Ela questionava tudo. Seria aquela, em qualquer tempo, a sua cidade? Nova Iorque nao assusta, acolhe. Ou pelo menos, parecia acolhedora as pupilas brasileiras poeticas dela.O que a assustava era a grandeza de tudo. O mundo e muito grande e Nova Iorque e uma janela imensa, bem de frente pra ele. Aberta. Escancarada as suas ventanias.Quando ela chegou aconteceu um clique. A proximidade com o que e mundial, global, era perturbadora, era sensorial. Ela sentia, num suspiro profundo, a grandeza daquela cidade entrando pelas narinas, invadindo o peito, esfriando o estomago, acordando o olhar, estremecendo as maos.E gostava. Os prazeres que meticulosamente cultivava eram cada vez mais peculiares, cuidadosamente analisados, cada vez mais medidos, compreendidos, verdadeiramente sentidos.E como podiam questoes tao obvias a perturbarem tanto? Era a vontade de crescer, e ela era ansiosa, ate os amigos comentavam!Alho. Frango. Pimenta do reino. Cuzcuz. Tomate. Cenoura. Cebola. Uma taca de vinho branco.Mal podia esperar pra ter sua propria cozinha.Almofadas coloridas. Edredom branco. Incenso queimando devagar. Um casaco bonito pendurado no cabideiro. Um par de sapatos que ela esqueceu de guardar. No banheiro, sabonete liquido, com certeza. Hidratante. Perfume. Banho. Ele.......Ela, a menina, sonhava o dia inteiro com a mulher na qual, sem sequer dar-se conta, ja havia se tornado. Anita Petry Life scares me. Love scares me. Of all, happiness frightens me the most.Is happiness really good? Whoever said that?I dont know how to be content.I cant relax. And cant let go either.My stomach hurts, my heart speeds up like a bullet, and here I am, sipping cheap whisky, listening to music: The blue metronome of my discontent.While happiness frightens me, music pierces me the most. I purse my lips, and breathe in deeply, in a sole, unprotected tremble.Carlos Gardel keeps playing his beautiful music, as if my world was not being demolished under my feet. The alarm clock goes off.I get up and forget who I am.Anita Petry Chegando ao caixa, na saida da livraria, a mulher, enxerida simpatica, disse: "Voce tem uma cara boa... Cara de escritor!"Ele respondeu: "Eu sou escritor."Mas nao era. Era apenas um leitor assiduo de coisas estranhas, de pecas teatrais. Mas tambem nao era ator, nem diretor.Era so amante das artes, das criacoes humanas. Mas tambem nao era antropologo. Tinha uma amiga antropologa, pensara, ja se questionando a respeito da linha de pensamento incomum que seguia."Calma, ela so perguntou se voce era escritor!"Ah, ele falava sozinho. Tinha longas e profundas conversas com si mesmo, os muitos de si.Mas tambem nao era louco!Acho na verdade que ele nao era ninguem. Amava as coisas, muitas, palpaveis ou nao."Complicada essa historia de ter que ser alguma coisa especifica..." continuou. As cortinas estavam abertas, o que possibilitava a entrada da fraca luminosidade. Lavoisier despertou tranquilamente, mas estranhando o ambiente. O que tivera nao foi um sonho, mas uma realidade alterada, e julgava se encontrar no gabinete de Hanon. Sentou-se na cama e continuou introspectivo, absorvendo tudo que ouviu do lider revolucionario. Mas isso nao o fez se sentir melhor. Alias, no momento, nao sentia nada, pois o sono profundo havia sedado