Poeminha escrito em Curitiba numa tarde qualquer.Aparentemente sem sentido (e ainda preserva tal caracteristica), ganhou um pouco aos poucose para outros.Mesmo assim, pura arbitrariedade poetica...A obrigacao aqui me trouxe,fez-me lembrar, porem, quem eu era.A toa, indiferente... antes fosse.A vida sob meu comando? quem me deraUm encontro insolito,um lugar inospito.Simplesmente, ao acaso...Ha o acaso? Literar: neologismo que significa o ato ou efeito de praticar e (re)criar a literatura.Ob: prefixo verbal em latim que transmite a ideia de oposicao ou "encontro".Obliterar: destruir, eliminar, suprimir.Em um sonho (literario)...Derrida dizia que e preciso des(cons)truir.Pessoa, na biblioteca, exclamava: "literar e viver!!!".Inquieto comecei a procurar, sem saber bem o que, foi entao que encontrei um Machado,um verdadeiro achado,que arma literaria era ejunto com Amado me fez pensar diferente,Oh, que autor indecente!Denunciava o moralismo barato, nao escreviao mesmo de sempre.Destrui entao a literatura ja mortaque mais do que nunca viviaincrustada no imaginario...Sai pela porta.A porta que abri,na parede que desconstrui,voei como barata,inseto que nem a bomba atomica mata.Sabio Kafka!!!Talvez dialogasse (ele) com Nietzsche.Isso nao descobri.O que soube, por cima, foi que todos desejavam o "novo",aquele desejo turvo, que de tao confuso e amorfo jamaisterminava de (de)formar(-se).Agora sim havia vida,nao se sabe de que especie.A literatura entao nascia (pela primeira vez),e desta vez, pra nunca mais morrer.A vida entao passou a ser uma faceta do literarioe a literatura um campo vivificado.Ora eu literava, ora eu vivia, ora os dois,nao sei bem como foi,sei, porem, que era mais,com Deleuze e com Blanchot era um devir (ou porvir como livro)Alias, foi o mesmo Blanchot que me ajudou a romper com aquiloque chamavam de literatura, e ate de poesia:"nao se faz poesia genuina dentro de regras, e preciso faze-la e olha-la de 'fora'."Foi entao que Drummond passou por mim, deu uma piscadela e disse:"Eu nao falei? Literatura so o e quando e 'nova'. E o sera sempre que for uma literatura do 'fora'."Acordei com um pensamentoalojado em meu cerebro, mas de fora de mim...Ou (ob)litero minha literatura e a (re)crio,ou continuarei a ser assim... Vim te matar. A essa hora? Pra que? Soube que voce esta escrevendo materia sobre Sartre. E pecado? Em Curitiba, so eu posso escrever sobre Sartre. Com o perdao dessa arma apontada para mim, nao sei o que voces veem nesse frances com cara de sapo, que acabou a vida mijando nas calcas, num pileque continuo. Ve la como fala. Falo como Sartre falaria, diante de uma arma. Como voce acha que ele falou, quando a Gestapo o prendeu, na Resistencia? Esse nao me interessa. Ah, voce prefere o Sartre das palavras. Fora das palavras, nao ha salvacao. Abaixe essa arma, pare de bobagem, sente ai e vamos conversar sobre. Esta bem. Mas um gesto, e eu transformo seu para-si em em-si. Enquanto voce elucubra ai, nao se incomoda se eu terminasse de ler isso aqui? Sobre o que e? Adivinhe. Ah, sei. Que e que voce acha disso: Sartre e o ultimo filosofo grega Depois dele, so sao possiveis MacLuhans. Nao acho nada. Teorico e ficcionista, antes de tudo, teve pela acao e pela militancia um amor nao