Avisos sao como ecos quando se esta sozinho. Voce os escutoudurante alguns anos e meses ate que tudo o restou sao as memorias do que foidito e nao feito. Quantas pessoas ja caminharam nessa praia?Quantos primeiros beijos foram dados nessa praia?Quantas criancas vestiram capas e defenderam fortes nessa praia?Quantos viram o mar pela primeira vez nessa praia?Quantas pessoas choraram nessa praia?Quantos olhares foram trocados nessa praia?Quantas familias passaram ferias nessa praia?Quantos caes correram em direcao ao mar nessa praia?Quantas pessoas fizeram exercicios nessa praia?Quantos relacionamentos terminaram nessa praia?Quantas musicas foram tocadas nessa praia?Quantos velhos lembraram da juventude nessa praia?Quantas mulheres sorriram para si mesma nessa praia?Quantos perderam o onibus e nao puderam estar nessa praia?Quantas pessoas terminaram de ler um bom livro nessa praia?Quantos textos ja foram escritos nessa praia? Apos o almoco surge aquela necessidade absurda por umapequena dose de glicose, a mesma que nos impede de dormir sobre os pratos epreserva a etiqueta do papo furado de domingo na casa da tia Antonieta. O proprionome ja remete ao ambiente com bibelos e rococos por toda parte. Fico pensandose a maioria das viuvas de setenta anos sao bregas pelo periodo que nasceram ouse pelo longo periodo de abstinencia de contato social.Voltando a cena da exigencia glicogenica, vejo a exposicaoclara da crise economica sobre a mesa. Nada de compotas, tortas, pudins e manjaresdeleitando nossos olhos. A tradicao de antigos domingos e destruida pela visaotriste e azulada de uma caixa de bombons. Um lamento passa por todos presentese imagino que se meu tio Angenor ainda estivesse vivo morreria de desgosto. Adiabete o levara no ano passado, o que para muitos da familia foi umassassinato premeditado partindo de sua companheira que agora estavaconfirmado. Por que o fim dos doces apos a morte de tio Agenor? A missao estavaconsumada. Essa cruel e maquiavelica doceira de mao cheia concluiu seu plano eagora nao nos oferecia seus quitutes pois nunca foram nossos. Eram adocicadosvenenos, bem calculados e organizados para um fim que finalmente chegara.As criancas avancaram para a caixa, avidas para escolheremos seus favoritos, os mais velhos se resignaram a simplesmente ignorar e ja pairarseus interesses no aroma do cafe e talvez na pilha de jornais e revistasestacionadas na poltrona de frente a TV. Era inevitavel! O fim das conversasanimadas durante os gemidos de prazer ao sentir o caldo de ameixas em meio aomanjar branco, a obliteracao das piadas sacanas estimuladas pela overdose de acucarao degustar uma laranja encharcada recem saida de uma compota. Era isso. Aaniquilacao de uma familia residia em uma mesa sem doces reduzida a uma caixade bombons.Ja estava me retirando quando vi aquele pequeno bombom azulbebe olhando para mim. O mesmo olhar que me trazia doces memorias de um periodode joelhos ralados e beijos roubados com minha prima Catarina atras dadistribuidora de bebidas do tio Fernando. Aquela criatura manhosa, de olharplacido, que agora mais me parecia de um hippie maconheiro, com uma flor noslabios me prometendo uma inesquecivel experiencia ao rasgar do lacre e deixar asuave pelicula de chocolate romper entre meus dentes me levando ao paraiso em formade caramelo com leite maltado.