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Cedo ou nao para falar sobre isso, sinto que e necessario.E como um compartilhar para o bem do proximo.Comecei um processo de analise. Foi apenas um par de sessao.Pensei que eu entraria em um labirinto e encontraria sua saida.As paredes altas convidariam a pressa e a inseguranca, as curvas e meandros trariam uma expectativa e incerteza quanto ao que (nao) se espera.A SAIDA seria como um portal rumo a liberdade. Nao foi por ai.Buscar a saida e ve-la espelhada, e adiar o encontro consigo.Senti-me como sendo suturado; a agulha fura, corta e fere, mas vai, nessa tessitura, fazendo buracos nas paredes dos labirintos, entrelacando aspectos que talvez nem fossem vislumbrados. Quem sabe eu me vista desse tecido? O processo e longo, sinto que e necesario.E entao a chegada e a saida dirao apenas respeito as duas certezas coletivamente compartilhadas, a vida e a morte. O DUQUENao era possivel. Ele tinha fechado o jogo. Tinha certeza, venceriam por pontos. Colocou o duque la, na ponta. O parceiro, encardido, enjoado, musicou e deu a vez. Ele sabia que ia fechar o jogo. Bateram de Duque, que merda: La e Lo, e Cruzado! A carroca de Duque...Pi .... Pi .... Pi .... Pi ... Pi ... Pi .. Pi . Pi Pi Pi La vem a Dona correndo. Pi Pi Pi .. Pi ... Pi ... Pi .... Pi ..... La vai a Dona correndo. Parecia avisar que ele perdeu, mandou contar o tempo da ultima vez que ganhou. Piiii!!! Poderia ser a zombaria, sua zombaria particular, de quem nao ganha ha tempos. O Real perdido a cada rodada, mas o copo ganho sentado compensa a garrafa em pe. Afinal, ele era um dos Jogadores. Queria jogar...Como ele nao tinha percebido que eles tinham um duque? Ele tinha de ter contado, mas o parceiro nao sabia que ele fingia contar as pecas. Ficava assim, feito Terence, o mendigo, encostado na barraca de coco, todo de preto e espichado nesse sol, fingindo que nao se interessava, fingindo que nao pedia dinheiro, fingindo que ia embora. Fingia que contava. Mas Terence nao jogava, nao. A gente fingia e ele que nao. Se escondia na frente de todo mundo e so falava quando falavam com ele. Levantava o braco e cumprimentava a maresia. Era feito a carroca de Duque nao contada, uma pedra vesga, olhava e fingia que nao olhava.A Sofrencia sacudiu a mesa e as pecas se remexeram, pararam, cairam no colo. O Morto ficou ali, morto, as pedras equilibradas de cabeca pra baixo. Ele olhou pras suas pecas, olhou pro morto, queria ressuscitar algumas, queria ganhar aquele jogo, queria ficar naquela estufa, mas o melhor era estar na agua, se refrescar, na agua quente da praia, se benzer no chuveiro salgado do sol. E se perdesse? Se perdesse era ruim, ruim mesmo, ele ia saber. Ia pra outra cerveja, de todo jeito iria, mas iria em pe, soltando graca para se fingir de graca, pra se desviar do quadrado do domino para a roda da folia. O mar nao dava liga, pros companheiros era so o
banho antes do PE-15, da Integracao...Tava quente, e o cheiro fedia, fedia a sacolinha da prefeitura que deram pro lixo, pra consciencia ambiental, pro homem de verde, para mim e para voce. Pra que salvar tanta gente?, ele parecia pensar. Ja tem um bocado. Em setenta eram noventa milhoes em acao; agora, deve ser quase bilhao. Deixa como ta, se vai, vai. E so mais gente... Na casa dele eram cinco. E pensa que e falta do que fazer? Governo dando dinheiro, bolsa pra familia... ate certo ponto, quanto mais trabalho, melhor. E ele aqui, de seguro desemprego, olhando pras pedras, o riso escapou. Ta rindo de que? Joga nessa merda!Ele queria jogar e contava. Contava que tinha cinco pedras na mao. Calculava que era muito esforco para salvar o que so aumentava. E, no barraco o pirraia ja dizia que Lula volta. E Dilma num veio tambem? E num foi? Feito a dona do Pi Pi Pi, quando vem, passa rapido.A Dona volta. Pi .... Pi .... Pi ... Pi . Pi Pi PiPiPiPiPiPiPiPiPiPiiiPiiiPiiiPiiiii... A Dona cai. E eles bateram de novo. La e Lo, e Cruzado, e de Duque. Ah, nao, os miseraveis tavam roubando. Esconderam a pedra quando mexeram. Com o olhar ele acusou o Morto, que ficou calado. O rebulico foi geral! Os homens bateram suas camisas nas costas dele. Vai ser pe ruim assim la em casa!PiiiipiiiipiiiipiiiipiiipiiiipiiiiE pe frio, o outro gargalhava.Ei, porra, a Dona, mermao, a Dona!"Aquilo veio como tsunami e se espalhou. Antes alegria, agora desolacao, correria, a Dona no chao, ele olhando pras pedras, e eu ja nao. Olha a Dona, po!Ela tava deitada de costas, a camiseta azul arrochada, espalhada pela areia do calcadao, suada. Tava no exercicio, era bom um regime, ne? A viseira caida, o queixo tremendo. PiiipiiipiiiipiiipiiiipiiipiiiiJa tinha gente demais, e eu vi maos nos afastar, um circulo se formar e ele, de alguma forma la dentro, pos o bone pra tras e segurou os bracos da Dona. Colocou a mao no centro do peito dela, era um pra cada lado, e segurou o pulso da coitada. Entao ele desatacou o relogio e jogou o bicho no chao. Olhou para mim e disse: Pronto, quero ver agora!.
E existe amar no mau sentido? Nao confunda amor e paixao, atracao, maldicao! Ha amor sem paixao, atracao sem paixao, paixao sem amor. Mas se pode amar mal, ah e como se ama, como mal se ama.Nao possuimos a simplicidade das plantas, voluveis e volateis, levadas pelo vento para germinar quem se encontra pela frente. E uma copula termal, folhagens baloucantes, ondeantes, raizes se entrelacando, trepando umas nas outras com muita simplicidade e naturalidade.Os animais... Sao os mestres. Fulano e um galinha. A outra, uma piranha. Aquele ali come que nem um coelho. E nos, enganados nesse antropomorfismo discriminatorio. Os irracionais sao tao simples, sabem o que querem, conhecem os riscos e investem em suas pulsoes. Irracionais ou nao, sempre temos de equacionar as pequenas variaveis. Um amontoado de sentimentos, sensacoes, beliscoes e tapinhas de um intercurso cheio de interludios. Cheio de contas mal feitas e resultados sem explicacoes.Amor, paixao, atracao, tudo e um exercicio intelectual para nos, humanas criaturas. O sexo selvagem e uma mentira inventada para enganar nossos hormonios, para nos despistar e nos fazer parar de pensar em sexo.Mas que e bom, e.E o amor? Filho dos deuses ou criacao humana, desgarrada das convencoes sociais mais hostis? O amor e fogo, ferida, doenca, balsamo, panaceia. Ate agora, isto sim, um grande efeito placebo. O amor e o pais dos viajantes perdidos, ninguem voltou para dele falar em definitivo. Ha aproximacoes desalinhadas, conceitos tautologicos, tergiversacoes de uma ma retorica.Nao desista, porem. Quem sou eu para falar sobre o amor?Mas se o amor se explica, isso revela muita coisa. Fico com Osho quando ele diz que "as explicacoes sao enganosas". E ele diz mais: "O perfeito amor dispensa demonstracoes (...) nao tem know-how", nao precisa ser ensinado.Ame, ache que ame, ame o amor e ame amar. Se sentir uma explosao inominavel, aceite. O amor, afinal, e uma roleta russa. Não deixo de transitar por vários mundose ficar escancaradoà espera de algoque me arrebate No centro da cidade a terra e definida pela agua. Sao meandros,canais, bracos de rio com desejo de mar, um mosaico de ilhas e aterros de umaagitacao urbana. Pes caminham sobre locais de batalha, e artefatos historicosse escondem sob o pavimento. Monumentos em homenagem a defesa e a seguranca saocercados pela modernidade onde antes era mar e arrebentacao.Caminhei entre os santos - de Santo Antonio a Sao Jose - com cautela,por causa da hora, mas certo de que o frescor da noite me afastaria depensamentos desagradaveis.Numero 70 da Rua da Praia, foi o que me disseram. Amor a 70, diz aplaca. Uma maca desbotada sobre um coracao nao menos gasto. O suficiente. Amorte a 70 e o que trago.A madeira da escadaria e seca, empoeirada, sulcada no centro. Rangeriao eco solitario dos meus passos.Um puteiro com seus segredos, paredes descascadas e espacos entrecantos preenchidos com promessas de um vislumbre. Pelo espelho duplo eu viacorpos se tocarem, se trocarem, espalhados pela cama. Um cliche de cetim,brilho e reflexos filtrava a luz diafana das lamparinas sobre o toucador. Euassistia e resistia ao impulso de fazer parte dessa onirica melodia. Queriafugir
sem me retirar, aplacar a angustia sem tocar na ferida, morder ochocolate sem retirar o delicadissimo papel que o embrulhava.Dezoito reais e noventa e nove centavos por cem gramas de chocolateamargo a setenta por cento. E bem mais do que eu preciso para uma so noite. Janao e uma excentricidade gostar desse tipo, mas um sorriso amigavel, e a vista,e sempre bem-vindo.Guardo a barra no bolso interno do meu casaco e volto a olhar pelovidro. Os lencois caem em cascata pelo chao. Ele, deitado, se recosta a finaparede, sua mao procurando um cigarro aceso que repousa no cinzeiro de metal. Otesao bateu mais forte, pois a cinza pende sob o efeito da gravidade e a brasacome, devagar, o papel seda.Ela e magra, pernas compridas e finas bem desenhadas. Os ossos dapelvis sao salientes, e seus seios preenchem o ar com suavidade e um vicojuvenil invejado por muitas. A maquiagem pesada, a meia luz, torna incerta suaidade. Seu cabelo tem um corte engracado, marca o rosto redondo e ossudo, e seulabio inferior parece se fender quando ela sorri. Ela gira nos calcanhares, comum leve tremor. De onde estou nao consigo ver o que esta fazendo, mas logo eladeve trazer uma bandeja velha, porem bem cuidada, com pratos fumegantes e umpar de drinques coloridos. Alem da amarga sobremesa. O servico fora entregue.Eu abro os olhos e paro de imaginar o que teria ocorrido naquela alcova.Na verdade estou sentado. Sentado sobre uma das velhas e polidaspedras de lastro de navio que adornam as calcadas do centro da cidade, buscandoconter meus pes que nao conseguem se firmar sobre a sulcada superficie da rua,ainda mais porque molhada.Eu me afasto quando escuto os primeiros gritos roucos e vozesestridentes. Chamariam o Samu? Acho que nao. O que alguem como ele estariafazendo ali?A noite, o entorno do mercado contrasta a ebulicao da feira diurna. Euouco vozes perdidas na rua deserta.Sinto-me abundante, a plenos pulmoes. Apenas os vapores sao sentidos,formam uma crosta sobre as paredes e lajes dos antigos edificios, cujas portasparecem apenas querer comercio. Dividem espaco com os moradores da regiao que,deitados sobre as calcadas, tentam fugir do vento quente trazido pela maresia.Nao ha porque me preocupar com os restos de ontem, nao ha porquedesfilar um conjunto de intencoes presumidas, um salto no escuro dosacontecimentos. Eu queria era poder conseguir um grande furo e mandar parar asprensas, mas, no meu negocio, a fama e restrita. Deve ser acessivel apenas aosque importam, e estes ja se foram. Se voce quiser atencao, nao siga meuspassos. Mas voce quer. Acaba dando com a lingua nos dentes. Quer falar, querque o outro saiba quem voce realmente e, quer dividir com o mundo as maravilhasde que e capaz. E o mundo e cruel com tipos como eu.Nao deixe que gostem de voce, mas seja agradavel. E, se voce forcurioso como eu, estude. Estude muito, ocupe seu tempo, faca alguns trabalhosmanuais, aprenda alguns idiomas, viaje. Conheca novas pessoas longe de ondevoce mora. Frequente clubes de swing por prazer e nao apenasprofissionalmente, como eu. Ha momentos em que a discricao ajuda. E sersolitario e chamar atencao. Tenha
pessoas a seu redor, mas fique quieto. Elesquerem um trabalho limpo e dao as diretrizes. Sempre sabem que orgaos a arteriaprincipal alimenta. E uma questao de aprendizado, de erros e acertos, deaperfeicoamento e constante purificacao.Olho para tras e vejo a ambulancia chegar para atender a vitima deparada respiratoria. Chamaram o Samu. Era alergico, coitado, e o que saira nolaudo do IML.Sim, eu voltarei a esse clube. A proprietaria e bem discreta.Moco, moco, sinto um puxao na perna e um tilintar de moedas, me daum dinheirinho. Algumas moedas vao do meu bolso ao saco de lona puida que elacarrega. Dou o restante do chocolate, tambem. Vejo que ela o divide em dois e ojoga dentro do saco. Alguem tem de ensina-la a sobreviver. Primeiro, e demadrugada; depois, esta tudo fechado; terceiro, quem arrecada dinheiro a essahora? Ela se afasta em silencio e balancando o saco enquanto anda. A vidaensina.Agora eu giro nos calcanhares. Corro em direcao a menina e a segurobruscamente, deixando-a momentaneamente assustada. Para amenizar a situacao,converso com ela em um patua dificil de ser entendido. Ela se abraca ao saco eme olha com olhos capitalistas. Esta prestes a agir em legitima defesa de suapropriedade turbada quando eu lhe estendo uma nota de dois reais novinha. Seusolhos se arregalam ainda mais. Eu teria achado isso impossivel momentos antes,quando lhe dei o chocolate, que agora ela me devolve apos uma justa e dificilnegociacao. Algo tao banal quanto lhe devolver a vida Amorte a 70.Por hoje nao mais. E uma questao de aprendizado, de erros e acertos, deaperfeicoamento e constante purificacao.* Esse conto foi um dos vencedores do concurso de Literatura do Tribunal deJustica de Pernambuco em 2015.Em tempo: sou aluno de Sidney Rocha, mas produzi esse conto antes dasprimeiras aulas com o mestre, senao teria aplicado as edicoes que quisposteriormente fazer. Por honestidade intelectual, segue o conto como forapublicado.
Terry Eagleton ainda não me respondeu. Nem me responderam meus professores nem o senso comum das redes sociais. Há vislumbres, porém…Fiquei impressionado com a comoção quanto à escolha de Bob Dylan como representante da literatura para o comitê do Nobel. Impressionado por conta da recepção polarizada à premiação.O que é literatura?Em 1991, Neil Gaiman ganhou o World Fantasy Award de melhor conto com “Sonho de uma Noite de Verão”, edição nº 19 da série regular de Sandman. A história não era o que se considera Grafic Novel. Não!, era uma edição de uma série regular e mensal…Shakespeare escrevia teatro e poemas. Hoje é o representante máximo da literatura em inglês. “Mas teatro é um roteiro, né?” É? Sam Shepard faz literatura?Qual a intenção por trás das obras? Dylan compõe canções ou sua obra é poesia musicada? Podemos rotular de “literatura” apenas aquilo que é feito com “intenção literária”? (Uma intenção poética…) O leitor é quem deve descobrir isso? Qual o papel da autoria… Que critério posso utilizar para separar uma composição que se considere literatura de algo feito apenas para entreter e ganhar dinheiro? As “imagens poéticas”, pelas quais Dylan foi saudado pelo comitê do Nobel? A pergunta inicial nem é essa, e sim “uma composição é literatura?”.A intenção do autor está superada. Essa intenção é fictícia, não pode devorar a própria cauda. Escapa a quando os fólios de Shakespeare foram primeiro encenados (e lidos!), escapa a sejam lá quais fossem as críticas que ele intencionava à(na) Era Elizabetana, mas sinto que está presente na “imagem poética” do texto.Li ontem a recepção do meio acadêmico, do meio crítico, do meio literário. Muitos doutores saudaram a escolha de Dylan, outros não. Muitos autores disseram que a literatura perdeu com essa premiação, outros ficaram felizes com a escolha. Penso ser legítima a crítica de que há compositores melhores do que Dylan, mas isso é fazer um desvio quanto ao objeto deste texto.A quem a razão alimenta? Quem defeca o saber? Será que é assim?Não enxergar um caráter literário em uma composição musical é diminuir a poesia - e há alguns escritores e acadêmicos que não consideram poesia como literatura -, é tirar a beleza do olhar humano, é fechar as possibilidades da expressão artística. A pergunta “o que é literatura?” deságua em “o que é arte?”, e ainda lerei a resposta de Tolstói a esta questão.Dizer que isso ou aquilo não é literatura, sem um embasamento teórico, sem uma pesquisa profunda nas formas materiais, enfim sem uma vivência é, também, tachar a realidade por meio de um subjetivismo limitador. Creio que também seja uma forma de preconceito. Márcia Tiburi e Rubens Casara escreveram, recentemente, que:<<O preconceituoso é, na verdade, em um sentido um pouco mais profundo, alguém que tem muito medo, mas em vez de enfrentar seu medo com coragem, ele usa a covardia, justamente porque é impotente para enfrentar seu próprio medo. // O preconceituoso é, basicamente, um covarde.>> (fonte: http://revistacult.uol.com.br/home/2016/10/50931/).Tenhamos coragem de questionar o que a literatura representa. No atual estado das coisas, ela não “é”, ela “está”, e as formas materiais
A arte da garrafa.Poderiamos chamar assim ao produto derivado de um continuo e por vezes longevo processo de producao.Nao ha um bom vinho que venha de um lugar feio. A terra, o ar, o sol, a agua - seja orvalho, rega, chuva ou suor.O trabalho em si nao envolve glamour. E sim fruto de pesquisas, contingencias climaticas e, principalmente, experiencia - tentativa e erro.Isso e arte. E a capacidade humana de transformar seu entorno e criar um produto que nos faca questionar o proprio ar que ocupamos, os espacos entre ele, que nos emocione. Sem emocao nao ha arte, nao ha producao que vingue. Nao ha vinho que valha a pena ser sorvido.Skilt! "As drogas nem sempre sao necessarias, mas a conviccao na recuperacao sempre e" -Curiosidades: -O museu nao e completo por falta de dinheiro apenas parte de sua arquitetura foi construida. -Caixa registradora-1913 fabricada nos Estados Unidos e foi utilizado principalmente em Sao Paulo. -Quando o museu de Sao Paulo estava sendo construido, Sao Paulo estava se tornando um estado extremamente importante com a criacao de cafe, o objetivo era deixar Sao Paulo em destaque.9.+ Muitas vezes,a Sindrome de Asperger nao e diagnosticada ate a crianca atingir a idade escolar.Ao contrario do autismo, SA normalmente pode apenas ser determinada baseada nas interacoes sociais da crianca.Criancas com Sindrome de Asperger mostram o desenvolvimento de uma linguagem tipica e,muitas vezes um vocabulario proporcionalmente superior. "Tenho pensamentos que, se pudesse revela-los e faze-los viver, acrescentariam nova luminosidade as estrelas, nova beleza ao mundo e maior amor ao coracao dos homens."Fernando Pessoa Raul nao era de negar nada.Era autentico.Tanto e verdade que ele nunca negou ter usado drogas durante certas fases de sua vida.No entanto,ele tinha consciencia do carater maleficos das drogas.Tanto que ele confirma isso numa carta dirigida a esposa Kika em 1989:'' Cansei daquela vida artificial e miseravel de drogas e alcool Ola, meu nome e Giovanni e eu tenho a Sindrome de asperger e eu consigo desenhar muito bem, minha sindrome de foi diagnosticada quando eu tinha 8 anos, agora tenho 12 anos e consigo conviver muito bem, na escola trabalho com os desenhos de acordo com a materia dada.vou compartilhar alguns desenhos: A obra do museu Ipiranga- "Independencia ou morte"- 1888Dom Pedro primeiro proclamou a independencia, mas muitos historiadores estudam que essa independencia e so um jogo politico, mesmo assim com todos os artefatos ha contraversias sobre este quadro, mas como ninguem consegue provar nada a historia aceita e o que o museu retrada. A Pascoa e uma festa crista que celebra a ressurreicao de Jesus Cristo. Depois de morrer na cruz, seu corpo foi colocado em um sepulcro, onde ali permaneceu, ate sua ressurreicao, quando seu espirito e seu corpo foram reunificados. Seja como voce e nao como os outros queiram que voce seja. o Jovem, iludido por palavras, vao comecar a usa drogas em pequenas quantidades. Ao aceitar o primeiro cigarro de marijuana( maconha ), ignora, ainda que esta a dar o primeiro passo para uma escada que acabara por destrui-lo. Se voce esta em busca de uma
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