Os ventos eram do sul,Fortes, fracos,Tanto faz.Em qualquer dia,Que os homens ainda amem.Em qualquer tempo,Que os homens ainda digam amem.O dia,O 19 de marco,Entrou com o vento do sul,Pela janela entreaberta.E eu quis saber,Se tu virias com ele,Ou nao haveria ninguem.E neste espaco,A lua atracada aos ceus,Tambem se aproximou ainda mais,Impiedosa e silente.E com o meu olhar,Por certo,Observou o teu.E ao espera-lo,Entre os ventos que enovelaram nossos destinos,No horizonte oculto dos (tambem) nossos [suores amorosos e esquecidos por momentos [inutilmente enegrecidos pela fumaca obscura do entardecer nao-magico.A velha ampola amorosa se quebrou.Somente restou, assim,O meu sonho repousado sobre o teu.Sem o mais ou o menos.(Romulo Piloni). Nao tentes ser diferente.De tudo isso,Ficou um pouco.Esta invencao,Que brota absoluta,O amor que procurava.Nao achei, seja verdade!Me calo.E confesso.E nao me reprimo.No mundo, em geral,Quem engole, nunca pode dizer.Entao grite, em vozes agudas,Em vozes romanticas.Ou entao sussurre,Ao pe do ouvido,Ate que antes, nao aguente mais.Entao, ate que nao suporte,Grite, em vozes esfericas-encarnadas,Assim como e a cor dos esmaltes que [as vezes tu se pintas.Este vago vestigio,Este vago indicio,Diz tudo.E grite e exploda,E antes que perca tua essencia,Se aglutina no coracao.E grite suave,Assim como somente teus ouvidos [possam pronunciar.Aquelas ondas sonoras,E tao belas notas musicais,Do amor,Do grande amor,Em tua unica e implicita forma,Sem gritar,Sem dizer mais nada.Apenas existindo,Incontrolavel e sorridente,Por entre as minuciosas dobraduras da [vida.Antes que se finde,Confirme: isto e amor.(Romulo Piloni). E atraves desta,Que espremo as palavras,Na razao profunda.Sou louco.Sou magico... romantico.Sou depravado.Iluminado pela lua,A minha carente cara desnuda,Na farra honesta que me escuta,Amplia a vontade libertaria.Enquanto o dia comeca tarde,Balanco uma verdade crua,De minha jovialidade imatura,Soqueando o novo-ideal.Mas e atras duns oculos escuros,Na brevidade do tempo,Que transito entre o anjo,E o amante impuro.Ainda, debrucado em meus versos,Rabisco letras de uma cancao.Em caminhos de margaridas.Em caricias da confusao.O mais simples de tudo,Sento-me a beira da rua,Sob a sombra do sol,Na cor da dor do beijo,Da calcada Anapolina.E verso um signo favoravel,Saboreado como finos bombons alados.Enquanto,Escorregando em colares imundos,De amores, desejos e solidao,Devoro meus medos obscuros,Nos gracejos sem emocao,De minha barba renovada.Saiba, sou cristao-pecado,De simplicidade arredia e olhar envergonhado.E na fuga de meus ardentes sorrisos,Que procuro a existencia pura,Em lisas madeixas padrao.E na vespera do inicio,Que minha boca-poetica,Tentando descrever-se,Despede-se com carinho,Meu caro amigo, Piloni. Aquele poema que escrevi,De frente as ondas da praia,Que sempre veem me visitar,Deixei sob a mesa.Tendo acima, o vaso de flores,Vazio delas mesmas.Talvez porque meu inconsciente tenha [optado,Talvez porque uma breve brisa maritima,Tenha importunado teu sossego intimo.E se por ventura,Esta mesma brisa,Banhasse de esperanca,Meu rosto furtivamente,E com ela,Carregasse todo o amor da minha vida,Para um Reino bem longe.E este amor transcrito em versos,Tocasse,Como a brisa silente de Ipanema,Teu rosto,Teu perfeito rosto.Assim, inesperadamente.E se deste modo explodisse,Auto-contido em si mesmo.Ate o dia em que nossos olhares se [tocassem,E neste breve momento,De misterioso encantamento,Gestado de forma ansiosa,Por angustiantes noites passadas,Se perca em uma causa favoravel.Pois o mundo pode nao interpretar,A favor do coracao,Se tudo e tao contrario a si proprio,O mesmo,Este mesmo amor. Te importas que me contem teus [segredos?Estes mesmos, que guardas a [inumeras chaves.Tal qual uma metafora sussurrante,Num grito de emocao,Assim, sincero,Aos