agua...muita agua.O mar sem ventos,sem tempestades.Imensamente liquido.Ao longe, um barco.Pequenino, sem velas.Um ponto seco,sedento.Mais sedento, um homem.E agua, muita agua.O mar, o barco e o homem.E a sede,sem quase nada,Sem nada.Horizontes eternos, nuvens, o ceu, imensamente azul.Tudo estatico,ondas apenasem movimento.O mar absorve o barco.O barco e o homem.Esperanca?So resta agua e o imenso nada.O ceu, o vento.Azul e branco.E agua, agua...muita agua.Noite SemeadaPlantados nas ruas, postes, como lirios,seguem carreiras brotadas do asfalto.Postes, como lirios de luz,neonizando as ruas marcadas nos leitos.A claridade semeada entre a cidade deixa medos a mostra e abre a hora.Espetaculo adormecido. Final de ato.Pausa, penumbra, intervalo.Por que se haveria de plantar postes?Por que florir petalas luminosas pela cidade?Quem haveria de abrir, com unhas, a fenda e, no asfalto, enterrar raizes de fios?Alguem o fez.Para iluminar os passos de quem?Os despertos nao ficam as ruas.O restante dorme.Sob a copa das arvores espalhadas sombras cambaleantes se projetam na calcada.Sob elas, estendido em seu lar, um ultimo bebado abandona a madrugada.Para ele, melhor seria nao haver plantacao.No horizonte da proxima esquina,parado como se nao vivesse,um carro morcego da policiaassombra a perspectiva da sua morada.Nao ha um gemido, um grito, uma palavra.O cenario iluminado exige plateia,mas nao ha atores, nao ha trama, onde enredo?Somente o palco pronto de concreto iluminado e a lembranca do que se sabe, do que se viu.Luzes acesas, como esquecidas, esperam sempre alguem. Estas ruas, na noite semeada, levam a quem?A noite foi semeada, isto e fato.Fato e que ninguem saiu as ruas para colher.E o semaforo em movimento controla, certamente,a velocidade do tempo.O Caderno de Capa DuraSonhei com um caderno de capa durae perdi o significado das coisas.O que e um beijo para alem de si, como um horizonte?Os em-si sao certezas porque sao reais e nada pedem, a nao ser a propria verdade de serem.Mas, mesmo assim, existem?Ou, se existem, sao reais mesmo assim?Verdadeiros e unicos serao momentos como esteou serao outros, que nao percebo?Ontem, no lago, havia um lago porque o vi.E hoje, que estou aqui?Nao procuro respostas, digo coisas.Preocupa-me o caderno de capa dura com que sonhei.Era volumoso e contivesse, talvez, o que nao percebo.Nas maos, nao pesava, porem causava impressao.Provavelmente contivesse o que nao percebo pois o que percebo esta comigo, escrevo.E para alem disso, o que ha?A observacao das coisas exige isencao sobre elas para mim, que observo.E se as amo? Poderei nunca observa-las e, contrariamente, participar delas sem perceber?A consciencia e uma observancia fria.Por isso sou tao inconsciente.O caderno de capa dura conteria essas inconscienciasComo gotas de suor na fronte de quem trabalhou no campo.O suor escorreu pelo corpo, ensopou as botas, as calcas e as camisas inversamente.Mas eu nao trabalho no campo.Eu nao trabalho, apenas pasmado olho.De que serve escrever o que percebo e nao perceber o que nao percebo?O real talvez seja o caderno de capa dura com que sonhei e que nao tem existencia.PoderNao quero ter poder,nao quero responder.So minha vida devida,minha, clara, estendida.Nao ter ou haver,fazer sem ser por dever.Estar aqui, la, na lida,com toda forca desabrida.So me fiz de querer.So ganhei por perder.Com prazer ou doida,