Sem perceber, Pierre Menot faziao movimento contrario. Quando olhava para a cachaca, via nela todas as suasangustias, sofrimentos, arrependimentos e tristezas; num unico gole, queriabotar tudo isso para dentro de novo, para ninguem mais ver e saber o tanto quesofria. Afinal, a dor era so sua e ninguem tinha o direito de ve-la e julga-la,de reconhece-la, de se compadecer ou dela zombar. Nao era justo. Como era dordemais, o alcool nao podia deixar de ser proporcional e um gole estava longe debastar. Um para a angustia, tres para a tristeza, mais tres para oarrependimento e um ultimo ao pai, que sempre o havia alertado; duas cervejaspara a tristeza de hoje e seis para a de sempre; um olho roxo e um labiosangrando para a culpa e necessidade de autopunicao ainda que indiretamenteauxiliada; cinco cigarros para rever a vida, uma vez em cada um e, em cada, umavida diferente, ainda que sempre triste, e outro cigarro para flertar, fingindoque ainda se importava; um trago de enrolado de Cannabis sativa para cavar o poco, que ainda nao era fundo osuficiente. Se todos ali no bar fossem atletas, seu porre seria consideradoolimpico. Depois da bagunca, dos golpes e do tombo, silencio, sucedido por umburburinho, uma sirene, algumas pessoas de roupas brancas que corriam e faziamtudo muito rapido, mas sem pressa, e, no fim, alguns comentarios perniciosos degente da mesma estirpe que, para nao admitir sua propria fraqueza de espirito,se julgava superior. Estavam todos nao no mesmo barco, mas em barcos igualmentefurados, afundando-se, isoladamente, em suas tristezas particulares....Estava tudo branco demais. Haviaum ruido eletronico que, de alguma forma, representava sua frequencia cardiaca.E melhor voce se tratar, diziam alguns jalecos brancos que por ele passavam.Quem essa gente pensa que e?...A claridade era insuportavel, talcomo o barulho. Centenas de pistoes lancando gasolinas em bombas, movimentandorodas borrachudamente queimadas, produziam uma poluicao plural. Alguns sezangavam com os encontroes que nao podia evitar, enquanto outros chegavam a sepreocupar, sem, contudo, deixarem de andar. A rua estava suja de fuligem,borracha e sola de sapato. A pressa para chegar a algum lugar deixa um rastroperceptivel. No caminho, as quadras pareceram montanhas, mas finalmente estavadiante do interfone, da porta e da lembranca das chaves. O porteiro cedeu umachave e um assentimento discreto foi tudo que pode fazer. Ja era a quarta emmenos de um ano....O cheiro de poeira estava em todocanto. Na verdade, nao era bem de poeira: era cheiro de solidao, que e muitomais forte e facilmente identificavel. Cama, criado, armario, mesa e duascadeiras, um sofa de tres lugares e uma poltrona, televisao e radio, oitocopos, fogao, um prato de louca e um de aluminio, geladeira, tres garfos e duasfacas, pia e tanque. Longe de ser simples, era uma casa abandonada, em uso. No sofa, deitou edescansou pela primeira vez em dois dias. O sol incomodava, mas as forcas lhefaltavam e as persianas continuaram abertas. Dormiu um sono quente esudoriparo, assaz agitado, com imagens do que tinha e nao tinha sido.Normalmente era o contrario, mas, naquele momento, as imagens do que tinha sidodoiam muito mais.A maldita velha ja batia a porta.Nao vou abrir,