pela jukebox,desafogava-se a solidao no copo de conhaque, lamentava-se ao balconista aslamurias do dia-a-dia. Pensou em entrar, quemsabe um porre nao me joga logo na mala do esquecimento, mas desistiu,resignado, esqueceu-se de tentar se esquecer, hesitou permitir-se ao desvario,mas logo deu os ombros, deixa pra la,pelo menos chego em casa cedo, e manteve o passo cabisbaixo em meio aoritmo da multidao.E entrou entao na fila dometro, nao se importou com o senhor que pisou-lhe o pe sem querer, passou acatraca, desceu as escadas a ermo entre os passageiros, e entrou no vagao. Eramainda mais 12 estacoes, olhar para tantos rostos desconhecidos sem nenhumremedio para o conformismo incolume, nenhuma fuga do tedio, nenhum espasmo delirismo. Foi quando veio a quartaestacao. Ele ja tentava cair no cochilo, abria e fechava os olhos ja meio semcontrole, com a cabeca caindo em meio as paradas do trem. Na quarta estacao,logo a apos a transicao dos passageiros entre a entrada e saida, ele a viu. Viunao, deslumbrou-se. Era linda... uma moca linda. Vestia uma blusa rocha, comflorzinhas brancas desenhadas da cintura para cima, dessas no estilo queartista plastica e estudante de arquitetura gosta. A calca jeans delineava ascurvas precisas de suas pernas, e deixava a mostra aquilo que jamais se poderiachamar de barriga, eram curvinhas laterais de uma escultura classicaintangivel, em tez viva, um abdomen liso e ligeiramente furtivo da blusinha.A pele era morena, cor deamendoa, e portava a maciez da aurora. Os cabelos, castanhos tambem, num revoarzinhode outono, ondulados sobre o colo em que os seios resguardavam-se atras dablusinha rocha. Os labios nao tinham batom, luziam de um brilho natural, onariz era harmonico, e os olhos... olhos verdes, fundos, olhos de mar, la dofundo do oceano, depois da rebentacao, olhos de profundezas...Ele estava nesse desleixode rotacao involuntaria da cabeca quando a viu. Ela, sentada em uma cadeira defrente a ele, mas nao o olhava, olhava para o longe, mirava algum ponto fixo, asvezes no chao, as vezes no fundo do vagao. Foi na quarta estacao do metro. A vida renovou-se de encanto. Ela estava ali,de frente, com aqueles olhos verdes de oceano, a olhar o nada... Por um momentopensou estar acordando de um sonho, no instante tenue do despertar, em queainda temos vivo e presente o sonho, e ao mesmo tempo ele nao nos pertence, e enao e. Mas nao. Ela era real, impossivelmente real..O desespero chegou quandopercebeu que precisava falar com ela de qualquer jeito, nunca senti algo assim, e nao vou deixar mulher da minha vida passar.Olhava a moca fixamente, fitava-lhe com intensidade, como se pudesse furtar osolhos dela para ele, ela precisa me ver,ela precisa saber que eu existo. O coracao ressoava feito um bumbodescompassado, os labios secaram, e na cabeca surgiu um carnaval de incertezas.Sabia que precisava falar com ela, irromper o que sentia, e tinha que sercerteiro, preciso, como uma epifania.Mas como? Como se vivia sem poesia, repetindoos passos, mecanico, igualzinho as maquinas da fabrica, ele mesmo mais umaferramenta, engrenagem de si mesmo, e agora, perdido, sem manual? Onde esta o manual para a droga do amor,pensou, resignado. Nao podia perder