VIOLENCIA DOMESTICALouca, louca, estou farto de te aturar...!, gritava amiude, independentemente de a questao geradora da discussao, se e que havia discussao, ter sido motivo que bastasse para aquela reaccao intempestiva. Por vezes, um leve comentario, so isso, ainda que alheio a qualquer pontual problematica conjugal, mesmo que suspensa, era, por si so, capaz de espoletar uma crise de violencia verbal. Es uma louca, estou farto de te aturar..., es uma puta, puuuta!, ecoava simultaneamente com o estrondo de um pontape numa porta, a atroada de uma outra a fechar. E aqueles olhos chispavam lume, o arqueado das sobrancelhas acentuava-se, o rosto crispava-se como possesso por um demonio!Odio? Assemelhava-se a um odio desmedido ainda que injustificavel. Seguramente, um odio vindo a tona de algum desequilibrio mental ou, havia forcosamente que o admitir, o que era ainda pior para ela, de alguma encenacao que o resguardasse de qualquer deslize verbal que evidenciasse a sua vida dupla.E como se iniciava, assim de repente tudo se finalizava. Somente, como uma intransponivel barreira de aco, o silencio entre eles perdurava atraves dos dias. Para mais tarde retornar o sorriso sedutor, a macieza da voz ligeiramente rouca e sensual, o ar paternalista e protector que fazia cair na armadilha da esperanca. Sempre tao cheio de atencoes! Tao pronto a providenciar aqueles pequenos nadas que podem fazer a suprema felicidade de uma mulher! Todavia, como uma descarga electrica duma nuvem congestionada, a voz tonitruante rugia, invariavelmente, mesmo no meio dum dialogo terno e amoroso, ate logo a seguir ao acto de fazerem amor: Estou farto de te aturar! Es uma louca, puta, puuuta! Ela queria rugir como uma femea em perigo perante um predador, responder com identicas pedradas a sua agressividade! Atirar odio ao odio! Conquistar algum equilibrio emocional, dando resposta cabal que aplacasse o seu orgulho de mulher, que aquietasse o seu eu gritante de revolta. Porem, respondia-lhe com o silencio, amordacada pela forca do odio e da desilusao que a contagiavam no momento.Vergastada pelas palavras ofensivas e desmedidas, olhava-o impotente na dor de nao ser capaz de esgrimir verbalmente tudo o que lhe ocorria veloz pela mente como um corcel a galope, e olhava-o atordoada por nao compreender o que poderia estar por detras daquele comportamento violento e imprevisivel. Para, por fim, se encolher dentro do silencio que ficaria a reinar por entre o sofrimento de amar e odiar aquele homem!Eu escutava estas confidencias dolorosas por entre exclamacoes de repudio e de espanto.Confidenciara-me certa vez, que a culpa seria do filho. Nao podia ser de outra coisa. Tresloucava-o saber que o filho de ambos era, visivelmente, mais apegado a mae. Um dia, acabara por desabafar que deparando com os dois, a ela e ao filho, em demonstracoes de afecto beijando-se repetidas vezes numa doce cumplicidade, chamara pelo filho em tom tao imperioso e gritante que a crianca fugira apavorada refugiando-se debaixo da cama.Contara-me uma outra altura que o filho, na sua presenca, se aproximara um dia do pai e o abracara imprevistamente. Que e que tu queres?, vociferou soltando-se do amplexo filial. A partir dai, nunca