Deiteo calice desta vinganca em meu peito e espere ate o liquidoquente e liquefeito adentrar meus poros. Ouca meus sussurrosenquanto bebo o seu veneno ate arrancar-me desta maldita ilusao deachar cores em teus olhos. Falseie um sorriso sincero enquanto emdurmo tranquila em teus labios. Morda-me ate o primeiro agourotornar-se realidade. Lance sobre mim a flecha. Esta que me invade aospoucos e leva-me ao que nao posso evitar: a morte.--Meuplano de fuga, voce.Minharota distraida, embacadaMeucaminho estreito, obliquoMinhatortura.Meussentimentos, voce.Minhabrincadeira irremediavelMeupesadelo irrealMinhavisao destituida de gloria.Meumedo, voce.Minhaansia anonima, peregrinaDesconhecidaque afeta, herda o ilogico,Sofregoaconchego inexistente.Minhacarencia, voce.Meuspassos embalados num caixa de sapatoAsnotas, minha cancaoAnotao monte de desespero incorrigivel.Meujeito, voce.Meusolhos coloridosMeuolfato inebriado,Meutoque, meus sentidos, teu destino.Minhaincoerencia, voce.Meusrestos incertos,Jogadosao vento a cambalear,Arir dos gracejos da valsa, a bailar.Meutropeco, voce.Queanda nesse barco desgastadoNovai e vem das ondas acordadas,Navela, o vento. No vento, o fogo. No fogo, minha paz.Meuencanto, voce.Numdesencanto, indo e vindo.Vindoe partindo.Infindo. Tenhoem mim a imagem de um homem alto, magro, semi-careca, com expressaosofrida; as maos finas com as pontas dos dedos grossas e asperas detanto acariciar seu instrumento de trabalho e o olhar calejado detanto as lagrimas arranharem seus olhos.Ospoucos fios de cabelo entregavam-se ao vento e a paixao em seusolhos destilava sofrimento enquanto sua cabeca pendia para o ladoesquerdo, permitindo que a bochecha entregasse-se, sem nenhum pudor,ao peito do violino marrom, surrado, esgotado embora reluzisse,espelhando o rosto daquele homem, que o tocava com a mais puraserenidade; tocava-o com uma paz que, por vezes, julguei sentir-meinvadida pelo divino dom da calma que brotava em seus dedos.Aquestao do texto nao e o homem, nao e o violino. Ja vi outrostantos. Mas, aquele tinha um tom secreto de persistencia. Era umhomem no auge dos seus quarenta anos, tocando para um publico quenao sentia mais o romantico cheiro de notas suaves. Eu consigo mefazer entendida? Euestava diante de um homem tocando dentro de um onibus para pessoasque nao faziam questao de escuta-lo. Algumas reclamavam, outras jaestavam com as batidas de musicas eletronicas futuristicasvibrando o cerebro pelo fone de ouvido e ainda tinham aquelas quefingiam escutar, mas tanto eu quanto elas sabiamos que apenas olharnao significa escutar a dor transmitida e que o sentir exige aentrega ardente de aventurar-se no desconhecido.Emseu rosto sofrido e por vezes desfigurado estava estampada a dor dovazio que invadia sua alma massacrando-o, mas era de massacre quesuas notas sobreviviam. Ele driblava os acordes alegres; precisava dadepreciacao para resplandecer, mas ninguem ali dentro notou.Elecomecou a tocar com um meio sorriso nos olhos ate deixar aflorarpor completo o desespero em lagrimas contidas que nao podiamsair-lhe dos olhos diante do publico. Antes de entregar o chapeucinza maleavel para arrecadar algumas moedas, passou-o em cima dosolhos para limpar o pouco de agua que teimava escorregar. Suabata branca, amarelada com o tempo, mostrava o tanto de experienciaadquirida ao longo dos anos. Um peso parecia carrega-lo por culpa,talvez. Por incertezas... Nao sei. Nao o conheci em toda suahistoria. Nao o reconheci de anos passados nem mesmo decifrei seusmisterios. Ate os meus proprios eram indecifraveis. Ao som datristeza ele era invisivel, nao havia nenhum violino em suas maos.Ele era um palhaco, dono de um espetaculo