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sao das piores; mas, se fossem melhores, nao se perdia nada... Ora vamos a isto, menina; aqui tem duas pernas de galinha e um caldo que o podem comer os anjos.- Eu nao como nada, minha senhora - disse Teresa.- Ora essa! Nao come nada?! Ha de comer; sem comer ninguem resiste. Paixoes... que as leve o porco-sujo!... As mulheres e que ficam logradas, e eles nao tem que perder!... Que eu, ca de mim, ate ao presente, Deus louvado, nao sei o que sejam paixoes; mas quem tem cinquenta e cinco anos de convento, tem muita experiencia do que ve penar as outras doidivanas. E, para nao ir mais longe, estas duas que daqui sairam tem pagado bem o seu tributo a asneira, Deus me perdoe, se peco. A organista tem ja os seus quarenta bons, e ainda vai ao locutorio derreter-se em finezas; a outra, apesar de ser mestra de novicas, a falta doutra que quisesse se-lo, se eu lhe nao andasse com o olho em cima, estragava-me as raparigas.Este edificante discurso de caridade foi interrompido pela madre escriva, que vinha, palitando os dentes, pedir a prelada um copinho de certo vinho estomacal com que todas as noites era brindada.- Estava eu a dizer a esta menina as pecas que sao a organista e a mestra - disse a prioresa.- Oh! sao para o que eu lhe prestar! La foram ambas para a cela da porteira. A esta hora esta a menina a ser cortada por aquelas linguas, que nao perdoam a ninguem.- Vais tu ver se ouves alguma coisa, minha flor? - disse a prelada.A escriva, contente da missao, foi imperceptivelmente ao longo dos dormitorios ate parar a uma porta, que nao vedava o ruido estridente das risadas.No entanto, dizia a prelada a Teresa:- Esta escriva nao e ma rapariga. So tem o defeito de se tomar da pingoleta; depois, nao ha quem a ature. Tem uma boa tenca, mas gasta tudo em vinho, e tem ocasioes de entrar no coro a fazer ss que e mesmo uma desgraca. Nao tem outro defeito; e uma alma lavada, e amiga da sua amiga. ~ verdade, que, as vezes... (aqui a prelada ergueu-se a escutar nos dormitorios, e fechou por dentro a porta); e verdade que, as vezes, quando anda azoratada, da por paus e por pedras, e descobre os defeitos das suas amigas. A mim ja ela me assacou um aleive, dizendo que eu, quando saia a ares, nao ia so a ares, e andava por la a fazer o que fazem as outras. Forte pouca vergonha! La que outra falasse, va; mas ela, que tem sempre uns namorados pandilhas que bebem com ela na grade, isso la me custa; mas, enfim, nao ha ninguem perfeito!... Boa rapariga e ela... se nao fosse aquele maldito vicio...Como tocasse ao coro nesta ocasiao, a veneranda prioresa bebeu o segundo calice do vinho estomacal, e disse a Teresa que a esperasse um quarto de hora, que ela ia ao coro, e pouco se demoraria. Tinha ela saido, quando a escriva entrou a tempo
que Teresa, com as maos abertas sobre a face, dizia em si: "Um convento, meu Deus! Isto e que e um convento?"- Esta sozinha? - disse a escriva.- Estou, minha senhora.- Pois aquela grosseira vai-se embora, e deixa uma hospeda sozinha?! Bem se ve que e filha de funileiro!... Pois tinha tempo de ter pratica do mundo, que tem andado por la que farte... Eu havia de ir ao coro... Mas nao vou, para lhe fazer companhia, menina.- Va, va minha senhora, que eu fico bem sozinha - disse Teresa, com a esperanca de poder desafogar em lagrimas a sua aflicao.- Nao vou, ....... A menina aqui estarrecia de medo; mas a prelada nao tarda ai. Ela, se pode escapar-se do coro, nao para la muito tempo. Apostar que ela lhe esteve a falar mal de mim?- Nao, minha senhora, pelo contrario...- Ora, diga a verdade, menina! Eu sei que esta cegonha nao fala bem de ninguem. Para ela tudo sao libertinas e bebedas.- Nada, nao, minha senhora; nada me disse a respeito de alguma freira,- E, se disse, deixa-la dizer. Ela o vinho nao o bebe, suga-o; e uma esponja viva. Enquanto a libertinagem, tomara eu tantos mil cruzados como de amantes ela tem tido! Faz la uma pequena ideia, menina!...A escriva bebeu um calice do vinho da sua prelada, e continuou:- Faz la uma pequena ideia! Ela e velhissima como a se. Quando eu professei, ja ela era velha como agora, com pouca diferenca. Ora eu sou freira ha vinte e seis anos. Calcule a menina quantas arrobas de esturrinho ela tem atulhado naqueles narizes! Pois olhe, quer me creia, quer nao, tenho-lhe conhecido mais de uma duzia de chichisbeus, nao falando do padre capelao, que esse ainda agora lhe fornece a garrafeira, a nossa custa, entende-se. E uma dissipadora dos rendimentos da casa. Eu, que sou escriva, e que sei o que ela rouba. Eu tenho imensa pena de ver a menina hospedada em casa desta hipocrita. Nao se deixe levar das imposturices dela, meu anjinho. Eu sei que seu pai lhe mandou falar, e a encarregou de a nao deixar escrever, nem receber cartas; mas olhe, minha filha, se quiser escrever, eu dou-lhe tinteiro, papel, obreias e o meu quarto, se para la quiser ir escrever. Se tem alguem que lhe escreva, diga-lhe que mande as cartas em meu nome; eu chamo-me Dionisia da Imaculada Conceicao.- Muit9 agradecida, minha senhora - disse Teresa, animada pelo oferecimento. - Quem me dera poder mandar um recado a uma pobre que mora no beco do...- O que quiser, menina. Eu mando la logo que for dia. Esteja descansada. Nao se fie de alguem, senao de mim. Olhe que a mestra de novicas e a organista sao duas falsas. Nao lhes de trela, que, se as admite a sua confianca, esta perdida. Ai vem a lesma... Falemos noutra coisa...A prelada vinha entrando, e a escriva prosseguiu assim:- Nao ha, nao ha nada mais agradavel que a vida do convento quando se tem a fortuna de ter uma prelada como a nossa... Ai!
eras tu, menina? Olha se estivessemos a falar mal de ti!- Eu sei que tu nunca falas mal de mim - disse a prelada, piscando o olho a Teresa. - Ai esta essa menina que diga o que eu lhe estive a dizer das tuas boas qualidades...- Pois o que eu disse de ti - respondeu soror Dionisia da Imaculada Conceicao - nao precisas de perguntar porque felizmente ouviste o que eu estava dizendo. Oxala que se pudesse dizer o mesmo das outras que desonram a casa, e trazem aqui tudo intrigado numa meada, que e mesmo coisa de pecado!- Entao nao vais ao coro, Nini? - tornou a prioresa.- Ja agora e tarde... Tu absolves-me da falta, sim?- Absolvo, absolvo; mas dou-te como penitencia beberes um copinho...- Do estomacal?- Pudera!Dionisia cumpriu a penitencia, e saiu para, dizia ela deixar a prelada na sua hora de oracao.Nao delongaremos esta amostra do evangelico e exemplar viver do convento onde Tadeu de Albuquerque mandara sua filha a respirar o purissimo ar dos anjos, enquanto se lhe preparava crisol mais depurador dos sedimentos do vicio no convento de Manchique.Encheu-se o coracao de Teresa de amargura e nojo naquelas duas horas de vida conventual. Ignorava ela que o mundo tinha daquilo. Ouvira falar dos mosteiros como de um refugio da virtude, da inocencia e das esperancas imorredoiras. Algumas cartas lera de sua tia, prelada em Monchique, e por elas formara conceito do que devia ser uma santa. Daquelas mesmas dominicanas, em cuja casa estava, ouvira dizer as velhas e devotas fidalgas de Viseu virtudes, maravilhas de caridade, e ate milagres. Que desilusao tao triste e, ao mesmo tempo, que ansia de fugir dali!A cama de Teresa estava na mesma cela da prioresa, em alcova. separada, com cortinas de cassa.Quando a prelada lhe disse que podia deitar-se, querendo, perguntou-lhe a menina se poderia escrever a seu pai. A freira respondeu que no dia seguinte o faria, posto que o senhor Albuquerque ordenasse que sua filha nao escrevesse; assim mesmo, ajuntou ela, que lho nao proibiria, se tivesse tinteiro e papel na cela.Teresa deitou-se, e a prelada ajoelhou diante dum oratorio, rezando a coroa a meia voz, Se o murmurio da oracao enfadasse a hospeda, nao teria ela muita razao de queixa, porque a devota monja, ao segundo Padre-nosso, cabeceava de modo que ja nao atinou com a primeira Ave-Maria. Levantou-se, cambaleando uma mesura as imagens do santuario, foi deitar-se, e pegou a ressonar.Teresa afastou sutilmente as cortinas do quarto, e tirou de entre o seu fato o tinteiro de tarraxa e o papel.A lampada do oratorio lancava um frouxo raio sobre a cadeira em que Teresa pusera os seus vestidos. Desceu da cama, ajoelhou ao pe da cadeira, e escreveu a Simao, relatando-lhe minuciosamente os sucessos daquele dia. A carta rematava assim:"Nao receies nada por mim, Simao. Todos estes trabalhos me parecem leves, se os comparo aos que tens padecido por amor de mim. A desgraca nao abala a minha firmeza, nem deve intimidar os teus projetos. Sao alguns dias de tempestade, e mais nada. Qualquer nova
resolucao que meu pai tome dir-ta-ei logo, podendo, ou quando puder. A falta das minhas noticias deves atribui-la sempre ao impossivel. Ama-me assim desgracada, porque me parece que os desgracados sao os que mais precisam de amor e de conforto. Vou ver se posso esquecer-me, dormindo. Como isto e triste, meu querido amigo!... Adeus".VIIIMariana, a filha de Joao da Cruz, quando viu seu pai pensar a chaga do braco de Simao, perdeu os sentidos. O ferrador riu estrondosamente da fraqueza da moca, e o academico achou estranha sensibilidade em mulher afeita a curar as feridas com que seu pai vinha laureado de todas as feiras e romarias.- Nao ha ainda um ano que me fizeram tres buracos na cabeca, quando eu fui a Senhora dos Remedios, a Lamego, e foi ela que me tosqueou e rapou o casco a navalha - disse o ferrador. - Pelo que vejo, o sangue do fidalgo deu volta ao estomago da rapariga!... Estamos entao bem aviados! Eu tenho ca a minha vida, e queria que ela fosse a enfermeira do meu doente... Es, ou nao es, rapariga? - disse ele a filha quando ela abriu os olhos, com semblante de envergonhada da sua fraqueza.- Serei com muito gosto, se o pai quiser.- Pois, entao, moca, se has de ir costurar para a varanda, vem aqui para a beira do senhor Simao. Da-lhe caldos a miudo, e trata-lhe da ferida; vinagre e mais vinagre, quando ela estiver assim a modo de roxa. Conversa com ele, nao o deixes estar a malucar, nem escrever muito, que nao e bom quando se esta fraco do miolo. E vossa senhoria nao tenha aquelas de cerimonia, nem me diga a Mariana - a menina isto, a menina aquilo. E - rapariga, da ca um caldo; rapariga, lava-me o braco, da ca as compressas - e nada de politicas. Ela esta aqui como sua criada, porque eu ja lhe disse que, se nao fosse o pai de vossa senhoria, ja ela ha muito tempo que andava por ai as esmolas, ou pior ainda. E verdade que eu podia deixar-lhe uns benzinhos ganhos ali a suar na bigorna ha dez anos, afora uns quatrocentos mil reis que herdei de minha mae, que Deus haja; mas vossa senhoria bem sabe que, se eu fosse a forca ou pela barra fora, vinha a justica, e tomava conta de tudo para as custas.- Vossemece tem uma casinha sofrivel - atalhou Simao - pode, querendo, casar a sua filha numa boa casa de lavoura.- Assim ela quisesse. Maridos nao lhe faltam; ate o alferes da casa da Igreja a queria, se eu lhe fizesse doacao de tudo, que pouco e, mas ainda quatro mil cruzados bons; o caso e que a moca nao tem querido casar, e eu, a falar a verdade, sou so e mais ela, e tambem nao tenho grande vontade de ficar sem esta companhia, para quem trabalho como moiro. Se nao fosse ela, fidalgo, muitas asneiras tinha eu feito! Quando vou as feiras ou romarias, se a levo comigo, nao bato, nem apanho;
indo sozinho, e desordem certa. A rapariga ja conhece quando a pinga me sobe ao capacete do alambique; puxa-me pela jaqueta, e por bons modos poe-me fora do arraial. Se alguem chama para beber mais um quartilho, ela nao me deixa ir, e eu acho graca a obediencia com que me deixo guiar pela moca, que me pede que nao va por alma da mae. Eu ca, em ela me pedindo por alma da minha santa mulher, ja nao sei de que freguesia sou.Mariana ouvia o pai. escondendo meio rosto no seu alvissimo avental de linho. Simao estava-se gozando na simpleza daquele quadro rustico, mas sublime de naturalidade.Joao da Cruz foi chamado para ferrar um cavalo, e despediu-se nestes termos:- Tenho dito, rapariga; aqui te entrego o nosso doente: trata-o como quem e e como se fosse teu irmao ou marido.O rosto de Mariana acerejou-se quando aquela ultima palavra saiu, natural como todas, da boca de seu pai.A moca ficou encostada ao batente da alcova de Simao.- Nao foi nada boa esta praga que lhe caiu em casa, Mariana! - disse o academico - Fazerem-na enfermeira dum doente, e privarem-na talvez de ir costurar na sua varanda, e conversar com as pessoas que passam...- Que se me da a mim disso? - respondeu ela, sacudindo o avental, e baixando o cos ao lugar da cintura com infantil graca.- Sente-se, Mariana; seu pai disse-lhe que se sentasse... Va buscar a sua costura, e de-me dali um folha de papel e um lapis que esta na carteira.- Mas o pai tambem me disse que o nao deixasse escrever... - replicou ela, sorrindo.- Pouco, nao faz mal. Eu escrevo apenas algumas linhas.- Veja la o que faz... - tornou ela, dando-lhe o papel e o lapis - Olhe se alguma carta se perde, e se descobre tudo...- Tudo o que, Mariana? Pois sabe alguma coisa.?- Era preciso que eu fosse tola... Eu nao lhe disse ja que sabia da sua amizade a uma menina fidalga da cidade?- Disse. Mas que tem isso?- Aconteceu o que eu receava. Vossa senhoria esta ai ferido, e toda a gente fala nuns homens que apareceram mortos.- Que tenho eu com os homens que apareceram mortos?- Para que esta a fingir-se de novas?! Pois eu nao sei que esses homens eram criados do primo da tal senhora? Parece que vossa senhoria desconfia de mim, e esta a querer guardar um segredo que eu tomara que ninguem soubesse, para que meu pai e o senhor Simao nao tenha alguns trabalhos maiores...- Tem razao, Mariana; eu nao devia esconder de si o mau encontro que tivemos.- E Deus queira que seja o ultimo!... Tanto tenho pedido ao Senhor dos Passos que lhe de remedio a essa paixao!... O pior futuro e o que ainda esta por passar...- Nao, menina, isto acaba assim: eu vou para Coimbra logo que esteja bom, e a menina da cidade fica em sua casa.- Se assim for, ja prometi dois arrateis de cera ao Senhor dos Passos; mas nao me diz o coracao que vossa senhoria faca
o que diz...- Muito agradecido lhe estou pelo bem que me deseja - disse Simao, comovido. - Nao sei o que lhe fiz para lhe merecer a sua amizade.- Basta ver o que o seu paizinho fez pelo meu - disse ela, limpando as lagrimas. - O que seria de mim, se ele me faltasse, e se fosse a forca como toda a gente dizia!... Eu era ainda muito nova quando ele estava na enxovia. Teria treze anos; mas estava resolvida a atirar-me ao poco, se ele fosse condenado a morte. Se o degredassem, entao ia com ele; ia morrer onde ele fosse morrer. Nao ha dia nenhum que eu nao peca a Deus que de a seu pai tantos prazeres como estrelas tem o ceu. Fui de proposito a cidade para beijar os pes a sua maezinha, e vi suas manas, e uma, que era a mais nova, deu-me uma saia de lapim, que eu ainda ali tenho guardada como uma reliquia. Depois, cada vez que ia a feira, dava uma grande volta para ver se acertava de encontrar a senhora D. Ritinha a janela; e muitas vezes vi o senhor Simao. E talvez nao saiba que eu estava a beber na fonte quando vossa senhoria, ha dois para tres anos8 deu muita pancada nos criados, que era mesmo um rebulico que parecia o fim do mundo. Eu vim contar ao pai. e ele caiu ao chao a dar risadas como um doido... Depois nunca mais o vi senao quando vossa senhoria entrou com o tio de Coimbra; mas ja sabia que vinha para esta desgraca. porque tinha tido um sonho, em que via muito sangue, e eu estava a chorar porque via uma pessoa muito minha amiga a cair numa cova muito funda...- Isso sao sonhos, Mariana!...- Sao sonhos, sao; mas eu nunca sonhei nada que nao acontecesse. Quando o meu pai matou o almocreve, tinha eu sonhado que o via a dar um tiro noutro homem; antes de minha mae morrer, acordei eu a chorar por ela, e mais ainda viveu dois meses... A gente da cidade ri-se dos sonhos, mas Deus sabe o que isto e... Ai vem meu pai... Senhor dos Passos! Nao va ser alguma ma nova!...Joao da Cruz entrou com uma carta que recebera da pobre do costume. Enquanto Simao leu a carta escrita do convento, Mariana fitou os seus grandes olhos azuis no rosto do academico, e, a cada contracao da fronte dele, angustiavase-lhe a ela o coracao. Nao teve mao da sua ansia, e perguntou:- E noticia ma?- Tu es muito atrevida, rapariga! - disse Joao da Cruz.- Nao e, nao - atalhou o estudante. - Nao e ma noticia, Mariana, Senhor Joao. deixe-me ter na sua filha uma amiga, que os desgracados e que sabem avaliar os amigos.- Isso e verdade; mas eu nao me atrevia a perguntar o que a carta diz.- Nem eu perguntei, meu pai; foi porque me pareceu que o senhor Simao estava aflito quando lia.- E nao se enganou - tornou o doente, voltando-se para o ferrador.
- O pai arrastou Teresa ao convento.- Sempre e patife duma vez! - disse o ferrador, fazendo com os bracos instintivamente um movimento de quem aperta as maos um pescoco.Neste, lance, um observador pespicaz veria luzir nos olhos de Mariana um clarao de inocente alegria.Simao sentou-se, e escreveu sobre uma cadeira, que Mariana espontaneamente lhe chegou, dizendo:- Enquanto escreve, vou olhar pelo caldinho, que esta a ferver."E necessario arrancar-te dai - dizia a carta de Simao. - Esse convento ha de ter uma evasiva. Procura-a, e dize-me a noite e a hora em que devo esperar-te. Se nao puderes fugir, essas portas hao de abrir-se diante da minha colera. Se dai te mandarem para outro convento mais longe, avisa-me, que eu irei, sozinho ou acompanhado, roubar-te ao caminho. E indispensavel que te refacas de animo para te nao assustarem os arrojos da minha paixao. Es minha! Nao sei de que me serve a vida, se a nao sacrificar a salvar-te. Creio em ti, Teresa, creio. Ser-me-as fiel na vida e na morte. Nao sofras com paciencia; luta com heroismo. A submissao e uma ignominia quando o poder paternal e uma afronta. Escreve-me a toda a hora que possas. Eu estou quase bom. Dize-me uma palavra, chama-me, e eu sentirei que a perda do sangue nao diminui as forcas do coracao".Simao pediu a sua carteira, tirou dinheiro em prata, deu-o ao ferrador, e recomendou-lhe que o entregasse a pobre com a carta.Depois ficou relendo a de Teresa, e recordando-se da resposta que dera.Mestre Joao foi a cozinha, e disse a Mariana:- Desconfio de uma coisa, rapariga.- O que e, meu pai?- O nosso doente esta sem dinheiro.- Porque? O pai como sabe isso?- E que ele pediu-me a carteira para tirar dinheiro, e ela pesava tanto como uma bexiga de porco cheia de vento.Isto bole-me ca por dentro! Queria oferecer-lhe dinheiro e nao sei como ha de ser...- Eu pensarei nisso, meu pai - disse Mariana. refletindo.- Pois sim; cogita la tu, que tens melhores ideias que eu.- E, se o pai nao quiser bulir nos seus quatrocentos, eu tenho aquele dinheiro dos meus bezerros: sao onze moedas de ouro menos um quarto.- Pois falaremos: pensa tu no modo de ele aceitar sem remorsos.Remorsos, na linguagem pouco castigada de mestre Joao, era sinomico de escrupulos, ou repugnancia.Foi Mariana levar o caldo a Simao, que lho rejeitou como distraido em profundo cismar.- Pois nao toma o caldinho? - disse ela com tristeza.- Nao posso, nao tenho vontade, menina; sera logo. Deixe-me sozinho algum tempo; va, va; nao passe o seu tempo ao pe dum doente aborrecido.- Nao me quer aqui? Irei, e voltarei quando vossa senhoria chamar.Dissera isto Mariana com os olhos a verterem lagrimas.Simao notou as lagrimas, e pensou um momento na dedicacao da moca; mas nao lhe disse palavra alguma.E ficou pensando na sua espinhosa situacao. Deviam de ocorrer-lhe ideias aflitivas que os romancistas raras vezes atribuem aos seus herois. Nos romances todas as crises se explicam, menos a crise ignobil da falta de dinheiro. Entendem os novelistas que a materia e
baixa e plebeia. O estilo vai de ma vontade para coisas rasas. Balzac fala muito em dinheiro; mas dinheiro a milhoes. Nao conheco, nos cinquenta livros que tenho dele, um gala num entre ato da sua tragedia a cismar no modo de arranjar uma quantia com que um usurario lhe lanca, desde a casa do juiz de paz a todas as esquinas, donde o assaltam o capital e o juro de oitenta por cento. Dist0 e que os mestres em romances se escapam sempre. Bem sabem eles que o interesse do leitor se gela a passo igual que o heroi se encolhe nas proporcoes destes heroizinhos de botequim, de quem o leitor dinheiroso foge por instinto, e o outro foge tambem, porque nao tem que fazer com ele. A coisa e vilmente prosaica, de todo o meu coracao o confesso. Nao e bonito deixar a gente vulgarizar-se o seu heroi a ponto de pensar na falta de dinheiro, um momento depois que escreveu a mulher estremecida uma carta como aquela de Simao Botelho. Quem a lesse, diria que o rapaz tinha postadas, em diferentes estacoes das estradas do pais, carrocas e folgadas parelhas de mulas para transportarem a Paris, a Veneza, ou ao Japao a bela fugitiva! A estradas, naquele tempo, deviam ser boas para isso, mas nao tenho a certeza de que houvesse estradas para o Japao. Agora creio que ha, porque me dizem que ha tudo.Pois eu ja lhes fiz saber, leitores, pela boca de mestre Joao, que o filho do corregedor nao tinha dinheiro. Agora lhes digo que era em dinheiro que ele cismava, quando Mariana lhe trouxe o caldo rejeitado.A meu ver, deviam atribula-lo estes pensamentos:Como pagaria a hospitalidade de Joao da Cruz?Com que agradeceria os desvelos de Mariana?Se Teresa fugisse, com que recurso proveria a subsistencia de ambos?Ora, Simao Botelho saira de Coimbra com a sua mesada, que nao era grande, e quase lha absorvera o aluguel da cavalgadura, e a gorjeta generosa que dera ao arreeiro, a quem devia o conhecimento do prestante ferrador.As reliquias desse dinheiro dera-as ele a portadora da carta naquele dia. Ma situacao!Lembrou-se de escrever a mae. Que lhe diria ele? Como explicaria a sua residencia naquela casa? Deste modo nao iria ele dar indicios da morte misteriosa dos dois criados de Baltasar Coutinho?Alem de que, sobejamente sabia ele que sua mae o nao amava; e, a mandar-lhe algum dinheiro em segredo, seria o escassamente necessario para a jornada ate Coimbra. Pessima situacao!Cansado de pensar, favoreceu-o a providencia dos infelizes com um sono profundo,E Mariana entrara pe ante pe na sala, e, ouvindo-lhe a respiracao alta, aventurou-se a entrar na alcova. Lancou-lhe um lenco de cassa sobre o rosto, em roda do qual zumbia um enxame de moscas. Viu a carteira sobre uma banqueta que adornava o quarto, pegou nela, e saiu pe ante pe. Abriu a carteira, viu papeis, que nao soube ler, e num dos repartimentos duas moedas de seis vinteis. Foi restituir a carteira ao seu lugar, e tomou de um cabide as calcas, colete e jaqueta a espanhola,