Calos e rugasSao quase alivioO cansaco de uma vida inteiraParece enfim desfeitoE nao me preocuparia mais Carregar fardosFios brancos e desnexoAh, como tudo isso me atraiPijamas e chinelos quentesQuero ter 80 anos de idadeA visao turvaVeria tudo como um quadro impressionistaE a falta de audicaoTornaria a vida um filme mudo de ChaplinParkinson e Alzheimer?Que mal me fazem?Prefiro o esquecimento e os tremoresCientificamente explicaveis. Havia os batentes friosQue perpassavam meus chinelosHavia o inicio do diaQue parecia fimO ceu ainda estreladoO claro sem decidir se ia ou se vinhaHavia aquele vento tenueOs barulhos longinquosComo linhas cinzasHavia aquele cheiroE havia a ausencia de gente.A cadeira de balancoE a conversa com a arvore pequenaQue sacudia suas folhasCom aquele coxixoHavia tudo aquiloE o tempo me pesava as costasComo uma grandeza inversamente proporcional. Ainda sinto o que pensoDe vez em quandoAs vezes vejo o tempoMeus olhos opacosE tateio o ventoOuvindo teus passosPego um lencoE o cheiroLembra nao sei o queArde minha faceE o sol no fim de tardeParece morrerNa ponta da linguaO sal da palavra Que nao lembro mais o sentidoA existencia das coisasEu, os bancos, a grama, o bulicioParece distante, tudo adormecidoAli, solitarioConverso sem palavrasSossegado com o silencioAli, absortoOs sapatos e a calca caquiLembro e esquecoE acaba o fim de tarde Escrever.Preencher toda a extensao das linhas ja impressas.Como se essa fosse a minha arte.Escrever.Pelo simples prazer de ter um lapis entre os dedos a pressionar suas pontas.Pelo cheiro do papel, da borracha, da tinta.Escrever.E sem cor alguma, desenhar quadros multicoloridosE sem piano ou guitarra, fazer acordes e melodiasEscrever.Enchendo todo espaco vazio,Como se fosse alem de folha de papel.Como se pudesse, com conta-gotasPreencher de liquido furtacorMeu transparente vaso vazio.Letra apos letra.Esquerda a direita.Inescapavel fluxo sintagmal.Como se pudesse dar ordem ao caosEm mim e nos meus olhos.E as letras nao se esquivam, como nada, ao tempo.E se apagam, e se somem.E nelas nao ha nada de imortal.Mas e na alma?Quanto vento sopra o grafite?Quanta chuva mancha a folha?Quantos homens gritam outros nomes?Quantos computadores processam e deletem memorias?...Quanto de luz e necessaria a leitura da alma?E de quantos fios se precisa, para voltar ao pensamento?E ao nao-pensamento?Sensacoes primarias...O que e puro e inocente?A ignorancia?O sim, a qualquer custo?O sim?...Nao ha pressa em minhas interrogacoes.Nem ha cor nesses toscos rabiscos de guardanapo.Nem no pardo espaco invadido do jornal.Nem ha noticias, nem extras.Ha somente isto.E, apesar de demonstrativo,Nao e nada definido. Quando jovemNao sabia de nadaMas me creio mais que agoraConfio menos no mais profundoQuando nao pensava em nadaVerdadeiramente sentia as coisasQuanto mais errado entendiaMelhor apreendiaQue do jeito que penso por horaNao havia nem uma duvidaCerteza ate nas interrogacoesAgora nao me encerroNem no ponto final. Nao ha sentido Furacao, tufao, KatrinaKa-ta-ri-naPedacos, estilhacos, cacos de vidroFrida, ferida, cicatrizPernas, sangue (Onde nao se ve, alem do corpo,atraves dos corpos)-Folego-Por favor, me ensine a pensar...[E eu juro - juro com minha alma - De que nao ha ironia]Preciso aprender a sintetizarQuer uma sintese? = Silencio = MentiraQuantos vozes falam em mim?Quanto de mim fala em mim?Quanto de mim?Quanto mim?Quanto?Nao sei contarNao sei matematicaNao sei simetriaNao sei opostoNao sei limites(Limite! Eu nao sei de Li-mi-te)Eu