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A ditadura acabou em 1985. Nao lembro o dia, mas lembro que nao gostei. Eu tinha dez anos, queria assistir o Pernalonga e nao podia. Na TV, em todos os canais, imagens ao vivo da ultima eleicao indireta do pais. Na sala, sentado em sua poltrona, meu pai assistindo e resmungando sobre a inutilidade de tudo aquilo: - Este pais precisa e de um Castelo Branco, de um Stalin. Como ele conseguia juntar estes dois finados inconciliaveis nunca entendi direito, mas A Solucao para o Brasil ai estava; inquestionavel. Se a proposta servia internamente, tambem devia servir para outros paises, ou pelo menos para outros sul-americanos como nos. Anos antes, no comeco de 1983, enquanto meu pai mateava com um amigo argentino, tenta convence-lo de como seus compatriotas nao teriam perdido a guerra das Malvinas com um Castelo Branco, um Stalin na casa rosada. O argentino tosse, engasga com o mate; desconversa: - Si, si... pero y Maradonna? juga la pelota mejor que Pele, no? Nesta sua peculiar oratoria politica, no entanto, as palavras mais marcantes eram dirigidas ao presidente Figueiredo - Me solidarizo com sua excelencia apenas em um aspecto: na comunhao da dor; na dor do bico de papagaio! Para um militar tao dedicado as artes da cavalgadura, as tais saliencias osseas na coluna devem ter custado serias restricoes ao prazer da montaria. Tornando sua vida menos cheirosa. No caso de meu pai custou-lhe o emprego e uma aposentadoria antecipada com direito apenas a um salario minimo, desmontando-lhe a vida. Ele tinha razao: na dor, na forma torta da dor, comungavam os dois. Talvez por ser hoje dia de eleicao, lembro disto. Lembro tambem da escolha de um feriado civico como data para as primeiras livres e diretas pos-ditadura: 15 de novembro - Proclamacao da Republica, quando a memoria da patria rememora o golpe militar que derrubou a monarquia em 1889. No caso era 15 de novembro de 1989, 100 anos depois dos militares fundarem a republica, quatro anos apos os militares deixarem a republica, quatro anos apos um velho mineiro ser eleito presidente pelo colegio eleitoral para morrer no dia de Tiradentes, o martir da inconfidencia mineira (Excesso de patriotismo? Excesso de mineirice? Morrera antes mesmo do pleito e seus partidarios o empalharam e esperaram a data pela graca da ironia? Questoes ainda hoje em aberto), quatro anos apos o Figueiredo se recusar a entregar a faixa de presidente ao Sarney por considera-lo um impostor, -Me solidarizo com sua ex-excelencia agora em dois aspectos, passa meu pai a dizer; por fim, quatro anos apos aquele dia sem Pernalonga: eis a aguardada eleicao livre. Com os coloridos resultados ja conhecidos por todos. Desta vez ela ocorre no dia 31 de outubro, se o calendario civico pareceu servir para encaixar sentidos patrioticos em certas datas emblematicas nos primordios da redemocratizacao, nestes tempos de democracia consolidada pergunto qual criterio tera se adotado para marca-las logo ai: um pouco depois do dia das bruxas e um pouco antes do dia de finados? Reflito sobre isto enquanto caminho ate a escola local para justificar
meu voto aqui em Ruropolis, pequena cidade paraense na transamazonica na qual, por conta de um projeto de pesquisa, cheguei a alguns meses. Penso tambem no nome do Hotel no qual me hospedo: Presidente Medici, o que me deixa ainda mais temeroso com as relacoes entre eleicoes, bruxas e finados. Um velho migrante gaucho me conta do estabelecimento assim chamar por ter sido construido para receber o ex-presidente nos tempos de construcao da transamazonica: -Pernoitou duas noites, roncava tao alto o caudilho que me assustei tanto que passei a ter insonia. Nunca mais dormi direito, 20 anos sem pregar as pestanas! me diz num tom de piada, ou rancor vestido de piada. -Ocupamos o mesmo quarto? Dormimos na mesma cama? Cagamos na mesma privada? penso comigo mesmo. Felizmente isto nao impede meu descanso, tao pouco o bom funcionamento dos meus intestinos. Assim, disposto o suficiente, vou cumprir o dever civico de me abster. Enquanto seguia pela principal rua do comercio da cidade (a unica na verdade) um par geminado de casas me chama a atencao, ou melhor, o uso dado a elas; separadas apenas por uma parede, compartilhando a mesma estrutura e telhado: a sede local dos dois principais partidos que disputavam o pleito. Na casa da direita, pintada de vermelho, o partido da esquerda; na da esquerda, pintada de amarelo, o da direita: Sim, com certeza, antigos operarios, tao logo se tornem governantes ou representantes do povo, cessarao de ser operarios e por-se-ao a observar o mundo proletario de cima do Estado; nao mais representarao o povo, mas a si mesmos e suas pretensoes de governa-lo. Quem duvida disso nao conhece a natureza humana. Diante da cena, as palavras de Bakunin me vem assim, na integra. Se a leitura de autores anarquistas entrou em minha vida menos pela militancia e mais pelas militantes, aqui o velho anarquista banguela surge como um profeta, impregnando meus devaneios sobre politica entre lembrancas de infancia, bruxas, finados, o ronco do Medici e casas geminadas pela parede do voto em meio a poeira e o barro da transamazonica. Talvez eu tenha feito bem ao escolher usar a mesma camisa de ontem, mesmo suja e meio rasgada, pelo simples fato do vermelho me deixar com uma impressao mais corada e menos abatida; talvez eu seja menos alienado ao me abster do que imagino; talvez o gordo do posto me venda alguma bebida apesar da lei seca. Talvez. Talvez nao haja, no final, nada de inconciliavel nas juncoes politicas propostas pelo meu pai.
Guaramiranga faz frio. Uma cidade no alto de uma serra no Ceara. Depois de dois anos no Para, seguidos de quatro meses no litoral cearense, ja nao aguentava mais tanto calor, agua e relevos planos. Nascido e criado no sobe e desce do mar de morros de Sao Paulo, andava saudoso das frentes frias; dos invernos que brotam em qualquer estacao; de tomar quentao e vinho quente pelas festas juninas na noite mais fria do ano e por ai vai. Nem fazia tanto frio assim em Guaramiranga, mas vestir, depois de tanto tempo, um casaco; sentir o ar gelado entrando pelas narinas; topar com um termometro na rua marcando menos de 20 graus ja era motivo para grandes alegrias. Fiquei menos de vinte quatro horas la. Chego num fim de tarde e parto um pouco antes do meio dia. Mas a noite foi longa, preenchida, em grande parte, pela historia de Helena.Antes de tudo, um esclarecimento: ela nao estava la. Ninguem, em nenhum momento, fez a menor mencao a seu aspecto fisico, idade, atributos ou defeitos. Nao havia nenhuma Helena concreta, apenas uma historia de Helena, uma historia contada por um homem de nariz inchado, segundo o proprio, seu marido.Curioso, a despeito da historia de Helena ter marcado tanto a passagem do grupo no qual me encontrava naquela cidade no alto da serra, no dia seguinte, ninguem lembrava o nome de seu narrador. Apesar de ele haver se apresentado para cada um dos presentes, apertado maos com sua mao calejada, aspera e tremula de ter um nariz inchado inesquecivel quantas noites desdormidas, quanta bebida, comida ruim, ressacas, um macho tinha que viver ate conseguir transformar uma parte do corpo feita para respirar num documento tao contundente sobre sua propria miseria? enfim, de ter estado, diante de nos, respirando, bebendo e falando; nao foi suficiente para qualificar-se na memoria coletiva do grupo com um nome proprio. Era o marido de Helena, o narrador da historia de Helena e so. Ja este nome de mulher ninguem esqueceu. Helena, sem corpo, sem rosto, era pura narrativa. Uma ideia de mulher feita de palavras saidas da boca de um homem que contava sobre beijar a boca de Helena, tocar e gozar o corpo de Helena, viver por Helena e, obvio, estar do jeito que estava por conta de Helena.Mais uma musa inspiradora de musicas de dor de cotovelo? De sertanejos, bregas, tangos, rancheiras, boleros? De alguma das variacoes dos tantos generos de cancoes existentes - e tao apreciados nestes rincoes da America do Sul, no calor ou no frio cuja tematica se move desde la ternura hasta la crueldad, desde el amor hasta el odio, desde mi corazon en tu mano hasta la punalada trapera en la espalda, como tao bem escreve Pedro Juan Gutierrez sobre um deles, o bolero?Nao. Talvez o narrador da historia de Helena ate quisesse construir um enredo assim, mas nao pode. Vamos aos porques:Helena, de quem nada se sabe do aspecto fisico, era cearense. Como a historia e contada em Guaramiranga, vou considerar, apesar da ausencia de qualquer prova que ateste
o fato, ser ela natural desta cidade, ou proximidades. O marido, o homem de nariz inchado, e maranhense. Ex-garimpeiro, um entre os milhares que se aventuraram em Serra Pelada. Conta ter achado tanto ouro por aqueles lados do sul do Para durante os anos oitenta, que passou os noventa gastando tudo o que ganhara. Nao sei como conheceu Helena. Por quanto tempo namoraram. Mas permaneceram casados por mais de vinte anos. Helena fora, adjetiva o narrador de nariz inchado, uma excelente dona de casa. Cuidava dos filhos (sei la quantos) e (o mais importante) dele. Lavava a roupa dele, cozinhava a comida do jeito que ele gostava; servindo-lhe na cozinha e no quarto como e quando ele deseja-se; e toda manha, sobre o criado mudo ao lado da cama, deixava uma xicara com cha de boldo para ele aliviar o figado assim que acordasse.Helena, por tantos anos alegres, fora dele.Mas havia uma coisa dela, passatempo de menina segundo o narrador de nariz inchado, com a qual Helena ocupava as tardes: Livros. Quando ele ia a Fortaleza (ia sempre sozinho, e ficava por la varios dias) alem de pedir perfumes, roupas e coisas do genero, Helena sempre pedia para trazer uns livros. Lembra de ter comprado uns cinco de - uma tal Simone, uma francesa com sobrenome estranho. E o mesmo numero de uma tal de Clarice. Desta ultima, alias, certa vez resolveu ler umas paginas e passou uma semana rindo da cara de Helena, afinal, - so mulher mesmo para achar graca numa doida que fica falando de galinha, ovo quebrado e barata!Mas nao lia apenas isso. Livros de matematica e direito (grossos, pesados e impenetraveis) tambem faziam parte do curioso passatempo de Helena.Dois anos atras, contudo, tudo mudou. Voltara de uma viagem de duas semanas a Fortaleza, bronzeado e feliz. Como Helena nao havia lhe pedido nada, aproveitou e comprou um presente que no seu entender seria, de fato, util a mulher: um jogo de panelas inox. Imaginava Helena manuseando as panelas, a buchada de bode que prepararia para ele, quando, ao entrar em casa, reparou nao haver ninguem la, nem Helena, nem os filhos. Achou estranho, pouco saia a mulher, tao pouco as criancas. Era domingo, quase meia-noite; estranho, muito estranho....Ai a historia de Helena toca o cancioneiro melodramatico. O marido entra na cozinha com o jogo de panelas inox nas maos, chama pela mulher e a resposta vem na forma de um dos maiores cliches cantados e chorados por tantos cotovelos rasgados pela dor: uma carta sobre a mesa. A faca de papel e tinta com a qual Helena lhe daria uma punalada trapera en la espalda.A primeira palavra escrita: Adeus. A segunda: ate nunca mais. Nas outras, explicacoes para varias coisas nao sabidas. Nao sabia que Helena passara os dois ultimos anos estudando para concursos publicos. Nao sabia que durante sua penultima ida para Fortaleza, Helena tambem estava la (deixou Guaramiranga no onibus seguinte ao qual ele havia partido). Nao sabia que ela o viu na praia de Iracena bebendo e gastando dinheiro ao lado de duas molecas
com idade para ser suas netas. Nao sabia que Helena prestara uma prova para o cargo de tecnico do tesouro nacional em Brasilia. Nao sabia que a nomeacao de Helena saiu dois dias antes de sua ultima ida a Fortaleza. Por fim, nao sabia que, nas maos de Helena, os livros eram mais do que um simples passatempo. Neste ponto, reparo no modo como uma amiga do grupo morde os labios sorrindo enquanto respira fundo. Sente orgasmos feministas pela historia de Helena. Bem, tivemos todos, no final, orgasmos com Helena. Nos nos apaixonamos por ela e, quanto mais gamados, arrebatados por sua Historia, mas desprezo sentiamos pelo narrador. Olho para o sujeito e fico pensando se o nariz dele comecou a inchar depois de ler a carta, ou esta assim ha anos. Enquanto o observo, uma palavra em tcheco me vem a cabeca: Litost. Aprendida em um livro do Milan Kundera: um estado atormentador nascido do espetaculo de nossa propria miseria repentinamente descoberta... O nariz ja devia estar assim em Serra Pelada, mas ele nao sabia. Penso comigo mesmo enquanto passo a mao em meu proprio nariz.
Domingo a noite, quase meia-noite. Desco do onibus ainda com a peruca amarela na cabeca. Estou so, moro longe de tudo e todos com quem convivo, dai toda volta e sempre assim solitaria, comigo mesmo. Falta uma semana para o carnaval, a peruca amarela e a prova material de minha participacao em uma previa da festa, um bloco de carnaval de um bairro do centro. Choveu durante a brincadeira, choveu durante o trajeto de volta e mais forte ainda no momento em que pus os pes fora do onibus. Os arredores mais mal iluminados do que de costume, ninguem nas ruas, tudo fechado com excecao de um bar em uma viela defronte a parada, na qual, raramente passo. Nao queria voltar para casa naquele momento. Pensei em tomar uma ultima cerveja, aproveitar a desculpa de esperar a chuva diminuir so para ficar um pouco mais na rua, numa ilusoria tentativa de continuar para mim mesmo uma folia ja morta e enterrada a quilometros dali. Corri ate o bar, nunca havia entrado la. Acanhado, poucas mesas, tres apenas, quase encostadas no velho balcao de madeira. Na mesa proxima a entrada, dois bolivianos eram os unicos fregueses. Entro, um deles me olha, faz um comentario com o outro em uma lingua indigena incompreensivel para mim, me olha sorrindo e pergunta num espanholado portugues se me llamo Valderrama, dou risada, digo que sim. O boliviano brinca, diz lamentar nao ter uma caneta para me pedir um autografo. Mais risadas. Tiro a peruca, dou-lhe. Ele a coloca na cabeca do amigo. Ficam jogando um com o outro, hora falando em espanhol, hora na lingua dos seus ancestrais. Atras do balcao o dono do bar parece indiferente as linguas e perucas de sua freguesia. Um homem branco alto, muito alto, calvo, olhos verdes tristes, quase cinzentos. Peco uma cerveja. Ele se vira, abre uma antiga geladeira, retira uma garrafa, pega um copo e coloca sobre o balcao. Olho suas maos. Parecem deformadas num primeiro momento, mas logo noto o engano. Nao estao deformadas, pois nao sao humanas: Sao maos de passaro. Ele abre a garrafa com uma das unhas, grandes, fortes como as de uma ave de rapina. Agradeco e busco a mesa mais afastada da entrada, puxo a cadeira, sento. Entre um gole e outro, olho para ele. Pergunto para mim mesmo se seus pes tambem sao assim; se possui, ou ja possuiu asas; se voou algum dia.Os dois bolivianos agora estao quietos, pagam as cervejas bebidas e, demoradamente, cada um da conta do que ainda lhes resta nos copos. A chuva parou, passa da meia-noite, ja e segunda-feira. Bebem muito devagar, tambem parecem querer estender o que ficou de bom do dia anterior, ja morto.O homem com maos de passaros tambem parece indiferente a estas vontades. Estender, encurtar sensacoes, pouco lhe importa. O balcao e seu poleiro, o bar sua gaiola; lugares assim sao lugares de voos podados...Carapicuiba, 15 de fevereiro de 2012. iconoscopio (o cla zworykin). nanquim e caneta marcador. 2007iconoscopio (o cla zworykin). nanquim e aquarela. 2009iconoscopio (o cla zworykin). nanquim e aquarela.
monotonia crista. E Bento Cherem e Conhori? Quando a expedicao penetra naregiao onde, atualmente, e a baia do Guajara resolve os dois permanecer por la e nao proseguir viagem. Osespanhois aportam em uma das margens da baia para desembarcar o casal eaproveitam para se banhar, apagar as pinturas e recompor seu visual cristao, antes de partirem em busca de umanau europeia, na qual, mais uma vez, refar-se-iam homens do velho mundo.Assim, quando Carvajal volta a si e nao ve Bento Cherem, nem Conhori e como se eles naotivessem existido. Orellana e seus homens se alegram com o fato; festejando-o, secretamente,uma noite com muito vinho de mandioca.*Esta variante extravagante dos fatos narrados por Carvajal em seu Relatorio, contudo, serve apenas como introducaopara a historia de Bento Cherem.Setenta e quatro anos depois, proseguem os Griots, o homem ainda esta pelas beiradas do Guajara(agora viuvo, pois Condori morrera de velha, com mais de 100 anos). Quando ladesembarca o Capitao-mor Francisco Caldeira Castelo Branco para erguer umafortaleza posta sobre a protecao de Nossa Senhora de Belem - e combater osholandeses que andavam a cobicar aquelas terras. Ou seja, Bento Cherem ja vivia na cidade do Para muito antes dela existir.E la se encontra 101 anos depois, em 1717, quando nela desembarcaram os indiosdo servico trazidos de Monforte pelo Frei Jose dos Santos.
Os fanaticos efeitos da luz levaram-me ao exame das faces individuais e, embora a rapidez com que o mundo iluminado desfilava diante da janela me proibisse lancar mais que uma olhadela furtiva a cada rosto, parecia-me nao obstante que, no meu peculiar estado de espirito, podia ler frequentemente, mesmo no breve intervalo de um olhar, a historia de longos anos. (Historias Extraordinarias. Edgar Allan Poe)Seis e meia da manha. Estou em frente ao hotel no qualme hospedo em Parauapebas. Tomei o cafe da manha e espero chegar o motorista que me levara ate o aeroporto de Maraba. Na falta do que fazer, assisto a cidade acordar ressaqueada numa manha de domingo.Foi quando a vi sair do hotel. Uma beleza mestica devinte e cinco anos. Magra, pernas finas, seios fartos, cabelos pretos longos e lisos; pele muito escura. Oslabios carnudos e os olhos puxados realcados pela maquiagem pesada. Vale-se de um vestido branco justo e curtissimo quedeixa transparecer a calcinha fio dental e o sutia com estampa de onca que usapor baixo; saltos enormes dourados para lhe dar a altura que nao tem; na maoesquerda, uma bolsa pequena decorada com imagens da Betty Boo e pela frase Pandora box, escrita em vermelho. A reconheco de imediato e ela a mim. Espantados e umpouco melindrados, cada um estende sua mao direita para um distante e frouxoaperto de maos. O ridiculo gesto nos causa risos. Dilui as desconfiancas e receios mutuos e um abraco,indecorosamente apertado e demorado, se deixa marcar naquele reencontro. Pergunto o que faz por ali. Ela responde apontando coma boca para o outro lado da rua. Entendo sem nem precisar olhar para o local. Edo cabare em frente ao hotel que ela vem.- Prestando servico para a vale? Indago num tom debrincadeira. - Claro! Ela responde rindo, me da um beijo na bochecha e, aoouvido, encena me contar um segredo ja mais do que notorio: tu sabes meuamor, em Pebas, todo mundo trabalha para a Vale: putas, empresarios, o vigario; ate mesmo os mendigos.*Alana e seu nome. Nao a conheci numcabare, mas na orla de Maraba, uns meses atras. Sempre me hospedo em um hotel na parte antiga da cidade, proximo a orla de fronte ao rio Tocantins. Uma noite, avistei a Laisa, uma amiga antropologa do sul que pesquisa prostituicao em garimpos, em um dos bares da area. Estavanuma mesa com mais tres mulheres; suas interlocutoras para usar um termo daantropologa (ou seja: putas). Se aquele encontro tinha algo a ver com sua pesquisa,tal proposito ja entrara em coma alcoolica, dado a quantidade de garrafas decerveja sobre a mesa. Laisa pergunta se gostaria de me juntar ao grupo. Aceito. Pecoao garcom para trazer uma cadeira, um copo e outra cerveja.Uma das presentes era a Alana. Nesta noite usava umamini-saia jeans e blusa decotada para valorizar os seios. As outras duas:Patricia, uma morena de voz rouca, cabelos cacheados, baixinha, bunduda, trinta e poucos anos. Sabrina, cara e corpode india, cabelos tingidos de loiro, piercing na sobrancelha; parecia menor deidade, apesar dos 22 anos e tres filhos que afirmava ter. Ja a Laisa
era de umadessas familias de descendentes de colonos poloneses do interior do Parana, taobranca que ali, entre aquelas mulheres, parecia uma versao feminina doMalinowski a pesquisar a vida sexual das selvagens amazonicas. Para corroborar,minha amiga antropologa trajava na ocasiao uma combinacao de blusa e bermudacaqui. Falavam do resultadodo plebiscito de dois dias atras. A derrota da campanha a favor de divisao doestado do Para; da criacao do Estado de Carajas, cuja capital seria ali em Maraba. O assunto erapredominante na cidade. Por todos os cantos, um abatimento geral de derrota noar. Patricia era a mais inconformada e impressionantemente, informada. Com suavoz rouca falava da injustica do processo eleitoral. De como a regiao de Belem,contraria a divisao, concentrando mais de 60% do eleitorado do estado sairiavencedora de todo jeito, independente da vontade da grande maioria das pessoasque viviam no sul do Para. Sabrina pouco falava, mas acompanhava atenta aretorica da amiga e balancava a cabeca afirmativamente, mostrando concordar comaquelas opinioes.A seriedade rouca de Patricia era contraposta pelaironia de Alana. Olha so, diz Alana o povo la de Belem adora dizer que aquinem parece o Para, que todo mundo e de fora, que o povo daqui nao e paraense deverdade. Depois de tanto escutar isso, a gente se aceita paraenses de mentira,resolve tocar a vida e os paraenses de verdade nao deixam! Ai o povo do Para eum so, a separacao uma doideira de gente de fora, que so quer se aproveitar dasriquezas do estado. Bem, sou filha de maranhenses, a Sabrina tambem e aPatricia e de Imperatriz. Tem muito maranhense por aqui. Nao deixaram criar outroestado, mas e se a votacao fosse para juntar com o Maranhao? Sera que naoganhava?Gosto do sarcasmo da morena, falo algo chistoso sobreo assunto, nao lembro o que, mas suficiente engracado para ela rir e se criarum pretexto para uma animada aproximacao, mas do que interessada. Se sairia comela de graca ou se me arrancaria trepando todo dinheiro que tinha e nao tinhano bolso, nao sei. Sua condicao de interlocutora da Laisa e a iminencia deuma viagem a Belem na manha seguinte serve de freio. Mas nos beijamos,trocamos telefones, e algumas mensagens de texto carinhosas, de ambas aspartes, por alguns dias.*Apesar de morar a quatro anos em Parauapebas, Alana estava em Maraba por conta daeleicao: - Nasci aqui, voto aqui. Mesmosabendo disto, nao imaginei poder reencontra-la. Afinal, nos dois dias que passei em Pebas porconta de um projeto de arqueologia, nao fiznada alem de trabalhar, tomar banhos demorarados e dormir.Saia do Hotel por volta das 7 da manha. Pegava arodovia sentido Curionopolis e de la seguia pela estrada de terra que leva avila dos garimpeiros de Serra Pelada. Passava o dia no centro comunitario local;uma das poucas construcoes de alvenaria, em meio as miseraveis casas de madeiraempoeiradas daquele lugar que, um dia, fora o maior garimpo de ouro a ceuaberto do mundo. Ministrava um curso para professores e moradores. Umas 30pessoas, mais da metade mulheres. Falava da riqueza arqueologica da regiao, decacos de ceramica e pedras instrumentos liticos para mim; coriscos, ou pedrasde raio caidos do ceu para