ideal, amargamente triste, Nos languidos bordoes plangendo passa... Quanta melancolia de anjo existe Nas visoes melodiosas dessa graca. Que ceu, que inferno, que profundo inferno, Que ouros, que azuis, que lagrimas, que risos, Quanto magoado sentimento eterno Nesses ritmos tremulos e indecisos... Que anelos sexuais de monjas belas Nas ciliciadas carnes tentadoras, Vagando no recondito das celas, Por entre as ansias dilaceradoras... Quanta plebeia castidade obscura Vegetando e morrendo sobre a lama, Proliferando sobre a lama impura, Como em perpetuos turbilhoes de chama. Que procissao sinistra de caveiras, De espectros, pelas sombras mortas, mudas. Que montanhas de dor, que cordilheiras De agonias asperrimas e agudas. Veus neblinosos, longos veus de viuvas Enclausuradas nos ferais desterros Errando aos sois, aos vendavais e as chuvas, Sob abobadas lugubres de enterros; Velhinhas quedas e velhinhos quedos Cegas, cegos, velhinhas e velhinhos Sepulcros vivos de senis segredos,Eternamente a caminhar sozinhos;E na expressao de quem se vai sorrindo, Com as maos bem juntas e com os pes bem juntos E um lenco preto o queixo comprimindo, Passam todos os lividos defuntos... E como que ha histericos espasmos Na mao que esses violoes agita, largos... E o som sombrio e feito de sarcasmos E de Sonambulismos e letargos. Fantasmas de gales de anos profundos Na prisao celular atormentados, Sentindo nos violoes os velhos mundos Da lembranca fiel de aureos passados; Meigos perfis de tisicos dolentes Que eu vi dentre os viloes errar gemendo, Prostituidos de outrora, nas serpentes Dos vicios infernais desfalecendo; Tipos intonsos, esgrouviados, tortos, Das luas tardas sob o beijo niveo, Para os enterros dos seus sonhos mortos Nas queixas dos violoes buscando alivio; Corpos frageis, quebrados, doloridos, Frouxos, dormentes, adormidos, langues Na degenerescencia dos vencidos De toda a geracao, todos os sangues; Marinheiros que o mar tornou mais fortes, Como que feitos de um poder extremo Para vencer a convulsao das mortes, Dos temporais o temporal supremo; Veteranos de todas as campanhas, Enrugados por fundas cicatrizes, Procuram nos violoes horas estranhas, Vagos aromas, candidos, felizes. Ebrios antigos, vagabundos velhos, Torvos despojos da miseria humana, Tem nos violoes secretos Evangelhos, Toda a Biblia fatal da dor insana. Enxovalhados, tabidos palhacos De carapucas, mascaras e gestos Lentos e lassos, lubricos, devassos, Lembrando a florescencia dos incestos; Todas as ironias suspirantes Que ondulam no ridiculo das vidas, Caricaturas tetricas e errantes Dos malditos, dos reus, dos suicidas; Toda essa labirintica nevrose Das virgens nos romanticos enleios; Os ocasos do Amor, toda a clorose Que ocultamente lhes lacera os seios; Toda a morbida musica plebeia De requebros de faunos e ondas lascivas; A langue, mole e morna melopeia Das valsas alanceadas, convulsivas; Tudo isso, num grotesco desconforme, Em ais de dor, em contorsoes de acoites, Revive nos violoes, acorda e dorme Atraves do luar das meias noites! (Cruz e Sousa - jan. I897)MUSICA DA MORTE...A musica da Morte, a nebulosa, Estranha, imensa musica sombria, Passa a tremer pela minhalma e fria Gela, fica a tremer, maravilhosa... Onda nervosa e atroz, onda nervosa, Letes sinistro e torvo da agonia, Recresce a lancinante sinfonia, Sobe, numa volupia dolorosa... Sobe, recresce, tumultuando