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Caros, de certo modo dou por encerrada minha atividade nesse blog, ja que me dispus a concentrar as publicacoes e as minhas areas de trabalho em um unico site.Espero contar com a presenca e a contribuicao de voces nesse novo espaco!Pagina de Mathias de Alencar O fim de semana me marcou pelos filmes, Magia ao luar e Colcha de Retalhos. O primeiro, mais recente, e de 2014; o segundo, de 1995. Aquele, do grande e aclamado cineasta Wood Allen; este, de uma pouco conhecida diretora de Hollywood. E se ambos me foram bastante enfaticos na forca que os dialogos tem para compor um drama, tecido em intrigas e historias, aquilo que me pareceram trazer em comum, ou seja, a riqueza da experiencia humana com a beleza da vida, e em cada um significativamente diversa: enquanto no ultimo ela e a luz que ilumina as vidas e o tom com que nos constrange a admira-las, no primeiro e so e tao-somente apreciado como farsa.A magia de Allen, seus dialogos curtos, prospectivos e abusivamente cultos, sao a tonica de seus enredos, aquilo que o tornou conhecido e que lhe confere, com certa autenticidade, a genialidade de sua direcao. Mas temo que em Magia ao luar haja apenas isso: uma grosseira e talvez mesmo despropositada tentativa de fazer seu talento dizer mais, quando nao ha mais o que dizer. Retomando um velho habito de intelectuais decadentes, a colorirem a si mesmos como uma forca de novidade contra a velha e desde sempre caduca maneira de a partir dos templos pensarmos a vida, o filme de Allen e uma especie de manifesto da razao depois do seu colapso; e o que poderia ser uma reviravolta daquelas tramas pseudo-intelectuais, em que se apregoam, com invejavel fe religiosa, os preceitos ateistas autointitulados o cume da evolucao humana, no fundo apenas um certo tipo hoje banal de pre-conceito, acaba tornando-se mais uma.Mas Allen e ironico por essencia, e sua Magia talvez deva ser entendida como tiro de misericordia contra tamanha ignorancia sapiencial, algo como estar de saco cheio de ouvir tanta gente arrotar conhecimento depois de comer apenas esterco e estrume. A impressao que se chega a ter, porem, e que tudo nao passa de uma ilusao: a magia que encanta a vida do homem comum, a razao que persuade o homem culto de sua superioridade abjeta. O escambo de uma pela outra nao e senao trocar seis por meia-duzia. Com a visivel diferenca de que, se nao se pode fugir da ilusao, melhor e que ela seja tao magica quanto possivel. E a decisao do magico racional em se entregar a magia do amor pela bela impostora e o truque de Allen para nos fazer ver que na vida so se tem mesmo, custe o que custar, um encontro final com um grande truque de magica, e nada alem disso.Colcha de retalhos caminha, do mesmo modo, na tentativa de desenrolar o fio da ilusao do amor a partir dos retalhos de historias que as mulheres da trama vao tecendo enquanto ajuntam suas alegrias e magoas para a colcha
final. E uma trama absolutamente sensivel e profunda, como e a vida, sempre perdida em retalhos soltos e esquecidos se nao fosse a habilidade do artista em tece-los para recobrir nossa imaginacao. Todas as belas historias tem em comum o amor, mas trazem de suas narradoras a delicadeza de percebe-lo como nao sendo marcado senao por uma forca misteriosa, que leva a insanidade quem dele sofre. As dificuldades do casamento e da vida a dois sao refletidas na colcha a ser construida a partir da imagem que cada uma forjou para si mesma, do que lhe foi possivel, sobre a magia ilusoria e ao mesmo tempo irresistivel das diversas formas de amar.Diferente do filme de Allen, porem, a crueza das frustracoes e dos desenganos do amor e da vida nao e encarada aqui como uma ilusao: esta e a vida, e nao ha como escapar do influxo de ser ao mesmo tempo tomado pela paixao avassaladora e pela frieza do pensamento racional, como nao ha escape entre o nascer e o por do sol. O murchar inevitavel de uma flor, retida em seu lar no jardim ou esbelta em um vaso de uma casa de mulher, nao esconde, de modo algum, a beleza que exala enquanto desabrocha para a vida. A transitoriedade e um fardo a razao, mas e exatamente por isso que devemos, a partir dela, conservar a riqueza de vida que se faz digna de ser vivida pela recordacao dos momentos que sao como o ar que respiramos. Se pelo filme de Allen fico com a impressao de que tudo nao passa de um truque, a partir de Colcha de retalhos sou levado a tecer um outro olhar, direcionado nao mais para o compromisso ortodoxo de ser o devoto da razao cientifica, mas para a simplicidade do frescor que as agruras e maledicencias pelas quais passamos jamais apagam a beleza que ha em poder admira-las como a maior das dadivas: a de poder estar vivo e amar.
Quem por aqui se aventure em se tornar um razoavel conhecedor de literatura, tera inevitavelmente que se deparar com algumas das muitas dificuldades que encontrei. A primeira delas diz respeito a nossa propria literatura: as letras no Brasil, embora tivessem sua epoca de gloria nacional sobretudo ate pouco mais da metade do seculo XX, hoje estao quase completamente imersas em versoes adolescentes de thrillers americanos ou em pastiches de literatura de verdade, nas figuras indeleveis dos senhores Coelho e Verissimo. A propria expressao "literatura de verdade" soa esquisito entre nos: quem poderia dizer o que e de fato esse "de verdade" literario? No Brasil, e sempre mais facil reunir sob o mesmo quesito, ou na mesma estante, as obras monumentais de um Dostoievski e as incursoes ginasianas de escritores ditos teens. Se e verdade que sem um criterio de avaliacao que seja melhor do que os oferecidos pelas livrarias nenhuma esperanca pode haver para a cultura superior, deve ser irresistivel pensar que ao brasileiro e oferecida uma ausencia de criterio exatamente para destruir-lhe a capacidade critica.E as livrarias tem papel imprescindivel nessa destruicao do senso de medida literario. A divisao entre livros para um publico segundo a faixa etaria soa ofensivo a obras de grande peso, como quando os livros de J. R. R. Tolkien sao postos entre os infanto-juvenis ou quando se encontra assustado o diario da Surfistinha entre os classicos da literatura brasileira. Essa divisao, meramente comercial, e bom que se diga, nao deveria ter maiores impactos em quem resolve se educar literariamente. Todo o apaixonado por livros, que os tenha no minimo que seja em sua casa, ja os dispos de uma certa forma, em uma certa ordem propria, isso quando ha a preocupacao de os organizar. Em uma livraria nao e diferente. Mas os padroes de mercado nao deveriam, vale repetir, ter impacto sobre nossa forma de educacao para as letras: isso, porem, nao seria mais provavel de acontecer em um lugar onde se perdeu, com o tempo ou por acao planejada, os criterios de avaliacao esteticos. Se em terra de cego quem tem olho e rei, aquele capaz de encontrar e diferenciar a beleza da sua imersao fantasmagorica consentida por entre a feiura generalizada nao so encontrara juntamente a beleza de sua propria alma, mas a riqueza e o sentido real de ser humano.Contudo, nao e apenas quanto a classificacao que as livrarias exercem influencia sobre o gosto literario: pela propria demanda economica que diz respeito ao mercado editorial e de venda de livros, ha clara distonia de oferta de obras, nacionais e estrangeiras. O primeiro grande entrave ao publico mais amplo e que os livros serao lidos por aqui a medida que sejam traduzidos. As sessoes de livros importados, em lingua original, sao ramo apreciado pelos poucos que se sentem dispostos a aperfeicoar um segundo idioma pela leitura. Diminuido assim o seu acesso, fica-se a cargo do que as editoras se acreditam interessadas em publicar pelo interesse que, supostamente, o publico demonstraria em consumir. As ondas inconstantes do gosto popular sao, ao mesmo tempo, determinadas e
determinantes para o que se poe nas prateleiras das livrarias. Essa dialetica de interesses, no fim das contas, tende a produzir a distonia de que falava: de muito menor interesse e apreco de nossa parte, a literatura brasileira encontra-se reduzida em sua oferta, quando se tem sempre com mais facilidade um novo lancamento estrangeiro antes que uma obra valorosa em nossas letras, como nas tentativas que se pode fazer de procurar as obras de Lima Barreto. Isso mesmo dito de um dos mais conhecidos de nossos autores: o que nao se chegaria a dizer de um Jose Geraldo Vieira, grande tradutor de Dostoievski e brilhante escritor, inexistente em grande parte do acervo livreiro atual?Em alguma medida, os livreiros tem razao: literatura brasileira nao vende. De interesse quase restrito a academicos e estudiosos, os autores brasileiros chegam a ser desconhecidos do grande publico, que muitas vezes nao saberia dizer-lhes nem o valor, que dira os nomes! As escolas sao, em boa medida, uma causa provavel dessa ojeriza que o publico brasileiro sente por sua literatura. Incentivando os mais jovens ao trato com obras de peso como Machado de Assis ou Guimaraes Rosa, em vista nao de lhes extrair a experiencia poetica ou existencial, mas tao-somente em vista de aspectos socio-politicos ali presentes ou do imaginario do autor, que se vai criticado enquanto primitivo ou folclorico, alguns outros louvados porque nao possuem mitos, mas tecem a realidade nua e crua, o aluno chega a suspeitar de que literatura brasileira e mesmo isto, objeto de constante estudo e analise academica e escolar, e nada alem disso. Saido da escola como quem sai de um sistema prisional, essa pobre alma nao ve graca alguma em voltar ao territorio estranho das letras de sua lingua mae.Mas ha, nao obstante, uma culpa pertencente aos proprios escritores: as historias sao quase sempre desinteressantes, ou muito remotamente atraentes, a exigirem do leitor nacional uma dada postura de espirito que tem de ser similar aquela da regiao em que se passa. Quem ja sentiu na pele a linguagem de Guimaraes Rosa a beirar o intragavel sabe que o esforco de regionalizar as letras pode ter um sentido inverso ao pretendido: pode leva-lo a se regionalizar em seu mundo, limitando o alcance de sua obra. Mas o esforco para ler Guimaraes nao e diferente, em certa medida, daquele que se tem para ler Machado de Assis, ainda que por motivo diverso: a linguagem de Machado nao e propositalmente regional, mas e distante de nos. No fundo, nos e que nos distanciamos de seu valor. A riqueza literaria de Machado chegou a ser incomparavel em relacao ao que veio depois. O autor de Dom Casmurro e, para muitos e para mim, nosso grande escritor. Mas como chegamos a estar assim tao afastados dele? Como poderiamos no recusar a uma formacao pelas letras machadianas, quando ate hoje os anglo-saxoes se formam por Shakespeare? O erro nao estaria em nos, que muito pouco valorizamos o idioma e sua beleza, que ja perdemos a sonoridade da lingua, sua flexibilidade e ambiguidade, as inumeras possibilidades que desencadeia
e que ja estao em grande parte exercidas pelos nossos grandes escritores? Nao deveriamos, por isso, nos aproximar cada vez mais de Machado e dos outros ao inves de nos distanciarmos? A responsabilidade dos autores em trazer como enredo historias pouco interessantes, em uma forma de dizer lapidar, se mistura ao pouco interesse que alimentamos hoje em exercitar essa mesma forma de dizer que nao so nos aproximaria deles como de nos mesmos, na pouca graca que se ve em tais enredos, tirados de nossa propria existencia. A literatura e quase sempre reflexo da sociedade em que nasce - talvez sejamos isso mesmo: desinteressantes ainda que virtuoses na linguagem. O mais terrivel e que parecemos estar nos distanciando tambem desta virtuosidade.O pouco interesse que a literatura brasileira desencadeia em nos e desequilibrado constantemente pelo teor de profundo interesse que nos comove a leitura as obras estrangeiras. Nomes como Shakespeare, Goethe, Dostoievski, Proust, Garcia Marques e Pessoa, ou os menos classicos, embora nao menos vendaveis por seu interesse, Rowling, Tolkien, Martin, Meyer, tambem Sparks, Roth, Green. Uma rapida procura pelos mais vendidos por aqui poe, ao lado destes estrangeiros, a "variedade de interesses" literarios do brasileiro, que vai de Isabela Freitas e outros autores teens ate os nomes mais conhecidos de Coelho, Verissimo e dos recem-falecidos Rubem Alves e Ubaldo Ribeiro, que figuram nas listas junto aos nada literarios Augusto Cury, Marcelo Rossi e Edir Macedo. Tudo bem que se chegue mesmo a nao ver sentido algum em gastar alguns dias com a leitura de A Moreninha, Caetes ou Perto do Coracao Selvagem. Que se entenda pedante as elucubracoes de Veredas ou o enciclopedismo de A Ladeira da Memoria, para alguns ate mesmo sem razao de ser um morto recontar sua vida como em Memorias Postumas. Mas a lista daqueles por quem os jovens leitores se interessam no Brasil - e digo "jovens" em sentido figurado, para contemplar ate mesmo os de idade madura que, em menor numero de leitores em relacao aos de menos idade, segundo pesquisa recente, sao por isso mesmo ainda juvenis em uma pratica para a qual deveriam "amadurecer" - nao chega a trazer senao uma ausencia completa dos classicos mencionados, com alguma excecao do ja classico O Pequeno Principe, que atingiu incriveis vendagens nos ultimos anos. Em outras palavras, o que se ve entre nos nao e a recusa de nossos classicos, chatos e pedantes, pelos classicos estrangeiros: estes sao igualmente ignorados pelo publico, ainda lidos a nao ser pelos mesmos academicos que consomem nossa literatura, chata e pedante. Os classicos, aqui, e materia de estudo, nao de formacao.O problema que parecia tender em boa parte as instituicoes, como livrarias e escolas, ganha aqui uma nova dinamica de realizacao. O que se percebe e um ciclo vicioso que impede os novos leitores de alcancarem juizos de valor sobre as obras literarias que leem e lerao e, por isso mesmo, influencia de certa forma o mercado editorial e livreiro, encerrando o ciclo nas escolas que, talvez tentando comecar um processo diferente, nao ve muita oportunidade na escassa oferta das
obras fundamentais, alienando com isso seus alunos. Pode-se, no entanto, entender este circulo vicioso, tal como ele se da na cultura em geral, como se iniciasse no papel que as escolas atribuem ao valor da literatura e aos mecanismos que viabilizam o primeiro acesso dos alunos aos livros. Nao e, de modo algum, enquanto objeto de estudo que a obra literaria deve ser enfocada nas primeiras idades, e sim como expressividade existencial, como elaboracao, pela linguagem, de vivencias e conflitos a que cada um de nos esta sujeito, e com a qual se pode mesmo aprender a dizer o que se passa conosco. As letras, como objeto de estudo, devem ser prioridade do periodo universitario. O aluno do ensino fundamental e medio precisa conhecer, antes, a funcionalidade da linguagem poetica e imaginaria, de que a literatura e um veiculo comum e amplo. Ler a literatura brasileira como um repositorio das vivencias e dos conflitos a que estamos lancados em solo patrio e abrir-se para a dinamica que nos constitui mais propriamente. As letras brasileiras sao a melhor forma de nos conhecermos, e recusa-la pelo estrangeiro e nao querer ter de se olhar ao espelho.Nao poderia negar, contudo, que tenha de haver um convivio virtuoso, e nao alienante, com a literatura de outros povos. Enquanto atraente por ser, em certa medida, diferente de nos, ofertando-nos tipos humanos que destoam da mesquinhez e vilania que quase sempre encontramos em nos e pela vizinhanca, as letras estrangeiras nos servem para criar exatamente o sentimento de estranheza que deve nos incomodar a querer mudar. Sem isso, olhariamos o mundo apenas pela otica estreita e caipira de um provincianismo que beira o esquecimento de si, e as consequentes soberba e pequenez moral que todo esquecimento poe em marcha. A literatura e remedio para o autoconhecimento, mas em uma medida que hoje parece haver se perdido, seja porque nao se le mais em vista de se olhar ao espelho, seja porque sao muito poucos os espelhos produzidos que satisfazem a transparencia apropriada para nos enxergarmos com o maximo de nitidez possivel. Sao a estes que chamei acima de "literatura de verdade": se em uma escala menor a medida da "verdade" parece dizer respeito a quem le, no ambito mais elevado da critica literaria nao e possivel que se possa continuar a deixar ao sabor da escola, do mercado e do leitor a alienacao de valores que poe lado a lado Machado de Assis e Verissimo, Tolkien e Meyer, Shakespeare e Sparks. A continuar assim, ja nao havera mais espelhos: onde todos sao cegos, nao ha quem possa enxergar um palmo a frente. Se o publico continuar a neglicenciar os criterios de avaliacao que diferenciam aqueles pares em larga escala, nao pode haver esperanca de que algum dia as letras voltarao a servir para o nosso desenvolvimento, como pessoa e como nacao.
Ler Hesse e uma experiencia humana. E mergulhar na humanidade que somos e que escondemos, que nao sabemos ou fingimos nao saber. E se aventurar pela selva da alma e pelas exigencias do corpo. Nessa aventura, e preciso mergulhar de corpo e alma. E o espirito ali paira sobrelevado em sua consciencia da intensidade do existir. Espirito e consciencia ouvem sua propria voz em cada palavra, em cada historia que Hesse vai tecendo para melhor conduzi-los ate o mais intimo do nosso ser, ate mostrar a propria consciencia a si mesma. Ler Hesse e encontrar-se refletido no espelho. Ao menos esta sua obra, Narciso e Goldmund, me foi o espelho mais limpido em que pude ver-me refletido. Seu Sidarta o fora tambem, mas em menor escala, porque ali eu vira um de meus lados apenas. Aqui nesta obra, porem, tive de ver-me em faces, em polaridades, em concretude de confusoes, contradicoes e crises. Aqui estive profundamente. Poderia arriscar mesmo dizer estar aqui tambem o proprio Hesse profundamente. A brilhante composicao das duas personagens que nomeiam o romance parece ter sido fruto de uma tentativa de forjar claramente os seus dois maiores influxos, o artista e o pensador. Nao poderia me ver menos quanto a esta polaridade. Narciso e o simbolo da razao e do pensamento, da vida dedicada a reclusao do mundo e de suas exigencias, portanto de suas tentacoes e frustracoes, portanto de sua vida. O clima e frio e puro, e como tal e sem calor, sem vigor, sem vida. O monasterio em que vive e lugar de isolamento para ver-se entregue a sua propria servidao ao pensamento e ao divino, como os mortos vivos que ja na Grecia antiga traduziam a imagem do pensador: palido e sombrio, o antro de vida monastica e a mais pura das vidas, porque sem vida. Dedicando-se a estudar Aristoteles e Tomas de Aquino, a firmeza da fe racional de Narciso se tornara em mansidao e temperanca, fruto de uma sabedoria cuja tentacao encontra-se a beira da soberba e da petulancia, Goldmund descobre-se, ao encontrar Narciso, um selvagem. Descobre-se o inverso da moeda de seu amigo, e parte pelo mundo como um andarilho apos descobrir o amor nos bracos de uma bela desconhecida. A seducao da vida sensual e igualmente uma tentacao, e transitar de cama em cama e o vigor que mais grosseiramente atinge uma alma artistica em busca da beleza nela mesma - ja isso nos contava Platao. O jovem e atraente andarilho percorre as regioes inospitas que formam o mundo; encontra as aldeias e as cidades que o tornam mais suportavel e digno de viver. A vida em cidades e sedentaria, nao lhe constrange senao por alguns dias, talvez em decorrencia de alguma bela dama a ser conquistada pelo seu apetite, talvez pela necessidade de se estabelecer nos dias de inverno ou de peste. Um selvagem nao poderia ver-se alegre em meio a vida pacata, se nao encontrasse nela algum desafio como inspiracao. As mulheres que encontra sao sempre um convite ao desafio. Algumas pelos seus recatos de moca, outras pelos
maridos enciumados, e algumas ainda pelas circunstancias que quase nunca deixam de impor suas ressalvas e seus limites. Com o tempo, os encontros e as conquistas e as perdas vao tornando-se um emaranhado de imagens, agradaveis e pesarosas, em que ve a face de sua mae desde ha muito ausente refletida, cada qual sob um aspecto, mas todas a convida-lo por seus caminhos tortuosos de delicias, um jardim de vida e de amor cujo fruto encontra-se na boca e nos labios das belas mocas entregues ao prazer. Aprende que a seducao e uma arte, mas que de arte se faz a vida de quem almeja a beleza, porque so na arte e possivel estancar o fluxo do dia e da noite que passam, das aventuras amorosas que cessam e que nao voltam ou sequer comecam, a perpetua transitoriedade da existencia. Entre os corpos, sempre e possivel encontrar-lhes um ainda mais belo, ainda mais prazeroso, mais cheios de misterios que os anteriores. Em nenhum pode ver-se resumida a beleza. Mesmo a mais bela mulher que encontra, e que o deixa no limiar entre a vida e a morte pela furia do marido que lhe flagra as perversoes em sua cama, ao instante de um reencontro posterior nao restam senao frustracoes pela vida levada, um pesar pelas fugas. O andarilho que a meio caminho encontrou a arte e aquele que parece entender ao fim que sem ela mulher alguma na vida valeria a pena. Sem as mulheres, porem, nao haveria arte. Essa dialetica tensional em que se da a vida de nossa personagem e talvez a dialetica mais atraente e repulsiva que carregamos. O acumulo de vivencias nada significa por si, e o mero acumular imagens e o cumulo do materialismo insipido. Ha que se perfazer o laco que as une, a corrente que se esconde por detras do veu de Maia, o vinculo inevitavel entre os corpos belos e a beleza, entre a vida e a morte, entre o mundo e o divino. O retorno ao monasterio, sob os auspicios de Narciso que o livra da morte iminente, e um voltar-se para a vida digna de ser vivida. Nao lhe cabe o papel de seu amigo: em um monasterio, ele que e um selvagem sedutor so pode ser recebido como hospede e convidado, um artista a desenvolver sua obra, uma alma desgarrada que retorna ao sentido ultimo de sua existencia. O desregrar-se foi o encontrar-se para Goldmund. Em um vasto mundo de possibilidades, sua vida encontrou seu significado na pulsao artistica. A imagem da mae sempre a lhe convidar a vida agora lhe mostra o incomensuravel que nem mesmo a propria arte e capaz de satisfazer. A imagem da mae em sua alma, que nao se confundia com os demais rostos das mulheres possuidas, era contudo o significado de todas elas. Mas de sua arte ela lhe escapava. A sua Eva escondia-se como um rosto inefavel, cujos tracos fugiam a qualquer encenacao de figurar em pintura ou em escultura. Sua mae que lhe chamava a vida e que lhe fora mesmo o sentido
de toda a sua jornada, agora o tornara magnanimo pela constatacao dessa verdade. O divino esta para sempre a margem de nossa va filosofia, e mesmo a arte e incapaz de lhe apreender. Ao acompanhar a morte de seu amigo dia a dia, Narciso ve-se tambem ele lancado em duvidas frente a tudo que acreditou ser imutavel, incorruptivel, inviolavel. Mesmo a vida em reclusao monastica tem seu pecado. O pecado de ausentar-se da vida para almejar vive-la melhor. Mas nao ha vida que nao esteja nela mesma, Seu sentido, porem, a ultrapassa. So a morte pode trazer sentido a um existir sem razao de ser - e com razao. Ler Hesse e humanamente divino.