O raio do sol da tardeQue uma janela perdidaRefletiuNum instante indiferente Arde,Numa lembranca esvaida,A minha memoria de hojeSubitamente...Seu efemero arrepioZiguezagueia, ondula, foge,Pela minha retentiva... E nao poder adivinharPorque misterio se me evocaEsta ideia fugitiva,Tao debil que mal me toca!...-Ah, nao sei porque, mas certamenteAquele raio cadenteAlguma coisa foi na minha sorteQue a sua projecao atravessou...Tanto segredo no destino de uma vida...E como a ideia de Norte,Preconcebida,Que sempre me acompanhou...Mario de Sa Carneiro Recomeca...Se puderes,Sem angustia e sem pressa.E os passos que deres,Nesse caminho duroDo futuro,Da-os em liberdade.Enquanto nao alcancesNao descanses.De nenhum fruto queiras so metade.E, nunca saciado,Vai colhendoIlusoes sucessivas no pomarE vendoAcordado,O logro da aventura.Es homem, nao te esquecas!So e tua a loucuraOnde, com lucidez, te reconhecas.Miguel Torga, Diario XIII Sao como um cristal,as palavras.Algumas, um punhal,um incendio.Outras,orvalho apenas.Secretas vem, cheias de memoria.Inseguras navegam:barcos ou beijos,as aguas estremecem.Desamparadas, inocentes,leves.Tecidas sao de luze sao a noite.E mesmo palidasverdes paraisos lembram ainda.Quem as escuta? Quemas recolhe, assim,crueis, desfeitas,nas suas conchas puras?Eugenio de Andrade o barco, meu coracao nao aguentatanta tormentaalegria, meu coracao nao contentao dia, o marco, meu coracaoo porto, naonavegar e precisoviver nao e precisoo barco, noite no teu tao bonitosorriso solto perdidohorizonte, madrugadao riso, o arco, da madrugadao porto, nadanavegar e precisoviver nao e precisoo barco, o automovel brilhanteo trilho solto, o barulhodo meu dente em tua veiao sangue, o charco, barulho lentoo porto silencio Caetano Veloso Quem disse a estrela o caminhoQue ela ha-de seguir no ceu?A fabricar o seu ninhoComo e que a ave aprendeu?Quem diz a planta Floresce! -E ao mudo verme que teceSua mortalha de sedaOs fios quem lhos enreda?Ensinou alguem a abelhaQue no prado anda a zumbirSe a flor branca ou a vermelhaO seu mel ha-de ir pedir?Que eras tu meu ser, querida,Teus olhos a minha vida,Teu amor todo o meu bem...Ai! nao mo disse ninguem.Como a abelha corre ao prado,Como no ceu gira a estrela,Como a todo o ente o seu fadoPor instinto se revela,Eu no teu seio divinoVim cumprir o meu destino...Vim, que em ti so sei viver,So por ti posso morrer.Almeida Garrett A morte em Genebra, ha 25 anos, do escritor argentino Jorge Luis Borges provavelmente privou a literatura hispano-americana de seu mais celebre icone. Sua popularidade e ascendencia contavam entao com poucos rivais. Curiosamente, o tempo jogou a seu favor. E hoje, quando se reedita na Espanha boa parte de seus livros, sua obra continua sendo um farol que ilumina as novas geracoes. Sua maneira de escrever, tanto como sua maneira de ler, sua audacia na hora de apagar as fronteiras entre os generos, de fazer poemas-ensaios, contos-poemas ou ensaios-contos, de definitivamente passar por alto a dicotomia ficcao-nao ficcao, o transformaram em um profeta do devir da literatura moderna.Borges morreu em 14.6.1986, aos 86 anos. Nao foi uma casualidade ir a Genebra para morrer, cidade com a qual tinha lacos desde a infancia. Borges nao quis voltar a Buenos Aires diante do temor de que sua agonia se transformasse em um espetaculo nacional. A ideia o aterrorizou de tal maneira que quando soube que estava com cancer, durante uma viagem pela Italia, pediu