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fatos e informacoes importantes, ate que um dia teve uma visao de alguem sentado diante de um monitor, digitando incessante em um teclado estranho. Conseguiu visualizar o rosto da pessoa e tudo o que ela escrevia. Abriu os olhos instantaneamente e sussurrou uma frase satisfeito, como se tivesse acabado de resolver uma equacao complexa, 'Um escritor escrevendo a historia de nossas vidas'. Depois que encaixou as pecas do quebra-cabeca e entendeu aquela visao como uma explicacao bastante plausivel para o que estava acontecendo, Flavio admitiu que aquilo nao poderia ser uma loucura criada por uma mente esquizofrenica, principalmente porque havia encontrado o Livro da Morte muito antes daquela voz comecar a soar em seus ouvidos, e agora nao encarava nada daquilo como anormalidades ou distorcoes provocadas por algum tipo de disturbio psicologico. Saiu da rodovia, invadiu uma estrada de terra, seguindo ate perto de um penhasco. Estacionou seu Plymouth Sundance vermelho nao muito longe da beira do precipicio. Saiu do carro e ficou admirando dali do alto aquela imensa regiao desertica cheia de platos. Estava ciente de que, desde que ultrapassou os limites da cidade e dirigiu ate aquele ponto, o descoberto escritor estava narrando tudo o que ele estava fazendo e tudo o que estava pensando ate aquele exato instante. A voz ecoava naquele momento em seus ouvidos. Agora precisava ser agil o quanto antes e encontrar uma maneira de apagar ou esconder todo aquele trecho da historia que o escritor desenvolvia. So assim teria uma vantagem que favoreceria um ataque violento e inesperado contra aquele que ele considerava como o principal culpado por ter perdido o seu Livro da Morte. Olhou para o deserto se espalhando pelo horizonte e pensou que aquele local seria o mais apropriado para concluir seu plano. Traria o escritor ate ali e o forcaria a mudar todo o rumo da historia. Seria a conclusao perfeita para reaver seu Livro da Morte. Flavio controlou sua raiva fechando o punho com um gesto firme. Entrou no carro, faz uma manobra arrojada e seguiu para a rodovia, tomando o caminho de volta para a cidade. Precisava agir mais rapido do que a construcao de pensamentos do escritor maldito".A caneta subitamente parou de escrever, rodopiou para o alto e em seguida desceu flutuando lentamente sobre as folhas escritas de papel. O Escritor Astronauta estava completamente surpreso com aquele trecho redescoberto da sua historia. Sabia que tinha escrito aquelas linhas, mas com o sequestro do texto pelo personagem, concluiu para si mesmo que a eliminacao daquela parte deve ter provocado alguma especie de amnesia literaria, pois nao se lembrava de ter escrito aquilo ate o momento em que a caneta revelou tudo para ele novamente. Finalmente sabia o ponto exato onde havia perdido o controle de sua historia e de seu personagem Flavio.Escrito por Ulisses Goes
de Drummond. Essas pedras so podem ser dele. Preciso falar com o pai desse menino ainda hoje", pensou, e enquanto subia as escadas, ouvia aquele barulho estranho e insistente, alem da musica com acordes meio familiares aos seus ouvidos. Subiu mais alguns degraus e chegou ao corredor do andar de onde todos aqueles sons pareciam surgir. Havia no chao um estranho rastro de algo branco, parecido com algodao. O Escritor agachou-se e tocou com os dedos, sentindo uma leve textura macia e gelada. "Isso e neve?", indagou para si mesmo, seguindo com os olhos aquela trilha branca que mais adiante sumia por uma porta entreaberta de um dos apartamentos. Levantou-se e continuou andando discretamente pelo corredor, quando comecou a escutar acordes conhecidos de uma musica do Pink Floyd. Ao chegar na porta, conseguiu ouvir com clareza "Comfortably Numb" ecoando em seus ouvidos. Bateu na porta e soltou um "Ola" interrogativo na esperanca de que alguem viesse receptivamente ao seu encontro, mas nao obteve qualquer resposta, e ninguem apareceu. Empurrou lentamente a porta e ensaiou dois passos para dentro do apartamento quando descobriu, espantado, um vasto ambiente iluminado pela luz mansa daquela manha chuvosa. Considerou a possibilidade de que aquele apartamento parecia ser maior por dentro do que realmente mostrava ser por fora. O rastro misterioso de neve atravessava toda a extensao do salao e terminava em um guarda-roupa antigo de madeira, onde mais neve se acumulava em um monte que saia por uma de suas portas. O restante do ambiente era dominado por uma ausencia de moveis, um teto com a pintura descascando em diversos pontos, pilastras de ferro corroidas completamente pela ferrugem e um chao coberto de poeira acumulada de muito tempo. "Ola", disse mais uma vez o Escritor, que nao encontrava qualquer sinal de resposta, estranhando aquele apartamento ser tao imenso e, aparentemente, nao encontrar seus moradores. Viu em um canto um velha vitrola tocando um disco de vinil, e percebeu que era dali que vinha o som daquela musica nostalgica. Quando entao decidiu caminhar na direcao da origem da cancao, revelou-se o inesperado para ele. Nao havia gravidade dentro do apartamento. Ao inves de dar um passo, o Escritor Astronauta saiu flutuando suavemente pelo ambiente. A musica ecoava pelo salao junto com os ruidos caracteristicos de um disco com alguns arranhoes e chiados, a medida em que ele voava, girando lentamente acima da trilha de neve, indo de forma estranha ao encontro daquele guarda-roupa. O tempo parecia seguir inerte ali dentro, com os segundos sendo devorados por uma eternidade calibrada. O Escritor viu a porta do guarda-roupa ser bruscamente aberta por uma rajada de vento vinda de seu interior, para no momento seguinte sair dali de dentro um leao, num salto majestoso, caminhando e sentando calmamente alguns metros a sua frente. O Escritor Astronauta, levemente assustado, sentiu uma descarga de adrenalina em seu corpo ao ver aquela fera observando silenciosamente sua viagem aerea. A musica havia chegado ao fim, e so se ouvia o barulho do vento uivando naquele vasto ambiente, um vento que comecou a ficar mais forte,
poderoso o suficiente para lancar o intruso visitante de volta pelo salao imenso, jogando-o para fora do apartamento e arremessando-o contra a parede do corredor. A porta, que minutos atras encontrou aberta, fechou-se bruscamente. Atordoado, levantou-se depois de alguns segundos e ficou imaginando o que foi tudo aquilo que aconteceu naquele momento. O rastro de neve no corredor havia desaparecido, e estranhamente comecou a escutar a mesma musica do inicio novamente. Movido por uma curiosidade corajosa, decidiu tocar a campainha, mas ela nao estava funcionando. Relutou um pouco, e por fim deu tres batidas firmes, aguardando pacientemente, ate que alguem abriu a porta. "Bom dia", disse o Escritor, ja percebendo que nao se tratava do vizinho que morava ali e que ele conhecia ha tempos, "Desculpe incomodar voce assim tao cedo". "Nao se preocupe, eu costumo acordar cedo", respondeu educadamente o jovem que aparentava ter pelo menos uns 27 anos. Cabelos lisos compridos e barba por fazer, ele estendeu a mao em gesto de cumprimento. O Escritor retribuiu amistoso e perguntou meio confuso, "Nao me recordo de voce. Voce e novo aqui no predio?". "Sim, nos mudamos ontem para ca, eu e meu irmao. Eu sou David, muito prazer. Aquele ali deitado no sofa lendo e o meu mano cacula, Elton", disse o rapaz, apontando para um garoto, aparentando uns 14 anos, completamente concentrado na leitura de um livro onde, na contracapa, o Escritor podia enxergar com nitidez a foto do autor, C.S. Lewis. Olhou sutilmente por sobre o ombro do novo vizinho e percebeu que o apartamento por dentro nao era o mesmo que ele tinha visto e entrado minutos atras, mas sim, um simples apartamento como todos os outros daquele predio, inclusive quase identico ao seu proprio. "Muito prazer, eu sou seu vizinho do andar de baixo. Eu me chamo...", o Escritor estava prestes a se apresentar quando David o interrompeu com um ar meio surpreso, "Espera um pouco, eu acho que eu te conheco. Voce nao e aquele escritor conhecido que lancou uma serie de livros contando a saga dos jovens vajantes do Tempo?". Aquela pergunta rapidamente chamou a atencao de Elton, que desviou seu olhar meio arregalado de espanto em direcao a porta onde se encontrava o Escritor Astronauta. "Cara, que surpresa. Meu irmao tem todos os seus livros. Elton, olha quem e nosso vizinho", David mal terminou a frase, e Elton ja estava bem ao seu lado, sorridente, com um brilho admirado no olhar. "E serio que voce e vizinho da gente?", perguntou entusiasmado o adolescente. "Sim, eu moro no apartamento de baixo, mas...". "Acho que voce ja percebeu que tem um fa de suas historias aqui", disse David, sem deixar que o seu vizinho visitante terminasse a frase, "Nao e comum hoje em dia a gente ter um irmao que prefere ler livros do que ficar jogando videogames. Gracas ao nosso pai que Elton gosta de ler desde crianca". "Sim, de fato, concordo com voce, infelizmente o habito da leitura nao e algo importante para os jovens de hoje", respondeu o Escritor, com os pensamentos um
tanto confuso com aquela situacao toda. Nao se lembrava de ter visto nenhuma mudanca no dia anterior ou em qualquer dia da semana, e o fato de o terem reconhecido como um provavel escritor famoso o deixou cismado. Estava prestes a perguntar sobre aquele assunto com David, quando foi convidado a entrar. "Obrigado, David", disse, aceitando o convite, acompanhando os dois irmaos ate a sala, onde viu novamente aquela mesma vitrola antiga tocando o mesmo disco de vinil, impregnando o ambiente com a cancao nostalgica do Pink Floyd. Logo ao lado haviam pilhas de discos e livros. "Que interessante. Voce tem uma reliquia que ainda funciona", comentou o Escritor, curioso. "Sim. Esse Toca-discos foi de meu pai. Eu gosto de ficar ouvindo alguns discos dele, sempre tenho boas lembrancas", explicou David, de bracos cruzados, com uma expressao perdida em memorias enquanto mirava o vinil girando no aparelho. "Como eu ia dizendo, eu moro no andar de baixo, mas eu nao...", O Escritor nao conseguiu terminar mais uma frase, sendo novamente interrompido, desta vez por Elton. "Espera so um instante, eu ja volto", disse o garoto, correndo em seguida para o seu quarto e voltando momentos depois com 5 livros e uma caneta em suas maos. "Eu imaginava que voce nao perderia essa oportunidade", disse David, ainda de bracos cruzados, olhando com uma expressao sorridente para o irmao entusiasmado com aquele momento. "Voce pode autografar os meus livros?", perguntou Elton, e sem esperar que o Escritor respondesse, continuou falando animado, estendendo um dos livros para ele, "Eu sou fa de suas historias. Os personagens que voce criou sao incriveis, os dois irmaos e a amiga deles. Eu curti muito o primeiro volume, quando Henrique encontrou o livro misterioso que tinha o poder de matar as pessoas que tivessem o nome escrito neles". Ao ouvir aquelas palavras de Elton, o Escritor tomou um choque, congelando-se de pavor. Olhou para o livro em suas maos, e viu na capa a imagem dos seus tres personagens, Henrique, Roney e Hemilly, logo abaixo do titulo, com olhares desconfiados de quem procura pelo perigo ao seu redor. Ficou mudo, sentindo uma aceleracao anormal no coracao. Nao conseguia fazer as palavras sairem de sua boca, e percebeu uma crescente falta de ar dentro de seu capacete. Elton permanecia diante dele, animado em explicar detalhes da historia de cada um volumes. Porem, o Escritor ja nao escutava direito o que o garoto dizia. Sua visao comecou a ficar turva, embacada, e ele ja nao dicernia direito as imagens dos irmaos a sua frente. Suas vozes pareciam estar se misturando com a musica que tocava insistentemente. Aturdido com toda aquela situacao, sentiu uma tontura forte dominar seus sentidos, e tudo comecou a girar lentamente ao seu redor ate sumir em uma escuridao silenciosa. Caiu desmaiado e assim permaneceu por um minuto. Quando voltou a si, estava no chao, olhando para um teto branco e descascado em algumas partes. Ainda um pouco tonto, levantou-se, tentando recuperar os sentidos e recolocar seus pensamentos em ordem. Em sua viseira, um imagem translucida mostrava algumas
informacoes basicas de seus sinais vitais, alertando sobre sua pressao baixa e seus batimentos cardiacos. Passou a mao na viseira, afastando as imagens. Com algum dificuldade, levantou-se, respirando fundo. Calmamente olhou ao seu redor, examinando aquele apartamento vazio, empoeirado e inabitavel. Era igual ao seu, com a diferenca de que ninguem mais morava ali ja ha algum tempo. Permaneceu confortavelmente entorpecido pelo silencio, enquanto olhava pela janela aquela manha ainda fria e chuvosa.Escrito por Ulisses Goes
um conselho editorial vetar meu trabalho?". Visivelmente chateado, pegou sua xicara de cafe e foi sentar-se no sofa da sala. A raiva aumentava a cada vez que lembrava do email. Sentiu um incomodo corroendo seu intimo, um nervosismo contido comecou a tomar conta de seus movimentos. Nao tinha qualquer animo para escrever nada naquele momento. Olhou as imagens translucidas com suas luminosidades sutis flutuando acima de sua cabeca, calibrando a penumbra que dominava o ambiente de seu apartamento naquele momento, invadida ocasionalmente pelos claroes da tempestade. A raiva que estava sentindo se misturava a outras sensacoes amargas, como decepcao e tristeza. "Sera que vai chover quando voce morrer?", disse uma voz em um tom ironico controlando uma possivel risada no final da frase, fazendo o Escritor ficar imovel, enquanto mexia lentamente a cabeca procurando a origem da voz estranha. "Entao me diga. Sua raiva e pela resposta negativa, ou por comecar a considerar inutil tudo o que voce tem feito ate o momento em sua vida?", perguntou aquela voz, novamente segurando uma risada quase frouxa ao final da pergunta. "Vamos la, cheque o seu cerebro. Descubra a raiz de seu problema, a causa de sua raiva contida. Cheque seu cerebro. Com certeza voce vai descobrir o inutil ser humano que voce e". Dessa vez uma gargalhada liberada em uma loucura esquizofrenica ecoou pela sala dominada pela escuridao da noite que se aproximava. Permaneceu sentado no sofa, e junto com a sua raiva, seu desanimo, sua decepcao, agregou-se um pavor congelante pela estranha presenca que estava sentindo em seu apartamento. A escuridao avancava por todos os lados. Encarou um canto da sala onde ja dominava o breu supremo, e finalmente viu uma aparicao sinistra caminhar lentamente com passos macabros e surgir em sua frente. Nos segundos seguintes, teve a nitida impressao de estar ouvindo Alice in Chains e seus acordes distorcidos de guitarra de "Check My Brain". A aparicao sinistra parou diante do Escritor Astronauta. Era uma copia fiel dele mesmo, e a unica diferenca entre eles era o traje totalmente preto que usava. A viseira do capacete estava aberta, porem o Escritor atonito nao enxergava nenhum rosto ali. Aquele seu clone das trevas ficou parado alguns segundos criando um barulho de respiracao abafada, fazendo o Escritor se sentir o proprio Luke Skywalker encarando seu pior pesadelo. Um medo perturbador dominou seus nervos assim que a voz estranha se fez ouvir de novo. "E entao? Curtiu minha imitacao de Darth Vader?", disse seu clone das trevas, dessa vez soltando outra risada sinistra, aproximando-se e encarando o Escritor. Um rosto apareceu dentro da escuridao do capacete, e o Escritor poderia jurar estar vendo a face do emblematico Coringa interpretado pelo falecido Heath Ledger. Seu coracao pulsou acelerado pelo pavor daquele rosto sorrindo diante dele. Nao fazia a menor ideia do que fazer e nem do que dizer. "O que foi? Faltaram palavras agora para expressar seu medo? Para um escritor, quando faltam as palavras, deve ser algo semelhante a morte, hein?". E novamente seu clone sinistro soltou uma nova risada impregnada de uma esquizofrenia
negra. "Mas e ai? Ja checou seu cerebro atras das respostas? Vamos la, voce tem capacidade, eu sei que tem... Olhe para voce, um escritor 'famoso', autor de tantas 'obras geniais'. Sera que nao consegue me responder algumas perguntas tao simples?", o clone sinistro, com aquele rosto conhecido saido diretamente do filme de Batman, sentou-se na mesinha de centro diante do Escritor, e o encarou por arrastados microssegundos e continuou com seu discurso desafiador. "Como e ser um fracassado? Fico me perguntando a todo momento como e que voce se suporta, como voce aguenta viver sabendo que tudo o que faz nunca leva voce a lugar algum. Todos os seus esforcos sempre em vao, seus projetos sempre ficando pelo meio do caminho. E voce, coitado, sempre fingindo que esta tudo bem. Porra, cara! Me diz ai, estou curioso pra caralho!". O Escritor sentiu uma angustia invandindo seu intimo, enquanto escutava aquele clone maldito calmamente questionar todos os seus atos para em seguida rir descaradamente em sua cara. Fechou os olhos, criou coragem e questionou o motivo de toda aquela intimidacao que estava sofrendo, "Por que voce esta aqui? O que voce quer de mim? Voce quer me derrubar, nao e? Voce quer que eu entregue o jogo?". O clone das trevas do Escritor levantou-se exaltado, rindo, "Olha so, finalmente criou coragem pra dizer alguma coisa. E ai? Vai admitir que e um fracassado completo? Vamos la, reconheca, me faca feliz, me encha de orgulho, porra!". Aquela frase parecia uma verdadeira ofensa para o Escritor, que reuniu forca interior suficiente para abrir os olhos e confrontar aquele seu pesadelo sinistro e tudo o que ele insistia em dizer na sua frente. "Voce quer que eu desista de tudo aquilo que eu acredito, seu desgracado. Voce nao e mais forte do que minha vontade", disse o Escritor de maneira contida, cerrando o dentes, demonstrando raiva por ter deixado aquela situacao toda se materializar naquele momento dificil para ele. O clone das trevas parou por um momento, como que pensando nas palavras ditas pelo Escritor. Em seguida, se aproximou de maneira ameacadora, mantendo uma distancia de centimetros entre seus olhares, "Meu caro. Nao estou nem um pouco preocupado em medir forcas com voce. Isso, para mim, e desnecessario. Voce tem que entender uma coisa: eu sou parte de voce, e voce e parte de mim. Voce me alimenta com suas paranoias e duvidas. A sua falta de fe em voce mesmo e o que torna minha existencia possivel. Logo, enquanto voce sempre duvidar de voce mesmo, eu estarei aqui, presente, assistindo sua morte lenta". O Escritor comecou a ficar atordoado com aquelas palavras, apoiando a cabeca nas maos, querendo colocar seus pensamentos em ordem e buscando se livrar de todas aquelas sensacoes negativas. "Voce nao pode dizer o que devo pensar, e nem como devo me sentir!". O Astronauta negro com seu rosto sorridente de Coringa nao desistia de atormentar o Escritor e continuava a falar. "Mas nao sou eu quem digo como voce se sente. E voce mesmo. E nem pense que vai se
ver livre de mim. Nao e porque voce pode estar alegre que eu nao existirei mais. Eu estarei sempre com voce, esperando na escuridao sua raiva, seu desanimo, sua decepcao e sua tristeza se manifestarem de novo para eu aparecer e te mostrar que eu ainda estou aqui e que posso orientar suas atitudes nesses momentos tao deliciosos para mim. Cheque sempre seu cerebro, porque eu sou sua desilusao, sua dor, sua fraqueza, seu medo, sua loucura, seu passageiro mais sombrio". O Escritor Astronauta sentiu uma mao pesada o empurrar contra o sofa, deitando seu corpo a forca. Nao conseguia se mexer, e sua respiracao ofegante deu lugar a uma falta de ar angustiante. Aquele clone das trevas o segurava, e o rosto maquiavelico do Coringa antes presente no capacete havia desaparecido completamente, deixando somente aquela respiracao abafada e sufocante como um Darth Vader nervoso prestes a sugar sua alma. La fora, a tempestade comecava com uma intensidade impressionante. O Escritor fechou os olhos, concentrou seus pensamentos, fazendo-os retroceder no tempo. Aquele dia passou ao contrario em sua mente. Lembrou-se de estar mais cedo conversando animadamente com sua amiga Carol, ouviu sua risada animadora, fixou seu pensamento neste momento compartilhado com a Feiticeira Lunar e, inesperadamente, a aparicao sinistra desapareceu rapidamente atraves de um grito esfumacado de pavor. Levantou-se, ainda com o coracao acelerado, e percebeu uma mansa claridade entrando pelas janelas de seu apartamento. Estava amanhecendo, e uma chuva fina anunciava um dia frio e nublado. Olhou para seu computador. A pagina com o email enviado pelo editor-chefe ainda permanecia aberta, exatamente como ele havia deixado horas atras.Escrito por Ulisses Goes
Dia dez deste mes de maio, completei dez anos de relacionamento com minha esposa. Quase sete anos de casamento e mais tres de namoro. Sei que nao e uma eternidade, mas numa epoca em que os votos valem muito pouco, estou muito feliz pelo acontecimento! E por isso gostaria de compartilhar algumas que aprendi durante este tempo.1. As pessoas sempre encontraram uma desculpa para seus fracassos.Lembro-me do inicio do relacionamento, quando as pessoas me perguntavam se brigavamos muito e eu respondia que "nao". A contra resposta era sempre a mesma: "isso e porque voces comecaram a pouco tempo". Passaram os tres anos de namoro e agora eles diziam: "e porque voces ainda nao casaram". Casamos, um, dois anos de convivencia e o argumento deles era: "no comeco do casamento e assim, esperem mais um pouco...". Quer dizer, parece que se nos nao brigassemos muito, algo estava errado!Isto me ensinou que as experiencias alheias sao muito, mas muito importantes, mas nao devem ser uma regra. E nao devemos procurar nos desculpar, somente porque os outros cometem erros. Conversemos, sejamos parceiros e evitemos problemas, ainda que eles sejam comuns.2. Somente um relacionamento totalmente transparente, pode durar e ser eficaz.Nao lembro se li, ouvi ou recebi de alguem este ensinamento, mas como casal, ainda na epoca do namoro, sempre procuramos ser o mais sincero possivel com o outro. Sim, isso inclui contar aqueles pecados em quem incorremos mais vezes, as dificuldades com a vida, algumas vontades obscuras e tambem os sonhos e desejos para o porvir. Nao deve haver segredos. E e claro que isso nao significa dizer tudo o que se passa na mente de cada um (ambos sairiam correndo, nao e mesmo?), e sim compartilhar, a fim de ser ajudado e poder ajudar.Isto me ensinou que se nao soubermos quais sao as fraquezas do outro, alem de projetarmos um relacionamento irreal, tenderemos ao desanimo, pois acreditaremosmos que o conjuge e alguem que, na verdade, nunca foi e jamais sera.3. Brigas e discussoes fortalecem o relacionamento.Se comecei falando que nao brigamos muitos, nao significa que nunca tenhamos discutido. Alias, descobri que as intrigas, muito embora sejam um obstaculo para amar o proximo naquele exato momento, ao longo do tempo, quando sao tratadas e o vinculo estabelecido outra vez, trazem maior uniao e fortalecem o casal. Nao estou incentivando a discussao, e sim o que se deve fazer com este problema. O silencio e o "deixar passar", quase nunca funcionam bem. Falhamos, sim, mas procuramos resolver as pendencias o quanto antes, a fim de termos paz conosco mesmos e tambem para o proximo; para termos sossego ao deitarmos na cama, cientes de que nao devemos perdao ou mais amor a quem esta ao lado.Isto me ensinou que toda dificuldade pode ser revertida em beneficio, bastando o casal estar unido no mesmo proposito.4. Se algo da errado, a primeira culpa e do homem.O homem deve ser, bondosamente, o cabeca do lar. Quer dizer, deve guiar em harmonia, paz e ordem os seus, a fim de que tudo lhes va. Portanto, a conta e simples: se algo