Por GILSON PONTESEsta palavra e tinteiroOnde pouso minha caneta;Do bico sai a tintaQue a escrita fica preta.Esta palavra e uma canetaQue se gasta quando se escreve;E logo, logo esmaece.E logo vai para o acervo.A palavra e tinta,Apenas cor que espalhaNa cor dos dias vindourosAssim da cor de palha.Esta palavra e palavra,Bem distante do seu tema,Outra surge; agora sao duas,Terminam junto o poema. Por GILSON PONTESFaco poesia quando a vida menos esperaFaco poesia quando penso que vou dormirQuando estou sem sono.Nas noites escuras ou estreladasQuando e preciso indignar-meQuando estou diante de uma paisagemOu de uma lua cheia no horizonteDiante das flores, dos campos, enfimDo cantico dos passaros na matinalDiante de um caminho, de uma trilha.Faco poesia da tristeza ou da dorCom a expectativa do que morreuDo encontro e desencontroDas noticias de nosso tempoPor fim, faco poesia de tudo que a vida me cerca. Fim de tarde.Um silencio dominante,vacuo que se sentenum estado de espiritoque e pura agonia.Num jogo imprevisivelda roleta das emocoes mais profundas,quando um sentimento dominatiranicamente os nossos pensamentos,muito cosmograficamenteobscuro.Metaforizado.Sombrio,do sol desse fim de tarde.Num espaco perdido de solidaoe o meu passar despercebidofatigado de coisas inexistentes.Por fim: e a miopia morta do todo vivo. E noite.No ceu lua cheiapairaDesponta majestosaCosmograficamente Satelite.Cheia de charme.Grande e alaranjada.Astro dos enamoradosSobe ao ceu rapidamente,para mostrar-se por inteiro.Que linda!!! Provoca sussurrocom segredos as vezes de melancolia.Dizem ser o astro dos loucose dos mais atentos.Que linda!!! Tao-somenteSatelite. Por Gilson PontesAndo tao a flor da peleque qualquer beijo de novelame faz sonhar acordado com ninfas,como diz no mote de Zeca Baleiro.Ando tao a flor da peleque o mais leve soprar de tenue brisame parece o tocar de mao de minha maeno meu rosto.De subito me vem odios mortais, magoas abissais,furias tenebrosas, porque ando tao a flor da pele.O meu cerebro sensivelmente pareceuma tela de cinema,um continuo movimento de imagens, sons, cores, desesperos,amores e paixoes.Ando tao a flor da peleque meus parcos sentidosmultiplico por setenta vezes sete porque ando tao a flor da pele.Agora e hoje, desse dia que aos poucos vaime consumindo numa especie de combustaoPorque hoje ando tao a flor da peleque pareco um navio a derivaem tormentoso mar,mas ando tao a flor da peleque nao tem como fugir nem fingirporque somos todos iguais. Minha casa tem jardimBrancas flores perfumadas,Trepadeiras rosas em elevacaoFlores, folhas murchas pelo chaoQue ao ver suaviza o coracao. Gilson PontesRepresentante de Frecheirinha Cadeira 46Quero convulsoes de palavras tortasDe palavras malditas e benditas E sacudir os sentimentos submersos.Quero dividir segredos com outros.Quero ouvir do fundo do silencio o gritoQue possa acordar as almas doloridas.Quero ouvir o vento nas cumeeirasLevando ao chao as folhas secasQuero escrever pensamentos ja morbidos e fugazes.Quero as convulsoes das metaforasEsmaecidas pelo tempoQue resplandeca num sonho que nao quis sonhar. Aos meus arcanjosRafael, Miguel e GabrielQue para o azul do ceuElevo o pensamento.Se anjo ou arcanjo,mensageiro ou guardiao.Es o meu protetorE fiel escudeiroO meu anjo salvador. Meu abraco, minha saudade...Amigos onde posso encontra-lo?Rosto sofrido, coracao fechadoInspiracao divina que lhe foidadaOnde esta Mario?Guardas um misterio nesse teu viver alquebradoOs sonhos ainda nao acabaram...Mesmo vivendo em desencanto teusEm aguas naufragaaram os teus sonhos?Sai dessa