Ventos fortes atordoam os que querem voarMaos acolhedoras se negam a existirPoucas e persistentes, as que existemSao suficientes pra lembrar da magia da vidaOs percalcos testam a ponteA ligacao da efeito inversoNao apenas liga, como tambem da ligaA doenca que nao tem curaA podridao dos infelizesServem de exemplos a serem perdoadose aprendidos sobre o que se quer para siTodos os sorrisos fingidos cairao naturalmenteAs lamurias que pertubam o rosto aveludadoDarao vazao para as alegrias posterioresTodo o tesao que se arranca na camaSera apenas um complemento de toda a ganaA tempestade que assolaAs projecoes do futuroNao impedem que o mesmoAcontecaEra uma vez um fenomenoQue cismava em aterrorizar um povo de uma terraUma terra recheada de anseios para o mundoQue via em cada cidadao, uma oportunidade de um sorrisoMas que vinha um fenomenoE arrasava os incapazes e espantavam os fracosUma Lua aparecera como guiaNavegacao da percepcaoE numa bela noite, a clarividenciaUm cidadao descontente com a descontentacao sobre o malEnfim, percebeuQue o fenomeno so aterrorisava aquela terraPorque a terra estava no seu caminhoTrouxe compaixao e esperancaAos que foram castigadosE os guiou em direcao aquela LuaQue sempre brilhava e chamava atencaoNao se sabia para queDescobriram com o passar do tempoQue o fenomeno so passava naquela terraE que em outras terras ele nao alcancavaApesar das bravatas e virilidades desnecessariasChuvas e secas voltaram a serem habituaisO frio e o calor eram altamente suportaveisE a magia da vida voltara a ser concretaOnde se via a escuridaoOnde se via o desespero e desalentoAgora perpetra-se a esperancaDas maos acolhedoras que se formamSo restam as de um tipoDas que se permitem voarE o fenomeno da vida. Na estrada de um deserto fora do estado, um Maverick antigo, preto pela escuridao, atravessava sem deixar pistas daquelas marcas de sangue. Gotas frescas de uma arma tomada pela tirania da palavra: VINGANCA. Seu numero de serie era 2001ny11eua09. Nada de terroristas. Palm Desert era assombrada "pelos os que nao voltaram". Seu saloon nao tinha mais aquela madeira mordida. Eram apenas balas de espingarda.Harrison Maybe nao tinha contado os ultimos tiros que disparou no saloon na noite passada. Economizou. Sobraram tres tiros e um so alvo. Era moto, facil mirar. Uma musica tocou sua cabeca. Tirou dois cigarros sem filtro, deu um peteleco habitual no isqueiro. Acende, acende. Nao queria fumar tanto. Com sua boca, abandonou um dos acesos e deixou que o pequeno rio de gasolina fizesse o resto. Indecente com a vida, tracou o caminho de volta com a sensacao de nao ter o dever cumprido. Nunca teve o dever. Matava por gosto. E de proprio desgosto. Foi chutado de casa so por nascer. Nao digo nascer por alguma deficiencia, mas sim por apenas ter tido o fato de nascer. Pelo menos e assim que sempre se sentiu Harrison Maybe, o Talvez.Todos o chamavam de diabo dos infernos. So depois descobriram que chama-lo de O Talvez seria mais apropriado. Antes de matar, pedia pra pergunta-lo se ele achava-se bonito. Antes da palavra se completar, uma salva de tiros corrompia os olhos findantes. Talvez, respondia com rascancia. E esse ja era o terceiro talvez pronunciado