sou um homem feitode utopia e fumacana primazia sem gracada noite vaziasou feito de ferroe pele preta na praca,sou efeito nao causada selvageriasoua pele arregacadanao a chibata,o berro,nao a mordacasou um homem feito de utopiae agua, que se esvaziaou se evaporaa cada dia na diasporainventando metaforapra explicar a tiraniada classe sobre a classeda pele sobre a peleda mais-valia.sou um homem feito de fumacae tristeza,enquanto uma evaporaoutra enfriase solidifica nas entranhas e me matacomo se substancia venenosana tristeza havia.sou homem de ferro, de berroutopia e fumacaque quer ser gigante na hora da mortee desmentir a intransigentebrevidade da vida. me ajude a escrever um poemapegue na minha mao e desenhe o futuroanuncie em meu ouvido as palavras que se formamlentamente, num murmurio afavel de mae.fizeram-me bom para o combatemas odio nunca me foi suficientefaltou-me o porque, fui atrasinsone, soturno, deixei-me tocarseus pes, seus olhos, sua bocana noite fria o mundo se entreabriuo gozo, o grito surdo me pariunasci de novo para descobrir que nao havia sentidoe que o mundo se esvaia mais um pouco nessa ausenciae uma veia que nao estanca, e nao se calasua falta grita alto em minh'alma.minha forca se desfaz sem perceber.se forte, e me suporta mais um poucose resiliente, e tente mais uma vezse meu porque, e nao te importa de se-lo. (a Carlos Drummond de Andrade) Ha poucos poemas no paise preciso entrega-los cedo.ha muita miseria no paise preciso entrega-los cedo.vou no unico caminhoque essa hora permite.pocas d'agua nos canteirosrefletindo a lua timida.so ha calor nos bueirosos carros passam frios,indistintos.o meu ser desenganadovai operando este corpo,e o deixando, passo a passo,a displicencia do caminho,e vai ganhando altura e olhosque a genetica proibee a fisica se envergonha.mas nao vou muito alto,pesam as omissoes, as opressoes,a pobreza e os versos fracos,o conhecimento de poucasestradas pedregosas, nenhuma de minas.mas conheco as ruas sujas,os predios de caixa de fosforodo pombal, aqui meus sonhos morrem.certa vez um homem disseque um gole de conhaquee uma lua, qualquer que fosse,ja comoviam um poeta.desculpe, Carlos,nunca bebi do teu conhaque,que lua e esta que te cobriu?desculpe, Carlos,estou sendo leviano, estou pedante.estou seguindo ate o enjoo, estou...sem flores feias.meus leiteiros morrem todo diaem casa, no trabalho. na escola, Carlos!na escola, com aquela pele que ninguem quer.e este poema continua levianoe este poeta que te fala, continua...pedante.nao ha mais palavras,nao ha mais porque dize-las.os muros continuam surdos, Carlos.os muros continuam cinza, Carlosnao ha mais uma guerra para se lutare todos os poetas querem morrer.as luzes amortecidas nos telhadosos telhados amortalhados nas paredesas paredes amarguradas pelas gradesas grades guardando gente pobre.a rosa do povo esticada na ruaembaixo das rodas do carro frio. Seria bom quem fosse de confianca,Quem pusesse as maos no fogo em minha defesa,Quem nao ouvisse caladoOs enxovalhos aos meus corneos.Mas todos que eu conheco sao atletas em tedioE precisam de um saco de socos pra se exercitar.E eu, que desavisado atravesso os riscos,Que canto vitoria antes do tempo;Eu, que abro mao do bom costumeE sou motivo do escarnio e ate do odio;Eu, que ja dancei no fogo por meia duziaE me queimei com as brasas furiosas da verdade;Eu,