por hora cansei desta humanidade.ponho-me aqui, este cao a destilar aalma das ruas concretas, a contar ascrateras das luas foscas de fumaca.devo te confessar encontrar prazer nasolidao do uivo, no farejar insistentedas simetrias do meio-fio:pode tu abarcar tanto abandono?nao te ofendera a visao desta bocacheia de dentes de onde pendea lingua desavergonhada?nao quero tambem as maos: as patas teraoa impossibilidade de manusear mais estragos.ja me irrita a fala, a angustia de homem que,em mim, sempre brotou fortemente:quero a alegria vazia e pendular, semfilosofias, de um simplorio abanar de rabo. so isso e um raro afago por dentre as orelhas.mas me diga: tu pode perdoar, e abrigar em ti,as pulgas que carrego pela vida?e desviar de automoveis que vem e vao,e nunca, ainda que sobreviva ate a velhice,entender a causalidade da chuva.sentir o cio como um delirio ancestral.mas cabera ainda o amor neste corpo peludo?vira de uma esquina, de uma praca, desob as marquises mofadas e umidas?sera grande ou pequeno, docil ou feroz, o amor?da existencia de homem so guardareiisso a que chamam de amor: a lembrancado teu riso derrubando os livros,a portaria do predio na nevoa do leblon,o misero osso que me jogaste, furiosamente,atraves da sepia contraluz de tua janela. trago nos olhos o olhar de todos os caes de rua dobairro, asilo no peito os vagabundos, os depressivos.mulheres se perderam na agua parada dos dias,os jovens casais voltando do supermercado:eu vivo a cor de um deserto que nao cessa de se recriar.e sabado a noite, a chuva ainda agora parou,resta o silencio que move o motor do ventilador.e ainda teus rastros cindindo veios em brasa pelas estruturas doapartamento, a plantada area de servico ressecada de tanta sede.e ainda as gavetas como bocas escancaradas bafejando o invencivel cheiro de amaciante e lycradas tuas roupas intimas que ali se entricheiraram. videogames, cinema frances, monografias:resiste a tudo a imagem da tua faca entre os dentes,das tuas unhas dolorosamente pintadas dentre as grades doportao.hoje o amor e esse feijao que cozinha na panela. foram longos os anos ate esse beijo chegar,e ali, naquele grao de receio e desejo,fomos bonnie e clydeengatilhando as armas,rodin e claudel esculpindo um futuro possivel .em essencia, sempre fomos (e seriamos) dois vagabundos.lembra? o plano era esse, e era infalivel: nosdois roubariamos um daqueles quadros de picassoe, gargalhando, o entregariamos aos mendigos.fugiriamos com a roupa do corpo.e ai criariamos nossos filhos em lumiar,nus pela vida afora, entre as paredes cor detijolo, sob os telhados de madeira umidos de sereno.eu seria aquele coroa de corpo malhado evoce a menininha dos dreads, e chocariamosos caretas: um cara preto com o dobro da sua idadeescrevendo poesia com cacos de vidro em brasa.mas seriamos os dois contra o mundo, despedacadosde amor num labirinto dos espelhos quebrados, essa especie de afeto do qual nao sentimos osatravessamentos: poise um amor macio, como emacia a faca na carne de quem terminou dedormir com o seu assassino.e o convivio mitigaria tudo.eu logo me cansaria da sua juventude, poisnunca aprendi a lidar com intensidades.para me salvar disto, cultivaria meus cactos arredios no deserto das tuas trancas: ainda que o sol