Quero,antes de tudo, o espaco externo. Produto das minhas idas e vindas, do meu muitocaminhar, das minhas fugidias paragens junto ao bosque, entre campanulas,avencas, samambaias, onde meu corpo deitado mistura-se a relva umida e, por unsinstantes, tudo e pleno. Dos meus finais de tarde em meio ao movimento caoticodo transito e do frenesi que isso provoca; da rapidez com que os dias terminame a pendencia dos compromissos sao arrastados noite adentro. Infinito renovar-se. Eterno retorno.Daemocao dos encontros e dos desencontros; do nao e do sim dito a queima roupa.Do olhar malicioso, do corpo tocado nas tardes de puro ocio e do riso marotodessa ousadia. Um viver e deixar-se viver, e tantos outros pequenos detalhes dodia a dia, sabedora que e preciso coragem para viver como se quer. Oato de parir me fez mae. Entre erros e acertos; mamadeiras e papinhas, seguiconfiante. E com uma unica certeza: a de que ser mae era nao me afastar, emdemasia, de mim. Entre amigos, bares, palco, prosa, poesia, trabalhos, eu, comuma energia vinda de nao sei onde. Dos deuses, da palavra, da poesia? Provavelmente.Ajudava meus filhos em suas tarefas escolares, contava-lhes estorias, declamavapoesias, improvisava cenas teatrais, so para ver o brilho de seus olhos e umsorriso se abrindo lentamente, e, em muitos fins de tarde, tambem brincavamos deroda, esconde-esconde e tantas outras brincadeiras deliciosas daquela epoca. Muito passou. Muito se passou. Novos amigos,novos amores. Segui. E, em todos os momentos, a preciosa presenca deles: meus filhos.Mas, em momento algum dei exclusividade. Assim, maturaram. E hoje estao ai:criativos, criticos, decididos, alegres, escolhendo seus caminhos entre erros eacertos. Numa constante troca comigo. E eu so posso, neste dia das maes, comoem todos os outros dias, agradecer-lhes por serem quem sao e como sao. A poesia esta nas ruas, assimcomo nas coisas. A poesia esta em gestos involuntarios. Entre frases obscuras.Na parede das cozinhas. Nos aneis da seiva, no tenteio dos filhotes, nas asasque latejam. Nos residuos dos amantes, misturados com estrelas. A poesia estanos restos dos dias. Nos silencios. Pouco percebida, a poesia verte sua secretaalquimia: transfigurar os sinais de menos, as marcas da miseria, o rumor do quepoderia ter sido. Resgatar a danca de esperancas perdidas, o frescor das bocas,as maos em luta amante com a materia do mundo. Agua vital das origens e dasutopias, e sede infinita, a poesia esta em tudo. No entanto, em paradoxo: apoesia e rarissima. Dificilima. Poucas, raras vezes a poesia emerge da naturezadas palavras e transforma-se em poemas. Poucas, raras vezes os verbos e osnomes se fazem a carne absoluta da poesia, som e sentido em unidade magica querecria o real, inventando-o. Milhares e milhares de versos, para algumaspalavras de poesia. Muitas toneladas de materia-prima-para alguns gramas depoema (Maiakovski).Necessidade vital:por que tao escassa?Por um lado, o misterio daemergencia do poema, seu nascimento nao redutivel a consciencia logica nem aintencionalidade do sujeito que poeta.Por outro lado, ha poucos instantespossiveis para o florescimento da poesia na historia cotidiana.E precisoconviver com os poemas. Andar com eles. Sonhar com seus signos. Ler, reler, naosei quantas vezes. Renascer com suas palavras vivas. Expor-se a sua permanenterevolucao