as horas eram marcadas por um relogio inexistente, tinha a certeza de que o tempo retomara o seu ritmo. (Isso era importante para mim, que nao desejava ficar parado no tempo.)Poucas paginas havia lido e descobri o assunto procurado. Iria falar do misterio de Marina, a Intangivel, tambem conhecida por Maria da Conceicao.(Mudou de nome ao fugir de Nova Lima com o namorado. Jamais lhe teve amor. Dizem que ele, um velho soldado, carregava no peito centenas de cicatrizes de numerosas revolucoes. Nunca foi promovido.)A alegria de ter encontrado com facilidade afrase que abriria o pequeno ensaio nao durou muito. Quando ia escreve-la, fugiu-me da pena.Abri a janela, que dava para o jardim, a fim de sentir melhor o perfume das rosas. Talvez elas me ajudassem. Porem, ao descerrar as venezianas, deparei deparei com a fisionomia de um desconhecido. Rapidamente afastei os olhos noutra direcao. Aquela cara me incomodava. Toda ela era ocupada por um nariz grosso e curvo. Tornei a observar o intruso e vi que me olhava com insistencia. Sem alterar o semblante, ou mover os musculos da face, disse-me:-Recebi o seu recado, Jose Ambrosio. Aqui estou.Imobilizei-me ao contemplar-lhe o rosto sem movimento, a cabeca desproporcionada, tomando boa parte do espaco da janela.Recuperando-me do espanto que a sua presenca me trouxera, retruquei com vigor:-Nao o conheco, nem disponho de tempo para atende-lo.Em seguida, fiz-lhe um sinal para se afastar. A sua figura desajeitada e estranha atormentava-me, impedia que tentasse elaborar um novo texto.Penso que interpretou o meu gesto como um convite para entrar, pois deu umas passadas miudas e penetrou na sala pela porta principal.Deteve-se a alguns passos da minha escrivaninha e continuou a encarar-me. O corpo franzino, vestido de brim ordinario, o nariz imenso, a face placida. (Uma nova ideia emergia do meu pensamento e desisti de concretiza-la, adivinhando que ele jamais permitiria que ela se efetivasse.)Sabendo ainda que naquela madrugada nenhuma das obrigacoes seria cumprida, afastei de perto de mim as folhas de papel, disponho-me a ouvi-lo.-Sao versos para publicar. Os que voce me encomendou.-Nada lhe encomendei. Por favor, afaste-se, tenho um trabalho urgente a terminar.- Encomendou-me sim. Talvez nao se recorde porque o pedido que me fez e anterior a sua doenca.Descontrolei-me, ouvindo tao cretina afirmacao. Eu, doente?! O melhor seria encerrar o assunto e cortar de vez o nosso dialogo:-Toda e qualquer modalidade poetic foge a linha do jornal. Se nem os meus artigos, que sao mais importantes, ele publica!Ja nervoso, irritado com o meu incompreensivel interlocutor, saltei da cadeira:-Morra a poesia, morram os poetas!Avancei enfurecido, com a intencao de pega-lo pelo pescoco. Ao menos aquele poeta eu mataria.Ele afastou-se devagar, a cara impassivel, sem demonstrar medo ante a ameaca. A medida que eu me aproximava, o homenzinho recuava cauteloso, ate que as suas costas encontraram a parede. Acuado, tentou o ultimo recurso para me comover:-Sao versos para Marina, a Intangivel.Cai de joelhos.Tinhamos que publicar o poema. Mas como? Passei amistosamente o braco pelo ombro do poeta e outra vez lhe esclareci que os meus superiores jogavam fora tudo o que, a forca de penosa elaboracao,