Gilberto Monteiro Mazot Um final de tarde, Praia do LemeQuem sabe nao tenha nascido, eu... Em algum canto desta florestaQue ora te cerca,Que ora te alimenta, No que, de frutos nobres, lhe resta...Quem sabe nascido de um gritoErguido do silencio nao dito,Ressoado num canto,Nao querido suplicio;Nao escolhido, mas do acaso requerido...Um gritoQue jogado aos ceus ressoa, Como abencoado fosse,E de amor resultasse,Mesmo por um instante...Inexato, De sofrimento exato.Amor que nao se reconhece,Mas que, na verdade, se concebe, Como a entrega de uma rosa...Qualquer rosa se concebe de amor...Entrego como a rosa ao meu amor,O meu amor,Pelo mar, pelo ar, Pela praca do oceano interminavel...O poeta ama o que nao ve,Ama o que nao sente,Ama porque do amor descende,Como fosse feito da rosa;Da rocha, do mar que lhe cobre e alimenta...O mar e de Deus, A praia e do homem como o homem e de Deus,Que reside em todo homem que nao renega o outro, eEsta como, em Cristo, Redentor Em corcovado... abencoado, abencoando...Mostre Mae-Terra,A terra nata do homem,Que lhe honra o ventre,E tem a virtude de nao trair;Nao ferir, a verdadeira luta nao fugir, nao fenecer...De-me, pois, o direito de haver Em patria, qualquer patria;Eis que exilado em mim,Sou sol, mas o sol pede a terra que sente,O abraco semente que lhe transforma...De nada adiantara uma eterna sublimacao...Amo esta terraComo o tambor a percussao,Como a escola de samba Batucando uma cancao...Amo porque toda a terra e inocenteE da terra que nasce a rosa,E a rosa nao escolhe gente.Amo porque amo,Chorando, sorrindo ou calado,Amo porque amo, apenas amo, assim declaro,Porque a terra nao tem dono,E lhe mereco como merece toda gente, que do suor o foro lhe paga.Gente inocente que sofre, e, ao Cristo ajoelhado ,Amor de amor lhe declara... Obrigado!,O mundo lhe agradeceRio!, 450 Janeiros!Imagem: por Gilberto Monteiro Mazot, o mar de Copacabana, Rio de Janeiro, Brasil Poema: Gilberto Monteiro Mazot Photograph by Martin Gray,National GeographicOlhe ao seu redor,Veja do que se trata o mundo,Veja o que somos,O que fizemos,O que estamos prometendo,Renovando, descumprindo, ou construindo.Pense no que realmente possa importar, Como verdade sublime da qual voce nunca se desligaria.O que lhe importa na hora da propria morte?O que lhe importaria senao o amor que mantem. O que lhe importaria senao o amor com que e mantido.Algum fio de amor ha de haver em algum lugar que nos torne maiores e suficientes,Senao desistiriamos...Mas o amor e a febre de Deus,Que nos aquece e traz vida.Pense, a ciencia nao pode explicar tudo.Nao pode explicar como a semente torna-se vida, senao vislumbrando a propria vida, cuja magia, repousa justamente na magia da incerteza, que e tao certa quanto nossa duvida permanente poderia imaginar.Eis o misterio... o que o cientista nao pode explicar ele desclassifica. Nos temos a mania de sermos cientistas de nos mesmos,Classificamos e desclassificamos na medida de nossa ignorancia... ou sabedoria...Eis o misterio... e por isso que nao pode explicar,Porque nao se pode explicar algo que lhe seja impossivel conhecer.Somos grato a ciencia, nada mais natural que a ciencia,Onde repousa explicacoes sobre a vida, sobre verdades incontestes quando vividas.E quando nao vividas?