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a invasao de Chimbo no Rio Vermelho, e os Alagados com sua cidade sobre as aguas. Os pobres tem de viver, tem de morar em algum lugar, ninguem pode permanecer todo o tempo ao relento, precisa-se de um teto e quem tem dinheiro para pagar aluguel?Mesmo nos, noctivagos sem jeito, precisamos de quando em quando repousar a cabeca, ir para casa. Viver sem casa e impossivel, e o proprioo Pe-de-Vento, homem sem horario e sem emprego fixo, cacando sapos e ratos, suas serpentes, calangos verdes e outros bichos para os laboratorios de analises e pesquisas, habituado ao vento e a chuva, amando dormir nas areias da praia e ali derrubar mulatas pois e doido opor elas, mesmo Pe-de-Vento, cuja natureza se adapta a tudo, igual a seus animais, sentiu necessidade de ter um buraco onde meter-se. Foi ele o precursor da invasao, por assim dizer.Naqueles terrenos do Mata Gato ele construiu com palhas de coqueiros dali mesmo, com pedacos de ripas, tabuas de caixao e outros materiais gratuitos, uma especie de choupana onde vivia. [...]Atravessava o negro Massu uma crise seria naquela ocasiao. O dono do barraco onde se alojava ha anos, em companhia de sua avo centenaria e se de seu filho novinho, cansara-se finalmente de cobrar o aluguel, o atraso de Massu ia a quatro anos e sete meses, o tempo exato em que ali morava. Nao pagara jamais um tostao. Nao porque fosse natural de caloteiro. Ao contrario [...]Mas ultimamente uma companhia comprara terreno e barraco, o acougueiro vendera relativamente barato porque nao via possibilidade de renda, nem de Massu mudar-se tao cedo.A companhia ia construir uma fabrica, comprara um mundo de terra, estava derrubando casas e barracos, dava um prazo curto, um mes para cairem fora [...] Negro Massu compreendeu nao ter outro jeito senao procurar casa nova.E ali, refestelado na areia, comendo peixe excelente, perguntou a Pe-de-Vento: - De quem e esse terreno por aqui?Pe-de-Vento considerou a questao, pensativo:- Sei nao... Tem dono nao...- Tu ja viu terra nao ter dono? Tudo tem dono no mundo...- Penso que e do governo...- Bem, se e do governo e da gente...- E e mesmo?- Pois tu nao sabe que o governo e o povo?- Tu acredita que e? O governo e da policia, isso sim...- Tu nao entende. Eu sei, ja ouvi dizer ate num comicio. Tu nao frequenta comicio, e por isso que nao sabe...- Pra que saber? Que adianta? Negro Massu deixava o azeite escorrer pelos cantos da boca, peixada mais gostosa! Lugar melhor para morar nao havia.- Tu sabe, Pe-de-Vento, vou ser teu vizinho... Vou levantar aqui um barraco pra mim. Pra botar a velhinha e o menino...Pe-de-Vento fez um gesto largo com a mao:- Lugar e que nao falta, seu mano. Nem folha de coqueiro...Foi assim que alguns dias depois negro Massu voltou em companhia de Martim, de Ipicilone, de Cravo na Lapela, de Jesuino Galo Doido. Numa carroca trazia certos materiais, um serrote, martelo e pregos. Pe-de-vento colaborava, oferecendo nova peixada. [...]Massu mudou-se, Tiberia veio visita-lo para ver o afilhado, ela e Jesus ficaram
apaixonados pela paisagem.Em tantos anos de arduo trabalho, ela a governar o castelo, ele a cortar e a coser batinas de padre, nao haviam conseguido juntar o suficiente para comprar uma casa onde envelhecerem. Por que nao a levantariam ali, pouco a pouco, comprando tijolo e cal, uns metros de pedra, uma telhas para cobrir?Com essas duas casas, a de Massu, de barro batido e tabuas, a de Tiberia de Jesus, de tijolo, iniciou-se a invasao.Como a noticia chegou a tanta gente, nao se sabe. Mas uma semana depois de haver Jesus comecado sua casa, ja cerca de trinta barracos elevavam-se no Mata Gato numa extraordinaria variedade de materiais e numa profusao de criancas de todas as cores e idades. E a cada dia chegavam novas carrocas trazendo gente e tabuas, caixoes, latas, folhas velhas de flandres, tudo quanto servisse para construir [...]Assim comecou a invasao do Mata Gato.Jorge Amado e Jose Saramago. Acervo Zelia Gattai, Fundacao Casa Jorge Amado.NO SOVACO DO ZE (ou Amado amado pelas lentes e rejeitado pelos velhos suecos de oculos) Por Fernando Monteiro Depois de Machado de Assis, e Jorge Amado o autor brasileiro cuja obra foi quantitativamente mais buscada para adaptacoes para o cinema e a TV, com resultados desiguais e, em geral, abaixo do que o Amado quis deixar em 23 romances escritos por paixao pela Bahia em particular. Nelas, o que avulta e uma determinada humanidade de paisagens baianas ate a medula da Africa trazida para os pelourinhos brasileiros, as senzalas cantadas por Gilberto Freyre como se fossem de prazer derretido entre peles oleosamente negras e brancos senhores azedos de membros prontos para promover a miscigenacao a cacete. Com olhos ternos, Amado pegou negros, desvalidos e, digamos, perdedores para assumirem um protagonismo que, ate entao, era da Casa Grande, socialmente. Pelas lentes das cameras, passaram do bem-sucedido (de bilheteria) Dona Flor e seus Dois Maridos ao Tenda dos Milagres de Nelson Pereira do Santos, e tambem foram adaptados A morte e a morte de Quincas Berro D'Agua, o cliche Gabriela, os menos conhecidos Jubiaba (no qual o heroi e o primeiro negro personagem principal num romance brasileiro) e Pastores da Noite ate o Tieta do Agreste novelizado com a inspiracao de um filme publicitario de pasta de dentes brancos da bela gente mulata. Muita coisa foi a tela ou o ar pelas maos, eventualmente inabeis, de roteiristas levados a produzir espuma, muita espuma baiana, de areias, sensuais coxas morenas e ventos (soteropolitanos ou nao) soprando para longe dos melhores resultados do talento... Quem e profissional da adaptacao, quem se ve a bracos com a tarefa de transpor a literatura de Jorge para o cinema ou para as facilidades dos esquemas da televisao mergulhada em merchandising, pode cometer o erro de pensar que e uma tarefa facil levar para a telona ou para a telinha um escritor epidermico como Amado. E esse epidermico desencadeia o fio que tecera este ellenico texto sobre o homenageado, neste ano, pelo centenario de nascimento (10/08/1912), como palavra que vem, sempre, em torno do eixo generoso da amadiana obra horizontalmente
estendida sobre uma paisagem humana antes de geografica que dificilmente um escritor poderia ao mesmo tempo levantar e verticalizar (ou profundizar, digamos assim, com o sabor espanholesco desse verbo mais apropriado). Torna-se necessario, agora, abrir duas, tres, dez espreguicadeiras em frente do terraco generoso da Nina Rizzi, a fim de contar uma historia real, nao-inventada, e que se passa entre os frios da temperatura de Estocolmo misturados com as geleiras de valoracao eurocentrica de uns quantos homens sentados, na Academia sueca, em torno da decisao sobre o autor a ser galardoado com o Nobel de 1998. Ia ser a hora e a vez da lingua portuguesa e o escolhido, ate a penultima reuniao dos velhinhos nada suados (sempre faz frio na capital da Suecia de Bergman) era Jorge Leal Amado de Faria, itabunense do pais baiano situado no continental Brasil. O que foi, entao, que aconteceu, homem?, que o premio de 1998 foi parar nas maos do romancista portugues mediano (e apenas mediano) Jose Saramago?... A RESPOSTA E A ESSENCIA DESTAS MAL-TRACADAS LINHAS O que aconteceu nos longes da Escandinavia foi o seguinte: primeiro, conforme ja foi dito, chegara a vez, afinal, do idioma portugues. Dizem as mas linguas que os academicos suecos teriam retardado, ao maximo, o momento de homenagear a lingua de Camoes, aquela coisa bem diversa do espanhol de Jacinto Benavente (que eles logo premiaram, ainda nos inicios da hoje mais importante laurea literario do mundo, assim como depois ainda se voltariam para premiar o grande poeta Vicente Aleixandre e tambem o controverso romancista Camilo Jose Cela). O portugues, espalhado pelo mundo, ainda nao havia tido poeta ou romancista tirado do ostracismo do ambiente linguistico de uma daquelas ramagens neo-latinas mais distantes do centro economico e politico da Europa, idioma meio ilhado no fundo da peninsula, patria sufocada desde o ponto de vista da timida pessoa de Pessoa, e com alguns suicidas de genio como Mario de Sa-Carneiro, o autor de A Confissao de Lucio (agora frequentemente confundido com As Confissoes de Lucio, de 2006)... Sem mais digressoes, continuemos com a historia: Era, aquela, afinal a vez da lingua do Eca (que esperou ganhar um dos primeiros premios Nobel), e os votos ja estavam certos, quase todos, para o escritor brasileiro bem traduzido no planeta pois e esse um pre-requisito ou, ao menos, um dado de extrema importancia para os criterios daquela premiacao outorgada por um fabricante de explosivos disposto a se redimir aos olhos da comunidade internacional. Nao explicitado em nenhum lugar (pois nao existe nada parecido com um interno Regulamento do Nobel de Literatura), sempre houve o consenso, entre os academicos suecos, de que um escritor pouco traduzido, ou traduzido apenas para idiomas nao-centrais, tem chance proxima de zero de ser distinguido com o vultoso premio vindo dos explosivos. Necessariamente, traducoes diversas precisam ter trazido o escolhido para o centro do que eles chamam de alta cultura vista do ponto de vista europeu, e claro , um dos fundamentais passaportes para o premiado viajar do nao-zero para o frio da Escandinavia, e la receber, das maos do
rei sueco, um diploma que vem junto com mais de um milhao de dolares, sem falar dos milhoes e milhoes de exemplares vendidos, a partir do momento em que o anuncio do seu nome faz com que sejam, de imediato, reeditadas as suas obras agora cintadas com aquela tira de papel chamativa: PREMIO NOBEL! (porque talvez nao os espertos editores nao possam desperdicar tempo com refazer as artes das capas antigas, ao correrem para vender os livros do nome elevado ao Olimpo das Letras)... E isso o que acontece com cada premiado e o que teria naturalmente sucedido com o nosso escritor-construtor daquele universo particular, na literatura: o das gentes e das paisagens de Ilheus, Salvador e outros mundos paralelos da Bahia. Porem o Jorge foi sucedido, no Nobel, pelo fradesco ambiente conventual do Memorial e outros romances assinados por um autor luso de nascimento e relativamente jovem, entao, se comparado com o Amado cotado para levar o premio de 1998. Motivo:um dos academicos nordicos levantou, no ultimo momento, uma questao de ordem. Ele disse o seguinte, mais ou menos em resumo: Sim, Jorge Amado havia construido um mundo particular e colorido, o brasileiro tinha levantado do chao baiano-tupiniquim uma humanidade local de outro modo relegada ao esquecimento e, talvez, ate a nao-existencia, no fundo do tunel das coisas que passam, tudo bem, okay, porem ele havia feito isso usando, de segunda mao, um idioma que era europeu na origem... e, por isso, aquela primeira vez que em que a lingua portuguesa iria ser contemplada, ora!, deveria corresponder a obra tambem de um europeu de Portugal, o minusculo pais que havia descoberto e colonizado o gigante sul-americano etc. Muitos dos academicos se entreolharam, por tras de oculos naquela hora inuteis contra as miopias literarias. Era verdade. O brasileiro recebera o seu idioma das caravelas saidas de Lisboa, para fugir da pequenez do mundo lusitano. E foi assim que a maioria, ali, veio a dar razao ao colega da tal questao de ordem, sendo oficialmente rifado o nosso Jorge Amado daquela vez inaugural dos premios (havera outros?) para escritores praticantes do idioma de Camoes e se tornando necessario, entao, ir pincar, as pressas, algum escritor portuga para substituir o cravo e a canelice do autor de Gabriela. Deu no que deu: essa discreta canalhice academica levou o Nobel para as maos do magro Jose, saramagico das horas vagas das ilhas compradas para nenhum comunismo retardatario. Pronto, esta contada aqui a historia como ela se passou, veridicamente, nos bastidores do premio que o Amado apenas cheirou, antes do diploma ir sumir no sovaco do Ze... *Dorival Caymmi e Jorge Amado, 1979. Arcevo Zelia Gattai, Fundacao Casa Jorge Amado.CARTA DEDORIVAL CAYMMI A JORGE AMADOEm exposicao Jorge Amado eUniversal (ate 14 de outubro, 2012) no Museu de Arte Moderna da Bahia. Jorge meu irmao, sao 11h30 e terminei de compor umalinda cancao pra Yemanja. O reflexo do sol desenha seu manto em nosso mar, aquina Pedra da Sereia. Quantas cancoes compus pra Janaina, nem eu sei, e minhamae, dela nasci. Talvez Stela saiba, ela sabe tudo,
que mulher, duas iguais naoha, que foi que fiz de bom pra merece-la? Ela te manda um beijo, outro praZelia, morro de saudade. Quando vierem, tragam pano africano para eu fazer umatunica e ficar irresistivel.Ontem sai com Carybe, fomos buscar Camafeu na Rampado Mercado, andamos por ai trocando pernas, sentindo os cheiros, tantos, umperfume de vida ao sol, vendo as cores, so de azuis contamos mais de 15 e haviaum ocre na parede de uma casa, nem te digo. Entao ao voltar, pintei um quadro,tao bonito, irmao, de causar inveja a Graciano. De inveja, Carybe quase morreue Jenner, imagine!, se fartou de elogiar, juro. Quadro simples: uma baiana, otabuleiro com abaras e acarajes e gente em volta. Tivesse tempo, ia ser pintor,ganhava fortuna. O que falta e tempo pra pintar, compor vou compondo devagar esempre, tu sabes como e, musica com pressa e aquela droga que tem as pampas porai. O tempo que tenho mal chega pra viver: ver dona Menininha, saudar Xango,conversar com Mirabeau, me aconselhar com Celestino sobre investir o dinheiroque nao tenho e nunca terei, gracas a Deus, ouvir Carybe mentir, andar nasruas, olhar o mar, nao fazer nada e tantas outras obrigacoes que me ocupam odia inteiro. Cade tempo pra pintar?Quero dizer uma coisa que ja disse ha mais de 20anos, quando te deu de viver na Europa e nunca mais voltavas: a Bahia estaviva, ainda la, cada dia mais bonita, o firmamento azul, esse mar tao verde e opovareu. Por falar nisso, Stela de Oxossi e a nova iyalorixa do Axe e, na festada consagracao, ikedes e iaos, todos na roca perguntavam onde anda Oba Aroluque nao veio ver sua irma subir ao trono? Pois ontem, perto das quatro datarde, sai com Carybe e Camafeu a te procurar e nao te encontrando, indagamos:que faz ele que nao esta aqui se aqui e seu lugar? A lua de Londres, ja diziaum poeta lusitano que li numa antologia do tempo de menino, e merencoria. Adaqui e aquela lua. Por que foi ele para a Inglaterra? Nao e ingles, nem nada,que faz em Londres? Um bom fdp e o que ele e, o nosso irmaozinho.Sabes que vendi a casa da Pedra da Sereia? Fizeramum edificio medonho em cima dela e puseram nos jornais: venha ser vizinho deCaymmi. Fiquei retado e vendi, comprei apartamento na Pituba, vizinho daslinguas viperinas. Mas hoje, antes de mudar, fiz essa cancao pra Yemanja quefala em peixe e vento, saveiro, mestre do saveiro e mar da Bahia. Nunca soubefalar de outras coisas. Dessas e de mulher. Dora, Marina, Adalgisa, Analia,Rosa morena, como vais morena Rosa, e todas, como sabes, sao a minha Stela comquem me casei te tendo de padrinho. Bencao, padrinho, Oxossi te proteja nessasinglaterras, beijo pra Zelia, nao esqueca de trazer meu pano africano, voltelogo, tua casa e aqui e eu sou teu irmao Caymmi.BAHIA DE TODOS OS BARROCOSPor Clewton NascimentoBarroquismo 1 Descendo uma das ladeiras do Pelo e avistando, ao fundo, a Igreja do Rosario dos Pretos, atraves de sua torre. Em 2003. Barroquismo 2 Novamente, a torre da Igreja do Rosario dos
quase impossivel listar o que atravessava aquela praca e conversas antes e depois, visto que cada qual tinha suas referencias muito bem definidas. O que liamos e compartilhavamos ali era uma especie de lugar comum a todos, e quase que aleatorio, uma questao de disponibilidade.A principio, estavamos na praca Edgard Neto, Giovane Brito e eu, querino. Iara Barberena ja andava por ali. Micael tambem. Luis Mathias voltava pra cidade. Caio Resende, que conheci atraves de uma amiga em comum, achava ser o unico interessado em poesia por essas bandas. Convidei a Pablo Luz, a quem conheci poucos anos antes, atraves de varios acasos (quando comecou a tocar numa banda, Voyant o nome, para a qual escrevi umas letras e musicas; quando ja ouviamos falar a respeito um do outro atraves de pessoas proximas). Ian C.lima era colega de graduacao. Campo Santo Leituga ja era bastante conhecido na cidade, sendo expulso diversas vezes de tantos lugares por declamar uns poemas. Caroline Coelho e Babi estavam sempre de passagem, e outros tantos sempre presentes, claro (havia sempre o mais variado tipo de gente por perto, ora observando ora participando). Tanto Morgana quanto Giselli Moreira aparecem mais em idas a Lagoa das Bateias e durante as leituras que faziamos em um teatro de arena proximo a praca, quando descobrimos que todos, alguns mais outros menos, ou pelo menos esses citados, escreviam ou fotografavam ja com alguma seriedade no trato. Frank Morais, tambem colega de graduacao, frequentava com mais afinco a casa de Platini, e em viagens ao Chapadao. Diego Oliveira vai se achegando nesse periodo entre lagoa e teatro, e sua musica so vai crescendo em influencia sobre tudo.pois a inocencia so e bela quando nao ha nada para alem do momento, quando os corpos povoados de Presenca reinventam a propria pele na orgia; outra maneira de sentir, uma outra maneira do sentir:(na praca da pedra, arespeinto do candeeirocafe tertulia, candeeirocafe editorial: http://goo.gl/kFPmgcaio Resende, frank morais, querino) Ao comentar sobre os processos criativos que envolvem, de alguma maneira, as pessoas que compoem o que hoje se torna conhecido como candeeirocafe (e esse e apenas um termo generico, visto que nunca houve a intencao de montar um coletivo ou qualquer coisa relacionada, sendo o nome apenas por conta de um blog em que compartilhamos esses nossos escritos de luz e grafite), talvez seja necessario comentar algo sobre escrita automatica ou sobre composition by field ou sobre fluxo de energia ou, quem sabe, sobre a coisa de nao se comprometer com a chatice de certos padroes que tanto a academia quanto a critica impoe ao ato criativo insistindo sempre numa biblia de cotovelo. Talvez seja necessario, talvez e apenas por uma questao de referencia, visto que a coisa tornou-se bastante natural, sem pensar antes nessas questoes, senao apenas em querer chegar; mas onde? Lembro a primeira vez em que o fato se deu, de escrevermos juntos. Estavamos alguns na casa de Platini, vendo fotos de uma viagem recente ao chapadao, ate que a noite se estende, e algumas pessoas estavam indo embora, e ficavamos uns poucos por
ali, ouvindo musica ou fumando um cigarro, ou porque nao havia muito mais o que fazer. Era ja costume essa liberdade naquela casa. Era ponto de encontro, de passagem. Tinha uma mesa de sinuca no meio da sala!, e sempre um conhaque ou alguem pra fazer um cafe ou, enfim. Havia ainda cama ou colchao por demais. Sem problemas ficar mais um pouco. Sei que tocava um Bob Dylan, e em meu canto eu rascunhava algo. Pablo Luz tambem escrevia algo. Ian C.lima caminhava e fazia uns movimentos de satisfacao enquanto escrevia. O dono da casa talvez estivesse namorando em algum lugar. Havia mais pessoas por ali, mas a meia-luz quem tem certeza. Sussurros eram ouvidos por todo lado. Sobre quantos cafes desperdicamos foi escrito dessa maneira, quando alguem teve curiosidade em saber o que o outro tanto escrevia e, ao fim, eram aqueles rascunhos uma mesma historia. Beirava o arrebol quando deixamos sobre a mesa de sinuca, tambem, os manuscritos de exercicio #1 e (chegando a ser dia). Tres poemas completamente diferentes um do outro, tanto em argumento quanto na estrutura, e escritos por pessoas de personalidade igualmente distintas, e sem mais nem menos, no tempo de umas poucas horas. Sabiamos que algo tinha acontecido, ficou aquela sensacao de traquinagem ou descoberta. Amanhecemos num restaurante qualquer por perto tentando entender a situacao. Em alguns dias, fariamos uma leitura num teatro de arena proximo a praca da pedra.nArena, eis como nomeavamos entre nos essas leituras que comecamos a fazer com certa frequencia. Nao seria a primeira. Poucos meses antes, sim, fizemos uns convites, foram algumas pessoas, mas nem todos ficaram ate o final: lembro ter visto a maioria sair enquanto alguem lia uns anuncios de puta que Giovanne Brito tinha recolhido numa viagem recente a Sao Paulo. Uns dois dias antes, aquilo tinha sido declamado em frente a uma igreja, enquanto o pastor la dentro gritava Aleluia. Cheguei depois do ocorrido, mas e impossivel passar em frente a uma igreja e nao imaginar aquelas vozes de Edgard Neto ou Campo Santo Leituga ou nao sei quem mais estava presente declamando: Tammy japa mestica, o pastor respondendo: Aleluia, entao segue: 23a rainha do anal, Aleluia, pai!, especialidade: anal giratorio, gloria a deus!!!, e ainda beija na boca, amem, igreja?. Sim, ao final, ficaram poucos nessa leitura, e fomos todos ao Viela, um bar bastante frequentado ainda. La notte (http://goo.gl/V0WFc) foi escrito na manha seguinte, e e escrita automatica ou, melhor dizendo, jorro. Encontrei Ian C.lima na lagoa semanas depois, tinha escrito Leve (http://goo.gl/RzaN4), tambem no jorro; e Caio Resende aparece mais ou menos durante o mesmo periodo com Dora Moon (http://goo.gl/P7XzE), cujo primeiro impulso foi atraves de escrita automatica ate que, enfim, um jorro.Recebo uma carta de Ian C.lima pouco depois dessa primeira leitura apos o ocorrido na casa de Platini. A carta e enviada tambem a Pablo Luz e trata sobre o que pode ser entendido como uma teoria das presencas. Segue trecho:(...)dentro das impressoes que a noite de hoje me deixou, te digo que eu posso ter descoberto algo que talvez