Vivo na linha de tiro. Sou um alvo quando erro pelas ruasda cidade.Ha dois anos, andava pelas ruas deBelem, Padre Eutiquio, Mundurucus, Serzedelo Correa, nao lembro bem, poucoimportava, havia bebido algumas cervejas. O mesmo papo de sempre, cerveja comos amigos, sexta, musica, cigarros e nada de sexo. Nada da porra do sexo.Desatento, derrotado, humilhado.A cerveja me fode muito quandoestou triste, nao estava bebado, estava naquele estado alterado de conscienciaque me faz pensar melhor, ia ponderando que ninguem e meu amigo e que nao iamais beber, o nariz virado em direcao de casa, os passos iam apressados,calcadas mais escuras, portoes, portas, grades fechadas, rua desabitada decarros e pessoas. Um homem e um casal se aproximam. Percebi suas presencas, umespectro, olhar periferico, atencao, aquela hora da noite, todos sao suspeitos,ate eu. Angustias, medos, alarmes corporificam nas sombras, as noticias demortes estupidas nos jornais vem a mente, a imaginacao prolifera fantasmasreais, as experiencias de outros assaltos guiam o pensamento, que merda de vidaescrota entalado na garganta. O casal virou na esquina.Mulher bonita, provavelmente meapaixonaria por ela, beberiamos juntos, me emprestaria livros do Hemingway,filmes do Almodovar, conversariamos sobre literatura latino-americana ejogariamos inumeras partidas de domino, ela tem cara de quem gosta de domino,depois de algum tempo me trocaria e eu sofreria como de costume, iria beber evoltar bebado andando para casa, cara de sorte ao seu lado, deve ser um rapazbacana, poderia ser meu chapa, discutirmos sobre musica, cinema e politica e jogariamosfutebol no final de semana, queria ser um casal naquela hora, carinhos, beijos,compartilhar a vida, a solidao enferrujava o meu coracao. Restou o homem.Observava, calculando, mensuravacada passo, cada olhar, cada medo, tinha consciencia de cacador, do terror queimprimia a presa, sem pressa, com calma escolhia a melhor hora para dar o bote,fumava um cigarro, apenas via aquela centelha ondulando pelo escuro, acreditoque ele esperava acaba-lo, uma esquina mais escura, abordagem, expropriar,fugir, dizendo baixo: nao corre, nao grita, senao te mato, filho da puta. Portava de valor, celular, carteira,bota favorita no pe, identidade, titulo de eleitor, certificado de reservista,cartao de credito, dez reais, algumas contas, algumas moedas, a minhadescartavel vida na mira do revolver dentro do meu bolso junto com umasembalagens de menta e um cigarro que esqueci de fumar. Egua, onde tem um taxi nessashoras, nada, nenhuma porra de nada para te socorrer, um cordeiro a ser imolado,que merda, nada te ajuda nessas horas, o coracao se destroca no peito, ospulmoes ventilam desesperados esperando a acao, susto, calafrio, suor, calor, umtaxi, apenas um taxi. A esquina. Olhar periferico, cade ele, sumiu,cade o filho da puta, para onde ele foi, suor na testa, calor, desespero oualivio, nem sei o que sentia. Rapidamente fiquei sobrio com todaessa agitacao.Alguns carros passaram, tristes ecalados, as luzes das lanternas iluminam a minha tranquilidade, baixei aguarda, respirei mais calmo, tenho que chegar em casa, estou morrendo de fome,vou comer aquele macarrao do almoco. Perdeu playboy o cano da arma naminha nuca - pensou que tinha escapado, eu so me escondi, passa tudo, celular,carteira a mao revistando o que fazer, ele ia me matar, nada de valor,tinha que fazer alguma coisa