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desde que abarcou em terras brasileiras, sofre por causa deste disturbio. "Danificando" a identidade de nossos Orixas. Tantas vezes confundidos com os santos da Igreja Catolica.A fe catolica que regia na epoca da escravidao, devido ao Imperio, era imposta aos negros. Ok, sei que todos conhecem essa historia! Mas, voces lembram de um famoso dito popular, muito usado por nossos avos?- "Santo do pau oco!"E queridos, a historia dos negros em comunhao com os brancos catolicos, finda nesse dito.O que significa isto? Ok, vamos esclarecer!Os negros queriam e necessitavam de sua crenca(candomble, nacoes,...); os senhorios e frades obrigavam aos negros que se convertessem ao catolicismo. Pouco provavel que fariam isso. Entao, para nao sofrerem perturbacoes ou ate serem surrados por desobediencia, os negros tiveram uma ideia!Para surpresa dos frades e senhorios, certo dia ao entrarem nas senzalas, a mudanca: no altar aonde eram cultuados Orixas africanos, haviam estatuas de santos catolicos. Pensaram os frades, os negros realmente se converteram! Colocaram seus "deuses" fora! Cultuam agora nossos santos! Os negros fizeram apenas um pedido: queriam orar com som de tambores, os frades aceitaram, pois o som era agradavel.A ideia era perfeita, havia funcionado. Mas, o que os negros fizeram? Ah, sim. Eles pegaram as estatuas dos santos que eram ocas, abriram suas bases, e por fim colocaram dentro delas os Ocutas de seus Orixas. Foi a maneira que encontraram de cultuarem seus Orixas. Assim, nasceu a expressao: "Santo do pau oco!"Deste fato em diante, que se seguiram as comparacoes e "misturancas" entre santos catolicos e Orixas. Em verdade, um nao tem nada a ver com outro. Lembramo-nos que os santos catolicos, foram pessoas, que devido as suas benfeitorias em vida, foram canonizados pelo Papa, os Orixas, ao contrario, sempre foram deuses, divindades. Ate porque, os santos catolicos sao conhecidos por serem loiros e de olhos azuis, nossos Orixas, sao negros.Entao, meus caros, vamos por fim nessa "mistura insosa". Orixas sao Orixas e santos catolicos sao santos catolicos!Tenham sua fe, acreditem sim em uma forca superior, mas nao confundam.Com isso, Yansa nao e Sta. Barbara; Ogum nao e Sao Jorge; Sto. Antonio nao e Bara; Jesus nao e Oxala e assim por diante.Um grande axe a todos.
Yansa com Bara, e a forca da alegria e movimento Yansa com Ode, a cacadora dos eguns A Espada para as batalhasAs Taquareiras, lugar de oferendasBigorna e Martelo, duas de suas ferramentas de trabalhoA sua morada Esta imagem e uma das mais marcantes de Ogum e Yansa, pois mostra o momento em que os dois duelam, apos a descoberta da traicao de Oya. Infelizmente, um episodio triste. Mas, como o amor supera tudo, Yansa percebeu o erro que cometera e arrependeu-se, Ogum por sua vez perdoou, provando seu imenso amor. Fato que, dai em diante o amor dos dois passou a ser respeitado e admirado. O perdao, o ato de reavaliar atitudes, a cumplicidade, a lealdade e principalmente o amor que unem Ogum e Yansa, sao sentimentos que nos remetem a refletir sobre o que existe em nossos coracoes de verdadeiramente puro, pois a real historia aqui, e a do amor transformador, o que regenera, cura, abranda, acalenta e sustenta. Este e o motivo pelo qual a uniao de Ogum e Yansa e reverenciada. A pureza dos sentimentos e a reciprocidade. Um verdadeiro amor para todos.Ogunhe!Epaieio! Ogum, juntamente com a personificacao de sua amada Yansa na natureza.Da mesma forma, Yansa junto com a personificacao de seu amado na natureza. Demonstrando a cumplicidade destes dois Orixas que melhor representam o amor. Caros leitores, gostaria de dividir com voces, os comentarios que recebi sobre o ultimo artigo(Sincretismo). E, esse assunto, como desconfiei, rendeu muito!!A maioria, concorda com a minha opiniao. Outros, disseram, que o fato historico, nao foi levado em consideracao - pois, houve uma disseminacao daqueles povos, pelos povos europeus. Razao esta, que certos "santos" seriam loiros.Alguns, revelaram que nao conheciam esse lado da historia africana.Enfim, o proposito do artigo, deu certo. Levou as pessoas a reflexao.Procurar sempre a versao mais sensata da historia, e o melhor caminho para o conhecimento. Afinal, informacao, ja a temos em demasia. Agora, e hora de sabermos o que realmente vale a pena guardar.Axe. Yansa com Xango, a justiceira e sensual Sentindo o cano frio da pistola pressionar-lhe a nuca, Danuza olha a cidade la embaixo e lembra como tudo era antes, ha quarenta anos. Ainda nao havia o Aterro, andava-se de bonde por toda parte e a revista Grande Hotel era esperada ansiosamente por ela e suas irmas. Como deixamos a cidade apodrecer dessa maneira?, pensa Danuza, enquanto tenta adivinhar o motivo pelo qual o bandido nao atirava.A familia havia se recusado a pagar o sequestro. Sera que me preferem morta? Viu uma asa delta cruzar o ceu . Que fim lamentavel, hein, dona Danuza, diz para si mesma e seus olhos se enchem de lagrimas. E que se recordara de seu grande amor, Paulinho, que morrera aos vinte e oito anos, atropelado por um bonde. Isso foi ha muito tempo. Ela tinha sessenta agora, apesar de suas amigas jurarem que nao aparentava ter mais de quarenta e cinco. Mantinha a forma caminhando diariamente no Aterro e fazendo hidroginastica. Paulinho cursava Direito mas sua paixao era a musica. Enfiava-se nas rodas de samba de toda a
parte da cidade. Ela o acompanhou diversas vezes nessas rodas, e foi ai que aprendeu a dar valor a cultura popular. Seus pais foram pessoas conservadoras, sobretudo o pai, seu Alberto, um juiz aposentado que nao apreciava nada que fosse produzido pelo povo. Por causa disso, inclusive, e que ele nao gostara de Paulinho desde a primeira vez em que ele foi a casa da namorada. Paulinho confessara que considerava a obra de Cartola, Noel Rosa e Pixinguinha mais relevante, para o homem brasileiro, do que Mozart, Beethoven, ou o jazz americano.Seu Alberto nao se importou com a referencia ao jazz, do qual tambem nao gostava, mas achou impertinente a comparacao com a musica classica. Nao era razao para brigar, e talvez, no fundo, a antipatia de seu Alberto tenha se originado em outros fatores, como a pele quase escura de Paulinho e sua tendencia a rir de assuntos serios, como a expansao comunista no pais. Alem de ser flamenguista: seu Alberto era vascaino doente e achava que todo rubro-negro era mau-carater.O bandido continuava pressionando o cano da arma na cabeca de Danuza, silencioso. Com o rabo do olho, Danuza reparou que ele segurava o celular com a mao esquerda, como se esperasse ansiosamente uma ligacao da familia da vitima. As poucas nuvens estavam excepcionalmente brancas e assemelhavam-se a roupas estendidas num varal invisivel. Vindo por tras do morro, passando sobre eles, um bando de andorinhas voou na direcao do grande vao entre as montanhas da Tijuca e a baia de Guanabara.Apos o golpe de 64, Paulinho comecou a se envolver com politica e a se afastar de Danuza. O amor dela, ironicamente, eclodiu com violencia justamente nesse periodo. Uma de suas amigas disse que ela estava era com amor-proprio ferido, pois Paulinho sempre se mostrara extremamente apaixonado e ela nunca dera mostras convincentes de lhe corresponder. Agora, que ele tinha outros interesses, ela sentia-se diminuida. Danuza admitiu a si propria que a amiga tinha um pouco de razao, mas so em parte. O fato e que, assim como Paulinho havia amadurecido rapidamente durante a primeira metade dos anos 60, atingindo um agudo grau de consciencia politica, ela tambem crescera; e aprendera a amar Paulo por tudo que ele era e por tudo que havia ensinado a ela.O atropelamento que o matou aconteceu durante uma perseguicao policial. Paulinho se tornara membro de uma organizacao revolucionaria que pregava a resistencia armada ao regime militar. Nas raras vezes em que se encontraram, bem que ela tentara dissuadi-lo a abandonar a politica e levar uma vida normal. Nao sera pelas armas que voces vao mudar o Brasil, dizia ela; em outros paises, em outras epocas, pode ter dado certo, mas aqui nao.O celular do bandido tocou. Danuza escutou-o falar com alguem de sua familia. Nao sentia mais o cano frio da arma em sua nunca. Ai, madame, seu filho falou que conseguiu o dinheiro. Vamo descer o morro. Foi por pouco, hein, dona? Eu so nao atirei porque me distrai olhando aquela asa delta. Sou fascinado por isso. Desde moleque, ficava viajando, do alto do
morro, nas asa deltas que passavam. Me imaginava numa delas, voando por ai, livre como um passaro. Por isso nao atirei. Nao queria estragar o sonho vendo o sangue de sua cabeca espirrar em mim.
apocalipse. Mikail do Corsario, que escreveu um biografia romanceada de Widao, confirma esta informacao. O testemunho de Corsario, mesmo que romanceado, e importante porque escritores mentem muito, especialmente em suas biografias.Corsario conta que Widao tinha uma rara doenca em que pes e maos nao paravam de crescer. Ao fim de sua longa vida, Widao possuia um pe cujo comprimento era quase o mesmo que sua altura, e maos do tamanho de um carro de passeio. Mas ele nunca deixou que esse problema o impedisse de fazer qualquer coisa, inclusive sair para beber com seus companheiros da revista. A visao apocaliptica de Widao nunca foi levada a serio por seus amigos. Em seu romance, Corsario fala sobre o dom profetico do criador da Bagatongas."Nos nao acreditavamos nessa historia de apocalipse que o Widao nos contava, pois ele era um grande sacana e, alem do mais, quem iria acreditar numa porra dessa? Segundo ele, haveria uma guerra terrivel que mergulharia o mundo nas trevas por seculos. Por isso, dizia ele, e necessario registrarmos a nossa historia, nossa cultura, atraves da literatura, para que, no futuro distante, talvez daqui a milhares de anos, quando a civilizacao humana for reconstruida, ela, a humanidade, possa ter uma documentacao abundante de nossa vida atual. Fazer arte e lutar contra a extincao do homen no universo, completava Widao, para delirio nosso, que consideravamos esse papo uma grandiosa e genial piada surrealista. Como ele era profetico e como eramos ingenuos! Nunca imaginariamos que o homem pudesse cavar, para si, um buraco tao profundo e fetido, e se enterrar ali voluntariamente, como um louco ou um idiota."Bem, chego ao final desta cronica dizendo o que voces, provavelmente, ja desconfiavam. O nome da minha coluna semanal e uma homenagem a esta revista dos tempos antigos. A Bagatongas do passado tem sido uma das minhas maiores fontes de inspiracao. Os arquivos do site ainda estao no ar, no endereco Bagatongas.net. Acessem e leiam as colunas de Raphael Widao, Luciano Inacio Lula da Silva, Marciano Calypso, Camilla Chopes, Tatiana Palloci, Augusto Cesar Correia, e de todos os outros participantes desta revista que nao so mudou o passado - como todos os classicos, continua mudando o presente e o futuro.
Tenho feito caminhadas pelos arredores da Cruz Vermelha, esmiucando antigos casarios, sobrados coloniais, a rica e decadente arquitetura do centro da cidade. Ha uma energia misteriosa nas ruas cujo significado procuro decifrar. Saio de casa a tarde, por volta das tres ou quatro horas. O ceu muito azul. Subo a Riachuelo, passando pelo Hospital Espanhol, a Academia Brasileira de Filosofia, entro pela Marques de Pombal, viro na Irineu Marinho, paro num bar e peco uma cerveja.A sede do jornal O Globo fica na esquina. Enquanto bebo cerveja, procuro identificar algum jornalista. Nao vejo nenhum, apenas algumas mocas com pinta de estagiaria andando apressadas.Finalmente aparece um cara com pinta de jornalista. Alto, branco, olhos azuis, oculos de aros vermelhos, a roupa limpa e bem passada, cores claras e alegres. Tem um porte altivo, orgulhoso, deve escrever sobre politica. Um desses jornalistas que, apesar de assinarem as materias, a gente nunca sabe o nome, nem lhes conhece o rosto, porque so os colunistas e que ficam famosos.Ao passar por mim, ele me olha fixamente, de forma um pouco exagerada. Minutos depois ele retorna, entra no bar. Compra cigarros, me observa de perto. Sustento o olhar. Ele sorri, pede um uisque, nao tem, pede um conhaque, bebe, me encarando sorrindo. Eu sorrio, iniciamos uma conversa amena. Ele e jornalista, de fato, de politica, na mosca!Na casa dele, cheiramos umas carreiras, ele pergunta se estou com fome, nao estou, ele abre o bar e pega uma garrafa de uisque. Eu vou ate o som, escolho um cd, ligo, fico dancando, excitada e feliz no centro da sala.Enquanto danco, excitada, no centro da sala, olho-me no espelho e vejo um homem. Eu sou agora o jornalista de oculos de aros vermelhos, eu sou alto, branco, de olhos azuis e a mulher, que era eu, esta sentada no sofa, beijando outra garota. Vou ate o bar, completo meu copo, pego o gelo e lembro do que fiz durante o dia. Conversei, ao telefone, com um senador, que me transmitiu informacoes explosivas sobre a crise politica.As duas prosseguem a perfomance. Uma e garota de programa. A outra, ex-eu, e meio estranha, mas bonita. Encontrei-a num bar perto do jornal. Disse-me que estava escrevendo uma cronica sobre a Cruz Vermelha e precisava de historias.Elas param de se beijar. Uma delas esta sem camisa, tem seios grandes, com mamilos enormes, inchados, respira forte, quer sexo. Chamo-a de peituda, ela ri, tem dentes um pouco cavalados, mas o rosto e harmonioso, olhos castanhos claros, nariz fino e labios suavemente carnudos. Ela acaricia os proprios seios e roca uma perna na outra.A outra e a escritora, magra, seios pequenos, olheiras profundas muito sensuais, chamo-a de Sherazade. Ela tem um sorriso giocondico, esta cheirando muito po, digo para tomar cuidado, esse e puro.No espelho vejo que continuo sendo o jornalista alto, mas estou um pouco mais gordo, e nao tenho mais os olhos azuis. A peituda desapareceu. Ha somente eu e a escritora na sala, nos dois dancando, eu beijo seu pescoco, ela estremece. Ela me diz que estuda jornalismo, que esta desiludida com
a profissao, uns vendidos. Nao estico o assunto enjoado, ja sei o que ela vai falar, sempre a mesma coisa. Beijo sua boca, ela me morde os labios."Puta que pariu! Voce me machucou!"Ela tem um olhar estranho, me da calafrios. Me afasto um pouco, olho bem dentro de seus olhos, vejo um brilho de loucura, que merda, nao tenho sorte com mulher, quando e bonita e louca, quando e legal e um tribufu. Ela pega a estatua de marmore sobre a mesa e parte pra cima de mim, insana!No espelho, levo um susto, sou eu quem segura a estatua de marmore, estou no meio de um impulso, acerto a cabeca do jornalista, ouco o som dos ossos partindo. O sangue espirra na minha roupa. Ele cai, desacordado, morto?Revisto a casa a procura de joias, dinheiro, carteira, agenda. Encontro a agenda, dou sorte, ele anota as senhas do cartao. Limpo as impressoes digitais, apago a luz, saio do predio chique em Ipanema, tomando cuidado para nao ser vista por ninguem. Sao tres e cinquenta da madrugada.Entro no carro dele, estacionado na rua, disparo pelas avenidas, acelero enlouquecidamente no aterro.Acordo no dia seguinte, vou ao banco, saco o maximo de dinheiro, compro os jornais, paro num bar perto da Cruz Vermelha para beber uma cerveja. Dali a meia hora, vou ao banheiro fazer xixi, o espelhinho me devolve a imagem de um homem com aproximadamente trinta anos, muito bebado, tentando organizar os pensamentos: bem, com sete reais da para beber exatamente tres itaipavas e uma cachaca com limao.
Facil seria colher aquela flor e come-la, ou pior, esmaga-la entre os dedos e espalhar os detritos sobre o asfalto quente. Tanta gordura hidrogenada acaba por esclerosar as metropoles. As avenidas sao como arterias sujas, carros e globulos trafegam lentos pelos canais estreitos. Vendedores e artistas invadem a pista para vender refrigerante ou implorar um trocado aos motoristas.Tenho trinta anos e um terno semi-novo, que eu mesmo passei hoje de manha e com o qual pretendo iniciar minha nova carreira de evangelista louco, algo parecido com o Zaratustra apos descer a montanha. Meu palanque sera esse blog. Talvez eu possa ensinar algo de util as pessoas. Por exemplo, sobre a solidao. Muita gente sofre de solidao. Quem mora em cidade grande, sofre a solidao da metropole, que tem algumas caracteristicas especificas: uma hostilidade geral que nos machuca diariamente, nos enfraquece e nos transforma em covardes: frageis plantinhas tremulando sob uma tempestade de buzinas, xingamentos, assaltos e frustracoes afetivas.Nas pequenas cidades, porem, a solidao e mais pungente, pois o solitario nao tem programas culturais & boemios que o distraiam de seu mal. E os vizinhos, espreitando sua vida, se tornam um enorme olho maldito, um lago negro de aguas geladas no qual mergulhamos por distracao ou ingenuidade. E ali nos afogamos por conta propria, preferindo o silencio negro e opressivo das aguas a histeria assassina das linguas envenenadas.Vencer a solidao so e possivel quando se aprende a conviver com ela. E o velho ditado: nao pode com ele, junte-se a ele. Aprender a ser sozinho e a melhor saida.Outro metodo muito bom e transforma-la, a solidao, em liberdade. Basta ver as coisas pelo seu lado positivo. Pense nas companhias indesejaveis que poderiam estar a seu lado e sinta o quao livre voce e por estar sozinho. Imagine uma pessoa chata, insuportavel, mesquinha, egoista, e que voce, por alguma misteriosa razao do destino, poderia ser obrigada a estar com ela varias horas por dia. Feche os olhos e fique pensando nisso durante o maximo de tempo que puder. Quando voce abrir e verificar que esta sozinho, sentira imenso alivio. E por ai que a gente vai aprendendo a ser feliz, ou entao nos desesperamos de vez.Eu, por exemplo, ja fui muito solitario. Depois que meus pais morreram, vendi tudo que herdei (ou seja, o apartamento na Gloria, com tudo dentro) e fui morar na Lapa, num kitnet no decimo primeiro andar. Nao tinha amigos, namorada, colegas de trabalho, nada. Apos o pagamento dos impostos, fiquei com a bolada de cerca de cem mil reais e depositei tudo no banco. O gerente me explicou que o dinheiro, se aplicado num fundo conservador, renderia uns quinhentos a setecentos reais por mes. Num fundo arriscado, poderia gerar ate dois mil reais mensais.Como meu aluguel era de trezentos reais e eu nao estava a fim de trabalhar, optei pela segunda alternativa. Dei sorte, pelo menos nos primeiros meses. Lembro-me que, logo no primeiro mes, saquei tres mil e duzentos reais. Nunca tivera tanto dinheiro. Estava decidido a gastar tudo em um mes.Foi quando senti cair sobre mim, como
um vaso lancado do trigesimo andar, o peso da solidao.Se eu fosse um cara bonito, as coisas seriam mais faceis. O negocio e que, na epoca, eu era muito feio. Pra comecar, era morbidamente gordo. Um psicologo explicou-me que eu sofrera um trauma pela morte violenta de meus pais. A perda subita de quem eu mais amava, explicou o homem de olhos frios e boca fina, havia deflagrado uma producao descontrolada de hormonios ligados a ansiedade, produzindo em mim uma fome cronica, insaciavel. Era verdade: eu comia o tempo inteiro.Quando me vi na rua com todo aquela grana, sem ter com quem sair, ninguem pra conversar, nada pra fazer, a primeira coisa que pensei foi em comer. Mas, num impulso conservador, optei pela alternativa mais barata: enfiei-me na pastelaria chinesa mais proxima e devorei quatro pasteis e dois caldos de cana.Tambem pensava em sexo obsessivamente. Lamentavelmente, meu aspecto deploravel dificultava-me o acesso a mulheres "normais", quer dizer, que nao fossem prostitutas ou tipos medonhos. Antes de engordar tao brutalmente, tinha uma namorada bem bonitinha. Apos o acidente que vitimou meus pais, ganhei vinte e cinco quilos em dez meses. Separei-me de Antonia e fui morar sozinho. Quando o problema da heranca foi resolvido e saquei minha primeira renda, no verao de 2004, estava sem fazer sexo ha mais de um ano.
Estao dizendo que a teoria do Big Bang escrita por aquele cientista ingles e falsa. Quer dizer, essa historia de que o universo teve um nascimento, atraves de uma explosao de um corpo hiper-concentrado, cujos detritos espalharam-se pelo espaco, formando as galaxias, contem lacunas demais para fazer algum sentido. De qualquer forma, mesmo que fosse verdadeira, e ai? O misterio continua: antes da explosao, havia o que?Eu fico pensando isso diante de meu pai, silencioso em seu caixao de madeira barata, rodeado de amigos e parentes; vou pensando em todos os grandes enigmas da humanidade, ainda tao misteriosos quanto ha dez mil anos. Meu pai era ateu. Mas renunciara ao comunismo, desde que a Tchecoslovaquia foi brutalmente agredida pela Russia nos anos 60. Quando a face perversa do stalinismo russo tornou-se amplamente conhecida, ele converteu-se num docil e tolerante social-democrata. Na epoca de FHC, costumavamos discutir apaixonadamente sobre politica, embora com um respeito mutuo tao profundo que nunca houve qualquer vestigio de rancor ou ressentimento entre nos. Ele defendia ardorosamente o governo FHC, o que eu nao podia compreender. Hoje eu penso que ele estava cansado de odiar e reclamar. Talvez sentisse a proximidade da morte e queria viver os ultimos anos de sua vida com alguma esperanca no pais e no mundo.Meu pai nao era um homem moderno. Foi duro ensinar a ele todos os macetes de computador que ele precisava saber para poder trabalhar como jornalista. Certa vez, tive um ataque de riso que durou meses ao descobrir a extensao de sua ignorancia. Ate hoje acho essa historia inacreditavel. Estavamos no sitio de Friburgo. Ele preparava um churrasco, como de costume e, distraidamente, soltou a bomba. Na verdade, eu o induzi a tal afirmacao, fazendo algumas perguntas estrategicas. Enfim, ele pensava que virus de computador era um virus de verdade, um ser organico, uma ameaca biologica, ou fungo, que estragava as maquinas. Alias, pensando bem, talvez no futuro esse tipo de coisa possa ate existir.Essa historia, porem, nao e sobre meu pai. Ele faz parte da minha historia, naturalmente, mas o personagem principal sou eu mesmo. Sei que muitos de voces estao enjoados de romances na primeira pessoa. Eu mesmo ja li diversas criticas sobre a obsessao dos novos escritores para com seu proprio umbigo. Ja tentei escrever de outras formas e nao deu certo. Talvez, mentindo um pouco, aqui e ali, consiga me libertar da minha propria historia, que nao tem nada de emocionante.Minto. Como pude escrever tamanha bobagem? Como pode nao ser emocionante uma historia com um assassinato e um filho acusado de matar o proprio pai? O processo ainda corre na Justica e aguardo o final da investigacao em liberdade.Essa suspeita, divulgada em todos os jornais, acabou com minha vida social. Ninguem me convida mais a festas, meus amigos nao querem mais nenhum contato comigo. Raquel, minha namorada, pediu "um tempo". Antes de mais nada, quero assegurar a voces que tudo nao passa de uma grande armadilha arquitetada por alguns parentes inescrupulosos que pretendem usurpar a heranca do meu pai, e assumir a direcao do jornal do