Oucovozes que passaram. Juntas, faziam barulho pelos corredores e hoje fazem apenasfalta. O som e engracado. Em excesso, inquieta, mexe na melodia tranquila edescompassa o peito com gritos e ruidos. O vazio, nao, o nada e o silencio emcores fortes, em carne viva. A ausencia de musica ou apenas o som mudo, calado, acorda o desatino que gerou a revolta.Ciclo em desarmonia. Querialembrar o estampido da ultima palavra. Apertei o gatilho e virei o rosto, livreda culpa e de qualquer proposito. So nao enganei a mim mesmo. O silencio faz quasesempre tocar o alarme e alastra o som da minha furia. Posso ouvi-lo comdificuldades, com dentes apertados e chuva no rosto. Silencio, silencio...Queria fazer dele cancao. Mesmo que fosse triste, que desorganizasse o dia eferisse a madrugada a faca. Lamina afiada pela lingua. Musicas que ouvimos paraincitar a tormenta e forcar a passagem. Nemisso. O silencio nao escreve letras nem compoe ao piano. Sei que passa devagar,as vezes calmo, resistindo a tudo o que nao for vivo, teimando contra tudo oque for novo. Tem acordo claro com o passado e chega, as vezes violento, paradespertar cenas desgastadas, fotos descoloridas pelo excesso de luz.Batia porta, e nao ouvi o ruido. Imagino como Beethoven compos a nona. Aprendeu asnotas quando crianca. Sabia lhes dirigir a palavra, encaixar os sustenidos. Porsorte, havia resposta. Sempre ha resposta na arte. Insistia em ouvi-la para libertar atempestade que o afogava por dentro. Um dia, finalizou a composicao. Continuoupreso ao silencio ritmado, insistente, mas renovou a musica com o som de tanta dorcontida. Encantou as plateias ao redor do tempo.Bobagema minha pensar no compositor. Era Beethoven, um escolhido entre tantos geniospara transformar o silencio em sinfonia. Eu, nao, nao (...) Nem instrumento soucapaz de domar. Procuro frases que encarcerem tanto silencio livre e la estaele, mudo, em destaque, no ultimo paragrafo sem inspiracao. Tornou-seate repetitivo, como este caminho estreito pelas ruas que levam ao mar. Continuo.Nem bem sei o motivo, mas sigo caminhando pela noite. Madrugada sob censura. Descansoum pouco. Passei por tantos silencios que a roupa esta mais pesada. E dificil atecarrega-la. Cena em sequencia. Estou agora sentado, descalco, com os pes presos a areia fria. Emsilencio, vejo as ondas mais fortes tentando se rebelar contra a praia fragil. Lutadesigual. A lua aguca a mare, exige forca no movimento da agua e estampa sualuz fria no lado triste do meu rosto. Cicatriz branca, aberta a faca pelanoite. Penseiem gritar para amordacar, enfim, o silencio. O dificil e escolher a palavracerta, talvez um nome. Talvez. Um grito qualquer, sem letras bem escolhidas,tonteia o silencio, nao o oprime. Apenas a palavra perfeita, bem colocada, podedar fim ao tormento insistente e fazer ressurgir o dialogo. Nao tenho muitasescolhas: poderia ser comigo mesmo. Responderia a mim com um sorriso no rosto.Talvez o primeiro, talvez o ultimo. Sem orgulho, preciso confabular com osilencio e encontrar uma saida digna para a minha voz em desuso. A cegueira de Borges nao era escura,era tomada pela luz das palavras.Nada distinguia, mas dizia,e repetia, repetia, ate convertero nada em poesia. As notas permanecem livres apos o som