Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternuraEssa intimidade perfeita com o silencioResta essa voz intima pedindo perdao por tudo: Perdoai! eles nao tem culpa de ter nascido...Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixoEssa mao que tateia antes de ter, esse medoDe ferir tocando, essa forte mao de homemCheia de mansidao para com tudo quanto existe. Resta essa imobilidade, essa economia de gestosEssa inercia cada vez maior diante do InfinitoEssa gagueira infantil de quem quer balbuciar o inexprimivelEssa irredutivel recusa a poesia nao vivida.Resta essa comunhao com os sons, esse sentimentoDa materia em repouso, essa angustia de simultaneidadeDo tempo, essa lenta decomposicao poeticaEm busca de uma so vida, uma so morte, um so Vinicius.Resta esse coracao queimando como um cirioNuma catedral em ruinas, essa tristeza Diante do cotidiano, ou essa subita alegriaAo ouvir na madrugada passos que se perdem sem memoria...Resta essa vontade de chorar diante da belezaEssa colera cega em face da injustica e do mal-entendidoEssa imensa piedade de si mesmo, essa imensa Piedade de sua inutil poesia e sua forca inutil.Resta esse sentimento da infancia subitamente desentranhadoDe pequenos absurdos, essa tola capacidadeDe rir a toa, esse ridiculo desejo de ser utilE essa coragem de comprometer-se sem necessidade.Resta essa distracao, essa disponibilidade, essa vaguezaDe quem sabe que tudo ja foi como sera no vir-a-serE ao mesmo tempo esse desejo de servir, essa Contemporaneidade com o amanha dos que nao tem ontem nem hoje.Resta essa faculdade incoercivel de sonharE transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade De aceita-la tal como e, e essa visao Ampla dos acontecimentos, e essa impressionanteE desnecessaria presciencia, e essa memoria anteriorDe mundos inexistentes, e esse heroismoEstatico, e essa pequenina luz indecifravelA que as vezes os poetas dao o nome de esperanca.Resta essa obstinacao em nao fugir do labirintoNa busca desesperada de alguma porta quem sabe inexistenteE essa coragem indizivel diante do Grande MedoE ao mesmo tempo esse terrivel medo de renascer dentro da treva.Resta esse desejo de sentir-se igual a todosDe refletir-se em olhares sem curiosidade e sem historiaResta essa pobreza intrinseca, esse orgulho, essa vaidadeDe nao querer ser principe senao do proprio reino.Resta essa fidelidade a mulher e ao seu tormentoEsse abandono sem remissao a sua voragem insaciavelResta esse eterno morrer na cruz de seus bracosE esse eterno ressuscitar para ser recrucificado.Resta esse dialogo cotidiano com a morte, esse fascinio Pelo momento a vir, quando, emocionadaEla vira me abrir a porta como uma velha amanteSem saber que e a minha mais nova namorada."A versao do poema "O Haver", de Vinicius de Moraes, publicado em "O Jardim Noturno" Perdoa-me, folha seca, nao posso cuidar de ti.Vim para amar neste mundo, e ate do amor me perdi.De que serviu tecer florespelas areias do chao,se havia gente dormindo sobre o propro coracao?E nao pude levanta-la!Choro pelo que nao fiz.E pela minha fraquezae que sou triste e infeliz.Perdoa-me, folha seca!Meus olhos sem forca estaovelando e rogando aqueles que nao se levantarao...Tu es a folha de outono voante pelo jardim.Deixo-te a minha saudade- a melhor parte de mim.Certa de que tudo e vao.Que tudo e menos que o vento,menos que