Amigo, preste atencao,nesses versos sem sentido,que ha muito, muito tempo,um adolescente sofrido,um sonhador meio timido,escreveu em desabafo.Sao versos muito singelos,para uma jovem morena,da cor das noites escuras,a mais bela do lugar.De olhos iluminados,duas brilhantes estrelas,imitacao do luar.Era um sonhador, o rapaz...Sonhava, sem ser vulgar,um repertorio de sonhos,que nao tinha jeito de acabar.Sonhava com as coisas mais puras,como agua limpida,no rio que desce do morroe navega para o mar;borboletas e passarinhos,elas, em volta das flores,eles, em torno dos ninhos,nas chacaras com muitos frutos,que brotam do fundo da terrae se espalham a sonhar.Sempre pensando na morenacor da noite e olhos de estrelas,o sonhador adolescentesonhavae cantava solitario,somente palavras de amor,que nasciam no fundo do peito,mas que ele, muito sem jeito,nao se atrevia a revelar.Nas cordas do violao,na boca do cantador,brotava um amor verdadeiro,guardado a sete chaves,com sacrificio e muita dor.Nas tardes que plantam as noites sob a sombra dos coqueiros,num mundao de pasto verde,onde o gado pasta manso ,o moco muito calado,ficava meio cismado.Jurava aos passarinhos,ao sabia trovador,aos amigos canarinhos:assim que encontrasse a morena,aquela da voz serena,confessariatodo o seu grande amor. Mas, que nada!Quando avistava a moca,ficava muito quieto,olhando, admirado,aquela beleza singela,sem coragem de falar.* * * Sem que se pudesse evitar,a vida passou a galope,deixando rastros de saudade.Tantos anos separados,ela no sul,ele no norte...Tanta angustia,sentimento aprisionado no peito,solidao,muita saudade,ate falta de sorte.E agora,com os cabelos ja brancos,o moco velho cansado,volta para casa ferido,depois de enfrentar, destemido,tantas batalhas no mundo.Volta triste e derrotado,desiludido, magoado.Quase esquecendoque o tempo passou,procura entao a morena aquela da boca serena e olhos cor das estrelas,sob duas trancas da noite...Aquela que, no passado,foi o seu grande amor.Procura sob os coqueiros,na curva do rio traicoeiro,mas nao consegue encontrar.Entao, depois de muito indagar,o homem ouve do vento,que geme no alto dos montes,a cancao que canta triste,a historia da morena,que tinha boca serena...Disse o vento: A morena foi embora,pois, depois de muito, muito tempo,cansou de esperar. {Baby Espindola}Palhoca, domingo 17/11/1996. >>> Imbituba antiga. Rua Irineu Bornhausen, em foto de Jose Carlos TeixeiraBrilha no sul a historiatanto ontem quanto agora.Do carvao vem a riqueza- status para o patrao,politico de falacao -,resta ao mineiro a pobreza.Em tempos sombrios,o homem no subsolo minerava,e se do salario reclamava,se clamava por justica,apanhava da policia.Descontente com a exploracao,mas, mesmo assim, muito esperancoso,um mineiro profeta,com a voz do Uirapuru,aos quatro cantos do sulcantou a lenda do Cristo.Dizia:- Nao pode ser exploradoo homem trabalhador.E preciso igualdadena reparticao do pao.E no Sul, o pao e o carvao!Entao, de repente...Numa manha de esperanca,com nome de sindicatonasce a organizacao,saida da profecia:sangue-suor-poesia,salario-pao-energia.Mas, foi preciso muita luta,sangue no fundo das minas,batalhas em campos de Anita,surpreendente guerreirada Juliana Republica.Sob sol ou sob chuva,desde Criciuma(grande cidade)e toda a regiao,corre em trilhos o carvao,nos trens que sacodem o chao,ate a vizinha Imbituba.Do Porto Henrique Lage,navios de muitas bandeiras,dentre os quais o Jacqueline,partem levando do Sul,energia para o Brasile para as engrenagens do mundo.Portuario, bom amigo,homem vivido e sofrido,a historia escreve teu nomenos mares de mil navios,nas terras de muitos montes.Portuario, creio, nao sabes:Deus trabalha no porto...Com rosto anonimoe maos de sangue,manobra maquina de trem,mas e mineiro tambem.Um dia tempos remotos