Compro meuslivros em sebos e roupas em brechos. A primeira razao e a economia permitidapela segunda mao ou 3a., 4a., - atribuida ao objeto. Mas a segunda sao ashistorias que ja estao dentro delas. E que eu sou obcecada na vida e porhistorias. Janelas que me parecem telas de um longa em que imagino solidoes, amores,intelectuais dormindo sobre livros, ou alguem como eu que sonha em ter um poucode tudo isso. Bilhetes deixados dentro de bolsos. A gentileza da vendedora dovestido jornalista de beaga que desejou que eu fosse ter vestida nele amesma alegria que ela mesma ja havia tido. Nele ha pequenas girafas brancas numfundo preto. Eu, a girafa branca tentando esticar pescoco para de longe ver osinternos das casas, ou o ouvido atento as conversas cruzadas no bar, de onde japari algumas historias. Nao-ficcao com licenca poetica: no fim, e tudo verdade.Dessa ultimavez o presente encontrado foi a dedicatoria de um livro: JUCA, NA MEDIDA CERTA DE SEU AGUDO SENSOCRITICO. BEIJOS, TEU PAI. Setembro, 2006.Sensacional.Entusiasmada sonhei um Juca e um pai pro Juca, um pai pro Juca que nao temnome, apenas oficio, de ser teu pai. Sonhei todas as conversas entreprogenitor e rebento. O orgulho do pai de Juca. O Juca mesmo, estudandoAntropologia na federal do Ceara. Imaginei cabelos e barbas no Juca, que deoculos aprofunda seu agudo senso critico de olhos correndo sobre tintassociologicas. Imaginei os fios brancos do teupai, que assiste aos telejornais com oculos na ponta do nariz e chacoalha acabeca corrigindo em monologo os achaques dos noticiarios.Eu sincerae profundamente imaginei noites de amor com Juca, com essas conversas utopicas todas deintelectuais falidos, antes e depois do gozo. E umtermino em que eu lhe atirasse um cinzeiro, por ter me traido com uma loiraobtusa que depois o trairia com um engenheiro mecanico pago para analisar aqualidade de produtos eletrodomesticos que estragam tao facilmente comorelacionamentos como o meu e do Juca.Sincera eprofundamente tambem quis que o pai de Juca fosse meu pai. Que tivesse orgulhoe me deixasse em dedicatoria o orgulho pelo meu agudo senso critico. Critico. Critico.Eu teriarecebido minha dedicatoria com a afirmacao que sempre repeti a faccao maisfascista de minha familia todos, apesar disso, de muito bom coracao:PAI, SE HOUVESSEMOS NASCIDO NA MESMA EPOCA, OSENHOR ME ATIRARIA BOMBAS, E EU LHE ATIRARIA COQUETEIS MOLOTOV.E dalembranca das bombas foram surgindo lagrimas do gas e dolorosos efeitos dasbalas de borracha. Mas meu sangue e ideologias vermelhos ah este caminharsem rumo pela America Latina que me mudou mais do que acreditava.... trouxe memoriase eu dediquei essa historia inventada, parte tambem, porque TUDO na vida einventado; escrevendo num rodape um bilhete para o Juca, vermelho como eu,intelectual como eu, militante como eu e com um olhar de quem quer salvar oplaneta com um sorriso.... APENAS SEU BRACO NA MINHA CINTURA.Mas Juca sefoi.Anotei noespelho JUCA, SINTO SAUDADES. TE ODEIOMAS TIVEMOS ESSES COMECOS TAO INFINITOS.Ja a meupai escrevi: nao creia em bombas, no efeito imoral; creia nos coracoes de veiasabertas e nos sinais fechados para nos que somos... jovens.E meu pai,em minha historia, me devolveria, letra pausada e firme, corrigida a frase