E e, em suma, o subconscienteai formidandoDa natureza que parou, chorando,No rudimento do desejo! Poeta,por isso, formidavel, pelo poder de penetracao, pelo carater enigmatico dotexto, pela capacidade de revelar estratos dantescos da alma. A excentricidadedesses acordes lugubres levou muitos dos criticos e amantes da literatura arecrimina-lo em seu tempo. A comecar pelo fato de que nao se filiou a nenhumaescola nem adotou as normas a vazao utilizadas pelos literatos da epoca. Tomoucomo regra de escrita a sua propria, o seu proprio timbre e voz; seuindividualismo apoderou-se da lingua portuguesa e fe-la reverberar a suaangustia, a sua descrenca no amor, na humanidade, na turba.Parao poeta do Eu, as forcas da materia, que pulsam em todos os seres e emparticular no homem, conduzem ao Mal e ao Nada, atraves de uma destruicaoimplacavel; ele e o espectador em agonia desse processo degenerescente cujosimbolo e o verme:Ah! Para ele e que a carnepodre fica,E no inventario da materia ricaCabe aos seus filhos a maior porcao! (O Deus Verme)Dianteda constatacao de que para o homem nao ha outro destino senao putrefacao emorte (o autor, ao que parece, nao cria em Deus, pelo menos nao como o entendemos teologos), abala-se a concepcao de amor sensual e prazer de Augusto dosAnjos:Sobre historia de amor o interrogar-meE vao, e inutil, e improficuo, em suma;Nao sou capaz de amar mulher algumaNem ha mulher talvez capaz de amar-me (QueixasNoturnas)Acercado prazer ele diz: Se algum dia o Prazer vier procurar-me / Dize a estemonstro que eu fugi decasa!AntonioHouaiss diz a esse respeito: Eis porque lhe chamo poeta da morte, porque naoamava nem a Vida nem o Amor. Estava no seu direito, na sua fatalidade. Umsoneto cabalistico que o poeta fez pouco antes de sua morte, Ultimo Numeroresume quem sabe, o seu embate com o cosmo, com a poesia, com a humanidade:Hora da minha morte. Hirta, ao meu lado, A ideia estertorava-se... No fundoDo meu entendimento moribundojazia o Ultimo Numero cansado. Era de ve-lo imovel, resignado,Tragicamente de si mesmo oriundo,Fora de sucessao, extranho ao mundo,Como o reflexo funebre do Incriado!Bradei: - Que fazes ainda no meu cranio!E o Ultimo Numero, astro e subterraneo,Parecia dizer-me: E tarde, amigo! Pois que a minha autogenita GrandezaNunca vibrou em tua lingua presa,Nao te Abandono mais! Morro contigo! Augusto dos Anjos morreu muito cedo, aos trinta anos.Deixou uma obra breve e imperfeita, mas e imperdoavel nao reconhecer-lhe entreessas imperfeicoes o cintilar de uma literatura contundente e nova, brotada numambiente inospito. Orris Soares diz a respeito de seu unico livro: Eu e umlivro de sofrimento, de verdade e de protestos: sofre as dores que dilaceram ohomem e aquelas do cosmos; e, em relacao ao homem e ao cosmos, diz as verdadesaprendidas por indagacao e ciencia, protestando em nome dellas, pelo que nohomem e no cosmos ha de desconexo, de ilogico, de absurdo Um livro depensamentos, sem fantasias nem doidivanices.Alguns de seus trabalhosVERSOS INTIMOSVes?! Ninguem assistiu ao formidavelEnterro de tua ultima quimera.Somente a ingratidao - esta pantera -Foi tua companheira inseparavel!Acostuma-te a lama que te espera!O Homem, que, nesta terra miseravel,Mora, entre feras sente inevitavelNecessidade de tambem ser fera.Toma um fosforo.