PARA UM IRMAO QUE SE FOI POR CONTA PROPRIAIa vida nao tem gracavamos brincar de morrervamos brincar de forcana arvore da vidavamos com calmavamos dancandovamos pedalarpara alem da vidasem filosofiassem desesperovamos pedalarsem olhar para trasvamos pela estradada deslembrancaIIdanca meninovai dancandoatravessa brincandoa fronteira da vida IIIdeitado no matono meio da noitedebaixo da luano pe da palmeirao vento lambendoa testa da matafolhas caindodanca das sombrasIVquanta belezana musica dos bichosna brisa leve no perfume da terracomo e beloo chamado do vazio Vfecha os olhosabraca o ventodormemeu irmaoo canto dos passarosnao te despertaraVImeu irmaomora na matameu irmaodorme na matae vai virando poe vai virando pedrae vai virando saudadee vai desvirando homem LAMENTO PAULISTANODos quatrocentos e sessenta e tres anosde Sao Paulo, vivi trinta e alguns e me lembro dos ultimos trinta e poucos. O Morro da Forca ja tinha sidotransformado em Praca da Liberdade. Ja havia milhares de homens e mulheres morandonas calcadas e pracas, debaixo de pontes e viadutos. Carrego uma imagem da infancia:homens dormindo em camas de papelao, no pe das portas fechadas das igrejas. Estafotografia absurda continua exposta na Catedral da Se, na Igreja Nossa Senhorade Fatima e tantas outras.Os rios ja estavam mortos e os corregoscanalizados. Alguns milhoes de seres humanos e nenhum peixe. As bandeirinhascoloridas de Volpi viraram as garrafas de plastico que boiam no Tiete e noPinheiros. Assassinaram o Tamanduatei, o rio do tamandua verdadeiro, lembro-mede ter ouvido um senhor dizer que pescava no Tamanduatei com o guarda-chuva. Pinturasurreal, tempo da delicadeza em extincao.O mosaico de garrafas de plasticoboiando nos rios mortos de Sao Paulo pinta um quadro pos-moderno, de inigualavelfeiura, como a fileira de luzes dos autos imoveis. Os veiculos se movimentam noritmo das aguas paradas e mortas dos rios da cidade. Nada acontece no meu coracao de asfaltoquando cruzo a Ipiranga com a Sao Joao. A cara de Sao Paulo e o pixo, a cidadetem a cara pixada. Pixo: estetica da barbarie, idioma intraduzivel de SaoPaulo. Pixo: grito dos corregos enterrados em nome do progresso, berro dajuventude pobre assassinada pela policia. Meu coracao bate em todo pixo, para o bem e para o mal. Meu coracao pixado. Meu coracao asfaltado. Havia e ha muitas pipas, ou papagaios,ou quadrados. Onde encontram brechas na fiacao, moleques empinam seus brinquedosde voar e sumir. A garoa virou tempestade de verao eseca de inverno: enchente e secura.Espiando por entre os predios, ainda seve a Serra da Cantareira, parede viva ao norte da cidade. Demorei para reparar naCantareira. Talvez porque o verde escapa da visao adaptada as escalas de cinza.Sao Paulo tem cor de asfalto. Havia hortas nos quintais. O manjericaodo molho de tomate do almoco do domingo vinha do quintal da nona.Os primos e tios vinham das suas casas. Todos se juntavam para a refeicao commolho e macarrao feitos a mao. Ate que os almocos de domingo se transferirampara as steak houses e os molhos foram enlatados, com claro prejuizogastronomico e humanisticos. O piso cobriu os jardins. Os muros subiram e forampixados. Nos bairros como o meu, a Vila Anglo,se ouvia pelas ruas o espetaculoso falar dos italianos. Ate que aquelesimigrantes tardios (da