e a Valerie da Amy Winehouse, uma voz que ficara eternizada.eu gostava da Amy, e fiquei triste com sua morte.Entao aqui fica uma musica que eu curtia muito (:beijos, @heynessaz Esse mes nao tem poesia. "Eu estava dizendo que... E tudo mentira. Estou cheio de inspiracao. Mas como posso saber o nome daquilo que quero? Como posso saber que, no fundo, nao quero o que quero? Ou que, digamos, nao quero de fato o que nao quero? Sao coisas efemeras, basta dar-lhes um nome, e perdem o sentido. Este derrama-se como agua viva ao Sol. A minha consciencia quer a vitoria do vegetarianismo por todo o mundo, mas meu subconsciente morre por um bife suculento. E eu? O que quero?"Stalker; Tarkovski, 1978. passa o vento, passao passaro, passao pe no meupe. mepassa essa sua luz, seu halito, seu cheiro e ocalor do teucorpo, passapro meu. me da a mao, perdoameus pecados, estralameus dedos, me passa o isqueiro,deita no meu peito e escutameu coracao. passa o passado,descompassa o tempo, medemeus passos etropecanos meus medos. se,as segundas,a saudade nao nos deixasse tao rabugentos. sechovesse toda terca e houvessemaiscompatibilidade musical - talveznao tanto quantote irritar em remenor. se,de quarta-feira,fizesses coxinha e torcesses proSantos, e tivessemos amigos toleraveis assextas e pudessemosdesperdicaras quintas, como nos parecesse maisconveniente, me faria bem.me faria bemse,aos sabados,nao precisassemos lidar com o tempo, elavasses a loucadas minhas tentativas dete agradar. aos domingos,me faria bem tomar um gole de Cepacolquando acordasse - sabes quecafenao esta entre meus vicios - ete acordarcom um numero par debeijos deboa tarde. se pudessemos ter tudotodosempre, e ignorassemospor completoo calendario; alem dos versosintimos demaispara serem escritos com um alfabetotao vulgar, me fariamuito bemnao te fazer taomal. eu grito,e sim, sei que grito -nao so escuto, como sinto o aperto e o arindo e se esvaindo do meu peito,vibrando vogais violentas e tremendode forma irrefreavelminhas cordas vocais - alem de coisas que,principalmente, pela carencia de vocabulario,chamarei de coisas, quesao melhores expressas em gritosdo que versos. e admito quegritar nao e sensual. e eu grito, grito, grito,e admito que grito, grito, grito, e nao me desculpo.te perdoo, e nao te desculpopor me fazergritar. comeca com a espera doinesperado: o tedio fuma meuscigarros e come meusucrilhos. as paredes e otempo se entretem com minha sanidade. entao eu rio da tristeza,que visita, e fica, ao contrario, triste ela, pela indiferenca inospita, e sai, esamba e ri evolta. osciloentre tetrico e apatico, e logo os poemasme escrevem. calco o sapato e andoao acaso,que rompeu comigo,e canso evolto, e descalco edescanso - a dormeco edurmo. me sinto so,quando assisto filmes nas noites insonese eles me fazem chorar ourir. mas me sinto piorquando assisto filmes nas noites insonese eles nao sao capazesde me fazerrirou chorar ou dormir. me sinto so,quando leio algo interessante nas tardes frias enao ha ninguem interessante quese interesse. mas e piorquando as tardes estao quentese ausentese ausentes e nao ha nada interessante para sercompartilhado. me sinto so,quando acordo sozinho no lado esquerdo da cama, epercebo que ela tem travesseiros demaispara minha cabecainquieta e insatisfeita, que tanto deseja nao sabe bem oque.