Chico Buarque deve ter olhado pro mar naquela tarde. Olhos mergulhados, acabou por submergir em meio aos afagos dos transeuntes. Um afago de afogar-se. Tanta atencao sufoca, nao agoniza, mas e um subverter-se aos desvaos de uma vida nao prevista.A fama nunca lhe foi inspiracao, foi acontecimento dobrado, sorrateiramente, numa esquina nos idos de 64...Como manter a espontaneidade preguicosa dos jogos de botao? Privar-se de si, nao quis, porem depois teve de partir, ver outros mundos, pois o seu tornara-se aquoso e rasteiro. Como compor impunemente a ignorancia trajada de medalhas? Como manter-se calado apesar do fluxo que ensaboava suas entranhas enquanto compunha?Passos curtos e rapidos o levam para alem de Ipanema, onde antes Tom cerrou os olhos cegados pelo sol, veranico fora de epoca, regado de outros tons. O Rio de Janeiro tem seus misterios solares, estes que conduzem poetas a inspiracao. Num futuro proximo Tom se acostumaria a este sol que sempre o iluminou.Chico ate esquecia de Paris. O Rio embala quem e acostumado a espuma e azul. Tanto mar, tanto mar...Mas o porvir esta cada vez mais proximo dele. Dentro em dias, anteciparia, em mil dias, restituido de folego, numa precipitacao irresistivel, aquela composicao que nao seria a ultima, mas certamente seria definitiva.A letra jorrada, fertil, parida num intervalo literario, tinha certa parecenca com as linhas escritas em prosa, como se o livro recem escrito carregasse a maternidade dessa cancao, pois que sua criacao mamava na lingua portuguesa, neta de Guimaraes, filha de Vinicius e um certo Cartola.Os olhos recem emergidos do mar traziam ainda resquicios maritimos que embaralhavam a visao e todo sentimento se arremessava no ir e vir da ressaca.Uma vida toda de palavras deve imprimir-se, amiude, na palma da mao, e exprimir-se, sem surdina, homericamente no mundo.Parece ver o que nao e visto e com isso, outros virao.Balbucia certos trechos antigos, de outrora, melodias hoje fragmentadas por sua memoria, lembrancas em vinil. Ora maravilha-se, ora emparelha-se a certa sensacao de ausencia presente novamente um porvir sem identidade pronunciada.Mas eis que reconhece tal sensacao, aquela que o induz a - caneta em punho, escrever! Velha conhecida! Visita incorrigivel a da inspiracao. Primeiramente desassossega, assombra e conduz ao isolamento, pois que e exigente e requer silencios e dedicacao, depois, exaure e escapa para fora, sequiosa de multidao.Chico cede. Concede.Apressa a carreira, despede-se da orla, das memorias de Orly e deixa-se ir, no submergir da folha branca de papel que o espera.Maira Jeannyse - Cuiaba, janeiro de 2009* Os direitos autorais deste texto sao detidos pela autora. 24 de fevereiro de 2011Voce me ve por aqui, mas eu estou la, na curva da Pedra do Arpoador, na curva dos trilhos do bondinho, na curva das esquinas da Av. Rio Branco, nas curvas do Joa rumo ao azul, nas curvas do Pao de Acucar, nas curvas da cupula do CCBB, nas curvas do Sambodromo, nas curvas das letras de Chico.Curvo-me ao Rio!Mar.Mar do Rio.Olhos maritimos de Chico.A poetica que perpassa o azul, asfalto, brejo, bar em bar, construcao, atravessamento de personagens, guris, pivetes, operarios, prostitutas, Rita, Nicanor, Carolina, Beatriz, Pedro...Chico.Francisco,