E um vazio cheio, lotado, transbordante. Uma lacuna que clama e se proclama.Avisa aos quatro cantos a sua existencia.Mas ela nao existe. E um nao-ser.E quando alguem a encara face a face,depara-se com o que nao pode conceber.Um paradoxo sem aparente contradicao.O que e consumido sem, contudo, fenecer.A certeza mais dubia que uma interrogacao. P.S.: E isso. Estou de volta. Senti saudade de todos, daqui, de uma parte de mim. Fim de tarde... Tarde de sol... Sol enamorado por um mar de mansas ondas... Ondas lambendo a fofa areia... Areiaarena de meninos (alguns nao tao meninos) correndo atras da redonda... Redonda curva da musa morena, ainda que loura... Loura gelada saindo da lata num chiado-melodia... Melodia doce do violao safado no dueto com o mar... Marque apaga os passos dados e descortina outros caminhos... Caminhos tortuosos de um cigano coracao... Coracao mambembe que, a beira-mar, brinca de estar em paz... Paz de fim de tarde... Tarde furta-cor, cambiante, passageira... Passageira... O poeta pinta o mundo com as cores dos seus devaneios. Transforma a sua arte na veste que esquenta, protege e acalenta a alma da mulher. O poeta sabe dela, das suas angustias, melhor do que ela mesma poderia explicar. Ele penetra profundamente nas cavidades mais obscuras do espirito mundano e vadio da mulher. O poeta ja a enlacou tantas e tantas vezes com seus rabiscos despudorados que ela ja nao sabe mais quando tudo isso comecou. Mas a mulher nao e poeta. Ela e prosa. Prosa de seus encantos tanto quanto dos seus equivocos. A mulher nao encontrara o poeta no paraiso de sua criacao. Ela tem um coracao vagabundo e os pes plantados no chao. A mulher nao sonha como o poeta. Ela deseja o poeta. A mulher deseja que ele use o corpo dela pra riscar um soneto-encontro. Pele de papel, tinta rubra, vinho tinto. Ela quer ser despida literalmente. Literatura de alcova. A mulher quer ver o poeta se perdendo nas curvas do seu corpo, se encontrando na direcao de seu desejo. Desejo. Ela deseja. Ele poema. Eles, rabiscos errantes numa linha. Linhas paralelas esperando o ponto de interseccao ou o ponto final. A alma,a minha alma,em alguns momentos,em muitos momentos,quer,precisa,clama por paz.E nao ha jeito,nao ha como se ter paz a dois,a tres,a mil por hora.A paz da alma,sem reticencia,virgula ou senao,requer vazio,ausencia,imensidao.Mas, o corpo,o meu corpoquer,sempre querpresenca,posse,exploracao.Como podem assim conviveralma liberta, corpo possuido?Como podem os dois,sendo eu,serem tao antagonicamente diversos?Como pode minha alma,libertaria, libertinaentender que o meu corpo,despudorado, vagabundo,nao se doi, nem se ressente,de ser objeto,coisa do outro,coisa do mundo?O corpo quer prazer sim,mas a dois,a nos,amarrados,confusos,confiscados daquilo que a alma,de tao tola,acreditou que teria pra sempree nem senteque ja nao tem mais. align="center">Deitada no chao da sala.Na cara, o sol que pulou a janela.Na certa, felicidade nao e coisa tao rara.P.S.: Minhas desculpas aos amigos que insistem em vir aqui. Faz tempo que nao os visito e obviamente eu estou perdendo mais que voces. Mas ando num daqueles periodos de ter tanto o que dizer que nao se consegue dizer nada... ou escrever. Como sempre,