Menina bonitaDo cabelo amarradoEm rabo de cavaloMenina bonitaDos labios pintadosDe um batom modorradoBatom modorradoO da menina bonitaQue anda e balancaToda a cidadeCom seu charme, sua dancaMenina bonitaDos olhos coloridosDe verde e amareloBastante fustigadosBonita meninaPerdeu-se na vidaPor ser destemidaE agora,Menina bonitaquem e sabedora?Do Deus-daraTu passaras?Mas nao vencidaA menina bonitaLevantou-me a faceMostrou sua classeNao me cuspiu, nao garriuNao fugiuApenas para mim,Sorriu. O corpo de todas elas era a mais limpida folha de papel queminhas ideias poderiam pintar. Minha caneta percorria todas as sinuosas curvas,personagens caminhavam naqueles caminhos montanhosos. Letras lutando para subirsuas cinturas, ou descer, algumas contornando os seios, passando por cima,colocando hifens nos mamilos, para poder continuar a palavra, formando caracoisnos umbigos, mais montanhas nos gluteos, um caderno inteiro na porcao dascostas, estorias cruzando florestas de pelos, poemas versificados e cheiso delira nas coxas, nas batatinhas, plantas dos pes, nuca ate chega na regiao inalcancavelda vagina, onde outro tipo de poesia acontece.E entao, o mais solido dos meus poemas era lavado de seuscorpos no banho, todas as minhas palavras derretiam, escorriam, implorando paraficar um pouco mais nas ondas de carne,Mas a agua sempre foi impiedosa, E levava minhas palavras ralo abaixo. Volta e meia, meu pai tem que fazer algum trabalho bracal em certas obras nos apartamentos que ele aluga. Como o tempo lhe presenteou com umas dores usuais, suas costas e joelhos nao o permitem mais dar esses suspiros jovens ao levantar um saco de cimento, agora sao suspiros gritantes. Portanto, ele contrata ajudantes de obras que sempre me deixam pensativa, homens que poderiam ser como meu pai era em outrora. De alguns eu nao esqueco, como o Neguin, que tinha cirrose, mas mesmo assim usava a cachaca como dondocas usam suas tarjas pretas. Um dia, apos uma bebedeira majestosa, lembro-me de ver Neguin prendendo o vomito com as maos, para nao sujar o quintal, e ao liberar tudo aquilo, lembro-me do sangue que saia com aquela pasta, que nem tentarei descrever o aspecto. Que culpa ele tinha? Que outra fuga poderia ter? Nao vejo criticas que possam cair sobre um preto velho que vomita sangue por insistir no que lhe mata aos poucos. O homem nao tem saida, ele so procura o beco menos escuro. Alem de Neguin, teve um homem o qual nunca pude conversar, mas lembro de ver aquela figura com maos e pes de Picasso e Tarsila do Amaral, mas de sorriso estonteante. Nao houve uma vez que ele olhou para mim e nao lancou aquele sorriso amavel, puro, acolhedor, simpatico, que sobrepunha todo o trabalho fisico do dia e gemidos de dor da noite. Sinto-me muito culpada por nao conseguir lembrar seu nome, porem, lembro-me de seu destino; o homem de sorriso candido foi assassinado. Nao se sabe por que nem por quem, mas levou um tiro nas costas e morreu na contramao atrapalhando o trafego. Um dia, durante um almoco com minha mae, rodeado por maravilhosos dialogos entre nosso silencio e qualquer jornal local que passava na televisao, vimos a mulher desse homem protestando contra algo com os necroterios de Brasilia, tinha lagrimas banhando as faces