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o coracao renovado eu possa superar velhos medos. E me escapar do inferno dos escrevinhadores. E tentar ouvir, finalmente, essa voz que me chama e me pede para viver com mais sangue, carne e ossos essa minha vida banal de papel e tinta. PARA ENTENDER MELHOR:Entusiasmado pela leitura do romance Vida e Proezas de Alexis Zorbasde Nikos Kazantzakis, talvez o maior escritor grego do seculo XX, copio abaixo dois trechos do prologo para que voces se deliciem:"Se hoje, em todo o mundo, eu fosse escolher um guia espiritual, um "Guru" como dizem os hindus, um "Mentor" como dizem os monges do Monte Athos, certamente eu escolheria Zorbas, porque ele tinha tudo aquilo que um escrevinhador necessita para subsistir: o olhar primitivo que capta das alturas, como uma flecha, o seu alimento; a simplicidade criativa, renovada a cada manha, a perceber incessantemente todas as coisas como se fosse pela primeira vez e a conceder virgindade aos eternos elementos cotidianos - ar, mar, fogo, mulher, pao; a firmeza da mao, o frescor do coracao, a coragem de cacoar de sua propria alma, como se ele tivesse internamente uma forca superior a alma e, por fim, a aspera risada gorgolejante, vinda de uma fonte profunda, mais profunda do que as entranhas do homem e que, nos momentos criticos, irrompia libertadora do velho peito do Zorbas, irrompia e podia demolir (e demolia) todas a barreiras - moral, religiao, patria - que o homem, infeliz e medroso, ergueu em torno de si para mal e mal tocar com seguranca sua vidinha".[...]"Se eu tivesse ouvido a voz dele - nao a voz, o brado - minha vida teria adquirido valor: eu viveria com sangue, carne e ossos tudo aquilo que agora, como um narcotizado, considero e realizo com papel e tinteiro. Mas nao ousei. Eu via Zorbas em plena noite a dancar relinchando, a gritar para que eu tambem me arrojasse da confortavel concha do bom senso e do habito e com ele partisse para grandes viagens: e eu ficava imovel, tiritando. Muitas vezes em minha vida senti vergonha por conter minha alma para que ela nao ousasse fazer tudo aquilo que a suprema loucura - a essencia da vida - conclamava-me a fazer, mas nunca me envergonhei tanto por minha alma como diante de Zorbas".E isso e so o comeco. Na orelha do livro esta escrito: "Zorbas consegue ser ao mesmo tempo um romance de aventura, que se le com febre, e um romance de formacao, que transforma". Ha uma edicao recente traduzida diretamente do Grego. Nas edicoes antigas, o titulo em portugues era Zorbas, o Grego, por causa do filme, grande sucesso de bilheteria nos anos 60. Mas eu gosto mais do romance, embora haja quem prefira o Zorbas do cinema. E que a interpretacao de Anthony Quinn no papel esta impecavel. No filme, porem, as inquietacoes do outro personagem, o escrevinhador, ficam por demais apagadas.Referencia do livro:Nikos Kazantzakis. Vida e Proezas de Alexis Zorbas. Editora Grua, 2011.
Fui a Praca Roosevelt com a Neusa, no antigo Cineclube Bijou, assistir Bergman. Meados da decada de 90, Morangos Silvestres. Do filme so me lembro que era em preto e branco e que contava a historia de um velho viajante. Mais nada.Em setembro do ano passado vi O Setimo Selo na minha casa, numa noite morna, todo a postos, porque o filme seria discutido no Laboratorio de Cinema (*). Fiquei especialmente tocado pela interpretacao do ator principal, Max Von Sydow, e pelo tom dos dialogos densos. Poucas vezes um filme me disse tanto a existencia. Outros me emocionaram muito mais, me encantaram, mexeram com meus animos, me deixaram enternecido, intrigado. Mas O Setimo Selo reverberou diferente: Bergman nos faz dialogar com a propria morte. E com o sentido da nossa vida.Engana-se, porem, quem supoe que a experiencia do filme e negra. Que lidar com a morte e ser tomado pela face rubra da existencia. Nao. O pensar sobre a finitude inevitavelmente nos remete ao agora, um agora lenitivo, que com graca e certa disposicao de espirito pode nos oferecer refugio no amor, na alegria e, sobretudo, na Arte. Sim, a vida e tragica, nunca venceremos a partida de xadrez, mas viver nem sempre e tragico. Incrivelmente essa mensagem redentora encontrei em O Setimo Selo, pois embora nada, ou pouca coisa pareca fazer sentido, embora Deus insista em esconder seu rosto, como brada no filme Antonius Block, ainda assim a vida pode ser leve e suave como o olhar verdadeiro e puro de um artista.Tamanho foi meu entusiasmo pelo filme que copiei duas cenas. E mandei para os meus amigos mais intimos. Entao agora, quando acabo de assistir meu ainda terceiro filme do Bergman, Luz de Inverno, e porque pretendo rever Morangos Silvestres, resolvi compartilhar com voces o Gosto do Infinito daquela madrugada quente de setembro. Abaixo dois dialogos com a morte que transcrevi:O SETIMO SELOIngmar Bergman - Suecia, 1956.Sinopse do Filme:Suecia, Idade Media. Um cavaleiro, apos as cruzadas, embora tenha lutado pela cristandade, tem duvidas sobre a existencia de Deus. A peste devasta o pais, e, em meio ao ambiente de pessoas condenada a fogueira, acusadas de bruxaria, ao inves de se encontrar com Deus, se depara com a morte em carne e osso. O cavaleiro, para ganhar tempo, desafia a morte para uma partida de xadrez, com quem mantem profundos dialogos sobre o sentido da vida. 1a Cena - Encontro com a morte.[Cavaleiro] Quem e voce?[A morte] Sou a morte.[Cavaleiro] Veio me buscar?[A morte] Ando com voce ha muito tempo.[Cavaleiro] Eu sei.[A morte] Esta preparado?[Cavaleiro] Meu corpo esta, mas eu, nao.[A MORTE AVANCA][Cavaleiro] Espere![A morte] Esta bem, mas nao posso adiar.[Cavaleiro] Voce joga xadrez?[A morte] Como sabe?[Cavaleiro] Eu ja vi nas pinturas.[A morte] Posso dizer que jogo muito bem.[Cavaleiro] Nao e mais esperto do que eu.[A morte] Por que quer jogar comigo?[Cavaleiro] Isto e problema meu[A morte] Esta bem.[Cavaleiro] Se eu vencer, viverei. Se for xeque-mate, me deixara em paz.[Sorteando a cor das pecas diz]: Jogue com as pretas.[A morte] Bem apropriado, nao acha?3a Cena - Confissao. Encontro com a morte
em uma capela.[Cavaleiro] Quero confessar com sinceridade, mas meu coracao esta vazio. O vazio e um espelho que reflete no meu rosto. Vejo minha propria imagem e sinto repugnancia e medo. Pela indiferenca ao proximo, fui rejeitado por ele. Vivo num mundo assombrado, fechado em minhas fantasias.[A morte] [DISFARCADA] Agora quer morrer?[Cavaleiro] Sim, eu quero.[A morte] E pelo que espera?[Cavaleiro] Pelo conhecimento.[A morte] Quer garantias?[Cavaleiro] Chame como quiser. E tao inconcebivel tentar compreender Deus? Por que Ele se esconde em promessas e milagres que nao vemos? Como podemos ter fe se nao temos fe em nos mesmos? O que acontecera com aqueles que nao querem ter fe ou nao tem? Por que nao posso tira-lo de dentro de mim? Por que Ele vive em mim de uma forma humilhante apesar de amaldicoa-lo e tentar tira-lo do meu coracao? Por que, apesar de Ele ser uma falsa promessa eu nao consigo ficar livre? Voce me ouviu?[A morte] Sim, ouvi. (A morte se vira, para nao ser reconhecida).[Cavaleiro] Quero conhecimento, nao fe ou presuncao. Quero que Deus estenda as maos para mim, que mostre seu rosto, que fale comigo. Mas Ele fica em silencio. Eu O chamo no escuro, mas parece que ninguem me ouve.[A morte] Talvez nao haja ninguem.[Cavaleiro] A vida e um horror. Ninguem consegue conviver com a morte e na ignorancia de tudo.[A morte] As pessoas quase nunca pensam na morte.[Cavaleiro] Mas um dia na vida terao de olhar para a escuridao.[A morte] Sim, um dia.[Cavaleiro] Eu entendo. Temos de imaginar como e o medo e chamar esta imagem de Deus.[A morte] Esta nervoso.[Cavaleiro] A morte me visitou esta manha. Jogamos xadrez. Ganhei tempo para resolver uma questao urgente.[A morte] Que questao?[Cavaleiro] Minha vida tem sido de eternas buscas, cacadas, atos, conversas sem sentido ou ligacoes. Uma vida sem sentido. Nao falo isto com amargura ou reprovacao como fazem as pessoas que vivem assim. Quero usar o pouco tempo que tenho para fazer algo bom.[A morte] Por isso jogou xadrez com a morte?[Cavaleiro] Ela tem taticas inteligentes, mas ate hoje nao perdi para ninguem.[A morte] Como vencera a morte no seu jogo?[Cavaleiro] Tenho uma jogada com o bispo e o cavalo que ela nao conhece. Quebrarei sua defesa.[A morte] [MOSTRANDO SUA VERDADEIRA FACE] Lembrarei disto.[Cavaleiro] Voce e um traidor e me enganou. Mas nos encontraremos de novo, e eu acharei uma saida.[A morte] Nos encontraremos e continuaremos nosso jogo.[A MORTE SAI][Cavaleiro] Esta e a minha mao. Posso mexe-la. O sangue pulsa nela. O sol esta alto no ceu e eu, e eu, Antonius Block, jogo xadrez com a morte.________________________(*) O Laboratorio de Cinema e uma iniciativa dos alunos da Escola Paulista de Medicina que criaram o Projeto Nassal - Nucleo de Artes e Saude Saltimbancos, que diretamente influenciados pelo Laboratorio de Humanidades propoe a discussao / reflexao de questoes essencialmente humanas atraves das grandes obras do cinema universal.http://projetonassal.wordpress.com/laboratorio-de-cinema/
O Sonho (Pablo Picasso, 1932).A arte e perigosa; sim, ela nunca pode ser casta; se casta, nao e arte (Schama, 2010). Assim falou Pablo Picasso sobre essa indecifravel, misteriosa coisa, que para alem de representar o belo em nossas vidas, nunca se cansa de destruir o que ha em nos de mais banal. Tal qual Minos, figura dantesca que na Divina Comedia enrola os pecadores em sua cauda para lanca-los aos circulos do Inferno, e proprio da arte nos atirar nesses lugares onde o homem tangencia o mundo e a si mesmo (Leiris, 2001), num toque de graca e reconciliacao, e verdade, embora a entrega genuina a arte possa de fato ser perigosamente transformadora.Bentinho, no romance Dom Casmurro de Machado de Assis, procurando atinar o espirito curioso, inquieto, enigmatico, provocador e sedutor da menina Capitu, afirma que ela tinha olhos de ressaca, que traziam em si um fluido misterioso e energetico numa forca irresistivel que o atraia. A arte literaria, assim como os olhos de Capitu, parece possuir essa mesma dinamica de uma onda que se retira da praia em dias de mau tempo e que na volta nos arrasta por dominios internos tao desconhecidos e ameacadores quanto gozosos sao os olhos da amada. Nisso parece residir o misterio de um bom livro, na capacidade de nos tragar para dentro de nos mesmos e nos devolver inteiros para a vida.Ha muito se discute que arte nao e apenas prazer e fruicao, mas uma forma segura de se adquirir conhecimento. A literatura instrui deleitando, afirma Compagnon (2009), que se remete a Emile Zola para dizer que um ensaio de Montaigne, uma tragedia de Racine, um poema de Baudelaire, o romance de Proust nos ensinam mais sobre a vida do que longos tratados cientificos. Teria, portanto, a literatura o poder de nos tornar seres humanos melhores? Seria uma ferramenta de melhor compreensao do mundo? Um metodo de educacao dos sentimentos e dos afetos? A literatura, enfim, funcionaria assim como um remedio para os males da alma dotada de poderosa forca humanizadora?De Marcel Proust a Roland Barthes, de Charles Baudelaire a Paul Valery, de Michel Blanchot a Antoine Compagnon, as publicacoes pertinentes estao repletas de artigos que se dedicaram a responder como a arte e literatura operam na vida de todos nos. Italo Calvino, por exemplo, revela que as coisas que a literatura pode ensinar sao pouco numerosas, mas insubstituiveis, como a maneira de ver o proximo e a si mesmo, de atribuir valor as coisas pequenas ou grandes, de encontrar as proporcoes da vida e o lugar do amor nela, e o lugar da morte, alem de outras coisas necessarias e dificeis como a rudeza, a piedade, a tristeza, a ironia e o humor (Calvino, 2006).Leiris (2001), ao sintetizar o conceito estetico que norteava a obra do poeta moderno Charles Baudelaire (1821 - 1867), segundo o qual a condicao essencial da Beleza esta num descompasso, num desvio, numa dissonancia, nos aproxima de uma zona de inquietacao e desconforto proporcionado pela arte, onde o homem, tocado pelo Belo, confronta-se consigo mesmo (zona de tangencia). Segundo
Baudelaire, a arte se da pela conjuncao de duas metades, uma eterna e imutavel, outra transitoria e fugidia, onde um elemento reto (o eterno) se coloca lado a lado disposto a um elemento torto (o transitorio), num intimo contato. Mas nao ha mistura, apenas insinuacao de um no outro, numa quase troca de posicao e fluidos. E, entao, nessa zona delicada de tangencia onde grandes e pequenas epifanias podem acontecer numa voragem capaz de nos arrastar as profundezas clarificantes de nos mesmos.Por isso acredito que tanto na poesia de Baudelaire, quanto nas mais tocantes obras de arte, havera sempre uma gota de veneno a perturbar a virtude, do mesmo modo como uma pitada do belo havera sempre de desestabilizar o vicio a torna-lo misteriosamente atraente. O erotismo genital, as touradas, as tragedias, a grande arte sao regioes onde invariavelmente encontramos esse atrito, essa coincidencia de contrarios como motor da estetica artistica: reto e torto, luz e sombra, virtude e vicio, uniao e separacao, contracao e relaxamento (Leiris, 2001). Sao nessas situacoes nada triviais, em que elementos em contraste encontram-se dispostos sob efeito de tensao e perigo, que mais facilmente vemos irromper da crosta que somos o que temos de mais inesperado, oculto e perturbador. E nessa zona de tensao que o poder da arte espelha nossa vulneravel condicao humana.Referencias Bibliograficas:Baudelaire, C. O Pintor da Vida Moderna. In: A Modernidade de Baudelaire. Rio de Janeiro: Paz e Terra, 1988.Calvino, I. Assunto Encerrado. Discurso sobre Literatura e Sociedade. Sao Paulo: Companhia das Letras, 2006.Compagnon, A. Literatura Para Que? Belo Horizonte: Editora UFMG, 2009.Leiris, Michel. Espelho da Tauromaquia. Sao Paulo: Cosac & Naify, 2001.Schama, S. O Poder da Arte. Sao Paulo: Companhia das Letras, 2010.
O Sonho de um Homem Ridiculo, Os Demonios, A Morte de Ivan Ilitch. Passei os ultimos tres meses assim, entre Fiodor Dostoievski e Lev Tolstoi. Roleta russa, montanha russa, com a alma russa. Ou seja, meio que ajoelhado, um tanto espremido, na porta estreita de regioes abissais.Nunca uma literatura havia me pintado assim. Tanto que me sinto como folha de papel de arroz japones, raro e carissimo, colorido a grossas camadas de tinta negra e vermelha. E a imagem que se criou em mim e bela, ainda que a tintura escorra em sulcos verticais mais ou menos profundos, quase rasgando minha tecedura de papel. Nao que eu me reconheca fragil, apenas um tanto raso para compreender certos matizes da alma humana: os russos querem me deixar cicatrizes, eu sei, querem se fazer indeleveis.Ah, quantas paisagens nessa minha alma de papel de arroz! Quantas nuances de duvida, contradicao, perplexidade. Ora eu me sentindo ingenuo por nao apreende-las completamente. Ora vislumbrando nelas toda a verdade. Depois delirando com esses tipos russos meio demonios, meio anjos, cuja humanidade torta fere de sangue meu entendimento e meu coracao.Agora sei como Dostoievski e implacavel. Ele nao facilita, nao abranda mesmo. Temerario, joga cada vez mais tinta de corante negro. Mas tambem cuida de ir respingando vermelho, vermelho escuro, vermelho claro, e matizes de cinza. Por fim, essa paisagem inquieta, desconfortavel, que de fato nada esclarece, mas entreabre as portas do infinito.Quando acabei O Sonho de um Homem Ridiculo disseram que tive uma reacao epileptica. Talvez epifanica. Foi uma reacao sem palavras, inefavel, impossivel de ser elaborada instantanea e racionalmente. Mas tive a intuicao de nao explica-la: eu seguiria com o proprio personagem os caminhos do coracao. E nao pensaria a vida ao inves de vive-la. E nao deixaria escorrer o sagrado entre os dedos da mao.Foi assim que mais do que me sentir ridiculo, eu quis ser ridiculo. Porque a ridiculez daquele homem era o seu proprio coracao querendo saltar pela boca. A sua ridiculez era eu arrebatado como ele na repentina certeza de que a razao nao e tudo. Tampouco o metodo e tudo. Tampouco a ciencia. E de que nos, quando demasiadamente agarrados a concretude da vida, obsedados pela especializacao cerebral da vida, acabamos nos afastando dela, consumidos pela indiferenca, pelo tedio, e sobretudo pela soberba de nao darmos conta dos segredos da vida.Mas por outro lado, quando a chaga do coracao e por ventura exposta, e pressentimos a acao determinante e misteriosa das emocoes e dos afetos no florescer da existencia, um outro risco e que se apodera de nos, uma especie de inadequacao e deslocamento, e a possibilidade de nos sentirmos sempre e cada vez mais ridiculos. E em sendo ridiculo aquele homem sonhou. E em sendo ridiculos, ele e eu, sonhamos e conhecemos a Verdade. Verdade inaudita, verdade do coracao, verdade alimento da alma, que tanto desejo pronuncia-la, mas nao consigo, que tanto quero vive-la, mas tenho pudores, que tanto a vejo como real, se eu nao fosse tao humanamente orgulhoso.Foi entao que a maldade se apoderou de mim, reconhecida por mim,
tocada por mim. Vinte e quatro dias debrucado sobre Os Demonios. Cismado caminhei na derradeira noite. E me lembrei da crueza de Lady Macbeth e de como certo tipo de vileza me incita. Em Os Demonios e Nikolai Stavroguin o maldito sedutor. Vou defende-lo ate o fim, proclamei a passos largos contra o vento me preparando para o dia seguinte, quando se iniciaria o Ciclo 2010 do Laboratorio de Humanidades.Na pauta, eu imaginava Varvara, Stiepan, Piotr, Kirillov, Chatov, Nikolai... Quantas historias, quantas almas indesencorajadas, resolutas indo a luta (1), que na arena do LabHum enfrentariam seus demonios, assim como eu, que naquela noite nebulosa ja intuia tudo do que seria capaz. Piotr Stiepanovitch e sem duvida um grande patife - me perturbava a cabeca - porem mais descarado e enigmatico e Nikolai Stavroguin, cuja patifaria e de nobre linhagem. E eu, um patife menor, chafurdando no breu entre as luzes do canteiro central, silencioso e atordoado em meio a lamentacao ruidosa da Avenida Paulista, sofria naquela hora a angustia de nao conseguir capta-lo, embora eu o acolhesse por inteiro num fascinio de quase prazer. Era de Nikolai a minha paixao e martirio. Era do seu veneno que eu queria beber. Eram os argumentos em sua defesa que eu pretendia tecer, vasculhando em sua nevoa calada uma suplica de salvacao.Em confissao, reconheco o quanto tudo isso me faz parecer dramatico. Admito ate certa afetacao no que escrevo. Outro dia li que por meio da palavra escrita, nos nos livramos de alteridades incomodas (2). Pois bem, tudo se torna mesmo pequeno quando se admite o obvio: a) a salvacao de Nikolai, ou essa minha ansia desmedida de compreende-lo, nao passa de mera tentativa de justificar os meus proprios e medianos pecados; b) todo esse esforco virtual e vontade de desabitar os pantanos da minha existencia real, pois ser Nikolai Stavroguin, afinal, e olhar a paisagem de cima, e debrucar-se em crateras, e vaguear pelo precipicio e nele se atirar de cabeca para baixo. Por isso, o que mais amedronta Stavroguin e a mediocridade. Quanto a mim, medroso que sou, porem abissal como me pretendo, e gracas a literatura que realizo tais ousadias; c) deixo a voces, leitores, a possibilidade de tantas outras interpretacoes, tanto mais obvias quanto reveladoras.Mas Nikolai pode ser tudo, menos afetado e frivolo, menos bajulador ou interesseiro. Na verdade, parece que a ele nada interessa, mesmo que muitos tenham sido por ele seduzidos. Nikolai tinha a beleza de uma pintura, mas, ao mesmo tempo, tinha qualquer coisa de repugnante. Diziam que seu rosto lembrava uma mascara. Ouvi nessas palavras de Dostoievski aquilo mesmo que me fascinou em Baudelaire, via Michel Leiris (3), para quem a condicao essencial da Beleza esta num descompasso, num desvio, numa dissonancia. Pois bem, como consta na aparencia de Nikolai uma gota de veneno, um desvio, uma dissonancia que o faz algo repugnante - seguindo o raciocinio do proprio Dostoievski, haveria tambem uma outra gota de virtude nas atitudes de Stavroguin? Naquela noite, e por muitas outras, eu acreditei que sim.Em Os Demonios, Dostoievski narra a historia
coracao persistisse - e ainda persista - um estranho sentimento que luta por reconhecimento. Eu nao sei o que e. So sei que quando eu declarei tudo bem, Nikolai e um demonio, o Dante disse NAO, veja bem Licurgo, Nikolai e humano. E essa advertencia fez toda diferenca, pois como definir taxativamente um Homem? Como ser Homem e ser Absoluto? A radical experiencia humana e singular e vertical. Emocionado, entusiasmado, so me lembro que encerrei minha participacao naquele dia citando os versos de Walt Whitman:Me contradigo?Tudo bem, entao... me contradigo:Sou vasto... contenho multidoes. (8)E essa multidao que habita em mim sabe agora reconhecer o mal. Sabe ate contempla-lo em sua beleza. E na beleza que nele se encerra, ainda que por caminhos tortuosos, ver-se revelada a transcendencia. Em Os Demonios Dostoievski diz que a verdade verdadeira e sempre inverossimil e que para tornar a verdade mais verossimil, precisamos necessariamente adicionar-lhe a mentira. Talvez salpicando mentiras, acredito que pela exacerbacao do mal tambem se chega a Deus, pois quando por fim optamos entre realizar a maldade ou deixa-la a espreita, nessa hora, ao exercer a liberdade na opcao pelo bem, cumpre-se o destino sagrado do homem.Completamente insuficiente para continuar, cito um trecho essencial no fechamento desse meu primeiro pequeno e intenso ciclo russo. Porque nao tive tempo e porque nao quis influenciar minha experiencia de Dostoievski, li somente na vespera do encerramento das discussoes no Laboratorio de Humanidades a dissertacao de Mestrado da Jacqueline sobre Os Demonios:A negacao do mal para Dostoievski nega a progenitura do homem, nega a profundeza de sua verdadeira natureza, e ainda, nega a liberdade do espirito humano e a responsabilidade que lhe e inerente. O mal e sinal que existe no homem uma profundeza interna ligada a personalidade; so a personalidade pode criar o mal e responder por ele, uma forca impessoal nao seria capaz de ser responsavel pelo mal. A concepcao do mal e da liberdade em Dostoievski esta ligada a sua concepcao de personalidade. Negar a personalidade e tambem negar o mal, se existe no homem a personalidade em profundeza, entao o mal tem fonte interior e nao pode ser resultado de circunstancias externas. Convem ao homem, por sua filiacao divina, pensar que o caminho do sofrimento resgata e consome o mal. Porque o sofrimento no homem e justamente o indicio de usa profundeza.Dostoievski nao tratou o mal em suas obras do ponto de vista da lei. Ele buscou reconhecer o mal. Reconhecimento como um caminho que o homem deve seguir, seu destino tragico, destino de sua liberdade, e experiencia suscetivel de leva-lo ao conhecimento de si mesmo. Experiencia interior que acaba por demonstrar o Nada do mal, e que no decorrer desta experiencia o confunde e o consome. Pois nao se expia o mal por um castigo exterior, mas pelas consequencias inelutaveis que traz em si. (9)Entao, uma vez embebido em tinta russa, carregado de luz e sombra, certeza e perplexidade, numa veemencia quase espiritual, assumo e realizo no entusiasmo e no exagero de minha alma a personalidade que sou. Um dia a Jacqueline falou