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Olha, pois,agora, porque o Senhor te escolheupara edificares uma casa para osantuario; esforca-te e faze a obra. 1 Cronicas 28:10.Deus tem trabalhado demaneira incrivel na minha vida com essa palavra. Fiquei refletindo dias e meveio a mente varias interpretacoes desse versiculo, ao qual Ele colocou em meucoracao para poder dizer a voces. Porem tres dessas interpretacoes que passar.A primeira: serescolhido. Ja parou pra pensar que privilegio e ser escolhido de Deus, nao quevoce seja o mais queridinho dele, mas ser escolhido para ser voz nas nacoes? Ser escolhido de Deus e surpreendente. Olha filho, escolhi voce para serreconhecido por todos, EU te escolhi. Deus escolhe voce hoje para um movimentoque voce vai ser reconhecido. Assim como Salomao no contexto do texto em 1Cr28. Se Deus te escolheu, sinta-se privilegiado, ser escolhido por Deus e sinalde que Ele se agrada do que estamos fazendo, da nossa adoracao e louvor, serescolhido e saber que voce chama a atencao de Deus. Queira ser escolhido, chame a atencao deDeus.Segundo e maisimportante: edificacao do santuario. Sera que temos santificado nossosantuario, nosso intimo, nosso coracao? Edificacao do santuario nao e apenas emse vestir de maneira coerente, nem dizer palavras bonitas; edificacao dosantuario, do SEU santuario vai muito, alem disso. Requer, vida primeiramenteno altar como em Mt 4:24; vida de etica efinanceira na sociedade como em Mt 22:21; vida no teu relacionamento com seuconjuge, seja em um namoro como no casamento, no relacionamento com suafamilia, amigos, vizinhos e colegas de trabalho, nao importa; a edificacao dosantuario e constante, e a todo momento. Para termos a edificacao do nosso santuario bastabuscar a Deus acima de tudo e de todos, atraves de seu Espirito Santo Ele nosedificara. Queiraser edificado pelo Espirito Santo, assim voce vai pra mais perto de Deus.E Ultimo: e umtrabalhar de Deus nas nossas, vidas, Ele nos escolheu, no edificou, mas temosque trabalhar de maneira tal para que possamos receber o que nos e proporcionado Temos que nos fazer de merecedores. Temos que buscar a Deus. Vocetem feito a obra? Esforca-te e faze a obra, voce tem se esforcadoao chamar atencao de Deus, apra possa ser honrado como Salomao, para que venhafazer a diferenca por qualquer lugar que voce for? Para ser sal da terra e luzdo mundo, como em Mt 5:13-14? Ei jovem, nao queira mais ser mais um namultidao, rompa a multidao, chame a atencao de Deus, queiram ser diferente,queira ser ESCOLHIDO, queira ser chamado para EDIFICAR... Se voce hoje querisso, como eu tambem quero, ESFORCA-TE E FAZE A OBRA! Vamos orar mais, buscarmais de Deus, menos de nos mesmos, vamos jejuar mais, vamos amar mais, vamosfazer o que for preciso para que Deus nos olhe. Mas QUEIRA ser diferente, naoqueira mais continuar na mesma mesmice, nao quero ser mais um jovem. FACA ADIFERENCA! *"Enquanto estiver vivo, sinta-se vivo. * *Se sentir saudades do que fazia, volte a faze-lo. * *Nao viva de fotografias amareladas... * *Continue, quando todos esperam que desistas. * *Nao deixe que enferruje o ferro que existe em voce. * *Faca com que em vez de pena, tenham respeito por voce. *
IIIBERTRAMBut why should I for others groan,When none will sigh for me!Childe Harold, I. ByronUm outro conviva se levantou.Era uma cabeca ruiva, uma tez branca, uma daquelas criaturas fleumaticas que nao hesitarao ao tropecar num cadaver para ter mao de um fim.Esvaziou o copo cheio de vinho, e com a barba nas maos alvas, com os olhos de verde-mar fixos, falou: Sabeis, uma mulher levou-me a perdicao. Foi ela quem me queimou a fronte nas orgias, e desbotou-me os labios no ardor dos vinhos e na moleza de seus beijos: quem me fez devassar palido as longas noites de insonia nas mesas do jogo, e na doidice dos abracos convulsos com que ela me apertava o seio! Foi ela, vos o sabeis, quem fez-me num dia ter tres duelos com meus tres melhores amigos, abrir tres tumulos aqueles que mais me amavam na vida e depois, depois sentir-me so e abandonado no mundo, como a infanticida que matou o seu filho, ou aquele Mouro infeliz junto a sua Desdemona palida!Pois bem, vou contar-vos uma historia que comeca pela lembranca desta mulher...Havia em Cadiz uma donzela... linda daquele moreno das Andaluzas que nao ha ve-las sob as franjas da mantilha acetinada, com as plantas mimosas, as maos de alabastro, os olhos que brilham e os labios de rosa d'Alexandria sem delirar sonhos delas por longas noites ardentes!Andaluzas! sois muito belas! se o vinho, se as noites de vossa terra, o luar de vossas noites, vossas flores, vossos perfumes sao doces, sao puros, sao embriagadores, vos ainda o sois mais! Oh! por esse eivar a eito de gozos de uma existencia fogosa nunca pude esquecer-vos!Senhores! ai temos vinho de Espanha, enchei os copos: a saude das Espanholas!.... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Amei muito essa moca, chamava-se Angela. Quando eu estava decidido a casar-me com ela, quando apos das longas noites perdidas ao relento a espreitar-lhe da sombra um aceno, um adeus, uma flor, quando apos tanto desejo e tanta esperanca eu sorvi-lhe o primeiro beijo, tive de partir da Espanha para Dinamarca onde me chamava meu pai.Foi uma noite de solucos e lagrimas, de choros e de esperancas, de beijos e promessas, de amor, de voluptuosidade no presente e de sonhos no futuro... Parti. Dois anos depois foi que voltei. Quando entrei na casa de meu pai, ele estava moribundo; ajoelhou-se no seu leito e agradeceu a Deus ainda ver-me, pos as maos na minha cabeca, banhou-me a fronte de lagrimas eram as ultimas depois deixou-se cair, pos as maos no peito, e com os olhos em mim murmurou: Deus!A voz sufocou-se-lhe na garganta: todos choravam.Eu tambem chorava, mas era de saudades de Angela...Logo que pude reduzir minha fortuna a dinheiro pus-la no banco de Hamburgo, e parti para a Espanha.Quando voltei. Angela estava casada e tinha um filho...Contudo meu amor nao morreu!
Nem o dela!Muito ardentes foram aquelas horas de amor e de lagrimas, de saudades e beijos, de sonhos e maldicoes pare nos esqueceremos um do outro.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Uma noite, dois vultos alvejavam nas sombras de um jardim, as folhas tremiam ao ondear de um vestido, as brisas solucavam aos solucos de dois amantes, e o perfume das violetas que eles pisavam, das rosas e madressilvas que abriam em torno deles era ainda mais doce perdido no perfume dos cabelos soltos de uma mulher...Essa noite foi uma loucura! foram poucas horas de sonhos de fogo! e quao breve passaram! Depois a essa noite seguiu-se outra, outra... e muitas noites as folhas sussurraram ao rocar de um passo misterioso, e o vento se embriagou de deleite nas nossas frontes palidas...Mas um dia o marido soube tudo: quis representar de Otelo com ela. Doido!...Era alta noite: eu esperava ver passar nas cortinas brancas a sombra do anjo. Quando passei, uma voz chamou-me. Entrei. Angela com os pes nus, o vestido solto, o cabelo desgrenhado e os olhos ardentes tomou-me pela mao... Senti-lhe a mao umida.... Era escura a escada que subimos: passei a minha mao molhada pela dela por meus labios . Tinha saibo de sangue. Sangue, Angela! De quem e esse sangue?A Espanhola sacudiu seus longos cabelos negros e riu-se.Entramos numa sala. Ela foi buscar uma luz, e deixou-me no escuro.Procurei, tateando, um lugar para assentar-me: toquei numa mesa. Mas ao passar-lhe a mao senti-a banhada de umidade: alem senti uma cabeca fria como neve e molhada de um liquido espesso e meio coagulado. Era sangue...Quando Angela veio com a luz, eu vi... Era horrivel!... O marido estava degolado.Era uma estatua de gesso lavada em sangue... Sobre o peito do assassinado estava uma crianca de brucos. Ela ergueu-a pelos cabelos... Estava morta tambem: o sangue que corria das veias rotas de seu peito se misturava com o do pai! Ves, Bertram, esse era o meu presente: agora sera, negro embora, um sonho do meu passado. Sou tua e tua so. Foi por ti que tive forca bastante para tanto crime... Vem, tudo esta pronto, fujamos. A nos o futuro!. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Foi uma vida insana a minha com aquela mulher! Era um viajar sem fim. Angela vestia-se de homem: era um formoso mancebo assim. No demais ela era como todos os mocos libertinos que nas mesas da orgia batiam com a taca na taca dela. Bebia ja como uma
inglesa, fumava como uma Sultana, montava a cavalo como um Arabe, e atirava as armas como um Espanhol.Quando o vapor dos licores me ardia a fronte ela ma repousava em seus joelhos, tomava um bandolim e me cantava as modas de sua terra...Nossos dias eram lancados ao sono como perolas ao amor: nossas noites sim eram belas!. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Um dia ela partiu: partiu, mas deixou-me os labios ainda queimados dos seus, e o coracao cheio de germen de vicios que ela ai lancara. Partiu. Mas sua lembranca ficou como o fantasma de um mau anjo perto de meu leito.Quis esquece-la no jogo, nas bebidas, na paixao dos duelos. Tornei-me um ladrao nas cartas, um homem perdido por mulheres e orgias, um espadachim terrivel e sem coracao.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Uma noite eu caira ebrio as portas de um palacio: os cavalos de uma carruagem pisaram-me ao passar e partiram-me a cabeca de encontro a lajea. Acudiram-me desse palacio. Depois amaram-me: a familia era um nobre velho viuvo e uma beleza peregrina de dezoito anos. Nao era amor de certo o que eu sentia por ela... Nao sei o que foi... Era uma fatalidade infernal. A pobre inocente amou-me; e eu, recebido como o hospede de Deus sob o teto do velho fidalgo, desonrei-lhe a filha, roubei-a, fugi com ela... E o velho teve de chorar suas cas manchadas na desonra de sua filha, sem poder vingar-se.Depois enjoei-me dessa mulher. A saciedade e um tedio terrivel. Uma noite que eu jogava com Siegfried o pirata, depois de perder as ultimas joias dela, vendi-a.A moca envenenou Siegfried logo na primeira noite, e afogou-se.... . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Eis ai quem eu sou: se quisesse contar-vos longas historias do meu viver, vossas vigilias correriam breves demais...Um dia era na Italia saciado de vinho e mulheres eu ia suicidar-me A noite era escura e eu chegara so na praia. Subi num rochedo: dai minha ultima voz foi uma blasfemia, meu ultimo adeus uma maldicao, meu ultimo... digo mal, porque senti-me erguido nas aguas pelo cabelo.Entao na vertigem do afogo o anelo da vida acordou-se em mim. A principio tinha sido uma cegueira, uma nuvem ante meus olhos, como aos daquele que labuta na trevas. A sede da vida
veio ardente: apertei aquele que me socorria: fiz tanto, em uma palavra, que, sem quere-lo, matei-o. Cansado do esforco desmaiei...Quando recobrei os sentidos estava num escaler de marinheiros que remavam mar em fora. Ai soube eu que meu salvador tinha morrido afogado por minha culpa. Era uma sina, e negra; e por isso ri-me; ri-me, enquanto os filhos do mar choravam.Chegamos a uma corveta que estava erguendo ancora.O comandante era um belo homem. Pelas faces vermelhas caiam-lhe os crespos cabelos loiros onde a velhice alvejava algumas cas.Ele perguntou-me: Quem es? Um desgracado que nao pode viver na terra, e nao deixaram morrer no mar. Queres pois vir a bordo? A menos que nao prefirais atirar-me ao mar. Nao o faria: tens uma bela figura. Levar-te-ei comigo. Serviras... Servir!?... e ri-me: depois respondi-lhe frio: deixai que me atire ao mar... Nao queres servir? queres entao viajar de bracos cruzados? Nao: quando for a hora da manobra dormirei: mas quando vier a hora do combate ninguem sera mais valente do que eu... Muito bem: gosto de ti, disse o velho lobo do mar. Agora que estamos conhecidos Dize-me teu nome e tua historia. Meu nome e Bertram. Minha historia? escutai: o passado e um tumulo! Perguntai ao sepulcro a historia do cadaver cujo guarda o segredo... e ele dir-vos-a apenas que tem no seio um corpo que se corrompe! lereis sobre a lousa um nome e nao mais!O comandante franziu as sobrancelhas, e passou adiante para comandar a manobra.O comandante trazia a bordo uma bela moca. Criatura palida, parecera a um poeta o anjo da esperanca adormecendo esquecido entre as ondas. Os marinheiros a respeitavam: quando pelas noites de lua ela repousava o braco na amurada e a face na mao aqueles que passavam junto dela se descobriam respeitosos. Nunca ninguem lhe vira olhares de orgulho, nem lhe ouvira palavras de colera: era uma santa.Era a mulher do comandante.Entre aquele homem brutal e valente, rei bravio ao alto mar, esposado, como os Doges de Veneza ao Adriatico, a sua garrida corveta entre aquele homem pois e aquela madona havia um amor de homem como palpita o peito que longas noites abriu-se as luas do oceano solitario, que adormeceu pensando nela ao frio das vagas e ao calor dos tropicos, que suspirou nas horas de quarto, alta noite na amurada do navio, lembrando-a nos nevoeiros da cerracao, nas nuvens da tarde... Pobres doidos! parece que esses homens amam muito! A bordo ouvi a muitos marinheiros seus amores singelos: eram mocas loiras da Bretanha e da Normandia, ou alguma espanhola de cabelos negros vista ao passar sentada na praia com sua cesta de flores, ou adormecida entre os laranjais cheirosos, ou dancando o fandango lascivo nos bailes ao relento! Houve-as... junto a mim, muitas faces asperas e tostadas ao sol do mar que se banharam de lagrimas...Voltemos a historia. O comandante a estremecia como um louco: um pouco menos que a sua honra, um pouco mais que sua corveta.E ela!?... ela no meio de sua melancolia, de sua tristeza e sua palidez, ela sorria as vezes
quando cismava sozinha, mas era um sorrir tao triste que doia. Coitada!Um poeta a amaria de joelhos. Uma noite de certo eu estava ebrio fiz-lhe uns versos. Na languida poesia, eu derramara uma essencia preciosa e limpida que ainda nao se poluira no mundo...Bofe que chorei quando fiz esses versos. Um dia, meses depois, li-os, ri-me deles e de mim; e os atirei ao mar... Era a ultima folha da minha virgindade que lancava ao esquecimento...Agora, enchei os copos: o que vou dizer-vos e negro, e uma lembranca horrivel, como os pesadelos no Oceano.Com suas lagrimas, com seus sorrisos, com seus olhos umidos e os seios intumescidos de suspiros, aquela mulher me enlouquecia as noites. Era como uma vida nova que nascia cheia de desejos, quando eu cria que todos eles eram mortos como criancas afogadas em sangue ao nascer.Amei-a: por que dizer-vos mais? Ela amou-me tambem. Uma vez a luz ia limpida e serena sobre as aguas, as nuvens eram brancas como um veu recamado de perolas da noite, o vento cantava nas cordas. Bebi-lhe na pureza desse luar, ao fresco dessa noite, mil beijos nas faces molhadas de lagrimas, como se bebe o orvalho de um lirio cheio. Aquele seio palpitante, o contorno acetinado, apertei-os sobre mim...O comandante dormia. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Uma vez ao madrugar o gajeiro assinalou um navio. Meia hora depois desconfiou que era um pirata...Chegavamos cada vez mais perto. Um tiro de polvora seca da corveta reclamou a bandeira. Nao responderam. Deu-se segundo: nada. Entao um tiro de bala foi cair nas aguas do barco desconhecido como uma luva de duelo. O barco que ate entao tinha seguido rumo oposto ao nosso e vinha proa contra nossa proa virou de bordo e apresentou-nos seu flanco enfumacado: um relampago correu nas baterias do pirata, um estrondo seguiu-se... e uma nuvem de balas veio morrer perto da corveta.Ela nao dormia, virou de bordo: os navios ficaram lado a lado. A descarga do navio de guerra o pirata estremeceu como se quisesse ir a pique.. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .O pirata fugia: a corveta deu-lhe caca: as descargas trocaram-se entao mais fortes de ambos os lados.Enfim o pirata pareceu ceder. Atracaram-se os dois navios como para uma luta. A corveta vomitou sua gente a bordo do inimigo. O combate tornou-se sangrento era um matadouro!... o chao do navio escorregava de tanto sangue, o mar ansiava cheio de escumas ao boiar de tantos cadaveres. Nesta ocasiao sentiu-se uma fumaca que subia do porao. O pirata dera fogo as polvoras... Apenas a corveta por uma manobra atrevida
pode afastar-se do perigo. Mas a explosao fez-lhe grandes estragos. Alguns minutos depois o barco do pirata voou pelos ares. Era uma cena pavorosa ver entre aquela fogueira de chamas, ao estrondo da polvora, ao reverberar deslumbrador do fogo nas aguas, os homens arrojados ao ar irem cair no oceano.Uns a meio queimados se atiravam a agua, outros com os membros esfolados e a pele a despegar-se-lhes do corpo nadavam ainda entre dores horriveis e morriam torcendo-se em maldicoes.A uma legua da cena do combate havia uma praia bravia, cortada de rochedos Ai se salvaram os piratas que puderam fugir.E nesse tempo enquanto o comandante se batia como um bravo, eu o desonrava como um covarde.Nao sei como se passou o tempo todo que decorreu depois. Foi uma visao de gozos malditos!... eram os amores de Sata e de Eloa, da morte e da vida, no leito do mar.Quando acordei um dia desse sonho, o navio tinha encalhado num banco de areia: o ranger da quilha a morder na areia gelou a todos... Meu despertar foi a um grito de agonia... Ola, mulher, taverneira maldita, nao ves que o vinho acabou-se?Depois foi um quadro horrivel! Eramos nos numa jangada no meio do mar. Vos que lestes o Don Juan, que fizestes talvez daquele veneno a vossa Biblia, que dormistes as noites da saciedade como eu, com a face sobre ele e com os olhos ainda fitos nele, vistes tanta vez amanhecer, sabeis quanto se coa de horror ante aqueles homens atirados ao mar, num mar sem horizonte, ao balanco das aguas, que parecem sufocar seu escarnio na mudez fria de uma fatalidade!Uma noite, a tempestade veio... apenas houve tempo de amarrar nossas municoes... Fora mister ver o Oceano bramindo no escuro como um bando de leoes com fome, pare saber o que e a borrasca!... fora mister ve-la de uma jangada a luz da tempestade, as blasfemias dos que nao creem e maldizem, as lagrimas dos que esperam e desesperam, aos solucos dos que tremem e tiritam de susto como aquele que bate a porta do nada... E eu, eu ria: era como o genio do ceticismo naquele deserto. Cada vaga que varria nossas tabuas descosidas arrastava um homem, mas cada vaga que me rugia aos pes parecia respeitar-me. Era um Oceano como aquele de fogo, onde cairam os anjos perdidos de Milton o cego: quando eles passavam cortando-as a nado, as aguas do pantano de lava se apertavam: a morte era para os filhos de Deus, nao pare o bastardo do mal!Toda aquela noite, passei-a com a mulher do comandante nos bracos. Era um himeneu terrivel aquele que se consumava entre um descrido e uma mulher palida que enlouquecia: o talamo era o oceano, a escuma das vagas era a seda que nos a alcatifava o leito. Em meio daquele concerto de uivos que nos ia ao pe, os gemidos nos sufocavam e nos rolavamos abracados, atados a um cabo da jangada, por sobre as tabuas...Quando a aurora veio, restavamos cinco: eu, a mulher do comandante, ele e dois marinheiros...Alguns dias
comemos umas bolachas repassadas da salsugem da agua do mar. Depois tudo o que houve de mais horrivel se passou... Por que empalideces, Solfieri! a vida e assim. Tu o sabes como eu o sei. O que e o homem? e a escuma que ferve hoje na torrente e amanha desmaia, alguma coisa de louco e movedico como a vaga, de fatal como o sepulcro! O que e a existencia? Na mocidade e o caleidoscopio das ilusoes, vive-se entao da seiva do futuro. Depois envelhecemos: quando chegamos aos trinta anos e o suor das agonias nos grisalhou os cabelos antes do tempo e murcharam, como nossas faces, as nossas esperancas, oscilamos entre o passado visionario e este amanha do velho, gelado e ermo despido como um cadaver que se banha antes de dar a sepultura! Miseria! loucura! Muito bem! miseria e loucura! interrompeu uma voz.O homem que falara era um velho. A fronte se lhe descalvara e longas e fundas rugas a sulcavam: eram ondas que o vento da velhice lhe cavava no mar da vida... Sob espessas sobrancelhas grisalhas lampejavam-lhe os olhos pardos e um espesso bigode lhe cobria parte dos labios. Trazia um gibao negro e roto, e um manto desbotado, da mesma cor, lhe caia dos ombros. Quem es, velho? perguntou o narrador. Passava la fora, a chuva caia a cantaros, a tempestade era medonha, entrei. Boa-noite, senhores! se houver mais uma taca na vossa mesa, enchei-a ate as bordas e beberei convosco. Quem es?Quem eu sou? na verdade fora dificil dize-lo: corri muito mundo, a cada instante mudando de nome e de vida. Fui poeta e como poeta cantei. Fui soldado e banhei minha fronte juvenil nos ultimos raios de sol da aguia de Waterloo. Apertei ao fogo da batalha a mao do homem do seculo. Bebi numa taverna com Bocage o portugues, ajoelhei-me na Italia sobre o tumulo de Dante e fui a Grecia para sonhar como Byron naquele tumulo das glorias do passado. Quem eu sou? Fui um poeta aos vinte anos, um libertino aos trinta, sou um vagabundo sem patria e sem crencas aos quarenta. Sentei-me a sombra de todos os sois, beijei labios de mulheres de todos os paises; e de todo esse peregrinar so trouxe duas lembrancas um amor de mulher que morreu nos meus bracos na primeira noite de embriaguez e de febre e uma agonia de poeta... Dela, tenho uma rosa murcha e a fita que prendia seus cabelos. Dele olhai...O velho tirou do bolso um embrulho: era um lencol vermelho o involucro: desataram-no: dentro estava uma caveira. Uma caveira! gritaram em torno: es um profanador de sepulturas? Olha, moco, se entendes a ciencia de Gall e Spurzheim, dize-me pela protuberancia dessa fronte, e pelas bossas dessa cabeca quem podia ser esse homem? Talvez um poeta... talvez um louco. Muito bem! adivinhaste. So erraste nao dizendo que talvez ambas as coisas a um tempo. Seneca o disse: a poesia e a insania. Talvez o genio seja uma alucinacao e o entusiasmo precise da embriaguez para escrever o hino sanguinario e fervoroso