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Vi no Skoob que as pessoas mentem muito sobre ter lido certos titulos. Ora, isso e tao obvio. Claro que as pessoas dirao que ja leu isso e aquilo, principalmente se e algo tao conhecido e comentado quando Harry Potter ou 50 Tons de Cinza, acontece muito, mas nao exclusivamente da literatura. Eles mentem sobre as bandas famosas, dizem que sao fas e acompanham a carreira do cantor(a)/banda desde sempre, mais no fim das contas so conhecer os singles; do mesmo com os filmes Cult e Blockbusters, tem muita gente que conta filme do Almodovar como se realmente tivesse assistido, mas quando posicionado numa cena que nao e tao falada nas redes, a pessoa fica com a cara de paisagem. Acontece sempre, pois faz parte dos circulos sociais essa mania de ter que mentir para nao ser excluido, e acabam deixar para la, nem tentam ler, ouvir ou assistir os tais filmes comentados. Perder tempo com algo que dizer ruim, ou nao e de Deus, pra que? Nao e mesmo? Mas, ai e que ta! Como ter a verdadeira reflexao de Gosto/Nao Gosto se nunca tentar? Bem, sei que as coisas nem sempre sao boas, ou do nosso apetite, mas com certeza nao precisam ser dissimuladas. Sendo assim, tambem deixo aqui a lista da BBC que, em pesquisa, cita os 20 livros mais mentidos que foram lidos. E ainda faco o desafio, tentar ler todos eles, talvez nao em sequencia, para dizer se, realmente, e tao dificil nao ser mais um mentiroso no mundo.Alice no Pais das Maravilhas - Lewis Carroll1984 - George OrwellTrilogia O Senhor dos Aneis - J.R.R. TolkienGuerra e Paz - Leo TolstoyAnna Karenina - Leo TolstoyAs Aventuras de Sherlock Holmes - Arthur Conan DoyleO Sol E para Todos - Harper LeeDavid Copperfield - Charles DickensCrime e Castigo - Fyodor DostoyevskyOrgulho e Preconceito - Jane AustenA Casa Soturna - Charles DickensSerie Harry Potter - J.K. RowlingGrandes Esperancas - Charles DickensO Diario de Anne Frank - Anne FrankOliver Twist - Charles DickensTrilogia Cinquenta Tons de Cinza - E.L. JamesO Caso dos Dez Negrinhos - Agatha ChristieO Grande Gatsby - F. Scott FitzgeraldArdil 22 - Joseph HellerO Apanhador no Campo de Centeio - J.D. Salinger Existem algumas coisas na nossa vida que sao inexplicaveis. Sao eventos unicos e particulares que so cabem na memoria. Nao falo de sonhos de futuros bobos, de uma viagem ao continente cultural ou um abraco revigorante, nada disso. Falo de fatos que apenas nos acontecem, sabores que nos apetecem. Sao experiencias que nunca, nada nem ninguem ira conseguir reproduzir, nem se quer transmutar em algo repetivel e, desse modo, me desculpe Senhor Gatsby, mas nao e possivel repetir o passado, e, mesmo que pudesse, eu jamais tentaria essa ousadia. Sabe, senhor, certas coisas so acontecem pra que a gente siga em frente, tentando acreditar que existe algo tao bom quanto o que nos aconteceu. Lembre da linda Daisy e da primeira vez que a viu, lembra qual foi a sensacao? E depois de tanto matutar qual o caminho a percorrer, me pego corroendo antigos dissabores. Deve
ser por isso que me atento aos pequenos milagres que me ocorreram. Sinto a brisa salgada, a areia macia, o som do mar convidando ao paquerar da lua. A musica que conheci, que me trouxe essa saudade, esta comigo, sempre, como um dos favores diarios e secretos que so resistem a um. E, desse mesmo modo, tento me agarrar as experiencias que tive com tanto bom proveito. Talvez seja hora de me entregar de novo ao mundo, ao conhecimento, ao acaso, ao destino de apenas ser aquilo que sempre fui criado para ser. E, no abrir de olhos, contemplando a imensidao refletora que me sorri, me permito te dizer. Eu acredito na luz verde. Eu tenho que. Alegria, vida, fim.
Ao responder o comentario dela me surpreendi com a falta de coragem. "Para que escrever num pais que ninguem le?", disse ela com toda pompa, tanta propriedade em sua indignacao que senti sua saliva escapulir. Ainda que, passadas as semanas deste mesmo evento, minha resposta foi eficaz e demasiado sincera: "Alguem sempre le. Sempre." E disto eu tenho plena conviccao, ainda que alguns digam que escrevem para si, que escrevem para nao morrer, todos tolos. Todo mundo escreve para alguem, uma hora ou outra este alguem e tomado por arroubo de uma frase, um texto, um comentario qualquer ainda que misdirecionado. Porque essa e a logica de escrever, acertar ainda que fadigamente aquele ou aquela que se abre mao de estar fazendo qualquer coisa e parou, ainda que por um segundo, para ler. Para te ler. Deve ser por estas tantas que a gente acaba vitima de si. Obrigando-se quase que sempre a composicao de novas e novas frases cimentadas com esmero. Sabe, vou ser sincero contigo, ou melhor, vou apenas dizer-te o quanto estou feliz por estar aqui dizendo nada. Porque esta mensagem nao e para voce que esta lendo, nao nao. E para mim. No futuro. Quando eu ficar sem rumo, triste e desolado, me sentido como por esses dias cinzas que me tomam parte viciada. Terei que ver que alguem sempre ira nos escrever, e no momento certo a mensagem sera recebida, abracada quase que por completo a tentativa sagaz de contento. Caso voce se depare com essas suavidades ora real ora insistente, nao se reprima. Exprima. Apresente-se a alguma coisa que te possa explorar sem ser julgado. Escreva, ainda que amasse as folhas com raiva e jogue em fora tudo aquilo que esta entalado na garganta; escreva mesmo que as folhas se abarrotem por ter as linhas embargadas com dor, com magoa, com a angustia de ser; escreva freneticamente como se nao tivesse tempo algum para respirar mesmo querendo mas o mundo pode acabar a qualquer momento e ja nao temos tempo para nada a nao ser continuar; escreva, leia, escreva, respire, escreva e sinta que tudo fica mais leve. Sempre escrevo cartas aos que tenho saudades, talvez ate tenha escrito ontem uma carta para ti. Minhas cartas sao todas diagramadas conforme a norma culta, com cabecalho, data, e muito dizer. Todas as cartas tem seu final distinto, um P.S.: com uma citacao, o envelope e escolhido a dedo e, apos colocar o remetente, queimo-a. Com medo de alguem encontrar minhas cartas enderecadas e posta-las, com medo de alguem viola-las sem qualquer pudor, queimo-as. Ato revolucionario que alivia e magoa. Cada uma com sua propria primazia sedutora. Cada som gravado em celulose e, principalmente, o meu silencio. Ontem, la pelas tantas da madrugada, acordado por nao poder dormir, por temer dormir, por temer sonhar com o amanha, me deparei com solicitude drastica que vingou-se tao completamente. A vida se esparramou sobre a cama, uma bagunca tao significante que combalia qualquer esperanca de quietude. Tomei impulso pequeno ao lancar os dedos tremulos nas primeiras gravuras de passado, receio que
era tristeza que me tenha sucumbido, pois havia tanto que gritava por mim, chamava meu nome, o meu verdadeiro nome. Tudo ali em cima da colcha pueril, desdenhada por prazer, me olhava, me julgava. O suspiro profundo denunciava remorso. A frieza da noite abracou-me, as luzes da rua afagavam todo aquele contexto, era mais uma noite de solidao. Sozinho de si, passei a enfrentar tudo o que deixei para tras, todas as pequenas coisas que um dia ia consertar e nunca fiz, papeis que ia retomar e nunca mais voltei ali, as fotos... as nossas fotos de momentos tao incriveis estavam ali, amassadas pela dor, com o manto do tempo em jazigo. Ao tocar as laminas me toquei que fazia muito tempo que nao era ouvido, que nao falava sobre a coisa mais terrivel do mundo, o segredo que ja nem lembrava e que me marca para onde quer que va. Uns minutos se passaram desde que comecei a organizar a vida tao exposta e vulneravel. Uns minutos, horas, dias... aproveitando cada sensacao de culpa, remorso, alegria, prazer... tantas emocoes engavetadas para o depois, para o quando eu tiver mais tempo, quando eu tiver mais dinheiro, quando... O mais interessante disso tudo e que, ao se dar conta que finalmente eu estava onde nunca tinha sonhado antes, onde a possibilidade de estar fazendo aquilo, fazendo isto aqui, defrontando tudo e qualquer coisa de uma maneira tao sensata, e tao disforme da perspectiva global que me sequestra ao absorto universo particular. O meu proprio universo dentro de algo tao unico quanto o primeiro atomo revelado, ao primeiro beijo, ao primeiro salario recebido depois de tanto esforco... o momento mais importante do dia nao e realmente aquele que voce aprendeu algo novo, ou alguem que conheceu, ou ate mesmo se sorriu ou se chorou, nada disso. Na verdade isso nem existe, essa coisa de momento mais importante e uma mera invencao. Voce se dara conta, assim como eu, que o momento mais importante e aquele ao qual voce parara, nao dara conta mas o fara, sera automatico, sera hilario e constrangedor ao mesmo tempo, uma sensacao de importancia e impotencia tao grande que suas pernas podem fraquejar, suas maos so encontraram o rosto e se banharao por agua e sal. Este sera o momento mais importante do presente, quando acontecer la no futuro qualquer, a qualquer momento, voce se lembrara do passado, olhara para tras com tanta vontade que seu peito nao suportara tanta vergonha, tanta coragem, tanto orgulho esbugalhando as cordas vocais em pedido de ajuda. Ajuda nenhuma vira, e voce sabe disso. Eu sei disso. Estou aqui agora. No exato momento em que tudo acontece, no momento perfeito da imperfeicao clara e nua. Nao e algo publico, e algo infimo e intimo, algo so nosso, perfeito. E quando voce colocar tudo onde puder ver, quando espalhar toda a sua vida numa colcha que devora a solidao tera entao, a minimizacao do que nao importa. Sera apenas voce. Eu, conquistador de universos multiplos, mero desbravador de paradigmas, estou no meio da construcao desta
nova etapa. Parei um pouco para sentir e entender os porques de tanto por nada. E como um conselho adicional para voce caro leitor, quando nao tiver mais forcas para continuar esta jornada solitaria do autoconhecimento, pare um pouco, pouse sua xicara ao canto, sorva os cheiros ao redor, os sons, veja as luzes que te circunda. Lembre que o mundo continua posto mesmo sem voce, e aceite que nada e perfeito nem Deus, nem a vida, nem nada, e logo apos que aceitar a imperfeicao de tudo, sabera de fato que esta e a maior perfeicao do momento. Aceitar que a vida e tao simplificada em confusao. Ande um pouco para que o aceite decante, assente na consciencia. Veja a noite como e linda, fique nela, sinta-a. Sereno.
Elas estao em todo o lugar. Facilmente identificadas, tem a voz feminina, estao levemente ou muito maquiadas (muitas vezes durante o dia). Usam calcas extremamente coladas, coloridas e de cintura baixissima (a calca santrope das mulheres perde feio). As vezes se permitem ate usar uma peca ou outra feminina, que vai da calca jeans ate as coisas mais intimas. Abusam de joias e aderecos em geral. A ideia e ser o mais caricato possivel. Sem esquecer, e claro, dos cabelos: escovados, lisos ou encaracolados, pintados ou com generosas mechas. Os cortes sao os da hora, porque nada, do pe a cabeca, pode estar desconectado da atualidade.Essa definicao inicial diz respeito a muitas bichas pintosas espelhadas pelo pais. Execradas ate por boa parte do proprio segmento gay, elas provam, entre outras coisas, a supremacia do homem que se da o direito de ser delicado, possuindo, assim, uma identidade propria, original. Claro que essa atitude custou a elas um preco alto: o da inferiorizacao frente as outras Bees, que volta e meia alardeiam que as pintosas sao bichinhas de categoria menor. Com essa postura, ha a fragmentacao do movimento homossexual entre as aceitaveis (machudas, bonitas, malhadas e discretas) e as inaceitaveis (pintosas, drag queens, travestis e transexuais).Nessa divisao, percebe-se que o que separa o joio do trigo ainda e a figura feminina. Quanto mais proximo estiver do que e ser mulher, mais proximo o individuo estara do que e ser minoria. No Brasil isso se justifica pela a historia de segregacao vividas por mulheres e gays. Fazendo essa retomada, entende-se melhor a ojeriza que alguns, ate gays, nutrem por aquelas mais caricatas. E a heteronormatividade, a qual transpassou as barreiras de genero e identidade de genero, adentrando no universo homossexual e, sorrateiramente ficando raizes entre aqueles que, ao inves de se unir, brigam silenciosamente em ter si.Apos saber disso, percebe-se porque a postura de algumas bichas incomoda tanta gente. Elas curtem divas internacionais, ate discutem entre si pela Gaga ou a Madonna. Batem cabelo na boate e se entregam a um bom funk. Sao fa dos shows das Drags Queens. Acompanham a moda a risca e sabem tudo o que e dessa e da proxima estacao. Nao sentem vergonha de expressar o que sentem em seus Tumblr, Twitter ou no Instagram. Enquanto ou outros, mesmo assumidamente gays, escondem suas emocoes e preferem uma vida mais timida ao inves de soltar a franga, literalmente falando. Ou pior, criam superioridades para justificar o recalque que sentem por nao serem como as pintosas.No entanto, tudo isso so se encaixara com o perfil e bicha que, mesmo sendo machuda, durinha e musculosa, acha que tem o direito de menosprezar as outras Bees por isso. Mas, ha muitos homossexuais que por razoes diversas preferem uma vida mais discreta, no entanto nao se utilizam disso para atacar que optou por uma vida mais glamorosa. Pelo contrario, quem tem uma maior aceitacao por si mesmo entende bem o outro, pois sabe que a individualidade e fundamental para se harmonizar uma boa convivencia. Entretanto, parece faltar a muitas bichas essa consciencia, da
Tomar o fretado rumo casa e quase que religioso, acabamos por conhecer os madrugadores da operacao, quase sempre as mesmas pessoas. O motorista aguarda mais cinco minutos antes de partir. Sobem mais algumas mulheres, outros dois rapazes e por fim, o onibus esta meio cheio, meio vazio. Somos umas vinte pessoas quase. Fico proximo da porta de embarque pois gosto de ouvir o clique da porta ao fechar, isso me desperta. A rota e a mesma, estarei em casa em vinte minutos. Ele segue rumo ao fim do mundo, proximo da universidade, vai adentrando em ruas largas, depois as casas vao se estreitando, grandes portoes, largos portoes, portoes, portas, portinhas... De casas para vilas. A conversa dentro do veiculo e amigavel, alguns conversando sobre o dia de trabalho, outros ao celular com familiares ou amores, nao sei ao certo, e eu. Bem. Eu continuo aqui, tentando nao pensar e nada a nao ser chegar em casa e dormir. O balancar continuo do onibus embrenhando nas visceras da cidade me embalam. Tento nao cochilar, porem e em vao. Meu ponto e bem longe daqui e ainda nem deixamos a primeira pessoa. Uma grande imensidao negra escorre pela janela. Chegamos. Uma mulher desce do onibus, acena para nos e logo sobe em uma motocicleta rumo a escuridao. Ela esta entregue. Faltam apenas 6 para chegar a minha vez. Acordo com o bater da porta. Afasto em supetao a cortina da janela, corro olhos em busca de localizacao. Passei do meu ponto! Merda. Merda. Merda. Oi? Respondo para garota do lado. Ah, okay. Respiro em alivio. Ela me conversa que um rapaz pediu que fosse pela outra rua porque houve um bloqueio da companhia de saneamento. Estamos no numero 4, faltam dois. Sorrio para a jovem com receio, acho que ela percebeu que eu cochilei com vontade dessa vez. A adrenalina nao me permite mais dormir. Pigarreio. Tomo posicao na poltrona. Risco a pista com meus olhos cansados. Uma breve chuva arrisca despencar. Alfinetes d'agua fagulham no ar. Estudo os ceus com temor, mas nao havera mais que uma leve garoa. O onibus para ao sinal vermelho. Foco na esquina desconstruida do caminho que desbrava matagal. Ha uma pessoa ali, na sombra. Na penumbra. Assaltante? Esta ereto. Convicto. Nao ha contorno de genero, pode ser qualquer pessoa. Ser androgeno e sinistro. Desvio o olhar. O onibus segue pista livre. Encaro novamente o ser. Ele nao mais ali. Com certeza um bandido! Esperando a proxima vitima. Claro. Muito acontece por essas horas da madrugada. E principalmente quando esta pra chover. Desce o quinto, o veiculo indica a esquerda, primeiro condominio. Apos varios e varios metros e mais metros dentro dos condominios, o sexto salta e sauda o motorista. Agora minha vez. O onibus faz a volta, uma meia lua com proeza. Levanto da poltrona e vou para cabina do motorista. Ora, ora, diz ele sorrindo. Conversamos enquanto o varios e varios metros no traz de volta a pista principal. Passa a entrada do segundo condominio. Pega a entrada do penultimo. Alguns minutos e ja salto na
frente de casa. Sao e salvo dou tchau, atravesso a pista, passo pelo portao automatico, atravesso a pista dentro do condominio e sigo o calcamento ate meu bloco, nao ha ninguem no parquinho, o balanco da esquerda esta em movimento, nao ha som de crianca, apenas o distante barulho do fretado com pretensoes de desviar de buracos, subir as escadas e uma jogada dura depois de um dia longo, seguindo de hora extra entao? A luz do hall me felicita, verifico os comunicados no mural rapidamente, subo as escadas. As luzes automaticas do primeiro piso avisam que estou chegando, logo acendem, logo apagam, so me deixam iluminado pelo movimento de continuar a subida. No segundo lance de escadas ja procuro pelas chaves de casa, a luz automatica nao acende, continuo meu caminho, ela acende atrasada, dentro da mochila pego a chave com impulso, a luz se apaga, faco movimento, ela acende, derrubo as chaves sem querer, com o movimento de apanhar, a mochila desce o braco pousando-se tambem no chao, a luz se apaga, levanto de supetao junto com as coisas, a luz se acende. No final do corredor alguem me assiste. Um contorno sombrio me encara, nao enxergo sem os oculos. Respiro tremidamente. A luz se apaga. Faco movimento para abrir a porta. Rapido. Mexo as voltas da chave. Nao consigo acertar a fechadura. Tento abrir a macaneta. A luz se acende. Olho com medo novamente pro corredor. Nada. Avisto a fechadura, coloco a chave. A luz se apaga. A porta abre. Entro rapidamente. Tiro a chave. Fecho a porta. Tranco. Ofegante, dou passos para tras. O medo revira estomago, tremendo limpo a testa de suor pesado. A luz se acende. Prendo a respiracao. Estou no escuro. Minha casa esta em pleno breu. A luz do corredor nasce na fresta da porta, o chao se irradia. Alguem esta do outro lado. Da pra ver pela sombra por baixo da porta. Nao consigo respirar. A macaneta tenta girar vagarosamente. Ela vai girando como uma aplicacao de injecao que doi, suavemente ate o final. A luz se apaga. O telefone toca.
O mundo ta chato, dizem os especialistas da procrastinacao emergente, os palpitantes sabios e sagazes da vida alheia, os criticos literarios de um livro so, os "experts" nao-graduados. E olha que ate os com suposta formacao, as vezes, dao uma de gato de botas e choram bastante atencao. Afinal, o choro e livre. Do mesmo acontece no ridiculo cubiculo semirrarefeito, de erros e acertos propositais, apostilando antigas cantigas de coragem e etiquetando novas virtudes como se um dia fosse olha-las do mesmo modo como da primeira vez. E como de costume, aproveito para tentar forjar novos habitos como outrora, uma releitura analfabetica de simbolos apocrifos. Surge uma vontade repentina de ser bom em algo que ninguem se importa, ninguem da a minima, e nisso eu sou bom. Sou ate otimo. Ser bom em algo que ninguem se importa e algo tao surpreendente que ate pode ser considerado um ato olimpico. Claro que nas modalidades que nunca serao inventadas por ninguem, porque, claro, ninguem se importa. Nao se esqueca disso, e a parte mais importante. Um cha de gengibre com gota de limao ou um martini pode acompanhar bem sua insonia, mas pode troca-los por um bom cafe. E como o bom ja sabe, cafe deve ser igual ao amor: forte e sem acucar. Sempre tome algo quando for fazer algo miseravelmente util para si, pois a voz pode ficar rouca, a garganta pode apertar e a respiracao padece. As vezes, nesse tentar de refazer o que gostavamos de fazer no passado, pode aparecer certas coisas na mente, ou ate na vida, que pode nos tirar o foco. Por algum motivo torpe, essas lembrancas nos tira o foco, nos embaca a vista e salga os labios. Nao digo que e ruim deixar fluir, na verdade e muito bom. E terapeutico. Tenta apenas reconhecer o que e teu, pra nao segurar uma magoa que nao e tua, um amor que nao e amor, uma dor que ja passou. Caso as barragens nao segurem a revolta, nao se sinta culpado. Acontece. Deveria acontecer sempre, isso acalma a gente, sabia? Parece bobo, mas... no fundo, a gente so quer mesmo se sentir bem. Mesmo sem entender, ou nos entender, se permita. Dance quando quiser, converse o que quiser, pense o que quiser, seja o que for, mas seja. O mundo ta chato. Voce ja deve ter sacado que o mundo e o que nos somos. E, te contando na real, se tu me achas interessante, por que o teu mundo ta chato? Se releve, isso mesmo, se sinta parte interessada, seja importante no mundo, no teu mundo. Acredito no que te faz bem, no sorriso do vizinho, nos abracos dos amigos, no beijo do teu amor. Sabe, eu nunca entendi essa de mundo chato, o meu sempre foi o maior barato. Sempre fui desajustado, maniaco em pequenas coisas, desbravador de conhecimentos simplificados, curioso por culturas, linguas, palavras e proverbios. O meu mundo sempre foi interessante, ainda que com tanta coisa acontecendo ao mesmo tempo, porque... bem, e dificil explicar porque o meu mundo nao e chato.
Acredito que uma dica e valida, nao seja tao mente fechada, acredite nas diversas opinioes, verifique as respostas, duvide sempre, sorria mais. Irreleve os problemas pequenos, mas nao os ignore, nunca ignore nada, apenas se for um xingamento, isso voce ignora, porque tem coisa que nao vale a pena. Aquela viagem pelo mundo vale muito a pena, ainda esta trabalhando nisso? Deveria, nao e mesmo? E mesmo! Hoje eu volto para 23 motivos que me agradam e eu ignorei. Sinto muito por isso, eu tambem faco essas coisas que voces fazem. Ah, voce sabe. Isso de viver, de sonhar e sofrer, de amar e morrer. Eu tambem faco. Tudo faz tambem. Talvez seja o mais legal. Entao, me dedicarei novamente ao hobby de viajar por ai, em um conforto particular e uma playlist variada. Espero que consiga colocar em pratica essas coisas de auto-ajuda, quase 30 nao e quase 17, o sonho pode ser adolescente mas essa coluna ai... melhor nao arriscar. Eu estou voltando.Volte-se tambem, rumo alem. Ah, cuidado com o degrau.