Na aurora da fabula foi revelado um segredo indizivelatraves dos veus que caiam no horizonte lirico...Somente o panteismo servia de contemplacao e inspiracaopara os escritos do homem inimigo da acao.Em seus impressionismos dignos de um Renoir,ia pintando os matizes que jamais eram cor de ambardas maravilhosas deidades que acreditava decifrarna esterilidade de coisas fantasticas do mundo.Uma vez teve de assassinar um brutal ursode pelos esganicados e, logo depois, comecou a chorar mar.Nada mais o podia consolar pelo fato de ele- o protetor das coisas rusticas e naturais -ter aniquilado o que mais amava no bucolico lar.Dai em diante, passou a cometer inescrupulosidades torrenciaiscom os mais nobres animais; alem de comer flores e relvas...Ultimamente alguns camponios narram ver um monstroingerindo copos-de-leite como se nao tivesse estomago. Os raios do Sol nao mais apunhalam...Podemos abrir os olhos, ve-lo negro& sentir saudades das espadas.Hoje o Sol parece feito de enxofre,&, ao meio-dia, pressentimos a aura de Luciferpairando; sua forca, nossa ausencia de luz.Os vitrais estao mortos...A Lua e o Sol rocam. Milhares de poemas cataclismaticos criamtonalidades fantasmas no crepusculo sangrentoe dopado, atolado de cores, jumentos e estrelas;sobre a paisagem industrial dos horriveis armazens;dos abatedouros com o cheiro da mesma carnificinade hoje e sempre; dos sonhos catastroficos onde se caide um incalculavel penhasco, sem saber ao certo,para onde e para que! Deitado numa nuvem roxatomando milk shake de cicutaum anjo androgino retardadode uma beleza digna de cactotoca flauta doce e coca o saco.Esse ser de natureza prosaica eestelares entrelinhas barrocase o mesmo que morderia teus seiose cuspiria catarro verde fosforescenteno teu anus e boca.Enquanto eu - o maligno - a cada trinta segundosfico mais magoado, bruxo fantasmagorico e fanatico,nao sei se suicido ou simplesmente pocao faco...De-me algo como o nascer do sole as quatro fases pagas da lua,que sempre se insinua, acefala e nua,no rosado e ja inerte arrebol. Impossivel seria a poesia estar morta;ela independe de nos.Uma mesma lua reside nas aguas,um mesmo sol nasce e se poe todo dia no horizonte atingivel...No entanto, tao diferente mais do mesmo.O contrario e sofisma:sofisma do querer ser amado a seu modo. Deixei-me abater pela infalivel mortedurante minha juventude sem norteate as experiencias psiquiatricas insanaso cerebro e o coracao corroerem.Prostrando a imaginacao hipocondriacamente...Assim tornou-se nula minha lira, minha mente!Quando despertei, sentir a brisa nos cabelos ralosfoi o necessario para fazer valer a pena ter nascido pleonasmo...O sortilegio floresceu dobrado, nao havendo iconoclastia suficienteoriunda de alguma doentia e alema psicologia para servir-mede balsamo na forma de um ideal; pois nada mais, nem nenhum mau pressagio astral,por mais que ainda fizesse do meu ser parte substancial,iria corromper novamente a beleza de minha alma aflita que tanto arde.As verdades e fantasias dos homens que pretendem eternizar-se,sao geniais e mesquinhas, muitas vezes trazendo consigo um abismo;todavia, o maior abismo e nao te-las pressentido para as fazer imperarno universo tosco das ideias, que irao, cedo ou tarde, deteriorar...Para ainda depois as destronar e ter que reaprender, gradativamente,gota a gota, sem filosofia alguma, viver o que nao se sabe mais vivenciar. Esta Terra, igualmente familiar e estrangeira,e a rainha dos paradoxos como um eclipse