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uma namorada se voce nao lembrar o nome dela? Nao pode ter filhos, a nao ser que voce queria que eles crescam com um pai que nao os reconhecam. Com certeza nao consegue ficar num emprego. Nao sao muitos os profissionais por ai estimados por seu esquecimento. Prostituicao, talvez. Politica, certamente.Nao. Sua vida acabou. Voce e um cara morto. A unica coisa que os medicos esperam fazer e te ensinar a ser menos que um fardo para os receituarios. E eles provavelmente nunca te deixarao ir para casa, onde quer que ela seja.Entao a questao nao e "ser ou nao ser", porque voce nao e. A questao e se voce quer fazer algo a respeito. Se vinganca te importa.Acontece com a maioria das pessoas. Por umas poucas semanas, eles marcam a terra, eles planejam, eles tiram as medidas para nivelar as coisas. Mas a passagem do tempo e o suficiente para sucumbir o impulso inicial. O tempo e um ladrao, nao e o que dizem? E o tempo acaba convencendo a maioria de nos que perdao e uma virtude. Convenientemente, covardia e perdao parecem a mesma coisa de certo ponto de vista. Tempo rouba sua forca.Se tempo e medo nao sao suficientes para dissuadir as pessoas de suas vingancas, pelo menos elas terao sempre a seguranca, balancam suas cabecas calmamente e dizem, NOS entendemos, mas voce e o homem apropriado para deixar essas coisas pra la. De superar estas coisas. De nao se rebaixar ao nivel deles. E alem disso, digo com autoridade, se voce tentar alguma coisa estupida, nos te trancaremos num quartinho.Mas eles ja te colocaram no quarto, nao foi? So que eles nao prestam muita atencao em voce nem botam uma vigilancia muito rigorosa porque voce e um aleijado. Um cadaver. Um vegetal que provavelmente nao se lembraria de comer ou cagar se nao tivesse alguem pra te lembrar.E conforme a passagem do tempo, bem, isto nao se aplica mais a voce, nao e? Sao aqueles mesmos dez minutos, repetidas vezes. Entao como voce pode perdoar se voce nao recorda para esquecer?Voce devia ser o tipo "deixa pra la", acertei? Antes. Mas voce nao e mais aquele homem. Nem metade dele. Voce e uma fracao; voce e o homem dez-minutos.Claro, a fraqueza e grande. O primeiro impulso. Voce deve preferir sentar no seu quartinho e chorar. Viver na sua colecao restrita de memorias, polindo carinhosamente cada uma delas. Vida meia-boca colocada atras de um vidro e definhando sobre uma cartolina como uma colecao de insetos exoticos. Voce gostaria de viver atras deste vidro, nao e? Preservado em formol.Voce gostaria de viver assim mas nao pode, certo? Nao pode por causa da ultima aquisicao para sua colecao. A ultima coisa que voce lembra. O rosto dele. O rosto dele e sua esposa, te pedindo ajuda com os olhos.E talvez seja ai onde voce possa descansar quando tudo acabar. Sua pequena colecao. Eles podem te trancar em outro quartinho e voce pode viver o resto da sua vida no passado. Mas so se voce tiver um pedacinho de papel na mao
dizendo que voce o pegou.Voce sabe que estou certo. Voce sabe que tem muito trabalho a fazer. Pode parecer impossivel, mas tenho certeza que se cada um fizer sua parte, vamos pensar em como fazer. Mas voce nao tem muito tempo. Tem apenas cerca de dez minutos, pra dizer a verdade. Dai comeca tudo de novo. Entao faca alguma coisa com o tempo que voce tem.4EARL ABRE SEUS OLHOS e pisca na escuridao. O radio-relogio toca. Marca 3:20, e o luar vazado pela janela significa que deve ser madrugada. Earl tateia em busca do abajur, quase se debatendo. Luz incandescente preenche o ambiente, pintando o metal da mobilia de amarelo, as paredes de amarelo, a colcha tambem. Ele se deita e olha pra cima, para o pedaco de teto de azulejos amarelos sobre si, interrompidos por um recado escrito a mao grudado no teto. Ele le o que diz duas, talvez tres vezes, pisca os olhos para o quarto a seu redor.E um quarto nu. Institucional, talvez. Tem uma mesa logo abaixo da janela. A mesa esta vazia a nao ser pelo gritante radio-relogio. Earl percebe, neste momento, que esta totalmente vestido. Ate os sapatos colocados sob o lencol. Salta da cama e vai ate a mesa. Nada no quarto sugeria que alguem vive ali, ou que ja tinha vivido, exceto por pedacos de fita grudados, espalhados aqui e ali na parede. Nenhum quadro, nenhum livro, nada. Pela janela, ele pode ver a lua cheia iluminando o gramado bem cuidado.Earl bate no botao "soneca" do radio-relogio e encara por um momento as duas chaves grudadas na palma de sua mao. Ele sente a picada da fita enquanto vasculha as gavetas vazias. No bolso esquerdo da sua jaqueta, ele encontra um maco de notas de cem dolares e uma carta selada num envelope. Ele checa o resto do quarto e o banheiro. Pedacos de fita, bitucas de cigarro. Nada mais.Earl distraidamente brinca com o inchaco da cicatriz em seu pescoco e volta para a cama. Deita-se de costas e fixa os olhos no teto, para o recado grudado nele. O recado diz, LEVANTE-SE, SAIA DAI AGORA. ESSA GENTE ESTA TENTANDO TE MATAR.Earl fecha os olhos.5Eles tentaram te ensinar a fazer listagens no primario, lembra? Naqueles dias quando suas tarefas diarias ficavam na palma da sua mao. E se suas anotacoes saissem no banho, bem, dai eles nao teriam cumprido a licao. Sem direcao, eles disseram. Sem disciplina. Entao eles tentaram fazer voce escrever as coisas em algum lugar mais confiavel.Claro, seus professores primarios estariam se mijando de tanto rir se pudessem te ver agora. Porque voce se tornou o produto exato das suas aulas burocraticas. Porque voce nem consegue mijar sem consultar uma de suas anotacoes.Eles estavam certos. Anotacoes sao o unico jeito de sair da bagunca.Esta e a verdade: As pessoas, mesmos as normais, nunca sao nada sem uma lista de atribuicoes. Nao e tao simples. Estamos a merce do sistema limbico, nuvens de eletricidade pairando pelo cerebro. Todo homem e domesticado nas fracoes de vinte e quatro horas, e de novo,
no limite das vinte e quatro horas. E uma pantomima diaria, um homem cedendo controle para o outro: uma coxia abarrotada de velhos mercenarios clamando por sua vez ao holofote. Toda semana, todo dia. O homem irritado da a mao para o mal-humorado, e abraca o viciado em sexo, o introvertido, o tradicionalista. Todo homem e uma multidao, um monte de idiotas diferentes.Esta e a tragedia da vida. Porque por alguns minutos de cada dia, todo homem se torna um genio. Momentos de claridade, revelacao, chame como quiser. As nuvens se dissipam, os planetas se alinham, e tudo se torna obvio. Eu deveria parar de fumar, talvez, ou agora sei como me tornar milionario, ou esta e esta sao as chaves para a alegria eterna. Esta e verdade miseravel. Por alguns momentos, os segredos do universo se abrem para nos. A vida e uma armadilha de falatorio barato.Mas ai o genio, o sabio, tem que ceder o controle para o proxima cara da fila, na maioria das vezes e o cara que so quer comer batatas fritas, e a revelacao, brilhantismo e salvacao sao passados para um imbecil ou um hedonista ou um narcoleptico.O unico jeito de sair desta bagunca, com certeza, e tomar providencias para certificar-se que voce controla as idiotices em que voce se transformou. Pegar seus idiotas, um por um, e lidera-los. A melhor forma de fazer isto e fazer registros.E como uma carta que se escreve para si mesmo. Um planejamento, feito pelo cara que viu a luz, feito com passos simples o bastante para que o resto dos idiotas possam entender. Siga os estagios de um ate cem. Repita, se necessario.Seu problema e um pouco mais agudo, talvez, mas basicamente e a mesma coisa.E como aquele troco de computador, a sala Chinesa. Lembra daquilo? Um cara senta-se numa sala, descendo cartas com letras escritas numa linguagem que ele nao entende, vai descendo as cartas com uma letra por vez, de acordo com a sequencia das instrucoes de outra pessoa. As cartas supostamente devem formar uma piada em chines. O cara nao fala chines, e claro. Ele apenas segue as instrucoes.Ha algumas diferencas obvias no seu caso, e claro: Voce saiu fora da sala que eles te puseram, entao toda a aventura vai ter que ser ambulante. E o cara que da as instrucoes - o cara e voce tambem, so que uma versao anterior de voce. E a piada que estao contando, bem, tem o seu charme. Eu so acho dificil de alguem achar engracado.Entao, a ideia e esta. Tudo o que voce tem que fazer e seguir as instrucoes. Como subir numa escada de mao ou descer do sotao. Um passo de cada vez. Seguindo os registros. Simples.E o segredo, e claro, para qualquer registro e mante-lo num lugar onde voce pode ver.6ELE PODE OUVIR O ZUMBIDO atraves de suas palpebras. Insistente. Ele sai cacando o radio-relogio, mas nao consegue mexer seu braco.Earl abre seus olhos e ve um homenzarrao curvado sobre si. O homem o observa de cima a baixo, contrariado, e termina o trabalho.
Earl olha ao redor. Muito escuro para um consultorio medico.A dor transborda em seu cerebro, bloqueando suas duvidas. Ele se contorce de novo, tentando mexer o antebraco, aquele que ele sente como se queimasse. O braco nao se move, mas o homem lhe da outro olhar de raiva. Earl se arruma na cadeira para poder ver o que ha acima da cabeca do homem.A nausea e a dor vem juntas da arma na mao do homem - uma arma com uma agulha onde o cano deveria estar. A agulha esta perfurando a carne do antebraco de Earl, deixando uma trilha de letras em rajadas para tras.Earl tenta se recompor para ter uma melhor visao, para ler as letras em seu braco, mas nao consegue. Ele se recosta e olha para o teto.O tatuador desliga o barulho, cobre o antebraco de Earl com um pedaco de gaze, e perambula ate a parte de tras para trazer um panfleto descrevendo o que fazer em caso de infeccao. Talvez mais tarde ele contara a sua esposa sobre o cara e sua pequena anotacao. Talvez sua esposa o convencera a chamar a policia.Earl olha seu braco. As letras surgem da pele, um pouco lacrimejosas. Elas correm desde a pulseira do relogio de Earl ate seu cotovelo. Earl pisca ao ver a mensagem e le de novo. Diz, em cuidadosas letras maiusculas, EU ESTUPREI E MATEI SUA ESPOSA.7Hoje e seu aniversario, entao eu te trouxe um presentinho. Eu deveria ter trazido uma cerveja, mas quem sabe onde acabaria?No lugar disto, eu te trouxe um sino. Acho que tive que empenhar seu relogio para compra-lo, mas pra que diabos voce precisa de um relogio?Voce deve estar se perguntando, Por que um sino? Na verdade, tento adivinhar se voce nao se faz esta pergunta toda vez que encontra o sino no seu bolso. Muitas daquelas letras agora. Muitas pra voce procurar cada vez que quer uma resposta pra qualquer perguntinha.E uma piada, de verdade. Uma piada de cotidiano. Mas pense deste jeito: eu nao estou rindo de voce, estou rindo com voce.Eu gosto de pensar que toda vez que voce tira o sino de seu bolso pensa, Por que eu tenho este sino? Uma pequena parte de voce, um pedacinho do seu cerebro zoado, vai se lembrar e rir, como eu estou rindo agora.Alem disso, voce sabe a resposta. E algo que voce aprendeu antes. Entao se voce pensar nisto, voce sabera.De volta aos velhos dias, as pessoas tinham a obsessao do medo de serem enterradas vivas. Lembra-se agora? A ciencia medica nao era bem a que temos hoje, nao era incomum as pessoas subitamente acordarem num caixote. Entao os ricos tinham em seus caixoes tubos de respiracao. Tubinhos que percorriam toda a lama ate o solo pra que se alguem acordasse, quando supostamente nao era pra acordar, nao iria morrer por falta de oxigenio. Agora, eles devem ter testado isto e perceberam que voce poderia gritar ate a rouquidao pelo tubo, mas o tubo era muito estreito para ser barulhento. Nao era o suficiente para chamar atencao, no
fim das contas. Entao uma corda foi posta no tubo e amarrada num sininho preso a lapide. Se um morto voltasse a vida, tudo o que ele tinha que fazer era tocar o sininho ate alguem vir e descava-lo.Estou rindo agora, imaginando voce num onibus ou talvez numa lanchonete, vasculhando seu bolso e encontrando seu sininho e se perguntando de onde viera, por que o tem. Talvez voce nunca o tocara.Feliz aniversario, meu chapa.Eu nao sei quem pensou na solucao para nossos problemas mutuos, entao eu nao nem sei a quem congratular voce ou eu. Um pouco de mudanca no estilo de vida, aceite, mas uma elegante solucao.Procure a resposta em voce.Soa como algo saido de uma carta de taro. Nao sei quando voce teve a ideias, mas eu tiro meu chapeu. Nao que voce saiba de que diabos estou falando. Mas, honestamente, uma verdadeira tempestade cerebral. Apesar de tudo, todo mundo precisa de espelhos para lembrar quem e. Voce nao e diferente.8A VOZ MECANICA PAUSA, e comeca a repetir. Diz, "Sao 8 da manha. Esta e uma chamada de cortesia." Earl abre os olhos e recoloca o fone no gancho. O telefone e parafusado a uma cabeceira de compensado barato que passa pela parte detras da cama, contorna o canto do quarto e termina no minibar. A TV ainda esta ligada, tiras coloridas dividem a tela. Earl deita-se e surpreende-se, mais velho, bronzeado, o cabelo saltando de sua cabeca como raios solares. O espelho no teto esta partido, a prata se ofuscando em rugas. Earl continua a se olhar, atonito pelo que ve. Esta totalmente vestido, mas as roupas sao velhas, puida em alguns pontos.Earl sente a marca familiar do seu relogio em seu pulso esquerdo, mas nao esta la. Ele observa seu braco pelo espelho. Esta sem pelos e a pele mudou para um bronzeado uniforme, como se ele nunca tivesse usado um relogio. A pele possui a mesma coloracao exceto por uma solida seta negra na parte de dentro do pulso de Earl, apontando para manga de sua camisa. Ele observa a seta por um momento. Talvez ele nao tente mais esfrega-la. Ele ergue a manga.A seta aponta para uma frase tatuado ao longo da parte interna do braco de Earl. Earl le a frase uma, talvez duas vezes. Outra seta no comeco da frase, aponta para mais acima no braco de Earl, desaparecendo sob a manga levantada. Ele desabotoa a camisa.Olhando para seu peito, ele pode visualizar as formas mas nao consegue focaliza-las, entao ele olha pelo espelho, acima dele.A seta sobe o braco de Earl, atravessa o ombro, e desce pelo seu tronco, terminando na gravura do rosto de um homem que ocupada a maior parte de seu peito. O rosto e de um homem grande, calvo, com bigode e costeleta. E um rosto peculiar, mas como nos retratos falados policiais, tem alguma coisa de irreal.O resto de seu tronco esta coberto por palavras, frases, pedacos de informacao, e instrucoes, todas escritas de tras para frente em Earl, na ordem certa ao espelho.Earl senta-se, abotoa a camisa,
e vai ate a mesa. Ele pega caneta e um pedaco de papel da gaveta, senta, e comeca a escrever.9Eu nao sei onde voce estara quando ler isto. Nem sei se voce vai se incomodar de ler isto. Acho que voce nao precisa.E uma vergonha, mesmo, que voce e eu nunca nos encontraremos. Mas, como a musica diz, "Quando voce ler este recado, ja terei partido."Estamos tao perto agora. E o que parece. Tantas pecas para juntar, soletrar. Acho que e so uma questao de tempo para voce o encontrar.Quem sabe o que fizemos pra chegar aqui? Deve ser uma historia e tanto, se pelo menos voce pudesse lembrar de alguma coisa. Acho que seja melhor que voce nao possa.Acabei de pensar numa coisa. Talvez voce a ache util.Todos estao esperando pelo fim, mas e se ele ja passou por nos? E se a ultima brincadeira do Dia do Julgamento ja veio e foi e nos nem nos ligamos? Apocalipse se aproxima em quietude; os escolhidos sao alcados ao Paraiso, e o resto de nos, os que falharam no teste, seguem o caminho, esquecidos. Ja morto, excursionando por ai apos os deuses ja terem parado de marcar os pontos, permanecendo otimista sobre o futuro.Se essa for a verdade, entao nao importa o que voce faca. Nao ha expectativas. Se voce nao o encontrar, nao vai importar, porque nada importa. E se voce o encontrar, pode mata-lo sem se preocupar com as consequencias. Porque nao ha consequencias.E sobre isto que estou pensando agora, nesta quartinho em frangalhos. Quadros emoldurados de navios na parede. Eu nao sei, obviamente, mas se tivesse que palpitar, diria que estivemos em algum lugar litoraneo. Se voce esta imaginando porque seu braco esquerdo esta cinco vezes mais queimado que o direito, nem sei o que te dizer. Acho que estivemos dirigindo um bocado. E, nao, eu nao sei o que aconteceu com seu relogio.E todos estas chaves: Nao faco ideia. Nao reconheco nenhuma. Chaves de carro e de casas e chavinhas de cadeados. Onde estivemos metidos?Imagino se ele se sentira idiota quem voce o encontrar. Capturado pelo homem dez-minutos. Assassinado por um vegetal.Vou embora daqui a pouco. Vou largar a caneta, fechar meus olhos, e dai voce pode ler isto se quiser.So quero que saiba que estou orgulhoso de voce. Nada que importa deixou de ser dito. Nada preciso deixou de ser feito.10OS OLHOS DE EARL ESTAO BEM ABERTOS, olhando pela janela do carro. Olhos sorridentes. Sorrindo atraves da janela para a multidao reunida pela rua. O corpo vagarosamente se esvaziando pela calcada caindo no bueiro.Um cara de familia, rosto pra baixo, olhos abertos. Careca. Na morte, como nos retratos falados policias, os rostos tendem a serem os mesmos. Este e definitivamente alguem em particular. Mas na verdade, poderia ser qualquer um.Earl permanece a sorrir para o corpo conforme o carro se distancia do meio-fio. O carro? Quem vai saber? Talvez um viatura da policia. Talvez so um taxi.Conforme o carro e engolido no trafego, os olhos de Earl continuam a brilhar na noite, observando o corpo desaparecendo no
circulo de pedestres aflitos. Ele ri para si mesmo enquanto o carro continua a aumentar a distancia entre ele e a plateia cada vez maior.O sorriso de Earl diminui um pouco. Algo lhe ocorreu. Ele comeca a apalpar os bolsos, desdenhosamente no comeco, como um homem procurando suas chaves, depois um pouco mais desesperado. Talvez seu progresso seja impedido pelo par de algemas. Ele comeca a esvaziar os bolsos deixando o conteudo ao lado, no banco. Algum dinheiro. Um molho de chaves. Pedacos de papel.Um objeto metalico e redondo rola de seu bolso pelo banco de vinil. Earl esta frenetico agora. Ele bate na divisoria de plastico entre ele e o motorista, implorando ao homem uma caneta. Talvez o motorista do taxi nao fale muito bem o ingles. Talvez o policial nao tem o habito de falar com os suspeitos. De qualquer forma, a divisoria entre o homem na frente e o homem atras permanece fechada. A caneta nao apareceu.O carro passa por um tunel, e Earl pisca para seu reflexo no espelho retrovisor. Esta calmo. O motorista faz outra curva, e o objeto de metal desliza, com o resto das coisas, ate a perna de Earl, fazendo um barulhinho. Ele pega o objeto para dar uma olhada, esta curioso. E um sininho. Um sininho de metal. Inscrito nela esta seu nome e uma lista de datas. Ele reconhece a primeira: o ano no qual nasceu. Mas a segunda data nao significa nada pra ele. Nada mesmo.Conforme ele gira o sino em suas maos, percebe o espaco vazio em seu pulso onde seu relogio costumava ficar. No lugar tem uma pequena seta, apontando para seu braco. Earl olha pra seta, e comeca a arregacar a manga da camisa.11"Voce se atrasaria ate para seu proprio funeral", ela diria. Lembra? Quanto mais eu penso sobre isso, mais banal parece. Que tipo de idiota, afinal, esta com pressa de ver o fim de sua propria historia?E como eu poderia saber se eu estaria atrasado, oras? Eu nao tenho mais relogio. Eu nao sei o que nos fizemos com ele.E pra que diabos voce precisa de um relogio? E uma antiguidade. Peso-morto enrolado em seu pulso. Simbolo do voce de antigamente. O voce que acreditava em tempo.Nao. Rasgue aquilo. A sua descrenca no tempo nao e maior do que a descrenca do tempo em relacao a voce. E quem precisa dele? Quem quer ser um daqueles tolos a acreditar na certeza de um futuro, na seguranca de que um momento vem depois do outro nos quais eles sentiram alguma coisa poderosa? Vivendo no momento seguinte, no qual eles nao sentem nada. Acreditando na mentira que o tempo vai curar todas as feridas - que e apenas um modo legal de dizer que o tempo nos mata.Mas voce e diferente. Voce e mais completo. Tempo significa tres coisas para a maioria das pessoas, mas pra voce, pra nos, apenas uma. Uma singularidade. Um momento. Este momento. Como se voce fosse o centro do relogio, o eixo em que giram os ponteiros. O tempo se desloca por voce,
mas nunca te desloca. Ele perdeu a habilidade de te afetar. O que e que eles dizem? Que o tempo e um ladrao? Mas nao pra voce. Feche seus olhos e voce pode comecar tudo de novo. Conjure a emocao propicia, fresco como rosas.O tempo e um absurdo. Uma abstracao. A unica coisa que importa e este momento. Este momento um milhao de vezes repetidas. Voce tem que acreditar em mim. Se este momento for repetido o suficiente, se voce continuar tentando - e voce precisa continuar tentando - voce acabara seguindo para o proximo item no seu registro.
Voce acorda e percebe. Esta bem ali naquele beco escuro. Jogado no meio dos sacos de lixo e garrafas quebradas. Perdeu um sapato; do pe direito. Voce abre os olhos e tenta se levantar. A cabeca doi muito. Voce sente o sangue seco na testa e o calombo acima da nuca. Porra, como doi.Uma unica lampada mortica pende sobre a porta dos fundos do pub de onde voce foi chutado. Parece que ainda estao tocando led Zeppelin mas voce nao tem certeza. O som abafado atravessa a porta de ferro e chega distorcido nos seus timpanos. De vez em quando uma risada alta e alguns palavroes sobressaem no burburinho. E a guitarra do Jimmy Page.Ta bom, voce pensa. E agora?E agora voce esta fodido. Voce foi enganado e espancado. Voce foi roubado e largado na rua como um cachorro morimbundo que ninguem quer sacrificar. Por que voce enfia a mao no bolso da calca e nao encontra a carteira. Tateia entre os sacos pretos cheio de macarrao azedo e bitas de cigarro. ***- OE! Voce e retardado ou o que?- Nao, espera ai, nao foi isso que eu quis dizer...- Ei, ei, esse cara perdeu a nocao! Voce sabe onde voce ta, filho da puta? Voce sabe com quem ta falando, seu monte de bosta!!!- ... o senhor entendeu errado... espera, nao foi minha intencao... nao...- Voce ta me chamando de burro, seu viadinho? Seu filho de uma prostituta arrombada. Ei, quanto esse cara ta devendo?...- Dois whiskeys e duas Bud.- Voce esta fodido, seu escroto!!! ***Voce entra no bar e pede uma budweiser. Apoia os cotovelos de costas no balcao. Da uma olhada no movimento. As poucas mulheres estao acompanhadas e metade dos seus acompanhantes estao bebados. O tedio esta estampado na cara delas e so o que elas podem fazer e beber como eles. Numa noite dessas nao e tao dificil dar uma rapidinha nos fundos do bar ou ganhar uma boquete no banheiro masculino. ***Entao voce se levanta do chao. Sacode os restos de alface e espaguete da calca. Pisoteia os cacos de vidros com o pe direito, com a meia rasgada nos dedos. Sua cabeca gira 360o. E voce tenta fixar na lampada mortica que pende sobre a porta dos fundos do pub; ***Voce segue a mulher ate o bar como um tubarao atraido pelo cheiro de sangue. Ela te olha fingindo que nao ve voce e continua andando com um risinho safado na cara. Voce esta fisgado. Aproveite que voce ainda tem uns trocados na carteira e encharque essa vadia de alcool ate ela nao poder resistir e trepar com voce no primeiro quartinho pago por hora. ***Ele usa sua cabeca para abrir a porta e te arremessam pela escadinha de ferro. Voce escuta os ultimos insultos entre gargalhadas e a musica alta, ele volta para o bar e o barulho fica abafado e distante. De repente o beco cai na penumbra entre os ecos de orgia. ***Ela esta sozinha na mesa. Bebendo vodka. Um maco de Lucky Strike sobre a mesa. A filha da puta e