- Como e que e, nao sai texto novo? Duassemanas, meu caro. Avie-se. Ja estava cansado daquilo, sua arte, suaabertura de comporta, seu ponto que foge da linha, parecia agora reparticao,era cobrado, carimbado, lhe obrigava a sentir. Que especie de coisa se sentiaobrigado. Nao haveria de ser grande coisa, pensava.Precisava, precisava cumprir comas contas, precisava cumprir. Que raios de tudo na vida ser cumprimento,diacho. Contador, devia ter se formado contador. Vai ser escritor e poda a artepela raiz. E isso que se faz com a arte na redacao, se poda, pensava, em seumotim interno. - Esta bem, nao amole. Vou vivere volto. - Pois vai aonde ao meio doexpediente, homem? Endoideceu? - Sem vida, sem palavra. Ate maistarde. E foi-se, maos no bolso, AvenidaRio Branco abaixo, olhando para cima. Aquele azul tao grande distraia, eprecisava concentrar-se. Duas semanas. Aviar.Nada de ceu. Observava entao os transeuntes,tao ocupados, quantas caras de resignacao. Impossivel haver tanta genteresignada no Rio de Janeiro. Devem estar fingindo, concluiu. Parecer distraido naoe permitido. Nao no Centro da cidade, numa quarta-feira a tarde do preguicoso eja foliao mes de janeiro. Ha de se fazer esforco dobrado no semblante daresignacao. E suado. Que calor fazia, meu caro. Concentrava-se em espantar adistracao, a respiracao, o azul, o suspiro. Suspiro tambem nao pode, tem emocao,suspiro nao cumpre prazo, suspirava, ja sentindo saudade do suspiro. Como e, duas semanas. Rapido, apertar o passoera mandatorio, quem precisava cumprir tinha de apertar o passo. Firula de prosador, isso de andar devagar. Assim nao cumpre, e precisava cumprir. Parou no balcao, pediu um suco delaranja. Com gelo, bastante gelo. Que calor de matar. Suspirou pensando no ar-condicionadoda redacao. Condenou-se por esquecer, suspiro nao pode. Nem olhar para cima.Azul nao pode. Azul e poesia, nao escrevia na sessao de poesia, privilegio dosdias de sabado. Escrevia no caderno da cidade, tinha de falar das obras demodernizacao do porto, do estacionamento irregular aos fins de semana, dochoque de ordem nas praias. Nao podia falar do ceu, oras, tinha de cumprir. Lembrou-se de seus dez anos deidade, da escola, da bermuda marrom, da professora Sonia de Lingua Portuguesa,do ovo. O ovo da Cecilia Meireles fascinaria sua vida todos os dias, a partirdaquele. Desde infante se deliciava com os textos contidos na apostila deGramatica da Lingua Portuguesa. A professora Sonia mandava ler, ele ja tinhalido. Lera na aula de Matematica, na aula de Ciencias, nao resistia. Pois bem, naquele dia de verao,sentado ali a transversal da janela que denunciava a vida la fora, ouvia aprofessora Sonia ler o tal texto do ovo. Ela dizia: - Houve um tempo em que a minha janela se abria para um chale. Na portado chale brilhava um grande ovo de louca azul. Neste ovo costumava pousar umpombo branco. Ora, nos dias limpidos, quando o ceu ficava da mesma cor do ovode louca, o pombo parecia pousado no ar. Eu era crianca, achava essa ilusaomaravilhosa e sentia-me completamente feliz.Acreditava ter sido originada,neste dia, sua ternura por ceus azuis, sua atracao, seu fascinio em olhar paracima, principalmente ali, no Centro da cidade, onde todas as especies dearquitetura varam