contemplado anavegar solene as aguas calmas do mar tropical; sua cabeca imensa e suave,coberta por um dossel de vapor, engendrado por suas contemplacoesincomunicaveis, e esse vapor como se ve por vezes glorificado por umarco-iris, como se o proprio ceu houvesse posto o seu selo sobre os seuspensamentos. Pois, como se sabe, os arco-iris nao visitam o ar puro; apenas seirradiam no vapor. Assim, atraves da densa nevoa das duvidas obscuras do meuespirito, vez ou outra surgem intuicoes divinas, iluminando-me a neblina com umraio celestial. Agradeco a Deus por isso; pois todos tem duvidas; muitos negam;mas entre duvidas e negacoes, poucos tem ainda intuicoes. Duvidas sobre todasas coisas terrenas e intuicoes de algumas coisas celestiais; essa combinacaonao faz de ninguem nem crente nem infiel, mas um homem que a ambas estima comos mesmos olhos.HermanMelville, em Moby Dick, Companhia das Letras. FELINO, NAORECONHECERAS?Deuses noAntigo Egito. Fonte de azar, de beleza, de forca. Assim sao os Felinos, osunicos animais feitos de elastico. E quantos escritores nao se renderam aquelaspupilas no escuro? T. S. Eliot, Manuel Bandeira, Lewis Carroll, Mia Couto... O leao e sua coroa. Os tigres e sua realeza.Os gatos e sua astucia. Sempre remotos, na infancia humana ou na de cada um,como o Gato de Botas. Aqui temos Cecilia Meireles, Fernando Pessoa, WilliamBlake, Jorge Luis Borges, Pablo Neruda e Otto Lara Resende. Todos felinamenteliterarios. OS GATOS DATINTURARIA Os gatos brancos, descoloridos,passeiam pela tinturaria,miram policromos vestidos.Com soberana melancolia,brota nos seus olhos erguidoso arco-iris, resumo do dia,ressuscitando dos seus olvidos,onde apagado cada um jazia,abstratos lumes sucumbidos.No vasto chao da tinturaria,xadrez sem fim, por onde os ruidosatropelam a geometria,os grandes gatos abrem compridosbocejos, na dispersao vaziada voz feita para gemidos.E assim proclamam a monarquiada renuncia, e, tranquilos vencidos,dormem seu tempo de agonia.Olham ainda para os vestidos,mas baixam a palpebra fria.CeciliaMeireles, em Melhores Poemas, Editora Global. GATO QUE BRINCAS NA RUAGatoque brincas na ruaComo se fosse na cama,Invejo a sorte que e tuaPorque nem sorte se chama.Bom servo das leisfataisQue regem pedras e gentes,Que tens instintos geraisE sentes so o que sentes.Es feliz porque esassim,Todo o nada que es e teu.Eu vejo-me e estou sem mim,Conheco-me e nao sou eu.Fernando Pessoa, em Poesias,Editora Atica, Lisboa. O TIGREtigre,tigre, chama puranas brenhas da noite escura,que olho ou mao imortal criatua terrivel simetria?deque abismo ou ceu distantevem tal fogo coruscante?que asas ousa nesse jogo?e que mao se atreve ao fogo?queombro & arte te armaraofibra a fibra o coracao?e ao bater ele no que es,que mao terrivel? que pes?eque martelo? que torno?e o teu cerebro em que forno?que bigorna? que tenazpro terror mortal que traz?quandoos astros lancam dardose seu choro os ceus poem pardos,vendo a obra ele sorri?fez o anho e fez-te a ti?tigre,tigre, chama puranas brenhas da noite escura,que olho ou mao imortal criatua terrivel simetria?WilliamBlake, em traducao de Vasco Graca Moura, publicada em Laooconte, rimas varias, andamentos graves, QuetzalEditores. Lisboa. O OUTRO TIGREPenso num tigre. Esta penumbra exaltaA vasta biblioteca laboriosaE parece afastar as prateleiras;Forte, inocente, ensanguentado e novo,Ira pela sua selva e pela manhaE marcara seu rasto na lodosaMargem de um rio cujo nome ignora(Nao ha passado nem