Naquela noite, descobri, surpreso, tua pluralidade. Haviamos bebido muito. Era uma apresentacao folclorica no Patio de Sao Pedro. Dancas africanas, afoxes, maracatus, coisas assim... Tu estavas encantada com aquele baticum. De repente a tua face, habitualmente serena, sofre uma metamorfose. Tua tez morena fica avermelhada. Teu cabelo ja negro torna-se mais negro do que a noite. Da ponta de tuas orelhas surgiram duas enormes argolas zingaras. Brilhavas, vestida a ouro e ebano.Entao comecaste a gargalhar estranhamente. Dancavas entre as mesas do patio. Danca flamenca, cigana. Uma das maos segurava a barra da saia; a outra, erguida, balancava um imaginario pandeiro. Dancavas e rias. Rias e dancavas. Perplexo, vi quando derramaste cerveja sobre um dos fregueses do bar. Tudo estranho, muito estranho para uma mulher centrada e realista. Ja nao eras mais tu mesma. Alguem agia em ti. Uma outra personagem te possuia. Outra mulher, mais vulgar e debochada, girava com teu corpo.Naquela noite descobri a outra, a terceira. Nao te bastavam duas vidas: Marilia/Mariana? Havia em ti uma lubrica cigana. Aquele teu materialismo dialetico sucumbia perante os ancestrais de Africa. Freud ja nao te explica, Mulher. Talvez Jung explicasse melhor essa tua surpreendente mitopoese...alea indexLII ou primeira meditacao sobre a renitencia dos despossuidosPEDRO ANTONIO e um desses intra-historicos. Vive mergulhado em seu cotidiano. Passa todos os dias, cedo de manha, em minha rua, rotina invariavel, ao sol ou a chuva, arrastando a sua carroca-de-mao. De manha, passa vazia, leve, rapida. A tardinha, la vem ele, vagaroso, os fardos de papelao mal-arrumados, ferro-velho, latinhas espragatadas. Passadas lentas e olhos baixos, como a procurar algo no chao. Todo dia passa aqui no meu portao. Todo dia nos saudamos com as mesmas palavras, quase mecanicamente. Ouco o ranger das rodas nos eixos da carroca. Observo as rugas que ja tomam seu rosto envelhecido.Anoto, todo dia, essas coisas em um caderno. Ha muitos anos venho fazendo isso. Estamos enredados na mesma teia. Na mesma tessitura. Ele, recolhendo os seus papeis do lixo. Eu, rabiscando essas notas que um dia vao ser lixo tambem. Somos parte de um circulo, de um circo, de um misterioso jogo de espelhos circulares. Um recolhe lixo, outro, apontamentos. Fluxo e refluxo da mesma mare de eventos.alea indexIX Epilogo? Aguardo uma baiteira que me levara ao outro lado da mare. Iremos a Ilha-sem-Deus. Sem Deus parece ser toda essa regiao:Barracos,aos cacos,fincados na lama do mangue,sao farrapos de sonhomolhados na agua insalubre...A lama preta tinge os homens, os olhos dos homens, a alma dos homens sem Deus.Deus?Certa feita, um velho burgomestre, influenciado pelo Clero, tentou mudar o nome da ilha.Batizaram-na Ilha-de-Deus.Deus?Corre um menino esqueletico pela lama. Deus? Seus ossos arfam de fome.Deus?Nao sei se pela contradicao estampada no extremo desamparo dos habitantes da Ilha, ou se devido a morosidade da tramitacao do processo de mudanca do nome na edilidade, ate o dia de hoje ela ainda continua sendo chamada de Ilha-sem-Deus.***Segundo a Proposicao XIV, da Etica Demonstrada a Maneira dos Geometras, de Benedictus Spinoza,Afora Deus, nao pode ser concebida nenhuma substancia.Enquanto polia pacientemente as lentes de uma luneta, o nosso pensador excomungado ia