Vai qualquer outra coisa, e aviso logo: isto aqui nao e umacronica. Venho tentando compor, dosretalhos confusos de uma vida insossa, pequenas anedotas, comentarios, oumirabolacoes sobre tudo que se passa ou que poderia se passar nesta tristecapital de estado sulista. Mas esse fim de semana nao deu. E por um certo tipode maldicao moral, que empurra os escritores para a maquina mesmo que so prasofrer de tedio, ca estou eu explicando as minhas faltas para o leitor que, muitoprovavelmente, esta cagando para meu atestado de incompetencia. E e pior:nao ha nada de original nesse tipo de artificio. Lembro-me agora de Drummond,no seu formidavel Cadeira de balanco mas nao sei ao certo o que o poetainventou no lugar da cronica faltante. Certamente nao foram desculpas. E defora ele mesmo ainda cita, por escrupulos, outro caso de inadimplencialiteraria confessa, referindo-se ao autor apenas como o celebre cronista, queme parece se tratar de Rubem Braga. Ou seja: ja nao bastasse nao terescrito, nao ter o que escrever e estar enrolando desculpas, de quebra aindacorro o risco de estar fazendo plagio, quase um biplagio, um plagioterceirizado, uma monstruosidade, enfim. Mas se contasse tudo que me privou,nestes dias, do convivio torturante e maravilhoso do Microsoft Word, teria aomenos o consolo da irreprodutibilidade inata de cada vida, e, dentro dela, a unicidadede cada fim de semana. La vai um esboco. O escritor na cabeca de qualquer ser honesto que queira ser um escritor e uma especiede santo. Deve se manter impassivel diante das tentacoes terrenas, eternas emodernas, fazer da vida o que tambem o Drummond ja dizia em seus versos: umsol estatico, que nao esquenta nem ilumina, ou qualquer coisa assim. Devedormir pouco ou quase nada, acordar muito cedo e ter sonhado com imagens emotivos para a sua nova obra experimental-surrealista, que esta para escreverja ha dois anos e que muito provavelmente morrera sem escrever, dilacerado emcronicas, resumos, resenhas, e quinta-colunismos em geral. A boemia cai muito bem em filmeshollywoodianos, ou na imaginacao glamorosa de certos inocentes mas e inimigaferoz da literatura. Primeiro porque no tempo em que voce enche seu copo deBrahma, comprada por sete reais a garrafa, era pra voce estar em casa comecandoo seu romance. Depois porque, bebida a primeira a segunda a quinta garrafa(R$35,00 que voce nao tem, porque nao escreveu nada), voce comecainvariavelmente, na sua inconsolavel frustracao de escritor perdido no mundo, afalar das obras e manobras que voce esta fazendo ou que sem sombra de duvidaainda ha de fazer, corrompendo seus projetos com estupidos e etilicos arroubosnarcisistas, submetendo-os aos interminaveis pitacos das mais antipoeticascriaturas da noturnidade (poetas sem versos, pintores sem telas, musicos semmelodias) e por fim questao de saude publica caceteando o lazer de todos osinfelizes que tiveram por bem se sentar a sua mesa, excluindo pela chatice qualquerpossibilidade de arranjar companhia que te arrefeca as frustracoes alcoolizadas. Inevitavelconclusao: bebado, sozinho, e, dependendo dos tipos com que anda, com uma contaonerosa registrada seu nome. Outraabominavel armadilha para pegar escritor e a internet. Em tempos de poucolirismo, nada mais caduco do que o escritor sentado atras dos papeis em uma vastaescrivaninha de