A estrada era de terraE a terra era preta.Por ela se passava a vida,Estrada longa, estrada imprevisivel.Bifurcacoes, segmentos retilineos.Superficies aplainadas, ladeiras difusas.O caminho por cada um era feito de uma forma,Mas so se caminhava sozinho.Havia uma peculiaridade:Nao se podia andar para tras.Passos a frente, levados pelo vento,Cada um recrudescia o peso.Via-se o caminho ja percorrido,Mas com o passar do tempo, era dificil enxergar o comeco.Estrada negra, longa.As lembrancas se apagavam.Mas ela deixou um rastro de polvora ao longo do caminho.A polvora era invisivel na estrada.Mas ainda estava la.Entao, quase no fim da caminhada,Onde ja nao restavam sentimentos, sensacoes, rostos, algo pelo que aspirar,Ela acendeu uma faisca que tocou o chao.E a chama que foi se ascendendo iluminou todo o caminho.Agora via-se o comeco, pois havia luz.E o fino feixe de polvora, na negra estrada de terra, resgatou todas as lembrancas,Momentos vividos ao longo da estrada,Vida. Matteo chega ao mundo aos plenos pulmoescomeca sua danca pelos dias cuja musica esta a criara poesia e o amor de dois seres se faz carnetornando realidade, sonhos bonsos sentimentos que ele teraos sorrisos, as lagrimase impossivel preversabe-se apenas que sera um menino a sonhar Cecilia Meireles- Cancao Pus o meu sonho num navioe o navio em cima do mar;- depois, abri o mar com as maos,para o meu sonho naufragar Minhas maos ainda estao molhadasdo azul das ondas entreabertas,e a cor que escorre de meus dedoscolore as areias desertas. O vento vem vindo de longe,a noite se curva de frio;debaixo da agua vai morrendomeu sonho, dentro de um navio... Chorarei quanto for preciso,para fazer com que o mar cresca,e o meu navio chegue ao fundoe o meu sonho desapareca. Depois, tudo estara perfeito;praia lisa, aguas ordenadas,meus olhos secos como pedrase as minhas duas maos quebradas. A terra parou, as 4 da manha.Uma madrugada eterna abracou todos os seres.Os que dormiam, sorte deles! Descansaram a alma e despertariam em renovo. Mas os acordados, quanta pena! Ficaram estagnados no frio daquela noite, Repassando lembrancas na mente, criando historias para fazer passar o tempo. Pobres dos ansiosos! Mas o tempo nao passava, como se alguem estivesse segurando a terra e ela nao girasse mais. O sol nao se aproximava e os acordados mal sabiam o que lhes esperaria quando o mundo voltasse a girar. de Srta. Poesia; Como escrever o homem?Ha horas desvelo, procurando uma nova essencia.Fazer o poeta nao e facil,Noites se vao, e ele ainda esta vazio.Um autor deve ter sua originalidade,O que torna o oficio ainda mais laborioso.Pois os homens de hoje sao escritos com a mesma sina;Se apegam as coisas, pensam todos iguais.O que escrever no meu incrivel tecido textual?Nessas folhas em branco, que maquinam as palavras,Que tornam vivas as historias delineadas,Que chegam ao mundo pela maieutica do autor?Nao o farei como os outros.Talvez, um pouco mais de emocao e paixao.Quem sabe, o sorrir para o mundo.Ah, um espirito contestador! Seria bem original.Nesse entrelacar de ideias construimos a obra.Os paragrafos sao reescritos inumeras vezes,As paginas, em constante revisao.E no acertar de virgulas. Uma virgula faz toda diferenca.Vida de poesia nao e facil.Apos um longo caminho,