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"Crazy Life"All the timeIn the wrong wayStoned and losing controlCommon baby and say what you need to sayEverything you already knowCommonCommon my sweet girlMy little sin s childTake my hand and walk by the nightThinking that s life is not enoughtIf you don t keep a hand on the fightMy life, my curseAnd all the thing that we lostMy game, my rulesYou never can pay the costMy face in disgraceIn a mirror lost in the wallMy bad luck and my prideHand in hand tonight (3x)All the timePlaying fool gamesDrinking and eating the dustFrom the firewheels of my damn fatePassing me by and burning the roadFrom the top of my prideWaiting for some kind of loveAnd taking everybodyOut of my strideMy life, my curseAnd all the things that we lostMy game, my rulesYou never can pay the costMy face in disgraceIn a mirror lost in the wallMy bad luck and my prideHand in hand tonight(3x)My life is a unstoppable carI die alone and mad when iLose your face from my sightIn the highway without limitsAnd running like a runaway trainRunning wild and going to fightCommon!!REFRAO E, meus caros, eu fiz de novo. Acho que todos ja esperavam, eu mesmo ja esperava, mas ainda consigo me surpreender comigo mesmo, com a minha capacidade de fazer esse tipo de coisa. Nao posso ser hipocrita: eu gosto disso, realmente gosto. Nao faco isso por ter algum trauma, por ser um doente, pervertido ou qualquer coisa do tipo. Eu sou um cara normal, do tipo que voce ve aos montes por ai nas ruas. Talvez voce esbarre com uns 50 caras como eu so no caminho ate a padaria, para comprar o leite. Talvez esbarre com mais 50 ao ir ate o colegio, ou ate a farmacia. Eu sou so um cara comum com um talento. E com uma peculiaridade: gosto de matar. Invadir a casa? Moleza, foi so pular o muro, fingir que forcava a macaneta da porta da frente e me embrenhar pelo mato do quintal ate a porta de tras, onde forcei a tranca da janela com total silencio e penetrei na casa. Estava meio escuro, a dona da casa deixou a maioria das luzes apagadas, restando apenas uma luz na cozinha. Eu quase que tropecei em alguns moveis, por um descuido barato e vulgar, mas ate que fiz bem meu papel. E alem do mais, todo esse jogo me excita, me deixa em ponto de bala, a beira de um orgasmo mental. Pude sentir a flor da pele o medo da garota, seu desespero e seu anseio de fugir, sua vontade de que aquilo fosse apenas um sonho ruim. Mas meus caros, eu nao sou um sonho, oh nao. Eu sou tao real quanto voce possa ver, sentir e cheirar, e o que faco me faz sentir tao bem como chuva fria em noite de outono. E uma sensacao unica, sublime, so quem ja passou por isso pode sentir como eu sinto. As emocoes mistas dela: dor, medo, frustracao, desespero. Eu podia sentir tudo isso em mim mesmo, na minha pela, na minha
carne, afiado como ponta de faca. Divertido e fascinante. Fiz parte do caminho meio tropegamente, meio bebado. Era como se fosse eu e, ao mesmo tempo, nao fosse, uma sensacao esquisita. Caminhei silenciosamente ate chegar na garota. Eu ja a tinha visto alguns dias antes, so mais uma universitariazinha frivola e vulgar, uma loira vagabunda que se exibia em shortinhos indecentes, indecentes como eram seus modos perante as pessoas. Mas acredite, eu nao sou nenhum tipo de religioso hipocrita que condena a vida dos outros, nao baseei minha escolha nesse fato. Foi totalmente aleatorio: eu a vi e senti que precisava ser ELA. Entao comecei a segui-la, vi onde ia, lugares que frequentava. Vi onde morava. Dai ate invadir sua casa e mata-la, foram apenas tres dias. Tres dias de uma doce e incontrolavel espera, que so foi saciada quando agarrei violentamente seu pescoco ate que perdesse os sentidos. Ela nao deu trabalho algum, foi uma coisa simples como tirar doce de crianca, que me perdoem o cliche. Ela caiu, despencou inerte no piso. Uma boneca velha atirada ao chao, uma boneca suja, corrompida, perdida em meio a vida desenfreada, a vida maltrapilha. Preciso admitir: ela era linda, do tipo que todo cara perderia a cabeca facilmente. Belos e longos cabelos loiros naturais, pernas compridas e torneadas, seios perfeitos entrevistos pelo decote do Top e uma face angelical, digna de uma pintura de Picasso no seu dia mais inspirado. Mas a beleza e como a vida: volatil, relativa, superficial, passageira. Se passa num momento como rosas murcham. Se passa num instante como passaros batem as asas e voam sem destino. Ela devia saber disso, creio, por isso dava tanto valor a aparencia, por isso preocupava-se tanto em privilegiar seu exterior e matar seu interior. Garotas burras, acho-as divertidas. Elas correm. Elas lutam. Elas choram muito. E, no final, viram presas perfeitas, tolas e fracas. Ah, eu as adoro. Preciso descrever como foi lindo o que fiz? Ah, eu preciso sim, e a melhor parte, A MELHOR. A faca que carregava em meu cinto foi usada para desenhar uma bela e rubra linha em seu delicado pescoco. O sangue esguichou, esguichou em meu rosto. O senti quente em meus labios, foi uma sensacao quase erotica, deliciosa. Lambi meus labios para provar o sangue fresco daquela garota. Me senti excitado, muito excitado. Ate morta ela servia para satisfazer um homem, nao e ironico? Logo no primeiro corte ja pude sentir que a vida se esvaiu rapidamente de seu corpo,e pensei em me aproveitar de seu corpo ali mesmo, para obter meu morbido prazer sexual, mas desisti, por fim. Havia algo mais importante a ser feito. Com a faca, me enderecei a seu rosto, seu perfeito rosto, para fazer um belo desenho nele. Pressionei a ponta da lamina em um ponto especifico, perto da tempora, e penetrei na carne. Sentia incontrolavelmente a faca rasgando seu rosto, talhando de cima para baixo, fazendo uma simetria perfeita. Fui circundando suas formas faciais, ate completar uma forma circular. Havia visto isso em um livro de ocultismo, onde rituais
de invocacao demoniacos eram divididos com anatomia humana e formas de tortura. Um livro sobre demonios, caes do inferno, estatuas aladas petrificadas, entre outras coisas sobrenaturais. E saiu direitinho como no livro: a sua face simplesmente descolou lentamente ao meu puxar. Eu tinha o rosto da garota em minhas maos, como uma mascara obscena. E era tudo que eu queria,a sua face. Tudo. Depois disso, nao lembro de quase nada. Sei que apaguei e nao lembro bem onde fui parar, mas sei que fui pego. Nao sei o que deu errado dessa vez, nunca havia acontecido isso comigo antes. Eu sempre fui tao preciso, tao perfeito, mas agora eu me dei muito mal. Agora estou aqui, nessa maldita cela de delegacia, ouvindo esses porcos fardados falarem sobre Donuts, casos de homicidios e vitimas. Eu os ouvi falarem sobre a tal garota: se chamava Jessica, Jessica Daniels. 19 anos, caucasiana, filha unica e todo aquele bla bla bla policial insuportavel. Diziam que foi encontrada retalhada em casa, com a face removida e com cortes desenhados diabolicamente por todo o corpo, como numa forma de ritual satancio. Mas ora, eles nao sabem enxergar a arte onde ela existe de verdade? Tolos. E, no fim, eu so lembro de ter sua face em minhas maos . Nada mais ate despertar nessa cela putrida. E entao, aqui estou eu. Numa cela de delegacia, com ele do meu lado. Sabe, ele e realmente um cara bacana. Sujeito bem arrumado, boa pinta, de fala mansa e hipnotizante. Nao me critica, nao me recrimina nem me julga, ao contrario do que fazem todos os outros que nao entendem o porque de fazer o que faco. Ignorantes miseraveis, deveriam ser como esse sujeito aqui. Boa, garotao, ele me diz, apontando o polegar pra cima. Eu gosto dele, realmente gosto. Pena que so existe na minha cabeca. Ele me faz sentir o que os outros sentem, e isso e bom para saber o que meus atos provocam. E entao, voce ja ouviu passos la fora?
Escuto passos do lado de fora da casa. Assustado, me esgueiro covardemente pelos cantos. Tenho medo. Meu coracao nao se refreia, ele pulsa incessantemente, parece buscar caminho de saida pela minha garganta. Os passos, os passos que nao cessam. Sei que os ouco, eu sei! Nao pode ser apenas outro delirio da minha mente, nao agora quando tudo ia tao certo, tao... normal. Sei que os passos la fora sao reais. Mas o que e real? Sera que as pisadas no chao do lado de fora da casa sao reais? Sera que o ranger da porta da frente e real? Sera que as gargalhadas que soam como risos do demonio sao mesmo reais? Sera que o sangue que tinge de rubro o assoalho e real? Por que esse medo incontrolavel de simples... passos? Que merda de homem sou para ter medo de simples passos do lado de fora da casa? Enfim, e mais forte que eu. Eu consigo chegar no quarto, apos alguns ridiculos momentos de tentar andar, cair, rastejar e me arrastar pelo chao sujo. E tao indigno quanto me acovardar para passos, mas e incontrolavel, e simplesmente indiferente a minha vontade. Sou um louco ou um covarde? Sou ambos? A cama desarrumada me parece atrativa, talvez eu possa simplesmente me enfiar por debaixo dos lencois, dormir e acordar para a realidade. Sim, talvez tudo isso seja apenas um grande pesadelo, um pesadelo do qual possa fugir simplesmente dormindo. Dormindo para acordar de novo. Nao, nao pode ser tao simples assim. Nao quando se escuta tao claramente o uivar dos caes do Inferno. Serei eu cacado pelo proprio Cerbero? Serei eu levado para o submundo pelo negro cao do halito de fogo? O que esta acontecendo, por que estou transformando simples passos em um cenario diabolico? Maldita imaginacao, que arranquem-na de mim e que me separem de minha criatividade doentia. Sao so passos. Talvez eu deva parar de tentar me esconder e ir la fora ver o que e. Afinal, sao PASSOS, nao corceis demoniacos trotando em minha direcao para me carregar para os bracos de Sata, nem gargulas petrificadas voando ate onde me encontro para me fazer em pedacos e dar os restos aos corvos. Sei que sao so passos. Deve ser apenas um moleque que pulou o muro e veio catar algumas frutas frescas na arvore. Essa rua nao tem uma vigilancia decente mesmo. Ou entao um gato que pulou o muro e agora passeia inocentemente sobre as folhas caidas. Deve ser qualquer coisa, EXCETO qualquer tipo de manifestacao doentia e insana. Eu estou curado, eu tenho certeza!! Os meus delirios ficaram no passado, e um fato incontestavel, nao ha mais nada de errado comigo... Ei, os passos silenciaram. Bom sinal, acho que minhas condicoes mentais normais voltaram. Recobrei minha sanidade. Era so um pequeno disturbio da minha mente cansada, desde o comeco sabia que nao haveria de ser nada grave, apenas o fruto de alguns dias extremamente cansativos. Nota mental: procurar uma clinica de descanso amanha mesmo. Uns dias de total descanso do stress do cotidiano devem me
revigorar completamente, me fazer esquecer as impressoes falsas, as alucinacoes, as visoes. E os sonhos. Os malditos sonhos de degradacao. Os malditos sonhos de dor. Os sonhos malfadados de agonia, desespero, frustracao, perda interior. Sem mais nenhum sonho com demonios e Inferno, sem mais nenhum sonho com espiritos devoradores de alma. Sem mais sonhos ruins com... Droga, a porta rangeu!!! Nao era so a merda de um sonho, eu sei!! Essa merda e real, esta aqui, esta atras de mim, seja o que for. O barulho veio la da porta da frente. Eu aqui, escondido no quarto como um rato assustado, e algo entrando. Por favor, que seja so um sonho... Eu so quero acordar... acordar... acordar... Pego uma tesoura de cima do criado mudo, bem ao lado da cama. Ela e afiada, talvez possa me proteger, talvez possa furar o que for e me salvar. Talvez tudo fique bem, e talvez eu sobreviva ao que for. Sim, eu posso ser imortal!! Posso vencer qualquer coisa, basta eu largar esse medo infantil como um trapo velho no chao, me despir de covardia e temor irracional, eu sei que posso vencer. Seguro firme a tesoura na mao, marco minha mao de tanta pressao que coloco na tesoura. Saio calmamente do quarto, deixo meu instinto me guiar pelo breu da sala ate chegar na porta da frente. A porta continua fechada, talvez eu esteja seguro, talvez seja SIM um delirio, somente. Ou nao. E tarde para fazer qualquer coisa quando sinto o movimento atras de mim. Algo se move rapida e sorrateiramente, envolve meu pescoco com um braco, tapa minha boca. Eu me sinto apavorado, tento gritar, clamar por ajuda. E em vao, totalmente em vao. O braco aperta meu pescoco com forca incalculavel, sinto o ar se esvaindo, tudo ao meu redor girando. O oxigenio fica escasso, tudo comeca a escurecer, a sensacao de desapego ao meu corpo e a realidade toma conta. Finalmente eu apago.
"Estrada para o Inferno" -Por favor, Johny, da pra desligar a porcaria desse som? Esse barulho que voce chama de musica me irrita. -Qual e, deixa de ser rabugento. E Ac/Dc, e antigo como voce. Relaxa e curte, cara. John Young so conseguia mesmo rir da inflexibilidade de seu companheiro de viagem. O velho Vincent criticava todos os gostos de seu amigo, desde as musicas que John ouvia ate as garotas com as quais ele transava. Para Vincent, John Young era apenas uma crianca, mais um garoto tolo, imaturo e impetuosamente burro. E apesar disso, o seguia sem pestanejar, pois admirava os valores que ele possuia, e a ferrenha vontade com a qual os defendia. Ja para John, Vincent Lovercraft nao passava de um velhote ultrapassado e chato, embora fosse capaz de respeita-lo pela lealdade com que o defendia, e tambem por sua incontestavel sabedoria. Yin e Yang. Preto e branco. Fogo e agua. Vincent e John eram tao opostos quanto eram complementares, e sua parceria ia alem da necessidade ou da conveniencia: a amizade de ambos era baseada na superacao dos defeitos do outro, e na valorizacao das qualidade, em contrapartida. A troca de palavras rispidas e comentarios sarcasticos nada mais era do que uma forma particular dos dois de demonstrar apreco e lingua afiada. Eu "relaxarei e curtirei" quando voce desligar essa musica detestavel, estacionar o carro em um Motel e me deixar descansar um pouco em um quarto, e nao no banco de tras de um carro. John riu. - Voce sabe que precisamos nos privar de certos luxos durante uma cacada longa como essa, Vin. Sacrificios sao necessarios. Vincent olhou para o Cd do Ac/Dc jogado no porta luvas e franziu o cenho. -Se eu soubesse que ouvir Rock o dia todo estaria entre esses sacrificios... -Ac/Dc, Motorhead, Guns e Motley Crue sao classicos- John suspirou, incomodado- Voce sabe que preciso disso para entrar no clima da cacada. Sem Rock, sem diversao. Houve um breve momento de silencio. Vincent imergia em seus proprios pensamentos obscuros, John cantarolava o refrao de Highway to Hell. Ambos sentiam medo, ambos aguardavam apenas pelo proximo momento de dor, mas nenhum dos dois daria o braco a torcer, admitindo seus receios. Foi John quem quebrou o silencio. -Mas entao, o que exatamente e essa coisa que estamos procurando? Um possuido? Um espectro? Talvez outro Servo? -Nao, nada disso- a voz de Vincent embargou-se levemente- Seria bom e facil demais se fosse tao simples. Segundo as informacoes, nao ha vestigios, rastros de conjuracao, ou qualquer marca de runa no chao. Somente dezenas de corpos dispostos em formato de pentagrama, estacas pregadas nos pontos cardeais em formato de cruz... Nunca vi isso antes. E os corpos... Mesmo durante decadas a frente de grupos de caca, jamais vi isso tao realcado, tao evidente. Veja, veja as fotos- disse, puxando algumas fotografias de uma pasta bege em seu colo. John olhou com certo nojo a primeira fotografia. Assim como a segunda, a terceira e todas as demais. Retratados vulgarmente, corpos e mais corpos espalhavam-se por um milharal,
dispostos na forma de um grande pentagrama. As imagens eram aterradoras: a parte da frente de todos os corpos havia sido dilacerada, desde o torax ate a regiao do abdomen. Eram apenas carcacas, sem sangue ou quaisquer orgaos internos, como se algo os tivesse dilacerado de dentro para fora. John observou as fotos durante quase um minuto, com os olhos cheios de raiva contida. -Repulsivo- John finalmente guardou as fotos de volta na pasta- Lembra daquele possuido que enfrentamos em Testament? Foi disso que lembrei no momento em que pus meus olhos nessas fotos. Mas isso esta parecendo ser pior, bem pior. Digo, veja os corpos... Que diabos faria isso? Que merda, cara. -Na verdade- Vincent hesitou- Existe algo... -Existe? Existe o que? - Ha 5 anos, um outro Pastor publicou um diario entre os membros de nosso "circulos", um tipo de compendioa de todas as criaturas, rituais e varias outras coisas com as quais ele lidou. Relatava missoes realizadas durante seus 25 anos como cacador. Eu li uma copia, e posteriormente adquiri o original. E existia uma diferenca entre os dois. -Qual diferenca? -Em todas as copias, faltavam 8 paginas que so existiam na versao original. Na primeira pagina, constavam tres rituais de esconjuro. Na segunda, ele relatava uma missao em Berlim, na qual seu grupo foi atacado por uma pestilencia demoniaca, um topo de "Praga de Lucifer" como a que enfrentamos em Kentucky, Johny. -Certo, e nas demais? Vincent nao respondeu. -Vincent!! O que existia nas oito paginas restantes? -Bem... Conta-se que esse Pastor, de nome Harold Simmons, escreveu as oito paginas restantes apos ter ficado completamente insano. Sabe como e, no nosso "ramo" a sanidade e um estado totalmente vulneravel, instavel. Enfim, o homem estava completamente louco, segundo o que dizem. E descreveu coisas estranhas. suicidios coletivos em Milao, orgias de sangue em Florenca, massacres em Londres, sessoes doentias de tortura em Paris. E terminava falando de um encontro... um encontro com o proprio Lucifer. -Lucifer?!?! Ate mesmo para um cacador o cara tinha memoria fertil. Ou fumou algo muito da pesada; -Talvez sim, talvez nao. O fato e que as paginas foram escritas de forma diferente: caligrafia diferente, diversos simbolos estranhos ao redor das paginas... Bem, o fato e que ele descreveu uma "coisa", algo totalmente fora dos padroes com os quais lidamos, algo totalmente aberrante. Sabe, haviam muitas informacoes desencontradas, aparente produto de uma mente insana. Nao havia muito, e o que havia era quase incompreensivel, mas ele descreveu corpos encontrados no mesmo estado que esses das fotos, Johny. Tudo bate, a descricao e precisa nesse ponto. -Mas Vin- a mente de John Young fervilhava- e o diario original, onde esta? O que voce fez com ele? -Queimado. Quando fui capturado por aquele grupo de inquisidores, me tomaram o livro e o incineraram em uma grande fogueira. Lamentavel. -E, Vincent, de volta a Santa Inquisicao.CONTINUA >>
"A Balada do Barqueiro"Ao longe, soa o sino do barqueiroBarqueiro de almas e historias de dorSob o oceano rubro de fogo e ardorFaz o reflexo escarlate do distante horizonteAo longe, aguarda mais uma alma encarceiradaA mulher de olhos negros tal qual poco sem fundoIgnora o triste destino que lhe reservou o mundoEsquece toda a dor, doce alma apaixonadaSob o olhar severo do senhor da danacaoDoce alma imaculada, chora o destino derradeiroCom uma lagrima sincera, despede-se ante o CeifeiroDe seu unico amado, portentor de seu coracaoAtenta e zelosa, fiel a seu amor devotadoChora a dama dos olhos de tempestadeVerte as lagrimas sinceras da honestidadeE chora pelo triste fim de seu amadoSob o olhar virulento do CeifeiroParte o rapaz, rumo ao infinito do InfernoEm nome da amada, fez do Verao o InvernoAmou-a em cada parte, amou-a por inteiroRolou os ironicos dados do destino cruelJogou com o amor e com a punicaoSe desfez em chagas, fez sua ultima oracaoNegou todos os deuses, mas manteve-se fielFiel a sua amada, pela qual desafiou o BarqueiroDesceu ao reino das almas partidasO grande cemiterio das vidas perdidasE, consigo, conduziu o amor verdadeiroE os bardos ainda cantam solenemente a historiaA singela balada do amor sem medidaFez o rapaz a sua derradeira despedidaAmou, e enfrentou o Barqueiro em nome de uma memoria. Meu corpo sente o tempo devorando as horas, engolindo os minutos, dissolvendo cada segundo. Meu corpo abala-se ferozmente por cada dia que se esvai entre as areias do tempo. Ate mesmo nisso sou diferente: para os outros de minha "linhagem", o tempo e uma fonte inesgotavel de conhecimento, experiencia e poder. Para mim, nada mais e do que o ingrato reflexo de minha propria decadencia. Ah, a triste e deliciosa ironia da vida. E da morteUma parte de bencao, duas de maldicao. Sim, e verdade que carrego sobre meus ombros uma dadiva, o santo peso da missao de purgar todo o mal. Nada poderia alegrar mais esse humilde cruzado do que ser tocado por Ele. Posso ouvir as trombetas tocarem por mim, posso ouvir os brados arrependidos dos crueis, depravados e pecadores as portas do Inferno. Eu ouco o Chamado cada vez que um corpo tomba, cada vez que sangue inocente pinta cruelmente o solo, cada vez que um irmao ou irma cai em agonia. E e o Chamado que mantem trilhando fielmente o caminho.Entretanto, existe o inconveniente preco a se pagar pelo sacro poder: nada mais e como na epoca em que eu era um mero Impuro. Os sabores, as sensacoes, os sentimentos, tudo diferente. Nao posso mais sentir meu coracao bater freneticamente durante cada combate contra um inimigo, como na epoca na qual eu ainda vivenciava minha frivola humanidade. Agora, ele se comporta mais como uma massa esponjosa e putrida, retorcida e virulenta, pulsando languidamente e debatendo-se em agonia. Ja nao experimento mais as coisas como um Impuro. O meu corpo sente apenas o frio, mortal e penetrante. Meus olhos veem apenas morte e decadencia amplificadas voluptuosamente. Meus ouvidos sao apurados, dotados de capacidade quase animalesca, como os de uma fera mortalmente selvagem e incontrolavel. Meu faro
e preciso, localiza o meu inimigo com muito mais facilidade. Sao dons preciosos, concedidos gentilmente por Ele para a realizacao de minha santa missao. Mas nao posso "liga-los" e "desliga-los", como um interruptor, ou "apaga-los", como a chama de uma vela. Nao ha mais sono para mim, apenas o breve e frugaz repouso entre uma e outra batalha.E minha sina nao termina ai. Ah, a cruel ironia divina. Para Ele, nao basta que eu termine minha missao, mas que a termine rapidamente, o mais rapidamente possivel. Ele tem pressa, seus planos misteriosos tem carater emergencial, entao ele me "imbuiu" de uma segunda parte de maldicao: ao contrario dos outros, que sao alheios a passagem do tempo e a decadencia imposta por ele, eu estou morrendo. Teoricamente, morrendo de novo, segundo o que ouco dizerem por ai. Morrendo de verdade, perecendo, sofrendo o desgaste provocado pelo passar do tempo. Eu nao tenho muito tempo, e tenho tanto a fazer... Eu sou um servo fiel D'ele, sigo ferrenhamente seus designios, com honra, devocao e batizado pelo sangue e pelas lagrimas da batalha. E ele parece rir de mim.Extraido de "Mortuarium", diario de Maximilian Arador, o cacador