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CACHORROS NO CERCADO.Conto de ROBERTO SCHULTZ, escrito em agosto de 2004. Parte desse conto, aqui suprimida, foi utilizada num dos capitulos do Romance SEGREDO E FIM. Uma frase desse conto, grifada em vermelho abaixo, foi escrita por LIVIA RIBEIRO, na epoca com nove anos de idade.Vinha pensando, pela rua, que nao poderia esquecer-se de ir ate uma daquelas casas de material eletrico que ha na Rua Vigario Jose Inacio para comprar uma tomada de luz, femea. E trazia enfiada no braco esquerdo uma sacola de plastico, dessas de supermercado, cheia de gibis velhos para vender a um cara que os compraria por um dinheiro razoavel, na Galeria do Rosario.O movimento nas ruas era uma onda grossa de gente muito feia e tambem muito pobre, mas ainda assim era uma gente feliz com a sua feiura e satisfeita com a sua pobreza, pois nunca puderam imaginar alguma coisa que fosse diferente daquilo e nao conheciam nada alem. E ate riam, alguns daqueles mortos-de-fome, encostados nas portas das lojas. Um feirante singular e de unhas sujas, desses que se instalam na calcada com uma banquinha feita de aramados e de lata, anotava meticulosamente a caneta, com a sua letra tremula de semi-analfabeto, os precos das frutas que vendia, nuns cartoes de papelao pardo, recortados em retangulos. Dedicava-se aquilo com atencao e afinco, como se aquela fosse uma tarefa intelectual das mais complicadas. Ao seu lado, respeitoso e atento, um homem gordo, cuja barriga saltava para fora da camiseta curta e lhe caia por cima das calcas, prestava atencao e, de vez em quando, fazia algum comentario boboca ou apenas ria.Entao entrou num boteco, sentou-se perto do balcao e pediu um guarana e um pastel. Vieram ambos. Nas prateleiras empoeiradas que ficavam atras do balcao, havia varias garrafas de conhaque e de martini ensebadas, jamais abertas. Comeu e bebeu.Depois levantou-se, deu um boa tarde que ninguem respondeu, e saiu. Chovia. Deixou a tomada de luz para um outro dia. Tomou a Voluntarios da Patria numa longa e molhada caminhada ate o Largo Glenio Peres, dobrando a esquerda na Borges de Medeiros.Subiu a Borges esgueirando-se sob as marquises e entre os guarda-chuvas das pessoas que fugiam da chuva e que ele considerava uns covardes; pois mesmo protegidas, andavam sobre as marquises. Perto da esquina com a Rua dos Andradas foi abordado por uma moca dentre as varias que estavam ali que trazia numa das maos uma prancheta e na outra uma caneta e que, assim, lhe pediu alguns minutos do seu tempo. Estava irritado.- Como tem gente covarde nesta Cidade, ele disse a moca.- Como? Ela.- E isso ai ! disse, irritado, como se a outra nao tivesse concordado com ele e agora o enfrentasse, - e uma cidade de covardes, repetiu, - eles se protegem com os guarda-chuvas mesmo debaixo das marquises ao inves de irem pela rua, deixando elas para quem esta desprotegido, atrapalhando os outros. E gente que tem medo desta vida. Vivem se protegendo de tudo, ate da porcaria dos pingos.- E, ne?, ela falou, sem entender direito a indignacao do outro,
estava acostumada a maluquice das pessoas que passavam. E tinha de prosseguir no seu questionario aos passantes. Estavam lhe pagando mais de cem reais para fazer justamente aquilo.Ele, no entanto, sem se importar em que houvesse ali tantas mocas fazendo a mesmissima coisa, deixou a irritacao de lado e passou a se comportar como se ela lhe tivesse abordado de uma forma sedutora, flertando com ele, tendo escolhido ele pelo seu aspecto fisico e nao pelo seu potencial de trouxa comprador de qualquer coisa, como todos os outros. E, por isso, ele olhava para ela fazendo uns olhares adocicados, sorrisos preparados, uma tentativa de seducao.- O senhor tem interesse em conhecer linguas estrangeiras?Ele riu, pois mal tinha terminado o curso primario, e sentiu-se importante com a pergunta, pois a moca achou, decerto, que ele tinha a aparencia de alguem com condicoes, alguem inteligente, viajado, de nivel.- Quem sabe uma hora dessas?- O senhor poderia responder a algumas perguntas?Olhou para o pulso, procurando um relogio que nao usava, a demonstrar que tinha compromisso. Homens importantes sempre tem compromissos. Ele nao tinha para onde ir, estava andando a esmo pelo Centro ate se enfiar no seu quarto alugado que ficava la embaixo, quase na Ponta do Gasometro. - Se for rapido...- E bem rapidinho.Aquilo mexeu com a sua vaidade. Entao ele se postou na frente dela apoiado com a perna direita ligeiramente adiantada ao corpo e com a mesma mao na cintura, numa postura galanteadora meio antiquada, dessas proprias de um conquistador ordinario. Com a mao esquerda, em cujo braco estava enfiada a sacola de plastico com as revistas velhas, cocava o cavanhaque e continuava a fazer os seus melhores olhares e sorrisos para a moca. Comportava-se como se estivesse durante um flerte, uma aproximacao.- Qual o seu ramo de trabalho? Ela perguntou.Deu uma pegada involuntaria no saco com a mao direita e, pensando um pouco, refletiu que nao poderia falar em banheiros. Mas se fosse o caso iria sair dali e falar em outro lugar, para nao ficar feio, desde que os outros nao ouvissem.- Sanitarios. Ele disse, e discretamente levou a manga da camisa ao nariz, para conferir se nela nao havia impregnado o cheiro doce de mijo que sentia o dia inteiro. Era o mijo choco e morno daqueles velhos que seguravam a bexiga na viagem. O mijo represado dos motoristas dos onibus que chegavam de toda parte do Estado. A bosta fedorenta de sujeitos que desciam apressados dos onibus, se fechavam nos cubiculos, e depois de dois ou tres estalos do reto defecavam com estrondo, emporcalhando a louca branca dos vasos, deixando neles os rastros das enormes lesmas de barro que lhes escapavam dos intestinos.- Qual a sua funcao?- Sou o responsavel.- O responsavel?- Isso. Por varios assuntos de la. Disse, vago, nao querendo estender a resposta.- Gerente, entao? A moca demonstrava que nao tinha muito discernimento para imaginar funcoes alem daquelas que ela propria via no seu trabalho. Gerente de vendas, chefe de promocoes, promotor de vendas, entrevistadora, ela. Ela era tao simploria quanto ele. Era um dialogo entre
dois iguais. Como se uma inteligencia ou uma classe superior, querendo beneficiar-se disso mas nao querendo se envolver e nem relacionar-se com eles, tivesse posto dois cachorros de uma mesma raca ordinaria num cercado para que se entendessem entre si.- E, bota ai: gerente. Ele nunca havia se dado conta, mas pensou satisfeito que ele era mesmo o gerente do banheiro da Rodoviaria.- O senhor utiliza alguma lingua estrangeira no seu trabalho? Ela sorriu, sedutora e falsa. Olhando melhor, ela era meio gorda e as raizes pretas apareciam na base dos cabelos pintados de loiro. Estava toda de preto e a sua blusa era rendada e transparente mas por baixo havia um sutia enorme, donde pendiam adiposos peitos.Ele acabara de dizer aquele propagandista de laboratorio sentado no boteco que ajudava os outros a limparem o fiofo.- As vezes ate uso.Uma vez oferecera um rolo de papel higienico a um uruguaio que desceu de um onibus da Pluna. Na verdade nao falou nada, apenas apontou o rolo para o estrangeiro e, sendo a dor de barriga uma lingua universal, o uruguaio passou a mao no papel e correu para dentro de um dos reservados. Na saida, o uruguaio nao entendia porque precisava pagar. Na sua cidade e em boa parte do seu pais o papel era de graca. Entao ele falara gritando pagar-papel! ao uruguaio, como quem argumentasse com um indio daqueles do cinema ou com um surdo e nao com um estrangeiro.- O senhor possui automovel?A pergunta era traicoeira. Ela lhe perguntara antes se ele tinha interesse num curso de lingua estrangeira porque identificara nele alguem de gabarito, nao um zelador de banheiro na rodoviaria. Em alguns dias mal tinha dinheiro para o onibus, que dira possuir automovel. Mas o interesse que a moca demonstrara por ele autorizava uma mentira.- Tenho. Ate dois. Exagerou, rindo e acreditando na propria mentira.- Dois? Incredula E de que ano?- Deste. Sorriu, apontando com o indicador para o chao. Como se este ano estivesse la embaixo, no chao, onde os seus sapatos velhos de solas sinteticas estavam pisando.- Ah, deste ano. Ela nao acreditou, mas mesmo assim anotou. E o senhor passa as ferias na praia, no campo ou na serra?.Uma vez, no verao, ele ficara so de calcao na beira do Guaiba, em plena Avenida Beira Rio, entusiasmado com algumas mulheres de procedencia duvidosa. Elas provavelmente trabalhavam nos varios bordeis improvisados que funcionam em apartamentos antigos na Bento Martins, Duque de Caxias, Fernando Machado, Demetrio Ribeiro ou em outras ruas do Centro. Elas improvisavam, ali, um veraneio urbano, todas de biquinis, na prainha poluida que fica na margem da Avenida. Elas, naquela vez, alias, nao deram a ele a menor importancia.- Geralmente na praia, disse, aproximando bem o seu rosto do rosto dela.- Qual o seu endereco? Ela perguntou, com o seu sorriso-arapuca que ele, claro, apoiando-se ora numa ora na outra perna, nao percebera. Estava enlevado pela sua posicao de galanteador.Ela precisava do endereco para mandar para aquele pe-rapado, que mentia descaradamente, um folheto oferecendo, de graca, um audiovisual onde mostrariam a ele e
mais uma meia duzia de nescios as vantagens de um curso de ingles ou de espanhol que jamais teria a eles qualquer utilidade. Ao final do filme, empurrariam em todos eles um carne com quarenta e oito prestacoes mensais do intensivo de conversacao em lingua estrangeira.- Endereco? Devolveu a pergunta a ela, sentindo um frio no estomago.- E, o seu endereco residencial ou comercial.Chamar o quarto sujo e cheio de mosquitos onde dormia, com um penico de plastico cor-de-rosa debaixo da cama, de residencia, ou o banheiro da Rodoviaria de endereco comercial, era algo com o qual ele nao contava. Quem teve desde sempre um endereco colado num cartao de visitas ou num talao de cheques nao pode compreender a angustia que e jamais te-los tido de uma forma decente. O constrangimento. O enlevo e o galanteio deram lugar, nele, ao desespero. Igual aquele que sentia no colegio quando, nao tendo um calcao moderno igual aos outros alunos do colegio publico onde estudava, fugia das aulas de educacao fisica. O seu calcao alem de velho era abalonado, como o calcao de uma bicha, que ganhara porque nao servira mais em alguem. Isso quando nao cagava nas cuecas, de nervoso. Rodou no terceiro ano por faltas, mesmo saindo de casa para ir ao colegio, todos os dias em que havia educacao fisica. Num dia o professor lhe chamou na frente de todos e humilhou-lhe de forma fragorosa. A mae, hoje ja velha, nunca soube disso.- Preciso ir, estou com pressa, tenho de resolver isso aqui, apontou para a sacola cheia de Tio Patinhas e Homem Aranha velhos, como se aquilo fosse algo importante. A moca deu uma olhada para tentar ver o que havia na sacola, mas ele a impediu, estalando a boca, como quem diz: "nao seja indiscreta".- Mas agora e so me dar o seu endereco e ja termina!, ela segurou no braco dele.Ele puxou o braco com forca, grosseiro; ficou confuso, nao sabia o que fazer.- Nao posso, hoje estou com pressa, apontou de novo no seu pulso o tal relogio que nao existia. E arrematou: - Amanha passo aqui mais descansado e te procuro, saindo apressado e empurrando o bando de covardes que, segundo ele, desciam a Borges no contra fluxo e por debaixo das marquises, com os seus guarda-chuvas abertos.A moca ficou parada e incredula, olhando para ele se afastar, sem saber o que fazer com o questionario incompleto que tinha na mao esquerda.Daquele dia em diante, sempre que passava por ali, ele atravessava a rua.
GRITOSconto de ROBERTO SCHULTZ escrito em agosto de 1999.Essa sim; essa nao. Esse sim; esse nao. Eu adorava brincar de escolher pessoas na rua. Essa sim; essa nao, esse sim, esse nao. Vitimas. Vitimas de mentirinha. Me agradava pensar na reacao que elas teriam, se eu chegasse por tras, devagar, e berrasse no ouvido delas. Um berro desesperado, lancinante, como se alguem tivesse arrancado um dedo do meu pe, com um machado, a sangue-frio. Como se eu misturasse, no grito, ao mesmo tempo, a dor e tambem o meu susto pelo sangue jorrando, quente e doce. Qualquer que seja a sensacao do sangue, ela sempre causa espanto. O sangue ainda e um tabu para nos. O calor dele; ou a sua cor vermelha num exame de laboratorio; ou a falta dele num acidente ai precedendo a falta de consciencia do dessangrado ou o rubor; ou o susto; ou os corpos cavernosos se enchendo dele - o sangue - na cabeca do pau de um homem antes do gozo; ou a ausencia temporaria dele no rosto e a palidez que a segue; e a ausencia permanente dele no corpo e a anemia que chega.Berrar de um jeito como eu ensaiava, geralmente sozinho, em voz baixa, ca comigo. Sempre quis berrar, com os famosos plenos pulmoes que todo mundo fala, mas nunca tive oportunidade ou lugar para isso. E a minha maior fantasia sempre foi berrar no ouvido de alguem, de surpresa. Deixar a pessoa sem acao, gelada, cagada de medo. Dar um berro daqueles de arrepiar a nuca do assustado, faze-los apertar o cu, de susto. Uma unica vez isso aconteceu: vinha uma velha sozinha pela rua e eu fiz gritei - de verdade. Estavamos apenas eu e ela, no final de uma tarde de domingo, no Centro da cidade vazio. Quando a escolhi como minha presa, tudo o que eu queria era ve-la gritar apavorada, mas o que consegui dela foi so um ranger de dentes, um grunhido rouco. Grunhiu, a velha, no seu murmurar de bicho acuado, um xingamento Louco! desgracado! Jesus..., ela disse para mim. As velhas e os evangelicos sempre chamam por Jesus, quando estao com medo.Eu disse a ela me desculpe, eu pensei que fosse a minha vizinha. Nao conheco vizinha alguma. Falei isso porque fiquei com medo de ser preso ou algo assim. Disfarcei e sai dali com o rosto vermelho e rindo, rindo muito, rindo sozinho. Tive de parar sob uma marquise e me encostar numa parede para rir. Tomei um taxi lotacao e, sentado no ultimo banco, continuei rindo sozinho, ria descontroladamente, engasgava. Sou uma pessoa muito idiota para rir. Rio bastante e facil. Uma mulher no lotacao me viu rindo daquele jeito e no inicio tambem riu para mim. Depois ficou seria e no final foi se sentar num banco mais a frente, com medo. Eu nao parava de rir.O problema e que, sem perceber, aquela puta velha do Centro me rogou uma praga, pois agora tenho medo de estar, mesmo, ficando, meio instavel. Louco, ela disse que eu era, e depois chamou Jesus.
Talvez ele tenha atendido ela.Eu, nessas minhas investidas, imaginava sempre o desespero, a sensacao que a pessoa ia ter de que algum maluco pulava no seu pescoco, feito uma fera que se soltara do zoologico ou do circo. Nao foram poucas as vezes em que fiquei parado na porta do Bar e Lancheria Treviso, na Rua Marechal, escolhendo as vitimas. Eu trabalho como autonomo, sempre tive bastante tempo livre. Faco os meus proprios horarios, mas hoje eu tenho um pouco de medo, principalmente de apanhar de alguem. As pessoas andam violentas, esse e um mundo de gente muito revoltada. Hoje esse medo, alem de me assustar, me empobrece cada vez mais. Porque eu simplesmente quase nao consigo mais sair para trabalhar. Essa sim, esse nao. Antes eu ficava ali, na porta do Bar e Lancheria Treviso; cujo dono e meu conhecido, o Sebo. Parado, escolhendo os assustados, rindo sozinho, imaginando a reacao deles. Ria, ria, ria, sozinho, so imaginando. Uma vez o Sebo me perguntou esta rindo sozinho? E fiquei imediatamente serio, nao quis que ele pensasse que eu estava batendo pino. Mesmo assim ele me olhou com estranheza.Ate hoje acho graca, nas raras vezes em que consigo relaxar, do medo que eu proprio pensava em provocar nas pessoas. Mas tambem acho que e mesmo um castigo de Deus, tudo isto que acontece comigo hoje. E eu tenho a certeza de que nao foi por acaso nem simbolico que tudo isso tenha comecado dentro da Igreja de Nossa Senhora do Rosario, naquele final de tarde abafada de inverno, num intervalo entre o frio que viria e o outro, que ficou para tras. Um dia cinzento e feio, daqueles em que a gente se enche de casacos e passa o dia suando, pois frio nao ha; so ha umidade. As paredes da Igreja tambem suavam, coalhando de gotinhas os desenhos, de antiguidade duvidosa, que mostravam a Via Crucis, pintada sobre os azulejos azuis vagabundos. Tive, como mantenho ate agora, a nitida impressao de que os tres homens, sentados na primeira fila a esquerda do altar, no sentido de quem olhava do pulpito para a nave, estavam la me esperando, embora o mais baixo simulasse estar, de fato, rezando, e nao conversasse com os outros dois. Esses dois trocavam informacoes entre si. Ao se iniciar a coleta do dizimo, a caixa de madeira que guardava o dinheiro, recoberta por uma capa de veludo bordo, comecou a passar de mao em mao e o que fingia rezar, ainda uma vez simulou nao estar junto com os outros. Fingiu tambem estar sozinho. Alguma coisa nele me denunciou que ele estava acompanhando os dois fascinoras , assim como alguma outra coisa - o Destino? - me obrigou a prestar atencao aqueles tres caras, coisa que normalmente eu nao faria, assim, de graca. Quando o terceiro apanhou a caixa do dinheiro, ao inves de passar para o banco de tras e dar sequencia a coleta, ele se levantou e olhou direto para mim, que estava a uns dez metros de distancia. E veio em minha direcao, decidido, nao
sem antes olhar para o padre e enfiar algum objeto entre o forro de veludo e a caixa de madeira. Provavelmente um punhal ou um revolver, dos pequenos. O padre estava conivente, nao tenho duvida. Eles desejavam muito me matar, isto para mim esteve claro desde o inicio. Apertei a boca, em desespero. Aquele foi o meu primeiro baque; acreditei mesmo que fosse desmaiar, senti uma dor insuportavel no peito, um medo de gritar dentro da igreja, suor frio; suor nas maos, um medo terrivel e - ate aquela hora nunca experimentado - um medo terrivel de morrer. Antes de sair correndo da igreja ainda tive a impressao de que o padre percebia a minha fuga e que fazia um gesto, rapido e seguro, para o terceiro, que continuou a vir em minha direcao decidido, provavelmente, a me matar naquela hora; com a faquinha ou me estrangulando. Ele parecia ser forte. Consegui despistar os tres, apesar do panico que praticamente me impedia de andar. De andar. Entrei numa estacao subterranea do metro, viajei uns 15 minutos e desembarquei em outra estacao de superficie. Tomei o metro em sentido contrario e por 20 minutos contados no relogio eu via a paisagem das janelas passar correndo: luzes, pessoas, predios. E nao foram poucas as vezes em que eu imaginei um daqueles sujeitos atras de mim ou alguem enviado por eles, disfarcado, me olhando. Especialmente um negro velho, com um pequeno radio de pilhas colado ao ouvido esquerdo, cujo olhar brilhante parecia muito esperto, ou maligno, para ser apenas um velho ouvindo um programa no radio. E sempre que eu olhava para ele, estava me olhando. Mas fingia que nao estava prestando atencao em mim.Apenas um casal estava acima de qualquer suspeita, no trem. Eles tambem pareciam escondidos de alguem, mas estavam submersos em algum assunto que era so deles. Eles estavam juntos; pela proximidade dos corpos se via. E trocavam olhares cumplices. Vez ou outra se rocavam as maos, aproveitando a reducao de marcha do trem nas curvas. Em momento algum se abracavam ou seguravam, um, a mao do outro ou beijavam-se, na frente dos demais passageiros. Em momento algum. Estavam juntos naquela viagem, mas se via que nao podiam, por alguma razao que era so dos dois, mostrar a todos que estavam um em companhia do outro. Estavam solidarios e proximos.Os tremores nas minhas maos se repetiam, um atras do outro. E acho que as pessoas prestavam atencao em mim, provavelmente, assim como faziam os meus carrascos, me atribuindo tambem elas as pessoas que estavam no metro - uma culpa qualquer, que eu sequer imaginava qual fosse. Penso tambem que talvez me julgassem - os outros, nao o negro velho ou o casal que dissimulava a sua uniao como sendo mais um daqueles drogados que viajam nos trens. Nunca experimentei qualquer tipo de droga, temendo sair da realidade. E agora a realidade foi quem saiu da minha vida. Tenho medo. E de certa forma eu grito, mas ninguem atende aos meus pedidos de socorro.
no olho, eu tenho recebido.Chutes no saco.A cara das minhastristezas, nos ultimos anos, se modificou. E e uma cara desconhecida, a queelas tem agora. Eu tinha tristezas incomodas; doloridas; ardentes, que eram umaespecie de ansiedade, uma falta de ar, uma coisa adolescente, apesar dos trintaou quarenta anos que eu tinha. Hoje ja tenho quase sessenta e sinto tristezasdiferentes. Minhas tristezas einsatisfacoes sao, hoje, meio assimiladas, incrivelmente grudadas na minhapele; tatuadas. Nao, elas agora sao naturais.Naturais, fico satisfeito quandoencontro a palavra certa. Estou habituado a elas, as palavras certas. O que eruim. Atras do trio eletrico, so nao vai quem ja morreu. Sera que eu ja morri?Nao estou indo atras de mais nada ou de alguem. Se estou acostumado com a dor, e eu tenho aconsciencia de que ela e incrivelmente mais profunda, isso pode significar queja estou morrendo, embora nao sinta nenhuma dor ou doenca. E como morrertomando banho tranquila e inocentemente, asfixiado pelo gas butano que sai do junker num banheiro fechado, sem janelas.Eu estava ali, e euera a Silvia que eu havia mentidoque eu era. So que eu sou homem e ela achou que aquilo era uma palhacada. Magoo-mecom muita facilidade, por causa da insensibilidade alheia. E sempre acho que naomereco. Mesmo assim euentrei no apartamento dela.
O Japones entrou num cortico com a cabeca cheia de ideias e de maus pensamentos: que mal podia fazer Altamira - que mal aquilo, caraio, podia fazer? Comprar um cigarrinho de maconha para aliviar o chumbo dos dias caindo firme e forte na cabeca dele? As nuvens de outono so a cara delas, pois o calor era infernal materializavam esse chumbo, mas ainda assim eram bonitas, as nuvens de outono. E o clima de verao. Mira , nao suporto que me chamem de Altamira , ele se lembrava dela dizendo isso, porque ela sempre dizia que Altamira era nome de velha. Ela ja tinha 54 anos, mas o nome combinava com velhas mesmo, de uns 80 ou 90 anos. So que o nome vinha de uma Cidade no Para. O pai inventou essa moda numa viagem daquelas inumeras que fez erradicando a malaria ou molestias piores, la pelo fim dos Anos Cinquenta, inicio dos Sessenta. O pai era um agente de saude do governo. Entao o nome nao era pelas velhas ou por alguma tia avo. Era por causa la do Para.Mira se vingava Me chama de Mira , ta, Japones? . Um tiro de advertencia. Nao me trate de Altamira que eu nao te trato por Japones. O Japones se chamava Leopoldo, da pra acreditar? Um oriental com nome de alemao? Entao nao tinha solucao. Os dois tinham nomes feios, mas ele detestava tambem o seu apelido, que nem apelido era, mas origem. No Brasil todo descendente e japones, mesmo que jamais tenha estado no Japao. A irma o chamava de Leo, mas nao colou. So ela (a irma) o chamava desse jeito."Eu arrebento essa tua cabeca, seu filho da puta de merda. Arrebento. Tu nao sabe com quem ta lidando, seu desgracado", disse o Japones pra um cara, uma vez, gritando; as veias do pescoco saltando de odio, por causa de um negocio que nao teve um fim muito digno. A vida pouco vale, hoje em dia. Todo homem que fode uma mulher com habilidade (nao e forca, e habilidade), e que ganha dinheiro, tem seus proprios segredos. Alguns escabrosos. Alguns criminosos.Ninguem e totalmente santo. Nao subestime uma pessoa, nunca. Nao caia nesse erro grosseiro, infame. O dedo que escreve poesia, tambem aperta um gatilho com a maior facilidade. E com o mesmissimo prazer. E a mesma delicadeza. E soberba, e carinho. Tema um homem que fode com muita intensidade. Tema ele. A vida assume diversos rostos e formas. A vida e amor. E o amor tambem mata, para alimentar o mesmo monstro.E Mira, mesmo assim, cuspia na cara do Japones. E o Japones deixava. Com o seu amor. Com o seu desejo. So o homem capaz de intensidade e capaz de vida e de morte. Nao brinque com isso e nem duvide. Sobretudo, nao duvide. "Eu gozo litros de esperma e te amo como ninguem, nessa hora fatal e insubstituivel, mas eu tambem tiro vidas. Se o amor forte me satisfaz, a vinganca tambem me alivia".Mira; branca de uma brancura macerada. Nao sei se macerada significa parecendo cera, mas