Isso era parte do jogo, certo, mas, ainda assim,preocupava-o. Teria preferido um valentão que poderiam surrar, ou umcovarde completo - um ou outro. Após alguns olhares a Martin e a Nancy,não voltara a encará-los. Teria também preferido uma pequena mais joveme mais viva, menos timidamente feminina. Não que realmente fizesse muitadiferença no que lhe importava. Quando pensava realmente em mulheres,elas eram apenas outros tantos anônimos pedaços de ser humano. A únicacom quem sempre fizera algum contato fora Pat. A despeito de todaamargura e desprezo mal disfarçado dela, ela era real. Entre ambos haviaa realidade quase tangível do ódio, e assim, nas raras ocasiões em queela deixava, havia pelo menos a excitação provocada pela hostilidade.Mentalmente, sem que ela soubesse, podia castigá-la, desfrutando do nojoexperimentado pela esposa a cada movimento de seu curto ritmo sexual.Com outra mulher, contudo, não havia contato, e ele simplesmente lheusava o corpo para penetrar em um mundo imaginário de segredos, de outramaneira inadmissíveis. Isto porque o amor com uma mulher estranhapermitia-lhe, no mais íntimo do seu ser, imaginar que estava com umhomem. Se por acaso fosse uma mulher que estivesse compartilhando comKen e Greg, havia a agridoce vicariedade adicional, enquanto eles apossuíam, de imaginar-se no lugar dela. Havia algum deles desconfiado,em qualquer ocasião? E isso importava? O relatório Kinsey e ospsiquiatras - que Pat ocasionalmente insistia em que ambos consultassem- não garantiam que seus sentimentos eram inteiramente normais ecompartilhados por muitos outros homens? De qualquer modo, nunca notaraa mínima suspeita na face de Ken ou de Greg, nem ouvira a mais remotainsinuação na menor coisa que diziam. Chegaram a um portão. Desceu do carro e abriu-o. O Ford entrou devagar.Fechou o portão e subiu novamente no carro. Ninguém pronunciou palavra.Nancy e Martin estavam pálidos e silenciosos. Greg havia-se enxugadodepois do acidente de Nancy e suas calças estavam quase secas. Á estrada continuava por mais 1200 metros e desembocava em um velhocampo de turistas, fechado no inverno. Havia uma cerca enferrujada, umacasa de tábuas, com a pintura despelando, e uma meia dúzia de modestascabanas de um único cômodo, igualmente esquálidas. Ninguém cortara agrama desde agosto. Ao longo da margem da estrada, a erva crescia portoda parte, parda e pendente com as geadas de novembro, enroscando-se emárvores de galhos nus, que pareciam igualmente dispersas e abandonadas. Ken fez a volta em torno de uma garagem em ruínas. As portas estavamtrancadas. Puxou o freio de mão e desligou o motor. - Tem a chave? Art tirou-a do bolso da camisa de caça e desceu outra vez do carro. Ken dirigiu-se a Nancy e a Martin: - Agora, escutem, vocês dois. Vejam se compreendem uma coisa. Nós todosvamos acampar. Temos que tirar tudo aquilo que está ali em cima dacapota inflar dois botes de borracha e pôr neles todo o material. Temosmotores, ninguém precisa remar, mas vai ser uma longa viagem até emcasa. - O que ele está querendo dizer - interrompeu-o Greg - é que vocês doisserão muito mais felizes se cooperarem. - Precisamente. - Ken olhou atento para Martin. - Martin, o pensamentoóbvio que você pode ter é o de fugir.