NupciasEstamos distantes,cada vez mais:pela idade,pela falta de tesao,pela estetica das coisas (nao vemos mais as cores solteiras de antes);vivemos distantes ainda:pelas doencas,pelos remedios e refeicoes; a mesa da cozinha, uma Rio-Niteroi entre nos.nas dezenas de tvs espalhadas pela casa,na hora de fazer sexo (quando ha);no interior do carro enorme,nas reclamacoes,nas reivindicacoes,nas crencas,nas musicas,no volume delas,na disputa do banheiro,na triste escolha dos programas de tv,no passeio.na rotina diaria cavamos uma trincheiraentre a conquistae o casamento.Lamento. quadro Miguel S.Zanirato Ao meio diao sol se alinha com meu tedioacaso alguem tem alguma coisa com isso?quem se importa que as mulheres amem e os homens prefiram sexo?quem se importa?O que se avizinha,me parece, que ha mais solidaoentre um e outro do que possa crer nossa va filosofiaA gente rala na performancee elas rolam cada vez mais no coracao.Havera principe encantado?quando se tem 15 anos, sempre ha de tudo.O problema sao os anos,que devolvem a visao, os pes no chao,e a solteirice, cada dia mais notoria.Entao ai vem a producao independente,e se escapa deverasda velhice abandonada. Normal nesta manha de outono,o abandono e o sono.que razao e esta que implica neste friode inverno nao comecado?que vazao e esta do tedio escorrendo na saudade?a quantos sentimentos o corpo tem que se sujeitar, e em qual deve estacionar?nenhuma resposta. nenhuma proposta.aposto: se houver um beijo, um olhar e um vinhosegue-se caminho, primavera, veraovoces verao. Do que podemos falar?de beleza que passa nas calcadasenfeitadas com rimel, cremes, batons. sombra e silicone?Do alto do salto, um sorriso que nao se mostrauma solidao que se amostraou um anel escondido na bolsa.olhos negros, azuis, verdes, lagrimas brancasnas peles brancas, negras, amarelas e vermelhas:o amor nao tem tomo sofrimento nao escolhe a peledoi exatamente do mesmo jeito em todos, so a felicidade parece ter mil e uma corese nao desfila nas calcadas, nem esta ao alcance da beleza Sexta-feira (Marina Colasanti)Sexta-feira a noiteOs homens acariciam o clitoris das esposasCom dedos molhados de saliva.O mesmo gesto com que todos os diasContam dinheiro, papeis, documentosE folheiam nas revistasA vida dos seus idolos.Sexta-feira a noiteOs homens penetram suas esposasCom tedio e penis.O mesmo tedio com que todos os diasEnfiam o carro na garagemO dedo no narizE metem a mao no bolsoPara cocar o saco.Sexta-feira a noiteOs homens ressonam de borcoEnquanto as mulheres no escuroEncaram seu destinoE sonham com o principe encantado. Eis, que numa tarde cinzentaNo meio de uma briga de alunosResolvo ler Drummond, Ana Cristina Cesar e Cacaso...Estes sim, encrencam com a poesiaEclodem a filosofia que escorre e se espalhaExatamente como o sangueNa boca dos dois brigoes. A vida, margaridaNao e passar botoxNem disfarcar estriasE caminhar, nao so nos finais de semana,Mas todos os dias da sua rotina,Para cicatrizar feridasA vida, margaridaNao se disfarca com cirurgia plasticaE dura como o up do pugilistaE doi igualA vida, margaridaE como a dor do arrependimentoDo abortoDo amor que se foi.Claro que a vida pode;Mas dependeDo pode, do onde, do quando.Mas, pode.A vida, margarida,Amanhece com a cor palidaque cada um consegue maquiarpara se levar adiante. dentre muitos anosa vida se dilui em segundos,escada, subida, descida deslizante;nos anais, registros banaisfrases triviais.