emsuas maos e ela ao ler desse um suspiro. Mas isso e um sonho impossivel. Um anodesses, chamaram-me para uma mostra em minha cidade natal. Relutei. Nao meachava preparado. Arrumei uma desculpa qualquer, estaria escrevendo um novotitulo, e assim nao parava nem para comer. Uma mentira razoavel. Soube que temescritores que agem assim. Deixaram-me em paz, portanto.Um ou outrolivro meu, os criticos deitaram algumas vezes o olhar. Se, gostaram nao sei,mesmo por que, isso perdera a importancia. Entre tantos titulos houve algunsBest-Sellers que entupiram minha conta. Foi uma epoca de orgias e prazeres. Mas so de sexo e comida nao vive o homem.Principalmente quando a fama e dinheiro vem desses romancezinhos que escrevemosde um folego so: raso, entupido de sexo e acao. Mas que o grande publico adora.Nao cuspo noprato que comi isto nao, pois essa fase ajudou-me, na jornada. Afinal foramesses textos que pagaram minhas contas, viagens, mulheres, bebidas... E a historiade um escritor nao e nada mais do que, a jornada do heroi. Assim devemos colocar todos os elementos inerentesna estrutura para que a vida seja aprazivel.Porem saoessas nuances que me deixavam na maioria das vezes constrangidos, pois parecemimitacoes baratas.Nesse afazer,solitario, o escritor e a soma de tudo que viu que leu que viveu quesentiu...Desses atosacima acredito piamente na leitura. Poisa respeito da vida, vive a vida dos outros. A leitura essa sim e: salvacao e perdicao.Muitas vezessomos criticados por criar, meros pastiches. Acredito que sim. Todos esses anostento livrar-me dessas influencias, e ate empaco como burro frente a uma lauda,e nesses dias de sofrimento, as paginas sao so preenchidas apos muito suor elagrima. E sao nessesdias dolorosos que me vem a frase dita por uma crianca pura, mas que parecia umcorvo, o mesmo que assombrou outros escritores. Pois estaremos sempre andandoem direcao ao abismo. E o corvo piando.Quarenta anosse passaram. E a frase martela dia enoite em minha cabeca. Um belo diarecebi um e-mail que dizia:Sr. CelsoFurtado da Silva, convidamos o estimado escritor, para participar do primeironumero de nossa revista de arte. Com oobjetivo de criar, como dizia o texto, o enlace harmonioso autor/leitor,era o principal motivo para o lancamento da revista, a pro - letras, e dizia em seguida que erampara abrir espaco para literatura, artigos sobre educacao, politica, saude,noticias, videos, imagens e artes diversas, em portugues e outros idiomas.Para agucara curiosidade, dizia ainda, a revista, apesar de recente, ja conta com autoresconhecidos, e de renome mundial e citava alguns nomes. Uns conhecidos e outrosnem tanto. Enfim avisava que, para escrever na pro - letras enecessario fazer a inscricao e aguardar um e-mail de aprovacao, mas que meunome ja tinha sido aprovado pela diretora e produtora Dr. Isabel Ptolomeu.Bem antesdesse e-mail, soubera por um conterraneo, (temos esse terrivel defeito dequerer saber da vida dos amigos, no intuito de medirmos as vitorias e tambem osfracassos) que Angel se tornou piloto de caca da forca aerea. Que tambem adorava esportes radicais. Ja Isabel tinhase tornado uma medica super reconhecida mundialmente e pelo que sabia ate alitinha mudado para Sao Paulo. Ate aquimorreu o neves, eu disse. Nunca mais nos vimos.