fechado, que aprisiona as amadase todo o desejo, na noite, de comunicacao.Teu palacio se esvai, lambe-te o sono,ninguem te quis, todos possuem,tudo buscaste dar, nao te tomaram.Entao encaminhas no gelo e rondas o grito.Mas nao tens gula de festa, nem orgulhonem ferida nem raiva nem malicia.Es o proprio ano-bom, que te detens. A casa passacorrendo, os copos voam,os corpos saltam rapido, as amadaste procuram na noite... e nao te veem,tu pequeno, tu simples, tu qualquer.Ser tao sozinho em meio a tantos ombros,andar aos mil num corpo so, franzino,e ter bracos enormes sobre as casas,ter um pe em Guerrero e outro no Texas,falar assim a chines a maranhense,a russo, a negro: ser um so, de todos,sem palavra, sem filtro,sem opala:ha uma cidade em ti, que nao sabemos. V Uma cega te ama. Os olhos abrem-se.Nao, nao te ama. Um rico, em alcool,e teu amigo e lucido repeletua riqueza. A confusao e nossa, que esquecemoso que ha de agua, de sopro e de inocenciano fundo de cada um de nos, terrestres. Mas, o mitosque cultuamos, falsos: flores pardas,anjos desleais, cofres redondos, arquejospoeticos academicos; convencoesdo branco, azul e roxo; maquinismos,telegramas em serie, e fabricas e fabricase fabricas de lampadas, proibicoes, auroras.Ficaste apenas um operariocomandado pela voz colerica do megafone.Es parafuso, gesto, esgar.Recolho teus pedacos: ainda vibram,lagarto mutilado.Colo teus pedacos. Unidadeestranha e a tua, em mundo assim pulverizado.E nos, que a cada passo nos cobrimose nos despimos e nos mascaramos,mal retemos em ti o mesmo homem, aprendiz bombeiro caixeiro doceiro emigrante forcado maquinista noivo patinador soldado musico peregrino artista de circo marques marinheiro carregador de pianoapenas sempre entretanto tu mesmo,o que nao esta de acordo e e meigo,o incapaz de propriedade, o peerrante, a estradafugindo, o amigoque desejariamos reterna chuva, no espelho, na memoriae todavia perdemos VI Ja nao penso em ti. Penso no oficioa que te entregas. Estranho relojoeirocheiras a peca desmontada: as molas unem-se,o tempo anda. Es vidraceiro.Varres a rua. Nao importaque o desejo de partir te roa; e a esquinafaca de ti outro homem; e a logicate afaste de seus frios privilegios.Ha o trabalho em ti, mas caprichoso,mas benigno,e dele surgem artes nao burguesas,produtos de ar e lagrimas, indumentosque nos dao asa ou petalas, e trense navios sem aco, onde os amigosfazendo roda viajam pelo tempo,livros se animam, quadros se conversam,e tudo libertado se resolvenuma efusao de amor sem paga, e riso, e sol.O oficio e o oficioque assim te poe no meio de nos todos,vagabundo entre dois horarios; mao sabidano bater, no cortar, no fiar, no rebocar,o pe insiste em levar-te pelo mundo,a mao pega a ferramenta: e uma navalha,e ao compasso de Brahms fazes a barbaneste salao desmemoriado no centro do mundo oprimidoonde ao fim de tanto silencio e oco te recobramos.Foi bom que te calasses.Meditavas na sombra das chaves,das correntes, das roupas riscadas, das cercas de arame,juntavas palavras duras, pedras, cimento, bombas, invectivas,anotavas com lapis secreto a morte de mil, a boca sangrentade mil, os bracos cruzados de mil.E nada dizias. E um bolo, um engulhoformando-se. E as palavras subindo.O palavras desmoralizadas, entretanto salvas, ditas de novo.Poder da voz humana