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ceu. O barulho de sirene preencheu o ambiente silencioso. Roberto olhou na direcao do motoqueiro e viu quando a ambulancia de resgate encostou ao lado do onibus. Provavelmente algum passageiro do coletivo ligou para emergencia e comunicou o ocorrido. Roberto olhou novamente para o outro lado da rua, mas para sua surpresa o gato nao estava mais la.Os paramedicos desceram da ambulancia e correram em direcao ao rapaz. Verificaram os sinais vitais, tentaram reanima-lo, mas as tentativas foram em vao. Todos os dias na cidade de Sao Paulo morrem muitos motoqueiros. Esse rapaz seria somente mais um na estatistica.Roberto ficou muito abalado psicologicamente com o ocorrido. Resolveu que seria melhor voltar para casa. Nesse momento nao estava em condicoes emocionais para ir trabalhar.Chegou em sua casa e foi direto para a cozinha. Preparou um cafe forte e dirigiu-se para o sofa da sala. A cada golada de cafe que descia pela garganta, uma reflexao sobre a vida emergia em seu pensamento.A vida e muito breve mesmo - Pensava.O ditado e antigo e valido Para morrer basta estar vivo.Logo apos tomar o cafe, Roberto acabou desfalecendo em sono profundo. As horas passaram. Ao acordar lembrou-se que precisava comprar alguma coisa para jantar. Cambaleando, dirigiu-se ate a porta e a passos rastejantes caminhou em direcao da padaria que se localizava proxima.- Manuel, me ve cem gramas de mussarela, cem gramas de presunto e quatro paezinhos.Pegou o pacote com as compras, pagou e saiu em direcao a porta. Comecou a descer os degraus da padaria quando um forte estrondo pode ser ouvido. Olhou na direcao da esquina e para sua surpresa um Fusca azul escuro tinha acabado de atravessar o semaforo vermelho e colidido em um poste de luz na esquina. O rapaz jogou a sacola de compras para cima e saiu em disparada para socorrer as vitimas do acidente. Ao chegar proximo do carro um arrepio cortou toda a sua espinha. Um senhor de seus setenta e poucos anos estava com a cabeca atravessada no vidro do para-brisa do carro. Um liquido rubro escorria pela lateral do carro em direcao a calcada. Este seria um dos piores ou o pior dia de sua vida.Logo, uma multidao de curiosos aglomerou em volta do veiculo destruido. O senhor foi retirado do Fusca e colocado sob a calcada, infelizmente ja com o corpo sem vida.Por alguns instantes uma sensacao ja sentida anteriormente voltou a assolar o rapaz. Os olhos seguiram em direcao ao velho com a cabeca dilacerada pela batida. Ao lado do corpo um vulto negro de olhos arregalados o encarava. Sim, mais uma vez aquela criatura do inferno estava presente novamente no desastre. O gato preto de laco vermelho no pescoco encontrava-se sentado observando o rapaz.Roberto foi em direcao a figura aterrorizante. O gato bem lentamente levantou e entrou em um buraco no muro atras do poste de luz, onde o carro estava espetado. O rapaz ao chegar ao muro, debrucou-se sobre ele e olhou por cima, mas nao conseguiu mais avistar o bicho.- Deve ser pura alucinacao. Pensou. Devo estar ficando louco. O que
um gato tem a ver com um acidente de transito? Isso acontece todo dia e toda hora. E somente uma coincidencia.O rapaz virou as costas para o veiculo totalmente destruido e comecou a caminhar em direcao a sua casa. Era melhor voltar para casa e la ficar. Nao conseguia se livrar um minuto das cenas dos acidentes que presenciara. Ainda bem que iria voltar para seu porto seguro e ficar esperando o dia terminar.Ao chegar ao cruzamento com a avenida, pode perceber que alguem ou alguma coisa seguia seus passos com os olhos. Virou- se abruptamente e para sua surpresa, o maldito gato preto de laco vermelho estava sentado na calcada olhando-o fixamente nos olhos. Nesse momento percebeu que o bicho tinha uma medalha com seu nome amarrada embaixo do pescoco. Seu nome pode ser lido nesse momento, Sexta-Feira.O som de uma freada brusca invadiu seus ouvidos. Sentiu uma dor descomunal percorrer seu corpo. Sua visao comecou ofuscar. Pessoas se amontoavam em volta de seu corpo. Um onibus que descia pelo cruzamento nao conseguiu frear e o atingiu Roberto atirando-o ao chao.Gritos de socorro ecoavam pelo local, sua visao escureceu. O que instantes atras era gritaria, agora fizera silencio. O ciclo de vida se cumpriu. Somente mais um na estatistica de acidentes fatais do transito.Sexta-Feira levantou, virou-se e saiu caminhando lentamente em direcao a sua proxima vitima.
A casa estava abandonada havia alguns meses. A grama do jardim ia alta, e resvalaria nas canelas de quem ousasse caminhar sobre ela. Ninguem o fazia. Toda a casa estava imunda. As paredes de um dos quartos ainda apresentavam marcas de sangue. Havia as folhas das arvores que caiam e entravam pelas janelas abertas. Ratos e baratas ja dominavam o lugar, talvez atraidos pelo odor de carnica que empesteava o ambiente. Devia ser algum bicho morto... Por fora o reboco caia e deixava mais feio ainda aquilo que um dia foi lar de alguem. Nao era um lugar agradavel... A essencia do que havia acontecido ali estava impregnada em tudo. As pessoas evitavam olhar para o local, sobretudo a noite. As maes que porventura passassem ali com seus filhos atravessavam a rua para o lado oposto. Nao era para menos. Era a casa de Jonas Barboza, um homem de uns trinta anos. Era sozinho, nao tinha familia, nem filhos. Nao era uma pessoa bonita. Seus dentes eram bastante tortos, as sobrancelhas grossas e suas orelhas eram de um tamanho desproporcional ao de sua cabeca. Seus olhos eram tristonhos... Nao era muito sociavel, mas adorava criancas. Nao era incomum ve-lo dando balas para os pequeninos que por ali passavam. Nao se sabia com o que trabalhava, mas saia la pelas dez da manha e so voltava as quatro da tarde, como muitos trabalhadores dessa mesma rua. Ela, a Rua das Margaridas, era a mais tranquila, daquele povoado de casas distantes umas das outras. Mas as coisas comecaram a mudar por ali. Criancas sumiram misteriosamente e isso logo se tornou assunto de telejornal. Eram muitos desaparecimentos. Cartazes foram colocados nos postes, e alguns ofereciam ate recompensas. Mas nada feito. Nao tinham pista alguma... Foi entao que alguns corpos foram sendo encontrados na mata do lugarejo, a beira de riachos. Nao tinham os olhos, e suas barrigas estavam cortadas de cima a baixo. Falavam em rituais de magia negra. Cada vez mais corpos eram encontrados e com marcas mais estranhas ainda. Certo dia Jonas voltou para casa mais tarde do que de costume, umas seis horas da tarde. Uma multidao o esperava do lado de fora. Traziam pedacos de madeira nas maos e gritavam: Monstro! Assassino! Pouco antes, alguns haviam entrado em sua casa e descoberto os corpos de mae e filha, desfigurados, em um de seus quartos. O povo estava ensandecido. Queriam apenas se vingar do monstro que matava criancas indefesas. Alguns diziam que eram anjos... Tentou fugir, mas nao deixaram. Seguraram-no e amarraram suas maos e pes, levando-o para o interior da casa. Jurava inocencia o tempo todo. Foi uma das poucas vezes em que se ouviu a voz de Jonas. Deitaram o homem ao chao e amarraram um saco de pano em sua cabeca, com um no bem dado em sua garganta, feito com uma corda de sisal. Ele se debatia, implorava clemencia, mas o povo nao o ouviu. Ele tinha que pagar pelos seus atos e ia pagar ali. Cada um com sua verga aplicou-lhe um golpe, primeiramente em seus bracos
e pernas, e depois de muito ouvir seus gemidos, bateram fortemente na cabeca, e o pano que a cobria logo foi ficando manchado de sangue. Seus gritos cessaram, mas foi bem depois que pararam de bater. A policia chegou ao local, mas era tarde. A multidao enfurecida havia matado Jonas Barboza. E era disso que Samuel Lourenco lembrava ao observar a casa, pelo outro lado da rua. O dia em que sua esposa e filha foram cruelmente assassinadas, como animais para abate. Uma garrafa de cachaca era pouco para esquecer disso. Todos os dias ele recordava. A crianca vinha lancar os bracos em volta de seu pescoco, chamando seu nome. A mulher preparava a comida na cozinha e depois vinha lhe recepcionar, com um carinho que ele nao se lembrava se ja conhecia. Mas foi tao rapido! Passaram em sua vida como um cometa, deixando um lindo rastro de luz, mas se foram... E tudo por conta de Jonas, o monstro. As lagrimas minavam de seus olhos. Por mais que tentasse esquecer, nao conseguia. Nao havia participado do linchamento e a vontade de fazer justica ainda pulsava em suas veias. Saiu dali e foi ate em casa buscar um machado. Com ele ia destruir toda lembranca do que houve ali. Nao restaria pedra sobre pedra. Caminhou passos precisos e decididos na direcao da casa do monstro. Ninguem o viu, ja passava das dez, e gente de bem a essa hora ja tinha se recolhido. A grama beijava-lhe as pernas de uma forma quase libidinosa. A marca de seus pes e do machado que ele arrastava deixou um rastro estranho no mato. Parou ofegante em frente a porta da casa, que estava fechada. As lagrimas vertiam como no mesmo dia do acontecido e ele limpava-as com o braco. Desgracado! gritou ele levantando o machado, e dando um violento golpe na porta. Deu um segundo golpe e a porta abriu no meio. Estava escuro, mas a lua cheia clareava muito bem a casa. Samuel sentia o vento frio e forte doer em seus ossos. Caminhou sobre alguns cacos de vidro das janelas que haviam sido quebradas. Alguns atiravam pedras na casa durante o dia, como forma de protesto. O cheiro de podre, provavelmente de algum animal morto que ali estava, impregnou-lhe as narinas. Sentiu necessidade de cuspir, como reacao pela fedentina. Seu merda! disse ele dando uma machadada na parede. Foi muito homem para fazer o que fez e onde esta voce agora? Nao deve estar em um lugar muito bom, nao e mesmo? Pois agora eu vou destruir tudo isso aqui e sera como se nunca tivesse existido! Voce e essa casa nojenta... Se quiser, venha aqui e me impeca! disse ele dando outro golpe, dessa vez em uma das janelas, que ja estavam quase que completamente quebradas. Levantou o machado outra vez, mas levou uma forte pancada nas costas, derrubando-o ao chao. A ferramenta caiu tambem e escorregou pelo solo indo parar em um canto da sala. Levantou-se com esforco, gemendo de dor e olhou para tras. Ali estava um homem, com
uma camisa e calca sociais, igualmente surradas e manchadas de sangue. Volveu os olhos na direcao do rosto do homem. Estava coberto de um saco de pano, manchado de sangue, numa cor parecida com borra de cafe. Estava rasgado em algumas partes e deixava a mostra alguns vermes que devoravam a face do monstro. Nao! gritou Samuel arrastando-se ao chao. Afastou-se um pouco, mas levou outro golpe. Escorou-se na parede e olhou na direcao do machado, ele nao estava mais la. Correu na direcao da saida, mas a criatura apareceu em frente a porta com o machado nas maos. Vinha caminhando lentamente em sua direcao, como um zumbi. Va de retro! disse Samuel, sem eficacia. Correu para outro comodo, mas o homem, mesmo caminhando a passos curtos alcancou-o. Deu-lhe um golpe de machado em uma das pernas, nao lhe arrancando o membro, mas deixando este esfacelado, e seu sangue esguichava como uma bica dagua. O homem gritava e gemia, mas a criatura nao se importava. Na verdade, parecia nao ter nenhuma especie de sentimento. Apenas instintos sanguinarios. O sangue e os gritos de Samuel pareciam entorpecer-lhe. Tinha sede e ia saciar-se com a presa que havia caido em sua teia. Nao! Pare com isso! disse ele se arrastando, mas Jonas o puxou pela outra perna. Samuel ficou olhando-o por alguns instantes calado e ofegante. Por favor! Nao... suplicou-lhe. A criatura parecia nao lhe ouvir e com uma forca descomunal deu mais tres golpes no homem, abrindo o peito e a cabeca ao meio, como em uma carcaca de qualquer animal. O sangue ainda quente escorria criando uma enorme poca que a criatura espalhava com suas pegadas pesadas, enquanto caminhava arrastando o machado, na direcao da escuridao. Samuel nao mais gritava, como os outros que foram encontrados nesta casa e na beira dos riachos. Se estivesse vivo teria aprendido uma licao. Nao se deve brincar com os mortos...
Eis o que o sacristao da igreja de Santa Eulalia, em Neuville-d'Aumont, me contou debaixo da latada do Cavalo-Branco, numa bela noite de verao, bebendo uma garrafa de velho vinho, a saude de um morto muito abastado, que ele havia enterrado honrosamente naquela manha mesma, sob um tecido cheio de belas lagrimas de prata."Meu finado e pobre pai (quem fala e o sacristao) foi, em vida, coveiro. Era de humor agradavel, e isso sem duvida decorria de sua profissao, porque se tem reparado que as pessoas que trabalham nos cemiterios possuem espirito jovial. A morte nao os atemoriza absolutamente; jamais se preocupam com ela. Eu, que lhe estou falando, senhor, penetro num cemiterio, a noite, tao serenamente quanto no caramanchao do Cavalo-Branco. E se, por acaso, encontro um espectro, nao me inquieto absolutamente com isso, porque reflito que ele pode perfeitamente ir cuidar de seus negocios, da mesma forma que eu dos meus. Conheco os habitos dos mortos e seu carater. Sei a tal respeito coisas que os proprios sacerdotes ignoram. E o senhor ficaria surpreso se lhe contasse tudo que tenho visto. Mas, nem todas as verdades sao proprias para serem contadas, e meu pai, que, todavia, gostava de narrar historias, nao revelou a vigesima parte do que sabia. Em compensacao, repetia muitas vezes as mesmas narrativas e, ao que eu saiba, relatou bem umas cem vezes a aventura de Catarina Fontaine."Catarina Fontaine era uma velha solteirona, que ele se lembrava de ter visto em crianca. Nao me surpreenderia se ainda houvesse na regiao, ate, uns tres velhos que ainda se recordem de ter ouvido falar a seu respeito, porque ela era muito conhecida e considerada, embora pobre. Morava numa esquina da Rua das Freiras, na torrezinha que o senhor ainda pode ver e que depende de um velho palacete arruinado, que da para o jardim das Ursulinas. Ha, nessa torrezinha, figuras e inscricoes meio apagadas. O falecido paroco de Santa Eulalia, Levasseur, dizia ai estar escrito, em latim, que "o amor e mais forte que a morte". O que se refere, acrescentava, ao amor divino."Catarina Fontaine vivia sozinha nessa pequena habitacao. Fazia rendas. O senhor sabe que as rendas de nossa regiao eram, antigamente, muito afamadas. Nao se conheciam parentes ou amigos seus. Dizia-se que amara, aos dezoito anos, o jovem cavaleiro d'Aumont, com quem noivara secretamente. Mas as pessoas de bem nao queriam acreditar absolutamente nisso e diziam tratar-se de uma historia que fora imaginada, porque Catarina Fontaine lembrava mais uma dama que uma operaria, conservava sob seus cabelos brancos os vestigios de uma grande beleza, possuia um ar triste e se lhe podia ver, na mao, um desses aneis em que o ourives colocara duas maozinhas unidas e que era costume outrora os noivos trocarem. O senhor sabera, daqui a pouco, o que isso significa."Catarina Fontaine vivia santamente. Frequentava as igrejas e, todas as manhas, qualquer que fosse o tempo, ia ouvir a missa de seis horas, em Santa Eulalia."Ora, uma noite de dezembro, quando ela estava deitada em seu pequeno quarto, foi despertada pelo toque dos sinos;
certa de estarem eles anunciando a primeira missa, a piedosa senhora vestiu-se e desceu a rua, onde a noite era tao fechada que se nao viam absolutamente as casas; claridade alguma era perceptivel no ceu negro. E reinava tamanho silencio nessas trevas - que nem penso um cao ladrava ao longe - que a pessoa se sentia completamente separada do mundo dos vivos. Mas Catarina Fontaine, que conhecia cada uma das pedras onde pisava e que podia ir a igreja de olhos fechados, alcancou, sem dificuldade, a esquina da Rua das Freiras com a Rua da Paroquia, no ponto onde se ergue a casa de madeira que exibe uma arvore de Jesse, esculpida numa volumosa trave. Tendo alcancado esse local, ela viu que as portas da igreja estavam abertas e que deixavam sair uma grande claridade de cirios. Continuou a caminhar e, tendo entrado, encontrou-se numa reuniao, que enchia a igreja. Ela, porem, nao reconhecia nenhum dos presentes, e estava surpresa ao ver - aquelas pessoas trajadas de veludo e de brocado - plumas no chapeu e trazendo espada, a maneira dos tempos de antanho. Havia senhoras que seguravam longas bolsas de castao de ouro e damas com toucados de nadas, presos com um pente em diadema. Cavaleiros davam a mao a essas senhoras, que escondiam atras do leque um rosto pintado, do qual so era visivel um sinal no canto dos olhos! E todos iam colocar-se em seu lugar, sem o menor ruido, e nao se ouvia, enquanto andavam, nem o som dos passos no lajedo, nem o rocagar dos tecidos."As naves laterais enchiam-se de multidao de jovens artesaos, de casaco pardo. Calcoes de fustao e meias azuis, que seguravam pela cintura raparigas lindissimas, rosadas, que conservavam aos olhos baixos. E, junto as pias de agua benta, camponesas de saia vermelha e corpinho de atar, sentavam-se no chao com a tranquilidade dos animais domesticos, enquanto uns mocetoes, de pe atras delas, alavam os olhos, rodando o chapeu nos dedos. E todas aquelas fisionomias silenciosas pareciam imobilizadas para sempre, no mesmo pensamento, suave e triste. Ajoelhada em seu lugar costumeiro, Catarina Fontaine viu o sacerdote caminhar para o altar, precedido por dois acolitos. Nao reconheceu nem o sacerdote, nem os ajudantes. Comecou a missa. Era uma silenciosa missa, na qual nao se ouvia absolutamente o som dos labios que se agitavam, nem o rumor da sineta agitada inutilmente. Catarina Fontaine sentia-se sob o olhar e sob a influencia de seu misterioso vizinho e, tendo olhado, sem quase volver a cintura, reconheceu o jovem cavaleiro d'Aumont-Clery, que a havia amado e que morrera fazia quarenta e cinco anos. Reconheceu-o por um sinalzinho que ele possuia sob a Orelha esquerda e, principalmente, pelo sombreado dos longos cilios negros em seu rosto. Vestia o traje de caca, com botoes dourados, que ele usara no dia em que tendo-a encontrado no bosque de Sao Bernardo, roubara-lhe um beijo. Conservava a Sua Mocidade e seu bom aspecto. Seu sorriso ainda mostrava uma dentadura de jovem lobo. Catarina disse-lhe, baixinho:Senhor, vos que fostes meu amigo e a quem
dei outrora o que uma jovem possui de mais precioso, Deus vos tenha em sua graca! Possa ele me inspirar, finalmente, o pesar pelo pecado que cometi convosco: porque e verdade que, de cabelos brancos e proxima da morte, ainda nao me arrependo de vos ter amado. Mas, finado amigo, meu belo senhor, dizei-me, quem sao essas pessoas trajadas a maneira antiga, que estao assistindo aqui a esta silenciosa missa?"O cavaleiro d'Aumont-Clery respondeu com uma voz mais debil que um sopro e, nao obstante, mais clara que o cristal:- Catarina, esses homens e essas mulheres sao almas do purgatorio, que ofenderam a Deus, pecando, a nosso exemplo, pelo amor das criaturas, mas que nem por isso estao desligadas de Deus, porque seu pecado foi, a exemplo do nosso, sem maldade. Enquanto separadas daqueles que amavam sobre a terra, elas se purificam no fogo do purgatorio, padecem as dores da ausencia, e para elas esse sofrimento e o mais cruel. Sao tao infelizes que um anjo do ceu se apiedou de seu martirio de amor. Com o consentimento de Deus, reune, todos os anos, durante uma hora da noite, o amigo a amiga em sua igreja paroquial, onde lhes e permitido assistir a missa das sombras, segurando-se pela mao. Esta e a verdade. Se me foi permitido ver-te aqui antes de tua morte, Catarina, tal coisa nao se realizou sem a permissao de Deus."E Catarina Fontaine lhe respondeu:- Bem desejaria morrer para voltar a ser formosa como nos dias de outrora, meu finado senhor, em que te dava de beber na floresta."Enquanto falavam assim, baixinho, um conego muito idoso recolhia as esmolas e apresentava uma grande salva de cobre aos presentes, que ali deixavam cair sucessivamente moedas antigas, desde muito tempo fora de circulacao: escudos de seis libras, florins, ducados, nobres com a rosa, e as moedas caiam em silencio."Quando a salva de cobre lhe foi apresentada, o cavaleiro depositou um luis, que nao fez mais ruido que as outras moedas de ouro ou de prata."Depois, o velho conego parou em frente de Catarina Fontaine, que procurou em seu bolso, sem nele encontrar, um real. Entao, nao desejando recusar sua dadiva, tirou do dedo o anel que o cavaleiro lhe dera na vespera de sua morte, e atirou-o na concha de cobre. O anel de ouro, ao cair, ressoou como um pesado badalo de sino e, ao ruido atroador que ele fez, o cavaleiro, o conego, o oficiante, os agitaram, as damas, os cavaleiros, toda a assistencia desapareceu; os cirios se apagaram e Catarina Fontaine ficou sozinha nas Trevas".Tendo concluido assim sua narrativa, o sacristao bebeu um grande copo de vinho, ficou um instante a meditar e depois prosseguiu, nestes termos:"Contei-lhe esta historia exatamente como a ouvi muitas vezes de meu pai e creio que e verdadeira, porque corresponde a tudo o que tenho observado das maneiras e dos costumes peculiares dos defuntos."Convivi com os mortos, desde minha infancia, e sei que eles costumam voltar a seus amores. E por isso que os mortos avarentos vagam, a noite, nas proximidades dos tesouros que
eles esconderam durante a vida. Montam boa guarda a volta de seu ouro; mas os cuidados que eles tomam, longe de lhes servirem, prejudicam-nos, e nao e raro descobrir-se dinheiro enterrado na terra, pesquisando-se o sitio frequentado por um fantasma. Da mesma forma, os finados maridos vem atormentar, a noite, suas mulheres, casadas em segundas nupcias, e eu poderia indicar muitos que vigiaram melhor suas esposas depois de mortos do que o haviam feito em vida...Esses sao dignos de censura, porque, em boa justica, os defuntos nao deveriam ser ciumentos. Mas lhe estou contando o que tenho observado. Por isso e que se deve ter cuidado quando se desposa uma viuva. Alias, a historia que lhe relatei tem sua comprovacao no seguinte fato:"Na manha seguinte a essa noite extraordinaria, Catarina Fontaine foi encontrada morta em seu quarto. E o padre de Santa Eulalia encontrou, na salva de cobre que servia para o peditorio, um anel de ouro, com duas maos entrelacadas. Alias, nao sou homem que conte historias para fazer rir. E se pedissemos outra garrafa de vinho?. . . "