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há 36 horas? Pobre coitado. A mulher dele provavelmente proibiu-o de voltar para casa. Me falaram que ela tem perturbado bastante o sujeito.Midge pensou um pouco. Ela também tinha ouvido aquela fofoca. Ficou pensando se não estava sendo um pouco paranóica.- Midge, escuta. - Jabba respirou fundo e tomou outro longo gole. - Se o brinquedinho de Strathmore estivesse com um vírus, ele teria me ligado. O comandante é umcrânio, mas não entende nada desse negócio de vírus. O TRANSLTR é tudo para ele. Ao primeiro sinal de problema, ele teria apertado o botão vermelho e, nessa área,isso significa "eu". - Jabba puxou com a boca um pedaço de mozarela. - Além disso, não há a menor chance de que tenha entrado um vírus no TRANSLTR. O Gaundet é amelhor barreira de filtragem que eu já escrevi. Nada passa por ele.Depois de um longo silêncio, Midge suspirou.- Alguma outra possibilidade?- Sim. Seus dados estão incorretos.- Você já disse isso.- Certo.Ela pensou.- E você não ouviu nenhum boato? Absolutamente nada?Jabba riu ruidosamente.- Midge, olha aqui... Eu sei que aquela história com o Skipjack foi péssima. Strathmore enfiou os pés pelas mãos. Mas sai dessa, já passou, chega. - Houve um outrosilêncio longo na linha. Jabba percebeu que tinha ido longe demais. - Desculpe, Midge. Eu sei que sobrou para você naquela história. Strathmore fez besteira, e seicomo você se sente em relação a ele.- Isso não tem nada a ver com o Skipjack - respondeu ela, ríspida.Tá bom, pensou Jabba.- Olha, eu não tenho nada contra nem a favor de Strathmore. Para mim, o cara é apenas um criptógrafo e todos são um bando de boçais egocêntricos. Sempre precisamde tudo "para ontem': Cada um dos arquivos em que trabalham é o que vai salvar o mundo.- Aonde você quer chegar?- Só estou dizendo que Strathmore é tão maluco quanto todos os outros. Mas também é um sujeito que ama o TRANSLTR acima de tudo, até mais do que a própria mulher.Se houvesse um problema por lá, ele teria me ligado.Midge ficou em silêncio um longo tempo. Finalmente ela suspirou e disse, relutante:- Então você quer dizer que meus dados estão errados?- Temos um eco aí? - Jabba riu.Ela também riu do outro lado da linha.- Bom, faz o seguinte. Me manda uma ordem de serviço. Na segunda-feira passo por lá para verificar a máquina. Até lá, sugiro que você vá para casa. Hoje é sábadoà noite! Arrume alguém para sair ou algo assim.Ela suspirou.- Estou tentando Jabba, juro que estou.CAPÍTULO52O Club Embrujo - "Feiticeiro" - ficava nos subúrbios da cidade, no final da linha do ônibus 27. Parecia-se mais com uma fortificação do que com um clube noturno.Era cercado por um muro alto de cimento no qual haviam sido embutidos cacos de garrafas de cerveja. Era um sistema de segurança primitivo que impedia qualquer umde entrar ilegalmente sem deixa; para trás um pedaço da própria carne.Durante a viagem, Becker chegou à conclusão de que havia falhado. Era hora de ligar para Strathmore e contar-lhe as más notícias. A busca tinha sido em vão.
Elefez o melhor possível, mas estava na hora de voltar para casa.No entanto, ao olhar para a massa de adolescentes se empurrando para entrar no clube, Becker não tinha mais tanta certeza de que sua consciência lhe permitiria abandonara busca. Estava olhando para o maior grupo de punks que já vira. Havia cabelos vermelhos, brancos e azuis por toda parte.Becker avaliou as opções possíveis. Olhando para todos aqueles jovens, pensou: Onde mais ela poderia estar neste sábado à noite? Amaldiçoando sua sorte, desceu doônibus.A entrada do Club Embrujo era por um corredor estreito de pedras. Assim que se aproximou, foi sugado pelo fluxo de adolescentes se comprimindo para entrar.- Sai da frente, babaca! - disse uma alfineteira humana, abrindo caminho com uma cotovelada em Becker. - Ei, bonita gravata. - Alguém deu um puxão na gravata de Becker. - E aí, quer transar? - Uma adolescente olhou para ele, parecendo saída de A noite dos mortos-vivos.A escuridão do corredor se abriu em uma grande pista de dança de cimento impregnada pelo cheiro de álcool e suor. A cena era surreal - uma caverna na montanha dentroda qual centenas de corpos se moviam como um só. Pulavam para cima e para baixo, como uma onda humana, braços colados ao corpo, cabeças balançando como protuberânciassem vida no topo de espinhas rígidas. Os mais ensandecidos mergulhavam de um palco, caindo em um mar de corpos humanos. Corpos eram rolados de um lado para outrocomo se fossem bolas de praia. No teto, luzes estroboscópicas faziam com que a cena lembrasse um velho filme mudo.Do outro lado da pista, torres de alto-falantes chacoalhavam com tanta intensidade que nem o mais corajoso dos punks conseguia ficar muito perto.Becker tapou os ouvidos com os dedos e começou a procurar em meio à multidão. Para onde quer que olhasse havia outra cabeça vermelha, branca e azul. Os corpos formavamuma massa tão compacta que era impossível discernir as camisas. Não viu nada que se parecesse com uma bandeira da Inglaterra. Era óbvio que ele não conseguiria semisturar à multidão sem ser pisoteado. Alguém começou a vomitar perto dele.Que ótimo, grunhiu Becker. Saiu em direção a um corredor cujas paredes estavam cobertas de grafites.O corredor virou um estreito túnel espelhado que dava para um pátio com mesas e cadeiras. O pátio também estava cheio de punks, mas, para Becker, era como a entradade Shangrilá. O céu de verão abriu-se sobre ele e o ruído ensurdecedor da música ficou distante.Sem dar atenção aos olhares curiosos, saiu andando em meio à multidão. Afrouxou a gravata e deixou-se cair em uma cadeira na primeira mesa vazia que encontrou. Pareciaque uma vida inteira havia se passado desde que Strathmore ligara pela manhã.Após colocar no chão algumas garrafas de cerveja vazias que estavam na mesa, Becker pousou a cabeça nas mãos. Apenas alguns minutos, pensou.A cerca de dez quilômetros dali, o homem de óculos com armação de metal estava sentado no banco de trás de um táxi, percorrendo uma estrada para fora da cidade.- Embrujo - resmungou.O motorista olhou para seu curioso passageiro pelo espelho retrovisor e
disse que você está no meu lugar, idiota.- É, ouvi da primeira vez - disse Becker, levantando-se. Não estava querendo brigar. Hora de partir.- Onde foi que você colocou as minhas garrafas? - gritou o garoto, raivoso.Ele usava um alfinete de segurança no nariz.Becker apontou para as garrafas vazias que havia colocado no chão.- Estão todas vazias.- Essas porras são as minhas garrafas vazias!- Mil perdões - disse Becker, virando-se para ir.O punk barrou seu caminho.- Pegue as garrafas.Becker olhou para ele, profundamente cansado.- Você está brincando, não? - Ele era uns dois palmos mais alto e provavelmente uns 30 quilos mais pesado que o rapaz.- Eu lá tenho cara de quem está brincando, porra?Becker não disse nada.- Pega essa merda!Becker mais uma vez tentou passar, mas o garoto bloqueou seu caminho.- Já te disse pra pegar a porra das garrafas!Nas mesas em volta, punks com os olhos vidrados começaram a se virar para observar a confusão. - Melhor parar com isso, garoto - disse Becker, tentando manter a calma. - Tô te avisando! - ameaçou o outro. - Essa mesa é minha! Venho aqui toda noite. Agora pegue as garrafas! Becker perdeu a paciência. Deveria estar nas montanhas com Susan. O que estava fazendo na Espanha discutindo com um adolescente alucinado? Com um golpe rápido, pegou o garoto por baixo dos braços, levantou-o no ar e jogou-o de costas sobre a mesa. - Olha aqui, seu baixote de nariz furado. Ou você sai da minha frente agora ou vou arrancar esse alfinete do seu nariz e fechar a sua boca com ele. O garoto ficou lívido. Becker continuou segurando-o por alguns instantes, depois soltou-o. Sem tirar os olhos do rapaz apavorado, ele se agachou, pegou as garrafas e colocou-as de volta na mesa.- Já se resolveu?O punk estava sem fala.- Não há de quê - retrucou Becker. Esse cara é uma propaganda viva a favor do controle de natalidade. - Vá pro inferno! - gritou o garoto, ao perceber que seus amigos estavam rindo dele. - Bundão! Becker não se moveu. Estava lembrando de uma coisa que o garoto havia dito: eu venho aqui toda noite. Becker pensou que ele talvez pudesse ajudá-lo. - Desculpe, mas eu não ouvi seu nome... - Meio-a-Meio - sibilou, como se estivesse proferindo uma sentença de morte.- Meio-a-Meio? - ironizou Becker. - Deixa eu adivinhar... é por causa da careca?- Não me diga, Sherlock.- Nome interessante. Foi você quem inventou?- Isso aí - disse, orgulhoso. - Vou patentear.Becker devolveu com sarcasmo.- Você quer dizer registrar os direitos?O garoto olhou de volta, confuso.- Você precisa de direitos autorais para um nome, não uma patente.- Ah, que se dane! - respondeu o punk, perdido na conversa.A diversificada aglomeração de punks bêbados ou drogados das mesas em volta ria histericamente. Meio-a-Meio levantou-se e confrontou Becker.- Que porra você quer de mim?Becker pensou: Queria que você lavasse a cabeça, parasse de falar palavrões e arrumasse um emprego. Concluiu que era coisa demais para pedir num primeiro encontro.- Preciso de uma informação.- Vai se danar.- Estou procurando alguém.- Vi ele
não.- Eu não o vi. - Corrigiu Becker, enquanto fazia sinal para uma garçonete que passava. Comprou duas cervejas Aguila e deu uma garrafa para Meio-a-Meio. O garotonão sabia bem o que fazer. Tomou um gole de cerveja e olhou para Becker, desconfiado.- Tá dando em cima de mim, ô cara?Becker sorriu.- Estou atrás de uma garota.Meio-a-Meio deu uma risadinha histérica.- Não vai arrumar nada de interessante com essa roupa aí.Becker olhou para ele, sério.- Não estou querendo arrumar nada. Só quero conversar com ela. Talvez você pudesse me ajudar a encontrá-la.Meio-a-Meio colocou sua garrafa na mesa.- Você é tira?- Cara, eu sou de Maryland. Se fosse um tira, estaria meio fora da minha jurisdição, não acha?O garoto não sabia o que responder.- Meu nome é David Becker - sorriu, estendendo a mão sobre a mesa.O punk se afastou, enojado.- Não encosta em mim, seu veado.Becker deixou o braço pender.- Vou te ajudar, mas vai te custar uma grana - disse ele, com escárnio.- E quanto seria isso?- Mil pratas.- Bom, eu só tenho pesetas - respondeu Becker.- Que seja. Mil pesetas, então.Obviamente a conversão de moedas não era um dos fortes de Meio-a-Meio. Mil pesetas equivaliam a pouco menos de dez dólares americanos.- Fechado! - disse Becker, batendo com sua garrafa na mesa.O garoto sorriu pela primeira vez.- Fechado.- Bom - prosseguiu Becker em um tom de voz mais baixo. - Acho que a garota deve estar por aqui. Ela tem cabelo vermelho, branco e azul.Meio-a-Meio riu.- Ei, hoje é aniversário de Judas Taboo. Todo mundo está usando...- Ela também está usando uma camiseta com a bandeira da Inglaterra e tem uma caveira pendurada na orelha.Uma vaga sensação de reconhecimento cruzou o olhar do rapaz. Becker percebeu e ficou animado. Mas, um segundo depois, Meio-a-Meio fechou a cara. Socou a mesa coma garrafa e agarrou Becker pela camisa.- Ela está com o Eduardo, seu imbecil! Melhor se cuidar! Se você encostar nela, ele te mata.CAPÍTULO56Midge Milken entrou irritada na sala de reuniões que ficava próxima ao seu escritório. Além da mesa de mogno de dez metros de comprimento com o selo da NSA entalhadona madeira, a decoração incluía três aquarelas de Marion Pike, uma samambaia, um pequeno bar com bancada de mármore e, naturalmente, o indefectível bebedouro. Midgepegou um copo de água, esperando que a ajudasse a se acalmar um pouco.Enquanto bebericava, olhou pela janela. O luar passava pelos espaços entre as venezianas e traçava contornos sobre a mesa. Ela sempre achou que essa sala seria maisadequada para o diretor do que o atual escritório dele, na parte frontal do prédio. A sala de Fontaine dava para o estacionamento, enquanto da sala de reuniões podia-sever a maioria das instalações da NSA, inclusive o domo da Criptografia, uma ilha de alta tecnologia separada do prédio principal, flutuando numa área de 12 mil metrosquadrados de florestas. Estrategicamente construída atrás da proteção natural proporcionada por uma aléia de bordos, não era fácil avistar a Criptografia da maioriadas janelas do complexo da NSA, mas a visão a partir da ala da diretoria era perfeita. Para
de aço do gerador.Seu corpo estava escuro e parecia queimado. Ao cair, havia provocado um curto no gerador principal da Criptografia.A imagem mais apavorante, contudo, não era a do corpo de Chartrukian, mas a de um outro vulto, uma pessoa, a meio caminho na escadaria abaixo, agachado, escondendo-senas sombras. Mesmo na escuridão, o físico atlético não deixava dúvidas: era Greg Hale.CAPÍTULO58O punk gritou para Becker:- Megan está com meu amigo Eduardo! Fique longe dela!- Onde ela está? - o coração de Becker estava acelerado.- Vá se danar!- É uma emergência! - explodiu Becker, agarrando o garoto pela camisa.- Ela está com um anel que me pertence. Eu pago por ele! E pago bem! Meio-a-Meio parou, atônito, depois teve um ataque de risos.- Ei, quer dizer que aquele pedaço de merda dourada, feio como o cão, é seu?Becker arregalou os olhos.- Você o viu?Meio-a-Meio balançou a cabeça, concordando.- Onde está agora? - perguntou Becker, ansioso.- Menor idéia. - Meio-a-Meio sorriu. - Megan esteve por aqui tentando ganhar alguma grana com aquele troço.- Ela estava tentando vender o anel?- É, mas não se grila, ela se deu mal. Você tem um gosto de merda em relação a jóias.- Tem certeza de que ninguém o comprou?- Tá brincando? Por 400 paus? Eu disse que dava 50, mas ela queria mais. Era para comprar uma passagem de avião.Becker ficou branco, sentindo suas esperanças se frustrarem de novo.- Para onde?- Connecticut - respondeu Meio-a-meio.- Connecticut?- É, porra. Vai voltar para a casa do papai e da mamãe. Não suportou a família espanhola do intercâmbio. Três irmãos hispanos sempre dando em cima dela. E sem águaquente.Becker sentiu um nó apertando a garganta.- A que horas ela vai partir?- Vai? - Ele riu. - Já foi embora há muito tempo. Saiu para o aeroporto horas atrás. Melhor lugar para passar o anel, com os turistas ricos e tudo mais. Assim queconseguisse a grana, ela ia pegar o avião.Uma onda de enjôo percorreu o corpo de David. Isso só pode ser uma grande piada de mau gosto!- Qual O sobrenome dela?Meio-a-Meio pensou um pouco a respeito. Depois deu de ombros.- Que vôo ela ia pegar?- O corujão do fim de semana: Sevilha, Madri e depois La Guardia. A galera gosta dele porque é barato. Acho que sentam lá no fundo e ficam numa boa.Genial. Becker estava exausto. Passou a mão pelo cabelo, pensativo.- A que horas sai o vôo?- Duas da madrugada, em ponto, todo sábado à noite. Já deve estar no meio do Atlântico a esta altura.Becker consultou seu relógio. Era lh45 da madrugada. Ele olhou para Meio a-Meio, sem entender nada.- Você disse que o vôo sai às duas?O punk balançou a cabeça, rindo.- É, cara, parece que você se ferrou.Becker sacudiu o relógio na frente do garoto, irritado.- Mas ainda faltam 15 para as duas!Meio-a-Meio olhou para o relógio, perplexo. Depois soltou uma risada.- Putz, que viagem. Em geral só fico tão doidão lá pelas quatro da manhã!- Qual o caminho mais rápido para o aeroporto? - perguntou David, apressado.- Pega um táxi lá na frente.Becker pegou
uma nota de mil pesetas e colocou na mão de Meio-a-Meio.- Aí, cara, valeu! - O punk falou, enquanto Becker saía correndo. - Se você encontrar Megan, diz que eu mandei um beijo! - David já estava longe.Meio-a-Meio tomou mais um trago e voltou, zonzo, para a pista de dança. Estava bêbado demais para notar o homem usando óculos com armação de metal que o seguia.Do lado de fora, Becker olhou para o estacionamento, procurando um táxi. Não havia nenhum. Correu até um dos seguranças na entrada.- Um táxi!O segurança sacudiu a cabeça.- Demasiado temprano. Cedo demais.Cedo demais? Becker praguejou. Já são duas da manhã!- Pídame uno! Chame um para mim!O homem puxou um walkie-talkie do bolso. Disse alguma coisa, depois desligou. - Veinte minutos.- Vinte minutos?! i Y el autobus?O segurança fez uma expressão vaga e chutou.- Uns 45 minutos.Perfeito, pensou Becker, dando um tapa na própria testa, irritado.O ruído de um pequeno motor fez com que ele virasse a cabeça. Parecia o som de uma motosserra. Um adolescente grandalhão e sua acompanhante cheia de correntes pararamno estacionamento e desceram de uma Vespa 250. Becker correu até eles. Não acredito que vou fazer isso, pensou. Odeio motocicletas. Gritou para o garoto:- Eu te pago dez mil pesetas para me levar até o aeroporto.O garoto ignorou-o e desligou a Vespa.- Vinte mil! Eu preciso chegar até o aeroporto! - disse Becker, freneticamente. O rapaz olhou para ele.- Scusi? - Era italiano.- Aeropórto! Per favore. Sulla Vespa! Venti mille pesete!O italiano olhou para sua pequena motoneta vagabunda e riu.- Venti mille pesete? La Vespa?- Cinquanta mille! Cinqüenta mil! - Becker aumentou a oferta para cerca de 500 dólares.O italiano riu, duvidando que ele estivesse falando sério.- Dov' é la plata? Onde está o dinheiro?Becker puxou cinco notas de dez mil pesetas do bolso e mostrou para ele. O italiano olhou para o dinheiro, depois para sua namorada. A menina pegou as notas e colocoudentro da blusa. - Grazie! - disse o italiano, sorridente. Jogou as chaves da Vespa para Becker.Depois puxou sua namorada pela mão e saíram correndo para dentro do prédio.- Aspetta! Espere! - gritou Becker. - Eu queria uma carona!CAPÍTULO59Susan segurou a mão do comandante Strathrnore, que a puxou para fora da escada, de volta ao salão da Criptografia. A imagem de Phil Chartrukian morto sobre os geradoresestava gravada em sua mente e a idéia de que Hale estava agora se escondendo nas entranhas da Criptografia a deixava tonta. A verdade era incontestável: Hale haviaempurrado Chartrukian.Susan andou, cambaleante, em direção à porta principal da Criptografia - a mesma por onde havia entrado horas atrás. Batia freneticamente no teclado sem energia,mas a maciça porta giratória não se movia. A Criptografia havia se transformado em uma prisão, e Susan estava dentro dela. O domo era como um satélite a 100 metrosdo complexo principal da NSA, e a única entrada era a porta principal. Como a Criptografia gerava sua própria energia, o quadro de alarmes principal provavelmentenem teria sinalizado que estavam com problemas.- A força principal caiu - disse Strathmore, vindo em sua direção.
subsolo estava novamente isolado.Nem ele nem Susan ouviram o leve ruído de passos na direção do Nodo 3.CAPÍTULO60Meio-a-Meio foi na direção do corredor espelhado que servia como passagem entre o pátio e a pista de dança. Quando se virou para ver como estava seu alfinete desegurança no espelho, sentiu um vulto se aproximando por trás. Virou-se, mas era tarde. Um par de braços sólidos como uma rocha colaram seu rosto contra o espelhona parede.O punk tentou se virar.- Eduardo? Aí, cara, é você? - Meio-a-Meio sentiu uma mão pegando sua carteira pouco antes que o homem apertasse firmemente suas costas contra a parede. - Eddie!- gritou. - Deixa de sacanagem! Um cara esteve aqui procurando a Megan.O outro sujeito o segurava firmemente.- Ei, cara, me solta! - Mas, quando Meio-a-Meio conseguiu olhar pelo espelho, viu que o sujeito que o segurava não era nem de longe seu amigo.O rosto era todo marcado de varíola e coberto de cicatrizes. Dois olhos vidrados o fitavam, inexpressivos, por trás dos óculos de armação de metal. O homem chegoumais perto, colocando a boca bem perto do ouvido de Meio-a-Meio. Uma voz estranha falou:- Adónde fué? Para onde foi o americano? - As palavras soavam distorcidas.O rapaz ficou paralisado de medo.- Para o aeroporto. Aeropuerto. - Meio-a-Meio gaguejava, sem ar.- Aeropuerto? - repetiu o homem, observando atentamente os lábios de Meio-a-Meio pelo espelho.O punk assentiu.- Tenía el anillo? Ele estava com o anel?Morrendo de medo, Meio-a-Meio balançou a cabeça.- Não.- Viste el anillo? Você viu o anel?Meio-a-Meio pensou. Qual era a resposta certa aqui?- Viste el anillo? - repetiu a voz.Meio-a-Meio fez que sim, esperando que a honestidade fosse uma boa saída.Não era. Poucos segundos depois estava caído no chão, com o pescoço quebrado.CAPÍTULO61Jabba estava de costas, enfiado até a metade do corpo em um mainframe - um computador de grande porte. Segurava uma pequena lanterna na boca, um ferro de soldarna mão e tinha um grande diagrama de circuitos aberto sobre sua barriga. Acabara de soldar um novo conjunto de chips em uma placa quando seu celular se manifestou.- Merda! - praguejou, enquanto tentava pegar o aparelho em meio a um amontoado de cabos. - Jabba falando.- Jabba, é Midge.Ele abriu um sorriso.- Puxa, duas vezes na mesma noite? As pessoas vão começar a notar.- A Criptografia está com problemas. - A voz de Midge estava tensa.- Olha, já discutimos isso, certo?- Problemas de energia.- Não sou eletricista. Ligue para a Engenharia.- O domo está todo escuro.- Você está vendo coisas. Vai pra casa. - Jabba voltou a atenção para seu diagrama de circuitos.- Está completamente às escuras! - ela gritou.Ele suspirou e colocou sua lanterna de lado.- Midge, em primeiro lugar, eles têm um gerador auxiliar por lá. Jamais poderia estar completamente às escuras. Segundo, neste exato momento, Strathmore tem umavisão um pouco melhor da Criptografia do que eu. Por que você não liga para ele?- Porque isso tem a ver com ele. Está escondendo algo.Jabba olhou para cima, impaciente.- Querida, estou chafurdando em cabos aqui. Se estiver precisando de companhia, vou agora. Do contrário,