thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
O tema e delicado, mas precisa ser falado. Talvez isso nao tenha relacao alguma com voce que le, mas isso pode ser apenas a sua impressao.Fato: todos nos em algum momento fomos, somos ou seremos hipocritas praticantes. Agora pode ser que nao faca sentido, mas pense bem...Nao precisa ser devoto ou fanatico (ou ate pode ser), pode ser aquele menos assiduo, mas que nem por isso deixa de ser praticante. Para fazer parte nao precisa muita coisa, esforco ou sacrificio. Se for parar para pensar e bem facil!O verbo que rege essa pratica e o fingir, e quanto a isso encontramos aos montes. Ha quem diga que as vezes e positiva essa tal hipocrisia, e chama-la dessa maneira e algo tao terrivel, porque nao mascara-la com o tal e uma mentirinha do bem. E pra nao magoar, pra deixar o outro feliz, sabe?!Mas me diga voce: alguem realmente gosta de ser enganado?E triste, mas e a realidade tanto quanto a celebre frase de Goebbels: "Uma mentira contada mil vezes torna-se uma verdade."Fingir e uma coisa complicada, mas fazemos ate sem perceber.O perigo mora justamente ai: o sem querer.Fingimos nao reconhecer aquela pessoa que insiste em nos cumprimentar.Fingimos nao aceitar que somos de um jeito ou de outro para simplesmente sermos aceitos por algum grupo, por alguem, por nos mesmos [quem sabe].Fingimos que estamos felizes pela promocao do outro, pelo nascimento do bebe, pelo casamento, pela felicidade. No fundo, estamos remoendo essas coisas todas, pensando porque a grama do vizinho e sempre mais bonita que a nossa.Se isso nunca aconteceu com voce, faca uma simples prece. E tenha muita fe.Mas podemos fingir outras coisas tambem...Fingir que somos amigos de alguem.Fingir que gostamos de alguem.Fingir que o sexo de alguem e o melhor de todos.Fingir que tivemos um orgasmo.Fingir que adoramos o nosso trabalho.Fingir que o nosso amor e melhor e maior que o dos outros.Fingir que aquela palavra mal dita foi esquecida.Fingir que perdoamos.Fingir que sabe quando na verdade se desconhece [tudo].Fingir que se esta contente quando a tristeza toma cada canto de voce.Fingir que um tudo bem esconde um problema.A hipocrisia bate a porta, e as nem espera ser convidada para entrar. Ja pega uma cadeira e senta.Ela tambem finge ser uma grande amiga, a maior de todas, a melhor confidente.Nunca ira te trair. Ela nao precisa fazer isso...Ela e bem sincera [quase sempre].Ate o momento em que voce se trai.E dai meu amigo fica dificil se livrar da hipocrisia porque ela ja tem ate lema que usamos em varias situacoes: "Finge que me engana e eu finjo que acredito."O antidoto pra ela? Nao sei, ainda estou buscando. Nao creio que seja a sinceridade, porque as pessoas nao sabem lidar com ela. Usam com pouca sabedoria, nao sabem dosar: ou exageram, ou deixam faltar. Mas confesso que o primeiro passo deve ser dar um basta em todo esse fingimento de uma vez por todas, sem olhar para tras, sem arrependimentos.Pare para pensar...isso sao coisas banais, com certeza ja fizemos, fazemos ou faremos coisas melhores ou piores. No entanto, quem sempre decide somos
nos.Eu proponho, vamos brincar de esconde-esconde com a hipocrisia, ela que e tao meiga e linda...Enquanto nos contamos ela se esconde, e se formos firmes, nao espiando por nenhum momento talvez ela fique esquecida em algum canto.E a gente possa continuar a vida e deixarmos de ser hipocritas praticantes.Tenho certeza que ficaremos mais leves, mas felizes.E o mundo? Simplesmente melhor.
Cada um procura se ocupar de alguma maneira alheio ou nao a quem lhe acompanha. Apesar de parecerem indiferentes algo lhes tornam iguais. Uma breve analisada pelos bancos e a cena se repete: fones de ouvido e sorrisos nos rostos. E dificil dizer...mas certamente os motivos (esses sim) diferem. Mas ha aqueles que nao sorriem, na verdade eles tentam relaxar porque seu semblante esta carregado de um grande cansaco.Nesse momento ninguem quer ouvir ninguem somente aquela sua musica favorita, um clipe, uma conversa com alguem querido, uma estacao de radio que mal pega.E assim, no silencio todos seguem juntos seu caminho.Suas bocas e mentes preferem deixar a conversa para os sorrisos pois estes acabam dialogando muito melhor entre o barulho do onibus e o transito frenetico das seis horas da tarde em plena quinta-feira. (Obs. O problema e que volta e meia me pego fazendo essa pergunta, vc nao?!)Pode acontecer a qualquer hora do dia, de qualquer dia. (Pode ate ser agora, ou pode ter sido ontem, outro dia, ou todos os dias!) Numa sexta-feira as 17h20m de uma tarde nublada. (e mais facil disso acontecer em dias assim em que sol se ausenta e vc nem percebe que a vida la fora e bonita...se for dia com chuva esquece, a depressao e total!) Voce decide que nao quer mais fazer o que faz, que precisa trocar de profissao ou trocar de pais mas lembra que pra isso precisa de uma grana que nao tem, o sonho de repente fica distante mas a angustia segue brutal (aqui surge a febre mental), e entao a solucao: o telefone. Voce liga pra pessoa que mais conhece voce, que melhor decifra suas neuroses, e nao e sua mae nem seu psiquiatra: e ele (me pergunto quem e ele? tenho medo da resposta, ou da ausencia dela e principalmente do ser). Aquela pessoa a quem voce chama intimamente de amor. (amor? acho que preciso rever meu conceito de amor, ou rever quem eu sou, o que penso, o que quero, o que busco...talvez ate como e por que me iludo e pra que tudo isso. o que eu penso sobre isso? procuro nao pensar porque isso e transgredir e se magoar, tentar entender entao me deixa burra. Burra de mim mesma...)Do outro lado da linha (quando ele te atende ou quando retorna, ou quando simplesmente SABE ou SENTE que vc PRECISA dele), o seu amor ouve pacientemente toda sua narrativa turbulenta e irracional, da uma risada que nao e de deboche e sim de quem ja viu/ouviu essa cena duas mil vezes e diz: daqui a pouco eu to ai e a gente conversa sobre isso. (ceus! me belisca se isso realmente existir)Daqui a pouco passa rapido e ele chega. Voce nao esta mais pensando exatamente aquilo que estava pensando antes. Aquilo evoluiu para um diagnostico emocional torturante: voce nao vai mais trocar de emprego nem de pais, simplesmente porque descobriu que e uma pessoa instavel, maluca e com fraquezas que se revelam no meio de uma tarde nublada, e que sendo assim e melhor ficar
onde esta. Mas chora. Nao vai perder esta oportunidade. (hoje acho que nao sei mais chorar, ja chorei por qualquer coisa ate lagrimas que nao deveriam ser minhas, por erros que nao cometi, por sonhos que nao desfiz, por vias que nao vi.)Seu amor lhe da um abraco de urso, faz estalar sua terceira e quarta vertebras e fala que bom que voce nao vai embora, entao que tal um cinema pra comemorar? Ao se olhar no espelho voce se depara com uma mulher seis anos mais velha e 750ml de lagrimas mais inchada, mas antes que comece a chorar de novo, ele diz: ta linda. Vamos nessa. (nao tenho o que dizer aqui, deixa pra la)O filme termina e voce quer conversar. Mais calma, conta pra ele como e dificil pra voce manter suas escolhas, que as vezes voce gostaria de experimentar sensacoes novas mas e complicado abrir mao do conhecido em favor do desconhecido e, olha, juro, dessa vez nao e TPM. Entao ele diz que tambem sente isso as vezes, da um puta beijo nela e, olhando bem no seu olho, diz: e TPM, sim, mas nao tem importancia. Amor nao e mais do que isso.(essa parte eu grifei porque achei especial, talvez... e so)Desculpe-me intrometer no texto da Martha Medeiros, mas sabe quando vc le algo e precisa interferir, gritar, tentar se fazer ouvir por alguem porque aquela ideia ali expressa nao e bem aquilo (talvez nao pra vc e sua realidade)...E como vi isso em um livro que nao era meu, onde eu definitivamente nao poderia fazer minhas anotacoes resolvi falar isso aqui.Talvez a dor fique menor e eu entenda a sutil diferenca entre o eu e o nos.Talvez eu veja que ser honesto nao e uma questao de ponto de vista, isso deveria estar intrinseco em todos (tolos) nos (eu).Talvez o melhor seria parar e conversar, mas quem disse que isso e possivel?Talvez eu devesse me ouvir, ou nao, simplesmente abafar a voz do coracao.Talvez realmente a vontade louca de mudar tudo devesse acontecer.Talvez eu consiga ser eu sem voce.Com certeza voce consegue ser sem mim porque e isso que eu vejo em suas atitudes.Talvez a minha curiosidade ainda me mate, mas sabe aquela historia que diz que confianca quando se perde e triste porque nao tem mais como deixar afastada a sensacao de sempre estar sendo passada pra tras?Pois e...tanto que se assim fosse nao deixaria o talvez ser frequente teria certeza.Acho que sei de algumas coisas.Acho dificil ver uma mudanca aqui.Acho ainda que essa nao e a palavra real.Veja bem, talvez fique melhor em vez de acho o eu sei...Eu sei que pensar sobre tudo tem sido complicado.Eu sei que o amor muda, aceita, transforma, vence tudo.Eu sei que a vida pode ser dura quando realmente perdemos a quem amamos e nao nos damos conta disso.Eu sei que sonhos podem ser desfeitos em questoes de segundos.Eu sei que olhar as coisas do outro nao e certo.Mas o que e certo ou errado nessa relacao que eu nem sei dizer se existe de fato?Novamente, e
subjetivo.Talvez devesse ser certo.No final continua assim: o talvez tomando conta do achismo da minha mente, enquanto o coracao sabe que talvez seja so uma questao de tempo pra tudo ficar certo.(ou nao)(veja bem...depende tudo da maneira com que se ve...se e que vc ainda quer ver alguma coisa)E so.
Havia algum tempo que ela estava longe dos livros, do mundo, de sua vida. Mesmo assim ela foi vivendo como dava: sem novas fantasias, sem sonhos, sem nada. A vida ficou dura desse modo, percebeu que assim nao iria longe. Parou tudo, e voltou. Voltar as vezes nao e ser covarde, e pensar melhor, e quem sabe fazer mesmo o que e certo. Mas de tudo o que mais gostou foi poder ficar perto dos livros de novo. Ela que por mais que ja tenha visitado algumas vezes aquela biblioteca cheia de gente, computadores ligados, estantes desorganizadas, nao havia se dado conta do que realmente era aquele lugar.Assim fazia visitas regulares. Levava em media tres a quatro dias para devorar um livro inteiro. E dai ja nao importava mais a quantidade de paginas: talvez 100, 234, 368, 425 ou ate mesmo 616. Ela devorava com tanta vontade, como se aquela fosse a ultima vez que estaria com um livro nas maos. Cada vez mais ela ia a biblioteca.Ate que um dia, muito apressada, ela finalmente percebeu a magica do lugar.Sentiu os cheiros...sentiu os livros.Foi como se cada um se fizesse presente para ela, uma declaracao de amor sem palavras.Ali ela descobriu que nao poderia mais fugir e sim se entregar cada vez mais para aquela paixao.Paixao essa que nunca a trairia, que estaria sempre ali, se importava com ela.Suas confissoes, segredos e travessuras.Nao haveria censura alguma se usasse, fosse ela ou fosse o livro, uma palavra vulgar, uma expressao dura demais, ou amorosa demais.Desde entao nao haveria limites.Nem as capas, nem os finais felizes ou nao.Porque no fundo todas as historias (de alguma forma) estao entrelacadas.Umas mais que outras, mas sempre interligadas. De repente ficou dificil de aceitar...uma angustia no peito, um sentimento estranho.Talvez fosse a sensacao da ausencia ou o frio que ela sentia. Nao ter ele por perto fez com que o tempo demorasse para passar. E nesse vai e vem do relogio, brincadeira chata capaz de levar um dia inteiro, ela percebeu que nao podia saber o que ele pensava. Eles conversaram, sim, mas nao hoje. Nao no final de semana, nao na sexta-feira. Ela nem se lembra mais quando foi. Sao tantas as perguntas, as duvidas e os sonhos que ela quer compartilhar. E ele fica ali sempre dormindo, sempre perdido em outro mundo. Talvez ela devesse partir pra outra, ir em busca de quem realmente lhe note, acomode nos bracos e a faca sonhar. Um dia ela pensou que com ele seria capaz de mudar de vida, sorrir mais, cantar mais, viver mais. So que com o passar do tempo ela percebeu que ele era tao normal que tudo ao seu redor voltava a lhe dar a mesma sensacao: vazio. Ela hoje resolveu ficar sozinha com seus pensamentos.A viagem que era longa lhe daria tempo suficiente para pensar nele. Mas nao qualquer pensamento...Naquele dia em que estava frio a sua presenca quente a seu lado seria otima. Engracado, porque dele ela so se lembrava depois que o dia amanhecia, porque assim ela sabia que em breve (mesmo
que por pouco) eles estariam juntos.Ele nao lhe faz falta durante o dia. Saber sobre ele tambem nao lhe interessa.O que gosta mesmo e a companhia agradavel pela amanha.O silencio, e as vezes, uma meia duzia de palavras. Uma ideia aqui, um descontentamento ali. Ela que a muito tempo o observa nao entendia ainda porque nunca conversaram, e porque a demora em se conhecerem. E todo o resto. Talvez a sua fantasia faca dele alguem especial, ja que e muito familiar. Talvez ela acreditasse em almas separadas. Talvez essa fosse a dela de alguma forma. No momento ela descansa a mente do imaginario que embarca toda manha. Assim ela fica de algum modo entre o passado, presente e o futuro. E fundo espera que a viagem demore um pouco mais do que o normal, para que ela fique com a sensacao de te-lo por mais tempo. (Ou talvez, ate a proxima vez!)
"Tem hora que e imprescindivel chutar o balde. Tem hora que e fundamental deixar a verdade nua e crua vir a tona. Tem hora que voce precisa dizer para sua namorada: eu te adoro, mas quero ficar sozinho hoje a noite, qual e o problema? O problema e que ela passa a te odiar. (eu sempre odeio!)E voce passa a achar que nao tem vocacao pra ser legal o tempo inteiro. E e verdade. Ninguem tem. E cansativo. Desgastante. Ja somos legais a beca por tentar. Tem gente que nem isso."Martha MedeirosComo sempre ela sabe o que dizer, ate mesmo quando e a voz do outro que precisa sair.Mas eu vejo que no fundo sou eu que preciso chutar o balde... A pensar fundo na questao, eu diria que ler devia ser proibido.Afinal de contas, ler faz muito mal as pessoas: acorda os homens para realidades impossiveis, tornando-os incapazes de suportar o mundo insosso e ordinario em que vivem. A leitura induz a loucura, desloca o homem do humilde lugar que lhe fora destinado no corpo social. Nao me deixam mentir os exemplos de Dom Quixote e Madame Bovary. O primeiro, coitado, de tanto ler aventuras de cavalheiros que jamais existiram meteu-se pelo mundo afora, a crer-se capaz de reformar o mundo, quilha de ossos que mal sustinha a si e ao pobre Rocinante. Quanto a pobre Emma Bovary, tomou-se esposa inutil para fofocas e bordados, perdendo-se em delirios sobre bailes e amores cortesaos.Ler realmente nao faz bem. A crianca que le pode se tornar um adulto perigoso, inconformado com os problemas do mundo, induzido a crer que tudo pode ser de outra forma. Afinal de contas, a leitura desenvolve um poder incontrolavel. Liberta o homem excessivamente. Sem a leitura, ele morreria feliz, ignorante dos grilhoes que o encerram. Sem a leitura, ainda, estaria mais afeito a realidade quotidiana, se dedicaria ao trabalho com afinco, sem procurar enriquece-la com cabriolas da imaginacao.Sem ler, o homem jamais saberia a extensao do prazer. Nao experimentaria nunca o sumo Bem de Aristoteles: o conhecer. Mas para que conhecer se, na maior parte dos casos, o que necessita e apenas executar ordens? Se o que deve, enfim, e fazer o que dele esperam e nada mais?Ler pode provocar o inesperado. Pode fazer com que o homem crie atalhos para caminhos que devem, necessariamente, ser longos. Ler pode gerar a invencao. Pode estimular a imaginacao de forma a levar o ser humano alem do que lhe e devido.Alem disso, os livros estimulam o sonho, a imaginacao, a fantasia. Nos transportam a paraisos misteriosos, nos fazem enxergar unicornios azuis e palacios de cristal. Nos fazem acreditar que a vida e mais do que um punhado de po em movimento. Que ha algo a descobrir. Ha horizontes para alem das montanhas, ha estrelas por tras das nuvens. Estrelas jamais percebidas. E preciso desconfiar desse pendor para o absurdo que nos impede de aceitar nossas realidades cruas.Nao, nao deem mais livros as escolas. Pais, nao leiam para os seus filhos, pode leva-los a desenvolver esse gosto pela aventura e pela
descoberta que fez do homem um animal diferente. Antes estivesse ainda a passear de quatro patas, sem nocao de progresso e civilizacao, mas tampouco sem conhecer guerras, destruicao, violencia. Professores, nao contem historias, pode estimular uma curiosidade indesejavel em seres que a vida destinou para a repeticao e para o trabalho duro.Ler pode ser um problema, pode gerar seres humanos conscientes demais dos seus direitos politicos em um mundo administrado, onde ser livre nao passa de uma ficcao sem nenhuma verosimilhanca. Seria impossivel controlar e organizar a sociedade se todos os seres humanos soubessem o que desejam. Se todos se pusessem a articular bem suas demandas, a fincar sua posicao no mundo, a fazer dos discursos os instrumentos de conquista de sua liberdade.O mundo ja vai por um bom caminho. Cada vez mais as pessoas leem por razoes utilitarias: para compreender formularios, contratos, bulas de remedio, projetos, manuais etc. Observem as filas, um dos pequenos cancros da civilizacao contemporanea. Bastaria um livro para que todos se vissem magicamente transportados para outras dimensoes, menos incomodas. E esse o tapete magico, o po de pirlimpimpim, a maquina do tempo. Para o homem que le, nao ha fronteiras, nao ha cortes, prisoes tampouco. O que e mais subversivo do que a leitura?E preciso compreender que ler para se enriquecer culturalmente ou para se divertir deve ser um privilegio concedido apenas a alguns, jamais aqueles que desenvolvem trabalhos praticos ou manuais. Seja em filas, em metros, ou no silencio da alcova. Ler deve ser coisa rara, nao para qualquer um.Afinal de contas, a leitura e um poder, e o poder e para poucos.Para obedecer nao e preciso enxergar, o silencio e a linguagem da submissao. Para executar ordens, a palavra e inutil.Alem disso, a leitura promove a comunicacao de dores e alegrias, tantos outros sentimentos. A leitura e obscena. Expoe o intimo, torna coletivo o individual e publico, o secreto, o proprio. A leitura ameaca os individuos, porque os faz identificar sua historia a outras historias. Torna-os capazes de compreender e aceitar o mundo do Outro. Sim, a leitura devia ser proibida.Ler pode tornar o homem perigosamente humano.Por Guiomar de Grammon
Ola, se voce quiser adquirir o livro "Minha Expressao de Amor" (o primeiro livro de poesias de minha autoria), e muito facil:Para adquirir, basta acessar:http://www.perse.com.br/novoprojetoper.../WF1_ShopWindows.aspxQuando abrir a pagina, basta clicar em Autor : Ederval Andrade da Silva ou clicar em Titulo : Expressao de AmorQue DEUS abencoe a todos e aproveitem ao maximo a oportunidade de desfrutar de uma excelente leitura... vivo de perder guarda-chuvasum bom negocioganha-se em chuvase nao se exigem sociosGabriel Bernardi Ha uns 14 anos, quando eu estava na 4a serie (o que equivale ao 5o ano do Ensino Fundamental agora), eu quebrei uma janela de vidro. Foi de uma forma bastante ingenua para nao dizer tola enquanto brincava de policia e ladrao. Naquele momento eu era um dos que pegava. Corri atras de uma colega que, com outro grupo de amigas, entrou no refeitorio da escola e fechou a porta. A inteligencia-encarnada aqui forcou a porta pelo vidro e este se rompeu. Custei alguns segundos para, depois do baque, perceber que todos olhavam para o meu braco. Tao logo percebi o sangue vertendo do mesmo, meus olhos se encheram de lagrimas. Eu chorava muito. Meu braco parecia ferver conforme se desfazia em vermelho. Nao tenho certeza se a diretora nao estava na escola, mas sei que foi a vice que veio colocar alguns panos por baixo do meu braco e me colocar no taxi que chamara. O motorista ainda custou a me deixar entrar, pois queria revestir tudo com jornal, garantindo assim a integridade do seu veiculo enquanto eu ja nao tinha muita certeza sobre a continuidade de uma das partes do meu corpo. No hospital me colocaram numa maca e me levaram de elevador ate uma sala a qual nao pude averiguar se era grande ou nao, pois viraram minha cabeca em direcao a parede mais proxima, de modo que eu nao conseguisse ver a operacao toda. Devem ter me dado alguma anestesia local, pois so o que senti depois foram as fisgadas do fio negro que entrava a base de agulhadas na minha pele costurando-a. Se eu nao lembro ao certo a data, minha mae deve lembrar melhor, pois acredito que tenha sido ela quem levou o maior susto. Alguem tinha ligado para ela que logo conseguiu sair da grafica onde trabalhava para ir atras de mim. Vi quando entrou na sala e tambem vi quando veio para perto de mim e teve de retornar e sentar de cabeca abaixada numa cadeira proxima. Meu braco aberto a espantou. Mais tarde, recuperada, ela pegou mais informacoes sobre o que aconteceu e cuidou o melhor que pode de mim. Dez pontos no pulso e quatro no polegar da mao direita. O braco tambem era o direito. Devo ter forcado o esquerdo apenas contra a parte de ferro da porta. No dia seguinte o chao da escola ja estava devidamente lavado e seco e logo providenciaram a troca do vidro da porta por um mais grosso, um vidro temperado. Por falar em temperado, eu era bastante gordinho na epoca (obesidade infantil mesmo). Pelo que minha mae me conta, segundo
a medica que me atendeu, foi por causa da minha massa avantajada que nao tive nenhuma lesao numa das veias do meu braco. Ser mais pesado do que os meus colegas me salvou naquele dia. Pouco de lembranca sobre isso deve ter ficado naquele estabelecimento de ensino, mas em mim, e claro, ha uma marca que persiste ate hoje. Ate por eu ser muito branco e a falta de melanina ajudar nos problemas de pele (o aumento anual de pintas pela extensao do meu corpo me assusta sempre). Entao, hoje, olhando para o meu braco, pensei nisso de novo e na ironia que foi a minha forma fisica tecnicamente pouco saudavel (mas com todos os beneficios do bem-estar que uma boa e substanciosa refeicao me proporciona ate hoje) ter me protegido de uma possivel ferida letal. Outro caso quase fatal foi-me contato por um amigo um dia desses. Ele teria escapado de quebrar boa parte dos ossos do seu corpo num acidente de bicicleta por causa do seu porte fisico. O medico dissera que, por ser um atleta, seus musculos se enrijeceram como um reflexo ao impacto sofrido contra o carro, protegendo seu esqueleto. Se ele nao tivesse o habito de treinar e lutar judo diariamente, seria mais provavel que tivesse alguma hemorragia interna e um desfecho muito mais triste do que aconteceu (quebrou um osso da perna, tendo de fazer fisioterapia e andar de muletas por um tempo). Refletindo sobre essas historias dentro de um transporte publico lotado, que e onde temos tempo de refletir sobre as coisas hoje em dia, nao chego a conclusao simploria de que tanto faz a forma como vivemos. Pelo contrario, isso e tudo o que conta, tudo o que podemos ter e alguma dose de controle no tempo presente. O que passou pode ser revisto, repensado, trabalhado, mas apenas no presente. E o futuro e um tempo que nunca chega, mas podemos sempre fazer coisas no aqui-e-agora que proporcionarao uma aproximacao maior dos nossos objetivos. Se meu amigo fosse obeso ao ser atropelado ou eu um mini-atleta ao ter quebrado aquele vidro, provavelmente o desfecho das nossas historias seria outro e talvez nem pudessemos conta-las hoje. Mas e sempre com o fato de nossas proprias vidas que trabalhamos. Se desejamos uma vida mais saudavel e aproveita-la com muita disposicao, podemos adotar uma dieta balanceada, dormir cerca de oito horas por dia e buscar atividades mais prazerosas. Se, de outra forma, tivermos uma filosofia do tipo you only live once, levando ao extremo a experiencia do presente, podemos ter um prazo de vida de cinquenta anos (ou menos) como um leao do que cem como um cordeiro. Dai drogas, junk food, festas e todas as formas de diversao seriam o mais interessante. Nada impede de que a mesma pessoa varie entre esses estilos de vida e nao as comparo de forma "a melhor do que b". Mas o interessante e a apropriacao que cada um tem de sua vida. Um puritano pode tanto se esconder da sua propria autoavaliacao numa carapaca moral e no julgamento alheio,