Sou o primeiro soldado,da primeira linha de frente,para tudo estou preparado,nao ha nada que eu nao enfrente. Sou o primeiro bastardo,no meio de toda essa gente,a vida estou condenado,mesmo assim tao descrente. Sou o primeiro palhaco,com um largo olhar descontente,acrobato no meu tabladocoreografias incoerentes. Eis que prostituiu-se a esperanca, e morreu de um virus estranho a nossa incrivel capacidade de consertar e entender todas as coisas.Vendeu-se por um preco barato, quase nada, que e o valor que sempre estamos ansiosos em pagar.Ela sorri na hora da morte, porque sabe que nao e a ultima. Sabe que depois que se for, sera tudo muito engracado.E morre cantando que e o ultimo soldado... E o que seremos depois que o soldado baixar?Acostumamos a ideia de que ha sempre algo por vir, na cabeca.Esquecemos que nossa ordem foi: "Va a guerra, proteja-me!"E nao percebemos o absurdo de gritar o impossivel: "Levanta-te, soldado! Ressuscita-te, engana-me!" Era a esperanca.O mais que putrefato, esqueleto que erguemos diante de nossas vistas sempre que levantamos, depois de cada queda.A marionete que dissimulamos, perfeitamente manipulados."Ressuscita-te!", gritamos. E ela continua em sua condicao de ossos.E nos nao aceitamos nada que nao colirio em nossos olhos. Mesmo que seja veneno. Mesmo que seja placebo. Canta que e o primeiro soldado.Ultimos generais que somos, continuamos com a guerra, quase que alheia, sentados, sonhando o estranho conceito que acreditamos palavra de fontes seguras ser a vitoria. Engana-me!, cantamos. E seguimos o ritmo de um ossario tilintar. Nao e que tivesse nascido, inato, ali, assim, dentro e atuante como um coracao ou um rim ou um futuro cancer. Tambem nao foi caso adquirido, assim como acontece com certas doencas, na troca de ares, sangue ou liquidos corporais. Foi contagio, sim, mas de outro tipo. Aparentemente quieta, lentamente, gradual, foi quase imperceptivel a adiccao. Pode-se chamar de contagio social. Na pratica, nem e considerado contagio. Chamam de dom ou dizem que tal pessoa nasceu pra isso ou pra aquilo. E ate comemorado e respeitado.Desviando um pouco do assunto, e engracado como essa coisa acontece quando se trata de pensarmos sobre a morte. Ela sim e que seria algum tido de dom, porque domina, e inata, programada, desde sempre, em qualquer tempo, para todos. Mas e tratada como surpresa, como um triste imprevisto. E, pelo contrario, e chorada e nao querida. Mas isso sao outros papos...Nasce um ser humano, uma unidade. Pequena crianca e ja carrega consigo grandes esperancas, esperancas pequenas, futuras frustradas esperancas, sem saber; sem nem sequer ter a capacidade de saber de algo. Antes mesmo de fazer funcionar, ou para outros teoricos adquirir suas ferramentas de linguagem, ja impoem-lhe uma missao: ser feliz, ter sucesso, e sinonimos do tipo. E, para cumprir sua missao, aquela crianca, pequena criatura desejando morrer no conforto do leite materno, nem imagina que tera de enfrentar incoerentes licoes e exercicios de uma cartilha duvidosa. A cartilha da vida. Sim, claro! Pois que a felicidade e o sucesso requeridos em sua missao nao sao quaisquer uns. Sao pre-conceituados, padronizados; abrangem um minusculo angulo de um circulo de possibilidades que existem apenas