Talvez o afeto ajude afixar reminiscencias, embora vagas, carregadas da mais autentica recordacao. Oaconchego: assim, pai, irmao mais velho e irmao gemeo se projetam em suainteira meninice, deitados por sobre as cobertas, na cama da minha mae, acantarolar versos imemoriais. De certo meu pai tera sido minha mais longinquareferencia poetica, no badalar da musicalidade de suas estrofes: Eu dei um tiro Por cima de outro tironunca vi tiro dartiro, nunca vi tiro tirarEu dei um puloPor cima da ligeirezaPulei banco, puleimesaCadeira de balancarTradicao oral jamaisescrita, projetando-se qual bau de velharias, nunca velhas. Meu pai, de fato,possuia um bau inesgotavel de divertidas rimas, cancoezinhas curtas deinestimavel valor emotivo. Pela literatura gravada em sua densa memoria, deixouum pouco de si em cada um de nos. Primeiro e contraditorio grande heroi. Quinta me deito Sexta me levantoSabado num trabalho Que domingo e diasanto. Dessa quadra, penso noritmo do tempo, na passagem dos dias, evocadas como um monotono relogio queprenuncia a mesmice do correr das horas. Aquela infancia sem fim, de eternosinstantes, se deslumbrava da melodiosa poesia do tempo, a repetir-se com onumero de silabas e ritmo contado. Versos a evocar a preguica, essa nossadesconhecida, exorcizada de nossos habitos pela repeticao continuo do fluxolaboral paterno: de segunda a sexta, de madrugada a tardinha, a ausenciasentida do progenitor se fazia espera, rompida no corre-corre concorrido aoponto de onibus, quando, pelas seis horas da tarde, meu pai aparecia naesquina, descendo do onibus, em sua esqualida figura de homem trabalhador. Desde cedo, a relacaocom o trabalho se mostrou tensa entre nos. Eramos nada mais que filhos daclasse trabalhadora, batalhadora, honesta, buscando sobreviver no respeitoestrito a ordem das coisas, superando percalcos pela crenca firme na solidez dahonra de quem trabalha e confia em Deus. Talvez o aconchego domomento musical debaixo dos cobertores e as manhas de sabado e domingo fossemas maiores alegrias de meu pai. Em casa nos fins de semana, nao aguentava umsegundo a mais de solidao: dada certa hora temprana da manha, dirigia-se aoquarto onde dormiamos eu, meus irmaos, e puxava um longo assunto, em forma deverso, prosa ou cancao, que nos despertava aos poucos, qual flautista magico, ahipnotizar inocentes criancas. A recusa inicial emrenunciar ao sono ora se fazia colo, ora rancor de crianca, mas que logo seesfumacava na mao carinhosa a acariciar nossos corpinhos fracos. Lembro-me,ainda hoje, da sensacao de completude que dava o sentir a mao do meu pai aacariciar-me, enquanto desenrolava velhas recordacoes, comentava atuaisconjunturas, ou projetava-se como um pai presente no futuro dos seus pupilos.Presente, passado e futuro se fundiam na mao carinhosa do meu pai e nas suasbreves e profundas cancoes de despertar. Contrapunha-se aohomem honesto e trabalhador que residia em minha casa os desnaturados e preguicosostipos da vizinhanca, a reunirem-se para doses sem fim de cachaca e todo tipo debebida no bar em frente: velho barreiro, conhaque, 51, vodka... Nao a toa e acusta de um leve riso interior cantavamos junto com meu pai: Terca e quarta nabebedeiraQuinta e sexta damesma maneiraSabado, domingo,segunda-feiraVersos catarticos,pois confirmava em nos, pelo riso que provocava, a certeza de que naopertenciamos ao grupo evocado, embora a