Cansara-se daquela danca sem par. O pulso ainda pulsando num ritmo freneticamente eletronico. Fazia calor. Fazia falta. E fazia tempo... No chao do quarto - deitada em meio ha cliches - vento entrando pela janela, observou o ceu naquela noite agora fria. Nenhuma estrela, so aquele satelite natural se mantinha absoluto. Lindo, longe... E que agora parecia querer invadir com sua luz o comodo pequeno. Levantou-se do transe como quem desperta de um pesadelo. Talvez nem ela mesma soubesse por quanto tempo se mantivera assim, inerte... Chacoalhou a cabeca para os lados na va tentativa de expulsar aquele enxame de interrogacoezinhas que tanto a atordoavam. Saltitantes, multicoloridas... Eram dezenas, centenas delas.Apos um espaco de tempo breve - como uma xicara de cafe - as tais pontuacoes partiram num cortejo silencioso e ritmado, como tudo na vida dela. Ou quase tudo... Ela nao. Permaneceu estatica, entorpecida. E indagou la aos seus botoes: sera o amor um mero engano, ou e agente que engana o amor?Tentou chegar a uma conclusao, mas nao obteve respostas. Botoes vermelhos sao surdos!Pensou consigo mesma que se fosse um botao podiam pensar nisso juntas.Ninguem por perto, so os surdos botoes e o som do silencio que ecoava no quarto. E ela ali, sozinha, podia ser o que quisesse... Naquela noite, a poetisa fingiu mais uma vez. Deram-na um fruto. Um fruto de sabor acido e adstringente. Uma esfera pequenina e macica de cor extravagantemente verde - tipica das folhas, ervas e esmeraldas... Cheirava a fruta fresca.E ela, com toda a sua miudeza, fitava-o com um certo impeto de quem nao sabe muito bem o que fazer diante de um achado aparentemente sem proposito. Em seus pensamentos, divagava acerca do que faria com seu presente.Certamente come-lo nao ia. Frutos citricos sao tao, citricos...Mas, e se o proposito fosse justamente completa-lo com o que nele faltava?Pensou que se adocasse seu fruto, poderia enfim obter algum exito. Entao, parou de pensar, acresentou um pouco de acucar e aquilo lhe pareceu um pouco obvio tambem...Deram-na um limao. E dele ela fez um doce, e de quebra, uma limonada. As cenas do que ocorrera pela manha ainda passeavam lentamente pela sua cabeca. Tao lentas quanto as nuvens brancas como algodao doce, e que iam formando desenhos no ceu azul celeste, e que agora ela observava pela janela.Lembrando minunciosamente do ocorrido, pode enfim ater-se a detalhes que ha algumas horas passaram despercebidos. Como quanto definiram-a com um adjetivo que ela jamais ouvira. Nem tampouco conhecia o seu significado. Entretanto, ela que sabia tudo, so nao sabia voar.Procurou entao por um antigo livreto vermelho - ja empoeirado na prateleira - ao qual costumasse recorrer quando nao se tem o dominio lexico necessario para compreender uma ofensa, ou tao logo vestir uma carapuca.Por certo que ja haviam adjetivado-a antes de inumeras maneiras. Umas simpaticas, outras nem tanto. Algumas ate dificeis de proferir, daquelas cuja tamanha complexidade despertam por si so certa execracao.Anacronica. Escalafobetica. Efemera. Libertina. Subjacente. Pueril... Vez em quando ate se perguntava se nao seria mesmo uma prosopopeia, que dava impeto a uma mocinha feita daquela