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grupo conversava de forma alegre, um som doce de flauta percorria o ar, o cheiro dos bichos misturava-se ao aroma da fumaca dos charutos cubanos, fumo da Noruega, entre outras "coisitas" mais. Dali a uns trinta quilometros ha uma estacao ferroviaria, onde todos os dias estaciona um trem, para entrada e saida de passageiros. Nesse dia, a velha estacao, situada sozinha no meio do cerrado, teve o seu dia mais movimentado. O povoado que fica a dois quilometros da velha estacao, foi apanhado de surpresa ao chegarem os primeiros participantes do evento, mas os habitantes logo se adaptaram ao comportamento daquelas pessoas que vieram de longe para se unirem numa fazenda daquela regiao. ********************** Ao pe da fogueira estavam sentados vinte pessoas cantando e conversando. A mulher do violao, acompanhada por outros musicos, cantava uma velha cancao de Bob Dylan: " quantos caminhos um homem deve andar para que seja aceito como um homem, quantos mares uma gaivota ira sugar para poder descansar na areia". O refrao diz que a resposta esta no vento, e o vento soprava os cabelos, os ouvidos, soprava a brasa da fogueira, aumentava as labaredas que clareava a noite escura e aquecia corpos e mentes e coracoes. Outros dancavam, batiam palmas ou ouviam. De repente, o poeta Ramallo Ortiz, um latino americano, so nao se sabe de qual pais, declama um poema com fundo musical: O Caminho da Liberdade Pedregoso, cheio de espinho, Teras que buscar habilidade ao chocar-se com a realidade e sentir a falta de carinho.Ao buscar sua propria historia, a qualquer hora pode chegar a paz, e o homem caido se levanta e refaz o sonho perdido em sua memoria.O sofrimento parece eterno se dentro da imaginacao estais no centro do inferno, porem, o sentimento da pulsacao fara-te encontrar a realidade perdida no caminho da solidao. Palmas, sons de instrumentos musicais, vozes, todos juntos e o clarao daquela noite, ate surgir a luz do sol, simbolo das mentes clareadas. *********************** A tarde, o velho filosofo iria proferir o ultimo discurso. Todos aguardavam aquele momento, especialmente o jovem, que nao o via ha algum tempo. Eis que chega a tarde e, com ela, o velho, entre todos saudado, indo direto a tribuna, contemplou a todos e comecou a falar algo que lembrava Nietzche ou o proprio Zaratustra. "Estou aqui alem do bem e do mal a falar sobre a verdade e a mentira, temas do meu discurso. Seria a verdade uma mentira? Nao existiria a verdade se nao fosse a mentira? Sera que a palavra e a forma perfeita de mostrar a verdade? A palavra e um conceito que serve para representar as coisas, e uma criacao do intelecto humano. Mas antes do homem cria-la e antes do homem, o que existia e o que nao existia? Como podemos afirmar algo que nao vimos apenas pela palavra? Houve o tempo em que o homem nao existia e podera chegar o tempo em que nao existira. A verdade pode ser uma convencao para criar as leis, atraves de um tratado de paz que pelo menos deseje
o fim de uma guerra de todos contra todos. De acordo com essa leis, agora tudo e verdade ou mentira. A linguagem utiliza-se da palavra para fazer o irreal parecer real. Nomes sao invertidos com o passar do tempo. Para os homens nao importa serem enganados, o que importa e nao serem prejudicados pelo engano. Mas nos queremos os resultados agradaveis da verdade que conserva a vida. serao aquelas convencoes da verdade produtos do conhecimento e do sentido puro? Os significados e as coisas se coincidem? Pode o homem atribuir ao egoismo e a cobica um maior valor para a vida? Reconhecer a mentira como condicao de vida pode ser perigoso para enfrentar aquilo que acostumamos a valorizar." Assim falou zaratustra, assim falou o velho filosofo. ********************** Uns tres dias depois, quase todos haviam deixado a fazenda. Um novo encontro foi marcado para o proximo ano. Sentados em uma pedra, junto a uma pequena lagoa, o jovem e o velho estavam a contemplar o nascer do sol. Mais adiante, a pouco mais de cem metros, do outro lado da lagoa, carneiros e cabras pastavam solenes. De ca da pedra, ouviamos o som dos gangolos pendurados nos pescocos daqueles animais, instrumentos cuja finalidade para os pastores e encontrar as ovelhas perdidas atraves do som. Tudo aquilo junto com o canto dos passaros formava uma orquestra vibrante a encher de paz aqueles espiritos. O velho filosofo perguntou: "E agora, para onde vais?" "Novamente para a floresta. Construirei uma cabana junto as arvores, cercado de mato e bicho. Chegar perto da conclusao de como tudo comecou, do primitivo aos dias de hoje." "Sera que e a melhor maneira? Outros ja o fizeram." "Farei o que meu coracao pedir que eu faca. Ha tempos senti a desigualdade entre as pessoas. Um dia todos foram iguais, numa epoca remota, quando eram selvagens e nao haviam inventado o estado, as leis, nem mesmo a palavra." "Vais estar aqui no proximo encontro?" "Sim. Falarei sobre o que descobrir, mesmo sabendo que nao ha nada de novo." "Estaremos a espera." ********************* Dois dias apos, partiu de mochila nas costas. O velho filosofo ficaria a esperar, levando uma vida de pastor de ovelhas, preferia ficar ali, num meio termo, uma casinha no campo com acesso aos meios de comunicacao e transporte para a cidade. O jovem atravessou rios, estradas abandonadas, vales, serras. Pensou no velho em que se transformava e nos jovens das proximas geracoes que ainda veria discutindo sobre o destino do universo. Resolveu entao parar no ponto onde chegou e quem sabe um dia retornar com as respostas.
O Percurso Quando pensava em retornar a pequena cidade a distancia parecia se dissolver no tempo. Segue errante por ruas de grandes predios ostentando o poder, sedes de bancos estrangeiros, teatros, bares, semaforos vermelhos para pedestres. Agora esta verde. Abriu. Atravessa a rua. Pega um coletivo e segue para o trabalho. De segunda a sexta, ha quatro anos o mesmo percurso. Com algumas variacoes, pouca coisa mudou durante esse tempo. Eis mais um operario visionario, atento por onde passa simplesmente ve da janela do carro. Em pensamento juntando imagens de pequenas historias ocorridas durante essa epoca em que sempre fez o mesmo trajeto. Pessoas conhecidas que acabou encontrando, incidentes, acidentes, meninos de rua, pedintes, policia que persegue, ninguem sabe, ninguem viu se e bandido ou mocinho. De avenida em avenida, o onibus segue e deixa o centro luxuoso para penetrar no suburbio, nas comunidades mais pobres. Um pequeno predio com letreiros luminosos e cartazes de mulher nua indicam as atracoes. E um teatro pornografico. Passa perto de uma igreja que ocupa um imenso quarteirao, cujo pastor fundador mora em outro pais, e quando vem, chega transportado por um helicoptero que paira no heliporto, no teto da igreja, construido especialmente para as vindas de seu ministro supremo, como se este descesse do ceu, enquanto embaixo, ao redor do predio, ve-se espalhada a miseria, entre ambulantes, moradores de rua, lixo, sacos de pipoca pelo chao, palitos de picole, cobertores sujos, jornais velhos. Entre tudo isso, fieis nas filas para os onibus lotados, carentes por uma palavra de conforto, por isso notam nas palavras do ministro, o refugio. A igreja passa, ou seja, o onibus passa, depois para noutro ponto onde sobe um homem com deficiencia auditiva, e comeca a distribuir cartoes com mensagens para vender aos passageiros por uma quantia simbolica. Pedro fica com um cartao com as seguintes mensagens: "eles nao perdem por esperar, o dia do bem vira". O vendedor desce no proximo ponto, agradece ao motorista, deixando-lhe dois cartoes de cortesia. Entram agora tres jovens com jeito de quem vinha de alguma balada, alegres e chapados, cantarolavam blues da decada de cinquenta, a melodia que vem da gaita se junta a voz rouca do cantor que se desdobra para acompanhar o ritmo. Logo depois descem, deixam um pouco da alegria aos serios senhores indo e vindo de algum lugar. O homem no banco da frente fala em tom divertido: "Enquanto uns estao indo trabalhar, outros vem da zueira." " E a vida." Disse o outro ao lado. Quando chegam a praca proxima a parada final, policiais armados dao sinal para que o onibus pare. O coletivo e estacionado junto a calcada. Imediatamente, os policiais ordenam que todos descam para que sejam abordados. Uma estacao do metro havia sido assaltada (isso foi dito depois por um deles) e por precaucao fizeram a revista, pois algum dos assaltantes poderia estar a bordo. " Todos os homens descam!" Disse um dos soldados. "Facam fila com as maos para cima encostados no onibus!" Revistaram. Nada encontraram. Uma policial subiu e revistou as mulheres, depois todos
liberados. Uma senhora sentada ao lado se mostra indignada com o ocorrido, devido a maneira como foi abordada. "So nos resta deixar que nos abordem? Sem incidentes, sem nada falar?" O operario pega o jornal e comeca a ler, ficou um pouco chateado por ter sido tirado bruscamente de sua concentracao, quando fazia aquilo que mais gosta ao viajar de coletivo: olhar pela janela e ficar olhando as paisagens surgindo adiante. Cantava baixinho cancoes que pareciam fazer parte de uma trilha sonora para a viagem. O carro para perto da fabrica e os operarios descem. Os portoes se fecham apos a entrada dos funcionarios. Instantes depois, o som do apito dispara e mais um dia de trabalho se inicia. La dentro, pensa sobre o fim de semana. "Hoje e sexta, ultimo dia de labuta, vem ai dois dias de folga para andar livre e olhar a cidade, nao vou fazer hora extra." No final de semana, quis ficar em casa no sabado para por algumas coisas em ordem. Enquanto se organizava ia pensando na vida que levava desde quando passou a trabalhar na fabrica, quatro anos dando o duro, ralando, entre barulho de maquinas, um longo periodo. Subitamente veio-lhe um pensamento decisivo que lhe tirou da retidao em que estava. Resolveu abandonar o trabalho e ser livre. Naquele contexto em que se encontrava nao havia modo de melhorar a condicao do operario. Sentia-se oprimido, na retaguarda, sem defesa, a maioria dos trabalhadores sem consciencia politica, a mais-valia, a exploracao do homem pelo homem em beneficio do acumulo de capital. Pensou: "Nao doarei mais meu sangue." Nao foi mais trabalhar. Ao terceiro dia apareceu e pediu demissao. Estava livre. Depois fez a viagem que sempre desejou e parecia ter esquecido. Foi para Cuba cantar e dancar salsa. Jardim Falcao ou A Batalha de 22 de Julho Seu Marcolino veio da Paraiba afim de passar alguns dias com seu filho, de quase trinta anos de idade, que vivia ha um certo tempo em Sao Bernardo do Campo, regiao metropolitana da grande Sao Paulo que desde os anos cinquenta atraiu milhoes de nordestinos, gente que deixou sua terra natal em busca de melhores condicoes de vida na grande cidade. A custa de muito trabalho, o filho de Seu Marcolino comprou aquele terreno que tanto sonhara, para construir sua morada e, enfim, ficar livre do aluguel. Seu pai viera para ajudar no acabamento. Depois da casa pronta, com todos la dentro morando, netos, nora e o seu filho, uma coisa lhe incomodava: apos mais de dois anos de existencia do Jardim Falcao, situado em um lugar considerado como area de protecao ambiental, proximo ao manancial do alto Tamanduatei-Billings, em S.B.C., a justica determina que a vila deve ser desocupada, todos os moradores das centenas de casas deveriam sair. Ha algum tempo ja se vinha falando nisso, mas agora as pessoas sentiam mais de perto o problema. O dia marcado para a desocupacao se aproxima. O povo se mobilizou contra tal determinacao judicial, recebeu o apoio de diversas entidades, politicos, religiosos e pessoas comuns que mesmo nao
sendo moradores do Jardim Falcao, aderiram em favor das familias que, com muito esforco, construiram seus lares. Na noite anterior ao dia marcado para a derrubada, moradores ficaram de vigilia em frente ao bairro, preparando-se para enfrentar a tropa de choque da policia. Montaram barricadas, acenderam fogueiras, armaram-se de paus e pedras, tentando fechar as ruas que davam acesso ao lugar. Por volta das seis horas do dia 22 de julho de 1998, os primeiros carros de policia comecaram a chegar. Parecia um desfile militar. As sete e trinta, chega a tropa jogando bombas de gas lacrimogeneo para dispersar as pessoas que tentavam barrar a passagem. Numa rua ao lado, havia uma multidao que apenas olhava os acontecimentos e foi dispersada a custa de bombas. Naquele momento, notou-se a primeira pessoa ferida: um jovem de aproximadamente treze anos de idade que acompanhava seus pais. Esse garoto teve um corte na parte interna do pe esquerdo, acima do calcanhar. Foi levado imediatamente ao pronto-socorro. A tropa de choque consegue afastar as pessoas em frente a rua que da acesso ao Jardim Falcao. Ficou um clima de guerra civil com a policia pronta para evacuar, de qualquer maneira, a area ocupada pelos moradores. O grupo que tentava defender a vila por dentro ficou cercado pelos soldados feito caes mandados a servico do governo. Os policiais foram para o outro lado onde havia outra entrada. Gente tentando defender suas casas permaneciam a postos como que acuados pelo fogo de um dragao, a tropa os encurralava, atirava balas de borracha, mais bombas e gas. Alguns saiam feridos nos bracos dos companheiros, cortes devido as explosoes ou as quedas no corre-corre, fugiam de um lado para outro com medo de serem atingidos. A vila ficou sitiada. Moradores e voluntarios ainda resistiam a ofensiva, mas era dificil vencer, armados apenas com pau e pedra. A cada pedra lancada, vinham balas e bombas como resposta. Tiros de fuzil para cima, armas apontadas aos reporteres que faziam a cobertura, contra quem assistia a batalha, com a finalidade de amedrontar para ninguem mais entrar na luta. Uma mulher moradora do Falcao transformou-se em simbolo da resistencia, ao ficar em cima da laje de sua casa, atirando tijolos contra os homens fardados. Um homem aparece com os punhos cortados, atingido pelos fragmentados de uma bomba. Homens, mulheres, criancas, choravam desesperados ao verem-se invadidos, expulsos como bandidos. Eram trabalhadores que haviam adquirido os lotes a soldo de muito esforco pessoal. Ha algum tempo vinham sendo avisados que as casas iriam ser derrubadas, mas ainda procuravam manter a esperanca de que tal resolucao nao fosse cumprida, pois a vila situava-se entre outras areas totalmente urbanizadas, alem disso, havia muitas casas construidas, todas em alvenaria, e os lotes foram comprados. Porem, veio a tropa de choque. Armada para desalojar de qualquer jeito os habitantes. Mulheres saiam com criancas no colo, de sacolas nas maos, retirando, as pressas, seus pertences. Por volta das treze horas, as ultimas pessoas resistiam com uma bandeira branca defronte a policia armada com escudos de protecao, rifles e bombas. Para sair
do Jardim Falcao, restava uma ponte estreita sobre um corrego, onde dava para passar apenas duas fileiras de gente. Alguns corriam ao atravessar a ponte, entre eles, um velho de maos dadas com uma crianca. Enquanto os rendidos precipitavam-se a correr de encontro a unica saida, outra bomba foi lancada, o velho correu para o lado sem soltar as maos do menino, abaixando-se atras de uma moita, outros caiam no corrego sujo. Subiu uma enorme nuvem de fumaca a encobrir tudo. Ninguem via nada. Expulsao e brutalidade. Durante todo o dia a batalha continuou. Mesmo depois de expulsos, moradores contra-atacavam da forma mais possivel, mas nao deu para mais resistir. As quinze e trinta, caminhoes da Prefeitura estavam retirando os moveis e objetos pessoais daqueles que viam do lado de fora, as moradias esmagadas pelos tratores semelhantes a monstros pre-historicos. Um dia apos o conflito, foi decidido em assembleia popular que seria feita uma caminhada de protesto, ate o Paco Municipal, em apoio aos ex-moradores do Jardim Falcao. Depois desse acontecimento, surgiu a seguinte indagacao: como ficarao os agredidos que perderam seu teto, que viram o sonho de anos e anos desfazer-se em questao de horas? Essa resposta queremos da parte de quem promoveu tamanha barbaridade em nome da preservacao do meio ambiente e nao deu importancia aos seres humanos que tambem fazem parte desse ambiente. Em meio aos escombros, uma senhora idosa, de cabelos brancos, sentada naquilo que restou, no deserto de tijolos e concreto quebrado. Proximo a senhora, Seu Marcolino, desolado, olhava o filho, a nora e os netos, sem teto, sem ter para onde ir. Um retirante Abandonado Domingo a noite resolveu andar. Andar por ai, descobrir um bote para ingerir liquido estomago adentro. Na calcada, uma pedra, tropecou, caiu. Desmaiou sem ninguem para acudir. Comecou a sonhar. Uma estrada encharcada, a agua impedia a passagem. Um tropeiro do outro lado tambem queria passar, esperou ate o sol raiar e ali, com sua tropa montou acampamento. Os moradores da vila do lado de ca comercializavam produtos diversos entre aqueles viajantes, desde toalha de banho ate bateria de radio, picole, uma variedade. Isso acontecia uma vez ou outra quando a agua vazava sobre a ponte. Certamente o lucro aumentava para aquele que de uma forma ou de outra vivia do comercio, tempo de fartura, epoca de guardar mantimentos para possiveis momentos de seca. Ate que um dia, o governo resolveu aumentar aquela aguada, construindo uma grande barragem, fez com que a regiao se transformasse em um grande lago que encobriu muita terra, arvores, casas, animais acuados, em nome do combate a seca. Muitos perderam suas propriedades, nao foram indenizados, apareceu gente de mais dinheiro para ocupar as terras na margem da represa. Os repentistas cantavam dizendo que o mundo estava se enchendo de agua, o mar a cada dia engolia um pedaco da praia. A humanidade caminha e tropeca. Talvez estejamos em tal epoca onde o homem precisa se levantar, bater poeira e recompor-se perante o universo. La se vai o violeiro levando consigo historias, em cantigas da Idade Media
dentro de um contexto modernizante, em um pais contraditorio a lutar para sair do atraso colonial e entrar pela porta da frente na contemporaneidade. Como a represa que alaga querem encobrir culturas e lendas. Tempos novos, novos moradores em um lugar de conflito entre o invadido e o invasor, o invadido e expulso e oprimido, para tornar-se depois um despossuido, um sem terra. O repentista entoava seu canto: "que seja justa a divisao, quebrem as regras desse mundo cao. De Anchieta a Lampiao, aos dias de hoje, o cidadao." Igual um video-clip, a cena era surreal. Um homem que se levanta, que se refaz apos o tombo. Em sua historia ia pensando, na madrugada da capital. Aproxima-se do viaduto em que mais uma vez iria pernoitar. De bar em bar, ruas desertas, compridas e enladeiradas. Festejos aos jogos olimpicos, heranca de tempos coloniais, gente que ainda falava da escravidao como sintoma da maldicao de Cam. Hora de acordar. o dia amanheceu e nao se deve dormir na rua em plena luz do dia. Hora de queimar a lata. Tem macarronada. O macarrao esta pronto, no jeito de colocar o molho. Eis que surge de repente, uns homens de preto, dizendo serem fiscais da municipalidade. Levaram o almoco quando ia ser servido, o companheiro que preparava o molho de tomate se estatalava no chao de tanta fome, chorava sem lagrimas, enquanto o outro o ajudava a sentar-se e mais outro falava: "Nos nao temos para onde ir, doutor! Jogaram fora nossa comida, era o que tinha para hoje." Falava isso de frente a camera de televisao para a noite passar no jornal nacional para o povo ver. A discussao politica nao deve ficar apenas no plenario ou em palanques, deve partir para as ruas. Pobre Pais onde falar de igualdade de direitos e utopia. Ate quando suportar tanta usura, tanto individualismo, tanta covardia. O retirante perdeu sua terra e agora aumenta o numero de indigentes na grande cidade. No sonho percebe que tem direito a fatia do bolo, embora sinta desanimo diante daqueles que desviam os olhos da miseria e dizem que Deus fez o mundo assim, com ricos e pobres. Perdeu-se na imensidao da cidade, nos labirintos tortuosos, nao se sabe em qual viaduto esta morando, se ainda sonha com a terra distante. Em cada mendigo que vejo na rua, tento enxergar aquele que um dia desapareceu. Espero que o retirante nao tenha perdido a esperanca e esteja lutando para que dias melhores virao.
casa grande voltava chorando do mangueiro, apos cortar-se abaixo do joelho no arame farpado, quando tentava subir na cerca. A mae chegava a varanda, assustada, raiava com o moleque que corria para a cozinha, onde a preta velha vinha e lhe colocava o curativo. Dentro da venda, o violeiro cego tocava e cantava, sentado junto ao balcao, quando uma restia de sol trespassada do telhado, atinge em cheio o seu olho esquerdo, causando a leve impressao de que um foco de luz jorrasse dos seus olhos. Quem percebia isso era o viajante de mala em punho, estava indo para o sul, que entrou e disse "boa tarde". O estranho cumprimentou a todos no recinto e pediu ao bodegueiro que lhe servisse uma bebida, elogiou as musicas executadas pelo cantador, pagou cachaca aos fregueses presentes, cantou e fez amizade, ficou mais algum tempo, obteve informacoes sobre o caminho a seguir, depois se foi antes que a tarde findasse. O vulto daquele homem desaparecia enquanto descia a ladeira a uns cem metros da venda. A senhora na cadeira de balanco, a mocinha na janela, os meninos continuavam a brincar, os adultos sentados na calcada ou selando cavalos, apertavam os arreios. Em certo dia, alguem teve a ideia de criar um estabulo para ponto de apoio. O filho mais velho do bodegueiro construiu um barracao, e ali os tropeiros deixavam os animais, enquanto se divertiam contando historias. Falavam sobre a estrada de rodagem sendo construida, cortando a velha estrada um pouco mais a frente, proximo daquela propriedade. O progresso comecava a chegar, trazia automoveis que levantavam poeira. Um cisco cai no olho do boiadeiro ou foi a fumaca do cigarro que fez uma lagrima rolar, ele limpa os olhos com o lenco que tira do bolso do colete, em seguida fala. " Os automoveis estao chegando. Logo estarao nos substituindo no transporte do gado. Em nosso lugar o motorista sozinho levara toda a boiada, que so tem de descer e subir no carro." O bodegueiro entra na conversa. " Mas moco, isso ainda vai demorar pra acontecer." " Sei nao, Seo Neli, sei nao..." O boiadeiro ri, pede outra cachaca e passa a bater com as palmas das maos, acompanhando os versos jogados pelo ceguinho ao som da viola. Sem alterar o ritmo todos comecam a cantar. Enquanto isso, a senhora na cadeira de balanco matutava. A preta velha e otima cozinheira, de tradicao, sua mae havia sido escrava da familia nos tempos do imperador, quando conseguiu a carta de alforria, preferiu ficar e continuar trabalhando na casa, pois nao teria lugar para ir. Mais tarde engravidou-se de um ex-escravo que ganhou o mundao de Deus, foi embora e nunca mais voltou. A crianca, que hoje e a preta velha, nasceu e cresceu recebendo o carinho dos pais da senhora, aprendeu com a mae os segredos da culinaria. A mae faleceu e Pretinha, assim era chamada, passou a ser a titular na cozinha. Quando a senhora se casou, resolveu traze-la consigo. Agora, a senhora pensa em montar um restaurante, o lugarejo cresce a cada dia.