Trepem mais, como se diz no Brasil, vivam mais intensamente, dramaticamente, nao se tornem escravos da virtualidade - escritor cubano Pedro Juan Gutierrez. O livro de Gilson Cavalcante, de acordo com a comissao julgadora, composta pelos escritores e criticos literarios Delermando Vieira Sobrinho, Carlos Willian Leite e Maria de Fatima Goncalves Lima, A Mofrina-flor de Morfeu trata-se de uma obra poetica erguida dentro do contexto existencial, muito bem estruturada, cuja lirica se concretiza ao folego das ideias inerentes a dor humana, como, tambem, a eficacia do jogo de palavras, seus significados, estigmas e vicissitudes, tao correlatos ao intimo do ser.A comissao conclui que o poeta Gilson Cavalcante trabalha com concisao, lirismo, sem, contudo, deixar-se perder em suas nuances poeticas, ao sentido de suas ideias, bem como as imageticas, mensagem e sabedoria.IIeis aqui a dor:poema irrigado a sanguee morfina.o amor furou meus olhos,o amor-femea.amorfo, procuro nos ossoso gesto de mimforma e fundo.a dor morfologicamorfema, morfina-flor.o poema em conta-gotascomprimido no coagulo.grito, gritopara anunciar essa dorcoletiva que nos aglutinana contorcao do mito.IIInao fui eu quem inventoua anestesianem o Anador.inventei essa poesiacomo tentativa de aliviopara nossa insonia.nem o vazio inventeiembora repletoem seu conteudo.de repentesou o adorador de ausenciasenrolando o fogono circulo da serpente.IVdorme em mimuma dor de marfimnao e de marmorea memoria do murode Berlimvivo de acidentespara recompor os olhosdiante da paisagemvisto que outonome desmancha do outrolado do ocidenteminha dor onera o sonoe Morfeu acorda os meus ombrospara o pesadelo de Sisifoa pedra que tudo protelame arremessa o corpoacima da primaveraVIIIem Edua dor se educouno figado(nas visceraso fogo de Prometeu) a dor pedagogicaensina o caminhoda logica da flore do espinhoa dor e as suas aulasde abstracionismono alivio do concretoda arte de 14 modernoa cor da dorno mar-te-lo ver-me-lhointer-fere, Interferondentro da metaforaa agulha se faz fantasiador, azia, ansianem por isso a eutanasiaso quem tece a dor no figadosabe o fogo e o halito do abismoXIIcodificaram a nossa dorno DOI-CODIa dor de nao-lagrimas a dor do silencionossos retratos em 3x4nossos dados gritos dedosempilhados nos arquivosmortos pesaramsobre os anos de chumboo inventario dos ossos nossos dilatados nos olhosa delacao na dorembrulhada pela paginavirada da historiade que adianta a exumacaodos cadaveres se a dor continuacom os seus martelos vermelhos?XVIIse me doonao gritodoar nao me deixa aflitodoer:nosso eterno conflitoXXa dor e transparentee vem na ponta d agulhaliquida onde moraseu antidotoantes do mitoela menteessa dor passa no sono?dormir a dore um ledo enganodoer infinitamenteate entendermos a morfologiadesse sentimentoate doarmos o sanguesuficiente da guerraque inventamosou sagrarmosate a ultima gota do poemaa dor como domdo resgate e plenaEm companhia de mim mesmosaio deste livro(nao sei se livre)pingando o ultimo poemaporem aliviadoapenas com uma cicatriz nos olhosvou voltar ao passadoe levo como presenteas coisas que deixei de ladoo futuro e o que se faz alado EMPORIUMAqui dentro de minha caixa de rascunhoguardo umas latas de querosene jacareuns rolos de corda bacalhauuns anzois e seus predicadosumas linhas de carretel e de nailonuns nacos de carne-de-solumas caixas de ramonaretros coloridosuma porcao de agulhasenfiadas na carne das al-mofadase umas lembrancas esquecidasnas gavetas dos balcoesque sustentavam umas bobinasde papel pra embrulhar as mercadoriasque meu pai vendiamuitas delas fiadas, anotadasnuma