A noitechora uma saudadeali, naquele cantinhodo sol poente.Only You, em algum lugar...O primeiro beijoEspumas de um mar revoltoEstrela cadente.Cerrei os olhos:que tu fosses meuna sequencia dos dias...E alem.A estrela!Perdida no vacuo,fuga ao desencanto?Efemero o teu amor,rastro de luz fugaz.Poente o solnao renasceuem teus olhosnem se fez magico.Fora outrora,o calor da pelede dezesseis anos. http://www.youtube.com/v/JsdeaG3_Wbo?list=UUNPIx3-qy7nKagExNx2jLOA&version=3&autoplay=1&autohide=1&attribution_tag=JvQvweCgyY632y8R3E0fRw&showinfo=1&feature=share Ha momentosem que me vejoem mim:e quando descinjoas brumas do pensamentoe encontro-meem ti.Ha momentosem que te vejoem mim:e quando os entroses(nossas arcadas)moem o beijode outras bocas,que e so nosso.Ha momentosem que somos,um para o outro,simplesmente estranhos,no vazio do universo.Ha momentosem que somos,unidos,o cinzel de nossas almas,a chamine das ideias,ou o cinturao desusadoda ternura.Ha momentosem que nao me vejoem mimnem em ti:(Extrinsecas almasflutuantes no nadasem sermos nada)Ha momentosem que me vejo em mime em ti:E quando os sapatosdesamarrados,jogados na areia,esperam nossos pesque se perderam,em busca de nos mesmos. Conrado voltara com a camisa rasgada. Camisa feita em pedacos. Otilia lavou-a, coseu-a, passou a ferro e a colocou no cabide pendurado a escapula. Ali a deixara, pois sabia que, logo cedinho, seu marido ia a luta para tentar sobreviver. Mas Otilia estranhou os rasgoes. Nao se pareciam com aqueles provocados pelos gravetos secos da caatinga que tantas vezes remendou nas vestes do marido e dos seus meninos. Rasgoes que pareciam feitos a bico de tesoura ou a ponta de faca.- Seria mesmo? Mas quem faria isso a meu Conrado? Ele nao tem inimigo. Nao! Estou enganada. Conrado nao tem nenhum ferimentinho. Foram os espetos do mato seco pela aridez da terra. Pobre terra maldita de sequidao, que nos leva a loucura! Sera que foi meu proprio Conrado que, em desespero, rasgou a camisa? Tadinho do meu velho! Deve de estar maluco com essa mortalha de fome estendida neste sertao. Assum preto bateu asa pras bandas da Serra Grande. E num tem mais vivente nenhum nas folhas esfareladas da carnauba. E nos, quando vamos botar pe nesses caminhos? Nao quero largar meu quixo, mas se for o jeito, que Deus nos ajude e nos de a sua bencao. Otilia era o retrato da conformacao. Seu rosto triste e envelhecido nem parecia o de uma senhora de trinta anos. Sua trempe ha dias estava sem brasas. Nada havia para cozinhar, so se fossem as pedras das estradas cobertas de po. Nenhum tiuzinho passava rasteiro. Todos se foram para o bucho de viventes cristaos que competiam de igual para igual com outros predadores. Otilia abriu a mala velha e comecou a contagem: duas calcas de Conrado, uma calca do Chiquinho e outra do Cazuza; uma camisa do Conrado (a outra estava la fora, pendurada). Seus so existiam dois vestidos rotos e duas calcolas intimas feitas de saco de acucar. Nada mais. Apenas aquilo era o enxoval de quatro habitantes da morada. Conrado, ao entrar na camarinha, percebeu lagrimas no rosto da mulher que tentava disfarca-las, voltando o olhar ao pano velho que tinha por entre as maos. E a voz estridente e rude do homem rompeu o silencio: - Ta chorando por que? E essa cara que eu vejo quando chego da lida?