Capitulo 1:O escritor,escreve.Um tanto logico,certo?E quando isso, alem de manifestar seu ego,seus pensamentos e/ou desejos...consegue criar vida?Seria suas letras transformadas em algo real?Com uma dose de misticismo,magia?No inicio,nem nome o escritor o possui.Ele e mais conhecido como Mascara Noturna,muitas vezes no mundo dos sonhos suas ideias mais revigorantes se fortaleceram.Que seja introduzido um novo Universo.Pois este em que vivemos,ja esta bem desgastado.O novo,de novo,recomecou...O meu nome?E Guilherme.E essas sao historias de meninos,de dragoes...e de anjos. Nesta manha eu sonhei com meu pai,e gostaria de contar como foi.Estavamos em Sao Mateus ,na avenida Ragueb Choffi e iamos atravessar a rua.Ele estava em cima de uma bicicleta,ele tinha o rosto bem mais velho,ele tinha os cabelos brancos de um senhor.E quando meu pai tentou atravessar para o outro lado, os carros vieram e ele tentava se desviar dos mesmos.Comecei a correr e erguer os bracos,pedindo que os carros parasseme fui atras do meu pai.Atravessei,e fui falar com ele.Olhei pra avenida e notei que tinha causado uns 2 acidentes mas o que eu mais queria era ver se estava tudo bem com ele.Cheguei perto e disse:-Esta tudo bem ?Eu fiquei preocupado com o senhor...E abracei meu pai...Foi absurdamente real. Eu senti mesmo que estava abracando algo nesse sonho.Acordei com as maos no rosto,chorando.Por amor. Amor de obediencia,de respeito,de filho pra pai.Hoje meu pai teria por volta de 72 anos. Era o meu imperfeito anjo.Bebia,arrumava confusao dentro e fora de casa.Era um pessimo exemplo.Era um perfeito pai imperfeito.E uma saudade de todas esssas imperfeicoes tomou meu corpo hoje de manha.Bencao pai.Fiquei preocupado com o senhorFrancisco Victoriano de Moura, meu pai, morreu em 22 de maio de 1990.E voce acaba de ler as historias de anjos. Derivado. Se, da Africa derivouEspantosamente tudo que foi criado,O negro, o branco, o pardo e o mulatoOnde foi entao que tudo se separou?De onde veio, entao, este maldito hiato?Se, e na manha que se concretiza,O sentimento ocidental.E justamente a noiteQue se mostra o transcendental.O que te pertence oh negro!Como dizia o poeta: E a noite.Pois ela e a unica coisa que Realmente e nossa. E bela.E como um pequeno paradoxo;O negro que ama o mulato Que ama o proximoQue ama o pardoQue ama o branco Que ama a si mesmoQue se acha superiorQue tambem veio da AfricaQue ainda se acha senhorQue as vezes e mais negroQue o proprio negroQue ninguem amou. Por: Rossano Coutelo. Outro inverso.Eu gosto, e da voz rouca, da boemia,Gosto do controverso, do periclitanteDo fim do dia, do nao amanteDa agonia, do que nao cabeDo outro oposto da melanciaDo perigoso, do fim do dia.Eu gosto do que nao gostamDo que rejeitam, da parte fraca.Nao gosto do que aceitamDo que e bom, que vem na lataEu gosto do que nao tensDo que nao vem, da poesia.Por: Rossano Coutelo. Contato com a Carne.Da carne pura e rompida,nasce fatidica a prosa in Natura. Transtorno mundano sem aparencia, a carne demonstra-se como simbolo da consciencia. Aborda a intransigencia da prova irrefutavel,contando historias tolas sobre algo dito inviolavel.O destino e inegavel, a quebra se torna assimetrica,e ao desejo penetrante somam-se:falanges, espadas cortantes, que