thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Nunca vou superar a morte de Santo. Parece um parente, um ente querido. Penso nele, la, naquele cemiterio em Sao Paulo, embalsamado na dignidade dele, e doi. Parece que nao e verdade, mas e preciso se conformar. Eu e milhoes de brasileiros, principalmente os sempre renegados irmaos nordestinos. A contradicao e eu ser contra-Globo ate a raiz dos cabelos. Questiono seu artificialismo reacionario, seus jornalistas-atores cujo ego sorri engessado, seus formatos de programas nauseantes; as novelas que, produzidas por uma das maiores TVs do mundo, raramente dao certo. Como um gigante biliardario, a Globo nao acerta a mao, parece uma maldicao carmica auto-impingida, e impressionante. Acontece que fiz uma tregua ao me deparar com Velho Chico. No ceticismo que aceito de bom grado, jamais escreveria aqui, inclusive. Mas a morte de Santo quebrou meus votos de misantropia. Umas semanas atras, vi um texto traduzido por Mario Bortolotto, paranaense de Londrina, que fala sobre o agora como hora de ficarmos quietos, imberbes num ato calado, enquanto se espera o mundo novo passar. Nesta terra sem lei, a vontade e de ficar quieta mesmo. Mas a morte de Santo pede que eu fale. Claro que Domingos se afogou. Pura e simplesmente, foi morte por afogamento, como tantas vitimas por dia e por ano, conforme as estatisticas. Vejo opinioes das mais variadas, desde o dia fatidico no Sao Chico. Das piadinhas de mau gosto de FB a materias de articulistas, entendidos, especialistas, etc. Dias antes do afogamento, com as chamadas do fim da novela, bateu uma tristeza. Pensei em como ficaria sem Velho Chico. Ha uns meses, com rumores que o personagem Santo talvez morresse na novela, pensei: se Santo morrer, mato o Benedito! No fim, literalmente, aconteceu na vida real. Lembro quando me vi curvada a assistir Velho Chico. Reconheci, desde o primeiro capitulo, que aquilo era cinema. Vi que se remetia a coisas da pueril Globo de Bem-Amado, Gabriela, Saramandaia e tanto realismo fantastico perdido no tempo. Acima de tudo era cinema. Quando vi que a direcao era de Luiz Fernando Carvalho, ai, percebi que era assunto a ser mais pormenorizado ainda. Era, no minimo, para uma observacao acurada. Ai, as diferencas foram aparecendo em cascata. Benedito Ruy Barbosa num texto politico, de esquerda, pondo a baila o coronelismo que da a forma a nossa eterna corrupcao pelos seculos, amem. Um texto seu gotejado na poetica recitada por personagens bem construidos. Acima de tudo um Shakespeare nordestino que fazia de tudo para ser perdoado. Ate o roteiro minimalista fazendo, por exemplo, uma festa durar dias, e derrapar num ritmo por vezes arrastado, era perdoado. Tudo valia e compensava quando se assistia a alguma grande cena em forma de videoclipe com o preciosismo e a fotografia em tom sepia de Luiz Fernando Carvalho. Tudo fazia eu me por na frente da TV e dar uma pausa na minha greve sem acordo com a Globo. A acurada trilha incidental de Tim Rescala com ricas influencias, como Madredeus, o lado bom de Egberto, acima de tudo com uma nova trilha sonora sem o gesso que parecia
eterno de uma turminha que nao fazia nem o basico que gente profissional de trilha pode e teria a obrigacao de fazer. Antes de Velho Chico, via-se o mesmo credito e nada de novo na abertura de novelas sem fim. Estava tudo ali, no Velho Chico, em acordes de spacatto editados ate com a respiracao do ator. Tudo ali. Tudo de um brasileiro classico, inedito e inesperado, sem falar no prazeroso resgate da musica brasileira que foi catapultada, sem se entender direito, num fosso de ostracismo obscuro, enquanto o novo mundo, que nao tem mais esse seu ritmo, ainda nao aportou de vez. Entao, foi um prazer ouvir baiao junto com doses generosas de Tropicalia e Tom Ze. Um milagre ouvir de Elomar a Geraldo Vandre, de Na Ozetti a Ceu, entre outras gratas surpresas, tudo de um bom gosto indiscutivel. Estou chegando perto de Santo, que bom! Soube por fontes fidedignas que, a principio, a Globo nao queria por Velho Chico em producao por se tratar de um drama politico. No fim, entrou. Juntou-se uma equipe enxuta com cara de trupe de teatro, gente nova, entre eles, Domingos. Uma novela que toca na principal veia aorta do nosso Brasil continental. Que, por sua vez, coloca como protagonista o povo sofrido do Nordeste. Toca em questoes que de forma nenhuma sao tratadas pelo jornal nacional. E ainda com a assinatura de Luiz Fernando de Carvalho casada com o texto barroco de Benedito Ruy Barbosa. Ai, o personagem que Domingos veste se encaixa nele com perfeicao. Ve-se um Santo construido com a memoria afetiva dos seus percalcos como artista, como um cara simples, batalhador, que chegou ate os 50 ralando para encontrar seu lugar ao sol. Ficou visivel a perfeicao do personagem pelo natural carisma que ganhou o coracao dos brasileiros. Nao so por que Santo era um cara digno, mas porque estampava o perfil do brasileiro comum, do heroi anonimo, daquele que nao suporta mais tanta injustica e corrupcao. E ai, caro amigo, esse cara que juntou suas percepcoes mnemicas para compor o personagem Santo, mas que se identifica com ele, apaixona-se pelo Sao Chico. Exalta o rito de se benzer ao banhar-se nele. Essa foi uma especie de maldicao que a rede Globo, se tiver um bom psicanalista, deveria ir para o diva processar no seu emocional. Acontece que esse protagonista maior, o rio Sao Francisco, combalido, violentado e acoitado com hidreletricas e todo uso indevido de seus recursos naturais, atraiu e engoliu o protagonista. Domingos ia se benzer no seu Velho Chico para comemorar o final desse trabalho, e, obscuramente, foi sugado por ele. E como se, de uma maneira simbolica e dolorida de suportar, o rio, na sua singeleza e mudez gigantesca, tivesse ficado com o amor desse seu especial enteado. Claro que foi um afogamento, um incidente tragico, uma dolorosa fatalidade, uma tragedia sem igual, ate mesmo uma falha inacreditavel da producao. Mas ao retratar as dificuldades por que passa o povo do sertao nordestino, curioso demais, mas a rede Globo deu ao Sao Francisco o cargo de
seu mais eloquente ombudsman, que, por sua vez, falou, e falou em muito alto e bom tom. Falou para nao ser esquecido jamais. Em segundos, aspirou Santo, ficou com essa figura que a gente amou tanto, porque a plateia se identificava com ele, com o nosso lado Santo de ser. A rede Globo ficou tao estupefata que seu jornalismo sem conteudo mal conseguiu fazer a cobertura da tragedia. A palavra consternada refletia uma ausencia de nexo e a falta de sentido era a tonica do que reportagem e ancoras diziam, nas horas e dias ate o sepultamento, que os diversos programas acompanharam. Havia acima de tudo uma falta de conteudo, realmente eles nao sabiam o que dizer. Simplesmente aquilo nao fazia parte do roteiro. Os indios, talvez uns dos poucos que ainda nao foram corrompidos pelo branco, aqueles que ainda nao ficam so bebendo cachaca, enquanto as mulheres fazem todo o servico pesado, porque a maioria, infelizmente, corrompeu-se, ou seja, aqueles que ainda preservam a pureza indigena, esses souberam, com sua singeleza imaculada, enxergar que Domingos Santo virou um protetor do Sao Francisco. Sei que foi bem dolorido assistir a tudo isso. Ver a vida de Santo ser abduzida de repente, num susto, e, de uma hora para outra, em questao de minutos de uma forcada apneia, centrifugado a forca nas espirais de desespero involuntario do Sao Francisco por ser tao acoitado pelo mercantilismo selvagem, Santo nao estar mais com a gente. Ha dias que penso nessas coisas todas. Nas cenas gravadas apos sua partida que evidenciaram o buraco que ele deixou. No fundo dos olhos de Camila Pitanga, que nao conseguiu esconder sua tristeza da camera subjetiva. Nas horas de queixo caido, ate mesmo apos sua morte, com a cena de Fagundes na confluencia entre rio e mar. Com a fotografia lendaria de cinema em estado puro, nao deixando a desejar ao mais talentoso cineasta europeu. Como disse minha mae, depois de assistir a uma cena dessas, tudo parece pequeno. Fagundes caminhando a esmo no deserto foi disparado melhor que Bertolucci em O ceu que nos protege, com sua simbologia do deserto resgatando fim e comeco, com a poetica vertida de Afranio, com os filtros em varios tons de sepia, com o texto fazendo amor com a imagem. O retrato da perda do pai, a perda do filho, a redencao. Tudo impressionista e impressionante. A consciencia pouca da vida de Afranio. A falta de consciencia da vida, em Martim. O deserto flamejando esse labirinto de questoes e paradigmas, a perfeicao da paisagem para a gente entrar e ficar. Sei que precisava dizer isso e aqui esta dito. Para ter um Santo dessa altura, foi necessario perde-lo. Pena que a rede Globo nunca vai ouvir esses argumentos. Psicopata nunca ouve nada. Sem falar que, a bela contradicao mostrou uma rede Globo que se contradisse. Produziu uma novela que fala da ditadura dos Sarues. E o incrivel e que a rede Globo serve os Sarues.
Fiz uma sacanagem e vou confessar. Um dia desses, na minha busca em sebos e livrarias, pedi a um atendente um livro de Coetzee. Ele nao conhecia. Foi premio Nobel, reforcei. Ele ficou perturbado. Ai, soletrei. E soletrei errado. E, prazerosamente, soletrei inventando, me divertindo, sem poder me conter disse que era c-o-t-z-e-a-a em vogais lentas e garrafais. O atendente sumiu empenhado colunas adentro. Senti um prazer dificil de decifrar se era estripulia imaginaria ou ironia de adolescencia tardia. Fui me dar conta depois, bem depois, quando lembrei da cara indignada do atendente ao vir me anunciar, com ar de reprovacao gotas de escarnio no canto do labio, que nao era essa a grafia. Entao soletrou geograficamente para me situar. Mais surpreso ele ficou ainda com minha inesperada feicao malandrinha. Mas estava feliz e ajustada na minha singela vivacidade, o que, de imediato, neutralizou qualquer reacao negativa dele. Pareceu ate ter achado graca. O que tiro disso? Para ser sincera, nada. Mas se forcar um pouquinho, sempre sai alguma coisa. Uma e o ineditismo de mim mesma. A liberdade de brincar com a severidade das coisas. O eu confundido que se despe e dai erige o inusitado. A vontade de me experimentar de outra maneira que surpreende ate o eu que conheco de mim. Desse caldo tambem tiro mais uma coisa. O estado natural do ser humano e alegre. Sim, a melancolia e seus genericos sao a deturpacao da natureza humana ou a dificuldade em nao se-la. Sao a negacao do organismo, a fuga. O organismo alegre e fluido. Nele, o tempo danca sem sentir e as celulas se agitam ate atingir o apice num riso gostoso. Esses dias, num divertido titulo de Nick Hornby, li uma opiniao bem fundamentada dele sobre os riscos mentais insalubres que correm os escritores. E isso vai contra a tese de felicidade, porque muitos atravessaram o tenue fio da normalidade protagonizando eventos particularmente depressivos.Sera possivel escrever e ser feliz? Sera possivel escrever, depois olhar pela janela, pincar um dos pensamentos multiplos e escorregadios, achar a graca que lhe esta embutida e espocar numa boa gargalhada? Tenho dado risada. Ando feliz, nem sei por que. Talvez por ser um corpo que esta alugado por um tempo. Ate ontem, crencas se descolaram como camadas de cebola, quando me dei conta que o unico sentido e ver ate onde se vai, mesmo sem saber direito nem quem sou. Mesmo sabendo que, as vezes, sofro por questoes idiotas as tratando como uma tragedia grega e, no final das contas, e talvez por isso mesmo, fico constrangida. Mesmo sabendo que a unica coisa que existe para entender e que a passagem neste corpo alugado e misteriosa e por tempo indeterminado. Mesmo sabendo que se Deus existe, no minimo, Ele tambem esta tirando um sarro da nossa cara porque estamos constantemente nos despedindo. O amor, o ego infantilizado, o dinheiro, as certezas, tudo sao temas que reeditam uma coisa so: o fim, estamos fadados a seguir em direcao a um fim.Porque somos um ser alugado em mutacao, com celulas envelhecendo e se
modificando, somos um ambiente privado em deliberacao involuntaria constante. A civilizacao teima em enxergar isso. O agravante e que a civilizacao tambem nao consegue apreciar essa estetica do envelhecer, talvez porque isso significaria falar em fim. So isso, em si, seria um prato ou um banquete para os depressivos. E a grande, a sofisticada conclusao, e que o riso espontaneo por nao compreender a profundidade disso e o maior voo que se pode atingir.Voce entendeu? Nem eu. Estou com dificuldades de ser clara, concisa, estou ate em duvida do que sou, se escrevo mesmo, se meu RG e CPF estao certos, se tudo que vivi ate aqui fui eu mesma que vivi. Sim, estou na duvida, dentro dela. Esses dias, um dos papas da literatura, pelo menos para mim, me aconselhou a escrever bobagens. Sim, as pessoas adoram bobagens, sao atraidas por bobagens, pode escrever que elas vao gostar, me aconselhou. Se a mao estiver boa, qualquer grande bobagem pode garantir leitores, entao, sigo dentro da duvida, que espero ser aproveitavel. Estou com dificuldades que parecem ser um precipicio. Mesmo me sentindo assim, dou um conselho. Sei. Nao tenho moral nenhuma para dar conselho, posso ler isso nos seus pensamentos agora. Mas mesmo assim, vai la: e preciso cuidar se e que e possivel da saude das ideias. Alias, nao sei muito bem a formula quando souber, prometo que passo a receita. Mas o que tenho a dizer, por enquanto, e que nao vejo outra forma senao cuidar do fabrico das ideias, seja para escrever, ou para qualquer outra atividade. Alias, preciso refrear o impulso de escrever bobagens livremente e sem limites. Tento minimizar essas linhas pela questao da modernidade. Jornalistas e escribas de plantao, declinem dos textos longos, pois eles estao com as linhas contadas. Apesar de que duvido que o romance longo perca seu espaco neste futuro rapido e imprevisivel que se anuncia. Ainda nao sei se isso e bom ou ruim. Sei que preciso fornir meu blog, senao minha carreira de escritora corre riscos e, logo, a saude das minhas ideias tambem.Sabe por que o atendente nao ficou chateado? Porque talvez ele tenha percebido que eu estava soletrando a forma como se pronuncia o nome de Coetzee, e tambem porque eu estava brincando. Estava alegre e saltitante, estava livre e naturalmente blefando, convivencia com um dos meus grandes amigos que tem me ensinado sobre essa arte apenas pela observacao. Ha um grande remedio, um polen, uma pocao para a humanidade, inclusive seria de grande serventia para o curitibano tambem. Tal pocao magica e uma especie de salto, o grande segredo de quem escreve, a meu ver. E o humor. E o mesmo que rir dessa existencia porque dela nao se entende nada.Esses dias, estava numa lanchonete artificial do centro, daquelas cheias de pompa com todos as facilidades da tecnologia, meu amigo insistindo no seu macarrao quatro queijos, mas numa lanchonete? E eu aqui pecando por nao seguir o conselho da minha primeira professora de portugues da infancia que insistia para eu escrever frases curtas. Faco tudo errado. Ainda assim,
tenho uma certeza endogena de que tudo vai dar certo. De preferencia, de eu chegar a uma quantidade adoravel de leitores, em numeros, ou curtidas, em meus livros brevemente lancados e comprados, em gente que queira me ler. Esta bem, volto ao ponto. Estava contando sobre o meu amigo animado com sua massa quatro queijos e eu o fiz olhar em redor. Veja, disse eu. Ha algum sentido nisso aqui?, continuei. Nisso aqui, o que, disse ele, desconfiado, e, como pessoa ingenua, suscetivel, com uns olhos de imediato esbugalhados por ser pessoa sugestionavel, comecou visivelmente a entrar em panico. Insisti. Nisso tudo, observe melhor. Veja. Perceba, nao tem sentido nenhum, ninguem, nenhuma dessas pessoas nenhuminha sabe o que eles sao e o que estao fazendo significa. Sei que com ares de grande verdade, meu amigo percebeu, a partir daquele dia, que nao e uma boa ideia comer macarrao quatro queijos artificial em minha companhia. Fica meio pesado.Isso me fez lembrar de uma outra bobagem. Tinha meus nao mais que 16 anos. Mas ja ostentava uma aureola, para mim perfeitamente visivel, de que queria e seria intelectual, entao ja tinha lido Demian, e buscava fazer uso continuo de seus ensinamentos. Entao, arranjei um namoradinho. Era um garoto de familia, muito bonzinho, aquela coisa toda. E desenhava muito bem. Agora percebo que minha tendencia em descarrilar mentes certinhas se manifestou sempre, de longa data. Sei que comecei a falar da influencia de Demian em mim, do quanto somos encarcerados no mundo real e fugimos de um mundo subjetivo de aventuras internas. Sei que nao levou nada, questao de dias, e meu amigo estava fazendo ilustracoes muito belas, de homens libertos. Lembro particularmente de uma em que um homem selvagem arrebenta algemas, uma imagem extremamente marcante e significativa. Tambem foi questao de poucos dias para a familia do apaixonado ordenar que ele nao me visse mais, alem de mandarem entregar o exemplar de Demian na portaria do predio. Naquele tenra adolescencia, confesso que achei aquilo engracado.Sem humor, nao ha nada. Nao so na escrita. Sem humor, nao se enxerga a beleza. O humor rebaixado e depreciativo invalida, interfere, se interpoe e influencia qualquer juizo ou opiniao. O sol nao e lindo, o crepusculo deixa de ser impressionante. Inclusive, o vislumbre do entardecer e um espetaculo que ninguem ve. A escandalosa nudez da lua, quando faz o cosmo se tornar ainda mais instigante pela visao do infinito, tambem e coisa para poucos olhos.Um dia desses fui a Biblioteca Publica. O curioso e que nao consegui ir a Biblioteca Publica, porque nunca mais vou encontrar a Biblioteca Publica, aquela, que eu conhecia. Adoro o efeito do tudo mudou, mas nem sempre. Por que estou escrevendo isso? Porque escrever e se perder. E o que vale, como disse meu amigo e eterno mentor, e escrever bobagens, mas o mais importante e que sejam sinceras, e estou sendo sincera. Nao gostei da biblioteca. Cadeira horrivel, ergonomia zero, o bumbum senta e afunda. Nada la faz muito sentido, nem os livros. A tecnologia catapultou o que antes havia de charme,
caramba, ali estava tudo tao ruim que nem as palavras queriam ficar perto de mim. Fiquei mal. Nem elas estavam podendo comigo. Me abandonaram, imediatamente, acho que tambem como protesto, pela Biblioteca que faleceu. Ai, nao quiseram contribuir com nada, entende? Ai, desandou. Perdi um periodo de trabalho. O frio venceu enregelando meus pes. Perdi. Perdi a biblioteca, perdi o rumo, perdi tudo naquela hora, e esse e um porem de quem escreve, se perder totalmente.Alias, perdi o medo de me perder, essa e uma das minhas descobertas. Escrevo por impeto, por necessidade, e tambem por desespero. Escrevo tambem quando a sensacao e de que a escrita esta engessada. Sim, a gente escreve quando parece que nao se sabe se pode escrever, e tambem quando parece nao sair nada, e porque, no geral, me arrisco e escrevo. Porque o que vale, na hora de escrever, e sugar as pessoas, vendo o bale que elas fazem de si. Ou fazer amor com as pessoas, e a mesma coisa, so que dito de maneira diferente. Esses dias, pensei que o escritor olha os outros com olhos de ator. Descama seu gestual, sua essencia, suas vestes, suas minimas rotacoes, e depois os usa. O escritor e um sacana, cuidado com ele.Entao, estava atonita velando a morte da biblioteca, tentando me fixar no bale que as pessoas fazem de si. Vendo as funcionarias ali esperando o tempo passar numa clara negociacao com o marasmo isso nao mudou com o decorrer do tempo e a ausencia de sentido perdoado por um bem maior, o salario no final do mes. Ai, ai. Estou preocupada com esse meu humor acido, porque somos o efeito do ambiente. Para finalizar, detestei a aura daquele lugar, e resolvi compartilhar com voce as minhas esquisitices quando entrei na Biblioteca e sai sem ter entrado. Vi pessoas estranhas, como se tivessem chegando num supermercado do alem, fora da Terra, ou num cortejo a pe sem saber para onde ir, pessoas acompanhando outras, como se vagar por uma biblioteca causasse vertigem. A coisa nao anda bem. Melhor acabar aqui esse argumento e paragrafo. E entao, o que sobrou de mim deu uma lida de raspao numa das publicacoes de literatura. De imediato, pensei se estou num estacao da Finlandia ou numa das montanhas da Russia e nao tinha percebido. Ai, fiquei animada, afinal, nao estou tao mal. Ai, se apossou de mim uma ideia repetitiva e delirante que tem sido louvavel no decorrer dos meus anos: precisamos fazer alguma coisa! Precisamos mudar essa cara do escriba curitibano e paranaense que so fala de fossa e de frio, de frio e de fossa, e do tempo ruim, e do baixo astral. Nao! Precisamos fazer uma terapia de choque. Sair pelas ruas sorrindo para as pessoas, mexendo com todo mundo. Sim, estou bem chata nessa altura. O que nao se faz para salvar um texto.Uma coisa a se pensar e o seguinte. Por que as pessoas ficam insatisfeitas? Qual a razao de tanto incendio e alarde? Se a pessoa e resultado do que escolheu ser, por que
fica num caldo de comiseracao, se mantendo infeliz? E se esta infeliz, por que nao faz alguma coisa? Talvez porque ela tem um ganho estando infeliz, porque estar infeliz e uma escolha, logo, uma forma de ser feliz. Sei que as pessoas vivem um drama com o que elas fazem com o tempo. O tempo e suas sinceras palavras que voejam pelos minutos. Sim, assumidamente confusa, mais uma reflexao, so para ferrar de vez este texto aqui. Nao existe nada mais solidario, proximo e acolhedor do que se sentar num banco de praca ao lado de um estranho. Ja percebeu? A reacao, os trejeitos, a fala corporal do outro ao seu lado, o silencio cumplice, tudo indica que essa pessoa nao so te conhece muito bem e profundamente, como te aceita, e, no geral, esta entediada com as mesmas coisas que voce sempre faz, tudo igualzinho. Ela ate te aceita, fica em silencio, ali, ao seu lado, observando o nada e o tudo a frente, ambos num camarote especial com cenas ao vivo e a cores. Uma ultima reflexao, para eu me sentir melhor, porque estou escrevendo para voce e me importo, e isso aqui registrado e muito sincero e fiel. Alias, essa ultima reflexao deveria ser a primeira. Deveria ser um gancho para um texto inteiro, e agora? Vai assim mesmo. Creio que uma nova tecnica de psicologia esta prestes a ser inventada, se e que ja nao foi. Sera a transferencia do movimento do dedo polegar. Explico melhor. O mesmo movimento que e utilizado, ja pode se dizer, involuntariamente, nos celulares e Iphone com internet, bem, que esse movimento seja transferido para a antiga bolinacao, ou massagem, ou toque da pele, pratica que era comum nos humanos. So a dificuldade encontrada pelos terapeutas, provavelmente, sera de que o dedo faca o movimento da esquerda para a direita e da direita para a esquerda. Mas como dizia um filosofo, onde se encontra a doenca, tambem se encontra a cura.