Minha carne ainda inflamapor aquele seu ultimo toque:quando tuas unhas eram de lama,e, com os aneis enferrujados,seus dedos me deram um choque...Ah, que triste despedida!!Tu, de cotidiano vestida,a fechar nossa cortina...O inverso que ha no mundoda gueixinha esparramadaque aromava minha rotina...Seguiu queme plantaram em um prato raso,cercado por flores de vaso:de vista a so cores gritantese hastes so duras -nada como seus pes tao vibrantese as suas ternuras......Mas esta bem, eu devo crescer tambem.E quem sabe eu atinjao esplendor de minha copapara que em riste, com a visao do sole em nada triste!,renasca o amor em mil ninhos -nem que dos passarinhos...! A inaugurada,1. Nao sem medo apostou na dorenquanto o amor lhe iluminava...2. Que ate os olhos livrou da cena -mas como o gozo, que perdura,nao se livrara deste poema.3. Da fidedigna reacaovendo a macula bater a portadas suas juras de redencao...!4. E seu rubrar por entre as pernas,vibrantes, comigo junto,em fuga das normas internas.5. A da temperatura instavel,quando me pus a recitarum poema abominavel.6. Abduzida a fins erogenos,mas de acordo com os rumosa que levam os novos corregos.7. Resplandecente no dia seguinte!De excitacao nao a toa: de zero passou a ter logo vinte.Mas nesse humor tao precedente,sem aguentar tanto requinte,nao tardou a cair doente... O bom de ser coruja,disse uma, e ser aguia ao inverso -focando de longe,mas todo o universo.E assim verter tardes inteiras...camuflada nos quintais,tendo analises certeiras!Como pode haver um bicho preferido?Pelo amor nao corrompido...?Ouvi tudo fascinado.O que valho sem vivencias estrangeiras!Viu projeteis darem a curvae inimigos lado a lado.Veio ate com certo porte!- e maos finas, para que nao sinta;seus ouvidos, so furos(e com nada se importe).Por fim asas que so capae tambem nunca se iluda,decolando em disparada...por pedidos de ajuda...Ela, ao contrario, nao se mexenao se aplica a qualquer teste.Sua ousadia incontestee de ovo, paciente:Eis a ave que nao sente!De virtudes reprovadas,da moral inconsistentemorta a duras marteladas!Diz que antes ruminando,em fotossintese moral,que do estalo ir se enganandopor um cumulo banal;E VAI-SE EMBORA...E agora, que remorso da raridade...alguem mais do corujal? "O Banho", Alfred Stevens (1867)Na ja minguante exposicao impressionista,em um panfleto que exaltava a fina arte,sorri com linhas de exagero interpretado,que viam guias de expressao em toda parte!O mensageiro, tradutor por natureza,arrebatado por seu jeito iluminado,dizia ter se lambuzado na belezade um toque de intencao- emancipado pela mao -que irradiava pelo quadro.Segundo ele, por aquelas pinceladas,que, pelo estilo, ja sao meio desfocadas,girava o curso de um relogio conotado,que do eixo conduziatudo mais que ali haviade valor acentuado.Num bom exemplo, as 12 e 15 havia a bela- em pose amavel, tao formosa que era ela!Com mais minutos, baila o livro esvoacante...- Teve ele a graciosa como par introvertido...? Pois nesse tempo em que o segundo e diluido,flor sedosa escapulano instante em que o ponteirocede ao quadro algum ruido.E assim determinou esse delirio literario,reputando o itinerario que a arte estipula.Com o fim da vida junto foge o argumento,e eu lamento, o bom pintor!,por quem te troca e manipula. "Como em uma auto-maldicao, cada promessa o detem. E se contorce por poder cumpri-las... mas que nao o faca!"Vejam, como