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Ao fim e ao cabo, foi bem isso o que aconteceu.Chegamos em quatro no aeroportode Havana. Eu, meu companheiro, e um casal de amigos (Joana e Pedro). Enquantoesperavamos na fila da imigracao, um policial veio e nos abordou. Perguntounossas intencoes e Cuba (turismo) e nossas profissoes (tres engenheiros deproducao e um medico). Pouco depois, quando Joana e Pedro ja haviam passadopela imigracao, uma outra policial nos abordou. Novamente perguntou as nossasintencoes em Cuba (turismo) e se eu tinha nacionalidade turca ou arabe (nao),se eu tinha parentes la (nao, nao tinha) e que minha fisionomia se parecia coma deles (ao que eu disse que sim, apenas a fisionomia se parecia). Algum dospoliciais certamente gravou meu nome e, embora eu nao tenha disso parado naimigracao, minha mala voltou com o fecho-eclair quebrado. A mala foi levementerevirada, e (evidentemente), nao acharam nada demais, nada que nao condizessecom um turista que passaria seis dias na ilha.Ate nem ia mencionar quando novoo Sao Paulo Havana a aeromoca perguntou se eu comia presunto, ao que eudisse que, sim, que comia. Tenho cara de cidadao de pais muculmano, talvez. Ephoda ter a cara de um lugar que nao e o seu, passar por cidadao de um lugarque nao te representa em absoluto.O motivo desse post e que acabode voltar de um bar, onde estava com meu companheiro, um amigo e uma amiga. Contamosessa historia. O que ouvi do Gabriel (meu companheiro), apos conta-la e que eudeveria ter feito a barba antes de entrar em um outro pais, que eu cori umrisco muito grande de passar por um interrogatorio bizarro na imigracao, etc.Esse discurso foi, em certa medida, corroborado pelos meus outros dois amigosque estavam no bar. Seguiu-se a isso um apontamento quanto ao fato de eu correrno Aterro do Flamengo sem documentos. Que eu corro riscos de ser achacado porpoliciais, de ser torturado, etc.Existem casos que ja vim em blogsde caras que foram interrogados ou presos enquanto corriam so por serem pretos.E de gente com cara de arabe ou com algum adereco muculmano que foi parado noaeroporto e teve que dar explicacoes.Embora a dimensao do ser pretoquase nao apareca muito na minha vida, eu ja fui parado pela policia duasvezes. E por esse motivo. O post que conta essas historias pode ser visto aqui.E a dimensao do ser arabe aparece quando falam em turco comigo na rua, quandoperguntam a minha procedencia.Essas pessoas com as quais euestava no bar me amam muito. E fizeram esses comentarios e me deram essas dicasno intuito de me proteger, por nao quererem que eu sofra.So que proteger tambem oprime.E claro que eu nao quero sermartir de porra nenhuma. Eu adoro poucas coisas na vida quanto a condicao deestar vivo, acho a vida incrivel e magica. No entanto, dizer para que eumantenha a barba feita e (quase) tao opressor quanto me revistarem no aeroportoporque eu deixei de faze-la.E pedir para que a filha nao andecom uma saia muito curta, porque os lugares sao perigosos. E pedir para que ofilho nao ande de maos dadas com o namorado na rua porque a homofobia estaviolentissima.Entendo isso como
uma formaenorme de amor, mas esse amor reforca as condicoes de opressao.Eu nao tenho que pedir desculpasa ninguem por ser preto. Eu nao tenho que mudar os meus atos por ter cara dearabe ou ter uma barba aparada por esse motivo.De certa forma, e facil para queme branco pedir para que eu mude a minha aparencia ou a minha conduta para queeu me encaixe num tipo de ordem que acham que eu devo seguir (e que, de fato,existe). So que eu nao posso ser outra coisa. Eu posso raspar a barba, cortar ocabelo de uma outra forma, mas eu continuo tendo cara de arabe, eu continuosendo preto. Eu simplesmente nao posso ser outra coisa, e portanto, nao serei!E claro que querem que eu soframenos, que eu cora menos riscos, mas eu nao tenho como nao corre-los. Eu corromais riscos por ser preto. So que eu nao tenho como deixar de ser isso que eusou. E claro que eu tenho cara de suspeito, mas toda suspeicao e, nada maisnada menos, do que um aparato legal, mas ilegitimo, para que a as forcas de ordempossam destilar seus preconceitos. Eu ate posso deixar uma barbacurta, evitar usar roupas que me remetam ao mundo do crime ou que me facam ter carade bandido, andar sempre com dinheiro e um comprovante de renda no bolso paramostrar que sou cidadao honesto e trabalhador.So que eu nao quero pagar nenhumpreco por ser preto, essa nao e uma escolha que eu tenha feito e eu nao voupedir a desculpas a ninguem. Sim, eu corro mais riscos do que voces brancos,mas a menos que eu me recuse a sair a rua, tenho que aceitar que sim, corroesses riscos.E tambem tenho que aceitar eentender que essas coisas so vao parar quando as pessoas pararem de sesujeitar. So vai ser possivel que a mulher nao precise alisar o cabelo para irao trabalho quando as mulheres, de fato, pararem de alisa-lo para ir aotrabalho. Se todo mundo ficar em casa ouvindo suas maes dizerem que minhafilha, se arruma direitinho pra trabalhar, penteia esse cabelo, ou filha, efeio para uma mulher ficar falada no bairro, ou entao, filho, tudo bem vocenamorar o fulano, mas nao beija em publico nao porque as pessoas sao muitoperigosas, enfim, se todo mundo ficar nessa inercia de merda e nao jogar arealidade na cara das pessoas, vamos continuar achando que somos um paishetero-branco-masculino-cisgenero como as novelas da Globo fazem crer aqualquer pessoas que as assista em qualquer lugar do mundo.Ser preto nao tao preto, sergay nao afeminado, ter cara de arabe de barba feita, embora sejam todascoisas que parecam naturais em mim, foram todas fruto de uma escolhacompletamente inconsciente, alimentados por medo e pelas neuroses maisdiversas.Assim como a sociedade nao mudacom uma canetada, a vida tambem nao muda com um arroubo da vontade durante amadrugada. E claro que as coisas muito provavelmente continuarao sendo do jeitoque sao, mas conseguir enxergar a coisa e falar/escrever sobre a coisa e quaseum atestado de que essa coisa realmente existe, de que ela esta la.Digo isso porque a minha vontadenesse momento e a de
recuperar em mim uma pretitude que se esconde em algumlugar que ja nao sei bem onde, ao mesmo tempo em que quero ser a bicha maisafeminada que eu conseguir ser. E claro, sair por ai com um turbante na cabeca.Esse texto foi escrito num atimo,sem revisoes. E quase duas e meia e eu preciso dormir. Agradeco a paciencia dosque me leram ate aqui.A revolucao que Cuba me trouxe,ao chegar no aeroporto de Havana, nao foi comunista.
Vi em algum lugar e ja nao melembro exatamente onde, tamanha a profusao de textos sobre o assunto, de que oSomos Todos Charlie tem uma certa semelhanca com o Somos Todos Macacos, quesurgiu aqui no Brasil no caso Daniel Alves, e que foi rapidamente vilipendiadopelos movimentos sociais. No entanto, a parte o fenomeno da rapida comocao daspessoas, e de eventuais mudancas de postura apos esta rapida comocao, existeuma diferenca entre os dois casos que talvez nos ajude a elucidar o que estaacontecendo hoje, na Franca e no mundo.Este elemento e a ausencia demaniqueismo. Enquanto no caso Daniel Alves existia uma clara nocao decerto-e-errado, uma clara de nocao de quem era o opressor e de quem era ooprimido, ja nao se pode dizer o mesmo no caso do atentado ao jornal frances.Uma coisa que se viu naqueleexemplo, e que nao pode ser visto agora e a existencia de um coro. Uma unicavoz em unissono a dizer que eramos todos macacos, seguidos de uma outra voz,mais a esquerda, tambem um coro, a nos dizer que nao, que nao eramos. No casode agora, pessoas a direita e a esquerda, ora dizem que sao Charlie Hebdo, oradizem que sao Ahmed, o policial islamico que morreu em decorrencia do atentado.Nao parece haver um consenso, em ultima instancia, um coro, a guiar a massa depessoas para um lado ou para o outro. De acordo com o que tenho visto (e cabelembrar que cada um de nos tem acesso a um espectro da realidade, um percentilinfimo; no nosso caso, que ainda estamos a um oceano de distancia dos fatos,mais ainda), a sensacao e de que as cartas na mesa do jogo politico estao todasembaralhadas. A religiao embaralhou a politica.No caso do Brasil, embora naotenhamos a questao muculmana aparecendo de forma efetiva nos principais centrosurbanos do pais, temos tambem as nossas questoes religiosas. Somos um paisextremamente catolico, temos um conjunto de evangelicos com granderepresentatividade no congresso (embora nao representem todo o conjunto dosevangelicos), e religioes afro-brasileiras, alem do crescente movimento ateu.E, por aqui, nao, nao podemos falar abertamente sobre religioes. Religiao noBrasil e um tabu muito maior do que na Franca.Nos somos o pais que proibiu odesfile do Cristo Redentor no desfile da escola-de-samba Beija-Flor em 1989.Nos somos o pais que tem medo dos macumbeiros e os demoniza. Nos somos o paisem que se declarar ateu e colocar em xeque a propria reputacao e a propriadignidade. Ou, como diz o Laerte, o Brasil e o pais em que o Hebdo nao poderiaexistir. Nesse sentido, causa bastante estranheza que muitos brasileirosadvoguem a favor da liberdade de imprensa quando qualquer piada com jesuscristo seria crucificada em terras tupiniquins (com trocadilho, por favor). Eclaro que todos condenam o atentado, a violencia, etc. Mas em termos deliberdade de imprensa, tem muita gente por ai que e extremamente egoista e sodefende o ponto de vista da liberdade de imprensa porque se trata da religiaodo outro.A discussao sobre o respeito asreligioes e virtualmente infinito, de forma que nao gostaria de me alongarsobre ele, ate mesmo porque essa discussao esta longe de ser o cerne daargumentacao que
e crescimento dos grupossociais. As relacoes de opressao tambem tem a sua classe media, o seu nivelgerencial (que recebe ordens do patrao e ordena ao empregado).O que falar, entao, do caso dapolicia? A policia, que no Brasil sempre e citada como um grupo extremamentetruculento e opressora dos movimentos sociais, e tambem um grupo oprimido, desalarios baixos. O Somos todos Ahmed e uma resposta interessante da sociedadefrancesa ao Somos todos Charlie. No entanto, essa policia oprimida (e nestecaso, ainda mais, por ser justamente um muculmano) e exatamente a mesma policiaque, no dia seguinte, pode lancar bombas de efeito moral para dispersar uma manifestacao(embora, na Franca isso fosse menos provavel; mas mesmo assim, possivel).Enfim, esse texto termina de umamaneira inconclusiva, mas acho importante remeter ao titulo. Nessas horas, maisdo que ser Charlie Hebdo, ou de ser Ahmed, e importante nao ser essas coisas,mas pensar sobre essas coisas dentro de um mundo que dificilmente comportarespostas maniqueistas para as questoes contemporaneas.Por fim, creio que tal como nasmanifestacoes de junho de 2013, so a historia sera capaz de entender exatamenteo que aconteceu. Enquanto isso, exatamente como nas manifestacoes de junho de2013 (que tem muito mais a ver com o atentado do que o Somos todos macacos),mais importante do que ter uma opiniao de pronto e questionar, em primeirolugar, a opiniao que querem que voce tenha.
e preciso falar um pouco sobre a morte. nao sobre essa mortedesencarnada que deixa os restos do corpo (osso, unha e cabelos) na friadecomposicao dos cemiterios, mas sobre a morte que se vive todos os dias e quenos invade de forma intempestiva. existe uma morte muito grande que nos roubaum pouco de colageno e de memoria todos os dias. esse morrer pouco a pouco e ummisto de falta de vico e castracao. e uma pressao por ser-se e construir-senalgo que nao e capaz de se sustentar: os trabalhos de toda sorte, as contas parapagar, a vida. e preciso falar um pouco sobre essa morte que e excesso de vida,sobre essa morte que e excesso de pulsacao e falta de pulso. essa morte a cujaconstrucao nos permitimos todos os dias sem nos questionarmos muito, e lhecortamos a arte, a vontade, o deleite e o delito. e preciso falar um poucosobre essa morte que e violencia silenciosa todos os dias, transporte, dor decabeca, cafe expresso, camisa social. e uma morte que se nos tolhe tambem oesporte, a cultura e a critica. vai ficando so, ao fim dos dias sem fim, uma vidade pouco azul e de muito cha verde. ha quem diga que a morte e o que nos igualaa todos e contra ela devemos todos ter uma especie de resignacao silenciosa, comose fosse preciso aceita-la sem muita indagacao. mas a morte sao muitas mortes.ha uma parte, e sempre ha uma parte em tudo que e inteiro, que precisa seraceita. mas ha outra parte contra a qual se pode lutar. e preciso matar a morteque nos mata. e possivel e e preciso gritar parem as maquinas, girar a engrenagemao contrario. e preciso nao morrer porque e preciso navegar. esta mais do quena hora de falarmos sobre a morte que nao desencarna, sobre essa morte regular desala de espera, de saguao de aeroporto, de oito horas por dia no escritorio,enquanto as sinapses belissimas da abstracao se vao perdendo nas sendas agudasdo cerebelo. e preciso falar um pouco tambem sobre a morte que e tambemdesencarnar, mas ja tanto e dito sobre essa morte, que quase nao se e concedidoespaco algum para a novidade. e e sobre essa morte que e preciso falar. a morteda novidade, do encanto, da beleza, e preciso falar sobre muitas mortes. epreciso falar sobre todas as mortes. a morte dos pocos nos quais se cai, amorte dos livros que sao lidos e dos que nao o sao, a morte dos amores, a mortedo desejos, a mortificada morte da morte. e preciso falar sobre a morte permeadade bondias, boastardes e boasnoites, que e miseria e comiseracao travestida deformalidade. e preciso falar sobre a morte dos pocos em que se cai. quando emorto o poco onde se cai, ha que se pensar que a queda morre no rastro do poco,mas ela fica nonada. Nonada. a queda sem poco e a infinita queda no nada, ondese lhe extirpam o que ha de mais sensivel: a arte e todo o resto. e preciso,contudo, evitar a morte. a morte da morte. a morte da morte da morte
da morteda morte da morte. e preciso evitar esse excesso de morte. nao so a morte quenos chega de fora para dentro, mas tambem aquela de que somos feitos, porquesomos feitos de morte. existe uma morte dentro de cada um, mas que e de todos.e uma morte que tem muito pouco a ver com essa morte desencarnada que deixa osrestos do corpo (osso, unha e cabelos) na fria decomposicao dos cemiterios. euma morte do mundo, que e feito de pessoas, que sao feitas de morte e de vida. masso se pode querer deixar de morrer, ou nao morrer, ou desmorrer, ou morrermenos, quando se sabe o que e a morte, quando se sabe que existe uma morte emtodas as coisas. talvez por isso seja necessario colocar a morte na vida, propagara palavra da morte, dizer cada vez mais a palavra morte. por isso e que e precisofalar um pouco sobre a morte.
- Quando nasci, um anjo esbelto disse: vai, Igor- ... ser gauche na vida.- Nao, ele nao disse isso, nao. Isso quem disse foi o anjo do Drummond.- Ue, o que ele disse entao?- So disse isso: "vai, Igor"- So? Ele nao te mandou ser bom, nao disse "desce e arrasa", nao disse que voce deveria carregar bandeira, nada disso?- Nao. Ele so disse "vai, Igor". E dizendo isso, me deu dois tapinhas nas costas, um pontape, e, sem mais delongas, me expulsou do ceu.[estou lirico. acho que e o meu aniversario de 27 anos que se aproxima. :) ] Para la das aguas turvas, depois dastrilhas que saem do povoado em direcao as florestas, dizem que ha um grandetesouro. Fatima, que nao e boba, foi ate la. Encontrou perigosos perigos,animais peconhentos e bichos de fabula.Em la chegando, Fatima viu um potedourado, e logo imaginou que deveria ser esse o pote que tanto procurava. Naoera. Esse era apenas um pote dourado esquecido por um grupo de adolescentes dasemana passada.Depois, Fatima encontrou um pote muitopequeno, verde, com inscricoes em uma lingua estranha. Dentro do pote nao havianada. Ela olhou com mais calma e viu que logo abaixo das inscricoes estavaescrito Made In China.Tupa apareceu um pouco depois nafloresta, aquela cabeleira de altissima condutividade eletrica. Fatimaperguntou, Oh, Tupa, que rege as aguas, quede o meu tesouro?E Tupa, que nao era bobo, disse assimpara Fatima: Fatima, querida, eu sou Tupa, sou responsavel aqui por reger osraios e os trovoes. Quem cuida das aguas aqui e a Ana, pergunte pra ela. Eonde posso encontrar Ana, oh Tupa, senhor da sabedoria? E Tupa lhe deu oendereco da Agencia Nacional de Aguas, em Brasilia.La chegando, Fatima perguntou pela Ana.Foi atendida por uma moca mulata e magra, chamada Estela. Estela, que nao eraboba, disse que a Ana nao podia atender agora, mas que ela podia mandar os seusquestionamentos para o Servico de Atendimento ao Cidadao, atraves da Lei deAcesso a Informacao.E Fatima tirou do bolso o seusmartphone, e no teclado touchscreen fez um email-cartinha. Oh, ServicoTodo-Poderoso que atende ao cidadao, fui informada de que e aqui que vocespodem me informar sobre o tesouro que tanto procuro.Quarenta e quatro dias depois, Fatimarecebeu uma resposta do Isaias, tecnico administrativo. Isaias, que nao erabobo, foi logo logo tirando o seu da reta e disse assim pra Fatima: PrezadaFatima, nao podemos atender a sua solicitacao. Seu protocolo e o 09627278.Quaisquer informacoes sobre o Tesouro Nacional devem ser tratadas pelo orgaocompetente, beijinho beijinho tchau tchauAi a Fatima ficou fula da vida porqueprecisava mesmo do seu tesouro e nao sabia que raios seria o orgao competente.Mandou pela antena parabolicamara um chamado em wifi para todos os povos dafloresta que queriam saber do orgao competente pra achar o tesouro.Tesouro vai, tesouro vem, plim-plimchega um e-mail da Gisela, que nao era boba, dizendo pra ela Aqui esta o quevoce sempre quis saber, chega de farsas, clique aqui. Claro que a Fatimaclicou.Ai o smartphone touchscreen wifi 3G daFatima, que tambem nao era bobo, tentou que tentou se esquivar dos virus que aGisela tinha mandado. E tentu fazer isso
abrindo paginas e paginas aleatorias.So que deu um erro porque travou em umapagina estranha. Dizia blablabla feitico da ilha do pavao azul jacaratingongajoao ubaldo ribeiro michi-michi-michele pois quem viu nao fala nela e quem ouvefalar nao menciona a ninguem tching-rong-dan-dan encontro marcado em botafogona terca-feira 24 para falar do tesouro.Entao que a Fatima, que nao era boba,chamou todos os povos da floresta e tambem mandou um email pelo wifi pra Tupa epra todos os povos da floresta porque ela decidiu ir. E a Fatima sabia que iamfalar do tesouro dela, ai ela se ajeitou, colocou um perfume, decorou tresversinhos e saiu de casa com pressa, meio sem saber se agora ela ia finalmenteencontrar esse tal tesouro.[texto escrito para o Clube da Leitura em 24 de marco de 2015]
Era bonita e jovem. Estimo 24 anos, masaceitaria uma idade entre 20 e 27. Ele, baixo, ligeiramente nerd mas nao muito,camiseta preta que parecia ser de alguma banda de rock mas nao era; enfim, ele,personagem menos importante da historia, ali apenas como contraponto a moca,para que ela tivesse com quem dialogar e o enredo pudesse vir a tona. Nao eramcasados; pareciam, antes, um casal de amigos de ha muito.Falavam sobre escrita. Ela morriade medo de ser rejeitada. Achava que todos os seus textos eram muito ruins. Eleargumentava que nao, que ela escrevia muito bem, que era muito talentosa. Elacontra-argumentava dizendo que so os seus amigos (esse rapaz e mais um outro)haviam lido os textos dela, e que eles so achavam os textos bons por causa daamizade.Pude notar rapidamente que ela tinha a autoestima muitobaixa. Era muito pouco autoconfiante. Achava que nao seria publicada e que, sefosse, nao seria lida. E repetia a todo momento que seus textos eram muitoruins. "Por que voce os acha tao ruins?""Eu sei que sao ruins.""Mas qual o motivo que voce tem paraachar que seus textos sao ruins.""Eu apenas sei. E como perguntarpara alguem que nao gosta de camarao porque essa pessoa nao gosta de camarao.Nao existe uma razao, ela apenas sabe.""Voce tem uma falta deautoconianca muito destruidora.""Pode ser. Na verdade, eu achoque eu escrevo como o Verissimo. Sao coisas curtas, mas eu acho que eu estoureinventando a roda, escrevendo o que ja foi escrito.""E dai? Nada se cria, tudo secopia. Voce acha tudo que voce escreve e ruim?""Acho que sim, a maior parte.""Acho que falta para voce umapratica do fazer. Voce nao se dedica a escrever. Voce comeca a escrever, acharuim e para. So quando voce comecar a escrever mais, voce vai se dar conta deque tem muita coisa boa e de que voce vai melhorando aos poucos. Esta faltandopratica.""Nem te falei, mas sobre isso ai, teve uma sessao de analise em que o meu analista perguntou assim: 'Se voce se considera assim tao desprezivel, porque valoriza tanto a propria opiniao?'""E, eu acho que ele tem alguma razao, sim. "Cara, eu vou levar essa nossaconversa pro meu analista hoje."Esse era o teor da conversa, compequenas adaptacoes porque a memoria nao e de ferro. Mas alem do teor daconversa, havia uma outra coisa relevante: a forma da conversa. Elesconversavam alternando entre o ingles e o portugues. E trocavam de idioma nomeio da frase, as vezes. Achei aquilo simplesmente magnifico. Tao magnifico queeu ate inventei uma memoria de ja ter esbarrado com eles uma outra vez (e podeate ter mesmo acontecido).A minha vontade foi a dedesempenhar o papel do estranho que se propoe a ser amigo: dizer que ela deveria, sim, continuarescrevendo; dizer que a escrita requer pratica, e que ela nao deve se exigirtanto; conforta-la, de alguma forma.Meu impeto foi o de me chegar amesa dos dois, pedir licenca, dizer que ouvi a conversa deles durante todo essetempo e me oferecer voluntariamente para ler os textos dela; dar a ela o meue-mail e dizer-lhe para que me escrevesse e que eu tinha, sim, interesse; quese ela queria uma
nao consegui fazer o que sempre fiz: permitir-me aos encontros. Issoreflete em mim, evidentemente, uma certa maturidade e uma busca de maiorsolidez nas relacoes. Isso tudo se mistura a um certo grau de aversao ao riscoque comeca a surgir, agora que cheguei nos 27 e os vinte-e-poucos vao ficandopara tras.Esse discurso etario e de aversaoao risco, se voces sacaram, e um disfarce, um eufemismo para dizer que otamanho da neurose so aumenta com o tempo. Fiquei algumas linhas julgando aquia menina, coitada, mas a verdade e que nao sei dizer se, de fato, sou menosneurotico do que ela.Torco pela moca, no final dascontas. Torco para que se permita, para que escreva mais, para que empenhe maisesforcos em resolver as suas questoes internas. A conversa dela, completamentealheia as possibilidades do entreouvido, abre caminhos a outras sessoes de analise,conversas de bar, julgamentos e identificacoes. E tambem a uma cronica, quemdiria, mais ou menos como as do Verissimo.[esse texto foi escrito no dia 17 de abril; a postagem foi feita no dia seguinte, sexta-feira santa, por razoes de conveniencia ao autor]