"Bendito seja eu por tudo o que nao sei,gozo tudo isso como quem sabe que ha o sol" Fernando PessoaAva Gardner. Vestido negro. Justo. Um pouco acima dos joelhos. Decote sem alcas. Joia no colo. Designer caro. Sapatos nem altos nem baixos alongando o perfil. Cabelos presos deixando a impressao de algum desarranjo. A quebrar a figura perfeita. Pele delicada. A maturidade plena no corpo. Olhos morenos de jabuticaba. Mulher pintada por Goya. Rosto sereno. Nu. Parecia nao dar conta da vida transbordando no corpo da mulher.Elegancia. Ele fazia questao. Ela ia alem. Sabia o que estava provocando naquela noite. E das consequencias. Mas nao podia deixar de sentir. O auge dos seus trinta e tantos anos carregava a juventude insolente. Ele nao atinava, nao entendia isso. Mesmo a mais discreta roupa trazia graca aquele corpo. Natural, inevitavel.Ao entrar foi medida. Alto a baixo. Olhares trairam olhos. Sentou-se. Cruzou as pernas bem torneadas. Mas foi discreta no gesto. Recostou-se naquela poltrona de assento curto. Postura ereta. Assumiu as atencoes. O marido acompanhava a cena atento. Sem deixar perceber. A indiferenca aparente sufocava o ciume que corroia. Era sua aquela mulher. Talvez. Corpo e alma. Cada pedaco daquela pele fresca, jovem. Conteve-se todo o tempo.Entendeu o objetivo do marido. Montou o jantar. Cada detalhe. Precisa. Familia antiga. Herdeiros de um nome. Desde os tempos em que se falava frances em Sao Paulo.As visitas sequer trouxeram flores. Nao estavam acostumados a receber em casa. Nem de serem recebidos. Tornaram a sala um kneipe barulhento. Ja estavam altos quando o jantar foi posto. Ela serviu cada convidado. Discreta. Retirou-se logo depois do cafe. Deixou o marido, os convidados a vontade para o assunto daquela noite. Ele voltava a ser a principal personagem. Deveria.Tudo perfeito ate se cruzarem no corredor. Apertou seu braco com grosseria. Mas sem alarde. Inclusive no empurrao de encontro a parede. Ela saiu do quarto dolorida. Apenas para se despedir. A opcao pelo solitario intrigava. Assim escondia as marcas. Maos rudes de um marido ensandecido. O amor talvez sustentasse o drama. Talvez fosse usado para justificar. A inercia. O comodismo. Nada, tudo. Apenas ela sabia. Ou nao. Resignada. Tinha aprendido a manejar a vida em compartimentos estanques. Num deles concentrava a dor. Ali ele foi colocado. Convivencia morbida. Cada qual ao seu modo. Ele com a violencia, ela com a submissao. Depois tantos anos cristalizou-se o comportamento. O que nao resultou em reacao passou a ser da relacao.Ja no tempo que acercou a visita dos alemaes percebeu algo diferente. Ela estava feliz. Ficou intrigado. Passou a ter ciumes dessa felicidade. Sentia nao ter origem nele. Calado. Construiu uma barreira a reter a vida em seu interior. Quaisquer fossem os sentimentos. Ate o insuportavel assomar. Entao explodia a pressao da angustia. Ela nao reagia, natureza do carater. A passividade irritava mais. De palavras a agressoes. Jamais considerou depender do elo mais fraco. Vida tensa pela expectativa. Da ira a qualquer momento. A qualquer atitude. A qualquer palavra. Depois a promessa de sempre. Prostrava-se aos pes dela. Como se fosse possivel cauterizar as feridas.