Com a mae morava no seu palacioLapis e navalha, amigo fielCom ciumes, o pai fez seu prefacio,Fuja deste companheiro infiel!"Eu te amo" na verdade quer dizer"Tu so serve para me enriquecer"Teme a falsa verdade mentirosa?Que te devora? Luta ambiciosa?Tais palavras antrozas te encurralaApesar de tentar fugir, somenteO proximo mata sem preconceitoSua vida nao passa de um defeitoCulpa do desejo obscuro e ardenteSo sua morte pode salva-la. Nas letras escritas por sua maoNo doce e calmo tom de sua vozYukashimi contem sua aflicaoE se protege contra o ataque atrozCanta para alcancar o umbral de suaFelicidade gauche, bela, nuaMesmo sendo apenas uma evasao,Elas trazem ao vazio, compaixaoCanta tambem querendo agradecerA unica amiga de sua paixaoPor nunca deixar, ela nao vencer''Ah! Minha amiga de doce ternura!Nunca abandone meu coracao!Minha unica amiga: literatura!" Le Jardin -VelhoPresente Estreitava-seuma longa faixa de verde-esmeralda constituida de gramineas nunca notadasfrente a grandeza da mansao de sua infancia e aos planos surrealmentesobrepostos em diversas dimensoes dos arredores. Sobre tal timido comeco dejardim edificavam-se plantas falsamente decorativas: bizarras constituicoessemi-naturais, que olhares distraidos nao distinguiam do nada. Vagavam,por aquele planalto escavado e refeito em planicies de algumas dezenas demetros quadrados, somente lembrancas de quando criancas por la corriam,perseguindo, sem aflicao, uma felicidade infante, atenta e semioticamenteconsciente e coerente de seus pensamentos difusos. A mansao era um conjunto deapartamentos, cada um no seu, a desembocarem em automoveis imersos em musicacontagiantemente oriunda da unica coletividade despropositada possivel: a dasmultidoes, dos shows, levadas a relacionamentos menores. Os planos erammorrinhos retos como os predios a descerem ate uma praca vazia em que somentecaminhavam solidoes agrupadas, que somente a falta de organizacao doshabitantes, tao eficientes em seu dia-a-dia, nao possibilitara ser umestacionamento de propriedades esnobes. Viviala, numa solidao de lembrancas a se confundirem, num apartamento cheio de escritosa espera da morte indiferente de seu autor e vazio de amigos, que ja haviam seido, filhos, que nao possuiam identidade, somente nomes amarguradamentepronunciados em seu esquecimento, um senhor de sotaque levemente afrancesado,imperceptivel a mediocre Zeitgeist que nao permeava nem deixava de permear asreles consciencias de seus vizinhos. Raramente saia de sua quadra, a mesma emque vivera com a mulher, filhos, amigos, vizinhos, que conversavam epartilhavam consigo ideias em um pano de fundo calmo e iminentemente emmudanca. Quando saia, era a fim de ir a algum orgao publico, perfeitorepresentante da fria personalidade de um mundo cada vez mais desconhecido eque, ao mesmo tempo, nao impedia ninguem de o descobrir. Nocentro, a organizacao fugia-lhe a compreensao: canos esteticamente desordenadosem coloracoes epileticas iam a qualquer lugar e vinham de lugar nenhum, levandonao se sabe o que. A laia das pessoas, vagando objetivamente por entre vielasenormes a ceu abertamente limpo e asseptico. Osenhorzinho nao se sentia perdido, muito pelo contrario, demasiada certeza,encontrava-se extremamente consciente da atual situacao: constrastava-aesporadicamente com seus tempos romanticos de nuvens e esfumos de Debret eestruturas surpreendentes de Gaudi e Frank Lloyd Wright, ja distantes mesmo emsua juventude a assombrar-lhe com a aura dos grandes genios mortais, poremindissociaveis do futuro. Pensavaassim, e sobre assim as vezes em que escrevia, de resto, o mundo continuava taonormal quanto ao de tempos passados. Gostavade