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atras. Olho mais atras e nao vejo ninguem. Entao me digo: "Somos quatro". Nao faz muito, la pelas onze, eramos vinte e tantos, mas aos pouquinhos foram se dispersando ate nao restar nada mais que este punhado que somos nos.Faustino diz: E capaz que chova.Todos levantamos a cara e miramos uma nuvem negra e pesada que passa por cima de nossas cabecas. E pensamos "E capaz, sim".Nao dizemos o que pensamos. Ja faz tempo que se acabou nossa vontade de falar. Acabou-se com o calor. Qualquer um conversaria muito a vontade em outra parte, mas aqui da trabalho. A gente conversa aqui e as palavras se esquentam na boca com o calor de fora, e ressecam a lingua da gente ate que acabam com o folego. As coisas aqui sao assim. Por isso ninguem esta para conversas.Cai uma gota d'agua, grande, gorda, fazendo um furo na terra e deixando uma pasta como de uma cusparada. Cai so ela. Esperamos que continuem caindo outras e as buscamos com os olhos. Mas nao ha mais nenhuma. Nao chove. Agora, se a gente olha o ceu, ve a nuvem escura correndo la longe, a toda pressa. O vento que vem do povoado se encosta nela, empurrando-a contra as sombras azuis dos morros. E a gota caida por engano, esta a terra come e desaparece com ela em sua sede.Quem diabos faria este llano tao grande? Para que serve, hein? Voltamos a caminhar, haviamos parado para ver chover. Nao choveu. Agora tornamos a caminhar. E a mim me ocorre que temos caminhado mais do que temos andado. Ocorre-me isto. Tivesse chovido talvez me ocorressem outras coisas. Afinal eu sei que, desde que eu era garoto, nunca vi chover sobre o llano o que se chama chover.Nao, o llano nao e coisa que sirva. Nao ha coelhos, nem passaros. Nao ha nada. A nao ser uns quantos arbustos enfezados e uma que outra manchinha de carrapicho com as folhas enroscadas, a nao ser isso nao ha nada.E por aqui nos vamos nos. Os quatro a pe. Antes andavamos a cavalo e traziamos uma carabina tercada. Agora nao trazemos nem sequer a carabina.Eu sempre achei que fizeram bem nisso de nos tirar a carabina. Por essas bandas acaba sendo perigoso andar armado. Matam o cara sem avisar, se o veem todo o tempo com "a 30" amarrada as correias.Mas os cavalos sao outro assunto. Se viessemos a cavalo ja teriamos provado a agua verde do rio e passeado nossos estomagos pelas ruas do povoado para que a comida baixasse. Ja teriamos feito isso, caso tivessemos todos aqueles cavalos que tinhamos. Mas tambem nos tiraram os cavalos junto com a carabina.Viro-me para todos os lados e contemplo o llano. Tanta e tamanha terra para nada. Os olhos do sujeito escorregam ao nao encontrar coisa alguma que os detenha. So umas quantas lagartixas saem a assomar a cabeca por cima de seus buracos e logo que sentem a chicotada do sol correm a esconder-se na sombrinha de uma pedra. Mas nos, quando tivermos de trabalhar aqui, que faremos para nos
refrescar do sol, hein? Por que foi esta crosta dura como cimento que nos deram, para que a semeemos.Nos disseram: Do povoado para ca e de voces.Nos perguntamos: O Llano? Sim, o llano, todo o Llano Grande.Interrompemos o falador para dizer que o llano nao queriamos. Que queriamos o que estava perto do rio. Do rio em diante, pelas varzeas, onde estao essas arvores chamadas casuarinas e a terra boa. Nao este duro couro de vaca que se chama llano.Mas nao nos deixaram dizer nossas coisas. O delegado nao tinha vindo para conversar conosco. Pos os papeis em nossas maos e nos disse:- Nao vao se assustar com tanta terra so para voces.- E que o llano, senhor delegado.- Sao centenas e centenas de alqueires.- Mas nao ha agua. Nem ao menos para se fazer um bucho tem agua.- E o temporal? Ninguem disse que receberiam terras irrigadas. E so chover ali e o milho se levanta como se fosse esticado. Mas, senhor delegado, a terra esta esgotada, dura. Nao cremos que o arado se enterre nessa como pedreira que e a terra do llano. Seria preciso fazer buracos com o enxadao para semear a semente e nem assim e possivel nascer alguma coisa; nem milho nem nada nascera. Transmitam sua reclamacao por escrito. E agora vao-se. E o latifundio que devem atacar e nao o governo que lhes da a terra. Espere, senhor delegado. Nos nao dissemos nada contra o centro. E tudo contra o llano. A gente nada pode contra o que nao pode. Isso e que dissemos. Espere para que a gente explique. Veja, vamos comecar por onde iamos...Mas ele nao quis nos ouvir. Assim nos deram esta terra. E nesta chapa quente querem que semeemos as sementes de algo, para ver se algo brota daqui. Nem urubus. A gente os ve la longe de quando em quando, muito alto, voando as corridas, tentando sair o mais depressa possivel deste branco torrao endurecido, onde nada se move e por onde se caminha como recuando.Militao diz: Esta e a terra que nos deram. Faustino diz: O que?Eu nao digo nada. Eu penso: "Militao nao tem a cabeca no lugar. De certo e o calor que o faz falar assim. O calor que traspassou o chapeu e esquentou-lhe a cabeca. E se nao, por que diz o que diz? Que terra nos deram, Militao? Aqui nao ha nem o tiquinho de que necessitaria o vento para brincar de redemoinho.Militao torna a dizer:- Servira para alguma coisa. Servira nem que seja para correr eguas. Que eguas? pergunta-lhe Estevao.Eu nao havia reparado bem em Estevao. Agora que fala, observo-o. Veste um capote que lhe chega ao umbigo, e debaixo do capote estica a cabeca uma coisa parecida com uma galinha.Sim, e uma galinha o que Estevao leva debaixo do capote. Ve-se os olhos dormidos dela e o bico aberto como se bocejasse. Eu lhe pergunto:- Escuta, Tevao, de onde surrupiaste essa galinha? E a minha! diz ele. Nao a trazias antes. Onde a negociaste, hein? Nao a negociei, e a galinha de meu
galinheiro. Entao a trouxeste como mantimento, nao? Nao, trago para cuidar. Minha casa ficou vazia e sem ninguem que lhe desse de comer, por isso a trouxe. Sempre que saio para longe, carrego-a. Escondida ai vai se afogar. E melhor deixa-la ao ar livre.Ele a acomoda debaixo do braco e lhe sopra o ar quente de sua boca. Logo diz: Estamos chegando ao despenhadeiro.Ja nao ouco o que Estevao continua dizendo. Pusemo-nos em fila para descer a barranca e ele vai um tanto adiante. Ve-se que agarrou a galinha pelos os pes e a sacode a cada passo, para nao lhe bater a cabeca contra as pedras.A medida que baixamos, a terra se faz boa. O po sobe de nos como se fosse uma tropilha de mulas o que baixasse por ali, mas gostamos de nos encher de po. Gostamos. Depois de vir pisando durante onze horas a dureza do llano, nos sentimos muito a vontade envoltos naquela coisa que brinca sobre nos e tem gosto de terra.Por cima do rio, sobre as copas verde das casuarinas, voam bandos de galinholas verdes. Isso tambem e de que gostamos.Agora os latidos dos cachorros se ouvem aqui, junto a nos, e e porque o vento que vem do povoado esbarra no barranco e o enche de todos os seus ruidos.Estevao voltou a abracar sua galinha quando nos aproximamos das primeiras casas. Desata-lhe os pes para desincha-los e logo ele e sua galinha desaparecem detras de uns cedros. Por aqui eu fico nos diz Estevao.Nos seguimos adiante, mais para dentro do povoado.A terra que nos deram esta la em cima.
A subita, ou insistente, lembranca de coisas infimas, costuma ser a chave da memoria, para que revivamos momentos fortes da vida. Pode ser um cigarro que nao se acendeu, por estar umido, ou o esbarrao em qualquer desconhecido, na saida de metro, em Roma ou Madri. No seu caso, foi o cigarro. Era madrugada em tempo de desesperado apego ao fumo, e chegara ao hotel, com a roupa totalmente molhada pelo aguaceiro inesperado. Viera do restaurante, na cidade desconhecida, na mesma rua do hotel, mas a quatro quarteiroes, o que serviria a uma boa caminhada.Havia encontrado o restaurante, vietnamita, por acaso, e a curiosidade o levara a pedir meia duzia de pratos exoticos, comecando pelos invariaveis enrolados de ervas em papel de arroz. Mas a situacao inusitada, a de entrar em restaurante oriental, passada a meia noite, e em pais do norte da Europa, nada diria, se nao fosse o cigarro molhado pela chuva, enquanto, ainda jovem, corria o meio quilometro para chegar ao hotel garni.A vantagem desses pequenos hoteis, sem porteiros durante a noite, e que voce recebe suas duas chaves, a da porta principal e a do quarto, e quase nunca ve alguem. Assim, pode entrar, tirar a roupa e procurar o cigarro, a fim de se repor da corrida. Para o fumante, ate o cansaco e um apelo a nicotina.Retirou o cigarro do maco, e viu que todos eles estavam encharcados, como tambem algumas cedulas que levava no bolso do outro lado do paleto. Achou que bastariam duas tragadas, e retirou de outro bolso o belo isqueiro de prata, um de seus poucos e pequenos luxos. A chama era forte, chama para acender charutos, e levou-a a ponta do cigarro. De nada adiantou. So sentiu o aroma alterado do fumo, que o incitou ainda mais. Decidiu, entao, vestir o terno de reserva e esperar, ja embaixo, a chuva passar. Iria buscar um bar que estivesse aberto, a fim de comprar o maldito cigarro, sem o qual nao poderia dormir. Assim fez. Havia mais ou menos meia hora que esperava, a chuva continuava e ele estava em estado de quase desespero, olhando pela fresta da porta, disposto a molhar-se outra vez mas se lembrou de que, entao, nao teria o que vestir ao deixar o hotel na manha seguinte.Foi quando a porta se abriu para o desconhecido. Viu logo que estava bebado, pelo cheiro e pela voz enrolada, com que disse boa noite. Respondeu, com timbre neutro, ao cumprimento; nao gostava de conversar com estranhos. Mas a situacao era diferente e o desconhecido vinha protegido por uma solida capa de gabardine: quem sabe teria um cigarro seco que pudesse alivia-lo?O outro deu o cigarro, mas resolveu contar sua historia, engasgadas de brandi as palavras. Convidou-o a seu quarto, mas disso ele soube esquivar-se, mostrando o pequeno salao ao lado, em que serviriam o cafe da manha, onde poderiam falar-se. O recem-chegado despejou a desgraca: sua mulher o deixara, havia poucos dias, e, pelo que soubera, ela o trocara por um encardido sul-americano. Tratou de falar muito rapido, para que o
desconhecido nao lhe identificasse o sotaque, e agradeceu, pelo menos naquele momento, a circunstancia de sua ascendencia europeia, de pele e olhos claros; nao podia ser visto, pelos olhos magoados do interlocutor, como um mestico schmutzig, como o nordico se referira, com desdem, ao seu rival.O que ele lhe poderia dizer? Pensou em ser franco: nada tinha a ver com aquilo. Que o outro procurasse um amigo velho, o pastor ou o padre, conforme sua crenca e, no ultimo caso, um psiquiatra que lhe receitasse uma pilula qualquer de esquecimento, ou do regozijo. Lembrou-se de um colega brasileiro, que aconselhava, em casos semelhantes, arranjar outra mulher imediatamente, nem que fosse por pouco tempo, mas mulata: ninguem melhor do que uma mulata para curar dor de cotovelo.Pediu desculpas por nao saber ajuda-lo, em questao tao pessoal e intima. Se ele quisesse um conselho sobre o mercado de capitais, talvez lhe pudesse ser util, mas nao em assuntos como aquele. Ousou saber de que cidade era o homem triste e bebado, e ele disse. Disfarcou o olhar, para nao enfrentar o rosto do outro, e lhe perguntou o nome. Ao ouvi-lo, teve certo desassossego. Para ter certeza, jogou seu verde, ao aconselha-lo a arranjar imediatamente uma mulata que o consolasse naquela circunstancia.Nao soube se o outro sorriu, ou se fez uma careta, posto que mirava os sapatos ainda umidos que lhe esfriavam os pes. Mas ela e mulata, meu caro, do Haiti, e de olhos azuis disse o bebado.Concluiu que nada podia realmente fazer, deu boa noite, subiu. Fechou bem a porta do quarto, dando duas voltas na chave, arrumou a maleta, com a roupa molhada envolvida no exemplar de Die Welt daquele dia, e, como ja pagara a diaria, como e costume nesses hoteizinhos, em lugar de sair as seis, partiu logo que estiou. Ao passar pela porta nao olhou para o pequeno salao de cafe, mas teve a certeza de que o outro ainda estava por la, esparramado no sofa de espera. Tomou o primeiro trem de volta a Berlim, onde o aguardava uma mulata haitiana, de belos olhos azuis. E e claro, que depois daquilo, nao esperou uma semana para trocar de pais, levando a mulata para o seu novo destino.(sugestao do Mig)
CEU EM CHAMASMiguel Matiello PONTO DE REFERENCIAMiguel Matiello (uma valiosa contribuicao do amigo Paulo Bergman) Naquela tarde, a hora em que o ceu se mostrava mais duro e mais sinistro, Vicente abriu as asas negras e partiu. Quarenta dias eram ja decorridos desde que, integrado na leva dos escolhidos, dera entrada na Arca. Mas desde o primeiro instante que todos viram que no seu espirito nao havia paz. Calado e carrancudo, andava de ca para la numa agitacao continua, como se aquele grande navio onde o Senhor guardara a vida fosse um ultraje a criacao. Em semelhante balburdia - lobos e cordeiros irmanados no mesmo destino -, apenas a sua figura negra e seca se mantinha inconformada com o procedimento de Deus. Numa indignacao silenciosa, perguntava:- a que proposito estavam os animais metidos na confusa questao da torre de Babel? Que tinham que ver os bichos com as fornicacoes dos homens, que o Criador queria punir? Justos ou injustos, os altos designios que determinavam aquele diluvio batiam de encontro a um sentimento fundo, de irreprimivel repulsa. E, quanto mais inexoravel se mostrava a prepotencia, mais crescia a revolta de Vicente. Quarenta dias, porem, a carne fraca o prendeu ali. Nem mesmo ele poderia dizer como descera do Libano para o cais de embarque e, depois, na Arca, por tanto tempo recebera das maos servis de Noe a racao quotidiana. Mas pudera vencer-se. Conseguira, enfim, superar o instinto da propria conservacao, e abrir as asas de encontro a imensidao terrivel do mar. A insolita partida foi presenciada por grandes e pequenos num respeito calado e contido. Pasmados e deslumbrados, viram-no, temerario, de peito aberto, atravessar o primeiro muro de fogo com que Deus lhe quis impedir a fuga, sumir-se ao longe nos confins do espaco. Mas ninguem disse nada. O seu gesto foi naquele momento o simbolo da universal libertacao. A consciencia em protesto activo contra o arbitrio que dividia os seres em eleitos e condenados. Mas ainda no intimo de todos aquele sabor de resgate, e ja do alto, larga como um trovao, penetrante como um raio, terrivel, a voz de Deus: - Noe, onde esta o meu servo Vicente? Bipedes e quadrupedes ficaram petrificados. Sobre o tombadilho varrido de ilusoes, desceu, pesada, uma mortalha de silencio. Novamente o Senhor paralisara as consciencias e o instinto, e reduzia a uma pura passividade vegetativa o residuo da materia palpitante. Noe, porem, era homem. E, como tal, aprestou as armas de defesa. - Deve andar por ai...Vicente! Vicente! Que e do Vicente?!... Nada. - Vicente!...Ninguem o viu? Procurem-no! Nem uma resposta. A criacao inteira parecia muda. - Vicente! Vicente! Em que sitio e que ele se meteu? Ate que alguem, compadecido da misera pequenez daquela natureza, pos fim a comedia. - Vicente fugiu... - Fugiu? Fugiu como? - Fugiu...Voou... Bagadas de suor frio alagaram as temporas do desgracado. De repente, bambearam-lhe as pernas e caiu redondo no chao. Na luz pardacenta do ceu houve um eclipse momentaneo. Pelas maos invisiveis de quem comandava as furias, como que passou, rapido, um estremecimento de hesitacao. Mas
a divina autoridade nao podia continuar assim, indecisa, titubeante, a merce da primeira subversao. O instante de perplexidade durou apenas um instante. Porque logo a voz de Deus ribombou de novo pelo ceu imenso, numa severidade tonitruante. - Noe, onde esta o meu servo Vicente? Acordado do desmaio poltrao, tremulo e confuso, Noe tentou justificar-se. - Senhor, o teu servo Vicente evadiu-se. A mim nao me pesa a consciencia de o ter ofendido, ou de lhe haver negado a racao devida. Ninguem o maltratou aqui. Foi a sua pura insubmissao que o levou... Mas perdoa-lhe, e perdoa-me tambem a mim... E salva-o, que, como tu mandaste, so o guardei a ele... - Noe!...Noe!... E a palavra de Deus, medonha, toou de novo pelo deserto infinito do firmamento. Depois, seguiu-se um silencio mais terrivel ainda. E, no vacuo em que tudo parecia mergulhado, ouvia-se, infantil, o choro desesperado do Patriarca, que tinha entao seiscentos anos de idade. Entretanto, suavemente, a Arca ia virando de rumo. E a seguir, como que guiada por um piloto encoberto, como que movida por uma forca misteriosa, apressada e firme - ela que ate ali vogara indecisa e morosa ao sabor das ondas -, dirigiu-se para o sitio onde quarenta dias antes eram os montes da Armenia. Na consciencia de todos a mesma angustia e a mesma interrogacao. A que represalias recorreria agora o Senhor? Qual seria o fim daquela rebeliao? Horas e horas a Arca navegou assim, carregada de incertezas e terror. Iria Deus obrigar o corvo a regressar a barca? Iria sacrifica-lo, pura e simplesmente, para exemplo? Ou que iria fazer? E teria Vicente resistido a furia do vendaval, a escuridao da noite e ao diluvio sem fim? E, se vencera tudo, a que paragens arribara? Em que sitio do universo havia ainda um retalho de esperanca? Ninguem dava resposta as proprias perguntas. Os olhos cravavam-se na distancia, os coracoes apertavam-se num sentimento de revolta impotente, e o tempo passava. Subitamente, um lince de visao mais penetrante viu terra. A palavra, gritada a medo, por parecer ou miragem ou blasfemia, correu a Arca de les a les como um perfume. E toda aquela fauna desiludida e humilhada subiu acima, ao conves, no alvoroco grato e alentador de haver ainda chao firme neste pobre universo. Terra! Nem planaltos, nem veigas, nem desertos. Nem mesmo a macicez tranquilizadora dum monte... Mas bastava. Para quantos o viam, o pequeno penhasco resumia a grandeza do mundo. Encarnava a propria realidade deles, ate ali transfigurados em meros fantasmas flutuantes. Terra! Uma minuscula ilha de solidez no meio dum abismo movedico, e nada mais importava e tinha sentido. Terra! Desgracadamente, a docura do nome trazia em si um travor. Terra...Sim, existia ainda o ventre quente da mae. Mas o filho? Mas Vicente, o legitimo fruto daquele seio? Vicente, porem, vivia. A medida que a barca se aproximava, foi-se clarificando na lonjura a sua presenca esguia, recortada no horizonte, linha severa que limitava um corpo, e era ao mesmo tempo um perfil de vontade. Chegara! Conseguira vencer! E todos sentiram na alma a
paz da humilhacao vingada. Simplesmente, as aguas cresciam sempre, e o pequeno outeiro, de segundo a segundo, ia diminuindo. Terra! Mas uma porcao de tal modo exigua, que ate os mais confiados a fixavam ansiosamente, como a defende-la da voragem. A defende-la e a defender Vicente, cuja sorte se ligara inteiramente ao telurico destino. Ah, mas estavam "rotas as fontes do grande abismo e abertas as cataratas do ceu!" E homens e animais comecaram a desesperar diante daquele submergir irremediavel do ultimo reduto da existencia activa. Nao, ninguem podia lutar contra a determinacao de Deus. Era impossivel resistir ao impeto dos elementos, comandados pela sua implacavel tirania. Transida, a turba sem fe fitava o reduzido cume e o corvo pousado em cima. Palmo a palmo, o cabeco fora devorado. Restava dele apenas o topo, sobre o qual, negro, sereno, unico representante do que era raiz plantada no seu justo meio, impavido, permanecia Vicente. Como um espectador impessoal, seguia a Arca que vinha subindo com a mare. Escolhera a liberdade, e aceitara desde esse momento todas as consequencias da opcao. Olhava a barca, sim, mas para encarar de frente a degradacao que recusara. Noe e o resto dos animais assistiam mudos aquele duelo entre Vicente e Deus. E no espirito claro ou brumoso de cada um, este dilema, apenas: ou se salvava o pedestal que sustinha Vicente, e o Senhor preservava a grandeza do instante genesiaco - a total autonomia da criatura em relacao ao criador -, ou, submerso o ponto de apoio, morria Vicente, e o seu aniquilamento invalidava essa hora suprema. A significacao da vida ligara-se indissoluvelmente ao acto de insubordinacao. Porque ninguem mais dentro da Arca se sentia vivo. Sangue, respiracao, seiva de seiva, era aquele corvo negro, molhado da cabeca aos pes, que, calma e obstinadamente, pousado na derradeira possibilidade de sobrevivencia natural, desafiava a omnipotencia. Tres vezes uma onda alta, num arranco de fim, lambeu as garras do corvo, mas tres vezes recuou. A cada vaga, o coracao fragil da Arca, dependente do coracao resoluto de Vicente, estremeceu de terror. A morte temia a morte. Mas em breve se tornou evidente que o Senhor ia ceder. Que nada podia contra aquela vontade inabalavel de ser livre. Que, para salvar a sua propria obra, fechava, melancolicamente, as comportas do ceu.
O problema com essas historias todas e que e tudo offzirrecorde, como se diz atualmente. Quer dizer, quem diz nao escreve e quem escreve nao assina. Nao tolero isso. Pode estar muito na moda, mas nao me convence. Eu, voce pode escrever ai: foi eu que disse. O resto de quem sabe, nao querendo confirmar, nao confirme. Escreva ai, sem o offzirrecorde. O camarada tem medo de dizerem que ele e colhudeiro, a verdade e o sol e ele e a lua, essas coisas. Comigo nao, escreva. O diabo Beremoalbo, muitas pessoas estiveram pessoalmente com ele - posso citar diversas, alias nao cito nada, hoje em dia o sujeito cita e, quando esta bem do seu, ja virou alcaguete, pode deixar - o diabo Beremoalbo era um diabao altamente escroto, dos piores que ja apareceram por aqui, inclusive fazia as desgracas dele e dava grandes gaitadas, especie de curriuque-curriuque, so que com aquele bafo de diabo, absolutamente diferentissimo. Ele chegava na porta das pessoas explodindo fortemente as letras que movimentam os beicos: Boa noite. Meu nome e Beremoalbo.E ai podia se resignar, que seguia uma escrotidao em cima da outra, encarreirado. Leite azedando, mulher abortando, menino de caganeira, boi de bicheira, agua podre no purrao, panaricio no dedao, moca velha desonrada, casa nova destelhada, tudo o que possa lhe ocorrer. O bicho tinha uma voz pessima, mestica de gruta, uma coisa horrivel de se ouvir assim no meio da noite meu nome e Beremoalbo , imagine o senhor. Pessoas ha que procuram achar qualidades nesse diabo Beremoalbo, mas a verdade precisa ser dita, porque nao existe coisa ruim neste mundo que nao apareca algum descarado para elogiar: nesse Beremoalbo nao tem nada que se salve, nao se pode ter a minima confianca nele. Para nao dizer mais nada, recordo o dia em que seu Beremoalbo se nos aparece por meio do servico de alto-falantes. O que ele diz e o seguinte: Boa noite. Ao microfone, Beremoalbo. Votem no Medebe.Agora o senhor veja que conselho porreta que ele achou de dar. Interessante. Com certeza e a mae dele, se diabo tivesse mae, que vai ficar aqui aguardando quatro anos sem nem o secretario da Justica, que e o mais esculhambado de todos, aparecer por aqui, mordamos aqui para vermos se sairmos leite, ora me deixe. Acredito ser isto suficiente para saber de quem se trata Beremoalbo.Entretanto, Beremoalbo esta longe de ser o unico da raca do cao a frequentar por aqui, alias, e exatamente de um caso desses que eu quero tratar, mais tarde lhe falo, logo, logo. Tem gente que nega, mas, quando o senhor virar as costas, vao se benzer e espalhar alho pelos cantos da casa, so que Beremoalbo come alho, com ele o negocio e dificil. Tem gente que nega, mas so de fingimento, pois a verdade e que esse pessoal todo vai se lembrar se o senhor chegar para eles e mencionar alguns dos seguintes caes: Balganoel, o espalha-merda; Virifinario, o que conseguiu fazer aparecer mais cornos nesta terra do que se pode contar; o diabao Jugurta, que