rituais do amor. E justamente aqui onde entram os poemas de Edson Guedes de Morais. Escritos, diga-se de passagem, com invejavelsimplicidade, sem os ofuscantes paramentos da retorica. Nao custa lembrar que em 1885, Whitman ja nos alertava paraeste fato: Nada e melhor do que a simplicidade. Nada pode compensar o excesso ou a indefinicao (Folhas de Relva. Trad.de Rodrigo Garcia Lopes, 2005). A poesia e um planeta criado pela fantasia humana. Um exilio provisorio, onde o poeta recria as imagens e fantasmagoriasda infancia perdida. O verdadeiro poema nao envelhece nunca. Ou, se envelhece, adquire o fulgor e consistencia dosvinhos, apraziveis ao paladar dos homens e dos deuses. Para encerrar condignamente estas mal tracadas linhas, permito-meinvocar a autoridade de Antero de Quental, uma das glorias da poesia em lingua portuguesa: Os sistemas caem, os cultosdesfazem-se, so os poemas parecem cada vez mais jovens e mais belos sob os beijos fatais do tempo.Louvo o vento, louvo a chuva,louvo as pombas nos beirais.Louvo o escritor e poetaEdson Gudes de Morais;Louvo o empenho, louvo o engenhoe o saber com que ele faz.Louvo a estrela que iluminaEdson Guedes de Morais.Louvo as pontes, louvo o rioCapibaribe e os demais.Louvo os versos que semeia Edson Guedes de Morais. Louvo o editor incansavelde livros artesanais.Louvo a chama que incendeiaEdson Guedes de Morais.Louvo o vento, louvo a chuvaque transborda dos canais.Louvo a lavra, louvo os livrosde Edson Guedes de Morais.(Francisco Carvalho)------------------------------------------------------------------DISPERSAO:UM LIVRO, UM POETA, UM DESTINO. R. Leontino Filho O Destino tantas vezes tem sido um gato que entrou sem que se visse na caixa em que levava o passaro do sonho. A folha branca do destino recobre de misterios a permanencia da poesia que se dispersa nas frinchas dotempo; as vezes, a vida reclama para si a memoria das coisas tao presente na lucidez do olhar dobrado na primeira curva donada; um feixe de palavras traduz as vacilacoes, os tremores e as duvidas que permeiam o exumar do passado, um tempopreterito manietado por elementos de alta periculosidade, o mais afoito deles, a insidiosa solidao com seu jeito de ser quereconcilia o instante do rito a turgida e rigorosa ascese. A folha branca do tempo e uma cortina de sonhos definitivamentedissolvida na caixa de palavras onde pontificam, com desenvoltura, as vivencias do ser; reunidas em torno da mesa derefeicoes, as pessoas, criteriosas e percucientes, alimentam-se da alvura que emana das palavras e acossadas pelo turbilhaode silencios rondam a magia dos dizeres. Todo dizer e rabisco cobicado pela lucidez de uma folha branca a espera dapoesia, pois desde longinquas eras,de oniricas texturas profusamente derramadas nas cavernas, sabe-se, em absoluto silencio: poesia e descoberta que nao finda. Por ser a soma das coisas, o transe integro do prazer, a poesia, em sua sabedoria portentosa, situa-se no territoriovirgem do tempo e percorre os sentimentos humanos como sina, linguagem do estar no mundo expresso em cores, sons,texturas, cheiros e sabores: magia guarnecida pela explosao intransitiva do tempo que rumina sua eterna permanencia decrianca. A poesia do tempo intercambia silencios filtrando a essencia da necessaria infancia, descoberta que e, tambem, jamaisfinda. Nas divisas do espaco-tempo, a