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partida e em minha mae, professora de Historia que, entre tantas coisas mais, me ensinou essa paixao pelo mundo e pelo tempo.Sempre acontecem coisas quando vou a Notre-Dame. Certa vez, encontrei um conhecido de Porto Alegre que nao via pelo menos a 20 anos. Outra, chegando de uma temporada penosa numa Londres congelada e aterrorizada por bombas do IRA, na epoca da Guerra do Golfo, tropecei numa greve de fome de curdos no jardim em frente. Na mais bonita dessas vezes, eu estava tristissimo. Ha meses nao havia sol, ninguem mandava noticias de lugar algum, o dinheiro estava no fim, pessoas que eu considerava amigas tinham sido crueis e desonestas. Pior que tudo, rondava um sentimento de desorientacao. Aquela liberdade e falta de lacos tao totais que tornam-se horriveis, e voce pode entao ir tanto para Botucatu quanto para Java, Budapeste ou Maputo nada interessa. Viajante sofre muito: e o preco que se paga por querer ver como um danado,feito Pessoa. Eu sentia profunda falta de alguma coisa que nao sabia o que era. Sabia so que doia, doia. Sem remedio.Enrolado num capotao da Segunda Guerra, naquela tarde em Notre-Dame rezei, acendi vela, pensei coisas do passado, da fantasia e memoria, depois sai a caminhar. Parei numa vitrina cheia de obras do conde Saint-Germain, me perdi pelos bulevares da le dela Cite. Entao sentei num banco do Quai de Bourbon, de costas para o Sena, acendi um cigarro e olhei para a casa em frente, no outro lado da rua. Na fachada estragada pelo tempo lia-se numa placa: II y a toujours quelque choe dabient qui me tourmente (Existe sempre alguma coisa ausente que me atormenta) frase de uma carta escrita por Camilie Claudel a Rodin, em 1886. Daquela casa, dizia aplaca, Camille saira direto para o hospicio, onde permaneceu ate a morte. Perdida de amor, de talento e de loucura.Fazia frio, garoava fino sobre o Sena, daquelas garoas tao finas que mal chegam a molhar um cigarro. Copiei a frase numa agenda. E seja la o que possa significar ficar bem dentro desse desconforto inseparavel da condicao, naquele momento justo e breve fiquei bem. Tomei um Calvados, entrei numa galeria para ver os desenhos de Egon Schiele enquanto a frase de Camille assentava aos poucos na cabeca. Que algo sempre nos falta o que chamamos de Deus, o que chamamos de amor, saude, dinheiro, esperanca ou paz. Sentir sede, faz parte. E atormenta.Como a vida e tecela imprevisivel, e ponto dado aqui vezenquando so vai ser arrematado la na frente. Tres anos depois fui parar em Saint-Nazaire, cidadezinha no estuario do rio Loire, fronteira sul da Bretanha. La, escrevi uma novela chamada Bem longe de Marienbad , homenagem mais a cancao de Barbara que ao filme de Resnais. Uma tarde sai a caminhar procurando na mente uma epigrafe para o texto. Por acaso, fui dar na frente de um centro cultural chamado (oh!) Camille Claudel. Lembrei da agenda antiga, fui remexer papeis. E la estava aquela frase que eu nem lembrava mais e era, sim, a epigrafe e sintese (quem sabe
epitafio, um dia) nao so daquele texto, mas de todos os outros que escrevi ate hoje. E do que nao escrevi, mas vivi e vivo e viverei.Pego o metro, vou conferir. Continua la, a placa na fachada da casa numero 1 do Quai de Bourbon, no mesmo lugar. Quando um dia voce vier a Paris, procure. E se nao vier, para seu proprio bem guarde este recado: alguma coisa sempre faz falta. Guarde sem dor, embora doa, e em segredo.
No entanto, todo homem mata aquilo que adora, Que cada um deles seja ouvido. Alguns procedem com dureza no olhar, Outros com uma palavra lisonjeira. O covarde fa-lo com um beijo, Enquanto o bravo o faz com a espada! Uns matam o proprio amor quando ainda jovens, Outros o fazem na velhice; Uns estrangulam com as maos da luxuria, Outros com a mao de Ouro, O que e bondoso faz uso do punhal, Porque a morte assim vem mais depressa. Uns amam pouco tempo, outros demais, Uns vendem, outros compram; Alguns praticam a acao com muitas lagrimas E outros sem um suspiro,sequer: Pois todo o homem mata o objeto do seu amor E, no entanto, nem todo homem e condenado a morte. RomancePara as Festas de AgoniaVi-te chegar, como haviaSonhado ja que chegasses:Vinha teu vulto tao beloEm teu cavalo amarelo,Anjo meu, que, se me amasses,Em teu cavalo eu partiraSem saudade, pena, ou ira;Teu cavalo, que amarrarasAo tronco de minha gloriaE pastava-me a memoria.Feno de ouro, gramas raras.Era tao calido o peitoAngelico, onde meu leitoMe deixaste entao fazer,Que pude esquecer a corDos olhos da Vida e a dorQue o Sono vinha trazer.Tao celeste foi a Festa,Tao fino o Anjo, e a BestaOnde montei tao serena,Que posso, Damas, dizer-vosE a vos, Senhores, tao servosDe outra Festa mais terrena Nao morri de mala sorte,Morri de amor pela Morte.Mario Faustino dos Santos e Silva nasceu no dia 22 de outubrode 1930, em Teresina, Piaui. Comecou muito cedo, aos 16 anos ja publicavacronicas e escrevia poemas. Durante sua breve vida escreveu belos poemas,muitos deles relacionados a morte. O autor publicou um unico livro de poesia em1955, O homem e sua hora. Mario Faustino faleceu aos 32 anos de idade, numtragico acidente aereo, curiosamente.Fonte: http://www.revistas.usp.br/comueduc/article/viewFile/44093/47714 ProfessorAdilson Citelli Este grupo ate que tem musicas legais, nao e mesmo? Os caipiras de la, assim como os de ca, sempre tem um som bacana! E isso. Um pouco cansada, com as compras deformando o novo saco de trico, Ana subiu no bonde. Depositou o volume no colo e o bonde comecou a andar. Recostou-se entao no banco procurando conforto, num suspiro de meia satisfacao.Os filhos de Ana eram bons, uma coisa verdadeira e sumarenta. Cresciam, tomavam banho, exigiam para si, malcriados, instantes cada vez mais completos. A cozinha era enfim espacosa, o fogao enguicado dava estouros. O calor era forte no apartamento que estavam aos poucos pagando. Mas o vento batendo nas cortinas que ela mesma cortara lembrava-lhe que se quisesse podia parar e enxugar a testa, olhando o calmo horizonte. Como um lavrador. Ela plantara as sementes que tinha na mao, nao outras, mas essas apenas. E cresciam arvores. Crescia sua rapida conversa com o cobrador de luz, crescia a agua enchendo o tanque, cresciam seus filhos, crescia a mesa com comidas, o marido chegando com os jornais e sorrindo de fome, o canto importuno das empregadas do edificio. Ana dava a tudo, tranquilamente, sua mao pequena e forte, sua corrente de vida.Certa hora da tarde era mais perigosa. Certa hora da tarde as arvores que plantara riam dela. Quando
nada mais precisava de sua forca, inquietava-se. No entanto sentia-se mais solida do que nunca, seu corpo engrossara um pouco e era de se ver o modo como cortava blusas para os meninos, a grande tesoura dando estalidos na fazenda. Todo o seu desejo vagamente artistico encaminhara-se ha muito no sentido de tornar os dias realizados e belos; com o tempo, seu gosto pelo decorativo se desenvolvera e suplantara a intima desordem. Parecia ter descoberto que tudo era passivel de aperfeicoamento, a cada coisa se emprestaria uma aparencia harmoniosa; a vida podia ser feita pela mao do homem.No fundo, Ana sempre tivera necessidade de sentir a raiz firme das coisas. E isso um lar perplexamente lhe dera. Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado. O homem com quem casara era um homem verdadeiro, os filhos que tivera eram filhos verdadeiros. Sua juventude anterior parecia-lhe estranha como uma doenca de vida. Dela havia aos poucos emergido para descobrir que tambem sem a felicidade se vivia: abolindo-a, encontrara uma legiao de pessoas, antes invisiveis, que viviam como quem trabalha com persistencia, continuidade, alegria. O que sucedera a Ana antes de ter o lar estava para sempre fora de seu alcance: uma exaltacao perturbada que tantas vezes se confundira com felicidade insuportavel. Criara em troca algo enfim compreensivel, uma vida de adulto. Assim ela o quisera e o escolhera.Sua precaucao reduzia-se a tomar cuidado na hora perigosa da tarde, quando a casa estava vazia sem precisar mais dela, o sol alto, cada membro da familia distribuido nas suas funcoes. Olhando os moveis limpos, seu coracao se apertava um pouco em espanto. Mas na sua vida nao havia lugar para que sentisse ternura pelo seu espanto ela o abafava com a mesma habilidade que as lides em casa lhe haviam transmitido. Saia entao para fazer compras ou levar objetos para consertar, cuidando do lar e da familia a revelia deles. Quando voltasse era o fim da tarde e as criancas vindas do colegio exigiam-na. Assim chegaria a noite, com sua tranquila vibracao. De manha acordaria aureolada pelos calmos deveres. Encontrava os moveis de novo empoeirados e sujos, como se voltassem arrependidos. Quanto a ela mesma, fazia obscuramente parte das raizes negras e suaves do mundo. E alimentava anonimamente a vida. Estava bom assim. Assim ela o quisera e escolhera.O bonde vacilava nos trilhos, entrava em ruas largas. Logo um vento mais umido soprava anunciando, mais que o fim da tarde, o fim da hora instavel. Ana respirou profundamente e uma grande aceitacao deu a seu rosto um ar de mulher.O bonde se arrastava, em seguida estacava. Ate Humaita tinha tempo de descansar. Foi entao que olhou para o homem parado no ponto.A diferenca entre ele e os outros e que ele estava realmente parado. De pe, suas maos se mantinham avancadas. Era um cego.O que havia mais que fizesse Ana se aprumar em desconfianca? Alguma coisa intranquila estava sucedendo. Entao ela viu: o cego mascava chicles... Um homem cego mascava chicles.Ana ainda
teve tempo de pensar por um segundo que os irmaos viriam jantar o coracao batia-lhe violento, espacado. Inclinada, olhava o cego profundamente, como se olha o que nao nos ve. Ele mascava goma na escuridao. Sem sofrimento, com os olhos abertos. O movimento da mastigacao fazia-o parecer sorrir e de repente deixar de sorrir, sorrir e deixar de sorrir como se ele a tivesse insultado, Ana olhava-o. E quem a visse teria a impressao de uma mulher com odio. Mas continuava a olha-lo, cada vez mais inclinada o bonde deu uma arrancada subita jogando-a desprevenida para tras, o pesado saco de trico despencou-se do colo, ruiu no chao Ana deu um grito, o condutor deu ordem de parada antes de saber do que se tratava o bonde estacou, os passageiros olharam assustados.Incapaz de se mover para apanhar suas compras, Ana se aprumava palida. Uma expressao de rosto, ha muito nao usada, ressurgia-lhe com dificuldade, ainda incerta, incompreensivel. O moleque dos jornais ria entregando-lhe o volume. Mas os ovos se haviam quebrado no embrulho de jornal. Gemas amarelas e viscosas pingavam entre os fios da rede. O cego interrompera a mastigacao e avancava as maos inseguras, tentando inutilmente pegar o que acontecia. O embrulho dos ovos foi jogado fora da rede e, entre os sorrisos dos passageiros e o sinal do condutor, o bonde deu a nova arrancada de partida.Poucos instantes depois ja nao a olhavam mais. O bonde se sacudia nos trilhos e o cego mascando goma ficara atras para sempre. Mas o mal estava feito.A rede de trico era aspera entre os dedos, nao intima como quando a tricotara. A rede perdera o sentido e estar num bonde era um fio partido; nao sabia o que fazer com as compras no colo. E como uma estranha musica, o mundo recomecava ao redor. O mal estava feito. Por que? Teria esquecido de que havia cegos? A piedade a sufocava, Ana respirava pesadamente. Mesmo as coisas que existiam antes do acontecimento estavam agora de sobreaviso, tinham um ar mais hostil, perecivel... O mundo se tornara de novo um mal-estar. Varios anos ruiam, as gemas amarelas escorriam. Expulsa de seus proprios dias, parecia-lhe que as pessoas da rua eram periclitantes, que se mantinham por um minimo equilibrio a tona da escuridao e por um momento a falta de sentido deixava-as tao livres que elas nao sabiam para onde ir. Perceber uma ausencia de lei foi tao subito que Ana se agarrou ao banco da frente, como se pudesse cair do bonde, como se as coisas pudessem ser revertidas com a mesma calma com que nao o eram.O que chamava de crise viera afinal. E sua marca era o prazer intenso com que olhava agora as coisas, sofrendo espantada. O calor se tornara mais abafado, tudo tinha ganho uma forca e vozes mais altas. Na Rua Voluntarios da Patria parecia prestes a rebentar uma revolucao, as grades dos esgotos estavam secas, o ar empoeirado. Um cego mascando chicles mergulhara o mundo em escura sofreguidao. Em cada pessoa forte havia a ausencia de piedade pelo cego
e as pessoas assustavam-na com o vigor que possuiam. Junto dela havia uma senhora de azul, com um rosto. Desviou o olhar, depressa. Na calcada, uma mulher deu um empurrao no filho! Dois namorados entrelacavam os dedos sorrindo... E o cego? Ana caira numa bondade extremamente dolorosa.Ela apaziguara tao bem a vida, cuidara tanto para que esta nao explodisse. Mantinha tudo em serena compreensao, separava uma pessoa das outras, as roupas eram claramente feitas para serem usadas e podia-se escolher pelo jornal o filme da noite tudo feito de modo a que um dia se seguisse ao outro. E um cego mascando goma despedacava tudo isso. E atraves da piedade aparecia a Ana uma vida cheia de nausea doce, ate a boca.So entao percebeu que ha muito passara do seu ponto de descida. Na fraqueza em que estava, tudo a atingia com um susto; desceu do bonde com pernas debeis, olhou em torno de si, segurando a rede suja de ovo. Por um momento nao conseguia orientar-se. Parecia ter saltado no meio da noite.Era uma rua comprida, com muros altos, amarelos. Seu coracao batia de medo, ela procurava inutilmente reconhecer os arredores, enquanto a vida que descobrira continuava a pulsar e um vento mais morno e mais misterioso rodeava-lhe o rosto. Ficou parada olhando o muro. Enfim pode localizar-se. Andando um pouco mais ao longo de uma sebe, atravessou os portoes do Jardim Botanico.Andava pesadamente pela alameda central, entre os coqueiros. Nao havia ninguem no Jardim. Depositou os embrulhos na terra, sentou-se no banco de um atalho e ali ficou muito tempo.A vastidao parecia acalma-la, o silencio regulava sua respiracao. Ela adormecia dentro de si.De longe via a aleia onde a tarde era clara e redonda. Mas a penumbra dos ramos cobria o atalho.Ao seu redor havia ruidos serenos, cheiro de arvores, pequenas surpresas entre os cipos. Todo o Jardim triturado pelos instantes ja mais apressados da tarde. De onde vinha o meio sonho pelo qual estava rodeada? Como por um zunido de abelhas e aves. Tudo era estranho, suave demais, grande demais.Um movimento leve e intimo a sobressaltou voltou-se rapida. Nada parecia se ter movido. Mas na aleia central estava imovel um poderoso gato. Seus pelos eram macios. Em novo andar silencioso, desapareceu.Inquieta, olhou em torno. Os ramos se balancavam, as sombras vacilavam no chao. Um pardal ciscava na terra. E de repente, com mal-estar, pareceu-lhe ter caido numa emboscada. Fazia-se no Jardim um trabalho secreto do qual ela comecava a se aperceber.Nas arvores as frutas eram pretas, doces como mel. Havia no chao carocos secos cheios de circunvolucoes, como pequenos cerebros apodrecidos. O banco estava manchado de sucos roxos. Com suavidade intensa rumorejavam as aguas. No tronco da arvore pregavam-se as luxuosas patas de uma aranha. A crueza do mundo era tranquila. O assassinato era profundo. E a morte nao era o que pensavamos.Ao mesmo tempo que imaginario era um mundo de se comer com os dentes, um mundo de volumosas dalias e tulipas. Os troncos eram percorridos por parasitas folhudas, o abraco era macio, colado. Como a repulsa que
precedesse uma entrega era fascinante, a mulher tinha nojo, e era fascinante.As arvores estavam carregadas, o mundo era tao rico que apodrecia. Quando Ana pensou que havia criancas e homens grandes com fome, a nausea subiu-lhe a garganta, como se ela estivesse gravida e abandonada. A moral do Jardim era outra. Agora que o cego a guiara ate ele, estremecia nos primeiros passos de um mundo faiscante, sombrio, onde vitorias-regias boiavam monstruosas. As pequenas flores espalhadas na relva nao lhe pareciam amarelas ou rosadas, mas cor de mau ouro e escarlates. A decomposicao era profunda, perfumada... Mas todas as pesadas coisas, ela via com a cabeca rodeada por um enxame de insetos enviados pela vida mais fina do mundo. A brisa se insinuava entre as flores. Ana mais adivinhava que sentia o seu cheiro adocicado... O Jardim era tao bonito que ela teve medo do Inferno.Era quase noite agora e tudo parecia cheio, pesado, um esquilo voou na sombra. Sob os pes a terra estava fofa, Ana aspirava-a com delicia. Era fascinante, e ela sentia nojo.Mas quando se lembrou das criancas, diante das quais se tornara culpada, ergueu-se com uma exclamacao de dor. Agarrou o embrulho, avancou pelo atalho obscuro, atingiu a alameda. Quase corria e via o Jardim em torno de si, com sua impersonalidade soberba. Sacudiu os portoes fechados, sacudia-os segurando a madeira aspera. O vigia apareceu espantado de nao a ter visto.Enquanto nao chegou a porta do edificio, parecia a beira de um desastre. Correu com a rede ate o elevador, sua alma batia-lhe no peito o que sucedia? A piedade pelo cego era tao violenta como uma ansia, mas o mundo lhe parecia seu, sujo, perecivel, seu. Abriu a porta de casa. A sala era grande, quadrada, as macanetas brilhavam limpas, os vidros da janela brilhavam, a lampada brilhava que nova terra era essa? E por um instante a vida sadia que levara ate agora pareceu-lhe um modo moralmente louco de viver. O menino que se aproximou correndo era um ser de pernas compridas e rosto igual ao seu, que corria e a abracava. Apertou-o com forca, com espanto. Protegia-se tremula. Porque a vida era periclitante. Ela amava o mundo, amava o que fora criado amava com nojo. Do mesmo modo como sempre fora fascinada pelas ostras, com aquele vago sentimento de asco que a aproximacao da verdade lhe provocava, avisando-a. Abracou o filho, quase a ponto de machuca-lo. Como se soubesse de um mal o cego ou o belo Jardim Botanico? agarrava-se a ele, a quem queria acima de tudo. Fora atingida pelo demonio da fe. A vida e horrivel, disse-lhe baixo, faminta. O que faria se seguisse o chamado do cego? Iria sozinha... Havia lugares pobres e ricos que precisavam dela. Ela precisava deles... Tenho medo, disse. Sentia as costelas delicadas da crianca entre os bracos, ouviu o seu choro assustado. Mamae, chamou o menino. Afastou-o, olhou aquele rosto, seu coracao crispou-se. Nao deixe mamae te esquecer, disse-lhe. A crianca mal sentiu o abraco se afrouxar, escapou e correu ate a porta do quarto, de onde
olhou-a mais segura. Era o pior olhar que jamais recebera. Q sangue subiu-lhe ao rosto, esquentando-o.Deixou-se cair numa cadeira com os dedos ainda presos na rede. De que tinha vergonha?Nao havia como fugir. Os dias que ela forjara haviam-se rompido na crosta e a agua escapava. Estava diante da ostra. E nao havia como nao olha-la. De que tinha vergonha? E que ja nao era mais piedade, nao era so piedade: seu coracao se enchera com a pior vontade de viver.Ja nao sabia se estava do lado do cego ou das espessas plantas. O homem pouco a pouco se distanciara e em tortura ela parecia ter passado para o lados que lhe haviam ferido os olhos. O Jardim Botanico, tranquilo e alto, lhe revelava. Com horror descobria que pertencia a parte forte do mundo e que nome se deveria dar a sua misericordia violenta? Seria obrigada a beijar um leproso, pois nunca seria apenas sua irma. Um cego me levou ao pior de mim mesma, pensou espantada. Sentia-se banida porque nenhum pobre beberia agua nas suas maos ardentes. Ah! era mais facil ser um santo que uma pessoa! Por Deus, pois nao fora verdadeira a piedade que sondara no seu coracao as aguas mais profundas? Mas era uma piedade de leao.Humilhada, sabia que o cego preferiria um amor mais pobre. E, estremecendo, tambem sabia por que. A vida do Jardim Botanico chamava-a como um lobisomem e chamado pelo luar. Oh! mas ela amava o cego! pensou com os olhos molhados. No entanto nao era com este sentimento que se iria a uma igreja. Estou com medo, disse sozinha na sala. Levantou-se e foi para a cozinha ajudar a empregada a preparar o jantar.Mas a vida arrepiava-a, como um frio. Ouvia o sino da escola, longe e constante. O pequeno horror da poeira ligando em fios a parte inferior do fogao, onde descobriu a pequena aranha. Carregando a jarra para mudar a agua havia o horror da flor se entregando languida e asquerosa as suas maos. O mesmo trabalho secreto se fazia ali na cozinha. Perto da lata de lixo, esmagou com o pe a formiga. O pequeno assassinato da formiga. O minimo corpo tremia. As gotas dagua caiam na agua parada do tanque. Os besouros de verao. O horror dos besouros inexpressivos. Ao redor havia uma vida silenciosa, lenta, insistente. Horror, horror. Andava de um lado para outro na cozinha, cortando os bifes, mexendo o creme. Em torno da cabeca, em ronda, em torno da luz, os mosquitos de uma noite calida. Uma noite em que a piedade era tao crua como o amor ruim. Entre os dois seios escorria o suor. A fe a quebrantava, o calor do forno ardia nos seus olhos.Depois o marido veio, vieram os irmaos e suas mulheres, vieram os filhos dos irmaos.Jantaram com as janelas todas abertas, no nono andar. Um aviao estremecia, ameacando no calor do ceu. Apesar de ter usado poucos ovos, o jantar estava bom. Tambem suas criancas ficaram acordadas, brincando no tapete com as outras. Era verao, seria inutil obriga-las a dormir.
Ana estava um pouco palida e ria suavemente com os outros. Depois do jantar, enfim, a primeira brisa mais fresca entrou pelas janelas. Eles rodeavam a mesa, a familia. Cansados do dia, felizes em nao discordar, tao dispostos a nao ver defeitos. Riam-se de tudo, com o coracao bom e humano. As criancas cresciam admiravelmente em torno deles. E como a uma borboleta, Ana prendeu o instante entre os dedos antes que ele nunca mais fosse seu.Depois, quando todos foram embora e as criancas ja estavam deitadas, ela era uma mulher bruta que olhava pela janela. A cidade estava adormecida e quente. O que o cego desencadeara caberia nos seus dias? Quantos anos levaria ate envelhecer de novo? Qualquer movimento seu e pisaria numa das criancas. Mas com uma maldade de amante, parecia aceitar que da flor saisse o mosquito, que as vitorias-regias boiassem no escuro do lago. O cego pendia entre os frutos do Jardim Botanico.Se fora um estouro do fogao, o fogo ja teria pegado em toda a casa! pensou correndo para a cozinha e deparando com o seu marido diante do cafe derramado. O que foi?! gritou vibrando toda.Ele se assustou com o medo da mulher. E de repente riu entendendo: Nao foi nada, disse, sou um desajeitado. Ele parecia cansado, com olheiras.Mas diante do estranho rosto de Ana, espiou-a com maior atencao. Depois atraiu-a a si, em rapido afago. Nao quero que lhe aconteca nada, nunca! disse ela. Deixe que pelo menos me aconteca o fogao dar um estouro, respondeu ele sorrindo.Ela continuou sem forca nos seus bracos. Hoje de tarde alguma coisa tranquila se rebentara, e na casa toda havia um tom humoristico, triste. E hora de dormir, disse ele, e tarde. Num gesto que nao era seu, mas que pareceu natural, segurou a mao da mulher, levando-a consigo sem olhar para tras, afastando-a do perigo de viver.Acabara-se a vertigem de bondade.E, se atravessara o amor e o seu inferno, penteava-se agora diante do espelho, por um instante sem nenhum mundo no coracao. Antes de se deitar, como se apagasse uma vela, soprou a pequena flama do dia.