thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
O local estava desenhado a balas 9mm. Diversas capsulas no chao. Muitos policiais tentando afastar curiosos e a imprensa. A figura que aparece tentando passar pela faixa de isolamento e atipica: calcas e jaqueta jeans entre-aberta, calcandos um par de coturnos preto, cabelo castanho escuro bem aparado e um fino bigode escuro. Nao teria mais que 27 anos. - Hey! gritou um policial, se dirigindo ao estranho, tentando impedir que ele adentrasse o local O que pensa que esta fazendo? O homem abre um meio sorriso e afasta as abas da jaqueta, mostrando o distintivo: Investigador James Carrol, do DIH (Departamento de Investigacao de Homicidios). O policial que outrora barraria sua entrada deu meia volta, resmungando: - Agora colocam meninos para cuidar desse tipo de coisa na cidade. Por isso que as coisas estao como estao. O Investigador apenas sorriu e adentrou o local, averiguando cada pequeno detalhe. Alguns corpos ainda estavam sendo removidos, mas um em especial lhe chamou a atencao: um homem negro, medindo quase 2 metros, acima do peso mas que teria grande forca fisica, caso estivesse ainda vivo. - Quem e esse, policial? perguntou o Investigador. O policial, olhando para o rapaz e voltando-se novamente de costas para ele, respondeu: - Esse era Big Paul. - E quem era Big Paul? Com ar irritadico, o policial respondeu: - Olha, investigador, eu nao sei por que razao mandaram voce aqui. As coisas sempre se organizaram e agora, so porque o tal Mao de Ferro assumiu a politica, ele quer que tudo seja perfeito e envia gente como voce aqui, para atrapalhar. - Gente como eu? - Garotos. Recem saidos da academia. Nada contra sua pessoa, Investigador, mas ja temos problemas demais por aqui. Queremos gente que, quando vem a cidade, a conhecam. - Nao precisa se justificar, policial. Soube que um outro Investigador popular entre voces foi baleado tambem. - E. - Ele estava com Big Paul? Quando ia responder, outro Investigador adentrou o local, se aproximando de ambos. - Boa tarde, policial Rolds. - Boa noite, ja, Barry. Viu que porcaria houve aqui? James estendeu a mao para o Investigador recem chegado, fora olhado de cima abaixo e completamente ignorado. - Que veio fazer? perguntou o policial. - Estava vindo pra ca, pra tomar um drink, quando ouvi no radio uma chamada para o Nancys. Destruiram quase tudo, nao? - Menos o Jack Daniels 18 intrometeu-se James. Ignorando ainda o outro Investigador, Barry indaga, dirigindo-se para tras do balcao: - Quem e o rapaz, Rolds? - Ah, esse e o Investigador James. Veio pelo DIH. - Que otimo! Nao sera meu parceiro. Virando-se para James, Barry conclui: - Pode fazer seu trabalho, Investigador. Nao se incomode conosco. Enquanto Barry tomava seu drink, James olhou em volta e, vendo a destruicao do local, virou-se de costas e partiu. Barry e Rolds se entreolharam e comecaram a rir. Minutos depois, outra equipe chegou ao local, todos com blusoes do DIH, mandando os policiais convencionais se afastarem, mas solicitando ajuda para isolar a area. Barry, se retirando do local, comenta com
os peritos recem-chegados: - Ao menos, voces sabem o que fazer. O colega de voces ficou perdido e desistiu. Um dos investigadores recem-chegados indagou: - Que colega?- Um tal de James Carrol. - Nao temos nenhum James na equipe, policial. - Mas ele tinha um distintivo da sua equipe, Investigador. - Voce deixou um estranho adentrar o local do crime, policial? - Acho que um distintivo seja o suficiente para uma identificacao, Investigador. - Ele mexeu em algo? Fez alguma coisa? - Nao, simplesmente veio, trocou algumas palavras e caiu fora. O Investigador olha para Barry, que lhe devolve um aceno de cabeca. - Ola, Barry, bom rever voce. - Digo o mesmo, Claude. Fica tranquilo, talvez o garoto fosse so um reporter, sei la. Nem saiu dai. - Hunf, que seja. Essa zona ja se tornou publica, nao fara diferenca alguma. Vamos trabalhar aqui. Se nao se importar, Barry, gostaria que nao mexesse em nada mais e deixe a garrafa sobre o balcao. - Claro, Claude. Vou deixar a grana das minhas doses que tomei tambem. Barry se levanta, joga algumas notas e moedas dentro da caixa registradora e sai do local, pensando no tal rapaz que acabara de conhecer.
Que noite fodida. Minhas costas tao fodidas. Minha conta esta fodida. Minha perna esta fodida. Puta que pariu, que noite fodida! Porra, mo calor nesse apErtamento. Fui acender um Carlton e percebi que ja acabou. Otima desculpa pra sair de casa, comprar outro, dar uma volta e, quem sabe, descolar uns trocos com aqueles rapa-pe. Carteira: peguei. Isqueiro: peguei. Chave do carro: peguei. Chave do ape: peguei. Tou me sentindo hoje, mesmo estando fodido. Tenis puma branco; calca largona, tipo big, quase mostrando metade da minha bunda. Camisa de time de basquete, cavada. Lakers, ta la, pra quem quiser ver. Agora, se ja vi um jogo de basquete, isso ja e outra historia. Bone virado pra tras. Minha Colt Detective Special esta bem atras, na retaguarda. Caralho, descer uns 6 andares nessa porra sem elevador e foda. Foda-se, preciso sair um pouco, esfriar a cabeca. O vento ta gostoso aqui fora, fresco. Uns 6 minutos depois, alcanco meu Comodoro 1974 com volante do SS 1970. E... eu tenho estilo, mora? Engato logo, fazendo cantar o pneu no asfalto. E velho, eu me sinto um porra louca desde que... Desde sempre, mora? E isso ai, maluco, sou policial e boto pra foder. Aprendi cedo que tenho que guardar meu rabo e deixar que o resto se foda. Cheguei no mundo ja estando fodido, velho, entao, cuido de mim e foda-se o resto. A coisa ficou tao esganada que ja nao da pra quebrar essas paradas. Chego no gueto, ja reduzo curtindo as moreninhas, da minha cor, pureza que so. So que me considero preto, e o que meus pais foram, meus irmaos foram e eu sou. Quale? Eu tenho puta orgulho do que sou, mesmo resto dos hipocritas me chamando de bandido. Ai, so porque eu tenho as manhas com os caras de pele de cor escura que os outros tem medo? Na moral, os brancos que fazem rolo com os bicheiros sao mais limpos que eu? Nao, velho. Eu nem peco a grana, os manos que me dao, so pra eu botar ordem aqui. Descolo umas carreiras, pego a grana e saio. Fim. Nao fico metendo pressao nos caras ou pedindo grana. Paro em frente a um residencial, um rapaz olha pela janela e sai pela porta da frente. Tou curtindo meu rap e o mano parece que esta meio preocupado, ja que olha muitas vezes para os lados antes de sair de vez. Ao inves de trazer o bagulho, traz um papel branco, mo garrancheira, escrito:Sujou pra nois. Da uma forca. O bagulho e doido. Olhei pro carinha, meio que perguntando o que tinha acontecido. Ele balancou a cabeca, indicando que deveria entrar. Balancei a cabeca afirmativamente e ele, olhando varias vezes pros lados, volta pra casa. Desliguei o carro e segui em direcao a casa. Claro que meus manos nao iam mexer no carro. Gente boa, de confianca. De fe. Quando cheguei na casa, meu chegado Big Paul tava na maior neura, fumando cigarro que nem condenado. Tragava como se tivesse tomando um refrigerante com canudo. Levantou, me deu um
A Metropolis nao e diferente de qualquer outro mundo. Sequer isso e seu nome. Na verdade, um condensado de tudo o que se ve diariamente. Um universo pendente em cada pessoa. Seus crimes, seus pecados e seus parcos milagres e milagres custam caro. Faz-se um vomito no universo de cada habitante, um reflexo da(s) alma(s) pendente(s) num mundo constantemente inflamado. Doente. Caotico. Incrivelmente belo entre os horrores. Tudo parte do teatro da vida, da realidade, da verdade, seja la o que diabos for. Majestosamente lindo. Um universo apodrecendo aos poucos e magicamente ninguem querendo fazer algo para mudar. De fato, todos estao um bocado cansados, mas tambem nao trabalham em prol da consumacao, a finalizacao desse furunculo social. Talvez seja porque doi mexer. Talvez seja porque, por ironia ou masoquismo, gostem do que esta ai. A realidade nao esta romanceada. Esta jogada tal qual ela se apresenta. Fala-se novamente em realidade, mas ela e unica, individual, personalissima, putrefata, maravilhosa. Isso e lindo. I'm badI'm badLike Jesse James, uh-huh (John Lee Hooker, Im bad like Jesse James) O Nancys era um ponto referencia em Metropolis. As rodadas de cerveja nas sextas, apos o expediente comercial eram sagradas pela grande maioria de seus frequentadores. Se nao houvesse um numero enorme de tiras que frequentam aquele lugar, certamente marginais de pequena ou grande importancia igualmente o frequentariam. De fato, era o lugar proprio para afogar as magoas e ressentimentos do casamento, da carreira, do fracasso pessoal. O local era banhado a cerveja, blues e jazz. Era encantador ouvir aquela bela negra entoar I put a spell on you a moda de Nina Simone e igualmente divertido ouvir a mesma cancao ao melhor desempenho de Screamin' Jay Hawkins em noites menos dolorosas e mais descontraidas que se fazem cada vez mais raras. Desde o atentado de algumas semanas atras que o bar anda fechado para reformas. (In)felizmente, muitos frequentadores assiduos preferem ficar em casa, suportando suas esposas faladeiras com varizes que parecem a indicacao dos rios que formam a Amazonia, mal cuidadas e mal amadas do que procurar outro ambiente de reconciliacao com o mundo. Ate mesmo consigo. O Nancys e um universo dentro de outro universo. Raras as vezes alguma briga nascera em tal ambiente, mas muitas sao as lembrancas de brigas que se tornaram amizades eternas naquele lugar. O Nancys tem esse poder. Encarar a esposa ogra em casa era facil, desde que se pudesse ouvir um bom Boom Boom, Sweet Sixteen, Im Mad dentre outras cancoes no bar, antes de qualquer outra coisa. Os goles de destilados, fermentados e alcoolicos nao eram a causa de estarem la: eram a consequencia. Por uma noite ou apenas algumas horas, que fosse, toda aquela massa parecia una. Ninguem queria saber os podres dos presentes. Por incrivel que pareca, entre as musicas com letras ocultamente sujas, a bebida, as palavras de baixo calao e os crimes de cada um dos presentes que nao sao poucos todos se sentiam meio santos, meio purificados. Mas apenas meio. Quando aquela submetralhadora adentrou o Nancys, nao atingiu apenas aqueles dois homens,
mas toda uma gama de pequenos universos, chorosos e magoados por dentro. Cada pequeno universo destruido, afogado na propria tristeza e na ausencia que a entidade viva naquele bar trazia de paz a seus frequentadores. Uma cumplicidade muda poucas vezes vista num mundo tao apodrecido. Inclusive no universo particular de cada um deles. - E entao, cara? O que vai fazer hoje? - Vou pro Nancys, ora! - O Nancys ta fechado, cara... - Bem... entao vou ter de enfrentar a bruxa em casa sem os tragos de sempre... - Tem o Bronsons, se quiser ir la... - E trair a Nancys? Nem pensar! - Tem razao... Vamos enfrentar o dragao em casa sem os tragos mesmo...
O Dodge Challenger RT 1970, de cor preta, avanca rua abaixo. Seus ocupantes ha pouco riam de casos de quando eram garotos. Um telefonema nao os permite esquecer a razao de estarem fazendo o que fazem e o que estavam destinados a fazer. E uma situacao complicada a vivida pelos dois policiais. Um colega fora baleado em servico e a investigacao que estavam fazendo fora suspensa por conta desse incidente, forcando-os a abrirem essa nova investigacao, na tentativa de descobrir o que havia de errado e quem contribuiu para isso. Fora um duro golpe na equipe e ainda se suspeitava de quem tinha emanado a ordem. A essa altura, nao importava. A despeito das incertezas e possiveis traicoes, a pista era quente e seria neste dia que o problema seria encaminhado para ser resolvido, custasse o que custasse. - Cara, voce achou um classico, hein? - Uhum. - E seu? - Nao. - De quem e? - De um velho amigo do meu pai. Ele tem uma revendedora de carros usados. - E por que especificamente este carro? - Porque e robusto, tem excelente arrancada. 330 cv fazem ele ir de 0 a 100km/h em 6,2 segundos. E um carro que chama a atencao, mas ninguem imagina que um tira usaria um carro desses, entao, e perfeito. Pode ate abrir portas em alguns lugares. - E foi so por isso? - Nao. Porque eu acho o carro muito foda, tambem. - Uhum. E quanto vale um carro desses? - Uns 9.400,00 niqueis, mais ou menos. - Razoavel. - E.- Mas voce trouxe ele para uma batida? - Policial, voce quer dizer. Dirija direito e nao vai bater no sentido literal do verbo. - Claro. O muscle car avanca dentro do limite de velocidade em sentido ao Hotel Hamilgton, conforme a ligacao anterior indicara. O ronco do V8, como normalmente faz com homens que estao unidos por uma causa unica, onde a vida um do outro depende da cumplicidade de ambos, os torna mais intimos, os une. Para a sorte de ambos, sao parceiros da vida policial. E ambos sorriem porque sabem que estao guerreando uma guerra pela mesma causa. - E aqui, mas de uma volta no quarteirao antes. - Ta. - Esta com a Glock? - E a Ithaca tambem. - Nao se esqueca que queremos o cara vivo. Vou de PT 57, comprei ha poucos dias, acho que voce nao viu ainda. - Fique tranquilo. O cara vai estar vivo. Quem fabrica essa? - Taurus. - Taurus? Aquela fabricante brasileira? - E. - Por que? - Trava menos que a Colt. - Serio? - E. - Preciso experimentar, entao. - Claro. Depois que a gente resolver essa. Vagarosamente o veiculo contorna o quarteirao. Nada suspeito, pouco movimento. Quando dao a volta por tras do hotel, notam um Lincoln Continental azul, estacionado. - O suspeito e branco? - Sim. - Que branco dirige um Lincoln? - Cala a boca, Barry. E hora do show. Encoste aqui. - Voce quem manda, chefe. Ambos saem do veiculo e notam as escadas de incendio.
- Podiamos tentar pegar o safado pela retaguarda. - E sermos recebidos a bala. Nao, obrigado. Barry esboca um meio sorriso e olha para o parceiro. - E, eu sei. So me testando. Nao sou um dos caras da academia, Barry. Vamos, o tempo urge. - O tempo urge? Que porra e essa? Ao entrarem no hotel, apresentam os distintivos para o atendente e sobem vagarosamente, atentos a qualquer movimento. O hotel, tem 4 andares, excluindo o terreo e 6 apartamentos por andar. O quarto do alvo fica no 3o andar, apartamento no. 13. Sugestivo, diria o Investigador Barry. Primeira porta a direita. Quando arrombam a porta, sao recebidos por uma rajada de balas, no entanto, nenhuma atingiu os Investigadores. Em resposta, ambos atiraram a ermo com suas pistolas. Nisso, o suspeito foge pela janela, alcancando a escada de incendio e seguindo em direcao ao Lincoln. - Desgracado! grita Barry. - Droga! O atendente avisou o cara! - Foda-se! Vamos atras dele! Com o cuidado que a profissao exige, adentram o imovel precavendo-se contra qualquer outro que pudesse estar no local. Com uma rapida checagem, percebem que o suspeito sai em disparada em seu veiculo. - Vai, vai, vai! Os Investigadores descem rapidamente as escadas e alcancam o possante Dodge. - Agora, Barry, ponha o cinto que vou te mostrar como e dirigir! - Vai logo! Quando alcancam a avenida atras do hotel, notam que o Lincoln permaneceu em linha reta. O robusto veiculo urrava como um Grande Antigo Lovecraftiano, desviando dos carros na tentativa de alcancar o Lincoln. De fato, 6 segundos foram suficientes para que o monstro setentista se aproximasse de seu oponente que, em uma oportunidade ou outra, apontava a submetralhadora para os ocupantes do Dodge, mas, com o desespero, voltava sua atencao para a direcao. - Bata no Lincoln, droga! - Ta maluco? - Quer que a gente leve um tiro? - Atire no desgracado, entao! - Temos pessoas nas ruas, seu babaca! Se ele revidar, pode atingi-las! - Droga! Num movimento brusco, em um cruzamento, quando o motorista do Dodge iria bater no Lincoln, o suspeito vira a direita, ao passo que o muscle car perde o controle. - Vai, vai, vai! grita Barry. - Tranquilo, fique tranquilo! Quando se dao, percebem que suspeito entrara numa das ruas a esquerda, sem precisar qual. - E o DP, Barry? Por que ainda nao chamou? - Isso nao e uma viatura, genio. Nao temos radio aqui. - Merda! - Continua em linha reta, vai! - Ja estou indo, droga! E o Dodge, no maximo que podia, urrava nas ruas e, pela sorte ou destino, notam que o suspeito mantivera-se em linha reta na rua paralela a avenida em que se encontravam. Quadra a quadra notavam que o mesmo se mantinha focado em continuar. - Vamos forcar essa belezinha. Num pisar violento no acelerador, o motorista faz o bravo veiculo alcancar incriveis 140km/h, velocidade que cria ser o suficiente para alcancar o suspeito, considerando a necessidade de ter de virar a esquerda, alcancando a rua paralela em que o mesmo
se encontrava.(...)(...)(...)I had a little red rooster Too lazy to crow 'fore day I had a little red rooster Too lazy to crow 'fore day He kept ev'rything in the barnyard Eager settin' a-ready to lay You know the dogs begin to bark And the, the hounds They begin to howl You know the dogs they begin to bark And the, the hounds They begin to howl You know my little red rooster's gone Know the little red rooster's on the prowl Now, if you see my little red rooster Somebody, please drive him home Now, if you seen my little red rooster Somebody, ple-eee-ase run 'em home There ain't been no peace in the barnyard Since my little red rooster been gone. (Willie Dixon, The Little Red Rooster) O que se via neste momento era somente a cena do caos. Lentamente, os passageiros do Dodge erguiam suas cabecas e, atordoados, desvencilhavam-se dos cintos de seguranca, ainda zonzos pela pancada. Desceram do monstro que ha pouco urrava pelas ruas e agora ofegava com a fumaca jorrando do capo. Sacaram suas pistolas e seguiram em direcao ao Lincoln que, pela distancia, capotara pelo menos 4 vezes, estando com os pneus para o alto. Ouvia-se o barulho das sirenes de viaturas e ambulancias. Ao que parecia, o motorista do Lincoln estava desacordado, pois nenhum movimento saia do carro. Ou morto, na pior das hipoteses, o que afundaria toda a operacao. - Porra, James. Ideia do caralho, hein? - Acho que quebrei uma costela. - Foda-se a costela! Voce me lembrou que queriamos o cara vivo quando saquei as armas no hotel e voce me bate no desgracado a 110 por hora? Ta maluco? - Acho que quebrei uma costela, cara. - Senta ai e nao se mexe. - Nao, nao quebrou. Acho que foi so a pancada mesmo. Vamos continuar. - Senta ai, cara. Daqui a pouco fura um pulmao e se fode. - Vamos la, nao quebrei mesmo, serio. Com passos tao firmes quanto de bebados apos uma noitada, os Investigadores alcancam o Lincoln, tomando todo o cuidado que suas mentes confusas lhes permite ter. O corpo do suspeito jazia adormecido, ao que parecia. Proxima a mao esquerda jazia um Ares FMG 9mm. - Cara, nunca vi uma bicha assim, pessoalmente Investigador James so conseguia murmurar um humhum. Barry afasta a arma com o pe direito e houve o suspeito murmurar. - E, James, parece que o cara ta vivo. - Vamos tirar ele dai, entao. Com carinho, ta? disse com ironia. De forma abrupta, James puxara o suspeito pela janela, enquanto seu parceiro apontava a arma diretamente para ele. - Devagar, porra! Acho que quebrei umas costelas! - Quebrou nao, seu merda disse Barry. Foi so por conta da batida. O suspeito comecara a chorar, sem conseguir se mover. - Agora chora, nao e, seu puto? esbraveja Barry. Neste meio tempo, as viaturas ja reconheceram os Investigadores, isolaram a area e afastaram os curiosos. Os primeiros-socorros alcancaram os acidentados e ja se preparavam para sedar o suspeito. - Ainda nao disse James.
- Mas ele precisa de atendimento, Investigador. - Ta, mas depois de papear um pouco comigo e com meu parceiro. - Mas Investigador insiste o atendente medico. - Serio, amigo. Nao insista. Temos um colega assassinado e um monte de merda correndo. Se esse porco vai viver mais tempo ou menos tempo, pra mim, nao tem a minima importancia. So a informacao e importante disse Barry. Quando o atendente iria renovar o pedido, James interviu: - Nao se preocupe, amigo. Nos assumimos toda a responsabilidade dizendo isso, sacou um gravador e pressionou a tecla REC, repetindo: eu, Investigador James Carrol, assumo a responsabilidade sobre a vida do suspeito Rick Martini, pois estou impedindo o medico emergencial... qual o seu nome, amigo? - Carlos Spada. - Porra, latino? - Sim. - Legal! - Essa merda foi gravada sussurrou Barry. - Estou impedindo o medico emergencial Carlos Spada de prestar socorro ao suspeito Rick Martini. - Eu, Investigador Barry, estou impedindo o medico emergencial Carlos Spada de prestar socorro ao suspeito Rick Martini. - Agora, Carlos, nos deixe a sos com nosso amigo. Tao logo o medico se afastara, ambos os Investigadores viraram o corpo do suspeito para cima, que urrou de dor. - Poupe seu sofrimento, Rick disse Barry. Esta tudo desmontado. A gente so quer um nome. - E o que eu ganho com isso? perguntou, gemendo. - James, sem paciencia, desferiu um soco contra a face do suspeito, que visivelmente estava com costelas fraturadas. A gente te larga na mao do nosso amigo medico para que viva. Vai morrer agora, se nao nos contar, porque nao vai receber atendimento enquanto nao disser o que queremos saber. - E eles me matam depois, caso eu diga alguma coisa. - E, isso e verdade complementou Barry. Mas saindo vivo daqui, pode recuperar sua saude e sair da cidade. - Vao me dar asilo? Ambos os Investigadores comecaram a gargalhar. - Ta de sacanagem, ne? Ate descobrirem que voce dedurou... - E ate descobrirem que foi voce... interrompeu James. - Voce vai estar longe daqui. - Isso se eu melhorar. - Reze, entao, Rick. Nos contando, sua chance e uma dentre todas... - Se enrolar complementou James , vai apodrecer aqui mesmo, sem chance alguma. Por alguns segundos que pareceram uma eternidade, Rick Martini sussurrou: - Jammy Brown. Com a resposta, ambos os Investigadores se afastam, assobiando e chamando a equipe emergencial, nao sem antes desligarem o gravador, pegarem a submetralhadora e entregarem a pericia de sua equipe, ao inves da convencional. Nao passaram por exames medicos mais rigorosos. O Investigador James fora submetido a exames rapidos e verificara que nao fraturara nenhum osso. - E agora? perguntou James. - Agora, meu amigo, voltamos onde deveriamos estar. - Nossas suspeitas se confirmaram desde que fomos ao hospital. Nos enganamos sobre ele. Jammy era um mal policial e passou ileso por nos. Ate agora. Quando retornaram ao Dodge, o viram com a frente totalmente destruida. - E agora, James? Que vai fazer com esse carango? - Preciso ver se ele vai andar novamente. - E
depois? - Pagar ao amigo do meu pai. - Pagar? - E claro. Ou acha que vou chegar la, devolver o carro e dizer: foi so um arranhaozinho, nada que uma pintura localizada nao resolva? Barry se desaba nas gargalhadas ao passo que James percebe que o veiculo funcionou o motor e nao havia vazado agua do radiador. - Otimo, a caranga funciona. Entre no carro, Barry. Vamos pra casa descansar. Amanha eu encontro um modo de comprar o carro. - Serio mesmo que vai compra-lo? Foi apenas um arranhao, cara! - Nao vamos nos esquecer do atendente do Hamilgton. - Ah, sim. Se ele for esperto, vai estar bem longe desse Estado a essa altura. - Vamos passar la pra conferir.