Este poema em prosa, ou texto-poema, como queiram, e uma singela homenagem a Bill e Sucupira, dois bravos guerreiros em defesa dos valores culturais de nossa regiao, contando apenas com a forca de seu amor a Terra, seu compromisso com os valores maiores de nossa tradicao e a sensibilidade de suas palavras e imagens.Nao, seu moco.Nao conheco o Viaduto do Cha.Nem sei onde fica.Mas, e o Senhor?Conhece a Ponte do Rio da Rua?Hoje ela se modernizou, perdeu o charmeE nem se destaca mais,Em sua roupagem cinzenta de cimento e asfalto.Mas antes disso, era fantastica,De madeira, com corrimao dos dois lados,E assoalho de tabuas que estalavam, qualtrovao,Num barulho que assustava,Sob as rodas dos carros-de-bois,Os pneus dos jipes, das picapes, dosFNMsE os cascos dos cavalos ariscos,Encolhidos de medo de tamanha altura.Inacreditaveis tres metros acima do fio dagua do Paramirim.A mais imponente obra de engenhariaDos meninos de dez anos de entao.Trampolim dos mais arrojados,A infernizar as pobres lavadeiras,Molhando e sujando as roupas secasDo mosaico de lencois e toalhas e anaguas e combinacoes,Que coloriam as margens pedregosas do rio,E que hoje colorem nossas lembrancas.Esse seu viaduto deve ser muito importante,Disso, nao duvido,Mas nossa ponte era o portal da aventura,Que separava nossos quintais segurosDos locais misteriosos e distantes,Falados por nossos pais:Volta do Rio,Ze dos Santos,Olho dAgua do Seco,Larga de Sa Nenen...Que Sao Paulo, que nada! Nem Rio, nem Salvador...Os meninos do meu tempoQueriam mesmo era conhecer esses lugares fascinantes,Palcos dos nossos herois, nossos vaqueiros.Ate me via, um dia, ja adulto,Apear do meu cavalo pampa,Entrar em casa, suado, como meu pai,Tirar gibao e perneira,E narrar as criancas curiosas,A perseguicao implacavel a novilha desgarrada,Do Arraial ao Pajeu:A vaqueirama aboiando,A cachorrada no rastro,E o Pampa, qual corisco,Driblando a sanha mortalDo carrasco assassino:Espetos de pau-pereira,Espadas de quiabento,Punhais de jurema-preta,Lancas de xique-xique...Por fim, a tocaia na aguada,O laco certeiro, no chifre,E a res domada, no chao...Talvez por isso, seu moco,Por ter os sonhos repletos, na infancia,Nao tive tempo de sonhar,Com o seu Viaduto do Cha. Rua da Consolacao?Hum... Conheco nao, seu moco.Deve ser uma beleza, pelo que o senhor diz.Mas, o senhor conhece a Rua do Cavalo Preto?E uma rua pequena, estreita.Um casario antigo, casebres geminados.Nao tem beleza de deslumbrar o visitante.Pra falar mesmo a verdade, e uma rua pobre.Mas por ali, seu moco,Por aquela ruazinha feia, que desagua na Praca do Padre,Por ali floresceu a inocencia da minha geracao,Em brincadeiras e estripuliasQue se impregnaram, ad eternum,Nos portais, tao familiares;Nas calcadas amigas;Nas paredes de tintas desbotadas;Nas caras enrugadas das velhas matronas sorridentes;Nas pedras irregulares da rua;No imaginario das criancas felizes.Dela se contavam lendas assustadorasDe visagens, almas penadas e mulas-sem-cabeca,No silencio das noites escuras.Para ela fugiam os casais apaixonados,Nas horas mortas das noites mornas,Para o aconchego furtivo de sua solidao.Por ela fugiam os escravos desesperados,Das chibatas dos coroneis,As donzelas, perseguidas pelos filhos de Ioio,Os escorracados da casa-grande,Os sem-teto da cidade,Capitaes-do-mato enfurecidos,E gentes de todos os crimes, de todos os medos.Mas, suas calcadas eram de paz,Uma paz calada, sofrida, sem estardalhaco.Uma rua que pagou seu preco.Essa rua hoje, seu moco, tem outro nome,Que me passa, no momento,Mas nao vem ao caso.Importa e que sob