Labios de outrem o dominavam no poco da noite.E quem o era meio a beijos desconhecidos?Nao o tinha como se encontrar, senao em outras maos; na fugacidade que telibertava atraves do som das batidas inconstantes que deliberam a festa.Sua inspiracao emergia do novo ar que o envolvia. Fora entao a falta de amorque bloqueava sua escrita ou o medo de escrever algo que nao devia ser dito quesegurara as teclas de seu notebook e prendera os textos em sua mente nos ultimos tempos?O cigarro vertia a fumaca em torno de seu ser, seus olhos blindavam-se pelasluzes daquela casa noturna; seu corpo pressionava-se contra as paredes;rolava-o por um mundo enorme de desconhecimento; o encontro de corpos diversosfazia-o encontrar sua propria carcaca que havia ficado presa num passadogelido. Nas ultimas horas, queria apenas poder repetir a noite e todas suas doses novamente.[Diego Botelho.] Seu coracao encontrava-se em estado ebrio. Os pelos de minha nuca verticalizavam-se arrepiando minhaespinha, iam quase que transpondo um calafrio azulado as minhas visceras, maspor vez: deixando que parte dessa sensacao impar e fria subisse vagarosamente, quaseque parando o tempo, como se sublineando-se nossas cobertas e o toque de nossoslabios enquanto minhas palavras tocavam o papel e geravam diferentessentimentos em minha mente latejante. Ao passo que minhas veias dilatavam-secontinuamente ao vivenciar aquele instante.Pulsava, sem tic-tacs, meu coracao naquele segundocongelado. O proximo segundo nao o vinha.Nao o vinha.Desesperadamente; nao o vinha!Nao o vinha, pois o era algo conhecido. Era-o novamenteaquela sensacao assustadora e entorpecente e inebriante que havia se despertadode alguma forma. Fora talvez essa: uma epifania; daquela que ja ha muito nao otinha. Fora talvez essa: o medo que guardava a sete chaves dentro daquele poetaa beira do precipicio.Encontrava-se jogado, outrora aos poucos ia se desprendendonas cobertas de sua mente.O poeta saia.Emergia como quem ha muito ja nao via os raios transcendereme atingirem perpendicularmente as suas pupilas.A principio, era-o estranho encarar o mundo novamente. Seusolhos ja nao se encontravam recobertos por aquela antiga fumaca cinzenta demelancolia. Via de forma clara o que se encontrava na proxima pegada; ja marcadae delineada na frente de seus proximos passos.Ja nao sentia medo.Os cortes inertes em diversas cicatrizes pareciam dissolver-se dentre aarmadura que a tanto o recobria e enfim: tornavam-se parte de um todo. Seucorpo fundia-se com sua mente, com suas dores. Sua armadura esvaia-se junto aosseus amores; a suas idealizacoes; ao seu torpor cotidiano. Todos em um; e,somente em um sorriso.Seria-o louco para mergulhar em um sorriso singular?Se o fosse, ja nao tinha volta; encontrava-se cada parte deseu corpo afogada naquele mar de sensacoes que viravam sua sina; que mudavamseus planos; que a tornava seu sentido maior.Aquele sorriso cativante;aquele toque embriagante; aquela sensacao de que nada mais importava japercorria suas veias; nao mais de forma apenas enervante; mas de formatranquila, calma; como se nada mais importasse; como se tudo fizesse sentido.Dessa vez: era amor.Autor: Diego Botelho. Por que as pessoas escrevem? Ja me fiz tantas vezes esta pergunta que hoje posso responde-la com a maior facilidade. Elas escrevem para criar um mundo no qual possam viver. Nunca consegui viver nos mundos que me foram