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Substantivo concreto e tudo que tem existencia corporea. O abstrato e aquele que nao tem existencia corporea! Olhamo-nos, burraldinos todos, e pensamos em silencioso coral: - Que merda de existencia corporea e essa? Mas o segundo melhor aluno da classe, o primeiro era eu, adiantou-se, omitiu educadamente a palavra merda, e arguiu: - O que e existencia corporea, querida mestra? Ela se assustou com a pergunta. Demonstrou nervosismo. Os cabelos ruivos encaracolaram-se ainda mais. As sardas pulavam-lhe da face redonda como pulgas rubras. As maos tremiam. Mas, de repente, a luz se fez na face da professora Magali Noel (como se alguem lhe soprasse no ouvido a resposta que deveria dar aos alunos), e ela disse, peremptoria, entusiastica, flamejante: - Substantivo concreto e tudo aquilo que se pode pegar, que se consegue apalpar. E, em entusiasmo incontido, provocou: - Agora quem de voces nao sera capaz de dar um exemplo de um substantivo concreto? A resposta foi uma serie de bocarras escancaradas que gritavam cadeira, carro, aviao, bule, prato, panela e ate mesmo bunda. Ela vibrou, e prosseguiu: - Agora entao vamos falar dos substantivos abstratos. Substantivo abstrato e tudo que existe mas nao podemos ve-los ou pega-los. Quem se arrisca a dar um exemplo? Um pulha que me chamava de cu de ferro que eu odiava, um idiota de dar do, se manifestou: - Um ferro de passar roupa bem quente, professora! E substantivo abstrato. Ninguem pega, se pegar se queima. A professora riu sem malicia mas todo o meu pequeno ser vibrou com a besteira que aquela anta de tenis falara, e acrescentou: - Nao so nao podemos pegar, tambem nao podemos ver, como se pode ver, por exemplo, na mesa da cozinha de casa uma caixa de Maizena. Vou dar um exemplo de substantivo abstrato para voces entenderem melhor: felicidade. Todo mundo sabe que a felicidade existe [pensei entao com meus precoces botoes existencialistas: em termos, querida mestra, em termos!], mas ninguem consegue pega-la ou ve-la. Quis exemplificar outro substantivo abstrato, e falei tempo. Mas a campainha tocou, as criancas sairam em desabrida corrida para o recreio. Meno male: a professora Magali Noel veio ate a mim, e exortou-me: - Meu querido, o tempo talvez o seja mais abstrato dos substantivos. Nunca ninguem conseguira ve-lo passar e, muito menos, pega-lo como se fosse um algodao-doce. Fui para o recreio feliz. Comi uma banana-real com fanta uva, e pensei em como eu seria quando o tempo passasse mesmo que eu nunca o visse e mesmo que nunca conseguisse agarra-lo. Lembrei essa historia, no final do ano passado olhei para o espelho do banheiro na hora de fazer a barba, e avistei um quase-velho.VIII. No dia 6 de janeiro, domingo, colhi mais uma rosa no jardim da minha existencia: agora ja sao 59 a florir no meu rosario. Quero declarar: `A velhice e uma merda que deve ser surfada com sabedoria, dignidade e vigor. PSPS 1 (post-scriptum-pos-sabatico): Na primeira hora da manha apos o meu periodo sabatico, corri para comprar jornal. Tenho esse vicio. O do porteiro-chefe do meu predio e
fumar. Sei que ambos fazem mal a saude, provocam cancer, mas persisto no culto ao demonio. Nada, como sempre, digno de nota. Mas la pelas tantas, algo me chama a atencao. Fala-se de certa menina carioca que morrera aos nove anos e que estaria sendo canonizada pela Santa Madre Igreja Catolica pelos milagres que teria operado. O unico milagre citado pelo articulista; teria atendido as preces da atriz Giovanna Antonelli e a colocou no papel de protagonista da novela O Clone, de Gloria Perez. Por causa dessa graca, a atriz visitava com frequencia o Cemiterio de Sao Joao Batista, onde a garota rica e bondosa que dava dinheiro aos pobres esta enterrada, e, ajoelhada diante do tumulo da infanta, mergulhava em preces contritas e profundas de agradecimento, Quase me urinei de tanto rir. No meu tempo de guri, dizia-se que os santos curavam leprosos, reviviam mortos, faziam aleijados andarem, e coisas e acoes mais transcendentais. Mas fazer devota ganhar papel de protagonista em novela vagabunda de Gloria Perez, eu nunca tinha ouvido falar. (A proposito, Viva Santa Barbara, e, por favor, nao me consiga nenhum papel de protagonista em novela vagabunda de Gloria Perez! Precisar, estou precisado, mas me coloque por outros caminhos. Eparrei Iansa!).PSPS2: Boas surpresas acontecem. Ontem recebi simplorio, mas singelo e delicado, cartao de feliz aniversario da Otica Conceicao, localizado na frenetica Saara, no centro do Rio, onde sempre compro meus oculos de graus. Trecho do texto: Continue firme pelos caminhos da virilidade e das verdades. Continue trilhando pelos vales da vida, pois um dia encontraras o mais belo jardim, o jardim que representara a realidade dos seus maiores dias. Amem, Otica Conceicao, amem.
POR MOTIVOS RELIGIOSOS O BLOG O LOBO NO AR ESTA FORA DO AR POR TEMPO INDETERMINADO. QUANDO A LUZ VOLTAR, SE ALGUM DIAVOLTAR, HA CONTROVERSIAS, RETORNAREMOS NOSSAS POSTAGENS. NESTE INTERIM LEIAM ECLESIASTES. ESTA TUDO LA, MEU NEGO, MINHA NEGA. DEPOIS E SO APERTAR O GATILHO E PARTIR PRO ABRACO.O LOBO (sem ar, antes de mergulhar) Houve um gato muito querido na minha vida. Quase um namorado. Olhava-me com tamanho ar de transcendencia que parecia querer me dizer alguma coisa, ou me contar algo, talvez um segredo. Era tamanha a insistencia com que ele me olhava, de maneira tao candente e tao perscrutadora, que sempre lhe perguntava: - Ha alguem ai? Ha alguem ai? Ele, claro, nao dava nenhuma pista. Sequer piscava os olhos. Queria crer, mesmo sem ser um espiritualista de quatro costados, que se ocultasse por tras daqueles lindos olhos verdes os olhos lindamente azuis de minha mae Aguida (1914-1976) ou os olhos lindamente castanhos de meu pai Crispim (1914-1988). Gatos nao falam. Nao no nosso idioma, ou em qualquer outro ensinado nos yazigis do planeta. Mas pensam e pensam mais e melhor que a maioria dos seres humanos: pelo menos, quis e quero, e devo, crer que sim. Mas nos amam, e nos amam mais do que qualquer homem ou mulher serao capazes de amar outro homem ou outra mulher: pelo menos quis e quero, e devo, crer que sim. Mesmo doente, mesmo quase morto-vivo, esse gato mantinha o mesmo olhar transcendente e inescrutavel. Mesmo morto morreu num cesto de vime, afundado em almofadas, ao lado de minha cama, enquanto eu dormia nao fechou os olhos, e os manteve escancarados, firmes em direcao ao meu rosto, como se desejasse que os olhos dele se fundissem com os meus e que, a partir daquele momento, eu olhasse o mundo e a vida a partir dos olhos dele. E o que venho tentando fazer. Desesperadamente. Desde quando o vira-lata Ravic morreu em 19 de fevereiro de 2006. Homem algum jamais tera a leveza e a aura de um gato. Muito menos eu, 77 quilos, 1,76 centimetros de altura, 59 anos, e usando o planeta Terra, com todas as suas agruras, a guisa de bone. Tem quem adore Natal. Eu o-de-io. Cada louco tem sua mania. Traumas meus. Pessoais. Intransferiveis, e que irao comigo ate o bulezinho de prata que guardara minhas cinzas.Quando petiz me fizeram crer na existencia de Papai Noel. Mas logo aos cinco, seis, anos, comecei a achar essa historia de Papai Noel que voava num treno puxado por renas voadoras e entrava no meu lar-doce-lar pela chamine da casa nao tinha a mais remota chance de ser verdade. Mas caguei: a porra da verdade que fosse a prostituta que a gerou. Queria ser enganado. Gostava de ser enganado. Todos nos gostamos de ser enganados. Todos nos gostamos de ser enganados ate o fim de nossos dias. A isso chamamos ilusao. De faz de conta. De fantasia. A verdade doi mais que sete adagas enfiadas, ao mesmo tempo, no baixo ventre uma, de ponta mais afiada, no fulcro das nossas
genitalias. (Por essas e outras, vivemos fugindo da verdade como Lady Gaga foge de encarar espelhos sem make up a lhe esconder a face, melhor nao face, da mulher mais feia do universo, quica, de todas as galaxias).Tal e qual Lady Gaga, fugi da verdade durante dois ou tres anos. Ate que, ao despertar de certo 25 de dezembro, meus bracinhos tenros e rolicos se enfiaram por baixo da cama a procura do que Papai Noel, o qual ja sabia ser conto da carochinha, havia deixado pra mim. Nas vezes anteriores, bastava baixar o braco, e minha mao esbarrava em alguma caixa cada vez menor mas caixa e o meu coracao batia mais que o batuque do Olodum. Mas dessa vez: nao houve final feliz. Descobri, desolado (depois de escarafunchar todos os milimetros do chao de assoalho onde o meu leito se assentava), apenas duas ou tres baratas mortas. Nada mais que.O meu mundinho caiu: Papai Noel ja soubera que eu percebera que ele era uma fraude temeraria, e me mandava as favas. Fim de jogo. Merda: como o filho da puta do Papai Noel descobrira que eu descobrira que ele era uma fraude temeraria? Na verdade, havia crucial elemento macroeconomico nessa revelacao, o xis do problema: minha familia, classe media baixa do interior da Bahia nos anos 1960, decidira, convenientemente e sabiamente, por fim a essa farsa. Afinal papai-&-mamae tinham despesas mais basicas e mais prioritarias para investir: fazer, por exemplo, com que nao faltasse comida na mesa, tanto no cafe da manha, quanto no almoco, quanto no jantar - e isso, devo ressaltar, nunca faltou. (Paragrafos que atestam para os devidos fins o quao parcos eram os recursos financeiros da familia Souza Menezes, no decorrer dos anos 1960: 1. a primeira geladeira que vi na vida, e pela qual me apaixonei a primeira vista, foi uma Gelomatic de quinta-ou-sexta-mao, a qual meu pai comprou em prestacoes, e que se transformou na Esfinge-de-Gize-do-Antigo-Egito da casa velha e cheia de goteiras localizada a avenida Rio Branco, 817, Jequie-Bahia meio assim uma replica avant la lettre do lar da Familia Adams. 2. Mas voltemos ao refrigerador recem-chegado: detonado, o tempo ja acrescentara ao branco original (cor-base do eletrodomestico) petit pois desconstruidos a estampa-la quase inteiramente; e durante a noite ela roncava em altos decibeis, como se fosse um rinoceronte ou um hipopotamo protagonizando terriveis pesadelos ou deliciosos orgasmos. 3. Informacao que nao posso deixar de dar ao caro leitor: a macaneta da porta, outrora toda prateada, era entao menos trechos prateados e mais trechos cinza-escuros, nos quais a cada vez que, desavisados e distraidos, os tocavamos, levavamos tremendo choque eletrico. Ainda assim, eu, especialmente eu, a adorava, a idolatrava. Nao sem motivos: ela resfriava os nossos calores sertanejos, tornava a agua que bebiamos mais fresca, e, rotina diaria, eu enchia cubas de gelo com sucos das frutas mais variadas, e, ao voltar da escola, mergulhava nessa orgia mezzo gastronomica ate a lingua se tornar picole de lingua, completamente anestesiada e eu gostava de morde-la com forca e nao sentir a menor dor, e
acho que eu pensava que gostaria que a vida fosse sempre assim, sem a menor dor, para todo o sempre. [Bobinho!])O motivo pelo qual o Papai Noel fora defenestrado de minha casa: meus pais tinham despesas mais prioritarias do que manter essa fantasia otaria do filho cacula. Mas eu registrei o golpe: (puro teatro, noblesse oblige). Passei o resto da manha completamente macambuzio. Fiz queixas ao resto do cla sobre o fato de PN nao ter me visitado na noite anterior. Recusei-me a tomar cafe da manha, mas roubei uma rabanada escondido, na verdade, duas. O meu tour-de-force deu certo: la pelas onze da manha, percebi certo rebulico num dos quartos da casa. Minha mae Aguida, e minhas irmas Luiza e Cece, catavam moedas em diversas gavetas, e, presumi: tinham a intencao expressa de ir ate a algum armarinho milagrosamente aberto da Rua Sete de Setembro (a nossa tosca e naif versao da Avenida Paulista de antanho), e tentarem tornar o meu o Natal menos aziago.Presumido, e materializado: meia-hora depois, minha irma Luiza me abordou no varandao da casa velha [e protagonizamos o seguinte e ridiculo sketch]: Luiza: - Roge [era, e e, esse o apelido com que minha familia me chama ate hoje], Roge, acho que voce nao olhou direito o que havia embaixo da sua cama![Como nao havia olhado direito o que havia embaixo de minha cama, cara-palida? Chegara mesmo a guardar as duas baratas mortas em caixas de fosforos (va ver nao descobriria um jeito de brincar com elas?), e nao encontrara nada, absolutamente nada!] Luiza insistiu: - Va la agora ver. Estava meio escuro a hora em que voce olhou. Agora e quase meio-dia, o sol esta pegando fogo em todas as janelas do seu quarto! [o qual eu dividia com o meu irmao sete anos mais velho, Jose Crispim, que ja nao acreditava em Papai Noel e em Telecatch Montilla havia anos].Fiz-me de tonto, voltei ao quarto, e, mais exatamente, a olhar o espaco vazio abaixo de minha cama. Entao realmente havia um pacote quadrangular enrolado em papel de presente. Puxei-o, enquanto Luiza escapava rapidamente do quarto. [Provavelmente temendo ver o meu olhar de frustracao diante do singelo presente que os tostoes encontrados nas gavetas permitiram comprar.] O pacote era leve. A embalagem, ordinaria. Mas o abri com rapidez: imaginei que ali se abrigassem todos os soldadinhos de chumbo do mundo ou um jogo de pingue-pongue. Nao abrigavam. O que os meus olhos viram foi um pequeno carrossel amarelo, no qual cavalos toscos de plasticos coloridos se dependuravam precariamente. A graca do brinquedo: rodava-se o cume do carrossel e os cavalinhos toscos rodavam. Ou seja: graca nenhuma.[Fim do sketch.]Fiquei por uns minutos me culpando por ter deixado de acreditar em Papai em Noel e tambem o culpando por nao mais imaginar que um garoto de oito anos ainda mereceria mesmo que nao acreditasse mais na existencia dele algum mimo que me fizesse crer e eu queria muito acreditar nisso: a vida seria ad infinitum uma chuva de presentes.A decepcao foi acachapante. Meu mundinho caiu novamente. Cria e
queria crer: a vida seria uma eterna chuva de presentes. E se nao fosse? O que seria de mim, gordo e timido e cheio de medos?Senti raiva do carrossel com seus cavalinhos de plasticos, e pensei em joga-los fora. (O que nao demorou a acontecer; duas semanas depois, alguem, que nao consigo ou nao quero lembrar quem tenha sido, pisou, sem querer, ou com querer, no meu ultimo presente de Papai Noel e eu naveguei por algumas horas entre a alegria e a tristeza. Depois dei de ombros: nao tinha gostado mesmo daquele meu ultimo presente de Papai Noel, aquele velho gaga , pensei).Enquanto pensava, e pensava corretamente (descobri depois a ferro e fogo), que a vida nao seria eterna chuva de presentes, ouvi a voz bem-vinda e reconfortante de minha mae. Chamava-me para almocar. Entrei na cena da ceia do dia seguinte com cara de paisagem. Alguem perguntou, sei la mais quem: - Gostou do presente de Papai Noel? Pensei: - Nao, mil vezes nao. Mas menti, e menti descaradamente: - A-do-rei! (Nao era a primeira vez que mentia. Nem seria a ultima. A mentira descobri com o passar do tempo e, usada com zelo, moderacao, e sabedoria, balsamo sempre necessario.)O mundo girou, e gira muito mais que nos: decadas depois, Natal de 2012, Ilha do Governador, Rio de Janeiro: os Souza Menezes nao tem mais os chefes do cla: Aguida e Crispim morreram ha decadas. Em compensacao, entraram em cena netas, genros, e, o melhor que ha: bisnetos. Mesmo que ame os meus sobrinhos-netos (Beatriz, Augusto, Davi, Luana e Marina; os daqui do Rio de Janeiro; e Pietro, Dimitri e Marvin, os que moram em Jequie na Bahia; alem de todas as pessoas que integram minha familia), continuo achando o Natal festa tao crista quanto um gato seja um rato e um rato seja um leao-marinho. O Natal e orgia gastronomica e megacapitalista perdularia, selvagem, hipocrita, nelsonrodriguiana em essencia gentes que se amam-odeiam em eternos ires e vires que, de uma para outra, trocam de personagens gentes que guardam odios e magoas no figado e que, de uma hora para outra, fingem ser todos amigos e irmaos, pelo menos ate o raiar do dia 26 de dezembro. Bem, depois (por favor, tirem as criancas da sala) voltamos a ser o que realmente somos: a escoria da raca, com as honrosas excecoes de praxe.Ha natalistas ferrenhos que defendem o evento como um rito de passagem fundamental para as criancas. Bull shit. O Natal e festa que serve para bimbalhar, e bimbalhar estrepitosamente, o capital, o dinheiro, a exploracao do homem pelo homem (apud o vintage ideario socialista). Sempre foi assim. Sempre sera assim.O cristianismo, religiao que, em essencia, prega o igualitarismo social entre os seres humanos [Karl Marx e Jesus Cristo teriam muito que conversar caso de encontrassem, ocasionalmente, num pub de Londres, ou num boteco de Madureira], esta hoje tao distante do chamado espirito natalino quanto o ponto zero de todas as nossas galaxias esta do ponto infinito de todas as nossas galaxias. Admito: sinto-me feliz nas festas de Natal
de minha familia. Mesmo com os azedumes costumeiros. As tensoes contidas. As raivas guardadas temporariamente no figado. Os sorrisos eventualmente forcados. Tudo isso emoldurado, por uma vontade sincera (a de nossa familia) de que mais uma noite de Natal possa melhorar este mundo caotico no qual habitamos. Mas tambem fingimos (e e compreensivel que finjamos) que uma noite de Natal a mais ou a menos possa nos mudar e, por tabela, mudar o mundo, mas tambem sabemos desde sempre, embora nunca queiramos acreditar: Natais nao mudam merda nenhuma, e a miseria que perpassa o mundo nao diminuira milimetro sequer se os Natais deixarem de existir. Mas voltemos as criancas, por causa de quem o mundo ainda tem algum sentido em se perpetuar: e por causa delas que o Natal e ainda festa que me interessa e me mobiliza, em termos. Interessa-me por ser um ritual de passagem no qual em algum momento a crianca deixara de crer que papais noeis existem e, por tabela, em medio prazo, comecarao a perceber: a vida, o rumo que imprimimos as nossas vidas e de responsabilidade apenas minha, sua e nossa exclusivamente minha, sua e nossa, sem que papais noeis, papais, mamaes, painhos, mainhas, tios-dindos queridos, avos e avos abnegados e amorosissimos possamos, embora queiramos, embora facamos e devamos fazer a nossa parte e nunca deixaremos de faze-lo. Nesse ultimo Natal, o meu sobrinho-neto Augusto, 6 anos, presenciou o seguinte fato, da varanda do apartamento onde mora, e onde nos reunimos para a ceia: o papai-de-noel-de-aluguel - tao consumidos em periodos natalinos quando as caloricas rabanadas: aparentemente um homem comum que, de fato, era desceu do carro trajando roupa vermelha, e, em plena rua, terminou de fantasiar-se: pos gorro, barbas brancas, caprichou no blush vermelho-carmim, enfiou travesseiro sobre a barriga, empunhou o cajado cravejado de strass e purpurinas, e subiu ate o apartamento no qual ceavamos.Feito eu, ha 50 anos, Augusto talvez continue querendo crer que papais noeis existam e, que, deixando de crer na existencia deles, os presentes natalinos desaparecam nos proximos natais.A otima noticia: na cabeca do menino de seis anos algumas sinapses comecarao a se conectar a partir dessa visao inesperada. O que podera significar que, a partir de agora, aos poucos, Augusto comecara a perceber: nao serao papais noeis, papai-&-mamae, tios dindos, tias-dindas, avos abnegados e amorosissimos quem resolverao, de fato, a vida dele.Tenho de informa-lo, e dever de seu velho tio-avo lhe dizer: a bola, meu querido e amado sobrinho-neto Augusto, esta com voce. Nos, familiares que lhe amamos com paixao imorredoura, continuaremos a fazer tudo que estiver ao nosso alcance para ajudar voce atingir os seus objetivos e assim o faremos. Amem.Mas a vida, no frigir dos ovos e do pipocar das vicissitudes, e sua, meu querido Augusto. A vitoria, tambem. Amem again.
osquatro hectares e um golpe das construtoras e da Terracap. A comunidade aceitaviver em quatro hectares e em dois ou tres anos passarao por novo processo deexpulsao: na area esta prevista, de acordo com projeto de residencial dasconstrutoras, a construcao de ruas e vias. Ha tambem uma discriminacao com os indios doNordeste e com os indios urbanos, por parte da Funai, porque alegam que eles japerderam sua cultura, nao sao indios. Essa e a prova de que e mentira e naofazemos acordo. Queremos nossa terra, encerra. Resistencia segueCom o apoio do movimento estudantil (da UNB e Faculdade Projecao), indigenistas(Conselho Indigenista Missionario Cimi) e militantes de organizacoes sociais(caso do Movimento dos Trabalhadores Sem Teto MTST), os integrantes da comunidadedo Santuario, composta por nove familias, estiveram em audiencia no Ministerioda Justica e Secretaria da Presidencia da Republica.A intencao era denunciar o que estava acontecendo. Porque e uma acao contra osindigenas de todo o pais. Nao e so aqui no Santuario, mas acontece na Bahia comos Pataxo e Tupinamba, com o meu povo Fulni-o em Pernambuco, com os GuaraniKaiowa no Mato Grosso do Sul, com os Kaingang no Sul, aponta o paje SantieFulni-o.Alem da denuncia, reivindicar atitudes da Funai e do governo federal. Aresistencia no Santuario e as reunioes com os organismos publicos seguem nestasexta-feira, 14/10/11.Texto de Renato SantanaEnviado por nosso companheiro MarcelinoSegue o link do blog com muito mais detalhes e um rico documentario quepode inclusive ser baixado gratuitamente.http://sagradaterraespeculada.blogspot.com/Socializem! Forte abraco!
de aspirinas...1999 - Ate hoje, avioes estadunidenses bombardeiam o Iraque toda semana. A ONU estima que 500 mil criancas iraquianas morrem devido as sancoes e bombardeios.2000 / 2001 - Os EUA dao aos Talibas do Afeganistao 245 milhoes de dolares. E as amecas de ataque nuclear, bombas de neutrons nao foi Deus quem fez, alguem, alguem um dia, vai se vingar...`` Flavio Lemos e Renato Russo - Fatima - 1981Depois do revide ocorrido em 11/09/2001. Em discurso de George W. Bush no chamado Marco Zero`` local onde ficavam as Torres Gemeas`` foi estendida uma enorme faixa com os dizeres: We will never forget`` - nunca esqueceremos.Nos, panamenhos, iranianos, iraquianos, cubanos, sudaneses, sul-africanos (os EUA apoiaram o regime do Apartheid na Africa do Sul), salvadorenhos, nicaraguenses, venezuelanos, angolanos, mocambicanos (os EUA enviaram tropas para combater os guerrilheiros de Augustinho Neto e Samora Machel, que queriam se tornar independentes e se livrar da influencia nociva de Portugal, na decada de 70 do seculo XX), brasileiros e palestinos (os EUA fornecem ajuda constante a Israel para impedir a criacao do Estado Palestino).Todos nos, citados logo acima, tambem nunca esqueceremos.Jorge Marcio e professor de Historia Geral e Historia da Africa na AMV.