rastejou para dentro. Ninguém poderia atingi-lo na escuridão, mesmo que acendesse uma luz. Nemmesmo se tivesse idéia do local onde ele se encontrava o que eranoventa e nove por cento improvável. Na noite anterior, Art e elehaviam escavado depressões para seus corpos, que se situavam em nívelmais baixo do que a ilhota. Se alguém quisesse matá-lo naquela noite,teria que vir de barco ou sobre um tronco e, de qualquer maneira, ele oouviria. Sentindo-se seguro, caiu em um sono de exaustão. Perto do amanhecer, sonhou com Helen. Ela o encontrava e acusava-oirritada. Sua face tornara-se pontuda e feia como um focinho de rato,com os dentes salientes e os olhos muito pequeninos. Falava em umaalgaravia incompreensível, tornando-se mais e mais parecida com umrato, saltava sobre Greg, também presente, e começava a copularviolentamente com ele. Greg gritava e ele ouvia o estalo súbito de umtiro distante. Um pequeno orifício aparecia entre os olhos de Greg. Acordou com o coração em disparada, em meio à fraca luz do amanhecer. Anoite terminara. No lado oeste da ilha os corvos prorromperam emalgazarra. Fora acaso real o tiro do sonho? Rapidamente, desarmou a tenda e enrolou-a. Haveria dois homens? Teria umatirado no outro? Fora um acidente? Estaria seu perseguidor à procurade intrusos? Ou fora aquilo outro movimento em uma guerra psicológica? Tirá-lo atiros da cama, despedaçar-lhe os nervos enquanto dormia? Arrumou as coisas, enterrou a mochila na grama e, com toda cautela, saiudo pântano. Dirigiu-se para a praia. Ao chegar ao ancoradouro do lago,de onde podia em segurança ver a cabana, era dia claro. O céu estava mais uma vez cinzento, coberto por nuvens baixas,altos-estratos. Soprava um vento fraco. A porta da cabana, escancarada,abria-se e fechava-se com ruído. O seu perseguidor arrombara ou forçaraa fechadura. Estaria lá dentro? Rastejou para mais perto, colado ao chão. Encontrava-se dentro docinturão de moitas, situado entre a clareira da cabana e a serraria.Não parou até chegar suficientemente perto para ouvir o som queixoso dasdobradiças da porta quando ela se abriu e fechou outra vez. A compreensão ocorreu-lhe subitamente. Fora aquele tiro. Destruindo afechadura. Podia vê-la nesse momento, despedaçada. Esperou. Uma avepousou no terraço, indiferente, bicando alguma coisa deixada ali. Masisso não significava coisa alguma. Alguém poderia estar sentadobemlonge da porta, na escuridão do quarto, por exemplo. Eu< vim aquipara surpreendê-lo, pensou Ken, mas ele me passou a perna novamente.Soltou uma praga, mordeu os lábios e tentou formar um plano. De quemodo fazer o feitiço virar contra o feiticeiro? Aquilo não era umaguerra. Não se podia chamar a artilharia. Nesse momento ouviu a voz, firme e alta, no interior da cabana. - Bom dia, Ken. Este é o fim da linha, acho. Quem atirou fui eu. Acheique podíamos acabar logo com a coisa e terminar esta confusão.Lembra-se da faculdade? De Alicia Rennick? Bem, eu sou o cara com quema obrigaram a casar. A voz interrompeu-se. Ken resistiu a um impulso involuntário paralevantar-se e escutar. A voz continuou, sem maldade, natural. Quem querque fosse, ele não tinha medo. - Naturalmente, eu pensei que o filho que tivemos fosse meu. Quandodescobrimos que ele era irremediavelmente retardado,