Uma colecao de imagens sobre imagens sobre um comodo no2uma cama por arrumar:lencois revirados sem logica ou brilhoembora o quarto cheire todo a cigarroo travesseiro exala canela sal exampue incrivel a facilidade com queos aromas se separamcomo se ja soubessem quando naopertencemum ao outro.dois instrumentos(provavelmente um baixo euma guitarra ou uma guitarrae um violao) devidamente protegidosmantem-se de pe te forma taodesajeitadaque podem estar intocados naquele cantoha um minuto ou ha quatroanoso tempo nao existea nao ser para as pessoas...uma foto nao envelheceuma imagem nao envelheceuma guitarra (ou um baixo ou um violao)nunca reclamariam da demoraos livrinhos de citacao em cima da mesade madeiranao sabem que horas sao e quantosanos elestem(ou tiveram)dizem que o movimento criaa vidada inacao, entretanto, vem a poesiaquando um tictac ecoa, ela se quebradesaparece em flashbacks roxose nunca mais e vista(nao essa, pelo menos)tento torcer uma corda,as vezes.para me ligar de umlugar ao outro, do que eu fize esqueci e do que nao fiz mas nao esquecotento gravar nos fios, em codigos extravagantesas palavras que poderiam mudaro sentido detudo.mas sendo a memoria tao efemerae fragil como grao de poeira,esqueco como sele o queeu mesma escrevi.em uma daquelas gavetasou nas milhares de pequenas pilhasde livros que empesteiam a mesa,ha de haver uma carta.havera tambem um cartao postalum autografo um lapis um clipetudo perdido na atmosfera geladada inconsciencia.intocados, despertam minha invejauma inveja pontuda dequem nao consegue ser, nempor um momento,parada e silenciosaquica a carta seja uma contade cartao de credito esquecidao cartao postal, de Sao Pauloe o autografo contenha a caligrafia doPaulo Coelhosem saberem o que sao, tem uma calmatao mais luxuosa quea minha (que tambem nao sei)eu poderia abrir o guarda-roupa brancoe descobrir observando as roupasa idade aproximada, sexo e gostoemmodade quem possui esse quartoprefiro nao faze-loe deixar que a curiosidadenao seja assassinada pelamonotonia do saberdessa vez.ha beleza, tambemem flores sem nomeembora eu nao possa deixarde notar que no vaso que seergue disfarcadamentedo meio dos livros,quem libera o sutil cheiro(quase apagado pelo de tabaco)sejadefinitivamenteuma camelia. Hoje a noite nao tem rima a noiteo orvalho queescorre da rosa como lagrimanao e suficientepara suprir minha sedede beleza.uma unica gota demacieznao faradiferenca alguma numa vida de acasos escassose destinosquebradostodo dia parecedomingoe isso seria bomse nao fossem todosquintas-feiras. se houvesse tempode ver a luaeu a beijariacomo um amante inevitavela fuga queproponho nas entrelinhastalvez tivessecomo destino suas crateras de queijoque se parecem tanto com os buracosque enfraquecemmeu sorrisoestaticomas eu digo nao,amor, eu grito naopois ao gritar mesinto mais validaao gritar nao mesinto presaao gritar ignoroos dias ruinsao gritar, gritoe o grito quegrito ecoa o meu gritarcomo nenhum berrojamais faria.quero dormir odia e viver ao diapois a noite janao e mais familiar eamigavel como uma vezprometeu ser. a escuridao (caso nao tenhanotado) nada mais e que odescanso da luze, como tal, naomerece ser aproveitadaem saidasetilicas e elitistas.faz tres diasdesde que fumei um cigarrodois meses desde da ultima vez que me embriagueiha mais de um ano eu nao me machuco.a ultima vez queestive machucada, nao me lembropois a dor e essa certeza frequente e afiadaque nos envolve como um manto azuladoe nos empurra na direcao contraria a