DONDE ESTA EL AMOR?Haceunos dias escribi en faceboock cierta reflexion sobre esta frase que encontrecolgada de una muralla en el centro de esta ciudad, en la cual vegeto como unextranjero o como gitano sin brujula. Dije que me impresiono, pues hasta elmomento no he podido encontrar el amor de verdad; ese fuego que quema el pasadoy como Ave Fenix nos da un nuevo calor para sonar que amamos y somos amados.Las pobres o ricas prostitutas de todas las historias convidan a sus clientes(a tantos pesos el orgasmo rapido y septicemico) a hacer amor. Los politicosque nos roban la conciencia para poder corrompernos y hacernos navegar hacia laTierra Prometida con los remos de la mentira, dicen que aman al pueblo,mientras ese pueblo no tiene educacion cientifica, de punta, laica, gratuita,no goza de la salud que los poderosos con pies de barro tienen en sushospitales privados o clinicas clandestinas para hacer los abortos de las ninaspobres que embarazaron, ni mefistofelicos planos de salud que enferman. Loscuras y las monjas dicen que somos amados por Dios y escuchamos en nuestrodiario vivir millones de inocentes destrozados por bombas Made In USA o Israel,sin extremauncion de papas, dalai-lamas, obispos de Canterbury, pastores deiglesias empresariales mal disfrazas de pentecostales, opus dei, yunque, yotras cosas innominables. Es decir somos amados y no sabiamos.Lafrase pintada en negro y blanco me dejo triste porque he ocupado mi tiempo enamar todas las mujeres del universo, terrestres y extraterrestres, montado enmi satelite dando vuelta en busca de respuestas para mis pasiones legitimas eilegitimas sin encontrar los adjetivos que necesito grabar en mi historia. Misamores han sido sal en agua de oceano y de ellos he recibido tormentastropicales de besos matrimoniales, mas como las Golondrinas de Becquer: besan y se van...y no vuelven nunca mas (porque aprendieron el vaciosufrido de una realidad apenas imaginada, como los marineros de Neruda).Quienescribio debe haber sido un borracho lleno de soledad; un joven envejecido porla droga de vida que lleva en este monasterio capitalista medio neoliberal; talvez un viejo cansado de perseguir sus anos pasados enriqueciendo a esa minoriabastarda que come, bebe, hace sexo sin amor con dinero ajeno; bien puede que unhermano mason, arrepentido de sus pecados de indiferencia o de hipocresiaestampo su confesion en ese muro. Mas de una cosa se puede estar cierta: no fueni un cura, obispo, cardenal, pastor, religiosa pues ellos apenas se aman y noaman a quienes gustamos de pecar para ser personados por el otro Dios, biendiferente al de ellos.Bonitafrase. Que voy a dedicarla para quienes amo con todo el volumen de mi sangreespiritual y material. Por eso este articulo es corto y feo.Queriasalir como Colon a buscar el caminode las Indias, no para colonizar, matar, usurpar en nombre de un dios europeo ode un rey sifilitico, sino para conocer mujeres de piel morena como los atarderesen el motel de la vida, para ver senos abiertos repartiendo leche a loshambrientos, vientres llenos de esperanzas por nacer, poesias escritas ennoches de amores fisicos y emocionales, cantos de grillos de otros sonidosgeograficos, madres ensenando el Sermon de la Montana que los religiososolvidaron y