Rita rivaliza.Rita e mto querida.Rita adora Mona lisa.Mais q isso. Rita incita.Rita nao e Gal. Rita e legal.Rita marginaliza.Rita faz bom usodo objeto em cursono universo ambiguooculto em seu sorriso.Rita nao alisa. Viraliza.Rita e ecletica.Por vezes tecla sobre cultura asteca.Rita e esperta.Nas horas placidasdesposa o escriba de verve sestrosa.Nas esparsasdesaba nas lembrancas de qdo amavaBeatles e Rolling Stones.Rita emprega sutilezas da dialetica.Rita se entrega. Atira a roupaem seu criado discreto e mudo.Rita resiste a tudo. Rita so nao resiste a pressao do tesao de Aquilese as tendencias sempre renovadasde su'alma deslavada...Montagem sobre foto de Cacilda Becker na apresentacao da peca Entre Quatro Paredes, de Jean-Paul Sartre. (Duas em umas)No um sempre falta cinco para seis.Pela marca do cinto risca-se no gizlabirintos paralelos ao vinco da calca.No cinco falta uma para seis...Quem tropeca no proprio contrapenao segura asa de porcelana.Um tanto blase flutua noir sem sabercomo fazer para lamber colher de cha.... Face ao dito refaco qto posso meu rito.So nao comento o mal dito q nao fito.Se fidalgo nao indago, ironico divago.Conscientemente ouso grifos nao declaradosno Eros confuso embutido no erudito.Mesmo destoando deste vapor baratosigo a toada sem tirar nem me oporao peso do andor sobre meus ombros.Poeticamente afrouxo o cadarcodo sapato q insiste em irritar meu calo.Calado atesto q tdo vale a penase a estetica do fonema nao for obscena.So nao me peca para desenhar a cena.Muito menos traduzir a mediocreincompatibilidade humana.Como unico e ultimo recursorebusco debaixo da camaos traposdo rei corroidos pelo rato.Deitada na cama a rainha ainda vive o dramade nao saber onde perdeu o camafeu.Ligo o radio. Segundo Cleo kuhn,em meio a nuvens espartanas, a paisagemmantem-se propicia a rimas e trovoadas.Em suma: a vida, ate, e engracada.O q me falta e vontade de sorrir...Cleo Kuhn e o imprevisivel homem do tempo da Radio Gaucha Curioso o olhar acompanha a escrita com abstrata vontade,na expectativa enigma do feto no instante da bolha arrebentar.Se a escrevente se propoe ao decompor,porque o leitor se apodera da escrita, qdo, por desgraca,a graca da parabola e justamente ser indefinida?Em silencio os sentidos se decompoem nas cancoes de devocao.Ate onde a vista encanta tecla por tecla o pensamento se desnuda.Toca a pele na elegia da danca q despe, enlaca e entrancaa dor e o frescor do beija-flor qdo lambe a seiva da alfazema.No corredor da morte nem o amor tem pressa.No corredor do amor a morte e certa.Na reinacao dos cordeirinhos rendicao e paz q nao acaba.Nem qdo a noite se faz de um veio solar, nem qdo o banho na chuvaespalhapedacos de espelhos de lua pelas ruas.... Nao sei por qto vagueiNem mesmo lembro-me se sonheiSei q qdo eu lhe toqueiSenti q continuava vivo.Entao...Vivas ao vivo!. Sentada a mesa do rei de ouro a dama de paus trincava os dentes e o olhar no valete de copas respeitosamente postado a sua frente.Dada as regras e regalias da vida vazia, sentiu, como ha mto sentia, uma fome sem nome de tirar o sossego lhe abrir o apetite.Como de costume catou pensamentos e sementes indecentes de seu jardim.Nao esperava buques. Nao havia intencoes em desvendar