Estrada de Sao Thome das Letras: foi ali, no Sul de Minas Gerais, onde tudo aconteceu.Passava os olhos sobre algumaspublicacoes dispostas sobre uma mesa dedicada aos autores nascidos emCambuquira enquanto aguardava o inicio de minha participacao em uma mesa quediscutiria a forca da leitura na construcao de um mundo melhor, na 1a FLIC.Tudo parecia muito diferente da ideiaatual de mundo: a cidade pequenina e acolhedora, com parques limpos e bemcuidados; moradores gentis e felizes por receberem ali um autor carioca, mesmoque principiante e desconhecido do grande publico; o ar bom de respirar.Seria minha primeira participacaoem um evento literario como debatedor. Nao estava ansioso, havia feito o deverde casa. Tao logo tomei conhecimento do tema da mesa, algumas semanas antes,escrevi alguns textos sobre o assunto, os quais reli e sobre os quais refleti afim de estar pronto quando chegasse o momento.Nao posso dizer que se trata de umhabito, visto que foi minha estreia, mas quando cheguei a cena descrita noprimeiro paragrafo, em que passava os olhos sobre algumas publicacoes deautores locais enquanto aguardava ser chamado ao debate na 1a Feira Literariade Cambuquira, sentia-me pronto para a primeira vez. Ate que ele apareceu comoum raio. Chale em que ficamos hospedados em S. Thome me fez recordar muitos livros e filmes da infancia .O passado veio sobre a estrelacolorida e brilhante descrita por Caetano Veloso, impavido como Muhammad Ali,tranquilo e infalivel como Bruce Lee, apaixonante como sempre e. Uma estrela que parecia me acompanhar desde o ceu azul de Sao Thome das Letras ate as minas de agua de Cambuquira. O soco damemoria, com o gosto da comida da casa da avo e o cheiro do primeiro creme debarbear. O segredo guardado como se houvesse uma cave escondida no peito (oque ja descrevi por aqui em algum texto que nao encontrei e consta tambem dealguma gaveta dentro dessa cave). Um truque do cerebro para me sentir aindamais a vontade.Veio na forma de menina, quepassou por mim pulando abracada ao primeiro livro que comprou na vida. Tinha laseus sete anos e sorria como sorriem todas as criancas verdadeiramente felizes.Lembrei-me instantaneamente da minha primeira feira literaria promovida naescola primaria em que eu estudava. Lembrei-me de ter escolhido um livro, de meabracar a ele. Lembro-me de ter chorado pelo livro que meu irmao nao deixoucomprar.Recordar minha primeira feiraliteraria momentos antes de estrear como conferencista em uma feira literaria tresdecadas depois foi tocante e, em vez de me deixar inseguro, a emocao queaflorou me trouxe a sensacao de que estava no lugar certo, sentida poucas vezesantes.Palestra na 1a FLIC, minha primeira vez.Tudo correu bem na conferencia (tenhoa impressao de que sim). Quando se ama por tanto tempo alguma coisa, nada trazmaior prazer do que falar do objeto desse amor. E assim quando escrevo sobreescrever, ou quando falo sobre literatura, ou quando alguem me pergunta algosobre meu livro, ou sobre qualquer livro, ou quando me indicam um novo autor. E assim que me sinto, como se todas as vezes fossem a primeiravez, como se eu ainda estivesse abracado ao livro que eu nunca comprei.Eu e o responsavel pela minha estreia: