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Madalena: um labirinto de corredores e escadarias circulares, absolutamente estonteantes. As velhas celas monasticas hoje servem de cripta para as duplas, trios e ate quartetos de finados notaveis que ali estao sepultados. Nao obstante toda aquela gente fina, elegante e sincera, o que realmente encantava era a arquitetura do lugar, e de tal modo que era impossivel a imaginacao ficar quietaNos corredores e escadarias em espiral a ideia de perseguicao e fuga nos surge de forma irresistivel. Numa outra escada, estreita, sinuosa e abrupta, a questao que se impoe e saber se um caixao passaria por ela sem danificar as paredes, e que pacientes manobras seriam necessarias fazer para nao derrubar o falecido.Eu estava inteiramente absorvido nessa tolices quando os segurancas do predio passaram comunicando que estava quase na hora de fecharem o mausoleu. Mas ja?!... Ja. A tarde estava adiantada e eu precisa sair dali urgentemente se quisesse pegar o Louvre aberto. Felizmente estava estiado, porem o frio havia triplicado. O bom senso exigia que antes eu passasse pelo hotel e me agasalhasse o mais adequadamente. E isso nao seria problema pois o hotel ficava no caminho para o Louvre. Problema mesmo seria conseguir correr com aquelas botas torturantes.Juro que fiz o maximo que pude e em pouco mais de quarenta minutos consegui alcancar a indefectivel piramide de vidro. Mas ja era tarde. O museu ainda estava funcionando, no entanto como faltava apenas meia hora para fechar (pois, no domingo, fecha-se as 18h) a venda de ingressos tinha sido encerrada. Logo, minha tao sonhada visita ao Louvre teria que ficar para uma proxima viagem, lamentavelmente..Como consolacao fui espiar o que havia dentro daquela famigerada piramide, e para minha maxima frustracao deparei com um mini-shopping subterraneo, onde se vendia desde tablets da Apple, joias Cartier, ate telas de artistas contemporaneos.Nada que fosse do meu inter$$e. Tirei algumas fotos e sai por uma escadaria que conduzia ao portico do Jardin des Tuileries, o famoso Carrousel du Louvre.E claro que pensei em dar um passeio pelas Tuileries, mas dois fatores me impediram: o fator chuva (que havia recomecado) e o fator botas (que jamais cessava de doer). Ademais, entardecia, e visitar um parque a noite nao seria uma boa ideia, mesmo que fosse em Paris. Ficaria para a proxima visita. Aquele domingo tinha sido bastante longo, assim como esta postagem. Portanto, o Carrousel foi o ponto final.
Estava eu tomado meu petit dejune as margens do Sena, olhando a Notre Dame, conforme a praxe secular dos que ali tomam cafe, quando o vento frio voltou a soprar, trazendo um barulhinho bom, familiar, que vinha de algum lugar sob um letreiro amarelo e verde. Era som de chuva, de aguas, de Marco... Paguei a conta e fui averiguar.Qual nao seria a minha surpresa, naquela manha de domingo, ao testemunhar a chanson fracaise brincando lindamente de bossa nova, na voz sublime de Stacey Kent, que, de dentro de um gramofone rouco, abafado, cantava Les Eaux de Mars na porta da livraria mais lendaria de Paris, quica da Europa, a Shakespeare and Company!... Qual nao seria a sua surpresa? Juro que nao lembrava, que nao a vi, por mais que tivesse planejado visita-la, por mais que tivesse lido e relido as memorias de sua fundadora, Sylvia Beach, e do seu mais recente apologista, Jeremy Mercer, quase passei desapercebido. Mas aquilo que os olhos nao veem os ouvidos ouvem... Oi? Nunca ouviu falar? Entao deixe que lhe conte, e mostre...A Shakespeare and Company fica bem no limite esquerdo da Rive Gauche, bastante perto do Sena para que um pedacinho de croissant chegue facilmente a boca dos peixes que ali nadam, desde que bem arremessado por alguem que la esteja sentado, distraido, folheando os livros que eles dispoem sobre os bancos da calcada... E claro que roubam os livros, mas eles nao se importam. E este e mais um dos pitorescos detalhes da grife Shakespeare and Company. A fundacao desta livraria remonta a primeira decada do seculo XX, quando uma jovem norte-americana decidiu mudar-se para Paris e abrir um salao literario onde se reuniam todos os escritores sem-eira-nem-beira que, sabe-se la por que, haveriam de se tornar nalguns dos grandes classicos da modernidade!... Todo mundo ia la, de Proust a Joyce, de Colette a Hemingway, de Jean Cocteau a Samuel Beckett, de Henry Miller a Anais Nin, de Charles Bukowski a Julien Green, de Sartre a Simone Beauvoir , de Jorge Luis Borges a Truman Capote, cujos autografos e retratos la foram deixados, em desalinho, grudados nas paredes. Mas, claro, em epocas diferentes. Com efeito, ainda hoje, essa loja fabulosa, que preserva todas as caracteristicas de antanho - sendo ate administrada por uma Sylvia Beach II! - continua a atrair jovens postulantes a gloria literaria de todos os cantos do mundo, sem falar nos milhares de leitores e nao-leitores romanticos que ali vao mais por curiosidade, por uma foto, ou varias... Assim como eu! E nao podia ser diferente. A Shakespeare and Company e simplesmente singular, um desses lugares que dao a nossa profanidade de leigo o gosto de uma iniciacao. Naquele majestoso e baguncado labirinto dos produtos do raciocinio e da imaginacao, jazem entulhados, atochados, mais de 100 mil volumes, quase todos essenciais a aquisicao de um pingo de cultura humana!... E sobem pelas paredes, espalham-se pelo chao. Logo na entrada notei, em ouro numa lombada verde, o nome de Lovecraft. Era pois a secao do medo. Avancei e percorri, espantado, oito metros
de ficcao de terror e suspense. Depois avistei os filosofos e os seus comentadores, que revestiam toda uma parede, desde as escolas pre-socraticas ate os pos-estruturalistas. Naquelas pranchas se acotovelavam mais de duzentos sistemas e todos se contradiziam. Mais adiante sobrevinha o teatro universal, solene e imenso como uma onda de brochuras, umas grossas outras esqualidas, todas rescendendo mofo, e todas investiam contra a parede... Esquilo, Sofocles, Ariosto, Racine, Marlowe, Lope de Vega, Moliere, Pirandello, Shaw, Arthur Miller, ate culminar nas obras do Bardo.Contornei esse mar e deparei-me com os romancistas, todos, encurralados, sobrepostos como terra de aluviao tapando uma escarpa milenar. Foi entao que comecou a escalada, passando do picaresco ao barroco, dos romanticos aos realistas, dos impressionistas aos de hoje!Essa estante subia uma escada e terminava numa janela que dava para o Quais de Montebello. Apertei as cortinas de veludo, e por tras descobri outro consideravel ajuntamento de tomos, todos de religiao, de teologia e exegese, que trepavam montanhosamente ate os ultimos vidros, obscurecendo, vedando o ar e a luz do Criador.Mas adiante tudo rebrilhava, em marroquins claros, na secao amavel dos poetas: de Homero a Dante, de Safo a Sylvia Plat, de Baudelaire a Neruda!... E como um repouso para a alma cansada de todo aquele saber e verbosidade, sobrevinha, colorida e contigua, a literatura infantil. Ali num recanto de parede coberto de bilhetes, entre um piano e uma maquina de datilografar, eu cedi a seducao das almofadas, trinquei um biscoito, abri um exemplar de Madeline, e me deixei estar, largo e fofo, gozando todo o aconchego e boa vontade das Madames Beach primeira e segunda. Sim, porque apesar do cheiro hippie de ruina e dos sonhos fracassados que impregna seu ambiente, a loja continua sendo super acolhedora, com biscoitos, cha ou cafe quentinho para quem quiser, com suas poltronas alcochoadas e suas camas barulhentas, entre biombos de laca verde e densas cortinas de feltro vermelho, com divas onde os clientes sentam, deitam e rolam, leem e dormem, sem que ninguem, absolutamente ninguem, os perturbe. E se for o caso, podem ate morar na livraria, literalmente. E ou nao e uma verdadeira lenda?Quando sai de la, vi Whitman saudando todos os passantes, tanto os que chegavam como os partiam, dizendo: Estrangeiro, tu que passa, nem sabe com que ardente desejo te olho!E mademoiselle Kent ainda cantava, "Samba Saravah":On m'a dit qu'elle venait de BahiaQu'elle doit son rythme et sa poesie aDes siecles de danse et de douleurs...
coisa melhor a fazer, resolvi subir. Afinal seria melhor arrepender-se do ato que da omissao. Entao depois de mais de duas horas de espera, depois de dois detectores de bombas, chegou a minha vez de comprar os ingressos. Comprei para ir ate o topo, e dali fui para a fila seguinte, a do elevador. A diferenca e que ali ja nao ha mais organizacao nenhuma, e so empurra-empurra mesmo, bem do jeito que o frances gosta.O elevador e original, da epoca da construcao da torre e, portanto, lerdo, absurdamente lerdo. Demora uns 15 minutos entre uma subida e outra, deixando todo o processo muito lento, com a multidao se amontoando, ja arrependida, a murmurar interjeicoes. Fui direto para o segundo andar, onde e preciso trocar de elevador para chegar ao terceiro. Pensei em comer alguma coisa no restaurante que funcionava ali, mas como ja estava uma verdadeira muvuca, fui direto para a fila, que serpenteava e se comprimia, de modo que os outros turistas, que nao iriam adiante, ficavam pedindo para passar e tirar foto da beirada da varanda. Eu ja estava apreensivo, imaginava tragedias em meio aquela desordem, e me angustiava com o piso que e levemente inclinado para fora dando uma sensacao estranha. Alem disso, o vento soprava furiosamente e fazia um frio de parar o coracao. Procurei ficar o tempo todo recostado em alguma pilastra para me abrigar e, ao mesmo tempo, sentir-me um pouco mais seguro. Notei que ja estavamos mais altos que o Arco do Triunfo.Depois de mais uns 30 minutos na fila entramos novamente no elevador, indo para o ultimo andar, que pelo menos tem grades na varanda, e uma escada que da para um mirante, praticamente no topo da torre, com uma vista magnifica da cidade. Esse ponto e tao alto e venta tanto que o ambiente e todo fechado com vidro para proteger os visitantes. Ali, percebi, por sobre as paredes de vidro, um painel que traz o nome de diversas cidades estrangeiras, bem como suas respectivas distancias em relacao a Paris. Grudar-se a uma destas paredes e a melhor coisas a se fazer, e eu logo me debrucei contra o vidro para tirar as melhores fotos possiveis da cidade. Foi entao que avistei uma outra torre mais adiante, a Tour Maine-Montparnasse, que fica em Montparnasse, e trata-se do primeiro arranha-ceu de Paris, um edificio cilindrico, marron, cafona, e que tambem oferece uma vista panoramica da cidade, com acesso bem mais rapido e bem mais comodo!... Tarde demais. Dai entao: o por do sol!... Um espetaculo belissimo numa cidade fantastica que comecava e se iluminar!... Sim, acho que valeu a pena.E do outro lado, vinda do leste, a lua cheia!... Sim, valeu muito a pena.Quando ja estava praticamente escuro e nao dava mais para fotografar direito, cedi aos apelos dos pes doloridos para ir embora. Pelo menos para descer quase nao havia fila, "quase"... estava tarde e a maioria das pessoas ja tinha partido. Mesmo assim levei uns 15 minutos na descida!Cheguei ao solo quando ja era noite fechada, e como ja passava das
22h, fui direto para o metro pois nao mais barco para o trajeto de volta. So que a estacao de metro mais proxima ficava abaixo da Praca dos Invalidos, a exatos 2,5 km de distancia!... Meus pes estavam alem da exaustao, e caminhar ate la certamente me deixaria invalido. Nao tive alternativa: fui pela estrada a fora, bem sozinho, tiritando de frio, coxeando, fantasiado de rapper, afugentando os passantes, etc. E quando enfim cheguei no hotel capotei num sono tao pesado que nem sonhei. Mas tambem, quem precisa sonhar a noite quando passou o dia inteiro num deslumbre so?
Chovia fino e ainda estava muito escuro quando acordei, mas ja eram seis horas da manha. O frio e o sono me desencorajavam a sair da cama, mas eu nao estava ali para dormir... Naquele dia eu faria uma viagem de tres horas e meia rumo ao extremo norte da Franca, para conhecer o lendario Mont Saint Michel um dos pontos altos de minha aventura onde obteria o primeiro carimbo para a minha credencial de peregrino. Para dar sorte, decidi pegar o metro num lugar homonimo, a Place Saint Michel, que ficava a poucos passos do hotel. E funcionou, pois mal pisei na praca e logo a chuva estiou. Dali, fui ate a estacao de Montparnasse, da qual parti num trem de alta velocidade em direcao a regiao dos sonhos. Sempre fui fascinado por trens, e como aquele seria o meu primeiro passeio de TGV, providenciei para que tudo fosse feito em grande estilo: reservei um assento na primeira classe e resolvi que tomaria o cafe da manha no decorrer da viagem. Resolucao, alias, prudentissima, pois o servico superou minhas expectativas, tudo absolutamente confortavel, organizado, cronometrado, saboroso... O cafe era perfumado e revigorante; os paes, queijos e geleias nao eram desse mundo... Se fosse permitido, eu teria acendido um cigarro!... Estava empolgadissimo, sentindo-me um autentico personagem de Graham Green. Transcorridas duas horas e dez minutos, o dia enfim amanheceu e o trem parou numa vilazinha no meio do nada, chamada Dol-de-Bretagne, onde eu fui o unico passageiro a descer. O vento era glacial, e a estacao, ou melhor, a vila inteira parecia abandonada. Era um lugar tao ermo e frio que quando eu espirrava fazia eco!... Nao obstante, segundo o folheto informativo distribuido no trem, seria ali mesmo, em meio aquela desolacao, que eu deveria pegar um onibus rumo a orla do Canal da Mancha, onde fica o Mont Saint Michel, que na verdade e uma ilha. E de fato, conforme o predito, o onibus ja la estava, do lado de fora da estacao, juntamente com o condutor que se aquecia com um copo de cafe tao cumprido e fumegante quanto uma chamine. Depois de me saudar, ainda visivelmente sonolento, ele comecou a recitar, num automatismo de robo, as mais variadas informacoes turisticas: deu dicas sobre os horarios dos onibus e das mares, sobre os melhores restaurantes e pratos da ilha, e por fim comentou sobre o tempo dizendo que invariavelmente era ruim, chuvoso... Muito embora na opiniao dele aquele dia estivesse ate ameno, nem chovia tanto e a temperatura parecia agradavel... Nao para os meus padroes tropicais: a brisa gelida fazia meu rosto arder! Como nao apareceu mais ninguem, embarcamos. O trajeto ate orla durou uns trinta minutos. No caminho, vi moinhos e chales charmosos, mas tudo muito solitario, afastado. Depois o litoral comecou a aparecer, com o mar e o ceu formando uma so massa gris. Na tentativa de puxar conversa com o motorista, perguntei se, por acaso, estavamos proximos da praia onde aconteceu o famoso desembarque do Dia D... Tal pergunta, porem, me valeu um daqueles momentos folcloricamente franceses
pelo qual todo visitante passa, mais cedo ou tarde, quando revela ignorancia das tradicoes, do protocolo ou, simplesmente, da geografia local: Desprezo!... Expresso inicialmente pelas sobrancelhas, em seguida por um suspiro e finalmente pelo tom da voz: - Aqui e a Bretanha, nao e a Normandia!- Ah, ta!...Recolhi-me amuado. Mas entao eis que, de subito, numa curva do caminho, comecei a vislumbrar a silhueta do Mont Saint Michel surgindo lentamente em meio a bruma; era uma ilha rochosa, ereta, adunca... Lembra de Morgana dissipando a neblina de Avalon para onde conduzia o corpo de Arthur? Nao lembra? Resultado de nao ler Tennyson!... Pois era exatamente assim. Fenomenal... Mesmo sem enxergar nitidamente, era coisa para ficar de boca aberta todo um longo dia de outono, ate a maresia cariar os dentes!!!... Fe-no-me-nal. Fui deixado na entrada da ilha, cujo acesso era feito por uma ponte levadica. E quanto mais a bruma se esvaia, mais a admiracao aumentava. A Idade Media estava ali na integra, majestosamente ilesa, desafiando o Mar, o Tempo e a Historia. De imediato, fui ao Office de Turisme para conseguir um mapa mais detalhado do que aquele que o motorista do onibus me dera. Mais detalhado eles nao tinham, e depois entendi o porque: nao tem o que detalhar! E tudo minusculo, impossivel de se perder. Tanto melhor!... Depois de tres horas sentado, estava doido para andar, e no Mont Saint Michel isso e coisa que se faz vagarosamente. O passeio consiste basicamente em subir pela rua principal, que conduz ao cume da ilha, e depois descer pela muralha que a contorna. Um trajeto curto, mas que demanda quase um dia inteiro, pois sao tantas lojas, livrarias, restaurantes e museus particulares que a vontade de xeretar torna-se descontroladamente impulsiva. Fui entao subindo em meio a multidao de turistas asiaticos que ali estavam hospedados, lotando os hoteis, formando praticamente um segundo contingente demografico!... Se nao fosse pela arquitetura gotica, pelos motivos cristaos de estilo celta e bretao, eu poderia jurar que nao estava na Europa, mas em alguma aldeia montanhosa da cordilheira do Himalaia. No meio do caminho ingreme, encontrei a Eglise Paroissiale de Saint Jeane D'Arc, onde a missa iria comecar: Pit stop espiritual imprescindivel... As igrejas locais eram mantidas pelos monges e freiras da milenar Ordem de Jerusalem, todos altos e loiros como seus ancestrais vikings e todos de habitos azuis. Concluida a missa, prossegui na caminhada ate chegar a ultima casa-loja da rua e comecar a escadaria que conduzia a magnifica Abadia de Sant Michel: a imensa e pontuda cereja do bolo!... A cada passo da subida, eu ficava pensando no quanto a fe e capaz nao so de mover as montanhas, mas de transforma-las em templos belissimos. E haja escada!... O cansaco, porem, cedia lugar ao fascinio, que provavelmente foi igual ao de Adso de Melk, quando se deparou com o abissal mosteiro do romance O Nome da Rosa, de Umberto Eco. Se o edificio parecia gigantesco visto de fora, por dentro era entao um microcosmos labirintico de salas e corredores, celas, capelas, jardins internos e mirantes
maravilhosos. Eu ficava imaginando quantos monges teriam construido e vivido naquele complexo imenso, ja que hoje nao passam de dezenove homens e vinte e seis mulheres. As impressoes vinham de mistura, tudo me parecia magico, tragico, arrebatador. Simplesmente nao ha como colocar tudo em palavras, e as fotos so dao uma ideia muito palida do que realmente e aquele lugar. Todavia, prefiro que elas falem... Sai de la flutuando, com o pensamento deslocado quanto ao tempo, mas inteiramente fixado naquele espaco. Notei que tudo entao estava umido pela garoa soprada do oceano, logo tive que descer a muralha com cuidado para nao escorregar. No trajeto, reparei que suas remparts formavam um tipo de atalho que conduzia diretamente a porta da ilha. Alem disso, a muralha delimitava a parte habitavel da vila com o precipicio que dava para o mar, e cuja vista da baia e deslumbrante. Fui descendo e pensando no almoco, quando vi um restaurante de frutos do mar lotado, mas com uma mesa ainda vaga. Entrei e fiquei fascinado com os mariscos descomunais que eram servidos!... Era ali mesmo que eu comeria. Sentei e pedi o cardapio ja na duvida quanto a escolha. Mas quando abri a carta, procurando onde estavam os frutos do mar, percebi que so tinha crepe!... Como assim?! Chamei o garcom que estava me atendendo e disse que queria o menu principal. Nao tem mais menu. Como nao tem mais menu? Passou das 14h, disse ele... Eu protestei que eram so 14:05h. Todos a minha volta estavam comendo menu, e eu nao podia mais pedir por miseros cinco minutos? Pensei em levantar e ir embora, mas me segurei, cogitando que provavelmente aconteceria a mesma coisa em qualquer outro restaurante que fosse. E do jeito que estava com fome era melhor ficar por ali mesmo. Tristemente escolhi um crepe, e aproveitei que estava na janela que dava para o mar e tentei me distrair, e nao ficar olhando para as mesas dos outros. A proposito, o crepe estava ate gostoso.Depois do crepe pedi um bom copo de vinho para dar um animo no meu humor que havia nublado. Mas foi so sair do restaurante e olhar novamente a vista das remparts que fiquei feliz novamente!... Desci devagar as rampas e escadas, absorvendo o maximo de detalhes possivel, ate chegar outra vez na entrada da cidade. Como faltava apenas duas horas para o onibus chegar, decidi procurar imediatamente a casa onde carimbavam a credencial dos peregrinos. E, para maxima tristeza dos meus pes, fui informado que era a mesma casa que ficava la no fim da rua, junto as escadarias do mosteiro... Subindo!... O esforco, porem, foi muito bem recompensado, pois o casal de velhinhos, responsavel pelo lugar, acolheu-me como se fosse um neto ja esperado para o cafe, que, alias, foi-me servido com deliciosas tarte bretonnes aux pommes. Simpaticissimos, eles me interrogaram por quase quarenta minutos: queriam saber de onde eu vinha, quais os motivos da minha peregrinacao, se estava sozinho... parecia o servico de imigracao! Entao, depois de carimbarem a credencial, eles me levaram ate uma
lojinha que mantinham ao lado da casa, na qual eu comprei um icone do anjo Sao Miguel, um chaveiro de pedra em forma de garrula e um boton com a foto da ilha para colocar na mochila. Nada que pudesse pesar na bagagem e tampouco no bolso. Por fim, agradeci por tudo e despedi-me. Quando olhei para o relogio vi que faltavam apenas 10 minutos para o onibus chegar. E dada sua pontualidade, achei melhor correr. Com efeito, quando alcancei a entrada da ilha ja pude avistar o onibus estacionado longe, muito longe, devido ao horario das mares que sobem repentinamente e ja se faziam anunciar pela ventania. Essa caminhadinha, pelo menos, rendeu-me algumas fotos mais nitidas do Mont Saint Michel. Eram as imagens de despedida. Depois disso tive que esperar pelo trem ate as 19h na estacao absolutamente deserta e glacial do Dol-de-Bretagne. Durante esse tempo fiquei cogitando na possibilidade de um dia largar tudo e mudar para o Mont Saint Michel... Cogito ate hoje!... Quando enfim o trem chegou, constatei que estava quase lotado, so a minha poltrona permanecia desocupada: servico impecavel. Ah, sim, por conta da hora adiantada resolvi jantar ali mesmo. Outra magnifica experiencia gastronomica sobre trilhos!... E aqui fica a dica, na Franca, so viaje de trem. De preferencia, num expresso medieval.