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de George Harrison chamada "Something", que Frank Sinatra citava equivocadamente como sendo de autoria de Lennon & McCartney. Paul esta mais romantico do que nunca em "Oh! Darling" e John, acido e possessivo em "I Want You". George assina ainda outra belissima faixa, "Here Comes The Sun", mostrando que nessa epoca estava compondo musica de qualidade maravilhosa, o que se pode confirmar no album All Things Must Pass, trabalho solo incrivel da mesma epoca. O lindo disco continua com "Because", uma obra vocal sensacional, e a partir dai comeca uma sequencia de tirar o folego que vai de "You Never Give Me Your Money" - uma critica ao empresario Allen Klein, que andava subtraindo as financas da banda - ate o final do disco na apropriada "The End".Este maravilhoso trabalho com sua famosa capa encerra de maneira gloriosa a carreira da maior banda de todos os tempos, e os anos 70 chegariam com a carreira solo comercial de seus integrantes ja em plena atividade (antes, com a banda na ativa, John ja havia gravado albuns experimentais, assim como George, e Paul tinha feito a trilha sonora do filme "The Family Way"), para a delicia da enorme e ja saudosa legiao de ouvintes e de toda uma nova geracao que ate os dias atuais recorre, no formato cd, aos trabalhos dessas quatro personalidades talentosas e inesqueciveis do Pop/Rock.Luiz Fernando Silveira e beatlemaniaco de carteirinha e trabalha na Arlequim
Lancado em dezembro de 2011, Dancando aos pes de Shiva surpreendeu com a vendagem de mil copias em apenas um mes, partindo agora para a sua segunda tiragem. O CD, com 12 faixas autorais, foi produzido, arranjado e executado pelo proprio Sergio que alem do violino eletrico toca piano e teclados. O trabalho contou ainda com a participacao do proprio Jerimum de Olinda em seis faixas. Trata-se de um trabalho instrumental onde o violino eletrico e o instrumento solista explorando diversos timbres e dialogando com a percussao. A influencia da musica indiana se faz presente logo na faixa titulo do CD, assim tambem nas musicas O Grande Vishnu, tocada apenas com um violino, e na faixa que abre o CD A Ultima Batalha na Terra, com violino e percussao. A influencia indiana, somam-se tambem elementos da musica minimalista e da musica atonal, como em As Tres Transformacoes do Espirito. Boa parte das faixas de Dancando aos pes de Shiva foram gravadas no estudio A Caverna dos Violinos, do proprio Sergio Ferraz, sendo que outras e a percussao ganharam registro no Estudio Muzak, onde foi mixado e masterizado.Com o grupo Sonoris Fabrica, Sergio deixa transparente sua bagagem no movimento armorial e na cultura nordestina. Criado em 2002 com o encontro de Sergio com o violonista Leonardo Melo, ambos musicos de formacao erudita, jazz e popular, o grupo nao escondeu a inspiracao na musica brasileira de origem popular, como o baiao, o frevo e o maracatu, mas tambem indo alem das fronteiras nacionais buscando influencias na musica iberica e no jazz. Ate a gravacao do primeiro disco, no ano passado, o grupo fez dezenas de apresentacoes, principalmente no nordeste brasileiro. Apos o lancamento, sucederam-se shows, como o lancamento no Teatro de Santa Isabel, em Recife e a Mostra Internacional da Musica em Olinda (MIMO), em 2011, sendo o unico grupo pernambucano a participar do evento. Ainda em Pernambuco, fez apresentacoes na Praca do Arsenal, em Recife, na Livraria Cultura, Festival Observa e Toca e no Festival de Inverno de Garanhuns. Em Sao Paulo, apresentacoes na Livraria Cultura e no Teatro Anchieta, gravando ao vivo para o Programa Instrumental Brasil no SESC Consolacao. No ano passado o grupo participou da WOMEX 2011, em Copenhagen..18/04 Musica na Arlequim Sergio Ferraz - quarta , 18hEndereco: Praca XV de Novembro, 48, Loja 1 - Centro - Rio de Janeiro - RJTelefone.: (21) 2524-7242 (reserva)Entrada gratuitaFabio CezanneCezanne Assessoria
o musico, compositor e arranjador Paulo Moura. 19/05 (SABADO), as15h Rogerio Souza e Daniela SpielmannEndereco: PracaXV de Novembro, 48, Loja 1 - Centro - Rio de Janeiro - RJTelefone.: (21) 2220-8471 (reserva)Entrada: R$15,00(couvert artistico)Classificacao: LivreFabio CezanneCezanne Assessoria
fazer relatos, era uma dor quase fisica contrariar a vontade de ficar calada. Guardava para si pequenos episodios insolitos, intimas iluminacoes momentaneas.Gostava disso, desse egoismo quase branco de nao contar. Nao contava e ponto. Tecia dialogos intrincadissimos dentro de si. Tinha milhares de segredos dos mais inocuos. Ninguem os sabia. Ainda assim, boa ouvinte que era, colecionava confissoes alheias que sequer desejava com tanto ardor saber, e o fazia apenas pela satisfacao de desafogar um amigo. Nao era dificil, afinal, que eles confiassem em seu silencio. O que nao percebiam era que esse silencio vinha mais do vislumbre do cansaco em usar sua propria voz do que do altruistico esforco de manter um segredo a salvo. Feliz, falava cada vez menos, entre conversas curtas ou monossilabicas. Repudiava a curiosidade alheia e nao entendia o proposito do saber gratuito sobre a vida dos outros. Mas amava, real e profundamente. So que era um amor ja tao conhecido seu que nao sentia ser preciso esforco para mante-lo. O amor com que os pais lhe ungiram, o amor de amizades desveladas. Nao conhecia ainda o amor escorregadio, aquele que exige, que queima, que pede, aos gritos, por dentro. Entao, logo vieram os homens e os nos. Os mesmos nos que ela havia feito pra se fechar confortavelmente em si mesma e que agora o habito agarrava por cada uma das pontas e apertava forte. O maior e mais sufocante ficava bem ali, na garganta. Era um no cego, feito de varios que iam se sobrepondo cada vez que reivindicava sua voz aquele tipo de amor que exigia uma doacao que ela ainda nao conhecia. Estendeu as maos a todos aqueles homens esperando que fosse suficiente aquele seu punhado de silencio cheio de explicacoes. Nao era.Assim, passaram-se vidas de perdas e de manhas em que, metodicamente, trancava suas madeixas com cada vez mais severidade. Ate que numa dessas ocasioes, uma voz lhe interrompeu da porta do quarto:Que coisa mais triste, Aime. Tranca e coisa entre irmas.Adentrando o comodo, a amiga de sorriso facil desfez os nos apertados no topo da cabeca de Aime, trancando os fios novamente com calma e uma frouxidao delicada, ate a extremidade. Pelo espelho, a outra a observava, e, sem saber o que fazer com as maos, repousou-as sobre o peito. Assim esta melhor.Tao logo Aime viu seu proprio reflexo, seus olhos arderam, iluminados. Comecou a soltar a tranca diante da amiga um tanto confusa, sentindo e amando cada gomo desfeito. Fechou os olhos e sacudiu os longos cabelos por varios minutos. Caidas dos cachos castanhos, palavras de seculos atapetaram o chao do quarto. Comecou a le-las a amiga maravilhada, na ordem em que as recolhia.Orquideas!Perdao!Subitamente!E passou o dia sentada sobre o beiral da janela, berrando as restantes aos transeuntes. ---
dormem pra sempreMudam de posicao, sofrem seus espasmos noturnosSonham descaradamenteDiante de meus olhos insonesDiante da minha fomeDa minha estranha arquitetura de agulhas escurasVeneno, inflamacaoChamas, incendio, sirenesEnxame de abelhas, canteiro de obrasEscombrosUma parede emassada aliMuitos pregos. Um quadro guerniquescoMel escorrendo grosso pelo pe direitoPelo lado de dentro.Por fora so esse silencio.
E com a extensao inteira da sua pele que eu quero que voce aprenda as palavras, sentindo-as todas, como deve ser. Pego sua mao entre as minhas e lhe entrego a primeira. Escrevo na sua palma: borboleta - e a palavra lhe faz cocegas como se voce deveras prendesse o bichinho na concha de suas maos. Abra a mao e olhe com atencao: borboleta e palavra de pura descricao de voos vacilantes. Com o tempo lhe mostro como uma folha de outono ou pedaco de papel podem se chamar borboleta tambem. Por agora vou escrevendo chuva atras da sua orelha. Voce nao pode ler porque quero somente que escute o barulho dela. Chuva comeca com o barulho mesmo de agua com vertigem, chiadeira de digrafo que foi inventado exato para esses proprios ruidos: chua, chaleira, cachoeira, choro. Imite comigo o barulho comprido dessas quedas dagua, o mesmo barulho de quando a gente pede silencio com o indicador contra os labios. Por isso as coisas da agua vao bem com silencio. Como o mar. O mar conversa conosco e quando ha um tudo quieto em volta. Ele pulsa e se dilata feito coracao, ja viu? Coisa das mares e dos ventos. Por isso escrevo mar sobre seu peito. E lhe mostro como o erre se expande pela abertura desimpedida da boca, vai se espraiando horizontes sem fim. Coisa identica acontece com a palavra amor, ouca bem as infinitudes.Por fim decido que quero suas pernas. Cubro sua pele branca com o nome das frutas que nascem de sementes acarinhadas pelas terras daqui. Vou dizendo pitanga, cacau, caju, cupuacu, goiaba, maracuja, guarana. Suas coxas se impregnando do cheiro de todas enquanto voce repete os nomes. Mastigue as polpas, sorva todos os sucos. Conto-lhe duas coisas: a flor do maracuja so a mamangaba poliniza, unico inseto desses impetos. E o guarana dizem ter nascido dos olhos plantados de um curumim maue.Depois silencio. Sao as aguas. Antes de chegar a Isla Negra, eu ja sabia: nao estava indo ao encontro de uma ilha. Cheguei a um povoado bem ancorado a terra, com suas ruazinhas e sua plenitude feita de sol enquanto em Valparaiso, naquele mesmo dia, havia frio e mariscal. Vi que as areias que cercam o mar de Isla tampouco sao negras. Sao infinitos graozinhos cor-de-trigo, de uma aspereza gentil a solas de pes. Sobre essa mesma areia pessoas e grandes pedras essas sim, escuras dividiam o espaco enquanto contemplavam o azul do pacifico a poucos passos. A impossiveis poucos passos, para algumas das guardias estaticas e sombrias que as ondas nao alcancavam com seu estrondo e sua espuma. Assim como aquelas grandes pedras mansas, tambem nao cumpri os poucos passos em direcao ao mar. Era tardinha, o sol ja estava em angulo obliquo no ceu limpo de nuvens, enegrecendo a silhueta das pessoas que se punham sobre as rochas mais a frente, tornando-as tambem em estatuas centenarias no meu momento onirico.Percebi que eu so poderia fazer aquela visita sozinha, ou com quem entendesse. Felizmente me enquadrei na segunda alternativa: eramos tres sentados sob o sol
ja brando, sorrisos enlevados, com o motivo principal da viagem esperando as nossas costas: observadora, debrucada sobre o mar, a que dizem ser a mais impressionante das casas de Neruda. Estava ali a testemunha de minha mudez, de meu amor e desconcerto. Abriu suas portas para nos em meio a uma brisa ja gelida, para que nos inundasse um calor cheirando a madeira e pedra, alem de um cheiro que nao poderia explicar, mas que me tocou mais que todos os nomeaveis. Era o cheiro das memorias despertadas por todos os objetos que o poeta colecionava as carrancas de proa, os diablillos mexicanos, os garrafoes dispostos ao longo das janelas de vidro, os caracois de todos os tamanhos e proveniencias expostos em uma sala azul que Neruda nunca conseguiu terminar. Tambem havia o cheiro da espera de uma mesa permanentemente posta para amigos que nao viriam mais, mas que ali estavam imortalizados nas diversas fotos coladas nas paredes (entre eles Vinicius de Moraes e Jorge Amado). Enquanto cruzavamos os corredores e comodos que se assemelhavam a camarotes de navio, uma mulher nos dava em um espanhol suave suas explicacoes mais que bem pronunciadas, numa calma que nao condizia em nada a minha emocao em ouvir sobre como a escrivaninha posicionada sob uma janela havia sido na verdade uma porta que chegou ate ali com o acaso e com as ondas do mar; sobre Maria Celeste, a carranca que vertia lagrimas no inverno; ou sobre o cavalo que havia sido presenteado com caudas por tres amigos do poeta, que lhe pregou todas e o taxou de o cavalo mais feliz do mundo, por possuir tres caudas. Tudo isso tinha o cheiro que ainda posso evocar. No andar de cima, o quarto de Neruda e Matilde se abria ao mar atraves de amplos janeloes de vidro que iam do teto ao chao, de um lado a outro do comodo, servindo-lhes uma vista opressoramente bela do mar. Caso estivessem ali deitados, naquele momento, teriam o sol a ponto de se por aos seus pes, como eu imaginava que havia ocorrido incontaveis vezes. De certo modo nesse lugar ambos ainda repousam ao ar livre, num promontorio que recebe diariamente o vento umido do pacifico. Deixei que meu olhar se desviasse das letras e datas para uma pequena menina que brincava nos degraus do mausoleu. Senti que o espirito do poeta e seu amor por Matilde, por seu pais e por todas as coisas que designam os cacos indispensaveis a integridade de qualquer alma, se espraiavam com leveza sobre tudo ali, iam e vinham se espiralando no vento, entre os cabelos das pessoas. Estavamos todos um tanto comovidos e chascones.Ao final, percebi que havia passado grande parte do tempo calada durante e depois da visita. Minha amiga chilena me dirigia um olhar cumplice de quem entendia, e de quem, mesmo depois de haver estado ali ja algumas vezes, tinha a mesma sensacao que eu. Caminhamos os tres - eu, ela e seu filho - ate os fundos da casa, para assistir a como o sol mais uma
vez se punha aos pes do eterno marinheiro de terra firme. E o brindamos com tacas de silencio emocionado. Salud.(texto publicado na edicao de abril da revista Cachoeiro Cult. Foto por Cristina Briceno)
beira de nossas brincadeiras de rua,por anos. Pouco ligavamos.Foi entao que houveuma tarde muito particular. Sentamos-nos em um circulo de criancas e nospusemos a discutir nossos assuntos de extrema importancia. Iamos bem assim ateque nos interrompeu o sobressaltoinesperado de uma amiga sentada a minha frente, que abriu a boca para dizeralgo e nao conseguiu. Diante de nosso silencio, logrou soltar uma exclamacaosem forma e apontar por sobre nossas cabecas. Quando pude me virar so enxergueia pequena arvore com aquelas suas mesmas dezenas de flores. Mas algo eranovidade no entorno daqueles instantes, como se o ceu mesmo tivesse assumido umazul mais profundo de anunciacoes, e corresse por ali um vento causador dearrepios na gente. De repente entendi que uma das flores bem no centro da copada arvore havia acabado de se abrir por completo e eu nao havia visto. Eradiferente das outras, ate menos encardida provavelmente de tao pouco de mundoainda que a aborrecia. Estava embriagada de sol, turgida de ilusoes precoces.Achei-a bonita, fiquei triste por dias de uma pena profunda. Passei a perdermuitas coisas pequenas depois disso: lapis, borrachas, chaves, moedas,minutos. Nunca me recuperei.-----(foto: ilustracao botanica em Curtis's Botanical Magazine (1846))
Dizem que Chade e o coracao morto da Africa. Localizado no centro-norte do continente e sem comunicacao com o mar, apresenta um clima desoladamente desertico. La se falam, oficialmente, o frances e o arabe, e a religiao mais praticada e o isla. E o mais populoso e o mais pobre dos paises que compunham a antiga Africa Equatorial Francesa. O que me liga a Chade e apenas o nome Liane Nimrod, a impressao de calor intenso e a cor ocre-alaranjada. Nimrod nasceu la, em 1959, apesar de depois ter se mudado para Amiens, na Franca. E doutor em filosofia, ensaista, poeta, romancista. Em 2004 lancou um livro de poesias chamado En Saison . E foi assim: naquele tres de junho de sol, em Pistoia, na Italia, Nimrod autografou um exemplar para seu amigo brasileiro Carlos, bendizendo as circunstancias do reencontro deles. Anotou no rodape da pagina todos os seus contatos e endereco. Nao deixemos de nos ver mais uma vez. Sim, com certeza, obrigado. Sucesso. Obrigado. Sorrisos, breves apertos de maos, e seguiu-se a fila de pessoas de rostos ignotos. Recriei a cena sem nenhum compromisso com a realidade, nao estava la. Nunca estive na Europa, muito menos em Pistoia. Mas tenho a pista, o fruto. Preciso partir da explicacao de que o papel sempre me foi uma especie de fixacao. A textura, o cheiro, as cores. O cheiro, principalmente. O cheiro viciante do papel novo. As livrarias, cujo ar eu respirava como se fosse montanhesco - fundos, longos tragos. Aquelas lombadas coloridas e brilhantes, imaculadas. Tao bom. Livro era assunto que me dava muito ciume. Manias de encapar com plastico transparente, colar etiquetas. Foi longo o processo que me levou ao saudavel desprendimento pra lograr ser bem sucedida no exercicio de emprestar. A data de devolucao de um livro precisa ser um misterio insoluvel. Longo processo. Que me levou a perder os cuidados em virar paginas e o medo de amassar as capas dentro das bolsas, e a amar as maculas que deixam a leitura. Passei a gostar indecentemente delas, dobrar orelhas, grifar trechos que me faziam morrer de tanto viver naquele momento exato. Iluminacoes. Subverti-me ate chegar aos sebos. Ah, os sebos. O ar que se respira neles e bem diferente do das livrarias. E mais denso e passa aspero pelas narinas nas primeiras vezes. Pode ser que seja a poeira, os acaros, os ocasionais fungos. Prefiro chamar de historia, poeira num facho de luz, revoluteando com o susto da descoberta. Pega-se nas maos um mundo que ja foi vivido no minimo uma vez antes, todos os vestigios dispostos entre as paginas, nas manchas da capa, espremidos entre as entrelinhas da propria historia exposta em tinta de grafica: dedicatorias, trechos sublinhados, observacoes, flores, fotos esquecidas, bilhetes antigos, Chade, Amiens, Pistoia, Nimrod e Carlos todos quietos no espaco concebivel entre dois outros livros de uma estante abarrotada de livros em Frances. Ao lado desses, dezenas de outros. Centenas de outros acima, abaixo, atravessados em qualquer folga de espaco. Atravessados no tempo, todos os outros milhoes de dias e sentimentos dormentes, esperando.
Se andar melhorando demais em desprendimentos, um dia subverto-me ao ponto da perdicao. Ponho meus dias e sentimentos pra esperar em janelas, bancos de praca, galhos de arvore. Feito mulheres assunteiras, passaros. Um dia, em outro pais, eu deixo Nimrod esperando num assento de onibus e saio pensando em Carlos.------------
de ser lancado, ja era motivo de comentarios, expectativas e boas criticas dos ouvidos mais atentos espalhados nas redes sociais.Inevitavel nao criar uma expectativa de um disco parecido com os transambas de Caetano Veloso nos mais recentes Ce e Zii&Zie (e que ja vinha sendo experimentado desde o Noites do Norte), ainda mais pelo fato de Caetano ser referencia, de Moreno Veloso ser uma companhia constante ou distante nas ultimas obras da cantora e de que o samba tornou-se um fetiche de mercado. Hoje, o samba e marca de sucesso. O desafio agora e apresentar essa mesma base sonora legitimada pela tradicao e memoria com uma linguagem particular. Ouso mesmo dizer, com saliencia, que um novo genero esta ai: o samba cool Samba desconstruido pela experimentacao estetica de arranjos que tomam a base ritmica e se refaz ao som de guitarras, baixo, piano e outros instrumentos.Artista que se reinventa merece palmas. As minhas nao ressoaram da ultima vez que Adriana Calcanhotto esteve no palco de Sao Luis, em fevereiro, apresentando-se pela turne de Trobar. Naquele show, nao ouvi nada que me inquietasse o espirito e comprovasse o desafio da cantora em experimentar. Problema meu de expectativas que entendeu metade do show como oportunismo. O cenario estava lindo, com cores quentes, vibrantes, que pediam uma sonoridade avessa ao que se entende por "intimista". Junto dela, a presenca e o violao de Davi Moraes, virtuose no instrumento, mas que, naquele instante, parecia mais um adereco de cena. A minha frustracao permaneceu incompreendida ate o instante em que o microbio tomou conta de mim e respondeu a minha angustia: naquele show, faltou o violao tocado pela propria cantora. Mas ele esta no disco, realcado com o contrabaixo elegante de Alberto Continentino, a percussao ludica e vocal-pastoril de Domenico Lancelotti e os aparecimentos festivos e intrometidos de Davi Moraes, Rodrigo Amarante e Moreno Veloso. Vale ressaltar o importante trabalho do produtor do disco, Daniel Carvalho, que e filho do musico Dadi (baixista da banda A Cor do Som) e que ja estava na equipe tecnica da gravacao do DVD Noites do Norte, de Caetano.Torno a repetir: o violao de Adriana e a alma do disco, melhor, o microbio. Assim, como e a bateria de Marcelo Callado nos transambas de Caetano. E por ele que se entende a narrativa melodica de Adriana. De Mare ate agora. A Radiouol disponibilizou o disco inteiro para audicao. E no meu celular, Tao Chic ja virou ringtone.
Cara,Eu nao sei responder a tua pergunta. Nem houve pergunta. Mas, desde aquela tarde de calor e minha sempre agonia de falar em demasia quando a hora e de fazer silencio e so ouvir, eu venho pensando em te escrever esse recado. Nao sei responder o que e emepebe.Li a revista que voce me emprestou com a critica agucada do Arthur Dapieve e toda aquela ideia contemporanea de que a musica popular brasileira do seculo que se inicia de novo e fragmentada e que os Los Hermanos sao o exemplo de um novo jeito da cancao. Junto com a critica, estive dialogando com os conceitos antropologicos e sociais da pesquisadora Santuza Naves, lendo o mais recente livro dela, Cancao Popular no Brasil. Ainda assim, nao consigo responder. Nao tenho argumentos e nao sei desenvolver nenhuma ideia que convenca.Como nao sei responder, invento a resposta e digo: emepebe nao e e nunca sera um genero. Esta mais para um conceito com base em referencias legitimadas socialmente e institucionalmente. Vou mais alem - e aqui e um argumento irracional - dizendo que eu nao consigo classificar uma cancao ou artista no criterio emepebe por apenas fragmentacao de elementos que tenham como base letra, arranjo, melodia, instrumentos, performance. A verdade e que, com timidez, afirmo aqui publicamente para ti: eu so sei sentir a emepebe.E cliche, e piegas, e ingenuo, mas essa e a unica maneira que tenho para explicar a indagacao que nunca existiu. Nao existiu porque eu ja sabia desde o comeco que tu tens a resposta e a provocacao foi no intuito de confrontar uma ideia parecida. Ou nao terias citado Ednardo (a quem sempre bato palmas para dar ibope), Jards Macale, Jorge Mautner e os benditos criadores da cancao. Tambem acredito que tu pensas (sinta) da mesma maneira, por isso a angustia boba em nao saber como classificar a musica que voce mesmo produz. A musica que voce quer refletir um pouco de Caetano, Lou Reed, Jarvis Cocker e John Frusciante. Voce nao e sozinho. Como ja afirmei no twitter, eu sinto sua musica como emepebe a partir dos caminhos que as cancoes Nao quero dancar e Nenhuma estrela apontam. Elas me dizem mais do que a guitarra que acompanha tua voz bonita.Entao, talvez emepebe seja mais um sentimento do que uma mera categoria ou genero musical. Mas isso e uma discussao que ainda espero ter com Marcio Monteiro, so que de maneira mais racional e critica.Se alguem souber a resposta, fico no aguardo. (albertocamposjr@gmail.com)Abracos para voce, para Elen e o que sobrou manda para quem precisar. Foto: Coluna Alex Palhano, jornal O ImparcialComo um vento bulicoso, levantando a saia das meninas, desalinhando os cabelos, revirando as paginas dos livros e fazendo as pipas dancarem no ceu, Bruno Batista passou pela Ilha (Sao Luis) trazendo novidades. No cofo paulistano, veio trazendo cancoes do mais novo album Eu nao sei sofrer em ingles, que sera lancado em abril pela YB Music e ja pode ser ouvido no Soundclound do compositor. No papo das cucas maravilhosas, nao se fala em outra coisa.Bruno tem