thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
nao foram tao faceis e encontrar. Conhecemos praticamente todas as oficinas da cidade. Batiamos a suas portas e mendigavamos mecanicos, conhecimento, tecnica. Com a sanidade por um fio, nos arrastavamos qual zumbis pelas ruas, rogando e balbuciando entre lagrimas: cura-a-lina, cura-lina...Ate que um pode achar e resolver um problema aqui e mandar pra outro que resolveu outra coisa ali que mandou pra outro onde ainda ajudamos e nos cobrimos de graxa e arrumamos outra coisa e... Cora foi curada por completo! ficou melhor do que saiu! ainda ta na flor da idade!E a verdade e que perrengue... assim, perrengue MESMO nem passamos. O segredo e manter a calma e resolver o que tem que ser resolvido. Chorar mesmo e pra quando nao tem mais o que fazer ;) ne nao?Entao partimos, ja nao importava pra onde - felizes so por poder partir. (sem foto - porque de foto de desgraca o jornal ja ta cheio)O devido repouso:Jesus, pai dos hippies, depois de morrer, nao voltou no dia seguinte: resolveu descansar tres na caverna. Luke Skywalker igualmente teve que ficar um bom tempo em um tanque bacta pra se recuperar do abismo em que caiu apos o contra-ataque imperial. E nos, nao pensando ser melhor que nenhum deles, ouvimos o que pedia a temperanca: Era tempo de descansarmos na barriga uterina da baleia, esperando seu retorno a superficie. Se saissemos agora, apressados, nos afogariamos nas profundezas do mar.Ha algumas cidades atras, a luz guia do eremita havia apontado a Lago Puelo - um pouco fora dos trajetos que, ingenuamente, insistimos em tracar. Agora nos aproximavamos de la e era nosso o ultimo passo, como sempre o e. Desviamos o caminho e deixamos que os ventos da Fortuna guiassem nosso rumo incerto. Assim fomos entrando na cidade, sem muito saber aonde ir, pensando em parar em algum restaurante... e eis que, em frente ao primeiro restaurante que vemos, esta o carro dos senhores que, em um posto e gasolina ha mais de 300km pra tras, nos convidaram a passar uns dias em uma cabana que tinham! Entramos, receosos, para um encontro mais afortunado do que poderiamos imaginar: fomos re-convidados e, um pouco sem jeito (mas muito felizes), aceitamos. Eles guiaram o caminho e nos seguimos -sem ainda saber que eles se tornariam amigos caros, que a cidade se tornaria um refugio e um lar, que ali aprenderiamos muito sobre tantos assuntos e sobre nos mesmos, que trabalhariamos na melhor situacao possivel - por querer ajudar - e que os quatro dias que pensamos em ficar se transformariam em um mes. A morada dos anfitrioes e um vagao de trem-de-carga ingles, de antes de 1920, comprado pela argentina e depois abandonado e levado pra la ha 25 anos. Com o tempo foram acrescentando comodos para tras do vagao e pra frente uma varanda onde muitas vezes nos sentavamos para comer, conversar e tomar mate - no meio do terreno havia um quiosque fechado com mil antiguidades dentro e uma arvore que atravessava seu centro e saia pelo telhado - no fundo: a nossa cabana.Em Lago
Puelo um arco-iris nos seguia e a agua translucida era da pureza dos habitantes. A noite, quando apagavamos as luzes, ouviamos um vento distante se aproximando, vindo do frio lago, encontrando seu caminho entre as casas de pedra, assustando as ovelhas, cantando suave a voz de um rio. Quando chegava ate nos, balancava os sinetes dependurados do lado de fora e o ouviamos seguir e ir farfalhar os compridos alamos outonais - e falava entao a voz da chuva e as gotas eram folhas amarelas que, imaginando, nos punham a dormir.Alguns dias o sol nos incitou a nos embrenhar nos bosques de sombras e ciprestes e subir as montanhas em busca de horizontes mais amplos. Outros favoreciam um passeio bucolico pelas cercanias, buscando displicentemente cogumelos de pinos e catando macas das arvores. Cruzamos rios indo atras de cachoeiras que, se escaladas, oferecem as unicas amoras maduras nesta estacao tardia - silvestres e suculentas, regadas pelo vapor da queda d agua. Visitamos ranchos distantes onde se fabricam instrumentos exoticos que ecoam por todo vale. Nos afastamos para conhecer um pitoresco recanto no meio da estepe arida onde normalmente corre um rio cristalino onde as trutas podem ser vistas dancando no leito, mas que a chuva tornou opaco, protegendo os peixes. Conhecemos galpoes inesperados de antigas e charmosas maquinas a vapor. Quando calhava visitavamos a cidade vizinha e sua feira hippie, com geleias, aneis, pulseiras, cervejas artesanais, queijos de cabra, toda sorte de coisas em madeira entalhada, artesanias cuidadosas e originais, mel, couro, tortas de legumes e sanduiches de lingua. Por vezes estariamos com nossos queridos anfitrioes, por vezes sem. E aos poucos iamos nos familiarizando com cada ponto cardeal da regiao e aprendendo os nomes das montanhas, dos rios e lagos, dos animais e dos pueblos proximos: currumahuida, tres picos, piltriquitron, epuyen, el hoyo, rio azul, bandurria, bigua, tordo... e o lago puelo no meio disso tudo.E, mais que tudo isso, desfrutavamos diariamente da tranquilidade de uma rotina (ou tentavamos). Pela tarde costumavamos ajudar com alguma coisa: juntar, carregar e queimar folhas e galhos acumulados pelo tempo, fazer uma parede com isolamento termico, cortar madeira, carregar troncos e fazer deles um sobrepiso no quiosque... Mas tudo na tranquilidade e nunca por dever. Mais que trabalho tinha vinho com as refeicoes, conversa com mate, terma(um amargo) com soda, cerveja bock com calefacao, yoga com danca afro, cafe com internet, cigarro com frio, livro com abajur e filme com cobertor. E assim um mes se passou. Os anfitrioes foram e voltaram e se foram de novo - e se dependesse deles ainda estavamos por la! tamanha foi a hospitalidade! Foi dificil expressar a gratidao que sentimos, mas tentamos. Os corpos desgastados agradeciam a cada noite quando nos deitavamos sob um teto e longe do frio, o espirito mostrava no olhar que era so 'obrigados' pela amizade e calmaria... E um pedaco do espirito muito sonhador e idealista sentia gratidao nao pelas dadivas, mas por poder se identificar e nao estar sozinho na abertura ingenua e na gentileza. A gratidao de se reconhecer em outros, de
poder ver espelhado no mundo o que e melhor em nos e cultivar essa area tao negligenciada. Esse lado tambem quer achar que nao e (ou nao era pra ser) tao excepcional assim tudo que passou - que seria natural, que nao seria tao estranha esta hospitalidade gratuita. Mas sabemos que, no mundo todo, a amargura e o medo prevalecem e que isso e sim excepcional - e que eles tambem o foram.O Retorno de Coralina:Partimos renovados. Para uma viagem tranquila e para o primeiro (e talvez ultimo) ponto repetido na jornada: Villa La Angostura. La recuperamos as coisas deixadas pra tras, cruzamos istmos paradisiacos para conhecer novos bosques, nos nutrimos com o cervo e a truta locais e agora seguimos - prontos para os tesouros que nos aguardam em tantas formas! Em busca dos sete lagos, e alem!E como Post Scriptum do retorno a estrada: um trecho de Narciso e Goldmund, do Herman Hesse, que so encontrei em ingles y que esta buenissimo:"During the first days of his new wandering life, in the first greedy whirl of regained freedom, Goldmund had to relearn to live the homeless, timeless life of the traveler. Obedient to no man, dependent only on weather and season, without a goal before them or a roof above them, owning nothing, open to every whim of fate, the homeless wanderers lead their childlike, brave, shabby existence. They are the sons of Adam, who was driven out of Paradise; the brothers of the animals, of innocence. Out of heaven's hand they accept what is given them from moment to moment: sun, rain, fog, snow, warmth, cold, comfort, and hardship; time does not exist for them and neither does history, or ambition, or that bizarre idol called progress and evolution, in which houseowners believe so desperately. A wayfarer may be delicate or crude, artful or awkward, brave or cowardlyhe is always a child at heart, living in the first day of creation, before the beginning of the history of the world, his life always guided by a few simple instincts and needs. He may be intelligent or stupid; he may be deeply aware of the fleeting fragility of all living things, of how pettily and fearfully each living creature carries its bit of warm blood through the glaciers of cosmic space, or he may merely follow the commands of his poor stomach with childlike greedhe is always the opponent, the deadly enemy of the established proprietor, who hates him, despises him, or fears him, because he does not wish to be reminded that all existence is transitory, that life is constantly wilting, that merciless icy death fills the cosmos all around.The childlike life of the wanderer, its mother-origin, its turning away from law and mind, its openness and constant secret intimacy with death had long since deeply impregnated and molded Goldmund's soul. But mind and will lived within him nevertheless; he was an artist, and this made his life rich and difficult. Any life expands and flowers only through division and contradiction. What are reason and sobriety without the knowledge
of intoxication? What is sensuality without death standing behind it? What is love without the eternal mortal enmity of the sexes?"ou: Chile Chico => Los Antiguos => Perito Moreno => Rio Mayo => Esquel => Lago Puelo => Villa La AngosturaView Larger Map(e atualizacoes retroativas: duas musiquinhas. uma no "expedicao austral", o post anterior - e outro no "margens opostas de um rio".)
onde atmosferas hipnoticas sao enfrentadas e naturezas sao descobertas Ja nao sabia ha quanto tempo andava por ai. O passado era uma fumaca, como o nome desta cidade. Mas bastava saber que era pequena e fria. Uma vila, nada mais, que no verao devia receber montes de turistas e ser desagradavel de um jeito completamente oposto ao que era agora. Era inverno. Tampouco sei ha quantos dias ja me encontrava ali. Ha uma feiticaria qualquer no ar que parece deixar tudo incerto. Passava os dias andando pelas ruas, meio perdido. Andava ate que parecesse longe e entao virava - seguia andando, por outros cantos, ate que via o frio e virava mais uma vez. E entao a chuva, e entao a fome... Assim seguia e terminava onde antes comecei. Nao tinha dinheiro, mas sempre dava um jeito de ter um cigarrinho queimando entre os dedos. Comida tambem acabava aparecendo, de uma forma ou de outra. Ha muito mais comida escondida e espalhada pela cidade do que costumamos imaginar. Fazia frio naquela vila estranha, mas era reconfortante, ao menos, saber que eu tinha um canto na rua, pouco umido, pra onde voltar quando a noite era alta. Nessas andancas falava com algumas pessoas, mas nao travei uma conversa sequer. Por um tempo me acompanhou um tipo meio cigano: andava, como eu, sem transcrever curso algum. Trocamos algumas palavras aquele dia e logo se foi em outra direcao. Pareciamos um dos cachorros da cidade, indo daqui ali e depois... voltando. Havia varios destes cachorros de rua, como sempre ha nessas cidades. Cumprimentava alguns, mas a verdade e que nao falavamos a mesma lingua. Havia uma arvore peculiar em frente a um cafe onde as vezes descolava um resto de comida. O tronco era grosso e baixo, mas os galhos pelados eram muito finos e se ramificavam em milhoes de pontas cada vez mais finas. Esta estrutura, junto com a garoa eternamente intermitente, deixava, no lugar de folhas, goticulas de chuva. Se o sol batesse atravessando todos esses pingos brilhantes seria bonito e singelo, mas nao havia sol. Quando o vento soprava chovia so embaixo da arvore. Um ar de desolacao e abandono pairava nas ruas e circundava os quarteiroes, vindo da garoa fina que deixava tudo umido sem conceder o espetaculo de uma tempestade. A umidade empapava o espirito e formava uma pelicula em volta das coisas que impedia suas almas de sair e se expandir. A propria garoa, diziam, talvez fosse os ultimos animos que tentaram se elevar, mas que se condensaram no frio e voltaram, amargos, ao chao. Nao era como uma cidade fantasma, mas como uma cidade onde os fantasmas ja se foram... e apesar disso os vivos persistem em andar por ai, presos, talvez. Costumava ir por caminhos afastados, pouco frequentados. Andava pelas trilhas dos parias, dos que se acostam as paredes da sociedade ou que aproveitam sua sombra, mas que nunca, de fato, entram. Quando havia terra, as unicas pegadas que acompanhavam meu andar solitario eram aquelas de cachorros e ovelhas. Por vezes chegava a uma praia cinza, de
pedra, onde se abria um grande lago gelado. Sua agua era cobalto sob as nuvens de chumbo. Ali o vento era mais frio. Nem se podia ver a fumaca do cigarro antes que ela corresse, apressada. O lago parecia um mar calmo. Aquela agua conectava pontos muito distantes. A propriedade de conducao da agua parece tao obvia nestes lugares, tao sensivel. Era ao mesmo tempo opressivo e majestoso. Se podia sentir tudo que se conecta aquela agua. As montanhas tao distantes quanto cinco horizontes, com suas redes como teias interminaveis de raizes conectadas aquela mesma agua conectada a meus pes. E possivel sentir a mao jovem perturbando a superficie para aliviar a sede em ainda outra margem. Enquanto isso sente-se o fluxo impedido de algumas arvores sendo cortadas do outro lado da montanha, provavelmente para fazer lenha. Sente-se tambem, pela agua, que a quilometros de distancia, na outra ponta do lago, o sol resolve mergulhar para brincar no prateado das trutas, enquanto aqui se recusa a faze-lo. E claro que nao se pode adivinhar nada disso. Mas a agua te olha de um jeito que e como se pudesse. Bandos de passaros aquaticos circulam pela orla. Com penas lustrosas e ares importantes, parecem entretidos em profundas discussoes. Sei que estao descansando e que sao belos assim, mas as vezes e irresistivel a vontade de correr pra cima deles, apenas para ve-los voar sobre a agua, como um corpo so, e ir sentar-se tao coordenadamente em algum outro ponto da praia rochosa - distantes de gente desocupada como eu. Entao, me dando por satisfeito, seguia caminhando, atraves dos mesmos sinais sutis que guiavam meus rumos: um cheiro de terra molhada e de vegetacao fresca, um roncar da barriga... Alguns dias, quando mesmo estes sinais falhavam em aparecer, subia um morro que dava para a mata ao lado da cidade e arremessava uma pedra tao longe quanto podia, apenas pelo prazer de, buscando-a, me enveredar pela mata e conhecer suas trilhas, seus recantos, seus riachos. Nestes ultimos matava a sede de tanta andanca e me sentava para um cigarrinho contemplativo - havia alguns cantos tao diminutamente pitorescos que e dificil descrever, mas e como se houvesse algum tesouro enterrado entre as rochas e as plantas. Talvez porque sabiam que ali, para sempre, reconheceriam sua localizacao. Cheguei a comecar a cavar um ponto, mas parei, me sentindo bobo. Hoje os passos me trouxeram a lugares ja familiares e penso que tenho que dar um jeito de me livrar do espirito da garoa - que talvez seja hora de partir. Escapar dessa prisao de neblina e umidade antes que seja tarde. Busco manter essa ideia fixa na mente pra que ela nao se perca nos sonhos e, acordando amanha, me encontre de novo vagando sem rumo, esperando a noite chegar. O lago e o mesmo e as mesmas pegadas de cachorro sao as unicas companhias nesse entardecer funebre. Entao eu estranho, de repente, que naquele trecho da orla que ja tanto percorri nao encontre nenhuma de minhas proprias pegadas... Talvez a chuva as tenha levado embora
e eu esteja fadado a refaze-las diariamente, envolvido pelos ares anestesicos da cidade, ate que venha o verao. Nao satisfeito, olho para tras - para o caminho que vinha tracando pela areia negra e pedregosa. Nao ha nada. Nem mesmo os passos que acabei de dar foram gravados como pegadas na areia. Confuso e assustado, dou mais alguns passos a frente e, novamente, olho para tras: nada. Apenas as mesmas pegadas de cachorro que via toda tarde quando passava por aqui. Perplexo e pensativo, levo o cigarro a boca e ele nao esta mais em minha mao. Eu fumo? Receoso, levo minha mao a orelha, apenas para senti-la longa e peluda, dependurada ao lado do meu rosto. Toco meu nariz e ele e gelado e umido como nariz de... Meu deus! E verdade... Agora me lembro... por isso o mundo e tao cinza... Porque sou um cachorro. Um negro cao de rua como tantos outros, vindo de longe, de nem-sei-onde. Correndo atras de passaros, buscando pedras lancadas ao longe, cavando buracos atras de algo que, desenterrado, transformasse a superficie... Realmente, talvez isso tudo fosse estranho se eu nao fosse um cachorro. Tanto melhor. E por mais que essa realidade me surpreenda a principio, e um detalhe que poderia permanecer esquecido - e talvez o seja - uma vez que nao vai fazer qualquer diferenca. A garoa continua minando os animos e continuo decidido a deixa-la. Ao menos isso explica uma estranha atracao que ate agora tinha preferido omitir:por cadelas de pelo longo, olhos amarelos e cauda arrebitada. Uma loucura!Bem, acho que o primeiro post solitario ficou de acordo. E ficticio, mas baseado em fatos reais.o post se refere so a Pucon e as fotos abaixo so nao sao de Pucon. pra ficar confuso.Tem outras que vou colocar depois, porque ainda nao foram passadas pro computador. Por enquanto: lagos espelhados, espelhos alagados e redutos surreais que passam, assim, sem mais nem menos, na beira da estrada.mais fotos:ou: Villa la Angostura => San Martin de los Andes => Junin de los Andes => Pucon.View Larger Map
(ponto A) Reformalina: Engenhoso banco-cama com cintas asseguradoras permite que enfim aumentemos o numero de tripulantes - aguardados entre a calma e a saudade. Novo piso - empermeabilizado pra nao naufragar como ja quase outrora naufragamos. Torneira para a agua doce que e tao preciosa em alto mar; gavetas, armario.. um bau no conves e outros ocultos nos moveis do porao que habitamos aguardam tesouros do tipo que nao brilha. O fogareiro esta pronto para iguarias por descobrir. Velas preparadas para icar e prestes a levantar ancora. Quando entao uma nuvem sombria se aglomera e se avoluma como uma legiao de abutres sobre nos - um vento malicioso sopra forte levantando poeira e maus augurios e tombando ao chao passaros ociosos. Por fim uma tempestade (como nunca vista pelos locais em vinte anos!) atinge o cais! Subimos ao conves ignorando o perigo para assegurar que a carga nao seja danificada - entre cordas e lonas e ventos que derrubaram arvores ancestrais na cidade buscamos formas de cobrir tudo enquanto o vento levanta as partes que cobrimos enquanto buscamos cobrir as outras. Pouco tempo e um encharcamento depois a tempestade passa tao bruscamente quanto chegou. Aquietamos os animos e ficamos mais um dia - o sono embalado pelas cervejas locais e garantido pela falta de luz na regiao. Aceitando os sinais e temendo novas represalias da fortuna, mudamos de rota. Seguimos mais ao sul antes de virar. Partimos cedo, mas nos delongamos devido a um naufragio de um cargueiro - todo carregamento foi saqueado antes que tivessemos a possibilidade de piratear e nos restou o atraso e a resignacao. Atingimos nosso destino a tempo de descobrir que contatos paternos nos haviam garantido o pouso por conta da casa e da generosidade de Gil, o de olhos doces. Nada perturba o repouso sob a guarda do Embau.(ponto B ) Caminhadas em busca de praias secretas passam por vales da utopia. Terra onde ha pescadores tao magnanimos que dao isca de comer aos peixes (ha mais de quinze anos!) sem nunca os fisgar, e ainda contam essa 'historia de pescador' as avessas no melhor dos humores. "To so engordando eles.. eu so cuido, pegar mesmo eu nunca peguei" - e nem desconto na peixaria levam. O Berbidao e uma criaturinha que tambem habita esse encontro do rio com o mar. O nome engana, pois trata-se de um molusquetinho que costuma andar por ai numa conchicula, com o perdao dos termos tecnicos. A relevancia dele, entretanto, no extenso rol da criacao, e principalmente palatar. Dou um exemplo:- Pegue uns dois punhados de berbidoes, iguale com camaroes (de preferencia baratos. vide: localidade) e refogue no bom e velho alho com cebola. separe e refresque com limoes.- Refogue um arrozinho do bom, sem preconceito de escurece-lo no sabor do todo.- Aos berbidoes com camarao acrescente um tanto assim de molho de tomate (vide: preferencia) e agua o bastante para cozinhar o arroz. Jogue tudo no refogado da nossa tao popular graminea asiatica e mexa vez em quando ate que ferva. Tampe, semi-tampe, deixe destampado... vai do tanto de
agua que voce pos, ne..- Enquanto cozinha a belezura va sentindo o cheiro que sai no vapor e percebendo como ele vai bem com uma cervejinha - essa e a parte mais importante! Menos importante, mas ainda interessante, e ir cortando um tomate ou dois em cubos pequenos e um tanto de cebola roxa em tiras bem finas. Misture tudo e tempere com muito azeite, muito limao e coentro (ou salsa ou alecrim se sao dos que nao apreciam o cilantroso perfume). Nem falo de sal porque ja sabem. Aproveita que ta demorando pra cozinhar e pica um coentrinho e um pouco de cebola extra.- Enfim, cozido o arroz, jogue o tomate com cebola cheio de azeite e limao pra entrar pelos buraquinhos de vapor formados e finalize com o coentro e a cebola extras e opcionais para o verde e o ksh-ksh extras e opcionais. Sirva com limao e azeite, respire e coma com calma. O diminuto porem nobre berbidao vai estar todo espalhado, quase perdido, mas da o essencial gostinho mexilhonico de frutos do mar. Ai shim!(ponto C) Bem, ali ficamos uns poucos dias tranquilos ate que partimos. Guiados por um farol que santa marta abencoou, encontramos nosso caminho atraves de balsas e tantos quilometros de costelas de vaca que Coralina, jamais tendo visto mare assim, tremeu-se toda e a nos por conseguinte. Depois da mare-costela uma tal mare de areia que jogava Cora de banda tanto pra la quanto pra ca e ameacava nos afundar em seus rodamoinhos traicoeiros, mas perseveramos.Atencao, poesia!No farol o mar batia nas pedras bonito como o sono gostoso torna a vigilia e assim despertava no olho atento um amor placido, um amor de brisa - por mais que o vento intenso tentasse nos confundir. Mais tarde, quando o sol ameacava se por, buscavamos repouso nas cercanias e findamos por adentrar, desavisados, por sendas onde os vivos nao devem trilhar. Na placa caida ao chao poeirento lia-se "camping", mas a cena dizia outra coisa.. alguma outra coisa que ainda nao podiamos perceber. O terreno era o unico da regiao com arvores altas - pinheiros macabros que cercavam todo perimetro e uivavam com o vento nas alturas. Chamamos incautos, mas nao houve resposta. Percorrendo a propriedade era claro o estado de abandono - lixo, garrafas e folhas abundavam - uma rede puida rangia entre duas arvores cada vez que esqueciamos dela. Espiando por uma janela a aridez era ainda mais evidente. Sob a janela uma fotografia - antiga, desgastada pelo tempo que curiosamente apagou o rosto da crianca que aparecia nela. Em outra janela uma luz acesa e um leite pra fora pareciam contar outra historia, mas o azedume que passava pelas frestas nos dizia a verdade. Entao vimos de relance um senhor caminhando em uma rua adjacente e corremos a ele. Quando nos aproximamos e perguntamos sobre os proprietarios a expressao placida do anciao se congelou em uma estranha mascara de espanto e ele balanca a cabeca, nos da as costas e segue apressado. Voltamos apreensivos, mas curiosos. adentramos pe ante pe e saltamos ao