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licao um: a maior cagada que alguem pode fazer na vida e tomar distancia das pessoas que ama afiancado no amor de uma unica pessoalicao dois: dois mil e treze tem sido um ano de perdas. mas eu nunca tive medo de perder nada. Quando Midori Aoshima frequentava a escola no Japao, o pais estava a caminho da Segunda Guerra Mundial. Entre as lembrancas da sala de aula, nao sai da memoria a vez em que a professora perguntou: O que voces querem ser quando crescer?. Prontamente, os colegas de classe se envaideceram. Quero ser piloto de aviao. Eu vou fabricar armas. Fazer engenharia naval e o meu sonho. Pouco contagiado pela euforia belica daquele momento, Aoshima disse com sinceridade: Quero ser pintor. Recebeu dez chicotadas de castigo.Hoje um senhor de 80 anos, Midori Aoshima mantem a voz mansa enquanto conversa. Fala baixinho, quase num sussurro, um portugues de poucas palavras que, nao raro, troca o L pelo R, ne?!, como fazem os humoristas imitando os imigrantes japoneses. Desde os 23 anos, Aoshima vive no Brasil bem distante de qualquer conflito de ordem militar. Se por capricho do destino viesse a rever a tal professora, certamente ouviria que ele e uma causa pedagogica perdida. Nas maos, nada de armas: apenas tinta e pincel. Instrumentos que utiliza para dar expressao a talhas de madeira, confeccionando pecas de artesanato japones.Dificilmente, o lugar onde Aoshima expoe seu trabalho poderia ter um nome melhor. Liberdade, a praca no centro de Sao Paulo famosa por ser um reduto da cultura oriental no Brasil. Aos sabados e domingos, o local e tomado por 50 barracas coloridas de vermelho e branco, que oferecem de souvenir exotico a comida tipica daquelas bandas de olhinhos puxados. Em uma delas, Aoshima aguarda, pacientemente recostado na cadeira, quem admire - e compre - o que sabe fazer de melhor: Kokeshi e Daruma.Kokeshi e uma bonequinha de tradicao milenar que, segundo se acredita, traz sorte as familias. Ela nao tem braco nem perna. Apenas o tronco cilindrico e a cabeca desproporcionalmente crescida. Aoshima fabrica mais de trinta modelos diferentes, enfeitando-os sempre com cores vivas e caracteres kanji, aqueles simbolos incompreensiveis do alfabeto pictorico japones. Um trabalho minucioso, que requer bastante precisao para pintar todas as linhas, bem fininhas, na medida certa.O Daruma, um rosto de olhos opacos, talvez seja ainda mais interessante. Ele funciona da seguinte forma: pinta-se um dos olhos depois de fazer um pedido, o outro permanece sem cor ate que o desejo se realize. Caia sete vezes, levante oito, diz o proverbio que o inspirou, em clara referencia a ideia de nao medir esforcos diante de um objetivo tracado.Mas nem sempre Aoshima conseguiu viver de artesanato. Inicialmente, ele veio ao Brasil para trabalhar numa empresa japonesa, que faliu um ano e meio depois. Contudo o desprezo pelo fracasso - um dos insistentes tracos orientais - o impediu de retomar o caminho da antiga casa. Tive vergonha de voltar, ne?!, conta sem muito constrangimento. De la para ca, recorreu a lavoura, deu expediente na industria, encontrou um jeito ou outro de sobreviver.
Tambem se casou com uma brasileira, com quem teve tres filhos. Aoshima nunca mais pisou no Japao.Ha cinco anos na Feira da Liberdade, o artesao aproveita a aposentadoria para realizar o desejo da juventude. E, depois de tudo, um desobediente ou um perseverante, dependendo do angulo em que se olha: de professor ou de Daruma. Mas que soube retribuir oferecendo a possibilidade de cada um - ao pintar um naco de madeira ou um simples olhinho - poder escolher o que bem entender.
O muro altivo de azulejo negro ja foi cerca de arame, barro queimado, chao de terra batida. Hoje, nao se afunda mais os pes na lama em dias de chuva, mas o mucambo ainda sobrevive nos habitos. Ha 76 anos, Zeca mora na Rua 12 de Outubro, no nobre bairro dos Aflitos. Quando nao esta costurando, ela passa horas a fio na calcada, em constante indiscricao aos destinos da vida alheia. Fica sentada no banquinho de madeira, vendo o povo encher a rua de perna, como gosta de dizer. Afeita a conversas, e sempre solicita com quem lhe bate a porta. Toc toc toc. Pode entrar, aqui so paga a saida.Por dentro, a casa e muito simples; no sofa de tres lugares, o tecido do forro, em estampas floridas, e o mesmo da cortina que divide a sala apertada dos demais aposentos. O teto e baixo; o telhado, aparente. Em cima da comoda, a imagem de Santa Rita de Cassia ganhou de aniversario em marco vela suas causas impossiveis. Agorinha, Veronica me deu um dinheiro que estava perdido faz uma semana. Eu ja peguei nele hoje cedo, e nao sei onde botei, conta, com uma diccao marcada por enfases precisas, enquanto revira, em vao, um monte de papeis espalhados. Desde que sofreu um principio de acidente vascular cerebral, ha quase dois anos, e a filha quem vai receber a aposentadoria no seu lugar.Quando, enfim, desiste da busca, se derrama feito crianca na cadeira de plastico a postura torta, a perna apoiada num canto mais alto. Fica contente em falar de si mesma, de ter sido uma das poucas na rua que aprendeu a confeccionar calca comprida ou de como preparou a mao o enxoval das tres meninas em opala e cambraia zebrinha. Ate os casaquinhos de flanela para dormir, tudo com o viesinho, eu procurava caprichar, diz. Apenas algumas vezes, mantem a frase suspensa: recavando palavra perdida nas gavetas da memoria. Datas e nomes, em especial os mais recentes, lhe escapam com certa frequencia. E isso a tem preocupado bastante.Naquela casa, as paredes ainda estao rabiscadas por travessura de miudos. Mas ali nao ha mais criancas: o neto mais novo completa quinze mes que vem. Tudo parece, quase confessadamente, remeter ao passado. E nada com tanto impacto quanto a maquina de costura reta, que fica bem no meio da sala, ocupando, se duvidar, um terco do espaco. Uma Singer autentica, com suporte de metal rendado - um tanto desgastado, e verdade - mas ainda assim conservando certo ar de requinte. Para funcionar a agulha, nada de eletricidade: o dorso do pe precisa compassar harmonicamente o pedal de ferro fundido. Subindo e descendo, subindo e descendo. Quando veio para a minha mao ela estava com uns cinquenta anos, do jeito que chegou deixei, conta, apontando os cordoes remendadosque reforcam a correia ja velhinha. Madrinha quem mandou do Rio de Janeiro, trabalhava emcasa de familia inglesa, completa. Nunca - nunca, ouvi bem?! - permitiu que alguem tocasse nela.Por tras dos grossos oculos degrau, os olhos orgulhosos admitem: Costurar foi o unico servico que eu
roxo, eu mandeitrocar por um branco, relata em decoro a castidade da tia. Como a familia naopermitiu a realizacao da autopsia, a causamortis foi condenada a duvida. Ela nunca se casou, nunca namorou. Abrir ocorpo depois de morta seria desrespeito.Das recordacoes da mae, FirminaDuarte, com quem nunca tive conversa, dizem ate que costurava muito bem,guarda o dia em que ela tomou os rumos do Rio de Janeiro a bordo de um navio.Ela veio aqui em casa se despedir da gente. Eu era muito pequena, mas vejacomo sao as coisas me lembro bem do vestido que usou para viajar: todo cor derosa, de linho. Fui abracar, assim, pela cintura; ela segurou meus bracos, paranao amassar o vestido. As lembrancas do pai na certidao de nascimento,Severino Tiburcio Duarte sao, contudo, ainda mais inquietantes. Ele morreu enunca chegou a saber da minha existencia, conta, sem economizar no tom doadverbio.Nas vezes em que as irmas maisvelhas, Celia e Zelia, eram levadas pela vizinha (a finada Dona Olimpia), para visita-lo, Zeca era privada do passeio e tinha de permanecer sob os cuidados daavo. Sempre fui tratada de forma diferente, e nao entendia por que, diz. Eume lembro, a casa era um mucambo mesmo, no canto tinha uma mesa, que ele vinhatomar cafe de vez em quando com vo denoite. Era so ele chegar que Gina me levava la para o fundo, para ver o quintal. Tinhamanga, sapotizeiro, bananeira, pe de fruta-pao, tudo que eu sabia que tinha."O motivo de tanto esforco para minimizar a margem de encontro entre pai e filha manteve-se em segredo por todos da casa. Sobre isso, Zeca so veio tomar tino durante uma das muitas conversas de rua, em que, sentada no banquinho de madeira, viu a indiscricao do proprio destino ser escancarada por um conhecido da familia. Severino era caboclo; Firmina, negra. As duas irmas mais velhas: tez escura, cabelo crespo. Zeca nasceu com a pele branca e o cabelo claro. A coisa melhor do mundo que achei nessa entrevista foi que nunca tive oportunidade de falar isso com ninguem. Julguei que era uma confissao sincera. Meio sem jeito, agradeci pelo encontro, disse que voltava para mostrar o texto; quando me respondeu. Sabe, estou ate pensando em colocar a plaquinha de novo.
rotacismos e lambdacismos, arranhado por oracoes anfibologicas, recuo para cair no terrivel cipoal da regencia robertiana, de onde raros escapam com vida. Galhos de corruptelas me cortam o rosto, enquanto sufoco com o cheiro dos defectivos. Ponho o pe num nome proprio que acho seguro, mas logo seis substantivos deverbais saltam sobre mim. Nao tendo fuga, me protejo com uma proclise, evitando duas espantosas mesoclises e aproveito um adverbio de negacao para atrair tres pronomes relativos colocados em posicoes ameacadoras. Estou esgotado: felizmente - coisa rara neste tremedal! - surge a clareira de um paragrafo.Voltar nao e mais possivel. Avanco pois, abrindo parenteses onde enfio arcaismos, anacronismos, expressoes chulas e ambivalentes. Uma silepse espera-me mais a frente. Desvio-me com uma virgula, engano uma prosopopeia e sou envolvido por diversos parequemas a que logo se juntam odiosas ressonancias verbais. Descanso sobre reticencias, quando ouco o tanta de interjeicoes pejorativas emitidas por sujeitos ocultos por elipses. Apocopes! Escapo pela picada do eufemismo e paro para respirar no fim de um periodo simples. Avanco pela pedreira dos metaplasmos, luto com apofonias, salto o pantanal dos cacofatos, esbarro em cacografias, empurro cacologias, me arrasto pela cacoepia. Estou sufocado de exaustao diante de uma centena de substantivos promiscuos, ja desespero, quando percebo o ponto final.Estou salvo - Roberto Campos acaba sempre num lugar-comum.
e possivel mensurar precisamente o que leva alguem a seexpor, a nao ser quando essa analise e feita pela propria pessoa e olhe la.De toda forma, as redes sociais permitem interromper os feeds de noticias, filtrando atualizacoes indesejadas. Aosincomodados, nos quais nao me incluo, a opcao de bloquear sera sempre serventiada casa.
Era uma manha de agosto e o meu telefone na redacao comecou a tocar.- Estado...- Alo, eu queria falar com o Felipe, por favor.- Sim, e ele. Quem fala?- Aqui e a Rosa.Dona Rosa, eu sabia, era a mae de Wilker Osorio, um rapaz, 29 anos, ajudante de pedreiro, morador de Barueri. Nao esperava que ela me ligasse. Um dia antes, eu havia ido ate a casa deles, mas, como nao encontrei ninguem, deixei na caixa de correio o meu cartao e um bilhete. "Estou fazendo uma reportagem e gostaria que a senhora pudesse falar comigo".Wilker era uma das 23 vitimas da maior chacina da historia de Sao Paulo. Foi assassinado com quarenta tiros. Sempre que eu me lembro que foram quarenta tiros, faco a contagem na cabeca: um, dois, tres, quatro, cinco, reticencias, reticencias. Acho que da um pouco a dimensao.Quarenta tiros contra um Wilker que voltava a pe do trabalho, trazendo uma mochila nas costas e, dentro dela, a marmita, os talheres, hortela e capim-santo. As folhas foram colhidas para uma Dona Rosa que estava resfriada. E claro que ela nunca bebeu o cha. Foram um, dois, tres, quatro, cinco, reticencias, reticencias, contra um Wilker que voltava a pe do trabalho, trazendo uma mochila nas costas. Voltava a pe do trabalho. Quarenta tiros e reticencia demais.Antes da conversa, Dona Rosa me perguntou se eu sabia de duas viaturas que ficaram passando pela frente da casa no mesmo dia em que eu fui la. Respondi, sinceramente, que nao. Ela, sem motivo para acreditar, nao sabia quem eu era, nunca viu meu rosto, acreditou. Na minha vez, pedi desculpa pelo assunto, imaginava que doesse. Ela me disse que doia, sim, mas que alguem precisava falar.Me senti idiota perguntando "quem era Wilker", "que tipo de lembranca a senhora guarda dele", "como a senhora recebeu a noticia naquele 13 de agosto", "o que mudou um ano depois, Dona Rosa". Sempre me sinto idiota fazendo pergunta a uma mae que perdeu o filho. Pergunto sobre algo que eu sei que nao posso dimensionar, que nao esta ao meu alcance. No maximo, talvez eu consiga captar alguns elementos, algumas nuances, e coloca-los em perspectiva. Coloca-los em palavras que vao preencher tres, quatro paragrafos na esperanca, sem garantia nenhuma, de que tambem deixem umas reticencias por ai.Toda vez que eu pedia desculpa e que Dona Rosa me respondia "tudo bem, meu filho, alguem precisa falar", eu ficava mais impactado. Dona Rosa falou que, desde a morte do filho, nao conseguia mais pagar o aluguel de R$ 740 (um calculo rapido, quarenta balas de .40, em 2015, chegavam a custar algo como R$ 340). Falou que passou a morar com uma irma que estava com cancer e que escondeu as fotos do filho para que o assunto nao tomasse conta da casa. Disse que estava cansada, mas que nao deixava transparecer. Achava que tinha que ser forte pelos outros. Quando chorava, chorava escondida.Desliguei o telefone e nao escondi o choro. Sentada pertinho de mim, a Gi, que e uma das amigas a quem eu peco opiniao sobre textos
antes de publica-los, me abracou e, generosa que e, emprestou os ouvidos. Eu disse que nao dava mais conta, nao tinha sobrado viscera para isso, nao. Era a terceira materia grande em menos de seis meses que eu precisava conversar com familiares de pessoas assassinadas (antes, tinha publicado o especial de "Mortes Suspeitas" e "Dez anos dos ataques do PCC").Este texto nao e sobre tristeza, e sobre aprendizado. Desci para fumar um cigarro e pensei na minha mae, no meu pai, minhas irmas, minha vo. Pensei em Mayra, esse presente que a vida me deu. Nos meus amigos que, nao importa a circunstancia nem a geografia, estao sempre por perto. E no tempo que eu perco reclamando da camisa que rasgou, da passagem que esta cara, do plano que nao deu certo - com a vida ai, velho, com esse tanto de gente para a gente amar.Escolhi falar de Dona Rosa no ultimo dia do ano porque ela foi uma das varias mulheres dispostas a dividir a forca com que vivem a vida. Pessoalmente, tive o privilegio de conhecer Alieti, avo de Taina. Vera Lucia, mae de Ana Paula. Maria Sonia, mae de Wagner. Edinalva, mae de Marcos. Debora, mae de Rogerio. Carla, mae de Nivea - essa ultima uma bebezinha de dois meses que encontrei no Hospital Oswaldo Cruz, referencia no tratamento de microcefalia em Pernambuco. Meu agradecimento a todas elas por permitirem que eu me tornasse uma pessoa um pouquinho melhor.Falem o que for, 2016, para mim, foi um ano foda. Ate teve suas perdas, algumas delas bem pesadas, mas nada que me forcou a sair escondendo retratos. Passei a maior parte do ano rodeado de pessoas queridas em casa, na redacao e na rua. Troquei ideia com referencias do Jornalismo, com estudantes, com colegas, com amigos. Conheci um monte de gente disposta a compreender o outro, a nao se levar tao a serio assim e a tomar cerveja de buenas numa quarta a noite.Consegui viajar, consegui ver minha familia mais de uma vez e consegui passar o carnaval no Recife (coisa que nao acontecia ha seculos). 2016 tambem me permitiu redescobrir pessoas incriveis e me devolveu a capacidade de amar sem reticencias. Ha uns bons anos eu nao me sentia tao vivo e tao inteiro, e nem dava inicio aos proximos 365 dias com tantos projetos na agulha. Entao, maninho, eu so tenho a agradecer.Muito, muito obrigado.
Foto: Milton Kaor Nishida/DivulgacaoBasta espichar a vista por cima do muro para perceber: a decadencia do Castelinho da Rua Apa, na esquina com a Avenida Sao Joao, no centro de Sao Paulo, e de uma obscenidade dolorosa. Construido em 1912, pela familia do medico Vicente Cesar dos Reis, o imovel guarda poucas lembrancas dos seus dias suntuosos e das muitas festas para a alta sociedade paulistana. Do lado de fora, a fachada, de pretensa elegancia, se ve carcomida por grandes rasgos de tijolos aparentes, como costelas expostas de um corpo qualquer apodrecendo ao relento. No telhado, a lona azul substitui a cobertura que o tempo, ha muito, corroeu. As madeiras das portas e janelas estao podres; as grades, enferrujadas. De vivo, ha os pombos. E as trepadeiras que descem as sacadas aproveitando cada palmo de parede que o abandono oferece.Aos 63 anos, Maria Eulina sabe muito bem o que e estar entregue a propria sorte. Hoje, quem a avista de relance nem imagina que aquela senhora baixinha, de fala ligeira e feicao decidida, foi moradora de rua. Viuva de um executivo bem-sucedido, ela e o avesso do que, socialmente, convencionou-se chamar decadencia. Ainda assim, faz questao de guardar muitas lembrancas dos seus dias menos suntuosos. Em 1971, partiu de Sao Jose dos Basilios, no interior do Maranhao, onde ficava a fazenda do pai, rumo a Sao Paulo. Em pouco tempo, se viu desempregada, sozinha e sem ter onde morar. Ao todo, foram 19 meses fazendo do asfalto a cama. E das sobras de comida dos outros o sabor do proprio banquete.Aparentemente inversos, os caminhos de Maria Eulina e do Castelinho da Rua Apa se cruzaram em 1997. Desde entao, e na edicula do imovel, uma area de aproximadamente 600 m2 anexa ao casarao, que funciona a ONG Clube de Maes do Brasil, fundada e presidida pela maranhense. Quando eu morava nas ruas, olhava para o Castelinho e dizia: Voce vai ser a sede do meu trabalho social, conta. A instituicao oferece cursos profissionalizantes e servicos de apoio, como refeicao e abrigo, aos moradores de rua no bairro de Santa Cecilia. Muitos, entre eles, ex-detentos e dependentes quimicos. Ao entrar para algum projeto da ONG, todos recebem o mesmo aviso: Eu nao quero saber o que voce ja fez. Mas o que voce vai fazer a partir de agora. Maria Eulina estima ter beneficiado, no minimo, 70 mil pessoas. Eu garimpo vidas."Em geral, o Clube de Maes do Brasil sobrevive da venda de produtos feitos com material reciclado, que ganham forma nas maos de homens e mulheres assistidos na ONG. Os principais artigos sao bolsas e sacolas costuradas a partir de retalhos de tecido, rendas de papel e banners de propaganda. O que antes era lixo chega a ser vendido por ate R$ 100 em uma das tres lojas da instituicao espalhadas pela cidade. Nosso objetivo e ser economicamente autossustentavel, afirma a maranhense, para quem pedir dinheiro nao fazia parte da cartilha nem quando se viu abandonada nas ruas. A auto-estima cai, ao estender a mao para receber esmola, argumenta. Que nao se
confunda, no entanto, com vaidade. Maria Eulina nao e de extravagancias. Veste bermuda jeans, sandalia vermelha de couro simples e avental roxo, enquanto trabalha. Estendendo a mao.Foto: Reproducao/InternetRestaurar a historia de pessoas nao e o unico desafio dela. Em maio de 1932, o Castelinho foi cenario de um dos crimes mais famosos da cidade, cujas circunstancias jamais ficaram esclarecidas. De acordo com a versao da policia, o filho do proprietario do casarao, Alvaro Cesar dos Reis, na epoca com 45 anos, matou a tiros a propria mae, Maria Candida, de 73 anos, e o irmao mais novo, Armando, de 43. Depois, se suicidou com dois disparos. Dois: por mais improvavel que possa parecer para um suicidio. O imovel, que ganhou a pecha de mal-assombrado e engrossou o repertorio de lendas urbanas da capital paulista, se tornou propriedade da Uniao em 1987. De la para ca, nenhuma reforma foi feita. Em 2004, o Castelinho foi tombado. Um patrimonio historico de Sao Paulo.Ja com muito preconceitos para combater, Maria Eulina e laconica quando a conversa tangencia o assunto. Claramente, prefere deixar o episodio dos assassinatos restrito a inqueritos policiais e arquivos de jornais. Eu me foco na vida, resume. Falar em fantasmas, gritos no meio da noite ou casa amaldicoada? Pura baboseira. O Castelinho nada mais e do que o espaco fisico para transformacao de historias. A transformacao fisica dele mesmo, entretanto, tem sido dificil de gerenciar. O projeto de restauracao foi autorizado pelo Conselho Municipal de Preservacao do Patrimonio Historico de Sao Paulo (Conpresp) em 2011 e, desde entao, o Clube de Maes do Brasil procura investidores privados para viabilizar a reforma, estimada em R$ 3 milhoes. A previsao e que as obras tenham inicio a partir de marco de 2014. Ate la, permanecem as trepadeiras volumosas e os pombos. De vivo, pelo menos.
Se e verdade que os unicos paraisos sao os que se perderam, sei como devo chamar essa coisa terna e desumana que existe hoje em mim. Um emigrante volta a sua patria. E eu, eu me lembro: ironia, resistencia, tudo se cala, e eis-me repatriado. Nao quero ruminar a felicidade. E bem mais simples e e bem mais facil. Pois destas horas que, do fundo do esquecimento, trago de volta para mim, conservou-se, sobretudo, a lembranca intacta de uma emocao pura, de um instante suspenso na eternidade. Esta e a unica verdade em mim. Amamos a flexao de um gesto, a oportunidade de uma arvore na paisagem. E, para recriar todo esse amor, so temos um detalhe, mas que e suficiente: um cheiro de quarto que ficou muito tempo fechado, o som singular de um passo na estrada. Comigo tambem e assim. E se eu amava, entao, ao entregar-me, enfim eu era eu mesmo, ja que so o amor nos faz sermos nos mesmos.Lentas, calmas e graves, essas horas voltam, tao fortes, tao comoventes - porque anoitece, a hora e triste e ha uma especie de desejo vago no ceu sem luz. Cada gesto reencontrado me revela a mim mesmo. Disseram-me um dia: "E tao dificil viver." E eu me lembro do tom. De outra vez, alguem murmurou: "O pior erro e fazer sofrer." Quando tudo acaba, a sede de vida se extingue. E a isso que se chama felicidade? Ao percorrer essas lembrancas, vestimos tudo com a mesma roupagem discreta, e a morte nos surge como um pano de fundo em tons envelhecidos. Mudamos de opiniao sobre nos mesmos. Sentimos nosso infortunio e dele gostamos mais. Sim, talvez seja a felicidade, o sentimento piedoso de nossa infelicidade.(...) E eis-me de novo repatriado. Penso em um menino que viveu em um bairro pobre. Aquele bairro, aquela casa! So havia um andar e a escada nao era iluminada. Ainda hoje, depois de tantos anos, ele poderia voltar para la em plena noite. Sabe que subiria a escada com toda a velocidade, sem tropecar uma unica vez.- Albert Camus, aos 22 anos. Como nos. Jovem e o mesmo que ameacou um colegio particular em setembro do ano passado.Ele se contradisse em depoimento e vai responder por falsa comunicacao de crime. Depois de cerca de oito horas de depoimento no 10o Distrito Policial de Joao Pessoa, na Paraiba (PB), um estudante de 18 anos confessou que se encharcou de gasolina e forjou o seu proprio sequestro para chamar atencao das autoridades sobre o problema do bullying escolar, afirmou o promotor da Infancia e da Juventude Alley Borges Scorel. O depoimento comecou as 14h desta terca-feira (26).O estudante e o mesmo que ameacou um colegio particular da cidade em setembro do ano passado, afirmando ser vitima extrema de bullying - pratica na qual criancas e adolescentes sao intimidados por colegas de maneira agressiva, com apelidos constantes e repetitivos.A suposta armacao foi feita pelo rapaz para convencer a policia e o Ministerio Publico do Estado da Paraiba de que ele nao estava envolvido na producao de tres