Na hora de dormirAos 50 anosdeu de escrever poemas autobiograficosCausaprovavel: falta de assunto.Ou medo damorte, essa que nos apaga aos poucosda memoriado mundo, quando deixamos de escreverEm ambos oscasos, um que de vaidade profundaQuehistorias teria esse simples viventetaodiferentes da minha e da sua?Ele fala demarcas que o tempo deixou, de cicatrizesque so hojeconsegue mostrarE acha queisso devera servir para alguem.Talvez eleesteja certo.Eu, quandojovem, tinha certezas demaispara admitirque algo estava fora do lugarHoje quaseconsigo mostrar meus defeitosMas ele, elesegue narrando suas mazelasacreditandoque interessara a alguem saberque ainda oacalma o mesmo carinhoque recebiade seu pai quando bebeUm suavecarinho nas costasna hora dedormir.OswaldoAlmeida Jr.CanionsSomos feitos de materia fragilnuma relacao delicada c/ o tempoHa marcas (que ficam)(ha marcas) que somemha um pouco de dor em toda saudadee prazer no ato de sobrevivera queda / ao tombo / a friccaoNao ha razao para estamos tristedisse ele aquela garotaEstamos juntosapesar dos desviosdas adversidadesdos atalhos (que as vezes nao chegam)a lugar nenhumSomos feitos de retalhosdo que somos, do que fomos e o que ainda queremos (ser)Eu quis mudar o mundoquis ser super-heroi desejei a garota mais bonita (da escola)quis ter uma bandamasa vida e (ou assim parece)feita de escolhasvoce ja reparou?Onde esta estrada nos levara?Somos feitos de materia transitorianuma interacao intensa entre forcas opostasA memoria e o que fica (depois de tudo)o mundo se torna pequeno demaisquando temos vontades / desejos / anseiosRepare:esta tudo registrado no corpona alma na pelena memoria da pele(eu vivi os limites do que me foi possivel)Hamarcas que marcamoutrasque preferimos ignorareha as que fazemos questaodemostrarNao ha porque se envergonhar:essa historia e so suadisseo cara do talk show aoseuentrevistadoumanarrativa particularsuahistoria com comeco, meio fim e[PAUSA]Ondee que eu estava mesmo?[PAUSA]Ah,sim.Somosfeitos de materia fragilnumarelacao delicada c/ o tempootempootempoWallacePuossoCicatrizesEnquanto esperava (afinal, o quee que esperava?), rabiscava palavras desconexas na folha de papel, como numdaqueles jogos de associacao livre. Nao era um poema. Jamais seria um poema,embora conhecesse quem fosse capaz de sair sacudindo o papel e mostrando opoema novo, poema novo!. Pensando nisso, parou de escrever.Riscou as palavras escritas. Noinicio, com desleixo. Depois, em riscos metodicos, cuidadosos ate, com gestosde artista, como quem faz uma nova tatuagem sobre uma tatuagem antiga.Mas o fato e que a folha jaestava irremediavelmente marcada quando, depois dos riscos, resolveu-se aapagar as palavras escritas a lapis.Amassou o papel.Desamassou o papel.Recomecou. Eraessa a recomendacao terapeutica: escreva!* * *Ao primeiro toque, ainda que deleve, poderia-se dizer que ambos - ele e ela - reagiram assustados. Era comose, ao toca-la, ele inaugurasse um processo de reconhecimento mutuo que aindalevaria semanas, talvez meses para atingir a plenitude. Como dizer? Ainda naose pertenciam.Compreendendo a delicadezanecessaria, lenta e suavemente ele a percorria - macia e rosada - com dedoscuriosos, carinhosos. Ela o recebia em silencio, sem pressa. Naquela noite,entre idas e vindas, conversaram muito, sem precisar de palavras. Palavras,afinal, so eram necessarias para quem cogitasse uma despedida e ambos sabiamque jamais haveria uma despedida entre eles.Na manha seguinte, juntosreceberam o cafe na cama. Juntos, o almoco pobre em sal e sem tempero, masestranhamente agradavel. Juntos contemplaram a tarde atraves da persiana, sembracos que alcancassem os passaros do lado de fora,