E aqui estou, cantando.Um poeta e sempre irmao do vento e da agua:deixa seu ritmo por onde passa.Venho de longe e vou para longe:mas procurei pelo chao os sinais do meu caminhoe nao vi nada, porque as ervas cresceram e as serpentesandaram.Tambem procurei no ceu a indicacao de uma trajetoria, mas houve sempre muitas nuvens.E suicidaram-se os operarios de Babel.Pois aqui estou, cantando.Se eu nem sei onde estou, como posso esperar que algum ouvido me escute?Ah! Se eu nem sei quem sou, como posso esperar que venha alguem gostar de mim?Cecilia Meireles1901 1964 AquarelaComposicao: ToquinhoNuma folha qualquerEu desenho um sol amareloE com cinco ou seis retasE facil fazer um castelo...Corro o lapis em tornoDa mao e me dou uma luvaE se faco choverCom dois riscosTenho um guarda-chuva...Se um pinguinho de tintaCai num pedacinhoAzul do papelNum instante imaginoUma linda gaivotaA voar no ceu...Vai voandoContornando a imensaCurva Norte e SulVou com elaViajando HavaiPequim ou IstambulPinto um barco a velaBranco navegandoE tanto ceu e marNum beijo azul...Entre as nuvensVem surgindo um lindoAviao rosa e grenaTudo em volta colorindoCom suas luzes a piscar...Basta imaginar e ele estaPartindo, sereno e lindoSe a gente quiserEle vai pousar...Numa folha qualquerEu desenho um navioDe partidaCom alguns bons amigosBebendo de bem com a vida...De uma America a outraEu consigo passar num segundoGiro um simples compassoE num circulo eu faco o mundo...Um menino caminhaE caminhando chega no muroE ali logo em frenteA esperar pela genteO futuro esta...E o futuro e uma astronaveQue tentamos pilotarNao tem tempo, nem piedadeNem tem hora de chegarSem pedir licencaMuda a nossa vidaE depois convidaA rir ou chorar...Nessa estrada nao nos cabeConhecer ou ver o que viraO fim dela ninguem sabeBem ao certo onde vai darVamos todosNuma linda passarelaDe uma aquarelaQue um dia enfimDescolorira...Numa folha qualquerEu desenho um sol amarelo(Que descolorira!)E com cinco ou seis retasE facil fazer um castelo(Que descolorira!)Giro um simples compassoNum circulo eu facoO mundo(Que descolorira!)... PROSAA casa maternaHa, desde a entrada, um sentimento de tempo na casa materna. As grades do portao tem uma velha ferrugem e o trinco se oculta num lugar que so a mao filial conhece. O jardim pequeno parece mais verde e umido que os demais, com suas palmas, tinhoroes e samambaias que a mao filial, fiel a um gesto de infancia, desfolha ao longo da haste.E sempre quieta a casa materna, mesmo aos domingos, quando as maos filiais se pousam sobre a mesa farta do almoco, repetindo uma antiga imagem. Ha um tradicional silencio em suas salas e um dorido repouso em suas poltronas. O assoalho encerado, sobre o qual ainda escorrega o fantasma da cachorrinha preta, guarda as mesmas manchas e o mesmo taco solto de outras primaveras. As coisas vivem como em prece, nos mesmos lugares onde as situaram as maos maternas quando eram mocas e lisas. Rostos irmaos se olham dos porta-retratos, a se amarem e compreenderem mudamente. O piano fechado, com uma longa tira de flanela sobre as teclas, repete ainda passadas valsas, de quando as maos maternas careciam sonhar.A casa materna e o espelho de outras, em pequenas coisas que o olhar filial admirava