Traduzir-seUma parte de mim e todo mundoOutra parte e ninguem, fundo sem fundoUma parte de mim e multidaoOutra parte estranheza e solidaoUma parte de mim pesa, ponderaOutra parte deliraUma parte de mim almoca e jantaOutra parte se espantaUma parte de mim e permanenteOutra parte se sabe de repenteUma parte de mim e so vertigemOutra parte linguagemTraduzir uma parte na outra parteQue e uma questao de vida e morteSera arte? Foi uma epoca dificil, cheia de duvidas, angustias, decisoes dificeis.O pior foi quando o passaro azul parou de arrancar os marcos no caminho dos salgueiros e passou a me atacar.Era o que faltava para cada vez mais eu me afastar do caminho da lua: ele ficou perigoso!A seguranca estava com o coelho branco, mas ele estava triste por se ver afastado de seu proprio caminho.Entao um dia eu deixei o passaro azul e nunca mais voltei.Disse adeus ao caminho da lua, aos vaga-lumes, as estrelas e as fadas.Chorei. Porque e sempre triste abandonar um caminho.Os tres marcos estao a salvo agora. Eu nao acredito que o coelho branco va destrui-los algum dia.Fiquei livre para percorrer o caminho dos templos. Para onde o coelho branco me levou, todo feliz, por poder trilhar novamente seu caminho e agora com uma companhia.Sua alegria contagiante devolveu-me a felicidade, que ficou estremecida ao pensar no pobre passaro azul, sozinho agora.Agora o tempo nao mais estava parado no caminho dos templos. Os ponteiros dos relogios voltaram a se movimentar, e como num passe de magica, tudo que era estatico nesse caminho pos-se a movimentar!Eu me surpreendia com uma maravilha apos outra. Sentindo-me a pessoa mais feliz do mundo! ROSAS PARA O POETA - Hernani DonatoAs quintas-feiras o poeta recebe uma rosa.Desenvolveu grande apego pela flor. Ela lhe trouxe de volta a poesia. Formanova de poesia. A sua geracao poetica esta extinta. Os suplementosliterarios nao se ocupam mais com ele. Os jovens deixaram de critica-lo oude louva-lo. E um poeta esquecido.Mas as quintas-feiras a admiradora anonima manda-lhe dizer que ainda ama asua poesia. Por conseguinte, ama-o.Pois vinha tambem um cartao: "Ao Poeta". Com pe maiusculo. Este requinte demulher inteligente aumentava o gosto da gloria reencontrada. Se uma sopalavra fosse acrescentada, estaria rompido, diminuido o excitantemisterio."E uma assinatura!" - chegou a pensar. "Ela foi a um florista, fez aencomenda, mandou preencher cartoes. Para um certo numero de rosas e desemanas". Reagiu. A tecnica desimportava. As quintas, a rosa repetia-lheque era poeta e homem capaz de emocionar um coracao de mulher.A primeira viera no ultimo aniversario. Alegrara-se. "Nao morri para essacriatura. Obrigado, querida desconhecida". Com um susto agradavel, nasemana seguinte e nas outras, a rosa compareceu. Terminou por situar nela oacontecimento maior da semana. Mudou. Ajustou-se a viver nas quintas. Evegetar nos outros dias, a espera da quinta-feira.Nao tentou identificar a remetente. Idealiza-la tornou-se um gozo a mais.Era a mesma e era outra, a cada rosa. Nem sempre linda. Nao necessariamentejovem. Mas espiritual, inteligente, alegre. Diferente. Quando colegial, elateria aprendido o abece do amor na cadencia dos seus versos. Lembrar-se-iado poeta agora, ja madura. Memorias avivadas, agradecia-lhe com rosas einsistencia. Na semana