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Eu queria muito poder ser mais proximo de voce. E eu tento, todo dia. Me abro ao maximo, conto meus problemas, minhas angustias, minhas duvidas. Eu sei que voce e diferente de mim e que isso por si so justifica seu jeito mais fechado e individualista... Mas poxa, eu peco tanto pra voce deixar uma fresta aperta pra que eu possa entrar... So uma. Umazinha... E eu fico aqui sem saber como agir. Voce me afasta da sua vida, talvez por estar vivendo em um lugar novo, cheio de novos amigos fisicamente perto, cheio de coisas pra fazer, pessoas pra conhecer e novas preocupacoes... Mas e complicado ver que eu fui olimpicamente deixado de lado de uma maneira que so de olhar pra tras e ver como era antes, doi pra caramba. Nao estou cobrando, muito menos pedindo para que voce mude. Eu so queria desabafar. As coisas nunca mais vao ser como antigamente, eu sei. Nos dois mudamos muito nos ultimos meses... Mas eu, pode ter certeza disso, sempre vou continuar com aquela frustracao de nao ter conseguido vencer a barreira que te separa de mim. Eu fracassei. Fixar-se ao solo nao e tao importante se o solo pode ser alcancado e abandonado a vontade, imediatamente ou em pouquissimo tempo. Por um outro lado, fixar-se muito fortemente, sobrecarregando os lacos com compromissos mutuamente vinculantes, pode ser potencialmente prejudicial, dadas as novas oportunidades que surgem em outros lugares (Zygmund Bauman em Modernidade Liquida) Modernidade Liquida e uma das obras mais importantes para se entender o papel do cidadao na sociedade dita pos-moderna (e mais que isso, entender de que forma se organiza a vida desse sujeito). E complicado perceber que hoje em dia, criar lacos e tender ao fracasso. Se sentir bem no seu lugar, convivendo no mesmo circulo de amizades e exercendo diariamente as mesmas funcoes sociais so pode resultar em um ser que perde oportunidades. Fixar-se e deixar de experimentar ideias novas, conceitos novos e ambientes novos. Se a propriedade que melhor exemplifica a vida atual e a liquidez, seria essencial adotar um estilo de vida cada vez menos fixo, relacoes mais volateis e mais adaptaveis e atividades menos recorrentes. Tambem e preciso saber a hora de largar tudo e arriscar, afinal nos riscos se esconde um novo mundo. Novo mundo que, possivelmente, nao sera mais facil (ou melhor) que o velho que voce deixou para tras... Sabe a historia do falling slowly? Pois e, estranho. E mesmo engracado essas coisas que acontecem com o coracao da gente. Numa hora ele e dilacerado, noutra hora a gente dilacera o coracao alheio, pra momento depois alguem aparecer e consertar o nosso. Claro que acaba sendo igual colar um vaso quebrado com alguma super cola. Fica ate bonito de longe, mas todas as marcas ficam la, insistindo em nos lembrar de tudo o que aconteceu. E quando a gente menos espera as coisas mudam. E essa mudanca tem nome, sobrenome, endereco. E me conforta, me alegra, me guia, me inspira. Faz com que as mais simples discussoes, conversas e confidencias se tornem
momentos em que dois seres humanos se expoe em sua essencia. Consigo te sentir daqui, saber o que voce pensa, como age, como sonha e pensa o mundo, do que nao gosta... e tento mentalizar tudo rapido, contando nos dedos, tudo pra nao esquecer de algo importante la na frente. La na frente... Semanas atras pensar nisso era tao estranho. Agora parece tao... natural. E eu fico aqui desenhando situacoes com o meu imaginario, de uma maneira tao estranha, que quase me pego fazendo movimentos com as maos no ar. Parece que quanto mais intenso for minha certeza da infinitude, mais claras serao minhas imaginacoes. Eu so quero mesmo que isso ainda reserve boas surpresas pra gente. E que la na frente possamos olhar pra tudo o que aconteceu nos ultimos anos enquanto rimos, sua cabeca deitada no meu colo, olhares trocados de forma incisiva, sorrisos sem dizer nada. So tendo a certeza de que nada e por acaso.
Eu nao quero e nao peco/ Para o meu coracao/ Nada alem de uma linda ilusao Hoje estou num daqueles dias onde a cabeca esta cheia. Possibilidades me inundam por todos os lados, a expectativa para com o futuro me deixa ansioso por demais e esse coracao insiste em nao se acalmar. Lembra que eu disse, que a la Paulinho da Viola, meu coracao tem mania de amor? Pois e, parece que ele insiste em continuar amando, intensamente, dolorosamente. E eu fico como um refem desses sentimentos todos. Curioso e que nao sei quem estou amando... Acho que estou amando amar. E voce voltou. Nesses ultimos meses, sempre pensei nessa possibilidade, por mais remota que ela me parecia. Acho que la no fundo eu tinha uma pequena certeza de que todas as coisas que aconteceram antes, todos os sentimentos, as acoes, os erros, foram meticulosamente impostos pelo destino como uma forma de fazer nos dois amadurecermos. Sete meses depois, ambos nos sentimos muito mais seguros, temos enfrentado medos e sentimentos ruins, procurado viver momentos legais sem pensar muito no que tudo isso nos reserva. E assim a gente vai vivendo horas que passam como minutos ao telefone, criando encontros casuais quando nosso tempo permite, passando tardes juntas onde trocamos confissoes, vivemos alegrias e criamos discussoes sem sentido. A promessa e pensar pouco no futuro e ir vivendo cada um desses momentos. Sem pressa, sem necessidades de provar nada, sem confusoes e brigas desnecessarias... O esforco, pelo menos ate agora, esta valendo a pena como eu nunca imaginei que valeria. E o que eu posso dizer e que todo dia voce ta me fazendo feliz com pequenas coisas. Pequenas coisas que se tornam grandes simplesmente porque e voce que faz. Eu preciso voltar a falar de mim. Me faz um bem danado e ainda abre possibilidade para um auto-conhecimento que eu nao consigo fazer mentalmente. E engracado, mas parece que depois que eu coloco no papel ou na tela as coisas passam a fazer um sentido maior aqui dentro. Talvez seja coisa de quem sempre passou a vida se expressando por meio de palavras escritas e raramente realmente dizia alguma coisa. Pois bem, estou em um momento estranho. Tenho tido uma serie de problemas para me aceitar da maneira como sou seja minha maneira de agir perante as situacoes, seja na maneira com que me vejo quando olho no espelho. Sabe quando aqueles defeitos particulares seus que sempre caminharam lado a lado com voce despertam a macabra ideia de serem arrancados com as maos de forma visceral? E eu nem me refiro somente aos defeitos fisicos nao. Aqueles defeitos de ideias, defeitos da alma, defeitos no agir, tambem causam esse tipo de sensacao. E engracado porque quando reflito sobre isso nem que seja por dez minutos me da um animo, nao sei vindo de que lugar, que me faz pensar na minha forca, na minha capacidade e no quanto eu orgulho de ser assim. Ser assim. Mas, assim como? Assim, meio confuso, extremamente reflexivo e muito auto-sabotador. Acho que eu estou tao confuso,
que nao cabe mais nada no lugar, umtico de gente, de nada, denotando a plurissignificacao, a ambiguidade deque trata Ezra Pound em ABC da literatura.Ao final, o livro ainda revela seucarater pedagogico, o que era comum na literatura infantojuvenil entre asdecadas de 1980 e 1990, pois apos o personagem principal encontrar o rio quetanto buscou, o avo sai a procura dele para dar-lhe uma surra de chinelo, umavez que seu neto saiu sem avisa-lo aonde iria, deixando-o preocupado, ou seja, ahistoria passa ainda a licao de que as criancas devem avisar as pessoasresponsaveis por elas aonde vao, com quem e o que farao, para nao deixa-laspreocupados.REFERENCIAS BENJAMIN, Walter. Magia e Tecnica Arte e Politica. Sao Paulo: Editora Brasiliense,1985.CASTRO, Manuel Antonio de. Literaturainfantojuvenil. In: Rogel Samuel(Org.). Manual de teoria literaria.Rio de Janeiro: Editora Vozes, 1984.Exame.com. Secao Pesquisa. Geracao Z e mais conectada,fuma menos e le pouco. Disponivel em: <http://exame.abril.com.br/marketing/noticias/geracao-z-e-mais-conectada-fuma-menos-e-le-pouco-diz-pesquisa>.Acesso em: 01 jun. 2012.SIGUEMOTO, Regina; MARTINEZ, Jose Carlos. O peixinho e o sonho. Sao Bernardo doCampo: Editora Dinamica; Belo Horizonte: Formato Editorial, 1988.Veja on-line.Secao Na internet. A geracao Z. Disponivel em: <http://veja.abril.com.br/idade/exclusivo/jovens/apresentacao.html>.Acesso em: 01 jun. 2012.
carro, meu filho, pra que nada de mal ocorresse com as pessoasde dentro do automovel.Contudo, aquele tercome fez pensar em como um simples objeto, cheio de bolinhas ligadas por uma cordinhae com uma cruz na ponta, poderia ser tao poderoso. E claro que nao entendi issode imediato, quando crianca. E foram necessarios anos e anos pra que issoacontecesse. Hoje, eu entendo que toda protecao vem do poder da fe, que, no meuponto de vista, junto da liberdade, ninguem tira de alguem.Com isso, me pegueipensando se nao sabia se me sentia mais protegido no onibus com aquele terco brancodesconhecido pendurado. Apenas sei que sempre ando pra cima e pra baixo comsantinhos em tudo o que tenho: carteiras de documentos, com RG, CPF e outros; carteiraprofissional; malas, mochilas etc. Ainda assim, acreditem: nunca fui assaltado,mesmo em cidades grandes e perigosas, como Sao Paulo e Rio de Janeiro, e sequerfiquei desempregado, desde que comecei a trabalhar.Sendo assim, posso parafrasearShakespeare e dizer: Existem mais coisas entre o ceu e a terra do que sonha anossa va filosofia, e uma delas e a fe. E o mais incrivel foi que, ao voltarpara Cacapava, no final do dia e no mesmo onibus, la estava o mesmo terco brancodesconhecido, mas que tive a impressao de conhecer a minha fe. Cacapava/Taubate,setembro de 2013.
magicos, mas naosabem que a verdadeira magia so a poesia e capaz de realizar; por isso, poesiarima com magia, pois opera invocando mantras, palavras enfeiticadas para nostransportar para a Pasargada de Bandeira, a Itabira de Drummond, a Sao Paulo deMario e Oswald, entre tantos outros lugares maravilhosos, fantasticos, magicos.Sem encontrar a poesia, resolvi escrever o meuproprio livro com o meu olhar de poeta errante e preguicoso, que so observa ese liberta do fascismo da lingua, pois, como disse Barthes, a lingua efascista, mas nao por nos impedir de dizer, e sim por nos obrigar a falar.Assim, acredito que a poesia ainda vive,resiste fortemente as areias do tempo e aos bits, bytes e teras de informacoese tambem aos tabletes e e-books da vida.Felizmente, para a minha alegria, somentenaquela livraria, de um domingo recheada de leitores, a poesia estavasepultada, enterrada viva, porem amordacada, mas nao para sempre.
A balela do amor proprio Nao existe essenegocio de amor proprio. Tudo isso e papo furado de pessoas ressentidas. Esse ressentimentose explica, justamente, pela necessidade e da carencia da pessoa sentir de queprecisa mais do outro do que, realmente, de si. Logo, o tal sentimento de amorproprio que todo ressentido busca nao passa de uma desculpa esfarrapada paraser aprovado, aceito, amado etc. pelo o outro ou pela sociedade.Sendo assim, entrarem uma academia, grudar nos amigos, conhecer inumeras pessoas que nao ficaraoem sua vida e a filosofia do pego, mas nao me apego fazem parte de umproblema ainda maior e mais complexo: a purissima e desesperadora necessidadede ser aceito em grupo e, principalmente, pelo o outro.Por isso, as pessoas malham,cada vez mais, horas e horas inesgotavelmente, para que a sociedade as aceite epara impressionar o outro. Tambem e por isso que elas conhecem e colecionam diaa dia pessoas novas para abrir o leque de opcoes e, como nao deveria serdiferente, obvio, para impressionar alguem, o novo, porque os que estao em suavida, neste caso os velhos, nao se impressionam mais.Alem disso, aspessoas pegam sem se apegar na tentativa incansavel de um eterno esperar de queo outro pegue e se apegue nelas. Dessa forma, o mito de Narciso e arepresentacao dessa eterna busca pelo amor proprio e, inclusive, pela aimpressao causada no outro, isto e, dessa necessidade do outro: ele, Narciso,ao se olhar no lago, pensou se tratar de outra pessoa, uma vez que nao conheciasua fisionomia; assim, ao querer encontrar com essa outra pessoa, adentrou norio, pensando que poderia se aproximar daquele outro que o dominou com sua beleza;talvez, nesse momento, percebeu que a imagem refletida no lago tratava-se de sera dele mesmo.Portanto, o propositodo amor proprio e sempre o outro, e nao o auto, a si mesmo. E para piorar aminha indignacao com essa balela do amor proprio, me irrito mias e mais aoabrir o facebook e ver posts sobre o amor proprio, hashtags e o escambal arespeito de como a pessoa age para reconquistar o amor proprio. Como eu disse,nao passa de balela voltada para o outro. Riode Janeiro, setembro de 2013. A poesia esta para a filosofia, mas isso nao faz de um poeta um filosofo. Ha algum tempo, peguei-me pensando no oficio do poeta. Por que escrever? Li alguns livros para encontrar respostas a esse questionamento, discuti com alguns amigos que escrevem e outros que sao leitores e, acredite, nao encontrei a resposta. E continuo sem a resposta, mas acabei criando uma teoria, a qual vou tentar desenvolver nos proximos paragrafos, espero conseguir. A verdade e que Fernando Pessoa ja disse em poesia o que direi aqui. Vejamos: O poeta e um fingidor. Finge tao completamente Que chega a fingir que e dor A dor que deveras sente. Fernando Pessoa deixa bem claro que o poeta, em minha interpretacao, nao finge a dor no sentido literal da palavra, ou seja, ele e a dor. Portanto, o poeta, a partir do momento que toma consciencia de sua importancia e missao tanto no mundo quanto com as palavras, torna-se dor, sofrimento,
amor etc.; o poeta transforma-se em tudo que digere e depois derrama em sua poesia. Se o poeta discorre sobre o amor, ele e o amor; se trata da dor, ele e a dor; se discursa sobre a miseria, ele e a miseria, e assim por diante. Dessa maneira, posso citar Sartre, que define bem a metafora da arte querendo ser a coisa: Aquele rasgo amarelo no ceu sobre o Golgota, Tintoretto nao o escolheu para significar angustia, nem para provoca-la; ele e angustia, e ceu amarelo ao mesmo tempo. (SARTRE. Jean-Paul, 1999). Portanto, com essas palavras, lanco minha teoria: o poeta vive num eterno sofrer, nao porque sofre as mazelas do mundo ou porque sofre de amor, mas porque sofre por sentir, por querer ser a coisa. E e isso que o faz refletir sobre sua condicao de homem perante o mundo. E ao ver que com todo o poder que tem sobre as letras e a linguagem, ainda assim nao pode mudar o mundo ou acabar tanto com o proprio sofrimento como com o sofrimento do mundo, ou seja, o poeta sofre porque sofre com e pelo mundo. Por isso, defendo tambem a opiniao de que nao e todo mundo que pode ser poeta ou artista. Vejamos o que Sartre diz: [...] depois de estabelecido um acordo, se as rosas brancas para mim significam fidelidade, e que deixei de ve-las como rosas: meu olhar as atravessa para mirar, alem delas, essa virtude abstrata; eu as esqueco, nao dou atencao ao seu desabrochar aveludado, ao seu doce perfume estagnado; nao chego sequer a percebe-las. Isto significa que nao me comportei como artista. (SARTRE. Jean Paul, 1999). Atualmente, vivemos nessa sociedade que Sartre citou, na qual os artistas estao cada vez mais escassos, na qual as pessoas nao enxergam mais alem das coisas, por conta da rapidez do cotidiano, e os unicos que podem fazer isso sao os artistas, mas nao podemos esquecer que tambem ha artistas que nao ultrapassam esse limite do enxergar com outros olhos. Sartre afirmou que os poetas sao homens que se recusam a utilizar a linguagem. (SARTRE. Jean Paul, 1999). Para confirmar, Barthes afirmou que a lingua e fascista e sabemos que a lingua e parte integrante da linguagem. Ha uns dias, estava passando por uma ponte e vi um motorista manobrando um caminhao, daqueles que carrega carros. O lugar em que o caminhao tinha que passar era tao estreito que qualquer pessoa pensaria que o motorista teria de fazer muitas manobras, como uma re ou coisa parecida. Para minha surpresa, e ate mesmo admiracao, o motorista conduziu o caminhao de maneira magistral, como um maestro rege uma orquestra. Ele nao precisou de re, nem uma manobra a mais. O caminhao simplesmente passou igual a um passaro voa no ceu; o caminhao foi poetico como o poema Nadador de Cecilia Meireles. Eu enxerguei poesia em segundos que outros nao enxergaram, ao contrario, havia pessoas buzinando para o motorista, pessoas correndo para pontos de onibus, bicicletas ultrapassando carros e pessoas. Ninguem parou como eu parei para admirar e
ver poesia em uma manobra de um motorista num caminhao repleto de carros. Parafraseando Sartre, as pessoas nao foram artistas, mas eu fui. Mais tarde, ao ler um texto de Compagnon, deparei-me com a seguinte observacao: Lemos, mesmo se ler nao e indispensavel para viver, porque a vida e mais comoda, mais clara, mais ampla para aqueles que leem que para aqueles que nao leem. Primeiramente, em um sentido bastante simples, viver e mais facil eu pensava nisso ultimamente na China para aqueles que sabem ler, nao somente as informacoes, os manuais de instrucao, as receitas medicas, os jornais e as cedulas de voto, mas tambem a literatura. Alem disso, supos-se por muito tempo que a cultura literaria tornasse o homem melhor e lhe desse uma vida melhor. (COMPAGNON) Com isso, em minha opiniao, ler transforma o homem, so traz beneficios. Ler pressupoe um querer comunicar-se; pressupoe querer reunir letras para depois a despejar a alguem ou a algo. No caso do poeta, alem de ler, que e indispensavel, escrever e mais ainda; escrever esta enraizado em suas veias como a vida tambem corre nelas. Ler e escrever acabam tornando-se ao mesmo tempo indispensavel e necessario. Se ler torna o homem melhor, para o poeta, escrever o eleva a outro plano, traz evolucao como homem. E, por isso, escrever, ser poeta, e sofrivel, em minha opiniao, pois a partir do momento que o poeta le o mundo, quer resolver os problemas aos quais teve acesso, mas percebe que somente a escrita sobre esses problemas nao resolverao nada. O poeta sabe que ao escrever nao acabara com o sofrimento do mundo, das pessoas e de si por se sentir inutil num mundo que da importancia as coisas que julgam uteis. Assim, e facil entender porque a literatura e um mar de angustia, e esta no limiar da morte, pois em um mundo ligado tanto a utilidade, a literatura nao e capaz de nada, de mudar nada, de transformar nada, por isso e tida por todos como inutil. E, a meu ver, e nesse ponto que reside a maior angustia e sofrimento do poeta: nao conseguir ao menos ser util numa coisa tida inutil, ou, ainda, transformar algo inutil em util. Francis Bacon tambem defendeu a leitura como sendo algo valioso para a vida do homem. A leitura torna o homem completo, a conversacao torna o homem alerta e a escrita torna o homem preciso. Eis porque, se o homem escreve pouco, deve ter uma boa memoria; se fala pouco, deve ter a mente alerta; e se le pouco, deve ter muita malicia para parecer que sabe o que nao sabe. (BACON, Francis). Portanto, para concluir minha ideia, registro que o poeta nao e o ser que somente e as coisas que escreve, os sentimentos, sofrimentos. O poeta, ao depender da escrita, torna-se o eterno ser incompreendido por sentir um forte vazio no peito e nao conseguir explicar as pessoas esse vazio, por sentir que sua missao na Terra nunca e cumprida, pois nao consegue resolver problemas e muito menos dar importancia a algo
que ja nao importa mais, como a literatura, ou seja, ao final das contas, o poeta nao se ve como o deus que todos o veem, mas que ao mesmo tempo ignoram.
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Atraves do Seu Trabalho, da sua Inteligencia e do seu Esforco, E Voce, Como Esta ? Estou Trabalhando com a MEGA RENDA um Sistema Inedito na Internet que ja Conta com mais de 22538 Participantes e 2 Anos na Internet com Bastante Sucesso! Descubra Como Ganhamos Dinheiro na Internet Todos os Dias Trabalhando em Casa! Estou Lhe Convidando Porque Assim Como Gostei, Tenho Certeza que Voce Tambem vai Gostar do Nosso Sistema para Ganhar Dinheiro Trabalhando na Internet! Veja o material completo em: http://www.megarenda.net.br/ E SIMPLESMENTE IMPERDIVEL! Atenciosamente, Yung Silva
extremo a outro sobre qualquer assunto e tinha um grande amor pela vida antes desse sentimento tomar conta dele mesmo, por tanto confesso que preferia o Werther vivo, e sem Carlota, me atirem pedras os fas do romance, mas o homem era brilhante porra! Por que morrer por alguem que, aos meus olhos, parecia tao sem graca, quem quiser gostar da Carlota, idolatra-la, pode fazer isso a vontade, pra mim ela era morna demais.Porem como todos sabemos, o que seria dos insanos sem alguem sobrio pra guia-los.Nao tenho conhecimentos literarios, e o primeiro livro do Goethe que leio, essa e a opiniao de uma pessoa vulgar, que se dedicou ao livro por um tempo.Para mim, o que levou Werther ao fim, foi acima de tudo sua paixao pela vida que ele transfiriu a figura de Carlota, ela se mostrou por muito tempo indiferente, consumindo a essencia de Werther, que se viu desgostoso, sem sentir prazer em nada que nao fosse ela, por idealiza-la demais.Faltou luta por parte dele, faltou sanidade, mas o que nao faltou foi paixao, fosse por Carlota, fosse por qualquer criatura viva ou morta, Werther era so coracao e sem coracao ele nada podia ser.Por essas e por outras, m perdoem, mas sou mais o jovem Werther sem sua Carlota.Faltam Werther nesse mundo, concerteza ele veria nos dias atuais mais motivos para descrenca na vida e nao encontraria tantas Carlotas puritanas facilmente.Uma versao moderna de " Os sofrimentos do jovem Werther." seria muito bem vinda, como disse minha amiga, ele seria Emo, ouviria Jimmy Eat World, frequentaria assiduamente a rua Augusta, tomaria vodka e iria dirigir um New Beatle, eu mesma seria amiga dele, trocariamos ideias pelo MSN, ou nos bares por ai, so nao poderia ser, nem de longe, a sua Carlota, alias, nao conheco ninguem que possa ser.E Werther! Pode voltar, mas saiba que se voce quiser sua Carlota vai ter que procurar por uma senhora de sessenta anos, ou por uma beata, as mocinhas do secula vinte e um sao demasiadamente promiscuas, claro que com toda elegancia e descricao da palavra!