Campinas, Sete de Setembro de 2012.A noite propagou-se doce e serena...A poesia que em mim jazia...Despertou-se calida a embalar-me em sonhos...No perfume dos teus longos cabelos...No encanto dos teus rubidos labios...Na poesia dos teus verdes olhos...Rubifiquei... teus olhos deram-se para os meus...Tentei fugir... me trai... nao resisti...Olhei... busquei-me em ti... sentiO tremor da alma ao despertar,Querendo abracar... prestes a desejar...Calei-me os labios postos a falar;Meus olhos se riram...Teus labios se abriramNum gesto afavel...Meu coracao... ah esse grande palhaco...Pulou e arguto arrebentou o marmore palidoDenunciando o meu crime barbaro... o de deseja-lo...Teus bracos ao encontro dos meus...Revirou-me a vida...E assim, de repente...Sorrio sozinha a sonhar-te em minha poesia... e vida! Ha uma dor insana que insiste em me assombrar...As vezes me banho com ela...Noutras finjo esquece-la em meu peito...Mas existem dias em que ela vem a tonaE persiste em martelar em meu peito vao...Como se quisesse se materializar...Fico quieta... sentada sentindo...Tento ouvi-la, mas nada me faz sentido...Nao sei compreender de onde ela vem...E como uma saudade de algo que nunca vi...E como uma dor sem ferida...E como a perda de algo que nunca existiu...E uma ausencia que fere e sangra...Uma doce lembranca...Uma memoria vaga do que eu nem sei o que...Se ao menos pudesse saber o que e isso...Entenderia metade de mim...Porque a outra metade eu sei que e ausencia de mim... Ha um vacuo no peitoNa mente o vazio da escuridao...A Lua ao centro do ceuLembra-me um jogo...As pecas espalhadas numa velha mesaAo lado delas, um copo vaziouma garrafa vazia,As pedras de gelo com o gosto ainda do uisque envelhecido...Uma vela negra chorandoAs migalhas da sua sombraOs bracos do jogador sobre as pecas...O tedio no olhar bebado do jogador insano...A noite corria pro nada...Chegando aos espacos mais vazios...Fazia com que o jogo de memoriasdemorasse a ser montado...O tedio trazia as lembras duma vida,Vivida entre magoas, tristeza e solidao...A boemia era uma falsa alegriaE a aurora, um profundo abismo...A solidao era a amante do tedioNo jogo de memorias, as lembrancasDuma ardua infancia, triste adolescenciaE cansavel vida adulta...A velhice ele jamais vera...O jogo jamais acabara...A tristeza se tornara concreta namesa de marmore azul...No epitafio as palavras:"Minha vida foi um jogo,Minha alegria foi a falsa boemia,Minh'alma foi o tedio da vida...E o amor sempre foi o vacuo.Eu fui um poeta, que do amorSo provei solidao e magoas...Desculpem-me por ter sido tao insignificante!"06/10/1999 A vida tem gostoDe amora e principes-negrosNum poema de morte!Tem sentido de palavrasDitas sem emocaoAo nascer duma aurora borealTem gosto dum verao sem solE dum inverno ardente...E duma noite sem Plenilunio!Tem sabor de amor proibidoIncorrespondido, invisivel...Tem gosto de lutar sem guerra...Tem sabor de amar anjos...De calar estatuas...De vibrar ao nascer uma criatura!Tem gosto de se morrer aos poucos...De se nascer com sorrisos...De se fechar em si!Tem sabor de maldicao...De ausencia de coracao e paixao...De desespero e frieza...A vida tem gostoDe amoras e principes-negrosNas poesias byronianas...Nas violentas paixoes...Nas palavras dum homem sem coracao...Tem por intuito a oracao...Suplica implorada...Tem gosto de morte...Tem gosto de vida...Tem a aparencia Dum Mausoleu de marmore Azul...E tem o canto do passaro-morte...Tem a tristeza dos campos sagrados...Num descanso insolitoA sombra