tanto amor...FETICHISTA (Igor Buys)Eu admito que sou facil para um primeiro encontro, dificil para um segundo e quase impossivel para um terceiro ou quarto dentro do mesmo semestre.Confesso que coleciono pequenos trofeus; presentes, retratos, uns cacos, uns restos de relacao que sao, enfim, como uma familia de cera num museu embolorado e frio.Tenho mais fetiches do que poros no corpo e esqueco os nomes das pessoas.Levo a vida de modo egoista, de modo hedonista costuro os momentos e tudo e sagrado se e do meu agrado, da cerveja no fim do sol ao livro certo na hora silente. A chuva: preciso ouvi-la a sos comigo mesmo. Relampagos me arrepiam, ventos frios me trazem desejos, saudades carnais.Preocupo-me pouco com os outros. Confesso que amo a solidao com animo narcisico; minha curiosidade faz as pessoas mais belas serem sempre as que menos se parecem como as ultimas que tive por inteiras.Entretanto, ha os casos mal saciados que o coracao e a pele querem reviver em sosias fisicas e morais ate esgota-las, de modo que Carinas, Carines, Carolines e Amandas ressuscitam e parecem que sao sempre as mesmas, ate nos nomes.Admito que ha cheiros que inebriam, enfeiticam e, no nevoeiro da memoria ambarina de uisques e auroras, tais olores sao assinaturas seguras de rostos inominados, sem ecos ou brasoes de familia.FOGO-FATUO (Betty Vidigal)Olhos esfericos,emergente luminescencia(alma de fosforo e ferro).O macio tapete do pantano me pertence.A escura noite suavepairando acima dos fogos-fatuos.Eu conheco o caminho e ele me conhece.Os pensamentos do pantano sao meus pensamentos.Tambem em mim os olhos de meus mortos submersosagridem a noite com seus gritos de luz.GAS (Allan Vidigal)Talvez um poema lhe saia do peito,Talvez venha a nos, outrossim, do intestino.Pra mim, o poema biscoito mais fino E o tal que se faz, nao aquele que e feito.E assim lhe respondo, contesto-lhe o pleito:Nao pode um poema, lhe indago, menino,Fazer-se por si, prescindir raciocinio,Nascer como espirro, um arroto ou um peido?Nao pode um poema fazer-se, de fato?Vir nao da cabeca, mas sim das entranhas?Fazer-se espontaneo, sem truques nem manhas,Qual faz-se uma bufa, ou um traque, ou um flato?Nos vir por acaso, acidente, de chofre,Malgrado o aroma de alho ou de enxofre?ISAIAS (Dom Ramon)"Que me interessa a quantidade dos seus sacrificios? - diz Jave. Estou farto dos holocaustos de carneiros e da gordura de novilhos. Nao gosto do sangue de bois, carneiros e cabritos".Faca, suor, caimbro em depredacao e morte.Pedra de toque e altar, para expercao de angustia;miuda, contrita. Canalha, maldita.Teu passar so, lento e livido,entre essa gente desgracada, lugar desgracado;lagar, de pobres vinhos.Teu espirito alerta,e na desgraca clama."Nao, mas sou".E de interior, escuro imundo,escutas tua voz, imunda soturna:"Sou o demonio, e a propria sombra de demonio,O Inferno, e o odio do Inferno.Odio, imenso, perpetuo.Sou tua Sombra, tua carne, tua vida;sou tua mentira, tua fraqueza, ferida,sou tua falta de fe,em ti, desgracadoe Pecado"."O empobrecido, que nao pode oferecer tanto, escolhe madeira que nao se apodrece; artifice sabio busca, para gravar uma imagem que nao se pode mover"LENTE (Betty Vidigal)Havia o lado convexo das coisas,. Outrora.Aves perplexas povoavam nossa intimidade,por dentro das manhas passava o