Dos versos descuidados - a tatiQueria fazer um poema de uma pagina inteira(desses que saem de uma vez so)Falar de amor antigo, brincadeira de infancia, da comida gostosa, dos amigos(sempre aos amigos)Igualmente bom seria escrever de minha solidao,nunca eficaz.Queria tambem, quem sabe, que meus poemasfossem nao so meus poemas, mas poemas de outros, que por sua vez de outros mais.Que fossem estampa de bandeira socialQue marcasse uma geracao, uma so ja estaria bom.Que uma banda qualquer de musicos quaisquerlhes dessem tres ou quatro acordes com leves alteracoesque estes comecassem sempre em tom menor,quem sabe Si menor, triste e vagaroso eterminasse em Re maior, alegre e consistente.Mas sempre me perco quando tento poesiarSempre me perco quando tento lembrar aqueles versos que,sem querer, criava enquanto caminhava e nao havia sequer uma caneta e papelque os salvassem do esquecimento.Aqueles sim ficam bonsVersos fragmentados de poemas jamais escritos,perdidos no imaginario do cotidiano.Ou pior,Quando se escrevem excelentes versos(em pedaco de papel rasgado)Que unidos dariam vida a belo poemaque se perdeno bolso descuidado, da calca mal lavada,daquele desajeitado, que escreveu com tanto carinho esabe que aquele, aquele mesmo poema, o poema de bolso,nunca voltara.Por: Marco Machado27/05/2010 - Insubistituivel madrugada O expurgo da poesiaNotavel como algumas coisas se dao. E somente agora olhando estes versos numa folha de papel escrita a lapis, pois ainda acredito ser um jeito romantico de escrever, nada de word, e que consigo encontrar finalmente um descanso ao travesseiro. Olho o relogio, este teima em me recriminar por ja serem tres horas da manha, lembrando-me que logo mais tenho que estar no trabalho.Eis o que acontece, amigo leitor, ha alguns dias que estou com uma frase na cabeca que nao toma forma, nem tem cor. Dessas que pensamos sem pensar e, comigo, e justo de noite, antes de dormir que elas vem a mim, assim como vos digo, disforme mesmo, uma especie de frase sem frase propriamente ser, quase um sintoma sem ter medico algum que explique, ou sequer qualifique.Acendo a luz, os olhos doem. Pego na escrivaninha os papeis, lapis, canetas, sento-me olhando-os, contemplando-os quase como se eles fossem escrever sozinhos... Em trinta minutos, alguns rabiscos, desenhos disformes, nunca fui bom desenhista, que somam as duas outras folhas amassadas, maltratadas, cheias de Nada. Aquela frase ainda nao tomou forma, mesmo tendo andado todo alfabeto. Sinto como se um dedo fosse a pressionar-me a fronte. Fala comigo diz-me - Quero sair! - como quem diz quero nascer, eu daqui retruco Nao tenho aptidao para isso! desculpando-me. Noto que estar brigando e desculpando a mim mesmo.Acredite-me, confidente amigo, e, mas dificil do que parece. E mais do que algumas ordinarias palavras dispostas de maneira matematica. Alias a matematica e o que menos se conta nessas horas dedicadas a poesia. Tento lembrar-me das grandes obras, ou daqueles grandes nomes mas nada vem a mente. Sim, tenho sim alguns livros aqui perto, mas se que se alcanca-los, minha producao morrera de vez.Tentativa e erro, talvez esse seja o segredo. Passa-me a cabeca certa entrevista que devo ter visto alguma vez, onde foi perguntado a um escultor, esses de