Ha momentos em que eu invejo aplacidez das pessoas comuns, daqueles individuos ordinarios e sequenciais que,mediocremente, levam suas vidas dia apos dia da mesma forma e modelo. Invejo apaz que o nao-viver traz a essas pessoas. Invejo o ordenamento constante docotidiano sem solavancos.Todo artista tem em si a febre domais-alem. Sao criaturas miseraveis que jamais se contentam com o cadenciamentodos dias normais, dos meses iguais, dos anos constantes. Artistas saoincontentaveis por natureza. Nada, absolutamente nada, os satisfaz por mais quepoucos instantes. Nem as mais bravas conquistas ou os sonhos mais dificeis derealizar sao alibi para parar sua busca. Felicidade e materia tao volatilquanto a satisfacao.Sim, eu sou artista. Artista da invulgar,magnanima e rompante arte da escrita. Diferente de meros mortais causais,minhas vidas sim, sao varias entremeiam-se de aventura, romance, dor,sofrimento, fantasia, acao, misterio, drama e de tudo mais que nao cabe nacaixa aberta de Pandora que e minha mente criativa. E atraves desse prismaticoturbilhao de cores e contrastes que vejo o mundo. Nao exatamente o mundo real.Mas, enfim, realidade e arte quase nunca andam juntas pela mesma estrada.Diferente da pessoa normal,aquela cujas preocupacoes envolvem a criacao dos filhos, as contas de inicio efinal de mes, as ferias de verao ou a poupanca para a velhice, minhasinquietacoes se traduzem exatamente nisso: inquietacao. Nao que eu nao tenhatambem as tais contas a pagar, so nao posso esta alem de minhaspossibilidades levar a vida com a mera intensao de paga-las mes a mes. Defato, nao consigo fazer disso meu unico e notorio objetivo, por mais nobre queseja. Preciso de emocoes distintas, causa e efeito, paixoes e assassinios, iniciosabismais e finais pungentes. E preciso disso como de uma droga.Quisera eu poder acordar todos osdias com a unica preocupacao de levar guarda-chuva, caso chova. Quisera ter umrelogio-ponto avisando-me que e hora de comer. Quisera voltar para casa assiduamentea esperar pelo jantar, pelo telejornal, pela novela. Ansiar por uma camaquentinha e pelo fim de semana de descanso, calcando chinelos e jogando bolacom as criancas e o cachorro. Quem me dera essa obviedadediaria, essa exatidao vital de continuidade e repeticao. Quem me dera que amente apenas seguisse a lista de afazeres domesticos sem se atrelar a viagens fantasticasa reinos inexistentes. Quem dera poder levar minha vida a cada dia como sefosse o mesmo e estar contente com isso. Todavia, nao e assim. Mesmo que numatentativa avida pela normalidade eu me renda ao coloquial, algo incomoda.Sempre cutucando a mente como ponta de estaca no coracao do vampiro. E esseincomodo atende pelo nome de imaginacao.Nao e facil, creiam-me, manter arotina quando, segundo apos segundo, a imaginacao berra por pontes sobrearco-iris, cavalos de Troia, calaboucos e cadafalsos, unicornios e dragoes.Nada facil conter as vidas de personagens que nos agarram pela gola e gritampersonalidades e dialogos o tempo todo. Muito menos facil concentrar oraciocinio em usualidades quando nomes e lugares que nem existem e jamaisexistirao se nao os criarmos jogam-se aos nossos pes replicando atencao. Sim, a criatividade e um fardoonipresente. Um latejar dolorido, uma necessidade quase fisica, um permanente descontentamento.Um querer mais do que o que ja se tem. Tanto que nenhum