Um rosto borrado por uma maquilagem mal feitaNao bastassem os borroes, a falta de vontade incomoda.Inerte e paradoxalmente impaciente ve a vida trilhar rumos desiguaisO que faz?Um grito de silencio basta!Pinta-se o rosto novamente...Ainda falta vontade.Pinta a almaQual desconhecido empobrece as virtudes?A alma no branco-e-preto subentende um arco-iris apagadoOs voos incertos dos passarinhos coloridos amedrontam a paisagem cinzaO que resta?Correr pra desacorrentar a almaCorrer ate calejar os pesVoar. Sonhar. Deserdar.O mundo ruge ecos no canto escondido da salaO tempo forja passos ritmadosEnsaia a chegadaO que se faz com o que nao e seu?Como alcancar o que, por obrigacao do destino, nao sera seu?Acaba o medoAponta a preceDesfaz os nos.Estamos todos a sosPlanta-se a percepcaoSela os atosE encerra os fatos. Ha na vida dois tipos depessoas: as que querem morrer e as que querem viver. Pensava assim ate conhecerSeu Augusto dos Anjos, um senhor com nome de poeta que carregava alem da boemiavida passada, uma dor inventada para poesias. Ele era os dois tipos num so.Seus 55 quilos estavamestirados na cama, ossos sob a pele em um corpo de 82 anos ja em fase terminalde cancer hepatico com evolucao para pulmonar. Era metastase. Ironico e pensarque a etimologia da palavra metastasis vem do grego meta (depois) estasis (acao de estar), dando a ideia de estar em outro lugar outransposicao. E acrescento a ironia: nao e da doenca que estou falando.Seus cabelos homogeneamentebrancos ressaltavam sua idade avancada e davam-lhe um ar saudavel deexperiente. Sim, ele era vivido e experimentado. No fundo, nao sei comofunciona a ideia da experimentacao, se somos nos que experimentamos da vida ouela a nos. Mas se a ordem dos fatores nao altera realmente o produto, tem-seque ele era experiente. E nao era o tipo de experiente completamentesatisfeito.Contrapondo-se as dores queo tomavam, ele era sereno e gentil. Nao me deixava sair de sua casa, pequena eimpecavelmente limpa, sem tomar um copo de suco (ele sabia que eu nao gostavade cafe). Morava com um de seus seis filhos, uma que cuidava muito bem dele.Sua esposa, ja falecida, mantinha-se viva em sua memoria. Era entre exercicios econversas que nos conheciamos. Alguns exercicios roubados, diga-se de passagem.Eu pedia 10 respiratorios e ele me dava 7 com um sorriso de canto de labios,uma safadeza. Mas nao me irritava, eu sabia que ele estava dando o maximo desi.Foi numa manha de rotina deexercicios que senti um no de angustia rasgando minha garganta. Nao ha noslivros tecnicas que descrevam como dialogar com um paciente a beira da morte e,foi assim, sem tecnicas ou metodos que o ouvi dizer que nao queria serressuscitado caso sofresse uma parada naquela manha. Ele falava com muitadificuldade. Tentava se comunicar, mas tanto a respiracao quanto o coracao janao estavam mais adestrados pela vida. Eles queriam um descanso assim como SeuAugusto. Seu Augusto, apesar dequerer respeitar a vontade do senhor, eu nao poderia fazer isso, porque estarianegligenciando a vida respondi com carinho, entendendo-o. Minha filha disse ele,atravessado pela falta de ar e olhando dentro dos meus olhos quemnegligenciou a vida fui eu outra pausa para respirar so agora enxergo tudoclaramente.Doeu-me escuta-lo daquelaforma. Tenho