Receita:Bolo mesclado.Simples, quente, doce.Pele junta,Cheiro de nuca,Lento acalento,Sedução e humor.Quem dera a vidaSimples sempre fosse. A cidade grande hipnotiza,nao ha nada nela que nao se achee as contradicoes do mundoestao todas presentesha tanta beleza e dinheiroha tanta pobreza e sujeiraentre esquinas muito bem sinalizadas,atras de mascaras encarnadas,passam rostos de todas as origense com todos os destinosna cidade grande nao ha predestinacaotudo o que se quer ha de ser obtidocom um esforco herculeo e uma capacidade estoicana cidade grande nao ha predestinacaoa cidade grande e o longe onde se pode seronde se pode ser feliz, onde se pode ser quem se emas a cidade grande hipnotiza,e se nao nos cuidarmosela nos absorvecomo a draga de gente do metro no rushcomo as estatisticas da violenciacomo o trafego eternoa cidade grande e,em primeiro lugar,fonte de todo fascinio,de toda a loucura,de toda agitacao Havia um bicho estiradoNo meio da passagemAchou, no chão quente,Embaixo de um sol a pinoLocal de paragemAquele bicho tem nome?Tem classe, tem cor e(Certamente) fomeEm meio ao ritmo efervescente Da cidade grandeO bicho (homem) someSão esses corpos vivos,De homens (bichos) natimortosQue compõem a pista de falsos méritosOnde correm os que nasceram certos A inspiração é uma coisa frágil e estranha: por vezes apenas o som de um instrumento reverberando numa sala já forma todo um soneto, pronto para passar da cabeça para o papel, mas esse soneto dura 30 segundos no mundo das ideias e, caso não escrito nesse ínterim, desaparece para sempre. E você fica com a palavra reverberação, o rosto do seu objeto de afeto e um par de palavras bonitas rondando a memória sem formar nada com sentido. Outras vezes, enquanto se ri de estórias sem graça, depara-se com a explicação desse fenômeno "a memória é algo engraçada: se esquece o que se quer lembrar, se lembra o que se quer esquecer". Não só essa banalidade explica tanto, mas ela mesma já inspira uma série de outros pensamentos poéticos (ou piegas) sobre o amor, meu desejo de esquecer quando estou apaixonado e pisar mais leve no mundo e meu desejo de memorizar todo rosto que me atrai e deixar de ter que buscar nos seus simulacros a lembrança do que me angustia, ainda que entender de onde vem a angústia não seja possível.A inspiração é a maior loucura. Uma espécie de indecência que fazemos conosco mesmos, a inspiração - feito a paixão - é uma elucubração floreada pra uma felicidade angustiante.(Nada do que escrevi aqui faz sentido, mas a escrita é sempre aliviante... Na escrita não há covardia, ainda que por vezes ela seja a própria covardia encarnada) Fazer ciencia,Buscando concretude,Diante: ausencia Nada que um banho frio e um café quente não resolvamExceto milhares de sentimentos borbulhando prestes a explodir caminhando vejo a pomba mortapombas sao quase humanasdo lado do cadaver um par de pombaspombas sao quase humanaso par de pombas come graos na sarjetapombas sao quase humanasignoram o semelhante com o cranio esmagadopombas sao quase humanasnao falo da (quase) humanidade das pombaspela sensibilidade as consequencias comportamentais,nem pelo sangue quente,nem pela coluna vertebral,nem pelos instintos basicospombas sao quase humanasporque falta