Estou tentando escrever meu primeiro livro - certamente no genero romance - lancando alguma ideias, conectando personagens e (h)istorias. Nao sem ainda onde isto mais me levar, nem mesmo se vou conseguir, mas estou fazendo. Ha uma serie de outras coisas, tambem, como o proprio talento para desenvolver uma historia, algo que os escritores chamam de "folego", ou seja, uma mistura de talento, criatividade e tecnica. Estou vendo que escrever um romance (ou novela) e algo bem complexo e que - neste genero - existe uma diferenca enorme entre ler e escrever. Bom! Enfim, vamos ve no que vai da!Trecho:1o trecho:p { text-indent: 1cm; margin-bottom: 0.25cm; line-height: 120%; text-align: justify; }7h35 min. Deitadonuma calcada, sujo pelo proprio vomito. Apos muito tempo nao dapra saber o que as pessoas pensavam ao me verem naquele estado.Alguns olhavam com certo desprezo, talvez imaginassem se tratar dealgum alcoolatra ou viciado em drogas. Cheguei a olhar pro ceu, masnao pedia nada a Deus. Nao sabia o que estava acontecendo. Chegueia pensar que poderia esta morrendo. Ali! Numa calcada a centenas dequilometros de minha antiga casa. E, se por acaso, aquele corpo deum metro e oitenta pesando sessenta e quatro quilos de fato naoaguentasse? Tinha jogado tudo pra fora. Sempre achei aquilo estranho,porque nao era facil o silencio, diante de insultos como:Vagabundo. Eu trabalhava e estudava. Olhei pro ceu, depoisprocurei um lugar mais reservado. Cambaleante, consigo um localdiscreto. Sinto uma dor terrivel no estomago, imaginei que poderiaser um punhal perfurando e fazendo movimentos circulares. Foi omelhor sentimento que poderia ter vindo. Precisava lutarcontra a mao invisivel que me impunha o sentimento de morte.Deitado, ainda sob delirios tomara a decisao correta. Nao mecurvaria ante a dor e a pobreza. Morrer ou voltar de onde vim tem omesmo significado. Muitos dizem que e dificil se recompor. A dorinsuportavel e o sentimento de estranhamento desapareceu quando,enfim, dei conta que o chao da rua nao e o lugar de ninguem. Dealgum modo revivi o insulto que no passado tinha feito ao pobre homemque dormia na calcada. Nenhum homem jogado no chao merece condenacaomaior do qual ja vivi. As condicoes materiais nao podemdeterminar o que nao somos. Consegui levantar. Andei alguns metros,ate uma banca de revista. Antes de entrar retirei o dinheiro dabolsa. Sabia que naquelas condicoes dificilmente o dono deixariaentrar por muito tempo.- Por favor, osenhor me da uma agua mineral.- Um real. Era voceque estava naquela calcada passando mal?Peguei a garrafadagua. Abri. Tomei de um so gole. Do bolso puxei o dinheiro.- Por favor! Guarde! - ordenou o senhor que me atendeu.- Muito obrigado!Pretendia falar algomais que um obrigado. Hoje penso que fui salvo por aquele senhor queme fez lembrar de um outro homem no passado se encontrava jogado nacalcada, do qual nao tive a mesma dignidade de trata-lo, ao minimode dignidade. Nunca acreditei em castigo, maldicoes, mas parecia ummodo de retratacao aquela injustica e mais ainda a um sentimentode indignacao que tive quando fui repreendido XXX. Mas tem coisas que acontecemcomo privilegio de situacoes e de pessoas inesperadas. Naopoderia cair novamente. Nao foi uma garrafa de agua ou seu valor,mas