Dormiu numa chaise do conves a sombra do radar. O vento ainda a trazia o frescor da noite.Sono profundo. Acordou na tormenta criada pelo velho. O envelope incomodava. Foi ao cofre. Fazia isso todos os dias. Tensao da incumbencia. E intrigava o fato de ser o portador. Decidiu atirar o envelope ao mar. No dilema nao havia percebido a aba solta. Presa apenas nos recortes. Abriu com ar de preocupacao. Sentiu estar violando a intimidade de um segredo. E estava. Uma folha em branco foi a surpresa. Parecia a noite se aproximando. Via-se o negrume a quilometros. Mas nao era noite. Vagalhoes passaram a acoitar o casco do barco. Assobio de vento entre os vaos das ferragens. Ceu a explodir. O balanco sonolento pelo descompasso. O que parecia um vao depois do vagalhao incomodava com um frio no estomago. "Titanic", "O Destino do Poseidon". Tanto a assustar. Nao assustou. Cabine. Fora, a furia. A sensacao de perda incomodava mais. Rompimento inesperado. Como a morte. Mas sem o conformismo do inevitavel. O que restou estava naquela viagem. Lambia feridas.A ausencia pouco adiantou. Trazia restos na bagagem. Optou pela introspecao. Detestaria outra coisa. Bastavam sensacoes. Sol. Vento. O alcool embriagante a noite. O vigor frenetico do som.Estava na mira dela fazia tempo. Deque superior. Sempre vazio. Sentou-se ao lado. Com algum talento encontrou a brecha. Criou uma pequena intimidade, cumplicidade. Falando de amores mal resolvidos, dos pequenos golpes da vida, de dores. Cigana, foi transformando as confissoes dele no seu script. Entao o encurralou quando perguntou se acreditava em misterios.Ele precisava desabafar o absurdo do envelope. Sentia ter se comprometido com um segredo. Mas nao houve qualquer promessa. Acabou contando. Depois caiu ensimesmado. Pareceu cansado. Isso a incomodou. Foi o que bastou para que ela se despedisse alegando qualquer coisa. Ele aparentou nao se perturbar. Pareceu uma conversa a toa. Ela sabia ser uma bela mulher. Detestou nao ter despertado o desejo.O Atlantico aborrecia. Paisagem invariavel. Remetia a monotonia. O dia final de um longo outubro o despejou no porto. Subiu a serra. Parecia a primeira vez numa cidade tao sua. No outro dia entregou a carta. Pensou num mensageiro, mas a curiosidade o venceu. Um predio antigo no centro, corredores escuros, portas sujas. Mofo. Anunciou-se num dispositivo proximo a campainha. Entrou entre restos de vasos e caixotes. Pareciam antropologos. Ar confuso, filme de suspense.O destinatario podia ter qualquer idade entre quarenta e sessenta anos. Roupas rotas, antigas. Linho branco. Rabo de cavalo a prender os longos cabelos. Lembrava o velho. Recebeu, abriu o envelope com cuidado. Desdobrou a folha, apertou-a entre as maos abertas. Unhas longas, manchadas. Parecia orar. Olhar perdido, transe. No silencio urbano ouvia-se o proprio respirar. Depois ele se sentou, cansado. Entao agradeceu o portador e lhe mostrou a porta.O Sid, o desconhecido extremo ocidente tao oposto. Entao a Europa atravessou o Atlantico e desvelou o misterio. O infinito do oceano foi trocado pela vastidao. No extremo sul do ocidente estava a America do Sul. A polaridade que constante nem sempre e matematica. No universo ou na vida. A simetria