sai a rua, aopacidade de quem nao quer mais nenhum compromisso com a vida: eraele proprio ali, sentado na calcada, esperando sabe-se la o queou quem. [Abreparentese]Enquantoescrevia esses ultimos paragrafos, fui me perguntando: por queinseri um fotografo na historia? Alguns minutos atras eu comecei apesquisar no Google as obras fotograficas de Alair Gomes, o quemuito me encantou. Nao simplesmente pelo fato de eu ser bicha, maspelo fato de encontrar naqueles corpos masculinos e seminus, umapoetica que eu desejo ardentemente que exista em meus escritos.Cheguei a escrever no Facebook: quero escrever da mesma forma queo Alair Gomes fotografa. Tenho inveja dos mestres.Cavuquei-memais profundamente e encontrei outras respostas. Iniciei, semanasatras, um curso na PUC chamado Esteticas das Midias, do qualme dei conta de que nao tenho condicoes de levar adiante, e porisso vou cancelar minha matricula. Comecamos estudando fotografia,o que muito me agradou, mas a dinamica da minha rotina me impede queeu me dedique a projetos que necessitem de uma atencao especial,como era o caso desse curso. A personagem Carlinhos, entao, e oprenuncio de dois lutos: o de nunca ser um Alair Gomes, nem nafotografia, nem na literatura; e o luto de um curso que nao tenhoforcas para continuar. [Fechaparentese]Foto: Alair GomesOhomem-Carlinhos, ou o Carlinhos-estranho-e-transeunte, olhava paracima com a conviccao do encontro. Carlinhos-Carlinhos, ou oCarlinhos-verdadeiramente-e-nao-copia, nao conseguia esbocarnenhuma reacao. Perplexo, admirava-se pela lente da camera que,mesmo no zoom extremo, nao conseguia captar os detalhes mais humanosdaquele semblante estranhamente familiar. OCarlinhos-de-baixo ergueu-se da calcada e limpou um pouco a calcajeans. Carlinhos-do-alto, do alto de seu apartamento e suaperplexidade, sentia o coracao bater cada vez mais rapido.Livrou-se da camera feito alguem que se livra do apertado par desapatos ao findar do dia, e viu aquele pequeno ponto humanoatravessar lentamente a rua. Naoteve duvidas. Calcou as sandalias, apanhou o isqueiro e o maco decigarros e saiu em disparada apartamento afora. Por sorte o elevadorestava parado em seu andar. Entrou, alvorocado, nao se importandoem cumprimentar a vizinha que, abracada a um saco de batatas,fitava-o de forma assustada. Foi entao que Carlinhos olhou-se noespelho do elevador e deu-se conta de que estava de pijama. Oscabelos pareciam mais baguncados do que de costume. Os labiostremiam. Terreo. Desceu, apertando o maco de cigarros contra opeito. Naoouviu o porteiro, que lhe dissera que uma carta havia chegado. Sentiuuma lufada de ar espatifar sua cabeleira e desmanchar seu coquefrouxo. Olhou para os lados, mas nao encontrou o outro Carlinhos. Ocao ainda farejava o saco de lixos. O policia ainda estava paradona esquina, imponente, homem e defensor da patria branca e branda. Abanca de jornal continuava a vender manchetes escrotas e capas derevistas com pessoas escrotas. Mas ele proprio nao estava la.Enquantoatravessava a rua, ia prendendo os cabelos em um coque apertado, queera para o nao lhe atrapalhar as vistas. Foi entao que, alem daspalmeiras entediadas, la estava o Carlinhos-outro, caminhandotranquilamente em direcao a praia. O coracao acelerou ainda mais.E os batimentos iam tomando maiores proporcoes conforme seaproximava de si, do outro, do eu-outro. Maisperto, nao teve duvidas: era ele proprio. Eram suas aquela surradacalca jeans, rasgada nas barras. Era sua aquela camiseta cinza,