Por Alexandre Candido de Oliveira CamposDesde muito pequeno a gente se depara com questoes de democracia.Quantas vezes ja nao vimos aquela crianca de familia de boas financas ao perder uma partida de "estirao" (se lembram disso?) cancelar a brincadeira com a celebre frase. "A bola e minha. Se eu nao jogar ninguem joga"?Porem, na maioria das vezes chegavamos a algum acordo e a brincadeira continuava. Exceto quando xingavam a mae, ai eram bracos e pernas e ate pedradas. No dia seguinte estavamos brincando de novo.Mas eram desde esses momentos tenros da vida que comecavamos a aprender as regras da convivencia em grupo. Na Rua o dono da bola (que tambem usava chuteiras) tinha os mesmos direitos daquele outro menino que nunca tivera uma bola melhor que um pequeno frasco de danup recheado de papeis.As regras eram faceis de se decifrar: emprestar a bola para o jogo e depois tomar de volta quando o time estivesse perdendo era errado. A punicao era grave: ninguem brincava mais com ele ate que emprestasse a bola de novo. Era preciso saber perder. Xingar a mae era mais errado ainda e a punicao sempre resultava em hematomas.Ai surgiram os meninos de apartamento e depois os meninos do video-game. Tambem tinham regras entre eles, mas nenhuma interacao social com outras criancas de familias mais pobres.Esses meninos sao da geracao sem limites. Eles cresceram e hoje diante de um Brasil voltado para os meninos que brincavam na rua sem chuteiras, nao conseguem aceitar a dura realidade: ha limites para seus desejos pessoais.O jogo acabou, a bola nao e de voces, ou respeitem as regras das ruas, ou voltem para o play.E, por favor, nao ofendam a Dilma, nossa mae. VELHA MARIA(Che Guevara, Argentina, 1928-1967) Velha Maria, vais morrer:Quero falar contigo seriamente.Tua vida foi um rosario completo de agonias,nao houve homem amado nem saude nem dinheiro,apenas a fome para ser compartilhada.Mas quero faler-te da tua esperanca,das tres diversas esperancasque tua filha fabricou sem saber como.Toma esta mao de homem que parece de meninonas tuas maos, polidas pelo sabao amarelo.Abriga teus calos duros e teus nos puros dos dedosna suave vergonha de minhas maos de medico.Escuta, avo proletaria:cre no homem que chega,cre no futuro que nunca veras.Nao rezes ao deus inclementeque toda uma vida desmentiu tua esperanca;nao pecas clemencia a mortepara ver crescer tuas pardas caricias;os ceus sao surdos e o escuro manda em ti.Mas teras uma vermelha vinganca sobre tudo,juro pela exata dimensao de meus ideais:todos os teus netos viverao a aurora.Morre em paz, velha lutadora.Vais morrer, velha Maria:trinta projetos de mortalhadirao adeus com o olharnum destes dias em que te vais.Vais morrer, velha Maria:ficarao mudas as paredes da salaquando a morte conjugar-te com a asmae copularem seu amor na tua garganta.Essas tres caricias construidas de bronze(a unica luz que alivia a tua noite),esses tres netos vestidos de fomechorarao os nos destes dedos velhosonde sempre encontravam um sorriso.E isso sera tudo, velha Maria.Tua vida foi um rosario de magras agonias,nao houve homem amado, saude, alegriaapenas a fome para ser compartilhada.Tua vida foi triste, velha Maria.Quando o anuncio do descanso eternosuaviza