Hoje, vi a Arte! Forma do informe, imprimivel... Fotografaria....mas que imagem revelaria a inteireza ampla deste testemunho, em oasis, sentimento formando horizontes?Horizonte e a pele do destino?...Nunca imaginei nem imaginaria o Parque da Luz, assim: criado. Aqui manhas, estive atras das raizes, troncos, que agora sombram. Estamos.O fogo plantado em vasos de barro - por eles feitos: forjadas almas - em varais, em fios, lampadas de cabeca pra baixo, cheias de fluidos, incensos, suspensos nas brasas em bolas de arame, em traquitanas girando mandalas de chamas, fogo em todos os lugares, sob controle.Translumbrados...Um momento aquecido, sabor medieval, torpor ritualistico, vago, coracao ancestralizado, estado de caminho. No ir-se plantando este fogo, ouviamos uma musica distante, ali nascendo, cortejos circulares irradiavam sons, falas gravadas, outras linguas chamavam: chamamentos. Musicos, tecnicos, todos atuavam para e com. juntos, fazendo aquela bolha de respiro, sopro ao avesso, acendendo o parque, nete oficio de ser sensivelmente artista, responsabilidade missionaria em metropoles.Eu, camera de poros naquela atmosfera: pessoas, vagarosas, varios trilhos, respeitando, cuidadosas, curiosas, reverberando miudas acoes. Completavamos-nos com vagas compreensoes, partes de explicacoes descobertas, pelos mais atentos ao labor do todo. Amalgamavamo-nos? Canhoes de ferro vazados, rendados, atiravam flamas e o ambar movimentando as formas dancantes, incandescentes, o parque aquecendo, estufa de almas, cuidados de compartilhos, carinhos... Fotos, flashes, olhares pra sempre comovividos....Regarder, plein de boute..."Qu que tu fait?"- Feu. Dedans.Seguro.Ja estive esperando um misterioso instante coletivo...? Onde estava? Deja vu: branco vestido de veludo. Casticais. Brancos abjures estendidos em cabides suspensos penduravam velas, nas arvores: regatas regando, noite, gotas evaporando o frio da gente, e a melodiosa vibracao resplandecendo o peito. Andavamos por mais de hora sem sentir o tempo, o balao sem pele flutuando, na nevoa, fumaca, o cheiro da gravidade outra. Fosse eu so barro, ali rachava nunca. Sendo este o alumio, aboio neste quentinho obrado para o encontro, desesquecido, fluxo de reflexo dore... Antes da exaustao so tive certeza do ocorrido, nas graminhas soltas do assoalho... o cheiro no vestido. Memoria do corpo. Chamasse vereda, esta passagem: meus buritis vi, enformando-se neste oeil nouveau-ne, naquela Praca chamando Luz. As arvores quase todas foram preparadas para o exilio das cigarras.Salustiano, um indio guato, me ensinou isso.E me ensinou mais:Que as cigarras do exilio sao os unicos seres que sabem de cor quando a noite esta coberta de abandono.Acho que a gente deveria dar mais espaco para este tipo de saber.O saber que tem forca de fontes. Manoel de Barros*palavra de Rosa in: "O Recado do Morro"SERIE RAIZES Teresa emenda: "Tudo estara perdido se nao deixarmos Deus agir em nos. Nao somos nos que vamos em Deus, Ele e que nos carrega em seu seio. Nao nos compete interromper o curso de nossa inteligencia, Deus e que lhe fornece objetos de admiracao e ocupacao. Em questao de poucos minutos de recolhimento, recebemos, sem explicacao, mais luz que seriamos capazes de adquirir em muitos anos atraves de todas as nossas ciencias terrestres. Mas nao cabe a nos ligar o curso de nossas faculdades, seria uma loucura esteril, da qual so extrairiamos dissabor... (Sao raras as pessoas que