Tenho gravado naretina da minha infancia, cenas bucolicas de minha terra natal. As acolhedoras ruasdescalcas; o jardim florido, da praca matriz; o modesto estadio de futebol; ascelas desabitadas da delegacia; as marchinhas de carnaval; as cercasdivisorias, entrelacadas com melao de sao caetano; o frondoso pe de manga burbom; o cinema de paredesenvelhecidas; as missas em latim, do padre Antonio, os desfiles civicos, comseus carros alegoricos, a escola primaria. Assim era Guaimbe SP, berco da minhavida. Foi assim, aos poucos, que minhavida foi desenhando e formando a minha personalidade. Com a argila do tempo, aquelepovoado foi moldando o cidadao que sou hoje. Nao posso esquecer meu amor platonico,pela filha da professora primaria. E porque nao falar das brincadeirasinfantis, sob a protecao das noites enluaradas. Aos sabados, os roceiros vinhamfazer as compras da semana e as ruas pareciam um mercado persa. Lindo de sever! Ali naquele cantinho do Estado, umlugar esquecido pelo progresso selvagem, aprendi respeitar a natureza, obedecermeus pais, amar os idosos, a ter fe imensuravel em Deus e, acima de tudo, rezara cartilha da moral e dos bons costumes. Descobri que a minha liberdadetermina, onde comeca a do vizinho. Os filhos do progresso e da tecnologiachamam-me de retrogado... nao me importo. Uma das cenas infantis, gravadapara sempre na minha memoria, era a forma arcaica do abate de animais, emespecial, o gado. La vinham dois ou tres bovinos caminhando lentamente emdirecao ao matadouro. Primeiro, eram confinados num curral de madeira, anexadoao predio. Ali permaneciam ate o momento da hora derradeira. Eu observava oolhar de tristeza de cada um deles e me entristecia tambem. O matadouro distava uns mil metrosda ultima rua descalca. Era um salao grande, com roldanas no teto e argolas nochao. Com uma corda no pescoco, o animal era conduzido ate o centro, sendo quea corda passava pela argola. Ali, de cabeca baixa, recebia um golpe certeiro deuma faca, na altura da nuca, proximo ao chifre. Ao cair no solo, ja desfalecido,dava o ultimo e pesaroso mugido. Nas narinas o ultimo suspiro de vida e, naboca, uma espuma esbranquicada, com sabor da morte. Sem o pulsar das veias e a batidasdo coracao, seu corpo desfalecido era icado por correntes, presas as roldanas noteto. A partir dali, facas afiadas retalhavam o corpo ainda quente, retirandoas visceras e o couro. Na danca das facas, as maos dos acougueiros, esquartejavamo boi, enquanto o sangue se esvaia pelo ralo. Algum tempo depois, nao maisexistia o boi e nem a vida, apenas pedacos (contrafile, alcatra, cupim, acem,etc), que iriam abastecer acougues. Nao havia frigorifico, vigilanciasanitaria, ministerio da agricultura, policia federal, imprensa, propina. Haviaapenas consumidores simples que, assim como eu, assistiam ao vivo e a cores,todo o ritual do abate e da distribuicao da carne. Tudo era consumido sem medo,ate mesmo a lingua, o cupim, o mocoto e o testiculo. O tempo se foi e omatadouro envelheceu, devorado pelo mato ao derredor. Embora o tempo tenha esquartejadoas paredes daquele lugar, ele jamais saiu das retinas da minha infancia. Lembro-me de um fato surreal,quando uma mulher recatada, esposa de um renomado comerciante da cidade, deu umsapeca iaia (traiu)