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fato. Sem ter o que fazer apenas observava. Olhou as maos rapidas da moca do caixa passar o cartao na maquina. A moca por sua vez olhava impaciente para a maquina a espera de um som. Piii! Mais um botao pressionado e pronto. O ticket e impresso. Opa! Ainda nao. Mais angustia no olhar para o homem de blusa branca e barriga de shopp que tinha que assinar o papel. Agora sim. Com os olhos e um movimento de cabeca a mocinha do caixa lhe disse que era sua vez. Hola, isso nao dizia nada, nao precisava responder. Seus pes cobertos com meia e um velho sapato preto deram dois passos e postaram-se frente a esteira que leva os produtos para perto da moca do caixa. Levemente corcunda, com um agasalho de la verde, saia longa preta e meias tambem pretas, porem desbotadas, ate o meio da canela, a senhora pegava numa sacola, transparente com a logo Eroski, os produtos e os colocava na esteira. De dois em dois, como os animais que subiam na Arca de Noe. Duas garrafas de suco de uva, dois chocolates Kinder Ovo, pode ser que o sorriso da netinha estivesse presente na imaginacao da mulher de cabelos grisalhos nesse momento, por isso colocava com cuidado os dois pacotes da guloseima na esteira. Mais dois iguais, agora eram absorventes, provavelmente eles seriam para a filha. Que mae prestativa eu sou. E ainda falam que nao lembro de nada, esses jovens..., o sorriso escapava sem mostrar os dentes, ou a dentadura, era singelo como os movimentos da velha mulher. Pronto, estava feita a pequena compra, pensou aliviada.Apenas pensou. As maos rapidas da moca do caixa voltaram a trabalhar. Pegou uma das garrafas de suco de uva Eroski e passou com o codigo de barras na direcao do leitor da maquina a sua frente. Um som tipo um Bip e o preco no visor: 1,26 . A senhora olhava atenta para o visor. Mais uma garrafa de suco de uva. Bip. 1,26 .- No que passa? La segunda botella no es la mitad?, a velhinha franziu o que pode em seu rosto (e era muita coisa) para mostrar insatisfacao a moca quase robotica do caixa. - No se, senora. Neste momento a caixa ja estava bufando.- Pero como no sabes? Tiene que saber Respondeu de pronto a senhorinha nervosa.- No se de todo por memoria Estaba senalado? Truco! Olhou para a fila que se formava em seu caixa e para o rapaz no caixa a sua frente como quem diz Sou foda, falo mesmo!- En la entrada dicia que lo segundo era por la mitad del precio. Havia um cartaz de tres metros quadrados na parede de entrada do mercado com uma propaganda que intimava o cliente a levar dois produtos iguais, sendo que no segundo pagava a metade do preco do primeiro. Porem o cartaz grande mostrava a foto de uma garrafa de azeite de oliva. Ao lado haviam cartazes menores com outros produtos. Dentro do mercado, espalhados pela prateleiras haviam pequenos papeis amarelos redondos mostrando que aquele
produto participava da incrivel promocao.- Pero no eres. Los produtos de la promocion son senalados, senhora.A senhora olhava triste para os chocolates, o sorriso da sua netinha estava ficando amarelo em sua mente. Nao tinha percebido tal artimanha do marketing do Eroski. Acreditava que todo o mercado estava com a segunda unidade na metade do preco. - Vale, vale... A velha mulher tinha perdido a guerra. Mas nao ia desistir, alguma coisa devia estar pela metade do preco e ela ia encontrar. Agora nao tinha mais carinho pelos chocolates da netinha. Apanhava os pares de produtos de cima da esteira e jogava numa cestinha com rodas ao lado do caixa (nao e um carrinho, e um cesto grande com rodas e uma haste para puxar). Jogava-os com raiva. Sem pressa nenhuma e sem olhar para caixa. Depois do ultimo absorvente no cesto com rodas (a sacola transparente em que trouxe os produtos ficou no seu braco, vazia) a velha virou as costas para a mocinha robotica, pegou seu cesto vermelho com rodinhas, esticou a haste preta de ferro, virou o carrinho 180o, segurou firme a haste com a mao direita e caminhou tranquilamente. Levantou a cabeca ate onde sua coluna curvada a permitiu e passo apos passo, devagar como quem nao quer chegar, sumiu no emaranhado de corredores a procura de um segundo... pela metade do preco.
Para, nao vai virar livro nem cancao. Meu calor nao chega a motivar contemplacoes, a nao ser, levantar os bracos para o minusculo suspiro de vento que bate de repente.De baixo do sol, na cidade das mangueiras, e bom encontrar ao meio dia, uma pequena morada mais fria na rua. Ou escolha entrar no clima de alguma loja fria para depois sentir o impacto do bafo do verao ao sair. Abafe os argumentos contra o que faz parte da gente, do que a pele sente, do que as bordas de janelas guardam com tanto esmero. Depois de tantas chuvas, tomaremos banho de mangueira no quintal.Abrir o peito para essa estetica do calor e tambem reparar se o cabelo esta brilhando o suficiente no sol daquele dia, ou se o salto do sapato nao esta esfolado, se as unhas estao bem feitas, qualquer descuido sera notado aos olhos criteriosos do verao.E tambem lembrar naquele texto piegas do Pedro Bial, que voce ouviu tantas vezes e nunca mais esqueceu o "filtro solar". E proteger nao so a pele, mas tambem a alma, pois agora estamos expostos nas ruas do mundo. Quando chovia ficamos em casa aos domingos. Agora e hora de colocar o bloco na rua calorosamente. A estetica de quem "sua" sempre inspira alguma admiracao, suor e esforco. O que ecoa e o pingo d'agua, soando dentro da gente. "Soar e suar": palavras com diferencas gramaticais e semelhancas emocionais. No calor, saio do banheiro ja querendo voltar. Queria entender o poder do clima sobre as pessoas. Se tem corpos a mostra, tem energia sendo dispersada, gente se atraindo, gerando mais calor ainda. Tem beijo, sexo e briga ardente. Os amantes fazem rios. Esse calor afasta a melancolia dos tempos chuvosos. Os poetas que gostam da calmaria, nao compoe no verao, sao contagiados pelo calor e nao param para olhar a vida, se fazem presentes nela. Os sujos vao aos chafarizes, as criancas tomam sorvetes, as janelas das casas estao sempre abertas. Deixa o vento passar, deixa o calor entrar, deixa o verao fazer mais um dia dentro da sala. Isso parece Ramil.Aqueles que sao esteticamente frios, nao conseguem congelar as energias. O sol esta para todos. E para finalizar, retoco a maquiagem a prova d'agua e nao choro mais o inverno passado. O proximo verao sera mais quente, acreditam os meteorologistas... E e para ele que me guardo, ou melhor, espero em exposicao solar.A Menina-Maniva nao faz bronzeamento artificial. Esta em epoca de fotossintese.
Nunca quis ser jornalista. Nao era um sonho de crianca. Meu pai nao e jornaleiro nem escritor, nem tao pouco me estimulou a ler muito e escrever. Tambem nao venho de uma familia de artistas, onde a musica fazia parte das tardes ou as pecas teatrais eram a programacao dos finais de semana. Mas eu sempre gostei de gente, de todos os tipos. Era a lider dos grupos de trabalho, a aluna mediana que sempre foi a queridinha dos professores porque adorava as dinamicas de grupo, os concursos de poesia, maratonas de literatura, festivais de musica. Eu gostava de ver gente e que toda gente tambem me visse. Entao, primeiro decidi que seria Artista. A possibilidade de fazer a Alice-loira que corre atras do coelho, mesmo sendo morena e com cara de india, me encantou. E nao larguei mais o vicio de ser varias e, ainda assim, eu mesma. Durante seis anos fiz parte de um grupo de teatro amador e me dedicava muito. Falar, brincar com as palavras, criar textos e improvisar me fazia mais feliz. Ate que essa maravilhosa epoca de colegio acabou e me vi numa cidade (e num pais) onde a arte como profissao nao e muito valorizada. Medicina e Direito nunca passaram pela minha cabeca. Queria unir o amor pelas pessoas, pelas historias e pelas palavras. Entao o jornalismo, de inicio, foi a melhor opcao. Mas logo na faculdade me vi em um dilema: como fazer meu olhar de artista escrever com linguagem jornalistica? Um professor trouxe-me a luz no fim do tunel: Marcia,o espirito do jornalismo e a poesia, inclusive a de viver, nao sao excludentes, pelo contrario. Acontece, apenas, de ela precisar ser transmitida atraves da linguagem mais simples e direta o possivel. Isso e um senhor desafio. E eu aceitei-o. Desde entao, luto para colocar assim, como nesta pagina, um pouquinho de sabor nas reportagens que escrevo, anuncio ou edito, nesse comeco de caminhada tao intenso. Ponho o sabor da rua onde vivo, das lembrancas na memoria, de tudo o que a lingua degusta e nem sempre e decifravel. Falo dessa poesia de viver que nao tem a pretensao de ir alem do instante. E informar, para mim, e repassar esse instante com verdade, sem entregar o ouro que esta no pensamento de quem le, assiste e ouve. E deixar cada um terminar a historia que a gente comecou. E eu, quem diria, comecei a ficar ansiosa um dia inteiro por aquela palavra que nao caiu bem e passei noites acordada por um paragrafo que faltou, por uma respiracao errada ou um tom perdido no meio da frase. Ai entao, pude ver que essa arte e tao dificil quanto encarar uma plateia. Assim como o ator faz os chamados laboratorios para construir o personagem, eu preciso entrar no mundo de cada historia que vou recontar. E improvisar pautas, maquiar com belas palavras gente comum, e ainda brigar por um lugar nesse palco tao cheio de egos. A possibilidade de ser a voz de varios me pegou de vez. Perceber isso, me fez acreditar menos
ainda em rotulos e testes de vocacao. E quero ampliar essa paixao, aprender cada dia mais. Cair de para-quedas numa redacao de jornal impresso, como um bebe que acabou de sair da barriga da mae. Ter a sensacao incomoda e maravilhosa de ver a luz pela primeira vez, sem saber do longo caminho que ainda vira a seguir. Essa profissao e apenas um dos meus sonhos grandes. E quero sonha-lo de todas as formas, ate a ultima gota de sono, para que no dia em que acordar, ter palavras suficientes para um livro, ou uma cancao desastrada. Ou ate, quem sabe, voltar para os palcos: Monologo de uma ex-jornalista - Com Marcia Dantas, uma atriz cansada dessa vida de certezas. E, eu nasci para ser Jornar-tista, ja entendi. Aceito. Agora cabe a quem le uma pitada de simpatia nos olhos. Nao sou boa com pedidos. Ou como se diz pelo Twitter: #Ficadica,#Partiu.
Aqueca, adicione agua para dissolver e deixe ferver por alguns minutos. Despeje no prato e deguste. Nao ha nada de novo na geladeira. Nao ha nada de solido no estomago."Pronto, esta com cheiro de novo, pode provar..." Sera?Comida requentada e assim: O sabor fica por conta da lembranca do paladar do dia anterior.Se tratar-se de um caldo, sopa leguminosa ou carne assada de panela, e bom por a imaginacao para funcionar. Ou, acrescente amor e um "Sarzon", e claro.Agora, comeco minhas tradicionais metaforas. Desculpem, mas sempre comi com os olhos a maioria dos pratos diarios e as palavras mastigam as inconstancias humanas, alimentando a constante de sentir fome. Em busca de prazeres que desconheco, que nao sei se serao saciados por necessidades basicas ou por aquelas inventadas.Uma paixao que nunca ferveu, por exemplo, nao pode ser requentada. Nao adianta insistir. Horas no fogo serao em vao. A panela nao absolve o calor, o caldo evapora mas nao engrossa.E pensamentos tambem evaporam, sonhos vao ralo a baixo, temperos sao desperdicados. Fica o cheiro de lembranca no ar, mas nao se deixe enganar... Assim como nao se derrete o sorvete para tomar o suco, nao se ferve o coracao para dar sustancia ao amor.E ainda ha quem acredite que os dias na gelareira apuram o sabor da comida... Sentimento congelado so apura dor.Este ano, meu Cirio foi diferente dos outros. Nao comi "Pato no tucupi", nao fui ao Ver-o-Peso, nem ao "Arrastao do Pavulagem". Comi minha Maniva em plena quarta-feira, rala, so para nao deixar morrer a tradicao que resta em mim. Para alimentar a alma de menina-verde, cansada de paixoes requentadas, de gente pre-cozida. Existem pratos que so se comem quentes. Existem sonhos que so se sonham uma vez.Nao tenho microondas em casa, mas minhas metaforas estao mais vivas do que nunca. Reaquecem o prato diario tambem atraves dos olhos. Por eles observo e registro as cores dos ingredientes humanos. A dor misturada com o riso desesperado nos olhos do Pai. A dor exposta na pele da mae. O quarto lotado de infancia, adolescencia e juventude, numa geracao de irmas.E preciso comer de olhos bem abertos nessa vida doida. Mas e bom mastigar e fantasiar de olhos fechados.E com tanta variedade na mesa, a gente ate esquece a sobremesa...A paixao que tentava ser comida novamente, ja perdeu espaco no estomago.A Menina-Maniva tem os quatro sentidos agucados. Se o paladar falhar, o olfato desvenda. E de olhos fechados comanda o canto das palavras. Minha mae me falou que a coisa mais legal do casamento e dormir junto, dividir a cama. Cada um no seu espaco, com a autonomia de unir os corpos a hora que quiser. E depois de um tempo vem o costume do corpo ao lado, a necessidade de tocar alguem que voce sabe que esta num sono profundo, longe, e ao mesmo tempo muito proximo. Um conforto para alma, segundo minha querida Mother.Com um namoro longo na bagagem e algumas noites mal dormidas, descobri a forma de dormir quase sentindo o corpo todo do outro: A concha. Aquela que abre e
fecha perfeitamente, encaixa, e guarda as melhores perolas no escuro da noite.Dormir fora era utopia na adolescencia. Hoje, basta avisar. Basta encontrar uma concha disponivel. Mas nem todo bom amante sabe dormir junto. Dividir o sono e quase uma arte que requer pratica e tato, muito tato. E bom evitar movimentos bruscos, respiracoes profundas, gases dispersados sem querer. Puxar o lencol, passar as pernas por cima do outro ou roncar, nem pensar.Na concha qualquer sussurro e amplificado. Ele esta ali, ao pe do ouvido, te contando com a respiracao todo o cansaco do dia. E voce se sente a mais preciosa joia, em estado bruto. Nua e protegida.Passam as horas, a madrugada toma conta, a concha se movimenta. E bom saber amansar o mar dos lencois junto com ela, deixar-se levar ou nao sonhar jamais. Para dormir a dois, engana-se quem pensa que o mais importante e nao incomodar o outro. O que vale e estar com os sentidos agucados, com o corpo pleno.E depois que sono profundo chega, dependendo da troca de energias e sensacoes, podem vir sonhos bandidos, sexuais ou uma revirada na cama com direito a suor na testa. Ah, o corpo gruda no outro, depois de um tempo. Sera que e pra desgrudar e correr o risco de acordar? So se for para procurar mais sono no corpo do outro, cansar, e depois sonhar acordado. Essa equacao ultrapassa a simplicidade do dois mais dois.Bom, para casar e preciso encontrar a concha perfeita, minha Mae esta certa. Nao que eu esteja pensando em casamento, que fique claro. Acho que isso e saudade de ter uma concha. Existem muitas no mar, porem, poucas dispostas a se abrir e encaixar.A Menina Maniva e espacosa, nao sabe ainda dormir a dois. E nem e muito chegada a mariscos, a nao ser que a concha guarde uma perola verde-manicoba.
Voltar ao passado e uma viagem sem volta. Como se cada lembranca fosse um pedaco de si e ficasse grudada a cena, praticamente um quebra cabeca do "Mapa Mundi". O presente retoma, em seguida, as redeas da vida, com um olhar diferente. Quanto mais pequenas, curtas e tardias as lembrancas, mais dificil encaixar a peca no lugar.Constantemente me vejo a mesma crianca de 10 anos atras. E o espelho ja mudou de endereco pelo menos 5 vezes. Mas o olhar nao faz aniversario, nao canta parabens e nem apaga velhinhas. Sempre que se revira ao iluminado espelho, meio de canto, para nao se assustar, nem cegar a visao, pisca para o passado e faz um pedido: "So me chame para sorrisos".E com tanta coisa escondida e preciso remexer, tirar o po e os insetos que ja construiram moradia por la. O olhar e preguicoso, gosta de dormir e fechar as cortinas em plena manha de sol. Certa vez consegui engana-lo. Coloquei grandes holofotes dentro do espelho, pintei um sol e poucas nuvens de batom vermelho. Mandei o passado sorrir de canto e pronto: La estava o olhar dentro das profundezas do espelho.Nao era dia, nem fazia sol de verdade, ele caiu na farsa. Olhou profundamente, o grito nao conseguiu quebrar tantas amarras da memoria, ninguem podia salva-lo de si mesmo.A viagem era longa, os holofotes de alta potencia, a memoria imensa."Oi menina, quanto tempo nao te encontrava! Voce mudou tanto!", falou com espanto.E o eco revirou as paredes sujas de dores, acordou amores, jogou agua fria nos sonhos adormecidos, fez cancao com os versos perdidos.Nao, ninguem respondeu, nao ha dialogo entre som e luz. O reflexo volta com a forma que se imagina, com a imagem desenhada pelas lembrancas traicoeiras, nunca acredite nele. Ninguem me escreveu cartas como em "O Mundo de Sofia" e eu nao quis fazer perguntas existencialistas. O olhar voltou com as respostas que precisava e com a idade que o dia merecia.A sensacao de rastrear as lembrancas e estranha, todas as imagens surgem de uma vez, como um tornado que suga os campos verdes.A minha plantacao e vasta e solta ao vento, pode ser visitada por qualquer olhar e servir de presente para o tempo presente. Servir de holofote para cada nova idade.Agora, ja apaguei as farsas do espelho. Deixo os caminhos de luz abertos, assim como os olhos, sem medo das lembrancas. A fantasia do "espelho, espelho meu" ja perdeu a graca. Nao quero nenhuma magica que mostre o proximo passo sem que a pegada anterior esteja bem gravada no solo da memoria.A Menina Maniva nao floresce em estufas. Nao cabe em vasos. Nao reflete o inanimado. Mas tem o olho do furacao. A minha Tulipa negra floresceu numa manha de sol de domingo. Eramos dois apaixonados sedentos de toda a alegria e romantismo que essa flor poderia trazer. Algumas ligacoes, alguns quilometros rodados, palavras trocadas, visitas, e a decisao: Seria uma Tulipa mesmo, a unica flor com orgulho de sua cor, forte. Nao estava nada preparado para sua chegada. Gostamos de coisas assim, com emocao. E
ela, moleca flor, ao perceber que ja estava plantada em novo territorio nao se intimidou. Conquistou novos ares, balancou com o vento e fez desse lar sua terra adubada. Inspirou sorrisos, sustos, raiva. Cresceu tao rapidamente... Como planta regada todos os dias. E entao, percorreu a casa, criou raizes profundas e sem volta. Aqui e o meu lugar-pensou. Um lugar carinhoso que guardava no passado um grande perigo. Tulipa negra era destemida, adorava cheiro de mato, farejar o desconhecido, cavar em busca de tesouros. Essa ansia pelo novo, fez do lar um inimigo. Porque outro ser destemido, e nao menos poderoso ja tinha passado por essas bandas. Tulipa nem desconfiava. Infelizmente ele partiu antes do esperado, e deixou um fardo bem guardado e enterrado, no fundo do quintal. Numa das escavacoes, a pequena grande Tulipa negra suspirou tal veneno. E sem nos avisar, orgulhosa que e, sentiu tudo sozinha, ate nao poder esconder mais. Cada petala comecou a perder a cor, e em seguida cair... Os apaixonados comecaram entao uma corrida contra o inanimado. Vamos continuar regando, amor Insistiam. Tulipa negra estava com as petalas contadas. Havia receita de remedio pendurada na parede do quarto, dedicacao em cada gesto e muita esperanca nos olhos dos apaixonados. Flor e coisa preciosa para eles. Consultaram todos os sabios que diziam saber tudo sobre esse tipo de planta, sobre a cura para o tal veneno. Quanta bobagem. Fardo assim, nem magia negra resolve, pequena flor. E eles que nem acreditavam em misterios, nem em remedios milagrosos, decidiram tentar de tudo. Afinal, para que se rega uma planta, se nao para ve-la crescer, criar novos galhos e atrair olhares admirados? Pena que Tulipa era pequena demais, nao havia florescido o suficiente para criar seus proprios espinhos e combater o mal. Tanta pureza e negritude escondiam uma natureza fragil. E nao tao menos frageis eram os coracoes dos apaixonados. Que ora se encharcavam de esperanca, outrora de dor. Tulipa revirou tudo dentro deles. Marcou a pele, as roupas, os sapatos, a memoria. As noites de pouco sono e os dias longos tinham valido a pena. Nao havia do que reclamar. Flores sao sempre generosas. Para que a tempestade nao devastasse o que restava de docura em Tulipa, eles pensaram em cortar o mal pela raiz. A coragem faltava e as lagrimas escorriam. Tulipinha, Tulipinha, voce nao merecia tudo isso, pensavam. Mas cada dia passava cada vez mais dificil. Tulipa ja pouco parecia com aquela que desbravou nosso lar e nossas vidas. A flor estava murchando. Depois de mais ultima noite mal dormida, a esperanca se foi. Seria a decisao mais dificil dos ultimos tempos. Eles nao suportavam mais tanto sofrimento, nem Tulipa. Algumas ligacoes, alguns quilometros rodados, palavras trocadas, e a decisao: Assim sera melhor, Tulipa e planta, florescera em qualquer lugar do universo. E quando chegou ao ceu, uma surpresa: Um jardim so de flores negras, bem ao lado de Deus, a esperava.A Menina-Maniva regou muito a plantacao hoje. Lagrima para lavar a terra, adubo para novas flores.
Uma sensacao de bem estar, um aperto no peito que voce nao sabe da onde vem. Como quem mastiga o primeiro pedaco de um chocolate alpino, seu cerebro libera aquelas substancias que so o Drauzio Varela sabe o nome.E entre gozos solitarios, suspiros e calafrios na espinha, as curvas dos sonhos ficam mais longas. Como chegar ate o fim? E preciso descobrir a rota certa e nao e qualquer bussola que mostra o caminho. Ate porque o norte nem sempre e tao quente assim e calor pode sufocar. O cruzeiro do sul esta no ceu e o prazer e terreno.Para entender como funcionam seus proprios estimulos nao adianta recorrer a astrologia, numerologia, cartomantes. E nem sessoes no psicologo revelam o que esta mais no corpo do que na mente. Dominar seus instintos e mais dificil do que se imagina.Os sinais podem vir de onde menos se espera. Dentro do elevador, um olhar arrebatador. No troco do supermercado, uma mao macia. No onibus, um perfume doce feito o doce da batata doce. E entao, rapidamente, tudo vai fazendo sentindo, ligacoes peptidicas se criam no cerebro, mas isso nao importa nem para os neurologistas. Eu nao estou falando de ciencia aqui e sim de instinto natural.Saber por onde vai a rota do prazer e abrir o bau do Silvo Santos. E nao se culpar se la dentro o maior tesouro tiver menos de 1,80 de altura, olhos verdes e bracos rolicos. Entender que a atracao humana independe de estereotipos.Para comecar a tracar sua rota, faca uma arvore genealogica de suas conquistas. Sim, pode comecar por aquele "quatro-olhos" da infancia, que te deu um ursinho de pelucia com o seu apelido e voce se apaixonou.Depois, encontre em cada um o que mais te atrai, partindo para a fase da puberdade, e claro.E entao, comece a perceber quanta semelhanca pode existir entre eles, ou nao. Quantos biotipos diferentes te fizeram enlouquecer, seja sentimentalmente ou sexualmente. Ah, e bom separar mesmo essas duas coisas, porque essa rota, repetindo, nem sempre acaba no castelo da Cinderela. Caminhos urbanos e cheios de dependencias quimicas sao experimentados e a gente passa despercebido.Eu entendi que me envolvo muito mais pelo cheiro do que pelo toque, por exemplo. Aprendi que minhas costas sustentam alem de minha coluna todos os meus desejos. Mas nao aprendi a controlar impulsos, domar a lingua. Normal. A Menina-Maniva e feita de imprevistos.Outra coisa importante e fazer o outro achar a sua rota e querer andar por ela. E quando isso acontece, milhares de caminhos se abrem... E entao voce perde todo o rumo que levou anos pra tracar.A Menina-Maniva e encorpada. Os prazeres sao intensos, as rotas chegam longe. Queria eu saber ainda, depois de tanto tempo, pensar como a Menina Maniva. Lembro como era revisar milhares de vezes as mesmas palavras, trocar algumas de lugar, usar sinonimos e sempre se sentir bem ao fim do texto-efeito-borboleta. Hoje, por acaso, li algo que me deu vontade de enfeitar de novo este blog de emocoes. Quem sabe voltar a trabalhar em mim, o que ha tempo se esconde,