Rastos na linha do farolGociante PatissaReincidente olhar inquieta-se a volta do pingo de luzaquele timido ponto veludoquando o ceu todo e negra nuvemAquela luzpara la do marutero da mesma aragem que outras velas vai apagarainda ha-de ser minhaantes que caia do ceu a manha e o fim do cenario ou facam-me tudo entaomenos perdoar.Durante o evento "Piaget Fashion Day", BenguelaPag. 139In III Antologia de Poetas Lusofonos, Folheto Edicoes e Design, Leiria - Portugal, 2010Ndumalehe umue wacitiwa vofeka yo Angola, ukuesanju, una kalete omanu omo lyevala lyekova. Omuenyo wange walinga ndowu wavamanji valua, okuti eteke livi, eteke liwa. Nwete osande yokuvangula elimi lyange lyokucitiwa (akuti Umbundu), elimi lyelitokeko lyofeka lyatusila cikolonya kaputu(Portugues), kwenda lyandomboloka vo elimi lyo Ingles. Kulima wa 2008, oco catava okutelisa ohuminyo yokuavela epito lyokuyevalisa asapulo, ovilongua kwenda vo ovisimilo velimi lyetu, okupisila petosi lyokuti kwalimi vamukwavo apa oco twacifetika ale okasimbu po naito. Vyamukuavo tuvikulihila volusimbo! Ombembwa yiviale! O Poeta do MesIvan JunqueiraTristezaEsta noite eu durmo de tristeza.(O sono que eu tinha morreu ontemqueimado pelo fogo de meu bem.)O que ha em mim e so tristeza,uma tristeza umida, que se infiltrapelas paredes de meu corpoe depois fica pingando devagarcomo lagrima de olho escondido. (Ali, no canto apagado da sala,meu sorriso e apenas um brinquedoque a maozinha da crianca quebrou.)E o resto e mesmo tristeza. Elegia IntimaMinha mae chorando no fundo da noiterachou o silencio do quarto adormecido.Meu pai olhava o escuro e nao dizia nada,Um relogio preto gotejava barulho.La fora o vento lambia as espaduas do ceu.Minha mae chorando no fundo da noiteApunhalou o sono de Deus. Madrigal Azul e pontual,o ceu acordou:cada auroraem seu horizonte.Mas a pergunta,Como um gladioem riste, cravouseu aco no vazio e la, imovel, ficouesperando a respostaque nao raiou.Hoje A sensacao oca de que tudo acabouo panico impresso na face dos nervoso solitario inverno da carnea lagrima, a doce lagrima impossivel...e a chuva solucando devagarsobre o esqueleto tortuoso das arvoresHaicai Na gaiola jaz o passaro sem espaco (de Opus Descontinuo)O PoemaQue sera o poema,essa estranha tramade penumbra e flamaque a boca blasfema? Que sera, se ha lama no que escreve a pena ou lhe aflora a cena o excesso de um drama? Que sera o poema: uma voz que clama? Uma luz que emana? Ou a dor que algema? (de A Sagracao dos Ossos) Talvez o vento saiba Talvez o vento saiba dos meus passos,das sendas que os meus pes ja nao abordam,das ondas cujas cristas nao transbordamsenao o sal que escorre dos meus bracos.As sereias que ouvi nao mais acordama calida pressao dos meus abracos,e o que a infancia teceu entre sargacosas agulhas do tempo ja nao bordam.So vejo sobre a areia vagos tracosde tudo o que meus olhos mal recordame os dentes, por inuteis, nao concordamsequer em mastigar como bagacos.Talvez se lembre o vento desses lacosque a dura mao de Deus fez em pedacos.Esse punhado de ossosIvan JunqueiraA Moacyr Felix Esse punhado de ossos que, na areia, alveja e estala a luz do sol a pino moveu-se outrora, esguio e bailarino, como se move o sangue numa veia. Moveu-se em vao, talvez, porque