Labora labora labora labora( - Nao vejo a hora de ir embora...)Porta um - ansiedadePorta dois - liberdadePorta tres - comocaoUltima porta - redencaoEntrecortados intervistos costurados sedimentados por um medo fetal fatal da morte que em vida eTedio.*Infira-se algo sobre a historia presidencial de nosso pais Nao cessam as ordinariedades extras as quais dizer. Desculpem-me, antes de soltar verbos, adjetivos e toda a palavrafernalha que disponho ou nao, faz-se o de praxe cumprimento: vao todos para os vales malditos que sao os cus das suas respectivas progenitoras! De resto, e tudo atividade integralmente ludica de uma cabeca insana.Sarrtando de uma introducao que desdiz, desexplica, volto ao dever metafisico que escritores, artistas, filosofos e cientistas tem: de mudar a realidade. No meu tenebroso caso, pra pior. Porra nenhuma! Nao ha filhadaputagem que nao ja tenham inventado. Alem disso, se eu quisesse percorrer o caminho contrario, que, na mais santa realidade, e o favorabilissimo, dos herois humanistas com hemorroidas, Sartre, Jorge Amado, Marx, todos os contraditorios, eu morreria num cliche, ou seja, morreria lamentavelmente - coitado, foi bom em vida - na praia.Uh! Periodo colossal, nao? E para os fracos, que, nao podendo arranjar um trampo de homem, pedreiro, marceneiro, algo de especie vultuosamente transpiratoria, perde a porra do dia lendo. Aos leitores, quase todos sempre bichinhas-frufrus, quase todos sempre frustrados, quase todos sempre punheteiros, quase todos sempre revoltadinhos sem causa aparente, por favor, leiam uma frase que seja de (Fascista! Nazista! Morte ao impositor!) Nietzsche!Muito dionisiaco, fala a verdade? Nao e inacreditavel ter a assustada ideia que eu possa pensar de um jeito tao marginalesco, corrosivo, acido? So que o clown tambem ama. A sua maneira, entre o louco e o carnal, mas ama.E, amando, sigo divagando na corda bamba, onde quase todos os homens ja cairam, entre a loucura e a sobriedade.*Manelito. Nao me julguem, foi puro divertimento, de gargalhar e no final concluir: "Que grande merda eu fiz!" Augusto dos Anjos escrevia o que escrevia e nao se matou. Alvares de Azevedo a mesma coisa. Drummond ja escreveu, Manuel Bandeira tambem poemas pornograficos. Bukowski ninguem duvida. Se voce nunca riu de besteiras, e um reprimido ou uma frigida. O que voce vai poder me criticar, eu escolho: a estrutura do poema. De resto, meu amigo, subpoemas thiaguianos: ame-os ou foda-se.A queda do superego ou Homenagem aos sexualistas freudianos (Le-se: fodianus)*Ah! essa mania de sexo...,Que eu juro querer apagarDa mente, como algo sem nexoE rimas pobres de matar.Para culpar as tais bucetas,Lindas e quase todas elasTambem peludas, e as tetasPra mania nao darei trela.Digo que e seu cheiro danado,Peculiar entre azeiteE bacalhau, pau envergadoTera em, de gozo, deleite.A salvacao do meu tarado.(Beijos ao mil serao enfeite.) Ha um determinado tempo que nao enfio nos ouvidos alheios um som que particularmente me apraz. Bem, chegou a hora, o lugar e a musica. E preparem seus respectivos narizes tambem, que la vem poeira de bau.Mas sou um adepto dogmatico de que a musica nao envelhece.Agora, estanquemos a enrolacao, porque nao e sinonima de preliminar.Jimi Hendrix, meus carissimos colegas, o meu ideal de guitarrista! Ousado