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e se erguesse concretamente para alem de mim, como se fosse uma entidade real: um homem ou uma mulher com as maos tremulas e a boca espumando. O certo e que o mau humor toma conta de mim quando sinto fome. Porque a fome e como o tedio. Eu estava na rua e levava os meus musculos e os meus ossos, revestidos duma pele morena, para a padaria que fica na esquina da Avenida Brigadeiro Jordao com a Agostinho Gomes (nomes de homens que nao sei quem foram, nem o que fizeram, mas eles permeiam e atormentam minha memoria e dao fome. Uma tarde, como a de hoje, deitei-me no sofa da sala e num cochilo vi-me diante desse Sr. Brigadeiro Jordao. Porem, ele nao era um homem. Era a copia fiel do espectro da morte (como num filme de Bergman) e queria jogar xadrez comigo. Nao. Eu nao sei jogar xadrez. Sou um animal inapto aos jogos. Sai correndo como quem corre de um cao raivoso. E acordei suado. Foi o meu unico sonho com este senhor.) Mas antes que eu chegasse a padaria aconteceu-me algo inesperado e terno e idiota: o vento brincava sobre as calcadas e sobre as calcadas trouxe para os meu pes um folheto amarelado e velho,desses que as igrejas distribuem de porta em porta. Havia uma pergunta grande, centralizada e em negrito: gostaria de conhecer a verdade? Nesse momento as palavras soltaram em qualquer parte de minha mente onde elas moram (que nao e na esquina da Avenida Brigadeiro Jordao com a Agostinho Gomes): Sim. Nao. Nao. Sim. Eu quero conhecer a verdade. Eu nao quero conhecer a verdade. Assim, num desapego subito pus os meus pes sobre as folhas e continuei andando. Um folheto nao poderia me dizer o que, de fato, e a verdade. E se dissesse de que adiantaria se tenho contas para pagar. Mas proximo a padaria retornei. Algo naquele tom amarelado do folheto resgatava um que de saudades. Pus, entao, entre as maos aquele folheto e o li em parte, enquanto esperava algo para comer. (Uma tarde, como a de hoje, entrei numa biblioteca convicto de que encontraria o livro mais antigo que houvesse ali. Depois de horas numa cacada epica, encontrei um caderno grande, onde estavam escritas as atas de uma antiga associacao de moradores da cidade. A primeira ata datava de mais de cem anos. A maioria das laudas de tom amarelado, como aquele folheto, estava em branco. Assim, como quem quisesse guardar algo antigo, arranquei duas laudas e coloquei no bolso. Era quase um orgulho possuir uma velharia minima como aquela. Fiquei com elas por anos. E, agora, nao recordo onde as deixei. Este folheto tambem se perdera entre as minhas coisas. Se perdera, decerto, sem nenhum significado, porque talvez eu nunca volte a ler o que ha escrito abaixo da indagacao sobre conhecer a verdade. E talvez eu nunca conheca o que e a verdade.Um rapaz de estatura media, branco e magro, vestido de camisa e calca brancas e um avental cor de vinho tinto (como se
estivesse intimidado diante dos meus musculos e dos meus ossos, revestidos duma pele morena) trouxe-me um prato com comida e um copo com gelo e refrigerante. Depois os talheres e uma ficha (de numero 130) onde estavam anotados os meus gastos. 130 anos talvez seja a idade da lauda que furtei do caderno grande na biblioteca. 130 talvez seja o meu numero da sorte ou o numero da casa de alguem que vou conhecer e amar por toda a vida. Ou talvez seja somente o numero da ficha. Peguei os talheres e comecei a comer celere como um automovel. Quando vi que me olhavam decidi comer devagar. Mas tudo naquela padaria parecia-me um incomodo infindo e se misturava em minha mente como as palavras. Dois homens sentados no balcao comiam hamburguer com a boca aberta. Um hamburguer gigante numa fotografia na parede me fazia fechar os olhos. Um papel amassado perdia-se sob uma das mesas em meio as embalagens de chicletes. A cada segundo uma nova pessoa chegava e uma nova pessoa saia. O rapaz de estatura media, branco e magro, vestido de camisa e calca brancas e um avental cor de vinho tinto (como se estivesse intimidado diante dos meus musculos e dos meus ossos, revestidos duma pele morena) continuava levando pratos com comida e copos com gelo e refrigerante (as vezes suco) para as mesas. E depois os talheres e uma ficha (que eram de numeros diferentes de 130). Um cheiro forte de pao vinha de dentro da cozinha. Os garcons suavam e suavam tambem as canetas que eles carregavam nas maos para anotar os gastos dos clientes nas fichas. Um garcom de longe acenou para mim. Eu gentilmente sorri. Nao sabia que me conheciam. Mostrei a ficha. Ja estou com a ficha, eu disse. O numero e centro e trinta, murmurei. Tres rapazes e um homem velho comiam na mesa a minha frente. Um deles balanca a perna um tanto desconfortavel. Do outro lado de minha mesa uma senhora idosa vestida de azul arrastava-se com uma muleta para ir embora. Um homem estranho sentou-se a minha frente. Ele estava vestido todo de preto. Os bracos estavam cruzados. Ele olhava para a rua como se contasse as pessoas que passavam na Avenida Brigadeiro Jordao. Ele usava um oculo preto. Um garcom trouxe um pao para ele. Ele comia celere como um automovel, mas como viu que eu olhava decidiu comer devagar. O ceu e o vento anunciavam que logo iria chover, enquanto um dos garcons segurava uma cesta com mostarda e ketchup. Ele colocou a cesta dentro de um armario que ficava proximo as mesas dos clientes. O homem vestido todo de preto levantou e foi embora. Por um instante so havia eu naquela parte da padaria. E eu olhava para o nada, para os potes de acucar enfileirados num balcao. Outro garcom me cumprimenta. Deixo o semblante entregar-se num sorriso largo. Ja estou com a ficha, eu disse. O numero e centro e trinta (dessa vez nao murmurei). Um pombo sujo caminha sobre a calcada onde encontrei o folheto.
Duas mulheres andam apressadas na rua. Elas entram na padaria. Elas seguem uma fila para comprar algum pao ou doce. Dois velhos estao sentados proximo ao telefone publico do outro lado da esquina. E riem e conversam e olham para mim. Eu nao rio e nao digo nada. Nao tinha mais fome e o mau humor nao poderia me dominar. Estava farto. Bocejei. Rudinei Borges
Sao Paulo, 13 de novembro 2008 Meu caro Jeovane, Ha uma musica do Renato Russo, em que ele afirma que alguns falam muito por nao ter nada a dizer. Talvez eu tenha poetica e literariamente algo a dizer. E vou dizer. Nao tardara uma publicacao de O livro da Embriaguez, o que nao significa nada, mas e uma documentcao, uma chave que pode abrir portas.Uma amiga minha de infancia, catolica ate a alma, escreveu horrores sobre um poema meu em que eu repito inumeras vezes "que venha a cruz". Disse que nao sou o mesmo.Em verdade, O Livro da Embriaguez e um texto niilista. Esta la Nietzsche e todos que pensaram a ideia de absurdo, como Kafka, Sartre, Camus e Beckett. Esta la Mario de Sa Carneiro, Fernando Pessoa, Bukowski, Whitman e Lorca. Fico com certo receio de que seja o meu primeiro livro de poesia, porque talvez se feche as portas das universidades religiosas, por exemplo, ou me olhem como um ateuzinho de merda. Mas nem sou ateu. Sou panteista. O certo e o meu livro nao e em nada catolico. Nao tenho obrigacao de ficar para a historia, mas a conviccao de que e possivel amadurecer a cada novo texto. Grande abraco, Rudinei Borges Este sou eu.Esta criatura breve e ternaque tenta visitar o mundo antigo.Em Paris o que sou? Este homem da America do sul.Este astronauta.A peste de Artaud.Sou um pantano tenebroso.Um rio fundo como o Amazonas.Este mar que nao vejo ha anos.Esta paz. Esta fome.Desencontro.Sempre o desencontro.[Passei por aqui hoje porque tive saudades. "O livro da embriaguez" e esta voz que vive em mim desde 2006. Um voz corrosiva. Faz quatro anos que eu parti do inferno em Juquia. Agora estou aqui e Deus nao aparece. O meu diabo e silencioso. Continuo vivo. Um pouco mais atento]. [Florbela Espanca]Em dois de dezembro de 1930, Florbela encerra seu Diario do Ultimo Ano com a seguinte frase: ... e nao haver gestos novos nem palavras novas. As duas horas do dia 8 de dezembro no dia do seu aniversario Florbela DAlma da Conceicao Espanca suicida-se em Matosinhos, ingerindo dois frascos de Veronal. Algumas decadas depois seus restos mortais sao transportados para Vila Vicosa, ... a terra alentejana a que entranhadamente quero.[Virginia Woolf]No dia 28 de Marco de 1941, apos ter um colapso nervoso Virginia Woolf suicidou-se. Ela vestiu um casaco, encheu seus bolsos com pedras e entrou no Rio Ouse, afogando-se. Seu corpo so foi encontrado no dia 18 de abril.Em seu ultimo bilhete para o marido, Leonardo Woolf, Virginia escreveu:Querido,Tenho certeza de estar ficando louca novamente. Sinto que nao conseguiremos passar por novos tempos dificeis. E nao quero revive-los. Comeco a escutar vozes e nao consigo me concentrar. Portanto, estou fazendo o que me parece ser o melhor a se fazer. Voce me deu muitas possibilidades de ser feliz. Voce esteve presente como nenhum outro. Nao creio que duas pessoas possam ser felizes convivendo com esta doenca terrivel. Nao posso mais lutar. Sei que estarei tirando um peso de suas costas, pois, sem mim, voce podera trabalhar. E voce
vai, eu sei. Voce ve, nao consigo sequer escrever. Nem ler. Enfim, o que quero dizer e que e a voce que eu devo toda minha felicidade. Voce foi bom para mim, como ninguem poderia ter sido. Eu queria dizer isto todos sabem. Se alguem pudesse me salvar, este alguem seria voce. Tudo se foi para mim mas o que ficara e a certeza da sua bondade, sem igual. Nao posso atrapalhar sua vida. Nao mais. Nao acredito que duas pessoas poderiam ter sido tao felizes quanto nos fomos.V.[Mario de Sa Carneiro]Depois de algum tempo passado na Quinta da Victoria, voltou a Lisboa, onde conviveu com outros literatos nos cafes, alguns dos quais membros do grupo ligado a revista Orpheu, cujo primeiro numero, saido em Abril de 1915 e imediatamente esgotado, provocou enorme escandalo no meio cultural portugues. No final do mesmo mes, publicou Ceu em Fogo. Em Julho desse ano saiu o Orpheu 2 e, pouco depois, Sa-Carneiro regressou a Paris, de onde escreveu a Fernando Pessoa comunicando a decisao do pai de nao subsidiar o numero 3 da revista. Agravaram-se, por esta altura, as crises sentimentais e financeiras do poeta (ja por varias vezes tinha escrito a Fernando Pessoa comunicando o seu suicidio). Sa-Carneiro suicidou-se, com varios frascos de estricnina, a 26 de Abril de 1916, num Hotel de Nice, suicidio esse descrito por Jose Araujo, que Mario Sa-Carneiro chamara para testemunhar a sua morte. Deixou a Fernando Pessoa a indicacao de publicar a obra que dele houvesse, onde, quando e como melhor lhe parecesse.[Maiakovski]A fase de depressao que atravessa e agravada por sucessivas afeccoes da garganta, particularmente penosas para quem procurava sempre falar em publico, e cuja poesia esta marcada pela oralidade. Termina o poema A plenos pulmoes. Suicida-se com um tiro (14 de abril de 1930).[Ana Cristina Cesar]Ana Cristina Cesar comecou a publicar poemas e textos de prosa poetica na decada de 1970 em coletaneas, revistas e jornais alternativos. Seus primeiros livros, Cenas de Abril e Correspondencia Completa, foram lancados em edicoes independentes. As atividades de Ana Cristina nao pararam: pesquisa literaria, um mestrado em comunicacao pela Universidade Federal do Rio de Janeiro (UFRJ), outra temporada na Inglaterra para um mestrado em traducao literaria (na Universidade de Essex), em 1980, e a volta ao Rio, onde publicou Luvas de Pelica, escrito na Inglaterra. Em suas obras, Ana Cristina Cesar mantem uma fina linha entre o ficcional e o autobiografico.Cometeu suicidio aos trinta e um anos, atirando-se pela janela do apartamento dos pais, no decimo terceiro andar de um edificio da rua Tonelero.
Estelle Musson - DegasAgostina Segatori - Van Gogh-Agostina Musson: juncao dos nomes Agostina Segatori (italiana que vivia em Paris. Van Gogh a conheceu em janeiro de 1887, ano em que pintou A taliana) e Estelle Musson (prima e, posteriormente, cunhada de Degas. Ela foi retratada por Degas em Mulher com vaso).- * por Cristina Lima Em 2009, o poeta e escritor paraense Rudinei Borges, que atualmente mora em Sao Paulo, publicou o seu primeiro livro de poesia, Chao de terra batida. Numa entrevista concedida via e-mail, Rudinei conta como a infancia no interior da Amazonia influencia a sua criacao poetica. Acompanhe os principais momentos da entrevista. Cristina Lima - Apresentacao, poema que abre o seu primeiro livro, Chao de terra batida, inicia com o verso que diz Eu nasci no mato, Joana. Na parte final do livro em um texto que voce nomeou de Autorretrato ha outra vez esta afirmacao, sou um poeta do mato. Por que esta fixacao pelo mato? Qual o significado do mato ou da floresta em sua poesia?Rudinei Borges - Nao diria que ha uma fixacao pela imagem do mato. Mas, em verdade, ha um itinerario a ser percorrido em meu primeiro livro e ele parte do tema da infancia. Quando recordo os primeiros anos de minha vida, o que tenho guardado na memoria sao imagens da mata amazonica, da simplicidade do cotidiano, da figura materna e da imensidao das aguas. Na Amazonia os rios sao imensos. O mato talvez signifique o lugar primeiro. O que Barcherlad chama de poetica do espaco. E onde nasci e de onde vim. Quando afirmo que sou um poeta do mato nao estou delimitando o meu espaco, mas reconhecendo a minha propria origem. Tenho textos e poemas que evocam uma realidade absolutamente urbana, como a vida em uma cidade cosmopolita como Sao Paulo. No entanto, o meu chao primeiro, a minha manjedoura, e o interior do Para. E eu quis que o meu primeiro livro fosse impregnado desta saudade do mato, da floresta. E quase como uma tentativa de fundir e confundir a infancia com o local onde ela aconteceu.C. L - Entao, conte-nos sobre a cidade onde voce nasceu.R. B. - Eu nasci em Itaituba, cidade do oeste do Para. Costumo enfatizar que fica as margens do Rio Tapajos, porque e um lugar muito bonito. Nasci na cidade, porem logo fui levado para o interior. Vivi na Rodovia Transamazonica e na Santarem-Cuiaba. A minha mae foi caseira de sitio, cozinheira de fazenda. Itaituba foi e ainda e um municipio muito grande. Deve ter uns cem mil habitantes. Em geral, e possivel conhecer boa parte das pessoas. Foi um lugar famoso pela exploracao de ouro. Cresci ouvindo historias de garimpeiros. Vi mulheres criando os filhos sozinhas, enquanto os maridos desejavam a riqueza no Alto Tapajos. Creio que o ouro nao deixou riqueza nenhuma para a cidade. So a poluicao ocasionada pelo uso de mercurio na extracao daquele metal. Os meus pais sao migrantes e foram para o Para com a abertura da Tranzamazonica. Foram acompanhando os meus avos e la se conheceram.
O que acho interessante e que o migrante e sempre tomado de esperanca, ele acredita que o lugar para onde vai sera melhor. Nem sempre e assim. Alguns chamam a estrada inaugurada pelos militares, que ate hoje nao foi pavimentada, de Transamargura. Um apelido bem apropriado, eu acho. A vida nao e facil naquela parte do Brasil. Penso que o fato de a estrada nao ser pavimentada propiciou que eu guardasse uma lembranca, um sentimento forte pelo barro. Na transamazonica ha atoleiros gigantescos. Num dos meus versos eu escrevo: no norte do Brasil ha casa de barro em ruas de barro. Outra vez tento fundir as imagens. As ruas de barro e as casas de barro sao a mesma coisa. E termino com um dia vi Deus empinando pipa. O que percebo agora ao falar com voce e que apesar de um provavel cotidiano sofrivel eu mantenho as mesmas esperancas do migrante. Tenho a impressao que em Chao de terra batida o cotidiano e cantado com certa ternura. De certa forma eu acredito no cotidiano. O cotidiano da pequena Itaituba e de todas as cidades muito me interessam.C. L - Quando voce veio para Sao Paulo?R. B. - Eu mudei para Sao Paulo nos fins de janeiro de 2003. Tenho este habito de usar a expressao fins. E uma quase certeza de que o fim nunca e um so. Ha varios, entao. Como deve haver inumeros comecos. Como comentei, eu cresci numa cidade pequena e cresci com o desejo de conhecer outras cidades. Por alguns anos, como muitos jovens, nutri um forte anseio de ir para lugares distantes. Queria viajar pelo mundo. Acho que tem algo haver com a leitura que fiz do diario de viagem de Ernesto Che Guevara ou com a vida de Rimbaud. Alias, Rimbaud sempre me fascinou muito. Ele tambem veio do interior como eu. Porem, ainda nao alcancei o mundo. O maximo que consegui chegar foi em Sao Paulo, que e um universo enigmatico. Tenho vontade de deixar tudo e partir para uma viagem Brasil a dentro, Amazonia a dentro. Partir numa caravana como fez Mario de Andrade. Descer o inferno, como Drummond chamou a viagem de Mario. Um dia vi num livro uma foto de Mario de Andrade no porto velho de Santarem. Era uma fotografia antiga. Eu queria ser como aquele poeta que viajava atras das raizes de seu pais. Queria ser como o poeta que escreveu Macunaima. Quando cheguei em Sao Paulo fui visitar o tumulo de Mario como um filho perdido que visita o pai distante. Senti alguma emocao. Engracado, nao escondo que sou guardador deste envolvimento familiar com as coisas. Lembro que certa vez peguei um caderno e fui perguntar para a vo o nome de todos os nossos parentes. Queria saber tudo. O nome de todos. Sou uma especie de filho agarrado-desgarrado. Pareco distante, mas ao mesmo tempo ligado as minhas raizes. Preciso dizer que antes de vir para Sao Paulo, eu morei um ano em Santarem. Logo completei dezoito anos e terminei o Ensino Medio, em 2001, eu sai de
casa. Em Sao Paulo me formei em Filosofia, comecei a lecionar e atualmente sou mestrando em Filosofia da Educacao na Universidade de Sao Paulo USP.C. L. - Voce gosta de Sao Paulo?R. B. - Gosto de Sampa. Por vezes, sinto certa aflicao. E como se eu sentisse a cidade encravada dentro de mim. Preciso olhar o mar e os rios. O que e mais dificil e que nao ha um rio como o Tapajos na cidade de Sao Paulo. Por um tempo, eu achava inadmissivel uma cidade que nao fosse as margens de um rio. As cidades que sao referencias para mim estao localizadas as margens de grandes rios, como o Amazonas. Falo de Itaituba, Altamira, Santarem e Belem. Falo de Alenquer, Oriximina, Obidos e Monte Alegre. Sao todas cidades paraenses. Eu so conheci o mar em 2003. Faz pouco tempo. O meu mar era o Amazonas. Sao Paulo e um mundo misterioso de casas, edificios, pontes, avenidas e pessoas diferentes. Inusitadas. Voce olha para um lado e para o outro e ainda nao conhece nada. Lembro que o que mais me impressionou no centro foi o Viaduto do Cha. Ate hoje nao sei as razoes. O Viaduto do Cha esconde uma especie de magia que eu nao entendo. Juro que nao entendo. Quando quero me sentir bem e em paz ando por ali. Atravesso o viaduto, contemplo o Vale do Anhangabau e o Teatro Municipal. E um sentimento sem explicacao. Muitos falam e tem razao: tudo acontece em Sao Paulo. A vida cultural e o que mais me anima. E possivel conhecer poetas e escritores. E possivel ir as pecas de teatro mais experimentais. Tenho uma ligacao forte com o teatro. E quando vejo o encontro de teatro e poesia sinto grande alegria. Em Itaituba, eu atuava em performances com poemas na escola, na igreja e ate nas pracas. Em Sao Paulo fiz por um tempo o curso do Teatro Escola Macunaima, mas depois tranquei por falta de dinheiro. O teatro e um sonho que nao consigo alcancar. Ora fica perto e ora esta distante. Diante destes percalcos, prometi que vou escrever pecas de teatro, que vou manter uma relacao com o teatro de algum modo. Penso que eu escolhi o teatro, mas o teatro nao me escolheu. Gosto de atores como Gero Camilo, Marat Descartes. Eles nem sabem que eu existo, mas gosto do trabalho deles. Certa noite, em 2008, vi uma peca em que atuava a atriz Juliana Galdino. Meu Deus, aquilo me levou a uma sensacao do sublime que eu nunca havia experimentado. Voltando aos poetas e escritores, deixa-me confessar: desde a adolescencia esperava conhecer os poetas Ferreira Gullar e Adelia Prado. Como tambem o meu mestre, Thiago de Mello, e o poeta Manoel de Barros. Conheci tres deles. Faltou o Manoel de Barros. Sou da Amazonia, entretanto foi em Sao Paulo que pude conversar com o Thiago de Mello. Em Sao Paulo pude confirmar a sua real existencia. Talvez eu leve pela vida toda o peso de nao ter conhecido o poeta Manoel de Barros. Nao tenho
como ir ao estado onde ele mora. Nem tenho os contatos necessarios para essa empreitada. Devo dizer tambem que em Sao Paulo a vida e cruel e dificil. As pessoas trabalham muito e talvez nao vivam com a qualidade necessaria. A educacao e o transporte publico, por exemplo, deixam muito a desejar. Conheci comunidades como Heliopolis. La a maior parte do que ha para os jovens e as familias e conquista ardorosa da comunidade e nao necessariamente da autoridades ditas competentes. A violencia me assusta. Ja fui assaltado. A miseria nas ruas tambem e triste e vergonhosa. Isso e Sao Paulo.C. L. - Voce citou alguns poetas. Quais poetas mais o influenciam?R. B. - As minhas influencias sao um paradoxo. Leio e estudo diferentes expressoes da poesia e da prosa. Tudo o que e literatura me interessa, na verdade. No meu primeiro livro, Chao de terra batida, identifico algumas influencias claras e ate inegaveis. O meu modo de ser poeta em Chao de terra batida resulta da escolha por enxergar o cotidiano com paixao e esperanca. O meu objetivo foi cantar e encontrar significado nas pequenas coisas da infancia. Quis encher a minha infancia e de todos os meninos da Amazonia de um significado universal. Os poemas tem carater narrativo, por isso a maioria deles foi escrito em prosa. Acredito que essa e uma de minhas principais caracteristicas nesse meu primeiro empreendimento literario. Essa escolha e o resultado do meu envolvimento principalmente com a poesia de Adelia Prado e Manoel de Barros. E penso que tambem da leitura de Manuel Bandeira e Mario Quintana. O livro sobre nada de Manoel de Barros me deixou enlouquecido. E Oraculo de maio de Adelia Prado me fez receber multas da biblioteca municipal da cidade onde nasci. Atualmente nao consigo desgrudar de Libertinagem e Estrela da manha de Bandeira. Ninguem consegue. Libertinagem e um classico de todos os tempos da poesia brasileira. Eu vivo os meus dias convivendo com o porquinho-da-india, com Tereza e Irene Preta. Fale-me de poema mais extraordinario que Vou-me embora pra Pasargada? Eu recitava aquele poema para todo mundo. Agora, por exemplo, estou labutando com a poesia completa de Mario Quintana. Foi a leitura de uma antologia de Quintana que me fez decidir por publicar primeiro os poemas de Chao de terra batida. Penso que os poetas que citei tem algo em comum, como o lirismo, a simplicidade disfarcada e um jeito prosaico de escrever os versos. O que eles escrevem parece simples, mas logo numa outra leitura encontramos uma variedade de significados e sugestoes. Nos ultimos dias li alguns versos de Poemas dos Becos de Goias e estorias mais de Cora Coralina. Causa fascinacao versos como vive dentro de mim uma cabocla velha de mau-olhado, acocorada ao pe do borralho, olhando para o fogo. O que mais gostei foi do famoso Poema do milho e, em particular, quando em certa altura do poema, Cora escreve: Em qualquer parte da terra um homem esta plantando, recriando a vida. Recomecando o mundo. Quero beber da simplicidade grandiosa desses poetas.C. L - E os