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A nudez em frente a tela brancanos pelosdos pinceis.Invisivel acao.O ponto nao se fazprontonem um tracolinha e liberdade.O branco encruzilha aspalavrasas letras e suas corescomplementares.mas um instintotranspassa a fronteiracomo uma avalanchede tinta a oleodescendo a ladeira.Uma montanha de neve.A palavra chama apalavra outra.como a cor que existeno contraste.Uma pincelada chama apincelada outra.A tela branca ja naoimpedeO magenta impeleuma cancao entoae uma paisagem comecaa nascercomo se fosse uma obrade sete dias. A mulherestava no quarto quando o homem chegou. Nao moveu nenhum dedo, nemsequer se embelezou. Deitada, em meio sono, lembrou-se do tempo queesperava o marido no portao, com a boca cheia de alguma coisa. Agora,nem do quarto saia. Na verdade, nem mais conhecia o homem queentrava pela porta da casa nova. Como era o seu olhar? Como sua barbacrescia? Como sua pele cheirava? Como ele vivia? Algumas lembrancasremotas nao chegavam a responder. Perguntas que nao mais cabiamfazer. O homemchegou e foi direto a cozinha. Nada disse, nada ouviu. Somente ossapatos arriscavam alguns dizeres pelo chao. Uns sussurros, abafadospela sola do sapato e pela forca do tempo. O jantaresfriava sobre o fogao. Ela, ainda deitada, ouvia o barulho dospratos, dos talheres, e do macarrao a crepitar na panela, como elesempre fazia. Ela odiava o pessimo desempenho culinario do marido.Mas com o passar do tempo o odio tornou-se indiferente e o barulhodo macarrao a crepitar inaudivel. Elechegou do trabalho com tanta fome que ja nao se lembrava de quealguem dormia no quarto ao lado. Elatrabalhava durante a manha e a tarde. Ele trabalhava no turno datarde e da noite. Nos dias impares ele preparava o jantar e deixavasobre o fogao e nos dias pares era a vez dela de deixar o jantaresfriando nas panelas. Os dois organizaram suas rotinas de uma formatao perfeita que nao precisavam mais conversar para que a relacaoperdurasse. O sistema estava tao bem montado que so bastavamrepetir as tarefas para a maquina nao quebrar. O sistema estava taobem fechado que nao conseguiam sair dele. Quandoeles casaram, havia amor. Como dos demais casais que casam. Mas com opassar do tempo o amor acabou, como dos demais casais que se mantemcasados. O problema e que na relacao de Joana e Carlos nada ficou.As vezes fica uma dependencia, um afeto, uma amizade, um respeito,um carinho, uma cumplicidade, ou alguns filhos. Entre os dois o amoracabou e nada restou. Assim, nada existia. Nosfinais de semana Carlos gostava de descansar. Deitava-se em qualquerlugar, no chao da cozinha, na grama do quintal, no sofa da sala.Durante a semana ele nao podia fazer as coisas que gostava por causado trabalho e nos sabados e domingos descansava para poder trabalhardurante a semana. Com o passar do tempo ja nao sabia do quegostava, entao fechava os olhos e os sentidos e descansava, que erauma das coisas que ainda sabia fazer. Nos finais de semana Joanagostava de limpar a casa. Arrumava todas as coisas que nao usava emnenhum momento, e que so serviam para serem limpas. E assim varria ochao da sala, lavava todas as loucas de porcelana que a geracaode mulheres de sua familia acumulou, lavava as roupas que
naousava, mas que estavam sujas e trocava os lencois da cama. Dascoisas que gostava de fazer durante os dias de folga era de ouvir osom da maquina de levar, que soava como musica e de observar asroupas bailarem la dentro. O final de semana eram dois dias edemorava a passar para Joana, por isso ela demorava ao esfregar osvidros das janelas. Emdiferentes momentos Joana chegou a varrer o marido para fora de casa.Ela nao o via deitado no meio da sala. Ele nao sabia deixar suacondicao de sujeira. Teve um dia que Carlos acordou dentro da cestade lixo. A esposa, certamente, deve ter o confundido com uma casca debanana. Teve um dia que Joana, ao esfregar com muita forca asjanelas, quebrou um vidro e machucou a mao, mesmo assim ela naoparou de limpar o vidro que nao existia e assim continuou a fazerdurante todos o finais de semana restantes. Carlos,quando jovem, esforcava-se para guardar uma quantia de dinheiro emcada salario recebido. Ele fez uma poupanca para gastar no futurocom a esposa, mas o futuro nunca chegou e ele nao gastou nada do quemuito economizou. Agora, velho e doente, Carlos ja nao sabia com oque gastar, mesmo nao sabendo mais o que era futuro e com quem foicasado. Numaterca-feira, quando a casa estava bem velha, Carlos nao foitrabalhar, foi sua primeira falta depois de tantos anos. O homemtambem nao levantou para tomar cafe, nem para ir ao banheiro.Carlos morreu enquanto dormia ao lado da esposa, sobre a cama docasal. Carlos morreu, mas parecia descansar. Joana so achou umacoisa estranha, nao encontrou a comida esfriando sobre o fogao. Nosabado, ela levantou-se cedo, bem disposta para a limpeza semanal.Abriu toda a casa, um cheiro podre impregnava todos os comodos.Joana varreu o chao da sala, tirou o po da estante, lavou a loucada pia e, tambem, trocou o lencol da cama. Pegou o lencol sujo,que fedia como se tivesse um amor morto dentro e colocou-o na maquinade levar. Lavagem turbo e enxague extra. Ali onde estava, na area deservico, escutava a sinfonia da maquina de levar e assistia a danca da roupa suja, dois pra la, dois pra ca. O baile enchiaJoana de prazer.
Era um dia de sol, de saturaras cores e os coracoes em uma magia colorida, que e o verao. No entanto, nessecenario fabular, o homem lagarto vivia embaixo da ponte, na sombra e sobra da vida, a beira do mangue.Nao que ele fosse meio animal, com pele escamosa e aspera ou com calda longinqua,como se fosse uma personagem da mitologia grega. O homem lagarto, talvez, fosseo homem mais desumanamente humano da cidade.Sob a sombra ninguem o via.Era um lagarto esquecido com sua lata de coca-cola na mao. Os outros viviam comoutras proteses: o homem colorido com sua bicicleta e seu capacete, a mulhersegurando firmemente o volante de seu carro, o menino de oculos e celular. O homemlagarto so levava sua lata vazia, onde ele cheirava o resto do que nao haviabebido, inalava o resto do resto do resto da sociedade que construia shopping,casas e condominios sobre o mangue que o homem lagarto se banhava e quejustificava sua vida, sua palavra e seu nome, que ele mesmo apelidou, mas queninguem sabe, porque o homem lagarto vive embaixo da ponte, na sombra e sobrada vida. O rio amanhecia antes do gritodo galo iniciar a manha. E junto com o rio, Joao tambem era outro dia. Antes damulher e dos filhos acordarem Joao saia de casa, sempre com um adeus naorespondido. Na realidade, o homem de cinquenta anos tinha mais intimidades como rio do que com a familia, era mais pescador do que pai.O pescador so andava por doismomentos durante o dia, no caminho de ida ate rio e no caminho de regresso dorio, no resto o homem flutuava sobre as aguas, suas pernas eram a canoa e seuspassos os remos. Esse era o seu dia, que tambem era sua vida. Cotidianamentecarregava nas costas o mesmo peso da tarrafa e o mesmo destino, a heranca deseus ancestrais, assim como a lua carrega o peso da noite.Mas tem um dia em que ate osol esquece a sua sina de brilhar, um dia em que os nomes trocam de signo, asflores de cheiro, as cores de foco, os peixes de oceano e os homens de seres.Nesse dia de verdades duvidosas o pescador ja estava sobre a canoa quando oimprovavel aconteceu. A canoa era levada pelo rio e Joao era carregado pelacanoa. Seus olhos permaneciam atentos, esperando qualquer movimento suspeitonas aguas para lancar sua tarrafa. Assim embalava-se o ritmo do baile, rio,canoa, pescador, olhos, tarrafa, peixe. Uma danca bem ensaiada. Porem, nesseestranho dia, o rio errou o passo, parece que travou os pes, tropecou nasproprias pernas. A canoa parou, Joao parou, os olhos pararam e ate os peixespararam.Nem gregos, nem troianosacreditaram, nem filosofos, nem boemios aceitariam, mas esta era a verdade: Orio parou. O rio nao passava mais, nao corria, nem caminhava, estava parado,cessou seu caminho, estava fixo como uma pedra dormindo. Nesse momento ummenino poderia dizer que entrou duas vezes no mesmo rio.O pescador nao podiacompreender, o que fazer sobre um rio parado? Como lancar a tarrafa numa aguaque nao corria? Nao sabia para onde seguir, era como se tivesse perdido oaprendizado das pernas e a sabedoria
da propria identidade. Um pescador sobreum rio parado nao sabe andar.Nesse momento de medo, Joaoolhou para cima e compreendeu a mensagem divina, algum deus estava a dar ahumanidade um caminho novo a ser trilhado.O ceu estava azul e suasnuvens pareciam a mata ciliar de um imenso rio. O sol, que ha anos vinha transformandoa pele de Joao em escama de lagarto, iluminava todo aquele mar celestial. Poisse o sertao nao virou mar, agora, sobre os olhos de Joao, o ceu virou mar. Ossentidos trocaram fronteiras e as palavras ja nao sabiam de que linguapertenciam. A cara virou coroa e a coroa virou plebeu. Babel era o mundo, mastudo estava tranquilo, sereno, como o paraiso nunca esteve antes.Era um brilho que quase fezcegar o pobre pescador, de uma luz que confundiu suas vistas e sua remotalucidez. O que era aquilo que brilhava no ceu? Um peixe batia suas pequenasnadadeiras como se fosse uma andorinha. Suas escamas refletiam como um prisma,era luz para todos os lados. O peixe parecia um arco-iris a dancar no ceu.Primeiro percebeu um peixe,depois os olhos aprenderam a ver. Nao era apenas um, era um cardume dearco-iris que nadavam no ceu.Joao nao se intimidou,pescador que era, rapidamente armou a tarrafa. A tarrafa era como a extensao deseu corpo, obedecia seus extintos como os seus dedos obedeciam. Os olhos eramolhos de aguia, fixos e atentos, pela primeira vez seu algo nao estavasubmerso, escondido entre aguas, agora era o ar. Joao lancou sua tarrafa para oceu e, pela primeira vez, pescou peixes voadores, encharcados de ar.O gonga estava cheio eiluminado, de um peixe que saciava mais que a fome, que alimentava mais que ocorpo.O rio continuava parado,nenhum passo para frente, nenhum passo para tras. Nao porque nao soubesse aondeir, nao que estivesse confuso, desorientado ou cansado. E que as direcoesestavam trocadas.O rio, pela primeira vez,disse: Vai pescador, estas livre! Escolha seu caminho, siga o que tiveres para seguir,es mais livre e leve que a agua.Joao, iluminado, enfim, foiser rio de si.
aquela senhora, que maisparecia uma celula morta, que nao se reproduzia. Era uma velha de um tempopassado, que existia em outro ritmo, devagar como o horizonte. Enquanto todoscorriam, ela andava. E ela nao apenas andava, como se pudesse quebrar o fluxo,ela andava devagar, como se nao andasse sobre uma fina camada de gelo. Elaandava com uma muleta, a contar os passos. Aquela senhora arrastava os pes,como que ciscando o chao, como se fosse uma vaca do Senhor Miro pastando noalto do morro. Ela zombava da cara de todos os corredores que deixavam suasidentidades cairem do bolso. Quem eraela? Quem ela pensava que era para andar com todo aquele tempo nas maos. Euolhei uma, duas, tres vezes, e ela parecia estar no mesmo lugar. Ela demoravaate para respirar, demorava para cocar a testa e limpar o suor que escorrialentamente de seus ombros. Ela demorava para morrer. Ela se ancorava no muro eparava para descansar. Eu, que nunca tinha parado, observei tudo aquilo. Eupoderia dar a volta ao mundo, e a velha continuaria ali, nos seus passos delesma, como se o mundo nao fosse feito de reunioes e compromissos. Pensei emtirar o terno, o sapato e seguir em passos lentos e ternos. Pensei em ser comoaquela senhora, que andava devagar, que olhava devagar. Pensei em viver emoutro tempo, e nao mais caminhar sobre esse bloco de gelo que me faz correr atodo o momento. Mas logo fuiempurrado e arrastado pela multidao. Eu voltava a ser mais um no meio daquelarua cheia de gente e que sobra solidao. Novamente eu estava sozinho, seguindouma direcao sem logica nem moral, como esse conto.
lentos, outros mais rapidos e assim passava tambem o tempo. Ateque um dia, com os bracos cansados de segurar sua propria cabeca, os olhos deJoao viu um homem passar, mas nao era como as passadas rebolentas dafarmaceutica Joana, ou como as pernadas arrastadas do jogador de domino de fimde tarde, nem como os pulos borboleantes da menina encantadora que corria atrasdo carro do picole. A visao em questao passou de bicicleta. E Joao nao sabia seela voava ou se corria, se andava ou se caia. Era como se sentado, o homem pudessedar a volta ao mundo. Joao ficou com perguntas atras da orelha, era a primeiravez que Joao recebia uma pergunta, antes, tudo que via, so lhe mostravarespostas. O menino deixou a janela, e o homem e sua bicicleta passaram como sefossem os donos do mundo. Foiassim que Joao resolveu fechar a janela e fazer parte da paisagem. Correupara o lado da mae e disse:- Cansei de ter olhos debrucados sobre a janela,agora terei olhos de bicicleta. Olhos que veem todos os caminhos, todas asestradas e que chegam a todos os lugares.- A mae riu, como um adulto faz diante da fantasiainfantil. Maso menino disse serio e como alguem que coloca um par de tenis, Joao vestiu osolhos de bicicleta e saiu a desbravar o mundo. Passou por milhares de janelas,por diversos e desconhecidos caminhos. Viu frutos ainda nao comidos, animaisesquisitos e amores esquecidos. Joaoate deixou a barba crescer, assim como o horizonte que sempre crescia a suafrente, o que fazia o menino sempre seguir. Um dia ainda pedalo sobre o horizonte,dizia. Joaonao via mais os outros passarem, Joao so passava. Esse era o ponto de vista dequem tem olhos de bicicleta. Pe firme no pedal e rodas fortes pra sorte. Masum dia, depois de passar por montanhas, matos, areias e pedras, o menino que nuncaparava de pedalar, chegou a encosta de um rio. Era o fim do caminho para osolhos de bicicleta. Joao percebeu que nao podia pedalar por todos os lugares eque nao era possivel sempre ir e chegar ao horizonte daquele ponto de vista.Era impossivel pedalar sobre as aguas. Omenino entristeceu-se, sentiu-se novamente com as vistas enquadradas. Percebeu-senovamente dentro de uma janela. Assim tirou seus olhos de bicicleta e sentou-secom os pes na agua. Ficou ali descansando, olhando o ceu, ouvindo os passaros esentindo o rio passar. E o rio sempre passava. Foiquando Joao teve uma ideia, e por que nao vestir os olhos do rio? O rionunca volta, nunca e o mesmo. E certo que o rio nao se repete e nunca para! Joaoqueria ser unico, ser irrepetivel. Ser a mais viajante de todas as coisas. Comesse pensamento de aguas cristalinas, o menino vestiu os olhos de rio e saiumata ciliar afora. Como quem nao pudesse olhar para tras, Joao foi. Molhouquem conseguiu molhar. Conheceu as mais escuras profundezas, os mais esquecidossegredos confidenciados por pessoas que interagiam com o rio. Era comum poraquele mundo, pessoas conversarem com o rio na esperanca de encontraremrespostas a boiarem sobre as aguas. Joao conheceu peixes, plantas, polvos epovos. Mergulhou naquela aventura de
ser rio. Por mais que ele quisessepermanecer mais tempo com uma crianca que aprendia a nadar, com um peixe quefugia do anzol, com as lavadeiras que cantavam suas doces cancoes enquantobatiam com raiva as roupas brancas na pedra, Joao nao podia, devia cumprir suasina de sempre passar e nao contrariar Heraclito. Joao finalmente estava feliz com sua natureza nao concreta, de um liquido que nenhum quadradoconseguiria conter, que nenhuma mao poderia segurar. Mas sempre ha um belo dia.Um dia em que o esquadro vem e nos mostra que ha algo a mais para alem do quenosso ponto de vista pode alcancar. Nao se sabe se esse algo a mais e arealidade ou a fantasia que move nossas vidas. Mas Joao, que sempre quis seguirseu caminho de ida, sempre para frente, percebeu que um dia o rio cai, que orio despenca como uma fruta madura. Logo a sua frente havia uma cachoeira eJoao percebeu que seu destino era a queda. Diantedo medo, o menino nao fechou os olhos. Olhou para o ceu e procurou umaresposta, outro caminho possivel, outro par de olhos para vestir. E enquantocaia encontrou. Vislumbrou lindas andorinhas a bailarem no ceu. Voavam paratodos os lados, com tamanha delicadeza e rapidez que nenhuma bicicleta e nenhumrio poderiam repetir. Para que ser rio e seguir somente para frente, se Joaopoderia ser andorinha e voar para onde quisesse? Essa era verdadeira liberdade,alcancar os ceus, voar com as nuvens e seguir em qualquer direcao, aprender adancar por todo o salao. Nesse momento Joao deixou seus olhos de rio cairem coma cachoeira e, como quem veste um par de luvas, vestiu os olhos de andorinha. Andar,pedalar, nadar, eram verbos bons, mas nada, para o menino, comparava-se com aexperiencia de voar. Olhar de cima para baixo, um ponto de vista que encheu osseus novos olhos de emocao. Quando sobrevoava florestas com as asas abertas,finalmente, o significado da palavra liberdade parecia decifrado. O menino comos olhos de andorinha gostava de se confundir com o vento, deixava-se serlevado como uma poeira para um destino nao programado. Oceu era um lugar livre, sem territorios demarcados, sem caminhos predestinados,sem cercas, muros, portoes. Um espaco livre de estradas. No ceu nao existia nemdentro, nem fora, existia somente o estar. O que existia era o sol e a chuva,quando existia sinal de chuva o menino voava baixo, quando o sol iluminava assombras esquecidas a andorinha voa alto. Omenino andorinhava pelo mundo com asas de liberdade. No entanto um dia o ventosoprou forte, daqueles sopros que viram as folhas das arvores e dos livros, quemudam uma estoria. E o menino com olhos de andorinha foi voar longe, sobre umacidade de um ceu cheio de obstaculos. Eram predios, automoveis, antenas,barulhos estranhos, fumacas das distintas massas e cheiros tortuosos. Voartornou-se perigoso e ate tedioso. Nessa terra, ate o ceu parecia ter dono. Omenino ja nao voava com as asas tao abertas e bailava com medo que pisassem emseu pe pelo salao. O menino percebeu que liberdade e tambem questao de lugar eexistem certos lugares que nao se toca musica alguma. Enum daqueles dias, chuvoso como
o choro, em que voava baixo, perto das casas,dos muros, do asfalto e da vista das pessoas, Joao levou uma pedrada na cabeca.Primeiro pensou que do ceu caiam pedras, como uma chuva solida de agua dura,mas depois viu uma crianca comemorando na janela. Era uma crianca que jogavapedras pela janela e festejava o tiro certeiro, a mira infalivel e o poder queobtinha com sua arma de madeira e borracha na mao. Joao,que queria alcancar todos os caminhos, trilhar novos horizontes, comporineditos destinos, explorar terra, agua e ceu, ser um sabio da imensidao e dascoisas infindas, estava com o rosto estirado no chao. Suas asas nao mais voavame seus olhos perdiam a visao. Joao percebeu que o proprio homem criava armaspara cercear a liberdade. Percebeu que o homem era mais talentoso em destruir aliberdade do que promove-la. Era impossivel ser livre? Nem bicicleta, nem rio,nem andorinha, todos tinham seu fim. O menino nao sabia que o fim sucede todoinicio. Quandoestava prestes a piscar os olhos pela ultima vez, quando ja ensaiava o adeusdefinitivo, Joao encontrou um par de olhos esquecido ao lado da cesta de lixo.Era um par de olhos deixado para depois, negado, substituido. Um olhar de papelde bala ou casca de banana. Um olhar mundano, quebrado talvez. Devia ser umolhar torto, sujo, miudo. O menino que estava com o rosto no chao resolveuvestir um par de olhos de chao. Era um ponto de vista de restos. Aovestir tal desproposito, o menino instantaneamente reconheceu aquele olharinfantil. Era o olhar de sua infancia, era o seu proprio olhar do qual ja naoera mais dono. O par de olhos de janela substituido pelo olhar de bicicleta. Masnada era como antes, nem o menino, nem a janela, nem a paisagem. No inicio oolhar parecia nao funcionar, estava enferrujado, fora de forma, de foco, masaos poucos Joao foi aprendendo a ver. Joao percebeu que a arte de ver tambem euma aprendizagem, que tambem e possivel constituir a paisagem com o olhar, queo ponto de vista tambem constroi o objeto. O menino, caminhando pela rua, evendo o mundo pela primeira vez com os seus proprios olhos compreendeu que deua volta ao mundo nao para alcancar e desbravar o mundo, mas para explorar o seuproprio ser. E Joao entao caminhava feliz, com um olhar vagabundo, um olhar deuma alma que se encantava com a rua e com as coisas demoradas e simples dela. Omenino percebeu que dentro de si havia uma bicicleta que dava a volta ao mundoem duas rodas, um rio que sempre passava, uma andorinha que bailava no ceu, masera preciso saber enxerga-los. Joaovoltou para casa, comeu um pedaco de bolo de fuba que esfriava sobre o fogao,tomou um copo de suco de maracuja com laranja que o esperava sobre a mesa. Eenquanto explorava tais experiencias o menino ouviu o carro do picole passar.Saiu correndo com o seu olhar infantil e alcancou a menina que corria com osseus pulos borboleantes. Ela, que parecia sempre espera-lo, estendeu-lhe a maocom um sorriso afetuoso, com seu olhar encantador. Os dois, maos e sentimentosdados, seguiram seus caminhos, seus proprios caminhos.
Eupassei pela minha rua, inumeras vezes. E outro caminho era inviavel,intransponivel, pois essa rua e intrinseca a mim, como a minha infancia, comoum ser que sou e desconheco. O trajeto se mostra calmo e sereno, assim como osmeus passos. Passados os anos e lua permanece cheia, de paisagens constantes aminha rua. O caminho e argiloso, de umalaranjado que parece refletir o sol, assim como o mar de Monet que abarca apaleta de tons azuis do ceu. A argila pede pes descalcos, como se em cada passofosse possivel esculpir o tempo. A rua se espreguica sem um proposito definal, nao leva a outra parte, horizontaliza-se nela mesma. Eu passo mais devagar que o vento,como se retardasse o tempo. Na margem da rua, nada mais ha alem de uma velhacasa, que mais parece um organismo vivo, que pulsa elementos para os cincosentidos. Uma cerca de madeira, que nao se faz de fronteira, circunda a casa eo seu jardim. Uma cerca de meio metro, de madeira velha, intima da terra e dospassaros. As flores do jardim sao floresprimarias que se desabrocham em pigmentos de outras naturezas, ate formarem umciclo cromatico com aroma de verao. A casa, que nunca entrei, que de taominha tenho medo de nao saber sair, permanece um segredo pra mim, e daqui defora ainda nao posso ver o livro que repousa na cabeceira da cama. Mas o misterio ou o extase que movea minha eterna caminhada, de tantas idas e voltas que ja nao sei quantas vezespassei, por essa rua e por essa mesma casa que e vizinha de si mesma, essa casaque e minha, que e tanto historia quanto corpo, e a mulher que me espera noportao, eis o misterio. Uma mulher que muda e nao sei aonde vai. Se na ida eLuiza, na volta e Martina. Eu nao sei quando se transforma, se vem de dentro ouvem de fora. Nunca sei ate quando fica e se retorna. Essa mulher, que tambem e meu amor,que nao sei se esta de saida ou se trouxe consigo um ser de eterna estadia, comsua casa e sua rua e que um dia vai me convidar para entrar. O dia estava no seu fim, e Ana tambem. Entrouesbarrando nas pessoas, ouvindo e recebendo xingamentos, dando e levandoempurroes. O mundo selvagem nao lhe dava folga nem dentro do onibus, na voltado trabalho. Ana sobrevivia como podia, apesar de quase nada poder e morriamais do que vivia. Conseguiu chegar ao fundo do onibus e lancou seu corpopassivo na poltrona, como se fosse uma carne de acougue, ja longe de um ser ede uma alma. Esseera o unico momento do dia em que Ana podia pensar. Durante o dia elatrabalhava no restaurante e a noite ela cuidava dos filhos. A viagem de onibusera um ritual de passagem, em que Ana nao sabia se mergulhava em seu intimo ouse fugia do que era ela. Estirou-sena poltrona como se fosse uma rainha. Descalcou os chinelos e subiu o vestidona altura da coxa, pensando ter vinte anos. A sacola da feira estava no chao.Um repolho de pele enrugada e feia, berinjelas