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A gente que cresce assim, meio nascido, é sempre diferente mas tem sempre muito igual. Nasce cada um num lugar, mas sempre com um corrego perto; brinca cada um numa rua, mas sempre perde o tampão do dedo porque joga descalço; estuda cada um numa escola, mas sempre uma E.E.; tem cada um uma vida, mas todas na mesma faixa economica no IBGE. São as condições necessárias pra ser meio criado, são os bonecos de isopor que compõem o presépio do menino sem pai. Por não ter um pai forte pra nos garantir contra os outros, a gente apanha na rua e apanha na escola. E, se não bater de volta, apanha em casa também: mas pelo menos o braço é mais fraco. E é mais fraco não porque deus fez assm. É mais fraco porque o mesmo braço que lavou a roupa, fez comida, limpou nos cantos, arrastou o sofa e carregou o dinheiro pra dentro de casa é o braço que, no fim do dia, vai punir suas safadezas de moleque. A voz grossa é emprestada de um amigo, o jeito de coçar o saco se rouba de um professor preferido, do tio vem o jeito de alisar o cabelo baixo enquanto olha para uma bunda. Todo favelado sem pai é um homem arlequim, e nessa roupa em mosaico sempre falta um retalho pra cobrir a bunda. E eu sempre seminu. Cobrindo onde podia com a prosódia de um amigo, os hobbies de outro, a risada de um chefe. Dos homens por quem eu nutria algum afeto ou admiração, tomava emprestados elementos me ajudassem a ver em mim um homem, digno do amor e do tesão de alguem. "Você parece uma mulher falando" era a frase que vez por outra atestava minha constante e miserável falha. Vez por outra.E hoje eu, falando sozinho, xingando meu celular, no timbre de uma frase minha redescobri minha mae. Nunca ninguém foi capaz de saber quem falava ao telefone, se eu ou ela. E minha mae insistia sempre em afirmar que tinha a voz muito grossa -- tem mesmo. Negava sua feminilidade pra me assegurar minha macheza. Até nisso ela se sacrifica.E hoje, falando sozinho, xingando meu celular, no timbre de uma frase, descobri que eu pareço minha mãe falando, e pela primeira vez eu conscientemente tive orgulho disso. Me senti como em todas as vezes em que nos arrependemos de ter odiado joias encrustadas em nós, como nosso cabelo crespo ou nossa inteligência.Eu quero ter uns trejeitos da minha mae, quero levar para a vida as magnificas frases de efeito herdadas da avó espanhola dela, e principalmente cultivar até morrer a sensibilidade. Hoje eu sei que sou digno do afeto e do tesão dos outros, e que se alguém me ve na rua e me imagina nu em suas fantasias pessoais corriqueiras, não é porque eu coço o saco como o meu tio, mas porque eu posso ser tão atraente quanto a minha mãe. Esses dias vazios, meio chuvosos, me dao um sentimento peculiar. E uma melancolia calada, uma tristeza contida, automaticos ao
se depararem com esse clima. E como se o rumor das gotas no meu telhado me sussurrassem ofensas profundas, desilusoes amorosas: as reais ulceras da alma. E, ao mesmo tempo, esse ar carregado de umidade sufocasse minhas reacoes, me impedindo de chorar, como naqueles pesadelos em que nos gritamos a plenos pulmoes por nossas maes mas nao produzimos som nenhum. Quando nos sentimos assim, so nos resta fechar os olhos, relaxar, e esperar que todas as tristezas e angustias sejam mesmo so um sonho ruim, e que vao desaparecer ao som da primeira vibracao do celular sobre a mesa de cabeceira. E, as vezes, elas desaparecem.
Foi deixada, solitariaEm um estranho lugarUma oferenda a exuEntre o bloco G e o agaSeu pano vermelho ao ventoNao exalava o odor de tumbaComum a semelhantes oferendas:Deslocada estava a macumbaSera que ali, desacorsoada,Em chao de propriedade privada,a pobre macumba seriaquem sabe um dia chutada?Uma coisa e certa:Em condominio de nomeNem orixa busca oferendaSem se anunciar no interfone. Um nó firme demais, que não desata de jeito nenhum, nem por obra do cão -- isso não é nó bom. Da bolha no dedo, quebra a unha, mas não solta -- é nó cego. O nó bom é o que desata, nó é feito pra desatar, mas na mão de quem fez. A rede é presa, balança balança, criança pula em cima, mas não solta. Cai o pau do forro se a pessoa for muito pesada, mas o nó tá lá, firme e forte. Mas, se a casa não for mais do dono, com dois puxões e um olho atento, tem que dar pra soltar a rede, e se deitar em outro lugar. São nós o que prende o barco no céu, acima do mar, nós que laçam o vento e a maré. Nós.Nós que fazem de fios soltos uma tarrafa, onde se colhem peixes e camarões e algas frescas.Nós que conectam as coisas, nós que unem as retas, que formam redes. São nós. Somos.Somos nós. Apartamentos sao como casas mal-assombradas. Voce ouve o somdos passos no corredor, chegando ate voce, passando por voce, e se encerrando laatras, mas nao ve nada. Ouve batidas, ruidos, sussurros, gemidos, mas nadaacontece no seu cubiculo bem localizado com vista pra uma avenida movimentada.E, nos domingos, o chiado de uma panela de pressao, cheirode comida, os gritos de crianca e as risadas invadem sua mente, e transformam oapartamento num livro de fotos animadas, uma caixa de lembrancas de momentosque nunca existiram.A vida acontece, nao la fora, mas nos outros dentros. E oque sobra a mim sao esses vestigios de acontecimentos nas outras dimensoes,ecos do atrito de outras vidas. O banho revela um corpo marcado, arranhado, ensanguentado. Ecomo se eu tivesse sido perseguido por uma fera horrenda, cujos olhos furta-correfletem o brilho da lua, vertendo pelo caminho uma saliva vermelha, da cor dosangue de tantos outros devorados por sua sede de sofrimento e nao a saciaram.Uma fera que, com as mesmas garras que abre caminho entre as arvores e plantasdo bosque sombrio que lhe serve de esconderijo, campo de caca e palco derituais. E a oferenda era eu.Ao menos, seria o que eu declararia ao juri de um tribunalcheirando a crime e madeira velhos, em que eu precisasse de um alibi e umajustificativa para minhas escaras.Ou, talvez nao. Talvez eu preferisse ser condenado por todosos crimes do mundo, a ter que fui possuido pela fera, e nao perseguido por ela.Negar que dela sofrera os mais deliciosos abusos. Negar que seus curtos dedosdelicados de moca, como os dos gatos, escondiam garras capazes de rasgar o maisduro coracao, mas que em mim se ocuparam apenas de marcar territorio. Uma feraque nao tem nada de horrenda, e que cujo amor, com o
suor de nossas camisas, vise tornar em furor, depois descontrole, riso, choro, estase e por fim literale figurado gozo.Em meu corpo, tenho as chagas que, diferente das de Cristo,nao provam a missao cumprida de trazer amor a todos, e sim a de trazer prazer auma. Um quase-messias do eros, e nao do agape. As marcas e arranhoes todos compoem, juntos, uma partitura,tocada apenas por suspiros e gemidos, que se sucedem, se intercalam, fazemduetos e, em unissono, soam o climax, o gran-finalle, a evidencia mater danatureza animalesca do homem: aos que ainda nao entenderam, o sexo.
Eu sempre vejo minha vida dividida em estacoes. Mas, nao como as estacoes do ano, que sao ciclicas e tem a ver com a temperatura ou algo assim. Nao, estacoes de coisas, pensamentos, ideias fixas, modas ao meu redor. A estacao do axe, que tinha pochette e tal. A estacao das surras, que era quando eu vivia apanhando da minha mae porque era muito teimoso e desastrado. A estacao das chuvas, que essa sim tem a ver com a temperatura, mas que tambem coincidiu com o periodo em que meu pai foi embora de casa. Enfim, eu estava ouvindo uma musica outro dia, e me lembrou de uma dessas epocas: a estacao do chicote. Nada a ver com a estacao das surras que eu falei antes, talvez ate tenha acontecido mais ou menos no mesmo periodo, mas nao tinha relacao dessa vez. Essa estacao aconteceu quando deu pra as novelas da teve todas serem de epoca. Ou quase todas. Sempre. Ou quase sempre. E, em todas elas, tinham os personagens dos escravos. E, quando voce via apresentacao da novela -- aquele clipezinho no qual, pela unica vez, voce ia ouvir a musica de abertura da novela inteira --, a gente ja sabia quem iam ser os escravos, mesmo que nao se visse a caracterizacao deles no clipe. Mesmo que todo mundo aparecesse sorrindo igual nos clipes de apresentacao, com os mesmos bracos cruzados, na mesma rotacao de costas para frente. E que esses atores eram sempre faziam esses papeis. Mesmo quando tinham atores negros novos, a gente ja sabia. E nao pense que eram todos iguais nao, nao eram. Sempre tinham funcoes de escravos diferentes: o escravo bruto, a mucama, o que a filha de alguem sempre se apaixonava, os pais do menininho que nao se sabia se seria escravo ou nao quando nascesse. E, ate dentro dessas especificacoes, os atores sempre faziam cada um seu papel. Esse negro que tinha mais cara de bruto fazia o bruto, essa outra que tinha mais cara de mucama, mucama; etc. E, bom, era igual nos desenhos ne, eu tinha que ser um. Eu sempre era um deles, a identificacao da crianca com o personagem e mais intensa. E mais sincera, na verdade. O adulto ve um filme, empatiza com um personagem, quer ser aquele personagem, mas nao se deixar ser esse personagem; ele e durao, faz bico, ate chorar quando alguem importante pra o personagem morre. Ai acaba a farsa. Mas, de crianca, eu queria ser um, e so podia ser os que pareciam comigo. Os que tinham cabelo como o meu, pele como a minha, nariz como o meu, boca como a minha. E, diferente dos atores, eu nao era sempre o mesmo: as vezes eu era mais o durao, as vezes eu era mais o menininho, as vezes eu era mais o apaixonado. Mas, o que importa? Todos sofriam igual, no chicote. Todos, todos eles. Homens, mulheres, ate o menininho. Todos iam pro tronco, apanhar. A novela sempre escolhia mostrar a cara deles sofrendo, o suor. Varias vezes eles nao sangravam, era
como se coro de negro nao sangrasse, ou como se eles nao quisessem gastar sangue nessas cenas, sei la. Sei que eu sempre torcia pra eles se soltarem, igual nos desenhos de super herois, onde eu sempre era o lanterna verde ou o super-choque. Mas, nao. Eles nunca se soltavam. Nem matavam os padroes depois, nem gemiam fazendo um discurso do Mandela ou do Ali ou do Luther King. Nunca. Eles sempre apanhavam igual. Sempre chicote. Sempre igual. Igual outono europeu. Igual estacao da linha vermelha.
Pra se acender fogos de artificio, o procedimento e quase sempre parecido: voce o segura com uma mao, acende o isqueiro com a outra, coloca a chama em contato com a pavio e, uma vez aceso, se livra da bomba ou foguete o mais rapido que puder. Muda um pouco de material pra material um so se acende com fosforo, outro tem uma parte de polvora exposta ao inves de um pavio --, mas o modo de acender varia muito mais em funcao da idade de quem acende do que da modalidade do fogo de artificio. Quando se e um pouco mais velho, antes de acender o pavio ha todo um trabalho psicologico pra se livrar das falas acumuladas da sua mae na sua cabeca, contando historias que ilustravam o quanto soltar fogos era perigoso; dependendo da idade, e necessario ate se livrar de lembrancas de amigos que realmente queimaram suas maos, e apanharam das maes em seguida tudo isso pode atrapalhar sua performance.Mas, chega um nivel de idade em que isso se inverte. Quando se e muito velho, nao se tem muito o que perder . E um momento em que as historias contadas pelas maes nao assustam mais. Nao assusta mais a ideia de perder um dedo quando e normal passar semanas inteiras sem precisar ou poder usar uma das maos. E, e por isso que Osvaldo esta agora com as rodas de sua cadeira enterradas na areia, e segurando pela haste de madeira um desses foguetes grandes que explodem colorido , quando deveria ter no minimo enterrado a haste na areia, e estar em condicoes de correr assim que colocasse fogo no pavio.E dificil explicar como um velho nessas condicoes conseguiu fugir do hospital e comprar fogos de artificio, mas e facil explicar como ele esta invisivel na praia. Com uma falta de energia, tipica da regiao litoranea de Sao Paulo em dias de altissima temporada, resta apenas a luz da lua, que causa um reflexo eliptico na careca de Osvaldo, e alguns reflexos em formatos geometricos nas ferragens de sua cadeira de rodas. Quem olhasse para ele jamais veria esses reflexos como parte de um todo, um pouco porque o meio de seu corpo estava completamente apagado, e um pouco porque ninguem na cidade estava sobrio o suficiente para nao interpretar o reflexo curvo como parte da espuma das ondas ao fundo, e os reflexos perto do chao como mais uma oferenda a iemanja que ainda nao saiu da areia.Osvaldo nao tremia, nao agora. Era firme, como e firme a mais velha professora de bale ao ensinar bale, por mais Parkinson que ela tenha. Diferentemente das maos de quem se prepara para desplugar os aparelhos que mantem a si proprio vivo ou das de qualquer outro tipo de suicida --, as maos de Osvaldo estao secas e duras como as de um lavrador, um pedreiro ou um professor que usa giz e lousa em suas aulas. Ja fez isso centenas de vezes.Segurava o foguete com o braco esquerdo formando um arco para a esquerda, de modo que o
foguete ficasse mais ou menos da altura de seu rosto assim poderia ver os propulsores funcionando em todo seu esplendor --, mas sem que seu braco se queimasse com o fogareu isso talvez impedisse seus planos.Ele so soltava fogos no ano novo, nao achava justo assustar tanto os animais mais de uma vez por ano ja nao bastam os males que causam todos os barulhos do dia-a-dia das cidades a audicao apurada de seus moradores involuntarios. E tambem, talvez principalmente, preferia manter uma relacao de saudade com sua atividade preferida, como passa uma semana sem se masturbar uma jovem esposa que quer ter seu prazer prolongado ao se relacionar com seu marido tao amado. Nunca passou um ano sequer sem soltar fogos na virada, nao por algum significado que a data pudesse ter a alguem, mas pelo prazer das luzes, cores, formas, texturas, sons, etc.Nao teria conseguido manter os bracos levantados em tal posicao por tanto tempo para qualquer outra atividade, a que, com certeza, estaria menos determinado. Puxou e puxou o gatilho de seu isqueiro octogenario ate conseguir uma chama boa o suficiente. Dirigiu a mao direita, que agora tremia um pouco, ao pavio, e a manteve ate que o fogo incendiasse a cordinha. Esperou que o fogo percorresse todo seu caminho e, nesse meio tempo, era possivel ver algo mais alem do reflexo em sua careca. Havia um leve sorriso em seu rosto nao se sabe desde quando --, um misto de paz e conformacao, trazido a luz pela chama clara que queimava o pavio.O fogo chegou a base do foguete, e sua propulsao comecou a funcionar. E, como um gato que, mesmo manso, ja cansado se ser judiado pela mesma crianca, o foguete como que se debatia, forcava um escape. Osvaldo o segurava firme. O fogo queimava cada vez mais a mao esquerda de Osvaldo, queimara seus pelos e derretia agora suas unhas. Mas Osvaldo segurava firme, com a firmeza de uma velha bailarina em seu plie, ou um velho pedreiro empunhando sua enxada, ou um suicida experiente puxando o gatilho.Finalmente, como um bicho ja sem energia para lutar, o jato do foguete vai aos poucos parando de sair, e parando de queimar, ate que finalmente para, num silencio terrivel. Osvaldo pode, entao, ouvir o principio de uma explosao. Era o som da polvora no interior do foguete comecando a queimar, seguido do som das camaras que a guardam comecando a se expandir com o calor. O som que nem imaginamos existir, por estarmos sempre longe demais da explosao pra perceber. Esse som foi ficando mais e mais agudo, ate se assemelhar a um breve assovio. Antes do estampido e do clarao da explosao, e ao inves do branco e do vermelho metalico prometidos pelo rotulo do foguete, Osvaldo viu todas as cores de fogos possiveis. Ele experienciou uma sequencia de oitenta e uma explosoes diferentes, algumas de foguetes iguais. Na nuvem de fumaca de cada explosao, um rapido filme, pequenas memorias, iluminadas pela luz colorida de cada bomba. Ele viu o nascimento de seu irmao do meio; o
primeiro aniversario dele; o sorriso que durou meses apos seu primeiro beijo; o dia em que o foguete atravessou o vidro do carro do senhor Belarmino e, na explosao seguinte, o rosto de bravo de seu pai, que durou todo o ano ao longo do qual ele pagou o concerto; o dia em que conseguiu seu primeiro emprego; o dia em que pagou a primeira prestacao da casa; o nascimento de seu filho e seu casamento, na mesma explosao.E, com o espetaculo mais vermelho do que branco presenciado por alguns transeuntes embriagados nas areias sujas de vidro de alguma praia de Santos, o fim de ano significou para Osvaldo realmente o que na realidade nao significa para ninguem: o fim de algo de verdade.
Serao 2 eventos na cidade para o fim do mundo :http://www.facebook.com/events/502567269773643A profecia vai se realizar. O evento cataclismico esta chegando. DIA 21 de DEZEMBRO O MUNDO VAI ACABAR.Pode ser por causa do fim do ciclo do calendario maia. Pode ser por causa da colisao com o planeta Nibiru. Pode ser um castigo de Deus por causa do sucesso Gangan Style. Tudo isso nao importa.O que importa e que pode haver uma saida. Se voce mora em Curitiba, acredite, voce pode se salvar. Junte-se a nos nesse evento: Embarque para o Novo Mundo.Vai ser no dia 21 de dezembro, as 6:06 da tarde, no ponto inicial da linha Novo Mundo.Participe desse ritual de passagem (por apenas R$2,60).esse e da salvacao, se quiser se salvar se acha que nao tem solucao entao vai comemorar em curitiba o fim do mundo :http://www.facebook.com/events/110036982496190/Venha comemorar conosco a chegada do fim do mundo.O curitiboka pretende estar nos dois eventos... Curitibano ja sabe. Carnaval chegando. O Coritiba Crocodilesja comecou os treinamentos para tentar disputar a final do SuperBowl XLVIII em 2014 que sera disputada na cidade de New Jersey nosEUA. Para isso, o time contratou para o cargo de Head Coach (TecnicoPrincipal) o ex-jogador da NFL, Johnny Mitchel e seu irmao GregBooth para o cargo de Coordenador Defensivo. O Super Bowl e o maiorevento esportivo dos Estados Unidos. E transmitido para milhoes deespectadores, os comerciais nos intervalos sao um espetaculo aparte e tambem conta com um show durante o intervalo do jogo. Esteano o show foi com a cantora Beyonce. Em 2014 nao se sabe aindaqual artista fara o show. Johnny Mitchel e o irmao Greg Booth Segundo Johnny Mitchel,se o Crocodiles jogasse com qualquer um dos times que disputou afinal deste ano do Super Bowl, tanto contra o 49ers ou os Ravens,teria grandes chances de levar o caneco. A equipe e muito boa, econta com o Quarterback Toddy, o qual ja houve especulacoes desubstituir o Tom Brady dos Patriots e tambem marido da modelo GiseleBundchen apos a final do Super Bowl de 2012, porem Toddy preferiuseguir no Crocodiles e com eles chegar a tao esperada final do SuperBowl. Opa curitiboka ainda esta de ferias aqui e matinhos beach e nao e que achamos casos curiosos veja sotemos aqui um curitibano dando o exemplo que os carros sao como as lanchas... opsnao entendeu veja o video Curitiba por ser essa capital unica, diferenciada no carnaval e assim a XV de novembro vira sambodromo , so que sem samba e sem fantasia de carnaval , so de zumbi.Pode entender como mensagem subliminar. Ja sabemos que Curitiba e a Europa brasileira e a Russia tem um pe na Europaentao todos comparam Curitiba, entao ai corram para a serra do mar que temmeteoro caindo na terra... das antigas essa do carnaval curitibano. Agora tudo explicado.by supertoxic.com.br Como toda mega empresa de comunicacao brasileira , voltamos depois do carnaval a publicar no curitiboka, estamos terminando de curtir uma praia boa do litoral do Parana e teremos novidades 2013, aguardem grandes producoes aqui no canal. No iniciotudo era escuro, silencioso, quente e umido. Aos
poucos sentia queirradiava-lhe a vida e brotavam-lhe raizes e troncos, brotinhos ainda mas logoalcancaram a superficie e o alimento. Folhas sairam de seus troncos e pequenosraios de sol comecaram a alimentar sua seiva. Foipercebendo ao seu lados enormes arvores fortes e robustas. Muitas de suaespecie, outras de varias outras formas e cores. Muitos animais passavam ao seulado, aos poucos conforme ia crescendo estes vinham abrigar-se a sua sombra. Vivia felizao lado de seus colegas na floresta dos pinheirinhos, tornara-se com o passardo tempo um jovem e belo pinheiro amigo de todos. Gostava de ver a vida dosdemais habitantes da floresta. Passarinhos que de ano em ano vinham fazer seuninho em seu galho. Cachorros do mato que marcavam territorio em seu tronco.Insetos que faziam seu habitat em suas raizes. Um dia tudoamanheceu cinza a chuva fina tomava conta de toda a floresta. Os passaros quasenao cantaram de manha. Em determinada hora grande alvoreco toma conta de todaregiao. As arvores gritavam desesperadas. O jovem pinheirinho pergunta comtemor em sua voz: - O que estaacontecendo?Um velho pinheiro Forte e robustoresponde: -Sao os homens que vem em busca damadeira de nossos troncos.Antes que o pinheirinho pudesseentender ouve bem perto um forte ruido de serra e uma profunda dor. Oslenhadores cortam o pinheirinho e o fazem tombar.O pinheirinho e colocado desacordadoem um caminhao a beira da morte. Viaja para longe. No meio da viajem ja quasesem forcas acorda e num surto de vida e se transporta para uma semente que estaem seu galho e lanca-se ao vento. A semente cai em terra fertil e logovem o vento e a enterra, vem a chuva e a brota. Ao lado de onde o pinheirinhorenasceu estava sendo construida uma Casa, conforme o pinheirinho crescia acasa ia ficando pronta. O pinheirinho ganhava folhas a casa ganhava telhado. NestaCasa foi morar a menina Tarsila. Ela brincava a sombra do pinheirinho todos osdias com sua cachorrinha Minei. Viveram La feliz por muitos e muitos anos.Escrito pela primeira vez quando eu tinha uns 14 anos.
Classe dominante.Uma Supervisao on-line tem por objetivo auxiliar profissionais comprometidos com um processo de transformacao da sociedade a identificar pontos de resistencia a esta dominacao e refletir sobre seu trabalho fazendo com que este leve a caminhos de organizacao e conscientizacao da populacao excluida e explorada.Contato ptwf@ig.com.br
que fala egua! Mais o melhor que te ve como uma verdadeira princesa, aquele que sabe o que voce quer so de olhar, que passa horas te contemplando, que te faz dormir, que gosta de vigiar teu sono, que te quer acima de todas as coisas, acima ate da sua propria vida.Vida, que vida? Pois ele passou a vida inteira pensando na sua princesa, fazendo planos para o grande reencontro, fazendo planos para uma vida com ela, pensando na vida dela e a parti dai vivendo a sua. Um tanto quanto exagerado, nao?! - Sera? E mais inacreditavel que exagerado, existem pessoas assim? Como uma pessoa pode viver sua vida a partir da vida de outra pessoa?E pensar que no mundo so exista voce e mais alguem e que voce so consegue ser voce mesmo se estiver ao lado desse outro alguem, so com o outro voce encontra o seu verdadeiro eu, sua paz interior, o controle de seus pensamentos e acoes.Voce quer alguem assim na sua vida?