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Tudo perfeito, com ares europeus, grifes carerrimas - nao compre nada la - e muitos, muitos cafes. Na verdade, cafe e o que mais existe em Buenos Aires. E, de passo em passo, conseguimos chegar ao Cafe Tortoni, antigo reduto da boemia portenha. Hoje, e preciso esperar ate duas horas para poder entrar, comer churros com chocolate e chorar. Sim, chorar. Sabe quem frequentava assiduamente esse cafe? Jorge Luis Borges e Carlos Gardel. Alem disso, sentar la nos da a nitida sensacao de estar no mesmo cenario em que foi filmado "Meia-noite em Paris". Nossa, demais.Outra curiosidade do centro de BS e o obelisco, marco arquitetonico da cidade, bem no meio do cruzamento entre a 9 de julho e a Corrientes. Tudo , na verdade, acontece ali. Cinemas, teatros , cafes - grande surpresa - e gente de todos os cantos do mundo! E incrivel como os bons ares portenhos atraem as mais variadas pessoas. Uma outra curiosidade e o tamanho dessas avenidas. Enormes, largas, espacosas. E quase um desafio andar por toda Corrientes. E possivel cortar a cidade inteira! Ficamos mortos de cansados... E falando em mortos, uma das maiores atracoes locais e um cemiterio, o mitico Cemiterio da Recoleta.Nesse lugar incrivel, costuma-se dizer que e mais caro morrer do que viver. Carissimo mesmo. Eu, turista que sou, decidi me arriscar no portunhol pra me comunicar e ainda passei vergonha - eu precisava ter feito aquele curso on line. E que nesse cemiterio estao enterradas grandes personalidades locais. Entao, decidida, perguntei por Borges, por Gardel, por Mercedes Soza, Julio Cortarzar, Piazzola e ... nada... "Somente Evita", disse a guia do local. Agora, a gafe da negra que vos fala: "Mas so Evita?" . Parece que joguei formigas nos dedos daquela mulher? "So Evita, nao! Ela foi a mulher do melhor presidente desta nacao!". Bem, passei vergonha, mas lembrei que ela dava comida aos pobres dentro de vestidos Dior, tsc, tsc... Em BS, nao mexa com os idolos do povo!Falando neles, por onde quer que voce va, ira encontrar a santissima trindade: Maradonna, Evita e Gardel. E incrivel como sao todos vivos na memoria do povo. Maradonna, alias, e deus. E Messi vai pelo mesmo caminho. E, ja que a pauta e o futebol, impossivel nao falar do que mais amei por la: La Boca.La esta a impressionante La Bombonera, estadio do Boca Juniors, time de Dieguito. Esse bairro foi construido por imigrantes europeus, mas, pobres que estavam, nao ergueram as estruturas nababescas de La Chacarita, bairro chiquerrimo. Pelo contrario, moravam nos chamados "comenchitos", ou seja, nos corticos, casinhas de madeira e telha com cores incriveis! Tudo colorido, com cores berrantes e trico pelas arvores. E isso sem contar com as esculturas, as pinturas e os dancarinos. Sabe, o tango e triste, mas ver os dancarinos , tao compenetrados, tao lindos , passarem o chapeu em busca de gorjetas me encheu os olhos de agua... Tornou tudo ainda mais magico... Mais artistico... So quem caminha por aquelas ruelas com pedrinhas e amor consegue entender a magica que e sentir a vibracao de
um povo tao acolhedor... artisticamente acolhedor... E arte e o que nao falta em BS. E impossivel listar os museus, mas pudemos ver, em um so lugar, Tarsila do Amaral, Di Cavalcanti, Diego Rivera, Helio Oiticcica, Portinari, Bottero e Frida Kahlo. Onde? No Malba. Lugar divino. Nunca vi a arte pulular aqui no Brasil como vi la. Fique sempre de olho nos casaroes antigos: eles sempre sao alguma galeria de arte, ou uma lojinha, ou um livrarria, ou um cafe... A arte salta! Inclusive pelas livrarias. Entre e se desbunde com "El Ateneu", livraria construida dentro de um teatro antigo. E, por falar em teatro, va ate o Colon, onde cantaram Renata Tebaldi e Maria Callas. Ha uma verdadeira cidade subterranea em prol do teatro, que e pura onipotencia. As vezes, tinha a sensacao de que algum rei iria aparecer a qualquer momento.Andando pelo centro, tambem pudemos conhecer a Calle Florida, onde fervilha o comercio popular local. Bolsas de couro a uma pechincha, dezenas de cafes - oh! - , roupinhas, lembrancas e ... cambio. Andar por la e ouvir "Cambio, cambio, euro ,dolar, real" com uma velocidade incrivel. Agora, se voce quer um conselho, nao troque dinheiro por la. Ou voce acha que corrupcao e um mal que assola apenas os tropicos? Pelo contrario, qualquer um que pesquise um pouco sobre esse fascinante pais vera que o contrabando e quase um patrimonio na memoria. Se voce for mulher gastadeira, va ate as Galerias Pacifico e empobreca com Channel. Gucci, Dior, Armani... Mas, se quer enriquecer, ande pelo ultimo andar: la ha uma enorme galeria de arte com entrada para o Centro Cultural Jorge Luis Borges, bom demais, memoravel.Nessa memoria, tambem esta registrada a beleza. Quem sabe por isso Puerto Madero seja um lugar tao encantador. E tudo muito perfeito, e bem verdade, mas se tentou manter nesses restaurantes a beira do rio um certo ar poetico, com tijolinhos, flores , banquinhos e escunas que funcionam como museus maritimos. Bonito de ver, em especial porque , de la, avistamos os novos e modernos predios comerciais, uma especie de nova Buenos Aires , contrastando com os edificios historicos, muitas vezes, bem conservados.E, falando em historia, BS emana em cada tijolo o orgulho de ser argentino. Inclusive politicamente. Ja me explico. A Casa Rosada, palacio do governo local, todos os dias, e palco de protestos, inumeros, de todas as partes do pais. Como base para as reivindicacoes, sempre ha o orgulho portenho, a citacao ao fato de que a Argentina ja foi a setima economia do mundo, as glorias passadas... Alem disso, o passado tambem transcende a um outro aspecto: a fe. A Igreja Catolica tambem e onipresente, apesar de eu ter visto alguns pastores bem conhecidos aqui no Brasil comecando suas igrejas por la... E um povo que cre.Como o assunto e crenca, vou dizer a minha: creio nunca ter visto um povo tao bonito em toda a minha vida. Nao, nao, nao sao os ares europeus, essa mistura de ingleses e italianos os unicos responsaveis por essa beleza singular. O que mais
encanta nos argentinos e a naturalidade! Vi pouquissimos cabelos alisados, nao vi mulheres bombadissimas, nem mesmo homens para explodir de tantos suplementos. E bem verdade que vi um botox aqui e outro ali - especialmente quando a idade ja comeca a , sutilmente, aparecer -, mas poucas pessoas realmente exageradas. Alem disso, a delicadeza no trato aliada a extrema cultura sao tracos fundamentais para que a populacao seja tao bela. Voce sabia que os argentinos leem compulsivamente? E lindo demais ver que, a cada esquina, encontramos uma livraria sempre movimentada. Uma delicia! Mas o tempo tinha que passar...Numa dessas muitas passagens temporais, pudemos conhecer o bairro do Abasto, onde cresceu Carlos - mito - Gardel. La, visitamos o museu que mantem, ate hoje, o estilo original e colorido que o frances mais argentino de todos os tempos conheceu. Sim, ele era frances, mas como Clarice Lispector era ucraniana: apenas de nascimento; a alma era sul-americana. Esse bairro tambem foi o lugar onde comemos a melhor empanada da cidade. Esse pastel de forno feito com massa de esfirra e uma verdadeira delicia!!!!! Honestamente, bem melhor que o bife de chorizo, tao popular por la. Se voce gosta de carne, de repente, ate curte. Eu curti mesmo foi o Gardel.Entre uma pausa e outra para um bom cafe ou uma boa cerveja Quilmes, o esperado domingo chegou. E, com ele, San Telmo. San Telmo... Eis o nome de nossa maior saudade... Eu e maridissimo ficamos impressionados com o artesanato local, com as cores , com a arquitetura! Ouvimos todos os sotaques do Brasil, os idiomas mais conhecidos do mundo! La, ha galerias de arte a ceu aberto, com telas prontinhas para serem compradas. Esculturas de metal e de madeira tambem dao o ar de sua graca... E, por todo lado, musicos. Sim, musicos. Bandas de todos os tipos, desde o pop portenho , hiper animado, as fantasticas apresentacoes de musica erudita assim, bem no meio da rua. Se tivesse que falar sobre San Telmo, conseguiria faze-lo por dois dias e ainda faltaria assunto. Um dia, definitivamente, memoravel.Como tudo o que e bom acaba, nossa viagem acabou. Mas, com ela, tambem a falsa ideia de que os argentinos nao gostam de brasileiros - desconsiderem a mocinha do aeroporto , sobre quem falei la em cima. Voltamos inebriados de musica, de literatura. Voltamos ainda mais apaixonados e , hoje, conseguimos dar total razao a Carlos Gardel... Ah... Mi Buenos Aires querido...
E a pergunta de sempre: "Como voce descobriu que Lucas era autista?". Minto dizendo que esta tudo bem. Nao esta. Nunca vai estar. Pra sempre, enquanto minhas pernas puderem me sustentar, vou me perguntar por que nao poderei conversar com meu filho quando chegar em casa. Resisto. Respondo. Conto. Respiro. Lembro. E isso me revira por um dia inteiro. Me preocupa, me doi, me faz perder o dominio do tempo. Mas sou filha de Iansa, nao nasci pra fraquejar, nasci pra dominar os raios e os trovoes. E eu domino. Busco energia nas crises de autismo, nas trombas d'agua de gritos. Busco. E aprendo a contar.Eu finjo aprender a contar - os numeros, as palavras, a dor. Apesar de , dentro de mim, o medo sempre querer tirar o lugar da esperanca.Lucas nasceu autista. Nao foi vacina, nao foi o tempo, nao doenca. Nasceu. Foi assim. E sei que nasceu porque vi nos olhos dele que insistiam em nao me olhar.Ele mamava, mas nao me olhava; eu fazia cocegas, ele nao ria; eu sorria, ele serio."Esse menino tem alguma coisa""Marcela, deves considerar um autismo leve"Eu sei que ele tem alguma coisa. Nao sei o que e. Tem. Tem. So que eu nao quero ver.Medicos. Psicologos. Terapeutas. Dinheiro. Viagem. Consulta. Relogio. Lagrima. Medico me chama de ansiosa. Ameaco. Nao devia ter feito isso. Fiz. Me arrependo. E so mais um profissional que devia ser mais preparado para lidar com o desespero. Nao, ninguem nunca vai estar preparado pra isso. E mais facil culpar a mae. E a mae se culpa. Chove dentro dela.O tempo passa. Pede pizza. Vivo pra comer, como pra esquecer. Vou escrever amargo e me entupir de doce pra curar a ressaca das lagrimas de meus olhos. Engordei 10 quilos. O mar em mim inundou.E Lucas?Puro... Aquele menino que nao planejei, que nao esperei, mas por quem constitui um amor sem medida...Maozinha batendo, parece um beija-flor... na pureza e na beleza... Ele anda sem rumo, sem fim, sem proposito. Anda como se fosse alcancar o infinito, mas eu nao sou evoluida para chegar la, so sei correr. Minhas voz com feridas busca compreender o que me e sensivel, mas eu nao posso mudar. Eu domino os raios e os trovoes, eles nao podem querer me dominar. Tempestade."Mae, seja forte. Ele e autista."O instante em que tudo para. Estado de animacao suspensa. Enquanto digito, me lembro do dia. Tudo parou. Falante que sou, verborragica, perdi a voz, o chao, o futuro, as certezas. Os trovoes e os raios se apropriaram de mim.De mim. Eu: feminista, livre, desapegada, independente, individualista, ativista.De mim. Eu: lagrima de dor, metamorfose de vida.De mim. 2016. Lembranca que ainda doi no peito. "Como voce descobriu que Lucas era autista?" De novo. De novo. De novo. A lembranca daquele dia ainda e ferida aberta.E do outro dia tambem. Trabalho. "Marcela, os colegas disseram que voce so vive chorando, triste, emburrada." Fingi que sorri. Os trovoes haviam se apossado de mim.Mas o tempo, ah... o tempo... Ele cura feridas. E , apesar de tudo doer, os trovoes estao novamente
em minhas maos.Eu sei quem e Lucas. Ele sabe quem sou pelos meus passos.Eu nao queria ser mae. Eu me tornei mae.Eu nao queria ter um filho autista. Eu enterrei um filho vivo.E pari meu Lucas.Pari das entranhas do meu espirito. Pari em lagrimas, em solucos, em fossa, em brutalidade, em desesperanca, em loucura, em afeto, em crenca-descrenca, em dor. Em amor.E ele e meu menino.Ele e o meu rei.E ele quem me faz dominar os raios.Eu sou a rainha dos raios.E Lucas e quem me guia.
Eu esperei demais. Eu esperei demais. Nao era pra ser assim.Beto, a elegancia e a docura.Se tivesse esperado menos, me aprochegado mais, teria sido diferente... E a primeira vez que escrevo assim, com tanta dor. Nao sei se e o passar do tempo, o passar da vida, mas minhas retinas andam meio fatigadas - perdao, Drummond. Meu coracao angustiado tem motivos de sobrar pra ver as rugas nao mais como cicatrizes do tempo, mas como oportunidades perdidas.Nao me interprete mal, eu sou feliz. Porem o tempo - ah, o tempo - insiste em nos afastar de pessoas queridas, seja por escolha delas, escolha nossa, ou mesmo por caminhos de tijolos amarelos que se trilharam em tons diferentes. E hoje eu me sinto assim: numa estrada na qual um amigo querido ja nao caminha.Assim que acordei, fui checar e-mails, redes sociais, as neuras contemporaneas de sempre. Entre uma curtida e outra, a mensagem: "A essa altura, voce ja deve saber de nosso Beto..."Deus, como doeu ler isso. Nosso Beto. Nosso Beto. E o ultimo abraco que eu nao pude dar? Como posso dar agora? Nosso Beto... Por que minha estrada, em alguma curva, nao se encontrou mais com a dele? Por que esperei tanto para ter um tempo, para poder, para conquistar, para atingir? Eu poderia ter dito adeus, mesmo sabendo que essa e a palavra que eu jamais gostaria de dizer a ele...Beto era luz. Era elegancia. Da forma de vestir ao modo de se portar, do andar ao aceno. Era sempre Beto. E era divertido, livre, doce. Beto era um dos rostos mais frequentes na minha juventude, uma epoca de boas farras e de boas risadas. Mas eu errei. Ele teria como vir comigo ate o presente, eu poderia ter convidado mais, chamado mais, visto mais. Eu poderia ter feito mais.Por que nao fiz? Deus, como queria rever aquele sorriso metalico mais uma vez. Teria tirado o aparelho? Eu nao sei... Ha mais de um ano - dois, quem sabe? - nao o via. So que agora, como ele se foi, e como se tivessemos vivido os primeiros anos deste milenio ha dois minutos. Como esta doendo..."Poxa , e as redes sociais?", alguns poderao dizer. Felizmente, sou do tempo quando abracar apertado era melhor do que mandar um whatsapp. Nunca fiz questao de manter contato virtual com quem merece uma boa cerveja gelada - ate mesmo voce, Betinho, sempre ao lado de sua agua. A saudade poderia ter encurtado, mas nao deu. Nunca. E me culpo desesperadamente por nunca mais poder ouvir aquela gargalhada.Acho que este e o pior textos que ja escrevi, principalmente porque estou enchendo o teclado do notebook do meu filho com lagrimas, mas e que doi tanto que eu preciso dizer - e bem alto - pra ver se ele consegue me ouvir la do ceu, onde a chuva e azul.Ao meu lado, vejo - sinestesias ocorrem quando se fala sobre os anjos - aquela gargalhada , uma bermuda preta, uma regata branca, nosso querido Rai, o caminho para a praia. Vejo o sol. E, quando faz
escuro, vejo Beto dancando em uma boate que era nossa habitue ha uns 15 anos. Mas, sobre ele, as luzes, os holofotes. Porque quem e estrela so nasceu para brilhar.Eu sei que voce foi em paz.Quando nos revirmos, sera uma festa.
Poucas cidades exercem um fascinio tao grande pelo mundo afora quanto Paris. Seja por sua beleza arquitetonica, pela inegavel erudicao ou - por que nao? - pela arrogancia tipicamente francofona, e quase impossivel nao se render aos encantos da capital que Oscar Wilde escolheu para chamar de sua. Comigo, nao poderia ser diferente: vivo em Nouvelle Ville, mas meu coracao esta na Champ Elysee!Certamente, alguns poderao chamar esse amor desvairado de sindrome de colonizado, ou mesmo de idealizacao cultural, mas sei muito bem como toca meu coracao saber que - un jour - eu poderia andar pelas mesmas calcadas que sentiram os pes de Edith Piaf! Nossa! Seria magico sair pelas ruas cantando "Je ne regrette rien". Sei, sei, um grande cliche, mas nao como fugir ao lugar comum das emocoes quando se esta na terra dos grandes classicos? Mulher de Balzac que ja sou, nao poderia ser indiferente aos meus 30 anos, que ja me pedem um turismo lento, reflexivo, sem os mesmos rompantes de loopings a la Orlando ou com o frenesi de compras em Miami. Pra mim, nao. Meu espirito esta amarelado como as paginas dos livros a venda nos sebos - apesar de as historias sobreviverem as tracas do tempo.E ja que o assunto e sobreviver, acredito que meu amor por Paris seja algo parecido com o sentido pelo argentino Julio Cortarzar : e tao expressivo que preciso fincar minhas raizes. Quero ser meio Jim Morrison, meio Pere Lachaise, meio morbida , mas sempre viva, como minha cidade-luz. Fico me imaginando tentando descobrir cada viela onde Sain't Exupery tenha caminhado para criar seu Le Petir Prince. Encontraria raposas? Quem sabe, encontraria o tempo perdido que Marcel Proust tanto me fez buscar.La, quero ir a livraria Shakespeare and Company e sentir a atmosfera literaria do filme Meia-noite em Paris. Quero poder , la, voltar a minha era de ouro, com uma mistura de escritores, de cafes e de cadeados que juram amor.Quero ouvir Charlie Parker e ter a certeza de que a pulsacao divina ecoa na partitura do jazz. Quero. Quero tudo. Mas em Paris.Porque nessa cidade linda, vou sentir Rimbaud , mesmo sem Verllaine. Ja pensou o que e imaginar uma verdadeira temporada no inferno? Nossa, seria magico. Fora a ansiedade de querer encontrar uma Madame Bovary em cada esquina. Ah, a flexibilidade do amor frances... Bem, pelo menos o literario.E, quando minhas retinas ficarem fatigadas - te roubei, Drummond - , irei amar as belezas arquitetonicas, capazes de cegar os coracoes menos preparados. Quero aquela vista panoramica maravilhosa, cheia de nuances crepusculares e avermelhadas. Assim, bem de cima, olhando o palco dos meus sonhos de menina se transformar em pura concretude.Sei, sei... Isso tudo e muito Amelie Poulain, mas sei que ainda viverei esse sonho... mesmo que apenas nas minhas amadas paginas literarias, a cidade de meu dandi favorito tambem sera minha e - nunca mais - precisarei apenas das cancoes , das palavras e das fotografias. Eu terei me entregado a esse amor sem fim. Terei me entregado a Paris. Ela comecou a riscar o papel
em busca das respostas perdidas. O movimento frenetico dos pes contrastava com o olhar a esmo - quase catatonico - que ela direcionava a prova. "Qual a funcao disso tudo?", perguntava aturdida depois de se impressionar com as recordacoes de "O fabuloso destino de Amelie Poulain". Nunca gostou de filmes que nao fossem da Marvel, mas escutou o dedilhar Yann Tiersen, gostou e decidiu ver o filme. Ou voce nunca foi fisgado por um dedilhar. Ah, eu ja. Ela achou o filme super filosofico e fez despertar uma Simone de Beauvoir que existe dentro dela - mas sem o amargor de amor com Jean Paul-Sartre. Pensou mais uma vez e resolveu plagiar algum poeta que os artigos facebookianos contaram pra ela: "Ja que sou, o jeito e ser." E decidiu ser Sofia, de nome, de alma, de vida. Ah, e de prova.E usou oculos grossos mais uma vez na certeza de que eles escondiam o tedio que se passava naquele espirito. Sao 9 da manha! Por que estudar Fisica a uma hora dessas se ela quer cinema? Tudo bem, ela ainda vai entender o porque quando quiser construir um efeito majestoso com lentes, mas ela nao chegou aos 20, vai, da um desconto. O tenis pretinho, mas com cadarco alvo, daqueles que mae zelosa coloca de molho no Vanish, somados a calca skinny dao o ar vintage do estilo. Se a avo dela estivesse aqui, diria que a calca se chama cigarrete e o tenis e conga. Estamos entre Franca e Brasil, Boulevard e Ver-o-peso, feijoada e cassoulet. O mais engracado e que ela xinga cruzando as pernas, como se , assim, expurgasse a culpa de querer voltar a Bahia que, um dia, Vinicius cantou. Sera que e bom mesmo passar uma tarde em Itapoa? E. Era. Foi. Fisica. Prova. O sol la arde, mas em Belem tambem. El volta pra prova, mas lembra que nao fez a unha. Recusou-se. O grupo feminista do qual faz parte no Facebook tem muitas manas que ainda precisam ler Simone de Beauvoir e Camille Paglia pra entender que pintar a unha nao e opressao machista, e retoque de amor proprio. Mas ela ainda nao entendeu isso. Nova demais, hormonios demais, espinhas demais e gritos demais. Bom saber que tudo se torna de menos com o passar do tempo. De mais tempo. Sabe como e, as vezes, corrente no WhatsApp imoressiona e pressiona e ela decidiu deixar a unha assim mesmo. Se fosse roteiro de novela da Globo, entre o Leblon no Rio e a Vila Madalena em Sao Paulo, os fios grisalhos apareceriam. Mas e Manga City com um calor que deixa a gente melado como o diabo. Nao sei se escrevo diabo com letra maiuscula, afinal, e nome proprio, ne? Se fosse filme do Quentin Tarantino, a ordem do tempo seria invertida, apareceria sangue, a referencia a algum filme japones. E so mais uma manha.Ela nem pode pentear o cabelo antes de sair. Pegou a liga, xuxa, elastico, piranha, fez um rabo de cavalo e saiu. "Vai dar quirana, teu cabelo vai cair!", a
avo de Sofia sempre jogava alguma praga pedagogica, nao era pra matar, era so pra dar um susto. Estranho, tem falhas no cabelo. Nao, nao e a avo. E Sofia. "Vovo tem razao." Sempre tem. Tudo bem. A mae dela, quando adolescente raivosa la pelos tempos quando Sempre Livre era Modess, ouviu as mesmas pragas e , hoje, transborda de amor e de riso com tudo isso. Mas, na epoca, ela raspou a cabeca e ficava cantando "Nothing Compares to you" com um olhar blase, igualzinho ao da Sinead O'Connor. A mae queria ser a Sinead, mas e dificil ser popstar quando voce mora em Limoeiro do Ajuru. Foi popstar na vida, vomitou flores e teve Sofia. Isso sim e primeiro lugar na Billboard.A prova mudou. Matematica. Ela sempre teve dificuldades em imaginar a funcao daqueles triangulos para a vida dela - e eu tambem. Bom mesmo e saber que eles sao importantes e alguem os entende. Nos duas, nao. Manas no desentendimento. O tempo continua passando. O pensamento esta tao angustiado que ela tamborila os dedos. Pocoto, pocoto com as unhas. Se fosse Ulysses, James Joyce escreveria um classico da literatura sobre isso, mas e so alguem que quer passar o tempo, entao olha pro triangulo e ve as reliquias da morte. Devia ter lido mais Pitagoras e menos J.K. Rowlling. Ficou chocada quando descobriu que Matematica nasceu da Filosofia - como , meu Deus????? Mais uma campa toca Kenny G e ela, agora impassivel, realiza o movimento muralista das carteiras. Uma grafitagem feita a lapis e calculos errados a acompanham. Na hora de apagar esses pensamentos voluveis, de dao da mao - a borracha da era paleolitica.A assonancia - ao ao - a faz lembrar que, quando pequena, era chamada de cara de mamao. Nunca entendeu o porque, mas deixou de comer essa fruta, odeia papaia e qualquer palavra que remeta a esses tempos. Ate que chegaram as aulas de Biologia e ela descobriu que comer mamao aumenta o colageno. E colageno lembra gelatina. Azul. Por que nao existe comida azul?Prova de Filosofia. Em uma posicao quase uterina, poe a mao na testa. Pra pensar. Descobre que Camille Claudel ficou louca por alguem que tambem sabia fazer isso. Rodin. Sim, foi pra prova de Artes. Nem sempre ser Sofia da certo em Filosofia. E, sabe, Sofia nao aguenta mais ouvirem dizer que o nome dela significa sabedoria. Ela so quer respostas para marcar aquelas infernais bolinhas - dizem que sao teste psicometrico para avaliar o quao insanos ficam os alunos. "Eu nao vou aprender a dirigir nunca", pensa depois de marcar as mil bolinhas. Mas por que aprenderia? Na Holanda, as pessoas usam bicicleta pra se locomover. Poxa, lembra que nao da pra fazer isso em Belem: calor, chuva, chuva, calor. Belem e uma cidade de extremos. Lembra tambem de Abaetetuba, quando pequetita, ela ia ate a baiuca Dona Joca pra comprar chope de coco com tapioca - o melhor!!!!Biologia. Qual a logica de saber que as aranhas tem esqueleto, exoesqueleto? Ci- ne-ma. E ela nao quer ser o novo