thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
presente era para ser o seu futuro. So que esta tudo errado. Nao sei o que aconteceu, na verdade"."Como assim, errado?""O passado que vim buscar e diferente do que eu encontrei aqui. Sei la, esta tudo mais ou menos certo, mas ao mesmo tempo esta quase tudo um pouco errado, entende? O que eu vivi ou lembrava de ter vivido e diferente, embora seja tudo quase exatamente igual. Como vou saber que esse seu presente e mesmo o meu passado? Posso ter caido em algum desvio, pego alguma fibra temporal diferente da que eu julgava ser a minha. Ou quem sabe o problema sou eu mesmo, no fim das contas. Esse presente e o meu presente, entao e claro que nao pode ser o meu passado ao mesmo tempo. Ao chegar aqui, eu injetei presente no passado e o mudei para sempre. Ou reescrevi tudo, o que da na mesma para mim ainda que seja completamente diferente. Seja como for, eu fracassei. E agora nao posso mais voltar"."Como assim? Se voce veio, voce volta. E so seguir pelo mesmo caminho, nao?""E voltar para onde? O mundo ate pode ficar parado no mesmo lugar, mas a gente mesmo so anda para a frente. O que eu era antes de vir ja nao existe mais para mim, entende? Existe para quem ficou la, mas para mim ja era. Quem sabe o que vou encontrar se tentar voltar? Melhor ficar aqui, sendo alguma coisa, do que ficar o tempo todo tentando ser o que nao sou mais. Eu so posso existir onde estou: melhor admitir isso e deixar o resto para tras. Alem disso, eu gosto da paisagem por aqui. E um pouco mais colorida".
Foto: M.J. Ambriola/FlickrQuando falam na Portuguesa - voces sabem, a Portuguesa de Desportos, a equipe de futebol envolvida no escandalo da escalacao irregular do jogador Heverton e que recentemente caiu para a terceira divisao brasileira - eu sempre lembro de uma simpatica senhora que vendia refrigerantes e doces nas redondezas do Caninde.Domingo, final da tarde. Na epoca, eu morava em Sao Paulo e tinha ido assistir o ultimo jogo da Portuguesa no Campeonato Paulista de 2009. Choveu bastante no intervalo do jogo, e ao final da partida a chuva retornou, ainda mais forte. Eu vinha me protegendo como podia; apos uma amainada especialmente acentuada da chuva, achei que dava para encarar e rumei a passos rapidos em direcao ao metro. Eis que de repente a chuva volta ainda mais forte, imediata e inclemente, como quem tem pressa de ensopar o mundo inteiro. Nao havia onde me proteger, e logo estava completamente ensopado. Desgraca.Apos momentos de relativo desespero, vi uma solitaria vendedora ambulante, senhora humilde e de certa idade que carregava um isopor cheio de bebidas que ela nao ia conseguir vender naquele dia. Com a iminencia do aguaceiro, havia aberto um velho e furado guarda sol para proteger o seu negocio. Nao tive duvida: fui ate la e, mesmo que ja nao fizesse la muita diferenca, parei algum tempo ali para tomar uma Coca Cola e esperar a chuva amainar um pouco. Um rapaz ja tinha tido a mesma ideia, entao ficamos os tres debaixo daquele teto fragil e bem-vindo, esperando a clemencia, mesmo que parcial, de Sao Pedro.A senhora era daquelas que nao compreende a presenca de seres humanos senao como motivo para a conversacao. Um tipo humano que em geral me agrada sobremaneira, diga-se. Em poucos instantes ja falava animadamente sobre seu trabalho e sobre as peripecias que passou para chegar ali, no entorno do Caninde. Segundo suas palavras, ela e seu filho (que estava dentro do veiculo que os havia trazido ate la) estavam em Anhanguera, num show promovido por uma empresa que nao consegui descobrir qual seria mas o movimento estava fraco, entao os dois julgaram ser mais inteligente ir ate o jogo da Portuguesa vender bebidas aos torcedores. Claro que a chuva arruinou os planos, mas ela nao se arrependia: gostava muito de trabalhar naquele lugar, onde sempre ocorriam eventos interessantes e onde sentia-se privilegiada e compreendida pela direcao do clube. "Esses portugueses sao trabalhadores e respeitam o trabalho dos outros", garantiu-me, e contou um episodio para provar a veracidade do que dizia.Embora naquele momento estivesse comercializando apenas refrigerantes e agua mineral, os produtos de maior destaque em sua barraca eram os doces e bolos, que ela mesma produzia em sua casa. "Nos jogos maiores vendo tudo e ainda tem gente que vem comprar e nao encontra, voces nem imaginam", acentuou orgulhosa. Em uma partida de maior publico, na qual a senhora recem havia chegado com seus produtos, a vigilancia sanitaria apareceu. Sem muita vontade de dialogar, a fiscalizacao ja se preparava para levar embora toda a mercadoria quando o presidente da Portuguesa a epoca (doutor Manuel
da Conceicao Ferreira, como acabo de conferir) resolveu intervir. Acompanhado de uma outra pessoa (que segundo ela "ficou quieto, so na moita"), o dirigente deu uma descompostura nos fiscais: disse a eles que aqueles ambulantes nao estavam na rua, mas sim em terreno pertencente a Portuguesa, que eles estavam autorizados pelo clube e que a fiscalizacao nao tinha qualquer autoridade ali por tratar-se de propriedade privada. "Ele apontou para mim", disse a senhora, "apontou para os meus doces e falou: mas que maldade a de voces! Me digam, em que essa senhora esta prejudicando o governo? Voces acham que essa senhora esta aqui, trabalhando, porque gosta? Ela esta aqui por necessidade, ganhando dinheiro de forma honesta, nao esta fazendo mal para ninguem".O tom de gratidao era perceptivel na voz daquela senhora. Decerto sentia-se engrandecida enquanto ser humano, uma pessoa humilde que vende doces e e defendida pelo presidente de um clube de futebol. Um sentimento diferente do que ela parecia dedicar aos responsaveis pelos cultos em igrejas evangelicas. Mais de uma vez a fiscalizacao havia aparecido e recolhido tudo que ela estava vendendo e quando ela protestava, dizendo que ela mesma tinha feito aqueles doces e pedindo para que nao levassem tudo embora, os fiscais respondiam que, por eles, nao fariam nada, mas os proprios pastores haviam ligado exigindo que eles tomassem uma atitude. "Que coisa triste. Eles, que tinham que entender as necessidades da gente, fazem uma coisa dessas", disse a vendedora, um toque de magoa na voz e no olhar. Fiquei pensando em como era curioso que um negocio tao basico e humilde incomodasse um outro tipo de negocio, muito mais lucrativo. Mas preferi nao falar nada. Fiquei ali, escutando a agradavel conversa da velha senhora, ate que a chuva deu uma tregua, o filho dela insistiu para que fossem para a casa e nos despedimos, cada um seguindo seu caminho na metropole encharcada pela chuva que agora ja quase nao caia mais.Nao acho que exista conclusao nessa historia. O Dr. Manuel da Conceicao Ferreira, ou Manuel da Lupa, e apontado por alguns como envolvido no esquema que supostamente vendeu o rebaixamento da Portuguesa para um terceiro interessado, usando a escalacao irregular de Heverton como pretexto. Se esteve de fato comprometido ou nao, confio que o Ministerio Publico sera capaz de apontar. Nao me interessa aqui fazer dele qualquer imagem, mesmo porque nao e ele o personagem principal: e a velha senhora vendedora de doces e refrigerantes que me ofereceu teto durante uma chuvarada em Sao Paulo. Lendo sobre a dificilima situacao envolvendo o clube, lembro dela e da forma humilde e honesta que ela orbitava em torno da Lusa, quase um satelite a retirar trocados dos sedentos e famintos pos-jogo. Lembro do clima quase comunitario que senti das vezes que fui ao Caninde - talvez nao comparavel a Juventus e sua identificacao apaixonada e apaixonante com a Mooca, mas certamente movido por sentimentos que a maioria dos grandes clubes hoje desconhecem quase por completo. E algo que merece ser preservado. E por isso torco que o momento terrivel nao
seja o fim da linha para a Portuguesa, que o clube consiga se erguer do fundo de tanto infortunio e possa manter-se vivo - sem fortuna, mas com dignidade - pelas decadas que virao. Para que a senhora que vende doces no entorno do Caninde possa continuar tirando seu sustento de la, caso ainda o faca. Quem sabe emprestando seu guarda-sol a outros pouco afortunados, em dias de muita chuva na cidade multicolorida, ainda que tao cinzenta.
Foto: Romerito PontesExistem coisas muito mais importantes que politica.Estava sentando diretamente na calcada suja. Embora usasse camiseta azul e bermuda preta, estava todo vestido de cinza. Tinha em torno de si a aura de quem ja se transformou em paisagem, sem lucrar nenhum dos pontos positivos que poderiam eventualmente surgir dessa transformacao. Era negro e era bastante obeso; era pobre e me parecia bastante solitario. Logo acima dele, uma placa publicitaria anunciava oculos de sol parcelados em dez vezes, sem juros.Tomava um sorvete. Um pequeno copo plastico, cheio de creme branco e rosa, daqueles que se compra por trocados em qualquer maquina de esquina. Levava cada colherada a boca com estudado vagar, como quem pondera o movimento do braco antes que o doce chegue aos labios.Mas o que me impressionou foi o vazio do seu olhar. Aqueles olhos nao pareciam com os de quem sofre ou desiste, ao contrario: eram os olhos de quem nao enxerga o mundo simplesmente por estar demasiado ocupado contemplando a si mesmo. Havia submergido: fossem quais fossem as dores que o atingiam, os cansacos e abandonos de seu viver, tinha achado naquela sobremesa uma compensacao incalculavel, ainda que momentanea. O sabor o reconciliava com a ausencia de perspectivas daquela tarde carrancuda, anulava o efeito dos olhares asperos e da calcada indiferente. Naquele momento, ele e o sorvete se bastavam: dentro daquele instante cabiam os consolos de uma vida inteira.Nem vi direito como desapareceu. Percebi que o conteudo do copo plastico tinha quase se acabado, que ele agora sugava as colheradas com mais cuidado ainda, que raspava com diligencia o fundo do pequeno recipiente. Mas me distrai em meio a espera pelo onibus, mergulhei brevemente em pensamentos imprecisos, e quando voltei a busca-lo com o olhar ele tinha desaparecido. Possivelmente precisava dedicar o restante da tarde a seja la o que fizesse da vida: seja como for, nao demorou-se. Ficou so sua imagem, o negro pobre e obeso de olhar vazio, enchendo a boca com colheradas de sorvete barato. Quando olho o canto onde esteve, e um pouco como se ele ainda me assombrasse.Como disse, existem coisas muito mais importantes que a politica. Foto: Marcelo Takeda / FlickrNunca preocupou-se em dar um nome para aquela cidade. Quando dela encontra-se ausente, guarda na memoria nao mais que impressoes tenues, pouco nitidas. De certo modo, para ele nem mesmo cidade e: funciona mais como um pernoite, um chuveiro morno e uma cama estreita e talvez uma cerveja solitaria antes de seguir viagem rumo ao lugar do dia seguinte. So lembra mesmo do lugarejo quando esta quase chegando, quando a pausa inevitavel em suas viagens faz igualmente inevitavel a presenca daquele lugar. Aquela e a cidade do meio do caminho, o lugar onde ele esta quando nao esta em lugar algum - e a ele basta saber que ela estara sempre la, improvavel aparicao em meio ao deserto das trilhas sem fim.Fica sempre no mesmo quarto, na mesma pensao ao lado da rodoviaria. Nem saberia dizer se ha outro lugar em que possa ficar: seu interesse pela cidade nao e grande,
o preco do quarto e razoavel, e de qualquer modo nao tem motivos para procurar outra hospedagem. Nao oferecem cafe da manha, o chuveiro nunca e quente e a cama e sempre estreita, mas o deixam dormir em paz e e so o que interessa na maioria das vezes. O travesseiro e fino; coloca a valise por baixo, ignora o cheiro da roupa de cama nao muito bem lavada e adormece, cansado do presente, sem sonhos no futuro distante ou imediato.De outros hospedes nunca teve noticia. A atendente recebe o valor em silencio, devolve o troco de forma mecanica. Nao conversa com ele e ele tambem nao se preocupa em ser sociavel. Estao muito bem ambos, cada um em seu papel: ele de pagar a conta e partir, ela de receber o dinheiro e mandar arrumar o quarto quando ele se vai. O hall de entrada tem poltronas aparentemente confortaveis, jornais e uma televisao; entretanto, nunca ocorre a ele deter-se por ali, perder tempo.Vai da rodoviaria a pensao e da pensao a rodoviaria, com raras excecoes. Quando o onibus de partida so sai mais tarde, ele almoca no pequeno restaurante ao lado da pensao: de la, pode enxergar o unico ponto de embarque. Senta perto da janela e fica controlando a chegada do onibus, em silencio. Nunca foi muito de conversar e ninguem parece importar-se com sua presenca, de modo que raramente precisa dizer alguma coisa. Tambem pelo restaurante nao nutre qualquer predilecao: na verdade, acha a comida pouco saborosa, os legumes murchos, a carne ruim. Come sem vontade, mais para matar tempo do que para alimentar-se. Mastiga devagar, em meio a goles de refrigerante. As vezes pede uma cerveja, quando faz muito calor. Bebe sem vontade, porem: quase nunca toma a garrafa ate o fim.Chega sempre, e sempre se vai. Assim se vao tambem os meses, os anos.Um dia, passa ele pela cidade sem parar nela. Haviam criado uma nova linha: como a demanda para a rodoviaria seguinte era grande e quase ninguem ficava de fato pelo meio do caminho, eliminaram a escala indesejavel e passaram a oferecer apenas o trajeto direto, feito durante a madrugada. A viagem comeca um pouco mais tarde, mas o homem recebe a novidade com discreta alegria: poderia dormir no onibus, poupando algum dinheiro. Alem disso, otimizaria suas atividades, sem perder horas e horas em local onde jamais desenvolveu qualquer atividade lucrativa. Chega a seu destino com o pescoco dolorido e os olhos arenosos, mas desembarca satisfeiro, quase entusiasmado, pronto para dar continuidade as atividades do dia.Assim e uma, duas, cinco vezes talvez.Um dia, porem, o homem chega a seu destino sentindo-se intranquilo e dolorido. Dormiu mal; sente dores no pescoco, nos ombros. Foi, contudo, um sono pesado, sem sonhos - e em um relance recorda ele da cidade do meio do caminho, pela qual o onibus certamente ainda passa e a qual nunca mais viu. Ao menos la conseguia dormir com algum conforto, mesmo que a cama fosse estreita, o travesseiro fino, os lencois mal lavados. Sua mente saltou imediatamente para a pensao sem luxos,
a janela do restaurante, o rosto sem expressao da atendente. Nao penso que sentisse exatamente saudade: era mais um esforco de memoria, de quem tenta recordar os detalhes de algo que viu de relance, sem prestar atencao. Resolveu que da proxima vez tentaria manter-se acordado durante um pedaco maior do trajeto, para vislumbrar mesmo que rapidamente as construcoes pobres, a rodoviaria onde um so onibus estacionava por vez. Para assegurar-se talvez que ainda havia algo no meio do caminho, embora desse pensamento nao estivesse realmente ciente.Nao e capaz de faze-lo, porem. Durante o trajeto de volta, sente imenso sono e acaba adormecendo. Quando faz de novo o trajeto de ida, pouco mais de uma semana depois, tenta de tudo para manter-se desperto: ouve musica, tenta distrair-se com palavras cruzadas, bebe cafe na ultima parada a beira da estrada. Inutil: logo ve-se tomado pelo cansaco imperioso, irresistivel. Acorda soltando pragas, ja na rodoviaria de destino, furioso consigo mesmo.O fracasso dispara a obsessao. Passa a procurar referencias no noticiario, tentando descobrir de forma infrutifera o que estava acontecendo na cidade onde pousou tantas vezes. Pesquisa mapas da regiao, tem certeza que recordara o nome da cidade assim que le-lo - mas as informacoes sao inconsistentes, as linhas indicando a estrada nao fazem sentido e nenhum municipio ou logradouro dispara sua memoria. Demora-se na cidade de destino, pergunta a moradores locais sobre a antiga escala da viagem: ninguem parece recordar-se de tal parada, dizem nao saber em qual cidade seria, nao reconhecem as descricoes oferecidas pelo forasteiro. Exaspera-se, levanta a voz sem perceber, fica as raias da grosseria.Na viagem seguinte, decide agir. Esta no posto a beira da estrada, uma das pausas na viagem que atravessa a madrugada. Bebe cafe. Desceu carregando uma pequena mochila, sua unica bagagem na ocasiao. Enquanto os companheiros de viagem retornam ao onibus depois dos lanches e das visitas ao banheiro, opta por afastar-se. Esconde-se em um canto escuro, embrenha-se na mata proxima, de forma que ja quase nem enxerga o posto, que dira o onibus. Aguarda muito, muito tempo: sabe que o motorista fara a recontagem e notara sua ausencia, que o procurarao por muito tempo, que demorara ate que decidam continuar a viagem e registrar sua ausencia no posto policial seguinte. Passa-se um tempo infinito ate que sinta-se seguro de que o onibus foi-se embora. Nao vai embora, porem: conhece pouco o trajeto e sabe que a noite pode ser perigosa. Encosta-se em uma arvore, usa a valise como travesseiro e espera o amanhecer.O sol mal desenha-se no ceu quando ele comeca sua caminhada. Seu plano e simples: ira seguindo o acostamento, a pe, ate encontrar a cidade ou alguem capaz de indica-la ou reconhece-la a partir de sua descricao. A manha e amena, o ceu coberto de nuvens. Talvez chova, mas so ao final do dia: por enquanto, ha apenas o vento suave, o sol indistinto. E quase agradavel andar pela trilha ligeiramente acidentada, seguindo o desenho cinza do asfalto em meio ao verde intermitente. E mais nao digo, porque a historia ja encerrou-se: a caminhada nao
As vezes penso que todo sonho e um recorte de nossa vida em outro universo. Gosto de pensar que, quando adormecemos, nosso subconsciente se liberta e consegue acessar o tecido do tempo, saltar dos limites deste existir rumo ao espaco infinito onde nosso existir e multiplo, onde vivemos miriades de vidas que sequer conseguimos conceber. Nossa mente sintonia alguma outra das infinitas frequencias que marcam a nossa eternidade individual, e nos concede essa estranha dadiva que e ver outra pequena fracao da nossa multiplicidade. E alguma coisa permanece, algo conseguimos lembrar de forma indistinta e incoerente quando o encanto se desfaz e voltamos a sintonizar nosso presente especifico. Gosto de pensar que nossos sonhos sao vislumbres de existencias que de fato ocorrem em algum universo a parte: que em algum lugar realmente temos aquela profissao, moramos naquela cidade, fazemos amor com aquela pessoa, morremos daquela exata maneira. Que cada detalhe infimo e impossivel, cada sensacao estranha e inexplicavel e a mais simples e natural realidade em algum lugar. Nossa realidade.O que somos nos, senao o resultado de tudo que poderiamos ser e nao somos? Em algum lugar, tudo que imaginamos e realidade, e esse existir que tanto prezo nada mais e do que um cenario de sonho, uma alternativa altamente improvavel e profundamente incoerente. O que sou aqui e o que poderia ter sido em infinitos outros mundos; sou o sonho de mim mesmo em universos que jamais poderei compreender. Voces sabem que pessoas erram, ne? Que as vezes se enganam, certo? Que nao raro estao simplesmente equivocadas. Pouco ou muito, mas erradas. Que muita gente com muitas otimas ideias de vez em quando diz uma besteira, escorrega em um preconceito nao plenamente superado, deixa-se levar pela raiva ou inconsequencia. E que isso, queiramos ou nao, e um aspecto humano - ou seja, todo mundo com idade suficiente para fazer qualquer coisa por si proprio ja errou, e todo mundo que viver mais alguns dias que seja provavelmente vai errar de novo. Que eu provavelmente estou errado em algumas ou varias coisas, expressas ou nao, neste exato momento. Que provavelmente voce tambem esta, mesmo que nem esteja consciente da natureza desses eventuais equivocos. Concordamos nisso?Quando eu falo (e falo isso quase obsessivamente) em nao resumir pessoas a um so de seus aspectos, eu falo exatamente disso. Pessoas sao multiplas. E erram. As vezes, erram muito em intensidade ou consistentemente no tempo. Nao resumi-las significa acreditar nao apenas nelas individualmente, mas na humanidade. Devemos desistir de quem acreditamos que erra ou age mal? E assim que queremos o mundo - uma eterna disputa de quem esta conosco vs. os nossos oponentes/inimigos, e quem escorregar para o outro lado esta condenado a la estar eternamente? Para onde iremos, se tudo que enxergamos for sempre a discordancia, se tudo que nossos olhos veem no outro e o que existe nos separando, em detrimento de tantas coisas que talvez nos unam ou possam nos unir?A oposicao e necessaria. Fundamental em varios casos. Mas opor-se e separar-se. E justamente por ser a separacao algo tao drastico, tao
intenso e nao raro irremovivel, que a oposicao deve (ao menos assim penso eu) ser sempre temperada pela consciencia de nossa multiplicidade. De que somos uma colecao de erros e acertos, concordancias e discordancias. E que se ando outra trilha e me separo do oponente nao e porque o odeio, mas porque tanto amo outras tantas pessoas que a trilha oposta torna-se uma opcao impossivel. E quem sabe o opositor e alguem que esta apenas errado e, de repente, e possivel puxar para a trilha de ca, com conversa e com o exemplo. Se a construcao e impossivel, entao que tudo desabe; mas discordo do outro para construir, nao para colocar ao chao.O ser humano e multiplo. Sugiro respeitosamente que nunca esquecam isso, mesmo quando parecer mais dificil, talvez ate insuportavel. O ser humano e multiplo. E e nisso que esta a nossa chance, individual e coletiva, de salvacao.
Foto: Oliver GouldthorpeTeve que correr para conseguir atender o telefone a tempo. Cinco toques, esse sempre foi o limite: mal o quinto aviso se fazia ouvir e a ligacao era repassada para a caixa de mensagens. Cinco toques - e foi entre o quarto e o quinto que conseguiu chegar ao aparelho, ligeiramente sem folego, um pouco irritado por receber uma ligacao tao tarde da noite.- Alo. - disse, a voz como uma porta fechada.Do outro lado da linha, a voz feminina era seria. Enfatica.- Este e o comeco - disse apenas.Fez-se breve silencio. Antes que ele pudesse perguntar qualquer coisa, um som comecou a se ouvir do outro lado da linha. Um bipe sonoro e regular, que parecia vir de longe, de algum lugar distante do bocal do telefone - ainda assim muito audivel, perfeitamente claro.Ficou ouvindo aquele som por um tempo consideravel, imaginando que tipo de pessoa se daria ao trabalho de um trote tao sem sentido, em uma hora tao adiantada, um domingo quase virando segunda-feira. Chegou a mover os labios para dizer um palavrao, mas pensou que nao valia o esforco. Desligou o aparelho com um gesto firme, virou as costas e voltou ao quarto.Dormiu pouco. Mal. Teve pesadelos terriveis, que o fizeram acordar repetidas vezes durante a noite. No mais impressionante deles, seu falecido pai surgia em meio a um vao de parede numa sala estreita e imunda, segurando um cartaz que brilhava como neon. Essa e a sua vida, disse seu pai morto, e o cartaz tinha numeros que mudavam velozes em contagem regressiva, e acima deles uma data, dia mes e ano, uma data que fez o homem comecar a chorar e dizer quase sem voz mas por que, pai, por que isso tudo, eu nunca te fiz mal algum, por que vir ate aqui para me dizer que vou morrer. Acordou gemendo, os olhos escancarados contemplando o teto quase invisivel na escuridao.* * *Levantou da cama quase vinte minutos antes do despertador tocar, tomado de enorme mau humor. O banho com agua morna nao trouxe nenhum prazer. Engoliu o cafe preto em grandes goles, como se quisesse livrar-se rapidamente de uma tarefa desagradavel.Foi logo antes de sair ao trabalho, ja tendo vestido o casaco e pego as chaves, que percebeu o ruido. Era como estatica, o som de circuitos eletricos em funcionamento, ou assim pareceu a principio. Um ruido bastante baixo. Nao, nao era uma estatica: era algo mais sonoro, mais mecanico. Regular.A compreensao surgiu em um instante, tao forte que seu coracao disparou. Foi ate o telefone, tomou o aparelho de um so golpe e o levou ate o ouvido.O bipe soava do outro lado da linha. Um pouco distante, mas claramente audivel.Murmurou um palavrao, pensando no absurdo daquele telefonema sem sentido ter ficado ativo durante toda a madrugada, e apertou com forca o mecanismo que interrompia a ligacao.Inabalavel, o som mecanico seguiu em seus ouvidos.Era so o que faltava. Insistiu mais duas ou tres vezes, sem sucesso: o mecanismo devia estar estragado. Gritou ao telefone, a voz mais insegura e gaguejante do