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descricao de seu enterro. Portando nada estrago dizendo que ele morre. Assim como em "A Morte de Ivan Ilitch", uma estupenda novela de Tolstoi (na qual nao tenho a menor duvida Roth bebeu para escrever seu romance), pelo titulo nada atrapalharei a quem for se aventurar a ler dizendo que Ivan vem a falecer. Ivan Ilitch e um homem desprezivel e banal. Mas enfermo, passa a reparar em coisas que antes nao prestava atencao. Aqui se trata de notar que diante da fragilidade da existencia (a tuberculose e o suicidio dos poetas, a solidao dos esquecidos, o massacre acachapante aos idosos) e o momento em que nos tornamos ainda mais parte de uma coisa so, mais comuns, mais banais, mais atados ao medo ontologico que nos define, e entao conscientes do quao ingente e o carater transitorio da vida. Nao vou contar as mudancas ou nao mudancas na atitude das personagens todas descritas na hora de morrer (exceto nosso amigo da figueira que ainda deve sabera deus estar vivo), mas dou uma dica para Ilitch: Tolstoi ainda nao era um benevolente e recluso pastor de almas como foi ser no final de sua vida. Recomendo vivamente a leitura da novela "A Morte de Ivan Ilitch" de Liev Tolstoi.RirEuclydes da Cunha, embora tenha sido quem foi, se sentia um homem ordinario e dizia: "nunca perdi este traco de filho da roca que me desequilibra intimamente ao tratar com quem quer que seja". Apesar de tudo quanto produziu, Euclydes sofreu com as pequenas coisas comezinhas do cotidiano avassalador que assola a todos nos e sua morte foi, dizem-no muitos, mais um suicidio do que um assassinato (morreu num duelo com o amante de sua esposa). So como curiosidade, seus parceiros, incentivadores da republica, Raul Pompeia: tambem se matou; Silva Jardim: acreditem caiu dentro do Vesuvio. Manuel Bandeira dizia "tenho medo de ter medo na hora de morrer". Alguns tem, outros nao terao, isso mais nos afasta como homens comuns do que nos aproxima. O que, entao?Bergson nos ensina que "o riso de si mesmo e capacidade somente humana" (eu acrescento: o jacare chora, por exemplo). Bakhtin e Freud disseram cada um a sua maneira que o riso zombeteiro pode enfrentar a dor e a obscuridade de encarar a morte. E por fim, recentemente, o Roberto Damatta retomando outros grandes contou-nos que o riso ou rir dos poderosos, dos politicos poderia ser aquilo que como a morte nos coloca a todos como seres humanos comuns. Ha um poeta de que cada vez gosto mais que se chama Nelson Ascher. Contemporaneo, vivissimo e em plena atividade, publicou seu ultimo livro de poesias em 2005. A poesia de Ascher e ironica sem ser cinica e nos convida, sabendo que "todos os trilhos vao dar no matadouro", a olhar para o fim silencioso e brutal com a unica das armas possiveis: o humor. A satira, entao, para estes pensadores e para o nosso poeta seria a maneira de lidar com a banalidade da vida e com a conformidade de que todos somos, de alguma maneira, comuns em momentos
pontuais de nossas vidas. Ao final, o que eu pretendia dizer e que nao ha respostas para perguntas que se refiram ao sentido das coisas e da existencia humana, que a vida e miseravel e comum, mas que ao menos podemos aproveitar para ler uns bons livros enquanto ainda nos resta a visao e um tempinho ca na Terra (que como tudo, vai acabar tambem). Recomendo vivamente a leitura de "Parte Alguma" de Nelson Ascher."O FILHO ETERNO". TEZZA, Cristovam, Record, 2009."TRAPO". IDEM."UM ARTISTA DA FOME/A CONSTRUCAO". KAFKA, Franz, Companhia das Letras, 1998"HOMEM COMUM". ROTH, Philip, Companhia das Letras, 2006"A MORTE DE IVAN ILITCH". TOLSTOI, Liev, Edicoes Saraiva, 1963"PARTE ALGUMA". ASCHER, Nelson, Companhia das Letras, 2005.
(em virtude da inesperada repercussao desse texto, fui obrigado a colocar este breve prologo para explicar que em literatura - nao que eu ache que faco literatura - autor e personagem, autor e narrador em primeira ou terceira pessoa nao se confundem. O que vai abaixo e uma ficcao, uma historia, uma invencionice. Sugiro a todos, depois da leitura - ou mesmo antes - que entrem no link acima onde explico mais pormenorizadamente o que e a sindrome de Zuckerman que leva o leitor a confundir no texto personagens e narrador com o autor. Vou deixar o link aqui tambem: http://julianomachadobazofia.blogspot.com/2007/12/sndrome-de-zuckerman-um-mal-que-ataca.htmlVoltei a pe. Havia apenas uma poalha que, ao contrario de incomodar, me ensinava a colocar as maos para dentro dos bolsos da calca e encolher o corpo, como se sentisse frio, mas nao sentia, nao ali. O frio, o vento e a chuva estao sempre ca dentro em algum lugar que eu nao consigo identificar (mas porque tenho cortex pre-frontal, nao sou tao ingenuo, e o romantismo soaria tolo neste momento, entao sei que e na cabeca). O enterro foi sereno, triste como todo enterro, banal como todo enterro. Uma pessoa querida, pai de um bom amigo, a familia, consternada, chorou muito. A morte nao me abate. Mas a vida (nao nessas ocasioes, mas em todas as outras) sim. Considerei digno da parte de deus deixar o dia nublado, um vento frio (eu nao sinto frio, mas estava um fiozinho aconchegante) e a garoa tao fina que parecia que alguem tentava chorar, mas sequer podia faze-lo. A morte sempre sera um problema dos vivos, os mortos nao tem problemas.A minha perda foi anterior e a evidencia da perda ha dois atras. Mas eu sabia que perderia. Neste caos que se tornou a minha vida, tenho a obrigacao de saber, de antemao e com consciencia resignada de que serei derrotado. A minha metafora falsamente kafkiana (eu sou uma fraude) e a da corda-bamba. A Marlene gosta da expressao "fio da navalha". Eu acho que cair, como sem duvida cairei (e ja cai muitas vezes, o sofrimento quando e novo, e ate divertido, e o itabirano maior me contou, ainda eu menino, que isso o divertia no espirito) e pior do que se cortar. A dor nao me assusta, me assusta ter de levantar dolorido e meter-me a tentar me suster aqui no alto, com o baraco a se mexer ininterruptamente (um Prometeu frangote). A absoluta consciencia da derrota e da perda nao fazem delas menores, nem menos humilhantes, antes demarcam com violencia o estado de vazio, a abstencao do olhar.Pouco percebi do caminho. As inclinacoes e sujidades do passeio, as pessoas no sentido contrario (estou sempre na contra-mao, ainda que ande pela mao dupla), os caes existindo, o barulho dinamico da cidade nao me tocou. So sei que eles passaram por mim (ou antes eu passei por eles a diferenca e enorme) porque nao e a primeira vez que desco a vila nestas condicoes e ja houve melhores momentos em que me permiti ver, reparar, sentir o que estava em volta. Como
o remedio de dormir que ja nao faz mais efeito, talvez o meu olhar esteja se tornando gris, e o baixo-relevo aqui e imagem para o res-do-chao (nao sento no meio fio porque nao me apetece, nao que tenha horario ou compromisso a esperar), mas hoje prefiro o silencio. Cheguei em casa, e fui ler o que havia escrito, o emeio em que contei quem eu sou, de fato, sem piedade e sem dar margem a qualquer confusao, ainda que voce goste de mim.Admitir para si mesmo o fracasso pode ser, em algumas situacoes, o passo para transpo-lo, para reiniciar, para intentar um novo projeto. Li isso em algum livro de auto-ajuda. Porque e tudo besteira. O caos que a vida e nao esta interessado em boas intencoes e se isso nao fosse o bastante, a culpa e minha, toda minha. Tive os meios de nao me tornar no que me tornei e perdi as oportunidades uma a uma como quem se serve de um doce pensando que ele nunca vai terminar. A verdade e que minha historia e, como lhe contei, uma sucessao de erros e mas escolhas, a sempre presente mania de comparecer aos meus proprios desencontros, de modo que fui obrigado a dizer-lhe que nao existem desculpas nem perdao, muito menos qualquer esperanca para mim.Eu sei que deveria ter-lhe dito o que escrevi em sua frente, olhando nos seus olhos. Nao creio que isso fosse impedi-la de ir embora, como de fato nao impediu, mas ao menos eu teria sido honrado o suficiente mostrando o exaspero pelo que eu sou e sincero. E por isso voce esta frequentemente em outra cidade (nao importam as distancias a distancia e sempre apenas uma). Eu jamais poderei ir ao seu encontro, a nao ser eventualmente e isso, por si so, me humilha como se eu fosse um bicho sujo que rasteja, e lento, so pode andar poucos metros por dia. Nao e bem uma metafora, e uma impossibilidade logistica e como toda coisa ridicula da qual tenho medo e vergonha, apenas uma repeticao. Dizer, a la Caio Fernando Abreu, que cheguei ao meu limite, que nao sinto gozo ou tormento, que os olhos nao veem e de uma covardia que nem eu vou alcancar desta vez.Eu fico parado em frente ao ecra do computador. Giro uma pagina, giro outra, leio um blogue de que gosto, passeio pela rede social. Tomo um livro, leio-lhe vinte paginas, torno ao jornal e vou finalmente varrer o quintal. Aquela poalha da manha transformou-se numa enorme batega, com ventos cortantes que desfolharam a arvore das traseiras da casa. Tudo isso enquanto lia aqui, e aqui escrevia este texto que pretendo publicar em meu blogue. Ha na tarefa que farei daqui a instantes algo muito peculiar que e transformar a tristeza latente em resignada. Como? Geometria. Acomodarei os monticulos de folhas separados em formas geometricas nos grandes quadrados de concreto que estao para alem dos assimetricos e nao-lineares tijolinhos que formam a cerca que delimita o jardim. Posso tentar, se quiser, antes de meter para o saco de
lixo as folhas que "irremediavelmente sobejam no quintal" espalhar num dos quadrantes e procurar, quem sabe? algum padrao fractal estatistico. E faina que ocupa a cabeca nao ao ponto de esquecer todo este desencontro em que nos metemos, mas para... eu ja expliquei (preciso me lembrar de que ja te disse o que tinha de dizer pela internete ao inves de ao vivo e que este texto e para os pobres leitores do meu blogue, e nao para voce. E, eu tenho um blogue, um blogue que voce le. E tenho pouca coisa alem disso.Ha uma saida que implique em, alem de aceitar que nao possuo meios materiais de acompanha-la, de conta de que e pouco provavel que uma personalidade melancolica de crisalha venha a cantar como um japiim? Posso considerar que tirar a barba, cortar o cabelo, arrumar um emprego de entregador e pedir que diga a sua familia que eu vou daqui para adiante crescer como nunca antes se viu mudar o fato de que, a despeito de tudo isso (que nao e verdade, nos todos sabemos) ainda continuarei a ser descrente, desinteressado e sem compreensao do sentido geral das coisas? Penso num grande feito: ficar muito rico, escrever um livro, salvar uma crianca num predio em chamas, descobrir um esquema de corrupcao na merenda escolar, a resolucao de um teorema matematico daqueles que valem milhoes (novamente ganhar dinheiro), e tudo isso me soa vazio como, ao voltar da varrecao do quintal, ir ler Hamlet ou Fernando Pessoa ou ate mesmo Freud. Sabe por que? Porque a permanencia nao esta em parte alguma (e como sou desprezivel mas nao mentiroso, cito que esta frase essencial e de Rilke e nao minha). E por isso que nao peco mais para ficar e espero que voce va, ou melhor, que continue. E peco aos leitores deste blogue que me perdoem o estilo confessional de um texto que nao sabe o que e, e que procurem outro blogue para ler, este vai acabar pois ja acabou faz muito tempo.
Na foto, Djinn de El Khaimah (o demonio).Ha um ser desprezivel e vil, que se julga o centro do universo e cre que salvara a humanidade. Porque alguem lhe dissesse, entao e diferente, e estando tudo errado, e ele o certo. E uma pessoa que imagina merecer muito mais do que tem e sempre espera, a cobrar do mundo desconcertado, os beneficios que nao logrou exito. Inteligencia sutil, maior, mais limpo, mais belo, mais alto, exemplo explicito do que melhor pode haver. Assim crendo, quase se engana ou ate: investe em arrancar elogios julgando merece-los, retira-os aos mais ingenuos. Sobeja-lhe um certo labio desenvolto e, entao, o que deveria ser espontaneo e o nao e, por nao poder ser, assoma, e regozija-se, e pede mais agrados, assim por uns ou outros credulos consegue-lhes a inverdade, quando nao, dinheiro. Mas e a precisao de que necessita este torpe homem: es belo, es sabio, es incompreendido, es o melhor, te nao dao o valor que mereces, quando te descobrirem..., es tao bom que es humilde... Ha o exagero em seu pensamento, que nem impingindo conseguiu arrancar a outrem. Mas... Ah! Basta-lhe! Precisa de ouvir tudo isso! E ainda acha que enxerga, e cre que observa, e presume que encadeia, pensa que pensa, mais, mais e mais. Assume as farsas que criou: escreve, joga, estuda, compoe, cria, dedica, revela, ensina, demonstra, ajuda, perdoa, compreende, cobra, recobra, se indigna... e anda a fazer isso com tanta verdade que, pasmem, julga! Entao, e pior, porque sai a julgar a tudo e a todos e se sente melhor ou se sente acima, no pedestal de mentira que ele mesmo erigiu. Nao poupa ninguem, nem mesmo a si: quanta vileza, quanto asco me causa, pois se pode julgar a si proprio, passa a vista e sabe o que e e nao toma em conta.Assusto-me ao pensar que sabendo quem seja de verdade, e o quanto de mal esta a causar a tanta gente, nao se importe qualquer pouco que fosse. Meus colegas de cidade, acabo-me em pena (e torco pelo contrario) imaginar que um dia, por azar outorgado do destino, algum de voces cruzou com tao torpe e vil e reles pessoa em suas vidas. Estejam atentos, denunciem, saiam correndo aos gritos. Acionem a policia, a moral, os bons costumes e a sociedade civil organizada. Nao descartem, inclusive, o uso de pedras e paus.p.s - este texto foi originalmente publicado em 30 de marco de 2007, o que so comprova que as coisas se repetem, nem sempre como farsa. Ferreira Gullar hoje e Fernando Pessoa antes diziam que o sujeito nasce poeta (conceito ao qual se opunha visceralmente Joao Cabral De Melo Neto). Como eu nao sou poeta e nao espero uma epifania em dezenove minutos (tempo que me resta para postar algo na Bazofia antes de a quarta-feira chegar) que va me salvar de, alem de falsario, seja um descompromissado com meus assiduos nove leitores (andei progredindo, me lembro de anteriormente citar entre quatro e cinco), vou tentar uma experiencia nova. Nova nao do ponto de vista contemporaneo,
porque tudo se faz on line (odiosa expressao), todo mundo se conecta, conversa e se expoe pelos twitters, facebooks, msns da vida, numa simultaneidade que, embora nao saia de um bairrismo virtual (isso sera tema de cronica futura), nao deixa de ser algo extraordinario. Entao vamos a proposta: a Bazofia desta terca-feira, agora dezesseis minutos para a meia-noite, sera feita interativamente, com quem estiver ao vivo nos meios virtuais comigo (no quarto estou so de fato, apenas ouco, ao longe e ao largo, os latidos da Nua, minha border collie manca). Se nao der certo, comeco de novo, do zero ou do nada, com a data afixada em terca-feira. O compromisso aqui e com a pontualidade e a palavra do escriba, nao com o senso estetico, a verdade ou a felicidade prazerosa dos possiveis leitores, esses exigentes seres que me acoitam (agora sao doze minutos para a zero hora do dia 23 de marco de 2011). Nao adianta me dizerem que encho linguica, e obvio. E aqui embora nao fujamos, fingimos que.Pronto, ja esta la. Postado as 23h50min. Agora, qualquer reparo, acerto, correcao ou adicao que eu faca no texto, o blogue acatara como termo inicial o horario da postagem primeva, o que me faz nao ser um mentiroso (embora eu esteja aqui justamente comprovando que estou sendo fraudulento com meus leitores). Acabo de receber uma sugestao sensata: que tal se mudasse o dia de publicacao da Bazofia para a quinta-feira, ao inves da terca. E me perguntam porque afinal eu escolhi a terca-feira para o dia de atualizacao do blogue. Vou contar esta historia, ao vivo:(Agora falta exatamente um unico minuto para a meia-noite) Eu escolhi a terca por tres motivos basicos: motivo numero a) quando, ha anos atras, publicava uma coluna no jornal "O Imparcial" de Araraquara, ela saia (por puro acaso), nas tercas-feiras; motivo numero b) Ha um texto, que eu considero importante para o meu desenvolvimento como pseudo-cronista que se chama "Terca-feira"; motivo numero c) eu cria, sinceramente, que aos domingos teria mais tempo de produzir um texto que poderia ser revisto na segunda-feira para sair logo a manha da terca.Tudo que vem agora, e sacanagem da grossa: meia-noite e tres minutos marca o relogio do meu notebook. Nesta altura havera quem esteja invocando o triptico do principe Hamlet: "words, words, words", mas eu respondo com Camoes e o velho do Restelo, invocando a invocacao para dizer que me deixem tentar, oras: "quem inventou de colocar vela tao grande em lenho tao fragil?". E o risco da aventura a que me propus (mas so porque nao tinha outra alternativa). Mas por favor, quando pensarem que os leitores que virem este texto amanha, inteiro e pronto, acharao uma porcaria ridicula cuja intencao nao servira de nada, ja que a simultaneidade a que me proponho nao sera mais verificavel, mesmo assim, nao me olhem assim, so as criancas pobres e famintas merecem compaixao.Alguem me avisa que preciso explicar por que, entao, nao mudo para outra data. E eu digo: vou mudar. As tercas-feiras nao podera ser. Nao escrevo aos fins
de semana, a segunda-feira e o dia dela que mais me reserva surpresas e a terca-feira e do Carlos Heitor Cony, como ja escrevi textos e textos abaixo. Entao tive uma ideia (esta minha mesmo): que tal se eu passasse a escrever as quintas-feiras? Sugiro as quintas-feiras porque minhas quartas sao reclusas absolutas a leitura e inutil faina do xadrez, de modo que posso me organizar, caso nada surja de preparado nos dias todos anteriores, a ficar de caso e prosa com a prosa que colocarei no ar (nuvem e o termo corrente). E ademais (mas isto nao o posso prometer agora), quem sabe ja nao saio com um texto minimamente descente ja para a quinta-feira, 24 de marco, como escusa por esta porcaria de agora?Ninguem me responde. Estao todos calados neste momento. O que esta levando o meu projeto para o buraco. A amigdala e, no cerebro, quem percebe o perigo e prepara fisicamente o corpo para a acao (no meu caso, bater em retirada, tomar Rivotrill e deixa-los emputecidos comigo e de saco cheio deste blogue). E me lembro, tambem, que o Cortex Cingulado Anterior e o que usa as experiencias passadas para prever e calcular os riscos do momento em questao (tenho em mente que textos desta natureza receberam desprezo ou pessimos comentarios e afastaram alguns dos ja parcos leitores desta pagina para outras pradarias). Meia-noite e vinte e oito. Ja nao posso mais enrola-los. Evidente que nao deu certo a minha ideia de escrever e publicar ao vivo a Bazofia de hoje. Confesso que quando me sentei aqui, ha pouco mais de quarto de hora para publicar, imaginei que talvez surgisse um exercicio que pudesse ser interessante. Nao foi, peco desculpas. Parece-me que os blogues estao morrendo, li isso no caderno Tec (antigo Informatica na Folha, alias, mesmo caderno que deu ensejo ao primeiro texto desta Bazofia la ha tantos anos atras). Os blogues de moda, os bons blogues jornalisticos, os blogues informativos em paises cuja imprensa e cerceada e os bons blogues de fato, hao de permanecer. Este, nao e nenhum deles. Seu autor pede desculpas, da boa noite e diz: faco as regras aqui, os textos sairao agora as quintas-feiras, e nesta proxima havera outro. Juliano Machado, CPF 278.679.228-22, 0h33min do dia 23 de marco de 2011.p.s. - este texto nao teve qualquer revisao. Algo que nunca mais se repetira neste blogue.
monstros e bestas sao aqui relatos na sua forma original: com o vigor da ficcao. Nas cem historias que compoem este livro, as forcas da natureza tomam vida, forma-se o Universo, nasce o homem, surgem os animais e explicam-se, segundo a otica magica da mitologia greco-romana, os primordios da existencia e da historia da humanidade. Os mitos nao sao mitos, mas personagens vividos e de carne e osso, que pensam, sentem e amam - tudo isso contado numa prosa acessivel - e que compoem o berco da cultura.http://www.miniweb.com.br/literatura/Artigos/100_melhores_mitologia.pdf
o engano cometido.Todos os presentes sabiam que havia espalhado aquela noticia, por isso a senhora : Eu te perdoo mas a irma tera que cumprir um pedido que vou fazer tudo bem? Ela respondeu afirmativamente. Diante desta resposta o pastor deu-lhe a seguinte incumbencia: Voce apanhe um travesseiro de penas no ar (isto e facil, deve ter pensado a senhora) . Mas o pastor continuou: no dia seguinte volte e recolha todas as penas recomponha o travesseiro para ficar do jeito que era antes.Ha Pastor, isto e impossivel! depois que o vento espalhar as penas eu nao conseguirei mais ajunta-las.pois foi exatamente que voce fez com a minha vida! Depois que voce espalhou aquela falsa noticia, eu nunca mais terei o mesmo conceito com as pessoas desta cidade . Mudaremos para outra cidade, mais deixaremos aqui esta licao de vida a outros os presentes: Nunca julguem ninguem precipitadamente, e nao espalhem o que nao se pode recuperar.
Um casal de jovens recem casados, era muito pobre e vivia de favores num sitio do interior. Um dia o marido fez uma proposta a esposa:- Querida eu vou sair de casa e vou viajar para bem distante, arrumar um emprego e trabalhar ate que eu tenha condicoes de voltar e dar a voce uma vida mais digna e confortavel.Nao sei quanto tempo vou ficar longe de casa, so peco uma coisa: que voce me espere e, enquanto eu estiver fora, seja fiel a mim que eu serei fiel a voce.Assim sendo o jovem saiu. Andou muitos dias a pe, ate que encontrou um fazendeiro que estava precisando de alguem para ajudar em sua fazenda.Ele se ofereceu para trabalhar, e foi aceito. Sendo assim, ele propos um pacto ao patrao:- Patrao eu peco so uma coisa para o Senhor.Deixe-me trabalhar pelo tempo que eu quiser e quando eu achar que eu devo ir embora o Senhor me dispensa das minhas obrigacoes.Nao quero receber o meu salario.Quero que o Senhor o coloque na poupanca ate o dia que eu sair daqui. No dia em que eu sair o Senhor me da o dinheiro e eu sigo o meu caminho.Tudo combinado, aquele jovem trabalhou muito, sem ferias e sem descanso.Depois de vinte anos ele chegou para o seu patrao e lhe disse:- Patrao eu quero o meu dinheiro, pois estou voltando para a minha casa.O patrao entao lhe disse:- Tudo bem, nos fizemos um pacto e eu vou cumprir, so que antes eu quero lhe fazer uma proposta. Curioso ele pregunta qual a proposta e seu patrao lhe diz:- Eu lhe dou todo o seu dinheiro e voce vai embora ou eu lhe dou tres conselhos e nao lhe dou o dinheiro e voce vai embora.Se eu lhe der o dinheiro eu nao lhe dou os conselhos e se eu lhe der os conselhos nao lhe dou o dinheiro.Vai pro seu quarto, pensa e depois me da a resposta.O rapaz pensou durante dois dias depois procurou o patrao e lhe disse:- Eu quero os tres conselhos.- Se eu lhe der os conselhos eu nao lhe dou o dinheiro.- Eu quero os conselhos.O patrao entao lhe falou:1o "Nunca tome atalhos em sua vida, caminhos mais curtos e desconhecidos podem custar a sua vida";2o " Nunca seja curioso para aquilo que e mal, pois a curiosidade pro malpode ser mortal";3o " Nunca tome decisoes em momentos de odio e de dor, pois voce podese arrepender e ser tarde demais";Apos dar os tres conselhos o patrao disse ao rapaz que ja nao era tao jovem assim:- Aqui voce tem tres paes, dois sao para voce comer durante a viagem e o terceiro e para comer com a sua esposa quando chegar em sua casa.O rapaz seguiu o seu caminho de volta para casa, depois de vinte anos longe de casa e da esposa que ele tanto amava. Andou durante o primeiro dia e encontrou um viajante que o cumprimentou e lhe perguntou:- Pra onde voce vai?- Vou para um lugar muito distante que fica a mais de