Acomodou-se na cama entre as cobertas, tentava voltar aquelaposicao. Afofou o travesseiro. Eu so queria que tudo fosse como antes. Puxou aponta do cobertor. Era seu lema. Virou de lado. Entrega o passado ao passado,Ana!Ha pouco, antes de o pesadelo a acordar, sentia um conforto tao grande nacama, uma quentura de corpo, um esvaziar de mente. So gostava de conseguirvoltar aquela posicao e livrar-me dos pesadelos. Deu mais uma volta sobre simesma. E pedir demais? A cama esfriara. Va la. Deixou a rabugice ir-se eacendeu o abajur. Pegou um dos livros que comprara em um alfarrabista na tardeanterior decidida a ler ate amanhecer ou voltar-lhe o sono. Le Fil de Ariane, uma brochura de 1945,paginas amareladas, engrossadas pelo tempo. O cheiro a entorpecia. Capa decartolina desbotada em azul. Abriu umapagina ao acaso.Sarrilhando o fio e a vida as mulheres aquecem-se com aquelanesga de sol coada pelo casario a bordejar ruas estreitas de multiplascumplicidades. Dobam linho e la e tecem tempos de espera e historias de vidahabitadas por amores, crencas, costumes, medos e esperancas.Ficou com o livro entre as maos.O olhar perdido em um tempo ido. A cabeceira, o copo dagua sobre outro livro. Queria um poema. Nao podia comecar a pensar em fios agora. Tomou um gole epegou o grosso volume, a capa marcada de muitos copos. Buscou o que queria. Apagina sabida de tanto lido. Respirou forte a espera do que viria.Ah nada pior que a casa deserta,sozinha, sozinha.O fogao apagado e tudo sem interesse.O mundo la longe, parala da floresta.E o vento soprando.A chuva caindo.A casa deserta.Parou o tempo. Escrever. Queriatanto poder escrever poesia. Lembrou-se do pesadelo. A sensacao da angustiasentida voltou-lhe. Folheou algumas paginas ate parar diante do muitas vezeslido.Como posso ter tido tanto solalguma vez dentro de mim?Esta saudade dum outro que sorriasem raiva e odionao sera mais do que delirio imaginado?Sera a mim que lembro? Ergueu os olhos da pagina. O diacomecava a clarear. Mais chuva. A imagem do pesadelo voltou-lhe. Levantar-se-ia.Recuso-me a pensar naquilo. Basta aos pesadelos viverem enquanto durmo. Iriavestir-se e caminhar a beira-rio. Sim, iria. Nada como uma actividade fisicapara espantar os fantasmas. Um precoce esboco de sorriso formou-se em seurosto. Onde foi que li algo assim ontem? Remexeu a pilha de livros acumulada nacadeira ao lado da cama, Quando Lisboa Tremeu, um romance sobre o grandeterremoto de 1755. Aqui. Sentada na cama, abriu onde o marcador estava.Enquanto se corre depressa e sefoge do perigo, ha uma emocao permanente que atravessa o nosso corpo, umaintensidade interior que nos excita. Mas ha tambem uma tremenda sensacao deliberdade, uma alegria esfuziante, que nos contagia e nos absorve ospensamentos. Os pensamentos. Sao eles. Ja naoconsigo nem mais dormir. Levantou-se. Iria correr a beira-rio. Sabia ondeestava o perigo. Lembrou-se de lido outro. O mundo renova-se tambem pelatristeza. Acolheria Tejo-rio em seus meandros. ***Nesta cronica:Mario Dionisio, escritor neo-realista portugues; Maria Antonieta Garcia, pesquisadora da Universidade da BeiraInterior, Covilha, Portugal; Domingos Amaral, jornalista e escritorlisboeta; e Maria Gabriela Lhansol, grandes nome da literaturacontemporanea portuguesa.A ser impresso e publicado em 15 de fevereiro de 2014. Tinha sempre a impressao de que