desperdicados. A mascara de amor verdadeiro e madurocaiu e quando caiu, caiu dura e partiu-se em mil pedacos de verdades crueis,penetrando e fazendo sangrar um coracao que agora, parecia mais duro que suaantiga resolucao de que aquilo devia ser amor. Mil pedacos de momentos, antesfantasiados em alegria, agora encravados de dor, de ressentimento. Os sentimentos gritavam-lhe bemalto, sem decoro: COMO VOCE PODE SER TAO OBTUSA?Cansaco, sua alma em eternodesassossego, quando finalmente parecia que ia voltar ao estado de pazsolitaria, ficou sabendo mais. E naquele momento cruel, queria muito serignorante de novo. Ignorar a felicidade do outro. E outro sentimento, essemesquinho, esse infantilizado e mal, detonou o resto de sua sanidade: por queele conseguiu seguir em frente e eu nao? Nao que houvesse amor ou ilusao nela,nao, tudo ja fora por agua abaixo, mas afinal essa sensacao eterna dechateamento, de perda, de vazio... como se o amor que ela tivesse criado eplantando dentro do peito, tivesse sido arrancado com crueldade. Era quase umaimpressao fisica, uma dor na altura do peito, uma incessante falta de ar. Elenao so seguira em frente como tambem a substituira por uma pobre coitada. Pobrecoitada, porque, quem era aquele homem com que ela dormira tantas noites? Quemera ele na verdade? Como alguem pode mudar tao rapidamente? Por que aquelaoutra, recem-chegada, merecia ganhar tao rapidamente tudo que ela lutara poranos e anos? Uma injustica. Sentiu-se mais vazia ainda, sentiu-se mais usada,mais tola e aquilo a sufocava mais e mais. Sentia vontade de gritar, gritar com ele, nacara dele, que ele era um merda, um mentiroso! Um grande mentiroso! Quem evoce? Quem foi que eu dia amei, quem foi que um dia pensei em passar o restodos meus dias ao lado, que sacrifiquei tanto, que suportei tanto! Quem e voce?!O grito morria na garganta, nospesadelos que infestavam suas noites. O grito morria na dor, na dor de naoconhecer mais a ele, de nao conhecer mais aos proprios sentimentos, que suaepoca mais feliz era tambem a mais nebulosa, contaminada por duvidas, desnudadapor verdades tristes e mortificantes. E nao gritaria na cara dele, naocompartilharia com ele seus sentimentos mais negros, suas aflicoes. Jamais.Havia ainda em si um resto de uma conduta limpa, de um orgulho protetor. Aindaque aquelas coisas imundas que sentia lhe dilacerassem o peito e a pusessemlouca, nunca deixaria que ele soubesse. Nunca diria uma palavra de sua dor, desua quase morte, porque haveria de nascer de novo, melhor. Nunca descer dosalto, nunca dar o braco a torcer. Por mais que a torturasse, por mais que asvezes a frustracao se confundisse com odio homicida, ela sabia que tudo aquiloera passado. E estava sendo enterrado. Aos poucos. A imagem de dias felizessumiria aos poucos. A ferida cicatrizaria, nao sem agonia, sem sangrar, mas fechariae seria uma linha esbranquicada no tecido sentimental. Estaria ali, para semprelembra-la do que foi feito e nao deveria jamais ser repetido. A entregadissoluta de seu coracao a um ideal que andava. Nunca fechar os olhos taofortemente que nao se consiga mais abri-los. E finalmente, confiar em seusinstintos. Eles sempre lhe disseram, em sussurros sufocados que havia algoerrado ali.