Dentro daquela caixa tem um esquecimento: vapores suspensos.Coisa curiosa a fumaca do pacote.Coisa que oculta o azul do ceu: em combustao.A poeira que se elevou do solo assentou depois da chuva.E na noite todos dormiam.E tudo era sombra.E nada sabiam.Em vao maos cavam o chao, nao encontram nadae ficam em colera. O obscuro, o monturo, as faces sem rosto no lugubre. Esquecem ou omitem. Surgem os passos anchos com os pedantes de garras sombrias.La, cerceo ao chao,fatuo insano e pretensioso ufano no altivo circulo amaneirado em voar pra fugir,que nao vale o voo.Na engrenagem,da abordagem fria,e na bazofia rala,da fanfarrice agudacom volta presumida,de aperto soberbo,e aceno entufado,na ida sem volta,na trapacano uso, no abuso.E procurando a saida da tretanao se entende a tramoia.Nada era tal qual parecia, apenas cenase palavras recortadas de frivolidadesque tanta prosa pode ser lorota.Entre engoncos, cordeis, sustentam as marionetes,contudo, caem, sao as mascaras,mas nao perdem a mania,continuam as personagens.Vem o vento que vi ventriloquo.Vai que move o pe, a boca, e a mao do boneco. Desmiolado, o fantoche refem do ventriloquo, que e sem serninguem. E quantos ventam no ar que outros movem, sem saber, quem sao?Que continuam, apenas querendo, ser aquele que o movimenta?Os seus membros moles, e sem pensar quem manda e mexe o fio que comanda o poder. E tao louco, sem sentido. E os comandados, pelo ventriloquo, sem emocao propriasao sombras do comando.Roda argola e agora gira o que faz depois?Abre-se a corola da florEm meio de tudo, no entorno em ascensao acende um luzente.Voa um mensageiro, tocando citara.Um pirilampo alado.Tempo de sair do fundo do tempo. Tempo de correr no oposto do tempo. O tempo que nao esta no relogio.Antes de criar asas,no casulo do bicho-da-seda.Silencio, barulho interno,desligando contato externo.Visto outro ceu sem travas, um espacoque chove cancoes nao decifradas.Em tuneis de labirintos,com olhos dentro da pele,o lugar mais profundoqual mapa nao existe.Mas desperta a nascente,do rio dentro da gentede esquinas infinitasna estacao, dentro do trematraves das janelasavista-se o abismomas existem caminhosos sentidosque sutilmente dancam. Liquido em movimento, vaza e esvazia a caixa. Fumaca resinosa, incenso, leva o amargo, criando teias, ciclo. Jorra agua, sede de secar.Intenso e flexivel em fusao. Sentir o comeco, ficar aberto, receber o outro. De tudo, passa, aquece e evapora,impureza que absorve. Vazio do inicio, para filtrar, o comeco. Gera o ciclo, da ciranda, das trocas que abrem e fecham o involucro. Como tudo que pulsa: para protagonizar, a propria cena. Sobretudode todas as estruturasde todas as construcoes. Infinito reciclado. Pensando no pensar,segue o trilho suspenso.Numa certa hora distante de tudono canto do recorteentrando por um buracoinvisivel e saindodo outro lado.Chegando a ponte apos naufragarliberta-se.Entre palavras silenciosasno despertar do sonho.No entorno.Entre cada um. Na troca, nos rabiscosem nos, gente, um eu e voce, no encontro. Vazio do inicio,para filtrar,desde o comecoo que era pronto.Infinitoreciclado em fases.Pensando no pensarsegue o trilhosuspenso. foto:Davi D.Carvalho Este desenho comecacom lapis e tinta na folhariscos que passam rapidoe caem aqui como gota.Visto outro ceu sem travas,um espaco que chove cancoes ainda nao decifradas.Depois de polira pedra brutaentre um eco e um afeto.Em tuneis