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Dorme, so existe o sonho. Dorme, meu filho. Que seja doce. Caio Fernando Abreu Essas historias que nunca sei como comecar. Encontrei tres cegas na rua. Elas me reconheceram. Eu nao as vi direito. Disseram terem sentido presenca minha em tempos remotos, dispersos, mortos mesmo. Perdidas, uma belisca a bunda da outra em sinal de alegria. Raiou uma luz nos olhos das tres ceguinhas. Velhas, apoiando os cotovelos onde a dor sussurrou misto de saudade com lembrancas amenas, comecaram a perguntar covardemente.Nao me preparara para tal assalto de questoes e duvidas perenes em vidas tao desgastadas pelo tempo. Ainda queriam saber para onde iam, donde vieram, o que estavam fazendo nessa terra sem alentos nem boca suficiente para todas as fomes divinas. E que um mundo todo vivo tem a forca de um Inferno, diz uma das velhas, citando Clarice. E eu nao entendi o que queriam dizer e provavelmente nem elas. Porque tambem nao soube dar a direcao correta, indicar a seta, o caminho de Alice que se desmancha ao sabor ferino do gato que de espreguicar tanto na arvore dela ornou sua seresta. Ou o sorriso de Gal no ceu de azeviches imitando Grande Otelo, Carmen Miranda, Betty Faria. Pra que tudo isto? A musica velha me disse. E que a Arte nao tem pra que, nao tem disso, somente existe. Confortei as tres velhas cegas levando-as pelos bracos, sol quente de meio dia, bicicletas, algodoes-doce, carrosseis (nessa hora lembrei-me de Mafalda, estes nao existiriam quando as pessoas descobrissem que a Terra gira), pirulitos em forma de coracao, arremessos, gondolas, giros, gritos. Tres velhas cegas perdidas. Estas so queriam voltar ao jardim de infancia da antigamente. O que me lembrou na volta para a casa, Tobias. Pequeno, desprotegido, manco. Nao era cego, mas pra um cachorro a deficiencia da perna e tao complicada quanto. Poucos sabem que os cachorros se movimentam primeiro pelos olhos, e olham antes de tudo atraves das patas.Afofam o solo em que pisam nao a toa, nem por acaso. Tudo planejado, elaborado, de caso pensado. Mentes dispersas e em ebulicao constante, subornando o carinho do dono com suas travessuras diletantes. Muita gente pensa que o gato e que tem pose. Aquilo sim e que e pose, a do cachorro! Aflito, intuitivo, ofegante, ele nao pensa em outra coisa senao atrair a atencao do moco que os outros chamam de dono. Para ele, e triunfo, solidariedade, companhia de um com o outro, sem interesses complicadores. O gato. O gato nao. Mero preguicoso. Caprichoso em sua tentativa de ignorar o mundo. Mas vamos falar de Tobias, o cachorro. Mancava ainda bebe, com imensa dificuldade para acompanhar o ritmo dos outros cachorrinhos. Inclusive de seu irmao gemeo, alto, vistoso, livre de qualquer defeito na perna ou nos ombros.O peso grave que Tobias carregou nos ombros, transformou-se num pino grosso, insurgido dentro do corpo pequeno daquele cachorro, como quem toma de assalto uma casa que nao e sua, a doenca que invade o sangue puro, agora contaminado. Infeliz conjectura do destino determinou que os ossos frageis do valente Tobias expulsassem
a todo momento o invasor de vidro. Silencioso, maquiavelico, suscetivel, o vaso se quebrou um dia. Choramos todos a partida de Tobias.Mae rezando, mae rezando dia e noite, noite e dia. Houve uma cerimonia na minha vida, da qual nunca me esqueci. Eu que sempre fora materialista, ateu convicto, distante de questoes do espirito, guardei aquele episodio no escuro de meus dentros, citando o poeta sergipano por excelencia e escolha consentida, Araripe Coutinho. Depois de muito penar para chegar ao endereco do aniversario, pois as ruas nao batiam com os numeros e os numeros nao coincidiam com os bairros, chegamos a promessa infinda. Eu e minha namorada, sentamo-nos lado a lado, comemos, rimos, cumprimentos o aniversariante, e todos, absolutamente todos, sem excecao de velhas, cachorros ou leigos, assombraram-se com a presenca duma senhora ao mesmo tempo viril e meiga. Carregada de batom nos labios, tiras nos cabelos, maos calejadas e torturadas pelo suor, lembrava as tres velhas cegas que eu conhecera alguns dias antes. Manca, lembrava o jeito acelerado tropecando na vida do cachorro Tobias. Comecou a disparar as palavras que se enovelavam como num balaio de gato, em uma confusao cada vez mais saltitante, olhos marejados, preces para o alto, percebemos tarde se tratar de uma reza para agradecer ao Deus mais um aniversario do filho que juntos, haviam gerado. Logo depois houve a algazarra, bolo partindo, dedicatorias, baloes estourando, choro de crianca na sala ao lado. Mas o que ficou nos meus dentros, foi a velha mulher rezando, misto de cachorro e cegueira.Eu que nunca sei comecar historias divertidas para dormirem (criancas).Raphael VidigalPintura: "Retrato de Wally", de Egon Schiele.
Na Esquina Musical voce encontra sons, letras, ruidos, palavras. Tudo que rima e flui. Do Funk a Musica Classica. Poesia, Cinema e Teatro. Jornalismo e Literatura. Cultura.http://www.esquinamusical.com.br/Espero voces la! Atualizacoes diarias =)Abracos,Raphael Vidigal O que ele mais temia era morrer de olhos abertos e nao ter quem os fechasse. Luiz Carlos Merten Era um menino, tinha uns 13 anos, cabelos cacheados negros, bochechas magricelas e brancas, olhos castanhos sem muita expressao, uma boca meio sem cor, dentes amarelados e quase sempre um pouco sujos, maos compridas, dedos longos, pes lambidos e unhas cortadas. Era judeu e circuncisado. O resto nao era muito interessante, nao que essas coisas fossem, mas servem para dizer como ele se assemelhava aos outros. A todos os outros ou a algum pelo menos. A bem da verdade nao tinha nada de diferente, nem de perto, nem de longe. Nao gostava de brocolis, fazia pirraca quando a mae nao fazia o que ele queria e aquela altura so havia beijado uma menina. Essas coisas normais que a maioria das pessoas normais sao e fazem nessa idade. Na verdade havia so uma coisa, mas uma coisa que ninguem via, nunca, nem nunca veria: ele nao dormia. Nunca havia dormido. Desde que nascera passara todo o tempo de sua vida acordado. E ninguem nunca percebia. Nao que ninguem se importasse com ele, pelo contrario, era ate muito amado, pela mae, pelo pai, pelos cachorros, pela empregada, pelas meninas da escola. Apesar de ser igual aos outros era bonito, ate muito. Acontece que desde cedo desenvolvera um truque: ficava quieto, quase imovel e fechava os olhos. Essa coisa que todos fazemos quando estamos realmente dormindo ou quando estamos com medo. No caso dele nao sabia dizer se era medo, nem sabia direito o que era ter medo, tinha apenas 13 anos e sempre fora muito protegido, se tivesse tido medo nao sabia que se chamava assim. De qualquer forma era assim que ele fazia. E nunca falhara, pelo contrario, funcionava muito bem, ele era um especialista, e as vezes ate se gabava daquilo, quando a mae a noite ia a seu quarto e o comparava a um anjinho. Pensava diabolicamente como era divertido saber enganar a mae. Depois de um tempo passou a enganar tambem os outros, quando a professora fazia uma pergunta que ele nao sabia fingia dormir, quando a empregada o obrigava a comer brocolis tambem, quando um amigo o chamava para algo que ele nao queria, a mesma coisa. E assim estava sempre acordado quando dormia. A especialidade comecou a se desenvolver quando a enfermeira o tirou do seio de sua mae e o levou para dormir pela primeira vez. Foi so ouvir aquela cantiga de ninar que ele logo fechou os olhos e imobilizou-se. Como fora a primeira vez nao sabia dizer hoje em dia se fizera pensado ou por puro instinto. Na verdade ate hoje nao sabia se fazia aquilo premeditadamente ou se estava condicionado aquilo. Pensou que talvez nao dormisse para se proteger. E ate ai continuava podendo ser instinto ou premeditacao. Mas como? Se nao
tinha medo? Se proteger de que? De quem? Ninguem o faria mal, nao havia motivo, ele era igual a todos os outros e ate bonito. Na verdade nao sabia por que nao dormia. Nao tinha medo e tambem nao fazia nada nesses momentos. Apenas fechava os olhos e ficava imovel, nunca se mexia, esperava ate a hora de se levantar exatamente na mesma posicao sempre, meio de lado agarrando com a mao um pedaco do travesseiro. As vezes pensava na morte, as vezes pensava na vida. As vezes pensava na mae quando o amamentava, as vezes pensava no pai quando o ensinava a jogar bola. As vezes pensava na empregada quando a espiava pela fechadura do banheiro de empregada e via a agua escorrer sobre seus seios morenos fartos, percorrendo a barriga lisa, passando pelo umbigo ate chegar aos pelos que ele julgava macios da boceta, as vezes pensava nas vezes que brincava com seus cachorros que pulavam em cima dele e o lambiam felizes. Pensava que nenhum animal do mundo era mais feliz que os cachorros. E que eles eram tambem extremamente burros. E que talvez a burrice fosse fundamental para a felicidade. Entao pensava se era feliz. E nao sabia. E as vezes achava que sim e as vezes achava que nao e muitas vezes achava que so as vezes era feliz mas em outras muitas era infeliz. E nao sabia porque, se tinha cabelos bonitos, era bonito, os outros o achavam bonito e ele era exatamente igual aos outros tanto os feios quanto os bonitos. So que tinha aquela diferenca, aquela diferenca que ninguem via: ele nao dormia. Entao comecava a se perguntar para que ter aquela diferenca se ninguem via, para que ter aquela diferenca se ela nao aparecia, se para os outros ele era exatamente igual aos outros so que bonito. E ser bonito nao era na verdade nenhuma diferenca, porque haviam muitos outros bonitos e os feios tambem tinham quem os achassem bonitos. Entao resolveu que esconder aquela diferenca era uma burrice e nunca deveria te-la comecado a esconde-la, e pensou em quando nasceu e enganou a enfermeira, e depois a mae, o pai, a empregada, a professora, os cachorros, os amigos. E resolveu que aquilo iria acabar e ele iria mostrar a sua diferenca. Chamou primeiro um amigo, porque embora gostasse de sua mae nao confiava tanto nela a ponto disso. E tinha medo. Gostava mais dela do que do amigo. Entao disse para o amigo que queria que ele dormisse em sua casa. Entao quando chegou a hora la estava ele acordado, mais de meia noite, e dessa vez sem os olhos fechados nem imovel, ele se mexia, tinha os olhos abertos e olhava para o seu amigo, dizendo que provaria que nao dormia. Mas o seu amigo primeiro achou graca, depois uma loucura, depois uma bobagem. E nao quis saber e dormiu. E ele ficou la acordado, mais uma vez imovel, olhos fechados, sem dormir, e ninguem via. Desistiu do amigo, ele era muito idiota e jamais entenderia. Resolveu mostrar a empregada. No
inicio ela achou estranho, desconfiou que o menino a espiava e queria outra coisa quando ele disse que tinha medo e nao queria que sua mae pensasse que ele era um maricas. Entao quando ela entrou em seu quarto a noite ele contou tudo. Nao foi dificil, gostava na medida certa daquela mulata e confiava nela. Desde cedo ela o alimentara quando a mae saia para trabalhar. Entao ele observou que ela tambem achava graca, mas de um jeito diferente do seu amigo, achava graca com aquele sorriso largo de mulata que ela tinha, e se segurava para nao rir muito alto e acordar a patroa e o patrao. E mandou ele ir dormir logo e que essas historias de maluco devia ser porque ele andava assistindo muita televisao ou comendo besteira a noite. E disse que dormiria la com ele essa noite mas amanha nao dormiria. E que se ele continuasse com essas historias malucas teria que falar com a patroa para leva-lo a um psicologo. E entao depois de falar muito achando graca e dando sermao ela dormiu. E ele ali, com os olhos fechados, imovel, sem dormir. E ninguem via. Ninguem acreditava. Chegou a pensar entao que ninguem jamais acreditaria e que aquilo era a maior bobagem e que talvez tudo fosse um delirio e que talvez ele dormisse mas nao percebesse e fosse louco e esquizofrenico e as pessoas nao contavam a ele. Mas depois percebeu que nao era nada disso. Que nao podia ser. Que nao tinha sentido porque ele conhecia outros loucos e esquizofrenicos e sabia como eles eram. E embora ele fosse igual a todos igual a eles ele nao era. E desejou entao ser como eles. E queria ser um deles. E decidiu que provaria aquilo nem que fosse para um deles. E na noite seguinte ele chamou seu pai. E contou toda a historia e disse a seu pai que se ele nao acreditasse ele chamaria um louco para lhe contar tudo. E que seu pai era sua ultima esperanca antes dos loucos. E seu pai falou vai dormir meu filho que seu pai esta cansado e amanha trabalha e amanha conversamos e ja esta tarde e amanha voce tem aula e acorda cedo. Mas ele nao acordava. Ele nunca acordara na vida. Ele nascera acordado e assim morreria. Porque so acordava quem dormia. E ele nunca dormia nem dormiria. E ele entao mudou de ideia e resolveu procurar sua mae antes de ir ao hospicio. E tomou muita coragem porque sua mae era quem mais gostava dele talvez por ser igual a todos os outros e bonito. E tinha medo de decepciona-la e nao queria decepciona-la mas nao tinha escolha e aquilo tinha que ser feito tinha que ser mostrado. Cansara de viver acordado escondido. Queria que todos vissem que nunca sonhava nem tinha pesadelos pois sua vida era so a realidade e nao existia fantasia boa ou ma. E quando sua mae ouviu que ele nao dormia sorriu um sorriso complacente e disse tambem que houve uma epoca que ela nao
dormia. E que talvez fosse genetico e que ele nao tinha culpa de ter herdado aquilo e era uma heranca maldita. Entao ela lhe trouxe um comprimido e ele tomou e entao achou que estava tudo resolvido que sua mae sabia o entendia e ele dormiria. Entao continuou deitado imovel e fechou os olhos e nao dormiu. E quando amanheceu ficou desesperado e contou a mae. E ela lhe deu dois comprimidos disse que tomasse os dois que seria mais forte e entao resolveria. E entao ele tomou e perguntou a mae porque ela nao dormia. E ela disse que detestava a vida e se casou obrigada com seu pai e nunca o amou e gostava de mulheres e so o teve para se disfarcar das vizinhas que a chamavam de lesbica. E ele viu que sua mae nao gostava dele e nao ligou porque tomou dois comprimidos e mesmo assim nao dormia. E viu que era igual a sua mae e nao gostava dela, nem da empregada, nem dos cachorros, nem do pai, nem da professora, nem do amigo. Porque ele nao dormia e ninguem via. Entao saiu dali e foi ate o hospicio e tentou entrar mas nao conseguiu porque o moco da porta disse que ele era igual e ali era o lugar dos diferentes. E desistiu de tudo e de todos e do mundo e da morte e da vida e da empregada e seus seios e os cachorros e as lambidas e sua mae e a comida e seu pai e os remedios e o amigo e a amiga e a professora e o beijo e o travesseiro e pensou em voltar pra casa mas nao voltou e ficou na rua e deitou no chao e as pessoas passavam por cima dele e nao o viam e pisavam em sua cabeca e nao o viam e escorria sangue e escorria lixo e escorria ossos e escorria carne e escorria semen e escorria o mundo e escorria morte e escorria vida e ele nao dormiu. E morreu acordado, que e a pior forma de estar morto. Raphael VidigalPintura: "Paisagem com azeitonas e eucalipto", de Anna Boch.
pelo menos apanhar sem jorrar lagrima e sal e fresta. Da janela.Janelas infestadas de frestas. Era por onde (e ai o local aproxima) se comunicavam. No sentido magico do espelho que rebobina subconjugacoes da realidade, encontravam-se. Assim, meio mato meio asfalto. Meio tijolo meio barro. Meio gente vivendo a morte no cotidiano intrincado. Eterno enquanto dor profunda. Queriam na medida em que desmediam vocacoes, indagacoes, inducoes e medos. Rebeldia era palavra de feltro. Queriam sem saber donde partira o querer propriamente dito e ate mesmo se podiam ou deveriam cumprir algum destino. Desatino era palavra do vento. Vestiam so para provarem o controle dalguma coisa. O poder desde cedo lhes os inebriou os sentidos mais robustos e mais sombrios. Sacrilegios jaziam vagamente em horizontes perpendiculares e rodeados por rostos pregados no chao. Uma superficie imovel, tocavel, crivel. Acreditar era necessario. Mas tao dificil frente ao frescor forte da mentira. Perdiam-se por alternativas. Na implicancia de descobrir o caminho atraves de provacoes forcadas. Ele, no fio da meada. Ela, no meio da fiacao. Eletrica de choque e entrega, um jogo estabeleceu-se entre dois: mundos e sortes nas frestas de janelas infestadas (de trigo e joio e ate mesmo feijoes e arroz, desde o mais simples ao temerario). Partiu os pedacos frisos. Afastou o que pertencia aos cantos, as bordas, bordoes, retratos. Desafogou a camisa encharcada de respiros que nao levam calma, resistem aos apelos de clemencia e seguem a retirada ao findo. Mamilos seculares do homem se tornando leao em pelo. Passeou por cima da cabeca caracois e caramujos lentos. Cachos revigorantes diziam: segue a frente, te espera a femea. Disposta em correntes maritimas e medievais, a frondosa arvore balanca os galhos anunciando a madura colheita. Deserta ao outono o fertil, pois e na pa de lixo que se encontrara a folha do intransponivel com capacidade de renascimento. O que orbita em sensacoes para perfeita admiracao, logo perde a graca ao cair do velho sobre o novo. Enovelaram-se os milhares de ninhos e ninharias dos passaros abatidos. Cheios de incompreensoes, desfazendo nos. Devolvendo nos (revolver) com o proprio arado, ainda tranco, ainda fraco. Imaturo e farto. Sabao duro e limpo e concreto e forte desfazendo-se ao contato soberano. Da pele viva vivida com a gordura acida graxa e potassio, morta. Doida e doida salientava um ambiente arejado. Ele, olha-se ao fundo de sua fortuna aerada. Esta entendeu que era agil.Quando quisera repetir, nao por palavras: Fragil. Raphael VidigalPintura: "Separacao", de Edvard Munch.
Flor de cactos A flor de cactos e suculenta, as vezes grande, cheirosa e de cor brilhante: vermelha, amarela e branca. E a vinganca sumarenta que ela faz para a planta desertica: e o esplendor nascendo da esterilidade despotica. Clarice LispectorCesto trancado por Baco. Flamula fleuma a perscrutar narinas dispostas. Preguicoso Deus Romano da Orgia, da Ebriedade, do Sexo, dos Excessos, das Uvas! Sim, das Uvas. Arrulhando sob pes descalcos e cantarolantes. Inventar palavra, pode? Falar que Baco e o Deus casto das Uvas, pode? Onde ja se viu falar que Baco e o Deus do Vinho?Antes do Vinho ha a Uva, ebrios raros. Na origem esta a maledicencia descoberta: Uvas. A beleza de chupar Uvas maduras. Puras. Nao modificadas pelo homem. Porque o Vinho e prazer Terreno, a Uva e prazer dos Ceus. Genuina bola de gude leve, gostosa. Veio-me encarar redonda, arroxeada, na transparencia fugaz do que vive sem o homem. Mas o homem nao a vive sem. De repente, uma aranha. Mesmo diante da morte, nao parou de comer. Absorver. Sorver o caldo derramado. Lambuzou-se como um Baco, gordo e deselegante, entragando-se a gosma suculenta que usurpa da casca violeta o gosto venenoso. A um palmo da face, a aranha, teia em linhos, vento nas polpas da fruta. Nem dissimulou o desespero, relutancia ou desistencia, totalmente entregue ao prazer de chupar Uvas maduras.No berco bebe que chora pelo leite materno, amado peito a espera do beico pronto a suga-lo sem erro. Na cova, adulto que urra pelo suco da fruta, amada casca de sabedoria interna alimenta a boca sem dentes. Meticulosamente, espreme o liquido espesso, ao mesmo tempo moroso e passageiro goela adentro, abaixo, ao leito. Trevas acumuladas em copos, lixos e guardanapos, as renegadas cascas coram na dispensa supressora. Ha quem as engula tambem, babando, comprimindo os pedacos grudados ao liquido compacto. Mas ele nao. E por demais audacioso. E no entanto ingenuo. Engolir Uvas maduras ao labor da pretensa. E eis que aquela aranha, ensebada em caixas inuteis, o observa agora. Docil, faminto. Devorando com as visceras e vicissitudes o Alaude de Baco. Estracalham-se em sua boca. Em festim roxo e fluido lilas. Rouxinol na Alvorada. Fiapo. Sonambula. Desmaia pelo caldo escorrido, languido. Sonsa. A Uva no papo de pelicano singra, sangra, sortida. Escamas caem. Enrolada numa toalha. Nua. Antes de ser doido, eu ja era talentoso. Antes de ser ateu, eu ja era religioso. Comecei hoje a chupar Uvas maduras, e por conseguinte aceitei um emprego. Devo escrever textos. Burocraticos. Televisivos. Vendaveis. Esse processo todo tecnico e o que mais me amola. O Texto, essencia, detenho, descarto, jogo fora, pego outro com a maior facilidade. Se nao tens talento, investe no esforco. Comigo e o contrario. Enviei relatorio ao chefe, ciente de meus honorarios, horarios, honras. Gostei de escrever sobre carros. Mas se pudesse me presentear com temas menos duros, como tatuagem masculina, racas de cachorros pequenos, cortes masculinos para cabelos crespos, sei que ficou ambiguo, agradeco. Acho que teria ate melhor desempenho. E o que domino mais amplamente. Mas nao farei de rogado, temas mais
Perdeste o melhor amigo,nao tens sequer um cao... mas e o humour? Carlos Drummond de AndradeVou para casa ouvindo Maria Calas. Volto do seu enterro. Fagulhas pincam minha perna esquerda, costas. Calida. Cessa. Vagarosa: compreendendo a ansia esquiva-se do sentimento. Monotono. O dia que salvei meu cachorro da piscina. O sinal da porta quando minha tia morreu. Nao costumava ir ate a parte de fora da casa, onde ficava a piscina entregue aos mosquitos e outros insetos que almejam a agua. Sem pressentir a natureza terrena que sera o fim de seu corpo ingreme. Arvoram-se em voos que nao conseguirao completa-lo. Ao intento, a manobra que nem se sabe julgam arriscada. Nao e pelo tique nervoso das antenas ou das minusculas asas que se precisa a indecisao de um movimento destes. Mas eles escolhem por pura culpa de inteligencia incauta. Cega de beleza, de precisao, de identidade. Esses bichos sem nome, nem magoa. O meu cachorro tinha uma magoa. Dava para se estabelecer uma linha fina entre o ponto em que nos adorava, e quando divulgou sua discordia silenciosa, individual, sugestiva. Catarata nos dois olhos, azuis como a impressao azul do beija-flor. Nao enxergava, trombava em vasos, plantas, nao mais por descuido, vontade, algazarra. Por aspereza do toque. Perdeu a sensibilidade dos olhos. Possuia o faro, e verdade. Mas para um cachorro criado, a visao muitas vezes e a estrada entre o dono e a cria. Foi tratado como gente, levado ao veterinario. Submetido a esperancas de cura inuteis. Sofreu do martirio de ser gente. Que muitas vezes dos animais e poupado. Resignam-se com maior facilidade. Nao se iludem como gente, em busca. Encontram ou desaparecem. Apenas basta. Mas a nossa voracidade em mudar o curso das cachoeiras incutiu em sua alma de cachorro a famigerada, fatigada, lenco branco sob os olhos da morte: esperanca. De tanto crer, tornou-se incredulo. De tanto ser levado a observar, ficou cego. Luzes eram agora de dentro de seu corpo distribuido em pelos e caracois de poodle branco. Manso, virou-se contra nos: seus suditos eram agora carrascos. Nao nos culpava. Nao e inserindo ameacas e acusacoes que se cria a culpa, a verdadeira culpa que se enovela bem junto do peito e fixa, gruda. Apresentava seu ar de descaso, arfava, cacava sombra ao inves de gaitas. Ignorava a musica de latidos e brincadeiras pelo silencio de sua espera debaixo a arvore da eternidade. Enquanto os pedreiros trabalhavam senti a falta daquele cachorro manso. E fui a forra sacudir-lhe do pranto, determinado a passar-lhe a mao em sinal de vamos brincar que a vida ajuda. Encontrei o coitado, esbaforido a nadar com remos e pranchas mancos, improvisados, nas aguas manchas da piscina, com a porta de entrada aberta por descuido. Salvei-o. Enxuguei seu corpo branco, pelos e acalmei-lhe o coracao confuso. Remexeu-se todo. Mas quando se recompos os olhos azuis da catarata, cor de beija-flor em disparada, ainda eram olhos azuis de choro.Bem antes, ainda crianca, debaixo a cobertas de uma cama de madeira verde calvo, dormia sonhos escriturarios. Crianca meiga, imaginava a vida em verdes sonhos,