Houveum tempo de carencia. Quando as pernas bambas e tropegas ja nao se sustentavamsem razao. O jeito era aceitar carinhos estranhos, olhares vazios, peitosabarrotados de convites vaos. Houve um tempo em que a poesia se perdeu ou seconverteu a alguma religiao ortodoxa de ritos estranhos e comportamentosexcentricos. Houve choros silenciosos e solucos histericos. Porque a carenciaproduz solidao. E solidao mata, porque nao se mantem. Houveum tempo em que o coracao corria afoito para qualquer amor, qualquer jeito,qualquer elogio. Era um mero toque de pele para fazer brotar um gostar insanoou uma paixao ensandecida. Era como se o amor nao escorresse com calma, naopingasse com precisao, nao florescesse sem querer. Era como se todo o peitopudesse ser preenchido de qualquer coisa e isso bastasse. Mendigar sentires,tempo de se enganar. Houveum tempo, porem, em que os planetas se alinharam. Os recados deixados embilhetinhos coloridos colados na geladeira reproduziam sons de serenidade. As horasvagas eram agora preenchidas com carbono e giz. O tempo era de fazer a poesiaadormecer nas palpebras para que, quando se pestanejasse, voassem trocadilhos emversos. Era como se a gente sentisse a alma do outro tocando apenas osdedos, trocando todos os medos, alternando os momentos de crenca e de totalfalta de fe. O que e o amor senao essas luzinhas escondidas dentro da sua bocaque so aparecem quando voce sorri pra mim? Nao era umbebado sentado num restaurante. Era um bebado sentado num restaurante ao nossolado, inserido nos nossos cosmos, na nossa sensibilidade de enxergar o mundo.Ele era o porta-voz do nosso silencio inquieto, da nossa conversa sem-jeito,dos nossos olhares pausados e ainda um tanto timidos. Com um copona mao, ele se anunciou. Os olhos dele transbordavam poesia, o que saia commuita facilidade pela lingua embolada em alcool. Poesia nao se aguenta.Escorre. Vou lhes recitar um poema ele disseenquanto riamos daquilo que parecia ser uma cena de filme. E ele continuou: A alma, em seu espaco fisico, jamais se limita. Oencontro se faz aos arranhoes, sob a percepcao de uma afinidade patente. A almae esconderijo das sensibilidades, das maos que tateiam, dos coracoes quepulsam, dos olhos que veem muito alem. Eu sugiro, pois, que se seu desejo e possuir,agarre nas paredes da alma. Arranhe, unhe, se apegue, agrida. Marque com o seuencanto, ajeitando as quinas irregulares. As almas caminham de maos dadasporque, ao contrario dos nossos preconceitos, elas se identificam apesar de. Eacima de.O riso agorafoi suspiroso, desatando nossa estranheza e aceitando o convite para deixa-lovir mais perto, jogando nas nossas caras todas as verdades que ainda naoaceitavamos:Voces tem a chance de fazer isso dar certo. E a vezde voces. Nao se preocupem com os que vieram antes, eles ja puderam escolher.Arrisquem, se permitam, deixem doer se tiver que doer, mas deixem voar se o pesoe leve demais. Agora pareciaque os nos estavam desatados. Ou, ainda, que havia mais de mim, mais de voce(mais de nos). E as percepcoes, ora fugidias e escondidas, agora se faziamevidentes: era o encontro, era a vontade, era a cumplicidade de uma vida inteiraque desembocou ali, naquele lugar. A noitedaquele dia nunca acabou. Estamos la ainda, recebendo