Ai o Cazuza apareceu na Tv.Logo depois do Fogo de Santa Maria.Fogo de Santa Maria : Sinonimo para Holocausto.Os judeus morreram no Fogo de Santa Maria.As criancas da Candelaria morreram no Fogo de Santa Maria.Cazuza viveu seu proprio fogo.Heath Ledger viveu seu proprio fogo.Eles caminharam obstinados para seu fogo.Eles acenderam o sinalizador na sua existencia.E pagaram o preco .Mas os meninos nao. Nem os judeus. Nem os os indios.Foram pegos de surpresa pelo Fogo de Santa Maria.Dancavam e cantavam suas vidas sem se arriscar com os sinalizadores do risco.Nao contavam com aquela espuma.Com a pequena porta de saida.Com as comandas nao pagas.E eles sempre pagavam suas comandas.Oscar Wilde viveu seu proprio fogo.Marilyn viveu seu proprio fogo.Nao deram conta.A gente acende a parada e logo um elemental olha pra gente. Elemental da pirotecnia.Mas os meninos nao.Eles nao eram pirotecnicos.Foram tomar um banho, e quando entraram, foram para a camara de gas.Nada entenderam.Nao tinham sinalizadores nos bolsos.So esperanca. Sonhos. Paixoes. Amores.Nada demais.Nao queriam ser estrelas.Nao queriam estar no Jornal Nacional.Nao queriam ser amados por presidentes.Queriam beijar.O beijo despretensioso da noite de sabado.Estavam em bando.Mas estavam absolutamente sos na partida.Em meio a fumaca negra da impunidade.Volatizaram em desespero.Sos.Blitz tocando na TV.Interruptor apagando a luz.Me deito, tambem so.Elemental da solidao entristecida.Em expectativa , em suspenso.Em suspenso... ate um novo dia nascer feliz.http://www.youtube.com/watch?v=ParSaEqtPVw Ele brigou, teve vontade de espancar, de matar aquela criatura. Como assim? Nao gosta de mim??? Que ousadia. Amaldicoou ceus e terra. Pegou o elevador. Chegou a portaria, viu um gato. Branco. Se esfregando no banquinho do lado esquerdo da comigo-ninguem-pode. Veio a brisa.O outro saiu do velorio. Lembrou de cada momento com aquela pessoa. Chorou. Os olhos inundados o fizeram desorientar-se. Esquerda? Direita? Para onde fica a saida. E aquela gente toda chorando. Dez capelas uma ligada a outra. Frases desconexas no corredor. Uma menina perdida, vestido rosa, maria-chiquinha. Sorriu pra ele. Fez uma careta gostosa. Uma coisa doce a envolveu. Ela. A brisa.Clara no meio da prova de matematica surtou. Pegou a prova e a rasgou em mil pedacos. A professora, atonita, achou que ela fosse agredi-la tal a furia da menina. Ela juntou seu material com violencia, chutou a carteira, passou pela professora e disse com um sorriso terno: "A culpa e minha, nao estudei, mas voce e a melhor professora que ja tive" . E enquanto a menina saia, uma sensacao gostosa de fim de tarde de primavera na praia do Arpoador. Delicia de brisa.A angustia estava tomando conta dele. Eu nao sirvo pra nada. Quero ter minha casa. Foi por isso que ela nao me quis. Ou porque estou gordo. Essa janela gradeada parece uma prisao. Um vazio imenso no peito esperando que ela ligue. Ele queria tomar uma dose dupla do seu antidepressivo e dormir pra acabar com aquilo. Liga a Tv. Gloria Menezes entra em cena cantando , encantadora, deslizando leve em anos de trabalho. Violeta e o personagem. Meio louca, meio sonsa. Linda em seus 79 anos. Respirou fundo, e sentiu a brisa dentro dele. A imagem daquela mulher misteriosamente o preencheu."Se ela pode, eu posso".http://www.youtube.com/watch?v=CLOqNeCps20