Se te queres matar, porque nao te queres matar?Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,Se ousasse matar-me, tambem me mataria...Ah, se ousares, ousa!De que te serve o quadro sucessivo das imagens externasA que chamamos o mundo?A cinematografia das horas representadasPor actores de convencoes e poses determinadas,O circo policromo do nosso dinamismo sem fim?De que te serve o teu mundo interior que desconheces?Talvez, matando-te, o conhecas finalmente...Talvez, acabando, comeces...E de qualquer forma, se te cansa seres,Ah, cansa-te nobremente,E nao cantes, como eu, a vida por bebedeira,Nao saudes como eu a morte em literatura!Fazes falta? O sombra futil chamada gente!Ninguem faz falta; nao fazes falta a ninguem...Sem ti correra tudo sem ti.Talvez seja pior para outros existires que matares-te...Talvez peses mais durando, que deixando de durar...A magoa dos outros?... Tens remorso adiantadoDe que te chorem?Descansa: pouco te chorarao...O impulso vital apaga as lagrimas pouco a pouco,Quando nao sao de coisas nossas,Quando sao do que acontece aos outros, sobretudo a morte,Porque e a coisa depois da qual nada acontece aos outros...Primeiro e a angustia, a surpresa da vindaDo misterio e da falta da tua vida falada...Depois o horror do caixao visivel e material,E os homens de preto que exercem a profissao de estar ali.Depois a familia a velar, inconsolavel e contando anedotas,Lamentando a pena de teres morrido,E tu mera causa ocasional daquela carpidacao,Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...Muito mais morto aqui que calculas,Mesmo que estejas muito mais vivo alem...Depois a tragica retirada para o jazigo ou a cova,E depois o principio da morte da tua memoria.Ha primeiro em todos um alivioDa tragedia um pouco macadora de teres morrido...Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,E a vida de todos os dias retoma o seu dia...Depois, lentamente esqueceste.So es lembrado em duas datas, aniversariamente:Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste;Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.Duas vezes no ano pensam em ti.Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...Se queres matar-te, mata-te...Nao tenhas escrupulos morais, receios de inteligencia!...Que escrupulos ou receios tem a mecanica da vida?Que escrupulos quimicos tem o impulso que geraAs seivas, e a circulacao do sangue, e o amor?Que memoria dos outros tem o ritmo alegre da vida?Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem,Nao ves que nao tens importancia absolutamente nenhuma?Es importante para ti, porque e a ti que te sentes.Es tudo para ti, porque para ti es o universo,E o proprio universo e os outrosSatelites da tua subjectividade objectiva.Es importante para ti porque so tu es importante para ti.E se es assim, o mito, nao serao os outros assim?Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?Mas o que e conhecido? O que e que tu conheces,Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente:Torna-te parte carnal da terra e das coisas!Dispersa-te, sistema fisico-quimicoDe celulas nocturnamente conscientesPela nocturna consciencia da inconsciencia dos corpos,Pelo grande cobertor nao-cobrindo-nada