Os livros lhe foram manuais de orientacao de sua realidade idealizada, pilulas capazes de diluir o vigor latejante de sua mente intempestiva, leitos de divagacoes constantemente a franzir a serenidade de seus jovens tracos. Inconformidade era confortavel, conveniente, facilmente direcionavel. A porcaria da consciencia nascente nao era acolhida pelas redondezas obvias. O alvo de seus pretenciosos julgamentos era pintado de escarlate. Os meios para atingi-lo estavam todos em suas maos agitadas: metaforas, versos, citacoes, ideologias, alcool, sarcasmo, lirismo, paixao, ansiedade, espasmos, melodias, fantasia, inocencia...nossa, foram tantos! Tinha uma verdadeira enciclopedia de conduta a sua disposicao, que transformava toda a reprovacao alheia em efervescencia locomotiva .Era, na realidade, uma merda de ironia. Que patetico e... que bonito !Algumas imbecilidades sao necessarias. Nao, sao obrigatorias. Essenciais. E muito triste quando a ausencia delas e notada apos um longo periodo de tempo. Mas tragico mesmo e nunca senti-la. Enfim, longe disso se encontrava sua cabecinha, longe disso. Chegou o dia em que sua sagacidade de prontidao fora derrotada. Sua voz enfraqueceu, as macas do rosto empalideceram, os olhos deixaram de refletir os requintes de sua imaginacao, ao perceber que o alvo descorara. Pior, percebeu que a cor berrante fora fruto de sua propria projecao mental . A real fonte do despertar de pertinacia enferma fora aquela que acariciava maliciosamente suas temporas durante toda vida. Homem do cuboTudo perfeitoDirecao uniformeTracejado aceitoHomem do cuboIdeologia barataDe um on the rocks qualquerConsciencia abstrataInexato demais,O circulo oniricoO choro manchaAquele quadro satiricoHomem do cubo Ar rarefeito Memoria sem peitoOpiniao sem conceitoIdeia sem leitoNADA perfeito Desde o inicio do trajeto, Ariadne me mostrou um novelo de la e dele arrancou solenemente um fio."Segue, pois e tua imaginacao".Cumpri a risca sua recomendacao ou imposicao,nao e preciso.Nada e preciso.Reorganizei a trilha em funcao do lirismo profetizado.Colhi apenas os frutos da criatividade, atribui melodia a cancao do breu, elaborei versos a poesia macabra que desfazia as petalas sensiveis de uma rosa solitaria, retribui um sorriso escancarado a ironia sadica do ceu lugubre.Galhos ragaram-me as roupas, mas remendei-as com folhas moldadas pelo outono.Minhas pernas so fraquejaram e me levaram ao chao ao descobrir que o labirinto encerrava no meu ponto de partida. Nao ha nenhuma serventia em o condor observar os animais errantes.Ele voa, velozmente,veentemente, num vago veu azul descorado, perdido em seu eterno buscar.Passa por paisagens aridas, onde todo o vigor o tempo sugou .Avista tantos corpos desprotegidos pela vida, embalsamados pelo fel feroz, amargura atroz.Mas a ave nao desce.A rapina e apenas um titulo que a carrega, um envoltorio esculpido em camadas de prestigio.Quando ve sua presa, da inicio ao seu eloquente protelar, seu canto de guerra.De que adiantam tantos condores encobertos por nuvens e nenhum pousado na terra? Aquele sobrado de madeira...tao sombrio que clareou a mente dela.Subiu as escadas, rugidos velhos.Saudades de uma passado que nunca viveu, como se cada memoria flutuante na atmosfera escura do quarto constituisse um quebra-cabeca brumoso,cuja ausencia representava um enorme vacuo, que fazia com que engolisse seco e sentisse um aperto no peito.O odor de mofo dos livros projetava imagens em seu subconsciente, momentos coloridos,choques sinestesicos.Saudades de