Recebi o nome de meu pai,Com ele, vieram seus passos, defeitos, necessidades, sorrisos falsos: Falsa identidade falando a verdade,Correndo rios parados: o tempo ruge memorias postumas;A crianca tece o tempo, no pescoco: fios de eras, sangue, danca, ervas, folhas e colheitas, Um canto verde e branco surgindo na mata de dentro.Na sombra da terra: os navegantes surgem a eficiencia do silencio; Hora de dormir: o sol recolhendo tristezas em sua cesta de sisal, a lua:Nova esperanca para morrer: a fome de fora sucumbe ao homem de dentro, que do outro lado da margem: observa o ancestral de barro, velando o tempo, transpondo figuras idas: bonecos de areia beijando o mar.Na noite: janelas abertas, estrelas-velas no luto, a cadeira velha nao faz chao chorar, Lembrancas desenhadas na madeira; crianca velha beija obito, nalgum lugar:Flores uteros ao de parir primaveras, sol e chuva germinando sementes de seres.Sentinelas apodrecidas, no portao? A velha estrada rumo o nada, passaros anunciando chuva, tambores rugindo, a crianca brinca no chao: faz parte da terra ser crianca e da crianca ser terra: nos murais do tempo, fotografias preto-branco ditando memorias, dedos surrados, avermelhados, argila propria, fracao de si no outro: olhar a terra um reflexo de si mesmo, navegar o mundo dos espelhos, canoa solta em rio arisco, pedir bencao a mae por todos os erros infantis: crianca nao para galho enquanto for arvore, navega solta em aguas desconhecidas, bate asas em ceu coberto de cinza, ser crianca-terra e o mesmo que ser passaro anunciando chuva.O rio transborda suas margens, ambas, de todos os lados: pescaria de peixes sonhadores, represa desfeita, inundando terras: morrer e tornar-se outro, talvez novo galho. O tempo desenhara lembrancas, algumas turvas...Penso sobre tempo: comodos vazios, o qual percorro como cego, percorro suas paredes, encosto, a pele aspera na ponta dos dedos, buscando por frestas escuras um raio de luz, sinto o passado longe, outrora perto, algumas poucas vezes pude senti-lo como futuro, abstive-me: meu ontem confundia-me com a infancia, minha infancia algumas vezes com o presente, outras com o futuro.Que me valha os agouros do tempo: sou a velha casa de madeira e barro a sucumbir a miragem do homem ausente, louco vagando pelos comodos com a xicara esmaltada em maos: mendigava a companhia da morte, da solidao, companhia para eu mesmo compensando o dia que nao ia ao rio banhar-me, observar a agua, conversar com os bichos.O tempo transformou meus passos em insanidade, meu bocejar, meu modo de cocar os olhos ao ver o mundo desabar lentamente, encostando em outro universo minha necessidade, a falta continua de encostar e entreter-me com a necessidade, com o fluxo continuo que sigo, admirando, enlouquecendo, farejando o resto de meus passos pela casa, conversando sozinho, demoradamente, as vezes com alguem que nao existe, com a velha face trancada do outro lado da porta, encostada a parede: o tempo brincando de esconde-esconde com a mente alheia: naufragamos no mar tortuoso, atracamos com restos de minutos numa ilha deserta, onde fazia-se dias e noites a qualquer momento, desabando no tempo nomes escritos na areia, nomes apagados pela agua sedenta