Havia ja algum tempo queele tinha chegado a esta conclusao: se quisesse produzir algo realmenteinteressante e unico, era preciso ter vivido algo realmente interessante eunico. Tinha uma chance real diante de si e teve a sensacao de que tudo seencaixava perfeitamente demais para ser apenas coincidencia. Um outdoor dasforcas armadas convocando os corajosos para defender os oprimidos e pregandoo uso da forca em prol da justica. Achou o anuncio apelativo e cheio decliches, mas sabia que os cliches so eram repetidos porque funcionavam e tevede admitir que a coisa havia mexido com ele. Ainda mais levando em conta osonho que tivera recentemente. O outdoor pregava o alistamento espontaneo paraauxiliar a populacao de um pequeno pais do outro lado do oceano que vivia umaespecie de holocausto desde que o ditador que assumira o poder havia ordenadoo exterminio de todos os descendentes de uma tribo rival a sua. O sonho erasobre ele correndo com um fuzil em maos no meio de uma batalha, procuravaqualquer coisa para servir de protecao. Os seus estavam deitados na relva e soele corria (porque precisava correr). O campo estava aberto demais e, quandoteve a sensacao de que iria dar merda, sentiu um tiro atravessando o seu bracodireito. Acordou em sua cama com este formigando embaixo de seu corpo. Alistou-se ainda naqueledia. O excesso de reflexao so promovia duvidas e era favoravel a comodidade.Havia servido ao exercito por dois anos apenas para ter certeza absoluta de quenao gostava daquilo. Era totalmente contra guerras e, alem do que lera nainternet e vira pela TV, nao conhecia nada daquele povo que agora perecia emuma. O motivo de seu alistamento era puramente artistico. Queria ser escritor econcluira que para quebrar a dormencia de sua criatividade precisava de umaexperiencia intensa. Como Salinger ou Hemingway. Admirava especialmente oultimo. Tinha certeza de que muito do que ele escrevera se devia aquilo quehavia vivido. Nunca quis se aprofundar demais em sua biografia para evitarpossiveis decepcoes, preferia ficar com a imagem que havia construido a seurespeito baseado nos livros dele que havia lido. Claro que sabia da historia dorifle de caca. Apesar de ser contra o suicidio, julgava que, no caso em questao,havia sido mais uma defesa da dignidade. Quando a vida, de modo desleal,tentava tira-lo do controle da situacao, ele venceu a batalha. Este era o bom evelho Hemingway. O incrivel escritorsoldado ate ja havia escrito algumas coisas... mas faltava-lhe intensidade e,quando tentava emprega-la, soava artificial. Em casa, na hora do jantar,comunicou o pai de sua decisao (viviam juntos so os dois desde que a maeperdera a dura luta contra a leucemia). Este parou o garfo a meio caminho entreo prato e a boca e disse apenas, muito bem, filho. No intimo, carregava umapreocupacao crescente desde que o filho passara a frequentar mostras artisticase feiras-de-nao-sei-que-porra que, deus nos livre, sempre podem ser coisas debicha. Nao havia antidoto melhor para isso do que uma guerra. Naquela noite, na hora dobanho, o incrivel escritor soldado examinou seu braco direito refletido noespelho. Imaginou como ele ficaria com uma cicatriz. Seria perfeito. Issotambem impressionaria as garotas. Imaginou-se fumando sem camisa a