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largamente distribuidos no Estado e formacoes florestadas, com manguezais, florestas densas de terra firme, que ocupam mais de 70% da superficie e florestas de varzea, com ocupacao economica predominante por populacoes ribeirinhas. Sua populacao de aproximadamente 450.000 habitantes e caracterizada pela descendencia de portugueses, que chegaram no periodo da colonizacao; pelos negros, descendentes de antigos escravos africanos; pelos indios, de cinco etnias e pelos mesticos originados dessas racas. Subdividido administrativamente em 16 municipios, o Estado do Amapa possui a maioria dessa populacao distribuida na Capital Macapa e na area portuaria de Santana, gerando no estado grandes vazios habitacionais.
passou a distribuirsorrisos que diziam sou normal; aceite-me, por favor. O restante da historia naodemorou a ter encaixe. A imensa bola hermetica do sistema que ali passava nosempre, superlotada, com o mundo dentro, no caminho que deve ser, parou naprimeira esquina, e ele entrou. E foi muito bem recebido por todos.Curiosamente,na saida, viu la fora, a sorrir ironicamente de tudo, a parte de si mesmo quefora trancafiada na mente. Parecia feliz, e absurdamente livre. Eram apenasimagens criadas na mente, concluiu. Todas as minhas partes estao aqui, eseguem, comigo, dentro desta bola. Mas, por estar assim uma diferenca disfarcadaconstituida de forcas antagonicas, ha quem encontre nisso mais de um final nahistoria.Ricardo Fabiao (Outubro -2010)Texto para o desafio de novembro - Fabrica de LetrasTema: TransparenciaA imagem "O menino e a boneca" e da autoria de Graca Martins;disponivel na pagina http://www.pintora-gracamartins.com/index.html
De quantas estradas precisam meus olhos ate o limite? O que alcancam por sobre a imagem, no verso dos objetos, a mexer nos vermelhos,a tocar levemente os amarelos e cinzas da tarde? Essas bolas curiosas, o que dirao, depois, ja sem luz,sobre como e fundo o leito das cores, sobre como e vao o fio que desenha o sentido do dia?Com o cair da nitidez, com a chegada das sensacoes de ocaso, quando, de cansaco, ruirem os contrastes, que cores dirao o restante da estrada? De quantos amores serao as fotografias? Que tonalidade restara no verde? Que porta havera no laranja? De quantos azuis sera o silencio?Ricardo Fabiao (novembro, 2012)Imagem captada, por mim, de um certo jardim, em Garanhuns-PE. "A vida e como um sonho; e o acordar que nos mata".(Virginia Woolf) O que se sabe e que ela guardou a ultima lembranca de existir no sotao, para que nao desse com o peso de ser nas horas. Foi disso, nessa falta de luz que proliferaram as ausencias, todas, e ali, sem dia, sem ar, so mesmo uma desistencia de vida caberia. Ela aparecia vivendo assim, muito cedo, na estrada da manha com a lacuna; por isso entretinha-se com vassouras e ferros de passar, fingindo-se atarefada com as exigencias do seu dia. Inventava esse caminho de ter o que fazer ate que nao mais houvesse o que pensar, e nao cansava dessa fuga. Quando depois do sol, escrevia cartas na varanda, para que no papel pudesse tornar-se personagem principal de alguma historia. Eram as cartas do dia, importantissimas, convinham a uma solidao. Escrevia-as com estreitura e desvios de quem confessa pecados. Antes de deitar, deixava-as sobre o movel da sala para pensar no dia seguinte que haviam sido destinadas a ela. Abria-as e conseguia sorrir absurdamente com as novidades narradas no papel, algo apreensiva, com ansia de adolescente. Os paragrafos traziam a noticia feliz de uma dona de casa que, deixada ao mundo pelo marido apos trinta anos de costumes e noites de dois, ainda dispunha do dia seguinte para um passo. E como era manha no mundo assim, corria ao fogao, apressada em por panelas no fogo, pois logo haveria criancas a correr na varanda, a saltar por entre os arbustos do jardim, tudo de muito movimento ao meio-dia e vida ao sol. Mentira. Nao havia crianca para uma instalacao de luz de dia diferente. Ate o sol era so queda. A casa havia sido deixada ao que cala e seca, aos caminhos sem ida, e ela era mais impasse que mulher; por isso a importancia da leitura em voz alta daquelas cartas, para que delas reverberasse um destino diferente, unica saida aos ouvidos, ja que no olhar nao havia algo que vencesse as tristes distancias do passado. E ela nao ia mais que isso, dividida que estava entre os dois destinos possiveis do seu dia: historia que nao voltava, que nao avancava, um ponteiro de relogio quebrado, um mundo sem ir. Somente o tempo, com as chaves de tudo, seguia no mais para la dos cercados, tomando as curvas de
depois muito. Ela fechava as cortinas, nao queria luz nem horizonte, que o de qualquer jeito de sua vida era demais pesado para se levar sabendo. Agora, ela e aqueles objetos abandonados eram uma casa no meio do caminho empoeirado, sem filhos para uma aflicao, sem par para um cafe, ninguem passava, nenhum viajante perdido; ali nada batia alem da porta entreaberta, perpassada pelos dois ventos sobreviventes, confusos. Nada chegaria ali, nem mesmo com gritos de socorro. Todos haviam esquecido o endereco da dona de casa que trancafiou as possibilidades de ir com a vida apos ser deixada sem amor ao proprio passo. Por isso, ao deitar o sol, ela escrevia sempre. E foi assim ate o instante em que deixou de ouvir-se, e passou a esquecer-se de ser, mas nao morreu quando chegou o dia, preferiu seguir com a solidao. Guardou-se eternamente dentro das missivas, e la permaneceu ausente de tudo - em cima do movel da sala. Com a chegada da noite, ela escrevia cartas ao dia seguinte.Ricardo Fabiao (Setembro - 2010)
Tudo comeca com a chuva de algum dezembro, assim inesperada para o tamanho do dia. Aos que dividem o instante isso desce alem das necessidades, pois nao excede alguns baldes a sede das plantas, nem comportam mais que dez minutos de agua caida as ruas e as pracas. O que molha depois disso impoe ilhas ao dia, desmonta projetos humanos. E como ha desvios nisso, imaginemos uma casa no meio de tudo, e dentro uma cara de menino impossibilitado na janela da sala; depois, la fora, com um amarelo de vestido sob a tarde, a menina da historia, que corre com a mae ate alcancarem o primeiro portao aberto, e logo uma varanda, que serve de abrigo ate que nao haja agua demais no ceu para seus trajes de sair. Calculemos agora a intencao do destino: o menino corre ate a cozinha, mae, ha intrusos em nossa casa. Da janela, porem, eles logo compreendem menina e mae, pessoas que vem com a chuva, que logo retomam seu caminho, nao ha problema em acontecer numa varanda de emprestimo. Lamentavelmente, e natureza da chuva nao corresponder as horas e aos desejos, e o tempo avanca ali. Entao fica bem oferecer uma fatia de bolo a menina com quase oito e a senhora com algo depois de quarenta, que nao representam perigo. Elas entram, boa tarde, entao as mulheres se reconhecem de algo antes, e nisso elas se inserem como se fossem velhas amigas. Os dois menores, silenciosos, de olhos na diferenca, buscam outra linguagem, a da desconfianca, da confirmacao de posse do territorio, o ajuste de forcas que sempre determina o instante seguinte. Sentam-se e comem de olhos no impasse. Quando o assunto das maes torna-se muito adulto e melhor dizer as criancas que sejam criancas em outro lugar. Sejam. Elas procuram lugar, procuram, procuram, e, de tanto que sao criancas, identificam quintal e chuva como a melhor das possibilidades, sejamos entao felizes. Assim, com meias roupas, as de baixo, sem calculos disso, eles entram no mundo molhado da tarde sem luz; deixam-se aos saltos, aos impulsos, imaginam piscinas nas pocas lamacentas, arriscam abracos, ensaiam olhares, percebem-se, correm, sorriem, caem, misturam-se aos cheiros do chao. Ele a beija na face, sem entendimento, sem medidas de fazer, entretanto, considera mais estranho todo o resto, o impedimento, pois logo ecoam os gritos das mulheres, um, dois, tres, muitos; ele toma palmadas e ela e arrastada pelas ruas com o vestido amarelo na mao. A familia da garota, gente que responde bem aos ditames da decada de 50, deixa o bairro no dia seguinte, certa de que esquecer completamente e caminho possivel. Depois disso, como sabemos, o tempo transforma criancas em adultos, desvios em segredos. Hoje, eles nao se conhecem, nao lembram mais o fato; afinal e apenas uma tarde no meio de todo esquecimento necessario ao vivente. Todavia, nao sabem dizer ao certo por que gostam tanto do cheiro sem luz da chuva - algo que futuro nenhum pode transformar em preterito; conjuga-se sem verbo, alheio a consciencia, em eterno presente. Nao passa. Ricardo Fabiao (outubro,
"Nos individuos, a loucura e algo raro - mas nos grupos, nos partidos, nos povos, nas epocas, e regra".Friedrich NietzscheUma cumplicidade de afeto guiava Marcos e Heloisa, lucidos, dentro daquele instante na cidade. Ela ia com seu coracao acelerado na tarde, que era um motor movido pela promessa de futuro a dois e filhos; e ele, com esperanca de que finalmente deixaria ao tempo uma possibilidade de sentimento compartilhado, sorria e permitia. Alem dessa crenca de mundo melhor, que e algo de dentro e do pensamento, descia um leve sol sobre as calcadas, agradavel nos ultimos raios. Nesse passo cabia imaginar decadas de dois seres em um so na mesma intencao. Ela havia saido mais cedo do trabalho para um sorvete de aniversario. Foi o que pediu como presente: apenas ve-lo e ouvi-lo por tras de uma montanha gelada de chocolate. Era nisso que residia sua lucidez - um amor tranquilo a tarde. Heloisa completava vinte e oito de vida, radiante, a dizer-se ainda menina, de tanta paixao, nos bracos do marido. Calculava de si um vigor inteiro para viver oitenta ao lado dele. De tanta cumplicidade, sairam da sorveteria com planos de viagem ao exterior, de amor alem das possibilidades. Havia mais desejo guardado para conferir-lhe a dimensao, mas a esquina em que iam era estreita, melhor entao alcancar a quarta rua, e dividir tudo em casa. Daria certo. Mas, ainda que parecesse improvavel aos dois, apareceu ali aquele de harmonia quebrada, um ser no desespero, de sorriso ha muito deixado no esquecimento. O desconhecido esbarrou sua sorte desviada no casal. Essa juncao de energias, pela diversidade de suas intencoes, mudou o pe e a estrada, ninguem avancou. E foi tudo muito rapido, o revolver na mao do homem, os insultos sibilados, a carteira que ele exigiu, o relogio, os telefones moveis, sem alarde, tudo colocado em seu bolso, dentro do casaco, com maos tremulas, de qualquer jeito. Nao houve reacao, no entanto, ouviu-se o disparo. Foi uma bala que procurou lugar abaixo do maxilar de Marcos, e fez caminho em algum cinza de sua cabeca. Ele tombou sem chance de um instante seguinte de consciencia, pesado, sobre a incerteza da calcada. Heloisa, em resposta, com forca que nao era dela, empurrou aquele que invadiu a tarde na mesma rapidez. O homem caiu, o revolver tambem. Apenas ela estava em pe, e desfrutava oportunidades; so tinha de decidir. Segurou a arma de primeira vez, tinha pavor a ideia, mas alvejou a perna daquele que ja se levantava na tentativa. E voltou para o marido, que buscava respiracao nos minutos demorados. Noutro angulo do fato, o desconhecido se arrastava na calcada, com ansia de outras ruas. Ela entao pensou em veta-lo para sempre, mas lembrou-se de que nao acreditava na violencia, tampouco nos discursos de forca bruta em medidas de defesa. Quis e nao quis. E conferiu o fim da tarde ao seu redor: nada seria como antes. Seu marido, que, nos projetos de mundo perfeito, seria a mao para a frieza das noites, contorcia-se agora na tentativa de unir ar e
pulmoes, e nao chegava la. Por que o homem atirou? Onde recomeca a historia depois de um final infeliz? Nao havia respostas naquela tarde. Entao algo estalou dentro dela. Apanhou a arma. Por tudo que perdeu e perderia, calculou, pela esquina que nao sairia da memoria, pelos que nao tiveram amparo da justica, foi la, ao lado do homem supostamente imobilizado, e escolheu um ponto da cabeca. Ouviu-se entao o disparo. No dia seguinte, sob imagens de uma Heloisa assassina, constavam notas de repudio, algumas, de felicitacoes. O ladrao, vitima, segundo a imprensa, nao teve chances de defesa - era um chefe de familia, matara apenas quatro, um coitado. Quanto ao destino de Marcos, noticiou-se em timidas linhas que perdeu dois sentidos e muitos movimentos mas isso era fato de segunda pagina para la.Ricardo Fabiao (Junho, 2011)Texto para o desafio de Junho - Fabrica de Letras
O segredo daquele mundo limitado era mantido pelo nosso pai, que punha chaves em tudo o que eramos, em tudo o que havia. Sob aquela presenca austera e distante nada crescia, so calava; viviamos em eterna suspensao de ser, sensacao amplificada pelo som mudo das coisas de fora - o cercado largado embaixo do sol, o mato seco e o cheiro dos quatro lados da nossa casa. Dentro, eramos apenas criancas do tipo que nada podem saber. E como nao nos era dada a faculdade dos desejos e dos argumentos, recolhiamo-nos em silencios e acasos, a esperar o para sempre dos dias. Nesse impasse, nao havia olhares nossos que pudessem com os dele, nem mesmo palavras; no caminho tudo se partia em lados incomunicaveis. Alguem dissera, quando o segredo ainda era por dois ou tres partilhado, em sussurros, para que assim fosse demonstrada a gravidade do dito, e soasse apenas uma vez, que nosso genitor era pai de outros que nao conheciamos; e que moravam noutras terras para la do dia mais longe. Para nos, entao, eles passaram a ser os outros, a quem possivelmente o silencio oferecera, desde o nascimento, a mesma impossibilidade de ser. Teriam eles direito a abracos de chegada de um pai? Usufruiriam olhares de afeto, algo a dizer estradas e cumplicidade? Ou seriam apenas criancas no mesmo susto? Entao o segredo ali conosco era so a interdicao das palavras, pois longe delas havia quem gozasse, em falso calculo, de anonimato um pai no seu silencio. O medo, sim, era fato instituido, insustentavel, alargava e tolhia os sentimentos, dava voltas em nossas percepcoes de familia, de amor, de mundo. Sabiamos e nao podiamos saber. Nossa mae, pelos cantos, algo esquecida na sala e na cozinha, com intencoes de conduzir e aliviar o crescimento de seis filhos, calava mais naquilo que nao se via. Se ela vivia sem revelar sofrimento era no jeito que se entregava a vida, acostumada com a partilha desigual dos caminhos que estao no desenho do mundo. Por isso, de olhos levados para alem das janelas, ela so sabia aceitar. Nosso pai tinha as permissoes do caminho; saia com a madrugada, horario que julgava ser viavel para o sustento dos seus segredos. Quando acordavamos, eramos mais olhos por sobre as coisas e mais medo por dentro na alma. Era medo mesmo, de gente sem dono, nao amenizemos aqui a dimensao disso; medo de que aquele homem calado nao retornasse. Ele nao traria sorrisos, dias depois, quando chegasse imenso a nossa porta, pesado, a pedir por agua e comida; nao afagaria nossas faltas, tampouco demonstraria alegria por estar entre nos. Contudo, ele era o mensageiro do mundo de todo canto; e quem dispunha dos olhos para o nosso depois; fundou naquele silencio o chao por onde, bem ou mal, deslizariamos nossa existencia. E foi assim que crescemos todos, ou quase isso, fingindo que aquela tristeza era somente um segredo. Quando nosso pai morreu, havia aquela esposa ao seu lado, quase realizada em tudo, pois aprendera a calcular a vida sob o jugo de uma matematica absurdamente
cruel; conseguia dizer-se plena, e ainda do pouco ofertado sentir falta. Estava ali, no recolhimento de sua condicao, desde sempre, a colher silencios, sem poder comentar sobre noites de lamento e solidao; suspirava. Nos, os filhos, com exemplos a serem seguidos, outros a serem deixados la no tempo em que tudo era medo, ensimesmamo-nos. Conhecedores ja da lacuna, tomamos o pe da vida e fomos. Essa historia, que pouco se conta de tanta palavra calada que e, desenhou as curvas da estrada, as quais percorremos ate hoje em desconsertado silencio; e esse trajeto so foi possivel porque em algum momento recebemos a permissao daqueles olhos de brilho faiscante, acendendo e apagando na memoria. Sao abismos que, devido a profundidade, impuseram limites, mas que, de tanto vazio, inspiraram ansias de amplidao em nossos pes. Ricardo Fabiao (Julho, 2011)Texto para o desafio de Julho - Fabrica de LetrasTema: SegredoA imagem acima e de Constanca Lucas; disponivel na pagina: http://constancalucas.blog.uol.com.br/arch2007-10-01_2007-10-31.html
Aquela crianca era da parte mais oeste que se imaginava quando alguem dizia medo; e era moradora desse lugar que nao constava no mapa, que nem mapa havia, nem mesmo desenhista, um quase existir, que nao crescia e nao diminuia, so havia com seu tamanho entre os quatro limites, e era o comeco de tudo. E ninguem ali tinha coragem de aventurar um so pe mais oeste depois disso, porque haviam dito que indo para la dormia o sol, e deveria ser mais quente que qualquer coisa mais reluzente de se conseguir ver. E por ser o lugar do seu descanso, um ninho aceso no meio das encostas, assim com tanto amarelo, o sol fatalmente sugaria as outras cores para dentro de si. Nao cabia nem pensar nesse destino de uma cor so; melhor era ter medo, para ser mais do sossego que reside em nao saber. Os habitantes desse receio, por isso, com o oeste do mais assustador de imaginar, gostavam de pintar o sol nas paredes, do modo mais intenso do seu arco diario, temendo que o astro pudesse morrer para sempre de tanto oeste que repetia no passo do ceu e ser por isso esquecido. Ali, o sol era a presenca maior, e sem esse entendimento nao havia seguir. E todos cultivavam esse cuidado so de calcular que o medo pudesse ser maior que a noite, que ja levava muito horario com o azul apagado. A menina, no entanto, mais curiosa que a razao de ser do mais oeste do mundo, resolveu seguir o sol para saber onde ele fingia que morria antes do escuro. E correu sem saber e muito, acompanhando o fio da luz caida, que de tanta natureza so sabia o destino inatingivel de oeste. E porque era imensa a bola brilhante, assim deveria ser o ninho em que ela deitava a gerar o dia de outras vilas sem luz. Logo a grandeza seria notada. Mas a menina cansou de tanto que nao achou sol naquela largura de noite, e dormiu por cima de uns escuros que encontrou no caminho. Ate que veio do leste a primeira luz de sempre. E desse lugar alheio, a menina entendeu que todo leste, por mais imaginado que seja, tem um sol de nascenca, e todo oeste, por mais la indo longe de tudo, leva consigo o sol para o seu depois. E ela ficou feliz de perceber assim o sempre das coisas. Enfim, a distancia do escuro do ceu foi vencida. E foi por saber mais do oeste que a vila soube das horas que chegavam do leste, um ciclo, e que nao havia cansaco em repetir-se. Depois, os habitantes marcaram o dia como tempo de viver, e passaram a ser assim, como se fossem livres. E porque ainda era inicio todos aprenderam. Entao o sol passou a ser somente a bola curiosa que dizia os horarios, com direito a uma morte de estrela no dia do seu ultimo escuro. O que nao se sabe, o caminho mais alheio, onde as luzes oscilam sem horas e datas, permanece dentro
Aos que decidem viver suas proprias vidasSofrimento antes era materia so de imaginar distante; depois e que apareceu a moca do sapato que decidiu tomar a curva para uma dor, e nada mais descansou. No comeco de tudo, as historias de sofrer estavam sempre nas ruas mais distantes da cidade, nas vidas errantes de outros povos; nao chegava de palavra experimentada na pele de conhecidos. Para aqueles do cercado, viver era aceitar o ali parado do mundo que nao ia. Apenas o silencio quebrava o limite e era maior que as distancias. Entao sofrer estava nesse depois das coisas, e ninguem arriscava provar, so calava ate assim. Era desse cuidado o tamanho de existir. E nao havia forca que levasse viver alem das cercas. O destino colhia-se com a mao, no formato suportado, tao ja maduro e previsivel quanto as macas em suas temporadas. Nao havia novidade que criasse novos sorrisos, nem desvio que gerasse vida alem; o que se tinha para sorrir era do sempre com a mesma intensidade, como ele e e repete adiante. Sob este desenho timido de existir, os desejos dos quatro filhos homens da historia eram estreitos, que nao arriscavam coisa alem da vida medida a palmo. Muito quando havia uma moca era em raro evento, e tudo com pouca chance de ir mais que imaginar. O pai entao, aquele do limite, mantinha a familia dentro do cercado, com seu coracao apertado de amor e zelo, e dizia que vida boa e aquela que se conhece no passo, por isso era feliz com seus dois pes sobre a plantacao no tamanho que cabia. E isso era tudo assim ate que nasceu Teresa, que pediu um par de sapatos quando percebeu que ja era menina no dia de crescer - tudo muito rapido aos de vida parada no limite. E um porco assado com boca assim aberta na mesa do sapateiro foi o pagamento de um par vermelho calcado no andar da mocinha depois, que correu feliz e livre, como nenhum ali antes provara, e isso tomou caminho distante aos que perceberam. Foi o susto daquele limite de gente. Ninguem antes arriscara ser sabendo ali. Ter liberdade? Como trabalhar esse tanto? Depois, com os sapatos sobre a roca ela decidiu imaginar que grandeza era coisa que se encontrava longe, onde a montanha curvava e ia com seu desenho ate perder-se de tanto dia para la. E pensou tanto em crescer que a noite de fugir chegou. E foi na intencao toda e so que ela partiu para completar treze em alguma estrada que so ia. Deixou apenas um barulho mudo de sorriso na ultima cerca, e foi toda para si com o sempre do seu vermelho aceso. Diz que muita coisa afundou com isso: um coracao de pai lancado de vez ao acaso, coisa sem forca de alcancar um olhar adiante; uma mae que calou no utero o corte da linhagem, com uma dor que cobria a cor de ver as coisas, murchou. E de silencio, os rapazes, impossibilitados de entender como era um desejar depois do cercado,
ensimesmaram-se no que havia. O sol por isso roeu-lhes a pele durante um novembro diferente, que nao findou por dentro. Ficou aquele vermelho no alto das coisas, o do sapato, o do destino para depois da encosta, tudo longe da mao, do entendimento. Nao houve mais Teresa que lhes indicasse outras ruas, ficou o mundo so ali, no desenho parado de tudo. Nao mais quiseram ve-la, que arriscou passo diferente para ser humana sem eles. Depois a vida voltou ao tamanho, o sorriso no formato das cercas, as frutas na temporada prevista, tudo assim. E foi muito tempo que passou, contudo, ainda no ultimo dia de existir, nao havia palavra que lhes explicasse a intensidade daquele vermelho - tao novembro, tao para sempre.Ricardo Fabiao (Marco - 2011)