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e compativel com a realidade, porem para aqueles que naoantipatizaram com o texto ate aqui (devido o tamanho que demanda um alto custode resposta), vejamos se nao passam a antipatizar a partir do momento queanalisarem situacoes concretas, por perceberem que este novo modelo exige muitomais elaboracao para compreendermos o que se passa no real. Pois, agora asimpatia e antipatia nao dependem de forcas ocultas e sobrenaturais ou decaracteristicas contrarias. Agora ela depende da maneira que respondemos asemissoes comportamentais do outro. Como coloca a antiga proposta de marketingpessoal: "quer parecer bonito e inteligente para as pessoas? Concorde comelas!" Aparentemente ate o bom e o belo de Socrates, depende de arranjo decontingencias. Sera que a empatia tambem responde a este processo da mesmaforma? Esta sim foi muito bem estudada e discutida por inumeros teoricos, mas,sem muitas delongas, tambem podemos afirmar que tambem e possivel entende-la apartir dos mesmos principios acima. A unica divergencia e que, embora para quehaja simpatia nao precisemos tanto da semelhanca, na empatia este ponto e maisgritante. Isto ocorre porque e muito menos custoso para nos nos colocarmos nolugar daqueles ou daquilo que se assemelha a nos ou nossa realidade. Mesmo asareas frontais (neuronios espelhos) estao governadas por estes principios.Assim, pessoas que apresentam em seus discursos ou comportamentos historias devida, situacoes ou trejeitos comportamentais, semelhantes aos que vivemos eapresentamos, nos levam mais facilmente a compreensao de como e o lugar delas.Isto no passado chamava-se identificacao, hoje sabemos que e mero resultado decertos estimulos discriminativos e do trabalho de areas especializadas docerebro para facilitar nossa adaptacao e economizarmos esforcos.De posse destas informacoes e com disposicao para nao sermosmuito economicos em nossas respostas, poderemos ter uma clareza maior de nossospapeis na relacao com o outro enquanto pais, esposos(as), professores(as), etc.entendendo que nem sempre e possivel sermos simpaticos (principalmente quandoexigimos mudancas). Todavia, se a simpatia nos escapa por sermos exigentes,podemos gerar certas empatias com tecnologias que aproximam nossa realidade darealidade do outro. Paulo Freire (1921-1997) fez isso sem conhecer a Analise doComportamento. Os Analistas entao podem fazer muito mais entendendo de maneirabem detalhada principios como estimulos discriminativos, reforcos, custo deresposta, dentre outros. Ganhemos, pois entao, o mundo visto que mesmo nosachando antipaticos, nos restara sempre a empatia.Assim eu analiso, assim eu conto para voces.
corrompeE entao ficaremos sozinhos?Nao, nunca estaremos sozinhosNem que voce corte seus cabelosE volte pela estrada pela qual viemos, Ja entao ha muitos anos,Estara comigo a vivida lembrancaDe nos dois dancando nos aresE as vezes ainda dancarei nos ares, sozinho;E claro que dancar sozinho nao tem tanta graca,Mas e melhor do que nao dancar nunca...Quem sabe entao eu me sinta cansado de dancar sozinhoE me sinta, por fim, de fato, sozinho,De coracao regelado,E eu mesmo volte pelo caminho que trilhamos,Agora calcado e cobertoE tudo estara diferentePor que eu serei diferente da pessoa que eu era antes de sair daliE talvez nao me aceitemTalvez apenas me tolerem,E me olhem com aquele olhar de desprezoOlhar que eu respondo com um outro de escarnio,E sei que acordarei marginalizado e com poeira negra no meu narizDoce vinganca daquela que eu um dia rejeiteiQuem sabe eu precise usar um ternoE perca a mim mesmo no mar de ternos que me rodearaE um dia me virao em surtoProcurando por mim mesmoEmbaixo das rochas,Dentro das fontes, No enrolar de um cigarroE quem sabe eu me encontreQuando eu te vir em uma esquina, com alianca no dedo e rosto lisoTomaremos algo mais forte que um cafeRiremos das bobagens do passadoApertaremos as maos cordialmenteE eu sinto sua maoCada dobra de sua maoCada no de seus dedosE deixo claro nos meus olhosQue nunca e tarde para um recomecoMeu aperto ansioso dara a entenderQue eu quero andar com voce novamenteQue eu quero voltar a ser um com voceQue eu quero voltar a me sentir um com tudoE eu ouco seu coracao batendo mais forteE eu ouco sua reponsabilidade recem-adquirida apertando com forca seu coracaoEu pergunto por que voce se impoe limitesE voce me responde que todo o ser humano deve ser assimEu pergunto por que devemos ser assimE voce me responde que ninguem tem a respostaEu proponho que busquemos a resposta juntos,E seu coracao rompe a correnteE seu espirito comeca a mover-se, feliz,E nos damos as maosDeixamos um rastro de roupas impecaveis pela estrada de chao que seguimosColocamos coroas de lirios sobre nossas cabecas,Falamos sobre tudoFalamos sobre nadaSentimo-nos criancas de novo,Sentimo-nos livres de novo,E a noite, com a fogueira ja acesa,Ficamos de frente um para o outro,Nossos corpos se juntam como dois imas,E comecamos a valsarComecamos a flutuarE dessa vezNunca mais paramos de dancar.
que nao conhece pudor e repudia qualquer tipo de vestimenta?Como nao ama-lo?Como nao ama-lo, judeu, circuncidado, amante e miope?Como nao ama-lo, escritor, ator, assassino e corcunda?Como nao ama-lo, hippie, hoboe, viciado e sujo? Maluco, dopado, sobrio, sensato?Como nao ama-lo e abraca-lo e aceita-lo e deixa-lo aflorar e reconhece-lo no espelho?Como nao vive-lo?Por que nao vive-lo?
Sao tempos estranhos.Sem se preocupar em seguir uma ordem cronologica, passado, presente e futuro se confundem em uma nuvem inconstante de paradoxos:Homens transformados em ciborgues, mulheres tranformadas em alegorias, bonecas de cera, de plastico, inflaveis, maquinas de promocao, maquinas de sexo.O declinio da virgindade, o surgimento dos hackers de cintos de castidade.Banalizacao do eu, banalizacao do proximo, banalizacao de todos os conceitos racionais estabelecidos ate hoje.O fim abrupto das barbas que cobriam os peitos, o fim dos pelos nos peitos, o fim da fumaca inebriante, o fim das cangas e das bijuterias.O inicio de uma contra-cultura sem cultura, rebeldes sem causa que em nada evocam James Dean, o odio e a revolta como uma justificativa e um fim em si mesmo.Porra!Se tem pelo que lutar, temos muito pelo que lutar, mas nao ha fogo. Nao ha paixao.Nao ha tesao.Ha uma luxuria vaga.Ha rotina. Ha costume. Ha mediocridade. Ha milhares de da Silva que acordam cinco horas da manha todo o dia e engolem o seu odio pelo capitalismo que os obriga a empregar todo o seu suor para ter um carro melhor que o do da Silva vizinho.Ha milhares de da Silva bombas-relogio, prontos para ter seu dia de furia, para voltarem a sua rotina um dia depois como se nada tivesse acontecido.Ha milhares de da Silva que criam seus filhos para serem iguais a eles.Camisa e suspensorioGravate e gelOlhos sem fogoSexo sem fogo. Sexo apolineo. Sexo a dois. Sexo a tres, a quatro, mas nunca com todos. Sexo como imposicao, como costume, nao como ritual dionisiaco.Um cara que parece uma moca, uma erecao equivocada e despudorada, mais nudez do que entre os homens da Grecia, menos inocencia e amor do que entre os homens da Grecia, menos democracia, menos pensamento, menos dialetica, menos Grecia.Homens que violam rituais dionisiacos, homens com magoas demais, homens que ainda copulam com garrafas de cerveja, estuprando a si mesmo repetidamente pela noite metropolitana buscando consolo no vomito negro espalhado pelo ar da Cidade da Poeira.Pulmoes negros e figados destrocados. Corpos que nao respondem mais aos anseios humanos. Cerebros sem necessidades intelectuais.O declinio dos valores, o declinio da familia, o declinio do livro, o crepusculo do cerebro...Barulho. O crepusculo da voz interior. O crepusculo da auto-avaliacao.Homens que espancam travestis, que bebados, levaram para cama.A androgenizacao cada vez mais promovida e os sexos se confundindoA promocao cada vez mais promovidaTestas e anunciosAnuncios e anunciosLinguas e anunciosAnunciosPropaganda e a alma do negocio.Negocio. Mais carvao ai!Fuligem em pulmoes e criancas mortas.Criancas que nao sabem o que e comida. Criancas que nao sabem o que e roupa. Criancas que nao sabem o que e ter pais.Criancas que nao sabem o que e escola, criancas que nao sabem o que e Shakespeare, criancas que usam calcas coloridas e nao sabem o que raios e "Kurt Cobain".Calcas coladas ao corpo, o declinio do rock, o declinio do dopping, o declinio do rock, o declinio do rock. Olhos sem fogo, bocas sem fogo, maos abertas acariciando o Sistema, por que ele funciona. Maos abertas tapando olhos sem fogo para so assim o Sistema funcionar.E
o povo abre as pernasO favelado abre as pernasO ladrao abre as pernasO cego, o nordestino, o gaucho, todos nos e todos eles.E nao, o Sistema nao e docil. Ele entra fundo e o grito de dor que vem, nao e um grito, e um sussurro em consentimento. Consentimento de esposa submissa. Consentimento de escravo.E quando sai da gente, sai levando muito mais que nossa dignidade. Leva nosso sangue. Leva nosso fogo.Mas da um doce, estao esta bom.E a mao que da o doce tem uma gemea que segura uma corrente, e assim o palhaco se transforma em carcereiro;Ambas as maos acabam em bracos podres que acabam em um rosto sorridente;O sorriso e de escarnio, o sorriso e de gozo. E seus dentes sao separados, e seus cabelos tingidos de sangue.Mulheres que encontraram seu espaco num mundo em que os abencoados sao aqueles que nascem destinados a ter barba.E ventres continuam tendo relacoes estreitas com fogoes. Ventres e fogoes, ventres e tanques, ventres e ventres e "sim senhores".Ventres apertados por espartilhos, ventres, ventres...Ventres que crescem de repente, cedo demais.Uma vida que perde seu brilho para dar a luz uma outra. Um futuro brilhante, um leque imenso de possibilidades e novas sensacoes a serem provadas que desaparecem abruptamente;Por que o senso falico dominante rejeita o latex. E assim se explica.Ventres e fabricas de robos.Robos que sao homens que nao sentem gosto, nao sentem prazer, nao sentem porra nenhuma para estampar uma maldita capa de revista e servir de exemplo para que o Ciclo nunca se quebre. E ele nao vai se quebrar tao cedo, por que funciona. Por que Ciclos assim so se quebram com fogo, e o fogo ja nos foi roubado ha muito tempo.So nos resta odiar o Ciclo. Odio esse que e engolido.E o odio que engolimos nao some. O odio que eu, voce, o da Silva engole nao e digerido, vira um cancer, e o cancer consome, debilita.E quando as pessoas notarem que ha algo errado com esse aperto no coracao que todos sentimos de manha na iminencia de viver, e que as coisas vao mudar.Os punhos vao se levantar, o amor vai ser feito na rua, o sangue vai ferver, e sim, ele vai ser derramado.E o mundo vai ser purificadoE esse vortex de podridao nao vai mais existirE esses tempos estranhos que se estendem desde os primordios da historia humana vao acabarE o pessimismo nao vai fazer sentidoEu nao vou fazer sentidoE a despeito disso, Espero ansiosamente por esse dia.
Numa dessas tardes escuras, ventosas, melancolicas e suicidas, onde tudo que se ve e feito de po e sujeira, andava por ai, em um suburbio qualquer de uma cidade pequena, um jovem homem.Garoto sujo, ele era, ainda que parecesse um anjo barroco de andar calmo e sorriso de muitos dentes. Andava por ai como quem nada queria, ou como quem nada podia alem de andar e andar. Nas maos, carregava sacolas de feira, repletas de verduras. No bolso, balancavam-se caixas de incenso recem-roubadas. No pescoco, pedras penduradas cadenciavam seu caminhar em uma sucessao infernal de baques.Ninguem que passava por ele o notava, e ele se sentia confortavel com isso. Conformado, na verdade. Nao fazia nada para ser notado, isso era verdade. Andava por ai encolhido, como quem foge da chuva tentando passar por entre os pingos. Sua coluna, inclusive, ja estava ficando encurvada por causa do seu andar desejoso de invisibilidade e das noites que passava recurvado sobre uma escrivaninha rabiscando palavras infrutiferas.Mas ele bem sabia que nao precisava ser assim. Por algum motivo, desde que se fizera gente pensante, sabia que nascera para ser visto, para ser ouvido. Sua mente era um turbilhao de teorias, pensamentos, imagens abstratas, e era desesperador que as pessoas nao parassem para observar, atonitas, o caleidoscopio da mente humana que tao bem sabia ler e retratar.Ele nutria certo odio pelas pessoas que nao o notavam, e as vezes, em resposta a isso, tornava-se apatico e desinteressado, resoluto em fechar-se em seu mundo e privar a humanidade de tudo o que ele poderia oferecer.Caminhava, aquele dia, pelo meio da rua sem carros devaneando sobre a mesquinhez do existir e sobre a terra que vinha de encontro ao seu cabelo a cada lufada de ar que o atingia. Chegava a poucas conclusoes. Na verdade, raramente chegava a conclusoes concretas, independente do objeto de devaneio. Seus pensamentos sempre acabavam inacabados, reticentes...Sacudindo a cabeca, inconformado com... (Quem ha de saber o misterio de suas inconformidades? Nem ao menos ele conhecia as profundezas de suas frustracoes e caprichos), decidiu preocupar-se com o caminho que trilhava.Chegaria logo a sua casa escura e pobre em mobilia, deitaria no sofa e dormiria um sono profundo, mas que nao lhe tiraria o cansaco e o peso que sentia aumentar a cada dia sobre seus ombros, e desperdicaria mais uma das tardes de sua vida. Seu caminho era, entao, reto em direcao ao seu lar, reto ate seu imutavel rumo, ninho de inercia e asfixia.Ele gostava de caminhar. Caminhar era uma das poucas coisas que o faziam sentir-se vivo. Ao caminhar por ai, fingia que desempenhava uma funcao crucial para o curso do mundo, e sentia-se tocado. Ele esbarrava em pessoas, escolhia frutas na feira, sentia o vento contra o seu rosto, e assim sentia-se parte de um sistema complexo de funcoes onde os ombros serviam ao proposito de por ele serem esbarrados, as frutas serviam ao proposito de por ele serem compradas, e o vento servia ao proposito de por ele ser amado e louvado diariamente.Caminhar cansava as pernas, e isso o fazia sentir-se humano,
ele nunca mais deixasse de ser palhaco,Por que talvez ele nao soubesse fazer nada alem dissoE tinha plena ciencia desta sina.Quem sabe fumasse na esperanca de nao ter que ser palhaco ate os oitenta,Talvez por isso tambem bebesse e cheirasse com um trapezista que conhecera em um circo romenoTalvez por isso nao conhecesse vacina, remedio, um medicoPor que talvez simplesmente nao se importasse.Um palhaco... um palhaco triste sentado a beira do entulhoO entulho nada mais era do que seu interior despedacadoRuinas de sua almaUma casa vazia ao chao...O palhaco fitou o garoto, desinteressado, e garoto respondeu com o recomecar de seu andar, hesitante.Andava por ai com a cabeca doendo e por um bom tempo pensou no palhaco que acabara de ver, antes de, enfim, chegar a uma conclusao:Era tambem um palhaco. Dolorido de se pensar, mas tambem verdadeiro. Era um palhaco, e a camada de po em seu rosto era grossa.Seu coracao doeu e seu estomago se contraiu. Parou ali mesmo onde estava, e antes que pudesse conte-las, sentiu lagrimas verterem pelos olhos e escorrerem pelo rosto.Chorou imovel e sem esbocar nenhuma expressao por algum tempo. Procurou sentir o vento batendo no seu rosto e secando seu choro e parou de prestar atencao na vertigem que parecia querer assoma-lo. Chorou por chorar, chorou por nao ter mais o que fazer, chorou por que nao o fazia ha muito. Tudo o que pesava em sua cabeca e tudo o que maculava seu coracao escorreu pelos seus olhos naqueles poucos segundo de pranto. E as lagrimas queimavam em seu rosto, mas quando parou de chorar, notou que ele estava limpo.Respirou fundo e voltou a andar.
No coracao do mundo, nas entranhas da civilizacao, envolta por terra, esgoto e sujeira se encontra a Cidade da Poeira.Carros, fumaca, arranha-ceus, a obra prima do novo seculo!E no vigesimo sexto andar de um arranha-ceu um poeta toma seu ultimo gole de cafe e pela janela vislumbra as silhuetas monstruosas dos edificios a sua frente. Entao se inclina janela afora e contempla o Negro.E o Negro faz da Cidade da Poeira sua mais querida das moradas, e e possivel ve-lo em qualquer lugar, exibindo timidamente seu manto de retalhos.Nas esquinas, no transito, nos arranha-ceus, num esqueleto de sobrado em uma rua transversal do suburbio, la esta ele, apodrecendo prostatas e rins, figados e estomagos, mais colorida do que nunca, mais azul do que nunca.O Negro e uma forca que nao destroi, absorve. O Negro nao interrompe o fluxo de vida dos seres, ele o redireciona para a Vertente Original que e tambem o Destino Final, de onde todos vem, para onde todos vao.O Negro e uma passagem. O Negro e um tunel.O Negro e colorido, por que quem passa por ele deixa suas impressoes.O Negro e azul, por que o homem que tem passado por la, so teve melancolia para deixar.Seus habitantes sao os Inertes, por que seu coracao e gelido, e um coracao gelido nao tem anseios.Os Inertes sao homens que perderam a voz. Pouco faz falta para eles de qualquer forma, pois pouco teriam a dizer se tivessem. Alguns deles, entretanto, se comunicam de forma grotesca, porem estes sao como Sileno: Consideram-se detentores de uma imensa sabedoria, e so falam a verdade no acoite ou na bebida.O Inerte, antes de perder a voz, ja havia desaprendido a ouvir.Talvez por isso falar tenha se tornado desnecessario;Por que falar em um lugar onde ninguem ouvefaz de voceum completoimbecil.E ainda assim o Inerte tem medo do silencio. A Cidade da Poeira e um lugar onde o barulho nunca cessa, por que os Inertes tem medo de ouvir um som que so se ouve no silencio: A voz interior. Os Inertes nao ouvem e nao conversam consigo mesmos, por que tem medo do que podem ouvir, tem medo do que podem ter a falar seus coracoes.Ha quem diga que os Inertes tambem nao podem ver.Abencoados sao eles.Ha quem diga ainda que os Inertes nao sentem cheiro algum.Pois abencoados sao eles!Os Inertes sao otimos atores. Eles conseguem fingir que a vida que tem e a vida que querem. Eles costumam enganar a si mesmos disso. Eles costumam convencer-se que seu estilo de vida da certo!Pois os Americanos nunca erram!Entao derrubem-se essas particulas estrangeiras! Ofensas a instituicao familiar! Empalem-nos em frente aos fast-foods!Os Inertes pouco sentem. Aquilo que sentem nao sao sentimentos, mas crepitacoes que nao podem ser chamadas de sentimentos. Sao reflexos grotescos.O Inerte nao tem motivacoes. Ele e movido por uma vontade que nao pode ser considerada vontade por ser demasiado rasa, mas algo que pode ser considerado um mero senso comum importado, o que chamamos de Sede de Poder.A Vida do Inerte e uma vida que nasce na trilha do Negro, e para
quem nao conhece cor, a vida e um lento suicidio.A Cidade da Poeira e um lugar onde nao se pode fugir do Negro, nao se pode fugir do medo, nao se pode fugir da insonia.A Cidade da Poeira nunca dorme.A noite da Cidade da Poeira e longa, e todos esperam por ela para poderem ter a chance de ser alguem que na realidade nao sao.A noite transforma todas as mulheres em Drag Queens e todos os homens em Punks, Motoqueiros, Skinheads e Vampiros.Punks, Motoqueiros, Skinheads e Vampiros estes, que vagam pela noite provocando-se entre si e almejando um titulo que nao merecem justamente por que o almejam, e isso os enfada de tal forma que se reunem em banheiros publicos masculinos para externar testosterona e espancar poetas, sem saber que a noite e terreno genuinamente deles.Depois cruzam a Wall Street de Sao Paulo sob as nuvens negras de Londres em seus conversiveis rebaixados com os bancos de couro sujos de vomito, e juntos mijam nos postes e cospem na cara dos executivos que eles mesmos sao ao amanhecer.E ainda, antes de amanhecer, abaixam suas calcas para senhoras de meia calca que fedem a gato e ensinam frances, por que isso os faz sentir mais livres, os faz sentir mais alternativos, sem saber que na verdade o que estao fazendo e obedecer a forca que os torna Inertes.A noite nunca da a resposta que nela se procura. A seringa nao da a resposta que nela se procura. A boate, a pista de danca repleta de Drag Queens, a cerca repleta de machos com sua pose de macho segurando sua cerveja de macho conversando coisas de macho repudiando a musica, a bebida, o punho no estomago do garoto magro, a foda nas escadas do condominio, a lamina que corta os pulsos, nada preenche o vazio que todos sentem.E a Lua, pobre Lua, atraves da Poeira que a encobre, observa a cidade com uma tristeza infinita, mas ninguem a observa alem do poeta de olho roxo e costelas partidas, avido por encontrar alguem com quem repartir suas lagrimas. E eles se reconhecem e trocam conselhos.E ele chora.Ele que nasceu pequeno mas de coracao grande, ele que nasceu com a obrigacao de sofrer pelos outros, ele que nasceu com a visao de maior alcance, ele que nasceu viado e rejeitado, ele que nasceu no lugar errado...Ele que, mais que todos, deseja sair desta nuvem negra,Da cidade das fabricas,Da cidade dos canibais,Da cidade dos neandertais,Da cidade dos canos que ejaculam fumaca,Da cidade das bocas que ejaculam fumaca,Da cidade dos homens que veneram a Bomba...Ele que so precisa fugirRespirar ar puro pela primeira vezSe movimentar pela primeira vezQuebrar o FluxoRejeitar a InerciaVomitar toda a Poeira e se tornar leve e se mover ao sabor do ventoSe desintegrar no ventoComo um dente-de-leaoComo inumeras e infindaveis particulasE conhecerpor fima Liberdade...