Na sintese em alguem escondo todos os desdobramentosDo passado que me atormenta e faz vir a tonaEscumas em espinhos, ferindo-me,Deteriorando o efemero que ha pouco regozijei.Por isso, pergunto-me:-nao sei esconder minha indignacao.Como esconderei todo o meu ser em putrefacaoPerante a estas milhares de vozes fantasmagoricas,Sorrisos inexpressivos, cochichos, paradoxos deQue ainda nao necessito?Pergunto-me e me sustenho sem alguma resposta,Na exasperacao do sentimentalismo sensacionalista presosAos meus calcanhares, sugando toda a sequidaoQue aflora em minha face, gracas aquele homem que se dizHomem, mas o vejo apenas como antanho,No vazio sibilo da segregacao.E ainda ha insistencias brandas, vitorias, glorias,Pessoas soberbas e tudo nao passa de merda.E tudo nao passa de acomodacao, fetidas bagagensEm todo este quadradismo que canta refroesDe excrementos e deleita todas as improficuidades.Anderson Costa Quem me dera fosse um vendedor de sonhos: vende-los-ia aos inexpressivos.Quem me dera fosse uma torrente bravia: lavaria a toda esta circunferencia conspurcada.Quem me dera fosse um vendedor do meio-termo; po-lo em balancasCom o escopo do equilibrio entre a ojeriza e o deleite.Quem me dera...Quem me dera fosse um noctambulo no percurso dos dias vetustos, dos dias corruptos,Dos dias abruptos. Quem me dera fosse o inicio e o fim de algo qualquer,Sendo as visceras apenas um oco imaturo; ou feixes escuros e turvos.Quem me dera fosse acalentado por espaduas femininas ao inves deste formatoIrregular que nos consome massificamente.Quem me dera...Quem me dera pudesse transformar toda esta concretidao visivel, arrancar fora a fome esgarcadaNas temporas infantis; pintar, multicoloridamente, todo este ar teso-cineriforme.Quem me dera...Quem me dera fosse o progresso, rente a este retrocesso caudaloso,Rente a este antagonismo superficial, rente a este vao-material.Ah, deveras, quem me dera...Anderson Costa Encosta, o noite aveludada de ansias,Tua cabeca humanamente moribundaEm minha espadua singela por ti,Nesta noite que so tu es:De breu, nodoas passadas, jazigosAbertos ao refletido mar, romancesIncompletos e de silenciosa anistiaAs desventuras maldormidas.Faz-se assim, noite medieval,Faz-se vir a mim, de propositoE no proposito do arrebolPintado as maos angelicais.Vem ate mim e poe termino a estaEstoria diurna (nao comovente)E de migalhas convalescentes.Petrificai, peja noite, reminiscencias suasNas minhas edificacoes rusticas, sem excecoesDos olhos lacrimosos por cores estrangeiras,Ao modo europeu; por vidas de tantaVeemencia, que languidas se desmaiam;Por sinas de aventureiros.Vem noite!Esfacela-se, de toda, ao meu chaoDe vicos teus,As minhas teses e conclusoes.Sejas minha cartomante e me revelePor que choras tu, sonolenta vaidosa:Choro por aqui, ah sim, pois, se nao sabes,Meu fim e intrinseco ao porvir.Espere o canto do galo de ornamentadas cristasE assim, aos montes, irei esvairAmanhecerei sem ti.Anderson Costa Sou isso como sou aquilo.Apenas tento, mas eis que naoSou Febo ou Apolo.Nao me digam que nao tento a quilo.Sou erradio, por vezes evadidoA qualquer que e aglomerado.Ao perceber-me que nao souO tempo, mas tao-somente:-Sujeira num umbigo-Mas ser ou nao ser nem traca questao,Desde entao, nem Persefone quer ser,Sobretudo ao ver-se CarontianaEm velha nau, de hoje entao.E o ser e tudo que nao souSobre pincaros. Sou as maneiras,De vontades nos Arquetipos, breveTransgressao e uma so indecisao: e/ou.So que nao sou tamanho em AcropoleE robusto qual Hercules. Ou apenasDouto, uma haste torta, algoEntre estampidos, do mundo: uma protese.Um lampejo a ser tao rapido,Instantaneidades, logo passo,Logo passa, e