Um cavaco; filho do atrito. Uma nesga de pau; filha de podre. Ai ovulou mais um espirito atormentado; este, que agora renasce literado. Joao.Ate aqui, nao merecia. Ainda nao produzira alcaloides, hormonios, enzimas daquelas que alimentam espacos entre palavras. Ate aqui, so leveza leve, beleza leve, pureza leve, natureza natural, bonita e pura. Que nao costumam render literaturas.Mas a farpa.::Joao mantinha vida facil. Daquelas facilidades de que carecem os desiludidos. Vinha petecando de leve alguma felicidade, se isto e palavra que se use. Trinta e dois anos, casado sem amor, ainda amuando; empregado sem dom, ainda domando; dois filhos sem paternidade. Comia rodelas de batata frita com TV, sustentando suspiros, porque sem amargura, adorando quedas de pescoco dos cochilos, porque nunca insone. Beijava a mulher na testa, os filhos nem; usava canetas ate o fim, nao arrotava.Nesta tarde, acordou para o conto: percebeu a pequena queloide na lateral do dedo anular direito. Cicatriz minuscula; dos treze anos, concentrou lembranca. O batente do banheiro: passava a mao correndo, tangenciando a saida, toda vez; naquela, lascou-se a lasca no dedo, picada fugaz, como a lambida, e dezenove anos...Joao, nesta tarde, morreu sua pureza. A luz um personagem. Mais um batman se carcomendo em devaneio.Primeira manha de sua vida, ralhou com a mulher pela missa na TV, domingo. Estalou dentes de odio, depois da mosca tomada com cafe. Porem, so nao poupou a si da pergunta que lhe oxidava as temporas - palavras bem marcadas, como acompanhadas cada uma de uma abaixada rispida de cabeca, de pisoes silabicos enfatizando-as: Eu-Nao-Dei-Nunca-A-Menor-Importancia-Aquela-Farpa-Aquela-Porta-Aquela-Mao-Aquele-Banheiro. Aquilo-Nao-Marcou-Minha-Vida. Por que?!Pronto, ta la uma alma estendida no vao. No vao da porta do banheiro, vao do dedo de treze anos. Enfim, o vao; da vida, do Joao. O vao do verbo.::Na pagina, Joao poderia acabar seu idilio vagando depositos de entulho, demente, buscando o batente. Ou o contista jogaria trocadilhos do anular do dedo com o da vida, com elos partidos dalguma corrente psicologica; ou do batente com o trabalho. Talvez aludir a arquetipos de filho, ligando infancia a paternidade; de casa, banheiro familiar: desarranjo domestico. Sangue, mao, Freud, pos-modernidade, andropausa... Que tal enfoque fantastico, dadaista, metafisico ou genetico?::Por favor, olhe suas maos. O carteiro queixa incomodo em levar cartas sempre e invariavelmente para aquele tanto de casas, naquelas mesmas ruas-trilhos, a ordem dos numeros, rotina ordinaria; pois bem, trocou-se seu itinerario, novas ruas-trilhos, nova ordem.O carteiro queixa prisao ao lavar os olhos antes de acordar, sufocado em seu roteiro a seguir; pois bem, delegou-se a ele total liberdade de escolha no que se referisse a percursos, horarios, ordem de casas, ordem de ruas, que cartas ia carregar e tal. Titulo de correspondente livre-arbitrario no cracha, o carteiro queixa-se ao agachar aos cadarcos soltos, no meio de uma rua arbitraria. Queria trazer cartas com mais que de-tal-para-tal, o selinho a direita, o ve do envelope, os venho-por-meio-desta, prezado-senhor, atenciosamente; queria entregar coisas coloridas, objetos radiantes, mensagens telepaticas, intercambiar extases, ou algo assim de profundidade e leveza em alguma realidade ultra-ludica de acoes espontaneas com justificacao instantanea, ou algo qualquer, de realizacao e utilidade