Quando te vejo,curto e o tempo.Mas venha depressa!pois e eterna quando a tenho em meus bracos...E teu abraco me faz voarbeijar nuvens,delirar,ficar por la,me isolar,viver pra amar.flor,nao tenhas medo se isso acabar,pois quando for,metade de mim se perderae o outro resto,ja nao mais existira.Nao tenhas medo.Escrito por Bruno Discacciati Lima,dedicado a um anjo. Culpa do relogioOu do tempo chuvoso?De um deus morto?Sei bem!Na verdade a culpa e nossaque tira as pecas do lugarquando o tabuleiro ja estava montado.Somos livresNada nos prendeEstranhotalvez a prisao,Seja a propria liberdade.Escrito por Bruno Discacciati Lima. Teu coracao levaram,sua alma roubaram,e com ela,sua capacidade de agir,de amar,de falar,de pensar.Como numa prisao com grades internas,numa camisa de forca,doente da vida,doente do mundo,cansado da vida,cansado de tudo,fugindo de gente,buscando seu tumulo,morrendo em seu tempo,morrendo em seu mundo.Triste,profundo.Meio indiferente ao que por ele se sente,se e que tem gente que dele se lembre...Suando suas magoas,insuficiente.Farto de ver,ver e nao crer,ser mais um ser,e nao ser nada,escravo do tempo.Seus dias mortos,mortos de sede,de sede de vida,vontades da carne,com medo do tempo,com medo de tudo,surdo-mudo,de luto.Navalha na pele,com sal na ferida.Vive na busca do que nao se pode ter,nao se pode ver,nao ha nada a fazer,nada a temer,so esperar,esperar e rir,rir do fim,ate chorar,desabar,ajoelhar,se contorcer e buscando forcas berra para o mundo:_Estamos no mesmo barco!Nem as verdades dos padres,nem a certeza das pessoas,nem o amor gratuito de uma mae,um sorriso de crianca,o orgasmo dos amantes em seus universos sem espaco nem tempo,quanto menos o por-do-sol,os dias de chuva,as noites nos bares,os raios solares.Nem mesmo os porres de vinho,que de nada adiantam a nao ser no instante,mentem a si mesmos,cumplices da razao,da moral,de suas mentiras...De nada adianta!Seu coracao roubaram,sua alma levaram.Navalha na pele com sal na ferida,isso nao e vida...Um aborto.Escrito por Bruno Discacciati Lima.*Desenho de Frances Bean Cobain. PELO VOTO NULO. Trecho do livro Flashbacks de Timothy Leary,numa de suas experiencias devastadoras com o "morning glory"..."_Oi,pai-disse ela,mordendo a ponta de um lapis. Colei na parede,estupefato pela presenca desse modelo estranho,saido da linha de montagem dos Estados Unidos da America.Ela olhou pra mim._Pai,o que voce vai querer de Natal? E continuou a morder o lapis,fazendo careta para o livro e balancando de leve ao ritmo da musica.Pouco tempo depois,ela olhou denovo pra mim e disse:_Pai,eu te amo. Um choque de terror.Essa era minha filha e esse era o jogo entre pai e filha.Uma troca sem sentido,estereotipada,superficial e rasa de 'oi pai!oi Sue!Como voce esta pai?Como foi a escola?O que voce vai querer de Natal?Voce ja fez sua licao de casa?' O boneco de plastico pai e a boneca de plastico filha montados sobre rodas,passando um pelo outro,incessantemente,sobre trilhos fixos.Uma ulgarizacao absoluta da situacao real.Dois agregados complexos de trilhoes de celulas,enraizados na eternidade da evolucao,compartilhando uma fagulha dessa configuracao exclusiva de espaco e tempo.Estava nos sendo oferecida a chance de fusionar as nossas almas e trazer a tona a divindade do outro,e ficavamos trocando guinchos de 'oi-pai,oi-filha'. Olhei pra ela suplicando,tentando alcancar um contato real.Eu estava paralisado pela culpa. Lentamente,desci a escada e caminhei para o jardim.Neve,arvores e a luz das estrelas.Todas as coisas estavam