seu ser. A dor era intensa eemergia de cada poro sem aviso, dor unica; dor proveniente de fonte velada nainfancia da mesa farta, porem sem olhar que favorece a construcao da alma.Umdia apos a constatacao de que algo ocorria com Manuela, ficara sabendo que amoca triste do bairro iria se submeter a tratamento. Vi quando a ambulanciachegara a casa dos Quaresma e fiquei de prontidao. Espantei-me com o quadro como qual me deparei, ou seja: Manuela descabelada e magra urrava como um animal ese debatia nas maos daqueles homens que nao carregavam uma pessoa, mas, sim,parecia uma boneca de pano profundamente gasta pelo tempo. Colocaram-na paradentro da ambulancia. No entanto, minha amiga, promovida pelo meu imaginarioinfantil, cruzara o olhar rapidamente com o meu, como que, talvez, sedespedindo, para que eu nunca mais deixasse de nela pensar. Nunca mais pude verManuela.Empurravaos dias nao sabia para onde. Pesaroso e silenciado, ouvia os gritos de Manuela.Sua mascara de horror repercutia em meu ser denunciando o espectrosobre-humano. Em meu silencio de incompreensao traduzia tudo aquilo num idiomainconcebivel e nao existente. Os comentarios no meu entorno me irritavam. Haveria de existir uma saida para minhaperplexidade e o terror, imaginava,pelo qual passava Manuela. Procurava Manuela em todas as gretas da existenciahumana. Olhava para o sol e esperava alua. Contava os dias obsessivamente. Andava para todos os lados. As vezes,sentia-me adulto, maduro. As vezes, sentia-me um bebe que se depara com acomplexidade de tudo. Imaginava-a risonha e solucionando tudo apenas como uma brincadeira. Pensava-a ironizando a farturana qual vivera imersa. Eua desenhava inteira, bonita, e, sem constrangimento, concebia-a com roupasdiferentes das que trajava normalmente. Fazia-a tomar posse de todas as joiasde sua mae. E, muitas vezes, ate desenhava-a contando todo o dinheiro de seupai. Porem, sabia que eram apenas simulacoes autorizadas pelos desenhos. Aquilotudo nao confortaria Manuela e nao a traria de volta. A realidade era unica,Manuela estava longe desse mundo. Estaria falando outra lingua. Sem duvida, suamente, estaria exercitando novos raciocinios e criando novos seres, que nao os comuns.Enfim, seu olhar configurava novas luzes, jamais vistas. Portanto, anjos verdadeirosfaziam parte de sua interpessoalidade. Nao mais os anjos forjados, dessa maneira,invejosos, ciumentos e desleais. Abusca interminavel, a lagrima por vir. E nada mais sera como antes. As noitesnao me darao mais sonhos- esse e o sentimento. Os sonhos se deslocam dos seusinstantes nas noites e passam a abrir meus olhos apropriados de um unico olhar-olharde outrora, do ontem que se faz hoje. Somente isso, mais nada.Pascal,parece solucionar assim, nao de outro modo, Toda a infelicidade do homemderiva de uma unica coisa: ele e incapaz de ficar tranquilamente emseuquarto.Minhasnoites eram interminaveis. Enfiava-me embaixo dos lencois com os olhos abertostentando planejar alivio. Limpava minhas lagrimas com o mesmo lencol que meseparava do mundo. Minha dor amalgamava-se com a dor daquela queestava longe e perto. A distancia comprimia e me dissolvia. Ninguem sabianinguem queria saber o que eu vivia, muito menos o que sofria. Recordava orosto de Manuela, ouvia sua voz. Inventava dialogos e gestos. Tudoinconsistente, tudo volatil. Sobrava mesmo o barulho das folhas das arvoresdelirando e alucinando a primavera de um