inesquecivel de cidades amanhecendoem confins nublados onde nenhum galo cantasse silencios como devem ser os deantes de nascer quando apenas muito ao longe se escuta no emaranhado que edespertar vozes como curtas cancoes como memorias ainda nao conhecidasnenhuma explicacao para que deixasse com sua partida um vazio de historias oumuitas imaginarias historias que quando inventadas pudessem explicar um poucodo que havia acontecido tingindo as tardes de domingo de uma morna aflicaodesses hiatos aonde ela se esquecia de respirar dessesmomentos sombrios em que a angustia afundava seu peito como uma mao de ferroque a quisesse esmagar lenta profundamente para deixar de andar sozinha pela cidade falando com desconhecidosprocurando o que nem existia uma saida para o que nem ela mesma sabia para aexcessiva luz que atrapalhava os mesquinhos pensamentos que a vida do mundoexigia essa luz que pedia respostas para as quais nao havia tempo para uma almatremula como a sua sempre prestes a desfazer-se em po polen perfumeocultar-se em platanos sem qualquer historia era seu desejopara que desse vazio repentino pudessem surgir outrosenredos que importava explicacoes para encher o tempo daqueles que pensariamnela entre um e outro cigarro ou que a deixariam aparecer entre as paginas deum livro uma mulher passando rapida num aeroporto qualquer algum rosto parecidocom a lembranca dela que um ou outro guardara so para si para que se tornassesomente isso: imagem tao passageira que nao pudesse ser captada jamaisrosto moldado como nao pudemos pressentir em vidas que naopoderiamos jamais conhecer em algo que se interpunha entreentre os dias sua sequencia vez ou outra tao previsivelentre a fina camada que divide o que somos daquilo que poderiamos ser ter sidopara que olhando a volta toda fossem diferentes os retratos o trajeto nossa propria tao exclusiva e unica pesada historiaque talvez nem lembrassem olhando a espuma da cerveja o arquente aparecendo de bocas em pleno frio desenhando redondas sutilmente o arSofia soube que teria que ser assimpara isso teria que rasgar-se em muitos pedacos em todas asdirecoespara que a boca deixasse de ser boca para que nunca maisousasse definir-se para que perdesse suas linhas para que deixasse de ser tunelmolhado a espera de beijos que nao aconteceram para que tudo se tornasse unointegro para que enfim misturada a terra dos canteiros da calcada pudesse sermassa organica ser sem nome verdejando pura pulsacao entre a grama e as floresmais pequenas a regar com seu sangue essas minimas flores que o gramadoescondia a espreita de existirem visiveis em algum futuroas flores mais miudaspara que pudesse ser muitas outras que nao ela mesma poucaem sua imensidao na descabida forma que sua vida tinha se delineado nainsipidez de outonos inviaveis nas diversas tardes cinzentas onde seacabrunhava com vergonha de ser tanta com revolta pelo desperdicio de farturasdesmedidas que em si mesma continhaquis regar o tronco das arvores que comecavam a florir nocalor do veraoespalhada nas pedras do calcamento nunca mais juntar-se serjuntada deixando apenas o nao sabido o nao vivido o que nao se saberia delajamaisque ficasse para um ou outro inventar motivos para suapartida dolorosa para que restasse um espaco a ser preenchido