Difícil ser funcionárioNesta segunda-feira.Eu te telefono, CarlosPedindo conselho.Não é lá fora o diaQue me deixa assim,Cinemas, avenidas,E outros não-fazeres.É a dor das coisas,O luto desta mesa;É o regimento proibindoAssovios, versos, flores.Eu nunca suspeitaraTanta roupa preta;Tão pouco essas palavras -Funcionárias, sem amor.Carlos, há uma máquinaQue nunca escreve cartas;Há uma garrafa de tintaQue nunca bebeu álcool.E os arquivos, Carlos,As caixas de papéis:Túmulos para todosOs tamanhos de meu corpo.Não me sinto corretoDe gravata de cor,E na cabeça uma moçaEm forma de lembrançaNão encontro a palavraQue diga a esses móveis.Se os pudesse encarar...Fazer seu nojo meu...Carlos, dessa náuseaComo colher a flor?Eu te telefono, Carlos,Pedindo conselho. em 29-09-1943POEMA INÉDITO extraído dos "Cadernos de Literatura Brasileira", nº. 01, publicado pelo Instituto Moreira Salles em Março de 1996, pág.60. "Como termina um amor? - O que? Termina? Em suma ninguem - exceto os outros - nunca sabe disso; uma especie de inocencia mascara o fim dessa coisa concebida, afirmada, vivida como se fosse eterna. O que quer que se torne objeto amado, quer ele desapareca ou passe a regiao da Amizade, de qualquer maneira, eu nao o vejo nem mesmo se dissipar: o amor que termina se afasta para um outro mundo como uma nave espacial que deixa de piscar: o ser amado ressoava como um clamor, de repente ei-lo sem brilho (o outro nunca desaparece quando e como se esperava). Esse fenomeno resulta de uma imposicao do discurso amoroso: eu mesmo (sujeito enamorado) nao posso construir ate o fim de minha historia de amor: sou o poeta (o recitante apenas do comeco); o final dessa historia, assim como a minha propria morte, pertence aos outros; eles que escrevam romance, narrativa exterior, mitica." ROLAND BARTHES, Fragmentos de um discurso amoroso Sempre caro mi fu quest'ermo colle,e questa siepe, che da tanta partedell'ultimo orizzonte il guardo esclude.Ma sedendo e mirando, interminatispazi di la da quella, e sovrumanisilenzi, e profondissima quieteio nel pensier mi fingo, ove per pocoil cor non si spaura. E come il ventoodo stormir tra queste piante, io quelloinfinito silenzio a questa vocevo comparando: e mi sovvien l'eterno,e le morte stagioni, e la presentee viva, e il suon di lei. Cosi tra questaimmensita s'annega il pensier mio:e il naufragar m'e dolce in questo mare (Giacomo Leopardi) In the middle of this century we turned to each otherwith half faces and full eyeslike an ancient Egyptian pictureand for a short while.I stroked your hairin the opposite direction to your journey.We called to each other,likes calling out the names of townswhere nobody stops along the route.Lovely is the world rising early to evil,lovely is the world falling asleep to sin and pity,in the mingling of ourselves, you and I,lovely is the world.The earth drinks men and their loveslike wine,to forget.It can't.And like the contours of the Judean Hills,we should never find peace.In the middle of this century we turned to each other,I saw your body, throwing shade, waiting for me,the leather straps for a long journeyalready tightening across my chest.I spoke in praise of your mortal hips,you spoke in praise of my passing face.I stroked your hair in the direction