AMORE DESAMOR Haquem ama, quem ama muito, quem ama mais. E quem ama melhor. Jean Cocteau (1889-1963?) poeta, escritor, cineasta, dramaturgo e cenarista frances. ParaJean Marais, ator. Foi como uma tempestade, poucos minutos de um frenetico agitarde corpos, de curtos suspiros projetados ao teto, uma procura quaseraivosa de alcancar o nada. Depois, o silencio. Ela, imovel,olhos fechados na penumbra do quarto. Ele acaricia os cachos morenosda mulher e volta a chegar-se a ela num sussurro: Voce ve? Nos nos amamos, ainda nos amamos.... Sua mao desce pela face, e sua palma descansa no travesseirodela. Esta umido. Seus dedos correm de novo para o rosto dela eagora ele sabe. Num subito apoiar-se no cotovelo, volta a olha-ladiretamente, face a face: Voce esta chorando... Olhos fechados, no abandono dos ombros, a resposta dela se perdeantes de alcancar o silencio. Ele insiste: Por que? Porque...?, e quase nao reconhece a voz que lhe diz: E soisto que nos resta... Calmamente ela alcanca a beira da colcha, que recolhe em voltados ombros, lentos passos na direcao da lareira; o esperma que lhedesce pelas pernas nunca havia-lhe incomodado: cheiro de terramolhada por chuva de verao, cheiro de semeadura, sempre o sentiuassim. Como as outras mulheres o identificam? Hoje esqueceu. Sentou-se no tapete, testa sobre os joelhos, o resto do rostodentro da escuridao da coberta: os olhos, agora abertos, malpercebem o contorno de seu proprio corpo nu encolhido em si mesmo.Sentia as faiscas da lareira soltar pequenos estampidos quebrando osilencio, pesado, aterrador. Levantou o rosto. Percebeu a chegadado homem; agora sentado bem em frente a ela, de costas para aquelajanela retangular, sem cortinas, que se projetava para dentro do jardim. Nu, pes planta contra planta, joelhos afastados, penisdeitado no tapete, ombros tremendo. Ela continua olhando, bem acima do rosto dele, a nevasca quesilenciosamente esbranquica as vidracas. Voce sabe, faltam so duas semanas para terminar a gravacao,mais uns poucos dias para o lancamento do disco e depois vamos paracasa. Prometo . Aquele tremor dos ombros: era sempre assim quando ele sentiamagoa, incerteza, duvidas, gesto incontido como fosse umapergunta dirigida diretamente a ela: O que eu faco agora?... Ela volta a esconder o rosto dentro da coberta. Sabe que as maosdele estarao desenhando no ar, como quando dirige a orquestra, todosos argumentos e suas paixoes, todas as promessas e suas paixoes,todas as reivindicacoes e suas paixoes... Quando voltarmos vou pedir emprestado o barco do meu irmao evamos passar uns dias na ilha. Uma pausa. Podemos ate casar, depois de tanto tempo, afinal...Quercasar? So o crepitar do resto da lenha entre as cinzas rosadas. Mas, por que? Por que, o que foi? O que e que acabou? Naopode ser.. Ela tem toda a municao para aquele adeus, mas prefere serdesarmada. Sentada ainda ao lado da lareira, com os olhos fixos nosarbustos do jardim, sente seu ombro e seu braco congelarem contra asvidracas, como se ela realmente estivesse encostada la,procurando os rododendros azulados que so voltariam a brotar naprimavera. O que dizer, como dizer?... Como faze-lo entender?...O silenciobasta?O sotao. As malas no sotao. Amanha.... E o novo game da serie Arkham, produzido