Conversa gramaticalPorque tantos porques?-Porque a vida e cheia de porques, disse um sabio. mais inteligente e aquele que sabe que nao sabe.o verdadeiro conhecimento vem de dentro.o homem e a medida de todas as coisas.filosofo = amante da sabedoria. A Terra Desolada(T. S. Eliot)Abril e o mais cruel dos meses, germinaLilases da terra morta, misturaMemoria e desejo, avivaAgonicas raizes com a chuva da primavera.O inverno nos agasalhava, envolvendoA terra em neve deslembrada, nutrindoCom secos tuberculos o que ainda restava de vida.O verao; nos surpreendeu, caindo do StarnbergerseeCom um aguaceiro. Paramos junto aos porticosE ao sol caminhamos pelas aleias de Hofgarten,Tomamos cafe, e por uma hora conversamos.Big gar keine Russin, stamm aus Litauen, echt deutsch.Quando eramos criancas, na casa do arquiduque,Meu primo, ele convidou-me a passear de treno.E eu tive medo. Disse-me ele, Maria,Maria, agarra-te firme. E encosta abaixo deslizamos.Nas montanhas, la, onde livre te sentes.Leio muito a noite, e viajo para o sul durante o inverno.Que raizes sao essas que se arraigam, que ramos se esgalhamNessa imundicie pedregosa? Filho do homem,Nao podes dizer, ou sequer estimas, porque apenas conhecesUm feixe de imagens fraturadas, batidas pelo sol,E as arvores mortas ja nao mais te abrigam,nem te consola o canto dos grilos,E nenhum rumor de agua a latejar na pedra seca. ApenasUma sombra medra sob esta rocha escarlate.(Chega-te a sombra desta rocha escarlate),E vou mostrar-te algo distintoDe tua sombra a caminhar atras de ti quando amanheceOu de tua sombra vespertina ao teu encontro se elevando;Vou revelar-te o que e o medo num punhado de po.(Trecho de Terra Desolada, de T. S. Eliot. Traducao de Ivan Junqueira) Tabacaria(Fernando Pessoa)Nao sou nada.Nunca serei nada.Nao posso querer ser nada.A parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.Janelas do meu quarto,Do meu quarto de um dos milhoes do mundo.que ninguem sabe quem e( E se soubessem quem e, o que saberiam?),Dais para o misterio de uma rua cruzada constantemente por gente,Para uma rua inacessivel a todos os pensamentos,Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,Com o misterio das coisas por baixo das pedras e dos seres,Com a morte a por umidade nas paredese cabelos brancos nos homens,Com o Destino a conduzir a carroca de tudo pela estrada de nada.Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.Estou hoje lucido, como se estivesse para morrer,E nao tivesse mais irmandade com as coisasSenao uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da ruaA fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitadaDe dentro da minha cabeca,E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.Estou hoje dividido entre a lealdade que devoA Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,E a sensacao de que tudo e sonho, como coisa real por dentro.Falhei em tudo.Como nao fiz proposito nenhum, talvez tudo fosse nada.A aprendizagem que me deram,Desci dela pela janela das traseiras da casa.(Trecho de Tabacaria, de Fernando Pessoa)A Maquina do Mundo(Carlos Drummond de Andrade)E como eu palmilhasse vagamenteuma estrada de Minas, pedregosa,e no fecho da tarde um sino roucose misturasse ao som de meus sapatosque