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York Times, de 1997, amarelado, que encontrei guardado dentro de um livro na antiga casa de Perez, no tempo em que eu convivia com ele (como se fosse o seu capacho), falava sobre o tal Rabinovich.Esse Rabinovich, que nao sei se hoje esta morto ou se esta vivo, pelo que dizia o jornal, era um milionario judeu ucraniano que passou uma temporada em cana nos Anos 80 por roubo e que tinha ligacoes com a mafia judaica da Ucrania. Esse negocio de mafia sempre parece coisa de filme, e geralmente envolve italianos. Mas ela existe de verdade e nao sao apenas os italianos, os mafiosos.Perez, no Para; e desconfio que em todo o Brasil e na America do Sul, apresentou-se mais de uma vez na minha frente, ou por telefone, a outras pessoas, como sendo o representante de Mr. Rabinovich. Nao sei se isso era um blefe ou se era verdade, e sequer sei se ele falava sobre o mesmo Rabinovich da noticia do jornal. Mas pelo padrao de vida de Perez, que aparentemente nao fazia porra nenhuma na vida, desconfio que fosse verdade. Por minha deducao logica, Perez era um servo fiel da mafia de judeus da Ucrania, atuando por aqui. Quem sabe por se tratar de um lugar estrategico, na beira desta imensa e sagrada Floresta.Depois da minha mencao ao ucraniano, Perez largou de vez o copo do seu brandy espanhol sefardita e passou a remexer, meio nervoso, no bolso esquerdo da calca de moleton que vestia. E tirou la de dentro o masbaha que era da minha mae. Eu reconheceria aquele objeto, mesmo que estivesse no meio de outros iguaizinhos. Aquele masbaha, meio gasto pelo uso, era sagrado para ela, pois com ele ela fazia sempre as suas oracoes. Perez teve o cuidado de nao joga-lo em cima da mesa, mas de deposita-lo com cuidado, certamente para nao ofender-me ainda mais do que eu ja lhe parecia ofendido. Ele, cetico como sempre foi, certamente enxergava num objeto sagrado como aquele uma bobagem. Depois tirou do dedo o seu anel retorcido de bruxo e pos ele em cima da mesinha, provavelmente com isso tambem o entregando a mim.Do outro bolso ele tirou um papel e uma caneta. Os empurrou na minha direcao.- Anota o banco e a sua conta. O seu CPF e o RG. O Endereco completo. Telefone. - Pra que o meu endereco?- Pode botar o verdadeiro, nao vou lhe incomodar. E para a escritura. Vamos lhe adiantar uma parte em dinheiro e o resto vai ser escriturado, por doacao. Uma escritura feita no cartorio. O Efraim vai te ligar no dia em que marcarem a assinatura no cartorio.Anotei no papel os dados que ele me pediu. Peguei o masbaha da minha mae, uma honrada mulher arabe, que teve um filho bastardo com um judeu. Um filho que foi criado como se fosse um empregado desse judeu. Uma historia comum. Levantei-me e fui embora, sem pegar o seu anel retorcido com a pedra vermelha. Ele ficou sentado la. Nunca mais vi o meu pai. Nem sei se esta
SARRABULHOpor ROBERTO SCHULTZ (escrito em meados de Agosto de 2004).- Miquei.- Ha?- Miquei.- Como o ratinho?- E, o camundongo. Como o camundongo, so que com q de queijo e com acento.- Eu acho falar ratinho mais simpatico. Camundongo e meio nojento.- Nao acho, prefiro camundongo. Gosto do som da palavra, principalmente da parte que fala mundongo. E mais forte.- E um nome...diferente, ne?- Gozado. Se voce fosse homem teria me dito que e um nome gozado ou esquisito. Nao tem problema, todo mundo fala. Meu pai tinha uma banca de gibis usados, na Galeria do Rosario.O nome do meu irmao mais velho e Piter Parquer, como o Homem Aranha.Ah, que interessante, a moca disse, mordendo a caneta de plastico que ja estava toda desfiada. As canetas dela nao deviam durar muito. Nem os dentes dela deviam durar muito. Gente pobre dificilmente se cuida.- Detesto esperar, sabe? Ele vai demorar?- Acho que nao, ele disse para voce que ainda vinha aqui hoje de tarde Michel, nao disse? Ele ligou para o seu celular?- E Miquei, o meu nome. Ligou, sim.Mentira. Se o outro ligou, nao completou a ligacao, pois Miquei mudara o numero do seu celular. Sempre mudava. No maximo um mes, e um novo numero. Ah, as facilidades da tecnologia para beneficiar sujeitos desconfiados como Miquei. Agora se tornara facil, bastava chegar numa loja com o CIC, o endereco, e pronto, se poderia sair dali falando numa nova linha. E depois, hoje nunca se sabia que barbaridades as pessoas poderiam fazer com o numero da gente, ele pensava. As pessoas se irritavam, as vezes, porque o numero de Miquei estava sempre mudando.- Eu liguei, caralho, mas o seu numero nunca atende, esta sempre desativado ou entra na caixa postal. Voce parece que esta sempre em fuga, Miquei, como um rato...ra-ra-ra...Fui assaltado. Esqueci o aparelho numa loterica. Caiu da minha pasta, no onibus. As mentiras se sucediam. Quando Miquei achava que o numero estava ficando manjado, punha um calcao, uma camiseta, calcava os tenis e ia de bicicleta ate a ponte. Tirava o aparelho do bolso e vupt, jogava ponte abaixo ate que ploft, caisse la embaixo no rio e fosse afundando blu-blu-blu. No inicio, jogava o aparelho fora, pensando que a linha estivesse grudada nele. Por causa dessa ignorancia, perdeu uns quatro aparelhos. Sempre comprava aparelhos usados e, alem de usados, os modelos mais simples. Mas sempre era um prejuizo. Foi so depois e que descobriu que poderia manter o mesmo aparelho e mudar apenas a linha.Na carteira, carregava um retangulo de cartolina onde escrevia os numeros de todas as linhas que havia usado. A medida em que ia deixando de usa-las, riscava os numeros no cartao. Miquei se considerava um homem organizado e lhe dava uma certa aflicao; uma especie de coceirinha, nao ter o controle disso e nem saber que numeros ele havia espalhado por ai. Era um controle meticuloso e detalhado, o que a seu ver era de muita utilidade. Miquei herdara do pai, que era um pateta (ra-ra-ra), o gosto por listas e anotacoes. As anotacoes que o
pai fazia ficavam ensebadas pelo manuseio. E tinham aquele cheiro rancoso que havia dentro das malas velhas.Enquanto Miquei esperava por Mendes (Imobiliaria Mendes), sentado na recepcao da imobiliaria, olhava para as paredes recem pintadas, para os moveis baratos ainda novos, para a cara alegre e burra da recepcionista, que tinha as unhas pintadas de cor de vinho. Passara ali ha duas semanas e vira o proprio Mendes, todo suado e com estimados centro e trinta quilos, dando ordens a dois arigos de construcao, que esticavam sobre a fachada da pequena loja uma faixa de pano que dizia: abriremos sob nova direcao. Um lugarzinho mixo que nenhuma ou pouca diferenca faria ser aberto sob nova direcao. Naquela ocasiao a gordura de Mendes chamara a atencao de Miquei. So depois e que Miquei deu-se conta de que, tambem pela empolgacao do gordo, e nao apenas pela sua gordura, aquela seria a pessoa de quem ele precisava agora. Abrindo um novo negocio, Mendes era todo sorrisos e o que mais desejava naquele momento da sua vida era agradar a nova clientela. Mendes parecia tomado pela soberba de acreditar-se um empresario e, nesse ponto, moldara a sua influenciavel personalidade e arrancava na frente, destratando os obreiros que reformavam a loja, portando-se com pompa ou rindo alto ao telefone. Eu agora sou um empresario. Gente... que responsabilidade!, pensava Mendes. O fato de abrir a imobiliaria sob nova direcao ou, sob a sua direcao, davam a Mendes a certeza de que em breve ele estaria abrindo uma outra loja ou varias. Sequer pensava, Mendes, na possibilidade de que milhares de outros pequenos iludidos como ele naufragavam todos os dias nas aguas da Economia, como aqueles telefones que Miquei jogava dentro do rio, batendo na lama do fundo.Miquei adorava comer sarrabulho, de colher. Pouca gente sabia o que era sarrabulho.- O que e isso?- Aquele negocio que as pessoas poem dentro do peru, no Natal, explicava, para facilitar.- Ih, mas o Natal ainda esta longe...- Eu adoro, nao espero pelo Natal. Como sarrabulho o ano inteiro.Miquei encontrara a receita num velho livro amarelado que, misteriosamente, estava no meio dos gibis do seu pai. Era uma edicao portuguesa, e aquilo dava um frio na barriga de Miquei, pois a ele parecia uma coisa misteriosa escrita naquela lingua arrevesada, cheia de palavras que no inicio nao compreendia muito bem, como se fosse um feitico, uma pocao, uma cabala.Aos poucos foi decorando aquele texto de tal forma que passou a interessar-se pela sua traducao para o brasileiro. Foi perguntando, pesquisando. Uma vez foi ate o consulado de Portugal e saiu de la satisfeito, pois um funcionario portugues ofereceu-lhe varios esclarecimentos sobre aquelas palavras que Miquei, na sua ignorancia, acreditava serem medievais, de um outro tempo. Ali ele teve duas decepcoes. A primeira decepcao foi que o tal funcionario, Goncalo, muito delicado e solicito, ao inves de ser um velho de cabelos brancos e dentes amarelados, tinha uns trinta e cinco anos, usava uma gravata. Embora fosse palido e afavel, nao parecia alguem misterioso ou bruxo.A segunda decepcao foi que numa outra ocasiao,
Goncalo convidou Miquei para ir ao seu apartamento ver uns livros semelhantes que foram do seu avo. Chegando la, apos alguns rodeios, perguntou se Miquei nao gostava de ir-me a peida. Aquilo causou espanto, pois Miquei nao entendera direito o que o outro queria. Goncalo perguntou se Miquei gostaria de comer-lhe o cu. Goncalo nem era bruxo e nem era homem; era um puto. Miquei aceitou-lhe a oferta, andava mesmo sem mulher. Mas serviu-se de Goncalo uma unica vez, depois nunca mais o visitou. Goncalo certamente tentou telefonar-lhe para um replay, mas nao teve exito na sua tentativa sodomica.O livro de receitas amarelado recendia a papel velho, ou a mofo, mas era um cheiro bom. Num tacho, poem-se as carnes todas a ferver em 3 litros aproximadamente de agua fria, juntam-se um pouco de louro, cravinho, noz moscada, sal e pimenta. Deixam-se cozer as carnes muito bem, retirando a espuma que se forma na superficie. Logo que as carnes estejam bem cozidas, retira-se tudo do lume. As carnes depois de arrefecidas sao desfiadas. A calda de cozer as carnes, depois de rectificados os temperos, e retirada a gordura que porventura esteja a mais, leva-a novamente ao lume e deixa-se levantar fervura, tendo ja acrescentado a agua necessaria. Miquei adorava ler retira-se tudo do lume e achava bonito as carnes depois de arrefecidas, sao desfiadas, ficava horas lendo aquilo em voz alta. O lume parecia uma lanterna, um lampiao. E as carnes arrefecidas lhe pareciam carnes cansadas, com falta de ar.Mendes chegou e reconheceu Miquei, que estava sentado numa cadeira na recepcao da Imobiliaria, cochilando, com a sua pastinha preta de couro sintetico sobre as pernas. Despertou com a entrada do outro e o tilintar dos Sete Sinos da Felicidade que estavam presos no alto da porta- Demorei muito? Eu tentei ligar naquele numero de celular que voce me deu aqui na porta da imobiliaria, no dia em que nos encontramos na obra, esta lembrado? Deu uma mensagem dizendo que a linha esta desativada, mudou?. - Mudou, ontem. Mentiu. Mendes vestia uma calca social cinza com os fundilhos caidos e tinha um molho enorme de chaves dependurado na cintura. Os sapatos dele eram muito pequenos e as solas estavam gastas nos lados de fora, como se ele fosse perder o equilibrio e tombar a qualquer momento. Sob os bracos da camisa azul de mangas curtas, havia duas rodelas de suor.- Entao depois voce me da o numero novo. Peguei as chaves do sitio. Essa azul e do cadeado da porteira. E essa daqui e da casinha. E uma casa bem pequena, nao vou lhe mentir. Mas e bem simpatica. Corretores de imoveis adoram chamar muquifos de simpaticos e blocos de apartamentos que parecem pombais de torres, pensou Miquei.Foram na caminhonete de Mendes, que se desculpava o tempo todo pela batida das portas laterais, do painel do carro, da porta traseira. Mendes, o empresario. Mendes, o gordo prospero que certamente investira todo o seu dinheiro na imobiliaria agora sob nova direcao e nao tinha mais nem um puto para comprar um carro decente. Viajaram
trinta minutos num asfalto esburacado, e a margem da estrada havia varias e pequenas bancas feitas de caixotes, com sujeitos suados e de unhas imundas, vendendo melancia ou abacaxi.- Voce gosta de sarrabulho?- Como assim? Mendes perguntou achando que fosse alguma sacanagem de Miquei, a palavra era estranha. - Tinha ali atras para vender?- Sarrabulho, e o recheio do peru. Nao se vende na beira da estrada.- Ah, o recheio do peru? Mendes ainda achava que Miquei estava lhe sacaneando com uma piada de duplo sentido, mas fingiu nao entender.- Nao gosto muito, jogo o sarrabulho fora e fico com o peru na mao, e agora? O que eu tenho de dizer? perguntou Mendes, acreditando ser uma charada sobre "peru" e suas alusoes ao penis, e ensaiando uma risada, ate perceber que Miquei estava falando serio.- Nada. Eu prefiro o sarrabulho. Eu como sarrabulho o ano inteiro, nao apenas no Natal.- Isso e bom, o Natal ainda esta longe, disse Mendes, olhando para o marcador de combustivel no painel da caminhonete (chegando perto da reserva do tanque) e ligando a seta para a direita, entrando numa estrada de chao batido. Todo mundo dizia para Miquei o Natal esta longe, por causa do sarrabulho, e ele nao tinha uma resposta boa para isso.Andaram mais uns quinze minutos e a cada cocuruto de terra batida onde a caminhonete tropecava, Mendes gritava puta que o pariu, esquecendo-se de que Miquei era um cliente da imobiliaria (agora sob nova direcao) interessado na compra de um sitio. Mendes nao acreditava muito no potencial comprador de Miquei, e parecia arrependido de ter trazido para aquele fim de mundo um besta que falava so em recheio de peru e que talvez nem tivesse todo o dinheiro para comprar o sitio.- Chegamos, olha so a calma deste lugar, disse Mendes, aspirando o ar pelo nariz com forca, com a afetacao daqueles ecologistas chatos, que querem mostrar como o ar e puro, como o ar e bom, que a Natureza e a nossa Mae e a puta que os pariu.Mendes parou a caminhonete na estradinha de terra deserta, abriu a porta e desceu, olhando em volta. A sua camisa tinha uma mancha de suor nas costas, do pescoco ate a bunda. De fato, o lugar era tranquilo. Um matagal do qual subia uma porcao de gafanhotos marrons e outros insetos, alem de um cheiro de capim queimado. Cinco e meia da tarde. Dois quero-quero, percebendo a aproximacao de Mendes da porteira do sitio, comecaram um alarido irritante, dando sinal de que estavam protegendo os seus ninhos. Miquei pensou que seria bom poder comprar um sitio como aquele. Ficou dentro da caminhonete cuja porta do motorista ainda estava aberta, vendo Mendes tentar abrir o cadeado que trancava a porteira de madeira, por onde passava uma corrente grossa e enferrujada. Ao fundo, por detras da porteira, uns trinta metros adiante, havia uma pequena casa de alvenaria caiada, suja, meio escondida pelo mato, com porta e duas janelas verdes. Miquei pensou que, cortado o mato e pintada a casa, poderia sentar-se na varandinha da
frente, quem sabe numa rede, olhando os passarinhos e comendo sarrabulho, de colher. Viver num lugar assim aumenta o apetite. Pena que Miquei nao tinha um tostao para comprar o sitio. Nem para dar uma entrada, por menor que fosse.Junta-se o arroz. Quando estiver meio cozido, juntam-se as carnes desfiadas e o sangue liquefeito. Rectificam-se temperos e deixa-se ferver ate o arroz estar cozido completamente. Juntam-se-lhe, entao, sumo de limao, cravinho e cominhos em po. Serve-se, de imediato. Em travessa a parte vao os rojoes e as frituras de belouras, chourica de verde e tripa enfarinhada. Os rojoes levam tambem batata loura, cortada em cubos. As travessas vao guarnecidas com limao as rodas e salsa em ramo. Mendes deu-se conta de que o outro ainda permanecia sentado dentro do carro, no banco do carona. Ate entao ele suara, sozinho, tentando abrir o cadeado.- Nao vai descer? Preciso da sua ajuda aqui com esse cadeado.Desculpe, mas nao decorei o seu nome...- Miquei.- Isso, Miquei, como o camundongo. Gozado, hein? Desculpe.- E, como o camundongo, voce acertou.Todo mundo acha gozado. Miquei entao abriu a sua pastinha preta, de couro sintetico, e tirou de dentro dela um embrulho de pano sujo, no qual havia uma faca enferrujada que fora do seu pai, bem fininha e comprida. Uma faca antiga, em cuja lamina havia o desenho de um coqueiro. O cabo era de madeira, escurecida pelo uso.Para um bom sarrabulho, o ideal e que o bofe, as costeletas, e a metade de um coracao, sejam de um cachaco selvagem, mas se o animal for caseiro, ja supre bem. A quantidade de sangue e de um quarto de litro. E, assim como o coracao e os outros, o sangue tambem deve ser de porco, ao que se junta um pouquinho de vinagre, para nao coagular.Miquei abriu a porta da caminhonete e desceu, com a faca enferrujada embrulhada no pano. Ele percebeu, pelas costas, que a camisa de Mendes estava ensopada de suor.
EUTINHA (APENAS) A PAZ NECESSARIA.Antes de entrar na casa eu instintivamente fechei osolhos e revi a defunta, maquiada no caixao. As maos cruzadas, o rosario. Aquilode sempre. A sobrancelha desenhada por um papa-defuntos ou por algum parentecuidadoso. Uma mulher. Uma mulher provavelmente, foi quem maquiou a defunta. Horaruim pra me aparecer na mente, a imagem da morta. E um nojo, uma repugnanciaintempestiva. Como quando alguem tosse e escarra ruidosamente na mesa servidado almoco, justamente naquela hora em que voce esta com mais fome e prepara-se paracomer.Tarde sinistra. Comecava a chover e uns pingosgraudos e gelados escolhiam os pioreslugares, em mim e no meu corpo, para cair. Na minha careca, nos meus olhos, nabarba. No meu casaco estiloso e enganador, comprado na Vinte e Cinco de Marco,em Sao Paulo.Por fim, cheguei sozinho na casa e entrei. Escolhi a mulher que me pareceu a mais apetitosadentre todas. Nao era a mais bonita. Fui para o quarto, com a moca.Eu disse a ela a sua colega e uma negra muito bonita.Eu nunca vi uma negra tao bonita como ela. Ela nao se parece com chocolate oubombom como todo mundo fala das negras; ela se parece com porcelana. Nunca fizamor com uma negra. Nao era uma tara minha trepar com uma negra, apenas umalacuna na minha ja longa carreira com as mulheres de todos os tipos e cores.Entao ela me perguntou, meio desapontada, e porquevoce nao ficou com ela?.Eu disse, imbuido da maior docura e sinceridade queos meus olhos poderiam expressar: foi porque eu gostei de voce, viu meu anjo?.Embora eu jamais chame a alguem de "meu anjo", era verdade o que eu estava sentindo naquele momento e aquilo ate me doia,porque nunca ia passar disso. Uma menina de vinte anos. Uma caminhada, em anos,que eu ja trilhara quase tres vezes na vida.Aquele brilho no seu olharzinho juvenil cintilou, com a minha declaracao (foi porque eu gostei devoce), como se refletisse no copo de cerveja que eu tinha na mao. Ela nao quisbeber cerveja comigo e estava completa e delicadamente nua. Sentada no meu colo,num colchonete que ela espalhou no chao do quarto vagabundo e com pouca luz.Magra, a pele sedosa e esticada como se fosse feita, claro, de seda, embora eu nemsaiba distinguir direito o que seja seda. Acho que parecia tactel, um tecido sintetico. Tacteleu conheco.Eu acariciava-lhe um dos pequenos seios sentindo-lheo peso na palma da minha mao direita, mas como se pesasse um tomate nosupermercado, distraidamente, sem qualquer laivo de erotismo. Eu nao estava depau duro. E quando ele fica, fica. Mas nao estava.Ela tambem nao se importava e nem se excitava,estava acostumada. Duvido que os sujeitos que frequentassem aquela casa fossem tao compassivos, ou sedeixassem levar naquela correnteza, assim como eu, ja que estavam pagando pela suacompanhia ou das outras. Assim como tambem duvido que ela gozasse na companhia dealgum deles como gozou, duas vezes, na minha. Eu tinha tempo, eu tinha a paznecessaria. Perguntei se ela havia fingido o gozo e ela me olhou com um sorrisotriste e respondeu: pareceu que eu fingi?. Nao, nao pareceu que ela fingiu.Fiquei feliz pela
falta de fingimento dela. Mas nao era orgulho bobo degaranhao que faz ate uma puta gozar. Mario Jorge diria faco ate uma putagozar. Eu nao digo nada. So fico feliz.Era um pouco de felicidade ralinha e morna. Eu naoandava tendo muita. Era o que havia pra comer na despensa, aquilo que eu senti.Parecia que estava ouvindo o Keith Richards cantar We Had it All, com os Stones,nos tinhamos tudo, ele dizia na musica.Entao eu arrematei com a paulada final: voce e umpoema. Dizer uma coisa dessas para uma garota de programa e o apice da solidaoe da carencia. Ela sorriu e alguma coisa me diz que ela entendeu exatamente o que eu quis lhe dizer,apesar de ser uma putinha de poucas letras e de ignorancia aparente e indiscutivel.Ela nao era convencida, mas era vaidosa. Quandocaminhamos para o banheiro, e eu fui completamente nu atras dela; o pau aindameio duro depois do sexo, ela vestindoso a calcinha, eu lhe disse voce e ainda mais bonita na luz acesa do que napenumbra. Ela concordou tambem me acho mais bonita aqui do que naquela luzfraca. O ser humano e um mapa. Basta abri-lo em cima de uma mesa e localizaraquilo que a gente quer. Em uma mulher isso e ainda mais facil; elas sao ummapa em relevo, com sinais, convencoes e bandeirinhas.A tarde caia e a minha hora com ela terminava. Lafora ainda havia sol, mas eu nao sabia. Sai de la com ela na cabeca. E um restode sol no rosto, depois da chuva esparsa. Todo mundo parecia bem vivo, na tardedo sabado. Eu me contentava em respirar. Ja estava de bom tamanho. A morta naovoltou mais naquele dia. Pus os oculos escuros, mas nem precisava mais deles.