Quem e seuDeus?E o mesmo do Padre Amaro?Foi o mesmo que criouempresas bilionarias em cima da pregacoes?Apedrejouaquele que errou? Ou jogoutodos os hereges na fogueira?Onde estaseu Deus?Nos camposde concentracao ou na cadeira coberta de ouro do papa?Nas lagrimasda beata oprimida ou no sorriso sarcastico da pedofilia praticada na sacristia?E onde estasua fe?Na reza paranao padecer ou na oracao para ser curado?No aborto ounas camisinhas nao distribuidas?No curandeiroou em Shiva?Quem e seuDeus?Estadecepcionado, cansado?Mascarou-secom medo do que ainda pode acontecer?Onde esta seu Deus?Esta sentado enrolado por sua barba branca ou conversando com o Dalai Lama?E sua fe?Continua fervorosa e presente? Paciente e crente?Ou como a minha e muitas outras, so se perdeu?Ceci Helena e Peri Castro A belezaesta nos olhos de quem ve. Disse o velho cego que nunca poderia ver o que a mocacarregava atraves da pele alva, da dor camuflada no sorriso ensaiado, noacomodamento da monotonia, na instigacao do conformismo.Beleza queatravessou os ouvidos, mas foi ignorada. A beleza que mergulhou nos labiossarcasticos semicerrados. A mesma beleza que deitou no colo da empatia e, entaoencontrou abrigo. O velho cegorefletia sobre o sentido da vida daquela moca e, ao mesmo tempo, sentia ascores do vento e o resto da utopica paz, era o ultimo fiasco de esperancadaquela primavera. O velho observava com sua imaginacao a moca de pele alva,ele criou seus pequenos olhos sem foco, olhos cansados. Ela precisava de oculoscom lentes coloridas que permitisse a fuga desse filme preto e branco. Um filmeem que ela dirigiu e ninguem aplaudiu, um filme sem trilha sonora e sem cenasincoerentes com sua falta de sentimentalismo. Ela era acrianca sem pureza, ele um velho de botas batidas, botas guiadas por seus olhosacinzentados, mas que nunca transmitiram o contrario do que ele era. O sorrisodo velho era o mesmo que carregara atraves das decadas, o dela sempre permaneceucalido. Ele nunca pudera enxergar, so aprendeu a sentir. Ela enxergava e, mesmoque se recusasse, sentia. O pouco que poderia ser oferecido era sua beleza,criada pela imaginacao desse velho. A beleza projetada, a beleza tao utopicaquanto a paz nas suas viagens imaginarias. A beleza estava nos olhos de alguemque nao poderia ver, mas mesmo assim existia. O vento batia no seu cabelo escuro contrastando com apele palida. A luz leitosa da manha invadia as frestas da janela, junto comessa luz vinha a inconsciencia dos seus atos colidindo com sua pouca parcela deculpa. Ela se matara, assim, bruscamente. A morte levara sua bondade, a mortematou seu lado utopico. Desacreditava na verdade, tornara-se cetica,descomprometida, inebriada. Os seus cabelos voavam na mesma sintonia que asfolhas secas e carregavam consigo os primeiros fiascos da noite. Pousou as maossobre os olhos e acomodou-se no diva manchado de lagrimas, secou os olhos elimpou a alma. O frio atraves da janela invadia toda a casa, mas nao era necessariamais frieza onde ja existia em demasia. Dancou uma musica que nao tocava, ouviu palavras quenao foram ditas, viu coisas que nao eram vistas por mais ninguem. Pertencia asua propria esquizofrenia e, assim sendo, isolou-se do mundo. Fui a ultima opcao da noite. Nao poderia comecar explicando isso de outra