Havia uma insistencia nele de importar-se com os pequenos olhares,caminhando rotineiramente as retinas sobre as janelas vermelhas envelhecidas com algumas estrelinhas douradas graudas,onde as paredes da sala fria eram agredidas de maneira intermitente,pelo madeiro no vento que nao descansava.Na esquina onde uma senhorinha passeava com seu beagle energetico,ficava com o pensamento distante,sofrivel,talvez disciplinando com o que guardara das ruas estreitas,no interesse da voz que nao desistia nunca o coracao,algo prolongado por decadas e que lhe embaracava estranhamente o peito.Uma vontade mais forte e cheia,criando inumeros preparativos,convites,marcando o armazem Melchior & Cavalcante,o pintor sensibilizado que descobria um novo rosto rosaceo,a padaria de que dava fila, os postes que beiravam luz nas conversas dos mendigos,os esgotos repentinos e fetidos construidos nas chuvas de julho, os zefiros inconstantes que costuravam folhas amarelas caidas das arvores do centro.E se acertasse hoje o caminho da cancao fina e saltitante,da pequena casa que abracava os abacateiros e sua madureza de frutos ,onde corresponderia os ouvidos influenciados ganhando suas horas na praca cheia,nos aplausos em casa com ingresso VIP,onde ele era muitos ouvidos e risadas isoladas por ela.Ele que sabia melhor transmitir os seus choros cuidadosos pra casa azul onde crescia os seus sonhos encolhidos.E Maria Isabel quase todos os dias atravessava as maos na cortina de seda com certo capricho.Onde os dedos tremulos e suados descobriam a cidade e a brincadeira das meninas no pula corda,na avenida principal.Perto de seu Luiz,um polaco que perdera um Banco e hoje vendia perfumes numa pequena banquinha exposta rente as margaridas vistosas e letras graudas indicando os precos.Pelos beatos passantes e chatissimos com cheiro de ervas ainda constrangendo pessoas com discursos duros e apocaliticos.O tecido branco corria com certa pressa,recolhendo-se aos poucos no canto direito onde repousava os livros da estante;para que visivelmente o sol manifestasse o seu calor egoista nas costas do sofa marrom e nas folhas ordenadas sobre a mesa baixinha de jacaranda.Maria Isabel gostava de cantar com largas escalas,e deixava um pequeno lacinho envolta a camisa branca,eram duas voltas bem trabalhadas no pescoco fragil.Os pes guarnecidos em saltos escarlates e os quadris vestindo uma media saia lilas plissada onde terminava pano nos joelhos e abria grande destaque para as pernas bronzeadas.Quase todas as sextas-feiras saia as pressas,como um devoto atrasado adentrando embarafustante a procissao religiosa.Na sexta-feira que se ia tinha que ve-la de qualquer jeito as seis,correndo veloz e desviando-se das pocas como um menino arteiro.Saia do bar do Aristides ajeitando os cabelos esvoacantes com as maos espalmadas,e ofegava a cada minuto pelos passos que ficava a dever;os passos cada vez mais pesados,brutos.Os minutos sujeitavam qualquer atencao presa e tensa para os pes,os minutos poderiam ser longos demais e sabia.So Maria Isabel nao suspeitava de nada. E a sua voz era como um trovao bem agudo e cintilante ganhando vida pelos nomes de rua,abrindo encantos e sonoridade ao coracao,uma medalha apos corrida,algo que ia pra plateia de um homem so que vigiava a janela portuguesa e esperava o findar do espetaculo para os aplausos.Nada melhor responderia seu timbre de soprano,vinha daquele raro instante da tarde,e somente ele conseguia diferenciar