Poenoide da ConstatacaoEm um dia tanta coisa aconteceUma tarde que cai uma noite que desceO que ja foi nao mais eNosso tempo preteritoO futuro incerto A tristeza potenteA dor e latenteSER nos comoveMas viver ainda vale. Theophilo era, como dizer, um sujeito no minimo exotico. Tinha cabelosdesgrenhados, olhos grandes, faces palidas, bebia vodka pura, ja fora viciadoem absinto, ficava horas trancado em seu pequeno apartamento mal arrumado,fumando marijuana e escrevendo seus escritos incrivelmente talentosos .Abandonaraa escola assim que aprendeu a ler e escrever. Tentava publicar seu livro desdeos 17 anos. Agora aos 26 vivia sozinho e ganhava uns trocados trabalhando numalivraria velha, num predio decadente do cais, sem as modernidades doscomputadores, cafes e paes de queijo das grandes megastores.O po o inspirava, com o po viajava pelas paginas de E.A.Poe, Kafka,Wilde, o po o fazia escrever genialidades que em meio a sua insanidade eloucura achava mediocre e invariavelmente perdia-se em latas de lixo. A sarjetao atraia, escrevia melhor quando zanzava pelas ruas, com um bloquinho de papelamarfanhado e sujo no bolso traseiro do jeans surrado. Observava as ruas comseus olhos embacados por grandes bolas coloridas e flutuantes e ao fim damadrugada voltava pra sua cama solitaria. Theophilo era um sujeito anti-tudo.Um dia Hanna entrou na livraria empoeirada, somente ela naquele enormeburaco coalhado de livros. Ela ficou andando pelas estantes, observada de rabode olho por Theophilo.Era magra, mais alta que ele, tinhas cabelos lisos e naoenxergava bem sem oculos.Era estranhamente bonita, sem ser bonita.Hanna eraestudante de Filosofia e frequentava a Universidade Federal. Todos os diaspassava pela porta da velha livraria e reparava no jeito de Theophilo, nestedia por curiosidade entrou e o abordou sobre uma obra inedita de Sofocles. Eleimediatamente corou, se atrapalhou todo, agarrou uns dois ou tres livros ebalbuciou estes, estes, leve e virando nos calcanhares, sumiu peloscorredores da livraria. Hanna surpresa e sem graca agradeceu e saiu. Todos osdias que vieram a seguir ela entrava , pedia algum livro e ele a atendia damesma forma. Ate que um dia ela a convidou pra tomar um cafe com conhaque.Nesta tarde descobriram tudo em comum.Hanna se mudou pra casa de Theophilo. Arrumou os armarios dele, tentoupor em ordem seus escritos, passava as madrugadas acordada esperando Theochegar das vielas, tropego, com os textos geniais de sempre amassados eriscados e refeitos e riscados. O impedia de jogar no cesto de lixo. Deu forca,disse o quanto ele era bom. Theo encontrara um novo rumo e escrevia agora paramais outra pessoa, alem dele mesmo. O seu mundo crescera, e com isso, cresceratambem, a sua imaginacao literaria. Escrevia agora a um ritmo alucinante,produzia, produzia e acreditava que era bom. Mas sua inspiracao cada vez maisvinha do alcool, drogas, remedios. Hanna nao conseguia mante-lo longe delas. MasHanna tinha tino, sabia divulgar seus trabalhos, era a mente sobria,equilibrada.Theo comecou a fazer sucesso, os seus manuscritos comecaram a circularno meio intelectual de todas as cidades mais importantes da regiao. Quandocomecava a ser aclamado por alguns dos mais expressivos escritores e artistas,Theo morreu. Os excessos, a escrita ensandecida, a imaginacao fertil, ashistorias fantasticas. As misturas explosivas de drogas, antidepressivos ealcool haviam