.odeio dramas! - dos outrosporque eu faco os meusegoisticamente repetitivos.E fui la reclamar com o bophe o menu de sempre...sem querer, saiu essa coisinha pueril (pouco editado pa ficar menos ridiculo. Mesmo o Pessoa tirando as noias de mim):[Demostre nao nem prazer, nem dorNem gosto nem desgostoNem ira nem paixaoNem querer nem sem quererDeixa..apenas deixaE fica tudo abafadoE eu tenho que adivinhar mal adivinhado...Nem sempre eu vou saber te lerNem sempre, eu vou saber te terJuro que nao era para poemar.E nunca sei se sabes gostar.] .Quando crianca colocava sal no olho do gatoNao foi uma vez, nem duas...O gato amarelo corria desesperadoe a frustracao me tomava todas as vezes.Nao conseguia sentir o que o gato sentia quando tinha sal nos olhos. Nao sentia. NAO SENTIA![E no dia seguinte o amarelo do gato voltava para me torturar...] .Para comemorar minha volta a este espaco depois de um hiato consideravel, resolvo postar mais um conto produzido pra aula de Criacao Literaria. A pro pediu para escolhermos uma musica e produzir o conto no ritmo da musica. Demorei demais pra escolher a melodia ideal que me fizesse abrir a mente para parir o bendito, mas eis que vejo um trailler do filme "Scent of a Woman", onde Al Pacino, que faz um cego, danca o tango de Carlos Gardel e Alfredo le Pera, Por una cabeza.Baixei a musica instrumental tal qual toca no filme e a ouvi seguidamente por horas ate encontrar minha historinha. [Depois de le-la, imagino que a musica inspiradora poderia vir do Iron Maiden facil.]O titulo fica como homenagem ao filme e a musica, porem o textinho e livre.________________________________________________________________________PerfumeEu vi seu corpo bailando entre a terra e o ceu. Ela corria. Corria. Nao parecia desespero. Nao se diagnosticaria pressa. Saltava. Vestia branco. Havia algumas nodoas oportunistas no seu vestido. Babados. Veus. A meia sofrera com os obstaculos que se impunham em seu caminho. A maquiagem ja nao era aquela da primeira hora. Era outra. Combinava com o seu estado. Seus cabelos nao tinham cor precisa e bailavam com o vento. Deliciosa. Fresca. Corria.Numa das maos da fugitiva, notei estranho trofeu confeccionado de rosas brancas e lacos de fitas. Ela nunca olhou para tras. Figura sedenta. Passava entre os carros, sobre pocas, ignorava o escaldante asfalto mesmo sem ja possuir cacados que protegessem seus pes. Afirmar que sentia qualquer dor seria acusacao leviana; poderia dizer que atravessava as gentes todas. Multidao sem rostos. Povo intrigueiro que nao se furtava em utilizar seus olhos e lingua como punhais. Nao a atingia. Ela voava.Tentavamos adivinhar o segredo daquele espetaculo. Mortais bisonhos.Boquiaberto a acompanhei ate meu pobre limite contado em 180o; ate onde a vista deficiente me podia levar. Quis correr...A moca flutuava. Perdia-se no alem. Deixava para tras a rodovia em espanto. Alheia a tudo. A caminho do mundo. .Olho-te, DanadoPerco-me em sustosArrepio quenteSuspiro moidoPleno cio.Producaozinha da aula sobre imagens poeticas de Criacao Literaria. Hehe...minha palavra era "Cio"... e eu continuo a alimentar esta [fama] injusta de ser uma tarada. 2 traducoes de "Black rook in rainy wather"/ Sylvia PlathImagem de Raquel Frota (1,50