Tudo, tudo, tudoMenos esta ratoeiraPaguneste domingo, 7.03: leremos poemas com tematica paguziana, a partir das 17 horas, na Casa das Rosas. evento: pagu 100 -- uma mulher chamada patricia galvao autores: ana rusche. maiara gouveia. paulo ferraz. rafael daud. roberta ferraz.maiores informacoes e programacao completa: http://www.poiesis.org.br/casadasrosas/agenda_eventos_interna.php?id=307 http://ocorpoestranho.wordpress.com Ana C., havia donas de casa em toda parte. Sempre em potes de acucar, enfiadas de ponta-cabeca, como o santo casamenteiro, de acordo com a velha supersticao. Elas queriam meter-se dentro do forno, junto com a torta, ou desmanchar de uma vez na boca alheia (lingua afiada, cheia de papas, empapucada). Truismo, claro. Dulcissimas criaturas, quem nao sabe? Ou megeras. Ou pior. Onde cinzas sao lugar-comum, arranca-se o branco e o preto a forca, nada de tonalidades, essa degradacao. Escritoras mataram a vontade, ambiguissimas: gas, afogamento, barbiturico. E voce se matou no ano em que eu nasci, no mes em que eu nasci: outubro de 1983. So para deixar a porta aberta e a luz acesa. So para deixar os papeis em desordem e gatos soltos. Eu, que tambem sou parda, atravesso mil e uma noites com a colecao de historias interrompidas. Nao era o caso de se enfiar em qualquer buraco. Era o caso de se enfiar na vida. Somos desajeitadas. Somos imperfeitas. E nao ha perdao para mulheres como nos. O anjo, estabanado, partiu de repente. Agora, somos corporeas, realidade inatingivel, improvaveis a medida que (as vezes) distanciamos os seios da boca a procura, somos a procura. E voce brinca de sumir entre as risadas. E reaparece com mordidas e cocegas, os cabelos curtos, desfeita. Parente de Hilda? Sim. Mas economiza morcegos. Enfeita o caldeirao com palavrinhas faceis. Quer atingir em cheio o distraido, ou qualquer alvo. Mas o fogo ilumina, nao tem jeito. Ha torturas preparadas para cada caso. Foi isto: pensei em te escrever, a toa. Sempre me comove pensar que nos desencontramos. Como uma dessas cartas extraviadas que, nao tendo chegado ao destinatario, podem ser lidas por qualquer um. Li isso numa obra esquecida no armario da escola, de um autor frances desconhecido. E (h)ouve Anne. Anne, a primeira que traduzimos. They know I'm something to be caught.Voce nao pode ouvir tudo. Vai ficar ai, encantada no desespero, enquanto enfrento as temidas necessidades frugais e mantenho (ao menos uma pequena) distancia do marchemelou. Voce ainda nao pode ouvir tudo. E eu nao aprendi o assobio do consolo. Em 2033, se houver mundo e nenhum acidente fatal, terei 49 anos. 49, inteirinhos, descascados, sem disfarce. Dentro de 23 anos. 23. Voce ainda nao pode ouvir tudo. Voce diz: Por afrontamento do desejo/insisto na maldade de escrever. E eu aqui, na Certeza de Fazer o Mal, colo o beijo frio na sua testa quente, exponho nossa protuberancia.Ate mais tarde. :::::::::::::::::::::::Protuberanciapoema de Ana C.Este sorriso que muitos chamam de boca/E antes um chafariz, uma coisa louca/Sou amativa antes de tudo/Embora o mundo me condene/Devo falar em nariz (as pontas rimam por dentro)/Se nos detivermos amanha/Pelo menos nao havera necessidades frugais nos espreitando/Quem me emprestar seu peito na madrugada/E me consolar, talvez tal vez