vacilanteSe eu fosse violinista,Largava este emprego agora mesmo...Usei mascaras durante muitos anos,A rotina quase me matou.Protestos do jardineiro eloquente:Livro das grandes janelasE viagem do Sol pelas regioes subterraneasDurante as doze horas da noite. 68. Paciencia para ouvirJa fiz planos para parar de trabalhar. Nao teria dado certo...Mesmo assim,Sinto saudade daqueles planos.A liberdade nunca e insuportavel.69. Um marco na vidaFormas igneas,Luz incriada,A chama que nao queima:Eu vi e nao posso negar.Experiencia que desconcerta todas as linguagens.Todas, ao mesmo tempo.Foi ao lado da ermida Dom Bosco, ha quase vinte anos,Centenas de relampagos cortaram os ceus a noite toda.Sai de la envolto em parabolas.A bola de fogo continuou rondando a casa,Era formada de pequenas labaredas com iluminancia propria.Vi aquilo e comecei a mudar,Sem nem saber direito o que era aquilo.Imprevisivel.Foi algo absolutamente imprevisivel. 70. Tudo que e compreensivel e sua incompreensibilidadeA inefavel e assombrosa energia ardente (daquele fogo)E algo incompreensivel.Vi de perto sua manifestacao mas nao conheco sua essencia.Sei que sou muito imperfeito, inconstante, infiel, avoado, colerico, glutao e sem-rumo,Porem aquele fogo apareceu, de verdade, para mim.Gracas a ele, eu me sinto bem.Estou quase transformado. Quase.71. Sua continua presenca no mundo Aquele fogo nao queimavaNao era abordavelNao era materialNao era um serE nao era uma natureza.So sei o que ele nao era...E, no entanto, senti suas energias.Elas estavam acima da propria existencia.72. Esquadrinhando a maldade ate nada mais acharVersos atirados em direcao ao AlemFazem chover sangue:Tambor da imortalidade,Voz protetora.Parece que algo esta faltando,Ou esse tambor me esqueceu...Eco sonoro da existencia!Ritmo da vida!Meus inimigos retrocedem, tropecam e somemNa presenca do tambor.Calor, sangue, vida e outros valores,Solidarios com o fogo,Com o Sol:Sempre lutei para cumprirMeu destino de escritor.73. Ritos de primaveraA terra tremeu, sob meus pes, durante nove minutos,Uma onda de onze metros de altura varreu o litoralE o vulcao continua lancando cinzas, pedras e lava.Tudo desabouE nada se sabe ainda sobre uma nova ordem de coisas.Toda autoridade ruiu.So me restou a experiencia antiga,Que fala comigo,Aqui dentro, em meu sangue.Aquilo que nao se entende nao existe?E claro que existe. 74. Pronto para evaporarBela moca,Como vai voce?Chegou a minha vez,Nao me acordem mais.Ladies and gentlemenIsto nao e o fim.75. Quando o espaco se tornar vivoSer tenorNa Opera de Bologna...Felicita.Nunca fui tao sincero:Jardineiro, tenor ou violinista,E assim que eu gostaria de serCaso nao fosse poeta. 76. Vaga lunaQuando eu tiver feito minha ultima viagem (a derradeira, a sem retorno),A palavra futuro nao vai mais ter sentido para mim. Nenhum sentido.Oitocentas luas mais tarde,Aquilo que hoje e o presenteJa tera se tornado passado distante,Insignificante,Um quase-nada.E bem provavel que o predio do grupo Escolar Justiniano,Onde aprendi a ler e a escrever,Ainda continue em pe, diante da casa onde nasci, daqui a oitocentas luas,E que o pau-brasil, que ja e centenario,Esteja tao frondoso como agora, no jardim de Araras.Muitas outras arvores continuarao verdes, neste jardim, daqui a oitocentas luas.So eu terei sido arrasadoramente esquecido, com toda certeza.Eu e minhas ideias absurdas.Araras podera entao dormitar em paz,Sem maiores perturbacoes.77. Meu novo calendarioEstrelas,Mundos superiores,Vencerei, prometo.Posso dizer, sem receio de errar,Que nao sou deste mundo.Minha mae tinha razao.