Eu sei que meus sapatos, sujos de descaminhos, vao procurarsempre por ti e por mais ninguem. Sei que teus olhos vao aparecer nosclassificados, nos outdoors, nos noticiarios, nos livros, nas nuvens, nasparedes. Sei que tudo que escrever, mesmo as cartas com outros nomes nodestinatario, sera para voce. Sei que vou barrar a entrada dor ar em meuspulmoes ante portas e envelopes. Sei que a sorte e curta como as pernas deLautrec, que a salvacao ha muito perdeu meu endereco, que muito me sobra, mas pouco adianta. Sei que voce nao vai aparecer, o que nao me impede de esperar. Oque nao impede que a esperanca, sem sombrinha, atravesse as cordas bambas que cruzamesse abismo em que vivo. Ainda que chova, ainda que eu me perca, ainda quedemore. Sei que meu amor, esse desproposito, descansa nos vincos do teu paleto.Meu amor e um senhor cansado, impossibilitado por seu esqueleto carente decalcio, que sonha ser um menino e abater a distancia com suas pernas. Sei que todos esses saberes saoinuteis, que deveria me dedicar com tamanho afinco as enciclopedias, ao fundodos oceanos, estruturas moleculares, equacoes, teorias sociais. Sei que minhaspalavras nao tem o mesmo efeito do dinheiro reencontrado no bolso do jeans, datua musica favorita num taxi. Sei que essas palavras nao sao suficientes, nemte farao sapatear no asfalto ou cantar na chuva. Que nao passam de umtransbordamento, um vicio desses dedos que insistem, que tomaram como habitopensar que todo e qualquer pedaco de papel e o ultimo existente e numadesesperada e ultima oportunidade te escrevem o que minha boca, covarde, naodiz. Dedos que temem que antes que seus olhos, pirilampos, passeiem por essaspalavras, o vento as leve para longe, para a barraca de laranjas que pouco seimportam com as oscilacoes notificadas em meu eletrocardiograma, essa titica deduzentos e vinte e cinco gramas, que se condiciona a seus olhos lunetas,inauguradores de angulos e caminhos, suas maos construtoras de coisas belas,seus pes feitos para os grandes saltos e para os longes, sua voz contrabandeadade cantigas de ninar. Sei que, enquanto escrevo, a areia escorre na ampulheta. Sei que por voce faria voar tapetes echaleiras, penduraria letreiros neon com seu nome esse poema pronto em cadaesquina. Sei que tudo isso pode ser sintetizado numa velha frase desbotada. Sei que voce nao vai acreditar, que vai confundir com literatura, vai pensar que eexagero. Sei da ingrata mania que a vida tem de varrer para longe quem queremosperto. Sei, indubitavelmente, que a distancia em nada diminui esse desarranjo. Primeiro pensamos que escrever seria o exercicio responsavel por nossa salvacao, que nossos escritos teriam um destino melhor do que o estomago das tracas.Vejo agora que fomos felizes. Imagens, de indescritivel beleza, me vem facil, outras sao turvas e outras dolorosas.Vejo nossas mochila imundas, nossos surrados pares de botas, improprias para o tropico usados ate mesmo no verao , vejo as nuvens de poeira das estradas que atravessavamos, nossa garrafa termica rachada, nossa vitrola e muitos, muitos objetos encadernados.Nossos olhos voltavam-se para o real sob a blindagem que se fez necessaria apos anos gastos em bibliotecas. A literatura era a