The Beatles : The Beatles de sublimes baladas!Mae fazia tudo- e era tudo que havia :dela nao havia ausencia;enquanto meu pai apenas aparecia de coadjuvantee de preferencia ebrio e furiosotal qual um Ludovico Ariosto que recitava o poema"Orlando Furioso"cuspindo marimbondos. (A atuacao do pai e sempre a de um bufao- embriagado!Pobre de mimque flui assimpela agua do rioque untava meus pesno banho de lingua lambidado cachorro carinhoso:O arroio rumorejante e um caocom todo carinho de maeem dedicatoria loquaz). Ora, se insto em frisarque mae fazia e acontecia,em tempos de paraiso,a luz edenica,ou no Jardim das Hesperidesou na Casa de Filosofia de Epicuro,denominada o Jardim por aquele sabio, nao e porque ela ja esteja morta;mae ( Mae!!!... grito e a noite me devolve o silencio sem mae,a calada da noite com a esposa surda em seus afazeres domesticos, coitada!:ela tem a ardua tarefa de ser mae para outros filhos,outra rainha, outra deusapara pequeninos choroesou enormes preguicosos- os meus filhos, mais dela,que tudo e mais da mulhere muito menos do homem,o fanfarrao bebado). Mae continua viva,esbanjando saude,porem ferida pela idade provecta,na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer(Alzeihmer!),pena sobre a mascara teatral do teatro de Alzheimer,peca dramatica que um medico escreveupara os demais colegas representarem como meros atores no exercicio da medicina,dentre outros males que teimam em abundar,a desdenhar a cienciaem sua estupida e estapafurdia presuncao( O sabio Alzheimerque escreveu a tragedia gregapara opera medica,leu-a na face do macrobioque, se sobrevivermos ao boom da vida,poderemos poderosos ter que representara tragedia do estro do douto Alzheimer). Mae, canto sua alegria antiga assim,que era minha felicidade de antanho,nao num tom elegiaco ou ditirambico,mas com ordem de ode eivada de nostalgia,pois fica claro que nos, - todos!,os maus filhos, que somos, - todos tolos!,pessimos e ingratos seres humanos,tratamos o outro ser humano,no caso ate a mae, nao com respeito, carinho e amor, nem com qualquer laivo de caridadeque ultrapasse o que e mero verbo em labios mendazes da barrega,mas com desdem, porquanto mesmo em se tratando de nossa mae,pessoa de proa de nossa vida,que todo o amor semeou e doou para nos,que nos embalou e consolou com carinho,balsamo que nunca mais usufruimos;nao obstante isso e tudo o maisque nao ouso narrarpor vergonha de constatar que tanto amorteve o retorno de tanta indiferenca,pois passamos tratar nossa mae,que e a nossa vida,como se morta fosse: - tratamo-la como mula e trator que somos,Massey Ferguson,- tratamo-la como se ela fosseum jazigo vivo,um tumulo aberto no peito - da dor maior,que e um do maior...que rasga e fere gravemente- ate nossa maldade infinita!( Isso grito de mime sou meu critico severo.Mas a vida e assim e assim seremos todos tratadospelo tratorista do diaque sai para rasgar o ventre da terra:roubar a terra para outremque lhe ordena a roubarna doutrina da leidos escribas hipocritasque o somos escrevendo.O copioso amanuense! Mae, nao e verdade maeque ainda me escuta daimesmo com a baixa umidade no arque mal me faz respirar?! Mae, que faz o oboe expirarna melodia do luare suspirar ao se lembrardo poeta Inacio Quinaud,do qual, voce, maenarrou-me o drama,a tragedia que terminou