O peito se abreA boca vomitaDe dentro pra foraAquilo que assolaO expurgoEu expulsoCom o gritoO peito se fechaNa garganta o refluxoDe fora pra dentroO que entra e venenoEu enguloMe engasgoCom o grito Nao e proprio do poeta Almejar palco maior que a folha em branco.Muito menos adentrar locais mais profundos que coracoes rasos.No maximo risca a superficie... Nao dos coracoes, Da folha .Isso quando suas lagrimas nao desbotam as palavras, flertam com engano ou fodem com o esquecimento.O que normalmente gera, versos bastardos.Mas o mundo e um palco maior que a superficie rasa de um coracao em branco.Antes que pudesse notar, estava no palco, de pernas moles, com as maos tremendo e nelas.Uns versos mal escritos, sem metrica, com rimas pobres, bastardos, porem honestos.O palco era seu, chegou sua vez, ele respirou fundo e...Permitiu que a voz emergisse do mais profundo, do reconcavo imundo.Sua voz trovejou, rebateu nas paredes e voltou. Se projetou em tudo, em cada pessoa, em cada objeto, em cada superficie rasa que nao estava preparada para aquelas palavras.Todavia...Como e proprio do poeta esquecer de tudo, e por tudo ser esquecido.Foi esquecer logo do proximo verso.Sua voz morreuEstrangulada na garganta.Outro verso surgiu,tomou o lugar do que fora esquecido.Ninguem notou.Riscou a superficie e se apagou.Brevemente esquecido entre outros versos.Assim como o poeta, que foi esquecido entre outros poetas, cantores, atores, dancarinos, Saltimbancos.E sem espanto.Mesmo o palco e a folha em branco.Mesmo o reconcavo imundo de um coracao rasoTudo devidamente estrangulado pelo mesmo laco.Pois nao tarda o passo.Em que tudo, do verso ao poeta.Dos coracoes aos palcos.Da folha em branco ao proprio universo.Inexoravel e sem lamento.Tudo cai nas frestas do esquecimento.Como esse momento. O despertador me rasga o sono. O sol corta meu sonho com sua lamina de Luz.Pois a ampulheta roeu mesmo os minutos que adiantei nos relogios, afim de salva-los do tempo que se esvai a cada manha.A agua corre morna e sem conforto pelo corpo cansado que se recusa a despertar.O cabelo longo e desgrenhado se recusa a assentar, mesmo pesado e molhado ele ainda quer brigar. Diferente de mim.O cafe de uma docura enjoativa me embrulha o estomago.La fora o sol e so um enfeite, o vento sopra de um dos quatro cantos da terra, gelido invernal.Vou caminhando e o horizonte parece em chamas, um espetaculo que passa despercebido pela maioria.Os ponteiros do relogio sao meus guias, senhores que consomem a validade de tudo o que e perecivel.Ha apenas rugas no espelho.Nenhuma forca nos joelhos.Mal me aguento em pe.Esvanecendo a cada volta dos ponteiros.Pareco feito de cinzas.A cada passo, me desfaco.Sigo no automatico. Um robo programado.O ar parece fumaca.Enchendo os pulmoes ate sufocar.O sol, o vento, o frio sao carrascos.A rotina e o golpe do Machado.Vendemos nosso sonhos por cifrao.Trocamos nosso tempo por pao.Vivendo pra perseguir uma ilusao.Pois Injetaram em nossas veias promessas.Prenderam em nossas costas asas de cera.Gritaram em nossos ouvidos que podemos voar.Mas somos Icaro.Eles, Apolo.Com vinho transbordando de suas tacas.Enquanto nossas camas seguem infestadas de tracas.Tenho medo de deitar.Deitar e DormirDormir e acordarAcordar e ainda estar aqui!E assim sigo nesse ciclo.Enquanto o sol segue