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de este mar eterno, al sur del Brasil. Mi olor es de sal virgen y deyodo azul. Se que una mujer devolvera al mar el pez con una moneda en la boca. Ellaescribe mi poema. Yo aguardo. LUJURIA La chair est triste, helas, pero y la fantasia?,y es mental un pecado si usamos los sentidos?Por los nueve agujeros del cuerpo, como un guia,un vertigo fue abriendo las llaves del alivio.No es el apelo mudo de la especie en el tiempoque nos habla de lejos como de un deber ultimo.Ese goce no tiene ni locura ni exceso,es el dios de los hijos, el secreto del mundo.A ti, vieja lujuria, te cometi tan pocoy tanto algunas veces, fui mas alla del sexo. Hubo hombres que me amaron, y el amor no es vicioso,pero a ti te entregue la otra faz del deseodonde se desvanecen Actos contra naturam(cuando yo me perdia en las nalgas de Eros)y hoy palpo en tus palabras -concupiscencia impudica-y mi vicio mas intimo acaba en desenfreno. IMPUDICITIAEn mi lecho no has sidoel mejor de los amantes, Fabio,ni has brillado en la guerrani en las cacerias.Pero en el claro de lunayo lamo el semen de la nocheen tu cuerpo de hombre joven.Tu te dices poetay, aunque no me lo perdones,Fabio, el poeta soy yo. EL AVAROAtesoro los bienes de este mundocomo prendas del otro que me espera.Se que mi dividendo es infecundo:reboza desamparo mi cartera.Sudo frio y me toman por astuto,por desprecio persigo la riqueza.Palpo en cada moneda el absoluto,leo en la muerte como en un poema.Y mido las palabras, cuento silabascomo centavos o como minutos.Almaceno los restos de la vida(guardo una perla en mis dedos enjutos).Es avidez, es ambicion, codicia.Y no es nada, es el miedo diminutode un Dios que en mi esconde su avariciay yo, inconcluso, ayuno y acumulo. Por su culpa y su abuso yo calculolos dias que me faltan en la cuenta,la incertidumbre de metal la cubro,y solo acopio huesos y promesas. IRA Es palabra de Dios (verdad o no):El colerico atiza las pendencias,Proverbios 29.22,alimenta con yesca las querellas.Furia de aire, demencia en miniatura,la ira vuela. El odio es melancolico,se enreda su raiz en la cordura.La ira, si en el agua, es maremoto. El odio no envejece, se renueva,renace cada dia en los rinones,no vive de la colera y la queja,se cultiva en paciencia y urde el golpe.El exilio es de ira acumulada.Construyes una casa sin objeto.Golpeas a una puerta, esta cerrada.Quieres gritar pero no tienes cuerpo.Y el versiculo sigue imperturbable:el iracundo multiplica crimenes. Te siegan la inocencia con el sablee indignado y solo, quien te redime? NO(...)Reverrai-je le clos de ma pauvre maison,Qui m'est une province, et beaucoup davantage? Joachim du BellayNi cuando se olviden todos mis poemasesqueletos del alzheimer,secos como los tamarindos de la playa, el anoque los encontramos hechos pasto de termitas,y porque el tiempo hace girar lenta la cucharaen el plato de sopa de los viejos,y son 26 letras impasibles de alfabeto.Y cuando acabe de morir el martir que me habitaatravesado por el venablo ciertodel que cambio los anos por monedasy registra los segundos
que me restany aunque el angel pertinaz de mi pobrezavuelva otra vez como los mitoso el perdon y la sangrepor la mano extendida con que espero.Ni aun asi. CALLE RONDEAUFue cuando descendia por la calle Rondeau,ocupo mi cuerpo como si el fuera un arcano.Supe que entre el exilio y la sinuosa ceremonia del exiliohuye el poema, resbalaRondeau abajoy yo lo sigo, lo acechohasta llegar al mar como a un destino.Le hice tantas preguntas, sentado al borde de los muelles. Me mirolos pies descalzos mientras oigomis preguntas deslizarse a mis espaldassobre la certeza silenciosa de los rieles y la respuesta de los durmientes.Practique muchos anosla ceremonia del tey ahora desciendo la calle Rondeau,soy recondito, llevolos hijos que no tuve arropados bajo el saco.Los protejo de ese viento del marque hunde en la bruma el viaje persistente de los genes.Solo despues cruzare Agraciada y tendre que reconstruir la calle Rondeau,como si volviera a los nisperos de la infancia o los del insomnio. Correresobre el cordon de la vereday pasaran la zapateria La Molicie,la ferreteria La Fuerzadel Destino,la marmoleria El Pensamiento,y Cecilia me contara de la carboneria La Venus de Milo,la vez que la asusto el camafeo gigante.Yo sabia que alguien me acechaba,alguien me observa frente al marporque soy y sere sin para que, soymas alla de la gracia de un Diosy de las obras, como los coralesque no existen en la bahiade Montevideo,o como yo mismoque tampoco existobajando la calle Rondeaupor mi cuenta y riesgosin otra red para saltar los anos y la calle Agraciadasino este amuleto que compongo,como si fuera un poema,entre el te y las rosas te,la intima ceremonia de los rosaleshundidos en el maradonde hoy llego como la noche,como los siglos,como Antonio Luis Cortes Varelay Maria Angelica Zambroni Garciallegaron en un tren del 10 de mayo de 1966para que el la besara, y despues mamabaen sus senos antiguos,la asia con sus brazostensos de obediencia y mundo, apretaba la palanca del tiempo,cavaba con el pene, con los dedos, con la bocacomo para hundirse en un tiemposin tiempo en que flotaba,tal vez el mismo vientre, o aun antes,y llorabade placer, decia,lloraba frente al cuerpo intransponible y docily el coral del semen se le abriapara entregar la semilla que si germinaraharia nacer al mismo hombreque baja la misma calle Rondeau,siempre el mismo, desde la cavernao antes. O desde las bovedas de la ciudadela, adonde ahora me refugio, acunoa mis hijos no nacidosy me abrazo a las rodillasde todas las estatuas en la Estacion Centralpara que no me expulsen, ni impregnen mi tierra con sal esterilni maldigan otra vez mi estirpe por las siete generacionesque vigilan mi poemay vuelva a cumplir mi ceremonia. VIENTO DEL MAREsta bien, gano el viento. Ahora digamosque he caminado por Montevideoy hoy llego en suenos a la calle Jacksonesquina Durazno, el portal es ciego.Portal sin puerta para que entre Alfredo,y a cielo abierto el corredor, me esperala humedad de una pieza donde puedover la muerte peinando sus munecas.Unos en otros se encajan mis huesoscomo recuerdos quebradizos, nombrespara tantear, medir si son espectrosRoque y Esther, Graciela, Juan o Jorge.Esta bien, gano
tu costilla tan llena de altivez.Pero se que estas solo, como se esta en pecado,materia de mis versos, nostalgia del Eden,eres padre y hermano, el primer humilladoy siempre, siempre, siempre, el ultimo a nacer. DESPUESAhora tras el canto, despues de la sirena,cuando vuelve el silencio a remediar el mundo,cuando la mano acerca su flor hacia la tierray puntea un poema profundo porque es mudo. Y despues de los siete pecados capitalesy de tantas virtudes a las que renunciamosy de tantos errores, de los imperdonables,y tan pocos aciertos a los ojos humanos.(A los ojos de un Dios hemos de ser munecossin voluntad ni fuerza, de la nada a la nadano viajamos, el viaje nos lleva a pesar nuestroy somos del destino los caballos de carga).Y los que cometieron el pecado mortalde no haber cometido pecado alguno, o casi,porque el solo estar vivo es condena fatalde un pecado anterior que hizo esta vida fragil.Justos o pecadores, que poco importa al polvo,grabamos nuestra muerte, la historiamos de olvidopara hacer de los huesos brillo ardiente en el lodoy morder en la noche raiz de paraiso.
Clandestin Poemas de EL FUTURO / O FUTURO (edicion bilingue, ediciones Tema, Lisboa, 1998). C.I.En anicos la escollera, esqueletoescoltado, un numeroescualido en la frente.Cariatide oriental, y ciega la verguenzadestenida: digitaleso lagrimas, resacadel estuario cifra rota: Montevideo, el futuro PLACE DES VOSGES Futuro era el de antes, el del tiempo de mis quince anos. Todas las noches me gasto las suelas de los zapatos caminando hasta la plaza Matriz, y me siento a esperar el futuro. Veni, compra manies con chocolate y sentate. Las mujeres que fuman ya me conocen. Yo no, todavia no me conozco. Y tampoco miro a nadie, ni a nada. Como manies con chocolate. Espera a alguien? Si, al futuro. Respiro hondo, sentado del lado de la Catedral, de espaldas a la calle Sarandi. Todas las noches, soy asiduo y puntual. Se que cuando el futuro aparezca, vendra volando por atras del Cabildo. Una rafaga, y yo lo atrapare en mis pulmones y me llevara leve como en un globo, lejos de la plaza. La noche esta fresca, llovio de tarde. Y hoy, llego? No, debe estar atrasado, viene de muy antes. Los manies con chocolate me pesan como una piedra. Y me miro los zapatos, desamparados. TEOREMA Entendamonos. Visto que el presente es el futuro del pasado (asi: P=F/P), y considerando que el futuro tambien es futuro del pasado (F=F/P), se concluye que Presente = Futuro, lo que no demuestra absolutamente nada fuera de Montevideo. GENESISAntes era el futuro, y antestodaviadel primer minuto de la primera celulahabia todavia habiala eternidad, y sin entoncespor aquel entonces el futuroera un error.Antes del futuro, existia una playa llena de latas vacias de cerveza, una noche de calor con una enorme luna llena, pesada y amarilla. A la playa llegaba el murmullo de boleros de los cabarets irrespirables de humo y olor a ron. En el escenario una strip-teaser imitaba, languida, a Maria Felix y Lucho Gatica cantaba Quizas, quizas, quizas... Y entonces hubo el filtro. Como el de Tristan e Isolda, el error. Y el futuro dijo: Yo soy el futuro. Y fue una opera. Pero todavia sin cantantes. Y habia copas de champan en manos brillantes. Pero de yeso. Y empezo una danza bajo aranas de cristal iluminado. Pero sin musica. Y cuando estaba todo preparado y en el silencio nadie se acordaba mas de la playa abandonada, el futuro empezo. Y el pasado al futuro sucumbiaestruendosamente nuevo y fresco y lozanoy otra vez nuevo y fresco y lozanoy otra vez y hecho siempremiedo, deseo, mierda, muerte. LA PAREJAEran rubios y palidos y en Navidadbailaban, solos, ellos, el aire.Como ciegos, se olvidaban de sus ojoscomo miel, y se mecian por la fragilNavidad de flores blancas y grandesy nocturnas, pacientemente eternasy el aire indiferente y el mundoajeno a sus objetos, tan altos los dos cuerpos:un regalo de Dios, demasiado solemneo insomne e impotente si el la acariciasepara llamar al sueno, y continuabanel baile solitario, y se moriansin prole olvidadiza. CIRCULAR Una vez el senor Pi salio por una tangente de su solida casa redonda y penetro en el futuro antes que
los demas. Volvio palido y dijo: Estuve en el futuro. Y como es?, le preguntaban. No se, el futuro es oscuro. No se ve nada porque el sol no sale en el futuro, los relojes no marcan todavia la hora y, aunque la marcaran, no se veria porque todo es negro como la noche. No vi nada en el futuro y me asuste. Desde entonces, el senor Pi limito sus salidas a las estrictamente indispensables, siempre dentro de su radio, y nunca mas salio de casa sin antes consultar su horoscopo. ADVERTENCIA El futuro cansa y pone de mal humor. Da ganas de fumar. Era obvio que el pasado tendria un futuro porque tener futuro ya es pasado. Como el cigarrillo, el futuro tambien es anacronico y perjudicial para la salud. AMENIDAD A fuerza de futuro, las iras, envejecidas, se vuelven tristeza. Los heroes mas bravios solo son heroes en el pasado. Atila, que marcho devastador entre los hunos, pasea en el futuro entre los otros, docil, servicial, obediente. Academico, real, el futuro limpia, pule, da esplendor. ORO DEL RHINEl futuro sera una ilusion?El futuro es una ilusion.(El futuro fue una ilusion)Todo lo cual no pasa de una impertinencia. PRO MEMORIA Oyo decir que somos esclavos de las palabras que pronunciamos y duenos de las que callamos. Entonces decidio que en el futuro nunca seria esclavo. Y ya no profirio opiniones, lo que en Montevideo tiene siempre alguna utilidad. Para ser un verdadero amo en el futuro, edifico opiniones completas como sistemas filosoficos, sobre la vida y el mundo, sobre si mismo y los otros. Autocritico, opino en secreto sobre la sabiduria de sus opiniones. Nadie supo si las considero siempre sabias, si con el paso del tiempo abandono algunas, si reivindico otras. Se preparo para morir como un gran senor. No dejo rastros. BESAME MUCHOAsi: el, que tanto me habia amado,se caso con ellapero me dejo por otro.Que te hice despuesque no me olvido? LA ESPADA ENTERRADA El futuro es una espada enterrada en el corazon del mundo. Nace filoso entre los sentimientos que excitaron la conciencia de los que despues callaron. Implacables, las estaciones se suceden y lo ahondan, hasta el centro de la tierra, hasta ahogarlo. Cuando estalla, mata como un volcan.
Alfredo FressiaCriar seu atalhohttp://www.sadhana.com.br/cgi-local/mapas/ceu.js">Seleccion de poemas de ECLIPSE (Civiles iletrados, Montevideo, 2003; Alforja, Mexico, 2006)CANON DE ECLIPSEEntre el tercer y el segundo milenio A.C., los caldeos ya habian descubierto que cada 223 lunaciones, es decir cada 18 anos y 11 dias, se producia una serie fija de eclipses de sol y de luna. Los griegos llamaban a este ciclo con el nombre de Saros, del asirio sharu, repeticion. Hoy, las listas de eclipses de sol y de luna incluyen los que se suman al ciclo de Saros, antes imprevisibles, y se publican en libros llamados Canon de eclipses. El mas conocido es el de Theodor Ritter von Oppolzer (Praga, 1841-Viena, 1886). Su primera edicion data de 1887, en el volumen LII de las Memorias de Matematicas y de Ciencias Naturales de la Academia Imperial de Viena. En ese canon se encuentran 8000 eclipses de sol y 5200 eclipses de luna. No figuran sin embargo los eclipses de luna en penumbra.[Tales de Mileto, Hiparco, Sulpicius Gallus] Oh gigantes sobrehumanos, que sorprendisteis la ley de esas grandes divinidades y liberasteis el espiritu miserable de los mortales, quienes ora veian espantados desgracias en los eclipses o una especie de muerte de los astros -temor que el eclipse de sol, como es sabido, inspiraba a Estesicoro y a Pindaro, esos poetas sublimes- y ora creian que la luna era victima de maleficios y venian en su ayuda con ruidos disonantes -por haber temido ese fenomeno del que ignoraba la causa, el general ateniense Nicias no oso sacar su flota del puerto y arruino asi el poderio de su patria- honor a vuestro genio, interpretes del cielo, vosotros cuyo espiritu abarca la naturaleza entera, inventores de una teoria que os dio la victoria sobre los dioses y los hombres! Plinio, Historia Natural, Libro II, 9.Sucedera aquel dia-oraculo del Senor Yahveh-que, en pleno mediodia, yo hare ponerse el soly cubrire la tierra de tinieblas en la luz del dia.Trocare en duelo vuestra fiesta,y en elegia todas vuestras canciones;en todos los lomos pondre sacoy calvicie en todas las cabezas,lo hare como duelo de hijo unicoy su final como dia de amargura.Libro de Amos, VIII, 9-10ECLIPSESabias que esa noche llegaria, la del sistro de calizayaciendo en la caverna, en silencio los lobosy los hombres de manos artifices, tan diestrosen el arte de morirse.Y tu, ahi afuera, te sorprendiste herido por los astros?Ya no palpitan, no son almas donde huia fugaz una pasion, esta veznacieron opalinos huevos del eclipse, esperando por abrirseen el derrrumbe. Caeran sobre la tierra que pisaste, planetas huecosde la primera cuadratura, piedras rotas sobre el cristal que habias historiadocon tus viejas escenas de caza en Ninive.La hora llego, ya viste demasiado el pergamino de tu cielo.Ya sabes que tu pecho en negativo no acusa corazon ni familia ni nadade sagrado, Fressia irremediable, solo esa ostra celeste hecha de tiempo,madreperla menguante (no repitas la mala suerte en el eclipse)donde volvia a nacer siempre tu padre, indagando inutilmentepor un hijo, su mensaje en el tiempo, huellas digitales contra el vidrioempanado de futuro y a ti, botella al mar, te
entre las algas,eran peces predestinados a la herida.Los Martires decian Hodie desde siempre,los veia hundirse, y yo tambien cayendoen la herida del tiempo, la llaga incubada de futuro:Aqui estan los moluscos del Hodie viscoso,atras viene el pasado,las caracolas abandonadas donde se refugiaun rey monstruoso cercado por las torres.Los muertos y los santos navegan sin destinomientras dura mi vez de hacer tierra en Gaetapara despues morir extranamente, Delmira,y en la manana emerger de la fuente para oirel trepidar del polvo en el camino.BALDONDentretenir Titus dans un autre lui-memeRacine. Berenice, 272.Si era un poema de escarnio y a deshora,por que flotaba frente a mi,sobrenatural, inutil agua viva?Por que hablaba del mar si los muertosrondaban para siempre en playas planetarias,mientras yo me quemo perdido en la marea?Las silabas ardian y me salian frases o cenizasde mis otros yo mismo, los muertosque me abandonaron cuando mas los precisaba.Roque el inventor se hundia en mi poema,mar fantasma donde siemprees antes del comienzo y para Jorge es tardereclamar la promesa entre los versos, a pecho abiertoclamando la sirena.Y yo mismo, el otro, pulpo enredado entre las letras,sin saber escribirlo ni tampoco que tintas tatuabanla gaviota embalsamada en la nuca de Jean, piloto inmovilde su ataud por cuerpo, mientras Myriamvitupera a hueso roto mordida por el viento?Y de Guillermo, esplendido y suicida,la memoria desagua para que yo la beba? Y el ahogado?Uno mas condenado a navegarcargando desde siempre el mar a sus espaldas?Si las playas me brotaban por los ojos, si eranarcos siderales volcados en el ruedo, estacienaga oscura de mi mismo,por que hago versos a destiempo con mi resaca amarga?Como mantengo el imperio provisorioyo mismo solo en el oprobio y tardeo temprano el ultimo poema?
Fragmentos de FRONTERA MOVIL (Aymara, Montevideo, 1997) AEROPUERTOSAVISO A LOS PASAJEROS Los aeropuertos son un pacto de silencio. Yo no digo mi terror, tu no dices tu terror, el no dice su terror. Y se sonrie, como si hubiera alguna connivencia silenciosa. El terror, en los aeropuertos, provoca mas sonrisas complices que diarreas. # Los aeropuertos no son una ocasion o una circunstancia. Las grandes tragedias se neutralizan en los aeropuertos. El piso brilla y el dolor no huele a nada. Cuando algunos lloran, las lagrimas se secan en el aire acondicionado. English spoken. # Los tripulantes de los aviones pasan charlando por las salas de los aeropuertos. Pasan. Pasaran siempre. Identicos. Bellos. Ajenos. Llevan en los guantes la eternidad de los aeropuertos. # En realidad, las azafatas son munecas inflables. Los pilotos tienen hemorroides pero desde que entran en un aeropuerto las hemorroides paran de dolerles. Los comisarios de vuelo no son homosexuales: en los aeropuertos no hay mas sexo. Puede hacerse, pero no hay. # En las filas de los aeropuertos hay gente que saca fotos y grita los ultimos mensajes a quien parte o a quien se queda. Tambien hay mujeres de una elegancia medio extraviada. Rien y estan seguras (yo no se de que, se que estan seguras). Hay hombres que tambien gritan y rien y conocen tipos de aviones y horarios exactos de llegadas y partidas. El espanto tiene sus rayos laser: en un aeropuerto nunca confie en su vecino de fila. # (A veces vamos los domingos a los aeropuertos solo para poder sonar con paises remotos y ver los aviones-pajaros despegar y subir, como las ilusiones. Entonces visitamos suenos y estamos en una galaxia opuesta a los aeropuertos, pasajeros de otro viaje. Cuando volvemos a casa, nunca estuvimos en un aeropuerto. Habiamos aprovechado la tierra de nadie para fundarnos un mundo provisorio y sin aeropuertos) # En el barullo ensordecedor de los aeropuertos, los enamorados tienen que gritarse el amor, y toman, sin saberlo, la cara de la desesperacion. # En los aeropuertos la gente no tiene sombra. Es que todos se convierten en la sombra de si mismos. Quien subiese a una balanza para pesarse, en un aeropuerto vacio, veria la aguja de la balanza permanecer inmovil. # Todos los aeropuertos estan instalados en estaciones siderales, lejos de la Tierra. Salir de noche de un aeropuerto, es como entrar, por un error de milagros, en un planeta imprevisto y asustador. # Los aeropuertos son catedrales. Sin Dios. # Las secciones Departures de los aeropuertos son las mas aeropuerto. Ya las Arrivals se aproximan a la esperanza. # No es verdad que haya aeropuertos mas aeropuertos que otros aeropuertos. Solo los ingenuos pueden pensar que Roissy, en Paris, es mas aeropuerto que el de Iquitos o el de Montevideo. No. Todos los aeropuetos, sin excepcion, son implacablemente aeropuertos. # Una vez pase doce horas en uno de los aeropuertos de Londres. Y pare de existir. Fue un grupo de hindues lo que me saco de la hipnosis. Siempre dude entre perdonarlos o agradecerles. # El
exilio es un aeropuerto. Yo ya tuve mis anos de aeropuerto. # Cuantas veces habre ido a buscar a mis amigos en aeropuertos? Cuantas otras me esperaron ellos puntualmente en otros aeropuertos? Cuantas? Yo solo los recuerdo a ellos, abrazados, hoy vivos o muertos, siempre despues de haber salido de los aeropuertos. # Casi no recuerdo los aeropuertos, aun aquellos por los que mas transite. Es que eran una amnesia. Me habia olvidado. HOMENAJE A PITAGORAS Los Matematicos no lloran al nacer. Por eso todos saben cuando un Matematico viene al mundo. Ademas, crecen alimentados por proteinas muy potentes y hacen alegres malabarismos numericos durante muchos anos. En la vejez, admiten que no tuvieron tiempo de contemplar la fria eternidad de los numeros. Y despues se mueren. # Los Matematicos se sienten en el septimo cielo cuando, dos por tres, gritan a los cuatro vientos que, para razonar, ellos no necesitan un sexto sentido. # Los Matematicos son siempre irreemplazables porque son siempre reemplazados por otros Matematicos. # Cuando tienen sentido social, los Matematicos estudian Ciencias Economicas y a menudo son gays pero lo esconden. Ya cuando son ingenieros y tambien son gays, se lo esconden a si mismos, y en todos los casos pueden acabar dirigiendo algun Banco. Pero son tan agiles entre aranceles y tasas de interes que envejecen rapido. No tienen suerte con el numero de los efebos. # Los Matematicos nunca se meten en camisa de once varas. Como es sabido, prefieren los teoremas. # Cuando los Matematicos dan clases, pavos reales de las cuentas, se muestran tan rapidos de raciocinio que no logran entender que los Otros los miren con susto. Imaginan que es por indiferencia y entonces tartamudean desplumados. Eran usuarios subalternos de las palabras. Pero eso, ellos no lo saben. # Los Matematicos son obedientes. # Los Matematicos son masculinos. Las mujeres Matematicas tambien lo son. Es la solemnidad que los cubre cuando reconocen que los axiomas no aceptan demostracion. La inexplicable rajadura femenina. # Los Matematicos que estudian Ingenieria toman mate. Es que el mundo les hace gracia y gozan de buena salud. Ya la resistencia de los materiales los excita y les hace tomar grappa o vodka. Conac, jamas. # Y los que son doctores en Matematicas? Esos estan en la carrera universitaria. Dan conferencias, leyeron el Talmud y todos, sin excepcion, son Jefes de Departamento. Cuando viajan en los aviones internacionales, piensan que los numeros hubieran podido llevarlos a Dios. Pero siempre se jubilan antes. # Los Matematicos son eficientes productos geneticos de ultima generacion. Antes del desarrollo del gen matematico, existieron los Prematematicos, altos, rubios y cansados. Sentian un infinito hastio frente a cada logaritmo. Vivian en el actual Uruguay y se adormecian con la cinta de Moebius en la mano. Se extinguieron en medio de la melancolia y el desconsuelo. MONTEVIDEO, LA COQUETTE Hay que tener mucho cuidado para hablar de Montevideo porque es una ciudad de dolor. En Montevideo siempre se sufre un poco mas que en el resto del mundo. # Montevideo es una ciudad llena de suenos.