Sempre fico com o cheiro do cigarro nas maos. Ela quem fuma. Nas despedidas, as maos se procuram e o seu perfume, acendido com o cigarro, me aparece. Minhas maos indigentes. As digitais todas preenchidas. Vao solvendo o antes, dissolvendo no agora. O ar escondido nas narinas, a fumaca solta pelos labios. Fico atassalhando a noite naquela ponta que queima. Com aquela melancolia asilada nos bracos, as maos esculpem uma expectativa em tom pastel: pouco se ve no escuro da noite. O trago ilumina. De repente salta da luz aquela candura afetada, imovel entre os dedos. A coragem e solitaria. Olho irremissivel para as pernas que se dobram a mesa. Os tracos alheios riscando minha vida. Cada gesto me faz querer tocar - algo sem laco. Sem a queixa da saudade. Desforro os cabelos com uma das maos, espalhando uma saida meio deselegante, meio louca. A quina do cotidiano, a mesa servindo de destino. O cansaco descendo a pele das palpebras, fazendo moradia no peito, alforriando passagens pela madrugada. E a rua se afortuna, minha vida segreda nas esquinas meus dias sugeridos. Flagro gritos num filete de sangue da minha gengiva, separando os dentes das palavras. A boca cortada. Os labios de sangue-batom. Os dedos pousados no canto, me borrando. Meu proximo beijo sera um furto. Arrasto meus desconfortos para o transe do silencio. Meu mundo flutua no cotidiano. Resgato as aproximacoes desistindo de conviver comigo mesmo. Escutem. Escutem meus labios que se abrem apenas para mordidas. Oucam minhas lagrimas como ouvem a chuva batendo na janela. Meus murmurios secos dentro da presenca inchada. Porque toda permissao e incomunicavel. Quero viver os livros que nao escrevi, para toda a poesia que ja vivi. Minha vida cuidada. Minha vida a cuidar. Saudade e nao conseguir mudar nada. Cliches cuspidos na calcada. Uma letra do Robert Smith na voz de Johnny Cash. Roupas dispensaveis ao pe da cama. Os sonhos lucidos no travesseiro. Os outros ejaculados num poema. O corpo avarandado. O cigarro nunca tragado, ridicularizado. O coracao unanime. A desimportancia desafiando. A bagunca aguentando. A seguranca claustrofobica. O riso em banho-maria.O olhar em vanguarda. Um porre cruel. A permanencia da vontade. A insistencia da memoria. Confissao ignorada. A sinceridade comovida. A surpresa suspensa.A dor suja, incapaz de tirar uma foto.O hoje lento.A alegria tentada. Sou eu quem tocoo bluesque ela danca,se lanca,perfeita,entre outras pernas,outras bocas.Toco notas cruas,ela nuano espaco entreo solo lento.Gemido.Baixinho,no ouvido.Sou blues pensadono seu seio,com o bico me olhandoduro, rijo. Elame ouve, de graca,entre um cigarroe outro. Meu ciumeconsumido.Numa nota maisaguda, a fagulha.Ela me acertana nota mais alta. Os ressentimentos nao caem bem. Ficam pendendo no vao do ar. O vento de parapeito da existencia. O suor da vida escorregadia deslizando no corpo. A inspiracao transpira. Nao sou mais que a barba. Para fins praticos, e impossivel de se ignorar a ingenuidade dos pelos (a curva do rosto quase protegida). Em casos comuns, a maciez antepara as palavras: se embrenham na barba para sairem veludo. A inabilidade afavel amansa. Nunca chegaria a ser amor, por isso. E quando o suor se