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Foto: Carlos Mero - Arre la!... Como diria a minha avo Dona AureaOtacilio Mero, nas suas bocas de noite na cadeira de balanco, naporta da casa de biqueira sem eira e de tres janelas verde-musgo. Isso la noCajueiro Grande, no Penedo, olhando o Beco do Hospital, vigiando os derradeirosraios de sol e aguardando, com os bolsos cheios de Bolacha Mimosa, numa misturainfame com fumo de mascar, a meninada que alvorocada descia desde a Baixa daLama, onde cumprira a tarde no Colegio dos Padres. - Boa tarde, D. Aurinha! Saudava fogosamenteo primeiro, pois que nunca era o unico e muito menos o ultimo, que vinha antesdos tantos que viriam depois, nenhum deles assustado com o fato de que o lheera dado vinha corrompido (quando pouco) pela indigesta promiscuidadeque ocupava o bolso do vestido estampado de largas flores brancas, sobinevitavel e contrito fundo azul profundo. - Depois que Oswaldo Meu se foi...Quem quiser que a condene... Mas o fato e que haviaTia Nilia Cavalcante Mero, que morava em Botafogo, la no Rio de Janeiro, evinha de vez e quando, com o seu Afranio, para dar ordens, e so cuidava emreprovar-lhe os charuto baiano (aquele que era dos mais baratos) que lhepovoava as horas de sossego e animava os devaneios de nonagenaria.Eu, por mim, nem estou ai para tanto alarde, eis quenasci e me criei comendo aquelas Bolachas Mimosos, que vinham da Padaria doBarroso, que ficava na esquina com o Circulo Operario (em que o santeiroAntonio Pedro obrava os seus milagres). Ate nem me lembro, hoje, se guardavamou nao guardavam aquele ranco do fumo de mascar que era comprado, pela loucaVicentina, dizem que no Pavilhao da Farinha, em suas romarias de pes descalcos,pois que nem pensar em sapato ou sandalia.- Arre la!... Recordo novamente Dona Aurinha.Mas entrando por uma perna de pinto e saindo por umaperna de pato, nao hei de falar do Penedo nem tampouco do Dioginho de porteesbelto, olhar esverdeado, voz empostada, palavras contidas e modos bemcomportados. O Dioginho advogado e membro da Academia Alagoana de Letras,enfim, pois isso nao tem aqui nenhuma importancia.Ate porque ele nunca andou por aquelas bandas doPenedo, salvo de visita e vez por outra, se bem que igualmente agarrado asmemorias da avo e dos tempos em que ela lhe ensaiava os seus caminhos.Devo falar, isso sim, de Diogenes Tenorio Junior,que vem das carnes e do sangue de uma banda dos Albuquerque do Murici, da suapoesia e da nostalgia e da angustia que traz nela grudadas.Mas a verdade e que, ao ler-lhe o seu Manha de Maio,dou-me conta de que nao tenho como invejar o poeta, eis que talvez, enquantoainda entocado no ventre da mae, e ja desafiado pelo destino de garimpeiro e dedelator da natureza humana.E nisso ja esta quando e expulso do seu casulo,engole o ar como se lhe rasgasse as entranhas, a principio rejeita o desafio daluz e nisso desata numa explosao de mal-estar que lhe infectara o vindouro e osobrante dos dias.Pois e bem assim que enxergo a poetica de DiogenesTenorio Junior, visto que um peregrino na perseguicao do sonho, sem nunca sedesfazer dos gozos,
dos delirios e dos desgostos do passado, tanto mais aquelesque lhe restaram impressos em sua infancia, pelo menos para ele, na calada einspiradoramente acintosa Murici.Que digam que e um fingidor, do tipo que testificaFernando Pessoa quanto aos poetas, logo homem, por conseguinte, que chegaa fingir que e dor a dor que deverassente.So que nao o enxergo assim, vez que a sua angustia,tendo raiz em nao sei onde esta, como se o persegue a cada dia e a cada hora,so encontrando ancora na presenca de Luiz, seu filho, a quem entrega, ainda quese possa dizer desatinadamente, o timao do seu destino, impondo-lhe umcompromisso por que nao tem como responder.Grita Diogenes, a se machucar em Poeminha Conclusivo:Nos somosO fardoMais pesadoQue carregamos.Mas logo mais se conserta, em Credo, quando proclama:Eis que somos aurora e esperanca,E nosso medos ja nao mais impedemA trajetoria rumo a imensidao.A cada passo, contudo, a teimosa presenca da memoriados amores nao consumados, das dores imaginarias (ou nao) de um passadoinapagavel que o inunda de solidao, bem assim do inexoravel compromisso com amorte, embora venha esta enxergada como promessa de plenitude, seja duvidosa,ou nao.Denuncia ele em Poema quando em Penedo:Era um sonho de amor, e era tudoQue podia dizer meu peito mudoNo silencio de tanta coisa va;So nao pode virar realidade,Naufragando nas aguas da vontadeQue sucumbe a crueza do amanha.E depois, em Paisagem:Como provar que nunca,Em tempo algum, sera possivelPartilhar com os outrosO sentido unico da nossa solidao.Finalmente (Epitafio):Aqui jazem todos os vestigiosDo homem que outrora fui:Sonos, lutas, fantasias,Os amores e desamoresQue povoaram meus dias.Mas mesmo assim proclama (Credo):Eis que somos aurora e esperanca.E nossos medos ja nao mais impedemA trajetoria rumo a imensidao.Engulo a saudade para nao solucarDe pena do tempo que nunca mais volta,E fico rondando sem nenhuma escoltaVigiando o tempo na beira do mar.E quando me lembro de Andre Breton:Chaque fois quun homme aime, rien ne peut faire quil nengageavec lui la sensibilite de tous les hommes. (LAmour Fou. Paris: Gallimard,1976)Diogenes vai ferido pela angustia que fere a todosnos: a angustia de ter sido ou nao ter sido como quem talvez se poderia ser; aangustia de ser o que se nao e, quando se poderia ser o que se pretendia ser; aangustia de nao vir a ser, frente as armadilhas do presente e do futuro, o quese pretende ser na embriaguez do sonho e na urgencia da espera. Mas a verdade e que (segundo o olhar de Breton) aorecriar e recolorar o mundo, conforme o olhar que extravasa o poeta em seusversos, faz ele explodir, por certo, as dores, as aspiracoes e os devaneios, asensibilidade, enfim, que habita em todos nos.Dai por que, assim como ele, quem sabe aprendamos a vigiar o vento na beira do mar.(InTENORIO JUNIOR, Diogenes. Manhade Maio Poesia Reunida.Maceio, Viva Editora. 2013)
denunciavamo magro busto plano e as pernas cambaias, enquanto levava os pes enfiados emsapatos de saltos esguios e escandalosamente compridos. E era assim quesambava, frevava e suava em bicas em frente ao palanque armado na Rua doComercio, sem um tico de acanhamento, medo ou incomodo, so raramente contrariadopor um salto que voasse longe ou por um passo em falso que lhe desmantelasse umtornozeloHouveum ano, mesmo, em que ate teve a audacia de se exibir na compenetrada SociedadePhilarmonica (dita Imperial por obra e graca do Imperador Pedro II), quando foirebolar no tablado que, improvisado no Teatro Sete de Setembro, ocupava porinteiro a ferradura intermediaria entre o palco e os camarotes. Ainda assim,porem, mais nao foi do que discretamente convidado a se retirar, eis que oconvivio estaria a agredir a sisudez de uns tantos austeros cavalheiros deposses e a pudicicia de certas matronas de almas puritanas. O fato e que, se bem que nao tanto aclimatadaaos costumes da nova era, D. Otilia nao se satisfazia em ficar no conforto dasua varanda, dali olhando a multidao que se acotovelava na avenida, empurradapelos ritmos derramados pelas bandas trepadas nos Trios Eletricos.Doseu gosto, isso sim, era descer, misturar-se com o povo, dar conta de tudo oque passava e ainda balancar o esqueleto, ensaiando uns passos agoracompreensivelmente desajeitados. Principalmente quando se tratava do Pinto daMadrugada, seu bloco de nem um pouco dissimulada predilecao, pelo que, fosseele, nem se contentava em ficar num canto, simplesmente observando e simulandouma danca estacionaria, tendo animo para compor a massa e ir rua afora, aindaque no breve percurso que demorava desde o Sete Coqueiros ate a porta doespigao em que tinha morada. E que dizia que so o Pinto preservava um poucodos Carnavais de antigamente. Nao apenas, no seu entender, pelo tipo de genteque arrebanhava e pelos frevos de outrora que sempre escolhia, mas tambem peloclima de espontanea e sadia alegria que conseguia acender. A cada ano, portanto, assim como dois mais doissao quarto, era certo que, antes que acordado cada Sabado de Ze Pereira, D.Otilia ja estava de pe, banho tomado, fantasiada disso ou daquilo, de plantaona varanda e a mexer no seu croche, os ouvidos atentos a qualquer batuque que,mesmo de longe, ja pudesse anunciar a vinda do Pinto da Madrugada. E nao interessava que tivesse de esperar porduas, tres, quarto ou quantas horas fossem, desde que, advertida dos comecos dafolia, pudesse descer e caminhar ate o Sete Coqueiros, onde esperaria o bloco ese intrometeria na multidao de fogosos folioes. Nao se deu diferente naquele ano que nem eumais me lembro qual foi. Tendo acordado com as galinhas, como alias erado seu feitio e tanto mais em Sabado de Ze Pereira, arrumado-se com o esmero desempre, ajeitado o coco, tomado seu cafe reforcado e depois de uma espera queja chegava as onze da manha, finalmente escutou, ora mais alto, ora mais baixo,numa inconstancia que so podia ser debitada ao rumo do vento, as primeirasnotas do frevo Vassourinhas. Foi quando ja nao dava para ter duvida de que afolia havia comecado. Levantou-se alvorocada, atirou sobre umabanqueta a agulha, o novelo de linha
Corrente e o pano de mesa que nem chegaraa metade, aprumou o passo, pilotou o elevador, ganhou a rua e eis que mais umpouco la estava ela no Sete Coqueiros, disputando a beira da calcada com ummonte de gente, mal contendo a excitacao ao adivinhar a curta porem festiva,barulhenta e divertida romaria quehaveria de fazer. Naquele ano preferira fantasiar-se de bruxa,com vestido negro, vassoura, chapeu conico de vertice derreado e tudo o mais oque fosse de rigor, nem dando bolas para as cacoadas de Seu Genivaldo, da filhamais velha e do bisneto que vivia na sua companhia. So dispensou a mascara emborrachada (o que naoseria de estranhar), dada a quentura que sabia que lhe derreteria as faces naquele calor torrificante, o suor alhe despencar da testa mais vasta do que haveria de ser, por forca dos cabelosque rarearam e sumiram no teto da cabeca, dos olhos esbrugalhados de nascenca, do nariz comprido e aquilino quelhe cortava o rosto em duas bandas e do queixo que valia por dois ou tres,esticando-se sobre o pescoco que era como se nao existisse. - Idiotice. Resmungou entre os dentes. Voubem ficar aqui, como se fosse uma invalida, enquanto o furdunco campeia no meioda rua. Mais um pouco e la chegaram os que vinham nadianteira da profana procissao. E D. Otilia ja se armava para tomar a rua,enfiada no cordao de carnavalescos, quando um moleque irreverente lhe arrebatoua vassoura de bruxa. Um Deus nos acuda! D. Otilia entronchou a cara, sentiu o sanguelhe ferver nas faces, blafesmou, escrachou o pandego pelas costas e com certodesespero... Mas nada. Perdera de vez a vassoura. - Tem nada nao, D. Maria. Debochou alguemcujo rosto ela nem conseguiu distinguir, tamanha a ira que lhe cegou a razao. -A senhora ja tem cara de bruxa mesmo. A vassoura nao vai lhe fazer faltanenhuma. D. Otilia amuou-se, encolheu-se, perdeu ogosto, deu o dito pelo nao dito e o feito pelo nao feito, estampou um risoamarelo e tomou o rumo de casa. Ainda bem que lhe sobrou, dali para a frente, oconsolo de assistir, de longe e do alto, os prazenteiros desfiles do Pinto daMadrugada, pois que nunca mais, daquele dia em vante, aventurou-se na avenida,fosse qual fosse o dia de Carnaval, fosse qual fosse o bloco que lhe assanhasseo juizo. PontaVerde, em Maceio, novembro de 2013
Figura de Mulher - Foto: B.L. AndradeOntem...(Assim como que afogado em feitico)la estava eu a inventar-lheuma certa imagem de diva.Hoje...(Assim como que sufocado em pesadelo)ca estou eu a tentar varrer os cacosdo meu idolo de barro.Amanha...(Assim como me promete o desengano)confesso que simplesmente nao sei. Um dos poetas brasileiros representando o periodo ultra romantico, e Alvares de azevedo, suas inquietantes manifestacoes sao inspiradas e causadas pelo chamado "spleen" (baco), tal termo deriva da denominacao de uma bile negra que seria secretada pelo referido orgao, de modo que seus efeitos incidiam por fazer surgir aquele tipico agonizante sentimento de melancolia, marca de quem quer beber toda agua do pote, a sua arrogante impotencia diante do fracasso da missao de fagocitar o universo, e expressada lindamente, de maneira que termina na unica alternativa possivel, a morte. Soturno, mas terrivelmente belo. Fragmento da peca "Macario"(...)"PENSEROSO E e tao doce amar! Eu amei, eu amo muito. Sabe Deus as noites que me ajoelho pensando nela! A brisa bebe meus suspiros, e minhas lagrimas silenciosas e doces orvalham meu rosto. MACARIO Oh! o amor! e por que nao se morre de amor! Como uma estrela que se apaga pouco a pouco entre perfumes e nuvens cor-de-rosa, por que a vida nao desmaia e morre num beijo de mulher? Seria tao doce inanir e morrer sobre o seio da amante enlanguescida! No respirar indolente de seu colo confundir um ultimo suspiro! PENSEROSO Amar de joelhos, ousando a medo nos sonhos rocar de leve num beijo os cilios dela, ou suas trancas de veludo! Ousando a medo suspirar seu nome! Esperando a noite muda para conta-lo a lua vagabunda! MACARIO Morrer numa noite de amor! Rafael no seio de sua Fornarina... Nos labios perfumados da Italiana, adormecer sonolento. . . dormir e nao acordar! "(...) Insipido gosto da memoriame olho e caso de agurio,me jogo do casco do lamuriome prendo no asco do orgulhoentendo que o passo e oportunodadas as metas do aprenderengraco com a fe desperdicadaencargo de muito existirnao meco a virtude da derrota no traco do saber sem sentirPensar em dizer nao e o mesmo que dizerpensar sem dizer ja e dizer pra vocedizer sem pensar depende pra queimpossivel saber pretendendo algum significado, forcando o intento ao funcionamento, me uso de uma maxima que viaja as eras: a serpende, que infinita, se expande em si mesmo, ao meu ver, confirma sumariamente as minhas constantes contradicoes, dissolve e coagula, une-se e flui, simultaneamente. assim a virtude arcade outrora aclamada, sob os meus olhos, se traduz, nesses paradoxos atemporais. "Aurea mediocritas" a virtude do meio termo, abraca e se funde ao paradoxo ilimitado do contraste dos extremos. Apenas uma limitada visao, me fazendo valer mais das convenientes associacoes da minha mente, do que do amontoado de saberes vividos. Comeca a temporada de caca aos forasteiros extraterrenos que habitam os mares do planeta terra, o primeiro e o Siba, ou Cuttlefish. Um ser no minimo hipnotico, e um molusco da classe dos cephalopodes, possui 10 tentaculos, e pertence a ordem sepida. o genero sepia, e que contem essas familias de
mudanca deveria ocorrer em mim.Eu amadureci em alguns sentidos, mas na maior parte do tempo continuo sendo sempre o mesmo, chato, patetico, dessa vez, sem amigos, sem importancia, sem liberdade. E continuo nao ligando pro que vao pensar, so nao quero me prender ao passado, pra nao cometer os mesmos erros, mas acabo revivendo todas as noites antes de dormir instantes da minha vida, presos em mim, de algo que eu deixei de ser, ou gostaria de deixa-los pra tras ao menos, mas que de tao nitidos me fazem querer desistir de outras que ainda nao aconteceram.Tenho receio de ter me tornado alguem mais fraco, apesar que hoje em dia as coisas que batem de frente comigo nao me abalam mais, e quem sabe a um ano atras eu choraria pelo que estou passando. Nao sei se isso e bom ou ruim, posso de certa forma ter me tornado alguem mais forte, que nao se abala com pouco, ou simplesmente cresci, e me tornei tudo que nao gostaria de ser, vendo as merdas acontecerem, completamente imovel. Por que eu sei que as pessoas se tornam extremamente fracas e vulneraveis quando a verdade bate a porta, e eu nao vou jogar mais uma vez tudo pro alto e desistir de ser quem sou. Nao dessa vez. Nao de novo.
Toda aquela baboseira de ser forte e nao correr atras. De novo.Mas continuo correndo, continua me escondendo, continuo buscando ser alguem pra me orgulhar, de algo que eu nao sou. Isso cansa ne? Cansa.Digo que nao vou mais buscar felicidade em outro lugar, mas aquilo me faz bem. Se lembrar, me faz querer viver. Mas ate quando eu vou continuar vivendo de sonhos? Se ate mesmo meus valores nao sao nada pra ti. Preferia as pessoas que me olhavam nos olhos, mas agora nao estou mais tao certo disso.Preferia nunca ter caido no encanto...preferi? Nao, so queria mais um pouco pra viver, pra esquecer.Quero me sentir livre, quero esquecer e viver em paz, mas sera que foi apenas um recomeco de tudo aquilo que ja estava escrito? Ja passou? Eu ja esqueci?Estou tentando, mas vou lembrar, nao de voce, e sim, do que voce levou de mim.Aprendi que sou forte, sou de pedra, e em um instante posso me quebrar, tao fragil quanto um cristal. Na verdade ja sabia que nao encontraria valor algum em buscar algo dentro de ti, que buscava em mim, foi mais do mesmo pra me conhecer, pra esquecer. Estou cansado disso, cansado de nao encontrar respostas, quero minhas duvidas respondidas.Ter um objetivo e mais importante do que tentar encontrar em milhoes de pessoas o que esta bem na sua frente. Sou um fantasma do que eu queria ser de verdade, na verdade eu sou uma farsa.E algumas vezes esse fantasma vem a tona e mostra quem eu realmente queria ser:Sorrisos, abracos, felicidade, tao pouco em jogo por tanta coisa em risco.Sao raros momentos que me fazem agradecer, mas no fundo sou tao egoista que nao sobra nada.Na verdade eu sou so um rascunho de mim mesmo, um rascunho que nunca ganhou forma, por buscar coisas tao simples acabo com complicacoes enormes. Uma parte de mim deixou e existir, partiu sem que eu pudesse buscar de volta. E nao volta mais, nao pelo que eu ja tentei. Nao pelo que eu ja busquei. Nao pela esperanca que eu tive...Alias, eu ja tive alguma esperanca. Eu nunca busquei algo dessa maneira.Porque a dependencia desses momentos agora e tao grande?E eu volto no acaso do mesmo erro, perguntas que eu nunca soube responder, porque eu nao posso simplesmente seguir minhas palavras, o risco aumenta e se eu ja sei o final, e se eu ja sei que e assim pra todos, eu podia simplesmente deixar fluir.Eu poderia me afastar, eu poderia nem ligar, mas acontece que quando voce esta 'aqui', faz com que eu me sinta vivo, e prefiro viver esses bons momentos mesmo que nao seja acordado. No final das contas as pessoas sao todas iguais nao e mesmo?Todas dizem o que querem, quando querem magoar alguem, e no fim das contas colocam tudo na balanca e quem sai perdendo e quem realmente se magoou, e se no final das contas, voce sair perdendo, saiba que perdem todos.Aqueles que atiram a primeira pedra, dizem que nunca erraram, fingir que sao perfeitos, e dizem que nunca cometeram os mesmos erros.
Todos cometem erros, e e isso que os torna humanos, e nao existe a pessoa certa pra julgar nenhuma atitude tua, te condenar pelo que voce fez ou deixou de fazer, o que existe na verdade sao pessoas seguras de assumir seus erros, saberem que tem defeitos, que sao humildes o suficiente pra aceitar que todos erram.Nao que nao seja pecado perdoar, e que existem algumas outras qualidades em certas pessoas, que sabem o valor de ter algo e nao precisam perder pra dar valor, alem do mais, boas molduras,nao salvam quadros ruins.
Acho que e muita babaquice e muita caretisse mesmodessas pessoas, (desculpa pela falta de originalidade[?])Essa gentequerendo chamar atencao, essa falta de identidade, essa necessidade dascoisas, dos sentimentos, o excesso de carencia, a falta de amor por si mesmo.A ignorancia degente que nao compreende o poder de uma palavra.Medo, Saudade, Passado, Tristeza,Indecisao, Decepcoes.Acho que as coisasnunca foram tao frias, tao superficiais quanto tao sendo agora.Eu queria momentos de volta, queria pessoas que eu sei que nao vao voltar,queria entender porque se foram sem dizer adeus, queria saber porque e taodificil pra essas pessoas se entregar, gostar, demonstrar, sentir,corresponder,PARA A PORRA DO MUNDO, PASSOU DO MEU PONTO,EU QUERO DESCER! Um espelho nunca mente. Eles sabem. Todos sabem. Voce nao ve o que eles veem?Um espelho NUNCA mente. Eu vejo o que eles veem. Todos sabem. Todos sabem.As profundezas da alma de um homem nao podem ser medidas por metros e bracadas, mas sim, e na minha opiniao, apenas quantificadas por sua proximidade entre ceu e o inferno.Ela estava la em um estado que me conduziu para a taberna da cidade, ao rebentar pelas emendas com sons de risada e o tocar de um piano, bebada.Se tivesse sido apenas uma noite diferente, um lugar diferente, um tipo diferente de homem que passava pelo entrada daquele pub inocente, os eventos que ocorreram naquele ponto, sem duvida, teriam sido drasticamente diferentes. Poderia apenas imaginar se alguem de fora daquele lugar tivesse a menor ideia quando suas exclamacoes de alegria se tornassem gritos desesperados de indefesos, implorando por suas vidas.Com a esperanca de vinganca tentando me obrigar a perder a minha perseguicao. Mas o que e que eu estou perseguindo? Estou realmente perseguindo algo afinal?Ou eu estou simplesmente me afogando em vinganca para evitar a terrivel verdade, eu perdi a unica coisa que me fez sentir verdadeiramente viva.Minhas maos sao responsaveis? As dele sao? Quem era ele? Quem foi aquele louco que estava diante de mim esta noite?Eu juro, eu ja vi seu rosto antes. Eu sei, eu ja vi seu rosto antes.A cor jovem de seu resplendor havia sido drenada assim como o proprio sangue de suas veias estava sobre a cama em que ela se foi.Essa era a imagem de quem a via, mas de alguma forma distorcida, aquilo so parecia aumentar a sua rara beleza, como um lirio em um tumulo. Eu falhei. Mais uma vez eu a deixei cair. Minha pobre doce, Annabel. Voce confiou em mim, voce me deu o seu amor, a sua alma. Agora eu caio de joelhos na frente do homem que tirou voce de mim. Eu falhei, patetico, derrotado.Eu estarei com voce de novo em breve, meu amor. Muito em breve.Os olhos de um anjo me esperam e eu vou ser amaldicoado se ele acha que pode me parar agora ...Amor? Querida? Vire-se. Sou eu. Siga a minha voz. Tudo vai ficar bem, meu amor. Tudo vai ficar bem.Esta tudo acabado agora. Quinta feira, 13 de Outubro 1:20A.M. Noite chuvosa, apenas mais um dia, passado, vivido, quem sabe, sera esquecido como aqueles dias que nao fazem sentido.Por um momento