Voce tem o bagulho? Droga? Eis que cheirava a merda, a devassidao. A pele emergia odores insuportaveis ate no mais alto nivel de alcool no sangue. O corpo junto aos demais compunha um colchao humano, de mentes; de corpos. A sujidade se tornava limpa perante ali; do vasto comodo que cheirava a crystal. O bagulho era o entretenimento daqueles individuos que, impossivelmente, atingiriam os quarenta anos. Era a diversao de almas perdidas.Pedacos de cristal. Os restos difundidos sobre a mesa seriam inalados assim que os torpores passassem-lhes; assim que o corpo comecasse a fundir para suas mortes. Alguem inalou ruidosamente o restante e em gargalhadas caiu-se para tras. A substancia era-lhe cabivel para a fuga e desprezo da mediocridade em sua vida. Isso e demais, vadia!, pensou o jovem de vinte e tantos anos, sem consenso de que aquilo, futuramente, lhe custaria um ou mais dentes de sua boca; custar-lhe-ia a vida. Ao fim, defrontou-se nos delirios que lhe proporcionava a cada cheirada de Crystal Meth... De Metanfetamina. METANFETAMINA D. Poetas, ou apenas humanos, precursores de um poema sem rimas, do eu lirico falecido, dos coracoes desmantelados.Mulheres, flores de marco, fontes salgadas de uma poesia deixada, morbida, dos versos abandonados.E poucos sexos que se partem em tuas vozes, a desflorar as estrofes do epitafio adormecido.Vigor, furor, vulgaridade flacida dos contos acidentados. Prologo seco, assexuado.Resumo entao a estas partes loucas fora da validade.Partes concretas de um vaso partido, a rosa caida, defunta, oriunda de um alem qualquer.Somos iguais em genero, numero e grau nestas poucas essencias a inibir nossa ficcao.Inibicao? Despi-se. Fantasia sexual segura e desnuda. Genero e grau excentricos, autenticos. Distintos.Destarte o teu acalento torna-se lugubre, nesta ausencia de pele com pele, de mente com mente.Juncao de vestes carnudas, desperta. A falta torna-se presente, a alma alenta, atenta a qualquer sinal de morbidez. Solidez, frigida.Embebida de algumas caras e bocas na amnesia de seu amanha. O que nao vira tao solido, tao sordido, tao rigido a liquidez.Desmancha-se e por fim vira po. Po de rostos, po de faces, po de uma cinza cafeista. Nao lhe ha nada concreto que vale a intencao. Teus labios soltos de arcada mandraca, estiveram lacrados cedo demais.E sela-se o corpo em fragmentos partidarios, corruptos a corroer suas estranhas, seu palpitante, suas quimericas ilusoes. Resta-se em nostalgia vulneravel, desmerecida por qualquer vestigio humano entre nossas polaridades incompativeis.Laco por traco se retrai. Tua seca indefinida, esfomeada, sedenta tal por extremos que renegam concepcao. Mas colam-se. Difundem-se como a cor da agua morna, logo fervente, logo salivante na garganta.E onde ecoam as vozes? Calam-se em unissono, refletem-se em um espelho a lhe circundar por vez ou outra e tornar teus poemas monologos infimos. Inaudiveis. Ironia saudosa ou sarcasmo moribundo? Pressente-se essa aurea unissona, reflexiva, inapta a ouvidos alheios. Reflete-se no espelho a vaidade do sono. Sono. Falta-me. Sobra-me. Desfalece-me.Pressuposto na inercia de cada heranca perdida, torno-me inerte a este sepulcro habitual.Foi-se um prologo. Um renascido epitafio, uma subita concepcao de termos enfaticos e ficciosos. Transadas as palavras, repartem-se num recomeco habitual. O fim regenerado de uma rosa murcha, em metades