Poemas de Paulo LeminskiBem no fundoNo fundo, no fundo,bem la no fundo,a gente gostariade ver nossos problemasresolvidos por decretoa partir desta data,aquela magoa sem remedioe considerada nulae sobre ela silencio perpetuoextinto por lei todo o remorso,maldito seja quem olhar pra tras,la pra tras nao ha nada,e nada maismas problemas nao se resolvem,problemas tem familia grande,e aos domingossaem todos a passearo problema, sua senhorae outros pequenos probleminhas.Dor eleganteUm homem com uma dorE muito mais eleganteCaminha assim de ladoCom se chegando atrasadoChegasse mais adianteCarrega o peso da dorComo se portasse medalhasUma coroa, um milhao de dolaresOu coisa que os valhaOpios, edens, analgesicosNao me toquem nesse dorEla e tudo o que me sobraSofrer vai ser a minha ultima obraInvernaculoEsta lingua nao e minha,qualquer um percebe.Quem sabe maldigo mentiras,vai ver que so minto verdades.Assim me falo, eu, minima,quem sabe, eu sinto, mal sabe.Esta nao e minha lingua.A lingua que eu falo travauma cancao longinqua,a voz, alem, nem palavra.O dialeto que se usaa margem esquerda da frase,eis a fala que me lusa,eu, meio, eu dentro, eu, quase.O que quer dizerO que quer dizer diz.Nao fica fazendoo que, um dia, eu sempre fiz.Nao fica so querendo, querendo,coisa que eu nunca quis.O que quer dizer, diz.So se dizendo num outroo que, um dia, se disse,um dia, vai ser feliz.M. de memoriaOs livros sabem de cormilhares de poemas.Que memoria!Lembrar, assim, vale a pena.Vale a pena o desperdicio,Ulisses voltou de Troia,assim como Dante disse,o ceu nao vale uma historia.um dia, o diabo veioseduzir um doutor Fausto.Byron era verdadeiro.Fernando, pessoa, era falso.Mallarme era tao palido,mais parecia uma pagina.Rimbaud se mandou pra Africa,Hemingway de miragens.Os livros sabem de tudo.Ja sabem deste dilema.So nao sabem que, no fundo,ler nao passa de uma lenda.Parada cardiacaEssa minha securaessa falta de sentimentonao tem ninguem que segure,vem de dentro.Vem da zona escuradonde vem o que sinto.Sinto muito,sentir e muito lento.Razao de serEscrevo. E pronto.Escrevo porque preciso,preciso porque estou tonto.Ninguem tem nada com isso.Escrevo porque amanhece,E as estrelas la no ceuLembram letras no papel,Quando o poema me anoitece.A aranha tece teias.O peixe beija e morde o que ve.Eu escrevo apenas.Tem que ter por que?Aviso aos naufragosEsta pagina, por exemplo,nao nasceu para ser lida.Nasceu para ser palida,um mero plagio da Iliada,alguma coisa que cala,folha que volta pro galho,muito depois de caida.Nasceu para ser praia,quem sabe Andromeda, AntartidaHimalaia, silaba sentida,nasceu para ser ultimaa que nao nasceu ainda.Palavras trazidas de longepelas aguas do Nilo,um dia, esta pagina, papiro,vai ter que ser traduzida,para o simbolo, para o sanscrito,para todos os dialetos da India,vai ter que dizer bom-diaao que so se diz ao pe do ouvido,vai ter que ser a brusca pedraonde alguem deixou cair o vidro.Nao e assim que e a vida?Amar voce ecoisa de minutos...Amar voce e coisa de minutosA morte e menos que teu beijoTao bom ser teu que souEu a teus pes derramadoPouco resta do que fuiDe ti depende ser bom ou ruimSerei o que achares convenienteSerei para ti mais que um caoUma sombra que te aqueceUm deus que nao esqueceUm servo que nao diz naoMorto teu pai serei teu irmaoDirei os versos que quiseresEsquecerei todas as mulheresSerei tanto e