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Boa noite meus amigos, estavamos devendo aos fas do querido Jairo Lambari Fernandes alguns videos, e hoje compartilhamos com voces. O primeiro e do Show "Por um abraco", realizado no Theatro Treze de Maio no dia 12.06.2013, trata-se de uma musica inedita que dividimos com voces.Toda vez que canta a musica do segundo video, o Lambari diz que foi um presente do Lisandro Amaral e do Cristian Camargo (autores da letra e musica respectivamente), pois teve o prazer de defende-la em uma edicao da California. Nos fas tambem agradecemos este presente. E no show que o Lambari fez no dia 08.09.2013, no Monet Plaza Shopping, entre os presentes estava Lisandro Amaral que foi convidado pelo Lambari para dividirem a interpretacao da musica "Se um dia tu chegares" Nas noites de 18 e 19 de outubro no tradicional bar e restaurante Rincao Nativo, na cidade de Pelotas Jairo Lambari Fernandes fez shows onde brindou o publico com suas musicas, e suas historias. Na primeira noite acompanhado dos musicos Andre Goncalves e Joaquim Velho , na segunda voz e violao. Foram duas noites de casa lotada e muita diversao. Nos do Cardume, estivemos em ambas as noites e compartilhamos agora com voces alguns registros. Paje da e tira vida. Para virar paje, vai sozinho para a mata e amarra o corpo todo com cipo de envira. Deita numa encruzilhada com os bracos e as pernas abertos. Primeiro vem as borboletas da noite, os husu, elas cobrem seu corpo inteiro. Vem os yuxin que comem os husu ate chegar a tua cabeca. Ai voce o abraca com forca. Ele se transforma em murmuru, que tem espinho. Se voce tiver forca e nao solta, o murmuru vai se transformar em cobra que se enrola no teu corpo. Voce aguenta, ele se transforma em onca. Voce continua segurando. E assim vai, ate que voce segura o nada. Voce venceu a prova e dai fala, ai voce explica que quer receber muka e ele te da. [Sia Osair Sales]Tradicao do povo Huni Kuni, oeste da Amazonia.Shaman gives and takes life. To become a shaman, go alone into the woods and tie the whole body with liana envira. Lie at a crossroads with arms and open legs. First come the night butterflies, Husu, they will cover your entire body. Comes the yuxin who eat Husu until he reaches your head. Then you hug him tightly. It turns into murmuru which has thorns. If you have power and not loose yourself, the murmuru will turn into a snake that wraps around your body. You can stand, until it becomes a jaguar. You keep holding. And so it goes, until you hold nothing at all. You won the race and then can talk, so you explain that want to receive muka juice and shaman gives it to you. [Sia Osair Sales]From oral tradition of Huni Kuni people, west of Amazon. NABOKOV DE FLOR EM FLORNabokov going from flower to flowerVladimir Nabokov em 1929Edicao pertencente a V. N. do "The Butterfly Book"This edition of The Butterfly Book belonged to V. N.Voo de
borboleta nas notacoes de Nabokov para umapalestra sobre o Ulisses de Joyce.A real butterfly raid in the notes of Nabokov for a speech on Ulisses. Notas de V. N. para Lolita.Pode-se imaginar um itinerario de borboleta de Humbert Humbert,pelos Estados Unidos, a cortejar sua flor Lolita. Alias o nome duploHumbert Humbert pode ate ser uma indicacao (mera suposicao) de que V. N. pensou no assunto, sugerindo com esse nome duplouma manifestacao de asas. V. N. notes for Lolita.We can imagine a butterfly raid troughout USA in the search of theflower Lolita. Curious is the double name of Humbert Humbert that initself can indicate (only suposing) the wings of a butterfly. Capa do livro para os textos ineditos de V. N.Cover for an unpublished works of V. N.(Pesquisas e traducao de Beto Palaio)
Preciso de paciencia porque sou varios caminhos, inclusive o fatal beco-sem-saida. CLARICE LISPECTOR DA BARRA PARA O PARANA: UMA AVENTURAMeu avo Ze Fernandes era arrendeiro dos Pereiras. Tinha lavoura em toda encosta da Toca, do rio ate o Canta-Galo. Morava numa casinha perto da lagoa, ali onde hoje e a casa do falecido Joca Pereira. A noite, ouvia, de uma lado, o barulho da cachoeira e, de outro, o esguelamento sem fim da saparia do banhado. A lagoa foi aterrada, mas subsiste por ali o coro dos sapos descendentes.Um dia, ali chegou o rumor dos desbravadores e de seus sonhos no distante Parana. Entao, venderam tudo o que tinham, apuraram uns cobres e la foram: ele, o padrinho Onofre e o tio Luiz.Assim, foram parar em Corgo Rico, perto de Rancho Alegre. Ali moraram seis meses, so para fazer colheita de feijao e cafe, a servico de um tal de Ze Conrado, mineiro de Varginha. Havia muitas familias mineiras no lugar e sempre se encontravam no armazem do Erminio, um italiano, lembrado ainda hoje como um homem bom.Mais tarde, um Negro convenceu meu avo a ir para Nova Rondon. Viagem longa. Ceu e mato por todo lado. Atravessaram o rio Ivai e foram parar nas terras de Demostenes Luiz Mendonca e Claudinho Mendonca, donos de mais de dois mil alqueires de terra.La tinha de tudo, cafe, feijao milho e frutas nativas que nao acabavam mais. As capinas de lavoura nao eram dificeis como as de Minas: o mato era raro e ralo e, na maior parte, somente aqueles delicados pes de mamao e melancia para cortar. Capinar era cortar pe de mamao e de melancia nativos.Tio Luiz conta que tinha uma peaozada enorme na regiao, gente de todo tipo e de todos os lugares, aventureiros de familia, criminosos fugidos da justica e estrangeiros de fala enrolada. Como as mulheres eram poucas, quem as tinha vivia vigilante. Meu avo, quando saiu da Barra e botou pe na estrada, cuidou de levar com ele um rolo de cinco arrobas do melhor fumo que tinha produzido com sabedoria e arte, para consumo proprio. Nao sabemos bem se ele adivinhou o valor de troca de um bom fumo para um pitador inveterado em terra estranha e erma. So sabemos que ele ganhou prestigio, respeito, estima e mesmo veneracao entre a peaozada daquele fim de mundo. Quando souberam da preciosa mercadoria, pelo aroma das baforadas e dos arredores de seu terreiro, nao pararam mais de ir ter com ele, pedindo pedacinho de fumo, dois dedos, um tiquinho que fosse.Seu Ze Fernandes era generoso na acolhida e no corte de um naco de fumo, que reconfortava ate a alma dos pitadores visitantes. Assim, nunca teve problema com ninguem e, para aquela gente, era a imagem da bondade.Os donos da terra permitiam o desfrute dela por cinco anos sem pagar nada. Meu avo progredia, tinha de tudo, inclusive, uma lavoura de cafe e a vida prometia dias melhores. Entretanto, as mulheres reclamavam muito daquela vida nos confins. Choravam para voltar. Um dia veio a gota d agua: viram tres
oncas bebendo agua no batedor de roupa e os choros e suplicas para a volta cresceram. Padrinho Onofre convenceu entao meu avo a voltar.Um dia, ele estava no porto do rio Ivai e apareceu por ali um itajubense chamado Jose de Nascimento com seu caminhao. Entao meu avo decidiu: voltariam todos com ele para a Barra. Triste de dar pena, meu avo entrou no caminhao, deixando tudo, lavoura e sonhos de mais e mais lavouras porque, estranhamente, meu avo nunca desejou posse de terras.A viagem de volta foi longa e dolorida consumicao de tudo o que tinham. O caminhao quebrou em Itaim e foram obrigados a ficar quinze dias em hotel esperando conserto. Depois disso, seguiram viagem, mas o caminhao se quebrou novamente em Conhal, com demora de mais quinze dias. Assim, o dinheiro acabou e passaram ate fome.Chegaram a Barra sem nada, nem o que comer. Eu me lembro da mobilizacao do meu pai e do tio Fernandinho, para que tivessem sustento. Meu avo se entendeu com tio Dito Pereira e foi morar numa casinha a beira do rio, bem defronte da casa do Joao Grande e da Sinhana, do outro lado do trecho espumante do rio. Padrinho Onofre ficou numa casa que tinha perto do pe da ponte, de onde o jovem e bom Ze Pereira caiu e morreu na enchente.Morando ali, recomecaram as lavouras, verdejando sempre do rio ate a Toca e o Canta-galo. A passarada era tanta que o voo repentino era um trovao. O alimento era farto e, as matas, escassas. Genesio Fernandes, Maio de 2012.
DE COMO S. W. ESTELAR ENTREGA O TRUQUE DA ESCRITA.No cinema do drive-in local estava passando um filme de cowboy. Mas ninguem esta ali no drive-in para assistir ao filme. Alem disto, o sol do meio-dia nem permitiria mesmo que se assistisse qualquer filme que fosse naquela imensa tela branca. Ha um corte desta cena e imediatamente abre-se outra cena dentro de um restaurante que mais parece uma espelunca de beira de estrada. Ali, refestelado numa cadeira, dentre as varias ali dentro, fazendo caretas, apenas com o uso da mente. Joe Buck mostra-se impaciente e visivelmente decepcionado, entortando colheres e garfos. Passava das medidas. Um faqueiro inteiro, mesmo que ja gasto pelo uso, ja tinha virado entulho. Quem entrasse no restaurante deparava-se com a cena. Talheres tortos espalhados por todo chao. Em funcao disto Joe Buck, evidentemente, foi despedido. A arte de entortar colheres e garfos fica bem na televisao, com o Uri Geller fazendo charme de que e unico no ramo. Joe Buck multiplicou essa arte ao maximo. Tanto chamou a atencao do dono daquela espelunca que agora estava indo para Nova York. Seu trabalho de lavador de pratos naquele restaurante se acabara. Passa daqui cachorrinho, tenho de admitir, agora e cada um por si e Deus para todos. Joe Buck toma um banho demorado, enquanto os outros lavadores de prato no restaurante sentem falta de sua mao de obra. Tenho mesmo que aceitar a verdade... Vou embora para Nova York, e isso nao e pouca porcaria nao. Logo suas botas tomam toda tela do cinema enquanto uma musica fala de muitas pessoas que falam dele, Joe Buck, e que nao ouve nada do que eles dizem. Numa sucessao de passos de sua bota, a musica de fundo deixa claro que ele, Joe Buck, vai saltar um oceano, se for preciso, para depois voar como uma pedra e pousar assim, atravessando a ala oeste como uma brisa de verao, e chegando finalmente la, em Nova York. Uma cidade, um cowboy, um mendigo passando fome, muita disposicao para fazer e acontecer. Tudo isto saiu da cabeca de um escritor. Um sujeito barbudo, cercado de fumacas de cigarros, mal pago, tendo que encarar o tec-tec da maquina de escrever Remington, tudo para depois entregar um calhamaco onde na primeira pagina esta escrito em letras meio tortas e sujas de tinta, aqui e ali, em funcao de alguns tipos estarem completamente tomados pelo acumulo de sujeira de tinta. Apesar do que foi descrito, escrever e uma arte que pode ser atingida por qualquer cidadao do mundo. Para escrever, basta escrever, diria S. W. Estelar, o maior vomitador de palavras que o mundo ja conheceu, chegando a editar mais de duzentos romances de uma so estirpe: a estoria da sequencia de um amor que nunca se realiza, e depende sempre de algo mirabolante que o casal imagina que salvara o casamento deles, sendo que a revelacao deste ato se dara, necessariamente, no proximo volume. Qualquer um pode ser escritor, vou ensinar isto para todo mundo, de graca. Assim, com a intencao de repassar os nobres
conhecimentos desse vomitador de palavras, tem inicio o conto que se denomina O Escritor Entrega a Rapadura, onde S. W. Estelar divide suas dicas em tres pequenos capitulos, como seguem: Apenas para constar nesta tese como capitulo um, a conquista do ato de escrever contos, roteiros, ensaios e merito de cada um. A inspiracao comanda quando ha musica, estrondo de trovao e pressao economica. Nao mais. No entanto, ha que se dizer toda a verdade. Nao e bem assim que as coisas se afinam. Ha caminhos e caminhos. Variantes, trinta ou quarenta. Roteiros, roteiros, roteiros. Do mesmo modo, quando o anjo protetor, essa Musa, nos alicia, corrompe e propoe sempre um caminho contrario ao pensamento do escritor. A inspiracao e algo vinda desse anjo, o qual julgamos possuir um pequeno reino tiranizado pelo cruel Sabujo, o sem-ideias. A inspiracao e o que no final determina tudo. Mas ate isto se contesta: salvo raras excecoes dentro da simbiose autor-musa. Houve o caso desse cidadao tcheco chamado Gregorio, quando ele e seu anjo inspirador se transformaram em insetos repugnantes. Ambos se meteram embaixo de uma cama, e a estoria propriamente dita nao andava nem para frente, nem para tras. Para desatar esse no de marinheiro, surge quem se atreveu a convencer o anjo inspirador de Gregorio a desistir da ideia de ficar debaixo da cama e contar minimamente uma estoria palpavel. Esse bravo escritor que desafiou a livre tendencia do anjo inspirador chama-se K., apenas K., um que preferiu ficar no anonimato para nao ferir definitivamente a sensibilidade do verdadeiro criador de contos, roteiros e ensaios, que e o anjo inspirador, ou a Musa. Agora ja estamos adentrando o capitulo dois desta tese, que e quando a cultura, ou Cultura com C maiusculo, toma conta de um coracao inocente. Ha que se informar. Quem nao se comunica se trumbica. Convive-se com a Cultura em pinceladas curtas. Ela, a Cultura, e matrona, beberrona e falastrona. Amiude leva-nos ao bordel, do bordel ao solar, do solar a perdicao irrecuperavel, da perdicao irrecuperavel ao prestigio da Historia. Que haja aqui uma diferenciacao, pois no inicio se denominou o narrador como celula mater da Estoria, com E, no entanto a Cultura, com seu aparente encanto conciliador, sempre quer levar o texto, mesmo os que trazemos com redeas curtas, para a Historia com H. A maior parte dos pontos cruciais de uma narrativa esta nas maos da Cultura, que confabula com a Musa e finalmente contestam tudo o que o escritor pensar que seja definitivamente seu. Em geral, isso nao e raro, o escritor desiste de brigar com essas duas comadres e deixa o texto na mao delas, confiante de obter assim um escrito memoravel, com um bom enredo e um final feliz. Com mais este arremate, chega-se ao capitulo tres da rapadura, isto e, da escrita, aqui a situacao foge do controle definitivamente. Este capitulo tres trata da conciliacao do texto com a Literatura. Num verdadeiro ninho de mafagafes. Ha um tratado das Tordesilhas neste andor. Separa-se a Literatura na origem, desde o primeiro berro da crianca-texto na
incubadora, da escrita do jornalista, das teses de formatura, das arengas de mae aflita, dos chilreios de romanticos incuraveis, das mesmices de dissertacoes em aula, dos textos chinfrins de eternos desocupados e, entre outros, tambem dos textos normativos dos oficiais de cartorio. O autor convive aqui com essa face dura da realidade. Ele ha de se perguntar sempre se o que escreve e literatura, isso e comum do autor fincar o pe e afirmar categoricamente que o texto dele, sempre pra la de otimo, e literatura mesmo. O escritor aqui se porta como um Sisifo ao carregar a Pedra Literatura para o alto do morro da conciliacao, entretanto, num desatino dele, a pedra volta a rolar morro abaixo e ele tem de recomecar tudo de novo. No entanto, a aranha vive do que tece. No escuro todo gato e pardo. O pote de tanto ir a fonte ha de se quebrar. Mais vale um passaro na mao que dois voando. Eis que o autor acaba por se aproximar da casa da perseguida Literatura. Agora e o caso de falarmos diretamente com ela: Oi voce... Nao quer sentar um pouquinho aqui ao meu lado? Conta so para mim, quem realmente e voce, Literatura? Esta feliz em tentar agradar a escritores gregos e escritores troianos? Porque nao segue seu destino verdadeiro de ser aventureira e eterna pedra que rola? Porque voce se torna santa nas maos dos que catalogam os chamados livros oficiais da elite literaria?. Contudo o que o autor, somado com a estoria, mais a Cultura, mais a inspiracao, devem fazer e nao ligar muito para a voluvel Literatura. Uma hora dessas ela aparece, e vai ficar abanando o rabo na frente da casa do escritor. Basta que certa noite ele olhe para fora, isto numa noite trevosa, quando o texto dele estiver ali, feliz ou aflito, boiando em azuis e cinzas, desistindo quase de aparecer na ribalta do existir, na tela do computador, e o autor vera, definitivamente, entre um ou outro clarao de raios, ele notara sem muita certeza, la fora, sozinha de dar do, aquela cachorrinha doida, ela propria cheia de ilusoes, dando giros e mais giros para capturar a propria cauda, doidinha para participar de seus textos, enfim, a Literatura. Beto Palaio
OsesqueitistasSilencio, por favor, enquanto assisto o movimento dos rapazes com seus esqueites. Quem ve suas roupas largas, com calcas maiores que as pernas, nao se engane, nao e despojo - e para que caiba a grandeza que ha em cada um deles... Chegam em grupo, mas bem poderiam vir sozinhos, porque cada um vive seu momento ao mesmo tempo e independente dos outros. Sao incansaveis em repetir mil vezes a mesma manobra, as vezes cometendo mil vezes o mesmo erro, mas eles persistem, nao se entregam ao erro - perseguem por instinto ou obstinacao a perfeicao. O esqueitista sabe que e preciso treino, aperfeicoamento constante para conseguir a manobra perfeita, e querem conseguir exclusivamente o seu melhor, porque nao ha competicao entre eles. Naquele instante, sao apenas o esqueitista, o chao, o ar e o esqueite. Em cada obstaculo tem-se um novo desafio, um limite a ser superado, um vencer o medo a cada instante. A cada segundo a sabedoria para hora ousar, hora manter o equilibrio. O esqueitista nao tem medo de machucar-se, nao tem medo da queda - O esqueitista entrega-se. Corre, salta, cai. Nenhum de seus companheiros manifesta-se ou estende a mao. O silencio e sinal de respeito e eles sabem que o outro e capaz de levantar-se sozinho. Cair faz parte da vida, e nao importa quantas vezes caiam ou se machuquem, eles levantarao e tentarao outra vez. Nao, ninguem jamais os ensinou coisa alguma. O esqueitista apenas sente que dentro dele existe uma forca enorme para realizar feitos incriveis, e em suas manobras e peripecias vao nos dizendo do jeito deles que por mais que erremos ou machuquemo-nos no caminho, devemos tentar sempre, porque, como eles, todos nos somos grandes, mas muitas vezes deixamos de acreditar nisto...AugustoBranco(Para Joao Luis de Oliveira,eterno esqueitista) Catfish AspirationsDesejos de um bagreBarefoot, bare-chested, I stood in thick grassDescalca e de peito nu permaneci na grama altaaround the edge of our pond while Daddyna margem de nosso lago enquanto papaistrung fresh chicken liver on fishhooksajeitava o figado de galinha no anzoland cast his line into the middle. depois jogava a linhada bem longe.Up the hill, I filled a three-pound Num elevado eu deixara um pesadobarn bucket with fish feedbalde cheio com quireras para peixeso Daddy could lure the fishassim papai poderia atrai-los from their muddy beds.desde seus esconderijos na lama. He told me the catfish sleepEle me disse que o bagre dormia in the deepest darkest water,no mais escuro ponto da agua burrowed down in the muck. bem escondido dentro do lodoDaddy, I wish I was a catfish, I said.Papai, eu queria ser um bagre, eu disse.I wanted to soak in the mud in water so murkyEu queria sumir no meio da lama tao fundo I couldnt see the large-mouth bassque nao veria aquela imensa boca pass an inch in front of my eyespassar a um centimetro de meus olhos.He baited my hook and let me cast the line out,Ele ajeitou meu anzol e deixou que lancasse the liver flew off mid-flighto pedaco de figado que voou alto and I stood in tangles
of fishing line,enquanto fiquei agitando a linha de pesca,thinking of hunkering down there forever,pensando em me acomodar no fundo para semprewanting to be just like him.querendo ser igual ao peixe.Poema: Jessica SampleyTraducao: Beto Palaio
BOB DYLANJohnny's in the basement Mixing up the medicine I'm on the pavement Thinking about the government The man in the trench coat Badge out, laid off Says he's got a bad cough Wants to get it paid off Look out kid It's somethin' you did God knows when But you're doin' it again You better duck down the alley way Lookin' for a new friend The man in the coon-skin cap In the big pen Wants eleven dollar bills You only got ten Maggie comes fleet foot Face full of black soot Talkin' that the heat put Plants in the bed but The phone's tapped anyway Maggie says that many say They must bust in early May Orders from the D. A. Look out kid Don't matter what you did Walk on your tip toes Don't try "No Doz" Better stay away from those That carry around a fire hose Keep a clean nose Watch the plain clothes You don't need a weather man To know which way the wind blows Get sick, get well Hang around a ink well Ring bell, hard to tell If anything is goin' to sell Try hard, get barred Get back, write braille Get jailed, jump bail Join the army, if you fail Look out kid You're gonna get hit But users, cheaters Six-time losers Hang around the theaters Girl by the whirlpool Lookin' for a new fool Don't follow leaders Watch the parkin' meters Ah get born, keep warm Short pants, romance, learn to dance Get dressed, get blessed Try to be a success Please her, please him, buy gifts Don't steal, don't lift Twenty years of schoolin' And they put you on the day shift Look out kid They keep it all hid Better jump down a manhole Light yourself a candle Don't wear sandals Try to avoid the scandals Don't wanna be a bum You better chew gum The pump don't work' Cause the vandals took the handles Subterranean Homesick Blues: https://www.youtube.com/watch?v=MGxjIBEZvx0 VIDROS EMBACADOSFaz de conta que esta bom. Uma jaquetade couro esquecida no canto do sofa. Houve uma confusao quando guardaram os LPsem capas erradas. Ray Coniff foi parar na capa do Rubber Soul. Johnny Rivers seocultou na embalagem de Brenda Lee. Na outra sala. Coca-Cola com rum. Um jovemde quinze anos desmaiou e foi levado para o quarto. Deram amoniaco para elecheirar. O moco acordou vomitando. O twist parou subitamente. Vamos dancar,disse a aniversariante, esquece esse bobo. Os jovens ficaram do lado de fora.Sob as arvores. Curiosidade matou o gato. Sem nenhum lugar especial para ir.Dentro do fusca. Em volta dali. Alguem bateu no vidro do carro que estavaembacado. Ela ouviu baterem no vidro. Pararam de se beijar. Eu ouvi tocarem umamusica de sucesso. Quis descer do carro para ver quem batia no vidro. Mas elame pediu para ficar. Logo tudo fica quieto novamente. Um grilo cantava la fora.Bolas de fogo giravam longe dali. Estrelas no firmamento. Quis tocar em seusseios. Ela se ajeitou por um tempo. Depois foi sincera. Eu nem namoro com voce.Nao tome liberdades comigo. Abriu a