Os dias ja tiveram, outrora, colorido melhorHouve o tempo, quando tudo parecia, intensamente, mais puroHouve dias em que todas as tardes eram serenasUm tempo em que o sol do meio-dia era amenoComo quando se buscava algum refugio no colo de uma maeHouve aquele tempo em que quase tudo tinha algum valorQuando se agasalhar com fartura ainda era sobremaneira especialAlgo de torpe, hoje, pairava pelas ruasE delas emanam esse semblante que nao apeteceA modernidade que me toca o rosto repele quem outrora nos sorriaQuem gostosamente nos sorriaAquele homem, tao circunspeto, estava cansado ja pela manhaSua melhor expectativa de vida era a sesta de depois do almocoSeus filhos, soberbamente, criticavam-no por ser, diziam, um homem velhoUm homem antiquadoUm homem senilO doutor, que por aqui passou, nao tinha muitas esperancas para hojeO calor do final da tarde assemelhava-se ao tao desejado infernoA ideia de um paraiso era-lhe custosa e repelenteEstariam, pois, ali, todas aquelas pessoas sem raizesEstariam todos aqueles que, tolamente, esbocavam, facilmente, alguma alegriaO inferno nao parecia temerosoMas era temeroso pensar que uma escuridao inescapavel estava proximaOs dias ja tiveram intensidade mais venturosaDias plenos de gloriaDias com uma porcao maior de branduraHoje, tudo o que aqueles homens tem...Hoje, tudo o que aqueles imberbes, sem muita reserva, tem...sao dias insipidos regados por gente que apenas cumpre horariosDias infestados por aqueles que se embebedam de prazeres faceis quando percebem seu livre-arbitrioEssa gente teimosamente previsivelPobres almas somos nos!Nos, que tao pouco procedemosO que fizeram com o valor daquilo que nos era importante?O que fizemos conosco?A menina, tao jovem, dira que intoxicamos nosso diaDira ela que expelimos venenos no ar que ai estaA menina, que nada sabia, percebeu o quao turvo temos sidoDoce menina! Onde foi ouvir disso?O dia, mesmo enegrecido, ainda nao terminouQuanta esperanca seu sabio espirito ainda viceja?Pobres almas somos nos!Nos, que matamos o dia... matamos a manha... matamos a tardeAlamo* Do original em russo , que significa sensacao de angustia espiritual, nas palavras de Vladimir Nabokov, autor do livro Lolita. No principio, Hermogenes pairava pelo infinitoSozinho e desde sempreHermogenes, absorto, avistou proximo de si uma presenca deslumbranteUma presenca que a tudo mudariaHermogenes sentiu DeusE dEle aproximou-seDeus recebeu Hermogenes em bondade de praxeHermogenes contou sobre sua solidaoSobre o tempo infindavel por que vagou pelo abismoContou sobre a dor impiedosa por que se abateuHermogenes, serenissimo, confessou-se a DeusE disse-lhe o quao cansado estavaDeus dele apiedou-seE Hermogenes chorouTudo ali era uma enorme escuridaoHermogenes, desolado, nao podia ver a face de DeusSabiamente, Deus ergueu a Sua mao e disse:- Haja luzE a luz foi feitaHermogenes, maravilhado, viu, entao, o rosto de DeusE quao grande nao foi a sua reverenciaSeu apreco sem fimHermogenes sentiu-se envolto de gracaMas sentia-se, ainda assim, sozinho de almaDeus era, pois, intocavelDeus era muito maior do que se podia verHermogenes, mansamente, agradeceuE repousou sob o resplendor de DeusDeus, que tudo sabia, sentiu ali aquela dolorosa solidaoE disse Deus, erguendo Sua mao, a Hermogenes:- Facamos o homem a nossa imagem, conforme a nossa semelhancaE o primeiro homem foi feitoHermogenes acompanhou Deus pelo jardim onde estava o homemE sentiu-se, por fim, parte de algoHermogenes viu o homem que