A palavra certa e apatico.Ou vazio talvez.Foram exatos 365 dias de puro caos.58 semanas absurdas.Doze meses torturantes.Um ano completamente e inteiramente fora do controle.Por esses mesmos motivos,quando as coisas comecaram a se resolver e as perguntas comecaram a ser respondidas,minha reacao inicial foi de choque. E depois, eu me acostumei. Porque e facil se acostumar a situacoes convenientes.Talvez alguma forca superior tenha ouvido minhas preces aleatorias, ou talvez seja pura sorte. Mas o fato e que de repente, quando ninguem esperava; tudo comecou a se alinhar numa ordem que pela primeira vez, eu pude entender.As coisas estao sobre controle. Cartas velhas foram queimadas, perfumes novos foram colocados na prateleira, os cortes cicatrizaram, aquelas suas mensagens de eu sinto sua falta foram apagadas e a terapia comecou a fazer efeito.As coisas estao sobre controle. Mas todo mundo sabe, que por mais desejado que um bem estar fisico e psicologico seja; em termos de criacao artistica, uma insanidade interior descontrolada produz muito mais.Por isso a inspiracao foi embora e aquele turbilhao de ideias que tanta costumava me incomodar desapareceu de um dia pro outro.E por mais autodestrutivo que pareca, eu realmente sinto falta daquela dramaticidade; daquele sentimento literal de ter alguem esmagando seu coracao dia apos dia. Porque esse e o tipo de coisa que te pressiona de uma maneira, que depois de tanta insistencia, as palavras que haviam sido aprisionadas finalmente se libertam, destruindo qualquer coisa e qualquer um que esteja no caminho delas.Eu nao sinto mais isso. Agora, eu sou so mais um escritor falido pagando aluguel, que sofreu de uma lavagem cerebral tao intensa que nao tem absolutamente nada mais a ser expresso.Meu estoque particular de sentimentos acabou. Minhas mentiras e minhas palavras bonitas nao sao mais o bastante.Entao, imagino eu, que isso seja de fato uma despedida._____________________________________________________________________________ Faz tempo que eu nao escrevo. Costumava ver poesia em tudo a sensacao artificial de frio numa sala com ar condicionado e uma voz falhada virava verso em cinco minutos e ter a capacidade de embelezar os sentimentos mais banais atraves de algumas palavras acucaradas. Mas eu ando cansada (o habito de tomar cafe nao costumava ser tao comum ate tres meses atras) e sem inspiracao. Porque eu me distanciei do que me inspirava. A cama arrumada tornou-se a primeira prioridade do meu dia, meus cadernos coloridos foram deixados de lado, as canetas secaram e a mesa passou tempo demais limpa e arrumada. E triste, pensar que alguem que tanto preza a arte de escrever, se distanciou de tudo aquilo que lhe dava vontade de colocar palavras num papel. A verdade e que nenhum professor de literatura fala o que realmente e expressar tudo que voce sente, metaforizar tudo que voce representa, exagerar tudo aquilo que voce e e vomitar tudo que voce pensa em meia duzia de linhas. Nenhum professor de redacao diz como e doloroso esse processo e como te deixa vulneravel. Como te transforma em uma pessoa constantemente inacabada; fragmentos de pessoas, citacoes aleatorias de autores ja falecidos e ideologias perdidas. O que era uma alma de poeta passa a