E depois? Pense... pense... pense...mas nao penso.sem entregas sem memoriasmelhores mesmo sao os nao amoreseles vem, vao, vem e vao (sem dores)mais ou menos aquela lembrancatalvez uma tarde de veraoaquela que apenas seus neuronios sentiraoe deixarao isentos os sorrisos idiotas, a sensacao de leve ardencia na pele e principalmente aquela raiva imensa que jura serem apenas aqueles tais hormonios, mas ninguem engana a si mesmo, essa tal de saudade e mesmo uma merda.Pense... pense.... pense...mas o que importa o depois?penso... penso... penso...Penso que durante e tao bom, real e infinito.Mas o melhor e que nao dure para sempre,a monotonia nao convence, e tao frustada e desinteressante.Os finais mais tragicos e sinceros, sao apenas esses que espero.Quero apenas o pensar do depois, os durantes nao me interessam, quero que esses sejam os mais impensaveis e irrevogaveis.Os sentimentos devem ser sempre inexoraveis e no fim tem que ter porque, nada deve ser longo demais que nao possa ser explicado, lembrado e relembrado.O porque deve ser o mais complicado, para que recaidas sejam descartadase apenas novos amores deixem novamente na pele aquela saudade irritada. Chegamos entao a tal conclusao: nao vamos nos definir, dizer quem somos nao nos interessa, ja nao sabemos e nem queremos saber. Conversaremos sobre assuntos polemicos, discutiremos sobre filmes, discursaremos sobre livros, discordaremos sobre futebol. Quando cansarmos, nao lutaremos contra. Nao vale a pena esgotarmos assuntos que renderao muito mais amanha. Dormiremos em camas de gatos e sonharemos como Dali. E uma pena que nos falte talento, dedicacao e persistencia, para depois, como ele, representarmos artisticamente tudo de surreal que, durante a noite, passou em nossa mente. Mas nao lamentaremos tal coisa, lamentar deixa tudo mais enjoado. Entao apenas deixemos de lado que depois, mais tarde, os assuntos mais banais, ou ate mesmo conversas criticas e filosoficas hao de nos tomar. E nossas conversas serao como Frida e Diego que com muito estardalhaco sempre voltam ao mesmo lugar. Bom, talvez ate, elas acabem e o final pode ser tragico como Poe, louco como Almodovar, engracado como Depp ou poetico como Vinicius. Nao buscamos uma vida linear, nao gostamos de pensar que ela vai acabar. Desceremos no proximo ponto e duvidaremos de Fernando, veremos se vale a pena, pois nao temos a alma pequena. Tambem quero ser brilhante. Ah... mais como invejo... Invejo esse brilho. Brilha unicamente. Ah... esses olhos... Sinto, particularmente, no meu imaginario de esperancas -abstratas e platonicas, palavras tao conhecidas pelas minhas auto-descricoes mais intimas e secretas. Mais que covardia! Mais quanta covardia eu guardo so pra mim e disfarco com a minha distracao, minha falta de atencao em mim, mas em voce jamais. Observadora como sou quero tudo ao meu redor, e no meu tudo sempre relativo, voce esta dentro, por hora, mas pouca coisa pode te tirar. Estou sendo relativa e tentando disfarcar. Sou uma flor,tenho petalas brancase perfume doce.O sapato me esmaga,agora sou lama.Sou um papel,tenho cor pardae textura fina.A caneta me rabisca,agora sou carta.Sou uma vida,tenho destino singular e tempo farto.A arma dispara,agora sou morte.Sou um instante,tenho escolhas pendentes e futuro breve.Eu passo,o proximo segue...