Uma viagem de mais de dois mil anos acompanhando a saga de grandes civilizacoes. A epopeia de homens, demonios e santos, lutando por seus sonhos e ideais. Tres romances historicos que o levarao em uma longa jornada atraves do espaco e do tempo, percorrendo mundos primitivos, misteriosos, repletos de aventura e magia. HA EM MINHA CASA uma passagem secreta, tao secreta e tao engenhosamente projetada que vez por outra me esqueco de onde esta e vejo-me em dificuldades para voltar a encontra-la. Quem a criou sabia exatamente o que estava fazendo. Nada de espelhos, paredes corredicas, nada de fundos falsos ou alcapoes de magico de circo. Principalmente, nada de sesamos ou encantamentos ja que tudo isso se gasta com o tempo e evidentemente a passagem foi feita para atravessar as eras e sobreviver a ruina dos minerios. Descobri-a por acaso, enquanto tentava alcancar um cachimbo caido por tras de uma comoda. Estava eu ali deitado, rosto rente ao chao, braco enfiado debaixo do movel, quando, inadvertidamente, dei com a magica revelada: o insolito desvao na parede oposta, tao obvio e, no entanto, somente perceptivel do lugar incomum onde eu entao me encontrava. Ao me aproximar, novas surpresas. O desvao era bem mais amplo do que parecia a principio, permitindo a passagem de duas pessoas, lado a lado. Parecia-me impossivel que tivesse estado ali todo o tempo sem que eu jamais o tivesse notado. Contudo, bastava-me dar um passo atras para que desaparecesse de vista, subitamente substituido por uma solida parede de alvenaria. O truque era simples, quase obvio. Uma ilusao de otica ordinaria. A passagem permanecia aberta todo o tempo. Entretanto, para olhos leigos, resultava intransponivel como uma muralha. O corredor era estreito, escuro, mas se alargava pouco a pouco ate finalmente desembocar em uma ampla torre cilindrica, com seus vinte e poucos metros de altura, ocupada por estantes atopetadas de livros que subiam em espirais pelas paredes ate quase tocarem a claraboia. Nao era biblioteca que facilitasse o acesso as obras ali preservadas. Nao havia escadas e nem passarelas entre os muitos niveis da torre. Tampouco havia mesas de leitura, escritorios ou escaninhos, o que me levou a pensar que aquela era uma biblioteca feita para leitores alados, capazes de alcancar os livros das prateleiras mais altas e pairar no ar durante a leitura. Ao meu alcance, porem, estavam os livros das prateleiras mais baixas. E apenas esses seriam suficientes para me ocupar pelo resto da vida. Eram livros esplendidamente encadernados e impressos sobre papel tao imaculadamente branco que dava pena toca-lo com os olhos. Ja o acabamento grafico era primoroso, capaz de alcancar o improvavel meio-termo entre a arte dos copistas-iluministas e a precisao da editoracao eletronica. Havia, porem, um terrivel inconveniente, um empecilho evidentemente intransponivel. E e de se imaginar o meu desencanto ao perceber que todos aqueles livros haviam sido escritos em um idioma que me era completamente estranho, com caracteres misteriosos, tao belos quanto ininteligiveis. Estava eu ali nao fazia um quarto de hora, revirando as prateleiras na esperanca de encontrar alguma obra que permitisse leitura, quando