Ha algum tempo atras havia eu desistido das expressoesliterarias, por julgar que minhas palavras nao eram bem cimentadas nemexpressavam algo digno de leitura. Revogo minha decisao pessoal por julgar num provavel novo ato falho , porem, que existem vezes que so uma cartahermetica e (des)enderecada expressa aquilo que, de fato, se pensa. Ha dores que nao sao possiveis de explicitar. Ha sentimentosque te fazem cambalear, ha momentos que, sinceramente, sempre poderiamobliterar-se daquilo que atende pelo nome de boa vida. Reitero, nao sei se seiescrever humilde demais pra quem se aventura a encher linhas de um papel mesmo que virtual que se queda em branco.Um banco de praca cairia bem, um passeio pela redencao as 5da manha, tambem. Re-den-cao. Aquilo que se busca entre os acasos e bolores quese cruzam pelas ruas embebedadas de dramas infinitamente maiores que o meudrama. Uma pequenez impressionante dos problemas do pequeno poeta.Nao ha quem ouse definir uma mente borracha de confusao. Naoha quem queira. Nao quero e nao quero que alguem tente. Que fique assim, que sedeixe estar. Nao liga, nao. O tempo e criancice e o acaso e uma bobagem. Mofo, o doqueijo. Infantilidade, a da carta sem rumo.Que ninguem perca tempo, que ninguem se perca, que ninguemtente coisa alguma, nem mesmo se achar. Me proibam de ser poeta, mandem-me de volta aos dilemasgenericos dos quadrinhos enquanto problema sociologico. E, caso eu seja ruim nesta tentativa de entender o mundo, mandem-me fazer outra coisa. Domrir, por exemplo. Nao percam tempocomigo, nao entenderao nada, sequer uma virgula. Esquecam Chico e o 7o capitulodo Cortazar como se, de alguma forma, fizessem sentido neste entrelacado caotico e vital, junto com os perfumes e as nucas que sempre remeterao. Esquecam dessas pequenas epifanias. Essas cartas, me disse certo Gaudencio uma vez, sao sempre estupidas. Do caso contrario, seriam destinadas. Por gostar de nada, por nada medecido.Por silenciar de dia, canto - econto - almas a noite.E assim, no meio de coisa nenhuma,me acho na ordem do caos.Por desejar muito, quase me matode vontades.Por querer ficar so, as vezes so meacho no meio da multidaoQuando me afobo, caio emdesesperoe desesperado tenho a esperancade que ela saiba... esperar.Quando silencio, silencio por naoter o que falar.Quando ela chora, sua voz meconsola.Quando rio dela, ela chora pormim. "No resto do que sepassaSe passa tempo demaisSendo aquilo que sedesejaSendo o resto queboceja"Dizia-se ja cheio e cansado desuas (des)aproximacoes. Aproximava-se e se afastava como bem queria. Enchia dedescredito todas as vas tentativas de quebra, de rompimento. A ruptura em seueu era tamanha que estar longe era um estado mais do que comum.Nao tinha o menor nexo em seudiscurso, mas sempre o defendia de maneira surpreendentemente digna e coesa echeia de sentido. Sempre gostou de confundir os que julgavam conhece-lo. Sabia,e sempre quis isso, ser desconhecido.Enchia linhas, paginas e memoriascom palavras desnecessarias. Brincava de ser poeta e contista, mas nenhuma desuas rimas era musicada e tudo o que contava eram as horas do relogio suspensopor uma corrente presa por uma colher no teto de seu universo deautodescobrimento, que usualmente os outros chamavam de quarto, mas que elepreferia