e o despir, avidas e intensas. Ah, era diferente. As maos delaso tocavam, sim; mas aquelas o tomavam. Por inteiro. Os dedos dele apertavam contraa sua pele. Colavam-se a ela e a transgrediam. Num so e continuo pressionar,empurrando-o para si, maliciosas. Pareciam atravessar a sua carne. E ali,dentro de si, os dedos dele se contorciam. Sentia tudo. Prendiam-se aos seusmusculos tensionados, grudavam-se aos milimetros dilacerados do seu interior. Faziam-nosangrar. E sangrava? Ah, a simbiose. Havia algo estranho. Umtesao absurdo. Nele no tesao dooutro. Reconhecia a si proprio na sua rigidez e enrijecia-se; ofegavam juntos,o ar parecia percorrer simultaneo os seus corpos de homem; sentia cada ondapulsante e mascula de sangue dentro do corpo dele como se fosse em seu proprio.Sabia tudo, entendia. Sentia tudo. Como se fossem o mesmo. E eram? Eram.A sua mao lhe segurou o pau como quem quer, comoquem faz a si mesmo. Sem aversao semrodeios. Em espasmos congruentes. As suas coxas eram mantidas separadas,firmes, pelas pernas dele. Sentia invadir o calor que emanava delas. Fundiam-se.Os dois, tudo. O peito dele nas suascostas, despidas. Suavam. E misturavam-se. Ele se afastava e voltava e cadavez que voltava, o transgredia mais. Mais fundo. Mais ali, dentro dele, atravesdele. Imergia na sua pele e todo resto era bruto, mas nao aquilo. Aquilo era ele. Era inebriante. O afastar do seuquadril, do seu corpo, se tornava cada vez mais doloroso, mais e mais dificil.Numa inercia invertida. A sua energia toda parecia impeli-lo para dentro de sie nao o contrario. Havia um prazer dolorido naquilo. Na transgressao. Nomomento em que sua pele virava a pele dele. No instante em que a sua carnetocava, exposta, a carne que se abria dentro dele. O gozo parecia fluir dointimo de um para fora do outro. As suas veias jorravam juntas; os seuscoracoes pulsavam simultaneos e atracados. Mas quando se afastou de vez, o dilacerou. Rasgouum terco inteiro de seu corpo. Arrancou fora. Como se lhe destacassem toda acarne ou arrancassem de um muro velho uma trepadeira enraizada, numaatrocidade estupida. Cada ramo, cada vaso sanguineo, agora sem extremidade epodado, aberto. Podia tudo ser verdade?Sentou em sua cama naquela noite, sozinho, e se torturou por horas. Mentalmente,embriagado por todas as drogas e garrafas consumidas no apartamento, confuso. Podia tudo, mesmo, ser verdade? Checavao corpo por feridas. Atras de buracos, de rasgos em sua pele. Todavia, a encontravalisa os musculos intactos, os pelos todos na perna recorberta. O abdomen, ascostas. Estava inteiro. Nu. E so.Mas aindaassim podia? Acordou no outro dia dolorido a cabeca e o corpode trinta. E um verao. Nao sesentia mais apto a festas, nao como aquela e nao assim; desencaixava da vidaque levava. Sentiu cocar uma das pernas. Levantou a contragosto e meteugarganta adentro uma aspirina. E uma Coca-cola, sem gas, das que restaram emmeio aos lixos na geladeira. O apartamento estava um caos. Caminhou pelocorredor, vegetativo. A coxa, e agora tambem o joelho, cocavam. Vestiu sobre osshorts uma das camisetas velhas que estavam estendidas no varal improvisado dasala. E deitou-se no sofa. Como tantas outras vezes o fizera, mas agora agora estava inquieto. Sentou-secom os