forçado a contornar para o sul por algum motivo, ou ficarcansado e resolver fazer um atalho. Ele o ouviria e talvez ficassenervoso. Dessa maneira, eles se eliminariam e poupariam o trabalho aocaçador. Se ele ainda estivesse por ali. E isso era algo que saberiamquase com certeza por volta de meados da manhã. Escolheu uma ravina rasa, com uma profundidade apenas suficiente paraocultá-lo. Seria duro para seu estômago, mas sobreviveria. Lançou umúltimo olhar em volta, achatou-se no chão e começou, esforçando-se paranão pensar no perigo, mas apenas no trabalho à frente e na segurançarelativa da floresta, ao fim do rastejamento. Capítulo 22 Ao CHEGAR Ao SOPÉ DA ESCARPA, Art teve de sentar-se para não vomitar.Ondas de náusea rolaram sobre ele. A floresta silenciosa dançou anteseus olhos. Continuou a repetir para si mesmo: "Não ponha tudo aperder, agora. Você praticamente conseguiu. Não ponha tudo a perder,agora." A náusea finalmente diminuiu, deixando-o fraco e suado. Mover-secustava-lhe um violento esforço e tinha à frente talvez uma meia horade árdua atividade. Lançou um olhar ao relógio. Dez e cinco. Começara adescer a escarpa às nove e meia. Onde estaria Ken? Provavelmente,chegando ao sopé, justamente nesse momento. O caminho tomado por Kenfora mais difícil. Seria melhor continuar a andar, pensou, porque serianaquele momento ou nunca mais. Isto porque decidira fugir. Em algum momento, conversando com Ken noalto da escarpa, percebera inesperadamente como a situação era fácil.Se deixasse Ken na ilha como chamariz, e se dirigisse ao continente semser visto pelo caçador, passaria muito tempo antes que fosse notado seudesaparecimento. Se fosse Ken talvez suspeitasse de que fora traído, masseria igualmente forçado a supor que o perseguidor o matara emsilêncio, a caminho da ponta norte, e depois se livrara do corpo. Kennão podia deixar de pensar assim. Mas o que não faria pelo menos durante24 horas seria ele mesmo abandonar o barco. Disso tinha certeza. Não ofaria por medo de parecer vencido se ele, Art, acabasse sobrevivendo. Tudo dependia do local onde se encontrava o matador. Ou seria que issoimportava? A menos que um binóculo estivesse constantemente apontadopara o trecho de água que separava a ilha do continente - e por quedeveria estar? - eram relativamente remotas as possibilidades de sernotado. Remotas, certamente, para justificar a tentativa. Mas o tempo era de alta importância. Conservando-se agachado, começou adirigir-se com a maior rapidez possível para a praia oeste. A florestaera relativamente rala nesse ponto. Parando ocasionalmente paraobservar os flancos e o caminho à frente, poderia reduzir o risco de umaemboscada. Precisamente às dez e trinta e cinco chegou ao lago, que se estendia àfrente - várias centenas de metros de água cinzenta limosa, pontilhadade ocasionais pedras cobertas de vegetação ou árvores mortas, com suatemperatura quase no ponto de congelamento. Bem, não inteiramente, masum pouco menos de dois graus. Destorceu a tampa do cantil e, em desafio, tomou mais uma forte dose debourbon puro. O diabo levasse Ken, pensou, e sua maldita atitudesuperior em relação à bebida, muda mas bastante clara no que exprimia.Por dentro, riu, zombeteiro. Quem sabe se Ken não tinha uma melhoridéia para se conservar aquecido? Fechou o