O corpo alvo nu,teu,folha em branco.Toda parte que te invade,minha,tinta.O gozo,nosso,poesia liquida e concreta. Quando te vi de frente, nao pude saber que a tua fronte fria escondia tuas paredes quentes, De mim, que neste conflito, entre o aquecido e o gelado, nao pude deixar de ter, no fim, o coracao pasteurizado. Nao se espante se o amorNao existir,Por existir,Se ele nao conseguir se explicar sozinho.Amar e verbo que sempre precisa de complemento.Amor depende.Depende de quem. Ou de quems.De quando, de ondeE de uma serie de porques.Amor nao se basta.Amar nunca bastou.Amor depende de capital,Das capitais,Da producao, do desempenho,Da facilidade, do conforto, da acomodacao.Amar nao basta.Amor? Nunca se bastou.E o amor segue dependente.Da etica, da estetica,De ser um amor politico.Da voz que o amor quer ter e se reconhecerMas nao pode so por causa de tudo.Amor depende do arrependimento.Depende da sorte e tambem do azar.Depende da morte, da vidaDa vergonha na caraE dos precipicios.Se tem uma coisa que amor depende e de querer e por incrivel que pareca,Do contrario tambem.O amor pode depender apenas do amor, e claro eapesar de ser a sua dependencia mais sincera e legitima,O amor depende do medo e da coragem.Amar pode depender, inclusive,De tudo isso junto,Mas nunca, nunca nao dependera de nada disso.Por isso, escrevo este ensaio.Para assinar um contrato com o amor.Nao mais o investigarei e o tentarei compreender.Pouco me importa, a partir de agora,Se e transitivo ou intransitivo,Enquanto ele for assim: intransigente.Sem se bastar.Sem ele pensar por que nunca se bastou. Passarinho que e do mundo, voa.Voa e as vezes pousa e repousa pertinho.E muito tentador prender Passarinho,Mas Passarinho nao e nosso,Passarinho e do mundo.E a gente acaba se conformandoque a beleza esta em voar,vir, pousar, repousar,despertar e ir embora.Nessa hora,tem um tanto de nos que ele levae um outro tanto que deixa.Provavelmente,nunca mais veremos Passarinho.E se por um acaso o virmos,Dificilmente saberemos que era eleo nosso Passarinho, no meio de tantos outros,mas de rompante, lembraremos que essa sapienciae o que menos importa.Passarinho nunca foi nosso.Passarinho sempre foi do mundo. Segue,nestas linhas, uma historia qualquer.Sobreum dia qualquer.Quepoderia ter acontecido comumente com todas as pessoas que leram, estao lendo oulerao este texto e, com uma frequencia muito maior, acontece com as que naoleram, nao estao lendo e nunca o lerao. Vida MorosaTinha,por habito, assim que acabava de despertar do sono matinal de forma compulsoria,acoitado pelo intermitente barulho polifonico do despertador, abrir a menorfresta possivel da cortina do quarto. Neste caso, esta pequena fenda era omaximo para que obtivesse o minimo de visao que o possibilitasse compreender deque forma as condicoes climaticas se apresentavam naquele momento.Nosdias em que acordava antes do fim do ocaso ficava mais dificil, mas caso a luaja tivesse trocado completamente de posicao com o sol, era o habito descritoacima que determinava a sua inclinacao ao bom humor no restante do dia: se omundo estivesse ensolarado, com ceu azul e calor, levantava com uma enormedisposicao, sorrisos e esperava muito mais das horas que viriam a partir dali. Emcaso de nuvens concentradas, senhor do tempo grisalho, frio e garoa bem fina essa era a pior