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PARTE IAs pequenas memorias que pesamAndava na rua, seu sapato era vermelho (destoava da paleta cinzenta da cidade, e era, mesmo que nao sabendo, uma gota de cortar o tedio monocromatico). Chutava pedrinhas, elas quicavam no asfalto da rua, uma, duas, tres vezes (na cidade as lagoas endureceram). Uma pedra que chutou bateu no poste e voltou para perto de seu sapato. Colocou a pedra em frente aos seus olhos, viu que as pedras eram pequenos pedacos de memoria da cidade, eram andarilhas, viajantes, sedentarias tambem. Foi entao que colocou a pedra no bolso da calca, colocou uma, duas, tres, sete... o bolso enchia-se de memoria, encheu o bolso direito, depois o esquerdo, os bolsos traseiros, o bolso perto ao peito da camisa. Mas havia muitas pedras em sua caminhada que ele havia de pegar, e entao esvaziou sua mochila e os papeis cheios de anotacoes tediosas voaram, as canetas rolaram, assim dando espaco para as novas memorias. Anoitecera e seu caminhar era lentissimo, curvado, suado. Todos seus bolsos, mochila e duas sacolas plasticas achadas pelo caminho estavam cheias de pequenas pedras...memorias. Descia a Rua do Resquicio (esse era o nome da rua onde morava) e era andar mais oito passos grandes que estava em frente ao seu predio, de arquitetura antiga, de um amarelo ja descascado, sujo, com janelas fechadas para a grande praca que havia em frente ( ele nao entendia o porque das janelas fechadas se tinham aquela vista bonita da copa das arvores, suas folhas no chao...), ele morava na parte detras do predio, onde sua janela dava para um grande muro e uma pequena viela de paralelepipedos. Abriu a porta de entrada do predio (demorou no total vinte e quatro passos para chegar devido ao peso de suas memorias), o rangido da porta trabalhada em ferro fez as pombas da calcada darem pequenos voos, atravessou o corredor ate chegar na escada toda em marmore (faziam anos que nao limpavam-na) olhou para cima, respirou e comecou a subir degrau por degrau os tres andares, eram no total nove lances de escada. No primeiro andar como de costume deu um aceno de cabeca para a senhora gorda que deixava sua porta aberta e que gostava de ficar olhando a vida dos moradores ( ela tinha o costume tambem de falar e puxar papo, nunca obtinha respostas pois sempre respondia suas proprias perguntas). No segundo andar observou a planta que ficava em um vaso de barro, cheio de musgo no canto do corredor com a escada, notou que precisava de agua e novos cuidados (a planta nao era sua, mas tinha por ela um cuidado e zelo especial, como uma mae a saber que o filho da outra nao recebe tanto amor...). Subia os ultimos lances de escada chegando em seu andar, que encontrava-se bem escuro com uma lampada queimada e outra que piscava em um amarelo bem fraco. Deixou as sacolas no chao, procurou sua chave e depois de um pequeno esforco a ja enferrujada fechadura se abriu. Empurrando a porta com os joelhos e o corpo, ia dando
pequenos passos para dentro de seu umido e penumbroso apartamento e de costas, com o pe empurrou a porta que lentamente, rangendo e com dificuldade fechou-se. Ao lado de sua porta de entrada depositou ali as sacolas, apoiou sua mochila e fez cair todas as pedras que encontravam-se em seus bolsos e ate a quase imperceptivel nuvem de poeira se esvair pelo ar insosso de sua moradia ele ficou ali, imovel a observar todo esse monte de pequenas memorias rochosas. Atras de seu corpo, a esquerda da porta de entrada, havia a suntuosa passagem para a cozinha, uma porta ovalada com um batente de marmore na cor cinza. Resolveu colocar agua para ferver, sabia todos os seus passos ate seguir o ritual diario...abria o armario de madeira (bege com buracos de trelica para ventilar), a jarra de ferro encontrava-se na primeira prateleira (a prateleira era encapada com jornal velho, que ja estava amarelado), com a mao direita pega a jarra e com a mesma empurra a porta que bate ao mesmo tempo em que sua mao esquerda pega a caixa de fosforos que encontra-se no beiral da pia. O barulho e cheiro de gas e forte, uma chama alta surge e depois fica quase que camuflada de tao pequena e azul. A jarra ja esta sendo cheia pela torneira que desregulada da pressao faz alguns pingos molharem seus bracos e os azulejos da parede (de cores azuis claras, contrastando com os cinzas de concreto que estao no lugar dos que um dia ja passaram por ali). Tudo era feito no silencio, o unico som era o fogo queimando e os sapatos vermelhos andando no chao de azulejos rosados adornados com desenhos de tramas verdes. Ele puxa uma cadeira de madeira para o seu lado, afasta o pano de prato sujo que estava em seu encosto e com a mao alcanca o bule de ferro antigo no centro da mesa (fazendo o pano de croche da mesa embolar todo), dentro dele, alem de um universo de pequenos objetos inuteis, mas de grande utilidade quando necessarias, encontra-se seu maco de cigarros de filtro vermelho. Pega um e acende com o fosforo, e as fumacas do pequeno palito de madeira se apagando e do pequeno filtro de 4.700 substancias queimando, sobem em direcao ao teto. Traga pausadamente seu cigarro, solta vagarosamente a fumaca, ora pela boca, ora pelo nariz, sempre em grandes proporcoes (o ato de tragar era sempre acompanhado de uma nostalgia inquietante, que nunca ao certo sabe-se do que...). Apoia seu cigarro no cinzeiro de plastico ja derretido em algumas partes devido a acao de deixa-los ali, queimando enquanto se faz outras coisas...parte para seu quarto, saindo da cozinha, dando dois passos ate chegar na sala, atravessa-a sem acender a luz e com a mao esquerda afasta a cortina de bolinhas de madeira que separa a sala do quarto. Segue direto para sua mesa de cabeceira, acende seu abajur preto de focal redondo e senta-se na cama (iluminado pelo foco de luz em sua direcao comeca outro ritual..), retira seus sapatos, o pe
direito retira o esquerdo, o esquerdo retira o direito, empurra-os com os pes para debaixo de sua cama de mola, madeira macica antiga e escura (talvez seja Mogno), que a cada sutil movimento, range, fazendo cortar o silencio sepulcral do ambiente. Abre de cima para baixo os botoes de sua camisa, retira-a, e neste movimento uma pequena pedrinha que ficou no emaranhado dos tecidos de seu bolso cai no chao. Apanha-a e a coloca ao lado de seu abajur. Levanta em direcao ao mancebo de madeira (mesma cor da cama) ao lado da porta (que ainda mostra um leve balancar em sua cortina), pendura sua camisa, e comeca a desabotoar o cinto e o botao da calca e retira-os (com o cinto ainda preso na calca) e coloca-os em seu devido lugar ao lado da camisa. Percebe que ha uma ausencia em um dos ganchos do mancebo e ve que sua toalha havia caido no chao (por um instante assustou-se com a ideia de terem entrado em seu lar... besteira, ha sempre esses movimentos involuntarios dos objetos). Vira-se para olhar a pequena pedra-memoria na cabeceira e pensa que ha silencios que gritam em acontecimentos sutis.Volta em direcao a cozinha, nos fundos e que encontra-se o banheiro. A jarra de ferro ja comeca a ferver. O cigarro ja queimou por inteiro e tambem mais uma parte do cinzeiro.(continua...)
" Aqueles que me tem muito amorNao sabem o que sinto e o que sou...Nao sabem que passou, um dia,a dor a minha porta e nesse dia entrou..." Escrevo porque as palavras servem de um consolo para aquilo que e entalado em nossas angustias. Para aquilo que temos medo de dizer, para aquilo que nao sabemos se e verdade, para tudo que e incognita. A vida e tao cheia de misterios, por vezes tao incompreendida, mas fatalmente ela e detentora de uma coisa que chama-se: Alegria. Sem a alegria de viver, do dia a dia, das relacoes, e impossivel sobreviver por muito tempo (vai morrendo cada dia um pouco mais do que naturalmente ja acontece...) Mas o tempo e que diz quanto tempo vamos sobreviver, independente de remedios, de alegrias, de cuidados, de amores, de amizades. O tempo leva e transpassa todas nossas expectativas. O que fazer entao? ... Triste ver o sorriso transformar-se em lagrimas, a certeza transformar-se em um labirinto, ver a pessoa perdida nas proprias conviccoes. E com isso observo-me fragil, vejo-me impotente quanto ao tempo, quanto a morte, quanto as doencas. Uma coisa e ser forte, outra coisa e ser realista. E a questao e que independente dos ideais, diante da morte, pedimos ajuda para um terreno que nao seja esse planetinha chamado Terra. Qualquer que seja a fe, pedimos, mesmo que seja um simples "espero que fique tudo bem" jogado aos ventos pelo suspiro. Quem ja passou por perdas, preocupa-se, a dor e grande. E com isso, so posso dizer aos ventos e a minha propria fe que la vou eu incomoda-los. O caminho nao vai ser facil, a vida da sustos. Mas sua coragem, que bem sei que e muita, e bem melhor do que as lagrimas que vi cair de seu rosto. Agora, minhas lagrimas escrevendo aqui, em breve espero com muito amor que sejam de alegria em te ver sorrir novamente Faz tempo que voce nao vem me visitar- disseram-me as palavras-Afastou suas maos do teclado, esqueceu no canto a caneta Bic, os papeis pautados...Deixou podado as rasuras de pensamento, as linhas entrecruzadas, as setas de entendimento de um texto mal comecado.Como pode voce nao ter encontrado outro meio de dizer as coisas, e mesmo assim nao ter regressado para nos..?somos em vinte e seis, que tecemos mais de seis mil novecentos e doze idiomas e voce nao quis ganhar dez minutos do seu dia conosco?Ah meu jovem, quanto tempo ficou com os rancos de um velho...tolhendo seu intimo.Nao queira dar as desculpas daqueles que nao tem clareza...a vida e tao limpida. tao explicitamas diante de olhos foscos, nuvens carregadas, empecilhos - causam aquilo que, voce sabe,seu amigo ja dissera e voce nao entendeu: ha uma pedra no meio do caminho.Meio do caminho. Caminho aos meios, foi ate a metade, so caminhou no escuroE nao chegou a ver a beleza de nao se ver nada.Ha na sua frente, nos.Fazia tempo que nao nos fazia uma visita.O eterno retorno.Retornando inteiro, meio lotado de tantos novos caminhosa escrever novos rumos.Na pena, que hoje e a cargadeixe
Fico mais uma vez muito inquieto em observar, constatar o quanto a profissao dita Artista Plastico/Visual e deturpada por quem as faz. Nao sou dono da verdade, nem poderia ser pois ela nao existe, e esse nao existir neste campo artistico nao significa que a liberdade seja confundida com libertinagem. Ser coerente com aquilo que voce produz, a meu ver, tem um casamento de muitos anos com o fato de haver uma dualidade no campo de producao e de recepcao. O que voce produz sera repercutido, sera por muitas vezes aceito e assimilado. Quando se e aceito claro. Nao vou entrar em pontos de sistema, instituicoes, mercado, nao e o que quero precisar aqui. Mas tendo essa oportunidade de mostrar seu trabalho e ate viver de sua arte, o que pretende mostrar? E de interesse querer mostrar algo que reverbere, que indague, que acuse, ou que proponha algo? Seja a proposicao no campo de ideias, de repulsa ou mesmo de inovacoes esteticas. O que quero dizer e que ha essa preocupacao de querer quebrar a dita normalidade? (por mais que a palavra normal seja preconceituosa.) De sair da rotina, do ja conhecido? O que o artista entende por arte, por sua profissao? Nao vejo nada muito interessante em propor exposicoes apenas com um intuito de querer aparecer. Nem de uma obra puramente feita sem um estudo, sem uma verdade. E nitido quando o artista ja vendeu sua verdade, ou ate mesmo quando nunca a encontrou. E fato que precisamos sobreviver neste mundo, que o dinheiro e necessario, porem nao significa que isso fique separado de estudos e de uma proposta que seja limpa. O fazer por modismo me incomoda. O fazer por agradar me incomoda. O fazer so pelo sucesso e triste. Nao se pode negar o fato de que as pessoas pensam diferente, mas deixar de lado o pensamento de uma melhora social, e isso nao significa ser engajado, e no minimo infantil. Com a arte voce pode mostrar o que muitas vezes nao e possivel em outras areas profissionais, talvez mostrem mas fica ainda mais complicado de se ter o acesso ao publico. Estar dentro de uma galeria, museu requer um nome, requer um processo, uma pesquisa, que dira se realmente sua arte e boa ou nao. Nao concordo com essas classificacoes, creio que uma arte que valha a pena nao precisa estar em estabelecimentos conhecidos e nem sair em materias em midias ja consagradas. O que falta sao artistas que coloquem sua arte em primeiro lugar e deixar de colocar em um pedestal instituicoes e valores mercadologicos de julgamento. Sua arte sera vendida de qualquer forma, correto, entao que seja da maneira mais dificil. Pois fazer arte nao e somente cores e formas para uma boa harmonia. Entrar em uma grande galeria ou ter um nome reconhecido, hoje em dia e praticamente uma meta. E com essa meta cria-se um ciclo vicioso de caminhar para o lado mais facil. Agradar publico, seguir modismos, nao pensar, nao explicar, fazer para subir mais um degrau. O publico geral ve, compreende aquilo
que e mostrado. Aquilo que se e mostrado muitas vezes poderia ser melhor. Vejo uma falta de respeito com o publico, uma falta de respeito com quem faz arte, com a classe artistica pensante que ainda existe. Se estou sendo agressivo e porque me sinto ofendido com pessoas que querem fazer de uma coisa seria um passatempo. Agradar por agradar os parques de diversao ja fazem, o bonitinho ja existe por excesso no mundo, mas a arte nao precisa caminhar para o bonitinho cru, bonitinho sem conteudo, bonitinho sem respeito. Ouco muitos artistas dizerem que o publico nao entende a arte feita hoje em dia, ou que o publico e burro. Vejo como uma desculpa para nao querer ele mesmo pensar. Falta hoje em dia artista que tenha a coragem de dizer que faz para agradar, que faz porque vende, porque e mais aceito. Falta hoje em dia artista dizer que nao quis pensar, e isso sim seria respeito com o publico, mas nao com a arte. O dito contemporaneo assusta muitas vezes, e coisa maluca, povao nao entende, coisa de intelectual ... e repetir a mesmice vai ajudar no que? O mundo evolui e com ele as tecnicas e pensamentos, hoje dizer que publico nao entende e ofensa, e nao conhecer a potencia da arte, e prepotencia mesquinha. E se colocar neutro e passivo diante de uma situacao dessa e corroborar para que a arte simplesmente falhe no que e seu cerne, discutir o seu tempo. Se for verdade que as pessoas nao entendem e por conta da propria classe artistica que ainda mantem olhos fechados, que nao luta, que nao ousa, que simplesmente nao explica. Falar por falar todo mundo fala, fazer por fazer todos fazem. Mas o tempo passa, e sera nitido que quem hoje nao trata com respeito sua arte, nao sera pauta das conversas dos artistas respeitados de futuras geracoes.
Chega sempre esses momentos de aflicao.Parecido com outras vezes, mas sempre a nova aflicao e aquela mais forte.Toda forma de aquietacao e meramente falsa, camufla o determinante.Somos determinados a angustias e aflicoes, determinados.A diferenca e viver com elas, ou chorar no banho em algum momento da vida.Todo acumulo e ruimMas nem todo sofrimento e de se jogar foraAs pessoas que querem o dia a dia somente de sorrisos, essas me intrigamOu tao sabias ou covardes.Tratar o proprio rosto no espelho, sem maquiagem.Sorriso amarelo, coracao inquietotum-tratum-tratumtraC.a.d.e.n.c.i.a.d.o.C.a.n.s.a.c.i.a.d.o.Para a vida em sociedade onde nao se pode falar contra o ideal de felicidadeA poesia tem seu espaco de preenchimento.O meu respirar reverbera dentro do meu corpopulsa, sinto, vejo a pele se movimentar levemente.No olhar vago a procura do focoOuco dentro de mim o pulsar de meu vermelhosolto o ar dos meus cansacos. Ontem tive o prazer de observar uma das cenas mais lindas que o acaso me permitiu. Trabalho no centro da cidade de Sao Paulo, e a caminho do metro Se, um pouco antes das escadas rolantes, em uma arvore bem baixa, com uma grama inexistente ao seu redor, somente uma terra que de tao seca e dura como o restante do concreto, abrigava oito pessoas, talvez moradores de rua, e em sua copa um cobertor servia de protecao para a fina garoa que caia. Estava frio. Muito frio. Essas pessoas, todos homens, mal vestidos e mal cheirosos, todos embriagados com uma cachaca 51 que rodava de mao em mao e diminuia a cada gole que servia para esquentar o corpo (ou talvez a esperanca), com seus objetos e a palma da mao, cantavam e batucavam um samba classico da decada de 90, numa empolgacao e maestria de invejar percussionistas e simpatizantes. O carrinho de feira lotado de papelao e com um sujeito magro deitado sobre ele servia de reco-reco, as garrafas ja vazias de corote de pinga eram raspadas no chao, batidas entre elas, existia um balde, chinelos presos entre as maos e sendo batidos uns contra os outros, a panela suja com arroz queimado dava o agudo com o auxilio de uma colher batendo no seu fundo. Tudo ao redor desses mocos e dentro daquela roda virava musica, feita com um gosto e vibracao pulsante. O canto ecoava visivel e penetrante para os transeuntes com seus guarda-chuvas pretos, bem vestidos e banhos tomados. Era lindo ver a alegria que emanava deles. Estava frio, eles sorriam. Nao tinham nada, mas faziam. O dia cinza ate entao ganhava um brilho diferente para mim. A musica me arrepiou e nao pude conter a emocao ao ponto dos olhos lacrimejarem. Fazia tempo que algo nao batia forte assim. O Brasil nao e nem de longe a imagem do "rei do camarote", o Brasil nesse momento se resumia ao samba na Praca da Se. Estava frio, muito frio e os moradores de rua aqueceram meu coracao. Estar educador e vestir uniforme, assinar ponto, cumprir deveres, bater o ponto e esquecer o trabalho. Estar educador nao faz parte, pelo menos nao mais a mim, nao mais a muitos e
grandes educadores que conheco. Ser educador-mediador-propositor-provocador, vai alem das ruinas e paredes do museu e espaco expositivo seja qual lugar for. Ser educador e estar em um espaco onde nao existe fronteiras, barreiras, impedimentos ou limitacoes, esse lugar e o mundo em que vivemos, e nessa hora voce leitor deve estar dando risadas e falando o quanto este que lhes escreve e ingenuo. Mas terei que discordar, nessa parte, com sua colocacao, pois ser educador e viver todas as horas do dia preocupado e buscando aquilo que nao sabemos, e e por este buscar no escuro, com uma energia que esta acima daquilo que conhecemos, que faz com que nao enxerguemos as barreiras e afins, porem isso em nenhum momento faz com que caimos na ingenuidade. Ser educador e estar diante da realidade, por vezes cruel e dificil de querer encarar, mas com o diferencial de sempre manter em si a preocupacao. E preocupar-se e tarefa de gente utopica, gente que idealiza, gente que quer lugares e pessoas melhores, gente que quer mudancas, mesmo que pequenas e diminutas mudancas. Eu sou um utopico, eu alimento essa minha tendencia a utopia da mesma maneira que alimento um olhar firme na realidade da educacao brasileira. Eu quero mudancas naquilo que e meu trabalho, na area da educacao, da troca, do conhecimento nas relacoes. Se estou satisfeito com meu trabalho, em como eu trabalho? De maneira alguma poderia dizer que sim. Por vezes a pergunta que faco e: Porque?...E geralmente o porque precede a uma frase, mas neste momento e somente ele e o ponto de interrogacao: Porque? Encarar como um trabalho continuo, interminavel e aberto a novas regras e maneiras. Quais seriam as regras? Existe cartilha, maneira correta, perguntas especificas, funcao, finalidade, qual seria o produto final, deve-se existir um resultado? Resultado e aquilo que existe quando se acaba uma coisa. E quando a coisa nao acaba? Uma visita acaba, mas eu continuo enquanto educador, cada visita nao e o resultado final, mas a constante busca e apreensao de coisas que nao sei quais sao neste trabalho. E jogo neste momento a pergunta para todos deste setor: O que e que voce busca como educador? O que de fato voce quer? E comeco umas indagacoes que vao para o lado de que: se a preocupacao e realmente o outro, ou e com este outro que voce vai achar as suas respostas ainda desconhecidas. O "outro" e o seu foco de trabalho, ou o "outro" e a ponte para o que voce quer? Talvez essas colocacoes causem olhares de reprovacao a minha pessoa, mas nao creio ser egoista em dizer que as vezes ou sempre, (quem sabera?) o educativo nao resulte em mudancas significativas no outro, mas sim em nos. E isso nao e desmerecer a profissao, mas atentar para um outro lado tambem significativo e talvez mais recorrente. Abordar o lado mais racional de que tudo nao e so coisas bonitas, a teoria e boa enquanto palavras bonitas, mas lidar com o outro e estar diante de momentos de profunda feiura. Isso faz eu
pensar que as vezes nao sou um bom educador, perder encanto por atender grupos, achar que de fato algo na vida deles ira mudar... Concordo que este tema e uma rosa com um caule bem espinhoso, mas nao por isso devemos sempre poda-los, creio que exista sim as mudancas, mas as mudancas ocorrem quando se esta totalmente focado em "praticar o educativo", se existe frestas do "pensar educativo" que iluminam muito mais a sua vontade, fica dificil as mudancas ocorrerem...pois pensar e estar diante de situacoes menos agradaveis do que gostariamos, e estar em constante exercicio de observacao. A exposicao, as visitas, os educadores, as instituicoes tornam-se objetos de pesquisa e nao local propriamente de trabalho. Nao que a pesquisa e a observacao nao seja parte do SER educador que falo desde o comeco do texto. Vejo uma diversidade de educadores, cada um com seus vicios, cada um a sua maneira fazendo seu trabalho, cada um com um objetivo, cada um com seu cada qual. E comeco a pensar aqui nas relacoes educador-grupo, nao vou falar como um coletivo, vou falar agora da minha experiencia enquanto educador na minha ultima visita antes de escrever este texto: diante de tantas coisas que penso em autonomia do proprio grupo, quebra de pequenos protocolos que existem, improviso em lidar com o que eles falam, nao consegui fazer nada a nao ser tentar trazer estes adolescentes para aquilo que EU queria, mas o meu eu estava muito distante do que o EU deles queria. Quem ganha? ha ganhador? Existe perdedor? Devo encarar como uma pequena batalha, um trabalho arduo? Cumprir minha funcao como estar educador, ou ser educador? Devo agrada-los, precisa disso? Porque tambem quero chocar, porque quero fazer eles pensarem, questionarem ainda mais? Porque quero fazer deste momento uma coisa que eles nao querem que seja? Ha aqui a questao: o que vai fazer com que eles saiam com uma boa experiencia daquilo que era a proposta desde o inicio? Fico pensando o quanto isso realmente importa para os alunos, sendo eu um educador que nao lembro absolutamente nada de todas as minhas visitas escolares que fiz em exposicoes, tudo bem que era outro tempo, mas o que e muito vivo em minha memoria e a adrenalina de um dia antes do passeio, o entrar no onibus, escolher um lugar perto de pessoas que sao seus melhores amigos e suas melhores paqueras (mesmo que a pessoa ainda nao saiba nada), o descer do onibus para a exposicao, (neste momento ha um branco total na minha memoria ) e o voltar para o onibus em direcao a escola. Existe uma remota lembranca ou outra da silhueta de alguem, de algum momento leve de risadas, de uma piada, de um gesto talvez...e quase como a lembranca daquele professor que voce se lembra pela afeicao ou reprovacao, mas a materia em si passou e e ate hoje incompreendida. Estou colocando a minha historia, e so posso atraves dela ter uma comparacao com o que eu faco, com o que eu sou. A relacao entre grupos e educadores pra