Demasiado audaciosoaquele que, pela primeira vez, rasgou os traicoeiros mares em tao fragilembarcacao;viu a sua terraatras de si e entregou a vida aos ventos inconstantes;cortando as aguascom uma rota incerta,ousou confiar numatabua precaria,desenhando-seuma tao tenue fronteiraentre a vida e a morte. (Medeia.Pag.57. COLECAO AUTORES GREGOS E LATINOS: Serie textos, 2011. Seneca, 4.AC/I.DC 65.DC) Nuvens!Tudo que vislumbro sao nuvens; algumas azuis como o olhar da pequena que meespera em outras terras amantes que se estimam asfixiam Cronos com a forcaque os musculos da vontade dispoem e rasgam o reino de Poseidon com avelocidade que a angustia proporciona outras sao rosas como o algodao doceque mamae comprava nos parques de diversao que frequentava na infancia. Nao seiporque os deixei de frequentar! Sao divertidos, encantam; coisas de crianca.Mas espere! Sou crianca, de que modo nao haveria de ser. Choro, sapateio compouca frequencia agora que pago aluguel, mas assim que assino o cheque corropara o quarto, tranco a porta e comeco o show. Nao ha plateia, apenas eu e meusdemonios. Continuo obcecado com as nuvens, como nao haveria de ficar, sao taobelas. Parecem macias, mas nao sao de comer. Que pena! Pe por pe vou meaproximando delas, a montanha e ingreme, mas ja me habituei, olho para oslados; esquerda, direita; o piolet faz seu trabalho com louvor; uma gota desuor gelido escorre sobre a pele que cobre a face direita do aventureiro semchupeta, aqui em cima e frio! Cheguei! Obebe ressurgiu com saude. Vitalidade que o faz despertar para um mundo entorpecidopela vitoria numerica dos idiotas. A esperanca pela verdade se autorejuvenesce, um futuro! Acredito no sono eterno, um infinito nada que nosalcancara, nada mais que um pleno repouso sobre a cama do tempo; fortuna lheespera com os bracos abertos, aconselho nao a perder do horizonte.Aquido alto da montanha recordo os finais de semana passados ao som de Bee Gees. Saio do meu quarto, a casa egrande... Pequeno burgues? Pare com essa baboseira de luta historica, osproblemas do cotidiano sao extremamente maiores que isso!...Corro pelo corredorque liga o quarto a sala principal, mae e mana assistem televisao, passo porelas como um relampago, estou quase chegando, falta pouco; diminuo a velocidadeao passar pela sala de jantar, copa e cozinha chego a varanda transpirandoabacaxi. Circulos de fumaca desaparecemao chocarem-se com o teto, o vento e gelado, isso nao importa, pois estouagasalhado; ordem de mae; desobedeca e veras jovem gafanhoto! Olhares secruzam, ambos sabemos o que queremos, meu heroi!...Possover o cume de outras montanhas, nao estou na mais alta, mas as arvores ja naosao visiveis. Fico a imaginar; dentre os pensamentos que surgem um se destaca,um homem, pensador, mestre; seu nome aparece como trovao, apaziguando ocotidiano, Zygmunt Bauman!Seuspassos sao lentos, andar de homem velho, fisiologicamente defasado pela vida,mas como diria Seneca, ao sabio nadafalta. Nao necessita de algo como premio. Aproxima-se da janela doescritorio; um lugar limpo por livros, de Cervantes a Saramago, passando porKafka e George Orwell; uma escrivaninha se destaca juntamente com a poltrona ea maquina de datilografar; fumaca circunda a boca da xicara com cha pelametade, ao lado maca e bolachas aguardam o bote. O velho