Enquanto eles nao chegam, deixo a voce, leitor, um trecho do primeiro conto do livro, "A ultima ceia":"Elasobe os tres degraus ate a sala, tira os saltos pra pisar o assoalho, o caminhoa esquerda, desvia a cabeca da prateleira de mao-francesa, onde descansa oradio valvulado, o bichano ronrona entre seus tornozelos, enfim a porta deripas, o quarto, o quarto onde nao dormira, onde ela abre os olhos e ve que aaurora se anuncia discretamente pela veneziana. Mais uma vez ela buscara apasta na ultima gaveta da comoda, a colecao de papeis-de-carta, os tracossingelos de mocinhas ao piano, vestidos rodados, passarinhos soerguendocartazes enrodilhados ao amor, jardins em que pequerruchos corados, bochechasfofas, abracam-se, uma vida em tons pasteis. Ah, mas o verdadeiro rosto entrevistono espelho da comoda e tao so uma copia ordinaria de madona barroca,mais-escuro-menos-claro, o rimel a escorrer visgo dos olhos de amendoas, oscachos negros insinuando pelas temporas arabescos, o pescoco longilineo, esfumadoem laivos violaceos como marmore antigo; um busto de ruinas. Ela desvia o olharda propria imagem. Toda fuga e provisoria. Nunca mais o quarto pra dormir,nunca mais, por isso ela busca um dos papelotes na bolsa, estica uma carreirasobre a folha da pasta, alcanca um canudinho de mil cruzados pra que enfim a manhairrompa feito uma bofetada na cara. Ao chegar dezembroo asfalto em Sertaozinho arde. Por mais que se varra, esfregue, lave calcada,meio-fio, asfalto, nada se desencarde. A terra vermelha impregna ruas e almas. Elensegue pela Sebastiao Sampaio, em direcao a Santa Casa; deve buscar a confirmacao,mesmo que ja carregue a densidade da resposta pressentida no ventre."Parabens, a senhorita ja esta de oito semanas", o jovem doutor anunciaa sentenca antiga do sapo. E a legiao de vozes adentra os corredores dohospital pelo teto, pelas frestas das janelas, 'essazinha nao presta' 'nasceude arvore torta' 'mae, por que me abandonou?' 'biscate sem futuro' 'tua vida euma casa caiada, aceite os escombros'; e a enfermeira pergunta, "moca,quer um copo d'agua?", "obrigada, to com pressa", e no passocelere, mas sem rumo, o mormaco distorce as casas de comercio, a sirene dumaambulancia ondula pressagios, um vulto esbarra em seu ombro, 'por onde volto,se nunca houve o caminho?', e ela sobe ate a Barao do Rio Branco, encontra umbanco na Praca 21 de Abril, quando as doze badaladas expandem as ondas sonoras dosol a pino, mas seu desamparo e todo mudez estatica, como nos sonhos em que aspernas nao se mexem e o grito nao lhe sai."VAGALUMES SEM NOITE: contos entre sombra e luz (EDITORA PENALUX, 2016) Com Vagalumes sem noite / contos entre sombra e luz, ArturRibeiro Cruz debuta no que classicamente se denomina genero narrativo. Poeta desofisticacao atestada por seu Semanario do Corpo (2015), obra tambem deestreia no genero lirico, Cruz mostra-se igualmente eximio no manejo preciso dacontacao de historias a partir de combinacao impar entre etica, tecnica,tematica e estetica. Embora tecnica e estetica estejam quase sempre amalgamadasna construcao literaria, Artur nao deixa duvidas de que e da primeira queemerge a segunda. Por sua vez, as opcoes tematicas, desenvolvendo dilemaseticos profundos, acabam por definir o ritmo, a cadencia e as opcoesmorfologicas e sintaticas