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O dia 16 de junho e uma invencao. Pior, uma celebracao. Poor Jim. Nesse dia, neste longo dia, acontece a acao narrativa do romance Ulisses, escrito por James Joyce, 846 paginas na traducao do Antonio Houaiss, 888 paginas na traducao de Bernardina da Silveira Pinheiro. Para quem gosta de literatura, ler esse texto e adrenalina equivalente a saltar de paraquedas sem o paraquedas. Ou entrar no labirinto, a possibilidade de encontrar o Minotauro em cada pagina. E nao ha garantias de salvacao, o fio de Ariadne desapareceu, riverrun (riocorrente) em cada paragrafo, em cada frase. Pobre James. Dizem que nesse livro nada acontece, ha um vazio que nao se preenche. Quem e que vai querer ler um texto que esmiuca lentamente 24 horas na vida de tres desajustados, tres patetas, pateticos palhacos a brincar no circo, circulo, social que constitui a historia desse pais louco chamado Irlanda? Nao ha como esquecer aquele personagem do filme Inimigo intimo, quando diz: Nao espere finais felizes. Nao e uma historia americana. E irlandesa. Nao bastasse esse anatema, depois de tantos anos, a voz de James Joyce ainda produz confusao nos leitores, eleitores dessa causa, o livro aberto em alguma aleatoria pagina: Coloquei no livro tantos enigmas e quebracabecas que os estudiosos se manterao ocupados durante seculos, discutindo a respeito do que eu quis dizer, e esta e a unica maneira de garantir nossa imortalidade. Imortalidade garantida queria o cara, na maior caradepau, e, claro, conseguiu o intento, nem precisou fazer muita forca. Ulisses e um tour de force, um terremoto, uma manifestacao incontrolavel da natureza, nao e exagero fazer comparacoes com o poema The Waste Land, de T. S. Eliot, a terra devastada, desolada, isolada, abril e o mais cruel de todos os meses, embora tenha sido em junho que a traicao de Molly Bloom foi revelada. O dia 16 de junho e um evento literario e um engano cultural. Livrarias e bares no mundo todo celebram o dia em que o casal Bloom, Leopold e Molly, casados na igreja catolica, separados na cama, colocam sobre a mesa todas as cartas, todas as garrafas que produzem essa doce embriagues causada pela descoberta que as historias de amor (muitas vezes singelas historias de humor) terminam mal, meu reino por uma garrafa (lata) de Guinness, disse o rei no meio da batalha, descontente porque lhe foi oferecido um pouco de irish coffee, e preciso algum anestesico para suportar a (re)ve(lacao) proposta pelo family name e pelo verbo to bloom, que as almas ingenuas traduzem por desabrochar, abrir em flor, florescer, deixar de esconder, revelar. Nesses (des)vaos que surgem dentro da linguagem tambem significa outra coisa, um ato menos publico, menos obvio, mais sacana, mais libertador. Libertino, evidentemente. Assim como as flores jorram o polen nesse jardim fecundado com terra e o sangue seminal de Urano, aquele que foi castrado por Cronos, o tempo, tambem ha um jorrar literario, emocional, sobre as paginas em branco do livro, pois que ao fim e ao cabo desses destrocos que sao jogados diariamente na lata de lixo da Historia, a literatura
nunca passou de masturbacao, nunca foi mais do que o jorrar esperma sobre a terra infertil. Leopold Bloom, poor Leopoldo, nao passa de um corno manso, manso corno, desses que gostam de polir os chifres em publico. Sua esposa, Molly, andava a dar mole, molinho, molinha, bem gostoso, bem gozoso, para Blazes Boylan, um personagemsombra, desses que nem sequer aparecem em cena, apesar de sua importancia no enredo. Foi com o amante que aprendeu a gozar, a gostar de gozar com o pau alheio, mais especificamente com o do amante, que nao era o seu, a natureza nao lhe deu um, mas do ponto de vista legal podia dispor, por, alocar o do marido, embora nao estivesse interessada, preferia o outro, aquele que a fez ver estrelas e sinos, soma de todas as imagens agregadas ao orgasmo multiplo, simultaneo, que se espera obter quando os corpos se completam, a lingua devorando a lingua do amante, beijos carnivoros, labios que se t(r)ocam, enlevados pela musica de camara, poesia pura, a boca cheia com a porra do amante, diamante, brilho fugaz, full gas, depois do sexo, a tristeza, o voltar para casa, para o tedio, marido e naosolucao para esse rima pobre, pouco nobre. E e disso que o livro trata, destrata, tratado de muitas convencoes, acordo diplomatico, melodramatico, coisa para ingles ver, que a Irlanda nao pode ser dissociada do Imperio Britanico, a forca das armas impondo o God Save the Queen como musica tema do reinado de Vitoria. E e disso que o livro trata, retrata, retrato pendurado na parede, imagem carcomida pelo bolor de Dublin, um pesadelo do qual estou tentando despertar, como diz Stephen Dedalus, numa daquelas aulas chatas do colegio catolico. O dia 16 de junho e e nao e, sendo o que pode ser ao naoser, truques da linguagem, palavrasvalises, essas que (des)carregam outros sentidos, cinco sao insuficientes para contar, descontar, recontar, recortar uma boa historia, mito grego re(e)scrito, prescrito, proscrito, posescrito pelos enganos diarios. Helenizar o texto, trazer para perto a civilizacao mi(s)tica, o heroi grego, rei da astucia, aquele que sempre pensa antes de agir, que nao da o passo em falso, que induz o inimigo ao erro, que constroi cavalo de madeira e o oferece aos deuses no portao central da cidade. Tolo e quem acredita nos gregos, aceita presentes, pega o que esta ao alcance da mao, nao desconfia das ratoeiras espalhadas pelo chao. Enjoy Joyce, ballet de palavras, os trocadilhos trocando de ilhas, construindo barcos entre um atracadouro e outro, entre o porto e a porta do quarto, aquela que esta escancarada, aquela que permite que a voz da mulher delirante se projete no espaco, a gritar sim, sim eu disse sim eu quero Sim, muitos sins, pecados na lingua inglesa, monologos da vagina, imagina a cena, e nos, os fas de Ulisses e de James Joyce, a imaginar a historia centenas de vezes, algumas diretamente no texto, outras ao ler algumas das cartas que James escreveu para Nora Barnacle, seu unico amor, a mulher que fez por merecer essas quatro letras malditas.
Durante algum tempo, em 1909, eles estiveram afastados, ele em Dublin, ela em Trieste, o papel e a caneta substituindo o desejo, ensejo de uma festa que so se realizou depois, muitos meses depois, quando caralho e buceta se completaram, encaixe perfeito. Ulisses foi publicado pela primeira vez em 1922, propositalmente lancado no dia 02 de fevereiro, aniversario do autor, edicao francesa, ironias passeando impunemente pela literatura, nada e mais divertido que saber que o livro de um irlandes foi financiado por uma americana, Silvia Beach, a praia onde encalhou o volume, e publicado em Franca por um impressor de Dijon, cheio de erros de impressao, desses que passam decadas sem conserto. Como "plus", logo depois, o concerto joyceano foi proibido na Inglaterra e nos Estados Unidos, a repressao, como sempre, sentando o pau na obra, a famosa brochada moralista, a pior delas, porque nao permite a desculpa classica: Desculpeme, isso nunca aconteceu antes! A repressao acontece sempre, em cada esquina mora um filhodaputa, sem ofensa as prostitutas, que ganham o pao delas de cada dia numa atividade tao desonesta como outra qualquer. A acusacao ainda ecoa na atualidade, o livro esta cheio de "sujeiras", descricoes sexuais, coisas feias, aquelas nojeiras que a gente so faz, quando faz, dentro do quarto, porta fechada, luz apagada, medo que alguem veja e nos conte como e delicioso. O retrato do artista quando jovem nao exige muitas pinceladas. No intervalo entre 02 de fevereiro de 1882 e 13 de janeiro de 1941, Sunny Jim, ensolarado Jim, que muitas vezes se referiu a si mesmo como James Joyless, James semalegria, foi protagonista de um turbilhao de acontecimentos. Era um homem alto, magro, que tinha medo de cachorros e trovoes. Segundo filho de uma ninhada de dezessete, dez sobreviventes, a mae morrendo logo depois do ultimo parto. Estudou em colegio jesuita e logo percebeu que pecar era o destino dos homens e das mulheres. Frequentava bordeis, bebia em quantidade. Leu "tudo" antes dos vinte anos. Conseguiu, com distincao, um diploma universitario (linguas modernas), iniciou o curso de medicina, que abandonou por falta de dinheiro (e de talento). Quando conheceu Nora Barnacle, em 1904, mudou de vida, que homem consegue resistir a uma mulher que lhe abre a braguilha, e com caricias, como ele mesmo escreveu, faz dele um homem? Juntos o resto da vida, so casaram em 1931. Tiveram dois filhos, Georgio e Lucia. Assistiu o enlouquecimento da filha, viu os seus livros empilhados em um deposito, sem leitores, ficou cego ao final da vida. De uma forma ou de outra, algumas tangenciando a desonestidade, isto e, o exercicio do explorar impiedosamente os amigos e as pessoas que se encantavam com seu talento, conseguiu sobreviver ao inimigo que o atormentou a vida inteira: a falta de dinheiro.Joyce e o porcoespinho dos escritores, escreveu Richard Ellmann, na famosa e fabulosa biografia, 997 paginas para contar os quase 59 anos de vida do autor de Ulisses. Diz o biografo: Seus herois sao herois ressentidos o jovem ressentido, o adulto passivo, o barbagrisalha que bebe uisque. E dificil gostar deles,
mais dificil ainda admiralos. Joyce prefere que seja assim. Simpatia inequivoca seria romancear. Ele desnuda o homem daquilo que estamos a respeitar, depois nos convida a simpatizar com ele. Para Joyce, como para Socrates, compreender e uma luta, melhor ainda quando humilhante. Podemos nos aproximar mais dele calando os obstaculos de nossas pretensoes, mas quando o fazemos ele novamente exige toda nossa coragem com sua linguagem complicada. Exige que nos adaptemos na forma como no conteudo a seu novo ponto de vista. Seus herois nao sao faceis de se gostar, seus livros nao sao faceis de ler. Ele nao deseja conquistarnos, mas que nos o conquistemos. Em outras palavras, nao ha convites, mas a porta esta entreaberta. Entreaberta esta a literatura depois desse vendaval. Dizem alguns tolos que o Ulisses foi o romance que acabou com todos os romances, esquecendo que o material, a materiaprima, para essa expressao artistica, para esse retrato falso, e a vida. Dizer que nao ha mais espaco para o romance e o mesmo que dizer que a vida foi extinta. Enquanto houver tinta e imaginacao, havera romances novas epopeias, velhos herois, a melancolia do corno a iluminar com novas cores o velho cenario. E o que o poor Jim (en)canta em todos os (en)cantos, neste 16 de junho.(Texto escrito especialmente para o Bloomsday, em Lages, 16 de junho de 2011).
Wainberg nos lembra que "os veiculos de comunicacao sao chamados a cumprir o papel de disseminador do panico nas situacoes em que o terror tem de ser transferido aos lares e as mentes das pessoas".No romance Homem em queda, de Don DeLillo, as imagens transmitidas pela televisao descrevem esse comportamento de modo exemplar: Toda vez que via um video dos avioes ela colocava o dedo sobre o botao de desligar do controle remoto. Entao continuava assistindo. O segundo aviao saindo daquele ceu de um azul gelido, era essa a cena que penetrava o corpo, que parecia correr por baixo da pele, o instante fugaz que transportou vidas e historias, dos outros e dela, de todos, para algum lugar distante, muito alem das torres.Os ceus que a sua memoria retinha eram cenarios dramaticos de nuvens e tempestades maritimas, ou entao de lampejo eletrico antes do trovao no verao da cidade, sempre um complexo de energias puramente naturais, o que havia la em cima, massas de ar, vapor dagua, ventos. Aquilo era diferente, um ceu limpido que transportava o terror humano naqueles avioes subitos, primeiro um, depois o outro, a forca da intencao humana. Ele assistiu junto com ela. Cada desespero impotente destacado contra o ceu, vozes humanas clamando a Deus, e como era terrivel imaginar isso, o nome de Deus na boca tanto dos assassinos quanto das vitimas, primeiro um aviao, depois o outro, aquele era quase uma figura humana de desenho animado, com olhos e dentes reluzentes, o segundo aviao, a torre sul.Ele assistiu com ela apenas uma vez. Ela se deu conta de que jamais se sentira tao proxima de outra pessoa, vendo os avioes riscar o ceu. Parado junto a parede, ele estendeu o braco em direcao a cadeira dela e segurou-lhe a mao. Ela mordeu o labio e ficou assistindo. Todos morreriam, passageiros e tripulantes, milhares nas torres, e ela sentia no corpo uma pausa profunda, e pensou ele esta la, por incrivel que pareca, numa dessas torres, e agora a mao dele sobre a dela, naquela luz fraca, como se para consola-la pela morte dele. Disse ele: Ainda parece um acidente, o primeiro. Mesmo visto dessa distancia toda, bem longe da coisa, sei la quantos dias depois, eu estou parado aqui pensando que e um acidente.Porque tem que ser.Tem que ser, disse ele.O jeito que a camara meio que demonstra surpresa.Mas so o primeiro.So o primeiro, ela repetiu.O segundo aviao, quando o segundo aviao aparece, disse ele, todos nos ja estamos um pouco mais velhos e mais escolados. O horror multiplicado nas imagens televisivas, o primeiro aviao, o segundo aviao, as explosoes, as torres caindo, integra o imaginario humano como excessos de verdades. E isso possibilita que sentimentos de negacao se imponham na vida cotidiana: assombrada pelo curto-circuito emocional, a personagem Cayce Pollard, do romance Reconhecimento de padroes, de William Gibson, suspeitando que o seu pai estivesse entre as vitimas do ataque terrorista, adota uma medida extrema: E entao ela havia caminhado ate a sua casa, o caminho inteiro, ate sua caverna silenciosa com seus pisos pintados de
azul, e jogara na lixeira o software que lhe permitira ver a CNN em seu computador. Ela nao vira mais televisao desde entao, e nunca, se pudesse evitar, o noticiario.Provavelmente, no que se convencionou chamar de vida real, muitos estadunidenses tambem adotaram esse tipo de comportamento. 4. A TAREFA LITERARIAPara competir com as imagens televisivas, em primeiro instante, e com as imagens do cinema, logo a seguir, a literatura precisou fazer esforco extra. Como lembra Beatriz Jaguaribe, o nosso acesso ao real e a realidade somente se processa por meio de representacoes, narrativas e imagens. Para obter esse efeito, a literatura estadunidense passou a utilizar continuamente a descricao, que era algo raro nas narrativas estadunidenses. A ideia, sempre presente, de escrever um preroteiro cinematografico, onde dialogos e cenas de acao se alternam, foi revista. Inclusive nas revistas. Poucos escritores conseguiram descrever o 11 de setembro sem se deter nas imagens que estao gravadas na memoria coletiva. Afinal, andar em circulos e uma das formas perversas de retroalimentar o odio. Ao mesmo tempo, o caminho mais facil para atingir a verossimilhanca esta no entranhamento entre a escritura e o leitor.Trabalhando com um das metaforas que caracterizam a redencao, o homem que emerge das ruinas, o romance Homem em queda, de Don DeLillo, procura acrescentar elementos que as imagens transmitidas pela televisao, por diversos motivos, soterraram nos destrocos do World Trade Center:"Era assim por toda parte ao seu redor, um carro meio submerso em escombros, janelas despedacadas e ruidos saindo delas, vozes radiofonicas arranhando os destrocos. Ele via pessoas correndo com agua escorrendo delas, roupas e corpos encharcados por sprinklers. Havia sapatos abandonados na rua, bolsas e laptops, um homem sentado na calcada tossindo sangue. Copos de papel desciam a rua quicando, uma visao estranha.O mundo era isto tambem, vultos em janelas a trezentos metros de altura, caindo no espaco vazio, e o fedor de combustivel pegando fogo, e o grito constante das sirenes no ar. O barulho estava em todos os lugares para onde eles corriam, sons estratificados a se acumularem a seu redor, e ele ao mesmo tempo se afastava e mergulhava no barulho.Entao apareceu uma outra coisa, fora de tudo isso, sem fazer parte disso, no alto. Ele a viu descendo. Uma camisa descia da fumaca la em cima, uma camisa subia e planava na luz escassa e depois voltava a cair, em direcao ao rio.Eles corriam e entao paravam, alguns, e ficavam a oscilar, tentando respirar o ar escaldante, e aqui e ali exclamacoes de espanto, xingamentos e gritos perdidos, e a nuvem de papeis no ar, contratos, curriculos passando, fragmentos intactos de transacoes comerciais voando no vento." Coberto de poeira, cinzas e sangue, as roupas rasgadas, sujas de lama, pequenos estilhacos de vidro espalhando a dor pelo corpo, o personagem Keith Neudecker, um homem apanhado de surpresa pelo destino, "ouviu o ruido da segunda queda, ou sentiu-o no ar tremulo, a torre norte desabando, o som suave de vozes abismadas ao longe. Era ele caindo, a torre norte". Desamparado (como se fosse um para-quedista que mergulhou do alto das
torres gemeas e conseguiu pousar no meio dos destrocos do edificio que se despedacava enquanto ele estava planando), Keith sente que o seu corpo esta contaminado pela morte. Entao, movido por algo alem de suas proprias forcas, decide voltar para casa. Nao para o lugar onde ele reside. Para aquele apartamento, no ultimo andar de um predio de tijolos vermelhos, onde viveu com a ex-esposa, Lianne, e o filho, Justin. Como se fosse alguma reinterpretacao contemporanea do mito do filho prodigo, Keith procura por abrigo no territorio de confronto familiar. Sem avaliar se ainda lhe restava alguma coisa para perder, especie tardia (fora de moda) do heroi desamparado, ele assume uma posicao ativa diante dos obstaculos emocionais: a reconstrucao inicia nas ruinas.Embora se refiram as mesmas ruinas, as imagens dos avioes se chocando contra as torres gemeas anunciam outro tipo de tragedia, como lembra o personagem de Don DeLillo: "(...) toda vez que entrava no aviao olhava para os rostos dos dois lados do corredor, tentando identificar o homem ou os homens que poderiam representar um perigo para todos". Depois da porta arrombada, a suspeita se instala, o inimigo surge em cada esquina, angustias desmembradas do corpo, intimidando, aterrorizando. Para a comunidade muculmana que vive em Londres, e que mesmo antes do 11 de setembro e vitima diaria do preconceito e da discriminacao, as imagens televisivas anunciaram outras ruinas, como tenta comprovar uma cena do romance Um lugar chamado Brick Lane, escrito pela inglesa, nascida em Bangladesh, Monica Ali: " Rapido! Rapido! ele grita . Ligue a televisao.Ele anda pela sala procurando o controle remoto, passando varias vezes pela televisao. Finalmente, ele aperta o botao que fica abaixo da tela Meu Deus ele diz. O mundo enlouqueceu. Nazneen olha para a tela. A televisao mostra um edificio alto contra um ceu azul. Ela olha para o marido. Este e o comeco da loucura diz Chanu. Ele segura sua barriga como se estivesse com medo de que alguem pudesse rouba-la. Nazneen chega mais perto. Uma coluna grossa de fumaca preta esta parada do lado de fora da torre. Ela parece pesada demais para estar ali parada. Um aviao vem em camera lenta do canto da tela. Ele parece estar voando no nivel dos predios. Nazneen acha melhor continuar trabalhando. O Deus Chanu grita.Nazneen se senta no sofa, com a mao na mancha brilhante onde o oleo do cabelo de Chanu se entranhou no tecido. A cena passa de novo. Chanu fica de cocoras com a barriga entre os joelhos e os bracos em volta deles. A televisao o escravizou. Ele se balanca num estado de excitacao nervosa.O aviao esta vindo de novo. A televisao mostra a mesma cena varias vezes. Nazneen se inclina para a frente, tentando entender. Ela chega o corpo para a ponta do sofa. As palavras e frases se repetem e ela comeca a compreende-las. Chanu cobre o rosto com as maos e olha por entre os dedos. Nazneen percebe que se inclinou tanto que esta dobrada ao meio. Ela endireita o corpo. Ela pensa ter compreendido, mas pensa que
pode estar enganada.A cena muda. O Pentagono diz Chanu. Voce sabe o que e isso? E o Pentagono.O aviao chega e torna a chegar. Nazneen e Chanu ficam enfeiticados por ele. Agora eles veem fumaca: uma coluna de fumaca, caindo. Nazneen e Chanu se levantam. Eles ficam em pe enquanto assistem uma segunda, uma terceira vez. A imagem e ao mesmo tempo hipnotizante e impenetravel; quanto mais e repetida, mais se torna obscura ate que Nazneen sente que precisa sair daquele transe. Chanu mexe com os ombros, estende os bracos e faz circulos com eles. Ele sopra com forca. Nao diz nada."Diante do inominavel, as palavras se mostram insuficientes. Apesar disso, um personagem secundario de Homem em queda elabora uma sintese macabra para os acontecimentos do 11 de setembro: "Cinzas e ossos. E o que resta dos planos de Deus". Caminhando nessa mesma direcao pessimista, o enredo do romance Windows on the World, do frances Frederic Beigbeder, descreve a historia do homem que leva os dois filhos do primeiro casamento (Jerry e David) para o breakfast no complexo de restaurantes Janelas para o mundo, localizado nos andares 106 e 107 da North Tower do World Trade Center. Enquanto seus personagens encenam o horror que e encarar a morte, atraves de um angulo particularmente agressivo, Beigbeder, um adepto do hiperrealismo, faz uma aposta bastante arriscada o real de sua narrativa almeja ser maior (ou mais intenso) do que o real produzido pela Historia. Em outras palavras, Beigbeder preferiu ignorar que a ficcao e, no maximo, representacao do real jamais sera o real. "Voces conhecem o final: morre todo mundo. Claro, a morte acontece a um bocado de gente, cedo ou tarde. A originalidade desta historia e que todos vao morrer ao mesmo tempo e no mesmo lugar. (...) Daqui a um instante, no Windows on the World, uma rolica porto-riquenha vai comecar a gritar. Um executivo de terno e gravata ficara boquiaberto. Oh my God! Dois colegas de escritorio emudecerao de assombro. Um ruivo ira vociferar um Holy shit! A garconete continuara a servir seu cha ate a xicara transbordar. Ha segundos que duram mais do que outros. Como se tivessemos acabado de apertar a tecla Pause de um aparelho de DVD. Daqui a um instante, o tempo se tornara elastico. Todas essas pessoas finalmente irao se conhecer. Daqui a um instante, serao todos cavalheiros do Apocalipse, todos unidos no Fim do Mundo."Com uma linguagem que flerta com o humor negro, e que se realimenta na repeticao, o horror e descrito sem anestesicos, sem metaforas alienantes, inclusive porque, se ha segundos que duram mais do que outros, parte da tarefa literaria esta no manipular desse tempo congelado. 5. HENRY PEROWNE E O INCOMODO MIMETICO A situacao vivida por Henry Perowne, personagem do romance ingles Sabado (Ian McEwan, 2005), ciente de que, nas palavras de Slavoj Zizek, "a verdadeira catastrofe ja e esta vida sob a sombra da ameaca permanente de uma catastrofe", reflete um sentimento que se tornou comum a todos aqueles que sao herdeiros do 11 de setembro: perda da estabilidade politica