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principal materia era sobre um sapatinho sustentavel de couro que so nao sustentou a vida do coitado do boi. Mas na capa do caderno vemos no topo, em destaque, o patrocinio de duas empresas. Uma contribuicao financeira para o caderno foi da CEEE, empresa de distribuicao de energia eletrica. Pode-se perguntar o que ha de ecologico nisto, mas ate pode ser. Sejamos complacentes.Mas surge entao o maior patrocinador, com direito a toda a contracapa do caderno. E a empresa e ninguem menos que a Souza Cruz. Sim, a Souza Cruz que, em sua pagina devidamente verde, afirma ter 107 anos de sustentabilidade. Mais de um seculo! E sustentavel avant la lettre. Parabens a esta gigante da saude e do meio ambiente. E o que esta sustentavel empresa industrializa? Tres chances, cara-palida. Nao sabe? Chuta. Errou. Ha 107 anos a sustentavel Souza Cruz fabrica cigarros. Sim, cigarros de tabaco. Aqueles que tem doses cavalares de nicotina. Aqueles que mataram meu tio de modo horrivel. Que certamente levou algum parente ou amigo do leitor, que caiu nas garras do tabaco, viciou-se em nicotina e fumou ate morrer. Sustentavel. Completamente sustentavel. A Souza Cruz fornece, com o beneplacito de todos os governos do ocidente, uma droga pesada que causa dependencia quimica. Um negocio que e, obviamente, sustentavel.As pesquisas mostram que a nicotina causa mais dependencia que a propria cocaina, tao combatida nos dias de hoje, so perdendo para a heroina. Estas duas banidas dos circulos legais. Mas pergunte aos traficantes se seus negocios nao sao altamente sustentaveis para seus bolsos ao passar do tempo?Parabens para a Souza Cruz pelos seus 107 anos de negocios sustentaveis para si e para as UTIs oncologicas.Parabens tambem para a Zero Hora por ter a sensibilidade de buscar o sustento de seu caderno ecologico na Souza Cruz.E parabens para todos nos que sustentamos isto tudo, como diria o Gonzaguinha, com um sorriso nos labios.
Hoje o dia e dos trinta-reis. Por que nao sei. Bate um vento forte de sudeste e, ha pouco, o sol cedeu lugar para nuvens densas. Os trinta-reis sao um tanto esquecidos por nos. Talvez por seu nome prosaico dizem que onomatopeico, como o quero-quero e o bem-te-vi. Talvez por ser algo como o primo pobre das aves marinhas daqui. Os biguas e suas esquadrilhas, as barulhentas e desorganizadas gaivotas e mesmo as distantes fragatas, que parecem nunca descer dos ceus, sao bem mais populares que estas pequenas e acrobaticas aves. Entretanto, hoje, as gaivotas estao ao longe e os esporadicos biguas passam, em sua formacao, tambem distantes. As fragatas nem se ve. Os trinta-reis, portanto, dominam os ceus. Voam atentos com o bico formando quase que um angulo reto com o corpo, vasculhando a superficie do mar. Chegam a parar contra o vento procurando peixinhos. Num instante, estolam o voo e mergulham certeiros, saindo da agua rapidamente com sua presa no bico.Dezenas destes passaros executam manobras semelhantes, exceto um casal que permanece sobre uma pedra. Esporadicamente um alca voo para se alimentar, mas sempre um deles permanece. Devem estar nidificando. De onde estou nao e possivel ver se ha um ninho mesmo ali, mas a atitude do casal e bem tipica.Ao longe, o Tabuleiro reina imponente banhado ainda de sol. Aqui o casal de trinta-reis permanece na pedra, olhando para o vento que escabela na calcada as pessoas e os jerivas. Um barco. Um barco e um bom local para se comecar uma historia. Um barco encalhado. Na sua lenta e melancolica morte.Um barco naufragado. Reciclando-se sereno em corais.Um barco a navegar. Desafiando a natureza das coisas ele proprio.Um bom local para se comecar uma historia. Sobre as aguas.Um barco que e a sua propria nacao. Ilha errante a ferir aquele universo hostil e imperscrutavel. Aquele pais de monstros gigantes. Serpentes crueis, polvos que dilacerem baleias. Pais tambem dos peixes, dos botos e das sereias. Sim, um barco e um local para se comecar uma historia.Uma historia de seus habitantes. De pescadores, corsarios e navegantes, fugitivos, naufragos e guerreiros. Homens que nasceram jogados ao mar num batismo atavico. Homens que morreram jogados ao mar, na pequenez de seu corpo abandonado a deriva. Homens que viveram sobre as aguas, crispada a pele em sal e sol. Um bom local para comecar uma historia. Lagoa da Conceicao, dez13 Andando por Buenos Aires, ha alguns dias, vi um posto Petrobras. Assim, sem o acento no bras mesmo. Mas, apesar do sumico do acento obrigatorio nas palavras com a ultima silaba tonica, conforme o vernaculo, nao se le petrobras, nao. A justificativa foi a internacionalizacao da marca, ja que em diversos paises a acentuacao e desconhecida. Justificativa que a Telefonica nao compartilha, pois mantem o seu acento espanhol em qualquer pais. E parece ate que se orgulha disto. Que seja, nao e sobre isto que quero falar. Embora seja sobre orgulho. E sobre aquele posto em Buenos Aires com o BR em verde e amarelo. Poderia eu, ali mesmo, inflar meu peito com orgulho patriotico.
Afinal, a Petrobras, independente dos acentos, e uma das cem marcas com mais valor no mundo inteiro. E continua genuinamente brasileira, remetendo-nos todos ao episodio do petroleo e nosso e outras afirmacoes da identidade nacional. Mas o que me veio a mente, em vez de bandeiras brasileiras flamulando nos ceus do planeta, foi uma propaganda que esta sendo veiculada na televisao. Nela, um cachorrinho olha pela vitrine de uma pet-shop (eba, orgulho nacional) onde ele esta exposto para venda. O close nos olhinhos pidoes, quando ele ve uma pessoa passar, sao tao enfaticos como a acentuacao no nosso lexico. Expressam o desejo de pertencer aquela pessoa, uma jovem e bela mulher que passa distraida na rua. Ela segue seu caminho, mas seus olhos, fixam-se em um homem, tambem jovem e bem apessoado, claro. O close, enfatizando seu olhar, repete o do cao. E, da mesma maneira, o homem nao retribui, pois seus olhos pidoes chegam ate um carro na outra vitrine. O close nos olhos marca a cena. Como se pode ter orgulho? Nada mais machista que esta propaganda da Petrobras. Algo que ate poderia gerar uma interpelacao do Conar, do Ministerio Publico e mesmo de qualquer mulher que se sinta ofendida em ser comparada com um cachorro em seus desejos, acentuados nesta peca publicitaria. Mas foram atingidos seus objetivos, pois esta propaganda me veio a cabeca em Buenos Aires, antes de qualquer rasgo patriotico. Realmente, a agencia conseguiu explorar muito boa esta ligacao sutil entre os desejos de um cao, uma mulher, um homem e um carro, embora seja dificil sentir orgulho de uma empresa que permite a veiculacao de sua marca numa propaganda com esta conotacao. Mesmo sendo uma das cem maiores marcas do mundo.
A terra nao pertence ao homem; o homem pertence a terra. Isto sabemos: todos as coisas estao ligadas. Ha uma ligacao em tudo. O que ocorrer com a terra recaira sobre os filhos da terra. O homem nao tramou o tecido da vida; ele e simplesmente um de seus fios. Tudo o que fizer ao tecido, fara a si mesmo. Estas linhas foram escritas em 1854. E nao foi escrito por nenhum apologista da sustentabilidade, mas por um indio. Este texto foi extraido da carta que o cacique Seatle mandou para o presidente dos Estados Unidos comentando o fato do governo daquele pais querer comprar as terras de sua tribo. As terras que restaram. Como estamos no passado, avancaremos mais de um seculo, ate 1972, quando, na Conferencia de Estocolmo, a ONU estipulou que o cinco de junho passaria a ser o Dia Mundial do Meio Ambiente. Quase quarenta anos depois, estamos aqui em Sao Jose sem ter o que comemorar. Tinhamos todo o nosso municipio coberto pela Mata Atlantica. Hoje ainda temos 26%. E pouco? Se formos comparar com outros municipios, ainda e bastante. Por um lado, temos Santo Amaro da Imperatriz com 68%, por outro, Capivari de Baixo atingiu um ponto singular, 0%. No ritmo que estamos, breve Sao Jose nao tera um unico garapuvu para contar a historia. Estamos aqui sem ter o que comemorar. Nossas florestas estao se degradando rapidamente na mao do homem que nao pensa em seus filhos, que apenas pensa em si mesmo. Sim, porque estamos tomando um emprestimo do futuro. De nossos filhos, de nossos netos. O que destruimos agora fara falta amanha. Nossos rios nao passam de esgoto a ceu aberto. Alguem, parado no ar condicionado de seu carro, esperando o sinaleiro abrir ao lado do Rio Araujo, abriu a janela e olhou o rio? Sentiu o cheiro? Ha quantos anos a Terra abriga a vida? Milhoes de anos. Ha vinte anos, o Rio Araujo era vivo. Os mais antigos pescavam bagres, caras, lambaris em suas aguas. Abra a janela do seu carro ao lado do Rio Araujo e olhe para ele. Sao Jose e um municipio que fica na beira do mar. Quantos de nos se lembram deste simples fato? Se olharmos para o monumento aos acorianos na praca do centro da cidade, vemos que eles chegaram do mar e ali levantaram a freguesia de Sao Jose da Terra Firme. E na freguesia estamos hoje de costas para o mar. Ele so nos serve para que joguemos nossos dejetos, como se fosse um grande sumidouro. Cinco de junho e o Dia Mundial do Meio Ambiente e nao temos aqui nada para comemorar. Conclamo todos a fazer algo, um pequeno gesto, um movimento singelo na recuperacao de nossos recursos naturais. Seja nao jogando o esgoto de sua casa na rede pluvial, seja juntando um pedaco de plastico do chao, seja separando o lixo, seja reciclando o oleo da cozinha. Se todos nos fizermos algo, por menor que seja, teremos duzentas mil acoes em prol do meio ambiente todos os dias, todas as horas
Acordei numa cama duma enfermaria do velho hospital. Nao conseguia engolir e tinha muita sede. Tambem mal conseguia falar e, mesmo que conseguisse, nao conseguia entender direito o que as enfermeiras, todas claras e de baixa estatura, falavam naquela lingua rapidinha e cantada dificil de entender. Eu tinha um curativo no pescoco e aquilo explicava o meu estado geral. Uma cirurgia delicada, risco de vida e coisas que eu nao compreenderia mesmo que entendesse.As drogas para a dor que me administravam no soro, gotejando naquele tubinho que terminava em algo espetado sob um esparadrapo, faziam com que eu nao entendesse muito bem o que estava acontecendo. Nao sabia quantos dias eu estava ali, muito menos quantos dias eu permaneceria naquele estado. Havia uma janela sobre a minha cama. Alias, algo que, no inicio, me incomodava, mas que fui admirando cada vez mais. O que me mantinha numa nesga de lucidez era aquela janela sobre o leito. Nao conseguia ver nada alem do ceu, mas era um ceu azul. Eu fechava os olhos e, quando os abria, o ceu se apresentava negro e pontilhado de estrelas. Ela que me conectava com a vida. Eu sabia que havia passado mais um dia, embora nao os contasse. Sabia que havia chuva ou frio. Vento ou um amanhecer luminoso. A sede me afligia, mas aquelas pequenas enfermeiras estavam ali apenas para insistir que eu nao poderia estar sentido, pois estava tomando soro. Soro com sei um la o que, que me fazia misturar os sonhos com a realidade. Alias, passei a desconfiar ate das paisagens celestes da janela. Haveria mesmo sol? Chuva? Neve? Como assim neve? Nao seria possivel neve naquelas paragens. Ou seria? O parapeito da janela era alto e, um dia, subi na cama e espiei para baixo. Ali estava o quintal da igreja da cidade onde nasci. O pomar por onde os padres caminhavam rezando ou trabalhando. Ate o velho Frei Antonio com seus trajes de capuchinho e chapeu de palha, cuidando das arvores. Levantou a cabeca e sorriu, entre sua longa barba, me alcancando uma maca. Mas este quintal eu espiava sobre o muro no tempo em que era crianca. E ja sou um homem maduro. Nao estava certo.Quando era noite e eu nao estava a passear por campos ou praias distantes no tempo ou no espaco, reconhecia outros pacientes da enfermaria, apenas pelos sons. Um gemia, outro gritava baixinho e outro ainda apenas roncava. Nao conseguia os ver, pois nao tinha forcas para sequer me erguer na cama. Entao o Frei Antonio so poderia ter sido sonho, eu concluia na minha esparsa lucidez. Ele ja era velho na minha infancia. Mas a janela.O homem que gemia, alias, estava a cada noite mais longe. Mais longe ate que sossegou. Teria morrido? Teria empurrado sua cama, cada noite um pouquinho, ate terminar fugindo de la? Mas isto tambem devia ter sido sonho. A lua me visitou numa noite. Uma lua clara e quase cheia. E assim se fez por varias noites, fora as que nevavam ou chovia forte, ou fraco, ou apareciam aqueles
gatos me espiando.Gatos poderiam espiar na janela. Era da natureza deles serem curiosos. E ageis. Gatos sim. O Frei Antonio nao. Estes exercicios me faziam manter a lucidez. E a sede. A boca seca. Uma noite uma mulher me trouxe uma gaze molhada e me esfregou a boca. Quis agradecer, mas nao conseguia falar direito. Ela nao era uma das enfermeiras. Nao via direito seu rosto, pois estava escuro. Mas suas roupas nao brilhavam alvas como daquelas diligentes criaturinhas. Outras noites ela veio. Mas nao havia lua. Nem gatos. Outro dia foi o Frei Antonio que me molhou a boca. Mas era sonho. Tinha quase certeza. Numa noite, porem, ela nao apareceu mais. Nem ela nem o homem que roncava. Ela talvez fosse a acompanhante daquele homem. Assim meus companheiros se iam. Nao sei para onde. Nunca saberei. As enfermeiras nao falavam. So trocavam os frascos de soro e insistiam que eu nao tinha sede. Pedi, mais com gestos que com a voz, uma gaze umida para meus labios. A moca sorriu. Se foi e nao me trouxe gaze nenhuma. A janela era minha fonte de lucidez. Todo o dia, entre as cochiladas que eu dava. Amanhecia, o dia se firmava, depois entardecia e a noite assumia seu turno. Seguiam noites de chuva, dias claros, dias sombrios, noites estreladas, os gatos e, eventualmente, a lua me brindava com seu clarao branco iluminando meus lencois. Ficava pensando no pomar do Frei Antonio, embaixo da janela, sob o luar... as sombras das arvores contrastando com aquela luminosidade quase irreal... As vezes acordava com a claridade do dia nos meus olhos. As vezes o frio da nevasca me encolhia sob as cobertas. Comecei a perceber todas estas nuances daquela minha vida sobre o leito da enfermaria, apesar da sede constante. Uma sede que estava se arraigando na minha garganta, se enraizando como uma planta que se fixa tanto na terra de um vaso que, ao ser virado, saia compactada num bloco so. Bem como o Frei Antonio me mostrou outro dia, enquanto transplantava uma muda de laranjeira para o pomar ali embaixo.A sede comecava a fazer parte de mim, como a dor na garganta, a falta de palavras e as enfermeiras miudas e ligeiras com seus frascos de soro. E a janela que se abria para o mundo.- Frei! Frei! corri gritando em sua direcao.- Que foi, menino?- Sonhei que estava doente num hospital!- Mesmo? O que tu tinhas?- Nao sei, mas estava com muita sede.- Entao vai logo ate ali na torneira tomar agua. menino! Floripa, abril12
Nao tem vento nem sol. O ceu fechado tambem nao prenuncia a chuva. O mar, exceto por uma leve brisa vinda do sul, parece quase um espelho, onde as pedras - as aridas pedras - se refletem femininas. Se miram e se banham as bruxas do Itaguacu. As gaivotas reinam neste dia lento de outono. Algumas sobre as pedras e outras na agua nao fazem nada. Um casal destas aves faz acrobacias num voo sincronizado rente a agua, a areia, as pedras. Somem para oeste, onde um bando de trinta-reis descansam sobre uma pedra e uma dupla de pescadores tarrafeiam num caique. Tudo se passando muito lento, como se a tarde cinza segurasse os ponteiros do relogio de Saturno, acorrentando o tempo.Todos esperam sem pressa. Esperam que o tempo passe. Esperam que o vento mude. Esperam na praia. Esperam nos barcos. Esperam cosendo as redes. Esperam lubrificando as maquinas. Esperam nos botecos. Esperam tomando pinga. Esperam jogando domino. Todos esperam que o tempo arraste suas correntes e que o vento mude. Esperam que o vento trague la do sul as flechas de prata e de vida que encherao as redes, que moverao os bracos, que pesarao nos barcos, que forcarao as maquinas. Esperam as tainhas que abrirao o dia, que esquentarao o sol, que romperao as cadeias do tempo. Fui instigado por um amigo a pensar um pouco e responder sobre o que fazer. Um caso bem concreto, a Ressaca na Praia da Armacao, que, ate agora, nao se sabe quanta culpa o aquecimento global tem e quanto e de um fenomeno natural presente em praias compostas por areias ao sabor do mar e do vento, portanto moveis. Nao nasci aqui e, portanto, nao acompanhei esta ilha desde os anos 50. Mas comecei a frequentar estas plagas a partir de 73, quando cruzei a Hercilio Luz com dois amigos num flamante Passat e fomos ate o norte da ilha. Ate uma colonia de pescadores chamada Ingleses do Rio Vermelho. Havia a Festa da Tainha e fomos extremamente bem recebidos, estranhos que eramos numa comunidade de pescadores. Inclusive ficamos bem mais tempo do que planejado, acampados numa praia quase deserta chamada Santinho. A partir dai eu me apaixonei pela ilha e comecei a frequenta-la. Entretanto, so consegui vir de muda para ca quase trinta anos depois. Mas ca estou. Me lembro que a Praia da Armacao tinha uma faixa de areia bem extensa e que ela, aos poucos, foi sendo tomada pelo mar. Isto e um fenomeno natural. Porem, mesmo com este avanco lento e constante, o homem teve sua influencia na aceleracao do fenomeno.Conversando com pescadores, fiquei sabendo que o fechamento da barra do Rio Sangradouro para o lado da Armacao, mudou a praia. O objetivo foi preservar a Armacao livre da poluicao do Rio. Ou seja, em vez de impedir que ele fosse poluido por esgoto humano no seu pequeno trajeto entre a Lagoa do Peri e o mar, foi mais pratico desvia-lo. Mais uma vez varreram o po para baixo do tapete.Ele me falou que a praia sofreu com isto,
tendo em vista a acao do vento leste, a lestada. Do mesmo modo, conforme o vento, os proprios pescadores passaram a ser obrigados a retirar seus barcos da Armacao, levando-os ate a Ilha do Campeche, o que significa sempre despesas extras, alem de periodos fora de casa, pois, levando os barcos para la, nao tem como voltar, ate mudar o vento. Nao entendo muito disto, pois me falta conhecimento cientifico sobre esta acao dos ventos e do mar, mas estou relatando o que me contaram. Ou seja, houve uma acao humana ali. Os pescadores pedem ou um molhe longo na foz do rio ou que se retirem aquelas pedras de la. Entao ai vai a proposta que faria. Que, antes de mais nada, se escute quem tem conhecimento disto, seja por viver a vida inteira ali, seja por ter conhecimento cientifico obtido nos bancos da UFSC ou da UDESC ou onde for. Resolvera jogar pedras na praia? Para mim e uma situacao emergencial. Como as criancas na praia a construir um murinho para proteger o castelo de areia da acao das ondas que insistem em subir. Algo paliativo apenas, mas que nao contera o mar. Tem a proposta de dragar o fundo do mar naquele local, onde ha um deposito de areia e joga-la na praia, reconstruindo-a. Seria acelerar um movimento que o proprio mar faz ao longo dos anos. Tira a areia daqui, joga ali. E algo caro, mas que resolveria, com manutencao periodica, a situacao da Armacao. Acontece que a vida construida sobre a areia da praia, se da de modo precario. Ranchos e construcoes simples, que podem ser retiradas e erguidas em outros locais ou mesmo perdidas sem muito prejuizo. Assim deveria ser. So que se construiram cidades, com belas e dispendiosas casas, em locais improprios para tal. O mesmo que esta acontecendo tambem na Barra da Lagoa e em Canasvieiras. Como acontece na Cidade do Mexico, construida sobre um lago, em New Orleans, no caminho dos furacoes, no Bau, no Morro do Bumba e tantos outros locais. Entretanto, a responsabilidade seria dos orgaos publicos que, no lugar que cobrar IPTU, levar agua, luz, arruamento ate la, precisariam estar preparados, com base no conhecimento dos terrenos envolvidos, e dizer nao, naquele local nao pode. Mas a sanha arrecadatoria e mais forte que o bom senso.Temos que ter uma acao preventiva e nao apenas remover os flagelados depois do flagelo acontecer e decretar estado de emergencia.Em que outros locais isto acontecera? Quando? Que acao sera tomada? E nem cheguei a falar no aquecimento global.
BUMBA MEU MORROO Bumba Meu Morro e um folguedo popular, claro que de origem portuguesa, que se faz presente no litoral brasileiro. Os personagens sao o Povo Antigo, o Povo da Comunidade, os Reizinhos, o Diabo e S. Pedro. Sendo de origem lusitana, tanto a realeza como a influencia crista estao presentes.O folguedo e de grande monta, demandando toda uma estrutura grandiosa e burlesca. Podemos ate convidar o Ze Celso para a direcao cenica, o Helio Oiticica para o figurino e o Tom Ze para a trilha sonora. A ideia e transformar o Bumba Meu Morro num evento cultural inesquecivel. Num pequeno resumo, o Povo Antigo, que vestira parangoles representando a moda de 35 anos atras, sera composto por 350 mil pessoas. Elas, em fila indiana, depositarao saquinhos de supermercado com um conteudo de meio quilo cada, 365 vezes, simbolizando um saquinho por dia. O que se repetira 16 vezes, alegoricamente indicando os anos do periodo antigo. Nao sera posto qualquer tipo de restricao quanto ao conteudo dos saquinhos, podendo ser restos de comida, latas de cerveja, embalagens plasticas, papel higienico, modess, preservativos, papelao, metais, etc. Esta parte do espetaculo deixara mais de 1 bilhao de quilos numa pequena e fofa montanha que vai sendo erguida no centro do evento, simbolizando o substrato mesmo do Bumba Meu Morro.No momento em que o Povo Antigo sai de cena, comeca a aparecer, lentamente, o Povo da Comunidade, vestido de andrajos coloridos que, certamente, formarao parangoles lidissimos. Este povo chegara lentamente, 15 vezes, representando a passagem dos anos, chegando ate a 600 familias formando o Povo da Comunidade. A trilha sonora tende ao burlesco.Durante este acontecimento, tambem por 15 vezes, representando os anos que se passaram desde o fim da acao do Povo Antigo entram os Reizinhos, vestidos com fraques de politicos, prefeitos, governadores, assessores, diretores de reparticoes e burocratas. Eles levarao para a montanha material de construcao, fios eletricos, telefones, canos de agua, classes escolares, camas de enfermaria e toda a sorte de material, simbolizando a infraestrutura necessaria para o Povo da Comunidade. Este, por sua vez, vai, lentamente, construindo suas casinhas, suas lojinhas e tudo o mais. Os Reizinhos dancam, revoando suas vestes, enquanto o Povo da Comunidade move-se num lento trabalhar, movendo-se como engrenagens de uma maquina. Na ultima cena, aparece o Diabo que enfia seu tridente incandescente na agua e, lentamente a vai esquentando, indicando o aquecimento de decadas. A agua emite cada vez mais vapor, simbolizando o ciclo das aguas. Neste momento, surge S. Pedro, que reune todo aquele vapor do ar e joga sobre a montanha. Joga num unico instante, 9 milhoes de litros de chuva por aquela area. A musica torna-se grandiosa com esta intervencao do sobrenatural. O Diabo liga uma enorme batedeira com uma superficie de 30 mil metros quadrados contendo o bilhao de quilos de lixo misturado com as 600 familias numa grande massa de bolo. Leva a massa ao forno e serve com cobertura de glace e chocolate granulado. Baixa o pano. A plateia aplaude, pede bis e o ibope sobe.Nao sei se isto tudo
eu sonhei ou vi na teve. Mas aconteceu depois de eu saber de um unico glaciar la da Terra do Fogo. Em cinco anos ele encolheu 30 metros em profundidade de gelo. Um glaciar de cerca de 60 metros de altura e 500 metros de largura. Isto chutando por baixo. Este calculo, feito assim nas coxas, da algo como 900 mil metros cubicos de agua derretida, transformada em fluido sobre a Terra. Continuando a calcular, da algo como 500 mil litros de agua liquefeita por dia. Seriam suficientes apenas 18 dias de derretimento daquele unico glaciar para termos agua suficiente para dissolver todo o Morro do Bau. Pode ser que uma coisa nao tenha nada a ver com a outra, mas me deixou com uma pontinha de preocupacao. Nao tive vontade de aplaudir. Nem pedir bis.