Tudo e vaidade, debaixo do sol, diz o livro de Eclesiastes.Ontem o Egito, Grecia, depois Roma e hoje Nova Iorque. Portugal ja foi dona do mar. Hojetem saudade de tudo o que foi. E a poderosa Europa vive com medo do proximoatentado muculmano.O homem se embriaga com o poder e seu tempo, enquanto naopercebe que um vento interior lhe destroi a vida ou as visceras, em algum malsecreto ainda em gestacao. Que rei, que imperador, que empresario, quemilionario? Quem pode acrescentar um dia a sua vida?La esta uma fogueira na beira da praia. Queimam o corpo deum afogado no mar. Percy Shelley escreveu um poema que lhe justificou a vida:Ozymandias. Virou um classico. Mas nenhum poderoso gosta de ler.Ozymandias, apelido grego para o farao Ramses II, e umrecado para os abutres do governo petista de hoje e de sempre, no Brasil. Estashienas que disputam a perpetuacao do poder e esquecem suas vidas limitadas, deseus tumores secretos, ainda no recondito de seus cromossomos mesquinhos e vis.De vez em quando um coracao para. Um pulmao sangra. Uma radiografiaassombra, um aviao cai. E um mal estar, um desmaio, um desengano medico, securva diante do anjo da morte. E do sepultamento na areia do tempo.Shelley foi cremado na praia. Mas nao o seu poema. Ele e umasentenca a atravessar os seculos.OZYMANDIASEu encontrei umviajante de uma antiga terraQue disse:Duasimensas e destroncadas pernas de pedraErguem-se no deserto.Perto delas na areiaMeio enterrada, jazuma viseira despedacada, cuja fronteE labio enrugado esorriso de frio comandoDizem que seuescultor bem suas paixoes leuQue ainda sobrevivem,estampadas nessas coisas inertes,A mao que osescarneceu e o coracao que os alimentou.E no pedestalaparecem estas palavras:"Meu nome eOzymandias, rei dos reis:Contemplem as minhasobras, o poderosos, e desesperai-vos!"Nada mais resta: em redora decadenciaDaquele destrococolossal, sem limite e vazioAs areias solitariase planas espalham-se para longe. As cronicas de Luis: lucidez e sensibilidade O ato de escrever e sempre misterioso, inesperado. Como entender que, de repente nos venha odesejo de colocar no papel mundos passados, nem tao passados, ja que nos chegama lembranca.Se nos vem a memoria, e que continuam presentes, e MarioQuintana que nos da essa licao: de fato, o ato artistico e uma recuperacao deperdas. Enquanto isso, a realidade esta ai, diante nos, nem sempre decifravel, nem sempre ao nosso gosto, nem sempre aoalcance de nossa percepcao., de nossa capacidade de julgamento. Fora de nos, apesar de nos, os fatos sao, as coisas sao, os acontecimentos detoda ordem se multiplicam, a vida se faz, se refaz, exige posicionamentos,questionamentos. Ao nosso redor sereshumanos existem. E esses que fazem conosco a perigosa travessia de que falavaAmiel, tambem aguardam nosso amor, nosso olhar critico, nossa fala, nosso jeitode esclarecer um gesto, uma palavra, um detalhe, buscando entender o aqui e agora que nos e dado viver, nopequeno instante de eternidade que nos e concedido. E e aqui que chega o escritor, o romancista, opoeta, e sobretudo o cronista, todos comprometidos com o interrogar e decifrara realidade, todos comprometidos com a verdade, e, de modo maisou menos premente, com a beleza. Estas cronicas de Luis Manuel Siqueira, escritas ao longo de muitos anos