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que traduzem o que alguem diria a voce?Nao soube o que responder. Eu estava em pe e nao consegui fazer outra coisa alem de muxoxos. Judit sorriu e intimou:- Vamos, rapaz. Responda! O que e mais importante?- Eu nao sei.Aquilo era tao incrivel para mim. Em segundos, centenas de letras de musicas passaram pela minha cabeca. Lembrei de cada letra e dos calafrios que sentia quando tinha esses sentimentos quando a letra traduzia o que eu sentia e quando me abalroava por algo que seria dito a mim.- Eu nao sei de verdade. Cada letra me impacta de forma diferente. Mas diria que e meio a meio.- Normalmente as pessoas pensam nas letras que traduzem o que elas sentem ou gostariam de dizer. - Disse Judit.Antal, sorrindo, completou.- Nao que isso seja uma pesquisa. Ou que haja resultados cientificos. E apenas o que achamos depois de alguns anos de conversa com o mundo. E voce parece ser um desses poucos que se levam tanto pelo que se diria quando pelo que se escutaria.- E isso e bom ou ruim?- Nao sei.- Acho que e bom Disse Judit Ou pode ser ruim.Os dois riram da minha cara. Olhei o relogio. A tarde avancara mais do que o previsto. Eu ainda queria ver a estatua do Escritor Anonimo. E o voo sairia em algumas horas.- Bem... Foi uma conversa maravilhosa. Foi um imenso prazer conhece-los. Mas vou indo.- Fique bem, garoto. Viva bem. E sonhe em cores. - Disse Judit.Fiz uma cara de quem recebe o melhor conselho do mundo mas nao faz a menor ideia do que significa.- Sonhar em cores?Eles se entreolharam.- E uma saudacao nossa. - Disse Judit.Antal prosseguiu.- Muitas pessoas sonham em preto e branco. Ou em sepia. Nao apenas nos, os mais velhos, mas muita gente jovem, tambem. Ha muito tempo, quando eramos jovens, Judit me contava que os sonhos dela eram sempre em preto e branco. Eu tambem. Menos quando sonhava com ela. Os meus sonhos com ela eram coloridos, vividos e claros. Quando terminamos nosso namoro, ha muito tempo, eu disse isso para ela. Que um dia ela sonharia colorido.Judit, com sua impassivel expressao de candura, continuou.- Algum tempo depois conheci outro rapaz. Casei com ele. Fomos casados por muitos anos. Tivemos filhos. Antal casou com outra moca. Tambem viveu a vida dele. Nos reencontramos depois de viuvos. Na primeira noite depois de o reencontrar apos tanto tempo, sonhei em cores. Pela primeira vez na vida. E sempre nos despedimos assim, desde entao. Desejando que as pessoas sonhem em cores.- Portanto, jovem rapaz, viva bem. Coma bem, durma bem, viaje bem. E sonhe em cores.Nao tive como conter um sorriso que expunha ate meus molares.- Obrigado. Muito obrigado.E sai. Sem olhar para tras. O sol continuava na sua tentativa de aquecer Budapeste. O ceu estava claro. O vento continuava a zumbir nos ouvidos. Coloquei os fones e, mesmo com aquela conversa reverberando na minha mente, Eddie Vedder, num dos maiores cliches para quem viaja sozinho, cantava Guaranteed. Sai para achar a estatua do Escrito Anonimo.E nao que
eu sempre sonhasse em preto e branco ja havia sonhado colorido outras muitas vezes mas, no aviao, horas depois, sonhei sonhos tranquilos num completo reves de Kafka vividos, claros, brilhantes e com cores que eu nem mesmo sabia que existiam.
Tive vontade de escrever esse texto ano passado depois de ler uma postagem da querida Roberta Amaral. Mas so hoje pela manha as palavras vieram. Tal qual compor uma cancao, as vezes as palavras vem de uma so vez, as vezes vem em lufadas espasmodicas.Por hoje ser o dia de Santa Cecilia, comemora-se, tambem, o dia do musico, uma vez que aquela e a padroeira da classe.Feliz dia dos musicos. Feliz?***Desde cedo a imagem do musico e deturpada. Crescemos ouvindo a fabula de Esposo, A Cigarra e A Formiga, e com ela vem todo o preconceito e o estigma de que todo musico e, na verdade, um excelentissimo vagabundo. Nao se considera que o musico e um artista, um criador, um disciplinado, um estudioso, um batalhador. Para todos os efeitos, a injusta fabula traz consigo um fardo eterno que e o estigma de carimbar na testa de todo musico: Enquanto os outros trabalham, voce se diverte. Talvez pela carga historica, a fabula faca sentido no que tange a ensinar que devemos nos precaver contra intemperies ou reviravoltas economicas, mas - muito mais - a mim, prefiro contar essa fabula adaptando-a, anulando a chance de que criancas crescam com a torpe ideia de que um musico e um irresponsavel inconsequente e que o bom mesmo e ser uma Formiga chata, anodina, robotizada. Sem extremos.Conheco musicos e musicos. Ha os vagabundos, sim. Os que foram por essa via porque nao queriam estudar e nem fazer outra coisa. E, aqui pra nos, nao sao os melhores. Mas dessa estirpe, conheco dezenas de outros profissionais de todas as areas do conhecimento. Executam seu trabalho de maneira mediocre e possuem pouco conhecimento tecnico e nao procuram desenvolver qualquer outro tipo de habilidade. Sao Formigas. Nem tanto Esopianas. Assemelham-se a formigas da maneira mais Taylorista.E entao me lembro dos inumeros e brilhantes que conheco. Gente que passou horas trancada nos quartos estudando escalas e arpejos, modos, harmonias, construcoes melodicas, tecnicas de embocadura, empunhadura, palhetada, vocalizes. Gente que lapidou o talento com que nasceu com o estudo. Gente que perdeu a sensibilidade nos dedos, criando calos, por ensaiar e tocar horas a fio. Gente que faz nebulizacao sem estar doente para manter as cordas vocais e demais vias hidratadas. Gente que paga caro para fazer as unhas de forma que a performance seja otimizada. Gente que ve que a mesa no bar tem 10 pessoas mas so 5 querem pagar o couvert. Gente que sabe como a industria de entretenimento, pequena ou grande, a industria fonografica ou na propria cidade que seja! funciona de maneira tao imunda como qualquer outro ramo. Gente que se abstem de alguma diversao por ter que cumprir um compromisso marcado anteriormente. Gente que nao passa Natal ou Ano Novo com a familia para divertir os outros. Para divertir os outros.Para divertir pobres e ricos. Vassalos e reis. Alexandre, o Grande ou Fernandinho Beira-Mar. O diretor da empresa, o vendedor, o zelador, a faxineira, o programador, o bancario, o professor, o contador, o engenheiro.As formigas, ne?Porque a formiga, ao descansar no seu lar durante o
inverno, deve ter ido esticar os pes proxima a lareira, lendo um bom livro, escutando um bom disco, na sua toca recheada de quadros. Um bom livro escrito por um artista. Um bom disco composto por um artista. Quadros pintados por um artista.A arte conforta ou perturba, mas e necessario que alguem a conceba. E conceber o artista como um vagabundo irresponsavel inconsequente e de um injustica desumana. Coisa de fabula, mesmo.***Ha alguns meses presenciei uma batalha campal entre dois guitarristas: Gustavo Queiroga e Eduardo Montenegro. Mas espere. Foi o tipo de batalha que qualquer pessoa gostaria de ter presenciado. Uma batalha, um duelo, um dueto, durante a execucao de Another Brick On The Wall, em que se alternavam entre solos e fraseados, numa conversa melodica e harmomica de suas guitarras. Eram 20 ou 30 pessoas no bar e, absortos por aquele momento, alem do som dos instrumentos nao se ouvia mais nada. Nenhuma conversa. Nenhum riso. Boquiabertos, os presentes quase nao piscavam os olhos. Enquanto isso, os guitarristas sorriam, divertiam-se, dedilhavam os bracos de seus instrumentos, passeando pelas cordas nunca danca frenetica. Ao final, hipnotizada, a pequena plateia aplaudiu veementemente.E, como disse BadProxyLatzo, nos nao tivemos dimensao do que aquele momento foi.Um momento de diversao? Talvez a maior das diversoes. E lembro dos inumeros concertos que ja vi e/ou fui. Do prazer que a musica me traz.O artista sofre na concepcao da sua obra e as vezes como artistas circenses na execucao. Mas, parece-me, nao ha outra profissao em que se divirta mais. Entenda: conheco dezenas de outros profissionais que executam suas atividades com raiva. Fazem porque e o jeito. Por causa do dinheiro. Mas nao suportam o fardo diario daquela ocupacao. E refugiam-se em vicios, lazeres diversos e fugas psicologicas. Nao conheco um musico que nao goste de ser musico. Reclamam do baixo valor recebido pelos caches, do pouco reconhecimento, das condicoes de trabalho ou de coisas afins. Normal. Somos seres humanos e, por natureza, insatisfeitos. Queremos evoluir.Mas no momento chave, no momento da execucao, no momento em que a arte aflora, nao ha um musico que nao ame aquilo que faz. E este regozijo extremo o de trabalhar com aquilo que se ama poucas classes profissionais tem em tao alto grau.***Entao, hoje, dia 22 de Novembro de 2013 e dia do musico. E e uma sexta-feira.Divirta-se. Se dirigir nao beba. E se beber nao precisa pegar o microfone da mao do vocalista nem berrar no ouvido dele. Peca permissao antes de subir no palco. Cuidado para nao esbarrar no pedestal. Cuidado com os pedais do guitarrista e do baixista. Cuidado para que sua bebida nao caia nos amplificadores dos musicos. Trate bem garcons, balconistas e musicos. Converse gentilmente com aqueles que estao contribuindo para alegrar a sua sexta. Gentileza gera gentileza.Tenha uma sexta-feira feliz. Tenha dias felizes. Seja feliz com a musica. E deixe os musicos felizes.Feliz dia dos musicos.
Tres coisas que me irritavam profundamente: gente que conseguia fumar cigarro e deixar as cinzas longas e intactas; gente que colocava gelo no whisky; e gente que nao sabia o nome da cancao que queria cantar.Um dia, ela veio. Sentou-se perto do piano aonde eu tocava. Seu bourbon tinha mais gelo do que o Alaska. Seu cigarro era um toco de cinzas e filtro. E quando eu comecei a cantar Moonriver ela suspirou: A musica da Audrey...Terminei a cancao e ao final da noite todos os traumas jaziam inertes sob o perfume que flutuava dos seus cabelos desalinhados.***Eu so consigo beber se estiver comendo algo. Essa era sua desculpa.Levantava-se do sofa e ia para a cozinha buscar algo. Vestia apenas uma camiseta social minha (que agora fazia parte de seu guarda-roupas) que mal cobria sua calcinha. E pisava leve, quase levitando em seu rebolado, em passos languidos agasalhados por meias.Voce nao sente frio nas pernas?Nao.E por que coloca meias?Porque o chao esta frio. Nao o ar.E saia, com o quadril magnetizando minhas corneas.Voltava com uma panela nas maos e um sorriso no rosto.Vamos tomar cachaca com brigadeiro?E eu pensava: Por que nao?Com uma colher de madeira ela raspava a panela. Assistia o filme. Bebia a cachaca em goles pequenos. O cabelo caia em um dos olhos. E eu ignorava o filme, as tramas, os sons, explosoes e choros. Corria suas pernas, suas curvas e sua cor com meus olhos, misturando cada detalhe num caldeirao, cozinhando em banho-maria uma bomba de desejo.O que voce achou do final?Desliguei a televisao. Joguei o controle-remoto na puta que pariu. Tomei um gole de cachaca. Arranquei a colher de madeira das maos dela, enquanto ela gargalhava.O fato e que nunca conseguiamos terminar uma garrafa de cachaca ou uma panela de brigadeiro.***- Saca Pulp Fiction?- Geral.- Gosta?- Muito.- Lembra da cena da massagem?- Qual cena da massagem?- A que o Jules diz ao Vincent que Marsellus Wallace jogou um cara da varanda porque o infeliz fez uma massagem nos pes da esposa dele.- Sim, lembrei. Que e que tem?- O que e voce acha?- O filme e sensacional. A cena tambem.- Nao. O que voce acha da questao da massagem nos pes?- Massagem nos pes e bacana.- Nao e isso. Jules acha que massagem nos pes nao tem nada a ver. Que o Marsellus exagerou. Vincent diz que massagem nos pes significam, SIM, alguma coisa, e que o cara deveria ter se ligado nisso.- Eu nao acho que significam muita coisa. Uma massagem nos pes e so uma massagem nos pes.- Eu concordo com o Vincent.- Voce acha que uma massagem significa algo?- Claro. A nao ser que voce esteja pagando por isso. Mas a massagem e uma parente do cafune, do carinho. E voce nao faz cafune a toa.- Nao concordo. Posso fazer um cafune apenas por um simples ato de afago.- Nao existe simples ato de afago. E como o Jules diz, ha algo sutil e sensual nisso tudo. Voce sabe disso, ela sabe disso, ninguem fala sobre isso, mas esta tudo subentendido.- Nao... Nao acho
que seja por ai. Essa sexualizacao do cafune...- Da massagem. O cafune e um parente da massagem, e do mesmo genero mas nao da mesma especie. E diferente.- O cafune e melhor ou pior do que a massagem? No que se refere a safadeza?- Nao e safadeza. E algo sutil. Uma linha tenue.- Tao tenue que nao tem nada a ver.- Voce gostaria que um cara fizesse cafune na sua namorada?- A gente esta falando de cafune ou de massagem?- Ta. Desculpa. Se um cara fizesse massagem na sua namorada. E ai?- Ue. Ela esta la cansada. Andou o dia todo. Esta com os pes cansados. Eu nao estou por perto. Esta la o amigo dela, ela pede uma massagem nos pes. Ele vai la e faz. Simples. Sem stress.- Ta louco? Pra voce e simples assim?- Sim. Nao coisifico as pessoas. Eu receberia uma massagem nos pes de uma amiga. Sem problema.- E se ele faz uma massagem no ombro dela?- Tranquilo.- Ombro da acesso ao pescoco. Ao cangote. Aos bracos. As maos.- Voce esta tratando a massagem como algo puramente sexual.- Por que E algo sexual.- Na sua cabeca. Ser e vir a ser sao coisas diferentes.- Entao vou fazer uma massagem em voce agora.- Nao precisa.- Vou fazer.- Nao quero.- Qual o problema?- Nao quero. Pronto.- Voce esta tenso.- Nao estou.- Venha ca.- Sai daqui.- Ta vendo? Tem algo errado com a massagem.- Nao tem nada errado com massagens. Voce quer encher meu saco com isso.- Ta. Tranquilo.- Voce ta sabendo algo da minha namorada que eu nao sei?- Como e? Nao.- Tem certeza?- Claro.- Ok.- Quer um cafune?- Vai se foder.
Conheceram-se num show de uma banda de rock, cujo vocalista era um amigo em comum dos dois. Conversaram alguns minutos e pareciam se conhecer ha decadas. Piadas e referencias eram rapidamente entendidas e, mesmo sob o overdrive vigoroso, suas gargalhadas eram mutuamente escutadas. Em algum momento ele perguntou a ela se estava solteira.Sim. Terminei um relacionamento de dois anos ha pouco tempo.Que coisa... Que coincidencia...Voce tambem? Digo... Esta solteiro?E. E tambem sai de um relacionamento ha pouco tempo.E entraram no perigoso terreno dos motivos que levam um relacionamento a findar.E por que terminaram? Ele nao era legal?Ele e otimo. Terminamos porque foi ficando tudo muito chato. Rotineiro. E a gente nao sentiu mais vontade de continuar. Embora a gente se gostasse, ficou entendiante, sabe? Ficou chato mesmo. Feito o solo de teclado de 'Light My Fire', entendeu? Um suplicio passar minutos aguentando aquilo. Eram assim nossos dias.O brilho nos olhos dele diminuiram. Cruzou os bracos, quase instintivamente. Talvez para que evitar o constrangimento dela que nao vira o Jim Morrison estampado na sua camiseta.Entendo. Sei como e isso. Comigo foi parecido. Ela e uma excelente pessoa. Fomos muito amigos. Mas quando o relacionamento fica assim, e complicado. O nosso foi ficando chato, tambem. E nao tinhamos mais saco para mudar a rotina. Ficou tudo muito sem sal, sem energia. Entendiante. Parecia 'The National Anthem' do Radiohead, sabe? Nossos dias eram assim. Eu esperando que acabasse logo porque nao aguentava mais aquela coisa anodina, sem criatividade e repetitiva.Ela segurava o queixo com a mao direita enquanto a mao esquerda apertava o biceps do outro braco. E assim escondia o Thom Yorke com a cabeca enfiada num aquario, estampado no seu vestido curto.Eu sei como e... E o pior e que voce sabe que a pessoa e alguem sensacional. Mas voce nao consegue mais ver as qualidades. Voce respeita a pessoa mas nao quer estar com ela. Era como se eu estivesse com o Lou Reed. Excelentes letras mas tao desafinado que eu nao suportava mais estar perto.Ele suspirou e gemeu baixo de forma que ela nao ouvisse a dor que sentira. E prosseguiu.Sei... Voce acaba nao suportando mais nem o riso da pessoa, que antes lhe fazia tao bem. Por mais que ela fizesse coisas diferentes, nao parecia mais original como no comeco. Sempre soava igual, irritante e preguicosa. Feito os caras do Interpol.Ela piscou umas tres vezes seguidas. Podia ter sido a luz estroboscopica do palco. Podia ser, tambem, a fisgada no coracao.Entao a musica parou. O vocalista agradeceu a presenca de todos. Acenderam alguma luzes que estavam apagadas. Eles se olharam nos olhos.Voce tem os olhos da Fiona Apple.Voce tem o timbre do David Gilmour.Sorriram, encabulados.A banda comecou o bis com Communication Breakdown. Qual o seu molho de salada preferido?Ela perguntou assim. Na lata. E era o primeiro encontro. Numa temakeria, ainda bem. Ainda bem mais ou menos.Temaki e um troco bom. E nao e salada. Mas comer temaki e uma coisa nao muito romantica, meio nojento, ate. Fica cebolinha no dente, fiapo de temaki, de kani. E para acabar qualquer
encanto. Mas ela que havia sugerido. Vai ver por esse motivo mesmo. Se voce se encanta por alguem comendo temaki, deve ser meio caminho andado para o romance, ne?Eu odiava salada. Detestava salada. Merda de salada. Minha filosofia era a classica nao cheguei no topo da cadeia alimentar para comer salada. O mais proximo de salada era a cebola assada no churrasco. Ou arroz com brocolis. Ou batata no pirao. Faca-me o favor.Mostarda com mel.Respondi. Nao sei de onde tirei isso. Eu gostava de mel. Mel no acai. Ou mel com limao, quando era pequeno, para curar gripe. Mel na bisnaga. Mel era bom. Mostarda nem tanto. Com um pouco de maionese e catchup na pizza. So um pingo. Melhor era pizza so com azeite mesmo. Acho que vi esse molho em algum lugar no supermercado, no cardapio de algum restaurante, na casa de alguem. Achei engracada a mistura. Mostarda com mel. E eu nao fazia a minima ideia do gosto dessa alquimia.Jura? Serio? O meu tambem!Ela respondeu com uma empolgacao que me surpreendeu. Foi como se ela descobrisse que eu era um ganhador do Nobel. Nao. Nem tanto. Mas, como se eu fosse o compositor de alguma musica que fez sucesso na voz de outra pessoa e que foi tema em alguma novela. Tipo isso. Foi estranho. Ela deu aquele sorriso largo, sabe? Daqueles que os olhos sorriem tambem, que os dentes todos se mostram. Era uma alegria incontida por causa da mostarda e do mel.Serio. De verdade.Eu havia prometido que nao ia mais mentir nesses joguinhos de conquista. Foi impossivel. Eu poderia ter dito que nao gostava de salada e tal. E, talvez, comecar um relacionamento baseado unica e exclusivamente na verdade. Eu sempre acreditara que era uma utopia viver sem contar mentiras. A sociedade so faz sentido com as pequenas mentiras. A maquina so roda assim. E para mudar esse pensamento tao pragmaticamente pessimista, resolvi evitar essas pequenas mentiras. E falhei na primeira tentativa.Da proxima vez vamos comer uma salada gigante? Com molho de mostarda e mel? E camarao?Primeiro ponto positivo: Ja haveria um segundo encontro. Era so manter o jogo, so ir com calma, sem afobacao. Nada de passar do ponto. Nada de pressa. So cozinhar em banho-maria nesse primeiro encontro. Ia dar tudo certo. Segundo ponto positivo: ela gostava de camarao. Nisso eu ja nao precisaria mentir. Primeiro ponto negativo: Encontro para comer salada? Po. Folha no dente e tal. Terceiro ponto positivo: Eu acho que eu estava com muitas frescuras com relacao a folhas no dente. Ela nao parecia se importar. Ou seja, era uma garota sem frescuras. Otimo. 3 a 1. Bom placar.Combinadissimo.Abri um sorriso sincero. Serio. Agora eu precisaria comecar a gostar de salada. E so pensava nisso. Mesmo quando a noite parecia fluir melhor do que eu poderia ter imaginado. Ela ja havia lido algumas coisas que eu adorava. E me recomendava coisas que eu nao conhecia, parecendo anotar mentalmente as dicas que eu, tambem, dava. Citava cancoes e albuns que eu venerava, complementando com alguns que eu negligenciara e se importando em
conhecer alguns que eu comentara. Mostarda com mel. Ou o nome certo era mostarda e mel? Na hora que ela perguntou, o que foi que eu havia respondido? Com? Ou e? E ela sorria. Incisivos, caninos e pre-molares. Nenhuma cebolinha neles. Olhos risonhos. E uma voz doce. Ja era doce quando falei a primeira vez com ela? Ou foi so depois do mel? Ou foi so depois da cerveja que pedimos? Ja estava na hora dela. Iria trabalhar no outro dia. Ela disse que foi otimo. Que adorou a noite. Deu um abraco apertado e o beijo que deveria ser na bochecha, foi quase no canto da boca. Nem la, nem ca. Ofereci leva-la em casa. Ela agradeceu e disse que estava de carro. E aquela sensacao de parece que e esse o caminho. Perguntei se na semana seguinte ela estaria livre. Ela disse que sim, seria otimo, poderia ser no mesmo dia da semana, vamos nos falando para marcar o local da salada. Puta merda. Mostarda com mel. Mostarda e mel. Cebolinha no dente. Alface nos caninos. Tomate nos molares. Frescura ate a tampa. Da minha parte. Tchau, ate semana que vem. Sorrisos. Foi otimo.E no outro dia bateu a angustia. Mando mensagem? Dou bom dia? Ou nao? Melhor nao. Fica muito desesperador. Eu nao era mais moleque. E a salada? E o molho? Eita porra. Tinha uma semana pra saber o gosto disso.Liguei para uma amiga vegetariana.Preciso de ajuda. Preciso comer salada. E gostar. Preciso que voce me explique sobre molhos. Quais os tipos. E sabores. E misturas. E diferenca entre cada coisinha verde daquela na salada. E a maneira certa de comer. E partir. Partir antes de comer. E como faz se sujar muito? Limpa na hora? E as folhinhas que ficam no dente?Ela me deu boa noite. Perguntou como estava minha familia. Antes que eu respondesse ela disse que estava indo bem depois que o namorado terminou o relacionamento de dois anos. Que fazia um ano que eu havia ligado a ultima vez.Ta. Desculpa. Perdao pela ausencia. Vamos almocar hoje? A gente poe o papo em dia.E no almoco ela foi me explicando as coisas. Legumes, verduras, cores, texturas, beneficios. O gosto ainda nao era la essas coisas. Foi quando ela disse que o molho fazia toda a diferenca.O molho! O molho! Mostarda e mel! Mostarda e mel!Ela me disse para ter calma. Que iriamos provar todos. Nao entendi porque ela nao enfiou um sache de mostarda e mel logo na minha goela, mas resolvi seguir tudo direitinho.Assim, todos os dias almocamos num local diferente, com combinacoes diferentes. Molho parmesao, de ervas finas, oriental, de iogurte, de limao, de alho, com vinagre balsamico, citrico, rose, de caja, de maracuja, de sementes, de abacate. E entao mostarda e mel. Mostarda com mel. Tanto faz, ela disse.Entao me apaixonei pelo molho de mostarda e mel. Como ha muito tempo nao me apaixonava por comida nenhuma. Nao cheguei a abandonar o pedaco de file. Mas aquele pedaco de carne, envolvido com uma alface lisa e espetado acima de uma rodela de