thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Abre a porta la PF!Justin:Nao!Jaden:Abre a porta agora o eu...Justin:vc oq?Vai me bater?entao vem!Vem q eu to pronto!Eu n vou deixar vc fazer o msm q faz com todas as outras meninas!Jaden: *olha pra vc*eu n forco ngm a transar comigo!Vc:Eiii...como vc sabia q ele ia falar isso Jaden?Justin:Haha!Viu?Vc msm assumiu!Eu n te disse q vc forcava as meninas a transar contigo e vc ja falou!Haha *dancinha*Jaden:Amor eu n forco ngm a transar comigo!Vc:*cantando*As mascaras vao cair!hahahaha *em ingles*!Vc sai da janela!Justin Leo e Chaz expulsam Jaden e comemoram.Vc qria mto ir pedir desculpas a todos mas tava com vergonha!Vc se deitou e dormiu!Todos entenderam q vc teria vergonha e decidiram n te amolar!No outro dia...CONTINUOOOO??COMENTARIOS AI PF?COMO TA A #IB?BOA,RUIM..PODEM DIZER A VERDD AMORES!BJINHOS!
estou muito feliz consegui sair dos 80. agora um passo de cada vez segunda feira dia 20de junho sera um grande dia precisa esta firme ate la pra poder perder mais um kilo. nao consigo seguir minha dieta, me ajude Senhor. assim ficou a bomba que eu comi ontem como janta foi uma pessima ideia, pois me veio na mente come-lo com cobertura e recheio e fiz um ganache e coloquei ficou maravilhos e comi como uma louca e hoje preciso me acalmar na comida FUI EM UMA FESTA DE CHA DE BEBE FOI MUITO DIFICIL COLOCAR UMA ROUPA QUE ME SERVIA. eu nao sei o que fazer tenho vontade de sumir, estou cansada de tentar emagrecer, mas minha prequica... que odio de mim... eu nao consigo... sou uma filha da puta que so pensa em comer...e agora com a pascoa... meu Deus tenha piedade de mim. MEU MAL TENHO MUITA DIFICULDADE DE SEGUIR AS REGRAS,POR ISSO AINDA ESTOU LENTA.MINHA CUNHADA JA DETONOU 11 KG E EU AINDA ESTOU SOFRENDO NA PREGUICA. ESTOU PUTA DA VIDA... EU NAO CONSIGO FECHAR A BOCA.PASSO O DIA INTEIRO ME SEGURANDO, MAS A NOITE MINHA IMAGINACAO ME FAZ PENSAR EM COISAS GOSTOSAS.E EU FACO TUDO DE BOM E COMO, SEM PARAR ATE NAO CONSEGUI RESPIRAR... Por Gabriel M. Por Gabriel M. Por Gabriel M. Por Gabriel M. Voce agora segura meu manifesto. Nao e longo, por isso fique onde esta, nem precisa sentar. Tampouco mudarei tua vida. Deixo este trabalho para os grandes intelectuais, para os poucos espiritos de sorte que chegaram nesse mundo com ideais bons o suficiente para influenciar as outras pessoas. Nao. Eu sou um velho cansado, nada mais. Aos setenta e nove anos, vejo minha veias exaustas ainda trabalhando a pleno vapor enquanto na oncologia, vejo criancas carecas e sorumbaticas caindo como moscas. Percebe o que esta errado? Sao pessoas como eu e voce, mas nunca poderao ver o zenite de suas vidas porque estarao de baixo da terra, vagando onde quer que os espiritos vao nos dias de hoje. Injustica e o unico termo que cruza minha mente. Considere todo o mundo e perceba que a coisa que mais nos diferencia e como gastamos as horas que temos. O problema aqui e que essas criancas nao as tem: foram privadas de suas horas. E isso, meu bom rapaz, e uma bosta sem tamanho. Eu tenho serias dificuldades em entender porque elas tem de sofrer com uma doenca tao terrivel enquanto um velho sem propositos erra pelo mundo sem rumo, sem proposito. Chego todos os dias para uma casa vazia, onde apenas o fantasmas de risos infantis preenche o ar, onde fotos amareladas sao os unicos resquicios de meus amores que passaram nessa Terra, deixando para tras apenas a saudade que abate os vivos.Esforco-me para nao parecer amargo em demasia, voce conhece o tipo: aquele cara velho que so sabe torcer o nariz e bufar, reclamar da vida e das dores. Um portugues do romantismo, se assim preferir. Essa carta e o meu grito silencioso, um desabafo em rodape. O mundo esta
errado. Tecnocracia, tecnomancia... chame do que quiser. Para mim, a humanidade apenas desistiu e abracou o estado de filho da puta egoista que todos temos, mas em niveis diferentes. Um numero absurdo de pessoas morrem por desnutricao todos os dias. Pense nisso. Porra, essas pessoas sem rosto nao consegue calorias o suficiente para sobreviver! Nao cacam, plantam, colhem, pescam. Apenas deitam, sem forcas, esmagadas pelo peso de sete bilhoes de pessoas preocupadas com pouco mais do que o proprio umbigo, destrocadas pelo capitalismo e ignoradas pelo socialismo, tiveram o azar de nascer em um mundo que nao lhes permitiu lutar. Ou cacar. Ou plantar. E o pior e que enquanto escrevo a carta-manifesto que voce le, espero meu disco de vitamina C terminar de diluir. E eu nem preciso dele. Tenho laranjas na geladeira e vou chupa-las mais tarde. Alem do mais, nao tenho cancer, entao fico atras de muitas pessoas na fila de reclamacoes.Enquanto pessoas morrem de fome, nosso continente sofre com a obesidade. Mais pessoas morrem por excesso de comida do que por falta desta. Pare um pouco e pense nisso. Nos temos penicilina! Eu peguei siflis de uma prostituta quando tinha dezenove anos e tenho orgulho disso. Era um rito de passagem e criou importante lacos com meu pai. Deveria estar morto ha muito tempo, deformado pela doenca francesa. Mas aqui estou. E com a pressao de meu sangue boa como a de uma crianca. Voce pode entrar em contato com qualquer pessoa hoje, precisando de pouco mais do que alguns cliques, pode fazer as compras pela internet, agendar dentista, medico, manicure. Qualquer coisa. O mundo esta ao seu dispor, vinte e quatro horas por dia e, por causa disso, voce provavelmente precisa sair da mesa apenas para correr ate a academia por causa das calorias extras que voce consumiu. Sua barriga e flacida, os musculos diminutos. Toda sua preocupacao gira ao redor do nivel de bateria do seu celular, mais inteligente que sua prole. Voce e gordo, ha tanta comida disponivel que voce consegue acumular gordura, caramba.Hoje eu escutei uma enfermeira falando sobre os pacientes dizem no leito de morte. E um momento terrivel e belo, ao mesmo tempo. Estive no leito de morte de muitas pessoas queridas e sempre foi algo doce e amargo. O desespero de uma longa doenca chegando ao fim, quando o corpo esta cansado e ja entregou os pontos. Quando tudo foi dito e apenas o alivio esta no futuro. Mas fica a dor, a saudade, a ausencia. Um momento que define a paz para aqueles que se vao, que verdadeiramente aceitaram a partida, mas que machuca a quem nao a aceitou. A enfermeira disse que sempre escuta as ultimas palavras daqueles que estao morrendo sem a familia ao redor e relatou alguns casos para as colegas. Eu fingi estar escolhendo um refrigerante numa maquina enquanto escutava a conversa. Ha quem gostaria de ter trabalhado menos. Eu tirei minha sobrevivencia daquilo que gostava e ate hoje volto para o mar e lanco a linha na agua; talvez algum dia desse o mar se
revele meu eterno tumulo. Nada melhor para mim, uma morte salgada para uma vida vivida dentro de um barco. Outros dizem que gostaria de ter o proprio caminho ou que gostaria de ter mantido as amizades.Bem, as pessoas se perdem algumas vezes. Mas na maioria do caso, um pouco menos de putaria e frescura seria o necessario. E o que acho. De novo, com poucos cliques voce pode entrar em contato com seus amigos, novos e antigos. Nao me venha chorar como uma garota. Junte o que ha de orgulho e respeito dentro dessa casca que voce chama de corpo e fale com seus amigos ou siga o seu caminho.Vejo que minha carta nao faz mais sentido. Poderia usar minha idade como desculpa, mas nao. Estou mais lucido do que gostaria de estar. Minhas palavras chegam desconexas pois sao reflexao desse mundo em que vivemos, onde morremos cedo demais porque comemos em exagero, porque deixamos de nos movimentar pois vivemos diante de uma tela, onde nao olhamos para os problemas dos outros pois estamos preocupados em conseguir mais atencao no facebook. O lugar em que morremos por tirar foto do velocimetro do carro, por digitar texto como animais irracionais em um aparelho enquanto dirigimos. Mais lucido do que queria, repito.E dificil controlar a furia que carrego no estomago, que queima como o fogo de um dragao, como a fornalha do Titanic um dia queimou. Isso tudo porque vivo alem do que deveria. Porque ha criancas com cancer nos hospitais de todo mundo. E uma merda.Se voce ainda esta lendo, peco desculpas: sao palavras de um velho, um fantasma que ainda tem um corpo. Sou anacronico e estou sendo apagado aos poucos pelo tempo. Nada tento provar com essas linhas, nada quero mudar em sua vida. Escolha seu caminho, cometa seus erros e coloque o maximo de forca em seus punhos. As linhas que leu, e que quase chegam a um fim, sao os fragmentos de meu pensamento; o entender do mundo vindo de um velho que nada mais entende.Se voce esta lendo isso e porque eu estou morto. Mas nao fique chateado por mim, bom rapaz. Eu ja estou morto ha tempos. Meu coracao se transformou em poeira. Ha poeira em meus pulmoes e onde antes havia simpatia e compaixao. Uma vez que perdemos a compaixao, meu caro, e melhor deitar e morrer.
- Pe-de-vento.- Como?- Pe-de-vento, foi como acabou que ela se chamava.- Conta essa historia direito, cara.- Ta. No meio do mato do planalto, tu sabe, tem gente que diz que tem uma gente antiga, gente bicho, diferente da gente gente, mas e mentira. O que tem no planalto e formiga trabalhadeira e sol e ceu e eu tava la, veja voce, esperando pra conhecer a gente mesma do lugar. A gente gente, que eu nao sou desses de crendice em achar que gente bicho existe.- Sei.- E me perdi.- Claro.- E me vi metanorfo... metanosf... metarmo... Porra!, transformado num inseto enorme e...- Quando acordou?- Que?- Quando acordou. Quando acordou, se viu metamorfoseado num inseto enorme?- Nao, bestao, eu tava andando. Dai eu andava com oito patas e quan...- Seis.- Ces o que?- Seis. Seis patas. Se fossem oito, tu seria uma aranha enorme. Ou acaro. Acho que ate carrapato, mas nao inseto. Inseto e seis.- Ta'queu'pa! Ok, aracnideo enorme e eu andava mais rapido porque tinha pressa e vi la essa mulher e ela era, nem sei como explicar... era como se ela tivesse vento nos cabelos e o tempo passasse e corresse mais e mais barulhentados com ela ao lado. Rainha-mae das andorinhas, chamava ela.- Nao era Pe-de-vento?- Foda-se!, foda-se. Nao conto mais essa merda de fabula porra nenhuma. Que o diabo te carregue, e leve tu e tua moral da historia junto. Que coisa impossivel, velho, ta louco...Joana sorria e servia mais cerveja aqueles dois, que havia muito nao pintavam pelo Clube.Moral da historia: o bom filho a casa torna antes bem acompanhado do que mal sempre tem cerveja a mais nunca falta amor em nenhum canto da vida e o passaro que canta antes afugenta a comida. As guitarras de Eric Clapton e Jeff Beck dedilhavam a ponte de Cant Find My Way Home, fazendo as caixas de som pulsarem em harmonia. Antonio Marin acompanhava o dedilhado em uma guitarra invisivel, movendo os dedos e balancando a cabeca. Essa era uma vida que poucos conheciam. O negocio e o seguinte: Antonio Marin tinha uma vida secreta. Aos diabos com isso, Antonio Marin vivia tres vidas pelo menos. Mas eu nao consigo encontrar meu caminho para casa, cantarolou em portugues, fazendo um eco exogeno para a letra da musica. Estava sentado no lado do motorista no pequeno carro britanico, parado em uma escura viela do centro de Oxford. Olhou para o relogio: tres da manha, a Hora Morta dos poetas; Hora do Demonio para os fanaticos religiosos e a Hora de Marin para Harry Gorgorith, o proximo nome de sua lista.Antonio desligou o radio, sentindo uma tristeza por cortar a musica durante o solo e desceu do carro, sem tirar os olhos do ceu sem estrelas, talvez procurando por algo que deveria estar la. Torceu a boca e se concentrou.Maldita hora. Sempre agia as tres da madrugada. Meia noite nao funcionava para ele. Era a hora entre o bem e o mal, quando o mundo comeca a se desligar e as pessoas deitavam em suas camas ou se preparavam para
fornicar, talvez planejando o dia seguinte ou se fazendo preces para a prova de matematica. Meia noite e todos estao com um olho aberto e olhos abertos nao sao bons para a vida secreta de Antonio Marin. Ao menos nao para esta, veja bem. Uma, duas horas da madrugada e as ruas estao vazias, excluindo uma ou outra ronda policial, vigilantes comunitarios, bebados e pervertidos. Sao presencas indesejadas, almas perdidas que vagam pela noite, procurando suas presas, encontrando inocencia para manchar e estuprar. Marin os desprezava e desejava colocar suas maos nas gargantas sujas dos predadores noturnos. Mas nao agora, nao hoje. Mais tarde do que isso, cinco da manha, digamos, e os padeiros estarao acordados. Talvez aquele aluno desesperado com a prova de matematica ja esta com o abajur ligado, tentando absorver as formulas ignoradas por meses a fio. Moleque imbecil. Tres da madrugada, caro leitor. Eis o sweet spot de Antonio Marin, a hora e a vez de seu compromisso, os sessenta minutos do dia em que o tempo congela e Deus hesita em seu trono celestial, pestanejando com palpebras pesadas. Era quando ele entrava em acao.Marin andou nas pedras antigas e encharcadas da rua em que estava, equilibrando seu centro de gravidade para nao escorregar. Chegou na pequena casa de numero 1906 e parou, olhando ao redor. O mundo parecia deserto e ele sorriu. A Hora do Demonio, pensou. Retirou duas barras de metal retorcido e, mais rapido do que voce imagina, destravou a porta e ganhou acesso para o interior. Olhou rapidamente para as paredes da pequena sala, certificando-se da inexistencia de alarmes. Nada. E esse era o problema, na opiniao de Marin: as pessoas se tornavam descuidadas, preguicosas e, na maioria dos casos, prepotentes. Um sentimento de imortilidade normalmente atingia seus alvos, o que tornava seu trabalho - um dos trabalhos, vamos lembrar - facil, tao facil que chegava a ser entediante. O que nao fazia sentido, em sua opiniao, uma vez que para entrar em sua lista, o cliente tinha de estar metido na merda ate o pescoco. Merda seria, do tipo que deixa corpos empilhados por todo o caminho. Nas pontas dos pes, avancou para as escadas e parou por duas vezes quando os degraus rangeram, os sentidos afiados em prontidao. Por todo o percurso, analisou os pequenos indicios que traduziam o cotidiano da casa. Os moveis estavam limpos - ate mesmo a base do corrimao estava polido - e indicavam um ambiente bem planejado; havia latas verdes de heineken espalhadas na mesa de centro e na cozinha, onde diversas travessas descartaveis de refeicoes congeladas permaneciam jogadas e esquecidas, parcialmente amassadas depois de inumeros jantares sem sabor e de nutrientes sem valor. Harry Gorgorith vivia a base de cerveja e pratos feitos, aparentemente. Caso precisasse lutar, nao tinha expectativas de enfrentar um Jason Bourne. Novamente, o descuido. A ausencia de brinquedos era um alivio. Nao porque ele pensaria duas vezes em apagar um pai de familia, Antonio Marin estava acima dos lacos sanguineos ou da santidade do seio familiar. O alivio existia por que criancas
significavam imprevistos. Criancas tem o pessimo costume de acordar na Hora Morta para fazer xixi ou correr ate a cama dos pais, chorando por causa de um pesadelo ou querendo agua. Mesmo entediado, Marin nao tomaria nenhum prazer em assassinar criancas.Empurrou a porta semi-aberta e entrou no quarto de Harry Gorgorith. Ele roncava alto, a barriga inchada subindo e descendo com regularidade. Na Hora Morta, todos estao em REM. Harry dormia sozinho e Marin descartou qualquer outro morador na pequena casa. Viu o passaporte russo de Gorgorith ao lado da escrivaninha, o unico documento que o colocava naquele pais. Marin abriu um ziper de sua jaqueta e recolheu o passaporte, o que daria algumas horas de vantagem sobre a policia, que precisaria recorrer a medidas mais demoradas para identificar o corpo de Gorgorith.Antonio Marin ficou parado no meio do quarto, como a sombra do ceifador observando o sono pacifico de sua proxima vitima. Harry dormia o sono dos justos, enquanto cometia atrocidades no submundo politico, prejudicando uma longa lista de nomes inocentes. Podia contar ao menos quinze pais de familia que conhecia, homens corretos e honestos que perdiam o sono, tentando decidir qual conta pagar e qual servico seria cortado, agua ou gas. Um mundo justo, ele pensou com uma pontada de ira no peito. Marin nao sabia ao certo, era parte de seu trabalho resolver problemas com o minimo de conhecimento, mas era sempre motivo politico. Ficava atento aos noticiarios logo depois de um contrato e sempre descobria que o morto estava metido em um ou mais escandalo parlamentar. Harry Gorgorith era um homem sujo, mas ele nao sabia o quanto. Era uma ignorancia cronologia, bem sabia.Repentinamente, Harry sentou na cama epuxou a gaveta do criado mudo ao seu lado. O assassino viu a arma, uma pistalo .22 provavelmente carregada e engatilhada, e puxou a propria pistola, uma Desert Eagle monstruosa. Eu nao faria isso, Harry. Seria uma escolha... prejudicial para a sua saude. Voce nao precisa morrer hoje, mentiu.Quem... quem te mandou?, Harry perguntou com a voz letargica e carregada por um sotaque pesado, foram eles, certo? O Circulo. Eu sabia que esse dia chegaria.Vamos la, meu chapa, solte essa arma, voce nao quer continuar apontando ela para meu peito. Eu costumo ficar ofendido com pessoas que me deixam na mira. Estou aqui para te dar um recado.E como sei que voce nao vai me matar, seu merdinha. Eu nao tenho medo de voce... ou do Circulo. Apenas uma pessoa saira daqui hoje. E logo depois, vou pegar um por um deles, hoje mesmo, antes que eles saibam que o... o assassino que eles contrataram falhou. Filhos de uma puta. A mao de Harry tremia.Voce quer abaixar a arma, serio, Marin advertiu. Meu dedo e bem mais rapido que o seu, tenho certeza. E depois o que, Harry, hein? Voce vai colocar uma calca nessa sua bunda gorda e perseguir todo o Circulo?, Marin nao tinha ideia do que falava, sabia apenas que precisava blefar se queria evitar que Harry disparasse em seu peito. Nos dois sabemos que voce nao
conseguira passar pelo primeiro seguranca da primeira casa, cara. Estou aqui para te dar uma nova chance. Voce fodeu tudo, cara, cagou em todo o plano. Eles me mandaram para te fazer desaparecer... nao mate o mensageiro, certo? Pegue seu dinheiro, suas coisas e suma. Mude o nome, tinja o cabelo. Va vender pranchas de surf em Porto Rico, va dar a bunda, nao me importo com o que voce ira fazer daqui em diante. Desde que suma daqui. Nessa noite, hoje. Se voce disparar agora, pode ser que erre, pode ser que me mate. E mesmo que acertar, pode ser que eu consiga disparar. Ja viu uma Eagle cuspindo bala? Nao sobra nada, cara. Caixao fechado, porra. Entao, a nao ser que voce tenha nascido com esse cu feio virado para a lua, abaixe a porra dessa arma. AGORA!Harry Gorgorith nao se sentia com sorte e abaixou a arma. Obedeceu, em seguida, ao movimento do homem que estava no seu quarto no meio da noite - procurou pelo relogio que tinha na parede: tres e quinze da manha, um horario injusto para ser despertado pelo seu anjo da morte - e jogou a arma para o pe da cama. Eu vou, eu vou. Antonio guardou a arma e Harry suspirou, aliviado. Levantou-se para comecar a fazer a mala e comprar o primeiro voo para a Terra do Nunca, quando sentiu falta do passaporte. Voltou-se para sua arma, tarde demais. Harry Gorgorith nunca viu os dois disparos que destruiram seu cerebro e espalharam massa cinzenta ao redor de seu corpo.Ele largou a arma de Harry, achando conveniente que ele tinha uma pistola com o numero de serie raspado e silenciador rosqueado. A Desert Eagle deixaria seus ouvidos doendo e despertaria metade de Oxford. Obrigado, Harry, ele disse antes de largar a arma no chao e disparar para o carro.O pequeno carro ingles pegou na primeira tentativa e ele comecou a dirigir para Londres, onde estava hospedado. Escutou musicas antigas por todo o percurso, de Creedence ate Queen, passando por Beatles e The Who, cantando as letras em uma traducao simultanea para o portugues. No caminho, parou para queimar as roupas e as luvas que usava, trocando-se rapidamente para nao congelar no rigoroso inverno britanico. Quando parou, olhou para os ceus novamente, como se estivesse procurando por algo.Quando chegou no hotel, Antonio Marin discou para um numero e desligou em seguida, retirando a bateria do celular e quebrando o pequeno chip no meio. Missao cumprida com louvor. Aquela vida de Antonio Marin estava enterrada por mais alguns meses e ele poderia voltar para o Brasil, assumindo novamente sua vida de comerciante de calcados. Antonio Marin, o pai dedicado, vendedor de calcados ortopedicos e Macom de alto nivel hierarquico, um homem que todos conheciam. Poucos conheciam o Antonio Marin apaixonado por miniaturas e ferroramas e meia duzia de pessoas em todo o mundo conhecia Antonio Marin, o melhor assassino do mundo. Ele nao deixava rastros, nao fazia pergunta e nao mostrava clemencia.Ele empurrou a porta de correr da gigantesca sacada - amava o luxo
e sempre ficava nos melhores quartos quando estava trabalhando em um contrato, outro Antonio Marin que pouquissimos conheciam - e olhou para o ceu, sentindo o coracao pular uma ou duas batidas com o que viu. Um frio escalou em sua espinha e fez todo seu corpo arrepiar, descarregando uma enorme quantidade de adrenalina. Aquela, caro leitor, era a vida secreta de Antonio Marin que apenas Antonio Marin conhecia.Durante toda sua infancia, nos momentos que definiram suas varias vidas paralelas, Marin via gigantescos numeros no ceu. A primeira vez, o numero 54 em letras garrafais, apareceu quando seus pais morreram em um acidente. Ainda se lembrava do momento, os olhos cheios de lagrimas, ranho escapando pelo nariz avermelhado, olhou para cima e achou que estava tendo ilusoes, que estava em choque. Em pouco segundos o numero desapareceu. Alguns meses depois, enquanto pulava de adocao para adocao, ele via os numeros no ceu, gigantes como planetas colossais em rota de colisao com a Terra. Tambem avancavam: 55, 56, 60. Ele era o unico que os via piscando no ceu, dia ou noite. Mas sempre que vivia momentos importantes, para o melhor ou pior, vitorias ou derrotas, eles apareciam sem falha. Seu recrutamento pelo Mossad (120) e, anos mais tarde, quando executou todos os que conheciam sua verdadeira identidade (140, 142, 147 e 148) para desaparecer e iniciar uma carreira autonoma (155).Depois de seu primeiro assassinato solo (183), Marin entendeu o que eram os numeros e uma certeza se instalou em seu cerebro. Antonio Marin, o homem que colecionava miniaturas de trens e vendia sapatos para criancas de pernas tortas, o assassino profissional procurado pelo Mossad era, acima de tudo, o antagonista de um livro. Os numeros que via no ceu eram as paginas que desenvolviam o papel que deveria seguir, era a unica explicacao plausivel. Aos poucos descartou a ideia de ser apenas um personagem em um grande livro, nao, ele era bom demais para ser secundario. Tampouco poderia ser o protagonista: faltava-lhe carisma, determinacao. Tudo que queria era ver criancas de postura saudavel e fechar contratos que o enriqueciam em escala astronomica. Antonio Marin, senhoras e senhores, era o antagonista daquela historia... desta historia. E, pelos deuses, daria tudo de si para ser o melhor antagonista que o mundo ja conhecera.Apoiado na parapeito da sacada, Marin admirava o unico numero estampado no ceu de Londres (1). O sol nascia e numero (1), perto do London Eye, se tornava alaranjado. Estava no inicio do livro, podia visualizar o paragrafo que abria sua historia: Antonio Marin observou Londres acordar. Deixava o conhaque descer por sua garganta, queimando seu estomago e aquecendo seu corpo, regozijando-se pelo trabalho bem feito. Repassou rapidamente a madrugada anterior em sua mente, a procura de falhar, mas sabia que seu trabalho era perfeito. Ele era, afinal, o melhor assassino para contratar e suas execucoes eram perfeitas. O que Antonio Marin nao sabia era que acabava de sair da excessao que comprovava a regra. Talvez estivesse ficando descuidado - adjetivo que dava para seus alvos - ou cansado, mas falhou em