A vida nao se mede em tempo, mas em momentos.Surpresas que, saindo do nada, transformamacontecidos em acontecendos,e reescrevem em sabores e lentidoes de minuciastantos daqueles passos julgados perdidos,trazendo-lhes os detalhes para o presente,emprestando-lhes mais calor e uma outra almacapaz de exprimir-se em pequenos nadas.( - uma em que a vontade molda os dias,e os nossos gestos definem espacos de seronde podemos deixar acontecer a vidanuma suave cronologia de carinhos constantes,sobrepondo-os a tudo, redefinindo-nos,e escrevendo a nossa historiado jeito que escolhemos para nos...)26 Dez 2009 Ha-de haver um ponto, no nosso percurso,em que as palavras significarao totalmenteo que tantas vezes ja dissemos, dizendo menos.Ate la, nao compliquemos.E que se leiam nos nossos gestos mais simples,na singeleza das nossas maos estendendo-se,nao as palavras de ajuda que tantos ja disseram,mas o silencio firme do braco forte, partilhado.E que a voz nos complete o voto,e deseje a todos um muito Feliz Natal. Caminho entre muros ha muito tempo, calado,esperando um silencio que nao se faz presente.Ha palavras riscadas com pedra, nos rebocos.Paixoes violentas gritando mais altoque os gritos dos musgos verdes rasgados,expondo entranhas de pedra crua.Ha lixo neste chao de incongruencia,neste percurso lento, detalhado, por entre muros demasiado longos para serem rua.Mas sao demasiado perfeitos , demasiado cuidados,demasiado altos e sem uma paisagem circundantepara onde se abram em ansias de espaco vital,para serem estrada. Nao sao.Por detras adivinham-se casas, ruidos, cores,que talvez os muros defendam desse lixo,precisamente.Ou talvez os muros sirvam apenaspara que a rua se saiba rua,ou a estrada se saiba estrada,e para que os passantes se saibam indo,parte de um fluxo acontecendo,nao desse misterio preservado do lado de la,ao alcance de uma mirada indiscretaque ninguem arrisca,como se os muros marcassem limitesbem mais vincados que os de qualquer rua.Marco 2010 Tempero a minha tinta com pigmentos certos em pequenas doses de que nunca me apercebi,e sao sempre os mesmos, os frascos que deixo abertos,nessas prateleiras onde guardo de tudo o que colhi.Nao sao bem memorias, nem chegam a ser recordacoes.Sao mais esbocos, algumas coisas apenas comecadas,as vezes apenas imagens, ou apenas vagas sensacoes.Raramente conviccoes plenas, ou certezas ja formadas.Sao tambem fragmentos, pedacos de coisas, objetos costumeiros,papeis onde lancei linhas como gritos de alma, interrompidos,arquivos de pensamentos que se inexplicaram, perdidos,num mar de acasos displicentes, travestidos de ordeiros.A um pouco de tudo isso, misturo a vontade e a sede do momento.faco a tinta com que me pinto, na tela do que vou podendo ser,em tracos fortes de emocao e uma ou outra lagrima de prazer,ate que de mim reste algo mais concreto do que apenas o sentimento.E dessa forma, vendo paredes cobertas de tantos pedacos de mim,que recolhi em tantos rumos inesperados por onde me espraiei,vendo as marcas do uso dizerem-me quais foram os que mais usei,que entendo melhor como, afinal, sou, e como me tornei assim.E se, nesse processo de tornar-me em mim e dar-me forma,me dei a tanto, e em tanta coisa leio o formato da minha mao,que privilegio conhecer-me assim por dentro, saber-me razao,e escolhas alem dos acasos, e improvisos alem da norma...E quando ocasionalmente me esqueco do basico que aprendi,e dou por