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Nao. Nao existe coincidencias, nao existem acidentes, nao existe principe encantado, nao existe franja comportada, nem cabelo perfeito, e muito menos tristeza absoluta ou felicidade plena. Nao existe final feliz, nao existe pessoa "santa", amores de filmes nao acontecem na vida real, e o sofrimento nem sempre e fatal. Ate quando voce vai se iludir? Nao sou daquelas meninas de ficar correndo atras de ninguem, nao gosto disso. Mas se eu lutei por voce, e porque eu pensei que valeria a pena, que seria diferente. Doce ilusao. Voce nao queria ser o unico, preferiu ser so mais um. Da proxima vez que eu te ver, eu estarei otima, inteiramente bem, renovada, apaixonada. A unica diferenca e que nao vai ser mais por voce, isso eu posso lhe garantir. So queria parar de me doar, e comecar a receber. Cansei de so fazer coisas para os outros, e ninguem fazer nada por mim. Cansei de ser besta! As vezes a gente precisa dar um tempo, correr para longe de todo mundo, pra ver quem vai correr atras da gente. (@ApenasUmaMenina) Da forma mais dolorosa aprendi que a minha felicidade so depende de mim mesma. - Garcom [grito forte]- Pois nao senhora, em que posso lhe ser util?- Gostaria de algumas doses.- Pois nao, posso lhe sugerir uma dose de Vodka ou de Martini, talvez?- Hoje nao..Creio que recentemente so estou precisando de uma dose de dinheiro, e duas de felicidade. Pode ser?- Certo. Aceita uma de amor tambem?- Nao obrigada. Cansei de viver apenas pelos outros, amando os outros, sofrendo pelos outros. Agora quero apenas me colocar em primeiro lugar, sabe..nao e questao de egoismo, e so amor proprio. Entao deixa para outro dia..- Entao, sugiro a senhora uma dose de realidade..Sem amor e impossivel viver e ser feliz.- Mas ai meu caro, a unica pessoa que pode me fazer feliz e eu mesma. E sabe o amor? eu tenho sim, e muito. Acima de tudo eu me amo! Seria tao bom se as pessoas conseguissem ser mais perspicazes e aproveitasse as coisas que se passam ao redor, tais coisas que achamos tao simples porem com cada licao extremamente boa. Ninguem parou para pensar o quanto seria bom se todos nos, digo todos MESMO, nos inspirasse no personagem de desenho animado - Bob espona - E, ele mesmo, aquele "amarelinho" que achamos super retardado, entao..ele e idiota, bobo, irritante, estranho, besta, mas nem por isso ele perde sua essencia deixando de ser o que e, ele vive do jeito dele e que dane-se o mundo, o importante e que voce esta bem, e o resto? Responda-me, alguem precisa de restos para ser feliz? Serio, e tao triste hoje em dia ver pessoas totalmente desacreditadas na vida, sem nenhuma esperanca que aconteca algo de bom, sem nenhuma motivacao pra viver. Acredite, eu ja vivi assim, eu sei muito bem o que e isso. Eu sei o que e voce achar que nao tem mais saida, sentir-se perdido, e achar que ninguem lhe compreende. E, sei bem o que e pensar as vezes em tirar
sua propria vida, em sair dessa vida e partir "para melhor". Mas sabe, com o tempo eu percebi que tudo isso e pura bobagem, nao existe nenhuma barreira que voce nao possa ultrapassar, e nenhuma dor que voce nao possa suportar. O segredo esta apenas na sua forca de vontade e na sua fe. Sabe, as vezes e extremamente necessario voce deixar um pouco a melancolia de lado e assassinar sua propria limitacao, ultrapassar seus limites, conhecer o desconhecido. Por que sinceramente voce so vai conseguir ser feliz, quando acreditar que pode. Ai quando estiver totalmente curado, voce vai aprender a amar menos, a nao se cobrar tanto, a ser mais "cara de pau", pode ate achar estranho isso que estou lhe falando, eu sei que isso e uma pena, mas infelizmente e necessario. Continuar vivendo como se estivesse em um conto de fadas, onde no fim sempre vai ter o "felizes para sempre", pode ser fatal.
e angustias e aguentem o que ha de pior em mim.Para isso, so sendo louco.Quero os santos, para que nao duvidem das diferencas e pecam perdao pelas injusticas.Escolho meus amigos pela alma lavada e pela cara exposta.Nao quero so o ombro e o colo, quero tambem sua maior alegria.Amigo que nao ri junto, nao sabe sofrer junto.Meus amigos sao todos assim: metade bobeira, metade seriedade.Nao quero risos previsiveis, nem choros piedosos.Quero amigos serios, daqueles que fazem da realidade sua fonte de aprendizagem,mas lutam para que a fantasia nao desapareca.Nao quero amigos adultos nem chatos.Quero-os metade infancia e outra metade velhice!Criancas, para que nao esquecam o valor do vento no rosto;e velhos, para que nunca tenham pressa.Tenho amigos para saber quem eu sou.Pois os vendo loucos e santos, bobos e serios, criancas e velhos,nunca me esquecerei de que "normalidade" e uma ilusao imbecil e esteril. (Oscar Wilde)Desejo menos normalidade e mais felicidade a todos...Menos padrao, e mais emocao...Menos hipocrisia, e mais honestidade.Menos exclusao, e mais justica.Menos preconceito, e mais aceitacao.Menos egoismo, e mais solidariedade.Sintam-se mais,Vivam-se muitoAceitem-se todoConhecam-se em tudo...Experimentem-se...E complementem-se a mando do seu coracao.
de um carro parado. Bem longe daqui, porem muito perto, um senhor alto, moreno, careca, mas muito baixo, penteava cortando seus longos cabelos loiros. A noite, durante o sono, senti uma apetitosa falta de comer um prato sem alimentos, tambem vi peixes nadando na grama verde, tartarugas pulando de galho em galho, enquanto os bois nadavam num lago seco. Enquanto outros suicidavam-se para viver, veio entao um sujeito comendo guardanapo e limpando a boca com um pedaco de bife, assim ele comecou a declarar uma poesia, porem calado dizia: 'Mais vale um vivo morto, que um morto vivo'. Quando acordei com um despertador latindo, deitado no relogio, me preparei para mais um dia de descanco, porem com muito trabalho...
....Um dia normal....em uma pizzaria normal....quer dizer ate a galera chegar parecia q estava normal........vc chega, senta, pede, come.....a partir dai que a noite comeca de verdade.......axo que as companhias tbm nao ajudam nd......ai vc percebe ou melhor dizendo repara e comenta(logico)...td de estranho que acontece naqueles 30 min de indecisao (de pedir mais pizza)...vc naquele momento tem visao de raio x, um ouvido ultra sonico e uma visao pra leitura labial incrivel........ai comecam os "seras"....os seras da noite foram...sera que ele tra traindo a namorasera que essas criancas correndo na rua tem pai...sera que esse garoto e adotado...sera que essas criancas na mesa vao paga....ai comecam os comentarios bestas que td mundo faz.......nossa olha quem chego...nossa olha aquele muleque cutucanu o dente....nossa olha o cara cutucanu o nariz....dias comuns....em lugares comuns.......com companhias nao tao comuns....e comportamentos de pessoas estranherrimas....e o menos normal de td.....uma neblina nunca vista, num dia frio, num lugar lotado, e me pergunto o que esse povo td tava fazenu fora de ksa...de certo o msm q eu....ahahah O professor da uma bronca na sala, apos uma prova: Quantas notas baixas!Voces nao sao burros, deviam ter notas melhores.Vamos la, quem se acha burro faca o favor de ficar em pe.So o Joaozinho se levanta. Entao o professor fala: Voce se acha burro?E o garoto responde: Nao, professor.E que eu fiquei com do de ver o senhor em pe sozinho.tirandoas improprias pra menores, o joaozinho foi criado no covil dos humoristas....hhhhaaa Nivel: BasicoProgramas requeridos: Ubuntu e USB CreatorNumero de passos: 7 Poder levar informacoes que precisamos para varios lugares e muito util. Para algumas pessoas, carregar o sistema operacional de preferencia pode ser ate essencial. Com um pen drive voce pode ter diversos documentos, arquivos e outros dados para abrir no computador que quiser. Com o USB Creator voce pode ter um sistema Linux instalado em um pen drive, em vez de te-lo em um CD. O que ja e vantagem por ocupar menos espaco fisico. Sem falar que dependendo do espaco disponivel e possivel instalar outras coisas no pen drive. Ubuntu pen drive: leve seu SO para onde quiser(Foto: Divulgacao) Instalar o Ubuntu em um pen drive e um processo simples que pode ser realizado de um jeito mais facil que antigamente. Desde a versao 8.10 do Ubuntu a tarefa se tornou mais facil. Para gravar o Ubuntu ou outras distribuicoes Linux em um pen drive voce vai precisar de alguns recursos essenciais. O primeiro deles e ter o Ubuntu na versao 8.10 ou superior instalado no seu computador. Se voce ainda nao tiver uma versao mais recente, acesse a pagina do BaixaTudo para realizar o download. Alem de uma versao mais atual do sistema, voce tambem vai precisar do Criador de Disco USB Inicializavel. Esse software, conhecido como USB-Creator ja vem pre-instalado nas versoes mais recentes do Ubuntu. Mas caso ele nao esteja disponivel em sua maquina faca o download do programa para o seu Ubuntu. Naturalmente, voce tambem ira precisar de um dispositivo movel com espaco suficiente para guardar o Ubuntu. No geral, o espaco necessario
no pen drive e de 2GB. Voce tambem precisa da imagem (ISO) do Ubuntu edicao no desktop. Depois de verificar se todos os requerimentos estao 'ok', voce pode iniciar o passo a passo a seguir que ensina como criar um pen drive inicializavel no Ubuntu. Passo 1. Conecte o seu pen drive na unidade USB do seu computador; Passo 2. Clique em 'Sistema', escolha o item 'Administracao' e depois o 'Criador de disco USB inicializavel'; Passo 3. Clique no botao 'Outro' e especifique a imagem do Ubuntu no formato '.ISO'; Como instalar o Ubuntu em um pendrive (Foto: ubuntu-br) Passo 4. Escolha o dispositivo USB a ser instalado; Passo 5. Para tornar o pendrive um disco gravavel, indique a quantidade de memoria para ser usada como armazenamento. Passo 6. O ultimo item para marcacao permite que o pendrive nao sofra modificacoes. Logo, se voce nao deseja que o pendrive seja modificavel selecione a opcao 'Descartado no Desligamento'; Passo 7. Clique em 'Criar disco inicializavel' e pronto, voce tera um pen drive inicializavel no Ubuntu.
Para Caio Fernando Abreu, em uma noite de insonia. Vivia na morte desde que matara seu ultimo personagem em um acidente de carro.Tinha os ombros largos, olhos amarelados e sorria de lado. Sempre sorria de lado, era um modo de parecer simpatico sem ser chato. Alias, tinha horror de ser chamado de chato, embora acontecesse com frequencia quando em uma mesa de bar com os amigos se recusava a tomar mais um chopp ou a cheirar cocaina no banheiro. Ai vinham os insultos: careta, mal-amado, chato. Era de fato mal-amado, isso sempre soubera. A mae nao lhe tinha muito agrado e preferia os outros irmaos, formados em engenharia e com esposas belas. Alem disso, deram-lhe o que ela sempre sonhara: netos. Muitos netos. Praticamente um rebanho inteiro. Uma prole saida dum forno de lebres. A mae ficava tao entusiasmada que parecia sonhar com os filhos fodendo suas mulheres e lhe garantindo mais netos. Como se fosse prova de virilidade, masculinidade, sucesso. E era. E ela sempre dizia. E por isso as vezes fazia comentarios maliciosos com relacao a sexualidade dele. Desde cedo parecia desconfiar, perguntando porque nao arranjava uma namorada se nao era feio, e o chamava de mole, as vezes fresco. O pai era um caso a parte, sempre indiferente e seco. Nao parecia gostar mais dos outros dois. Mas tambem nao gostava de ninguem. Para falar a verdade nao se lembrava da ultima vez que conversara com ele. Talvez ate estivesse morto e ele tivesse ido ao enterro. Nao se lembrava nem da cara dele, lembrava-se apenas do cigarro aceso na ponta dos dedos amarelos. Dedos amarelados que eram a cor de seus olhos. Parecia ter sido a unica coisa herdada de seu pai por ele. Talvez estivesse morto realmente e ele devesse ir buscar alguem relogio ou espelho. Quanto as namoradas nunca gostou de nenhuma delas, e por isso dava razao aos que reclamavam de sua empafia, arrogancia. Era realmente. Se achava muito superior aos homens sem inspiracao e burros com quem convivia as vezes, quase sempre. E as mulheres tambem, tao convencidas e estupidas. A ultima namorada tinha uma bela bunda, mas era chata e burra. Mais chata do que burra. Vivia perguntando as coisas e insistindo pra que ele fizesse coisas. Detestava pessoas que pediam, imploravam ou se revelavam muito. Era fechado, mas muito tranquilo. Nao se negava a um papo. Tinha que parecer simpatico. As vezes pensava que convivia com as pessoas apenas para construir seus personagens, e ganhar dinheiro, e ser reconhecido. Escrevia para um jornal alguns contos. Contos absurdos que abalavam as vezes sua reputacao de careta. Talvez aquele fosse seu verdadeiro ser, o maluco, incestuoso, pornografico, estuprador, egoista. Nao sabia porque as pessoas ainda liam aquilo. Seus personagens nao tinham nada de simpaticos. Mas ele sempre dizia: uma coisa e a obra, a outra e o construtor. Acreditava que seus personagens eram pessoas que ele via, na rua, na zona, no escritorio, no banheiro, no bar. Cheirando cocaina, falando de negocios, comendo putas, fumando em becos. Para ser escritor precisava viver como um
junkie, ou talvez aquilo fosse apenas pretexto para justificar sua sede de vida sem se expor, sem chegar ao limite, parava antes do limite, na divisoria entre as linhas escritas e a vida. Nao vivia o que escrevia. Pelo menos ate ali. Seu ultimo personagem fora um assassino compulsivo que estuprava velhinhas e depois as comia ainda vivas. Talvez fosse uma metafora do dia a dia, ou talvez uma obsessao mal resolvida por velhinhas. Cansara-se do personagem quando nao havia mais graca nas velhinhas, ja havia criado todas: caretas, caricatas, conservadoras, cristas, liberais, lesbicas, hermafroditas, transexuais, putas, freiras e ate cabritas. Entao com o seu personagem saciado colocou-o dentro de um carro recheado de pedacos de velhas e o jogou de um precipicio. E a partir dali morreu junto com ele. Nao via mais graca em fazer essas metaforas da vida. Queria algo mais real, direto, sem deslizes. Queria algum personagem que o representasse. A sua vida. Mas era tao chato, tao careta. Entao pensou logo em sua primeira caracteristica: mal-amado. E que graca tinha? A mae achava que ele era bicha, o pai ele nao via e as namoradas nao o interessavam depois da terceira comida. Isso nao era motivo para um conto. Entao comecou a rememorar suas namoradas antigas. Lembrou-se da primeira, ainda na escolinha, quando andavam de maos dadas e trocavam beijos estalinhos. Aquilo era divertido. O divertia. Depois passou para a segunda experiencia, ja na faculdade ficou com uma menina em uma festa da sala e experimentou sua primeira bocetinha. Na hora devia ter sido divertido, agora para falar a verdade nao se lembrava bem, nao conseguia puxar da memoria nada: gosto, cheiro, grito. Da terceira tinha mais memoria, uma garota alta, bonita, gostava de falar da lua e ouvir os passaros, pensou que devia ser meio hippie. Depois disso passou um longo periodo sem ninguem e se lembrava sempre que nunca havia gostado de ninguem na vida. Nenhuma pessoa estava a sua altura, o fazia feliz. Ninguem o queria mas ele tambem ja nao queria ninguem. Talvez nunca tivesse querido. Ate encontrar os seus personagens, que ele moldava da maneira exata que achava que devia ser. Da maneira exata que ele queria. Algumas vezes colocava os textos sobre a mesa e gozava sobre eles. Era ele comendo alguem de quem gostava. Gostava do estuprador de velhinhas, ja estava mais calejado do que na epoca que inventara o primeiro: uma transexual lesbica que se arrependera da cirurgia de mudanca de sexo e depois que transava com os homens os matava e congelava seus paus, para ficar se lembrando com carinho do que perdera. Mas depois de um tempo todos os enjoavam e ele acabava os assassinando. Era de fato mal-amado. Pela mae, pelo pai, pelos irmaos e pelas namoradas. Todas pessoas tao inferiores a ele, como tinham a coragem de repudia-lo? Ja desistira de entender e tambem nao importava, que morressem, ele iria buscar seus espelhos e relogios e ficaria tudo bem. Na verdade, achava ate um charme em ser mal-amado, talvez fosse uma sina dos escritores, os
bons escritores, nao os mediocres, talvez alimentasse a sua arte e talvez a felicidade fosse realmente a pior coisa da vida para uma carreira bem sucedida. O que seria das celebridades se nao fossem os grandes escandalos? E dos pintores sem as tragedias? E do cinema marginal, novo sem a violencia? Nada, ele repetia para si. Niente. Pois para ele ser mal amado era vital para a construcao de seus personagens, fotografava uma pessoa na rua e derrubava sobre ela toda a sua amargura na hora de coloca-la naquelas linhas. Tinha horror a bossa nova. Barquinho, violao, sol, mar e lua. Gostava de vexame. De ver as pessoas se acabarem por alguem que nao as amava, que nunca as iria amar, que gostava e se divertia com aquilo, com aquele sofrimento inutil por elas, as engrandecia. Era mal-amado, mas tinha um amigo. O Carlos. Sujeito bom, bacana, respeitava os outros mesmo na frente deles. Ao contrario dele, que apesar do sorriso era extremamente desrespeitoso, cinico, e talvez por causa do sorriso as pessoas nao percebiam. Era esse o segredo do sorriso, sempre de lado, nunca preciso, guardando no canto da boca aquela bala macia que atingia a pessoa no peito e ela nao sentia. O Carlos era uma bicha, todos sabiam, e um dia o convidou para ir com ele a uma boate gay. Ele nao queria, mas o Carlos disse que haveria uma garota, uma menina, talvez de uns 15 anos que entraria com carteira falsa, e se ele fosse esperto no fim da noite a comeria. A menina era sobrinha do Carlos, que sempre muito liberal desde cedo contou a ela as coisas da vida. Sua mae morrera cedo atropelada pelo marido, que era seu padrasto. Seu pai mudara para Sao Paulo antes dela nascer e nunca quis conhece-la. O Carlos cuidava dela, e a tratava como se fosse sua filha, mas com aquele jeito peculiar dele de se tratar uma filha. Na hora o Carlos disse, mas agora ele nao sabia mais se ela tinha 16 ou 15, de qualquer forma era novinha, e segundo o Carlos, virgem. Ele topou ir ate a boate, sua vida estava um tedio e talvez ele descobrisse algum personagem, talvez na menina. As luzes tornavam seus olhos amarelados vermelhos pretos cinzas. Ja a menina nao parecia ter 16 nem 15, talvez tivesse se confundido, ha muito tempo nao prestava muita atencao no que os outros diziam, preferia ficar atento a seus movimentos, seus tiques. Descobriu ao longo da vida que todo mundo tinha tiques, e o da menina era ficar todo o tempo ajeitando os seios, que mal cabiam em sua blusa decotada verde. Eles conversavam mas ele nao ouvia, nao por causa do barulho, mas porque haviam tambem outros tiques, alem dos seios ela gostava tambem de mexer nos cabelos, que variavam de cor de acordo com as luzes que caiam sobre eles. Os viu azul, os viu vermelhos, laranjas e cinzas. Quando as luzes paravam eram cinzas. Talvez fosse pela fumaca ou talvez fossem realmente cinzas. Ela era simpatica, tinha um
sorriso totalmente aberto e tambem as narinas, que pareciam sugar do mundo todos os acucares, todas as fumacas, todos os cheiros, todas as toxinas. Nao sabia dizer se era feia ou bonita, tinha a cintura e as pernas bastante finas, e em um segundo o fez pensar que ela talvez fosse uma bailarina. Uma bailarina de instinto suicida que fazia perfumes com o esperma dos homens com quem ela fodia. Depois achou a ideia meio ridicula. E tambem nao teria coragem de mata-la. Quem a mataria? Nao se mata uma bailarina. Se mata a mae, o pai, o irmao, um assassino de velhinhas, uma freira, o Papa, mas nao uma bailarina. Aquilo comecou a desinteressa-lo. Se ele nao podia mata-la para que criar o personagem? So se pode criar um personagem quando esta em suas maos a sua vida. E a vida daquela bailarina nunca estaria em suas maos. Tambem nao queria mais transar com ela, saiu dali e foi ate o banheiro. La encontrou o de sempre, homens bebados pelo chao debrucando-se sobre seus vomitos, alguns mijando e outros cheirando cocaina. De repente algum braco o abracou por tras quando ele se preparava para desabotoar a calca e agarrou seu pau. Entrou em desespero, nao sabia o que fazer, sentiu que seria como a transexual que criara e perderia seu membro, era uma profusao tao grande do seu medo que ele ja nao entendia, porque aquilo? Para que alguem iria querer castra-lo? Entao as maos que o agarravam o viraram e de repente surgiu uma boca e uma lingua que comecou a beija-lo e ele agora gostava, mas tambem nao entendia. As mesmas maos comecaram a acaricia-lo e ele comecou a fazer o mesmo e sentiu o peso daquelas costas imensas e aquele peito firme e aquelas pernas fortes e aquela bunda e aquela orelha e aquela boca e aqueles labios e aqueles dedos e aqueles fios de cabelo e aquelas unhas e aqueles dentes e aquele bico do peito e aquela ponta da lingua e aquele pau e aquele umbigo e aquelas bolas e aquele pe e aquela sola do pe e aquela palma da mao e aquele cu e aqueles olhos e aqueles cilios e aquela gengiva e aquele nariz e entao sairam dali e foram para o apartamento dele. E nao acenderam a luz e foram para a cama e ele deitou e o outro deitou por cima dele e ele sentiu. Sentiu como era bom sentir-se vulneravel. Sentiu-se a merce do outro de alma e corpo. Totalmente penetrado, totalmente revelado. Seus ossos tremiam e sua carne estalava de suor e gozo. No dia seguinte nao viu o outro. Fora embora sem deixar vestigio, nome ou endereco. Tambem nao queria saber do outro. Sabia dele: era gay. E como de costume mal amado tambem. A revelacao de sua sexualidade nao o fez sentir-se querido pelo outro. Nao o era. Tambem nao o queria. O achara burro e chato. Mas servira para aquela noite. Continuava mal amado. Gay e mal amado. E pensava em sua mae gozando de prazer
vendo seus irmaos procriarem filhos. Era mais uma coisa que ele nao a daria. Tambem nao queria. Preferia ver a mae morta a dar-lhe netos. Nao queria ve-la sorrir, nao queria ve-la feliz. Queria no maximo ir ao seu enterro, como nao fizera com seu pai. Dessa vez ele faria. Queria tambem ver os irmaos morrerem. E todos os seus personagens. E a vida. Ele queria a morte da vida. Queria a morte reinando soberana sobre a Terra. Sem transexuais arrependidas, sem freiras assassinas, sem padres estuprando suas mulheres, sem agua, sem comida, sem sexo, sem hipocrisia. Foi quando viu que tudo aquilo era ele. Todos os personagens eram ele. Liberal, careta, homem, mulher, bicha. Sagrado, religioso, covarde, assassino. Todos os personagens tinham um pouco dele. Gay, mal-amado e suicida. Sentiu-se feliz como nunca antes. Nao precisava mais ser reconhecido. Reconhecera-se. Raphael VidigalPintura: "Wooman, 1951 - 2", de Willem de Kooning.