seria a dor da solidaomais um fruto de minha futil imaginacao?seriam sorrizosforcados e olhares viradosapenas diasmal humorados?minha falta deamaor a vidae resultado deminha indignacaoenquanto a morte me dominamorro semsangrarmeus olhos a gritarum sorrizo (Verdadeiro) vem surgirestou enfim livre,livre de mimnao preciso mais fugir a procura de mim mesmame perco em devaneiosvales de tristezasarvores de orgulhoalguns raios de furiae certos jardins de felicidadecaminhando em um mar de magoascaindo na queda das lagrimasencontro alguem que nao ve mais nada alem de si proprioalguem que vive em mimguardando umgrande segredosegredo este que tem tudo em seus encalcosmeu coracao aos pedacos, tentando se recomporfinge inutilmente ser felizpara esquecer a dor da cicatrizque plantei dentro de mimao fazer da vidaisto que fiz e se eu me propor a condicao de excluida convicta?porque eu escolhi essa existencia?fui sujeito ou a elasujeita?tem logica ou qualquer tipo de coerencia esta vida emeterna falencia?estaria eu exagerando para justificar-me ou justificam-se acusando-me de exagero?tambem tenho medo deme expor, mas nenhuma coragem de me sujeitara nao mostrar todo o desgosto que sinto por suas camuflagens! quem sou sem amor?sou eu sem meus encantosum tanto fria em meus prantose triste, seja como fora vida porem segue seu cursoe despreza meus sentidose quando discursosobre os riscosela me devolve com risos e deboxesaos meus ovuidos Estava palida, olhava com orgulho ate onde chegara, la do alto, aquela rua, aquela cidade amarelada e antiquada, de cima da ponte, ate que nao era de todo mal, pensara. Estendeu o corpo para frente segurando-se a grade com os bracos esticados. Que sensacao... Sorria como uma crianca boba a ver desenhos animados. Repentinamente gritou como quem ve a mae morrendo, assustando um pobre passaro que fizera seu ninho numa arvore proxima. Caliope tinha 14 anos e mais nada, ou melhor, tudo o que nao queria. Seus cabelos, que ja haviam sido das sete cores do arco-iris, agora se rendiam a um velho acobreado de aspecto sujo, arrepiado, esvoacava com o vento. O vento estava realmente apressado, parecia cantar-lhe aos ouvidos cancoes de ninar lindas, as quais jamais ouvira. O sol demorava-se a se por, ja estava ali fazia horas... Desdo meio dia, a hora fatidica na qual decidira se jogar da ponte, recem inaugurada por um palhaco que aspirava um segundo mandato. Seu sangue ainda pulsava, mas ja nao tremia, nao tinha nada a perder, nao mais. As manchetes vinham a sua cabeca: "Menina drogada se joga da ponte". Este subito pensamento causou-lhe um pouco de remorso, nao era assim que ela havia imaginado que as coisas fossem ser e, no fundo ela sabia:- Nao e assim que acaba. a meu distante amor.Aproximando-se de seu aniversario, os ventos sopram mais forte em nossos cachoscachos embaracados de misturas geneticas e psicologicas, dao trabalho para pentearo problema foi depois de se embaracarem entre si. o cego no do amor nos tornou seus prisioneiros desde entao. Pois agora aqui tao distante, ainda sinto o no que nos une e nao desmancha,penso sobre aquele dia em que o incidente se deu, estavamos distraidos, voce e euquando a brisa tornou-se forte e uniu os cachos