Existe uma cidade dentro das galerias claras do meu cranio.Nesse exato momento ela adormece, e seus sons se escondempor tras do meu cotidiano barulhento e cheio de musica.Mas eu sei que basta fechar os olhos para acessar as imagenssepia e sujas de suas ruas baguncadas.As vezes, quando eu sinto a policia paranoica de mim nomeu encalco, gosto de me refugiar na minha cidade.Ela possui bairros, mas eles sao difusos,E seus trens trafegam fumegantes pelos limites da memoria.Todos os vidros estao empoeirados o tempo todo, mas os [alfaltos brilham.(Os asfaltos sempre brilham na minha cidade. Ao brilhar,eles refletem um pouco da minha gigante estatua de inquietude)Existe uma cidade em meu cerebro esponjoso e rosado,E nem sempre ela gosta de mim.Ha uma galeria na minha cidade...Ela e toda construida com base em um material resistente,algo estranho e raro, porventura maravilhoso;Que seria lindo se nao fosse odio,Se nao fosse o barro frio e resistente das mas impressoes edos preconceitos.Nessa galeria estao penhoradas as memorias das quais mais mearrependo, mas nao consigo me livrar delas.Talvez porque o barro frio tambem as componha, e ninguem teminteresse nessa porcaria.O odio e uma materia prima barata, e morreria de fome sedependesse dele.As altas torres de concreto possuem, as vezes, vistasmaravilhosas.E uma cidade litoranea, a minha.A tarde, quando o sol das ideias rasas comeca a dar lugar anoite, ele reflete-se nas aguas do oceano.As aguas nao sao das mais cristalinas, mas fornecem ossonhos necessarios,E o reflexo do sol entre as algas mortas e os sacos de lixoe embalagens e uma visao e tanto para a mente.Uma cidade litoranea, com alguns pontos de cartao-postal, sevoce der sorte. Uma cidade quase bonita, um bom ninho para [aposentadorias, talvez.Mas uma cidade, ainda assim. Construida de tudo o que sesente, e tudo o que se pensa, na encosta rochosa do meu craniobranco-amarelado.As vezes, quando os clubes estao agitados,Quando ha trafego, talvez, e os estressados comecam abuzinar ao longo das minhas ruas,Eu tenho uma enxaqueca daquelas, e a vertigem e o desprezopela vida me invadem.Nesses momentos, eu gostaria de poder exilar a dor de cabecaem uma cela especial.Uma cela so para ela, na grande e ostensiva penitenciariaque ha no centro da cidade.Mas nao ha vagas para mais uma dessas dores bobas naquelapenitenciaria, e entao eu fico deitado com um travesseiro no [rosto, odiando todos os sons do mundo.Existe uma estranha metropole nessa minha cabeca estranha (amesma que doi de vez em quando)Quando eu tenho tempo de olhar para ela de longe, eu possoouvir o lento jazz que compoe o seu ar,Eu consigo sentir a atmosfera de paraiso eletrico, dailuminacao possivel, e de uma agencia imobiliaria administrada pela [felicidade, com placas em todos os cantos.E, entao, a felicidade e alcancavel, dona de tudo por aqui,taxando todos os lugares, e proxima de mim a todo momento.E quando sinto a calma.Mas existe tambem uma cidade fora dessa minha cabeca estranha,e ela sempre me chama de volta.As vezes um dos habitantes da minha cidade consegue fugir,consegue percorrer todo o caminho ate a rota de fuga mais [proxima.Entao ele pode parar nas minhas maos, e ser escrito em umalingua vulgar.Ou