E na rapida mocao da janelavi la o corpo estendido no chao.Nem oracaonem grito de GOL.Sem emocao,o saco pretojaziaeensurdecendo de musica,o passageiro dormia.ouvindo noticias, sobre o aniversarioda morte da poesia.Ninguem sabia,mas depois da esquina, havia,enrolado em grossos panos,derretendo de frioum mendigo esguiodesviando as rotasde passos ligeiros(tensos)((intensos))(((extensos)))((((pretensos))))... de um algo pra chamar de seu. - A porta esta aberta ou fechada?Perguntas que em seu primeiro instante e como entrar numa saleta banhada em negro ensurdecedor. A resposta ja esta, mas aproximo mais o olhar, pra enganar o obvio. A expectativa suspensa, como uma massa densa de fumaca e mais sensivel que o susto das certezas.- E se o aviao cair?- Morrerei!- E se voce sobreviver?- Viverei!A resposta nao sara a duvida.Perguntas e respostas, sao interdependentes, ciclicas, metamorficas, antes de ser palavra. Depois da palavra... ninguem se entende... se questionam.- Do que voce esta falando?- Perguntas exclamativas.Com sinceridade, admiro os disturbios na comunicacao. Os tais ruidos... sao eles que criam as historias. Essas interrogacoes nao decifradas, esse implicito atras do que se diz. Tanta coisa para ser dita,mas com medo de cairem ditadores ditados,Nenhum "Eu te amo".nenhuma palavra saiu,nenhuma lagrima caiu.Nao ha necessidadesnos a inventamosEstamos fugindo do obvio,ealguns podem dizer(consumidores do que e certo)que voces foram longe demaise eu, aqui, lhes fazendo pertocom os passaros de papelque nao conto mais,pois meu desejo eo corte das asasdos conceitosdos numerosdos valoresdos precosdas horasdas letrasem mimde mim.Desejo o desdobrar,em outros formatos,a camada fragil.Sem limitaro que pulsao que pensa.Desejo o extase de Icaroque, imagino eu,morreu num estadode plenitude e agoniaao respiraro flamejante solflamulando ao are que se esqueca a morte,ela efim.pois cada um e escravo daquilo que decide ser. Alguns decidem servir a ideia de liberdade. Essa lua cheia foisem se mostrar a mim.Estava entre arvores,entre predios,entre tetos.Mas a mim,so me sobrousua mingua de luz,ao lado de nossa sombra.Essa lua cheia,sei que foidaquelasbem amarelasdaquelasque ouve o uivo,daquelasque estimula a prostata.Mas a mim,so me sobrousua mingua de luz,ao lado de nossa sombra.Sombraque so hapois ha luz.Sombra de textura,textura de minha peleque vive cheia de sie cheia de ti.Daquela sombraque so esta ali,pois estou aqui.Mas nao me adianta sair do lugar, a sombra estara ali, pois ha luz em toda a parte. 23, 24, 25, 21... a quantidade nao importa. O que realmente interessa e o produto. Se houver um... ha. Pode haver 25 merdas em sua cara. O que importa e o produto e nao a quantidade. Vive tao ansioso por numeros que esquece qual a razao de esperar. Quando se move e corre, esquece o que se quer e se entrega a uma correnteza que esquece seu desaguar. Adicionar legenda - Posso te abrir? pergunto a porta- Claro que podeE vermelha, como portas de emergencia, puxo para ver o outro lado. Nada de mais. Apenas poeira, como uma casa em obra. Como estou aqui? Em pe, vestindo branco. Paredes brancas, atmosfera cinza e o dialogo vermelho.Fechei a porta.Ha algo nela que se move em sua superficie, brumas, formas, rugas. Passo para a outra sala, afim de me livrar dessa imagem que me perturba.Atravesso o proximo comodo incomodo com