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eu penso melhor de madrugada, queria ter um estudio em casa, pra poder gravar e compor durante a noite, e nao ter que acordar no outro dia pra mais um dia de emprego normal, de rotina cansativa, de viagens diarias e paciencia-quese-infinita. Eu disse paciencia, nao paz. Alias, nao se tem paz quando nao se e feliz. Nao que eu nao seja feliz, nao tenho motivos pra reclamar da vida, mas sim pra reclamar da MINHA vida, do meu eu-insatisfeito, solitario e vazio. Tenho todos os motivos pra celebrar a felicidade, uma familia exemplar, alguns poucos e bons amigos com quem eu posso de fato "contar-com" e comida no prato todos os dias... Eu falo e d'aquele meu sonho, o objetivo de ser feliz e ganhar a vida fazendo o que gosto de fazer, musica.Mas eu tenho pouco tempo, o que nao me tira a disposicao, mas que me cansa e me tira varias chances de produzir, que me leva cada vez mais distante de tudo o que eu quero seguir. Mas eu nao vou desistir, a minha mente trabalha em funcao disso, e um dia eu hei de colocar mais das minhas ideias nos acordes, e cantar todas elas bem alto pra quem quiser e puder ouvir, eu hei de compartilhar os meus sentimentos com milhares, arrastar a minha voz, as notas, e as melodias a grandes, pequenas, e valiosas multidoes pouco a pouco...Vou fazer da minha vida, meu trabalho, e do meu sonho, uma verdade.
Sei la...E so o rumo que a vida tem tomada que me deixa puto. Num estado mental confuso, de uma mente quase-suicida, eu torco pro mundo acabar e tirar esse peso das minhas costas.Ta tudo muito errado, ninguem entende, ninguem percebe, ninguem da a minima pro que eu to sentindo, muito menos do que me faz feliz ou infeliz, do que e verdade ou mentira. Tudo que sabem fazer e julgar, fugir, se anular...E culpar. Ah, como adoram colocar a culpa nas pessoas, nos objetos, no tempo, nas atitudes. Eu quero ser livre, ter a mente livre, poder fazer o que eu gosto de fazer...Quem liga pra isso? Foda-se. Que se foda...um perdido a mais no mundo, um a mais preso ao sistema e a ideologia de merda de que pra ser honesto tem que ter um emprego com carteira assinada, pra ter uma merda de uma aposentadoria. Pra que? Quem me garante que eu vou viver ate la...E se for mesmo, nao quero olhar pra tras e ver que trabalhei a vida toda, perdi sabados, domingos, feriados, viagens, noites de sono e dias de sol...Que lixo de mundo, que lixo de pensamento de cidadao padrao. Eu so queria ser feliz, ganhar a vida com o que eu gosto, ter tempo pra correr atras disso. Eu continuo torcendo pro mundo acabar. Estar sozinho, mesmo, e menos confuso.Ainda mais quando se trata de um estado de espirito, e o "sozinho" nao e literal. Eu ja tentei procurar um rumo, um lugar pra onde eu possa fugir, uma saudade pra sentir, uma razao boa pra existir. Viver de sonhos, sonhar com a vida. Desejar transformar em trabalho tudo aquilo que te da prazer em fazer, mas que voce nao pode se dedicar tanto porque tem que trabalhar com alguma outra coisa pra poder conseguir dinheiro e gastar, no tempo que resta, tudo o que ganha com aquele teu sonho, o primeiro, aquele do qual voce quer viver.Tua garota nao e mais tua, e nada parece lhe interessar. Um copo de uma bebida qualquer, um cigarro, algumas palavras no bloco de notas, e um rabisco da mulher ideal que voce tenta desenhar.A guria que te atrai nao parece nem te notar, e pro teu sonho que te consola, nao ha tempo pra se dedicar.Eu preciso mudar, ter mais coragem e acreditar, preciso escrever textos, compor, tocar...Mas esta dificil encaixar nas notas todas ideias pra poder cantar, sempre tem algo de errado, algo que eu nao consigo achar. Eu parei pra ler e percebi que eu sempre escrevo algumas coisas rimando, talvez na intencao de tornar poetico, mas nao e intencional...As palavras fluem, e talvez isso venha do meu inconsciente. Daquela minha vontade de escrever mais uma musica, da falta de recursos pra gravar, de todo esse tempo que eu perco, escrevendo textos sem sentido pra transbordar essa angustia que eu nao sei mais aonde encaixar. Chega de metaforas, nada de figuras de linguagem e expressoes mascaradas pra expressar tudo o que eu tenho pra dizer a mim mesmo, quando eu quero projetar as minhas ideias
pra enxergar algo que eu mesmo talvez nao queira saber...Talvez eu e que nao saiba aonde eu quero chegar com tudo isso.Eu sempre levo tudo muito a serio. Levo as pessoas a serio porque eu quero ser levado a serio, levo minhas atividades a serio porque eu quero que elas sejam serias...Mas quando eu falo de mim, eu nao to falando serio. Talvez porque eu mesmo nao me leve a serio quando o assunto e nada mais do que...eu mesmo. Tenho medo de falar de mim, da minha inseguranca, dos meus medos, dos meus segredos que eu nao tenho pra quem contar...da minha baixa autoestima, do meu exagero expressivo dos meus sentimentos, do drama que eu transformo a minha vida e as situacoes comuns que eu vivo. Transformo em piada. Ninguem ve. Ou ve errado...ve pretensao, ve "se-achismo". Pera la, ce nao ta vendo que eu nao to falando serio? Talvez nao seja tao simples assim.Eu queria poder nao fazer tanto sentido quando eu penso no que me cerca, queria poder nao entender a minha angustia...Mas eu tenho sede de verdade, sede de demonstracoes de afeto, sede de novas emocoes. E isso eu nao posso viver sozinho... Alias, e assim que eu tenho me sentido em tempo integral. Fones nos ouvidos, vento no rosto, as pessoas passando...Eu so queria poder ir pra algum lugar, encontrar alguem que que estivesse a me esperar. Alguem que venha pra ficar, que assuma esse vazio aqui dentro e tome conta do espaco que ficou. Chego num ponto em que eu preciso que alguem sinta falta da minha presenca, exija minha atencao e nao queira que eu desligue, que eu va embora, que me responda e corresponda em medidas iguais.E quando eu acho que eu encontrei...Faltam palavras, sobram risos. Falta atitude, sobra espera... E me volta o ponto zero, a confusao. Deixa eu saber qual e a tua que eu faco de tudo pra te fazer a pessoa mais feliz do mundo com tudo o que eu puder alcancar...Mas nao tenta fugir das minhas palavras sinceras, porque quando eu preciso falar, eu sempre arrumo um jeito, ainda que a tua reacao seja a sempre, silencio.
Eu preciso dizer que ultimamente tem sido assim: Eu me engano acreditando que coisas pequenas tomam proporcoes infinitas quando so nao passam de mais um capitulo desse drama que eu insisto em transformar a minha vida. E quando eu acho que tenho certeza sobre algo novo, sobre um sentimento forte, alguem que veio pra mudar, nao dura mais do que uma semana...Mas dessa vez nao foi minha culpa. Alias, nada acabou. Eu so nao tenho mais a mesma disposicao pra correr atras e tentar fazer com que de certo como eu tinha antes, como eu quase sempre tive.Ta faltando alguem que se entregue como eu, que corresponda as minhas necessidades, que me complete. E dessa vez eu realmente estava pensando que havia encontrado, mas a cada dia que passa parece que fica mais distante, e por mais esforco que eu faca, parece nao surtir efeito. Talvez eu tenha me tornado exigente demais, talvez eu seja carente demais.Sem metaforas.Pode ser que eu esteja enganado, pode ser que eu ja tenha encontrado tudo o que eu preciso nela, mas eu esteja apressado demais pra encontrar o rumo que essa historia pode me levar. Talvez nao leve a nada.E sao esses montes de talvez acumulados na minha mente que me fazem pensar duas vezes em pagar pra ver se vale a pena. Nao que eu nao queira, nao que nao tenha me abalado, nao que eu nao sinta nada. Eu sinto, eu quero, eu so nao sei se devo arriscar demais, acreditar demais. Me faltam provas pra acreditar que ela pode querer tanto quanto eu, ou ao menos um sinal do que ela espera disso tudo quanto eu. Eu nao sei o que posso esperar de tudo isso.O nome disso e medo. A neblina no ar, a luz da lua no chao, os passos lentos, as lembrancas de sempre, o cigarro aquece as maos, a bebida, o coracao. Tudo parece calculado como se fosse planejado o momento que me faz lembrar voce. O frio que voce odiava quando estava longe de mim, o mesmo frio que eu gosto, que agora me faz sentir tua falta, lembrar tua ausencia. Eu sinto o frio alem da pele, correndo pelas veias e transformando em gelo o pulso que fazia voce viver em mim.Pois ja acabou, nao ha mais duvidas, nao ha mais planos nem esperanca, nem mesmo sonhos.Eu ja ouvi a tua voz pela ultima vez, e ainda assim parece que tudo conspira pra eu nao te esquecer. Ainda sou critico,ainda sou nervoso,ainda sou romantico,ainda sou sensivel,ainda sou chorao(as vezes),ainda nao ligo pra futebol,ainda nao assisto jornal,ainda sou inseguro,ainda sou indeciso,ainda durmo mal,ainda acordo tarde,ainda como besteira,ainda fico doente,ainda nao arrumei o quarto,ainda desejo a paz mundial quando assopro a vela no meu aniversario(depois penso em coisa menos boba),ainda sou iludido,ainda sou tenso,ainda sou ansioso,ainda seguro a porta(pra todo mundo),ainda dou bom dia(pra quase todo mundo),ainda nao sei a hora de desistir,ainda sou louco,ainda sou dificil,ainda sou vulneravel,ainda sou complicado,ainda sou medroso,ainda sou apaixonado,ainda sou impossivel,ainda sou incuravel,ainda sou honesto,ainda sou sincero,ainda nao me conformei,ainda nao me adaptei,ainda
Escrito em 30 minutos para o Desafio 2 Minds.Era uma vez, em um reino muitodistante, um Rei. Esse rei era um tirano mesquinho e cruel, e reinava toda suaterra com punho de ferro. Todos aqueles que se recusavam a pagar seus tributostinham suas casas queimadas, suas terras salgadas e seus filhos levados para ocastelo para servir como escravos.O que impedia os camponeses dese revoltarem contra o Rei, era o fato de que ele era imortal.Como o tirano que era, certodia o Rei enviou comitivas de soldados para terras distantes e prometeu gracase ouro aos que lhe trouxessem a vida eterna ou perderiam suas vidas aoretornarem. E claro, uma unica comitiva retornou. Traziam algemado um sabioque, diziam, sabia como alcancar a imortalidade.O Rei, entao, o torturou ate queele o contasse e conseguiu o que queria. Uma vez que o sabio tambem eraimortal, o Rei o aprisionou em uma jaula e o prendeu em uma torre escondida docastelo, para que ele nunca mais fosse encontrado.Um dia, a Morte veio ate o sabioe, vendo que ele havia sido aprisionado pelo Rei o homem a quem concedera osegredo da vida eterna perguntou o que havia acontecido. O Sabio contou-lheentao sobre o Rei tirano, sobre como ele governava seu povo fragil e como haviasido torturado ate que, em sua vulnerabilidade humana, ele havia revelado seusegredo.A Morte entao, cega de raiva,comecou a vagar pelos saloes do palacio, invisivel aos olhos de todos afinal,so os sabios podem enxergar a Morte. Rapidamente ela descobriu que toda afamilia do Rei, seus filhos e netos, cobicavam o trono do seu pai.A Morte revelou-se ao filhomais velho, herdeiro avido e de direito da coroa, e lhe deu um anel. Ela contouque o anel possuia o poder de matar uma unica pessoa que ele tocasse - com odedo em que o vestisse - mas que apos matar uma pessoa ele deveria se desfazerdo anel ou morrer, ele mesmo, ao nascer do sol.O filho mais velho vestiu oanel em seu indicador e foi ate a sala do trono. Exigindo audiencia com seu pai que, era sabido, era obcecado por joias -, trouxe uma perola que haviaencontrado como presente. Ele entregou a perola ao seu pai sobre uma almofadade veludo vinho, e aproveitou o momento para tocar-lhe a mao. No salao real,minutos depois, o Rei Tirano morreu, sentado no Trono.O principe se desfez do anelarremessando-o pela janela, patio afora.A morte havia contado o segredopara o filho do meio, que ja sabia que seu irmao iria se desfazer do anel eenviou espioes para saber onde.Um a um, a Morte contou a todosdo palacio: o irmao mais novo do principe, depois aos irmaos do Rei, depois aosgenerais de guerra e assim por diante.E um a um, a Familia Real fez otrabalho sujo por ela, com caricias amaldicoadas.Nao se sabe, ate hoje, sealguma outra familia apareceu para tomar o trono do Rei tirano. Nao se sabeporque o reino todo desapareceu, do dia para a noite. As casas, agora, estaovazias e empoeiradas, alojando apenas os passaros cansados durante a noite, eos morcegos cegos durante o dia.Nao se tem noticia do
anel. Nemda morte.So o Sabio viveu acredita-se e levou com ele o anel, que carrega em uma fina tira de couro em volta dopescoco, para que possa, ainda, abracar as pessoas que ama.
When the monsters camewith razor claws and dagger teeth,like he imagined them,covered in leather, and vile thornsand scales and fur and lined with hornsof opal and ebony, and their eyes on firelike wild rubies and wild amethystand black jet, like the sky at night,like in his dreams,he ran and fell and ran again,into the city, into the concrete,towards the nowhere, towards the hills,and the sheets couldn't protect him,and the light couldn't protect him,nor the moon, nor the sea,and their wild eyes followed,and the starless sky followed,and the bible black followed;and when he saw the fall -he threw himself off the cliffslike he imagined them,and flew away in wings of nothing,because he could,like in his dreams. A cada dia avanca o mar e encolhe-se a ilha;Eu, a rabiscar com tinta em folha, esvaziava mais uma garrafa a servir de aposta;Lancei-a ao mar e esperei - em vao - resposta.Qualquer.Nao fosse a primeira garrafa, a mim bastaria a ilha - talvez.Mas nas letras que ela continha eu vi um pedaco que faltava de mim;Alguem em outra ilha escolheu lancar a garrafa, a esmo.Um pedaco de alguem! - assim mesmo.Nao fosse a primeira garrafa! Escolhi responder. Ousei.E mais garrafas vieram - milhares, milhoes. Nao sei.Mas nao respostas.A cada mil encontro mais uma pedaco do quebra-cabecas.Nao me parece ter final.E quando eu respondo, e so porque queria que soubessem que a peca serviu.Que guardo-a sempre comigo. Sempre. Que, sempre que posso, transcrevo-a.(Pois sou so parte dono do que sou.)Que sirva a mais alguem - a um amigo.Tambem transcrevo pedacos que ja tinha comigo.Mas a cada dia lanco ao mar outra garrafa de gratidao. Esperando resposta - em vao.Esperando uma reacao - um "Disponha". So gostaria de saber que chegou.Que soubessem que me tocou.E sonho que sejam tao sedentos quanto esse naufragio de mim. E que os toque.E nada.Eu rabisco com sangue e furia e febre e fe,Porque apenas tinta em folha nao basta. Sabe quem ja leu.Porque a cada dia encolhe-se a ilha-eu,E espero, sedento, resposta. Qualquer.Antes que so reste aos meus olhos o sal e o mar e eu ja nao possa mais ler. Queima e abrasa na furna noturnaO crisol funde a essencia lasciva, imundaQue emerge do cerne, esse cancer que pulsaE que pulsa e que cresce e nos causa repulsaInumano que enxerga, que tenta e revelaInumano que pune, que julga a parcelaDo impio que cada cabeca carregaQue cada cabeca esconde e renegaMas pensa e deseja e pretende-se ao mundoO desejo profano, primeiro, profundoO que para? O que impede tao louca vontade?Que crime se deve? Sentenca? Piedade?A vinganca perfeita e aquela que e feitaA priori antes mesmo que o crime se afloreEntao pune, Azazell, pra que reste nenhumSob o ceu - Sobre o ceu Sobre ceu algum Escrito em 30 minutos para o Desafio 2 Minds.A planicie jazia em paz e silencio.Ja haviam passado os exercitos de guerreiros armados de espadas e machados,vestidos com armaduras de ferro, cotas de malha e capacetes .Ja era finda a guerra, ha anos,mas o campo ja havia se tornado infertil com o peso dos cavalos e o sangue.
Suapoeira fina se elevava a cada brisa, como carregada pelos espiritos dos mortos.Havia quem olhasse aquela cena,o ferro espalhado pelo solo, os cacos de laminas antigas e as escamas e placas separadasde suas armaduras para dar lugar a laminas que derrubaram grandes guerreiros,herois, lendas cada um apenas um soldado, cada um apenas mais umacontingencia.Nao o sucateiro. Caminhava comajuda sua bengala e sua mochila de couro desbotada pelo solo rijo, seprotegendo do sol com um capuz. Estrepitando com cada passo, os restos de metalque carregava em sua bolsa. Os fantasmas eram seus amigos e a antiga guerra seusustento.Herdara sua casa - contava seuavo, com com suas maos calejadas e uma cicatriz no labio de ancestraisnobres. Contava que um dia aquela terra havia sido regada por corregos, e que qualquersemente lancada ao solo florescia e dava frutos. Que imperava, ate onde osolhos podiam ver, sua familia, de seu castelo de marmore, suas roupas de seda etudo em volta era vilarejo, com camponeses felizes.Nao mais. Nao depois da guerra.O sucateiro nao vivera pra veraquilo. Nao haviam registros. E mesmo optando por acreditar, pouco daquilo lheimportava. O que importava era apenas seu filho e a comida que comeriam naquelaestacao.Caminhava a planicie com suamochila de couro desbotado, seu capuz, tateando com sua bengala o solo seco. Tomoumais um gole comedido de agua. Era dia de colheita.Agachou-se proximo a ruina deuma casa e pegou uma folha de ferro torcido, erodido pelo vento e pelastempestades de areia. Descascou um pouco da ferrugem com unhas gastas e acabaca, que fora capacete, comecou a se desfazer. Jogou o elmo para longe econtinuou sua caminhada lenta.Assobiava e caminhava,batucando seu cajado contra o chao para marcar o ritmo. Seria um inverno longo,e nao podia se dar ao luxo de voltar para casa sem encontrar ao menos maisalgumas pecas. O sol a pino esquentava sua cabeca, e sua barriga roncava. Emcasa, ele e seu filho ja comecavam a passar fome.Sua bota atingiu algo duro.Olhou para baixo, esperancoso,para encontrar apenas a fivela de um cinto, ainda presa a uma fina tira decouro gasto. Chutou-a com raiva e acabou rasgando a lateral de sua bota.O sucateiro precisava de mais,e o sol ja comecava a se por. Sabia que o dia chegaria, em que o que osespolios esquecidos da batalha acabariam, que teria coletado tudo que erahumanamente possivel. Mas nao queria que aquele dia fosse hoje.Alcancou seu cantil para maisum gole de agua e ele foi o ultimo. O sucateiro, resignado, comecou sua marchatropega de volta para casa. Teria que voltar pela teceira vez a planicie no diaseguinte.Voltando, encontrou uma dunabaixa de areia branca e fina. Olhou para o horizonte e decidiu que viria umatempestade, que provavelmente a carregaria para outro lugar. Comecou a tatear aduna, afundando seu cajado na areia ate que atingiu algo solido.Virou-o de ponta cabeca. O topopossuia uma protrusao no formato de um gancho, feita de ferro fundido, preso amadeira do corpo com pregos e tiras de couro de coiote. Afundou o gancho na areia,moveu a ponta um pouco encaixando o gancho sob o objeto e puxou.Uma espada emergiu, e o sucateirosorriu. A
lamina parecia em bom estado, e ainda possuia algum lume contra o solda planicie. O couro da empunhadura ja havia se desgastado e desprendido hatempos. Olhou com mais cuidado viu o resquicio ilegivel do sinete de umferreiro. Ferro de qualidade, usado por cavaleiros de alta patente.O sucateiro fundia o metal debaixa qualidade das armaduras para fazer panelas e vender aos demaiscamponeses. As vezes ate martelos ou outros utensilios de metal, quando o ferroainda estava integro o suficiente para aguentar trabalhos mais detalhados. Masespadas eram mais dificeis de encontrar. Os soldados do rei, quando depassagem, pagavam dez pecas de prata por cada lamina de soldado, e ate cempecas de ouro pela espada de um general.Era seu oficio, dia apos dia,colher o ferro que emergia daquela planicie sangrenta e assombrada. Tirar seusustento do infortunio de milhares. Depois de todos os seus propositos nefastos serem servidos, transformar aquele ferro sangrento em algo bom.Mas mesmo que a maioria dos derrotados naquelabatalha tivessem morrido antes que seu pai se deitasse com sua primeira mulher,o sucateiro ouvia, por vezes, o impacto entre espadas e o cavalgar de cavalos.Quando era noite, talvez ate o grito de carga das tropas dianteiras.Mas nao naquela noite. Aquelanoite dormiria tranquilo. Pos-se a voltar para casa, com sua milesima lamina.
Ter me formado em Design, a despeito da minha falta de habilidade com desenho, foi essencial na minha formacao como escritor - algo que somente me sei, no momento, ja que nao tenho livros publicados. As peculiaridades da captacao da informacao pela imagem sao muitas, e estuda-las acabou me ajudando a colocar algo em contraponto com a maneira como as pessoas absorvem o texto.Cheguei, tem muito tempo, a conclusao de que as pessoas nao gostam de ler. Uma imagem vale mais que mil palavras, afinal ler mil palavras exige muito mais tempo e dedicacao do que olhar uma imagem. Talvez por isso exista hoje uma rede tao grande de emissores de informacao compartilhando gifs de gatos e memes.Nao digo isso em detrimento do valor da imagem, seja ela fotografia ou pintura, mas temo que nos dias atuais tenhamos chegado a uma cultura da informacao como fast-food informacao cientifica, jornalistica ou mesmo ficticia. Isso foi crucial pra que eu reparasse que a absorcao do conteudo literario toma muito mais tempo do que a absorcao do conteudo grafico.O conteudo grafico e chamativo o suficiente pra atrair o primeiro olhar. Ele grita, bate na sua porta e esta la. A analise da forma precede a analise do conteudo.Mas nem sempre e a forma que comunica. Existem limites para a forma.Gosto de citar esse video do Richard Seymour (em especial o trecho entre 5:05 e 5:50, mas o video e inteiro sensacional):Is it beautiful now?O conhecimento da narrativa por tras da imagem traz uma beleza totalmente nova. Essa imagem so vale mais do que mil palavras porque voce passa a conhecer as palavras por tras dela.Arrisquei, recentemente, participar dos Desafios 2 Minds. Mas diferente da proposta que e fazer um desenho ou pintura decidi cumprir os desafios escrevendo em 30 minutos um pequeno texto ou poesia. Me deparei com uma dificuldade quase intransponivel que e formular o conteudo pra escrever um texto e redigi-lo se preocupando com a forma em 30 minutos.Essa e a diferenca crucial entre a informacao verbal e a informacao visual. A informacao visual "depende" de um conhecimento emocional previo do leitor. A informacao verbal pode te aproximar muito do conteudo, de maneira que voce possa se relacionar com ele, mas requer dedicacao.A imagem e primariamente formal, e a forma esta relacionada com a tecnica a composicao, a habilidade do artista. Se o conteudo de uma imagem e raso, voce ainda pode aprecia-la pelas suas formas e cores.E quase imediato sentir a imagem. A informacao verbal possui uma carga forte de forma se ela e bem escrita, possui cadencia, ritmo, se as palavras sao bem empregadas mas ela e intrinsecamente dependente do conteudo. Se o conteudo nao for interessante, nao existe remedio para o seu texto.Talvez por isso, e pela qualidade relacional do conteudo, existam tantos autores que carecem de tecnica se dizendo escritores. Porem, a falta de conteudo por este depender nao so da habilidade do escritor ao produzi-lo, mas tambem da carga subjetiva vinda da relacao entre ele e o leitor e mascaravel. Se o autor te conta a historia que
voce acha que quer ouvir, talvez voce fique satisfeito.Porem, na minha opiniao, o leitor experiente quer ser surpreendido. A maestria passa a estar no autor que te conta uma historia que voce nao sabia que queria ler, mas depois de lida voce sabe que nunca mais sera o mesmo.