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E assim foi por dias, meses, anos talvez. Ninguem jamais sabera dizer por quanto tempo permaneceu assim. Era como se o tempo e todas as coisas tivessem perdido sua forma, escorrendo suave e indolentemente por entre os seus dedos. Em vao, ele tentou se convencer que estava apenas cansado. Que talvez fosse apenas preguica. Nao havia com o que se preocupar, so precisava esperar, afinal. Ela logo viria. Contudo, sabia que nao. Pena e papel aguardavam pacientemente pela inspiracao que parecia ter fugido e abandonado o homem que escreve a propria sorte. Traido, afinal, por aquela a quem havia entregado seu corpo e sua alma, e que no fim das contas nao podia pertencer so a ele, que muitos sao os homens que escrevem. Este homem tem o rosto apoiado nas maos, e os cotovelos na mesa. Tem os olhos bacos, e ja as primeiras lagrimas parecem equilibrar-se fragilmente em suas palpebras tremulas, nao tarda e e o homem que chora. Chuta, esmurra, encara desesperado a folha de papel ainda imaculada a sua frente e a rasga violentamente. Atira a mesa a parede, que se parte com um estrondo. Sai em busca de vinho, e nao ha mais. Em outros tempos, umas poucas tacas bastariam para trazer-lhe aquela que, tendo de pertencer a muitos, por algumas horas seria so dele, e de nenhum outro. Mas nao agora, e o homem que escreve jaz extenuado, sobre o velho assoalho de tabuas, entre pedacos de papel rasgado e restos de tinta que escorrem pelo chao como sangue. Inerte, os olhos abertos, a respiracao suspensa, em sua mente revolta uma ideia cresce, febril, insuportavel, incontrolavel. E a cabeca que vai explodir se a ideia lhe cresce ainda mais, sao as maos que lhe comprimem as temporas enquanto a voz lhe sai quase como um num grito, traidora e a palavra que mal se distingue entre os estertores da agonia deste que escrevia e agora ja nao escreve. Nao pode destrui-la, nao ha vinganca possivel contra aquela que em outros tempos o havia inebriado e com ele passara noites quentes e interminaveis, e de quem agora depende tanto quanto do ar que agora mal respira. O ar desta noite e pesado, frio, o coracao parece bater na garganta agora seca do homem que escreve, que se levanta de subito e agarra uma pequeno volume num canto do quarto e o abre. A pena ou a navalha, unicas coisas que, sabia ele, o trariam paz. Hesitou. Sem compreender o porque, acabou por se lembrar. Nao gostava de pensar naquilo, nao precisava levar a serio as coisas que ela havia dito, afinal. Que ela era tao diferente dele, no livro que suas vidas eram. A paranoia que era o dela, a caverna escura que era a dele. Que ninguem mais lia a nao ser ela, ele sabia. Mas nao podia ler, nao havia nada para ser lido entao. Nao tinha o direito de ser a unica, e no entanto era. Nao sabia o que fazer, mas num impulso entendeu. Era tudo o que ela havia dito o tempo
inteiro. E decidiu. Recolheu apressadamente os pedacos de papel que se espalhavam pelo quarto e comecou a escrever furiosamente em cada um deles. Correu ate a escrivaninha, apanhou uma folha ainda intacta e comecou a junta-los desordenadamente sobre ela. Se a inspiracao o havia abandonado, ainda havia a vontade. Sorriu diante do trabalho que acabava de terminar e estendeu o papel diante dos proprios olhos, satisfeito com o resultado. Nao eram mais do que palavras soltas, fragmentos colados a esmo, frases desconexas que nao faziam sentido para qualquer um. Mas nao para o homem que escreve, que ao decidir pela pena percebeu que escrever para ele sempre seria juntar pedacos soltos e com eles escrever a sua historia. Salvo, enfim, o homem que escreve pode dormir em paz.
O espetaculo termina. A musica cessa, as luzes se apagam, os espectadores dirigem-se lentamente a saida. Os artistas, por sua vez, satisfeitos, dirigem-se as suas cabines, para o descanso mais que merecido depois de mais um dia exaustivo de trabalho. Mas um deles permanece, imovel, sentado no centro do picadeiro. Quem nao o conhece dira que ele se encontra imerso nos mais profundos pensamentos, e que reflete sobre coisas que jamais dira a ninguem. Nao e o caso daquele, rir-se-a qualquer um que acredite conhece-lo, que o palhaco ali sentado nao precisa fazer grande esforco para transpor o abismo que separa os sabios dos parvos. Mas este ultimo ira se enganar desta vez. E verdade que, dentro da colorida roupa meio amarrotada e ja semi despida, o seu pequeno raciocinio confunde-se e as ideias parecem tao borradas quanto a maquiagem que ja comeca a escorrer pelo seu rosto junto com pequenos rios de suor. Este homem que nasceu para ser palhaco nao sabe ser outra coisa, e talvez jamais saiba fazer qualquer outra. Como o foi o seu pai, seu avo e os outros dois antes dele, geracoes de homens com o dom inato de provocar o riso e encontrar a luz no fundo de coracoes os mais melancolicos, mas nesse momento em que a ultima das luzes se apaga por sob a lona, o picadeiro e a o palhaco sentado nele se encontram na mais profunda escuridao. Nao seriam precisas quaisquer luzes para ver que nao ha alegria no coracao deste pobre homem. Pensou que naquele momento nao haveria ninguem a distrai-lo com piadas bobas, estripulias quaisquer, truques desses que fazem rir. Nem em nenhum outro. Imaginou se havia outros iguais a ele, mestres do chiste e incapazes de sorrirem diante de si mesmos. E nesse momento, talvez alguem diga que o mais bobo dos palhacos meteu-se num paradoxo inexplicavel e que talvez seja assim que algumas das grandes ideias da humanidade apareceram. Mas ele nunca o sabera, este homem nasceu para palhaco e nao para filosofo e assim se pergunta simplesmente quem o fara sorrir. Deus do riso nos breves momentos em diverte a todos, condenado ao inferno no momento em que lhe cai a armadura colorida e a mascara de tinta e sorrisos. Sentado assim, no escuro, concluiu que todas as piadas do mundo jamais teriam graca alguma, afinal, e que por toda a sua vida nao fez nada a nao ser oferecer aos outros o que vinha arrancando de si mesmo. Se nao havia sobrado nada, a sua existencia perderia o sentido. Nao seria mais o palhaco de sorrisos falsos e alegrias vas. Apertou os olhos, sentiu desejo de chorar e so entao percebeu que tambem era incapaz de verter qualquer lagrima. Levantou-se devagar, caminhou em direcao a porta de lona e, apos uma breve hesitacao, passou por ela sem olhar para tras. Por todo o dia seguinte o circo permaneceu fechado. Devia ser onze e meia quando ele acordou. E relativamente tarde, mas aquele nao precisava ser um dia diferente dos outros dias, e afinal de contas,
era seu dia de folga. Fez a barba, escovou os dentes, e de passagem pelo espelho notou que seu rosto parecia curiosamente mais candido aquela manha. Nao estava com fome; tomou seu cafe enquanto beliscava alguma coisa entre um ou outro e-mail, porque por capricho havia decidido que nao iria almocar. A maioria deles era apenas mensagens repassadas e uma ou outra bobagem dessas que alguem sempre acha que vai nos fazer rir. Aproveitou para acertar os ultimos detalhes da sua viagem de ferias, dali a dois meses. A muito custo conseguira ser promovido, aquelas ferias lhe eram mais que merecidas.A campainha tocou. Para sua surpresa, era sua mae, que havia ido visita-lo sem avisar. Conversaram sobre seus planos para o futuro, sobre a sua viagem, quase adiada por causa da doenca dela. Sua mae observou que ele vivia sozinho demais, precisava casar. Ele sorriu e disse que estava bem, ela nao precisava se preocupar. Deram um passeio juntos, e ele a deixou em casa.A tarde ele saiu para fazer algumas compras, e a volta ainda conseguiu abrir a porta a tempo de atender o telefone que tocava: era Ela, agradecendo pelo jantar e pelas flores da noite anterior. Nunca tinha estado tao feliz. Ela riu quando ele disse que a amava, e ele riu tambem; ele nunca fazia isso. Combinaram de passar o fim de semana juntos.Era o dia do chope, mas ele estava tao empolgado com o livro que havia ganhado que resolveu nao encontrar os amigos. Demorara tanto para comecar a leitura, e agora encontrava-se completamente absorto nela. O relogio bateu dez horas, ele bocejou e sentiu o sono chegando. Marcou a pagina do livro e deixou-o na escrivaninha.Saiu do banho, e foi a sala dar uma espiada na TV. Talvez houvesse algum filme ou programa interessante. Nao havia, ele desligou a TV e resolveu ir dormir. O telefone tocou, mas seja la quem fosse acabaria desistindo. Apagou todas as luzes, trancou as portas, deitou-se na cama e deu um tiro na boca.
- Do que voce tem medo?Ele riu por alguns segundos, mas o sorriso logo desapareceu. Desconversou. Pensou por algum tempo, imaginando possibilidades. Concluiu, angustiado, que simplesmente nao sabia. Como isto podia ser?Desde entao ele tinha se perguntado a mesma coisa, e tinha se respondido da mesma forma. Eu nao sei, eu nao sei. Ou talvez tenha medo de admitir o que quer que seja. Mas assim nao conta. Pensou as coisas mais obvias. Algumas pessoas tem medo da solidao, outras da morte. Algumas dizem nao temer nada, e ele se indagou se esse nao e o tipo de pessoa que prefere esconder seus segredos no fundo de um armario e nao conseguem sequer ser sinceras consigo mesmas. Enfim, nao da pra esconder algo que nao se sabe o que e.Nesse esforco tentei recordar conversas anteriores, questoes parecidas. Reparei a triste coincidencia em cada uma delas. Reticencias. Duvida constante, incertezas. A mesma resposta, o mesmo sorriso amarelo. Percebi, angustiado, um medo terrivel se apossar de mim.Talvez seja isso. O nao saber, as reticencias. "Sei la", "tanto faz". Repetidas e elevadas a enesima potencia. Nem isso, nem aquilo. Fiquei pensando se algumas pessoas nao vivem todo o tempo sem ter certeza nenhuma a respeito de si mesmas. Nao importa se eu ficar so, nao importa se eu morrer. A velha piada idiota. Nao concordar nem discordar, muito antes pelo contrario. E a maneira de tornar as coisas mais faceis, e um meio de bater de frente sem quebrar. Maleavel, mas amorfo.Amorfo. Eu nao precisaria ter medos, vontades, nem nada assim. Elas dependem de onde, quando, como, por que. Dai o desconcerto diante de uma pergunta tao despretensiosa como aquela. Eu jamais saberia. E foi assim que eu pensei que talvez esse fosse meu maior medo. Nao saber, nao me importar, ser amorfo. Ter um milhao de perguntas e nenhuma resposta. Temer mil coisas e desconhece-las todas. Desejar outras mil, e nao me importar com nenhuma. Ser um "tanto faz" ambulante, incapaz de cunhar minha marca no que quer que seja.Naquela noite ele nao dormiu mais. Por muito tempo procurou em vao obter respostas, ate simplesmente esquecer o assunto. Maldisse a garota com suas perguntas estupidas e decidiu que aquela era a sua melhor forma de viver. Morreu algum tempo depois, sozinho. - Entao, sobre o que conversaremos?- Nao sei, qualquer coisa... podemos falar sobre musica, religiao, politica, futebol, sexo.- Ok, entao vamos falar de sexo!- Otimo, voce comeca.- Ei, mas por que eu?- Voce escolheu, ue, eu preferia falar de politica... - disse, rindo, e ambos comecaram a rir.- Meu Deus, voce e tao idiota.- Isso e um elogio?- Bom, nao sei... as vezes voce parece mesmo bem idiota.- Ta, nao foi um elogio.- Nao fique assim. Isso nao quer dizer que eu goste menos de voce. Nao e uma das coisas que eu com certeza iria querer mudar.- E o que seria, entao?- Nada. Essa e a graca. Olha, o sol esta se pondo.De fato, o crepusculo ja tingia o ceu de uma coloracao avermelhada, e o reflexo sobre o mar criava um
espetaculo particularmente belo de se ver, principalmente de onde estavam na praia.- Nao sei o porque, mas sempre preferi ve-lo nascer.- Voce deve se virar agora, se nao quiser perde-lo.- Nao, eu nao me importo.- Mas eu sim. E assim que precisa ser. Ao meio-dia ele estara aqui em cima, e entao poderemos olhar para o mesmo lado.- Eu nao entendo isso.- Nao precisa entender. Aquele e o seu sol, e este e o meu. Mesmo que saiamos atras deles agora, vamos nos encontrar sempre aqui e nunca nos perderemos. Vai, e a sua aurora.Apos um longo olhar, ambos se viraram. Um para a sua aurora, e outro para o seu crepusculo. As sombras se confundiam e se tornavam uma so, e o ceu tomava cores nunca vistas enquanto os dois sois formavam semi-circulos na linha do horizonte. Era como um pequeno mundo nos extremos de uma folha de papel. E era o momento onde ambos se encontravam.
- Pois e, senta ai.Receei que a serenidade calculada com que aquelas palavras foram ditas escondesse alguma coisa. Puxei uma cadeira e usei o silencio como escudo.- E entao, quantos desses ja escreveu?- Como eu vou saber? Sei la, talvez uns vinte.- Otimo. Escreveu uns vinte bilhetes, e obviamente nunca entregou nenhum. Ou ninguem estaria sentado nessa cadeira agora. E ai?- E ai o que?- Nao acha que esta sendo dramatico demais? E serio, isso tudo e completamente sem sentido. Escrever esse tipo de porcaria nao tem graca nenhuma. Nao vai servir de nada.- Ah, voce agora vai me dar licao de moral. Otimo. Decidi que o melhor a fazer seria continuar na defensiva. Nao ia mesmo adiantar. A coisa teria funcionado muito bem, se por uma razao qualquer nos nao tivessemos escolhido lutar com as mesmas armas. Levantei, irritado.- Certo, o que e essa merda toda? Voce nao e meu psiquiatra. Nao e minha mae, gracas a Deus. Nem mesmo e a porcaria da voz da minha consciencia ou o raio que o parta. O que vai ser?- Sao so bilhetes de suicidio, seu imbecil!- Sao, e dai? Eu escreveria um, cinco, oito, mil desses, tanto faz. Poderia nao escrever nenhum e dar um tiro na minha cara agora, voce sabe. Tanto faz. - Nao daria nao. Voce sabe que nao vai adiantar.- E, eu nao daria nao. Entao qual o problema? Alias, sabe o que eu acho? Voce tem medo. Que um dia eu consiga mesmo estourar essa porcaria aqui e va entregar o bilhete pessoalmente a Jesus de Nazare ou ao raio que o parta. Qual e?Esperei. Nada aconteceu.- Entao e isso?Nao obtive resposta.- Psicologia reversa nao vai funcionar comigo. Eu ja sou louco.Ele limitou-se a rir. Parecia estar lidando com uma crianca.- Droga! - Vociferei. - Eu ja nao vi esse filme antes? Toda essa besteirada de espelhos, personalidades duplas, triplas, quadruplas, o diabo a quatro, isso cansa. Ninguem vai aguentar todo esse negocio por muito tempo. O que voce quer que eu faca?- Voce pode comecar parando de fingir que alguma coisa vai acontecer so porque voce diz que vai. Esse trabalho e meu, esqueceu? Se voce nao meter o bedelho nos meus negocios, eu nao me meto nos seus.- Mas e exatamente o que voce esta fazendo agora.- Nao dessa forma. Voce nao pode sair por ai escrevendo bilhetes de suicidio como se a coisa toda dependesse so da sua vontade. Nao e assim. Nao combinamos assim.- Nao combinamos assim, nao combinamos assim. Pela trocentesima vez, eu sei que nao. Mas eu cansei. Pronto, simples assim. Nao tem historia nenhuma e acabou. Nao podemos simplesmente rasgar o contrato e fim de papo?- Voce acha que e assim que funciona? Isto nao e como uma reparticao publica qualquer, nos temos regras e se bem se lembra, foi voce quem propos o negocio. Nem sequer existe um contrato a ser rasgado. Termine a sua historia, e eu termino com o resto. Dai voce pode escrever os bilhetes que quiser.Deixei meu corpo afundar na cadeira. Eu estava cansado. Se
alguem me dissesse, meses atras, que um dia eu estaria sentado na cadeira de um escritorio discutindo termos de um contrato absurdo com um cara de terno que dizia ser a propria morte eu teria rido da sua cara, mas era exatamente isto que estava acontecendo. O que eu nao conseguia entender era o que diabo se podia esperar de um escritor mediocre como eu era, e pior de tudo, eu nao conseguia atinar com os motivos pelo qual fosse interessar a ela qualquer rabisco que eu lhes entregasse. Nao sei que maior interesse podia haver no mundo dos vivos, se todo o trabalho enfim se resumia a levar pessoas para o lado de la. Balancei a cabeca. A verdade e que eu nao sabia sequer se havia mesmo proposto a coisa toda. Enfim, impossivel dizer que nivel de consciencia se pode ter com uma bala atravessada no meio da cabeca. Da primeira vez nao houve bilhete algum. Impossivel dizer em que momento eu percebi que nao iria funcionar. Mais dificil ainda e dizer se foi arrependimento ou remorso o que acabou por me fazer concordar com toda aquela ideia sem pe nem cabeca. Ou se, enfim, era apenas a necessidade de deixar um aviso. Eu precisava de mais tempo, ele me pediu uma historia. Aceitei, como se parecesse facil. Nao era.- Quanto tempo pode me dar?- Nao acha que ja teve o suficiente?- Se ao menos eu tivesse a menor ideia do que eu preciso fazer, eu diria que sim. Se ao menos voce...- Tres semanas. Voce acabara descobrindo o que colocar no papel. Apareca de maos vazias e sabe o que vai acontecer.- Mas e muito pouco tempo. Talvez eu nao consiga.- O problema e seu. Vai ter toda a eternidade para ficar se lamentando, nesse caso.Levantei e caminhei em direcao a porta sem dizer palavra. Mesmo de costas, como estava, podia adivinhar-lhe um sorriso de escarnio. Sem me voltar, dei um passo para fora, em direcao as sombras, e a porta fechou-se as minhas costas.
E entao voce descobre que tem de continuar procurando. Voce nao sabe exatamente o que perdeu ou o que precisa encontrar, mas sabe que nao e simplesmente a mesma coisa. Sao decisoes estupidas, sao atos impensados, sao todas aquelas coisas tao iguais, tao diferentes. Droga, ainda nao e por aqui. Sao aqueles que precisam procurar algo para continuar sobrevivendo. Sem isso, sua vida nao teria sentido. Seria facil demais. As paixoes, os medos, os sonhos, as razoes, nao as querem como presente e nao se contentam em te-las. Precisam procurar mais. Mesmo que os seus caminhos tortuosos acabem em um grande e interminavel circulo idiota. E isso que os move, como a crianca que recolhe pedrinhas coloridas na beira da praia e se alegra com cada novo achado. Assim o sao, meras criancas. Os que nunca sabem, os que nunca se contentam, os que nunca estao felizes o suficiente, os que procuram sempre e nao acham nunca. Porque nao ha o que ser achado. Nao querem encontrar nada, necessitam apenas da ilusao de que la estara, perseguem sonhos como perseguem o vento que leva embora suas paixoes, seus medos, seus sonhos, suas razoes. E nunca acharao nada, e sempre serao felizes, mesmo que nunca o suficiente. O homem de pedra e oco e cheio de rachaduras por dentro, mas isso nao faz diferenca para ninguem, exceto para ele mesmo. Os outros so veem o que podem ver, ou o que querem ver. Mas isso nao tem absolutamente importancia alguma. Ele simplesmente nao sabe. Ninguem sabe ha quanto tempo ele esta la. Nem por quanto tempo ainda ficara, parado. Talvez um dia ele caia, talvez um terremoto o arranque de seu pedestal e o faca em pedacos, expondo a sua ruina. Mas isso nao tem importancia alguma. O homem de pedra nao conhece o tempo. Desconhece a morte. Ninguem sabe, mas ele observa. Nao pode fechar os olhos, e ve. Ve as pessoas, e as ouve, e fala, mas ninguem pode ouvi-lo. Ou talvez nao compreendam. Seus olhos de pedra veem mais do que gostaria e as vezes ele desejou nao te-los. Mas isso importa menos. O homem de pedra e oco e cheio de rachaduras. Nao sabe se tem uma alma, nao sabe se ha outros iguais a si, nao pode ver alem da direcao para onde seu rosto foi voltado. Os passaros parecem fazer troca de sua condicao solitaria e permanecem longe. Nunca conhecera Galateia. Ou talvez se compadecam dele. Mas nao faz diferenca para ninguem, nem mesmo para ele. No momento apenas observa enquanto a bela jovem se senta e escreve. Talvez ele se maravilhe com seu belo reflexo no lago, tal qual um Narciso petrificado. Talvez possa me ver ou ouvir, ou talvez nao, mas ele sente. Talvez seja amigo dos passaros. Talvez ame. Quem sabe haja uma alma dentro desse ser de pedra. Talvez um dia tenha sido humano... Nunca mais sera. Eu o condenei. E quando nada fazia sentido eu procurava minha razao nos olhos dela. Por que? Algumas respostas continuarao para sempre sem perguntas. Fato e
que as noites sao inacreditavelmente mais curtas quando se esta insone. Um brinde, a que? Nao sei. Talvez ao vinho que traz consigo a inspiracao confusa e a calmaria. Talvez a ela, dona de uma verdade incontestavel por sua abstracao. Talvez a ressaca inevitavel do despertar. Menos pelo vinho do que pela consciencia que clama a porta e grita coisas. Como sera amanha, quando nao houver mais vinho? As noites sao menos escuras quando se esta insone. O ruido do divagar, o silencio da culpa, o barulho constante do remexer daqueles que deviam gozar do sono dos inocentes. No fim, o inicio de um ciclo decrescente de sabe-se la o que, que as ideias estao confusas e quem por acaso as compreenda certamente nao dorme ate que se tenha cumprido sua sentenca ou foi aconchegar-se no seio dos que inebriam o corpo e adormecem a alma. Por favor, deixem-no descansar, que e durante as noites mais curtas que se mais extenua o espirito.Imovel, ela sussurra coisas. Aproximo-me mais para decifrar-lhe os sinais e encontro apenas o vazio que me doi nos olhos. O farfalhar constante daquelas que se revolvem porque deveriam estar adormecidas e nao estao, porque nao se lhes permitiu outra coisa alem da inquietude e do desassossego, que precisam descansar. Preciso de uma cadeira. O sabor adocicado em minha boca vai-se tornando aos poucos acre. A noite pertence aos ruidos, as luzes, aos aromas. E quando tudo parece simples como fechar os olhos. De fato, nao ha nada tao singelo como a treva. A balburdia de pensamentos que acende um farol que cega.Durante um segundo que pareceu eras, tudo esteve como que parado. Nao havia musica, ou cavalos de um carrossel imaginario onde tudo a rodopiar era ela. Por um segundo que pareceu eras ela falou, falou coisas. Juro que julguei perceber mesmo um que de movimento em seus labios, enquanto seus olhos me arrancavam a razao que julgava encontrar. Aos poucos e rapidamente era a noite que findava, que as noites sao mais curtas quando se esta insone. As luzes esmaeciam enquanto as sombras carregavam comigo para longe, para onde as noites sao interminaveis, para aonde eu possa roubar-lhe de volta minha alma e dormir o sono dos que nada precisam temer.
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