no verso desloca-se a distanciareflexo ao reversoe raio refratado:o poema e um espelhoalude e iludecircula pouco mais de sanguepra caminhar no proximo dia seguinte Do carvao ao diamanteDo lado de dentro da cascaE no recheio da peleQue o poema me vacinaAinda que me exponha ao virus,que faca cura com veneno,explora e limpa minha doencae das futuras me previneO poema e meu criterio:Finca, e contamina meu sangueDesinfetando as minhas guerrasMe agride desde a ponta da seringaEle me sobrevive as dores quentese antes mesmo que o procureO poema me interpreta foi num segundo brusco como freioalguem ousou pausar a monotoniano breu da duvida,nao havia sustoausente a angustiasomente pressa de chegar a ondequanto o preco de tua morte, vulgo cidadao...quinze minutos de atrasosequer manchete em jornale eram poucos no vagao sem fones para ouviro anuncio lucido:trem parado devido a usuario na viaestamos aguardando a higienizacao do trecho palavras em fugada impotencia do mundoencontram refugiono quintal do poetavasto como a noiteque reside os poemasque serao ainda escritosa celebrar segredos.nao ha portoesnao ha telhadosapenas a terraa espera do espantose espreitam no estreitona fresta dos barulhose na camera lentado voo dos passos.o mundo escondido das coisaseste o quintal do poetaonde nao ha paredesapenas janelas com visto pro espacopara atravessar o verboso e preciso tres atos:colecionar detalhesfocalizar milagrese descobrir silencios. (a Danilo Lago)me esfarelo em versospreso a uma cabeca baixa,planejo rebelioesmais verdadeiras que os meus fatosmas algemado ao lamento dos deuses,me esfarelo em versosmais verdadeiros que os Lagos ainda nunca mergulhados.eu queria atravessar a rua despido de todos os pudoreslevantar minha foicerasgar todas as verdades vestidas de ternoporque sao Mentirase fazer chover todas as mentiras de minhas neblinasporque sao Verdades.se guardo algo para mimse tenho historias para o mundotenho apenas um livro abertoe ele quem vira as paginas de meu rostominha esperanca e um sorriso ironicomas antes fosse doce a ironiameus sorrisos estao enroscadose os meus sorrisos, antes eles fossem meus. me esfarelo em versosquem encontrar os restosos jogara no lixo da cozinhajunto a poetas esfarelados,ou servira como alimentoaos filhos brigados com a sorte? depois que me apagar por completo,a timidez ainda sera a herdeira de minha morte? O poeta e alguem que come muitosuga o sal da sua viagemo poeta nao tem frescuratodo o mundo o alimentacome o carinho das florestambem das carneschupa os ossos, do oficiocome a dor dos indigentese o ruido das pedrassente indigestoes,sempre digeridaso poeta nao tem etiquetacome sempre com as maose com aquilo que esta dentro dos olhose que ainda nao nomearam.O poeta e mal-educadocome e nao lava a loucalhe interessa a substanciao poeta e um teimosonao bebe dois litros de agua por dianao come de tres em tres horasnao mede as colheres de sopa ao cozinharele improvisa os temperosdegusta possibilidadeschupa a seiva da palavracome da fruta cospe a semente na terra surrada.O poeta come a surra da terrae come o enterro dos mourose bebe o suco do sanguee o poeta queima: :o fogo da guerracome a lambida do cao no calo do homemchuta as pedras no caminhoou as toma para colecionaro poeta come o semblante da doencacome tudo o que pode e nao