Um misto de maestro e mestre salaOu sera de mestre-sala e maestroQue com a batuta abre alas para os versosQuica um poeta vagabundoCom a pena escreve monoliticos verbetesincompreensiveis e nauseabundosDesce a avenida, da rua, ate a esquinapra tomar um cafezinho e reger o seu dia.A tarde volta a labuta, e bamba, nao cansa, vai a luta.Corre de la ate aqui, explode de um ponto a outroComo o universo em expansao ele sapateia,a mente que orquestra, vagueiaem meio ao carnaval, banal, do dia-a-dia. (sic) Essa compulsao ainda vai matar, as horas...Que vagam sozinhas para qualquer lugar,Quem mudam as faces, belas, assombrosasQue olhando o infinito, veem o espelho quebrar.Mas que mal soneto do tempo tu lesSem inspiracao, apenas ludicando a realidadeSem charuto cubano ou parfum francesAs palavras combinam: tempo e felicidadeMas que experiencia que tensSe a cada segundo um misterio surgeAo compasso do alaude, do arquiteto trovadorMas quando questiono o ponteiro: Nao vens?Escuto a resposta indigna: O tempo preciso urge .Para mim e para o senhor tambem.Mas o tempo deste terceto finda sem ter comecadoPorque a inspiracao e rapida, o poema esta acabado.(sic) Realizei certa vez uma trilha, no interior do Estado do Para. Botas, cantil, faca e um cao muito esperto. Passariamos de uma fazenda a outra ate encontrarmos a nascente de um rio.Saimos assim que o ceu clareou, o sol e nosso tempo. Logo nos embrenhamos mata adentro, o cao sumia pelas arvores e repentinamente voltava ao nosso lado. Encontramos o primeiro obstaculo, uma descida ingreme e lamacenta, muita dificuldade de transpor, mas foi superada. E necessario respeitar o caminho. Seguimos por um corrego, um raso fio d'agua que refrescava nossos pes, mas deixava as botas mais pesadas, ou seria cansaco? A mata tornava-se cada vez mais fechada e iniciava-se entao um sentimento de estarmos perdidos. Quatro longas horas de caminhada, a trilha mudava de extremamente facil para dificil, de pequenos igarapes a subidas e descidas, quedas espalhafatosas e risadas barulhentas. Encontramos, apos certa dificuldade, a orientacao de um estranho transeunte, talvez um cacador, a nascente, pequena, singela, pequenos labios de terra, pedra e agua beijando toda uma floresta, abencoando animais e plantas, ali o espirito vivo da natureza nos tocou, assim como o monge Ananda ,discipulo de Sidharta Gautama, o Buda, foi o unico a compreender a acao do mestre ao levantar uma lotus para os ceus, nao compreendemos, contemplamos.Voltamos da trilha, mas trouxemos ela conosco. (sic) 945 minutos semanais me colocam em contato com cerca de 700 pessoas, de idades e culturas diferentes, o oficio: aprender. Isto nao e um poema. O vocabulo aluno, do latim "sem luz" nao exprime a relacao que existe entre as pessoas da turma e o professor, que ao contrario de sua etimologia compreende muita luz, troca de luz, de razao, de conhecimentos, de emocoes. Os menores, sempre euforicos, disputam a atencao, nao lutamos (quase sempre) pela a atencao, temos que dividi-la. Os jovens jovens (leia-se adolescentes) ja se expressam de formas um tanto nao casuais, as vezes ja esperada, outras vezes totalmente inusitadas. Repensei a educacao, critiquei a falta de atencao, e no final