Algo que borbulhava ja nao encontra o mesmo fervor.Ao provar, o dedo ja nao queimaAntes, expirava-se poesia.But my heart, it don't beat, it don't beat the way it used to Os objetos do meu quarto ganham mais vida com luz de abajur. A lampada fluorescente no centro do teto, que tudo reluz, queima sua sensibilidade e eles se recusam a mostrar sua esfera animada. Na discreta alegria do pequeno holofote, que aquece e conforta como vela, o constrangimento se esvanece e podem dar as caras quase que desapercebidos. Os livros agora tem algo a dizer; intimidados por euforismos eletricos de nada mais poderiam servir para alem de retratos demonstrativos, uma certidao de inteligencia, de que pelamordedeus-eu-tenho-opiniao-propria. No fundo, a cegueira que a abruta fluorecencia faz sentir e o mesmo cansaco dos olhos que incessantemente buscam outros olhares, imagens para averiguar a sua propria, ja tecida na retina - mas e voce, o que acha? Melhor que ela? E esse decote, ele vai curtir? E essa minissaia? Meu cabelo? O bronze? Vai? Nao vai? Ha??Queimou tudo.Tudo ficou branco, sem contornos, formas, contrastes ou sentido. E a invasao eletrica desses fogos artificios nervosos. A voltagem transbordou e nao existe mais eu ali. Numa ligeira encaracolada de dedos eu viAvistei minha pequena amazona se unir a bracos asperosBracos outros que erguiam um muro sobre nossa ilhaAntes tao deserta e paradisiaca, de so um descobridorBiodiversidade repleta de personagens, cores sonoras e detalhes maestrosDevastada por essa bolha que voce resolveu costurar numas feriasE partiu em seu voo que chama de libertador.Liberta-dor?Me diz o sonho que te traz borboletas tal como vivi:O album de figurinhas com medalhas de ouro a bronze, austero Ou o prado germinado com impressoes de cada fenestra?Nao interessa o quanto a bolha ha de perambular por ai,Nem de qual polen se alimentara,Mas como seu porto seguro, a ilha sempre ali estaraPois e inevitavel pousar sobre as linhas destrasQue nas maos reveste as veias e arterias. os teus passosvibram em mim feito corda de harpaequando danca suas pequenas dancas, rodopios do ir e vir,para umlado ou outro, pegar e soltar em mudranessejeitinho devagar ritmado e doce, feito flauta docetefazes krishna, transmodando o divino em somo infinitoem musica: arte da musacomo Ele,fecha os olhos, e seus pes sao vassalos do devirorosto sereno, no extase candido, de quem ve o tudo nas coisas pequenassemeandoprimaveras amenascircunda,circula graca em sachespingandovida pelos cantos,e poresses cantos canta muda me ve e sorri, esmeralda mulher de atenase vem ate mim de girassolcaracol nos cachosenterraras macas do rosto nesses cachos e afundar num travesseiro de floreseespreguicar-se num campo florido de veraocheio de cores e amores,onduladoprado de dente-de-leaojardinsde luxemburgo em matas virgens da costa verde.a agua vem e fica na esperaa espumabeija e banha o verbete: reverberafeito confeteem carnaval, manifesto em massae ai voceme abraca ,quando ve,ja passouja sedespediu e me amassoupouco apouco, conheco-te mais e maisnesseinstante, nessa fresta cega corpo a corpolendo obraile dos teus sulcosnovasarestas a cada veztuamaciez me toma, me enrolae naquelesdois segundos antes de desenrolarenquantosuas ondas dos cabelos batem nessa peleo tempopara no prisma, pasmoperde apressa: tropecacai decara num mar