Dou meu tom no som, nas coresDou meu som as doresDou o que quiser aos amoresSou vida, sou castelo, reino amarelo, vinho, branco.Nao gosto de bebidas quentes, me amarula.Quantos dias ainda vou perder reclamando?Vendo o tempo passar, vendo a vida arder,Vendo a rua, vendo a vida, vendo a casa tambemAlias, vendo o que voce quiser.Vendado sou, confesso.Nao vejo mais o que me arrepia,Nao como mais o que me sacia, Eu so sabia do que eu nao gostavaO que eu gosto e um misterio do tamanho do mundo,Imundo, tudo e tao imundo. Que revolta! voce vai pensar.Mas se soubesse a volta que ainda tenho que dar...Ah, pouparia as palavras.Nao conhece minhas dores,Nem eu as suas. Enfim,Muito prazer, ego.Paula Albuquerque Tenho no peito uma revolucao,onde travo batalhas, onde tenho navalhas e dragoes.Tenho na mente uma infinidade,onde o espaco e pouco, o tempo e curto, o pavio tambem.Tenho crenca nos bracos,patua nas maos, amuleto no anel.Tenho uma guerra na boca,de onde saem canhoes, acontecem fuzilamentos, mil detentos.Tenho condenados no chao,calaboucos na cama, prisoes nos lencois, grades no cabelo.Tenho tambem medo de espelho.Tenho pes alados,onde descubro caminhos, faco ninhos e mais inhos...Alem de tudo, ainda tenho o corpo inteiro,templo, tempo, tento, sou.Paula Albuquerque Suja na Rua, Dama na CamaOs alhos dos feirantes atraem as mocas passantes, Sua distracao e a praca, o boa praca, o cara boa pinta da lavoura, Ela gosta dele sujo, maltratado, Adora manchas nas roupas, coxas peludas, Estava desnuda em seu pensamento quando passou. Ela gosta do homem da oficina, diz que combina com sua carcaca, Ela trapaceia. Ela xinga. Ela desgraca, mas na verdade mingua, Sua lingua so diz improperios aos seus proprios ouvidos, Aos meus ouvidos saem margaridas, por favor, Aos dela com horror me suje, por favor. Hoje a rua esta cheia, e dia de feira, quarta-feira, Hoje a rua esta cheia de trabalhadores suados, Hoje a rua esta suja, cheia de mulheres casadas. Paula Albuquerque Imagem nao autoralA morte e um silencio.E um barulho de aviao enquanto estamos sentados num departamento publico.E uma mosca batendo na nossa perna.Uma chuva barulhenta ou um sol que ta ali. Parado. Esperando.A morte e cansada, cheia de sono, distracao,- Nao vi o sinal de novo.E um ventilador rangendo.Porta barulhenta.Motor barulhento.Buraco barulhento.Ceu barulhento.Silencio.A morte e um lencol sendo puxado, deixando nosso corpo frio.Olhos fixos num ponto sem sentido. E um simbolo.Uma faca, um chao, ataque ou so ela mesma, sem mais ninguem.A morte e o sopro da vida indo embora.E o suspiro inexplicavel de apagar.Sair do corpo.Sumir.Virar po.Bater as botas.Morrer nao parece tao complicado.Ja pensou nisso? Voce ta vivo e de repente...A morte sempre acontece no meio de alguma coisa menos importante.Acabou sua conta.Seu trabalho.Seu carro.Acabou. No meu cofreMinha riqueza nao e feita de materia, Minha riqueza subsiste, e imaginaria, Nao e palpavel, nao se rouba nem se traduz, Minha riqueza tao pouco se conhece Por isso sao pobres, sao tolos. Quem acha que a tenho num cofre, e inocente, O furto entao nem se fala, nao preciso de alarmes, Alguns nao a aceitam pensando ser inutil, Outros se matariam por ela. Acho