Ora, eu sei que os passarinhos falamquando cantam a plenos pulmoesnas primaveras seu incontrolavel desejode acasalar...ou como os bezerros mugem lamuriosamenteseu medo de estar so...e penso que ate mesmo os mosquitos,quando brincam de avionar nossos ouvidosestao em busca de seus pares encontrar.Mas nos somos diferentes: damos nomes aos objetos em nosso redorbrincando de ordenar o universo,seu caos e coisas, e damos nomes ate as coresde indiziveis sensacoes!E, damos nomes as emocoes,que sequer sentimos, vemos ou sabemos...Porem nesse jogo de todo poderoso deusainda somos uma fracao infima da Vida,como bezerros, passarinhos ou mosquitosgritando contra a solidao. A verdade e que te esperoa qualquer momento,em cada esquina,como se estivesses escondidae me fosses surpreender:dar um beijo nao esperado e dizer as palavras: te amo...terna, eterna e somente a voce.Nesse instante, eu desperto dosonhoe choro, com o rosto colado aoteu peito, deitado em teu ombro e sussurro meu amor, meu eterno unico amor! Fascinam-medesde sempre os varais,adesajeitada harmoniadostamanhos das pecas,adiversidade das coresea serenidade dos brancos...Assupostas intimidades expostasemcalcinhas, saias revoantes,fraldas,pijamas, camisolaseos lencois que lavados escondemdespudoradamenteas marcas do amor.Atehoje lembro quando vidaprimeira vez o vento soprandoas roupas de um varal: umacolorida saia bailava e revelavaocorpo femeo que ali nao estava.Atehoje sonho com o avessoDesaias, coloridas ou nao,Transparentesou nao,Tremulandoo tecido ou a carne...Soque hoje, elas escondem edesvendam tua fenda,escondema nascente, a grotaesugerem o relevo de tua linda frente, assimcomo teu verso, que de tao belo ou mais,trazas vezes o que e de tras a frente,fazendodele mais que um verso, quasede Drummond um poema. me sinto triste e vazioe doi.mas descubro nos escombrospor onde anda minha almaque esse vazio nao e saudadede alguem.deninguem me assola alembranca hoje.ovazio que me enche edo sonho que,quandoalgo em mimsequebrou, medeixou. Ela desde cedo aprendera a brincar de oposto.Ninguem lhe ensinara, foi sendo um menino que descobriu. Dai que seguiu sendo sempre o outro lado.Entao conseguia ver as cores que havia escondidase os sons que nao eram cantados.Foi crescendo e comecou a se desvestir pra ir pra rua:mostrava sua nudez so pra brincar com os desejospois sabia que o que lhe era de dentroninguem teria.Guardado pela castidade impostae pela honra desolada seu coracao o tempo todo brincava, assim como rebola a lagarta por necessidade ou facilidade.E ela seguia pisando nos cacos que construiapois que era so quebrando que ela sabia. Com o peito apertado de tao vazio, pedalava distraidamente de voltapra casa e simplesmente se fazia paisagem, que e jeito comodo de se estar na vida.Sua terra tem tantas infinitas belezas, que se nela um verdadeiro rio inda houvesse,este seria mais belo que o Tejo, nao somente por ser o rio da sua aldeia, mas simplesmentepor ser ela, sua cidade, das terras a mais bela. Mesmo que ele nem soubesse, de tao acostumado que com ela era... Mas pedalava suavemente nesta doce distracao do ser, quando...Nao,nao! Nao foi nada disso...Nem o espaco nem a cena eram exatamente estas...Foi assim, posso assegurar: iaele caminhando pensativo, maos nos bolsos, olhando mais o chao que o a frente,observando mais as pedras multiformes que desenhavam o caminho que pisava doque o horizonte que talvez pudesse aparecer depois de cada