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do LP Tete e O Lirio Selvagem lancado pela Philips/Polygram em 1978 e de Geraldo, que so entao comecou a ser divulgado nacionalmente. Suas musicas ja tinham forte apelo ecologico. No clipe da musica Bem-te-vi, produzido pelo Fantastico, os quatro irmaos aparecem com collants imitando bichos do Pantanal, pintados pelo artista plastico cuiabano Joao Sebastiao da Costa. Os mesmos que eles vestem na capa do disco do grupo. A poesia de Geraldo retrata o olhar universal do homem pantaneiro, transformando a sua obra em um verdadeiro manifesto pro-natureza. Um exemplo e Pureza, a unica parceria dele com o conterraneo e amigo Almir Sater: "Voce que ja brincou numa arvore, ali nos matos, sabe que o prazer de uma fruta e um doce fato, se ligue nas criancas que tem no homem a esperanca, de saber a natureza coisa real, e que nunca nunca nos fez mal sempre ajudou, ate quem so desprezou". Justamente o teor ecologico de suas cancoes que acabou levando Geraldo Espindola para a Franca em dezembro de 2005. Ao ser convidado para fazer um despretensioso voz e violao para abrir uma palestra sobre desenvolvimento sustentavel na Universidade Catolica Dom Bosco, em Campo Grande, em 2003, Geraldo carimbou seu passaporte para a Europa sem saber. Na plateia estava o professor de economia da cultuada universidade Sorbonne, Leo Dayan. Diretor da ONG francesa Apreis, Dayan se encantou com Geraldo. Resultado, apos dois anos de articulacao, o ecologista cumpriu a promessa de levar o musico campo-grandense a Europa. Geraldo fez uma serie de nove concertos na Franca: comecando pela Ile dOleron, passando por Fouras, Ile de Re, Tonnay-Boutonne, Jonzac, Saint-Georges-de-Didonne, Saint-Savinien e concluindo com dois shows em Paris, ambos no anfiteatro Richelieu, da Sorbonne. Para Dayan, Geraldo e uma lenda da musica de Mato Grosso do Sul e de toda a regiao Sudoeste do Brasil. As palavras de Dayan provavelmente passarao em branco no Brasil, afinal, a musica sul-mato-grossense e desprezada e desconhecida na grande midia, mas surtiram efeito em solo frances. A primeira viagem de Geraldo para a Europa vai virar o DVD Um Brasileiro na Franca, com imagens da apresentacao do compositor na Sorbonne. A iniciativa partiu da propria universidade. "Pedi para desligar o som e toquei acustico e cantando sem microfone mesmo. Aquele lugar e magico e passou muita coisa na minha cabeca", conta. A empolgacao de Dayan em torno da obra de Geraldo e o apoio do Ministerio da Cultura frances e da propria Sorbonne forcaram o musico a encarar a realidade da falta de incentivo para a cultura no pais, ou no estado. Para viajar, acabou tendo de contar com a ajuda financeira de amigos para comprar uma unica passagem, pois foi so ele e violao para a Franca. Nao tive apoio do governo nem estadual e nem federal. Vendi alguns boizinhos dos amigos para poder viajar, relata sem constrangimento. Com a experiencia na Franca, Geraldo passa por um novo surto criativo. Relembrando tudo o que viu e as pessoas que conviveu, as ultimas musicas do compositor estao saindo com letras em quatro linguas. Estou misturando portugues,
espanhol, frances e guarani. As cancoes estao bem bonitas, anima-se o compositor de 54 anos. Alem do DVD frances, pretende lancar o CD ao vivo Intimidade Acustica, em que o proprio Geraldo gravou pela primeira vez Vida Cigana. Mas o compositor prefere ficar longe de previsoes e seguir, como gosta de dizer, o ritmo do rio. Vivo todo dia como se fosse o ultimo da minha vida. Nao da para ficar pensando no futuro, finaliza.
Peco, como sempre, contrito, desculpas aos meus parcos leitores por ter atrasado a data da Bazofia, mais uma vez. Fiquei duas semanas sem escrever, embora tenha escusas: a primeira quinta foi dor: de amor, de tristeza, de ausencia, de isquiotibial, de futilidade, tanto faz; a segunda quinta seria preguica, feriado, dane-se. Hoje, atrasei pois fui viajar a Rio Preto pensando que posso resolver coisas que nao posso resolver, ainda que eu queira muito. Sem mais delongas, vamos a Bazofia de quinta, publicada na sexta, meus tao pacientes leitores (quando o parangole comeca com desculpas boa coisa nao vem).Sao cinco e vinte e tres da manha da sexta-feira. Acordo. Como o velho Hemingway (mediocre escritor, bom jornalista, curiosa personalidade), abro uma garrafa de Buchanas 12 (ele bebia algum bourbon fora das minhas posses). E vou tencionar escrever versos em que direi o contrario. La que se me parta a alma ao meio porque preciso publicar um texto na Bazofia, esta caridade que me faco todo dia como um gato que se lambe quando o dono (ou qualquer outro) o toca. Vou para la. Escrever sem revisao a base de (que ocioso repetir os benzodiazepinicos, os isrs e a interacao com o doze anos). Memoria musical dos meus versos inuteis. Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse e nao ficasse sempre defronte da tabacaria de defronte.Certa vez me perguntaram, assim como quem nao quer a coisa: "o que te faz feliz?" Respondi: " Nada. Nao acredito na felicidade. Mas ha momentos felizes, sim. Livros, minha cachorra, amor, alguns amigos etc: sou um homem comum, como me explicou Philip Roth". Nao creio que o tenha respondido mal. Claro que cerceei a resposta como quem escreve um diario para a posteridade (nao era Camus que dizia que a posteridade nao existe?), mas o fato e que disse as folhas o que disse. Vamos em frente. A referencia geral e ao Rubem Fonseca e o Diario de um Fescenino.Eu nao posso viver sem ar. Mas ninguem pode. Mas tambem nao posso viver sem ler (que pedantismo mais ultrapassado na era da internete), musica, Doutor House e correr. Na verdade me sinto muito melhor correndo do que lendo ou escrevendo (isto e plagio de Ana Cassia Rebelo). Manuel Bandeira me disse sempre, desde eu menino: tenho medo de ter medo na hora de morrer. Penso se o principe Hamlet pensou nisso e chegou a minha conclusao: nao, nao pensou. Se nao sabemos nada daquilo que aqui deixamos, que importa deixa-lo antes? Seja o que for. Sou dado a falar sozinho. Converso comigo o tempo todo, em voz alta. Isso, essencialmente, nao vacila a minha convivencia social ja que em regra eu nao tenho uma convivencia social. E como para mim a paciencia nunca foi uma virtude, so me irrito se o garcon demorar na proxima dose (por sorte escrevo sob os auspicios benevolentes do tal de Buchanas. Entao, sem do, me fustiguem: tu es feliz, o da patuleia? Nao. Estou nu).Pais de merda, e eu nem sou sociologo. Por isso o que me faz falta e
Slavoj Zizek e o seu conceito de excesso contemporaneo, que eu consigo, numa firula conceitual, alcoolica, ansiolitica e plagiada relacionar: alguem se lembra que Voltaire (que nao se chamava Voltaire) disse que "ninguem encontrou nem jamais vai encontrar"? Sinto saudade ate hoje do Joaquim, do Traste e do meu pai.O Manoel de Barros - se a diferenca para o outro Manuel ficasse apenas entre um "o" e um "u" - enfim, o nao menos poeta Manoel de Barros dizia que o poeta e aquele que tem a habilidade de comparecer aos proprios desencontros. La ser poeta em Praga, e o unico lugar que tenho verdadeiramente vontade de me encontrar. Paris, me perdoa mas eu ja te conheco, e voce anda ficando suja (assim me disse a culpada de todo este sofrimento).Ando cheio de arrependimentos. Alias, minha vida e uma sucessao de erros, mas escolhas, confusoes, de modo que pode ate haver esperancas, mas certamente nao para mim (isto e Kafka). Eu nao trabalho em nada e nao quero fazer produzir nada, tiro meu sustento de coisas inconfessaveis. Perguntar-se-ao: qual a relacao com o assunto do mesmo paragrafo? Responder-lhes-ei. E obvio, a culpa me puxa para tras.Pode parecer piada, mas ha uns incautos (me ajuda Amilcar Bettega Barbosa, so pode ser piada que a gente exista e que nos vejam) que me perguntam se sou rabugento, se gosto do meu jeito "impar" de ser e eu fico moido pensando que essas pessoas estao infelizes, desempregadas ou muito felizes e empregadas (ou ricas). Todos os trilhos vao dar no matadouro e por mais que de cinema quaisquer de voces entendam, todos sabem que esta e a unica sessao. Evoe Ascher. Nelson Ascher, o leiam, eu imploro rojado aos seus pes meus parcos leitores (ja nao sei, neste paragrafo se sao dois ou apenas um).Ontem me perguntaram, em primeira pessoa, qual era a minha frase predileta no momento. Como eu manco, achei conveniente nao zombar de quem cre que ha predilecao momentanea em questoes existencias (claro que ha, mas so ha uma resposta, o que torna a pergunta um falso silogismo). Dizia, perguntaram-me qual a minha frase do momento e eu nao titubeei: "Ninguem encontrou nem jamais vai encontrar, do Voltaire" (ja citada acima, que enfadonho). Cinco segundos de silencio e a replica: "Mas o que voce procura?" A blague foi tao forte que fui obrigado a ser pernostico (como meu novo e grande amigo Guile ousou me chamar): "e mais tarde do que supoes", de uma das poetas mais lindas que eu conheci. Hilda Hist. De qualquer forma, kids, e inutil procurar.O meu maior problema, incomparavelmente com as dissonancias familiares, as complicacoes financeiras, os percausos da saude, e que acho que fui uma crianca enjeitada. Papai nao tem culpa. Embora odiasse o fato de eu ser muito bom em futebol (coisa que meu avo materno adorava - eu gostei dele menos do que podia, culpo-me, tambem) ele (pai) me incentivou a conhecer muitas coisas (o que, infelizmente, e nao por culpa dele (pai) chama-se Pindaiba, km 145 da Rio Preto-Matao).Eu queria ter as seguintes
qualidades: compromisso; justica; compaixao (embora nao saiba como usa-la); gratidao (sei muito a quem devo, mas sou canalha e nao pago nem com sorriso, um unico sorriso, mamae); humildade (tenho vontade de rir quando penso em tentar ser humilde); simplicidade (boa questao, e incrivel, mas sou simples); tolerancia (ra. Eu nao gosto de judeus, armenios, palestinos, arabes, brancos, pretos, calvos, estenografos, militantes, acougueiros, livreiros, seguradores, pintores de parade (me avo materno foi), quitandeiros (me avo materno foi); ETs; empregados domesticos, funileiros, cientistas, apresentadores de palco, maquinistas, pintores, romancistas, praticos (isso da uma grana, deveria repensar); dentistas; engenheiros; medicos; agentes de viagem; Jose Saramago, o primeiro teste foi no Ano da Morte de Ricardo Reis, chovia em Lisboa.Chove em Lisboa, a noite acabou e nenhum auto passaria sobre o meu corpo. Nao acredito que estejam aqui na proxima quinta(?). Sinto por todos ( que vierem, e claro).
Gostava nao ter lido o blogue de que mais gosto de ler, aquele da Ana de Amsterdam. Tudo que quero dizer ela ja disse (assim como tudo quanto quero pensar ou sentir, ja esta dito pelos autores prediletos a mulher que amarfalha ate extinguir a nenhuma forma todos os dias a minha vida, certa vez falou-me, na verdade repetiu frase batida, que Shakespeare ja dissera o quanto havia a ser dito). Mas no caso da Ana o que me combali e o modo como ela arrasta as frustracoes cotidianas, comezinhas, a lucidez clara e seca daquela beleza estetica que so pode nascer das tristezinhas (defendi essa tese numa pobre cronica, ai para tras, quando incitava objetos a assoviar). Ana me diz tantas coisas e eu acredito em todas elas. Me disse que nao sabe o que fazer com a tristeza que se instalou nos seus dias e nao ha remedio (metaforico ou emplastado) que a cure, e asseverou-me que correr e bastante melhor do que ler e imensamente melhor do que escrever (nao obstante Ana nao tenha podido me convencer a deixar esta faina, fatigada, admito, que ha de deixar-se por si mesma). Por isso, quando eu corro, penso no que Ana escreveu-me e nao preciso, agora, pensar no que li ou escreveria. Houve um tempo em que cheguei a julgar que ler os poetas e os romances que me botavam cabisbaixo, ouvir la os adagios que me ensimesmavam, largar o tempo a observar, apoiado na parede, a chuva ou algum ceu fossem as melhores praticas para enlear a tristeza resignada pela qual tenho tanto respeito e estima. Houve tempo, sim. Tempo em que eu acreditava ate que as modalidades de coisas para ai citadas incitassem uma ainda maior vastidao do pensamento, como se purgar com musica e letra fizesse a dor aumentar ate ao ponto em que eu pudesse agarra-la que nem coisa, molda-la que nem barro, meter num pedestal a expo-la. Esse tempo passou. Hoje as nesgas me bastam. O minimo de qualidade de macaco ou passarinho e o bem-vindo. Hoje so preciso ler na Ana dois ou tres textos, meia duzia de imagens para que tudo esteja longe e vazio, e as coisas sem-sentido voltem novamente a ser apenas os reflexos obvios (os circunflexos brancos, o silencio na casa) da precariedade inutil da vida. ALITERACOES E DUAS ONOMATOPEIAS NO TRIGAL a Tatiana MachadoO debulho de existir E auto-debulho Eu nao sou trigo E no entretanto trago o cigarro apagado Se um dia o for tragar Sera possivel torrar o trigal amarelo Com o fosforo do devir. A existencia precedeu a essencia Porque a essencia nunca se decidiu em ser O que vem depois do nada e o estampido Pois nao se morre estalando os dedos Certo estou de nao ser trigo E de que e auto-debulho buscar a essencia Sem maneira de a ter. De mais a mais Na triga existencia tactil de projetil e aleurit(o) Sempre pode o estampido Valer pelo ceifar da colheitadeira. Zlapt! Stuumm! junho de 2004. Comeca o ano de 2015. Retorno a este blogue
para fazer algumas experiencias. Como de outras vezes, nao farei promessas nem de continuidade, abandono ou regularidade. Em epocas de Facebook, Twitter, Instagram e outros, fiquei pensando que aqui, na Bazofia, talvez eu consiga melhor me esconder do que me mostrar e arriscar algumas aventuras sem demasiadas preocupacoes criticas, como me incentivou Tatiana Machado, minha irma impensavel. A ver no que dara. Aos bravissimos e reduzidos leitores antigos, digo ola e convido a virem novamente, reviver esta coisa antiquada chamada blogue (me lembro que quando criei a Bazofia, blogues eram o maximo).
Torno hoje a este blogue. Entre as muitas ausencias e as escusas de que me utilizei para justifica-las, creio ter sido a ultima o trabalho. Ou nao, quem sabe? O caso e que importa pouco o que eu tenha dito (curioso isto: vem-se a um blogue a le-lo e o escriba sugere importe pouco aquilo que ele mesmo escreve). Parei por nao ter nada de importante a dizer. Ao que remete a pergunta obvia: o que ha para tras, isto e o que havera para frente sao importantes? Tampouco. Saramago gostava de dizer que escritores que nao sao poetas quando escrevem versos e porque estao apaixonados. Eu, como nao sou escritor, quando resolvo escrever (como agora voltar) e porque preciso me despedir. E preciso me despedir. Nao sei dar abraco, nao sei pedir desculpas, nao sei dizer adeus. Na proxima semana venho com texto novo, mas ainda nesta pretendo publicar alguns que sairam para participar de uma rinha de contos.Fui ao Houaiss (um alfarrabio de papel, sim, isso ainda existe) e descobri que a palavra despedida comporta o significado (nao me surpreendi demasiado), verbo transitivo, expelir, lancar de si. Entao segui adiante e encontrei despir que aceita um outro sentido que e largar, abandonar. Nao faco conclusao nenhuma ja que seria cliche juntar as coisas so porque foneticamente se aproximam, mas fiquei pensando que, na Bazofia, menos me dispo do que me despeco, mas que para me despedir vou precisar me despir, nao aos leitores, mas ao ecra, para que haja algo que valha a pena ser lido. A Bazofia ainda nao sera um diario. Mas ao que parece caminha a passos largos para tanto. Caros leitores (fieis leitores, parcos leitores, condescendentes leitores, amaveis leitores), tenho muitas desculpas pelo periodo de inatividade. A poupa-los de muita ladainha, vou tentar ir direto ao que interessa, e me explicar brevemente: amanha publico o final do conto que se passa na Africa do Sul, "A cor das escovas-de-dentes". Inicialmente eu pretendia coloca-lo aqui em 5 partes, mas transformei em uma as duas ultimas que faltavam, por dois motivos: as duas ultimas partes ja estavam escritas, faltando apenas serem revisadas para serem publicadas. Acontece que perdi minha HD e tudo quanto havia de informacao nela (minhas fotos, meus textos, minhas musicas). Logo, tive que reescrever o que ja havia escrito, trabalho do cao, pior do que escrever. O outro motivo e que surgiu um concurso de contos e pretendo enviar este de que falo agora para la. O concurso tem um limite de espaco (quinze paginas em papel A4 em Arial 10, espacamento 1,5, uma so face), de modo que, tambem por isso, fui obrigado a reduzir um pouco o tamanho inicial que eu desejara. Precisei, com isso, fazer algumas alteracoes nos capitulos que ja havia publicado, cortando-os um pouco, para nao parecer que o fim se torna abrupto (coisa que penso nao ter conseguido evitar). De qualquer maneira, como e requisito do concurso que as obras apresentadas sejam ineditas em qualquer meio, vou, depois de uma semana, retirar do ar o conto em questao (bem
como outros dois que estao no blogue e vou mandar). Depois de passado o concurso, recoloco este (e os outros) conto em sua versao integral, sem as divisoes que inventei para deixar o blogue mais convidativo. Quanto aos motivos da ausencia, sao eles: trabalhei demais, enchi o saco, nao tive tempo, problemas de bebida, saude e remedios, queimou-se-me o notebook, fiquei sem internete, tive depressao, meu cachorro morreu, quebrei a unha do dedao. Peco desculpas, como sempre, contrito,e rogo que me expliquem porque diabos ainda continuam a vir aqui. Se e que ainda alguem vem. Obrigado, de qualquer forma, aos delicados e amorosos leitores que ainda, sob toda essa estupidez do escriba, fazem-me esse agrado terno de me ler, e me deixam quase feliz e com fe na vida. Ate amanha.
"Ai que prazerNao cumprir um deverTer um livro pra ler E nao o fazer!Ler e macada.Estudar e nada(...)(...)Livros sao papeis pintados com tinta.Estudar e uma coisa em que esta indistintaA distincao entre nada e coisa nenhuma(...)"Fernando Pessoa in "Liberdade"TuberculoseTomei contato com a obra de Critovao Tezza em meados de 2009, ano em que seu livro "O Filho Eterno" acambarcou todos os premios possiveis em lingua portuguesa (o que rendeu ao autor alem de fama e reconhecimento uma consideravel consideravel mesmo quantia em dinheiro). Encantei-me pelo livro, e em consequencia pelo escritor, de maneira que lhe fui ler outras obras. Num dos livros que campeei, "Trapo", historia de um jovem poeta que se suicida (nao atrapalho a leitura de ninguem, isso e dito na primeira pagina do livro), achei la um trecho em que o protagonista deixa escrito que lhe falta uma tuberculose. Batata: lembrei-me que, tambem adolescente, metido a escrever versos (nao bons como nos faz supor o narrador do livro do Tezza seriam o do poeta suicida) tambem pedia, num poemeto pacovio, um lustre e uma tuberculose (o lustre tinha que ver la com o tema do meu poema e e absolutamente desnecessario citar aqui). Imagino que nove entre dez adolescentes que foram razoaveis leitores em suas epocas de colegio (e razoavelmente tristes tambem), escreveram versos e pensaram em tuberculoses e nos poetadas malditos, Alvarez de Azevedo da vida. Entao, achar ai alguma grande coincidencia literaria seria ingenuo, o que nao fez da leitura e da comparacao menos gostosa (po, fui um adolescente metido a poeta e triste, e queria ter tuberculose, cara!). Deixo a dica de um excelente escritor contemporaneo: recomendo vivamente Cristovao Tezza nos livros "O Filho Eterno" e "Trapo", ao menos.AlturaNa ultima terca-feira li na Folha de S. Paulo uma interessante materia a respeito de um rapaz, morador de rua em Sao Paulo, que por medo da violencia (ele se refere ao menos a dois episodios marcantes, quando queimaram sete mendigos na Se em 2004 e da execucao de cinco moradores de rua no Jacana em 2010 pausa: Por que diabos Adoniran Barbosa diz na famosa cancao "moro EM Jacana, se eu perder esse trem..."? Nao sou paulistano, mas estou muito enganado ou se chama o bairro ai por no Jacana?), retomo. Andre Luis Rodrigues Agusto, 23 anos, analfabeto purissimo, como ele mesmo se autodefine, resolveu morar a seis metros de altura do chao numa figueira-branca no centro da capital. Embora nao se sinta exatamente feliz por la morar, diz que a altura nao o incomoda, que as pessoas embaixo falam com ele, suas namoradas sobem na arvore a noite, mas que, obviamente, pretende ainda mudar de vida "porque ninguem quer morar numa arvore pra sempre".Acrofobia. E nome que se da para quem tem medo de altura. Eu tenho, muito. Nao chego perto de para-peitos nem de sacadas de predio. Cenas em filmes e pessoas em locais altos e desprotegidos me causam mal estar grande. A ciencia nao explica perfeitamente o porque, mas pode ser algum trauma de infancia, embora haja uma linha de pesquisa ainda bem inicial
que relaciona a um problema genetico, uma certa alteracao que se verificou em pessoas com medo de altura (em Portugal chamam graciosamente a essas pessoas de sofredores da atraccao do abismo). E claro me lembrei de Kafka. E fui ao conto preciso, assim que terminei de ler a materia. "A Primeira Dor", do livro "Um artista da fome/A Construcao". Nesse conto o protagonista e um trapezista que, para aperfeicoar infinitamente sua arte, vive no trapezio. Nunca sai de la. E apenas abordado pelos que trabalham nos reparos das estruturas superiores do circo e por outros trapezistas menores a quando do espetaculo. Nao vou contar o resto para nao estragar a historia, mas a patente diferenca entre a metafora kafkiana da solidao relacionada a altura e a incompreensao de quem nao ve o outro fica evidente como o paradoxo dos moradores de rua: no chao, deitados, sao parte da paisagem da metropole e nem notados, quando um subiu na vida, foi visto e saiu ate no jornal. Recomendo vivamente a leitura do livro do Kafka e desse conto em questao, para que saibam que fim toma o nosso heroi trapezista (do nosso heroi da figueira duvido que ouviremos falar novamente). Em tempo: no mesmo dia, o jornal publicou materia em que pesquisas indicam que a aplicacao de cortisol em pacientes em tratamento contra fobias (sobretudo acrofobia) tem resultados porcentuais muito melhores do que o grupo de controle tomando placebo, como se o cortisol servisse para ajudar a concentracao do cerebro para aprender a lidar com a fobia.ComunsEssa literatura feita de homens comuns, de gente ordinaria, me interessa sobremaneira. Nao e uma critica aos classicos, aos Hamlets e Odisseus, ate porque venero os classicos. Mas ha otima literatura (ate nos classicos) tratando a gente ordinaria e colocando a vida em seu devido lugar: passageira, tenue, precaria e breve. Se considero banal que um jovem escreva versos quando triste na adolescencia e digo que eu mesmo passei por isso, se trago ao nivel da percepcao do isolamento e da inadequacao um morador de rua que escolhe uma arvore para viver, se trato um trapezista maluco como apenas um solitario sem par e porque somos homens comuns, tentando sobreviver em meio a "opacidade do mundo". Quando esses meninos envelhecem, ainda continuam banais.Philip Roth escreve um belissimo romance chamado "Homem Comum" em que descreve e destila a vida de um sujeito absolutamente normal, imerso num cotidiano cercado pelas mazelas do dia a dia, as frustracoes das mas escolhas, as pequenas felicidades e tudo quanto forma a vivencia de todos os dias. Roth se concentra, na verdade, na velhice. Mesmo durante a juventude da personagem, o questionamento sobre a existencia e um totalizante mal estar quanto ao fim inexoravel da vida. Mas Roth vai alem. Explica como a velhice nao e uma batalha, mas um massacre, e um massacre que tende a se tornar solitario (como melhor ainda explica Norbert Elias em "A Solidao dos Moribundos"). Recomendo vivamente a leitura de "Homem Comum", de Philip Roth.MorteQuando forem ler o livro de Philip Roth, na primeira pagina encontrarao a