artistas de todas as epocas e escolas artisticaspossiveis, e Honorio se deleitava com aquilo. Eventualmente chegavam livrosnovos a biblioteca, doados pela familia de alguem que faleceu, ou compradospela prefeitura da cidade. Honorio estava sempre perguntando a bibliotecaria,uma moca gordinha e sisuda, e tambem muito atenta e comprometida, chamada Lisa,se haviam adquirido novos livros de arte. As vezes sim, as vezes nao.Ultimamente,Honorio andava lendo, de forma continua, um bonito livro, de capa dura e emformato grande, contando a vida e mostrando as obras do pintor Magritte. Eleficara intrigado, como de resto todo mundo fica, com aquele quadro que tem umcachimbo pintado e, embaixo, a inscricao: isto nao e um cachimbo. O quadro emsi ou melhor, o cachimbo nao tinha nada de mais. Era um cachimbo, pintadocom destreza, mas so isso. Nao trazia nenhuma atmosfera de magia como naspinturas de Monet, nenhum misterio escondido num cantinho como nos poucos eimportantes quadros do mestre Leonardo, nem a criatividade singela e triste daspinceladas do Van Gogh. O legal do quadro do Magritte, e que deixara Honorioatonito e deslumbrado, era o texto: isto nao e um cachimbo. O autor estava,com aquele quadro, brincando com a arte, questionando-a, e Honorio se deixoulevar por aquele questionamento. Nao pense que foi algo inedito, leitor:Honorio ja se deixara levar por causa de outros artistas, de Frida Kahlo a PabloPicasso, de Hieronimus Bosch a Paul Gauguin. Estava acontecendo de novo, e eleiria se debrucar naquele livro por muito tempo ainda. Quem o via sentado a mesada biblioteca, profundamente concentrado e com o cenho franzido, as vezesenrolando a ponta do bigode, virando a pagina e depois retornando a ela, logopensava: Eis ai um estudioso!, e havia razao nisso, pois o que Honorio estavafazendo era justamente estudar, embora nao houvesse um metodo muito definido, emuito menos um proposito escolar naquilo. Ele queria entender aquela obra etudo que ela continha: o cachimbo em todos os seus detalhes, o texto, a cabecado pintor ao pensar na pintura, e para isso Honorio fixava o olhar de formaobsessiva naquela pagina do livro. Estava assim ha dias.Um dia, Honoriochegou e, como de habito, pegou o livro de Magritte na prateleira (que Lisasempre organizava no horario de almoco e a tarde, depois que a bibliotecafechava) e sentou-se em uma cadeira vaga. Ao abrir o livro na pagina de sempre,havia ali um pequeno pedaco de papel. Costumava acontecer de alguem marcar olivro em determinada pagina, para depois retomar a leitura. Mas este papeltinha algo escrito, e Honorio nao pode deixar de ler: Ola! Tudo bem? Fiqueicuriosa: por que voce le sempre este livro? E por que sempre esta mesmapagina? Honorio fechou o papel nas maos e olhou para os dois lados. Abiblioteca estava cheia, como sempre, mas nao parecia que alguem o observava.Quer dizer, era dificil afirmar, visto que a biblioteca, como ja ficamossabendo, tem tres andares, e todos eles tem mesas e cadeiras para leitura. Eleestava no andar de baixo. Alguem la em cima poderia estar de olho nele. Istoincomodou Honorio. Pelas perguntas no papel, e claro que a pessoa (do sexofeminino, pois ficou curiosa) o observava atentamente ha dias,