Eu queria ter uma fazendaPra criar umas galinhasPra tirar o meu sustentoEu queria ter muito dinheiroPra comprar um carro novoPra comprar um apartamentoEu queria ter um aviaoPra voar o mundo inteiroDa Inglaterra ao JapaoE eu queria ter voceO tempo inteiroBem perto de mim Saudade escreveu um bilheteBateu na sua portaChamou por voceGritou seu nomeMais de uma vezSaudade perdeu o caminhoSaudade me achou sozinhoSaudade escreveu um recadoDe mim pra voceSaudade nao te encontrouSaudade, para mim voltouSentindo saudadeEsqueci de querer te esquecerQuem sente saudade e loucoQuem pensa que amar e poucoNao teve o prazer que eu tiveDe te conhecerSaudade bateu a minha portaMeu peito a saudade cortaSentindo saudadeEsqueci de esquecer voce Eu quero a moca me esperando na janelaQuero o cravo na lapelaQuero um terno riscado e um chapeu de palhaEu quero uma conversa de alto nivelPara testar o linguajar dificilQue eu aprendi em meia decada de brasaEu quero muito tempo e pouco horarioO real e o imaginarioQuero o fim e o que nao acabaEu quero poucoQuero o tudo e muito maisE os amores capitais Venha comigo, minha meninaVenha ser minha meninaMeu alimento de cada diaVenha comigo, minha meninaVem banhar-se no meu corpoVem viver minha ideiaVenha comigo, menina bonitaVem andar comigoPelos caminhos dessa vidaPelos belos caminhos da vidaPela pureza do amorVenha comigoAte onde suas pernas te levaremE entao ande sozinhaAte mim A poesia se converge nesse estupor imaginativo quando se torna apenas aquilo que os homens almejam: nada que um mero ideal, apenas a faixa de chegada ao fim da maratona. Torna-se futil, e assim perde sua graca. Torna-se escassa como se tornam seus poetas. Seu corolario e, enfim, definhar e desaparecer, assim como aqueles que a criam.O poeta, o verdadeiro poeta, se desvanece, e a poesia fica submergida em um sempre inerte lodacal. Mas nao morre. Ela nunca morre. Seja por sua propria leveza de ser, seja por sua propria mutabilidade, ela se consagra como unica. E nada, por mais importante que possa parecer, conseguira destrui-la. Torna-se uma rainha sem coroa, deposta de seu trono por seus proprios suditos, mas ainda uma rainha.A poesia nem sempre e valente, nem mesmo quando trata de estorias heroicas. A poesia e mae bondosa e gentil que prefere escapar com vida e prosperar em terras distantes a arriscar-se perecer, e extinguir, assim, um patrimonio acumulado por toda a historia.Os poetas, seus filhos, muitas vezes morrem na frente de batalha em sua defesa. Outros se aventuram por terras alheias, e desses, apenas poucos tais quais filhos prodigos retornam ao seio do lar maternal. Muitas vezes chegam a busca de consolo de mae, como se, enfim, aceitassem a ideia de que a beleza que buscavam em terras longinquas nao estava onde pensavam estar, mas sim, sempre debaixo de seus narizes. Outros, por fim, perdem-se para sempre nas muitas voltas e reviravoltas do mundo.Ainda que se percam todos os poetas, a poesia havera de sobreviver. Seja por sua propria leveza de ser, seja por sua propria mutabilidade, ela, sempre consagrada como unica, consagrar-se-a, novamente, como primeira.A poesia reiniciara uma era de transformacoes e mudancas. E enfim, todos, dos mais tristes