Quanto tempo haviapassado? Quantos livros perdidos havia adquirido? Quantas historiasnovas de antigos livros nao terminados ainda nao havia transcrito?Quantos quantos?Pegou a chave dobolso, velha, com leves principios de ferrugem e colocou nafechadura com alguma dificuldade. Girou com forca e abriu a porta, ocheiro de mofo exalou num expirar forte e cansado.Haviam inumeroslivros espalhados no chao. Logo percebeu que muitos nem eramproprios da primeira ala - e por um instante se deu conta de que nemlembrava mais quais eram as alas que vinham em seguida, mas issorealmente nao importava.Deu um suspirocansado enquanto se lembrava do Tolo. Sorriu, a principio suave, masque tentou aos poucos tomar conta de sua boca numa enorme gargalhada.Levou a mao na boca contento o sorriso e balancou a cabeca.Precisava arrumar aquilo... Nao. Precisava antes de tudo fazer o querealmente veio fazer.Ignorou o quantopode a organizacao do Tolo passando pela ala das janelas abertas ebrisa, indo direto a proxima, com o perfume mareado e uma sensacaosempre nostalgica, agradavel, ao mesmo tempo que entediante.Demorou revirandotantos livros ate encontrar o que realmente queria. A capa de umdourado fosco possuia em sua borda varios lacos entrelacadosdesenhados sem um padrao. Nao era exatamente bonito, mas haviabeleza para quem soubesse enxergar, e ele sabia. Quanto tempo levarapara fazer aquela capa.Sentou no chaoansioso, se embebendo da nostalgia da sala, tentando nao se deixarlevar por ela e ignorar o tedio. Abriu o livro e o leu com calma,relembrando cada pagina, cada fala, cada letra, cada simbolo.Sorriu, chorou, sentiu, ressentiu, relembrou, reviveu. Enfim sedeparou com a ultima pagina ainda escrita e as incontaveis folhasem branco a frente. Suspirou. Segurou todas elas com a mao e puxoucom forca, mas nao era o suficiente. Prendeu o livro com os pes,segurou o bloco de folhas brancas com as duas maos e fez ainda maisforca. Nada.Cansado, comecou arir quando percebeu o erro que cometera e num estalo entendeu o queprecisava fazer. Pegou o livro, voltou a sala das janelas abertas e oabriu la. A brisa se tornou um vendaval que espalhou todas as folhasem branco voando pela sala enquanto o bibliotecario admirava oevento fascinado.Quando a ultimafolha branca caiu, pegou o livro finalmente terminado e levou-o aprimeira ala. Colocando-o numa estante junta das memorias que nuncadeveriam ser esquecidas... Nem ao menos revividas. E la ficou semnunca mais ser aberto. Faz muito tempo que nao escrevo uma cronica. Talvez meuspensamentos tenham ficado menos cronicos... Na verdade eu quem nuncagostei muito das minhas cronicas. Sempre evitei escreve-las.Cronicas sao mais pessoais e eu sempre tentei afastar minha personados meus textos o quanto pude. Dessa vez nao posso fazer isso.Varias coisas aconteceram que nao deixam minha cabeca relaxarpara que eu consiga abstrair o que eu sinto num conto que nao tenharelacao comigo. Nao gosto de me expor, por isso pego o que sinto,reinterpreto, crio situacoes com sentindo similar a ponto do leitorsentir o que eu sinto, mas sem saber o que eu passo e ponho no papel.Quem me conhece de verdade sabe me ler nos meus contos, quem meconhece por alto nem faz ideia do que eu realmente passei paracriar meus escritos. O contexto sempre e completamente