thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
A minha patria e como se nao fosse, e intimaDocura e vontade de chorar; uma crianca dormindoE minha patria. Por isso, no exilioAssistindo dormir meu filhoChoro de saudades de minha patria.Se me perguntarem o que e a minha patria, direi:Nao sei. De fato, nao seiComo, por que e quando a minha patriaMas sei que a minha patria e a luz, o sal e a aguaQue elaboram e liquefazem a minha magoaEm longas lagrimas amargas.Vontade de beijar os olhos de minha patriaDe nina-la, de passar-lhe a mao pelos cabelos...Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tao feiasDe minha patria, de minha patria sem sapatosE sem meias, patria minhaTao pobrinha!Porque te amo tanto, patria minha, eu que nao tenhoPatria, eu semente que nasci do ventoEu que nao vou e nao venho, eu que permanecoEm contato com a dor do tempo, eu elementoDe ligacao entre a acao e o pensamentoEu fio invisivel no espaco de todo adeusEu, o sem Deus!Tenho-te no entanto em mim como um gemidoDe flor; tenho-te como um amor morridoA quem se jurou; tenho-te como uma feSem dogma; tenho-te em tudo em que nao me sinto a jeitoNesta sala estrangeira com lareiraE sem pe-direito.Ah, patria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova InglaterraQuando tudo passou a ser infinito e nada terraE eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte ate o ceuMuitos me surpreenderam parado no campo sem luzA espera de ver surgir a Cruz do SulQue eu sabia, mas amanheceu...Fonte de mel, bicho triste, patria minhaAmada, idolatrada, salve, salve!Que mais doce esperanca acorrentadaO nao poder dizer-te: aguarda...Nao tardo!Quero rever-te, patria minha, e paraRever-te me esqueci de tudoFui cego, estropiado, surdo, mudoVi minha humilde morte cara a caraRasguei poemas, mulheres, horizontesFiquei simples, sem fontes.Patria minha... A minha patria nao e florao, nem ostentaLabaro nao; a minha patria e desolacaoDe caminhos, a minha patria e terra sedentaE praia branca; a minha patria e o grande rio secularQue bebe nuvem, come terraE urina mar.Mais do que a mais garrida a minha patria temUma quentura, um querer bem, um bemUm libertas quae sera tamenQue um dia traduzi num exame escrito:"Liberta que seras tambem"E repito!Ponho no vento o ouvido e escuto a brisaQue brinca em teus cabelos e te alisaPatria minha, e perfuma o teu chao...Que vontade me vem de adormecer-meEntre teus doces montes, patria minhaAtento a fome em tuas entranhasE ao batuque em teu coracao.Nao te direi o nome, patria minhaTeu nome e patria amada, e patriazinhaNao rima com mae gentilVives em mim como uma filha, que esUma ilha de ternura: a IlhaBrasil, talvez.Agora chamarei a amiga cotoviaE pedirei que peca ao rouxinol do diaQue peca ao sabiaPara levar-te presto este avigrama:"Patria minha, saudades de quem te ama...Vinicius de Moraes Na Rua Mario de Andradevou andar por ter sido Tarumae hoje ser Mario de AndradeAinda nao sei onde emas vou procurar na rua Mario de Andradevou andar...Vou ir com Macunaimarente as paredesvou ir com Mario de AndradeEle, Mario, me diz: e precisoflanar...Eu digo a ele o Mario,era o que eu ia te falarE preciso flanar em ruas os passos levando semprepara nenhum
lugarE Mario me diz: Poeta,nenhum-lugar e o melhorlugar de um poeta chegarNao ha que ter nem comeconem fimessa antiga rua TarumaComo serao seus moradores?Vou ate laSaberao quem foi esse homembom o da rua Lopes Chaves? Bem mas tambem ele nao sabiaquem fora Lopes ChavesNao ha como nao saberquem foi o nome da ruaem que se morou ou vai morarSe nome de gente, e bomque ele desaparecacompletamenteNao seja mais nem lembrancanem a sombra de um homem como queria o poeta BandeiraTalvez melhor conservarrua Tarumamas vai ver que la nao existeum pe de taruma!sequer uma criancaque conheca taruma(...)Se houver flores nessa ruaMario de Andrade a todos nosela agradaraSe houver sobrados liricoscom janelas azuis ou verdes pronto!nada mais necessario serapara nutrir uns sonhos brancos...(...)Mas,ha de ser como ele foiessa rua Mario de Andrade: simplesamiga uma rua companheira uma grande alma de rua uma rua de oculos, de cara enormee de uma enorme ternura debaixo dos oculos...Rua Mario de Andrade...Manoel de BarrosPublicado no livro Poesias (1956).
existido; mas pode acabar com docura e esperanca; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o amor; na verdade; o alcool; de manha, de tarde, de noite; na floracao excessiva da primavera; no abuso do verao; na dissonancia do outono; no conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomecar em todos os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.Paulo Mendes CamposCronicas liricas e existenciais 2a edicao. Rio de Janeiro: Civilizacao Brasileira, 2000.
Tocam a campainha e ha um estrondo em meus ouvidos. A empregada estava de folga, o remedio era atender o mau-carater que me batia a porta aquela hora da manha. Vejo o camarada do bigodinho com o embrulho largo e enfeitado. E aqui que mora a senhorita Regina Celi?Digo que nao e fulmino o importuno com um olhar cheio de odio e sono, mas antes de fechar a porta sinto alguma coisa de intimo naquele senhorita Regina Celi, sim, ha uma Regina Celi em minha casa, minha propria filha, mas apenas de 12 anos, uma guria bochechuda ainda, nao merecia o titulo e a funcao de senhorita.Chamo o homem que ja estava no elevador. Eram CDs, a garota encomendara um mundao de CDs numa loja proxima, e pedira que mandassem as novidades, pois as novidades estavam ali, embrulhadinhas e com a nota fiscal bem as claras.Gemo surdamente na hora de assinar o cheque e recebo o embrulho. A garota dormia impune, o mundo podia desabar, e ninguem a despertaria do sono 12 anos. Deixo o embrulho em cima do som e volto para a cama, forcar o sono e a tranquilidade interior, abalada pelo cheque tao matutino e fora de proposito. Quando ordeno os pensamentos e ambicoes no estreito espaco do meu pensamento e retomo um sono e um sonho sem cor nem gosto, comeca o rock.Anos atras, seria comeca o beguine. Mas o beguine passou de moda, e o swing, o mambo, o baiao e outras pragas vindas de alheias e proprias pragas. Pois ai estava o rock, matinal, cor de sangue e metal inundando o dia e o quarto com sua voz rouca, seu compasso monotono e histerico.Purgo honestamente meus pecados e lembro o pai, que me aturava a mania pelos sambas de Ary Barroso. O velho nao dizia nada, mas me olhava fundo e talvez tivesse ganas de me esganar. Mas me aturava e aturava o meu Brasil brasileiro.Hoje, aturo o rock. Vou ao banheiro, lavo o rosto, visto um short e vou para a sala disposto a causar boa impressao a senhorita Regina Celi, que de babydoll, esbaforida, se degringola ao som de U2.O tapete ja fora arrastado e amarfanhado a um canto. Meu castical de prata foi profanado com a cara de um tipo ate simpatico que naquela manha ganhara alguma coisa a custa do meu labor e cheque.A senhorita Regina Celi tem a cara afogueada, os pes e as pernas avancam e ficam no mesmo lugar, o corpo todo treme e sua, ate que ela me estende o braco. Vem, papai!O peso dos meus invernos e minhas banhas causa breve hesitacao. Mas ali estamos, eu e a senhorita Regina Celi, uma menina que ainda pego no colo e aqueco com meu amor e o meu carinho, quando ela tem medo do mundo ou de nao saber os afluentes da margem esquerda do rio Amazonas na hora do exame. Ela me chama e me perdoa.Entao, aumento o volume do som, espero o tal do U2 dar um grito histerico e medonho - e esqueco o cheque, a
vida e a faina humana rebolando este cansado corpo-pasto de espantos - ate que o folego e o U2 acabem na manha e no som.Carlos Heitor ConyCronicas para se ler na escola. Rio de Janeiro: Objetiva, 2009.
Ela abriu a janela e ali estava ele, diante da casa, caminhando de um lado para outro. Carregava um cartaz, cujos dizeres atraiam a atencao dos passantes: "Aqui mora uma devedora inadimplente". Voce nao pode fazer isso comigo protestou ela. Claro que posso replicou ele. Voce comprou, nao pagou. Voce e uma devedora inadimplente. E eu sou cobrador. Por diversas vezes tentei lhe cobrar, voce nao pagou. Nao paguei porque nao tenho dinheiro. Esta crise... Ja sei ironizou ele. Voce vai me dizer que por causa daquele ataque la em Nova York seus negocios ficaram prejudicados. Problema seu, ouviu? Problema seu. Meu problema e lhe cobrar. E e o que estou fazendo. Mas voce podia fazer isso de uma forma mais discreta... Negativo. Ja usei todas as formas discretas que podia. Falei com voce, expliquei, avisei. Nada. Voce fazia de conta que nada tinha a ver com o assunto. Minha paciencia foi se esgotando, ate que nao me restou outro recurso: vou ficar aqui, carregando este cartaz, ate voce saldar sua divida.Neste momento comecou a chuviscar. Voce vai se molhar advertiu ela. Vai acabar focando doente.Ele riu, amargo: E dai? Se voce esta preocupada com minha saude, pague o que deve. Posso lhe dar um guarda-chuva... Nao quero. Tenho de carregar o cartaz, nao um guarda-chuva.Ela agora estava irritada: Acabe com isso, Aristides, e venha para dentro. Afinal, voce e meu marido, voce mora aqui. Sou seu marido retrucou ele e voce e minha mulher, mas eu sou cobrador profissional e voce e devedora. Eu avisei: nao compre essa geladeira, eu nao ganho o suficiente para pagar as prestacoes. Mas nao, voce nao me ouviu. E agora o pessoal la da empresa de cobranca quer o dinheiro. O que quer voce que eu faca? Que perca meu emprego? De jeito nenhum. Vou ficar aqui ate voce cumprir sua obrigacao.Chovia mais forte, agora. Borrada, a inscricao tornara-se ilegivel. A ele, isso pouco importava: continuava andando de um lado para outro, diante da casa, carregando o seu cartaz.Moacyr ScliarO imaginario cotidiano. Sao Paulo: Global, 2001. Quinta-feira a tarde, pouco mais de tres horas, vi uma coisa tao interessante, que determinei logo de comecar por ela esta cronica. Agora, porem, no momento de pegar na pena, receio achar no leitor menor gosto que eu para um espetaculo, que lhe parecera vulgar, e porventura torpe. Releve a importancia; os gostos nao sao iguais.Entre a grade do jardim da Praca Quinze de Novembro e o lugar onde era o antigo passadico, ao pe dos trilhos de bondes, estava um burro deitado. O lugar nao era proprio para remanso de burros, donde conclui que nao estaria deitado, mas caido. Instantes depois, vimos (eu ia com um amigo), vimos o burro levantar a cabeca e meio corpo. Os ossos furavam-lhe a pele, os olhos meio mortos fechavam-se de quando em quando. O infeliz cabeceava, mais tao frouxamente que parecia estar proximo do fim.Diante do animal havia algum capim espalhado e uma lata com agua. Logo, nao foi abandonado inteiramente; alguma piedade houve no dono ou quem quer que e
que o deixou na praca, com essa ultima refeicao a vista. Nao foi pequena acao. Se o autor dela e homem que leia cronicas, e acaso ler esta, receba daqui um aperto de mao. O burro nao comeu do capim, nem bebeu da agua; estava ja para outros capins e outras aguas, em campos mais largos e eternos.Meia duzia de curiosos tinham parado ao pe do animal. Um deles, menino de dez anos, empunhava uma vara, e se nao sentia o desejo de dar com ela na anca do burro para esperta-lo, entao eu nao sei conhecer meninos, porque ele nao estava do lado do pescoco, mas justamente do lado da anca. Diga-se a verdade; nao o fez - ao menos enquanto ali estive, que foram poucos minutos. Esses poucos minutos, porem, valeram por uma hora ou duas. Se ha justica na Terra valerao por um seculo, tal foi a descoberta que me pareceu fazer, e aqui deixo recomendada aos estudiosos.O que me pareceu, e que o burro fazia exame de consciencia. Indiferente aos curiosos, como ao capim e a agua, tinha no olhar a expressao dos meditativos. Era um trabalho interior e profundo. Este remoque popular: por pensar morreu um burro mostra que o fenomeno foi mau entendido dos que a principio o viram; o pensamento nao e a causa da morte, a morte e que o torna necessario. Quanto a materia do pensamento, nao ha duvidas que e o exame da consciencia. Agora, qual foi o exame da consciencia daquele burro, e o que presumo ter lido no escasso tempo que ali gastei. Sou outro Champollion, porventura maior; nao decifrei palavras escritas, mas ideias intimas de criatura que nao podia exprimi-las verbalmente.E diria o burro consigo:Por mais que vasculhe a consciencia , nao acho pecado que mereca remorso. Nao furtei, nao menti, nao matei, nao caluniei, nao ofendi nenhuma pessoa. Em toda a minha vida, se dei tres coices, foi o mais, isso mesmo antes haver aprendido maneiras de cidade e de saber o destino do verdadeiro burro, que e apanhar e calar. Quando ao zurro, usei dele como linguagem. Ultimamente e que percebi que me nao entendiam, e continuei a zurrar por ser costume velho, nao com ideia de agravar ninguem. Nunca dei com homem no chao. Quando passei do tilburi ao bonde, houve algumas vezes homem moto ou pisado na rua, mas a prova de que a culpa nao era minha, e que nunca segui o cocheiro na fuga; deixava-me estar aguardando autoridade.Passando a ordem mais elevada de acoes, nao acho em mim a menor lembranca de haver pensado sequer na perturbacao da paz publica. Alem de ser a minha indole contraria a arruacas, a propria reflexao me diz que, nao havendo nenhuma revolucao declarado os direitos do burro, tais direito nao existem. Nenhum golpe de estado foi dado em favor dele; nenhuma coroa os obrigou. Monarquia democracia, oligarquia, nenhuma forma de governo, teve em conta os interesses da minha especie. Qualquer que seja o regimen, ronca o pau. O pau e a minha instituicao um pouco temperada
pela teima que e, em resumo, o meu unico defeito. Quando nao teimava, mordia o freio dando assim um bonito exemplo de submissao e conformidade. Nunca perguntei por sois nem chuvas; bastava sentir o fregues no tilburi ou o apito do bonde, para sair logo. Ate aqui os males que nao fiz; vejamos os bens que pratiquei.A mais de uma aventura amorosa terei servido, levando depressa o tilburi e o namorado a casa da namorada - ou simplesmente empacando em lugar onde o moco que ia no bonde podia mirar a moca que estava na janela. Nao poucos devedores terei conduzido para longe de um credor importuno. Ensinei filosofia a muita gente, esta filosofia que consiste na gravidade do porte e na quietacao dos sentidos. Quando algum homem, desses que chamam patuscos, queria fazer rir os amigos, fui sempre em auxilio deles, deixando que me dessem tapas e punhadas na cara. Em fim...Nao percebi o resto, e fui andando, nao menos alvorocado que pesaroso. Contente da descoberta, nao podia furtar-me a tristeza de ver que um burro tao bom pensador ia morrer. A consideracao, porem, de que todos os burros devem ter os mesmos dotes principais, fez-me ver que os que ficavam, nao seriam menos exemplares do que esse. Por que se nao investigara mais profundamente o moral do burro? Da abelha ja se escreveu que e superior ao homem, e da formiga tambem, coletivamente falando, isto e, que as suas instituicoes politicas sao superiores as nossas, mais racionais. Por que nao sucedera o mesmo ao burro, que e maior? Sexta-feira, passando pela Praca Quinze de Novembro, achei o animal ja morto. Dois meninos, parados, contemplavam o cadaver, espetaculo repugnante; mas a infancia, como a ciencia, e curiosa sem asco. De tarde ja nao havia cadaver nem nada. Assim passam os trabalhos deste mundo. Sem exagerar o merito do finado, forca e dizer que, se ele nao inventou a polvora, tambem nao inventou a dinamite. Ja e alguma coisa neste final de seculo. Requiescat in pace. Machado de Assis
Meu pai montava a cavalo, ia para o campo.Minha mae ficava sentada cosendo.Meu irmao pequeno dormia.Eu sozinho menino entre mangueiras.lia a historia de Robinson Crusoe,comprida historia que nao acaba mais.No meio-dia branco de luz uma voz que aprendeua ninar nos longes da senzala - nunca se esqueceuchamava para o cafe.Cafe preto que nem a preta velhacafe gostosocafe bom.Minha mae ficava sentada cosendoolhando para mim:- Psiu...Nao acorde o menino.Para o berco onde pousou um mosquito.E dava um suspiro...que fundo!La longe meu pai campeavano mato sem fim da fazenda.E eu nao sabia que minha historiaera mais bonita que a de Robinson Crusoe.Carlos Drummond de Andrade Ser brotinho nao e viver em um pincaro azulado: e muito mais! Ser brotinho e sorrir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir como se o ridiculo, visivel ou invisivel, provocasse uma tosse de riso irresistivel.Ser brotinho e nao usar pintura alguma, as vezes, e ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado dentro de um vestido tao de proposito sem graca, mas lancando fogo pelos olhos. Ser brotinho e lancar fogo pelos olhos.E viver a tarde inteira, em uma atitude esquematica, a contemplar o teto, so para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima, sem pensar em nada. E passar um dia todo descalca no apartamento da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo. Ser brotinho e ainda possuir vitrola propria e perambular pelas ruas do bairro com um ar sonso-vagaroso, abracada a uma porcao de elepes coloridos. E dizer a palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz imprescindivel e tao inteligente e natural. E tambem falar legal e barbaro com um timbre tao por cima das vas agitacoes humanas, uma inflexao tao certa de que tudo neste mundo passa depressa e nao tem a menor importancia.Ser brotinho e poder usar oculos como se fosse enfeite, como um adjetivo para o rosto e para o espirito. E esvaziar o sentido das coisas que transbordam de sentido, mas e tambem dar sentido de repente ao vacuo absoluto. E aguardar com paciencia e frieza o momento exato de vingar-se da ma amiga. E ter a bolsa cheia de pedacinhos de papel, recados que os anacolutos tornam misteriosos, anotacoes criptograficas sobre o tributo da natureza feminina, uma cedula de dois cruzeiros com uma sentenca hermetica escrita a batom, toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de subito ao vento que passa. Ser brotinho e a inclinacao do momento.E telefonar muito, estendida no chao. E querer ser rapaz de vez em quando so para vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. Achar muito bonito um homem muito feio; achar tao simpatica uma senhora tao antipatica. E fumar quase um maco de cigarros na sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas, vermelhas, amarelas.Ser brotinho e comparar o amigo do pai a um pincel de barba, e a gente vai ver esta certo: o amigo do pai parece um pincel de barba. E sentir uma vontade doida de tomar banho de mar de
noite e sem roupa, completamente. E ficar euforica a vista de uma cascata. Falar ingles sem saber verbos irregulares. E ter comprado na feira um vestidinho gozado e bacanerrimo.E ainda ser brotinho chegar em casa ensopada de chuva, umida camelia, e dizer para a mae que veio andando devagar para molhar-se mais. E ter saido um dia com uma rosa vermelha na mao, e todo mundo pensou com piedade que ela era uma louca varrida. E ir sempre ao cinema mas com um jeito de quem nao espera mais nada desta vida. E ter uma vez bebido dois gins, quatro uisques, cinco tacas de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas ter outra vez bebido so um calice de vinho do Porto e ter dado um vexame modelo grande. E o dom de falar sobre futebol e politica como se o presente fosse passado, e vice-versa.Ser brotinho e atravessar de ponta a ponta o salao da festa com uma indiferenca mortal pelas mulheres presentes e ausentes. Ter estudado ballet e desistido, apesar de tantos telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para casa um gatinho magro que miava de fome e ter aberto uma lata de salmao para o coitado. Mas o bichinho comeu o salmao e morreu. E ficar pasmada no escuro da varanda sem contar para ninguem a miseravel traicao. Amanhecer chorando, anoitecer dancando. E manter o ritmo na melodia dissonante. Usar o mais caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. Ter horror de gente morta, ladrao dentro de casa, fantasmas e baratas. Ter compaixao de um so mendigo entre todos os outros mendigos da Terra. Permanecer apaixonada a eternidade de um mes por um violinista estrangeiro de quinta ordem. Eventualmente, ser brotinho e como se nao fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tao amadurecida em todo o seu ser. E fazer marcacao cerrada sobre a presuncao incomensuravel dos homens. Tomar uma pose, ora de soneto moderno, ora de minueto, sem que se dissipe a unidade essencial. E policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar songamonga de quem nada ve, nada ouve, nada fala.Ser brotinho e adorar. Adorar o impossivel. Ser brotinho e detestar. Detestar o possivel. E acordar ao meio-dia com uma cara horrivel, comer somente e lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando ate a hora do jantar, e nao jantar, e ir devorar um sanduiche americano na esquina, tao estranha e a vida sobre a Terra.Paulo Mendes CamposTexto extraido do livro O Cego de Ipanema, Editora do Autor Rio de Janeiro, 1960, pag. 15.
Esta pracinha sem aquela pelada virou uma chatice completa: agora, e uma baba que passa, empurrando, sem afeto, um bebe de carrinho, e um par de velhos que troca silencios num banco sem encosto.E, no entanto, ainda ontem, isso aqui fervia de menino, de sol, de bola, de sonho: "eu jogo na linha! eu sou o Lula!; no gol, eu nao jogo, to com o joelho ralado de ontem; vou ficar aqui atras: entrou aqui, ja sabe." Uma gritaria, todo mundo se escalando, todo mundo querendo tirar o selo da bola, bendito fruto de uma suada vaquinha.Oito de cada lado e, para nao confundir, um time fica como esta; o outro jogo sem camisa.Ja reparei uma coisa: bola de futebol, seja nova, seja velha, e um ser muito compreensivo que danca conforme a musica: se esta no Maracana, numa decisao de titulo, ela rola e quica com um ar dramatico, mantendo sempre a mesma pose adulta, esteja nos pes de Gerson ou nas maos de um gandula.Em compensacao, num racha de menino ninguem e mais sapeca: ela corre para ca, corre para la, quica no meio-fio, para de estalo no canteiro, lambe a canela de um, deixa-se espremer entre mil canelas, depois escapa, rolando, doida, pela calcada. Parece um bichinho.Aqui, nessa pelada inocente e que se pode sentir a pureza de uma bola. Afinal, trata-se de uma bola profissional, uma numero cinco, cheia de carimbos ilustres: "Copa Rio-Oficial", "FIFA - Especial." Uma bola assim, toda de branco, coberta de condecoracoes por todos os gomos (gomos hexagonais!) jamais seria barrada em recepcao do Itamarati.No entanto, ai esta ela, correndo para cima e para baixo, na maior farra do mundo, disputada, maltratada ate, pois, de quando em quando, acertam-lhe um bico, ela sai zarolha, vendo estrelas, coitadinha.Racha e assim mesmo: tem bico, mas tem tambem sem-pulo de craque como aquele do Tona, que empatou a pelada e que lava a alma de qualquer bola. Uma pintura.Nova saida.Entra na praca batendo palmas como quem enxota galinha no quintal. E um velho com cara de guarda-livros que, sem pedir licenca, invade o universo infantil de uma pelada e vai expulsando todo mundo. Num instante, o campo esta vazio, o mundo esta vazio. Nao deu tempo nem de desfazer as traves feitas de camisas.O espantalho-gente pega a bola, viva, ainda, tira do bolso um canivete e da-lhe a primeira espetada. No segundo golpe, a bola comeca a sangrar.Em cada gomo o coracao de uma crianca.Armando NogueiraOs melhores da cronica brasileira, Rio de Janeiro: Olympio, 1977. Algumas mulheres gostam de dizer que "tds os homens sao iguais". Mas as mulheres n sao assim tb? Estao ficando iguais, com as mesmas atitudes que comprovadamente n funcionam. Aperte aquelas roupas . . . seja escrota ... faca ciumes ... seja obstinada ... beba mt .... vista menos roupas ... seja amarga ... n mostre se importar ... faca as pessoas cairem numa armadilha ... SERIA ESSA A MANEIRA CERTA DE SE VALORIZAR ??? Qdo se e bebe, vc quer q suas necessidades sejam atentdidas; Qdo se e crianca, pedi pra