Um dia irei ter as terraspara onde minha mae foina sua derradeira caminhadaem busca de Orfeu e Euridice.Vou parar definitivamente nas terrasaonde mae esta a encetar nova jornadapelos subterraneos do Hades.Terras?! - Nao sao terras;ceus?! - Nao sao ceus;aguas?! - nao sao aguas;ares?! - Nao sao ares,mares, gares... - Nao sao gares!...- no muito sao esgaresescondidos na mascara mortuariaou algum naipe :o As do baralhooculto na manga da mortalhapelo trapaceiro contumazpara o caso de haver um jogo de azarque o Livro dos Mortos nao preconiza.Mae nao foi a lugar nenhum,nem ficou por aqui,apenas perdeu um corpopara a morte,mas continua a habitar outros corposem oito filhos( uma oitava acima do registro do violinoa mao do violinista azul celeste de Chagall)e outros tantos netos, bisnetos e tataranetosque vieram e que virao na viracao,nas asas das procelarias que chegarem para visitacaoe na concha acustica do molusco vieira.Agora ela assiste aos descendentesde dentro da alma deles :nossas almas rosaceastirante a uma variacao do verde.O morto, a morta, a murta,com sua filotaxia decussada(decussada!),nao vai nem vem de lugar nenhum :fica enterrada, emparedado(o morto) no corpoou cremada(a morta, a murta)e dissipada pelas cinzas das horasdo poeta Manoel Bandeiraem primicias de lirica eremita.( Mae me ensinou a piscarpara por agua na terra que o vento sopra nos olhoslendo as Liras de Marilia de Dirceudo poeta Antonio Gonzaga,respirando uma Arcadia imaginariana vida da mirta, murta-comum ("Myrtus communis"),vegetal florido que se leva de Afrodite a Venus,atraves o caminho de traves da Heladee vai ate Jesus na manjedouracom a casca da madeira raspada em mirra,celebre incenso do Orientee coroa a noiva com sua grinalda.A vida do ser humanoesta escrita no Livro da Vida,obra-prima da natureza com faunos e Flora,mas desagua no Livro dos Mortosonde ha uma cruz ansatae uma cruz romana.Empos a cruz romana,carga para uma vida inteirade camelo devotadoa um imperio de feras,bestas asquerosas,descritas nos fabularios dos prudentes filosofos,- vem ( e vinga!) a cruz crista,que cobre o sepulcro ou a cova rasa,pois nem a natureza aceita a morte,tampouco a Terra ou a terraou o ar que envolve a carcaca do cadaverjunto ao sequito de vermes,em redor do morto, da mortae do bicho em decomposicao.O defunto e uma escuridao interna,caverna negracujo sol se finou.Finado, dobre de finadosnos sinos a bimbalharem lugubres responsospara um "pobre "Alphonsus""!,uma louca "Ismalia"que padeceu o setenario das dores de Nossa Senhora,de Nossa Senhora, minha mae!, - em terra!,onde tudo doi de fatoe nao em quimera celestial,onde nada doi em do maiorna dosimetria ministrada por Tchaikovisky,sem do alguma,mormente quando a demencia de Alzeihmerchega ao apice...- pois quando Alzeihmer enloqueceue duplificou a visao da luano "Delirium tremens"uma lua pisava o mare outra pesava o ceu do morcego e do mocho do campanario.Mae, como todos nos,perdido o pouso do corpoem que estava a exercer o ser,dirigir o drone, o submarino nuclear...,vai despertar budicamente,- bruscamente nos corpos dos outros entes,os quais possuem seus pedacosdo Frankenstein fantastico,que e a soma do somado que somosem todos os corpos humanosdos nossos antepassados.ascendentes, descendentes,os quais se acham agachados a cuidar das estanciasque sao seus corpos filiais, na carne viva e as vezes em chagas dos