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agora acendia um cigarro, sentada em seu colo. Fechou os olhos e sentiu a amiga soltando a fumaca da primeira tragada dentro de sua boca. Engasgou-se um pouco, o gosto forte e amargo da fumaca mesclava-se ao doce da boca que agora sorria diante das caretas que ela fazia. Os mesmos dedos ageis que mexiam na caixa, agora tocavam os seu corpo, rompiam a sua pele branca com as unhas vermelhas, sentia que seu corpo era como o interior da caixa - dominado - exposto as mais intimas sensacoes que nunca mais se repetiriam.---------------------------------------------------------------------------------------Ficou por um tempo sentindo a agua gelada lhe cobrir o corpo, era preciso tirar o cheiro de cigarro antes de voltar para casa, mas principalmente, tinha de afastar de si as mesmas lembrancas que lhe foram ativadas naquela manha. Cobriu o corpo com o casaco preto e quando ia sair do quarto lembrou-se do cartao em baixo da carteira de cigarros; pegou-o e ficou olhando por um instante - o que havia de diferente naquele homem? O que havia de novo que qualquer outro que ela ja levara pra aquele quarto? - deixou o cartao sobre a cama e saiu sem olhar para o relogio, nao tinha pressa naquela manha. Sorriu - ele fuma Hollywood.Na recepcao, uma velha tao suja e estranha quanto o ambiente daquele lugar a olhava; entregou a chave a ela sem olhar nos seus olhos, pequenos, escuros e frios. - Volta amanha? - nao respondeu, a velha sabia a resposta, ela sempre voltava. Seguiu em direcao a porta, ouvia o barulho dos homens jogando cartas, fumando, as mulheres absortas em sorriso cinicos. Soltou a macaneta e voltou para a recepcao - Eu vou levar, hoje! - a velha continuou inexpressiva, como se soubesse que um dia isso iria acontecer, o que a deixava irritada. As maos secas e enrugadas seguravam um pequeno frasco transparente - Duas gotas ja e o suficiente, mais do que isso e corre o risco de ser descoberta - sem agradecer ela pegou o frasco e saiu, agora com pressa, tinha de preparar o almoco do marido.
de Santos, por Alfredo Monte) e Halito novo na prosa brasileira (Jornal Folha do Parana e Revista Zona da Palavra, por Ronaldo Cagiano). Fizemos quatro perguntas ao escritor. Confira abaixo.1) E muito comum em narrativas que lidam com tempo ocorrer uma psicologizacao ou um estudo dos personagens, mas voce opta por um acao sutil de como os seus personagens se movem dentro de seus tempos. Queria que voce me falasse disso.Antes de mais nada, sou um leitor voraz, analitico. Fico pescando das minhas leituras as minhas influencias, e como leitor que sou, tento dar voz aos meus instintos para criar. Quando escrevo, essas influencias sao pertinentes, mas cada escritor tambem tem que de certa forma imprimir o seu estilo, dai vem a questao do instinto. O tempo dos personagens nas narrativas corresponde ao contexto que quero mostrar, nesse caso do livro As horas estava envolvido com a passagem desse tempo, a imagem e o sentido figurado de um relogio que nao para. E a locomotiva dos sentimentos que afloram na cabeca desses personagens atormentados pelo tic tac incessante do relogio que rege cada um deles.2) A acao do tempo e cinetica, empurra para frente, mas muitos de seus personagens em seus contos estao paralisados por algum tipo de imobilismo como o personagem Eu nao amava o Rolling Stones a toa. Queria voce, neste conto detidamente, explorar um pouco o papel da musica e dos livros dentro das emocoes do personagem?Quando se fala de imobilismo eu vejo incompletudes presentes nas narrativas dos personagens deste conto e do livro em geral. E ao mesmo tempo um fluxo constante desses personagens, pois ha em cada um deles uma necessidade de dialogar com todas essas aflicoes, solucionar as infinitas duvidas e uma impossibilidade de comunicacao com o externo. No caso do conto citado na pergunta, a relacao do personagem com a musica e os livros e altamente autobiografica, quando ele expoe as suas angustias e percebe que sem uma coisa e outra, ou seja, sem os discos do Rolling Stones e os livros de Guimaraes Rosa, a comunicacao fica retida e por consequencia, o sentimento fica vago. Muitas coisas que ele viveu estavam relacionadas a musica e aos livros, por isso grande parte do conto, ele esta em transe, praticamente mortificado.3) Tua linguagem parece ter uma sobriedade, uma contencao do dizer, mas revela muito nos silencios, nas fendas do texto. Como foi modular os contos para terem o maximo de sombras, desvaos?A leitura e para mim um ato solitario, criativo, de imensa grandeza, e uma imersao. Quando a gente escreve vem todas as imagens do que viveu, do que leu, e um exercicio autobiografico, que transporta esse subconsciente e te faz mergulhar nas historias que vao surgindo, voce fica imerso, da mesma forma de quando estava lendo, so que, desta vez, precisa dar movimento e criar novos sentidos. E por conta disso, vazam silencios, fendas, pausas barulhentas, onde cada personagem vai se modelando e desenhando a narrativa, por isso as incompletudes, a dificuldade de dialogar que surge nos personagens e o imobilismo, que quase, torna tudo
fatal.4) Ha um sutil elo entre autor e leitor em alguns contos do livro ( Fernando Pessoa e a personagem Poema, e a narradora e o Caio Fernando de Abreu). Como voce ve a autoria hoje no meio literario Brasileiro? Ha certo ideal de autor, ou certo idealismo por um tipo de autor?Eu acompanho uma crescente no meio literario, grandes autores surgem a cada lancamento com voz propria, imprimindo seus estilos, o que e significativo e bom. E e tambem inspirador, porque a gente se movimenta, se nutre. Eu cresci lendo Clarice, Pessoa, Adelia Prado, Caio Fernando Abreu, James Joyce, Hemingway e hoje estou acompanhando muitos desses novos nomes que sao muito bons tambem, nao creio que exista um idealismo por autor tal e muito menos ideal de autor, todos sao bem vindos e o mais importante e voce manter a sua linguagem, o seu estilo, mesmo com todas as influencias e o mundo que corre la fora, o que for da alma, nao tem como nao agradar e mostrar veracidade.TAGSAlex AndradecontosLivrosCOMPARTILHAR Facebook Twitter Artigo anteriorA FOFURA E A CRETINICE DE TUDO E TODAS AS COISASProximo artigoDOCUMENTARIO SOBRE INDIOS GUARANI KAIOWA VENCE O FICA 2017FERNANDO ANDRADEhttp://ambrosiaEscritor e poeta, e jornalista, tem dois livros de poemas, Lacan por Cameras Cinematograficas, e Poemometria lancados pela editora Oito e meio. Participa do coletivo de Arte, Caneta lente e pincel, com contos e poemas. tambem participa do Trema Literatura, coletivo de textos de ficcao. tem entre seus escritores mais amados, Thomas Pynchon, Italo Calvino, e no cinema ama demais Krzysztof Kieslowski.
pergunta, a relacao do personagem com a musica e os livros e altamente autobiografica, quando ele expoe as suas angustias e percebe que sem uma coisa e outra, ou seja, sem os discos do Rolling Stones e os livros de Guimaraes Rosa, a comunicacao fica retida e por consequencia, o sentimento fica vago. Muitas coisas que ele viveu estavam relacionadas a musica e aos livros, por isso grande parte do conto, ele esta em transe, praticamente mortificado.3) Tua linguagem parece ter uma sobriedade, uma contencao do dizer, mas revela muito nos silencios, nas fendas do texto. Como foi modular os contos para terem o maximo de sombras, desvaos?A leitura e para mim um ato solitario, criativo, de imensa grandeza, e uma imersao. Quando a gente escreve vem todas as imagens do que viveu, do que leu, e um exercicio autobiografico, que transporta esse subconsciente e te faz mergulhar nas historias que vao surgindo, voce fica imerso, da mesma forma de quando estava lendo, so que, desta vez, precisa dar movimento e criar novos sentidos. E por conta disso, vazam silencios, fendas, pausas barulhentas, onde cada personagem vai se modelando e desenhando a narrativa, por isso as incompletudes, a dificuldade de dialogar que surge nos personagens e o imobilismo, que quase, torna tudo fatal.4) Ha um sutil elo entre autor e leitor em alguns contos do livro ( Fernando Pessoa e a personagem Poema, e a narradora e o Caio Fernando de Abreu). Como voce ve a autoria hoje no meio literario Brasileiro? Ha certo ideal de autor, ou certo idealismo por um tipo de autor?Eu acompanho uma crescente no meio literario, grandes autores surgem a cada lancamento com voz propria, imprimindo seus estilos, o que e significativo e bom. E e tambem inspirador, porque a gente se movimenta, se nutre. Eu cresci lendo Clarice, Pessoa, Adelia Prado, Caio Fernando Abreu, James Joyce, Hemingway e hoje estou acompanhando muitos desses novos nomes que sao muito bons tambem, nao creio que exista um idealismo por autor tal e muito menos ideal de autor, todos sao bem vindos e o mais importante e voce manter a sua linguagem, o seu estilo, mesmo com todas as influencias e o mundo que corre la fora, o que for da alma, nao tem como nao agradar e mostrar veracidade.TAGSAlex AndradecontosLivrosCOMPARTILHARFacebook Twitter Artigo anteriorA FOFURA E A CRETINICE DE TUDO E TODAS AS COISASProximo artigoDOCUMENTARIO SOBRE INDIOS GUARANI KAIOWA VENCE O FICA 2017FERNANDO ANDRADEhttp://ambrosiaEscritor e poeta, e jornalista, tem dois livros de poemas, Lacan por Cameras Cinematograficas, e Poemometria lancados pela editora Oito e meio. Participa do coletivo de Arte, Caneta lente e pincel, com contos e poemas. tambem participa do Trema Literatura, coletivo de textos de ficcao. tem entre seus escritores mais amados, Thomas Pynchon, Italo Calvino, e no cinema ama demais Krzysztof Kieslowski.
companheiro que vai parar de fumar, para que assim ele fique mais tempo ao seu lado, em seus bracos, mas isso parece ser prometido por puro medo da solidao. Ela sabe que jamais perdera o vicio. Ao mesmo tempo, a narrativa se mostra confusa, mergulhada em um turbilhao de memorias da personagem, que apresenta outra versao de sua historia, na qual ela nao deixa de fumar e nao se importa com o olhar reprovador de seu companheiro.Danca comigo, por sua vez, e um conto sobre o se e sobre a idealizacao de um relacionamento amoroso. Sobre o possivel futuro que teriamos caso tomassemos algumas iniciativas na vida, como por exemplo tirar alguem para dancar. O se, caso fosse realidade, poderia fazer com que nossas vidas fossem diferentes, talvez felizes e repletas de sonhos realizados.Outra narrativa semelhante e Mesmo que voce morra, me avise, na qual uma personagem passa horas refletindo sobre o se. Quando uma mulher, aparentemente muito culta, revela seu amor a um homem mais jovem, ele desaparece por dias, entao ela passa horas fazendo questionamentos: e se ele nao voltasse? e se ele estivesse cansado das historias, dos livros e dos sonhos? Ela fica sempre a espera de. A espera de que o homem volte, de que acabe com sua solidao, de que eles sejam felizes.Os contos A menina nua e Ta vendo a vida la fora tambem dialogam de certa forma. No primeiro, temos uma menina que precisa vender balas no transito para ajudar no sustento da familia, mas que na verdade ganha muitas de suas moedas de um senhor, que sempre a aborda, pede que ela entre no carro para que ele possa toca-la. Mas a menina tem sonhos, nao quer passar a vida vendendo balas, quer conhecer o mar, quer ser livre, quer viver. Ja no segundo conto temos uma senhora adoentada, que vive dentro de um apartamento, mas que frequentemente conversa consigo mesma desejando ir la fora, ver o dia, ver as pessoas, ser livre, amar e aprender novamente a se amar, isto e, enxergar-se enquanto uma mulher que tem desejos e sonhos. Ambas as personagens, embora tenham idades completamente diferentes, buscam fugir da rotina de suas vidas, das prisoes nas quais estao inseridas, querem viver e buscar a liberdade.Alex AndradeAlem dos contos mencionados, ha outros no livro de Alex Andrade igualmente interessantes. Neles, nao so as memorias, a angustia do presente e o medo do futuro sao temas fortes. As narrativas mostram o peso da existencia em varios estagios da vida, existencia esta que leva os personagens a escolhas complicadas, que por vezes nao somos capazes de compreender nem mesmo fora da ficcao.Alem disso, vale mencionar que, em meio a reflexoes e divagacoes dos personagens das narrativas, ha muita musica e citacoes literarias que fazem com que memorias venham a tona de uma maneira artisticamente bela nos contos de Alex Andrade. Alvaro de Campos, Caio Fernando Abreu, Joao Gilberto, Noel Rosa, Nelson Cavaquinho, entre outros, sao exemplos de artistas citados nas historias impactantes de As horas (2016).POSTED IN RESENHATAGGED ALEX ANDRADE, AS HORAS, CONTOS BRASILEIROS0
Paula Bajer Fernandes Paulino Junior Paulo AbePaulo Beer Paulo Borowsky Paulo Bullar Paulo Matos Paulo R. Haddad Paulo Santoro Paulo ZoppiPedro da Mota Pereira Pedro Franz Pedro Meira Monteiro Perry Anderson Peter Sloterdijk Priscila Lopes Priscilla CamposR(28)Rafael Gallo Rafael Sperling Raphael Rocha Lopes Regina Bucco Regina Carvalho Regina Junqueira Reginaldo Pujol FilhoRegis Bonvicino Renato Silva Renato Tardivo Ricardo Barberena Ricardo Lisias Ricardo Piglia Ricardo Ramos FilhoRicardo Rizzo Roberto Menezes Roberto Piva Roberto Reis Roberto Schwarz Roberto Taddei Rodolfo VianaRodrigo Savazoni Ronald Polito Ronaldo Bressane Ronaldo Manzi Ronaldo Monte Rosane Queiroz Ruben DarioS(18)Samir Mesquita Sandra de Castro Santiago Nazarian Selva Almada Sergio Augusto Sergio Cavalcanti Sergio ChejfecSergio Fantini Sergio Leo Sergio Tavares Sergio Tavares Sidney Rocha Silvana Tenorio Silvia CamossaSilviano Santiago Sonia Roiter Stycer Su Carvalho Sylvia LoebT(12)Tales AbSaber Tania Rivera Tarso de Melo Teresinha Theodoro Terry Eagleton Thiago Blumenthal Thiago RoneyTiago Ferro Tiago Franco Tiago Velasco Toni Marques Tony MontiU(1)Umberto EcoV(4)Vanessa da Cunha Prado dAfonseca Victor da Rosa Victor Heringer Vladimir SafatleW(3)Walnice Nogueira Galvao Walther Moreira Santos Waly SalomaoZ(4)Zeca Camargo Zoca Freire Zoraya Cesar Zuca Sardan
http://etudeslusophonesparis4.blogspot.com.br/2017/07/poema.htmlETUDES LUSOPHONESetudeslusophonesparis4@gmail.comterca-feira, 4 de julho de 2017PoemaPoemaAlex AndradeEsta coisa e a mais dificil de entender. Nao digo que sejamos assim uns tolos, sem a delicadeza que a alma necessita, talvez uma especie de resistencia ao que pode nos mover, talvez. Parecera obvio se disser que falo do amor, mas e extremamente dificil falar do amor e ainda conservar uma ingenua vontade de sermos imutaveis. O tempo e imutavel. E podemos ainda assim falar do tempo com a destreza de uma crianca, que se move alem dos seus limites.Poema simplesmente nao saberia dizer o que seu nome significava. Nao saberia dizer de onde vinha, como tinha chegado a vida e nem onde estavam as saidas. Pareceu-lhe vagamente sonhador ter entrado na vida assim como se tivesse entrado espremida por uma brecha feita so para ela. O fato e que quando abriu os olhos estava viva. E como nao conseguiria voltar atras, ficou ali de pe, no meio de uma rua cheia de carros, pessoas e predios, muitos predios. Ela era uma figura meiga. Sua meiguice era mais estranheza do que meiguice. Dois olhos enormes numa magreza de rosto, um sorriso tao triste que confundia o que se passava na sua cabeca, ela era toda ao contrario. Uma colega de trabalho nao sabia identificar quando ela estava sentindo alegria ou tristeza, mesmo quando varria os comodos do hotel em que trabalhava, o que para ela significava a maior felicidade do mundo, pois trabalhar era o que lhe restava, ja que nao haviam outros meios de sobrevivencia em uma cidade grande. Nunca seria puta, por exemplo, porque lhe faltavam os atributos. Desde que chegou do Nordeste, essa ideia nunca tinha lhe passado pela cabeca. Ninguem olharia para ela com desejo se fosse um frango de padaria a girar no forno, nao haveria caes que parariam na frente para babar por ela, nunca.Dai que nunca soube o que era o amor. A unica coisa que queria era amar. Nao sabia para que, nem o que se fazia com o amor. Ela pensava que todo mundo no mundo vive para amar e ser amado. Um dia vou ser tao amada que posso ate morrer, porque sei que a felicidade e morrer do coracao, ela dizia para as colegas de quarto.E mesmo com dificuldade para ler e escrever, na adolescencia essa moca tinha o habito de decorar frases das boleias dos caminhoes que passavam pela estrada na frente da sua casa. E achava que aquilo era poesia e ficava toda encantada de ter o nome que tinha, pois supunha que poesia era parente de poema ou coisa parecida. Deixa disso, mulher, desde quando nome de pobre tem a ver com coisa bonita? Isso deve ser outra historia. Pousou a vassoura na quina da parede. A amiga queria tornar equivoca aquela ideia e precisava se assegurar da burrice da outra.Esse nao entendimento das coisas parecia ser ruim, mas para Poema era como uma valvula que timidamente acionava a curiosidade dentro dela. E por incrivel que possa parecer, ela buscava encontrar o significado das coisas. Uma vez ficou horas pensando
por que tinha que limpar as privadas dos quartos dos hospedes todos os dias. Morava num pequeno conjugado no centro da cidade com mais tres mulheres, dormia em um colchonete no canto perto da janela, onde espiava o ceu e ficava contando as estrelas antes de dormir. Como tambem nao sabia contar direito, voltava sempre para o inicio da contagem e recomecava do zero. Isso a deixava tao cansada que adormecia. A faxina do banheiro do pequeno apartamento so acontecia aos sabados e revezava com as amigas quem limparia a privada a cada semana. Na semana que chegava a sua vez, ela sofria. Um sofrimento tao cheio de referencias do passado, do tempo em que a comida faltava, do sono que faltava, e so lhe restavam os sonhos. O cheiro de murrinha impregnado nos assoalhos encardidos deixava a tragica sensacao de que vivia em eterno castigo, como se nunca fosse alcancar a felicidade. E para ela a felicidade poderia ser apenas um detalhe, que caberia apenas em um dia.As vezes ouvia musica para alegrar seus movimentos, a moca que limpava privadas ligava o radio que tinha comprado a prestacao para ouvir musica e entoava com sua voz desafinada alguns trechos das cancoes que ouvia e que conhecia, e ficava admirada com o som que saia da sua boca, brincando com a acustica que os banheiros tem, como se fosse uma crianca descobrindo o mundo a sua volta.Outra vez ouvira no radio no meio de uma cancao a voz da cantora a declamar: Todas as cartas de amor sao ridiculas. Nao seriam cartas de amor se nao fossem ridiculas. Entao ela sentiu uma confusao no peito, quase um susto. Como nao sabia distinguir coisa alguma, ficou dificil para ela acreditar que as cartas de amor eram ridiculas. E como nao conhecia o amor, sentiu-se ridicula. Durante o resto do dia ficou ouvindo os versos do poema martelando na sua mente como uma tortura. Tinha certa dificuldade para ler, mas adquirira com o tempo uma facilidade para decorar as coisas que lhe interessavam.Marie Sirgue, "Pris par le temps", 2011. Quando fora dormir, deitada em seu canto espremido, com a cabeca encostada na parede bem abaixo do parapeito da janela, ficou sussurrando aquela frase que nao lhe saia da memoria, bem baixinho que e para nao acordar as outras meninas. E sonhou com tantas cartas de amor que seu coracao ficou todo contente, e mesmo dormindo seu semblante triste enfim sorria.No dia seguinte, quando acordou, a boba da moca levantou-se toda animada: era domingo, estava de folga, estava tambem inquieta, tinha sonhado tantos sonhos de amor que mesmo que a poesia continuasse martelando na sua cabeca que as cartas de amor eram ridiculas, nada lhe doia.Poema entao pintou cuidadosamente os olhos, foi delineando os cilios, toda bem intencionada. Ainda que nao ficasse bonita, era mulher e conservava uma pequena vaidade. Pintou os labios com o batom vermelho de uma das amigas, passou perfume de farmacia no pescoco, nas axilas, em volta dos seios, ate nas pontas do cabelo, despertando a curiosidade das amigas, que a
assistiam curiosas e perplexas, deitadas nos colchoes espalhados pelo chao. Era de admirar que aquela figura desprovida de qualquer interesse por si mesma tivesse o impeto de se ajeitar, nem que fosse para sentar e assistir televisao.Poema era assim, vivia desgrenhada, o cabelo encaracolado e maltratado, sem o menor jeito. Podia prender, jogar para um lado ou para o outro, ate virar pelo avesso, nao adiantava. Mas aquela manha estava diferente, nem de longe parecia a mesma.No meio do dia foi andando devagar pela rua, o coracao batendo solenemente, estava se deixando levar como um passaro flutuando no ceu. Caminhava e vez por outra parava defronte a um outdoor para ler os anuncios e decora-los. Levava um tempinho ate juntar letra a letra, formar palavra e completar frase, mas lerdamente conseguia. Bravamente. E andava adiante repetindo o que acabara de ler, como um papagaio: O mundo fica melhor com duas linguas, dizia um anuncio de curso de ingles que mostrava a imagem de um casal em um beijo ardente.Nesse outdoor, a moca demorou mais tempo para sair, ficou confusa tentando entender o que aquilo queria dizer, mas sabia exatamente o que significava a imagem que estava vendo. E teve raiva. Porque na sua ingenuidade de moca do sertao, diante do que tinha lido e visto, ela que nunca tinha sido beijada nao fazia parte do mundo. Ou entao seu mundo nao era nada bom.De vez em quando falava consigo mesma, reclamando do seu destino, das ausencias que lhe tomavam a alma, gostaria de tanta coisa na sua vida que talvez tivesse que se multiplicar e ter mil Poemas no mundo para tudo o que desejava caber dentro.Neste dia, aconteceu o inesperado.Com o coracao miudinho, esmagado entre a angustia e uma falta de, sentiu uma vontade imensa de chorar, chorar pelo que nao viu, pelo que viu, pelo que nao viveu, pela falta de tudo, ate da esperanca, que de repente escapou-lhe das maos. Poema entrou no primeiro shopping que estava de portas abertas e foi direto para o banheiro. Tinha vergonha de chorar em publico, porque achava feio chorar, e como ja era feia de nascenca ficaria mais feia ainda chorando, assim pensava. E foi borrando a maquiagem com as lagrimas, sentada no vaso sanitario dentro do reservado do banheiro, chorava feito crianca. Gemia feito uma tonta e espremia entre os dedos o papel higienico onde secava as lagrimas, repetindo com furia: Todas as cartas de amor sao ridiculas. Nao seriam cartas de amor se nao fossem ridiculas.A moca do sorriso triste levou uma boa hora sentada na privada do banheiro do shopping chorando e resmungando.Naquele dia inesperado, alguma coisa tinha que acontecer para salvar a alma daquela mulher, mesmo que durasse apenas esse dia teria de ser bom.Poema levantou-se ainda tonta, mais do que de costume, olhou-se no espelho, desfigurada, funebre, a maquiagem borrada, os olhos esbugalhados, abriu a torneira e lavou o rosto.Abriu a porta do banheiro sem o menor cuidado e saiu pelo shopping lotado feito uma sombra andando entre as pessoas. Um homem de terno elegante tirou o