Vermelho IntimoTempo passado, Horas perdidas.Coisas omitidas...Metades da vida.Dualidades:Certo e errado;Luz e escuridao;Viver e nao viver.Nao como extremosCerto de serUm meio termoNa possibilidadeQue nunca finda.Sempre ha escolhaMesmo limitada,DeterminadaE escondida. As palavras sao acumulo de mal-entendidos. Coisas ditas em momento de colera tem um tom de cinza da verdade e um tom avermelhado de angustia. Palavras nao ditas... Palavras "exibidas" que saem por ai querendo ouvidos que nao as querem mais... Palavras... Sao como as coisas da vida: apenas sao. Uteis ou nao! A utilidade das coisas, por muitas vezes, esta na grandiosidade de serem o que sao. Uma das forma de transferir ao mundo externo um mundo interno, estrutura-se na palavra. Pois o lado de dentro vive escondido, porem nunca ausente! Em busca de ser agente e impaciente. Estar passivo nao quer dizer ausencia. Ser ativo nao quer dizer dinamismo. O dever de cada um e ter um compromisso consigo mesmo e isso nao e algo ruim. Mas uma boa conversa vale mais que mil linhas escritas. ParadoxoNao se pode pertencerAo equivocoE a precisao da imprecisaoComo uma agonia de nao terDas coisas que nao sou Na abertura de nao serColhendo as migalhas ao vento Viva vivendo o viver vivido de vidaCorra a corrida percorrida sem correrE a querida querencia, queira querer. Meu falante afonicoDe tristes palavras descrentesTua angustia me comoveCom um pranto mudo atraenteMeu novico inconstanteOra pensa, ora calaQuero ter-te em minha peleQuero ver-te todo diaQuero perder-me inconscienteCoisas belas vejo a noiteQuando penso em sonho profanoTudo aquilo que suportoDesde sempre, desde o acasoClaro calo meu verbo afoitoArredio por teus ouvidosTeus bracos queimam a superficieMeus pes andam em desatinoMeu desejo tardio As palavras nao denominam o que ha por dentro..Sinto-me perdida em sentimentos, pensamentos e palavras.Nao sei o que fazer com tudo isso.Quer ver alem e seguir seus olhos e boca.Mas meu arreio me machuca, me controla, por ser o que sou e mais nada. Tudo que a palavra encontra sentido, nunca sera a imagem do pensamento; esse encontra-se a frente daquele e permanece inominavel, intangivel, desconhecido... No mundo do impossivel pensavel. Supremo. Olhos de aguiaNao aprendi a desviar o olhar.Quero ver alem e seguir...Tudo que a palavra encontra sentidonao e a imagem do pensamento.Encontra-se a frente daquelee esse permanece inominavel,intangivel,supremo;Desconhecido. Projeto de vidaTer a infancia na criancice do projetar adulto. Ser gente em forma, mas sem proporcao. A saudade e tudo que nos resta no presente. Sem ela, nao sentimos e nao vivemos. Relembrar e viver verdadeiramente, em experiencia. Mas viver em presenca nunca e vida. Pessoas sao vernaculos abertos,fluxos contidos,deuses mortais...Armados de um nadacheio de possibilidades vazias,indicando o fim para o comeco... Na beira ao fundo - talvez sem fundo ou fundamento -em busca de ser no outroa felicidade de si.O nada e justificado nas incertezas do viver... O fazer poetico permanece estaticoNesse semblante tristemente enfaticoNa agonia do produzir plasticoFora do real e do clarao oticoSao fragmentos do viver praticoQue gira girando o poder miticoSem superficie, num giro criticoCompoe a harmonia do olho analiticoCronica da crosta do meu artico. Um novo hotel de esqui abre as portas neste inverno: LApogee CourchevelSe voce