risada gorda emasculina: Ismael com sua mania estranha de bochechar o vinho. Irritantes!Paguei minha parte na despesa e sai para o frio das ruas. Atravessei acalcada entre putas e bebados, buscando a pe, por causa do pouco dinheiro eporque era perto, a rua do meu predio, Nesse trajeto pulei varias pocas daguaque refletiam neons. Nao sabia que tornaria a ver, ainda naquela noite, outrosreflexos coloridos.Subi a escada ouvindo o rangido estertorado da madeira, choros de criancae gatas no cio. Prometi-me um banho quente, cafe forte e nao beber mais aquelanoite.O cafe, forte e quente, reacendeu a minha alma. O banho me fez vigilante.Aconcheguei-me no calor de minha casa e olhei a janela, postando-me como um voyeur olhando a vida publica: cenariodos desesperados da noite. Minha rua era a pagina policial de um jornal aovivo. Antro de bebados, excluidos, prostitutas, drogados, travestis e toda essafauna de deserdados. Olhava-os com os olhos neutros de um protegido. Talvez (penseicom a frieza de um pesquisador) alguns daqueles seres pudesse ocasionar no decorrer da noite um assunto para um conto.Acostumara-me a escrever, sempre que estava tenso. Ajudava-me a enganarpensamentos.A chuva ciclica voltou de novo com uma pancada forte e transbordoubueiros. Um onibus passou rangendo lonas de freio e abrindo as aguas, comoMoises e seu cajado. As cores refletidas na agua misturaram-se numa coreografiarapida, bale enlouquecido, e depois acomodaram-se de novo, como se a corda quemovimentou aquela agua estivesse no fim. Embaralhei os pensamentos, pensei na chuva, imaginei que o ceu chorava enao consegui despregar Tereza de minha alma. Poderia ter chorado como o ceu,mas nao chorei. Ao contrario, vasculhei todo o trecho do quarteirao alcancavelpela minha vista: com frieza. Debaixo da marquise da agencia loterica, um homeme uma mulher embaracavam bracos e pernas; na porta da farmacia, tres mendigosdisputavam uma garrafa e se aqueciam com uma rala fogueira de papeis; noparapeito da imobiliaria, dois grafiteiros molhados de chuva escreviam textosincompreensiveis. A rua era um mosaico de fatos e ocorrencias. Temas para muitos contos.Bastaria, se fosse o caso, costura-los como se costura uma colcha, ousimplesmente selecionar, garimpando entre tantos fatos os possiveis detonadoresde uma historia. Fosse eu um escritor permanente e contumaz, teria essasprerrogativas: inventar, reinventar, aumentar e transformar banalidades.Poderia, por exemplo, pegar o casal que enredava corpos e pernas e transformara mulher num travesti. Pensei com ironia - porque nos ultimos dias dera parainventar formas de vinganca que o traveco poderia ser um gerente de bancocorreto e formal que a noite transformava. Pensei em Raimundo Neves, que mepressionava com duplicadas vencidas e por meu saldo estourado. Tao formal elimpo o Raimundo Neves! Imaginei-o a noite botando a peruca loura, passando-sebatom e rouge e transformando-se numsimulacro de mulher. Veronica Blando seria um bom nome. Odnumiar Sevenpoderia ser o outro nome da personalidade dupla, o nome do lado masculino.Sorri, acho que pela primeira vez nesta noite.Poderia tambem transformar os tres mendigos da farmacia. Quem sabefaze-los desafortunados, que foram um dia pessoas economicamente viaveis, quepor um desses azares incontidos da vida, um dia ficaram pobres. Pensei em doishomens e uma mulher, porque, da distancia que os via, eram inidentificaveis.Seria tambem