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PM em uma transversal. A porrada come razoavelmente longe de mim, mas quando as bombas do PM estouram um dos moleques corre pra perto de onde eu estou. Ele para no canteiro central da avenida e cata duas pedras portuguesas soltas. Antes que ele corra de volta pro front, eu o detenho: "PORRA, CARA, PERAI!". Ele para, vira e me olha sem dizer nada. Descubro que eu tambem nao tenho NADA pra dizer pra ele, nem pras pedras que ele tirou do meio do caminho e pos na mao. Digo simplesmente um "Nao, nada, vai la..." e deixo ele seguir. Ligo pra minha preocupadissima mae avisando que ela e o Sergio Cabral podem dormir tranquilos: O militante Breno Goes esta largando o batente por hoje, e o cidadao Breno Goes vai tomar uma cervejinha e ir pra casa.MOMENTO SEIS: Quando eu era moleque, Brahma refrescava ate pensamento. Fico sentado no meio fio da candelaria pensando se o meu (pensamento) e corrompido por eu ser contra passeata contra a corrupcao. Razoavelmente refrigerado das ideias eu noto que o grosso da passeata esta se encaminhando para Avenida Rio Branco. Fugindo dela eu encontro Ana Clara MacDowell e sua turma, que estao indo com um grupo menor para a Primeiro de Marco. Enquanto andamos noto que seu grupo quer continuar os protestos. Antes que eu pudesse me decidir entre voltar ao batente ou me despedir, vemos os escudos do choque descendo a Trinta e Um de Marco (perdao, Primeiro de Abril. Alias, perdao de novo, Primeiro de Marco) vindo em nossa direcao. Ao nos virarmos para o outro lado, nos vemos cercados por uma outra tropa da mesma distinta agremiacao. Celulas semelhantes descem pelas Ruas Alfandega e Buenos Aires. Tarde demais, notamos que estamos encurralados nas ruelas que capilarizam-se entre os fundos do CCBB, da Casa Franca Brasil e do Centro Cultural dos Correios. Panico e medo generalizados, apertados que estamos como sardinhas na lata. Para se desviar de uma bomba, uma menina do meu lado corre meio sem jeito e esbarra numa vitrine. O vidro se quebra, tornando a menina involuntariamente uma vandala. Vivi minha primeira experiencia de regime ditatorial nos bons vinte minutos que passamos dentro daquele recem fundado Estado (de sitio): a Republica Popular dos Fundos do CCBB. Nota mental: Os mineiros escreveram "Em meio a tantos gases lacrimogeneos ficam calmos, calmos, calmos", e eu descubro que isso e um cao sem tamanho. Aquele gas me deixa maluco.MOMENTO SETE: Homem de Preto, qual e sua missao? Negociamos nossa liberdade, eu Ana e Rodrigo, com uma tropa de policiais (nenhum deles portando identificacao) do Batalhao de Operacoes Especiais, o BOPE. Ele disse que nos poderiamos sair margeando a baia de guanabara (mais cheiro de coco) passando por debaixo da perimetral ate chegar ao Santos Dumont... Desde que deixassemos eles irem na frente, para ver se "nao tinha nada de ruim pra la". Mentalmente, respondi que eles eram exatamente a coisa ruim que a gente temia ter que encontrar la na frente, entao, se eles ja estavam ali mesmo, tudo foda-se pra nos. MOMENTO
OITO: Em casa, no facebook. Amigos fazem comparacoes que dao medo e calafrios. Dizem que periodos de grande insatisfacao popular despolitizada por pautas vazias renderam duas ditaduras a Brasil. Uma pelos milicos, claro, e outra pelo Presidente Vargas ("Debaixo da lama, debaixo da cama").por: BRENO GOESfonte dos versos entre parenteses:http://www.youtube.com/watch?v=8XjWQ5ETSPk
O ENCONTRO DAS TRES AGUASDedicado a Julia Pinheiro, Ilan Vale e Isabel FalcaoAmores sao aguas docesPaixoes sao aguas salgadasQueria que a vida fosseEssas aguas misturadasRoberto Mendes e Jorge PortugalFala-se tanto das manifestacoes do Rio que me surpreende ninguem ainda ter falado do Arturo, do Bruno e do Caio. Falo eu, entao. Ate por que os tres sao cariocas como eu, tem vinte e dois que nem eu e eu acabei de inventa-los.Talvez seja uma parabola. Nao sei. Arturo, Bruno e Caio vinham de tres partes diferentes do Rio, e estudaram em tres escolas e faculdades diferentes. Nao se conheciam, os tres, quando sairam de suas casas no dia 20 de junho para tomar a Presidente Vargas e se possivel o poder, por conta de vinte centavos que nao eram vinte centavos, mas eram, etc., etc., etc.(voces lembram como isso foi confuso). Arturo, o primeiro, era o que ja entao comecava-se a chamar de Black Bloc. A sua calca de couro grossa ate protegeria bem das balas de borracha, mas a protecao falhava, uma vez que a peca era rasgada na altura da coxa, a maneira dos punks. Na cabeca, o capuz do casaco e, na mochila, uma mascara de gas e uma garrafinha de agua mineral que na verdade continha a famigerada mistura de acidos e gasolina necessaria para fazer um Coquetel Molotov. Arturo tinha raiva do governo.Bruno, o segundo, era um harumaki. Harumakis sao os manifestantes que andam enroladinhos em bandeiras do brasil, a maneira do quitute tao apreciado na culinaria japonesa. Bruno enrolava-se todo na sua enorme flamula auriverde, mas deixava pra fora o cartaz no qual escrevera ABAIXO OS PETRALHAS, bem visivel. Na cabeca, uma cartola verde e amarela que ele comprara na ultima copa do mundo. Na mochila, tintas (advinhem as cores) para o rosto e uma garrafinha de agua mineral que na verdade continha vinagre. O vinagre, como todos sabem, ameniza os efeitos do gas lacrimogeneo. Bruno tinha raiva do governo. Caio, o terceiro, era o que um jornalista vulgar talvez chamasse de um elo perdido de Woodstock. Como Bruno, Caio tambem pintara o rosto, mas de diversas cores e purpurinas. Ele nao pretendia apenas protestar na passeata, mas mais do que isso ele queria realizar uma performance de contato corporal e troca energetica com os passantes. Talvez fazer um documentario sobre isso. Na cabeca, nada alem de seus louros dreadloques. Na mochila, uma camera e uma garrafinha de agua mineral na verdade contendo MDMA, a famosa anfetamina conhecida como emede e mais conhecida ainda como a droga do amor. Mas nao se iludam, Caio tambem tinha raiva do governo. Encontraram-se no jardim da prefeitura, quando a primeira bomba estourou e comecou a correria. Como tudo nessas horas, o encontro entre os tres foi fugaz e violento: Esbarraram-se, na verdade, e foram os tres ao chao. As mochilas cairam, as garrafinhas de agua mineral sairam rolando e atabalhoadamente eles cataram tudo e se puseram de pe. Na confusao, mal puderam pedir-se desculpas, quanto mais dialogar e chegar a tao sonhada via intermediaria que conciliaria todos os interesses
da nacao. Ainda por cima quis o destino, que e um fanfarrao, que as garrafinhas que eles carregavam fossem trocadas. E deu-se o que se deu: Caio ficou com a garrafinha de Bruno. Ele planejava compartilhar o emede com seus amigos, mas tudo o que acabou compartilhando foi vinagre. Logo, quando a chuva de bombas lacrimogeneas ficou insuportavel, os amigos de Caio ficaram impressionados com os poderes paliativos do suposto emede sobre o gas. Mais veloz do que a fumaca, se espalhou por muitas pessoas da passeata o boato dos poderes curativos da droga do loirinho de dread, e por alguns minutos Caio foi muitissimo popular: todos queriam o emede-anti-gas. O mais interessante foi o efeito placebo que teve o vinagre sobre as pessoas que supunham estar tomando a droga. As historias de beijos e amassos entre manifestantes decorridas desse emede ainda hoje circulam no Rio de Janeiro. Bruno, por sua vez, ficou com o fluido de Molotov de Arturo. Esvoacando sua bandeira, o Harumaki rapidamente se afastou da confusao (nao gosto de vandalismo, dizia ele), nao precisou acessar o seu suposto vinagre e portanto felizmente nao inalou a perigosa mistura. Contudo, isso nao o eximiu de problemas: Quando ele ja estava indo pra casa, subindo a Avenida Rio Branco, um PM o parou para a revista. Ele, orgulhoso em cooperar com o bom trabalho da policia, abriu sua mochila, com o que o meganha imediatamente identificou o potencial artefato terrorista. Bruno acabou engrossando a lista dos muitos jovens detidos naquela noite e, ate que seu advogado pudesse resolver tudo na manha seguinte, ele foi severa e criativamente interrogado pelos canelas-pretas na penitenciaria. E pior, sem fazer ideia de como entrara naquela situacao. Ninguem soube muito dele depois disso, parece que ele mudou pra Caldas Novas e nao quer conversar com ninguem, mas nao e certeza. Um amigo chegou a dizer que o interrogatorio o deixou num estado pre-amarildico de existencia. Por fim, Arturo. O Black Bloc foi o unico dos tres que, quando da ocasiao do esbarrao, nao estava fugindo das bombas. Estava correndo na direcao delas. Quando chegou mais perto do epicentro da batalha (o predio da prefeitura) ele se ajoelhou furtivamente e preparou, ao mover o conteudo da garrafinha plastica para uma outra de vidro, o suposto coquetel Molotov. Digo suposto por que a garrafinha que lhe coube, vamos recapitular, nao continha combustivel nem acidos, e sim a mais pura e genuina droga do amor. Na escuridao e na confusao, seus olhos mascarados nao deram pela obvia diferenca de cores entre os liquidos, e entao ele acendeu o pavio, fez a mira... e nada. Foi uma desilusao para Arturo jogar o molotov na direcao dos policiais e ve-lo estilhacar-se sem explodir, deixando-os nao flamejantes, mas apenas umidos. Mas como, pensou, se preparara tudo com tanto cuidado? Obviamente aquilo era a prova de que ele nao prestava enquanto guerrilheiro urbano. Bruno, desanimado, virou de costas e foi embora, sem ver a bizarra cena que criara: os cinco policiais da tropa de choque que ele acertara largando as armas, procurando-se sofregamente
e trocando um sem fim de beijos saliventos e caricias extremosas entre si, em meio ao fogo, a fumaca e as lagrimas. Arturo, Bruno e Caio nunca mais se viram. Com o que eu descubro que isso nao e parabola, no fim das contas, por que nao tem moral. E, como ja dizia o outro, sem moralismo.
O VELHO E OMAR Por Breno Goes. Eu ouvi falar do Omar Salomao antes de ouvir falar do seu pai, Waly Salomao. O Waly, imenso poeta, pra mim e antes de tudo o pai do Omar, imenso poeta. O Omar berra poemas no meu ouvido, gracas a essa maravilha do MP3, desde que eu tinha quinze anos e me apaixonei por essa banda extinta, mas nunca acabada, VulgoQuinho&OsCara. O Waly veio depois, com os estudos, a paixao por poesia e esses lugares comuns do desenvolvimento de um cara que faz Letras. O afeto primeiro e mesmo pelo Omar. Tudo o que eu disser aqui eu peco humildemente pra que seja entendido pelo prisma da grande admiracao que tenho por esse cara. A culpa do que eu vou contar e, antes de tudo, do Rodrigo Cascardo. Foi ele que escreveu uma tese sobre o amadorismo na contemporaneidade e trouxe o fogo, que queima quando clareia, pras minhas ideias. E ainda por cima me convidou pra defesa. Honra indescritivel. Tudo o que eu mais amo na zona sul da minha cidade estava representado na sala daquela defesa de dissertacao: os Dentes, os Irmaos Brutos, o Qinho, a faculdade de Letras, a Adriana Maciel, o NELIM, Omar Salomao... pra nao falar do proprio Rodrigo, o grande Casca. Foi na defesa dele que eu entendi, mas muito tambem pelas palavras do Miguel Jost, que esses meus idolos sao uma geracao coesa, com ideias proprias, um projeto lindo e terrivel: superar tudo o que resta de ranco modernista no Rio, no Brasil e no Mundo. Implantar, como se ja nao estivesse implantado o suficiente, o caos do pos-moderno. Assistindo o falar seguro e azeitado, mas propositalmente fragmentado e abstrato, de todos eles, eu tive a certeza de que eles vao conseguir. Pior pra mim, que ao inves de ser pos-moderno me identifico com esse velhote que morreu ontem, o moderno. Estou ferrado. O ritual todo de mestracao do Casca, lindo, se encerrou com uma frase fortissima do Miguel Jost sobre abolir os artigos definidos, coisa que, sem ironia, me pareceu definidora. A sintese de um projeto coletivo. Foi a deixa pra irmos todos pro Astro-Bar, ali perto do planetario. E importante ressaltar que ate entao na minha cabeca os incendiarios eram, sobretudo, o Miguel e o Casca. Alem, claro, da presenca quase palpavel do incendiario-mor Ericson Pires. Enfim, tudo isso pra dizer que eu nem desconfiava dOmar. Omar estava calmo, sem dizer palavra, enquanto eu, igualmente taciturno, mastigava debeis pensamentos que eu vim construindo na minha cabeca. Minha pauperrima defesa do po moderno diante do pos-moderno. Enfim, comemos, bebemos e rimos. Nesse ponto a memoria vacila, pisca, falha, e o flash seguinte ja pega a minha querela com o Omar in media res. Sem que eu saiba dizer como nem por que, estavamos inflamadamente discutindo a identidade do autor. Eu estava repetindo, pra variar, o meu ja gasto discurso de que e falho analisar uma obra pelo contexto em que ela foi produzida, por que esse raciocinio em ultima analise ia nos colocar diante de categorias absurdas,
como Literatura-negra-lesbica-judia, o que era um condicionamento prejudicial do autor. O Omar falou que era impossivel o autor fugir da sua identidade de origem. Presumivelmente o mesmo raciocinio era extensivo ao leitor. Eu disse que essas identidades eram todas inventadas, o cara tinha que ter a liberdade de, se quisesse, ser preto e nazista. Escandalo na mesa. O mestre Julio Diniz me deu um pedala Robinho. O Qinho pra sempre se desiludiu comigo. Omar me chamou de Alga. Disso eu gostei. Alga dOmar. Brandi, contra ele, Paulo Henriques Brito e Borges. Ele brandiu de volta Antonio Cicero e... Borges. Nos dois admiramos os quatro autores que acabo de mencionar, entao os golpes foram todos pouco efetivos. Ele disse que o Borges se dizer Ingles era uma mascara que escondia uma intensa e profunda argentinidade. Eu disse que a mascara do Borges escondia uma intensa e profunda coisa nenhuma. Nao com essas palavras, e claro. Vale dizer que com essa minha parca prosa estou tirando muito da eloquencia das palavras dOmar e colocando muito mais nas minhas, uma injustica imensa. Nessa hora eu intimamente lembrei que o personagem que estava faltando naquela Astro-mesa de bar era o Frederico Coelho. O Fred teria as palavras certas pra acabar de vez com meus modernismos tardios. Ja fez isso sistematicamente nas duas ocasioes em que eu tive aula com ele. Omar, que como poeta e uma maquina de ressignificar palavras, disse que quando uma pessoa so sabe discutir berrando esse ato e chamado de Brenar. E como, e quao intensamente, eu brenei nessa noite... Fera ferida, apelei para as minhas ultimas forcas argumentativas. Bradei que eles tinham medo de discutir a forma. Que a forma era uma senhora esquecida mas ainda enxuta. Omar disse que a discussao da forma era vazia. Eu so pude concordar, apreciador que sou dos vazios. Eu disse que a forma era a discussao mais importante do modernismo, e o Omar quase chorou de desgosto percebendo o quao perdida estava a minha geracao. Por respeito ao Gus Levy dos Dentes, que tem a minha idade, ele nao disse nada sobre isso. Eu estava sozinho. Sozinho de um jeito que so falava mesmo por nao ter como voltar a tras, ja que intimamente eu sabia que estava diante dos melhores e mais implacaveis adversarios possiveis nessa questao toda. Gente que tinha estudado anos pra demolir discursos como o meu. Devia era ter virado pro Omar e dito que sim, ele que se conformasse por que a minha geracao estava irremediavelmente perdida. Dessa vez fui eu que fiquei quieto em respeito ao Gus. Ao inves disso, soltei meu extertor final para ser definitivamente sepultado pelo Casca, que como foi o cara que comecou a minha via-crucis tambem tinha que acabar com ela: EU: Eu quero fazer uma analise formal do Ventura, do Los Hermanos. Acho que falta isso. Uma analise verso a verso. Eu nao tenho medo do dificil. CASCA: Isso nao e dificil. E so inutil. E o resto foi silencio, pra mim. Omar voltou a ficar tranquilo, nada nele adivinhava o meu
recente naufragio. Me restava melancolicamente terminar a cerveja, pagar e pegar o onibus. E escrever esse negocio, claro. Mas o que eu tenho mesmo pra dizer e: Deste lugar de po moderno dissolvido nOmar de pos modernos, eu so posso mais uma vez reconhecer a grandiosidade, e a generosidade ao conversar comigo, de todos esses: O Julio, O Fred, A Adriana, O Miguel, O Casca, O Qinho, O Gus, O Ericson e, claro... Omar. Ainda gosto dos artigos definidos, que me perdoe o Miguel. Tenho, e muitos modernos e moderninhos tem, que ler o que eles tem produzido, beber deles e com eles. Pra nao falar da Santuza. Como nao falar da Santuza? Por cima e por dentro das dores, os tempos sao de vitalidade na PUC e no Rio, gracas a gente como eles. Gente muito inteligente e coesa, por que a solidao apavora. Nessa noite eu entendi que eu sou, embora menos sabio, muito mais velho que Omar.
PRIMEIRO CAPITULO: VERDE (por que nao esta maduro)24 de dezembro de 1999.Rogerio e Carlos eram seus nomes, ainda que, na epoca em que essa historia comeca, fossem mais conhecidos como Roger e Carlinhos. Ambos contavam por ai uns 20 anos.Tinham se visto muito no ano anterior, ambos com estrela vermelha no peito, panfletando em Ipanema por um candidato que nem chegara ao segundo turno. Agora, ambos tinham comparecido a mesma e insolita ceia na vespera de natal na casa de uma amiga em comum, alias chamada Ana. A ceia era insolita por comemorar, alem do natal em si, o falecimento do ex-presidente Joao Baptista Figueiredo, ocorrido naquele dia. Coisas da epoca, nao se deve julgar nem generalizar.Roger chegou mais cedo e ficou conversando com Ana, a anfitria, tentando impressiona-la com alguns autores franceses que estava lendo na epoca, ate que uma amiga dela, que se chamava Teresa Assis, se intrometeu e perguntou:-Nao tive paciencia de ler esse ai ate o final, entao voce podia me contar quem ganha?-Quem ganha?-E, quem ganha. O Ser ou o Nada?Antes que a latinha de cerveja esquentasse na sua mao, Roger estava perdidamente apaixonado.Pouco depois, um tumulto na porta. Um grupo de bebados tentava entrar na festa, falando alto. A maior parte das pessoas de dentro da festa, igualmente bebada e falando tao alto quanto, nao se opos, mas um ou dois mais sectarios entre os festejantes queriam barrar a entrada dos novos participantes por causa de suas roupas:-Roupa de futebol nao da, tudo tem limite!Indiferente a isso entrou na festa Carlinhos, que a despeito do nome no diminutivo era alto, e parecia mais alto ainda por trajar uma surrada camisa cujas listras verdes e vermelhas caiam na vertical, entremeadas por listras brancas mais finas. Roger, quando o viu, mesmo sem nunca ter falado com ele levantou-se e o abracou.-Porra!-Fluzao!Teresa Assis, que era flamenguista, so foi entender esse abraco quando viu, no dia seguinte, que somente dois dias antes o Fluminense comecara a se reerguer da decada mais negra de sua historia, sagrando-se campeao da terceira divisao do campeonato brasileiro. Quando Carlinhos descobriu que Roger chamava-se Roger ai e que as intencoes romanticas de Teresa pareciam fadadas ao fracasso, naquela noite. Roger, o heroi da conquista tricolor, em nada alem do nome se parecia com o magrelo barbudo que agora discutia avidamente os lances do jogo com seu novo amigo, mas era tarde demais. A ligacao estava feita, os lacos dos amigos unidos pelo tricolor. Lembrando-se do seu pai, que obrigava a casa inteira a ficar em silencio quando o Flamengo entrava em campo, ela so pode se resignar com o tipicamente feminino "coisas do futebol".Conforme a cerveja foi sendo bebida, nao demorou para que a conversa dos dois amigos misturou a politica com o futebol e, la pelas quatro da manha, Carlinhos e fez um dos seus tipicos discursos:-Pra Jesus nascer o Figueiredo teve que morrer. E e assim mesmo, o Romario teve que sair do Flamengo pra renascer o meu tricolor! O unico Figueiredo que presta e o de Magalhaes, por que la tem o
unico bar que passou todos... Todos os jogos do Fluminense desse ano! Viva o Roger! O Roger ta aqui do meu lado! Fala ai, Roger... O Roger e foda, por que ele fez os gols da vitoria, distribuiu santinho do Lula, leu sartre, mudou o brasil e continua de pau duro! Porra!!! Palmas pro Roger!O mesmo sectario que tinha tentado impedir a entrada de Carlinhos na festa esbocou um contra-discurso dizendo que futebol era o opio do povo, e dessa vez foi Roger que se levantou contra ele. Roger falou com a voz baixa que lhe era habitual, e como era habitual tambem todos ouviram o que ele disse, que mais tarde ficou conhecido como a primeira de suas profecias:-E impossivel separar o futebol do Brasil. Os dramas do campo sao os dramas do brasileiro, por isso na politica a gente usa bandeiras. O PT... - e aqui ele parou e olhou todos os presentes nos olhos- O PT ainda esta verde. Com o pensamento que voces tem, tinha mesmo que ter perdido a eleicao. Tem que jogar como um time se quiser chegar no poder. O PT tem que ser um time de guerreiros.Teresa Assis imediatamente se pendurou no seu pescoco, dando-lhe um beijo molhado, e o resto da noite se perdeu entre cigarros, cerveja, sexo, verde, vermelho e branco.CONTINUA...
discursos e pouca orientacao e formatividade. Esse constitui o dilema social de hoje. Antes de assumir qualquer atitude ou pensamento perante os outros se tem de refletir xadrizmente. Ver todos os encantos e desencantos. Se assumir e orgulhar-se de ser heterossexual e ser homofobico. Se glorificar a cultura do ser macho e porque em seu intimo paira o sentimento de ser mulher. Discursos, discursos e discursos. Rotulados, nao vividos e nao aceitos nas confusoes dos nossos dias ditos democraticos.