medo e do horror, enquanto a poeira quase branca pintava, como golpede misericordia, a alma que pedia alento. Uma antiga cristaleira espatifara-sesobre o chao gasto e criara, milagrosamente, uma cupula para o album deretratos. Havia, talvez, naquelas fotos, mais ilusao do que qualquer outrarealidade. Precisava haver. De tempos em tempos, o vento soprava.Fazendo honra ao badalar do sino cuja estrutura, ao tombar, abrira umacratera veemente no solo da velha igreja este vento sussurrava algo queremetia aos antigos contos de mau agouro. E quase como se o escarnio e o horrorali instalados ja nao fossem suficientes. Havia a tormenta sibilando o cheiode flores mortas entre os jardins estereis. Das nuvens altas e imponentes choviarepulsa. O liquido, viscoso e de coloracao putrefata, cobria as feridas daterra, fazendo com que aquela cidade fechasse os olhos diante do ardor na carneexposta e sorrisse, ao mesmo tempo, pela sensacao que aquele balsamo parasitacausava. Era o odio, talvez, o combustivel que ainda poderia reavivar asmaquinas da fabrica velha que fora esquecida muito antes; antes mesmo ate doincendio que a tomara naquele dia. O odio, talvez, aliviasse aquela constantesensacao de carregar o peso do mundo sobre as costas. Um olhar fixo revelava o pensamentodistante. Muito longe daquele calor pegajoso, cheio de ira, o pensamentoeclodia num turbilhao de respostas. Respostas plantadas junto com as arvoresque um dia representaram a unidade e foram tomadas pelas ervas daninhas quecresciam, muito rapidamente, junto com o alecrim e as tulipas. Hoje, talvez,apenas aquele pedaco de floresta tenha resistido ao incendio, mas ainda nao sesabe. O lodo tomou conta do pequeno riacho.Aquele riacho cuja agua foi perdendo forcas, ate se tornar um pequeno fileteenvenenado. A agua que havia ali, no entanto, ainda era melhor do que a sedeque se perpetua a cada minuto e ainda serviria para acalmar os olhos queardiam: os olhos sem palpebras de uma cidade tomada pela nevoa das cinzas. Aquela cidade, talvez, nunca tivesse sido habitada.Por muito tempo houve a ilusao de que havia luzes freneticas e uma grandecascata de ruidos eloquentes; mas nao havia nada. As grutas nunca deixaram queo gelo milenar derretesse. Nunca houve, em meio aquelas edificacoes de concretoe barro, um muro capaz de conter o primeiro incendio que ali se havia feitopresente. Todas aquelas cercas de arame farpado so serviram para rasgar asvisceras das raposas de pelos castanhos e vermelhos que um dia quiseram correrlivremente. Com o incendio, houve a guerra. Uma guerraentre as celulas e os nervos que, muito tempo atras, serviram de alicerce paraas estatuas metodicamente erguidas. Estatuas estas de sorriso doce sobre rostosde pedra dura e inospita. Houve o incendio e houve a guerra. E ate mesmo adevastacao ainda representa alguma coisa, enquanto a cidade ja se tornou umpedaco de nada.Pouco a pouco, no entanto, o lamento peloque foi perdido vai cessando. O coracao da cidade, engolfado pela tormenta decinzas e pelo lodo do riacho, desacelera e rompe o ligamento das veias. Ocoracao da cidade cede a cada bicada dos corvos que nao existem e lanca-se naautocomiseracao por nao ter bombeado sangue o suficiente para apagar aqueleincendio. E entao, ao cair do crepusculo naquela