Draga que me tragaGrade que me degradeTrago que me estragoQuedo que me alquebro Ventre que me engendreAbutre que me devoreEstrada que me agravaForma que me de formaVerso que me declamaFogo que me de chamaTerra que me de lamaAgua que me derramaForca que me entortaPorta que me deportaRota que me derrotaLamina que me cortaSangue que me escorraVida que se me morraLixo que me enterrePoema que me encerre Estou sem minha mulher. Melancolicamente sem minha mulher. Estou sozinho: meco-me com metodico desinteresse diante do espelho. Provisoriamente permaneco humano. Ainda nao me transmutei em sinistra mitologia. Ao som apagado de minha respiracao, meco-me: diminuo e cresco. Abandono-me diante do meu coquetel de nada. Estou sozinho. Minha mulher e uma multidao: sou rustico, enquanto ela jaz, toda adaptada a sua epoca. Sou um passo atras, ela e um passo de danca. Eu sou uma pedra, ela e uma mao. Sou a boca, ela e o sal. Sou miope, ela e tao bonita. E a menina mais promissora. E feminista, e indigenista, e latino-americana. Um quadril, um braco, um olho, uma orelha. Ela e futurista, ela e futurista. Sou precario: apresento-lhe a mesmissima rima branca. Mas ela e extatica: traz-me os labios vermelhos como se fosse figura de fabula. Eu definho, ela desfila. Ensaio pequenas rebelioes: deixo de ser, volto a ser, fecho-me e desfecho-me. Finjo-me refeito, finjo-me refem. Refaco-me, pulverizo-me. Mais tarde, outra vez: apenas sou. Ela, exibicionista: soul. Meu oficio e insustentavel, e esteril: nada comove esta dama de titanico rigor, de malevolo sorriso; ela tem ideologias, tem enigmas insondaveis. E meu dever diante dela mantem-se infecundo: pois os relances plasticos nao remontam, por assim dizer, outra mulher mais analisavel. Tal qual a materia que resiste a ser materia. A injecao de luz, toda se desmancha: e uma manteiga derretida. E um sistema. E uma tese. Uma antitese. Mais que tempo (que passa)menos que pouco (que faca)uma hipotese levantada, sentada, deitada, enfim, inquieta:acende um cigarro,ascende uma alma.E delicadeza de beicinho viradoque desejei para meu ultimo poemetoe soneguei compreensao aos meus irmaos:PirotecniaAmor Condor.Um dois tres quatro cinco seis sete oito e contandonos dedos que nao tenhoque nao contabilizam.Uma covinha na bochecha,rasa, desimportante.Outra covinha, outra covinhaque escassamente ocultam gretas de solas de pes: um pe-de-vento, um pe-de-flor, um pe-de-gente.Rigor mortis.Rigor, mais rigor, Homens!Dionisio engole Apolo da derme para as entranhas,em seguida, Apolo engole Dionisio das entranhas para dermee agora, senhora, senhor, que sobra?Que fazer com tantos cadaveresnuma cidade tao limpa, brilhosa e higienizada? Tua materiatua nucatua correia de fogoOcupo-me apenasdisto e de pouco mais:teu semblante, pois,E esta lampada(neste ponto teus dedos inaugurariamtoda uma flora na Bahiateu eterismo nenhumteu cavalo-de-pauo movimento de teu ombro)Mas e exiguidadetudo o que vejo, tua face,um lampiao na destra do diaboque finalmente me encontrade tanto que procura, imovel,em meu quarto, para certa entrevistaCom terno velhounhas roidasavanca, pe ante pe,Erguendo tua cabecae para, rente a minha escrivaninha,de la de onde me ve:Olha, franze o cenho, cospe no chaodiante de meu maravilhosotedio de topazioDiante de minhamaravilhosa inercia mineral(e sai, sem proferir palavra) amorinha,me ensinasteque amor e amoraentao sou todo dentesfomesbocasbochechasesguichando salivamolhando nossos papeisfazendo borroes:tu aparecesome,