1. Facamos silencio. Multidao de silencios.Assim, silenciosamente, oucamos o Poetae nao nos calemos ao barulho das coisasao movimento das ruas ao cinema americanoao estadista tirano aos cadaveres surgidossem crime ou castigo ao sol golpeando geleirasmadeiras e ossos, mesmo quando e de noitepor um buraco de agulha aberto no ceu.Facamos silencio em memoria de apodrecidos indigentes rastejando ainda: O morteque nao vens higienizar com vinagre, escuridao e um dia sem dor, tanta gente moribunda!Facamos silencio.Nao nos calemos.Oucamos o Poeta. 2. Entao e isto: diante da multidao de natimudos atentosuma voz sera ouvida e acendera como um fogolimpo azulado, os tuneis escuros debaixo das terrassem passaros.E tenaza voz amplificar-se-a; atribuindo um mar furiosovomitando garrafas as gargantas cruasde homens sem rosto.Entao e isto? todos esperam a profecia advindada agonia de um mortivivo poeta com os dedos da mao esquerda amputados e a flora intestinal extinta?todos querem a revolucao comecando pela vozde um poeta, pela vigilia de um poeta...eles nao sabem a desesperanca do poeta. rocando a cabeca no ceuvagabundos apodrecem suas entranhasnas calcadas mijadas e criancinhas dancandopassam ao lado ainda de tubinho e sapatilhasalheias como ilhas da terra firmeo lago do grande mar ouo que ha dentro do que ha fora(...)a noite destinadamente soe as paredes do quarto cinza esperando azuisouco me chamar uma voz triste de poema desamparadoe eu preciso os indicios do outonoem mil paginas vencer!seria belo nao fosse inutil como a duvida do ceuou o sorriso de Monalisa na noite de minha gloria invoquei derrotasque a golpear vieram quase a porta do temploonde meu corpo sem peso liberto cuspia alfandegade luzes saidas de cada cicatriz aberta aindae vi em ronda o que nao tiveo que perdi (o que mantive?), e o que nunca sabereia mae veio, o pai olhou-meo amor, possivelmente tambem, quis chegar-se a mimmas ele teve outros compromissos que nao euem verdade, estava eu so, com as dezenas de pares de olhosreconhecidos, olhando-me a aparente (ingloria) lucidezo quantas dores sentia eu na extremidade dos membrosdoia-me hernia e alma, mas estava eu calmocomo um paciente terminal doente de vida[sim]a obra existe e a ficcao da vida se esvai A ESTETICA DA POESIA MODERNA (Oque torna moderna a poesia moderna?) Rogerio Generoso Quando o mundo era um todo dado pela natureza, estava o homem cercado por uma diversidade de vidas desconhecidas. Estava ele diante da terra, do ceu, do sol, dos rios e mares, das flores, dos animais, das montanhas, das cavernas, das rochas, desertos, oasis, ilhas, regatos, arvores, vulcoes, tremores de terra, etc. Um mundo admiravel! Estava ainda exposto aos sonhos, as ideias, as emocoes, a imaginacao. Estava ele diante dele mesmo, e de seu semelhante. Quanto extase! Eram personagens divinas, cuja historia os poetas narravam. O homem, unico heroi capaz de conhecer e modificar toda aquela realidade. E foi balbuciando que flagrou a poesia, inventando a linguagem enquanto se deslumbrava com o oficio dos deuses da vida: o nascimento da poesia. Escutemos a voz do poeta grego: Chegou a aurora, mostrando seus dedos rosados entre a nevoa matinal... (Homero). Os precursores da poesia moderna estavam no inicio dos tempos; a