sinto que ha algo inestimavelprecisoenvolvente.que os muros, derreadosespargem outros polenspara um desconcreto possivel.sei (?) que oucoas batidas do tempoe que a chuva me impregna.que ha degrausonde suboe agradeco.e este um diaum diaprecioso... e nao ha porque nem haveriao remorso.tampouco o medotampouco a dortampouco o de antes.nem o amornem o semblante enrijecidonem nada.tampouco seria bichotampouco homem.e seria o que seriadentro do que seria?vasomurouma grade de ferro?inanimado?seria algo sem pecadosem dorsem a ansia do que vive?seria, de fatoalgo?... mas e esta mesa de marmorevindo nao sei donde.branco-estriadopedra italicapedra fosca de algum lugar sem procedencia?e este frio de pedrae seu rosto espalhadoem angulo retoaberto horizontalmente.envolve-la com minhas maos pecaminosasalisa-la onde o liso ja prepondera.a lisura de seus meios hibridosde pedra pomesde pedra sabaoabalone agatade pedra etilica(?)deitada em seu silenciomortuario(?)... mas e esta cadeirae um quarto de banhoe os gazesas fezesessas coisas aos pedacosque no homem o des purificam.que nunca sao ditastampouco ouvidase menos sentidas, ainda.existindo-nao-existindocomo o principio intimo da hipocrisia.como uma flor que apodreceno proprio vasomas e depoiscomo se so houvesse a purezanos refestelassemos em perfumes francesese parecessemos limpidossem nenhuma marca... parece que havera algo que ainda nao esta definidoe que podera ser um cofre ou um automovelou, ainda, algo que produza um som fechado ou, ainda algo insolito.um cruzamento sem um semaforo uma medida pela metadeo fim de algo que nunca deu certo.mas bem que poderia haver o chaoe sobre ele patas de cavalosou ossos de um elefante milenar.um solido bisaouma pantera negraou um besouro.mas se parece com algo que nao tem procedenciae seu "dna" e ainda algo a ser descobertoum ser de outro mundo!?ah, as asas de mariaa boca e seus estranhos conceitos sobre a virgindade.para so depois supor-se o rioo maraquela baleia branca amamentando... mas nao ha este nao escreverporque escrever e preciso!porque estes esbocossao vidaporque estes lacosunem uma coisa a outra.porque escrever e um pontoe pronto.porque se interligaa propositos ilimitadosporque viajae sobre as ondas, navegae sob o escurobrilha.porque faz sentidoe se nao o faz, pouco importa.escrever para a vidae para a morte... a mesabergamotasum cesto delas.vindas de dondecom suas cascastao patriotas?!sem as sementesmas com seus gomoscheios de doces.nem bem inverno chega de prontodesce das arvores... mas remanesce este ovoe bem dentro algo que produzira piose penas.e permanece esta incognitaque, simplesmentetraduz-se em vida.flor que podera voarque produzira em bandosuma cadencia de nuvenssobre elas.que descera aos galhose fara ninhos.flor que bicara o nectarque ensejara que as sementesesparjam-se.ovo aparentemente inanimadoaparentemente pedra.bem dentroo sopro... quereria ate porque, poderia.traze-la.com o solcom as vigas da casacom o corpo que rescende a flor.seria poesiaao cair do diacorpo ao ventoemitindo seus sopros.seria poesiaa chuvacarregando sobre o corpoum vestido, colado.seria belade rostoas cochasseria bela desde os olhosa cada pequeno passo.poesia na linguaquando beijadobeijando.e seria para semprecomo algo solidoe indestrutivel... o ilicito em teus olhos?que marcas sao essas, na iris?o que te purificao que te abre?seria tacitoo labio sobre o labioa entrega?esses pontos imprecisosao redor da narinaa pequena luz margeando os dentes.hora que o som emitidoe algo doce e sinceroum balidoum pio de um passaro puro.serias verdadeiraa floro comeco das hastesalveolos?esse cheiro unicoa vida para ser sentidaem minha plenitude?... por Eduardo