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01/03 As aguas de marco trouxeram o fim da viagem. Estamos a 34 mil pes de altitude sobre o Oceano Atlantico. O mapa na tela indica uma especie de jogo de War com paises e continentes. Estamos impacientes com um dia inteiro de viagem, como Vasco da Gama deve ter ficado com seus quase 2 anos para roteiro similar. Imagino que, diante de netos daqui a 30 anos, diremos algo que os deixara estupefatos como: sabia que vovo ia para a Asia e demorava quase um dia inteiro? Eles rirao como rimos quando nossas avos contavam sobre penicos ou escarradeiras. Cada um de nos saiu num horario e com um roteiro distinto. Em poucos dias todos terao chegado a suas casas, felizes e impactados. Presentes, fotos, memorias que permanecerao mais tempo ate do que a fatura nefasta do cartao que insiste em puxar para o solo nossa metafisica espiritualizada indiana. O que foi a India? Para cada um deve ser diferente. Nao ha como unificar o campo da memoria. Mas cada um deve registrar um quebra-cabeca formado com as seguintes pecas: as cores da India, as especiarias, o cha de masala, a pimenta em tudo, a pobreza, o cheiro, as joias, o pao nan, o frango com curry, a pimenta em tudo, o idioma hindi, pavoes, leques de pena de pavao, lojinhas, terceiro olho, as criancas vivas, os comerciantes insistentes, a pimenta em tudo, os hoteis luxuosos, estatuas de Shiva e de Ganesha, pessoas defecando na rua, preocupacao com o padrao sanitario da agua, a pimenta em tudo, batas, pulseiras, saris, Roberto, fotos, fortes, palacios, pimenta em tudo, aulas , aeroportos, castas, riquixa, tuc-ruc, Aluana pedindo passaportes, a pergunta sobre se a comida is it spicy? e, por fim, pimenta em tudo apesar da resposta negativa e convicta a questao anterior. Desafio interessante e cheio de exito: mais de 20 pessoas com seus ritmos e individualidades conviveram mais de duas semanas e... nao se mataram. Idiossincrasias varidas, percepcoes distintas, idades, velocidades: em resumo, pessoas em grupo. Nao houve nenhuma briga. A harmonia foi acima do esperado para tais situacoes. Como eu disse certa feita: foi um grupo otimo, que todos respeitaram todos e cada um fez exatamente o que desejou. Na ultima aula eu destaquei como o mundo se povoava de links apos uma leitura ou uma viagem. Coisas que antes nada ou pouco representariam, como a palavra Jodhpur, agora constituem um mancebo onde dependuramos lembrancas intensas como roupas conhecidas e sobrepostas. Temas como pobreza na India ou cozinha indiana, que tantas vezes despontam nas conversas sociais em Sao Paulo, agora tem uma vivencia nossa, agora sao nossa biografia. Platao disse (e cumpriu) que o filosofo precisava viajar. Por que? Quando vivemos so nossa vida local, com os valores tidos como naturais e universais, pouco questionamos. Sempre vimos, e parece que sempre foi assim, que o branco do vestido de noiva seja a cor natural e eterna da alegria. Ao viajar somos submetidos a experiencia de separar significado de significante, da coisa e do nome, da tradicao e da sua subjetividade. Viajando
nos tornamos tradutores, nao de linguas, mas de sentidos. O tempo e curto de vida: urge viver. Como certeza final e decisive posso dizer: vivemos muito em fevereiro. No escaninho da alma agora fazemos parte da biografia de cada um. Isto e lindo. Torna-te quem tu es, afirmava Nietzsche. Tornamo-nos mais NOS porque atingimos mais EU. Ano que vem em Jerusalem... Rimou. Um beijo: Leandro...
Estamos na estrada de Jaipur para Agra. As condicoes da rodovia duplicada sao bem melhores do que a anterior. Acabei de dar uma aula sobre Hinduismo no onibus, com auxilio de um texto. Agora estamos vendo um documentario sobre a India na oscilante televisao do onibus. O Rajastao deixara saudades. Foi o ponto encantado de 3 cidades principescas: Jaipur, Udhaipur e Jodhpur . Terra de marajas e do cruzamento do mundo hindu com o Imperio Mughal. Fomos a 3 fortes e a 3 palacios, navegamos em lagos e usamos roupas indianas. Fomos de fato apresentados a condimentada cozinha indiana, causando variados efeitos e apreciacoes. Agora, a nossa frente, a expectativa do Taj Mahal. Os campos ao nosso redor estao cheios de canola e de arroz. Para o turista que esta na India, e dificil acreditar que 25 % da populacao vive abaixo da linha da pobreza, ou seja, passa fome. Um quarto de quase 1,2 bilhoes de pessoas e muito, quase dois brasis. Nos hoteis luxuosos somos entupidos de comida. Fomos a um restaurante vegetariano em Jaipur, para um jantar com o primo do nosso guia aqui na India. O servico era tao rapido que os naos eram ignorados pelos atendentes que levavam e enchiam os pratos numa sequencia pantagruelica de comida. Uma especie de bruschetta (ou varias especies) seguidas de um queijo no molho condimentado, massas, pizzas, legumes grelhados, arroz e outros pratos que comemos sem exatamente saber o que eram. Uns beberam a cerveja Kingfisher (o mesmo nome da companhia aerea que nos trouxe) e alguns ousaram o vinho indiano: frutado, levemente adocicado e sem um corpo ou aroma complexos. Parece uma aurora enologica, com concessoes ao acucar e ao frutado que nos ja enfrentamos no Brasil. Indianos bebem pouco e muitos nunca bebem. Sorvete de manga delicoso encerra o ritual, com um petit-gateau. Ao final, a esposa gentil do nosso anfitriao da roupas de presente para as mulheres e ele nos declara parte da familia. A hospitalidade e uma instituicao mais solida no Oriente do que no Ocidente. As compras fascinam, como de habito, o grupo. O dinheiro de outro pais, especialmente quando se troca um dolar por mais de 45 rupias, parece um pouco dinheiro de banco imobiliario. Dinheiro de brinquedo e mais facil gastar: nao parece ter origem ou custo. Para nossa referencia, a carissima Sao Paulo, quase tudo e muito barato. Ontem, num restaurante com talheres e copos de ouro no hotel, com uma refeicao regada a varias garrafas de vinho, comendo entradas e pratos variados, tivemos a conta mais alta ate agora: algo como 100 dolares por pessoa. Um restaurante de qualidade inferior em Sp, regado a vinhos, a conta passa de 200 dolares com facilidade, ou bem mais. Tempo livre, dinheiro de banco imobiliario de brinquedo, coisas novas e coloridas: tudo transforma o grupo em vorazes consumidores. Joias, pashminas, leques de pavao, roupas indianas, sapatos exoticos, temperos raros, pinturas em miniatura, obras de arte e ate alguns livros: tudo vai lotando malas, suando carregadores, franzindo cenhos de maridos e satisfazendo desejos. A viagem e
interormpida para o almoco. Um spa com comida sofrivel. Faco advertencia sobre as lojinhas logo mais a frente. O assedio dos vendedores no passeio de elefante foi alem do toleravel para o padrao brasileiro. Eles quase agridem para vender. Sabem que se insistirem a exaustao, conseguirao o que querem. Sao pobres, evidentemente pobres, e olham para os turistas como notas de rupias que andam. Os mendigos seguem a mesma estrategia: encostam suas mazelas como o toco de um braco em nos, na esperanca ambigua de alternar piedade e horror. Somos exoticos e lucrativos. Eles sao apenas exoticos para nos. E chatos... Na labuta de camelos e no lufa-lufa do comercio miudo morre todo esforco antropologico. Nao queremos mais entender uns aos outros: apenas nos livrar mutuamente, de forma rapida e, de preferencia, com algum lucro. Viramos objetos: para um lado indianos insistentes que querem vender coisas de baixo valor agregado; do outro brancos arrogantes e ricos que deveriam dar seu dinheiro para gruos tao sofridos. Nao ha amor, mas prostituicao: por uns cobres ambos acertam um breve intercambio sem muito prazer. Descemos na cidade da vitoria, constrida por Akbar e abandonada por falta de agua. O grupo, apos intensa catequese, caminha intimorato sem comprar nada. Exemplares, por varios minutos, as meninas resistem como Santo Antao no deserto. Inedita a experiencia que dura ate o onibus. Ja a salvo na cidadela do veiculo, os produtos entram seletivamente no onibus e pulseiras e colares e chapeus sao comprados. A Cidade da Vitoria e majestosa, quieta e com um silencio epico. Aqui Akbar, o terceiro e maior imperador mongol, queria criar seu desejado filho com Joddi. Aqui tambem se casou com uma hindu, uma turca e uma portuguesa. Visitamos cada um dos palacios das esposas. Tudo estranhamente vazio, ilustrando o classico sic transit gloria mundi. A gloria do mundo pode ser passageira, mas, enquanto nao passa, pode ser impressionante. Trecho final ate o hotel ao lado do Taj Mahal: vemos agora um filme de Bollywood. Cores almodovarianas, enredo ingenuo e engracado, musicas sem nenhuma relacao com o filme. Enfim, Bollywood. O sol se poe em Uttar Pradesh, o estado mais populoso da India. Estamos quase chegando a Agra e ao Taj.
27/02 Varanasi: a mais antiga cidade religosa em atividade no planeta se abre diante de nos. Era a parte mais enigmatica, mais ansiada e menos glamourosa da viagem. A urbe sagrada apresenta-se, desde o inicio, barulhenta e feia. Transito caotico: so o Cairo pode ser mais dantesco. Fedor onipresente: vacas e pessoas defecando nos recem-chegados, sem cerimonia. Todos estavam preparados, mas a visao daquilo surpreendeu. Comparando com os anteriores, o hotel Gateway e inferior. Canequinha de plastico no banheiro. Carpete com acaros budistas no corredor. O lencol tem bolinhas e promove esfoliacao suave. Assumimos resignacao de casta.Na noite da chegada vamos ver a cerimonia do fogo. Andamos de riquixa pelas ruas de Varanasi. Nao e possivel descrever a sensacao. Buzinas, sempre, muitas. Comercio com mistura de 25 de marco e favela. Vacas e pedintes. Carros, carrocas, bicicletas, riquixas, procissao de casamento com neon em buques, manequins mecanicos fazendo namaste: Joaosinho 30 nao pensaria melhor nem se seu nome fosse com Z... Fedor, barulho, diferenca, caos absoluto. Batemos fotos, olhamos, torcemos nariz e nos emocionamos. Exotico e repelente: uma especie de Medusa social que petrifica nosso olhar. Chegamos ao gatt, a escadaria que da acesso ao rio sagrado do Ganges. Olhar para baixo e imperativo e prudente: pudins de hortela deixados pelas sacrosssantas vacas escondem armadilhas a sapatos finos. Esterco aqui e como Deus: onipresente. Comeca o enxame de vendedores. Um cardume, uma chusma que adeja a nossa volta. Sentem o cheiro de dinheiro, de estrangeiro e de mulher. Atacam a bombordo, estibordo e em razzias fulminantes. Querem vencer pelo cansaco. Na maioria das vezes, conseguem. Seguimos de barco ate o crematorio onde os indianos acompanham seus parentes a pira final. So homens. Mulheres em casa: seu choro pode prender a alma ao mundo material. O filho mais velho segue o cortejo com o mantra . ele esta com cabeca raspada e com o branco do luto. Branco: a cor sem sangue e sem vida, a cor da dor e da morte no oriente. 250 a 300 quilos de madeira para queimar corpo. Fotos sao proibidas. Olhamos de longe 5 piras ardendo. O impacto da cena provoca silencio no grupo. Voltamos ao cais principal. Ha 7 sacerdotes fazem a cerimonia do fogo para colocar a deusa Ganga, o Ganges, para dormir. Somos ateus com os deu ses alheios . No Ganges deixamos um pequeno coco com flores e uma vela sobre manteiga. Peco pelo meu pai ao depositar a oferenda votiva na agua do rio. Peco a quem? A Shiva, padroeiro da morte e da cidade? Nao sei, apenas penso no meu pai. Novo trajeto de riquixa. Dou 500 rupias ao homem do riquixa: um senhor de 1,5 metro e uns 40 quilos. Ele olha fixo e feliz a nota de 500: 10 dolares, quase 17 reais. Ele me levou e busco e pedalou como um hercules-quasimodo por Varanasi, a expressao que Euclides da Cunha usou para o sertanejo brasileiro. NO di aseguinte vamos de novo de barco nos primeiros momentos da madrugada. Cerimonia de se purificar no Ganges e rezar ao sol
nascente. Impressionante de novo. Na saida andamos pelas vielas e becos de Varanasi. Dai os vendedores caem sobre nos como varejeiras na carne crua. Um cachorro tenta mamar numa cadela sem uma perna. Uma mae exibe a crianca faminta. O cheiro, insuportavel, paira sobre tudo. Pego o alcool de mao e tenho vontade de mergulhar nele, de ficar nadando na assepsia ocidental. Entramos no onibus meio estupefatos, meio aterrados. Nascemos em familias privilegiadas. Sera merito? Acidente?Depois Sarnath e o local do primeiro sermao do Buda. Linda estupa e jardim. O pilar de Ashoka encanta a todos. Mais um comerciante de sedas e tecidos e resolve-se o dia. A noite aula e jantar muito bom. Estamos felizes e aliviados. Duas chinesas tapam o nariz ao passarem pela Deisy e pela Bia: preconceito e universal e cheiro relativo. Somos fedidos para elas. Elas insuportaveis a nos. Em cada esquina aprendemos sobre nossa subjetividade.
20/02Saimos de Jodaipur e pegamos a estrada, quase o dia todo de viagem, para Udaipur. Pur e sufixo de cidade na tradicao hindu. A rodovia e algo que deve ter similar no interior brasileiro. Muitos buracos e ultrapassagens que chegam a revela o tunel luminoso rumo ao alem. As mulheres dao gritos frequentes quando estamos indo de frente para um caminhao. A vida passa rapida diante dos olhos, mas ainda nao foi desta vez. No onibus a beleza cafona de Bollywood com o filme historico sobre Akbar, o grande. O epico historico submerge diante da narrativa romantica. Amor e amor e sua linguagem seduz mais do que a expansao do Imperio Mughal. Campos vastos e horizontais dos dois lados. Neles imagino tribos mughal (mongois) a cavalo conquistando o vasto Rajastao. Estamos a poucos quilometros do deserto de Tar e da fronteira do Paquistao. Imagino como deve ter estado esta fronteira ao longo das 3 guerras entre India e Paquistao. O templo Jainista e algo sem similar. Marmoreo, puro e branco: cada coluna distinta da anterior e imagem da busca individual da alma. Jainismo e Budismo, contemporaneos do seculo VI aC sao, igualmente , proximos na ideia de nao-violencia (ahinsa) e no radical vegetarianismo que decorre dela. Um sacerdote jainista faz oracao conosco e o grupo se integra numa meditacao bonita. Chegamos a Jodaipur a noite. Hotel impactante no luxo, espaco: Oberoi Udaivillas. Quartos espacosos e muitos funcionarios. Alias, a mao de obra barata multiplica os servicos sem multiplicar a eficiencia. Como no Brasil, muita boa vontade e pouca acao efetiva. A simpatia e eterna, o resultado esporadico. O ponto alto do dia seguinte e o jantar. Saris sao distribuidos nos quartos acompanhados de uma mulher manual de instrucoes. Dao-me uma roupa de maraja, com uma calca que veste do tamanho 12 ao 60. O turbante entra apertado. Sapatos sao impossiveis no meu tamanho e acabo indo de tenis mesmo. Barco romantico e um inesperado coquetel num escaler ou mini-galeao. Ambiente magico e uma certa histeria no ar: a festa a fantasia comeca a fundir o papel em cada um. Somos indianos, de uma India mitica, luxuosa e longe da nossa realidade. Como toda fantasia nos torna felizes em parte pelo papel assumido ali e, em parte, pelo papel que deixamos para tras. Fantasiar-se esconde e revela: o exotismo esta na veia do nosso orientalismo bissexto. O jantar ocorre no Palacio do Lago, em torno da ideia atemporal de India e seguindo o calendario gregoriano do aniversario da Patricia. A noite e magica, para dizer o minimo. Tocadores e dancarinas completam nosso cenario. A lua cheia encanta pela luz opalina que derrama sobre o lago. De amarelo-ambar no seu nascer ao prateado intenso, ela acompanha o jantar. Comida indiana: quarto ou cinco quilos de pimenta temperados com pequenas porcoes de frango, tentando nao estragar o gosto da pimenta com o excesso de frango. No meio da alegria intensa sento-me num chatri (gazebo indiano) e olho o lago. Sem que eu consiga evitar a lembranca do meu pai aflora forte. Ele detestava viajar, mas
gostava das minhas cartas descrevendo as viagens. CHoro sozinho. Nunca contarei a ele deste lago, nunca mais. Isto e a morte, ali emoldurada pela beleza da alegria da vida. Nunca mais. A engrenagem da eternidade moveu-se e ele se foi. Choro por ele e por mim. Patricia senta-se ao meu lado e me consola. Nao queria chorar numa festa, mas foi impossivel controlar desta vez. A lembranca volta muito sem controle e penso que, s eminha dor e grande, maior deve ser da minha mae. A gripe aumenta e ajuda a explicar meus olhos vermelhos. Voltamos ao hotel e Patricia recebe o brinco que o grupo oferece de aniversario e que a Flavia escolheu. A joia encerra uma noite perfeita. Pela manha grupo segue para Jaipur, a capital cor-de-rosa do Rajastao. Eu e Aluana entramos no overbooking e fazemos outro voo. Volto a Jodaipur, o aerorporto lilas que achei que nao reveria tao cedo. Supresa: no aeroporto nosso amigo , His Highness, o maraja de Udaipur. Agora embarcar no voo da celeberirma companhia Kingfisher rumo a Jaipur.
Ultimo dia em Delhi. Agora partimos para o interior do Rajastao. Ontem foi a mesquita, a maior da Asia: Jamid Masjid (ou seja, mesquita da sexta-feira). As mulheres sao obrigadas a colocar tunicas coloridas e bem fedidas. Nazires chiques ficam torcidos. Sobre roupas elegantes um tecido muito sujo...Varias me perguntam por que os homens nao devem vestir aquilo. Dificil explicar a complexidade do machismo religioso universal. Muculmanos consideram a mulher fonte da tentacao. Catolicos nao ordenam mulheres. A Biblia tem mandamento sobre nao cobicar a mulher, a vaca, a cabra ou qualquer COISA do proximo. Deus e homem e as religioes sao machistas. Apos a experiencia muculmana, seguimos de riquixa pelas ruas estreitas da velha Delhi. Acho que agora o grupo viu a India de verdade. Fios de eletricidade emaranhados, lojas a ceu aberto, acougues retalhando cabras na rua, saris coloridos, vendedores acocorados no chao das lojas (toda Asia parece sempre acocorada para mim) , caos colorido, fedido e fascinante. O pequeno homem a frente do meu riquixa (estou com a Daisy) tem piolhos visiveis. Pela primeira vez no dia fico feliz em ser careca. Almocamos num restaurante italiano da parte elegante de Nova Delhi. Servico estranho: o prato de um chegava, 45 minutos depois o de outro, algumas pessoas ja estavam na sobremesa e a entrada de outro nao tinha chegado ainda. Sincronicidade nao parece ser um conceito forte aqui. Comida boa, apesar do servico. Depois do almoco fomos a um templo Sikhi. Nosso onibus parou num ponto que nao era permitido, eu creio. Um policial discutiu com o motorista em hindi. Depois, quando o grupo ja tinha descido do onibus, o policial bateu com forca no motorista com cacetete. O motorista , com maos juntas em humildade quase religiosa, pedia desculpas. O policial vibrava o cacete com mais forca no lombo do motorista. Morreu ali, na nossa frente, o idilio de uma India pacifica e mistica... Surge um pais do Terceiro Mundo, com suas violencias e contratastes. O motorista leva, alem da surra, uma multa de 5 mil rupias. O grupo decide fazer rateio da multa. Logo em seguida entramos no recinto dos sikhs.O sikhismo e uma religiao do seculo XVI. Todos usam barba, turbante elaborado e uma faca cerimonial. O templo e todo de marmore. Apesar de terem sido fundados contra os rituais islamicos e hindus, tudo nos parece mais formal do que o Brasil. Devemos tirar sapato e meia e pisar no chao frio ( e pouco limpo). Mulheres cobrem a cabeca com panos e homens com um lenco cor de acafrao. Fiquei feliz pela segunda vez com minha calvicie: o lenco que me deram ja tinha passado por muitas cabecas sem ter conhecido lavanderia. O templo e lindo, de branco intenso e porta de prata. Dentro um guru canta o livro sagrado do amanhecer ao fim do dia. Familias sikhs tocam o chao e beijam. A atmosfera e intensamente religiosa. Meus pes gelam na pedra fria. Detesto ficar de pes descalcos. Voltamos para o hotel. Transito de Delhi no fim do dia de segunda. Sao Paulo parece
organizada de repente, afinal, nosso transito nao tem vacas na rua. Todos buzinam sem parar. Os ingleses deixaram a heranca da mao direita, mas morre ai a influencia britanica sobre o trafego. Chegamos ao luxo do Hotel Imperial. Janto sozinho (parte do grupo foi fazer mais compras) no restaurante do proprio hotel, o 1911. Penso muito na data: a visita do rei George V e a rainha Mary a Nova Delhi. Diante de uma sopa de cogumelos e uma taca de vinho, recrio mentalmente a entrada solene deles e o anuncio da transferencia da capital de Calcuta para Delhi, com o inicio da construcao da Nova Delhi. O imperio devia parecer monumental em 1911. Durou mais 36 anos apenas... A India do passado imperial resurge e sigo para o quartos luxuoso ja esquecidos das cabecas de cabra retalhadas e da surra do motorista. O Oriente resurge entre especiarias, luxo e a cama com lencol perfumado. Somos de novo ingleses fascinados pelo luxo dos marajas e antropologizando a pobreza... Aqui tiramos fotos de pobres . Em SP corremos deles.
Seguindo pela Rod. Raposo Tavares sentido Alvares Machado, passar pelo CAMPUS II DA UNOESTE pouco a frente vem o trevo, pegar a direita sentido Alfredo Marcondes (Rod Julio Budisk), 500 mts apos o trevo, entrar a esquerda, estrada de terra do lado do MOTEL RIO, no 3 quarteirao entrar a esquerda, descer ate o final a Rua Prudente de Morais, 545. Termina na chacara. Doi uma dor doida, uma dor intensa, uma dor sem discricao...Doi de forma cruel, de um jeito que eu jamais imaginei que pudesse doer...Doi... E doi muito! E como se tivessem roubado um pedaco de mim... Talvez roubado nao seja a melhor palavra... Arrancaram... Quem sabe? "Arrancaram um pedaco". O meu Melhor pedaco! Porque justamente "Aquele pedaco"?Aquele que eu fiz questao de acoplar ao meu corpo, ao meu coracao, ao fundo da minh'alma... E agora? Porque nao poderia ter sido outro? Tinha que ser justo aquele?...Na verdade nao existia outro... Nem mesmo existiam pedacos... Os pedacos haviam se moldado ha algum tempo... Os pedacos haviam se tornado 'um inteiro'.Doi... E doi muito!Como se tivessem arrancado um pedaco de mim...E para ser sincera, realmente arrancaram. "As coisas e as pessoas que fazem parte da minha vida vao aos poucos entrando em mim, depois de algum tempo ja nao sei dizer o que e meu e o que e delas. Mesmo assim, bem no fundo, ha coisas que sao so minhas. E embora me assustem as vezes, e delas que mais gosto..." (Caio Fernando Abreu) "La esta ela, mais uma vez. Nao sei, nao vou saber, nao da pra entender como ela nao se cansa disso. Sabe que tudo acontece como um jogo, se e de azar ou de sorte, nao da pra prever. Ou melhor, ate se pode prever, mas ela dispensa. [...] E se ela se afogar, se recupera."(Caio Fernando de Abreu) Choro doido, sabendo que de nada adiantaChoro sentido mas sempre deixando para depoistemendo a tristeza e a solidao.Sempre a espera, um, dois tres dias...Era inevitavel, os acontecimentos estavam ali.Nao era necessario explicar nadaPorque nao havia nada a esperarA hora havia chegado...Sabiamos que um dia seria o fim. E esse dia chegou, nosso coracao marcado pela dor. Deixei o sorriso triste de lado e desabei a chorar, chorar sem nada esperar...O que eu sentia era um doce encantoque nem sei descrever, parece que sempre existiuE agora eu ali, muda, sem saber o que falarSenti as lagrimas rolar, sabendo que era o fim.Esta dor nunca sera cicatrizadamais uma vez fui vitima do destino.Destino talvez que eu mesma tenha tracadoE que neste sofrimento compreenda e saiba como lutar por um amor. E dificil me iludir, porque nao costumo esperar muito de ninguem. Odeio dois beijinhos, aperto de mao, tumulto, calor, gente burra e quem nao sabe mentir direito. Nao puxo saco de ninguem, detesto que puxem meu saco tambem. Nao faco amizades por conveniencia, nao sei rir se nao estou achando graca. Que coisas sao essas que me dizes sem dizer, escondidas atras do que realmente quer dizer? Tenho me confundido na tentativa de te decifrar, todos os dias.
Mas confuso, perdido, sozinho, minha unica certeza e que de cada vez aumenta ainda mais minha necessidade de ti. Torna-se desesperada, urgente. Hoje eu sai de casa tao feliz, que nem me lembrei que em algumas horas a tristeza bate, me sacode e me faz sentir dores que eu nao imaginava que continuavam ali. Fico pensando que nunca mais vai se repetir, e so uma vez, a unica, e vai me magoar sempre. Nos nos inventamos um ao outro porque eramos tudo o que precisavamos para continuar vivendo.(Caio Fernando de Abreu)