Quando dormimos morremos um pouco a cada noite. E de qualquer maneira um salto no escuro, olhos vedados, corpo caido no espaco. Um pouco perdido, um pouco em pedacos, escassos talvez. A hora em que juntamos os pormenores, nos tornamos pequenos, concentramos. Se tentamos olhar para tras, nao dormimos. So morrem os que cedem a queda. A noite a vista e turva, turvam-se os olhares, sobressaem as sombras. Nas entrelinhas vislumbra-se o insinuado, oferecendo-se numa nao entrega. Sem sofreguidao. Sem vontades. No sono mergulha-se a seco. Doido, rasgado. Sabe-se, discretamente, que dele pode-se nao voltar. Ficar no caminho. Tragado. Ou entao, como milagre pouco provavel, nos reafirmamos e nos confirmamos a cada manha. Sinuosamente nos escorregamos da penumbra para o brilho mais timido que fere nossos olhos. E acordamos. E nos esquecemos, displicentemente, de nossa singela agonia na noite anterior. O pensamento que assusta, nos tira do sono. Acorda ou sera que nos coloca em verdadeiro torpor? Uma visao aterrorizante da realidade. Como se nos virassemos de cabeca para baixo e, somente assim, pudessemos enxergar. De fato. Ou lembrar. Algo esquecido ha muito. E sempre volta, insinuando-se disfarcadamente, para entao surgir imperioso. Forcando-nos a encara-lo. E ai, falta-nos o ar. Angustia. Fantasmas diafanos. Ou reais demais. Encarando-nos de dentro de nossas proprias retinas. Esmiucando-se por entre caminhos conhecidos. Mas esquecidos. Deixados. Dolorosa visao. Existe forma sem conteudo?Existe conteudo sem forma?O que contem e o que esta contido?Um nao existe sem o outro. A mesma coisa e o que parecem ser.A forma tem em si o conteudo, que por sua vez somente existe porque se manifesta em sua forma. Um visto do lado de dentro. O outro visto do lado de fora. Quem escreve, escreve em algum suporte. Pedra, madeira, papel. Em impulsos eletricos, sistemas binarios, ambiente virtual. O som da palavra falada, vibrando em moleculas de ar. Pensamentos que circulam em neuronios, ondas cerebrais.Sempre o conteudo. Sempre a forma. Onde veriamos somente conteudo? No abstrato? Podemos atingi-lo sem faze-lo se manifestar? Pois quando ele se manifesta e porque ele se formou, moldou-se em sua forma.E a forma, existe algo formado que nao carregue em si um minimo de significado?E quando nada houver? Sem forma e sem significado. O que resta? Existe motivo para escrever quando cessam os motivos? Existe a escrita sem leitura?Nos deparamos com a necessidade de expor. Expor o que? Para quem?Sao necessarias as opinioes? Ou delas, assim como de boas intencoes, o inferno esta cheio?E onde esta o leitor? Ele existe de fato? Ou somente existem os que contam historias?Existe aquele que ouve ou apenas gritamos?Sem eco, sem retorno.Exaustivamente. Retomar o que ainda nao foi dito. Rasgar o peito congestionado. Fechado por coisas engolidas, sorvidas, tragadas. E o escarro acumulado, se tornando tecido, parte do que e. Enclausurando o ar, sem troca, trancafiado. A dor se torna valia de algo? A fina percepcao da escassez do respirar. Em troca do que? Da sutil experiencia da fragilidade de simplesmente estar. Ou nao mais estar. A vida se encaminha para fora, se expande. E quando trancamos o caminho? Invertemos o fluxo.