Dai entao que a gente ja nao se apaixona,ainda como nuncae de repente faz murchar o que era bomjustifica o habito em musica,porque quer tudo poesiae quando racionaliza o inefavelaceita a colocacao como fuga"o afeto e construcao culturale tudo que se constroitambem se desconstroi"e o que era sentimentoeu transformo em tijoloquero derrubar um por umpra ver se eu ainda sobro de peachava mesmo que sofrer era amar demaise agora, fujonem isso de amor a gente quer vivernos perdemos das coisas simplesque eramosda calmaria do compartilhar suavefragmentos sensoriais da gentecade nos agora?meu caro,tudo que eu ainda quero falarme calo por medode ser tempestade outra vezsei que estraguei tudoe te afugentei para semprenao era minha intencaoe no fim, ate a mim afasteinessa loucura ja nem me reconhecoou tenho vergonha do que souessa bagunca tola e sentimental demaisque pelo menos tinha um companheirode chorinhoe agora, nadanem choro, nem paixao, nem amizadequeria juntar os cacosmas a vergonha nao deixame perdoa amigo a avalanche em que te metideixa aquilo pra tras, que nao era nadaalem do que somos sinto tua falta, tremendados papos que nem na imaginacao so, eu tenhodos planos e projetos que nao sei maise no que restou de nos,aonde estamos?saudade da nossa cumplicidade espontaneamas agora,somos isso?sabe aquele abraco,de simbologia subentendida por ambosainda representa o que a voz nao expressamas desde entaoa intensidade do apertoe pedido de desculpa covarde por ter nos desconstruidoassim por bobagem tao pouca;perdoa, amigoe que as vezes, sempreeu falo demaisme transformei no tipo que grita pra pedir paz vinte e tres primaveras e teima ainda querer ser bordada de flor como expressao de sensibilidade pra florir-se na delicadeza vulneravel e forte da natureza de ser por inteiro ate la, verao que o verbo ja teme o futuro cega de perspectiva nao enxerga nem habita o tempo se chove ou faz sol ja nao sente porque e tempestade quando outono, confunde se sua poesia cabe a beleza crua ou a essa melancolia muda; muda de amadurecimento, que pesa a sua propria vontade como as folhas que caem e o vento arrasta longe tudo que e raso tudo que ja nao sustenta mais inconstancia que reabre cicatriz e sangra ate, enfim, ser inverno; estar inverno: como reflexo intimo, estacao que perdura vazio que gela dentro e sufoca em si mesma pela introspeccao que busca essencia e povoa a solidao no reencontrar-se urgencia de reaprender a ser submergir a toda perda de si e sentido. A dor dos outros chamamos fase, essa, com sorte, ha de ser ciclo: assim, novamente, vira a primavera e outra vez, talvez, floresca o ser se nao mudarem as estacoes, Quem sabe? deixa ser, como sera... entao verao. Quando tempestade desabaSobre amor profundodesses de naturezae raiz umbilicalPoderia expressar o infinitoa transbordar o intimoMas nao ha palavraque valha ser ditaque se equivalea ser sentido,percebido no outropelo outroQue se faca ler em sicomo paginanota de rodape:Do que houveesta claro,nitido em corEssa dor terrivelser julgadoem trovejadasResumidoem linhas minimasTido por tao poucoquase nadaateDoiE pesaFaz barulho na menteNa escuridaoecoa assombrosoNao para,afogao pouco que ee tudoque sobrouPalavra ou gritonao cessaria;A retoricasequer tem validadee suspiroNao ha