Osdias nao tem sido como antigamenteNemas horas nos esperam ou nos notam.Osminutos se acumulam nas horas,Quese amontoam nos diasQuesempre se findamNasnoites que se somam.Masos dias me apresentam o arQueainda me traz a brisaQuesorri para mim ao passar levementeEmeu pensamento se eleva radiante.Fechoos olhos e vejo os campos verdesLevementetocados pelo mesmo sopro divinoQuerefresca meu rosto que ainda a sente.Malposso esperar para ir aos camposSertocado pelo mesmo ventoQuede suave se transformou de novo em brisa.Malposso esperar o tempoQuede teimoso me lembra o ventoQuesoprara para longe a nostalgiaEme trara no lugarBelosdiasCominesqueciveis horas de alegriaEminutos eternosDeuma hora que nao se findaPorquehas de continuar soprando em mimEsperancade que quando estivermos juntosNossaalma sera uma soNofrescor do amor que nos domina.! Certas palavras nos dao a impressao de que voam, ao sairem da boca."Silfide", por exemplo.E dizer "Silfide" e ficar vendo suas evolucoes no ar, como as de uma borboleta.Nao tem nada a ver com o que a palavra significa."Silfide", eu sei, e o feminino de "silfo", o espirito do ar, e quer mesmo dizer uma coisa diafana, leve, borboleteante.Mas experimente dizer "silfo".Nao voou, certo?Ao contrario da sua mulher, "silfo" nao voa.Tem o alcance maximo de uma cuspida."Silfo", zupt, plof.A propria palavra "borboleta" nao voa, ou voa mal.Bate as asas, tenta se manter aerea mas choca-se contra a parede.Sempre achei que a palavra mais bonita da lingua portuguesa e "sobrancelha".Esta nao voa mas paira no ar, como a neblina das manhas ate ser desmanchada pelo sol....Luis Fernando Verissimo Escrito sobre carne que forma e sustenta o envolucroFoi destinado somente aqueles que sabem ler.Mas extravios acontecem.A demora foi consideravelPara perceber que nao encontraria o endereco.Passou dias nas maos do carteiro que, sem sucesso,Pensou em devolver ao remetente.Mas a tentacao foi maior que o dever de devolucao.Sem pensar nas consequencias,Rompe-se o envelopeDepara-se com letras garrafaisEscritas com sangue.Entretanto, eram palavras dificeis de entenderE no caso do carteiro, impossivel.Com a materia-prima perecivel na mao,Percebeu que a violacao da correspondenciaLhe tornava reu, por justissima causa.Temendo o julgamento e condenacao,Procurava quem pudesse lerPara saber o grau de complexidadeNas palavras que em carne vivaTeimavam em nada responder-lheO que estava escrito naquele coracao.Pos de volta no envelope rasgadoE com o endereco quase danificado.Selou-o novamente sobre a fissuraQue nao continha o sangue que minavaDas letras que para ele nada falavamE misturou-a entre as outras cartasMui brancas em seus envelopes seladosEntretanto, o sangue salpicou-as todas;Qualquer que muito perto lhe encostavaSua marca ali ficava.Agora seu crime produzira evidencias incontestaveisE seu coracao sangrou de remorsoPor se tornar criminoso a troco de nada.Arrancou-lhe o proprio coracao,Escreveu nele em letras semelhantes em formatoMas com palavras, que na sua lingua revelava seu ato.Nomeou-se como remetente,Selou novamente o envelope, agora em outro envolucroE despachou novamenteSem saber ao certo se chegaria de voltaAo verdadeiro remetente.ico Acima de nos, as constelacoes;Abaixo de nos algumas estrelas cadentes;Alguns zilhoes de distancia entre uma coisa e outra.No repente, uma estrela morre.Quem se importa? Afinal, olha quantas sobraram!Olhei ao lado, mas eu estava so.Falava sozinho!Vejo-as nas noites, longe dos tumultos.So eu as vejo.Suspenso, a deriva nesse universo escuro,Acreditando que posso ainda chegar ate a luz daquela que mais brilha,Vou sem me