El joven Atahualpa, estambre azul,/ arbol insigne, escucho al viento/ traer rumor de acero. Era un confuso/ brillo y temblor desde la costa,/ un galope increible/ -piafar y poderio- de hierro y hierro entre la hierba./El Inca salio de la musica/rodeado por los senores.Las Agonias-Pablo NerudaDescia. Rua fria de New York. Melhor, seguia a planura das ruas. Retas ate onde os olhos podiam enxergar. O vapor do Metro soprado das grades no chao criava a bruma. Costurava a diversidade.Babilonia. Ruelas, becos estreitos. Nodoas de umidade na cal da pintura. Verde agua escorrida, reboco. Noites umidas, pegajosas. Comodos insanos. Mofo a arder as narinas. Janelas fechadas, tementes. Mercadores. Gente aos tropecos. Ate o ocaso.Houvesse luz e Babilonia se prostituiria todo o tempo. Onde corresse a vida. Nas tabernas. Ate o cerrar das portas. Corpos tomados pelas mesmas maos da comida. Cheiro azedo da bebida entornada. Luxuria a soldo. Bacanal. Final de congestionamento. Rendicao do dia. Vai-e-vem. Passos atrasados, apertados. Bares cheios. Burburinho. O limiar da troca.Mariposas no luzeiro. Outra gente. De onde nao sei. Cigarro, perfume doce, acre da urina atras de pilhas do lixo. Vida espremida entre sarjetas, paredes. Mesma cidade, outro cenario.Arranha-ceus. Redoma de luz a velar o infinito. O cinza se desfazendo em cores da iluminacao. Interminavel rotina do efemero. Se alguem perguntasse em que momento tudo se acomodaria nao teria resposta.A antropologa caminhava. Sem fazer parte da cena. Espectadora. Permissiva, tolerante. Questao de um ponto de fuga. Jamais coadjuvante, sequer cumplice. Centralidade. Propria de cada umbigo.Antes de dobrar a esquina olhou sobre os ombros. Gesto premeditado. Preocupacao estampada. Como toda antes do proibido. Conhecia o lugar. Beco. Um portal. O rumor da avenida ressonava. Luminoso esmaecido perdido numa parede lateral. Bar. Ar viciado, quente. Bafo. Azedo, suor. Vozerio. Apertou-se entre as pessoas. Arregalou os olhos ate se ambientarem. Quis ser parte.Medo. Nunca havia sentido tanto. As fotos na bolsa abracada ao peito. Precisava da sensacao de que estavam protegidas. Adrenalina. Sabia que tudo iria mudar. Alterar a rotina insipida, dias previstos. A descoberta veio como desarranjo da mesmice. Jamais imaginaria perder o controle. Acaso a manipular.Assedio de um bebado. Barman mal encarado, barba de um dia. Filme policial de segunda. Acendeu o cigarro. Cinzeiro cheio. Desabando. Podia pensar sem estar pressionada. Ou nao pensar. Abriu as fotos na mesa do canto. A que restava. Espremida. Luz de um abajur brega. Abstraiu-se da algazarra. Olhos fixos no nada. Montando, remontando situacoes. Enquanto o conhaque permitiu.Talento reconhecido. Olhar agudo, critico, nem sempre ponderado. A descobrir detalhes, minucias. Nada de estereotipos, trejeitos espirituosos para conquistar um lugar. Comportamento arredio nascido de preconceitos. Jeito acuado.Carregava a vida assim. Lugares baratos, mundanos, discretos. Preferia ao verniz da moda. Nao que gostasse dos sordidos. Onde mais poderia contemplar, desarrumar os sentimentos, o pranto. Nem censura por uma bebida a desafogar a alma.Insinuaram-se. Nao era uma bela mulher, talvez exotica. Mestica de fronteira. Quarenta anos, biotipo sul americano, pele morena, ancas largas. Jabuticabas, olhos amendoados, negros como os cabelos presos, labios carnudos. Ele passava dos cinquenta. Comum, olhar fosco. Rosto vincado. Desalinhado. Jamais entenderam a compulsao