sou um homem em uma missao:me encontrar. Ha precisamente dois meses havia prometido a publicacao desse texto caso a burocracia permitisse. Era um conto enviado ao 24o Concurso de Contos Paulo Leminski e, por isso, precisava esperar o resultado do concurso antes de publica-lo, ja que a Unioeste detem os direitos de publicacao de um conto vencedor ou com mencao honrosa. Bom, nao foi dessa vez, mas valeu pela experiencia. Desnecessario dizer (e mesmo assim digo) que hoje eu o escreveria de outra forma.Certo dia, Povo levantou,vestiu-se, foi trabalhar. Levou bronca do patrao assim que chegou ao trabalho,Queremos alguem que tome iniciativa, alguem que tenha gana, que nao abaixe acabeca, Mas eu, Sem "mas", sem "porem", "contudo",todavia sinto dizer que, por ora, precisamos de voce. Povo sentiu-se mal, deuum suspiro cansado e voltou ao servico.Sentia-se dividido por dentro, umaparte sua desejava avidamente entrar correndo na sala do chefe, mandar umsonoro va se f**** e sair quebrando tudo, enquanto outra lhe dizia que um diaseu trabalho seria reconhecido, que um dia, quem sabe, ele poderia ate vir aser chefe e, imagine so, uma terceira, uma quarta, um enesima parte sua lhefalava, lhe sussurrava, lhe dava palpites.Ja em casa, observou cuidadosamenteo lar, reparando nos requintes de crueldade presentes em sua multipolaridade:uma parede tosca de madeira decorada com um quadro barroco (nao se sabe queparte deste mais luxuosa, a pintura ou a moldura) que ganhara em um sorteioqualquer. As vezes, e apenas as vezes, aquela natureza morta contrastava comsua vida. Nada o incomodava mais do que sua cama: um lencol barato, que ja forabranco, para acolhe-lo em raro momento de descanso, sempre tao caro. Nao que omaterial nao tivesse seu que de conforto, seu de o braco a torcer, diga ola aosono, mas era dificil, sim, demasiado trabalhoso deixar de ser, afinal decontas, consciente. Interessante seria se nao fosse necessario, mas suficientecumprir o requisito do sono para conseguir um pouco de alento.*Povo levanta aos poucos, uma partede cada vez, sacudindo a poeira, sacudindo as areias do tempo que vao assim,levianas, se prendendo nas juntas, de maneira inoportuna. Curioso que tantaareia nao lhe tenha trazido um mar de sabedoria, mas antes um deserto dedesespero. Desespero por que nao havia la muita esperanca, muita expectativa emviver aquela altura da existencia. Cansado, embora ainda nao de todo resignado,vai a rua, tomar o caminho do trabalho.Caminha distraido pela calcada,permitindo-se lancar olhares minimamente curiosos a sua volta, embora jasoubesse mais ou menos o que veria: Celia, dona de uma quitanda e tambem (negaate a morte) de um ou outro sorriso indiscreto dos transeuntes, agitando asmaos enquanto discutia com um fregues; Agenor, ja quase aposentado, contracenandocom o cafe o tradicional ensaio de caretas antes de entrar em sala de aula;Reinaldo, desempregado, morador de rua, filosofo inveterado (naquele mesmomomento refletia profundamente sobre as implicacoes de abandonar seu posto etentar a sorte na rua X); carros diversos passando na rua, unos em seu tossir,roncar, deixar escapar gases toxicos de indiferenca; um mundo de faces,cheiros, sabores.Chegando ao trabalho, sente umavontade estranha de ir a sala do chefe, a quem, por forca do habito, chama