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mais culta que ha no mundo". (Como assim, "culta"? Acho o termo exagerado, mas como quem disse isso foi o Garcia Lorca... deixo a estranheza para la e me concentro na promessa de grandes emocoes daquela tarde de sol.) E o nosso Joao Cabral de Melo Neto, que viveu treze anos na Espanha, alguns dos quais na sua amada Sevilha, era grande aficionado das touradas. Em um de seus poemas, ele presta homenagem "ao mais asceta" de todos os toureiros, Manolete, que demonstra aos poetas "como domar a explosao com mao serena e contida, sem deixar que se derrame a flor que traz escondida."Se tantos artistas e intelectuais famosos se confessaram escancaradamente deslumbrados com as touradas, como e que eu poderia resistir ao ambiente festivo de uma Corrida de Touros em Sevilha? E tudo tao colorido e bonito! E os touros? Ah, bem, deixa os touros para la. Abafo qualquer sentimento de comiseracao que eu possa ter para com os animais que irao ser chacinados dali a pouco a minha frente. Eu quero e festa. Enquanto espero o inicio das atividades, abro distraidamente o folheto do programa e encontro a lista dos seis touros condenados a morrer naquela tarde. E uma lista bizarra, com o nome e a data do nascimento de cada um (vejo que todos tem entre quatro e cinco anos de idade), bem como a cor da "capa" (ou seja, do pelo do animal), o peso (todos tem mais de 500kg) e o nome da "ganaderia" (criador de gado). De repente, por mais que eu tente ignorar aquela obviedade, cada um daqueles touros condenados a morte se transforma num ser vivente, com personalidade e sentimentos proprios. Aquilo que para mim parecia a promessa de uma bela festa de cores e emocoes fortes rapidamente se transforma num espetaculo deprimente. Logo de inicio, um tristonho show de abertura se arrrasta pela areia, ao som de cornetas. Vejo desfilar um grupo de cavalos e toureiros presuncosos, engalanados como se ainda estivessem na epoca da Inquisicao espanhola. A Maestranza se transforma num teatro dantesco, insuportavelmente falso e cruel. De repente, surge o primeiro touro, correndo desorientado pela arena. Os ajudantes do toureiro principal iniciam seu bailado de capas coloridas, numa luta desigual contra aquele animal ja condenado. Tudo parece obedecer a uma coreografia rigorosamente ensaiada. Depois da danca das capas, entra o picador, montado em um cavalo de olhos vendados e orelhas tapadas. Tenho a impressao de que o cavalo esta tambem drogado, pois ele nao foge das violentas chifradas do touro, aguentando o tranco com um estoicismo nada natural. A missao do picador e desferir uma serie de estocadas no touro, para enfraquece-lo bem, antes do toureiro entrar em cena. Em seguida, e com enorme ferocidade que o toureiro espeta banderilhas no lombo do touro ja exausto. A essas alturas, o sangue escorre abundantemente pelos dois lados do corpo do animal. Depois de assistir a estocada fatal do Matador, quando o touro se esvai em sangue, completamente humilhado e rendido, estou decidida: nao quero mais ver o resto do espetaculo. Ja vi
o suficiente.Mas, para mim, o momento mais surpreendente de toda a tourada acontece dentro de mim mesma: em vez de deixar a arena, decido ficar mais tempo ali, para assistir ao segundo numero. E depois ao terceiro. E ainda ao quarto. Nao me pecam para explicar. E complicado compreender os descaminhos da mente humana. Ate agora estou tentando entender por que motivo nao deixei aquela arena logo de uma vez. Finalmente, quando so faltavam os dois ultimos touros do programa, consigo me levantar e ir embora dali.Descendo as escadas do Maestranza, vejo um grupo de jovens indianos (ou serao paquistaneses?) que, como eu, tambem resolvem sair antes do final do espetaculo. Por alguns segundos nossos olhares turistas se cruzam, meio envergonhados. Alguem poderia nos explicar o que e que a gente tinha ido fazer ali?Grandes escritores podem dizer o que quiserem, pintores celebres podem produzir obras-primas inesqueciveis, os melhores musicos podem compor quantas belas cancoes desejarem sobre a danca da morte entre touros e toureiros. Todos tem o direito de pensar o que quiserem. Mas de uma coisa estou certa: tourada nao e nem arte nem cultura. Agora posso dizer a todo o mundo que ja fui a uma tourada na vida. Sim, e dai? Digo isso com uma certa vergonha por nao ter refletido melhor antes de comprar aqueles ingressos, movida por um entusiasmo de turista infantil. Mas tambem nao me penitencio por isto, apenas observo. Depois desta tarde no Maestranza de Sevilha, acho que agora me conheco um pouco melhor. Touradas, nunca mais.E constato, desapaixonada e sem alarde: eu fui as touradas de Sevilha. Sem parara-tim-buns.
- Voce existe de verdade? - pergunta Gabriel, quando o Homem Aranha se abaixa para abraca-lo na cadeira de rodas, no quarto da Pediatria do Hospital Federal da Lagoa, onde ele esta internado ha varias semanas. Gabriel faz hoje 10 anos de idade. - E claro que eu existo! So nao posso revelar minha verdadeira identidade! - responde o Homem Aranha, tentando disfarcar a voz embargada.O quarto esta todo enfeitado de baloes coloridos. A pequena mesa encostada a parede, que normalmente contem remedios e bandejas de plastico, hoje tem um bolo de aniversario e brigadeiros, trazidos pela equipe de medicos, enfermeiros e funcionarios do hospital. Eles estao todos reunidos ali no quarto, muitos com chapeuzinho de papel na cabeca, assistindo sorridentes ao encontro do menino com o super-heroi.Desde que adoeceu, nas ferias do verao passado, Gabriel nao pode mais frequentar as aulas na escola. Nos ultimos meses, o Hospital tem sido o seu lar. As pessoas que la trabalham tem sido seus amigos mais proximos, quase parte da sua familia.Nessas ultimas semanas, estive algumas vezes com o Gabriel, contando historias para lhe dar um pouco de alegria e tentar lhe restituir alguma sensacao de normalidade, neste cotidiano nada normal de uma crianca. Ele e um menino esperto, curioso e antenado, talvez ate acima da media. Mas esta sem aulas, sem o convivio com meninos de sua idade, sem desafios intelectuais. Hoje, esta singela demonstracao de solidariedade da equipe do Hospital da Lagoa mexeu muito comigo. Num pais quebrado como o nosso, onde a ma gestao, a irresponsabilidade e a falta de etica dos nossos governantes achincalharam o atendimento na area da Saude aos brasileiros mais indefesos e carentes, a atitude amorosa daqueles profissionais me trouxe um pouco de esperanca no futuro de um Brasil melhor.Parabens pelo seu trabalho dedicado, equipe da Pediatria do Hospital da Lagoa! Hoje senti vontade de lhes fazer a mesma pergunta que o Gabriel fez ao Homem Aranha: sera que voces existem de verdade? Acordei com a sensacao de ter dormido mais do que deveria. Ainda deitada, lembrei num sobressalto de que, nesse dia, estava fazendo oito anos que minha mae se havia ido. "Que estranho, parece que ja faz mais tempo", pensei comigo mesma, ainda sonolenta, esforcando-me mentalmente para confirmar contas e datas. Ja com os pes firmes no chao, estanquei num susto: "Epa! Nao faz somente oito, mas dezoito anos!" Refiz as contas e vi que, de fato, ja se havia passado todo aquele tempo desde que mamae e eu haviamos estado juntas pela ultima vez. Como foi que pude me enganar numa conta dessas - um erro de nada menos do que uma decada inteira, a contar de uma data tao importante na minha vida?O passar do tempo tem uma relatividade afetiva que nem todas as teorias einsteinianas sao capazes de desvendar. Dez anos a mais ou a menos causam grande impacto em qualquer agenda pessoal, mas agora descobri que podem significar muito pouco no nosso calendario emocional.Passei o dia pensando naquela mulher alegre, espontanea e bem humorada, que me trouxe ao mundo. Batizada como
Maria do Carmo, era chamada pelos pais e pelos cinco irmaos de Carmita e, por muitos de seus amigos, conhecida simplesmente como Mariazinha.Como era desejavel entre as mulheres de sua geracao, mamae se casou cedo e engravidou logo em seguida, deixando o trabalho de secretaria no recem-inaugurado Hospital dos Servidores do Estado para cuidar da familia. Antes mesmo de meus pais completarem um ano de casados, eu ja havia nascido. Poucos dias depois de completar meu primeiro ano de vida, minha irma Angela nasceu. Nao me lembro de nenhum dia de minha infancia em que mamae nao estivesse la ao nosso lado, disponivel e atenta.Mamae era divertida. Gostava de participar das nossas brincadeiras e, muitas vezes, era mais "moleca" do que as proprias filhas. Lembro-me especialmente de uma noite em que papai estava dando plantao no hospital e, depois do jantar, mamae colocou na "vitrola" um disco de marchinhas de carnaval que ela adorava. Ficamos as tres dancando na sala, cantando alto e rindo as gargalhadas ate tarde, muito alem do horario previsto - jamais discutido ou negociavel - da gente ir para a cama. Foi uma das melhores noites da minha infancia.Nas ferias de verao, era ela quem nos levava todos os dias a praia. No mar, quando a gente insistia em avancar de encontro a rebentacao, ela nos levava "ate o fundo", onde as ondas nos davam imensos "caldos", dos quais emergiamos em risadas resfolegantes, os fundilhos de nossos maios pesados de areia.As vezes mamae deixava a mostra seu lado inseguro - o que, aos olhos de uma filha, tinha um efeito intrigante. Orgulhava-se, por exemplo, de ter passado "de primeira" no exame para obter a carteira de motorista, mas depois disso jamais teve coragem de dirigir um carro sozinha.O prazer de cozinhar lhe veio mais tarde na vida, ja com as filhas casadas, e mudou a rotina da familia. Mamae preparava almocos caprichados nos fins de semana, em geral com pratos que lhe traziam boas lembrancas da infancia no Maranhao. Farinha d'agua, molho de pimenta ardida e doce de sapoti eram motivo de interminaveis conversas a mesa. Ninguem fazia fritada de camarao ou caruru melhor do que ela.A chegada dos quatro netos encheu sua vida de novas cores e alegrias. Bordou carinhosamente lindos tapetes arraiolos para os quartos dos bebes, pintou camisetas com estampas engracadas, jogou Mico Preto e biriba com a garotada, assistiu dezenas de vezes ao musical Novica Rebelde em videocassete e as aventuras dos Trapalhoes e do Sitio do Picapau Amarelo na TV. O banho na banheira da vovo era outra atividade memoravel na rotina familiar das criancas.Com o passar dos anos, vieram problemas de saude e preocupacoes diversas que, aos poucos, invadiram seu coracao. Poucas semanas depois de completar setenta anos de idade, ela faleceu de repente, sem tempo para se despedir nem dar trabalho a ninguem. Recebi a noticia inesperada pelo telefone de minha casa na Florida, bem na hora do jantar. Nao tive tempo a perder, nem mesmo para absorver a ideia completamente absurda de que minha mae tinha morrido naquele dia. Joguei
apressadamente algumas roupas na mala e rumei direto ao aeroporto. Em pouco mais de duas horas, ja estava a bordo do aviao que me levaria ao Rio de Janeiro, justo a tempo para o enterro. Sozinha e no escuro, viajando a noite inteira acordada, pude finalmente fazer uma parada interior para, emocionalmente exausta, tentar absorver o que estava acontecendo ao meu redor.Tudo isso aconteceu ha exatos dezoito anos. Ou seriam mesmo so oito? De qualquer maneira, que diferenca faz medir o tempo de calendario com precisao absoluta, quando o tempo do coracao faz o que bem entender?De repente me dou conta de um fato curioso: a medida que o tempo avanca, a lembranca que tenho de minha mae vai-se modificando. Rugas e lagrimas dissolvem-se aos poucos na minha memoria ate desaparecerem por completo. E mamae se torna cada dia mais jovem, mais bonita e mais feliz.Essa transformacao gradual, tao delicada e bem vinda, me tranquiliza o coracao.
A "descoberta" me caiu como um raio sobre a cabeca, enquanto pedalava pela ciclovia da Lagoa. Explico-me. Vinha distraida, admirando a paisagem, enquanto pensava na reportagem que tinha acabado de ler sobre um grupo de voluntarios que dao aulas no Aterro do Flamengo a criancas e adultos que queiram aprender a andar de bicicleta. Escola Bike Angel e o nome do grupo, que ja atua aqui no Rio ha mais de um ano. O que mais me chamou a atencao na reportagem foi o fato de haver adultos interessados nessas aulas.Como assim, adultos? Sempre associei o ato de aprender a andar de bicicleta a fase da infancia - quando nos expomos a essas coisas maravilhosas que, uma vez aprendidas, jamais esquecemos na vida - como ler, escrever e assoviar. Pedalar bicicleta, para mim, fazia parte deste curriculum natural na vida de qualquer crianca.Nao foi preciso muito tempo para que eu me desse conta da absurda ingenuidade desta ideia. E claro que nem todas as criancas do mundo tem acesso a uma bicicleta, menos ainda as de geracoes passadas. Por que razao eu nunca havia pensado na necessidade de um adulto ter aulas para aprender a andar de bicicleta?Enquanto pedalava, meus pensamentos voaram ao passado. Onde e que eu estava quando andei de bicicleta pela primeira vez? Quem foi que estava ao meu lado naquele momento magico de equilibrio e coragem que me libertou para sempre daquelas rodinhas de tras?Eu me vi entao na calcada da rua tranquila de um Leblon que ja nao existe, onde vivi toda a infancia. A muito custo me equilibrava naquela Merck Suisse cor de vinho, que me parecia enorme. De repente, senti um empurrao no assento da minha bicicleta, que foi jogada a frente aos solavancos. La de tras, pude ouvir a voz de meu pai, segura e confiante: "Pode ir, vai!" O guidon tremilicou de um lado para o outro, mas logo consegui dominar a bicicleta e deslizei, livre e feliz, pelos cinco metros mais gloriosos da minha vida ate entao. Lembro bem do sorriso orgulhoso do meu pai, quando desmontei da bicicleta e me virei para tras para me certificar de que ele ainda estava la. A primeira pedalada sem rodinhas ninguem esquece!Somente agora, depois de todos esses anos vividos, de repente me dei conta do obvio. Aquele que me deu o empurrao necessario, transmitindo-me confianca para que eu fosse capaz de me equilibrar sobre duas rodas... nunca aprendeu, ele mesmo, a andar de bicicleta na vida! Uma constatacao ao mesmo tempo clara e surpreendente para mim. Foi esta a "descoberta" inesperada que se abateu como um raio sobre a minha cabeca, a que me referi no inicio do texto. Por mais que eu revirasse as gavetas da memoria, nao consegui encontrar nenhuma lembranca de meu pai pedalando. Nenhuma foto, nenhum fragmento de historia contada. Nada. De familia humilde, meu pai nao teve a sorte de ganhar uma bicicleta na infancia. Ja adulto e crescido, poderia perfeitamente ter aprendido a andar de bicicleta e recuperado o tempo perdido. Mas talvez nao tivesse mais vontade -
ou coragem - para pedalar sem rodinhas.Se ainda estivesse vivo, hoje meu pai faria 95 anos de idade. Neste dia do seu aniversario, deixo aqui um pensamento de gratidao ao meu professor de bicicleta - aquele que jamais soube andar em uma.
Recentementevoltei de uma viagem de dez dias a Madrid, Toledo e Valencia, para a qual naotive muito tempo de me preparar. Nao eraa primeira vez que visitava a Espanha e, das outras vezes, havia feito meudever de casa diligentemente, vasculhando informacoes em livros, filmes e artigospublicados sobre este pais encantador e sempre surpreendente. Autoconfiante no meu castelhano (talvez um pouco demais!) e nas boasexperiencias passadas, fiz a mala de qualquer jeito e rumei ao aeroporto, despreocupada e feliz. Porem - ha sempre um "pero" quando se fala a lingua dos espanhois - por mais que a gente se prepare antes, a Espanha sempre nos faz sentir como um marinheiro de primeira viagem.Compartilho aqui algumas observacoes culturais e gastronomicas que fiz durante esta curta temporada, queprovam, mais uma vez, que a Espanha e um universo infindavel de descobertas deliciosas para o estrangeiro. 1) Ao contrario do que eu supunha - depoisde ter lido reportagens sobre a crise financeira que atravessa a Espanha desde2008, com taxa de desemprego superior a 25% e um grande numero de jovens que temdeixado o pais em busca de melhores condicoes de trabalho -, o que vi nas ruas dascidades que visitei nao reflete absolutamente o clima de um pais em crise. Os espanhois parecemse divertir bastante, frequentam bares erestaurantes alegremente ate altas horas da madrugada, nao se preocupam com aseguranca nas ruas e utilizam meios de transporte publico perfeitamente confiaveis aqualquer hora do dia ou da noite. Nao vi criancas vendendo balas ou pedindoesmolas. Avistei alguns grafites naperiferia das cidades, mas nao vi nenhum edificio do centro pichado. 2) Os espanhois sao muito diretos,falam o que lhes da na telha, sem subterfugios, em alto e bom som. Adoro isso! Imagino que, para muitosestrangeiros, esse jeito franco pode vir a ser confundido com grosseria - mas eapenas uma caracteristica da cultura espanhola. No fundo, sao bem afaveis. Elestem uma mania semelhante a dos brasileiros de tocar fisicamente a pessoa comquem estao falando (um tapinha nas costas, um pequeno toque no braco) parademonstrar certa atencao especial. Ha pessoas que detestam esse tipo de invasaodo espaco privado, mas o espanhol nem liga e vai tateando quem ele bementender. Sinceramente, acho que eu me daria muito bem se vivesse entre eles. 3) A vida noturna em Madrid e uma dasmais animadas (e economicas) de toda a Europa. A noite, alias, comeca bemdepois do sol se por. Notei que eles dizemsete horas da tarde, em vez de sete horas da noite. Pessoas de todas asidades (inclusive criancas) circulam ruidosamente pelas ruas da cidade,conversando, rindo e cantando, ate se cansarem. E invejavel o jeito guloso dos espanhois de curtirem a noite. Quando saem de casa para qualquer programa, eles sempre passam antes em algum bar para tomar pelo menos uma taca de vinho ou cerveja e mordiscar tapas. "Nos nao sobreviveriamos sem nossos bares", me disse um espanhol. Numa noitada tipica, percorrer diversos bares de tapas, um apos o outro, e o proprio programa. Parece algo normal, mas nao e. Desafioqualquer turista brasileiro a fazer isso sem a ajuda de um amigo espanhol!Muito provavelmente
o viajante voltara ao quarto de hotel exausto e faminto. E que ha uma tecnica toda especial que so eles entendem de se pedir alguma coisa nosbalcoes, em geral apinhados de gentecomendo, bebendo e gritando.Bar de tapas El Lacon, em MadridE preciso, antes de mais nada, que o turista tenhaconhecimento de um fato perturbador: o espanhol nao faz fila. Serio. Osatendentes dos balcoes so prestam atencao aos clientes que lhes dirigem apalavra gritando. Alem da gente ter que brigar para ser ouvido, tem que seesforcar para pronunciar corretamente o nome daqueles tapas que estao nocardapio, mas que a gente nunca viu antes. Para complicar, alguns desses nomes nao estao sequer escritos emcastelhano, mas em algum dos outros muitos idiomas ou dialetos falados no pais.Palavras como pintxos (espetos bascos) e espencat (tapa valenciano)aparecem em perfeita harmonia ao lado de patatas bravas. Levei algum tempopara perceber que chato nao era o que eu pensava, mas uma pequena dose de vinhoe que vaso de chato e um diminuto copo para degustacao. 4) Confesso que alguns tapas nao meapeteceram quando li seus nomes no cardapio como oreja de cerdo (orelha deporco) e matambre de ternera (mata-fome de vitela), mas os entendidosgarantem que sao muito saborosos. Em contrapartida, me deliciei a vontade com astradicionais gambas al ajillo (camaroes no alho), croquetas de jamon (croquetes de presunto), quesomanchego e inesqueciveis porcoes de jamon iberico (presunto curado, orgulhoda regiao). Aprendi que tostas correspondem as nossas conhecidas bruschettase sao sempre uma boa pedida para acompanhar o vinho ou a cerveja.Tostas no Mercado San Miguel, Madrid 5) Para a gente se aquecer num dia frio,ha poucas bebidas mais deliciosas do que o carajillo cafe fortificado com algumtipo de bebida alcoolica. Tomei uma vez com Baileys e logo fiquei viciada. Em que outro lugar domundo voce pode pedir em voz alta no balcao un carajillo, por favor!, com amaior dignidade ? 6) Outra bebida muito apreciada pelosespanhois e a horchata, um tipo de refresco feito com o leite extraido de umaplanta chamada chufa. No Brasil ela e conhecida como junquinho (ou junca) e considerada planta daninha, mas naEspanha e cuidadosamente cultivada. Nao morro de amores por esta bebida leitosa eadocicada, mas, quando a gente viaja, parece que tudo fica mais atraente. Tomeihorchata duas vezes na rua e achei otimo!Horchateria em Valencia 7) Outra coisa que nao como de jeitonenhum aqui no Brasil, mas que na Espanha tem um sabor todo especial e churro.Nao que esta fritura massuda e sem graca tenha um gosto melhor la na Espanha. Oque muda e o jeito de se comer: antes de leva-lo a boca, a gente deve mergulharo churro numa xicara de chocolate quente. So entao, tentando evitar osrespingos de chocolate pela mesa no trajeto entre a xicara e a boca, estaremosprontos para saborea-lo a moda espanhola. E viagem garantida de volta ainfancia!Churros com chocolate: uma viagem a infanciaEnquanto comia meus primeiros churrosda viagem, achando que ja dominava toda a cena madrilenha, dei com os olhos numcartaz que me confundiu um pouco, onde se anunciavam porras con chocolate. Umarapida consulta ao garcon me tranquilizou. Na Espanha,
porra e um tipo dechurro, feito com a mesma massa, porem sem as ranhuras nasuperficie. Churros e porras sao vendidos por todos os cantos da Espanha, masha um local em Madrid que se destaca de todos os outros a Chocolateria SanGines, fundada em 1894. No comeco do seculo XX, era ponto de encontro decelebridades literarias, mas hoje os frequentadores sao na maioria turistas. Umdetalhe que me impressionou: a chocolateria fica aberta 24 horas por dia, setedias por semana.Chocolateria San Gines, uma instituicao madrilenha 8) Uma dica valiosa para qualquerturista desavisado na Espanha: bocadillo nao significa bocadinho, massanduiche feito com aqueles paes deliciosos, tipo baguete italiana, de farinhaboa. Logo no inicio da viagem, cai na besteira de pedir um sandwich de jamon,caprichando na pronuncia, apenas para receber da balconista o sanduiche depresunto mais sem graca deste mundo, feito com pao de forma. Depois dessa experienciafrustrante, aprendi: para comer um bom sanduiche,e preciso pedir bocadillo de jamon iberico. E nem precisa caprichar napronuncia, que todo o mundo entende.