cede Cacambo:Salva os indios que pode, e se retira.CANTO TERCEIROJa a nossa do mundo Ultima ParteTinha voltado a ensanguentada fronteAo centro luminar quando a campanhaSemeada de mortos e insepultosViu desfazer-se a um tempo a vila erranteAo som das caixas. Descontente e tristeMarchava o General: nao sofre o peitoCompadecido e generoso a vistaDaqueles frios e sangrados corpos,Vitimas da ambicao de injusto imperio.Foram ganhando e descobrindo terraInimiga e infiel; ate que um diaFizeram alto e se acamparam ondeIncultas vargeas, por espaco imenso,Enfadonhas e estereis acompanhamAmbas as margens de um profundo rio.Todas estas vastissimas campinasCobrem palustres e tecidas canasE leves juncos do calor tostados,Pronta materia de voraz incendio.O indio habitador de quando em quandoCom estranha cultura entrega ao fogo;Muitas leguas de campo: o incendio dura,Enquanto dura e o favorece o vento.Da erva, que renasce, se apascentaO imenso gado, que dos montes desce;E renovando incendios desta sorteA Arte emenda a Natureza, e podemTer sempre nedio o gado, e o campo verde.Mas agora sabendo por espiasAs nossas marchas, conservavam sempreSecas as torradissimas campinas;Nem consentiam, por fazer-nos guerra,Que a chama benfeitora e a cinza friaFertilizasse o arido terreno.O cavalo ate li forte e brioso,E costumado a nao ter mais sustento,Naqueles climas, do que a verde relvaDa mimosa campina, desfalece.Nem mais, se o seu senhor o afaga, encurvaOs pes, e cava o chao coas maos, e o valeRinchando atroa, e acouta o ar coas clinas.Era alta noite, e carrancudo e tristeNegava o ceu envolto em pobre mantoA luz ao mundo, e murmurar se ouviaAo longe o rio, e menear-se o vento.Respirava descanso a natureza.So na outra margem nao podia entantoO inquieto Cacambo achar sossego.No perturbado interrompido sono(Talvez fosse ilusao) se lhe apresentaA triste imagem de Sepe despido,Pintado o rosto do temor da morte,Banhado em negro sangue, que corriaDo peito aberto, e nos pisados bracosInda os sinais da misera caida.Sem adorno a cabeca, e aos pes calcadaA rota aljava e as descompostas penas.Quanto diverso do Sepe valente,Que no meio dos nossos espalhava,De po, de sangue e de suor coberto,O espanto, a morte! E diz-lhe em tristes vozes:Foge, foge, Cacambo. E tu descansas,Tendo tao perto os inimigos? Torna,Torna aos teus bosques, e nas patrias grutasTua fraqueza e desventura encobre.Ou, se acaso inda vivem no teu peitoOs desejos de gloria, ao duro passoResiste valeroso; ah tu, que podes!E tu, que podes, poe a mao nos peitosA fortuna de Europa: agora e tempo,Que descuidados da outra parte dormem.Envolve em fogo e fumo o campo, e paguemO teu sangue e o meu sangue. Assim dizendoSe perdeu entre as nuvens, sacudindoSobre as tendas, no ar, fumante tocha;E assinala com chamas o caminho.Acorda o indio valeroso, e saltaLonge da curva rede, e sem demoraO arco e as setas arrebata, e fereO chao com o pe: quer sobre o largo rioIr peito a peito a contrastar coa morte.Tem diante dos olhos a figuraDo caro amigo, e inda lhe escuta as vozes.Pendura a um verde tronco as varias penas,E o arco, e as setas, e a sonora aljava;E onde mais manso e mais quieto o rioSe estende e espraia sobre a ruiva areiaPensativo e turbado entra; e com