Tudo que recai sobre mim. Essepoderia ser o titulo. Pensou a mulher so queria ser escritora. Era assim, todosos dias enquanto cumpria tarefas burocraticas: fichas, tabelas e procedimentos.Gastava as letras, as palavras e a propria vida levantando pesos, avaliandomedidas ate o fim do dia. E assim parecia viver na roda eterna, sempre aespera.Uma espera que nao sucede e nemalivia. So queria ser escritora pensava mais uma vez, enquanto sentia ocheiro de mofo da sala entulhada de papeis. Vivia entre papeis, no entanto eramfrios, careciam de vida, de vento que os carregasse, de olhos que se enchessemde ondas.Desperdicava a flexibilidade dosdedos e articulacoes. Nao falava sobre a danca das nuvens nem descreviaminunciosamente a sensacao de formigamento que atacava a mao que colocava sob acabeca. Essas coisas eram as que realmente importavam. Nao queria saber sobre oPIB ou a balanca comercial muito menos sobre as relacoes hipocritas e venenosasconfabuladas pelos homens de poder. No entanto ela sabia, tinha que saber. Omundo pratico batia a porta dia apos dia. E ela respondia:- Eu so quero ser escritora.Trancar meus dias em novelos desentimentos, mesmo que nao fossem limpidos ou decentes (eles nunca sao). Seraque escrever e ser devassado pelas perguntas? Helena dancava com elas, numretumbante encontro de pessoas que jamais irao se tocar, de pessoas que secolocarao em eterna duvida, contudo sem medo.- So tenho medo de nao escrevernada. Murmurava ao acordar ainda caminhando sobre as linhas do papel pautadodos sonhos trafegados. Rodovias insanas, periodo latente. De olheiras e dajanela parece observar o mundo. -O olho da minha alma estarefletido majoritariamente naquilo que jamais verei apenas entrevejo esaliento: a vida nao esta aqui.E necessario retirar os pes dochao. E o mundo ainda e um absurdo e tudo e vago. Como um retrato de ninguem.Como o instante congelado, habitado por vazios. Tudo e de aco, ate os homens. -Ate mesmo eu, mulher, flor deaco. Que triste!- No entanto, me pergunto escrevero que? Para quem? Talvez eu so queira escrever cartas, desmembrar alguma coisa.Dizer para alguem que nao concordo com tudo isso. Que me doi ter olhos para vere labios que nao fazem nada, colados se calam. Pode ser que eu jamais possa seralguem que escreve, apenas cartas. Procurar o endereco do amigo que esta longee dizer que lamento a fragmentacao da amizade, que lamento os desentendimentossilenciosos. E que nao concordo! Tenho que dizer isso. La defenderei apenas asexplosoes do coracao, na carta que escreverei direi que meu peito e um jardim eque tudo fora dele e doentio. Direi que sobrevivo do sonho enlutado de escrever. Direique nao sou mais a mesma e que lamento ter mudado tanto sem que lhe dissessepasso a passo. Direi que viver e foda e que tudo que eu quero esta fora daqui. Eque esse negocio de monetizar tudo me mata. Que das mortes que experimento naoescrever e a pior. E que eu preciso escrever, mesmo que seja pra dizer quesaudade quando cozida demais vira sonho. Eu sei, meu amigo. Preciso escrever.Perdao.Ananda Sampaio Morrem dentro de mim ensaios desonhos, tracos abstratos de rosto, ressecam todos no sertao despovoado. Acenammisteriosos os retratos recortados, os