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diferentes na areia das dunas, tantos rios sazonais (os wadis), nao teria almocado com tuaregues nem provado a tagila, pao cozido na areia. Choveu, fez sol, esteve calor de dia e muito frio de noite. As paisagens mais belas do Sara estao ali, no chamado mar de areia libio.Como se explicam aqueles montes calcinados em forma de torres, cogumelos e arcos, que saem de dunas amarelas ou cor-de-laranja? Que fenomenos geologicos resultam em tamanha surpresa, mais facil de explicar com a palavra milagre? As cores mudam, da areia passamos a planaltos de pedra negra calcinada, dai para lagos debruados a palmeiras, rodeados por dunas gigantescas.Dunas entre os lagos Dawada, LibiaEmbora as aldeias sazonais dos tuaregues, que nao conhecem fronteiras como a da Argelia ou do Niger, sejam raras e muito espacadas, a quantidade de gravuras nas rochas mostra nao so que a zona foi habitada, mas que era tambem muito fertil, frequentada por pastores com os seus rebanhos e grupos de animais de savana, como elefantes, girafas e crocodilos. Que o deserto avanca ja todos sabemos, mas a transformacao e tao fantastica que as preocupacoes ecologicas ficam para tras, e ate nem parece grave que o resto do planeta fique assim, de uma beleza tao extrema e insolita.GHADAMES, SABRATHA E LEPTIS MAGNAA minha viagem com a agencia terminava em Tripoli, depois desta incursao do Sara. A seguir estava por minha conta, com um visto que me dava o tempo necessario para conhecer um pouco da Tripolitania, a zona ocidental da Libia. Foi com surpresa que encontrei o representante da agencia a minha espera no hotel, logo na manha seguinte.Queria saber o que eu ia fazer a seguir.Ruinas romanas de Leptis Magna, LibiaFolheei o guia, falei-lhe vagamente do meu interesse por Ghadames, pelas ruinas romanas de Sabratha e Leptis Magna, talvez a zona berbere de Jabal Nafusa, com os seus celeiros antigos espalhados pela montanha. Muito bem, e tudo muito bonito. Quando? Quando me apetecer, depois de visitar Tripoli e mudar para um hotel mais barato. O homem inquietava-se, queria saber datas, reservar-me carro e guia. E entrou decididamente em panico quando lhe disse que nao, que tencionava experimentar os transportes publicos, viajar com os libios e nao andar metida numa redoma de um lado para o outro, nem ficar em prisao domiciliaria em Tripoli. E se te acontece alguma coisa? Os responsaveis somos nos! O dialogo ficou mais vivo quando lhe perguntei o que e que me podia acontecer: ser roubada? Nao, a Libia e um pais muito seguro. Ser atacada? Nem pensar, aqui respeitamos muito as mulheres. Entao? Que mais pode acontecer a uma pessoa que viaja sozinha? Terei falta de imaginacao?A insistencia foi tanta que acabei por ler nas entrelinhas, perceber o que nunca me disse: o receio nao era pelo que me podia acontecer, mas pelo que aconteceria a agencia se eu fizesse qualquer coisa de errado. Ir a algum lugar onde nao podia estar, fotografar o que nao pode ser fotografado. O ultimo dos meus interesses e a politica e, como fotografa, so procuro o que me agrada,
nao encontro em zonas militares, aeroportos, oleodutos e coisas afins um interesse minimo que me leve a disparar. Procuro as diferencas culturais, nao procuro os sintomas politico-economicos dos paises que visito. Tudo muito dificil de explicar a quem fala mal o ingles e nao percebe como e que se pode viajar sem conhecer a lingua do pais. De qualquer modo, a unica maneira de me travar os movimentos era mesmo prenderem-me ou expulsarem-me. Ate la, fui-lhe dizendo, vou andar por ai. E assim fiz.Comprei o bilhete para Ghadames na central de camionagem perto do hotel, onde um velhinho simpatico de dente de ouro mexia com a vontade no computador e sabia algumas palavras de ingles. Sai de manha e cheguei de tarde, ja com o sol bem forte. Apesar das estradas serem boas e os autocarros tambem, nao deixam de ser cerca de seiscentos e quarenta quilometros e as respectivas paragens para comer. O sol brilhava na costa, aquecendo as enormes extensoes de oliveiras, mas um nevoeiro frio esperava-nos no alto da Jabal (montanha) Nafusa.Vista de GhadamesNas aldeias que passamos, os homens agasalhavam-se com uma especie de toga romana, longa e branca, poisada na cabeca e atirada sobre um ombro. Maioritariamente berberes, os habitantes resistiram as invasoes arabes e mantiveram diferencas culturais como a lingua, os celeiros colectivos e as casas trogloditas, construidas nas falesias ou no subsolo, como faziam os vizinhos tunisinos em Matmata. Agora poucas sobram e so sao abertas para turista ver. Celeiros ainda ha varios, espalhados pelas montanhas, como em Nalut, Kabao ou Qsar Hajj. Hoje sao atraccoes turisticas, mas deles ja dependeu a vida das populacoes, que aqui guardavam a sua riqueza da cobica dos invasores; as paredes exteriores sao lisas e de aspecto inexpugnavel, e apenas uma pequena porta da acesso ao patio rodeado pelos nichos onde se guarda os graos, dispostos em tres e quatro andares, acessiveis por escadinhas minusculas.Descida a montanha entra-se num deserto feio e ressequido, sem o romantismo das dunas do Sul. Nas paragens, como ja ia sendo costume, so eu me expunha aos olhares curiosos dos homens para tentar arrancar uma sanduiche ou uns biscoitos nos pequenos cafes de beira de estrada. Embora nas cidades as mulheres trabalhem (sobretudo em empregos oficiais, como escolas, bancos ou correios), e circulem livremente nas ruas, fora do seu ambiente parecem ser mais reservadas e sao os homens que levam as sanduiches e os refrescos a camioneta, na hora da fome. Nao ha problema nenhum em deixar a bagagem de mao poisada nos bancos, e a ninguem parece sequer ocorrer a ideia de sacar mais algum dinheiro a uma estrangeira solitaria. Ninguem nos dirige a palavra, os olhares desviam-se com timidez ao primeiro contacto. Todos muito serios.A CIDADE-OASIS DE GHADAMESEm Ghadames, a historia e a modernidade cruzam-se de maneira extraordinaria. E uma cidade-oasis e foi ponto de paragem obrigatorio para as caravanas de dromedarios vindas do Sudao a caminho de Tripoli e da costa, com os seus carregamentos de escravos, ouro, penas de avestruz, marfim e peles, que se trocavam por contas e colares de
vidro de Veneza, imitacoes de diamantes vindas de Paris e sedas. A abolicao da escravatura fez com que no seculo XIX este comercio tivesse declinado, mas so terminou completamente com seculo XX. As tribos berberes de Ghadames falam ghadamsi e sempre foram comerciantes, contando com a ajuda dos nomadas tuaregues para proteccao das suas caravanas nas longas e perigosas viagens que faziam atraves do deserto. O seu dominio era este, uma cidade-fortaleza construida com troncos de palmeira e tijolos de adobe secos ao sol, cobertos de lama amassada com palha. Por fora parece um castelo alto e sem entradas, cujos tectos rasos sao terracos, de esquinas arrebitadas em triangulos para afugentar os djinn, espiritos maleficos voadores. As janelas sao furinhos minusculos ao nivel do segundo andar e as palmeiras quase escondem as paredes. Antes estava tudo cuidadosamente pintado de branco, mas agora, com o abandono progressivo a que foi sujeita, a cidade mostra a cor dos tijolos e ha partes que caem em ruinas.Quem chega, comeca por ver apenas um casario alaranjado e moderno, ruas poeirentas e parabolicas com fartura. Ha pelo menos dois postos de internet publicos. As mulheres passam de hejab, com vestidos ou tunicas modestas, como manda a lei islamica, e lenco na cabeca; as mais tradicionais ainda cobrem a roupa com um tecido tipico, de riscas garridas e prateadas. Os restaurantes da praca central perto do museu pertencem a argelinos e tunisinos, avidos de trabalho e mais conhecedores de linguas estrangeiras do que a generalidade dos libios. A cidade antiga fica metida no oasis, ao lado dos velhos cemiterios com os seus marabus de um branco ofuscante. Protegida pela UNESCO, e agora objecto de intensivas obras de recuperacao.Ghadames, LibiaPara a visitar pela primeira vez aconselha-se a ajuda de um guia, que explica todos os pormenores culturais que suscitaram semelhante obra arquitectonica. A sensacao, depois de passar pelos arcos de qualquer das sete entradas e percorrer as ruelas curvilineas ensombradas por palmeiras que levam ao casario, e a de penetrar numa gigantesca termiteira humana. As ruas sao tuneis frescos por onde a brisa do deserto e canalizada e arrefecida, a luz e minima e tudo e pequeno: as portas, os degraus que levam as casas, as divisoes. Ate a decoracao com espelhos, objectos de cobre e desenhos naifs feitos com pinceladas vermelhas lembra a de uma casa de bonecas. A luz, que no deserto significa calor, so entra por uma pequena claraboia e reflecte-se depois nos pequenos espelhos pendurados nas paredes; a cozinha fica no terraco, zona exclusiva das mulheres, que so podiam sair de madrugada ou ao entardecer, mas durante o dia percorriam a aldeia toda caminhando pelos terracos que ligam todas as casas do aglomerado.As duas tribos berberes que aqui habitam, os Ben Oualid e os Ben Ouazit, viviam em zonas separadas delimitadas por marcas nas paredes, embora circulassem livremente e casassem entre si. O ponto de encontro era a praca entre as duas grandes mesquitas (uma para cada tribo), onde uma curiosa clepsidra, controlada por um homem
"Ja escondi um amor com medo de perde-lo, ja perdi um amor por esconde-lo. Ja segurei nas maos de alguem por medo, ja tive tanto medo, ao ponto de nem sentir minhas maos. Ja expulsei pessoas que amava de minha vida, ja me arrependi por isso. Ja passei noites chorando ate pegar no sono, ja fui dormir tao feliz a ponto de nem conseguir fechar os olhos. Nao sei amar pela metade, nao sei viver de mentiras, nao sei voar com os pes no chao. Sou sempre eu mesmo, mas com certeza nao serei o mesmo para sempre! Voce pode ate me empurrar de um penhasco que eu vou dizer: e dai? eu adoro voar."A Cia de Danca Masculina Jair Moraes encerrou o festival de danca de Juiz de Fora. Espetaculo: Corpos Acao Movimento & So. Corpos masculinos. Acao, movimento. Delicadeza, sensualidade, talento. Show de musculos e virilidade em coreografias perfeitas baseadas em tecnicas de danca classica, moderna e comtemporanea. Num momento parecem voar, passaros suados, suavemente iluminados; no instante seguinte, surpreendem e emocionam com esse belissimo texto da Clarice Lispector declamado por um dos rapazes.E a unica companhia de danca no Brasil formada exclusivamente por bailarinos. "Aiuruoca.Onde fica?Nao tinha ouvido falar, ate entao. Esse nome sugere que tenha origens indigenas. Imagino que seja um lugarzinho tranquilo. Terra batida. As pessoas todas se conhecem e dao "bons dias" bem cedinho, assim, com um sorriso meio timido, mas desejoso de que o dia seja, realmente, bom. Nao olham direto nos nossos olhos, nao por que sejam falsos os seus pensamentos, ou por medo, mas por timidez e respeito a nossa condicao de alienigenas. Os homens tiram o chapeu para fazer o cumprimento. As casas talvez sejam pintadas de branco, tem quintal e flores nas janelas.As familias, numerosas. E as criancas sao criadas em liberdade, descalcas e felizes na simplicidade de viver um dia de cada vez. La o tempo passa devagarinho e todo adulto sabe se vai chover, ou nao.Ha trilhas no mato que levam a um riacho mansinho que se atravessa a pe. Ou, ha caminhos que, segundo o folclore local, conduzem a cachoeiras magicas onde se pode tomar banho em aguas de tal poder energetico que dao arrepios no corpo e na alma.Quando chove, caminha-se a pe pela estradinha meio deserta, rindo e sentindo o cheiro do capim molhado, inconfundivel referencia de natureza em seu estado puro. Imagina-se o sabor do cafe quente bem doce, dos biscoitos e da broa feitos em fogao a lenha que serao servidos (por algum anjo?) na chegada. Em Aiuruoca, as noites sao suficientemente frias para aconchegos um tantinho inconfessaveis de coracoes e mentes. Sao noites que tem o gosto do que cada um seja capaz de sentir.E deve ter, tambem, um lugarzinho onde se pode ouvir alguem ao violao. Serestas. Infinitas, como o espaco que ninguem se arrisca a calcular so olhando aqueles mundinhos brilhantes la em cima, no escuro. Se Aiuruoca nao e desse jeitinho, entao, "viajei".Ah! Duendes e fadas sao bem vindos nessa viagem..." (...)Qual o assunto que mais lhe interessa? Qual a
verdade em que mais voce pensa? O fim da natureza E o final da historia Gloria, gloria, gloria? (...)(Tempos quase modernos-Roberto Mendes e Capinam)Pesa a sensacao de estranhamento com que as pessoas se olham. Juiz de Fora cresce de modo tao descuidado... Quantos predios de quinze e vinte andares serao necessarios para despersonalizar de vez este lugar? Quem habitara os milhares de quarto e sala postos a venda? O transito, em qualquer horario, ja se faz caotico. Cidade-universitaria. Cidade-dormitorio. Favelizando-se na vertical, com ares de zona rural. Descaracterizada. Varanda com espaco gourmet, condominios-clube: sentenca de morte para as areas verdes e adeus ao churrasco na granja da grande familia nos finais de semana! Ha esperanca, enquanto houver vida. A cidade vai ganhar jardim botanico e, nesse caso, a Natureza (e o bom senso de alguns) venceu a especulacao imobiliaria. E tem arco-iris. Da janela do sexto andar. Chuva e sol, na cidade que cresce e cresce...(Foto: SuelyN)
...saudade. Saudade da infancia, de quem partiu, do que fizemos ou do que deixamos de fazer.Saudade de si mesmo.Natal e, tambem, tempo de presentes e alegria. Presentes...Voce e um presente para alguem?(Adap. Haulia P. Souza) "Da musica a melodiadiz, pela alma falando, mais do que a boca diriamuitas horas conversando".(Antonio Aleixo)A moca da loja de cosmeticos, a proposito de um seresteiro que percorre a galeria, vai me contando que aos sabados tinha serenata. Na cidade. Pequena, do interior. Mirai. Era um costume, ela diz. Ficava olhando pelas frestas da janela, nao podia sair, o pai proibia. Nao podia se mostrar. E o pai? Fingia que nao se importava com a cantoria, dormia. Sabia que as filhas nao iam sair, nem chegar a janela. Mas ouvir, podia... Podia, e ela e a irma ficavam ouvindo e espiando pelas frestas. Quem cantava era de la mesmo, rapazes seus conhecidos, entao nao tinha problema. Eram pelo menos tres serenatas so para as duas. Todas as mocas ganhavam? Algumas, sim; no dia seguinte era um ti ti ti, elas contando umas as outras das serenatas, como foi, quem fez. Quero saber o que a moca tinha que fazer para ganhar serenata. Ser bonita, simpatica, ou o que? Ela abre um sorriso: ah... nada. A gente conhecia os rapazes, eles gostavam de cantar, tinha a tradicao da cidade, era o bastante. Podia bem ser um paquera, nao podia era se declarar. Rindo, ela recorda: tinha um rapaz muito bonito, uma voz tao linda... sempre cantava na nossa janela. Sou curiosa: entao, eles cantavam todo sabado, assim, do nada? Era costume na cidade pequena, ora. Mas as mocas nao chegavam a janela, nao. E, a gente ficava deitada, ouvindo as serenatas, olhando pelas frestas. Sonhando. Pergunto em que epoca foi isso, ela responde com um grande sorriso que nao deixa duvida de que foram bons aqueles tempos: na decada de setenta.Enquanto a conversa estica, o homem, violao em punho, segue cantarolando um refrao sem nexo. De vez em quando, para em frente a uma loja e informa que esta solteiro e quer encontrar uma noiva. Mais alguns acordes, as mocas com risinhos descrentes. Quase seis da tarde, a essa hora tudo o que elas queriam era estar em casa, descansando e ouvindo Michel Telo. E o seresteiro querendo se casar, mas com seus versos capengas nao consegue nada. Alguem arrisca: deve ser maluco, o coitado!Deixo a moca com as lembrancas de rapazes bonitos e cancoes ouvidas por entre as frestas das janelas. Serenatas, nao ganhei nenhuma, porem tive frestas nas janelas e, de lembrar, dou risadas.Na rua, um casal de velhinhos de maos dadas, amiudando os passos. Os dois param em frente a galeria, olham para cima conversando baixinho, sisudos. Penso que resgatam lembrancas do predio velho e mal cuidado, e talvez de antigas serenatas. Mais adiante, comentam as quatro estacoes do Portinari, o mosaico ali no parque. Preciso saber com urgencia quando e que a gente deixa de sorrir ao lembrar das coisas boas que viveu. Anoto: pesquisar no google. Os velhinhos, la, admirando o Portinari; a
multidao atravessando a avenida e a previsao do tempo para hoje e de tempestade solar. Como a gente nao sabe o que e isso, a pressa e a de todo dia. Geomagnetica. Tempestade geo... o que?! So uma fagulha do sol. Avioes perderao o rumo, os sistemas sairao do ar, mas nada de panico: as contas e o carne do iptu chegarao a tempo. O unico problema e que os seresteiros, ou perderao a voz, ou morrerao de amor.
O arraia da prof. Olga estava animado. Teve doce, salgados, quentao, quadrilha improvisada e... muito forro! E oia so o grupao forrozeiro, alunos das aulas de danca, professores e convidados!"(...) A danca de salao tem o poder magico de nos transportar aos cantinhos mais escondidos da alma... Ali onde segredos e lembrancas se guardam quietos. Tangos e boleros falam de amor... e quem nao desejou viver um grande amor?El dia que me quieras...Dancar e para quem esta apaixonado. Por alguem. Pela vida. Pela certeza de que o fututo e hoje, em qualquer idade. Alias, o que menos importa e a idade ou a razao que leva alguem as aulas de danca de salao. O resultado, no final das contas, e sempre positivo. Amizades. Casais se formam, ou se unem ainda mais, envolvidos pela poesia das cancoes e a sensualidade dos movimentos.Pasaran mas de mil anos, muchos mas/yo no se si tenga amor la eternidad/pera alla, tal como aqui, en la boca llevaras sabor a mi...Na verdade, ha sentimentos que o tempo nao consegue destruir. Sentir-se parte de um grupo e um deles. Ser livre para fazer escolhas. O convivio prazeroso nas aulas de danca permite que tais sentimentos se fortalecam, dando aqueles ja nao tao jovens a percepcao de estar vivo e de ser aceito como parte integrante de um mundo que, como sabemos, e puro movimento.Afinal, senhoras e senhores, dancar e liberdade de corpo e alma.Gracias a la vida, que me ha dado tanto"...(Suely Nunes) NATAL DE CHOCOLATELa vamos nos na maratona de final de ano, mais cansativa que a corrida de S. Silvestre. Escolha de presentes, confraternizacoes com pessoas amigas e outras nem tanto, lista de boas (e mas) intencoes, balanco geral do ano que sai apressado sem deixar saudade. Promessas renovadas pela milionesima vez. De fazer regime, de estudar mais, de ser mais tolerante. Promessas.Sem tudo isso fica impossivel sobreviver ao espirito das festas dessa epoca, e o que parece. Se nao fosse desse jeito, como a gente enfrentaria as frustracoes pelos sonhos nao realizados e pelo nao cumprimento daquelas intencoes rabiscadas na ultima folha da agenda, a meia noite de trinta e um de dezembro, depois de dois ou tres copos de vinho?E um tempo em que sentimos vontade de perdoar " a quem nos tem ofendido". Nao compensa guardar magoas, diz nosso anjo bom, pois so o amor constroi, a justica tarda, mas nao falha e... castigo vem a cavalo. Bem feito, diz nosso anjo mau.Esquecidos de que prometemos ser alguem melhor, nos atiramos as compras, com ou sem as criancas; furamos fila, encontroes e bolsadas no desavisado que vai a nossa frente na escada rolante. Tudo pela fraternidade universal e, principalmente, pelo melhor preco do aparelho de TV de plasma.Temos pressa. Nem a proclamada crise economica abala nosso animo consumista, ainda que continuemos sedentos de uma boa reducao de IPI, talvez uma anistia fiscal. Ou, a queima de estoque da loja de grife. Ansiamos pela promocao relampago no supermercado, de preferencia com direito a cafezinho, e pela degustacao de paes e geleias na padaria do bairro
classe A.E o espirito de Natal!Papai Noel, o proprio, num vistoso treno vermelho e dourado puxado por tres renas meigas e sorridentes esta a postos na rua principal. Ao lado, a caixa para as cartinhas dos pequenos.Tilin...tilin...tilin..."Olha la! E ele, e ele... Papai Noel"!A crianca arrasta pai, mae, avo. Nao quer saber se, como diz o anuncio na televisao, Papai Noel e um homem velho, barrigudo e de barba postica que no Natal se veste de vermelho. Quer porque quer tirar foto com o tal da barba branca, ganhar presentes porque foi boazinha, porque passou de ano, porque nao falou palavrao. Uma pequerrucha se aproxima desconfiada, mexe com as renas, oferece balas ao Papai Noel. Ho, ho, ho! A foto custa nove e noventa.Os adultos mantem distancia, alguns estancam na correria das compras e se comovem, lembrando que um dia, tambem acreditaram que "seja rico ou seja pobre, o velhinho sempre vem". E ha quem pergunte se ja nao era tempo do bom velhinho se modernizar e dispor de blog e e-mail para receber os pedidos das criancas e enviar fotos.Tilin... tilin... tilin...Pedintes de todas as idades nao dao tregua aos coracoes embebidos de compaixao e bolsos recheados com o decimo terceiro salario. Alguem se irrita: "e voce, vai pagar minhas contas?! Pede ao presidente!" Calma ai, senhora, que o presidente nao tem tempo a perder com um ninguem, faminto e sujo que nao rende voto. Suas preocupacoes sao com o pre-sal, terceiro mandato, aquecimento global. Cada um que trate de garantir o seu proprio panetone.E numa tarde de muita correria atras de presentes e de ingredientes para a ceia uma amiga recebe a visita de duas criancas moradoras de uma comunidade proxima. Os meninos trazem, cada um, um papel bem dobrado para ser entregue ao Papai Noel. Na cartinha do mais velho vem a explicacao: o pai esta doente, a mae nao tem emprego, pede uma cesta basica. O menorzinho espera que Papai Noel entenda que o dinheiro que a mae consegue so da para comprar remedio. Por isso, este ano nao vai ter Natal. Quer um chocolate. E so.Natal e para ser assim: simples, esperancoso e doce.Mas... a gente consegue se livrar do sentido comercial que envolve as festas de final de ano?! (2008)
em tudo que e canto. As calcadas em pedras portuguesas e os tradicionais mosaicos em forma de ondas do mar penam ate hoje para nao desaparecer de vez.Os grandes cinemas-ai, ai, beijos no escurinho, drops de anis, onde o mocinho bonitao vencia sempre, Elvis languido atacava de "love me tender" e uns doidos cabeludos berravam "help!"- foram demolidos, ou desmembrados em salas menores. Ou se transformaram em casas de oracao. Tudo bem, damas ou vagabundos, todos merecemos a remissao de eventuais pecadilhos, mas custava preservar a memoria de um bairro que e cartao postal?Posso imaginar o senhor meu pai, 95 anos, caminhando pela Avenida Atlantica, atonito com tantas novidades, mao no queixo, uma parada aqui, outra ali, ajeitando os oculos... Espanto aumentando ao ver o movimento das pessoas na praia madrugada adentro gracas a magnifica iluminacao. Vai contando fatos pitorescos...Por fim, juntando as lembrancas do que viu e viveu nas areias, ruas e becos de Copacabana, abre um sorrisinho maroto.Copacabana so..." Fotos: Suely em dois tempos-em 1954 e em 2011. Uau!