Segunda-feira. Uma noitequente de um verao que anuncia seu final. Procuro dentro de casa pequenosdetalhes para me ater, me ocupar. Olho pra minha estante cheia de livros, milfolhas amareladas que contam historias de amizade eterna, amor incondicional,aventuras, guerras, vidas. Escolho alguns, apenas para passar os olhos,folhear, esperando as horas passarem ate o sono chegar. Abro um, em especial, evejo que nas ultimas paginas esqueci uma rosa, que hoje esta apodrecida,fazendo as folhas mancharem. Rosa de uma epoca passada, de um passado distante.Viro o livro, analiso sua capa, a primeira folha, uma dedicatoria apaixonada,uma data. Ha aproximadamente cinco anos ganhei este livro, que conta umahistoria incrivel de amizade, carater, amor. Procuro frases, trechos, eencontro este, emocionante, escrito na ultima pagina.- Por voce, faria isso milvezes! me ouvi dizendo.Virei, entao, e saicorrendo.Tinha sido apenas umsorriso, e nada mais. As coisas nao iam se ajeitar por causa disso. Alias, nada ia se ajeitar por causa disso. Soum sorriso. Um sorriso minusculo. Uma folhinha em um bosque, balancando com omovimento de um passaro que alca voo.Mas me agarrei aquilo. Comos bracos bem abertos. Porque, chega a primavera, a neve vai derretendo floco afloco, e talvez eu tivesse simplesmente testemunhado o primeiro floco que sederretia.Sai correndo. Um adultocorrendo em meio a um enxame de criancas que gritavam. Mas nem me importei. Saicorrendo, com o vento batendo no rosto e um sorriso tao grande quanto o vale doPanjsher nos labios.Sai correndo.Que ironia. Agora, toca noradio uma cancao antiga, que antes nao fazia sentido algum, mas agora conseguedizer tudo... Vai ter medo de que um dia ela va mudar...Pra finalizar, ando meiosem inspiracao, mas como me disse uma pessoa esses dias, nossas perspectivassomos nos mesmos que criamos. Vou tentar mudar, apensar de que, desde que eutinha uns 15 anos, sei que a essencia sempre vai permanecer. Vou assim,rasgando as paginas dos meus livros favoritos, dobrando-as em barquinhos, queme levem a algum lugar bacana... Vou sair correndo, como Amir, me agarrar nosorriso minusculo, que mesmo que nao represente nada, e apenas o primeiro, devarios flocos que derreterao quando a primavera chegar. Enquanto meus coturnos fazem barulho nas pedras da rua Oswaldo Aranha, no Bonfin, vou caminhando e percebendo detalhes dos anos 80, conhecidos como a decada perdida, devido as crises economicas vividas na decadencia da ditadura. Estou na esquina de uma rua cercada por bares de diversos publicos e me encontro tambem no inicio da decada de 80, periodo marcado pelo fim da repressao e principio de varios movimentos de rebeldia, entre eles a cultura punk. Meu cabelo moicano, roupa rasgada repleta de correntes e joaninhas, para muitos representam meu lado mau. Mas a diferenca e que nao somos maus, apenas queremos que os outros nos vejam como maus. Algumas quadras a diante encontro adolescentes na frente do bar Ocidente bebendo leite com suco de limao. O objetivo disso e provocar o vomito. Outra coisa que adoramos fazer e queimar jornais e ficar olhando o fogo crepitar em uma mancha cuspida de vermelho vivo. Assim vive um punk.Este nosso estilo de vida nasceu de tres vertentes, vindas de tres paises