em frangalhos, na sua estupidez emdeixar-se ser dobrado pela vontade de alguém que queria matá-lo.Simplesmente assim. Ao som de uma voz. O gravador encontrava-se no chão, no centro da vasta sala da serraria.Era pequeno, compacto, caro e reproduzia a voz quase com perfeição, semsom mecânico ou chiado de transistores. O primeiro tiro rompeu a madeira podre por baixo do aparelho, erguendo-ono ar. Os dois seguintes atmgiram-no quando caiu no chão, falando ainda,e transformou-o numa massa de metal inútil, retorcido. Um nada de açoinoxidável e plástico. Girou e enviou uma segunda saraivada contra a massa silenciosa damaquinaria a vapor. - Seu calhorda, saia para cá. Vou matá-lo. Morreu o estrondo dos tiros e os pássaros silenciaram nos ramos. Ninguém respondeu. - Saia para cá!!! Ouviu um som baixo. Um rato, afastando-se apavorado de Greg, mergulhousob as pranchas do assoalho. Ken disparou o último tiro no buraco poronde o rato havia desaparecido. E recarregou. Maldito lugar fantasmagórico. Saia logo daqui. Você enlouquecerá. Masnão vá para onde Greg se encontra. Espere. Qual era a idéia? Obrigá-lo aenfrmíar uma chuva de balas dirigidas contra as grandes portas duplasabertas? É pena, moço. Eu sou estúpido, mas não tão estúpido assim. Correu em silêncio para o canto sudeste da serraria e, com um violentopontapé, arrancou uma tábua da parede! Passou por ela e caiu sobre osolo congelado. Em seguida, dolorido com a queda, cheio de arranhões nosjoelhos, cotovelos e face, levantou-se rápido e correu para as moitas. Conseguiu e permaneceu longo tempo numa cama de folhas, à espera,recuperando o fôlego, escutando, tentando pôr em ordem os pensamentos. Entrara em pânico. Muito bem, todo mundo cometia erros. Mas, agora, ascoisas seriam diferentes. Teriam que ser. A;nal, coisa alguma poderiaser pior do que o que acabara de acontecer. Não poderia haver maishorror. Vira Greg. Isso fora o pior. Exceto, talvez, o gravador. Alguémo tirara da cabana e o colocara na serraria. E estivera ali o tempotodo, sem que ele o visse ou ouvisse. Em primeiro lugar, precisava deixar de tremer, acalmar-se. Ficaria alialguns minutos, sentado, pensando no caso. Não se deixaria apavorar.Desafiaria. E o primeiro gesto de desafio seria recuperar a cabana. PorDeus, era sua, não? Ele a construíra e pagara por ela. Seria ele quementraria e sairia quando desejasse, e não algum maníaco que resolveramatá-lo. Seria ele quem dormiria ali à noite, tremendo, se resolvesse, enão seu perseguidor. Olhou para o céu. Cor de chumbo. O vento diminuíra de força, as árvoresestavam imóveis e nus os seus ramos. As aves, os gaios brigões, ostordos e os chapins guardavam também silêncio. Nevaria logo. Precisariaapenas resistir por mais algum tempo e tudo correria bem. Isto porque, em algum desvão de sua mente, um pensamento confortadorcomeçara a dançar. Se o pior acontecesse, se não conseguisse matar seutorturador, se tivesse que fugir havia ainda esperança. Quem quer quehouvesse assassinado Art e Greg deveria estar tão ansioso em ocultarsuas façanhas como ele. Em ocultar Nancy, Martin e todos os demais.Agora que Art e Greg estavam mortos, poderia mentir, e mentir sem medo.Não havia possibilidade de que a Polícia pudesse obrigá-lo a fazerdeclarações conflitantes, que