Prego os olhos na tecnologia que me sobra a maoEnquanto escrevo por extenso um pedido pra Deus.Emprego no versos suplicas de amor,Se eventualmente surge ao acaso o temor do adeus.As linhas que seguem tortas na grafiaSao insolitos desejos do infinito;De que se propague o amor como o pao nosso de cada dia.- Rogo ao senhor que cale com beijo a boca de grito.Eu sou o menino que sonhou ser Deus por um diaPara ouvir preces, agracedimentos, lamentos.E no meio da plural romaria,Atender um chamado em poucos momentosDa feliz alma que experimentou uma gota de alegria.Desprende do ceu uma nuvem(Serao lagrimas e lamentos que chovem?)E viaja entre o ceu e a terra,Entre quem olha e espera a chuva cair.Como a paz da lugubre passagem,Fator intrigante entre os que ainda pretendem existir.O menino nao quer mais ser Deus,As nuvens secaram em epoca de estio.Nao ha romaria, Outono ou Primavera,O menino rezava na vela Para um Deus que, de fato, nunca existiu. Abstenhamo-nos do mundo pelo som,Pois a boa musica e companhia;Escravizamo-nos pelo falso domDe criar e pertencer a tecnologia. Um trompete nao te estressa,Nem ao decorrer de um fox-trot- Supondo que as ruas esvaziem-seE o coletivo lote.Voce ainda pode abstrair-se do mundoAo som de um vibrafone,Mas sera interrompido em meio ao sonho mais profundoPelo tocar do telefone.Devemos beber de fontes jazzisticas,Tornar costume matinal.Para que no dia que finda, afinal,Poder dormir ao som da musica popular nacional. Meu violao nao afasta a tristeza,Ele canta a saudade que invade;Ele encanta o presente - nem sempre sorridente;Ele canta o passado, nem sempre calado.Meu violao as vezes alegra um dia de festa,As vezes embeleza a hora da morte,As vezes narra o medo e a sorteE os infinitos tempos que o corpo detesta.Meu violao nunca chora,Nem sou virtuoso compositor.E o que acontece na dor, no silencio e agoraE cobrar da memoria o momento que for.As vezes calo meu violao:Dou descanso as cordas, dou valor as notasE recebo a poesia do seu silencio.O descanso e denso,Mas e rapido que acorda.E tocando suas belas notasRompe o resto do nosso silencioE nos acorda.Tras para a consciencia(ao som de um reggae)A verdade que aflora, que impede que eu negue:Meu violao e o companheiro de todas as horas. Debaixo do "D" do OswaldObservo as palmeiras da Pinacoteca.Transitam onibus, roupas e corposE eu, diminuto, menino sobre os degrausAguardo a minha moleca.De presente, trago uma bonecaNegra como nossos ancestraisDescrentes como se nao houvessem maisVogais na palavra pinacoteca.Museu da Lingua Portuguesa,Pinacoteca cheia de palmeiras...Que beleza! Aqui ainda deitam criancasQue buscam alimento na sobra das feiras.Que Sao Paulo e essa? Toda lagrima, toda fome,Todo odio, todo nome,Como tudo o que e informeTem seu endereco.Todo riso, toda brisa,Tudo o que e calmo,Tudo o que e cinza,Tudo o que a camisa envolveE corpo preto e peito nobreDescalco na calcada,Vivendo a propria sorte.De tudo o que existe,A vida parca que insisteE a busca pela vida.As vezes o dinheiro envenena a guerrilhaE cerca, as pressas, toda a gente pobre.De onde vem o grito mais nobre,Senao desse povo de vida sofrida?Cabe a mim mesmo a investida:Programas sociais: dinheiroAtividades culturais: tempo;Atencao (antes de mais