palco domundo,pois nada do que verdadeiramente importaaos homens em sociedade cabe nopoema,tao precario quanto a luz difusa deste dia.E e tanto o que nao cabe emminha poesiaque calo, tenho medo de mais nao caberdaquilo que jamais coube,sobrar e deitarsobre minhas noites insones e meus diastalvez acordado emexcesso. Por isso paro,risco o que agora escrevi, isso nao e poesia,(e temoque nada do que ate hoje escrevi).Mas tenho medo de emudecer, dai palavro,minhavoz treme de frio e fome, entredentestrago um verso tao avaro que nadaguarda,so o que lhe resta e o que apenas pressente,o que lhe sobra, suavigilia insone e maldicao:ser apenas este indigente vigia dos sonhos,dossonhos perdidos que trazem as gentes.ESCATOLOGIAS 4(Falso Exodo)IConheco esses homens, quem sao e comocaminhamnum silencio conformado, carregam uns olhos bovinose apascentados,enquanto rocam os corpos num aradoque sulca as peles e suas almas na lavra daangustia,na colheita seca de seus veios finos. Laminas fincamfendas e ficamas marcas na terra esteril das carnesde onde nada colherao, senao frutospoucos e podres.Caminham no nada e nada perguntam, que terra aram,e saoarados, deambulam por um prado (ou labirinto?),andam cabisbaixos e catatonicosnum silencio atonito.Nao sabem quem sao, senao que sao filhos do destino.Um caleidoscopiode cicatrizes lhes desenha os ombros,sao a memoria das peles marcadas porveroes suicidase avassaladores dezembros, esse mes em que a solidaoFaz dotempo escombros e a falsa euforia das genteslacera-nos laminas lancetando afrio nossos membros.Sangram na noite e espreitam as festas pelas frestasdasolidao, tem o olhar ferido pelas alegrias coletivas,mas repelem as furtivaslinguas que insistem em fugirdas bocas de amor a mingua, lhes rasgando comnojoos labios crispados, num beijo que arranca antes horrorQue gozo. Ritos,risos obscenos no enxame dos dentesque lhes mordem violentos as peles, ate oesgar mudodo masturbatorio orgasmo dilacerado dos homens sos.Vestem osandrajos das angustias de um Dioniso doentee velho, bacos cegos com quemdancam sujos de medo.Trazem medalhas de sangue nos olhos, sao as laureasdanobreza da dor, olhares escarlate de silencio e odio.Conhecem todos os ritosdessa seita na qual celebramo proprio panico e o prenuncio dos suicidios emsilencio,caminham calados, nao e, porem, por contemplacao,mas a mudez doidado mais puro substrato da solidao.Dos prados arados nas peles surge afinal apaisagem:brota das varzeas, onde danca essa gente em extase,a planta tisicaque sugere uma rara flor fatal e breve.Os corpos nus apodrecem num bale, umafesta real,pois somente e real a festa se celebrada com horror,desesperar damanha e desistir do ciclo inutil do sol,sua viagem em torno do nada, cujodestino e nenhum.E real, se sua musica vier envolta no tragico misteriodosque caminham calados nas aleias dos cemiterios,nas maos e no gesto as ruinasque restaram do amor.Sao eles que vendo chegar a lamina abrem os bracoseentregam ao algoz o gozo do corpo como ofertorio,bebem o semen de quem osescraviza, estranha anima.Se amam, deixam que cortem os olhos sonhosilusoriosate que o abandono brilhe a beleza ultima de ser caca.Deitam-se coma morte, morrer, nunca encontrada rima,gozo letal entre as pernas da velhaputa que os abraca.2Restos desses quase homens passam por aqueles umbrais,comeles passam outros, como eles iguais e anonimos:os diariamente abandonados noscais dos manicomios,no degredo das almas delirantes de solidao. Dementes,deambulamsem rumo pelas estradas, fuga desesperadados desertos