Piazzolla, cretino, quem te disse que e sagrado o tempo? Piazzolla, mira: envelheci como vinho esmaecido no porao de um navio sepultado, entre fantasmas nordestinos e tubaroes obesos. Piazzolla, meu querido amigo, se Buenos Aires ainda existisse, palavra de honra como tomaria o primeiro aviao Congonhas-Ezeiza. Chegando la, uma linda dancarina argentina, um coma alcoolico e quem sabe um ultimo pedido. Mas Buenos Aires e passado. E o passado, em se tratando de America do Sul, e mais um livro de tracas na prateleira empoeirada. Portanto, esta fora de questao. Piazzolla, quem sou eu para te ensinar qualquer coisa , o mais velho dos cachorros velhos, mas aqui vai: no tango e na vida, felicidade e superfluo.Felicidade, por aqui, so para disfarcar a tristeza e olhe la. Assim no tango como no ceu, a tristeza nossa de cada dia nos dai hoje. Abracao, Astor ate que a sorte nos separe. O primeiro impulso de um jovemescritor e o sofrimento. Sofrem quanto mais duvidam e se entregam a um mundolibertino endossado pela solidao. Sentem que estao a parte do mundo. Revoltadose solitarios, buscam conforto na filosofia, na poesia, nos grandes romances, noquer que imite a vida a ponto de transforma-la. Ai, da-se o confrontodefinitivo do jovem escritor com o mundo incompleto que e seu primeiro inimigomortal. Em tudo, a solidao faz-se presente. Ela, a solidao, e o sol damadrugada. O segundo impulso do jovemescritor e transportar-se para uma terra escura e risoria, uma ilha de ilusaoapartada do mundo tepido que o gerou. Funda a genese da razao em terrenoingreme num sopro, tudo pode desabar. Por outro lado, os grandes devaneios estes que nos salvam do tedio ordinario da vida tem por base os melhoresalicerces, escorados que sao pela essencia divina que ha no homem, em qualquerhomem, de criar e gozar da criacao. Assim o faz o jovem escritor. A fim deconceber uma realidade estritamente pessoal capaz de salva-lo da ignorancia eda solidao, ilude-se na tentativa de estancar a dor. O homem que se abstem decriar e uma criatura mutilada. O jovem escritor, egoista como um anjo preteridopor Deus, percebe, antes de tudo, que sofrimento e criacao pertencem ao mesmoprocesso excruciante. Para depois da criacao e do gozo, a morte. Antes damorte, tudo.Naturalmente, as pessoascarregam a ansia de contar suas historias, nao interessa o quaodesinteressantes elas sejam. E quando elas comecavam, e impossivel faze-lasparar: nos cafes, nos bares, nas ruas, nos leitos de hospital, nos manicomios.Alguns entre milhares de psicopatas, motoristas, ex-presidentes, advogadosfalidos, por mais pateticos, descobrem-se escritores. Me parecem garotinhasrecem-menstruadas: nao se cansam de admirar o proprio sangue frouxo e acreditamque a partir dai tornaram-se mulheres completas. Uma vez dentro do baile,promovem-se com a maciez dos publicitarios de sabao em po. Vendem suas ideiascomo artigos de primeira necessidade, solventes da impureza humana. Ora, umescritor nao pode vender desinfetante, considerando que e um negociante praticoda sujeira do mundo. Um homem que nao alimentou os porcos com a propria carnenao pode dizer que conhece o chiqueiro. Roubei uma quantidade admiravelde livros da biblioteca mais tarde percebi o quao nefasto e assaltar umabiblioteca, mas ja era