Epigrafe do livro Estorias abensonhadas, de Mia Couto.Estas historias foram escritas depois da guerra. Por incontaveis anos as armas tinham vertido luto no chao de Mocambique. Estes textos me surgiram entre as margens da magoa e da esperanca. Depois da guerra, pensava eu, restavam apenas cinzas, destrocos sem intimo. Tudo pensado, definitivo e sem reparo. Hoje sei que nao e verdade. Onde restou o homem sobreviveu semente, sonho a engravidar o tempo. Esse sonho se ocultou no mais inacessivel de nos, la onde a violencia nao podia golpear, la onde a barbarie nao tinha acesso. Em todo esse tempo, a terra guardou, inteiras, as suas vozes. Quando se lhes impos o silencio elas mudaram de mundo. No escuro permaneceram lunares.Estas historias falam desse territorio onde nos vamos refazendo e vamos molhando de esperanca o rosto da chuva, agua abensonhada. Desse territorio onde todo homem e igual, assim: fingindo que esta, sonhando que vai, inventando que volta.(COUTO, Mia. Estorias abensonhadas. 7. ed. Lisboa: Caminho, 2003, p.7)__________________________________________________________________________________ Registramos a informacao de que, em 04/10/1992, em Roma, foi assinado o Acordo Geral de Paz, pelo presidente de Mocambique, Joaquim Chissano, e pelo presidente da RENAMO (Resistencia Nacional Mocambicana), Afonso Dhlakama. O acordo encerrou a guerra civil que o pais atravessou entre 1976 e 1992. Igualmente, nesse ano, as chuvas retornavam ao centro-sul do pais apos o que e considerado um dos mais longos e devastadores periodos de seca no pais. A primeira edicao do livro ocorreu em 1984. Escrevencias desinventosasEstava ja eu predispronto a escrever mais uma cronica quando recebo a ordem: nao se pode inventar palavra. Nao sou um homem de argumento e, por isso, me deixei. Siga-se o codigo e calendario das palavras, a gramatical e dicionarica lingua. Mas ainda, a ordem era perguntosa: ja nao ha respeito pela lingua-materna? Nao e que eu tivesse intencao de inventar palavras. Ate porque eu acho que palavra descobre-se, nao se inventa. Mas a ordem me deixou desesfeliz. Primeiro: porque meter a mae no assunto? Por acaso sou filho de lingua, eu? Se nasci, mesmo inicialmente, foi de duplo servico genetico, obra inteira. Segundo: sou um homem obeditoso aos mandos. Resumo-me: sou um obeditado. Quando escrevo olho a frase como se ela estivesse de balalaica, respeitosa. E uma escrita disciplinada: levanta-se para tomar a palavra, no inicio das oracoes. Maiusculiza-se deferente. E, em cada pausa, se ajoelha nas virgulas. Nunca ponho tres pontos que e para nao pecar de insunuencia. Escrita assim, penteada e engomada, nem sexo tem. Agora acusar-me de inventeiro, isso e que nao. Porque sei muito bem o perigo da imaginautica. As duas por triz basta uma simples letra para alterar tudo. Um pequeno d muda o esperto em desperto. Um simples f vira o util em futil. E outros tantissimos, infindaveis exemplos.Afinal das contas, quem imagina e porque nao se conforma com o real estado da realidade. E nos devemos estar para a realidade como o tijolo esta para a parede: a linha certa, a aresta medida. Entijole-se o homem com tendencias a imaginescencias.Voltando a lingua fria: nao sera o portugues nao