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Apos um ano e meio de muita mare e pouca ressaca, volto a publicar aqui.Poucas palavras e para os que tem interesse da leitura, do entretenimento, pelas coisas da cidade e do que pode ocorrer entre um dia e outro de correria humana..."Os homens passam mais tempo erguendo muros do que construindo pontes" William Shakspeare...ou Ericles de Malhacao. Essa e a tarceira parte de meu relato, que muda e se reverte; agora partimos para a Capadocia, terra de magia e montanhas surreais, deuses esquecidos e igrejas escavadas nas rochas douradas, entre fendas e vales.Saimos a noite eu e Rodrigo, apos alguns dias em Istambul, atraves de uma agencia de viagem chamada WalkAbout, onde fechamos o pacote com hospedagem, almoco, transporte e o mais importante, o passeio de balao, de maneira que nao precisamos nos preocupar em chegar la arriscando perder o que mais queriamos; eram quase 10 horas de viagem de onibus ate Goremne, principal cidade da regiao, onde teriamos um hotel dentro das cavernas e montanhas. O onibus nao tinha ar condicionado e pior, nem banheiro; a cada hora faziamos uma parada, e a noite a temperatura na regiao batia no zero; cansados, nos retorciamos nas poltronas tentanto dormir, o que raramente conseguimos; enfim, ja eram oito da manha quando chegamos na cidade, totalmente destruidos ; pra piorar o apartamento so ficaria pronto depois das 10...mas estava na Capadocia, e nada disso realmente importava; aqui era o coracao da Anatolia, onde esta a maior parte da Turquia, terra mistica onde os primeiros dias do Cristianismo floresceram no oriente, por onde marcharam Imperios como o hitita, Persa, Macedonio, o Romano e por fim os Turcos Sedjucidas e Otomanos, que pouco a pouco ocuparam toda a regiao, mudando para sempre sua fe e cultura; onde antes era local sagrado dos Bizantinos cristaos gradualmente se Islamizou; no entanto, muitas antigas igrejas e monasterios encravados nas rochas resistiram ao tempo, sendo hoje considerados patrimonio da humanidade;As montanhas de formas curvas, constrastavam com o ceu de um azul intenso e luminoso, banhando os vales de cuja grama dourada provinha um aroma seco e forte; terra antiga a Kapatuka, terra dos belos cavalos em Persa, essa vastidao abstrata cujos limites nunca foram claramente estabelecidos; ali tudo era de uma beleza mistica, o vento percorria solitario suas chamines de fadas, curvas e corpos convidativos, montanhas sensuais cuja mao do acaso e da paciencia deram formas sutis e majestosas, pedras de lua, brancos veus, mudando e se desfazendo; nas suas aridas vastidoes Sao Paulo caminhou levando a luz e o sermao de outras montanhas, sabedoria imortal de palavras transcendentes; ali percorreu os vales com sua fe e seu verbo, falando de novas eras e futuros de igualdade e justica. Nasceu, combateu e morreu Giorgios, Jorge, Sao Jorge, Santo e lenda que sentou praca com suas armas e cavalarias, e todos ainda hoje lhe rogam serem parte de sua companhia, rogam que vencam os dragoes da maldade e do mundo, epico antigo recantando pelas eras que move coracoes e crencas da Etiopia a Londres, dos terreiros da Bahia onde e
conhecido como Ogum, das letras de Ben Jor, de tantos outros. E dessa mistica e antiga Capadocia que surgem as lendas, nos mosaicos milenares e gastos de velhas igrejas, nas casas onde eremitas se isolavam buscando o transcendete, nas pinturas rusticas e nos velhos evangelhos, tudo aqui emana energias de fe e transcendencia...Talvez so a Chapada Diamantina, e nao sei porque me arrisco a comparar, rivalize em beleza e misterio com essa terra; a mesma aridez plena de vida, as belezas brutas da pedra exposta, o silencio sereno de sua natureza, as formas delgadas e sutis traduzindo-se em passaros, camelos e corpos, brincando com nossa mais profunda imaginacao. Sao como nuvens que mudam e alteram a forma, surpreendem...rude arquitetura moldada pelo tempo, com seus arcos e abobadas esculpidos, puras maos e forcas de vontade humanas a procura do divino; aqui e impossivel distinguir onde comeca a marca do homem e termina a da natureza, tao unidos estavam esses dois elementos agora tao dispares.Baloes:Despertamos antes das 4; o frio acoitava a pele, e por mais roupas que usassemos nao havia como se proteger da noite no deserto. A sensacao termica ja estava abaixo de zero e eu nao sentia mais a ponta dos dedos. Uma luz palida e amarelada iluminava a rua onde caes brigavam por pedacos de carne e restos de construcao se acumulavam. Na minha esquerda, estranhei tantas aboboras jogadas no chao, como lixo. Meu guia me explica que ali eles aproveitam as sementes que sao valiosas no mercado, e jogam fora o fruto; lhe digo que no Brasil nos comemos as aboboras e nao jogamos fora, mas as sementes sim.Imagino que talvez desperdicemos outras coisas e nao nos damos conta; esqueco isso quando chega a van com o nome da agencia e dentro dela um Turco sorridente nos acena para que entrassemos. A noite fria ficava para tras e o aquecedor nos fez dormir ate o local onde os diversos comboios se encontram. Comemos e vimos que a maioria das pessoas era da terceira idade. Brinco com meu amigo que iremos bem acompanhados pelas senhoras de mais de 70 anos que tomam cha ao nosso lado, assim como as dezenas de Japoneses presentes em todo ponto turistico que se preze, com suas lentes e cameras fazendo minha maquina se encolher de vergonha...enfim, outra vez na van e entao chegamos. Nosso condutor se apresentou, Carlos Francisco, espanhol que ha 6 anos vivia la. olhei enquanto muitos homens tentava insuflar o gas, e a chama intensa iluminava nossos rostos....no horizonte o azul denso da noite foi cedendo, e ao longe vinha o ar frio chamando a manha.Enfim, voariamos. Locais de interesse para o viajante (falarei de algumas delas mais adiante)-Museu ao ar livre de Goreme-Peribacalar Vadisi (vale das chamines de fadas)-Vale de Zelve-Vale de Songali-Vale de Ihlara-Cidades subterraneas de Derinkuyu Ozkonak
Seis meses no mundo...Daqui de cima a Baia me parece distante e pequena, as pessoas passam em seus idiomas indecifraveis, outras Babeis, Outras Palavras. Daqui, terra prometida da civilizacao ocidental, meninos ateiam fogo em bandeiras, velhos se movem entre Ramblas e jardins, outonos chegam sem aviso e invernos amedrontam meu coracao baiano com promessas de fumaca e frio.Sou um estrangeiro nesse velho e continente mundo,e naquela outra cidade com suas ruas e historias.E tambem sou dela. Direto da revista Bravo!Outra BabelIstambul, de Orhan PamukPostado em 11/02/2011 por Vinicius JatobaHa escritores que no rosto envelhecido trazem nas rugas a genealogia secreta dos pais, no olhar melancolico certo desenho cartografico da infancia, e no sorriso a gratidao pelo talento que tornou reabitaveis as fantasias perdidas do segundo mundo que todos parecem abandonar quando chega a nefasta maturidade. Orhan Pamuk e um desses escritores. Seus livros tem o mesmo familiar gosto manancial, alimentam-se desse primeiro sal da terra de sua meninice e juventude; a prosa emana intimidade e a Turquia lhe parece sempre uma grande familia, mesmo que disfuncional. Todo pais cabe no portico que e a imaginacao de um grande criador, ainda que ele escreva sobre as mesmas ruas e gente. E Orhan nao precisaria de um Nobel para ser reconhecido como tal, como o grande escritor que e: fica muito evidente apos a leitura de Meu nome e vermelho, A vida nova e O Livro Negro que Pamuk mais prestigia a academia sueca do que foi por ela prestigiado. E um romancista criativo e ambicioso, com livros plurais e de larga e potente duracao, onde realidade social se funde com mitologia, onde a banalidade esta casada com o sublime; e que possuem sabedoria, pertinencia e, mais raro, uma generosidade ingenua e afetuosa. Todos esses elementos encontram-se misturados na graciosa prosa desse Istambul Memoria e cidade.A primeira originalidade de Istambul esta na ausencia de trama, de um enredo discernivel. Como as memorias de um escritor, nao ha um encaminhamento preciso de uma arqueologia vocacional ao contrario, o leitor cre na pintura levando o menino Orhan mundo afora. Quando comparadas as memorias de Nabokov ou Garcia Marquez, em Istambul escapa aquele reconhecivel elemento de fatalidade que levara o narrador da memoria a ser um narrador de vidas falsas. O que se tem e um jovem que nao sabe o que quer num pais que nao sabe o que e. Justamente por faltar esse elemento de fatalidade, e por ser sincero em relacao a descoberta dessa vocacao tardia que lhe traria a felicidade de exercer seu verdadeiro talento, os anos de juventude de Orhan sao os anos de observacao contemplativa da cidade, contaminadas pelo olhar do pintor que nao chegou a ser. Nascido em uma familia abastada, de tendencias seculares e com o desejo ocidental (diria ate o ressentimento ao oriental), a Istambul de toda gente acaba por ser um cenario estrangeiro Orhan e rico num pais miseravel; ateu numa populacao religiosa; transnacional numa sociedade nacionalista. Os olhos do menino Orhan veem seu mundo com olhos alheios seu pertencimento e conquistado, e a Istambul que vai
tomando para sua alma e captada mais pela imaginacao. Repara naquilo que nao e visto; relembra o que e desejo esquecer; identifica-se com os restos arcaicos existentes nas fissuras de uma modernizacao forcada. Ao ser o ocidental da Istambul que o cerca, acaba sendo o ocidental de si mesmo.Outra originalidade das memorias de Pamuk e o avancar algo ensaistico por temas do mundo da cidade. Como a enciclopedia de curiosidades do seu admirado Kocu que tao alegremente descreve por longos trechos do livro, Istambul elege para muitos capitulos personagens que estiveram na cidade e que dela fizeram relatos, escrevendo mais por motivos musicais do que por uma sequencia narrativa. Nerval e Gautier; Andre Gide; o pintor Melling que parece ser a inspiracao por tras do romance historico Meu nome e vermelho; Flaubert e sua resistencia a cidade, e de quem admite veladamente ter usado uma ideia de romance nunca escrito para criar seu proprio romance Castelo Branco. O que impressiona nos relatos de Pamuk dos ocidentais que visitaram a sua cidade e sua gratidao aos seus textos, que ele relaciona amenamente ao fato de que Istambul nunca foi colonia do ocidente. Nao ha rancor na aproximacao de Pamuk aos relatos dos orientalistas que admira. Sao nesses relatos que ele encontra detalhes que a maioria dos autores turcos seus cronistas e historiadores e as autoridades turcas no seu desejo de apagar qualquer traco que resista a ocidentalizacao artificial de sua cultura relegaram ao esquecimento, mas que para Pamuk sao essenciais ao entendimento da alma turca. Talvez por ser paria do ocidente, talvez por nao ser definitivamente um oriental, Pamuk seja o porta-voz perfeito da impossibilidade dessa fusao. Um colecionador excentrico como Kocu e Tampinar, mas alimentado pela mesma alma (e concepcao romanesca) burguesa que movem autores como Sandor Marai e Thomas Mann.A melancolia de Istambul e consciente de que nao esta no passado certas respostas sobre o futuro turco. O passado nao soluciona nada. Nao ha em Pamuk o desejo de recuperar o tempo; ele o aponta de forma amorosa, mas parece saber que a Turquia foi mais pobre e ignorante antes, quando era menino. A Turquia que herdou, o pais que decidiu se ocidentalizar da noite para o dia a partir de decretos, dessa Turquia Pamuk parece nao sentir saudades. Seu livro e mais um elogio a gente da cidade e da forma como sobreviveram a miseria que via no conforto esterilizado de sua janela. E a cronica de uma identificacao que sera consumada quando o jovem Pamuk pega distraidamente uma barca que cruza o Bosforo e se identifica com a gente pobre que, na sua humildade, parece trazer uma Turquia mais verdadeira e profunda, uma Turquia alheia aos valores modernos, e que nao se reconhece como a parte arcaica e indesejavel de seu proprio pais. E a descricao dessa gente que movimenta o capitulo mais bonito do livro, A huzum, com seu paragrafo de sete paginas descrevendo os anonimos da cidade; e e a compreensao dessa gente e paisagem humana que o jovem Orhan ira buscar nos anos em que se
dedicara a pintura das ruas solitarias e do Bosforo ao por do sol. Sabendo que vive numa Istambul diferente, isolada, ate certo ponto artificial, Pamuk ira tomar o restante da cidade pela imaginacao. E ai esta a maior surpresa do livro: o elogio a obra de quatro autores completamente desconhecidos narradores da melancolia dessa Istambul que Pamuk deseja captar: o poeta Yahya Kemal, o historiador Ekrem Kocu, o memorialista Sinari Hisar e o romancista Hamdi Tampinar. Longe de se colocar como o autor vitorioso produzido num pais provinciano (como e a postura de um VS Naipaul), Pamuk se coloca como um humilde tributario de uma genealogia de grandes textos que o precederam. Seja pelo elogio critico, seja pela identificacao da alma, e espantoso perceber que nessas memorias o ja internacionalmente conhecido Pamuk deseja tao francamente pertencer mais ao panteao impenetravel da prateleira turca que a biblioteca internacional do ocidente.Intercalando a intimidade da casa com o marulho das ruas, fartamente ilustrada com belissimas fotos,Istambul e uma leitura envolvente, bastante divertida e erudita. Nela temos a descricao das barcas que ligam as partes europeia e asiatica da cidade; um trecho que narra estorias de suicidios; uma longa e entusiasmada narrativa do Bosforo e seus humores oceanicos; a contradicao de ser ateu num pais religioso; a dor estranha de ter um pai sempre ausente; disseca a vida dos ricos, suas festas e modo de gastar estupidamente seu dinheiro; comenta as hilarias confusoes de familia; os caprichos da matriarca; das salas que se tornam museus repletos de fotos e moveis antigos; da intromissao da TV na vida urbana; das ruinas otomanas que convivem com os predios modernos; das lojas gregas; dos bairros judeus; dos incendios das antigas mansoes de madeira; das brigas interminaveis com seu irmao mais velho e da imensa tristeza de viver longe dele; dos passeios ao longo do Bosforo nas barcas com a mae ou nos carros possantes americanos do tio; o primeiro amor, a pintura, a amizade, a decepcao. Istambul e uma narrativa que se inscreve entre as grandes obras de memoria do seculo passado, livros como A Pessoa em Questao, de Nabokov, Um caminho no mundo, de VS Naipaul,Memorias de um burgues, de Marai, As Palavras, de Sartre, ou a maravilhosa trilogia de Canetti (classico que merece uma reedicao urgente). O unico porem do livro Istambul e que termina justamente no dia em que Pamuk decide que se tornara escritor; no entanto, com uma continuacao ja prometida pelo proprio Pamuk, esse vacuo sera em alguns anos devida e felizmente preenchido. E a outra magica, a da transformacao da experiencia em ficcao, da realidade numa segunda realidade, e que talvez seja a unica real ausencia que o leitor ansioso encontrara em Istambul, tera afinal seus bastidores revelados.
Sobrevoando o Mediterraneo, 20.10.11Saio de Barajas, terminal 4 em Madri, cansado e carregando as marcas dos ultimos dias, rumo a Istanbul, a joia do oriente. O aviao chacoalha fragil enquanto cruzamos a Europa de oeste a leste; da minha janela vejo o mediterraneo e seu azul luminoso, 2.900 km forjadas em ouro e guerra, e mais ainda as separam a lingua, a fe e a historia.A bela Bizancio de minaretes esguios almejando os ceus sempre ocupou meu imaginario, o grande portal da Asia, encruzilhada de mares, curva de civilizacoes. Tambem nasci na confluencia civilizatoria de varios povos; tambem nasci em um porto nos confins de uma terra estranha, rota de navios, mercadorias e escravos.Istanbul, Constantinopla, Bizancio, capital de imperios e lendas me espera com seus sons, seus perfumes e sua fe. Istanbul sera minha esses dias.Tento dormir e nao consigo. Horas se passam e aos meus pes vejo a Grecia e seus montes escarpados, suas ilhas vulcanicas e solo arido. Outra viagem em breve, penso enquanto o Mar Egeu vai se desfazendo e aos poucos vejo o grande estreito sobre o qual se assenta a maior cidade da turquia;Do aeroporto Mustafa Kemal Attaturk tenho a primeira impressao real do pais;A lingua completamente estranha ao ocidente, apesar do alfabeto latino, me desconcerta; pergunto em ingles a uma atendente como chegar no meu hostel no centro da cidade, e ela responde com um sotaque indecifravel, apontando o dedo para a estacao em que devo descer. Abre um enorme mapa e entao vejo o quao grande e essa metropole de quase 20 milhoes de almas. Risco com a caneta que ela me empresta o ponto indicado e sem perceber a levo comigo.Por onde passo fotos e pinturas de Mustafa Kemal me seguem.Esse nome marcara minha viagem pelos proximos dias, esse que e o grande pai do povo turco, o lider fundador da patria apos o fim do imperio Otomano, guerreiro politico reformador e quase um deus para esse povo; enquanto s demais mulcumanos canalizam seu radicalismo para a fe, os Turcos o exprimem atraves de seu nacionalismo beligerante.busco o metro e sigo a indicacao do aeroporto...porem nao encontro nenhuma casa de cambio para trocar meus Euros por Liras, e preciso voltar para o portao de desembarque; porem, para minha surpresa todos os acessos do aeroporto sao estritamente controlados por detectores de metal; isso nao apenas no aeroporto, mas tambem nos shoppings centers, museus...entendo que estou em um pais nao tao pacifico e seguro. Sou revistado outra vez, apesar de dizer qual a minha intencao. enfim, volto, troco meu dinheiro e pego o metro.Horas se passam quando chego em Sultanahmet, o centro historico e cultural de Istanbul. Aqui, onde havia o antigo palacio Real de Bizancio estao dois dos mais incriveis monumentos da humanidade; a igreja/mesquita/museu de Hagia Sofia, e a Mesquita Azul...seus minaretes majestosos alcam os ceus em um sinal de fe, sua beleza dourada resplandece, 1400 anos de historia e grandeza se erguem diante de mim. Penso nos primordios do cristianismo, nas lutas inicias, nas perseguicoes; penso em Constantino e naquela periodo de decadencia
do imperio do ocidente; a historia e contada de frente pra tras, e no entanto imagino que aqueles homens e mulheres jamais perceberam que viviam o estertor civilizatorio de uma era, que tudo se acabava ali, e aquela igreja era o simbolo desse novo inicio. Caminho em direcao ao meu albergue. As ruas com cheiro de tabaco e especiarias exoticas evocam antigos sonhos de sultoes e harens, a fumaca espessa dos vapores nos banhos turcos relaxa e entorpece a mente; misterios, misterios se ocultam naquelas vielas estreitas, naqueles olhos negros e rosto marcado das mulheres e homens que passam, o nariz aquilino e proeminente, os cabelos escuros; diferentes dos espanhois com suas caras grandes e ovaladas, olhos redondos e languidos, deselegantes no vestir e no trato, os turcos sao um povo de cavalheiros que ainda usam bigodes a moda antiga, se vestem com sobriedade e estao sempre de barba aparada e cabelos arrumados; as mulheres tingem-se de loiro como fazem as Brasileiras depois dos 40 (e cada vez mais cedo) e ao menos as que vi no aeroporto sao extremamente bonitas; mais tarde percebo que na parte historica poucas trabalham nas lojas e comercio, e as vezes ha apenas homens atendendo.Chego no albergue, e encontro com Rodrigo, amigo meu que veio de outras viagens e lugares; havia percorrido a Europa, depois Canada e Estados Unidos e entao voou para a Turquia...parecia cansado, mais ate do que eu. Fiquei feliz de encontrar alguem conhecido apos os dias em Madrid...passei os ultimos 3 dias na capital Espanhola by myself, sozinho, vendo a loucura e o desenrolar daquela cidade.Istanbul inteira esta tomada pelas cores da bandeira nacional turca, em todas as casas, varandas e ruas o vermelho intenso do crescente islamico com a estrela se destaca; Havera o feriado da fundacao da republica no dia 30 de outubro, e como disse, esse povo e extremamente nacionalista. fotos de Mustafa Kemal proliferam por todos os locais, em estacoes, shoppings, padarias, pracas...esse mito nacional, grande lider e reformador levou a turquia do atraso do sec. XV a modernidade da sociedade ocidental do sec. XX em pouco mais de uma decada, abolindo antigos costumes e tradicoes, dando direito as mulheres de votar, de nao usarem veu, modernizando a sociedade, alterando o alfabeto, enfim, foi a um so tempo um JK, um Getulio Vargas e um lider capaz de fazer algo que nenhum dos nossos ainda conseguiu; reformar a alma de um povo, civilizar seus costumes e habitos...esta pra nascer aquele que vai trazer pro sec. XXI a coletividade Brasileira e seus atavismos coloniais, seu ranco clientelista e adesista, sua negacao ao debate e as discordancias de ideias, enfim, expurgar o que temso de pior e reformar as legislacoes, esse grande desafio maior do que qualquer estrada ou ferrovia, reformar uma sociedade.Paramos diante de uma antiga casa da madeira , tao comum em Istanbul, chamada por eles de Yallis. Olho outra vez os simbolos da bandeira. Me lembro do ceu da Bahia que em noite de lua crescente e exatamente igual; me lembro de outras luas, estrelas e cancoes...parece
Thor!! Ao ver a operacao das policias, Forcas Armadas, Marinha, Aeronautica, e principalmente do agora heroico BOPE, nao deixei de ver o gosto de revanche, de retomada civilizatoria contra a barbarie em nossas periferias. Vi na quarta pessoas em transe diante da tela, enquanto as cameras mostravam traficantes correndo arrastando os feridos ao longo de uma estrada lamacenta, perseguidos pelos Capitaes Nascimento de preto, como um Call of Duty em tempo real, ou um Counter Strike caboclo; Era a mesma catarse que todos sentiram ao ver Wagner Moura esmurrar o secretario corrupto, ou balear bandidos...os liberais dos direitos humanos, os intelectuais Europeizados, na ficcao ou na real, todos se calam quando a situacao chega aos extremos. O Estado, essa lontra corrupta, lesa e gorda que so reage ou quando reage, ate ser tarde demais ataca com tudo, e espero que ataque mais; com escolas, delegacias, jogando livros sobre as favelas, bombardeando com saneamento e urbanismo as vielas tortuosas e casas de tijolo aparente, dando grandes parques, pracas, avenidas ao tecido marginalizado, inserindo-o ao resto da cidade. Ja se passaram 40 anos desde que o Rio de Janeiro mergulhou em sua noite densa, cidade inimiga numero um da ditadura militar, que fez o possivel para destruir (e destruiu; o Palacio Monroe, sede do Senado Nacional quando la era a capital da republica, foi demolido sem nenhuma razao, apenas capricho) as conquistas da identidade do pais naquela que ainda hoje e considerada a "Cidade de todos os Brasileiros.' Fazem dez anos que vou ao Rio, e na primeira vez que, saindo da Bahia, conheci a Cidade de todos os Brasileiros me encantei; era linda, e me pareceu semelhante e maior que Salvador em termos humanos; aberta, quente, amistosa; confesso envergonhado que era o Rio de Manoel Carlos, muito mais do que o de Tom Jobim ou Ruy Castro, ou ate mesmo do Estereotipo do Carnaval, que tinha a cabeca naquela epoca, com seus calcadoes sinuosos, os imensos predios brancos, volumosos em relacao as laminas esbeltas de minha cidade (culpa dos terrenos acanhados, descobri logo depois), cidade charmosa da Zona Sul, e me pareceu que a ideia de violencia noticiada pela Globo e demais midias fosse algo surreal e absurdo de acreditar; Havia uma alegria desmedida naquela cidade, e o proprio Reveillon, onde milhares de, casais, pobres, turistas, gays, ricos estavam ali, na chuva e nos fogos, desmentia essa imagem; nao me parecia que aquela era a mesma cidade dos 2.300 assassinatos do ultimo ano. Claro que o fato de termos uma das maiores emissoras de noticias do planeta em uma cidade faz dela o alvo de noticias; nao a toa que a mesma iseguranca na Bahia e Nordeste passam despercebidos pela midia ao longo do ano, a nao ser para mostrar datas e pessoas do estereotipo local. Mas agora, apos quase dez anos de idas e vindas ao Rio de Janeiro, percebo o transe surreal dessa cidade; assim como e a sintese cultural do pais, assim como permanece a capital imaginaria do que somos para o mundo, tambem ali coube se desenrolar de forma