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Entre os simbolos continuamente usados na literatura, as figuras familiares aparecem como eixos norteadores. Se a mae representa o amor incondicional, o pai, por sua vez, mostra-se como simbolo de protecao, guarda, justica. Em homenagem ao Dia dos Pais, a sexta oficina do Longa Jornada Livro Adentro, a se realizar no dia 03/08, as 08 horas, no auditorio da UFFS, orbitara essa pessoa que ve, nos filhos, a perpetuacao de si mesmo. Com textos de Marcos Rey, Erico Verissimo,Guerra Junqueiro e Mia Couto, o que se busca e mostrar que, nas multiplas faces paternas, o que transparece e o cuidado e atencao com os filhos.Pega Ladrao, Papai Noel! Marcos ReyEle nao era bem um Papai Noel, era mais um Santa Claus, pois trabalhava numa cadeia de lojas multinacional, a Emperor Presentes e Utilidades Domesticas, aquela grande, da avenida. Consta, inclusive, que fez um curso de seis semanas nos proprios States para testar e aperfeicoar sua tendencia vocacional, obtendo boa nota, apesar de cantar o "Jingle Bell" com imperdoavel sotaque latino-americano. Mas seu visual, mesmo sem uniforme, impressionou favoravelmente a banca examinadora: era gordo, como convem a um Papai Noel; tinha olhos da cor do ceu e a capacidade de sorrir durante horas inteiras sem nenhum motivo aparente. Alias, um Papai Noel e isso: uma mancha vermelha que sabe rir e as vezes fala. Voce esta otimo! disse-lhe o chefe da secao de brinquedos. As criancas vao adora-lo!Era vespera de Natal e a Emperor andava preocupadissima com as vendas, inferiores ao ano anterior. E preocupada com outra coisa, ainda: o incrivel numero de furtos, razao por que o Papai Noel alem de sorrir e estimular as vendas teria que ser tambem um olheiro, um insuspeito fiscal de secao.Ele passeava pelo atraente departamento de brinquedos eletronicos, juntamente com seu sorriso, e acabara de passar a mao nos cabelos louros de um garotinho, quando viu. Viu o que? Um homem, e mais que ele, sua mao surrupiando um trenzinho de pilha, imediatamente metido numa bolsa promocional da Emperor. Interrompendo em meio seu sorriso, Papai Noel deu um passo firme e fez voz de vigia: Por favor, me deixe ver essa bolsa!Nem todo susto e paralisante: o homem, sem largar a bolsa, saiu em disparada pela secao de brinquedos, empurrando pessoas, chutando coisas, derrubando e pisando em brinquedos. Atras desse furacao, seguia outro furacao, este encarnado, o Papai Noel aludido, que repetia em cores mais vivas os desastres provocados pelo primeiro. A cena prosseguiu com mais dramaticidade e ruidos na escadaria da Emperor, pois a secao de brinquedos era no sexto andar. No quarto pavimento Papai Noel chegou a grampear o ladrao pelo braco, mas este conseguiu escapar, livrando oito degraus entre o quarto e o segundo andares. Ai, novamente Papai Noel pos a mao enluvada no fugitivo, mas um grupo de pessoas que saia do elevador poluiu a imagem e ele tornou a ganhar distancia.Na avenida a perseguicao teve novos aspectos e emocoes. A pista era melhor para corridas, mas ainda maior o numero de pessoas e obstaculos. O ladrao logo a saida da loja
chocou-se com uma mulher que carregava mil pacotes, pacotinhos e pacotoes. Foram todos para o chao. Um propagandista de longas pernas de pau fez uma aterrissagem forcada, que o aeroporto de Congonhas teria desaconselhado devido ao mau tempo. O Papai Noel tambem empurrava, esbarrava e derrubava, aduzindo ao seu esforco o classico "pega ladrao!", um refrao tao comum na cidade que nao entendo como ainda nao musicaram. Na primeira esquina, quase... Um carro bloqueou a fuga do homem, que ficou hesitante enquanto seu colorido perseguidor se aproximava em alta velocidade.Quando o ladrao do brinquedo entrou numa galeria da Barao, os espectadores, digamos assim, tiveram a impressao de que tinham se livrado do Papai Noel. Mas a camera 2 logo mostrou o santo velhinho entrando tambem na galeria com o mesmo impeto dos primeiros fotogramas. Todavia, embora corresse em milhas e o outro em quilometros, nao conseguia alcanca-lo.Consta que Papai Noel perseguiu o ladrao inclusive no Minhocao, de ponta a ponta, onde e proibida a circulacao de pedestres. Tambem sem resultado.A historia, que nem historia e, podia acabar aqui, mas prefiro que acabe la.La, onde?Naquele quarto de suburbio.Aquela noite, o ladrao, a meia-noite em ponto, deu para o filho o belo presente das lojas Emperor, o trenzinho de pilha, que tinha luzes diversas e ate apitava, excessivamente incrementado para qualquer garoto pobre.O menino, que sabia dos apuros do pai, nao recebeu alegremente a maravilha eletronica. Papai, o senhor nao devia ter comprado. Mas nao comprei. Ahn? Ganhei. De quem? De Papai Noel, ora. Bom cara. Nem precisei pedir. Ele correu atras de mim e me deu o presente. Disse que a pilha dura tres meses. Legal, nao?As maos de meu filho Erico VerissimoTodos aqueles homens e mulheres ali na plateia sombria parecem apagados habitantes dum submundo, criaturas sem voz nem movimento, prisioneiros de algum perverso sortilegio. Centenas de olhos estao fitos na zona luminosa do palco. A luz circular do refletor envolve o pianista e o piano, que neste instante formam um so corpo, um monstro todo feito de nervos sonoros.Beethoven.Ha momentos em que o som do instrumento ganha uma qualidade profundamente humana. O artista esta palido a luz de calcio. Parece um cadaver. Mas mesmo assim e uma fonte de vida, de melodias, de sugestoes a origem dum mundo misterioso e rico. Fora do circulo luminoso pesa um silencio grave e parado.Beethoven lamenta-se. E feio, surdo, e vive em conflito com os homens. A musica parece escrever no ar estas palavras em doloroso desenho. Tua carta me lancou das mais altas regioes da felicidade ao mais profundo abismo da desolacao e da dor. Nao serei, pois, para ti e para os demais, senao um musico? Sera entao preciso que busque em mim mesmo o necessario ponto de apoio, porque fora de mim nao encontro em quem me amparar. A amizade e os outros sentimentos dessa especie nao serviram senao para deixar malferido o meu coracao. Pois que assim seja, entao! Para ti, pobre Beethoven, nao ha felicidade no exterior; tudo teras que buscar dentro de ti mesmo. Tao-somente no mundo ideal e
que poderas achar a alegria.Adagio. O pianista sofre com Beethoven, o piano estremece, a luz mesma que os envolve parece participar daquela magoa profunda.Num dado momento as maos do artista se imobilizam. Depois caem como duas asas cansadas. Mas de subito, ageis e futeis, comecam a brincar no teclado. Um scherzo. A vida e alegre. Vamos sair para o campo, dar a mao as raparigas em flor e dancar com elas ao sol... A melodia, no entanto, e uma superficie leve, que nao consegue esconder o desespero que tumultua nas profundezas. Nao obstante, o claro jogo continua. A musica saltitante se esforca por ser despreocupada e ter alma leve. E uma danca pueril em cima duma sepultura. Mas de repente, as aguas represadas rompem todas as barreiras, levam por diante a cortina vaporosa e ilusoria, e num estrondo se espraiam numa melodia agitada de desespero. O pianista se transfigura. As suas maos galopam agitadamente sobre o teclado como brancos cavalos selvagens. Os sons sobem no ar, enchem o teatro, e para cada uma daquelas pessoas do submundo eles tem uma significacao especial, contam uma historia diferente.Quando o artista arranca o ultimo acorde, as luzes se acendem. Por alguns rapidos segundos ha como que um hiato, e dir-se-ia que os coracoes param de bater. Silencio. Os sub-homens sobem a tona da vida. Desapareceu o mundo magico e circular formado pela luz do refletor. O pianista esta agora voltado para a plateia, sorrindo lividamente, como um ressuscitado. O fantasma de Beethoven foi exorcizado. Rompem os aplausos.Dentro de alguns momentos torna a apagar-se a luz. Brota de novo o circulo magico.Suggestion Diabolique.D. Margarida tira os sapatos que lhe apertam os pes, machucando os calos.Nao faz mal. Estou no camarote. Ninguem ve.Mexe os dedos do pe com delicia. Agora sim, pode ouvir melhor o que ele esta tocando, ele, o seu Gilberto. Parece um sonho... Um teatro deste tamanho. Centenas de pessoas finas, bem vestidas, perfumadas, os homens de preto, as mulheres com vestidos decotados todos parados, mal respirando, dominados pelo seu filho, pelo Betinho!D. Margarida olha com o rabo dos olhos para o marido. Ali esta ele a seu lado, pequeno, encurvado, a calva a reluzir foscamente na sombra, a boca entreaberta, o ar pateta. Como fica ridiculo nesse smoking! O pescoco descarnado, dancando dentro do colarinho alto e duro, lembra um palhaco de circo.D. Margarida esquece o marido e torna a olhar para o filho. Admira-lhe as maos, aquelas maos brancas, esguias e ageis. E como a musica que o seu Gilberto toca e dificil demais para ela compreender, sua atencao borboleteia, pousa no teto do teatro, nos camarotes, na cabeca duma senhora la embaixo (aquele diadema sera de brilhantes legitimos?) e depois torna a deter-se no filho. E nos seus pensamentos as maos compridas do rapaz diminuem, encolhem, e de novo Betinho e um bebe de quatro meses que acaba de fazer uma descoberta maravilhosa: as suas maos... Deitado no berco, com os dedinhos meio murchos diante dos olhos parados, ele contempla aquela coisa misteriosa, solta gluglus de espanto, mexe os dedos dos
pes, com os olhos sempre fitos nas maos...De novo D. Margarida volta ao triste passado. Lembra-se daquele horrivel quarto que ocupavam no inverno de 1915. Foi naquele ano que o Inocencio comecou a beber. O frio foi a desculpa. Depois, o coitado estava desempregado... Tinha perdido o lugar na fabrica. Andava caminhando a toa o dia inteiro. Mas companhias. "O Inocencio, vamos tomar um traguinho?" La se iam, entravam no primeiro boteco. E va cachaca! Ele voltava para casa fazendo um esforco desesperado para nao cambalear. Mas mal abria a boca, a gente sentia logo o cheiro de caninha. "Com efeito, Inocencio! Voce andou bebendo outra vez!" Ah, mas ela nao se abatia. Tratava o marido como se ele tivesse dez anos e nao trinta. Metia-o na cama. Dava-lhe cafe bem forte sem acucar, voltava apara a Singer, e ficava pedalando horas e horas. Os galos ja estavam cantando quando ela ia deitar, com os rins doloridos, os olhos ardendo. Um dia...De subito os sons do piano morrem. A luz se acende. Aplausos. D. Margarida volta ao presente. Ao seu lado Inocencio bate palmas, sempre de boca aberta, os olhos cheios de lagrimas, pescoco vermelho e pregueado, o ar humilde... Gilberto faz curvaturas para o publico, sorri, alisa os cabelos. ("Que lindos cabelos tem o meu filho, queria que a senhora visse, comadre, crespinhos, vai ser um rapagao bonito.)A escuridao torna a submergir a plateia. A luz fantastica envolve pianista e piano. Algumas notas saltam, como projeteis sonoros.Navarra.Embalada pela musica (esta sim, a gente entende um pouco), D. Margarida volta ao passado.Como foram longos e duros aqueles anos de luta! Inocencio sempre no mau caminho. Gilberto crescendo. E ela pedalando, pedalando, cansando os olhos; a dor nas costas aumentando, Inocencio arranjava empreguinhos de ordenado pequeno. Mas nao tinha constancia, nao tomava interesse. O diabo do homem era mesmo preguicoso. O que queria era andar na calacaria, conversando pelos cafes, contando historias, mentindo... Inocencio, quando e que tu crias juizo?O pior era que ela nao sabia fazer cenas. Achava ate graca naquele homenzinho encurvado, magro, desanimado, que tinha crescido sem jamais deixar de ser crianca. No fundo o que ela tinha era pena do marido. Aceitava a sua sina. Trabalhava para sustentar a casa, pensando sempre no futuro de Gilberto. Era por isso que a Singer funcionava dia e noite. Gracas a Deus nunca lhe faltava trabalho.Um dia Inocencio fez uma proposta: Escuta aqui, Margarida. Eu podia te ajudar nas costuras... Minha Nossa! Sera que tu queres fazer casas ou pregar botoes? Olha, mulher. (Como ele estava engracado, com sua cara de fuinha, procurando falar a serio!) Eu podia cobrar as contas e fazer a tua escrita.Ela desatou a rir. Mas a verdade e que Inocencio passou a ser o seu cobrador. No primeiro mes a cobranca saiu direitinho. No segundo mes o homem relaxou... No terceiro, bebeu o dinheiro da unica conta que conseguira cobrar.Mas D. Margarida esquece o passado. Tao bonita a musica que Gilberto esta tocando agora... E como ele se entusiasma! O cabelo lhe cai sobre a testa, os
ombros dancam, as maos dancam... Quem diria que aquele moco ali, pianista famoso, que recebe os aplausos de toda esta gente, doutores, oficiais, capitalistas, politicos... o diabo! e o mesmo menino da rua da Olaria que andava descalco brincando na agua da sarjeta, correndo atras da banda de musica da Brigada Militar...De novo a luz. As palmas. Gilberto levanta os olhos para o camarote da mae e lhe faz um sinal breve com a mao, ao passo que seu sorriso se alarga, ganhando um brilho particular. D. Margarida sente-se sufocada de felicidade. Mexe alvorocadamente com os dedos do pe, puro contentamento. Tem impetos de erguer-se no camarote e gritar para o povo: "Vejam, e o meu filho! O Gilberto. O Betinho! Fui eu que lhe dei de mamar! Fui eu que trabalhei na Singer para sustentar a casa, pagar o colegio para ele! Com estas maos, minha gente. Vejam! Vejam!"A luz se apaga. E Gilberto passa a contar em terna surdina as magoas de Chopin.No fundo do camarote Inocencio medita. O filho sorriu para a mae. So para a mae. Ele viu... Mas nao tem direito de se queixar... O rapaz nao lhe deve nada. Como pai ele nada fez. Quando o publico aplaude Gilberto, sem saber esta aplaudindo tambem Margarida. Cinquenta por cento das palmas devem vir para ela. Cinquenta ou sessenta? Talvez sessenta. Se nao fosse ela, era possivel que o rapaz nao desse para nada. Foi o pulso de Margarida, a energia de Margarida, a fe de Margarida que fizeram dele um grande pianista.Na sombra do camarote, Inocencio sente que ele nao pode, nao deve participar daquela gloria. Foi um mau marido. Um pessimo pai. Viveu na vagabundagem, enquanto a mulher se matava no trabalho. Ah! Mas como ele queria bem ao rapaz, como ele respeitava a mulher! As vezes, quando voltava para casa, via o filho dormindo. Tinha um ar tao confiado, tao tranquilo, tao puro, que lhe vinha vontade de chorar. Jurava que nunca mais tornaria a beber, prometia a si mesmo emendar-se. Mas qual! La vinha um outro dia e ele comecava a sentir aquela sede danada, aquela especie de cocegas na garganta. Ficava com a impressao de que se nao tomasse um traguinho era capaz de estourar. E depois havia tambem os maus companheiros. O Maneca. O Jose Pinto. O Bebe-Fogo. Convidavam, insistiam... No fim de contas ele nao era nenhum santo.Inocencio contempla o filho. Gilberto nao puxou por ele. A cara do rapaz e bonita, franca, aberta. Puxou pela Margarida. Gracas a Deus. Que belas coisas lhe reservara o futuro? Daqui para diante e so subir. A porta da fama e tao dificil, mas uma vez que a gente consegue abri-la... adeus! Amanha decerto o rapaz vai aos Estados Unidos... E capaz ate de ficar por la... esquecer os pais. Nao. Gilberto nunca esquecera a mae. O pai, sim... E e bem-feito. O pai nunca teve vergonha. Foi um patife. Um vadio. Um bebedo.Lagrimas brotam nos olhos de Inocencio. Diabo de musica triste! O Betinho devia escolher um repertorio mais alegre.No atarantamento da comocao,
Inocencio sente necessidade de dizer alguma coisa. Inclina o corpo para a frente e murmura: Margarida...A mulher volta para ele uma cara seria, de testa enrugada. Chit!Inocencio recua para a sua sombra. Volta aos seus pensamentos amargos. E torna a chorar de vergonha, lembrando-se do dia em que, ja mocinho Gilberto lhe disse aquilo. Ele quer esquecer aquelas palavras, quer afugenta-las, mas elas lhe soam na memoria, queimando como fogo, fazendo suas faces e suas orelhas arderem.Ele tinha chegado bebedo em casa. Gilberto olhou-o bem nos olhos e disse sem nenhuma piedade: Tenho vergonha de ser filho dum bebedo!Aquilo lhe doeu. Foi como uma facada, dessas que nao so cortam as carnes como tambem rasgam a alma. Desde esse dia ele nunca mais bebeu.No saguao do teatro, terminado o concerto, Gilberto recebe cumprimentos dos admiradores. Algumas mocas o contemplam deslumbradas. Um senhor gordo e alto, muito bem vestido, diz-lhe com voz profunda: Estou impressionado, impressionadissimo. Sim senhor! Gilberto enlaca a cintura da mae: Reparto com minha mae os aplausos que eu recebi esta noite... Tudo que sou, devo a ela. Nao diga isso, Betinho!D. Margarida cora. Ha no grupo um silencio comovido. Depois rompe de novo a conversa. Novos admiradores chegam.Inocencio, de longe, olha as pessoas que cercam o filho e a mulher. Um sentimento aniquilador de inferioridade o esmaga, toma-lhe conta do corpo e do espirito, dando-lhe uma vergonha tao grande como a que sentiria se estivesse nu, completamente nu ali no saguao.Afasta-se na direcao da porta, num desejo de fuga. Sai. Olha a noite, as estrelas, as luzes da praca, a grande estatua, as arvores paradas... Sente uma enorme tristeza. A tristeza desalentada de nao poder voltar ao passado... Voltar para se corrigir, para passar a vida a limpo, evitando todos os erros, todas as miserias...O porteiro do teatro, um mulato de uniforme caqui, caminha dum lado para outro, sob a marquise. Linda noite! diz Inocencio, procurando puxar conversa. O outro olha o ceu e sacode a cabeca, concordando. Linda mesmo.Pausa curta. Nao ve que sou o pai do moco do concerto... Pai? Do pianista?O porteiro para, contempla Inocencio com um ar incredulo e diz: O menino tem os pulsos no lugar. E um bicharedo.Inocencio sorri. Sua sensacao de inferioridade vai-se evaporando aos poucos. Pois imagine como sao as coisas diz ele. Nao sei se o senhor sabe que nos fomos muito pobres... Pois e. Fomos. Roemos um osso duro. A vida tem coisas engracadas. Um dia... o Betinho tinha seis meses... umas maozinhas assim deste tamanho... nos botamos ele na nossa cama. Minha mulher dum lado, eu do outro, ele no meio. Fazia um frio de rachar. Pois o senhor sabe o que aconteceu? Eu senti nas minhas costas as maozinhas do menino e passei a noite impressionado, com medo de quebrar aqueles dedinhos, de esmagar aquelas carninhas. O senhor sabe, quando a gente esta nesse dorme-nao-dorme, fica o mesmo que tonto, nao pensa direito. Eu podia me levantar e ir dormir no sofa. Mas nao. Fiquei ali no duro, de olho mal e mal aberto, preocupado com o
menino. Passei a noite inteira em claro, com a metade do corpo para fora da cama. Amanheci todo dolorido, cansado, com a cabeca pesada. Veja como sao as coisas... Se eu tivesse esmagado as maos do Betinho hoje ele nao estava ai tocando essas musicas dificeis... Nao podia ser o artista que e.Cala-se. Sente agora que pode reclamar para si uma particula da gloria do seu Gilberto. Satisfeito consigo mesmo e com o mundo, comeca a assobiar baixinho. O porteiro contempla-o em silencio. Arrebatado de repente por uma onda de ternura, Inocencio tira do bolso das calcas uma nota amarrotada de cinquenta mil-reis e mete-a na mao do mulato. Para tomar um traguinho cochicha.E fica, todo excitado, a olhar para as estrelas.Vendo-a Sorrir(A minha filha) Filha, quando sorris, iluminas a casa Dum celeste esplendor.A alegria e na infancia o que na ave e asa E perfume na flor.O doirada alegria, o virgindade santa Do sorriso infantil!Quando o teu labio ri, filha, a minha alma canta Todo o poema de Abril.Ao ver esse sorriso, o filha, se concentro Em ti o meu olhar,Engolfa-se-me o ceu azul pela alma dentro Com pombas a voar.Sou o Sol que agoniza, e tu, meu anjo loiro, Es o Sol que se eleva.Inunda-me de luz, sorri, polvilha de oiro O meu manto de treva! Guerra Junqueiro, in 'Poesias Dispersas'A Minha Filha(Vendo-a dormir)Que alma intacta e delicada!Que argila pura e mimosa!E a estrela d'alvoradaDentro dum botao de rosa!E, enquanto dormes tranquila,Vejo o divino esplendorDa alma a sair da argila,Da estrela a sair da flor!Anjos, no azul inocente,Sobre o teu halito leveDesdobram candidamente,Em palio, as asas de neve...E eu, urze ma das encostas,Eu sinto o dever sagradoDe te beijar de maos postas!De te abencoar ajoelhado!O Primeiro Filho(Carta ao amigo Bernardo Pindela) Entre tanta miseria e tantas coisas vis Deste vil grao de areia,Ainda tenho o condao de me sentir feliz Com a ventura alheia.A minha noite triste, a noite tormentosa, Onde busco a verdade,Chegou com asas d'oiro a cancao cor-de-rosa Da tua felicidade.Es pai, viste nascer um fragmento d'aurora Da tua alma, de ti...Oh, momento divino em que o sorriso chora, E em que o pranto sorri!Que ventura radiante! oh que ventura infinda! Olimpicos amoresTer frutos em Abril com o vergel ainda Carregado de flores!Deslumbramento!... ver num berco o teu futuro Sorrindo ao teu presente!...Ter a mulher e a mae: juntar o beijo puro Com o beijo inocente!...Eu que vou, javali de flanco ensanguentado, Pelos rudes caminhosAjoelho quando escuto a beira dum valado Os murmurios dos ninhos!Em tudo que alvorece ha um sorriso d'esperanca, Candura imaculada!...E quer seja na flor, quer seja na crianca Sente-se a madrugada.Quando, como um aroma, o halito da infancia Passa nos labios meusVejo distintamente encurtar-se a distancia Entre a minh'alma e Deus.A mao para apontar o azul, mao cor-de-rosa Que aconselha e domina,Sera tanto mais forte e tanto mais bondosa Quanto mais pequenina. Guerra Junqueiro O ADIADO AVONossa irma Gloria pariu e foi motivo de contentamentos familiares. Todos festejaram, excepto o nosso velho, Zedmundo Constantino Constante, que recusou ir aohospital ver a crianca. No isolamento