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Luiza conhecia como ninguem a palavra organizacao e talvez por isso preguica nao poderia ser o motivo de evitar constatemente a arrumacao de um ponto exato de sua casa . Afinal, ao longo desses 12 anos de casada, nenhum comodo da casa escapava- lhe aos olhos. Esposa fiel,no sentido mais frivolo da palavra e dona de casa incontestavelmente completa. Caracteristicas essas,herdadas de sua familia tradicional e representadas aos vizinhos que completavam ali um mundo de plastico da querida classe media do Brasil. Nao,preguica nao haveria de ser. Tudo estava sobre controle. Sua vida estava na medida de sua rotina futil, porem bela. E a beleza resplandescente que a instituicao familiar possui, verdade nenhuma pode destruir. O ponto exato da casa era uma fronteira tenue que existia entre tudo que se deseja ser e o pouco que se consegue. Para Luiza aquela grande fronteira era um estreito corredor, que separava a sala de estar de um pequeno quarto de baguncas, quase inutil naquele casarao.As criancas mal iam ate la, pois o filho de 9 anos passava as tardes a jogar e a se empanturrar de besteiras tantas que lista-las seria mais dificultoso do que dizer com precisao a massa do garoto gordo,que variava entre 100 e 115 kg,dependendo do resultado do tratamento naquela semana. A garota tinha seus 14 anos e estava sempre ausente, em festas usando drogas e causando estragos dimencionados pelo dinheiro dos pais.O pai assim como Luiza nunca conseguiu manter a filha em casa.Porem nao havia mal, os desastres causados pela moca mimada aconteciam longe do mundo de plastico, nem o afetava deveras; contudo,era bom vez em quando, moldar as mascaras da menina com desculpas e mentiras prontas, para satisfazer a curiosidade de qualquer um que o quisesse saber. A rotina de Luiza nao precisava ser escrita: mae nos dias de semana, esposa aos sabados e devota aos domingos. Adotara a religiao do marido para dar um pouco mais de sentido a vida. Era o confortante saber que cuidar dos filhos e do marido lhe recompensaria de alguma maneira no fim. Aliviava tambem um possivel remorso de ter se casado por estabilidade. Suas diversoes variavam entre programas televisivos e livros do Paulo Coelho sobre a estante. Esses nunca foram seus preferidos. Sua vida a cada dia esvazia-se mais si mesma.Contudo isso era algum tipo de perfeicao. O problema e que havia uma mala, antiga, localizada num movel dentro do quartinho. Belissima,praticamente uma reliquia! Dizia ela ao marido para explicar-lhe a cautela que mantinha com o objeto. Ele,acostumado a alimentar as futilidades da mulher -sempre compensando-a por estar em reunioes de trabalho- moveu ligeiramente o canto da boca expressando algo como um sorriso.Mesmo com zelo e cuidados para conservar o objeto, fazia anos que Luiza nao o abrira. Trocava o movel de lugar inumeras vezes para talvez assim descansar a consciencia sobre o fato intrigante.Seria mais uma manha resignada e morna se nao fosse os passos de Luiza que nao cessavam desta vez ao se aproximar daquele quartinho. Estava so na casa e podia ouvir seu proprio coracao batendo tao forte,
causando-lhe dor nas temporas. Era bom.O medo de abrir a mala trazia tambem uma ansiedade que ha tempos nao a completava. As chaves entrelassadas em suas maos faziam um barulho estridente a cada passo em direcao ao movel. Destrancou a porta do quartinho retirando imediatamente o chaveiro da fechadura, habito que desenvolveu com o tempo, por seguranca. Ja perto da mala, agarrou uma de suas alcas grossas com as duas maos, deslizando-a de uma maneira que ficasse mais facil coloca-la sobre o chao.Porem com a dificuldade de alguem que nao sabe o peso daquilo que pretende carregar.Dentro da mala encontrou os vestigios de seu crime. Pensou na palavra crime, porem talvez a certa fosse filme. As palavras se confundiam em sua mente na medida que olhava para cada objeto: seu Album de casamento, as fitas dos primeiros passinhos de seus filhos e tantas outras bobagens humanas que exprimiam sua vida intensamente feliz. Feliz? Luiza pensou com as fotografias sobre o colo. Chegou a rir quando imaginou a quanto tempo nao olhava aquela gente.Ou pelo menos a imagem daquelas pessoas.Como um espelho...Espelhos devem ser mais reais. De repente Luiza percebeu que a familia cujo a historia estava gravada em cada objeto da mala, nao poderia ser a sua... Ela via a felicidade enjoada em cada detalhe.Como uma sobremesa tao doce que e quase impossivel saborea-la mais do que em duas mordidas. O casamento era um doce assim. A uniao perfeita. E incrivel como as fotos congelam um momento falso. Brigas nao saem nos albuns de familia. Os caes sao sempre saudaveis e os maridos sempre fieis. Certamente nao era o seu marido vazio que acenava de terno nas fotos. Nem era ela a moca de sorriso facil vestido de noiva e olhos brilhantes. O estalo veio como um trovao e a derrubou intensamente da sua propria consciencia.O problema nao eram as bobagens que fazem os homens felizes,o casamento nao era o problema, as conversas amenas, o crescimento dos filhos tambem nao eram o problema. Nem mesmo a mala. A mala era enfim a solucao. Um surto a faz derrubar as fotografias. As lagrimas caem com prioridade sobre o chao. Tal momento a faz lembrar que as fotos caem por ultimo por causa da resistencia do ar, aula que teve em seus tempos de universitaria. Alias neste exato instante Luiza quer adiar os momentos. Sua vida inteira foi a lembranca amarga da vida que sempre quis ter e nao pode. Os desejos verdadeiros tambem nao saem nas fotos.A mala carregava seu marido infiel, seu casamento hipocrita e seus filhos, amaveis e verdade, mas que estavam sendo criados da mesma maneira estupida que o casal aprendera com os pais. Por qual motivo? A vontade subita e intensa de gritar, fez com que sua expressao ficasse assustadora. Pos-se de pe com a mala em suas maos. Como era pesada... Largou-a espalhando os objetos pelo chao. Numa furia incontrolavel Luiza rasgou as fotos, uma por uma, calculando geometricamente os estilhacos. Em cada pedaco desfigurado ela sentia um alivio viciante;que so terminaria quando tudo estivesse destruido. Suas ideias
aos poucos voltam ao lugar,mostrando-lhe a grande bagunca sobre o chao.Sua vida esta exatamente como os papeis no quarto. Ate mesmo os "mundos" de plastico sao construidos por homens de verdade. Para fingirem que sao alguma coisa melhor que todo lixo que produzem, mas nao sao. Disso Luiza sempre soube.Alguns minutos depois retirou os ultimos objetos que ainda estavam na mala. Poderia carrega-la sem esforcos.Com sua reliquia sobre os bracos caminhou devagar ate a saida da casa fechando cuidadosamente cada uma das portas que encontrou e tornando a seguir em frente.Trancando a ultima porta, deixou que as chaves pendessem na fechadura pela primeira vez, causando um pequeno espaco entre a entrada e a ponta da chave principal. Quem olhasse por ali poderia ver a silhueta da moca feliz carregando uma velha mala e sumindo tranquilamente na multidao.
Comeco esse post com uma musica do grande cantor e compositor Johnny Cash. A musica nao poderia ser mais apropriada, ja que a usarei como bojo de um assunto tratado de maneira, porque nao dizer, poetica.Poucas sao as pessoas que dizem: morreu, acabou!- E nao fui eu, mas sim a atriz Andreia Beltrao durante um documentario chamado Jogo de Cena. Quando ouvi aquilo, eu a admirei. O que posso dizer do ser humano e sua mente magnifica? Criamos um deus e acreditamos nele fazendo com seja o pior monstro ja inventado. Gosto pensar que isso nao foi intencional, mas como foi...Depois criamos leis e definimos padroes sem permitir que ninguem os conteste, e assim com tudo ate no auge de nossa democracia, pois no fundo queremos isso. E mais facil engolir o que ja esta mastigado. Uma bala presa no cerebro as vezes so doi quando pensamos nela. Do que realmente eu estou falando? Esse monte de metaforas para nao encarar a realidade. Ah! Claro, criamos tambem um universo para deixarmos as pessoas que amamos quando elas morrem. E assim, acreditar que estao num lugar melhor. E que os que nao gostamos vao para a parte de baixo desse universo. La queimam como carne em um grande churrasco. Queimam vivos ate. E muito bonito ver que as pessoas tem fe, que muitos povos tem culturas tao complexas e fantasticas. Reparou que isso comeca a ficar podre quando alguem decide que seus interesses importam mais?Podemos enxergar agora como uma ideia pode se tornar o pior virus do mundo.Voce deve estar se perguntando, que diabos isso tem a ver com morte afinal? Ou nao. Portanto, nao vou subestimar a sua inteligencia e considerar a segunda opcao.Pessoas morrem todos os dias mas terrivelmente, preferimos so dar importancia quando vemos nos telejornais, quando eles nos aproximam da realidade crua e macante. Terrivel engano. Eles nao nos aproximam, eles nos distanciam dela, o que e real mesmo e que nos nao ligamos. As guerras no Iraque ja te impediram de ter um sono tranquilo? Isso quer dizer que ate para sofrer, podemos decidir. E nao muda nada. Chorar por uma crianca morta na rua imaginando ser o seu proprio filho, nao faz de voce uma pessoa melhor. Faz com que voce se sinta mais humano, apenas isso.Os que choraram e sofreram demasiadamente aliviaram sua dor. Mas so os que conseguiram fazer algo de seu alcance para nao ver isso se repetir, esses sim, estao mais felizes hoje.A morte tem mil faces, criamos todas elas, menos uma: a de que a dor que sentimos e tao nossa que nem percebemos que sofremos pela falta e so. Somos mais frios do que imaginamos.Decidir que nao e importante, nao significa que nao seja.O novelo de laSeu corpo tremia como se pudesse haver frio a temperatura de 30 graus Celsius. Algo estava errado. Foi o que pensei ao ver pela porta entreaberta do quarto, seus pequenos olhos turvos, os bracinhos que pendiam sobre a cama como se estivem rendendo-se a alguma possivel doenca terminal. Era arrepiante como a forca sumira para
transformar-se em morbidez. E ao mesmo tempo triste, ver a vida transformar-se em morte.Todas as percepcoes que me atingiram foram rapidas, pela urgencia da situacao. Nao se movia nem respirava, contudo, eu ainda carregava aquela esperanca humana que e um verdadeiro fardo aos que sabem dos percalcos da vida. Cuidadosamente retirei seu corpo estendido e frio, como estava frio, e o trouxe para perto de mim. Se eu estivesse ao seu lado o tempo todo, talvez a morte nao teria tido coragem de leva-la, talvez..... Nao podia demorar, precisava apressar-me para pedir socorro.Gritos estridentes nao trouxeram a solucao e muito menos o tal socorro esperado. Ninguem soube exatamente o que fazer. Nao era tao importante, nunca e, sobretudo a morte, onde nada acontece aos outros.Ha maneiras diferentes de se entrar em desespero e todas elas possuem seu efeito de sandice momentanea . A minha maneira era o silencio perturbador e lugubre, a incapacidade de perceber o quanto era inutil desesperar-se diante daquilo.Minhas lagrimas umedeciam a superficie de seu corpinho petrificado, enquanto eu me movia pelo corredor escuro do edificio . Ouvi ao longe um vizinho dizer aos outros sobre necessidade de retirar o corpo dali, pelo mau cheiro que viria. A unica ideia dita como eficiente naquele plebiscito cruel. O ar putrefatico nao vinha de minha pequena. Ela cheirava a torta de amora.Lembro-me que a vi devorando algo muito doce, tratei de tira-la, doces nao a faziam bem. Mas de onde teria vindo aquilo? Esperta como era, sempre trazia coisas novas para casa. Um pedaco de brinquedo, uma bolinha velha.Essa ideia me ocupa tempo demais, trazendo projecoes de minhas lembrancas. Poderia ter ficado estatica ali por horas, juntando os pedacinhos de nossos momentos. Mas o cheiro me incomodava tanto, assim como minha perda incomodava a paz daquelas pessoas estranhas. Eu entao fui embora.Carregando -a e vagando pela rua ate encontrar quem pudesse socorre-la. Na verdade nada havia para fazer, pelo menos nada alem do laudo final, mas este era para mim, para que eu pudesse ter a quem culpar. Ou nao. Estava aliviada por estar longe do cheiro do predio.Tinha apenas dois anos. Morreu de envenenamento por volta das quinze horas. Pouco depois que eu retirei o que restou do pedaco de torta de amora devorado alegremente por ela. A morte fora rapida, nao instantanea, contou-me o medico. Por isso nao pude notar que passava mal quando eu saia para o trabalho.Seu corpo sera enterrado.Sei que acontecera muitas e muitas vezes mais.Ao chegar em casa observo o novelo de la vermelho desbotada que ela costumava morder depois de miar para que eu o pegasse na estante. Estava no chao sujo de sangue. O cheiro de amora sumira por fim, apenas o cheiro da putrefacao continua nos corredores do predio.A morte por Fernando Pessoa :Alvaro de CamposSe te Queres Se te queres matar, por que nao te queres matar? Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida, Se ousasse matar-me, tambem me mataria... Ah, se ousares, ousa! De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas A que
chamamos o mundo? A cinematografia das horas representadas Por atores de convencoes e poses determinadas, O circo policromo do nosso dinamismo sem fim? De que te serve o teu mundo interior que desconheces? Talvez, matando-te, o conhecas finalmente... Talvez, acabando, comeces... E, de qualquer forma, se te cansa seres, Ah, cansa-te nobremente, E nao cantes, como eu, a vida por bebedeira, Nao saudes como eu a morte em literatura! Fazes falta? O sombra futil chamada gente! Ninguem faz falta; nao fazes falta a ninguem... Sem ti correra tudo sem ti. Talvez seja pior para outros existires que matares-te... Talvez peses mais durando, que deixando de durar... A magoa dos outros?... Tens remorso adiantado De que te chorem? Descansa: pouco te chorarao... O impulso vital apaga as lagrimas pouco a pouco, Quando nao sao de coisas nossas, Quando sao do que acontece aos outros, sobretudo a morte, Porque e coisa depois da qual nada acontece aos outros... Primeiro e a angustia, a surpresa da vinda Do misterio e da falta da tua vida falada... Depois o horror do caixao visivel e material, E os homens de preto que exercem a profissao de estar ali. Depois a familia a velar, inconsolavel e contando anedotas, Lamentando a pena de teres morrido, E tu mera causa ocasional daquela carpidacao, Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas... Muito mais morto aqui que calculas, Mesmo que estejas muito mais vivo alem... Depois a tragica retirada para o jazigo ou a cova, E depois o principio da morte da tua memoria. Ha primeiro em todos um alivio Da tragedia um pouco macadora de teres morrido... Depois a conversa aligeira-se quotidianamente, E a vida de todos os dias retoma o seu dia... Depois, lentamente esqueceste. So es lembrado em duas datas, aniversariamente: Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste. Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada. Duas vezes no ano pensam em ti. Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram, E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti. Encara-te a frio, e encara a frio o que somos... Se queres matar-te, mata-te... Nao tenhas escrupulos morais, receios de inteligencia! ... Que escrupulos ou receios tem a mecanica da vida? Que escrupulos quimicos tem o impulso que gera As seivas, e a circulacao do sangue, e o amor? Que memoria dos outros tem o ritmo alegre da vida? Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem. Nao ves que nao tens importancia absolutamente nenhuma? Es importante para ti, porque e a ti que te sentes. Es tudo para ti, porque para ti es o universo, E o proprio universo e os outros Satelites da tua subjetividade objetiva. Es importante para ti porque so tu es importante para ti. E se es assim, o mito, nao serao os outros assim? Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido? Mas o que e conhecido? O que e que tu conheces, Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial? Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida? Se assim a
amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente, Torna-te parte carnal da terra e das coisas! Dispersa-te, sistema fisico-quimico De celulas noturnamente conscientes Pela noturna consciencia da inconsciencia dos corpos, Pelo grande cobertor nao-cobrindo-nada das aparencias, Pela relva e a erva da proliferacao dos seres, Pela nevoa atomica das coisas, Pelas paredes turbihonantes Do vacuo dinamico do mundo...OBS: Alvaro de Campos e um heteronimo de Fernando Pessoa.Temos que ser mais em vida porque depois de mortos, simplesmente nao somos mais.
De tudo que vivi, das experiencias mais passionais as mais bizarras, tudo o que fica guardado naquela area intocavel da mente sao os momentos delicados... Aqueles momentos em que e possivel vivenciar como se fosse a primeira vez; o cliche da frase: " E como se o tempo parasse". Mas quem nao precisa de cliches de vez em quando? Ja dizia Woody Allen.Nos vivemos em meio ao caos do dia -a-dia, mas o fundo buscamos o drama, a tragicomedia. Porque a vida nao nos oferece isso de prontidao. Pelo contrario, ela e atomica e sem graca. Em torno dela criamos inumeras maneiras de nos sentirmos algo realmente importante, queremos protagoniza-la , mas nao ha monologos bem sucedidos na vida real, por isso encaixamos pessoas para ocuparem outros papeis. Nem sempre conseguimos, pois afinal todos querem o papel de destaque.E entao aqui estamos com nossos experiencias pessoais, magoando para produzir o drama. Amando para produzir o romance e rindo para produzir a comedia. O ciclo se repete a cada vez que julgamos necessario. Nao ha a criatividade de Pinter para uma peca excepcional. Porem ha o ridiculo, visto em Celebracao do mesmo Pinter citado.Contudo eu nao desadmiro essa manipulacao do viver. Eu nao desaprovo essas criacoes humanas. Nossas crises existenciais, nossos medos... Isso agrega a vida um proposito, mesmo que seja o de somente viver para um dia lembrar de pequenos momentos delicados, dos quais fizemos involuntariamete nossas proprias edicoes..."A vida e cheia de Som e furia...E isso nao quer dizer nada... "W.A Time Like TheseO tempo foge de nos, mesmo que nunca o tenhamos nas maos de fato, mesmo que seu conceito seja mais complexo do que nossas mentes humanas e triviais sao capazes de entender. Ele e apenas poesia abstrata. Pessoas passam por nossas vidas e novas chegam. Julgamos que algumas merecam um "eu te amo", um "eu gosto muito de voce", outras o silencio (este, costuma ser mais verdadeiro). Nossas manias de substantivar ideias acabam como o conceito do Imperio Romano: dividir para governar ou seja, suprimir para controlar, para nos sentirmos seguros. Mas a verdade e que se um livro de auto-ajuda diz: tudo pode dar certo; e importante que se saiba que tudo pode dar errado e, na maior parte das vezes, dara. Isso nao e pessimismo nem realismo (estamos no campo das ideias e nada e verdade), tao somente e a nossa capacidade sendo questionada. Algo so dara certo se quisermos 100% que de. E nunca queremos, somos volateis, principalmente quando se trata de relacionamentos.Eu costumava dizer, quando crianca, que as meninas ficavam chatas ao cortarem seus cabelos. E acontecia mesmo, com todas. Fazia para mim, todo sentido do mundo aquela teoria boba. Acho que ela pode ter uma ponta de verossimilhanca. As mocas que cortavam suas madeixas experimentavam algo novo e consequentemente estavam suscetiveis a mudancas de comportamento.Mudamos o tempo todo de sentido, saimos de casa para buscar alguma coisa que nao sabemos ao certo. Depois de muitos anos, a encontramos. Alguma coisa confortavel e futil, nao muito diferente daquela nos fazia felizes quando criancas, buscamos
a vida inteira o que sempre tivemos. E para isso perdemos amigos, amores e ganhamos lembrancas. Lembrancas de pessoas que conheceram recortes de nos, mas nunca nos decifraram completamente. Por isso, quando voltamos, nada e como antes. Talvez porque dificilmente se acha aquele trecho especial perdido no livro infinito da alma.Se pararmos para pensar no quanto um relacionamento nao vale a pena, teremos inumeros motivos e diversas desvantagens. Mas acredito que quando nossa capacidade nao significa nada e quando escolhemos dizer: para tudo da-se um jeito, realmente estamos sendo sub irracionais, infantis e eternos amantes.Nao e a toa que Vinicius de Moraes disse categoricamente que Rubem Braga foi o melhor cronista do Brasil.Neste pequeno texto que segue, e de toda delicadeza a maneira com que trata o tempo e as nossas relacoes atraves dele. Tempus Fugit.SOBRE O AMOR, ETC. Rubem BragaDizem que o mundo esta cada dia menor.E tao perto do Rio a Paris! Assim e na verdade, mas acontece que raramente vamos sequer a Niteroi. E alguma coisa, talvez a idade, alonga nossas distancias sentimentais.Na verdade ha amigos espalhados pelo mundo. Antigamente era facil pensar que a vida era algo de muito movel, e oferecia uma perspectiva infinita e nos sentiamos contentes achando que um belo dia estariamos todos reunidos em volta de uma farta mesa e nos abracariamos e muitos se poriam a cantar e a beber e entao tudo seria bom. Agora comecamos a aprender o que ha de irremissivel nas separacoes. Agora sabemos que jamais voltaremos a estar juntos; pois quando estivermos juntos perceberemos que ja somos outros e estamos separados pelo tempo perdido na distancia. Cada um de nos tera incorporado a si mesmo o tempo da ausencia. Poderemos falar, falar, para nos correspondermos por cima dessa muralha dupla; mas nao estaremos juntos; seremos duas outras pessoas, talvez por este motivo, melancolicas; talvez nem isso.Chamem de louco e tolo ao apaixonado que sente ciumes quando ouve a sua amada dizer que na vespera de tarde o ceu estava uma coisa lindissima, com mil pequenas nuvens de leve purpura sobre um azul de sonho. Se ela diz nunca vi um ceu tao bonito assim, estara dando, certamente, sua impressao de momento; ha centenas de ceus extraordinarios e esquecemos da maneira mais torpe os mais fantasticos crepusculos que nos emocionaram. Ele porem, na vespera, estava dentro de uma sala qualquer e nao viu ceu nenhum. Se acaso tivesse chegado a janela e visto, agora seria feliz em saber que em outro ponto da cidade ela tambem vira. Mas isso nao aconteceu, e ele tem ciumes. Cita outros crepusculos e mal esconde sua magoa daquele. Sente que sua amada foi infiel; ela incorporou a si mesma alguma coisa nova que ele nao viveu. Sera um louco apenas na medida em que o amor e loucura.Mas tera toda razao, essa feroz razao furiosamente logica do amor. Nossa amada deve estar conosco solidaria perante a nuvem. Por isso, indagamos com tao minucioso fervor sobre a semana de ausencia. Sabemos que aqueles 7 dias de distancia sao 7 inimigos: queremos analisa-los ate o