A gente achava que ia completar o cartao fidelidade passandopor todos os cafes do Recife que participavam daquela promocao, mas nao houvetempo. O fim do ano acumulou muitos compromissos, saidas, cansacos, encontrosinadiaveis. O cafe ficou para depois. Mas nao tem problema. Podemos encarar oproximo ano como a continuidade dos dias, vivendo um de cada vez e encaixandoum cafe numa noite desocupada. Tambem podemos encarar como um novo ciclo emuitos cafes podem acontecer.O fato e que eu havia cansado de juntar os pedacos do meucoracao. Deixei ali amarrado, feito uma gambiarra. O que viesse me deixariasatisfeito. Sabe por que? Havia varias discussoes toda semana. Desentendimentose reconciliacoes, ciumes que desestabilizavam as promessas de bem-estar. Alinha tenue entre amor e raiva era cruzada mais vezes do que eu gostaria. Certavez, sozinho no cafe, depois de muitas brigas e voltas, de confiar que estavacurado, experimentei ouvir Chico Buarque. Foi como aquela tentativa de arrancaro cascao da ferida. Tornou a sangrar. Chorei timidamente, enquanto caminhavapelas ruas do centro da cidade.Estava solteiro ha alguns meses, me sentindo cheio deautonomia, capaz de adentrar em qualquer tipo de relacionamento. Eu pensara:estou pronto para aguentar tudo. Tenho a cabeca aberta, me sinto meiopsicopata por nao nutrir sentimentos duradouros, acho que e possivel descobrircoisas novas, pessoas novas, sensacoes novas. A verdade e que, como umportador de osteogenese imperfeita, ou como dizer melhor, com meus ossos devidro, eu nao sabia como era me apaixonar desde o comecinho, sentir o frio nabarriga. Criar o habito de telefonar, de saber como esta, de oferecer ajudasempre, dedicar meu tempo para, alem do prazer, poder cuidar do outro.Eu voltara para Cecilia depois de um ano conturbado. Elaestivera sempre ali, circundando meu cotidiano, atacando a minha normalidadecom seu aspecto serio e sua generosidade que logo se desvelavam para mim emalgo mais. Poucos sabiam que, por detras daquela pose elegante, da profissionaleducada e comprometida, havia uma mulher apaixonada por samba, que riafragilmente com o cabelo desarrumado pelo vento. Meu melhor passatempo eradecifrar seu olhar de Mona Lisa, aqueles olhos enigmaticos, a expressao ambiguaque poucos alcancavam na correria diaria, na mesa de bar, nos eventos publicos.O nosso primeiro encontro, quando trocamos casualmente asprimeiras palavras, nao dava conta de que chegariamos a um alto grau deintimidade, ja que socialmente, eramos apenas bons amigos. Do balcao do seuescritorio, na secretaria, ela apenas pedira que eu assinasse um documento.Agora eu me via completamente mergulhado no escuro da sua pupila, onde euacreditava que estavam guardados todos os nossos segredos. O futuro e muitoserio. Nao brinca com isso, ela sempre me dizia, enquanto vestiamos as roupassem muita pressa. E eu hesitava. Ela vestia a roupa, amarrava o cabelo fazendoum rabo de cavalo, se olhava no espelho e me pegava pelo braco para tomarmos umsorvete no fim da tarde de domingo.Esses pequenos gestos iam quebrando as minhas pernas. Primeiroela reparou no meu jeito de escrever, as minhas pontuacoes que entregavam o meuciume, o meu silencio que denunciava as ausencias, em outros bracos e bocas.Depois comecou a me emprestar alguns discos que gostava muito. Se voce perder,eu te mato! Esse Gonzaguinha e o meu preferido. Foi meu