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E um latinista por educacao alheia, e um semi-helenista por educacao propria. Alvaro de Campos teve uma educacao vulgar de liceu; depois foi mandado para a Escocia estudar engenharia, primeiro mecanica e depois naval. Numas ferias fez a viagem ao Oriente de onde resultou o Opiario. Ensinou-lhe latim um tio beirao que era padre.Como escrevo em nome desses tres?... Caeiro por pura e inesperada inspiracao, sem saber ou sequer calcular que iria escrever. Ricardo Reis, depois de uma deliberacao abstracta, que subitamente se concretiza numa ode. Campos, quando sinto um subito impulso para escrever e nao sei o que. (O meu semi-heteronimo Bernardo Soares, que alias em muitas coisas se parece com Alvaro de Campos, aparece sempre que estou cansado ou sonolento, de sorte que tenha um pouco suspensas as qualidades de raciocinio e de inibicao; aquela prosa e um constante devaneio. E um semi-heteronimo porque, nao sendo a personalidade a minha, e, nao diferente da minha, mas uma simples mutilacao dela. Sou eu menos o raciocinio e a afectividade. A prosa, salvo o que o raciocinio da de tenue a minha, e igual a esta, e o portugues perfeitamente igual; ao passo que Caeiro escrevia mal o portugues, Campos razoavelmente mas com lapsos como dizer eu proprio em vez de eu mesmo, etc., Reis melhor do que eu, mas com um purismo que considero exagerado. O dificil para mim e escrever a prosa de Reis ainda inedita ou de Campos. A simulacao e mais facil, ate porque e mais espontanea, em verso).Nesta altura estara o Casais Monteiro pensando que ma sorte o fez cair, por leitura, em meio de um manicomio. Em todo o caso, o pior de tudo isto e a incoerencia com que o tenho escrito. Repito, porem: escrevo como se estivesse falando consigo, para que possa escrever imediatamente. Nao sendo assim, passariam meses sem eu conseguir escrever.Falta responder a sua pergunta quanto ao ocultismo (escreveu o poeta). Pergunta-me se creio no ocultismo. Feita assim, a pergunta nao e bem clara; compreendo porem a intencao e a ela respondo. Creio na existencia de mundos superiores ao nosso e de habitantes desses mundos, em experiencias de diversos graus de espiritualidade, subtilizando ate se chegar a um Ente Supremo, que presumivelmente criou este mundo. Pode ser que haja outros Entes, igualmente Supremos, que hajam criado outros universos, e que esses universos coexistam com o nosso, interpenetradamente ou nao. Por estas razoes, e ainda outras, a Ordem Extrema do Ocultismo, ou seja, a Maconaria, evita (excepto a Maconaria anglo-saxonica) a expressao Deus, dadas as suas implicacoes teologicas e populares, e prefere dizer Grande Arquitecto do Universo, expressao que deixa em branco o problema de se Ele e criador, ou simples Governador do mundo. Dadas estas escalas de seres, nao creio na comunicacao directa com Deus, mas, segundo a nossa afinacao espiritual, poderemos ir comunicando com seres cada vez mais altos. Ha tres caminhos para o oculto: o caminho magico (incluindo praticas como as do espiritismo, intelectualmente ao nivel da bruxaria, que e magia tambem), caminho mistico, que nao tem propriamente perigos, mas
e incerto e lento; e o que se chama o caminho alquimico, o mais dificil e o mais perfeiro de todos, porque envolve uma transmutacao da propria personalidade que a prepara, sem grandes riscos, antes com defesas que os outros caminhos nao tem. Quanto a iniciacao ou nao, posso dizer-lhe so isto, que nao sei se responde a sua pergunta: nao pertenco a Ordem Iniciatica nenhuma. A citacao, epigrafe ao meu poema Eros e Psique, de um trecho (traduzido, pois o Ritual e em latim) do Ritual do Terceiro Grau da Ordem Templaria de Portugal, indica simplesmente o que e facto que me foi permitido folhear os Rituais dos tres primeiros graus dessa Ordem, extinta, ou em dormencia desde cerca de 1881. Se nao estivesse em dormencia, eu nao citaria o trecho do Ritual, pois se nao devem citar (indicando a ordem) trechos de Rituais que estao em trabalho.Creio assim, meu querido camarada, ter respondido, ainda com certas incoerencias, as suas perguntas. Se ha outras que deseja fazer, nao hesite em faze-las. Responderei conforme puder e o melhor que puder. O que podera suceder, e isso me desculpara desde ja, e nao responder tao depressa.Abraca-o o camarada que muito o estima e admira.Fernando Pessoa1935Escritos Intimos, Cartas e Paginas Autobiograficas . Fernando Pessoa. (Introducao, organizacao e notas de Antoonio Quadros.) Lisboa: Publ. Europa-America, 1986. - 199.1a publ. inc. in Presenca , no 49. Coimbra: Jun. 1937
Poema em linha reta Fernando Pessoa (Alvaro de Campos) [538] Nunca conheci quem tivesse levado porrada. Todos os meus conhecidos tem sido campeoes em tudo. E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil, Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita, Indesculpavelmente sujo, Eu, que tantas vezes nao tenho tido paciencia para tomar banho, Eu, que tantas vezes tenho sido ridiculo, absurdo, Que tenho enrolado os pes publicamente nos tapetes das etiquetas, Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante, Que tenho sofrido enxovalhos e calado, Que quando nao tenho calado, tenho sido mais ridiculo ainda; Eu, que tenho sido comico as criadas de hotel, Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos mocos de fretes, Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar, Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado Para fora da possibilidade do soco; Eu, que tenho sofrido a angustia das pequenas coisas ridiculas, Eu verifico que nao tenho par nisto tudo neste mundo. Toda a gente que eu conheco e que fala comigo Nunca teve um ato ridiculo, nunca sofreu enxovalho, Nunca foi senao principe - todos eles principes - na vida... Quem me dera ouvir de alguem a voz humana Que confessasse nao um pecado, mas uma infamia; Que contasse, nao uma violencia, mas uma cobardia! Nao, sao todos o Ideal, se os oico e me falam. Quem ha neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil? O principes, meus irmaos, Arre, estou farto de semideuses! Onde e que ha gente no mundo? Entao sou so eu que e vil e erroneo nesta terra? Poderao as mulheres nao os terem amado, Podem ter sido traidos - mas ridiculos nunca! E eu, que tenho sido ridiculo sem ter sido traido, Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear? Eu, que venho sido vil, literalmente vil, Vil no sentido mesquinho e infame da vileza. Uma visao breve sobre a vida e a obra do maior poeta da lingua portuguesa: - 1888: Nasce Fernando Antonio Nogueira Pessoa, em Lisboa. - 1893: Perde o pai. - 1895: A mae casa-se com o comandante Joao Miguel Rosa. Partem para Durban, Africa do Sul. - 1904: Recebe o Premio Queen Memorial Victoria, pelo ensaio apresentado no exame de admissao a Universidade do Cabo da Boa Esperanca. - 1905: Regressa sozinho a Lisboa. - 1912: Estreia na Revista Aguia. - 1915: Funda, com alguns amigos, a revista Orpheu. - 1918/1921: Publicacao dos English Poems. - 1925: Morre a mae do poeta. - 1934: Publica Mensagem. - 1935: Morre de complicacoes hepaticas em Lisboa. Os versos acima, escritos com o heteronimo de Alvaro de Campos, foram extraidos do livro "Fernando Pessoa - Obra Poetica", Cia. Jose Aguilar Editora - Rio de Janeiro, 1972, pag. 418. ALVARO DE CAMPOS4. MELANCOLIAO tedio transforma-se-em melancolia depressiva.anterior seguinteQue inquietacao profunda, que desejo de outras coisas, que nem sao paises, nem momentos, nem vidas.pdf mp3 IIAh o crepusculo, o cair da noite, o acender das luzes nas grandes cidadesE a mao de misterio que abafa o bulicio,E o
cansaco de tudo em nos que nos corrompePara uma sensacao exacta e precisa e activa da Vida!Cada rua e um canal de uma Veneza de tediosE que misterioso o fundo unanime das ruas,Das ruas ao cair da noite, o Cesario Verde, o Mestre,O do Sentimento de um Ocidental!Que inquietacao profunda, que desejo de outras coisas.Que nem sao paises, nem momentos, nem vidas.Que desejo talvez de outros modos de estados de almaHumedece interiormente o instante lento e longinquo!Um horror sonambulo entre luzes que se acendem,Um pavor terno e liquido, encostado as esquinasComo um mendigo de sensacoes impossiveisQue nao sabe quem lhas possa dar...Quando eu morrer,Quando me for, ignobilmente, como toda a gente,Por aquele caminho cuja ideia se nao pode encarar de frente,Por aquela porta a que, se pudessemos assomar, nao assomariamosPara aquele porto que o capitao do Navio nao conhece,Seja por esta hora condigna dos tedios que tive,Por esta hora mistica e espiritual e antiquissima,Por esta hora em que talvez, ha muito mais tempo do que parece,Platao sonhando viu a ideia de DeusEsculpir corpo e existencia nitidamente plausivel.Dentro do seu pensamento exteriorizado como um campo.Seja por esta hora que me leveis a enterrar,Por esta hora que eu nao sei como viver,Em que nao sei que sensacoes ter ou fingir que tenho,Por esta hora cuja misericordia e torturada e excessiva,Cujas sombras vem de qualquer outra coisa que nao as coisas,Cuja passagem nao roca vestes no chao da Vida SensivelNem deixa perfume nos caminhos do Olhar.Cruza as maos sobre o joelho, o companheira que eu nao tenho nem quero ter.Cruza as maos sobre o joelho e olha-me em silencioA esta hora em que eu nao posso ver que tu me olhas,Olha-me em silencio e em segredo e pergunta a ti propria Tu que me conheces quem eu sou...30-6-1914Dois Excertos de Odes (Fins de duas odes, naturalmente). Poesias de Alvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Atica, 1944 (imp. 1993). - 160.1a publ. in Revista de Portugal, no4. Lisboa: Jul. 1938.
Doce Misterio da Vida Em seu livro Mare Nostrum: sonhos, viagens e outros caminhos, Fauzi Arap cita uma musica que utilizou no show "Rosa dos ventos" de Maria Bethania (1971), show esse, produzido por ele.Ao procurar pela musica, fiquei muito encantada, pois a encontrei com a declamacao de um poema de Fernando Pessoa. Achei lindo demais!!!Quero compartilhar nesse espaco o poema e a musica, suas letras seguem logo abaixo.Poema Do Menino JesusMaria BethaniaComposicao: Fernando PessoaNum meio-dia de fim de primavera eu tive um sonho como uma fotografia: eu vi Jesus Cristo descer a Terra.Ele veio pela encosta de um monte, mas era outra vez menino, a correr e a rolar-se pela ervaA arrancar flores para deitar fora, e a rir de modo ao uvir-se de longe.Ele tinha fugido do ceu.Era nosso demais pra fingir-se de Segunda pessoa da Trindade.Um dia que DEUS estava dormindo e o Espirito Santo andava a voar,Ele foi ate a caixa dos milagres e roubou tres.Com o primeiro Ele fez com que ninguem soubesse que Ele tinha fugido;com o segundo Ele se criou eternamente humano e menino;e com o terceiro Ele criou um Cristo eternamente na cruz e deixou-o pregado na cruz que ha no ceu e serve de modelo as outras.Depois Ele fugiu para o Sol e desceu pelo primeiro raio que apanhou.Ele vive na minha aldeia, comigo.E uma crianca bonita, de riso natural.Limpa o nariz com o braco direito, chapinha nas pocas d'agua, colhe as flores, gosta delas, esquece.Atira pedras aos burros, colhe as frutas nos pomares,e foge a chorar e a gritar dos caes.So porque sabe que elas nao gostam, e toda gente acha graca,Ele corre atras das raparigas que levam asbilhas na cabeca e levanta-lhes a saia.A mim, Ele me ensinou tudo.Ele me ensinou a olhar para as coisas.Ele me aponta todas as cores que ha nas flores e me mostra como as pedras sao engracadas quando a gente as tem na mao e olha devagar para elas.Damo-nos tao bem um com o outro na companhia de tudo que nunca pensamos um no outro.Vivemos juntos os dois com um acordo intimo, como a mao direita e a esquerda.Ao anoitecer nos brincamos as cinco pedrinhas no degrau da porta de casa.Graves, como convem a um DEUS e a um poeta.Como se cada pedra fosse todo o Universo e fosse por isso um perigo muito grande deixa-la cair no chao.Depois eu lhe conto historias das coisas so dos homens.E Ele sorri, porque tudo e incrivel.Ele ri dos reis e dos que nao sao reis.E tem pena de ouvir falar das guerras e dos comercios.Depois Ele adormece e eu o levo no colo para dentro da minha casa,deito-o na minha cama, despindo-o lentamente, como seguindo um ritual todo humano e todo materno ate Ele estar nu.Ele dorme dentro da minha alma. As vezes Ele acorda de noite, brinca com meus sonhos. Vira uns de perna pro ar, poe uns por cima dos outros, e bate palmas, sozinho, sorrindo para os meus sonhos.Quando eu morrer, Filhinho, seja eu a crianca, o mais pequeno, pega-me Tu ao colo, leva-me
para dentro a Tua casa. Deita-me na tua cama. Despe o meu ser, cansado e humano. Conta-me historias caso eu acorde para eu tornar a adormecer, e da-me sonhos Teus para eu brincar.Doce Misterio da VidaMaria BethaniaMinha vida que parece muito calmaTem segredos que eu nao posso revelarEscondidos bem no fundo de minh'almaNao transparecem nem sequer em um olharVive sempre conversando a sos comigoUma voz que eu escuto com fervorEscolheu meu coracao pra seu abrigoE dele fez um roseiral em florA ninguem revelarei o meu segredoNem direi quem e o meu amor
LVARO DE CAMPOS3. TEDIONa juventude, Campos passou por uma fase decadentistaanterior seguinteNao posso estar em parte alguma. A minha Patria e onde nao estou.pdf mp3 OPIARIO Ao Senhor Mario de Sa-Carneiro E antes do opio que a minhalma e doente.Sentir a vida convalesce e estiolaE eu vou buscar ao opio que consolaUm Oriente ao oriente do Oriente. Esta vida de bordo ha-de matar-me.Sao dias so de febre na cabecaE, por mais que procure ate que adoeca,Ja nao encontro a mola pra adaptar-me. Em paradoxo e incompetencia astralEu vivo a vincos de ouro a minha vida,Onda onde o pundonor e uma descidaE os proprios gozos ganglios do meu mal. E por um mecanismo de desastres,Uma engrenagem com volantes falsos,Que passo entre visoes de cadafalsosNum jardim onde ha flores no ar, sem hastes. Vou cambaleando atraves do lavorDuma vida-interior de renda e laca.Tenho a impressao de ter em casa a facaCom que foi degolado o Precursor. Ando expiando um crime numa mala,Que um avo meu cometeu por requinte.Tenho os nervos na forca, vinte a vinte,E cai no opio como numa vala. Ao toque adormecido da morfinaPerco-me em transparencias latejantesE numa noite cheia de brilhantesErgue-se a lua como a minha Sina. Eu, que fui sempre um mau estudante, agoraNao faco mais que ver o navio irPelo canal de Suez a conduzirA minha vida, canfora na aurora. Perdi os dias que ja aproveitara.Trabalhei para ter so o cansacoQue e hoje em mim uma especie de bracoQue ao meu pescoco me sufoca e ampara. E fui crianca como toda a gente.Nasci numa provincia portuguesaE tenho conhecido gente inglesaQue diz que eu sei ingles perfeitamente. Gostava de ter poemas e novelasPublicados por Plon e no Mercure,Mas e impossivel que esta vida dure,Se nesta viagem nem houve procelas! A vida a bordo e uma coisa triste,Embora a gente se divirta as vezes.Falo com alemaes, suecos e inglesesE a minha magoa de viver persiste. Eu acho que nao vale a pena terIdo ao Oriente e visto a India e a China.A terra e semelhante e pequeninaE ha so uma maneira de viver. Por isso eu tomo opio. E um remedio.Sou um convalescente do Momento.Moro no res-do-chao do pensamentoE ver passar a Vida faz-me tedio. Fumo. Canso. Ah uma terra aonde, enfim,Muito a leste nao fosse o oeste ja!Pra que fui visitar a India que haSe nao ha India senao a alma em mim? Sou desgracado por meu morgadio.Os ciganos roubaram minha Sorte.Talvez nem mesmo encontre ao pe da morteUm lugar que me abrigue do meu frio. Eu fingi que estudei engenharia.Vivi na Escocia. Visitei a Irlanda.Meu coracao e uma avozinha que andaPedindo esmola as portas da Alegria. Nao chegues a Port-Said, navio de ferro!Volta a direita, nem eu sei para onde.Passo os dias no smoking-room com o conde Um escroc frances, conde de fim de enterro. Volto a Europa descontente, e em sortesDe vir a ser um poeta sonambolico.Eu sou monarquico mas nao catolicoE gostava de ser as coisas fortes. Gostava de ter crencas e dinheiro,Ser varia gente insipida que vi.Hoje, afinal, nao sou senao, aqui,Num navio qualquer um passageiro.
Nao tenho personalidade alguma.E mais notado que eu esse criadoDe bordo que tem um belo modo alcadoDe laird escoces ha dias em jejum. Nao posso estar em parte alguma. A minhaPatria e onde nao estou. Sou doente e fraco.O comissario de bordo e velhaco.Viu-me coa sueca... e o resto ele adivinha. Um dia faco escandalo ca a bordo,So para dar que falar de mim aos mais.Nao posso com a vida, e acho fataisAs iras com que as vezes me debordo. Levo o dia a fumar, a beber coisas,Drogas americanas que entontecem,E eu ja tao bebado sem nada! DessemMelhor cerebro aos meus nervos como rosas. Escrevo estas linhas. Parece impossivelQue mesmo ao ter talento eu mal o sinta!O facto e que esta vida e uma quintaOnde se aborrece uma alma sensivel. Os ingleses sao feitos pra existir.Nao ha gente como esta pra estar feitaCom a Tranquilidade. A gente deitaUm vintem e sai um deles a sorrir. Pertenco a um genero de portuguesesQue depois de estar a India descobertaFicaram sem trabalho. A morte e certa.Tenho pensado nisto muitas vezes. Leve o diabo a vida e a gente te-la!Nem leio o livro a minha cabeceira.Enoja-me o Oriente. E uma esteiraQue a gente enrola e deixa de ser bela. Caio no opio por forca. La quererQue eu leve a limpo uma vida destasNao se pode exigir. Almas honestasCom horas pra dormir e pra comer, Que um raio as parta! E isto afinal e inveja.Porque estes nervos sao a minha morte.Nao haver um navio que me transportePara onde eu nada queira que o nao veja! Ora! Eu cansava-me do mesmo modo.Queria outro opio mais forte pra ir de aliPara sonhos que dessem cabo de mimE pregassem comigo nalgum lodo. Febre! Se isto que tenho nao e febre,Nao sei como e que se tem febre e sente.O facto essencial e que estou doente.Esta corrida, amigos, esta lebre. Veio a noite. Tocou ja a primeiraCorneta, pra vestir para o jantar.Vida social por cima! Isso! E marcharAte que a gente saia pla coleira! Porque isto acaba mal e ha-de haver(Ola!) sangue e um revolver la pro fimDeste desassossego que ha em mimE nao ha forma de se resolver. E quem me olhar, ha-de-me achar banal,A mim e a minha vida... Ora! um rapaz...O meu proprio monoculo me fazPertencer a um tipo universal. Ah quanta alma havera, que ande metidaAssim como eu na Linha, e como eu mistica!Quantos sob a casaca caracteristicaNao terao como eu o horror a vida? Se ao menos eu por fora fosse taoInteressante como sou por dentro!Vou no Maelstrom, cada vez mais pro centro.Nao fazer nada e a minha perdicao. Um inutil. Mas e tao justo se-lo!Pudesse a gente desprezar os outrosE, ainda que coos cotovelos rotos,Ser heroi, doido, amaldicoado ou belo! Tenho vontade de levar as maosA boca e morder nelas fundo e a mal.Era uma ocupacao originalE distraia os outros, os tais saos. O absurdo, como uma flor da tal IndiaQue nao vim encontrar na India, nasceNo meu cerebro farto de cansar-se.A minha vida mude-a Deus ou finde-a... Deixe-me estar aqui, nesta cadeira,Ate virem meter-me
no caixao.Nasci pra mandarim de condicao,Mas falta-me o sossego, o cha e a esteira. Ah que bom que era ir daqui de caidaPra cova por um alcapao de estouro!A vida sabe-me a tabaco louro.Nunca fiz mais do que fumar a vida. E afinal o que quero e fe, e calma,E nao ter estas sensacoes confusas.Deus que acabe com isto! Abra as eclusas E basta de comedias na minhalma! No Canal de Suez, a bordo.3-1914Poesias de Alvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Atica, 1944 (imp. 1993). - 135.1a publ. in Orpheu, no1. Lisboa: Jan.-Mar. 1915. Lapso corrigido segundo o original.
Fernando Pessoa: Quem escrevera a historia do que poderia... Quem escrevera a historia do que poderia ter sido o irreparavel do meu passado;Este e o cadaver.Se a certa altura eu tivesse me voltado para a esquerda, ao inves que para direita;Se em certo momento eu tivesse dito nao, ao inves que sim;Se em certas conversas eu tivesse dito as frases que so hoje elaboro; Seria outro hoje, e talvez o universo inteiro seria insensivelmente levado a ser outro tambem." Fernando Pessoa Todas as cartas de amor saoRidiculas.Nao seriam cartas de amor se nao fossemRidiculas.Tambem escrevi em meu tempo cartas de amor, Como as outras,Ridiculas.As cartas de amor, se ha amor, Tem de serRidiculas.Mas, afinal,So as criaturas que nunca escreveram Cartas de amor E que saoRidiculas.Quem me dera no tempo em que escrevia Sem dar por issoCartas de amorRidiculas.A verdade e que hoje As minhas memorias Dessas cartas de amor E que saoRidiculas.(Todas as palavras esdruxulas,Como os sentimentos esdruxulos,Sao naturalmenteRidiculas.)21 - 10 - 1935In Poesia , Assirio & Alvim, ed. Teresa Rita Lopes, 2002Alvaro de Campos[TODAS AS CARTAS DE AMOR SAO ] (...) Nao: a vida de Pessoa e na verdade a vida ideal do poeta; Pessoa e, como homem, a imagem da imobilidade. Ninguem quis ser menos aparente; toda a sua vida se envolve, nao direi, porque detesto romantizar, de misterio, mas sim de discreto pudor, de amor ao silencio e a contemplacao. (...)[Adolfo Casais Monteiro, A Poesia de Fernando Pessoa, INCM, 1985, O Insincero Veridico, pag. 89] (...) Quais as razoes psicologicas da inaptidao para o amor concreto e real animico e fisico , tao dolorosamente manifestada por Fernando Pessoa? Ja vimos que o poeta foi um idealista e um grande romantico. E ja observamos o seu lado-Alvaro de Campos, isto e, uma certa pulsao homossexual, transparente nalgumas das Odes do engenheiro naval e confessada em pagina intima, onde diz: sou um temperamento feminino com uma inteligencia masculina; e E uma inversao sexual frustre. Para no espirito.Junto de Ophelia, o problema pode ter estado prestes a resolver-se, apesar das interferencias (episodicas) de Alvaro de Campos, isto e, do seu demonio interior, talvez menos antimulher do que anticasamento. (...)[Antonio Quadros, Fernando Pessoa vida, personalidade e genio, Publicacoes Dom Quixote, 1984, pag. 174] (...) Sem duvida que a interpretacao mais interessante do cigarro, e do vicio do fumo em geral, foi dada (concorde-se com ela ou nao) por Sigmund Freud nos Tres Ensaios sobre a Teoria da Sexualidade. Segundo a teoria de Freud, o vicio do fumo, que se baseia no mecanismo da succao, reenvia a fixacao dum estadio infantil, a nao-superacao da chamada fase oral da crianca. Muitos criticos de Italo Svevo seguiram a pista da interpretacao freudiana, ao passo que, muito curiosamente, se excluirmos algumas inteligentes e rapidas referencias de Georges Guntert e de Armand Guibert, o vicio do fumo de Pessoa-Campos nunca foi analisado como, segundo a minha opiniao, merecia. (...)[Antonio Tabucchi, Pessoana Minima, INCM, 1984, Pessoa, Campos e os Cigarros, pags. 65/66] (...) Foi, decerto, uma boa relacao neurotica, com algo de maniaco, como sao os amores que, por