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Poderia falar da dureza do meu coracao, mas, como e epoca de festas, falo da ternura que existe nele e que sobe a tona perante animais indefesos, raparigas que almocam ou vao sozinhas ao cinema, e ate comerciantes as portas da falencia. Estes ultimos parecem estar em todos os lugares: apenas em meu bairro, nos arredores da praca do teatro, ha tres lojas de roupas que nao sei se por estupidez ou necessidade continuam com as suas atividades. O primeiro estabelecimento tem um nome tao estranho e pouco comercial que ainda hoje nao consegui decorar: e algo como Calopicista ou Capilocista, embora nenhuma dessas palavras conste no dicionario ao qual costumo recorrer. O referido comercio abriu as suas portas ha dois anos e nunca vi um cliente la dentro. Ha uma vitrine e os manequins que a habitam usam roupas que ficariam bem naqueles que pretendem viajar ate o litoral. Para alem dos manequins, ha uma escrivaninha de reparticao publica e, atras dessa escrivaninha, uma mulher costuma dedicar os seus dias a pratica do croche. Em outras tardes, uma mulher mais jovem perambula por entre as roupas expostas com uma crianca no colo. Ademais, todo o quarteirao em que fica a loja e melancolico. Ao lado, existe um asilo e, durante o crepusculo, e comum ver dezenas de velhos respirando a fresca do entardecer afundados nas suas cadeiras de rodas. Numa das esquinas fica uma sorveteria que, talvez por um motivo de economia, so acende as suas luzes no momento em que as sombras da tarde assumem a densidade das trevas noturnas. Do outro lado da rua fica a igreja, diante da qual um pipoqueiro tem uma relacao esquizofrenica com as pombas, ora alimentado-as com milho, ora recebendo-as com pedradas. A segunda loja nem sequer tem nome e se presta ao comercio de roupas usadas. A tatica usada pela dona do estabelecimento, para atrair clientes, esta mais proxima da mendicancia do que das praticas comerciais. Ela espera passar diante da loja uma pessoa e a aborda e, suplicante, diz que, apesar de as roupas serem velhas, sao de boa qualidade e nao aceita negativas como respostas, de modo que o eleito nao escapa sem ser rude ou sem, ao menos, conhecer a loja. Por sua vez, o terceiro estabelecimento pretende ser um Calopicista-Capilocista com mais classe, cuja elegancia ja pode ser lida na fachada: Sursum Corda. Acredito que o emprego do latim seja um provavel vestigio dos conhecimentos adquiridos durantes os anos em que a proprietaria da loja frequentou cursos pre-vestibulares, periodo no qual fomos colegas de classe. Este passado em comum nao deixa de ser uma relacao de parentesco, o que torna ainda mais aflitiva, ante os meus olhos, a queda do Sursum Corda. Nao que tenhamos sido amigos. Ela nunca esteve mais proxima de mim do que uma dessas estrelas que, em noites de inverno, irradiam um fulgor frio e esverdeado. Uma vez deixada no passado, as vezes acontecia de eu me lembrar com encanto e imprecisao dos seus longos e ondulados cabelos castanhos, a pele mais morena do que
palida, modos que se pretendiam aristocraticos ao andar, falar, talvez ate ao se entregar aos homens e ao ve-la apos anos, mais do que o enervante reencontro com uma beleza que deveria permanecer nos mausoleus da memoria, percebo que tal beleza permaneceu apenas para esmorecer aos poucos, e, ainda mais do que isso, percebo que sou reconhecido por esse encanto crepuscular e muitas vezes, ao passar diante da loja, sinto-me como um personagem de Dostoievski que esta exilado na Alemanha ou Franca. Ele passeia por uma cidade e observa o desespero de uma russa linda, nobre, e, no entanto, falida. A jovem percebe que esta diante de um russo, nota que ele tambem sofre dos nervos, que nao tem consigo resistir as vigarices dos alemaes ou franceses, e quase se joga aos pes do homem. Paizinho, me ajuda, paizinho, e o homem, guiado pelo sonambulismo de quem se desloca entre dois delirios apenas diz Coracao ao Alto, minha menina, Coracao ao Alto, nao posso dispor de nem sequer uma moeda. Assim segue caminho, retomando a lucidez alguns metros adiante, ou melhor, retomando uma lucidez que se situa entre o desespero, a impotencia e o escarnio. Olha para tras. A mulher desapareceu, mas, diante de uma outra loja, um velho corcunda, vestido de vermelho, danca e faz caretas com o rosto na tentativa de atrair clientes. Eles estao tendo o que merecem, vocifera alguem com um senso de justica mais proximo do divino. O russo concorda e, tentando rir, inicia um soliloquio que vai desencadear mais febre e delirio. Sim, eles estao tendo o que merecem.
Durante anos pensei que o meu gosto por perambular pela cidade viera de filmes como A Doce Vida, A Noite, O Medo do Goleiro Diante do Penalti, ou ate Depois de Horas historias de sujeitos fadados a errancia e a contemplacao. Mas a verdade e que, mentindo para mim mesmo, fingia ignorar que as caminhadas pela cidade haviam tido inicio bem antes de eu assistir aos filmes citados. Contava onze ou doze anos quando comecei a voltar andando da escola. Destes primeiros passeios, lembro-me do aroma de biscoitos de polvilho que se erguia acima dos telhados de um fabrica de bolachas. Alguns quarteiroes adiante na mesma rua, a ultima construcao antes do rio funcionava um bar que exalava um nauseante cheiro de frango cozinhado na gordura pobre. Neste bar, dentro da obscuridade que se dissolvia numa claridade vespertina e poeirenta, homens bebiam e jogavam bilhar.Nao mudei o caminho ate os anos do colegial, quando, apos um assalto ocorrido nas imediacoes da fabrica de cerveja, o pai me aconselhou a voltar pelas ruas do centro. Nao sei se a luz tambem envelhece talvez as reminiscencias estejam influenciadas pela memoria de uma tarde em junho, um desses dias menos frios do inverno, quando o ceu permanece sem nuvens e a luminosidade que desce nao agride o rosto mas lembro de caminhar por ruas muito claras nas primeiras vezes que regressei da escola pelo centro. No ultimo ano do colegial eu e um amigo iamos ate a Praca do Teatro, sentavamos num banco e la permaneciamos por horas, rindo dos homens que viamos passar. Numa tarde este meu amigo tinha dinheiro e resolvemos gasta-lo em cerveja. Foram poucas garrafas, mas a minha inexperiencia de entao causou uma respeitavel vertigem, e na hora de volta para casa so conseguia manter o equilibrio se andasse em linha reta, muito depressa, e nunca parando. Uma facanha impossivel de ser realizada no tumulto das ruas da cidade velha.No primeiro dia de aulas no cursinho, ao descobrir que so sairia da escola apos as sete da noite e com vergonha de pedir que o pai viesse me buscar -, fiquei tao inseguro que por pouco nao entrei em desespero. Uma garota bonita (robusta alem da conta, mas bonita) notou a minha apreensao e me ensinou a mim, que estava tao viciado nas caminhadas que desconhecia qualquer outro meio de ir do Ponto A ao Ponto B que onibus deveria pegar. Hoje percebo que ela tinha por mim um encantamento maternal, e um minimo de habilidade com raparigas poderia transformar esse enlevo em tensao e depois triunfo sexual. Por fim o meu sangue aristocratico falou mais alto e, como um lorde passeia pelas floridas alameadas do seu castelo apos cacar faisoes, resolvi desbravar as ruas da cidade velha. Logo passei a acreditar que, quanto mais tarde voltava para casa, mais incriveis e singulares eram as minhas aventuras.Este e o preludio da historia dos passeios pela cidade. Quando pensava nisso, apontava como causadores dos meus anseios a inquietacao juvenil aliada a influencia de filmes italianos dos anos 50 e 60. Como disse
no comeco, a causa nao e esta, e so fui perceber o meu engano quando, meses atras, reencontrei uma caixa velha gibis quase todos do Homem-Aranha comprados durante a infancia. Nestas aventuras, o que mais me fascinava (ainda fascina) era observar a solitaria e insolita rotina daquele heroi que vivia num miseravel apartamento na Rua Chelsea. Viloes como o Escorpiao e o Doutor Octopus eram temiveis, e, quando apareciam, so podiam ser derrotados apos um grandioso embate - no entanto, as minhas aventuras prediletas eram aquelas que mostravam o aracnideo pulando de telhado em telhado durante toda a madrugada; em todos os quadrinhos os baloes de pensamentos (uma tecnica narrativa que nao vejo mais) revelavam as angustias e as confusoes do heroi, sendo que, entre uma ponderacao e outra, ora o Homem-Aranha (no alto de um predio) observava o frenesi de Nova York, ora enfrentava batedores de carteira. Hoje as aventuras ja nao seguem este padrao. A politica de tolerancia zero praticamente erradicou os batedores de carteiras das ruas de Nova York (e junto com estes pequenos marginais, ficaram abolidos as ruas sujas, a luz neon brilhando na fachada de hoteis ou restaurantes chineses, o nevoiro que tomava conta dos becos) e o Homem-Aranha ja nao e um solitario: esta casado e agora luta na companhia de outros herois (e todos, good guys e bad guys, o chamam pelo nome: nao e mais maldito aracnideo, e Peter), livrando o planeta de amecas mais aterradoras que o aquecimento global. Ao pensar nisso, a melancolia que experimento nao e diferente da que sinto quando percebo que andar por ai ja nao e tao divertido. Envelhecer e triste, mas ao menos oferece o conforto de ser uma tristeza necessaria, mas qual a necessidade de lancar um heroi nas garras de um ocaso durante o qual ele deixa de ser um heroi? Quantos Cesares fui (Na alma, e com alguma verdade; / Na imaginacao, e com alguma justica; / Na inteligencia, e com alguma razao) , diz aquele poema de Alvaro de Campos, e talvez so seja possivel subir a altura dos cesares andando solitario por ruas manchadas de neon quando os inimigos nao sao mais do que batedores de carteiras e com um levissimo (passivel de desgarrar-se a qualquer instante, perdendo-se nas distancias celestiais) balao de pensamento pairando acima de nossas enfadonhas existencias.
Se me lembro de janeiro, lembro-me daquelas tardes de chuva que vieram apos um mes de dezembro especialmente luminoso. Na verdade, o ano anterior, do comeco ao fim, fora cravejado de luzes e triunfos, mas agora chegado o ano novo a rapariga que me acompanhara em tais conquistas descia ao mar e eu nem sequer suspeitava que nunca regressaria. Nos primeiros dias, ainda estive tomado pelo enlevo e pelo perfume do amor. A solidao inicial teve como marca longos passeios pela cidade, pois, se me lembro bem, chovia ate as quatro ou cinco da tarde; depois disso nuvens estacionavam sobre os predios, e por vezes era como caminhar a sombra de um muro onde floresciam ervas suaves e olorosas (mal sabia eu que, a sombra dos jazigos, tambem germinavam flores tao perfumadas quanto). Durante os passeios, andava por ruas e pracas cobertas por petalas-galhos-folhas arrancados durante as tempestades, e quase nao conseguia ouvir o ecoar dos meus proprios passos. Procurava manter o espirito e, sobretudo, o corpo longe dos devaneios, embora ambos tenham me traido um par de vezes. O espirito me atraicoou quando, durante uma caminhada, tive a suspeita de que a rapariga nao descera ao mar, de que continuava na cidade, e, a cada esquina percorrida, sobresaltava-me ante a possibilidade de reencontra-la. A traicao do corpo, por sua vez, veio na esteira de uma confusao decorrente de um jogo de espelhos. Aconteceu durante uma das tardes menos solitarias, quando, na companhia de um amigo, jogava no salao de bilhar da rua santiago. La fora chovia aos cantaros e a umidade espalhava-se como mofo no ar, grudando nas paredes e na carne. Na mesa ao lado, um grupo de jovens divertia-se e, entre eles, havia uma miuda que julguei identica aquela que fugira de mim. Apenas por isso, a desejei com uma violencia criminosa, e foi nesse ponto que os passeios pela cidade comecaram a ganhar um aspecto de pesadelo, sobretudo quando nao chovia ou parava de chover ai descia sobre os telhados uma claridade fina e ardente como um chicote, e o mormaco que se erguia ganhava um cheiro de agua podre. Quando isso acontecia, o relogio costumava marcar sete, quase oito horas, e eu gostava de passar as noites em casa, afundado na espera. Ainda me lembro da horrivel sensacao de deixar o amigo em casa e depois voltar sozinho no carro. Era preciso seguir pela avenida do cemiterio de um extremo a outro, em meio a um transito que impedia o veiculo de ultrapassar os quarenta quilometros horarios. O sol que caia que sobre a cidade o ultimo sol do dia, que vinha apos horas e horas de chuva era irisado, mas muito quente, brutal. Entrava obliquo no carro e me maltratava o rosto e revolvia em mim aquela imprecisa, mas duradoura, sensacao de amor fracassado e vida desperdicada. Em casa, procurava refugio em qualquer paz que encontrasse, por mais barata que fosse, e escrevia poemas, alguns ate publicaveis, sobre viagens ate o mar e o esplendor do mormaco e o peso das folhas de bananeiras encharcadas pelas
Ainda nao e agosto mas o calor comeca a voltar, pensou Oklahoma enquanto, durante o entardecer do domingo, caminhava da Praca dos Gatos ate a sua casa. Acabara de anoitecer e nuvens brancas de mormaco se reuniam em um ceu que, ainda que estivesse limpido, estaria sem estrelas. Um bafo quente descia por entre as arvores e trazia um cheiro de poeira e terra queimada, mas o vento nao era continuo em alguns momentos os galhos das arvores ficavam completamente imoveis, embora o cheiro de terra queimada permanecesse. Das aureolas de luz no alto dos postes caia um brilho amarelado que, incidindo sobre as fachadas das casas velhas, conferiam ao bairro um aspecto de vilarejo localizado nos confins do Mexico, quase na fronteira com os Estados Unidos. Os ruidos que eram ouvidos: acordes de cancoes que, conforme a intensidade das brisas, aproximavam-se ou afastavam-se; a narracao de um jogo de futebol pela boca de um locutor de radio; as vozes dos homens que, dentro de um bar cuja porta estava descida ate a metade, jogavam baralho sinuca e bocha; os Salmos entoados durante a missa das seis horas tudo isso apenas aumentava a sensacao de cidade onde reina apenas o murmurio. Em um lugar assim, os mortos, tanto os do passado quanto os do porvir, nunca deixam de ser ouvidos, os seus afazeres sao ruidosos e vazios de significado, e as melodias por eles sussurradas sao de uma melancolia avassaladora.Ao lado de Oklahoma, caminhava o seu pai. Nos primeiros quarteiroes, conversaram sobre a tristeza de outros domingos. A equipe de futebol pela qual torciam, durante o campeonato do ano passado, realizara uma campanha sofrivel, e eles relembraram os dolorosos crepusculos durante os quais, apos a derrota, precisavam aprontar a avo agonizante pois tambem era chegada a hora de devolve-la ao asilo. Durante as preparacoes exigidas para o ato, o ceu um amontoado de nuvens pardacentas e palidas que se incendiavam nos limites do poente tratava de se apagar e, quando ligavam o carro, a noite era uma realidade da qual nao podiam escapar, pelo menos no interior do bairro onde viviam pois, logo que o veiculo alcancava a Avenida Norte, era possivel observar o entardecer com maior nitidez. Para tanto, precisavam apenas virar o pescoco na direcao do oeste isso bastava para a contemplacao de olarias e postos de combustivel em ruinas, choupanas de madeira, cavalos comendo capim seco as margens do raso e poluido ribeirao que seguia parelelo a avenida por quilometros, os milhares de mosquitos e gafanhotos que zuniam acima das aguas, as criancas que corriam e jogavam bola muito proximas do acostamento. Sobre esse cenario o ceu era um ardor incandescente que logo se desmanchava em vapores avermelhados e depois, quando a noite finalmente tombava sobre toda a cidade, os bairros mais pobres passavam a existir debaixo de uma luz alaranjada e escassa e o cheiro de terra estiolada ficavaa mais forte do que qualquer outro odor. No banco de tras, a avo ora balbuciava incoerencias, ora se engasgava com a propria lingua, e o pai, ao evocar esse
detalhe enquanto caminhava da Praca dos Gatos ate a sua casa, falava da derrota e da doenca e da morte com os olhos turvados pela nostalgia.Apos o jantar os ventos ganharam forca e, ao soprarem sobre as folhas das bananeiras no fundo do quintal, ergueram um fremito que se manteve durante o resto da noite. Quando as brisas sopravam com intensidade ainda maior, esse cicio perdia a sua monotona constancia e o que se escutava era um ruido parecido com o de enormes arvores rebentando e caindo dentro da trevas; portas e janelas batiam aqui e ali, e o eco do estrondo provocado por esses impactos permanecia no ar por um instante a mais do que seria o natural, e essa irreal permanencia dos sons assumia a existencia quase-corporea de um halito que, deslizando sobre a pele de Oklahoma, abria buracos de perplexidade e espanto dentro de seu espirito. No minuto seguinte um bebado gritava. Tambem a sua voz reverberava na atmosfera por um tempo insuportavel, e em Oklahoma o assombro aumentava na medida em que tudo aquilo se revelava mais e mais familiar. Logo sera agosto e estara calor novamente, pensou em mais de uma ocasiao, e o inevitavel retorno do calor provocava em Oklahoma um sentimento de angustia que beirava o esgotamento nervoso, pois o futuro chegava e trazia apenas a repeticao do passado. Para a natureza pouco importava que, em um romance escrito ha dois ou tres anos, Oklahoma ja vivera noites exatamente como aquela. O calor chegou como nos anos anteriores, ele havia escrito, e agora sabia que escrevera tal frase (e talvez todo a saga de Carlos Shangai) com a secreta esperanca de que, nos anos vindouros, o calor chegasse de maneira diferente mas nao, durante todo o futuro o calor voltaria a chegar exatamente como nos anteriores, e nem sequer restava o consolo de compreender e escrever isso pela primeira vez. Na manha seguinte, Oklahoma acordou tarde e nao foi capaz de se concentrar nos estudos. Ainda deitado na cama, respirou o cheiro de sol que havia se esgueirado para dentro do quarto e por um momento teve a sensacao de que durante o sono regressara para uma epoca em que fora outro. O nome Carlos Shangai, como se houvesse sido chamado pelos ventos impregnados de terra e luz, ressoou como uma evocacao fantasmagorica, mas no minuto seguinte tudo retornou a um silencio que, a intervalos irregulares de tempo, era maculado pelos ruidos do vento que erguia torvelinhos de poeira e folhas mortas. Depois, ao ouvir um grito e em seguida o barulho de britadeiras, ficou com a impressao de que habitava um mundo onde co-existiam a irreal (e torturante) permanencia do passado e os berros de maquinas trepidantes.Lavou-se e foi ate o quintal. O pai, agora aposentado, estava sentado na varanda da casa que no passado pertencera a avo. Lia o jornal e, ao perceber a presenca de Oklahoma, ergueu a cabeca e o saudou. No fundo do quintal, a mae regava as samambaias e os vasos de flores vermelhas e amarelas. O ceu era
de um azul puro, sem nuvens, e o sol ardendo forte sobre os telhados lancava sobre o bairro uma claridade que, apesar de ser poeirenta, tambem era cristalina. O som de britadeiras vinha de um terreno no outro lado da rua, onde era erguida uma construcao de dois andares. Os operarios que la trabalhavam comunicavam-se aos gritos, mas as vezes todos se calavam e ate as maquinas deixavam de ser escutadas, de modo que tudo o que chegava aos ouvidos de Oklahoma eram os indistintos e afastados rumores da manha de um dia util. A mae, ao ve-lo, sem deixar de regar as plantas, reclamou do excesso de ventanias e de poeira lancada sobre os moveis. Em outras palavras: para o dia (e para as pessoas que o habitavam) era como se nao houvesse passado, ou melhor, era como se o passado nao passasse de uma abstracao como se o sentido dos dias idos nao fosse mais do que um pensamento tido por Oklahoma, e agora, com a chegada do calor, ele nao podia evitar a repeticao desse pensamento que, apesar de exaurido, insistia em permanecer.Pela tarde recebeu um telefonema de Pizarro, que conhecia desde os tempos do liceu e com quem mantinha uma amizade incomum, sendo que o adjetivo incomum serve para deixar claro que se tratava de uma amizade que prescindia de hiearquias. Oklahoma e Pizarro, em suas aventuras pela cidade, eram como dois Sanchos Pancas que, na falta de companheiros ou acontecimentos que colocassem ambos no rumo de um sincero quixotismo, contentavam-se em perambular por perambular. No entanto, apesar do companheirismo que existia entre eles, aquele telefonema nao deixava de ser uma surpresa: no ano anterior Pizarro havia se casado e agora vivia em uma prospera cidade nos arredores de uma hidreletrica. Por esse motivo, as suas idas a cidade onde crescera eram cada vez mais esparsas, e aconteciam apenas durantes os finais de semana e feriados. Encontraram-se nas escadarias do teatro. Pizarro sugeriu de caminharem ate o salao de bilhar da Rua Santiago. Oklahoma alertou o amigo que o salao de bilhar estava diferente da epoca em que o frequentavam. Disse que, na ultima vez que passara la em frente, havia observado apenas uma mesa de bilhar e que, ao que tudo indicava, a intencao do novo proprietario era transformar o estabelecimento em uma lanchonete ou pastelaria. Pizarro insistiu. Afirmou que, ainda que nao pudessem jogar, gostaria de ver o lugar. Partiram e, apos terem andado apenas dois ou tres quarteiroes, ambos tinham as frontes umidas de suor. O calor aqui nao muda, eu saberia que estou na cidade ainda que estivesse com os olhos fechados, comentou Pizarro com uma voz cuja rouquidao forcada era o maior indicio da secura do clima.Nao, nunca muda, foi a resposta de Oklahoma, que tambem parecia ter dificuldades para respirar. O sol da tarde, abrasado pelo mormaco e pela poluicao, brilhava na altura dos seus olhos e o horizonte nao era mais do que perfis de predios quase que totalmente imersos em uma claridade crua e ofuscante. As ventanias, que durante a