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Sergio e Fabiana. Fumam mudos, mas juntos. Terminam. Ele saca da bolsa um livro sobre teoria da documentacao. Folheia algumas paginas. Percebe entao a besteira que ia fazer e abandona o texto. Toma outro nas maos. Sempre carrega muitos. Agora e Teatro, Bernardo Carvalho. Le tranquilo, nenhuma expressao no rosto. Parece dentro da leitura. Seu corpo, inerte, e apenas um indicio de que seu espirito esta dentro de outra realidade, talvez cruzando uma fronteira com os pais, talvez sendo um policia qualquer.Fabiana enfim fala. Enfim alguem fala. Mas ela fala o necessario. Eles vao ate a biblioteca. Sergio le as noticias no jornal como costuma fazer enquanto Fabiana passeia livre pelas prateleiras de escritores latinos. Jornal: governo em crise, time do coracao derrotado, bolsa em baixa, estreia no municipal, best seller internacional, conflitos etnicos et cetera e tal. Prateleiras: historias de amor, maldicao eterna a quem ler estas paginas, ninguem nada nunca, ninguem escreve ao coronel, morangos mofados, eles eram muitos cavalos, tanta coisa, ate crime e castigo no lugar errado. A impressao e que Fabiana quase desliza pelo assoalho da biblioteca. Sergio segue alheio a isso penetrado nos fatos que aparentemente marcam o dia. So aparentemente mesmo. Cada um tem o seu dia marcado de um jeito bastante particular.Fabiana fala outra vez, mas pouco, como antes. Eles saem da biblioteca para certamente entrarem em algum outro lugar. A vida e um entra-e-sai constante. E hora do almoco que, como dito, uma hora entra e depois sai; eles comem calados, de bocas fechadas, fingindo educacao. Na cabeca de Sergio uma cena repete: No elevador ele encontra Eva. Disfarca com certa perspicacia. Ela esta ausente a ele. A cena para nesse ponto. Sergio nao se lembra da parte em que ocorre seu pseudo-otimismo, quando se ve so, mas junto dela, Eva. Fabiana encerra a refeicao. Entao Sergio desperta do seu devaneio. Vao mais uma vez para o bosque, depois de terem tomado um cafe ralo de cortesia, e acendem mais um para fumarem. E o digestivo nosso de cada almoco. A despedida acontece. Fabiana fica frustrada mais um dia. Como tem sido em todos.Sergio continua sua rotina um pouco atormentado pelas imagens de Eva. Sempre ali, no elevador, na ida e na volta. Mas agora, na biblioteca, no seu estagio, nao. Cada elevador e uma lembranca talvez dolorosa, ele geme por dentro, chega o andar da nacional. Janaina e a primeira silhueta branca no meio a escuridao anterior. Ola! Ola! Enfim mais alguem fala. Mas pouco. A folha de ponto ganha um rabisco que nem de perto lembra o nome Sergio. Seu cotidiano ate parece dividido em paragrafos.No escritorio de Janaina alguns assuntos eruditos demais para serem descritos, outros nao, se desenrolam. Os dois repartem as rosquinhas e tomam cafe, agora nao ralos, porque possiveis com o dinheiro publico. Para Sergio nao importa muito. Poucos sao aqueles que pensam nisso no momento do ato. E por enquanto a espera e inevitavel. Todos os dias faz como se fosse um aparelho programado. Tempo do papo, tempo do balcao, dar um jeitinho nos livros, ler
algo que ainda nao esta terminado e que nunca estara realmente , jogar conversa fora com Che, como e conhecido o zelador em vista de uma tal semelhanca fisica tao somente, admirar a vista privilegiada do predio, despedir-se de todos, que sao pouquissimos, e partir.Hora do rush. As ruas sao uma massa que se modifica a cada instante. As pessoas parecem cardumes descrevendo, no meio da pressa, formas estranhas, que se vistas de cima, como os peixes, sao ate bonitas. E dificil identificar Sergio no meio dessa multidao. Nessas ocasioes, ninguem e apenas um so, e parte de um todo, em conflito, verdade, mas um todo, sem duvida. Aquele que nao tem rumo deve seguir a multidao, ha sempre um lugar aonde ir. Para Sergio o sequito tem suas companhias. Nao raro as rotinas de algumas pessoas se coincidem. Horarios, habitos, vicios, corpos. No onibus, faz anotacoes avulsas num bloquinho de papel, descreve Ana, esse nome ele deu para ela, a menina, quinze anos talvez, com quem encontra todos os dias, seios grandes, um dentinho um pouco trepado, charmoso, roupas estilo udigrude, tres brincos em cada orelha, fones de ouvido tocando alguma musica. Mas Sergio apenas anota impressoes e desce, sem terminar a descricao da menina, tres pontos antes, para se sentar em uma mesa ao lado de Jorge, que ja terminou a primeira cerveja.Depois do aperto de maos e de um abraco meio convencional, os dois dividem a segunda cerveja e ali vao ficar, quase mudos, de tao introspectivos que sao, ate a quinta ou sexta garrafa, olhando os corpos conhecidos que por ali passam todos os dias, exceto fim de semana, claro. Sergio nem tem tanta intimidade assim com Sergio, tem apenas o time de coracao em comum. Ele somente aguarda um instante capital de sua ida e volta diaria, mas Jorge nao precisa saber disso, que e apenas um passatempo, que entre um caca-palavras e ele nao existe diferenca para Sergio. A cada momento uma diva, uma musa, uma mulher gostosa, como prefere a maioria, passa em frente ao bar com calca e blusa apertadas e curtas, valorizando curvas e fendas. Nao so Sergio e Jorge, mas sim todos os machos da especie interrompem suas falas, suas caras e dao lugar a suas taras mais secretas, que por serem assim, nao ha como revela-las.Ali ja esta acabado, pela primeira vez no dia, Sergio rouba as horas com os olhos no relogio de outra pessoa, e quase o instante da partida, nem vai ter uma saideira que Sergio esta de saida antes da chegada da ultima cerveja. Alguns diriam ser isso uma falha de etiqueta, mas para Sergio nao e ele nem se importa muito se e ou nao. Dali ate o elevador, mais alguns minutos passados da vida.Na entrada do predio, Sergio e questionado sobre a razao de sua visita. Porteiro novo? Entao Sergio explica que e morador. O novo empregado se desculpa e Sergio nem responde, acelera o passo, pode ter perdido a hora, mas nao, o contador de horas do hall indica que ele esta adiantado. Bunda
e cadeira se encontram. Para Sergio nao e problema esperar, e so o que tem feito a vida toda, esperar alguma coisa, alguma pessoa, esperar o onibus, a estreia do novo filme de um cineasta badalado, o novo titulo literario de um escritor marginal, esperar que a espera acabe. O curioso e que Sergio nao tem fantasias, apenas um bloquinho de papel onde talvez anote, sem que ninguem perceba, seus sonhos e suas utopias, mas sobre isso nao se pode ter certeza, alias sobre nada. A hora de agora ja nao e a mesma de antes, nunca e, talvez so os algarismos se repitam, mas o tempo nao e um, dois ou tres numeros, o tempo e gozo.Ela nao vem mais e Sergio constata, abismado, que sua rotina foi quebrada, as pecas fora do lugar, estao perdidas sem que se possa encontra-las, nao ha um desfecho que Sergio esperava, Eva nao aparece, nao sobe o elevador junto dele, na verdade ninguem sobe, so ele, que chega a pensar em morte, porque esta so num lugar onde todos os dias se ve acompanhado, de Eva, dos outros, o andar chega e mais alguns passos a frente, a porta, os olhos de Sergio brilham alem do normal, ele nao encontra as chaves, escorre pela parede feito tinta fresca, se senta no chao tentando encontrar o erro daquele dia, nao consegue, mas as chaves tilintam em seu bolso, ele nunca as carrega la, mas hoje sim, ele as levou nele, tres voltas na primeira tranca, quatro na segunda, aquele apartamento e uma fortaleza, ele entra, ha um silencio nao habitual, Sergio estranha, percorre os comodos, nao encontra ninguem, apenas Lucas, ja deitado e roncando alto, Sergio vai ate a cozinha e constata que nao apenas Eva, nao apenas as chaves, outra coisa fugiu de seu controle, Bia nao deixou seu jantar nas panelas, elas estao limpas e escorrendo o pouco que lhes sobra de agua, Sergio sente uma tontura, deve ser isso, essa sensacao de mal-estar, deve ser isso, a ele nao resta mais nada, entao ele vai ate seu quarto, nem tira a roupa, se esparrama na cama e adormece, sem perceber que dos cinco religiosos banhos que costuma tomar por dia, hoje, nem mesmo um.
A flor de lotusO cheiro das violetas faz acordar o dia em Sergio. Isso depois de ter atravessado um certo estado de torpor, tipico das manhas, enquanto o sol, no lado de fora, rastejava lento parede acima, ate encontrar o vao por onde penetraria a casa. E se nao fossem violetas estas flores? Sergio constata um tanto decepcionado que e um ignorante em floricultura. Nada pior do que reconhecer a propria insignificancia logo na primeira hora do dia. Violetas, margaridas, Gardenias, azaleias, os nomes todos para o inferno, que eram todas flores, e o cheiro, das flores, e simplificado dessa forma Sergio se sente um pouco melhor. Mas a angustia nao o abandona tao facilmente, ele nao sabe o que fazer de seu dia, porque nao tem o que fazer mesmo, nao trabalha, nao estuda, nao rouba, nao mata, nada. O que existe talvez seja apenas uma espera daquilo que nem se pode prever. Sergio encara um ponto remoto no teto do quarto, nao ha nesse ponto significado algum, ele e apenas um algo remoto mesmo, poderia ser qualquer ponto do teto, nem Sergio, na verdade, sabe distinguir o ponto para o qual olha, dessa forma parece que o olhar de Sergio ve no teto todo pintado de azul uma superficie transparente, e atraves desta um outro mundo, e com este outras verdades, e com estas outras mentiras. O teto todo pintado de azul, por sua vez, se tivesse olhos, veria, de uma posicao privilegiada, todo o corpo de Sergio estendido sobre a cama, a cara, os lencois, o travesseiro, tudo isso amarrotado, enrugado, com aparencia de algo ja muito gasto, na mesinha um livro do qual se tem a impressao que nunca foi aberto, os cabelos de Sergio parecem com os de uma boneca velha e maltratada, as pontas dos fios se enroscam em grossas espirais, algumas sao verdadeiros tufos, naquele quarto so o teto e pintado, azul, Sergio detesta essa cor, lembra muito a Ana, o resto do comodo e mal conservado, e e incrivel como Sergio, nada preocupado com higiene pessoal, se funde perfeitamente com a atmosfera daquele quarto, deitado ali, pelos olhos do teto azul, - se os tivesse - Sergio mais parece um objeto de decoracao envelhecendo e se desgastando junto com o quarto e a mobilia, so o teto, azul, que Sergio detesta, resiste, seria uma lembranca?... mas como nao poderia deixar de ser, o despertador toca e parece que tudo vai comecar, o corpo de Sergio ja se movimenta, desinteressado, pelo quarto, e estranhamente ele toma o fone do gancho, recebe um sinal, como costumam dizer, entao Sergio toca, com varios de seus dedos, indiscriminadamente, oito teclas, uma gravacao surge no fone dizendo que nao e possivel completar a chamada com o numero discado e, tao estranho quanto antes, Sergio repete o processo, outra vez a gravacao diz que o numero discado nao existe, ele olha a mao para se certificar de que ali nao estava resquicio de numero algum, nao, nao ha tinta de caneta borrada que lembre um numero qualquer, entao Sergio segue
ate o banheiro, tentando enxergar no reflexo do espelho algo que nao fosse propriamente um reflexo, mas um destaque, em vermelho, escrito a batom, um numero para o qual pudesse ligar, seguido de um eu te amo sempre, mas nao, nem ali nem nos bolsos, onde agora Sergio enfia as maos com ar desesperado na busca de um pequeno pedaco de papel, mas a senha nao existe, entao Sergio disca mais uma vez de maneira aleatoria, alguem esta sendo chamado no outro lado da linha, esta pessoa se ve intimada a atender, ou melhor, condicionada, como um rato de laboratorio em sua jaula levando choques para se alimentar, esta pessoa, como um rato, impulsionada por estimulo e resposta, atende ao chamado, Sergio se irrita levemente com a rouquidao da voz, talvez esperasse um veludo sonoro, a voz que diz alo do outro lado da linha e rouca e masculina, entao Sergio logo pergunta se a pessoa nao se espanta, a voz, aparentemente confusa, pergunta quem fala, pergunta do que se trata, Sergio apenas repete a questao, a voz nao se contenta, nao se entrega, ha ai um duelo estabelecido, Sergio insiste, a voz nao desiste, daqui a pouco talvez trovejarao palavroes, insultos desbaratados em linguagem binaria, viajando em velocidade absurda pelos cabos de fibra otica que ficam nos esgotos da cidade, Sergio, antes de dizer ao outro o seu nome, pergunta se esta pessoa, esta voz, nao se espanta, a voz se cala, o silencio assim, ao telefone, tem uma angustia peculiar, entao Sergio tenta desferir um golpe de espada com sua verdade, que atravessaria os ouvidos do outro, Sergio se indigna, pergunta se o outro nao se espanta, o outro esta inundado de duvidas, e se for um trote sobre sequestros?, e se Bia esta agora nas maos de um maluco qualquer?, o outro, que e Jorge, pergunta qual o motivo daquela ligacao, se exalta ate, depois de superado o susto, Sergio nao compreende o novo rumo da conversa, ele nem revelou ao outro, a Jorge, sua verdade, a espada desembainhada volta a bainha, Sergio poe o fone no gancho, Jorge nao e um nome estranho, nao mesmo, ele ja ouviu esse nome em alguma ocasiao da qual agora nao pode nem consegue se lembrar, isso ficaria para depois, e como tudo aquilo que e deixado para depois, talvez nem chegasse a ser algo, pelo menos e assim que Sergio pensa, gosta de deixar tudo na iminencia do nao ser, ele faz absolutamente nada, imerge sempre na lentidao do dia, as vezes, com um relogio nas maos, conta, doentiamente, os segundos avancados pelo ponteiro, que quando cumpre uma volta completa em torno do eixo faz avancar o minuto num ponteiro distinto, mais lento, claro, entao depois, bem depois deste ultimo ponteiro girar em torno do mesmo eixo de antes, badala a hora, numa lentidao as horas passam para Sergio, ele acredita que o eixo sobre o qual giram os ponteiros e a essencia do tempo, por isso fica sempre a espreita do relogio, tentando surpreender o tempo, quem sabe segurar com
toda forca o ponteiro algoz, quem sabe faze-lo andar em disparada rumo ao futuro, entao Sergio fica ali, observando ponteiros, assistindo a um conjunto de pequenas engrenagens que ditam o ritmo de sua vida, ja lhe disseram que era louco por esse aspecto peculiar de sua personalidade, ele respondeu que o ser humano era louco sobre inumeros aspectos, soltando uma longa gargalhada depois, bem!, assim ele queria lembrar da situacao, nao foi bem desse jeito, mas enfim, isso nao vem ao caso, Sergio ja quer fazer outra ligacao, mais cedo quando acordou, teve vontade de escrever, mas lembrou que nao sabia nem o inicio nem o fim, que so sabia o meio da historia que ele queria escrever, julgou que assim de nada adiantaria escrever, entao agora, seus dedos, que deveriam estar segurando uma caneta apoiada sobre uma folha e deslizando as formas das palavras, seus dedos agora digitam o dia de seu nascimento, talvez numa busca inconsciente do inicio, e Sergio recebe enfim um alo feminino, a maneira como o A, aberto e soante, precede a consoante, o jeito como o L escorre pela lingua, o modo como o O fechado encerra a palavra, Sergio acha que pela primeira vez na vida esta apaixonado, seu coracao assumi uma frequencia alucinada de batidas, suas pernas fraquejam, os olhos pestanejam intermitentes, seu corpo todo amolece diante dessa nova situacao, ela repete ao telefone a palavra com a qual fisgou Sergio, que, como um peixe preso pelo anzol, responde em espasmos silenciosos, Sergio esta tomado de uma emocao imensa, nao sabe lidar com tanto sentimento, o amor e um espanto constante, mas que precisa de cuidado para perdurar, ela, do outro lado da linha, cumprindo um protocolo universal das ligacoes telefonicas, ao perceber que ninguem responde, desliga, Sergio demora um tempo ate perceber que ela nao esta mais na linha, que na verdade nunca esteve, nao existe mais alo, a emocao imensa contida em Sergio precisa de uma valvula de escape, como se fosse uma panela-de-pressao, ele tenta discar mais uma vez, nao se lembra do numero, o aparelho nao possui rediscagem automatica e mesmo se tivesse, Sergio nem saberia como usar, Sergio nem mesmo sabe o dia em que nasceu, mais uma vez o inicio foge de Sergio, de repente ele pensa em como seria sua vida se tudo nao passasse de um conto, em como seria sua morte, ate que pagina a trama duraria, Sergio e um homem que brinca de inventar, a mulher por quem acabara de se apaixonar seria Ana, esse seria o nome que ele daria a ela, uma menina que so toca piano bem em casa, cabelos estendidos sobre as costas em cachos, filha querida de Lucas, com quem Sergio teria uma relacao dificil, Lucas de que?, nao importa, Lucas, o apostolo talvez, mas nao importa, ela teria brigado com a familia inteira para ficar com Sergio, assim ele contaria aos seus amigos num futuro qualquer, da mulher perfeita que ja teve um dia, num alo, e que a flor de lotus o fazia lembrar de Ana, isso
se Sergio tivesse algum amigo, porque eles nao existiam, e tal verdade desce rasgando como uma epifania pela goela de Sergio, logo ele que ousou ferir alguem com sua verdade, qual mesmo?, agora esta muito dificil, e tudo muito dificil, tanto que aqueles que se superaram estao como herois na historia, de heroi Sergio nao tem nada, e eis que inesperadamente o telefone toca, sem que Sergio perceba, vem entao o segundo toque, igualmente imperceptivel, entao o terceiro o quarto o quinto o sexto a secretaria, Sergio reconhece a propria voz e se liberta de um estado de torpor que ja durava algum tempo, e ele mesmo quem sauda, alguem de la diz eu sei que voce tai e eu sei que voce nao vai atender mas eu acho sacanagem me dar um bolo desses eu ja to indo embora e nao quero que voce me procure mais, mas essa voz Sergio nao reconhece, essa voz feminina, sera Ana?, meu deus, quem sera?, Sergio nao sabe nada, quer repetir a mensagem mas nao sabe como mexer na secretaria eletronica, e ja neste mesmo momento a campainha anuncia uma visita, Sergio pega o telefone e disca o numero da policia, atendem, ha apenas o ronronar dos carros num engarrafamento qualquer, um burburinho de vozes e passos, a orquestra ditada pelas buzinas dos automoveis, a campainha toca mais uma vez, na verdade duas, sequencialmente, aparentando irritacao, no telefone tremulo nas maos de Sergio, aquele som de ambiente desconhecido permanece o mesmo, so que ja se pode distinguir uma musica, alias, somente existe uma musica, desconhecida, como o todo de que ela e parte, a campainha toca de novo e socos impacientes acertam a porta, Sergio se assusta com tudo isso e o telefone lhe cai das maos, ele se sente indefeso, totalmente desarmado, sua respiracao ganha um novo ritmo, dificil, acelerado, ele acredita que esta ficando sufocado, o ar lhe falta, enquanto aos socos e pontapes alguem insiste em ser recebido, Sergio, a beira do delirio, pensa em Ana, vestida de preto, veu sobre o rosto escondendo a tristeza, prostrada a direita de seu caixao, aquele amigos todos para os quais Sergio inventaria a historia de Ana, e um momento tenso para Sergio, e nao se pode exigir tanto senso assim dele, a delicadeza da situacao impoe uma logica que a olho nu e ilogica, mas nao, Sergio nao e nada ilogico, e apenas produto da delicadeza da situacao a que esta submetido, ja agora, por sinal, ninguem mais deseja ser recebido a porta, as vezes pode parecer ilogico, mas basta atencao para perceber que nao, Sergio esta encolhido num dos cantos da casa, dizem que ele e de cancer, ele fala sonoramente que e de leao, mas ninguem sabe a verdadeira cara do proprio bicho que e, e de repente dos olhos dele brota uma lagrima pequena, bem diferente do sorriso que gostaria de ter estampado no rosto quando amanheceu, ela e timida mas conserva em si toda a dor que Sergio pode sentir, a lagrima desce lenta rosto abaixo, deixando no seu
rastro uma ferida aberta, trazendo a lembranca triste de que um dia uma borboleta quase entrou na casa, mas preferiu viver ao ar livre, solta no mundo, a lagrima desce lenta tentando se desprender do corpo de seu dono, ela parece desejar o suicidio ao se espatifar no chao e evaporar com o calor ameno da manha, espantosamente consciente de que seu fim dara tambem fim a dor, Janaina nao vai gostar nada de saber dessa historia de falta do que fazer e choro comedido, nao vai gostar mesmo, e provavel que ridicularize, como ela costuma fazer, esse sentimentalismo todo, dizendo que um homem deve ser forte, que a unica coisa com que concorda com seu pai e sobre o ditado que diz homem nao chora, entao Sergio nao e homem, ou entao homem chora sim senhor, Janaina nao tem direito nenhum de pensar assim dele, ela, alias, nem existe, e apenas uma ameaca psicologica que Sergio criou para si mesmo, as pessoas nao sao elas mesmas, mas aquilo que o outro pensa delas, talvez se Sergio procurasse ver Janaina como uma prostituta, subserviente enquanto durar o dinheiro, ou como uma freira, subserviente enquanto durar a fe, ou a hipocrisia, o que da na mesma, e Sergio, afinal, quem e?, ele e so mais um homem que nao devia mas chora, que ainda esta acocorado num canto da casa temeroso das batidas na porta de ha pouco e do telefone que ja nem toca mias, Sergio pensa que se olhar a paisagem talvez revigore as forcas, ele ja leu isso em algum lugar, tem uma mente fragil e e capaz de acreditar piamente em qualquer mentira bem contada, a vida de Sergio nao e nenhuma obra-prima, nao, ele nunca foi o rei do baile, nao comeu a mais gostosa da turma, nunca foi ele quem apresentou a maconha nas rodinhas de viciados, tambem nao era ele quem fazia as melhores indicacoes de filmes, nunca lhe foi dado a honra estupida de ser ouvido por uma plateia, nunca foi o primeiro homem de nenhuma mulher, alias, nunca teve em sua cama uma mulher que o amasse, talvez por isso va inventar uma historia qualquer sobre Ana, a mulher de sua vida, a flor de lotus, os amigos, por sinal, igualmente invencoes, foram todos embora antes que a festa acabasse, deixando para tras toda a sujeira que se desprendeu de seus corpos, e continua tudo ali, na casa de Sergio, tudo do jeito que eles deixaram, a mente humana e um poco vazio preenchido esporadicamente de falsas esperancas, Sergio, sabendo disso tudo, sente ainda mais dor, entao ele tenta se lembrar da coisa mais linda que ja viveu e se confortar com isso, o passado e uma massa como aquelas com as quais as criancas brincam, recebendo a forma desejada, moldando-se e deformando a verdade em nome de um ego ferido ou excitado demais, e afinal, o tempo e relativo, Sergio pensa que seria engracado se Einstein tivesse acrescentado na sua teoria; ate mesmo a teoria da relatividade e relativa; entao, finalmente, no riso