Quem sabe, um pedaco de festa numa dessas noites quentes, inquietantes?Quem sabe, no ar, um cheiro de cravo e o barulho sossegado das cigarras?Ou talvez um atalho com cancela, mata-burro, jasmineiro?Eu faria com voce o caminho do vento sem nenhuma testemunha amedrontando este segredo; sem nenhuma fresta, ou no. Sem tempo.Quem sabe um lapso, um descuido no abraco, um soltar-se vagaroso, morno, quase sem vontade? Um ir andando ao lado sem nada que indicasse.Sem chegar la adiante, nem parar de medo?Voce vem comigo?Voce descobre pra mim um pedaco de festa, um caminho de vento? Voce caminhava na minha direcao sob um sol ardido e difuso adivinhando chuvas. Apertava os olhos contra a claridade e era inevitavel mergulhar naquele dois risquinhos azuis, abusadamente luminosos, como estrelas diurnas faiscando a arrogancia dos seus vinte e poucos anos.Voce e todos os seus encantos. Sua sensualidade soltando as redeas em terreno proibido. Essa mistura intrigante de poeta lunar e parque de diversoes colorido.Seu braco descreveu um gesto felino e me surpreendeu pela cintura. Bem ali na linha divisoria entre a racionalidade e os desejos.O primeiro impulso era acatar esse abraco. Permitir-me a inocencia atordoada da adolescencia. Por um minuto eu queria ser uma menininha indefesa, so pra te namorar. Comer pipoca na matine das quatro, dormir no seu ombro, te beijar com a gulodice de doces escondidos, apaixonar-me com todos os hormonios das primeiras descobertas.Mas havia aquela tarde tao cotidiana e publica. Havia placas de proibido pisar na grama e todas essas regras de civilidade. Havia sobretudo um longo aprendizado sobre cavalos soltos pela cama, a passear o peito de quem ama.Pensei: eu poderia te amar. E puxei as redeas. Aprendera a ser cocheiro; a conduzir as minhas viagens com a serenidade de um coracao mais paciente e maduro. Descobrira o encantamento de soltar pipas controlando a linha. Nunca mais perder de vista aqueles pedacinhos de papel de seda coloridos - as vezes nuvens, as vezes chao.Voce era um convite ao voo cego. Asas poderosas, as suas. Capazes de loucos loopings em paisagens desconhecidas, frio na boca do estomago. Tentacao.Falei alguma coisa sobre uma pesquisa na biblioteca. Talvez chovesse. Voce estava lindo naquela camisa xadrez cheia de promessas. Seguimos em direcoes opostas. Uma cancao do Tom Waits nao me saia da cabeca. A quantas anda aquele seu jardim de margaridas amarelas, quase selvagens? Aqueles canteiros que perscruto do outro lado da rua, com inveja, e que voce finge nao ver, esbarrando na folhagem seus teoremas e formulas matematicas?Ha quanto tempo voce o cultiva as escondidas, madrugada adentro, como um ladrao soturno, pensando que ninguem advinha?Passeio por ali, as vezes, quando voce se ausenta. Pressinto vestigios de afeto e maos pacientes de jardineiro. Mas essas suas maos eloquentes nao me falam de margaridas. Acompanho seus movimentos que desenham palavras no ar. Sao mudas. Cobico, silenciosamente, seus dedos bem feitos de homem.E eles nao parecem apontar para o meu coracao.Ouso a ilusao de assaltar estes limites forjados em canteiros escondidos - ter suas maos de margaridas se apossando desse meu desejo mudo, impublicavel, adolescente. Pendurou a esperanca no