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um grande calhau emmeio ao regato. Sorria por cima do obsceno orifício negro do cano do rifle. - Você vai morrer agora, Martin. E deixar de existir. Foi terrível ochoque, uma explosão de luz, e Martin começou a cair dentro de um longocorredor sempre mais escuro. Os primeiros dois tiros atingiram-lhe o queixo e a bochecha esquerda,arrancando-lhe a maior parte do rosto. As pernas deram mais algunspassos trôpegos por força da inércia e se abriram. Caiu de bruços noregato. A cabeça mergulhou na água. A água tornou-se vermelha e, maislonge, rosada. As pernas continuaram a sacudir-se. Art aproximou-se, colocou a boca do rifle na nuca de Martin, apontandopara o cérebro, e apertou outra vez o gatilho. As pernas pararam debater. Art sentou-se e acendeu um cigarro. Pensou consigo mesmo: "Deve haver alguma maneira de convencer Greg e Kena fazer uma tentativa nas grandes cidades." Poderiam inventar algumanova deformação sexual para fazer Greg feliz. Logo que se acostumasse aonovo estilo de caça, ele se perguntaria por que não haviam abandonado amaldita floresta anos antes. Com toda a sua fácil previsibilidade. Comoaquele palhaço caído ali. Todos os caras nos últimos quatro anos -aquele já era o quinto ano - haviam morrido exatamente no mesmo lugar.Todos eles pensavam exatamente da mesma maneira. Ou o esqueciaminteiramente ou pensavam que ele fora diretamente para o pântano. Era apraia que fazia isso. Era hipnótica. Todos eles chegavam à conclusão deque, se pudessem correr, estariam em segurança. Greg apareceu com o bote. - Ken está bem? - Acho que sim. - Vamos levá-lo para o bote. - A mesma coisa que no ano passado. - Eu estava pensando justamente nisso. E no ano anterior. - Art falou deforma tão intencional quanto ousava. Uma coisa era discutir com Gregquando Ken estava presente; outra, quando estavam a sós. Greg era umtipo caprichoso. Sem a presença de Ken para controlá-lo emocionalmente,ele poderia tornar-se de súbito brutal. Mesmo com um amigo. Art tirou um lençol plástico da proa do bote e estendeu-o. Era paraevitar que o sangue e a massa encefálica se espalhassem por toda parte. Greg agarrou os punhos de Martin, levantou-o e viu-lhe a cabeça. - Nada mau, hem? - disse Art. - Ótimo. Você o pegou direitinho. - Tiraram o corpo do regato ecolocaram-no sobre o lençol plástico. Art começou a enrolar Martin. - Como foi que você errou o tiro? - perguntou. - O que é que você quer dizer com isso? - Greg tornou-se imediatamenteagressivo. - Diabo, você estava a apenas 200 metros dele - respondeu Art, com umsorriso e um inofensivo tom de brincadeira. Greg olhou calmo para ele e respondeu: - Bem, para começar, ele corria como um coelho com um ferro de soldar norabo; depois, ele estava na sombra e a luz descia em raios pelasárvores, fazendo a silhueta mexer-se; por fim, eu me encontrava numabosta de bote que subia e descia. Art resolveu abandonar o assunto. O tom da voz de Greg era perigoso. Elebaixou o fecho das calças e começou a urinar, enviando à água do lago umjato da grossura de um dedo.
Seu safado doentio, pensou Art, com seumonstruoso membro de cavalo e testículos que parecem bolas de beisebol.Você pensa que isso é tudo de que as mulheres gostam, de tamanho. E detodos os seus malditos músculos e peito cabeludo. Sai fora. Uma mulherinteligente não deixaria que você a tocasse. Ela vomitaria. - Onde é que está a moça? - perguntou. - Nancy? - retrucou Greg. - Não sei. Deu volta à ilha, acho. - Metida naquele buraco de rato. - Com toda probabilidade. Dormindo para se recuperar. -Intencionalmente, Greg correu o dedo pelo membro, de cima para baixo,para se secar, enfiou-o com dificuldade nas calças e subiu o fecho. - Tem um cigarro, amiguinho? Esqueci de trazer os meus. Estive fazendocírculos, meio adoidado, lá no lago. Art cedeu-lhe um cigarro. Capítulo 18 RECOLHERAM O SEGUNDO BOTE, que estava à deriva, e em seguida Ken, queexausto e tremendo de frio procurava aliviar a dor na virilha. Art eGreg começaram a brincar com ele, mas logo depois se calaram. Ahumilhação de Ken era demais e ele não suportaria aquilo. E havia omedo. O tipo de pancada que ele levara podia ser perigoso para um homem.Às vezes, um câncer começava assim. Havia a possibilidade de que tivessede cancelar a última semana de férias e voltar para casa. Costearam a ponta sul da ilha, seguindo para o lado leste, e atracaramem frente à cabana. Dirigiram-se para ela em passos lentos, ajudandoKen, que teve que parar uma ou duas vezes para combater a náusea efirmar-se sobre os pés. Greg dirigiu-se em seguida para a serraria, embusca de alguns pesos de ferro para ancorar o corpo de Martin no fundodo lago. Art serviu a Ken café escaldante, preparou-lhe um chuveiroquente, tomou um furtivo gole de bourbon e voltou aos botes. A serraria estava mergulhada em silêncio. Ela está aí, pensou Greg, sobas pranchas do assoalho, no buraco de rato, dormindo. Talvez ela acordee me ouça. Depois, pensou: "Se eu for procurá-la agora, ninguém lheouvirá os gritos. Eu poderia até dar uma metida. Ela lutaria como umtigre e, depois, ficaria excitada contra a vontade e subiria por cimade mim, mesmo sabendo que eu iria matála depois. Jesus." Teve umaerecção, mas se afastou. Tinham regras e se alguém um dia as quebrasse,eles estariam liquidados. Ken jurara que cairia fora e nunca maishaveria diversão alguma. Não valia a pena, nem mesmo por Nancy. Encontrou dois êmbolos de pistão enferrujados no lugar onde os deixaraum ano antes, quando organizara uma pilha de pesos. Pesavam 35 quiloscada. Era fácil: um para Martin, naquele momento, e o outro para Nancy,depois. Ergueu-os, perturbando um ninho de formigas vermelhas que sehaviam estabelecido ali para passar o inverno. Corram, seus insetos,pensou, metam-se por entre as tábuas ali em cima e dêem uma provada dabunda de Nancy; é grande. Esmagou-as com o calcanhar e continuou agirá-lo sobre o ninho umas duas vezes, até que achou que havia matado amaioria das formigas. Saiu em seguida. Ken tomara um banho de chuveiro e se enrolara num grosso cobertor.Encontrava-se no terraço. Lançou um rolo novo em folha de corda denylon, de um
quarto de polegada de grossura e uns oito metros decumprimento, na direção de Greg. A corda caiu aos seus pés. - Você esqueceu uma coisa. - E, em seguida: - Ouviu movimentos? Greg apanhou a corda. - Não. - O tom de voz de Ken dizia-lhe que ele estava recuperando-serapidamente. - Está dormindo ainda. - Talvez - disse Ken. - Eu não levaria a coisa longe demais. - Nós não demoraremos. - Não temos certeza absoluta de que ela está lá, naturalmente. Foda-se, pensou Greg. Recuperou-se, disso não há dúvida. O suficientepara voltar a ser mandão. Portanto, seus culhões não estão tãomachucados assim. Muitas vezes sentia ressentimento contra Ken. Comonaquele momento. Sempre dizendo a última palavra a respeito de tudo. EArt, também, que punha em dúvida todas as coisas, como se todo mundofosse idiota. Por que não podiam eles aceitar a vida justamente como elaera? Trabalho mental não ia mudar coisa alguma. E a caçada deviapermanecer como sempre fora, simplesmente metendo, atirando e deixandoas coisas assim. - As possibilidades são muito boas - disse ele. - Ela poderia estar na praia - insistiu Ken. - Na que dá para a terra. - Poderia. - Bem, de qualquer maneira ela tem uma espingarda. - Você está brincando. - Por dentro, Greg praguejou por ter deixado Kenlevar a melhor. - E uma dúzia de cartuchos. Chumbo calibre quatro. - Nancy? - Tomado de autêntico prazer, Greg esqueceu o ressentimento.Quem é que pensaria, aquela putinha de seios caídos! Ela havia vindofurtivamente e se armara. - Danado de quente - disse ele. - Espere só até que eu diga a Art.Talvez ela meta uns chumbos na bunda dele. - Vou me vestir - disse Ken. - Vou tomar o bote, dar a volta em torno dailha para me certificar de que ela não tentará vadear até a terra. - Certo. - Já agüentei demais por um dia. Vamos pegá-la. - Ken voltou para acabana. Greg ergueu mais uma vez os dois pesados pistões e continuou seu caminhopara a praia. Art esperava-o no "bote, fumando, olhando para o plásticoencharcado de sangue que continha os restos de Martin. Indicou-os, comum movimento da cabeça. - Amarrei-o por baixo das axilas para que nada escorresse. - Ele está mesmo um bagaço. - Com todo o cuidado, Greg pôs o pistão nobote, apoiando-o no corpo de Martin. Que tipo estranho, pensou. Aexcitação de Art não era caçar, nem mesmo matar, realmente. A excitaçãoera olhar -para o que sobrava. - Ela tem uma arma - disse casualmente, e observou a reação de Art, comuma espécie de exultação. - Nancy? - A face de Art tornou-se sem expressão e perdeu um pouco dacor. - É o que diz Ken. E alguns cartuchos calibre quatro. Putinha suja,pensou Art. Ela faria mesmo uma coisa dessas. Era justamente o tipo. Elae o cara. Se a decisão tivesse sido sua, nunca os teriam seqüestrado.Homens covardes e magrelos eram sempre perigosos. Fora culpa deGreg,que tivera uma erecção ao ver o traseiro dela, quando a haviamconhecido, e convencera Ken. Fora aí o erro. Greg nunca devia terdireito de escolha.
A escolha devia ser sempre dele e de Ken. Deu uma puxada na corda e o motor pegou. - Trouxe uma garrafa? Greg sacudiu a cabeça e Art praguejou em voz baixa. Alimentara aesperança de que Greg houvesse infringido a regra que proibia bebidas. Contornaram a parte norte da ilha e embicaram por entre os caniços e avegetação aquática, que, vistos da praia, pareciam inocentes, mas que setornavam mais profundos e densos até chegarem a uns 50 metros do própriolago, em meio a uma fechada floresta cercada pelo pântano. Art parou o motor. - Onde está a corda? - Aqui. Deixaram a cabeça de Martin pender pela borda e puxaram o corpo dolençol plástico, que Art enxaguou, dobrou com todo o cuidado e guardou.Greg tirou o rolo de corda do cinto e amarrou o pistão ao corpo,passando onylon em torno dos braços, pernas e cintura, em uma série decomplicados nós que haviam inventado anos antes, para que a corda nãodeslizasse do esqueleto antes de desaparecida toda carne. Dessa maneira,coisa alguma jamais flutuaria até a superfície e os ossos ficariam nofundo, onde seriam sugados e enterrados para sempre na lama ouapodreceriam inteiramente. - Muito bem, pessoal, lá vai um novo garoto - disse Greg. - Segure ospés dele, Art. Art agarrou os tornozelos de Martin e começaram a descer o corpo para aágua, que já estava escarlate de sangue. - Na próxima vez, atire no corpo, sim? - queixouse Greg. - Olhe paraisso. - Apontou. Art olhou e viu um pouco da massa encefálica de Martin grudada aoscaniços. - Os ratos de banhado acabarão com isso até o fim da semana - disse. -Se não se diluir inteiramente antes. - Espero que sim. - Greg soltou o peso e Martin desapareceu quase nomesmo instante. Subiu um bocado de bolhas durante um momento, algunsgravetos deslocados flutuaram e giraram na água sangrenta. Depois, asbolhaspararam. Art ligou outra vez o motor e cruzaram devagar os densos caniços e avegetação aquática, de volta ao lagoaberto. - Teremos sorte se não botarmos a coisa a perder - disse Art. - Devíamoster esperado até termos pegado a moça. Isso nos economizaria uma segundaviagem. - Não sei - respondeu Greg. - Nós sempre dissemos que o melhor era noslivrarmos deles logo que possível. Art sabia que ele tinha razão. Por que deixar corpos à vista? A pequenapoderia ser mais sabida do que eles pensavam e não ser apanhadafacilmente. Havia sempre a possibilidade remota de que outro caçadorpudesse aparecer. Era o único risco que sempre haviam temido. Desembarcaram e notaram que o segundo bote havia desaparecido. Ken jádevia encontrar-se no lado da ilha que dava para o continente,vigilante. Puxou o motor para dentro do bote. - O que é que você vai fazer? - indagou Greg. - O que é que você acha? Quer usá-la, talvez? - Art puxou o motor para aterra e, ao mesmo tempo, ouviu o primeiro profundo silvo do ar saindodas câmaras de flutuação, quando Greg tirou a válvula e o bote começou aarriar sobre si mesmo. Obviamente, desta vez Greg concordava e não iadiscutir. Esperaram e
Nancy chegasse auma distância de tiro, puxasse o gatilho e disparasse um ou doiscartuchos, Cristo! Ali em volta da serraria tudo era perto demais. Nãose podia errar a 15 metros, com chumbo calibre quatro. A sete metros erapossível arrancar a cabeça de um homem. A metade, pelo menos. O som de arrastamento parara. Ela abriu a porta. Ele esperou. Começou asuar. Reinava um silêncio mortal. Subitamente, ouviu o som baixo demetal batendo em metal. Ela batera com o cano da arma num dos degrausda escada. Escorregara, com toda probabilidade. Isso a apavoraria. Elaficaria imóvel durante algum tempo. Olhou novamente para o relógio. Umae trinta e cinco. O que ele devia fazer era entrar na serraria logo ebaleá-la quando ela saísse do poço. Enquanto estivesse ainda pelametade na escada e não pudesse responder aos tiros. Dizer apenas: "'Boatarde, menina, que tal foi seu sono reparador?" e começar a atirar.Tentaria ela fugir? Voltar para o poço? Ou simplesmente cairia porterra, suplicando? Nunca se podia saber, com uma mulher. Mas era perigoso entrar na serraria. Ele próprio poderia ficarencurralado. Pelo que sabiam, ela era a própria Annie Oakley. Eramelhor esperar do lado de fora. Esperou, em vista disso. De qualquer maneira, ela já -estaria fora dopoço por esse momento. E, provavelmente, movendo-se ao longo do ladoescuro do interior da serraria, onde ficava toda a maquinaria,escutando. Chegaria à conclusão de que estava em segurança e sairia pelarampa de terra em ligeiro declive, por onde outrora haviam deslizado astábuas recém-cortadas para a parede de pedra que dava para o local ondeas juntas de bois esperavam, um metro e oitenta abaixo. Ele e Kenhaviam removido as grandes portas duplas daquele local quandoconstruíram a cabana, e o madeirame delas era agora parte do terraço dacabana e do maior trecho do teto da cozinha. Assoviou outra vez, duas vezes. Conservando-se bem dentro das moitas,dirigiu-se para a extremidade oeste da serraria e para a clareira entrea rampa e a parede, um espaço aberto de uns 30 metros. Sentiusubitamente que precisava apressar-se, pois ela poderia ser do tipotemerário e simplesmente correr para a segurança. Nesse jogo não sedeixava a iniciativa aos outros caras. Fazia-se ao máximo o que setinha que fazer. Dessa maneira, nunca haviam perdido uma vítima. , Os segundos arrastaram-se e transformaram-se em minutos. Ele suou maisforte. Suor frio. Por fim, a clareira surgiu através da cortina demoitas, que ele afastou suavemente. Do outro lado da clareira, o fundoda serraria com suas portas duplas escancaradas. Não havia sinal dela. Espere. Sim. Ela estava lá. Uma pequena e vivida figura nas sombras.Naturalmente, vestia aquela camisa quadriculada preta e vermelha deKen, as grandes botas, dele e tinha as calças amarradas por uma velhacorreia de couro. Estava armada, certo. Tinha a arma sob o braço, imóvel, à escuta,avaliando as suas probabilidades. Olhou e viu Greg do outro lado da clareira, oculto atrás: do grossotronco de uma faia. Apontava o rifle para o chão, junto ao corpo, paratornar mais esguia a silhueta. Greg sorriu-lhe e fez um pequeno sinalcom a mão. Ele a vira, também. Bem, deixaria que ela saísse e se colocaria por
trás, com Greg pelafrente, para que ela ficasse entre os dois. Maldita espingarda, poderiaela usá-la ou não? Não tinha importância, ela não podia voltar-se paraduas direções ao mesmo tempo. Ela se encontrava naquele momento junto à porta. Podia tentar um tiro.Caso errasse, no entanto, ela recuaria para dentro e teriam que montarum cerco, o que significaria vigília durante a noite e somente Deussabia o que mais. Além disso, onde é que estava a graça, quando se ospegava sem que eles o soubessem? Mesmo aquele palhaço, Martin, tiveraum ou dois segundos. Simplesmente, a última fração de um segundo,quando ele compreendera que pusera tudo a perder. Ela saiu devagar, um passo de cada vez, e depois, passou a andar commaior rapidez. Uma distância de uns 30 metros separava-a da parede,mais outros 30 até o bosque. Isto é, se ela andasse em linha reta. Sese virasse para qualquer dos lados, a distância seria menor. Elaresolveu seguir em linha reta, virando-se duas vezes para olhar para aserraria e, finalmente, começando a correr. A 25 metros do lado da estação de descarga, Art saiu do esconderijo edisparou um tiro de aviso. A bala atingiu o solo imediatamente à frentedela. Ela deu um salto de uns 30 centímetros de altura, giroualucinada, tentando olhar para todos os lugares ao mesmo tempo, efinalmente imobilizou-se, não ousando mover-se mais. Art saiu das moitas e correu furtivo para a serraria,, numa corridaagachada lateral que lhe permitia mantê-la sob observação. Nãoprecisava preocupar-se com a arma dela. Não, por alguns segundos. Elaestava surpresa demais no momento para erguê-la e Greg lhe dariacobertura. Quando se lembrasse dela, quando a tirasse do braço, ele jáestaria à sombra escura e protetora da serraria, a zona de segurançaque ela acabara de deixar. Nesse momento, Greg disse: - Nancy! Ei, meu bem! - E afastou-se preguiçosamente da faia, prontopara recuar se ela atirasse. - Você não vai tentar atirar em mim? -Permaneceu ali, espicaçando-a, e disparou um tiro casual para o ladodela. Ela estava uma ruína, com as roupas rasgadas e sangrentas, a facetransformada em uma coisa inumana, machucada, preta-azulada. O sangueque por acaso lhe restava correu todo para o estômago com o choque dareação e seus lábios tornaram-se brancos como giz. - Vamos, Nance. Lute um pouco. Você pode pegar um de nós. Greg apertou novamente o gatilho e Nancy explodiu. Ergueu a arma e seudedo endureceu-se. Art, porém, atirou também. Ela girou ao ouvir-lhe otiro e atirou para a escuridão da serraria, em vez de atirar em Greg.Acionou o ferrolho e girou outra vez para visar Greg. Tarde demais.Atirou mas apenas atingiu moitas e troncos de árvores. Greg pulara paratrás da faia. Art saiu das sombras, perguntando-se por que ela não corria para aplataforma e saltava. A plataforma a teria protegido parcialmente. Greg saiu para o claro também. - Bem, não fique tão apavorada assim, Nancy. Você tem aí uma boa arma. Éde Ken. Ele a usa para caçar gansos. Isso aí é chumbo calibre quatro evocê pode cortar um homem quase pela metade com ele. - Como é que foram os ratos? - perguntou Art. -
A pequena de dois anosatrás trazia-os ainda pendurados no corpo quando saiu. - Isso mesmo. O que é que há com vocês todas, mulheres? - perguntouGreg. - Escondendo-se sempre no mesmo imundo lugar. Por que isso? Ela falou, subitamente. A voz combinava com a cor da face, pensou Art.Isso era interessante. - Por favor, deixem-me ir embora. - Ora, Nancy, nós não estamos detendo-a - respondeu Greg. - Por favor. - Vá em frente. - Eu nunca fiz coisa alguma contra vocês. Qualquer um de vocês. Nada. Háuma semana eu nem sabia que vocês existiam. Por favor, eu tenho duasmeninas. Eu sou mãe. Por favor. Art atirou. A bala assoviou inocentemente sobre a cabeça dela, exatocomo ele queria. Ela saltou e atirou. Para coisa alguma. A escuridão do interior daserraria era uma sólida parede protetora. Ela se descontrolou nesse momento e começou a correr. Deixou cair aespingarda e correu em pânico, às cegas, na direção da parede. Greg observou-lhe os movimentos e moveu-se com grande rapidez. Ela haviaquase chegado à parede quando ele lhe tomou a frente, fazendo-achocar-se contra si antes que compreendesse que ele estava ali e podiadetê-la. Seguroua com força, rindo, prendendo-a com um braço,conservando o rifle a distância para que ela não pudesse agarrá-lo, selhe ocorresse esse pensamento. Art apareceu. Sua ou minha? - Não sorriu. Havia desprezo em sua voz e impacienteirritação. - Poderíamos nos divertir um pouco. - Acabe com isso. Nós não almoçamos ainda. Greg olhou para Nancy e para a camisa de caça de Ken, aberta. Lembrou-sedo calor úmido dela e sentiu uma ponta de pena. Diabos, ela fora umaboa pequena. Pen sou na bala de sua arma rasgando-a, transformando emfrio o calor dela. Era excitante, mas, ao mesmo tempo, quase umavergonha. - Eu acabarei com ela - disse. Continuou a segurá-la, sorrindo. Art subitamente soube por quê. Gregconservava Nancy colada ao seu corpo, estava tendo uma rápida erecção esuas nádegas já começavam a contrair-se em espasmos. Agarrou o braço de Nancy e puxou-a para longe, furioso. - Seu safado estúpido - berrou para Greg. - Esqueça isso. - Por favor. - Ela caiu de joelhos, erguendo as mãos, rezando. Artdeu-lhe um pontapé nas costelas e ela começou a gritar. Deu-lhe outropontapé na boca, enfiando com força a bota. Ela caiu. Ele apontou orifle. Greg empurrou-o rudemente para o lado. Não estava sorrindo. - Escute, amiguinho. Eu disse que esta era minha. - Bem, então, pelo amor de Deus, acabe com isso. - Certo. E feche os olhos. - Encostou o rifle na cabeça de Nancy. Seus olhos giraram e, num horrível e convulso espasmo, ela se ajoelhou,inclinada para trás. O rifle acompanhou-lhe o movimento e quando Nancyse pôs de joelhos, Greg desceu o cano da arma para a sua garganta epuxou o gatilho. Com o estrondo do tiro, ela foi erguida do chão comose fosse uma boneca de trapos e caiu de costas. As pernas tremeram;sentou-se convulsamente, com um buraco escancarado aberto na nuca.Mexeu a boca e seus olhos disseram alguma coisa. Grep; baleou-a maisduas vezes no peito e, quando o corpo continuou ainda
que aconteceu? - Notou o braço deArt, a manga empapadade sangue escuro e a mão molhada e estriada de vermelho. - Cristo,atingiu o osso? - Não. Está okay. - Quem foi? - Diga você. - Ouvi três tiros. Grosso calibre. De cima da escarpa. Então era ali que ele se havia escondido. Em seguida, Ken perguntou,nervoso: - Onde está Greg? - Está morto - respondeu Art. - Está o quê? Greg? Art explicou o que havia acontecido. Quando chegou à morte de Greg,lembrou-se do buraco na testa; Greg subitamente morto no meio de umafrase. A cena reapareceu vívida e ele teve, outra vez, vontade devomitar. Ele mesmo chegara perto. Podia estar agora caído sobre aquelaputa da moça. Como Greg. E não sabia de coisa alguma. - Precisamos chegar à cabana - disse Ken. - Talvez ele desça da escarpa. - Nós não podemos ficar aqui neste maldito mato. Não, não podiam.Precisavam abrigar-se e a cabana era a escolha viável. Havia o estojode primeiros socorros, bebida, e uma cama para dormir. Podiam serevezar, montando guarda. Até a noite. - Vamos, então - disse Art. - Ficarei imediatamente atrás de você. Quando começar a correr, nãoperca tempo. Eu lhe darei cobertura. Começaram a rastejar e chegaram a um ponto perto da cabana. Artagachou-se. Erguendo ligeiramente a cabeça, podia ver o telhado daserraria, acima e atrás as rochas cinzentas da escarpa. Não havia sinalde movimentos, nenhum sinal do atirador de tocaia. - Vá! - gritou Ken. - Agora! Art concentrou-se e correu para a cabana. Era uma distância de apenas 50metros, mas, a meio caminho, sentiu que as pernas começavam a ceder.Cairia e se transformaria num patinho. Uma escuridão desceu sobre seusolhos e uma voz berrou: "Levante-se, vamos, levante-se!" Sentiu algoúmido na face e tentou sentar-se. Encontrava-se em um dos bancos dacabana e Ken passava um pano úmido em sua testa. - Calma. Procure não se mover. Art recostou-se e seus olhos focalizaram-se sobre coisas conhecidas.Tentou lembrar-se de como conseguira chegar ali. - Um drinque lhe fará bem - disse Ken. Dirigiu-se à cozinha e voltou comuma garrafa fechada de bourbon. Rasgou o rótulo do gargalo, puxou arolha e serviu-lhe uma forte dose num copo. - Tome. - Empurrou o copopara boca de Art, que bebeu, regurgitando, sentindo a bebida revolverem seu estômago. Teve vontade de vomitar, mas depois a vontade passou,subitamente. Sentiu-se muito melhor. Ken sorriu. - Você terminou caído no chão. - Sinto muito. - Não houve problema. Ninguém atirou. Mas eu thiha certeza de que ofariam. Você ficou simplesmente ali, estendido no chão. - Obrigado. - Não há de quê. Eu não o amo. Preciso de você. - A intenção do sorriso e da piscadela era transformar a frase empilhéria, fazer com que as palavras dissessem justamente o contrário.Somente Art sabia que o que Ken dissera era, de fato, o que elerealmente pensava e sentia. Ken não dava a mínima bola para pessoaalguma. Mas naquele exato momento Ken precisava dele e ele de Ken. Eramvitais um para o outro. - Quem diabo é? - perguntou ele, em desespero. - Quem? - Eu