Cada dia que vivomais me convencode que o desperdicio da vidaesta no amor que nao damos,nas forcas que nao usamosna prudencia egoistaque nada arriscae que, esquivando-se do sofrimento,perdemos tambem a FELICIDADECarlos Drummond de Andrade (Manuel Bandeira)Escuta, eu nao quero contar-te o meu desejoQuero apenas contar-te a minha ternuraAh se em troca de tanta felicidade que me dasEu te pudesse repor- Eu soubesse repor No coracao despedacadoAs mais puras alegrias de tua infancia! Resta acima de tudo essa capacidade de ternuraEssa intimidade perfeita com o silencioResta essa voz intima pedindo perdao por tudo:- Perdoai-vos! Porque eles nao tem culpa de ter nascido...Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixoEssa mao que tateia antes de ter, esse medoDe ferir tocando, essa forte mao de homemCheia de mansidao para com tudo quanto existeResta essa imobilidade, essa economia de gestosEssa inercia cada vez maior diante do infinitoEssa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimivelEssa irredutivel recusa a poesia nao vividaResta essa comunhao com os sons, esse sentimentoDa materia em repouso, dessa angustia da simultaneidadeDo tempo, essa lenta decomposicao poeticaEm busca de uma so vida, uma so morte, um so ViniciusResta esse coracao queimado como um cirioNuma catedral de ruinas, essa tristezaDiante do cotidiano, ou essa subita alegriaAo ouvir passos na noite que se perdem sem historia...Resta essa vontade de chorar diante da belezaEssa colera em face da injustica e do mal entendidoEssa imensa piedade de si mesmo, essa imensaPiedade de si mesmo e de sua forca inutilResta esse sentimento de infancia subitamente desentranhadoDe pequenos absurdos, essa capacidadeDe rir a toa, esse ridiculo desejo de ser utilE essa coragem de comprometer-se sem necessidadeResta essa distracao, essa disponibilidade, essa vaguezaDe quem sabe que tudo ja foi como sera no vir a serE ao mesmo tempo essa vontade de servir, essaContemporaneidade com o amanha dos que nao tiveram ontem nem hojeResta essa faculdade incoercivel de sonharDe mundo inexistente e esse heroismoEstatico, e essa pequenina luz indecifravelA que as vezes os poetas dao o nome de esperancaResta esse desejo de sentir-se igual a todosDe refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memoriaResta essa pobreza intrinseca, essa vaidadeDe nao querer ser principe senao do seu reinoResta esse dialogo cotidiano da morte, essa curiosidadePelo momento a vir, quando, apressadaEla vira me entreabrir a porta como uma velha amanteMas recuara em veus ao ver-me junto a bem amadaResta esse constante esforco para caminhar dentro do labirintoEsse eterno levantar-se depois de cada quedaEssa busca de equilibrio no fio da navalhaEssa terrivel coragem diante do grande medo, esse medoInfantil de ter pequenas coragens.Vinicius de Moraes Quando nasci, um anjo tortodesses que vivem na sombradisse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.As casas espiam os homensque correm atras de mulheres.A tarde talvez fosse azul,nao houvesse tantos desejos.O bonde passa cheio de pernas:pernas brancas pretas amarelas.Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coracao.Porem meus olhosnao perguntam nada.O homem atras do bigodee serio, simples e forte.Quase nao conversa.Tem poucos, raros amigoso homem atras dos oculos e do bigode.Meu Deus, por que me abandonastese sabias que eu nao era Deusse sabias que eu era fraco.Mundo mundo vasto