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- mas nesses dias eu realmente nao quero saber de muitas coisas, na verdade eu odeio ter que me atualizar sobre tudo o tempo inteiro, e muita informacao, muita coisa nos consumindo o tempo inteiro, entao as vezes eu prefiro sentar no sofa e olhar as horas passarem, ate me entendiar da natureza do tedio, entao eu vou pra cama e faco a mesma coisa, assim vou passando meus dias nesse lugar.- entendo seu modo de passar o tempo, mas nao concordo. Na sua condicao eu aproveitaria o tempo para ler um livro ou pedir ao Senhor Salazar que lhe empreste uma fita cassete, eles ainda tem aquela televisao nos fundos do quarto antigo? Acredito que sim, esta ai, se eu tivesse que viver aqui como voce, eu ocuparia meu tempo com livros e filmes antigos.- ja fiz isso, e com o passar dos anos nao havia mais filmes e nem livros que eu nao tivesse lido, depois disso eu passei a escrever, tenho alguns contos, milhares de poesias e dois livros que nao consigo por Deus, dar um ponto final. Por isso, hoje sentar e esperar o tempo passar e meu melhor jeito de ficar, por que consigo revisitar algumas memorias da minha antiga vida, da vida que eu tinha antes de vir pra ca.- vou lhe trazer novos livros e novos filmes, nos ultimos anos houveram interessantes lancamentos, a industria nao tem poupado cifras na cultura do entretenimento.- nao! nao precisa, eu nao quero mais ler e nem assistir nada, apenas quero sentar e ficar olhando a hora passar.- voce esta conformado em se entregar e viver o resto dos seus dias decorando as rachaduras das paredes?- sim, e tenho encontrado o melhor de mim nessa fase de nao fazer nada, aqui, normalmente as 15h03 eu consigo ouvir o barulho do onibus inter-estadual, acho fascinante a pontualidade do motorista, ha meses eu tenho o observado, quando o relogio caminha para as 15h eu vou para baixo da grande arvore no quintal, que e proxima ao muro, e fico olhando no relogio, ate ouvir o primeiro som perceptivel do motor do onibus, as 15h01, as vezes imagino que ouvi alguma coisa, as 15h02 tenho certeza que ja consigo ouvir o ruido do motor um pouco a distancia, e exatamente as 15h03 o onibus passa ao lado do muro, seu som se faz totalmente audivel e eu consigo ver a parte de cima do onibus por de tras do muro. Tenho um caderninho onde estou marcando por dia e hora, e ja fazem uns 17 dias que ele nao registra um misero minuto de atraso, a ultima vez que se atrasou passou pelo muro umas 15h05. Nunca mais voltou a acontecer!-e por que voce resolveu parar de escrever?-resolvi experimentar as entranhas do tedio, escrever me servia como uma remedio contra o tedio, e essa e uma doenca que faz bem, nem sempre uma mente esta apenas cheia de nada. - nao entendi- e nem precisa, apenas eu preciso, e eu entendo!- ok- por que voce acha que o motorista e tao pontual,
ja que o vem observando? alguma ideia dos motivos que o fazem levar essa rota marcada tao a serio?- nao, eu nao sei, mas desenvolvi algumas teorias, a primeira e que ele provavelmente recebeu um papel onde esta registrado todas as horas que deve passar em cada ponto, o proximo ponto da rua fica a exatos 7 minutos do grande muro do quintal, entao presumo que seu horario no ponto e exatamente as 15h10, essa e a primeira teoria que responde o fato dele passar exatamente as 15h03 proximo ao muro. -ok, mas isso nao explica a pontualidade do motorista, apenas a torna mais fatica.- a segunda teoria e a de que ele deve ter tomado muitos onibus na vida, e provavelmente irritava-se muito com os atrasos dos seus fieis porem nao pontuais motoristas e talvez por isso, manobra a velocidade correta pra chegar exatamente no horario. Por ultimo, acredito que ele deva saber que atras do muro grande tem alguem sentado esperando sua chegada, e por uma disputa interna e externa ele cumpre seu horario, para provar que seu recorde - agora de 17 dias - nao sera quebrado.- voce precisa voltar a tomar os seus remedio, vou conversar com o Doutor Mataus sobre essa inexplicada suspensao, ha quantos dias voce os deixou de tomar?- 17 dias.- pois bem, vou conversar com o Doutor.- Obrigado!Atillas Felipe Pires29/08/2016
A primeira vez que vi minha mae espremendo um cravo do meu paiEu pensei que fosse um bigato! Liguei meu carro enferrujadoCom aquele banco antigo, e ronco aceleradoUm opala 76, onde mantenho meus budas penduradosO cheiro de gasolina em cada acelero A cada segundo vejo mais rapido ir passando o tracejado da BR 166Ao meu lado meu violao desgastado no banco do passageiroEu sigo enfrente ouvindo no toca-fitas The Big Six (Os grandes 6)O arquiteto da rima, fazendo 166 fechar com 6Resolvi nao levar muita coisa, apenas alguns jeans rasgadoAquelas minhas pulseiras que sao antidotos, pra salvar um coracao aladoMinha antiga bota com couro surradoMinha caixa de sapato cheia de fitas, onde mantenho todos os meus santos guardadosO cheiro de viagem natural quando paro em cada banheiroUma pousada barata onde a agua sempre sai fria do chuveiroUm cigarro a cada novo play apertadoE bem escondido embaixo do banco de trasUm isopor com Countreau bem geladoNao uso drogas, mas as vezes sigo embriagado Apenas mais um corte na pele, desse ser famigerado Com sinceridade desde os 27 que nao sei qual e minha cidadeA vida na estrada por vezes nos faz perder a identidadeDeixei passar a idadeMas por fim, me sobrou coragemVendi dois vinis que eram raridadeComprei um violaoSai por ai exteriorizando minha arteOs passos por onde andei, deixei a marca do salto largoA barra que raspa no chao, deixando o aspecto planejadoNo fim um mero personagem de mim mesmoNo ultimo posto toquei Mais do MesmoQuando me falta criatividade deixo bem claro que sou o mesmoFicando evidente quando rimo tres linhas com mesmoEsse sou eu mesmoMuito prazer, eu sempre fui o mesmo!Atillas Felipe Pires04/10/2016 - tudo bem, vamos partir do principio de que sua logica esteja certa, vamos encarar a vida com essa maneira robusta e rude, pra nao dizer pragmatica demais.- nao se trata de pragmatismo, estamos falando de senso de realidade, estamos falando da visao fatica que temos desse mundo insano e megalomaniaco. Reflita por um instante, nas objetivacoes das pessoas, pense nos porques desse circo. Nao ha sentido entre a forca vital despendida e o resultado final alcancado.- juro por Deus e todos os Orixas, que nao entendi uma misera virgula do que voce acabou de falar, sua escola e muito diferente da minha. Voce permeia suas sentencas com palavras impactantes e prenuncia sua assertiva de maneira orquestrada para um impacto final, mas no fundo, nao diz absolutamente nada, insano, megalomaniaco, objetivacoes, circo, traga o tema para o campo tecnico de forma objetiva, deixe suas rodas linguisticas para seus falidos livros.- por obvio que nao me entende, voce se preocupa muito mais em anotar minhas palavras do que analisar a ideia, por nao conseguir antagonizar meu ponto de vista, voce descontroi a forma, sem ter um mero dizer analitico e critico sobre a essencia. Meu caro amigo, isso e vergonhoso.- voce me faz rir! Agora me passe esse isqueiro e alcance o maco de cigarro que esta na segunda gaveta dessa escrivaninha.- por que diabos voce guarda uma porra de uma pistola 9 mm na sua gaveta?- chega a ser
gratificante ver sair um palavrao dessa sua boca tao polida e prolixa. Eu nao guardo, eu mantenho, e um pouco diferente, mas fique tranquilo, nao esta carregada, e apenas uma mania de velho psicologo que com o tempo aprendeu a manter o perigo e a seguranca no mesmo aco forjado.- minha conclusao e que os anos 60 nos fizeram realmente muito mal. Ha quanto tempo estamos aqui nesse embolorado consultorio, cheirando a fumaca de cigarro velha e encharcando nossos cansados figados nesse uisque? Com o pretexto de novas ideias e discussoes criticas, nos tornamos dois bebados falidos que cruzam a perna e ascendem mais um cigarro enquanto segura o copo com a outra mao. Acho que nao quero mais isso pra mim. Nao consigo resolver meus conflitos internos, por isso bebo, e quando bebo, eu alimento meus conflitos internos que nao consigo resolver, entrando assim numa porra de um circulo vicioso fatalmente perigoso. Estou com meu espirito inchado, assim como esse meu corpo doente de 57 anos, quando olho no espelho com essa barba mal feita e essas rugas sobrepostas, consigo me ver daqui 20 anos, mesmo nao passando miseros segundos, estou fadado a ficar aqui estatico igual as pedras que choram sozinhas no mesmo lugar. Lembre-se meu velho e nobre amigo, as pedras rolantes nao criam musgos.- gostei da referencia a Raul e Rolling Stone, de resto, amasse sua fala e jogue no lixo, vou te dar uma receita para remedios mais fortes, seu maldito viciado. Alias, falando nisso, as quais voce me deu ja estao acabando, preciso de mais algumas. - sera que voce nao consegue entender, olhe para essas paredes, olhe para esse lugar, carpete empoeirado, moveis antigos e caros com aspecto ultrapassado, mogno de madeira macica, um globo terrestre num canto esquecido, livros antigos desatualizados, e essa merda dessa poltrona velha. Em meio a tudo isso, nos dois, fingindo ser profissionais intelectuais, mas no fundo, nao passamos de mais uma parte da mobilia, somos velhos e empoeirados com nossos diplomas pendurados, nossas suspensorias e abotoadeiras, nossos aneis antigos no dedo mindinho. Cara, voce nao entende? Estamos nos acoplando ao ambiente a cada nova decada que passamos aqui.- e nossos clientes?- o que tem eles, outros fodidos igual a gente.(a companhia toca)- atenda a porta voce esta mais perto.- mas cada a porra da secretaria? - voce a demitiu faz algumas semanas ja.- por que demonios eu fiz isso? E por que demonios voce deixou?- voce estava bebado e tinha acabado de cheirar uma carreira cavalar de cocaina, um cliente chegou sem hora marcada, e voce num acesso de furia tacou o cinzeiro na pobre da Luzia. Ela nao suportou e foi embora.- entao eu nao a demiti, ela quem quis ir embora.- fatidicamente falando, foi o que aconteceu.- mas que merda, quem e esse filho da puta que marcou sessao numa terca as 21h da noite?- nao faco a menor ideia.- Puta que pariu, mande-o entrar.Atillas Felipe Pires13/10/2016
Aquela agulha ficava girando sem parar, ate chegar ao ponto vazio do disco, entao surgia no ambiente aquele agradavel chiado de quando todas as faixas ja foram todas tocadas e o aparelho murmura sedento por uma nova melodia. Eu tinha o costume de apreciar aquele chiado final, era como se aquilo fosse uma especie de reverencia do artista, pedindo meus aplausos, virar o lado antes de ouvir aquele chiado seria tao ultrajante quanto sair do teatro antes dos artistas se curvarem juntos de maos dadas para o seu publico.Eu ouco a reverencia ao final dos discos, e quase sempre faco ouvir meus aplausos em pensamentos e sorrisos de canto.Naquela tarde em especial eu havia almocado na antiga Rua Fleet no cruzamento com a Jones, conhecia por la um restaurante caseiro que ficava ao final de um beco sem saida, virando a direta, com uma placa pendurada onde era possivel ler: Bebida a vontade. Nunca fui do tipo de boemio que apreciou boa comida, mas nunca abri mao de boa bebida, e pra mim, a melhor bebida era aquela que nao acabava. Por la, ela nao acabava nunca, o marido da dona trabalhava numa distribuidora e fazia da sua rotina de trabalho o desvio de umas 2 ou 15 caixas por semana, o que servia de atrativo para o negocio alimenticio da familia.Usualmente eu almocava nesse restaurante e preenchia minhas tardes com a prerrogativa do lugar, bebia sozinho, acompanhado, feliz, triste, satisfeito ou mau humorado, eu ficava la sentado no balcao e via um a um os fregueses indo embora, via dona Joana varrendo o salao principal, e ficava encarando o relogio e ouvindo ao fundo o radio comunicador, que sempre girava na mesma radio, uma sintonia clandestina que apresentava bandas de Blues regionais de pouca notoriedade, naquele balcao eu podia refletir e me iludir com minhas proprias reflexoes, foi por la que tive muitas ideias que por anos preencheram meus papeis brancos, foi por la tambem que tomei muitas das decisoes idiotas que me trouxeram onde estou pro bem ou pro mal.Quando me cansava de beber, e principalmente quando cansava de contar as voltas por segundo do ventilador de teto, eu pedia para Dona Joana embrulhar uma caixa de cervejas long neck (tempo bom aquele, vinha 12 garrafas por 23 pratas) e voltava caminhando para meu sujo e embolorado apartamento, que ficava duas, tres ou cinco quadras dali.Naquele dia resolvi ouvir um pouco de Cartola, me faria bem lembrar do Brasil, aquela voz verdadeiramente carioca melodiando a letra que alcancava em cheio meu gelido coracao, era sem duvida uma das obras artisticas que mais me fascinavam. Para aquele chiado, eu praticamente jogava moedas!Preciso ir a procurar..rir pra nao chorarQuando o chiado comecou a preencher as ondas sonoras do meu quarto, comecei a ouvir bem mais que algo unissono, talvez pelo efeito etilico da tarde somado a quinta garrafa que ja estava abrindo, eu consegui ouvir o que aquele ponto final tinha a me dizer, consegui ouvir o velho Cartola com seu cigarro na boca, dizendo por entre labios equilibrando o cigarro com
maestria enquanto profere suas sabias palavras: preciso ir a procurar..rir pra nao chorar eu estava maravilhado com aquilo, eu conseguia ouvir bem claramente aquelas melodicas palavras. Uma mensagem direcionada aquela parte de mim que teima em se esconder das cores da vida, do amor, do calor, da paixao, aquela parte de mim, que encontra a solucao sempre no fundo molhado de uma garrafa ou nos tragos infindaveis da nicotina mortifera e cancerigena, meu pulmao sabe que eu sou fumante e vive pedindo trago a todo estante.Pois bem, as tardes naquele restaurante eram de fato muito gratificante, eu realmente gostava muito de passar aquele tempo sozinho com minhas afogadas ideias, eu sempre fui daqueles que preferia frequentar lugares daquele tipo, lugares marrom, sem muito metalico, lugares quentes, de carpete e tapetes pendurados, gostava de lugares com energia viva e nao meramente ambientes planejados e meticulosamente estudados para possivelmente agradar aos clientes, eu gostava dos lugares que simplesmente eram o que eram, e eu, e que tinha o poder de decidir se iria ou nao frequenta-lo. Eu era assim!Havia esse cara, um sonhador que ganhava a vida pintando o rosto e tocando violino nos bares da cidade, o que ele mesmo costuma chamar de intervencao musical, com sua fantasia que me lembrava os ciganos da Romenia no filme O Corcunda de Notre Dame, ele costuma me tirar aplausos mentais e moedas reais, quando o seu chiado comecava e ele estendia seu chapeu de palhaco, eu quase sempre jogava uma ou duas moedas. Por vezes eu invejei o palhaco ou intervencionista musical ele sempre me aparentou ter uma energia leve e positiva, alguem que frequenta essa vida como uma pluma que segue o rumo do vento, de forma leve e suave, surfando pelos ares ate a proxima parada ou no seu caso, ate o proximo bar. Certa vez, paguei-lhe uma dose de hidromel, a seu gosto, nunca fui fa de bebidas doces. Horas depois, ele havia bebido uma jarra daquela porcaria melada e eu uma garrafa do meu habitual uisque sem gelo.Uma reflexao: Incrivel como o mundo parece bem mais colorido quando estamos bebados, sei que esse tipo de afirmacao e bem pouco ortodoxa, e posso possivelmente irei ser bastante criticado por dizer isso, mas a verdade e que, na verdade, a minha verdade, e que a liberacao dos instintos mais naturais de nossa mente e capaz de traduzir em sentimentos alguns dos pensamentos mais escondidos e exterioriza-los das mais diversas formas, alguns gargalham compulsivamente, outros choram copiosamente, tudo dependera da natureza dos sentimentos reprimidos, nesse contexto e como se a alteracao necessaria dos nossos sentidos funciona-se como uma torneira que libera esses sentimentos, e nos tras a sensacao de alivio, em palavras minhas e mais simples, e como gozar pelo cerebro.Ele foi ficando cada vez mais alcoolizado! O que teria um palhaco musico a dizer quando ativado seus sentimentos reprimidos? Quais as frustracoes e inquietacoes de um ser que flutua pela vida? Um individuo que surfa nas ondas que afogam as pessoas normais? Nada, ele me disse, eu nao tenho nada para dizer Respeitei,
as vezes nao queremos abrir nossas torneiras, entao, coloquei um ponto final na conversa, assim como colocarei nesse paragrafo, tudo isso, essa introducao inutil, para lhes dizer um ambiguo silencioso e sonoro: Nada!Sinceramente, nunca acreditei na bobagem de que tudo tem que ter um sentido, de que tudo deve seguir o ritmo tracado pelos padroes, comeco, meio e fim, surpresa no final, acao nas entrelinhas, nao entendo a necessidade de subestimar a capacidade colaborativa do interlocutor, acima de tudo, nao entendo a necessidade de subestimar a capacidade criativa do interlocutor. Te dou os elementos voce cria a formula, te dou as variaveis e voce decifra a equacao. Eis aqui descrito a falencia e desconstrucao do possivel e ao mesmo tempo inalcancavel sucesso literario, nao ha pecado em ter uma muleta desde que nao se tenha preguica de andar.Sou adepto das rupturas bruscas, dos paragrafos intercalados e das palavras que de tao sem sentido acabam por ter um sentido. Esse estilo sempre orbitou em minhas producoes, talvez por isso voce nunca tenha ouvido falar de mim. Apos tudo isso, aquele palhaco desistiu do seu nada, mas ai, quem queria o nada era eu...ainda e cedo amor, mal comecastes a conhecer a vida, ja anuncias a hora da partida quando minha vitrola alcancou essa faixa, fui tomado por uma emocao arrepiante que poucos artistas me arrancam, maldito e bendito Cartola, odeio emocoes mas admiro quem causa emocoes, um contrassenso que me define da primeira letra ao ultimo ponto final. Pensar enlouquece, pense nisso! Eu gostava muito de fazer isso, ouvir Cartola e inventar minhas historias loucas com bebados e garrafas, restaurantes e senhoras.Ainda consigo me lembrar, a ultima e triste vez que falei com dona Joana, enquanto ela varria o chao cantarolando uma cantiga cigana, eu estava em mais uma tarde como qualquer outra e resolvi puxar assunto com aquela senhora, que apesar do semblante sempre amigavel me passava a terrivel sensacao de alguem sofrida. Conversamos sobre tudo, desde sua despedida da Romenia e chegada clandestina em solo americano, contou-me sem muitos detalhes sobre os filhos, eram 4, todos novos quando deixou seu pais de origem, nesse ponto da conversa seus olhos marejaram e ela contou sobre o mais novo que perdeu-se na travessia da fronteira, ela nunca mais o viu.Dizia que o filho ha muito perdido, muito embora novo, ja demonstrava sem iguais talentos, um artista de alma e coracao, tinha a incrivel habilidade de aprender sozinho qualquer instrumento musical, pouco antes de se perder havia acabado de ganhar um violino usado, e vinha arranhado aquelas cordas no porao do barco velho que os trouxe da Romenia, dona Joana disse que ainda ouvia aquelas mau-soladas linhas de quem estava conhecendo algo novo ate hoje em seus pensamentos. Fiquei de fato comovido com as palavras de dona Joana, que definia o filho como uma alma de sorriso facil, como alguem que tinha prazer em ver o outro sorrir, como um palhaco.Atillas Felipe Pires29/08/2016
A gente costumava acordar entre as 11h e as 13h, eu deixava ela dormindo e descia para pegar o jornal na porta de algum vizinho do andar de baixo, voltava e normalmente ela ja tinha acordado. Ascendia um cigarro e colocava a agua do cafe para ferver, ela ascendia outro cigarro ainda na cama, levantava e abria a janela, jogava cinzas no porta-incensos (particularmente eu odiava ver ela fazer aquilo, era um insulto a mistica dos cheiros de sabores). Mas a visao de ve-la apenas de calcinha com uma camiseta minha grande e larga, rasgada escrita Hard Rock Cafe, me fazia esquecer da intolerancia pelo habito da cinza no incenso.Vinha na minha direcao e me abracava enquanto eu ja estava passando a agua quente pelo coador do cafe, me dava um beijo na nuca e dizia bom dia amor, abria a geladeira e tateava algo para comer, sem sucesso, tinhamos o pessimo habito de esquecer de ir ao mercado. Eu ficava ali esperando a agua passar pelo coador levando o po de cafe consigo, a transformacao das materias, ficava observando aquela ebulicao quimica, enquanto isso ela sentava na pequena mesa de dois lugares, ascendia outro cigarro, amarrava os cabelos num coque com uma caneta, erguia uma das pernas e sentava em cima da propria perna e comecava a mexer nos meus rascunhos, por vezes fazia algumas anotacoes, sugestoes e ate correcoes ortograficas, fui um pessimo aluno de portugues, motivo pelo qual virei um notavel escritor. O cafe ficava pronto, eu pegava duas canecas de aluminio com a alca amassada, passava uma para ela, e pedia um cigarro, ate hoje nao encontrei prazer mais genuino do que tomar uma caneca de cafe fumando um cigarro, eu sentava na outra cadeira da mesa pequena, segurava sua mao, enquanto pegava algum rascunho do bolo de papeis para ler (esse era nosso jornal).- Acho que entrei numa vibe muito pragmatica ontem a noite, olha isso: nao existe amor enquanto nao se aprender a conviver com a dor sinceramente, esse nao e muito meu estilo. Ela olhava para mim, levantava parcialmente da sua cadeira, passava a mao nos meus cabelos fazendo carinho na parte de tras da cabeca, me dava um beijo na testa e dizia: voce e otimo. Eu pedia outro cigarro!Ficavamos um bom tempo ali sentados, as vezes, entre um cigarro e outro, a gente pouco se falava, apenas ficavamos lendo aquelas linhas escritas nas folhas de caderno com as rebarbas nao arrancadas, esse era nosso trabalho, eu escrevia a noite, ao som de Wanda, Nelson, Cartola, ela enchia os copos, e dancava com a taca, eu me inspirava e viajava, no dia seguinte, faziamos juntos o ritual da edicao, onde liamos toda a producao da noite anterior, e juntos montavamos aquilo que de alguma maneira fazia sentido as vezes era raro principalmente quando eu me desprendia do pudor, e me entregava ao sabor seco e magico de infinitas garrafas de vinho (tinhamos o otimo habito de nunca deixar o vinho acabar).Ali sentada ela ia pegando os papeis amassados e manchados de vinho, lia um