Em cada petalaum gritoEm cada espinhoum punhoEm cada botao uma RosaEm cada jardimuma historiaEm cada lutauma primavera.Carpe Pedra quechoraaguadoce.Carpe PartidoEm engrenagensSe rompeParte a parte.Mostradores fixos,nao se olham.Coracaoda corda no tempo.Ponteirosbracos em um so movimento.Do relogio em construcaofez-se corpo destruido.Cerebro maquina marca tempo.Stop! Grita a sirene.A fabrica nao para,Chega a hora da proxima jornada.Carpe DesfolhearFolhaa folha Rocarde petalas soprosuave baileentre galhos. Abrisa regozija-se como gozo esverdeado.Aospes da arvore apoeta extasia-secomo orgasmo natural. Carpe Sempremenina. Menina de pular corda. De jogar bola. De segurar pipa. Depular muro. De ralar joelho. De me esconder embaixo da cama.Brincar... Brincar. ..Brincar... Tao bom... Um dia corpo muda. Seios.Pelos. Curvas. Menina! Moca? Tudo comecou a mudar. Mas aindavontade... Brincar...Brincar... Ai doeu. Barriga. Cabeca. Corpo.Sangue. Mocinha! Dizia minha mae. Meu pai: menina-moca. De repente.Homem. Mao. Corpo. Medo. Empurra. Dormia de brucos. So dormia debrucos. Muda. Corda na rua? Nao! Muda. Pipa? Nao! Muda. Pracinha? Nao! Muda. Tempo. Tempo. Tempo. Nao brinco mais como antes. Aindabrinco. Corre. Pula. Ri. Se esconde. Mas nao como antes. Nunca maiscomo antes...Carpe Oracismo, em primeiro lugar, e uma arma utilizada pelos ricos paraaumentar seus beneficios ao pagar aos trabalhadores negros menos porseu trabalho.AngelaDavisKawoKabiecile KawoOkearo okeQuemme pariu foi o ventre de um navioQuemme ouviu foi o vento no vazioDoventre escuro de um poraoVoubaixar o seu terreiroEparaio, machado, trovaoEpajustica de guerreiro (Trechoda musica Ya Ya Massemba de Roberto Mendes)Umaprofessora negra. Uma escola privada. Criancas de 10 anos. Uma salamajoritariamente branca e de classe media. Discussao: a diminuicaoda maioridade penal. Esse foi o cenario com o qual me depareitrabalhando como professora auxiliar. Nao foi uma aula facil, mas otema fluiu, me senti bem por conseguir levar o tema trazendo outroponto de vista, o ponto de vista do outro, em verdade eu era esseoutro. Negra. Filha de nordestinos. Educacao em escolas euniversidade publicas. Professora.Fimda aula. Sem conclusao. Muitas reflexoes. Uma aluna me busca: Vocee a favor da pena de morte?, nao foi surpresa a pergunta. Nao,tampouco surpreendeu a resposta. O ponto de interrogacao prossegue:Por que?. Contestei firme e tranquila: Se houvesse pena demorte no Brasil, apenas morreriam negros, pobres e favelados. Uminstante de silencio e a chibata estalou forte: Se houvesse penade morte no Brasil eu nao deixaria morrer nem voce nem a minhaempregada. As duras palavras sairam doces da crianca e na minhaboca restou apenas um gosto amargo...Comonao aproximar essa situacao com as amas de leite negras, queapenas cuidavam dos sinhozinhos, deixando os seus proprios rebentosa morrer de fome ou carecendo de cuidados. Nao e necessario ir taolonge, a empregada e vista da mesma forma por essa crianca, queenxergou na professora a mesma condicao de subalternidade que hatantos anos nos e imposta. Hoje a heranca da escravidao permeianossos imaginarios, nossos atos, nossas historias...Servicode pret@, Da cor do pecado, Nao sou tuas negas. Saoessas algumas das expressoes que permeiam o imaginario comum de umasociedade que aboliu tardiamente a escravidao. Somos privadosde nossa cultura, identidade, cor, sexualidade. Ser mulher em umasociedade machista/patriarcal, ser negra em uma sociedade racista queainda mantem valores escravocratas, ser trabalhadora em umasociedade capitalista. Sao tres os pesos que nos empurram contra osolo, abaixo do chao,