pelo aparato canonico e suas certezas etnicas brancas. Por isso anossa poesia se torna um divisor de aguas. As aguas turvas do canone da qualtodos nos bebemos, pois e necessario; senao como dizer que ela e amarga, e umfel que apodrece a nossa alma? E a nossa alma vive numa noite de incognita, deexclusao diante do dia, de estranheza, de estrangeirice. Essa noite deincognita, e diferente do sentido comum da palavra noite. Ha um mergulho aopassado que nos ronda a todos, e uma procura de si no meio das tormentassociais . Ha noites e noites. Noites de dor. Historicas, pessoais, intimas, maisetnica, pois essa dor negra vivendo invisivel, e de repente sendo dita aosquatros ventos do mundo; torna-seestranha diante do outro, quando ela adentra seus coracoes e mentes, onde eraso referencia livresca que mascarava a nossa realidade, a nossa humanidade.Mascara alimentada pela alienacao historica em nossa sociedade tao multipla,tao misturada etnicamente.Os poetas negros brasileiros contemporaneos conscientes dassuas acoes sabem que o caminho pouco mudou de Luiz Gama para ca. Se ele usou aironia e o sarcasmo, nos somos mais incisivos, mais diretos, sem perder apoesia, sem se perder nas palavras de ordem.Fazemos essa literatura cavando sempre no fundo ,como bemcantou Oswaldo de Camargo em seu poema ANTIGAMENTE, que esta publicado em seulivro O ESTRANHO:Como quem quer cantar,mas nao canta,como quem quer falar,mas se cala,eu venho fazendo escalano porto de muitamagoa.Antigamente eu morria,antigamente eu amava,antigamente eu sabiaqual e o chao queresvalase o peso da gentepesa.Hoje que sou homemleve,sem dinheiro semaltura,e tenho a bocaentreaberta,olhando o incendio domundo,vejo a certeza maiscerta:eu estou cavando nofundo!No fundo da ventania,no fundo da tempestade,no fundo do ao dormido,no fundo de uma metade,no fundo do desamor,no fundo da noitelonga,meu bolso profundoabrigao corpo de muitasombra!Como quem quer cantar,mas nao canta,como quem quer falar,mas se cala,eu venho fazendo escalano porto de muitamagoa.Tentei viajar-me longe,sem va bagagem, semmala,ficou-me junto do rostoa parede de minha sala:borroes de sombrasantigas,o relembrar pegajoso,o meu sofrer de mimmesmo,e as vestes de umascantigas.Antigamente eu morria,antigamente eu amava,antigamente eu sabiaqual e o chao queresvalase o peso da gentepesa.Hoje que sou homemleve,sem dinheiro, semaltura,e tenho a bocaentreaberta,olhando incendio domundo,vejo a certeza maiscerta:eu cavo sempre nofundo! Colocando-me como umtataraneto de escravizados, eu, Abelardo Rodrigues, me vejo posto em um mundohostil, social e culturalmente repressorda minha identidade, alienado duplamente. Enquanto aquele que desconhece a suaverdadeira historia, que vive iludido de que e tao igual, quanto outrosbrasileiros. Quem sabe de mim? O que eu penso, o que eu faco de bom ou ruim? Quandoescrevem sobre mim, sobre a minha gente, como nos somos revelados nessa literatura? Por isso, a busca de palavras que sejam um novo espelho daminha imagem, real, verdadeira, com todos os defeitos, reencontro comigo mesmoe, por que nao?, com o outro. Pois agora eu sou o agente da minha fala. Direicoisas escondidas nunca antes ditas, como neste poema da pagina 62 do meu livroMemoria da Noite revisitada e outros poemas:OLHOSO meu fugir medrosodos teus olhose, ainda,um deslize colonial nos cantos do meu sernascituroO mar de dore a espumas flutuantesdo meu eusao um navio de rapinaperenepreso em minhas retinasEu sou este serque