Sempre quefalo que nao sou daqui o que de fato nao falo, mas todos adivinham pelo meubelo falar canto perguntam-me de onde vim, onde moro, se estou me adaptando acidade, se vim sozinha para ca.Sim, estoume adaptando. Sim, vim pra ca sozinha; moro sozinha. Mas nao ha muito com quese adaptar. Estou sempre comigo, e me conheco ha tanto tempo... Que qualquercoisa diferente ao redor sempre me parece familiar visto como sempre o e,atraves de mim.Morosozinha, mas nao moro. Mas nao apenas no sentido que minha avo daria: de quetodos estamos sempre com Deus. (que presenca despudorada, nao? Adeliadiscordaria, mas fazer o que?).Embora morecom algumas Marias, aparecidas placidamente em medalhas e fitas espalhadas pelacasa. No encosto da cama, nas macanetas, penduradas no relogio sem pilhas. Morocom os bons votos dos que me deram os retratos e pinturas e penduricalhos, comos quais moro.Moro com asfilhas da vizinha, que todo o sabado me acordam com choro seguido de risadas ou risadas seguidas de choro (o que e mais comum).Moro com acachorra da dona do terreno e seus dois filhotes, que me vigiam enquantoestendo a roupa.Moro com asmais diversificadas familias de aranha. As atrevidas. Que aparecem enquantotomo banho, escovo os dentes ou vejo filmes. Bem ao lado da minha cabeca, numcanto quase fora do meu campo de visao, entre os livros que rearranjo ou atrasdo po de cafe. [Gracas aos ceus nao moro com baratas, embora uma tenha visitadoas gavetas da cozinha na semana passada].Moro comminha rotina.Com minha memoria.Com minhas xicaras de cha, anseios e romances russos.Com meu pragmatismo e minha solidao. Moro com musica.Com os sapatos enfileirados, as cortinas emprestadas e a cadeira de balanco.Morocomigo, que sou tanta coisa, que quase tenho certeza que nunca mais conseguireiabrir espaco pra mais ninguem. Moro comigo, que me basto. E mesmo se naobastasse, sou tudo o que posso ter. Meus joelhos doemSao ferimentos de guerraSao ossos de velho, que rangem quando esta parachoverou mudar o ventoQuando me doem as lembrancas no peitoQuando aquele pensamento pacificado explode no meioda mentee entre meus olhos revejo cenase revivo vergonhasMeus joelhos doem je suis l'heureux vaincul'aveu pas la faiblesseje ne suis pas une vertule comble de la tendresseje ne suis ni vrai ni fauxcompris dans la question"je t'aime" en un motje suis une affirmationje suis le tout, pas la partiel'impossible en partagela reponse qui demande ouije suis le maitre du chantageje suis pour l'autre, sans apostrophesl'etreinte dans le gesteet tout l'art de la catastropheje suis celui qui resteje suis le moins habileje suis le plus idiotle moins chanceuxje suis le plus fragilecelui qui est de tropl'amoureuxje suis ce qui n'en finit pas de finirl'avenir des regretsle choix de ne pas choisirtoujours risquant jamaisje suis l'obscene dans l'inconvenantl'orgueil d'aucun espoirla fatigue de l'epuisementle deuil du verbe avoirje suis une contradictionenvers et contre toutsans aucune proportionsmais je suis loin d'etre fouje suis l'abandon dans l'absencel'adulte encore enfantla patience d'une impatienceje suis celui qui attendje suis le moins habileje suis le plus idiotle moins chanceuxje suis le plus fragilecelui qui est de tropl'amoureuxje suis personne a qui parlerje ne suis pas l'independantle refus d'etre