thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
as pessoas transitando no tunel e dois predios. Jornalistas, fotografos e cinegrafistas transitavam nervosos a busca de noticias. Lembro-me bem de ter visto o Ataide com seu eterno e surrado paleto, cabeca sempre inclinada como se tivesse sofrido um torcicolo. Para os que nao o conheceram, Ataide era um dos personagens do cinema baiano. Sempre ligado aos movimentos artisticos, estava em toda parte onde havia uma manifestacao artistica, e principalmente se houvesse um coquetel, onde pudesse se afundar no vinho e comer gratuitamente as iguarias oferecidas, economizando a janta e talvez o proprio almoco. Tinha na cabeca, dizia, varios filmes a procura de um produtor, alias, esta nao era uma particularidade sua, todos que se metem a fazer cinema na Bahia alardeiam a mesma coisa. Ideias, argumentos e roteiros nao faltam, o que falta e produtor. Nao tiveram a mesma sorte ou o mesmo talento que Glauber Rocha. Este, um cineasta louco que morreu um pouco por fome, um pouco por maltrato. Fez mais fama na Europa que no Brasil. Sua mae corre ate hoje atras dos governantes na va tentativa de criar a Casa Glauber, um museu onde pudessem ser exposto tudo o que produziu ou tivesse pertencido ou por ele utilizado. Em vao. Ate a casa onde morou, no Barris, onde a mae tinha uma pensao, fora demolida. Em frente aos dois, a praia, o mar. Imenso, azulverdeazulcinzento. Esbravejante, revolto, de espumas flutuantes, porque era marco. E pau. E pedra. Poucos se aventuravam a andar na praia. Talvez algumas pessoas cansadas da espera do julgamento, porque nao portavam trajes de banho, mas ate alguns, de terno e gravata, se encostavam ao parapeito art-nouveau (Os portugueses, como bons patriotas, dizem arte nova) que protegia o passeio das ondas do mar, quando este estava cheio. E marco, passado o carnaval, antevespera da pascoa. Tempo de lobisomem, de bicho berrador. Em Capela do Alto Alegre as criancas choravam com o berro do lobisomem. No caminho que vai para Aroeira ele costumava berrar para os lados da velha fazenda de dona Rosalina. Mal-assombrada. Como o caminho das Pintadas, porque passava pelo cemiterio. Mil vezes se via luzes. Medo? E apelido. Se tinha, quando ia pra casa de tia Rita ou de tia Sao Pedro. Muita gente corria, lata d agua na cabeca, quando vinha da cacimba de Tachinha, co as luzes do cemiterio e o rasgar do corujao. A cacimba de Tachinha, como foi cavada? Um morador antigo e tirado a santo, numa tarde de sol escaldante, passando por ali, vindo de Pintadas, morto de cansaco e sede, atirou seu chapeu ao chao para descansar sob a sombra de uma gameleira, ua guaxinduba, como preferem alguns. Esguichou um jato d agua. O santo, que tinha medo de milagres, esquecendo sede e cansaco, abalou na carreira. Suado, cagado e mijado estancou, arreliado, na Capela. Foi Frei Apolonio de Toddi, O apostolo do Sertao como lhe chamou Euclides da Cunha, italiano capuchinho de Sao Francisco, missionario, pregador e fundador de igrejas que vindo de Mairi, apos ter construido a Santa Cruz do Monte Alegre, quando veio
construir a capelinha do monte de Capela, passando por ali cansado, sedento e esfomeado tocou com seu bastao a terra e fez jorrar agua cristalina e santa. E a cacimba foi do Cagao, do Frade e de certa data em diente de Tachinha, por estar em seus terrenos. O nome do homem se enterrou no tempo, como aterrada esta, hoje, a cacimba, que ninguem mais sabe onde era, como nao se sabe do tanque de Dede. So os mais velhos, dela sentem saudade e tentam em vao impor sua memoria. Chegou a luz, chegou o progresso. Chegou ate a agua encanada da barragem do rio Jacuipe de Sao do Jose. Quem mais quer agua de Tachinha? Nao mais caminhar leguas para buscar agua salobra. Varar a noite na espera de encher um pote d agua. Uma folha de capim espetada nas paredes do poco. Chegou o progresso, mas o medo nao se foi. Os mesmos fantasmas rondam netos e bisnetos dos pioneiros do lugar. Tem nome as assombracoes de hoje. E andam noite e dia porque nao tem mais medo da luz. Mas, como faco para voltar a meu relato? Estas idas e voltas so fazem atrapalhar a estoria e o leitor, pouco acostumado a estas circunavegacoes, se perde na rede das intercalacoes e e tentado a abandonar o livro porque o que ele quer e saber o final. Nao se sabe porque age assim o leitor. E como se tentasse ir de Salvador a Paris sem atravessar o mar. Nao seria uma viagem, mas uma transmutacao sem gosto de aventura. Sem o prazer de degustar alguns frutos deliciosos que permeiam o texto e que, as vezes, passam despercebidos do leitor apressado ou pouco atento. Nestas digressoes esta, muitas vezes, o verdadeiro sentido do livro, pois a estoria e sempre um pretexto para se dizer algo mais do que diz pura e simplesmente a narracao. Em todo caso, por mais que bramem os autores nao terao ouvidos, resultando seus escritos em simples papelanca destinada a fins menos nobres, como o de servirem para limpar bundas. Muita gente que leu este relato pergunta angustiado. Mas cade o fim? Acaba sem fim, sem graca. Mas, quantas coisas neste mundo de meu Deus acabam sem fim? Por que tenho de dar um fim a meu relato? Sigo fazendo das minhas. Escrevo quando tenho vontade e levo a pena onde a mao alcanca, sem me pautar por qualquer direcao, para que nao me perca no emaranhado de regras que mais tolhem do que auxiliam a criacao. Mas por que intercalar tantas reflexoes? Perguntam. Falta de assunto, talvez. Ha-de se voltar ao julgamento. Mas que julgamento e este que nao encontra saida? Os advogados, pois eram muitos, transitavam de um lado a outro, cochichando e armando a defesa. O procurador, de cima de sua catedra, cuspia despeito e empafia. Os advogados sao, coitados, as maiores vitimas da sanha do poder. Quase sempre, confundidos com a causa que defendem. O populacho, e aqui incluso ate os letrados e doutores, acha ser o advogado tambem ladrao, por defender o
ladrao. Um assassino sanguinario, por soltar um pobre homem que, por forcas inexplicaveis, mata seu pai ou sua mae. Acha a patuleia que o advogado e culpado de tudo, por que nao sabe, ou nao quer saber, ou nao lhe ensinaram que, antes de ser criminoso, ele e um homem, e como homem tem direito de defesa, direito inscrito em todas as Cartas dos paises civilizados. Mas tudo nao passa de um engodo, para iludir as massas, para encobrir os verdadeiros ladroes, os verdadeiros criminosos. Nao tem poder o advogado, salvo o conhecimento, que, nao se deve esquecer, e uma forma de poder, mas isto so, nao lhe basta para garantir a impunidade. Quem detem poder e o magistrado, o juiz. Quem detem o poder e o executivo, e o legislativo e por fim as forcas economicas, nunca um pobre advogado. Veja um policial. Todos sabem que nao ganham o suficiente para se manter, mas poisa de grande, dirigindo carros do ano e morando em bairros nobres, em casas cujo valor nao seria alcancado nem com o total de seus proventos, durante toda sua carreira. Quem nao conhece estes tipos? E, em verdade, o poder que corrompe. Se o advogado nao tem poder, nao ha como se corromper, a nao ser por migalhas. Se o poder e altamente corruptivel, que se ha de fazer? Criar mecanismos de limitacao do poder no tempo e no espaco. Como admitir que alguem possa levar toda sua vida num cargo, criando-lhe oportunidades para se corromper e enriquecer-se? Como admitir que uma pessoa possa se reeleger indefinidamente para o mesmo cargo, deputado, por exemplo, criando raizes e forca para, com mais facilidade e seguranca se corromper? A possibilidade de se eternizar no cargo faz o homem se tornar corrupto. Limitar no tempo o poder e proibir a reeleicao para todos os cargos, e proibir a eternizacao dos agentes publicos em seus cargos; A limitacao no espaco significa redistribuir o poder, criando novos cargos e funcoes para que o poder nao fique na mao de um so homem. Mas, porque nao voltar a tua historia, ao inves de ficares fazendo circunloquios a moda machadiana, se nunca alcancaras a perfeicao do Bruxo do Cosme Velho? Que se faca entao andar a historia, que se desenrole este enlinhado novelo, sem curvas e sem no, para que nao se perca o leitor, nem se lhe atropele os passos e possa gozar as delicias de uma leitura corrida e tranquila, sem muitos sobressaltos, mas, sobretudo, com um final que agrade gregos e troianos. Serei eu capaz de tal facanha? Juro que tentarei, mas se as formigas atravessarem meu caminho, tenho de saltar e talvez perca tino e direcao. O importante e saber que tenho de chegar a um fim. E hei de chegar. Meditava sobre o julgamento e mais uma vez me vi envolto em questoes forenses, tentado adivinhar o desenlace final. Um turbilhao de ideias acorreram a minha mente. Como o julgamento de uma porca, em 1386, em Falaise na Franca. A pobre da porca, acusada de infanticidio, foi julgada condenada
e devidamente enforcada, em praca publica na presenca de uma multidao, que aplaudia o ato de justica. Certamente aqui, um dos desembargadores ira pedir vistas do processo, como uma manobra para adiar o julgamento. Seria um pouco temerario porque o povo aglomerado diante do tribunal queria ver logo o resultado. Adiar para que o povo esquecesse o caso e cessasse a polemica em torno daquela contenda. Muita gente trazia cartazes contra a posicao do governo. Nao ao processo kafkiano. Sem volta a Idade Media. Os da oposicao comecaram a cantar a cancao de Vandre: vem, vamos embora que esperar nao e saber/ Quem sabe faz a hora nao espera acontecer. A policia, como sempre estava a postos, fantasiada com uniformes de batalha, armas de todo tipo. Cassetes. Caes de duas e quatro pernas (ou patas) adestrados para matar. Postos em duplas filas indianas, formavam um quadrado em torno do predio do Tribunal, de maneira que ninguem tinha acesso a este, contentando-se os militantes apenas em observar de longe o movimento la dentro, deixando adivinhar, em parte, o que estava acontecendo. Os partidarios do governo, geralmente pessoas mais idosas, tinham o privilegio de se aproximar da policia com a qual mantinham uma certa comunicacao, atraves de olhares de simpatia e palavras de incentivo a manutencao da ordem, que eles acreditavam ou diziam acreditar, somente pela prisao dos comunistas, porque para eles basta nao concordar com o governo para ser comunista, seria mantida a ordem. Ate diziam terem sido comunistas na juventude, por pura inexperiencia e ignorancia, mas que tinham encontrado o caminho da democracia. Alguns se gabavam, mesmo, de terem feito certas bravatas pelo que acreditavam ser a redencao do povo. Pura ilusao, diziam. O jovem se deixa levar por qualquer ideia e poe em risco sua vida para defender esta ideia, mas quando consegue um emprego, casa e constitui familia, pronto, logo muda. Diziam. Mais uma vez saio do assunto. Mas agora me deparo com outro problema. E que os personagens querem se revoltar contra o autor. Agora e que coisa pega.Este cara nao me deixa livre. E o mal de todos os autores: Querem que a gente se comporte tal qual pensam que somos. Poem-nos em uma camisa de forca. Esta na hora de todos os personagens se libertarem de seus autores. Viver cada qual a sua vida. Sera que eles nao percebem que somos gente como eles? Cagamos, cuspimos, mijamos, bufamos, fedemos a suor, temos chule, meleca no nariz, mau halito, dente podre, toda especie de porcaria e no entanto, so nos apresentam empetecados, como bonecos de cera para um museu. Fico pensando como seria o mundo se todos escrevessem realmente o que sentem e o que realmente acontece no decorrer dos dias. Todos sao herois ou viloes imperdoaveis. Tudo dividido simploriamente em dois, como se nao fosse possivel encontrar um lugar menos sujo na sentina onde pisar os pes, como bem fez ver o proprio autor a seu amigo Lauria quando, subindo a rua Chile e chegando ao Terreiro de Jesus, lhe disse que acabara de assistir a um
filme de Mazzaropi, comentando uma cena de inefavel pateticidade, em que o pai, indignado com certo procedimento da filha, corria atras desta com um chicote na mao batendo-lhe, ao mesmo tempo que chorava pelo ato de sua filha e o proprio que ele praticava, fazendo seu amigo refletir sobre a profundidade do que dissera. Por que nao escreve ele sobre meus pensamentos quando estou sentado na privada cagando? Me imagino como seria o Cristo cagando. Seria sua bosta dura ou mole? Sairia ela de um so jato ou aos pouquinhos, somiticamente, como cabra? E seu peido, anunciador da bosta, eram eles suportados com efluvios de respeito pelos amados discipulos ou comentados ruidosamente por eles? E tudo uma incognita. E assim a vida do mundo. Vai sendo contada pela metade, sem que possamos tomar pe do que realmente se passa. Quando estou deitado em minha cama, na vigilia antes ou pos o sono, penso tanta coisa que se o autor fosse levantar para escrever ele nao voltaria mais a cama por pelo menos, alguns meses. No entanto, que acontece? Os livros sao uma coisa oca, onde cada autor tenta mostrar mais erudicao que vida, na va ilusao de mostrar que um e melhor que outro. Personagens todos, revoltai-vos contra seus autores e tomem voces mesmos a pena, ou se quiseram e forem moderninhos, com um computador a mao, tomem do teclado e mostrem como e a vida. Nao deixem que eles os escravizem. Venham a lume como sao, despidos dos enfeites que o capricho do autor impoe ou que o leitor exige. Sao tantas coisas a revelar que nao cabem na memoria do maior, mais potente dos computadores, pois tua memoria e a propria memoria de Deus, pois Deus sois na medida em sois criador de si proprio. Quando voce e mulher entao ai que a coisa se torna insuportavel. Falam como se voce nao tivesse o boi mensal que lhe atormenta de dores e colicas e inda tem de suportar, calada, a subaqueira inhaquenta de seu heroi que esqueceu de se lavar antes de partir para o abraco esperado e ansiado. E o sero de pica? Quem guenta? So a pobre da heroina que tem de suportar tal fedentina, que heroina ja e, antes mesmo que lhe despejem uma chusma de adjetivos aduladores e pomposos. Quando se ve a midia alardear a beleza de tal personagem, sua divindade ate, me fico perguntando se realmente existe ou e pura fantasia do homem que necessita de deuses para sobreviver. Como sao vaos! Tudo se apagara num piscar de olhos. Eu por exemplo, tenho a mania de conversar com a pessoas arrancando lascas das unhas dos pes. E pior, as vezes as cheiro antes de atira-las fora. Sera que o autor colocaria a lume tal habito, ou mau habito? E o cheiro fetido que tenho entre os dedos dos pes? Esta voce, caro leitor, pensando que e chule? Non. E uma frieira doida que se me acometeu de inicio entre o minimo e o medio do pe esquerdo e hoje ja atinge quase todos os
dedos dos dois pes. Sente ao rocquefort frances, mas nao e queijo, e podridao mesmo. Nao. Chule, frieira,. tirar unha a unha nao vendem livros. O que vende e a louvacao, o puxa-saquismo, sexo, amor infinito e outras babaquices do ser humano. Agora mesmo acabei de dar um peido que certamente iria fazer correr qualquer um que estivesse por perto, mas que estou me deliciando com seu perfume. Fedor de mim. Ja observaram? Nenhum peido e fedorento pra seu dono. Sao coisas interessantes que ninguem realmente se interessa, mas faz parte da vida. Lembro-me de uma pessoa em Gandu que, as vezes, diga-se de passagem, e em sua homenagem, conversando com a gente, metia a mao no saco e ficava pegando o pau, sabe la Deus como, e sem a menor cerimonia cheirava a ponta dos dedos para sentir o sero. Isto sai em livro? Estou pra ver. Este personagem nao emplaca. E o pobre do Antunim Gomes, na Capela do Alto Alegre, ferreiro do melhores, que numa roda de bate-papo cuspia tanto que deixava o terreno ja pronto e adubado para qualquer plantacao? Nao seria heroi nem em estorias de cordel. Pois, quero que meu autor escreva minha vida tal qual ela e. Nao quero o fraseado bonito para agradar aos ouvidos acostumados as novelas televisivas. Juro que se ele comecar a escrever as mesmas babaquices dos outros, eu sairei de sua cena e nunca mais me vera para escrever uma linha. Ate nao me importa que faca piruetas com a lingua e ate invente uma, como fez James Joyce, como fez Guimaraes Rosa. O Importante e que me mostre ao mundo como sou. Nu, quando estou nu, vestido, quando estiver vestido. Viram? Como posso dar seguimento a meu relato? Tamen nao sei contar uma estoria como contavam os escritores do passado. Uma das grandes bobagens dos escritores do passado, acho, foi o acreditar que uma boa estoria se escreve com traicoes.Todo bom romance tinha de ter uma traicao, um corno, enfim. Tudo se resume em estorias de mediocres, pequenos burgueses que pareciam nao trabalhar, nao comer, nao cagar, nao mijar. Felizmente, parece que o conceito do bom romance se libertou destes cacoetes. Tambem acho que o conceito de cornice e uma invencao pequeno burguesa, calcada ainda na demonizacao da mulher pela igreja catolica. A verdade e que a fidelidade conjugal e uma grande mentira, porque seria exigir do ser humano um sacrificio que ele e incapaz de fazer. A fidelidade nunca existiu. E contra a natureza humana. De Alto Cedro voy para Macane, llego a Cueto y voy para Mayari.Continuacao no livro NOITE EM PARIS, breve nas livrarias.
Dezassete de dezembro de 2006, Ita, vixi, quarenta ecinco anos mais sofridos que vividos. Queria matar um deputado. Peixeirada sem mal nenhum. Quem tem fome nao temforca. Nem sabia se queria mesmo mata-loou chamar atencao. Ambicoes sufocadas por pensao que nao pensionam. Flagrada, indiciada, encarcerada. Olham-me como uma besta-fera. Confessar o que? Louca, debil mental. Desmoralizam a revolta: Ato insano. Um presente em Brasilia: Reajuste denoventa e um por cento, aos deputados, beira os indices de pobreza. Democracia, invencao de quem esta no poder. Fingir que o povo governa; Diverge e seras um louco,ridicularizado. Destino. Cadeia, manicomio, e morte. Medico corruptos atestam tua loucura. Assim foi na Uniao Sovietica, e nos EstadosUnidos, no mundo. Grossas verbas para aimprensa que e deles e o cara e um maluco, um palhaco. Mundo, poucos mandam, muitos obedecem. Com pao e circo,mais circo do que pao, te governam. Industria da diversao. Um anestesico. Tu teesqueces de ti. A democracia do mundo, de mentira, so os dominados obedecem,cumprem leis, eles, fazedores deleis, nao precisam cumpri-las. A liberdadecantada e decantada por codigos e constituicoes nao e para mim, nem para ti, anos, o eito, bestas de carga. Ontem, hoje e amanha, se ficarmos parados, e, alei para obedecer. Aqui e so penar, se nao me matarem antes, como dizem fizeramcom o genro e tambem da filha. Nunca se sabe a verdade. Como nao ter medo? Asdetentas nao me olham com bons olhos. Maluca, assassina do menino. Nem matei jasou assassina. Nao, arrepender e negartudo. O que e dele ta guardado. O velho pode botar as barbas de molho. Dirao umdia. Voz do negro, voz do pobre, elesteem nojo, nao se calou. Revoltada com supersalarios, mulher esfaqueia ACMNeto na rua Num jornal. E um inicio. Heroina,fez o que nao temos coragem, Faca semchaira, sem queijo. Quice. Mas teve efeito. Liminar de Lewandowski. Eu. Imploro minha padroeira. Adianta? Euimploro. O Gloriosa e Poderosa Rita de Cassia, santa das causas impossiveis,advogada dos desesperados, auxiliadora da ultima hora, refugio da dor edesesperanca, em vosso poder junto a Jesus do Sagrado Coracao tenho confianca, a vos recorro contra asforcas do destino, nao me abandones nesta hora, me livra da opressao dosgrandes. Esperar. Interrogatorios. Frio, aqui. Estes gritos me enlouquecem. Queluz e esta na minha cara? E estes ruidos, de onde veem estes ruidos? Querem-mecega e surda. Sede, quero beber. Pao e agua. La fora tinha circo. Que nao deemtelefones, nem pau de arara, basta o corredor polones. Tu inda vai matar omenino? Gazela. Vagabunda, puta, negra sem vergonha, Macaca imunda. E pensarque muitos deles eram negros e negras. Batiamcomo os capitaes do mato. Se nao fosse o traidor, a vitoria nao seria taofacil. Deputados, tudo teem. Eu, nem o FGTS. Nao tenho medo. Vao dizer que mesuicidei. Juca suicidou-se? E eu, quemvai me defender? So o futuro. O tempo ecomo agua, lava tudo. Voce acredita mesmo que me suicidei? Oh!, meu amigo, sovoce mesmo pra me visitar. Coragem, correndo perigo. Te devo esta visita. E, tambem, parte do que sou a ti agradeco; Nunca antes tinha pensado. Escravidao. Algodistante e uma boa princesa,
acabando, de uma canetada. Ingenuidade, vocedisse. Nao aguentavam mais sustentar a negraiada. Casa, roupa e comida. Melhorpagar, a lei da mais valia. Paguemos noso dia, e que se dane casa, roupa e comida. Treze de maio. Vai vender teu dia, sem teto, sem terra, sem roupa, sem comida.Mudou a forma, os escravos continuam. Ah, meu amigo, nao fosses tu, talvez naoestivesse aqui. Nao, nao me lamento. Ipiau, na festa de Sao Roque. Voce se lembra? Te vi, te olhei,quase chamando. Voce veio, estava indoembora. Sem roupas, estavam sujas. Umacamisa de meu irmao e ficastes. Meu primeiro beijo, quase roubado, fui eu que o roubei, ladra. Japumirim,no oitao de casa, amar, amor. O meuprimeiro. Sumistes, depois, tu nao sabes quanto sofri. Fui a Gandu te procurar, lembra? Voce prometia ir me ver. Sabia de ti, diziam,esteve aqui. Nao veio me ver. A audiencia terminou tarde, tinha de voltar. ORio de Contas, nem te conto, meu choro ouvia, neste dia. Mais Ligavas, mais sofria. Eterno e o tempo. Olhos abertos para o mundo,te agradeco. Tupi das arabias, escrava na pilhagem do cristao. Banzo. No marnao ser jogada, sorte minha, por nao comer, querer morrer, acoitada. Por o patrao entrar em mim, nao reclamar, nao abortar, nem matar filho gerado, futuro escravo, nao morrer dapropria mao, ricino comida, agua com peconha e roupas virulentas. Faziam os senhores.Escravos. Piedoso cristao, adoradores de paus cruzados. Trago-a em mim. Amiga, perdao, amor, provo agora. Mais que amizade, mais que amor. Amigos, ondeestao? Assim eu sou. Nao me leves muito a serio, nem mesmo eu me levo. Eterno e agora. Nao foi ontem, nem amanha. Tempo nao se conta. E. Ele e. Eu,sei e nao te recrimino. Ate tu falavas. Elas, mais do que tu, te procuravam. Ione, voceamou, quase morreu. Se te encontra em casa, que a levasse a Itamari. Quem a levou encontrou com ela amorte. Torturados ele e ela. Dinheiro sexo e poder. A trindade, semprejuntos. Papas renunciam, carnaval, vale a carne, dinheiro, carne, poder. Seajustou na cadeira, plastica, incomoda, arranhada, carrara de pobre. Eu tambem,dura cadeira, duro cheiro. Alcatifas do vaticano, alfombras principescas, baldaquinos reais. Cheiro. Sexo, velhice emofo, urina, bosta e suor. Cupins talham madeira. Ventilador no teto, mais barulhoque vento. Moscas, vao nos devorar. Ja, ja tocarao a sineta, inda bem, ir-me,deixando-a sozinha, retornar a cela. Olharlascivo de uma detenta. Ela diz estarcom medo. Todas a cobicam. Frequentes as brigas, qualquer motivo, sexo nadianteira. Uma espanhola me pedecigarro. Nao fumo. Esta por trafico, pede pra ver seu processo na justica. Mula, usada, precisava viver. Trabalho de muitos, vida facil dealguns. Inda bem, pena de morte aqui nao tem. Coitado do Marco Archer,executado na Indonesia. Boi de piranha, como se diz aqui.Ita sorri pra mim. Sorrio tambem pra ela. Omesmo sorriso de quando a vi, no Trio Eletrico Saborosa. Uma garrafa da famosacachaca, tu te lembras? Sim. Saborosa Ita, Sabrosa Ita, Sabrita nao eraassim que te chamavam? Sim, Marita, nao era assim que te chamavam? Cumplices. Todocuidado e pouco.Continuacao no livro Noite em Paris, breve nas livrarias.