Ocio.Opio.Odio. O musa idolatrada de um sonetoCapenga, torto e em mau portugues:Se tu me das teu coracao, prometoNao tentar nunca mais uma outra vezA inconstitucional iniquidadeDe ousar tentar concentrar num poemaToda esta tua excelsa qualidade:E bem pouco lugar pra tanto tema.Pois se tu, o talento, nao me ajudasSo sei escrever cliche e lugar-comumE caso tu, o musa, nao me acudasE oferte-me de vez teu coracao,Ingrata! Nao te dou soneto algum,Ou viro este num samba-cancao. Nao acredite em nada. Ou pelo menosEm nada do que eu digo.E tudo mentira.Trata-se tao somente de chantagem sentimental descaradaDe um carente sem carater.Nao acredite principalmenteEm nenhuma poesia.Principalmente as minhas.Principalmente esta. Na noite calma e quenteO arrastao de MadureiraSaqueia os passageiros. AdoneiDeus ex machinaMagister dixitFiat lux!Mehr licht!Obscurum per obscurusAb ovoAb absurdoDeo gratias! Ecce homoVox clamantis in desertoE pur, si muoveIn scula sculorunFugit irreparabile tempusAbyssus abysmus invocatMors ultima ratioMorituri te saludant Gloria victisVae victisHomo homini lupusStultori infinitus est numerusTime is moneyEli, lamma sabachtani?Dies irDelenda CartagoSe vis pacen, para bellunApres moi, le delugeLasciate omni speranza, voi chentrate Consumatun estResquiescat in paceVade retro!Vade mecun Traduttore, traditoreO senhorDeus, por um artificioO mestre disseFaca-se a luz!Mais luz!O obscuro pelo mais obscuroA partir do principioA partir do absurdoGracas a Deus! Eis o homemVoz clamando no desertoE, no entanto, se movePelos seculos dos seculosFoge o tempo irreparavelAbismos chamam abismosA morte e o ultimo argumentoOs que vao morrer te saudam Gloria aos vencidosAi dos vencidosO homem e o lobo do homemO numero dos estupidos e infinitoTempo e dinheiroSenhor, por que me abandonaste? O dia da iraDestrua CartagoSe queres paz, prepara-te para a guerraDepois de mim, o diluvioDeixai toda esperanca, vos que entrais Esta consumadoDescanse em pazVa emboraVem comigo Tradutores, traidores Li no jornal.Um poeta latino-americano (esqueci o nome, esqueci o pais)E dono da lua.La pelo meio dos anos 50,Antes de Gagarim e Armstrong,Foi a um cartorioE registrou a propriedade.Agora a lua e dele,E passara a seus filhos.Ainda que morram na miseriaPoderao ter esse orgulho.Nao sei nem se esse poeta ainda vive,Mas nao posso deixar de lhe agradecerO privilegioDe me ter deixado contemplarAquela maravilhosa lua cheia de ontem a noite. Carrego a caneta entre os dedosComo poderia carregar um cigarro.A fumaca que nao tragoEnevoa minha cabecaE turva minha visaoComo o fog industrialDe suburbios sem esperanca. A caneta destila minha vidaComo os rins purificam meu sangue.Minhas nuvens de poluicaoSe condensam em chuva acida,Encharcam meu espirito,Escorrem pelos meus dedosE sao recolhidos pela canaleta,Que percorre o papel corrompendo-o,Manchando-o com meus pensamentosMeus excretos. Sem eles, torno-me outro,Outra vez purificado,Novamente encorajadoPara tornar a neblinaEspessa do meu caminho.E o que sobra,Estas manchas no papel,Dedico a voce, leitor,Como tambem a tantos outrosQue nao sabem de mimOu que sabem demais,E envio esta mensagemQue talvez so a custoPossa ser chamadaPoesia. O ceu, frio.O frio, branco.Acabou de chover.Vai chover logo mais.O chao, o tronco, o muro,Molhados, asperos, rachados.Marrom.A poca dagua fria na calcadaMarrom reflete o frio do ceu branco.O carro atropela a poca dagua,Espirra lama para todos os lados,E - milagre! - nao atinge ninguem.O carro vai longeE a agua da poca vai se aquietando. A noite comeca.Salto na estacao do pre-metro,Subo e desco a passarela,Atravesso a