Cheiros. Cores. Nomes.Palavras. Sonhos. Outros.Passado. Fotografias. Velhice.Cao morto. Quintal velho. Revista amarelada.Mae jovem. Avo vivo. Olhos brilhantes. Vida. Respiro.Choro.Permaneco atenta.Atencao! A vida passa.Cliches. Musicas. Cartas.Amor. Nudez. Quadros.Filmes. Novelas. Comerciais.Nao sei se sou artista.Nao sei fazer arte.Eu passo.Milagre. Muleta. Fralda.Minha bisavo. Minha filha.Minha avo. Meu pai.Piscina. Clube. Colegio.De tudo que sempre quis, sobrou-me um resquicio deesperanca.Sou artista.Dinheiro. Carro. Assepsia.Unhas feitas. Depilacao. Mulher.Cozinha. Mulher. Cortes invisiveis.Mulher. Cabelo. Louca. Solidao.Solidao...A forca que precisei para ser artista nao e suficientepara que eu prossiga. Preciso mais. Muito mais. Continuo.Eu nao sei cantar.Eu nao sei dancar.Eu nao viro de cabeca para baixo.Eu nao tenho alongamento nas pernas.Eu nao vi um milhao de pecas.Eu nao li os classicos.Eu nao conheco aquele diretor.Eu nao li aquele autor.Eu nao reconheco esta citacao.Eu nao sei rezar.Eu nao gosto de ciranda.Eu nao...Mas existe um motivo qualquer. Eu nao sei qual e.Eu nao sei que palavra usar.Eu nao sei qual e a bibliografia adequada.Mas existe um motivo qualquer.A solidao e infinita.Disfarco. Recomponho. Permaneco.Refaco. Lavo. Recomeco.Se paro, reviro em febres de arte.Se faco, cansaco.Recorto-me em mil faces. Nao amo nenhuma delas.Sigo artista.Tudo parece bobo, por fim.Lamentos. Dor. Peso.Insonia. Alcool. Medo.Tudo parece bobo, por fim. Eu nao sei serartista...Machuco. Presa. Gaiola.Imagino. Solto. Voo.Eu nao sei ser artista em paz. Se aquela mulher bater no meu carro, eu mato ela!Disse o fulano nervoso pegando bolo.Duas atendentes, eu e minha filha.Olhei para o carro que estava manobrando e passando perto do carro daquele senhor.Nao era mulher. Era homem. Era, nitidamente, um homem.Nao e uma mulher. E um homem, senhor. - eu disse.Ha?- ele respondeu.Um homem que estava dirigindo o carro e nao uma mulher. - tentei de novo.Ah! - ele disseA atendente do bolo resmunga alto "cada coisa que a gente tem que aguentar, ne?"A outra me da uma piscada e um sorriso.Me sinto feliz por nao ter me calado.Para que nao continue essa velharia de achar as coisas que nao sao. Para que os velhos se renovem tambem. Todos esses velhos conceitos que sao inocentes e pequenos quando se esta do lado de quem acusa. Todos esses ingenuos momentos que nos deixam menores, que nos diminuem, malditos!, silencio, respeito, nao assobie, nao difame, renove. E um turbilhao de raiva em mim...Que exagero reclamar disso - dizem com frequencia.E uma bobagem, certo?Uma coisa pequena. uma coisica de nada que me faz mais presa em casa, menos capaz de dirigir, menos potente como ser capaz de tomar uma decisao de ir ou ficar. Cercada com medo de bater o carro do outro, do outro que me olha, me assedia, me ve como incapaz de defesa. Que me acusa na figura daquele homem que, quase batendo no carro do outro, vira uma mulher. Qualquer mulher. Entao, por que nao eu? Foi comigo que ele falou e...e um turbilhao de raiva em mim...Nao e pequeno.Nessas pequenas coisas mora uma busca pela liberdade de dirigir.Nessas pequenas coisas mora uma necessidade masculina de que fiquemos em casa, quietas, sem pegar estrada. Com medo de bater ou arranhar ou ser arranhada ou furar pneu ou encontrar com senhores que matam mulheres imaginarias no estacionamento