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um daqueles entes fracassados e que nao tiveram sobre suas cabecas uma gota da urina da Prosperidade. Se realmente pudesse, Joao iria... O teto alto da capela o irritava, as luzes fluorescentemente intensas o irritava. Mas fazia muito sentido aquela iluminacao de centro cirurgico, havia de ser exposto, mesmo, a cara de impassibilidade de alguns visitantes. Realmente turistas que sorriam e cumprimentavam. Sua parca experiencia com velorios fez Joao pensar que era letra morta dizer "meus pesames" ou "minhas condolencias", bobagem, vereadores e outras pessoas que se julgavam importantes e dignas de aparecer num funeral cumprimentando todos, davam aquele abraco de piedade forcada, e gritavam, urravam, cuspindo na cara de Joao: MINHAS CONDOLENCIAS!!! Nele tambem as condolencias fervivalhavam por cada um daqueles farsantes, porque arrastar a bunda ate um velorio pra fazer social e coisa de quem nao tem nada na vida a nao ser o sentimento prazeroso e indolente de ser a unica merda cujo cheiro agrada as narinas bondosas de deus. Cada aperto de mao era uma alfinetada maliciosa na paciencia de Joao, que queria pensar o contrario "Nao, muitos daqui ja passaram por perdas, devem realmente, comovidos pela empatia de compartilhar de tragedia semelhante, terem vindo aqui pra me apoiar, deixar uma nota de cumplicitude". E Joao se animou com essa ideia ate um senhor que contava gostosamente uma piada a alguns metros atras de Joao vir lhe apertar a mao com aquela cara porca de enterro e dizer que sentia muito por tudo. TUDO O QUE!? MORREU ALGUEM AQUI!?. Na cabeca de Joao, eram essas as palavras mais sensatas que poderia proferir, mas preferiu silenciar. Silenciar, sempre. Seu irmao agora jogava o corpo sobre o morto, solucando e gemendo cada vez mais alto, ate o ponto de perceber que fazia barulho demais, entao recobrava folego tocava as maos do cadaver, olhava os olhos colados do defunto, alisava sua testa, entao recomecava o pranto. Joao parado, os artelhos agitados no sapato, sentia uma vontade profunda de chorar, mas as lagrimas escorriam por dentro, acumulavam-se nos pulmoes, debilitavam a respiracao. Era nescessario o liquido pras pessoas terem certeza de que sofria, era nescessario os olhos inchados de tanta agua pra terem certeza de alguma lamentacao, so que Joao era seco. Desertico, apalpou no outro bolso o maco de cigarros, levou um na boca e debochou de toda aquela merda. Arido, achou o significado daquilo no crucifixo fixado acima do caixao. Um jesus cristo esqueletico, redentor e martirizante. O ironico e que sua cara foi deformada por metal fundido, a boca era uma mancha de ferro escandalosa e os olhos tristes pareciam tristes nao pela cruz, mas pelo silencio. Joao era aquele jesus mal feito e mudo, incapaz de proferir uma palavra, nem se ganhasse vida, Joao tambem nao ressuscitaria no terceiro dia, com sua boca de metal derretido, resumido em mudez e estatica. Olhava com raiva aqueles que testemunhavam um homem fumando onde nao era pra fumar, e sentia mais raiva ainda vendo que ninguem se sentia apto a dizer "Nao pode fumar aqui", ah se o fizessem... Aproximou-se do
caixao e foi a unica vez que olhou de verdade para o seu pai, nao como o homem que lhe batia quando crianca, repreendia-o quando adolescente e adulava-o quando adulto. Mas o homem que trabalhou vinte e oito anos como auxiliar num laticinio, gostava de beber, se separou da mulher depois da segunda traicao descoberta e sonhava desde que casara em ganhar na mega-sena. Os planos de mudanca com todo o dinheiro, iria dar fazendas de gado para cada neto e duzentos mil reais para cada filho, ele nao ganhou. Mas ganhou uma hernia de disco, uma depressao psiquiatricamente atestada, varias receitas de remedio pra cada dorzinha que sentia, indicios de mal-de-Alzheimer e agora, no finalzinho, um caixao de mogno muito bonito com um jesus cristo de boca de ferro derretido. Tocou nas maos do pai, o ultimo dos raros momentos de afeto entre os dois, tarde demais para ressentimentos ou desculpas, Joao repulgnava o fato de considerar escusar-se para um corpo. Deixou o cigarro cair no chao e saiu com a cabeca baixa, sem a minima intencao de se despedir de alguem. O previsto para acontecer, previu facilmente, era que, saindo dali, moveria-se pra casa, abriria com toda tranquilidade do mundo a porta - pois cada acao lhe era cara - limparia os pes no tapete, descansaria os oculos na comoda, e beberia - uma a uma - cada garrafa do bar, embriagaria-se aos prantos, engolindo a culpa em goles sonoros (nao pelo defunto, mas porque se sentia culpado), pensando no quanto era um filho-da-puta e se amava por isso, olharia seu reflexo no espelho e se sentiria ridiculo, desfigurado, farsante. Depois, vomitaria nas calcas, no chao, nos bracos, exibindo um sorriso anestesiado e satisfeito.-All Apologies
Abraca os brinquedos, a girafa e o rinoceronte eram seus animais preferidos. Era classico, agradava-lhe o chifre do rino e o pescoco da girafa. Nas suas historias, eles sempre venciam qualquer coisa, o que quer que fosse. Foi em baixo da cama e pegou a caixinha de plastico em que guardava as cacas de nariz. Olhou pra vermelhinha, manchada de sangue. Dava pra ver que ele estava marrom em algumas partes, lamentou que ja fazia tanto tempo. Deixou a caixinha de lado e percorreu o quarto com os olhos. Silencioso, ainda bem que o sol iluminava um pouco o quarto, entrava pela janela fininho, se tivesse mais escuro ia dar vontade de chorar. Cezar tinha tudo pra nao sentir, e na maioria das vezes ele nao sentia mesmo. Mas existem coisas, fatos, que fazem questao de forcar a cabeca a nao funcionar direito. Enxugam qualquer frieza da alma. Aquela ansia de vomito que ficava so na barriga, so de pensar na situacao, Cezar nao gostava de sentir isso. Parecia que tinha esquecido alguma coisa no estomago e que puxou com tudo, sem querer. Serio, sentou na cama e ficou balancando as pernas. Se sentiu sozinho, de novo. Sorte que sua mae o chamou, era hora de almocar. Saiu devagarzinho do quarto e, antes de encostar a porta, deu mais uma olhadinha, um daqueles impulsos masoquistas, feitos so pra machucar. Nao tinha jeito, entao continuou devagarzinho ate a cozinha. Arroz e carne, so, "e bem pouquinho, mae". Comeu sem vontade, ninguem percebeu. Chovia, e normalmente as pessoas ficam mais quietas quando chove, mesmo. Tinha alguma coisa na garganta que fazia com que a comida descesse lenta, nao dava pra comer muito daquele jeito. Colocou o prato na pia, tomou agua e foi pro quarto arrastando os pes. Deitou na cama, talvez estivesse com sono, so. Queria muito dormir, muito, muito. Tirou o tenis, se aconchegou melhor. Olhou pra mao, meio suja. Afastou ela dos olhos, pra nao pesar a consciencia. Uma suspirada e fechou os olhos, avisando que o sono deveria vir. Apertou Rino um pouquinho, passou o dedo em cima dos chifres, gostava de chifres no nariz. Podia ter um. Fez forca com os olhos, deixava eles sem vontade de se abrirem. Umas trez vezes. Dormiu com uma saudade do caramba. Lembrando que o quarto estava vazio. Alma acordou cedo, umas oito horas, pos os pes nos chinelos almofadados e vestiu um robe azul bem clarinho. Acordou bem disposta, escovou os dentes e entrou debaixo da agua quente do chuveiro. Enquanto se lavava, sentia satisfeita o liquido escorregar corpo abaixo, pensou no que iria fazer ate o almoco, decidiu que iria comprar uma blusa que namorara a pouco tempo atras numa loja do centro. Estampa de flores, muito bonita. Sai do banho, veste novamente o pijama e o robe. Em direcao a cozinha, da pouca atencao ao quadro da parede que ela mesma pintara, lembra muito bem que ideia tinha na cabeca quando o fez. Queria uma paisagem que a conquistasse sempre que olhasse para o retrato, conseguiu um campo de trigos
e um por-do-sol muito bonito, mas nenhum dos dois cumpriu com o desejado por muito tempo.Pegou um balde e um rodo na area de servicos, despejou Veja no balde azul e depois um pouco de agua. Comecou a limpar todos os comodos da casa. O quarto do casal, o quarto das meninas, a sala de visitas, a sala mesmo, o escritorio, os banheiros e a cozinha. Era mais ou menos quinze pras dez quando terminou. As meninas acordaram e agora assistiam desenho na sala, Alma tambem gostava de desenhos. Sempre achou fantastico animais falando e coisas impossiveis que aconteciam sem parar. Sentou-se um pouco no braco do sofa maior pra descansar, enquanto observava gostosamente seus anjinhos. Isabela e Mariana tinham, respectivamente, seis e nove anos, verdadeiros amores. Sempre faziam perguntas sobre tudo, e essa era a fase que a mae achava mais bonita. Cheias de curiosidade, as criancas punham vivacidade em tudo que faziam, a mais nova ainda tinha medo do escuro e adorava coisas rosas. Mariana por sua vez era um pouquinho mais calada, gostava de atencao, mas quase nunca procurava por ela. Alma nao sabia onde terminava seu amor pelas duas.Passado alguns minutos, buscou no tanque um paninho pra tirar a poeira dos moveis. Limpou o raque, as prateleiras, a comoda, a estante, a escrivaninha, tentando sempre fazer um trabalho perfeito. Realmente o fez, olhou com satisfacao pra casa limpa, teve consigo que cada comodo da casa, o jardim, as criancas e mesmo os afazeres domesticos eram exatamente aquilo que a alguns anos atras almejara pra ela. Nao ligava pros varios defeitos que sua vida tinha, se nao apareceu nenhum ainda, e porque Alma realmente nao se importava com eles. Mas bem, a casa estava limpa, e tinha algum tempinho com as meninas. Ajudou Mariana a fazer o dever de casa, era boa com matematica, enquanto Isabela desenhava varias figuras diferentes e mostrava pra Alma, que sorria e elogiava cada desenho com uma sinceridade que so as maes tem.Na cozinha, cortou as cenouras em tirinhas e deixou-as cozinhando, aprontou o arroz e o feijao e fritou alguns bifes. Adorava aquele cheiro de comida sendo preparada, o aroma lhe trazia lembrancas da primeira casa que morou, no sitio. O piso encerado, a brisa macia que entrava pelas janelas abertas, as costas e o vestido de ficar em casa de sua mae. Alma sentiu saudade da grama verde na frente da casa de madeira e de ficar deitada la, olhando as nuvens ou imaginando as coisas na cidade. Sentiu saudade das maos sujas e duras de calo de seu pai, que suspendiam-na no ar quando esse chegava para o almoco. Ou da forma que mae e pai discutiam durante a refeicao, sempre sobre bobagens, falando do comportamento de uma ou outra pessoa. Sua mae com uma paciencia que aceitava tudo e seu pai com um senso de julgamento talhado na madeira. Gostava de olha-lo enquanto ele bebia cafe e da forma que falava das coisas que fizera pela manha. Cercas consertadas, bombas d'agua arrumadas, bezerros que morriam de picada de cobra. A
tudo Alma ouvia atenta, com uma admiracao visivel em seus olhos de crianca.O marido chegara, Carlos, a camisa branca, a calca preta e os oculos de armacao redonda. O olhar terno e ligeiramente cansado. Professor, bom homem. Nunca vira-o dando aulas, mas podia imagina-lo lecionando com sua voz grave e macia, enquanto percorria com os olhos pretos a sala toda. Casaram-se quando Alma completou vinte anos, depois de um ano e dois meses de namoro. Naquela epoca andavam de maos dadas por onde quer que fossem, conversavam mais ou menos sobre tudo que imaginavam para o futuro e riam mais ou menos de tudo do presente. Alma amava-o, muito. Enquanto comia, pensou o que seria abandonar aquela familia, a vida simples e bonita que levava. As cores e as coisas que tinha dentro de casa. As meninas. Carlos comentava as noticias do jornal, se indignando aqui e ali, com a indignacao de um pai de familia com trinta e dois anos e professor de ensino medio. A mulher escutava cada palavra, por vezes fazia companhia as criticas do marido e comentava tambem sobre o que as criancas tinham feito.Depois do almoco, Carlos lavava os pratos enquanto Alma ajudava Isabela e Mariana a se trocarem para a aula. Se despediu delas no carro com um beijinho no nariz de cada uma, as duas sorriam. Ao marido, dispensou um leve beijo nos labios e depois fechou o portao. Entrou em casa, pegou na cozinha uma cadeira e levou ate seu quarto, alcancou na parte de cima do guarda-roupa uma mala de viagem. Pegou algumas roupas, dobrando delicadamente cada peca, ajeitou-as na mala. Guardou o perfume, algumas calcinhas, a roupa de dormir, a escova de dentes. Vestiu calca jeans, camiseta e sandalia. Chamou o taxi. Enquanto esperava, sentou-se no sofa com a televisao ligada, revisando mentalmente se estava levando tudo o que precisava. Depois tirou umas roupas do marido que secavam no varal. Deixou-as em cima da mesa pra que essas fossem passadas assim que possivel. Trancou a porta dos fundos, desligou a tv, o taxi chegara. No caminho ate a rodoviaria, Alma lembrou de novo da velha casa de madeira, da egua branca, Estrela, e das frutas que colhia no sitio. Lembrou do marido bem apessoado e cavalheiro, das criancas tao bonitas e angelicais. Realmente, Alma conseguira tudo aquilo que sonhou quando moca. Um bom marido, filhas lindas, uma casa aconchegante e propria. Tinha conseguido muita coisa, a base de muita Alma. Nao hesitou um momento se quer, nunca pensara em outra forma de vida se nao aquela. E agora, Alma sentia um vazio, um vazio que nao era dela. Racional, sentimental, emocional. Vazio como o por-do-sol no campo de trigo.Na rodoviaria, minutos antes de tomar o onibus ligou de seu celular para Carlos, que ainda nao havia entrado em sala. Disse-lhe onde estava a carta e desligou o aparelho. Alma chorava sem fazer barulho, sem mudar de expressao, mas Alma inteira era lagrimas.-Sem mais, nem menos. Ouca.
Renato e borboletas dancavam prematuramente em seu estomago. Whiter Shade of Pale era a musica que comecava e terminava a festa, e que musica era essa! Quando o momento foi anunciado, ele de pronto se levantou e foi em direcao a Marcia, que o esperava com um sorrisinho sem graca - And so it was that later/As the miller told his tale/That her face, at first just ghostly/Turned a whiter shade of pale - dancaram levemente, docemente, suavemente no centro do salao. A mao de Paulo em sua cintura, e as palavras que ele sussurrava so pra ela. Deixava-o guiar por toda a musica e aqueles poucos minutos foram pra Marcia, a inteira eternidade de um sonho, ela sorria, ele sorria, e que belo casal os dois juntinhos nao formavam? No fim da musica, os dois ainda continuaram dancando, enquanto todos olhavam em direcao ao centro, ao par. "Ele tomou ela em seus bracos e a beijou" - disse o narrador das antigas novelas de radio. Marcia fez daquele beijo, tudo em sua vida, e devorou Marcio em sua mente, com sua boca, arrancava cada pedacinho de sua alma, cada atomo de oxigenio que o rapaz insistia em respirar. Terminaram com gritos e aplausos de todos. Era como Marcia sonhara e, naquele momento, cada segundo de sua vida fora retomado em milesimos, desde a primeira vez que o vira, na quinta serie. Era perfeito, como ela queria. Ele propos baixinho que ela fosse a sua casa, mas ela educadamente recusou (era seu aniversario, dava-se direito ao charminho).Quando a festa entao acabara e outros paradisiacos beijos em Renato, Marcia havia dado, depois de ter ajudado na limpeza do salao e pago, cedula por cedula tudo o que devia ser pago aos garcons, cozinheiros e demais empregados do buffet, Marcia fora sorrindo pra sua casa. La, tirou na frente do espelho seu vestidinho verde de sininho, removeu a maquiagem com agua e um pouquinho de leite de Colonia. Sorria bobamente pra tudo que lhe diziam, nada poderia estragar aquele dia. Na cozinha, foi ate a geladeira e tornou agua da jarra no copo, pegou seus remedios no bauzinho do armario de cima. Zyprex, Rivotril, Fluoxetina e Principe Haldol, nao demorou muito para os efeitos virem e Marcia, em sua cama, mergulhar calmamente num extase de sono. Dormira sonhando, pois seu aniversario de quarenta e cinco anos, foi, com toda a certeza, o melhor aniversario de sua vida.-As musicas da Marcia: a famigerada Whiter Shade of Pale e essa e pra ela mesmo Burger Queen do Placebo. Depois de um seculo sem vontade de escrever qualquer coisa, saiu esse vomito ai, espero que gostem, e a ultima que morre, ne? Devo ter perdido todos os meus tres leitores. = / Boa tarde pra voces.
O mar quando quebra na praiaE bonito, e bonitoO mar... pescador quando saiNunca sabe se volta, nem sabe se ficaQuanta gente perdeu seus maridos, seus filhosNas ondas do marO mar quando quebra na praiaE bonito, e bonitoPerto da praia, havia uma vila de pescadores que se lancavam antes do sol se por e voltavam com ele nascendo. Homens de pele queimada, chapeu de palha e olhar cansado, jogam suas redes e arrastam seus barcos no mar. Quem olha de cima, como de um helicoptero, sabe que aquelas naves sao jogadas como as redes, a esmo. Sao pecas de madeira e ferro disputando com a natureza pelo direito de viver. As ondas chocam, machucam, com suas linguas de espuma brincam, puxam e soltam as vidas dos homens. Eles nao carecem de olhar de cima, porque sentem em cada pelo da pele que so o mar e quem brinca, por isso rezam a cada saida, pedindo, e rezam a cada chegada, agradecendo. So quando os pes tocam a areia fina da orla e que sabem que amanha as incertezas voltarao. No mar ninguem tem poder, as ondas quem mandam, e o mais simples capricho de Netuno e caro pra esses homem.Pedro era um desses homens, nem tao homem na cara, muito homem na alma. E, como todos, preparava suas coisas com o sol ja pelas seis da tarde. Fazia sua janta, pedia bencao pra mae, pedia licenca pra Iemanja, e soltava seu cavalo nas aguas salgadas. Trotava em seu corcel, cacava na agua seu pouco sustento. Suas grevas eram as sandalias, a armadura era a camisa de algodao e o elmo, o chapeu de seu pai. Lutava contra seus dragoes pessoais ate que o sol desse por nascido. Entao atracava na areia, com seu premio na rede, vitoria. No domingo, dia santo, tinha festa depois da missa. Pedro gostava de Deus, e de Rosa tambem, que todo domingo ia na missa.Rosa era uma menina bonita, andava descalca pra sentir o quente do chao. Do cabelo liso, a pele morena de sol e um olhar inocente, nunca resignado, inocente. Varria o chao de casa cantando baixinho as musicas das festas. Dancava com Pedro enquanto guiava a vassoura, sentia aquela respiracao forte no ombro, aquela voz que falava baixinho coisas que ela so fingia que era feio de dizer. Pra alegria de Pedro, ela era sua princesa. E nao deixava feio pra nenhuma princesa dessas historias loiras de olhos azuis. Falando em olhos, seus olhos eram de um marrom intenso, que foi o que de verdade conquistou Pedro, arrastou-o como sua rede arrastava os peixes. Ela tambem cacava seu sustento, afetivo, sabia das armas que possuia. Esperava pelo pescadorzinho na praia, de manhazinha, esperava com o coracao batendo devagarinho ate que ele acelerasse ao ver seu amor chegando. Amor. Ia com ele de mao dada ate sua casa, um beijo escondido do irmao mais novo. E Pedro ja fugia pra casa. Mais do que o suficiente pra alegrar a alma, Rosa fazia seu servico feliz, com um sorriso de satisfacao que qualquer um, por mais que
ela negasse, percebia.O mar quando quebra na praiaE bonito, e bonitoO mar... pescador quando saiNunca sabe se volta, nem sabe se ficaQuanta gente perdeu seus maridos, seus filhosNas ondas do marO mar quando quebra na praiaE bonito, e bonito.Um dia Rosa espera Pedro voltar, como todos os outros dias. Mas ele nao volta. E ela reza pra Iemanja, Netuno, Poseidon, Deus. Reza chorando, ja nao disfarca mais. Os pescadores nao viram seu barco, "Como podem nao ter visto?", mas nao viram, nao, Rosa. Ela nao se entrega, e espera com a paciencia de quem ve pouco pra perder na vida. Espera, e esquece que comer ajuda a sustentar as pernas, esquece que dormir ajuda a refrescar a mente. Enfia o rosto nas maos, na beira da praia, so espera. Ouve os homens gritando - E Pedro que chega! - pensa ela, e e Pedro mesmo. Mas Pedro chega deitado, arrastado pelas ondas verdes, com suas linguas de espuma jocosas, elas nao sabem brincar. O corpo de Pedro vira comida de peixe, fica ali, roido. Rosa fica ali, roida. Fica um pouco mais, ja nao chora tanto, porque tanto ja chorara. E quando a ausencia e quem condena, a presenca so confirma a fatidica sentenca que Rosa nao queria ouvir. "Morreu, morreu", foi-se mesmo Rosa. Ela sabe, e por saber nao quer pensar que sabe, nao quer acreditar que vira. Fica por ali mesmo, o corpo e levado, velado, mas ela fica ali. A alma daquele pescador, gelada nas profundezas do colosso marinho, Rosa perdida nas profundezas do colosso que e a alma. So lamenta. So espera."E doce morrer no marNas ondas verdes do marE doce morrer no marNas ondas verdes do marA noite que ele nao veio foiFoi de tristeza pra mimSaveiro voltou sozinhoTriste noite foi pra mim"-O Mar, E doce morrer no mar.
Esse texto tem um destinatario proprio, entao mesmo que nao leiam, ninguem vai perder a amizade.-Essa e uma historia ficticia, os eventos e pessoas nela apresentados sao ficticios. Qualquer semelhanca com a realidade e mera coincidencia.Conversa...Lembro que a primeira vez que vi ela, nao havia dormido, esperado por um bom tempo numa fila desde as seis e meia da manha. Lembro tambem que antes de ve-la, tinha ido em casa pra mudar de roupa e passar desodorante, e sempre bom ser precavido. Lembro de estar me aproximando e de ver uma menina de porte altivo, com cabelos que nao eram nem grandes nem curtos, e uma expressao de poder nos olhos, algo como o olhar de quem se prepara para um desafio, sempre. Lembro de tocar em seus bracos com meus dedos sujos de tinta, a fim de que esses a sujassem tambem, e me recordo muito bem de ter pedido e, no pequenissimo intervalo de tempo onde um silencio misterioso quase passou despercebido, de ter sentido medo enquanto sua resposta nao veio. Lembro que eu observava-a, enquanto ela pedia dinheiro para os motoristas de todo carro que parasse ali por perto, e da pra sentir como se fosse agora, a forma determinada e sedutora com que ela caminhava por entre os carros, desprezando os caminhoneiros que se desmanchavam com seus olhares e sorrisos. Lembro muito bem de admirar isso, como se ela fosse uma das musas gregas, inspirando e deslumbrando os poucos homens de divina sorte que delas conseguem a atencao. Lembro dela indo embora com outro cara, nao que ela fosse ficar com ele ou coisa assim, mas lembro que, nao importando o que ela viesse a fazer, eu sentia apenas que ela ia embora com outro cara. Quando foi a noite, pensei ate que ela nao gostasse de meninos, pensei que, por mim, ela sentisse apenas a repulsa comum as lesbicas para com garotos da minha estirpe. Mas quando a noite se lancou um pouquinho mais adentro, lembro de pensar que as coisas nao fossem bem do jeito que eu imaginava. Eu, alucinado como gosto de ficar nas festividades de grande importancia, circulava por todo o territorio da festa procurando qualquer coisa mais interessante que os meus pensamentos, encontrando por algumas vezes olhares retribuidos por ela, olhares que talvez dissessem o mesmo que meus olhos queriam dizer. Eu, pela loucura que na hora me cabia, nao conseguiria de jeito nenhum distinguir se o que constatava era fruto da verdade ou de uma mente ansiosa por romances, de qualquer forma aquele dia eu nao estava no melhor estado nem para afirmar sentencas quanto a mim, muito menos, entao, quanto aos outros. Lembro que no dia seguinte, perdido na falta de memoria comum ao excesso, nao conseguia dizer se, quando eu passava perto, sua mao realmente rocava e apertava a minha ou se essa era apenas uma tentativa da minha cabeca de tornar real um gesto afetivo que eu tanto desejava. Contei, embasbacado, aos meus amigos, mas infelizmente eles podiam tanto quanto eu dizer se aquilo que eu a eles contava