Quinta-feira e dia de ida,domingo, dia de volta.Sou eterno passageiro.Passaporte vencido,nao preciso de visto,ja sou conhecido,nos lugares onde chego. Decididamente aos 56 constatou que a vida nao havia dado certo. Todas as tentativas foram por agua abaixo. Eram periodos mais tranquilos quase que como prenuncio de tempos dificeis. Nao era vida, era uma gangorra, um sobe e desce esgotante. Tinham dias de profunda banalidade em que as esperancas sucubiam. O corpo sentia, a cabeca esgotada pedia um fim. Queria uma estabilidade, namorava essa possibilidade sem no entanto nunca realiza-la. Chegava ao topo com a certeza de que logo estaria no solo, apenas questao de tempo e o tempo passava rapido deixando dos bons tempos apenas nostalgia. Haviam pequenos bons tempos, pequenos apenas. Era como uma condenacao a essa alternancia, esse era o tom da insuportavel vida. Namorava a morte como a possibilidade de desembarcar desse destino tracado em sulcos fundos, eram trilhos dos quais nao se podia desviar o caminho. Tentava descarrilhar, nao conseguia. Destino? Nao sabia. Praga? Nao podia ser, de quem seria? Era condenacao, estava assim previsto para aquela vida, pena perpetua de sofrimento. E fazia de tudo, e partia para tudo e nao chegava a lugar estavel, . estabilidade nao conhecia, vivia o que e ser humano na sua instabilidade maxima. Namorava a estabilidade dos objetos, ansiava por ser coisa no mundo, nao conseguia. Constatacao terrivel detonava os dias sem esperanca. Nao via saida, apenas aquela definitiva. Largar essa condenacao, esse destino tracado, era desgracado a revelia dessa condenacao? Qual seria o delito cometido? Ter nascido? Parece que sim...custava acreditar, nao soube fazer da vida uma boa vida...triste fim desse condenado. ... aqui se derramam as cores e as dores de uma vida.As cores? ah! isso depende muito, elas alternam com o momento.Sobre as dores? Complicadissimo esse assunto,sao mutaveis, desaparecem por temposcomo se nunca tivessem existido,danadas, elas me enganam nos dias de alivio,depois aparecem sem ser chamadas,fogem ao controle,quem sou eu para controlar elas?Desgracadas tem vida propria, traicoeiras esperam o momento,atacam sem pena,detonam os momentos embacam as cores,as cores de uma vidaja desbotadas,nem o vinagre realca mais... . ... foi no domingo a tarde essa ida ao Fonseca, uma volta ao passado. O Fonseca e a Tijuca de Niteroi. Casamento do primo, festa em familia, lugar que visitei muito na infancia. Estavam la as duas primas e o primo em terceiro grau. Bom, foi a festa de casamento dele! Conversa daqui, conversa dali, estava no passado a certa altura. Chega tia Wilma na cadeira de rodas, uma sobra do que um dia ela foi. Fiquei impressionado com o estado dela. Olhei de longe, procurava aquela de anos atras, sempre arrumada, em especial penteada. Era caprichosa com o cabelo, nesse dia, estava despenteada, o cabelo sem tintura. Os olhos, esses ainda eram os mesmos. Perguntei se sabia quem eu era, disse que sim, mas duvidei. Depois acreditei quando me sentei ao lado dela e conversamos longamente. Ela sempre gostou de mim, eu dela, poucos na familia gostam, mas eu continuo gostando. Estar ao lado dela foi de proposito uma forma