Antes houvesse uma razao qualquerPara desatar cada pequenino noCada laco, cada vazio espacoQue com marcas fatais preencheram minha historiaAntes houvesse um belo jardimTodo florido em primaveraCom lirios, violetas, girassoisE rosas vermelhas assim como nosRosas vermelhas como a asa da fenixQue nesta noite refaz-se das cinzasRosas vermelhas como o sangue derramadoNo violento rompimento de afeccoesDentre as aguas escuras do riacho sinuosoTorna-se agradavel espetaculoO embalo das cascatas, vermelhas de sangueMarca infindavel de minha existenciaFunebremente, ludibria-se os tolosQue ainda acreditam na liberdadeNao e livre, sequer romanticoE doloroso, obscuro, cruelAs laminas ferem na carneAs verdades ferem na almaE por mais que se diga o contrarioJamais se dira: "Sou livre" Fechou os olhos e levou as maos a cabeca. Tinha diante de si uma mala, preenchida ate a metade. Recolhia seus pertences, um a um, e colocava-os ali. Sem explicacoes. Sem porques. Apenas repetia incessantemente aquela acao, em silencio.Uma fina lagrima percorreu seu rosto. Pequenina e rapida, foi volatil, consumindo-se no ar ambiente em questao de segundos. A mulher secou os olhos marejados, respirando fundo. Tentava concentrar-se unicamente em sua tarefa.Abriu mais uma gaveta. Encontrou um porta-retrato, vazio. Certamente fora um daqueles presentes genericos de amigo-secreto. Sob ele, havia uma caixa, levemente consumida pelo tempo. Tomada pela curiosidade, abriu-a.Dentro dali, havia fotografias. Retratos, recortes de momentos vividos, armazenados em algum lugar longinquo da memoria. Sua primeira festa de aniversario, sua formatura da alfebetizacao, suas ferias na casa dos avos, seu baile de quinze anos. O primeiro encontro dos dois.Segurou, entao, aquela ultima fotografia, levando-a ate mais perto de suas vistas. Tudo voltou a sua mente: suas primeiras palavras, sua primeira olhadela, seu primeiro beijo, sua primeira vez. Seu casamento, o nascimento de sua primeira filha.Pensou, durante vagos instantes, em desistir daquela ideia. Chegou a retirar duas blusas de sua mala. Mas nao, nao poderia. Recolocou-as na bagagem, rapidamente. Era preciso fazer aquilo. Sua vida ja havia se transformado em cinzas. Era hora. Era hora de deixa-la.Chorosa, rasgou a fotografia, atirando ao vento os papeizinhos picados. A madrugada seria testemunha de sua decisao, e a caixa de recordacoes permaneceria ali, como prova. Continuou com sua tarefa de outrora, sem interrupcoes. A sua conclusao, fechou a mala.Foi ate o quarto ao lado, a porta estava aberta. A menina dormia. Com sua respiracao tranquila, parecia um anjo. Ao primeiro sinal de movimento da crianca, a mulher saiu, sem pestanejar. Arrastando sua mala pelo corredor, sorria. Sorria estranhamente, como no dia em que colocara seu vestido de noiva. Vestido aquele que decidiu colocar naquela exata noite.Na manha seguinte, uma crianca chorando, uma poca de leite sobre uma carta em plena mesa, e um homem ainda em pijamas procurando desesperadamente pela chave do carro. Um ceu coberto por nuvens cinzentas. Era tudo que havia acima de sua cabeca. As nuvens carregadas ajustavam-se perfeitamente ao espaco. Seus olhos estavam fixos nele; seu corpo, deitado sobre a grama maltratada, cheia de ervas daninhas. Um trovejar. Era o prenuncio da chuva que estava por vir.O homem permaneceu imovel, a contemplar o cair dos pingos d'agua. Eles caiam em sincronia, embebendo-o, pouco a pouco, por inteiro.