thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
A fotocopia do conto da Edith Wharton chegou ao meu escritorio, dentro de um envelope pardo, com o seguinte texto escrito a caneta vermelha na capa:"Clarisse - It was terrific to meet you over lunch last week. I tried to deliver this to your hotel, but you had already left. It would have been perfect plane reading. I hope it is not too late. Please send me news of a happy ending! All the best, Beth."O conto em questao chama-se "The Long Run" e ao que tudo indica foi publicado nos Estados Unidos em 1912. Edith Wharton viveu de 1862 a 1937. Eu nasci em 1972. Nao fosse isso e eu teria a certeza de que, com pequenas nuances, ela reproduz uma situacao vivida por mim anos atras.A capacidade de retratar com perfeicao situacoes na verdade universais, que muitos de nos vivemos e com as quais, portanto, nos identificamos, e, ate onde eu posso perceber, uma das principais caracteristicas dos grandes escritores. E, em outras palavras, a empatia, construida pelo autor, dos leitores com os personagens e as passagens narradas. Por isso, nao ha nada de extraordinario em constatar a consagrada genialidade de Edith Wharton ao ler seu conto e de alguma forma me ver na sua personagem feminina.Eu havia almocado com tres advogadas em Chicago quando estive la a trabalho em 2002. Fui visitar o escritorio onde elas trabalhavam e elas me levaram para almocar. Sabe como e, quatro mulheres juntas. O papo rapidamente migrou do trabalho para a vida pessoal de cada uma. Acabei comentando que tinha reencontrado um grande amor depois de anos, contando toda a saga para elas. As tres, um pouco mais velhas que eu, ficaram excitadissimas, animadas mesmo com a historia ou pelo menos com o meu relato, com a minha visao dela.Beth tentou fazer com que o tal conto chegasse as minhas maos antes da minha partida mas so fui recebe-lo algum tempo depois da minha volta ao Rio. Uma pena. Talvez eu pudesse ter sido persuadida a enxergar as coisas como elas de fato se apresentavam.Quando finalmente comecei a ler ja era tarde demais. Inicialmente fiquei meio sem entender o motivo pelo qual ela havia se empenhado tanto em fazer com que o conto chegasse as minhas maos mas a medida em que fui avancando no texto fui tomada por um sentimento que era um misto de medo, nervosismo e emocao. Ao adivinhar o que viria a seguir, pois naquela altura eu ja sabia o que ia acontecer, eu temia cada palavra com o coracao disparado, como se o conto fosse a prova cabal do desfecho da minha historia e confirmasse sua condenacao ao fracasso.Lembro que escrevi para a Beth agradecendo muito pelo texto antes mesmo de le-lo mas tenho a impressao de que nunca escrevi para ela depois, contando o que tinha acontecido. Assim como na historia de Halston Merrick e Paulina Trant o Happy Ending desejado pela Beth nao aconteceu.Arrumando algumas gavetas recentemente esbarrei com a copia do conto e com o bilhete escrito em vermelho na sua capa. Lembrei desse episodio
e mais uma vez me impressionei com a sensibilidade que fez com que a Beth, sem conhecer a mim ou ao personagem masculino da minha historia, e em apenas algumas horas, fosse capaz de perceber meandros ate entao insuspeitos e relaciona-los com o conto de Edith Wharton.Talvez eu devesse escrever para ela contando que houve um Happy Ending na minha vida. Logo depois desse episodio encontrei meu marido no meio de uma pista de danca e fui feliz para sempre.
Tive um amigo musico que dizia nao entender - na verdade ele achava graca de mim, quase cacoava, fazia pouco - por que e que eu prestava tanta atencao em letra de musica. Por que motivo elas eram tao importantes para mim. Como se isso fosse algo menor, menos sofisticado, menos "cool" mesmo, do que a abstracao superior da musica em si.E aqui nesse ponto faco uma pequena digressao.Muito comum essa necessidade dos homens de diminuir intelectualmente as mulheres que estao ao seu lado. Acho que fica mais facil para eles. Se colar, colou e os galos ficam cantando sozinhos. Ha mulheres tambem, claro, que tem essa necessidade em relacao a outras mulheres. Eu conheco uma que e a personificacao disso mas nao me serve de exemplo para essa historia.Meu marido, que e uma pessoa adoravel, com quem, nao por acaso, eu escolhi dividir a vida e ter filhos, volta e meia tem uns lapsos analogos ao do meu amigo. Conversa assuntos com seu pai que nao conversa comigo. Inadagado sobre isso uma vez me deu a seguinte resposta: voce nao le The Economist.Meu pai constitui como poucos outra excelente analogia. Frequentemente conto para ele que cometi o crime hediondo de assistir determinado filme nao pertencente a esfera cult-sofisticada-cabeca-alternativa frequentada por ele. Quando como resposta nao recebo apenas silencio, ouco algo como: "eu nao sei que filme e esse" ou "ah, fizeram um filme sobre isso?", "minha filha voce precisa apurar seu gosto". No caso dele, especificamente, eu nao deveria me espantar pois foi ele quem me levou, aos oito anos de idade, para assistir, no Ricamar, num domigo chuvoso, "Ivan o Terrivel" e surpreendeu-se quando eu me escondi atras da poltrona da frente e disse que queria ir embora.Coitadinha de mim se eu fosse acreditar nesses rapazes. Digressao concluida, volto ao meu tema.O amigo musico so conseguia prestar atencao na musica, na melodia, na harmonia, no ritmo e, para ele, a letra nao tinha a menor importancia. Eu me lembrava de letras inteiras, comentava, cantarolava, me emocionava, fazia referencias, dedicatorias, usava aquilo no meu dia a dia e ele achava isso muito engracado, quase um fenomeno, uma bobagem juvenil.Nao me espanta que a nossa historia nao tenha evoluido. Ok, poderia se achar que nossas visoes se complementavam, letra & musica, oh, em harmonia, mas eu realmente nao consigo entender como alguem pode ouvir uma cancao e nao perceber a letra.Ele se traiu um dia quando, voltando da praia juntos, ouviamos no carro aquele cd Duets, do Frank Sinatra. De repente entra a Barbra Streisand: I've got a crush on you...sweetie pie... Ele vira-se para mim: essa e a nossa musica, e isso o que a gente tem. Aha. Gosto da casa a noite. Depois que as criancas dormem. Quando nada me alcanca. Quando ha um silencio tranquilo que observo a meia-luz e vislumbro a cidade la longe como que pintada na minha janela. Ha um certo aconchego que invade a casa. Tarde da noite. As criancas na cama, aquela entrega infantil ao sono que me comove todas as noites quando entro
nos seus quartos. Ha sempre uns grilos cantando na mata ao lado, um cachorro que late na casa da frente e outro que responde mais adiante. As vezes, ha gatas no cio.Sigo um certo ritual depois que os dois adormecem. Cada um no seu quarto, as portas fechadas, a baba eletronica ligada. Depois do banho quente esquento meu jantar, tomo um copo de vinho.Vago pela casa observando seus recantos, aquele silencio sagrado que me acompanha. Quase sempre adio a ida pra cama encontrando coisas para fazer que me impedem de chegar a ela. Nao que eu nao a deseje mas ha sempre algo por fazer. Finalmente chego ao meu quarto. Depois de olhar as criancas mais uma vez pego um copo d'agua filtrada. Deixo uma pequena luz acesa no corredor para servir de guia caso o mais velho acorde e venha ate o meu quarto. Entro na minha cama pelo lado esquerdo. Comeco a noite com dois travesseiros, o pescoco mais alto, de barriga para cima. Leio um pouco. Menos do que gostaria. Apago o abajour e logo em seguida viro para o lado. O braco direito por baixo do travesseiro, as pernas dobradas, semi-encolhidas. Caio num sono profundo, de poucos sonhos, ate que um dos dois me desperte ou que a luz vinda de tras do black-out me faca abrir os olhos.
Rita Khoury e uma dessas pessoas que passam pela nossa vida e ficam gravadas na memoria. Nos conhecemos ha alguns anos atras em Boston quando eu e seu marido, meu amigo Gaby Khoury, participavamos de uma conferencia.Rita nasceu em Bagda e emigrou para Detroit, nos Estados Unidos, ainda crianca com os pais e a irma. Gaby nasceu no Libano e deixou seu pais durante a Guerra do Libano em 1982, ja adolecente, emigrando para Otawa, no Canada.Eles se encontraram em Chicago, no fim de Setembro de 2002. Gaby participava de outra conferencia junto comigo. Rita passeava com umas amigas.Depois do jantar de gala que encerrava a conferencia fomos com um grupo a um bar animadissimo chamado Jilly's. Os homens de smoking e as mulheres de longo chamavam a atencao num ambiente super descontraido. Corredores intransitaveis, repletos, impossivel circular ou manter uma conversa. Pedidos ao barman so por mimica. Eu sai mais cedo do que a maioria. Peguei um taxi e me bati para o hotel com minha saia preta de veludo ate o pe. Depois vim a saber que o romance comecou naquela noite.Gaby e engenheiro eletronico e Rita trabalhava no estande da Channel de uma loja de departamentos em Detroit.Rita e eu nos demos bem desde o momento em que fomos apresentadas pelo Gaby. Uma dessas amizades subitas e esporadicas mas genuinas. Sempre morri de rir com ela. Autentica, espontanea e bem humorada, ela me conquistou de cara.Tres passagens sao suficientes para falarmos de Rita.Estavamos eu, Rita e Gaby numa recepcao em Boston quando uma moca mega produzida vem andando na nossa direcao e praticamente se joga nos bracos do Gaby: "Hello stranger! How are you? I miss you!!" e continua andando com uma amiga sem se dirigir a mim ou a Rita que, naquele momento, eramos as duas unicas pessoas ao lado do Gaby. Ela permaneceu impassivel por alguns segundos passados os quais virou-se para mim, sem mudar a expressao do seu rosto um milimetro sequer, e indagou: "Do I look like Casper?"Eu devo ter levado alguns minutos ate processar a piada. Cansaco, vinho, outro idioma. Quando entao morri de rir ao compreender que ela me perguntava se se parecia com o fantasminha Gasparzinho ja que a moca atirada nao tinha, aparentemente, nos enxergado.No ano seguinte nos reencontramos em Phoenix. Eu e Gaby participando da conferencia, ela acompanhando o marido. Numa noite, achando tudo muito chato a nossa volta, comecamos a conversar sobre maquiagem. Ela entao muito seria e profissional me pergunta quais eram as marcas de cosmeticos que eu gostava. Ao me ouvir dizer que eu gostava de Clinique ela vira-se para mim quase com pena, me aconselhando como faria uma avo ou uma tia: "this is too basic for you" vaticinou e me recomendou um rimel Yves Saint Laurent no qual me viciei desde entao pois, como me disse, ele realmente muda a vida de uma mulher.Numa das nossas muitas conversas falamos das nossas familias, das nossas cidades, dos nossos paises, dos habitos e costumes de cada uma. Em determinado momento eu perguntei com a maior naturalidade se
ela tinha familia em Bagda e se os visitava de vez em quando. Nunca me esqueci da sua resposta: "no, it is a war zone" me disse ela muito tranquila.Isso foi em 2005 e essa frase permance comigo. Fiquei pensando naquele casal, ambos fugidos de guerra, imigrantes no Estados Unidos, construindo uma vida juntos. Ela impossibilitada de voltar ao seu pais.Nos vimos pela ultima vez em 2008, novamente em Chicago numa recepcao dentro do Museu de Ciencia. Gaby e Rita ja tinham Nadine que naquela altura devia ter quase dois anos. Eu estava com o Lucas que pode entao conhece-los. Lembro que a Nadine dormia num carrinho toda arrumadinha e que usava uma meia-calca lilas de algodao combinando com o vestido.Hoje eles moram em Seattle e tem duas filhas: Nadine e Clarisse.E bom saber que a gente tambem passa pela vida das pessoas e, de alguma forma, fica na memoria.
Lembro que em algum momento cheguei a pensar sobre isso. Sobre como eu - que tinha me perdido de madrugada em Haia, levado um fora no inverno de Milao depois de um passeio de lambreta, tido a mala extraviada na Africa do Sul, chegado a Osaka numa noite chuvosa, desembarcado em Seul numa manha inospita de abril, ido a Sao Petersburgo tres dias depois do 11 de setembro - podia nao dominar uma simples ida a Portugal com duas criancas pequenas.Nosso aviao pousou em Lisboa as cinco da manha. Hora local. Para nos eram tres da madrugada. Primeira viagem internacional com os dois pequenos. O mais velho dormia profundamente. A cacula precisava ser trocada, o que foi feito as pressas ainda no aviao. Nos dois, zonzos de sono, carregavamos muito mais malas de mao do que efetivamente precisavamos.Saimos do aviao cada um com um filho, os dois cheios de malas, carrinhos e casacos pendurados. Felizes com a chegada e a proximidade dos amigos, caminhamos pelo aeroporto de Lisboa. O filho desmaiado no carrinho, a filha no canguru quietinha. Quase um milagre.E eis que chegamos a fila da imigracao. Olho a minha volta, procuro e nao vejo a bolsa preta de couro, comprada para a viagem, onde havia guardado nao apenas os quatro passaportes mas tambem algumas joias e a metade do nosso dinheiro. Com o coracao na boca olho pro meu marido e, gelada, me dou conta de que a bolsa havia ficado no aviao.Em poucos segundos reconstitui mentalmente o que tinha acontecido. Na correria para sair do aviao pegamos tudo do nosso compartimento menos a minha bolsa, que nao estava la. Havia sido reacomodada pela aeromoca em outro compartimento minutos antes da aterrissagem.Nos dirigimos a um balcao da companhia aerea e explicamos o que tinha acontecido. O portugues que nos atendia reagiu tranquilo nos dizendo com seu lindo sotaque que nao havia problema. Deveriamos passar pelo controle de passaporte e, entao, nos dirigirmos ao Achados e Perdidos.Isso nao vai ser possivel. Os passaportes estao dentro da bolsa. O portugues nos olhou desorientado. Acionou alguem no radio pedindo que fosse ate o aviao para recuperar a bolsa. Nessa altura, como que por encanto, dormiam os dois pequenos. Um no carrinho, outra no canguru.Nosso amigo querido, que havia acordado de madrugada para nos buscar, devia estar la fora sem entender por que motivo nao apareciamos. Pois e. O celular tambem estava na bolsa. Nao dava para ligar e explicar a situacao.Enquanto o portugues se comunicava no radio convenci meu marido que fizesse o caminho de volta e tentasse entrar no aviao. O aeroporto de Lisboa nao era grande, achei que valia a pena. E eu fiquei ali, naquele terminal, na manha do dia 24 de dezembro com um filho dormindo no carrinho, outra no canguru, sem dinheiro, sem passaporte, sem saber o que fazer.Olhei a minha volta e so entao vi que o pequeno terminal estava cheio de pessoas aparentemente acampadas por ali. Os primeiros quinze minutos em que fiquei ali esperando a resposta do portugues e o resultado da expedicao do marido
foram suficientes para que eu entendesse o que acontecia. Eles haviam vindo num voo e perdido a conexao. Muitos nao tinham visto e, por isso, nao podiam sair dali para um hotel para esperar o voo do dia seguinte.Me dei conta de que caso a minha bolsa nao fosse encontrada nos tambem nao poderiamos sair dali e fiquei a imaginar com seria a nossa noite de natal.O aviao estava fechado. Fomos novamente ao balcao para saber como evoluiam as coisas. Muita gente na frente do balcao, brigas entre um grupo de africanos e a policia do aeroporto. Depois de cerca de duas horas de uma espera torturante, as duas criancas milagrosamente dormindo, avistamos duas pessoas uniformizadas carregando a minha bolsa. Um policial e um funcionario do aeroporto. Nos dirigimos todos para o tal balcao. O policial me entregou a bolsa solenemente e me pediu que verificasse se estava tudo como eu deixei. Abri a bolsa com um certo receio e um pouco contrangida. Para minha surpresa estava tudo absolutamente intocado. Os quatro passaportes no compartimento lateral com ziper, todo o nosso dinheiro, minha modestas mas queridas joias. Me pediram que eu assinasse um papel. Agradecemos muito e seguimos entao para o controle de passaporte. Pegamos as malas ja estacionadas ao lado da esteira e, finalmente, saimos ao encontro do nosso amigo que, mesmo depois de duas horas de espera, sorriu feliz ao nos avistar cruzando a porta automatica.As criancas acordaram logo depois. Seguimos de carro para Cascais. E ao avistar Lisboa surgindo no horizonte respirei aliviada, uma mao pousada em cada filho, me reassegurando de que estava tudo bem e de que a viagem seguiria em paz.
Na ultima quarta-feira estive na emergencia da pediatria do Copa D'Or com a minha filha.Me deparei com um cenario lamentavel mas o que mais me deixou indignada nao foi ter que submete-la a essa burocracia kafkiana odiosa que parece infestar a nossa cultura mas saber, pelo meu pediatra, que no Rio de Janeiro nao ha outra alternativa.O show de horrores comeca na chegada ao Hospital. Nao ha estacionamento, informa um seguranca. A senhora deixa o carro e ele e levado para "um lugar" que fica a quinze minutos daqui.Em plena Figueiredo de Magalhaes, com sorte imbica-se o carro no acostamento e, depois de tirar seu filho doente da cadeirinha e coloca-lo no colo, voce e obrigado a andar ate um guiche para, entao, informar a placa do seu carro e receber um tiquete. Na volta, espera-se pelo carro na calcada.Entra-se no Hospital. Pega-se uma senha. Sim, uma senha. Vem ca, isso e um hospital ou um banco? "Um hospital senhora, a senha serve 'apenas' para a triagem." Senha, triagem, sera que estamos mesmo no lugar certo?Entrega-se a senha as duas figuras uniformizadas atras de um balcao. Tailleur azul-marinho impecavel, coque, maquiagem. As duas comecam a "preencher uma ficha" no computador com as informacoes constantes no meu documento de identidade e na carteirinha do plano de saude da minha filha. Uma dita para a outra o que ela tem que fazer. "Aperta aqui, nao, da enter agora, isso, nao, agora coloca o nome dos pais." Eu desisto de esperar em pe com a minha filha desmaiada de febre no colo e resolvo me sentar. Vinte minutos depois elas concluem a missao. Me devolvem meus documentos e me dao as costas. Estou apta a passar pela triagem. Ja se desincumbiram de mim.Ficamos ali largadas numa sala de espera com uma televisao ligada num desenho animado sem que ninguem, ate aquele momento, meia-hora depois da nossa chegada, tivesse nos perguntado o que tinha a minha filha, o porque de estarmos ali.Mais de quarenta minutos depois uma enfermeira chama pelo nome da minha filha. Somos levadas a uma sala contigua onde damos de cara com os vestigios do atendimento anterior. Papeis amassados no chao, a cama de exame coberta por um papel toalha revirado. Sentamos. A enfermeira faz algumas perguntas. Faz anotacoes num papel. Coloca o termometro e me informa que a minha filha nao tem febre quando sinto que ela esta quente e calculo que ela esteja com pelo menos 38.Voltamos para a mesma sala de espera. E la passamos mais algum tempo. A minha filha chora, resmunga, nao encontra posicao, esta nitidamente mal, precisando de cuidados, a moca ao lado se comove mas continuamos ali, assistindo Peixonauta.Somos entao chamados por uma medica para uma outra sala. Sentamos. A medica me faz exatamente as mesmas perguntas feitas pela enfermeira so que de modo mais articulado. Pede que eu deite a minha filha na cama de exame e tire a roupinha dela. Faz um exame equivalente ao que um pediatra faria numa consulta e resolve colocar novamente o termometro. Verifica que a minha filha esta com
38,5 de febre. Me informa entao que ela tomara um antitermico, fara um hemograma, um raio x do torax, que sera examinada por um otorrino e que esse periplo levara cerca de uma hora e meia a partir daquele momento.Seguimos para uma mini-enfermaria. Comecaremos pelo antitermico. Aviso que a minha filha cospe esse tipo de remedio. Chegam duas enfermeiras. Pedem que eu recline a minha filha. Colocam o remedio na sua boca com uma seringa. Noventa por cento e cuspido por ela. Pedem que eu arraste o remedio com a chupeta para dentro da boca e se dao por satisfeitas. Viram as costas e vao tratar da vida.Retiramos o sangue ali mesmo. E vou pular essa parte para nao reviver o sofrimento que e ter que imobilizar uma bebezinha de um ano, amararrar seu bracinho com uma faixa de borracha e enfiar uma agulha para tirar sangue. Isso para que os medicos possam fazer um diagnostico que, em sua maioria, nao sao capazes de fazer com um simples exame clinico.Uma enfermeira nos leva para outra sala de espera onde devemos aguardar que nos chamem pelo nome para o raio x. Mais meia-hora. Conversamos com os vizinhos de espera, descobrimos conhecidos, trocamos telefones. Fazemos o exame. Voltamos a tal sala de espera. Mais algum tempo. Aparece a medica que nos diz que devemos ir com ela a enfermaria.Somos informadas de que os exames foram todos normais e que entao, apos falar com o meu pediatra, ela vai receitar um antibiotico. Aguardamos a receita. Esperamos pelo carro e seguimos para casa aliviadas. Aliviadas por ela nao ter nada. Aliviadas por estar saindo dali.A sensacao que se tem, ao passar por essa, digamos, experiencia, e a de que o que se pratica ali e, na verdade, um tratamento de choque para hipocondriacos. Como se nos dissessem: vamos ver se a sua filha esta mesmo doente ou se isso nao passa de coisa da sua cabeca, sua histerica. E para isso fazem tudo o que esta ao alcance deles para que voce desista de ser atendido e volte para casa.Hospital e sempre uma coisa horrorosa. Pelo menos para mim. Tenho aversao. Fui maltratada nas duas vezes em que tive que me internar para ter meus filhos e contava os minutos para sair dali.Sera que so nos seriados americanos hospitais sao lugares onde encontramos profissionais comprometidos com aquilo que fazem e, mais importante, lugares onde os pacientes sao vistos como pessoas, seres-humanos que, basicamente, precisam de assistencia?Para nao morrermos a mingua num hospital publico somos obrigados a pagar uma fortuna por um bom plano de saude e o que temos de volta e um escarnio. A saude parece ser um negocio como qualquer outro e o que interessa e fazer dinheiro com ela, ou melhor, as custas dela. Nao ha nenhuma humanidade no tratamento recebido nesses locais. Somos mais um paciente a importunar os hospitais e seus funcionarios.A minha filhota nao tinha nada grave e isso e o mais importante. Mas e dificil assimilar que em Sao Paulo o cenario e tao distante daquele que encontramos aqui.
Quando questionado por mim a esse respeito o meu pediatra me disse o seguinte: "pois e, eu quero o Einstein com a praia." A praia nao tem como chegar a capital paulista mas por que nao temos um Einstein ou hospital do seu gabarito no Rio de Janeiro? Me deu ainda outro dado importante, o Copa D'Or nao foi concebido e construido para ser um hospital mas o que houve foi uma adaptacao do predio que ali ja existia. Pois e.O Rio de Janeiro e a segunda maior cidade brasileira e possui apenas uma emergencia pediatrica em hospital particular. E ai?
ta sendo nada facil...ainda sinto teu cheiro...qdo o vento toca minha pele...ainda vejo seu sorriso quando fecho os olhos....Queridoo eu nao entendo realmente porque as coisas estao acontecendo assim...Mas tenho certeza que eu nao vou me arrepende de nada que fiz...pois nessa historia que quiz coloca umponto foi voce nao eu....do nada sem motivo Logico....com desculpas sem nexo....e nao sei o que sera de nos dois.....
is coming out13 Kid Cudi Day N Night (Crookers remix)14 Ian Carey feat. Craig Smart S.O.S.15 DJ Tom Hopkins feat. Samara Destiny16 Spyzer I feel so freeBaixar CD Summer Eletrohits Vol. 6 (2010) Gratis CompletoDownload Musicas CD Summer Eletrohits Vol. 6 (2010) Ouvir Mp3 e Letras