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depois que a primeira coincidencia acontece,elas costumam se seguir com uma frequencia espantosa. Acredito por experienciapropria nessa afirmacao, que inclusive e o tema central de A ProfeciaCelestina de James Redfield, escrito decadas depois de O Inimigo Secreto. Soque o que vale na vida real, curiosamente, pode nao funcionar na ficcao. Coincidenciasincriveis acontecem no dia a dia e causam maravilhamento, mas em um romancedespertam algo proximo da indignacao...e muito curioso isso!3) Patriotismo muito do apelo dahistoria, ao menos para o publico britanico, deve ter sido o casal deprotagonistas que sao propagandas ambulantes de como os ingleses sao melhoresque todos os outros povos... O cinema e a literatura norte-americana estaorepletos desse tipo de ufanismo. Isso me provocou, como escritor: fiquei comvontade de escrever uma historia louvando o brasileiro que nao desiste nunca,esse filho da Patria do Evangelho (livro de Chico Xavier) etc. Mas percebique nao tenho vocacao para isso. Primeiro, porque percebi que meu primeirosentimento ao pensar em minha brasilidade e a vergonha de nossa indulgencia coma corrupcao. Temos tantos politicos corruptos porque esta impregnado naconsciencia do brasileiro a nocao de levar vantagem. Em segundo lugar,considero (como Einstein) o patriotismo uma especie de doenca infantil dahumanidade, como o sarampo. Quando evoluirmos um pouco perceberemos nossacondicao de terraqueos, acima dessas pequenas diferencas nacionais. Assimespero!Ouseja, acho esse livro fraquinho que so... recomendado apenas para uma criancanerd muito inteligente (para curtir um romance que se passa ha 100 anos atras)e ao mesmo tempo muito inocente (para vibrar com as aventuras quixotescas) comuma nocao nula de politica (para que o extremo conservadorismo e ignoranciapolitica de Agatha nao estraguem sua diversao). Sera que essa crianca existe?Masnao gostar do livro nao me impediu de fazer uma boa leitura dele!\\\***///ESCRITORESPERGUNTAM, ESCRITORES RESPONDEMEscreverpara que? Dozeescritores dos mais diversos estilos e tendencias, cada um de seu canto doBrasil, reunidos para trocar ideias sobre a arte e o oficio de escrever. Oresultado e este livro: um bate-papo divertido e muito serio, que instiga oleitor a participar ativamente da reflexao coletiva, investigando junto com osautores os bastidores da literatura moderna. Uma obra unica e atual,recomendada a todos os que amam o mundo dos livros.Disponivelno link abaixo, leia e compartilhe: http://www.recantodasletras.com.br/e-livros/5890058
aventura em uma trama que tem o merito de tratar de temas pouco abordados naficcao brasileira: crimes de informatica, hackers, pirataria digital etc. Aautora, Marcia Saito, trabalha com informatica, possibilitando um bom dominio dessestemas. Sempre gosto quando vejo um colega autor colocar em pratica o beloconselho de Tolstoi: se voce quer ser universal, fale sobre sua aldeia. O queacaba me remetendo a igualmente bela constatacao de Montaigne, de queindependentemente do assunto abordado em seus textos filosoficos, estaria semprefalando de si mesmo. Cito esse filosofo querido porque sempre que posso procuroler um livro em mais de um nivel, procurando captar, alem da historia em si,um pouco da personalidade do autor, sua visao de mundo etc. Nao ha limites paraos deleites da literatura! Experimentei fazer isso nessa leitura, e tive umadiversao a mais imaginando qual seria a opiniao da autora sobre esse ou aqueleassunto. A narrativa e agil e leve, despertando o interesse do leitor. Viva anossa literatura!
https://www.facebook.com/sincronicidio O livro de contos oferece 13 historias rapidas e de agradavel leitura, bem humoradas, que fala ao leitor sobre o isolamento e a virtualidade.O titulo do livro fala de uma maneira ironica sobre o novo comportamento de conversas por curtidas, o desejo de visibilidade instantanea, e o fim da privacidade, a sensacao de estar vivendo o aqui e agora, levando o leitor a refletir sobre uma nova interpretacao da palavra compartilhar.Porem, algo que fica claro e que o humor e apenas aparente, quase todos os contos abordam um tema oculto da alma: a crueldade, mesclada em momentos de narracao com momentos de dialogos diretos e bem estruturados como no conto O dia em que te vi. O conto Bode Careca, na minha opiniao, o melhor conto do livro, demonstra bem como a desconexao com o real, nos afeta diariamente em todas relacoes, inveja, mentiras, desejo de notoriedade e o limite entre o real, e uma existencia fabricada, se mistura com a arte de encher linguicas.Marcio Renato dos Santos ja chegou a ser comparado, devido ao minimalismo de seus contos a um novo Raymond Carver.Leitura recomendada!O BODE CARECAA situacao na empresa mudou quando anunciei que iria publicar um livro. Anteriormente a rotina era como deve ser nos outros empregos. Dias agradaveis, outros nem tanto, mas tudo seguindo. E isso por anos tempo suficiente para eu aprender o momento do alo, quando mostrar os dentes e a hora de calar.Encher linguica pode ser um lance legal. Nao tem a ver com a frase do Otto Bismarck, que teria dito que uma pessoa nao deve saber como sao feitas as salsichas. O chanceler alemao realmente disse algo assim? Dificil acreditar. Alguem atribuiu esse equivoco conceitual a ele. So pode.Bismarck era inteligente. E o cenario do meu ganha-pao nunca foi repugnante, com gordura e sangue escorrendo por todos os lados.Passei por duas ou tres secoes antes de trabalhar no setor onde eram produzidas as linguicas, ou melhor, as salsichas de cachorro-quente. Tudo automatizado e limpo. Eu quase nao colocava a mao na massa, no composto, a nao ser, com luvas, quando vistoriavamos as visceras de bovinos e suinos e os restos de frango, a materia-prima das salsichas.O Bode era o supervisor da linha de producao. Cheguei na empresa com pouca experiencia comprovada, menos de tres anos de registro em carteira. Mas na minha familia, desde onde tenho conhecimento, e pelo que se comenta, todos enchem linguica. Do tataravo ate hoje, aprende-se a fazer embutidos em casa. E, por causa desse historico, a partir do momento em que entrei no setor a produtividade aumentou.No fim do primeiro mes o salario chegou com bonus. Desde aquele dia, o Bode e eu passamos a almocar quase diariamente em um mesmo restaurante.So nao vale pedir salsicha, ok?. Ele repetia o comentario quando a garconete se aproximava perguntando sobre o nosso pedido. O prato do dia, pode ser?. Essa era a segunda frase que o Bode dizia antes das refeicoes.Alem de comer e beber, o Bode e eu conversavamos sobre o mais recente filme do Woody Allen ou do Tarantino,
as obsessoes dos narradores do Enrique Vila-Matas e outras novidades divulgadas nos cadernos de cultura. Nao falavamos sobre exportacao, juros, politica internacional, conjuntura economica, pecuaria ou suinocultura. Naqueles trinta minutos, o intervalo entre os dois turnos, nao lembro de ter conversado com o Bode sobre trabalho.Tenho impressao de que nunca comentei com o Bode que eu escrevia ficcao e publicava fragmentos em jornais e revistas. Tambem nao mencionei, durante aqueles almocos, que havia enviado um livro de contos para uma editora.A producao de salsichas na empresa aumentou, muito, nos quatro primeiros anos. Nao preciso dizer, ate ja havia comentado, mas foi a minha presenca, o meu conhecimento, que alterou a produtividade. O Bode sabia disso e se movimentou, com acoes e tambem verbalmente, para que os proprietarios e os gestores nao soubessem que a atuacao de um unico funcionario tinha efeito naquele surpreendente ciclo de resultados positivos.O fato de o Bode ter tomado para si os meritos nao me deixou chateado. Os colegas de trabalho passaram a me hostilizar e o Bode me defendeu em varias situacoes. Passei a ser o alvo de piadas, diretas e indiretas, agressoes verbais e sabotagens realizadas pela Anta, pela Mula, pelo Urso, pelo Chacal e pelo Lobo Bobo.A Anta, a Mula, o Urso, o Chacal e o Lobo Bobo ja trabalhavam na empresa antes de eu ser contratado e diziam, diariamente, que eu era o empolgado da vez. Todos eles, isso escutei no banheiro, nao lembro quem disse, tambem teriam trabalhado com entusiasmo e foram responsaveis, individualmente, cada um no seu tempo, pelo aumento da producao de salsichas. Mas apenas no primeiro, no maximo no segundo ano de empresa. Depois, o rendimento de cada um diminuiu, irreversivelmente.A Anta, a Mula, o Urso, o Chacal, o Lobo Bobo, o Bode e outros funcionarios nao entendiam o motivo de eu seguir por quatro, cinco anos empolgado. E eu poderia estar rendendo na empresa ate hoje. So nao continuei no mesmo ritmo por que uma editora, aquela para onde enviei uns contos, anunciou a publicacao daquele que seria o meu primeiro livro.Esse fato mudou tudo.Nao, nao me tornei famoso. Nem como escritor, nem na minha profissao. Continuo enchendo linguica oito horas por dia, de segunda a sexta, mas, agora, em outra empresa. Este e o meu quinto livro e, quem quiser, pode perguntar por ai: conhece o Jony Rios? Fora os parentes e alguns colegas de trabalho, quem conhece? Nem os vizinhos.Quando foi anunciada a publicacao do meu livro de estreia, algumas pessoas, colegas e parentes, comentaram que eu me tornaria conhecido. Poucos comemoraram e houve, para mim, reacoes surpreendentes. O Bode, por exemplo, se tornou um inimigo declarado.Em um primeiro momento, ele me parabenizou, comentando que, enfim, teria um colega famoso. A Anta, a Mula, o Urso, o Chacal e o Lobo Bobo tambem me cumprimentaram apos a divulgacao da noticia.Ja no dia seguinte, os colegas comecaram a fazer comentarios, por exemplo: ele nao esta enchendo linguica na literatura? A Anta perguntava durante o expediente sobre a conjugacao de verbos irregulares. O Urso queria saber se eu conseguia
explicar a diferenca entre ditongos orais e nasais. Eu comecava a falar, mas como, em geral, nao respondia imediatamente as perguntas, os colegas riam, dizendo mais ou menos o seguinte:como alguem pode escrever ficcao sem dominar a norma culta do idioma?Em seguida, o Bode estimulou o conflito entre os funcionarios. No caso, entre os colegas e eu. A Anta, a Mula, o Urso, o Chacal e o Lobo Bobo agiam coletivamente contra tudo o que eu fazia. Se eu sugeria uma modificacao nos processos, eles reagiam negativamente, quase ao mesmo tempo. O Bode tambem me sobrecarregou de tarefas, que eu realizava praticamente sem cometer erros. Mas quando algo, minimo, apresentava problemas, ele parava toda a producao e, na frente de todos, chamava a minha atencao por meio de criticas que, antes da noticia da publicacao do meu livro, nao eram feitas, mesmo quando eu errava.O Bode disse para os proprietarios que eu estava distraido, preocupado com o lancamento do livro, ja nao rendia como antes e que, por isso, eu deveria ser demitido. Soube dessa e de outras informacoes durante uma conversa, reservada, com um dos donos da empresa.Aconteceram incidentes, a respeito dos quais prefiro nao comentar e, quando o Bode foi encontrado morto, fui um dos primeiros a ser chamado para depor.Naquele periodo, durante um jantar, dividi a mesa com um conhecido, o Pavao, um terapeuta, amigo do Bode. Depois de algumas tacas de vinho, eu disse para o Pavao que, se o Bode continuasse me prejudicando na empresa, eu daria uma surra nele. Ou contrataria alguem para espanca-lo. O Pavao sorriu e afirmou que o Bode, de fato, passou a agir com agressividade, ate com os amigos, a partir do momento em que foi anunciada a publicacao do meu livro. O Bode, isso quem me contou foi o Pavao, tambem escrevia contos e sonhava ter um livro publicado.O Bode raspava o cabelo e algumas pessoas o chamavam de Bode Careca. Cultivou um cavanhaque nos ultimos meses de vida. Na ultima imagem dele, registrada pelo circuito de cameras da empresa, o Bode estava sem roupas, com o cabelo raspado e de cavanhaque. Ele se jogou dentro do triturador de carnes.O investigador disse que o meu nome aparece em varios textos encontrados no computador do Bode. Prestei depoimento, apesar de que, no horario da morte do colega, eu estava autografando o meu primeiro livro.O suicidio do Bode foi divulgado como parada cardiaca.Na delegacia, tive acesso aos arquivos onde encontrei referencias diretas e indiretas ao meu nome. O colega de trabalho condenava as minhas acoes, reprovava o jeito de eu mastigar, de rir, entre tantas observacoes. De maneira geral, ele tinha conviccao que eu era um sujeito desprezivel, sem refinamento intelectual, um enchedor de linguica que estava querendo se fazer passar por escritor.O Bode repetiu uma mesma ideia em quatro ou cinco arquivos: queria telefonar para jornais e revistas denunciando que, literariamente, eu era uma mentira. E ele nem precisou acionar a imprensa: os jornais e as revistas praticamente ignoraram o meu primeiro livro, e tambem o segundo, o terceiro, o quarto e,
provavelmente, este quinto nao tera nenhuma visibilidade.Se o Bode soubesse que eu continuaria ganhando a vida como um anonimo que enche linguica, quem sabe, ele ainda nao poderia estar por aqui, para rir dessa piada, dessa farsa, dessa encenacao toda?Marcio Renato dos Santos e escritor, autor dos livros de contos Minda-Au (2010, Record), Golegolegolegolegah! (2013, Travessa dos Editores), 2,99 (2014, Tulipas Negras Editora) e Mais laiquis (2015)Onde comprar? http://www.bancatatui.com.br/
James Joyce e Virginia Woolf, entre outros, sao grandesinfluencias. Por demonstrarem que a literatura pode ser vista como uma caixafechada, e que um dos papeis mais essenciais do escritor e, de dentro da caixa,testar os limites das paredes... Agora imagine que esse livro escrito por umabanda de rock! E o que encontramos no livro MANIFESTO Mensageiros do Vento,disponivel aqui. Leia e descubra por si mesmo!http://www.recantodasletras.com.br/e-livros/5823590
https://www.facebook.com/sincronicidio Quealegria descobrir um livro de Agatha Christie que eu ainda nao havia lido! Umaleitura deliciosa como um belo cha ingles com torradas e geleia... e um poucode veneno, e claro!Umaaventura de Miss Marple, com direito a uma sequencia de assassinatos inspiradosem uma cancao infantil, bem no estilo de Agatha.Acheirelativamente facil descobrir a solucao, mas talvez isso se deva apenas ao fatode ja ter lido por volta de 80 livros da mesma autora, alguns duas e ate tresvezes, sendo que essas releituras foram feitas como estudo, buscando oaprendizado sobre a construcao de uma trama policial, mais que a diversao emsi. O que nao quer dizer que eu nao tenha me divertido, e muito!Esempre muito bom observar a maestria com que Agatha exibe todas as pistas parao leitor, sempre cuidando de apresentar um despiste... Embora hoje eu gostemais de outros escritores policiais, no quesito jogo do detetive AgathaChristie e mesmo inigualavel! \\\***///AMARCA Fabio ShivaUmintrigante conto de misterio e assassinato que tem como pano de fundo a sagados Anunnaki... A MARCA foi originalmente publicada em REDRUM Contos deCrime e Morte (Caligo Editora, 2014), sendo um dos sete contos selecionadospara a antologia. Em 2016 a historia foi republicada no livro duplo de contosLabirinto Circular / Isso Tudo E Muito Raro, de Fabio Shiva (Cogito Editora).E agora esta disponivel aqui. Boa leitura!http://www.recantodasletras.com.br/e-livros/5825862 Entao passei a observar seus olhos e nao ouvi mais suas palavras. Eram olhos frageis. Ao contrario do tom de sua fala seus olhos eram frageis. Sempre admirei os medicos, e preciso muita coragem para se mostrar sempre digno de confianca, tanto num simples diagnostico quanto em uma noticia grave. Frio, direto. Nunca conseguiria construir tal normalidade de gestos como eles fazem. Levo os olhos a janela do consultorio, o dia esta bonito. Conheci, durante a vida, pessoas que preferiam dias nublados e frios, mas sempre fui do tipo que prefere os dias quentes. Os dias quentes de ceu limpo. Ricardo? O senhor esta bem? Precisa de algo? Volto minha atencao ao medico, mas nao digo nada. Apenas sacudo a cabeca num sinal positivo e volto a olhar a janela. Gostaria de sair daqui, gostaria de sair agora. Ouco o homem levantar e depois sua mao pousa em meu ombro em um sinal de pesares. Nao respondo.... Sento-me no banco do fundo. Nao e horario de pico. 14:43. O onibus trafega com poucas pessoas em seu interior. Respiro fundo, cheiro de suor e oleo de motor. Apesar de tudo gosto de caminhar pela cidade durante as tardes, o mundo e mais gentil. Durante a tarde as pessoas se dao licenca, cumprimentam-se. Esquecem onde vivem, esquecem quem sao. Eu nao consigo, hoje, esquecer-me de quem sou. Sentei no ultimo banco do onibus, pois esse sempre foi meu lugar favorito. Tenho pavor de pessoas olhando minha nuca, pavor irracional. Daqui do fundo consigo seguir o ritmo do veiculo, consigo sentir o ritmo das pessoas. La fora o sol castiga a brita das construcoes. Sorrio ao lembrar que, quando crianca, o costumo em andar descalco era tao grande que podia andar de pes descalcos no sol por
horas a fio sem sentir qualquer desconforto. O carro ao lado buzina, no susto solto um disparo de tosse. So um, como um tiro perdido.... Durante a noite o ar fica mais dificil de inspirar. Sento-me a beira do colchao. A tosse seca volta e sinto o canto do peito doer. E dificil pensar em dormir, na verdade e dificil fechar os olhos. Nunca havia tido qualquer receio do escuro, ate gostava dele. Lembro-me das palavras do medico, so das primeiras. As palavras duras e os olhos complacentes. Tosse. O quarto estaria totalmente escuro nao fossem os feixes de luz amarelos, vindo das ruas, que estampam os pes da cama. Nao lembrava desse comodo ser tao grande. Tateio o criado-mudo em busca de um cigarro. Costumava ter um gato, costumava ate o pequeno sumir - tateio - dizem que gatos morrem longe de casa. Talvez seja por esta estranha sensacao de auto piedade presente nos lugares conhecidos. Essa negacao do inevitavel. Bom, concordo com os gatos, nao se pode morrer nos bracos de uma mae. Imbecil, nao fumo ha meses.... Peco para o motorista parar no proximo trevo onde a estrada se bifurca. Ele me olha de forma estranha, pode ter sido a primeira vez que alguem para nesse lugar. Me encara, mas para. Agradeco, faco questao de agradecer e desejar uma boa jornada de trabalho. Sao 10:00 da manha, imagino. Ou algo proximo disso. Um dia bonito, como o ultimo, poucas nuvens no ceu que, neste descampado, fazem enormes sombras flutuarem sobre a plantacao de cana a beira da estrada. O dificil de caminhar em um lugar como esse e que nao ha um ponto especifico para se seguir. Escolho um dos caminhos entre os altos colmos e sigo. Enquanto entro mais fundo na plantacao ouco mais um onibus cruzar a estrada, seguido de dois ou tres carros. Sorrio. Arrivee de toujours, qui ten iras partout. li isso em algum lugar. O sol comeca a castigar o topo da minha cabeca e o suor escorre pelo meu rosto. Dor no canto do peito e tosse, durou a noite toda, claro que nao por avanco dos sintomas, mas sim por pura auto sugestao. Nao quero controlar nada, nao quero controlar o caminho nem o ritmo da minha respiracao. Sigo. Uma das grandes sombras flutuantes me alcanca e isso ameniza muito a caminhada. Mais um tiro de tosse e, agora, os sons da estrada nao passam de ecos sem direcao definida, nao muito diferente de trovoes.... Nao sei quanto caminhei, o sol parecia estar a pino quando o amontoado de cana-de-acucar ficou para tras e atravessei a cerca de arame farpada. A tosse vem mais forte, acho que sou eu que a forco. Acho que sou eu quem quer senti-la, quero seu gosto. Sinto um cheiro ferreo. O caminho de terra batida termina num desfiladeiro de terra e pedras de onde tenho uma boa visao do horizonte. O vento quente, o cheiro ferreo. La embaixo, uma pequena casa destelhada protagoniza o meio da paisagem verde. As paredes manchadas insinuam seu proposito. Enquanto caminho
em sua direcao o cheiro de ferro aumenta e torna-se nauseante. As manchas nao estao so nas paredes, estao pelo chao de terra batida, pela grama e pelo ferro fundido da marreta abandonada ao lado da porta. Um cao magro come os restos podres de uma carcaca bovina. Come e rosna quando me aproximo. Paro e o observo mastigar a carne acinzentada. A tosse volta e, desta vez, e ele que me olha. Tiro os sapatos e sinto a terra quente queimar a sola dos meus pes. O ar e quente e o ceu continua azul. Sempre fui do tipo que gostava dos dias assim.
Se a caminhada ate o pe da montanha somasse cinco dias, para ele (a quem faltava tecnica mas sobrava coragem) durou apenas tres. Tambem nao aceitava companhia, foi completamente so. Na escalada, o que realmente lhe importava, se lancou sem pestaneio. Sofreu mais do que deveria, o corpo era todo erguido pela forca bruta. Salve o braco forte! Dos sete acampamentos presentes ao longo da subida visitou apenas 4, aqueles que, por desventura do destino, cruzavam com seus momentos de necessidades nao-adiaveis.Chegou rapido a altura onde o oxigenio era escasso, pouco abaixo do cume, e pela primeira vez em uma semana ininterrupta sentiu vontade se sentar. E foi o que fez, sobre uma grande rocha molhada de gelo derretido. So entao percebeu que, a essa altura, tudo que havia a sua volta eram espessas nuvens. Apos dias olhando pedras e maos e neve e pes, o horizonte lhe foi roubado deixando em seu lugar um grande nada opaco. Onde estava a altura e o esforco em meio a isso?Sentiu os nos dos dedos doerem, o boca seca, o sono acumulado. Devagar desceu da rocha molhada e, tao rapido quando iniciou a subida, comecou a descer.- Subir montanha, que ideia besta! Tenho dificuldade de compreender o tempo em dias nublados. A ausencia do sol transforma a cronologia do dia em um momento magnifico e estatico. Sei que ainda e manha, olhei o relogio ha pouco e ele marcava 9:12. Chove, uma garoa muito fina porem constante. Nao ligo para caminhar na chuva algumas vezes, mas e muito comum que isso apenas aconteca quando calco qualquer sapato furado. Hoje nao e diferente, a meia comeca a grudar na lateral do meu pe, o que faz a caminhada nao ser tao confortavel.Antigamente nao ligava para isso. Quando jovem, caminhar na chuva era revigorantemente tragico, era Bach. Toccata & Fugue. Lavava o corpo na noite e em constantes copos de bebida, inspirando vigor e po branco. Lembro-me, uma vez, cantar cego enquanto cruzava a cidade com um amigo. Andavamos rapido em um Corsa Classic. O brilho da chuva estava no asfalto como uma copia perfeita do ceu em sua escuridao e estrelas. Cantavamos alto, os pneus cantavam alto, deslizando no universo e nos jogando na lateral de um caminhao em plena Reboucas as 02:00 da manha de uma quinta-feira. Meus pes tremiam, mas por dentro ainda cantava. Toccata & Fugue em D menor. BWV 565.Meus pes tremiam como quando desci pela primeira vez em terras desconhecidas. Tremi sozinho, entre as ruas e bares, e hoteis e pracas. A chuva veio gelada neste dia, dando um efeito de semi-hipotermia. A vida com tons de romantismo alemao, um modernismo grotesco baudelairiano. Porem os tons sao so tons, e com pinceladas propositais. Quando jovem era um pessimo artista.Ja mais velho pude ouvir a sinfonia da vida, e ela e a 40a de Mozart. Ela e a alegria falsa que esconde a raiva por tras das palpebras. E a velocidades dos dias. E a fome do tempo. Ouvi o ruido do desprezo divino, senti a independencia e como ela roe
as beiradas de nossos corpos. Deixei as paixoes para tras e amei, constantemente. Amar e um pouco como morrer.Caminho na chuva, e uma garoa fina e constante. Tao constante que me completa, faz sentir o rosto formigar. Se me perguntar qual foi o ponto alto de minha vida, direi que e este. Esta chuva, este formigamento, este sapato molhado, porque so existe ele e o ceu nublado desfaz a cronologia da vida. Meu momento e este, o Preludio do Suite no 1 de Bach.