anos,passasse a comandar minha vontadeque, ja de si voluvel, se cerravasemelhante a essas flores reticentesem si mesmas abertas e fechadas;como se um dom tardio ja nao foraapetecivel, antes despiciendo,baixei os olhos, incurioso, lasso,desdenhando colher a coisa ofertaque se abria gratuita a meu engenho.A treva mais estrita ja pousarasobre a estrada de Minas, pedregosa,e a maquina do mundo, repelida,se foi miudamente recompondo,enquanto eu, avaliando o que perdera,seguia vagaroso, de mao pensas.Congresso Internacional do MedoProvisoriamente nao cantaremos o amor,que se refugiou mais abaixo dos subterraneos.Cantaremos o medo, que esteriliza os abracos,nao cantaremos o odio, porque este nao existe,existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,o medo grande dos sertoes, dos mares, dos desertos,o medo dos soldados, o medo das maes, o medo das igrejas,cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte.Depois morreremos de medoe sobre nossos tumulos nascerao flores amarelas e medrosasPoema da purificacaoDepois de tantos combateso anjo bom matou o anjo maue jogou seu corpo no rio.As agua ficaram tintasde um sangue que nao descoravae os peixes todos morreram.Mas uma luz que ninguem soubedizer de onde tinha vindoapareceu para clarear o mundo,e outro anjo pensou a feridado anjo batalhador.Poema de Sete FacesQuando nasci, um anjo tortodesses que vivem na sombradisse: Vai, Carlos! ser gauche na vida.As casas espiam os homensque correm atras de mulheres.A tarde talvez fosse azul,nao houvesse tantos desejos.O bonde passa cheio de pernas:pernas brancas pretas amarelas.Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coracao.Porem meus olhosnao perguntam nada.O homem atras do bigodee serio, simples e forte.Quase nao conversa.Tem poucos, raros amigoso homem atras dos oculos e do bigode.Meu Deus, por que me abandonastese sabias que eu nao era Deusse sabias que eu era fraco.Mundo mundo vasto mundo,se eu me chamasse Raimundoseria uma rima, nao seria uma solucao.Mundo mundo vasto mundo,mais vasto e meu coracao.Eu nao devia te dizermas essa luamas esse conhaquebotam a gente comovido como o diabo.Tarde de MaioComo esses primitivos que carregam por toda parte omaxilar inferior de seus mortos,assim te levo comigo, tarde de maio,quando, ao rubor dos incendios que consumiam a terra,outra chama, nao perceptivel, tao mais devastadora,surdamente lavrava sob meus tracos comicos,e uma a uma, disjecta membra, deixava ainda palpitantese condenadas, no solo ardente, porcoes de minhalmanunca antes nem nunca mais aferidas em sua nobrezasem fruto.Mas os primitivos imploram a reliquia saude e chuva,colheita, fim do inimigo, nao sei que portentos.Eu nada te peco a ti, tarde de maio,senao que continues, no tempo e fora dele, irreversivel,sinal de derrota que se vai consumindo a ponto deconverter-se em sinal de beleza no rosto de alguemque, precisamente, volve o rosto e passa...Outono e a estacao em que ocorrem tais crises,e em maio, tantas vezes, morremos.Para renascer, eu sei, numa ficticia primavera,ja entao espectrais sob o aveludado da casca,trazendo na sombra a aderencia das resinas funebrescom que nos ungiram, e nas vestes a poeira do carrofunebre, tarde de maio, em que desaparecemos,sem que ninguem, o amor inclusive, pusesse reparo.E os que o vissem nao saberiam dizer: se era um prestitolutuoso, arrastado, poeirento, ou um desfile