Ele levantou cedo,vestiu a camisa e a calca demoradamente. Caminhou ate o banheiro, fazendo ominimo possivel de barulho. Ao passar pela cozinha, ligou a cafeteira e, aposse lavar, preparou a costumeira torrada. Nao a fez para ele, afinal de contas,o cafe da manha e o minimo de romantismo que ainda deve restar. Voltou ao quarto,calcou seu all star e beijou-a com um tom de despedida. Sabia que ela estavadormindo, mas dada a inconsequencia da mente dela nao sabia quando voltaria ave-la. Atravessou o apartamento enquanto vestia seu sobretudo, abriu a porta e desceu o lance deescadas que o lancaria a rua. Era jovem, mas sesentia alheio a juventude. Pensava consigo se era ele que tinha um fasciniopela musica e pelos habitos de outra epoca, ou simplesmente era essa geracaoque estava perdida. Talvez se tivesse vivido nos anos 60 ou 70 nao pensariaassim, provavelmente iria detestar os Beatles e procuraria algo que ninguemgostasse. Poderia se tornasse um punk, afinal, a nossa vontade sempre busca oque nao temos e viver como nossos pais, como diria o poeta, seja uma forma debuscar abrigo. Acendeu um cigarro,maldito cigarro. Alcancou o ponto e para sua sorte ja conseguia avistar oonibus que vinha a algumas quadras. Por incrivel que pareca, deixou-o passarpelo simples fato de poder terminar seu cigarro. Essas pequenas escolhasmudam todo o desenrolar de um dia, e se pararmos para pensar na vida, ela ecomo uma roleta russa. Ele poderia ter tomado aquele onibus e nele terencontrado alguem especial, com quem pudesse ter uma otima conversa, adicionarno facebook, namorar, criar filhos, enfim, tudo o que normalmente as pessoas umdia fazem com alguem que consideram especial. Procurar pessoasespeciais e uma perda de tempo. E para ele a vida era algo totalmentealeatorio, sem nada predestinado. Pensar nisso lhe causava depressao, aindamais ao lembrar do que ela dizia. Meu bem, por favor, te desprenda de tudo quefazes pensando no que os outros vao pensar. Pense so, sua vida inteiradesperdicada em algo que no fundo de nada valeu. Se fossemos bons atores, issoainda poderia parecer belo. Mas o problema nao e abeleza. Afinal, ao ator, reidos artistas, ninguem precisa mais prestar homenagens. O palhaco sempreconduzira o espetaculo. Claro, pouco valorizados, alguns fazendo bicos emoutras areas, talvez interpretando politicos, pegando emprestado da arte algunsdiscursos inflamados e olhares de persuasao. Mas se concentrara nafrase, claro, era isso que ouvira na noite anterior e agora era o momento,percebeu. Comecou a se debater como quando se sente muito frio, mas agora erade calor. Esquentou o sangue,como se o cerebro, na hora em que ele concluiu o pensamento, mandasse um avisopara o corpo se preparar. Vibraram os nervos, como se sua mente desejasse sevingar do fato de nao ter ao menos pensado nessa solucao. Traida por si mesma,ingenua e exposta, maldita mente e malditos bons atores. Os musculos enrijeceram.Era a hora, na verdade, ja havia passado da hora. Caminhava como seninguem pudesse para-lo, passos largos e rapidos, seus musculos uivavam detensao. Mais suspeito impossivel, mais do que se estivesse correndo. Os punhoscerrados deixando transparecer que o odio ja comecava a lancar na sua mente ossentimentos