mim. Antes que tivesse terminado a suafrase, eu ja nao passava de um morto entre os vivos.Cancer...Cancer de estomago... Foi principalmente a palavra que me chocou. Esperava outra.Esperava a palavra tuberculose.Estavaso, inexprimivelmente so, diante de minha morte, e essa morte nao passava daprivacao do ser nada mais. O mundo visivel parecia estar se esvaindo de mim,com velocidade aterradora, e numa desordem de imagens, nao funebres, mas, aocontrario, muito luminosas, ofuscantes. Sera possivel? Te-lo-ia amado tanto?,dizia a mim mesmo. Aquelas manhas, aquelas tardes, aquelas estradas. Aquelasestradas mutantes, misteriosas, estradas repletas de passos de homens. Teria euamado tanto as estradas, nossas estradas, as estradas do mundo?Por queme inquietar? Por que prever? Se tiver medo, direi: tenho medo, sem ficarenvergonhado por isso. Que o primeiro olhar do Senhor, quando sua sagrada faceaparecer diante de mim, seja, portanto um olhar que tranquilize!A partir desse momento, tudo rui. Naosobra nada, nem o sacerdocio, nem a paroquia, nada. Nada interessa. Se antesnada tinha sentido, agora o que poderia restar?Hacertamente algo de doentio no apego que tenho por estas folhas. Elas foram paramim um grande auxilio na hora da provacao, e hoje me trazem um testemunho muitoprecioso, por demais humilhantes para que sinta prazer com ele, e o bastanteexato para fixar meu pensamento. Ela me libertaram do sonho. Nao e pouca coisa.A morteAssim, vencido pela luta da vida,gastando-se numa incompreensao da qual nao encontra saida, o paroco acaba sedesfazendo de tudo aquilo pouco, bastante pouco que havia construido comohomem e como padre. E e assim que ele encontra a redencao.Odiar asi mesmo e mais facil do que se pensa. A graca esta em esquecer. Mas setodo orgulho estivesse morto em nos, a graca das gracas seria amar-sehumildemente a si mesmo, como qualquer um dos membros sofridos de Jesus Cristo.Algunsinstantes mais tarde, sua mao pousou sobre a minha, enquanto o seu olhar mefazia claramente sinal para que aproximasse meu ouvido de sua boca. Pronunciouentao, distintamente, embora com extrema lentidao, estas palavras, que estoucerto de repetir com exatidao: O que importa? Tudo e graca.Creio quemorreu logo em seguida. (carta de Louis Dufrety ao paroco de Torcy)O autor:Georges Bernanos foi um escritor e jornalista frances. Bernanos participou intensamente da vida politica francesa: foi soldado de trincheira na Primeira Guerra Mundial e reporter na Guerra Civil Espanhola. Cronologia 1888 Georges Bernanos nasce no dia 20 de fevereiro, em Paris. Passa a infancia numa propriedade rural, na aldeia de Fressin (Pas-de-Calais). O ramo paterno tem remota origem espanhola. A familia e catolica e monarquista. 1906 Entra na faculdade de direito em Paris e no Instituto Catolico. Envolve-se na crise politica de Portugal, ao lado dos defensores da monarquia. Preso, escreve numa cela seu primeiro artigo publicado. Associa-se a Acao Francesa [Action Francaise] de Charles Maurras. 1913 Dirige em Rouen o semanario monarquista A Vanguarda da Normandia. Publica varias novelas. 1914 Participa da I Guerra Mundial como voluntario. Obtem a patente de cabo. 1917 Casa-se no dia 14 de maio com Jeanne Talbert d Arc, descendente de um irmao de Joana d Arc. Terao seis filhos.Rompe com a Acao Francesa por discordias politicas.Assume o cargo