quando o proximo poema?quando o proximo passo?ainda nao ainda naoabra pro tempomais um pouco de espaco escrevo poesia no tempo que daentre uma mordidae um gole de cha de todas as saudades que me doema mais crueleu nem sei de onde vem. var _gaq = _gaq || []; _gaq.push(['_setAccount', 'UA-17325712-1']); _gaq.push(['_trackPageview']); (function() { var ga = document.createElement('script'); ga.type = 'text/javascript'; ga.async = true; ga.src = ('https:' == document.location.protocol ? 'https://ssl' : 'http://www') + '.google-analytics.com/ga.js'; var s = document.getElementsByTagName('script')[0]; s.parentNode.insertBefore(ga, s); })(); Caio Fernando Abreu disse que "Amor mata, amor mata, amor mata". Mentira. Amor passa, amor passa, amor passa. Antes matasse. var _gaq = _gaq || []; _gaq.push(['_setAccount', 'UA-17325712-1']); _gaq.push(['_trackPageview']); (function() { var ga = document.createElement('script'); ga.type = 'text/javascript'; ga.async = true; ga.src = ('https:' == document.location.protocol ? 'https://ssl' : 'http://www') + '.google-analytics.com/ga.js'; var s = document.getElementsByTagName('script')[0]; s.parentNode.insertBefore(ga, s); })(); que a dor nao falteque o trabalho nao sirvaque o sexo nao bastepor favor,para que eu viva de arte ..................................... alvorada .................................................................................................... dia................................................................. noite .,....................................................................................................... madrugadatudo se repetee a vida seguedesenfrada cogito ergo sumo Desde o inicio, pra Jui, mo chara.Ei, so to te escrevendo pra dizer que estou feliz. Pra voce nao ficar preocupada como ficou aquele dia. E que a gente acha demais que ficar ate tarde de noite no computador trablhando nao faz mal, que no dia seguinte vai estar tudo bem. E que a gente pensa demais que pode viver como se nao fosse com a gente, como se nao tivesse nada a ver com isso. E continuaria pensando que viver assim tambem pode ser felicidade, se nao existissem esses dias de fim de primavera. Esses em que a gente vive como se fosse assunto nosso. Esses em que a gente nao vai a aula ou ao trabalho para fazer teatro, e ve mais cedo a luz do dia que aparece pela primeira vez em algumas semanas. Ai a gente entende que existe plenitude, e se sente o super homem do Nietzsche em alegria. Se permite correr na rua quanto e como quer, e entrar ate nas lojas que nao tem nada a ver, e de repente se ve no alto do arco do viaduto de Sta. Tereza, em plena luz do dia, e se acha dono do mundo. Hoje eu iria a pe do Floresta ate Nova Lima, e ja fiz metade do caminho. E que me sinto vontade de Schopenhauer e todo mundo e igual a mim. Hoje realizo a vontade toda e ela se desfaz, e o mundo todo e radiante como eu. Nao tenho coragem de ouvir minhas musicas e ligo o radio, quero cantar e so na minha lingua. Ate os cafes que tanto amo para escrever me parecem repugnantes com sua luz baixa e cheiro de gente que nao descansa. Hoje quero receber luz e achar que crio vento quando corro e meus cabelos parecem rir.Quero tambem alguem com quem eu possa compartilhar tudo isso, mas nao tem... Todos meus amigos estao longe: pro norte, pro sul, pra dentro. Dentro de si ou de preocupacoes... mas tudo bem. Hoje posso reinventar voces