Boa noite, meus caros.Estive agora em devaneios poeticos...por fim decidi posta-los aqui.Espero que gostem.Relativizando.Tempo e espaco.Duas coordenadas regentes.Meu tempo e vao,Pois busca no espaco um evento que jamais ocorreu.E por mais que eu investigue a linha de tempo,Procurando em cada minimo espaco,E nisso gaste todo o meu tempo,O resultado permanecera inalterado.A ciencia e implacavel.Ainda assim, sigo pensando.Esvairei ate o ultimo segundo do meu tempo,E em algum momento pensaremos juntos,E em uma dimensao outra havera o evento.Pois nao ha lei humana que impeca duas almas de ocuparem o mesmo espaco. Ola novamente, amigos blogueiros.Eis mais um texto. Misto de poesia, cronica e mera observacao de mundo.Sem mais, segue:Ha dias quem que a poesia se faz mais necessaria em nossas vidas.Amor, paixao. Nao ha movimento consciente que os impulsione.E tudo uma questao de ponto de vista.Os mais nobres sentimentos sao vitimas da nossa diaspora sensorial.O amor Tita mutante ao qual vivemos buscando, porem somos cegos o suficiente para jamais encontrar - segundo alguns, nasce no coracao. Migra para as maos que acariciam, se converte em calor e antes que possamos notar ja esta novamente no peito, onde por vezes descansa no conforto da cama que ele fez.Ha quando ele acorda rapido e abruptamente e paixao.Inicia uma corrida.Passa novamente pelas maos, agora frias, volta ao coracao de onde tenta escapar pelas paredes, causando batidas fortes, incessantes, irrequietas...Navega no sangue por ele bombeado, corando faces, labios. Borbulhando no sexo, corre para a pele de onde sai pelos poros em gotas doces de suor salgado.Os pelos em arrepio indicam a onda causada pela pressao de sua passagem. Sua caminhada torna-se ainda menos calma. Seus passos de urgencia sao traduzidos pelos pulmoes que resfolegam palavras doces, por vezes rudes (sem deixar de ser doces, respeitemos a licenca poetica das sensacoes) e por outras nem palavras.Eis que se da o enlace. E o sensorial e elevado a incalculavel potencia.E uma forca centripeta sem par nos deixa sem certeza alguma, alem da que somos epicentro.Neste momento, alguns dizem que este gigante despatriado se acomoda no peito, apertando-o em forma de saudade, outros dizem que se expande pelo corpo todo, o dilatando em satisfacao...Por fim, e novamente uma questao de ponto de vista.So para finalizar. assino com essa quintilha e sua assinatura:Hoje acordei poeta.Ha sempre um poeta em nos.Feliz fico quando ele desperta,Pois mesmo nao sendo esteta,Sinto nao estarmos sos.A arte?Faca-se viva e a entenderei. La vamos nos.Burro como estou, escrevo esse conto a voces. E, com as gracas da santa ignorancia, segue ele, incolume. Sem ser maculado por um pingo de brutal sabedoria, como um Antoine que encontrou toda a sua felicidade, eis um conto burro, aos que merecem.Eram 16:00 e alguns minutos, mas era noite. Na verdade era noite desde as 9 da manha. Sabe aqueles dias dos quais o sol independe? Por mais que raie, a intensidade da noite e tanta que o suplanta sem luta.Esse era o dia.Andando pela rua, acordado desde as 06 da manha desse dia dia noite, encontro Carlao.Com um semblante preocupado carregando uma garrafa de vinho barato no sorriso e outra na mao,a