a terrase tornar maninha.Ouco a bravatada satisfacao plena"ou seu dinheiro de volta"e concluo e incluo,o demonios Incubos(Incubos!) e Sucubos,que acaso me leem...- concluo que sempre,junto ao nao-molho da sempre-viva,melhor para a vida,que e o desabrochar para o beloe o despertar para a verdadeou para a bela Aletheia,- que e de bom tom( um tom Jobim! no cancioneiro...) que se deixealgo ou tudo inconcluso,incluso os autose a utopia dos arautosa fim de que a vidanao se acabeem tedio suicidaao amarelar do outonona queda do anjo das folhas caducase flores fenecidas.De bom tom, Tom,que tudo nao se acabeassim feito o feitoda obra de Kafkacom afta ou sem afta.( Pergunte ao universode Drauzio Varellaque ele ha de esclarecer com variolaou, quica, com varicela).Escuto no culto inculto,quase incubo( - e quase sucumbo!),que o mundo esta tomado- todo tomado por forapelas hostes de Atila, o Huno, Gascoes...e nao ha por onde passar,fugir, nem por agua de nautas sem naus,timoneiros sem timao ( - e pumba! : morreu a pomba).Nao ha como escapar,estamos sem escapismos romanticos.Vamos, entao, por Santo Antao!,pintando em tentacao por Salvador Dalie visto por meu ego daqui,- vamos entrar para dentro de casaretomar o caminho de casa- da casa que somos e erigimospor dentro de noscom quatrilhoes de nos gordios,e que fica na velha aldeia da velha bruxaonde nem tudo foi tomado de assalto,onde o direito romano nao chegou esbaforido,civilizatorio,com seus sicarios, seus mercenarios,seus mecenas, seus poemas,prontos para prender nossa almaemparedada no corpo no meio do nada,em niilismo perene.Empreendamos uma fugapara onde a mao pesadado que chamam de justica,que e o ato de escrever a lei cruentasob o papiro frio e sem vidaou dizer o direito romanopela boca de seus juizeslimitados pelo juizo do contexto,que jamais e judicioso,pois o dizem para aqueles adversariosalcunhados de barbaros...- Fujamos a cavalo solto em galope sem bridapara onde esse direito do romanonao colheu nossa alma indomitanem debandou as aves de arribacao de nossos sonhosmais queridos ou opacosdas noites bem dormidas,que sao as noites das noitesem dupla raiz no mundo oniricoonde tudo e Salvador Dali,chagas de Chagall,"Sherzos" de Joan Miro,ou a melodiosa voz de Galvazando agua no imenso pauldo ouvido e do rio do olvido ( o Letes!)rimada e ritmada pela voz do lobo no auuuuuuuuuuuu...a lua que atua de puae pau, canico,vara com minhocapara se fazer justica a fome do homeme da mulher,que e dona do homemdesde pequenino.( Minh'alma e uma minhocaque torce retorce ziguezagueiacom verve de verme nada inerme,mas ajuda com a ajuda de Nossa senhora da Ajudaa pescar peixes e homens bons,mulheres otimas,procelas para as procelarias...).Louco sao os fisicos quanticos( quantos tisicos?)- quanticos doudos sao estesfilosofos de um tempo cinicosem um filosofo cinicopara arribar o risoao objetar e arguir com praxis abjectasobre a escatologia humanamefitica escatologia metabolicaque nao cheira ao metaforico na flor de laranjeira tenra,alva na alma do alvo,o candido efebo,que nasceu no coracao da rua,medrou sobre o asfalto cinza-serpente,sob o Serpentario suspenso em luzeiroque penso e apenso ao ceu em negror,- a flor candida regada com o aljofar em ponto de orvalhodescida em cachos de cachoeirados olhos da madrugadaa postos no olhar do poeta Carlos