Naquele dia Sao Francisco nao estava muito bento. Nem muito santo.Que tambem os santos tem seus momentos de gente.Alheio e preocupado, em fuga, passou a larga pelos seus bichos.O lobo o olhou fundo com seus olhos de lobo. As orbitas brilhando.E feito um manso vira-latas o acompanhou silente. Com seus passos leves. De lobo.Naquele dia o lobo era Sao Francisco de Assis. Em pele de gente.Acuado. Sem uivos que o libertassem. E gemidos.Sao Francisco olhou suas garras e dentes de lobo. Bem aparadas.Reluzentes. E, penitente, se decidiu pelo isolamento. Jejum.Nao era um dia qualquer. Na sua vida. Comum.Dia de luta. Brava. Travada. Ferrada. Consigo. No isolamento das horas. Mortas. De solidao e pesado misterio. Insondavel. Da alma. Branca. Se rebelando. Indomavel.Sao Francisco, de joelhos, policiava sua fome. Apetite voraz.De lobo. Fera. E fugia das ovelhas. Coelhos. Tentadores. E fugia das uvas.Vinho. Embriaguez. Dos sentidos. Latentes. Despertando.Do sono letargico. De semente.Na cova escura seu coracao pulsava. Forte. Oprimido.O sangue potente. Voluptuoso. Ardendo. Nas veias. Os olhos imensos.Queimando. Seu fogo. E sede. Medonhos.E Sao Francisco orava. Nas trevas. Lutando. Consigo.Apagou-se a ultima estrela. E veio rompendo o dia. Caprichoso.Trazendo seus matizes. Enquanto Sao Francisco continuava fechado.Na oracao. Sem dadiva. Para a luz. Do dia.Ate que exausto adormeceu. De solidao. E abandono. O corpo fragil sobre o solo.Entao, o lobo se aproximou de manso. Suave. Nos seus passos. Sem ferocidade. Amoroso. Terno.Feito uma gata que zelasse do filhote o lobo se debrucou sobre ele. E com a boca de nenhuma furia o carregou para fora. Da caverna escura. Depondo seu corpo sobre um ninho de relva. Orvalhada. De perfume. Matinal.Caricioso o lobo lambeu as maos do santo. Seu rosto. Cansado.De vigilia.E Sao Francisco despertou de manso. Sob os olhos atentos. Do irmao. Lobo.Se fitaram longos. Cumplices. Antigos. Se riram afetuosos. Lado a lado desceram a colina. Rica. A procura de um riacho.Onde Sao Francisco lavou seu corpo. Agil. A agua escorrendo de sua barba. Os olhos acesos. Em diversas luzes.Depois se sentou sobre uma pedra. E fez riscos, desenhos, no chao.Era enorme a fome. Rugindo. Mas o coracao, leve, pulsava seu ritmo.E era doce seu canto.Quando o lobo voltou da mata. Ofegante. Com a caca. Ainda se debatendo. E a depositou aos pes do santo.Sao Francisco o olhou assustado. Querendo fugir. Da crua oferenda.Selvagem. Violenta.Os olhos umedeceram de pranto. O corpo oscilou. E se recompos. Sob o olhar inocente. Do lobo.Sao Francisco nada disse. Apenas curvou os ombros. E envelheceu um pouco.Tomando nas finas e brancas maos o animal ainda quente seu coracao nao mais duvidava.Estava escrito tambem este momento.De comunhao. Suprema.Com cuidado e presteza Sao Francisco preparou o repasto. Simples. Humilde. Como um servo. Da vida. Da natureza.Brilhava o sol e a brisa embalava os galhos. Balsamo suave.Cantava ao longe um passaro. Seu trinado.E peixes pulavam a borda. Flor. Da agua. Do riacho.Tomando o alimento, contrito, silencioso, Sao Francisco orou mais uma vez. Fitando o vale.E seu coracao estava sereno. Na oracao. De profundo amor.Solidaria, a brisa espalhava pela mata a sua voz.Serena e doce voz. De irmao. E amigo.Ao seu lado o lobo