O poeta e o poemaNenhum poema se faz de materia abstrata.E a carne, e seus suplicios,ternuras,alegrias,e a carne, e o que ilumina a carne, a essencia,o luminoso e o opaco do poema.Nenhum poema. Nenhum pode nascer do inexistente.A vida e mais real do que a realidade.E em seus contrastes e sequelas, fundaum reino onde pervagamnao a agonia de um, nao o alvorocode outro,mas o assombro de todos num caminhoestranhocomo infinito corredor que ecoapassos idos (de agora,e de ontem e de sempre),passos,risos e choros - num reinoque nada tem de utopico, antesmais duro do que rocha,mais duro do que rocha da esperanca(do desespero?),mais duro do que a nossa fragil carne,nossa atonita alma- duros pesar de seu destino, durospesar de serem so a hora do sonho,do sofrimento,de indizivel espanto,e por fim um silencio que arrepiaa epiderme do acaso:E por fim um silencio...Nenhum poemase tece de irreais tormentos. Sempreo que o verso contem e um fluir de sangueno coracao da vida,no pobre coracao da vida, aquiparalisado, alemnascente no seu impeto de febre,no coracao da vida,no coracao da vida,(da morte?)e um frio antigo, e as bocascerradas, olhos cegos,canto urdido de cantos sufocados,e uma avenida longa, longa, longa,e a noite,e a noite,e, talvez, um sublime amanhecer.(...)Nao ha poema isento.Ha e o homem.Ha e o homem e o poema.Fundidos.Alphonsus Guimaraens Filho "Se fosse facil, todo mundo saberia explicar como fazer. Viver nao e assim tao simples, mas a gente complica, nao ha duvidas."(CFA) Por que aspessoas escrevem? Ja me fiz tantas vezes esta pergunta que hoje possoresponde-la com a maior facilidade. Elas escrevem para criar um mundo no qualpossam viver. Nunca consegui viver nos mundos que me foram oferecidos: o dosmeus pais, o mundo da guerra, o da politica. Tive de criar o meu, como se criaum determinado clima, um pais, uma atmosfera onde eu pudesse respirar, dominare me recriar a cada vez que a vida me destruisse. Esta e a razao de toda obrade arte. So o artista sabe que o mundo e uma criacao subjetiva, que e precisoescolher, selecionar. A obra e a concretizacao, a encarnacao do seu mundo interior.Ele espera impor sua visao pessoal, partilha-la com os outros. Se nao atingeesta ultima finalidade, o verdadeiro artista persiste assim mesmo. Os poucosmomentos de comunhao com o mundo valem esse sofrimento, pois finalmente essemundo foi criado para os outros como um legado, como um dom destinado a eles.Tambem escrevemos para aprofundar o nosso conhecimento de vida. Para atrair,encantar e consolar. Escrevemos para acalentar nossos amantes. Para degustar emdobro a vida: no momento preciso e retrospectivamente, na sua lembranca.Escrevemos, como Proust, para tornar as coisas eternas e para nos convencermosde que elas o sao. Para podermos transcender nossa vida e alcancarmos o queexiste alem dela. Escrevemos para aprender a falar com os outros, paratestemunhar nossa viagem ao labirinto. Para abrir, expandir nosso mundo quandonos sentimos sufocados, oprimidos ou abandonados. Escrevemos como os passaroscantam, como os primitivos dancam seus rituais. Se voce nao respira quandoescreve, nao grita, nao canta, entao nao escreva porque sua literatura serainutil. Quando nao escrevo, meu universo se reduz; sinto-me numa prisao. Percominha chama, minhas