A ESCULTORA DE VIDASIlton do MucuriMinha mae erapequena(e era taogrande)Minha maedominava os alimentos(e nosalimentava)Com osalimentos,os milagres e salvou umafilha(minha irma)Sua voz erapoderosa(de sua musicasoava acalantos)Minha mae naocantava, nunca cantou(voz deternura, firme e segura)Em rompantes deencontro a escombros(sobrevivia)Minha mae mechamava de negro(e negro souate hoje)Dizia que erafilho de outra(e sou filho detodas) Dizia que eraum menino da rua(licoes deigualdade)- E filho de Durvalina(descalco,corria saltando o sol no chao)Meu filho e ummoleque(era seuorgulho ter um filho alegre, feliz)Minha maeherdou uma fazenda (as vacasleiteiras com nomes conhecidos)Morena, acunhada(copo de lata,acucar no fundo, ainda noite e o leite quentede Morena)Minha mae,alegre, dominava o fogao(seu biscoito,nunca mais)No canteiro derosas, ela conversa (cara, asplantas respondiam)Queria ouvir(tinha certeza,entenderia a linguagem)- Nunca - Nunca?- Nunca entendio que elas tanto conversavam(era musicapura, so palavras e silencios)Minha mae eraescultoracom suas maos eseus pratos, (esculpiu umfilho, um homem)Minha mae eraescultora(seu molde paixao,so carinho)- E muitaalegriaSabia, minhamae sabia que ao soprar(a vida seria avida de um homem livre)Uma vida tambemse esculpe na cozinha(na panela, notacho e ate mesmo com colher de pau) A cabeca dePorfirioHermes O. TrigueiroUmmaluco. Um sabio. Um doido. Um homem. Um desastrado.Um homem do nosso tempo?Saoas opinioes de quem observa, estuda, acompanha, fala sobre e, principalmente,julga o homem Porfirio da Costa. Naturalde um lugar totalmente desconhecido e ignorado, no meio do sertao, no meiomesmo da mata da Restinga, no meio de montanhas altas, cobertas de fartavegetacao, e de buracos frios e umidos, as grotas e os boqueiroes, Porfirioafastava-se aos poucos de pessoas e de lugares. Primeiro,nao mais ia a lugares ja idos. Nao queria encontrar as mesmas caras de antes enem de ser reconhecido, nem de ser comparado, nao ser o mesmo de antes ou ocontrario: ser o mesmo de antes, ser igualzinho ao que era, nao ter mudadonada. Emsegundo lugar, conhecer novas pessoas e pessoas novas, assim nao mais haviapreocupacoes com reencontros e com lembrancas - as lembrancas eram cargas acumuladas, sobre camadas novas, novascamadas. Porfirionao abusava de comparacoes e nem de semelhancas. Na sua cabeca nao haverialugar para iguais, ninguem e igual a ninguem. A diferenca e que o motivava acontinuar. Eracomo um rio, mas diferente do rio nao corria, infinitamente, sobre o mesmoleito. Perdia-seem reentrancias. Dapalavra, da mulher e do amorGraciliano Telles deAlbergariaVocenao existe apenas porque eu existo?Voce,talvez, hoje nao seja maisdo queuma mulher reduzida as coisasMulher-vestidoMulher-comesticoMulher-batonMulher-plasticaVocenao existe mais.Aquelevestido rosa desbotouAquelamoda passouGora eoutro anoAgoraha um morro aquiMas,eu, curioso do seu tempopergunto-lheo que aconteceuQuerosaber o que fezNo correrdestes dias?Naoposso e acreditarquevoce se deixou pegarno jogofacil do amorsem quenem porqueoumesmodo amorcheio de explicacoesEstatarde em que ninguem apareceebobagem tentar arrancar um beijodizerpara Isaura que no norte tem acainoalmoco e na jantaEbobagem, gesto toloa redebalancando, convidandoEstatarde em que o ceu cheio de solequente, estupido como eu mesmoou paramimou pormimso paramimporcausa daquela historia sem IsauraEstatarde em que vejo o dia se acabareu olhopara trase vejoapenas umalmocoealgumas palavrassobre otempero do feijaoEstatarde em que espero a noitee que danoite nada esperoquedo-meparadoFixonas pessoas caminhandoe eu mearrastando, repetidamente,daqui praalide la praca Linda Mulher Richard S. JohnsonA mulher queramarSuzana Filinto BorgesAh, moco, achoque seria mais feliz se acreditasse em tudo o que me fala.Sao coisas taobelas, mas me