E porque nao postar mais um poema de Drummond?Esse e simplesmente perfeito!Leiam e pensem!"Nosso TempoIEsse e tempo de partido,tempo de homens partidos.Em vao percorremos volumes,viajamos e nos colorimos.A hora pressentida esmigalha-se em po na rua.Os homens pedem carne. Fogo. Sapatos.As leis nao bastam. Os lirios nao nascemda lei. Meu nome e tumulto, e escreve-sena pedra.Visito os fatos, nao te encontro.Onde te ocultas, precaria sintese,penhor de meu sono, luzdormindo acesa na varanda?Miudas certezas de emprestimos, nenhum beijosobe ao ombro para contar-mea cidade dos homens completos.Calo-me, espero, decifro.As coisas talvez melhorem.Sao tao fortes as coisas!Mas eu nao sou as coisas e me revolto.Tenho palavras em mim buscando canal,sao roucas e duras,irritadas, energicas,comprimidas ha tanto tempo,perderam o sentido, apenas querem explodir.IIEsse e tempo de divisas,tempo de gente cortada.De maos viajando sem bracos,obscenos gestos avulsos.Mudou-se a rua da infancia.E o vestido vermelhovermelhocobre a nudez do amor,ao relento, no vale.Simbolos obscuros se multiplicam.Guerra, verdade, flores?Dos laboratorios platonicos mobilizadosvem um sopro que cresta as facese dissipa, na praia, as palavras.A escuridao estende-se mas nao eliminao sucedaneo da estrela nas maos.Certas partes de nos como brilham! Sao unhas,aneis, perolas, cigarros, lanternas,sao partes mais intimas,e pulsacao, o ofego,e o ar da noite e o estritamente necessariopara continuar, e continuamos.IIIE continuamos. E tempo de muletas.Tempo de mortos faladorese velhas paraliticas, nostalgicas de bailado,mas ainda e tempo de viver e contar.Certas historias nao se perderam.Conheco bem esta casa,pela direita entra-se, pela esquerda sobe-se,a sala grande conduz a quartos terriveis,como o do enterro que nao foi feito, do corpo esquecido na mesa,conduz a copa de frutas acidas,ao claro jardim central, a aguaque goteja e segredao incesto, a bencao, a partida,conduz as celas fechadas, que contem:papeis?crimes?moedas?O conta, velha preta, o jornalista, poeta, pequeno historiados urbano,o surdo-mudo, depositario de meus desfalecimentos, abre-te e conta,moca presa na memoria, velho aleijado, baratas dos arquivos, portas rangentes, solidao e asco,pessoas e coisas enigmaticas, contai;capa de poeira dos pianos desmantelados, contai;velhos selos do imperador, aparelhos de porcelana partidos, contai;ossos na rua, fragmentos de jornal, colchetes no chao dacostureira, luto no braco, pombas, caes errantes, animais cacados, contai.Tudo tao dificil depois que vos calastes...E muitos de vos nunca se abriram.IVE tempo de meio silencio,de boca gelada e murmurio,palavra indireta, avisona esquina. Tempo de cinco sentidosnum so. O espiao janta conosco.E tempo de cortinas pardas,de ceu neutro, politicana maca, no santo, no gozo,amor e desamor, colerabranda, gim com agua tonica,olhos pintados,dentes de vidro,grotesca lingua torcida.A isso chamamos: balanco.No beco,apenas um muro,sobre ele a policia.No ceu da propagandaaves anunciama gloria.No quarto,irrisao e tres colarinhos sujos.VEscuta a hora formidavel do almocona cidade. Os escritorios, num passe, esvaziam-se.As bocas sugam um rio de carne, legumes e tortas vitaminosas.Salta depressa do mar a bandeja de peixes argenteos!Os subterraneos da fome choram caldo de sopa,olhos liquidos de cao atraves do vidro devoram teu osso.Come, braco mecanico, alimenta-te, mao de papel, e tempo de comida,mais tarde sera o de amor.Lentamente os escritorios se recuperam, e os negocios, forma indecisa, evoluem.O esplendido negocio insinua-se no trafego.Multidoes que o cruzam nao veem. E sem cor e sem cheiro.Esta dissimulado no bonde, por tras da brisa do sul,vem na areia,