Era bonita- ou pelo menos eu assim a tinha -Nao faziam falta as faltas que lhe viaquando escondia com as maos a face enrubescida,vexadissima ao ser enaltecidapor elocucoes que nao podia captar.Nao sabia que do Cosme Velho um bruxo assombrara o pais,e que toda a Paris se arrastara pelas ruas atras de seu esquife.Tinha a voz melodiosa - maliciosa por estado natural -mas nunca lhe ocorrera suplicar em cantopelo fim das saudades conduzidas pelo mar.Era Remedios caminhando nua pela sala,desafiando e convidando ao suicidio os suicidas.Era muda. Era clarividente. Era tediosa.Nao sei bem se tinha uma beleza etereaou se era o ar de personagem que morreu na fita bruta.A ela nao fazia diferenca o vicio dos tropicosou a culpa do expatriado na Siberia.Nao podia ser rosa mais do que uma rosa,nem compreendia ser pessoa algo alem do singular.Era simples tal qual sua existencia de balzaquiana acriancada,festiva no desconhecimento da ambiguidade de um sorriso.Danilo del Monte Entao, o que sobrou?Um toco de arvore fincado a terra.Sobraram quatro ou cinco paginasMal escritas, mal inspiradas e muito mal desenvolvidas.Quatro ou cinco noites mendigadas,Algumas doses de cachaca mal tragadas,Algumas conversas muito mal articuladas.Quando foi que nos tornamos tao artificiais?Da insanidade de outras eras,Ficaram lampejos sobrios e doentiosDa sobriedade que tenta nos matar.De Pompeia restam mumias,E nao choramos por Troia o mesmo que choramos por Pompeia. Entao, o que sobrou?Algumas mensagens vazias de felicitacoes.Sobraram quatro ou cinco presentesQue o descaso tenta a todo custo destruir.Danilo del Monte Sinto que morri.Padeci em algum leito sujo de um hospital mal preparado.Senti dores no peito,Dores no coracao,Senti dores nas articulacoes do corpoE nas conviccoes que trazia em mim.Sinto que morriSem saber contar os dias do meu sofrimento.Agonizei na invalidez,Praguejei contra as paredes e fiquei vexado,Dei escandalo frente a fatalidadeE pedi clemencia.Nesse periodo pos morte, experimentoUma sensacao de agonia e de realidadeE vejo tudo com menos brilho e mais nitidez.Trago os meus olhos furados,Vazados de fora a foraPor luzes e cacos de vidro,Enquanto os meus ouvidos pingamMonotonamenteNotas imaculadas misturadas a sangue coagulado.Sinto que morriCompletamente abandonado pelas ilusoes,As vinte e tres horas de um dia santo,No leito sujo de um hospital mal preparadoOnde circunspectos doutores jogam baralho no corredor.- Morto... morto...Enlouqueci!Danilo del Monteimagem:Edvard Munch - Ao Leito de Morte Resolvam,Nao cientistas, mas literatos,O incrivel misterio das criancas que choram no ventre de suas maes.Olhando pela janela do terceiro andarO fenomeno parece-me rarissimo,Mas sei que ha maes que acordam no meio da noite,Em seus ultimos meses de gravidez,Atordoadas pelo pranto agudo do bebe em formacao.Literatos, expliquem-se,E alertem para a tragica existencia das criancas que solucam antes de nascer.Danilo del Monteimagem: CARYBE - Mae Brincando Com Seu Bebe Ai esta- sirva-se dele -Feito para cuspir,Nao para vangloriar.Ai esta.Ai esta o seu pedacoRabiscado de papel.Traz pobreza.Traz miseria.Traz infelicidade.Imagine que a vivacidade de outroraJaz apodrecidaEm qualquer buracoLamacento do centro da cidade.Sirva-se dele,- tanto que pediu, infernizou -O testamento malditoPelo qual herdara angustiaE sofreguidao. Ai esta,Feito para cuspir,Feito para pisar,Feito para escarrarSobre rascunhos ilegiveisA irritacao de se ver desmascarado.Danilo del Monte Mal comparandoe como tivessem acendido a luz na minha caraquando eu tanto precisava de escuridao.As formas,