Primeiro eu vou na tua casa, te rondocom olhares esguios e observacoes desprovidasde significado, ouvimos um pouco de musica.No cinema os olhos fixam beijosde celulose, os tais que nos velam o sono cinico. Brincamos de amigos, te rondocom os dedos famintos voce finge,depois se lanca sobre mim comoum missil teleguiado, exata e minucia.Na festa,todos os cantos sao nossos, te rondocom a lingua com os olhos com fotoscores voos gritos motos dentes setas etc.Rio. Da fumaca do teu cigarro saemposes, gestos de rua, versos tardios, alertas.Mas aceitei o desafio. Aqui estou,taquicardico e nu frente aos palanquesde onde gritarao microfones e farao calaroutras bandeiras e baionetas.Aqui estou.Nao serei venda ou bruma antes que amanheca.Serei talvez fogueira, insuspeitada,consumida por estrelas que morreramha bilhoes de anos. Voce, granada,lanca, apocalipse. Voce, estilhacadaem meio aos campos metalicos da vidae escorrendo em lagrimas vazadas do neoncom que vibrar nossos nervos de acoe voa-los em disparada.Farei meuo chao que eu piso. Quando nadafarei meu teu corpo, que me entrapor todos os sentidos e mais uns outros seteou oito. Mas dentro em poucotudo isso e so fumaca,e o teu cigarro num canto da sala pasmacomo a um grito de alarma.Entao largo no chao teu cadaverainda um pouco aceso;vou embora, me jogo do viaduto,e talvez ainda persiga por muito tempoo teu fantasma. Cem risos, mil olhares:dez convites nove foras, nada. ICom o coracao a= 137 & andando de umpara outro lado. Na boca um gostoamargo. Ja sei: a noite, todos os gatossao pardos. Tudo bem, baby,my dark lady, a gilete nao epara os pulsos respire fundo.De qualquer maneiranos ja fomos mesmo expulsosde todos os edens possiveis,e agora e tarde: deusmorreu na viagem.IICom o coracao a= 137 & andandode um lado pra outro com um gosto amargona boca. Ja sei. Havia alguem me esperando,alguma mulher em Vigo deve estar ficando louca:acaso vistes, ondas, acaso encontrastes meu amigoperambulando pelas toscas tabernas destas largasplagas pos-modernas? Mas e o dia o jornalindubitaveis sucessoes de dados. Que a noite(se bem me lembro alguem me disse:) a noitetodos os gatos sao pardos. E pelas cornijasos saltos, mas todos os saltos sao tardos.Tudo bem, baby, agora just gimmethy skin, thy eyes of green, deita nessa camade lencois desconjuntados, tira o vestido,abre os bracos e seja linguapra tudo que e lado.IIICom o coracao a= 137 & ligeiramentedesafinado. Algo entre G e A,e a certeza de que em algum lugaralem desse lencol um deus qualquer a essa horadeve estar jogando dados. Amargo.E pelas escadas os passos, mas todos os passossao tardos. Tudo bem, baby, my dark lady,agora just gimme thy eyes, thy skinof bright. Na tua aorta ouco os sinaisdestes vastos gatos pardos espreitando atras da porta.E fim de festa e a mesa esta posta respire fundo. De qualquer maneiraninguem tem mesmo a resposta,e agora adeus: deus morreu.Corta. Nunca soube fazer poemas de amor.Nao sei escrever bilhetes com rosas, nem fazer serenatasdebaixo da lua. Nunca gostei de promessas,bombons com embrulho vermelho,coracoes desenhados em arvores,mentiras suaves, amores-perfeitos.Gosto do mar. Fogueira crepitando na brisa,marulho de onda, alguem cantandoe um numero simplesmente inacreditavel de estrelascomo testemunhas unicas de qualquer coisaque jamais se repetira. Gosto