gritando,Soltos e arrepiados os cabelos:Fugi, fugi da mal segura terra,Que estao ja sobre nos os inimigos.Eu mesmo os vi, que descem do alto monte,E vem cobrindo os campos; e se aindaVivo chego a trazer-vos a noticia,Aos meus ligeiros pes a vida eu devo.Debalde nos expomos neste sitio,Diz o ativo Tedeu: melhor conselhoE ajuntar as tropas no outro povo:Perca-se o mais, salvemos a cabeca.Embora seja assim: faca-se em tudoA vontade do ceu; mas entretantoVejam os contumazes inimigosQue nao tem que esperar de nos despojos,Falte-lhe a melhor parte ao seu triunfo.Assim discorre Balda; e entanto ordenaQue todas as esquadras se retirem,Dando as casas primeiro ao fogo, e o templo.Parte, deixando atada a triste velhaDentro de uma choupana, e vingativoQuis que por ela comecasse o incendio.Ouviam-se de longe os altos gritosDa miseravel Tanajura. Aos aresVao globos espessissimos de fumo,Que deixa ensanguentada a luz do dia.Com as grossas camaldulas a porta,Devoto e penitente os esperavaO Irmao Patusca, que ao rumor primeiroTinha sido o mais pronto a por-se em salvoE a desertar da perigosa terra.Por mais que o nosso General se apresse,Nao acha mais que as cinzas inda quentesE um deserto onde ha pouco era a cidade.Tinham ardido as miseras choupanasDos pobres indios, e no chao caidosFumegavam os nobres edificios,Deliciosa habitacao dos padres.Entram no grande templo e veem por terraAs imagens sagradas. O aureo trono,O trono em que se adora um Deus imensoQue o sofre, e nao castiga os temerarios,Em pedacos no chao. Voltava os olhosTurbado o General: aquela vistaLhe encheu o peito de ira, e os olhos de agua.Em roda os seus fortissimos guerreirosAdmiram, espalhados, a grandezaDo rico templo e os desmedidos arcos,As bases das firmissimas colunasE os vultos animados, que respiramNa abobeda o artifice famosoPintara... mas que intento! as roucas vozesSeguir nao podem do pincel os rasgos.Genio da inculta America, que inspirasA meu peito o furor que me transporta,Tu me levanta nas seguras asas.Seras em paga ouvido no meu canto.E te prometo que pendente um diaAdorne a minha lira os teus altares.CANTO QUINTONa vasta e curva abobeda pintaraA destra mao de artifice famoso,Em breve espaco, e Vilas, e Cidades,E Provincias e Reinos. No alto solioEstava dando leis ao mundo inteiroA Companhia. Os Cetros, e as Coroas,E as Tiaras, e as Purpuras em tornoSemeadas no chao. Tinha de um ladoDadivas corruptoras: do outro ladoSobre os brancos altares suspendidosAgudos ferros, que gotejam sangue.Por esta mao ao pe dos altos murosUm dos Henriques perde a vida e o reino.E cai por esta mao, oh ceus! debaldeRodeado dos seus o outro Henrique,Delicia do seu povo e dos humanos.Principes, o seu sangue e vossa ofensa.Novos crimes prepara o horrendo monstro.Armai o braco vingador: descrevaSeus tortos sucos o luzente aradoSobre o seu trono; nem aos tardos netosO lugar, em que foi, mostrar-se possa.Viam-se ao longe errantes e espalhadosPelo mundo os seus filhos ir lancandoOs fundamentos do esperado ImperioDe dous em dous: ou sobre os coroadosMontes do Tejo; ou nas remotas praias,Que habitam as pintadas Amazonas,Por onde o rei das aguas escumandoFoge da estreita terra e insulta os mares.Ou no Ganges sagrado; ou nas escurasNunca de humanos pes trilhadas serrasAonde o Nilo