Acucarou-me os sentimentos,Achocolatou-me a vida,Chantillyzou-me o coracao. Fazemos mil planos na hora da insonia. Tenho centenas de ideias e planejo dezenas de livros. De madrugada meus textos se formam sozinhos, as palavras se reunem enquanto observo. Sao cartas, declaracoes, suspeitas e supesticoes. No escuro morro de amor, morro de dor. E vivo de poesia. Poesia sem rima. Palavra organizada, palavra sentida, alinhada e selecionada para os poetas fracassados e poesia. Poesias sao os sonhos das noites em claro. E a espera e as maos frias. Poesia se escreve sem interrupcao, sem releitura, sem correcao. E o que se escreve de imediato. A poesia e fruto da insonia. A insonia cria arte e toma sossego. O melhor, a insonia aumenta cada centimetro do coracao. Cada desejo, cada saudade. A insonia te engrandece. ENGANAR ME, ME PARECE FACIL QUANDO NECESSARIO.Sao sentimentos crueis que me sustentam, pois foram estes que me derrubaram. Nao por maldade de ti, mas por bondade a mim. Quero ser melhor para nao dizer que quero lhe pior. Para manter a forca fingidade que nao tenho, e recolher me a um achismo incerto que conheco bem. So assim percebo me bem, meu bem. Se lhe embraquizassem de repente,sem tintas e palavras,e se tornasse uma imensidao limpasem como se preencher.Meu momento oportuno, de toma-lo a mim.e pagina por pagina, sucumbir-lhe de tudo,ate lhe transbordar a capa.Te mostro minhas paisagens, minhas janelas,encho lhe de imagens e falas.Meu filmes bobos, meus livros melosos.Meus trechos de samba, meus verso grifados.Lotava-lhe de mim, minhas flores, meu copo,minha lona e travesseiro. Ate estar completo, organizado em capitulos, com introducao e prologo.Mas ao final, apresento lhe a biografia,A origem de meus saberes e descobertas.Em meio a heroi e genios, meu maior autor...Que ha alguns segundo, ou talvez anos, me tirou do branco, me trouxe cor. Voce completo enfim, no entanto, Por, em ventos passados, Me transbordar. me sentir burra. Morro de rir ao reler meu texto.Nao me considero, e nao me consideram, tao emotiva quanto aparento como "escritora".Pelo contrario, sou insensivel para alguns. Apesar de me debrucar em lagrimas ao ver um filme ou ler um livro um tanto quanto dramatico(meus preferidos por sinal).Nao, eu tenho sentimentos sim. So me falta paciencia a frescurinhas amorosas reais, prefiro a ficcao.O que quero provar me centralizando como exemplo e a possibilidade de "Ogros", como eu, escrever.E escrever, quando digo, nao significa apenas ordenar palavras ou argumentar em formalidades estatisticas.Escrever e sentir,Escrever e perceber,Escrever e se debrucar em pensamento, e organizar, e desabafar.Me vejo em continua iniciacao,mas me lembro de versos antigos e gostaria de resgata-los agora.Sinto falta deles, e temo por esquece-los.Saibam eu consigoSubestimaram-me, duvidaram da minha capacidade de escreverDe organizar as palavras e nelas plantar sentidos diferentesDe como posso induzir ideias por meio das letrasE transmitir sentimento atraves de combinacoes de fonemas.Saibam que eu consigo, tanto conheci e escuteiTanto pra falar e mostrarNao diria eu experiente aindaMas em continuo experimentoNao sei se devo entao me vangloriar de tal meritoNao vejo dificuldade neste atoEscrevo o que penso, o que vejo e sintoE quem e que nao pensa, ve e sente?Saibam