E voce cria o esteriotipo. E perfeito. Todos sao.Aproximacoes sao inaceitaveis. Estragarao tudo. Devo ficar afastado, sem sons, sem movimentos (bruscos), apenas as sombras que consigo perceber do meu canto, quieto.As semanas perdem os dias, e os dois cada vez mais juntos.Os exercicos de fisica ja nao importam. Ele nao precisa mais dessa desculpa, ou de nenhuma outra. Ela gosta do que ele fala, do que ele faz mesmo quando inerte. Ela gosta sim. Ela sorri. Eu sorrio.[resquicios de esperanca]Vejo-os de maos dadas. Beijos timidos, carinhos, meiguices, piegas, piegas...[e tudo dara certo]Dias coloridos ressurgem. Musicas alegres, dentes que saltam, olhos que brilham.O casal que e a minha fluoxetina.[sim, tudo dara certo]Passado o periodo de euforia alheia, continuam na mesma ala, mas em carteiras distantes. Precisavam de espaco. Ela o prendia. Ele a sufocava.Mais 72 horas. Ele ao fundo. Ela a frente.Nao mais se olham, nem um bom dia. Nada.[ruinas]Sao Paulo voltou a sua cor habitual. O daltonismo prevaleceu.Nao havia musicas furtacores, dentes saltitantes, brilhos no olhar.Talvez um psiquiatra...E tudo deu errado.[eu nunca acreditei] Passo de White Rabbit para White Horse.E faz todo sentido.Queria ser Grace Slick.Queria ter escrito essa letra.Queria filmar Platoon.E tudo seria pesadamente colorido."This song is about acid"."Claro, tudo era sobre acido naquela epoca".Queria ser Grace Slick."Nao. Puro, por favor".No canto do quarto escuro... e meu.Eu sou Grace Slick.E faz todo sentido. Tire as lentes azuis, as unhas vitrificadamente vermelhas, os 7kg de po-compacto, o rimel preto, o blush, o gloss, o deliniador.Anteceda as cirurgias, as proteses, as retiradas, os preenchimentos, as reerguidas, os ossos calculadamente quebrados.Era luz, era pura, era suficiente, era ela.Foram eles: os outros.Foi ela: a efemeridade.Foi o mundo com seus desacertos, a fraqueza humana para tudo o que lhe e alheio, a visao dionisiaca.Preceda o surgimento do Universo: fomos nos.E, apos toda a tecnologia aplicada em um ser quase humano, somente resta a subsistencia plastificada.E ela, deteriorada, ignora todos os indicios de sua frivola realidade.Tornou-se subconjunto de qualquer conjunto.Conjunto vazio. Arranco do meu cranio as nebulosas.E acho um feixe de forcas prodigiosasSustentando dois monstros: a alma e o instinto!(A Danca da Psique - Augusto dos Anjos)Andando naquela estrada-de-terra, suja ate os ultimos fios de cabelos amarelos que saiam de um cranio perplexo, pensava sobre a noite anterior. Nao descobriu, nao compreendeu.E foi assim o caminho todo: rastejando sem perceber que o sangue lhe escorria dos joelhos; que o barro pintava seus pes, que rodopiaram tao graciosamente com Ele.Lapidava com o olhar o par perfeito que a tirou para dancar e entre conversas sobre um nada-cult-pos-moderno a convenceu. Saiu de la. Sairam.Duas tacas em cima da na mesa. Preferiu um copo com whisky, puro; ao som de Miles Davis, lembra-se de Hilda Hilst-"porque ha desejo em mim, e tudo cintilancia..."- e o inicio de um breu, nao somente na sala, mas em tudo o que via. Estava bem, estava muito bem. [apagou]Machucada no corpo e na alma foi cambaleando pelo nada a procura, nao de ajuda, nao de consolo, mas de alguma lampada acesa para limpar os pes (tao bonitos) e enxugar as lagrimas que borravam o