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o avo explorava o claro/escuro com profunda sinceridade, como seria proprio a um homem desgastado pelas preocupacoes que a existencia suscita e agora, aposentado, se entregava a essa obsessao. Em outros, a textura do pelo macio do gato com a extremosa paciencia de um mestre ourives, que fora sua profissao por toda a vida. Ainda em outros, registrava com o poder e a magia de uma so linha e num gesto rapido, toda a sensacao instantanea do movimento do animal brincando. Desenhos magnificos so comparaveis a uns estudos de gatos feito por Da Vinci, mas que o avo apesar de muito velho nao conhecia os desenhos, nao Da Vinci. O menino do terninho de poeta, como o avo, tambem gostava muito de desenhar. Mas ao contrario deste, desenhava paineis abstratos geometricos que descobriria mais tarde, de tendencias neoconcretistas na parte interna dos sacos de acucar Uniao ( que a mae desfazia e guardava para ele com desvelo ) com lapis bicolor. Uma manha de setembro, feriado nacional, acordara cedo como todos os dias. Apos o cafe pos-se a desenhar como sempre fazia: rigorosos desenhos geometricos com o lapis bicolor (azul e vermelho ) no verso do saco de acucar, mas logo nos primeiros tracos uma vontade inexplicavel, repentina, apoderou-se dele como uma vertigem: desejo de desenhar um gato como os do avo. Abandonou o desenho geometrico, foi a colecao de desenhos do avo que possuia e escolheu o que considerou o mais bonito claro esta que na avaliacao de um menino vestido de poeta - , imediatamente pos-se a copia-lo a crayon.. Riscava e rabiscava, afastava-o dos olhos, observava, voltava ao desenho e repetia todos os gestos, como num transe. Por volta das onze horas, satisfeito, deu seu trabalho por concluido. Orgulhoso, mostrou a todos na casa. A comparacao era inevitavel: se nao estava melhor que o do avo, estava igual. E todos com o espanto estampado na cara: ... inacreditavelmente perfeito. Cada pelo claro ou escuro, cada fio do bigode. Quase que se podia tocar o gato, sentir-lhe a maciez voluptuosa de seu pelo, a elasticidade sensual da sua musculatura. Magnificamente desenhado. Onde teria aprendido aquilo tao rapidamente ? Que crianca inteligente!. Todo o espanto e perplexidade da mae, que nao cabia em si de encanto, transformou-se num longo e carinhoso beijo. O menino permaneceu calado, satisfeito consigo mesmo. Apenas uma apreensao palida incomodava-lhe. Nada que um profundo suspiro nao pudesse afastar com facilidade. Suspirou. Uma manha de setembro, feriado nacional , o tio, encerradas as tarefas da manha, fechava a loja para o almoco e a merecida sesta como fazia todos os dias, inclusive domingos e feriados, dias de maior movimento. O avo eternamente sentado a porta. Nao, neste dia nao havia feito nenhum desenho do gato, nao sentira necessidade, apenas um sentimento pleno, doce e calido, licor de cassis , inundava seu peito. O calor do sol e a brisa, combinados, transportaram-no para um lugar qualquer da infancia que nao sabia precisar. Deixara-se entao ficar quieto, quieto. O dia andava pelas onze horas e antes de subir a casa
o que sempre fazia pela loja, o tio chamou-o com carinho. Era seu sogro, mas davam-se tao bem que a um transeunte desavisado, que nao conhecesse aquela familia pareceriam pai e filho. Mas o avo nao lhe responderia com um murmurio ininteligivel, nem se levantaria tirando a cadeira de debaixo de si como sempre fazia, estava morto. E verdade! Ali na Noronha Torrezao, no Fonseca.
A SOMBRA DO HOMEM QUE CAMINHA A SOMBRA ... Existe um enigma maior na sombra de um homem que caminha(...) do que em todas as religioes passadas, presentes e futuras. De Chirico Figura 1 Constituida pelo desenho de um triangulo , tres caracois ja havia posto sobre o ponteiro dos minutos do relogio de mesa da sala de jantar. Um velho carrilhao frances, belissimo, de marca Vedette. Observava, com a respiracao suspensa, ansioso. Como o relogio de mesa de Frederico II, O Grande, quando seu pai morreu, aquele relogio tambem havia parado eternizando, no concretismo pontiagudo dos ponteiros, a hora do destino, o fim do seu pai. Nao sabia a que atribuir tal coincidencia, mas a partir desse momento esse relogio passou a ter um significado especialmente amargo para ele. Agora ali estava, rosto colado ao mostrador, observando a acao dos caracois que com absoluta certeza, haviam de salva-lo de, um dia qualquer de primavera, acreditar que o mundo mentia-lhe. Tanto a sala de jantar, como de resto toda a casa, vivia durante o dia eterna penumbra, a noite escuridao total. Nenhuma luz era acesa. Os moveis mesa, cadeiras, arca, replicas do estilo bolachas em jacaranda, todos meticulosamente polidos com oleo de peroba, possuiam estranha cor de couro envelhecido e as cadeiras eram mesmo forradas com esse material, preso a estrutura de madeira com enormes tachas douradas -,escuro, que combinado ao verniz, imprimia veementemente o aspecto sombrio que, como nevoeiro, flutuava a sala de jantar. Percebia-se fisicamente isto ao entrar la. A casa, que se situava a Rua Sao Januario, era em estilo neoclassico, pe-direito com quatro metros, tres portas balcao com vidros trabalhados a jato-de-areia, motivos florais. Escada lateral e porao. O piso da sala, de tabua corrida, canela, rangia exalando seu odor adocicado, tornando ainda mais tragico o ambiente, quando o avo saia do seu quarto para o banho de sol diario, com sua harmonica de boca e um cobertor das Casas Pernambucanas, as costas. A face ossuda, escalavrada pelo impiedoso arado do tempo. Bigode hirsuto espetado farto e branco, barba por fazer, olhos cavados. Aquele velho italiano, combatente da Primeira Grande Guerra que ficara cego pela absorcao do gas mostarda, nunca esbarrava nos moveis ou derrubava um bibelo, e eram muitos, tampouco necessitava de luzes acesas. Suas maos tateando, inventavam e reinventavam seu universo iluminando-lhe o caminho que os olhos vazios de cego nao adivinhavam. Passava todas as manhas sentado em um banquinho pintado de branco, ao sol, de frente para a parede, que nao via, soprando marchas militares em sua harmonica e fazendo a marcacao com o pe direito que batia com inusitado vigor contra o chao de terra do quintal dos fundos. As vezes, parando de tocar, improvisava violento e confuso discurso, em italiano, em que se percebia, nao sem alguma dificuldade, descrever as ultimas cenas que seus olhos haviam registrado: cenas de guerra. Trincheiras; lama; cavalos; sangue e amigos mortos. Sobrevivera, mas marcado irremediavelmente pela miseria e pela morte que cada dia de cego se encarregava de calcar-lhe na alma. A morte inconclusa que silenciosamente, ja
ha mais de cinquenta anos, o invadira pelos olhos. Outras vezes, em silencio, chorava. Figura 2 Constituida pelo desenho de um losango. ,desde que o pai morrera havia assumido o seu lugar na relojoaria na busca diaria do sustento, seu e do avo. Nunca pensara em lidar com essa profissao, mas outra coisa nao sabia fazer. Assumiu a loja como quem assume um crime intimo. Ainda assim, por mais paradoxal que isto possa parecer, amava os relogios. A beleza sobria, minimalista de um relogio de sol, a magia de uma ampulheta. Voce ja viu uma clepsidra? Sempre que fazia a defesa apaixonada de sua ocupacao, iniciava com esta pergunta, mas, naturalmente, nao esperava respostas, nem positiva nem negativa. Simplesmente nao dava tempo para reflexoes e imediatamente se punha a falar da beleza da mecanica de um clepsidra de rotacao ou relogio dell argent vivo - na verdade como o mercurio era conhecido no sec. XVIII: prata viva - tambem conhecido como clepsidra de Afonso X. De um relogio de sala ou de parede, estilo Luiz XIV, sec. XV, em cuja porta CharlesAndre Boulle usou uma tecnica de marchetaria inventada por ele em que associava carapaca de tartaruga e latao, uma joia barroca. Os relogios de bolso de BreguetAbraham Louis, sec. XVIII. SemiSabonete, com tampa vazada permitindo ver as horas. Sabonete, com mostrador totalmente coberto por uma tampa decorada. Um fanatico apaixonado pelos engenhos que o levavam a destruicao que ele nao percebia. Na loja foi que compreendeu profundamente o pai e sua muda angustia do tempo vivido. Ele havia acertado cada relogio da relojoaria com horas diferentes de modo que era impossivel - uma vez trancado na relojoaria - saber a que horas ia o dia. Dificultando assim o aparecimento da dor fina, no lado esquerdo do peito, que o passar do tempo lhe provocava. Mas a noite inexoravel, enfim, chegava e era necessario retornar a casa. Com ele, essa estrategia do pai nao funcionava. Achava que com o pai tambem nao havia dado muito certo, uma vez que a angustia havia estourado seu coracao na rua, numa noite de chuva, quando retornava do trabalho. Era sempre menos infeliz no caminho de casa ao trabalho e de volta a casa. Ao caminhar para o trabalho, principalmente ao final do inverno, sem precisar por que, sentia-se imensamente solidario com o proximo. Ate dava uma ou outra esmola aos mendigos que, ao acaso, encontrasse. Quando retornava a casa, as estrelas solidarias e que lhe estendiam esmolas na forma de luz, o que estancava momentaneamente a infelicidade do dia torcido na relojoaria, - comovia-o, sobremaneira, uma pequena constelacao, que Nicolas Louis de Calle descobriu em 1752 no ceu austral, quando da expedicao ao Cabo da Boa Esperanca, que se chama relogio. Sorria consigo mesmo ao observa-la -. Sim, momentaneamente, pois no caminho de volta, inevitavelmente, passava pela loja de animais empalhados cujo tecnico, aborrecido, sempre corrigia: taxidermizados, taxidermizados. da esquina, cuja simples proximidade exercia sobre seu organismo uma inexplicavel acao perturbadora a ponto de provocar-lhe febre, erupcoes na pele, flatulencia, um mal estar geral que
nao raro terminava em vomitos. As vezes, pensava em dar a volta no quarteirao. Subindo pela Emancipacao, Praca Argentina, Coronel Cabrita, Carneiro de Campos e Sao Januario no sentido contrario, para evitar a loja, mas isso suprimiria a visita cotidiana que fazia a loja de moveis usados, um antiquario, na verdade, que ficava ao lado desta outra e que era responsavel, como as estrelas, pelos momentos menos infelizes de sua vida diaria. Este dilema jamais conseguiria resolver. Na loja de moveis usados, onde sempre ficava um quarto de hora exato, lembrava da mae que nao conhecera. Gymnopedies de Satie era a suave e rigorosa trilha sonora de sua existencia. Haviam-lhe dito, nao lembrava quando, que sua mae, que nao conhecera, sempre ouvia. Ele fascinado pela historia, desde pequeno talvez, tornou-se cativo da cancao. Ouvia-a sem cessar, incansavelmente, horas a fio, tentando compreender a mae que nao conhecera. Beethoven nao, nunca ouvia. Por glorificar o homem odiava Beethoven. Odiava tambem, intimamente, a mae que dando-lhe a vida, dera-lhe tambem a morte, senhora de todas as contradicoes. Assim consumia seus dias e sua esperanca. Figura 3 Constituida pelo desenho de um circulo. , dia desses, final de inverno, quando caminhava para a relojoaria a distribuir esmolas, lembrou-se da profunda alegria, confusa e estonteante, que sentia, quando crianca, em encontrar um caracol sob um vaso de plantas no jardim. Apercebeu-se que necessitava dessa alegria agora. Apenas os caracois e somente eles seriam capazes de liberta-lo dessa dor do tempo que tambem o acometera. Com os santos oleos da alegria ingenita da infancia, destilados pelos caracois luzidios, despregaria o visgo do tempo aderido a alma. Movido por essa subita esperanca retornou imediatamente a casa. Este dia nao trabalhou na relojoaria, consumiu-o em busca dos pequenos moluscos que se transformaram na esperanca ultima de nao acreditar que o mundo mentia-lhe. No banheiro, sobre a geometria glacial do chao, completamente nu, deitado, era Cristo crucificado. Textos esgarcados vinham-lhe a boca: Eli, Eli, lamma sabacthani! Quando crianca os havia ouvido na vida, paixao e morte de Nosso Senhor Jesus Cristo irradiado todos os anos de sua infancia febril, na sexta-feira santa, pela radio Nacional. O radio, sua generosa escola de emocoes: novelas, programas de humor, as reclames, cancoes... Ray Charles, nada entendia, mas aquela voz calida e cega o comovia. Os acordes liquidos escorriam-lhe dos olhos salgando-lhe a boca: I can stop love in you. Chegava da escola publica em torno do meio-dia, comia alguma coisa, trancava-se no quarto e ouvia a programacao do radio ate a noite. Mantivera esse habito, quase sempre dormia com o radio ligado, um Westinghouse a valvula que pertencera a mae que ele nao conhecera. Numa simbiose daliniana, algas do sonho e o fungo das falas dos locutores fundiam-se, o que lhe dava um prazer imenso e sensual. Por vezes acordava sorrindo no meio da madrugada com o avo aos socos na parede incomodado com o ruido do radio ligado. Eli, Eli, lamma sabacthani! E morria. Quando rapaz encenava quase que diariamente, como pernicioso vicio, a morte de Cristo, como ouvira no radio. Um
um medo distante, perpassa-lhe o coracao arruinado. Sentia-se livre de sua infelicidade, mas esse medo ligeiro? Sou um covarde agora, mas ninguem o sabera. Pensou como Julien Le rouge et le noir- Nao, nao se sentia um personagem, muito menos de Stendhal. Enquanto ainda pensava estas coisas percebeu que uma musica distante, despojada, impressionista e mistica com seus acordes calidos e moles invadia o quarto. Gymnopedie, Satie! Reconheceu com o que podia considerar vaga alegria. Ouvia perfeitamente os acordes agora. Que maos maternais urdiam essa teia de notas amarelas, sem peso, que, flutuando, combinavam perfeitamente com o violeta, agora intenso, que banhava todo o quarto? Prenhe daquele violeta e daquela cancao, que projetavam-lhe, com toda certeza, seu proprio fim, pensava com lascivia, como um personagem de Camus: Para que esse violeta? Por que essa cancao? Sem sonhos, sem estrelas e sem passaros, adormeceu. * * * Ve: um palmo sao os dias que me deste, minha duracao e um nada perante a ti; todo homem que se levanta e apenas um sopro. Apenas uma sombra o homem que caminha, apenas um sopro as riquezas que amontoa, e ele nao sabe quem vai recolhe-las. Salmos 39:5,6
Porque ela se matou aos vinte e dois anos, dois meses e dois dias de sua idade? Assim tambem era possivel que no mundo cotidiano e nitido (...) se abrisse uma porta levando a outro mundo, abafado, ardente, apaixonado, desnudado, devastador. Robert Musil Quando se aproximou dele (...) ele a agarrou imediatamente e lhe disse: Vem deita-te comigo, minha irma., 2a Samuel 13:11 Para os sagitarianos nada mais importante do que desafios, metas, sonhos, ideais e fe que anime essa busca. A dificuldade deriva da falta de perspectiva, sentido e fe, sem isso voce se sente perdido. Por favor, a capela seis...? Voce segue em frente ate o cruzeiro. No cruzeiro dobra a direita. Respondeu-me o funcionario de bigode grisalho num sussurro, como exigia o ambiente. Comecei a caminhar olhando os nomes das pessoas nas lapides e mentalmente calculando-lhes as idades. Tenho a impressao de que nestas situacoes todo mundo age assim. Alem de mim, ninguem no cemiterio, estava vazio e silencioso. Era Domingo de pascoa, ja passava do meio-dia, e as pessoas estavam reunidas com suas familias. O mais triste, para mim , era quando nas lapides lia-se: Familia Tal. Isso significava que a familia toda ali estava. Na verdade a familia nao mais existia senao naquelas letras de metal sujo, espetadas na pedra, a bradar ao mundo num desesperado apelo :Nao nos esquecam! E eles ja esquecidos. Quem era a familia tal? Muito triste. A direita era uma aleia com arvores entre os tumulos e dos dois lados, de forma que, em se cruzando no alto, tomava o aspecto de um tunel verde e sombrio. Toda a intensidade da imensa dimensao da solidao era percebida ali. Corria um vento agradavel, o silencio e o sossego eram absolutos. Aquele lado do Campo Santo justificava realmente o que dizem as pessoas: morrer era descansar. Ora, morrer num Sabado de Aleluia. Morrer nao, matar-se! Era um dia nublado, daqueles em que o desenho dos predios entristecem mais ainda a paisagem, com um ceu cinza pesado sem aves, sem promessas. Ameacas apenas. Metido em meus pensamentos nao percebi que dava a volta a quadra e retornava ao inicio. Bem, nao havia outro jeito. Ao chegar ao lugar de onde havia partido, um quarto de hora antes, resolvi consultar de novo outro funcionario. Um Rapaz de brim caqui com um logotipo incompreensivel, bordado em carmim, no bolso da camisa que brincava com uma crianca, saida nao sei de onde veio em meu auxilio. Vivia naquele cemiterio, provavelmente, mas fazia questao de mostrar-se vivo, mostrar que pertencia ainda a este mundo e nao ao outro, sorria todo o tempo. Desconhecia provavelmente que o lado assustador do riso e a imitacao que dele faz a morte. Com toda a certeza nunca havia lido Goethe, nem viria a ler e Goethe tambem, ja agora, e um nome em letras de ferro espetadas numa pedra em um pais distante que diferenca isto faz? Vou ensinar-lhe direitinho. Afirmou entre solicito e obsequioso. ...E. Pois acabo de dar a volta. Nao consegui chegar la. Voce vai ate o cruzeiro, pega a
direita e vai ate o muro. Disse frisando ate o muro. O primeiro funcionario nao havia dado este detalhe, mas eu tambem nao havia visto caminho nenhum ate o muro. ...no meio das campas? Isso, ate o muro. Depois voce segue a esquerda, sempre em frente, vai sair na capela seis. Muito obrigado! Novamente pus-me a caminhar em direcao ao cruzeiro. Bem, desta vez vou procurar nao me distrair. Trazia no bolso direito das calcas a copia manuscrita de um soneto que ela me havia dado quando ainda eramos adolescentes. Tao logo soube de sua morte, procurei entre meus guardados aquela preciosidade. Encontrando-o, li e reli nao sei quantas vezes. Lia na voz dela. Tinha em minha memoria o timbre; a entonacao; os maneirismos dela, que todo ano, na Festa Junina da Escola do Sagrado Coracao recitava-o num dos intervalos entre o leilao e a apresentacao do The Diamonds , um conjunto dizia-se assim na epoca de rock, melhor seria dizer ie, ie, ie mas e tao mediocre. Ela tinha uma paixao obsessiva por Florbela Espanca, a Mensageira das violetas, e por este soneto em especial. Ate hoje, nao atinei por que. Saquei do bolso a velha folha de caderno, dobrada em quatro. Desdobrei-a cuidadosamente a caligrafia era dela e li novamente. Procurava nao me distrair e perder-me no caminho de novo. Impressionante, ouvia-a declamar: A luz desmaia num fulgor daurora, Diz-nos adeus religiosamente... E eu que nao creio em nada, sou mais crente Do que menina, um dia, o fui... outrora ... Nao sei o que em mim ri, o que em mim chora Tenho bencaos, damor pra toda gente! E a minha alma sombria e penitente Soluca no infinito desta hora! Nao havia reparado, estava lendo em voz alta, mas a voz era a dela: Horas tristes que sao o meu rosario... O minha cruz de tao pesado lenho! O meu aspero e intermino calvario E esta hora tudo em mim revive: Saudades de saudades que nao tenho... Sonhos que sao sonhos dos que eu tive... Entrei na alameda com o tunel de arvores, fui recebido pelo silencio. * * * No outro intervalo do conjunto, antes do leilao, ela retornava ao palco e cantava Rosa Maria, acompanhando-se ao violao: Oh ! Rosa Maria, levante dessa cadeira. A noite esta fria, Venha pular a fogueira, Olhe o foguete e o busca-pe, Venha ajudar a soltar balao. Tome um refresco de capile, Que e noite de Sao Joao. Ouvia-a cantando. Era muito aplaudida. * * * E verdade, devo confessar: havia sido muito apaixonado por ela. Talvez, ou ate, por isso, estava ali caminhando entre os tumulos, tentando alcancar o tal muro, um tanto angustiado. Fulano. Do arabe Fulan, alguem. Beltrano. Com certeza de Beltrao em espanhol. Sicrano. Sei la de onde. Familia Tal. Voltara a ler as lapides, compungido, assobiando baixinho Rosa Maria. Quando o tumulo possuia uma fotografia normalmente um daguerreotipo parava, me aproximava e tentava vislumbrar naquela imagem sepia, fixada sobre a pelicula de prata pura, mais que o metal: a pele; os musculos; o sangue; os humores;
a vida; algo enfim que me dissesse, de forma convincente, como era aquele que ja nao existia. Impraticavel, apenas prata e cobre. Nao e possivel, pela idade em que faleceu, devia estar muito mais velho do que aparenta nessa foto. Em meio aos tumulos, um jambeiro em flor havia tingido de magenta todos os tumulos que seu diametro alcancava. O denso e viscoso aroma das flores enjoava-me como a solicitude obsequiosa do rapaz de brim caqui. A seu modo o jambeiro reafirmava sua existencia. Mas tambem as arvores morrem. Como o rapaz que me havia ensinado o caminho, o jambeiro ainda pertencia a este mundo. Escultura bronzes, granitos, marmores bastante bonitas: anjos, pessoas com a tristeza no semblante ou como que chorando, rosto entre as maos; representacoes do Cristo levitando entre nuvens. Acola o que morreu na guerra. Era da Aeronautica. No daguerreotipo se apresenta orgulhoso de si e de sua missao, isso percebe-se bem, com um capacete antigo de piloto com aqueles oculos presos rindo como que desdenhando a morte. Aquele outro deve ter sido uma figura de destaque no seu tempo, possui um busto em marmore, carrara com toda certeza, sobre sua campa. Mas por mais que me esforce, seu nome nao suscita em mim nenhuma lembranca quer seja na historia, na ciencia, nas artes ou na politica. Aquilo que um mestre ensina nao e mais importante do que aquilo que insinua. Ao contrario do que e comum pensar-se, o tempo, esse mestre estupendo, mais insinua do que ensina. Impressionante como nem o mais duro granito se encontra incolume a sua acao. Em outro dos tumulos, encimados por um busto de marmore do morto que o habita, que ja aqui deve encontrar-se ha muito, o vento e a chuva esses implacaveis cinzeis do tempo vieram a criar uma alegoria a mim parecia que com um certo escarnio escavando os olhos e as faces da escultura, o que a fez assemelhar-se a um cranio descarnado em tudo. Muito proximo ao que, provavelmente, se transformaram as faces do morto na sua corrupcao. Amarga insinuacao. Estava a ponto de distrair-me novamente. Tirei do bolso o soneto que ela, ha muito, me havia dado. Passei tantos anos com esse manuscrito nas minhas coisas, alguns deles, em que pelo menos uma vez por dia eu o lia. Muitas vezes em voz alta, claro, permitindo a ocasiao. Mas o curioso e como nunca o havia memorizado, Curioso nao, estranho, muito estranho, pensei. * * * Era nossa festa apos quatro longos anos de formatura do Ginasial. La estava eu com um luzente par de sapatos de couro, pretos, desenhados, lindos, que havia ganho para a ocasiao; calca social de Tergal azul marinho, vincada; camisa social volta ao mundo, branca e gravata borboleta, tambem azul marinho, que minha mao havia confeccionado com tanto gosto e cuidado. Encontrava-me orgulhoso por proporcionar-lhe aquela satisfacao que ela ia transformando em gestos de carinho ao arranjar minha camisa nas costas; ao pentear-me; ao apertar-me as abotoaduras de madreperolas nos punhos da camisa. Cheguei cedo a escola, totalmente decorada para a cerimonia: