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5, no Moises Lucarelli. E em mais uma partida alucinante, cheia de alternativas, a Macaca, que vinha de dois vices paulistas recentes (1977 e 1979) e havia sido terceira colocada no Brasileirao daquele mesmo ano, superou o forte rival por 3 x 2. A festa so nao foi completa em virtude da derrota na decisao do campeonato para a entao "Maquina" sao-paulina de Serginho Chulapa, Mario Sergio, Oscar e Valdir Peres, campea do segundo turno, no Morumbi. PONTE PRETA 3 x 2 GUARANIDia: 5/08/1981 (quarta-feira); Local: Estadio Moises Lucarelli (Campinas); Arbitro: Jose de Assis Aragao; Renda: Cr$ 4.247.100,00; Publico: 21.948; Gols: Osvaldo 37 e Angelo 45 do 1o; Serginho 3, Jorge Mendonca 9 e Odirlei 36 do 2o; Expulsao: Careca 42 do 2oPonte Preta: Carlos, Toninho Oliveira, Juninho, Nene e Odirlei; Ze Mario, Humberto (Marco Aurelio) e Dica; Osvaldo, Chicao (Jorge Campos) e Serginho. Tecnico: Jair PicerniGuarani: Birigui, Chiquinho, Mauro, Edson e Almeida; Jorge Luis, Ederson (Tadeu) e Jorge Mendonca; Lucio, Careca e Angelo. Tecnico: Ze DuarteCuriosidades:- tres jogadores daquela decisao foram convocados para a Copa do Mundo de 1982: Carlos, Juninho (ambos reservas) e Careca, que acabou cortado por contusao as vesperas do inicio da competicao e substituido pelo vascaino Roberto Dinamite.- os autores dos dois gols bugrinos, Angelo e Jorge Mendonca, ja faleceram, o primeiro em 2007 e o segundo um ano antes, ambos de ataque cardiaco.- Lucio, ponta-direita do Guarani, havia sido revelado pela Macaca, pela qual foi vice-campeao estadual em 1977 e 1979 e saido para uma breve e nao tao bem sucedida passagem pelo Palmeiras. Ja Jorge Mendonca defenderia o rival em duas oportunidades futuras, em 1983 e em 1989.Fotos: Revista Placar (reproducao)
Considerado o Campeao do Seculo do futebol brasileiro no seculo XX (por ter conquistado ao menos uma vez todos os campeonatos de ambito nacional ja disputados ate hoje), o Palmeiras, para o desgosto de seu apaixonado torcedor, tem um desempenho inversamente proporcional neste seculo XXI. De 2001 para ca, foram apenas dois titulos oficiais (um deles, a dispensavel Serie B), uma sucessao de times modestissimos, nada dignos de sua gloriosa historia, eliminacoes vexatorias em confrontos de mata-mata, dinheiro gasto a rodo sem criterio tampouco retorno, enfim, tudo isto como consequencia obvia e cruel da constrangedora incompetencia dos dirigentes.Uma nova oportunidade de redencao vira a partir do proximo dia 5, quando a equipe de Luiz Felipe Scolari comecara a decidir a Copa do Brasil contra o encardido Coritiba. Por diversos fatores, o titulo e visto de forma especial por todos no Palestra.Em primeiro lugar, trata-se da ultima edicao da Copa do Brasil como verdadeiro atalho para a Libertadores do ano seguinte. A partir de 2013, a competicao ganhara mais participantes, durara praticamente o ano todo e tera de volta, a partir das oitavas-de-final, os times brasileiros que disputarem a Libertadores no mesmo ano. A moleza, se que e ainda existia, acabara de vez.A Copa tambem surge como unica chance real de comemorar algo ainda este ano. Sofrendo no Brasileiro (onde ter elenco e fundamental), o Palmeiras ja comeca a vislumbrar a possibilidade de mais uma vez ter que brigar para apenas ficar no modesto bloco intermediario; a Copa Sul-Americana, que se inicia em agosto, seria a outra opcao, mas o desanimo que deve abater o clube em caso de fracasso na decisao da Copa do Brasil pode ajudar a abreviar a campanha de cara.Vencer a Copa do Brasil garantiria, alem da hoje tao rara festa do titulo, a vaga na Libertadores com mais de seis meses de antecipacao, tranquilizando o elenco e a torcida para o restante do Campeonato Brasileiro e permitindo planejar com antecedencia as contratacoes e toda a logistica de trabalho em 2013. O exemplo do Vasco, ganhador da competicao ano passado, e que se mantem bem e em relativo alto-astral ate hoje, esta bem vivo na memoria.O momento da conquista tambem pode ser bastante propicio em termos comerciais. A nova Arena que substituira o velho estadio Palestra Italia esta com suas obras a pleno vapor e aguardando investimentos de vulto, e a empolgacao do torcedor com o eventual trofeu poderia ainda impulsionar o novo plano associativo lancado na ultima semana.O titulo e, tambem, talvez a ultima chance para personagens como Felipao e Valdivia justificarem seu retorno e seus salarios de nivel europeu. Dificil imagina-los sobrevivendo a novo fracasso, especialmente o treinador, que ja antecipou nao desejar renovar o contrato que se encerra em dezembro proximo.Perder a Copa do Brasil tem tudo para ser desastroso para o Palmeiras. Desanimado, tendo o restante de um Campeonato Brasileiro durissimo para enfrentar e sem poder alimentar a esperanca de atingir as metas sonhadas, combalido por mais crises e brigas de dirigentes e conselheiros mais interessados em alimentar o proprio ego do que no proprio
bem da agremiacao, e talvez perdendo os poucos grandes nomes que ainda lhe restam, o time corre, ate mesmo, o risco de repetir o vexame maximo vivido dez anos atras.E ganhar a Copa do Brasil, salvara o Verdao? Dificil dizer. A esta altura, tamanho e o sofrimento do torcedor que o titulo se torna obrigatorio para, ao menos, devolver-lhe um pouco da alegria e faze-lo esquecer um pouco das tragedias que o acometem sem piedade nos ultimos anos. Na verdade, a conquista por si so nao representa qualquer garantia de "cura": caso siga unida a eterna bagunca e descaso reinantes nos bastidores do clube, acabara tendo mais ou menos o mesmo efeito de uma visita dos Doutores da Alegria a uma crianca com cancer terminal: o paciente fica feliz, ri, deixa por um momento as mazelas de sua triste vida de lado mas, tao logo passa a empolgacao, se da conta de que continua irremediavelmente condenado...
E impressionante. E triste. A constatacao nao e de hoje, mas minha profissao nao existe mais. No lugar onde trabalho, chamam de redacao, mas nao e pra tanto. O que vemos e um salao imenso com computadores de penultima geracao ( a ultima parece sempre inalcancavel), jovens promissores mas crus, veteranos realizados mas tristes: pessoas distantes mas proximas. O jornalismo morreu e choramos num velorio diario magoas fabricadas. A informacao hoje e individualista mas e publica, quer dizer, todos vivem enfurnados em suas mesas, falando baixo com a mao tapando a boca, afundados em cadeiras baixas, olhando para os lados, vigiando quem ouve, vigiando quem fala: vigiando quem vigia. Ser jornalista, hoje, perdeu a graca. Temos uma imprensa alinhada com o estado, o papel do impresso e cobrar, o da televisao e assuntar, o do radio e informar. Tudo bem, nenhuma novidade por ai, mas a internet e a mistura da trinca. Ponto pro virtual. E ponto tambem para os jornalistas virtuais, os seguradores de microfone, os vitrinistas de reportagem. Tudo e plastico, envernizado, conveniente. Os jornalistas recem-formados assumiram outra funcao: sao assessores de imprensa da linha editorial da empresa. Sao pagos para executar tarefas e nao elabora-las. O jovem e estimulado a atingir metas (isso, estamos falando de jornalismo!) e remunerado em folgas. Nao e orientado a por ideias em pratica, perde a licao do erro. E treinado, sob brados inflamados de chefes deslumbrados. Poder, esse tesouro da solidao. Admito, evidentemente, que a tecnologia e a redacao do futuro. Quem e cidadao e reporter. Basta ter o patrocinio social e capital, ter a perspicacia de entender que a noticia e um bem publico: um bem duravel. As pessoas sao janelas, noticias sao paisagens: sao vistas. E claro que informar, agora, e mais facil, mais pratico. Mas a desinformacao e a manipulacao dos fatos, agora, tambem, comprometem a credibilidade. Tornou-se muito mais rapido informar, mas desinformar sera sempre lento. Os patroes, ao perceberem isso, amarraram, a redea curta, todos os profissionais recem-saidos dos fornos universitarios. Temendo que no jovem estejam ou que ainda utilizem as muletas da informacao, adestram o novo jornalista com teorias praticas e com historinhas de um passado (inalcancavel tambem), para paralisar e imobilizar ideias novas de quem sonhou praticar o oficio. Portanto, companheiros, o profissional que ingressou no mercado se ve numa sinuca de bico. Fazer jornalismo ou ganhar dinheiro com o jornalismo? Alias, essa pergunta se aplica a muitos oficios, mas a discussao, aqui, e sobre o rumo a ser tomado pela imprensa. Explorar o garoto que comeca em troca de promocoes, de folgas e covardia e uma burrice. Contratar o mais bonito, o que contesta menos, o que nao da trabalho: o que nao pensa. O que nao retruca. E como ouviu-se numa palestra outro dia: existe o funcionario-cachorro e ha o funcionario-gato. O primeiro e o que agrada mais, o engracado, fiel, que e comprado por um prato de comida, por um canto debaixo de qualquer teto (perdoem-me aqui o trocadilho), que apanha e abana o rabo. Que nao contesta. Que nao da problema. Mas
que obedece. O segundo tipo de funcionario, o felino, e aquele que e arisco. Sobe rapido, mas so quando quer. Nao e seduzido por comida, apesar de ter fome. E critico, observador. Contesta, nao e de obedecer nem acatar, mas tem vontade propria. Talvez por isso tenha sete vidas, porque e quem sofre as agruras de um velho lobo, mesmo sendo apenas um felino noturno em cima de um muro.
E constrangedor assistir a manipulacao dos fatos em relacao as versoes. O que aconteceu na ultima quarta-feira em Campo Grande, bairro da zona oeste do Rio, e um crime contra a populacao. O candidato tucano Jose Serra, em campanha naquela localidade, foi hostilizado por militantes do partido da adversaria, Dilma Rousseff. Os correlegionarios e simpatizantes do PSDB reagiram e deu-se o imbroglio. Houve provocacoes dos dois lados, mas, claro, os petistas tem (sempre) culpa no cartorio. Confusao, empurra-empurra, arremessos de bolinhas de papel, de rolo de durex, de pedras. Arremessaram tambem a fidalguia, o respeito e a integridade. O carater. Pior do que fez o tucano depenado, que ameacou ir embora, voltou, e tornou a partir - e com isso o cancelamento da agenda aqui na cidade - foi a consulta, com perdao do trocadilho, ao medico e amigo Jacob Kligerman. O encontro foi no consultorio do ultimo, em Botafogo. De fato, entre este bairro e Campo Grande, onde travou-se o duelo politico, no mau sentido, a distancia entre essas localidades e menor do que a cara-de-pau do tucanato. Acredito que se fosse necessario o exame de tomografia, tamanha a gravidade do ferimento, ele deveria ser realizado numa unidade hospitalar proxima ao local da agressao fisica, um despalterio ao candidato Serra, coitado. O Hospital Rocha Faria estava ali, mas o Jacob nao. Para mergulhar no mar de lama, o tucanato abriu mao de suas parcas asas. Depois de desfeito o ninho do alto da seringueira, a queda inevitavel ao solo poderia, que coisa, ser evitada. Ou melhor, adiada. Entram em cena os bastidores. O desespero da direita ficou claro, na medida que a ajuda da imprensa tornou-se, digamos, embaracosa. Apenas uma emissora de televisao entrevistou o tal medico, no dia da "agressao". Outras emissoras e outros veiculos publicaram os fatos. Uma unica emissora preocupou-se em "desmentir"os fatos e criou a sua versao. Algo de errado ate ai? Nao. Mas o que precisa ficar claro e que cada empresa atende aos seus interesses. E o povo precisa entender que, sob oticas editoriais, as verdades transitam entre o fato e a versao. O que fica evidente e que, como ja disse diversas outras vezes, o jornalismo foi assassinado ha tempos. O balcao de negocios, ou melhor, o jornalismo moderno, atende a populacao assim como Serra atende a vergonha na cara: de forma covarde. E para isso nao ha tomografias. O trampolim montado pelos tucanos vem a calhar. O medico, amigo pessoal de Serra, ex-secretario de Cesar Maia, atende numa clinica chamada Sorocaba. Uma cidade do interior de Sao Paulo, estado maior do que o Brasil, como se sabe. A coincidencia, que nao quer dizer nada, mas diz. Serra foi hostilizado no Rio e foi choramingar no interior paulista, dentro da zona sul do Rio. Sob orientacoes, e claro, tentou alcar um voo, ou melhor, um salto ornamentalissimo impulsionado pelo seu amigo, o Jacob do Trampolim. Este, coitado, saiu mal na historia. Serra escorregou na tabua e caiu de barriga no mar enlameado, como se fosse o Tiete. O afogamento e, olha a palavrinha de
novo ai, inevitavel. O presidente Lula, criticado por sua reacao intempestiva, onde acusou Jose Serra de farsa, assim como Jacob do Trampolim, agora (como sempre) e o centro das atencoes dos tucanos, e o centro das afeicoes dos petistas. Ele nao precisa de teatro. Dilma Rousseff, que, como todos que me conhecem sabem, nao e minha preferida do partido, mas ela e Lula. E eu sou ela. Ponto final. O problema e que quando os reacionarios dizem que, comparado ao escandalo do mensalao, em 2005, Collor caiu por muito menos, eles esquecem de uma detalhe: quem derrubou o Collor foi o povo. Quem quer derrubar o Lula, e agora a Dilma, e a direita e sua assessoria de imprensa, os veiculos de uma organizacao poderosa. A questao e que, contra o povo, ninguem pode.
Nao sei bem o que se passa comigo, mas tem a ver um pouco com o que tenho lido. Nao estou feliz. Nao foi desta forma que imaginei o jornalismo. Ficar presos a moldes editoriais politicamente corretos, ser instrumento de chefias superiores, massa de manobra. Nao sou assessor de imprensa de diretor de empresa. Nao sou empresa. Nao sou chefe. Nao sou pago pra executar, obedecer sem contestar, argumentar. Sou um homem livre. Tenho escolhas a fazer, eu tenho opcoes. Nao sou obrigado a nada, meu salario nao e compensado em papel, meu papel nao e compensando com salarios. Eu quero mais. Nao posso ficar sentado em frente ao computador, espreitando meus colegas pauteiros, na trinca pauta-proposta-marcacao. Nao sou eu quando estou aqui. Nao estarei aqui enquanto nao for eu. Sao maneiras. Sao passagens. Sao visoes.De que adianta escrever? Adestraram o jornalismo. Acabou o romance. Tudo e on, tudo e certinho, correto, nao podemos isso, nao podemos aquilo. Desumanizaram as reportagens. Desumanizaram os prazeres. Nao se pode beber uma cerveja para ir a um jogo de futebol. Nao se pode jantar com a namorada, beber algumas tacas de vinho e ir pra casa dirigindo. Eu ainda tive esse prazer, essa, hoje, aventura. Nao podemos assinar materias, por livre e desespontanea vontade da linha editorial, quisera eu escrever torto em linhas certas. Alias, posturas curvilineas sao praxe na empresa onde trabalho. Posturas ondulares e convenientes, onde quem se vende, muda de lado. Quem se compra tambem. Prefiro arremessar palavras sem direcao em linhas falhas. Humanas. Cansadas. Minhas. Nao nasci para acatar ideias as quais nao concordo, as quais nao corroboro. Nao se trata de insubordinacao hierarquica nem intelectual, nao e isso, mas ao entrever pelas perspectivas atuais meu futuro jornalistico, eis que pari um novo eu. Parla!E, ainda assim, poderia embaralhar a todos com argumentos retos, mas em curva meladas pelo ocio intelectual. Nao sou conivente com suborno moral ou empregaticio. Sou da criacao. Vou arrumar as malas, fechar a porta de casa, apagar as luzes e abrir as janelas: o sol e um sorriso de raios. Em tempos idos, refiro-me a seculos atras, havia um rapaz que vivia para cacar. Italiano, como este que vos escreve, costumava se aventurar em florestas longiquas, sempre as margens do rio Trebia, na provincia de Piacenza. Conrado Confalonieri era rico, dado a festas e bebedeiras, divertia-se com seus bens. Mas acabou se casando cedo, o que nao lhe impediu que sua vida de esbornia e prazeres carnais. Certa vez, impulsionado pela coragem de algumas jarras de vinho, foi a floresta cacar faisoes e lebres. Nao me recordo como deu-se o inusitado, mas o que ocorreu e que Conrado ateou fogo na floresta. O incendio alastrou-se rapidamente e num estalar de dedos toda a vegetacao foi devastada pelas chamas. Foi uma correria so e o jovem cacador, rico e boemio, defenestrou-se num piscar de olhos. E precisavam descobrir culpados. Galeazzo Visconti, o alcaide da provincia, receoso ao investigar de quem seria a responsabilidade do infortunio, talvez porque ja soubesse, prendeu alguns suspeitos mas sem as devidas comprovacoes
do crime. Sentenciou o primeiro suspeito, condenando-o a morte porque estava, ora vejam, estava no bosque. Portanto, apagaria-se outro incendio naquela regiao. Quando soube que um inocente seria morto em seu lugar, Conrado confessou-se culpado pelo acidente incendiario. Nao obstante, o jovem abandonou a vida de luxo e ingressou na ordem dos franciscanos. Por volta do ano de 1300, abandonou a esposa que acabou por viver, tambem, so num convento. Conrado trocou de mosteiros por um tempo. Depois, sempre fugindo do convivio de quem queria lhe visitar, instalou-se numa gruta na regiao dos Pizzoni, que viria a ser batizada com seu nome. A gruta de Sao Conrado tambem existe por aqui, abaixo dos tropicos. Fica proximo ao maior favela urbana da America Latina, quica do Ocidente. Diria eu que quase um acidente geografico, com perdao do trocadilho. Quem mora na Rocinha e gente boa, gente do bem. Quem domina a Rocinha, faz tempo, nao e Denis?, e a bandidagem. O trafico de drogas e o braco financeiro do crime. E a moeda de troca. Ha trinta anos, quem virava vagabundo na linguagem popular costumava ter um passado. Era trabalhador, mas foi humilhado pela policia: vira bandido. Tinha emprego, mas foi esculachado pelo patrao, depois mandado embora: vira bandido. Ia pro colegio, mas perdeu o pai morto no assalto: vira bandido. Tornar-se criminoso, trinta, quarenta anos atras, ainda havia uma justificativa, ainda que fosse mentirosa. O bandido tinha ainda a preocupacao de se justificar e de explicar, para comunidade e para familia, o porque da vida bandida. O que se viu nesta batalha de Sao Conrado foi a materializacao do pensamento e-se-um-dia-eles-descerem-como-fica? Eles ja desceram faz bastante tempo. Mas o eles, para a classe rica, sao aqueles que moram nas favelas. Mas o eles, para mim, e outros, sao os bandidos, os traficantes de armas e de drogas, os marginais que desafiam o estado debochando da sociedade. O que os ricos vivenciaram nesta floresta de Conrado, nesta selva urbana, foi exatamente ao que os favelados, ou melhor, as pessoas de bem que vivem nas favelas, sao submetidos em incursoes policiais daquele lado de la, o da pobreza, o do esquecimento. Nos fomos eles no ultimo sabado? Nao. Nos somos eles, porque somos todos. Fuga desordenada, tiroteio no meio da rua, estampidos, tiros, gritos, gente chorando, marcas de bala, desespero. A cidade e uma favela, cercada de Rios de Janeiros por todos os lados. Se Conrado incendiasse a selva hoje, quem seria condenado a morte? Nos ou eles? Nao faz sentido recolher-se em retiros franciscanos, ou upepeanos, retiros panfletarios. E festa na floresta. Quem mora na favela pode assistir, de camarote, como a violencia bate a porta dos ricos. Ela incomoda. Como disse um conhecido que mora por la:- Rapaz, pela primeira vez vi algo assim: uma pa de bacana correndo de um lado pro outro, tudo ali, na beira da praia. Nego tocou o terror mermo! Era madame correndo e se jogando no chao, carro largado na pista, tiro a rodo! Agora eles sabem como e aqui em cima, certo? A vagabundagem faz
o que quiser, irmao. Mas agora foi pra vitrine.Foi pra vitrine. Estamos todos encurralados no estoque social, amedrontados com a rua, por isso escondemo-nos por tras dos outros. Nao enfrentamos o problema, porque a floresta fica longe e sempre vao encontrar um culpado que, de culpa, so tem o crime de morar no bosque ou na floresta. Ora vejam: morar em favela sempre foi crime, mas agora, sair dela, tambem o e. Sao Conrado, es uma gruta escondida dentro da floresta de nos mesmos. E nao ha fogo que arda mais nossa culpa em punir do que ser punido.
Prosseguindo, senhores, percebo que estou no fim. Ha certos momentos que devemos nos curvar aos fatos. E tal consternacao chama-se constatacao. O jornalismo segue o caminho de volta, retrocede ao que o deslegitimou. Materias encomendadas justificam o balcao de negocios ao qual transformou-se meu jornal. Ouco durante as reunioes: Voce gosta de cobrir Cidade, nao gosta? Entao voce vai fazer Saude. E voce ai, rapaz? Educacao? Entao, Politica. E assim desenrola-se o calvario que e trabalhar para quem nao pensa. Ou de quem pensa para quem nao trabalha. Enfurnar-se dentro de salas recem-erguidas (onde o ego e maior que o espaco fisico) e praxe entre os diretores do jornal. Gargalhadas sublinhadas pelos contra-cheques gordos, politica do terror psicologico, reportagens que sao releases eletronicos. Chapa branca, quem dera, as chamo de chapa transparente, somos retrocesso intelectual. Quisera eu ser ignorante, porque seria, no minimo, menos infeliz. Desconhecer o mal invisivel. Nao suspeitar de pressagios, acomodar-me em cumprir tarefas, transformadas em objetivos de vida. Lustrar os sapatos dos magnatas com a lingua. Negociar-me por menos do que sou e do que gostaria de ser. Sou tolido profissionalmente, ao passo me prometem horizontes de cristal, fora os vis metais que me corrompem o bom senso. Nao me reconheco mais e tudo que planejei escoa agua abaixo pela latrina do fracasso. E, eu perdi, mas pior que o mau perdedor e quem vence sem merecer. Sei que tenho sido redundantemente revoltado, mas e coisa de italiano, reclamar e falar alto, mesmo quando escrevo. Esclareco que, a oportunidade que me foi dada quando garoto, fiz das reles chances de progredir na profissao a motivacao mais que necessaria para praticar o oficio impresso. Surgi ainda empacotando periodicos nas ruas do centro do Rio, poucas horas antes de amanhecer o dia, e o dia, ao amanhecer, sempre me afagava os olhos cansados das letras miudas, que lia sentado no chao da Praca Maua. Eu enfileirava os jornais velhos fingindo serem novos, para ter a leve sensacao de que poderia ser dono das noticias, que era, nem que fosse de forma clandestina, o proprietario das informacoes. O tempo me pertencia quando me cobria com as folhas velhas dos jornais de ontem e dos outros ontens. Para que os amanhas chegassem logo. Mas hoje faco o inverso. Empilho jornais novos fingindo serem velhos, faco um trabalho que nao e o meu, escrevo palavras que nao mais serao minhas, porque nao foram nunca, porque nao serao sempre. Acato ordens sem pestanejar, mas meus olhos se inundam de uma colera surda, de um sofrimento pontiagudo, que me ofusca as tintas das palavras, que me encerram os sonhos de garoto, quando saia de casa e corria junto aos trens pensando que os vagoes eram pessoas, pensando que o destino eram estacoes. Nao sei quantas locomotivas sou, mas palavras, meus trilhos: jornais tornaram-se maquinas de informacao. Nos? Cafe com pao, cafe com pao, vixe Maria, o que foi isso, maquinista? Resultado. Se os fins justificam os meios, como diz-se por ai, ouso corrigir: os fins justificam o fim. Escolhi a profissao por amor ao jornalismo,