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origem de seus poderes, como e porque se tornou aquela criatura e porque diabos ele foi pra Londres!A historia nao e contada por um unico narrador. Stoker resolveu publicar sua lenda em forma de diarios, onde cada personagem conta uma parte da historia pelo seu ponto de vista. E isso seria um grande trunfo se a ideia fosse melhor trabalhada. Por ser o ponto de vista dos personagens, a unica coisa que se tem sao seus planos, discussoes e sofrimentos, enquanto o antagonista e apenas uma ameaca distante, que quase nunca da as caras. Sem contar que esse tipo de narrativa quebra muito do suspense, afinal, nao importa quao perigosa seja a aventura, o narrador estara vivo no final. E isso se descobre logo ao ler os titulos dos capitulos (por exemplo: Do Diario de Jonathan Harker).Os unicos momentos que realmente valem a pena sao o inicio da historia, os quatro primeiros capitulos nos quais Jonathan esta aprisionado no Castelo de Dracula em meio a dezenas de acontecimentos sobrenaturais: mulheres sensuais que aparecem em meio a uma neblina, lobos que obedecem um simples olhar do Vampiro, morcegos e ciganos, muita sombra e escuridao.Depois disso, a unica ansea do leitor e para que aconteca alguma coisa. Porque nunca nada acontece e os momentos-chave ficam muito distantes um dos outros. E o fim nunca chega! Mas, repente, eis que tudo acontece de uma so vez nas ultimas paginas do livro e o apice de toda a historia se desfaz num piscar de olhos. E fim! Acabou! Tal como este texto!
uma longa viagem pela Inglaterra, Escocia e Irlanda com os pais adotivos.Regressou aos Estados Unidos em 1822 e continuou seus estudos sob a orientacao dos melhores professores dessa epoca. Dois anos depois, entrou para a Universidade de Charlotesville, distinguindo-se tanto pela inteligencia quanto pelo temperamento inquieto, que o levou a ser expulso da escola.A seguir, verificou-se um periodo ainda pouco esclarecido na vida de Poe, no qual se registram viagens fora dos Estados Unidos. Retornou a seu pais em 1829 e manifestou desejo de seguir a carreira militar. Foi admitido na celebre Academia de West Point, mas acabou expulso poucos meses depois por indisciplina.Com a morte da mae adotiva, John Allan voltou a casar-se, com uma mulher muito jovem que lhe deu dois filhos. Isso impediu que Poe se tornasse herdeiro da fortuna paterna e ele se afastou da casa do pai adotivo, deixando Richmond. Apos um periodo de relativa dificuldade, conheceu uma certa prosperidade ao vencer simultaneamente os concursos de conto e poesia promovidos pela revista "Southern Literary Messager".O fundador da publicacao, Thomas White, convidou-o a dirigir a revista que rapidamente se impos ao publico. Durante dois anos, Poe esteve a frente do periodico, onde pode exibir seu talento, que se manifestava num estilo novo, no conto e na poesia, bem como pelos artigos de critica literaria que revelavam seu rigor e sensibilidade estetica.Escritor bem-sucedido, Poe casou-se com Virginia Clemm. Entretanto, ao fim de dois anos, White cortou relacoes com o escritor, que ja desenvolvera a doenca do alcoolismo. Poe passou a produzir como "free-lancer", em grande quantidade, mas sem ganhar o suficiente para manter uma vida digna e saudavel, o que o levou a afundar-se ainda mais na bebida.A morte de sua mulher agravou o problema. O escritor passou a suicidar-se aos poucos, bebendo cada vez mais e ja sofrendo os primeiros ataques de delirium tremens. Numa viagem a Nova York, para tratar de negocios, parou em Baltimore e hospedou-se numa taberna onde se distraiu durante horas bebendo com amigos. Era a noite de 6 de outubro de 1849. O escritor morreu na madrugada do dia 7, aos 40 anos.Hoje Poe e um escritor estudado e cultuado em todo o Ocidente. Entre suas obras destacam-se: The Raven (O Corvo, poesia, 1845), Annabel Lee (poesia, 1849) e o volume Historias Extraordinarias (1837), onde aparecem seus contos mais conhecidos, como "A Queda da Casa dos Usher", "O Gato Preto", "O Barril de Amontillado", "Manuscrito encontrado numa Garrafa", entre outros, considerados obras-primas do terror. Fonte: http://educacao.uol.com.br/biografias/
Inicio de ano e sempre a mesma coisa. Tiramos da gaveta alguns sonhos empoeirados, tentamos conserta-los , lustrando-os com uma boa dose de esperanca, tipica dessa epoca do ano. Sentimo-nos mais fortes com a possibilidade de recomecar. fazemos uma lista do que pretendemos alcancar no ano recem chegado, com promessas que muitas vezes nunca se cumprem.Esse ano novamente renovarei os propositos que, espero eu , possam se desvencilhar do campo das ideias para se tornarem concretos.Tanta coisa eu gostaria de mudar em mim, mas essa parece ser uma tarefa ardua, que necessita de muito empenho para se consumar.Gostaria de nao dar tanta importancia ao conceito que as outras pessoas formam a meu respeito, nao me sentir na obrigacao de agradar sempre, ter coragem de deixar transparecer minha insatisfacao ao inves de tentar camufla-la atras de um sorriso. Quero poder ser eu mesma sem medo de revelar minha essencia, dizer o que me incomoda mesmo que isso incomode a muitos. Aceitar com tranquilidade que nem eu nem ninguem podera jamais ser unanimidade. Estou certa de que eu seria mais feliz se fosse mais humilde. E isso mesmo, descobri que estou longe dessa virtude tao preciosa. Gostaria de ser mais tolerante com meus proprios erros, e nao me sentir a ultima das criaturas cada vez que eu descubro que nao sou infalivel .Agora sei que quando Deus pede que sejamos humildes e porque ele sabe que a soberba e a prepotencia sao barreiras para nossa felicidade. Espero que um dia eu as possa romper. A vida e fruto da decisao de cada momento. Talvez seja por isso, que a ideia de plantio seja tao reveladora sobre a arte de viver.Viver e plantar. E atitude de constante semeadura, de deixar cair na terra de nossa existencia as mais diversas formas de sementes.Cada escolha, por menor que seja, e uma forma de semente que lancamos sobre o canteiro que somos. Um dia, tudo o que agora silenciosamente plantamos, ou deixamos plantar em nos,sera plantacao que podera ser vista de longe...Para cada dia, o seu empenho. A sabedoria biblica nos confirma isso, quando nos diz que "debaixo do ceu ha um tempo para cada coisa!"Hoje, neste tempo que e seu, o futuro esta sendo plantado. As escolhas que voce procura, os amigos que voce cultiva, as leituras que voce faz, os valores que voce abraca, os amores que voce ama, tudo sera determinante para a colheita futura.Felicidade talvez seja isso: alegria de recolher da terra que somos, frutos que sejam agradaveis aos olhos!Infelicidade, talvez seja o contrario.O que nao podemos perder de vista e que a vida nao e real fora do cultivo. Sempre e tempo de lancar sementes... Sempre e tempo de recolher frutos. Tudo ao mesmo tempo. Sementes de ontem, frutos de hoje, Sementes de hoje, frutos de amanha!Por isso, nao perca de vista o que voce anda escolhendo para deixar cair na sua terra. Cuidado com os semeadores que nao lhe amam. Eles tem o poder de estragar o resultado de muitas coisas.Cuidado com os semeadores que voce nao conhece. Ha muita maldade escondida
em sorrisos sedutores...Cuidado com aqueles que deixam cair qualquer coisa sobre voce, afinal, voce merece muito mais que qualquer coisa.Cuidado com os amores passageiros... eles costumam deixar marcas dolorosas que nao passam...Cuidado com os invasores do seu corpo... eles nao costumam voltar para ajudar a consertar a desordem...Cuidado com os olhares de quem nao sabe lhe amar... eles costumam lhe fazer esquecer que voce vale a pena...Cuidado com as palavras mentirosas que esparramam por ai... elas costumam estragar o nosso referencial da verdade...Cuidado com as vozes que insistem em lhe recordar os seus defeitos... elas costumam prejudicar a sua visao sobre si mesmo.Nao tenha medo de se olhar no espelho. E nessa cara safada que voce tem, que Deus resolveu expressar mais uma vez, o amor que Ele tem pelo mundo.Nao desanime de voce, ainda que a colheita de hoje nao seja muito feliz.Nao coloque um ponto final nas suas esperancas. Ainda ha muito o que fazer, ainda ha muito o que plantar, e o que amar nessa vida.Ao inves de ficar parado no que voce fez de errado, olhe para frente, e veja o que ainda pode ser feito...A vida ainda nao terminou. E ja dizia o poeta "que os sonhos nao envelhecem..."Vai em frente. Sorriso no rosto e firmeza nas decisoes.Deus resolveu reformar o mundo, e escolheu o seu coracao para iniciar a reforma.Isso prova que Ele ainda acredita em voce. E se Ele ainda acredita, quem sou eu pra duvidar... (?)Padre Fabio de Melo
folheto, que tanto pode narrar os feitos de cangaceiros, as espertezas de herois como Joao Grilo e Pedro Malasartes ou uma historia de amor, ou ainda acontecimentos importantes de interesse publico, como o suicidio de Getulio Vargas, em 1954. Tambem sao comuns os temas sobrenaturais, como a chegada de Lampiao no Inferno ou a realizacao de profecias de Antonio Conselheiro. Com o advento dos meios de comunicacao de massa, os astros da TV tambem passaram a aparecer como personagens de cordel.Meios de comunicacao de massaPor outro lado, radio e TV, com sua acao padronizadora, foram levando para o sertao os elementos mais caracteristicos da cultura urbana e concorrendo com a literatura de cordel. Porem, se os folhetos hoje nao fazem o mesmo sucesso que fizeram em outras epocas, eles ainda nao desapareceram e sao encontrados tambem nas comunidades nordestinas que habitam as grandes cidades brasileiras, como Rio e Sao Paulo.Metrica e rimaOs folhetos de cordel brasileiros (tambem chamados "folhetos de feira"), com textos poeticamente estruturados, tem a sextilha (conjunto de seis versos) como estrofe basica, mas ha tambem as septilhas, oitavas e as decimas (respectivamente sete, oito e dez versos, este ultimo tambem chamado "martelo").A metrica dos versos e em geral a redondilha maior, ou seja, os versos de sete silabas, mas sem o rigor que vigora na poesia erudita. Finalmente, tem rimas e vocabulario simples, mas nem por isso perdem - antes ganham - em valor estetico. Os folhetos sao ilustrados principalmente com xilogravuras, ou seja, gravuras rusticas feitas a partir de entalhes em chapas de madeira. Um exemplo e a capa do "Romance do Pavao Misterioso" que ilustra este artigo.Por fim, convem lembrar que ha producoes semelhantes em alguns paises da America hispanica, como Argentina, Nicaragua, Mexico, Colombia, Chile e Venezuela. Todavia, nossos vizinhos denominam sua producao poetica de el corrido, e sao sempre cantadas.Fonte: educacao.uol.com.br
Vou postar aqui um poema .Talvez voces o achem infantil, exagerado ou demasiadamente sentimental. Mas peco que considerem que eu o fiz ha muito tempo, numa epoca em que eu ainda acreditava em principes encantados e finais felizes. Lendo-o agora encontrei coisas que precisavam ser corrigidas. Mas se eu mudasse alguma coisa, acabaria alterando o que ele representa pra mim. Meu tragico amor de primaveraAntes tudo era monotonia.Insuportavel rotina da melancolia.Diversificar eu tentava, mas era em vao.Achar o que preenchia o espaco vago em meu coracao.E num tunel que escuro estava, Vi de longe a luz que procurava.Dissipando a escuridao ao meu redor,Daria minha vida, meu sangue, meu suor.Mas a luz que era minha unica esperanca,foi embora e ficou so na lembranca.Eu ansiosa, esperando ele voltar,perceber que nao era inutil amar.E o meu olhar distante,vida amarga como o feu.Lembrar daquele diamanteque tem os olhos da cor do ceu.Em sonhos frequente emocao,nao passava de uma ilusao,meu coracao acreditava de verdade,que pudesse se tornar realidade.E o que antes estava alem do infinito,esteve bem perto de mim agora.Eu vivi o meu sonho mais bonito;A volta de um amor que foi embora.Pensei que sonhando ainda estava eu,mas nao estava dormindo, era muito real.Que um dia ele pudesse ser meu,era uma coisa sensacional.De fato estava sonhando, acordada.Cai da cama e me machuquei.Estava triste, decepcionada,sofri,com tudo isso chorei.O que vivi de fato um sonho era,mas realizei por um momento.Foi a mais linda primavera,e ainda guardo em meu pensamento. Edgar Alan PoeE verdade tenho sido nervoso, muito nervoso, terrivelmente nervoso! Mas por que ireis dizer que sou louco? A enfermidade me agucou os sentidos, nao os destruiu, nao os entorpeceu. Era penetrante, acima de tudo, o sentido da audicao. Eu ouvia todas as coisas, no ceu e na terra. Muitas coisas do inferno eu ouvia. Como, entao, sou louco? Prestai atencao! E observai quao lucidamente, quao calmamente posso contar toda a historia.E impossivel dizer como a ideia me penetrou primeiro no cerebro, uma vez concebida, porem, ela perseguiu dia e noite. Nao havia motivo. Nao havia colera. Eu gostava do velho. Ele nunca fizera mal. Nunca me insultara. Eu nao desejava seu ouro. Penso que era o olhar dele! Sim, era isso! Um de seus olhos parecia com o de um abutre... um olho de cor azul palida, que sofria de catarata . Meu sangue se enregelava sempre que ele caia sobre mim; e assim, pouco a pouco, bem lentamente , fui-me decidindo a tirar a vida do velho e assim libertar-me daquele olho para sempre.Ora, ai e que estava o problema. Imaginais que sou louco. Os loucos nada sabem. Deverieis, porem, ter-me visto. Deverieis ter visto como procedi cautelosamente, com que prudencia, com que previsao, com que dissimulacao, lancei mao a obra!Eu nunca fora mais bondoso para com o velho do que durante a semana inteira, antes de mata-lo. todas as noites, por volta da meia-noite, eu girava o trinco da porta de seu quarto e abria-a... oh! Bem devagarinho! E depois, quando a abertura era suficientemente para conter minha cabeca, eu introduzia uma lanterna com tampa, toda
velada, bem velada, de modo que nenhuma luz se projetasse para fora, e em seguida enfiava a cabeca. Oh! Terieis rido ao ver como enfiava habilmente! Movia-a lentamente, muito, muito lentamente, a fim de nao perturbar o sono do velho. Levava uma hora para colocar a cabeca inteira alem da abertura, ate pode-lo ver deitado na cama. Ah! Um louco seria precavido assim? E depois, quando minha cabeca estava bem dentro do quarto, eu abria a tampa da lanterna cautelosamente... oh! Bem cautelosamente!... cautelosamente... por que a dobradica rangia... abria-a so ate permitir que apenas um debil raio de luz caisse no olho de abutre. E isto eu fiz durante sete longas noites... sempre precisamente a meia-noite... e sempre encontrei o olho fechado. Assim, era impossivel fazer minha tarefa, porque nao era o velho que me perturbava, mas seu olho diabolico. E todas as manhas, sem temor, chamando-o pelo nome com ternura e perguntando como havia passado a noite. Por ai vedes que ele precisaria ser um velho muito perspicaz para suspeitar que todas as noites, justamente as doze horas, eu o espreitava, enquanto dormia.Na oitava noite, fui mais cauteloso do que de habito, ao abrir a porta. O ponteiro dos minutos de um relogio mover-se-ia mais rapidamente do que meus dedos. Jamais, antes daquela noite, sentira eu tanto a extensao de meus proprios poderes, de minha sagacidade. Mal conseguia conter meus sentimentos de triunfo. Pensar que ali estava eu, a abrir a porta, pouco a pouco, e que ele nem sequer sonhava com meus atos ou pensamentos secretos... Ri com gosto, entre dentes, e essa ideia; e talvez ele me tivesse ouvido, porque se moveu de subito na cama, como se assustado. Pensava talvez que recuei? Nao! O quarto dele estava escuro como piche, espesso de sombra, pois os postigos se achavam hermeticamente fechado, por medo aos ladroes. E eu sabia, assim, que ele nao podia ver a abertura da porta; continuei a avancar, cada vez mais, cada vez mais.Ja estava com a cabeca dentro do quarto e a ponto de abrir a lanterna, quando meu polegar deslizou sobre o fecho da porta e o velho saltou na cama gritando: "Quem esta ai?"Fiquei completamente silencioso e nada disse. Durante uma hora inteira nao movi um musculo e, por todo esse tempo, nao o ouvi deitar-se de novo: ele ainda estava sentado na cama, a escura; justamente com eu fizera, noite apos noite, ouvindo a ronda da morte proxima.Depois, ouvi um leve gemido e notei que era um gemido de terror mortal. Nao era um gemido de dor ou pesar, oh nao! Era o som grave e sufocado. Bem conhecia esse som. Muitas noites, ao soar a meia-noite, quando o mundo inteiro dormia, ele irrompia de meu proprio peito, agucando, com o seu eco espantoso, os terrores que me aturdiam. Disse que bem o conhecia. Conheci tambem o eu o velho sentia e tive pena dele, embora abafasse o riso no coracao. Eu sabia que ele ficara acordado, desde o primeiro leve rumor, quando se voltar na cama. Dai por diante, seus
temores foram crescendo. Tentara imagina-los sem motivo mas nao fora possivel. Dissera a si mesmo; "E so o vento na chamine", ou "e so um rato andando pelo chao", ou "foi apenas um grilo que cantou um instante so": sim, ele estivera tentando animar-se com essas suposicoes, mas tudo fora em vao. Tudo em vao, porque a Morte, ao aproximar-se dele, projetava sua sombra negra para frente, envolvendo nela a vitima. E era a influencia tetrica dessa sombra nao percebia que o levava a sentir - embora nao visse, nem ouvisse - a sentir a presenca de minha cabeca dentro do quarto.Depois de esperar longo tempo, com muita paciencia, sem ouvi-lo deitar-se, resolvi abrir um pouco, muito, muito pouco, a tampa da lanterna. Abri-a, podeis imaginar o quao furtivamente; ate que, por fim, um raio de luz apenas, tenue como o fio de uma teia de aranha, passou pela fenda e caiu sobre o olho de abutre.Ele estava aberto; todo, plenamente aberto. E, ao contempla-lo, minha furia cresceu. Vi-o, com perfeita clareza; todo de um azul desbotado, com uma horrivel pelicula a cobri-lo, o que me enregelava ate a medula dos ossos. Mas nao podia ver nada mais da face, ou do corpo do velho, pois dirigira a luz como por instinto, sobre o maldito lugar.Ora, nao vos disse que apenas e superacuidade dos sentidos aquilo que erradamente julgais loucura? Repito, pois, que chegou a meus ouvidos em som baixo, monotono, rapido, como o de um relogio, quando abafado com algodao. Igualmente eu bem sabia que som era. Era o bater do coracao do velho. Ele me aumentava a furia, como o bater um tambor estimula a coragem do soldado.Ainda ai, porem, refreei-me e fiquei quieto. Tentei manter tao fixamente quanto pude a restia de luz sobre o olho do velho. Entretanto, o infernal tam-tam do coracao aumentava. A cada instante ficava mais alto, mais rapido! Cada vez mais alto, repito, a cada momento! Prestai-me bem atencao? Disse-vos que sou nervoso: sou. E entao, aquela hora morta da noite, tao estranho ruido excitou em mim um terror incontrolavel. Contudo, por alguns minutos mais, dominei-me e fiquei quieto. Mas o bater era cada vez mais alto. Julguei que o coracao ia rebentar. E, depois, nova angustia me aferrou: o rumor poderia ser ouvido por um vizinho! A hora do velho tinha chegado! Com um alto berro, escancarei a lanterna e pulei para dentro do quarto. Ele guinchou mais uma vez... uma vez so. Num instante arrastei-o para o soalho e virei a pesada cama sobre ele. Entao sorri alegremente por ver a facanha realizada. Mas, durante muitos minutos, o coracao continuou a bater, com som surdo. Isto, porem, nao me vexava. Nao seria ouvido atraves da parede. Afinal cessou. O velho estava morto. Removi a cama e examinei o cadaver. Sim, era um pedra, uma pedra morta. Coloquei minha mao sobre o coracao e ali a mantive durante muitos minutos. Nao havia pulsacao. Estava petrificado. Seu olho nao me perturbaria.Se ainda pensais que sou louco, nao mais pensareis, quando eu descrever as sabias
o barulho se elevava acima de tudo e continuamente aumentava. Tornou-se entao mais alto... mais alto... mais alto! E os homens continuavam ainda a passear, satisfeitos e sorriam. Seria possivel que eles nao ouvissem? Deus Todo Poderoso!... nao, nao! Eles suspeitavam!.. Eles sabiam!... Estavam zombando do meu horror!... Isto pensava eu e ainda penso. Outra coisa qualquer, porem, era melhor que essa agonia! Qualquer coisa era mais toleravel que essa irrisao! Nao podia suportar por mais tempo aqueles sorrisos hipocritas! Sentia que devia gritar ou morrer!... E agora... de novo! Escutai! Mais alto! Mais alto! Mais alto! Mais alto! Mais alto...Visoes! - trovejei - Nao finjam mais! Confesso o crime!... Arranquem as pranchas!.. aqui, aqui! ... oucam o bater do seu horrendo coracao!
Luiz Fernando VerissimoEsta e uma historia exemplar, so nao esta muito claro qual e o exemplo. De qualquer jeito, mantenha-a longe das criancas. Tambem nao tem nada a ver com a crise brasileira, o apartheid, a situacao na America Central ou no Oriente Medio ou a grande aventura do homem sobre a Terra. Situa-se no terreno mais baixo das pequenas aflicoes da classe media. Enfim. Aconteceu com um amigo meu. Ficticio, claro.Ele estava voltando para casa como fazia, com fidelidade rotineira, todos os dias a mesma hora. Um homem dos seus 40 anos, naquela idade em que ja sabe que nunca sera o dono de um cassino em Samarkand, com diamantes nos dentes, mas ainda pode esperar algumas surpresas da vida, como ganhar na loto ou furar-lhe um pneu. Furou-lhe um pneu. Com dificuldade ele encostou o carro no meio-fio e preparou-se para a batalha contra o macaco, nao um dos grandes macacos que o desafiavam no jangal dos seus sonhos de infancia, mas o macaco do seu carro tamanho medio, que provavelmente nao funcionaria, resignacao e reticencias... Conseguiu fazer o macaco funcionar, ergueu o carro, trocou o pneu e ja estava fechando o porta-malas quando a sua alianca escorregou pelo dedo sujo de oleo e caiu no chao. Ele deu um passo para pegar a alianca do asfalto, mas sem querer a chutou. A alianca bateu na roda de um carro que passava e voou para um bueiro. Onde desapareceu diante dos seus olhos, nos quais ele custou a acreditar. Limpou as maos o melhor que pode, entrou no carro e seguiu para casa. Comecou a pensar no que diria para a mulher. Imaginou a cena. Ele entrando em casa e respondendo as perguntas da mulher antes de ela faze-las. Voce nao sabe o que me aconteceu! O que? Uma coisa incrivel. O que? Contando ninguem acredita. Conta! Voce nao nota nada de diferente em mim? Nao esta faltando nada? Nao. Olhe.E ele mostraria o dedo da alianca, sem a alianca. O que aconteceu?E ele contaria. Tudo, exatamente como acontecera. O macaco. O oleo. A alianca no asfalto. O chute involuntario. E a alianca voando para o bueiro e desaparecendo. Que coisa - diria a mulher, calmamente. Nao e dificil de acreditar? Nao. E perfeitamente possivel. Pois e. Eu... SEU CRETINO! Meu bem... Esta me achando com cara de boba? De palhaca? Eu sei o que aconteceu com essa alianca. Voce tirou do dedo para namorar. E ou nao e? Para fazer um programa. Chega em casa a esta hora e ainda tem a cara-de-pau de inventar uma historia em que so um imbecil acreditaria. Mas, meu bem... Eu sei onde esta essa alianca. Perdida no tapete felpudo de algum motel. Dentro do ralo de alguma banheira redonda. Seu sem-vergonha!E ela sairia de casa, com as criancas, sem querer ouvir explicacoes. Ele chegou em casa sem dizer nada. Por que o atraso? Muito transito. Por que essa cara? Nada, nada. E, finalmente: Que fim levou a sua alianca? E ele disse: Tirei para namorar. Para fazer um programa. E perdi no
motel. Pronto. Nao tenho desculpas. Se voce quiser encerrar nosso casamento agora, eu compreenderei.Ela fez cara de choro. Depois correu para o quarto e bateu com a porta. Dez minutos depois reapareceu. Disse que aquilo significava uma crise no casamento deles, mas que eles, com bom-senso, a venceriam. O mais importante e que voce nao mentiu pra mim.E foi tratar do jantar.Texto extraido do livro "As mentiras que os homens contam", Editora Objetiva - Rio de Janeiro, 2000, pag. 37.