thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Por sua amada Dulcineia, Dom Quixote valentemente se colocou a frente de gigantes-moinhos, defendendo aquela que lhe inspirava tao belos sentimentos. O Amor e a forca-motriz de cada uma de nossas acoes e a nossa busca pelo belo leva-nos os atos mais sublimes e tambem aos mais torpes.O Amor e certamente minha forca, nao acredito que consiga dar um pequeno passo, senao por Ele. E Ele que me torturou seguidamente, que de joelhos implorava por socorro sem ver saida, Ele que me levando aos poucos ao desepero e a angustia, me deu forcas para fazer a unica que consigo fazer quando me sinto fraco, eu fujo. Estou fugindo, fingindo...Para que estrada se adorne de flores e necessario que se revire a terra. Minha poesia nao se encontra nessas folhas amassadas,cheirando a mofo, em grandes bibliotecas. Minha poesia nao foi cantada portrovadores, nao encontrou a paixao dos romanticos nem se estreou nos teatros.Minha poesia nao foi recitada, cantada, sequer lembrada. Nao esta na natureza,no arfar obsceno dos amantes ou nos seios fartos da ama de leite. Ela naoajunta, nao destroi, nao pode ser lida em alta voz. Minha poesia foi escrita nas cavernas, e antiga como opecado de Eva no Paraiso e dela nasceu o fogo. Foi lentamente comida pelastracas, arrasta pelas aguas da chuva, dada aos porcos famintos. E escura comoos olhos de um louco, ressequida como a ferida leprosa, fetida pela podridaoque encerra. Minha poesia e a vida e a solidao macondiana. E os sonhosfrustrados do jovem apaixonado, e os livros guardados sem ler, e aquela tardeque ninguem reparou a cor. Todo tempo que se perde, todo beijo sem amor, todoadeus que machuca, cada uma dessas miserias humanas dao a luz minha pobrecrianca versada. Versada no saber que nao serve a ninguem. Versada na angustiaque tempera as noites. Minha crianca que nasceu morta e nao ha terra que caibaseu corpo fino.Minha poesia e a morte e a ilusao da salvacao. Na minhapoesia, crucificamos deuses e lhes agradecemos o peixe que nos farta a mesa.Nela, toda pele e inutil, todo musculo, somos ossos e visceras, famintos portao fraca salvacao. Minha poesia me salva de toda felicidade. Caio no maisprofundo poco e a encontro umida e enrugada, latejando prazer. Do meio de suas pernas, escorre o fel da suamelhor cria: a dor. Queimariam minhas palavras rotas, se pudessem, lanca-las-iamaos caes, se os tivessem, expurgariam todas minhas dores, se as conhecessem.Mas nao ha quem as encontrem, sejam as palavras vomitadas ou as doresabracadas, minha poesia as esconde por baixo desse sorriso leve e juvenil. Porbaixo dessa roupa feita sobre medida, dessa pele com perfume de suor, uma almasangra e clama liberdade. Faca desse dia tua ultima lembranca, chora eladesafortunada. A sala tinha as paredes extremamente brancas, como nenhumtecido pode alcancar, eram languidas, compridas, uma crianca diria que elascertamente encostavam no ceu. O chao se mostrava num belo mosaico, que formavamfiguras historicas e contos de amor. A sala era quase completamente vazia,apesar de suas dimensoes exageradas, o que dava ao som uma capacidade unica deecoar e ecoar, sem nunca deixar de existir, o unico movel
visivel era umacadeira firme que formava o estranho simbolo de uma cruz onde podia se ver osescritos: Forca e Poder, na vertical, e Amor e Dor na horizontal. Em frentea essa cadeira estava uma mulher cujos cabelos enrolados e caidos ate o meio desuas costas eram mais negros que se possa imaginar, os olhos tambem assim taonegros e de insoluvel reacao a qualquer detalhe a sua volta e como na cadeira,neles, se lia claramente os mesmos dizeres. Uma capa de cetim vermelho deitada ao chao, tirada ha tao pouco tempopelos seus movimentos, indicava qualquer tipo de nobreza de sua bela dona. O que a capa anteriormente escondia aos olhosera um corpo fino de uma cor branca como se refletisse ou fosse molde aquelasparedes, vestido com simplicidade e bom gosto, num pequeno vestido azul. Aquela mulher que de maneira alguma sedeixaria passar despercebida olhava com tanto pesar, com tanta piedade e amor,e todo desejo, um homem comum, de vestes tao mirradas que nao mereceriamnenhuma descricao, que ajoelhado aos seus pes respondia ao olhar daquela comintensidade e confusao.Aquela imagem estatica, que parecia planejava por um deusque nao queria nela por um fim, se estendeu por um tempo que nao pude calcular;qualquer observador, mesmo relapso, se deixaria envolver nela, se sentiria taoparte dela que nao pensaria em mais nada, nao desejaria ver mais nada, como sea vida se resumisse aquele momento e depois desse se extinguiria deixando tudosem nenhum proposito alem de estar ali, parado, observando aquela mulher ehomem, com os olhares solidos, apontados feitos armas de guerra, encostadosfeitos labios durante um beijo, tao conectados que agora me confundo com outrosdetalhes. Nao seria o homem que real se mantinha em pe? Ou a mulher quemaltratada implorava ao chao? Seria dia? Existiu aquela sala? O que meimportaria qualquer uma dessas respostas se aquela troca de sentimentos, seaquele fio prateado que ligava os olhares de um ao do outro simplesmente serompesse? Por que nasceria eu senao para parar ali e observar?Nenhum movimento, a estetica mantida na mente do artista, oquadro rubro riscado em negro dava a forma. Os olhares fixos demostravam almasirrequietas, implorando por mais silencio, que tempo esquecesse seus passoslentos, que as criancas nao crescessem, que um novo amor nao surja, que o velhonao morra; mas uma lagrima decidiu quebrar aquela paz, como a neve no final doinverno, aquela lagrima mudou o mundo, deu a cena um ar vivo, aquilo que naopassaria de uma obra num museu em que todos pudessem ver seus proprios rostosnaquelas personagens, naquela momento, respirou. A pulsacao ganhou seu ritmousual em meu peito que arfava. No rosto do homem que ali se ajoelhara emsilencio, a lagrima retumbou, escorreu e nao foi limpa. Sob seus joelhos osmosaicos antigos se trincavam e moviam, recriando a bela cena ha poucointerrompida; ao mundo a desgraca de se perder a sua beleza nunca maisreplicada. O som era minha agonia, a lagrima nao queria se calar. Da paredeescorria o lodo com seu fetido odor, maculando a alva parede em verde, etremia. A beleza teve um fim; amores de manhas frias.Ele disse: Quero viver. Ordena-me. Como a lua, no
crepusculo, repetidamente dizao sol, ele disse: Quero viver. Ordena-me. Ordem banal; sem motivo. Ha quemviva, eu vivo, por esse momento eu vivera e por ele darei meus dias, escrevereicontos e poemas e farei de sua imobilidade, a paixao de minhas noites e suascancoes. A ordem seria clara: Viva! Era o que ele queria, vida. Dar-lha-ia eu,se a tivesse em abundancia, dar-lha-ia eu, se minha propria vida nao seresignasse a ser uma observacao. A lagrima ao chao era a unica que poderia nosdizer que vida era essa que ele, de joelhos, implorava, mas ja se tornarapedra, ja compunha o mosaico que lutava para refazer a cena e tambem imploravavida. Ela, com um passo, conseguiu levar ao rosto do homem seusdedos. Eles o lamberam, estao frios e umidos, gozavam de total liberdade econsciencia, como se conhecessem aquele rosto. Cumplices, dedos e face guardavam o segredo do amor, que ali morreria eaos homens seria vedado. Tua face se contorce a chorar; sorria, coloque essamascara triste que agora te dou. Sorria e viva.
A Dor e o mais belo de todos os sentimentos. Sim, um sentimento. Claro, aquela que vai alem do que e fisico. E aquela Dor que se sente nas veias, pulsando forte, e sai pelos poros, exalando seu cheiro doce e pesado. Essa Dor que nao passa, que continua se sentindo em meio a alegria e a bebedeira, persiste ao sono e ao Prozac. E essa Dor que traz a vida sua beleza mais plena.E pela Dor que os homens crescem, e pela Dor que tomam consciencia de si, suas verdades. Na Dor, o homem encontra seu tesouro mais precioso, ele encontra seu proprio Espirito. A Dor e nascida do Amor, o Amor que, primeiro, se escondeu, depois, se deu e, enfim, se revelou. Das aguas tortuosas do Amor, nasce a calmaria trazida pela Dor. E por Ela que o homem sabe que tem que continuar, se levantar e ir a luta, se embebedar de Amor e Paz. E por ela que a Historia progride e a Ciencia se faz. O Sol so se levanta pela manha por causa da Dor dos homens, o mesmo se diz das nuvens que descarregam-se para limpar o que restou do Amor.E das chagas da Dor que se tiram os melhores poemas, e do meio de Seus espinhos que se pode ver Deus, e pelo sangue derramado e emposado no chao que se pode fortalecer o coracao. Cada parte do homem treme e arde a Dor e de um turbilhao ecoa sua voz que diz: "Me leva, Dor, me leva". A Dor e uma amante de noites frias e suas fantasias sexuais.A Dor e o Caos. Dele tudo deriva. Cada sensacao humana, cada gesto e emocao passou por Ela e se criou. Ai, daqueles que nao entendem a Dor e evitam-na! Todos deviam sentir o quao divina Ela e.Dedicado a Luana Justus, Dani Kafuri, Bethania Vaz, Luma Verdeiro, Lais Comini, Joao Paulo Nobrega, Thi, Fernanda, Francisco e Camilla Fukunaga por saberem me mostrar o melhor caminho e a Henrique Rodrigues Neto por me mostrar que nao sou de pedra. Nesses dias tem chovido muito, nao saio de casa sem me molhar. A agua escorre pelas ruas, pelos cantos, limpa, me limpa. Nesses dias, nao vi o Sol, nem a Lua, os dias sao escuros, as noites mais frias que o comum. Nao me sinto triste, a chuva me refresca, me liberta, sinto paz por essas aguas, Nao me lembro do Sol, mas Lua me persegue, bate em minha porta, vou atende-la e so vejo a agua escorrendo, leve, me leva... O Sol nao me faz sofrer, se escondeu nas nuvens e la desistiu de viver, o Sol que outrora brilhou com forca, deixando-me semi-morto em um deserto de emocoes, sem agua, sem paz, so luz, luz que maltrata a visao e impede a clareza de certas ideias, ele nao me faz sofrer. O Sol nao me machuca mais, esqueceu-se de mim, e minha saudade e a melhor forma de esquecimento. Mas a Lua vem, chama, clama, me tira da cama, doi. A Lua e repleta de
sentimentos, a Lua chega a mim e pede ajuda, a Lua nunca me esqueceu. E eu, coitado, ia feliz pela chuva, muitas vezes sem ver dois metros a frente, eu, encharcado, esquecido dos dias e das noites, ignorava tudo e vivia nada. Lua, prateada, sem luz, iluminadora, apaixonada. Lua, essa que nao me esqueceu, Lua, essa que me chama pelo nome e que a chuva encobre. Lunaticos pensamentos, vontade de sair de casa, soprar as nuvens e me banhar de Lua. A Lua me fez sorrir, me fez rir, me fez amar e a chuva me tirou seu halito, fresco halito noturno que me fez ver tudo com clareza. Ouco a voz que chora, nao chore... Confundo-me, Sol, Chuva, Lua. Lua e Chuva. Sol depois da Lua. Lua que leva a mare, Lua que dispoe as estrelas no ceu, Lua que some e volta, triste Lua que morre a cada dia, fardo grande o seu e o meu maior, o meu e amar a Lua. Destrua-me, Lua, consuma-me, queime, arraste, ame-me!
Quem iria dizer que paisagens tao cheias de vida e poesia formariam a imagem dos Confins da Terra?Alice, crianca ainda em suas feicoes e velha bondosa em seu coracao, analisava com cuidado cada pedaco do quadro sublime que se desenhava em sua frente e o unico defeito que via era sua propria e desarmonica presenca. Nao era natural! Sua roupas eram caras, seus sapatos desgastados no caminho ainda reluziam, sua pele mantinha o bom cheiro. Mas, ali, longe de tudo, onde nao havia como seguir adiante, era seu lugar, o que inspiraria seu ultimo folego e, como todas as Alices, Clarices e Janices, como todos os Paulos, Mauros e Lauros, como todos os passaros, flores e pandas, como todas as lesmas, besouros e aranhas, se entregaria e comporia os Confins.Chorando como um gato, nasceu num dia comum e nenhum jornal publicou o cometa que iluminou o ceu naquela manha. Ninguem viu. Cresceu sozinha, como crescem aqueles que estao destinados a grandes coisas; nunca encontrou alguem que entendesse a vida, todos queriam um brinquedo, um namorado, um presente, ele queria dancar ou contar historias. Estudou pouco, ja sabia tudo que precisava, sabia que o sol era quente e passeava pelo ceu, sabia que passarinho nascia com o dom de cantar e sabia que a morte e mais leve para quem ama. Nao queria saber dos livros de Geografia, queria viajar. Nao precisava de saber Matematica, pois sabia que uma andorinha so nao faz verao. Nao precisava de nenhuma lingua, pois se expressava com olhar. Parecia muda.Virou Profetisa.No fundo do seu quintal, perto da cerca, encontrou o deserto por onde perigrinou. Foi tentada tres vezes pela Joaninha que sabia voar. Alcancou o voo quando fechou os olhos e, numa noite nublada, caiu na tentacao e se vestiu de joaninha. Apos quarenta minutos, estava pronta para sua missao.Entrou em casa pela portas dos fundos, sua mae perguntou o que queria pro jantar, sopa. No quarto, arrumou o cabelo e se vestiu de azul, o pingente de coruja no lado esquerdo do peito, os sapatos pretos cheiravam a graxa. Saiu sem despedidas e nem perceberam que faltava alguem no jantar.Na praca da sua vila tristonha, um chafariz tornava ainda mais melancolica a luz do luar, e com suas aguas brincava um menino pequeno que cantarolava um cancao familiar para Alice. Quando se aproximou, o menino virou com seus olhos grandes e disse: "Nos Confins da Terra encontrara seu destino" e apontou a estrada suja e medonha, de onde so vinham historias tristes e assustadoras e era bem sabido que nos Confins, como tudo mais, Alice encontraria seu fim. Nunca soube de alguem tao nova rumando por aquele caminho, nunca soube de alguem voltando daquele caminho, o murmurio continuo que vinha de la trazia consigo gemidos de dor ou de amor que nao se podia suportar. Mas, mesmo com um medo de quem come algo novo, sujou seu sapato na primeira poca de lama que encontrou no caminho.O caminho era como todos caminhos que nao levam a lugar nenhum e descreve-lo seria entediante e sem proposito. Importante
e dizer o que pensava Alice, sentada numa pedra chata, enquanto admirava a visao dos Confins do Mundo.Sentada ali, pensava no seu caminho com certa duvida; por ora, achava que permanecia em sua cama e sonhava com terras estranhas, cheias daqueles seres fantasticos, talvez imaginarios, chamados de gente. No caminho, encontrara um homem que lhe ensinara as usar as pernas para dancar. Uma moca que usava uma tranca de cabelos pretos e flores. Um garoto que escrevera uma poesia sobre amor. Um senhor que demorava um dia para chegar a cozinha. Uma mulher que nao sabia dormir. E arvores de mais de 30 metros, borboletas com cores brilhantes, passaros falantes, cachorros empolgados que lhe surravam o vestido, um espelho de agua em cujos reflexos nao se reconheceu e uma cachoeira que imitava o som de seus sonhos. Com ninguem disse uma palavra sequer, mas a todos, com o olhar, transmitiu o que sabia sobre a vida, e todos lhe agradeciam com pao e cha. E numa curva a esquerda, sabia que tinha chegado ao seu destino. O paraiso, se me permitem, nao e tao bonito, a natureza intocada, o som de cantos e de aguas, o caminho com pedrinhas de brilhantes nao se faziam confundir. Ali, onde ninguem vivia, a paz era absoluta. Ali, onde nao havia teto para oferecer protecao, Alice se encontrou. Sozinha, sem uma alma que lhe dirigisse um olhar falante, ela deitou e beijou a grama que cobria o chao; a grama vibrou com o carinho recebido, envolveu o corpo fino de Alice e fez dele um punhado de po que tornou mais lindo o lugar em que jazia. Nesse momento, um cometa cruzou o ceu, e na cidade de Alice, um menino sorriu.
Morre uma, nasce outraDe manha, uma, pela noite, outraCresce o menino que nao quer crescerFica forte e saudavel como a mae quisCresce o menino, diminui o mundoUm mundo triste e vazio que o menino nao quisUma vida e uma ilusaoE um dia e seu fimO menino tem saudades dos brinquedosEle nao quer mais voltarO menino lembrar do primeiro beijoJa ta na hora de casarO relogio e a facaA vida e o queijoNum segundo, o menino descobri a verdadeDoi uma decepcao, machuca o coracao.Disseram que homem de verdade nao tem vaidadeMas disseram pra cortar a unha da maoTudo que se diz dessa vida e mentiraSao verdades que a morte vem e tiraO menino nao e mais garotoMas ainda tem um novo coracaoRenova sua vida em siMas vida e so uma citacaoQuem dera o garoto pudesse verA verdade do mundo e o seu quererSeu querer de tranformar, de renovarDe uma nova vida criarA manha tras o sol e a vidaA vida nao tem fim No lado leste das Montanhas Viradas para o Oeste, nasce um Rio. No principio dos tempos, surgiu em suas margens uma parca civilizacao sem valor nenhum, os homens que lhe deram origem puderam ver o nascimento desse Rio e o que exatamente aconteceu e contado assim:"Quando Deus e a Deusa se uniram e criaram o Universo, o Sol e a Terra, com todos os seres que ali viviam, homens, animais, plantas, a ultima era completamente seca e sempre que os seres necessitavam de agua, a Deusa fazia descer do ceu a chuva, cujas aguas todos os seres eram capazes de estocar e assim eles se mantinham por alguns dias. Deus, que e bom, via sua amada mulher desdobrar-se em esforcos sobredivinos para saciar a sede daquele povo, a que ela desprendia toda sua atencao e cuidava como se fossem as pessoas rosas prontas a desabrochar, e a benevolencia de sua esposa para tao insignificantes seres moveu seu coracao que por toda a Terra pode se ouvir as batidas fortes que anunciavam como trombetas a acao do Rei.Tomado por criatividade artistica de Criador, Deus tomou sua esposa e a deitou sobre as Montanhas Viradas para o Oeste, com a precisao de um medico, enfiou sua mao no utero dela e retirou um dos seus ovarios, o qual assoprou. O ovario, sobre a acao de fluido tao puro, se fez agua e ela foi posta sobre as Montanhas, descendo-as devagar, formando por onde passava o Rio. A chuva se tornou desnecessaria e nunca mais ocorreu."O Rio tinha Alma que era limpida como seu leito, brilhante como sua superficie e refrescante como as muitas aguas que corriam. Ele tinha a capacidade de por onde passar deixar tudo mais feliz, as pessoas que sua agua bebiam diretamente sentiam alivio de suas dores e o seu balancar podia embalar bebes, pois sua correnteza mansa nunca os levava para longe de suas maes. O Rio ia ate o fim da Terra, mas a Terra nao tinha fim.Apos anos de completa harmonia, o Sol pediu ao Rio que se esforcasse e lancasse no ar algo de suas
aguas, porque tinha tido uma ideia e seria otima. Diante de tal pedido, todos os homens se ajuntaram as margens do Rio, ele, por sua vez, se contorcia e se revirava tentando desprender de si um pouco de agua. Passados dois longos meses em que nenhum progresso era feito, algumas aguas se desprenderam e subiram aos ceus. O Rio logo exclamou sua vitoria, o Sol fez forca para aumentar o seu brilho, as pessoas olhavam curiosas para cima, quando a agua e os raios solares fizem no ceu um arco, colorido e brilhante, algo que ninguem nunca tinha visto igual, ate os Deuses se encantaram e lhe chamaram arco-iris.Aquele espetaculo comecou a ser constante por anos e sempre que acontecia, os homens tiravam folga de seu afazeres praa olhar o ceu e os Deuses assopravam vida por toda a Terra.Quando a visao do arco-iris ja nao deva tanto prazer, o Sol decidiu aumentar a potencia de seus raios e tentar a chance. Na hora marcada, o Rio se contorceu, jogando agua no ar e o Sol gritou de dor aumentando muito o seu brilho, desse movimento surgiu um arco-iris duplo que se fixou no ceu, levando todos os habitantes da Terra a total contemplacao. O dia se foi, a noite chegou, e o duplo arco-iris permanecia preso a abobada celeste.O Rio que sereno continuava a descer pelas terras admirava o arco-iris e pensava que nem os Deuses eram tao belos e antes que o Sol nascesse outra vez, caia apaixonado pelo arco-iris. A partir de entao, em sua funcao, trabalhava, sem tirar os olhos daquele arco que cortava o ceu e das suas margens, saia melodias harmoniosas que a todos diziam de amor. Durante o dia, descia seu caminho como sempre havia acontecido e, pela noite, se contorcia e se esforcava para alcar o ceu, sem conseguir exito nenhum.Seculos se passaram, o arco-iris continuava colado ao firmamento, o Rio, seu amante, continuava a tentar em vao lhe por as maos, lhe tocar os labios, sentir o cheiro, e so corria seu caminho dia apos dia. Suas aguas se tornaram grosseiras, seu sabor, pestilento, seu brilho se esvaecia... Em dor, o Rio derramou uma lagrima em sua margem, e depois outra, ate que um pranto se escoasse e muitas lagrimas lhe cobrissem a margem, tao forte era o choro, que as Montanhas Viradas para o Oeste se viraram para o leste para saber o que acontecia. Como nada o fazia parar, pois sua dor nunca fora conhecida na Terra, o Rio transbordava e ocupava todo o chao que antes eram onde os homens plantavam e viviam, esses, amendrontados, fugiam a lugares mais altos e pediam misericordia dos Deuses.Vendo tanto sofrimento sobre a Terra que fora criada para ser feliz, os Deuses destruiram o arco-iris no ceu, seus pedacos caiam sobre o chao e sobre o proprio Rio, que, ao sentir sobre si a textura leve e agradavel de sua amada, acalmou-se. Entretanto, nas terras baixas, o Rio se tornara imenso de modo a nao ser possivel ver um unico pedaco de terra. Os
A escolha pelo jornalismo, na epoca que a fiz, foi algo quase instintivo. Quando me perguntavam o que eu queria ser, a duvida era maior do que qualquer vontade, porque a vontade maior era saber tudo do mundo, pra ter muitas historias pra contar. Meus interesses nao pareciam ter uma linha especifica, na escola gostava de boa parte das materias, apesar da queda sempre maior por aquelas que contavam historias. Mas gostava mais ainda dos professores, daquele conhecimento que parecia inesgotavel, da imagem do mestre. Entao veio o estalo. No vestibular, me pareceu que o jornalismo seria a unica profissao em que eu poderia aprender esse tudo que tanto me intrigava e passar isso adiante. Eu poderia circular por diversas areas, estar no meio das historias e com isso aprender sobre elas. Mas, com o passar do tempo, fui percebendo que algo me agoniava, algo nao se encaixava com o meu espirito no fazer jornalistico. E o barulho. Descobri ha pouco tempo o que eu nao consigo suportar na profissao. O barulho e ensurdecedor. Se nao tomar cuidado, ensurdece a alma. Entre a pressa e a pressao, pressa, pressao, impressao, pressa, pressao... ninguem se escuta! Ninguem escuta a si proprio. E so ruido. Meu modo de pensar mudou. Nao quero saber tudo. Quero alcancar um conhecimento uno, indivizivel. E percebi que o conhecimento nao se alcanca sem silencio. Eu tenho sido so ruido, nao consigo parar pra me ouvir, nao consigo me distanciar dos lugares que gritam todo tempo e ao mesmo tempo nao cheguei a uma capacidade de me desligar do exterior por completo, de meditar no caos. Estou em busca dela. Contar historias ainda e algo que me seduz, mas a expressao e uma questao pra mim. Sinto-me sufocada por muitas vezes querer dizer o indizivel, uma intuicao, uma forca interior, uma energia que circula. Pela filosofia, vejo o conhecimento que me aquieta enquanto inquieta (e me tira da inercia de pensamento). Pela arte, escuto muito do que gostaria de dizer. Escuto. Algo em mim escuta. Talvez seja o caminho pro meu contar.Ainda estou com a cabeca repleta de duvidas, de deitar e nao conseguir dormir, de uma escuridao branca. Mas ja diagnostiquei o mal estar. E de onde o desejo escapa. A vontade de silencio. Por Natalia MazotteSergio Rodrigues, jornalista e escritor, nasceu em 1962. Mineiro de Muriae, na Zona da Mata, vive ha trinta anos no Rio, onde se formou em Jornalismo na ECO-UFRJ. A carreira de Rodrigues foi construida a partir do jornalismo. Comecou a trabalhar no jornal "Folha de S. Paulo", em 1984, como reporter no Rio de Janeiro. Migrou para o "Jornal do Brasil", onde foi correspondente em Londres; foi subeditor do jornal "O Globo", editor da Veja Rio, editor-executivo da equipe que criou o jornal esportivo Lance! e diretor de redacao da Rede Globo. De 2004 a 2007, foi editor-executivo e colunista da extinta revista eletronica NoMinimo. De atitude bastante simpatica em relacao a internet, hoje mantem um blog de critica literaria no portal Ig, o Todo prosa. Seja para falar de literatura, televisao