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.No dia em que resolvi desancorar das palavras tortas, achei que tinha que ir pra bem longe de tudo o que me inspirasse desassossegos: sol do meio-dia, excesso de sal, gente que nao sorri, livro com traca... Tomei a ultima arca, conduzida por Noe, neto de Matusalem, e por um destino de nuvens diafanas, fui tentando levar um papo esclarecedor sobre o destino do homem na margem do proximo final do tempos. O que tu achas, Noe, que aconteceu com o homem desde o ultimo fim do mundo? Noe disse que nao sabia de homens, so de bichos. Noe, que em sua arca so transporta bichos, concordou em me levar naquela viagem porque me achou parecida com um. Com um gato? Perguntei. Nao, disse Noe. Com uma garca? Insisti, cheia de esperanca. Tambem nao, disse ele, ja com vontade de me jogar de dentro da arca. Que eu falava demais, que estava mudando de ideia sobre eu parecer bicho, que na sua idade (ele, que no diluvio tinha ja 600 anos) nao tolerava tagarelice... Viajamos em silencio rumo ao infinito, passando pelos portoes do ceu, fechados, pelo portal do inferno, de portas escancaradas como a casa da mae Joana ate o limite de minha paciencia, quando enfim resolvi perguntar quem, afinal, era meu par naquele raio de arca onde so havia casais de bichos. Foi quando Noe pareceu se tocar. Pensou um pouco, e como um cara que teve sua historia contada no Genesis e no Alcorao jamais aceitaria a humilhacao de nao ter uma resposta, disse: Da um tempo... o mundo nem ta acabando. A gente so ta dando uma voltinha. Sei, eu disse, pra encerrar o assunto, e enquanto Noe manobrava a arca em retorno ao Monte Ararat de onde nunca devia ter saido naquele dia, pra variar fiquei olhando pras nuvens. E la estava, sobre elas, o Arco da Alianca, simbolo do pacto de Deus com Noe, compromisso de Deus de se lembrar sempre de todos os seres vivos sobre a terra. Voltei pra casa com a esperanca renovada, pensando na vida, na inutilidade de se incomodar com coisas pequenas: pao com formiga, talo de alface, fogos de artificio aos domingos... pensando por onde andara o bicho que sera meu par na proxima viagem. .Quando Clarice Lispector morreu, na manha de dezembro de 1977, fazia uma sexta-feira formidavel. Eu tinha sardas que se abriam como flores quando o sol no rosto, pernas brancas como mandiocas recem-descascadas e uma recondita vergonha de ser polaca. Talvez colecionasse piolhos. Nao sei. Mas tinha sobre os outros a vantagem de ja ter ouvido falar em Clarice Lispector. Nada, entretanto, que alguem visse como vantagem. Clarice se foi quando era a hora da estrela e eu ainda chorava sobre o tumulo de Elvis Presley..Naquele dia voltei da escola mais cedo, fugindo de uma ameaca de morte durante o recreio. O menino que me prometera um soco no estomago para a hora da saida era o mesmo que quebrava as vidracas da escola a pedradas, que assaltava os que possuiam lanche, que nao gostava de
ser olhado de frente e este foi o meu delito. Voltei pra casa pela sombra das paineiras das alamedas desertas de Salto Santiago, colhendo furtivamente dos quintais alheios folhinhas de hortela para o cha da tarde. .Como me lembro disso? Todos os dias de dezembro eram formidaveis na primeira infancia. Todos eram como a vespera do Natal e em todos eles havia a promessa da primeira bicicleta. Eu sempre voltava da escola pela sombra das paineiras, sempre furtava folhas para o cha e era constantemente ameacada pelo menino louco. .Pois na manha em que Clarice morreu nao foi diferente. Havia sol, havia vento, e havia uma paisagem magnifica enlacando meus ombros. Nao sei como, mas neste tempo improvavel eu ja sabia que a paisagem sempre transcenderia o que se olha. Nao tinha a menor nocao do que acontecia no resto do mundo e o resto do mundo era o que sobrava depois do meu, mas ja colhia daquelas caminhadas solitarias sentimentos que nao tinham nome. .Soube do fim de Clarice um tempo depois, e ele nao me chegou a ter importancia, pois so lhe conhecia o nome, nao podia ainda lhe compreender a alma. Tambem tempos mais tarde o menino louco me acertou o estomago, num dia ceruleo em que eu colhia a felicidade clandestina de furtar mudas de manjericao. Levei outros socos ao longo de outros caminhos e um dia consegui dar nome aos sentimentos que povoavam as caminhadas dos meus sete anos, mas nunca deixei de olhar ninguem de frente. Precisei, porem, conhecer Lunardi*, 32 anos depois da morte de Clarice, para entender, finalmente, que naquele tempo, embora palida e avoada, eu ja pertencia a Ordem dos Coracoes Selvagens. .*Adriana Lunardi e escritora, autora do livro Vesperas, entre outros tao belos quanto.
.Porque era primavera, a tarde colheu na palma a ultima andorinha, amansou-lhe a carne, acalantou-a, sorveu-lhe o sangue e enterrou no horizonte sua semente. Foi de la, do fim do horizonte, onde vive o arco-iris, que o bando de andorinhas recem-nascidas partiu ao encontro do mais fabuloso verao. . .Em As Lagrimas do Assassino, ha tres noites em minha cabeceira, a escritora Anne-Laure Bondoux conta que enquanto o menino Paolo espera, com a lingua pra fora, que os pingos da chuva venham lhe encher a boca e furar a vastidao de poeira de uma terra desolada no fim do mundo chileno, no interior da casa, Angel Allegria, um assassino frio e desprovido de qualquer humanidade mata os pais do menino a facadas e deixa seus corpos estendidos no chao de terra batida. Quando Paolo entra, encharcado de chuva, o assassino ainda segura firmemente a faca, mas um sobressalto de consciencia o impede de por fim a vida do menino tambem. Crianca eu nunca matei, diz Angel Allegria. Nem eu, responde o menino Paolo. Nem na literatura os assassinos matam criancas. E penoso demais pensar que na vida real ha assassinos que o fazem. E tao perto da gente. .Naquele tempo (disse Jesus aos seus discipulos...). Eu tinha a maior vontade de comecar um texto assim, com esta expressao e com estes parenteses, tinha medo de fazer imitacao barata de Mario Prata. Agora ja fiz e esta feito. Mario Prata nem vai ficar sabendo, esse mundo e muito grande. Enfim, naquele tempo, eu era consumida pela vontade de conversar sobre as coisas que lia, sobre as coisas que escrevia... Queimava-me o desejo de abrir o livro que estava lendo, e ler trechos em voz alta para o meu interlocutor, ao que ele poderia dizer puxa vida, que lindo, de onde esse cara foi buscar inspiracao pra escrever uma coisa tao louca?... Voce nao acha que ele pode ter sofrido a influencia do fulano de tal ou ter sido tocado pelo movimento tal? E eu, morta de feliz, responderia. Ou entao imprimir um texto fresco, recem-saido da alma pendurada nas pontas dos dedos que o digitaram, e mostrar a alguem que pudesse dizer ao menos eu, hein... que coisa piegas... voce ja escreveu coisas melhores. Talvez fosse chato ouvir. Mas nao tanto quanto jamais receber a opiniao. Utilizei os mais obvios e os mais inusitados recursos na tentativa de captura de um interlocutor que me satisfizesse esse ardente desejo. E nesse percurso desatinado, encontrei tipos com desejos bem mais estranhos que os meus. Um deles desejava apenas olhar para a lua com a atencao de um astronauta enquanto eu me enredava em impressoes sobre as publicacoes digitais. Outro desviava sempre o assunto para um sonho que lhe era recorrente desde a infancia. Um outro ainda apenas fumava, em silencio, olhando sorrateiramente pelo espelho o jogo de futebol na televisao as suas costas. Eu poderia abrir aqui um breve paragrafo para singulares excecoes. Mas nao. As excecoes me compreendem, porque afinal sao excecoes.Aquele tempo passou, porque o tempo, o mais disciplinado dos fenomenos (blablabla...), cumpre
sua obrigacao de passar, aconteca o que acontecer. E eu sinto muito por ter descoberto, a custa de muito empenho de meus eventuais interlocutores que passaram vidas tentando me mostrar o que era evidente desde o principio: eu sou uma grande chata. Meu vicio em literatura e incuravel. Eu realmente lamento... Enfio a viola ou o livro, a folha avulsa, o manuscrito no saco e saio de cena de mansinho, se o papo nao esta agradando. Mas naquela vontade nada poe redeas. Nem a viagem do tempo.
Da serie Breves ContosPara AlineAntes de desaparecer, a pequena bailarina ainda foi vista numa lufada branca de brisa, no gas azulzinho dos cirrus, num raio lilas do sol, rodopiando num perfeito pas de deux1 com um anjo celestial de seis asas um serafim. Dizem que nunca fora tao bela como naquela aura de alvura e tules derramada na amplidao. E dizem tambem que o serafim, apaixonado por seu detourne2 e atrapalhado com tantas asas, enredou-se numa nuvem, enquanto ela subia, no mais harmonioso grand plie3, ao ultimo limite do ceu. Depois, e para sempre, ainda que os ceus se misturassem com a terra, confundindo anjos com pobres mortais, abrindo caminhos entre nuvens de madreperola para o vaivem dos passaros e a ciranda das estrelas em plena patria do ballet, somente ao olhar divino foi permitido testemunhar a danca da petite danseuse.*Pequena bailarina1, 2 e 3 Passos do ballet classico .- Conheco pouco das escritoras brasileiras. Resolvi entao dar mais atencao a livros escritos por mulheres. Foi assim que conheci Adriana Lunardi, Zulmira Ribeiro Tavares, Maria Valeria Rezende... ate aqui. Quando terminei a leitura de O Voo da Guara Vermelha, desta ultima, corri para a estante da sala de leitura da escola onde trabalho e tomei sofregamente contra o peito O Outro Pe da Sereia, de Mia Couto. Levei-o pra casa (clandestinamente), alisei bastante sua bela capa antes de comecar a ler, e ao principio do primeiro capitulo ja me encantei por completo. Ao final do capitulo, apertei-o novamente contra o peito ardente de paixao, e pensei comigo: como escreve bem... Mia Couto... que sensibilidade! E me joguei de cabeca na segunda orelha, avida por ver a foto de Mia, conhecer os olhos, os tracos faciais da escritora. Bem, basta ser um pouquinho mais antenado do que eu pra saber que Mia Couto e um homem... Um escritor mocambicano (ou quenho?) de sensibilidade comparavel a Gabriel Garcia Marquez, que escreve livros cujos titulos sao o suficiente para impulsionar a leitura. Foi o caso de O Outro Pe da Sereia. Claro que agora vou ate o fim. Com as mulheres eu continuo depois.- Estou pensando em embarcar numa viagem mistica para a India...- Um filme para rever sempre: Diarios de Motocicleta, de Walter Salles. Gael Garcia Bernal nao tem cara de Che, mas convence porque e um excelente ator. Alem de emocionante, o filme e engracado. Proprio para os finais de semana em que nao se quer ver nem a propria cara. Um filme para ver uma vez so: O Quarto Verde (La Chambre Verte), de Francois Truffaut, que antes de fazer o filme ouviu uma musica do Zeca Baleiro e gostou particularmente de um verso que diz e mais facil cultuar os mortos que os vivos. O filme, de 1978, e esquisito. Quer uma opiniao mais refinada, afinada sobre os filmes? Nao e aqui. E no blog Dicionarios de Cinema (blogspot). - ...ou ficar por aqui e me iniciar no Daime...- Do Premio Sesc de Literatura 2010, categorias Conto e Romance, nao podem participar autores que ja possuam publicacoes nestas categorias. .- ...antes
.Uns pares de anos atras circulou pela internet uma carta de despedida atribuida ao escritor Gabriel Garcia Marquez - segundo a carta, a beira da morte. Eu fui uma entre os leitores que se debulharam em lagrimas, mesmo sem ter lido a carta, pois conhecia que o escritor estava em tratamento de um cancro linfatico. Os leitores mais atentos duvidaram que GG Marquez tenha escrito um texto tao sentimental. E nao estavam errados. A carta foi escrita por um ventriloquo mexicano para um espetaculo chamado La Marioneta. Quem jogou na internet o texto sob a culpa de GG Marquez so Deus sabe. E o que em ingles se conhece por hoax. Um embuste, ao pe da letra. Para encerrar a conversa em que lamentou a repercussao da carta, o escritor disse: "Mais valia morrer com um cancro linfatico do que ter escrito uma carta de despedida daquelas". Ele nao e genial? E melhor que isso: se curou do cancro e esta vivo!.Primeira parte da carta: Se por um instante Deus se esquecesse que sou uma marioneta de trapo e me oferecesse mais um pouco de vida, nao diria tudo que penso, mas pensaria tudo o que digo. Daria valor as coisas, nao pelo que valem, mas pelo que significam. Dormiria pouco, sonharia mais, entendo que por cada minuto que fechamos os olhos, perdemos sessenta segundos de luz. Por ai se ve a enrascada em que meteram o Gabo..Por falar em hoax, alguns orkuts trazem no perfil um texto atribuido a Clarice Lispector que deve ter feito a escritora virar do avesso no tumulo. Nao lembro agora como e. Nem quero lembrar. Eu mesma ja andei publicando por aqui um poema que todo mundo dizia que era do Maiakovski , poeta que admiro desde antes de nascer. O poema e do Eduardo Alves da Costa, se chama No Caminho com Maiakovski, e este sim, e tao belo que deve ter feito Maiakovski suspirar no tumulo....Na primeira noite eles se aproximame roubam uma flordo nosso jardim.E nao dizemos nada.Na segunda noite ja nao se escondem: pisam as flores,matam nosso cao, e nao dizemos nada. Ate que um dia o mais fragil deles entra sozinho em nossa casa,rouba-nos a luz e,conhecendo nosso medo,arranca-nos a voz da garganta.E ja nao podemos dizer nada. Dizem por ai que escritor que se preze tem um gato. Um gato que se deita sobre a folha de papel que espera apenas o deitar da palavra. Eu sei que parece historia inventada (eufemismo para mentira) mas ja tive 15 gatos em casa. De uma vez so. E aqui comeca a historia de Stephen Fry.Maria trouxe do colegio um filhote de gato preto. Trouxe-o porque o encontrou vagando pelos corredores, atonito, sem saber em que serie estudava. Trouxe-o debaixo do braco. De onibus. O gato preto foi recebido com carnaval em casa e passou a se chamar Gato Preto, embora tenhamos logo percebido que se tratava de uma femea que enquanto viveu, procriou tres vezes e deixou varias herdeiras. Nao e preciso dizer que por essa epoca ficamos impedidas de receber visitas.
Havia gatos morando no sofa. Rasgando o sofa. Mijando no sofa. Gatos de todas as cores possiveis, porque a Gato Preto fazia dessas cachorradas de variar os parceiros.Foi quando percebi que nao mandava mais em minha propria casa os gatos ja dormiam em minha rede, trocavam o canal na hora da novela e usavam meu hidratante que comecei a doar gatos. Pra quem nao aceitava logo, eu dava o gato mais uma nota de 20. Alguns foram assassinados pelo vizinho, que todas as noites se armava de uma cerca eletrica. Dos 15, sobrou Stephen Fry. Sobrou porque foi devolvido por uma das pessoas que aceitaram a doacao. Voltou para casa magro, triste, sem a nota de 20, e se tornou o gato mais importante da historia da minha vida. Era branco e cinza, e tinha creia, por favor os olhos de Brad Pitt. Foi o maior cafajeste de sua geracao em nosso bairro. Nao havia gata que resistisse ao seu charme e gato que nao lhe quisesse partir a cara. Mas foi tambem a criatura mais doce da familia, capaz de me fazer carinho nos cabelos na hora da sesta que ele nao abria mao de tirar comigo. Sophia, a poodle, nutria por ele uma paixao desesperada. Por que nao? Ate onde se via, o mundo deles era o mesmo. Tico-Lyn, o marido da poodle, olhava como se nem fosse com ele. Stephen aceitava, e talvez ate correspondesse aquele amor. Libertario, fingia cochilar sobre um livro aberto do Roberto Freire: Ame e de vexame. Cada dia num capitulo diferente.Suas sete vidas duraram quatro anos. Faz um que ele foi rasgar sofa no paraiso. Hoje, logo que acordei, bateram a porta. Fui abrir e dei de cara com a saudade de Stephen. Esta aqui ate agora, tomando cafe comigo num copinho de geleia. Sou uma escritora orfa de gato. Todos os dias pratico a escrita, a leitura e a saudade. As vezes choro pelos meus 15 gatos e por outras razoes. Mas sao por Stephen Fry as minhas lagrimas mais honestas.
pelo menos a maioria, afirmou, a epoca. Segundo ele, a decisao seria avaliada pelo Comite de Monitoramento do Setor Eletrico. Lobao adiantara que, caso alguma termeletrica continuasse em operacao, seria uma usina com geracao a partir de gas, que e menos poluente.
e tuberculose, ainda que estas doencas constituam mais de 11% da carga global de doenca.Durante o mesmo periodo, 1.535 medicamentos foram registrados para outras doencas.Fonte: Chirac P., Torreele E., Lancet, 12 de maio de 2006, 1560-1561.Nos paises ricos, o progresso cientifico dos ultimos 30 anos gerou avancos medicos sem precedentes e um ganho substancial na expectativa de vida. No entanto, doencas tropicais fatais, que muitas vezes podem ser prevenidas, trataveis e curaveis continuam a assolar comunidades pobres nos paises em desenvolvimento, devido, em grande parte, a falhas de mercado e de politicas publicas. Um estudo recente sobre o financiamento mundial de inovacao para doencas negligenciadas (G-Finder1, na sigla em ingles) revelou que menos de 5% deste financiamento foram investidos no grupo das doencas extremamente negligenciadas, ou seja, doenca do sono, leishmaniose visceral e doenca de Chagas, ainda que mais de 500 milhoes de pessoas sejam ameacadas por estas tres doencas parasitarias.As doencas negligenciadas sao um problema global de saude publica, mas a P&D das industrias farmaceuticas e orientada quase sempre pelo lucro, estando o setor industrial privado focado nas doencas globais para as quais medicamentos podem ser produzidos e comercializados com geracao de lucros. Com baixo poder aquisitivo e sem influencia politica, os pacientes e sistemas de saude mais pobres nao conseguem gerar o retorno financeiro exigido pela maior parte das empresas voltadas ao lucro. A DNDi trabalha para conscientizar sobre as doencas extremamente negligenciadas e lutar por um maior envolvimento do setor publico. Lideranca politica e fundamental para definir as prioridades de saude global, estimular P&D, criar mecanismos de financiamento sustentavel, e garantir acesso equitativo aos medicamentos essenciais.
SAO PAULO - No segundo dia da proibicao da venda do anticoncepcional Contracep, a maioria das farmacias visitadas pela reportagem do jornal Diario de S.Paulo nao havia recolhido o produto de suas prateleiras ou nao tinha informacoes necessarias sobre o problema com o remedio. Mas as empresas garantiram que a situacao nao se repetira neste sabado. A Anvisa determinou o recolhimento do Contracep em todo o Brasil, apos testes comprovando a ineficacia do medicamento . O Diario entrevistou farmaceuticos e gerentes de drogarias, que pediram anonimato. O Contracep foi encontrado a venda em farmacias de pelo menos tres grandes redes: Droga Raia, Onofre e Bifarma. As assessorias de imprensa das tres prometeram retirar o medicamento de suas lojas, e atribuiram o fato de o anticoncepcional continuar em suas prateleiras ontem a falta de tempo habil para transmitir a proibicao da Anvisa a todos os estabelecimentos de suas redes. Entre as grandes farmacias visitadas pelo Diario, a unica a adotar medidas imediatas foi a Drogaria Sao Paulo. Na quinta-feira, a central enviou e-mails a todas as unidades da rede determinando a retirada do medicamento ate segunda ordem. Nos hospitais da capital, como o Centro de Referencia da Saude da Mulher do Hospital Perola Byington, na Bela Vista, o movimento era tranquilo ontem pela manha e a tarde. Nao foram vistos pacientes buscando informacoes sobre o remedio. Assine O Globo e receba todo o conteudo do jornal na sua casa Todos nos sabemos que o brasileiro tem seu "jeitinho" de fazer as coisas que muitas vezes nao sao licitas para sempre ganharmos vantagens em tudo, por exemplo, pagar menos no imposto de renda. Usando, e abusando, dos defeitos no nosso codigo penal, que por falta de rapidez e eficiencia deixa a desejar, e como ja diz o ditado, a justica e cega. Tambem nao e de hoje que sabemos e temos na mente o conformismo ligado ao estado da politica nacional, por que nao tem "jeitinho" que ajude esta situacao, certo? Voce deve estar se perguntando o que eu estou querendo lhe dizer... muito bem,os que vao para o governo, e mais do que obvio, sao brasileiros, sendo assim, esses governantes, obviamente, tem tambem essa mania. Entao lhe pergunto: Como podemos cobrar que nossos governantes sejam honestos se nos mesmos nao somos? Se nos queremos mudar alguma coisa devemos fazer algo, nada muda se voce nao mudar. Nesse ponto que entra outra questao, como vamos fazer algo sem poder? simples, nas urnas, se voce realmente acha que programas que te dao R$ 120,00 por mes e do melhor governo que nosso pais ja teve? Acho que precisa rever seus conceitos, ate por que se estes governos fossem tao bons nao seria necessario auxilio isso e auxilio aquilo. Uma coisa bem interessante que vejo nos partidos e que as suas promessas sao as coisas mais basicas que deveriamos ter que ainda nao temos, luz, saneamento basico, educacao, e que nao e impossivel, pois paises europeus ja tem isso tudo e cobram de seus governantes algo mais especifico como nos E.U.A. cobram acabar com a guerra
e com a crise economica e nao saneamento basico, isso nao acontece em um mandato e claro, mas acredito que se comecarmos hoje daqui 20... 30 anos estejamos preocupados com a situacao economica mundial e nao com sustentar nossos filhos, mas como podemos fazer isso? Para que possamos melhorar este pais a unica saida e investir na educacao, nao para aprendermos a jogar bola( ja somos os melhores nisto e pelo visto so nisto), Criando quadras esportivas, nao que isso seja ruim, mas criamos uma disciplina na escola... a politica, quem sabe assim, nossos jovens se interessem por esta, criando para o futuro politicos que saibam lidar com poder e dinheiro de maneira honesta, sem "jeitinho" para aumentar a fortuna.