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foco.- Volte - ordenou Susan. - O documento é grande demais. Ache o índice.Soshi retornou até encontrá-lo:I.Mecanismo de uma Bomba Atômica a. Altímetrob. Detonador por Pressão do Arc. Cabeças Detonadorasd. Cargas Explosivase. Defletor de Urâniof. Urânio e Plutôniog. Escudo de Chumboh. FusíveisII. Fissão Nuclear I Fusão Nucleara. Fissão (bomba A) & Fusão (bomba H)b. U-235, U-238 e PlutonioIII. História das Armas Atômicasa. Desenvolvimento (Projeto Manhattan)b. Explosõesi. Hiroshimaii. Nagasakiiii. Efeitos Colaterais das Explosões Atômicasiv. Zonas de Impacto- A seção dois! - exclamou Susan. - Urânio e plutônio! Vamos!Soshi localizou a seção correta.- Está aqui - disse ela. - Esperem um pouco. - Começou a ler rapidamenteos dados. - Há muita informação. Uma tabela inteira. Como vamos saber qual é a diferença que estamos procurando? Um ocorre naturalmente, o outro é fabricado pelohomem. O plutônio foi descoberto pela primeira vez por...- Um número -lembrou Jabba. - Precisamos de um número.Susan leu novamente a mensagem de Tankado. A diferença prima entre os elementos... a diferença entre... precisamos de um número...- Esperem! A palavra diferença também tem múltiplos sentidos. Precisamos de um número, então estamos falando de matemática. É outro dos jogos de palavra de Tankado.Diferença quer dizer subtração.- Isso! - concordou Becker, na tela. - Talvez os elementos tenham um número diferente de prótons ou algo assim? Se subtrairmos...- Ele está certo! - disse Jabba, virando-se para Soshi. - Há números nessa tabela? Contagem de prótons? Meia-vida? Algo que nós possamos subtrair?- Três minutos! - gritou um técnico.- Que tal a massa supercrítica? - perguntou Soshi. - Aqui diz que a massa supercrítica do plutônio é de 16 kg.- Otimo! - disse Jabba. - Verifique o urânio! Qual é a massa supercrítica do urânio?Soshi procurou.- Ah... 50 quilos.- Cinqüenta? - Jabba pareceu esperançoso. - A diferença é então...- Trinta e quatro - completou Susan, na mesma hora. - Mas eu não acho que... - Saiam da frente! - gritou Jabba, dirigindo-se para o teclado. Esse tem que ser o códigode desativação! A diferença entre as massas críticas! Trinta e quatro!- Espere - disse Susan, olhando para a tela de Soshi. - Há outros valores aqui. Pesos atômicos. Contagem de nêutrons. Técnicas de extração. - Ela varreu com os olhosa tabela. - O urânio se divide em bário e criptônio; o plutônio age de outra forma. O urânio possui 92 prótons e 146 nêutrons, mas...- Precisamos encontrar a diferença mais óbvia - sugeriu Midge. - A pista diz: a diferença primária entre os elementos.- Mas que diabos! - praguejou Jabba. - Como vamos saber o que Tankado achava que fosse a diferença primária?Foi a vez de David interromper.- Na verdade, ele disse prima, não primária.A palavra pegou Susan em cheio.- Primo! - exclamou. - Primo! - Voltou-se para Jabba. - O código de desativação é um número primo! Pense nisso. Faz todo o sentido!Jabba sabia que Susan tinha razão. Ensei Tankado havia construído sua carreira em cima dos números primos. Eles eram os fundamentos para a criação de todos os algoritmosde encriptação. Valores únicos que não possuíam outros divisores a não ser 1 e eles mesmos.
Números primos funcionavam bem para gerar códigos porque os computadoresnão tinham como adivinhá-los usando o método típico de fatoramento.Soshi resolveu manifestar-se.- Sim! É perfeito! Os números primos são essenciais para a cultura japonesa. Os haikai usam primos. Três linhas com contagens de sílabas de cinco, sete, cinco. Todossão primos. E os templos de Kyoto têm...- Basta! - ordenou Jabba. - Mesmo se o código for um número primo, e daí? Há infinitas possibilidades!Susan concordou. Como há infinitos números, é sempre possível encontrar um outro número primo. Mesmo considerando-se apenas os números entre zero e um milhão, haviamais de 70.000 primos. Tudo dependeria do valor escolhido por Tankado para seu número primo. Quanto maior fosse, mais difícil seria de adivinhar.- Deve ser enorme - resmungou Jabba. - Seja lá qual for o primo que Tankado escolheu, com certeza é monstruoso.Alguém lá atrás na sala gritou:- Alerta de dois minutos!Jabba olhou para a RV, sentindo-se derrotado. O último escudo começava a desaparecer. Os técnicos estavam correndo de um lado para o outro.Susan, contudo, sentia que estavam próximos.- Vamos lá, podemos resolver isso! - declarou, assumindo o controle. - De todas as diferenças entre o urânio e o plutônio, aposto que há somente uma que possa serrepresentada por um número primo! Esta é nossa última pista. Estamos procurando por um número primo!Jabba olhou para a tabela de urânio e plutônio no monitor e jogou os braços para o alto.- Deve haver centenas de entradas aí! Não há como subtrair todas elas e verificar quais vão dar em primos.- Muitas das entradas não são numéricas - disse Susan, tentando manter o moral elevado. - Podemos ignorar todas elas. O urânio é natural, o plutônio é criado pelohomem. O urânio precisa de um detonador, o plutônio usa a implosão. Essas coisas não são números, então são irrelevantes!- Prossigam - ordenou Fontaine. Na RV, a última camada de proteção estava fina como um ovo.Jabba passou a mão pela testa.- Tudo bem, vamos lá. Comecem a subtrair. Eu pego a primeira parte. Susan, você fica com o meio. Todo mundo trabalha no resto. Estamos procurando por uma diferençaque resulte em um número primo.Dentro de alguns segundos... ficou claro que nunca iriam conseguir. Os números eram enormes e, em muitos casos, as unidades não eram equivalentes.- Estamos comparando maçãs com laranjas, que droga! - disse Jabba. - Temos raios gama contra pulso eletromagnético. Fissionável contra não-fissionável. Alguns sãovalores. Outros são porcentagens. Está um caos!- Tem que estar aqui - disse Susan com firmeza. - Temos que pensar. Deve haver uma diferença simples entre o plutônio e o urânio que não estejamos percebendo! Algosimples!- Ahn... pessoal? - disse Soshi. Ela havia aberto uma segunda janela com o mesmo documento do Outlaws Lab e estava lendo alguns trechos.- O que é? Você encontrou algo? - perguntou Fontaine.- É... bem... de certa forma, sim - ela parecia constrangida. Sabem quando eu disse que a bomba de Nagasaki tinha sido feita com plutônio?- Sim - responderam todos ao mesmo tempo.- Bem... - Soshi respirou fundo. - Parece que cometi um erro.- O quê! -
algumas idéias que tenho sobre protocolos de filtros variantes e resíduos quadráticos.Ele resmungou:- Tenho certeza de que vai entrar na lista dos mais vendidos.Ela riu.- Você ainda vai se surpreender...David procurou algo dentro de seu roupão e tirou um pequeno objeto.- Feche os olhos. Tenho uma surpresa para você.Susan fechou os olhos.- Vamos ver se adivinho... Um reluzente anel de ouro com uma inscrição em latim?- Não - disse David, rindo. - Entreguei o anel a Fontaine, para que ele o mandasse para o Japão junto com os outros pertences de Tankado. - Pegou a mão de Susane colocou algo em seu dedo.- Mentiroso! - ela riu, abrindo os olhos. - Eu sabia que era...Ficou em silêncio. O anel em seu dedo realmente não era o de Tankado. Era uma armação de platina com um belo diamante solitário brilhando sobre ela.Susan ficou sem palavras.Olhando em seus olhos, David perguntou:- Você quer se casar comigo?Susan ficou sem ação. Olhou para ele, depois de volta para o anel. Seus olhos se encheram de água.- David, não sei o que dizer...- Basta dizer sim.EPÍLOGODizem que, quando chega a hora da morte tudo se torna claro. Tokugen Numataka sabia agora que isso era verdade. De pé em frente ao caixão na alfândega de Osaka,viu-se tomado por uma compreensão amarga que nunca sentira antes. Sua religião falava de círculos, da forma como tudo na vida estava interconectado, mas Numatakajamais teve tempo para ser religioso.Os funcionários da alfândega lhe deram um envelope com formulários de adoção e registros de nascimento.- Você é o único parente vivo deste rapaz. Tivemos muito trabalho para localizá-lo - disseram.A mente de Numataka voltou-se para aquela noite chuvosa, há 32 anos, e para o hospital do qual saiu correndo, abandonando seu filho deformado e sua mulher moribunda.Fez aquilo em nome do menboku - a honra -, uma sombra vazia agora.Havia um anel dourado junto com os papéis. Nele estavam gravadas palavras que Numataka não compreendia. Não fazia diferença, as palavras já não tinham sentido algumpara Numataka. Ele havia abandonado seu único filho. Agora um destino cruel os havia reunido pela última vez.
pela conspiraçãoeterna e privilegiada dos homens. Oh, Deus, como ela abominava a atitudecomplacente dos homens! Explodiu, numa resposta azeda: - Um processo torna um caso público e pune os culpados. Todos nóssabemos quem são eles e o que fizeram. Mal consigo pensar que alguém váculpar Alicia! Alicia permaneceu imóvel. Era uma moça de 18 anos, bonitinha de umamaneira frágil, insegura de si mesma, reprimida. Suas artísticas eesguias mãos repousavam, mortas e cruzadas, no regaço do vestido decorte reto que a mãe insistira em que usasse - um vestido de gola muitoalta, como se fosse uma oferenda consumida à feminilidade ultrajada. O promotor lembrou-se do único leve sorriso que lhe aflorara aos lábios.Fora o mais suave e mais desolado de quantos já houvera visto. Tentououtra vez: - Vamos colocar a questão desta maneira, então, Sra. Rennick. Se mepermite. Vamos encará-la do ponto de vista de um júri. Para começar, aaparência de espancamento, alguns arranhões, um lábio cortado, um olhopreto... nada disso significa necessariamente estupro. Obrigou-se a umsorriso alegre e fez um fingimento de leveza. - A Polícia... bem, emtodos os fins-de-semana ela recolhe uma meia dúzia de garotas que têmessa aparência, após brigas nas fraternidades estudantis. Issogeralmente acontece quando uma moça tenta apartar uma briga entre doisrapazes ciumentos. A tentativa caiu no vazio. A voz surda da Sra. Rennick estalou novamentesob o largo arco de sua face hostil. - O senhor está dizendo que Alicia não foi violentada? - Não não. Mas, por favor, procure compreender. - A sua voz advertia-a,mais uma vez, para que deixasse morrer o caso, toda aquela horrívelconfusão, fosse para casa e esquecesse tudo. Parte de minharesponsabilidade para com a senhora e Alicia consiste em lhes dizerexatamente quais as possibilidades, se resolverem apresentar umaacusação. Em todos os julgamentos, por mais simples ou difíceis quesejam, há possibilidades em um sentido ou em outro. - Continue. - Fora Rennick quem falara. Alicia continuou a olhar cegamente para algum ponto no espaço. Seria opassado? O presente? Ou o futuro? Estaria ela escutando ou vendo algumacoisa? Havia vozes e quadros obscuros. A névoa recordada e uma fragmentação decenas de embriaguez e culpa. E recordação de medo, também. O medo prenunciador, ignorado, quando, nafesta, Ken dissera: "Vamos dar uma volta, Alicia." Art rira e piscara oolho. O medo inesperado quando se vira não apenas com Ken no carro mastambém com Art e Greg. O pânico sempre maior, encharcado de uísque,quando Greg, do assento traseiro, estendera a mão e a introduzira em suablusa e, depois, quando Art fizera a mesma coisa. Ken, no assento domotorista, havia inesperada e habilmente introduzido a mão sob sua saia. Começara a lutar e a gritar. Fora nesse momento que Ken a atingira pelaprimeira vez? Com as costas da mão. Tinha os lábios ainda inchados erachados. E sofrerá um corte nas gengivas. Do primeiro golpe ou dosdemais que se seguiram? As luzes brilhantes. O motel. Greg e Art prendendoa, longe da vista deestranhos, no chão do carro. A luz banhando de branco a capota e asjanelas do carro. A escuridão inesperada da sala e o frio bolorento dodesuso. Suas pernas
tocando em mobília estranha, punhos batendo e roupasarrancadas até a nudez completa. A nudez dela, primeiro. Deles, depois.A estranha sensação de musculosos corpos e cheiros de rapazes. Não de umsó, mas de três. Mãos por toda parte, risos, bocas que a mordiam e lhechupavam os seios. Mãos novamente, forçando as suas a fechar-se em voltade um rígido membro. Depois, de outro. O peso e a pressão dilaceradorade membros duros como ossos e o seu grito ululante de dor quando Greg,sob ela, penetrou-a como se fosse uma faca; o peso de Ken em cima,varando-a profundamente, em um frenesi simultâneo. Os palavrões, o riso,e ela duplamente empalada e rasgada entre eles. Finalmente, Art,horrendamente escorregadio e sufocante, todo o sufocante comprimentodele, rosnante, com os polegares enfiados nos cantos de seus olhos: "Suaputa, se me morder, arranco-lhe os olhos." Quando saíra? Por que eles a haviam finalmente deixado ir embora?Somente pelo fato de terem, por fim, caído no sono da embriaguez? Quandoa Polícia a havia encontrado, vagando à noite pela margem da estrada, osargento de serviço ignorando-lhe o desespero? "- Não, nada me aconteceu. Eu simplesmente bebi demais. Saí para dar umpasseio. Levei uma queda." "- O nome de seu pai?" "- Por favor, eu não quero confusão alguma. Por favor. Simplesmente,deixe que eu vá para casa. O que foi que eu fiz? O senhor está apenascomplicando as coisas." O telefone tocando, a voz fina de alguém do outro lado do fio, como umsom de destino final. O motel. Três rapazes. Quem é que ia pagar pelabagunça, a lâmpada, o espelho e a cadeira quebrados, o colchão queimadopor cigarros, os lençóis sujos de sangue? Quando foi investigar, aPolícia descobriu que ninguém havia visto a moça. O estabelecimento erarespeitável. Ali nunca houvera encrencas. Sim, um tipo chamado Prazer.Um universitário. Nesse momento, o promotor girava impaciente o lápis na mão. - Sra. Rennick... Ela, porém, não admitia ser interrompida. Seus olhos se cerraram de nojodaquilo que tinha que dizer e de ódiocontra todos os homens, enquantofalava: - Havia ainda traços de sêmen em Alicia, 24 horas depois. Tanto no ânuscomo na vagina. Com uma espécie de resignada finalidade, o promotor deixou cair o lápisna bandeja. Já estava cheio. Não era possível proteger todas as pessoas.Não de si mesmas. Tinha outras coisas a fazer. Alicia contava 18 anos esobreviveria à experiência. Esse tipo de coisa não matavaninguém. Em voz fria, disse: - Sei que Alicia foi examinada, Sra. Rennick. O laudo médico nãodeclara, contudo, que o ato sexual de que ela participou foiinvoluntário. Custou-lhe apenas um segundo para compreender. Ela olhou-o fixamente eexplodiu: - Que diabo é que o senhor está insinuando? - Sinto muito, Sra. Rennick, mas a prática do ato sexual por mocinhas éhoje quase endêmica. Mesmo garotas de escola secundária. De 14 anos. Dequalquer modo, é isso que o júri levará em consideração. - Ei, espere aí! - Rennick moveu-se pesadamente na cadeira e começou aencolerizar-se. Alicia não anda por aí metendo com todo mundo. E nem osenhor nem qualquer outra pessoa vai me dizer que ela faz isso. Muitomenos aqueles canalhas que a violentaram. -
falando como se ela e sua voz fossementidades separadas, como se toda a largura do macio gramado do Palácio,com seus bancos, flores e monumentos à Guerra Civil e o pesado canhão,as separasse. - O quê? - Quando é que você vai ficar menstruada? Ou será que não ficou ainda? -A mãe sorriu maldosamente. - Ou será que não se lembrou de usar seudiafragma? Então, ela o havia achado. Procurara no quarto. Como é que poderiaprovar que nunca o usara? Nunca. Quisera, pensara em fazê-lo algum dia,em alguma ocasião. Mas jamais conseguira reunir coragem suficiente. Comoé que se podia levar alguém a acreditar, quando três 'heróisuniversitários iam jurar que a vítima lhes pedira dinheiro? Quando umade suas próprias amigas vendia-a para agradá-los? Quando seu própriopai, ao se afastar para ir buscar o carro, exibira um rosto parecendofeito de pedra e não pronunciara uma única palavra? Quando o promotorlhe evitara os olhos ao se despedir? Quando a mãe a olhava naquelemomento com uma boca que estava reduzida a um cruel traço vermelho debatom? - Amanhã você vai dizer a Buddy Não-Sei-o-Que que está disposta a casarcom ele, logo que ele quiser. - Buddy? - Aquele rapaz lá da cidade. Aquele que trabalhana garagem. - Buddy Garner? - Incrédula. - Mas ele é apenasum mecânico. - Havia amãe enlouquecido? Ela nem mesmo saíra com Buddy uma única vez. - Mamãe,eu quase não o conheço. A Sra. Rennick riu, desagradavelmente. - Bem, ele é doido por você. Doido demais para fazer perguntas. - Não. Ele, não! Havia algo em Buddy, algo frio e profundo, algo diferente das demaispessoas. Ou seria apenas uma patética ânsia canina que aparecia nos seusolhos, todas as vezes que ela parava para encher o tanque do carro? Elesempre lhe produzira calafrios. - Eu nem mesmo gosto dele. - Aprenderá a gostar. - Mas eu não quero casar. Quero ficar aqui e terminar a faculdade. Não chore, pelo amor de Deus, não lhe dê essa satisfação. - Terminar a faculdade? Quer, agora? Depois do que você fez a seu pai ea mim? - Um momento de silêncio. Em seguida: - O que é que você me dizdas anuidades? Do sustento? Oh, sim, naturalmente, esqueci. Você poderiaganhar dinheiro, não? Nesse momento, o sorriso transformou-se em veludo. Mulheresrespeitáveis, que tomavam dinheiro dos homens com quem casavam, podiamse dar ao luxo de falar em voz agradável com prostitutas. E ali estava o pai, aparecendo de súbito, conservandoaberta a porta docarro. A apenas alguns metros. Era tempo de ir embora. 17 de Junho de 1972 Capítulo 1 SEIS HORAS DA MANHÃ DE SEGUNDA-FEIRA Ken Prazer, aos 38 anos de idade, era um homem que podia dizer com todajustificação que vencera na vida. Era vice-presidente de uma grandeagência publicitária em Detroit, estando sob sua responsabilidade aconta de uma sólida companhia de eletrodomésticos; presidente do Comitêde Democratas de Michigan em Prol de Nixon e membro da diretoria daSociedade Histórica de Ann Arbor; diretor de várias empresas locais,inclusive de um importante laboratório de pesquisas ligado àuniversidade; e possuía amigos em todas as camadas da sociedade. Suacasa de 70 mil dólares
café da manhã. Os demais fregueses habituaishaviam saído uma meia hora antes. O movimento de transeuntes casuais nãocomeçara ainda. Nem o dos choferes de caminhão que paravam para um caféno meio da manhã. Observou Ken, Greg e Art descerem, com suas jaquetasde caça sobre camisas quadriculadas verde e preta e vermelha e preta demadeireiro, e grunhiu para a garçonete. - Gussie, três estômagos. Apresse-se. Ela era uma adolescente, desavergonhadamente indolente, porém a melhorajuda que podia arranjar nesses dias. "Ajuda" significando não trabalho,mas algo que atraía um freguês extra. Propositadamente, ela usavaminissaia curta demais, porque gostava dos olhares que provocava, daexpressão visivelmente esfomeada dos olhos de homens que tinham a idadede seu pai ou eram mais velhos ainda. Era uma maneira de se vingar dospais. Ao ouvir a voz de Billy Dee, passou o chiclete de um canto paraoutro da boca escarlate e nem se deu ao trabalho de erguer a vista damesa de um reservado que limpava no momento. Entrou com eles uma lufada de ar frio quando cruzaram a porta, rindo dealguma piada. Sentaram-se ao balcão. - Cavalheiros? - Billy Dee reconheceu-os de uma visita no ano anterior.Inclinou o vasto e mole volume sobre as mãos pousadas no balcão eesperou que eles se decidissem, recordando, enquanto seus pequenosolhos, profundamente encravados na face bochechuda e branca comofarinha, saltavam de um lado para outro, observando-os. Não havia dúvida. Eram os mesmos três do ano passado. Quase no mesmo diado mês, na mesma hora. Caçadores. Mentalmente, acrescentou 10 centavosao preço de cada ovo que pedissem. Eles tinham dinheiro. Que carro! Todoaquele equipamento arrumado na capota e somente Deus sabia o que mais emcasa. Esposas com calcinhas cavadas, pernas esguias e cuidadas à custade bom dinheiro, roupas elegantes e casacos de peles. A turma da vodca etônica. Diabretes de nariz escorrendo, montados em minimotos, correndoem volta de piscinas. O altão de queixo azulado, todo feito de músculose com ombros de um metro de largura, era, sem dúvida, um figurão noRotary Club. Ele próprio era sócio e reconheceu-o por uma foto que virano boletim mensal, no último verão. Era representante da Caterpillar emalgum lugar. Em metade do Estado, provavelmente. Fora o Atleta do Ano emMichigan no passado. Diabos o levem, um tipão! Greg notou o olhar especulativo de Billy Dee e perguntou: - Como é que estão os ovos? - Não fui eu que os botei, mas garanto que são frescos. - Billy Deesorriu largamente, exibindo dentes brancos e regulares demais para seremseus. Os ovos eram congelados e. provavelmente, haviam sido postos 10anos antes na Suécia ou em algum outro lugar. - Quero dois, virados, bacon e café. - Torradas? - Sim, por favor. Art e Ken fizeram seus pedidos. Billy Dee pôs em movimento a suavolumosa gordura. Gussie dirigia-se nesse momento para a cozinha,carregando uma pilha de pratos. - Deixe isso, pelo amor de Deus. Os cavalheiros estão esperando. - Emseguida, como se lhe ocorresse um segundo pensamento. - Tire três cafés.- Tirou a massa das panquecas e os ovos do refrigerador. Gussie pôs os pratos de lado e, mal-humorada, começou a tirar o café.Andava
com deliberada lentidão, movendo sugestivamente o queixo enquantomastigava o chiclete. - Vamos, Bundoca! Ande com isso! Era feio. Mas ele perdera a paciência. Ela bateu com força as xícarasnos pires. Greg riu. Seus olhos percorreram o corpo da moça e pararam nas suasnádegas e coxas quase perfeitamente rígidas e, em seguida, subiram atéos ombros levemente arriados e o busto de seios baixos. Era um corpo quepedia cama e homem, qualquer homem. Mas não quando eles queriam, e simquando ela queria. Ela lhe observou o olhar e, deliberadamente,curvou-se para apanhar um garfo no chão. A saia subiu tanto que ele viuclaramente os contornos da vulva da jovem, bem modelados pela calcinhaelástica, e a escuridão dos pêlos pubianos. - Mãe - murmurou ele. Art ouviu-o e olhou também. Estava engordando nacintura e perdendo o cabelo, mas tinha a face lisa e suaves olhos azuisúmidos, inocentes de qualquer tragédia na vida. Era consultor deadministração, dono de sua própria empresa e, naqueles dias, passavamuito tempo viajando e pagando um bocado de drinques para muitas dessasmoças que decoram os bares dos Hotéis Hilton. - Perto demais de casa, meu chapa - disse ele a Greg. Mas, apesar disso,seu tom de voz concordava com a apreciação de Greg sobre Gussie. Ela eraprovocante, disso não havia dúvida. - Esqueçam isso - disse Ken. - Um único olhar fora suficiente para queele soubesse que ela significava encrenca, aquela variedade de piranhado interior. Art desviou a vista, piscando para Billy Dee, que vira tudoe sorrira profissionalmente. Greg, porém, não pôde desviar os olhos. Quando ela trouxe o café ecolocou com um estrondo as xícaras sobre o balcão, ele pregou os olhosno decote semi-abotoado do cardigan barato com tal descaramento quevenceu o dela, fazendo-a qfastar-se defensivamente. Nesse momento, ele ouviu Billy Dee perguntar a Ken: - Eu não vi vocês três por aqui no ano passado? Subitamente cauteloso,Ken respondeu: - Espere aí, deixe-me ver. - Nesta mesma época. Na primeira semana da estação de caça de cervos. Art olhou inocentemente para Billy Dee. - Sabe de uma coisa, você tem razão. - Nós saímos muito cedo hoje. Você está nos servindo exatamente na horaem que tomamos o café da manhã. - Era Ken quem falava. Mas nenhum delesdisse onde moravam. Ou para onde iam. A memória de Billy Dee, porém, era tão elefantina como seu corpo e eletinha orgulho dela. Podia ser gordo, nenhuma mulher decente o levariapara a cama, mas, graças a Deus, lembrava-se das coisas. - Exato - disse. - Vocês têm uma cabana na margem de um dos lagos dapenínsula norte. Um pouco a oeste de Schollcraft Gounty. Bom local. Um olhar rápido passou entre Ken e Art. Apenas um relâmpago deadvertência. Greg fitou atentamente, mais uma vez, as nádegas de Gussie,enquanto ela, propositadamente, coçava a coxa esquerda, em localsugestivamente próximo do púbis. Mas o olhar de Greg não revelava maisinteresse. Era despistamento. Ken chegou à conclusão de que uma manobra evasiva seria mais perigosa doque dizer a verdade. Sorriu tranqüilamente e respondeu: - Isso mesmo. Lá onde o diabo perdeu as botas. - Vocês mesmos a construíram, não?