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Havia semanas em que chovia sem parar em Timisoara, no oeste da Romenia. A velhinha continuava no mesmo lugar, dia apos dia, sentada num banquinho, vendendo flores para os transeuntes. Uma imensa arvore a protegia das gotas que caiam em ritmo monotono; mas nao era suficiente. O vento frio vinha do rio Bega levantando um amontoado de folhas secas enquanto os estudantes passavam apressados em direcao a Universitatea de Vest. Era uma velinha simpatica. Usava oculos de aro grande e uma jaqueta branca de trico. Tinha o cabelo curto, branquinho, a cara enrugada e um sorriso gentil no rosto. A cada dia aparecia com um tipo de flor diferente: rosas, margaridas, lacramioare, flores do campo e crisantemos. Compravamos algumas vezes com ela; nao tanto pelas flores (que eram lindas, de fato), mais pela expressao satisfeita toda vez que adquiriamos algo. E aquela cena era de uma beleza fugaz e melancolica. A velhinha sentada no banquinho, no mesmo lugar, embaixo da arvore, com o ramalhete colorido na mao. Algo nela lembrava a minha avo, que estava no Brasil, e iria completar 94 primaveras naquele ano. Eu, que nao falava uma palavra sequer em romeno, tinha uma vontade danada de ir ate la, sentar no banco, conversar qualquer coisa sem importancia, dar-lhe um abraco. No inicio, fiquei um pouco sem jeito, admito; nao queria assusta-la, este brasileiro intrometido se metendo na vida alheia. Tomei coragem aos poucos e fomos juntos, eu e Alina, ao seu encontro. Ela estava rodeada de rosas no dia que nos aproximamos. Alina, a interprete, disse que eu a achava uma vovo muito simpatica parece que o elogio surtiu efeito: ela abriu um sorriso e fez uma carinha de contente. Contou que se chamava Anita, era uma professora aposentada e vivia perto dali. E que as flores eram do seu jardim. Ela acrescentou que se sentia sozinha em casa, o marido havia falecido e os filhos ja estavam grandes, cada um com a sua vida. No decorrer da conversa, percebemos qual era a razao da Anita sentar ali todos os dias. Nao tanto para fazer uma renda extra (ela sempre cobrava pouquinho pelas flores); Anita buscava, acima de tudo, criar a possibilidade de um momento de conexao e calor humano. Eu gosto de observar a reacao das pessoas quando recebem as minha flores, ela disse. Muitas vezes sao jovens, como voces, que oferecem para as namoradas ou esposas. Isso me faz bem. Alem do mais, acabei fazendo alguns amigos aqui na pracinha ...Entre outras coisas, mencionei que ela lembrava a minha avo e Anita ficou muito feliz. Pedi para tirar uma foto e dei-lhe um abraco. Ela estava la, nos proximos dias, todas as vezes que passavamos pelos banquinhos. Acenavamos e ela sorria e nos saudava. Na nossa ultima conversa, antes de partirmos para Bucareste, Alina perguntou qual era a sua flor favorita. Anita respondeu: Ah, minha filha, as minhas flores favoritas sao todas. Era uma pequena vila na beira dodeserto. E quando digo pequena, quero dizer realmente pequena: havia algumasduzias de casas, uma mesquita modesta, um unico mercadinho e
a rua principal; mais ou menos um quilometro e meio - ou dezminutos a pe - e chegava-se ao seu fim. Tudo por ali cheirava a terra porque tudo naquelelugar era feito da terra. Pisava-se em ruas de terra; as paredes das casas eramcobertas com terra; comia-se cuscuz em panelas feitas de terra; sentava-se edormia-se sobre o solo de terra batida. Era aquela uma pequena vila ou umgrande formigueiro humano?Para chegar ate ali, atravesseiuma paisagem desertica que era um vale vermelho rodeado de pequenos montes,cactos e pedregulhos. Quilometros e mais quilometros de po, calor, securas ecenarios de areia. A unica coisa que parecia viva era o motor do nosso onibusvelho que batia alto num tac-tac-tac surdo e insistente. O motorista era uma arabe gordoqueimado do sol. Puxou um lenco do bolso e, sem tirar o cigarro da boca, secoua testa e o nariz. O radio de pilha chiava algo que lembrava o Reginaldo Rossi,so que em arabe. Eramos poucos passageiros. Todos estavam calmos, em umestranho estado de sonolencia. Eu parecia ser o unico preocupado com aquela combinacaoentre lugar-isolado-no-meio-do-deserto mais barulho-estranho-no-motor-de-um-onibus-velho.O meu estomago roncava quandoentramos naquele vilarejo de terra. Vi, entre suas poucas casas, algo parecidocom um restaurante. Fiz sinal de pare. O condutor gordo resmungou alguma coisaparecida ao grunhido do cachorro rabugento do desenho animado. Desci do onibusali mesmo. Fiquei parado naquela fronteira entre a estrada e a rua de terrabatida, vendo como o motorista conduzia sem a minima pericia e levava o onibusde volta ao caminho. Desapareceria minutos depois em meio a uma cortina espessade poeira. O sol do deserto comecou a arderem minha cara quando virei em frente a mesquita no caminho ate o restaurante.Lembro-me que fazia muito calor, apesar de ser quase as cinco da tarde. O ventolevantava o po da terra e o ar chegava ao rosto numa baforada de forno quente.O lugar, que acumulava asfuncoes de mercadinho e restaurante, se resumia a um pequeno comodo retangularcom portas estreitas e quatro buracos que serviam de janelas. A luz entrava poruma delas e iluminava a mesa cor ocre e as altas paredes revestidas com barro. foto lutum.esO dono era um senhor baixinho depele morena, bigode e expressao simpatica. Vestia um djellaba azul; umaespecie de bata comprida com mangas largas e capuz de ponta bicuda. Eu disse SalaamAleikum arrastando cada letra na tentativa da pronuncia correta. Ele merespondeu com um sorriso afetuoso. Eu tinha pedido uma salada nomomento em que o jeep 4x4 passou pela janela. A porta do restaurante seabriu poucos minutos depois e entrou um casal de ingleses. Olharamdesconfiados, cumprimentaram o dono e sentaram na mesa ao lado. Pediram cuscuzcom frango. Eramos os unicos no local; eu disse hi1 e logo comecamos um bate-papo. Ela se chamava Susan, tinhavinte e nove anos e sardas por todo o rosto. Era ruiva e usava oculos aviadorcom lentes brilhantes. O nome dele era Wilson, trinta e dois, alto e muitomagro, com um nariz que parecia uma barbatana de tubarao. Eles me contaram queeram medicos, moravam em Manchester e que se casaram ha poucas semanas. Sehospedariam em um spa termal no meio
comentario, eu nao esperava ficar. As vezes o dinheiro aperta e eu pensoem voltar para o meu antigo emprego. Mas, sinto-me feliz aqui. Alem disso, odeserto me cativou. Custaria muito deixar de ver este por do sol ... ou,renunciar a possibilidade de deitar, todas as noites, sob um ceu tao estrelado,concluiu apontando para cima.Meia hora depois nos despedimosde Hassan e daquela cidadezinha. Combinei de encontrar com ele no dia seguinteno deserto, assim poderiamos conversar mais. Aproveitei a carona e, sob o olharde mil estrelas, segui com Wilson e Susan pelo caminho de areia que levaria atea proxima cidade.Foto: Steve Barret1 Oi em ingles.O trabalho Blog de Viagens - Vou Sair Para Ver O Ceu de Vou Sair Para Ver o Ceu foi licenciado com uma Licenca Creative Commons - Atribuicao - NaoComercial - CompartilhaIgual 3.0 Nao Adaptada.Com base no trabalho disponivel em vousairparaveroceu.blogspot.com.Podem estar disponiveis autorizacoes adicionais ao ambito desta licenca em http://vousairparaveroceu.blogspot.com/....................................................................................................................................................................Sobre o Autor:Davi Carneiro e jornalista, viajante, baiano, escritor de narrativas de viagens, formado em Periodismo de Viajes pela Universidade Automona de Barcelona. Tem 30 anos e ja esteve mais de 25 paises. Acredita que viajar e, antes de tudo, fazer uma jornada para dentro de si.
Ha uma historia que eu gosto sobre o monge tibetano Khentrul Thaye Rinpoche. Ele costumava viajar de carro pelo Estados Unidos para dar palestras sobre o budismo e a meditacao. Todas as vezes que parava em um posto de gasolina, Rinpoche nao permitia que o seu motorista fizesse o pagamento na bomba; ele insistia que o dinheiro fosse entregue pessoalmente, dentro da loja, apenas para criar a possibilidade de um momento de conexao humana. Quem nos conta esta anedota e a escritora Lavinia Spalding e ela me recorda a importancia de estarmos atentos e abertos a estes encontros proporcionados pelas viagens e pela vida, propriamente dita. ACNTinha vinte e oito anos e vendia girafas de madeira sobre uma manta estendida. Nos encontramos em frente a Piazza della Signoria em Florenca. Eu perguntei de onde ele era. De lugar nenhum, respondeu. Nao tenho patria. Como e isso?, reagi, surpreendido. Muitas vezes, e preciso ter nascido em um determinado lugar para ser tratado como um ser humano. Prefiro continuar assim, sem patria ...Ele se chamava Amadou e era um rapaz alto, atletico e de pele muito escura. Trazia um bone em cima dos olhos e fumava um cigarro barato. Vestia uma calca jeans preta rasgada e um paleto enorme, herdado de alguem mais gordo que ele. Tinha olhos grandes e, enquanto contava a sua historia, abria-os ainda mais: Deixei a minha cidade natal e viajei ate a Mauritania, dai atravessamos o Saara ate o Marrocos. Passamos quase um ano em Tanger ate o dia em que cruzamos o Mediterraneo em uma lancha de borracha. Amadou relatou os fatos muito devagar e sempre utilizando o plural. Aquela nao havia sido uma viagem solitaria: mais de vinte pessoas o acompanharam ate Italia. Para o escritor Erri de Luca, estes imigrantes sao os autenticos herois epicos do nosso tempo. Hoje os Ulises estao em Lampedusa; em Ceuta ou Melilla; nos centros de internamento para os imigrantes que arriscaram a vida na busca de melhores condicoes. Esta e a Odisseia dos nossos dias. Em comparacao, as historias da Europa prospera carecem de sentido e de forca. De Luca versificou este drama no seu livro Solo andata: "Nostra patria e una barca / noi siamo solo andata". As pessoas me chamam de clandestino e de ilegal, continuou Amadou, mas, nao tomo isto como um insulto. Eu nao tenho patria, onde estou, me sinto em casa. E um erro se alguem pensa que um lugar te pertence. Ninguem e dono de nada, tudo e emprestado nesta vida. Nao ha estrangeiros e nao estrangeiros, meu amigo ..., o homem fez uma pausa; olhava o imenso Perseu de bronze de Cellini erguendo a cabeca da Medusa. Somos iguais. Ao sair do ventre das nossas maes, somos todos imigrantes ...Nao foi possivel continuar aquela conversa em meio a Piazza della Signoria. Outro africano, ao longe, fez um sinal; era a policia que se aproximava. Amadou deu um pulo, recolheu os seus produtos e saiu dali o mais rapido possivel. ACN Nao acredite nas propagandas das agencias ou no produto perfeito que muitos blogs
de viagens tentam te fazer engolir. Viajar nao e a solucao dos seus problemas e, muito menos, a coisa mais importante do mundo. Nao e o unico investimento que voce faz que te deixa mais rico; comprar livros tambem, so para dar outro exemplo. Ninguem se torna, infelizmente, uma pessoa melhor, mais completa, feliz e madura depois de colocar uma mochila nas costas. Podemos viajar por todo o mundo em busca do que e belo, como bem disse Ralph W. Emerson, mas se ja nao o trouxermos conosco, nunca o encontraremos. A viagem e como a vida; muito mais complexa do que esta hiperbole idealizada, rasa e comercializavel. E um engano achar que podemos encontrar algo em um pais estrangeiro que nao possamos encontrar na nossa propria casa; tudo o que precisamos esta aqui e agora. Sidarta Gautama, por exemplo, experimentou toda a realidade que ele necessitava sentado em um unico lugar. Viajar para esquecer os problemas ou em busca de algo e como aquela parabola sufi onde o homem santo esta agachado buscando, no chao, as chaves que havia perdido: - Mulla, tem certeza que deixou cair suas chaves por aqui? - perguntou o jovem que o ajudava. - Nao. - respondeu o santo - A perdi defronte a minha casa. - Entao, porque o senhor esta buscando neste lugar?- Ora, porque aqui ha muito mais luz!Porem, ainda assim, viajar continua sendo, para mim, algo muito importante. E a minha maneira de olhar pela janela, sair do meu quarto e colocar a minha Salvador natal em perspectiva. E a forma que encontrei de relembrar a mim mesmo a importancia de estar sempre alerta; ou de perceber, na pratica, que nao existem fronteiras, elas sao apenas criacoes da complexa mente humana; ou que nao ha, por exemplo, brasileiros e argentinos, somos todos humanos, acima de tudo. Viajar pode, definitivamente, aportar um tipo de sabedoria especial para aqueles que estao abertos a ela. Mas, nao porque viajar seja a fonte deste conhecimento, mas, sim, o seu combustivel. O movimento fisico em si nao e o fundamental, mas ele pode ser o catalisador na medida que me permite entrar em contato com aspectos antes insuspeitaveis de mim mesmo e, como consequencia, do mundo exterior. Tudo o que busco ja esta dentro de mim. E as viagens ajudam a dar-me conta disto.
Sempre existem no minimo seis individuos em cada encontro pela vida, me disse o rapaz com um forte sotaque pernambucano enquanto tomavamos delicioso banho de mar em Areia Vermelha na Paraiba. Vou dar um exemplo, continuou, eu te conheci agora e nesta simples conversa em que aparentemente ha apenas duas pessoas, existem, na verdade, meia duzia: eu, por suposto; o individuo que voce imagina que eu sou; e a pessoa que eu penso que voce e. Tambem ha voce, evidente; o individuo que eu acredito que eu sou; e a pessoa que voce julga que voce e. Encontrava-me boiando a alguns metros da areia, os olhos fixos num ceu azul sem nuvens e as pontas dos dedos levemente ancoradas na areia. A poucos metros de mim, Alina se divertia como uma crianca, nadando pra la e pra ca por aquelas aguas serenas. Mais alem, o que se abria era uma praia preciosa. Selvagem, de beleza rustica e quase deserta. Quilometros de um mar escuro, brando e grandes extensoes de areia fina e branca, coberta por uma infinitude nunca antes imaginada de conchas e buzios. Estavamos no extremo leste da Romenia, num pequeno vilarejo chamado Sfantu Gheorghe, o local onde as aguas do Danubio se encontram majestuosamente com a do Mar Negro.Eram as cinco da tarde. Horario em que partia o ultimo transporte publico de Sfantu Gheorghe: um Jeep 4x4, adaptado com uma carroceria de madeira. Um pouco mais de tres quilometros separam a praia do vilarejo e por isto quase todos os banhistas corriam, apressados, para retornar de carona. Preferimos contrariar esta afobacao: Nem se preocupe, voltamos a pe", disse Alina, abrindo um daqueles sorrisos que so ela sabe dar. Vamos ficar mais. Eu concordei: o sol nao demoraria a se por e deixar aquele lugar era a ultima coisa que queria no momento.Ficamos ali, na areia, acompanhados apenas de alguns sombreiros de palha e das gaivotas gordas que abriam as frutas silvestres com o bico para depois se fartar de polpa. Ao longe, um casal de namorados caminhava de maos dadas ate se perder no horizonte. Eu estava divagando em pensamentos quando a voz de Alina me trouxe de volta a realidade. Quero caminhar um pouco. Voce me acompanha? Andamos alguns metros a beira-mar ate nos deparar com uma cena inusitada: no meio da paisagem, enraizado na areia, encontramos um solitario girassol. Inclinado, na praia, ele parecia meditar, admirando o momento precario e fugaz. Como ele chegou ate ali? O que fazia sozinho no meio da areia? Quais eram suas pretensoes? Preferi conservar a curiosidade e nao fazer perguntas. Teria sido falta de educacao interromper o seu estado de contemplacao com questionamentos bobos e irrelevantes.Enquanto Alina corria para dar um ultimo mergulho, sentei ao lado do meu novo amigo. Era um girassol esplendido! Fiquei a olha-lo atentamente. Tinha mais ou menos um metro e meio e suas raizes roxas se agarravam na areia. As petalas balancavam com a brisa do mar: longas e amarelas. E aquilo era alegre e tinha uma beleza sabia e imprevista.Ficamos ali juntos, em silencio. Nao havia
sinal de qualquer outra flor ou de como ele havia chegado tao longe. Talvez este girassol fosse um mistico ou um ermitao. Mas, nao como solitario triste que buscou se isolar do mundo exterior; e sim como um ser que encontrou na solitude, a profundidade e a lucidez necessaria. Gracas ao girassol me peguei pensando na relacao contraditoria que temos com a solidao. Por um lado, ela esta identificada, desde Antiguidade, com o sublime e o sagrado. Por outro lado, desenvolvemos uma especie de panico ao silencio calar e ao estar sos; enchemos o espaco de ruidos, estimulos, divagacoes, smartphones e conexoes virtuais. Lembro-me haver lido recentemente um artigo sobre como o silencio se converteu numa industria: muitas pessoas estao dispostas a pagar um bom dinheiro por um aspirador totalmente silencioso ou viajar num aviao que nao emita sons. Sao como aqueles produtos que se vendem atualmente pelo que nao tem - gluten, acucar, corante, plastico ... e agora ruido. O silencio esta sendo convertido em um artigo de luxo. O girassol havia crescido na areia e por causa disso esteve sem a companhia de outras flores durante toda a sua vida. Muitos poderiam enxergar tristeza e melancolia nesta imagem solitaria ... mas nao era precisamente esto o que eu sentia. O girassol nao estava sozinho; ele somente estava. Ali. Presente. Sem mais. E aquilo era o sossego e a concordia. Era como se o girassol falava comigo. Nao com palavras, mas com um silencio que ia alem das palavras. Existe um calar que procede do nao saber o que dizer. Porem, ha tambem outro silencio que provem do haver tanto o que dizer que e necessario emudecer para que seja outra voz a que fale. Alina havia regressado da agua e o ceu foi mudando gradativamente de cor a medida que o sol desaparecia no horizonte. Ela perguntou o que tanto falavamos, flor e eu; nada, respondi. O essencial, em definitivo, nao era o que dissemos um ao outro, mas aquilo que nao haviamos dito e que, no entanto, havia sucedido e era real. Seguimos lentamente, Alina e eu, o nosso caminho de areia. Era a hora de nos despedir de Sfantu Gheorghe e daquele belo girassol que havia aprendido que estar em silencio e sozinho, algumas vezes, e descobrir-se acompanhado de todo o universo ao nosso redor. fotos: www.deltasfantugheorghe.ro
Abra seus olhos,e veja em que mundo voce esta vivendo. [...] E tudo que eu ainda nao vivi, quero viver junto com voce. [...] Eu tento, tento, persisto. Mas as vezes nao e pra ser. Como se fosse a coisa mais simples do mundo esquecer quem me esquece. Nos afogamos em magoas que o tempo deixou. So voce pode se auto-criticar, pode se julgar. E agora e com voce, acreditar ou nao, no que os as pessoas estao dizendo por ai. O pior e deitar e relembrar que nenhum dos que diziam se importar, fizeram questao de mudar, ou ao menos perceber minha dor. Eu apodreci por muito tempo dentro de mim mesmo, tempo suficiente pra saber que sempre estarei sozinho, nesse mundo que e um labirinto de mentiras. Fingir que nem ligo, as vezes e a melhor coisa que faco Samba da Bencao (Vinicius de Moraes)E melhor ser alegre que ser tristeAlegria e a melhor coisa que existeE assim como a luz no coracaoMas pra fazer um samba com belezaE preciso um bocado de tristezaE preciso um bocado de tristezaSenao, nao se faz um samba naoSenao e como amar uma mulher so lindaE dai? Uma mulher tem que terQualquer coisa alem de belezaQualquer coisa de tristeQualquer coisa que choraQualquer coisa que sente saudadeUm molejo de amor machucadoUma beleza que vem da tristezaDe se saber mulherFeita apenas para amarPara sofrer pelo seu amorE pra ser so perdaoFazer samba nao e contar piadaE quem faz samba assim nao e de nadaO bom samba e uma forma de oracaoPorque o samba e a tristeza que balancaE a tristeza tem sempre uma esperancaA tristeza tem sempre uma esperancaDe um dia nao ser mais triste naoFeito essa gente que anda por aiBrincando com a vidaCuidado, companheiro!A vida e pra valerE nao se engane nao, tem uma soDuas mesmo que e bomNinguem vai me dizer que temSem provar muito bem provadoCom certidao passada em cartorio do ceuE assinado embaixo: DeusE com firma reconhecida!A vida nao e brincadeira, amigoA vida e arte do encontroEmbora haja tanto desencontro pela vidaHa sempre uma mulher a sua esperaCom os olhos cheios de carinhoE as maos cheias de perdaoPonha um pouco de amor na sua vidaComo no seu sambaPonha um pouco de amor numa cadenciaE vai ver que ninguem no mundo venceA beleza que tem um samba, naoPorque o samba nasceu la na BahiaE se hoje ele e branco na poesiaSe hoje ele e branco na poesiaEle e negro demais no coracaoEu, por exemplo, o capitao do matoVinicius de MoraesPoeta e diplomataO branco mais preto do BrasilNa linha direta de Xango, sarava!A bencao, SenhoraA maior ialorixa da BahiaTerra de Caymmi e Joao GilbertoA bencao, PixinguinhaTu que choraste na flautaTodas as minhas magoas de amorA bencao, Sinho, a bencao, CartolaA bencao, Ismael SilvaSua bencao, Heitor dos PrazeresA bencao, Nelson CavaquinhoA bencao, Geraldo PereiraA bencao, meu bom Cyro MonteiroVoce, sobrinho de NonoA bencao, Noel, sua bencao, AryA bencao, todos os grandesSambistas do BrasilBranco, preto, mulatoLindo como a pele macia de OxumA bencao, maestro Antonio Carlos JobimParceiro e amigo queridoQue ja viajaste tantas cancoes comigoE
ainda ha tantas por viajarA bencao, Carlinhos LyraParceiro cem por centoVoce que une a acao ao sentimentoE ao pensamentoA bencao, a bencao, Baden PowellAmigo novo, parceiro novoQue fizeste este samba comigoA bencao, amigoA bencao, maestro Moacir SantosNao es um so, es tantos comoO meu Brasil de todos os santosInclusive meu Sao SebastiaoSarava! A bencao, que eu vou partirEu vou ter que dizer adeusPonha um pouco de amor numa cadenciaE vai ver que ninguem no mundo venceA beleza que tem um samba, naoPorque o samba nasceu la na BahiaE se hoje ele e branco na poesiaSe hoje ele e branco na poesiaEle e negro demais no coracao...