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noite danoite que nao retorna viveremosesses momentos comoviviamos outrora soubessemoso que fomos teriamosextintos os mesmos registros sentiremosa dor, a ultima dor denossas queridas maes selvagens traspassadasnas lancas caidas perdidas reconheceremoso caminho morrernao e mais adiante no amorfo lucidavisao do dia meupai ja esta morto ali jaamanhece a ponta do sol asultimas bocas dizem as ultimas verdades poucairradiacao tardia meupai ja esta morto nossos nervosselvagens escondidosno mormaco venhamos, unamo-nos contratal atrocidade cairamesmagados e obscuros osprincipes da amazonica cidade naosobra registro livros historia seusnomes se perderam mesmoem papel crepom raca extinta saiamosja daqui deste poema comtudo o que fomos naose volatizaram esses altos valores? ohverdes claros cimos ares luzesinatingiveis estamosaprisionados no passado eo po a pedra a extrema a vermelha pedrado rio negro dorio negro calado ocalar subterraneo que grita alto naome conformo, meu deus, eu nao meconformo usemosalgo, sangremos algo, falemos algo osangue a nossa voz anossa veia acordada atransfusao de nossas aguas naofiquemos assim como nada naofiquemos parado no tempo darota historia vamosao traspasse do tempo ounao teremos historia marcopavio lamparina navio voemospara os extintos semnome sem nunca mais poisem 1729 morreram no rio urubu vintee oito mil indios meu passado hoje,em 1984 aindasofremos o sussuro assombrado seresocultos na floresta noescarro noturno na folha ruidossurdos da morte silvosde cobra gritoque se atrofia quesomos? apenas homens culpascospem jogos linguassecam vazias de falas ofuturo desaparece no passado ondasde oleo negro como esperma sobum bafejo roto loucamagreza fome desterro derramao rio partes expostas egeografico nao mais corta seubeijo frio horizonte amarelo quenada nasceu ali depois nem nascera nemos passaros cegos oceu fantasma esteril oamor misturado ao pasmo do passado aspaisagem irritadas asaranhas e escorpioes afiados parasempre este sempreurubu, sempre interno semprenegra flor, sempre inferno quenos nos lembramos do dia quenos surpreende afinal as armas tocaram as peles orio o sangue negro detesta ocastelo a testa a proa afome as estrelas a morte os ares eha pontos de luzes verdes e vinagres nacosta desta floresta ascoisas sao diamantes eso nao ouve quem nao quer o ranger de dentes espinhosvenenosos se postam preparadaarmada a mata eha urubus e no cornicho atencao doscadaveres historicos deum grande cemiterio (mastudo passara. No mesmo fio da espada esob o mesmo tom da corte negra) otristes homens maos de pedra -um indio vinha e subia o rio de repente atodos se oferece o rio de cinzas suadivina partilha ninguemmais sabe nada perambulaentre nos cachoeira (maso anjo e a estrela entram na mesma pupila suaaureola bela e amiga refaza alegria antiga eeu choro o festival que nunca passou penetroo jardim e esquecidas asflores sobre a balsa passam amaldicoadaspassam deManaus a Itacoatiara nemsabem os demonios das margens ochumbo soberano. Poisperto e a morte comsua mao afiada Ea ponte o caminho estaentre o tudo e o nada esomos raros agora geracaoaziaga).
um livro que se chama O poeta na praca (1981).Sua poesia e oral, livre, espacial, facil.Como nao compreender sua poetica?O diabo e que nao sou complicado / sempre sei o que sinto, o que quero, / pelo menos no momento que passa. // Por isso nao tenho dificuldade em meu verso, / na verdade, nao tenho nenhum trabalho, / ele vem e me diz: aqui estou! / Pois bem: que cante! ("Harpa Submersa" 1952 )No seu "Canto Banal", ele diz:"Nao te quero dizer palavras dificeis e deformantes / nem inventar imagens que embelezam talvez / mas que nao reconheces. // Nao tocarei musica para os teus ouvidos / nem criarei poesia para a tua imaginacao, / nem nada esculpirei que ja nao esteja em ti... // Nesse instante serei banal, / nao respeitarei nem mesmo o silencio, / nada que nos eleve alem do plano em que estamos, / nao seras estrela, nao seras a nuvem, nao seras a flor... // Quando chegares, e eu tomar teu corpo em meus bracos nervosos, te direi apenas: / - meu amor!" ("Harpa Submersa"1952).Ele tambem sabia dizer coisas como:"Meu coracao, como uma harpa submersa, / jaz no fundo de que ignorado oceano? / Que estranhas correntes arrancam de suas cordas / sons liquidos e redondos que se perdem concavos / antes de chegar a tona?... // Que peixes cegos tiram notas imprevistas / e se vao tontos na ondulacao do canto que despertam / entre espectros calcarios e verdes algas trementes? // Que musicas borbulhantes se agitam, nascidas / de que movimentos sem origens, incognosciveis, / marcando um tempo morto e imensuravel? // Meu coracao e como uma harpa submersa, / sem dedos, sem cordas, tocando sozinha / uma cancao que desvenda os misterios da vida / para os peixes ouvirem. ("Harpa Submersa" 1952).Que significa Harpa Submersa?"Harpa Submersa"/ Este retardatario gosto de pureza, / que me vem a boca do fundo coracao, / nao sei se e tedio ou o sinal de alvoradas renascentes. / Na areia branca onde a onda tenta apagar/ vestigios de pes e levar todas as conchas, /me deixo a espera de outras vagas carregadas de conchas / ou de passos que tatuem novas marcas / na epiderme do coracao. / Pobre coracao marinheiro, tao marcado, / de que canto obscuro desenterras imprevistamente / esta harpa cheia de algas e de sons submersos? ("Harpa Submersa"1952).A agua e signo feminino. Ele sabe tocar o amago da mulher, tocar a sua Harpa, o seu ventre submerso.O canto lhe vem a boca, do fundo do mar do coracao. O canto nasce imprevisto do obscuro das algas, do som submerso daquela harpa cheia de algas, de pureza retardataria, do seu itinerario, das marcas na areia do chao de sua vida.Harpa Submersa significa ventre submerso. Ele e o poeta do sentimento, do amor, do itinerario da vida. Ele era um poeta popular sim. E a depender dos leitores, o poeta da Harpa Submersa vai-se tornar eterno.Ele nao entrou na Academia Brasileira, mas se sentia Imortal:Me sinto na academia, me sinto "imortal" / Nao sei bem de
que academia / nem sei a que morte me refiro / sei que neste momento me sinto como as criancas / e os animais / para quem a morte nao e nem mesmo, / uma palavra que se le.Por que deputado?Por que o grande poeta do povo entrou na politica?Por que foi um grande politico de esquerda, tao grande que morreu pobre e endividado?Porque toda poesia e uma politica. Politica entendida como a arte de mudar o mundo. Era no mundo grego a arte da polis. A consciencia comunicativa vigorava na polis grega, entre os homens livres. Mas a poesia so manifesta arte na medida em que esta a servico da polis. O mundo poetico e o mundo da sociedade. A poesia, tal como ele a praticou, resume uma grande forca politica em prol do desenvolvimento espiritual dos povos.O poeta da voz aos povos, como um profeta, as massas se identificam com ele.Ele nao era porta-voz da classe dominante, da elite intelectual dominante, que combateu e por isso ela se vingou, apagando o seu nome das historias da literatura.Mas ele nao precisava disso.Sua legitimacao vinha do povo.Ele fez politica, fez politica com a sua poesia de amor. Quando canta: meu coracao e como uma harpa submersa, / sem dedos, sem cordas, tocando sozinha / uma cancao que desvenda os misterios da vida / para os peixes ouvirem tais peixes atuam, nadam no subconsciente revolucionario das massas proletarias.Poucos como ele sabem que a poesia pode mudar o mundo.Por isso ele nao consta das historias literarias e a critica o ignora.O seu publico e outro: JG escreveu para a massa proletaria dos homens tristes (de que ele sempre fala), para o verdadeiro Brasil operario.Hoje ele seria aceito?Nao sei. Talvez. Mas nao pela midia, que a elite dominante continua a mesma e mais entrincheirada. O Brasil esta cheio de grandes poetas esquecidos da midia e da critica.Mesmo assim JG colecionou premios academicos, como o Premio o "Premio Raul de Leoni", para o melhor livro de poesia do ano, premio oferecido pela Academia Carioca de Letras, com o livro Eterno motivo, em 1943.E ate agora ele vende muito: seus livros sao os primeiros a vender nos sebos, quando aparecem.Suas obras estao quase todas na Internet.Mas em Tarauaca, onde nasceu o poeta, nao existe nenhuma livraria...(NA FOTO, O POETA A EPOCA DE SEU 1o LIVRO)
(Bloch).Assim e a dialetica da transformacao do mundo, onde ascoisas mudam muito rapidamente e e o que causa o sofrimento e a insegurancaradical, onde o proprio sujeito e pluralidade de individuacao e desintegracaotransitoria, um processo de conhecimento e desconhecimento de todos os seusdiversos aspectos e de tudo o que se esta formando e desaparecendo, tudo queesta sendo superado sucessivamente.A materia, as sensacoes, as percepcoes e a conscienciasao igualmente condicionadas, nao permanentes, sujeitas ao processodesestabilizador. E isso se refere, como disse Arendt, aos conceitos deimortalidade e eternidade. Desde a queda do Imperio Romano nada que sejaproduto do homem pode ser considerado imortal. E mesmo a experiencia do eterno,de que fala Aristoteles, e transitoria, nao suportando o homem durante muitotempo a experiencia do Presente, pois o homem e sempre provisorio.A Uniao Sovietica passou. Tudo o que e solido sedesmancha no ar. Toda revolucao se constroi sobre as ruinas de uma crise. Epossivel que o progresso das nacoes, a felicidade dos povos, a paz e aprosperidade - e possivel que tudo isso esteja ao alcance das nossas maos defuturo. Pois o homem e possibilidade, como escreveu Ernst Bloch.
cravado Na base degranito que o suporta De alma apagadae a consciencia morta. O Cristo cujo busto alvinitente, Granitico,imponente E lavado desol; Aureolando dealvura o Corcovado, Qual Prometeu,virado Para ohorizonte, a medir o arrebol; E, de distanciaimensuravel, visto Qual uma formaeterea E apenas umCristo Feito a custade angustias e miseria. O verso: Que a brisado Brasil beija e balanca tem 4 bb de beijos. A bandeira ai ondula aosbeijos dos ventos. Nas cores do ceu, nas cores da esperanca. A bandeirairradia sol. Irradia patriotismo. Estamos em pleno mar, o mar azul, o mar damemoria do amazonense Sebastiao Noroes:Eu quero e o meu mar, o mar azul. Essaincognita de anil que se destranca em ansias deinfinito e me circunda em grave tomde inquietude langue. O mar de quando eu era, nao agora. Quando asretinas fixavam tredas aincompreensivel mole liquida e convulsa. E opensamento convidava longes, delimitava imprevisiveis rumos viagens deheroi e de mancebo guapo. Quando asdistancias fomentavam sonhos. Rebenta em mim essa aspersao tamanha que a imagemimatura concebeu de quando omar era meu, o mar azul.Coube a esteamazonense a gloria de ter escrito um dos mais belos sonetos do mar. Longe domar. So de memoria. Noroes nasceu no dia 7 de marco de 1915, em Humaita, RioMadeira e faleceu em Manaus. Estudou em Fortaleza. Aos 18 anos volta paraManaus, faz a Faculdade de Direito. Professor no Colegio Estadual, onde foi meuprofessor de geografia. Exerceu o cargo de Chefe de Policia do Estado, quandoescondeu e deu fuga ao comunista Jorge Amado. Membro do Clube da Madrugada e daAcademia Cearense de Letras. Poesia Frequentemente e livro de minhapredilecao. Ali sentimos sua poesia viva, sua poesia azul. Nesta pequenaobra-prima, que e Mar da memoria, a ansia de infinito, como se o poetaquisesse voar, escapar do estreito espaco em que se movia, alcancar Alascas eAustralias. Revela lembrancas, do mar, dos verdes mares de Fortaleza, do marliterario, do mar de Alencar, que era verde. Mas quando o mar e meu, o mar deminha memoria, e azul, e nao verde, de minhas lembrancas que se voltam para osceus, dos imprevisiveis rumos de minha vida, sonhada ainda, de imprevisiveisrumos. Pois arte e o homem acrescentado a natureza, escreveu Van Gogh, emcarta a Theo de 1879. E ele entendia de azul, de delirante azul.
DUGPA RINPOCHE: Mantem o teu espirito permanentemente na alegria do instante e o medo sera destruido.Nenhuma noite e bastante longa e obscura para impedir a alvorada. UM AMIGO DE INFANCIAHUMBERTO DE CAMPOSNo dia seguinte ao da mudanca para a nossa pequena casa dos Campos, em Parnaiba, em 1896, toda ela cheirando ainda a cal, a tinta e a barro fresco, ofereceu-me a Natureza, ali, um amigo. Entrava eu no banheiro tosco, proximo ao poco, quando os meus olhos descobriram no chao, no intersticio das pedras grosseiras que o calcavam, uma castanha de caju que acabava de rebentar, inchada, no desejo vegetal de ser arvore. Dobrado sobre si mesmo, o caule parecia mais um verme, um caramujo a carregar a sua casca, do que uma planta em eclosao. A castanha guardava, ainda, as duas primeiras folhas unidas e avermelhadas, as quais eram como duas joias flexiveis que tentassem fugir do seu cofre.- Mamae, olhe o que eu achei! - gritei, contente, sustendo na concha das maos curtas e asperas o mostrengo que ainda sonhava com o sol e com a vida.- Planta, meu filho... Vai plantar... Planta no fundo do quintal, longe da cerca...Precipito-me, feliz, com a minha castanha viva. A trinta ou quarenta metros da casa, estaco. Faco com as maos uma pequena cova, enterro ai o projeto de arvore, cerco-o de pedacos de tijolo e telha. Rego-o. Protejo-o contra a fome dos pintos e a irreverencia das galinhas. Todas as manhas, ao lavar o rosto, e sobre ele que tomba a agua dessa ablucao alegre. Acompanho com afeto a multiplicacao das suas folhas tenras. Vejo-as mudar de cor, na evolucao natural da clorofila. E cada uma, estirada e limpa, e como uma lingua verde e mobil, a agradecer-me o cuidado que lhe dispenso, o carinho que lhe voto, a agua gostosa que lhe dou.O meu cajueiro sobe, desenvolve-se, prospera. Eu cresco, mas ele cresce mais rapidamente do que eu. Passado um ano, estamos do mesmo tamanho. Perfilamo-nos um junto do outro, para ver qual e mais alto. E uma arvore adolescente, elegante, graciosa. Quando eu completo doze anos, ele ja me sustenta nos seus primeiros galhos. Mais uns meses e vou subindo, experimentando a sua resistencia. Ele se balanca comigo como um gigante jovem que embalasse nos bracos o seu irmaos de leite. Ate que, um dia, seguro da sua rijeza herculea, nao o deixo mais. Promovo-o a mastro do meu navio e, todas as tardes, lhe subo ao galho mais empinado, onde, com o braco esquerdo cingindo o caule forte, de pe, solto, alto e sonoro, o canto melancolico da "Cheganca", que e, por esse tempo, a festa popular mais famosa de Parnaiba:Assobe, assobe, gajeiro,Naquele tope real...Para ver se tu avistas,Otolina,Areias de Portugal!Mao direita aberta sobre os olhos, como quem devassa o horizonte equoreo, mas devassando, na verdade, apenas os quintas vizinhos, as vacas do curral de Dona Pascoa e os jumentos do sr. Antonio Santeiro, eu proprio respondo, com minha voz gritada, que a ventania arrasta para longe, rasgando-a, como uma camisa de som, nas palmas dos coqueiros e
nas estacas das cercas velhas, enfeitadas de melao-sao-caetano:Alvissaras meu capitao,Meu capitao-general!Que avistei terras de Espanha.Otolina,Areias de Portugal!A memoria fresca, e limpida, reproduz, uma a uma, fielmente, todas as passagens epicas, todas as cancoes melancolicas e singelas da velha lenda maritima com que o majestoso mulato Benedito Guariba, uma vez por ano, a frente dos seus caboclos improvisados em marujos portugueses, alvoroca as ruas arenosas de Parnaiba. O vento forte, vindo das bandas da Amarracao, da-me a impressao de brisa do oceano largo. O meu camisao branco, de menino da roca, paneja, estalando, como uma bandeira solta. O cajueiro novo, oscilando comigo, da-me a sensacao de um mastro erguido rolando diante de mim, na curva do horizonte, onde o ceu e o mar se beijam e misturam, as terras claras de Espanha, e areias de Portugal.Pouco a pouco, a noite vem descendo. Um veu de cinza envolve docemente os coqueiros dos quintais proximos. Os bezerros de Dona Pascoa berram com mais tristeza. As vacas, apartadas deles, respondem com mais saudade. Os jumentos do sr. Antonio Santeiro zurram as cinco vogais e o estribilho "ipsilon", marcando sonoramente as seis horas. Os do sr. Antonio do Monte, ao longe, conferem e confirmam o zurro, o focinho para o alto, olhando o milho de ouro das primeiras estrelas. E eu, gajeiro de uma nau ancorada na terra, desco tristemente do folhudo mastro do meu cajueiro, sonhando com o oceano alto, invejando a vida tormentosa dos marinheiros perdidos, que nao tinham, pelo menos, a obrigacao de estudar, a luz de um lampiao de querosene, a licao do dia seguinte...Aos treze anos da minha idade, e tres da sua, separamo-nos, o meu cajueiro e eu. Embarco para o Maranhao, e ele fica. Na hora, porem, de deixar a casa, vou levar-lhe o meu adeus. Abracando-me ao seu tronco, aperto-o de encontro ao meu peito. A resina transparente e cheirosa corre-lhe do caule ferido. Na ponta dos ramos mais altos abotoam os primeiros cachos de flores miudas e arroxeadas como pequeninas unhas de criancas com frio.- Adeus, meu cajueiro! Ate a volta!Ele nao diz nada, e eu me vou embora.Da esquina da rua, olho ainda, por cima da cerca, a sua folha mais alta, pequenino lenco verde agitado em despedida. E estou em S. Luis, homem-menino, lutando pela vida, erijando o corpo no trabalho bruto e fortalecendo a alma no sofrimento, quando recebo uma comprida lata de folha acompanhando uma carta de minha mae: "Receberas com esta uma pequena lata de doce de caju, em calda. Sao os primeiros cajus do teu cajueiro. Sao deliciosos, e ele te manda lembrancas..."Ha, se bem me lembro, uns versos de Kipling, em que o Oceano, o Vento e a Floresta palestram e blasfemam. E o mais desgracado dos tres e a Floresta, porque, enquanto as ondas e as rajadas percorrem terras e costas, ela, agrilhoada ao solo com as raizes das arvores, braceja, grita, esgrime com os galhos furiosos, e nao pode fugir, nem viajar... Recebendo a carta de minha mae, choro, sozinho. Choro, pela delicadeza da sua ideia. E choro, sobretudo,
com inveja do meu cajueiro. Por que nao tivera eu, tambem, raizes como ele, para me nao afastar nunca, jamais, da terra em que eu, ignorando que o era, havia sido feliz?Volto, porem. O meu cajueiro estende, agora, os bracos, na ansia crista de dar sombra a tudo. A resina corre-lhe do tronco, mas ele se embala, contente, a musica dos mesmos ventos amigos. Os seus galhos mais baixos formam cadeiras que oferece as criancas. Tem flores para os insetos faiscantes e frutos de ouro palido para as pipiras cinzentas. E um cajueiro moco, e robusto. Esta em toda a forca e em toda a gloria ingenua da sua existencia vegetal.Um ano mais, e parto novamente. Outra despedida; outro adeus mais surdo, e mais triste:-Adeus, meu cajueiro!O mundo toma-me nos seus bracos titanicos, arrepiados de espinhos. Diverte-se comigo como a filha do rei de Brobdingnag com a fragilidade do capitao Guliver. O monstro maltrata-me, fere-me, tortura-me. E eu, quase morto, regresso a Parnaiba, volto a ver minha casa, e a rever o meu amigo.- Meu cajueiro, aqui estou!Mas ele nao me conhece mais. Eu estou homem; ele esta velho. A enfermidade cava-me o rosto, altera-me a fisionomia, modifica-me o tom da voz. Ele esta imenso e escuro. Os seus galhos abracam coqueiros, afogam laranjeiras que noivam, ou ultrapassam a cerca e vao dar sombra, na rua, as cabras cansadas, aos mendigos sem pouso, as galinhas sem dono... Quero abraca-lo, e ja nao posso. Em torno ao seu tronco fizeram um cercado estreito. No cercado imundo, mergulhado na lama, ressona um porco... Ao perfume suave da flor, ao cheiro agreste do fruto, sucederam, em baixo, a vasa e a podridao!- Adeus, meu cajueiro!(Memorias, 1933.)
OPRIMEIRO TURNO DA PRIMAVERARogelSamuel Dificile dizer da guerra no Iraque, do dolar, da miseria, da fome. Da primavera e umfacil falar. Basta deixar cantar o Poeta em 1o de julho de 1858:A primavera e aestacao dos risos,Deus fita o mundo com celeste afago, Tremem as folhas e palpita o lagoDa brisa louca aos amorosos frisos.A primavera canta: Casimiro fazum verso cantante, "cantabile", assim:---------------- 4 -------------- 10Ou: ---------------- vera ------------- risosNa primavera tudo e vico e gala,Trinam as aves a cancao de amores,E doce e bela no tapiz das floresMelhor perfume a violeta exala.O poema, no inicio, explode de alegria -Na primavera tudo eriso e festa,Brotam aromas do vergel florido,E o ramo verde de manha colhidoEnfeita a fronte da aldea modesta.A lingua portuguesa canta, o verso flui, as imagens embalam. Porque: A natureza se despertarindo,Um hino imenso a criacao modula,Canta a calhandra, a juriti arrula,O mar e calmo porque o ceu e lindo.Isso tudo era o Estado do Rio, onde viveu o jovem poeta, tao jovemmorto, e tao eterno:Alegre e verde se balanca o galho,Suspira a fonte na linguagem meiga,Murmura a brisa: - Como e linda a veiga!Responde a rosa: - Como e doce o orvalho! Quando uma sombra escurece a luz dosolhos juvenis com alguma amargura, um gemido...Mas como as vezessobre o ceu serenoCorre uma nuvem que a tormenta guia,Tambem a lira alguma vez sombriaSolta gemendo de amargura um treno. E as flores fenecem como as esperancastenues, para renascer. Sao as ironias do jovem cantor a sua menina virgem, emcujos seios intumescidos o coracao se assusta. Pois a mocidade e cresca emalguma "alma menina nessa festaimensa canta, palpita, se extasia e goza."Isso era em 1ode julho de 1858, e e hoje em 22 de setembro de 2002. Apenas 144 anos apos. Sao flores murchas; -o jasmim fenece,Mas bafejado serguera de novoBem como o galho do gentil renovoDurante a noite, quando o orvalho desce.A tristeza nao durasenao um dia, pois a juventude e eterna! Nao precisa dinheiro, nao precisanada, o jovem tem tudo a mao no brilho dos seus olhos.Se um amargo de ironia cheioTreme nos labios do cantor mancebo,Em breve a virgem do seu casto enlevoDa-lhe um sorriso e lhe intumesce o seio. Ah, a vida palpita, se extasia emgloria. A lira virgem do poeta jovem, a alma pura da menina amada, tudoemociona e ama, entre as flores. A garotada crente, acreditando no amor, nofuturo, na felicidade. Sorri, sorri com a facilidade de quem sabe, ou de quem"nao" sabe. E continua a beatitude do seu desconhecer...Na primavera - na manha da vida -Deus as tristezas o sorriso enlaca,E a tempestade se dissipa e passaA voz mimosa da mulher querida.Ai flores, ai diasde juventude e primavera ! Ama-se a vida - a mocidade e crenca e alegriaesperanca e tudo!Na mocidade, na estacao fogosa,Ama-se a vida a mocidade e crenca,E a alma virgem nesta festa imensaCanta, palpita, sextasia e goza.E ate um velho comoeu se extasia em sonho! Como se jovem ainda fosse - nos apaixona a luz, o sol,o luar. As borboletas, as faiscacoes, as reverberacoes da superficie do mar, asarvores grandes como
verdes hinos, as estradas, as recordacoes, os silencios,as falas das fadas, o morno espreguicar. Voltamos a pensar nos bosques epraias, nos poemas e sinfonias, voltamos a pensar no infinito, no horizonte, noespaco e mesmo a morte, que deve se avizinhar, nos afigura um doce enlevorepouso embriagador e em paz.