uma paisagem de cartao-postal. Quase nadaOlhas o mundo a tua volta, e te surpreende, naquela arvore florida, asabia. O zumbido de algum besouro ou abelha te comunica a vida.Por um instante, te aprazescom essas coisas pequeninas (esse, em si, quase nada, nao fora o que te remete aomais intimo de ti).Minima elegia(E UMA VEZ...)... uma rua onde essa chuva que persistente se derrama formava pocas dagua,e em que a parede das casas os carros, passando,salpicavam de lama; uma casa de assoalhoe azuis janelas, poeticas, conquanto nao fossem propriamente belas;um quintal espacoso; nele,um filete dagua que passavae um bambuzal a cuja sombra, solitario, um menino brincava poupado de obrigacoes,poupado de toda a dor,alheio a quaisquer problemas, e ao tempo, que, sem que o soubesse, modificava-lhe as feicoese acrescentava-lhe o amor;ao tempo, que, sem que ele visse,os seus sonhos revolvia deixando, aos poucos, desejosonde tao somente haviao que de tenro encantava;ao tempo, que, sem que se notar pudesse,aos poucos, mais do que a suaingenuidade, inocencia, a eleproprio levava... MaturidadeTal como as estacoes, passam-se os anos,ligeira, a vida, como as estacoes,roubando a nosso ser as ilusoes,nao o enchendo, porem, de desenganos.Antes fazendo sobrios nossos planos,sensato o riso e mesmo as emocoes;fazendo ver, a luz, os coracoesperdidos de desejos, mas tiranos.Saibamos rir em meio da tristezacomo um rei, na alegria, nao soubera,sobriamente, sem dizer um ai...Que um colorido ha, de uma beleza que se renova, finda a primavera, que apenas dorme, quando a noite cai...Poeta e aquele que veA Marcio Marinho NogueiraPoeta e aquele que ve o belo e o feio do mundo;que capta, com suas antenas,toda a essencia das coisase em seus versos a traduz.Poeta e aquele que sabecolher com seus dedos longos,pelas margens dos caminhos,flores, e ninhos, e salmos. Poeta e aquele a quem cabe distribuir os seus donse que, a sombra ou ao sol,fiel as aspiracoes,faz aos poucos uma historia.Poeta e aquele que cree proclama esta verdade:so o amor tem fundamento;o odio, a cobica, o ciumenao tem, nao, razao de ser.Poeta e quem da, afinal, traves daquilo que escreve,das palavras de sua boca,agua a quem reclama sede, pao a quem lhe diz ter fome, o que cobrir ao que esta nu,e flores a este, aquele flores a toda a gente,indiscriminadamente, mesmo a quem, ah! sobretudo aquele que lhe atira pedras. Antonio Pena, mineiro naturalizado fluminense, cultor de versos livres, bem como de generos de forma fixa, como o soneto e a trova.Poemas de Jean Carlos GomesVariacoes de um habitatRuas estreitas,Quase sem calcadas,Pontos de onibus distantes,Orelhoes danificados,Bueiros entupidos,Servidoes, vielas, becos...Morros com matagais,Plantas de varias especies,Vista panoramica,Casas edificadas nas alturas,Lugar um pouco longinquo,De varias encruzilhadas...De onde vem e para ondeNos levam esses caminhosConstantemente estreitos?Poemas...?Poemas:Tao claros,Tao tardios,Tao escuros...Tao espacosos, alegres,Que transmitem friezas...Tao rochosos, acidos,De tons e sons naturais...Tao fracos, sem vozes,Sem melodias,Sem asas, inexistentes...Tao encharcados, confusos,Alguns sao inexplicaveis...Cheios de teias de aranha,Cheirando a mofo,Mortos, esfacelados,Pobres, em decomposicao...Lancados ao relento,Habitantes rastejantes,Moribundos, indigentes...Tao leves, pre-definidos,Tao tristes,Tao breves...Cheios de ilusoes, certos,incertos,Aridos como a aridez de umdeserto,Feitos e desfeitos pela Caneta doTempo!ManchasAs frutas do pe de amoraQue fica no alto do barranco,Perto da rua,Sao lancadas ao chao pelo ventoDepois de