Acessem, cadastrem-se e leiam as instrucoes de preenchimento dos pedidos. Ja passei esse link pra varias amigas e agora resolvi deixa-lo aqui. A alegria na espera do carteiro, mora aqui -> Amostras Gratis>.< Nao existia mais nenhuma historia aser contada. Nenhuma. Chegou ate a parar o que estava fazendo,inumeras vezes, pensando 'sera que essa historia alguem jaouviu?'. Em seguida desistia e justificava 'claro que ja ouviu,claro que algo parecido ja aconteceu com alguem nesse mundo vasto,nada sera novidade.' E assim, pobre, continuou procurando algo paracontar que nunca tivesse sido contado. Passou ano apos ano, em meio a suarotina, procurando algo novo para contar. Ah mas que arrogancia velada! Quem evoce que espera gastar sua gramatica apenas para contar o quecausara espanto? Ah mas que arrogancia. No costumeiro habito de conversar comsi mesma, dava-se broncas e dizia: ah mas que arrogancia. Sim, ainda pequena desenvolveu ahabilidade de conversar com si mesma. Afinal, sua mae nao era de muita conversa, sentia-se bem sozinha e gostava mesmo de conversar comseu marido e so. Para a menina a atencao era forcada, curta e pronto, acabou. A mae ja tinha arranjado algo para fugir dela e do assunto bobo que trazia consigo. Ah mas ela entendiae perdoava, o pai era mesmo uma pessoa de largo assunto, boa prosa,disposto a ouvir e retrucar. O problema estava nela, que devia ser uma criatura desinteressante.Comecou inventando mentiras, poispercebeu que novidades prendiam a atencao da mae. Ate que foipega e verbalmente punida. Que medo de mentir. E isso carregoupara sempre. Para seguir adiante, pois a vida eassim, ela segue e e bom que voce acompanhe, desenvolveu quase semquerer a distracao de escrever. Escrevia o que desejava queacontecesse. Depois, escrevia o que sabia que nunca aconteceria.Depois, escrevia poemas rasos. Achou chato. Voltou a conta historiase contava sobre o amor, sobre o odio, sobre a superacao. Semprecom muito drama. Muito drama e desfechos mirabolantes. Pois, aprendeuque so o inacreditavel prendia a atencao das pessoas. Ai, deixou de acreditar naqueleselogios que recebia de amigos, professores ou sei la. Comecou aacreditar mais naquelas criticas que ouvia da mae. Criticas quevinham quando a figura materna achava alguma folha escrita, liaalgumas linhas, ria, ria, chamava o filho mais novo para engrossar ocoro, os dois riam e riam. Ela tentava pegar a folha de volta,desengoncadamente, o que fazia que rissem mais. Ah que penacao.Resolveu desenhar. Que porcaria eessa? Voltou a escrever, sem nenhumaintencao, era quase intuitivo, talvez fosse a forma de naoenlouquecer. Mas dessa vez, mais madura, o fazia de forma marginal,escondia o caderno que escrevia em meio as suas roupas. Mas sempreestava la sua mae para achar e rir e rir e rir e perguntar com umaquase raiva: pra que voce escreve isso? Talvez fosse raiva, ela naosabia bem, na verdade ela nao conseguia distinguir o que aqueleolhar de desprezo representava de verdade.Entao, aquela pequena parcela de mundoa convenceu de que ela nao era boa naquilo. Um farsa! E isso, souuma farsa! Engano, talvez, mas nao realizo, de fato, algo bom.Melhor deixar isso quieto, colocar no lado gelado do coracao. Entao ela seguiu uma decada ensaiandoescrever algo,