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Sim, nos mulheres somos mais sensiveis, nos sofremos por tantos motivos. Temos ataques de hormonios uma vez por mes, andamos de salto tamanho 10, carregamos uma vida durante 9 meses no utero e sofremos para que ela saia de la... Aguentamos tanta coisa...Sim, somos mais sensiveis ainda quando o assunto e o "coracao". se ficamos com alguem por ficar, nos sentimos valorizadas(de uma certa forma). Se namoramos alguem e esse alguem termina conosco, nos sentimos um lixo e nos acabamos comendo sorvete e chocolate, e claro, chorando. Sim, nos sabemos a diferenciar um lance de um romance, se sofremos por um lance e porque realmente era especial, porem se sofremos mais ainda por um romance e porque era mais do que especial.Portanto, antes de qualquer homem reclamar e dizer que somos umas "bobas", pare e pense o quanto somos diferentes, o quao Deus nos fez sensiveis. Fomos criadas para aguentar tudo aquilo que homem nenhum aguentaria, temos todos os sentimentos dos homens em dobro, por isso sofremos por eles. 16 anos. Ginasta. Corinthiana. Crista. Catolica. Apaixonada. Romantica. Desastrada. Companheira. Fiel. Fofa. Amiga. Doce. Noveleira. Carismatica. Crianca. Angelical. Retardada. Mula. Flexivel. Inconstante. Burguesa. Boba. Chocolatra. Paz. irritante. Chata. Lerda. Naja. #pareiEu realmente sou isso tudo e muito mais um pouco. Posso ser tudo isso, mas mesmo assim e nao ligo. Voce pode ate me achar idiota com aquele lacinho na cabeca, ou ate uma verdadeira crianca, so que a vida e minha e eu faco dela o que eu quiser. Ninguem nesse mundo tem moral pra me julgar, eu sei o que e bom ou ruim pra mim, portanto a unica "pessoa" com poder para me julgar e Deus, e se eu fiz algo errado, quando nos encontrarmos no ceu ELE vai me cobrar e quem vai pagar por esse erro sou EU!! se for pra cuidar da vida de alguem, cuide de um bichinho virtual!!! E calcar um par de ponteiras e comecar a se alongar; E chorar simplesmente para melhorar uma abertura; E ter o pe machucado e o joelho roxo; E subir na meia ponta durante uma conversa com os amigos; E ter que ficar em casa com sua dor muscular enquanto todos estao na balada; E atravessar corredores fazendo chasset; E treinar as posicoes do ballet durante um momento de ocio; E ter mais acessorios de cabelo que qualquer criancinha; E ouvir uma musica instrumental e comecar a imaginar uma serie; E ouvir te chamarem de metida por ter postura; E dar o seu melhor a cada treino; E aplicar em 1min e 30s tudo aquilo que voce se esforcou tanto para conseguir melhorar; E chorar de alegria ao ouvir a nota de todo o seu esforco; E chorar de tristeza ao ouvir uma nota que poderia ter sido melhor; E superar cada limite possivel; E correr atras de seus sonhos; E buscar um ideal; E deixar de lado algumas besteirinhas para manter seu corpo em forma e alegrar seu tecnico; E segurar o choro ao ser dispensada; E viver passeando no medico; E ter os musculos cansados; E
ouvir do seu tecnico e de suas colegas que voce estava linda; E ouvir uma plateia toda gritando seu nome e vibrando a cada acerto seu; E saber dominar uma bola, uma corda, um arco, uma fita ou um par de macas; E ter controle de si mesmo; E simplesmente amar algo que pode nao te dar futuro, mas no momento te da prazer. Ginastica Ritmica, um amor sem medidas um orgulho sem igual. Ginasta eternamenteY
E so voce parar de me tentar concertar, o que ficou pra tras eu ja nao quero lembrar. E e so voce parar de me tratar tao bem e eu to tentando te esquecer mas toda vez que eu te vejo esqueco o mundo inteiro. Ha quem diga que quando um menino te elogia e porque ele "ta te dando condicao", se for assim e sinal de que tenho alguma chance com voce, pois voce elogiou minha aparencia e meu cheiro, apesar de que eu nao tinha feito nada de diferente.Se dependesse de mim, voce pararia de alimentar tudo aquilo que eu sinto por voce, eu ja cansei dessa situacao!! Voce diz que tem saudade e que faco falta em sua vida, depois me esquece e nem fala comigo direito, entao voce volta me elogia e me esquece de novo, chega ate a passar reto, sem dar tchau!! Parei de ser tonta, nao vou ficar correndo atra de voce, pra voce ter esses seus momentos inconstantes, eu sou inconstante, nao preciso de mais ninguem assim!! CANSEI, CANSEI!!Droga, eu ainda assim te amo Uh-la-la!!! Un projet de sonnet presente dans la classe de avance 2, avec le professeur Fabrice Galvez!!! "Blue moon, you saw me standing aloneWithout a dream in my heartWithout a love of my own"* Assim a musica vai tomando o corpo, celula a celula. A tristeza invade mais uma vez a vida. Tristeza doi e se preenche com lembrancas, pensamentos, fotografias, textos, dialogos, decisoes e compoe um mosaico assimetrico, um tantinho descombinado entre um tantinho exagerado em apenas alguns dos lados... e entao a tristeza vai se delineando, se aprofundando, se colando ao cotidiano. Tristeza chega em silencio e grita, vira a vida, coloca em cheque as possibilidades de felicidade. E assim, convive-se com ela como se convive com uma unha sem forma, um quilinho a mais na barriga, ou mesmo com a cor da pele, a cor dos olhos, a cor do cabelo, a batida do coracao, o ar que enche o pulmao... Mas tristeza , tristeza tem seus caprichos, tristeza tem que ter trilha sonora, tem que ter ambientacao, tem que ter gosto. Tristeza que se preza nao deixa a pessoa so na cama, nao, tristeza deixa gosto de chocolate quente, cafe um pouco amargo com pequeno gosto de sequilhos de paciencia. Tristeza tem certo charme, certa cor, certa forma... Tristeza tem tom, nuance, perspectivas... E tem ate melancolias, bucolismos entre outras iguarias de instropeccoes... Tristeza tem seu tempo, seu ciclo, e a minha tristeza, dessa vez, elegeu como trilha sonora uma voz rouca e forte, que me invadiu em tom de blues num dia em que eu me sentia mais blue ainda. Billie Holliday cantando Blue Moon, me fez, antes de mais nada, dancar com a tristeza. Entre rodopios descompassados, tomo a voz de Lady Day como cumplice dos meus sentimentos: canto com ela... Me preencho da sua voz acompanhando essa musica, e como gosto! Ela parece adivinhar pela letra da cancao, que a lua me viu so, sem um sonho em meu coracao ou mesmo um
amor em mim... Mas parece adivinhar que o ritmo dessa ausencia deve ser leve, brincante como os dedos no piano ao fundo, como o sax entre as palavras, como as palavras pronunciadas com sensualidade e leveza.. E la vamos eu e minha trsiteza, sem um sonho para colorir, um lugar certo para ir, um certo embaraco para seguir em frente... Dias de tristeza sao melancolicos assim... "Blue moon, you knew just what I was there for/ You heard me saying a prayer for / Someone I really could care for..." Faco cha ingles, com leite, um pouco de acucar, da janela busco a lua azul, sem sucesso, esse nao e o ano certo dela aparecer. Percebo que ao meu lado nenhum sussurro de "please, adore me", e assim, sigo pela noite com a lua amarela e palida a me iluminar, e Billie a cantar sua cancao: "Blue moon, now I'm no longer alone/ without a dream in my heart/ without a love of my own..."*Blue Monn: Words By Lorenz Hart, Music By Richard Rodgers - Fonte: http://en.wikipedia.org/wiki/Blue_Moon_%28song%29**Photo by Ana Paula Albuquerque
Ela ouviu a cancao com certa melancolia... You're just to good to be true / can't take my eyes off of you... Ela sorriu com a mais calma tristeza... Quando tudo e muito bom para ser verdade, e porque nao e, nao e mesmo? ... You'd be like heaven to touch / I wanna hold you so much / At long last love has arrived / And I thank God for alive... Tudo e lindo demais para ser verdade, e, lindo demais, vem sempre com as palavras: estranho demais... Mas quem disse que ela conseguia tirar os olhos dele? Mas desde quando ela acreditava em contos de fadas?Dois martinis, um cigarro, a paisagem ia se desvanecendo... Uma cerveja, ela ri sem graca, essa era a cerveja que ele gostava... os olhos molhados a denunciavam... ela o amava? Em segundos tudo rodava em volta dela, e tudo rodava dentro dela... Quem era ela?... Onde ele estava?... Pardon the way that I stare / There's nothing else to compare / The sight of you leaves me weak / There are no words left to speak... Ela nao falou, ela nao quis falar metade das palavras que teria para dizer a ele... Por um segundo, achou te-lo visto ao longe... Talvez nao... Sera que ele ainda sentia a mesma coisa? Ela nunca poderia saber, a unica certeza e que sua mente nao conseguia tirar os olhos dele... E isso era ate engracado, embaracoso, mas engracado... Mas eram mesmo as lembrancas que seguiam embaracadas... Sera isso a paixao? Resolveu seguir a cancao... I love you baby and if it's quite all right / I need you baby to warm the lonely nights / I love you baby trust in me when I say... Ela olhou bem para dentro dela, em um desses momentos de mais pura lucidez e sabia que continuaria passando suas noites solitarias em sua propria companhia... Ela acreditou nele quando ele disse I love you baby, mas onde estava o amor? No devaneio louco dos solitarios, entendeu que nao poderia esquece-lo... E entendeu tambem que ninguem alem dela o criou em sua imaginacao, ele era apenas produto de uma insana solidao... And let me love you baby, let me love you...Ela terminou a cerveja, e voltou para os afazeres de sua vida... E a trilha sonora daquele momento continuava em seu pensamento... can't take my eyes of off you...*Musica de Frankie Valle and The four seasons Foto: Detalhe de O girassol de Van Gogh - Metroplitan Museum New York O burburinho do lugar era maior que o calor daquele inicio de tarde de sol e ceu claro no Mercado Central de Sao Paulo. Resolvemos almocar o sanduiche de mortadela que Gabi tanto nos falou enquanto faziamos a programacao dos quatro intensos dias na capital paulista. Ao que parece, parte da cidade teve a mesma ideia e achar uma mesa para o lunch foi tarefa das mais desagradaveis: com olhar de cachorro faminto, observamos e rondamos as mesas de pessoas que aparentemente estavam prestes a terminar suas refeicoes. Por vezes mais de um grupo
rondava a mesma mesa. O mercado, essa hora, tem essa dinamica, me afirmou uma assidua frequentadora, e todos ja estao acostumados a comer com alguem te olhando e querendo o seu lugar e a ficar rondando mesa alheia... Nem esperam que as pessoas saiam, ja sentam e garantem o seu lugar ao sol, ou melhor, a mesa! Meia hora de "caca" e sentamos para degustar o sanduiche, o cansaco nos deixou sem fala, ate que de repente Lu rasga o vazio com uma voz de revolta: Galera, voces nao sabem o que eu estou ouvindo aqui!!! Nao to nem acreditando!! A curiosidade das tres mulheres a mesa ficou agucada... Ela faz ar de revolta e encorpa a voz para denunciar a conversa, inevitavelmente ouvida, e vinda da mesa ao lado onde tres homens de quarenta, ou para mais disso, conversam ao sabor do chope: "-Mulher a gente tem que tratar bem para poder enfiar gostoso!" A frase dita por Lu nos deixa com a mesma cara de revolta que a dela, misturada a uma cara de "nao acredito que eles tao conversando isso aqui no mercado nessas mesas coladinhas"... Seria exagerada a nossa censura? A conversa sobre sexo e mulher nos fez discutir sobre as condicoes das mulheres solteiras e dos homens cretinos que elas tem que aguentar por falta de homens gentis no mercado dos relacionamentos. Esses tipos do lado, certamente nao seriam menos cretinos que os que nos conheciamos, e nesse vasto mundo ha muitos que nao sao Raimundos* e ainda os que sao, nao passariam de uma rima e, certamente, nao seriam uma solucao para as frases barbaras que as solteiras tem que ouvir em seus encontros amorosos. Cansada desse tema sem fim, ja nao queria mais saber sobre a conversa desses rapazes, que tomem seus chopes e conversem sobre o que bem entenderem, nao temos nada a ver com isso mesmo. A mudanca de conversa so durou alguns segundos, pois Lu, colada inevitavelmente na mesa dos rapazes, se enfureceu mais uma vez: Gente, tem do, agora eles estao falando das esposas e o cara tem coragem de dizer "que a Lu demora muito de gozar"... Eu nao demoro nao!!! Rimos muito! Agora Lu ficou sensibilizada com a sua homonima (ao menos no apelido) e resolveu tomar partido da historia. Mais uma vez retomamos a conversa sobre sexo e as mulheres, dessa vez com enfase sobre homens casados e cretinos (esses se proliferam tal qual gremlins**), pensamos em como Lu se sentiria sabendo das confissoes publicas de seu marido (talvez nem sentisse nada). O fato e que enquanto nos divertiamos com a vida privada que se tornava publica, tres esposas, com seus cabelos compridos e bem tratados, jovens, bonitas, em roupas harmonizadas sentavam a mesa. De dentro dos sacos vimos surgir uma girafa engracada de pelucia, roupinha de crianca, um utensilio domestico. As doces esposas mostravam suas compras aos maridos carinhosos e atenciosos que passaram seu tempo a espera-las no Mercado Central. Olhamos uma para as outras, curiosas por saber: quem era a Lu? Nao tivemos sucesso na busca.
Mas a nossa Lu ainda esta engasgada para dizer a Lu esposa que quando ela estiver transando com seu marido pense em outro que ela consegue gozar mais rapido, pois pela cara e fala dele devia ser realmente dificil chegar ao apice do prazer! Rimos pensando em tal cena, enquanto terminavamos o imenso sanduiche e nos deixavamos entreter pela preguica morna do pos-lunch. Mas para turistas, todo tempo e precioso para andar pela cidade... Batemos em retirada e deixamos espaco para os outros cacadores de mesa do local. Quanto a mesa do lado? Comecaram a chegar os sogros e sogras, maes e pais e nos partimos antes que as criancas pudessem aparecer por ali tambem... Infelizmente, o problema do gozo da Lu vai ficar para uma outra oportunidade, por hora, a mesa se enche de historias e relatos sobre as compras do mercado, os casais estao felizes em mais uma tarde juntos e bem casados. Quem sabe seja esse cinismo nas relacoes que mantenha tantos casais juntos? E quem sabe se a Lu nao e feliz em seu gozo tardio? E quem sabe o marido dela nao aprende um dia a entende-la? As horas giram, as mesas giram, gira o dia, giramos nos pelas escadas e caimos nas ruas do centro de Sampa com mais historias para lembrar...*Referencia ao poema Poema de sete faces de Carlos Drummond de Andrade ** Gremlins - filme estadunidense em que uma criaturinha fofinha, uma vez molhada, se multiplicava em muitas criaturinhas malvadas.
Ela teve uma festa de aniversario de sete anos, um bolo gostoso e poucos amigos, parabens com velinha a apagar. Ele nasceu no outro dia, chorava muito e era vermelho como todos os bebes que acabam de vir ao mundo. Ela tinha terminado a alfabetizacao e ia para um novo colegio. Ele era o mais novo de uma familia de tres mulheres. Eles tinham nascido na primavera...Cresceram na mesma cidade, mas nunca se encontraram, cada um seguiu seu rumo em diferentes decadas de descobertas infanto-juvenis. Ela lia livros nas horas vagas. Ele vivia a trocar de camisas para ir as festas. Ela entrou na faculdade. Ele sempre tentava arranjar um jeito de sair da escola. Ela nao faltava as aulas. Ele faltava aulas para jogar futebol. Ela namorou pouco. Ele namorou muito. Ela era paquerada por homens mais velhos. Ele paquerava mulheres mais velhas. Ela conhecia a vida na teoria. Ele conhecia a vida na pratica. Ela e sentimentalmente pratica. Ele e sentimentalmente romantico. Ela fez uma dissertacao. Ele fez um filho. Eles moraram quatro anos com alguem, eles se separaram de alguem, eles prosseguiram felizes com suas vidas...No inevitavel que sempre se esconde pelos dias que passam, eles se encontraram num mes sete de um ano maior que isso, era verao acima da linha do equador. Ela passou sete dias na cidade. Ele mora na cidade vizinha. Nesse dia, que passou de sete em data, mas que era sete na posicao dos dias da semana, eles sairam para dancar. Ela deixou a cabeca no seu ombro. Ele segurou sua cintura. Ele a beijou. Ela correspondeu ao beijo. Ela nao tinha os pes no chao. Ele tinha a cabeca nas nuvens. Eles descobriram, aos poucos, que havia uma primavera dentro deles enquanto bailavam como um casal de quase desconhecidos, mas ja apaixonados. A noite teimou em terminar. O dia chegou azul. Domingo de sol e dia de churrasco ou praia. Domingo tambem termina depois de longos passeios. Domingo vem depois do setimo dia da semana. Domingo e o primeiro dia da semana, mas pode ser o ultimo dia de um encontro ou de uma viagem. Nas segundas-feiras muitas pessoas estao no aeroporto, muitos voos partem levando pessoas para longe, para perto, separando e juntando casais apaixonados, amigos, pais e maes e filhos, homens e mulheres de negocios. Avioes podem ser magicos, pontes, abismos, espacos de convivencia, avioes podem quase tudo. E eles? Eles criaram um romance no mundo mais terno de suas fantasias...Nota: Picture: sculpture at The Metropolitam Museum of Art - New York - EUA Ir ao espaco cultural "Pouso da Palavra", ainda que sem o dono das palavras pousadas por ali, soou como um encontro com as poesias que por ali voavam (ou pousavam - nao e possivel saber ao certo se pousam ou se voam... ha um movimento continuo de voos e pousos e pousos e voos e assim as letras seguem a brincar com quem ai esta). A casa amarela (como a flor de Arabela)* continha um poeta, ou talvez , o poeta continha uma casa amarela... disso
tambem nao se sabe... O certo e que era ali uma das moradas do poeta Damario da Cruz. A casa localizada em Cachoeira e que nao poderia ter melhor localizacao: de costas para o rio (uma quadra), em frente a praca do forum, ve a vida desfilar frente a sua porta! Na ausencia prematura do poeta (nao seriam eternos, os poetas?), as coisas estao intactas, no escritorio, o telefone continua fora do gancho... As fotos e as poesias espalhadas pela casa fazem troca, fazem carinho, fazem alegria, fazem o riso, a ansia, o desejo, o festejo, a surpresa para quem passa por eles... Uma frase, um olhar, uma imagem... a casa e um convite para recitar, ainda que baixinho, palavras-poesias... Transito entre santos e orixas, santa e revolver, radiola e cd, o moderno e o antigo, o sagrado e o profano, o mar e a cidade, a luz e penumbra se equilibram no pequeno espaco... O sol se adona da entrada da porta... Cosme e Damiao saboreiam com olhar feliz suas guloseimas... Sao Jorge no meio da sala lanca seu olhar por todos os lados... Salve Jorge!... O jardim verdejante esconde surpresas! A chuva torna as cores mais vivas... Meu pe molhado festeja a descoberta dos objetos escondidos pelo caminho... Os olhos buscam os sem fins de detalhes que a casa esconde... Por entre as coisas que nos rodeiam, algumas traz saudades de infancia: um taximetro, disco vinil, calendario antigo.... A casa e caixa de surpresa (e caixa de poesia)...Saimos, eu, Licinha, Regi, Dora, Rose, Raquel e Ana como visitas que acabaram de estar com velho (ou novo) amigo! Tem-se a certeza de que ha um centro de cultura cada vez mais a se fincar, e a tristeza de que no momento a vida poetica esta suspensa no ar... Que caminho esse passaro tomara? Quem sabe Arabela possa regar tal qual a flor, a casa de mesma cor? Mas se "Cada passaro sabe a rota do retorno / Cada passaro sabe a rota de si / Cada passaro na rota sabe-se passaro" a casa sabe muito bem para onde ir...E nos fomos embora encantadas com tantas palavras pousadas, com tantas imagens capturadas, com tanta presenca do poeta no Pouso onde a imaginacao voa...E com o "Gran Finale", que se estende pela fachada da casa e brinca ao vento, Damario nos deixa sua breve despedida da vida ("que so vale a vida"):Avise aos amigosQue preparo o ultimo verso A vida duramenos que um poemaE no alvorecer mais proximoSaio de cenaSim, ele saiu de cena, mas o cenario do poeta continua ali, em Cachoeira, quase como se nada tivesse acontecido (nao fosse o vazio na mesa de trabalho e o silencio no lugar)... ja nao falei que os poetas sao eternos?!*Refiro-me ao poema Flor Amarela de Cecilia Meireles
Uma tarde de sol numa rua paralela a rua do mar, la ia Lola dirigindo, tranquila, em direcao a um tal de mini-sarau com adolescentes de algumas escolas publicas de um tal Estado. Apesar de alguma pressa, o sinal vermelho a obrigou a parar e dar passagem aos pedestres. Ainda distraida, pensando em coisas do seu cotidiano, mas atenta no mudar das cores do semaforo, Lola foi abruptamente acordada da sua introspeccao com um enorme barulho, em fracoes de segundos se deu conta da janela quebrada no seu carro e imediatamente gritou. Tudo aconteceu tao ao mesmo tempo, que dificilmente se contaria os poucos milesimos de segundos entre uma acao e outra. O ladrao tinha que agir rapido: enfiou o braco com toda forca e tocou na caixa que repousava no banco da frente do carro. Lola gritou, ainda processando pouco o acontecimento: "-E apenas uma caixa! - Sao poesias!" Isso dito, nao afetou o desejo do ladrao pela caixa, e que sejam poesias, o importante e o roubo !A luz verde iluminou os olhos de Lola, imediatamente ela deu partida no carro, o corpo do ladrao foi deixado para tras, mas a sua mao ainda ajudou a tampa da caixa a se aproveitar da situacao e abri-se para derramar poesias por todo o carro, a janela aberta fez com que elas bailassem da frente ao fundo do veiculo. Elas estavam livres, e poesias em liberdade ninguem segura. Quem mandou Lili tranca-las na caixa e coloca-las para passear com Lola? Estavam, por forca do roubo, soltas, eram palavras ao vento, farfalhantes e contentes, e na sua alegria de liberdade fizeram barulho o quanto puderam. Doces e peraltas as tais poesias, e ainda nao estando na cena, eu poderia jurar que estavam felizes com o inesperado assalto. Foi a festa, festa das palavras e frases de metricas, rimas, sensacoes... Teria ficado alguma poesia nas maos do ladrao? Teria ele percebido o tamanho do seu roubo? Teria uma das poesias voado para fora e caido nas maos de alguem que precisava ouvir certas palavras naquele momento? Teria o ladrao se encantado com a poesia que a sua mao sorteou? Estaria ele de maos vazias? Ladrao que rouba poesia, quem diria? Chegando ao local do tal do sarau, uma Lola ainda assustada e uma Lili preocupada, recolheram as safadinhas bulicosas e as encaixotaram de novo (para logo mais serem libertadas e declamadas pelos adolescentes). Eis uma de muitas verdades: poesia tem vontade propria e ai de quem as segure (ou tente deixa-las tranquilas nas caixas, mofadas em livros, trancadas em gavetas - Poesias nao sao tranquilas! Nao se iludam com sua forma por vezes serena e doce, por vezes ingenua, no enviesamento das palavras, nas metaforas, nas metonimias... poesias sao palavras intranquilas que querem ser lidas, compartilhadas, partidas, repetidas... querem estar vivas)Mas a vida sempre retoma o seu transito normal: o mini-sarau chegou ao seu fim, Lola devolveu a caixa de poesias de Lili, se recuperou do susto da invasao de seu veiculo, consertou a janela do carro... Mas, dizem por ai, que algumas letras