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do cara. So comentou comigo, muito por alto, que a duvida era se ele gostava dela porque vivia de porre ou se podia gostar tambem sobrio. Afinal, era melhor assim, ele nunca ia deixar de beber e ia espanca-la umas tres vezes por semana, mais do que conseguiria ficar de pau duro pra trepar ao longo de um mes inteiro. Melhor assim, porque dizem que no casamento ele nao encostou nem no champanhe porque nao era mais nenhum adolescente e na verdade tinha inventado de jogar tenis e vivia numas de geracao saude desde entao. Paciencia, quem podia imaginar?No fim do dia, depois que o sol e o ultimo baseado se extinguiram, levantou-se da areia sentindo ainda uma besteira de esperanca ao vestir a camisa branca de botoes por cima do biquini. Olhou a agua onde ja refletiam os postes do calcadao e gostou do mar respingado daquela luz artificial. Vinha uma ou outra onda pequena, que um labrador amarelo, puxando seu dono pela coleira, tentava abocanhar quando a agua virava espuma na areia. Foi embora seca, ja era de noite. Passou na livraria da Visconde de Piraja pra comprar Colomy. preciso fazer as unhas apaixonada.- Num e esquisito esse negocio de obrigado-obrigado quando a gente conmpra alguma coisa ou pede uma comida, tipo esse cara agora na farmacia, tu comprou o Sorine e disse obrigada quando ele te deu o troco e ai ele disse obrigado tambem, e um retruca o agradecimento do outro, eu acho artificial pra caralho, acho mais artificial que o agradecimento sozinho de um so. pintar as unhas, apaixonada. - E meio esquisito mesmo. Parece que os dois lados sao culpados de um crime que ninguem sabe o que e. A lingua denuncia...- Isso e academicismo, um ismo. Por falar nisso, eu achei o teu conto meio fora da realidade. eu gosto muito de ter a liberdade de dizer o que eu pensei, principalmente, prefiro dizer alguma coisa que te faca falar bastante porque se eu disser so "interessante" voce so vai dizer "obrigada". - Fora da realidade? To no caminho certo, entao. E pra ser ficcao. ficcoes o melhor borges o seu escritor preferido.- Nao e isso... 35 anos, velha? Trin-ta-e-cin-co e nova a beca, a mulher e nova. agradar.- Mas eu quis ela neurotica, se achando acabada. Ela ta de olho num garotinho numa epoca em que, aos 20, as mulheres tao fazendo plastica, lipo, tres horas de academia. E, na verdade, em qualquer epoca trin-ta-e-cin-co anos pra mulher ja era, pra homem ainda ta garotao. hipocrita.- Voce nao tem medo de parecer vazia? eu acima te como. Eu acho que isso e futilidade eu, acima.- Ja passei da idade de me preocupar com o que os outros vao achar. fazer as unhas.- Mas o conto acaba assim? - "Ela tava so fumado"?- E. - E, acho que vou parar ai.- Voce ta largando a historia por algum motivo. Te incomodou escrever isso? Era melhor sentar num buraco pra conversar essas coisas, de repente adega portugalia de novo? ele pode enjoar ele pode nao sair
mais comigo pegar metro, ida e volta quase cinco reais, ela professora ganha bem mas ele aluno ganha bolsa furreca e mora com a mae, mas que merda. Tinha um espaco entre uma aula e outra. Ela fazia mestrado, era redatora publicitaria, tinha publicado uns contos ai. Ele comecava a achar que tinha feito o vestibular errado depois de passar no funil de 300 candidatos por vaga em comunicacao social; devia ter feito Letras. Mas, uma vez la, ganhar dinheiro com publicidade um dia. Escrever outras coisas hobbie. Nao tinha pressa, tinha 19 anos. conheceram num seminario, ambos carregava "ficcoes" borges. (isso nao ta muito auto-biografico nao?)(o Sabino-"encontro marcado"-Fernando atraves do espelho o Graciliano-"nao ha arte fora da vida, nao acredito em romance estratosferico. o escritor esta dentro de tudo que se passa, e se ele esta assim, como poderia esquivar-se de influencias?"-Ramos? pretensao mulherzinha barriga no tanque etc etc)- E outra... nao da pra acreditar numa colunista de economia bem-sucedida solteira. Pior: que larga o expediente pra ir pra praia atras dum garotao. Ela trabalhava num grande jornal?(ja tavam em frente a portugalia, escolhendo uma mesa na calcada do largo do machado).- Tem muita gente sozinha e bem-sucedida no mundo, nao e dificil. - Acho inverossimel.- E isso que voce ta dizendo nao e um pensamento rasinho? Ser bem-sucedido e nao ser solitario? Voce ta acabando com o meu texto. E tao ruim assim?- Voce nao aceita critica! Nao e pessoal, e critica ao tra-ba-lho.- Mas o trabalho sou eu!- Entao e auto-biografico?- E bio-degradante. Auto-degradante. Rararara.Rararariram na terceira cerveja. (trabalhar melhor o personagem, e mais jovem, talvez 19. nao pode ser tao atirado e ela nao deve ser tao complacente (bunda-mole) porque superior te como. desde que me conheceu seus dentes nao cabem mais dentro da boca. continuo escrevendo a historia na cabeca). - Nada ali e por acaso, entendeu, sao camadas...- Eu acho chato. Voce tem quanto, 46, 47? Porque nao fala disso, de querer um MOLEQUE, estando voce com essa idade? Esse negocio da neura dela, de ela ter trin-ta-e-cin-co anos de idade, isso ai e um disfarce que nao ta pegando, eu acho que voce tinha que assumir a tua idade, o que voce sente por causa disso... Qual e o problema da coroa pegar o garoto? E ai que travou o texto. - Eu nao tenho nada com isso, e uma personagem, entendeu. Nao travou, o texto e isso, e poetico.(meu vinho seco na caneca da portugalia, quase posso ver as unhas dele sao limpas, um garoto bom como eu, um pouco menos sacana que eu talvez, e ela fica levando ele pra esses lugares). - Ah, tu quis fazer um negocio moderno e sentimental.- Sabe como e que a gente sabe que ainda ta na modernidade e que a pos-modernidade nunca existiu? Quando um espirro de pica que nem voce fala esse tipo de coisa. Rarara. Ela ainda:- Fica categorizando: "sentimental", "mUderno"...- Normal, porra, cresci assim. (nao tem mundo antes disso pra mim, digo, para o garoto - e mais jovem que eu).- Dai nao
conhece outra coisa, autenticidade e sempre questionavel, nao tem nada que se salve.- Por que voce nao escreve sobre aquela festa no Consulado que voce pegou o maluco atras da cortina do gabinete do consul?- Tu vai usar isso contra mim a vida toda.- Contra nao, a favor. E experiencia, nao e? Tu nao tava cheia dos graciliano, dos sabino? Escreve... transforma.- Ah, MO-LE-QUE.(EU SOU MO-LE-QUE, mas e comigo que tu fala essas paradas. nao sei o que e. lembra dum e-mail de uma amiga tua de Washington com piada de mulher: com a "igualdade entre os sexos" veio CULPA feminina pos-queima de sutia; elas - eu nao! eu nao! - tratando esses putos falidos a pao-de-lo e eles se achando bredi piti mas e tudo saco murcho. (parou pra beber a oitava caipirinha) mesmo assim nao da pra sucumbir ao cinismo, por mais manes que sejam esses caras que a gente gosta, porque nao tem coisa mais corta-tesao que cinismo).(Ga-ro-to. As macas envolvem os corpos nus nesse rio que corre em veias mansas dentro dentro de miiiim. A melhor coisa desse bar e a trilha sonora de anjos e arcanjos ousam nesse edem infernal / e a flecha do selvagem matou mil aves no ar / quieta a serpente se enrola nos meus pes / e lucifer da floresta / venha amor / que o paraiso / num abraco amigo sorrira pra nos). Meu amor macio, tinha Mutantes na epoca, eu 17. You think we look pretty good together ... i look pretty young but i m just back dated yeah.) (o que voce acha que eu devia fazer? nao acho isso certo. nao me interessa. eu acho que nao vale a pena. nao me interessa. eu nao vou deixar de fazer, eu uso o que eu quiser e nao preciso explicar. mas se voce procurasse um jeito de apresentar isso com mais... clareza, deixar obvio que e ficcao. e ficcao, nao e? se nao ficou claro, metade do problema e de quem le. a minha parte ta feita. quanto menos gente paranoica no caminho, melhor. mas voce nao acha que podia ganhar alguma coisa com isso? eu sou totalmente ignorante. e eu to cagando e andando. pensa nas pessoas que gostam de voce. a decepcao so existe quando ainda existe expectativa. e profissionalmente. profissionalmente pega muito mal pra voce. imagina como esse ultimo texto foi lido. ninguem vai te dar um emprego depois de ler isso. e dai? e o nirvana da existencia. eu arrebento a tua cara usando apenas a forca do meu espirito-de-porco. essas coisas que voce tem dito sobre seu patrao ter halito de fezes... sim, bafo de coco. voce nao acha um pouco infantil? nao. teoria da dependencia. nao tenho superiores. se voce parar de beber agora, pode morrer como lester bangs e o pai do henry miller. meu avo era um sapateiro comunista. ha alguns anos, descobriram que ele tinha 13 mulheres trabalhando pra ele na praca maua antes de conhecer minha avo. o sogro o obrigou a largar um negocio lucrativo pelo casamento. antepassados
presentes como fantasmas de chapeu e terno brancos humildes desde a primeira visao aos sete anos, nunca poderia disfarcar essa origem distante e transparente por causa das geracoes seguintes que foram a universidade com dinheiro de catador de papelao. eu nao fui genetica e historicamente constituida pra escrever (estudos culturais, inglaterra, decada de 80) como voce acha que isso deve ser feito. e, no entanto, o que e isso que acabo de fazer? pode imprimir e limpar o rabo se quiser mas vai continuar sendo o que eu imaginei em primeiro lugar e nao o que voce quer que seja.)(as macas envolvem os corpos nus)- Oi?- To cantando. - Ahn.(sem ninguem nos ver).- Esse bar e meio ripi.- Me chamando de velha, o moleque filho da puta. De repente cessao o fluxo e eu so enxergo o escuro fora dos meus proprios olhos novamente. Dentro, apagados, duas mulheres, uma que se acha muito velha, outra que nao se acha tao velha assim, dois garotos muito novos, eu, talvez, aos 17... primeira pessoa. "Numa cama estreita de carne e sonhos, sem dormir..." Aqui nao erro, aqui tenho todas as qualidades. Comecar a escrever nas ferias.***Numa cama estreita de carne e sonhos, sem dormir, por que nao? Sair... mas aqui nao erro, aqui tenho todas as qualidades.- Tu ta muito sensivel. Serinho. - Mas chamou de ripi. Categorizando.- Ce que sabe. - Clarice Lispector e Chico Buarque.- Que que tem?- Ele deu toco nela. Por que?- Porque ela era velha.- Razoavel. O desejo ta atrelado a isso?- O dele, provavelmente, tava. - A questao, MO-LE-QUE, e que rola uma certa tradicao, MANJA? (manja, 70 s, quando voce nao era nem embriao), de o sujeito contar historia que tem mulher e ela vira suporte bucal de piroca ou deusa delicada inatingivel da punheta. Nao tem mulher, mulhe mule mermo nao tem (cerveja). E como se ela nao quisesse nada, so amor na ponta duma pica e o cara fosse o martir dessa empreitada fuderosa em que ele consente e ao mesmo tempo conquista, ela uma coisa que nao quer-querendo, que na verdade nao tem muita escolha porque a coisa la ta feia. - E nao e assim? Ve aquela menina que faz aula contigo, 80 quilos de querer-querendo e fazendo de que nao quer mas qualquer negocio que chegasse junto ela travava ate o talo.- Razoavel, razoavel. Ela nao ta errada. - E ta errado quem descreve isso? Quero dizer, desses que falam de toda mulher que conhece como se fosse a pobre da puta que comeu mal de pau mole quando veio no Rio fazer prova pro Globo. O lance de ser cinico, eu sei, da pra entender, e de agora, se ele nao fizer isso se sente corno, e o tempo todo a narrativa em primeira pessoa (eu na verdade gosto muito) e a mulher calada ou no maximo hmmm hmm com uma rola na boca... mas tem que ser isso?- Depende... depende... (morte). Tu tem a opcao de virar a Jane Austen de calca do seculo XXI, que? E 8 ou 80.
"E com esse que eu vou casar", teria dito, se vivesse num seculo em que o matrimonio era norma vigente. Num movimento automatico, todo tenso, vestiu a camisa branca que trazia como saida-de-praia. Mas nao ia embora, nao podia ir. A prudencia de esconder o busto e o estomago nao partia de natureza excessivamente pudica e, portanto, deslocada no tempo: reconhecia, com certo constrangimento e pesarosa derrota, a defasagem de seu corpo em relacao aos das outras mulheres que tomavam sol ali pelo Posto Nove. Nao, nao conseguia ir embora. Tinha visto um cara, um rosto, um estranho - talvez ele carregasse jeitos de outros amores, tatuagens parecidas, curvas de musculos que ela conhecia do passado - precisava ficar e descobrir o que era. Por que prestar atencao nele, naquele rapaz especifico, quando a praia estava cheia de infinitas possibilidades, varias delas ate menos dispares, mais adequadas aos seus trin-ta-e-cin-co anos? A pele e a turma em volta dele denunciavam um final de adolescencia; podia ser que vinte, podia ser que 18. E ai a balzacona, a veia nao podia nem rir sozinha com a classica "eu podia ser mae dele", porque nem isso: ela ja tomava pilula quando ele nasceu! Escandalo, derrota, saida-de-praia, benzadeus esse menino. Ficou olhando. Ele jogou frescobol, apertou um senhor baseado, fumou, mergulhou, voltou se sacudindo como cachorro, levantou um dedo pra pedir Skol, dormiu de brucos, virou de lado, acordou, bebeu outra Skol. Foi interrompido pelo celular em todas as etapas enumeradas. Sua galera finalmente deu sinais de que ia levantar acampamento e ele ficou de pe com as quatro tanajuras sem celulites (uma incrivel vantagem) e o magrelo espinhento de cabeca raspada que parecia ser disputado por tres delas. Mas despediu-se. Voltou a se sentar na areia assim que o grupo deu as costas pro mar. Ela precisava ficar ainda e ver que ele era daqueles neo-hippies aloprados que batiam palmas pro por-do-sol e ir pra casa tranquila, guardando menos rancores por conta das suas irreparaveis diferencas. Mas o rapaz, o guri, o MOLEQUE puxou da bolsa de pano um caderno e comecou a rabiscar qualquer coisa. O clap-clap pro sol comecou as sete e ele nao largou a caneta pra aplaudir. "Deve ser a licao de casa", ela pensou, sabotando com material de seu proprio pocinho fundo de cinismo o interesse que tinha por aquelas folhas de papel. A auto-sabotagem e uma arma fina e feminina, sacada sempre que a imunidade da femea defasada e abalada por algo desconhecido e embasbacante de tao bonito. Porque ele era bonito. Era a coisa mais bonita que ela ja tinha visto e nem devia ser tao belo assim: esses eram os piores casos. Achar perfeito o que nao e perfeito, reconhecer que um nariz e torto, que um par de orelhas sao de abano - nao que a figura dele combinasse tais exatas caracteisticas - e ainda assim ser capaz de afirmar beleza no erro... lembrou My Funny Valentine, doce, comico, engracado, o rosto menos que grego e que era assim que as coisas comecavam, embora ali
estivesse na cara que nada ia acontecer. E arrematou a sabotagem lembrando que, se standards ja eram antigos quando ela tomava pilula e ele nascia, hoje era ridiculo lembrar que eles existem. Enquanto o guri, o MOLEQUE nascia, ela comprava entrada pra ver o AC/DC no Rock In Rio I (UM!). Enquanto o rebento vinha ao mundo, ela perdia a virgindade com um amigo do irmao no estacionamento das Casas da Banha (rede de supermercados extinta). Enquanto uma incauta expelia o resultado dum espirro de pica gosmento que, ninguem apostaria, ia se tornar a coisa mais bonita que a coroa ja tinha visto, a coroa tinha uns 15 anos e dava mais que chuchu na serra. Naquela epoca, alias, a expressao "dava mais que chuchu na serra" era nova. Buzios nao estava tao cheio de argentinos, Ipanema nao tinha livraria com cafe 24h, o trafico limitava-se a vender as paradinhas sem grandes conflitos e era isso ai. "Roque Santeiro" era estreia, nao reprise, e Michael Jackson vendia disco. E, DISCO, vinil, que CD so chegou muito tempo depois. Era melhor nem pensar.E, no entanto, desde que bateu os olhos no moreno, seus dentes nao cabiam mais dentro da boca. So fazia rir. E tinha medo que aquilo acentuasse os vincos que ressentia no rosto, que externasse o obvio: que era uma velha, uma velha cheia de graca pra cima dum garotinho. Um resto de sol apontava firme na linha dos seus olhos e isso fazia com que risse mais que o riso espontaneo - espremia um pouquinho a vista pra evitar os ultimos raios alaranjados e ver o menino. O menino tinha se levantado e, agora, virado pra ela, continuava a rabiscar. Nao podia ser uma coisa dessas; devia estar esperando o cara da Skol virar tambem pra pedir mais uma. Nao podia ser que andava na direcao dela. Apertou mais os olhos e viu, sem controle, sem querer, veias debaixo do short de tac-tel - viu, dentro dos proprios olhos ainda pintados de resto de sol, porque quase nao podia enxergar fora da propria cabeca naquele momento. Porque era crucial: a beleza caminhava decidida a encontra-la. E era um farrapo, ela, um farrapinho de trin-ta-e-cin-co anos, AC/DC, Roque Santeiro, vinil. Terrivel! Ajoelhou do lado dela. Se pudesse ter fixado os olhos em qualquer ponto, sem o nervosismo que a fazia piscar como um estrobo descoordenado, teria definido a sua frente as coxas retesadas, um risco fundo em cada lateral, um peito com pelos certos de uma cor nao definida entre o castanho e o loiro, tatuagens de outros tempos talvez. Nao viu nada disso. Ouviu: - Oiii. Desculpa eu ficar olhando, mas e que. - Oi! (num fode)- Tudo bem? E que eu queria te desenhar. Num fode. - Por que?...////...///?!...///- Desculpa, eu sou meio cara-de-pau. Mas tenho que ser porque as vezes eu vejo alguem na rua, bate uma ideia... Eu estudo Belas Artes. Queria te desenhar. - Por que?- Sabe Gustav Klimt? Sabia Klimt. Talvez ele soubesse My Funny Valentine. Tudo era possivel agora. - To fazendo uma aula
de art novo. Voce parece a Judith, tem uns dois quadros dele com esse nome, uma mulher.. eu podia fazer uma Judith na praia, biquini aceso, os predios atras. Ia ficar muito doido. Podia meter serigrafia, Warhol, alguma coisa em cima disso, misturar tudo.Judith era o nome da avo de alguem, meter em cima e misturar tudo uma puta ideia. Fumaram. Aparentemente, o MOLEQUE tinha um peso inteiro dentro da bolsinha de pano, e seda, tinha seda, nao precisavam pedir pra ninguem nem incorporar desconhecidos ao ritual, embora alguns resistentes do pos por-do-sol estivessem de olho grande pro baseado deles. Na praia, horario de verao, ceu claro as 19h, ainda fica uma penca de gente seca por um baseado. Um maluco e outro calibrando pra naite, insistindo na fiscalizacao dos ultimos biquinis. As vezes, rola um showzinho em palco improvisado ou mesmo sem palco, na areia da praia mesmo, com eletricidade puxada dos quiosques do calcadao. Nao era o caso naquele fim de dia. Nao tinha nem mesmo um pela-saco tocando violao. So ela, o menino e uns desocupados perdidos espalhados desencanados. Riram tanto, conversaram, descobriram afinidades e um monte de coisa nadave entre os dois que, por se comunicarem com o que parecia ser uma curiosidade mutua um pelo outro, funcionavam exatamente como as afinidades - ou seja, como ponto de apoio, nao de desestabilizacao do contato. E ele ainda queria desenhar.- Mas fica melhor sem a blusa. Posou abracando os joelhos, mas de um jeito descontraido. Trocaram e-mails, esperava receber dele um esboco nos proximos dias ou, quem sabe, o produto final daquela tarde estranha. - Voce me escreve?- Escrevo. Valeu, Judith.- Eu que agradeco, Klimt. - deixou um sorrisao vincar-lhe os cantos da boca. O garoto deu-lhe um beijo no rosto. Ela nao dormiu naquela noite.Era ridiculo ir para o trabalho de olheiras por causa daquilo. Levantou-se da cama sem ter repousado, alimentou o gato, tomou banho quente, limpou a caixa do gato, vestiu-se, beijou o gato entre as orelhas, fechou a porta e saiu. Foi assim de segunda a sexta-feira, as bolsas debaixo dos tornando-se cada dia mais escuras. E nenhum e-mail. O risco-pais aumentou por causa da possibilidade do candidato da opiscao a presidencia ganhar as eleicoes. Uma possibilidade, entre tantas outras, projetava-se do futuro para o presente e altera esse presente, fazendo o mercado tremer. Saiu da pagina de economia e leu o horoscopo. "Faca um acordo com o Tempo: voce deseja as coisas e elas vao acontecer, se voce fizer todo o possivel para isso. Mas so quando Ele decidir. Paciencia." Tinha, e muita; precisava recordar os labios grossos, a expressao dos olhos enquanto desenhava, o jeito como a estudava, a vitoria de ter sido escolhida para o retrato entre tantas mulheres naquela praia imensa e superlotada. Queria eliminar as preocupacoes que causavam o fato de ele ainda nao ter enviado e-mail algum com qualquer retrato. Tinha que confabular com o horoscopo e fazer as coisas acontecerem. E, mesmo com todos esses afazeres mentais de extrema importancia, precisava escrever sua coluna sobre a repercussao das
pesquisas eleitorais no mercado. Ignorou o burburinho nas outras baias ao redor da redacao e comecou:"E preciso negociar com o Tempo..." Sua opiniao era de extrema importancia para que as pessoas tivessem paciencia. O futuro devia ser abandonado a frente, enquanto as mentes ansiosas que especulavam sobre ele fizessem o caminho de volta ao presente para vive-lo sem a restricao a uma unica possibilidade. "Tudo e possivel agora mas, se projetamos as expectativas num so acontecimento, paralisamos o presente. E provavel mesmo que o capital produtivo e sua correia de transmissao - investimentos, ampliacao, producao, servicos, empregos, salarios, encargos, tributos, confianca e futuro - sofram com um arrocho apos a eleicao. A vitoria do candidato representa um risco de ruptura, pois os governos de seu partido pelo pais sustentam um historico de apoio as invasoes e quebras de contrato (vide o caso do Rio Grande do Sul). O mercado e resultante da razao e acao de 6 bilhoes de pessoas, de modo que, quando o risco-pais aumenta, sinaliza receios e incertezas. Portanto, investir por aqui com a possibilidade de ele vencer, e arriscado. Para atrair capital e investimento teremos que pagar mais. O risco-pais e a realidade que vem do futuro e temos que estar preparados para encara-lo." O garoto-do-futuro, Marty McFly agora com Parkinson, tinha 24 anos quando fez papel de um adolescente em "De volta para o futuro", filme de 1985. Nao parecia velho.A unica probabilidade interessante era encontrar Klimt na praia. Seu nome era Beto (nao sabia se de Roberto, Alberto ou Humberto) e Judith, ou Ana Maria Chavez, nao tinha mais paciencia para explicar ao pais que era preciso correr riscos. Escreveu, portanto, apenas: "E preciso correr riscos". Sua coluna estava pronta, nao se incomodou em revisar. Nao releu mais que o primeiro paragrafo. Pegou a bolsa e saiu perseguindo Ipanema. Era uma sexta-feira e a praia estava cheia das pessoas que gozavam de ferias no verao. Fugir da redacao no meio do expediente era uma realizacao gostosa, perturbada apenas pela incerteza do paradeiro do garoto entre o mar de bundas que inundava a areia.