Ninguem podia medir o tamanho do desespero do poeta. Logo, ninguem pode julga-lo.Afinal, por Deus, o que de tao cruel ele poderia ter feito para merecer tao pesado castigo? Qual pecado abominaval ele teria cometido que justificasse seu triste destino?Acordara, sentara em sua cadeira, olhara para o ceu, para si, para o papel, pegara o lapis. Contudo, nao escrevera. Simplesmente nao conseguia escrever um poema sequer. Apenas prosas. Lindas prosas, inclusive. Porem, lindas prosas para ele possuiam o mesmo valor de um saco de lixo perfumado; a real beleza das palavras se escondia unica e exclusivamente no meio dos versos de uma poema, no meio de suas estrofes tao carinhosamente estruturadas e planejadas. E certamente nao existia uma unica pessoa que o conhecesse que ousasse contraria-lo, tamanho era o amor e a raiva com os quais defendia sua bandeira.Entao, qual seria a razao disso ter acontecido justamente com ele?Pensou, pensou, e pensou. Sua esperanca era de que, se soubesse o motivo de tal maldicao, talvez pudesse reverte-la.Passaram-se horas. Dias. Cada segundo sem um resposta aumentava sua aflicao. Nao comia, nao bebia, sequer lembrava-se de tais futilidades. Nao aguentava mais; algo tinha que ser feito. Qualquer medida drastica, aquela altura, seria, claro, compreensivel. Nenhuma dor que ele ja experimentara chegava aos pes do que ele estava sentido. E por tanto tempo...Ja se convencera de que seu relogio nao funcionava mais."Meu sofrimento se arrasta ha semanas, como ele tem coragem de dizer que estou assim ha apenas dois dias?"Por fim, decidira-se. E, salvo um anjo, vindo dos ceus, com um pacote contendo seu dom roubado, nao havia nada, nem ninguem, que pudesse dete-lo. Qualquer consequencia de seus atos nao se compararia a magnitude da perda da habilidade mais sagrada do poeta.Andou ate a praca, com uma austeridade que escondia com incrivel eficacia sua dor. Sabia, pela musica que se propagava ate sua casa, que era Domingo. Se era o primeiro Domingo, ou o decimo, desde a fatidica manha, pouco importava. E, se era Domingo, entao a feira de poesia deveria estar acontecendo, tradicionalmente. Sentou-se na ultima fileira. Ninguem o notou.Enquanto ouvia outros poetas recitando seus poemas, racionalizou seu desprezo a arte alheia. "Se nao posso mais escrever poemas, muito menos uns bons, e provavel que tambem nao possa mais reconhece-los." Portanto, convenceu-se que o vencedor carregava em seu coracao a chave que abriria as portas da magia da escrita para o poeta novamente. E entao, seguiu-o ate sua casa.Esperou que dormisse. Nao podia arriscar qualquer reacao adversa, qualquer risco de erro. Afinal, a alternativa para um fracasso seria impensavel. Insuportavel.A vila era extremamente pacata, de tal forma que todos dormiam de janelas abertas. Entrou com extrema cautela. A faca ja em punho.Dirigiu-se lentamente a cama de quem lhe causava tanta inveja. A necessidade de exito transformou seu corte num movimento tao preciso, que o pobre vencedor da feira so perceberia que sua garganta estava cortada quando atravessasse os portoes do Paraiso.Precisava ser rapido - o corpo frio nao lhe teria valor algum. Calculou que nao havia tempo de voltar a sua casa, e achou