Entao, feliz, peguei seu jeito! Mais uns passos...talvez o quatro centesimo octagessimo terceiro...mas, deixa estar que esse caminho vai sendo!Hoje fez sol, taqui...ali fora...na sombra, prancheta, caneta, bossa nova, seusozinhos...e labios claros grossos num sorriso a me olhar. "Que incrivel! De onde viemos pra nos encontrar? Estavamos ja ha tanto tempo tao perto e nao nos vimos...e ate nos falamos..." (lembranca minha)Beleza de enjoar, de doer, e os cliches se acomodando feito gato...se desdobrando...compondo...labios grossos, sem baton, sem pressa no meus dedos...de linha...lineamento...desenhando...com pondo.. tocando...labiosdedos...boca.Diadorim, diz pra mim..ser tao assim e pecar sem deus?Vamos diz simular, comer palavras na carne dos corpos enquanto seus labios nao vem...quase no meio seu nome e pergunto a lua que perde-esse a...vagando nas nuvens que encobre e deixa lu se a na morar. alguma palavraqualquerpra inscreveralgum desejoqualquerpalavra almaque chame fogo Ele tem um nome, mas, nao importa, vamos chama-lo de ele. Depois da Carta, fez as malas e viajou para uma cidade do interior, sua cidade natal. Hospedou-se num hotel barato porque seu dinheiro era curto. Um quarto sem banheiro, cama, tv, cobertor, algum mofo nas paredes amarelas, uma janela por onde se avistava uma mangueira com frutos. Demanha cafe farto. Enfarto no peito. As letras pipocando na tela do netbook. Chovia triste. Alguns passaros cantam. Certeza de nada. Nada corroia. Uma vontade de virar livro. Olhou invejoso para Grande Sertao estendido sobre a cama. Na pasta, Deleuze e Goethe. Escreve algumas frases sobre si e em seguida as apaga com um sentimento de que nao queria contar sua propria historia como se fosse uma cronica autorreferente. A quem interessa saber seus problemas emocionais, sexuais, amorosos? Entao, imaginou algum tema que pudesse leva-lo pra dentro do livro. Assim como fez Clarice perto do coracao selvagem. Mas ai seria a historia de um personagem qualquer servindo como representante do autor. Nao era bem isso que desejava. Ele nao queria contar uma historia, nao queria fazer cronica, ensaio, declaracao, narracao, descricao, nada disso. Queria virar livro. Nao poderia ser nenhum roteiro. Nem dialogo. Tambem nao lhe era simpatica a ideia de fazer uma especie de teoria. A linguagem jornalistica lhe era ate atraente, mas nao queria persuadir ninguem a nada. Nada de poesia. Nem filosofia. Mas tinha que ser um livro. Nao desses de fotografia, gravuras, ou enciclopedia. Nem mesmo algum vocabulario. Alguem ja havia escrito um livro de citacoes. Nenhum resumo de nada. Nenhuma resenha. Tese alguma. Somente um livro. Nao sobre musica, nem de cifras, tampouco sobre qualquer metodo que ensine qualquer coisa. Um livro que fosse comentarios sobre cinema, teatro, literatura, cultura em geral, nao. Blog, nao. Resenha sobre os principais pensadores do seculo, jamais. Catalogo de viagens, nem pagando. Mapas, graficos, bulas, panfletos, folders, nem morto. Qualquer propaganda estava fora de seu objetivo. Nem mesmo o simpatico escrito de cordel. Os monumentais livros de arte. Os dicionarios. Os cadernos. Nada disso. Nada de midia alguma. Fechou o netbook e saiu pra dar uma volta. Na carta ele explicou como realmente se exerce na vida, no amor, no sexo, e tudo mais...ele achava que seria