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fazia recordar que o que fica oculto simplesmente nao aconteceu: Cade voce, sua doida? Sua mala ficou no bar e voce foi embora de carona com aquele cara que mora em Interlagos. A mala ta com voce? Nao! Dei a mala pro Franca, porra. Era obvio que a mala estava com ela. Ainda bem que a mala estava com ela. Ela teria perdido tudo: a camera fotografica, a rasteirinha da Cas, os biquinis da Mulata, tudo que ela cuidara com tanto cuidado no cafofo do capoeira para que nao se confundisse com a bagagem das adolescentes argentinas que acampavam no quintal. Lamentou nao ter ganho a botinha preta no amigo secreto da familia. Lembrou disso no taxi. A avo disse: Voce ja tem tantas. Por isso comprei uma bolsa. Ela gostou da bolsa, mas era de uma cor laranja, dificil de combinar. Precisava mesmo da bota preta, embora tivesse uma marrom e uma verde musgo. E que pra determinadas ocasioes e pecas, a bota tinha que ser preta. Mas nem valia a pena explicar. Todo natal, depois da catarse, a casa da avo esmagada em papel de embrulho e fruta seca, era sempre a mesa sensacao de vazio: faltou um biquini, um cintao, um vestidinho branco pro reveillon. Sempre faltava alguma coisa. As gotas iam ficando mais espessas, viravam gelo e caiam sobre o para-brisas do taxi. Agora so faltava a mala, que estava com a Nana, e ai sim, chuveiro, cama e chega de saudade. Mas o taxista tinha medo da geada. Da ultima vez, moca, meu vidro ficou estracalhado. Eu vou encostar no estacionamento coberto do Extra, se voce nao se importar. Ela se importava. Vc nao disse que ia evitar a Marginal?, questionou. Mas o taxista tinha seus motivos. Bianca precisava vomitar a cozinha de inox do coroa grisalho mas nao disse nada. O cabelo cinza, a cozinha cinza, a manha cinza. E que faltava ar. Nao conseguiu abrir as janelas que o taxista travara. Gorfou no banco de tras. Desceu do carro sem pagar, se esquivando dos xingamentos, no meio da tempestade. A maquiagem escorria pelos olhos de trinta anos, a lente de contato cocava pedindo higiene. Entrou no banheiro do hipermercado. Uma moca feia espremia espinhas diante do espelho. Feia demais, ela pensou, lembrando de Hilda. Aprendera com a avo a fazer uma cara simpatica quando olhasse pro espelho. Mas ele nos flagra nas feicoes mais renegadas. Estava ensopada diante de um espelho em um hipermercado da zona sul. Lembrou da canoa, do trator, do barco, dos dois onibus e do aviao que tomou pra voltar pra casa. Sao Paulo nao e para amadores. Saiu do banheiro e comeu um pao de queijo. Era afeita a evitar carboidratos mas hoje nao era dia de nada. Hoje era um hiato, um momento fora do tempo. Mas nao como quando se reencontra um amor de infancia e as horas transitam nas bordas. Hoje era um buraco negro. Toda a massa universal convergia para um ponto unico, escuro e inexoravel, o orificio da sua vagina bebada. Queria ligar pra casa.
Pai, cheguei. Nao tinha coragem. A cerejinha do bolo estava toda suja de chocolate. Chegou a assuntar com um manobrista se algum onibus ia pra zona oeste mas ela nao entendeu a explicacao. Sentou no chao de baixo do toldo, deixou o tempo esquentar, ou esfriar. Se gritar pega ladrao, nao fica um, meu irmao. Lembrou do continuo aspirante a motoboy que trabalhava na agencia de propagandas do seu primeiro estagio. Ela beijou por desencargo de consciencia de classe e o analista perguntou: Seu corpo, por acaso, e uma ONG? Se a vida acabasse ali, como um meteoro sobre a lanchonete do Hurley, quais seriam os ultimos pensamentos? Para onde esses pensamentos vao depois que a gente morre? E se ela fosse esteril? E se tivesse unzinho pra ouvir estereo... Ja era de noite quando conseguiu um novo taxi. Pra Vila Madalena, disse, sem pedir por favor. Nao olhou pro motorista, pro meio fio, pras bocas de lobo, pra rua em curva, pra chuva que arrastava os sacos de lixo. Queria ficar assim, sem olhar. So o OHM dos eunucos de laranja. Ah, os eunucos de laranja... Rua Harmonia, ne?, perguntou o taxista, virando a direita. Ela pagou sem falar nada. Bateu a porta do taxi, olhando pro outro lado. Tem geladeira nao?, ele disse sem ser escutado. Chovia demais. @font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; }
Do lado da sauna gay tem o puteiro. Do lado do puteiro tem o O. Voce para diante da janela e olha. Se tiverem quatro gostosas voce entra. Tem duas. E meia duzia mal dormidas. Voce entra mesmo assim. E destratado pelo seguranca, nao arruma lugar pra sentar, fica de pe entre os passistas, que dancam samba como antes se dancava forro. Mas voce nao vai embora. Porque pode ser que algo aconteca, que alguem tropece, que alguem perceba que tem gentileza na tua torpeza. Quando voce comeca a suspeitar que bebeu demais, tem fila pra pagar a conta, tem fila pro banheiro e o banheiro e unissex. Voce para, braco cruzado, estilo blaze, so fitando a mulherada. Um cara entra e mija de porta aberta. Uma mina entra atras, e fecha a porta. Eles demoram. Voce desconfia. Ele sai na frente. Ela sai depois, gargalhando. E se fosse a mulher da tua vida, aquela devassa que entrou no banheiro? Nao e. Tuas costas doem e voce nunca soube sambar. Comeca a sentir o chocalho fatidico dos ossos, o figado que vai se revoltar de manha. Mas ainda e madrugada e de quem e essa voz pentelha a te aconselhar pelo muro do cemiterio? Ai entao que voce entra, rapaz, no cemiterio de noite, como um delinquente, como um merda dum maconheiro sem nada em cima, so porque voce e bem louco. Voce chapa numa tumba de marmore so porque tem um camafeu com o rosto de uma mina que morreu em 1923. Voce acha que nao existiam minas em 1923. Mas elas existiram. As ruas tem letras. O cemiterio e um grande camping de mausoleus ostensivos que te fazem lembrar que a Vila Madalena sao os burgos. Se voce tivesse credito, mandava um torpedo pra ela, mas o teu descredito nao tem precedentes. Ela batia com a maozinha histerica na buzina pra voce sair da frente do carro porque voce tava bebado demais pra deixar a mulher da tua vida ir embora guiando o teu carro. E voce perdeu a mulher, e o carro, e ainda vai ter que pagar pensao. Quando tem estrela na noite paulistana e Venus. Alguem te disse isso e voce nunca duvidou. Assim como voce acreditou que azeite, quando esquenta, vira gordura trans, ou que no Butao tem qualidade de vida. Voce verificou, por acaso, pra sair por ai dizendo essas coisas? Nao verificou. Tua tese te da vergonha. Voce disfarca. Vai dizer que nao da? Tem noites, meu velho, que era melhor ter entrado no puteiro! Por nao saber pra onde voce foi, a gente foi ao teu jardim. Deitamos no cobertor sobre a grama que te cobre. Essa certeza ninguem nos tira. Teu corpo esta ali, misturado com a terra que alimenta a grama e se a gente deitar em cima, tem um pouco de voce no chao. Por sabermos pouco do teu jardim, fomos de noite, levando as criancas e acho que foi so por causa delas que o moco nos deixou entrar. E porque era de noite, Mae, a lua estava cheia,
ou quase cheia, mas tao linda, que eu fiquei feliz que fosse noite. E como era noite das maes, teu jardim, que e tao bonito, estava mais bonito ainda. Ou talvez fosse so o luar. Mas nos reparamos em quantas maes e avos tambem estao se misturando na terra do teu jardim, com tantas flores em vasos em cima da grama. Que pena que nao pode plantar direto na terra. Porque se pudesse, eu plantava hortensias como as de Sao Bento e uma horta, pra colher flores azuis e temperar a vida que anda meio sem graca sem voce. Mas foi bonita a noite das maes, porque segue bonita a vida que voce tanto amava. Ela segue bonita sem voce. Bonita como encontrar um pote da tua geleia de morango no congelador. Bonita, Mae... Voce e a vida. Os meninos acenderam tanta vela que parecia uma fogueira. O teu pedaco do jardim era o unico que brilhava. Teu jardim e a lua. Quando eu deitei sobre a coberta abracada no teu neto que dormia, eu pensei assim, que antes eu precisava do som pra te escutar, e dos teus olhos pra voce me enxergar. Agora eu so preciso deitar na grama, e acho que qualquer grama pode. Porque eu perdi o chao sem voce. Quem e que nao perdia? Mas se eu deitar bem deitada, todo chao e lugar pra me misturar com voce... Foi bonita a noite das maes. Foi bonita tambem porque nao foi dia. Porque a gente escapou das propagandas e das trocas de presentes; porque a gente escapou da celebracao. Que tem dia que nao devia fazer aniversario. So pra lembrar a gente que a maternidade e um milagre. Que mesmo as formigas e as abelhas tendo filhos, toda crianca quando nasce tem um pouco de menino jesus. Acendendo e apagando. Como as estrelas. Acendendo e apagando. E mesmo toda formiga, abelha ou Gabriel Garcia Marquez apagando, toda morte tem um tanto quase insuportavel de tragedia. Precisa de vela! Pra comemorar ou pra rezar. Vela de bolo, vela de morto. Pra apagar num sopro ou esperar a cera esparramar. E fechar os olhos sempre pra fazer o pedido...Que e no escuro que a gente ve melhor. Foi bonita a noite das maes....
discou os seis digitos do telefone deuma empresa de sinteco mas o numero nao existia mais. Blasfemou, tirou a calca, ficou so desamba cancao e gesso, os pes pra cima, pensando nos tacos. A campainha tocou.Arrastou-seate a porta. Viu, caolho, pelo olho magico, a ruiva, de cabelos soltos.Destrancou os dois trincos de chave tetra. Abriu a porta. Nao precisou falar.Medeixa entrar, pelo amor de Deus. Como voce demorou. Faz 40 dias que estouesperando voce voltar pra casa. Me fala. Como ele esta? Onde ele esta?Quem?O amigo, obvio. Agora ate ele acreditava. A mulher do bandido estava ali,molhadinha em lagrimas. Assentiu: Ele esta bem. Mandou eu ficar de olho emvoce?.Mandou?E por que ele nao veio me ver?Porquesenao ele vai preso.Elachorou mais. Ele ofereceu agua com acucar mas seu andar era tao debil que aruiva se comoveu. Que casa suja! Ela limpou a bancada, passou um cafe, lavou ospratos com os fungos em quarentena. Tudo ali estava em decomposicao. Ele era apropria imagem da desolacao. Por um instante ela esqueceu do motoboy. Enxugouas lagrimas. Pegou uma caneta e assinou o gesso.Aperna quebrada atrapalhava um pouco. O gesso, a samba cancao, o assoalhomolhado. A ruiva no sofa, os cabelos soltos, a casa escura. Ja era noite quandoela tirou a blusa. Ja era noite quando ela tirou a calca. Ela sussurravasandices na sua orelha de contador. Ele so queria olhar. Uma luz envergonhadaentrava pela janela. Maldisse o veado do prefeito que acabou com os outdoorsluminosos em Santa Cecilia. Nao podia acender a luz. Nunca soube a cor dos seuspentelhos. Ela deixou uma calcinha refem. Mandinga de ruiva devassa, oporteiro explicou. Era vermelha. Mas ele lavou no meio das roupas brancas.
@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; } O cabeleireiro lhe ensinou que as mulheres nao envelhecem: ficam louras. Ela prefere acreditar que esta mais interessante. E como vinho, como Carla Bruni. So melhora com o tempo. Com os cabelos devidamente escuros e poucos fios brancos para delatar a idade, ela malha, trabalha, tem grana para comprar maquiagem importada, e ao figaro -divaga em silencio- compete o design de suas sobrancelhas. Prefere seu corpo hoje ao que era ha uma decada, quando a ditadura da cintura baixa a fazia odiar sua barriga. Hoje ela aposta no decote. E decote nao depende de peito. Depende de lingerie. Sabe que salto alto favorece as batatas e se equilibra nas alturas. Desdenha, com uma simpatia nostalgica, da chinesinha xexelenta de xiboquinha e cipo cravo que seu pai jogava no lixo quando ela voltava do forro. Sob protesto, ela argumentava: todo mundo devia ter so um sapato. Hoje tem sapateira. Seu closet e quase tao lindo quanto o da Carrie Bradshow. Quando sente fome nas horas tardias, nao pede pizza, pede Temaki. Tem iphone, pacientes, amigas, um pai fanfarrao e uma solidao de gastrite dessas que costumam bater nas madrugadas frias. No verao e muito mais facil ser solteira. O sol se encarrega dos prazeres da epiderme, o corpo corresponde em bronzeado, e nada como uma marquinha de biquini para aplacar os animos de uma mulher aos trinta anos. Os pacientes ja pagam seu preco na integra. Nao ha nada que nao seja maduro na sua conduta. A nao ser pelos tipos raros que acordam ao seu lado, quando ela se excede na balada. Sao sempre iguais, o que varia e o endereco da casa de seus pais porque os caras com quem ela se amanceba nao sao emancipados: sonham em viver em Fernando de Noronha, nao tem grana pra pagar a conta. E sempre para um desses que ela acaba dando mole. E quando sao muito fofos e bons ouvintes, a relacao pode se alastrar por dois anos, sem que ela jamais os apresente como namorados. De noite, reza para os anjos da guarda e conversa com Santo Antonio. No reveillon, baixo a chuva de fogos em Copacabana que ela vira pela primeira vez, o Santo lhe aferiu: este ano o projeto e de maos dadas. Mas estamos em setembro e ela segue solitaria. Essa noite ela ainda nao rezou porque pretende dormir muito mais tarde. As amigas estao no banheiro do seu apezinho alugado em Perdizes. Ela tem um estojo de maquiagens invejavel. E aprendeu o oficio no site da Julia Petit. Esta perfeita: batom nude, e o nude e o novo Black, diz sua melhor amiga publicitaria. Olhos reforcados em lapis preto, estilo Amy Whinehouse, cabelo de gringa (aquele coque solto em que os fios se esparramam pelos ombros despenteados), blusinha tomara que caia, calca justa, sapato meia pata. Hoje ela vai pra guerra. A balada e corriqueira. Festinha na laje, casa da Fece, amigo desde a quarta-serie.
A mesma balada brancodrama dos ultimos 20 anos. E amiga do DJ e o DJ sabe que a mulherada danca melhor em portugues. As vezes o esquenta e bem melhor que o evento. Amigas reunidas experimentando roupas, exibindo as calcinhas novas, maldizendo as proprias bundas, exorcizando celulite, tomando caipirinha de saque com adocante, obviamente. Camarada faria tudo para estar ali, invisivel, vendo as meninas de topless, troca- troca de blusinha, birita, baseado, gargalhada e apenas uma pauta monotematica, em varias derivacoes que nunca perdem o eixo: homem. So falam de homem. As casadas reclamam, as solteiras tambem, comentam os gatinhos da repescagem. Ela so tem esperanca ali: na repescagem. Um dia, um cara incrivel, separado e superado o trauma, ainda ha de seu principe. Mas essa noite a diversao comecou em casa e nao tem problema se nao tiver ninguem interessante na laje do Fece, o que alias, e o mais provavel. Figurinha repetida nao completa album, afinal. Saem em dois carros, param no posto, compram cerveja e gelo. Chegam naquele horario estrategico: balada bombando, breja rareando e oito deusas com oito caixas e um saco de gelo na mao. Se sentem numa propaganda da Brahma. Quase isso, a diferenca que tem pos graduacao, um trampo desafiante e muito repertorio. Ela, alem de boa leitora, cinefila, gourmet e fashionista, manja de futebol. E manja de verdade. Nao como a maioria das mulheres que arrisca falar de futebol so pra fazer pressao. Ela e flamenguista. E sabe do que esta falando. Assiste mesa redonda no domingo, e nao troca por nenhum filme com o Rodrigo Santoro. Futebol, pra ela, e coisa seria. Por isso mesmo, os caras, essa noite ja chegam aloprando. O Flamengo perdeu a lideranca para um time paulista, e ali, na laje do Fece, so ela, ninguem mais, e flamenguista. Quando se da conta, breja numa mao, cigarrinho de filtro branco na outra, do alto de suas sandalias meia pata, esta ela, boca suja, falando alto, discutindo o impedimento com um conhecimento de causa arrebatador. Bate um bolao, definitivamente, e tambem por isso mesmo, boa parte da rapaziada nao se atreve: quem banca? Bem sucedida, boa de verdade, bom gosto, bom berco, bom papo e boleira. E muita responsabilidade. E ela vai colecionando amigo macho. Comeca o samba. Ela vai pra roda. A meia pata atrapalha um pouco, mas ela samba direitinho. Esta totalmente confortavel apesar do salto. E uma noite feliz, e que importa, no fim, se vai dormir sozinha? Mas e quando menos se espera uma inflexao que ela acontece, assim como um acidente de carro. Ela samba, da voltinha, paradinha, bambeia, faz que cai, nao cai. Ele a segura. Como e bonito. Suas maos na cintura fina dela. Nunca tinham se visto. Era primo do amigo de nao sei quem. Nao falam. So beijam. A saliva combina. A pele combina. O samba e romantico. Ele e corinthiano, o que, para uma flamenguista, e menos problematico do que ser sao paulino. Ele e solteiro. Ele e CLT. Ele conjuga os esses. Ele serve seu copo de vinho. Ele
oferece o casaco quando ela sente frio. Ele a respeita. Ele carrega sua bolsa. Quando ele abre a porta do carro pratica que somente um percentual minimo de cavalheiros de rara estirpe ainda preserva- o carro da porta em questao e um AUDI. No caminho, ela so pensa numa coisa: Por que um AUDI?. Se ele tem cem mil reais para torrar num carro, por que um Audi e nao um Land Rover, ou qualquer outro carro que justifique gastar tanto em quatro rodas? Um Audi nao encara barranco, estrada de terra, buraqueira. Um Audi nao e economico. Audi e carro de tiazinha que nao tem competencia pra dirigir uma blazer. E ela por principio, abomina tiazinhas de blazer. Por que um Audi? . E se for dos pais dele? Se for dos pais dele, ela ja sabe que ele e do tipo que sonha em viver em Fernando de Noronha. E pior: antes um pe rapado que mora com os pais do que um playboy que mora com os pais. Ela nao sabe bem porque acredita nisso. Faz parte de seus principios. Talvez porque sua vida tenha sido uma eterna labuta. Talvez porque tenha se acostumado a viver com o constante problema da falta de grana... Talvez porque a simples ideia do investimento num carro paga pau com banco de couro- a mesma grana que poderia dar entrada na casa propria que ninguem da sua familia jamais teve- a deixe com nauseas. Ela bebeu pouco. Mas o cheiro do couro e foda! Ela pede pra ir pra casa. Ele respeita. Abre a porta do carro, ela nao da explicacoes, nem beijos, nem esperancas, nem telefone. Bate a porta do Audi e entra na portaria. Por que lindo se dirigia um Audi?. "Por que dirigia um Audi, se lindo. Esta tudo errado! Nao vai rezar pros anjos da guarda. Nao vai falar com o Santo. Hoje ele passou dos limites. "Um Audi!!!"
@font-face { font-family: "Cambria"; }p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal { margin: 0cm 0cm 10pt; font-size: 12pt; font-family: "Times New Roman"; }div.Section1 { page: Section1; } Eu nunca beijei mulher, eu nunca roubei, eu nunca matei uma barata. Eu nunca usei cinta liga, eu nunca tive cabelo curto, eu nunca passei no Santa. Eu nunca li Dostoievski, eu nunca comi cobra, eu nunca tomei extase, eu nunca fui cd mas tambem nunca repeti de ano. Eu nunca fiz suruba, eu nunca fui pra Espanha, eu nunca esqueco. Eu nunca soube onde comecava e nunca disse que ia parar. Eu nunca faco esportes, eu nunca ligo pra minha vo, eu nunca esqueco de jurar ligar mais vezes, eu nunca cumpro no final. Eu nunca rezo, eu nunca espero, eu nunca tive medo da morte Eu nunca pensei que fosse tudo tao depressa, eu nunca soube que doia tanto, eu nunca quis ofender. Eu nunca que diria uma coisa dessas, eu nunca penso antes de falar, eu nunca paro de fumar, eu nunca pedi por isso, eu nunca pedi outra coisa, eu nunca peco, eu nunca penso que quem nao acredita nunca alcanca. Eu nunca diria uma coisas dessas, de nunca diga nunca. Eu nunca mais dancei forro, eu nunca mais dormi fora, eu nunca mais comi 7 belo, eu nunca mais falei com elas, eu nunca mais tive vergonha, eu nunca mais tive medo. Eu nunca mais confesso, eu nunca mais pergunto. Eu nunca mais fui a mesma. Eu nunca mais dormi, eu nunca fui muito bonita e nunca mais fui gostosa. Eu nunca amei tanto, eu nunca chorei tanto, eu nunca pensei que pudesse amar tanto um ser que eu nunca tinha visto. Eu nunca soube que a gente ama mais a cada dia. Eu nunca amo do mesmo modo, mas eu nunca deixo de amar. E nunca fiquei dois dias longe dos dois. Eu nunca dei leite de vaca, eu nunca dei palmada, eu nunca fiquei sem saudade. Eu nunca me contenho, eu nunca me reprimo, eu nunca passo do ponto. Eu nunca minto, quando nunca rola, quando nunca chego, quando nunca ninguem vai embora. Eu nunca finjo que nunca soube que nunca mais. Nunca, nunquinha. Eu nunca brinquei de eu nunca. Amar e para os fracosAprendi com os psicologos a tecnica de reproduzir ao interlocutor a sua propria solicitacao, versando talvez em nobres palavras e reestruturando, quando necessario, a ordem dos fatos.Chamemos no de T. Porque era assim que eu o via. Um T bem grande e maiusculo. Um T que destoava de todos os tipos que passaram por minha primavera arabe. Um T que me deixou sem argumentos quando meu costume era bradar aos quatro ventos que amar e para os fracos. Ja entendi que sou um combo completo. Pra ficar comigo tem que levar o refrigerante, a batatinha e o milk-shake: alem dos filhos tambem temos uma cachorra. Nao e qualquer sujeito do futuro sexo fragil que aguenta um tipo como eu. Mas T era diferente de todo o resto.Primeiramente aos restos.Os tipos que apareceram na minha Primavera Arabe competem em
diferentes categorias: No quesito performance existem os palmolives: sao eles os inertes sob uso de preservativo, os inertes por excesso de psicotropicos, os inertes pela emocao e os inertes mesmo com reza brava. Todos eles me inspiram compaixao. Ainda no mesmo quesito, temos os celeres. Estes se dividem entre os constrangidos e os iludidos. Os iludidos sao piores: acreditam em alguma logica muito particular de tempo e espaco e se orgulham do seu auto desempenho risivel. Destes nao tenho compaixao.E por fim, temos os que nos jogam na parede e nos chamam de lagartixa: nao sofrem de inercia e tampouco celeridade, nao sabem a diferenca entre celulite e estria e costumam brindar o regozijo maximo com onomatopeias, torpezas intimas e lubrificante. Estes, Amadas, sao casados. E se nao sao casados sao recem separados, e se nao sao recem separados sao enrolados, e quando sao separados ha tempos vivem com a ex sob o mesmo teto, ou subjugados em uma relacao doentia de tortura mental , financeira. E tem os que pagam muita pensao. Se sao livres e desimpedidos, tem filhos pentelhos. Se nao tem filhos, te chamam pra jantar sem propor o local e ainda vaticinam: escolha um lugar baratinho. Esse e o vasto mundo do resto. E havia o T.T era bem apessoado, bem sucedido, bom de papo, e -o que vim a descobrir depois de uma garrafa de sake importado e uma bandeja de sushi sem que eu sequer soubesse o valor da conta - era bom de cama. Bom de verdade. Nao se enquadrava em nenhuma das categorias acima. Alem de ser rico era progressista e de esquerda.Podiamos passar horas discutindo cinema ou politica. T era meu amigo de outros carnavais. A vontade sempre pareceu mutua. Mas T era um homem de principios. Em todos os nossos diversos encontros nos ultimos anos, jamais tentou me beijar. Certa noite, T me trouxe ate a porta de casa e nao quis entrar. T era casado. E T era um homem casado que levava o casamento a serio.Quando soube que T estava na repescagem, eu ja gostava de seu filho, sabia que sua ex-mulher nao era louca e sabia que ele nunca ia me pedir pra escolher um restaurante baratinho.T me escreveu no dia seguinte elogiando a noite. Me ligou tres dias depois se desculpando pela desatencao dos ultimos dias. Ele estava ainda muito abalado com os pormenores do divorcio. T estava desculpado.T me escreveu na segunda-feira de manha convidando para opinar sobre seu ultimo projeto naquela mesma noite. Vi a mensagem as 9h. Respondi ao meio dia um misterioso talvez. As 17h disse nao. Afinal, T era do tipo que valia a pena. E minha experiencia recente com o futuro sexo fragil me ensinou que a recusa e o unico jeito de valorizar o passe. T nao desistiu. Convidou para o dia seguinte.Aceitei. T escreveu as 9h da terca-feira confirmando se eu ia. Confirmei. Perguntei se era o caso de levar acepipes, ao que T, calorosamente respondeu que ja estava preparando comidinhas. Eu comprei um vinho.Eu nadei 2 km, encontrei minhas