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mais batizado com gotas rubras do sangue pecaminoso de um ruivo diabolicamente gostoso, literalmente gostoso. Entrando na casa do homem, Pedro, para ser mais exato. Era esse o nome dele. Pedro, como Pedro, um dos discipulos de Jesus, Como a pedra que edifica uma casa. Uma casa de pecados. Era esse o seu nome. Pedro Corte Real. Sentou-se em um dos sofas azul escuro que ele ostentava em seu pequeno palacio, na rua dos afortunados, numero 13. Sentou-se com um vestido igualmente azul. Mas um azul celeste bem clarinho, que fazia seu tom de pele nao sobressaltar muito. Comecaram caricias. Como todos os apaixonados fazem. Bem, como todos os mentirosos fazem. O que e o amor senao uma mentira, um joguete de pronuncias falsas sem nenhum vencedor. As maos de Clara posavam sobre o ombro do rapaz. E as maos dele deslizavam pelo seu ombro e bracos ate sua cintura. E chegavam o corpo da menina mais pra perto de si. Clara entregava-se ao beijo. Nunca havia demonstrado sua forca para Pedro. Nunca mostrara a velocidade que possuia. Nunca mostrara o qual pode parecer invisivel nas sombras da noite. Nunca precisara usar com ele o seu ensaio sobre hipnotismo sensual que sempre utilizava com outros. Mas naquela noite, isso seria preciso. Senao, como se divertiria. Logo, entao, as maos de clara posavam sobre as maos de Pedro. Primeiramente de modo carinhoso, apenas ditando as regras. Dizendo como ir para onde ir e como se movimentar. Depois que as maos dele alcancaram a altura de seu ventre, Clara foi perdendo a paciencia. Isso sim, ela nunca tivera muita paciencia. E a noite tambem estava proxima de acabar. Era bom que tudo acabasse logo para que ela descansasse em Belquior, no jazigo de sua familia. Segurou forte as maos de Pedro com tamanha forca que o homem se espantou e tentou se desvencilhar. Ele abriu os olhos e tentou afastar a cabeca do beijo de Clara. Mas era tarde. A vampira tinha-lhe tomado as maos nas dela e impedido seu movimento. Tinha mordido sua lingua e o esforco que ele fez com a cabeca so serviu para que ela cravasse em sua lingua os caninos famintos de sangue. E entre gemidos nao muito atos, impedidos pelos labios vermelhos da menina, Pedro gritou. Ela friccionou seus dentes que voltaram para a gengiva e soltou o homem. Nunca vi um homem tao corajoso tremendo de espanto e terror nos olhos. Mas acho que e bem assim quando se defronta com uma diabinha. E ela, ela era uma linda diabinha. A minha melhor criacao. Feita por mim. Criada para meu entretenimento. Pedro correu. Correu o quanto pode, para as direcoes que queria. Mas curiosamente, ou hilariamente, Clara chegava na direcao escolhida por ele, mais rapido. Usando de velocidade, usando das sombras. Sua furtividade noturna, tudo isso ajudava. Ela se movimentava como uma bailarina se movimenta. Voava pelos comodos da casa como um fantasma que nao ve paredes, que nao ve limites. E ele, Pedro so corria e corria. Era engracado de ver. Era engracado a tensao que
ela causava nele. Corria para porta de entrada e la estava ela. Corria para a porta dos fundos e la estava mais uma vez a bela dama vampira. Rindo. Rindo como uma bruxa sorri. Rindo como a mais bela peca de teatro que Poe, Azevedo e qualquer outro escritor nunca teriam sido capaz de escrever. Mas cansou-se. Cansou-se de correr, de estar em todos os cantos. Eram gritos demais, era ja muito suor. E nao gostava quando seu sangue se impregnava de suor. Queria o que lhe pertencia. E queria ja, e limpo. Queria puro, temperado apenas pelo medo. Foi entao que, trancando a porta de entrada e dos fundos e colocando as chaves, como toda mulher faz quando quer provocar, no decote, agora bem avantajado, encurralou Pedro em uma das paredes e, como todo homem faz, cruzou os bracos dele acima de sua cabeca e o beijou. Um beijo doce. Frio, incalculavelmente sombrio. Era a morte. Mordeu os labios de Pedro, que gritava. Arrancou filetes de sangue. Mordeu o queixo de Pedro e mais filetes rubros desceram. Com uma das maos trouxe o pulso do rapaz para seus labios e mordeu, mastigando a pele dele. Como um animal faz. E o sangue verteu. Via a dor em seus olhos, sentia o pavor em seu corpo. Sentia a dor. E ela a chamava atencao. A dor queria crescer e Clara queria muito, muito que ela conseguisse. Lambia os ferimentos de seu amado como um gato faz aos filhotes. Mas ao mesmo tempo achava que Pedro era muito belo para morrer. Seria bom ter alguem como ele perto de si. Cheio de raiva, cheio de medo dela. Submisso, como todo homem deveria ser. Sim, ela o transformaria em vampiro. Depois e claro de sorver muito de seu sangue. Depois e claro de lhe impor castigos que ate a inquisicao se assustaria. Depois disso tudo. Ele seria seu. Seu Abracado. Seu filho, Cujo laco de sangue nunca quebraria. E assim correu ate o fim da noite. Clara brincou com o seu ratinho ainda por mais umas 2 horas. E quando ele nao mais aguentou e desmaiou, ela deu de seu proprio sangue para que ele bebesse. Fez com que seu coracao parasse de bater. Que atrofiasse de forma dolorosa dentro do corpo. Fez os pulmoes nao mais respirarem e passou para ele um pouco da besta que possuia. E nao mais como presa, Pedro Renasceu como seu filho. Como um principe banhado pela beleza do pecado. Imaculado e esculpido em odio. Eu, eu so vos conto tal historia pois adoro a essencia de tudo isso. Eu que estivesse aqui desde a criacao. Que ja fui ao passado e ao futuro. Que persisto ao tempo, que nao envelheco. Eu apenas conto o quanto os acontecimentos de uma epoca eram interessantes. Muito curiosos. Eu apenas preparo a todos para o que ainda esta por vir. Mas agora que esse relato foi feito, que minha Clara silenciou, devo me ausentar para alem das terras de Nod onde as sombras se deitam. E esperar e Ansiar por mais.(Sucubus
Aproveite o DiaAproveite o dia ou morra lamentando o tempo que voce perdeu.Esta vazio e frio sem voce aqui, tantas pessoas estao sofrendo....(Seize The Day - Anged Sevenfold)http://www.youtube.com/watch?v=jUkoL9RE72oCetim Diario de Judas (Escrito pela manha) Quem, um dia, achou que todas as mulheres eram frageis e indefesas, de certo, nao conheceu, nem ouviu falar de Elena. Eu, sim, a vi muitas vezes. E sao nos dias de inverno que fica mais bonita. As poucas manchas em seu rosto, somem. A pele morena clara mantem-se intacta, rosada apenas pelo vento frio cortante. Mas e apenas isso. Todo o resto se encaixa no cenario. O gosto funebre pela noite, as cores escuras e o livro que sempre guardava em sua bolsinha de cetim. Era essa a pintura da minha Elena. Alguns diziam ser o seu diario. Que ela esconde do mundo, como qualquer ladrao faria com o tesouro roubado. Diziam ate que ela escondia suas crencas e feiticos da Inquisicao. Mas eu, pessoalmente, acredito que fosse seu coracao. Que, em forma de brochura, era levado a esconder-se e camuflar-se do mundo. Mas se fosse o coracao, que coisa mais triste seria esconde-lo. Talvez fosse pequeno demais. Talvez fosse tao pesado que apenas ela e nao qualquer outro conseguisse carregar. Mas era certo uma coisa. Ela nao andava mais com a bolsinha nas maos. As escravas diziam nao ver o saquinho de pano em parte alguma, ja fazia algum tempo. E nem ao menos encontravam um caderno estranho pela casa. Mas, em Elena, havia uma coisa errada. Como se algo a cegasse, a partisse, a maltratasse. E pelos anos que vivi nesta casa, nunca vi uma tristeza expressa de forma tao simploria e bela no rosto de alguem que nao o da minha senhora Elena. Talvez fosse apenas impressao ou aqueles dias ruins que se erguem do nada. Mas ela nunca estivera tao bela e docemente triste como nos dias que antecederam a esse e ate mesmo nesse mesmo dia que escrevo. O rosto, que era sorridente, subitamente, se calou. As palavras alegres foram trocadas por um silencio angustiante, que causa claustrofobia, que faz do mundo um lugar pequeno demais, vazio demais. E a minha Elena estava assim. Como se o mundo ruisse sob os pes e Jah descesse, em sua imensa misericordia, dizendo que nao era digna. Que nao era digna! Ora, porque escrevo tais coisas se sou apenas um reles cocheiro? Talvez eu seja um anjo que, inconsciente, guardo e desejo toda a felicidade para aquela menina. E eu sei que a felicidade nao existe. Que no fundo todas as pessoas sao tristes. Sao frageis, sao desleais consigo mesmas. (Escrito no mesmo dia, algumas horas depois)Sinha Elena saiu a passeio. Sozinha.Nunca antes isso ocorreu. Nunca antes falara tao baixo, nunca antes seus olhos fitaram, tao vazios, o horizonte que erguia um dia ensolarado.Esse silencio mortuario, como se alguem muito querido morresse a cada minuto, incomodava, apavorava. Desesperava.Antes que saisse, ofereci meus servicos. Perguntei se poderia acompanha-la. Mas apenas sorriu um sorriso amarelo e partiu. As maos vazias, abandonadas no vento, Soltas como quem se
arrasta pe ante pe.E a curiosidade, por Jah!, a minha curiosidade denunciava a minha intencao. Agnes, que olhava comigo a minha senhora partir, fez uma careta. Disse ser isso tudo muito triste e foi para a cozinha.Todos os passaros e o perfume das rosas denunciavam o motivo. Um amor nao acabado, quem sabe uma despedida, ou ate um novo amor. Nao sei ao certo. Nunca Elena amara alguem. Sustentara, sim, mais que uma admiracao ou interessava-se pela inteligencia e simpatia. Mas nunca era amor.Eu so sei que as horas se estenderam ate o sol ser ja bem alto no ceu. Eu so sei que o dia seguia mesmo sem o sorriso da minha senhora. Que a tristeza que trazia era guardada por algum anjo, ou ignorada pelos ceus. E se ela derramasse lagrimas, seriam silenciosas, tardias.Estive preocupado. Ela nao retornava. Ja passara da hora do almoco. Todos os empregados perguntavam. Riam-se dela. Nenhum amigo. Nenhum confidente. Ninguem que escutasse, que a entendesse. Devia ser tao melancolico ser Sinha Elena. Sozinha.Minha Sinha Sozinha. Era a minha senhora Elena.Nao pude ignorar. Preocupado. Amoroso como um pai eu a segui pelas arvores, entre os campos. E a natureza entregava a trilha como se compadecendo da minha querida.E eu, que nao via limites, que nao entendia muito bem, apenas seguia louco para encontra-la. Sa e Salva em algum tronco qualquer.Mas nao era tao ao fundo do vale, o corpo dela jazia como morta, sobre o solo. E os raios do sol invadiam a copa das arvores e denunciavam aquela pintura gotica. Triste e sem vida.Era a minha crianca que, como morta, adormecera entre os animais. Com o rosto vermelho e os olhos umidos ainda de seu pranto.Eu soube que a amava. Desde pequena era a minha Elena. A minha filha da Casa Grande, que se escondia, que estava discretamente distante do meu amor de pai.Sei que a abracei forte e que, ao acordar, ela nao sobressaltou-se em surpresa. Apenas abriu os olhos e chorando, abracando-me bem forte, disse:- Ele se foi Judas! Eu fui traida pelo meu proprio coracao!E eu soube, naquele instante, que aquela bolsinha de cetim nunca mais retornaria.
Juliana caminhava solitaria pela rua. As duvidas eram tantas que nao sabia ao certo quem era, o que desejava, qual vida levaria. Ouvira tantas historias sobre o seu nome, tantas vontades subvertidas em duvidas, tantos desejos de felicidades selados em um coracao frio.Ela sentia falta. O seu paraiso ruia a todo instante. Entre medos e tragedias. Entre solidao e desespero. Entre a duvida de se entregar ou retirar-se da vida. Daquela que era dela e daquela a qual ela desejava fazer parte.Juliana era uma das poucas que ainda olhava o ceu nublado. Era entao, uma das ultimas que amavam alem do corpo, alem do toque, alem do desejo. Juliana nem ao menos sabia que essas tambem eram formas de amar.Ela simplesmente amava em silencio. Rezava em silencio. Implorava em silencio para ele regressar. Dia apos dia, noite apos noite.Escrevia cartas mudas e ensaiava falas que queria dizer a ele. Sonhava os arrepios dos sussurros pela pele branca. Os gemidos soturnos de sonhos em que ela talvez nunca fizesse parte. Mas ansiava te-lo nos bracos. Sonhar que sonhava o mesmo que ele. Sonhar que amava o mesmo que ele. Sonhar que tinha o mesmo que ele. Amor, devocao, sinceridade.E era tao triste e tao estranho esperar de todos o que nem ela mesma sabia poder ser capaz de doar. E ao mesmo tempo, se era doacao a parte de si, entao como e porque esperar algo em troca?De fato tudo para aquele coracao era complicado em demasia. E cada lagrima que caia, na verdade, era como se muitas outras fundissem em uma gota apenas todos os males do mundo. E ela sofria. Sofria por sentir demais. Por esperar demais. Por ter esperanca demais. Por querer demais. Por nao acreditar, em fim, no que desejava, mas que essa descrenca nao ha impedia de esperar e esperar por aquilo que nao existia.Que estranho era ver a menina sentada e a lua crescendo no ceu noturno. E imaginar o quanto ela ansiava por algo e esperava algo que, ao mesmo tempo, sabia que nao teria.Quem conhecesse Juliana diria que era a mais doce que os olhos ja viram, a mais melodiosa que os ouvidos escutaram, que era arredia, autoconfiante, independente. Quem enxergasse nela, ao contrario, veria aquela doce desapegacao a tudo ao seu redor. A si e aos outros. Desapegar-se de tudo era nao sofrer. Mas ela sofria pelo simples fato de nao ter nada.Mas que paradoxo interessante era esse. E que ninguem nunca conseguiu resolver.Esse texto poderia nao ter sentido algum. Cheio de contrariedades e num soar triste e soturno. Languido, em eterno frenesi, estado de ecstasy melancolico e bocalmente desanimador. Esse texto poderia nao se referir a ninguem e a todos nos. Esse texto podia ser um pequeno romance sobre amar o que se pensa ter e perder o que nunca se possuiu. Esse texto podia ser apenas um fragmento louco de um dos diarios esquecidos de Juliana. Esse texto podia ser a metalinguagem para a felicidade abstrata encontrada nos atos da menina-mulher. A felicidade que se explica na dor, que se conforma por
ser, por estar.Esse texto explicar-se-ia apenas pelas lagrimas e olhares que se pode ver no rosto de Juliana. Uma vez mais. Uma ultima vez. Antes que as madeiras se fechem, que a cova seja cavada, que a sepultura seja aberta e que Juliana seja enterrada. Porque ela e como todas nos. Juliana e apenas uma metafora. Um nome que surgiu do nada.Que mulher nao foi ou e uma Juliana, que querendo tanto, talvez nao tenha tido. E que nao tendo, talvez tenha merecido. Que mulher nao olha para o ceu esperando uma resposta que o vento tras, indiferente, incessante e ignoravel. Pois so encontramos a resposta quando nos satisfazemos. E nunca nos satisfazemos.E, Juliana esta longe de ser alguem de verdade. E esse texto esta longe de fazer sentido para qualquer outra pessoa que nao saiba colocar-se no lugar da mulher-menina.Que olha os ceus, que ve a lua. Que sente o cheiro da saudade e da perda. Que deseja doando-se e que se doa desejando de volta o que era dela. Um coracao. Frio, forte. Sinonimos, talvez.Juliana combinaria com tudo se ela existisse de fato, mas ela e apenas um fardo. O motivo sem explicacao. A explicacao incabivel. A Juliana e apenas por ser.E a lagrima no paraiso."Porque eu sei que nao pertencoAqui, ao paraiso."(Tears in Heaven - Eric Clapton)
A noite em Elvas era tao chata quanto a noite em qualquer uma daquelas cidades. A floresta nunca estivera tao vazia, e o silencio era tao aterrorizante que seu barulho ecoava por todos os lados daquela cidade. Camila vagava entre as sombras de muitas arvores, lembrando como as coisas costumavam ser, antes. Nao ha muitos anos atras, mas ha alguns dias, meses. Nao e sabido bem. A cidade nem mudara, mas ela sentia falta de tempos em que nem mesmo existia. Saudades de companhia a todo instante. De sorrisos sinceros, afeto e tudo mais o que alguem pode querer. Elvas nao era a mesma desde que ele se fora. As pessoas nao tinham a mesma simpatia. As comidas nao tinham o mesmo gosto. Nada parecia estar no lugar e ela se sentia cansada e cansada ainda nao era a palavra. Camila se sentia sozinha. Nao havia ninguem que a fizesse sorrir quando ela precisava. Muito menos alguem que oferecesse o ombro quando ela quisesse. E um abraco tambem nao existia mais. Todos aqueles dias, todos aqueles momentos imaginando, pensando. Nao servem de nada! Essa ultima frase era repetida para ela de muitas formas. Pelo vento, pelas poucas pessoas que ainda caminhavam nas ruas. E pelos passaros que insistiam em cantar a sua desgraca. Ele partira de um modo tao estranho. Em uma noite que ela jurava seria a melhor de todas as outras. Mas ele nao estava la. A toalha, no chao, estava posta. Um piquinique a noite, como ela sempre quisera. Apreciando a lua de um lugar que so eles sabiam existir. Como tudo entre os dois. Todo o segredo, tudo. Tudo entre eles zombava do mundo. Brincava, inocente, com as pessoas que assistiam de fora. Porque eles se encaixavam. Eles se conheciam. Cada falha, cada acerto, cada medo. Eles tinham medo um do outro, mas arriscavam a cada instante. Arriscavam a cada noite, a cada tarde, juntos, sorrindo pelos mais variados motivos. As uvas estavam la, frescas ainda, pois foram colhidas do vinhedo da cidade. Ele e claro as roubara. Mas ela nao se importava. As peripecias que ele fazia so conseguiam de Camila o mais forte sentimento de alegria. Os calices e o vinho. Os paes ainda quentes dos poucos padeiros que ainda trabalhavam de bom grado para a Casa do Povo. Milhos cozidos, ainda fumegando. Peixes, carne. Tudo posto. Ainda exalavam o cheiro de quentura, de frescura. As velas deixavam uma sensacao de romance e a ausencia dele, uma sensacao de solidao. Camila sentara-se sobre a toalha. Pensava esperar ele ali. Quieta. Olhando as estrelas, deitando-se no chao e ele com certeza se esquivaria entre as arvores, engatinhariam por sobre ela, afastaria suas pernas e se encaixaria ali. Naquele ninho que foi feito para ele. Um misto de compreensao e desejo. E ela o apertaria entre as pernas, entre os bracos e toda aquela comida ficaria para tras ate que a lua estivesse ja bem alta no ceu e eles ja bem cansados de se consumir incessantemente. Camila, por entre os dedos, pegaria nos cabelos dele, seguraria firme
e olharia em seus olhos. E ela saberia que nao existia nenhum outro lugar que lhe fosse tao bom quanto aquele, naquele mesmo momento. E ele teria certeza, so de encarar a face da menina que nao existira em outro pais, em outro mundo, nenhuma outra que o entenderia assim. Tao erradamente e tao certa de si quanto ela. Mas ele nao apareceu naquela noite. E a mesa posta foi comida pelos varios animais que andavam por la.
"Todo o tempo tenho vindo aqui,mas agora eles se foramTempo de nao ter medo da morteNem que faca o vento, o sol, ou a chuvapoderemos ser como eles saoVamos querida... nao tenha medo da morte.Querida segure minha mao, Nao tenha medo da morte.Nos seremos capazes de voar, nao tenha medo da morte..."(Him - Don't Fear The Reaper) Pobre Dulce Era noite. Nada mais que um breu a sua frente. Nao havia pio de animais. Nao havia denuncia de presencas. Nada. Vindo de lugar algum. A trilha para o lago estava deserta. Nenhum animal vagueava a regiao como com medo do pequeno ato que a querida Dulce encenaria. Dulce era mesmo como todos diziam. Era excelente menina, de boa reputacao. De uma familia que prometia muitas coisas para o futuro. Mas era incompleta, a pequena Dulce. De apenas 16. O mundo nao lhe parecia apetitoso como pareceu aos 10. Nao era a mesma coisa olhar para as mesmas casas, agora que entendia que metade do que via era fingimento e a outra metade, bem, a outra metade era apenas encenacao. Com o tempo, Dulce comecou a tentar fingir. Aos 14 fingia com esmero. Sorria quando o peito apertava, gargalhava quando a dor incomodava, mentia quando alguem perguntava e fugia quando uma alma se importava. Tudo era mentira. Toda a felicidade, todo o amor. A tia da sua melhor amiga traia o marido com o sobrinho do primo desse. A propria mae de Dulce ja enganara o esposo com o avo do filho do finado Joao. E olha que era velho aquele senhor! O pai da pequena parecia gostar de mulatas. E entao era facil encontra-lo sempre pelas senzalas, levantando o vestido de xiita de alguma rapariga enfezada, por ter de sujeitar a tais maltratos. A propria Dulce se calava quando o irmao adotivo se sua mae chegava a sua casa com seu filho. Um ruivinho nojento e porco, como todos os homens daquela familia eram. Eles brincavam de se esconder. E com o tempo, esse ruivinho metido se escondia em Dulce. Se escondia em seus cabelos, pelas mangas do vestido, escondia os labios fetidos nos dela, as maos pela saia do vestido. E ao final, cansado de esconder-se, voltava correndo ao pai, deixava Dulce quieta num canto, com olhos vitreos, morrendo por dentro e por fora, e pedia para ir embora. Ja nao gostava mais das brincadeiras, a querida Dulce havia perdido a graca. Mas ele nao sabia que Dulce havia perdido tudo. Todas as perspectivas, todos os sonhos, tudo. Dulce era um bonequinho de pano que se joga a frente, ao lado, atira-se da ponte e ele afunda pelo lago. A pequena Dulce parou de falar aos 15. Ja nao emitia som algum. Nem de espanto, nem de dor, nem de graca, quando o ruivinho se escondia nela. O pai de Dulce nao a olhava mais como filha. Nao possuia orgulho de sua prole e por vezes a escondia em casa. O cocheiro que, quando tinha festa pela casa dos senhores, escondia a pobre menina no porao, inventou tambem de brincar com
ela... Pobre Dulce. Seu coracao fechou a tal ponto. Sua mae nao se importava. A Ba cuidava da filha enquanto ela, a senhora da casa grande ia a varias lojas comprar muitos chapeus. O pai, em sua criacao de vacas ja nao via mesmo a menina. Nao a chamava de filha e por vezes batia em sua esposa por culpa-la de nao lhe dar um filho homem. (Curioso, porque ele nao tocava em sua esposa, em tempo algum, de modo algum) Quatro meses depois Dulce soube que receberia um irmaozinho. Um mulato, com certeza, pois o pai nao olhava nos olhos da mae desde que Dulce tinha 13 anos. E a mae, bem como foi dito, a mae tambem nao procurava os olhos do pai, muito menos qualquer outra parte de seu corpo. Mas Dulce nao sentia nada. O coracao fechado so odiou aquele feto pequenino que ia nascer para viver as mesmas atrocidades que ela. Entao teve uma ideia, uma grande ideia. Dulce viveria no ceu, com os anjos. E teria sua propria casa na lua. Rodeada de estrelas. E nao entraria nenhuma outra pessoa sem que tivesse sua permissao. Mas levaria o irmaozinho. Que ainda nao nascera. Ela viveria de sonhos. Se alimentaria de nuvens e acreditaria em Jah. Porque nao haveria sofrimento. Nao existiriam lagrimas. Nao haveria nada que a impedisse de brincar, de correr. De voltar a ser crianca outra vez. Mas antes de alcancar as nuvens, pensou que precisaria fugir de casa, levando o irmao e claro. Mas como? Como tirar o irmao, que ainda estava crescendo, de dentro de sua mae? Foi entao que teve uma ideia. Dulce esperou numa noite, sua mae adormecer e invadiu seu quarto. Asfixiou a mae com o travesseiro e com cortes tremulos de emocao, por ver seu irmao pela primeira vez, abriu lentamente a barriga de sua mae. Sujou todo o quarto de sangue. Colocou seu irmaozinho dentro de uma cesta e correu. Correu tanto quanto os pezinhos dela podiam aguentar. Correu o mundo ate o Lago. Porque o lago era a chave. No lago podia-se ver o reflexo da lua, das estrelas, das nuvens. E ela queria alcancar eles. Mas estavam tao longe. Sempre tao longe. Sempre seus sonhos frustrados. O feto, no cesto de palha, ainda de olhos fechados e bem pequenino, parecia esperar uma atitude dela. E ela pensava. Pensava, pensava e nao achava saida. Foi entao que quis pelo menos encostar as maos na lua. Sentir o brilho tremulante dos raios lunares tocando de leve a sua pele macia. E jogou-se no lago com o irmaozinho no cesto. E nadou. Nadou ate o meio do Lago. E procurou a lua por quanto mais tempo pode ate sentir que a agua tomava o seu pulmao. Que invadia sua boca e que ela nao conseguia mais respirar. O cesto foi abandonado. E afundou. Tudo era breu. E todas as falsidades e todas as hipocrisias foram levadas com as ondas da agua. Nada existia. Nada.