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festa e de comemoracao ao Saint Patrick. As melhores recordacoes que eu tinha de minha adolescencia eram nas comemoracoes de Saint Patrick. O local se transformava de um lugar triste, vazio e intimista para uma grande festa alegre com pessoas bebadas e simpaticas querendo testar os limites de elegancia, vaidade e sexualidade em uma unica noite.O bar estava lotado. Enquanto nao havia um lugar para sentar, pedi uma caneca de cerveja verde e fiquei no balcao. Mal chegara minha bebida e um casal se movimentava para pagar a conta.Encontrei um sofa livre.Assim que eles sairam, me acomodei. Por coincidencia, era o lugar que sempre ficava em minha adolescencia. Contudo, o PUB se sofisticara. No porta-guardanapos havia um botao vermelho que imaginei, chamava o garcon. O garcon nao era mais apenas o dono do PUB. O garcon se multiplicara em muitas pessoas uniformizadas que serviam muitas mesas e nao tinha mais tempo para lhe servir o espirito. Para um cara como eu, ir ao bar nao era apenas uma necessidade alcoolica, mas tambem afetuosa. O afeto, muitas vezes era correspondido pela companhia do dono do bar. Uma figura que passava a ser quase folclorica no Tatuape.Apertei o botao e surgiu ao meu lado um homem minusculo, muito parecido com um leprechaun irlandes. Eu nao me assustei pelo milagre da aparicao, mas pela falta de aviso. Sorri. Em sua mao, ao inves de uma caneca de cerveja, ele segurava um tenis all stars rasgado. Olhou-me, lhe ofereci minha bebida a ele. Ele sorriu e aceitou. Pedi outra que veio muito rapido.Por alguns minutos nao conversamos. Ele parecia muito concentrado em apreciar-me. Pouco sorria. Era um tipinho engracado se fosse simpatico, mas com aquele olhar carrancudo, vestido naquelas roupas fora de epoca, mais assustava do que alegrava.Depois de alguns minutos, decidi quebrar o gelo.Ola. Voce e...Tumores, Duendes, Gnomos, eu tenho muitos nomes. Voce e... a resposta era fria, tao fria que nao combinava nada com o estereotipo que ele carregava.Eu sou... eu sou o Roberto. Sou jornalista e...Tudo bem. Tudo bem. Eu sei quem voce e. Olha aqui, nao sei se percebeu, mas estou um pouco ocupado. Entao, ande logo e diga-me, esta a procura do que?Bem... na verdade, eu acho que houve um mal entendido. Sinceramente, eu nao tinha a menor ideia de que voce iria aparecer aqui.Como assim? Voce esta de brincadeira com a minha cara? Voce acha que eu nao tenho o que fazer, nao?! Ora essas... mal entendido... mal entendido... se eu tivesse um pouco mais de altura eu te mostrava o mal entendido fazendo voce engolir esse maldito sapato!Isto nao e um sapato! E um all star!E o que voce entende de calcados? Nao sabe nem direcionar por onde anda.E. Voce parece me conhecer bem.Eu nao faco a menor ideia de quem e voce. Olha aqui, Roberto... e Roberto seu nome? Eu sou tido como o guardiao dos mais valiosos tesouros do mundo. Voce faz o favor, diga-me algo que queira, eu lhe revelo onde esta e a gente acaba logo com isso. Pode ser?Tudo bem. Eu estava procurando a
Saudade. Voce sabe onde eu posso encontra-la?Por alguns instantes, o leprechaun pareceu mudar o seu humor de ranzinza para um ser cabisbaixo e meditabundo.Eu... bem... esse tesouro eu nao posso te ofertar.Eu ja imaginava.Mas, se voce a procura, voce pode me ajudar.Eu? Como?A Saudade me foi roubada. Eu estou ha algum tempo atras dela e ja tenho algumas pistas. Voce e um cara grande e robusto, pode me ajudar a encontra-la.Eu... tudo bem. Vamos la.Terminamos nossa cerveja e na hora de pagar a conta o leprechaun pediu que eu lhe pagasse a dele, pois estava passando por uma fase ruim na sapataria. Paguei e saimos do PUB.
TRILHA SONORA RECOMENDADA I A fragilidade do homem e a supremacia dos lugares de poder E fatos como os do Shopping Center aconteciam com muita frequencia.Sempre que saiamos todos juntos, voltavamos com dois felizes e meu pai e minhamae em clima funerario. Creio que tudo isso, pouco a pouco, fora tornando meupai ainda mais carrancudo, e a carranquice dele contaminava a todos nos. Elesempre chateava minha mae com a ladainha de que ela queria mais do que oacordado permitia. Nos chateava quando cobravamos elegias. Chateava a moca quepassava roupas, quando nao cumpria com o combinado de seu ordenado, alegandoque nao podia naquele momento. Tinha vezes, quando ninguem quebrava e nemencomendava nenhuma criacao de meu pai, que ele se mostrava murcho, calado,isolado. Tudo que conseguia exteriorizar era um muxoxar de criticas ao mundareude acordos que nao haviam cumprido com ele e que ele nao cumpriria com osoutros. Controlava tudo em uma caderneta, mesmo todo mundo dizendo que aquiloestava fora de moda, e nessas horas viamos ela voar, ele a recuperar de onde caiae faze-la voar novamente, depois de se certificar, novamente, da quantidade deacordos que ia ter que atrasar.Lembro que depois de meu pai muxoxar ofensas a todomundo que lhe devia, e para aqueles que ele passaria a dever, saia de casa.Sempre. Quando voltava, sorria, fazia agrados a todos e distribuia agrados,dizendo que daquela vez as coisas entrariam nos eixos novamente. Mas acho queos eixos das coisas de meu pai eram desajustados, ou ligavam pecas erradas. Logo ele, um construtor e reparadordas coisas, como diziam, nao entendia nada de eixos. Talvez fosse por isso quenunca aparecia trabalho a ele. Dava dois, tres meses, e estavamos novamentevendo sua caderneta voar.Certa vez tive que acompanhar meu pai em uma dessas saidas. Eu estavaquase que pronto para ir a escola e minha mae pediu para que eu tirasse ouniforme e fosse com meu pai negociar. Ele afirmava, com aquele tom ranzinza,minha presenca era essencial. Andamos por uma hora. Ele comigo no colo. Passavamosem locais divertidissimos e ele ia sorrindo e saudando as pessoas que lhereconheciam. Alguns o paravam, brincavam com meus cabelos, faziam gracejos eatrasavam nossa chegada em nosso destino. Nao entendia porque ia em seu colo setinha pernas boas para uma caminhada - e arrisco dizer, melhores que as dele. Eele dizia que era para eu ficar quieto, nao abrir a boca, so escutar econcordar com tudo que ele diria.Entramos em uma casa grande. Era bem cedo e ja tinha muita gente naporta, esperando a permissao de um sujeito de colete vermelho - com os dizeresPOSSO AJUDAR? - para entrada. As pessoas carregavam no semblante o mesmo olharde meu pai - cabeca baixa, um cansaco no olhar e uma oleosidade muito forte natesta e em todo o rosto. Uma mulher tinha nos bracos uma menina de minha idade,que ao me sorrir, buscando um contato de intimidade, foi advertida por umbeliscao que a fez voltar a se concentrar na face de paisagem, sem expressao,que era seu papel representado naquele momento. Eu fazia exatamente o que meupai pedira: nada. So aguardava suas ordens. Foquei o olhar nas
nadegas de umsenhor idoso a minha frente. Serrei as palpebras e pensei em todas as coisasque estava perdendo, parado ali naquela fila. Minha meditacao foi tao intensaque quase me escorreu uma lagrima do rosto. Na medida em que as pessoas eram permitidas a entrar pelo sujeito decolete vermelho, elas eram bloqueadas por uma porta giratoria. Voltavam ate umafaixa amarela pintada no chao, tiravam dos bolsos tudo que era de metal,depositavam em uma caixa que so dava acesso do outro lado, e quando livrassemde tudo que tinham, passavam e recuperavam seus pertences. Eu creio que aquelamedida era para garantir que a pessoa que entrava ali nao tinha nada de valor efalava a verdade sobre sua condicao de pobreza. Meu pai foi um que teve detirar tudo do bolso para poder ultrapassar a porta giratoria que insistia emtravar. Quanto mais travava, mais as pessoas se irritavam na fila que dobravaquase a rua da casa. Se irritavam com a porta, se irritavam com o moco docolete vermelho e, por fim, se irritavam com o meu pai, por ter esquecido umachave de fenda no bolso da calca.Quando entramos, tivemos acesso a um salao enorme, com inumeras mesascom varias pessoas conversando, gritando, discutindo. Eram mesas coladas umas asoutras, e ao fundo, um giche de atendimento com uma fila ainda maior que a deentrada. Meu pai caminhou ate onde todo mundo caminhava, e eu nao entendiaporque ele ia em direcao do tumulto de gente, se tinha tanto espaco livre peloresto do salao e nas mesas. Tambem notei que o servico ali era um pouco maldistribuido. Tinham cerca de sete mesas. Cada mesa tinha um atendente. Osatendentes das mesas nao atendiam ninguem. A unica pessoa disposta para oatendimento era a moca do giche que, sozinha, ainda tratava quase todo mundomal. Na frente das mesas tinham cadeiras que ficavam desocupadas. Na frente dogiche, tinhamos que ficar em pe. Nesse momento eu tive sorte de estar no colode meu pai, porque demoramos uma hora para sermos atendidos. Uma senhoracorpulenta, que mal se ajeitava em seu assento, com oculos na ponta do nariz,mal olhou para meu pai e inaugurou o primeiro contato com ele com o urrogutural que identifiquei:- Que que e?- E que preciso de um emprestimo.- Documento!Meu pai retirou um pedaco de papel plastificado do bolso da camisa eentregou para a senhora, que, depois de quinze minutos, apos falar com outraspessoas e deixa-lo ali, sem nenhum retorno acerca do emprestimo, disse:- Voce ta com o nome sujo! Nao da pra fazer emprestimo!No comeco achei estranha aquela colocacao. Como suja um nome? Existebanho para nome? Se existisse, nem eu, nem meu pai sabiamos desde aquelemomento. Olhei a cara de meu pai e ele nao parecia ter duvidas do que a mocadissera. Notei que ele estava com a cara de quem havia esquecido de consultar opreco dos lanches. E naquele momento entendi o motivo de eu estar ali,confortado no colo de meu pai, com cara de paisagem e com fome.- Minha senhora, eu preciso desse emprestimo para pagar o tratamentodesse menino. Ele tem os joelhos travados e se o medico nao acompanhar,
elecorre o risco de ficar sem o movimento das pernas. E tem mais minhas filhas,uma ta com febre que ninguem tem remedio para abaixar e...- O senhor ta com o nome sujo. Paga o que deve que a gente te concedeoutro emprestimo. Tenha um bom dia! Proximo!Vendo que nao teria jeito, meu pai levantou, me colocou no chao efomos andando pra fora daquela agencia. Seu semblante ainda mais mixo do quequando saira de casa. Olhei para tras, com o intuito de ver a reacao da mulhercorpulenta, ao descobrir a tentativa de meu pai em passa-la pra tras, mas elacontinuou olhando pra baixo, como se simplesmente nao existisse pessoas a suafrente, mas apenas problemas oralizados em hora de trabalho. Atendeu a um outrosenhor com o mesmo Que que e?, Emanteve-se coerente em nao deixa-lo terminar seus motivos em pedir um emprestimo.Voltamos pelo mesmo caminho da ida. A viagem demorou mais. Eu nuncahavia visto semblante de duvida, medo e confusao ate aquele momento. Pergunteise iamos pra casa, respondeu que minha mae gastava muito. Perguntei o quantofaltava para chegarmos, respondeu que a culpa nao era so dele. Parei deperguntar quaisquer coisas, e ele respondia com expressoes como e agora?, Tofudido, puta que pariu. Ao chegar em casa, pela primeira vez, ninguem foiagradado, nao houve risos, nao houve alegria. A primeira coisa que meu pai fezfoi por fogo em sua caderneta de compromissos. Depois, abriu a geladeira etomou uma cerveja. Mais uma. Repetiu. Enquanto bebia, parecia que lhe emergiaum desespero exteriorizado por um riso solto, de tudo que todo mundo lhe fazia.Naquela noite, tivemos a certeza de que meu pai decidira gastar toda suafelicidade. Foi a primeira vez que vimos meu pai bebado. Quando ja era tarde,quase que cedo, vimos minha mae sentada na calcada de casa o ajudando a entrar.De sua garganta vinha um barulho estranho que interpretamos como o soluco deuma alegria contraria.
E interessante como a carga massiva de trabalho nos impede de perceber e sentir as belezas da leitura de um poema. Eu falo do poema que se apresenta lirico, que divulga um sentimento no tecido cotidiano de um poeta desconhecido, distante, que o leitor trabalha em advinha-lo o tempo todo, saquea-lo espiritualmente e senti-lo, quase como sendo empirico. A vida moderna massifica ate nossa leitura e a capacidade humana de se emocionar. A emocao na leitura poetica e muito importante. Digo e repito, e a coisa mais importante. Se voce ler a Poetica de Vinicius de Moraes com um olhar viciado, sao somente palavras de um velhote que choraminga. Mas se voce deposita naquela leitura a crenca de mover-se em conjunto com o poeta, se voce necessita de uma fulga de seu estado de conforto, a poesia acontece. O lirismo ferve dentro de voce.Entao temos a necessidade cotidiana de muitas coisas. Entao temos a necessidade humana de nos decepcionar, nos entediar, nos enraivecer, nos entristecer e nos apaixonar. Temos tambem a necessidade de sentir saudades. De sentir aquela saudade do que se foi, do que nao volta - e voce sabe que nao volta -, do que nunca existiu - e voce fantasia a existencia. Surge a necessidade do lirismo. A necessidade da poesia preencher um espaco paratopico em sua vida. A poesia esta em tudo e nao esta em nada ao mesmo tempo.E invejo os versos de Vinicius, colocando-os como meus, para encerrar essa necessidade de emocionar-se intensa e subjetivamente, nesta terca-feira chuvosa:Poetica IDe manha escurecoDe dia tardoDe tarde anoitecoDe noite ardo.A oeste a morteContra quem vivoDo sul cativoO este e meu norte.Outros que contemPasso por passo:Eu morro ontemNasco amanhaAndo onde ha espaco:- Meu tempo e quando.- Vinicius de MoraesPoetica IICom as lagrimas do tempoE a cal do meu diaEu fiz o cimentoDa minha poesia.E na perspectivaDa vida futuraErgui em carne vivaSua arquitetura.Nao sei bem se e casaSe e torre ou se e templo:(Um templo sem Deus.)Mas e grande e claraPertence ao seu tempo- Entrai, irmaos meus!- Vinicius de MoraesSinto falta de voce. Voce que nunca existiu.- Ricardo Celestino TRILHA SONORA RECOMENDADAI A fragilidade do homem e a supremacia dos lugares de poderDurante anos evitavamos a rua, criando opcoes.Meu pai era construtor, mas nao lembro bem o titulo que tinha no papel. Construiacoisas para casa, remendava moveis, reparava o que quebravam e, quando sobravatempo, criava. Suas remendas e criacoes eram bem infantis e precarias, variandode rusticos brinquedos a acentos e mobiliarios esquisitos que nao duravam muitotempo. Lembro, como se fosse hoje, do forte cheiro de cola que tinha o cantinhode meu pai. Era um comodo pequeno e apertado, cheio de coisinhas: serras,martelos, pregos, parafusos de tudo quanto e tipo e muitas coisas. Umas completas,outras pela metade, ele tinha ali o seu espaco de criacao. Naquele mundinho eraDeus. Mas era o Deus mais bagunceiro que eu conheci. Nao tinha muito jeitopara a coisa. Quase sempre nao se encontrava em seu canto. Vivia reclamando quetinha aquela funcao por uma imposicao, quase que medieval e divina, de seu paie seu avo. Ambos foram marceneiros.
Os melhores. Ambos trabalharam duro paragarantir a casa que moravamos. Ofereceram o cargo ao meu pai, mas esqueceram delhe dar a habilidade e os atributos. Ele reclamava.Levantava cedo e ficava naquela salinha.Quando nao iamos a escola por algum motivo, via sua rotina, quase quesonolenta, de trabalho. Com um cigarrinho no canto da boca, roupas de ficar emcasa, ele acompanhava o mundo em um radio mal sintonizado, mantinha-se acordadocom um cafe amargo e ia, vagarosamente, arrumando aqui, arrumando ali. Nao tinhamuito servico, entao fazia o tempo render. E ele fazia isso para ter o quedizer na hora do jantar. Para ter como maldizer pessoas que viviam nas ruas semfuncao. Porque ele, ele ficava naquela salinha mal iluminada oito horas diarias,contadas no relogio. Produzindo, dizia. Trabalhando, dizia. Com o foco ali. Eaqueles vagabundos que viviam nos botequins queriam, para meu pai, a vida facil.A vida da vadiagem. Ele sempre os pegava de exemplo. Minha mae dizia:- Seu pai sempre precisando de um Cristo.E meu pai reclamava. Mas nao reclamava sode sua condicao de marceneiro. Seu verbo soava analises sobre o mundo. As vezeso tinha como um cientista. Entendia de tudo. De todos os assuntos que apareciamna televisao. E ele falava com propriedade. O assunto estava na ponta da lingua.Se estivesse no lugar de todas aquelas pessoas que comandavam as coisas, omundo seria muito melhor. Certeza que seria. Eu me perguntava, vendo-o muitasvezes exaltado com a caixa preta, porque e que as pessoas nao davam ouvidos parao meu pai? Se elas o escutasse, aqueles problemas todos que eram noticiados naoestariam acontecendo e teria mais espaco na televisao para passar coisaslegais. Eu gostava de desenhos. Os desenhos que meu pai tambem criticava. Eledizia que o desenho transformava a gente em paquiderme. Nao deixava a gentesair pra rua e exercitar o corpo. Deixava a gente burro, porque ninguemsobreviveria a uma rocha na cabeca. Deixava a gente viadinho, porque nao eralegal chorar com a quarta morte de seu personagem japones favorito. E ele tinhaoutras queixas a fazer com o mundo. As diarias. Aquelas que se repetiam, asvezes, quase que duas vezes por dia. Era a critica direta, na forma com queele, o mundo, entendia as coisas. Porque naquele tempo, tudo que precisavamosconseguiamos a partir de um acordo de trocas. Eram acordos de servicos, comochamar uma moca em casa para passar roupa, permissoes, como deixar minha maesair e voltar com varias sacolas de sapatos, joias e maquiagens, ou homenagens,como presentear a mim e a meu irmao com brinquedos e passeios. Chamavam, nocostume, o acordo de lucro, dinheiro. E o dinheiro era um vilao para o meu pai.Para ele, aquele acordo de troca era muito desigual. Meu pai tinha queconsertar e criar em grandes quantidades para conseguirmos coisas triviais dodia a dia. E isso ele sabia amaldicoar como ninguem. Porque ele nao era bom emconsertar, todo mundo sabia disso. Ai ele tinha pouco servico. Ai ele amaldicoavao pai e o avo. Ai ele amaldicoava o tempo, porque ja nao dava mais para ele seroutra coisa. Entao, viviamos num fogo cruzado, na corda bamba do mundo. Escolhiamosum dia do mes para
um jato, forcandofreiadas bruscas. O ex-dono da carteira foi atras, mas mal comecou a correr,veio um maior e lhe deu um encontrao, o forcando perder o ladrao de vista.Depois esse tambem correu, sumiu, como bala, em outro sentido. Era muita gente.Ninguem preocupada com mais um desavisado que perdia a carteira.Tudo isso me forcava a andar olhando para o pe, para tras, para os lados,menos para a frente. Raramente para frente. Ate que chegamos em um salaomonumental, com portas imensas. Um castelo, como viamos nos desenhos e filmes.Mas la morava muito mais gente. E circulavam muito mais pessoas do que nasruas. Contudo, percebi que as pessoas escolhiam as roupas para a ocasiao. A mudancada rua para o castelo era gritante. Aquele lugar pedia que voce usasse suamelhor roupa, a mais bonita. Claro, se todos fossem la com a mesma frequenciaque nos iamos, aquele era um momento especial. Especial para todos nos. Aspessoas andavam muito bonitas e, aparentemente, felizes em vestirem-se daquelejeito. Uns exageram muito na escolha. Vi um rapaz com os cabelos verdes,espetados e pra cima, junto de um grupo com cabelos ainda mais esquisitos.Vestiam couro, botas grandes, e quando passaram por nos meu pai os olhou comaquela cara de quem olha alguem para arrumar encrenca. Todos ignoravam todos.Um homem me viu porque o esbarrei no calcanhar. Ele grunhiu um nome alto de dore, quando me viu, brincou com meus cabelos e foi embora. Continuamos andando,avancando ainda mais naquele monumento que meu pai chamara Shopping Center.Shopping Center do cassete.Tinha tres galpoes um em cima do outro. O acesso era por escadas quegiravam sozinhas. Em cada galpao, varias casas com pessoas fazendo trocas umacom as outras. As pessoas que vinham para passear, tal qual nos, eram muitoexigentes com as trocas. Passavam horas e horas olhando os objetos por tras deum vidro e nao adquiriam nada. Minha mae era uma delas. Ficou horas admirandouma bolsa, que parecia muito com a que estava no ombro, mas nao a trocou. Aoseu lado, uma senhora com cabelos loiros, volumosos, parecia o palhaco que fazia a propaganda do meu lanche. O delaera amarelo. Tinha perolas grandes nas orelhas, oculos escuros que lhe cobriamquase que os olhos, a testa e as bochechas. Aqueles visores lhe garantiam aarrogancia de seu portar. Nao se sabia ao certo para quem ela olhava, mas sabiaquem ela esnobava: a todos. O homem responsavel por todas aquelas mercadorias,ou bostas, como dizia meu pai, aproximava-se da senhora e era despachado comgrosserias e palavras breves. Ele, me admirando, insistia no contato e elatornava a distancia-lo. Ate que fora vencida pelo cansaco. Com petulancia,pediu ao homem que descesse pilhas e pilhas de calcados e levou, dentre todos,um. Minha mae namorou todos os pares que aquela senhora fantasiadaexperimentara. Meu pai, vendo que minha mae desejava tanto aquele objeto, fez o quesempre fazia: nem sequer um esforco para ser gentil. Ficara com o olhar acabrunhado,reclamando de tudo, meditabundo em seu mal-humor. Quando ela lhe exteriorizou odesejo, tudo que fez foi lhe olhar. Ignorou e pediu que fossemos andando. Sentivontade de pedir a mulher fantasiada que desse um dos pares a minha
mae, ja queela desprezara tantos, mas meus pais ficariam bravos, chiliquentos, e, como dasultimas vezes que tive esse impeto, receberia uma surra. Entao andamos. Vimosmais vitrines, minha mae se encheu ainda mais de desejo e meu pai de introspeccao.A cada loja, um comentario, a cada comentario, um silencio. Reparei tambem quea cara do meu pai combinava muito com a cara de outras pessoas naqueleambiente. Todas pareciam encher-se de um gozo transbordante e transcendente e,em seguida, voltar-se a si com uma rabugencia da impossibilidade. Todosprecisavam muito de tudo que viam ali. Se conformavam em nao ter. Os objetoseram para exposicao. Os objetos eram para poucos, premiados e sortudos.Contudo, a exposicao era suficiente para muita gente. Principalmente para minhamae. O prazer entre a posse e o desejo da posse era o interessante naquilotudo. Como na vez em que minha mae namorou durante horas um perfume que uma mocapassava vendendo de casa em casa na minha rua. Foram semanas falando da fragancia,do frasco, do preco e ate dos beneficios daquele objeto. Meu pai, naoaguentando mais tanta indireta, comprou o perfume. Minha impressao era queminha mae acabaria com o liquido em dois dias. Comemorasse a conquista do taosonhado perfume com festividades e mostrasse a todos o que conseguiu. Mas nao.Por dois dias sentimos o cheiro perfumado em seu corpo. No terceiro, eladeixou-o de canto, para enfeitar a penteadeira. No quarto dia ja tinha desejopor outras coisas. O perfume so serviu mesmo foi de argumento para o meu pai,quando minha mae pedia alguma coisa. Andamos por, mais ou menos, vinte minutos. Notei que,involuntariamente, ate meu olhar ja era perturbador e pedia clemencia por umlugar para sentar e um prato de comida. Todos estavamos cansados. Exceto minhamae. Ela nao se exauria em desejar o que jamais teria. Gostava de apreciartudo, desde os badulaques mais inuteis ate aneis, colares e brincos com o valorde tres, quatro, cinco digitos que jamais alguem o usaria. Meu pai dizia seremaderecos de pavao, para tudo que minha mae via. Quando chegamos no limite denossos pes, estomago e paciencia, meu pai disse, vamos comer. Parecia que minhamae tinha recebido um golpe naquele momento. Um golpe que lhe ofendera setegeracoes familiares. Ela fechou a cara e caminhou distante, mesmo ao lado de nose de meu pai. Percebi que meu pai ganhara uma parceira para sua rabugice. Aolonge, conforme andavamos no ultimo andar do Shopping, avistei o simbolo que viamos na televisao, o lugar quevendia o lanche feliz. Eu e meu irmao corremos na frente. Notei que outrascriancas faziam o mesmo. Ao chegar perto do local, um susto. Nunca vi tantagente junto. Era um salao pequeno, com um balcao e por tras dele, a cozinhaonde as pessoas faziam os sanduiches. Nao vi nenhum desenho animado pululantefazendo gracas em aventuras. Preferi, de cara, meu lanche da televisao. A recepcao,a alegria, o conforto e ate o desejo de consumir o que divulgavam era muitomaior do que na vida real. Do balcao ate meu pai tinham cerca de, na minhaperspectiva, umas trinta, quarenta pessoas. Demoramos mais vinte minutos parasermos atendidos e aquilo nos fatigou todos. Pedi, pedimos para irmos