Tres textos extraidos do livro. Eles falam por si.O Diabo e PobreNas cidades do nosso tempo,imensos carceres que trancam os prisioneiros do medo, as fortalezas dizem ser casas e as armaduras simulam ser ternos. Estado de sitio. Nao se distraia, nao baixe a guarda, nao confie. Os amos do mundo dao a voz de alarme. Eles, que impunemente violam a natureza, sequestram paises, roubam salarios e assassinam multidoes, nos advertem: cuidado. Os perigosos acossam, tocaiados nos suburbios miseraveis, mordendo invejas, engolindo rancores. Os perigosos, os pobres: os pobre-diabos, os mortos das guerras, os presos dos carceres, os bracos disponiveis, os bracos descartaveis. A fome, que mata calando, mata os calados. Os especialistas, os pobrologos, falam por eles. E nos contam em que nao trabalham, o que nao comem, o quanto nao pesam, o quanto nao medem, o que nao tem, o que nao pensam, o que nao votam, em que nao creem. So nos falta saber por que os pobres sao pobres. Sera porque sua fome nos alimenta e sua nudez nos veste? Kafka por Galeano Quando os tambores da primeira carnificina mundial andavam soando por perto, Franz Kafka escreveu A Metamorfose. E pouco depois, com a guerra ja comecada escreveu O Processo. Sao dois pesadelos coletivos: Um homem desperta transformado numa gigantesca barata e nao consegue entender por que, ate que no final e varrido com uma vassoura; E o outro homem e preso, acusado, julgado e condenado, e nao consegue entender por que, ate que no final e apunhalado pelos verdugos. De certa forma essas historias, essas obras, continuavam todos os dias nas paginas dos jornais, que davam noticia do bom andamento da maquina de guerra. O autor, fantasma de olhos febris, sombra sem corpo, escrevia sua derradeira fronteira da angustia. Pouca coisa publicou, quase ninguem leu. Foi-se embora em silencio, como tinha vivido. Em sua dolorosa agonia, so falou para pedir ao medico: - Se o senhor nao for um assassino, me mate. As pessoas de Pessoa. Era um, era muitos, era todos, era nenhum. Fernando Pessoa, burocrata triste, prisioneiro do relogio, solitario autor de cartas de amor que nao mandava jamais, tinha um manicomio dentro de si. De seus habitantes conhecemos os nomes, as datas e ate as horas de nascimento, os horoscopos, os pesos e as estaturas. E as obras porque todos eram poetas. Alberto Caeiro, pagao, zombador da metafisica e demais acrobacias dos intelectuais que reduzem a vida aos conceitos, escrevia erupcoes; Ricardo Reis, monarquico, helenista. filho da cultura classica que nasceu varias vezes e teve varios horoscopos, escrevia construcoes; Alvaro de Campos, engenheiro de Glasgow, vanguardista, estudioso da energia e temeroso do cansaco e viver, escrevia sensacoes; Bernardo Soares, mestre do paradoxo, poeta em prosa, erudito que dizia ser esforcado ajudante de algum bibliotecario, escrevia contradicoes; e Antonio Mora, psiquiatra e demente, internado em Cascais, escrevia elucubracoes e loucubracoes. Pessoa tambem escrevia. Quando eles dormiam. Leia mais em: http://www.lpm-editores.com.br/v3/livros/Imagens/espelhos_(1).pdf O Musica no Museu completou um ano. A Denise quando comecou este projeto certamente nao imaginava a repercussao que teria. E ai esta. Um ano de