ao seu proprio meio e aos limites que lhe haviam sido impostos por nascimento, para mim as viagens com o meu pai proporcionaram antes de mais nada uma visao e uma consciencia do exotico como parte do inferno. (...) O Xingu, em todo caso, ficou guardado na minha memoria como a imagem do inferno. Nao entendia o que dera na cabeca dos indios para se instalarem la, o que me parecia de uma burrice incrivel, se nao um masoquismo e mesmo uma especie de suicidio. Nao pensei mais no assunto ate o antropologo que por fim me levou aos Kraho, em agosto de 2001, me esclarecer: "Veja o Xingu. Por que os indios estao la? Porque foram sendo empurrados, encurralados, foram fugindo ate se estabelecerem no lugar mais inospito e inacessivel, o mais terrivel para a sua sobrevivencia, e ao mesmo tempo a sua unica e ultima condicao. O Xingu foi o que lhes restou". Narrador-jornalista vai a aldeia a procura de um indio Kraho que, quando crianca,