PoetaPorque voce e tao estranho, solitario?Mente agucada nas palavrasParece criar mundos perfeitosem suas belas palavrasVejo sentimentos imortalizadosnos coracoes das palavrassuas palavras e sentimentos batemno meu coracao magoadoCria mundos sem saber,pessoas ficam paralisadas com o que leelas le o que precisamsaber o que nao sabe para viverMundos distantes, um coracao giganteSeus sentimentos sao extremosE sua alma, inconstante.Sera que o pequeno poeta e feliz?Vejo tristeza nos seus olhos,doces gotas caem levementeno seu rosto macio,no seu rosto doente.Sera que o pequeno poeta e feliz?Palavras sao a sua maior companiaElas sao as unicas que o entende.O seu mundo estranho, e inconstanteSera que o pequeno poeta e feliz?Facilmente dominado,seus sonhos o atormentam,seu coracao quase sempre magoado.Voce e fraco, poetaSuas palavras parecem sonharMas e facilmente dominado,por um simples olhar.Voce e fraco, poetaVoce nao tem sorriso proprioTem muito medo de viverNao tem nem amor proprio.Voce e muito fraco poeta,nao consegue viver nesse mundonesse mundo real, realidadeso quer viver no seu mundo de sonhos.Voce e sonhador, poetaSonha para amar, sonha na esperancade encontrar um coracao a amar,na esperanca de realizar todos aqueles sonhos,que um dia veio a idealizarPoeta, voce pode ser fracomas tem honra no que tem a dizerNunca sera um domador,sera sempre um sonhadorE para sempre, criara mundos paralelos,de dor, e pricipalmente de amor...Sera que voce e feliz...poeta? Um cadaver de poetaDe tanta inspiracao e tanta vidaQue os nervos convulsivos inflamavaE ardia sem conforto...O que resta? uma sombra esvaecida,Um triste que sem mae agonizava...Resta um poeta morto!Morrer! e resvalar na sepultura,Frias na fronte as ilusoes no peitoQuebrado o coracao!Nem saudades levar da vida impuraOnde arquejou de fome... sem um leito!Em treva e solidao!Tu foste como o sol; tu pareciasTer na aurora da vida a eternidadeNa larga fronte escrita...Porem nao voltaras como surgias!Apagou-se teu sol da mocidadeNuma treva maldita!Tua estrela mentiu. E do fadarioDe tua vida a pagina primeiraNa tumba se rasgou...Pobre genio de Deus, nem um sudario!Nem tumulo nem cruz! como a caveiraQue um lobo devorou!...Morreu um trovador morreu de fome.Acharam-no deitado no caminho:Tao doce era o semblante! Sobre os labiosFlutuava-lhe um riso esperancoso.E o morto parecia adormecido.Ninguem ao peito recostou-lhe a fronteNas horas da agonia! Nem um beijoEm boca de mulher! nem mao amigaFechou ao trovador os tristes olhos!Ninguem chorou por ele... No seu peitoNao havia colar nem bolsa d'oiro;Tinha ate seu punhal um ferreo punho...Pobretao! nao valia a sepultura!Todos o viam e passavam todos.Contudo era bem morto desde a aurora.Ninguem lancou-lhe junto ao corpo imovelUm ceitil para a cova!... nem sudario!O mundo tem razao, sisudo pensa,E a turba tem um cerebro sublime!De que vale um poeta um pobre loucoQue leva os dias a sonhar insanoAmante de utopias e virtudesE, num tempo sem Deus, ainda crente?(...)Morreu um trovador morreu de fome.Acharam-no deitado no caminho:Tao doce era o semblante! Sobre os labiosFlutuava-lhe um riso esperancoso.E o morto parecia adormecido.Ninguem ao peito recostou-lhe a fronteNas horas da agonia! Nem um beijoEm boca de mulher! nem mao amigaFechou ao trovador os tristes olhos!Ninguem chorou por ele... No seu peitoNao havia colar nem bolsa d'oiro;Tinha ate seu punhal um ferreo punho...Pobretao! nao valia a sepultura!Todos o viam e passavam todos.Contudo era bem