Sensacao estranha: sabado anoite, a desagradavel surpresa com a morte de Whitney Houston, as lembrancasdos anos 80 e 90, o duelo entre nao querer aceitar sua rendicao a mainstream hollywoodiana (pura bobagem,pois Sinatra, Elvis e outros tantos ja o haviam feito) e continuar aconsidera-la uma das vozes mais belas que ja ouvi.Coisinha estupida essa de acalentarque uma voz poderosa nao se renda ao capital. Coisinha estupida essa de acharque ainda ha lugar no mundo para Bessie Smith e Billie Holiday, para padecer emnosso lugar o sofrimento que nos achamos lindo, desde que vivido pelos outros,covardes que somos, a buscar mascarar esse sofrimento por detras de umarebeldia e de uma postura outsider,com carteira assinada e batendo ponto as 7h da matina.Haver ate ha.Que o digam Cassia Eller, AmyWinehouse e, decadas antes, aquela que tinha em Bessie Smith suamaior influencia: Janis Joplin.Joplin amava tanto Bessie quepagou a lapide da sepultura da blueswoman,enterrada como uma anonima e nao como a grande cantora que foi.Whitney morre pouco depois deWando. Nada que associe a letra W a classica maldicao do J, no rock, quando omundo perdeu, com pouco tempo de diferenca, Brian Jones, Janis Joplin, JimiHendrix e Jim Morrison; todos na crista da onda, como se dizia na epoca.A morte de Whitney mostra, maisuma vez, o que so nao entende quem nao quer: nao temos controle sobre nossosidolos. Bob Dylan ja havia peitado fas que exigiam que ele se mantivesse fielao violao folk e nao eletrificasseseu som. A resposta? Quer folktocado no violao? Aprenda a tocar.Whitney tambem nao aguentou ser adiva pop perfeita. Nao aguentou nem mesmo ser Whitney Houston. Nao foi aprimeira, nem sera a ultima a sucumbir a si mesma e a voracidade do show business.Mesmo assim, a morte dela teve,para mim, um componente surreal: a noticia me chegou durante um episodio doseriado Jornada nas Estrelas.Era um dos meus seriadospreferidos, quando crianca. E, nessa epoca, com a sabedoria que so as criancastem, nao exigiamos que nossos idolos se rendessem as nossas vontades. Queriamosapenas ser o capitao Kirk, o senhor Spock, National Kid, Batman, Super Homem,Bat Masterson, ou quem mais houvesse, dependendo de quando foi a infancia.Respeitavamos nossos idolos daficcao como, por vezes, nem sempre o fazemos com aqueles de carne e osso. Hauma estranha certeza de que, mesmo sob ameaca alienigena, a merce dearquiinimigos, exposto a kryptonita, ou valendo-se de uma bengala contra riflese pistolas, nenhum de nossos idolos morreria.Ninguem se preocupava com osriscos que eles corriam, independentemente da magnitude. Tranquilidade que nosfazia pedir a bencao aos pais, deitar e estar pronto para um novo dia, semgrandes temores. Afinal, eramos super.As noticias, ainda sem maioresdetalhes sobre a morte de Whitney, se avolumavam, para prender a atencao, e ocapitao Kirk, com direito ao senhor Spock se amargurar por experienciar umaemocao, livrava mais uma vez a nave Interprise de um perigo iminente. Todos voltavama sala de controle (metafora das mais fantasticas em sua sutileza), aposderrotar mais um inimigo. Nada de solidao, nada de desespero, mesmo conscientede nao passar de um pequeno ponto na imensidao, a vagar no espaco infinito.E... McCartney sabia das coisas, ao escrever: Yesterday, all