Todos esses estimulos me nublam a percepcao,A confusao e inerente, palpavel, posso ver,Sinto ela escorrendo pelo corpo quente,Aromas esquecidos desenterram lembrancas ignobeis,Dias passados em meio a paraisos ebrios,Porem que aos olhos ceticos nada mais eramQue os ultimos suspiros de um decadente poeta,Um poeta preso nas estranhas da selva de concreto,Entre seres frageis que se escondiam da vida,Acreditando piamente que tal fuga nao era fuga,Nao indigna nem tampouco desonrosa,Essa fuga era a vida, mas a liberdade,A mais suja das falacias,Jamais em minha vida tive noticias,De alguem que em sua essencia fosse livre,Fizesse tudo sem se prender a nada,Fosse como o vento sempre inquieto,Sempre procurando a direcao,Ora direcao do mar, ora direcao da terra,Nada disso e balela, sei que como numa novela,O drama e fundamentalmente importante,Para ater assim por acaso o cognitivo,De um pobre coitado que cego jaz,Em estado de inercia, para que pensar,Se pode aceitar, nao acha errado a democracia,E tudo uma questao de aceitar a superioridade alheia,Sem ao menos uma previa informacao, nem distorcao,Nada, absoluto nada a reinar e guiar,Para a beira do abismo, o caminho ate o topo e longoEstamos enterrados com toda a America latina,E com o proprio Borges, que decretou a morte,Da inexistente America latina. O quebrar das ondas me remete sonhos passados,Os dias se arrastam nessa selva,Em todos os cantos fito de soslaio devaneios alheios,Chego a rir em voz alta de tamanhas discrepancias,O desalento desses tempos que nos trazem a angustia,Sentimos-nos desvairados por nao temos vivido o que foi mitificado,No entanto, talvez vivamos a vida dos boun vivants,Talvez o alcool nos revele o caminho, talvez o caminho seja o sistema,Mas e se ambos estiverem errados, entao nao saberemos mais o que seguir,Nesse passo descompasso com nossa geracao nos sentimos solitarios,Esses dias de engano nos levam a solucoes suicidas,Muito embora o suicidio passe longe da solucao,Nessa terra sem crencas, nessa vida sem anseios,Esses dias solitarios que nos carregam por noites sem fim,E sob a doce penumbra buscamos o caminho do acaso,O acaso nos guia por entre ruas e becos,Talvez o acaso nem sequer exista, talvez a predestinacao seja real,Nas noites frias em que sentado sob a areia,Enquanto o vento move suavemente nossos cabelos longos,Esses cabelos longos, esses estereotipos que de nada mais servemA nao ser nos rotular, e esses rotulos que nos amaldicoam,Malditos sejam por nao seguir aquilo que nos disseram,Porem talvez seja esse desencanto da vida cotidiana,Essa perdicao constante que nos leve a aprender,Arrisco ate a dizer compreender o que nos realmente somos,Nada mais do aquilo que sempre fomos,Um virus num paciente em estado terminal, esse pacienteSe recusa a se entregar mesmo sabendo que a morte cegaEsta na beira do seu leito a lhe apontar,A unica virtude derradeira e a paciencia,O angustiante prazer de esperar, almejar, a hora da partida,Desse lugar que jamais entederemos. Nao ha nada para entender. Existem momentos na vida em que as aspiracoes deixam nossas mentes,nossas perspectivas se tornam translucidas, livres desse fluido onirico que nos aprisiona,as portas da percepcao enfim ficam escancaradas,para que assim possamos ver o que ate entao nos foi oculto,e possamos sentir o que ate entao so sentiamos nos sonhos