Acordo as oito horas da manha em meu pais,olho para alem da janela,e ja nao vejo tanques blindados,homens fardados,ou caes policiais em coleiras amarrados,cassetetes,revolveres, fuzis, metralhadoras,baionetas ameacando ou cerceandoo direito e a liberdade de um povo, o direito a liberdade de seu povo.../Acordo as oito horas da manha em meu paise estou sem correntes, coleiras,correias,arreios,cabrestos,celas,selas,barras, grades,censuras,exiliosou torturasque me empecam.../Acordo as oito horas da manha em meu paise antes de sair a rua,espreguico-me longamente,levanto-me lentamentebarbeio-me,tomo cafe,escovo os dentes,troco-mee olho para alem da janela,da rua,do bairro,da cidade, do pais,do mundo, do universo,do infinitoe percebo,(como eu sou feliz com isso...);que os tanques, as celas, as barras,as fardas,as armas, e os caes de racaque dominavam outrora,ja sumiram ha muito,e ja nao podem mais, nunca mais,impedir-me de exercer todoe qualquer atolegitimo e democratico que quero,apenas porque quero,nunca mais.../// E foi-se o poeta.../Garanto que no asfalto/garanto que no granito,uma rosa nasceu!/Pare o comercio!/pare o mercado!/pare a industria!/pare o servico!/pare o capital!/pare a vida geral!/pois um grande poeta morreu.../Nao um poeta qualquer/nao um poeta como eu/Nao um poeta e toda sua insignificancia/recolhido em mil escritorios/em mil estabelecimentos/muito preocupado com burocracias.../Mas um poeta/um poeta dos melhores/ um poeta dos maiores/um poeta a vera/um poeta que viveu poesia/um poeta que tinha cheiro/jeito, forma e gosto de terra/Um poeta que andou pelo mundo/e que passou pela vida/ com asas de infinito/e passos de formiga.../Um poeta morreu/e um inseto se agigantou/ transformou-se em grande/,solene orador/ e reto no galho da mais alta, frondosa e bela arvore/ onde um sol multicor inventa um arco-iris/fez um discurso a ti/e em forma de poesia,/a ti homenageou.../Um poeta morreu,/ e toda a natureza/com toda a sua beleza e grandeza/toma forma, maneira e jeito de gente/e aplaude de pe sobre a mais fina flor/a vida; a poesia; a obra; a arte; a paixao e o amor/do poeta Manoel de Barros!/// Primeiro e o corpo.../Primeiro sera sempre o corpo.../Encontramo-nos ha um metro de distancia e o meu corpo te diz o que nenhum outro te diria.../Voce para,paralisa,petrifica,pira,entreolhamo-nos e em seus olhos brilha a mais intensa e infinita luz.../Desconhece-me por completo,mas meu peito de tao forte,de tao largo,de tao definidoe de tao infinito,se mostra para voce por de tras da camisa semi-aberta,como a mais bela e perfeita rocha,meus bracos tatuados por de tras da manga dobrada,como a mais bela e perfeita montanha;a mais bela e perfeita montanha rochosa.../Meus olhos sao azuis-castanhos,cabelos lisos;loiros ou negros, pouco importa;a mais bela e perfeita cachoeira de tuas infinitas sensacoesescorrem-se por toda minha fronte/Tenho 1 e 80, 2 metrosaproximo-me,desabotoo a camisa,e tu lentamente deslizas a mao por sobre o abdomen,por sobre o meu peito, largos, rigidos, lisos, definidos, perfeitos,e voce delira.../Trocamos duas ou tres palavras, voce me abraca, entrelacamo-nos,seus olhos brilham cada vez mais,sua boca se abre num espanto,num espasmo,sua face por um segundo paralisa,forma-se um abismo;e sem mesmo se quer nos conhecer,a mim voce se declara, se dedicae fica.../// A moca deitada na areia,tem o corpo despido ao meio.../Espumas percorrem por sobre toda a pelee o mar reinventa uma coberta.../Sobe a maree cobre de ondas o corpo nu da mulher.../Abaixa,/e aos poucos,como um lencol