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em direcao aladeira que me permitiria ver a casinha de vidro no alto. Alguem mecumprimenta. Eu trazia uma mala roxa de viagem cuja presenca na cena, vou mepermitir nao justificar que arremessei a minha frente, dei meia volta e empequenos trotes me dirigi a portaria. Sorriso de orelha a orelha. A minhafrente surge um homem muito alto, jovem e gordo. Fecho a cara, mas noto ummovimento dentro do lugar, tento avancar, mas o gigante me impede a passagem efica ansioso com a minha ausencia de explicacoes. Comeco a ficar impaciente epergunto: - Quem ta ai? O moco franze a testa e um outro se junta a ele,saindo de dentro do lugar. Nao consigo disfarcar a decepcao: - Mas, cade o Seu Edvaldo? Eles se entreolham surpresos, sem entender. O homemgrande abre a boca: - Mas, ele faleceu... A senhora nao viu o aviso noelevador? Como uma crianca, me desespero um pouco, aperto osolhos e disparo, apos bafejar:- Eu sei, mas alguem me cumprimentou...E eu tinha aesperanca que nao tivesse sido ele...que morreu...Os dois homens vao da estupefacao a indignacao e, porfim, as gargalhadas. Em unissono rebatem:- Entao a senhora tinha esperanca que tivesse sido umde nos???Um deles ainda rindo e contrariado:- Deus do ceu, antes ele do que eu!Quis enfiar a cabeca de avestruz no buraco. Como pudeser tao indelicada!? Quis explicar que a esperanca do engano nao era desejo dedesventura de outrem, mas faltou energia, vocabulario e, talvez, um pouco deconviccao. Subi os cinco andares pensativa, triste eenvergonhada. Continuei assim por dias e conclui que nao quero mais que ninguemque eu conheca suma da minha vida. E nao quero que minha vida dure tanto tempoassim que isso se torne inevitavel. Nao, eu nao quero ser Niemeyer.
Ela, entre simulando e sentindo subita indignacao, esbraveja: voces sao um bando de filhos da puta, tudo filho da puta. Uma gigante do alto dos seus 1,56m de altura, e fornida como uma bola caprichada de sorvete de creme na casquinha, ela briga diariamente com tudo e todos, mas sua principal adversaria vai a nocaute todos os dias a preguica quando se prepara para sua rodada diaria de exercicios onde alem de queimar a tensao e a energia acumuladas, avanca de seu formato conico rumo ao sonhado contorno de ampulheta.Mamae e confusa e complexa, como todas as pessoas, mas um pouco mais que elas. Explosiva e voluntariosa, sua aparencia docil na juventude nao entregava sua personalidade beligerante nem sua mente maquina de guerra. Sim, mamae e um cavalo de troia, de repente abrem-se os compartimentos e milhares de homenzinhos saem atacando por todos os lados.Ela esta deprimida, de um jeito proprio que subverte a palavra depressao. Meu irmao, aprovado em todas as universidades para as quais prestou vestibular, entendeu por bem cursar aquela que o manteria afastado dos olhinhos puxados de minha mae, e isso foi um duro golpe para a sua alma galinacea. Afinal, podermos ser filhos da puta, mas nos temos mae e ela esta deprimida. Ou, talvez, angustiada, porque a depressao, senso comum, pressupoe reducao de movimentos e ela anda mais agitada do que nunca. Minha mae e MAE, uma mae portuguesa, Maria. Uma mae italiana, fazedora de espaguete, que gesticula, que manda, mas que obedece. Obedece aos seus cavalos, a seus instintos, ao seu instinto, o maternal. Entre tantas coisas aprendidas, dessa ser mae ela nunca esqueceu. Entre tantos trabalhos iniciados, desse ser mae ela nunca desistiu. Promovida ano a ano, ela e hoje uma Chief Executive Officer (CEO) da companhia do pare, banha, alimenta, cuida, lava, passa, briga, educa, vibra e chora, surta e grita que fundou.Como toda boa mae, a minha e Jocasta. Apaixonada por seus Edipos. Eu e minhas irmas, versoes geneticamente modificadas de mamae, gracas a pequena, mas relevante contribuicao paterna, fazemos terapia em grupo na ansia de superar o drama de ocuparmos o segundo lugar em predilecao. E que ela nao me ouca fazer tal confissao, senao passarei a noite sob os ecos de figlia di una puttana.De dentro do quarto, envolvida em leitura eu escuto o barulho que vai de perturbador a irritante. E a segunda vez no mesmo dia que ela aspira o apartamento, num vai-e-vem obsessivo-compulsivo, sob a alegacao de que nao consegue habitar um chiqueiro. Vou ao meio da sala, sento e lambo o chao. Eu poderia fazer todas as minhas refeicoes ali, sem qualquer recipiente. Colocar o arroz no piso, derramar um pouco de feijao e voila. Nem um unico microorganismo pra compartilhar a refeicao.Na praia, sentadas em cadeiras, dividindo o mesmo prazer em sentir o sol torrar os miolos e a pele, relaxada, ela inicia uma prosa lenta, entre feliz e empolgada, por vezes sofrida, em que discorre acerca da vida e de seu amor incondicional pelos filhos, cinco. Um pacote de biscoitos de polvilho e uma
agua mineral depois, ela levanta, acerta a lateral do biquini e determina: hora de voltar pra casa para mais uma sessao de trabalhos do lar. Ja na cozinha, intimada como colaboradora, abro a geladeira, meses de estoque de alimentos se espremem nas gavetas, onde eu procuro a carne que devera ser preparada. Minha mae nunca passou fome, pelo menos nao literal. Talvez sua fome psicologica (?) justifique suas compras surreais. Suas idas ao supermercado, alias, sempre representaram um grande sofrimento na minha infancia e adolescencia, ainda que nao me desse conta a epoca. Constantemente pressionada por ela para que mantivesse um corpo razoavelmente magro, o apelo que os chocolates comprados e guardados em enorme quantidade no freezer era tao grande, que passei boa parte da vida gordota.Ela e divertida. Suas risadas escandalosas ecoam por toda a casa, sua felicidade transborda quando esta bem humorada. Invariavelmente a razao de suas alegrias e a propria familia. E com um prazer despudorado e, as vezes constrangedor, que ela exibe orgulhosa os feitos da prole, para qualquer um que lhe apareca pela frente, saboreando de antemao a suposta inveja que filhos tao bem criados podem causar em pais mais desavisados e menos zelosos da educacao de seus descendentes.Minha mae ama, enlouquecidamente. Tem a capacidade que so maes, e nem todas, tem de se reconstruir, tornar-se outra, se superar, por amor. Basta uma expressao diferente, um lamento, um chamado e ela deixar de ser tudo que e, pra ser somente mae. Por dom, esquece-se de si mesma, e so tem olhos para o outro. Aguenta todos os desaforos, que outrora nao ficariam sem resposta, por aqueles que ama. Da-lhes os nervos, a voz, o figado, os rins, o coracao, se preciso for. Ela da suas roupas, todas as vezes que eu e minha irma nos metemos a vistoriar seus armarios. Assim o faz por nao poder dar sua propria pele. Escalpelar-se-ia, se pudesse, para nos cobrir.Ela e imperfeitamente perfeita. Ela e imperfeitamente amada. Merecia mais. Como sempre acontece, um dia sua falta vai ser imensamente sentida e a culpa eventualmente habitara o coracao daqueles que hoje a amam, imperfeitamente, mas deveras, porque a gente sempre acha que podia ter feito melhor, sentido melhor, vivido melhor.Ela agora, fica mais sozinha, ja sao quatro os filhos migrantes, resta a pequena Bia. A pequena Bia que e mais uma prova de sua inesgotavel habilidade para gerar e amar. Uma versao minuscula e aperfeicoada de si mesma.
O toque da campainha. Dim dom. Ela nada escutou. Dim dom. Suavemente, um toque elegante. Dimmm Dom, ja um pouco mais exaltado. Toc toc toc. To to to to toc. Ja vai, ja vai. Ela desperta, irritada e sonolenta se encaminha em direcao a porta, suspendendo as calcas do pijama, que lhe dao um ar circense. Calcas largas, pelo menos duas vezes o seu tamanho, coloridas como se prestassem homenagem ao orgulho gay e extremamente confortaveis ao deitar-se com elas, colchas, travesseiros e calcas pareciam ter sido cosidos em um so confortavel, macio e quentinho tecido , os peitos soltos, sem nada que lhes restringisse o movimento, e os cabelos presos ja que havia desistido de te-los curto, depois de muita disciplina era assim que dormia. Tateou a cama, antes de abandonar o quarto procurando um moletom velho que lhe desse alguma dignidade.Abriu a porta. As sete da manha, uma senhora por volta de seus quarenta cinco anos, muito bem vestida o que lhe causou um leve desconforto -, bem maquiada e cheirando a Paris se apresentou: me chamo Maria. Segurava uma pequena valisa em uma das maos, enquanto unhas de navalha serravam a palma de sua outra mao. Ela, ainda entorpecida pelas poucas horas de sono interrompidas, continuava parada a porta tentando entender o que se passava. Quem era aquela figura que a incomodava nao so pela sua aparencia, mas pelo horario em que se atrevera a tocar sua campainha.Ela repetiu: sou Maria. Maria das Dores do Mundo.Aquilo estava ficando cada vez mais esquisito, e ela nao sabia se fechava a porta antes que a fulana pudesse falar a proxima palavra, e num atimo girava as chaves e voltava correndo para debaixo de seus cobertores como se aquilo fosse um sonho.Mas, Maria foi mais rapida. Quase como se a atravessasse, Maria passou por ela e ja sentava ao sofa. Arrancava os saltos e perguntava: voce tem cafe?A ela entao ocorreu que nao, ela nao tinha cafe. Detestava cafe e qualquer pessoa que gostasse e lhe visitasse, quando tomava conhecimento do fato, caso pretendesse demorar mais em seu apartamento, corria ao mercado da frente para comprar seu proprio pacote do precioso energetico. Por muitas vezes pensou no quanto gostaria de gostar de cafe, e tal qual aquela amiga que se dispos a gostar de comida japonesa e hoje era, sincera ou nao, frequentadora assidua de sushi bares, perguntava-se se algum dia poderia aprender a gostar de bebe-lo. Mas, nao, ainda nao gostava e nem tinha cafe em casa. A mulher suspirou contrariada e deu de ombros.Maria suspendeu a valisa e lhe disse: "E sua, tome."Ela replicou fracamente entre o cansaco do pouco tempo de sono e angustia pela qual ia se sentindo tomada: Nao quero!- Mas, entao, me desculpe, quem e voce?"- Maria, ela respondeu como quem pergunta: es surda? - Maria das Dores. Das Dores do Mundo.- Sim, eu ouvi o seu nome. Nao quero ser indelicada, mas, quem e voce? O que voce deseja?Maria apertou os labios, elevando as macas do rosto, como quem nao estava entendendo o que estava
se passando. Franziu a testa. Seus cabelos longos, lisos, loiros caindo sobre os ombros. O corpo coberto por um elegante e estranho tailler amarelo, sapatos que pareciam saidos de um filme sobre a Revolucao Francesa. Era tudo um exemplo tao real de nonsense que ela achou que se nao havia enlouquecido era porque provavelmente ainda sonhava. Foi quando um leve arrepio lhe percorreu o corpo, ela sentiu o tronco esquentar e o coracao acelerar como repique de bateria de uma escola de samba. Talvez a louca nao fosse ela. Mas, se aquela madame nao estivesse em suas condicoes normais de pressao e temperatura, se fosse alguma desequilibrada que simplesmente lhe batera a porta ao acaso e por falta do que melhor fazer, entao, como livrar-se dela sem provocar algum dano, a si mesma, aquela mulher ou a qualquer pessoa? De repente, foi tomada de irritacao: Por que ninguem lhe interfonara antes? Afinal, aquela estranha nao poderia ter passado pela portaria sem autorizacao previa. O pensamento emendou. Bem, ela poderia ser uma moradora do predio. A raiva diminuiu, o receio voltou a ocupar seu lugar. Mas, que merda. Ela estava com sono e dentro de uma hora teria um compromisso, ao qual nao poderia faltar e para o qual precisava estar minimamente disposta. Voltou sua atencao para a mulher que, ha minutos ja, encontrava-se na mesma posicao: com o braco soerguido empunhando a valisa em sua direcao. Ela, entao, segurou a pequena mala e colocou-a na mesa. As maos na cintura, encarou Maria, estava disposta a resolver aquele impasse, repetiu: - Quem e voce?, ja num tom mais impaciente. Maria voltou a encara-la e entao falou: Mas, meu Deus, que pessoa confusa! Tudo bem, nao vou importuna-la, so queria entregar a valisa. Posso beber um copo de agua?, ja cozinha adentro, Maria abriu o congelador, retirou o gelo, tao naturalmente como se estivesse em sua propria casa, meteu-o no copo e este se pos a encher na torneira. Bebeu cinco copos seguidos. A essa altura, ela teve uma vontade subita e incontrolavel de ir ao banheiro, como se aquele litro d agua tivesse sido ingerido por si propria e nao por Maria. Mas, ainda teve tempo de pensar se seria uma boa ideia largar aquela mulher sozinha no meio da sala do seu apartamento. E se a louca (ja a assumira desequilibrada, diante dos fatos) fosse uma piromaniaca e pusesse fogo no lugar enquanto ela estava ao toalete. A necessidade fez o ladrao. Sem tempo de achar a solucao, achou o caminho para o banheiro. Tres minutos depois saia apressada e encontrava Maria das Dores do Mundo deitada em sua cama, abracada ao seu travesseiro, dormindo o mais pesado dos sonos. Pensou em acorda-la, pensou em chamar a policia, pensou em interfonar para o porteiro, ligar para algum amigo, mas acabou voltando a sala e parou diante da valisa. O que haveria la?Era uma valisa comum, dessas que as mulheres usam para transportar cosmeticos e maquiagem. Nao era velha, nem nova. Nao tinha logotipos de qualquer tipo. Preta. Resolveu segura-la. Nao era leve,
nem era pesada. Cheirou. O mesmo cheiro de Paris de Maria. Chacoalhou a maleta. Ouviu um ding ding dong e sentiu algo rolar. Veio a sua mente as bolinhas azuis de meditacao que comprara ha dez anos em uma viagem a Australia. Devolveu a maleta a mesa. Passou a mao direita pelo rosto, apertou o queixo com forca, uma acao que repetia sempre que se encontrava tensa diante de um problema, como se aquilo pudesse lhe trazer uma boa ideia ou um impeto de coragem. Sentou no sofa. Rapidamente lhe ocorreu que pudesse ser uma bomba. A razao lhe negou tal possibilidade, afinal: quem teria interesse em mata-la? Nao, essa hipotese nao fazia o menor sentido. Mas, entao, afligiu-se: o que fazia sentido naquilo que estava acontecendo? Nao conseguiu decidir-se por algo. Os minutos se passavam. Ela so percebia o tempo gracas ao silencio por todo o apartamento que lhe permitia ouvir o tiiic tiiic tiiic do relogio de pulso que usava. Estranhou, se deu conta de que, de repente nao escutava o barulho dos carros na rua, nem dos avioes cuja rota passava exatamente por cima de seu predio.De repente, percebeu o velho e conhecido sentimento que se apoderava dela quando sabia que precisava fazer algo logo, mas nao sabia o que. Ansiosa, agarrou a mala com as maos ding ding dong ding dong e colocou-a no colo. Com o ziper entre os dedos, foi abrindo devagar zzzzzzzuuuum. Agora, era so levantar a tampa. Respirou soltando o ar pela boca. Abriu: "Mas, que coisa, que coisa." Nao sabia o que pensar, o que achar. Que coisa estranha e irritante. Tornou a fechar a valisa zzzzzzzuuuum. Voltou para o quarto, deitou-se ao lado de Maria, a abracou e dormiu.
dias, teria ganhado concursos de beleza, atuado comomodelo em fotos e propagandas de televisao e se tornado uma das mais popularesdancarinas de funk carioca. A mae tem sido apoio e companheira de jornada,durante todo esse periodo. Gracy, no entanto, pontua: Mas, eu sempre gosteidessas coisas. Eu mesma me inscrevia nos concursos, desde pequena". Eimpressionante o inicio precoce da dancarina. Consideradas as 27 primaveras damoca e seus 17 anos de trabalho, nota-se que ela ja aos 10 anos buscava atrairos holofotes. Voce comecou cedo, observo. Ela gira os olhos e retruca: Ue, eSandy e Junior? Sobreo pai, nao fala muito. Comentou que ele mora nos Estados Unidos e restringiu-sea linguagem corporal para sugerir que nao sao proximos. Nossaaproximacao e suspensa pela chegada de William, o motorista, que discretamenteentrega a mulher-maca o cartao de um senhor. Antes de enfiar na bolsa, meencara com o papel entre as maos e contorce o rosto em esgar intencional. Poucodepois se levanta de seu lugar preferido e segue para uma mesa repleta demulheres, onde se poe a conversar. Abandonadaao lado de William, aproveito para dar inicio a um dialogo mais proficuo empalavras do que os que tenho tentado manter nas ultimas horas. O homem alto,negro e forte, e gentil e tagarela. Em poucos minutos me narrou a vida em SaoPaulo e a mudanca para o Rio de Janeiro. Militar e musico da banda daaeronautica, apos afastamento de suas funcoes se estabeleceu na cidade carioca.Casado e pai de uma filha, para sustentar a familia comecou a trabalhar comomotorista, servindo executivos, jogadores de futebol e outras celebridades. Portoda a noite, enquanto pequenos pedacos reluzentes de pano que imitam roupaspassavam pelo camarote, ele apontava e nomeava varios de seus clientes. VejoGracy Kelly circular pelo ambiente e meus olhos sao mais uma vez hipnotizadospelo seu derriere. A curiosidade feminina e agucada pela maledicencia dopequeno demonio ao meu ouvido. Inumeras vezes a moca sustentou em entrevistasque e natural sua exuberancia, mas a visao a minha frente e uma dose deleviandade me impedem de aceitar o fato. Elatorna a sentar. Blase, anuncia um convite recebido para madrinha debateria de uma outra tradicional escola de samba e me pergunta em que grupoeles estao. Afirmo desconhecer e ela da de ombros. De repente, esclarece quenao aprecia muito o carnaval e que aceitar convites de escolas para desfilarseria algo como uma troca de gentilezas, algo que faz por gostarem dela. Anotomais um item na inverossimil lista de desprazeres de Gracy Kelly, a qual inclui praia e baladas. Como cair da noite, estrelas brilham no ceu, enquanto pessoas vestidas e travestidas brilham nos camarotes e na quadra da MocidadeIndependente de Padre Miguel. O celular da musa cuja escola de samba em 2012rendera homenagem a Candido Portinari nao para de tocar. E o namorado que ligapela enesima vez. Ela torna a repetir onde esta e lembra que a bateria doaparelho esta acabando. Nesse momento tenho um vislumbre de uma Gracy Kellymais voluntariosa. Ela determina ao moco que este deve voltar para casa, ainda que esteja ela mesma varias horasatrasada em relacao ao momento marcado para o encontro dos dois,
esta ao lado do diretor. Sao tres cliquesligeiros e ela desaparece em meio as pessoas, depois de se certificar doenquadramento das fotos. Quaseduas da manha, percebo que mais uma vez ela me disse nao sem mover os labios.No comeco da tarde, o plano era: duashoras de presenca na quadra e uma entrevista em algum lugar mais tranquilo.Entre tantas questoes preparadas, uma em especial seria o ponto alto desteperfil. Emnovembro deste ano, uma escritora arabe pos-feminista, Joumana Haddad, esteveno Brasil durante uma Festa Literaria e fez uma comparacao curiosa. Mulheresde burca e mulheres-frutas sao o mesmo, ambas sao oprimidas pelopatriarcalismo. Meuintuito era contar isso a mulher-maca e ouvir sua opiniao. Ela nao quis. E eu,fui oprimida por sua voluntariedade. *Texto feito entre dezembro de 2011 e janeiro de 2012
muitos interligados nas redes sociais em seus computadores, notebooks...com diversas abas abertas ao mesmo tempo, registrado alguns favoritos para nao perder tempo.Sao muitas coisas a fazer num mesmo dia,na mesma hora, num so momento, gerando ansiedade por nao dar conta de tudo.Essa coisa do fazer, fazer...fazer,cansa muito!Mas em meio a correria da metropole ha beleza! Mas e preciso parar e perceber essa beleza, que pode estar numa crianca sorrindo com rosto sujo guardando o seu carro esperando gorjeta...mas como eu disse,e preciso parar e nao somente dar gorjeta, quem sabe falar com essa crianca e perceber o quanto ela bonita ( digo por experiencia). Ou quem sabe olhar um homem comer num restaurante popular, com dificuldades em firmar os talheres, mas com postura de confianca, quem sabe por tentar superar suas dificuldades...ou alguem muito especial,que quando estava com voce, precisou sair e te deixa esperando, dizendo que logo voltava, mas nao voltou...e preciso parar, mas nao no momento em que ele te deixou falando(pode te causar tristeza,sentimentos de abandono),mas num outro momento que tenha sido importante para voce.Posso dizer muitas coisas de como encontrar a beleza no meio de tanta correria.Mas e preciso parar, e ai que esta o grande paradoxo. Como fazer isso? E como eu disse num outro momento,e preciso olhar pra si mesmo a parti do outro.Te digo que nao e facil, ja tentei varias vezes e me frustei, mas nos momentos que consegui,nem que fosse nos devaneios, foi maravilhoso.Na maioria das vezes nao sera possivel parar em meio a tantos afazeres.Por isso quando possivel, pare e olhe para o outro, quem sabe vera mais que uma beleza!
Esses dias eu estava lendo o livro "Alcool e outras drogas", produzido e publicado pelo CRP SP (Conselho Regional de Psicologia de Sao Paulo), onde varios psicologos com bagagem na area de drogadiccao e afins trouxeram o tema com diversos pontos de vista, num debate interessante.Confesso que me senti incomodada com alguns argumentos, que ressoava em meu ouvido como incentivo a liberdade do uso de drogas. Ainda bem que continuei a ler, com esforco em tentar compreender cada ponto de vista. Como eu disse, cada autor tem bagagem suficiente para pelo menos discutir tal assunto. Mas o que quero nao e fazer propaganda ou discutir a opiniao de tais (para os interessados, leiam o livro). O que quero e abrir uma porta para esse assunto de dependencia quimica, num olhar da propria sociedade ou para leva-la a olhar esse assunto com o minimo de honestidade.A midia tem apresentado alguns aspectos sobre a droga. Temos visto em propagandas atores que representam usuarios, contando experiencias em que os mesmos foram pegos (presos), discriminados ou comparados a traficantes. Eles argumentam que ser usuario ou dependente e uma doenca e nao maus elementos ou coisas desse tipo. Outra propaganda sobre o tema e a questao do "crack, tida como a o cancer da nacao. Os proprios na propaganda usam termos como: "se liga ai..." (como se quisessem dizer... "meu! Voce e trouxa porque usa crack).Entao vemos propaganda de cerveja ou outra bebida, rodeada de mulheres bonitas e homens sarados, dado a entender que quem consome tal bebida e que e o "cara" ou a "mina".E engracado, para nao dizer tragico! Mas ha pesquisas que comprovam que a bebida alcoolica tem sido usada de forma abusiva entre jovens e adolescentes; sendo uma das primeiras drogas (licitas) experimentadas por tais.E verdade que a dependencia quimica e considerada hoje uma doenca (cronica), porem tambem e fato que existem dependentes que traficam (as vezes para o sustento do proprio uso) e aqueles que traficam e se tornam dependentes - a linha e muito tenue.Acredito que o "crack" seja um cancer no mundo das drogas, mas existem outras doencas que mantam e, assim podemos denominar outras drogas como doencas. Entao quando vemos a propaganda sobre o "crack", pode dar a entender que as outras drogas nao mantam.A midia ainda e uma grande ferramenta para propagar o que quiser. Isso me traz indiguinacao; pensar que com um assunto tao serio e real, a grande "ditadura" da midia por de tras de um governo corrupto, mantem aprisionado a sociedade nessa questao. Ate para os que vivem essa situacao na pele ( dependentes e familiares), pouco esses sabem sobre droga. Os tratamentos nao alcancam a real demanda; a prevencao e escassa.Existem corruptos no tratamento da drogadiccao; mas existem entidades e grupos de apoio com trabalho serio ( porem esses correm contra uma avalanche todos os dias).Ha muito para se aprender e entender sobre dependencia quimica e por isso acho importante as acoes que discutem o tema ( assim como os colegas do CRP SP). Porem, existem milhares de pessoas morrendo todos os dias por
causa das drogas; nao somente os usuarios, mas tambem familiares que convivem com os seus entes adoecidos e por isso eles tambem adoecem . Essas mortes nem sempre sao fisica ( apesar de sabermos que nesse mundo isso e comum); ha mortes da alma e familias devastadas sem saber o que e de fato a dependencia quimica; tentando a todo custo sobreviver ou morrer para viver a dignidade. Para muitos a droga nao e um problema. Pois eu digo que e! E se ha os que digam que nao... digo que e um fato na sociedade ( acredito que com isso muitos concordem).Mas para finalizar toda essa historia, quero deixar um adendo para os que leram: " Nao se deixem ser manipulados por aquilo que os olhos ja tem visto... a droga e um fato na sociedade, nao podemos fugir disso.