saber o que era. Ouviam do bom contrato. O capataz sabia. Para ele um transporte, outro qualquer. Desconhecia os comprometimentos.Perto os estrangeiros roncavam. Corpos moidos.Mostrou o bilhete ao capataz depois de rodeios. Amizade de noites no breu do sertao. Solidao abrindo o peito. Confissoes perdidas nos ermos. Todas. Mesmo assim vacilou. Porem a angustia venceu. O peao decifrava cada silaba. Depois as unia. Palavras. O tropeiro procurou ler os labios. A desconfianca protegia naquelas bandas. Mas a luz das labaredas insistia em vacilar. Tremulava no lenho. Alternava sombras, confundia os movimentos da boca. Nao conseguiu.Ginge. Um frio percorreu a espinha de subito. Fitou o infinito. Uma eternidade. Balancou a cabeca reprovando. Olhou de lado para os estrangeiros. Mas nao teve coragem de encarar o tropeiro. Depois contou da escrita. Os alemaes nao podiam chegar a Ipanema. E se afastou quase sem respirar. Fronte baixa. Introspectivo.O acaso havia traido o segredo. O comendador conhecia a trama. Apenas somou. Nao interessava a demanda. Incomodava o tempo preciso para reestabelecer a dinamica das influencias no poder. Tinha Ipanema como leal a Coroa. Mas conhecia o coracao de Varnhagen. Aventura, alma do aventureiro. Talvez. Ou talvez o alemao nao soubesse mesmo.Parnaiba. De brucos sobre a mesa da taberna. Corpo cansado. Cochilo inevitavel depois do bucho cheio. Nada teria acontecido se a pressa nao denunciasse. Junto o desleixo. Alforje nas costas. Entreaberto. Foi o que atraiu a curiosidade do taberneiro. Tentacao a espichar os olhos. Reconheceu o monograma do sinete. Na ponta de faca descolou o lacre do papel sem quebrar. A filha leu. Depois colou. Grude grosseiro. Indiferente naquele mundo tosco.O mensageiro acordou assustado. Tomou tento, seguiu para a capital. Mesmo sem estar refeito. Muito depois do outro. Quando saiu, o enviado do taberneiro ja havia atravessado a aldeia de Barueri. Mas dobrou ao sul. Ia tomar a trilha pelo rio Cotia. O Caiapia ate a Freguesia. Os olhos do comendador se estendiam longe. O medo tambem.Prosa finda. Viu o capataz se achegar no pelego. Estava tenso. Sentia a presenca do patrao. Incomodo permanente. Pressao traida pelo suor das maos. Depois se voltou aos cientistas. Nao conseguia atinar uma razao para o insolito. Encafifado. Perdido em suposicoes. Ambos faziam parte da corte. Do imperio. Eram obedientes a Dona Leopoldina. A atitude do comendador intrigava.De repente o bote. Gesto silencioso. Certeiro. Preciso. A lamina fez a degola. Quis impedir o jorro quente. Olhou as maos ensanguentadas. O pavor da morte inevitavel tomou sua expressao. Esticou os bracos implorando socorro. Dobrou os joelhos, tombou. Como havia cometido tantas vezes. Sem compaixao. Frio. Morreu ao lado das cinzas mornas, fumarentas.Os alemaes haviam partido antes do clarear. Foram os primeiros. O tropeiro parecia dormir. Nao havia luz suficiente. O reflexo da terra umida pelo sereno se misturava ao do sangue vertido. Restou a mancha. Uns lamentaram. Outros sequer isso. A rotina da morte nao incomodava mais. Banalizada. Apenas outro acontecimento sordido. Como tantos. Depois seria uma vala no pasto. O esquecimento. Ao lado do corpo, o bilhete roto. Pisado, enlameado. Pudesse ser lido, entenderiam.O capataz assumiu. Nada mais natural. Fez-se