A PUTA DE CADA DIA08/09/2009Seria a puta daquele que a fizesse uma. Nao era mulher cotidiana, esporrava entre pernas dores de uma barbarie. Nao sabia o significado da palavra felicidade e abortava filhos nao desejados, quase corrompidos. Ainda sangrava e como sangrava. Confundia-se entre o existencialismo e o materialismo. Nao era mulher parideira. Era um ser em eterno combate com sua propria natureza. Ventava cabelos entre florestas e relutava em aceitar existencia. Nao era mulher refletida e manifesta em costelas de um unico individuo. Era a propria coluna: mulher. A diferenca rasgava sua boceta de Pandora, ainda molhada pelos males do mundo. Negava! Negava! Abnegava! E, na Biblia, encontrou sua resposta: seria a puta que jamais iria parir.Salve Nossa Senhora! tra(b)ducao bem livre de um poema de bukowskieste medo de ser o que eles sao:um morto.pelo menos eles nao circulam pelas ruas, elesse cuidam e ficam la dentro, aquelesbranquelas esquizoidesque se sentam solitarios na frente de suas tvs,com suas vidas cheias de risadinhas mutiladas e enlatadas.sua vizinhanca idealde carros estacionadosde gramadinhos verdesde casinhasde portinhas que se abrem e se fechamquando seus parentes aparecem pra uma visitinha nos feriadosas portas se fechandodiante dos que morrendo morrem tao lentamentediante dos mortos que ainda estao vivosna sua quieta e tipica vizinhancade ruas sinuosasde agoniade confusaode horrorde medode ignorancia.um cachorro parado atras da cerca.um homem silencioso na janela. um universo estrangeiroatraves da janelaapenas a noite e o marfrias e malignas ondas negrassem compaixao ou conscienciaouve-se a voz do mar e do ventoforca criativa junto ao odioonde o relogio parae preciso reiniciar Subita 23/10/2009Subita. Esse era seu nome. Vagava pelo Novo Mundo, entre sonhos perdidos e malas vazias. Marejava, em sua contradicao oceanica, aguas de um reflexo distorcido. Afogava-se como Narciso em busca do outro e sofria como o grande poeta. Nao acreditava no amor, somente na poesia de Clarice e nos versos de Bethania. Nao mostrava o corpo e os botoes eram seus melhores amigos. Seu sorriso de carpideira aprontava histerias em procissoes e nada lhe fazia ser. E tudo aquilo que lhe parecia verdade, claro e certo, se esvaiu: pelo ralo mais fetido na casa do ferreiro com espeto de pau. E o amor lhe contaminou, mais uma vez. Quando lhe parecia finito no peito, ele gritou e, finalmente, estava apaixonada. Seus lencois nunca mais foram os mesmos. E o verbo se fez feminino, em sua forma mais transitiva. Subita. Esse era o seu nome e aqui jaz aquilo que, um dia, foi crenca: subitamente. FERIDAS DE UMA SACI02/09/2009A contradicao do serarrancada como laminanao sangra: SUICIDIOna tormenta, nada se ouveou se rangeapenas cala!resvala, resvalamascaraa senzalaum mal-estar me acometee nao sou mais a mesmacanseijuro que cansei!sordidos corposbailam para um deus mortoe ninguem veapenas crerastejo invisivelem tapetes vermelhose alguem ouve meu corpo?meu corpo esta aidancando pelo chaoesqualidoe quase esquartejado de siAmem e Alem tra(b)ducao de mais um poema de Olga:O retoque finalE este aquele que amavas.A este rosto falaz que burla seu modelo de lenda,a estes olhos imoveis que medem a vantagem de ter invertido a cegas teu destino,a estas maos mesquinhas que apostam a pura terra