Era outono. A cidade acordoupreguicosa e com os olhos embacados de quem se recusa a despertar. Pela janela observoua rua vazia e por alguns instantes a sensacao do tempo paradodespertou-lhe, alem de curiosidade, a ideia de tirar algum proveito da situacao. Nem caes vadios nem gatos enxotados se atreviam asair dos esconderijos para remexer o lixo revirado sobre as calcadas, rescaldoda pantomima da noite anterior. Nao fosse pela grossa fumaca que saia dosescapamentos os raros veiculos que se lancavam passariam despercebidos, de taosilencioso o ronco dos motores. Imaginou que, congeladas ate a alma, aspessoas, encurvadas, com os bracos cruzados, e aprisionadas pelo medo de que ossegredos pudessem ser revelados, recusavam a se mover e repetiam o mantraque lhes alimentava a esperanca de um raio de luz que abrisse o azul nohorizonte cinzento. Chovia uma chuva fina que, sem animar, nao deprimia. Iguala que nao consegue remover os entulhos deixados para tras e nem escorrer embusca de um leito para desaguar, mas que, imperceptivelmente, penetra o seioprofundo da terra, irriga o ser encoberto e o desvela para a alegria daalma esquecida quando lhe remove os sucos, tal qual se revolve o chao batido damemoria, tornando-a fofa, revirada e pronta para ser lavrada. Naquele momentoquis uma chuva implacavel e inoponivel, que o arrastasse dali, livrando-o detodos os seus ais, desligando passado e futuro. Quis sim, como Kronos, negar otempo, po-lo a ferros. Sem memoria e sem porvir. Regozijou-se com a ideia deque aprisionara para sempre o interludio instantaneo entre o que foi e o quevira. Desejou tanto eterniza-lo que sonhou com manhas chuvosas nas quais eraaquecido com um abraco forte, um beijo torrido. Mas quando, a cada despertar,viu que eram iguais, as tardes cinzentas e o presente esteril, choroucopiosamente. Nao foi por dividas. Sempre mantive as contas em dia, semdeixar de poupar algum. Pra viuva, deixo uma generosa pensao. Quanto aosfilhos, sempre disse que pai e pai, mae e mae e filho e ingrato, mesmo assim,serao destinatarios de uma bela quantia em imoveis e aplicacoes financeiras.Disso, nao haverao de se queixar.Nao foi por doenca. Sempre frequentei regularmente osmedicos, inclusive o urologista, que minha prostata nao me deixa mentir. Oultimo ultrassom revelou dimensoes levemente aumentadas, mas com contornosregulares e textura parenquimatosa preservada, tudo a demonstrar um resultadocompativel com hiperplasia benigna.Nao foi por falta de amor. Sempre fui muito amado. Tanto epor tantas que muitas vezes tive a firme conviccao de que nao era merecedor. Receioque nao tenha devolvido com a mesma intensidade.Levo comigo uma antiga frustracao. A de nao ter tidohabilidade suficiente para construir grandes amizades, apesar dos esforcos. Comono poema, tive poucos, raros amigos. Algumas delas nao resistiram ao tempo.Outras sucumbiram diante de circunstancias que a mim pareceram despreziveis,sinal de que nao eram tao solidas assim, tanto que se desfizeram em graos deareia.Nao desperdicem tempo com quebra-cabecas. Nao ha um motivoaparente. Nem chorem por mim, que detesto pantomimas.Ao contrario de Borges, nunca soube qual seria meu destino, oque nao significa dizer que nunca o persegui.Antes, precisava encontrar a mim mesmo. Pressupostoessencial.Foi onde falhei.Aconteceu que me cansei.Simples assim. Sou o rio de HeraclitoQuem me ve