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um semblante encanecido e murcho onde apenas os olhos pareciam vivos, brilhando com uma luz infernal e maligna. Finalmente despertou, levantando-se num atimo. Sentia muito frio.O silencio era total. A luz do bulbo eletrico, o mosaico verde e purpura parecia contorcer-se e contrair em sua direcao, ilusao que desaparecia conforme a nevoa do sono deixava de afetar sua visao. Deu uma olhadela no relogio de pulso. Duas da manha. Havia dormido a tarde e acordado de madrugada. Sentia-se estranhamente fraco, numa lassidao que o deixava imovel na cadeira. Parecia que haviam drenado suas forcas. O frio penetrante parecia atingir seu proprio cerebro, mas a dor de cabeca havia ido embora. Sua mente estava bastante clara e era como se estivesse aguardando algo, na expectativa. Um movimento proximo chamou sua atencao. Uma laje de pedra na parede estava se movendo. Ouviu um suave ruido de arrastamento, e lentamente, uma cavidade negra passou de estreito retangulo a um quadrado. Havia algo agachado ali, na escuridao. Um horror cego e evidente atingiu Carson, enquanto a coisa movia-se e arrastava-se para fora, na direcao da luz. Parecia uma mumia. Por um segundo que pareceu toda uma era intoleravel, o pensamento atingiu, assustador, o cerebro de Carson: parecia uma mumia! Era um cadaver magro como um esqueleto, da cor marrom de pergaminho, parecia mesmo como se um esqueleto estivesse usando a pele de algum enorme lagarto, esticada sobre os ossos. A coisa estremeceu, rastejou para frente, e suas unhas longas rocaram de modo plenamente audivel contra a pedra. Rastejou em direcao ao Quarto da Bruxa, seu rosto sem emocoes impiedosamente revelado na luz branca, seus olhos brilhando com a vida do alem-tumulo. O escritor podia enxergar o espinhaco serrilhado que destacava-se das costas amarronzadas e encarquilhadas da coisa... Carson ficou ali, imovel. Um horror abissal havia roubado a capacidade de movimento. Parecia preso nos grilhoes de uma paralisia de sono, na qual o cerebro, espectador indolente, nao conseguia ou nao queria transmitir os impulsos nervosos aos musculos. Tentou dizer a si mesmo, freneticamente, que estava sonhando, que precisava acordar. O horror encarquilhado ergueu-se. Ficou de pe, magro como um esqueleto, e passou para a alcova onde o disco de ferro estava incrustado no chao. Dando as costas a Carson, a coisa parou, e um sussurro seco e raspado farfalhou por sobre o silencio morto. Ao ouvir aquele som, Carson teria gritado, mas nao conseguia. E assim continuou o macabro sussurro, numa linguagem que Carson sabia nao pertencer a Terra, e como se reagindo aquele chamado, um tremor quase imperceptivel agitou o disco de ferro.O disco tremeu e comecou a levantar-se, muito lentamente, e como se triunfante, o horror emaciado levantou seus bracos, que eram esqueleticos como os tubos de uma gaita de foles. O disco havia se erguido quase trinta centimetros, mas continou a elevar-se acima do nivel do chao, fazendo com que um odor insidioso comecasse a penetrar o aposento. Era um odor vagamente reptiliano, almiscarado e nauseante. O disco erguia-se inexoravel, e um pequeno dedo de negrume rastejou por debaixo dele. Carson lembrou-se abruptamente da
criatura negra e gelatinosa, que varria as ruas de Salem. Tentou em vao quebrar os grilhoes da paralisia que o mantia imovel. A camara estava ficando cada vez mais sombria, e uma vertigem negra ameacava tomar o escritor. O aposento pareceu balancar. E ainda assim o disco de ferro erguia-se; e ainda assim o horror encarquilhado continuava com seus bracos esqueleticos erguidos numa bencao blasfema; ainda assim o negrume vazava, num movimento lento de pseudopode. E entao um som quebrou a continuidade do sussurro raspante da mumia, o rapido tamborilar de passos que corriam. No canto periferico de sua visao, Carson viu um homem correndo em direcao ao Quarto da Bruxa. Era Leigh, o ocultista, e seus olhos brilhavam em seu rosto de palidez mortal. Passou direto por Carson, para a alcova onde o horror negro assomava a vista. A coisa encarquilhada virou-se com uma lentidao ameacadora. Leigh carregava consigo algum implemento na mao esquerda, percebeu Carter, uma cruz ansata de ouro e marfim. Sua mao direita era apertada contra o torso. Haviam pequenas bolhas de suor em seu rosto branco. "Ya na kadishtu nil gh'ri... stell'bsna kn'aa Nyogtha.... k'yarnak phlegethor..." As silabas fantasticas e alienigenas trovejaram, ecoando nas paredes da cripta. Leigh avancava com lentidao, erguendo alto a cruz ansata. E debaixo do disco de ferro, um horror negro espumou para fora! O disco se levantou, foi jogado longe, e uma grande onda de negrume iridescente, nem liquido nem solido, uma horrenda massa gelatinosa, comecou a vazar na direcao de Leigh. Sem pausar o avanco, ele fez um gesto rapido com a mao direita, e um pequeno tubo de vidro foi lancado contra a coisa negra, e engolido. O horror disforme pausou. Hesitava, com um horrivel ar de indecisao, e entao rapidamente retrocedeu. Um fedor sufocante de corrupcao caustica comecou a invadir o ar, e Carson viu que grandes pedacos da coisa negra se destacavam, desfazendo-se como se fossem sendo destruidos por um acido corrosivo. A coisa fugia num espasmo liquescente, deixando para tras fragmentos de uma carne negra e macabra. Um pseudopode de negrume alongou-se a partir da massa central e como um grande tentaculo, agarrou o ser cadaverico, arrastando-o para o poco para onde retornava e batendo-o nas bordas. Outro tentaculo agarrou o disco de ferro, puxou-o sem esforcos pelo chao, e enquanto o horror desaparecia das vistas, o disco recolocava-se num estrondo trovejante. O quarto rodava a volta de Carson, e uma nausea aterrorizante tomou conta do escritor. Fez um esforco tremendo para levantar-se, e entao a luz se apagou com rapidez. A escuridao o possuiu.O romance de Carson jamais foi terminado. Ele o queimou, mas continuou a escrever, embora nenhuma de suas obras recentes jamais tenha sido publicada. Os editores balancavam a cabeca e ficavam imaginando como um escritor tao brilhante de ficcao popular havia tao subitamente se embrenhado no bizarro e no macabro. E bastante poderoso, um deles disse a Carson, devolvendo seu romance, O Deus Negro da Loucura. Notavel a sua propria maneira, mas e morbido e horrivel. Ninguem o compraria. Carson, por que voce
nao volta a escrever o tipo de romance que costumava, do tipo que o fez famoso? Foi entao que Carson quebrou o voto de nunca mencionar o Quarto da Bruxa, e desabafou a historia inteira, esperando compreensao e crenca da parte do interlocutor. Mas ao terminar, seu coracao afundou quando viu o rosto do outro, simpatico mas cetico. Voce sonhou com tudo isso, nao foi? o homem perguntou, e Carson riu amargamente. Foi eu sonhei tudo isso. Deve ter gerado uma impressao terrivelmente vivida em sua mente. Alguns sonhos sao assim. Mas voce esquecera isso quando for a hora, preveu, ao que Carson assentiu. Percebendo que isso apenas levantaria duvidas quanto a sua sanidade, o escritor nao mencionou a coisa que queimava, indelevel, em seu cerebro, o horror que presenciara no Quarto da Bruxa ao despertar de seu desmaio. Antes que ele e Leigh saissem com pressa da camara, rostos palidos e tremulos, Carson deu uma olhada rapida para tras. Os fragmentos corroidos e encarquilhados que havia visto destacando-se daquele ser de blasfemia insana haviam de fato desaparecido, embora tenham deixado manchas negras nas pedras. Abbie Prinn talvez houvesse retornado ao inferno que servia, e seu deus inumano retornara a abismos ocultos alem da compreensao da humanidade, expulso pelas poderosas forcas da magia ancestral que o ocultista dominava. Mas a bruxa havia deixado uma lembranca para tras, uma coisa horrenda que Carson, naquela ultima olhadela, viu saindo das bordas do disco de ferro, como se erguida numa saudacao ironica aquela mao atrofiada, como se fosse uma garra!Originalmente publicado em maio de 1937 na revista WEIRD TALES.Baixe aqui: http://pt.scribd.com/doc/102255847/O-Horror-de-Salem-Kuttner-Traducao-Arthur-Ferreira-Jr
RAMSEY CAMPBELLTraduzido por Arthur Ferreira Jr.'....mesmo os servos de Cthulhu nao ousam mencionar Y'golonac, pois vira o tempo em que Y'golonac libertar-se-a da solidao das eras para mais uma vez caminhar entre a humanidade... REVELACOES DE GLAAKI, VOLUME 12Sam Strutt lambeu seus dedos e os limpou no seu lenco; as pontas de seus dedos estavam cinzentas e sujas de neve da barra da plataforma de onibus. Entao puxou seu livro da sacola de politeno ao seu lado, retirou o tiquete de onibus do meio das paginas, uniu-o a capa para proteger esta de seus dedos, e comecou a ler. Como muitas vezes acontecia, o condutor assumia que o tiquete autorizava a jornada atual de Strutt; e este nao o corrigia. La fora, a neve rodopiava, descendo pelas ruas laterais e escorrendo por entre as rodas dos carros estacionados. O barro enlameou suas botas quando saiu da Brichester Central e, escondendo a sacola sob seu casaco para melhor protege-la, arrastou-se ate a banca de livros, quase escorregando nos flocos de neve que se assentavam sobre a rua. As vidracas da banca nao estavam bem fechados; a neve havia se infiltrado e caido sobre as brochuras lustrosas. Olha so isso! reclamou Strutt com um jovem que estava perto dele e ansiosamente esquadrinhava a multidao, colocando seu pescoco por dentro da gola, como se fosse uma tartaruga. Nao e nojento? Essas pessoas nao se importam mesmo! O jovem, ainda observando os rostos umidos, concordou de maneira abstraida. Strutt foi ao outro lado da banca, onde o assistente distribuia jornais. Ei! chamou Strutt. O assistente, separando troco para um cliente, fez gesto de pedir que esperasse. Sobre as brochuras, pelo vidro esfumacado, Strutt percebeu o jovem correr e abracar uma garota, e entao gentilmente enxugar o rosto dela com um lenco. Strutt notou o jornal segurado pelo homem que aguardava o troco. Lia-se ASSASSINATO BRUTAL EM IGREJA EM RUINAS; na noite anterior um corpo fora encontrado dentro das paredes sem teto de uma igreja de Lower Brichester, quando a neve foi retirada de uma imagem de marmore, revelou macabras mutilacoes sobre o cadaver, mutilacoes ovais que pareciam O homem tomou do jornal e seu troco e saiu para a estacao. O assistente voltou-se para Strutt, sorridente: Desculpe faze-lo esperar. Sim, disse Strutt. Voce percebe que esses livros estao pegando neve? As pessoas podem querer compra-los, sabe. Voce quer comprar um? respondeu o assistente. Strutt apertou os labios e voltou-se para o vento que trazia a neve. Por tras dele ouviu o retinir de vidraca contra vidraca.A banca BONS LIVROS PRA LER NA ESTRADA servia de abrigo a quem passasse; ele fechou a vidraca que batia e comecou a checar os livros. Nas prateleiras, os titulos atuais mostravam a capa frontal enquanto outros, a contracapa. Garotas riam proximo a cartoes de natal engracados; um homem de barba por fazer foi pego por uma rajada de vento, cheia de flocos de neve incomodos, e parou, olhando ao redor, incerto. Strutt apertou a lingua com os dentes; nao deveriam permitir que vagabundos ficassem nas livrarias, sujando os livros. Atento
com a visao periferica, para ver se o homem dobraria as capas dos livros, ou quebraria as encadernacoes, Strutt moveu-se entre as prateleiras, mas nao conseguiu achar o que procurava. Porem, conversando com o caixa, estava um assistente que havia conversado com ele, elogiando Noites Violentas no Brooklin quando Strutt comprara esse volume, semana passada, e pacientemente ouvira uma lista das leituras recentes doprofessor, embora houvesse parecido que ele nao reconhecera os titulos. Strutt aproximou-se e inquiriu: Ola tem outros livros empolgantes para esta semana? O homem o fitou, confuso. Outros...? Voce sabe, livros como este? Strutt levantou a sacola de politeno para mostrar a capa cinzenta de O Mestre do Chicote, de Hector Q., da editora Ultimate Press. Ah, nao. Acho que nao temos. Tamborilou os labios. Exceto Jean Genet? Quem? Ah, voce quer dizer, Jennet. Nao, nao, obrigado, ele e chato feito agua parada. Bem, desculpe, senhor, mas acho que nao posso ajuda-lo, entao. Oh. Strutt sentiu-se rejeitado. O homem parecia nao te-lo reconhecido, ou talvez estivesse fingindo. Strutt havia conhecido esse tipo de gente antes, sempre reprovando intimamente seu genero de leitura. Ele buscou pelas prateleiras novamente, mas nenhuma capa chamou sua atencao. Na porta, desabotoou furtivamente a camisa, para proteger seu livro mais ainda, quando sentiu uma mao descer sobre seu braco. Cheia de gordura, a mao deslizou ate tocar sua sacola. Strutt a expulsou com raiva e confrontou o vagabundo. Espera um pouco! sibilou o homem. Voce esta procurando mais livros como esse? Eu sei onde pode encontrar alguns.Esta abordagem ofendeu o senso orgulhoso de leitura de Strutt, que nao tinha razao para ser suprimido. Ele puxou a sacola dos dedos que dela se aproximavam. Entao, gosta desse tipo de literatura tambem, nao e? Ah, sim, tenho varios. Strutt fisgou a isca para ver se valia a pena. Tipo quais? Oh, Adao e Evandro, Me Leve Onde Quiser, todas as aventuras do Harrison, voce sabe, sao varias. Strutt admitiu, resmungando por dentro, que a oferta do sujeito parecia genuina. O assistente os observava; Strutt devolveu o olhar. Muito bem, disse. Onde e esse lugar de que voce esta falando? O outro tomou de seu braco e puxou-o com disposicao para a neve que soprava. Erguendo sobre os rostos suas golas, os pedestres deslizavam por entre os carros, enquanto esperavam pela remocao de um onibus que havia derrapado; os flocos de neve esmagavam-se nos cantos dos para-brisas e sobre os limpadores. O homem arrastou Strutt por entre as buzinas que soavam e gritavam, e entao por entre duas vitrines de lojas, onde mocas fitavam presuncosas enquanto vestiam manequins sem cabeca, e entao por um beco. Strutt reconheceu a area como um lugar onde havia procurado em vao por livrarias escondidas; desapontantes alcovas de revistas masculinas, o ocasional halito quente e pungente de cozinhas, carros cheios de coberturas de neve, bares ruidosos oferecendo calor contra o clima frio. O guia de Strutt esgueirou-se pela porta de um bar publico, para espanar o casaco; a camada branca rachou e caiu. Strutt juntou-se ao homem e ajustou o livro em sua
sacola, aninhada sob sua camisa. Bateu as botas no chao, para tirar a crosta de neve, parando enquanto o outro seguia; nao queria ficar conectado aquele homem, mesmo numa acao tao trivial. Observou com desagrado o companheiro, seu nariz inchado que agora fungava, a barba rala que se mexia nas bochechas que inflavam quando o homem soprava as proprias maos tremulas. Strutt tinha horror de tocar qualquer pessoa que nao fosse meticulosamente limpa. Alem da porta, os flocos de neve ja comecavam a cobrir suas pegadas, e o homem disse: Sempre sinto tanta sede, ao caminhar rapido assim.Era esse seu jogo, nao era? Mas a livraria o esperava. Strutt andou pelo bar e pediu duas doses a uma enorme garconete, de busto arrepiado de frio, que ia e voltava com os copos e girava as torneiras com gosto. Velhos fumavam cachimbo em vagas alcovas, um radio blaterava marchinhas, os homens segurando canecos alvejavam com jovial imprecisao tanto um jogo de dardos quanto as escarradeiras. Strutt dobrou seu casaco e ficou proximo ao homem; o outro permaneceu como estava e ficou olhando para a propria cerveja. Determinado a nao falar, Strutt prestou atencao aos espelhos turvos que refletiam grupos gesticulantes ao redor de mesas lotadas, fora de sua linha de visao direta. Mas gradualmente ficou surpreso com a taciturnidade de seu companheiro de mesa; era certo que essas pessoas (assim pensava ele) eram notavelmente loquazes, na verdade, virtualmente impossiveis de calar a boca? Aquilo era intoleravel; sentar a toa num boteco de esquina abafado, quando podia estar caminhando, ou lendo algo devia ser feito. Engoliu a propria cerveja e bateu com o vidro no protetor de mesa. O outro o imitou. E entao, visivelmente embaracado, comecou a bebericar, parecendo estranhamente nervoso. Ficou depois obvio que o sujeito estava brincando com a espuma, e entao pos o copo na mesa e comecou a fita-lo. Parece que e hora de irmos andando, disse Strutt. O homem olhou para cima; o medo arregalou seus olhos. Jesus Cristo, eu estou todo molhado, resmungou. Levo voce la assim que a neve baixar. Era esse seu jogo, nao era mesmo? Gritou Strutt. Nos espelhos, alguns olhos o fitaram. Voce nao vai tirar esse drinque de mim, a troco de nada! Nao vim ate aqui pra...! O homem andou para la e para ca, encurralado. Ta bom, ta bom, mas pode ser que eu nao encontre o lugar nesse tempo feio. Strutt achou que essa ultima frase havia sido idiota demais para merecer resposta. Levantou, e abotoando seu casaco, atravessou as arcadas nevadas, olhando para tras para ter certeza de que estava sendo seguido. As ultimas vitrines de lojas, e por tras delas piramides de latas, marcadas com rotulos mal escritos, eram substituidas por linhas de janelas furtivamente acortinadas, postas em panoramas cansativos de tijolo vermelho; por tras das vidracas, decoracoes de Natal penduradas como coroas de flores funebres. Atravessando a rua, enquadrada pela janela de um quarto, uma mulher de meia-idade puxava as cortinas e escondia o rapaz adolescente em seu ombro. Strutt nao perguntou exatamente aonde estavam indo;
achava que podia controlar a figura a frente sem falar com ele, e de fato nao tinha interesse de falar com o homem quando ele parava, tremulo, sem duvida devido ao frio, e voltava a andar, apressado, enquanto Strutt, cinco centimetros mais alto que o metro e setenta do outro, e de melhor fisico, continuava a segui-lo. Por um instante, quando um pedaco de neve caindo o empurrou para a rua, os flocos superexpondo o ambiente e cortando suas bochechas como navalhas temporarias de gelo, Strutt ansiou por conversar, falar das noites que passara acordado em seu quarto, ouvindo a filha da senhoria ser espancada pelo pai, no quarto um andar acima, tentando pegar os sons abafados que vinham do ranger de camas, talvez do casal abaixo. Mas esse momento passou, levado pela neve; o fim da rua havia se aberto, separado por uma demarcacao em duas pistas acarpetadas de neve grossa, uma virando para esconder-se entre as casas, e a outra mais curta, pegada a rotatoria. E agora Strutt sabia onde estava. De um onibus que pegara antes, naquela semana, havia notado aquela placa de MANTENHA A ESQUERDA jogada inutil sobre a demarcacao, sua face voltada para baixo.Cruzaram a rotatoria, embrenharam-se pelos restos decompostos de relheiras, cheios de pocas enganosamente cobertas, acumuladas por tras do rastro de escavadeira de uma obra de restauracao do bairro, e adiantaram atraves do remoinho branco ate um trecho de terreno baldio, onde uma fogueira solitaria esgotava a forca da neve. O guia de Strutt esgueirava-se para dentro de um beco e o professor o seguiu, tencionando manter-se proximo do outro conforme este batia a neve granulada das tampas das latas de lixo e esquivava-se de portoes de quintais onde caes arranhavam e grunhiam. O homem virou a esquerda, e entao a direita, por entre os paredes proximas e labirinticas, entre casas cujos cantos crueis das vidracas quebradas e portas oscilantes e tortas, nem mesmo a neve, mais gentil para com predios do que para com seus ocupantes, pode suavizar. Uma ultima virada e o homem deslizou para uma calcada sob os restos de uma loja, sua fachada quase vazia, salvo por garrafas de vinho sob um poster com os dizeres, HEIN 57 VARIET. Uma massa de neve caiu dos frangalhos de toldo, apenas para ser engolida pelo bueiro abaixo. O homem ficou ali tremendo, mas quando Strutt o confrontou, apontou temerosamente para a calcada oposta: Ali esta, ja chegamos. Rastros de lama da neve derretida molharam as calcas de Strutt ao atravessar a rua, enquanto este checava mentalmente que, enquanto o homem tentara desorienta-lo, ele havia deduzido qual avenida principal estava a cerca de quinhentos metros dali, e entao leu a inscricao por sobre a loja: LIVROS AMERICANOS: COMPRA E VENDA. Tocou uma cerca que protegia uma janela opaca abaixo do nivel da rua, deixando uma ferrugem umida irrita-lo sob as unhas, e observou a vitrine na janela diante de si: Historia do Flagelo um livro que achara monotono dividindo espaco com romances de ficcao cientifica de Aldiss, Rubb e Harrison, que escondiam-se envergonhados por
entre capas lascivas; Le Sadisme au Cinema; o Voyeur de Robbe-Grillet, parecendo estar perdido; Almoco Nu nada que valesse sua jornada ate ali, refletiu Strutt. Tudo bem, e hora de entrar, impeliu o homem para dentro, e com uma olhadela por cima do tijolo vermelho erodido na janela do primeiro andar, notando as costas do espelho de penteadeira encaixado para substituir uma vidraca, Strutt tambem entrou. O outro pausou mais uma vez e por um segundo desagradavel, os dedos do rapaz rocaram o casaco umido do sujeito. Vamos la, onde estao os livros? exigiu, abrindo alas para entrar na loja. A amarelada luz solar fazia-se ainda mais sombria pela influencia da vitrine e das revistas de pin-up penduradas pelo lado de dentro da janela almofadada; a poeira flutuava preguicosamente pelos raios de luz dispersos. Strutt parou para ler as capas das brochuras enfiadas em caixas de papelao em uma mesa, mas as caixas continham apenas faroestes, fantasias e erotismo americano, vendidos por metade do preco. Fazendo careta diante dos livros que tinham as pontas esticadas como petalas em flor, Strutt passou pelos encadernados e espiou atras do balcao, levemente preocupado; quando havia fechado a porta ao passar pelo sino sem lingueta, havia imaginado ouvir um grito em algum lugar proximo, rapidamente contido. Sem duvida, seria o tipo de coisa que se ouve o tempo todo por aqui, pensou, e voltou-se para o outro: Bem, eu nao vi ainda a razao para ter vindo aqui. Ninguem trabalha nesse lugar?De olhos arregalados, o homem fitava para alem dos ombros de Strutt; este olhou para tras e viu o painel de vidro fosco de uma porta, um canto do vidro completado com papelao, negro contra uma diafana luz amarelada, que filtrava-se atraves do painel. Presumiu ser o escritorio do livreiro sera que ele havia ouvido o comentario de Strutt? O professor confrontou a porta, pronto para enfrentar alguma impertinencia. Entao o homem passou por ele, buscando distraidamente algo por tras do balcao, abrindo descuidadamente uma cristaleira cheia de volumes de sobrecapas de papel marrom, e finalmente extraindo um pacote de papel cinzento de seu esconderijo em um canto da cristaleira. Jogou o pacote para Strutt, resmungando, a pele sob seus olhos pinicando em tiques: Olha um ai, olha um ai, e observou Strutt rasgar o pacote. A Vida Secreta de Wackford Squeers Ah, esse e bom, aprovou Strutt, distraindo-se momentaneamente e metendo a mao no bolso em busca da carteira; mas dedos gordurentos agarraram seu pulso. Pague na vez seguinte, implorou o homem. Strutt hesitou; sera que dava pra ficar com o livro sem pagar? Naquele exato momento, uma sombra tremulou por sobre o vidro fosco: um homem sem cabeca, arrastando algo pesado. Decapitado pelo vidro fosco e por sua posicao agachada, racionalizou Strutt, percebendo entao que o livreiro deveria ter contato com a Ultimate Press; e ele nao deveria prejudicar este contato, roubando um livro. Empurrou os dedos freneticos do sujeito para o lado e contou duas libras; mas o outro recuou, esticando os dedos num visivel temor, e escolheu-se contra a porta do