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Nunca e Cedo "Nunca e cedo para uma gentileza, porque nunca se sabe quando podera ser tarde demais." Autor: ( Ralph Waldo Emerson ) (Desconheco o autor quem souber avise por gentileza)
da mascara postica Talvez agora possamos ser mais do que somosE a calamidade represente um sonhoSonhado por pequenos capitaes de notasQue acordarao soldados prontos para guiar as tropas E um desejo nobre e forcadoFilho de um tempo pobre e alvorocadoRepresentando o ponto de mutacaoDo capitalismo a revolucao!
Numa performance que vai da poesia ao Clown, do drama a tecnica circense, a atriz, cantora e bailarina Luciana Bollina nos apresenta Voo, um monologo que revela o percurso de uma jovem em busca do autoconhecimento, numa viagem ludica sobre a eterna busca pela liberdade criativa.Associando prosa, poesia, musica, uso do corpo e acrobacia aerea a interpretacao, o espetaculo aborda e poe em evidencia os medos, as paixoes, as seducoes e os maleficios das drogas, os rotulos de imagem e beleza impostos pela sociedade, e a liberdade da aceitacao da personalidade e da individualidade, valores humanos que se perdem no meio de uma geracao multitarefa e dispersa. Com uma estrutura cenica intimista, que exige maior proximidade do publico, Voo propoe um questionamento existencial e social, atraves dos conflitos comuns aos jovens sobre seu papel no mundo, e acompanha o incomodo da jovem personagem com relacao aos limites e barreiras da sociedade e seu questionamento quanto aos rotulos do mundo material. Estabelece-se, assim, uma separacao entre seu mundo interno e cheio de possibilidades e o mundo comum a todos nos. Todo o seu anseio esta em se entender e revelar o seu potencial, podendo ser livre e feliz. O teatro se aproxima de uma pintura viva, e a uniao da luz, da cor, das imagens, da musica, da danca e da interpretacao possibilita a compreensao dos sentimentos da personagem atraves de todos os canais de sensibilidade. Performatico, poetico, com uma linguagem artistica muito ampla e com fortes objetivos sociais, filosoficos e existenciais, Voo poe em evidencia os temores internos, os bloqueios externos, os habitos de uma geracao de jovens super conectada pelas tecnologias, amedrontada pela violencia cotidiana e amparada por drogas e psicotropicos utilizados como fuga e como forma de socializacao. Apos uma temporada experimental no Teatrix de Sao Paulo, de agosto a outubro de 2007, em marco de 2008 Voo participou do Festival Internacional de Teatro de Curitiba. Agora, sob a direcao do ator, diretor e dramaturgo Ricardo Conti, chega ao Rio em nova montagem. Sou fria e brancaPara entender o circulo que me contornaE me fixa e estabilizaComo a raiz de uma arvore que floresce.Imito o sol, sendo amarela e laranjaPara que o preto sem estrelas nao me engulaEle apenas assombra e assopra.Dentro de mim pode-se ver um quadro colorido com tons e sobre-tons.O mundo tem uma sala.Nela ha quadros infinitos, porem coloridos...O mundo e exigente, modifica os quadros pra uma sala mais bonita.Sou arte pintada de Mundo Real. Geralmente nao lembramos quando comecamos a nos tornar desumanos. Como se a consciencia apagasse o vestigio dessa traicao. Mas quem nao se lembra de quando se transformou em humano? Nao sei o que me aconteceu exatamente. Se foi um amor, um trabalho, um filme, uma peca, que me despertou desse sono leve e manso da comodidade. So me lembro que foi em 2006. Comecei a escrever. Tudo o que me vinha pela cabeca, eu escrevia. Ficava feliz quando no meio da rua surgia uma ideia sobre o que escrever. Eu morava sozinha. Acordava e escrevia. Escrevia ate ter fome. E isso acontecia
depois de um orgasmo ideal. Se e que posso chamar assim. Porque era o orgasmo de uma ideia. Eu me ocupava de pensar e isso era um pouco estranho. Nao que antes eu nao pensasse, mas era diferente. Eu pensava naquilo que estava na minha frente, de uma maneira superficial e viciada. Eu pensava porque sempre gostei de pensar, mas nunca havia ido muito fundo nisso... Nesses escritos, encontrei EU. Uma coisa que parece comigo, mas e muito maior. Nao o EU do espelho, nem o EU que chama Ego, nem o EU que eu acho que sou. E um EU que quando aparece emociona. Um EU que e tudo. EU sou tudo e em mim tudo circula e existe. Por isso e para isso eu escrevia e escrevia! Nao queria chegar a lugar nenhum, mas tinha certeza que isso so poderia ser Deus. Era como se estivesse conversando sinceramente com o Universo. Em 2007 montei, junto com grandes amigos, uma peca que chamei de Voo. E nada mais era do que uma reuniao desses meus primeiros textos da vida. Foi a melhor experiencia de todas! E so poderia ser eu a desempenhar este papel. As palavras deveriam sair da minha boca. E como eu acreditei neste projeto! Como eu me dediquei e como eu queria falar aquilo tudo! Uma trajetoria de uma menina que tinha comecado a se descobrir no Mundo como um ser unico e capaz de modificar a propria vida. Foi um sucesso sublime e amavel.Percebi que era isso! Eu sou artista para fazer isso! Entendi que o que eu falava na peca emocionava e mexia com a essencia do homem-publico. Eu estava tocando em alguma coisa debaixo de toda a pedra. Nao da para explicar a docura que uma senhora de 45 anos me olhou e disse:- Eu faco teatro por isso que voce falou aqui. Comecei agora, mas o buraco de antes nao existe mais. Uma jovem de 15 anos nao conseguiu falar. Ela me abracou e chorou. Mas nao sem antes me olhar nos olhos. Esse olhar foi tambem um presente e uma recompensa. Mas nao era EU na peca. Era todo o Mundo. Aquele Eu que e todo Mundo. Nao havia vaidade, havia presente. Nao havia medo, havia fe. E nao havia pretensao, havia verdade. E so a verdade salva a Arte. Aquela que e a Deusa do pensamento e cavalga no cavalo branco da revolucao e da paz. Que e capaz de remover teias interminaveis de um vicio filosofal e promover esperanca num poco de escuridao.Essa Arte verdadeira me transforma em ser humano. E eu cheguei a ter medo, a repensar se era capaz de fazer um monologo. Uma atriz jovem como eu. Que nao tinha experiencia e nem sabia direito como se relacionar com um publico, sozinha. Foi apavorante sim. Mas muito mais estimulante. Eu nao podia desistir. Ja havia gente envolvida e acreditando tambem. Como eu poderia querer tanto falar aquilo e depois dizer: Eu acho que e melhor chamar uma atriz para falar aquilo que eu penso mais profundamente!. Nao! Eu
nao poderia fazer isso. E tive que acreditar em mim. No EU do espelho. Foi uma luta. EU do Espelho versus Eu Todo Mundo. Mas eu sempre pensava naqueles momentos de solidao em que escrevia e escrevia sem pensar a funcao daquilo e se estava bom e bonito. E assim que fiz a peca. Com verdade e amor. Sem deixar que o julgamento dominasse minha mente. O Voo teve temporada curta em Sao Paulo e agora vou remonta-lo aqui no Rio com nova direcao e novos amigos! Vou remontar porque acredito nisso assim como acredito na paz. Considerando que mudei muito e que vi qual faixa etaria se identificou mais com aquela expressao, mudei algumas coisas no texto e abordei mais alguns assuntos. Espero que a inocencia dessa personagem brote em mim novamente. Que a Arte me ilumine em seu cavalo de luz e que as lutas sejam mais pacificas. Que a humanidade se preserve pura e que me desperte a cada dia. Que seja como deve ser. Mas que eu nunca desista de querer ser a verdadeira artista. Aquela que dentre tantas bocas do Mundo e a que assopra compreensao e totalidade.
No caminho para casa, foi se despindo do seu nome, sua profissao, seus porques, suas vontades. Comecou a ser apenas uma sensacao. Tinha gelo em seu estomago e seu coracao estava queimando. Sera que era o amor? Por um estranho? Um moco poeta. Poeta Silvio. Poeta Silvio Diogo e seu livro artesanal. Quem era ele? Por que esta sensacao infantil e quando poderia ve-lo de novo? So o que tinha era seu e-mail, que poderia ate ter anotado errado. Meu Deus. Onde estou? Quem sou eu agora? Nao tinha referencia sobre coisa nenhuma e o sol da rua estava esquentando e fazia escorrer suor pelo rosto. Porque estava a pe? Deveria ter pego o carro! Que burrice! Agora vou demorar para chegar em casa. Quero ler este homem. Mas que ansiedade e essa, Clarice? Parece que nunca viu um homem na vida, ou pior, parece que voce tem esperancas de ser ele o homem da sua vida. Ele nao merece toda essa projecao. Ele so faz poesias. E um artista, um trabalhador, uma pessoa comum que esta tentando entender alguma coisa. Como todos nos, nao e? Ja estava perto de casa. Nao aguentou a ansiedade de pensar como seriam as outras poesias e o que escreveria no e-mail para ele. Nao crie tanta expectativa. Voce pode se frustrar. Mas tambem que coisa, Clarice! Porque voce e tao racional? Calma. Tenha calma, por favor. Voce tem um trabalho a fazer e ele te inspirou. Ele te fez relembrar o amor de verdade. E o amor so nasce dentro de um espaco vazio que esta pronto para ser preenchido. Pronto? Nao. Eu nao estou pronta. Esta apaixonada. Foi a cor - de- rosa. Eu precisava disso hoje. Preciso disso para desenhar. Mas sao os olhos dele e nao a poesia, apenas. O modo como ele falou A fonte e o principio do mundo como se tivesse descoberto alguma coisa. Ele deve pensar sobre o que eu penso. Sobre tudo e nada. Sobre tudo. Impossivel eu encontrar a minha paz neste turbilhao. Mas parece que eu estava com vontade de um chocolate e me ofereceram um brownie com cafe. Foi muito mais do que eu precisava e agora eu transbordo como uma tola. A critica zomba da minha desprotecao como uma irma mais velha zomba da irma mais nova quando tenta fazer algo que nao domina. A critica e muito mais antiga em mim do que a paixao. Amadurece logo! Seja mais forte do que eu! Que essa sensacao me empurre para lugares desconhecidos e que eu nao me impeca de ir. Que eu preserve minha forca mais ancestral de sentir antes de pensar. Que eu nao consiga ser somente eu, mas tudo o que nao conheco. Me liberta do medo.Chegou em casa. O sol entrava pela janela e batia diretamente em seu desenho da parede. O desenho cor-de-rosa era simplesmente insignificante. Era preciso ter muita calma e fe.Ler as poesias a deixavam transtornada e impaciente. Ele a deixou com febre, Nao se sabe se pelo calor que ela viera da rua ou se pelos
pensamentos de Silvio. Ela estava dentro dele e tudo lhe parecia superfluo perto da essencia de suas palavras. Era ela. Ela estava naquelas poesias assim como somos todos o mesmo planeta. Sua individualidade pulsava em cada frase e sua tortura maior foi se perder ali como se fosse fluida e sem nenhuma base. Embora a raiz dela deslizasse numa fonte sem fim de pensamentos elevados e perturbadores. Mas ali havia uma, entao desconhecida, paz.(Parte do "Livro")Luciana Bollina 03/2010
"No centro das recordacoes de Hesse (escritor de "Sidarta", "Demian" e outros) um desejo que nao so fundou a sua literatura: o de se tornar um mago. Esse sonho, ele rememora, surgiu quando ainda era um menino. Homem maduro, ele o ve como "fruto de uma certa insatisfacao com o que chamavam realidade e que as vezes me parecia ser apenas uma tola convencao dos adultos"". Jose Castello no jornal O Globo. De Machado de Assis "VEM DO LIBANO, esposa minha, vem do Libano, vem... As mandragoras, deram o seu cheiro. Temos as nossas portas toda casta de pombos..." "Eu vos conjuro, filhas de Jerusalem, que se encontrardes o meu amado, lhe facais saber que estou enferma de amor..." Era assim, com essa melodia do velho drama de Juda, que procuravam um ao outro na cabeca do Conego Matias um substantivo e um adjetivo... Nao me interrompas, leitor precipitado; sei que nao acreditas em nada do que vou dizer. Di-lo-ei, contudo, a despeito da tua pouca fe, porque o dia da conversao publica ha de chegar. Nesse dia, cuido que por volta de 2222, o paradoxo despira as asas para vestir a japona de uma verdade comum. Entao esta pagina merecera, mais que favor, apoteose. Hao de traduzi-la em todas as linguas. As academias e institutos farao dela um pequeno livro, para uso dos seculos, papel de bronze, corte-dourado, letras de opala embutidas, e capa de prata fosca. Os governos decretarao que ela seja ensinada nos ginasios e liceus. As filosofias queimarao todas as doutrinas anteriores, ainda as mais definitivas, e abracarao esta psicologia nova, unica verdadeira, e tudo estara acabado. Ate la passarei por tonto, como se vai ver. Matias, conego honorario e pregador efetivo, estava compondo um sermao quando comecou o idilio psiquico. Tem quarenta anos de idade, e vive entre livros e livros para os lados da Gamboa. Vieram encomendar-lhe o sermao para certa festa proxima; ele que se regalava entao com uma grande obra espiritual, chegada no ultimo paquete, recusou o encargo; mas instaram tanto, que aceitou. Vossa Reverendissima faz isto brincando, disse o principal dos festeiros. Matias sorriu manso e discreto, como devem sorrir os eclesiasticos e os diplomatas. Os festeiros despediram-se com grandes gestos de veneracao, e foram anunciar a festa nos jornais, com a declaracao de que pregava ao Evangelho o Conego Matias, "um dos ornamentos do clero brasileiro". Este "ornamento do clero" tirou ao conego a vontade de almocar, quando ele o leu agora de manha; e so por estar ajustado, e que se meteu a escrever o sermao. Comecou de ma vontade, mas no fim de alguns minutos ja trabalhava com amor. A inspiracao, com os olhos no ceu, e a meditacao, com os olhos no chao, ficam a um e outro lado do espaldar da cadeira, dizendo ao ouvido do conego mil cousas misticas e graves. Matias vai escrevendo, ora devagar, ora depressa. As tiras saem-lhe das maos, animadas e polidas. Algumas trazem poucas emendas ou nenhumas. De repente, indo escrever um adjetivo, suspende-se; escreve outro e risca-o; mais outro, que nao
tem melhor fortuna. Aqui e o centro do idilio. Subamos a cabeca do conego. Upa! Ca estamos. Custou-te, nao, leitor amigo? E para que nao acredites nas pessoas que vao ao Corcovado, e dizem que ali a impressao da altura e tal, que o homem fica sendo cousa nenhuma. Opiniao panica e falsa, falsa como Judas e outros diamantes. Nao creias tu nisso, leitor amado. Nem Corcovados, nem Himalaias valem muita cousa ao pe da tua cabeca, que os mede. Ca estamos. Olha bem que e a cabeca do conego. Temos a escolha um ou outro dos hemisferios cerebrais; mas vamos por este, que e onde nascem os substantivos. Os adjetivos nascem no da esquerda. Descoberta minha, que ainda assim nao e a principal, mas a base dela, como se vai ver. Sim, meu senhor, os adjetivos nascem de um lado, e os substantivos de outro, e toda a sorte de vocabulos esta assim dividida por motivo da diferenca sexual... Sexual? Sim, minha senhora, sexual. As palavras tem sexo. Estou acabando a minha grande memoria psico-lexico-logica, em que exponho e demonstro esta descoberta. Palavra tem sexo. Mas, entao, amam-se umas as outras? Amam-se umas as outras. E casam-se. O casamento delas e o que chamamos estilo. Senhora minha, confesse que nao entendeu nada. Confesso que nao. Pois entre aqui tambem na cabeca do conego. Estao justamente a suspirar deste lado. Sabe quem e que suspira? E o substantivo de ha pouco, o tal que o conego escreveu no papel, quando suspendeu a pena. Chama por certo adjetivo, que lhe nao aparece: "Vem do Libano, vem..." E fala assim, pois esta em cabeca de padre; se fosse de qualquer pessoa do seculo, a linguagem seria a de Romeu: "Julieta e o sol... ergue-te, lindo sol." Mas em cerebro eclesiastico, a linguagem e a das Escrituras. Ao cabo, que importam formulas? Namorados de Verona ou de Juda falam todos o mesmo idioma, como acontece com o thaler ou o dolar, o florim ou a libra que e tudo o mesmo dinheiro. Portanto, vamos la por essas circunvolucoes do cerebro eclesiastico, atras do substantivo que procura o adjetivo. Silvio chama por Silvia. Escutai; ao longe parece que suspira tambem alguma pessoa; e Silvia que chama por Silvio. Ouvem-se agora e procuram-se. Caminho dificil e intrincado que e este de um cerebro tao cheio de cousas velhas e novas! Ha aqui um burburinho de ideias, que mal deixa ouvir os chamados de ambos; nao percamos de vista o ardente Silvio, que la vai, que desce e sobe, escorrega e salta; aqui, para nao cair, agarra-se a umas raizes latinas, ali abordoa-se a um salmo, acola monta num pentametro, e vai sempre andando, levado de uma forca intima, a que nao pode resistir. De quando em quando, aparece-lhe alguma dama adjetivo tambem e oferece-lhe as suas gracas antigas ou novas; mas, por Deus, nao e a mesma, nao e a unica, a destinada ab eterno para este consorcio. E Silvio vai andando, a procura da unica. Passai, olhos de toda cor, forma de toda casta, cabelos cortados
a cabeca do Sol ou da Noite; morrei sem eco, meigas cantilenas suspiradas no eterno violino; Silvio nao pede um amor qualquer, adventicio ou anonimo; pede um certo amor nomeado e predestinado. Agora nao te assustes, leitor, nao e nada; e o conego que se levanta, vai a janela, e encosta-se a espairecer do esforco. La olha, la esquece o sermao e o resto. O papagaio em cima do poleiro, ao pe da janela, repete-lhe as palavras do costume e, no terreiro, o pavao enfuna-se todo ao sol da manha; o proprio sol, reconhecendo o conego, manda-lhe um dos seus fieis raios, a cumprimenta-lo. E o raio vem, e para diante da janela: "Conego ilustre, aqui venho trazer os recados do sol, meu senhor e pai." Toda a natureza parece assim bater palmas ao regresso daquele gale do espirito. Ele proprio alegra-se, entorna os olhos por esse ar puro, deixa-os ir fartarem-se de verdura e fresquidao, ao som de um passarinho e de um piano; depois fala ao papagaio, chama o jardineiro, assoa-se, esfrega as maos, encosta-se. Nao lhe lembra mais nem Silvio nem Silvia. Mas Silvio e Silvia e que se lembram de si. Enquanto o conego cuida em cousas estranhas, eles prosseguem em busca um do outro, sem que ele saiba nem suspeite nada. Agora, porem, o caminho e escuro. Passamos da consciencia para a inconsciencia onde se faz a elaboracao confusa das ideias, onde as reminiscencias dormem ou cochilam. Aqui pulula a vida sem formas, os germens e os detritos, os rudimentos e os sedimentos; e o desvao imenso do espirito. Aqui cairam eles, a procura um do outro, chamando e suspirando. De-me a leitora a mao, agarre-se o leitor a mim, e escorreguemos tambem. Vasto mundo incognito. Silvio e Silvia rompem por entre embrioes e ruinas. Grupos de ideias, deduzindo-se a maneira de silogismos, perdem-se no tumulto de reminiscencias da infancia e do seminario. Outras ideias, gravidas de ideias, arrastam-se pesadamente, amparadas por outras ideias virgens. Cousas e homens amalgamam-se; Platao traz os oculos de um escrivao da camara eclesiastica; mandarins de todas as classes distribuem moedas etruscas e chilenas, livros ingleses e rosas palidas; tao palidas, que nao parecem as mesmas que a mae do conego plantou quando ele era crianca. Memorias pias e familiares cruzam-se e confundem-se. Ca estao as vozes remotas da primeira missa; ca estao as cantigas da roca que ele ouvia cantar as pretas, em casa; farrapos de sensacoes esvaidas, aqui um medo, ali um gosto, acola um fastio de cousas que vieram cada uma por sua vez, e que ora jazem na grande unidade impalpavel e obscura. Vem do Libano, esposa minha... Eu vos conjuro, filhas de Jerusalem... Ouvem-se cada vez mais perto. Eis ai chegam eles as profundas camadas de teologia, de filosofia, de liturgia, de geografia e de historia, licoes antigas, nocoes modernas, tudo a mistura, dogma e sintaxe. Aqui passou a mao panteista de Spinoza, as escondidas; ali ficou a unhada do Doutor Angelico; mas nada disso e Silvio nem Silvia. E eles vao rasgando, levados de uma forca
intima, afinidade secreta, atraves de todos os obstaculos e por cima de todos os abismos. Tambem os desgostos hao de vir. Pesares sombrios, que nao ficaram no coracao do conego, ca estao, a laia de manchas morais, e ao pe deles o reflexo amarelo ou roxo, ou o que quer que seja da dor alheia e universal. Tudo isso vao eles cortando, com a rapidez do amor e do desejo. Cambaleias, leitor? Nao e o mundo que desaba; e o conego que se sentou agora mesmo. Espaireceu a vontade, tornou a mesa do trabalho, e rele o que escreveu, para continuar; pega da pena, molha-a, desce-a ao papel, a ver que adjetivo ha de anexar ao substantivo. Justamente agora e que os dous cobicosos estao mais perto um do outro. As vozes crescem, o entusiasmo cresce, todo o Cantico passa pelos labios deles, tocados de febre. Frases alegres, anedotas de sacristia, caricaturas, facecias, disparates, aspectos esturdios, nada os retem, menos ainda os faz sorrir. Vao, vao, o espaco estreita-se. Ficai ai, perfis meio apagados de paspalhoes que fizeram rir ao conego, e que ele inteiramente esqueceu; ficai, rugas extintas, velhas charadas, regras de voltarete, e vos tambem, celulas de ideias novas, debuxos de concepcoes, po que tens de ser piramide, ficai, abalroai, esperai, desesperai, que eles nao tem nada convosco. Amam-se e procuram-se. Procuram-se e acham-se. Enfim, Silvio achou Silvia. Viram-se, cairam nos bracos um do outro, ofegantes de canseira, mas remidos com a paga. Unem-se, entrelacam os bracos, e regressam palpitando da inconsciencia para a consciencia. "Quem e esta que sobe do deserto, firmada sobre o seu amado?", pergunta Silvio, como no Cantico; e ela, com a mesma labia erudita, responde-lhe que "e o selo do seu coracao", e que "o amor e tao valente como a propria morte". Nisto, o conego estremece. O rosto ilumina-se-lhe. A pena cheia de comocao e respeito completa o substantivo com o adjetivo. Silvia caminhara agora ao pe de Silvio, no sermao que o conego vai pregar um dia destes, e irao juntinhos ao prelo, se ele coligir os seus escritos, o que nao se sabe.