thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
vida. E ele que sonhava ser grande! Nao, nao iria passar anos vendo sua derrota. Novamente, sentiu nojo de tudo, uma nausea fe-lo levantar-se e cair de imediato na cama. Sentia-se mal. Um novo estremecer balancou suas carnes. Percebeu-se sem forcas, afundando no colchao. Minha cabeca doi, pensava. E tinha raiva. De novo, a figura da mulher de baixo, a pia, o menino, o choro dele, os berros da mae, a avenida fervorosa, o mundo, a vida. Que vida? A mesma do ventilador? Nao, nao quero! E teve febre. A sua frente, tudo vermelho, a desfazer-se. Um liquido viscoso a cair da sala da mulher de baixo. Vacas correndo injuriadas, num descampado que surgia ali. Eguas lhe davam coices e aquilo lhe doia as costelas. Um berro saia da torneira alargando-a extremamente. Doiam-lhe os ouvidos. O ventilador aproximava-se, as helices a quererem mutilar-lhe a face. Uma vontade de gritar, a voz nao veio. Um querer sair dali, mas a forca nao comparecia. Mais coices. As costelas a doerem. As vacas pesadas, loucas, sem direcao. O berro! A porta da quitinete diminuia e o resto era gosma. A nausea aumentava. Algo subia de seu estomago, dilatando o tubo digestorio e chegando a boca. Expeliu algo seboso. Os viscos uniram-se e comecaram a endurecer retomando a forma das coisas.Tudo voltou ao normal. O jovem melhorou, retomando lentamente as forcas. Levantou-se, abriu a janela. Tirou a toalha, buscou a satisfacao de antes.Nao a encontrou. Culpou a janela. Amaldicoou a brisa. Subiu ao parapeito, segurando-se fracamente nas laterais. O vento nao vinha. Escorria-lhe o suor. Uma gota lhe caiu da nuca e deslizou-lhe pelo pescoco abaixo. Sentiu nojo, raiva. De novo, as figuras febris. Teve impetos de se jogar. E o fez.Um surdo barulho foi escutado. De olhos abertos, ainda via a janela do quarto. Olhavam-no a velha de baixo, a mae do menino, o menino, os clientes, os estudantes, o mundo, a vida, e a janela. Tudo se embacou. Nao viu mais nada. Negrume e silencio. Na escuridao, um despertador grita agudamente. O jovem acorda e ve-se debrucado sobre a escrivaninha, babando sobre um papel escrito. Estava vivo. Levantou-se. Leu o papel. Assinou-o e intitulou-o: Carta de um suicida. Abriu a gaveta e jogou la dentro, onde havia outras cartas. Todas com o mesmo titulo, mas conteudos e datas diferentes. Tomou banho, cafe, vestiu-se, foi-se. E certamente estaria em casa as dezoito horas e vinte e sete minutos... Autor: Leo Cerqueira
Respiro pensando em voce.Estranho,Alimento minha alma com pensamentos em ti.Vivo por pensar em voce.Tenho voce e nao te toco.Estranho,Tenho ciumes do vento que te toca.Sinto o calor de tua alma, percebo teus desejos.Queres-me como te quero?Estranho,Sinto o calor do teu corpo, respondendo-me os desejos.Doem os sussurros dos diferentes coracoes.Autor: Elionay Pereira 3o Ano 'A' Queria ser o raiar do sol... que te tocando o rosto te vem a acordar.Queria ser a agua fria... que ferozmente te estremece e te vem a banhar.Queria ser o cobertor... que no frio te aquece e te vem a aconchegar.Queria ser a chuva la fora... que teus olhos fixos se poem a contemplar.Queria ser o estrelado ceu... que a noite ficas a admirar.Queria ser a suave brisa... que pelo teu corpo vem a passear.Queria ser a doce melodia... que escutas antes de sonhar.Queria ser os belos sonhos... que por mim te fizessem suspirar.Queria ser a mulher que tu amas... com quem um dia quisesses casar.Autora: Katia Ferreira (3 A) Aprendi...Cada alma tem direito a um amorAmor esse que tenho por voceIncondicional, infinito... sufocante.Aprendi...Que nao sou a pessoa certa para voceMas sou quem te amaE jamais encontraras quem te ame como eu.Aprendi...Que nao se deve desistir de quem se gostaMas com lagrimas, escrevo que desistiNao por falta de forcas para lutar, mas por nao suportar sofrerAprendi...Que te amar me fez conhecer o sofrimentoNas madrugadas de ciumes, sem dormirNas correntes do orgulho, que este amor quebrouAprendi...Que o coracao nao abandona o seu amorEstou a espera dos verdes olhos, tentadores e crueisMas por hoje... cansei.Autor: Eionay Pereira 3 'C' Desde que chegara, sentara-se no banco proximo a porta e observava. Havia pessoas ali. No recanto a direita, sentada, uma senhora nos seus quarenta anos. Nas maos, a xicara do cafe tilintava no contato com o pires trincado. Ao seu lado, os dois netos nao se aquietavam. No outro, dois senhores com os seus chapeus na cabeca. Usavam bigode. Um deles tinha costeletas longas. Mantinham-se cabisbaixos e silenciosos. Esperavam a hora de sair. Em avancado estado de gravidez, uma mulher tambem esperava e espiava. Eram notorios o seu cansaco e o cochilo que tirava, recostando a cabeca na parede.Pessoas passavam para os lados da escola estadual. Do banco da praca, Marcos percebera o movimento e decidira seguir na mesma direcao. Um pouco alem do colegio, pessoas entravam e saiam da casa pequena e baixa, de cor amarela e reboco rachado. Tambem ele resolveu entrar. Entra, senta e observa.A mobilia da casa era humilde. Apenas tres tamboretes, uma pequena mesa recostada na lateral. Havia, ainda, duas cadeiras antigas, gastas pelo tempo, que sustentavam um caixao. O piso de grandes tijolos, grossos e antigos, trazia consigo lembrancas de todos que por eles passaram. Do quarto, vinham solucos e vozes entrecruzadas. Marcos esforcava-se para escutar. Uma velha cortina, amarelada e suja, rasgada na ponta esquerda separava os limites entre a sala e um estreito corredor que dava acesso ao quarto. A tenue luz da sala emprestava ao ambiente uma nostalgica claridade. Marcos, sentado a porta, escutava e observava.No centro, o caixao. Por baixo do
veu transparente, a ausencia do folego vital. Um senhor moreno de idade avancada. No bolso da calca do morto, restos de fumo comprado de manha cedo na bodega do seu Felicio. Um moleque cuidava de espantar as poucas moscas que insistentes pousavam sobre o rosto do defunto. Tambem acendia as velas que o vento da noite teimava em apagar. Marcos a observar.A senhora de vestido preto chegou a janela e falou sem cerimonia. Era a hora do terco. Marcos a observou. Presos ao alto, os cabelos brancos lhe lembravam uma feiticeira. Tinha ainda um grande nariz e a pele enrugada. Mais algumas pessoas entraram na pequena sala. Fazia calor. Acomodadas a esquerda, duas garotas conversavam baixinho. Era sobre o defunto. Morrera de teimoso, garantiam.Marcos observava. Olhou as duas garotas. Morenas, magras, cabelos longos. Duas graunas mal cuidadas, pensou. A mais alta nao possuia um dos dentes da frente e tinha uma notavel cicatriz no pescoco. A outra, mais baixa, de cabelos desgrenhados e tao palida quanto a luz que se esvaia pelo ambiente, enxugou uma lagrima. Conversavam baixinho. Era sobre o defunto. Morrera de teimoso, garantiam. Marcos se esforcou para ouvir... Autor: Nonato Costa
maos, aquela taca. O nitido e brilhante cristal. O clima tornou-se ardente. Beijos e caricias. A volupia me fazia arder em chamas. Na realidade, fui eu quem se entregou aqueles devaneios. De suas maos, aquela taca. O fosco e brilhante cristal.Acordei de repente. O relogio marcava 9 horas. Do meu lado, a solidao. Percebi o abismo... e a ausencia de minha carteira. Nao eram apenas os niqueis. Meus cartoes, meu relogio de ouro, minha roupa de grife. Nem os meus sapatos italianos ficaram. Somente a minha cueca, um pouco umida pelo lascivo gozo da noite.Eu, mais uma vitima. Golpista desgracada! Disse esbofeteando a cama. Na lateral direita, um pequeno bilhete, num manuscrito dourado: Voce e esplendido. Adorei a noite. Beijos da virgem dos labios de fel.Autor: Jair Silva 3o F
Deitada, busco sonhos e descanso. Sobre uma tempestade de duvidas, inevitaveis, sentimentos me possuem. Nunca sentidos, mas imaginados, outrora, em tempos melhores.Eis o sentimento, o vazio. Com veemencia, o nada me incorpora a alma, penetrando-me cada vez mais profundamente. Rapidamente, questoes vem e vao. Uma questao pertuba-me a existencia: para que a vida com necessidades e caprichos saciados? A busca de uma vida melhor, confortavel; para que? Por que?A vida ja nao tem sentido. Desejo morrer. Mas a morte nao tem sentido. Nada faco, nada quero. Ainda assim, a tempestade continua. Sao os sentimentos que surgem... Ressurgem. Enfim, tudo acaba. Eu adormeco profundamente. Autora: Ana Amelia 3 'A' Manha E foi assim que ela descobriu que todo o amor do munto estava dentro daquele peito. Que todas as coisas boas estavam ali o tempo todo e so precisavam ser tiradas da gaveta. E embora aquilo nunca tivesse feito tanto sentido, por alguns segundos a ordem de todas as coisas mudou.Logo em seguida veio um abraco, daqueles grandes e cheios de carinho e esperanca. Daqueles que fazem a gente ter vontade de sair correndo, pegar na mao e embarcar. Pra onde? Ah... nao importa. E logo apos um adeus, a certeza de que algumas coisas na vida valem muito a pena.E agora pulsa de novo. " A vida e feita de escolhas. Primeiro fazemos nossas escolhas, depois nossas escolhas nos fazem ".Tenho a sensacao que peguei atalhos ao longo de todos os caminhos da vida e que, muitas vezes, as saidas mais faceis me afastaram dos objetivos que eu havia tracado. Posso elencar pelo menos uma duzia de situacoes em que eu segui o trajeto mais conveniente, ao inves do que demandaria mais dedicacao e empenho.Falo isso com um pouco de arrependimento, mas tambem orgulho da estrada pela qual eu ja percorri. Entendo muito claramente que, algumas dessas vezes, perdi mais do que ganhei. Magoei pessoas, feri sentimentos (tanto os meus quanto os de terceiros) e abri mao de viver uma gama enorme de possibilidades de felicidade por nao conseguir vislumbrar que ali estava posto tudo que eu precisava e nao apenas o que eu desejava.O tempo nos mostra que somos incapazes de prever como nos sentiremos frente as consequencias das escolhas e das renuncias que fazemos na vida. Nao escolhemos quem vamos amar ou quem vai balancar nosso coracao. Nao temos nenhum dominio sobre o momento, nao o cronologico, mas o que tange a estar disponivel e preparado para construir relacoes reais. Acaba que as coisas surgem quando e chegada a hora de acontecerem, mesmo que seja a mais improvavel possivel.Podemos definir apenas como vamos nos dedicar as relacoes, se seremos intensos e livres, se podemos dar o maximo de nos ou se a unica viabilidade e a desistencia e a autopreservacao. Podemos escolher quem deixaremos pelo caminho, mas tambem podemos ser deixados, prerrogativa que vale para todos.Acordei pensando em um ano que passou, ha muitos anos. Lembrei-me de em uma relacao que eu construi e abandonei tal quais aquelas casam que vemos em praias desertas, consumidas pelas areias do tempo. Essas
ruinas, embora ainda bonitas, nos mostram que ali havia alguma coisa gloriosa e que por algum motivo se perdeu, deixou de ser cuidada e habitada. O ironico e estar aqui, de volta ao mesmo lugar, esperando algo de quem eu deixei para tras, relembrando todo o caminho percorrido e imaginando como teria sido e se poderia ser. Sera que temos condicoes de refazer os mesmos caminhos e sermos levados a destinos diferentes?
Cansada do vazio.Nao o unico causado pela falta de quem foi pra longe, mas o fruto da falta causada pelas pessoas de perto. "Cada partida leva uma parte de voce. Que sejam das partes imateriais, planos ou sonhos. Sobra pouco, porque de tudo mais precioso que parte, a vontade de recomecar e item finito". Estive pensando em fazer uma retrospectiva sobre o pior ano da minha vida. Dentre as coisas boas que aconteceram, justica seja feita, posso relembrar apenas os bons momentos com as criancas que crescem numa velocidade impressionante. A maternidade tem dessas coisas ironicas; torcemos pela autonomia e celebramos os passos rumo ao futuro que sonhamos, na exata medida que sofremos a passagem dos minutos e dos segundos, que nos entristecem por levar os periodos em que nossos filhos ainda nao pertencem ao mundo todo. Sao somente nossos, o que nos garante o prazer de, em sua inocencia e pleno desconhecimento a vida, sermos completamente suficientes para eles.Este anseio de "bastar", como condicao para a felicidade, e o mal que nos assola, diuturnamente, porque nele reside a maior incoerencia humana ansiamos por algo inalcancavel. Nunca nos bastaremos ou teremos nossa sede do desconhecido saciada, uma vez que somos feitos, primordialmente, da materia do querer, a necessidade de desafios, de saidas da nossa zona de conforto, de possuir aquilo que ainda nao nos pertence, mas tambem desejamos ser pares, completos e realizados.Quando entendemos nossos filhos desbravando o mundo, aprendemos a regozijar sobre o ninho vazio. Esta e a unica partida feliz, embora ainda enfeitada de pontinhos de dor.Podia gastar linhas aqui sobre tudo que aconteceu de desventura na minha vida em 2016. Mas teria que gastar tantos outros paragrafos explicando tambem sobre as flores que crescem no concreto, mas ja aviso que este nao e um texto feliz. Podia passar o resto deste escrito contando como podemos perder a nossa linha condutora. Posso arriscar a dizer que, embora minha historia soe triste, os finais sempre os sao. Todos. Sem nenhuma excecao. E que nao ha nada que mereca ser lido sobre isso e que a literatura ja nao tenha o feito. Pouparei os leitores, ja cansados das historias sacais de relacionamentos destruidos pelo cotidiano; sempre sao enfadonhas. Dentre tantas mulheres, dentre tantas narrativas, a minha seria mais uma, contada por uma escritora mediocre.Ouvi dizer que ha aqueles que sentem o alivio pelo fim e que este sentimento e o suficiente para lhes empurrar para frente, mas esse nao e o meu caso. Rupturas sempre nos deixam marcas indeleveis, sempre nos transformam de alguma maneira - boa ou ruim, mas indiscutivelmente vem precedidos de grandes momentos de profundo abatimento. Nao acredito que caminhem sobre esta terra seres humanos imunes a dor de ir embora ou de deixar algo partir. Prefiro me concentrar em perdas maiores, ainda que no campo metafisico, no imaginario e emocional. O pior ano da minha vida e de tristeza por quem eu deixei de ser, ou pela pessoa que eu me transformei. Certa de que, conforme minha precondicao humana de nunca ter as necessidades acalmadas, me encontro hoje
apatica. Condicao esta que me faz sofrer muito alem do fim das estruturas sociais; saber que essas dores nao vao me matar, saber que vou recomecar e que, a cada vez, uma parte de mim e deixada para tras e a terrivel licao de amadurecer. Nossas escolhas nos forjam. As renuncias do caminho, muitas das vezes, tem mais significados do que as proprias opcoes. A cada novo rumo, deixamos nosso eu menor, para que tenhamos espaco para ocupa-lo com novas experiencias. A parte dificil de aceitar e que nunca mais seremos o que fomos, somos resilientes mas nao temos a capacidade de remendar historias ou coracoes quebrados. No Japao, quando um vaso se parte, completa-se com ouro, para que as cicatrizes sejam celebradas e jamais esquecidas ou fingidas. Na verdade, partimos e de quem fomos.
Temos o poder de decidir, em todas as ocasioes, se faremos da nossa historia um drama, daqueles novelescos, cheios de lagrimas, situacoes cliches e convencionais salpicados de partidas e desilusoes, ou se faremos dos nossos limoes, doces liquores, daqueles que nos refrescam em tardes quentes de verao e que tornam a nossa passagem por essa vida mais facil e agradavel. Deparamo-nos sempre, invariavelmente, com as duas opcoes e decidir e sempre a parte mais dificil. Por vezes, a melhor saida e, discretamente, passarmos o poder de escolha a entidades superiores e competentes, como o tempo ou qualquer outra fatalidade da vida. Encarar as situacoes que podiam custar pedacos de nossos figados, dia apos dia, como aconteceu a Prometeu apos ceder o fogo aos homens, pode ser ate uma experiencia revigorante; basta sabermos que, ainda que doam, nossos orgaos irao se recompor. Sejamos pessoas "figado", leves e sempre dispostas a comecar mais um bom dia, ainda que o grande passaro de nosso sofrer, insista em voar em circulos sob nossas cabecas e arrancando-nos pequenos pedacos. Acordei feliz e orgulhosa de poder enfim, entender que as coisas sao como devem ser. Que nao devemos olhar com maldade para o outro, que nao devemos desistir de seguir o caminho certo, ainda que o fruto de nossos esforcos nao seja o esperado. Ah, o esperado! So pra constar nessas linhas, que ele e sempre acometido pelo inesperado e sendo assim, nao pesa sob nossas cabecas a resolucao final. Hoje eu comecei um novo e bom dia. Diario de bordo de uma garota azeda.Ola.Nao va voce pensando que e um ola simpatico, daqueles de telemarketing. Hoje acordei mais chata do que o normal, ou talvez tenha ficado mais chata pelo aperto da minha calca jeans. Esta fazendo um calor insuportavel nessa cidade e essa semana nao termina nunca.Tive aula no primeiro tempo (e teria agora no segundo, quando resolvi matar) e logo me dirigi a praca de alimentacao, cheia de calouros loiros e menininhas lindas. Isso me irritou.Acabo de constatar que a faixa etaria dos novos alunos da minha universidade nao combina com a minha idade, e longe de mim estar velha no auge dos meus 20quase21 anos, fato e que ainda jovem eu sou quase 5 anos mais velha do que todas essas garotas.E como elas sao lindas e extremamente petulantes.Estou irritada hoje com o tempo que nao passa, com a temperatura do ar condicionado, com o inexplicavel (???) termino dos meus cigarros, com a reserva cancelada do hotel, com a saudade potencializada que eu ando sentindo, os quilinhos a mais, com a minha irma que depende de mim para ir pra casa... e com um pouco mais das coisas de sempre.Fico por aqui hoje, estou chata demais ate para eu mesma aguentar. Autor desconhecido.O segredo do tempo e consumi-lo sem percebe-lo.E fingir-se infinito para nao o vermos passarE fazer-se contar em anos em vez de momentosRelogio, despertador, cronometro, calendarioTudo engodo para imaginarmos prende-lo, controla-loAmpulheta, unico instrumento sincero do tempoRegressivamente, nos impoe a gravidadeDe haver realmente um ultimo graoRiscando na areia a nossa fragilidadeMas o tempo
e imparcialNao distingue rico de pobrePreto de branco, homem de mulherDevora-se sem escolhasMatar o tempo e matar-se sem sentidoPerde-lo e viver em vaoFaz-se devagar nos maus momentosDepressa quando o queremosPonteiro invisivel da vidaPeca necessaria do fimA sua fome e insaciavelA sua vontade e determinanteA sua procura e unanimeSe esconde nas sombras que se movemNos objetos que nao mais servemNas pessoas que nunca mais vimosNa podridao das frutas que nao foram colhidasNas lembrancas ja esquecidasRevela-se nas fotos que se desbotamNas cartas que amarelamNas criancas que crescemNas rugas que aparecem
numeros de alunos deficientes nas graduacoes. "A familia tambem colabora para dificultar a insercao desses alunos. Muitas vezes somos desestimulados em casa, quando seus familiares veem voce como um invalido ou incapaz", detalha a aluna. Na avaliacao geral desses alunos, as deficiencias do ensino e que devem ser eliminadas, respeitando assim as diferencas existentes em todos os alunos. "Cada aluno e uma experiencia nova, somando assim pra uma melhor educacao de forma geral", finaliza Ambrosio.
Nota-se que eu tive um otimo sabado, ou que eu nao sou um ser social."Ahhh Malinowsky.... Se tu fostes contemporaneo, saberia o quao frutifera pode ser uma noite na balada."E com essa frase introdutoria que discorro sobre o meu mais novo habito; a antropologia. Aquela feita 'in loco', nos agitos sagrados de sabado a noite. Em eventos cujos frequentadores se divertem ao som do passado 80's, roupas da moda e papos dislexicos, ora pela bebida ora pela quantidade de substantivos novos.Mas o ponto aqui nao e a comunicacao, ou ainda que seja, nao a verbal. A conversa dos corpos, as maneiras e os metodos. Uma festa pode ser um objeto muito interessante, ainda mais quando a unica pessoa sobria, aparentemente, e voce. E assim, eu desenvolvi minha mania.No ultimo sabado, estava eu no meio do mato. Sim, uma festa no "bosque". Pude me deparar com os tipos sociais baudelarianos, mas mais ainda com aqueles modernos, que eu, na minha humilde prepotencia os considero a real "blank generation".Partindo para a parte que realmente importa, vamos ao fatos. Engracado acompanhar o desenrolar da festa. Se no comeco todas as garotas compostas em suas roupas especiais se mostram austeras, ao final, o bom espirito da pomba-gira as transformam em cacadoras deliberadamente crueis. Os garotos, que timidos, no principio se importam com amenidades, continuam assim ate o final, por vezes falta de pretensao, em outras, pela inercia. E os tipos se entrelacam no ballet da coisa, se relacionam e se movimentam pelo salao, tal quais animais em busca da perpetuacao da especie. E assim comeca a danca.O estudo da danca como ritual pre-copula, nos leva a imaginar o desenrolar de varias historias, e como elas avancarao no after party. As garotas, como disse um amigo, iniciam os trabalhos da noite com uma coerografia ao estilo "ducha corona", enquanto que os garotos (QUE POR FAVOR, MANTENHAM A COMPOSTURA ON THE DANCEFLOOR!!) balancam seus copinhos com o bendito suco, a cerveja. Elas dancam para conquista-los, eles bebem para esquece-las. Ao final, a tribo enlouquece. A "blank generation", todos iguais na vontade de serem diferentes. As memas conversas chatas de todo final de semana, a danca das linguas nas bocas alheias, a falta de profundidade ou de uma referencia maior do que as breves historia do rock ( que por sinal, esta sendo ensinada formalmente numa escola da cidade com o nome "Curso intensivo de historia do rock")..E assim a festa prossegue e chega ao fim.Eu, nao sei dancar como as garotas lobas e nem bebo com os meninos pavoes.Fico la, flanando por entre o ambiente, estudando meticulosamente o que eu nao quero pra mim.Como disse o bom e velho BukBeware the avarage man, the avarage womanBeware their love. Their love is avarage. O arquiteto responsavel pela construcao de Brasilia, Oscar Niemeyer, causou polemica ao propor a construcao da Praca da Soberania, local que abrigaria o "Obelisco dos Presidentes" e, subterraneamente, um estacionamento para tres mil carros. Sob a alegacao de que a obra estaria incluida no projeto original desenvolvido por Lucio Costa, Niemeyer desistiu de concretizar o que