no teto da casacomer guacamolecerveja e pimentaa vida e pequenapra que tanto rio? no teto da casafalar besteiracontar as estrelaso som das abelhasdancando no frioo casamento do cedro com a araucariaum abraco de nuvem no teto da casauma chamine, um chamameo mundo girando no teto da casa...no teto da casaver a namoradadeixar o vestidode flor amarelaconfundir o poenteno teto da casasaber o tempode colher estrelaso ceu nas telhaschamando o ventoo casamento do cedro com a araucariaum abraco de nuvem no teto da casauma chamine, um chamameo mundo girando no teto da casa... .................................................................................Pedras guardadas reclamam a distancia e a separacao pedrarias montanhosas choram a rustica e bruta extracao.Toda dor que uma crianca consegue conter em seus pequenos olhos... suplantada pela dor que nao consegue conter... O derramamento incontido de solucos, silenciado nas sombras das celas domesticas... Cruzes, lapides e marcos de cemiterios e depositos de cadaveres de todo um universo agora tremem com cada ligeiro pensamento de um retorno... a infamia da dependencia.Bruta ou sublimada. Ou nao.Extensiva, transcendida ou nao...Somos o pilar e o pilao. O monolito e a lajota. Distancia, separacao corrosiva retratada nas entranhas, nas paredes intumescidas da alma. Calma violentada, saidas utopicas para o irremediavel. A maxima dor teorica posta em pratica e aplaudida. A seriedade do discurso mais hipnotico, condicionando-nos a dilaceracao nao podemos negar que nos corrompemos. Permanecemos na magoa e no pranto saboroso; vertemos irrisorias fontes de esperanca requentada. E a reencarnacao combatida por parapsicologos espalhafatosos, histrionicos, ensandecidos de razao e vontade de ver o sangue jorrar.As pedras nunca mais serao jogadas, dizem elas. As aguas. Nao geradas. Pulsao pusilanime rumo ao medo ancestral, hereditario, coletivo nos arquivos da alma. Culpados por isso? Jorrando e jorrados desde sempre e para sempre; catando vida pelas trilhas escurecidas/anoitecidas que conduzem a viela dos minerios.Cemiterios. Carbonizamos desafetos desnudos. Crentes sem um paraiso: pura dor, puro horror, horror puro inexprimivel em palavras amanhecidas e dormidas. Cadaverica forma incerta de realcadas feicoes trigonometricas..., ergometricas, tetricas uugh!! sao elas; nos bem podemos reconhece-las; sao as vidas reclamadas, exigidas e ja destituidas de som, cor, forma e qualquer expressao.Nao mais correrao as criancas. Lindos contos condicionantes as camas atavicas. Fausto em ornamentos repulsivos de previsibilidades repentinas. Dureza das decisoes ensanguentadas dos desamantes.Nao, nao podemos crer que somos nos, nem nossas imagens. Criamos em saltos evolutivos, em liberdades de expressao em tempos de opressao autoctone. Mas agora e a dor que vem mostrar seu rosto; pupilas vazadas olhos arrancados outras faces que nunca tiveram olhos bom para elas. Bom nos ultimos tempos, nos ultimos dias e instantes dos aguardantes impacientes do armagedon vulcanico tantas vezes citado nas paginas que queimamos nas pracas publicas de nossas ridiculas e infantiloides vitorias mentais.Os relicarios de minutos produzem sonolencias abstrativas. Nada e conforto real. Tudo e fuga descompassada, tudo foge! Porque guardando sonos compactados em valises quadridimensionais, bolsas sinistras, sacolas e sacos musguentos meu Deus! , corremos em nossa fuga, em nossa dor subitamente acometida, explodindo a lembranca do distanciamento jamais esquecido. Tudo em nos, tudo gravado em nosso peito e abdomen, sim, inexoravelmente fazendo-se chamariz do remoido