Um lidimo, increu amigo,unico e quica ultimoa fazer frente ao basiliscoerrabundo pela terraaonde pisa nao a torremas minh'alma aristotelica.- Homem na senda de filosofo epicureo,nao cre, pindoramicamente,sob a vara da Vera Cruz,que e bastao tambem da ciencia,que sou o guardiao da memoriados meus oito meses de idade!- Tudo porque uns e outros cientistas patetaspassaros sem asas prisioneiros de um contextoque lhes "colga" uma mascara de ferro a facedecidiram depois de rigorosas pesquisas pateticasque nao se tem memoria dessa idade- E ponto final, lobo mal!:Cumpra-se o mito e rito e de voz ao pregoeiro do estadoou a matraca da sogra.Certa vez disse a minha mae,ja casado, pai de filho e filha,- disse eu a ela, minha mae,que meu pai,que fora atirador emerito,nem sempre atilado,certa vez, num evento ocorrido na varandaao fundo da casa,sobre uma balaustradaque servia de encosto aos cotovelos,estava com "Bitencourt",amigo do meu pai,a praticar tiro ao alvo com espingarda.Recordo-me perfeita e nitidamente,como nao se fora uma memoria antiga,mas atual, atuante ante mim,que Bittencourt ( ou fora pai?!)com um tiro sem "tirocinio"acertou o pe de uma galinhafato que deixou em alvoroco e comentar ja espevitado:"acertou o pe da galinha!"Este o meu dito com algum ricto( A frase inteira nao merece um "sic",deve sofrer com solecismos sofriveisque nao hao de dar azoa debiques de gramaticos pernosticos)Minha mae, ao ouvir-me mais serenamente,depois do baita susto,retorquis, sem pestanejar, que era impossiveleu me lembrar daquele fatoporque era, entao, uma crianca com apenas oito meses.Chegou a aventar a hipotese,se nao me falha a memoria ( a memoria!)- exercicio mnemonico mais fresco que aqueledo menino de oito meses!,que ela teria narrado o caso para mim.( Ora! Um episodio narradonao e igual ao um fato,pois na historia ha palavrase se se lembra o ouvintede coisas visiveissao coisa imaginadaspelos olhos nao paginadascom olhos fechados nas paisagens surreaise nao abertos a paisagens reais,quer seja em obras de arte ou em natureza exuberanteporquanto coisas visiveispode ser imaginadasou rebuscadas na memoriaja, entao com o gosto da imaginacaoa perverte-las, macula-las,por nelas um tempo mofoonde medrou o bolor;- o que nao se da com coisas vistasna torrente do existir,a beira da vida :estas estao acesas no acervo da memoriae nao no cabedal da imaginacao,que faz do artista um caudalde obras de arte,miscelanea de memoria e imaginacao( um centauro vivo cavalgando Picasso! :este o artista antes de sua apoteose- que e seu apocalipse)O poeta e assimum alienado de si, sim;porem nao o homem,que somente se mescla com o artista,quando aliena a memoria na imaginacaoao postular seu pensamentoou sentimento no mundopor meio de uma obra de arteou outra forma de opusculopara oitiva de organista do porte de um Buxtehude ou Bach)Entrementes, parece-me que logrei convencer minha maenao com o rigor de acurada lembranca visualdemonstrada por mim,mas porque ela me conhecedesde as entranhas.Ardua tarefa seriaconvence-la de uma mentirae se eu fosse mendaz ou fantasistaela seria a primeira a saberda fealdade de tal defeito.Ela sabe que sempre fui veraze se deixei enganarfoi por mim,o que nao e o caso "in casu".Sem embargo, nem desembargadoresa me embargar a liberdade,falei do tiro que alvejou a galinha,de cujo destino vim a saber