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Lady Gaga pediu um cache de 750 mil dolares(R$ 1,3 milhao)para se apresentar em uma festa particular no Brasil. A informacao e da coluna de Monica Bergamo, no jornal "Folha de Sao Paulo". A festa seria para um grupo de milionarios brasileiros socios de uma empresa que abriu filial recentemente no pais prometendo entregar qualquer coisa que o dinheiro consiga comprar. Segundo Luiz Hoinkis, presidente da empresa no Brasil, as negociacoes estao caminhando. De acordo com o jornal Destak, o Black Eyed Peas vira ao Brasil em novembro para alguns shows fechados.O quarteto devera passar por Manaus, Belo Horizonte, Porto Alegre, Rio de Janeiro, Sao Paulo e ate num festival no Ceara. O grupo ja tem datas anunciadas da "The E.N.D Tour" na America do Norte, porem as cidades e locais das apresentacoes no Brasil ainda estao a definir. Amy Winehouse que costuma ser destaque em resvistas por seu comportamento incomum envolvendo o uso indiscriminado de drogas, escandalos e bebedeiras esta com sua turne em solo Brasileiro que comecou em Florianopolis dia 8 segue, para o Rio de Janeiro, dia 11, Recife, dia 13 e fecha a turne no Brasil em Sao Paulo, 15 de Janeiro.Qual sera a proxima que ela vai aprontar? Direitos Trabalhistas do Penis (Florbela Espanca) Se tu viesses ver-me hoje a tardinha,A essa hora dos magicos cansacos,Quando a noite de manso se avizinha,E me prendesses toda nos teus bracos... Quando me lembra: esse sabor que tinhaA tua boca... o eco dos teus passos...O teu riso de fonte... os teus abracos...Os teus beijos... a tua mao na minha... Se tu viesses quando, linda e louca,Traca as linhas dulcissimas dum beijoE e de seda vermelha e canta e ri E e como um cravo ao sol a minha boca...Quando os olhos se me cerram de desejo...E os meus bracos se estendem para ti... (Alvares de Azevedo) Eu durmo e vivo ao sol como um cigano,Fumando meu cigarro vaporoso;Nas noites de verao namoro estrelas;Sou pobre, sou mendigo e sou ditoso! Ando roto, sem bolsos nem dinheiro;Mas tenho na viola uma riqueza:Canto a lua de noite serenatas,E quem vive de amor nao tem pobreza.Nao invejo ninguem, nem ouco a raivaNas cavernas do peito, sufocante,Quando a noite na treva em mim se entornamOs reflexos do baile fascinante.Namoro e sou feliz nos seus amoresSou garboso e rapaz... Uma criadaAbrasada de amor por um sonetoJa um beijo me deu subindo a escada...Oito dias la vao que ando cismadoNa donzela que ali defronte mora.Ela ao ver-me sorri tao docemente!Desconfio que a moca me namora!...Tenho meu por meu palacio as longas ruas;Passeio a gosto e durmo sem temores;Quando bebo, sou rei como um poeta,E o vinho faz sonhar com os amores.O degrau das igrejas e meu trono,Minha patria e o vento que respiro,Minha mae e a lua macilenta,E a preguica a mulher por quem suspiro.Escrevo na parede as minhas rimas,De paineis a carvao adorno a rua;Como as aves do ceu e as flores purasAbro meu peito ao sol e durmo a lua.Sinto-me um coracao de lazzaroni;Sou filho do calor, odeio o frio,Nao creio no diabo nem nos
santos...Rezo a Nossa Senhora e sou vadio!Ora, se por ai alguma belaBem doirada e amante da preguicaQuiser a nivea mao se unir a minha,Ha de achar-me na Se, domingo, a Missa.
Tuesday, January 18, 2005 Caravela (Cecilia Braun) posted by O baco infecto at 9:35 PM 0 comments A Nau Dia desses, ao procurar em meu bazar de maldades, dei por tua falta. Onde estaria a grave a criatura destes olhos? Onde se poria a sussurrar as palavras e entoar as cancoes, que antes nao eram sabidas dos excentricos? Agora, ja nao havendo mais idilio, ferida-capita-mor da tua ausencia, pus-me aos preparativos para a jornada. Conhecimento me fora dedicado de tudo que me seria, por assim dizer, necessario. Colimado de meus rompantes, omisso de julgamentos tais, subtraido de arbitrios ou inclinacoes leais, arrumei, pois, o fardo e parti. Sem mais demora. Fazia-se necessaria a aquisicao de um novo par de temperancas, nao fosse caso de brevidade, pois aquelas que portava furaram na sola, tao gastas estavam. O frasco contendo elixir de recolhimento que me deras, tombou o conteudo antes que sorvesse misera quantidade. Este, nao repus. Surplus. Ao icar e compassar dos velames, pressenti turbulenta empreita que me seria fato. Caberia, pois assim, que o vento norte me seria arrimo. Me seria aprendiz. Grumete. Correr sem-fim das amarras e tilintar das ancoras, davam insignias do iniciado. Arvora remos! Aferrar! Prostrei-me assim, como costumavas me ver, pelo tombadilho, sem descuidar do leme por momento, atado as malaguetas. Permanecendo inerte por longos tempos, mas atento ao ritmo do tumbeiro. Meu comandante. Pois que sei: nao me reconhecerias desta feita, e assim poderia tomar teu pais. Num breve certame! Vagueava guiado por tal fraca e solucante luz de estrela, que pensava ser minha busca, que pensava ter entre os labios o nome que a acordaria. Esta luz: pensava vir de teus olhos, e nao de qualquer farol a me guiar entre as vagas. Qual mau-passo nao me estava a subtrair? Qual sortilegio nao me furtava a lica? Naveguei entre as arvores do teu litoral, pousei de telhado em telhado, nos jardins, nos quitais das casas da cidade em que moras, escutei, empenhado, o pranto dos teus servos, mas destes nao escutei cifra do teu nome. Venci as fluentes que corriam pelas tuas veias e que assim, se a sorte me fosse aliada, fatalmente me levariam ao teu porto atrial. Mas predicao do que buscava nao se avistou. Um leito ardil, um vaso inconfidente, uma arteria insidiosa me deixara a deriva. E nunca mais pude fita-la atraves da minha luneta moura novamente, ao tempo que tu rumavas ao teu lar. Ainda mais: o astrolabio-cordio que carrego, nao indica mais o ensejo de tua patria. E assim, renegado de minha terra, amotinado desta nau, ateio-lhe fogo. Praguejo. Homem ao mar. Perco-me por fim. Portland, 18 de Janeiro de 2005. posted by O baco infecto at 9:09 PM 0 comments Thursday, January 13, 2005 moinho posted by O baco infecto at 11:43 PM 0 comments O Moinho Porto-me a esmo... mas contigo ainda sei os caminhos. Ca dentro, sei ate onde o abismo e beira e ate onde e altura. Saco pois deste equilibrio e ja lustro a embotada ferrea armadura. Saberia, ainda que receasse, andar pelas sombras tuas,
nos teus esconderijos e pelo atol que ocultas nas maos. Ainda que repensante e muito reticente, guardo as palavras, que seriam tuas, em uma especie de armazem de retem, pois que quando precises sera uso da mais valia, a palavra que me sentes dizer entre os dentes. Entao subirias ao ceu e darias a permissao que seria, assim, vindoura de grau vital. Casto de ideias e pleno de vertentes que surpreendem vagos desejos, permeio ainda por apoucado ideal. O caminho agora por mais luzido, daria passagem ao sussurro pelos prados estendido. Que ainda nao seria poente a aurora que tiveras entre os labios. Que ainda nao seria crescente os temores que tiveras ante ao peito. Amargo seria o meu catre privado da alva tez, que diria ser tua. Mas qual mesquinho habitante na lancante encontro? Ante a musica que sopras e move as velas desta nave comiserante, data a furna que te confino e permanece a lanca dos escolhos grimpa sobre meu peito, sitio onde o bem maior lhe e venerado. Cabe, entre todos, a ti qual sentimento cumpridor, posto que e avaro, fronte a lisura de tua especiosidade. Esta pouca-monta de sentimentos gralha, maladia, nesta moenda coracao e cai logo rufante, arfante e, se bem a sei, achaque recidivante. A espera nao sera por demais dolorida, caira prostrada a noite, para que na anteaurora da fausta manha, esteja eu no espaco do teu semblante.Portland, 13 de Janeiro de 2005. posted by O baco infecto at 11:32 PM 0 comments Saturday, January 08, 2005 Alegreto Tres meses depois da ultima conversa que tiveram, ela queria lhe falar. Tinha prometido dar decisao ao fardo que carregava nos olhos. Uma ansia que nunca tinha chegado ao estomago de tao densa que era. Este temor, este mal, estava parado no entroncamento da garganta, no beco do folego, na viela do suspiro e dai nao dava passagem a mais nada. Ninguem entra, ninguem sai. No caminho para o colegio, pensou em todos os ultimos acontecimentos e de como as coisas foram parar naqueles termos. Ao entrar no colegio, nao parou para cumprimentar os porteiros como sempre fazia, passou com uma pressa agonica, o ruido dos seus sapatos no assoalho marcava um alegreto, mas a orquestra ainda esperava para comecar a sinfonia. Talvez inedita ate entao. Chegou ao corredor de sua classe. Checou o relogio para certificar que havia chegado mais cedo que deveria. Olhou a macaneta dourada da porta que dava acesso ao corredor das salas de aula, segurou-a com forca, apertou os labios e, por alguns segundos, ainda refletiu sobre o que estava prestes a fazer. Atravessou a porta, entao, com decisao e caminhou alguns passos ate a porta que dava para o interior da sala de aula. Abriu esta ultima porta com delicadeza. Assim que entrou, tratou de largar o casaco na primeira cadeira que viu e a bolsa no chao, ao lado da porta. A sala ainda estava vazia (pois ainda era muito cedo) a nao ser pelo rapaz, que no interior desta ja se encontrava, debrucado sobre um livro qualquer. Ate agora
tudo dava certo, tudo tinha saido como ela planejara. Ele, ainda mais ansioso, fez-se de equilibrado para nao assustar. Ao notar sistematico comportamento de casaco e bolsa, desejou que ela fosse deixando mais e mais pelo caminho, mas que o absurdo nao chegou a consciencia. E ela tambem nao o fez. Nem bem ela sentou, pousou as mao inquietas sobre as pernas, as quais estavam cobertas pela saia marrom que nao cobria mais que tres dedos abaixo dos joelhos e que a deixava extremamente formosa. Mordeu os labios, desviou olhar em direcao a porta dando um longo suspiro. Assim rascunhou muito bem o que queria dizer e expor ao rapaz. Era menina inteligente. Colocou o cabelo para tras da orelha. Demorou um pouco para fita-lo, mas acabou fazendo com um movimento rapido. Para o rapaz, o clima se fazia suspenso, perverso. Talvez ausente. Cada segundo era uma nova era e os pensamentos que povoavam a sua mente eram extremamente diversos daqueles que ali estiveram no segundo anterior. Ouvia, ainda ensurdecedoramente, o seu coracao batendo entre as orelhas, como se tivesse sido deslocado de lugar pelo susto, pela excitacao e pela ansiedade. Deu conta ainda de engolir. Mas nao se sabe se deu conta de respirar. Teve medo de assustar. No momento que o olhar dele bateu contra a vidraca daqueles olhos morenos, nos quais o porteiro nunca o deixara entrar (quem dira subir), ele sentiu um arrepio na espinha, um ai-que-eu-morro, um medo sem par, um espanto sem sossego. Afroxou discretamente a gravata e, ja que as pernas nao estavam la muito corajosas, continuou sentado a frente dela. Quando ela comecou a falar, ele mal podia entender todas aquelas enormes palavras, que passavam na sua frente como bondes, e nem as oracoes interminaveis que saiam do meio daqueles labios, como se fossem composicoes inteiras, e estava tao absorto na fabula que se passava que, mesmo seu olhar estando fixo em um ponto, ele nada via, nada enxergava. Ela entao falava, gesticulava, se ajeitava na cadeira de quando em quando. Fazia pausas para que ele pudesse falar, interpoladamente, mas ja que ele nao cuspia uma letra sequer, nao babava uma misera concordancia, ela continuava. Vez por outra ainda olhava para ele no querer buscar alguma pista de aprovacao para o que dizia. Na cabeca minuciosa daquele, uma revoada de arrependimento se ouricava, pois deveria estar preparado para este dia, deveria lembrar daquela meia duzia de palavrinhas mais doces que usava para conquistar todas aquelas que estavam ao seu alcance, mas nao com ela. Nunca usou estas palavras com ela, talvez para nao assustar, talvez por respeito e por saber que ela era uma menina diferente das outras. Nem sequer ousou toca-la! Nunca. Pensava que deixaria marcas na alva tez da menina... que se o fizesse poderia desalinhar, uma a uma, todas as vertebra militarmente perfiladas que davam aquela menina um porte altivo sem igual. Mas ao recobrar a consciencia, ao conseguir concertrar-se e segurar a atencao pelo rabo, consegui ouvir ainda a menina dizer - Estou completamente apaixonada. Eu aceito... E, assim ela
calou. Ficou a espera de escutar palavra de aprovacao e consonancia com o que dissera, vinda da boca daquele rapaz. Comecou a ficar impaciente e a tensao nela crescia a cada segundo que passava. Seu rosto comecava a trasnfigurar-se e, assim, as suas feicoes deixavam a tranquilidade para entrar numa estranha categoria de pavor. Nao suportaria escutar outra coisa que nao fosse no sentido do que sentia, ainda mais depois de tudo o que confessara. Mas ele nada conseguia dizer, nada conseguia elaborar e sequer tomar alguma atitude. Nao se movia. Atonito e impassivel como uma lapide. Quase um minuto se passou quando ele, conseguindo vencer uma inercia sobrenatural, ergueu a mao e a moveu no sentido daquele rosto, que tanto desejava tocar. Durante o percurso parabolico da mao, observou que o rosto dela se relaxava, que o seu cenho descarregara e que as depressoes ao lado das comissuras dos labios se desfizeram, comecando assim a esbocar um suave sorriso. Ao tocar o rosto da moca, assistiu que a vida nela expirou num raio, num instante, numa escala de piano e, ao fim da curta melodia, qual cheia de quialteras, viu um rosto que nao era mais o dela, mas um rosto de multidao. Um rosto daqueles que via passar todos os dias e nao lhe chamava atencao. Os restos do rosto da menina que veio ter com ele ainda estavam derretidos no chao, entre os seus sapatos. Pois que agora, uma agonia fizera motim e tomara o controle do seu folego, estava desesperado, angustiado, o chao fugira dos seus pes. As quatro paredes cairam, o teto se desintegrou e ele se viu numa planicie sem fim, onde so se via uma estirpe de terra escura ate onde o olho alcancava, ate onde a Terra faz a curva. E nuvens violaceas que passavam rapido sobre a sua cabeca. Sol nao dava para saber se tinha. Se tinha ali nao estava, porque estava fazendo muito frio, tanto frio que seus ossos e sua carne doiam. De seres vivos naquela planicie, nada se via, somente a certeza dos vermes que povoavam e fecundavam a estranha terra sob os seus pes. Nem arvore, nem agua. Nada. Abaixou-se e, colocando a cabeca entre os joelhos, abracou as pernas. Seus pes agora descalcos afundavam na terra escura e lodacenta. Sua boca, que tantas vezes usara para dizer palavras doces e agradaveis, agora era povoada somente por dentes podres, entre cacos, e por uma rota e amarga lingua. Sua face era agora a de um velho, suas maos estavam tais cascos de um cavalo ou de uma fera. Pelos hirsutos cresciam em seu dorso e a baba densa de um epiletico lhe escorria as faces. Quis entao chorar, mas ao inves disso acordou. Nao sabia se triste ou alegre. De qualquer maneira, uma sensacao de vazio lhe preencheu durante todo o dia e a decepcao foi sua companheira de viagem. No colegio, teve medo de olhar para ela... teve medo de assustar.Portland, 8 de Janeiro de 2005. posted by O baco infecto at 7:43 PM 0 comments Wednesday,
January 05, 2005 Sibila Delfica posted by O baco infecto at 11:19 PM 0 comments Letra Muda Que mal ha de morar nesta secao, neste capitulo?Ainda que minha terra fosse um vasto livro,Morre assim meu coracao sujo e cubiculo,Surrado, temido e pelas minhas liras maldito.Tao certo do estreito vasto em que se encerraVive enamorado e ainda esmo e ridiculo.Quer o mais batismal desejo em guerra,Ou a paz do meu amor mais proficuo.Quedo ebrio neste leve idilio obstuso,Viajo nas comas insinuadas da tua sombra.Sei que mau, atormentado e absurdo,O silencio desta estrofe fere e assombra.Lateja ca em meu pulso abstratoMais veracidade que nesta poesia,Mas como mostrar belo retratoDa feia redondilha que me traia?Ha de ter forma letal, deveras!Ainda que esboce mil paginas assim,As frases tecidas parecem feras,E a poesia recusa quedar por fim.Por que nao viras a minha pagina?Sera medo da letra cortante e fria?Prometo nao deixar sequer nodoa,Na triste mao covarde que a escrevia.Em teu rosto palido e calido sorriso,Que pensei ser minha cartilha,Afastei o desejo que seria aviso.Sou eterno cativo desta armadilha.Tenho aqui dentro a dor da frase filhaQue pousou na minha cega destra mao.As letras que tenho dancam em matilhaE o poema terminado a cara de um cao.Portland, 05 de Janeiro de 2005.
Um deserto de silencio se alastra sob meus pes. Vasculho minha morada em busca dos teus olhos. Nesta terra, onde a liberdade se apouca, minhas virtudes vestem andrajos feitos com os retalhos dos fundilhos do mundo. Friday, March 11, 2005 Teus olhos entristecem (Fernando Pessoa)Teus olhos entristecem.Nem ouves o que digo.Dormem, sonham esquecem...Nao me ouves, e prossigo.Digo o que ja, de triste,Te disse tanta vez...Creio que nunca o ouvisteDe tao tua que es.Olhas-me de repenteDe um distante imprecisoCom um olhar ausente.Comecas um sorriso.Continuo a falar.Continuas ouvindoO que estas a pensar,Ja quase nao sorrindo.Ate que neste ociosoSumir da tarde futil,Se esfolha silenciosoO teu sorriso inutil. posted by O baco infecto at 5:35 PM 0 comments Thursday, March 10, 2005 Picasso - Caricatura de gato posted by O baco infecto at 9:43 PM 0 comments O Homem Triste Pois que o menino ainda corre. E ainda o vejo permear os canteiros, correndo alegre, com brilho nos olhos escuros e ocupados com a busca de algo que foi perdido num virar de pagina, num descuido, numa distracao. Ele sabe onde esta. Onde pode encontrar, mas que poder enxergar custaria os anos de adulto que vem percorrendo todo este tempo. Pois que se nao fosse a dor de reconhecer seu extremo fracasso em ser continuamente feliz, Ele bem o faria! Encontraria de subito e beberia com ferozes talagadas este sumo de saudade. Ainda tem nos olhos aquela mesma sensacao de um banho de mangueira enquanto ajudava o pai a lavar o carro num sabado de sol. Carrega ainda, nos ombros, o peso daquele sono enorme que sentia depois de um dia na praia e escuta remissivamente o sussurro da excitacao que tinha, ao acordar de madrugada, por ocasiao de uma viagem de carro com a familia. Do cheiro da gasolina, da chuva, da surrada bola de couro... Saudade de beber agua ate doer a barriga, num dia de verao. Mas Ele nao passa de um transeunte. Trafega por todos os lares, habita em todas as casas e sorri, cordialmente, por todos os labios. Ele e apenas uma metastase social. Uma ampulheta carmica. Apenas um num colosso de iguais. Nao tem assento em nenhum circulo. Perde seus dias a vagar e carregar seu pesado corpo entre o trabalho e morada, enquanto o menino procura. Enquanto o menino corre e ri. Corre e ri. Sonoramente. Por vezes, descontente, Ele ainda se poe a adimirar um gramado mais verde e a imensa vontade de estar descalco. E o menino, sentado, deixa de procurar por um instante para rir do triste homem que passa.- O homem passa, o menino nao. Portand, 10 de Marco de 2005 posted by O baco infecto at 9:34 PM 0 comments (Fernando Pessoa)O amor, quando se revela,Nao se sabe revelar.Sabe bem olhar p'ra ela,Mas nao lhe sabe falar.Quem quer dizer o que senteNao sabe o que ha de dizer.Fala: parece que menteCala: parece esquecerAh, mas se ela adivinhasse,Se pudesse ouvir o olhar,E se um olhar lhe bastassePra saber que a estao a amar!Mas quem sente muito, cala;Quem quer dizer quanto senteFica sem alma nem fala,Fica
Entao ela surgiu voandonao-sei-bem-de-onde. Como um prazer que se enconde sob uma rusga do passado, uma aranha que achamos embaixo de um toco de lenha, a violeta que cresce atras do abacateiro ou como aquele livro que esta embaixo do sofa ha tanto tempo. Fora-me uma visao prazenteira no passado com a qual certa proximidade fisica me trazia contentamento, entretanto, devo dizer que nao surgiu em nos a coragem da proximidade de dois canticos. Os caminhos se entrelacam, fazemos trancas com os cabelos do tempo, damos passos mancos, claudicamos mesmo, andamos em circulos e tateamos as paredes da historia como se fossemos cegos (e como se nao fossemos). Descobrimos entao que todos aqueles caminhos pisados, todo o quebra-cabeca montado, o labirinto resolvido, o enigma solucionado... Foi em vao. E nao ha pois uma cidade perdida, um mapa do tesouro, minotauros ou esfinges. Mas nao e desgosto nao. Muito pelo contrario. Diria ate que ha certa poesia em descobrir que a vida segue seu curso sem que sejamos movidos de lugar pelo diluvio do tempo. Ainda que chova eternamente da cabeceira ate a foz. Estamos ainda no mesmo lugar, na mesma sala de aula. As cores mudaram um pouco de sabor, mas os matizes ainda sao feitos, artesanalmente, da maneira antiga. E ela ainda esta la: sentada na mesma posicao ereta (de maneira que a cadeira quase lhe toca a tez), com o mesmo semblante compenetrado e os cabelos presos com dois ou tres elasticos de cores diferentes. Ela ainda esta la. Sim, e verdade, eu ja disse. Sentada na cadeira da minha lembranca, os bracos cruzados sobre a mesa da memoria, assistindo os dilemas do quadro negro do presente, na sala de aula do Tempo. E vejo que se ri. Quase posso escutar. Mas o que ha de engracado nessa aula? Talvez ria pela sabedoria da crianca que foi, talvez pela serenidade da mulher que se tornou ou pela alquimia concebida do encontro entre as duas. Eu nao. Eu ainda nao posso rir, pois ainda nao sei de muita coisa... como alias naquele tempo. A lagarta deu lugar ao alado, na mesma proporcao que a ciencia deu lugar a poesia, ainda que convivam juntas em ambos os casos, pois uma nao existe sem a outra. Comunhao perfeita. Acredito que nao ha mesmo quem possa negar o paralelo entre bailarinas e borboletas. Portland, 21 de Dezembro de 2004 posted by O baco infecto at 1:13 AM 0 comments Bailarina de Flamenco posted by O baco infecto at 12:06 AM 0 comments Monday, December 20, 2004 A Menina Tenho um fantasma dentro dos olhos. Uma crianca, uma menina sem rosto. Uma face sem sono, uma alma sem dono, cuja piedade lhe fora arrancada antes do beijo. Esta em mim... e sempre esteve. Cadencia o seu passo em busca de mesmo sentimento magro, parco, desnutrido e tisico que lhe ofertei outrora. Entretanto, agora, mora em meu sangue, passeia ao largo nos meus ossos e quando a furia lhe ataca, sofre e luta em minha carne e me fere a esmo. Esta menina sabe a cor