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Incomodo. Outra nao seria a palavra mais apropriada para sintetizar o que senti ao final do filme A Pele que Habito, do prestigiado espanhol Pedro Almodovar. Tal incomodo, de fazer o espectador se contorcer todo na tentativa de digerir tudo o que esta passando a sua frente, me pareceu causado, sobretudo, pelo confronto. Ao desenrolar do filme e inevitavel nao nos colocarmos no lugar da personagem Vicente, vestir a sua pele. Quem e posto cara a cara com o espelho e mais do que a personagem, e o proprio espectador, que e lancado ao olho da velha indagacao emblematica da esfinge: voce conhece a ti mesmo? Ou pode ser devorado? Pele. Revestimento. Protecao. Fragilidade. O nosso contato mais intimo e direto com o mundo que nos rodeia. Nas deformidades tracadas em contato com esse ambiente, ora amistoso, ora perverso, fincadas e eternizadas em marcas, cicatrizes e queimaduras, definimos nossas digitais, indicamos aos outros quem somos. A sinalizacao do sujeito tambem se convalida ao proprio? A faceta da moeda e dupla: quem sou para os outros e quem sou para mim mesmo? A resposta talvez seja unica. Talvez. Pode ser que nao haja. Pode ser mensuravel ou apreensivel. Divagacoes a parte, a materialidade sugerida no filme e o que mais provoca: a deslocacao e escancarada por uma cirurgia. Os artificios usados por Almodovar para dar coesao a ideia proposta foram o que mais me prendeu. E o principal artificio foi o embasamento dado aos personagens em cena. Aqui ninguem e mocinho nem vilao. E possivel, entao, delimitar nesse contexto uma etica, uma moral, ou, mais a fundo, uma justica? Inicialmente, Vicente e mostrado como o rapaz que estupra uma jovem, aparentemente perturbada, numa festa de casamento. Robert Ledgard e o pai da jovem abusada, que anteriormente estava internada em uma clinica de reabilitacao, por ter presenciado o suicidio de sua mae, que pulou da janela de sua casa. Na primeira oportunidade de ressocializacao, o estupro. E a pele de vilao e dada a Vicente. Quando Robert sequestra o jovem somos lancados ao questionamento: e justo? Tal indagacao, ja apresentada no igualmente bom O Segredo dos Seus Olhos, nao e, entretanto, nem de longe, a duvida mais instigante. E apenas o fio condutor; o estupro e um pano de fundo e adiante e praticamente redimido por outro estupro. Uma morbida compensacao. O artificio estetico de encadeamento narrativo colocado por Almodovar (dessa vez muito mais feliz do que em Abracos Partidos, de estrutura tambem fractal) e o que resulta, materialmente, na transicao de peles, papeis, mascaras. O olhar camaleonico que o espectador lanca sobre um personagem nao se equipara, tambem, ao olhar que um transeunte lhe projeta ao cruzar contigo na rua? Transitando de 2012 a 2006, no desenvolver do filme, gradualmente as pecas vao se encaixando num anestesiante e provocativo quebra-cabecas. Depois de sequestrado e mantido em cativeiro, Vicente e submetido a uma cirurgia de mudanca de sexo pelo cirurgiao Robert. E entao que nos damos conta de que a bela e sexy mulher do inicio da pelicula e o boy que trabalhava em
uma loja de costura. Mas, sao a mesma pessoa? Quem e Vera? E, ainda, quem e Vicente? Quem sou eu? O que me define enquanto sujeito? As roupas que visto, os filmes que vejo, as musicas que ouco, as garotas que paquero, as brigas que venco, os livros que leio, as discussoes que esquivo, os gols que marco? A pouco conversava com um amigo que me dizia que na Alemanha, apos o escandalo do nao-apagamento dos dados dos perfis do facebook e por uma provavel utilizacao dos mesmos por analistas de empresas, alguns de seus amigos mudaram seus nomes na rede social, para nao serem identificados. Um chegou ate mesmo a apagar qualquer informacao pessoal, deixando em seu mural apenas a informacao: Gender: male. O genero masculino, ou feminino, de acordo com aquele que agora me le, e a informacao basica que constitui nossa identidade? Qual, afinal, e a informacao que o ser nascente Vera deixaria em sua pagina do facebook como alegoria de seu posicionamento no mundo, as digitais da pele de seu dedo? Gender: female? Muitos outros aspectos despertados pela pelicula poderiam aqui ser tratados, tal como a questao do reconhecimento com a imagem que sobre nos mesmos projetamos, tao presente na cena em que a falecida esposa de Robert tem de encarar sua nova identidade (nova pele) no reflexo da janela, ou a ligacao que Vera projeta sobre Robert, em cima da qual poderiamos abordar intensos debates psicanaliticos. Mas, pelo pouco espaco a que devo me deter, sem duvida, a impressao que mais se perpetuou em minha pele depois de assistir o filme de Almodovar se iguala a tensao provocada pelas linhas de Lewis Carroll: Tudo esta tao esquisito hoje! E ainda ontem as coisas estavam tao normais... Sera que durante a noite eu virei outra pessoa? Deixe-me pensar: Hoje de manha, quando acordei, eu era a mesma pessoa? Tenho uma vaga lembranca de ter me sentido um pouquinho diferente. Mas se eu nao for eu mesmo, a proxima pergunta e: Quem eu sou? Essa e que e a questao!.
p { margin-bottom: 0.21cm; } Falar em momento errado e partir primeiro da constatacao da existencia daquilo que possivelmente vem a ser um momento certo. Mas, afinal, o que e momento certo? A etimologia garante: certo e tudo aquilo que nao seja dubio, ou seja, certo algo proximo de seguro. Discutir tais divagacoes, enquanto um estudante de Direito, e algo no minimo inseguro. Isto mesmo: inseguro discutir a seguranca, talvez por esta ser termo tao caro as nossas idiossincrasias juridicas e passar quase que despercebido a sua interseccao em nossa vida cotidiana, corriqueira. Mas, estamos progredindo: e certo que certo e seguro, claro, preciso, irmao gemeo da verdade. Ora, tudo o que e verdadeiro, por certo, e certo. Tudo bem, vamos deixar um pouco de lado as secrecoes linguisticas, ate porque esse texto nao e nem pretende ser um trava-linguas. Concentremo-nos no importante: o momento! E quase chocante realizar um paralelismo entre as etimologias de certo e momento. Ora, ao passo que o primeiro denota uma gigantesca atmosfera de certeza e precisao, o segundo e derivado de instante, movimento, impulso, um breve movimento de tempo ou duracao de um simples movimento. Um instante, algo que se desmancha no ar, tao leve, tao rapido, tao instavel, tao impreciso. Como colocar, entao, no mesmo balaio duas coisas tao discrepantes? Poderiam alegar os dialeticos tratar-se de exercicio nao muito dificil, mas aqui meu lugar de fala nao e dialetico, nem tampouco juridico. Confesso que tais divagacoes poderiam ter surgido de uma longa discussao com algum professor de Direito Penal, por exemplo, na futil tentativa de filosofar sobre um momento impreciso no qual algum individuo acaba por disparar balas e mais balas sobre o cranio alheio. Talvez mais digno se tornaria este texto se assim fosse sua genese. Mas, nao, vomito tais palavras por motivos estritamente pessoais, na vao lembranca de que por dentro de um mediocre estudante das ciencias juridicas reside alguem que ama, pensa, sofre, existe. Voltando no momento errado fica facil aponta-lo como sinonimo de momento incerto, tal a proximidade axiologica entre errado e incerto, ora aquilo que nao e certo, por suposto, errado. Eis aqui a grande magia das secrecoes linguisticas: incerto guarda consigo outra significacao, alem da natural aproximacao com o errado. Incerto carrega tambem a ideia de inseguranca, instabilidade, aquilo que no exato momento nao pode ser mensuravel, visualizavel, arriscado. Nao seguro, confuso, titubeante. E como sei o valor, ou melhor, a importancia, da boa e velha seguranca juridica. Deixei de comprar meu ingresso do Rock in Rio e agora estou vagando a procura de algum. Nao sei se animaria pegar um aviao sem a certeza do ingresso na mao. A boa e velha seguranca juridica. Como o coracao palpita momentos antes de tentar as vias de fato com a guria que lhe cerra os olhos. O que ela vai responder? Ela tambem esta sentindo o mesmo ou e so noia da sua cabeca? Ah se pudesse ler mentes, com certeza seria o rapaz mais corajoso e ousado deste mundo, nadaria de bracadas no universo da precisao. E chegar e...
Talvez perderia o prazer, por que nao? Freud ja dizia: em toda dor ha um misto fenomenal de prazer, a pulsao de vida acompanha quase que tresloucadamente a pulsao de morte. Talvez meu coracao nao se largaria a pulsar. Talvez. Trocaria um talvez por outro: talvez ela esteja sentindo o mesmo por voce, babaca. Talvez. Cheguemos, entao, em um ponto crucial: notem como seria comodo nadar de bracadas na leitura dos mais inescrupulosos pensamentos sombrios das gurias por quem me interessasse. Isso, eis a palavra-chave, muito mais do que certo, errado, momento ou qualquer outra. Eis a palavra: comodo. Voltando no nerdistico raciocinio do estudante-de-bem das letras juridicas: ora, por que Direito? Ja no terceiro ano, nao vou titubear, dou a cara a tapa: para nos proporcionar uma (falsa) ideia de comodismo, de seguranca. E muito mais comodo viver numa sociedade em que se sabe que ninguem (aham, ta bom, senta la...) ira bater em seu carro sabado a noite saindo do Taurinos. E muito mais comodo chegar em uma guria em que se percebe a certeza do sim e do viveram felizes para sempre - ao menos o final da noite sera, com toda a certeza, muito mais agradavel, hehe. Momento dificil e momento errado? Nao. Momento dificil e momento nao-comodo. E um momento de incertezas, insegurancas, imprecisoes. E quando nos deparamos em frente de desafios, questoes que nos sao dadas para nos darmos conta que nem sempre e tao facil responde-las. O dois mais dois ja ficou para tras e agora nos vemos diante de questoes muito mais complexas, afinal, existir e complexo. Momento dificil e quando nao sabemos o que esperar do outro, e quando cada dia e um dia diferente, com respostas diferentes, comportamentos diferentes. Dificil e tentar as vias de fato com a guria que prendeu nosso olhar e nao sabemos se o nosso olhar tambem prendeu aquele lindo par de olhos. Dificil e viajar para o Rio sem um ingresso na mao. Dificil e fazer uma prova do Falconi sem fazer a minima ideia de como sera cobrado o extenso conteudo. Dificil e brigar com um amigo, engolir o orgulho a seco e pedi-lo desculpas. Dificil e decidir nao nadar de bracadas no mar da seguranca juridica. Momento dificil e o momento de se esquecer tudo o que foi acima dito e se arriscar. Dificilmente, existir.
Quando li, quase que descompromissadamente, em uma publicacao no facebook, uma menina dizendo que Inquietos havia sido o segundo filme que conseguira faze-la chorar, talvez por curiosidade, ou uma tentativa de encontrar o que ela havia sentido, decidi ve-lo. Confesso que tambem nao entrego facilmente minhas lagrimas a todo filme que vejo. Sem levar em consideracao algumas poucas lagrimas ora aqui, ora acola, o unico filme que realmente conseguiu arranca-las em profunda intensidade foi o frances Le Huitieme Jour, desde entao minha pelicula de cabeceira. O que mais me conquistou, anos atras, em O Oitavo Dia, foi sua maravilhosa quebra de expectativa, deliciosa na profundidade da leitura apresentada. Desconstrucao: pensava que seria mais um filme a tratar dos portadores da sindrome de Down, a barganhar lagrimas num melodrama de tolerancia e superacao. Ledo engano. Ao longo de seus 118 minutos sequer foi pronunciada a palavra sindrome, pois retrata-la nao foi, nem de longe, o objetivo do longa em questao. Era um filme a refletir a vida e a forma como a encaramos no turbilhao de um dia-a-dia estressante, que nos rouba o sorriso que deveriamos dar para a amada todas as manhas e o tempo para um sanduiche com as filhas depois do colegio. Era Harry, era Georges. A sensacao que tive assim que terminei de assistir Inquietos foi exatamente essa: uma quebra de expectativas. Ao ler a sinopse pensei que veria uma digressao sobre a vida e a pericidade da mesma. Uma poetica sobre o tempo a se escorrer. Talvez um melodrama sobre uma jovem a beira da morte. Findados os 91 minutos, entretanto, estive, de novo, de frente com outra desconstrucao: sim, o tempo fala sobre vida e tempo, mas este nao foi, nem de perto, a tematica que mais me despertou interesse. Fui conquistado por uma alegoria do amor. Isso mesmo, apesar da vida e da morte, o filme e sobre o amor. Aqui, temos Enoch, temos Hiroshi. O japones e o emblema da morte, ja consolidada, ha decadas. Um kamikase morto na segunda Grande Guerra, que agora aparece para Enoch. A simbologia da morte, contudo, perpassa tambem o garoto. Morto por tres minutos, em coma, apos o falecimento de seus pais em um acidente de carro, Enoch, de volta a vida, estabelece uma forte ligacao organica com sua antitese. Passa os dias a frequentar clandestinamente velorios de estranhos. Impossivel foi nao lembrar o instigante Clube da Luta, quando fui apresentado ao rapaz que migrava de reunioes a reunioes dos mais variados grupos de pessoas tortas, com os seus mais diversos problemas e idiossincrasias. O que Enoch faz ali? Uma pessoa torta, um anti-heroi, desconcertante. Um penetra de funeral, que saiu da escola, que nao tem carro, e com um amigo morto. Torto (ou, inquieto/a) talvez tambem seja o melhor adjetivo para se referir a Annabel. Aqui, de novo, a relacao com a morte: a menina tem cancer e expectativa de vida tres meses. Somos, entao, ao longo do filme apresentados a um panorama formado por simbolos sempre a remeteram a morte: as formigas que se prostram perto de
cadaveres e ali desovam e alimentam seus filhos, num exercicio quase que de frieza; o passaro que intui sua morte e ao acordar no dia seguinte, espantado, poe-se a celebrar a vida; o corpo no necroterio, tao singular em uma historia tao nao-contada. Mas, qual e, afinal, o papel da morte (tao presente, entao, porque nao personificada tambem?) na construcao do filme? Penso que o mesmo que George, ao adentrar a vida de Harry, representa a este. A morte nao e a personagem principal da pelicula. As personagens centrais sao Enoch e Annabel: um menino infantil, com um amigo imaginario, permanentemente triste, que invade velorios, que joga pedras no trem a passar, que nao conversa com sua tia; uma menina que se veste como um rapaz, que perde seu tempo lendo sobre passaros aquaticos, que na iminencia da morte nao se apega fervorosamente a um deus e sim vangloria o bom Charlie, que esboca desenhos de formigas. Estranhos, pateticos, imperfeitos? Verdadeiros. Inquietos. E onde esta o amor senao na inquietacao? Com lindos dialogos sobre vida e morte, a me remeter a serena conversa entre Uxbal e seu pai no igualmente torto (ate no titulo) Biutiful, Inquietos e uma poesia de imagens na qual, sim, realmente as lagrimas rolam, onde viver e facil, morrer e facil e amar e dificil. E no oitavo dia, deus levou Annie e sentiu que o amor e belo.
Foi entao que o onibus atravessou a Ponte de Santa Clara e o sujeito estava lancado, bruscamente, a um novo e desconhecido mundo. O que poderia ele esperar de tudo o que ainda estava por vir? De tao acostumado com uma vida facil e seguro, agora, de malas ao chao, so poderia sentir uma coisa: medo. Quao pesadas eram, pesavam uma vida que tentava, ingenuamente, trazer na bagagem. Mas o taxi foi facil de conseguir. As ajudas anteriores, ainda em sua terra, realmente conferiam: seria facil se locomover naquela cidadezinha. Em alguns minutos ja estava la, diante de seu novo lar. Mas, como assim novo lar? Ele ja tinha um lar, aquele que sempre foi seu, sem saber. Quando foi criado, Deus, com seu poderoso dedinho, ja havia lhe apontado: va, cresca ali! Brasil. Tao bairrista seria que nem se daria conta disso. Agora, ali, contudo, soube. Negocio firmado, dinheiro se esvaindo. Foi conhecer a cidade. Mas como e pequena! Como pode? Primeira constatacao: nao e comunista, e quase-neoliberal, adora a tecnologia e, sobretudo, as grandes megalopoles gigantescas. Em uma tarde ja poderia conhecer a cidade inteira. Quase ate as minucias das escavacoes mais escondidas nos bairros mais afastados. O que faria, entao, nos outros cinco meses e vinte e nove dias? Outras perguntas comecaram a atormentar-lhe a mente: aonde estava a Anhanguera? E o Eixao? O Flamboyant? Por que tao poucas pessoas no ponto de onibus? Por que as ruas sao tao desertas assim? E esse silencio? Aonde esta a T-7? E a Assis? Cade o Vitaminas? E o Moreirinha? O Serra, onde esta? Cinema tem. Vamos la. Mas, como assim? Intervalo de 7 minutos, dividindo o filme ao meio? Que porcaria! De qual mente tao tresloucada surgiu essa ideia? Vai ligar reclamando. Mas, como ligar de la? Quantos numeros, quantos codigos, e que voizinha irritante da telefonista tao, tao, tao distante. Vai para o seu refugio. Cade o refugio? A rota das caminhadas, cade a Cascavel? Decidiu se refugiar em sua nova casa. Nova? Sim, e novos familiares. Uma belga, um suico, um alemao, uma italiana e um esloveno. Primeira indignacao: como pessoas vao para um pais sem saber falar a lingua do povo que por la, ha trilenios, habita? Um portugues muito mal arranjado. Foi o primeiro passo para entender, na pele, o que tanto estudava nos livros a respeito da importancia da linguagem. Foda-se o metal, a escrita ou o Estado. A Historia realmente comecou quando ela foi parida: a linguagem. Segunda constatacao: sua vida teria sido bem melhor se os seus pais o tivessem colocado num cursinho fabuloso de ingles quando era um pirralho. FISK, Wizard, Brasas, qualquer meio que lhe fizesse chegar ao sagrado fim de manter uma comunicacao no minimo irrisoria com os seres humanos que iriam dividir, por seis meses, a mesma caneca. Terceira constatacao: o ditado reclamar de barriga cheia realmente guarda consigo algum sentido. E como ele reclama. Curso de ingles que nada. Essa nao era e nem sera obrigacao de qualquer pai em qualquer epoca de qualquer lugar. E como os
seus lhe deram uma vida confortavel, so agora entendeu. Era preciso fazer compras. E que geografia... Do que adianta uma cidade ser tao pequena se o perto cansa feito um longe se esta no topo de colinas e mais colinas tao ingremes e inclinadas? Compras no mercado, mercado no morro. Compras no morro, bolha no pe. E o que comprar? Agora era dona-de-casa? O macho-alfa da comodidade virou domestica por subsistencia. Um tanto de enlatado. Encarou o arroz, olhou-o nos olhos, mas amarelou. Saiu sem leva-lo. Primeiro desafio: cozinhar. Organizou as compras no armario e na geladeira e partiu para o fogao. Sera dessa vez? Nao, preferiu usar o microondas. Estava com medo. E seria mais facil. Mas percebeu que aquilo nao serve de nada, apenas uma esquentada muito ligeira. Nao e atoa que a comida ficou horrivel. Quarta constatacao: para se comer bem, e preciso se arriscar. Os dias se seguiram e decidiu arriscar: foi, realmente, cozinhar. Devidamente alimentado, voltou-se as burocracias que deveriam ser resolvidas. Depois de perdida quase uma semana para resolver coisas tao chatas, foi posto em cima da realidade em que se encontrava: faltava pegar a carteirinha do estudante. Sem delongas, apareceu requerendo o documento. Apenas no horario de atendimento para Erasmus, das 13 as 15. Indagou-a se estava ai. Sim, estava. E ela nao poderia pega-lo? Poder poderia, mas nao iria. Teria de voltar no horario indicado. Descer e subir o morro. A batata da canela, sabendo que seria a real perdedora de toda a situacao, cocou para nao partir pra cima. Ficou na dela. Cade o jeitinho? Segunda indignacao: por que essa galera e tao fria? As aulas na Universidade. Fazia tanto tempo que nao pegava um livro pra ler. Ja estava sentindo saudade. Empolgacao. Nirvana. Animo. Realidade. Tapa na cara. A mesma. Frustracao. Sim, as aulas eram infinitamente melhores, os professores mais bem qualificados. Mas, que distancia, que frieza. Em pouco tempo, com as maos ja calejadas que tinha, percebeu que a dinamica, embora com algumas recontextualizacoes, era a mesma: haviam os nerds, haviam os malas, haviam os neutros, haviam os professores chatos, os bons, os enturmantes, havia a politica de cargos, havia a politica estudantil. Mas, dessa vez com um outro olhar: observou tudo de longe, tao longe, seguro e protegido em seu obscurecer. Deu-se conta de que havia jogado e errado e no final das contas, Kelsen estava certo: a neutralidade. A neutralidade. A frieza. Na quinta aula ja estava para ter um ataque. Respiracao sufocada. Como ninguem perguntava nada? Ninguem tinha nenhuma duvida? Nao, espere ai... Alguem levantou o dedo: Professor Doutor.... Que bosta. E e performance. Mas, ha algo mais performatico do que isso? Pensou em tirar a camisa, a calca e a cueca. Subiria na mesa e rebolaria pelado. Nao foi preciso. Deus, ouvindo suas preces, trouxe um enviado: um milagroso carro de som, talvez brasileiro, que, parado em frente a faculdade, disparou a cantar: To ficando atoladinha, to ficando atoladinha. Odiava a musica. Adorou. Seria capaz de entrar no YouTube e ouvi-la ate raiar o dia seguinte. Quinta
constatacao: ele e sadico e adorou ver a cara de avestruz do professor, tao serio a procurar uma privada. Sou eu bola de fogo e o calor ta de matar. Que calor. Saiu de sua terra suando as calcas. Chegou no velho novo mundo para suar as calcas. Calma, dizem que o frio comeca apenas em novembro. Que inveja. E na sua casa (sua verdadeira casa) esta chovendo... Que inveja. O maior show de rock music do mundo esta la, e ele aqui. Terceira indignacao: Deus esta de palhacada? Em 2011 no Rio de Janeiro. Em 2012 em Lisboa. E uma brincadeira de pique-esconde? Mas, o unico que se escondeu foi ele: saiu fugitivo e por isso nao pode estar na grande noite. Na noite deles. A consagracao. Segundo desafio: nao pensar. Sem ninguem com quem travar um dialogo superior a tres pensamentos, falou consigo mesmo e disse: nao ha como ficar pior. Houve uma festa. No pavilhao ao lado. A noite mal-dormida, com tamanha barulheira, foi acompanhada de uma manha revoltante. Como tiveram audacia de ignorarem todo o trabalho que teve fichando seu nome nas compras levadas a geladeira? Como foram capazes de ignorar a tao sagrada, e hoje por ele respeitada, propriedade privada? Enfim, por que comeram o seu queijo e o seu presunto, e ainda metade de sua maionese? E deixaram os resquicios, como que ha rir de sua cara. Quarta indignacao: o ser humano e perverso e nele nao se pode confiar, ja dizia Saramago. Sera que havia batalhado tanto por aquilo? E o barbudo viu suas lagrimas e decidiu parar com a brincadeira. Ele ja havia aprendido. A melodia da mudanca comecou com uma voz neerlandesa. E essa a lingua que os suicos falam. Nao sabia disso. Dos estranhos companheiros talvez o que mais saiba o portugues. Um papo comecou a puxar. O papo se tornou um dialogo. E de onde menos se esperava veio a redencao: cut the nails?, perguntou. No, cut the paper!. Uma tesoura. Isso, sim, yeh, uma tesoura. Voltando ao quarto, pelo vao que saia do quarto da italiana, a viu chorar. E ficou alegre com isso. Percebeu que ela estava a falar com alguem pelo Skype. Talvez os pais, os amigos, ou o namorado. Nao importa. Alguem que ficou em sua casa a espera-la. E saber que ali, naquela casa, nao era o unico que assim estava e que, talvez, todos estavam no mesmo barco, lhe resgatou a alegria. Um emprestimo, uma alegria, o por-do-sol. E o nascer no dia seguinte. Dia de novas compras. E na lista estava ele, o arroz. A primeira refeicao completa foi admissivel, tamanha a necessidade. A segunda foi boa. A terceira muito boa. A quarta deliciosa. Arroz, feijao, bife acebolado, batata-frita, ovo e macarrao. Da fartura veio a preocupacao: assim vai ficar gordo! Quarta indignacao: por que a felicidade dura tao pouco? Matriculou-se numa academia. Do outro lado da Ponte de Santa Clara. Morros e inclinacoes o esperavam na volta. Aparelhos novos, dificil de acostumar. Que nada, dois dias. Foi bom. Saindo dali, teria que voltar
para seu refugio. Foi entao que encontrou o seu novo refugio, um que realmente valesse a pena. Parou em frente ao Mondego. De noite, com todas as luzes da cidade a se espelharem em suas tao limpidas aguas. Como pode ser tao bonito? Quantas luzes. Quantas casas. Quantas pessoas. Quanta vida. Quanta alegria. Parou e respirou fundo. Sentiu o cheiro. O mesmo que sentiu em Natal, quando estava diante do mar. Parou e ficou ali alguns minutos. Absorto. A lagrima da saudade o fez levantar, ja era hora. Olhou para o morro tao ingreme que o esperava e riu. Ja nao botava tanto medo assim. Terceiro desafio: viver. Coimbra, domingo, 09 de outubro de 2011, 16:20.