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aqui estou eu, ajoelhado dentro de uma igreja, conversando com o padre sobre o suposto encosto que tem transformado minha vida em uma merda nas ultimas semanas. "Voce precisa ir ver o Cidao" O padre falou. "Cidao? Quem e esse cara?" "E um xama que mora pra pro lado de Taboao, em casos como o seu, ele e o unico que pode ajudar""Puta merda, voce nao pode fazer alguma coisa? Sei la, rezar um pai nosso?" "Meu filho, voce tem uma entidade real te fazendo mal, se Deus colocou ela ai, so a religiao paga pode tirar""Fala a verdade, voce nao sabe de merda nenhuma nao e?" Padre filho da puta.Os ultimos dias tem sido uma merda. Nao consigo dormir, e quando durmo, tenho pesadelos. Comecei a sentir dor nos dentes, nas pernas, na cabeca. Cansei de tomar comprimidos que nao fazem efeito. Ja tinha aceitado viver assim, quando sonhei que tinha um encosto fodendo com a minha vida, por isso iniciei minha busca pela ajuda espiritual. E tudo isso tem sido uma merda.***"E o excesso de trabalho, amor"Estavamos deitados na cama, eu e Luisa, depois de uma trepada. Ela esta nua, com os seus seios pequenos apoiados no meu corpo, me olhando com curiosidade, como se procurasse alguma doenca. Com esses olhos castanhos enormes."Trabalhei nesse ramo minha vida inteira e nunca fiquei tao ruim assim""Ixi, ja pensou se voce comeca a ficar broxa tambem?""Cala a boca" Assumo que esse pensamento me assombrou."Minha amiga conhece um sensitivo muito bom, que tirou o encosto do marido dela quando ele tava ficando broxa. Agora ele, o marido, nao falha mais na cama""O que foi? Eu nao te satisfaco mais caralho?""Nao e isso, mas e bom prevenir ne. O nome do sensitivo era... Hmm.. Cidao!""Que merda de nome"***No dia seguinte visitei Pai Bruno, um pai de santo que e famoso na regiao central. Ele estava em uma dessas casinhas no meio do lixo que tem no bairro da Liberdade. O lugar era mal iluminado, com pequenas lampadas acesas por gato ligado diretamente nos postes da rua. A tinta vermelha da parede ja descascava quase que por completo. Fui guiado por um garoto ate uma sala pequena, onde estava o pai de santo, um negro gordo, que vestia uma bata de ceda meio rosada, uns colares e uma parada na cabeca que nao sei o nome. A cadeira em que ele estava sentado tinha um aspecto tao fragil que parecia que ia quebrar. A mesa tambem. Ambos os moveis esse filho da puta deve ter encontrado no lixo. "Pode se sentar, menino" Ele disse."Prefiro ficar em pe" Respondi, com receio de quebrar a cadeira caso eu sentasse nela."Bom, se o menino quer ficar em pe isso nao e problema meu. Que que tu tem?""Encosto"Ao ouvir minha resposta, o Pai Bruno fez uma cara de desconfiado. Levantou e saiu da sala. Notei que aquele lugar tinha um cheiro doce, enjoativo. Fiquei sozinho por alguns minutos, quando ele voltou trazendo uma vela branca e grossa. "Se a vela queimar preta, e porque o menino ta com bicho ruim.
Se queimar branca e porque ta com bicho bom" E acendeu a vela. Nao entendi de primeira o que ele queria dizer. Ele agora cantava em um idioma que eu nao sabia se existia mesmo ou se ele estava inventado na hora. O fogo da vela parecia queimar mais forte, entao, aos poucos, a vela comecou a derreter, a cera derretia escorregava e se acumulava na base, ficando cinza, depois preta. Ai eu entendi. Ele ficou nessa cantoria um bom tempo, a vela chegou na metade. A cera derretida tava mais escura que asfalto. "Menino ta com bicho ruim, trabalho forte""E o que eu faco?""Menino precisa ir ver Pai Cidao" "Puta que pariu!" Ia meter um chute na mesa, mas uma dor subita na perna me travou. Caralho. E melhor eu ir ver o Cidao. ***Nao costumo andar com meu equipamento pra fins pessoais. Mas dessa vez nao tinha como. Eu estava indo pro meio do nada. Angustiado. Tava com uma sensacao de merda. Nao que eu pretendesse usa-lo, mas assim eu me sentia mais seguro. Na porta do Cidao. O Cidao trabalhava em uma especie de cabana, uma construcao feita de pedacos de pau, folhas, galhos, panos velhos. Tinham umas pessoas deitadas em colchoes na frente. Uma molecada, uns velhos. Eles pareciam chapados. Fiquei ali parado um tempo fumando um cigarro. Uma garota branca, loira, jovem, descalca e seminua saiu da cabana, falou pra mim que o Cidao ja me esperava. Ela tinha um olhar vazio da porra. "Que merda e essa" pensei. Entrei na cabana, o Cidao era um velho, cabelo branco, longo, baixinho, devia ter 1,60m. Ele estava mexendo em uns frascos. Mandou eu sentar. Sentei. Com o cu na mao. Ele sentou de frente pra mim, me olhava fixamente, olhos verdes. Um gato branco saiu do meio do mato e pulou no colo dele. Cidao levantou, acendeu incensos, borrifou o conteudo de uns frascos em mim. Comecou a emitir uns sons em tom musical e de reza.Senti uma tontura. A cabana comecou a girar. "Caralho, que merda que esse filho da puta jogou em mim?". Cidao dancava pela cabana, enquanto o gato estava em cima da cadeira me encarando. Tentei me levantar mas nao conseguia. Senti um vento no rosto. Puxando minha pele. Era a entidade saindo? O gato comecou a se contorcer, a rosnar. Puta que pariu. O Cidao nao calava a boca. O gato deitou de costas todo torto. O velho parou, com os olhos revirados e comecou a fazer sons fantasmagoricos. A cabana comecou a tremer. Os frascos caiam da prateleira. O gato comecou a se retorcer em movimentos violentos, me segurei na cadeira. "Pra que que eu vim me meter nessa porra". O bichano torceu o pescoco bruscamente, olhou pra mim e, aos poucos, comecou a suspender na minha frente, o bicho estava flutuando!"Caralho! Foda-se essa merda!" Saquei a Taurus e dei tres tiros no felino filho da puta. "Foda-se esse encosto do caralho!" A cabana comecou a desmoronar.O Cidao ficou desesperado porque eu chumbei o gato, voou pra cima de mim, meti um
balaco no peito dele. "Foda-se voce Cidao! Foda-se essa porra toda!"Ia sair da cabana mas algumas das pessoas que estavam do lado de fora entraram correndo, vindo pra cima de mim. Atirei em todo mundo. "Vao se foder, loucos do caralho!" Consegui sair da cabana. O resto do povo saiu correndo. A moradia do Cidao virou entulho. Estava caminhando pro meu carro. Parei, gritei o mais alto que pude e atirei pro ceu ate nao ter mais balas no cartucho. "TA OUVINDO?! FANTASMA FILHO DA PUTA?! APARECE DE NOVO QUE EU METO UMA BALA NO MEIO DA SUA CARA!" Entrei no carro, respirei fundo e sai dali, era fim de tarde, a Francisco Morato estava sem transito. Acendi um cigarro e coloquei Dylan no radio. Voltei pra casa aliviado.
Era uma dessas tardes quentes de Sao Paulo. Os ultimos tempos estavam conturbados. Protestos. Brigas nas ruas. Confrontos entre a policia e manifestantes. Pode-se dizer que estavamos, no minimo, distraidos.No meu escritorio, sentado na velha cadeira de couro marrom comprada de um brecho, de janela aberta, eu fumava um Lucky Strike vermelho. Amargamente arrependido de nao ter mandado consertar o ar-condicionado quando tive a chance:- Voce deveria ter mandado consertar o ar-condicionado.Disse Wilson, um pobre coitado de vinte e poucos anos, careca, pardo e magrelo. Meu "Auxiliar Administrativo". Se formou em publicidade e nao teve muita sorte nesse setor e acabou tendo que aceitar o salario e as condicoes de trabalho de merda que eu ofereco. Nao por maldade, mas porque eu vivo quebrado:- Eu sei, eu sei. Com o dinheiro do proximo caso eu mando arrumar.Ah, eu nao te disse? Sou detetive particular.- Otimo. Um tal de Joelson te ligou. Pediu pra retornar com urgencia.- Isso ha quanto tempo?- Hoje de manha.- E voce so avisa agora?- Precisava da garantia de que voce iria consertar o ar.- Depois conversamos sobre isso, passa o numero dele. Liguei pro cara. Atendeu no primeiro toque. O numero era de telefone fixo. Ele ficou parado ao lado do telefone esperando minha ligacao?- Alo? Joelson? Recebi seu recado. Aqui quem esta falando e David, detetive particular. Em que posso te ajudar?Quando ele respondeu, falou ininterruptamente por cerca de tres minutos. Ouvi atentamente. Boquiaberto e chocado. O rapaz estava claramente perturbado. Se identificou como ufologo, disse ter provas da existencia "deles", de como "eles" agiam e que estavam entre nos. O bom e velho papo de quem fritou os miolos com o uso prolongado de alucinogenos. Esperei que ele terminasse de falar pra desligar o telefone na cara dele:- E ai, o que era? - Peguntou Wilson.- Um maluco. Falando algo sobre ETs.- Ele nao parecia maluco quando falou comigo.- Mas era. E eu nao sou psiquiatra pra ficar cuidando de doido.- E se fosse um maluco com dinheiro? Po, chefe. A gente precisa desse ar-condicionado.Me joguei na cadeira. Acendi outro Lucky. Faziam 36 graus naquele momento. O garoto estava certo. Peguei o telefone e liguei novamente.- Rua Pastor Damiao, 360, quarto 28 - Foi o que ele disse quando atendeu, seguido de - Venha depressa, por favor, eles estao vin-E foi interrompido por um som ao fundo. Eu nunca fui bom de ouvido mas parecia muito com o som de alguem derrubando a porra da porta:- Puta que pariu! - Gritei enquanto pegava meu casaco e corria pro meu carro. O cigarro ainda na boca. O local era um hotel na Bela Vista, bem perto do meu escritorio, voei pela faixa exclusiva de onibus na Brigadeiro Luis Antonio e cheguei la em minutos. Deixei uma bala na agulha do meu .38 e desci do carro. Atravessei a rua rapidamente. Um calor da porra e eu de casaco pra esconder o coldre.Entrei no hotel e a recepcao estava vazia. Subi as escadas e entrei no corredor do segundo andar. O lugar estava tomado por um silencio ensurdecedor.
De uma janela aberta no fim do corredor eu conseguia ouvir o som da rua: Motores de onibus, buzinas de motos, conversas difusas entre as pessoas. Passei pelas portas ate chegar no quarto entre o 26 e 30. Quarto 28. Onde Joelson supostamente estava hospedado. A porta estava no chao. Tiro o .38 do coldre e entro:- Joelson?Ninguem responde. Caminho pelo quarto. E pequeno, uma cama, uma escrivaninha e um banheiro. Esta vazio. Faz um frio absurdamente fora de contexto. Comeco a sentir que vou me foder. Verifico a escrivaninha: Documentos, fotografias, mapas, anotacoes, o telefone que ele usou pra me ligar. Na parede a frente, mais documentos pendurados. O Rapaz viajou fundo.Ao lado da cama encontrei um retrato de um gordinho de oculos abracado com uma senhora. "Deve ser ele. E essa provavelmente e a mae", pensei. Eu observava o retrato quando ouvi uma voz fria, morta, quase robotica, atras de mim. Minha espinha arrepiou na hora:- Ele nao esta mais aqui.Me virei rapidamente e la estava ele, enorme, passava os dois metros de altura facilmente. Usava terno e chapeu pretos, oculos escuros e luvas de couro. Que porra e essa.- Quem e voce? - Perguntei.- Sou o agente 16, da seguranca - Ele respondeu mostrando um cartao onde no centro estava escrito com letras grandes "SEGURANCA" e no canto inferior direito, com letras pequenas, "AGENTE 16" - E preciso que voce se retire imediatamente.- Seguranca de onde? E o que voce fez com o pobre gordinho que dormia nesse quarto? Nao e querendo ser chato, mas ele me deve um conserto de ar-condicionado. Preciso que voce o devolva, e se voce nao devolver... Bom, vou te dar muito mais trabalho do que ele deu. - Eu suava frio, quase tremia enquanto dizia essas palavras -Entao o Agente 16 tirou os oculos e o filho da puta nao tinha sobrancelhas e me encarou com os seus olhos anormalmente grandes.- Voce e o detetive David Fletcher nao e?- Isso mesmo.- Li o seu arquivo no caminho e assumi que voce e um homem inteligente. Estou errado?- Nao.- Entao, detetive, eu sugiro que voce nao faca mais perguntas e saia. Embaixo do travesseiro esta todo o dinheiro que ele tinha, considere esse o seu pagamento.Levantei o travesseiro e tinham duas notas de vinte embaixo dele. Olhei pro Agente 16, queria perguntar se ele estava falando serio, mas ele estava me encarando com aqueles olhos gigantes. Guardei o revolver, acendi um cigarro, coloquei as notas no bolso. O Agente colocou de volta os oculos escuros e ficou imovel. Passei pelo pequeno espaco da entrada que ele deixou livre, de forma que ficamos constrangedoramente proximos por alguns segundos. Ele me acompanhava com a cabeca. Voltei pelo corredor sem olhar pra tras, sabendo que ele continuava me observando. Ja havia descido o primeiro degrau da escada quando ele disse:- Va pela sombra, detetive.Parei por alguns segundos, tentando pensar numa resposta, mas so conseguia pensar em sair daquela situacao bizarra.Desci as escadas sem responder.*** Com os quarenta reais do Joelson comprei um ventilador usado na Santa Efigenia,
que larguei na mesa do Wilson quando voltei.- Liga isso ai. - Eu disse.- E ai, como foi la? Viu algum alien?- Se eu te contasse voce nao acreditaria. - Respondi acendendo um cigarro e me jogando na minha cadeira.Wilson ligou o ventilador. Constatei que ele (o ventilador) nao servia pra nada, quase piorava. Era como se estivesse jogando ar quente na minha cara. O que havia acontecido? Entao as teorias da conspiracao eram reais? Refleti um pouco e nao cheguei em nenhuma conclusao aceitavel e a verdade era que eu ja estava de saco cheio. Foda-se aquele ventilador de merda, foda-se o Joelson, foda-se o Agente 16 e foda-se a ufologia.Faziam 37 graus em Sao Paulo e estavamos entrando na semana mais quente do ano.
A fumaca do cigarro me provoca ainda mais sede. Estou trancado em um pequeno apartamento ha dias, a temperatura deve ser de 43 graus. Eu nao tenho ar condicionado. Olho para as paredes do quarto, fotos, mapas, plantas. Na mesa a minha frente, micro cameras, escutas telefonicas, cartoes de credito, passaportes falsos... Tudo isso daria motivos o suficiente pra eu ser morto umas tres vezes. Toca o telefone. Alo? Sim. Ah, claro! Com certeza estarei ai para honrar o aniversario de um dos meus clientes favoritos! Merda, como fui esquecer o aniversario? Toca o celular. Pronto. Sim senhor. Estao indo bem. Hoje havera uma festa para o irmao do alvo, na casa dele. Ja sabe? Nove horas? Nao, o senhor nao pode atacar hoje, eu estarei la! Senhor, colocara minha identidade em risco. Eu entendo ma- Veado, desligou na minha cara. Ta legal, o que eu faco? Invento uma desculpa? Nao, sera muito suspeito, nao posso levantar desconfianca senao nao passo do aeroporto. Ok, eu chego as oito, levo um presente. Entrego, faco alguns negocios, oito e meia eu pego meu carro e saio. Nove horas eu ja estarei a quilometros de distancia do inferno que aquilo vai se tornar. Eu deveria saber que esse sargento iria me foder no final. Ao menos essa missao acaba hoje. Depois de tanto tempo... Ha quanto tempo estou aqui? Quantos anos? Nem eu mesmo lembro. *** 19:30 Estou pronto, vestido de meu melhor terno. Com duas maletas blindadas. Em uma delas levo meu presente ao aniversariante - que tipo de presente se da para um terrorista? - Na outra, uma AK-47 folheada a ouro. Espero que nao precise vender essa obra de arte. Celular 02 toca. Alo? Sim, em breve estarei ai! O que? Estao aqui? Oh, sem problemas, ja estou descendo. Merda. Merda. Merda. Nao e que o meu cliente gosta tanto de mim que mandou um de seus capangas vir me buscar na porta de casa? Plano B. Plano B. Merda eu tenho plano B? Desco as escadas enquanto tento pensar em alguma coisa. Nada vem em mente. Chamo um taxi. Isso. Um taxi! Cumprimento o capanga com um grande abraco, entro no carro e sou levado ate a mansao do irmao de Osama. Entro devagar, tentando manter a naturalidade. Me sinto da mesma forma como me senti quando o encontrei pela primeira vez. Como se estivessem todos olhando pra mim. Como se eu nao estivesse conseguindo enganar ninguem. O aniversariante esta fumando narguile sentado em um tapete, a sua volta estao alguns dos irmaos mais importantes da familia. Ja vendi milhoes em armas pra eles. Armas que vieram direto dos depositos dos Estados Unidos. Cumprimento-os com um gesto respeitoso. Entrego a maleta menor ao aniversariante. Ele a coloca de lado e diz que tera o prazer de ver o meu presente mais tarde. Ele me pergunta o que tem na maleta grande. Eu respondo que era algo que eu pretendia vender para o seu irmao, mas, ao que parecia, infelizmente ele nao estava conosco naquela noite. Ele me diz que e realmente
uma pena, mas que dara o recado de que eu tinha algo especial para vender. O desgracado nao estava? Eu precisava avisar o sargento. Se aquela casa fosse invadida e o homem nao morresse iria tudo para o espaco e mais dez anos de cacada viriam, com certeza. Oito e meia, levanto-me e digo que preciso ir, pois naquela noite teria um negocio de emergencia para resolver. Ele fica desapontado e oferece o seu capanga para me conduzir. Respondo que usaria um taxi. Ele insiste. Digo para nao se incomodar. Levanto-me e saio andando em direcao a porta, devagar, a passos leves. Sinto como se estivessem me encarando pelas costas. Acho que tem uma gota de suor escorrendo pelo meu rosto. Calma, mantenha os passos leves. Estou a tres passos da porta quando ouco o aniversariante chamar meu nome. Merda. Paro, viro-me pra tras, seu olhar esta fixado em mim. Pede que eu volte. Tento explicar que tenho outro compromisso. Ele diz que Osama deseja me ver. Olho no meu relogio. 20:40. Estou atrasado. Sera que ele esta ai mesmo? Digo que tudo bem. Caminho de volta, ele pede pro capanga me acompanhar ate o quarto principal. Entro no quarto. La esta, sentado atras de uma mesa. No mesmo quarto estao sua esposa sentada na grande cama de casal e uns quatro homens armados com metralhadoras. Ele me cumprimenta com um sorriso, ouviu dizer que eu tinha algo pra ele. Respondo que seria uma ofensa ir ate aquela casa sem nada pra vender. Coloco a maleta em sua mesa, virada pra ele. Abro-a devagar enquanto acompanho sua reacao ao ver aquela belezinha. Ele pega a arma nas maos, a examina, aponta para um de seus capangas e declara que vai ficar com ela. Pergunta-me quanto quero. Dezesseis mil. Ele acha caro e tenta reduzir o preco. Eu aceito sua oferta, apesar de tomar prejuizo. Preciso sair logo da- Sons de tiro. Olho para porta, gostaria de ver que horas sao mas pareceria estranho. Acho que chegaram cedo demais. Ha uma gritaria la em baixo, os sons dos disparos se aproximam cada vez mais. Todos no quarto ficam apreensivos e apontam suas armas para a porta. Menos eu, que nao tenho nenhuma arma em maos. Eu disse que aquele veado ia me foder! Mas como foi que descobriram onde estavamos?, perguntou o capanga que havia me levado ate ali. Um homem vem correndo e abre a porta gritando, tentando avisar algo. Provavelmente que a porra do exercito americano estava subindo. Mas foi interrompido pelas centenas de balas que levou das proprias pessoas que estavam no quarto, que, no susto, transformaram o cara em uma maldita peneira. Mal deu para recuperar o folego e os soldados ja estavam a porta. Dando inicio a matanca. Peguei a minha maleta e me protegi das balas que bateram violentamente e me desequilibraram enquanto eu pulava pra tras da mesa de Bin Laden, que foi o primeiro a cair morto quando comecou o tiroteio. Eles quase me mataram. Americano! Americano!, eu gritava desesperadamente com a ilusao de que
nao fosse morto pelos meus proprios compatriotas. Enquanto o fazia, o capanga que havia perguntado como os americanos tinham descoberto aquele esconderijo me olhou com um olhar de espanto, como se compreendesse tudo agora. Nao acreditei quando o vi vagarosamente apontando a arma pra mim. Quero dizer, ele deixou os soldados de lado so pra me levar junto pro inferno. Precisei fazer uma escolha. Peguei a AK-47 folhada a ouro das maos mortas de Osama e atirei contra os soldados surdos pela adrenalina e provavelmente cocaina, enquanto corri em direcao a janela. Pulei. Atravessei o vidro e cai uma altura de uns seis metros em cima de alguns arbustos, tentei continuar correndo quando senti uma dor desgracada na perna, deve ter quebrado. Manquei pro mais longe que eu consegui dali, o que nao foi grande coisa. Senti um forte empurrao no ombro que me derrubou, empurrao que comecou a arder pra caralho. Junto com a ardencia, senti meu ombro umedecendo aos poucos. Nao precisa ser um genio pra saber que levei um tiro. Olhei pra tras e la estavam o unico cara que sabia que eu era um traidor e que eu abandonei pra morte certa, e mais dois armados. A minha sorte e inacreditavel. Veio correndo na minha direcao e me deu um chute na cara, os outros que vieram atras tambem me chutaram. Fui espancado por pouco tempo ate que eles me colocassem de joelhos e com a testa pra cima. Meu sangue escorre por cima dos meus olhos, mal consigo abri-los, sinto algo frio encostado na minha testa. Dizem que na hora da morte sua vida passa diante dos seus olhos. Nao foi o que aconteceu comigo. Morri naquela noite. Mas antes do meu corpo cair, antes que aqueles tres caras descarregassem suas metralhadoras no meu cadaver, eu vi algo muito peculiar. Vi os frutos do meu trabalho: Vi a Fox News dando a noticia. Vi o povo americano, meu povo, saindo as ruas para comemorar. Vi o presidente se reelegendo. Vi que tudo aquilo na verdade era apenas um golpe politico. Vi que meses depois as pessoas esqueceriam o Osama. Vi que ninguem notaria que a familia Bin Laden continuaria fazendo negocios milionarios com os Estados Unidos. Vi que minha missao nao fazia tanto sentido pra mim, parando pra pensar sobre ela. E por fim, antes de morrer pude me fazer a seguinte pergunta: Mas que caralho que eu vim fazer aqui?
Tenho 43 anos, sou divorciado, tive dois filhos, um menino e uma menina, a mae deles deve ter enchido a cabeca deles com tanta merda que hoje nenhum dos dois quer me ver. Eu era taxista, me aposentei por invalidez depois de um acidente com um onibus, por isso tambem, uma das minhas pernas e fodida, sou manco pra caralho. Moro sozinho, o que me permite encher a cara quando eu quiser. Tenho um amigo que bebe umas cervejas comigo em um bar aqui perto. E e nisso que se resume minha vida.Eu estava ate que bem no comeco dessa merda toda, mas ultimamente sinto os meus dias se tornando um fardo. Li uns livros que diziam que o melhor que se faz da vida e estar vivo. Nao sei nao. O suicidio parece cada vez mais razoavel pra mim. Hoje em dia da pra fazer isso sem dor. Tomar um monte de comprimidos e morrer tendo convulsao, parece uma forma confortavel de sair fora. Fiz ate um bilhete de despedidas:"Preferi morrer logo do que viver essa vida de merda.A quem for retirar meu corpo: desculpe pelo cheiro. Adeus." Suponho que iam demorar pra encontrar meu corpo, por isso o pedido de desculpas.***"Cara e os seus filhos?" Meu amigo esta tentando me convencer a nao me matar. "A mae deles vai cuidar bem, ela ja arranjou um babaca pra sustenta-los.""Ta bom." Bom ver que o veado se preocupa. Termino o meu copo de cerveja, peco mais uma. "Acho que vou fazer hoje. Deixa que eu pago a conta, nao vou precisar de grana pra onde eu vou. Eu acho." "Boa." Bebemos a outra garrafa. Compro um maco de cigarros e uma garrafa de vinho, vou curtir um pouco antes de morrer. Me despeco do amigo, acho que ele nao esta levando a serio. Subo pro meu ap frio. Coloco Chopin pra tocar, abro o vinho, acendo um cigarro. Sento na mina poltrona e fico tranquilo. Encaro a parede, meus moveis, a janela. Daqui a pouco vai acabar. Sera que eu vou me lembrar de alguma merda dessa? Espero que nao. E AGORA? Analiso a pergunta escrita em tinta preta e caixa alta naminha parede da sala. A pilha de contas em cima da mesa comeca a me nausear.Esse e meu ultimo mes. No proximo eles vem tomar minha casa. Acendo um dos meuscigarros baratos. Fui vencidoEu que tinha a Vontade de um Heroi. A ganancia de umtubarao. Repasso os ultimos meses na minha cabeca, enumerando meus erros. Merdaatras de merda. A fumaca do meu cigarro vai tomando o ambiente, deixando-o cadavez mais cinza.Ao lado da pilha de contas, esta o meu revolver novo. A pior parte e nao ter a quem culpar, e saber que, nessecaso, o unico que merece a bala nacabeca sou eu mesmo. O calor da brasa do cigarro, ja no fim, queima meuslabios. Jogo a bituca pra um canto e me dirijo ate a mesa. As contas continuamla. Filhos da putaMas que mundo e esse onde um derrotado nao pode nem convivercom seu desgosto em paz? Eles nao