Ate agora utilizei metaforas,E algumas poucas escoras,Para erguer esta solida construcao,Forjada a ferro e emocao.Eu amo.Esta e a verdade.Esta e a verdadeira verdade.Eu amo.E sendo assim, dou a mao a palmatoria,Nem sempre se conquista a vitoria,Um dia a gente erra,Outro dia se ganha a guerra.Na guerra do amor nao ha vencedores,Nem perdedores,Ha sim um luta fatalEntre o bem e o mal.Se algum dia eu disse que te amo,entao desdigo,Se tentar me ligar, desligo,Da nossa intimidade,Nao sobrou sequer saudade.Por que um grande amor nao pode ser contido,Muito menos escondido,Pode ser, as vezes, preterido,Mas jamais esquecido.Concluo aqui esta prosa poeticaAntes que se torne patetica,Em fim, O tao esperado fim. E por que acredito que nao ha mais esperanca,A gramatica latinaDe longe desatina,Tanta desatencao, as vezes, cansa.Nao importa, vou ser alguem nesta vida,Ja estou cansado desta minha triste lida,Estudei e fiz a minha parte,Vou tentar levar adiante minha arte.Mas em que parte o encanto se quebrou?Quando foi que fiquei sem inspiracao?Sera que foi a maldicao que voce me lancou?Nao sei!So sei que estou sem motivacao.E como nao podia ficar sem inspiracao,Procurei um analista,Mas o meu mal nao estava na sua lista,Estava dentro do meu coracao.Eu estava apresentando sintomasDe uma doenca incuravel,Meu corpo estava cheio de hematomas,E meu aspecto estava deploravel. Quiseram me internar,Tentaram me calar,Amarraram meus bracosE ocuparam todos os meus espacos.Eles tentaram ser amigaveis,Disseram que eu deveria gradear todas as minhas emocoes,Os medicamentos genericos e os placebos eram intragaveis,Aos poucos fui perdendo todas as sensacoes. Que ele consiga desvendarA mensagem criptografada da poesia,E que nao tenha medo de revelarA minha verdadeira filosofia.Eu nao sou nenhum filosofo,As vezes, filosofo,Outras vezes, discordo,Poucas vezes concordo.E que dizem que o poeta e um Vate,Um profeta que se bate,Que usa a poesia para alterar destinos,Com seus belos versos finos.Como poeta, sofro com as dores alheiasComo se fossem minhas,Dores que se tornam falsas ideias,Transformando-se em versos e rimas mesquinhas.Por isto quando digo,Que meus versos nao tem rimaNa verdade nao ligo.Eles realmente nao tem rima.Nao tem a rima que quero,Nem o encanto que espero,Fica claro que tenho inveja,Dos poetas ou de quem quer que o seja.Devo esquecer a hipocrisia,Porque jamais disse que o que escrevia,Vinha do fundo de minha alma,Na verdade escrevo buscando a calma. maos firmespulso (ando) forteescrevo dorNanda Eu quis batuque, confete e serpentinasmas voce nao quis no meu samba entrelacare me deixou no meio da foliacomo uma quarta-feira de cinzassilenciosavaziaCarregando nos pes os dias de alegriaquando fui a festa, a folia em que seu corpo bailou, dancoueu quis te fazer girar na malemolencia dos meus bracos, pernas e suormas voce quis outro enrredo, e me deixou um gingar atordoado, cansadode final de festa, corpo mole, que so deseja pararQuando, enfim, a festa acabar, eu serei a ressaca que teu corpo pede, a saliva amarga dasaudadee serei sempre aquele batuque de carnaval preso no seu olharNanda Era uma manha fria, o corpo cansado da viagem e fazendo um roteiro desconhecido... So queria chegar logo no meu destino. Caminho apressadamente pra comprar o bilhete do metro e, ao me aproximar do balcao, o primeiro sinal que o atendente expressa depois