Querido Noel,haanos nao te escrevo e confesso nao saber muito bem por onde comecar. Esta umpouco tarde, eu sei. Ja estamos dobrando a esquina do dia vinte e cinco, mas osenhor - ou devo dizer voce? nao sabe as coisas que tem me acometido nestesultimos dias. Ando um tanto quanto perdido e a minha bussola esta quebrada.Nao, nao entenda que vou te pedir uma bussola nova, quica uma direcao. Talvezeu nao te peca nada. Apenas tudo. Mas o que eu quero realmente dizer, queridoNoel, e que ha muito tambem nao creio em ti como um velhinho branco, com barba grandee mais alva que a neve, vestido de vermelho e com um grande saco nas costas.Mas creio em ti como uma forca, como uma luz, como uma especie de esperanca efe para suportar o fim de cada ano os ganhos e tambem, sobretudo, as perdasirreparaveis. Olha, desculpe-me pela informalidade e a pressa. Esta um tantotarde e eu tenho medo de ter passado da hora de te escrever ou se ao mesmoestou fazendo certo. Mas queria muito te pedir muito rapido assim sem rodeios assimquase que gritando ou implorando tanto faz afinal saudade e urgentissimo mas tepedir verdadeiramente fortemente avassaladoramente novamente e outra vez:aquele que tanto amei de volta. ...iluminada por violentos raios, acompanhada por estrondosos trovoes, chuvadensa, carregada, noite cinza, algida, tempestade, uma cidade inteira afogada,nono andar, cafe quente, ebuliente, um livro de poesia nas maos: solidao. Naoutra extremidade, ao norte, ao centro, ao dentro, outra tempestade, ainda maisbruta, ainda mais gelida, ainda mais turva, chovia tanto, chovia choviachovia-se, uma roupa inteira encharcada, numa mao um caderno sem pauta, semvida, na outra, uma caneta, sem tinta; dentro, fora: penumbra e silencio. Colocariauma musica, triste, bem doida, como a alma, mas escolheu a mudez. O que naomudara era a saudade, sempre intensa, nunca sanada, nunca sarada. Entre eles,gotas, chuva, lagrimas, tempestade, vendaval, um caminho arduo, alcantilado,muitas vezes ambiguo, turvo. Perderam-se varias vezes. Encontraram-se. Voltavama se perder. E de novo se achavam. Mas sempre, sempre, perdiam-se. E sempre,sempre, era a parte mais triste. Porque, embora tambem seja caminho, perder-se edesabrigar, desertar, retirar-se. E nas partidas, sempre partia-se em cacos.Tentava, apos, remover caco a caco, lascas, graos, po, ate o nada, e unir,refazer-se, preparar-se para uma nova partida. Mas ninguem, nunca, esta cuidadopara as partidas. As cegas, tentava se e acha-lo no ausente; tateando o escuro;gritando ao vacuo; em resposta, sua propria voz; bruscamente, uma mao seguravaa sua, abracava-o, beijava-o, o tinha por inteiro, corpalma, assim juntos, ecom a outra mao, subita e contraditoriamente, repelia-o. Tudo e, no momentoseguinte, nada... Como confessar ao outro sua precisao? Como dar-se de umamaneira sem volta, sem ida e partidas? Como se manter inteiro e construir, enao arruinar? Por que vai se sabe que volta? Mesmo que nao saiba, nao va. Mesmoque nao volte, saiba. Saiba que. Estaria com ele porque e dessa forma, assimtorta, estranha, pura, fera, crua, nua, intima, da essencia, da poesia, da(sua) existencia, que se completa.... Ele voa e flutua no ar, desaparece entreas nuvens e as montanhas distantes. Tudo parece mais afastado e perdido. Eleesta