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Sou o que se chama de pessoa impulsiva. Como descrever? Acho que assim: vem-me uma ideia ou um sentimento e eu, em vez de refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. O resultado tem sido meio a meio: as vezes acontece que agi sob uma intuicao dessas que n falham, as vezes erro completamente, o que prova que n se tratava de intuicao, mas de simples infantilidade.Trata-se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E ate que ponto posso controla-los. Ha um perigo! Se reflito demais, deixo de agir. E muitas vezes prova-se depois que eu deveria ter agido. Estou num impasse. Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma pessoa mais adulta? E tambem tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que e um jogo infantil, do que tantas vezes e uma alegria pura. Vou pensar no assunto. E certamente o resultado ainda vira sob a forma de um impulso. N sou madura bastante ainda. Ou nunca serei. Aposto que isso acontece com todo mundo.. as vezes sentimos coisas e nao sabemos explicar!Vontade louca de rir e chorar ao mesmo tempo....de fugir e ficar...Seria falta de sentimento? Hummm, nao, nao... acredito mais na hipotese de nao ter um nome apropriado para o que sinto... Pensar no que fizemos...No que deixamos de fazer...No que vivemos...No que deixamos de viver...No que amamos...No que deixamos de amar...Sera um tempo de reciclagem...Muitas lembrancas virao...Dos bons momentos...E dos maus tambem...Sentimentos, remorsos...Lagrimas, ternura...Carinho, afeto...E muito mais...Entao iremos parar e pensar...E descobriremos o quanto fomos importantes...Um para o outro... As vezes, nos aproximamos tanto de uma situacao, que ficamos impossibilitados de enxergar o valor dela.Um emprego, um relacionamento, um negocio, um produto, um estilo de vida, seja o que for: o costume pode levar ao descaso.Mais objetivamente, o costume pode levar a complacencia e a ignorancia.Se somos casados ha algum tempo, nos acostumamos a pensar que conhecemos tudo sobre nosso par. E raramente fazemos um esforco para tentar conhece-lo melhor.Se alguma coisa perturba, normalmente tentamos nos livrar dela. Mas se nos afastamos e olhamos com objetividade os diversos componentes da situacao, podemos acabar achando aquele pequeno detalhe que e a causa de todo o problema. Nao e sensato jogar fora os noventa e cinco por cento que tem valor, para se livrar dos cinco por cento que causam problemas.Sua vida tem muito valor. Porem, esse valor e tao parte de voce que,muitas vezes, e dificil que voce o perceba. Tome um pouco de distancia e olhe com atencao. Claro que existem partes que precisam ser trabalhadas, mas voce tera uma grata surpresa com todas as coisas boas que vai ver. GERALDO REIS: O SER SENSIVEL: AQUI... TODO MUNDO E GENTE FELIZ Geraldo ReisDepois da noite, do abismo da noiteninguem perturbe o silencio dos oculos deixados,como que esquecidos de mim,sobre a mesa.Nunca mais verei com aqueles oculos, minha dama,De segredo feita e paisagem.Nenhum calor nas lentes que a recorde.No quarto onde mal dormiaeu vos deixo de herancameus olhos cambaios. CARTA ABERTA
A ELIAS LAYON(De GERALDO REIS, em Belo Horizonte para ELIAS LAYON, em Mariana)Layon, quando pintares o Juizo Final,poe nele o meu rosto,entre as maos de Deus se comprimindo.Derrama alguma cor na tela,exatamente sobre esse meu olho esquerdo assimdesfigurado(eter?utero?eternidade?)e uma tristeza talvezde derramado fim de festa.Poe, com requintes na telamais essa invencao de ultima hora:o orgao da Se tocando um miserereentre reconcavos e morrose muito verde, LAYON,muito verde ao fundo.Poe depois alguma intimidadena inconfidencia mineira maltratada alhuresexclamacao nas emocoes cantadas de viesfuturidade na cor que refletir meu gestoponto de partida do nada que fuiao que nao foi meu verso e a minha fragilidade.Nada mais acrescente a receitaque um cheiro umido de terra,com meninos cegos ao fundoatestando o milagre da chuva diante de folhas secas.Ainda assim, LAYON,nao comprarei esse quadro que nao me define,com motivacoes de fundo e forma que nao me comportam.(Nem sei se estou respirando na tela!)A inocencia de quem se envolveu na luta com a palavra(e perdeu sempre) ficou nos becos da infanciaa camisa branca de minha adolescenciaficou nos becos da infanciaa clara denticao dos meus antepassadosficou nos becos da infanciaa mao do menino que descrevia parabolase acenava para a mulher na janela inventadaficou nos becos da infancia.O coracao que imaginei generoso e de olhar impassivelficou nos becos da infancia.O temor a Deus,o arremedo de fe,o remorso,a sedeo arrepio das palavras tomadas de assaltonos becos escuros de um verso ainda mal apanhadoa eternidade expulsa do paraiso como se fora a propria serpenteque nao considerava, por sedutora, a inesperada gravidez da pedra,as reticencias, as meias-palavras,as dobras ocultas do ocasoque nao pousaram sequer na partitura de um versoas velas abandonadas de um naviopadecendo um naufragio no fundo dos rios,Nao ha na tela nada disso.Nao ha na tela a sensacao talvez de um versominimo que seja, registrando o primeiro beijoo primeiro pecadoo primeiro remorso.O gesto eloquente que eu pensava ter no espelho,e que ninguem notou ficou enterrado em Marianaentre minerais e misereres.Nao ha nada de mim na tela,nada reflete o verso que passou por mim e que se foi sem registro.Esse verso e que me condena.Poe na tela a humilhacao desse verso:um traco de vies, em branco, na tela toda branca,o arremedo de um mugido de gadopincado na visao dos cegos.Poe na tela a memoria do galho em que o tempo descansanaquele verso que eu deveria ter feito e que nao fiz.E nas maos condenadoras de Deus,se comprimindo,poe a minha cabecae a eternidade do trigoa circunferencia do paoe a quadratura do vinho.-----------------------------------------------------------------
vidraca(Reis, 1981, 33); antes de tudo / o riacho / compondo rimas no vale// antes detudo / o capacho / do que me corte ou retalhe (Reis, 1981, 36). O livrotermina cigano como comecou, reavivando o nomadismo, no inicio, a viagem dastropas: agora o touro / agora o ouro / agora o negro// as mulas de cargarara; no final, referindo o cavalo negro, baio e erradio. Bela esurpreendente fabula poetica, de ressonancias melodicas inusitadas, algumaincursao barroca, aguda percepcao das modulacoes minimas, sem medo de transitarpelos atalhos da historia e da tradicao, municiada das ferramentas damodernidade e da critica.CHEVALIER, Jean;GHEERBRANT, Alain. Dicionario de simbolos. Trad. Vera da Costae Silva et al. Rio de Janeiro: Jose Olympio, 1988.REIS,Geraldo. Pastoral de Minas. Belo Horizonte: Comunicacao, 1981.Postado por Edgard Pereira Reis as 08:30 Marcadores: Geraldo Reis, poesia brasileiracontemporanea
GERALDO REIS: O SER SENSIVEL: POEMA PARA FRANCISCO CARVALHO, POETA-MOR AQUI... TODO MUNDO E GENTE FELIZ Geraldo Reis - Poeta Da Academia Marianense de Letras Com saudade de Pablo Neruda, eupoderia dizer "os versos mais tristes essa noite". Dizer por exemplo que o Rio Sao Francisco foi dormir cansado,porque a viagem para o Nordeste e longa (e cara). Parece que o santo naoconcorda a ideia dessa longa viagem, que nao termina.Com saudade de Pablo Neruda eu poderia dizer por exemplo: que o Brasilfez um vitorioso negocio em Cuba, e que o porto construido com o suor do"brasileiro e da brasileira", cintila por forca de uma estrela que anda irrigando irrigando pelo mundo, os cofres de "nossosirmaozinhos discriminados". Sonho que um efervescente comercio de ideias e de coisas tomou conta do paisinteiro. Nao ha mais nenhum sentimento de angustia ou de desolacao. Romperam-sedefinitivamente os grilhoes que punham limite aos empreendimentos, ao livre comercio(principalmente de ideias). E o povo e feliz! A felicidade e uma coisa viva, de brilho permanente, e que se mexe.No meu sonho, ja estou no interior de Minas e aperto as maos de um medicocubano. Maos abencoadas, eu digo, e ele ri, pois sabe, e sabe, e sabe muitobem, que veio ao Brasil para um trabalho abnegado. Esta feliz da vida! Quasetudo o que ele ganha vai para o paraiso de Fidel. Ele veio sabendo que epreciso ajudar a manter o paraiso, dar uma forcinha". Sem o seuadjutorio, sua colaboracao espontanea para reforcar o caixa, com a economiaestagnada, a vaca vai pro brejo. Ele nao veio aqui para trabalhoescravo; nao, e daria a propria vida para salvar o seupovo. No meu sonho as empresas cubanas, que surgiram do nada e se multiplicaramde repente como se fora a propria multiplicacao de paes e peixes, estaocomprando e vendendo milhares e milhares de produtos para o Brasil e para omundo. Como estou sonhando Fidel e apenas um retrato na parede e Cuba e um paraiso: o povo canta, pula e danca nas ruas, a liberdade e um livroaberto. Tendo o sonho se tornado realidade, abrimos mao desse conforto: sonharpra que, se o sonho agora e realidade? Aqui todo mundo e gente feliz, revelaum com entusiasmo um bem sucedido vendedor de sucos. Agora a poesia e do povo, a rua e do povo, a praca e do povo, Deus e dopovo, o povo e do povo.Tudo acontece e o Sao Francisco insiste em nao chegar ao Nordeste. EhSanto... Parece que o rio vai de jegue ou vai a pe, ou nao vai, pois naochega nunca, embora esperado pela sede de milhares e milhares debrasileiros e brasileiras" com seus copos, com seus baldes, seus acudesvazios, cheios apenas de sonho e de esperanca. Ah, Sao Francisco...No meu sonho, passaram-se as eleicoes. Fizemos um otimo negocio, despachamos para Cuba aquela que vaifazer e acontecer no pais. Com disfarce de aliada, vejoque e recebida ali com honras de Chefe de Estado, que esta promovendo eleicoes livres, que esta fazendo tudo certo, sem baixaria, e que derepente, estara pondo a pique o barco de Fidel e sua trupe, acostumado
anavegar esplendido azul de aguastranquilas. E me ocorre um verso: Vai, Carlos, vai ser gauche em Cuba!No meu sonho chega Antonio Barreto, com o poema em que o meninoemocionado tenta acordar o pai dormindo e diz: Pai, jae madrugada no Brasil.Lembrando esse verso eu choro como crianca. Copiosamente. Quero acordar e ver que agora vai rolar a festa, que a madrugadachegou, que domingo ja e segunda, que podemos arregacar as mangas e,juntos, reconstruir o Brasil.
com o inefavel a partirde uma visao que eu diria caotica (tambem transfigurada e transfiguradora) dascasas e ruas de Ouro Preto e Mariana. Pude assim dizer que ali: O casario todo/ range doido e teme / meu corpo de enforcado / pendendo das goteiras. Econstatar que: antes da memoria / o medo / ja pastava essas montanhas // e odesespero futuro / ventava nos arvoredos. Em razao dessa tresloucada abordagem, dialogomeramente estetico com os sitios dadivosos de Ouro Preto e Mariana, e em razao,sobretudo e principalmente, em razao de nossa antiga amizade, recebo de EliasLayon, um convite feito quase a queima-roupa, para uma viagem de retorno a OuroPreto, e que devo empreender atraves de seu mais recente trabalho, creio Oconvite tem razao de ser. E que o extraordinario pintor acabou de dar a luz umaserie expressionista cerca de 100 quadros, centrada na Casa dos Contos.Trata-se, segundo diz, de um tributo ao monumento, desta feita, porem,segundo outra ordem estetica. Ei-lo,assim, expressionista, grande fabro, reinventando a Casa e as suas entranhas,de uma maneira, diz, mais solta e mais despojada. Com esse despojamento, eque poe a casa em movimento em pesadelo, como coisa viva, como ser pensante.Cuidadoso, me avisa: A Casa pertenceao Ministerio da Fazenda, mas nao e verdade. A Casa, Elias, pelo menos esta,reinventada, e patrimonio de outra humanidade. Agora, mais do que nunca, epatrimonio do indescritivel, do indizivel, do ininventavel, de uma emocaoestetica toda feita de cor (o acento, aqui, e licenca poetica) e de cores emmovimento. Nastelas, a Casa transcende a materia de que e feita. E como um rio vazando ascomportas, e que se derrama. Depois de Elias Layon, seguramente, a Casa dosContos e outra Casa, e segundo a nova estetica, e liquida e ao mesmo tempovaporosa. Ora arrancada de suas raizes e levada pelovento, ora inventando intemperies, a Casa (que e interior) e futuro e epassado. Porexemplo, aqui a Casa chove. Daqui a pouco um relampago ha de atravessar as suasentranhas (corredores, sotaos e poroes), e no afa de se mostrar amoravel, aCasa ha de abrir as suas portadas e janelas para que venha o vento, esse mesmovento que ontem soprou sobre o corpo desesperado de Claudio, tomado deexterminio. Falta-lhe talvez, e apenas, para completar o espetaculo, meu corpode enforcado pendendo das goteiras. Eassim que te vejo, o Casa dos Contos! Em boa hora, quando a memoria dos homens, portranquila, ia dando o passado por encoberto, o dito pelo nao-dito, o morto pelo mito, Elias Layon te reinventa,e te da formas e cores que sequer suspeitavamos. E te da uma fisionomia outra, desconhecida detodos nos. Nessa viagem, a Casa anoitece, a Casa amanhece.De repente, rubra. E como um ferro em brasa: carece de marcar a pele sombriados homens? A memoria vazada de esquecimento? Tendo adquirido vida propria atraves dessetrabalho de parto, a casa renasce. E quando renasce, doi. Depois, engrisalha,envelhece empanturrada de historia, chega a janela de si mesma e vai fundo nasensibilidade. Quando venta, Layon, e a Casa que suspira,reinventada... Como e formidavel essa Casa! Azul.Infinitamente. O azul que e cinza? Nao importa. E lilas? Importa menos ainda.Aqui, vale
a transfiguracao, mais do que o azul-beira-de-abismo, o azulcismando-vesperas-de-verde. Eh, a Casa foi, por amor, roubada a Ouro Preto.Reside agora nos quadros incendiados de Elias Layon. Se aqui a Casa desaparece entre brumas, ali,transpoe os umbrais do medo e reaparece luminosa. Agora desconectada de sua realidade estatica,esta ligada a estetica. E ai, a Casa tem gestos que vem de caibros e ripas, detelhados antigos e de certas paredes (a parede e carne humana de fato), de certasjanelas que acenam e de umas pedras que, esquecidas, sao escadas, marcados,porem, com as digitais de nossos antepassados, sinais que Elias cuidou deredescobrir e preservar. Olhoa Casa, e ela conversa comigo, reinventada nesse desvario que e dele (Pintor) edela (Casa), assim irmanados. Numidilio de cores incomuns, momento seu de especial criacao, Elias viaja ate asentranhas da Casa, viaja de peito aberto e talvez de olhos fechados porque naocarece de abrir os olhos para fazer a viagem, se a Casa e interior. Viajacompletamente para espreita-la e desvendar-lhe misterios de ontem,inventando-lhe misterios de amanha. Ofato e que Elias Layon nao hesitou nessa viagem. Nao hesitou para que a Casa,merce de todo esquecimento, se mudasse para as telas. Ao transfigurar a Casa, revela para todos nosa sua variegada face, essa face outra que e da Casa, e e de Elias Layon: facenova, pletora de uma metafora que se projeta no futuro, tanto eternizada quantomultiplicadora de espantos.Fonte: www.eliaslayon.com.br| Autor: Geraldo ReisData da publicacao no site: 2010-01-31
[Ludwig van Beethoven: "Sinfonia n 5 em Do Menor"] Existe uma montanha. Ela e grande, imponente e, muitas vezes, ameacadora. Porem, como o ego humano sempre sente a necessidade de se inflar atraves de feitos memoraveis, alcancar o topo desta montanha e algo extremamente desejado. Por todos; os que assumem e os que se escondem atras da mascara da hipocrisia.[Ludwig van Beethoven: "Sinfonia n 6"]Este desejo, se nao for algo sobrenaturalmente explicavel, deve advir de questoes de ordem cultural. Sabe-se que, desde a mais tenra idade, muitas maes incitam seus filhos a alcancarem o topo da montanha, sem saber muito bem a razao, mas imitando o comportamento de suas respectivas ascendencias. Todavia, as mais pudicas e precavidas os advertem das supersticoes que rondam a grande montanha: a crianca que alcanca o topo morre. Simples e direto. A crianca que alcanca o topo morre. Por esta razao, muitos esperam chegar a idade adulta para se aventurarem na escalada. E nao obtem sucesso. Outros, por sua vez, consideram preferivel se utilizar da infancia se preparando para chegar ao cume. Estes, em geral tem mais exito. Porem, e dito popular que, para toda regra, ha uma excecao - sendo assim, ei-la aqui.[Diamanda Galas: "Baby's Insane"]Ha uma crianca que passou sua vida sem sequer se interessar pela montanha. O grande e constante interesse de todos a incomodava. Talvez, esta tenha sido uma das grandes causas que a levou a tal repulsa. Mas, embora muito desprendida dos valores que norteavam o mundo (sempre aos pes da montanha), a crianca tinha alguns defeitos, comuns a todo o povo da planicie, mas que nela, configuravam quase uma deformacao social. A crianca era orgulhosa. Estranhamente orgulhosa, pois o pouco que possuia, na realidade, nao lhe valia muito. Porem, este pouco, sendo quase nada, era tudo para ela. A crianca se obrigou a ser tao orgulhosa... Se obrigou para sobreviver. E, contra um mundo que pisa em gargantas para chegar ao topo da montanha, ela se revestiu com as armas que tinha, mesmo sem entender muito bem por que, o maldicao, aquela ja maldita montanha causava tanto furor. Sem entender muito bem por que, o maldicao, aquela ja maldita montanha causava tanta dor. Suas armas foram a arrogancia, a prepotencia e o odio. Sim, a crianca tinha odio (e sabia que aquilo era mau para ela).[Les Joyaux de la Princesse: "Exode"]A crianca decidiu que a unica forma de acabar com a dor causada pela maldita, mil vezes maldita montanha, era conquistando seu topo. Mas, muito consciente, recordou as advertencias maternas acerca de "criancas que chegam ao topo da montanha". E preferiu sofrer a causar sofrimento, como bem foi ensinada por algum beato de sobrenome semelhante. Sentir toda dor da gota de vinagre que visita a ferida aberta por um anzol. Toda a dor multiplicada por mil. A crianca preferiu, pois lhe foi incutida desde tempos imemoriais, uma absurda fe. Um sentimento de esperanca inexplicavel, que lhe dizia que a justica haveria de prevalecer no ultimo episodio da novela das 8. E , munida desta fe (que nao lhe fazia otimista, apesar
de tudo) a crianca seguia. Amarga.[Diamanda Galas: "Ain't No Grave Can Hold My Body Down"]Um belo dia, vendo que a mae ja nao mais se sentia na obrigacao de lhe orientar, por considera-la suficientemente madura, a crianca decide, com todo o conhecimento adquirido em anos de humilhacao, escalar a montanha. Seu indestrutivel (mas ja extremamente abalado) orgulho a levou a isso. Suas arrogancia e prepotencia a fariam humilhar todos aqueles que dela fizeram chalaca. A crianca subia. Estava escrito (ou, como diriam os habitantes da planicie, obcecados pela montanha; "Maktub"). De fato, a escalada nao era facil. Mas o fato de ver, sempre a seu lado, alguem tambem tentando alcancar o cume... (pausa: alguem definitivamente acha que a crianca se enchia de alegria pela possibilidade de "fazer um novo amiguinho" quando via mais alguem a seu lado escalando? Se sim, sugiro que retorne ao inicio da narrativa e a leia com maior atencao) ... a fazia pensar em todos aqueles que haveriam de respeita-la e se humilhar a seus pes, posto que aqueles todos que escalavam a seu lado nada mais eram que representantes do povo da planicie. Eles precisariam viver para sofrer. Sofrer tudo o que a crianca havia sofrido. Naquele momento, embora socialmente vistas como imorais, a vinganca e o odio eram os principais combustiveis daquela crianca. Somente chegando ao topo, ela seria respeitada. Somente chegando ao topo, ela faria com que todos os vermes da planicie experimentassem de seu maldito veneno![Diamanda Galas: "Ter Vogormia"]A crianca era incansavel. Nao se importava com dor (ja havia se acostumado apos tantos anos de convivencia), privacao, fome, sede ou outros incomodos. Tirava do odio sua forca. E enquanto fazia sua odiosa marcha em direcao ao tao distante e aparentemente (para o povo da planicie; nao para ela) inatingivel cume, muitos eram os que desistia ou morriam nas tentativas. Corpos caiam, distorcidos pelo frio ou pela inanicao. Peles ressecadas pelo sol. Ossos ja esfarelando, de cadaveres dos que ha muito haviam, sem sucesso, tentado. Mas cada vez mais, a crianca se aproximava do cume. Em uma proporcao relativamente oposta, quanto mais alto ela chegava, menor era o numero de pessoas a seu lado. Nao que isso fizesse grande diferenca, posto que a solidao nunca deixou de lhe ser companheira e secretaria antiga de incontaveis magoas.[Sopor Aeternus: "An die Sterne"]Ja era possivel visualizar o topo. Ao lado da crianca, ja nao havia absolutamente ninguem. Com mais um ou dois dias de esforco sobre-humano, ela estaria no ponto mais alto, aquele onde poucos ousaram chegar. Naquele momento, ela ponderou que, na realidade, em seus poucos anos de vida, jamais ouvira falar sobre alguem que tivesse, de fato, chegado ao topo. Estranho, afinal, aquela montanha era quase folclorica, de tao famosa. Mas, apos uma quantidade relevante de tempo (em condicoes extemas, as nocoes de tempo, espaco e realidade se nublam), ela estava no tao famoso cume. Quao imensa foi sua decepcao. Nada havia por la, a nao ser algumas pedras, tao ordinarias quanto as da planicie, e uma inscricao na rocha, que dizia o seguinte: "Havia uma
crianca ao pe desta montanha. Ela esta aqui?". Ao ler isso, a crianca comecou a chorar.[Diamanda Galas: "Anoixe"]Quando a crianca retornou a planicie, pronta para contar a todos seu grande feito, se deu conta que ninguem a compreendia. Era como se ela estivesse tentando se comunicar atraves de um idioma desconhecido pelo povo. Ela era simplesmente ignorada. Seu grande feito, desprezado. Seu orgulho parecia de nada mais valer. Ela estava tao sozinha como nos ultimos momentos de sua escalada. Ela via aqueles que poderiam estar a seu lado caindo. Poderia te-los ajudado, mas ja havia se preocupado demais com vidas alheias e precisava cuidar da sua. Agora, ela possuia toda a vida que quisesse, para permanecer solitaria eternamente. Maldita montanha.[Der Blaue Reiter: "Prologue: Into the End of the World"]Mas ainda que estivesse solitaria em sua lingua individual, ela pensou que algo de bom ainda poderia ser aproveitado desta historia: ela estava viva, o que comprovaria a mentira da supersticao repetida ad infinitum por todos da planicie. Todavia, quem a ouviria? Quem a reconheceria? Seu corpo era outro. Seu rosto, idem. E mais que isso, sera que quem chegou ao topo foi a mesma crianca que se encontrava ao pe da montanha? Seria aquela inscricao falaciosa?[Rome: "Who Fell in Love with the Sea"]Nao. A crianca morreu.sigur ros: "Untitled 01 - Vaka"