Todos ainda comentavam sobre o Cristo Redentor e sua rendicaoao pe do Corcovado. A cidade inteira tomada por uma neblina praticamenteserrana. Se nao bastasse o contexto ninguem teria realmente deixado passardespercebido, sobretudo os cariocas, a previsao do tempo para este dia.Principalmente, uma previsao certeira. Nao apenas comecou a chover. Ao cair datarde ja comecava o chuvisco. La pelas tantas da noite ja alagava a cidadeinteira. Pocas e correntezas pelas bandas da baixada fluminense e a tomada depessoas que antes ignoravam sua existencia. Rios e riachos pelos lados doHumaita, pelos cantos da Rua das Laranjeiras, pelos meios do Alto da Boa Vista.Dentro da gruta ja se formava um grande aquario onde os unicos animais eram osdois homens que ja nao se entendiam.- Esse velho aqui nao deve aguentar.E Morialdo seguia falante. Cada vez mais necessitado de umdialogo para preencher o silencio e o medo. Cada vez mais cheio de conteudos.Citou ate Nietzsche.- Qual seu nome, rapaz?O velho seguia suas perguntas. Essa deveria ser a pergunta denumero cento e quatorze. Isso considerando somente as sobre o nome do molequeque ja nao respondia e ate implorava para o Deus que ele dizia nao acreditar acabar com aquele mau agouro todo.- Voce esta chateado comigo? Nao te conheco.Jose Patricio considerava Morialdo um companheiro de celairritante. A paciencia com o esquecimento do velho havia acabado la pelo meioda tarde. Morialdo considerava Jose Patricio um novo neto a cada momento que oconhecia pela primeira vez, um possivel ajudante arremessado pro seu lado, umbraco forte que ele ja nao tinha. De um lado a suposicao de esperanca. De outrolado a sugestao de um peso.Quarenta e dois anos antes Jose Morialdo implicava consigomesmo. Pegava sempre um papel para espirrar ou tossir e acabava escrevendo. Naodancava o rock. Nao ouvia radios. Nao ia para lanchonetes. Sequer liaclassicos. Sequer ia aos cinemas. Era apenas trabalhar e escrever. A redacao dojornal o considerava fanatico. Nao gostava. Considerava-se lunatico. Santadiferenca. Os amigos diziam que pelo menos suas cronicas eram boas, muito boas.Nao era possivel toda vez sonhar e ter que escrever. Dormia um papel em branco,acordava assustado todo rabiscado em consciencia, de ponta a ponta. Todas as noites.Todos os sonos. Nao era possivel. Considerava coisa de doenca.- Escrever e uma maldicao.- Uai. E troca?- Escrever doi. A cabeca nunca fica vazia. Escrevo paradespachar os pensamentos e parece que cada vez mais atolam, acumulam. Escrevomais. Escrevo mais e mais. E mais.- Reclama de barriga cheia. Alias, de cabeca cheia. Acasoqueria ser vazio? Pelo menos assim sustenta sua familia, seus filhos e netos. Trabalhaesse trem por eles entao.O amigo do sotaque de um canto de Minas estava mais quecerto. Morialdo sabia e mirava as forcas na familia que crescia. Seus filhosainda criancas dariam netos e bisnetos. Sonhava que pelo menos o mais velhofosse jogador ou medico. Ou medico de jogador.- Melhor eu ir.Despediu-se do mineiro. No meio da noite acordou assustado aolado da esposa. Nao quis acorda-la. Iluminou o papel com seu candeeiro de mesae comecou a escrever. Nao sabia ainda se comedia ou tragedia. Era no Rio deJaneiro de mais adiante.Muitos moradores das zonas sul,