O papel era grande demais e o tamanho das letras nao correspondia.Mil palavras poderiam ser escritas e nem metade desse papel seria preenchido.Um balde de tinta foi jogado no papel.Mesmo assim nao conseguiu cobri-lo por inteiro.O papel era bonito, porem vazio.Nada conseguia fechar suas quatro pontas.A tinta escorria, pingava, porem no papel nao ficava.Havia tanta coisa a ser escrita e desenhada naquele papel. Mas ele nao deixava.Talvez pelo tamanho, por sua porosidade, estava sempre vazio. Somente sua beleza clara era de se admirar.Mas logo cansavam de olhar, havia nada, um papel cheio de nada.Todos tentavam escrever nele, porem se cansavam. Cansavam de olhar pra ele e nada preencher. Ser tudo uma grande beleza vazia.Esse papel ficava exposto para todos verem e se encantarem.Mesmo que momentanea, sua beleza alva chamava a atencao.Era imponente, grande.Instigava a vontade de escrever nele.Pessoas queriam escrever seus sentimentos, amores, historias. Mas ele era irredutivel. Continuava la, branco, sem nada escrito. Tintas pingavam, nenhum conteudo ficava.Muito tempo se passou e o papel deixou de interessar tanto as pessoas.Nada conseguia ser escrito, pintado, desenhado, gravado, entao sua beleza nao bastava mais.O papel foi ficando amarelado.Sua altivez estava sumindo.E nada ainda fora escrito.Entao um dia, um poeta que passava diariamente em frente ao papel e o observava, admirava os efeitos do tempo na sua cor, e sonhava em escrever nele seu sentimento, resolveu tentar escrever na folha amarelada.Escreveu uma so palavra.Fechou os olhos apos escrever.Usou um lapis simples, escreveu bem clarinho com ele.Ficou com medo de sua palavra tambem ser apagada.O papel, agora amarelado, esperando tanto tempo perder a altivez de sua beleza para poderem escrever aquela palavra sinceramente, permaneceu escrito pela primeira vez.Nao escorria tinta, nada sumia como po.O poeta ficou surpreso, espantado. Nao acreditava que sua humilde palavra ficaria escrita no papel. Mesmo que escrita a lapis poderia ser para sempre, se assim permitisse o papel e ninguem tivesse uma borracha.Ao abrir os olhos pode ler a palavra que tinha escrito.Ficou feliz, finalmente.A palavra era: amor. Hoje o dia esta bonito, como ha muito nao fazia.Entao ela resolveu sair de casa.Se arrumou, se pintou, e saiu.Olhou o dia, o sol brilhante, se alegrou, sorriu.Conferiu se sua bolsa estava completa, estava. Batom, celular, carteira, e uma pequena garrafa com gim.Nao sabia direito pra onde ir, pois sua vida era invertida, "lugar comum" em sua profissao.Foi caminhando, com seu salto alto, em direcao ao parque Trianon.Lembrava vida, via arvores e ate passaros, com o sol, tornava-se uma cena de filme frances.Ficou la sentada por horas, vendo os outros viverem suas vidas, o tempo passando.Agora sentia tristeza por sua vida, mesmo com um dia bonito.Amor forcado nao e amor, nao traz amor, nao vira amor. Nao vira nada, somente sustento. Uma balanca desigual.Estava anoitecendo, o parque comecara a esvaziar e logo iria fechar.Foi embora.Foi pra casa se trocar.Guardou a sensacao do dia bonito.Bebeu um gole do seu gim.E foi trabalhar.Continuou uma outra cena de filme frances.Agora o dia nao era mais bonito, era escuro, promiscuo, vazio, mas ela tinha o gim, o sustento e a esperanca de outro dia bonito. Gostaria muito