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CasalTrisalTribalNormalPromessa de felicidade - so no ceu Foto: web A psicologa, antropologa, sociologa, escritora, intelectual, tudo enfim, Regina Navarro nos explica em sua nova e valiosa obra " Livros do Amor", entre outras analises, que a monogamia acabou ou vai acabar brevemente.Muito debate em torno da afirmativa e pouco estudo da longa obra. Dois volumes pesados, que poucos estarao dispostos a ler. Prendamo-nos a este bordao, que a midia esperta escolheu como representativo - " a fidelidade conjugal acabou. A monogamia vai acabar. " Profecia, praga, promessa, ou conclusao cientifica? Um pouco de tudo.De fato, se olharmos ao redor, a colheita dos frutos do "amor romantico" e um fiasco de primeira. O desejo de se completar e de realizar-se fora de si e atraves do outro nao funciona. Descamba para uma neurose insuportavel. As namoradas e esposas e amantes desse modelo viram apostolas - largam suas sandalias para servir ao Mestre. Melhor dito, apostolas tiranas e sofredoras condenadas. Se tem bicho duro de aturar e mulher dedicada. Que exigencia de gratidao. Impossivel pagamento a altura de tamanha devocao. E no terreno minado da exigencia e cobranca, e da insatisfacao, o amor se desintegra.O oposto, radical, o egoismo a dois, tambem nao resolve o vao do coracao. Se fosse assim, era facil, simples, e todo o mundo seria bem feliz. Seriamos companheiros de quarto, viveriamos uma republica emocional, onde cada um tem sua vida. Dormiriamos juntos. ou acompanhados de outras pessoas. Sonhariamos em separado.Entao agora vem mais essa. Relacoes estaveis sem a preocupacao da fidelidade.Nem precisa preocupar mesmo. Sabemos que nao tem vacina que impeca a infidelidade. A fagulha do desejo, quando acende, queima em solteiros e casados. A proposta da teoria de Navarro, e que nao precisa doer. A monogamia traz em si a ameacadora espada da traicao, e e um pacotezinho indigesto mesmo. Mudemos entao de pacote. Chega dessa historia de monogamia.Com todo respeito aos academicos do comportamento humano, nao ha nem havera teorias coletivas para o amor. Escrevam tratados e facam doutorados, como queiram, porem cada ser humano e unico em seu amor e sua forma de amar. E quem nao e feliz consigo, precisa se tratar e se descobrir, senao nao o sera tampouco, a dois. Tente a tres. Imagino o inferno de Dante com duas ou mais, a perturbar um infeliz. Ou dois belos a dividir a femea? Acho dificil. Brasileiro? Impossivel fora da fantasia do menage.A grande busca pelo impossivel - amar, realizar, aumentar o prazer, e extirpar o sofrimento. Nao da. Vai ter um pouquinho de dor e preocupacao sim. Temos uma inevitavel mao dupla que permeia esse caminho.Ninguem quer sofrer, e os mais evoluidos nao querem causar sofrimento tambem. So que sofre-se e faz-se sofrer, desde que o mundo e mundo; e cura-se e cicatriza, e amamos de novo.A novidade e que esse processo amoroso pode ser menos sofrido, muito menos sofrido, sem promessas falsas, e sem leviandades - o pessoal do casal e o povo da poligamia; a galera do sexo casual e os adeptos do amor eterno. Etica evita sofrimento, gente, traz seguranca
e uma imensa, imensa liberdade.A mega inteligente Regina Navarro, ou quem quer que seja, nao conseguira dizer o modelo que serve. Ouso afirmar que nao pretende e tem sido mal interpretada.Estou mesmo por ver a receita do amor, afinal.Quem tiver a formula da felicidade no amor, que a apresente.Se tiver a sua propria formula, bem, se de por muito, muito sabio e sortudo.Ser poligamico servira para uns e nao para outros. Ser monogamico cai como uma luva ou como uma forca. Depende.Cabe a cada um encontrar sua tribo. Cabe a cada um ser claro, sincero, honesto. Essa parte e a nossa, e uma longa e trabalhosa parte, que sempre, sempre, sempre, invariavelmente sempre, envolvera escolhas, e perdas, e ganhos.Vamos encarar nossos espelhos mais escondidos e aquilatar as coisitas nas balancas encostadas do banheiro dos fundos. Caneta da investigacao e respostas ao velho questionario do quem sou, o que me importa, o que quero, o que gosto. Ate onde posso.Somos finalmente livres para escolher, para tentar, para descartar.E sermos felizes, caramba, trocando de respostas e de tribos, se quisermos.
A chagaA chamaInflamaPoetica imagem Tinha uma coceirinha e eu cocei. Quem nao cocaria? Pois e. Inflamou.Por baixo da pele, ha vida. E vida exige cuidado. Higiene. Assepsia. Consegui eu mesma me infectar - ta la a feia chaga, prova da minha inocente cocadinha. (Pausa. Reflexao necessaria . Quando e que nao e assim? Pouquissimas vezes as causas dos machucados sao os outros.)Podem pensar que exagero. Que seja dengo, charminho, nao foi nao . O negocio doeu, inchou, cresceu, e corri para o medico.Terca de Carnaval. Descubro-me descoberta. De que meu Deus, indago a mocinha da clinica? - descoberta pelo plano de saude. Assim descoberta, exposta a saude publica do Rio de Janeiro.Vivo ate aqui me safando das armadilhas dos sistemas. Mais uma para conta. Nao e um planinho findo a mais que ira me derrubar. Parti para o SUS, que a ferida, outrora botao, por ora estava em flor.Chego no hospital. Estou lucida, limpa, banho tomado, bem calcada. Destoando lamentavelmente da maioria. O carioca de forma geral nao e caprichoso. Nao tem muito zelo pela sua imagem nem pelo seu comportamento. Nao faz nenhuma questao de ser arrumado, nem educado, e costuma implicar com quem e.Isolei-me num canto e olhei ao redor. Quantas mazelas. Ah, o fragil corpo. Pressao alta. Taquicardia. Hemorragias. Febres. Uma ambulancia traz uma moca muito jovem desmaiada, a mae narra que ela acordou, botou a mao no peito e desmaiou. Um rapaz ferido, bravo, com jeito de quem estava em briga feia.Idosa muito idosa e muito sozinha. Inclusive desacompanhada de sua consciencia. Nao sabe dizer o que sente.Envergonho-me de minha pouca ferida. Sinto-me plena e vigorosa. A enfermeira que tira meu sangue e carinhosa. Lembra minha baba da infancia e eu sinto a velha certeza de que nada de errado neste mundo me acontecera se ela estiver por perto.O medico surpreende. Jovem. Gentil. Atencioso. Intencoes duvidosas. Tem medo de botar a mao na minha perna. Fica gago. Faz perguntas repetitivas. Minhas respostas nao o satisfazem. A contra gosto me entrega a receita, me despeco, ele me chama de volta. Sento-me empertigada. Pergunta onde moro, com quem moro. Esta' visivelmente nervoso. Pede que eu volte ao fim de seu plantao para conversarmos melhor. Sobre o que???? Minha ferida???? Meu sangue???? Prossegue nesta conduta atipica, tira o jaleco, atravessa a meu lado a sala de espera indiferente aos que o aguardam e me conduz determinado a porta do hospital. Quer me levar ate' o ponto de taxi no outro quarteirao. Nao entendo a fragilidade que este homem viu em mim. Sequer atingida por um tiro de canhao eu seria fragil; e entre meus mortos e os feridos da emergencia eu estou perfeitamente bem. Ou nao? Estarei equivocada? Sera que estou, afinal, bem mal? Entro no primeiro taxi que passa. Largo o medico na calcada. Agora vejo a fragilidade dele; queria fugir dali.Escapuli.Socorro.Repouso.Remedio.Curativo.Suspensao de atividades fisicas.A voz serena e carinhosa de meu bem a me cuidar. Que eu me cure da perna. E da loucura alheia. E de mim. RioAh, RioPor que? .... Longe do ParaisoCarioca e teimoso como o que.O
Rio pede para gente ir embora. A gente fica. O perigo pede para gente ficar em casa. A gente vai e para a rua. Entao fica perto da policia, entao nao demora. Nao. A gente fica onde quiser e ate a hora que quiser.Deu no que deu - o nono assalto. O mais rapido, silencioso, e traicoeiro assalto de todos os oito que o antecederam. Carioca teimosa que sou, assaltada oito vezes, ja deveria estar mais esperta. Estava nao. Jamais estaria.Noite linda. Posto Seis, Copacabana. E era um passeio a beira mar. Coisa fina, um passeio de namoro. Um passeio raro, sem hora, sem cerimonia, cheio de delicadezas e simplicidades como so os passeios de namoricacao sabem ser. Como os recem descobertos prazeres, que experimentam-se devagar, demorando o gosto na boca, adiando a saciedade para prolongar o sabor. Aquele momento suspenso que quer-se reter. A poesia que se le e rele para ecoar a palavra na mente; era tudo isso, e estavamos os dois ali, absortos, vulneraveis, visiveis, obvios para o ladrao.Em um segundo, em uma pedalada, sem tocar em nenhum de nos, ele caiu com um raio. Sem que o ouvissemos ou vissemos ou pressentissemos, com a habilidade de um magico e a pressa de um rato, o jovem marginal pescou o celular de meu bem e carregou-o sem do para o submundo dos produtos roubados. Sem mais.Ficamos atonitos.Fomos sacudidos com forca do nosso sonho e acordados com violencia. Era hora de cair na real. E a queda foi brusca. Lesionou.Passantes assistiram e vieram se solidarizar conosco. aceitamos o apoio meio calados. O pessoal da arquibancada do drama compareceu em peso. Muito reservados e ansiosos por seguranca, agradecemos e seguimos. Sentimo-nos sos em nossa desprotecao, desamparados na condicao de assaltados e subtraidos, sem chance de defesa ou escape. Fomos roubados enquanto suspiravamos. Nosso gostar e nosso bem querer nao garantiram bem estar e tranquilidade. Que dura constatacao. A gente acha que gostar de alguem e um escudo para as armadilhas da vida, uma bolha de paz, e nao e.Ainda vejo o menino de costas, pedalando em alta velocidade, celular roubado na mao. Com muita frequencia vejo os grandes ladroes do meu pais roubando a dignidade do brasileiro, e nao partem em fuga. Sem temer punicao, continuam aviltando a sociedade com a imoralidade da corrupcao, essa bacteria desgracada e auto imune que paralisou o pais. Vejo o capital publico sendo roubado, as chances profissionais reduzidas, as regras socio-economicas cada vez mais desleais. E e assim tambem, na destreza, na mao grande, na covardia, enquanto sonhavamos com dias melhores e mais justos.Diferentemente do pobre e negro ladrao na bicicleta, nossos viloes tiveram de um tudo: nasceram em brancas familias, estudaram, comeram bem, dormiram em confortaveis quartos com lindos brinquedos. Tiveram medicos e remedios e um futuro promissor. E sao tao ou mais ladroes que o magrelinho da bike.Experimentei a dor da vergonha dupla.De ser brasileira neste Brasil de ladroes diplomados, instruidos e famintos por dinheiro sujo. De ser copacabanense neste balneario de trombadinhas famintos e drogados, sem instrucao, sem presente, e com temivel
futuro.Uma tristeza moral tomou conta de mim.A vergonha, pesada e profunda, tambem teimosa, esta custando para passar. Preciso de coragem. Preciso de um tiro de misericordia na minha patriotica e moribunda esperanca.
A santa do larVamos devagar Deixa para laQue sociedade a nossa!O mundo acabou, senhores. As feministas venceram.Em vez de meter a mao na louca e na massa, as mulheres de hoje terceirizaram. Procuram uma diarista que faca esse desgastante servico.Nada de umbigo no fogao e mao na agua fria. Agora e barriga sarada e unha feita. Bolsa no ombro rumo ao trabalho - temos outros compromissos.Portanto o negocio e arrumar uma diarista para o meu bem.Que nao seja muito jovem nem razoavelmente bela; a tentacao e uma porta larga, bem facil de ser atravessada. O homem e quente.Que seja calada, sem muita opiniao tambem seria recomendavel. Um pouco surda, assim nao ouve aquela voz de veludo. Na na ni na nao. Aquela voz e musica, e melodia, e cancao. Nao e coisa assim facil de achar nao, para qualquer uma ouvir.E tambem nada de barulho, panelas batendo, aspirador ligado. Meu bem gosta de sons suaves.Que chegue na hora certa porque o patrao sai cedo. Em ponto. Ele nao pode se estressar, nao o enerve, por favor, sua calma e preciosa para mim. Mas tambem nao o agrade muito, que homem e bicho bobo e se apega. Devem ser meus os maiores agrados.Que sirva um cafe fraco, ou forte, ou sirva frio, nunca melhor que o meu. Nunca melhor que o cafe que saboreamos olho no olho.Que arrume sua cama sem sentir seu cheiro. Segure a respiracao, querida. Esse cheiro e delicioso mesmo.Que entre no seu quarto com respeito, e territorio mistico. Proibido olhar para as marcas que ele deixar na cama- hipnotizam. Seu travesseiro, por favor, nao toque; eonde pousa sua cabeca para dormir? Nao e verdade. Seu travesseiro e meu colo. Sou eu que estou ali.Edredons e lencois, nem pense. Toalhas, cuecas? nao encoste querida. Ai estao guardados tesouros.E seus livros, seu teclado, seus oculos. Deixe ai, senhora. Limpe por cima. De leve. Sem muita intimidade. Acho um pecado que outras maos invadam esses tesouros.Cuidado com essa estatueta, por favor. Trouxe das mil e uma noites do deserto. Aquele negocinho redondo? Veio do outro lado do mundo, protegido no bolso de seu casaco. Ainda guarda suas digitais. Nao pode cair de jeito nenhum.Quanto as refeicoes. Especial atencao. A comida deve ser levemente temperada e bem salgada. Fresca, que cheire pela casa, que o aroma anuncie uma refeicao prazerosa. Aprecia a boa mesa. Mas nao capriche muito nao. E vaidoso e gosta de manter a elegante figura.Abra as janelas e deixe o Sol entrar.Nao muito. Tem a pele clara, alva. Sensivel Isso, feche um pouco a cortina. Sem excesso de luz.Fique perto, atenta, mas sem se aproximar. E artigo raro. Coisa fina. Um em um milhao . Custei para encontrar.E.Acho que nao vai dar.Vou desistir dessa busca por diarista.Deixa o servico de casa para la. Kilometros de horizonte Copacabana - click meu " Orientar-se no espaco terrestre, do ponto de vista geografico e astronomico, sempre foi uma daspreocupacoes basicas do ser humano" ( Professor Danilo Pacheco, UFRJ)Ja cantava o bom e velho Roberto Carlos, que alem do horizonte deve ter um lugar
tranquilo para viver em paz.Quem sou eu, prezados, ilustres, amados, para retificar o Rei, mas sou abusada mesmo: o lugar existe, e nao e alem, nao. E aqui. E de onde possa ser visto o mar.As populacoes litoraneas estao ai para comprovar a teoria sociologica, meio em desuso, de que a visao do horizonte acalma os animos. Ha quem diga que somos calmos demais. Seriamos indolentes, preguicosos. Moloides, absorvemos contrariedades e injusticas sem reacao a altura. Nao sei se acalma, controla, ou segura, se entorpece ou amolece, mas que ha algum efeito levemente anestesico na proximidade com o mar, isso ha, e ha mesmo. Um privilegio desses, uma sorte geografica, um tesouro planetario tem seu efeito em nos. Sao kilometros de costa, de areia, de sal, de coqueiros, a estimular o convivio ao ar livre, o respirar em cheio, o olhar o ceu sobre nos.Nossos enderecos sao paralelos ou perpendiculares as praias; os valores imobiliarios mais caros ou mais baratos, em funcao da distancia ou proximidade da orla.Nao existe Rio sem praia.Vamos aos fatos complicados. Feia realidade a contrastar com toda essa bencao. O Rio de Janeiro tornou-se uma cidade caotica. Violencia, drogas, desorganizacao estatal, transportes publicos pessimos, desemprego, governos ladroes, saude precaria, imperio da ineficiencia, e por ai vai. O que mantem lucido o carioca?O Sonho, carissimos. O Sonho.O Sonho de um novo dia. De uma paz maior, de uma vida mais rebelde e livre, de um corpo mais bonito e uma mente mais sa. De uma juventude eterna, interior, que as rugas nao apagam e os cabelos brancos iluminam: carioca de cracha nao tem medo de envelhecer. E nem pensa em enriquecer tambem. Pensa em desfrutar da vida, em seus divinos ciclos, distintos e especiais.De preferencia, gastando pouco, entre gente bela e de bom astral. De preferencia, com boa musica, sem hora, sem frescuras.Sem muita regrinha social.Sem muita cobranca de correcao moral.Esse sonho, algo entre bom e arriscado, tem se perdido, e se perde a cada noticiario.Esse sonho tem sido muito pisoteado, pela ignorancia e pela corrupcao. Pela falta de amor ao proximo, de respeito ao outro, por um minimo de bom senso, que esta mais dificil de achar que agulha em palheiro.Mas temos a visao do horizonte. Esse balsamo divino, curativo, revigorante. A seguranca de que continuamos sortudos por ter uma beleza assim tao pertinho da gente. Devemos valer alguma coisa para o cara la de cima.Valham-me os sociologos. Esse negocio de olhar o horizonte funciona mesmo.Que paisagem farta e democratica!... Para enderecos nobres e miseraveis. Da Vieira Souto, ao alto da Comunidade da Rocinha, e sempre possivel avistar o Oceano Atlantico. E sempre possivel ressucitar a beleza que anda desfalecida atras das nossas dores.Sonho largo, azul, brilhante. Para todos.Vivo.Invencivel.Corruptos nao o destroem. Desamores nao o contaminam.Tragedias internacionais nao o assustam.O Oceano nos cerca e nos abraca. Lembrando que somos pequenos diante da Natureza estrondosa. Que passaremos, um a um, e a Vida nao passara. Ha vida, vida em abundancia, alem dos jornais e dos medos.Alem das solidoes.Temos o remedio da maresia azeda e doce que entra peito adentro
e fertiliza o coracao, irrigando com sua umidade a aridez do dia-a-dia e preparando corpo e alma para receber um novo amor.Sempre ha um novo amor.Sempre ha um novo olhar para a Vida.Sempre ha um novo caminho que leve ao Mar.Hoje tenho que agradecer ao Universo por ser carioca, por nunca desistir de ser feliz, por nunca desistir de amar.Daqui eu vejo o horizonte. E daqui sou feliz.
"Onde vc estiverRespireTriste ou alegreRespire" - mantra de yoga Esta moca me representa Foto: webVim ate aqui arejar o pensamento. Eita mundo de loucuras sufocantes.Precisamos de oxigenio para o corpo fisico. Srs passageiros, o melhor destino do ar nao e o pulmao. E a mente.Arejar.Renovar.Dar um basta nas velhas ideias que me enferrujam. Nas velhas conviccoes que me amarram ao que ja nao sou. Traco boa briga com o medo. E com o medo de sentir medo. Nao sei quem vencera, mas ja eu mesma venci - lidar com seu proprio medo exige grande coragem.Vim ate aqui para afastar-me do que nao me nutre, do que nao me satisfaz, do que nao me empolga mais.Vim tirar as mascaras.Como os politicos desavergonhados, rompo os compromissos previamente fechados. Irrealizaveis. Tudo mudou.Respiro fundo a maresia. O cheiro da saliva. O cheiro de cafe fresco, da roupa limpa, do cabelo lavado. O cheiro do quarto dos filhos. Do cloro da piscina.Deixo entrar o aroma da vida recem parida.Agora faz isso com suas ideias, meu bem.Seus projetos. Seus sonhos.Nao os tem? Certo disso? Duvido. Ninguem le um blog de cronicas sem alguma abstracao.Estou euforica hoje, escrevo sem ordem. Cenas de minha vida disparam enquanto fecho os olhos. Estou aqui e nao estou.Olhando para tras, vivi bastante. Vaidade paga pelas vitorias. Dou- me conta de que o que me orgulha nao e bem o passado. E o que vira. Meu pescoco ainda estica alto, para ver a paisagem ao longe. Ha novos mundos e planetas e encarnacoes.Sempre ha o novo amor.Folego.Avante.Ajeito a mochila nas costas. Carrego o necessario, menos que o necessario, gosto da sensacao de que falta algo. Aciona o motor instintivo da busca. Aciona o sabio silencio da aceitacao.Parti.Respiro e sigo. Coragem. Novas estradas me chamam. Centro Cultural Banco do BrasilCeleiroLoucuraMais louco e quem me diz O premiado dramaturgo John Steinbeck, falando sobre a vida dura e sem premios, dos sofridos trabalhadores bracais na epoca da terrivel recessao norte-americana. Encenado pelos premiaveis e reais e maravilhosos Ricardo Monastero e Ando Gabriel, bracos fortes da arte.Ha tempo nao falo sobre teatro.Sofrido, pois foi um casamento feliz - com o teatro a gente casa, leva para o coracao, para a vida, para o sonho. Casamento feliz nao devia ter ferias conjugais. Mas teve.E fiel que sou, volto. Voltarei sempre. Amor de verdade a gente esquece que ama, mas nao deixa de amar. Outros amores menores vem e vao. Nem sempre sao menores, nao posso ser injusta. Sao mais provisorios, mas nao menos importantes. Apenas transformam menos e castigam menos, e gratificam mais. Ou menos? Ainda nao sei.Mas sei que desfrutei de um lindo revival de amor com esses ratos. Homens? Sempre. Ratos? Muitas vezes ratos, pequenos, irritantes, nojentos. E misteriosamente, apaixonantes.Voltemos a um passado distante e triste, quando os homens so tinham a forca bruta com a qual ganhavam o pao. Em terras norte americanas.O carissimos esta se questionando. E isso ai. Houve muita crise em terras de Obama e Trump, anos atras, e os "chapas" trabalhavam em troca de comida e casa, fazendas afora. Escravos brancos. Nao
e privilegio do hemisferio superior, for telling the truth.Nossos homens passam o pao que o diabo amassou para ganhar o pao de cada dia. Unidos por um amor fraternal emocionante, Lennie e George dividem o suor do rosto e a palha seca onde dormem. Vivem num mundo marrom, arido, empoeirado, regado unicamente por gritos e lagrimas. Dividem a nuvem ilusoria de um sonho de dias melhores. De um trabalho digno, do lucro repartido, da moradia simples e propria. Um mundo fertil onde tudo poderia ser diferente.(Sera que poderia?)Um deles e louco. Nao direi qual. Nao importa.Importa que e louco, que e bruto, que e perigoso. Que aniquila sonhos bons sem querer, ou sem poder evitar. Importa que um e insano e tem o alibi da loucura. Importa que e amado perdoado. Importa que e protegido mata adentro, rio adentro, alma adentro.Importa que destroi sucessivas vezes a vida do outro, e de qualquer outro que venha a ama-lo.Mais nao direi. Seria estragar a emocao da revelacao da verdade final. Da tristeza final. Da vida e morte finais.Alguem sempre morrera por amor. Alguem matara nas guerras, em nome do amor e da liberdade, e da necessaria sobrevivencia. Matar ou viver?, eis a questao.Alguem que ame um louco nao encontra resposta simples. Sao muitas respostas, muito dramaticas e dificeis de aceitar.Essa tragedia nao e no celeiro. E no diva do terapeuta e no confessionario.E na alma de quem amou o rato, o homem e o louco.Digo por vi - va.Va. Chore e se arrepie.Somos todos loucos e sobreviveremos aos maravilhosos ratos que abrigamos em nossa vida.Ou eles nos matarao.A escolha e sua, e minha, e nossa. No Brasil, no mundo, e neste nada arido coracao.