Somos um pouco de cada umO exterior do meu interiorTambem e seu interior.Mas entao, me responda:Por que continuamos vagando sozinhos?Sozinhos ou solitarios?Sendo irremediavelmente paradoxal,espectral e regrado no irregularNos fazendo agoniaQuando sequer nos prendemosa um bloco monoliticoE nessa busca inacessivelSomos cada um apenas um so- as vezes nem isso,percorrendo bosques floridosou desertos sombriosE quem ha de questionarse vivemos no inferno ou paraisoira sempre se depararcom o doce improvisode inebriantes condensacoesde espumas perfumantes.Como digo, meu amigoque nada e totalmente preciso(consigo)e completolonge de si...Se por acaso discordarDesta possivel embriaguezo que lhe ofereco, meu amigo,e um possivel encantoproporcionado pelo acasoproprio deste emblematico encontro,que se fada em seu finala uma pergunta marginal:sobram ou faltam vagas em nosso manicomio? Apos designado a divagacaoPrimeiro duvideiMe atendo ao conteudo e a forma,Ate ai, ok,mas esquecendo-me do meu principal inimigo:A preguicaA sequelaPontos emblematicos do nao-planejarNao em vao me locomovo,mas quase sempre com a certeza no coracaoDe estar afastado aindaDo razoavel de meu modus operandiNao bastando o cochilo viario, hao cansaco e a tristeza na sobrancelha da barcaA lombriga no estomagoOs 140 caracteresO ultimo poema.Ha ainda um olhar distintotransbordando naturalidade e indignacaoNao somente pelo ambiente:Tambem a imensidao de sua existenciaQue vaiE vaiE vaiMe empurrando pra fantasiaConforme cada vez mais cotovelam,Empurram e desequilibram,Fazendo perde-lo de vistaPra um mar de corpos Quem me dera que um dia me tivesse meia, pela metade cabisbaixa de mim, quem dera que fosse de uma borboleta, petelecava a outra, raivosa. Hoje fiz a bobagem de virar uma meia e ai tive a vontade de derramar coisas por ai, cada ato com sua propria condicao do lugar limitrofe da displicencia-despretensao. Aparentemente nao vai ser muita coisa, na verdade mal sei ate que ponto conseguirei digitar. Escrevo apenas pela implicacao na transformacao do que posso vir a pensar. O que se fie, nao pode ser visto como navalha. O que e a falha? Nao precisamos de juizes morais. Acho que posso sim entender um momento como este enquanto subversivo e em funcao de diversos angulos, ainda digo. Nao me faco de coitado, mas sou sim fora da cultura. Preciso entrar nela pra estuda-la, descreve-la, critica-la. Falar isso nao e sintoma de estar dentro dela, ta mais pra autismo movel.Bate um sufoco. Preciso respirar. O pe comeca a suar. O sapato esgoela. Shoenberg. Ar. Preciso de ar. Meu cheiro tem medo de como esta, de como pode vir a estar. Ainda nao considero chule, porque chule so depois de algumas horas no pe. Sei que nao vou dormir logo, pois ontem andei alem da conta, entao ele ha de aparecer em algum momento. Na espera. Na espera? Que isso? Nao bastasse ser uma meia escritora, ainda consegue deixar o ar a espera e pontua o trincar de uma espera futuro para poder ter uma licensa de martirio, do podre. E, sou uma meia safada, convenho. A espera de qualquer momento em que eu possa me martirizar, me colocar como vitima, a espreita da morte, me viciando no ato de succao das gotas de suor de pes de outros seres que se julgam tao mais seres do que eu, que tenho nome,