Os ultimos dialogos: 18:48:34 Co-piloto: "Desacelera, desacelera!" 18:48:40 Piloto: "Nao da, nao da... Ai, meu Deus!" Cotidiano, 2 de agosto de 2007DESDE CRIANCA tinha um sonho: queria ser escritor, autor de livros como aqueles que lia (lia, nao: devorava) na escola: as obras de Jose de Alencar, de Machado de Assis, de Graciliano Ramos. Muito cedo comecou a rabiscar historinhas que mostrava com orgulho para os professores e para os pais. Todos o encorajavam, diziam que deveria prosseguir, que tinha muito talento. Mas disso ele proprio duvidava. A verdade e que se sentia muito distante dos grandes mestres.Nao tinha folego, parecia-lhe, para escrever uma obra como as de Shakespeare, autor que admirava, embora nem sempre o entendesse. Uma constatacao que o deixava deprimido. E mais deprimido ficou quando, a conselho dos pais e dos amigos, comecou a estudar letras.Quanto mais autores famosos conhecia, mais se envergonhava de seu proprio trabalho, coisa de simplorio amador. Os seus dialogos, por exemplo, eram fracos, banais, nada que chegasse aos pes dos dialogos escritos por Shakespeare, dialogos que traduziam todos os dramas que as pessoas podem viver.Um dia, e de repente, ocorreu-lhe uma resposta. Um grande tema, era isso o que lhe faltava. Um tema que pudesse ser expresso atraves de dialogos fortes, transcendentes. Mas que tema poderia ser esse? Na sua propria vida nada acontecia que o motivasse. Era uma vida tranquila, sem grandes problemas.Os pais, ele, advogado, ela, medica, nao eram ricos, mas podiam sustenta-lo confortavelmente. Moravam numa boa casa, onde ele tinha seu quarto, sua teve, seu computador.Nunca passara fome, nem ele nem a irma mais velha, que alias era a companheira, a confidente com quem podia contar sempre. Nunca tivera doencas graves, era um jovem atletico (jogava basquete), simpatico. Namoradas estavam ao seu alcance a hora que quisesse.Grandes escritores muitas vezes sao pessoas atormentadas, angustiadas. Nao era seu caso. E por essa razao, era o que achava, nao tinha sobre o que escrever. Faltava-lhe uma tragedia. Entao ocorreu o acidente aereo.Medonha catastrofe, dezenas de vitimas. Olhando a teve, ele, como tantos outros, chorou de emocao. Ocorreu-lhe escrever uma historia a respeito. Uma historia que retratasse a agonia humana numa tragedia como aquela e que a expressasse por meio de dialogos: entre os passageiros, entre os pilotos.Sem demora, sentou-se ao computador. Mas ai viu, sobre a mesa, o jornal daquele dia, com a transcricao dos ultimos dialogos gravados na caixa preta. Ele os leu, ou melhor, releu. Eram palavras simples aquelas, palavras que poderiam fazer parte do cotidiano de qualquer pessoa, mesmo que essa pessoa nao escrevesse: ""Desacelera, desacelera!", "Nao da, nao da... Ai, meu Deus!"Desligou o computador. Nada mais havia a ser dito ou escrito. Nesse momento ocorreram-lhe as palavras daquele distante autor ingles, Shakespeare: o resto e silencio. Recebi um livro chamado A arte de ser gentil, com o dispensavel subtitulo A bondade como chave para o sucesso, que, a meu ver, descredibiliza um pouco o autor, o sueco Stefan Einhorn, ja que ser gentil deveria ser uma atitude para facilitar as relacoes humanas, e nao uma meta para o sucesso.