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Impossivel. Parou e espirrou, algumas lagrimas desceram de seu nariz, era salgado e quente.Gabriela, fora ela que descobrira o ponto exato, o furo certeiro, a questao e que ele ia se esvaindo, vazando... Mas dessa vez ele se certificaria para que ninguem o costurasse.Vazava, mas nao era seu amor, pelo contrario, ele permanecia, era a unica coisa que permanecia, alias. O resto ia se esvaindo, ia sendo despejando para fora.- Eu amo voce, demasiadamente e urgentemente - disse uma vez Gabriela em mais uma de suas lembrancas.- E eu amo voce, desmesuradamente e...Nao dissera na ocasiao a palavra, mas agora ela lhe concretizava a boca. Agora, depois de tudo, sabia exatamente a palavra que faltava, a palavra que a tudo explicaria.- Amo voce desmesuradamente e mortalmente - ficou a repetir a frase.Nao pode remontar agora o motivo, a causa, mas ele a machucara, certa vez ele a ferira, como poderia?Angustiou-lhe o peito essa possibilidade, tentou pensar que nao, mas sabia em crescente desespero que sim, embora ela a principio negasse e ele nao pudesse, na ocasiao, fitar-lhe os olhos. Podia sentir as borboletas morrendo em seu estomago.Ele pediu desculpa, bem que as pediu. E ela aceitou, bem que as aceitou. Mas estava alem de palavras, o que a boca expressava era alheio ao estomago, como se essa, de alguma forma se desvinculasse desse ultimo. E as borborletas agora jaziam mortificadas, talvez para sempre.Por uma vez mais quis chorar, mas estava seco demais para tal privilegio. Gabriela era seca, alias, talvez fora ela que o secara.Parou no primeiro orelhao que avistou na rua, ainda era memoravel o numero de Gabi. Comprou um cartao telefonico de um portugues com sotaque fajuto, se deparou frente a numeros, lembrancas. Sentia medo agora, sua mao direita tremia mais que sua perna em noites frias com o lencol mal coberto. Sentia medo do que lhe esperava por de tras da linha. Talvez doce Gabi, talvez sagaz e felina Gabriela. Coitado, mal sabia agora que ela o desprezava, seu amor ficara guardado dentro de uma caixinha tola de lembrancas chamada coracao.-Alo? - sim, era a voz de Gabriela, tao mais madura, tao mais segura, um tanto frustrante, confessou o humanizado a si mesmo.-Gabriela...? - houve uma pausa torturante na voz da jovem e ele podia saber o que se passava dentro da cabeca dela, principalmente, dentro do seu coracao. Eram sim lembrancas, caricias, dor e rancor. Incrivelmente ele queria conhecer o novo rosto de Gabi, sabia que havia mudado de face, nao era para menos. Ele havia deixado apodrecer as doces lembrancas que tiveram. Na verdade nao amava Gabriela, amava somente a sua lembranca. Gabriela? Nao existe mais, nao a quem ele procurava e estava do outro lado da linha esperando qualquer reacao. Sentiu uma dor no peito, queria poder viver so de passado e nao tem mais forcas pra buscar isso num futuro proximo, nao com Gabriela.Inconscientemente percebeu que tudo que pensara estava sendo pronunciado pelos seus labios, mas Gabriela ja havia saido da linha ha um bom tempo, ele estava apenas conversando consigo mesmo. Voltou para casa,
quis recomecar o sexto dia da semana e buscar seu futuro. Dormiu por um longo tempo: acordou, colocou a pilha no relogio, arrancou a folha do calendario, abriu a cortina, baseado bem bolado...Percebeu que algumas coisas nao mudam, somente o tempo.
Comeco essa reflexao sobre o Museu de Arte Moderna (MAM) contando um relato que vivi. Ha menos de um mes, um rapaz mais velho puxou papo comigo no onibus. Tipico pai de familia, pele quase mulata, voz grave, cabelo grisalho. Me pediu para escolher entre dois chicletes que havia nas maos: um de menta e o outro de hortela. Recusei ambos, dissimulei uma gastrite e ganhei uma conversa incrivel. Se chamava Jose Miguel e nao era nenhum tarado querendo tracar uma garota do interior. Era apenas alguem querendo conversar meio ao caos da cidade cinza.Alem de sermos duas pessoas aparentemente sozinhas na grande cidade, tinhamos outra coisa em comum: ambos nao entendiamos de codigos. Ele me confessou ser pintor sem ter estudado os codigos da arte. De codigos ja me bastam as placas, semaforos, apitos, buzinas que eu vejo, escuto nas ruas. E o olhar das pessoas, entao? Quer codigo mais indecifravel que esse?Depois de certo tempo, de passageiro de onibus, o Ze Miguel tornou-se psicanalista para ouvir minhas angustias e anseios. E meu traseiro, ao inves de estar sentado em uma poltrona desconfortavel, reportou-se para um luxuoso diva. Descobri partes de mim que jamais imaginei existirem.Na saida do onibus, nem demos as maos. Voce sabe, aquele distanciamento entre psicanalista e paciente. Sai correndo para avenida Paulista encontrar o amigo Nicolau Neto , que me esperava com aquela tipica expressao de pouca surpresa por eu estar atrasada, alisando a barba malfeita. Cheguei la, o termometro marcava 25 graus; humanidade das pessoas a baixo de zero. Caminhei com Nicolau pelas ruas, contemplando a tudo com meu tipico olhar de ignorancia caipira. Passamos diante de um mendigo estirado na calcada e perguntei a mim mesma quando esse tipo de cena deixaria de me incomodar.Parei para pensar no modo como a cidade se transformara em museu vivo de arte contemporanea sob os meus olhos: ambos me proporcionavam estranhamento, surpresa; ambos eram reflexos dos sentimentos, ainda que feios, presente nas proprias pessoas, e o principal: ambos, na maioria das vezes, eram incompreendidos. A arte contemporanea nao deixa de ser um anuncio de um tempo em que a feiura e o proprio vazio social e componente fundamental para conceituar as obras realizadas. Do mesmo modo que as pessoas nao se permitem contemplar a cidade, elas nao se permitem contemplar a arte, pois ambas escancaram a incompreensao de cada um para consigo mesmo e isso e confirmado pelo modo como reagimos diante de uma pintura feia ou um ambiente de caos artistico.Fazer da cidade um museu vivo (com esculturas vivas como o Ze Miguel e andarilhos), e se confrontar com aquilo que tentamos decifrar a todo o momento: a nossa essencia. Deixamos nossa zona de conforto, passando de meros espectadores da arte, para produto, parte dela. A arte contemporanea nao e apenas mais um relato da historia, ela e uma chamada a historia e ao olhar critico que estabelecemos no nosso cotidiano. E uma lembranca do quao vivo estamos e o quao podemos fazer uso de todos os nossos sentidos. Tudo isso, sem pudor, sem limites ou regras
(ate parece que estou descrevendo um adolescente). Temos a doce ilusao de pensar que nos conhecemos, ate que e chegado o dia de irmos a um museu de arte contemporanea. Quando alguma obra nos causa estranhamento, reagimos de modo incomum e pensamos: "poxa, essa reacao nao e tipica de mim!", quando na verdade, essa reacao revela apenas mais uma faceta de nos mesmos.Nota: O inicio do texto foi retirado de Psicanalista e paciente para ilustrar as ideias colocadas nessa reflexao.
"Somos aquilo que escolhemos". Repetiu essa frase inumeras vezes enquanto se olhava no espelho. Ficou a fitar-lhe os proprios olhos por um bom tempo. No reflexo nada havia mudado. Lembrou-se que fazia certo tempo que estava ali, apenas a se olhar. Voltou a lavar o rosto, passou a agua pelas maos e as notou enrugadas. A mao direita passeou levemente pela esquerda, fechou os olhos tentando imaginar que esse gesto estivesse sendo feito por outra pessoa. Nao era. Abriu os olhos e sentiu-se envergonhada diante de si mesma. Sorriu com certa amargura, nao se convenceu.Abriu a internet, visitou alguns perfis, reparou em algumas vidas. Contestou a veracidade de uma imagem, contestou a felicidade de alguns sorrisos. Tentou tocar o rosto de algumas dessas pessoas, tentou tocar a si mesma, nao conseguiu. Imaginou se existia um outro alguem que fizesse a mesma coisa, e obvio que nao haveria de ter.Fechou os sites de relacionamentos: noticias. "Veja sutia que aumenta duas vezes o tamanho dos seios". Nao precisava disso, proxima noticia. "Supremo Tribunal Federal aprova casamento entre homossexuais", na foto de capa, nenhum gay, apenas alguma figura importante e engravatada. Pensou na questao, sentiu raiva da foto, pensou no amor e em sua mais linda forma de expressao. Cansou de pensar, cansou de ver esbocos de pessoas. Pensou na impotencia das imagens e no amor que as pessoas tem por essas.Voltou ao espelho e ficou a ajeitar uma gravata imaginaria; contraiu os labios de modo nobre; franziu as sombrancelhas; fechou e abriu os olhos. Voltou a ser quem era (dessa vez, sem nobreza nos labios e sombrancelhas).Do lado de fora da casa, um barulho: o labrador brincando novamente com o velho pano de chao. Esbocou um sorriso, olhou para fotografia do cachorro que estava em cima da comoda, sorriu para ela tambem. Sentiu-se tao vulneravel quanto os perfis da internet, aqueles, amantes da imagem. Pensou melhor, deixou de sorrir para foto, voltou a observar o cachorro. Sentei-me ao lado dela. De tudo que poderia dizer, nao consigo pensar em nada mais marcante que os olhos. Cansados, profundos, azuis. Carregava consigo para vender um punhado de pequenos livros, coletanea de contos. A escritora era ela mesma. Na capa: "Contos" - escrito em letra de forma tremula e desalinhada.Sua pele me dizia que sua idade era de 30, mas os olhos beiravam os 50. Na mao esquerda, uma tatuagem de coracao entre o polegar e o indicador.Nao era a primeira vez que a encontrava ali, no mesmo lugar: rua Maria Antonia, bem em frente ao portao da minha universidade. Ja havia comprado um de seus livros, certa vez. Eram bons, humanos. Ao ler, tive a impressao de que a maioria deles era destinada a ela mesma. Em um dos titulos, li: "Mensagem de fe". O titulo me foi suficiente para entender sua historia. Fiquei a observar o modo como ela abordava os mais variados tipos de pessoas. Executivos, estudantes, trabalhadores de distintas profissoes.- Contos? - Nao - esquivava-se engravatado.- Contos?Ignoravam os estudantes. Resolvi puxar assunto:- Dia dificil hoje? sorri com um olhar doce.- E, hoje, especialmente,
elas estao mais duras disse a mulher apontando para uma multidao que ali passava, parecendo ignorar todos os sentidos que lhe foram concebidos.Prosseguiu:- As pessoas nao conseguem ser... - fez uma pausa quase que torturante - normais. Elas sao abertas ou fechadas.Passei um tempo ali com ela, observando o modo como seus olhos e maos se comportavam enquanto falava. O olho direito piscava antes do esquerdo. Os dedos se contraiam a medida que as palavras lhe fugiam da cabeca. Em certo momento, um estudante lhe ofereceu esmola. Ela recusou:- Eu nao quero esmola, so quero vender o meu trabalho.- Sabe o que e, e que eu nao vou ter tempo de ler, so ando lendo coisas para faculdade... justificou-se com voz defensiva.- E, e, eu sei... ironizou a mulher, como quem o quisesse longe dali o mais rapido possivel. Funcionou, o estudante tratou de apertar o passo e se por para fora da calcada que estavamos.- Voce viu? ela virou-se para mim Nao conseguia nem ao menos olhar nos meus olhos e dizer nao. Parece que tinha vergonha de me dar atencao.- Acho que voce deveria chorar sugeri como quem oferece um cafe.A mulher tirou a boina que cobria sua cabeca e sorriu aliviada.- Voce tem toda razao.Nao muito tempo depois, um senhor barrigudo e careca aproximou-se de nos arrastando os passos. Interessou-se pelos tais contos:- Quanto custa? perguntou enquanto folheava um dos livros com sua mao enrugada e quase que em farelos.- Apenas cinco reais! Bora comprar? animou-se a mulher, antevendo a compra. Nao estava errada. O velho retirou uma nota do bolso e, antes que pudesse perguntar, a mulher antecipou-se:- Sim, tenho troco para vinte!Observei aquela cena invisivelmente, sem pronunciar uma palavra.- Patricia Hironimus... - E a primeira vez que acertam meu sobrenome. Bem, pelo menos e a unica coisa de bom que minha mae me deixou... pude sentir um ar deprimente e ainda assim comico em sua voz. Devia ser uma mulher muito espirituosa.O sol era quase do meio-dia, algumas gotas de suor escorreram por sua testa:- As pessoas estao assim, quase que sufocadas pelos seus ternos e impacientes, pois nao esta frio. O frio humaniza as pessoas.Fiquei a pensar em suas ultimas palavras quando peguei o onibus para casa. O sol que entrava pelas janelas tostava minhas pernas ja morenas.
Duas horas antes de completar 19 anos, deitou a cabeca no travesseiro e pensou. Pensou e chorou. Geralmente seus raciocinios eram sempre acompanhados de lagrimas (nao de alegria, nao de tristeza. Chorava pela verdade das coisas). Chegou a conclusao que seus 18 anos foram bem vividos. Pensou nas ultimas escolhas que fez em sua vida, roeu as unhas e pode senti-las penicando sua pele no colchao durante a noite. Dormiu de sono.Acordou no dia seguinte com o despertador programado para as oito da manha, esticou-se ate a comoda para faze-lo parar de gritar, mas a tentativa nao teve sucesso. Finalmente, levantou-se e desligou o pequeno aparelho eletronico. Olhou-se, como de costume, para o espelho. Notou que o olho direito estava borrado de rimel do dia anterior, nao fez esforco para limpa-lo. Cocou a perna e sentiu um bicho lhe morder a carne. Nao era bicho. Era um pedaco de unha da noite passada.Abriu a porta do quarto, mal colocou os pes para fora dele e pode ouvir sua mae dizendo: "Minha vida!", como quem estava esperando a jovem aniversariante levantar para lhe dar um beijo e um abraco pelos anos de vida. O beijo e o abraco foram dados e com eles veio tambem o choro. Nao de alegria, nao de tristeza, mas pela verdade das coisas.Se despediu, entrou no chuveiro, lotou as maos de xampoo e lavou os cabelos. Esfregou a raiz e as pontas. Repetiu esse mesmo processo duas vezes. Saiu do banho e o notou que o rimel do dia anterior estava mais borrado do que quando acordara. Esfregou os olhos com a toalha, observou-se no espelho, sorriu para si mesma com os olhos murchos e voltou para o quarto.Recebeu a visita do pai. Um abraco, um beijo e belas palavras.Ja estava na hora de ir para a van que a levaria para universidade. Como sempre, estava atrasada. Nao importa o quao cedo acordasse, parecia que o atraso lhe despertava certo fascinio.Recebeu os devidos cumprimentos dos colegas de trajeto. Nao conseguiu dormir a viagem inteira.Na universidade, a mesma coisa. - Parabens! Felicidades! Espero que voce continue sendo essa menina maravilhosa.- Parabens, linda! Espero que voce continue a ser assim, tao radiante.Na verdade, ela nao esperava nada. Alias, esperava. Esperava nao ser sempre a mesma.Na volta da universidade, voltou calada. Ficou olhando a paisagem de Sao Paulo, ouvindo musica alta. Nem os fones de ouvido impediram que seus companheiros de viagem a ouvissem. Chegou em casa, mal trancou a porta e ja foi se despindo novamente. Estava atrasada. Precisava passar o vestido branco, tirar o esmalte velho das unhas, tomar outro banho, arrumar os cabelos e decidir a cor dos labios. Rosa ou vermelho?- Rosa e mais menininha, devia usar vermelho.Lembrou-se do que sua amiga havia lhe dito quando perguntada sobre essas duas cores. Escolheu o vermelho (Gabriela). Escolheu o sapato mais preto e mais alto, foi encontrar os amigos em um barzinho, como combinado.Chegou atrasada, depois de dois convidados. Nao sentiu-se envergonhada. - Parabens! Tudo de bom!Recebeu tambem tapinhas nas costas. Pediu uma cerveja.Os convidados foram chegando e o
frenesi aumentando. Estava eletrica. Estava feliz. Estava emocionada. Estava cheia de juventude, nao cabia dentro de si. Telefonemas preencheram a ausencia de algumas pessoas. Estava ansiosa para rever uma amiga, em especial. Pamela Bardella. Estudaram juntas no colegio e fazia meses que nao a via. Ela chegou, se abracaram, o choro rolou. Nao de alegria, nao de tristeza, mas pela verdade das coisas. O avo dela havia falecido fazia quatro dias. Pamela contou o quanto a cerimonia de enterro havia sido bonita, com muitas coroas de flores e um grupo musical sertanejo que o avo mais gostava. Pamela entendeu que ate mesmo na tristeza ha beleza.As horas passaram. Uns chegavam, outros iam. Pessoas desconhecidas tambem apareceram. Alguns foram embora cedo, outros restaram ate o ultimo minuto. Quase foram expulsos do bar, que estava por fechar.Nao queria que a noite acabasse. Saiu de carro com uns amigos. Ouvir musica alta e dar risada. Cantou Beastie Boys o mais alto que pode, curtiu a liberdade que a musica proporcionava. Pararam para comer um lanche. Mais risadas. Ela nao estava bebada, estava feliz. Bebera pouco, apesar de ter cantado musicas antigas em voz alta durante a noite toda, o que fez os outros pensarem que estivesse embriagada. Se assim fosse, estava embriagada todos os dias, entao.Voltou para casa, nao sentiu-se saciada e nao esperava que estivesse. Sempre queria mais, contentava-se com isso. Deitou a cabeca no travesseiro, olhou para o teto, teve flash's da noite que vivera. Pode sentir ainda algumas das unhas roidas em seu colchao, as tirou de uma vez por todas. Adormeceu. Nao de cansaco, nao de alegria, nao de tristeza, mas pela verdade das coisas.
Por muito tempo fugia da hipotese de se encontrar sozinho aonde estava: linha do metro; a espera do proximo; 15 horas. Costumava estar ali sempre acompanhado. Tudo agora nao passava de ruidos, fragmentos de olhares, timbres que seus sentidos ainda captavam. Ate a solidao invadir sua vida e lhe fazer companhia, nunca havia reparado o quao aquele ambiente cheio de gente, odores, vozes o reportavam para uma atmosfera completamente vazia dentro de si. Antes que pudesse se lembrar de olhar para o relogio em seu pulso, sentiu a brisa trazida pela chegada do metro. Fechou os olhos e viu flash's, lembrancas dos cabelos longos e castanhos esvoacando perto do seu rosto, levando o cheiro de xampoo citrico ate suas narinas. Abriu os olhos e percebeu que estava sendo empurrado por um certo numero de pessoas afobadas para adentrarem no vagao.Apesar da correria ao redor, nao precisou apressar os passos e entrar na disputa para conseguir um banco vazio ao lado da janela que, mesmo revelando apenas as paredes escuras do mundo subterraneo de Sao Paulo, ainda levavam sua preferencia. Tirou o celular do bolso e observou a propria imagem refletida atraves do visor do pequeno aparelho. Foi obrigado a concordar que a nova armacao que comprara para seu oculos o deixara mais velho. De 40 anos, naturalmente confundidos com 50 (devido aos cabelos e barba grisalhos), passou a 60.Apos alguns instantes, ouviu a voz grave do locutor avisar os passageiros da proxima estacao e o lado do desembarque. Levantou-se preparado para descer. Nao o fez. Apenas colocou a cabeca para fora do vagao como se estivesse procurando por algo. Nao o encontrou. Ouviu o sinal de que as portas estavam prestes a fechar e voltou a cabeca para dentro, para cutucar os restos de cola dos avisos colocados nas paredes daquele ambiente carregado de luz e sombras. Repetiu essa mesma acao em cada parada; de estacao em estacao com a mesma inquietude.Tudo o que tinha eram algumas viradas de cabeca, rapidas percorridas com o olhar e a esperanca empobrecida de encontrar o que procurava.Finalmente, desceu na ultima estacao da linha verde. Ali permaneceu por muito tempo. Uma; duas horas, talvez. Finalmente encontrou o que desejava: a linda jovem dos cabelos de odor citrico. Fazia tempo que nao a via pelo metro, ela estava de ferias do trabalho. Era empregada domestica, beirava os 20 anos e cursava enfermagem no periodo noturno.Ele, que contentava-se apenas com a presenca (ainda que desconhecida) da jovem, nao sentiu-se mais so. Gostava de reparar em cada detalhe nela contido: os olhos com cilios tao castanhos e grandes quanto os cabelos, a pinta debaixo da palpebra e os seios redondos e acesos por de tras da camisa branca. A acompanhou ate sua casa sem que ela percebesse. Quando a viu cruzar um portao enferrujado, pensou que amanha ele haveria de dar o proximo passo para consegui-la. Quer ela quisesse ou nao. Sou caipira pra caramba. Eu rio, choro, soluco, nao amargo. Sou engolida pela multidao nas ruas, peco perdao quando meus bracos (mesmo que pequenos) atropelam outros bracos. Sou
caipira pra caramba. Deito no colo de minha mae, meu pai. Rio de mim mesma, desfilo nua pela sala de estar, me imagino madame (so que mais feliz). Imagino casas, lugares, vidas. Sou caipira e covarde, nao sei negar a mim mesma. Sou caipira, pois nunca quis ser cristal, sempre quis quebrar.Sou tao caipira que passo batom vermelho nos labios e me sinto gente grande. E caipira. Meu olhar acompanha as novidades sem disfarcar estranha e encantamento. Meu sorriso se faz largo, estonteante. Caipira. Nossa, como eu sou caipira.
A espera parecia nunca acabar. Mesmo sendo veterana no ramo que trabalhava, a prostituta sentia a cada transa o nervosismo da primeira vez, esse, escondido no meio de tantos gemidos, bolo de cabelo misturado com saliva e barulhos da penetracao.Cinco da manha, seria o ultimo cliente da noite. Homem gordo, barbado, fedendo catinga e cigarro. A prostituta tratou de vestir a mascara da sagacidade, contraiu os ossos e os labios. Estava pronta para mais uma.Em quinze minutos o gordo ja havia gozado. Deu gracas a Deus por isso. Ganhou de gorjeta alguns trocados, alem de virilhas assadas e mais rigidas. Nao via a hora de sair daquele quarto, ir para casa tomar um banho e dormir.Apos mais duas transas de quinze minutos com o porco fedorento, partiu em direcao a sua casa. Com seus passos largos e leves, caminhou pelas ruas contemplando a beleza dos bares noturnos pela manha: viu um homem saindo para fora de um deles, estava com a camisa social para fora da calca. A prostituta colocou a mao em forma de concha sobre a testa para proteger seu rosto do sol e observar melhor aquela cena. Viu tambem uma mulher de cabelos encaracolados entrar pelo mesmo bar com um balde de agua com detergente e um pano pendurado nos ombros. Um pouco antes de cruzar a rua do seu apartamento, parou na padaria mais proxima. Pediu tres paes dourados. No caixa, incomodou-se com uma mulher que olhava para suas pernas compridas quase nuas. Sentiu raiva. Com o troco dos paes, comprou um pirulito de maca verde, deu-lhe uma chupada profunda, lancou um olhar provocante para a mulher que a observara e se colocou para fora da padaria, sentindo o gosto doce e acido do pirulito. Mal cruzou a esquina e o jogou no lixo, enquanto limpava a saliva que escorria pelo canto de seus labios.Fez mais uma parada. Desta vez em uma banca de jornal. Prometeu a si mesma que nao compraria mais nem um maco de cigarros, mas enganou e convenceu-se que o dia estava propicio para algumas tragadas. Ao sair da banca, parou novamente para observar outra cena: viu uma mulher caminhar de maos dadas com o filho pequeno, cochichando e apontando o dedo para um urso de pelucia colocado bem na porta de uma loja de brinquedos.Chegou na portaria do seu condominio, deu um bom dia encantador ao porteiro. Subiu as escadas com certa dificuldade, mal avistara sua porta e ja imaginava-se dentro do apartamento, ligando o chuveiro para que a agua esquentasse enquanto se despia rapidamente. Assim chegou e assim o fez.Ja na banheira, decidiu nao molhar os cabelos. Apesar de eles estarem um pouco oleosos, apenas os prendeu para tras, deixando que parte da franja incomodasse o piscar do olho esquerdo. Olhou para suas maos ficando enrugadas, as passeou pelas duas coxas, indo de encontro com a vagina (que tambem estava um pouco enrugada). Tentou dar o minimo de prazer que ainda restava para si, nao conseguiu. Sua vagina estava contraida e dolorida demais para isso. Sentiu-se frustrada, desistiu da masturbacao, desistiu do