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17/05/2011Espera Chegamos de volta a cidade de Uyuni pelas quatro horas da tarde. Havia pouca coisa pra fazer. Estavamos extasiados ainda depois da visita ao grande salar. O bom mesmo seria passar a noite no deserto de sal pra ver o efeito das estrelas no chao branco. Infelizmente nao foi possivel, fica pra proxima. O que restou foi esperar dentro do hotel, conversando com o restante do pessoal, andar pela cidade, voltar pro hotel e esperar mais. Numa das esperas conhecemos um grupo de europeus que passaria a noite ali e no dia seguinte faria a rota ate o sal. Uma das integrantes, espanhola braba, reclamou do estado em que tinhamos deixado o banheiro do nosso quarto (meu e de Francisco, o espanhol). Deixei a discussao pro meu parceiro, pensando 'eles sao espanhois, eles que se entendam'. O camarada explicou que nao era culpa nossa, pois realmente havia um vazamento que impedia o chao de ficar totalmente seco. Acho que ela entendeu. Meus 'bolivianos' (dinheiro local) estavam acabando. Tive que escolher entre uma breja ou comida. Optei pela breja, pois gosto de ter a sensacao de que fui guerreiro e dormi mesmo com fome. Todos da minha turma iriam para La Paz, so eu faria o caminho contrario, em direcao a Villazon/La Quiaca (fronteira entre Bolivia e Argentina). Fiquei triste, com uma saudade antecipada. Ajudei a turma a levar as malas ate o ponto de onde sairia o onibus e me despedi. Esperei mais uma hora na recepcao do hotel. Conheci duas argentinas de meia idade, muito simpaticas, conversadeiras, Mirthes e Marcela. Fiz amizade sincera com a moca simples que limpava e ajudava a recepcionar no hotel, uma boliviana cujo nome me esqueci. Fiquei brother do guarda noturno, um argentino de Santa Fe, torcedor do Union (que subiu pra primeira divisao), poliglota total (5 ou 6 linguas, o caboclo falava). Fui a pe pra estacao de trem, mesmo com o convite das argentinas pra eu ir com elas de taxi, e isso arrancou elogios do guarda noturno, que disse num razoavel portugues: 'ele e brassileiro, paulista, e nao tem medo de nada!'. Fiz sinal de positivo pro brow, tchauzinho a la V. pras hermanas e parti com a mochila que a essas horas nem pesava mais.18/05/2011Fronteira e casa A viagem de trem foi apertada e sonada (fiquei num 'dorme-acorda' de dar dor nas costas). Um sujeirto gordo estava ao meu lado e ocupava parte do meu banco. Chegamos em Villazon cedinho, estava frio demais, me deu saudade do clima brasileiro. Peguei o mochilao no bagageiro do trem e e sai a pe em direcao a La Quiaca, o lado argentino da fronteira. Dois ingleses de Liverpool, que torciam pro Manchester (achei isso um absurdo tao grande quanto um paulista torcer pro Vasco da Gama), aproveitaram minha determinacao de brasileiro racudo e me seguiram a duras penas. Atravessei a fronteira tranquilamente. A area do controle fronteirico estava vazia e os policiais e funcionarios argentinos foram muito gente boa. Estou em casa, foi o que senti. Realmente me sinto muito bem na Argentina. Se
nos outros paises por onde passei eu me senti quase nao estrangeiro, nas terras prateadas do pais que e nosso maior rival e melhor amigo ao mesmo tempo me senti (e sinto) quase um nativo. Saiba mais sobre a longa viagem da fronteira a Salta e sobre os mascadores de coca no proximo capitulo. En la frontera...viento y hambre, siempre.
Cordillera, sal, soledad y... arena sin finO deserto nao tem fim, caros amigos. Quem deu cores a esta viagem (e a este blog) foi mesmo o deserto de areia (e pedra), mais que o de sal, mais que a solidao, mais que as montanhas. 15/05/2011 Acordei cedinho, considerando-me limpo e desinflamado (embora meus musculos doessem um pouco) devido ao banho frio que havia tomado a noite, antes de dormir. Botei o mochilao nas costas, segurei a bolsa menor nas maos e sai do Chiloe, que aquela hora estava vazio. Caminhei devagar - as mochilas estavam mais pesadas do que nunca - pelas ruas de San Pedro de Atacama esperando encontrar algum estabelecimento aberto onde eu pudesse comprar agua. Dentro de poucos minutos eu partiria pra travessia de tres dias que se inicia em San Pedro, Chile, passa pelo deserto boliviano (continuacao do Atacama), pelas lagunas coloridas (branca, verde, colorada...) e termina no deserto de sal, em Uyuni, Bolivia. Levar agua e alguma comida e essencial. Eu so comprei agua, pra depois poder falar pra todo mundo que sou quase heroi. Cheguei em frente a agencia, de onde sairia o micro que nos conduziria ate a fronteira, cinco minutos antes do horario combinado. Um casal de ingleses ja esperava. Apresentacao basica (nome, nacionalidade, bom conhecer voce, meio sorriso). A moca parecia amigavel e discretamente curiosa, o homem nao. Dai dois minutos chegou uma japa sorridente, cumprimentando a mim e aos ingleses com um aceno de cabeca e indo se sentar na calcada. Logo depois chegou a russa, que eu ja havia conhecido na noite anterior, quando fui fechar o passeio na agencia de viagem. 'To fudido pra me comunicar com esse povo', pensei. Mas eis que chegou o espanhol, ja conhecido do passeio ao Valle de la luna, e o frio na barriga diminuiu. Foi chegando mais gente: um grupo de ingleses que iria conosco ate a divisa Chile/Bolivia e dali seguiria de bike (paguei pau pra esses caras), um brasileiro, dois argentinos, uma penca de europeus. Na fronteira, a equipe do micro se dividiu em duas ou tres e eu acabei ficando no mesmo grupo do espanhol, da russa, da japa e do casal de ingleses. O homem que conduziria a Toyota dentro da qual passariamos horas e horas viajando, um boliviano, chamava-se Doro. O convivio dentro da caminhonete Land Cruiser 4X4 foi muito bom. A inglesa ouvia as explicacoes do guia, em espanhol, e traduzia pra russa, pra japa e pro marido, em ingles. E no comeco, quando a russa ou a japa queriam falar algo comigo ou com o espanhol, passavam pra inglesa, que traduzia pra nos em espanhol. Com o passar das horas nossa comunicacao melhorou, a vergonha foi embora, o medo de arriscar e errar tambem. Com muita mimica, um pouco de linguagem verbal, um pouco de intuicao, conseguimos todos nos entender. O primeiro dia de travessia contempla a passagem pelas varias lagunas (ver fotos). Paramos pra jantar e dormir num barracao proximo a Laguna Colorada, de longe a mais impressionante de todas, a mais de 4000 metros
de altitude. A noite, tomei um copo de vinho, comi e sai pra andar um pouco pelas redondezas. O espanhol, que tinha uma lanterna, me acompanhou. Paramos proximos a laguna e ficamos em silencio a contemplar o frio, as estrelas, o barulho quase inexistente. Ele nao aguentou por muito tempo e voltou ao alojamento. Eu permaneci por mais alguns minutos, pensando se realmente seria possivel ver discos voadores ali ou no deserto de sal, conforme havia me dito certo dermatologista boliviano com quem eu conversara meses antes da viagem. E pude ter certeza que sim, era possivel ver qualquer coisa ao lado da Laguna Colorada, numa altura de 4000 acima do nivel do mar, com a temperatura abaixo de zero, no meio do desertico altiplano boliviano. Me emocionei. Agradeci pela oportunidade de estar ali. Nao consegui pedir perdao pelas coisas erradas que fizera, pois isso nao me tocava naquele momento. Fui deitar. E rapidamente sonhei acordado e depois dormi.Laguna Verde. Veronika, Evi, Andrew, Francisco e eu. Geiseres. Laguna Colorada. Alojamento.
20/05/2011Salta, la linda Eu poderia nao escrever nada nesse post e simplesmente enche-lo de fotos da cidade de Salta. Poderia ocultar que fumara marihuana com um dos caras do hostel na noite de 19/05, depois de ter tomado um monte de cerveja num dos bares da peatonal balcarce. Marihuana da boa, plantada e cultivada por ele mesmo, o cara do hostel. Marihuana bem diferente dessa prensada - chamada de 'paraquaya' pelos argentinos - que fumamos no sudeste do Brasil. As estripulias da noite, entretanto, nao me impediram de acordar cedo e dar o ultimo giro pelas ruas argentinas, antes de embarcar de volta, rumo a Foz do Iguacu. Sendo assim, resolvi nao ocultar nada, ja que a parte que me diminui nao foi forte o suficiente pra anular a parte que me faz (e fez) sacudir a roupa suja, respirar ate encher o pulmao e tudo mais, e seguir a passos firmes pelos caminhos que, ja percorridos ou nao, permanecem sempre vivos na minha mente de boa e erratica nocao geografica. Passei pela Balcarce pra fazer fotos do point noturno salteno, mas de dia o calcadao estava sem graca nenhuma. Andei mesmo sem rumo certo, passando por ruas e pracas cheirosas e iluminadas, querendo chegar de um jeito ou de outro na estacao de onde partem os bondes (telefericos) rumo ao cerro San Bernardo. Cheguei a estacao, tomei o bonde, andei pelo cerro, descansei o corpo pelos bancos de madeira vazios, mirei dos mirantes. E la de cima, olhando as ruas aparentemente planejadas da cidade estendida, percebi que minha vida andava realmente sem sentido. O que buscamos? O que eu buscava ali, sozinho? Pra que fazia aquilo? Pra teimar em realizar sonhos de num tempo passado, no qual era bom sonhar? Ou pra poder contar pra todo mundo, depois, o tamanho da minha coragem? Pra matar o pai inimigo que eu criara dentro de mim, mostrando: olha o que eu faco sozinho? Perguntas cujas respostas nao virao, mas que o tempo tratara de aquietar, espero. Hoje, percebo o que naquele momento, em cima daquele cerro, talvez eu tenha vislumbrado como fumaca distante. Percebo o quanto a minha geracao e covarde e perdida. Nosso mundo nos impede de focar a visao em qualquer coisa que seja. Nossa mente esta nas nuvens. Podemos fingir que somos o que quisermos. Podemos brincar de casar, brincar de ser adulto, de ser viajante, de ser escritor, de ser musico. Podemos acreditar e falar aos quatro cantos (mesmo em portugues errado) que somos maduros, conscientes, donos de si (de nos) e da verdade, mas na verdade, com trinta ou trinta e cinco anos, somos ainda (e mais ainda) um bando de adolescentes. Desde pequeno eu tive a possibilidade de vestir um bom uniforme e ir pra escola munido de razoavel material escolar. Ate caixinha com lapis de cor (doze cores) eu tinha (e giz de cera), mas ficava com inveja dos colegas que tinham caixas de lapis com 24 ou 36 cores. Meu pai so completou a quarta serie do ensino fundamental e quando tinha oito anos ja
ia pra roca ajudar na colheita de cafe. Levava marmita, que comia fria. Eu fui pra um monte de cidades, alguns estados, meia duzia de paises. Meu pai nem carro dirige. Por um momento longo me achei bom por conta dos lugares que conheci. Hoje me acho ridiculo. Durante quase minha vida toda achei que nao poderia (deveria/gostaria) me espelhar em meu pai pra nada. Hoje tenho nojo de mim por ter pensado assim e digo pro meu orgulho: nao adianta chorar como quem pede pena, arque com seu passado. De um tempo pra ca tenho tentado olhar pro velho e recuperar o que perdi em trinta anos de falsa rebeldia. Nao sei se vou conseguir. Nao sei porque estou falando essas coisas. Esse, definitivamente, nao e um blog pra voce que quer encontrar informacoes de viagem. Essas sao palavras de alguem que esta perdido e que luta pra aceitar o otimismo como caminho verdadeiro, mas que tende sempre, como os bebados, andarilhos e amantes da noite, a cair no poco do pessimismo que paralisa. Mas ouca: isso vai mudar. Esta mudando. Nasci para faze-lo, e lograrei. Fato verdadeiro e que ali, em cima daquele cerro, alguem soprou nos meus ouvidos pistas e dicas sobre a vida. E ainda da tempo de acertar. Fato verdadeiro e que Salta e mesmo uma cidade linda, que vale a pena ser conhecida e explorada. Nao deixe de ir ao Museu de Arqueologia de Alta Montanha (onde ha corpos mumificados); fique atento ao horario da siesta, das 13h00 as 16h00, durante o qual a maioria das lojas fecham para que os donos e funcionarios possam almocar e dar aquela dormidinha tao latina que, as vezes, da sentido a vida. Outros fatos verdadeiros: - fui a pe, quase correndo, pra rodoviaria e por pouco nao perdi o onibus; - o onibus tinha excelente servico de bordo (tambem, foram 23 horas ali dentro, de Salta a Puerto Iguazu); - assisti "Marley e eu" dentro do onibus e tive que fingir que olhava a paisagem pela janela pra esconder da holandesa que estava ao meu lado o quanto eu chorava de tristeza por conta da morte do cao; - as fotos abaixo nao sao boas, mas valem muito mais a pena do que o texto de pseudo redencao que escrevi aqui. A peatonal Balcarce, sem graca a luz do dia. Monumento sem cheiro O bonde Vista do Mirante - cerro San Bernardo Ruas retas. Planejamento? Muro do convento Adeus, Argentina!
19/05/2011 Acordei muito cedo, com uma leve ressaca, dispensei o desayuno e desci as escadas do hostel em direcao a rua, pra esperar a van que me levaria a Cafayate. O simpatico e afeminado recepcionista disse que eu poderia esperar ali dentro, pois tocariam a campainha pra me chamar, mas preferi ir pra rua. Sentei-me na beiradinha da mureta do ponto de onibus, ao lado duma mulher bem humorada que esperava seu circular. Ela puxou assunto comigo. Se encantou por eu ser brasileiro, por estar viajando sozinho, e me contou partes importantes de sua vida. Trabalhava de empregada domestica em casa de gente importante, fora casada mas estava separada do marido ha um bom tempo, tinha dois filhos jovens. Mostrava otimismo e resignacao. A resignacao racional de quem tem que se virar pra sobreviver e lida com isso natural e orgulhosamente. Mostrava simplicidade. Nao lembro exatamente do rosto da mulher, muito menos do nome, mas sua voz e as palavras que falou estao bem guardadas. E ficaram de exemplo. Sao pequenas conversas de viagem, como essa, que permanecem e se fixam na memoria das emocoes. Exemplos de simplicidade nao faltam, falta certa atitude pra segui-los. A van atrasou uns minutinhos. Fui o ultimo a ser pego e acabei indo na frente com o motorista, um gordinho corado, falante dum espanhol marcado e bem articulado, possuidor de boa diccao. Falava muito, o homem, explicando cada paisagem por onde passavamos, contando historias. Trocava os cds a todas hora. Colocou um do Roberto Carlos, em homenagem ao Brasil. Uma dupla de senhoras originarias de Buenos Aires, mae e filha, delirou com as musicas do rei. Rei pros outros, nao pra mim. Alem das portenas, havia dois casais de espanhois, uma moca da Alemanha e um casal de alguma parte da Argentina. Todos simpaticos e falantes. Me ofereceram chicletes, agua. Nao aceitei e demorei pra me entrosar. Fiquei timido no meio daquele povo. Pareciam todos mais adultos, maduros, na vibe do turismo familiar, nao da aventura, como eu.* * * A cidade de Cafayate e muito bonita, pequena e charmosa, cheia de bodegas. O trajeto ate ela e mais bonito ainda, conhecido como 'quebrada de Cafayate'. Na verdade, a estrada que liga Salta a Cafayate segue o curso do rio de las Conchas. O caminho e chamado de quebrada por ser mais estreito que um vale comum. Possui formacoes rochosas cuidadosamente esculpidas pelo vento e pela chuva, ao longo do tempo.O caminho...A pequena cidade... Musica folclorica saltena... Na volta, o pessoal veio conversando de politica. O espanhol dizendo que a crise vivida por seu pais se devia ao fato do governo haver liberado, durante um certo tempo, credito muito grande para a populacao. Era possivel comprar de tudo, e pagar em nao sei quantos anos. Entrei na conversa e disse que o Brasil estava indo pro mesmo rumo e que quebraria daqui uns anos se nao mudasse. E o papo se estendeu...o motorista criticando as politicas de apoio aos mais pobres praticadas por Cristina Kirchner, que vao na linha do Bolsa Familia, implantado por Lula. Entrei
na conversa de novo e disse: "quando praticada na Europa, esse tipo de politica, dizem, e filha do welfare state, quando praticada na America do Sul, e chamada de populismo; no Brasil, o que o Lula fez deu certo, e aqui vai dar tambem". A van toda aplaudiu minha comparacao simplista e verdadeira. E pude ir orgulhoso, depois de me despedir de todos e tomar um banho no hostel, pruma casa onde tocava musica folclorica saltena, algo mais ou menos equivalente ao nosso sertanejo raiz. Haja cerveja pra tanta sede!"Moja tus pies en su arena,entra a esta tierra viajeroy bebe de ese veneroque tiene su gente buena,si hay algo que te encadenay queda dentro de ti,cuando te vayas de aqui,llevate para tu viajede Cafayate el paisajey este cielo Calchaqui."Jose Rios
Foi sorte ou milagre encontrar aquela mulher no meio do deserto. A bicicleta me servira ate o ponto em que o chao era mais de pedra que de areia. Depois, quando a areia fofa passou a predominar, tive que abandonar a magrela e seguir a pe. Para onde mesmo eu estava indo? Nao sabia. Nao conseguia me lembrar sequer qual fora o ponto de partida daquela jornada. O que importava no momento era fazer a tal mulher me ouvir. Eu sabia que ela me enxergava, mas uma aflicao estranha me dizia que pra obter ajuda seria necessario falar. Falar alto sobre tudo. Gritar humildemente que tudo que eu queria era me livrar de mim mesmo, do calor cronico que assolava meus ossos, da parte ruim do meu passado, do corpo cansado, das virilhas doloridas, dos ombros encurvados que carregavam o peso de um espirito quase barroco. Quando cheguei mais perto, gritei com o resto das forcas que tinha. A unica palavra que saiu foi 'agua'. Mas nao era agua o que eu queria, e sim libertacao. A lembranca de filmes, livros e fotos de deserto, porem, forcaram minha boca a gritar o que gritam os perdidos: agua. Mas era tarde, porque a mulher nao estava mais ali. Desaparecera. Em desespero total tentei correr, mas minhas panturrilhas nao obedeciam ou nao existiam mais. Olhei feito louco ao redor e so vi areia e vento. Alias, o proprio vento era feito de areia e logo meu corpo todo foi coberto por ela. Senti que ia desmaiar, embora isso nunca tivesse acontecido comigo eu podia prever, e minha vista, ao inves de escurecer, se encheu de azul, como se o ceu que nos protege descesse sobre mim. * * * Estava claro que aquilo era um sonho, mas eu nao queria acordar nem deixa-la fugir, porque sentia que havia um acerto de contas a ser feito. Sede sem fim. Mais que a boca, meu corpo todo clamava por agua. Camisa amarela; calca, bolsa e bone azuis; botina; borrachinhas nos pulsos; um relogio com o vidro trincado - os aderecos que cobriam meu corpo que so queria estar nu. A vergonha escondida de sempre. O cenario de uma Djalma Dutra que nao sai nunca da memoria. A caixa d'agua do SESC la no final. E a moca de novo apareceu. Vinha de moto, como sempre, e parou pertinho de mim. Tirou da mochilinha uma garrafa, dessas de atleta, cheia de suco. Me sorriu um sorriso de companheirismo e compreensao e me estendeu a garrafinha esticando o braco direito como se estivesse um pouco timida, enquanto dizia um 'oi' quase inaudivel. Eu peguei a garrafa, mas nao consegui tomar de pronto o liquido que havia dentro. Antes, chorei sentido. Nao derramei lagrima alguma, mas chorei. Chorei o pranto dos orgulhosos que se seguram ate o ultimo momento e depois se debulham em solucos que parecem vir de um lugar mais profundo que a alma. Chorei o pranto de gratidao dos ingratos, a gratidao dos que se emocionam rapidamente e depois se esquecem e voltam a agir como
se nada tivesse acontecido. Chorei o pranto da crianca que fui, que chorava de raiva e amor quando mamae chegava atrasada pra busca-la no Jardim da Infancia do SESI. E bebi o conteudo da garrafinha de atleta numa golada so, sem perceber se a moca me observava ou nao. Nao identifiquei exatamente o que tinha ali, mas algo me dava a certeza de que era suco de manga, provavelmente artificial. Devolvi a garrafa vazia, senti no corpo o alivio desanimado do trabalhador bracal que, no meio do expediente, come e bebe de rosto triste, cabeca baixa e ombros encolhidos. Senti a tristeza e a humilhacao de todos os trabalhadores marginalizados nesse coracao chamado Brasil. Mas ela ainda estava ali, vestida em seu uniforme simples de moca trabalhadeira que sonha fazer faculdade e melhorar de vida, me olhando com um acolhimento quase maternal. Depressa me refiz, me senti integro de novo, me vesti do orgulho bom. Colocando a garrafinha vazia na mochila, ela disse um 'tchau' bem baixinho, deu partida na moto verde e sumiu na contramao.* * * Acordei com a boca e uma das bochechas molhadas. Um velho, que hora parecia meu pai e hora parecia o avo que so conheci por fotos, segurava minha cabeca nos bracos enquanto a mulher que eu havia visto no deserto tentava secar meu rosto com um pano um tanto umido. Estavamos ainda em alguma parte daquelas areias sem fim, abrigados sob uma cobertura de madeira rodeada por arvores de uma especie que nao pude identificar. - Eu nao consegui demonstrar o que realmente sentia e por isso meus sonhos e minha juventude foram embora junto com a moca da moto? - perguntei pro homem. - Ha uma grande diferenca entre o que voce sente (sentia) e o que voce manifesta (manifestou), filho. - E como faco pra remediar o mal que fiz e perdoar o que penso que me fizeram? - Nao ha remedio pra agora. O remedio esta no futuro, e o futuro, o tempo. Tire o prego que fustiga seu coracao. E melhor um coracao marcado que um corpo estranho fazendo desgraca dentro do seu peito. Reze pra que os outros facam isso tambem. Ha uma vida toda pela frente. Foi-se o tempo do perdao e em breve o tempo da culpa tambem fara parte somente do seu passado. So restarao paginas em branco a serem escritas Olhei pro ceu escuro, ainda apoiado nos bracos de meu avohai, e rezei pra que o futuro chegasse depressa.