A imaginacao gosta de brincar. A brincadeira de que ela mais gosta e o faz-de-contas. E brincando de faz-de-contas que ela constroi brinquedos. Faz de contas que uma lata de sardinha e um carrinho . Faz de contas que o cachorrinho de pelucia e um cachorrinho de verdade . Faz de contas que o travesseiro macio e uma pessoa de quem a gente gosta muito. Faz de contas que esses bolinhos de barro sao brigadeiros(...) Mas a imaginacao sozinha nao faz arte. Quem faz a obra de arte e o artista. (Rubem Alves)Ontem visiteiminha infancia ao ler a cronica Casas que emburrecem, de Rubem Alves. Para oeducador ha casas emburrecedoras e ha casas que fazem a inteligencia florescer.Posso dizer que o lar de onde eu venho e um ambiente propicio ao estimulo da criatividade.Meu pai sempre foi um bominventor de coisas. Ele possui a arte de resignificar objetos velhos. Ha quem oconsidere um acumulador de quinquilharias, eu prefiro ve-lo como um descobridorde utilidades. Foi esse talento que alimentou minha infancia.As caixas de papelao serviam paraconstruir casinhas de bonecas, latinhas de sardinha e tampinhas de refrigeranteviravam carrinhos, os jornais do dia anterior se tornavam barcos, as latas deleite e os potes de manteiga tiveram mil utilidades. Descartar era verboimprovavel. Minhas bonecas tinham formas alienigenas, bracos e pernascoloridos, de diferentes tamanhos, uma juncao dos pedacos que sobreviviam aminha inocente destruicao. Nada era inutilizado, tudo trazia consigo a magicada transformacao nas maos de um artista que tinha por oficio a paternidade. Recordo-me das revistas velhas e doslivros usados com paginas faltosas que ele levava para casa. Cuidadosamente desamassavaas revistas e encapava os livros com restos de tecidos e sobras de plasticos. Emcasa havia sempre uma estante repleta desses exemplares e tinhamos a liberdadepara folhear, rabiscar e recortar. Nada nos era proibido. Dos livros muitos naocheguei a ler, contentava-me em abrir e sentir o cheiro bom de livro velho. Aqueles que eu lia me surpreendiam com paginasfaltosas e me forcavam a imaginar o decorrer da historia, os dialogos, oscenarios, os personagens secundarios. Comecei ali a escrever, motivadas pelas leiturasincompletas que fazia.Um certo dia, ja na adolescencia,me deparei com um livro bem deteriorado, de paginas amarelas, soltas e marcados por tracas. Era Contos de Machadode Assis. Nao sei como fora parar em minha casa. Meu pai limpou, costurou e colounovamente as folhas, conservando seu formato original. O livro voltou a vida, aliestava um tesouro. Machado me acompanha ate hoje.A Antologia Poetica, deVinicius de Moraes, tambem apareceu por la. Virou meu livro de cabeceira eembalou meus romances juvenis. Iniciei uma colecao de cactos por amor a ElegiaLirica."(...) A minha namorada e tao bonita, tem olhos como besourinhos do ceuTem olhos como estrelhinhas que estao sempre balbuciando aos passarinhosE tao bonita! tem cabelo fino, corpo menino e um andar pequeninoE e a minha namorada...Vai e vem como um patativa, de repente morre de amorTem fala de S e da a impressao que esta entrando por um nuvem adentroMeu Deus, eu queria brincar com ela, fazer comidinha, jogar nai-ou-nentesRir e num atimo dar um beijo nela e sair correndoE ficar