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cabeca e sacolas tipicas do centro de abastecimento, mulata e de expressao carregada no rosto, daquelas cujo biotipo deixa claro sua condicao socioeconomica, daquelas que trocam o L pelo R, daquelas que nao completaram o segundo grau, puxou seu ponto e, pouco antes de descer, perguntou Tem alguem ai que vai pro lado do Campo Limpo?, no que os universitarios gritaram desesperados em caixa alta, negrito e uns quatro emoticons de msn Tem sim! Todo mundo vai!, e entao ela virou para o motorista e explicou em apenas duas oracoes coordenadas assindeticas e uma sindetica aditiva o percurso correto, desceu no seu ponto e foi embora e o pobre e odiado motorista conseguiu, com efeito, chegar ao destino correto.Pelo menos dessa vez eu nao estive do terceiro lado: ainda estou procurando algo para comparar ao regozijo que senti naquele momento. Foi um lindo gol de placa do Zimbabue em cima da Inglaterra. Foi um queniano ganhando a Sao Silvestre. Foi toda essa parafernalia de lugares-comuns fazendo efeito mais uma vez. Ninguem agradeceu a mulher, e claro muito menos ao motorista. Quando desci meu boa noite nao teve resposta. 11 entre 10 pessoas me acusam de nao saber quando falo serio ou quando brinco. Na certa ele achou que eu estava sendo ironico, que o boa noite era na verdade um obrigado por estragar minha noite, por atormentar minha viagem, me colocar em panico, me fazer crer que ia ser assaltado, que ia morrer, que jamais voltaria pra casa. Na certa ele achou que eu estava no terceiro lado. Fazer o que? Nao o culpo. Eu poderia me irritar com isso, mas tinha mais com o que gastar minha irritacao. Com a pessoa no facebook, por exemplo, que visualizou minha mensagem naquele dia mas nao respondeu.
A polchete quase sempre e emprestada. As vezes e uma bolsa que, embora caiba na palma de uma mao adulta e calejada, possui mais de meia duzia de compartimentos (algo que, ca entre nos, eu jamais compreenderei). Mas quase sempre e uma polchete furada, velha, as vezes e ate rosa, outras tem estampa de Hello Kitty e algumas outras citam a Biblia na costura da agulha. Dentro delas invariavelmente havera cedulas e moedas, e e incrivel como todos os cobradores de Van cuidam de suas respectivas polchetes como se estivessem protegendo uma ferida profunda em seus corpos, uma ferida que ainda nao cicatrizou e que ha sempre o risco de que, ainda que por acidente, algum descuidado a magoe.Eles estao sempre recebendo e devolvendo notas imundas de dois reais; passam o dia inteiro correndo e gritando, ao Sol; as lagrimas e o suor se confundem e escorrem por todos os poros; nunca exalam cheiro algum sao inodoros; nunca estao olhando para voce (sao incolores): quando lhe pedem a passagem, voce nao se sente encarado (e muitas vezes fica aliviado de ter que desviar o olhar pra baixo, na direcao da carteira ou do bolso, para pegar a grana).As pessoas nao gostam dos cobradores de Van. Em Feira de Santana, as opcoes de transporte mais populares, juntamente com os onibus coletivos, os motoboys e os taxis, sao as vans. As vans variam de nome conforme a passagem das geracoes. A minha geracao utiliza o termo Van; ja a anterior usa Besta, Kombi, Topic; a posterior tem chamado de Sprinter. Pode-se dizer que o nome Van, artisticamente falando, e o mais bem-sucedido. Afinal, ha sempre a ultima carta na manga que e fazer um trocadilho com a palavra Va, forma feminina do adjetivo Vao, que significa Vazio.Mas eu dizia que as pessoas odeiam esses cobradores. Porque eles querem lotar o veiculo de maneira desumana; querem ser oportunistas, malandros, as vezes sao inconvenientes, falam o que nao se deve, riem na hora errada, assobiam pelo improvavel, incomodam mesmo. Os clientes, assim que entram, querem imediatamente sair: se sentem mal ao optarem por aquela camara de gas de um campo de concentracao ambulante; se sentem humilhados por nao terem carro proprio, por nao terem dinheiro para pegar taxi ou mototaxi; sentem-se indignados com a administracao publica da cidade por causa dos problemas com os onibus, seus atrasos e suas deficiencias. E penoso pegar uma Van. E repulsivo ser cobrado por um cobrador de Van; eles nao param nunca, sao maquinas incansaveis, os homens somos nos, e por isso nunca iremos perdoa-los.Mas eu nunca consegui odia-los. Sei que existem outras pessoas que tambem simpatizam com esses caras. Gosto da sensacao que eles passam de estar sempre olhando pro nada, pra um vazio inospito e gigantesco, maior do que a propria incerteza que aparentemente ronda o futuro deles. Me identifico com a sua forma grosseira de serem educados, com a forma como tentam ser gentis e prestativos de maneira profissional sem denunciar sua tabaroice de interiorano; me identifico com a forma como eles duelam com a propria impaciencia,
com a forma como eles tentam extrair o lado comico das merdas que lhes acontecem. Ja a cumplicidade com os motoristas e algo enigmatico: trocam entre si algumas palavras durante a viagem, mas quando chega o fim da linha e todos os passageiros ja desceram (as vezes um fica pra descer mais perto de outro ponto, como eu ja fiquei), ai e que mudam de tom e de assunto, comecam a utilizar termos e conversar numa especie de codigo Morse falado que voce jamais compreenderia.O que seria exatamente eu nao sei porque cobradores de onibus, por exemplo, odeio quase todos os daqui (e mais ainda os de Salvador). Talvez, quem sabe, eu tambem me sinta uma maquina, como eles; talvez, ao me curvar sobre esta cadeira, com a coluna inclinada, para digitar com o mesmo afinco (ou com a falta dele) de todos os dias, talvez ao roer as unhas, morder o labio e manter afinal todos os costumes de sempre, talvez por isso nao me sinta tao humano, tao imprevisivel, complexo e radicalmente inesgotavel quanto um humano supostamente deveria ser.P.S. se ate 2030 a Apple nao tiver inventado um Super iPad Fuderoso que possua centenas de funcoes e dentre elas fazer com que o seu usuario se teletransporte para qualquer lugar - o que inutilizaria carros, motos, onibus ou Vans e por conseguinte extinguiria o emprego de cobrador de Van - eu ainda farei um documentario sobre esses sujeitos sujeitos, por falta de termo melhor, pois usa-lo de fato parece algo meio metodologico.
O dinheiro, o amor e o prazer podem mudar muita coisa, mas a perda maior e aquilo que mais mexe com a gente nada e mais inquestionavel, coeso e ortodoxo do que a Morte. Muitos nao conseguem aceitar, por exemplo, o fenomeno espantoso que se desenrola quando um individuo morre e todas as suas qualidades sao realcadas enquanto releva-se inumeros defeitos, dezenas de atos vis cometidos, centenas de pecados sancionados. Sao momentos em que tornamo-nos mais tolerantes do que jamais o seremos toda a vida. Mesmo em culturas e recortes da historia em que a morte era uma rotina, houve ao menos uma pessoa, uma alma que pudesse oxigenar o folego da compaixao humana. Mesmo no genocidio judeu ocasionado pelos nazistas houve um soldado ariano que nao quis disparar o gatilho em determinado momento, e, se o fez, sentiu-se mal depois; houve um capataz que recuou o chicote diante da carne negra do escravo a sua merce; houve alguma mae em certo pais africano que se recusou a fazer circuncisao feminina em sua filha. Se o medo da morte inventou a religiao, ele tambem criou anti-corpos a esta; se inventou a psicopatia e o sadismo, tambem criou imunidade a estes. A morte cria e destroi tudo; a vida e apenas um consolo mas o contrario tambem serve.Em frente ao bar 4 Estacoes, na rua principal do Conjunto Feira VI, do bairro Campo Limpo, limitrofe a Universidade Estadual de Feira de Santana, existiu o bar do Seu Pedrinho, cujo homonimo proprietario faleceu na semana passada. Nao sei o dia e nem a causa, talvez tenha sido ate no comeco dessa semana, mas Seu Pedro era conhecido pelo seu humor diferenciado, pela mesa de sinuca na entrada do bar e, pelo menos para mim, pelos conhaques de alcatrao com limao sem mel. Nas ultimas semanas eu jogava sinuca la com razoavel frequencia; seu Pedro deve ter ido com minha cara, pois me oferecia amendoim torrado de graca. Sei que em todo lugar do mundo existem pessoas diferenciadas e que posso forcar a barra para determinar alguma particularidade antropologica nos feirenses, mas acredito que nos, sobretudo nos mesmo, (ou seja, nossa geracao) somos filhos de pessoas materialistas e provincianas. A combinacao materialismo / provincianismo + modernidade / fugacidade deve ter causado um efeito bizarro: alguma especie de postura onde pouco ou nada se leva a serio, onde o conceito de longo ou medio prazo nao existe, onde a reacao precede a demonstracao. Alem disso, sinto como se tivessemos ultrapassado certo grau de malicia que transcende a mera astucia: de repente nao conseguimos mais nos livrar da nossa consciencia ela permanece la, em stand by , praticamos nossas vilezas, vida que segue, mas sair ela nao sai. Tudo isso para dizer que, assim que soube da morte de Seu Pedro, eu pensei, muito provavelmente nessa ordem: 1) Putz, uma mesa de sinuca a menos pra jogar; 2) Putz, o cara gostava de mim, me dava amendoim de graca; e 3) Putz, Seu Pedro morreu, que triste!Poucos dias antes eu estava com uma amiga e pretendia jogar
sinuca em outro bar no mesmo bairro. Ela tambem gosta muito de sinuca, mas por misterioso motivo nao quis faze-lo; nao chegou nem a dizer nao, apenas ficou calada, eu interpretei como uma recusa e seguimos adiante. Algumas duzias de minutos depois, um jovem foi baleado tres vezes neste mesmo bar ele jogava sinuca. Nao morreu e jovem. Alguns dias depois, Seu Pedro falece. Mais alguns dias e eu, em almoco no Restaurante Mania Nordestina (tambem no Feira VI), vejo uma comocao generalizada numa casa ao lado: alguem querido morreu. O carro funerario chega em pouco tempo. Varias pessoas choram; dentre elas, o dono do bar da sinuca onde o jovem foi alvejado a balas. Ele retira o oculos de sol e a lagrima cai; em meu copo a mesa gotas de coca-cola escorrem como lagrimas para o fundo do copo ao mesmo em que o dono do bar enxuga o rosto eu bebo o ultimo gole de coca e me lembro de que estou com seria gripe, logo nao deveria estar tomando bebida gelada. Poderia morrer a qualquer momento. Por que as coisas na vida parecem tao interligadas? O que sera que Jung queria dizer com a sincronicidade?No dia seguinte (ou no mesmo dia?) eu me dirijo as 18:00 para o terminal central a fim de ir ate Anguera dar aulas de redacao, pois sou monitor no projeto Universidade para Todos. O motorista que nos leva esta com pressa e quer seguir adiante, mas ainda faltam dois professores e o horario de tolerancia e ate 18:20. Eu penso: Que cara agoniado. Putz, por causa dessa agonia pode prejudicar os professores. Esse maluco deve ser gente ruim, deus e mais. Bom escroto ele e. Do nada aparece um jovem estudante procurando em desespero um motoboy. Ele chora copiosamente. Destilo minha malicia feirense e, ja catalisado pelo pensamento anterior nada agradavel dedicado ao motorista de Anguera, aproveito a carona e disparo, a mim mesmo: Oxe, oxe, oxe! Que merda e essa? Que guri fresco da porra! O pra esse boiolinha... chorando que nem um viadinho. O pai deve ter descoberto que e viado e expulso de casa; agora ele esta sem eira nem beira e deve pegar o motoboy pra ir pra casa do macho que come ele. Pobre infeliz...Assim como choca a gratuidade da morte, tambem e chocante a inerencia da homofobia na nossa cultura. A homofobia e, de fato, uma doenca cultural e precisa ser superada. E asqueroso como muitos nao abrem mao da sua capacidade de julgar e, mais importante, de expor seu julgamento em detrimento da boa convivencia social. Mas acontece que, estatisticamente falando eu diria, muitos machistas/sexistas se comovem ou ate se revoltam quando descobrem que uma mulher proxima sofreu terriveis agressoes irreversiveis de um homem; muitos gordofobicos se comovem quando veem uma pessoa proxima sofrendo problemas de locomocao ou saude devido a uma obesidade de causa genetica da qual ela nao tem culpa; tem ate racista funcional que fica chocado quando le nos jornais a noticia do negro inocente que foi linchado por policiais ao ser confundido
com um traficante. Contudo, a classe dos homofobicos e a mais impiedosa, sobretudo porque abarca, em tese, todas as outras classes que sofrem alguma especie de repressao, como os ja citados mulheres, gordos e negros. Muitos praticamente se regozijam quando descobrem que algum sujeito homossexual proximo a eles (sim, proximo) contraiu AIDS, por exemplo. Ou quando sofre agressao do proprio parceiro. Ou quando sofre algum dano fisico ou psicologico numa festa como a Parada Gay ou uma boate GLS. Arranjam qualquer motivo descabido para se acharem no direito de clamar Ta vendo ai? Tsc, tsc, tsc...Talvez a homofobia deva se diferenciar das demais por ser mais enraizada. Nao sei o motivo, mas a ideia de que e dificil escapar dela da arrepios. Muitas vezes eu nao consigo, em meus pensamentos, escapar; posso ate jamais prejudicar um homossexual de maneira alguma, mas na minha mente eu ainda nao consegui despetalar por completo essa flor maldita. Quando vi o jovem chorando me pus a julga-lo severamente e continuaria a deprecia-lo em meus pensamentos se o motorista de Anguera sim, o suposto escroto que, nesse meio tempo, foi quem ajudou o rapaz a achar um motoboy nao se aproximasse apos o menino ter partido e revelasse a causa do pranto: ele tinha recebido um telefonema no qual fora informado de que a avo estava morrendo; naquele momento estava indo ao ponto que levava a Sao Goncalo pois a avo estava la, morrendo, como o desconhecido que esteve morrendo durante meu almoco no Mania Nordestina, como Seu Pedro que esteve morrendo por esses dias enquanto eu ficava puto por dar de cara com o bar fechado e nao poder jogar sinuca. A vergonha e a tristeza se apoderaram de mim, e minha consciencia pesou como se estivesse jogando sinuca com minha malicia no meu bilhar mental e tomado tres tiros gratuitos. Um rapazinho chora como crianca pela morte da avo e um feirense qualquer, universitario, responsavel por dezenas de alunos de uma cidade ainda mais provinciana, o acusa de ser fresco, viadinho. Um feirense qualquer que, quando crianca, ao saber da morte da avo se trancou no banheiro e tentou derramar lagrimas para demonstrar fisicamente o seu suposto abalo. O seu inexistente abalo. Eu deveria ter nascido em Sao Goncalo.
Era uma noite qualquer em Feira de Santana. Eu ouvia meu amigo contar uma historia que envolvia certo politico feirense, cujo nome tenho motivos para nao citar. Nessa historia, o tal sujeito se encontrava na presenca de tantos outros perambulavam de carro pela cidade no horario da madrugada. O silencio era inversamente proporcional a quantidade de pessoas na rua. Este senhor, entao, comentaria:- Feira e a minha cidade... Quando olho para ela neste horario, na madrugada, onde tudo e tao quieto e parado, e como se a cidade estivesse dormindo... E eu me sinto na obrigacao de agasalha-la, de abraca-la, toda ela, como a um pai que protege a filha do frio e de todos os males que ha.Confesso que o amor deste individuo por Feira, descrito de tal forma - mas somente desta forma - me comoveu. E me fez pensar em duas coisas. A primeira, mais direta, se referia a mim mesmo: de que forma eu, por assim dizer, gosto da minha cidade? Muito provavelmente eu nao nutra esse sentimento de protetor, talvez por eu nao ser pai ou ser jovem ainda. E a segunda nao e tao simples, muito embora sua resposta o pareca ser: porque, em sua grande maioria, os adultos e idosos gostam daqui e os jovens nao?A resposta simples pode ser a seguinte: forca de habito. O costume faz com que os mais velhos finquem, quase que literalmente, suas raizes aqui. Alguem que vive 30 a 50 anos num mesmo lugar realmente tera dificuldades para sair dele. Mas nao e bem assim que as coisas funcionam aqui em Feira; muitas pessoas ja crescidas vem para ca em busca de algo melhor e, com efeito, o encontram. Nao sei como nem porque esse verdadeiro fenomeno acontece, mas a verdade e que o potencial comercial da princesa do Sertao parece ser inesgotavel (porque, convenhamos, quem migra para Feira esta, em 97,3% dos casos, em busca de sucesso comercial). E as opinioes sao quase unanimes, como eu ja relatei aqui antes: 1) Feira e uma boa cidade 2) O mercado aqui e muito satisfatorio 3) Vale a pena fazer amizade com as pessoas daqui 4) Mas a classe alta, a classe A, e insuportavel. A partir de entao os adultos-imigrantes passam a defender esta terra com unhas e dentes. Alias, a nova moda e uma empresa multinacional abrir uma filial aqui; o numero cresce a medida em que os polos ja existentes nao se aprimoram, e toda essa fugacidade imediatista contribui para que a vontade de se desenvolver esteja muito mais a frente do que o proprio desenvolvimento da cidade em si.Os jovens, entretanto, nao querem saber de comercio. Eles querem ter diploma de ensino superior e viver a vida. Eles dao a entender que Feira nao e feita para gente de sua idade. E entao eles querem sair daqui; eles querem ir pra Salvador, pro exterior eles querem viver uma vida melhor.E muito subjetivo tentar definir o que seja uma vida melhor. O leitor que le esse texto, ao constatar a relacao entre jovem e viver a vida
provavelmente ja deve imaginar ao que eu possa estar me referindo. E e por isso que quando escuto de alguem, soteropolitano ou nao, jovem ou nao (mas jovem, sobretudo) dizer que nao gosta de Salvador ou que nao gosta/gostaria de viver la, eu sempre sou pego de surpresa. Sempre um turbilhao de imagens passa pela minha cabeca em alguns milesimos de segundos, imagens estas que vao desde as praias, aos teatros, aos cinemas, ao Rio Vermelho e as diversas opcoes de lazer, ate aos edificios gigantes, as Igrejas Universais dos Reinos dos Deuses, aos shoppings, aos campi universitarios. E me pergunto ate que ponto as mazelas sociais podem por pra baixo as coisas boas de uma cidade grande.Voltando a primeira pergunta, eu poderia arriscar o palpite de que meu gosto por Feira tambem e questao de habito. Isso pode ter relacao com minha propria personalidade, por exemplo: e provavel que eu tenha mais interesse em manter minhas amizades que possuo do que conhecer gente nova. Num futuro qualquer eu posso mudar de opiniao; sera que, a partir de entao, eu tambem mudaria em relacao a Feira e alimentaria o desejo de dar o fora daqui? Se voce nao acredita que o mundo esteja mudando, tente rever seu posicionamento. Ha 10 anos atras, dizer, como as vezes eu admito que digo, que Feira e o melhor lugar do mundo e que eu gostaria de viver aqui para sempre, seria tido como uma piada de mau gosto ou uma demencia explicita; ha 3-4 anos, poderia ser considerado uma ironia; hoje, apenas questionam, e ainda com receio, se, pensando bem, eu nao poderia estar exagerando so um pouquinho.
A vida e circular demais. Um dos concorrentes ao Vozes da Terra deste ano, o poeta Lima de Sa (a final e dia 18), uma vez me disse: O acaso nao existe. As coincidencias sim, mas o acaso nao. Nao faco a menor ideia do que ele quis dizer com isso. Mas devo confessar que as coincidencias sempre me deixam atordoados a vida e circular demais. Pois vejam so: ha alguns dias eu tive de escrever um texto sobre o filme Crash no limite, que eu ate gosto, mas nao acho grande coisa. Na minha critica, eu questiono a falta de verossimilhanca do realismo do filme, isto e: se a proposta era prezar por um realismo verossimil, houve uma derrapada por parte do roteirista/diretor Paul Haggis. Acuso o cineasta de, em seu roteiro, forcar demais as situacoes com as quais os personagens se veem diante de conflitos contraditorios: antes, condenam uma postura; depois, eles mesmos praticam essa referida postura. Por motivos que nao vem ao caso, eu tambem cito o filme Taxi Driver na minha resenha.Adianto o tempo agora para a ultima sexta-feira, dia 04. Eu estava em Salvador, trabalhando na Bienal do Livro da Bahia e, nesse dia em particular, amigos convidaram-me para assistir o show da banda Burro Morto que seria realizado no MAM. Eu so poderia sair do Centro de Convencoes as 22:00, mas aceitei o convite. Nao pretendia demorar, apenas dar um alo. O pessoal provavelmente se dirigiria ao Rio Vermelho apos o termino do show, no que eu ia aproveitar para, de la, regressar a minha residencia temporaria pagando um taxi mesmo, pois, pela curta distancia, nao sairia caro. Coisa de 7 reais no maximo.Outro funcionario que tambem trabalhava la na Bienal, e que e professor da UEFS, me levou em casa nesse dia (como todas as outras noites, alias). No carro, conversavamos sobre banalidades ate que resolvi tocar num assunto que ja havia me despertado interesse. Indaguei-lhe sobre sua naturalidade e ele revelou o que eu ja supunha: ele nao feirense, mas de Maceio, capital de Alagoas. Em seguida perguntei o que fazia um tipico maceioense se-lo tipico, e se ele se considerava tambem tipico de la. O professor respondeu que sim, que era um tipico maceioense, mas na hora de explica-lo, ateve-se a questoes fonologicas e lexicais (pronuncias carregadas de certas consoantes, vocabularios tipicos, etc.). Nao era o que eu esperava ouvir, e claro. Mas, diante disso, revelei-lhe que so havia perguntado isso porque ja suspeitava que ele nao fosse feirense, pelo obvio motivo de que ele nao apresentava caracteristicas de um tipico feirense.O professor, entao, resolveu passar a bola: o que faz um feirense ser um tipico feirense? Bom, e essa a pergunta que eu tento responder todos os dias e de todas as formas possiveis aqui neste blog. E uma das primeiras coisas que vem a minha cabeca e algo que ja citei em algum post aqui: a questao da desconfianca. Expliquei ao professor minha teoria: o feirense e extremamente desconfiado, mas e uma desconfianca quase infantil, nao por ser pueril (nao e),