CANCAOO peso do mundo/ e o amor/Sob o fardo/ da solidao,/sob o fardo /da insatisfacao/o peso/o peso que carregamos/e o amor./Quem poderia nega-lo?/Em sonhos /nos toca/o corpo,/em pensamentos/constroi/um milagre,/na imaginacao/aflige-se/ate tornar-se/humano -/sai para fora do coracao/ardendo de pureza -/pois o fardo da vida/e o amor,/mas nos carregamos o peso/cansados/e assim temos que descansar/nos bracos do amor/finalmente/temos que descansar nos bracos/do amor./Nenhum descanso/sem amor,/nenhum sono/sem sonhos/de amor -/quer esteja eu louco ou frio,/obcecado por anjos /ou por maquinas,/o ultimo desejo/e o amor/- nao pode ser amargo/nao pode ser negado/nao pode ser contido/quando negado:/o peso e demasiado/- deve dar-se sem nada de volta/assim como o pensamento/e dado na solidao/em toda a excelencia/do seu excesso./Os corpos quentes/brilham juntos/na escuridao,/a mao se move/para o centro /da carne,/a pele treme/na felicidade/a a alma sobe/feliz ate o olho -/sim, sim, /e isso que/eu queria,/eu sempre quis,/eu sempre quis/voltar/ao corpo/em que nasci.ALLEN GINSGERG (Newark, 1926 - Nova Yorque, 1970)(do livro UIVO) DORMIR Dumio sobre sus manos.Sobre una piedra.Sobre sus pies.Sobre pies ajenos.Durmio en autobuses, trenes, aviones.Durmio de guardia.Durmio en el arcen.Durmio sobre un saco de manzanas.Durmio en un servicio publico.En un henal.En le Super Dome.Durmio en un Jaguar y en la parte trasera de una furgoneta.Durmio en teatros.En la carcel.En barcos.Durmio en chozas y, una vez, en un castillo.Durmio bajo la lluvia.Con ampollas por el sol durmio.En la parte de atras de un caballo.Durmio en silla, iglesias, en hoteles de lujo.Durmio bajo techo extrano toda su vida.Ahora duerme bajo tierra.Duerme y duerme.Como un antiguo rey.RAYMOND CARVER (Clatskanie, 1938 - Reno,E.U.A., 1988) do livro: TODOS NOSOTROS O Terrorista, ele observaA bomba vai explodir no bar as treze e vinte./Sao neste momento treze e dezesseis./Alguns conseguem ainda entrar,/alguns sair./O terrorista passou ja para o outro lado da rua./A esta distancia ficara livre de perigo/e, quanto a vista, e como no cinema:/Uma mulher de casaco amarelo... entra./Um homem de oculos escuros... sai./Rapazes de jeans... conversam./Treze horas, dezessete minutos e quatro segundos./Aquele baixinho tem sorte e senta-se na vespa,/mais um tipo alto que entra./Treze horas, dezessete minutos e quarenta segundos./Passa uma moca de fita verde nos cabelos./So que o autocarro oculta-a./Treze e dezoito./A rapariga desapareceu./Se foi bastante estupida para entrar ou nao,/isso se sabera pelas noticias./Treze e dezenove./Parece que ninguem entra./Ha porem um careca gordo que sai./Mas olha, parece que procura algo nos bolsos,/faltam treze segundos para as treze e vinte,e ele volta a entrar em busca das luvas que perdeu./Sao treze e vinte./Como o tempo voa./Deve ser agora./Ainda nao./Sim, e agora./A bomba, ela explode./Wislawa Szymborska (Bnin-Polonia- 1923, Cracovia- 2012)Do livro: Wislawa Szymborska [poemas] Companhia das Letras. TraducaoRegina Przybycien LEYENDOLa vida de cada hombre es un misterio, como/la tuya o la mia. Imagina/un palacete con una ventana abierta/sobre el lago Genova. Alli, en la ventana,/los dias calidos y soleados, se ve a un hombre/tan enfrascado en su lectura que no levanta/la vista. Y si lo hace, marca la pagina/con el dedo, alza los ojos y cruza con la vista/el agua hasta Mont Blanc,/y mas alla, hasta Selah, Washington,/donde esta con una chica/y se emborracha por primera vez./Lo ultimo que recuerda, antes/de perder el