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"Born to be wiiiiild", apenas esse trecho daquela musica de rock se contorcia na mente de Ernesto. Finalmente aquela moto e Ernesto. Nao, nao se tratava de Ernesto Guevara e sua motoca riscando o mapa da America Latina. Ate porque o Che jamais iria cantar uma musica daquelas. Ele estava mais preocupado em ouvir flauta de indio boliviano. E a musica nao existia naquela epoca. Espero que esses argumentos tenham bastado. Ernesto nunca gostou de moto. "Maquinas da morte", era o que sempre dizia quando comecavam a falar sobre o veiculo de duas rodas. Ele nao tinha o menor apreco pelos motoboys de Sao Paulo, mas quem o tinha? E verdade seja dita, Ernesto sempre foi adepto do transporte publico. Ao viajar pelo interior do Parana, recusou um servico de moto-taxi, "perigoso demais para arriscar", pensava Ernesto enquanto ignorava o chamado do moco do moto-taxi. Mas aquela moto amarela, com tracos de Harley-Davidson, ah aquela moto! Vibrava como milhoes de abalos sismicos num Japao qualquer ai. A liberdade de uma boa curva, a indecencia de uma acelerada. "Onde voce estava por todo esse tempo?", perguntava aos gritos, enquanto fazia curvas e costurava o transito embaracado de Sao Paulo. Nao havia pessoas na cidade, nas calcadas, nos pontos de onibus ou nas portas de botecos, fumando seus cigarros na parte de fora do toldo. Nao havia motoristas nos carros, ninguem lamentando o tempo perdido, ninguem ouvindo CBN querendo saber mais sobre o transito, aquele ecossistema de nervos e paciencia budista. Havia dobermans. Deus, eles eram muitos. Nao se intimidavam com o roncar da moto amarela. Nao titubeavam em suas investidas, quando avancavam e rasgavam o ar com suas ferozes mordidas. "Quem eram aqueles malditos dobermans", pensou Ernesto enquanto tentava ressuscitar em sua mente um caminho, um atalho. Mas de repente, do que valia um GPS sequer, se Ernesto nem em Sao Paulo estava mais?- Mas que maravilha! Agora nao sei onde diabos me meti! - gritou Ernesto, enquanto sua voz ecoava outras frases.Ernesto parou a moto, nao tinha capacete para tirar. Ernesto era a aventura, era o esculacho, o peito estufado de encontro com a lei. Ernesto nem sequer usava meias. Era o esculacho. Desejou um pouco de bebida, agua serviria, mas onde estava nao havia o que desejar, a nao ser a sobrevivencia. Montou sua moto, castigou o pedal de partida com uma pela pisada e acelerou como nunca. O mundo estava ao contrario e o chao era nuvem. Era lindo. Mas postes, bancos de praca, semaforos, idosas e suas bengalas, calcadas rachadas, tudo caia sobre Ernesto. Mas nao havia o que temer. Lar doce lar. "Por que tenho essa mania idiota de montar na minha moto em plena sala de casa? Devia parar com isso", pensou Ernesto, corrompido por lembrancas estranhas, mas que eram suas. Ao menos pareciam ser. Dobermans.- Mas o que e isso? Saiam desgracados! - pisoteou novamente o pedal de partida.A moto acelerava enlouquecidamente, o escapamento virado em direcao aos dobermans. Mas eles nao tinham medo. Valentes. Ernesto fechou a porta. "Ja chega por hoje, preciso de um
pequeno trago", dizendo isso, subiu a escada da sala com sua moto, e lancou-a embaixo de sua cama. Esfregou uma palma da mao na outra e caminhou em passos pausados, aquela bota de couro, bico fino, detalhes indecifraveis de costura, sim, aquela bota testemunhara cada coisa. Toc, toc, toc. Ernesto nao lembrava que seu chao era revestido por um piso de madeira. Deu de ombros para o fato, dobrou seu labio inferior, como se sofresse de alguma magoa instantanea e olhou para cima. O teto girou, noventa graus de giro. Virou parede.- Isso nao e possivel - resmungou enquanto cocava seus olhos, tentando acreditar no que acontecera.Ao tirar as maos dos olhos, um bar. O verde vivo, fluorescente, neon por toda a parede, aquele maldito esqueleto velho sentada em um dos tamboretes, chorando pelo leite derramado, declamando um poema sobre os beneficios do calcio. "Beba leite", ela vociferava. Aquela mandibula mexendo enquanto palavras saiam sabe Deus de onde, aquilo dava nos nervos.- Sente aqui, Ernesto, aqui ao meu lado, rapaz! Anda! - um velho baixo, parrudo como uma anta, careca da testa ate o meio da cabeca, com smoking branco e gravata borboleta vermelha com pontos amarelos dava pequenos tapas no couro que revestia o tamborete ao seu lado.- Quem e voce? - Ernesto caminhava lentamente, avesso a qualquer hospitalidade estranha. Sobrancelha franzida, maos nos bolsos. TOC, TOC, TOC.O homem pegou um bloco de notas e comecou a escrever com um lapis envelhecido, todo mordido nas pontas. Era nostalgico em seu modo de escrever, como se estivesse torcido por uma mao enorme. Mao de Deus. Era uma crianca velha, de smoking, e claro. Entregou um papel para Ernesto, que estava sentado no tamborete, mirando o barman, acompanhando cada ato do pobre funcionario. "E bom que ele nao erre a mao nesse drink", Ernesto pensava enquanto apanhava o papel da mao ressequida do idoso calvo.Economizo as palavras. Por isso escrevo.- Nao faz sentido, velhote - ergueu seu copo, olhando para a cor alaranjada que o liquido assumira. Uma dentadura jazia inerte, dentro do copo. "Piada de mal gosto desse babaca", refletiu enquanto cerrava os dentes no bico do copo. O liquido passava entre os dentes da frente e desapareciam na imensidao de sua garganta. "Realmente nao faz sentido".- Me explique melhor, seu velho mudo dos infernos! - Ernesto tinha os animos inflamados. Alguma coisa tinha naquela bebida. Ah, tinha. O velhote, meio caquetico, meio mancebo (a julgar pelo seu vigor ao rabiscar o papel), continuava ali, apoiado no balcao, inclinado sobre o papel. Uma fila de formigas passava a centimetros de sua mao, que dancava sobre a folha grosseira e amarelada. Ele suava, e havia algo de urgente em seu olhar, como se tivesse uma verdade para contar. Como se fosse a ultima testemunha viva de um crime prescrito. Arrancou aquela folha do bloco e entregou outra vez para Ernesto.Nao se engane em relacao a mim, garoto. Perdi minha lingua para nao enlouquecer. Nao era sequer um instrumento de tropeco para mim. Era causa de insanidade. Assim Deus quis. Assim o e. Ernesto
leu a mensagem, raciocinou lentamente. Cocou a sobrancelha direita que estava levemente desequilibrada em relacao a da esquerda. Amassou o papel e jogou para tras, ignorando o destino que iria tomar. O papel nao chegou a tocar no chao, arqueou sua trajetoria evitando o impacto com o duro solo. Sem explicacoes, sem razoes para ser, o subiu suavemente, como uma andorinha domina os bracos dos ventos. Ernesto percebeu que o papel estava la de novo, ao lado do copo ja drenado. "Haja a santa paciencia, pra tolerar essas brincadeiras". Acenou para o barman e pediu um uisque, a moda antiga.- Preste atencao, meu senhor. Nao vou tolerar magicas, truques. Odeio essas coisas e eu to falando serio - ele apontava o dedo para o velho como se fosse uma testemunha indicando um suspeito como autor de um crime.O velho sorriu serenamente, sem exibir os dentes. Sua boca era acidentada, labios escurecidos e sulcados. Mas a feicao era de um bom senhor, um velhinho daqueles que simpatizamos nas ruas. Fez um sinal com a palma da mao, pedindo para que Ernesto esperasse pelo proximo papel. Ernesto bufou com linhas despreziveis, olhou para cima e apoiou seu cotovelo no balcao e em seguida, apoiando sua bochecha na palma da mao. Sua cara ficou engracada.- Ei chefe! E o meu uisque? Posso saber onde esta? - perguntou desinteressado, com o olhar passeando lentamente pelo vazio.- Eu ja te disse que quem tem chefe e indio! - Ernesto ouviu a voz flutuando atras de sua nuca.Observou o velho que ainda estava la, escrevendo, como se fosse uma crianca entretida debrucada em seu livro de pintura. Observou o barman, aquele paspalho que observava a tudo. Notou algo impressionante: o uisque parara no ar. Nao tinha ainda atingido o fundo do copo e o barman estava la, encostado na porta dos fundos, parado, como se fosse uma cena comum. O esqueleto repetia sua ode ao calcio. "Maldito esqueleto, odeio essa mandibula tremula. Nao e possivel que eu tenha uma mandibula como essa", Ernesto era puro desprezo em suas consideracoes. Lembrou da voz por tras de sua nuca e virou. Era ele, Artur. Mas antes de sentir qualquer alivio por vislumbrar um rosto conhecido, sentiu aquela massa de ossos e pele, quatro dedos pontudos, fechados, massacrando a mandibula de Ernesto. Sentiu como se um anjo maligno trancasse seu rosto com um cadeado de fogo. Ele nao conseguia falar mais. A mandibula estava travada, a dor se remexia em seus nervos, seus sangue borbulhava em intensidade, Ernesto via cores, explosoes de cores, tudo girava.- Espero que tenha aprendido a licao, meu nobre amigo - Artur estendia a mao para o amigo golpeado se recompor.Ernesto pulou de imediato e procurou pelo velho. Havia apenas um papel escrito e o lapis desgastado, imovel ao lado de um copo. Parecia rum.Quando um homem ouve ecoar as palavras que diz, como se fosse um ciclo infinito, tende-se a medidas drasticas. Economize palavras ou arranque-as de seu solo nutridor. Eu sou homem. Eu arranquei. Ernesto chorava ao terminar a leitura. Como se todas as suas
dores fossem condensadas em uma pasta grosseira, aspera e agreste. Essa massa substituia seus musculos, nervos de angustia se materializavam e tiniam causando tremores assombrosos. E com todo esse processo de ebulicao apenas lagrima, aquele liquido limpido, salgado e inofensivo, saia como produto daquela serie de sensacoes. "Lagrimas nao sao assim tao inofensivas", Ernesto tocava sua mandibula e sofria. Olhou-se no espelho e chorou mais um pouco. Nao havia mandibula. Nao havia lingua. Havia uma mancha, borrando seu rosto, a cor era indescritivel. Essa cor nao existia. A mancha se estendia do buco ate o queixo.- O calcio e um milagre mineral, benefico como e a flor, dentes e ossos... - o esqueleto teve seu poema interrompido por um copo que cortou o ar, bem rente a sua clavicula.Ernesto procurava por Artur que havia desaparecido. Sentou no tamborete onde o velho sentara antes e alcancou o ultimo bilhete. O esqueleto deu uma risada oportuna.- Ei voce! Da boca borrada! - apontava pra Ernesto - O que acontece com voce?Ernesto pegou o papel com a mensagem do velho e o ergueu com a mao direita. Com a mao esquerda sinalizou que iria escrever algo. Olhou para a mensagem, leu as duas primeiras palavras e ficou exaltado. Nao havia mais uma folha de papel, nem guardanapos naquele bar decadente. Pegou o lapis com a mao esquerda e virou o bilhete. Escreveria no verso.Ninguem pode sobrepor seus problemas ao dos outros. Nao ha escapatoria para aquilo que voce nao entende e ignora. Nao ha fuga. Nem no verso de um papel.Lagrimas lhe caiam dos olhos, cada vez mais espessas. Seus canais lacrimais estavam no limite. Procurou por todos os lados mas nao achou sua cama. Queria a moto novamente. O esqueleto apontou para o norte e Ernesto correu como nunca. Observou uma figura escura a cinquenta metros dele. Era a cama. Se prostrou e la embaixo, nao percebeu nenhum resquicio de sua moto. Mas tres dobermans permaneciam sentados por la, patas cruzadas e sete cartas em cada mao. "Isso parece o apocalipse!", Ernesto tentou voltar para o bar, mas um doberman arrancou seu pe direito, com uma mordida so. Com o pe de Ernesto em sua boca, despejou as sete cartas no chao. Os outros dois dobermans brigaram pelo pe, e os latidos e ganidos eram ensurdecedores. Sem o pe direito, Ernesto escapou de sua cama e correu ate o bar. Ele perdia muito sangue. Sentou no tamborete, sem o pe direito, e viu o uisque enfim cair no fundo do copo. Esqueceu a dor e recebeu com prazer o copo. Tentou beber mas esquecera que nao tinha mais boca. Apenas um borrao de cor nao existente. Olhou para o que restou de seu pe e percebeu o sangue jorrar. Olhou para o pe esquerdo que mexia normalmente, obedecendo as ordens do seu cerebro. "Ao menos sou canhoto", pensou Ernesto pensando estar a sorrir, mas sabendo que nem dentes tinha mais.- Calcio, ah! o calcio! Faz bem para os dentes, o calcio! - o esqueleto era a alegria em osso e osso.
Um dia descobrirasQue tudo nao passa de ilusaoMas certamente estranharasA ausencia da iluminacaoO desapego me e amigoA meditacao um abrigoOnde estara a acesa chama?A libertacao, o Nirvana?Lamentaras ao olhar para trasNo caminho sem esplendorEm compreensao repentina e sagazNotaras ter esquecido o amorNao ha luz nos becos da fugaPassos de medo emitem mais sonsTinham razao, o profeta e a turbaO amor e o maior dos dons Mais uma vez deixo mil planos para trasQuando o 'nao' e uma locomotiva que puxa vagoes de razoes obscurasQuem podera obstruir o trilho?Mais uma vez deixo cem planos para trasQuando seu abraco equivale as costas de um desconhecido que caminha atormentado a minha frente, em uma avenida qualquerQuem podera se virar para mim?Mais uma vez deixo dez planos para trasQuando seus olhos ja nao encontram os meus e ja nao se entrelacam nossos dedos, como uma ciranda de criancas em risonho recreioQuem podera formar a roda e cantar algo que me faca rir?Mais uma vez deixo um plano para trasQuando o futuro se mascara de passado para esconder as lagrimas do presente que a vida lhe deuQuem ousara fazer planos?Mais uma vez deixo o nosso plano para trasPlano Piloto rumo as Aguas Claras e salgadas que insistem em brotar de meus olhosQuem me faria voltar? Era mais um dia seco em Brasilia. Seco mesmo, como se giletes transpassassem minhas narinas. Voce sente o corte a cada inspiracao e um leve alivio a cada expiracao. O ato basico da vida e um sacrificio quando se vive sob quinze por cento de umidade relativa do ar. Mas eu ja estava me acostumando e ate entao, meu nariz nunca sangrara.O metro as seis da tarde exibia sua colecao abarrotada de pessoas, todas elas com presenca cativa naquela plataforma curta e cada vez menos capaz de comportar tanta gente. E como se tirassem o fogo do inferno, mas mantivessem o calor. O desespero, a falta de ar, a negligencia com o proximo, as cotoveladas, os rostos desfigurados, como se manequins assumissem vida, mas continuassem sem coracao e sem exageros, a distancia de Deus e do seu Paraiso, transformavam aquela cena em uma figura que desesperaria Dante e sua descricao bonitinha de inferno. Quando o trem de modelo defasado (sim, existem alguns modelos modernos com narradora robo) chegava lentamente, prenunciando o ritmo sereno de sua jornada ate o fim da linha, as pessoas se apinhavam ao redor das portas, o empurra-empurra, pessoas se atirando, saltitando, girando e trombando nas barras de aluminio do trem, promoviam um bale assombroso do cotidiano. Eram bailarinos sofridos, sem flexibilidade, com apenas um passo ensaiado, o passo do desdem, da busca do alivio, da busca por um assento. Sao raros os momentos em que os instintos se sobrepoem a qualquer ato de humanidade, seja a cortesia, ou seja o pensar. Pensar na vida, pensar nos planos, no amanha, no ontem. Naquele momento, nao existia o homo sapiens. Era como se um bando de macacos estivesse a se refugiar, sob o abrigo de uma caverna, de um sol flamejante, torturante. Ali eles apenas existiam. E existir era apavorante.
Eu estava aquem daquela feira de odores e fluidos, aquele contrabando de olhares. Eu sempre deixava aquela loucura cessar e entrava triunfante, ficando em pe mesmo. Prefiro minha paz, nem que o preco seja permanecer por meia-hora sobre meus pes chatos. Sempre tinha uma leitura interessante ou simplesmente ficava bolinando meu celular. Mas nem sempre eu conseguia repousar em quietude perspicaz; pessoas que esperavam pelo trem que levava a outro destino (em Brasilia sao dois os destinos que partem da estacao Central: Samambaia e Ceilandia - ambos sofridos) montavam um batalhao de choque, declarando aquele territorio como seu, impedindo a entrada de pessoas que ainda nao entraram no trem, evitando aquele alvoroco. Eles simplesmente teimavam firmes como se fossem numerosas espadas do rei Arthur, postada em frente as portas do trem. Eu pedia licenca, dava doces cutucoes nos ombros, mas eles fingiam nao ouvir, nao sentir. Eram mumias em sarcofagos abertos, empoeirados pela ignorancia. Forcei minha entrada como se quisesse arrombar uma porta, e aquilo geralmente despertava os animos. Passei entre uma velha descabelada e suada e um homem nanico, com a cabeca mais larga que o comum, exibindo pouco revestimento capilar em sua extensao. Parecia uma caricatura desenhada por um cego reumatico. Enfim entrei e me voltei para a porta, encarando aquelas mumias sem expressao, envoltas por lencois de indiferenca. Deus como estou poetico.Naquele dia, eu ouvia Perry Como, um cantor tao defasado como os trens velhos do metro de minha amada capital. Eu flutuava, abencoado pela interpretacao de 'Come Rain or Come Shine'. "Oh, Deus, essa musica eu dediquei a Elisa", pensei com a testa enrugada. Lembrava do meu olhar entrelacado ao dela. A cancao era entoada pela Billie Holiday. Me arrepio so de lembrar. O nariz dela, levemente enrugado, cumplice daquela boca discreta, que insistia em me provocar com aquele sorrisinho atrevido. "Maldita seja Elisa, queria voce aqui comigo, miseravel do inferno". Chacoalhei minha cabeca discretamente, para me desprender daquela imagem do passado. Ainda doia muito. Fiquei a observar o sossego e a harmonia que enfim subjugou aquela massa de reprimidas figuras. Como em qualquer concentracao de pessoas, a paz era espetada por tagarelices das mais diversas. Aquilo em muitos casos me desconcentrava. Mas um homem, comprimido em seus trinta anos, barba falhada, mas farta, com roupas mal ajambradas gritava como um vendedor da rua vinte e cinco de marco.- Que Deus abencoe a viagem de voces! Que Deus nunca deixe acontecer com voces o que aconteceu comigo! - caminhava com dificuldade entre os cidadaos que, como era esperado, permaneciam indiferentes ao clamor do pobre diabo.Percebi uma inquietacao fora do normal em seu rosto. A expressao de desespero se promovia sobre os vincos de sua face morena e bem avermelhada, com algumas pequenas cicatrizes. Rosto claramente castigado pelo sol e pela desconfianca. Um cara novo como aquele nao devia ter tantas rugas. Pausei a musica e deixei um dos fones de ouvido cair.- Eu fui um idiota! Eu sou um idiota! Nao me julguem, pelo amor de Deus. Que Jesus tenha misericordia de mim - apontou para o ceu,
sem erguer muito o braco - Mas eu nao quero pagar por isso! Eu preciso de ajuda! Ah, Senhor, eu preciso de ajuda!- Credo, o que voce fez, vei? - era uma adolescente gotejada por piercings em todos os cantos aparentes, se destacando em meio a outros moleques com ar de deboche.- Eu vou ser julgado, eu sei que vou. Por favor, tentem me entender! - o homem urrava, deixando aquelas mumias atentas.- Desembucha logo ai, porra! - um homem musculoso ergueu sua voz, nervos evidentes no pescoco, com a mao aberta e estendida para o louco, como se fosse estapea-lo.As pessoas estavam apreensivas, o silencio era unanime. Apenas os ruidos do trem castigando os trilhos cortava aquela interrupcao brusca do barulho. As pessoas arregalavam seus olhos, como se esperassem pelo desenrolar do ultimo episodio de uma novela.- EU ENGRAVIDEI MINHA NAMORADA! - dizendo isso, despencou sua postura ja vacilante e quase se esparramou pelo chao do trem.- Puta que me pariu, cara! Vai se foder! - um homem de oculos e camisa amassada quebrou o silencio, abrindo espaco para mais criticas.- Meu Deus! Pensei que ele tinha matado alguem!- Eu tambem! Tipo, a mae dele! Sei la! Algo parecidoJa nao se tratava de burburinho. O trem parecia uma convencao de vendedores. Um misto de alivio e chacotas passeava pela atmosfera em forma de comentarios rapidos e altos. E como ja era previsto, as pessoas que conversavam antes do episodio, voltaram com seus assuntos, dando risadas. Quem nao estava conversando, comecou a conversar. E eu avesso a tudo isso, meneei negativamente minha cabeca e fitei o louco e futuro papai. O trem freou e o condutor anunciou que chegavamos na estacao 102 Sul. Mais pessoas com juizo adormecido entravam como zumbis, lentamente, lancando olhares uns para os outros, como formigas que se chocam no caminho do formigueiro.- EI! EU NAO ACABEI! - o homem sofrido voltou berrar.- Ei campeao, ja deu, hein? Chega! - era o homem musculoso novamente, com aqueles nervos saltitantes no pescoco, aquilo me provocava repulsa.- Opa, opa! - gritei e me dirigi ao grandalhao, enquanto enrolava meus fones de ouvido e os colocava no bolso da calca.O homem tomou um susto, como se fosse um milagre alguem enfrenta-lo. Ele era mais baixo que eu, mas o braco dele tinha o diametro da minha coxa. Eu tenho boas pernas. Ele soltou sua mochilinha de rato de academia, estufou o peito e gesticulou muito.- Opa O QUE, meu irmao? Vai querer criar problemas? - O Golias vociferava em minha direcao. Minhas pernas tremiam, mas meus olhos se mantinham alinhados aos dele.- Nao quero criar problemas, mas voce nao tem o direito de ameacar um cara tao desesperado - minha calma estava inabalavel, como se fosse um grosso veu escuro revestindo uma porcao tremula de gelatina.- Voce virou juiz pra dizer meus direitos?! - mais gritos. A voz dele nao era la essas coisas, nao era grossa.- Amigao, deixe o cara esmolar. Ele ja esta cheio de problemas... - fui interrompido.- Amigao um caralho!- Ue, voce me chamou de seu irmao
no comeco dessa discussao - eu era um monge urbano, embasado na pacifica retorica.- CALE A BOCA! - ele apontou pra mim e em seguida forcou passagem entre as mumias entorpecidas pelo espanto que a situacao provocava.Eu estava um pouco longe da muralha humana, e quando ele se deslocou, ginguei um pouco, peguei minha mala e me escondi atras de algumas figuras empalhadas que serviam apenas como obstaculos, nao como seres humanos animados. Isso era uma vantagem.- Ei, tire sua mao de mim, filho de uma quenga! - um homem com sotaque bem forte de Pernambuco se desvencilhou de mim.- EI! Pare com isso, seu veado! - o homem louco e baguncado, futuro papai, se lancou contra o incrivel Hulk do cerrado.- Tire suas maos de mim, seu corno desgracado! - o grandalhao latia, enquanto tombava no chao.As pessoas se apinhavam ao redor dos assentos, deixando uma especie de ringue para que lutassemos. Eu odiei a ideia. Quando aquela torre animada tombou, aproveitei para me fazer de apaziguador. Nao seria legal chutar aquele morro de musculos quando ainda estava caido. Nao eu, Nelson, espancado duas vezes, sendo uma dessas vezes, num trem. Lancei-me entre os dois brigoes, como um juiz de vale-tudo, finalizando o embate. Ilusao minha. Senti uma mao calejada, como se fosse um tijolo lascado, se apoderar de meu fino braco. Dei um grito agudo e comecei a me debater. Como um sabonete molhado, me livrei da opressao do homem bombado. E ele estava irritado. O louco, futuro papai, levantou-se em um so movimento e se afastou. "Filho da puta, voce me paga, maldito", praguejei contra o recuo do meu aliado. O monstro sagrados dos trilhos levantou-se usando as duas maos e bufou. Sua pele estava roxa, como se tivessem trocado a pele dele por um tecido grosseiro e escuro. "Pai, nas tuas maos entrego meu espirito", pensei enquanto lembrava que sempre sonhava em dizer isso diante da face da Dona Morte. Nao era bem aquela senhora de capuz e foice que se apresentava diante de mim. Mas era tao assustador quanto. Quando a montanha de odio preparava sua investida fatal, o alucinado que seria papai gritou:- PUTA QUE PARIU! ALGUEM ME OUCA!As pessoas pararam e o touro com fisionomia humana desviou seu olhar para o louco. Respirei ofegante, por alguns segundos. Enquanto calculava minha fuga, lamentava a coincidencia de estar em um dos trechos mais longos entre estacoes. Da estacao 102 Sul, o trem so pararia na estacao 108 Sul, negligenciando a 104 e 106. Culpa do governo. Maldito PT.- Eu nao quero causar essa zona toda, pelo amor de Deus! So quero pedir dinheiro para pagar o aborto da minha namorada! - havia conviccao nos olhos refens dos sulcos que dominavam a pele de seu rosto. Sim, havia conviccao.- Pra pagar o que? - perguntei em voz alta e chocada, meio impressionado, meio procurando desviar a atencao do brutamonte para a nova situacao que se desenhava.- Para minha namorada abortar! Quem quer mais um marginal nas ruas? Eu nao tenho condicao pra criar esse moleque! - se explicava