...as ultimas paginasde um livro ja estao nas primeiras.A. CamusToda inspiracao assim como toda paixao ourevolta exigem uma metafisica subjacente. Um poema so se deixa escrever, pois ametafora que ele representa diz respeito a um verso que lhe escapa. A palavra edura e irredutivel, mas relaciona ritmos atraves da diafonia dos signos. Nao hanada nela que se deixe capturar sem que antes tenhamos que nos capitular antea sua resistencia. Quem nunca pensou que podiaexpressar a completude da natureza em sua total e completa inteireza naquelafracao fugaz e sincera de entrega? Quem nunca viu a transcendencia naqueleprimeiro raio de um timido sol na melhor manha de uma breve vida endurecidapela rotina de todo o resto? Quem nunca se perdeu em devaneios selvagens noreves inesperado de uma cancao [ou fragmento de memoria persistente] que seimpunha sem pedir passagem para os sentidos [e nao se permitia dobrar engolfadapelo tempo]?Escrevo meus versos em prosa pelasimples vontade de faze-los diferentemente do esperado. Escrevo-os com asensacao de que eles foram feitos para um silencio acolhedor e inaudivel. Versosque inquietos querem rasgar a folha em que se mostram para se perder dentrodum silencio intransponivel. Escrevo com palavras que nao se deixam capturar,dizer ou expressar o que me sinto, pois revoltosas negam o sentido que elasdeveriam representar. Mas, a despeito disso se fazempresentes ao reverso. Livres pelo reves que nao lhes negou acolhida... O mundoperdeu seu avatar numa jogada inesperada de cartas. A aranha que tecia sua teiapredadora, calma e suavemente, tombou fria e palida numa reviravolta inesperadado destino.E eu que devo escrever os versosque abrem as cortinas da linguagem acabei esquecendo os adjetivos. Acabou quefiz um poema de substantivos sem estrofes nem qualidades. Quando quis voltarpara o comeco vi que nao dava mais tempo. Pois, a tinta ja havia secado. Era tardedemais e o [mundo ja estava engendrado] ou engalanado.O que restou foi uma morteindecente e prematura e a frustracao - de um reflexo distorcido do espelho queme resistiu a minha imagem. Perdi-me nesse poema natimorto, como uma luz quefrustra sua incandescente dentro da sombra que lhe contem ao contrario.E nesse ritmo falso, triste,parado Fiz de minhas palavras inexpressivasum absurdo sem paredes, forro ou sustentacao. Ri das bordas que pretendiamcontrariar essa tontura indisposta da manha de ontem em que me encontrava sembotas.O oftalmologista falava defelicidade como se fosse alegria. Disse que meus olhos eram diferentes. Cada umvia o mundo de uma forma distinta. Um via os detalhes, mas se perdia nasgeneralidades. O outro era capaz de abstracoes, mas se perdia na minucia. Naosaberia dizer qual e qual, pois nao tenho a aparelhagem daquele oculista cegoda propria vida e surdo para seus desejos.Desde entao e ainda antes doprincipio tornou-se evidente que minha mira estava fundada numa contradicaopratica, a saber:Tanto minha inspiracao quantominha revolta apareceram como formigas que colecionam palavras na esperanca deconstruir um castelo de areia - com cartas - que se sustente ate o final doproximo inverno. Ate porque nenhuma metafisica pode ir alem da proxima estacao. Os brasileiros adoram celulares e aos poucos ja estao substituindo outras tecnologias pelos aparelhos portateis. A maior prova disso e o numero