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muito simples: quero fazer algumas demandas para o proximo ano. Detalhes infimos, mas que fariam uma diferenca consideravel no andamento das coisas. No proximo ano quero aprender a andar de bicicleta. Sabe, Noel, eu nao sei andar de bicicleta. Nunca aprendi. Sempre que subia naquele treco estranho de duas rodas e meia duzia de metais retorcidos armadilha para bocabertas, como gosto de chamar ficava com medo de cair e descia. Nao quero mais descer. Quero poder ficar em cima daquele meio de locomocao de aparencia duvidosa sem pensar que posso porventura me esborrachar no chao. E complicado pedir simplesmente para nao sentir medo, entao, prefiro ter um ligeiro receio de cair, mas pedalar de qualquer forma. Peco tambem para que eu possa me dar ao luxo de nao fazer grandes escolhas no proximo ano. Por que diabos preciso(amos) ter plena certeza, em um periodo tao curto, do que quero(emos) fazer pelo resto da vida? E um tanto injusto e arriscado, o senhor nao acha? Com tantas oportunidades e possibilidades, pra que escolher justo agora, me diz?! Sem duvida o senhor, seu Noel, tambem demorou para optar por vestir uma roupa desconfortavel de cor berrante, enquanto carrega um saco pesado nas costas e escuta desaforo de duende. Nada contra sua profissao, obviamente... Nao quero que o senhor, Noelzito, me prive de algumas das dificuldades que provavelmente surgirao. Nao, nao estou avariando. Preciso delas. Sao os problemas, as frustracoes e as eventuais cabecadas na parede que me mantem sa... ou quase. Deixe sempre um bloquinho com papel e caneta (e, se nao for pedir muito, uma caixinha de tinta tempera) por perto. Tenho certeza de que, cedo ou tarde, vou precisar deles. E, por ultimo, seu Noel, minha maior e mais singela demanda, um pedido simples e facil de ser atendido: cuide muito bem daqueles que estao sempre comigo, ajude-os a conservar o que eles possuem de melhor. A alegria, o bom humor, o afeto, a camaradagem, a criatividade, as infinitas besteiras (que as vezes demoro para entender, mas e culpa da minha mente um tanto lenta... repara nao...), o companheirismo galopante... De a eles constantemente a oportunidade de terem esperanca, de serem otimistas, autenticos e criativos. Enfim, de uma olhadinha neles de vez em quando, certo? Sei que nao e de sua alcada lidar com estas demandas. Sei tambem que o setor responsavel por pedidos como estes que acabei de lhe fazer e outro (ouvi dizer que e no andar de cima, nao?), contudo, uma vez que nao estou habituada a manter contato com o pessoal daquelas bandas, envio ao senhor esta singela carta. Nao espero resposta nem relatorio ao termino do proximo ano, muito menos espero que o senhor atenda a todos os meus desejos, que nao sao muito, e sim complicados em sua maioria; mas gostaria que o mais simples deles fosse atendido. Ficaria muito grata. Desde ja agradeco sua atencao. Mariana PS: Nao, eu nao estava brincando quanto ao sabre de luz e a galinha que mexe a cabeca... Se for possivel mandar, nao vou ficar chateada.
Assunto complexo, nao? Mas ainda acho melhor falar (ou escrever) sobre isso a discutir a septuagesima quinta CPI que nao deu em nada, la na terra daquele arquiteto de nome exotico. Hoje quero contar, para a meia duzia de gatos pingados que quiserem ouvir (ou ler), por que estou onde estou, por que estudo o que estudo, e o que me levou a isso. Primeiramente (sempre tive uma certa birra com essa palavra, talvez por ela ser o exemplo perfeito daquele tipo de linguagem que usamos apenas para redigir manuais de geladeira, mas, por falta de termo melhor, va la!), preciso confessar que o curso de Letras nao foi minha primeira opcao, eu nao fui aquele tipo de crianca que brincava de escolinha e insistia para ser a professora; quando e se eu brincava de algo assim, fazia beicinho para ser uma das alunas, com o unico proposito de infernizar a vida das minhas amigas e da sora. Enquanto meus coleguinhas sonhavam em ser veterinarios, professores ou jogadores de futebol, eu tracava um ambicioso plano de carreira: sairia do colegio direto para a faculdade de Jornalismo, em um ano meu talento como escritora seria descoberto e, em seguida, conseguiria um emprego na redacao da Zero Hora. Nao sabia muito bem o que fazer apos isso, so que em menos de cinco anos eu iria me tornar uma jornalista bem sucedida e milionaria... No entanto, esse era um bom plano considerando o fato de que fora idealizado por uma crianca de oito anos e eu o segui, ate onde pude. O que aconteceu? Simples de entender e explicar: tres anos de Ensino Medio. Prova do ENEM. Nota boa. Mas nao tao boa para a bolsa integral de Jornalismo. Turismo ou Letras. Unidunite. Letras. Viu so? Uma escolha que durou meses resumida em tres linhas! A verdade verdadeira e que nunca imaginei, ou sonhei, com a possibilidade de passar para o outro hemisferio da sala de aula. Sempre soube me expressar melhor utilizando o lapis e o papel, em detrimento das minhas cordas vocais e, embora atualmente essa situacao tenha melhorado um pouco (fruto da necessidade, que fique claro) ainda nao consigo ter aquela certeza absoluta de que e isso que quero fazer, de que a sala de aula e o meu lugar. Minha experiencia como professora tem sido, ate agora, como a de qualquer outro aluno letrado (isto e, de Letras): planos de aula, trabalheira dos diabos (porque sim, um professor trabalha, e muito, fora da sala de aula, afinal, e necessario planejamento para que quarenta e cinco minutos realmente valham a pena), sala de aula, vontade de procurar o cantinho mais proximo para fazer posicao fetal e chamar pela mae, turma inquieta que te adora, turma inquieta que nao te adora, alunos com dificuldades que tu ajudas e que te fazem sentir a pessoa mais recompensada do bairro inteiro, alunos que tu tendas ajudar, mas que nao te dao a minima... Meus primeiros passos como professora nem me deram uma visao utopica, freiriana e cor-de-rosa da profissao, nem foram tao traumaticos que
me fizeram jogar tudo para o alto e desistir do que quer que eu esteja procurando. De qualquer forma, nao acho que seja uma boa ideia me formar em Letras e, mesmo nao tendo certeza de que e isso que vou fazer (ate porque provavelmente nao e), e parar por ai. Para seguir uma profissao e preciso ter plena certeza da sua escolha e, acima de tudo, gostar do que faz. Nao e somente uma questao de realizacao profissional, se voce escolhe ser professor(a), voce escolhe ser responsavel por uma parte significativa da educacao de dezenas de jovens, voce opta por fazer parte da vida deles, exercendo um papel de importancia consideravel. Contudo, enquanto nao decido, vou caminhando e cantando (e seguindo a cancao?), fazendo sempre o meu melhor, e torcendo para que aquela menina meio estranha e precoce de oito anos retorne com mais um dos seus planos de carreira mirabolantes. Quem sabe isso nao ajuda, certo?
Tudo o que somos sao nossas escolhas que determinam. Frase batida, nao? Mas, cliche ou nao, e a mais pura verdade. Sao essencialmente elas (e nao postagens varias e inflamadas em redes sociais) que ditam que tipo de carater temos, o que toleramos ou nao, ate onde conseguimos ir. Sao as escolhas que fazemos que nos mostram o quao resistentes podemos ser, o quanto podemos suportar. Elas sao silenciosas, as escolhas. As mais significativas, pelo menos. Ironico. Logo as nossas maiores influenciadoras sao as que menos se exibem por ai. Mas e assim (e nao apenas no ambito pseudofilosofico da divagacao sobre as escolhas...), fazer o que? Ja fiz algumas - varias - escolhas. Metade delas ninguem notou. Ninguem precisou notar. Eu notei e e o que basta. Umas foram sinonimo de alivio. Outras foram doloridas. Umas tres ou quatro provavelmente estao por vir. Nao sei de que tipo elas serao, so sei que precisarei faze-las. O resultado? Depois eu vejo. Nao direi que "aprendi com as minhas escolhas" e todas aquelas frases auto-ajudantes-que-nada-contra- mas-nunca-me-ajudaram-em-nada. Nao sei se aprendi alguma coisa. To pra dizer que nao. No entanto, gracas a elas vi que sou um pouquiiinho melhor do que eu pensava (repito: pouquiiiinho...); pelo menos consigo(consegui) fazer as escolhas que achei menos egoistas. Foi facil? Nem um pouco. Nunca e. Mas foi o certo, acho. A licao e o sentido disso tudo que voce acabou de ler ai em cima? Sabe que eu nao sei? Esse texto foi inteiramente prolixo e nao te ajudou em nada? Nao entendeu e ta querendo socar minha cara neste exato momento? Que coisa... No entanto, quero lhe lembrar de que ler esse texto irrelevante foi completa e unicamente escolha sua... Nao me responsabilizo.Ou nao.(VELOSO, Caetano. Como acabar com todas as conviccoes apresentadas em um discurso quilometrico, deixando na duvida se a pessoa esta tirando uma com a tua cara ou se ela realmente nao fazia ideia do que estava falando...) Oscar sabia o numero de cor, o que a essa altura do campeonato era engracado e um tanto ironico. Se era culpa da necessidade ou da falta de vergonha, ele nao sabia, tampouco se importava, contanto que seus problemas estivessem resolvidos no final da noite e que ele pudesse desfrutar da sua habitual cerveja, do sanduiche de torresmo e do VT do futebol da tarde em paz. Estava melhor assim. Voltava tarde do trabalho, dormia tarde, acordava tarde e chegava atrasado a empresa. Todos os dias. Uma rotina que podia entediar o maior dos vagabundos, mas nao Oscar. Ele estava no direito de, ao menos uma vez, ser dono da propria vida, comer ou nao o que bem entendesse usar as mesmas meias por tres dias seguidos sem que ninguem as tirasse a forca e, acima de tudo, poder ver os jogos da serie B a vontade, livrando-se das indagacoes e inevitaveis julgamentos. Gostava da serie B; eram jogos de verdade aqueles, com times genuinos compostos por varios jogadores, comandados por um tecnico e amparados pela torcida. So. Simples e direto. Sem poesia nas noticias esportivas
ou contratos de compra e venda. Sem negocios. Futebol apenas. Era disso que Oscar gostava, de simplicidade, embora nunca tenha contribuido para que sua vida fluisse de maneira... simples. E era justamente essa maldita predisposicao para complicar absolutamente tudo que o tinha, de certa forma, libertado. Apertou as teclas sem olhar para o telefone. O indicador ja estava condicionado, memorizara o ritmo e a sequencia. A musica da Quiteria. De novo. Que remedio? Uma voz de sono atende, amassada e raivosa. - Quem e? - Quiteria? E o Oscar. Como anda? Silencio na outra ponta da linha. Vai comecar... - O que tu quer agora? - Preciso da sua ajuda. Ela suspira. Aquele pequeno sopro que ele conhecia muito bem. Ela ia ajuda-lo. - Desliga e liga de novo. - Nao e a TV. - Poe o ventilador na frente entao! - Tambem nao quero descongelar a geladeira... - Entao e o que?! Tu me acorda a essa hora e espera que eu fique adivinhando do que tu precisa? Tu ja devia saber que eu sou de fazer isso! Sim, Oscar sabia muito bem que Quiteria nao era mulher de rodeios. Nunca foi. Ele sempre fora o elemento complicador da historia. Foram vinte anos. Precisos vinte anos e seis meses, contando o namorico, o namoro, o casamento e, no final de tudo, aquele tempo em que as partes que antes formavam um todo apenas se suportam, acomodadas a um estado de permanente alguma coisa. Eram aparentemente iguais. Mesmos gostos, mesmos trejeitos. Eram perfeitos um para o outro. No entanto, para alguns casamentos, o tempo de convivencia simplesmente nao e uma boa ideia. E foi o que aconteceu com o Oscar e a Quiteria. Com o passar dos anos as diferencas, que antes eram infimas, se agigantaram ate que chegou o dia em que nada mais havia, com excecao delas. Como uma especie de miopia da proximidade as avessas. Quiteria nao quis ficar com a antiga casa, era um espaco grande demais para limpar e um gasto desnecessario com o aluguel. Oscar sempre fora espacoso, entao ele que ficasse la. Ele nao reclamou, gostava mesmo da casa e mudancas podiam ser exaustivas. Ali ficou. - E a minha calca. A cinza, sabe. Tava comendo um xis e escorreu gordura. Como eu tiro a mancha? - Tu me ligou pra saber como se tira uma droga de mancha? - Melhor do que ligar pra perguntar como se faz guisado, nao acha? Ela riu, tentando novamente imaginar o desespero de Oscar tentando cozinhar guisado congelado, e ainda no plastico. - Ta bom, ganhou de novo. Sabao neutro e agua fervente. Se nao sair, corta e faz pano de chao; se e a calca que eu imagino, ja ta mais do que na hora! - Perfeito. Valeu, Quiteria. - Era so isso? - Era sim. - Entao ta, boa noite. - Boa noite, Quiqui. Ela desliga e vai colocar o pijama para finalmente ir dormir. Hoje ele demorou a ligar.
Se pudiera vivir nuevamente mi vida, en la proxima trataria de cometer mas errores.No intentaria ser tan perfecto, me relajaria mas.Seria mas tonto de lo que he sido, de hecho tomaria muy pocas cosas con seriedad.Seria menos higienico.Correria mas riesgos, haria mas viajes, contemplaria mas atardeceres, subiria mas montanas, nadaria mas rios.Iria a mas lugares adonde nunca he ido, comeria mas helados y menos habas, tendria mas problemas realesy menos imaginarios.Yo fui una de esas personas que viviosensata e prolificamente cada minutode su vida; claro que tuve momentos de alegria.Pero si pudiera volver atras trataria de tener solamente buenos momentos.Por si no lo saben, de eso esta hecha la vida, solo de momentos;no te pierdas el ahora.Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termometro, una bolsa de agua caliente, un paraguasy un paracaidas; si pudiera volver a vivir,viajaria mas liviano.Se pudiera volver a vivir, comenzariaa andar descalzo a principior de laprimavera y seguiria asi hasta concluirel otono.Daria mas vueltas en calesita, contemplaria mas amaneceres y jugariacon mas ninos, si tuviera otra vez la vida por delante.Pero ya ven, tengo 85 anos y se que me estoy muriendo. A autoria deste poema e atribuida a Jorge Luis Borges, contudo, foi originalmente escrito pela norte-americana Nadine Stair. O garotao mal ganhou um carro de presente dos pais, que ja resolveu pegar a estrada. Convidou uns amigos, lotou o carro (porque homem que e homem precisa, ao menos uma vez na vida, deixar as namoradas em casa e viajar para qualquer lugar com um bando de macho sem camisa dentro de um carro minusculo), comprou os engradados de energetico e salgadinhos necessarios para abastecer, e la se foi. Lembrou de tudo, menos de encher o tanque de gasolina... Parou em uma estradinha de chao, afastada da cidade pequena mais proxima, as 8 da manha. Nao havia uma viva alma por perto, exceto por um baixinho mal encarado de chapeu de palha e bermuda jeans. Nem e preciso fazer uso de mais cliches para percebermos que o homem era, de fato, um caipira. E, como bom caipira de historia inventada, foi logo soltando um Uai esganicado e ligeiramente alegre. - Uai! Mai qui bando di homi num carrinho piqueno, so! Pro donde e qui ceis tao ino? O gurizao, mal conseguindo conter o riso, olhou para os colegas com ar de deboche. - E, a gente ta viajando. Vamo pro interior. - Mai ceis ja tao nu interior! Reparo nao? Oia as arvre, os pasro, as pranta tudo... Isso e u campo, minino! - Eu to ligado, valeu por avisa, tio... O problema e que a gente esqueceu de enche o tanque, sabe. Tamo sem gasolina. Tu sabe onde e que tem posto por essas banda? - Oia, fio, u posto ta e longi! Da uns 9 quilometru dessas estrada. Antisdonte mesmu eu vortei di uma viagem di treis dia, so pra compra mio pras garnize. - Ta, mas nao tem como o senhor nos ajuda nao? Talvez empresta um carro pra chega ate o posto, ou uma moto... -
Bom, minino, eu tenhu uma motoca la no meu garpao. E estrupiada, mas da pra anda... O guri pensou que iria ter que montar em uma lambreta caindo aos pedacos para conseguir chegar ate o posto de gasolina. Imagina a surpresa do garotao e seus escudeiros quando viram uma Harley preta imensa, com banco de couro e tachinhas nos bagageiros. - Nossa, tio! Nao precisava, mas ja que insiste, ne... E no que o guri preparou a perninha para montar no mostrengo, ja pensando em um modo de passar a perna no homem e levar para casa aquela nave em duas rodas, o caipira pulou na frente. - Mai o qui tu pensa qui ta fazeno, mulequi? Num e essa motoca dai nao, ou tu ta pensano qui eu vo impresta a minha Shirle pra modi tu mais teus menininho pega gasulina? Haha, num so besta, bisonho... E la se foi o caipira, rindo da cara dos gurizotes, pegar a bicicletinha rosa da sua filha mais velha, carinhosamente apelidada por ela de Motoca.
O jovem tinha acabado de se preparar para sair de casa. Ja tomou uma ducha demorada, ja escovou e baguncou o cabelo como de costume, vestiu a calca rasgada (onde ja se viu gastar uma nota com uma roupa que vem com defeito? seu pai costumava dizer) e a camiseta daquele cineasta esquisito que so faz filme dificil de entender. Estava pronto para mais um dia. Lancou mao da chave do carro, do celular, da frigideira, e la se foi. Parou no portao de entrada, estacionou onde conseguiu (estava com pressa e tambem nao precisava dar satisfacao para ninguem, ao menos nao pelas proximas quatro horas) e caminhou decidido ate o ponto de encontro. Estavam todos la: o Agulha, o Pedrao, A Carlota, o Ze Alceu, o Pereba... Todos uniformizados, cada um na sua beca devidamente enlatada, mesclando as frases de efeito proprias para a situacao com as girias costumeiras de qualquer pos-adolescente. O entusiasmo era evidente, aquela era a primeira afinal. Sim, primeira vez. Nunca tinham feito nada parecido entao, pela logica, aquela era, de fato, a primeira vez de todos. Contudo, eles sabiam que havia algo de errado naquilo tudo, algo que esqueceram de contar, algum segredo muito bem guardado que eles nao descobriram e nem se importaram em descobrir. Nao era hora de pensar. Ja estavam ali, juntos e munidos de todos os instrumentos indispensaveis para a empreitada. Foi o Pimba, o nosso gurizao displicentemente arrumadinho la do inicio, quem fez soar o primeiro acorde metalico, estridente e desafinado como so ele. Seus companheiros, encorajados pelo ligeiro arrombo de coragem do garoto, seguiram a batucada. Comecaram timidos como se bater vagarosamente em uma frigideira com uma colher de pau fosse atenuar o irritante som de batidas em frigideiras com colheres de pau temendo o inevitavel: chamar a atencao. Dez minutos depois, estavam batucando furiosamente nas frigideiras, bradando palavras desconexas e musiquinhas sem sentido algum (uma delas, inclusive, lembrava uma melodia cantada por certa monarca de pessoas de baixa estatura). Fizeram o que a maioria fez: caminharam com a multidao, gritaram, cantaram, brincaram de bateristas, arranjaram duas ou tres paquerinhas... Aproveitaram a festa. Era algo totalmente novo, diferente. Uma aventura, diziam. Obviamente, nem tudo foi maravilhoso. Ouviram boatos de que algumas frigideiras foram quebradas e cinco ou seis apitos, ate engolidos. Mas nada que estragasse a aparente alegria daquele momento. O motivo? Quase ninguem sabia. O Josue nao aguentava mais aquela maldita dor no dedao do pe direito. O sapato novo estava incomodando, parecia ter dois numeros a menos que o pe do homem. Era preto e lustroso, o sapato. Feito para o sucesso, dizia a linda moca de cara esticada que mal conseguia sorrir na propaganda. Josue esperava que aquilo fosse verdade, caso contrario, toda aquela tortura fisica como se nao bastasse a ansiedade que fazia o seu estomago dar coices feito um burro perneta teria sido em vao. O asfalto queimava, o sapato apertava, o tecido da camisa pinicava... Josue nunca teria deixado sua casinha, sua esposa Dinalva, seus filhos e sua rede de pesca, se a oportunidade
nao fosse tao boa. Era um shopping que estavam construindo, um daqueles com estacionamento no andar de cima, cinema e manobrista. Pessoas de todas as cidades vizinhas queriam trabalhar la: novos, velhos, magros, gordos, altos, baixos e, diziam as linguas curiosas, inclusive um anao. Mas Josue nao se importava com a concorrencia, ele sabia bem o porque de estar ali. 40 anos de experiencia tinha o homem. 40 anos concertando, construindo, pintando, rebocando, aterrando e colocando azulejo. Ele sabia quase tudo o que podia ser ensinado sobre construcao. Estava tranquilo quanto ao seu trabalho. Contudo, algo o preocupava: a entrevista de emprego. Josue sabia ler e escrever, sempre foi o primeiro da classe (era bom em calculo e adorava ler), nunca teve dificuldades para se comunicar, o problema e que botaram medo nele, dizendo que o chefe da empresa era muito inteligente, que ele nao iria contratar qualquer um. Os empregados do Seu Genaro deveriam ser pessoas experientes e instruidas, que soubessem se comunicar com coerencia e de uma forma concisa. Josue nao tinha muita certeza de como era uma comunicacao coerente e concisa, mas, por via das duvidas, era melhor estudar. Ele estudou. E como estudou! Passou os meses que antecederam a entrevista lendo os livros e revistas da sua pequena biblioteca (um bau infestado de cupins que ficava embaixo da sua cama), tendo aulas particulares com a Dona Alzira (a vizinha fofoqueira da rua de baixo, que era filha de professores), assistindo novelas e escutando programas de radio, para saber como as pessoas instruidas falavam. Entrou na sala do chefe. Era uma sala pequena e mal acabada (trabalho porco, como costumava dizer Josue), com uma poltrona de couro nova, uma mesa de carvalho e uma cadeirinha de praia enferrujada. Seu Genaro tinha uma expressao severa, que combinava com o terno marrom cheio de fiapos brancos e com a cabeleira ruiva encaracolada. Parecia mesmo um chefe de um setor e, como tal, comecou a falar: - Entao, senhor... Josue da Rocha Amarante. Relate algumas de suas experiencias profissionais pregressas. Josue inspirou e despejou tudo o que tinha aprendido numa expirada so. - Bom, tenho acumulados 40 anos de experiencia na area da construcao civil, em funcoes como pintura de interiores e exteriores, acabamento e decoracao... A conversa fluiu melhor do que o esperado. Seu Genaro, todo pomposo, perguntava. Josue, no alto de sua bem calculada simplicidade, respondia. Tudo corria muito bem, ate que... - Mas me responda, por obsequio. Qual foi o motivo do abandono do seu ultimo emprego? - Ah, houveram alguns problemas de saude na minha familia... Seu Genaro torceu o nariz. Deu um jeito de encerrar a conversa. Apertaram-se as maos e disseram ate logo. Josue saiu com a sensacao de dever cumprido. Seu Genaro chamou o assistente, para comentar o desempenho do candidato. - Tu ves, Jonas... O homem tem experiencia, e competente, mas falar houveram durante a entrevista e coisa que nao se faz! Onde ja se viu candidato que nem falar direito sabe?! Mas tu me ve ai uns pastel de carne e um copo