Sentada no onibus, no lugar da janela. Olho a rua, olho os carros, os pedestres: nao sinto. Nao sinto cheiros, nao sinto gostos, nao ouco os ruidos da rua, do onibus ou das pessoas. Nao sinto meu nariz, nao sinto minha boca, nao consigo mexer minhas maos e meus pes. Me acomete uma dormencia: nenhum dos meus sentidos parece funcionar. Sinto meu corpo, meu cerebro formigar. No peito carrego um buraco do tamanho do mundo, nao consigo enxergar o fim. Tudo e escuro e vazio. Minhas entranhas se contorcem. Um desconforto descabido. O ar e pesado, a luz e mais clara que o normal e incomoda meus olhos. Tenho vontade de chorar: chorar ja nao consigo. Quero gritar "SOCORRO!": ja nao tenho voz. Quero levantar do onibus e fugir: minhas pernas ja nao sao mais minhas. Tudo o que e exterior a mim continua o mesmo: eu ja nao pertenco mais. Meus pensamentos comecam a borbulhar, desconexos. Penso nos afetos: sao rasos. Sequer os mereco. Penso nas minhas conquistas: inexistentes. Penso no futuro: ja nao tenho fantasia ou expectativa. Penso no meu reflexo no espelho: odeio o que vejo. Penso nas cartelas de remedio dentro da minha gaveta. Penso no desfecho. Estorvo. O onibus para. E meu ponto. Desco e finjo que nada aconteceu. E assim,nasceu.Nao se sabequando,mas foidescrito e definidopor algum homem- comotodas as outras coisas da natureza,que sempreestiveram por ai,sem gana oupretensao,e acabaram virandotema de dissertacao.Tempo podeser bonitoo tempo dasfotografias,da rosamurcha,dopor-do-sol.Tempo podeser aterrorizante!tempo do futuro,do solnascente,da luanova.Tempo podeser ingrato...e quantagente luta contra o temposem saberque o tempo nao entra em guerra de malfadado.Tempo ealgo curiosopois veja:se o ano tem 365 diase o dia 24horase a hora 60minutose o minuto60 segundose isso eimutavel,que tempo eesse que passa pra voce e nao passa pra mim? a batalha diariada pilularosadaversus gargantasecada lagrimae da retinado berroe das cordasvocaiso mundoexterno perfuraa alma como umaadagaderrama seuvenenona corrente sanguineae a bocaalheiaestanca osangramentointoxicadoo mundointerno arranhaas paredes da caixatoracicaprocura no escuropor si mesmoe naose encontraposto que janao sereconhece Em dia de funeralburro vira cavalo.A enxada ferruginosacava do solo vermelhoaridofiguras santasmilagres semi-presenciados- a paroquia se levantaergue os bracosmagros de verdadeslouvandoem devocao.O corpoestiradoem paz carnalos olhosfechadosde segredosos bolsosvaziosde reais- fartos de canhotos.O padreemotivolamenta tamanha perdaenquanto o coveiroindiferentecobre o belo caixao de terrae o povo esperaansiosoa ferramenta idosaque a imagem de mais um burro enterra. O verao acabou.As margaridas,outrora coloridas,floresciam por entreas rochas dos jardins.Os passaroscantavam hinos - ia ia o,as borboletassobrevoavam nossascabecase, juntos, tiravamosos pes do chao.Pertoou longeeu ouvia suarisada e partilhavasua alegria;seu colo foimeu consolo ao fim da primavera.Foi num domingonebulosoque o verao se encerrou.A noticia vooue refezos passos e caminhostomados por voceem dias ensolarados de verao.Hoje as nuvens choramos passaros nao cantamas borboletas dormemnossos pes se grudam aochao como raizes profundasde uma arvore centenaria:saudosa e amargurada.E dia de colheras margaridas.Outono:as folhassecas se abracam,todas no chao,e resistemao ventofrio quesopra.Em Belo Horizonte,Cuiabae outras cidades- que nao couberamna poesia,foi anunciadoum rigorosoinverno.Se este veraochega ao fimcom a ausenciado seutoque,o poeta,desolado,encerraa poesia com a nota:seu riso gostoso,seu coracao gigante,sua presenca quenteestarao sempre presentesonde seus passos,um dia,estiveram. Os melhoresanos da minha vidaEu ja naome lembro