COQUEIRONao sou nato desta terraque matou a minha fome.Mas hoje a vida se encerrana terra que tem meu nomeporque o mundo modernoatende ao homem de ternodos predios da construcao.A vida que quer mudancafaz morrer a esperancade nao ver mudar o chao.Quando fui aqui plantadojunto com meus companheiros,em numero aproximado de milhares de milheirosnao pensava neste fim.E o vento dizia assim:- Aqui viveu muita gentede copa alta ou rasteira,porem a mata primeiraacabou-se de repente.Eu sempre senti com medoo que o vento me dizia,a imaginar o enredodos que sentiram agoniade ser mosto ha tempo atras.Mas, da vez, eu era o ase me plantaram com gosto.Nao pensei me depararcom a morte a se mostrarbem diante do meu rosto.Com o fim da mata primeiraa terra, entao, descampada,pelos primos da palmeirafindou foi sendo ocupada.E por ser terra de mar,os donos desse lugartiveram plano e acao:coqueiros dariam rendaem qualquer uma fazendapara especulacao.Apesar disso, crescisob a quentura do sol,nas minhas palhas sentio vento desse arreboljunto com meus companheiros.Sempre sentimos faceirosventania na madeira.Terminamos entortadospor ser tanto machucadosnessa regiao praieira.Era tao doce escutaras ondas e seu marulhoe ver o vento chegare fazer algum barulhorocando nas nossas palhas,que essas milhares de galhastem um lindo farfalhado,e com o som do oceanome lembravam um pianosendo por anjos tocados.Era tao doce de ver,no inicio da madrugada,o sol quente em seu nascerdeixar luz amareladapassar por dentro da gentee depois se por dolentedaquele mesmo jeitinho.Mas porem do outro lado,que o sol nasce molhadoso que morre bem sequinho.E depois chegava a luaescondida no negrumeda nossa madeira nuaate chegar la no cumedesses velhos coqueirais;quando entao dava sinaisse era nova ou se era cheia,se era crescente ou minguante,a clarear nesse instantea terra de fina areia.Mas o tempo foi passando.Nos fomos envelhecendoe coco nao foi gerandoo esperado dividendoque agora aqui nesta terra,se minha mente nao erraso tem coqueiro velhinho.Pois sabe quem ve zelosoque qualquer coqueiro idosotem caule em cima fininho.Hoje eu choro por mime minha tranquilidade,que nossa vida era assimantes que a outra cidadese expandisse alem do rio,quer a capital traz um frioqual de um cancer em acao.E minha duna, meu monteFinda por passar na pontegente e destruicao. Pra mim, meu fim teve iniciocom a ponte do construtor.O altar do sacrificiodos pequenos sem-valor,que impedem o progressoe representam o regressoesperando sua vezde serem pisoteados,cortados, dilaceradosperdendo a cor da sua tez.Sao tantos loteamentos,metragens e marcacoes.E os pedreiros aos centosse ocupam nas construcoes.Vejo telhados surgindo.Quanto mais deles subindo,mais coqueiros chegam ao chaoque a serra cortadeirade uma mao matadeiraage sem ter coracao.Por morar longe da ponteeu vejo todo processo.Comprovo que nao ha fonte de pensar neste progresso.que age sem emocao.E nesta sua impulsaonao possui um sentimento que nao seja o do dinheiro.Hoje o reino do coqueirovira o reino do cimento.Portanto, estou condenadoa ver morrer cada amigo.Meu destino esta selado,mas, a data nao persigopor ser meu dia de morte,quando entao verei um corteme separar desta terra.Nao bastante essa tristeza,testemunho a naturezade mim mesmo que hoje encerra.Ontem mesmo chorei tantoa ver um trator gigantesair de um longinquo cantocom uma forca pujantee um barulho roncudo,com a pa derrubando tudo,seguindo uma linha reta,fazendo um clarao de nadaque sera lugar