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As doencas que o limao cura .Documento word , 130 kb, 55 paginas sobre as aplicacoes terapeuticas do limao...O limao e rico em calcio, silicio e sodio, magnesio, enxofre e muito mais coisas do que a vitaminac.Fosforo, para bom funcionamento sexual, o magnesio entra em combinacao com quase todos os sais minerais do corpo e protege-o contra os influxos climatericos, os contagios, especialmente beneficiando os orgaos respiratorios atraves da pele.O enxofre constitui os tecidos, especialmente os cabelos e os pelos do organismo, exercendo ainda uma porcao purificadora do mesmo. Saiba tudo sobre as utilidades do limao...Click aqui para Baixar Util para os universitarios que querem fazer festa sem gastar muito....Faca do maior esporte nacional o seu hobby! Nao, nao estou falando de futebol, e sim da cerveja! Agora com essa revolucionaria apostila, voce pode preparar sua "gelada" do jeito que voce gosta! Chame seus amigos para beber da sua propria ceva! Livre-se para sempre do monopolio das grandes empresas cervejeiras! Levante a bandeira dos cervejeiros amadores!!!Tamanho: 0.2MbClique aqui para baixar Tamanho: 98MbFormato: .chm (acompanha programa para leitura do formato)Idioma: InglesClique aqui para baixar Nao tenho mais vontade de escrever. Descobri que nao escrevo para dizer qualquer coisa que me faltava. A funcao da palavra nao e essa. Tampouco dar nomes a coisas. A palavra e contra a sua propria logica. Quando digo o que quero, e realmente um alivio. Tudo que eu sentia, agora tem um nome. Agora sei o que me aflingia. E qualquer um pode saber o que e. Que triste. Nao quero que saibam de mim. Quero que me descubram e me digam. Qual a cura que todos dizem que eu preciso sem saber mesmo do que falam. Nao, a palavra nao foi feita para isso. A verbalizacao e o fim. A conclusao, ou a busca pela conclusao de tudo. Nao e preciso escrever, porque nao escrevo depois de pensar. A palavra nao deve ser pensada para ser dita. Se penso, nao ha motivo para escrever. A palavra deve vir quando puder ser livre, quando nao quiser dizer nada. Escrever e libertar-se. Libertar-se de uma natureza infinita. E conhecer o que jamais poderia ser investigado de outra forma. A partir de hoje, so escreverei quando nao houver nada a esclarecer. Quando nao houver nada para significar. Quando nao houver ninguem para ler. Escreverei a mim mesma; como se eu fosse nada. So escreverei verdadeiramente se, ao ler, sinta prazer em me descobrir, mesmo sem compreender nada. Pois a completude e o fim, porque e uma descoberta que nao cabe na existencia. A completude transborda o meio. A completude inunda sem fluidez. A completude explode sem encher porque e do tamanho ideal. O nada e parte dessa completude. Isso e uma felicidade. Mesmo nao estando no auge do sabor da vida, tenho descoberto novos gostos aprofundando-me nos antigos. Por exemplo, descobri que escrever cartas e um negocio realmente interessante. Diz-se aquilo sem a procupacao de o leitor entender. E faz-se da mesma forma alguma literatura inutil. E como chorar, limpa a alma. Escrevo cartas que, sei, jamais serao enviadas. Mesmo
assim, na esperanca de que possam ser uteis um dia. Mas nao dissertarei aqui, por que devo, por que faco, por que isso me agrada. Entender e uma questao demorada e ja e tarde. Mas o detalhe que mais me surpreende e escrever a mao. Sim, a tecnologia tomou de mim ate mesmo a lentidao do meu raciocinio, de forma que escrevendo a mao, penso mais. Se antes me perdia em meio as milhares de coisas que pensava, hoje o tempo e o que menos importa. Escrevo sem a preocupacao de que meu texto agrade, ou seja compreensivel. Escrevo sem me preocupar se pareco um liquidificador. Sem me preocupar se vou esquecer. Porque os caminho estao cada vez mais claros e densos. Por isso depois que escrevo cartas a mao, mesmo tao especificamente, a falta de liberdade, de possibilidade, a limitacao, dessa forma, sinto a alma limpa. Nao e um mundo para desgrenhar. E o mundo desgrenhando em mim.
Eu poderia, sim, abrir as portas que dao para dentro. Talvez voce se espalhasse em alguma das paredes que usei para preencher aquele vazio. Milhares de barreiras que como veias, entram e saem, apenas cumprindo seu rumo, magneticamente, mecanicamente oferecidas. Quem sabe me encontraria envergonhada nalgum canto, por toda a loucura que fiz fazer voce como um tirano cortar-me as veias por dentro e espalhar o meu sangue. E poderia abrir a porta e sair correndo com medo da explosao de ver voce chegar. E perder-me.Eu poderia abrir as portas para qualquer outra pessoa que voce encontrou me procurando la dentro em algum lugar da casa que nao importa mais. Voce me veria beija-la e ama-la apenas como provacao. Porque quem sabe depois eu abrisse as portas para ver voce chegar, quando ja estivesse tudo limpo e bem arrumado, como voce preferisse. Eu seria uma mulher normal. E a mesma porta seria a sua, sem trancas. Entao caminharia livremente por qualquer lugar, ja que estou em casa.Mas hoje eu so consigo abrir as janelas e ver como os insetos voam de dentro para fora sem se perder. Como sao tao livres mesmo em sua breve presenca, mesmo na servidao da colmeia. Como a sua vida e simples e sua existencia e grandiosa e tao doce. E elas nem sequer se dao conta do que fazem pelo mundo, por mim, pelo jardim, pelo ar, pela janela, por tudo que tocam, ate quando ferroam. Enquanto eu cultivo um jardim aqui dentro, para que elas venham a mim e nao voce, nem ninguem. O meu amor nao se perpetuara como o universo. O meu amor nao vivera mais do que o suficiente. Meu amor talvez nunca diga que ama. O meu amor tem medo de dizer. O meu amor tem medo de ser-se. O meu amor teme a cartase. O meu amor tem medo de mim tanto quanto eu nao gostaria que tivesse. Queria poder dizer: "do amor, eu sei". Demonstrando ainda certa ternura em vive-lo. Mas tudo que sei e que ele nao existe. O amor assim, nao existe. E a toda a sua espera e uma perda de tempo.Tudo que eu sei e que posso tocar o meu amor e senti-lo. Ele e meu universo. Com ele nao preciso dizer. Com ele eu sou. Os meus medos estao nele. Ele e a minha cartase. Nao preciso entender o que o meu amor quer dizer quando estou com ele. Isso me tiraria o encanto de tudo. O meu amor esta em minhas maos, em meu coracao, em minha mente, porque nele sou eu quem se transfigura no infinito do universo. E nao e o pensamento quem comanda, nao e o coracao quem comanda, nem as maos: nao ha comando. Ha um painel com letras ordenadas aleatoriamente e ha alguem que mais tarde pensara em le-las. Esse alguem certamente encontrara o que procura. "Eu so precisava que esta letra trocasse de lugar com aquela e tudo estaria perfeito..." Mas por enquanto o meu amor e isso: par de letras trocadas. Custava-lhe escrever um simples verso
que fosse. Antes, um pequeno poema era apenas representacoes de que o tempo ia. As palavras atravessavam os campos ao longo do dia, sendo cobertas e descobertas por nuvens, desprendiam-se levemente pela passagem do vento, como o sol contando os segundos para recolher-se. Hoje, elas custam a passar. Nao fosse o espelho, que nao mentia a sua acao reveladora, duvidaria veementemente da sua tarefa. Durante algum tempo, chegou a pensar que era essa mesmo a sua missao: passar o tempo. Entao existia ali, escrevendo. Contando estorias que a fariam viver, talvez, para sempre. Entao escreveu 10 cronicas e um poema. Escreveu sobre a vida, sobre as pessoas, sobre como somos parecidos. Escreveu estorias que poderiam mesmo ser verdade, nao fosse o seu profundo desconhecimento sobre a vida e a propria verdade. Ate ali, a unica verdade que existia era a dela; a unica vida que existia era a dela; tudo que existia era ela e o mundo dela. Desejava po-las num livro, mas pra que? Nao havia finalidade, a nao ser que desejasse morrer."Os livros enterram historias, atravessam o tempo delimitando sua existencia. Minhas historias permanecerao para sempre em algum lugar, longe da limitacao humana do tempo, do conhecimento divino. Nas minhas historias, apenas os olhos da alma, pousarao. Sua porta de entrada esta lacrada com uma duvida. Nao ha escrita, nao ha sinais. Tudo se resume a um poema. Nenhuma representacao convencionada pelo homem e capaz de representa-lo. A representacao significa a morte de toda a existencia."
Nao posso dizer que gosto do seu beijo, nunca provei. Nao posso dizer que gosto do seu cheiro, nunca senti. Nao posso dizer que gosto da sua voz, nunca ouvi. Nao posso dizer que e bonito, nunca o vi. No entanto, amar voce e facil porque surreal. Nao preciso de muito. Se eu tiver que amar alguem, sera eu mesma. Conheco o meu gosto, como ninguem. Conheco o meu cheiro, como ninguem. Posso tocar minha pele, quando quiser. E canto, onde estiver. Posso me olhar no espelho, quando a saudade apertar. Descobrir quem sou, olhando nos olhos da alma. Da minha alma. Me amar e ainda mais facil, porque sempre estou presente. Eu nunca me abandonaria, nem me deixaria esperando. Eu posso me espalhar pelo mundo mas a noite sempre volto pra casa. Nada pode ser mais real, para mim, do que eu... Sei que so possuo dois pes para me sustentar. E, quando nao ha equilibrio, falho. Pois, so ha amor quando ha paz. E nao ha paz, sem guerra. Voce e minha guerra. E apenas por isso - apenas por isso - preciso de voce. Fato. Grita nossa alma, mais pra dentro. O copo quebrado entre as maos, e mais do que o vidro. E a descoberta de que ja nao ha menos forca do que se tinha antes. De repente estamos presos em milhares de pensamentos, enquanto o sabao escorre na pia. E as aguas estao batendo nas tampas das panelas, efervecendo. Assim e, nossa alma. Tudo aquilo que acontece sem querer. Um nome trocado, gestos espontaneos, a descoberta da forca. Quando me desconecto da consciencia, algum ser supremo adentra a carne. Ja nao sou mais eu quem fala comigo em algum lugar do futuro ou do passado, dizendo o que vai ser. Ja nao sou mais eu quem sonha se isso poderia ter acontecido mesmo, ou se eu estou relembrando tao rapidamente a ponto de poder me confundir na propria lembranca. Tanto faz, porque a verdade sempre vem depois. Quando ha tempo de resignificar aquilo que gostariamos de ter visto. De repente as coisas tem sentido, obviamente porque houve uma busca pelo sentido. E uma linguagem poetica se faz necessaria. Entao eu sento e comeca a crise de nao saber em que mundo estamos vivendo. Porque, sinceramente, nao da pra ser realista. E uma incapacidade viver nesse mundo. Adaptar-me ao que nao me agrada. Simplesmente esqueco, resignifico. E melhor. Mais facil. :) Declaro, hoje, a morte deste blog. Abandono-o sem ressentimentos. Ressentimento seria sentir novamente - o que eu nao sinto. Nao sinto mais como se cada coisa que existe, aqui, significasse algo em uma mente tumultuada como a minha. Mas seria muita despretencao e desrespeito simplesmente descartar algo que me foi de tanta importancia um dia. Ate porque a coisa nao esta isenta de qualquer significado, mas significa, sim, algo que me foi e nao me pertence mais. Como um membro amputado apos a conformidade. Quero me livrar da sensacao de ser ridicula, retornando ao passado sempre que o presente me decepciona. Nem mesmo le-lo consigo. E
isso me tem feito pensar: por que? Alias, sempre pensei. Uma vez lembro-me de ter falado nesses relatos alguma coisa sobre ter vergonha de reler o que acabei de escrever. E como o paranoico tem uma vida de constante analise, um dia, resolvi parar com isso. Foi ai que desandei. Sabia que parar implicava numa mudanca. Eu teria que suprir essa atividade por outra coisa. Mas nenhuma outra coisa me satisfez, tanto quando esta. Por vezes tentei continuar, mas novamente escrevia coisas que depois perdiam o sentido. Hoje acho que me superei. Atravessei essa fase. Vejo meu futuro em uma moldura: branca, limpida e sem forma, porem muito, muito enorme. Maior do que eu. E ainda nao tenho a menor ideia do que fazer com ela. Estou apenas esperando que algum acidente me faca ver nesse quadro alguma expressao que me orgulhe ao ponto de nao me sentir menor depois dele. Obrigada aqueles (poucos) que me leram. Em breve informarei meu novo endereco.BeijosPaulla Oliveira
Acordei bem devagar, pois nao queria desperdicar com minha pressa o encanto daquele dia. Era dia bem amarelo e branco. Um dia bem comeco de ano. Comeco de vida. Isso porque havia nova esperanca. O mundo dancava, e diferente. Cantei com as gotas do chuveiro que caia como se fosse mesmo agua de chuva. Atrapalhei os moveis da casa, numa disposicao para musica de valsa. Comi num prato sorridente a melhor refeicao do dia, ate aquele instante. A rua, nao andava, ela passava sob mim ou eu flutuava sobre ela. Agia como alguem se sabe ser visto e apaixonado por alguem. A menina que estava perdida, soube ser gentil, oferecendo conselhos simples sobre a sua tragetoria. E a cada passo sentia-se, podia saber-se mais leve. Estaria pronta para partir naquele instante se alguem lhe chamasse. Estaria pronta para abandonar o tempo e o espaco, estes que ja nao existiam, como se fosse crianca. Nao se importava de olhar para cima, demoradamente, repetidamente. Nao se importava de olhar o mundo porque o mundo nao se incomodaria com a sua presenca. O mundo inteiro era grande, isso era sabido. Mas o mundo inteiro era qualquer lugar. Entao sorria ao motorista, sorria ao velho, sorria ao menino feio, sorria e era retribuida... Antes de dormir, escondeu o olhar, de onde saia faisca. Lambeu a casca da ferida. Parecia provar de gosto bom ja que sempre lambia; antes de dormir, antes de acordar, antes de esquecer do gosto bom que tinha. Durante muito tempo provou do gosto sem nada sentir, esquecendo que ja nao havia gosto. Pode ser que lambera tanto que ja nao havia gosto. Havia apenas a lembranca do gosto. E talvez fosse isso, um desgosto, o que a mantinha continuada a provar, procurando o mesmo gosto da ferida. Nao era mais a busca pelo prazer no sabor do proprio sangue coagulado, a carne fresca. A memoria presente. Era a memoria ausente que se fazia. A memoria que nao existiu. Talvez o gosto que buscava nao fosse o gosto que encontrara inicialmente. Talvez aquele dia fosse apenas uma atribuicao a tudo que foi imaginado sem ser sentido. Foi o fim do delirio no delirio. O fim da ilusao numa nova, quem sabe... Eu devia ser alguem que faz arte. Isso me justificaria. Eu sentaria branda, chorava no cetim, deslizava entre marmores claros, desbravava as vidas de mim. Entao estaria a salvo se de repente, algum anjo sentar em meu lugar e tumultuar meu fogo em um liquido azul de mar que brotou para encontrar oceanos. No fim, toda a entrega, na verdade seria eu. E eu seria a organizacao desse tumulto que ha numa so pessoa, que ainda nao sou eu mas que poderia ser. Talvez eu possa ser tudo sim, vivendo num canto. E um dia, a sala estara cheia de mins. Havera uma festa de radiante alegria para que todos possam ver que a minha felicidade existe. So que ela ainda esta dentro esperando pra sair. E quando esse dia chegar eu serei livre para servir aos meus convidados, em agradecimento de
As amizades que construimos ao longo de nossa caminhada nesta vida, sao o nosso bem mais valioso... Presentes que ganhei da minha amiga Sonya! Sobrevivemos a coisas absurdas,balas perdidas, magoas profundas,terremotos , enchentes, alagamentos,dor, morte e ressentimentos.Ai, como doi um dente cariado!O soro, a agulha, um machucado!Mas sobrevivemos e aprendemos,a chorar sem sentir dor,segurar uma lagrima, ou um rancor!Doi ver a fome da crianca pequenina,o sangrar, do bracinho, porque a veia e tao fina!Viver e um sofrimento!Rompemos entranhas, no nascimento,e um umbigo a ser curado,tacam alcool, no toco, do pobre coitado.Nos crescemos e desenvolvemos,tomando vacinas, quando pequenos,e quando nos, adoecemos,haja injecoes, "Meu Nazareno"!Entao a vida vira labuta,a dor ou lazer, e uma disputa,onde releva a humanidade,um sofrimento so seu...que e de verdade!Gabriel Oliveira. UM MOMENTO ESPECIAL DE RENOVACAO PARA SUA ALMA E SEU ESPIRITO. Ja te disseram alguma vez que es alguem muito especial? Que a luz que emites podia ate acender uma estrela? Ja te disseram alguma vez como fazes os outros sentirem importantes? Ja te disseram alguma vez que muitas vezes, quando estavam tristes, os teus e-mails os fizeram sorrir um pouco e ate os fizeram ficar bem disposto? Pelo tempo que passas a enviar coisas e partilhando tudo o que encontras, nao ha palavras para te agradecer. Ja te disseram alguma vez o quanto te apreciam? Bem querido, eu te digo que es muito ESPECIAL. Voce ja fez uma reforma na sua casa? Quem ja fez sabe o que isso significa. Reformar a casa e sempre um transtorno. Tudo fica fora do lugar. O sofa cede espaco a um monte de areia. Ha cimento por toda a parte e o cheiro de tinta se espalha no ar. De pouco adianta o planejamento e os prazos. Sempre surgem vazamentos inesperados, servicos mal-feitos e outros imprevistos que aumentam o orcamento e o tempo para terminar a obra. Para evitar aborrecimentos, ha quem prefira passar a vida sem qualquer mudanca, optando por se acomodar as falhas e imperfeicoes. Mas quem se aventura a enfrentar o desafio recebe, como recompensa, mais conforto e muito prazer. Nossa vida e como nossa casa. Um lar que podemos manter como esta, ou entao, reformar, aumentar, redecorar, por abaixo se for preciso, para reconstruir de um jeito melhor. Colocar a vida em obras e tambem um grande transtorno, com um agravamento: voce nao pode abandona-la temporariamente, hospedando-se em outro lugar. Tem que aprender a conviver com a areia, o cimento, dividir o seu espaco com o pedreiro, o pintor, a desviar de tijolos, dormir com cheiro de tinta, e trabalhar normalmente, ao som do martelo e da serra. Como se nao bastasse, vai chegar a um ponto em que, ao contemplar tudo isso, voce vai ter a nitida sensacao de que a desordem nao tera fim, e amargara o dia em que decidiu abandonar a comodidade do obvio para buscar novos horizontes, usando a vocacao e os talentos que Deus lhe deu. Mas, aos poucos, tudo vai tomando forma. O que foi projeto, ganha contornos de lar resplandecente, novo. Angustias e aborrecimentos ficam no passado e a
Corpos suados se abracam,murmuram palavras loucas,suas formas se encaixam,grudam pernas e bocas...Maos se procuram, se entrelacam,linguas se misturam, se cacam,sexos se tocam, se atam,gemidos se abafam e se calam.Entradas e saidas, se eclodem,prazeres se sentem, explodem.Depois do descanso, a reflexao,o prazer que domina o coracao,por ter se entregue totamente,sem se arrepender, um dia, amargamente!Gabriel Oliveira Nao precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coracao. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de passaros, de sol, da lua, do canto dos ventos e das cancoes da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguem, ou entao sentir a falta de nao ter esse amor. Deve amar o proximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar. Nao e preciso que seja de primeira mao, nem e imprescindivel que seja de segunda mao. Pode ja ter sido enganado, pois todos os amigos sao enganados. Nao e preciso que seja puro nem que seja de todo impuro, mas nao deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perde-lo e no caso de assim nao ser, deve sentir o grande vacuo que isso deixa. Tem que ter ressonancias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoas tristes e compreender o imenso vazio dos solitarios. Deve gostar de criancas e lastimar as que nao puderam nascer. Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples de orvalhos, de grandes chuvas e das recordacoes da infancia. Precisa-se de um amigo para nao se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizacoes, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de pocas de agua e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim. Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, nao porque a vida e bela, mas porque ja se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar, para nao se viver debrucado no passado em busca de memorias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciencia de que ainda se vive. A Jake e uma das pessoas que mais admiro... uma amizade que comecou de forma louca, mas que tinha que comecar do jeito que comecou, porque foi deste jeito meio louco que aprendemos a amar uma a outra e a nos admirarmos! As coisas de Deus sao assim... Certas, por linhas tortas, mas nem por isso menos especiais! Te adoro JAKE!! Amizade e assim... se conquista! Nao vem atraves de interesse, ou com falsidade, ou com maldade. Se vem com atitudes de amor, respeito, e companheirismo. Obrigada pela sua amizade, Ana, (Lua!). Rapida TramaNo mundo em que Tally vive, todos, aos dezesseis anos de idade, ganham uma operacao para deixarem de se tornar feios e passer
a serem perfeitos. Arrumam-se os cabelos, o corpo, o rosto, enfim, tudo e passam a viver em Nova Perfeicao, uma cidade badalada onde ha festas otimas.Algum pouco tempo antes de seu aniversario, Tally conhece uma garota, Shay, cujo sonho e nao se tornar perfeita e se mudar a Fumaca, um lugar independente das cidades regulares onde so existem feios. Alem disso, ambas as garotas fazem aniversario no mesmo dia.Shay vai a Fumaca um dia antes do tao esperado aniversario de 16 anos, deixando a sua amiga um bilhete com algumas dicas a como chegar a Fumaca.Dra. Cable acaba descobrindo tudo isso e impede Tally de fazer a operacao ate que a recem-aniversariante aja como uma espia e va a Fumaca com um localizador, a fim de fornecer a localizacao exata da cidade enfumacada.Entretanto, seu pensamento muda ao chegar la, acaba se apaixonando e descobrindo um segredo horrivel sobre as operacoes.Pontos PositivosLeitura muito facil, direta e intrigante, prende o leitor desde o comeco ate o final, deixando-o a fim de continuar a ler a serie (que, atualmente, tem 3 livros e mais um esta para ser lancado).A descricao das personagens e muito detalhista, buscando fundamentos cientificos na perfeicao fisica dos operados.Pontos NegativosOs momentos de climax da acao sao muito elaborados e, em contrapartida, a narracao (talvez a traducao) tenha pecado em deixar clara a movimentacao e as acoes das personagens, porem nada que seja extremante ininteligivel.Critica GeralUm livro muito bom para ser lido, tendo sutis criticas, feitas perante um futuro, sobre o mundo contemporaneo. Muito fidedigno, uma ficcao totalmente possivel de ocorrer, muito bem escrita e fundada em preceitos cientificos. Scott Westerfeld fez um otimo trabalho com a manipulacao de informacoes com o mundo atual e criou uma ponte firme com o futuro.Nota: 4.5 (0-5)Livro em uma palavra: IntriganteNota sobre o resenhistaTomei conhecimento dessa serie atraves de uma amiga, que leu e adorou. Contou-me brevemente a trama e me interessei na hora. Quando soube que era um infanto-juvenil, esperei por algo mais futil ou menos pesado, todavia o livro propoe criticas extremamente fortes ao nosso meio de vida e cria um vinculo do psicologico atual e futuro. Uma leitura muito boa.Amanha de madrugada, estarei me mudando para Florianopolis a fim de estudar Ciencias Economicas na UFSC. Ate que eu me acerte, arrume tudo o que tem de ser arrumado, levarei algum tempo para poder postar algo novo no Procuram-se Leitores. Mas saibam que mais livros serao revisados, alem da continuacao dessa serio, cujo segundo livro chama-se Perfeitos.Ate breve!