thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
de escravos de jo, quem perdia tinha que tomar uma parte de um copinho com vinho. Meu primeiro porre.6- HABILIDADES COMO DONA DE CASA: Dia desses descobri que minha sopa de mandioca e incrivel!7- O QUE NAO GOSTA DE FAZER EM CASA: Tudo o que posso fazer fora dela.8- DESABILIDADES COMO DONA DE CASA: Eu odeeeio passar roupa.9- FRASE: Vale um Poeminho do Contra? (Mario Quintana)Todos esses que ai estao Atravancando o meu caminho, Eles passarao... Eu passarinho!10- PASSEIO PARA ALMA: Parque do Ibirapuera, sozinha...11- PASSEIO PARA O CORPO: Uma danca de forro.12- O QUE ME IRRITA: Lugares que exigem musica, sem musica.13- FRASE OU PALAVRA QUE FALA MUITO: Depois que me mudei pra SP os meus mew... se multiplicaram.14- PALAVRAO MAIS USADO: Sobrevivo sem usa-los.15- DESCE DO SALTO E SOBE O MORRO QUANDO: Colocam minha familia no meio de assuntos inconvenientes e quando um ser quer se fazer de espertinho pra cima de mim.16- PERFUME QUE USA NO MOMENTO: Variando...sol e mamae bebe, da natura.17- ELOGIO FAVORITO: esta se saindo uma boa escritora, heim menina!18- TALENTO OCULTO: Desenhar gatos! (apesar de ter medo deles e acha-los do mal. Um dia publico um gato meu por aqui). Tem mais um: sou uma boa identificadora de pessoas com a sexualidade suspeita.19- NAO IMPORTA QUE SEJA MODA NAO USARIA NEM NO MEU ENTERRO: Aqueles tamancos de plastico coloridos Crocs de japones.20- QUERIA TER NASCIDO SABENDO: Cantar bem, muito bem.21- EU SOU EXTREMAMENTE: Curiosa..muito mesmo!
ninguem atrapalhando sua visao, nenhum celular tocando e o filme ser espetacular, uau! Cinema e melhor pra saude do que pipoca. Conversa e melhor do que piada. Exercicio e melhor do que cirurgia. Humor e melhor do que rancor. Amigos sao melhores do que gente influente. Economia e melhor do que divida. Pergunta e melhor do que duvida. Sonhar e melhor do que nada. (Luis Fernando Verissimo)
Eu vou ficar aqui, amorEu vou ficar aqui ate me chamaremPorque eu preciso da solidaoEu nao sei viver sempre acompanhadaEu preciso sentir saudade,Eu preciso sentir na pele a falta.Eu vou ficar aqui, amorAte que seja hora de retornarPorque eu preciso mesmo me atrasar,Eu nao sei viver com hora marcadaEu preciso ser desavisadaEu preciso descansar a alma.Diga a todos que estou aqui, amorE que talvez eu ate reaparecaTrazendo no peito a alegria espessaDe ter passado um tempo so.[Laura Souguellis] "E certo que quanto maior e acausa da dor, maior se faza necessidade de para elaencontrar consolo, e esteninguem pode me dar, alem de ti.Tu es a causa de minha pena,e so tu podes me proporcionar conforto.So tu tens o poder de me entristecer,de me fazer feliz ou trazer consolo." eu sou onda do marora braviaturbulenta, tempestuosaora maresiatranquila, vagarosavoce e luz de luacheia, brilhanteque dissolve em mime eu, erranteme clareio em ti Se em algum momento lhe fizer injusticaRogo-te que me tenhas por escusadoSaiba que esta e a descricaoDe um coracao que tem muito amado.Nao falarei sobre a luz do luarNem tampouco sobre o ceu estreladoSe sao romanticos ou clichesNao fazem jus ao teu retratoNao ha a quem se comparePor isso falarei somente de tiPois em teus olhos ha um brilhoE profundidade que jamais viMais claro que o sol e teu sorrisoMais precioso que diamanteDeixas os astros envergonhadosPor seres assim, tao radianteSe eu soubesse, com justicaTal docura expressarNao poderia usar palavrasPois no coracao de quem te amaElas estao a faltar. as horas nao passamexaustas, vaziasfriascomo uma nota sotocando incessantementeecoando no infinitoespaco entre nos.as horas zombamtao lentasdancarinas sem talentonum salao sem luzde um palacio vazionuma cidade deserta.entao ja nao sao as horasja nao sao as notasnao e o salaosou eu.vou devagarcom meus olhos escurosmeus ouvidos fechadose a falta de mim. Se no filme brasileiro Cidade de Deus, o Buscape usasse os seus conhecimentos de favelado para acertar as respostas do Show do Milhao;Se nessa situacao bizarra o Silvio Santos fosse um egocentrico mau-carater;Se o Ze Pequeno sacrificasse sua vida para que a Angelica ficasse com o Buscape no final;Se todas essas coisas se juntassem num filme falado parcialmente em ingles e dirigido por um britanico, responda, valendo um milhao de dolares:Quem quer ser um milionario? seria:A) Um filme mais chato que Cidade de Deus.B) Um filme menos importante que Cidade de Deus.C) O pior filme ganhador do Oscar desde Titanic.D) Quem se importa? E so o ganhador do premio mais decadente do cinema.Na minha opiniao, todas as alternativas anteriores.Letra A: Cidade de Deus e, para mim, um grande filme. Nao por acaso, foi escolhido entre os cem melhores filmes do seculo (logo, um dos cem melhores de todos os tempos). Mas ai, e claro, entra a minha identidade nacional, minha brasilidade, meu patriotismo, talvez ate uma especie de chauvinismo que me acomete quando o assunto e cinema. A trilha sonora de Cidade de Deus e absolutamente superior a de Slumdog Millionaire, pelo menos do ponto de vista de qualquer brasileiro. O Rio de Janeiro e absolutamente mais bonito que Mumbai, do ponto de vista... va
la, nesse caso e do ponto de vista de qualquer um, brasileiro, indiano, marciano... O ritmo em Cidade de Deus e muito bem mantido, assim como o suspense, o humor. Os dois filmes mostram logo no comeco um acontecimento que somente sera esclarecido perto do final. A diferenca e que em Cidade de Deus, isso nao atrapalha o suspense, enquanto que em Slumdog nao tive a menor duvida, desde o primeiro minuto de filme, de que o Jamal ganharia o premio.Letra B: tudo bem, nao da para negar que Slumdog e um filme importante. E um filme falado em uma lingua do mundo subdesenvolvido, retrata uma periferia que embora esteja do outro lado do globo, tem caracteristicas muito semelhantes a nossa. Lembrei muito do lixao em Campo Grande, quando vi os meninos no lixo de Mumbai; usando uma palavra que o Ferreira Gullar usa muito e que e bem mais bonita: um monturo e um monturo e um monturo. Essa periferia merece nao so um, mas muitos retratos. Por isso nao ha razao nem desculpa para ciumeira. Mas Cidade, que me perdoem, e ainda mais importante. Cidade de Deus deveria ser obrigatorio para todo brasileiro, deveria ser obrigatorio para todo viciado em cocaina norte-americano, europeu ou de qualquer outro lugar do mundo. Vou explicar.Primeiro: Cidade mostra as forcas historicas em acao. O roteiro em forma de epico, abordando as fases da ocupacao, o surgimento da favela, a instalacao do trafico, a ausencia do Estado, os mecanismos sociais de reproducao da violencia, permite uma compreensao rapida e profunda do problema do crime organizado no Brasil, um problema que ainda esta sem resposta e que ameaca a vida nessa que a cidade mais linda do mundo. Ao mostrar as forcas historicas, humaniza a favela, de-sataniza o morro, que como diria Ze Keti, nao tem vez...Segundo: junto com Tropa de Elite, mostra aos viciados em cocaina do mundo que eles sao co-responsaveis pela violencia no mundo subdesenvolvido, disparada pelo trafico. Acho que foi por isso que o Costa Gavras deu o Urso de Ouro para Tropa.Terceiro: junto com Tropa de Elite e Meu nome nao e Johny, completa uma trilogia sobre os danos sociais do trafico de drogas. Gilberto Freyre dizia que a escravidao corrompia nao so o escravo, mas tambem o senhor. Parafraseando: o trafico corrompe toda a sociedade, dos pobres aos ricos, passando pela policia.Letra C: Tudo bem, peguei meio pesado. Titanic (1998) e um lixo, Slumdog Millionaire e bacana. Mas vejam a lista (com as respectivas notas, com narracao de comissao avaliadora do desfile das escolas de samba carioca): Shakespeare in Love (1999), nota 10; Beleza Americana (2000), nota 10; Gladiador (2001), nota 9; Uma mente brilhante (2002), nota 9,5; Chicago (2003), nota 10; O senhor dos aneis: o retorno do rei (2004), nota 10; Menina de ouro (2005), nota 10; Crash (2006), nota 8 (sem comentarios); Os infiltrados (2007), nao vi; Onde os fracos nao tem vez (2008), nota 10! Dessa lista, talvez so Crash seja mais fraco que Slumdog Millionaire... Letra D: ora, ora, ora... Chega de me preocupar com
o Oscar, vulgo premio Decadance avec Elegance do cinema...Tambem me irritaram em Quem quer ser um milionario?: 1) roteiro esquematico e facil demais, forca a barra com perguntas com relacao obvia com o submundo a que pertence o favelado (slumdog): quem e o inventor do revolver? 2) visao de mundo radicalmente liberal: mesmo um favelado sem nenhuma chance na vida, sem educacao formal, pode se realizar na vida pessoal e economica. Moral da estoria: coisas boas acontecem para boas pessoas, um alivio para a consciencia dos cidadaos dos paises ricos: ufa, aquela estoria de responsabilidade pelo subdesenvolvimento e muito chata... podemos ficar tranquilos, porque os bonzinhos se dao bem la na India; 3) um cena em especial: quando o menino leva os turistas para ver as lavadeiras na margem do rio, e o carro deles e depenado, segue-se o dialogo: Voces nao queriam ver a India real? Ai esta, ao que a mulher responde: Vamos mostrar um pouco da America real, filho..., e manda o marido entregar para ele a nota de cem dolares com a cara do Benjamin Franklin...
Lembrei do primeiro poema que eu escrevi na vida (e talvez o melhor de todos). Foi um poeminha de dia das maes, para um concurso de alunos da quarta serie. Aos oito anos, aprendi muito com ele quando vi minha mae comecar a chorar de me ouvir recitando, no quarto dela, de manha cedo, em frente a "camona":O mae que amo tantoE que me ama tambemEs tudo na minha vidaComo no mundo ninguemMe levas para passearMe levas para brincarTe levo pro meu coracaoE nao te tiro mais nao... E mais umas tres estrofezinhas, rigorosamente rimadas e com um estilo grandioso que seria minha marca registrada por muitos anos (o adulto ja estava presente no menino), que eu nao lembro mais de cor. Lembro, sim, do meu susto com as lagrimas dela, meu desentendimento daquela reacao. Eu ainda nao sabia que era possivel chorar de alegria.Fiquei em segundo lugar no concurso, para revolta da minha professora, que garantia que o poema do primeiro colocado tinha sido plagiado, que ela ja tinha lido em um livro. Mas mesmo assim, acho que ganhei algum premiozinho, nao lembro qual. O premio nao foi importante. Importante foi aprender a chorar com a emocao que a literatura e outras artes despertam no ser humano, aprender sobre o poder das palavras. Mais que isso. Foi aprende-lo com a minha mae. Boa Vista deve ser a capital brasileira da arquitetura kitsch (que e a palavra chique para dizer "brega"). Trago aqui dois exemplos que fundamentam com sobra a minha tese.O primeiro e esse belo exemplar de ninho de aviao. Impossivel explicar.O segundo e esse fantastico castelinho, que funciona como sede de uma clinica de cardiologia. Imagino eu que a masmorra seja para manter os pacientes com risco cardiaco que nao conseguem parar de fumar e manter uma dieta regrada.Haja paciencia. Algumas fotos das fontes no Parque Totozao! Estou alugando apartamento e comprando carro, os dois ao mesmo tempo. Entao e imobiliaria, cartorio, banco, empresa de energia, volta pra imobiliaria, vai pro Detran, volta pro cartorio, volta pro banco, e parece que nao acaba nunca. Enquanto isso, na Sala de Justica... A universidade, insensivel, nao para para a gente resolver essas coisas (Nao devia parar tudo?)... Aula, prova, projeto, tudo ao mesmo tempo.Esta explicado o post curtinho? Alguma objecao? Aparentemente, era apenas mais uma tarde de sol impiedoso. Los tres amigos, Juan, Tiago y Julia, rumavam para aquele pequeno oasis de ar condicionado, chocolate gelado e tapioca, sem imaginar o que os esperava. Adentraram o saloon, sem se preocuparem com o ruido de suas botas e suas esporas. Acomodaram-se amplamente numa mesa limpa. Uma mesa exageradamente asseptica. Uma mesinha frozo demais! Blergh! Ja nao se fazem mais espeluncas como antigamente, compadre John, disse Julia. O execravel Tiago concordou com uma gargalhada que deixava a mostra seus dentes apodrecidos e espalhava seu mau-halito por todo o Cafe Expresso. Estava claro que havia uma tensao entre os tres. Qualquer coisa seria um pretexto para um duelo. Mas eles nao podiam imaginar que havia ali um tesouro em troca do qual eles dariam todo
o ouro que carregavam com eles.A um abrir da porta, um vento adentrou o recinto, alcancou o balcao e foi sacudir as folhas novas, exageradamente fresquinhas, de uma edicao da... FOLHA DE S. PAULO do dia! Sim, leitor, nao era uma Folha de S. Paulo do dia anterior, nem de dois dias anteriores, como era possivel comprar nas bancas de Boa Vista. Era uma edicao do dia, que certamente fora trazida por algum forasteiro recem-chegado a cidade por meio de algum transporte aereo moderno, exageradamente moderno! Argh! Com o farfalhar das preciosas folhas sobre o balcao, los tres amigos se entreolharam, querendo crer que os outros dois nao tivessem notado a presenca do desejado simbolo de modernidade e preciosa fonte de informacao e entretenimento. Qual dentre eles leria primeiro a Ilustrada? Qual poderia folhear primeiro a secao Opiniao? Como por obra de uma conjuracao do Universo, o radio tocou uma majestosa trilha de Enio Moricone.Juan tentou um golpe de suposta ingenuidade: Comadrezita Julia - ele disse, sabendo o quanto ela detestava ser chamada de comadrezita - alcance o jornal que esta sobre o balcao... Ela trincou os dentes. Ele concluiu pausadamente: por favor... Ha ha ha ha ha ha ha ha ha ha ha ha! Juan e Tiago gargalharam com o irritavel gesto de polidez!* * *Foi mais ou menos isso que aconteceu ontem. Mas passada a tensao inicial, os tres puderam ler a Folha de S. Paulo toda, sem maiores incidentes. De qualquer forma, essa e uma obra de ficcao. Qualquer semelhanca com personagens ou circunstancias reais e meeera coincidencia.* * *Eu estou tentando recuperar o tempo perdido nas ultimas semanas, entao vou fazer hoje um resumo dos principais acontecimentos. Em primeiro lugar, eu nao podia deixar de mencionar o sucesso da segunda temporada do espetaculo de teatro-esporte-improvisacao TPM Todas Pela Medalha (foto), com direcao de Carol Araujo, em Campo Grande, no projeto SESC Em Cena. Eu que ja tive a honra de ser o apresentador desse espetaculo, fiquei muito feliz de saber que o publico compareceu em peso. Com o ja diria Cacilda Becker, teatro cheio renova as esperancas.Tambem aqui em Boa Vista, e tambem no SESC, assisti esses tempos atras a comedia De malas prontas, da Cia Pe de Vento, de Santa Catarina. Sinopso (e sinopso mesmo, primeira pessoa do singular do presente do indicativo do verbo sinopsar que eu acabei de inventar): duas mulheres perdem o voo e sao obrigadas a conviver num banco de aeroporto durante algumas horas. Basicamente, e isso. O espetaculo ressalta, pela ausencia de falas, a fantastica capacidade expressiva do corpo humano, com grande efeito humoristico. Logo no inicio, lembrei da abertura do filme "O Baile", de Ettore Scola. As duas atrizes entram pela plateia, com uma trilha sonora, e apresentam seus personagens, como no filme do genial diretor italiano. O espetaculo traz tambem uma releitura de numeros classicos de circo, muito criativa: atiram-se facas, prende-se uma mulher dentro de uma camara onde se enfiam espadas. Tive a impressao de que a peca traz uma leitura marxista do mundo: as duas pequeno-burguesas, vitimas da
alienacao do capitalismo, sao incapazes de se comunicarem. Presas em seus individualismos e presas ao fetiche dos itens de consumo (entre eles, a viagem ao exterior), acirram sua disputa de interesses, metaforizando a guerra das grandes potencias imperialistas pelo espaco vital. Um retrato da barbarie que, segundo Marx, seria intrinseca ao capitalismo. Talvez eu esteja vendo chifre em cabeca de cavalo (ou barba em rosto de Liberal). Talvez seja so uma critica bem humorada da incapacidade do homem contemporaneo de se comunicar e de cooperar para alcancar o bem comum. Assim como da para ver elementos marxistas, da pra ver tambem elementos do Realismo e do pos-modernismo.
Continuo meio sem tempo e meio sem inspiracao para escrever no blog. Tudo bem, essa conversa mole de inspiracao e coisa de amador. Mas, ate ai, eu sou mesmo amador. Mas sou um amador fascinado com a capacidade desses escritores que tem colunas em jornais, diarias, semanais, seja o que for. Desenvolvem uma capacidade fantastica de criacao. Tornam-se meio maquinas, despejando material impresso com hora marcada. Ainda nao tenho isso. Mas, ate ai, ainda nada de excepcional, eu nunca tive que escrever com a pressao do prazo. Quem faz o escritor? A inspiracao ou o prazo?Calvin e Haroldo respondem:Entao, para encher linguica, vou postar um conto que eu escrevi na epoca em que estava morando em Brasilia.* * *GRANDE AUTOR ALEMAOEle chegou. A noite era so um negrume de estrelas e asfalto. As ruas eram paralelos e meridianos, infinitas. Ele viera de muito longe, de onde o escuro era ainda mais escuro e cada vaga-lume se juntava as estrelas e fazia coro com a Via Lactea. Ele nao sabia esse nome. Via Lactea. Ele apenas via. Aqui, ele ja nao podia mais enxergar aquele balde de leite atirado para cima e fotografado sobre fundo escuro, para o resto do Tempo. Aqui, as estrelas eram magrinhas. Tristes estrelas. Sentiu o vento nos dedos dos pes, sobre as sandalias de dedo. Era gostoso aquele vento sobre o latejando dos dedos. Mas so mais um pouco.Nao podia ter certeza de nada, nem a hora certa, nem o lugar exato, nem a pessoa indicada. Nao havia como. Havia os seus pes. Havia o seu sentimento do mundo. Havia o bolso da esquerda, vazio, e o bolso da direita, cheio. E havia um combinado com o bolso cheio. Tinha que esvazia-lo, para transformar aquele pedaco de duvida em certeza.O ceu comecou a colorir, mais de um lado que do outro. Havia uma nuvem. Uma so nuvem. Que dia, ele pensou. Tanto sol e uma nuvem so. Apertou o passo. Chegou. Um descampado diferente, com uma construcao de concreto aqui e ali. Procurou uma arvore, mas todas estavam em bandos. Acompanhadas. Pequizeiras, todas aqui. Sibipiunas, todas ali. Ipes roxos, floridos, todos mais acola, sempre em bandos de tres, quatro, cinco. E assim os bambus, os arranha-gatos, as primaveras, as grevilhas e uma serie de todo tipo de arvore ou arbusto que o cerrado era capaz de sustentar. As plantas postas aqui e ali, mas isso dava um descampado. Cada tipo no seu canto, umas encarando as suas outras iguais, para sempre, de castigo. Por cima, o ceu, que nao se apaga nunca. Pelos lados, os outros, o inferno, cada arvore vizinha era uma testemunha de tudo quanto a outra fez ou deixou de fazer durante a vida toda. Era aquele o lugar. Um lugar onde o conhecimento produzia as coisas assim, artificialmente separadas, catalogadas. Era ali que saberiam mais que ele. E era facil, ja que ele sabia tao pouquinho.Sentou-se debaixo de um angico branco fininho, que nao dava quase nenhuma sombra. De onde ele sentou, avistava tudo. Todas as arvores, espalhadas, de castigo; todos os predios poeirentos,
quietos, poucos, longe uns dos outros; todas as aguas do Lago, bem juntas e dormidas; toda a nuvem, unica, cada vez mais unica, a medida que o ceu ficava mais amplo, mais azul, mais impiedoso; todas as vias, por onde chegavam carros de todo tipo; todas as pessoas que chegavam a pe, como ele; todas as letras da placa colocadas na seguinte ordem: B I B L I O T E C AEle sabia o que isso queria dizer. Queria dizer que ali dentro, alguem saberia explicar o que havia dentro do bolso direito.Esperou ate que mais pessoas tivessem entrado na biblioteca. Nao podia afobar as coisas. O tempo certo das coisas. Alem do mais, do lado de fora, com ele, ainda havia tanta gente sem entrar. Muita gente se sentava nas gramas e estendia bancas com o que vender. Uns tipos sujos, com cabelos muito variados, vendendo todo tipo de acessorio cheio de penas e de sementes, que ele julgou nao terem valor algum. E tinha os limpos. Os pretos limpissimos e cheirosos, com as peles mais lindas que ja se viram, falando linguas bizarras. Eram dois bandos bem definidos, os brancos sujos mascates e os pretos limpos estrangeiros, ambos muito diferentes de tudo o que ele conhecia. Ele conhecia muito pouco mesmo. E havia os outros, de todas as cores, que entravam e saiam da biblioteca, automaticos como insetos. Teve a impressao de que nao existia mais. Estava ali, entre arvores, tribos, insetos, e nada nem ninguem da por ele. Permanece sentado sob o angico que nao da sombra, sob a nuvem que nao da sombra, sob o sol que nao da descanso.Mas enfiou a mao no bolso direito, o papel estava la. Aquele obsequio de nada o trouxera ate ali. Ele se levantou. Foi ate a entrada e foi alem. Os insetos passavam automaticamente por uma catraca, ele seguiu. Havia portas do lado de la e do lado de ca. Havia duas mesas bem no centro da sala, com uma pessoa sentada em cada, atendendo uma fila curta. Ele se juntou a fila. Uma mulher disse proximo e ele era o mais proximo que havia dela. Estendeu a mao, com o papel dobrado.A mulher disse hum, e mostrou a outra, e a outra disse ah, e as duas olharam para ele, e a primeira disse pode esperar um momento e saiu. Ele esperou, a outra disse nao quer se sentar e ele nao quis.A primeira mulher voltou com um homem de barba branca, curta, e uns oculos muito redondos. O homem estendeu o papel de volta e disse:- E um poema de Goethe.- ?- E um grande autor alemao.- ... - ?- Entao e lingua estrangeira.- Sim.- ...- E um poema famoso de Goethe.- Mas...- Sim?- Fui eu quem escrevi.- Hum.- ...- Parabens. Voce e um grande autor alemao.
...vou por ai a procurarrir pra nao chorar..."(da genial cancao composta por Candeia e imortalizada nas vozes de Cartola e Marisa Monte)Hoje sai da Universidade e resolvi voltar a pe para casa. Para minha sorte, o parque Totozao (!!), que fica bem no caminho pra casa, estava com as fontes ligadas. Aproveitei o acaso e fui celebrar o fim da minha semana com um banho de fonte! Um menino que estava la me disse que a sexta-feira e o melhor dia porque a agua ainda esta bem limpa. Melhor ainda! Sai com a bermuda molhada e a mochila nas costas.No caminho, encontrei um legitimo representante da cultura rastafari! Era um guianense chamado Shefeeta, com o cabelao rasta amarrado em volta de uma faixa e uma camiseta com a estampa do Bob Marley, que esta em Boa Vista por uma semana para divulgar seus trabalhos manuais. Estava acompanhado dos tres filhos pequenos. "You speak proper English", ele me disse. Eu agradeci. O ingles da Guiana nao tem um sotaque muito diferente do americano, pelo menos para o meu ouvido destreinado. So reparei que em um momento, um dos filhos do Shefeeta chamou ele de "dadiko", que deve ser algo como "papaizinho". Estavam catando tamarindos pelas praca no meio da avenida Ene Garcez. "Hum, I like the green ones", disse um dos meninos. Depois o Shefeeta me disse que ele e vice-presidente da associacao de artistas manuais da Guiana! Grande Shefeeta!Me comprometo aqui a postar as fotos do Parque Totozao e dos quatro guianenses! Nao percam, no proximo post!Ah, amanha vou para o Tepequem, sitio turistico a duas horas de viagem de Boa Vista, com cachoeiras e outras coisas, que eu ainda nao sei bem o que e! Depois conto! Esse e o celebre Shefetah com os seus tres filhos. Recebi um e-mail explicando sobre o que eu achava inexplicavel. Posto abaixo o que me disse sobre a tal casa "ninho de aviao" a leitora assidua e aluna nem tao assidua assim, Adahra Menezes:"Essa casa e de um homem cujo destino e incerto erodeado por lendas urbanas. Ele e apaixonado por avioes e sempresonhou em construir uma casa com um aviao em cima. Parece-me que suafamilia morreu, e ele recebe um segurozinho que num da pra nada, e queo pouco que ele tem, investia somente na casa, que por sinal foraconstruida por ele mesmo com ajuda de outro rapaz. Eu lembro dessacasa ha anos assim, e como se ela tivesse estagnado...Tem variasplacas na frente das quais nao em recordo tao bem, mas se nao meengano fazem referencias a seu sonho de construi-la. Lembro de umareportagem do Fantastico, em que o Mauricio Kubrusly passava porvarias cidades mostrando curiosidades, Adivinha qual foi a deBV??? Exactly! Tambem faz tempo que a vi, mas me recordo que fiqueicomovida porque ele estava com o pe de manga carregado, e por issopreferia se alimentar so de manga enquanto tinha, pra voltar toda suarenda pra casa...Acho que so. Hoje em dia, reza a lenda que ele estapreso por homicidio, mas quanto a isso nao tenho certeza. So sei quesempre quis entrar