thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Poema do amigo de caminhada Lori Paz:Hoje eu me canso de buscarDentro da noiteO sono que ja me aperta as palpebrasSem me dar o merecido descansoUm pena pros que ja nao sonhamE ver a noite igual ao diaE nao ver no diaO que na noite se mostraPerdido, insone noturno labirinto;Ja nao sente o peso da carneMaldiz tudo que nao faz silencio.E nada quer dizerUma pena, pros que nao sonhamE uma triste alvorada sem pazPensar em nao dizer nadaMuito menos o que quer ser ouvidoPara os que nao sonham,O dia e lento e sem tempo;A noite e alvaA boca e seca e o peito duroMuito azar e muita dorAos que nao sonham. Dentre as questoes que se apresentam ao homem, talvez a mais ambigua seja a finitude.Como nao se alegrar com um tempo finito, onde buscamos menos que realizar coisas, imprimir um sentido a vida, que nos possibilite a sublime consumacao de um dia, como naquele samba, virar constelacao?Ao mesmo tempo, tempinho, tempao,como nao sentir dor ao saber que nao so o que fere, mas tambem a alegria, o sorriso, o peito explodindo plenipotencias, tem um dia seu para acabar? Lembro do filosofo que lembra dos estoicos; estes buscavam uma certa frieza: menos felicidade para ter menos dor. Acho que ate entendo o porque disso;quando amamos muito, tambem sentimos a punhalada exata de que toda a leveza vai acabar. E isso e um fardo.Antecedente a isso, penso por mim mesmo que a leveza da vida tambem deve consistir em nao ser eterno. Idade so tem e o mundo. A natureza. Homem e capim que seca, estala e rebrota. O peso de sempre subir com a pedra que rolou do barranco? Em mim nao.Parece que agora o texto ( a vida?) chegou numa emboscada. Ou isto ou aquilo? Isto. Sempre isto; escolher um dos lados e coisa de quem quer ganhar. Como quero apenas viver o meu tempo, me faco multiplo. Como os colossos do esporte que nadam, remam, boxam, se hipertrofiam de glorias....rumo a morte!Como temos sempre que decidir lutar, ja escolhi minha categoria: peso-pena. Por uma estetica da imagemSempre que se fala academicamente de arte, la se vao novelos de teorias, conceitos e metodos; olhares sempre externos a obra, em busca de um lugar ao sol no eldorado da critica. Acontece que enquadramento conceitual nao e tudo que se ha por fazer: e preciso tambem salvaguardar um lugar...para a propria arte.Para pensar em arte, nada melhor...do que uma obra de arte! Me cavalga hoje o exemplo do filme Morte em Veneza, de Visconti; ali se fala sobre arte com arte. A angustia paradoxal do musico que absorve o real por conceitos, moralmente, como se arte fosse algo alcancavel apenas pelo absoluto do espirito, por uma educacao correta, por carater, pelo uso da razao para construir. A arte como manifestacao apolinea.O filme circula muito em torno do embate entre a visao de Gustav Auschenbach e a de seu amigo Alfred; Dioniso nos olhos, este pensa a musica como algo ao qual se chega pelos sentidos, fora da moralidade de conceitos que expressam valores
ja disponibilizados pela cultura humanista historicamente. Estar fora da moral, fora do conceito, e estar dentro do que nao possui fora: ou a realidade tem beiradas? Para Alfred, um musico nao difere de sua arte enquanto humano, quando ha experienciacao, mesmo que seja catrastofica, caotica, dolorosa, e nao apenas conceitualizacao. Uma imagem potente disso e o sonho de Gustav: vaiado numa apresentacao, se tranca num camarim, enquanto Alfred quer que ele tenha contato com aqueles que reclamavam de sua musica, quer atira-lo aos caes, insaciaveis. Agora nao ha conceito. Agora nao existe representacao. Artista e arte sao feitos vida: - Agora voce ja pode caminhar com sua musica rumo ao seu tumulo! Fazer arte nao e suficiente. Importa e ser arte! Mesmo que o preco disso seja a ruina social, moral, biologica; mesmo que seja a destruicao da vida que vigora em si.O que a arte destroi, com radicalidade, e essa necessidade cientifica de se distanciar das coisas e olha-las com o escudo do embasamento teorico. Por que nao ver por si? Por que nao correr o risco de se soltar e sentir dor e alegria? Por que nao ver e ser o que a propria coisa emana? E isso que vive Gustav, ao se apaixonar, diante da figura do menino Tadzio. Uma paixao pelo belo, a-moral, onde paradoxalmente nao importa nenhum toque fisico sequer, pois a paixao nao e pelo sujeito, bios, e sim pela vida em si, zoe. O menino e a mudanca de uma interpretacao conceitual da realidade, para uma vivencia visceral do real e isso nao e externo a dor, nao tem moral nem sistema: Sao imagens, oferecendo a vida, sentido.Por isso, nada melhor do que pensar e vivenciar arte, pela arte. Morte em Veneza prescinde de teoricos para cumprir isso, da mesma forma que O ceu de Lisboa, de Win Wenders, ao falar de cinema. O que cabe nessa fala e o que des-cabe numa obra de arte: produzir imagens que nos movimentam questoes, por falar com nossa dimensao humana e nao modelada por humanismos tacanhos. Mesmo que a vida seja tao bela que o minusculo do corpo nao suporte o que materia nao tem. Mesmo que tanto ceu, tanto mar, tanto menino, todo, preencham de nada o corpo que se desmancha frente ao belo e isso seja insuportavel, e necessario viver e nao apenas verificar, sistematizar.Viver e preciso. Mas viver, nao e preciso.
A Solidao da Cruz (Por Leonardo Lusitano, amigo e poeta)Certas vezes a dor dilacera ao ponto de o coracao comprimir-se tanto que, diminuto, sobra muito corpo, sozinho, vago, distante da reuniao de peito e olhar para fora. A dor comprime para dentro.Mas e nesse movimento, aparentemente negativo, que a lagrima converte-se em sorriso.A dor nao comporta ruidos. Cabe apenas....silencio. Nao aquele que emudece; o silencio como fala da escuta. Falar para dentro, como sabiamente fazem os mineiros que tem na boca o gosto pedregoso de sua terra.Silenciosamente, Jesus- historico e poetico- escutou a dor da cruz. A cruz de quatro pontas, de quatro cantos que aponta para tudo: a realidade nao possui beiradas, nao ha como fugir, escapar: quando tampamos os ouvidos afim de emudecer nao e exatamente as batidas de nosso coracao a unica coisa possivel de se ouvir?Nada silencia mais a dor, o silencio que cria trovoes, do que a solidao da cruz. Nela, o filho, mesmo em seus momentos derradeiros, fez-se escuta:Pai, porque me deixaste tao so?Para os espiritos objetivistas, este pode ser um sinal de fraqueza, um pedido de ajuda. Mas pensando o nao-pensado, nao estaria o filho pedindo exatamente a solidao e o silencio da cruz? Pois sua pergunta ainda ecoa sem resposta ha mais de dois mil anos: Jesus nao queria resposta. Fez-se, em sua dimensao humana, pergunta, se abriu a questao, onde importa perguntar, porque respostas fazem ruido. No silencio da cruz, Jesus despiu-se da resposta. Perguntou e fez-se paradoxo. Multiplo, desarticulado: homem e deus.E perguntando, sem esperar respostas, que deixamos de ser apenas humanos, caidos na fraqueza da duvida. Duvida quem espera resposta. Respostas fazem festa para encobrir silencios.. E o silencio da cruz, a solidao que questiona enquanto dor, me fez perguntar:Quem sou eu se nao for professor?Quem sou eu se nao for poeta?Quem sou eu se nao for triste?Quem sou eu se nao for sozinho?Quem sou eu sem modelos de amor?Quem sou eu sem o exacerbo da fala?Quem sou eu...sem a subjetividade centrada no eu?Descascando as tintas com que me pintaram, saio da resposta e volto para a questao: a loucura da cruz! E na solidao que experienciamos aprendizagens; todo homem e solidao e isso nos e comum. Sem resposta, resta apenas....a cruz. Assumindo-a, cessa o barulho de todas nossas mascaras e a ultima frase do Cristo talvez possa ser a nossa proxima. Nao a final, mas a do meio:Pai, porque me deixaste tao so? Belissimo o Amadeus, de Milus Forman!O filme narra como a obra opera em Wolfgang Amadeus Mozart e nao como o autor explica a arte, ou como se costuma fazer, como a sociedade explica a arte....Na sociologia de Norbert Elias Mozart depende materialmente das cortes austriacas e isso tem o peso de destrui-lo enquanto individuo. Sua musica seria entao produto de seu tempo: a sociedade cortesa do seculo XVIII e todo seu constrole.Ocorre que a musica em especifico e arte, em geral, nao sao tributarias de tempos contados em espacos ja estabelecidos. Musica e o que instaura tempo e espaco, suspendendo-os sonoramente! Quantas notas cabem no tempo? Infinitas!
Quantos tempos cabem nas notas? Todos possiveis imaginaveis e ainda por serem criados...E rompendo essa dicotomia que Forman sinfoniza uma bela obra, onde o drama de Mozart mais do que ser refem da sociedade de cortes e exatamente ele se colocar de forma anacronica, atemporal, diante da relacao com a Igreja, com o mecenato, com o Imperador...Mozart vivia em outra instancia: como na cena onde seu pai e sua esposa discutem e ele simplesmente se fecha no quarto. Surge, miraculosamente aos nossos ouvidos a musica que lhe sobrevem. E este seu tempo espaco: outra instancia, a poetica...O jeito que vemos a composicao das pecas nao tem centro algum no homem, no sujeito, e sim na musica...Nao ha texto, fala...O que impera e a musica: partituras perfeitas, sem copia e escritas de uma vez so, sem correcao. Pode o homem sozinho isso tudo? Genio, menos do que quem da e aquele que muito recebe...E o inverso da cegueira de Salieri, que na pelicula quer o dom de Mozart pra si e ao forca-lo a compor rapidamente o Requiem, acaba por mata-lo: especie subjetivada de Edipo que fura...os ouvidos!Por isso, recomendo muito " Amadeus"!!
Gostar e nem lembrar do futuro:pois toda saudadee uma certa-errada velhice. Natal: tempo de colheita.Enquanto para muitos o Natal e um periodo de consumismo e de formalidades banais, para mim, independente do catolicismo, do cardecismo, do budismo, das religioes africanas ou do ateismo, Natal e um tempo em que eclode o nascimento enquanto presenca. Para quem ja nasceu, a presenca do nascimento tem outro nome: renascimento.Mais do que nascer duas vezes durante a vida, renascer talvez seja continuar nascendo mesmo apos a travessia para a morte.Quando temos uma familia- pais, irmaos, avos, filhos- deixamos coisas que perduram para alem de nossa vida biologica. Lembro sempre que em momentos diferentes da minha infancia vovo Nelly e tia Mimi me disseram que nao estariam vivas pra me ver formado e casando, mas que estavam me educando para ser um homem de bem.Ao trazer isso a memoria e viver tudo de novo por dentro, pensei pela primeira vez que um dia poderei formar uma familia. Nova, aberta. No tempo preciso. Um abacateiro. antes disso: anoitecera tomate, amanhecera mamao.Com isso senti que vovo e titia tambem renascem, em cada movimento meu, ligando as duas pontas da vida. Um dia, tambem ligarei a proxima e nao sera mais so eu e elas. Sera a genealogia do amor. O DNA do afeto, indescritivel e indecifravel. Frutificando.Fazendo da vida um elogio da simplicidade, aquelas senhoras cultivaram o futuro sem nunca ouvir falar em Nietzsche, mas cada afago e cada educar diziam assim: - Torna-te quem tu es.E bonito saber quem me tornei.Que me tornei o aquilo que sempre fui, mas poderia nunca ter alcancado. Colher o fruto lembrando da forca das raizes. Toda arvore e uma seta apontada para o ceu. Hoje sou um futuro. Amanha serei um passado. Mas sempre presente. Quando nao for tempo, talvez tambem seja vovo. talvez tambem seja minha tia: para alguem. Em alguem. Com alguem. Renascendo.Primeira GareA noite;Quanto medoDo escuroNo vazioOnde moraA desvida.O quarto:EstrelasNo ceuDo tetoCarrosselCintilanteGirando temposQue corremPara tras.Vovo:MosquitosCortinadoXaropeSonhe com os anjinhosUm beijo que ainda eE uma oracaoAo pe-da-cama;O mundo costuradoNo cobertorzinho.A vida;Saudade. Gira-mundoI-De uma roda, de algo que gira, o centro e sempre estatico, embora em movimento...Penso em carros de boi, rodando mundo-a-fora, com a roda que gira o carro e o carro que roda o mundo. Mas como pode algo igual estar, no tempo, diferente? Contradicao? Paradoxos. E deles que se exprime o que ainda nao foi dito. E o que eu ainda nunca disse e que acontece em mim sempre algo igual, mas que retorna diferente. Sempre outro mesmo: Sei como sei pelos olhos dela. E nao e isso o amor?II-Talvez. Vivaldo estava cansado de ser um so. Queria era ser so um. Todos os dias, via nos olhos da mulher o reflexo de si; nos dois olhos. Uma dobra? - Se me vejo dois e sou um so, nao posso estar inteiro e sim partido.E ela. Toda vez que me vejo naquela luminescencia, reparto-me em constelacoes de eus...Quantos eus existem? existe um?III-Belo dia, Vivaldo deixou da coisa de partir e ficou: todo. A exultacao de ser ele. De ele
todo ser bonito. Adjetivou-se demais. Agora nao reconheciam sua beleza. Era sujeito indeterminado. Pela primeira vez achou que amava mesmo aquela e chamou-lhe ate de amor. O proprio amor?! E amor e coisa chegavel que se tenha so para si?IV-A estoria pode parecer curta. Mas nao sao os atos que nos fazem. Somos orquestradamente feitos da materia invisivel que compoe o molde de nossos atos. E depois desmolda. Atuar e sempre comecar algo. Mas Vivaldo queria viver e pensava que isso fosse comecar alguma coisa, e que talvez essa coisa fosse o amor; todo aquele seu. Inteiro ou metade? Na perda de duvidas, amou. Amou tanto, que por amar ate o amor, odiou: queria nos olhos dela, amar como a si mesmo.Queria que o espelho se voltasse contra ele sem quebrar. Odiou aqueles olhos...Agora de tempestade!V-O amor no meio e o odio rodando. Mas o igual sempre volta diferente. Daquele odio pela diferenca, quis amar o que via nela de igual, mas nao pode mais: ja tambem se odiava. E foi o odio que sentiu de tudo que se repetia nas veias e nos olhos dela que recobrou, no fim, o meio da roda: amou o que retornava novo, em frescores. Cores re-novadas. Vivaldo ali dancou, cantou, fez de qualquer espaco seu lugar; pediu ate ao sol que botasse seu chapeu de festa e mais o alumiasse...Ate a manha seguinte. Mal sabia que era o comeco do fim. Conto curto porque a vida corta forte: Vivaldo acabou foi comecando...Pois do odio renasceu um amor,que sentido sem razao, foi assim...musicando seu fim.
Encanta-dor Na noite daquele dia que quase nao ha tudo corria bem. Era minha noite de apenas coordenar o pre-vestibular comunitario. Entao, adjutorava o professor de Portugues. Aula nao dava. E nem poderia. So nao sabia ainda era o motivo ou o des-motivo disso. A energia dos alunos e gostosa: sentir um futuro gravido de sonhos abre o presente. Mas nem sempre e assim. Muitos, a maioria, quer e saber o que vai sr quando crescer, e nao quem. Um chamado Joao Heraclitino desenha diplomas na carteira escolar durante a aula de calculo. Realmente, e este um sonho bem funcional. Mas existe ai uma forca de rio que corre silencioso subterraneamente; e um sonho. E sonho nao tem funcao. Nao somos nos que sonhamos: somos e sonhados. Trata-se de um existir real, solto das formas? Pode? Sonhar e prender um peixe no vento. E soltar um menino em seus diplomas...O sonho sonha o menino.Quem se prende no diploma sai de entrar em si. O fato- que e feito de vento- e que na noite desse dia tudo corria bem. Mas ja desde a tardinha algo deformava oculto. Alguns alunos, no penoso dever de dar conta de toda a materia, juntaram-se num grupo: monitorias. Joao Heraclitino ralhava consigo: - meu diploma. Minha carreira para fazer a vida, pensava com o corpo inteiro. Apenas os olhos se desviavam disso, tentando copiar o por-fazer. E foi quando alguem-que-nao-sei-quem chegou na porta do curso para doar livros. Enormidade de folhas, capas-duras e colorido algum. Mas os alunos esqueceram de perguntar qual o conteudo a ser doado e o material se desviou. Esquivou-se ja desimportante, pois o dono decidiu depositar tudo numa rua escura dos arrabaldes. Ja era o horario do intervalo. Juntos foram todos a padaria, como era costumeiro. Comuns, comum-unitarios: comunitarios das coisas, iam desfiando acelerada prosa quando aconteceu. Meus alunos, agora algum ganharia os bracos e pernas do mundo e nunca mais seria o meu, encontraram pilhas de livros lancados numa calcada escura, no ermo do coracao de Sao Francisco, bairro de nome humildezinho; pois foi Francisco homem alheio a coisas com formato pre-pronto e que ao inves de juntar apartam. Um por um, foram se felicitando, descobrindo livros de calculo e de administracao. Porem algo naquelas pilhas desabou e Joao Heraclitino desconheceu-se. Empolgados, os alunos levaram para o curso dezenas de livros. Exauriram bracos, pernas, lombares...Quando tudo ja era achado e desimportante e sobrava quase nada, quase o nada, foi que Joao Heraclito chegou la. Fuxicou os restantes e encontrou Pessoa. Quando tudo ja era perdido e desimportante, Joao Heraclito achou Drummond e Rosa. Naquela pilha de xepas, eles so podiam ser inuteis. Ao retornar, Joao me disse decepcionado: -Eles nao tem utilidade..De subito, devolvi: - Mas Joao; e este o seu encanto. DEpois dali nao tive mais o que ensinar. Se o mundo fosse feito apenas de encantados, a terra desabava no ceu.Fosse ele feito apenas de encantadores, seria o ceu quem desbava na terra. Mas se o ceu desabasse na terra, a terra tambem precisaria desabar no ceu: Encantador ou encantado?
Agora Joao e encanta-dor. Transpassar o que sangra, mas tambem e encantado: pois foi o sonho que sonhou o peixe solto no vento, descobrindo o mar. Agua da palavra. Acho que foi assim que aprendi a ensinar o que e inutil.
de cafe2 pao mini 1col.de cha de margarina1 banana 0Almoco2 col. de arroz 1 concha de feijao3 col. de repolho1 suco de maracujan tava afim de comer carneTarde1 pao minimanteiga1 cafe1 bananaNoite1 pao mini2 xic de cafen jantoso um lanchinhochanao0aguasim2 litrosexerciciospulos de corda300kaloriastotal1.185kcal
regredindo estou!!!!!!!! que mmmmmmmmmmmmmm......... 88 kg droga !!!!!!!! comprei um celular de boa qualidade para mim so meuque bom!!!eu mereco afinal eliminei 17 kilos!me esforcei para me manter organizada tudo de bom !!!!!!!!!2011 foi muito bom pra mim 2012 sera melhor ainda se DEUS QUISER!!feliz MUITO feliz!! ai que Meda!!!! amanha dia de endocrinologista !!!mas com 7 kg a -da para encarar ne a final de contas 1 hs de eliptico fez efeito a dieta que deixou um pouco a desejar mas culpa do sabotador do meu marido pizzas ; pasteis, pao caseiro, mocoto com esse friozinho nao da ne !!sai do 93kg para86kg acho que ta bom 14 KG A MENOS NA BALANCA!!!!!!! falta de vigilancia nao podemos relaxar nem um minuto se naooooooooooo!!comi demais agora 2,300kg a mais na balanca isso em dois dias afff!!!se fosse pla perder era tres semanas Chove, e novembro, 17.Toco nas teclas feito em maquina de datilografarDois enters,Na sala da republica assisto a um filme no computador, umromance, Nathalie e MarkusHoje de manha tive de adiar minhas ferias, projetosatrasados.Hoje a tarde, novamente o facebook sugeriu que eu marcasseMarcos em minhas fotosEm uma cena do filme, e dito que Nathalie e o tipo de mulherque anula todas as outras, bem como meu pensamento funciona, pois, aconteca oque acontecer ao longo dos anos, por mais que pareca que tenhamos nos apaixonado por alguem, tudomuda a qualquer lembranca dela.O evento sera no kartodromo em Sao Carlos; que nao funciona como kartodromo, andei de kart pela primeira vez ha duas semanas, misturo assuntos, ha tanto a contar...O filme se passa na Franca; Markus e sueco; estive na Suecia,Franca, estive em muitos lugares nesses anos sem escreverEntra um rapaz cantando na republica, antes tocava seuviolao; lembrou-me Raulsem escrever em portugues, sem escrever poemasdeixe-me lembrar as perolas naquele tempo ostral,deixe-me acha-las pela memoria,entao vira o Natal, estarei livre novamente,e as pedras brilharaoestive na Holanda, vi pedras que brilhavam; mas por maisbelas, nao as sentia;mas sinto o natal se aproximar e voltarei a ser euO filme se aproxima do final, e impressionante: o segundonome de Nathalie e Kerr.Uma noite em Paris e uma noite magica, pra la vai meupensamento, lembrando da noite em que eu e uma garota russa corriamos atras dometro; antes eu conversava com uma adolescente francesa sobre sentir, ali, numanoite estrelada na praca que leva a Torre Eiffel. Quando mais novo eu passava um tempo em uma arvore no clubedo SESI aguardando minha irma na natacao, hoje ha um teatro onde havia aquelaarvore."Foi nesse local, no coracao de todos essasNathalies... que eu decidi esconder." Mesmo que me sinta perdido a andar por ali sozinho sem saber o que fazer, o que dizer, ou qual o melhor jeito de sentar... Ela corrigiu minha postura; agora e fisioterapeuta quase formada. E eu, com aquela sensacao horrivel de que tudo que ela diz e mais importante e maduro do que eu tenha a apresentar. Mas mesmo que eu me sinta perdido a andar por ali sozinho sem saber o que fazer, o que dizer ou qual o melhor jeito de sentar... A
noite do festival e a mais magica do ano. Mesmo que eu esteja distante e que nao vivamos mais no mesmo mundo, a noite do festival e a mais magica do ano. Mesmo que nao tivesse surpresas, nao visse novidades e que estivesse por la poucos minutos, a noite do festival ainda seria a mais magica do ano. Mesmo que as tradicoes mudem aos poucos, que chova, a noite do festival ainda me faria sentir aquele aperto no estomago. Mas o aperto vai mudando de significado e e menos a vergonha do amor e mais a vergonha do amor perdido. O aperto da tristeza de reconhecer cada vez menos os rostos das pessoas que passam e o aperto daquela ponta de felicidade ao encontrar um rosto conhecido. Mas todos os rostos conhecidos sao lembrancas do passado e ali no mundo onde eu queria ser lembrado, fiquei como uma lembranca; nao pelos atos feitos, mas por aquele que faria grandes atos e foi embora. Aquele que hoje deve estar la na cidade grande, estudando como gerenciar pessoas, escrevendo relatorios em ingles, comprando um carro, indo a academia, passando feriado na Europa e que de repente se ve, de repente se ve vestido como aqueles que repudiava. E quando veste um chapeu de palha para se parecer como de sua terra, e, ainda que por brincadeira, chamado de agroboy. De repente se ve em uma bolha. No pequeno mundo dos que se "sobressaem" em um pais de ignorantes, mas se ve incapaz de muda-lo. E de repente se ve e redescobre seus defeitos. E de repente se ve, e se ve magro, magrelo, com tics nervosos e posturas incorretas, que escreve tao preciso quanto em dicionarios, mas que aqui ao escrever de si e enovelado e mais a contar historias que gerar conclusoes que levem a resultados. E de repente se ve a misturar um mundo com o outro, ainda mais confuso que naquele tempo em que pensava que um dia escreveria um texto que resolveria seus problemas, sem saber que o "tarde demais" existiria. Mas a noite do festival, ainda que por um segundo, e diferente. E do menino e despertada a subjetividade ha muito tempo escondida, remoendo ali, dando aquelas pontadas ignoradas no estomago, enquanto trabalha e dorme e estuda e trabalha e estuda e come (um pouco) e trabalha. E nao ve resultados a nao ser o moldar de sua personalidade cada vez mais complexa. E num segundo, no festival, o nono festival, ve uma belissima garota de costas, da mais linda que ja vira de cabelos pretos; aproxima-se e, que otimo autor esse que escreveu a historia da vida, que faz "coincidir" dela estar justamente ali naquela tenda onde muitos anos antes ele perdera seu maior amor. E que genial e esse autor que nos escreve o destino do mundo, que faz com que a garota ali de cabelos pretos seja a mesma, vestindo wig lolita e um kimono de flor, que faz o aperto no estomago ser mais forte. Agora ela e a primeira e a segunda mais linda
mulher. E eu sigo no nono festival, experimento uns chapeus de "nonos", poise, que avos italianos usam. Assisto ao desfile Cosplay, compro um Yakisoba e converso com ela e seus amigos um pouco, bem pouco, sem profundidade.