Cai a chuva fina la fora e o friotraz mais pra perto a sensacao de coracao gelado, endurecido, lembrando queeste setembro jamais sera como os demais.Nesse setembro as coisas saodiferentes.Ele lhe trouxe alguns amigos naomuito bem vindos: o tedio das tardes enfadonhas, a ausencia de novo, a falta docheiro de coisa bonita guardada na gaveta do destino.Ela anda pela casa, com o cheirodo cafe passando e esparramando pelos vao das portas, dissimulados.Quantos anos tem? Trinta? Vinte etres? Cinquenta e quatro?Nao faz diferenca. Existem sete bilhoes de pessoasno mundo, e daqui a 120 anos nenhuma delas estara mais nesse planeta, isto efato.Quem o habitava ha 120 anos?Esquecidas as figuras historicas, quantos anonimos sumiram sem deixar vestigiosde ter por aqui passado? Seus restos mortais ha muito se integraram ao solo,alimentando plantas que viraram alimento pro gado. Mudam-se os personagens,repetem-se as historias, o homem ainda e ser social, ainda precisa aprender aconviver com outras pessoas, ainda precisa valorizar o presente que seapresenta. Tal qual seu ancestral nomade,ele ainda precisa de uma motivacao pra sair pra cacar todos os dias. Tal como nosprimordios da civilizacao, ainda luta-se pela sobrevivencia. Agora mental,financeira, psicologica.Nada mudou.Ela cresceu ouvindo que seu lugarera no topo. Que nao devia poupar esforcos para alcanca-lo e que estava fadadaao sucesso.Haviam se esquecido de acrescentarcomo o topo e solitario e como a brisa e fria. E que nao da vontade de sair dacama, no dia molhado, pra escala-lo, pelo simples prazer de estar la.Nao ha prazer no topo.Ela estava descobrindo isso agora,ao colocar a lanterna pra dentro da alma. Que ter tudo nao e suficiente, e quealcancar todos os planejamentos traz a mera quimera da felicidade, que se esvaia medida que a repeticao dos dias iguais lhe causam nausea e cansaco.Ela senta na bancada,confortavelmente instalada na sua bolha domiciliar, de cara limpa e sem nenhumremedio antimonotonia, pronta pra devassar os reconditos da insatisfacaopessoal.Descobre, conforme vaiiluminando, que os maiores prazeres da vida ocorreram enquanto percorria oscaminhos, ia encontrando pessoas, ria e chorava com elas (as vezes por elas).Enxerga que o caminho pro topolhe marcou pra sempre, e que ainda pode sentir, de olhos fechados, o cheiro dasflores que colheu, a lembranca dos sorrisos que deu.Ainda pode vislumbrar o quantofoi bom a caminhada.Nao havia pote no fim doarco-iris, e isso foi menor dos problemas, pois sempre houve luz, e cor, eamores sinceros.Ela olha pra xicara, sorricontente, balanca a cabeca nao acreditando que esse era o segredo da vida.Ele esta la, onde sempre esteve,no final do arco-iris, a motivacao de criar seus sonhos, de busca-los um a um, aproveita-losdurante uma fatia de tempo que dure o infinito pra depois deixa-los ir, para substitui-lospor outros, novos em folha, reluzentes, cheios de confetes coloridos em cima.Seu setembro pode ser melhoragora, porque enquanto o cafe esfria na bancada, ela ja esta la fora, no meioda garoa fina, comecando um novo caminho numa terca-feira gelada e cinzenta.Aonde ela vai? Nao faco a menor ideia,finalmente ela entendeu que tudo que importa, so o que realmente importa, e comovoce aproveita o caminho. Muito engracados esses homens... vivem por ai arrotado pros amigos que querem