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"Arte e o fenomeno cultural que conta como vivemos a realidade." Assisti a palestra do fantastico escultor, pintor e desenhista baiano radicado em Sao Paulo, Israel Kislansky, no Atelier de Ceramica Katia Schames.Figura doce, serena, voz mansa, nem parece que esculpe mulheres gigantescas, um verdadeiro mestre, um impressionante sabio.Considerado entre os maiores escultores em ceramica e fundicao do Brasil, nao se ve nele um pingo de arrogancia. E um igual, ali, contando pra gente, com seu amoroso timbre rouco, o que aprendeu em sua caminhada.E ao dar uma aula magnifica sobre a Historia da Arte atraves da escultura, vai tecendo a tessitura doida da historia dos homens que buscam, cavam, brigam, destroem, comecam de novo, em seu eterno ciclo e reciclo de construir e destruir.Aos poucos a gente vai-se dando conta de que a arte e sempre registro dessa luta, traduz em si o que vige na pagina da Historia onde foi esculpida. Nao necessariamente evolucao, mas registro.Entao, ele comeca contando da escultura rigida, arcaica e vai desenrolando o corpo, do sagrado representando deuses, ate a assumpcao total de cada veia, musculo, carne dessacralizada. Pra depois, cataploft! Comecar tudo de novo em surpreendente arcaismo de mais uma vez a arte retratando rigidez e ausencia de carnaduras, reflexos da sociedade onde se criou, bem como alias apontam os estudiosos de Birmingham, dos Estudos Culturais. De que a arte e concretamente o que naquele momento a sociedade deglute." A arte e a necessidade de experimentar outra realidade."Quando chega em Roma, ele conta que a estatutaria romana inventa o retrato.Quando chega em Rodin, ele avisa: -aqui o homem comeca a conversar consigo mesmo. E se vai.Para Israel Kislansky, que homenageia o seu mestre J. A. Van Acker, ARTE E FICCAO, o lugar da invencao, da expressao, da criatividade. O lugar onde o homem reescreve o seu percurso, ficcionado. "Arte e o fenomeno cultural que conta como vivemos a realidade." - diz ele. A crianca, por exemplo, vive todo tempo em um ficcional inventado por ela. Quando cresce, vai viver a ficcao na arte: no cinema, na musica, na literatura.A vida representada pela arte poderia se resumir em tres pontos - explica ele: ponto de interrogacao, de exclamacao, ponto final. De interrogacao, a arte que questiona, pergunta; de exclamacao, a arte que exubera, se exclama, e ponto final, a arte que simplesmente mostra o fato objetivo, sem grandes manifestacoes. ( Claro que eu me identifiquei com exclamacao e interrogacao! )Kislansky entende que a arte tem tambem a funcao de organizar. E explica: " a arte e organizadora, porque ha muito de inexplicavel na vida, e a arte faz sentido, entao, organizando o caos".Para concluir, ele reforca o lado emocional da arte - contrariando os racionais arte-conceitualistas que rejeitam a emocao - e e categorico: " a arte e a necessidade de experimentar outra realidade, outra experiencia emocional". A-mei! Obrigada, Katia Schames, por nos proporcionar esse privilegio!SE VOCE CURTIU ESTE POST, TALVEZ CURTA ESTE. Cordial vem de cor, coracao, nao bonzinho, mas movidopelos sentimentos ( bons e ruins).Assisti na UFRGS a interessante palestra de Pedro Meira Monteiro
e Lilia Moritz Schwarcz, editores criticos da ultimissima edicao de Raizes do Brasil, de Sergio Buarque de Holanda, livro fundador da compreensao do Brasil e do brasileiro, junto com Casa Grande e Senzala, de Gilberto Freire, e Formacao do Brasil Contemporaneo, de Caio Prado Jr.O livro, que completa 80 anos da sua primeira edicao, ja passou por 5 edicoes e mais de 600 ajustes e reajustes feitos pelo autor, so nas duas primeiras edicoes.Buarque de Holanda, com seu famoso capitulo 5 sobre o conceito de Homem Cordial, teria vivido uma especie de inferno astral permanente, desde que o publico e a critica elegeram sua visao da cordialidade do brasileiro como o hit do livro.Por que? Primeiro porque segundo pesquisas de Pedro Meira Monteiro e Lilia Moritz Schwarcz, o conceito de Homem Cordial nao e dele, Sergio Buarque de Holanda, mas de um outro escritor, Ribeiro Couto. Couto teria se referido ao brasileiro, antes de Buarque, como "daremos ao mundo o homem cordial", visao apropriada ao livro Raizes do Brasil para complementar a sua tese.(Imagina que louco um intelectual como ele ser reconhecido genio por um conceito que nao e exatamente seu?)Segundo, porque houve miles de mal-entendidos quanto ao conceito de Homem Cordial, principalmente por parte de Cassiano Ricardo, que teria contribuido para o erro de compreensao ao ressaltar o livro como um " tratado sobre a bondade" do brasileiro, entendendo erradamente que cordial viria de "gentil, sociavel," ao contrario do que realmente Buarque queria significar.Cordial, diz Buarque, vem de "cor" = coracao, ali onde acontecem as emocoes - as boas e as ruins - e que esse homem movido pelo coracao e suas paixoes pratica suas relacoes com o publico como se fosse privado, privilegiando sempre a familia e os seus.Quem nao conhece esse jeito de fazer as coisas no Brasil? Basta lembrar a votacao do impeachment, lembra Lilia.Lilia conta que garimpou a expressao " homem cordial" em jornais, revistas, e descobriu-a, por exemplo, na boca ignorante de Geraldo Alckimin em pleno exercicio de um suspeito politicamente correto, ao dizer em um discurso que, no Brasil, o homem e cordial e a mulher tambem. E Lilia ironiza: " ao fazer isso ele esta dando um toque a Sergio Buarque de Holanda, como quem diz, voce nao falou na mulher, falo eu."Os editores contaram tambem das ressonancias do famoso prefacio de Antonio Candido ao livro, que muitos consideram o ultimo capitulo extraoficial e outros, menos bondosos, entendem como o local onde Candido teria inventado um Sergio Buarque de Holanda que nao existe.Essas e outras descobertas picantes e interessantes fazem do ultimo Raizes do Brasil um must a ser saboreado com vagar, porque e um livro que nao se acaba nunca, esta sempre em processo, dizem os editores criticos: a cada novo momento historico as pessoas o leem de um jeito, conforme suas dores e amores sociais atualizados. A ver!( Graca Craidy)SE VOCE CURTIU ESTE POST, TALVEZ CURTA ESTE.
O impagavel Tom Wolfe, eterno mestre do New Journalism, em seu livro A PALAVRA PINTADA (Rocco, 1975), descreve com ironia e fatos e nomes a derrocada fatal da pintura no seculo XX.Para Wolfe, por graca e acao de tres criticos de arte americanos, Greenberg, Rosenberg e Steinberg, a pintura terminou cedendo seu lugar a Teoria, que acabou por se tornar - ela propria, a Palavra - mais importante, mais Arte que a propria Arte. A tal Palavra Pintada que da nome ao livro.No decorrer da leitura, o autor percorre os varios movimentos da arte nos Estados Unidos, em uma acao paralela que vai banindo da tela detalhe por detalhe, tudo o que se refere a pintura dos seculos anteriores, ate fazer desaparecer, por fim, a propria tela e a propria pintura, com " o solvente universal da Palavra".E nesse apanhado, ele repassa as palavras de ordem que comandaram esse desmonte da arte, como "superficie plana e fuliginosa", "arte de acao", " toda arte versa sobre arte" e " toda obra profundamente original parece feia a principio" etc.Quando o movimento da arte chega a etapa chamada Minimalismo, Wolfe joga a toalha e, na pagina 117, reconhece a derrota:" E, finalmente, ali estava! Nada de realismo, nada de representacao de objetos, nada de linhas, cores, formas e contornos, nada de pigmentos, nada de pinceladas, nada de evocacoes, nada de molduras, paredes, galerias, museus, nada de se torturar diante da face angustiada da deusa da superficie plana, nada de plateia, apenas um 'recebedor', que pode ou nao ser uma pessoa, ou pode ou nao estar presente, nada de ego projetado, apenas ' o artista', na terceira pessoa, que pode ser qualquer um ou ninguem, pois nada se exige dele, nadinha, nem mesmo que exista, pois isso se perdeu no modo subjuntivo - e naquele momento de abdicacao absolutamente desapaixonada, de desaparecimento desinteressado, a Arte fez o seu voo final (...) e saiu pelo outro lado sob a forma de Teoria da Arte".E foi assim que a arte virou bla-bla-bla. ( Graca Craidy)SE VOCE GOSTOU DESTE POST, TALVEZ CURTA ESTE. Na sexta-feira santa era praticamente proibido existir. Na minha infancia em Ijui, a sexta-feira santa era um dia pra esquecer. Triste, silenciosa, deprimida, suicidada de si.A sexta-feira santa feria a minha infancia com lanca de romano e corda de judas. Era proibido sorrir, brincar, correr, falar alto. Praticamente, era proibido existir. Como se o ano ficasse em suspenso, pendurado no calendario, esperando desesperadamente pelo sabado.A sexta-feira santa da minha infancia era pintada de roxo, como os panos que enfeitavam a igreja, cobrindo os santos e as galas. Roxo de tristeza dum pai fazer isso com um filho. Roxo de vergonha do dedo-duro do judas e do dedo pra cima pro Barrabas. Roxo da ladainha do ato de contricao meu-jesus-crucificado-por-minha-culpa.Minha culpa?- eu pensava. Mas eu nem estava la, nem conhecia esse cara!- me indignava. Claro que eu so pensava, nao dizia, prudentemente adivinhando que levaria uma latida, uma rosnada, quica um tapa na orelha pela heresia.A sexta santa tinha cheiro de incenso. Na minha imaginacao, algo que
vinha diretamente das profundezas do inferno, eu podia adivinhar que o inferno devia malcheirar assim, acremente, arranhando as narinas e as tripas.A gente olhava ao redor e os adultos estavam la, todos fazendo cara de triste. Meu Deus, eu pensava, mas quanto tempo faz que esse Jesus ja morreu e o povo ainda fica assim? Credo!Nem o velho amigo Hitachi sorria. As radios passavam o dia tocando musica tao triste que, caso voce ainda estivesse um tiquinho alegre, acabava por ficar deprimido, de vez, dado que eles pegavam pesado na escolha do repertorio e o querido ouvinte, nem que nao quisesse, se ia juaaaa tristeza abaixo.A unica coisa feliz da sexta-feira santa e que era o unico dia do ano que meu pai cozinhava. Ele expulsava todo mundo da cozinha e la ficava preparando um panelao com a sua famosa e deliciosa moqueca a Joao Craidy, que misturava o norte e o sul em um ensopado com peixe pimentao batata cebola tomate e azeite de oliva de lamber os beicos. Bendito paizinho! Salvava a gente de morrer por completo naquelas sextas feiras prozaquentas.Afora isso, a gente ficava, pra la e pra ca, feito pendulo do relogio da sala, torcendo praquela pretura de dia acabar logo e chegar o domingo da pascoa quando, enfim, todos ficavam alegres porque, afinal, o coelhinho tinha ressuscitado e trazido muitos ovos pra gente finalmente poder ser feliz de novo.( Graca Craidy)SE VOCE GOSTOU DESTE POST, TALVEZ CURTA ESTE.
Outro dia eu justificava o mito da Frida como algo muito parecido com idolatria religiosa, Frida mitificada como a mulher martir que superou valente suas terriveis e dolorosas limitacoes atraves da arte, da paixao e da politica. Veja nas fotos a colheita que o Google me devolve, do mundo todo, para as palavras-chaves " Santa Frida". Interessante como a cultura se constroi e se contamina mutuamente, montando mitos que vao atravessando os tempos e as fronteiras e, mesmo que algumas pessoas aleguem cansaco, exaustas da exuberancia do mito, parece que nao adianta. Frida como amuleto, como santinha protetora das que tem medo, das desamadas, das desvalidas, das apaixonadas etc etc.Ha os que a amam porque foi feminista, exemplo de empoderamento e autonomia. Ha os que admiram nela sua postura ideologica, perseverante das suas conviccoes socialistas. Ha os que se encantam porque sua figura e folclorica, porque ela desafiou as mas linguas com seu modo de vestir, de se pentear, valorizando suas raizes mexicanas. E ha ainda os que a cultuam por sua obra dita surrealista, onde explorou sem medo suas dores, amores e despudores. O mito so morre quando morrem os desejos que eles nutrem.( Graca Craidy)SE VOCE GOSTOU DESTE POST, TALVEZ GOSTE DESTE. Ate um asno entende que ele diz. Alias, sao os que mais entendem. POR QUE BOLSONARO, um sujeito claramente limitado e com um discurso repulsivo sob todas as formas - homofobico, misogino, racista, fascista, fanatico, fundamentalista, asqueroso, enfim - faz sucesso e vira mito, apupado por certos grupos? Porque ele, ainda que diga barbaridades atrozes,e facil de entender. Ainda que imoral, impensavel, tudo o que ele diz e rasteiro, palpavel, nao tem proparoxitonas nem o palavrorio dificil e aparentemente suspeito do usual discurso politico. Ate um asno entende o que ele diz. Alias, sao os que mais entendem. A conversa dele e de galpao, de muro, de cotovelo na janela, de boteco de pinga, de bolicho de sinuca. Ele encarna como ninguem o pensamento magico infantil, o discurso reto, sem firulas, pseudo paternalista, fanfarrao, sem carater, do sujeito que sabe o que fazer, nao importa se e etico ou nao - pode deixar, papai cuida de tudo! - do sujeito que promete ir la e resolver o problema, com dois ou tres tapas na orelha de quem discorda. A conversa dele e de bandido, de super-heroi de mentira. Mentirosamente, ele faz a ovelhada medrosa acreditar que em sociedade tudo e possivel de ser resolvido com beligerancia e autoritarismo, muito alem da moral. Ou, pior, com falsa moral. E nessa falacia, ele faz um atalho estrategico no discurso, deixando para tras a parte incompreensivel para quem nao pensa com a propria cabeca: a complexa necessidade da dura negociacao inerente a democracia, da administracao delicada dos contrarios, da busca de consenso, da superacao das diferencas por uma causa maior que a da cartilha do primeiro ano fundamental ou do catecisminho de domingo. Ovelhas adoram gente assim, que as poupam de raciocinar, de decidir, de compreender os meandros dificeis das relacoes humanas. Ovelhas adoram salvadores do rebanho, adoram nao precisar refletir,
nao precisar arriscar, nao precisar negociar, nao precisar nem escolher o que e certo e o que e errado. Ovelhas adoram seguir o pastor. Nao e a toa que um dia acabam virando tapetes, ops, pelegos. Cusp!(Graca Craidy)SE VOCE CURTIU ESTE POST, TALVEZ CURTA ESTE TAMBEM.
Chamei um tecnico em persianas para trocar o cadarco da persiana do meu quarto e enquanto ele desaparafusava a caixa da persiana, indaguei se nunca tinha se deparado com um morcego morando ali. Me pareceu um bom lugar pra morcego morar. Ele contou que sim, que ja tinha encontrado uma caixa, certa vez, preta, de tao apinhada de morcegos e que...Ele interrompe a conversa e me diz: - opa, a sra. tem uma visita! Eu, ja na porta, pronta pra correr, so com a cabeca pra dentro do quarto: - Nao me diga que e um morcego! Ele, do alto da escada e das suas bochechas gordas e rosadas, me tranquilizou: - sim! mas nao se assuste, ja esta morto ha muuuuuitos anos. E riu, bem sacudida a panca. Apavorada com a ideia de haver dormido muuuuitos anos na companhia de um morcego, ainda repeti ofegante a ultima frase dele: - mor....to, e? E ele nao me poupou da ultima punhalada: - sim! agora so esta o esqueletinho dele! Ah, bom! O esqueletinho dele? Puxa, ainda bem! Que alivio! Adoro a ideia de dormir com um esqueletinho de morcego!( Graca Craidy)Se voce gostou deste posto, talvez curta este. Nos anos 60/70, surgiu uma especie de perseguicao politica, desta vez intramuros, praticada por amigos, colegas, parentes - uns contra os outros - que, alias, vige ate hoje: uma bizarrice invasiva e desrespeitosa denominada "patrulha".A expressao "patrulha" foi cunhada pelo cineasta Caca Diegues, que um certo dia cansado de tanto cuidares de vidas e cabecas alheias, se rebelou: - fora, patrulheiros! Em analogia aos policiais da radio-patrulha rondando a vida dos outros para validar comportamentos e enquadrar quem sai da trilha.Patrulha que pos-modernamente falando, o escritor Amos Oz escancara e chama pelo nome real: fanatismo.Eu chamo de mala, mesmo - aquele tipo de pessoa que quer decidir por voce o que voce deve pensar, o que deve comer, em quem deve votar, e agora, parece, tambem, o que voce pode pintar.Saiba que um novo tipo de patrulha se descortina no horizonte: agora deram para patrulhar nao apenas quem acham que e petralha ou coxinha, mas tambem quem ama, desenha ou pinta Fridas.Sim, senhor! Fazem aquele ar esnobe bem anacronico de intelectual metido a descolado e.... humpf! que noujo!Sao os defensores frankfurtianos tardios da cultura em exclusiva esfera erudita fazendo crer que todo o resto e romero-brittagem. (Alias, nao sei porque pegaram o pobre Romero Britto pra Cristo, deixa o homem enricar em paz! )Imagina eu que tenho quase 20 lindas Fridas pintadas. Escuto esse rosnar culturaloide, e fico que nem o Caca nos anos 60/70: de saco cheio!Ora, vao cuidar dos seus quadros, vao cantar ponto em outra freguesia!Os patrulheiros contra Frida alegam que estao cansados de Frida. "Que triste, isso, naum?"- disse uma certa cansada, certamente membro da Royal Accademy of Arts. Fiquei aqui lembrando do tema Madona e o Menino, no passado. Cansativissimo!Gente chata e metida!Outro dia uma criatura enlouquecida, minha amiga - amiga?! - professora de cultura - veja a incoerencia! de cultura - entra feito caminhao desgovernado num post da
pintura de uma Frida que eu tinha acabado de publicar e, totalmente ensandecida, ficou ali fazendo discurso que estava cheia, por-aqui, cansada de Frida! chamando quem gosta de Frida de mediocre!Sorry! Mediocre, eu? No me hagas reir! So se eu nascesse de novo, meu bem! E ri sozinha, lembrando que pelo menos duas das brilhantes intelectuais que eu conheco - Ana Maria Colling e Lu Vilella - tambem como eu adoram Frida. Olhei praquilo surpresa e, em respeito a ela, que achei que estava em surto, deletei sumariamente suas vociferacoes, por pura vergonha alheia e preguica de bater boca.Pois hoje, acabada de publicar o quadro de Frida que doei para exposicao da Chico Lisboa e um moco - do reino dos cansados - comenta ironicamente que se a Frida ganhasse direitos autorais estaria rica, algo assim. Embutidos por tras do comentario pretensamente inocente uma critica acida e um enfado superior.E nao adiantou eu argumentar que nao e a Frida, e o mito empoderador da Frida que move a paixao por ela, e o seu exemplo de vida, e a sua superacao como mulher e como pintora, e a sua autonomia para ser o que quis - dentro dos seus limites que eram muitos -, entre outras mil razoes que qualquer estudioso de cultura serio e sem preconceito iria descobrir.Que Frida e tipo uma Santa Barbara contemporanea, guerreira, Yansa. Que Frida e tipo uma Sao Jorge de saias. Que ter uma Frida por perto e como se nutrir da sua coragem de viver, da sua ousadia, sua atitude. Um amuleto amoroso.E se voce nao gosta do que ela fez da vida dela, paciencia. Talvez ela tambem nao gostasse da sua, talvez ela achasse que a sua vida e que e mediocre. Naum?So nao me venha tentar menosprezar essa escolha com ares pernosticos e suspiros langorosos. Eu pintei, pinto e pintarei Fridas. Gosto de Frida. Vou continuar pintando Frida ate o dia que eu quiser e nao ate o dia que os patrulheiros das artes desejarem.Ah, e saiba que o amor pelo pobre do Van Gogh tambem esta em perigo e comecando a ser execrado pelos semideuses de plantao. - Frida, Van Gogh, Anne Frank...Que triste, naum? disse a moca, solidaria com a bobice do fridofobo.Ara, vao plantar marijuana! E relaxem, seus cansados. (Graca Craidy)SE VOCE CURTIU ESTA POSTAGEM, TALVEZ CURTA ESTA.
Convidada pelo mestre Britto Velho - primeiro artista na diretoria de uma Bienal do Mercosul -, fui a apresentacao do novo Presidente da Bienal do Mercosul, o medico GIlberto Schwartsmann, a imprensa e comunidade gaucha de artes plasticas, no auditorio do MARGS, com mediacao do supercompetente Paulo Amaral. A medida que Schwartsmann ia falando do seu projeto para a proxima Bienal, que vai acontecer em abril de 2018, toda a plateia comecou a levitar, como num quadro do Chagall. Embalada por sua fe, seu entusiasmo, sua vontade de fazer.E superamos a crise, o desanimo, as tristezas, as dificuldades que o momento historico impoe. Com o pe no chao, como ele. Mas viajando, tambem, com ele. Sobrevoando a cidade, feito o quadro do Chagall (figura alias com quem Schwartsmann se parece muito).Sua voz forte, decidida e sorridente foi nos contando que, sim, e possivel, mesmo com mau tempo, realizar uma Bienal bela, representativa, relevante, envolvida no cotidiano da cidade, se fazendo acessivel a todos, inclusive `aqueles que nunca tem acesso `a arte.Sim, ja temos um curador de " curriculo robusto" - ele falou - contando que o critico de arte alemao Alfons Hug, conectado com o Instituto Goethe, ficou tao entusiasmado com o convite, que pagou do seu proprio bolso a passagem, vindo a Porto Alegre rapidamente para conversar com Schwartsmann.E o novo Presidente explicou que tudo vai acontecer ao redor da Praca da Alfandega, principalmente no trio de museus da cidade - MARGS, Santander e Memorial - e quica nos armazens do cais. Falou tambem que o tema da Bienal acordado com o conselho e o curador sera O Triangulo do Atlantico - Africa, America, Europa - explorando nos seus vertices tudo o que nos contagiou, nos construiu, nos fez sermos o que somos, vindo dessas tres origens." Temos uma divida historica com os imigrantes negros, em nosso estado" - ressaltou Schwartsmann - "e isso precisa ser reconhecido, com um amplo espaco para a manifestacao da sua arte, da sua historia no RS".A proposta e que O Triangulo do Atlantico se reflita nao apenas nas artes visuais, mas em todas as manifestacoes de arte em 2018, em Porto Alegre, englobando musica, literatura, o que puder nos traduzir na troca de influencias culturais que definem o que hoje se chama gaucho.O arquiteto Mario Englert, que na I Bienal da Mercosul liderou a construcao em tempo recorde de 30 mil metros quadrados de espaco expositivo, convidado a dar o seu testemunho, me encheu os olhos de lagrimas, quando se mostrou valente para reconstruirmos em nossa terra o tributo aos nossos antepassados que tanto lutaram para fazer dela uma boa terra. " E possivel, sim, nos vamos conseguir, nos podemos - disse ele. "Tudo hoje nos diz ' vai embora', mas nos nao vamos, nos vamos ficar e lutar e transformar".Fiquei emocionada.Lembrei dos meus bisavos italianos que caminharam - literalmente! - durante um mes, depois de atravessar o mundo, para cruzar da antiga Vila D'Eu- Bento Goncalves - ate Ajuricaba e recomecar a vida la na grotas.Lembrei dos meus avos libaneses, que vieram do outro
lado do planeta, nada no bolso ou nas maos, ele que andava de porta em porta com seu bau de mascate, ela que varava a noite costurando para ter roupa pronta a oferecer no balcao de sua lojinha.Me emocionei nao porque sou artista. Mas porque sou gaucha e neta e bisneta de imigrantes que passaram por crises muito piores do que a que passamos hoje. E nao esmoreceram.Ha 12 anos voltei para o Rio Grande do Sul, depois de 20 anos em Sao Paulo, e amo ter voltado. Porto Alegre me encanta, mesmo com tudo de torto que nela acontece hoje. Eu, como esse povo forte que assume a 11a Bienal da Mercosul, acredito que, sim, e possivel ser feliz de novo. Se a gente quiser. Se a gente fizer.Longa vida a Gilberto Schwartsmann e sua equipe! ( Graca Craidy)SE VOCE GOSTOU DESTE POST, TALVEZ GOSTE DESTE.