A vertente narrativa dos teus versosdesemboca no indecifavelquadradomas e poroso o espaco textil do pensamento.Nao e que fosse a primeira vezmas era sempre novaa sequencia nauseantetu, espaco, eu, espacomultiplicado pela distanciada hipotenusa do nosfiguras boquiabertasavancando a velocidade da luz.Nao te largo assim e nunca te largarei sendo que te levo comigo para onde nao quiser para onde tu disseres. 1890, Alemanha, Wedekind. O despertar da sexualidade, Teatro Praga, Lisboa 2017. Encenacao do despertar da sexualidade, ou despertar da Primavera, em registo de farsa, mas distanciada, quase em estilo negligente. Raro assume contornos de coisa de gente infantil, com desejos infantis e formas de pensar infantis, se misturarmos com sexo, fica assim um balbuciar tragico onde estao lado a lado as fantasias de chucha e de morte. Do que gostei...declaro a minha surpresa, nao perante o texto, mas perante o modo como e lido o texto, pela companhia, um sonho enfrascado em cuspo, pode-se divagar com a sumptuosa atmosfera dos seus altos e baixos, linguagem dificil e cheia de formalismos que por ser arida, pede palavroes para desanuviar, bem entendido, tragico e comico na era do telemovel, sera isto. Gruyaert, Rua de LondresFalo-te no acervo por catalogar do meu pensamentoAinda dormes embora nao saibas, tens um fraco por mimNa mesma idade, hoje e instante miliiiiiiiiiiiiStancato, abriram-se as portas enquanto alguma coisa Do dominio do soliloquio aconteceAqui da-me gozo abrir portas imaginarias onde aliExatamente na rua abaixo nao consigo.Falo-te devagar ainda soletro ouvesSubmeto-me pois roga a praga do torcido rabo do demonioQue ainda vou a tempo da genuflexaoPois sou assim destapada a molhar o bicoNa tua imaginada cama onde nem sabes se dormesE vai o mundo a girar e o que queremos ouvir mata o que Se da a ouvir e a ver quandoAterramos num tempo sem hastes moles cus de alcatraosonhando esferas de algodao doce Aproxima-seVinda da lonjura turvaa turva sensacao da pagina fixaTrivial esconjura de medosfosco desenhoverde folha sujaalheia e sem voz diriaquando ja alheios vagueiam os cotovelose nos configuram as tracasnuma luta perdida.Pudesse se nada enfim ou a tardea figura do tempo desviassemas e no meio que estounum veu onde o corso da usura desbastouo que houvera de meu em fragmentosem memoria ficasseno inferno de doidos os segredos desfizessee sem fim continuasse. Festival de Almada, fui a cause du jornal, grande e sugestivo artigo no Publico, seriam desconhecidos, nao fora o titulo - Rumeur et petits jours convocar imagens simpaticas. Num mundo que se autodestroi resta-nos o teatro e a poesia para nao nos destruirmos com ele...podia te-lo dito eu, num bom momento, mas nao...foram eles. Sao putos, juntaram-se, criaram este trabalho cheio de metaforas e imprecisoes delirantes, descontrucao da linguagem, esvaziamento da logica para deixar brotar as associacoes livres e convocar imagens fortes da infancia, ou nao, apenas fortes de inesperadas.Ionesco nao anda longe, porque sera que vamos sempre buscar ao que aprendemos? De repente falam de Henri Michaux, seria belga ou frances? Eles belgas, ironizando com a mania dos franceses considerarem tudo o que e escrito em frances como frances...boo. O espectaculo, ao ar livre na noite fria de