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A Companhia de Agua e Esgoto do Ceara (Cagece) finalizouobra de reforco no abastecimento em Beberibe. O municipio que era abastecidoanteriormente apenas pelo acude Mal Cozinhado, localizado em Cascavel, hojeconta com mais uma fonte de captacao que consiste em quatro novos pocos,instalados na lagoa de Uberaba. Para executar os servicos, a Cagece investiucerca de R$ 78 mil reais.A melhoria proporcionou um aumento de vazao de 40 m3/hpara o municipio. O incremento no volume de agua representa mais de 100% davazao da cidade, que antes era abastecida com apenas 30 m3/h.Com este avanco, o municipio se encontra comabastecimento normal. Desde o periodo de carnaval, nao ha reclamacoes de faltadagua na regiao, afirma o gerente da Unidade de Negocio da BaciaMetropolitana da Cagece, Hamilton Sales.Os pocos que reforcam o abastecimento de Beberibe contamuma casa de bombas e um local para abrigar a subestacao, permitindo melhorcaptacao da agua na lagoa Uberaba e garantindo maior seguranca aosequipamentos.Fonte: Governo do Estado do Ceara | http://www.oestadoce.com.br - Foram tantas brincadeiras, tantas conversas, tantas risadas e olha agora. Nem si quer conversamos mais!- Mas eu estou bem, e continuo vivendo muito bem. Mesmo que suas lembrancas teimem em permanecer em minha mente dia e noite! Ninguem precisa acreditar nos seus sonhos, afinal quem, vai realiza-los e vooc!Por isso nunca desista daquilo qi vooc sempre sonhou *-* - E agente sente saudades, mesmo sabendo que a pessoa esta com outra! - Nunca! Onde existem dois coracoes felizes. Existe um terceiro triste . - Porque a vida segue. Mas o que foi bonito fica com toda a forca. Mesmo que a gente tente apagar com outras coisas bonitas ou leves, certos momentos nem o tempo apaga. E a gente lembra. E ja nao doi mais. Mas da saudade. Uma saudade que faz os olhos brilharem por alguns segundos e um sorriso escapar volta e meia, quando a cabeca insiste em trazer a tona, o que o coracao vive tentando deixar pra tras .... Nao deixe de acreditar, mesmo que todos digam que e impossivel. Talvez a Melhor escolha de esquecer um amor, e voce trocar tudo pro Foda-se e somente SER FELIZ (: Te amo mt mt mesmo, talvez seja pra sempre. Mas nem por isso eu deixo de ser feliz ou viver minha vida, Foda-se esse amor . E foda-se voce. E incrivel como uma simples musica me faz voltar ao passado, e reviver momentos que eu luto pra esquecer. A narrativa do conto Restos do Carnaval, e encaminhada em um universo que retrata metaforicamente a sexualidade feminina. E a propria personagem quem nos encaminha nos rastros da propria erotizacao: "Como se enfim o mundo se abrisse de botao que era em rosa escarlate". A opisicao feita pela menina mundo botao/mundo rosa escarlate e um aspecto metaforico que esconde o teor erotico, dentre outros, da narrativa. Uma verdadeira transgrecao de violar o tempo da infancia e adentra no secreto universo dos adultos. O mundo botao constitui para a crianca um uinverso restrito, fechado, ainda lacrado, infantil, encerrado na imaturidade psicologica e sexual, mas que contem em si todo um potencial
que culmina no desabrochar, no prenuncio da puberdade. A figura da rosa constitui em alguns contos de Clarice Lispector a representacao simbolica da erotizacao das personagens, o fato tambem ocorre no conto "Cem Anos de Perdao" .Para um estudos de simbolos literarios, a figura da rosa tem como significado a ideia de "jardim de eros", terra de onde brota a capacidade de prazer. Clarice parece sempre fazer a relacao dos significados da rosa com os momentos de iniciacao ou amadurecimento sexual. Isso tambem ocorre no romance "Uma aprendizagem ou o livros dos prazeres" em que o personagem masculino diz que a protagonista virou uma rosa aberta, especa e escarlate, remetendo o leitor a plenitude da sexualidade feminina. Ja na narrativa Cem anos de perdao a personagem passeia pelo enredo no desejo de possuir uma rosa cor-de-rosa-vivo avistada por ela no jardim de uma casa das ruas de Recife: "Aquela rosa altaneira que nem mulher feita ainda nao era". Sobre quem a personagem faz o comentario? sobre a rosa ou sobre ela mesma?Clarice Lispector parece sempre rodear suas personagens em busca dessa descoberta da sexualidade feminina, uma busca epifanica, sedenta de desabrochar para a vida. E comum, portanto, o interesse por uma analise psicologica de seus textos e personagens, porque, embora o texto da autora pareca ser bem auto-biografico, nao se prende ao fato de retratar pontos das experiencias vividas pela propria autora. Seus textos dao margens a diversos tipos de pesquisadores: literarios, psicologos, antropologos que estejam, por meio do texto literario, em busca da compreensao do que talvez seja o ser humano. A pesquisa literaria pode correr, entao, na linha sociologica, psicanalitica ou morfologica, O texto de Clarice se da as multiplas compreensoes porque se trata de literatura e um retrato de uma singular literatura.
Ser leitor assiduo de Clarice Lispector e um enveredar-se em fazer descobertas e redescobertas de si e do proprio movimento da vida. A autora parecia ter consciencia de que a sua pratica de escritura era um enveredar-se nas entrelinhas do que e ser humano, do que e existir, do que e viver. Durante o tempo em que escreveu cronicas para leitores de um jornal Clarice parece ter tido o cuidado de conservar certo teor literario em suas cronicas para brindar os leitores que procuravam por sua coluna e que conheciam seus contos e romances. Quem conhece a escritura da autora ao ler esse tipo de textos que Clarice, fez por alguns anos para um Jornal pode estranhar um pouco a maneira de escrever, ja que Clarice parecia ser uma escultora da lingua que levava o leitor ao mais profundo de si mesmo. Eu mesma ganhei um livro chamado "Correio Feminino" que tras alguns textos dessa epoca de jornalista literaria da autora e confesso que fiquei um pouco frustrada diante dos textos que havia no livro. Nao consegui compreender como uma autora tao profunda literariamente poderia ter feito textos tao superficiais, sem compromisso nenhum em levar o leitor a ir alem das entrelinhas. Sei que para o contexto de uma coluna em um jornal poderia ser uma experiencia um pouco fora dos padroes para uma autora como Clarice e que o leitor que procura uma coluna no jornal parece ser um leitor bem diferente daquele que consome literatura. Mesmo assim nao me convenci e fiquei com um ar de frustracao por saber que minha escritora brasileira favorita escrevia de modo tao superficial em sua coluna jornalistica. Essa frustracao teve respostas ha meses atras depois que ganhei um livro intitulado "A Descoberta do Mundo". Trata-se de uma reuniao de textos escritos pela propria Clarice na epoca em que os publicava em cronicas, em um jornal. Quanta diferenca. O livro e uma reuniao cronologica de seus escritos (mas creio que foram escritos mais alguns). Uma reuniao editada, creio que bem avaliada e que resgatou na leitora que sou as caracteristicas literarias de Clarice no texto jornalistico. Apesar de ter um carater mais simples que seus romances e por conta disso os textos fluirem mais facilmente, as cronicas desta edicao resgatam em nos a reflexao do sentido da vida, do amor, abre-nos os olhos para as angustias humanas e nos dao uma boa ideia da mulher profunda e inquieta que Clarice Lispector era com o movimento da vida. Alguns textos sao encantadores, lembram os contos da autora e tem um singular pano de fundo literario como e o caso do texto Anunciacao. A narradora conta muito simplesmente que tem em sua casa uma pintura sacra de Maria gravida do menino Jesus do italiano Savelli e passa a contar as minucias da pintura contando que Maria aperta a propria garganta em surpresa e angustia pelo destino ao qual a ela foi destinado, a mae do filho de Deus. No final do pequeno texto, Clarice faz uma bela reflexao literaria da missao de cada um de nos como
seres humanos inseridos no destino da vida, do mundo. Esse livro e um retrato da Clarice Lispector mais convincente da autora que escreve de modo literario e, tambem, jornalistico, um retrato que para quem conhece a maneira de escrever tao singular dela ha de concordar que faz maior sentido. Cheguei a concluir que nao e o que Clarice escreveu que faz a diferenca e sim como esses textos sao compilados, reunidos e republicados para os leitores de hoje. Em alguns momentos ela escreveu sim de forma descompromissada com a literatura, de maneira mais leve, falando de coisas simples do dia-a-dia, especialmente das mulheres, sem que houvesse algo ligado a literatura dentro disso, mas e fato que Clarice produziu textos belamente literarios e que foram publicados como cronicas, tambem, no jornal, deixando-me claro que tudo depende do ponto de vista de como se olha a obra da autora e do livro que se escolhe como referencia para conferir sua obra. Eu gostei muito de "A Descoberta do Mundo" e por isso indico. Eis ai em baixo o livro que e da editora ROCCO:
nao ser um retrato da vida e sim a vida em si. Ler Clarice e aprender a viver, aprender a ser e a nao ser. Escuta, ela nos deixa ser humanos.... e so quer ser tocada e sentida e amada e vivida.Em Clarice a penumbra e mais importante que o dizer, pois tudo acontece dentro do leitor, dentro do misterio e do silencio. Os fatos sao sonoros mas entre os fatos ha sussurros. E o sussuro que a impressiona...nos impressiona....... E a literatura do corpo da mulher, do ser feminino, da loucura que e ser delicado e forte e forte e forte....... nos revela segredos de alma feminina, naos seus mas os nossos mais secretos, nos ensina a colher os frutos da vida porque para Clarice viver ultrapassa qualquer entendimento.
Clarice alem de escritora literaria tinha como oficio o jornalismo. Talvez por isso seus contos tenham como caracteristica o eu narrador mais solto, aproximando- se da autora. As qualidades das frases de seus contos pode parecer uma cilada para o leitor: frases curtas, compostas de palavras diarias constituindo ciladas para um leitor desavisado. Clarice evita as tiradas filosofantes reduzindo o vicio de intelectualizacao e a subjetivacao da realidade. A forca de seu texto portanto, chega ao leitor pela profundeza das verdades do ser humano, suas angustias, pela exacerbacao do momento interior de seus personagens, pela busca psicologica no intuito de saber- se no mundo e pelo dimensionamento da paixao pela figura feminina.No geral sao narrativas de linguagem simples e fluida, com um discurso apoiado em um forte fluxo de consciencia, desenroladas em um enredo do dia-a-dia, vivendo sempre um proceso de epifania, (processo basico da escritura de Clarice Lispector).E a expressao de um momento excepcional, em que se rasga para a personagem a casca do cotidiano, um momento de perigo a borda do abismo, da seducao que espreita todas as vidas.Restos do Carnaval conto de Clarice LispectorNao, nao deste ultimo carnaval. Mas nao sei por que este me transportou para a minha infancia e para as quartas-feiras de cinzas nas ruas mortas onde esvoacavam despojos de serpentina e confete. Uma ou outra beata com um veu cobrindo a cabeca ia a igreja, atravessando a rua tao extremamente vazia que se segue ao carnaval. Ate que viesse o outro ano. E quando a festa ia se aproximando, como explicar a agitacao intima que me tomava? Como se enfim o mundo se abrisse de botao que era em grande rosa escarlate. Como se as ruas e pracas do Recife enfim explicassem para que tinham sido feitas. Como se vozes humanas enfim cantassem a capacidade de prazer que era secreta em mim. Carnaval era meu, meu.No entanto, na realidade, eu dele pouco participava. Nunca tinha ido a um baile infantil, nunca me haviam fantasiado. Em compensacao deixavam-me ficar ate umas 11 horas da noite a porta do pe de escada do sobrado onde moravamos, olhando avida os outros se divertirem. Duas coisas preciosas eu ganhava entao e economizava-as com avareza para durarem os tres dias: um lanca perfume e um saco de confete. Ah, esta se tornando dificil escrever. Porque sinto como ficarei de coracao escuro ao constatar que, mesmo agregando tao pouco a alegria, eu era de tal modo sedenta que um quase nada ja me tornava uma menina feliz.E as mascaras? Eu tinha medo mas era um medo vital e necessario porque vinha de encontro a minha mais profunda suspeita de que o rosto humano tambem fosse uma especie de mascara. A porta do meu pe de escada, se um mascarado falava comigo, eu de subito entrava no contato indispensavel com o meu mundo interior, que nao era feito so de duendes e principes encantados, mas de pessoas com o seu misterio. Ate meu susto com os mascarados, pois, era essencial para mim.Nao me fantasiavam: no meio das preocupacoes com minha mae doente,
ninguem em casa tinha cabeca para carnaval de crianca. Mas eu pedia a uma de minhas irmas para enrolar aqueles meus cabelos lisos que me causavam tanto desgosto e tinha entao a vaidade de possuir cabelos frisados pelo menos durante tres dias por ano. Nesses tres dias, ainda, minha irma acedia ao meu sonho intenso de ser uma moca eu mal podia esperar pela saida de uma infancia vulneravel e pintava minha boca de batom bem forte, passando tambem ruge nas minhas faces. Entao eu me sentia bonita e feminina, eu escapava da meninice.Mas houve um carnaval diferente dos outros. Tao milagroso que eu nao conseguia acreditar que tanto me fosse dado, eu, que ja aprendera a pedir pouco. E que a mae de uma amiga minha resolvera fantasiar a filha e o nome da fantasia era no figurino Rosa. Para isso comprara folhas e folhas de papel crepom cor-de-rosa, com as quais, suponho, pretendia imitar as petalas de uma flor. Boquiaberta, eu assistia pouco a pouco a fantasia tomando forma e se criando. Embora de petalas o papel crepom nem de longe lembrasse, eu pensava seriamente que era uma das fantasias mais belas que jamais vira.Foi quando aconteceu, por simples acaso, o inesperado: sobrou papel crepom, e muito. E a mae de minha amiga talvez atendendo a meu apelo mudo, ao meu mudo desespero de inveja, ou talvez por pura bondade, ja que sobrara papel resolveu fazer para mim tambem uma fantasia de rosa com o que restara de material. Naquele carnaval, pois, pela primeira vez na vida eu teria o que sempre quisera: ia ser outra que nao eu mesma.Ate os preparativos ja me deixavam tonta de felicidade. Nunca me sentira tao ocupada: minuciosamente, minha amiga e eu calculavamos tudo, embaixo da fantasia usariamos combinacao, pois se chovesse e a fantasia se derretesse pelo menos estariamos de algum modo vestidas a ideia de uma chuva que de repente nos deixasse, nos nossos pudores femininos de oito anos, de combinacao na rua, morreriamos previamente de vergonha mas ah! Deus nos ajudaria! Nao choveria! Quanto ao fato de minha fantasia so existir por causa das sobras de outra, engoli com alguma dor meu orgulho que sempre fora feroz, e aceitei humilde o que o destino me dava de esmola.Mas por que exatamente aquele carnaval, o unico de fantasia, teve que ser tao melancolico? De manha cedo no domingo, eu ja estava de cabelos enrolados para que ate de tarde o frisado pegasse bem. Mas os minutos nao passavam, de tanta ansiedade. Enfim, enfim! Chegaram tres horas da tarde: com cuidado para nao rasgar o papel, eu me vesti de rosa.Muitas coisas que me aconteceram tao piores que estas, eu ja perdoei. No entanto essa nao posso sequer entender agora: o jogo de dados de um destino e irracional? E impiedoso. Quando eu estava vestida de papel crepom todo armado, ainda com os cabelos enrolados e ainda sem batom e ruge minha mae de subito piorou muito de saude, um alvoroco repentino se criou em casa e mandaram-me comprar depressa um remedio na
farmacia. Fui correndo vestida de rosa mas o rosto ainda nu nao tinha a mascara de moca que cobriria minha tao exposta vida infantil fui correndo, correndo, perplexa, atonita, entre serpentinas, confetes e gritos de carnaval. A alegria dos outros me espantava.Quando horas depois a atmosfera em casa acalmou-se, minha irma me penteou e pintou-me. Mas alguma coisa tinha morrido em mim. E, como nas historias que eu havia lido sobre fadas que encantavam e desencantavam pessoas eu fora desencantada; nao era mais uma rosa, era de novo uma simples menina. Desci ate a rua e ali de pe eu nao era uma flor, era um palhaco pensativo de labios encarnados. Na minha fome de sentir extase, as vezes comecava a ficar alegre mas com remorso lembrava-me do estado grave de minha mae e de novo eu morria.So horas depois e que veio a salvacao. E se depressa agarrei-me a ela e porque tanto precisava me salvar. Um menino de uns 12 anos, o que para mim significava um rapaz, esse menino muito bonito parou diante de mim e, numa mistura de carinho, grossura, brincadeira e sensualidade, cobriu meus cabelos ja lisos, de confete: por um instante ficamos nos defrontando, sorrindo, sem falar. E eu entao, mulherzinha de 8 anos, considerei pelo resto da noite que enfim alguem me havia reconhecido: eu era, sim, uma rosa.Clarice LispectorFelicidade clandestina. Rio de Janeiro:Rocco, 1998.EnigmaClarice me diz coisas qeu eu desejaria compreenderClarice tem mania de me des- ensinar a vidasussurrando- me aguas de uma alem realidade.......tao presente no meu ser....Clarice revira- me,despe- me,elucida- me.Com sua lamparina ludicame faz respirar o poder da palavra.Alimenta- me com misteriosdesenhando- os dentro de mim.Clarice hipinotiza- me com suas mulheres initeligiveisClarice decifra minha almae revela- me a Deus. (com carinho poetico, Thays Araujo)SingularidadesEla bebe Clariceem xicaras de porcelanaem tacas de cristalem copos descartaveispra ela o externo nao importaEla come Claricede pernas trancadaspenduradasabertaspra ela a posicao nao importaEla lambe os dedose passa em Clariceque se abre toda e diz o que senteenquanto ela viaja e viaja e viaja...porque pra Tarsilacada folha do livro de Claricee um gozo de pensamentoGiselle Ribeiro/ Objeto Perdido
"E eis que depois de uma tarde de "quem sou eu" e de acordar a uma hora da madrugada ainda em desespero - eis que as tres horas da madrugada acordei e me encontrei. Fui ao encontro de mim. Calma, alegre, plenitude sem fulminacao. Simplesmente eu sou eu. e voce e voce. E vasto, vai durar.O que te escrevo e um "isto". Nao vai parar: continua.Olha para mim e me ama. Nao: tu olhas para ti e te amas. E o que esta certo. O que te escrevo continua e estou enfeiticada." Clarice Lispector - Agua Viva."Enquanto eu tiver perguntas e nao houver respostas... continuarei a escrever"." Nao quero ter a terrivel limitacao de quem vive apenas do que e possiovel fazer sentido. Eu nao quero uma verdade inventada"."Estremeco de prazer por entre a novidade de usar palavras que formam intenso matagal. Luto por conquistar mais profundamente a minha liberdade de sensacoes e pensamentos, sem nenhum sentido utilitario: sou sozinha, eu e minha liberdade.E tamanha a liberdade que pode escandalizar um primitivo, mas sei que nao te escandalizas com a plenitude que consigo e que e sem fronteiras perceptiveis.Esta minha capacidade de viver o que e redondo e amplo - cerco-me por plantas carnivoras e animais legendarios, tudo banhado pela tosca e esquerda luz de um sexo mitico.Vou adiante de modo intuitivo e sem procurar uma ideia: sou organica. E nao me indago sobre os meus motivos. Mergulho na quase dor de uma intensa alegria e para me enfeitar nascem entre os meus cabelos folhas e ramagens"...Liberdade e pouco.O que eu desejo ainda nao tem nome.(Perto do Coracao Selvagem) O milagre das folhasNao, nunca me acontecem milagres. Ouco falar, e as vezes isso me basta como esperanca. Mas tambem me revolta: por que nao a mim? Por que so de ouvir falar? Pois ja cheguei a ouvir conversas assim, sobre milagres: Avisou-me que, ao ser dita determinada palavra, um objeto de estimacao se quebraria. Meus objetos se quebram banalmente e pelas maos das empregadas. Ate que fui obrigada a chegar a conclusao de que sou daqueles que rolam pedras durante seculos, e nao daqueles para os quais os seixos ja vem prontos, polidos e brancos. Bem que tenho visoes fugitivas antes de adormecer seria milagre? Mas ja me foi tranquilamente explicado que isso ate nome tem: cidetismo, capacidade de projetar no campo alucinatorio as imagens inconscientes. Milagre, nao. Mas as coincidencias. Vivo de coincidencias, vivo de linhas que incidem uma na outra e se cruzam e no cruzamento formam um leve e instantaneo ponto, tao leve e instantaneo que mais e feito de pudor e segredo: mal eu falasse nele, ja estaria falando em nada. Mas tenho um milagre, sim. O milagre das folhas. Estou andando pela rua e do vento me cai uma folha exatamente nos cabelos. A incidencia da linha de milhares de folhas transformadas em uma unica, e de milhoes de pessoas a incidencia de reduzi-las a mim. Isso me acontece tantas vezes que passei a me considerar modestamente a escolhida das folhas. Com gestos furtivos tiro a folha
dos cabelos e guardo-a na bolsa, como o mais diminuto diamante. Ate que um dia, abrindo a bolsa, encontro entre os objetos a folha seca, engelhada, morta. Jogo-a fora: nao me interessa fetiche morto como lembranca. E tambem porque sei que novas folhas coincidirao comigo. Um dia uma folha me bateu nos cilios. Achei Deus de uma grande delicadeza.OS ESPELHOS"O que e um espelho? Nao existe a palavra espelho - so espelhos, pois um unico e uma infinidade de espelhos. - Em algum lugar do mundo deve haver uma mina de espelhos? Nao sao preciso muitos para se ter a mina faiscante e sonambulica: bastam dois, e um reflete o reflexo do que o outro refletiu, num tremor que se transmite em mensagem intensa e insistente ad infinitum, liquidez em que se pode mergulhar a mao fascinada e retira-la escorrendo de reflexos, reflexos dessa dura agua. - O que e um espelho? Como a bola de cristal dos videntes, ele me arrasta para o vazio que no vidente e o seu campo de meditacao, e em mim o campo de silencios e silencios. - Esse vazio cristalizado que tem dentro de si espaco para se ir para sempre sem parar: pois espelho e o espaco mais profundo que existe.- E e coisa magica: quem tem um pedaco quebrado ja poderia ir com ele meditar no deserto. De onde tambem voltaria vazio, iluminado e translucido, e com o mesmo silencio vibrante de um espelho.- A sua forma nao importa: nenhuma forma consegue circunscreve-lo e altera-lo, nao existe espelho quadrangular ou circular: um pedaco minimo e sempre o espelho todo: tira-se a sua moldura e ele cresce assim como agua se derrama. - O que e um espelho? E o unico material inventado que e natural. Quem olha um espelho conseguindo ao mesmo tempo isencao de si mesmo, quem consegue ve-lo sem se ver, quem entende que a sua profundidade e ele ser vazio, quem caminha para dentro de seu espaco transparente sem deixar nele o vestigio da propria imagem - entao percebeu o seu misterio. Para isso ha-de se surpreende-lo sozinho, quando pendurado num quarto vazio, sem esquecer que a mais tenue agulha diante dele poderia transforma-lo em simples imagem de uma agulha. Devo ter precisado de minha propria delicadeza para nao atravessa-lo com a propria imagem, pois espelho que eu me vejo sou eu, mas espelho vazio e que e espelho vivo. So uma pessoa muito delicada pode entrar num quarto vazio onde ha um espelho vazio, e com tal leveza, com tal ausencia de si mesma, que a imagem nao marca. Como premio, essa pessoa delicada tera entao penetrado num dos segredos inviolaveis das coisas: Vi o espelho propriamente dito.E descobri os enormes espacos gelados que ele tem em si, apenas interrompidos por um ou outro alto bloco de gelo. Em outro instante, este muito raro - e e preciso ficar de espreita dias e noites, em jejum de si mesmo, para poder captar esse instante - nesse instante consegui surpreender a sucessao de escuridoes que ha dentro dele. Depois, apenas