fui entrando em posse do que ja era meu. Domundo nao se pode descer, de uma biblioteca nao se pode sair. Agarrei oprimeiro volume, nao soube, de momento, o titulo, mas senti que deveria traze-lo,pois tambem era filho da imensa legiao. Aproximou-me um preciso esplendor,assim como sente um naufrago a ardencia em suas veias de se avistar um navio emalto-mar, e com ele a possibilidade de salvacao. Dediquei longashoras para aprender a configuracao e ordenamento das prateleiras. Cadaaprendizado me concedia um ponto de luz, e assim pude fixar na mente as regrase formas que delineavam todo o conjunto de armarios do espaco. Nao falarei dafadiga que proporcionou este meu labor. Sai de forma natural, despedi-me de umadas simpaticas secretarias, sem ao menos desconfiar que ali, naquele instante,havia ocorrido um desvio de propriedade para o comeco do bem da historiahumana.Ao sair,senti-me perdido por haver perdido um espaco no tempo. Na rua em frente,abriu-se um labirinto, segui pensando estar a caminho de casa. Enternecido,pensei que poderia formar todas as coisas que foram em coisas que serao, pois ascausas nao me bastam para entender o tudo, interminavelmente. Folheei aspaginas do livro em minhas maos, por entre as ruas, avistei as origens narradasali. Vi montanhas, aguias, correntes de ar e agua. Uma panaceia aquela mesma coma qual se cura a felicidade dos homens, fazia-se presente em meio a invariavelpaisagem urbana. Vi caes que se desfiguravam em rostos humanos, vi Deus sem afantastica face por detras de um ponto de onibus; vi Pindaro na figura de um jornaleirocantando a expressao maxima do tempo: a efemera composicao da carne e a pereneforca da mensagem; vi o caule de um cometa que formava uma so verdade. Doentendimento de tudo, consegui tambem entender a escrita do livro. Chegando ao meuapartamento, confundi gradualmente tudo com meu destino; formavamos um so, olivro e eu, e um homem, afinal, e feito de suas circunstancias. Do incansavel labirinto eterno, assim pudedesfrutar com precisa pertinencia do exemplar roubado. Nao havia pensado ateentao em roubo, e nem mesmo o considero desta forma, nem sei o porque de te-loescrito. Morra comigo o misterio que esta escrito nesta missao. Quem sonhou ouniverso? Quem desenhou os espelhos? Quem pensou os ardentes designios que poderater um homem? Este homem, de certa forma,sou eu. Que importa as formas e o sentido figurado da vida, se agora percoparte de minha existencia dedicando-me a exceder a astucia da morte? Naoimporta a formula que sou feito. Se sou uma formiga em meio a um castelo deinconveniencias, de uma nacao que importa daquele outro lado ideias e efeitosque se voltam contra os homens, desprezo, e sigo assim, multiplicando-me ateencher o carcere do tempo. Dispenso qualquer aproximacao com a verdade, se eque tal aproximacao seja possivel, mas nao ignoro que, mesmo inconscientemente,ensaiei encontros com a terrifica verdade do tempo. Os sonhos sao as linhas quecosturam o mundo, e este sonho esta dentro de outro sonho. Sonha-me aeternidade. Seguramente, o caminho que terei de percorrer para salvar os livrose interminavel e morrei antes mesmo de despertar para a escuridao de sombras esimulacros, de pobres vozes humanas, do