thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
muito alem de outra expectativa de mentir de novo e continuar vazio depois do gozo.Outra veio no meio, riu de forcar um beijo e se exacerbou. Fez de certo em errado. Nao teve culpa, mas a levou por ser afoite. Tinha olhar animico insponivel, era si por natureza. Nem sofreu indiferenca, ainda que nao entendesse. Quem sabe ainda queira este que fez certo em errado tambem. Cruza ainda vezes o caminho e nao entende por certo como se deixou nua e agora nem recebe sequer olhar. Deveras esta seja a que, ainda, espere.No fim de todas bom e quando sobra das palavras ditas texto bom que depois ache. Nao quando estiver cheio. Ou vazio. Ou parar de chover. Aqui e ali por nao erro, extravasora droga subjetiva. No fim, no fim felicidade mesmo sao bastidores de dias sempre iguais. E ambientes. E simples incrivel. Nunca mais o mesmo depois. O escrevido fica assim, partido de ideias minucias, fluxais. Da-se de reinventar qual frase. E e copia e e nunca igual. Critica. Assim, lugar so. Vai-se de esparramar tudo lascado. Verdade, verdade mesmo o texto vem outro e e machadado. Escalpe. Diverte. Pode o caso de vir tudo assim direto sem nada sem folego ate o trago de silencio maneira de disfarce suspiro. E, hora em silencio passa, vontade em assim e intima. E esse perfume?Ca se, novamente sem se ver claramente o passar interno, e o desejo de mudar, o desejo de continuar sem ao menos almejo de ver passar. Por enquanto, o desejo que arde e o mesmo que pode esperar pela vida toda.Um nao de ventura querer, retomado no conto que foi se perdendo ate aqui. Assim, como quem perde antes algo de importancias, sobra o qualquer pensante e sentinte por tempo. Sem qual panhia. Dores elos de excelencia no viver por escolha. Fazem-se dias e noites e dias, e de um novo perfume que se volta no esquecimento em qualquer rua que e caminho. Traz o breve esperanco de que mude o que esta assim ha tempo, ha tanto, mesmo que falte muita coisa, contudo. Longos refazementos de vida que se embrulha numa feliz propositante comum. Vai-se desperdicando por alto preco os instantes raros de futuras rememorias boas. Tudo pelo caminho. Desde que a chegada seja referencia escrutavel para o fim de cada dia, o que venha se impor de impossivel desde sempre, sempre sera o que se repete, entao. Ca de relembrante os has pouco, de poer por palavra quartejada em destrocos. Maneira de bem reler a quaisqueres que a vencam por se deixar ir indo ate onde. Entendimento, nao tudo.Assim, outra uma foi ha, entre, pouco. Em silencio de longa e longa distante de irreconhecimento no pronto, quem mesmo acena? Bela jovem de maneira no escrever. Apaixonou num repente tenue, incerto. Mas no que fez muito para que ela tambem sentisse. Dizia se esconder de palavras que mais pareciam transluz, dizia amar outrem. Havia sim, um outro qualquer de tenue, tambem depois de saber, por este. La ia deixar, tambem, de ser diferente? Parte de um principio
como o de nao se ter um. Inacredita ate prova maior, uma viagem ou no outro presente que chegou e bateu a porta. Pegue e venha diria se soubesse, se tornasse coragem seu maior medo. Que fosse lugar comum. O que se faz tarde no agora. Do aceno manifesto surgido de mensagens nas vezes de quando o viro de outra madrugada se fez por nao dormir em escrever, fosse aquele sexo que dera. O gozo de uma ideia em partilha por linhas surgintes na termitencia do curso em resposta ao si mesmo. Latente, como no pausado ruido das teclas que por vezes se exasperam no espaco com a marcacao de musica. Daquele parar no pensamento, um fazer brotar ideia de ideia. Do raiar do dia ainda longe o boa noite. O nivel da bebida baixo, o acumulado nas cinzas do amor confim na esperanca para o resto dos dias. Que ha dizer que vai assim todo resto ja e sabente. Isso foi vida e nessa vigilia o descumulo de descanso tornou a visao diferente. Era tudo. Mesmo era descreditavel, mas solidoes se completavam a sos em sis. Como escoro de producao escrita pelas mensagens-instantes, ou do depois silencioso abraco, tanto faz. Da surgicao da felicidade mais simples em um espasmo do peito. O mesmo espasmo fulminante que de tristeza se faz este, agora, em que se lembra de outros dias, dos assuntos de ir e vir em deixar por ser desse jeito. Foi-se de vinculo o acumulo, o contado seria pouco para. Outro, do principio basico do descanso se fez de memoria nem mais, mas quem precisa? Carpava o diem e ria no silencio vizinhante. Era livre. De mora so o ante-dia antecipado, qual por nao espera tarde em muito no tomara. Na releitura, um parecer de surpreendimento consigo. O alcool, que se concentre no imediato e era de se saber. Que se perdoe o tanto. No apanhado, ha tanta nova tristeza no mundo novo que se assemelha em sempre que se pode dizer ate mesma sob disfarce. Os crimes e que sempre serao iguais na comocao. Isso sim, depois que for sabivel. E que nao se puna nada quando o nada feito. Aindas sao bastante bem perdoaveis nesses casos clementes. Repetivel feito sonho, nesse amanhecer e que vidas sao a si recontos de vida. Que seja destes, e unicamente destes que lembre. Pois, que se entenda como algo mais passado que possivel, e, assim, o fim de toda producao escrita. Um peito que sente feliz abandona intermitencias madrugantes para arquetipar a vida pelo outrem, o lar em que se espera. Este preteritante se realiza em instantes fugazes, vai-se de deixar ate aqui por esperar pelo inrepetivel. Foi esta outra quem deixou tambem sua quimera que nem se realizou de vez, que foi so um tempo de encontros e conversas que faziam bem. Ela escrevia tao bem e isso tambem apaixona. Foram muitas as trocas de momentos e mensagens, se dizia ate ser justa ela quem seria a finalmente certa. Bela, mesmo. Quem sabe a mais. Possuia uma arrogancia que era um
conforto. E era a mais fria tambem. Jogou o mesmo jogo, supriu sua necessidade pelo tempo que quis e depois foi embora. Uma mulher incrivel. Ofereceu seu lar, seu amor mais profundo, fez escorrer seu suor frio e cadente como se fosse transpirar quem lavasse sua alma. E de se imaginar que tenha visto no fundo dos olhos uma distancia que nunca seria alcancada e foi por isso que partiu. E que va sem culpa, o crime por nao ser dela. Aquela distancia de olhos que nao se pode esconder dia menos cresceria e seria o fim de qualquer forma. Foi antes de sentir esse arrependimento.Veus e desvelos. Em fase de desloque, ou mesmo desfoque, no espaco de pouco a pouco, de vestida a nem como fosse ritual que mesmo nao se vive, por exposto enquanto acontece em lentamente. Infrige-se dizer qualquer coisa quando so o fundo de dois olhares comunicam respectivo. A cena do provoque tema a ordem na inroupagem, toda paz se desordena nessa postura feminina de demonstre nao oscilantemente nato. Aprendido nem seria nunca. Ressoa um doce ar arrefeito que rarefe de sons ao inalo sem de sem volta. Deixa de livre ao clauso da melancolia de outro lugar, que nao fosse esse. Ambientado em presente exilio de desaponte efeito sem fim, sem fim, enfim maiores sombras que dancam contrastes para oferecido conforto vulneravel ao fim do caos, ao fim do caos, em fim do caso. Tira de ver a forma nesse minimo instante ainda desexplorado, o ponto em que, sem de sem volta, e certo o desfecho pelo ja desabrecente. So nem as sombras, todo o resto e como que danca no reflexo da pele que vai surgindo deslumbrante como um segredo que pouco se sabe e surpreende. Simples olhar alude a luz que inverte a luz que se amplia a lupa do encarar, mais do mesmo facear que mais que ver imagina, passagem breve que e muito tudo. Reverenciavel seria se o afobo nao se envolvesse na cumplicidade mutua de transferir ao desmomento o proximo, a aproximacao que geme outro nivel de relacione atraves do contato profundo no clima que experimenta. Ha minimos instantes tambem.Com uma voz que sussurrava seus sentidos de toques estranhava o silencio da resposta. Tivesse dito e tudo seria o novo feito em fato. Mas tinha escolhido ser so momentos e fantasias, e aproveitou cada segundo ocultando sua face ao dia. As banalidades de estares repetiveis fez-se nao fazer-se. Ela tudo foram so boas duracoes. Mantem sua superioridade merecida para quem sabe qualquer outro aproveite. E faz bem.De volte, pois, a uma, a outra, a mesma que foi quem primeiro precisou, e que foi quem se mudou e finalmente se levou em desvolte para nunca mais. Quando por si, de dormir com um aperto no peito mesmo, todos estes tempos que antecedem a dor que nunca cessa. Lembranca, e lembranca, e lembranca. Solidao depois de fim, como quem dorme para nunca mais. Pois no horizonte nao estava mais esperando pelo sorriso de alguma nuvem no instante em que se inundou tambem de lembrancas.
Nem mesmo via que tudo era mais distante e essa linha descompletava seus sonhos, mesmo nao se permitindo sonhar. Assim, triste, viu aos poucos que as aguas que cairam agora levam velejar felicidade para nunca mais. Os ventos que um dia regressem a verao ainda esperando, como em um mar proibido de sonhar na incomplitude de outro presente. A verao que percebeu de repente que era o proprio mar, que era quem se proibia velejar.Que de todo o que se sobressaia a todas tantas palavras na renuncia do descoberto seja o novo, o velho, o mesmo que se reformule a cada noite destas. Pois o dia de amanha nao seria o ultimo, nem que queira. O alvitre que se pensa e o descobrir em paredes de vidro com palavras impessoais tentando esconderijo. Fugaz. Fragor. Brilhos em superficies opacas inusitantes. O entendimento e so parte do apanhado que se faz da vida quando mesmo se busque entender o prosseguimento. Nao e belo, nao e facil, nem mesmo se parece verdade. Nao faz sentido algum e nem pretende tal. Surge e essa e so somente. Surge de la de algum inocuo ambiente que se manifesta em tempo todo e impere palavras quando ha alguma fragil tensao de adentra-las. Isto e escrever e que ninguem se engane diferente.Enquanto la fora, de deixar isso tudo por assim deixar, sem mais tantas e tantas. Cansaco e desequilibrio. De quem ver achar que fosse meio. Pelo arquetipo que fala, a vida imprevibiliza sua melhor noite quando se deixa de pensar e vai-se indo sem direcao, de peito aberto. Onde lugares se deixarem por tao. Que de raras se facam todas, que de inesqueciveis se esquecam nas manhas. Enquanto la fora. Dera quem ate por ca encontre poeira, que seja pelo momento, perdoe. Que se valha o pelo nao dito mais que tantas aglomeracoes do lexico de fundo cinza de uma tempestade que se dispersa em meio a madrugada. Sobra o encharco frio esperando o raiar do dia em que a pena seja suficiente. O quanto nao for, que seja ausencia pelo ate. Quando menos o que se precisa e tempo depois de tempo. Subviventes. De ser pouco a afiadez do que se tecla pela mesma tempestade do sentir que migrou de uma so vez pro pensar. E que do coracao se faca casa abandonada, mesmo cercada e protegida de nem ouses e dores. Assim, tudo aqui nesse silencio baguncando e fluido da paragem sem fim do que se ele tornou seja so desesperanca. Um despendimento da vivez que se assemelha ao fim da festa que acabou ha muito, muito tempo. Nesse ambiente deslembrado, sentado a soleira sem coragem de arrumar o espalhado pelo chao. Ha a mesma musica pra mesma noite escura, toda noite. Paisagem no vento quando se conversa com a madrugada. Que conste que ainda restam algumas que nao celebram o que permanece como que assim sem mais porques. Coisas de outra hora em outros la fora. Que dessa epoca se preste para qualquer coisa, depois. De ser o mesmo de sempre restar, pelo um menos,
o sempre igual: isso e estar ao lado de, isto e viver a qual margem. E que nenhuma se engane quando, la pela manha que em fim conseguir amanhecer, encontrar ordem. Sera aparencia precisa.No final meio afastido, muitas lusoes sob escolhidas vigilias recorrentes, uma celebracao do silencio na desatencao mais comum de detalhadas, que sinestesem mal, que fazem sofrego-solo os recontarses sis. Por escolha e por escolhido. Uma doenca que se deixa enfermar pelo mantenemento forcoso de espera. Como nao, fosse eliminar todo lembrete. E desespero.Que e vaz e passagil. De em fato excluso modo viavel, ponto em que se chega por ser sem combinado de ser um impulso: pegado e ido. Louvo de salmo que por ora nada exalta o aconselho pausado e individual, alto de se ver. E do alto poesia desexiste quando o abandono e o aquietamentado para voos menos altos. Muita coisa deixa de ser assim quando tambem nao se quer so. Alta desnecessidade entrecortada em protecao e tranquilidade. A paisagem ao sol da esquecidade que se vive num socorro quase a si. Alto para qualquer cidade que haja tanto o que se ver que se passe despercebida por olhos que mal vivem, ou que de fato iluminem e reflitam a tida irremediavel passagem da vida.Quem que se despere ate aqui que se acalme pelo que nem parece. Sao caminhos que vao seguindo sem paragem, dentro desse pensar escolhido, inachado, insano. Uma fuga. De aviso: essa a comum, no atico os momentos que se repetirao e que nem tenham a ser contestados. Serao as noites em que se preza boa conversa e nada alem.Poderia ser o presente, ha a tantos que sao que sao. Ha tanto de se recontar. So que como encontros, passam. O que de se querer o que se podia ser o mais querido. Aquela noite, aquela rua de aquele distante mundo que de na era epoca possivel, sonho correndo sua recem-vida. Nao poderia saber que seria inimiga pela indefez de ser cuidavel ate muito, e isso: medo.Mas e so quando se remoem motivos e que se tenta, como se possivel palavrar toda lembranca. Caminho pelas lagrimas mais sinceras no torno de jazes sentimentos que em epoca foram tambem cumplices. Assim, de sem tempo nem destino, pela vontade que ela teve de ser covarde pra viver como agora ela vive, ela e livre. Sabe, o pior da melhor amiga que nao mais e, e ficar os anos nos diarios escritos. Apodrecendo como flores em jazigos, onde so nasceu a dana do orgulho. Saber que em qualquer lixo se hospite e se decomponha aquele disforme pedaco de vida que ja conteve a vida menina. E que sua alma ainda corra orfa por caminhos de lembrancas possiveis, enquanto agora a paz se mutue em esquecimentos distantes. Para quem nega sentir, mas ainda sente, embriagues ao ouvido por nao mentir mais para sempre, nem mais na vida que segue. Dera fosse ultima a vez que neste unico aposento de fracas luzes fizesse a confissao. So sao as ladeiras de pensamentos ruins. So e fuga dessa noite, dessa vida
que nem e mais possivel. As dores do sonho inascido, de pequena vida correndo pelo jardim, tao pequena. Tao linda tarde quente de domingo. Sincera deste para quem nao chore reminiscencia por distracao ou covardia, mas pela ma escolha. Compulsivo choro de agora ser tao tarde. Caminhando alguns caminhos da memoria escura que se perdeu, mesmo quando era presente, pelo querer forcoso de esquecer. Pois ela sempre quem mais volte e mate aos poucos tambem. Sempre. Para quem se distraia com o que quiser na vida que nao se desperdice mais grave videz do tempo, nem nao minta, nem nunca mais nada. Que nem cruze o mesmo caminho. Mais que enganos e a inascida que presenteasse.E que, tambem em nublo, reencena-se como que em certa consciencia que aos poucos, enquanto o corpo doi na lembranca, havia-se de ser so um sonho ruim. E aos poucos, tambem enquanto do que se fazia como acontecido, clareava a mente que ainda se rodeava enquanto recobramento. Mas tao quase nenhuma que a escuridao se confundia com se estar mesmo escuro ou se estar sonhando em se estar cego sem saber do motivo de estar-se. Uma dormencia. O corpo latejava com um calor pulsante, mesmo que nem se podia sentir toda a dor antes de saber. Havia um silencio que era maior que qualquer ausencia de ruidos, era um rito que foi se ficando vez mais envolvente. Antes de esquecer. Quando proximo, o que se podia ver eram ferragens, e nao havia mais o vidro alem daquele que tinha se encrustado ao rosto em estilhacos, que se via de fora. Abrir os olhos nesse devaneio era dificil, de dor aguda, mas que aos poucos ja ladeava ja menos. Foi algum tempo ate ser percebido que a posicao nao era a do horizonte, nem nenhum angulo conhecido que, como descer rapido, friava o estomago constante. O movimento, vao. Amor? Cerravam-se os olhos, conquanto se querer perceber do acontecido. Ela antes reservava em si uma luz diferente, em oportunidade ao ouvido que contaria de um segredo. Quando voltou a dancar, depois disso, tao mais alegre e radiante que antes. E isso agora tambem doia. Em outra tentativa de se mexer, nada. Corria sangue, o braco estava depois de onde sempre esteve. Havia galhos, mato, algo perfumava o ambiente com o orvalho de uma neblina. Algo perfurava. Havia tanto ferro retorcido quanto o sentia o paladar. Gorfava-se, em tempos. Aos poucos a dor e a tosse iam e vinham, de um lado ao outro, como danca. E esquecia-se, e se acordava em suores. Podia se ter so acabado de um sonho. E de novo, em esforco de se ter memorias possiveis, o segredo pois devido esse. De maneira que agora podia so imaginar, imaginar agora impossivel. Mas o silencio nao perdoava a madrugada, nem eviteve o grave depois do movimento que quebrou os ossos, com uma forca que se desconhecia na direcao passageira. E antes nao tivesse feito. Ouviu-se, do mais distante, um grito longo, surdo e seco, surgido das mais entranhas, surgido do inferno se o inferno mesmo existe.
Da posicao em que agora estava, do resto, seus olhos bem abertos, inertes em fitando. Tudo eram ferros embebidos em sangue ladeado de dois olhos azuis em posicao fetal, arregalados, encarando tristes o assassino, aquele querido que duas vidas com o choque destruia. Nem que fosse culpado. Uma noite em que se disse nao como choque. O que se passou de entao foi so o eco do pesadelo. Um nao de se saber se dormia ou definia. Podia escolha que nao se fez. As mesmas lembrancas de se ir vinham, vez mais fortes, vez mais. Deu-se de desistir pelo indesculpavel.Pode se quantos anos ainda fossem, em dia menos dia da pior maneira possivel pode que todo tempo perdido fosse mesmo em vao. Desacalma como esses assuntos de remoer. Bem, desse tempo perdido, tempo descontinuo. Lembrar cada coisa vivida com amargor do presente do nao mais, do nunca mais. Tipo de lembranca volta a ter brilho quando distancia depois de tudo. Ate que isso, assim. Que nao despere desperdicio. Dor, sabe. Detalhes de coisa simples, fortaleza dos detalhes do dia que adia esmero sincero. E que agora nao o bastante. Agora silencio. Contra isso de tentar esquecer tudo isso, nada mais a se fazer. No fim sos todos sao. E as lagrimas sempre continuam, caem como chuva.Como se ha dias chovesse por todas as horas de luz, e pelas que nao, que tiram o sono. Assim porque todo o tempo seduzem a ficar olhando e lembrando e pensando quem longe e ha muito escondido no coracao pulsante, pingando enquanto pingos muitos. As aguas que correm sao cristais que se formam no chao e espelham a luz que morre na sarjeta. Mas deixam seu passar de recordacoes, de solidao e silencio, regido as mesmas notas de harmonias pelo ar, pingando enquanto pingos muitos. A luz que passa pelo nublado de sem sombra no luzeiro e todo lugar pouco iluminado. Ainda que se teime em parecer saudade, e so a chuva cinza o tempo inteiro. Um corpo quente a distancia aos poucos a agua resfria na dor de ser humano, e de sofrer a intemperie da solidao. Continua, a chuva ainda cai.Enquanto a rua da janela continua deserta companhia, sim, a noite de promessa. Ha reflexos no calcamento molhado enquanto houver musica, enquanto pulsarem gotas. Enquanto o coracao aguentar, em tempo. Distancias proporcionais ao sonho que se sonha. Ainda que dor seja presente, e que medo futuro e passado parecam protecao. Porem, os erros nunca serao os unicos erros. Entre duas pessoas irremediavelmente ha distancia de se intranspor, tao fisica como o sentir do amor. Como o torpor do conhaque, ou do frio. Se promessas existem sao para serem quebradas. Ainda mais as proprias. Ha uma vida que se acumula com isso tudo. E o pior, ha esta como unica. Verdades, correspondencias, inconstancias, erros, dores, lembrancas. Buscas, unicas de constante com isso tudo. Os proprios erros se repetem por tantos e tantos anos: e meras serao as palavras aticadas ao acaso que, de tempos em tempos, trarao um pouco de maldade aos coracoes abertos a
lealdade o pouco caso. E tao certo, pois, que serao inverdades. Aqui so acaba a vida que teima em se confundir nelas.Ela por suas paixoes arrependidas, em fugas discretas de rapidos encontros aos que rapidos, discretos e fugitivos assim fossem. Uma vida recem-nova enquanto diferente. Mudancas do que era ela, agora, o que ela nao de fato fosse. Ela estava deitada no chao da sala, a musica soava leve como sua nova. Seus pensamentos iam e vinham na confusao pela paixao do que tinha feito, sem ter onde ir que realmente quisesse ficar, sem ter com quem realmente quisesse. Ainda queria ser amada, a vida toda. Lembrava tudo como algo distante, um bosque em tarde quente de inverno, com suas arvores secas e tristes. Ainda chorava, dia e dia menos intensamente. Foi a presenca que conhecia por toda sua vida, uma vida que parecia definida que ela amou. E ela foi feliz. A musica se cessava, mas continuava soando na sala como lembranca onde os primeiros pingos da chuva do mesmo domingo tambem cairam. O dia cinza, como ela. Seus olhos brincaram olhando para as nuvens que tinham as muitas cores de diferentes cinzas de matizes sutis que nao se misturavam, que eram sutis como a esperanca que surgiu em seu coracao e que, de tao breve em oposicao no horizonte, fazia dali o que aos poucos se tornou uma so nuvem de um cinza cada vez mais cinza, sem matiz nem mistura, sem definicao. Profundo. Seus olhos pararam de brincar, toda a esperanca que tinha escoou de seu coracao que ficou so, que ficou pesame. Somente a janela fazendo companhia para a chuva, de novo chorou. Uma dor ventral, uma dor ultima, a ultima vez que chorou. Nao mais amava nada, nem mesmo nada. Nem mesmo enquanto fosse pouco o tempo antes disso, seu ultimo tempo de vida que nao parecia mais definida, nem teria mais felicidade como antes e a eminente separacao alegrava e entristecia. Viveria de ali por paixoes rapidas, com aqueles que assim tambem seriam. Nao queria ter medo, nao queria ninguem com medo. Nunca teria que chorar por ninguem.Composto variado sem reacao, involuntario, imperiado, imperdoavel. Sob inocencia cruel de fala mansinha, imensa desencadeacao falaciosa, envolvimento que, sutil, convence a sobrar escuro pleno o dia, com nada que o ceu nublado com cores vivas, sob versao da culpa. Isole de si-martirio, proprio, que de tao nao suntuo nem se saberia. De nao disposicao, desejo de desejo disfarce. Desejo e desejo de falta de. No que, porem, era repetivel atenuante no semprivel previsivel. Desde que fosse assim, voltaria como quem volta sentindo. Experiencia por experiencia, tudo seria lembranca, e de tudo ficaria sentimento. Viveria-se tempo disso ate que se precisasse mais. Dai por mais. Um perfume da lembranca a qualquer momento. Os entrecortes do resto da vida seriam so tal busca, e isso fosse facil. Dificil e viver menos depois. Sabe, so e espirito, so e modo. De nao saber e deixar passar, que seje. A vida que leva e vez no quando, e quando hoje sao risos fora