"Ha-de flutuar uma cidade no crepusculo da vidapensava eu... como seriam felizes as mulheresa beira-mar debrucadas para luz caiadaremendando o pano das velas espiando o mare a longitude do amor embarcadopor vezesuma gaivota pousava nas aguasoutras era o sol que cegavae um dardo de sangue alastrava pelo linho da noiteos dias lentissimos... sem ningueme nunca me disseram o nome daquele oceanoesperei sentada a porta... dantes escrevia cartaspunha-me a olhar a risca do mar ao fundo da ruaassim envelheci... acreditando que algum homem ao passarse espantasse com a minha solidao(anos mais tarde, recordo agora, cresceu-me uma perola nocoracao, mas estou so, muito so, nao tenho a quem a deixar.)um dia houveque nunca mais avistei cidades crepuscularese os barcos deixaram de fazer escala a minha portainclino-me de novo para o pano deste seculorecomeco a bordar ou a dormirtanto fazsempre tive duvidas de que alguma vez me visite a felicidade"Al Berto Minha ideia continua a mesma. Aarte e uma forma de resgatar a integridade do homem. Um homem nao pode sercompleto, ser por inteiro, sem a presenca da arte.A palavra, a musica, o gesto, acor, mais do que nunca, tem composto minhas semanas. Tomei coragem para enredaro meu romance, de que me esquivei por muito tempo para escreve-lo sob aqueletipico argumento de que me faltava preparo, tempo, experiencia... quando nadadisso tem profunda relevancia. Hoje, ainda me falta preparo, tempo e experiencia,so me sobra a pretensao recalcada e a modestia falsa de quem recebe um elogio.Mas nem por isso deixo de escrever.Diario, meu querido Diario, tenho tanto a tecontar. Tenho quase uma necessidade detomar nota da vida, aqui e acola. Escrever para mim um diario ocasional, comoeste de que me aproprio vez ou outra para o mister de confessionario. Entre um musculo e outro que se contrai,respiro. Dentro a sensacao de ter deixado um turbilhao, uma vida de outrem paraviver a minha. Volteio a casa, sento-me a cozinha, vejo a pia, gota a gota,escorrendo uma vida. Sei que nao e a minha. Aperto a pia, aperta-me uma veiabem fundo. Desco a mao a torneira, e estreito a sua fragilidade de gotejarvidas.Pausam-me os olhos sobre algumamemoria. Nao a distingo, e vivo bem por alto.Queria tanto dizer as pessoas queamo como a vida tem acontecido! Ninguem jamais soube que o meu mapa astral eoutro, que tenho errado de ascendente... Alem disso, eu descobri que o amarelotem outros tons. Que a chuva quando cai la fora me molha um pouco. Eu descobrique posso reescrever-me. Que mais do que nunca eu tenho me reescrito. Eudescobri que e preciso ler Paul Valery. E que ha coisas que eu so entendo poruma crianca. Alem de tudo, hoje eu sei, como Darcy disse, que as vezes epreciso mudar para permanecer o mesmo. Benditos poetas!Hoje, inauguro oficialmente uma descuidada serie deapresentacoes que buscarao percorrer grandes expressoes poeticas na linguaportuguesa, com pequenas introducoes criticas nada enciclopedicas sobre cadaautor. Trata-se de um projeto que desde um tempo cultivo. E, comeco hoje, numponto nao tao comum como imaginava a principio. No que restara este capitulocomo uma pequena homenagem a um dos meus poetas prediletos, que ontem estariacompletando