Arrumar a mala e ir pra lugar qualquerOu nao arrumar mala nenhuma, partir com o trapo do corpoe o trapo de dentro do corpo.Arrastar a molestia para outras pessoasE adoece-las com isso ao fim do dia, curando novas memorias.Pegar uma conducao para a estrada do nada, que nao chega a lugar algum,que apenas arrasta os trapos da alma e assim finge-se ter alma.Preciso sentar-me no banco do tremE ver as arvores passarem, assim como passa tambem a vidaE sentir, ao observar o mundo do meu ponto relativo,Que as coisas do outro lado da janela se movem E nada e estatico.Mesmo que tudo isso seja uma mentira,que todas as coisas continuem no mesmo lugarE o que mudou e apenas o meu ponto de referencia. Na sinestesia da noite , o tormento, o silencio, as ondas surdasUma luz fosca na escrivaninhailumina papeis rabiscados sem comeco, nem fim.Pobre luz! Que escolha tem?Com tantos outros verbos do mundo para dourar, inclina-se justamente nestes, tao perdidos na noite?Pobre da luz que nao tem escolha.Pobre as palavras, o vocabulo que nao tem gestoNem resto, nem nada.Pobre do verso vazio, que faz-se do avessosem luz, sem sal; adoeco.Com tantos outros rascunhos para inspirarPobre fiapo de luz, por que este?Sem rima, sem vidaVocabulos soltos na noitePor que este? O medico perguntou-me qual a minha queixa.- Sofro de amores. Sofri dramaticamente uma primavera inteira por amar pela metade e agora, que amo por inteiro, sofro duas vezes mais.Fui diagnosticada com hipocrisia cronica.Foi-me receitado duas aspirinas para dor. No dia seguinte, ja nao tinha mais nada. E cade a inspiracao?Inspira, acao..Eia! Pronuncia o letargicoLetal, algico.. Dobrando a dosepra sobreviver.Fazendo posepra aparecer.Rimas pobresreinventadasPalavras nobresdespedacadas.Mais farinhapra esticar a vaidadeAquela misturaa pilula da felicidadeFalsete, mentee so acrobaciaE truque da gentede uma so via.Ah como seique e decadencia das palavrasindecencias que coleiagora escrachadas.Doi aquie so coceirae a metadede uma parte inteira.Dobrando o risopra esconderaquela frestado ser e nao Ser.Eu nao digo naoe nem dou razaopra nao parecerque dobrei a dose.Pra fingir que sou assim,que acordei dessa hipnosevestida de seda e cetim. Deixei uma perna e esqueci que ainda tinha a outra.Oras, acabaram-se as desculpas -terei que mover-me, mesmo que tortuosamente.Mas hoje poderia esperar o trem sem pressa.Somente esperar, porque nao iria a lugar algum.E ainda sem pressa, acabaram-se os versos,e tudo que ficou foi um vento bebedo em meu ouvidoe um misterio do outro lado da mascara.Versos intimos, intimos versos soam na noite.Mas, intimos de quem?Enquanto os olho discretamente, eles me leem. O verso preocupado em entender,e eu procurando senti-lo.Ah, versos nao-intimos!Deixou o peso do Mundo cair sobre mim;Dormir? Nao. Vou contar as horas para nao notara passagem delas gozarem o meu senso.E no fim do verso, eu nao sei. Melhor assim.Pior seria ter certeza. Ai nao haveria mais horas pra contar,Nao haveria mais como escandalizar a intimidade dos versos,Nem poderia rir-me dos burros de carga que carregamtodas aquelas enciclopedias - para que no fim do diase possa dizer que sabe das cousas.A noite passa e eu ainda me amorteco com a temperatura sobria.E prossigo na espera pela intimidade dos versos nao-intimos.Criei um laco para acomoda-los,