A relatividade da distancia, sempre posta a prova e desafiada nas linhas de incontaveis escritores, musicos e professores...Onde esta o Wally? Digo...O erro?Somos todos inconstantes, sempre reagindo de forma diferente aos giros desta existencia latente, comecamos acreditando serem escolhas coerentes, e logo descobrimos algo rompante.O maior dos males e nosso combustivel, pois movidos por egocentrismo, encobrimos de neblina todo o trajeto, irremediavelmente carregando a ponta solida e concreta as ruinas do incerto.Ha de se levar em conta que toda ponte tem duas pontas, bases estas que servem para ida e volta, nao importa o ponto que se encontra, e necessario uma partida, mas essa com fim de chegada, para que possam as vias de trafegos manter-se na estrada, sem naufragios.A mudanca tras consigo uma centrifuga estomacal que ataca diretamente o polo emocional do paciente, quando aparentemente nada mais tem coesao, subentende-se na mente que acabou a conexao e mandam o globo de demolicao para a ponte.Desapercebidos passam os equivocos, pois os primeiros indicios sao de sucesso, quando iludidos pensamos que a queda da fonte trara progresso, mas notavelmente o que era importante, o trafego das vias principalmente, se perde em valores inestimaveis para os dois pontos recipientes.Distancia nao se mede em quilometros, mas em valores, e embora algumas mercadorias se percam ou apodrecam, nada substitui a primeira ponte. Nao ha caminhos pra refazer, e nao se engane: A nova estrada em nada tera a ver com a exuberante permuta original da fonte. Estou parado em escrita, mas ativo demais na composicao, logo, aos meus leitores aviso que voltarei em breve a postar constantemente. Agredecido A tez da madrugada adentra tal globo, e na permuta, reflexos do alvo gigante misturam-se entre os pigmentos castanho esverdeados.Incomodos passam a fluir no dorso escorado, parapeito em desgaste compactando apenas um corpo.Sem calor ou frio nada trespassa pelos impulsos nervosos, que vagos acompanham pelos olhos a silhueta da total imensidao do nada.Costumava pensar em seres disformes, condensando-se junto ao calar das quinas, em fantasias de jogos de poder contra os homens ou por certas vezes em surgimentos repentinos de um aperto no peito, vide a ligacao nunca recebida.Fosse a magia juvenil ou simplesmente o tedioso vazio, havia o que se criar naquele mesmo canto lascado em tinta e madeira.Pois fora-se tudo e ao todo sobrou apenas a velha postura, suas engrenagens sem mais movimentos, a fluidez dos pensamentos vaga, vazia.Assim chega a hora do silencio interior, quando, nao ha mais o que expor, na futil esperanca de um introjetamento como uma troca de meios, mesmo no descanso junto ao concreto dito de penas, nao ha nada entre o mais concentrado e o completamente vazio. Restou apenas dizer...boa noite. Nao sei se anotei, mal sei mais se vou indoRumo a sampa sorrindo, adentrando a Sinfonia PopularSe teu centro sofrido, ja e passado e ruidoAntes fosse bem vindo...180 em numeralLado ao gas passo rindoNo soluco entupido, pranto nego a derramar.Diz assim O Francisca CabrineTu me negas cabine neste teu matagal Sao passos contentadosQue te Sondas calado sem contato afinalNa tal sexta me acertoCalo o peito em teus gestosTao secos