Vou de encontro ao meu algozSem compasso ou estribilho.Trago no olhar veloz o brilhoCom o pesar de um desolado filho.A pa fustiga o chao atras de restos mortais,Remexe a terra, assim como desperta lembrancasDa vida passada, sempre presente,Das diversas aliancas, de tempos que nao voltam jamais.Pouco a pouco finda a terra que fortalece a genese divina:"Do po vieste e ao po voltaras!",E do involucro ali sacramentado,So retornam ossos aos reclamantesQue um dia abrigaram orgaos de um ser errante, Errado por banhar-se em excesso no rio de melanina.Nao traio meus olhos marejados.Observo e rezo, Sem dar o prazer, ou trazerAo conhecimento daqueles poucos que prezo.Troca o caixao preto (como os ossos corroidos pelo tempo)Por um saco azul e plastico,Um envoltorio de aspecto brilhante, sorridente e sarcastico.Deixa o corpo jazer,E que este epitafio se faca estribilho:"Aqui jaz o homem que se fara continuar pelo filho." Escrevo meu verso feito Preto-VelhoQue risca seu ponto com a pembaNeste nosso fracionado universo.Em meio a empreendedores e visionariosDichavo vivencias diversas,E parafraseio em multiplas conversasUm silencio que nao tem significadoNo dicionario proprio da sua linguagem.Eu vivo a margem,Pois nasci intermediarioE, ainda sim, carregando a responsabilidadeDe conhecer os dois ladosDe uma historia que ninguem conhece a verdade.Nao obstante, Sao pedras comuns que permeiam meu caminho.E nem tudo que reluz e ouro,Concordo...Mas nao ando sozinho.Nada de brilhantismo.Originalidade e goles de descontentamentoE o que me da coragem de enfrentarUm mundo com leis, posses e cimento,Junto a dezenas de milharesTratados como selvagens no transporte coletivo- sem sombra de duvida, a preco abusivo.Eu nao canto, confesso.Aprendi a tecer flores de linguagem,Assim seduzi sem saber dancarE sofri pela falta dessa minha malandragem.Por falar em falta,Ja ouvi dizer que ginga nao se aprende na escolaE que poesia nao se aprende na Academia...Eu que jogava bola e ria,Passei a ler jornal, mesmo sem sair da ruaAcabei por descobrir que dizendo versos a luaConstrui minha poesia marginal. Na minha ruaQuase nao vejo flores.Nao ha flores nesta PrimaveraE nem houvera prima para as minhas flores.Na minha ruaQuase nao vejo casas,Constroem-se apartamentosEm lugar de velhas brasas.Na minha cidadeQuase nao ha drogados.Foram expulsos das ruas,Circulam famintos por todos os lados.Na minha cidadeQuase nao existem favelas:Os barracos ardem em fogo.Ha pessoas sem lares de novo.No meu EstadoQuase nao ha coracoes.Ha (sim) senhores que estalam os dedosEnquanto grupos de exterminio realizam desapropriacoes.No meu Pais ha muito dinheiro,Mas o desemprego, o analfabetismo e a miseria nos jogam no poco.Onde esta o ouro amarelo da nossa bandeira?Qual e mesmo o significado de impavido colosso?"...Dos filhos deste solo es mae gentil, patria amada, Brasil." Nao vos trago verso,Venho anunciar quePor hora estou de recesso.Possesso,Sou feio como metafora as autoridades,Como concordancia com as barbaries.Sou amor pela pele, pela nossa terra,Dos meus tambores regresso.Volteado de santos catolicosMinha mandinga nao presta.Mas diga, sinceramente,Quando sua medicina nao cala seus gritos caoticos,O que e que lhes resta?Seus livros editados manipulam a geneseE encobrem a barbarie, ilesos e imunes.Sacramentam e cultuam livros de varios autoresE negam a santidade de outros que fogem aos seus costumes.Caso contrario seria um estopim,O termino da genese, o principio do fim.E como esta, ja nao e direito