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ICriei-vos como um. Criei-voscom quatro pernas, quatro bracos, duas cabecas e apenas uma alma. Criei-vosperfeitos. Criei-vos sem sexo. Sendo apenas um nao ha necessidade de dois. Osfiz completos, simbiontes. Mas a humanidade de varios unicos estagnou-se. Naohouve historia, apenas tempo. Nao houve desejo, o ser era completo e portantonunca buscou nada. Criei-vos como um, masfiz dois. Separei-vos para que buscassem um ao outro. Separei-vos e os fizsozinhos. Lhes dei olhos pare que se enxergassem, quando se vissem pensarem Evoce. II- E voce.- Eu o que?- Voce so. - Eu so o que?- Voce, so.- Faz favor de falar alguma coisa que faca sentido!IIIRezei a Deus pois estava sozinho.Rezei pra que, Deus?Rezei pra que Deus?IV...do outroCantaram juntos. Fecharam os olhos. Beberam. Sorriram. Por um segundo o bar pareceu ficar em silencio. A musica dosalto-falantes desligou, mas as vozes continuaram. O barulho branco do som quenao davam importancia ao desaparecer os fez se olharem. Ouviram algumas notassoltas no paraiso do silencio das vozes que falavam no lugar. Um baixo sendoafinada, o guitarrista aquecendo os dedos. Como um predador que se prepara paraatacar a presa e ouve seu proprio coracao bater eles ouviram o segundo em queos instrumentos eram ajustados. Falaram juntos:- Vem que a banda vai comecar.Ate parece que um completava os pensamentos...VVe. VI- Eu tive um sonho.- Que sonho?- Tinha uma cigana.- Eu adoro ciganas.- Ela falou que eu precisava procurar alguem.- Quem?- Meu inimigo.- Como assim inimigo?- Nao sei, eu nao encontrei.- Onde era para ele estar?- Ela disse para eu andar quatro quadras e virar a esquerdana linha do trem.- Eu sei onde fica.- Sabe?- Vem que eu te levo.- Mas eu tenho medo.- Voce vai estar comigo.- Ta bom, minha cigana.VIIEsta era para ser a ultima carta. Mas lhe deixo apenas seunumero favorito, seu nome escondido e um afago. Esta e uma historia pintada em aquarela, com tons de azul, cinza e roxo borradas no papel.Uma vez eu esperei. Voce nunca chegou."O que voce faria se eu morresse?"Eu choraria. Choraria ate meus pulmoes doerem. Depois dormiria dormiria de tanto cansaco. Ai acordaria e veria que nao estava sonhando. Ai entao eu choraria. Tentaria novamente dormir. Fecharia os olhos e rezaria. Rezaria para que quando eu acordasse tu estivesse la esquentando minha cama. Dormiria. Sonharia contigo e acordaria de sobressalto. Sentiria seu cheiro. Buscaria um cabelo teu perdido no edredom. Ai entao eu choraria.Entao de madrugada eu buscaria os livros. Encontraria milhares de referencias sobre voce. Fumaria com Marla, lutaria com Guinevere, amaria Lolita, e enfim partiria para os Portos Cinzentos com Galadriel. Apanharia cada volume e o atiraria pelo quarto em furia. Rasgaria as paginas e cuspiria nas palavras. E no fim, quando o chao estivesse coberto de poesia rasgada, eu deitaria naquela cama de paragrafos. Dormiria ali como dormem os anjos. Aguardaria entao o conforto que nossas historias sempre nos deram. Ai entao eu choraria.Apanharia giz, carvao e lapis de cor e enfim voltaria a desenhar. Rabiscaria as paredes. Numa furia Pollockiana desenharia teus olhos vindos de um poco escuro, teus cabelos difusos em uma nuvem de chuva, e
a imensidao imaculada dos campos do branco da sua pele. Apos ter finalizado seu painel eu apanharia o vermelho. Daria um passo para tras e te olharia. Nua. Pintaria as unhas e os labios. Pintaria os brincos e o colar. Pintaria os vergoes na pele. Pintaria todo o seu corpo de vermelho, para que sua imagem emanasse uma aura escarlate. Veria na pintura o que eu vejo em voce. Veria a luz que lhe da vida. Entao beijaria os labios ressequidos da imagem. Sentiria o gelado e veria entao que voce esta feito morta. Ai entao eu choraria.Dancaria com os deuses ao som dos tambores.Amaria tudo o que um dia voce ja amou.Velaria sua alma em mim.Ai entao eu choraria.Pois voce e uma das coisas que me faz chorar.Eu diria que te amo.Para ver apos ler:
Baseado em Pictures Of You, do The Cure Estive tanto tempo olhando as suas fotos que elas ate parece reais. Estive tanto tempo vivendo as suas fotos que parece que elas sao tudo o que eu posso sentir. Limpe a porra aguada das pernas. Ressentido e envergonhado. Lave as maos sujas, mas nao ha sabao que va tirar essa sensacao. Voce sei que ela tem o mesmo amargo que esta na sua garganta. A sensacao de voce reencontrar uma ex-namorada e a mesma sensacao de masturbar-se para uma atriz porno que voce nao via faz muito tempo. Ela foi sua preferida, voce queria que sua proxima namorada tivesse os mesmos olhos, o tom de pele, que fodesse igualzinho a ela. Tudo isso e um sonho mal dito das coisas que voce esconde nas suas entranhas. Voce nao se lembra o que te fez lembrar. Enquanto voce vagava por sites de putaria voce viu a atriz que lembrou a namorada, ou voce foi atras das fotos da atriz por ter se lembrado da namorada? Voce lava as maos, deleta o historico da internet, e quando voce tiver tomado um banho aquilo nunca mais vai ter acontecido. As fotos terao sido apagadas do historico, mas nao de voce. O banho te faz se sentir mais limpo. O cheiro do desodorante mentolado e refrescante. Tudo aquilo agora foi embora com a agua do ralo. Mas voce volta ao computador, desta vez nao vai atras das fotos da antiga atriz porno, vai atras das fotos das suas ex. Voce o que elas se tornaram, uma continua namorando o mesmo babaca pelo qual ela te trocou. Outra virou sapata. E tem aquela outra que parece que quer corromper tudo o que voce ama, seus filmes, seus livros, toda a cultura que voce gosta, so voce pode gostar, ela nao. Uma vez uma delas lhe disse: Cara, voce virou tanta coisa. - Isso mesmo, eu virei tanta coisa, e voce continua sendo uma atriz porno. Voce encontra um pingo de porra no chao. O liquido perolado esta comecando a cristalizar nas bordas. Voce apanha um papel e tenta tirar a mancha. Aquilo nunca vai sair. E para sempre voce vai olhar para o ponto escurecido no carpete e vai se lembrar dessa punheta mal resolvida que foram as suas ex-namoradas. Pois ex-namoradas nao passam disso, punhetas mal batidas. Voce desliga o computador. Sufoca na hipocrisia da memoria quaisquer fotos que voce tenha visto. Deleta o historico de si mesmo. E vai dormir. Texto escrito para a Corrente Literaria de 18/07/13 - "Amor, O que e para voce?" (As cortinas abrem.) (O cenario e composto de folhas espalhadas pelo chao, rosas brancas tambem estao espalhadas. Ha uma mesa posta e seis cadeiras, e um gazebo de madeira ao fundo. A luz e de um tom avermelhado.(Mira entra correndo, olha para os lados, vira parte louca que esta em cima da mesa no chao e sai.)(Mira volta trazendo Fausto. Fausto esta com os pulsos amarrados e a boca amordacada, e tenta resistir.)(Mira faz Fausto sentar em uma das cadeiras.)(Mira senta-se
na cadeira oposta.)Mira: Sabe, eu vou falar pra voce, vou falar do que eu sofri, do que eu amei, do que eu chorei e de tudo o que eu acreditei.(Mira apanha uma xicara, enche de cha e toma um gole.)Mira: Eu acreditei que voce era real, Lance. E para mim voce sempre esteve um degrau acima. Algo que eu nunca poderia alcanca. Na nossa peca estavamos fadados a nao terminarmos juntos, e tragedia, eu sei. Mas agora voce e meu. Esteve tao longe tanto tempo, e repetidas vezes sob as luzes eu te amei. E quando Guinevere gritava eu te amo, era eu. Cada ato que Guinevere encerrava chorando, era eu.(Mira toma mais um gole, deixa a xicara na mesa, levanta-se e se apoia com os bracos na mesa.)Mira: Eu te amo, Lance. Eu te amo. Eu te amo e quero que voce fique comigo para sempre. Eu te amo e quero morrer junto com voce. Eu te amo e quero voce para mim. Eu te amo. Eu te amo.Mira (Alterada): EU TE AMO.(Mira sobe na mesa, gatinha ate Fausto, retira a mordaca e o beija. Fausto tenta evitar, mas nao consegue.)(Mira segura o rosto de Fausto nas maos carinhosamente.)Mira: Eu te amo e voce e finalmente meu.Fausto: Mira, eu nao sou o Lance. Lance e meu personagem. Voce esta descontrolada. A peca e pesada, nos ja estamos no palco fazem meses. Mas a temporada ja esta por acabar. Me solta e vamos conversar.Mira (Gritando): NAO! Eu nao sou a Mira. Eu sou Guinevere. Fui rainha, fui guerreira. E agora eu mudei o final da nossa historia. Lance meu amor, voce vai ficar vivo.Fausto: Entao me solta, Guinevere. Que nos conversamos.(Mira sai de cima da mesa, apanha uma faca da mesa e corta a mordaca que pende no pescoco. Ao dar a volta por tras da cadeira ela aproxima-se do pescoco de Fausto e lhe da um beijo.)Fausto: Certo, entao por que voce me ama?(Mira corta as amarras das maos.)Mira: Eu te amo porque a Guinevere te ama. Fausto: E por que voce me sequestrou e me levou para esse lugar?Mira: Para que a gente possa ficar juntos para sempre. Para que eu possa lhe dizer coisas bonitas, para que nos fiquemos velhos juntos. Para que o mundo veja o quanto eu te amo.(Mira volta a se sentar)Fausto: E que amor e esse, que eu nao te amo?Mira: Eu te faco me amar.Fausto: E se eu nunca te amar?Mira: Um dia vai.Fausto: Voce nao me ama.Mira: Amo sim.Fausto: Isso nao e amor.Mira: Por que?Fausto: Eu nao sou Lance. Lance e apenas um personagem. Voce me idealizou, e amou uma imagem. E me quis me amar como as imagens te mandaram. Amar nao e morrer junto. Amar nao e o que os outros veem. (Mira tapa os olhos com as maos.)Fausto: Amar e sinonimo de ser feliz.(Mira olha Fausto com os olhos marejados.) Mira: Mas eu te faco feliz.Fausto: Mas nao e com voce que eu quero ser feliz.Mira: Mas o Lance quer.Fausto: Voce nao e Guinevere.(Mira comeca a chorar)Fausto: Amor e muito
mais do que qualquer ideal. Amor sao dois sendo um so. Nao e uma imagem, nao e um personagem e nao e uma peca em que se representam papeis. Amor sao duas almas na mesma frequencia que se encontraram e agora cantam a mesma cancao.Mira: Meu amor, me da mais uma chance. Eu nao vou ficar satisfeita enquanto eu nao te abracar bem forte.Fausto: Amor sao duas vidas que se constroem juntas. Milhares de desejos que dois buscam e focam em apenas um. Mia, voce nao me amou.(Mia em silencio se levanta, apanha uma faca e vai ate Fausto.)Fausto: Amor sao dois sendo felizes juntos. Quando nao ha felicidade nao ha amor. (Mia corta as amarras dos punhos.)Fausto: Nascemos intrinsecamente tristes. Precisamos viver com alguem que amamos para sermos felizes.(Caem as cortinas.)
A navalhalhe seduz com o brilho prateado. As finissimas linhas das dobras encruadas doaco criam um padrao difuso da luz em sua superficie.StainlessSteel. Aco Inox. Uma porra de uma navalha que pode cortar o seu pescoco. Elacorre pelo creme deixando um rastro de pele limpa. Repuxa aqui, pega de vies. Vai e volta. Primeiro a favor dopelo, depois contra. E agora voce parece um lindo sujeito com uma linda cara como uma linda bunda de bebe.Voce tem pinta de medico, ou deadvogado talvez.Medico Nazista e Advogado do Diabo, talvez. Voce encara seus olhos pretos.Encara o rosto quadrado. Sorri para si mesmo. Sorri para o espelho. Voce e um Exu. Sorri para quem? Sorri para si mesmo esperando que os outrossorriam de volta. Os outros.Voce e um anjo. Nao deixe a navalha cair, qualquer batida estraga oalinhamento do fio. Voce ve um pelo sozinho. Um singelo pelo perdido na seda doseu rosto. Sem creme, sem agua voce apara o pelo. O som aspero da navalha vemcom um filete de sangue.Voce e o rei. Lave seu rosto com agua fria, ela fecha os poros. E cadaborrifada de agua vem com mais sangue. Como a anunciacao das cornetas doapocalipse ela vem devagarinho. Comeca com o vermelho se difundindo nas gotasde agua sobre o corte. Ate que todas elas estao completamente vermelhas.Crescendo elas se juntam. Juntando-se elas caem. E no fim orquestram umasangria que corra pela sua pele tao lisa.Voce e o senhor sem deus.Apanhe papel. Estanque o corte. Umbandaid e um merthiolate. Mas nao vai parar.Lembra-se de quando o merthiolate doia? Hoje nao doi mais.Voce nao sabe se voce quem se tornou mais duro, ou se o merthiolate parou dedoer.As coisas tem sido assim, elas tem parado de doer. Voce setournou duro. E a linda bunda de bebe na verdade e tao espessa quanto acarapaca de um besouro.Nao vai parar.Os papeis se acumulam. Vemelho,vermelinho, vermelhao, seu sangue se espalha pelho chao. Cada vez mais sangue ecada vez menos dor. Suas maos encharcadas vao delineando as digitais pelosazulejos brancos. E feito voce elas sao uma sujeira distoante na imensidaobranca. Nao vai parar. Apanhe uma toalha e veja as fibrasse colorindo. Veja o sangue espalhando-se e formando fractais que fecham-se emum pano de fundo vermelho. Pano que pinga. Pano que espalha. E voce se espalhapelas paredes. Escorre e forma pocas. Voce mancha, suja e macula a limpezaasseptica das paredes. Voce e uma granda macha que incomoda a homogeneidade detodos.Nao vai parar. Voce apanha a navalha. Voce sabe quea unica coisa que vai fazer a sangiria parar e mais sangue. E mais odio. Entaodilacere. Encoste a navalha na garganta e puxe. Encoste mais uma vez e serre.Afunde a lamina no buraco, gire, dilacere e destrua. Sinta as veias rompendo-see a carne gelatinosa virando uma massa disforme. Espicace a pele. Sinta alamina bater nos ossos. Sinta o aco arranhando e prendendo nas arestas durasdas vertebras. Puxe-a ate as orelhas. E ai entao seja agressivo. Feche todos osdedos em volta da lamina e apunhale, ate que seu pescoco esteja transformado emgelatina. Ate que seus dedos estejam pendendo carcomidos ate os
ossos. Erespire. Respire fundo. Ouca o ronco rouco do ar entrando. Ouca o barulhogorgolejante da sua respiracao. Assopre bolhas. Aproxime-se do espelho. Sorria.E veja a sua respiracao espirrando goticulas no espelho. Sorria. Pois sorrir tem poder. Mostre os dentes. Jogue a cabeca paratras e sorria com a garganta. Sorria.Pois voce cortou o pescoco para a sociedade. Pois depois de ter morrido tantas vezes o ironico e que voceainda continua vivo.Mas o problema nao e ficar sozinho. O problema e quando nosouvimos o escuro falar."Eu estava te esperando. Agora eu vou lhe ensinar amentir."Continua.Nota: Este provavelmente e um dos ultimos textos do blog. A ultima serie, talvez. Durante quase dois anos o teor das minhas historias mudou. O tom que eu uso ja e muito diferente do tom que havia no comeco. Os amores sao outros, os personagens sao outros, o tema e outro. Isso nao e amor e uma serie inconcluida, num ritmo Tarantinesco, que durante todo este tempo me acompanhou com uma inconstancia de linhas do tempo. Pois agora o escritor mudou, e o eu lirico, ou voce lirico, como gosto de chamar, tambem e outro. Portanto esta serie torna-se o final nao concluido do Isso nao e amor. De uma historia que nunca acabou. E o prenuncio de uma nova historia que comeca. Pois a vida e um Tarot de Porcelana. A irracionalidade e o caos da nossa sorte ditam o nosso futuro. E ainda assim tudo e tao sensivel, e nos somos tao delicados, com almas tao frageis, feito porcelana. E agora eu estou apenas distribuindo as cartas para jogar a sorte.
(The sky is falling in)Eu francamente nao sei. Nao sei onde termino e voce comeca. Nao sei mais quem e voce neste emaranhado. Quando tento me procurar so te acho. E ontem quando voltei da sua casa, percebi que tinha ficado la. Quando disse a palavra, voce terminou a frase.Dizemos que o destino e inexoravel.Que partilhamos o mesmo ka-tetque lemos os mesmos livros e choramos para os mesmos poetas.E ainda que busquemos deuses diferentes, ironicamente todas as cancoes cantam a mesma coisa.Ironico e que parecem ter trocado nossos orixas, Ogum e Oxissi. Voce ja esta intrinseca,e isso se chama karma. E hoje fez frio. Hoje fez saudade. Botei a blusa e fui pra casa. Embarquei no onibus cinza feito ceu. E ja que agora faz frio precisamos nos esquentar. Mas frio de corpo a gente esquenta, o pior e o frio de almaque atrofia as palavras e congela minhas letrasVou comecar um livro e chorar quando terminar. Vou acender um cigarro e fumar ate o filtro quente. Vou beber vodka e vomitar segredos no teu ouvido.Vou comer pimenta.Vou descobrir uma banda nova.Vou fazer um inimigo.Vou vestir minhas roupas mais bonitas.Vou me esquentar.Somos pessoas de inverno. Somos ursos hibernando no verao.Guardamos as asas para no inverno darmos de voar as nossas almas.Vou virar poeta. Continuacao de "Sangria" Voce acordou com tanta vontade de chorar. Voceesfrega os olhos e enquanto a visao desembaca alguem se senta ao seu lado. Vocepensa que quando chegar em casa vai ver um filme. E uma mulher. Um daqueles bemtristes, para chorar bastante. Ela tem a pele levemente negra, os cabelos temcachos bem miudinhos e estao presos no topo da cabeca por uma faixa. E voce vaichorar ate solucar, e vai dizer que foi por causa da historia triste. Ela teolha e sorri, os dentes contrastam com a pele negra e parecem muito brancos.Mas na verdade voce nao vai nem lembrar do nome do casal, so vai lembrar do porquechorou. "Eu estava te esperando, agora eu vou lhe ensinar a mentir."Ela veste tons de marrom, um casaco pesado e umabolsa de plastico. O onibus para no tubo, voce ve um sujeito saindo de umabanca de jornal com uma das maos atras das costas, o sujeito contorna o arco dojardim da praca e senta-se no banco ao lado de uma garota, voce ve os doisaproximando-se para falar, trocam algumas palavras que voce nao pode ouvir, edetras das costas o sujeito tira uma rosa. A mulher sorri para voce."Vai me ensinar o que?"O onibus passa por um arco de arvores, a canaletae pintada de sombra pelos raios que atravessam as folhas, o asfalto estacamuflado de luz. Ela abre a bolsa e revira um emaranhado de sacolas desupermercado, de la ela tira um lenco florido."Primeiro limpa esse pescoco."Sobre voce os predios formam um arco de concreto.Voce nao consegue ver o ceu. Eles sobem e roubam a luz em fachadas de vidro erevestimentos pastilhado. A homogeneidade do progresso humano e lindo. Vocepassa o lenco no pescoco e mancha o algodao com um rastro vermelho. Passa uma,duas, tres vezes, e e cada vez mais
vermelho. Em uma esquina ha um edificio portugues.A fachada tem azulejos brancos coloridos de azul, as janelas detalhesmouriscos, ha floreiras esparramando ramalhetes com botoes cor de rosa dasvenezianas."Agora sim. Me da esse lenco. Agora me escuta."Ha musica tocando no onibus. Afogados pelossolucos da suspensao hidraulica trompetes e acordeoes buzinam para ninguemouvir. Cada marcha torna o onibus mais veloz e a musica mais distante. Todosouvem a sinfonia mecanica e nao escutam nada."Voce e feito das coisas que ama. Voce ama as coisas que ve."Algumas poltronas a frente voce ve aquelescabelos familiares. Ela esta de costas para voce e ainda nao te viu. Voce sabeque ela vai lhe receber com um sorriso. Vai perguntar como foi seu dia e vailhe dar um beijo. Voce vai contar que esta triste e ela dira que te ama. Vocevao dar as mao e vao andar, discutir se e art-deco ou art-nouveau, vao discutirliteratura beat e no fim vao concordar que o filho de voces se chamaraArthur. "E as coisas que voce ama sao as coisas que lhe fazem feliz. Ascoisas que voce ama sao as coisas que lhe fazem."Ha um cabelo enrolado na sua roupa. A mulher oapanha com os dedos longilineos, o estica, aponta para a poltrona da frente esorri."Calma, voce ja vai para ela."Ela apanha um pacote de dentro da bolsa. O pacoteesta cheio de argila umida. Ela apanha um punhado, aperta-o nas maos e forma umpequeno disco. Com a ponta da unha ela desenha um padrao de arcos e linhas quese cruzam. "Agora abra as maos."O padrao parece um intrincado desenho celta. Masha algo selvagem, algo caotico e desordenado. Nao e simetrico, as linhas temespessuras diferentes. Mas ainda assim e tudo muito geometrico e o desenho eharmonico."Aqui."Ela aponta para a propria garganta."Fecha, guarda, esconde tudo o que tem para esconder."Voce amassa a argila nas maos. Com a gargantaembotada de cimento e terra voce empurra a argila cada vez mais para o fundo.Soca com os dedos, amassa e alisa ate formar uma cobertura no buraco."E quando for falar lembre-se das coisas que ama. Lembre-se de comoelas te fazem sorrir, lembre-se de como a felicidade lhe da vontade dechorar."Do mesmo saco ela tira um punhado de areia."Quando falar escolha, as palavrassorrindo. Ainda que voce seja odio, sorria. Acompanhe o ritmo das almas doisoutros. Pois voce e diferente, voce ve a beleza e o significado em todas ascoisas. Para voce as pessoas sao pouco, nao lhe oferecem desafio ouaprendizado. Mas sorria. Entre em sinergia com a alma e esqueca de tudo. Apenaslembre-se do que lhe faz feliz e deixe-se ir. Aprenda a sorrir para poderfalar."Dos dedos compridos a areia escorre para seupescoco. A areia consolida-se na argila umida em seu pescoco. O sangue molha aterra e torna a massa pastosa. Conforme a areia e derramada o sangue eestancado. A ferida se cura. E o barro lhe da vida. "Agora diga."Voce fica quieto. Apenas sorri. Levanta-se e vaiem direcao a frente do onibus. Chega sorrindo e da um beijo no rosto da garotaque lhe esperava."Amorzinho! Eu nao te vi chegar. Nem sabia que voce estava nesteonibus. Voce esta
Texto Inspirado na musica "Nescafe", do Apanhador So. Escrito para a Corrente Literaria de dezembro.E acontece la pelo finalzinho da tarde.Quando tu acorda eu trago um cafe. Mas nao nescafe, que cafe soluvel e vagabundo. Tem que ser daquele preto, com bastante acucar, que forma um xarope no fundo. Ai eu te vejo sorrindo, acordando acabada, arrumando o cabelo daquele seu jeito, e digo "do jeito que voce gosta". Voce me cobra um pouco de colchao, agarrada na xicara de ceramica marrom me diz "vem deitar comigo". Delineia as rugas da minha testa, e diz "nossa como essa linha e funda", enquanto eu rabisco as linhas que se formam quando tu sorri em um esboco no papel, "mas desenhar e dificil", eu digo, e salpico as sardas do teu rosto com respingos de aquarela marrom. E tu acorda de madrugada falando de abelhas, eu acordo vendo acidentes de carro, "mas calma, foi so um pesadelo", nos dizemos, "Entao deita e sonha comigo", dizemos. "Vem deitar comigo", voce repete, "Eu vou pegar uma xicara para mim". Quando eu volto voce fala dos livros, e eu digo que so vou devolve-los o dia que nos juntarmos as estantes. "Vem, levanta", eu digo, "So se voce me vestir", tu diz, e enquanto eu amarro os sapatos tu veste o sutia. Sabemos que nos nos casamos muito mais facil que os botoes da minha camisa, entao vestir-se fica muito mais dificil do que voltar pra cama. E que saudade e foda. So a Getulio Vargas vazia la pelas nove da noite sabe os segredos que eu tenho, que eu conto quando tu sai de onibus, os ipes coroam a saudade e velam com flores mortas a despedida. E que quando eu volto eu encontro meu colchao cheio de cabelinhos enrolados, cheio da linha que liga teu coracao ao meu. Saudade e tipo Cafe, ainda que voce tome preto e cheio de acucar, ainda que eu tome com leite frio e sem acucar, cada um sente do seu jeito, nos concordamos que cafe soluvel e uma bosta. Concordamos que um dos combustiveis para amar e a saudade, cheia das suas peculiaridades, seja bem doce, ou amarga, sabemos que quando a saudade e artificial o amor fica uma bosta. Quando ficarmos muito tempo sem tomar cafe ficaremos feito viciados um sem o outro, e que se tomemos muito cafe ficaremos euforicos juntos.Que sintamos saudade feito tomamos cafe.De verdade. Sou poeta do acaso, poeta de mim mesmo, poeta das noites de insonia e da vida sem tinoDesperto no amanhecer das ilusoes em busca de solucoes que eu mesmo nao sabiaCada pedaco meu e uma poesia incompleta, um refrao sem rima, um soneto em linha retaQuem me dera eu tivesse o poder de ser completo, talvez assim eu vivesse em paz;Sem meus tormentos, minhas aflicoes e o medo de ganhar e perderUma dose de experiencia, por favor!!! E deixe-me andar com minhas proprias pernasQuero descobrir o que nao sei, quero entender porque sou poeta, e se sou (...)_Vinicius Paulino (24/08/2011) Para mim, que conhece muito pouco ainda desse mundo...Rio de