deitar-se no chao e olhar o ceu. Nao gosto de falsidade, nem de mediocridade, nao gosto de dar um sorriso e nao receber um em troca, nao gosto de quem acha que tem problemas demais e que nunca se resolverao, nao gosto quando as pessoas nao tem amor a vida, nao gosto de ver alguem que gosto e nao poder abracar, nao gosto de nao olhar nos olhos, nao gosto de nao poder ser voce mesmo, nao gosto de muitas coisas, mas, o que eu menos gosto e de nao gostar. O que fazer quando a sua base nao esta mais presente? Quando aquilo (quem) em que voce se apoiava simplesmente ... nao existe mais?Deus sempre nos da conforto, Ele sempre sabera o melhor. Dedico-me a tempestade de Beethoven. A vibracao das cores neutras de Bach. A Chopin que me amolece os ossos. A Stravinsky que me espantou e com quem voei em fogo. A Morte e transfiguracao, em que Richard Strauss me revela um destino? Sobretudo, dedico-me as vesperas de hoje e a hoje, ao transparente veu de Debussy, a Marlos Nobre, a Prokofiev, a Carl Orff, a Schonberg, aos dodecafonicos, aos gritos rascantes dos eletronicos a todos aqueles que em mim atingiram zonas assustadoramente inesperadas, todos esses profetas do presente e que a mim me vaticinaram a mim mesmo a ponto de neste instante explodir em: eu. LISPECTOR, Clarice. In: A hora da estrela. e a narrativa recomecacom as mesmas malicias da vesperae muitos esses para entoaras perdas anunciadasnao conjeturo maissobre os previsiveispontos finais impossiveisa retidao dos fatos me assolade um jeito rispidoaspereza de um assoalhoantigoe um ranger de coisa velhaque atormentao descansodos culpadosnestaNoitemuito clara&sem estrelas. Os ruidos rascantesdas escadasdo cadafalsofazem uma revelacaoinsistenteHa um ponto zeroinatingivela folia desta conscienciaa danacao destes diasde lencois envelhecidos e vidracas embacadasa remontar verdadesinauditasque me condenama esta chuvafina quenaocessa A correspondenciaextraviadateria selo muito azule letra grave,desconhecida.Essa memoria vivanao passa de um sortilegio:uma traicao devotada.Nesta imaginatividaderefaco o inventariodas desleituras essenciaisEscrevo fundoe a esferografica encarnadaremontacom requintes de vingancaa melancolia de mil facesEnquanto perdizes passam fugazespelaselvageria da casadesabitada. "(...)Perguntar-se sobre a essencia da literatura e fazer vir sobre ela sua Meia-Noite, essa hora em que as coisas sao chamadas a tornarem-se puras, inclusive - e sobretudo - puras de si. Hora em que o ser ve-se face a face nao com sua unidade, com a hora um - esse tempo do principio -, mas com sua nulidade, o instante zero, a palavra comecante". BLANCHOT, Maurice. In: A besta de Lascaux. "Que importa o cerebro - disse Lady Rosseter, levantando-se - comparado com o coracao?- Eu tambem vou - disse Peter, mas deixou-se ficar sentado, um momento. Mas que terror e este? Pensou consigo. Que extase me vem? Que e que me enche de tao extraordinaria excitacao?E Clarissa, descobriu.Pois ela ali estava". WOOLF, Virginia. In: Mrs. Dalloway. Traducao: Mario Quintana. *Narracao: Ana Cristina CesarMe lembro de ficar super concentrada e morder a bocae tentar acompanhar a sequencia toda sem me perder nem um minuto.Eu lia assim, com sotaque"go, go, go, said the bird,human kind cannot bearvery much on reality..."Eu