A Rosa, Inominada...Cravada numa tela sem tintaSem voz,Num quadro sem som Quando na ausencia escarlateDava-se o tom, E o xeque mate,Sem vozSem teto,Sem vida,Um ventre mortoSem feto,Um olhar absortoNo cume do silencioSem vozSem nadaA tinta e a nozDe Edipo Rei,Sem lei, AbsurdoCego, nao enxerga o pintorSurdo, Nao escuta os proprios gritos de dorO terrorDe calar o indizivelDe sentir o inexprimivelE de verNo escorrer das tintas no pincelO laurel de espinhosBuraco negro no ceu, E sozinho Perceber o silencio na solidao O vasto mundo sem vozPor debaixo de todas as telasO vazio inominadoPor de tras de todas as cortinasAs laminas de faca sem misericordiaPor de tras de todas as retinasQuando todas as criancas adormecem,Nos travesseiros dormem as guilhotinasAs criancas tambem estao mortasE a infamia as faz perecer antes do sexoO preconceito sem razao As faz enlouquecerAntes do belo gestoDe se deitar,Livres, E virgens, se perderem como as rosasEsquecidas na prateleira De uma jardineira sem pudorNum gramado sem distincaoOnde o sangue de amores proibidosEscorre como a tinta na telaE pelas maosNo desejo do pintorSem nome,Sem corA rosa e cravada numa tela sem tintaNo veneno da aquarelaA dose letal O embriao que caiu da janelaO filho que se perdeu no vagaoDescarrilado, No silencio da solidaoSem nome, sem corA rosa cruz cravejada na peleA luz e o calorDo silencio da vidaA Rosa do amorEm petalas de diamantes,Onde esconde-se o rostoE os belos amantes se beijam como vaga lumes na escuridaoComo enfeites de natalPara olhos faiscantes,Em nome do pai,Sem medo da policiaOs meninos perdidos na dorRevelada, machucada,Os meninos escondidos na florEnvenenadaNo silencio da RosaPerdida, No centeio do campo de silencioUma trilogiaNo triangulo da incomunicabilidadeDa tela, da morte vivida a cada diaA flor de narcisoE sua metamorfoseSurrealista, Num silencio a perder de vistaA vastidao desertica Costurada no interiorPor debaixo da carneDentro da celaO silencio da RosaSem vozCravada na telaInominadaSem voz e sem corO silencio da dorDe ser um soQuando no pecado de todosExiste o mesmo silencioDe ser nada mais do que poAreia colorida,Espalhada na praiaOnde os corpos desolados se amontoamEm ilusoes de conectividadeEm barracos humanosDe hiperatividadeCom um unico fim de iludirPor nao suportarA real condicao de serE saberDo silencio do poA indelevel dor de ser um soNa agonia de uma rosa infinitaCongelada para sempre em si mesmaSozinhaEm sua sonata ao luarUm desespero que finge amorE a eterna dorDe vagar, de vagar solitariaSucumbindo a cada instanteDevagarA cada sonata De rosas em silencio Que morrem sem deixar vestigiosSob a luz tumularDe uma noite ordinariaNa solidao do luarFernando Castro Era mais que meia noite, quando a mae acordava de seu profundo sono, e como que enclausurada dentro de si, assistia um proprio espetaculo de um momento solitario e angustiante de desespero sem entendimento, de sensacao sem motivo, de algo inalcancado pela razao, porem suficientemente real para desassossegar seu corpo naquela cama, agora fria e mau quista, de pedra, ardida em fel, e traicoeira ao longo dos lencois. O medo destilava seu eter entre as paredes do quarto, que a espremiam sem parecer, e aos poucos sugava o ar viciado e infecto que transbordava dentro do pequeno quarto. Estava sobressaltada e ao