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irma partiu para sempre. Tinha adormecido, suavemente, na cadeira de rodas, numa tarde de sol. Aquele sol festivo que desaba, como um insulto, em cima de quem chora. A partir daquele dia, Gigi fechou-se num silencio apatico. Apenas o belo gato siames ou Julia, a mulher a dias, lhe conseguiam arrancar um sorriso e algumas palavras, de vez em quando. Porem, numa bela manha de Junho, quando o sangue do sacrificio ja arrefecia na taca, Gigi ouviu a campainha da porta que dava para o jardim. Ao espreitar atraves dos vidros da janela, viu um homem alto e magro, de fato preto, camisa azul e cabelo branco a rocar o colarinho. De subito, soltou um grito abafado e deu um salto para tras, sentindo a surpresa a escorrer da cabeca para o coracao. Era ele! Aqueles olhos eram inconfundiveis. - O tempo nao passa por olhos que abrigam uma intensa cor azul. pensou. Mas ela receava, ha muito, que ele se tivesse apagado como uma vela, sob o ceu azul da sua adolescencia. Institivamente, soltou os cabelos brancos sobre os ombros, ainda esbeltos, e sentiu-se impelida para a porta. - Oh, professor Rodrigo! E ambos festejaram, abracados, aquele momento. Gigi emergia de um longo naufragio, a escorrer agua e algas por todo o corpo. E Rodrigo apercebeu-se , nos olhos negros dela, de que o velho sonho ainda la estava, forte, indomavel, indestrutivel. Naquele momento, entraram na marquise, algumas petalas de rosa e folhas secas do jardim, como se quisessem viver, com eles, aquele reencontro. No peitoril da janela, um passaro cantou ao sol daquele instante. O aroma das flores invadiu a casa e tocou-os, entrando em todos os poros das suas almas. - Soube da Nina... Encontrei um primo teu, em Lisboa. E ele disse-me que ela... - - Sim... Nao foi facil... O tempo tinha marcado, com muitas rugas, o rosto do velho professor, mas o sorriso tinha a mesma docura. Nos seus olhos azuis, brilhava a chama da sua condicao de sonhador. Gigi reparou, com uma lagrima no canto do olho, que era a mesma chama de ha quarenta anos atras. E levou-o pela mao, ate ao seu quarto. Intrigado e indeciso, Rodrigo entrou, enquanto ela subia o estore e fechava a cortina de uma larga janela que dava para uma rua quase deserta, onde ecoava o pregao de um vendedor de lotaria. - Ah, o vermelho da paixao e o negro... o negro... - murmurou ele, olhando um espelho que reflectia um pequeno sofa de veludo vermelho, com um candeeiro negro de pe alto, ao lado. - E so o professor sabe que o negro do fado nao e o negro do luto... - disse ela, com um profundo suspiro de alivio. Em seguida, abriu um armario envidracado, de cortinas estampadas de flores e retirou uma caixa atada com uma larga fita vermelha. Com o coracao em alvoroco, depositou-a nas maos do professor, como se fosse um objecto sagrado. La fora, os passaros cantavam ainda e, na casa, ouviam-se as doze badaladas do meio-dia, num relogio de pesos
com carrilhao. Da cozinha, vinha um aroma de pao saido do forno. - Ah, parece que foi ontem! exclamou o velho professor, sentando-se na cama, com a caixa sobre os joelhos, a secar a testa com um lenco e com a emocao a flor da pele. - Abra-a, professor. Hoje, quero sentir na pele a prenda que me deu, quando fiz quinze anos... - pediu Gigi, com os seus grandes olhos negros gaiatamente abertos, e a ajeitar a sua saia preta de cintura alta, sobre a colcha vermelha da cama de ferro. Uma saia que lhe alongava as pernas e contrastava com a sua blusa de linho, branca, justa e de mangas enroladas. - Ah, que belo! - murmurou ele, tirando da caixa um sonho teimosamente vivo, o vinho da boda, um vinho sedoso, brilhante, transparente. E, naquele momento, olharam-se profundamente nos olhos, em silencio, saciando uma sede de seculos. Estavam tao proximos que a respiracao de ambos se confundia. Por fim, o velho professor ergueu-se e envolveu Gigi no xaile negro de seda que estava, ha quarenta anos, numa caixa atada com uma larga fita vermelha. - Gigi, canta! Canta o Povo que lavas no rio, como naquele tempo!Ela hesitou. Julia estava na cozinha a preparar o almoco. E o que diria a vizinha do primeiro andar? - Canta, Gigi! Ja nao se tratava de um pedido, mas sim de uma ordem.De maos tremulas, a procura de apoio, ela aproximou-se da comoda dos retratos antigos que tinha uma jarra de rosas vermelhas artificiais, sobre uma toalha de renda. Encostou-se, um pouco, ao movel, respirou fundo e, na penumbra do quarto, comecou a cantar, aninhada no xaile negro. A voz ergueu-se, poderosa, como ave de longo curso e um arrepio instalou-se nos seus corpos. Cantou tao intensamente que ambos choraram. Cantou, dizendo tudo o que nao se pode exprimir por palavras. E o professor, de pe, ficou por dentro daquela voz, durante alguns momentos, como se ela cantasse ainda. Por fim, aperceberam-se de que Julia estava a porta do quarto, com o gato a rocar nas suas pernas, o avental enrolado na mao, os olhos arregalados de espanto. - Nao te preocupes, Julia. Depois falo contigo. Poe tres pratos na mesa. E a mulher a dias voltou para a cozinha, perguntando a si propria quem seria aquele homem e se a menina Gigi estaria boa da cabeca. - Anda, Bambino! Vem p ra cozinha! ordenou ao gato, que tinha ficado a porta do quarto, a tentar perceber o que se passava... - Gigi, vais cantar com este xaile, numa casa de fados de Lisboa! Este quarto e pequeno demais para a tua voz. Tenho um grupo. Nunca deixei de tocar guitarra portuguesa, sabes? Sempre vivi amarrado as suas cordas. E enviuvei, ha pouco. Vim buscar-te, finalmente... - disse o velho professor, estendendo-lhe as maos, com a felicidade a brilhar-lhe no rosto. - Ah, professor, estou velha! Olhe as minhas rugas, as minhas maos, os meus cabelos brancos... - Que importa isso, se a tua voz e a mesma e o teu sonho
esta vivo?! Vivo, Gigi! Lembras-te das rodas que tu fazias, no recreio da escola, com as tuas colegas e tu a cantar o fado, no meio delas? Ja era o sonho! Ele escalou montanhas dentro de ti, durante quarenta anos! Tem luz propria. E misterioso como a selva. E feito de desejo. E o desejo nao aceita o Impossivel. - respondeu com uma conviccao que levou Gigi a sulcar as aguas do lago azul dos seus olhos e a beber com ele o vinho da boda.
O Nao-lugar de MontantuHabitava o exilio, ha muito, e enfrentava ainda as emboscadas da dor, a procura de uma luz na penumbra. A sua casa era uma velha bicicleta que tinha os seus proprios caminhos. Por vezes, levava-o a cubata de mae Felismina que sorria, ao ouvir o som dos seus passos. Uma cubata que ele tinha erguido, a curta distancia de um rio de pontes destruidas por armas, finalmente, silenciadas. Estava cansado de viver ao relento, com mae Felismina e Runguinha, sua irma. Um grupo de militares afectos a Unidade da Guarda Presidencial tinha queimado as cubatas e todos os haveres da populacao, para ali ser construida a pista de um novo aeroporto. Nem as enxergas, nem as cabacas para a agua e outras bebidas, nem o almofariz de madeira de mae Felismina tinham escapado a sanha dos militares. Mas o que mais lhes doeu foi a perda do unico retrato de pai Joaquim, caldeireiro ambulante, homem corajoso e destemido na defesa dos mais pobres, que fora vitima de uma emboscada, durante a guerra.- Montantu, filho, p ra onde vais?- P ra cidade, mae! Se nao for, morremos de fome! Volto p ro mes que vem...Ao ouvir aquelas palavras, mae Felismina ficou em silencio e apagou-se, mais uma vez, num canto escuro da cubata, com as maos cruzadas sobre um colo que tambem tinha embalado Daniel, o filho mais velho, que lhe contava tudo, ate desaparecer, para sempre, no negrume da guerra. Na sua alma, latejava um po acumulado de ilusoes baleadas.- Mae, eu sei que Montantu lhe faz falta...Desculpa ser tao pequena! Mal posso com agua e lenha... estendo mal roupa no capim... Me queria mais alta e velha como a senhora...- Nao diga isso, Runguinha! Deus lhe castiga! Nao pode meninar... e agora... queria ser velha de bengala como eu?! Estou cansada de estar viva, filha... Ah, e julga que pode desobedecer ao tempo? Nao ha precisao, Runguinha. Ele toma conta...Montantu Luisao escutava-as, em silencio, com o coracao a bater-lhe violentamente, no pescoco. Os seus olhos negros pareciam duas brasas acesas. Ergueu-se, calcou apressadamente as sandalias e deu alguns passos em direccao a porta. Durante breves minutos, contemplou o rio, la em baixo, como quem se despede, mas comecou a caminhar em sua direccao. Transpirava, abrasado de calor.- Juro que esta magreza de vida vai acabar! - murmurou. Ah, Daniel... como tu e o Alfredo... me fazem falta!...De subito, estremeceu. De um bolso dos seus calcoes, caira um pequeno caderno de capa preta que se afundou na areia quente da tarde. De imediato, dobrou os joelhos e ergueu-o, devagar, como se tivesse, nas suas maos, um objecto sagrado. Apertou-o de encontro ao peito e voltou a coloca-lo no bolso. Ainda em sobressalto, olhou a linha do horizonte, como se ele tivesse paredes e precisasse de encostar o seu corpo. O sonho enchia-lhe os ouvidos de gritos de aves e rumor de ondas. Aspirava, como se fosse pela ultima vez, o cheiro quente do pequeno rio e aquele silencio universal, cortado, de vez em quando, pelo canto de uma ave.
Naquele momento, Runguinha correu para ele e abracou--o pela cintura.- Melhor nao ir, Montantu...O jovem mulato sorriu e lembrou-se dos tempos em que a sua irma cacula lhe pedia que apanhasse estrelas para ela. Pensativo, acariciou-lhe os cabelos crespos e negros, mas ao colocar-lhe as maos nos ombros, sentiu que uma ferida se abria, dentro dele, e mal reteve um grito. Os ossos rocavam-lhe a pele, mais do que nunca, sob o vestido azul de chita.- Tem que ser, Runguinha...Fustigado pelo sol quente e vermelho de Africa, Montantu Luisao partiu, na sua velha bicicleta, rumo aos parques sombrios da grande cidade, onde encontrava o pao que o sujava por dentro e o atirava, uma vez mais, para um exilio, em que se sentia fracturado e objectivado. Carregava o nao - lugar desde a infancia e a solidao tinha dedos metalicos, a volta do seu pescoco. Dedos que, no entanto, o empurravam para a busca de um lugar onde o seu ser estilhacado pudesse libertar-se daquele sistema de morte e alcancar a civilizacao da ternura, de que lhe falava o missionario Alfredo, raptado pelos rebeldes, quando levava alimentos, para uma povoacao faminta, no interior do mato. Tinha saudades do seu abraco, um abraco que lhe abastecia todos os vazios. E tambem daquele sorriso que fazia nascer a vida e florescer a esperanca. Jamais podia esquecer as missas que ele celebrava, as escondidas, sob a abobada das estrelas, no mato iluminado por archotes. Quando a noticia da sua morte correu celere pelas montanhas, sentiu-se culpado de ainda nao ter pisado uma mina. Se soltasse, de repente, o grito que tinha dentro de si, encheria o mundo.Um dia, tambem ele foi raptado, em plena estrada de terra batida. Sentia ainda o sangue quente do missionario Silvio Fiorini que fez do seu corpo escudo, para lhe salvar a vida. Alguns meses depois, o seu irmao mais velho era assassinado. Pouparam a vida de mae Felismina e Runguinha, mas as sementes e as ferramentas foram pilhadas. E colocaram, no ombro de Montantu, uma arma, cujo peso era uma especie de ligadura que ainda o comprimia por dentro.Mais do que nunca, sentia a urgencia de partir. Porem, baloicava entre dois polos: a terra e o mar. Amava aquela terra vermelha e o cheiro dela, mas estava cansado de habitar, na sua propria patria, um exilio permanente. Achava que o seu jovem pais nao era inviavel, como muitos diziam. Contudo, aquela urgencia corria dentro dele como uma hemorragia que ja nao podia deter. Sabia que aquele sonho ja tinha assassinado milhares de africanos, mas comprou um lugar numa embarcacao e partiu rumo a Europa.Cheirava, finalmente, a mar. Porem, Montantu Luisao sentia a angustia como uma abobada escura por cima dele, a separa-lo das cores, dos sons, dos cheiros de Africa... Olhava o ceu alto e mudo, como se procurasse uma resposta. O sol brilhava sobre as ondas de um mar nervoso, inquieto, espicacado pelo vento. As tabuas do barco rangiam debaixo dos pes e, a sua volta, corpos esqueleticos de homens, mulheres e criancas, disputavam o pequeno espaco do
conves. Ao olhar aqueles rostos parados, esculpidos por longos anos de guerra, paciencia e fome, deixou escapar uma lagrima.Naquele momento, uma menina mulata, de vestido amarelo e olhos claros, ergueu-se, avancou para ele e ofereceu-lhe, em silencio, um pequeno ramo de flores brancas, ja murchas. Uma tranca comprida aparecia debaixo de um lencinho vermelho de bolas pretas. O seu sorriso tinha a frescura de uma nascente de agua e a beleza da inocencia.- Sao beijos de mulata... - esclareceu a mae da crianca, com ar de quem pede desculpa. Parecia que aquelas flores tinham nascido de uma dor calada que todos queriam esquecer. Por isso, se escondiam dela, tapavam os ouvidos, fechavam os olhos...Movido por um assomo de afecto, Montantu dobrou os joelhos, tomou o rosto da menina entre as maos e, em seguida, abracou-a sem conseguir articular palavra. Apenas se ouviam as ondas a bater no casco da embarcacao. Olhou a sua volta e apercebeu-se de que os seus companheiros de viagem sorriam, como se, naquele momento, o cheiro do suor e da angustia se tivesse diluido nas aguas.Naquela noite, conseguiu dormir algumas horas, e, ao acordar, reparou que o mar estava sereno, com a lua a espreitar atraves das nuvens. Porem, sentia, cada vez mais, a fome e a sede da distancia. Lembrava-se da tristeza de mae Felismina, do doce sorriso de Runguinha, dos amigos que andavam em muletas e daqueles que rasgavam as maos, na dureza das minas e ficavam sepultados nos buracos, para sempre. Os seus olhos negros tinham voos de passaro aflito. Levou a mao ao bolso, para sentir a textura acolhedora do caderno de capa preta, e para que a esperanca entrasse na sua alma e ja nao saisse... Um dia, havia de voltar. Mais uma vez, abriu o caderno e, com o som do mar como pano de fundo, comecou a ler, em voz baixa, a primeira pagina de um livro que nao chegou a ser concluido:Um cheiro que nao se pode descrever, nunca se esquece. Entranha-se em nos para o resto da vida. E o teu cheiro, Mae - Africa, acompanha-me e suaviza as minhas dores. Em ti, escuto o canto magoado da sobrevivencia. Es fogo que me atrai e transforma. Das-meas asas de que preciso, para subir, bem alto, por cima do vazio que me cortava, la longe, como fio de navalha.Os teus meninos pisam minas, ardem de febre e morrem de meningite, malaria, diarreia. Os teus meninos tem a barriga inchada e os olhos fundos. O teu chao tem milhares de cruzes e milhares de corpos incompletos que gostavam de dancar Kizomba.E sei que estas cansada de transformar em lenha as arvores que te davam frutos e sombra, porque nao podes pagar o preco exorbitante de uma bilha de gas.No entanto, agarras-te, com todas as tuas forcas, a qualquer possibilidade de recomeco. Quando tens de te refugiar num acampamento, ergues-te e plantas flores, a sua volta. Flores e legumes que os soldados arrancam e levam. E quando, mais uma vez, te deixam de maos vazias, procuras sementes, de novo...Por isso, quem sente
o teu cheiro, nao pode mais ignorar a viagem que ainda nao fez, o convite do barco, o apelo do mar, o chamamento das tuas feridas...Ha quem pense que nao tens asas, que nao tens futuro, mas tu amas, Mae-Africa! Por isso, transformas os obstaculos em trampolins. E os teus tambores fazem estremecer os mais cepticos. Um dia, poderas fixar os vampiros, nos olhos, e eles acabarao por recuar.Agora... vou dar uma aula na escola da Missao. Amanha, continuarei a escrever, para ti, Mae - Africa...Alfredo Rebelo, missionario- Mas nao escreveste mais, meu amigo... - murmurou Montantu, fechando o caderno, com a saudade cravada no peito como lamina afiada. No dia seguinte, foste raptado por homens armados...Naquele instante, sentiu um arrepio, como quem entra numa estranha dimensao, ao ver que o sol se tinha escondido, subitamente. Em poucos minutos, surgiram nuvens carregadas de chuva e ventos ciclonicos. O ar arrefeceu e o mar rugia sedento de vitimas. A embarcacao estalava com as investidas das ondas. Todos temiam o excesso de peso. E nao tinham equipamentos de sobrevivencia. Soltavam gritos, pedidos de socorro, mas so o estrondo das vagas lhes respondia. Ja perto da costa, a embarcacao afundou-se. E as pessoas morriam afogadas e feridas pelas tabuas desfeitas. Montantu sentiu-se arrastado a uma profundidade de quinze pes, mas, com duas fortes bracadas voltou a superficie. A menina... a menina do vestido amarelo, meu Deus! E o caderno... o...caderno... Deixou--se levar pelas vagas, mas, de repente, virou-se de barriga para baixo, tentando nadar para a costa, com todas as forcas que lhe restavam. Uma corrente gelada atravessou-lhe o corpo, mas o seu desejo de viver levava-o a suportar, com energia, o intoleravel. Pedia socorro, mas tentava libertar-se do panico, para sobreviver.De subito, viu dois botes que vinham em auxilio dos naufragos, mas a boca encheu-se de agua e, naquele momento, comecou a desfalecer. Chocou contra qualquer coisa que ja nao identificou, mas ainda se apercebeu que o retiravam da agua. Perdeu os sentidos, naquele instante. Alguns minutos depois, abriu os olhos.- AL...ALFREDO!... Ah, o teu abraco! Estou... morto, nao e verdade? Vieste... buscar-me, meu amigo!- Nao, Montantu Luisao! Nos estamos vivos, acredita! E nao adoeceste! Como e possivel?! Estou no Centro de Acolhimento, de Lampedusa, ha muito. Esta sobrelotado... - disse Alfredo, cabisbaixo, apreensivo, com os olhos verdes humidos. - Va, amigo, estas a tremer de frio. Vamos mudar de roupa.Com o auxilio de um jovem tunisiano que ja o tinha ajudado a salvar inumeras vidas, Alfredo vestiu-lhe, rapidamente, um quente fato de treino, calcou-lhe uns tenis, secou-lhe o cabelo com uma toalha...- E agora vamos ao refeitorio... -disse, ja em terra firme.- Nao... nao posso... acreditar! Nao te mataram?! E o jovem ergueu-se, apoiando--se no ombro do amigo, com a felicidade a brilhar-lhe no rosto magro, de pele curtida pelo sol de Africa. - Nao te mataram?! repetia, atonito, cheio de jubilo, com a brisa do mar a sacudir-lhe os cabelos.- Foi um boato! Os raptores acharam que eu tinha jeito para tratar dos seus feridos.-- respondeu Alfredo, com um sorriso que lhe
iluminou o rosto comprido de barba grisalha. So me libertaram, quando a guerra acabou.- Tenho medo de ser deportado... Nao quero perder-te, outra vez...- Nao vai ser facil, mas confia em mim, amigo. Aqui, ha turistas a tomar banhos de sol e cadaveres a boiar, a espera da policia... As pessoas tem receio de falar. E ha muitos imigrantes que sao expulsos...Mas tu vais estar na ilha, so uns dias. Has-de conseguir, amigo! Dobraste o cabo, teras a India! Vou contigo, mas ainda volto, porque ha muitos naufragios por aqui...Naquele momento, o jovem mulato respirou fundo e, com um aperto na garganta, olhou o horizonte, no exacto ponto em que o mar se une ao ceu. Quando voltaria a abracar mae Felismina e Runguinha?- Um dia, voltaremos a nossa Mae - Africa, Montantu... Um cheiro que nao se pode descrever, nunca se esquece...- O mar levou-me o teu caderno de capa preta, sabes?- O meu caderno?! Nao entendo!- Fui a Missao, onde me ensinaste a gostar de livros. Eles destruiram tudo, mas o teu caderno de capa preta estava la, intacto, no meio dos escombros...- Ah, obrigado, meu amigo! Nao sabia que o tinhas guardado!... exclamou, com um sorriso que cintilou como um clarao, no azul da ilha. E fixou o olhar, num mar emudecido como um campo de batalha depois da luta.Ja a noite descia sobre Lampedusa, quando Montantu, deitado numa enxerga, e com o rosto vincado pela fadiga, conseguiu fazer a terrivel pergunta:- Salvaram ... uma menina de vestido amarelo?- Foram resgatados, com vida, vinte e um dos cem ocupantes do barco. Amigo, sao todos adultos...- Ah... Ela era linda! Ofereceu-me flores brancas...Alfredo abracou-o em silencio. E, no reflexo dos seus olhos, Montantu sentiu-se, finalmente, resgatado do exilio.
O marceneiro ...musicoMaria Joao OliveiraFoi para a banda de musica da vila como quem agarra a partitura de um sonho e constroi outro hino da alegria. Naquele adolescente, as notas da pauta corriam dentro das veias como um rio. Voava nas asas do seu canto e a esperanca dancava nos seus olhos azuis.Um dia, na cidade grande, um maestro conhecido parou, fascinado, junto do coreto. E quis saciar a sede daquele musico. E quis levantar, bem alto, aquele facho a arder junto a terra.Porem, a mesma hora, no latifundio, o pai do jovem musico morria sob as patas de um cavalo negro. Na mesa do seu lar, o pao endureceu e nos olhos da mae era noite cerrada. Expulso da Terra Prometida, ele era, agora, o homem do leme. O dever ditava, assim, as suas leis, mas o sonho nao se rendia e cavalgava a corta-mato, no seu sangue. Tinha fome do pomar todo, mas nem um fruto podia colher.Na oficina, Joao, o jovem musico, obedecia ao mestre, sem correntes nem ventos favoraveis ao sonho. E entregou-se a arte milenar de trabalhar a madeira, enquanto trauteava Mozart, Chopin, Wagner, Verdi.Aquela oficina nao tinha telefone, fax, computador, nem serra fixa de mesa, lixadeira, nem serra portatil, desempenadeira... Tinha maos de calos, maos suadas, maos de sangue que esculpiam a madeira, com a paciencia e a habilidade do ourives.E o belo sabor das coisas simples comecou a fazer parte do seu oficio, num espaco ja seu, com a imagem de S. Jose carpinteiro, num calendario. E na madeira, o formao gravava flores, espigas, presepios, anjos, dragoes, enquanto a sua voz magica tocava sinfonias, ou entoava temas do cancioneiro popular, imitando o clarinete, o contrabaixo, o saxofone...Das maos calosas do marceneiro-musico, saiam os moveis que os noivos sonhavam, os bercos que as maes embalavam, os mochos em que os avos se sentavam, a contar historias a lareira...E a sua obra-prima, o seu orgulho foi uma cadeira de bracos episcopal, em madeira esculpida e dourada. Ela tinha um anjo a tocar harpa que parecia descido dos ceus.Aos oitenta e cinco anos, tinha alguns pregos, folhas de lixa e um martelo, religiosamente guardados na sua mesa de cabeceira, mas as lagrimas corriam pelo seu rosto, quando ouvia na radio ou na televisao, Mozart, Chopin, Wagner, Verdi... Quanto tempo! 0.oSegundo consta no arquivo, estou ha 04 meses sem dar as caras aos meus aficcionados e inumeros leitores (imaginarios)... que ultraje!Bem, de fato, muito se passou nesse quadrimestre.Meu irmao continua na Franca, mas sua data de retorno se aproxima. Em Julho.Minha irma continua em sua batalha para se formar, mas isto tambem ja tem data marcada... um Julho tambem.Marcos anda trabalhando, estudando e conquistando muito... e, consequentemente, anda cansadinho... mas, novamente, isto tem data marcada para cessar: em Julho.Nota-se que, portanto, Julho sera um mes importante para todos nos.Claro, Julho nao vai significar mudanca alguma para Mainha, que continua trabalhando muito. ;pE quanto a mim. Minha vida esta inacreditavelmente diferente do que estava no quadrimestre passado, e olhe que ainda estamos em Maio (no ultimo dia, mas ainda e