"Tudo o que pode ser percebido pelos sentidos ou pela consciencia; fato; aquilo que e raro e surpreendente; maravilha; pessoa que se distingue por algum dote extraordinario. ( Do gr. phainomenon)" A bola te conhece e reconhece. Espera carente pelo teu toque envolvente, teu dominio eloquente, e se entrega em deleite as caricias do bem tratado couro de tuas caras chuteiras. Os gramados, que nos ultimos anos, nem sempre estiveram a altura da arte que sempre fluiu sorridente de teus pes, esperam, sempre sedentos, por acolher em seu esperancoso verde, o teu sagrado suor. O que sera dessa menina, dos gramados e de nos, reles e mortais suditos, que sempre acompanhamos boquiabertos e embasbacados, tuas geniais alternativas para conduzir, entre dribles e explosivas arrancadas, a tua preferida ao canto do qual ela mais gosta. As redes adversarias. Perdeste para o corpo e para o tempo. Logo estes?! Teus mais constantes aliados?! Se nao tens corpo, nem tempo, que te permitam encher nossos olhos com teus elasticos e pedaladas que, invariavelmente, precediam teus gols, mais parecidos com Picasso ou Gaudi, teremos mais do que tempo para saudosos recordarmos em V.T., tudo o que de belo fizeste. Humano es! E como tal, por vezes perdeste a mao e por outras, a linha. Porem, a linha que tracastes desde as primeiras e longinquas investidas em nome de um tal santo chamado Cristovao, nos guia, e ja nao era sem tempo, e nos coloca diante de um pedestal. Se as palavras exageram, teus feitos nao as contradizem. As legendas da Historia que deixaram a vida para nela entrar, so puderam faze-lo uma unica vez. E tu que, de marejados olhos, sentistes a "primeira morte", Historia ja es. Ainda tens uma vida inteira para fazer Historia e , como um certo rei que ha quarenta anos, so acrescenta a sua majestade, tornar-te o que todos ja dizem que es: um fenomeno que virou mito! Onde estava fincada, enraigada esta raiz?Por onde andou minha indignada indignacao?Nasci liberto.Livre?Nasci de nome e sobrenomee o insone dorme sobre o papelao.Quando se fecham os portoes,caminha o homem, sem sonhos.Camisa cor da pele,contemplativos olhosmirando horizonte algum.Nasceu de nome e sobrenome?Livre, liberto?O piso frio, os degrausdescem... descem...jamais acabam.O dia, a noite, a madrugada.Corpo inerte sobre o papelaoe a fadiga diurna dorme mornasentada em anos de desolacao.Livre. Liberta. Porta-te feito imensa catedral.Imponente e gotica catedral.Inibes o anseio de te adentrar.Imensas portas a penetrar.Grandes e belos segredos tens.Se e que tens, ou devaneio.E meu sonhar o visitar-te,correr em ti, nos entre meiosde secular obra de arte.Galgar degraus em imensas torres.Sublime suplicio em findo ato.Apice intenso que implode rochas.Rochosos ares. Doce regato.Porta-te feito imensa catedral,e vendo-te assim, assim descrevo.Galguei teu colo, e em teu seio durmoo sono manso, o amor longevo. Esperado que era,chegou quando nao se esperava.deu carreira a quem nao tinha pressae festa no mes que passava.Nem era o momento certo.Mas certo e que ora veio,surpresa de instantes ternos.Ternura,de olhos avidos em ver o mundo.A pele, clara heranca denunciadora,anuncia aos ventos o seu caminho.A pequenice nao diz direitoem quantos sentidos se manifesta,mas denuncia o franzir