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Trecho do ensaio: Lingua que nao sabemos que sabiamos"Vivemos dominados por uma percepcao redutora e utilitaria que converte os idiomas num assunto tecnico da competencia dos linguistas. Contudo, as linguas que sabemos - e mesmo as que nao sabemos que sabiamos - sao multiplas e nem sempre capturaveis pela logica racionalista que domina o nosso consciente. Existe algo que escapa a norma e aos codigos. Essa dimensao esquiva e aquela que a mim, enquanto escritor, mais me fascina. O que me move e a vocacao divina da palavra, que nao apenas nomeia mas que inventa e produz encantamento.Estamos todos amarrados aos codigos colectivos com que comunicamos na vida quotidiana. Mas quem escreve quer dizer coisas que estao para alem da vida quotidiana. Nunca o nosso mundo teve ao seu dispor tanta comunicacao. E nunca foi tao dramatica a nossa solidao. Nunca houve tanta estrada. E nunca nos visitamos tao pouco.Sou biologo e viajo muito pela savana do meu pais. Nessas regioes encontro gente que nao sabe ler livros. Mas que saver ler o seu mundo. Nesse universo de outros saberes, sou eu o analfabeto. Nao sei ler sinais da terra, das arvores edos bichos. Nao sei ler nuvens, nem o prenuncio das chuvas. Nao sei falar com os mortos, perdi contacto com os antepassados que nos concedem o sentido da eternidade.Nessas visitas que faco a savana, vou aprendendo sensibilidades que me ajudam a sair de mim e a afastar-me das minhas certezas. Nesse territorio, eu nao tenho apenas sonhos. Sou sonhavel."Meu mestre. Sempre. Pequeno trechos de um livro que foi, para mim, no minimo, inesquecivel."Condenei-o por ele vos ter arrastado para um deserto. A verdade, todavia, e que ele inaugurou o seu proprio territorio. Ntunzi responderia que Jesusalem se fundava num logro criado por um doente. Era mentira, sim. Porem, se temos que viver na mentira que seja na nossa propria mentira. Afinal, o velho Silvestre nao mentia assim tanto na sua visao apocaliptica. Porque ele tinha razao: omundo termina quando ja nao somos capazes de amar.""Ves como fico pequena quando escrevo para ti? E por isso que eu nunca poderei ser poeta. O poeta se engrandece perante a ausencia, como se a ausencia fosse seu altar, e ele ficasse maior que a palavra. No meu caso, nao, a ausencia me deixa submersa, sem acesso a mim.Este e o meu conflito: quando estas, nao existo, ignorada. Quando nao estas, me desconheco, ignorante. Eu so sou na tua presenca. E so me tenho na tua ausencia. Agora, eu sei. Sou apenas um nome. Um nome que nao se acende senao em tua boca.""- Acha possivel que nosso pai nao tenha saudades?- Ora, ora: quem sabe o que e a saudade?- Ele tem ou nao tem?- Saudade e esperar que a farinha se refaca em grao." "Sera que aquilo que Madame de T. acaba de viver com ele faz parte da rotina dela ou foi uma aventura rara, talvez unica? Seu coracao teria sido tocado ou continua intacto? [...] Sera que a ausencia do cavalheiro ira torna-la nostalgica ou a deixara indiferente?E quanto a
ele: quando, de manha, o marques zombou dele, ele respondeu espirituosamente, conseguindo manter-se o senhor da situacao. Mas como teria verdadeiramente se sentido? E como se sentira no momento em que deixar o castelo? Em que pensara? No prazer que sentiu ou em sua reputacao de rapazinho ridiculo? Sentir-se-a vencedor ou vencido? Feliz ou infeliz?Em outras palavras: sera que podemos viver no prazer e para o prazes e sermos felizes? O ideal do hedonismo e realizavel? Existe essa esperanca? Sera que existe ao menos um tenue vislumbre dessa esperanca?"Esse trecho me fez questionar aspectos que antes estavam muito claros na minha cabeca. Eu costumava pensar: Temos que fazer so o que nos da prazer e assim alcancaremos a felicidade. Sera mesmo? Ai me lembro de uma conversa que tive ha dias atras com duas amigas: quando temos que pensar nas consequencias e quando devemos agir inconscientemente, somente em busca do prazer maior?
Sonhar e algo que nao me falta e ao mesmo tempo me fascina. Todas as noites encontro os mais terriveis escrupulos e as mais deliciosas aventuras. Coincidentemente ou nao, os dois ultimos livros que li/estou lendo contem alguns trechos que falam a respeito de sonhos. Acho que nao preciso dizer que foram meus favoritos, nao e? Por isso decidi que deveria coloca-los aqui. Nao os quero perder de mim tao cedo."Antes de concluir este capitulo, fui a janela indagar da noite por que razao os sonhos hao de ser assim tao tenues que se esgarcam ao menor abrir de olhos ou voltar de corpo, e nao continuam mais. A noite nao me respondeu logo. Estava deliciosamente bela, os morros palejavam de luar e o espaco morria de silencio. Como eu insistisse, declarou-me que os sonhos ja nao pertencem a sua jurisdicao. Quando eles moravam na ilha que Luciano lhes deu, onde ela tinha o seu palacio, e donde os fazia sair com as suas caras de varia feicao, dar-me-ia explicacoes possiveis. Mas os tempos mudaram tudo. Os sonhos antigos foram aposentados, e os modernos moram no cerebro da pessoa. Estes, ainda que quisessem imitar os outros, nao poderiam faze-lo; a ilha dos sonhos, como a dos amores, como todas as ilhas de todos os mares, sao agora objeto da ambicao e da rivalidade da Europa e dos Estados Unidos." Dom Casmurro - Machado de Assis"Eu nao media a extensao dos sonhos, ou se e um corredor tortuoso. Nem quanto eles voltam semelhantes, parelhos. E nem se concebe quando neles ficamos claro, escuros ou reais.As imagens se aprofundam, mais que os corpos. Como se fossem bacias e eles, a camada morna de agua. E a minha humanidade ou desumanidade queima nos objetos, quando os sonhos tambem queimam.E foi assim que vi morrer o amigo Artencio. Uma molestia sem nome o atacou e ele morreu sonhando."Carta aos loucos - Carlos Nejar "- Mas nao foi sempre assim?-Sim... mas David, e muito dificil ser duas pessoas distintas ao mesmo tempo, uma que deseja ter uma lei propria e a outra que deseja conservar todas as belas coisas antigas e ser amada, cuidada e protegida.- Acredito - disse ele - que muitas pessoas se defrontaram antes com o mesmo problema. Acho que a unica coisa que podemos realmente partilhar com as pessoas e uma preferencia pelo mesmo tipo de clima." "A praia estava cheia de vento bom e de uma liberdade. E eu estava so. Sem precisar de ninguem. E dificil porque preciso repartir contigo o que sinto. O mar calmo. Mas a espreita e em suspeita. Como se tal calma nao pudesse durar. Algo esta sempre por acontecer. O imprevisto improvisado e fatal me fascina. Ja entrei contigo em comunicacao tao grande que deixei de existir sendo. Voce tornou-se um eu. e tao dificil falar e dizer coisas que nao podem ser ditas. E tao silencioso. Como traduzir o silencio do encontro real entre nos dois? Dificilimo contar: olhei para voce fixamente por uns instantes. Tais momentos sao meus segredos. Houve o que se chama
de comunhao perfeita. Eu chamo isto de estado agudo de felicidade. Estou terrivelmente lucida e parece que alcanco um plano mais alto de humanidade. Ou da desumanidade - o it."Talvez nao entendam porque ando de cima a baixo com um livro de Clarice Lispector; deixe-me explicar, para mim tornou-se um simbolo tao importante quanto uma biblia e para um cristao. Acho incrivel como encontro abrigo em suas palavras sempre, nao importa quao estranha, louca e confusa eu julgue minha situacao. Esse trecho ha tempos eu ja havia escrito na parede do meu quarto, busquei-o sabendo que encontraria um pouco de alivio. Encontrei.
" [...]Eis a historia, longa e exata, do mal singular da minha alma.Eu vivia como todo o mundo, olhando a vida com os olhos abertos e cegos do homem, sem me espantar e sem compreender. Vivia como vivem os animais, como vivemos todos, cumprindo todas as funcoes da existencia, examinando e crendo ver, crendo saber, crendo conhecer o que me rodeia, quando, um dia, me dei conta de que tudo e falso.Foi uma frase de Montesquieu que iluminou bruscamente o meu pensamento. Ei-la: 'Um orgao a mais ou a menos na nossa maquina far-nos-ia uma outra inteligencia.'...Enfim, todas as leis estabelecidas sobre o fato da nossa maquina ser de uma certa maneira, seriam diferentes se a nossa maquina nao fosse desta maneira.Refleti sobre isto durante meses, e meses, e meses, e, a pouco e pouco, uma estranha claridade entrou em mim, e essa claridade fez em mim a noite.Com efeito, - os nossos orgaos sao os unicos intermediarios entre o mundo exterior e nos. Quer dizer que o ser interior, que constitui o eu, se encontra em contato, por meio de uns quaisquer filamentos nervosos, com o ser exterior que constitui o mundo.Ora, nao so esse ser exterior nos escapa pelas suas proporcoes, a sua duracao, as suas propriedades inumeraveis e impenetraveis, as suas origens, o seu porvir ou os seus fins, as suas formas longinquas e as suas manifestacoes infinitas, como ainda os nossos orgaos nao nos fornecem, sobre a sua parcela que podemos conhecer, senao informacoes tao incertas, quao pouco numerosas.Incertas, porque sao unicamente as propriedades dos nossos orgaos que determinam para nos as propriedades aparentes da materia.Pouco numerosas, porque, nao sendo os nossos sentidos mais que cinco, o campo das suas investigacoes e a natureza das suas revelacoes encontram-se bem restringidas.Explico-me. - O olho indica-nos as dimensoes, as formas e as cores. Ele engana-nos sobre esses tres pontos.Ele nao nos pode revelar senao os objetos e os seres de dimensao media em proporcao com a estatura humana, o que nos levou a aplicar a palavra grande a certas coisas e a palavra pequeno a certas outras, unicamente porque a sua fraqueza nao lhe permite conhecer aquilo que e demasiado vasto ou demasiado pequeno para ele. Donde resulta que ele nao sabe e nao ve quase nada, que o universo quase inteiro lhe permanece oculto, a estrela que habita o espaco e o animalculo que habita a gota de agua.Mesmo se ele tivesse cem milhoes de vezes a sua potencia normal, se percebesse no ar que respiramos todas as racas de seres invisiveis, assim como os habitantes de planetas vizinhos, existiriam ainda numeros infinitos de racas de animais menores e mundos de tal maneira longinquos que nao os alcancaria.Logo, todas as nossas ideias de proporcao sao falsas, pois que nao ha limite possivel na grandeza, nem na pequenez.A nossa apreciacao das dimensoes e das formas nao tem qualquer valor absoluto, sendo determinada unicamente pela potencia de um orgao e por uma constante comparacao com nos mesmos.[...]Passemos a cor.A cor existe, porque o nosso olho e constituido de tal sorte que
transmite ao cerebro, sob a forma de cor, os diversos modos em que os corpos absorvem e decompoem, segundo a sua constituicao quimica, os raios luminosos que os atingem.Todas as proporcoes dessa absorcao e dessa decomposicao constituem os cambiantes.Logo, esse orgao impoe ao espirito a sua maneira de ver, ou melhor, o seu modo arbitrario de verificar as dimensoes e de apreciar as relacoes entre a luz e a materia.Examinemos o ouvido.Ainda mais que com o olho, somos os joguetes e os papalvos deste orgao fantasista.Dois corpos chocam produzindo um certo abalo da atmosfera. Esse movimento faz estremecer no nosso ouvido uma certa pequena pele que torna imediatamente em ruido aquilo que, na realidade, nao e mais que uma vibracao.A natureza e muda. Mas o timpano possui a propriedade miraculosa de nos transmitir sob a forma de sons, e de sons diversos consoantes o numero de vibracoes, todos os fremitos das ondas invisiveis do espaco.Essa metamorfose realizada pelo nervo auditivo no curto trajecto do ouvido ao cerebro permitiu-nos criar uma arte estranha, a musica, a mais poetica e a mais precisa das artes, vaga como um sonho e exata como a algebra.Que dizer do gosto e do olfato? Conheceriamos nos os perfumes e a qualidade dos alimentos sem as propriedades extravagantes do nosso nariz e do nosso paladar?No entanto, a humanidade poderia existir sem o ouvido, sem o gosto e sem o olfato, quer dizer, sem qualquer nocao do ruido, do sabor e do odor.Logo, se tivessemos alguns orgaos a menos, ignorariamos coisas admiraveis e singulares, mas, se tivessemos alguns orgaos a mais, descobririamos, a nossa volta, uma infinidade de outras coisas, a respeito das quais jamais suspeitaremos da falta de meio para nota-las.Logo, enganamo-nos ao julgar o Conhecido, e estamos rodeados pelo Desconhecido inexplorado.Logo, tudo e incerto e apreciavel de maneiras diferentes.Tudo e falso, tudo e possivel, tudo e duvidoso.[...]Dois e dois nao devem mais ser quatro para la da nossa atmosfera.[...]Depois de me ter convencido que tudo o que os meus sentidos me revelam nao existe senao para mim na maneira em que o percebo, e seria totalmente diferente para um outro ser de outro modo organizado, depois de ter concluido que uma humanidade diversamente feita teria sobre o mundo, sobre a vida, sobre tudo, ideias absolutamente opostas as nossas, pois, o acordo das crencas nao resulta senao da similitude dos orgaos humanos, e as divergencias de opiniao nao provem senao de ligeiras diferencas de funcionamento dos nossos filamentos nervosos, fiz um esforco de pensamento sobre-humano para suspeitar do impenetravel que me rodeia.Tornei-me eu um louco?Disse a mim mesmo: estou cercado por coisas desconhecidas. Supus o homem sem ouvidos e suspeitando do som, como nos suspeitamos tanto de misterios ocultos, o homem notando os fenomenos acusticos, de que nao podera determinar nem a natureza, nem a proveniencia. E ganhei medo de tudo o que me rodeia, medo do ar, medo da noite. A partir do momento em que nao podemos conhecer quase nada, e a partir do momento em que tudo e sem limites, o que e o resto? O
vazio nao e? O que e que ha no aparente vazio?"Ja li e reli esse conto diversas e diversas vezes e cada vez que o leio acrescento algo a mais, uma percepcao diferente. Lembro-me bem da segunda vez que o li. Estavamos sentados desconfortavelmente sobre um pe de umbu, eu, meus primos e meu irmao cacula. Resolvi, entao, que leria em voz alta para eles. Meu intuito era de que eles pudessem sentir exatamente da maneira como me senti quando o li pela primeira vez um estranho poco vazio, ou melhor, cheio; cheio de duvidas e irritacoes. Entendam, eu nao queria causar desconforto, so queria que eles pudessem me ajudar a refletir. No decorrer da leitura, tudo a minha volta ia tomando outras formas. Eu me questionava: Como posso ter certeza absoluta de que existo? Como posso provar de que eles escutam minhas palavras e me compreendem? Poderia tudo isso ser um sonho? Mais tarde, descemos e fomos caminhar pela estrada de terra. Meu objetivo tinha se realizado: conversavamos a respeito da vida, riscavamos o chao com galhos de arvores, enchendo-o de frases loucas e sem sentido, nos sentiamos verdadeiros filosofos mirins. Ja na casa, nao me recordo se foi no mesmo dia ou nao, deitei ao lado de meu pai que dormia. Minha cabeca encheu-se de perguntas, meu corpo foi inteiramente tomado pela angustia e tive medo. Tive medo de tudo aquilo ser irreal, de estar sozinha e nao ao lado de meu pai que tanto amo, e pensava que Guy de Maupassant devia ter cumprido seu objetivo: levar todos os seus leitores a loucura. Abracei meu pai com forca, ele estava ali do meu lado, nao era um sonho. Aos poucos as coisas voltaram a fazer sentido, mas ainda quando leio esse conto, sou tomada de uma inexplicavel angustia. Acho que e exatamente por isso que gosto dele.
"Se te pareco ausente, nao creias:Hora a hora minha dor agarra-se aos teus bracos,Hora a hora meu desejo revolve teus escombros,e escorrem dos meus olhos mais promessas.Nao acredites nesse breve sono;Nao des valor maior ao meu silencio; e se leres recados numa folha branca,Nao creias tambem: e preciso encostarteus labios nos meus labios para ouvir.Nem acredites se pensas que te falo:palavrassao meu jeito mais secreto de calar." "Um pouco cansada, com as compras deformando o novo saco de trico, Ana subiu no bonde. Depositou o volume no colo e o bonde comecou a andar. Recostou-se entao no banco procurando conforto, num suspiro de meia satisfacao. Os filhos de Ana eram bons, uma coisa verdadeira e sumarenta. Cresciam, tomavam banho, exigiam para si, malcriados, instantes cada vez mais completos. A cozinha era enfim espacosa, o fogao enguicado dava estouros. O calor era forte no apartamento que estavam aos poucos pagando. Mas o vento batendo nas cortinas que ela mesma cortara lembrava-lhe que se quisesse podia parar e enxugar a testa, olhando o calmo horizonte. Como um lavrador. Ela plantara as sementes que tinha na mao, nao outras, mas essas apenas. E cresciam arvores. Crescia sua rapida conversa com o cobrador de luz, crescia a agua enchendo o tanque, cresciam seus filhos, crescia a mesa com comidas, o marido chegando com os jornais e sorrindo de fome, o canto importuno das empregadas do edificio. Ana dava a tudo, tranquilamente, sua mao pequena e forte, sua corrente de vida. Certa hora da tarde era mais perigosa. Certa hora da tarde as arvores que plantara riam dela. Quando nada mais precisava de sua forca, inquietava-se. No entanto sentia-se mais solida do que nunca, seu corpo engrossara um pouco e era de se ver o modo como cortava blusas para os meninos, a grande tesoura dando estalidos na fazenda. Todo o seu desejo vagamente artistico encaminhara-se ha muito no sentido de tornar os dias realizados e belos; com o tempo, seu gosto pelo decorativo se desenvolvera e suplantara a intima desordem. Parecia ter descoberto que tudo era passivel de aperfeicoamento, a cada coisa se emprestaria uma aparencia harmoniosa; a vida podia ser feita pela mao do homem. No fundo, Ana sempre tivera necessidade de sentir a raiz firme das coisas. E isso um lar perplexamente lhe dera. Por caminhos tortos, viera a cair num destino de mulher, com a surpresa de nele caber como se o tivesse inventado. O homem com quem casara era um homem verdadeiro, os filhos que tivera eram filhos verdadeiros. Sua juventude anterior parecia-lhe estranha como uma doenca de vida. Dela havia aos poucos emergido para descobrir que tambem sem a felicidade se vivia: abolindo-a, encontrara uma legiao de pessoas, antes invisiveis, que viviam como quem trabalha com persistencia, continuidade, alegria. O que sucedera a Ana antes de ter o lar estava para sempre fora de seu alcance: uma exaltacao perturbada que tantas vezes se confundira com felicidade insuportavel. Criara em troca algo enfim compreensivel, uma vida de adulto. Assim ela o quisera e o escolhera. Sua precaucao reduzia-se a tomar cuidado na
hora perigosa da tarde, quando a casa estava vazia sem precisar mais dela, o sol alto, cada membro da familia distribuido nas suas funcoes. Olhando os moveis limpos, seu coracao se apertava um pouco em espanto. Mas na sua vida nao havia lugar para que sentisse ternura pelo seu espanto ela o abafava com a mesma habilidade que as lides em casa lhe haviam transmitido. Saia entao para fazer compras ou levar objetos para consertar, cuidando do lar e da familia a revelia deles. Quando voltasse era o fim da tarde e as criancas vindas do colegio exigiam-na. Assim chegaria a noite, com sua tranquila vibracao. De manha acordaria aureolada pelos calmos deveres. Encontrava os moveis de novo empoeirados e sujos, como se voltassem arrependidos. Quanto a ela mesma, fazia obscuramente parte das raizes negras e suaves do mundo. E alimentava anonimamente a vida. Estava bom assim. Assim ela o quisera e escolhera. O bonde vacilava nos trilhos, entrava em ruas largas. Logo um vento mais umido soprava anunciando, mais que o fim da tarde, o fim da hora instavel. Ana respirou profundamente e uma grande aceitacao deu a seu rosto um ar de mulher. O bonde se arrastava, em seguida estacava. Ate Humaita tinha tempo de descansar. Foi entao que olhou para o homem parado no ponto. A diferenca entre ele e os outros e que ele estava realmente parado. De pe, suas maos se mantinham avancadas. Era um cego. O que havia mais que fizesse Ana se aprumar em desconfianca? Alguma coisa intranquila estava sucedendo. Entao ela viu: o cego mascava chicles... Um homem cego mascava chicles. Ana ainda teve tempo de pensar por um segundo que os irmaos viriam jantar o coracao batia-lhe violento, espacado. Inclinada, olhava o cego profundamente, como se olha o que nao nos ve. Ele mascava goma na escuridao. Sem sofrimento, com os olhos abertos. O movimento da mastigacao fazia-o parecer sorrir e de repente deixar de sorrir, sorrir e deixar de sorrir como se ele a tivesse insultado, Ana olhava-o. E quem a visse teria a impressao de uma mulher com odio. Mas continuava a olha-lo, cada vez mais inclinada o bonde deu uma arrancada subita jogando-a desprevenida para tras, o pesado saco de trico despencou-se do colo, ruiu no chao Ana deu um grito, o condutor deu ordem de parada antes de saber do que se tratava o bonde estacou, os passageiros olharam assustados. Incapaz de se mover para apanhar suas compras, Ana se aprumava palida. Uma expressao de rosto, ha muito nao usada, ressurgia-lhe com dificuldade, ainda incerta, incompreensivel. O moleque dos jornais ria entregando-lhe o volume. Mas os ovos se haviam quebrado no embrulho de jornal. Gemas amarelas e viscosas pingavam entre os fios da rede. O cego interrompera a mastigacao e avancava as maos inseguras, tentando inutilmente pegar o que acontecia. O embrulho dos ovos foi jogado fora da rede e, entre os sorrisos dos passageiros e o sinal do condutor, o bonde deu a nova arrancada de partida. Poucos instantes depois ja nao a olhavam mais. O bonde se
sacudia nos trilhos e o cego mascando goma ficara atras para sempre. Mas o mal estava feito. A rede de trico era aspera entre os dedos, nao intima como quando a tricotara. A rede perdera o sentido e estar num bonde era um fio partido; nao sabia o que fazer com as compras no colo. E como uma estranha musica, o mundo recomecava ao redor. O mal estava feito. Por que? Teria esquecido de que havia cegos? A piedade a sufocava, Ana respirava pesadamente. Mesmo as coisas que existiam antes do acontecimento estavam agora de sobreaviso, tinham um ar mais hostil, perecivel... O mundo se tornara de novo um mal-estar. Varios anos ruiam, as gemas amarelas escorriam. Expulsa de seus proprios dias, parecia-lhe que as pessoas da rua eram periclitantes, que se mantinham por um minimo equilibrio a tona da escuridao e por um momento a falta de sentido deixava-as tao livres que elas nao sabiam para onde ir. Perceber uma ausencia de lei foi tao subito que Ana se agarrou ao banco da frente, como se pudesse cair do bonde, como se as coisas pudessem ser revertidas com a mesma calma com que nao o eram. O que chamava de crise viera afinal. E sua marca era o prazer intenso com que olhava agora as coisas, sofrendo espantada. O calor se tornara mais abafado, tudo tinha ganho uma forca e vozes mais altas. Na Rua Voluntarios da Patria parecia prestes a rebentar uma revolucao, as grades dos esgotos estavam secas, o ar empoeirado. Um cego mascando chicles mergulhara o mundo em escura sofreguidao. Em cada pessoa forte havia a ausencia de piedade pelo cego e as pessoas assustavam-na com o vigor que possuiam. Junto dela havia uma senhora de azul, com um rosto. Desviou o olhar, depressa. Na calcada, uma mulher deu um empurrao no filho! Dois namorados entrelacavam os dedos sorrindo... E o cego? Ana caira numa bondade extremamente dolorosa. Ela apaziguara tao bem a vida, cuidara tanto para que esta nao explodisse. Mantinha tudo em serena compreensao, separava uma pessoa das outras, as roupas eram claramente feitas para serem usadas e podia-se escolher pelo jornal o filme da noite - tudo feito de modo a que um dia se seguisse ao outro. E um cego mascando goma despedacava tudo isso. E atraves da piedade aparecia a Ana uma vida cheia de nausea doce, ate a boca. So entao percebeu que ha muito passara do seu ponto de descida. Na fraqueza em que estava, tudo a atingia com um susto; desceu do bonde com pernas debeis, olhou em torno de si, segurando a rede suja de ovo. Por um momento nao conseguia orientar-se. Parecia ter saltado no meio da noite. Era uma rua comprida, com muros altos, amarelos. Seu coracao batia de medo, ela procurava inutilmente reconhecer os arredores, enquanto a vida que descobrira continuava a pulsar e um vento mais morno e mais misterioso rodeava-lhe o rosto. Ficou parada olhando o muro. Enfim pode localizar-se. Andando um pouco mais ao longo de uma sebe, atravessou os portoes do Jardim