rocemSeus corpos brutos, dores nao recebem;Estas dos bacalhaus o oleo nao bebem,Estas nao cospem sangue, estas nao tossem!Descender dos macacos catarrineosCair doente e passar a vida inteiraCom a boca junto de uma escarradeira,Pintando o chao de coagulos sanguineos!Sentir, adstritos ao quimiotropismoErotico, os microbios assanhadosPassearem, como inumeros soldados,Nas cancerosidades do organismo!Falar somente uma linguagem rouca,Um portugues cansado e incompreensivelVomitar o pulmao na noite horrivelEm que se deita sangue pela boca!Expulsar, aos bocados, a existenciaNuma bacia automata de barro,Alucinado, vendo em cada escarroO retrato da propria consciencia!Querer dizer a angustia de que e pabulo,E com a respiracao ja muito fracaSentir como que a ponta de uma faca,Cortando as raizes do ultimo vocabulo!Nao haver terapeutica que arranqueTanta opressao como se, com efeito,Lhe houvesse sacudido sobre o peitoA maquina pneumatica de Bianchi!E o ar fugindo e a Morte a arca da tumbaA erguer, como um cronometro gigante,Marcando a transicao emocionanteDo lar materno para a catacumba!Mas vos nao lamenteis, magra mulheres,Nos ardores danados da febre hetica,Consagrando vossa ultima foneticaA uma recitacao de misereres.Antes levardes ainda uma quimeraPara a garganta omnivora das lajesDo que morrerdes, hoje, urrando ultrajesContra a dissolucao que vos espera!Porque a morte, resfriando-vos o rosto,Consoante a minha concepcao vesanicaHa de pagar um dia o ultimo imposto!Comecara a chover. Pelas algentesRuas, a agua, em cachoeiras desobstruidas,Encharcava os buracos das feridas,Alagava a medula dos Doentes!Do fundo do meu tragico destino,Onde a Resignacao os bracos cruza,Saia, com o vexame de uma fusa,A magoa gaguejada de um cretino.Aquele ruido obscuro de gagueiraa noite, em sonhos morbidos, me acorda,Vinha da vibracao bruta da cordaMais recondita da alma brasileira!Aturdia-me a tetrica miragemDe que, naquele instante, no Amazonas,Fedia, entregue a visceras glutonas,A carcaca esquecida de um selvagem.A civilizacao entrou na tabaEm que ele estava. O genio de ColomboManchou de oprobrios a alma do mazombo,Cuspiu na cova do morubixaba!E o indio, por fim, adstrito a etnica escoria,Recebeu, tendo o horror no rosto impresso,Esse achincalhamento do progressoQue o anulava na critica da Historia!Como quem analisa uma apostema,De repente, acordando na desgraca,Viu toda a podridao de sua raca...Na tumba de Iracema!...Ah! Tudo, como um lugubre ciclone,Exercia sobre ele acao funestaDesde o desbravamento da florestaA ultrajante invencao do telefone.E sentia-se pior que um vagabundoMicrocefalo vil que a especie encerra,Desterrado na sua propria terra,Diminuido na cronica do mundo!A hereditariedade dessa pechaSeguira seus filhos. Dora em dianteSeu povo tombaria agonizanteNa luta da espingarda com a flecha!Veio-lhe entao como a femea vem antojos,Uma desesperada ansia improficuaDe estrangular aquela gente iniquaQue progredia sobre os seus despojos!Mas, diante a xantocroide raca loura,Jazem, caladas, todas as inubias,E agora, sem dificeis nuancas dubias,Com uma clarividencia aterradora,Em vez de prisca tribo e indiana tropaA gente deste seculo, espantada,Ve somente a caveira abandonadaDe uma raca esmagada pela Europa!Era a hora em que arrastados pelos ventos,Os fantasmas hamleticos dispersosAtiram na consciencia dos perversosA sombra dos remorsos famulentos.As maes sem coracao rogavam pragasAos filhos bons. E eu, roido pelos medos,Batia com o pentagono dos dedosSobre um fundo hipotetico de chagas!Diabolica dinamica daninhaOprimia meu cerebro indefesoCom a forca onerosissima de um pesoQue eu nao sabia mesmo de onde vinha.Perfurava-me o peito a aspera puaDo desanimo negro que me