Assim entro em variascasas,/ Atraves de varias ruas,/ Parando ante varias montras,/Cumprimentando/Para um lado, para o outro...Rua Nova, um dia de semanaqualquer. Nem recordo a data. Foi ha algum tempo, na epoca em que as horas naome encurralavam; eu, descompromissada com o relogio,jovem, plena de esperanca.O poema de Jose Regio me conduz a um passeio especial pelo centro do Recife:dezoitoanos, cursando faculdade. Naquela tarde, tomei o onibus sozinha e, sem rumo,desci na Avenida Dantas Barreto. Mes de julho, um tanto chuvoso, ou melhor,atmosfera nublada,ocasiao propicia para um deambular sem destino. Maos vazias,coracao palpitando. De que? Tomeia direcao da Rua Nova. Transitei-a de ponta a ponta: entrei na Sloper, na Ethan,na Rialto...Cumprimentei pessoas conhecidas. Por fim, decidi visitar a Matrizde Santo Antonio, silenciosa, penumbrada, especie de claustro, a abracar umisolamento que nao me dizia a que vinha. Sentei-me no longo banco, quase vazio;havia apenas uma mulher, olhando para frente, a rezar com a maxima contricao;sequerdeu conta da minha presenca. Fitei-a. Depoisolhei o teto, as paredes, o pulpito.A mulher permanecia imovel. Unstrinta anos, cabelos pretos, nariz afilado, corpo magro, porte elegante.Assaltava-a um profundo sentimento de religiosidade; a prece rezada os labiosbalbuciavam, ela acreditava no seu rogo. Havia fe no rosto placido, anonimo.Terco a mao, os dedos desgranavam Ave-Marias e Pais-Nossos. Nada a detinha nomonologo sibilante. Dolado de fora da igreja, um homem vendia cachorro-quente e alardeava o produto.Outro, em posicao oposta, exibia gravatas, bradando a beleza das listras e aqualidade da seda. Italianas. Importadas!!! Preco modico. Mais adiante, umasenhora expunha um balcao de bugigangas; as pecas serviam para ornamentar colosou bracos femininos; ninguem hesitaria diante da estetica dos colares epulseiras. O zumzumzum aumentava ao embalo de vozes que barganhavam precos maisem conta. Auma distancia pequena, o altar da igreja aplaudia a discricao dos que por la seachegavam. A mulher ao meu lado suspirou por relaxamento. Guardou o terco nabolsa, enxugou uma lagrima, virou o rosto para me enxergar melhor e disse: Vocee tao jovem, mas tem um olhar triste. Nao a tristeza que arranha o meu peito,essa nao tem cura; e a minha sina. Moro aqui perto em um sobrado antigo, noprimeiro andar; levo uma vida insignificante, nao vou para lugar algum, trago asolidao a roer a alma. Venho a igreja todos os dias e gosto do burburinho daRua Nova os ecos reverberamcomo alimento da minhaexistencia. Pela sacada dosobrado, vejo o mundo que se encerra no espaco da pequena rua. Namoros nascem,amantes brigam, homens e mulheres miram as montras, entram e saem das casas comerciais,vigiam-se sem conhecer; entao, flertes irrompem e dai... Souoca de vida; a Rua Nova e o meu refugio. Frequento a igreja todos os dias, amesma hora, peco a Deus o sentido do ser, e me basta. Gesto repentino, beijou-mea testa; se foi. Nao me sobrou um segundo para dizer nada. Nooutro dia, voltei. Nunca mais vi a mulher da Rua Nova.Fatima Quintas e membro da AcademiaPernambucana de Letras. E-mail:fquintas84@terra.com.br O mundo gira ao meu redor. Estou zonza. Nao sou, entretanto, o epicentrode um mandala em cuja construcao sequer colaborei esse rabisco geografico que se chama espacoelaboraram-no por mim. Vejo o