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era esse, e sim, o poder de escolher os dois. Seu pai era um dono de uma grande empresa, viajava toda a semana, nunca deu atencao a sua pequena e doce filha. O unico modo que o poderoso chefao achou para preencher aquele rancor e tristeza. que acumulou-se pela ausencia de sua presenca, foi atraves de brinquedos, roupas, cartoes de credito e tudo que envolvesse capital. Foi uma menina criada com dificuldade, uma menina que nao precisava escolher.Estava la, no dia 11 de setembro, mesmo dia do grande atentado aos Estados Unidos, sentada no banheiro com a porta trancada, chorando compulsivamente. Em algumas horas um anel entraria em seu dedo e selaria um pacto com um homem que ela nao sabia se amava de verdade. Chorava de odio, por sua infancia, por tudo o que fizera, por nao saber o que fazer. Sua maquiagem fora se desfazendo, os grampos de seu lindo cabelo foram soltando e o maldito vestido branco estava a sufocando. Estava sufocada, nao so pelo vestido, mas por si mesma. A moca nunca teve fe, mas naquele momento, rezava para todos os santos que ouvira sua empregada dizendo. ''Por favor meu Deus, me de uma luz! Diga-me o que eu faco'' dizia toda vez que conseguia parar de solucar. Queria um modo de sair daquela sinuca, sem machucar o homem e sem se machuca. Nao encontrara resposta lucida para aquela questao. O choro se calou.Apos umas duas horas, sentiram a falta da noiva. Perceberam a porta trancada, ninguem respondia. Bateram e gritaram o nome da moca, ainda ninguem respondera. Resolveram arrombar a porta. O noivo, nervoso e irritado, jogou seu corpo contra a porta uma, duas, tres vezes. A porta se abriu. Viram ela deitada no chao, com os cabelos baguncados e a pele palida, ao lado de uma poca de sangue. Um fundo corte no pescoco, foi assim que terminou. A mulher, a fragil menina, ficou louca dentro daquele cubiculo, quebrou o espelho com sua mao e, com um afiado caco de vidro, matou-se enquanto chorava.Pedro Alcamand Mota
Estavam sentados, cada um de seu jeito, em uma enorme sala. Um estava deitado, olhando para o teto, com uma manta vermelha e um turbante amarelado, descalco. O outro, sentado como um imperador, estava com uma tunica branca e um livro em sua mao, todo preto. O terceiro, sentado com as pernas cruzadas, estava nu, apenas com a almofada que encontrara tampando suas partes.Ambos eram velhos, sabios e com fortes argumentos. Sabiam o que falar.O mais velho, levantou-se e disse:- Nos situamos aqui por apenas uma razao, queremos saber quem e o melhor. Queremos reconhecer que, entre nos, ha o mais sabio, o mais fundamental.Todos se olharam. Comecaram a elaborar seus argumentos, cada um com seu estilo proprio, ate que o primeiro, o mais jovem, resolveu levantar-se e falar:- Como ja lhe sao de conhecimento, me chamo Amor. Sou aquele que cruza os destinos das pessoas, aquele que traz o sorriso para o rosto daqueles que se amam. Nao sou apenas o amor dos apaixonados, mais que isso, sou o amor de um pai com seu filho, de um animal com seu dono, sou o gostar exacerbado. Definitivamente, sou o melhor de todos aqui. Sim, sou o mais novo, mas sou o que mais gera alegria, o que mais fica lembrado no coracao daqueles que ja me usaram ou me usam. Por isso eu me acho melhor, sou aquele que traz alegria a todos. E a alegria e o que faz a pessoa.O homem nu se levanta e protesta:- Como voce pode dizer que e o melhor entre nos? Dizer que o amor so traz a alegria esta muito errado, meu caro. A felicidade de um amor nao correspondido, de um amor que acabou, de um amor com espinhos, acaba. O que sobra e o sofrimento. Muito prazer, eu sou a alma. Sou aquela que todos tem, que ninguem vive sem. Sou aquela que faz com que todos sintam, sofram, vivam. Sou insubstituivel, unica. Isso e ser a melhor de todas. E fazer com que os outros nao vivam sem voce, que precisem de voce o tempo inteiro. Definitivamente, eu sou a melhor.O mais velho fechou seu livro, olhou para todos, acendeu seu cachimbo e iniciou sua fala:- Como sabes, minha cara alma, que todos tem a voce? Como sabes, ainda, que todos prezam voce? Nao me apresentei ainda: Sou a morte. Sim, sou aquela que tira a vida dos outros, que faz com que elas percam suas almas. Sou a unica coisa que as pessoas tem certeza no mundo. Sim, eu sou a melhor. Sou a melhor por fazer com que elas me admirem e me temam. O silencio predominou a sala, todos estavam pensando no que dizer agora. Seus argumentos nao eram o bastante para destruir um ao outro. A porta se abriu, uma sombra foi se formando, se transformando em uma linda mulher, nova, com um belo vestido turquesa e uma coroa de flores em sua linda cabeleira ruiva. Ternamente, a bela mulher olhou para os velhos rabugentos e falou:- Meus caros senhores, nao gastem palavras com coisas tolas.
Ao menos voces sabem o que sao? Todos fizeram que sim com a cabeca. O mais jovem ia falar, mas a doce mulher iniciou mais uma vez:- Voces sabem que o amor e mais do que apenas gostar? Voces sabem que a alma e muito mais do que a rasao e a emocao? Voces sabem que a morte e muito mais do que parar o coracao? E, o mais importante, voces sabem que a uniao de voces tres forma o que ha de mais importante no mundo?- E o que ha de mais importante no mundo? disse rapidamente o jovem, curioso.- Sou eu, a vida. Sem voces eu nao existiria. Suas combinacoes menos individualistas formam a perfeicao. E que nao sou eu, e sim, o homem. Pedro Alcamand Mota.
Essa flor ja estava murchaSe despedacouEstava cansada deste mundoFoi emboraMas aquele doce perfumeSempre estara no seu coracao-A Lygia, luto. Parecido com o grito da adolescenciaUm sentimento vago que irritaNao existe um motivo determinadoSo que nao quero ficar neste lugarEste vazio vem de onde e vai para ondeE um pouco diferente da tristezaO vento que sopra dentro do buraco aberto no coracaoE frio e doiNao sei o caminho para a felicidadeMas queria ir para algum lugar distanteO sentimento que nao se completa se repete varias vezesUltrapassa, como se estivesse com pressa de viverNo fim da escuridao, na sentenca de luzUm coracao onde a maldade e a bondade moram juntasQualquer um possui fraquezas que nao dao para esconder completamente com belas palavrasVamos supor que pudesse realizar um desejoE, obtivesse o mundo do jeito que imagineiLogo apos reclamaria que algo estaria faltandoE transportaria meus sentimentos para outro lugar, sem ser esseApos a nevoa, o que ha e o mundo que sonhei?A verdadeira forca e ir para la?Ao chegar la, a tristeza ira sumir?Dentro das incertezas, encontro com uma certezaA flor que floresce aos meus pesFinca profundamente a raiz neste lugarNao sei o caminho para a felicidadeMas queira ir para um lugar distanteO sentimento que nao se completa se repete varias vezesUltrapasso, ultrapasse o que ja sabeIndependente de onde eu vaO fato de so poder ser eu mesmoParece com algum tipo de filosofiaVou viver com determinacaoEnquanto tiver vida.Pedro Alcamand Mota Afinal, o que de fato define a importancia subjetiva de uma paisagem em nossas vidas? Poliana Dantas. Afinal, o que e uma paisagem? Por muito tempo, e nao sei bem o motivo, o unico elemento que estava presente naquilo a que eu chamava paisagem era a agua. Embora geograficamente paisagem seja aquilo a que, a qualquer hora e a qualquer lugar, como se nao houvesse uma hierarquia de graus de beleza - e ainda que esse conceito seja bastante subjetivo, visto que ha a beleza que floresceu naturalmente do seio da terra, e ha tambem aquela que os homens, como seres progressistas que sao, verticalizaram em edificios gigantescos, em imensas obras de arquitetura sem vida, em obras que operarios de inchada na mao e mal remuneracao ou outrora, e ainda hoje em certos lugares, levando chicotadas nos trabalhos forcados, levantaram. Quando penso nisso, so penso nas imagens de filmes que ja vi, como Ben Hur (o trabalho forcado nas gales), ou em relatos da Biblia, como o cativeiro do povo de Jave nas terras do Egito, mas sou incapaz de perceber a dor da gente que sofre hoje, como se o sofrimento so fosse significativo se ele ajudasse a cimentar as raizes da historia, e as dores modernas fossem vistas nao como algo significativo por si sos, mas como se os acontecimentos fossem ciclicos, e esses ciclos nos remetem de volta a dor antiga. Os nossos netos acharao as dores contemporaneas, nossas, nao deles, tao significativas quanto achamos significativas o sofrimento, o sangue derramado, as degolacoes, os enforcamentos, os esquartejamentos, e o que partes expostas de corpos humanos em postes representam, no que concerne em seu
significado, e ai nao interessa se os emissores da mensagem foram eficazes em transmitir o codigo ou se os receptores foram incapazes de descodificar, tao significativas quanto achamos significativas a historia dos hebreus ou a queda de Roma. Eles proprios, no entanto, terao as mesmas dificuldades de achar o sofrimento contemporaneo, deles, nao nosso, significativo: e a historia se repete. Espero francamente que a mao do destino quebre a seta que indica a direcao desse circulo em sentido horario - nossos olhos captam muitas vezes sem discernir o belo do feio, sem a emocao necessaria para se dizer: "essa e uma bela paisagem". E entao, eu via la em baixo, la em Piranhas, ou quando olhava para Recife e Olinda no Alto da Se, eu dizia, "que bela paisagem", mas nao sentia nem pressentia que meus sentidos iriam aflorar, como se eu fosse voar. Eu queria me transformar em agua, em um solvente puro e doce, capaz de abarcar e de reagir a varios solutos, numa danca de vida e de graciosidade, a danca das ondas, das mares enchendo, dos lagos que aos poucos se formam, como se eu fosse me tornar o palco para o bale dos peixes, para os rituais sociais e os jogos de acasalamento, fruto da selecao sexual necessaria para o melhoramento genetico. Podia percorrer distancias imensas sem ver terra firme num veleiro, onde as paisagens se tornam homogeneas, indiversificaveis, e ainda assim, diria "que belas paisagens". Como transformar em algo unico algo tao comum, algo que nossos olhos descobrem ja nao poderem mais lhes impressionar, lhes cativar? Heraclito de Efeso, filosofo grego, ja dizia que um rio nao mais seria o mesmo de um segundo para o outro, que as aguas adquiriam novas formas a partir de um momento, que, depois de um momento, ja nao mais seria o mesmo. E nos tambem, no decorrer do tempo, no segundo subsequentes, ja nao mais somos os mesmos. O eu antes de entrar na agua sou um, o durante sou outro, e quando sair... Quando sair, ja nao sei o que serei. As aguas tambem ja nao saberao. E o rio que escorre no chao de casa, com a poeira que absorve, e que ja sobe pelas paredes, tambem ja nao e o mesmo.(Continua...)
O que segue abaixo e uma pequena obra literaria. Sera dividida em quantas partes forem necessarias. Escreverei aos poucos, bem a maneiras dos folhetins do seculo XIX. Sua estrutura, apesar de poder parecer estranha, de certa maneira e um exercicio de montagem cinematografica, onde se tenta ignorar repeticoes e dinamizar as acoes tanto em ambito espacial quanto temporal. Deixando as explicacoes de lado, vamos ao texto. QUANDO CHEGAMOS EM CASACapitulo 1Quando a sorte escapa pelas maos A casa onde eu morei era uma tapera de paredes mal caiadas em que nao era necessaria grande atencao para perceber as imperfeicoes do acabamento de um pedreiro que se chamava meu pai, Buracos irregulares nos tijolos, aproveitados de metralhas de construcoes nos arredores, as juncoes mal cimentadas, E nao tem dinheiro pra comprar seus proprios tijolos, comentavam nossos vizinhos, ao inves de juntar, vai comprar cachaca no boteco mais proximo, E nao tem dinheiro para comprar o proprio cimento, continuavam, E la estava nosso pai, num boteco na cidade proxima, O caminho para a cidade era um caminho incerto, cheio de pedras, seco como um inferno, O tempo e o sacrificio que ele poderia dedicar cuidando dos filhos ele gasta vindo pra ca, os vizinhos se tornavam cada vez mais eloquentes em suas analises sobre o meu pai, Duas horas numa carroca velha, e a roda ainda quebrou um dia, mas bebado persistente que era, foi o resto do caminho a pe mesmo, que la tinha agua a sua espera, E entortando o decimo primeiro copo, caiu no chao, pois agua e o que faltava naquelas redondezas, mas seu derivado alcoolico com dois contos se conseguia facil, E eu entortava as ultimas gotas que havia num velho recipiente de vidro que guardavamos com todo o cuidado, pois o dinheiro que perderiamos na reposicao se aquele quebrasse, Meu pai, ao chegar em casa, se cortou com cacos de vidro espatifados no chao, As maos do meu irmao eram muito pequenas para segurar com seguranca aquele velho recipiente, Soube que o menino seu filho levou uma surra das boas ontem, por causa de um copo quebrado, faziam chacota nossos vizinhos, Nosso pai entortava outro copo durante a chacota, sua vontade de beber era maior que a dor que ele sentia na sola dos pes cortados, Peguei uma camisa velha minha, embora fosse uma de minhas unicas, cortei com um dos cacos quebrados que nao foram melados de sangue uns pedacos de tecido, Deixa como esta, disse-me meu pai recusando a estirar sua perna, nao precisa remendar, vai sarar sozinho, como sempre aconteceu ate hoje, Perdi uma camisa a toa, reclamei a meu Deus durante minhas oracoes noturnas, na esperanca de que ele pudesse me comprar outra, Cinco camisas, duas calcas e um par de sapatos, todos com rasgos, eis minha colecao de vestimentas despojadas e modernas, La vai o menino com seus trapos, riu alguem na cidade ao me ver, Sabe onde esta meu pai, perguntei a esse alguem cujo nome insignificante, Entrei com muita raiva nesse dia no estabelecimento denominado bar, parti pra cima de meu
pai lhe desferindo um soco, Que coisa feia, Geraldo, apanhando do proprio filho, riu um dos bebuns ao lado, enquanto os outros em coro gritavam como os macacos peludos que eram, Vai revidar nao, Geraldo, punham em sua cabeca fragil ideias toscas, Meu pai olhou nos meus olhos, percebia nos seus sinais de tristeza, sentimentos de humilhacao, agonia, o que mais existisse de sentimentos que causam comocao em quem quer que seja, Suas maos foram muito rapidas em seu golpe, ele guardava o pedaco de vidro que lhe havia cortado os pes ha duas semanas de maneira providencial em sua mao direita, Nao pude entrever, no entanto, a raiva discreta nem o impulso da vinganca contidos em seus olhos, como eu sou cego, A minha sorte estava lancada, eu naquele momento, deitado no chao com muita dor sentido o sangue escorrendo em minha barriga, ja nao poderia saber o que seria de mim, (Fim do primeiro capitulo)
Quando peguei pela primeira vez um livro de Friedrich Nietzsche nas maos, incentivado a le-lo por meu querido Sebastiao Simao Filho, que ja ha algum tempo nao vejo, nao imaginava que iria me encantar de tal maneira pelos desafios que ele propoe. Naquela epoca eu fazia teatro e enfrentava grande inseguranca num lugar onde nao se poderia ter medo de se jogar os dados. Ate eu ler o trecho em que Zaratustra dizia para o equilibrista moribundo depois de um atentado de outro equilibrista que o quisera atropelar na corda bamba: fizeste do perigo o teu oficio, coisa que nao e para se desprezar. Entao percebi que eu estava muito seguro numa das plataformas que ligam um lado e outro da corda bamba, e que teria muita dificuldade para me arriscar a dar um primeiro passo naquela linha tenue em direcao ao outro lado. E era isso o que o teatro me exigia, que eu chegasse ao outro lado. Se eu olhasse para baixo, com certeza eu cairia. Hoje sei bem que, apesar de conseguir chegar ate a metade da corda, cai quando olhei para baixo e vi la pessoas queridas gritando para mim: Voce nao ve que andar de um lado a outro da corda bamba nao vai te trazer dinheiro, consequentemente, nao teras conforto, nem mulheres, logo, nao teras felicidade?. Onde voce vai viver? Vai ser sustentado pelos pais para sempre? Sucumbi entao a esse tipo de terror psicologico. Lembrei que fazer teatro nao era de graca. Percebi que a maioria dos grandes artistas tinham morrido sem serem reconhecidos em vida, pobres consequentemente; suas viuvas, porem lograram conforto e riquezas com o sucesso posterior de seus maridos. Mas essas glorias postumas nao me consolavam, pois eu ainda nao tinha feito nada que fosse grande e merecedor da posteridade. Hoje, vejo que ser artista nao e estar no palco, eu tambem estive la. Ser artista e atravessar a linha sem olhar para baixo, ou cair encarando o horizonte. Eu cai imaginando o abismo negro e profundo embaixo de meus pes. Nietzsche continuava pregando que devemos explorar nossos limites. Isso consiste em conseguir liberar nosso espirito criador, um espirito que nao se detem pela inibicao, pela timidez, pelo medo, pelas palavras doutrinarias de seitas religiosas ou de individuos singulares. O problema e que eu via em Nietzsche palavras doutrinarias, e fiquei com a sensacao de desconforto de, ao acabar de ler suas palavras, nao conseguir abandona-las, nao as considerar simplesmente uma inspiracao para o caminho que eu devia procurar sozinho, eu, meus pensamentos e minha ousadia, que eu deveria buscar. Agora ja faz tres anos que eu nao faco teatro, nao convivo mais com a busca pela criacao. Nesses ultimos anos, com os estudos para o vestibular, me acostumei com a criacao dos outros. O que estudamos em historia supostamente sao as historias mais relevantes em um nivel mais amplo das historias individuais, mas biografias ocasionais expunham o quao criativos, ousados e dignos de figurar na memoria de todos tais biografados eram; por tras da fisica, da quimica, da biologia, ha o
raciocinio criativo de grandes pesquisadores que possibilitaram tais descobertas. Por muito tempo me resignei com esses saberes alheios, admiraveis, mas nao meus. Aos poucos fui me esquecendo das palavras de Nietzsche, mas nao procurei meu proprio caminho, minha propria criacao; nunca abandonei o conforto. Estudei para ganhar dinheiro. E nao ousei. Nao que eu nao seja capaz de ousar na faculdade: posso me aventurar nas pesquisas, nao ter medos de encarar as possibilidades que me surgem. Mas um dia acordei com as lembrancas de um outro texto de Nietzsche, um poema de duas linhas inserido em A Gaia Ciencia: A encosta Como e que se deve subir a encosta? Simplesmente sobe e nao penses nisso! E entao eu entendi porque olhei para baixo: eu pensara demais. Ser artista, pois, era agir sem pensar, transcender ao eu e encontrar o si mesmo. Vi, entao, que apesar de ter caido da corda bamba, nada poderia me impedir de subir novamente no picadeiro. A busca pelo meu caminho proprio deveria continuar. Eu deveria aprender a ousar, a experimentar, com meu corpo, com meus gestos, aquilo que poderia, pelo meu medo, quebrar a minha coluna. Comecei a praticar a patinacao. Sinto que pela primeira vez estou realmente ousando comigo mesmo. Nao tenho medo de cair, e estou sempre olhando para o horizonte. O que procuro ja nao e a seguranca, e justamento o contrario, o risco e a instabilidade. Nao imaginas como ela me faz bem. Ja estou em cima da plataforma novamente. Estou pronto para dar um novo primeiro passo.
O LAGO DOS CISNES Minha amiga Poliana Dantas, depois de ler minha resenha sobre o Concerto para Violino e Orquestra de Tchaikovsky, me pediu para fazer uma outra sobre O Lago dos Cisnes do mesmo compositor, desejosa de que minha analise pudesse lhe auxiliar na critica da pelicula Cisne Negro, e ca estou eu tentando esbocar essas linhas. Nao sinto que minha analise va ser algo relevante para a historiografia musical tampouco para quem quer que seja, e nem e minha pretensao que o seja, e desde ja afirmo que aqui postarei minhas sensacoes particulares, ocasionalmente farei comparacoes com a trilha sonora de Cisne Negro, comentando o uso de trechos de O Lago dos Cisnes com sua partitura original, assim com os arranjos de determinados trechos da obra pelo compositor cinematografico Clint Mansell, e inserirei, talvez de maneira muito pouco analitica, informacoes historicas a respeito do bale que possa ter influenciado o que ela e hoje como partitura. Tchaikovsky, como afirmei em minha analise sobre a obra anteriormente criticada, nao e um compositor muito original. Sua orquestracao muitas vezes se repete em estilo, a interferencia dos instrumentos de sopro tanto como naipe principal como baixo, ou seja participacoes sutis de acompanhamento ou efetivas nos movimentos lentos, ou seja, tanto como naipe principal ou de baixos, a explosao da orquestra que geralmente e uma explosao que expressa um sentimento de festa, bem diferentemente das explosoes das orquestras de Wagner, Bruckner e Mahler: o que o difere dos compositores mencionados no que concerne a esses momentos de maior exaltacao e justamente a orquestracao e o motivo pelos quais se desenvolvem: as do primeiro ressaltam momentos grotescos das acoes grotescas dos personagens grotescos de suas operas, e os outros dois expressam o sofrimento, da forma mais latente e gritante (Bruckner e Mahler sao meus compositores romanticos prediletos, e depois farei posts sobre suas obras); quanto a orquestracao, Tchaikovsky e extremamente bem comportado e usa em abundancia todos os intervalos justos, de 3a e de 6a, ou seja, todos os intervalos consonantes, perfeitos e imperfeitos, tanto na serie como na harmonia entre os naipes, e em cada naipe, entre cada instrumento, o que difere dos outros tres, que nao buscavam de todo a estranheza da harmonia dissonante, mas a utilizava para ressaltar os sentimentos (os Escolasticos ou foram os Patristicos? ja afirmavam que o belo so existe se em algo bonito existem detalhes feios, alcunhado por mim de Principio da Bela e a Fera, e concordo com eles plenamente). Quebrar as amarras, essa ditadura do consonantismo e do tonalismo pregada desde quanto Pitagoras descobriu as relacoes harmonicas numa lira grega, foi uma das grandes revolucoes da musica, um grande feito, mas ainda assim, e impossivel ignorar o brilhantismo de seculos e seculos de musica consonante e tonal, e e essa musica que, feliz e infelizmente, da lucro nesse ramo (pelo menos algo da lucro nesse ramo!!!). E e no passado que Tchaikovsky, assim como Chopin, tinha sua inspiracao, sua maneira de conceber a musica, com olhos em Mozart e Haydn, aquele sentido classico em busca da