" ... Aguas escuras dos riosQue levam a fertilidade ao sertaoAguas que banham aldeiasE matam a sede da populacao ..." Ainda da tempo, se todos lutarmos, ainda podemos salvar nossa planeta ! Quem nao concorda ou nao se comoveu (nem um pouco) com essa foto nao sabe o que e o verdadeiro valor da amizade!! " Um beijo fala mais que mil palavras,um toque e bem mais que poesiano seu olhar enxergo a sua alma,sua fala e uma linda melodia ..." Ser diferente nada mais e do que ser normal! A musica e tudo.A musica e o remedio da alma triste. - Walter Haddon Um sussurroOuco o tique-taque dos relogiosQue me lembra voce e me lembra voce quando partiuOuco o tique-taque dos relogiosVolte e procure por mim, procure por mim quando eu estiver perdidoSo um sussurro, um sussurro, um sussurro, um sussurroA noite vira dia e ainda tenho essas questoesPontes se quebrarao deveria ir para frente ou para tras?A noite vira dia e eu ainda nao tenho as respostasSo um sussurro, um sussurro, um sussurro, um sussurroAgora eu ouco o tique-taque dos relogiosQue me lembram seu rosto e me lembram voce quando partiuOuco o tique-taque dos relogiosVolte e procure por mim, procure por mim quando eu estiver perdidoSo um sussurro, um sussurro, um sussurro, um sussurro "Trecho tirado da autobiografia de um musico de jazz:Uma noite, depois do ultimo numero, um sujeito baixinho apareceu no meio da fumaca do Biltmore Ballrrom. Era um homem baixo e meio acabado, trazia uma caixa surrada e dentro dela um trompete surrado. Perguntou a Doe se podia sentar conosco e tocar junto, e Doe disse que tudo bem. Era assim naqueles lugares, nesses tempos inesqueciveis e muito acelerados de jazz cru e animado. Dai o sujeito tirou o trompete surrado da caixa e, por duas horas, tocou labirintos milagrosos de harmonia. que teriam feito os anjos chorar de emocao. Depois guardou o trompete surrado na caixa surrada e saiu no amanhecer azulado de Chicago. O nome dele era Bertolt Brecht.""Jack Kerouk, Viajante Solitario". Eis aqui uma das mais belas poesias do grande poeta chileno Pablo Neruda, e nao podia ser de outra coisa que nao a nossa amada bicicleta. O poeta sabia como ninguem escolher as palavras. Aproveitem este momento.Oda a la bicicleta (Pablo Neruda, 1956)Ibapor el caminocrepitante:el sol se desgranabacomo maiz ardiendoy erala tierracalurosaun infinito circulocon cielo arribaazul, deshabitado.Pasaronjunto a milas bicicletas,los unicosinsectosde aquelminuto seco del verano,sigilosas,veloces,transparentes:me parecieronsolo movimientos del aire.Obreros y muchachasa las fabricasibanentregandolos ojosal verano,las cabezas al cielo,sentadosen loselitrosde las vertiginosasbicicletasque silbabancruzandopuentes, rosales, zarzay mediodiaPense en la tarde cuando los muchachosse laven,canten, coman, levantenuna copade vinoen honordel amory de la vida,y a la puertaesperandola bicicletainmovilporquesolode movimiento fue su almay alli caidano esinsecto transparenteque recorreel verano,sinoesqueletofrioque solorecuperaun cuerpo errantecon la urgenciay la luz,es decir,conlaresurreccionde cada dia. Ferias se esgotando... retorno a cidade fria e cinzenta, as vezes com seus sois calorentos e seu ritmo em "slow motion".Quinze dias vivido exaustivamente com situacoes novas em cada lugar cambaleante que se cruza.Apenas uma bicicleta, algumas coisas e os escritos de um livro me acompanhavam na redescoberta