"Aquilo que nao fazemos aflorar a consciencia aparece em nossas vidas como destino."- Carl Gustav Jung Sou jogador, quando jogo;sou amante, quando amo;sou juiz, quando julgo; perco o juizo, quando bebo.Sou fugitivo, quando fujo;sou negativo, quando nego;sou subversivo, quando penso;sou alienado, quando me calo.Sou falante, quando falo;sou trabalhador, quando ralo;sou funcional, quando funciono;sou delator, quando menciono.Sou professor, quando leciono;sou cirurgico, quando acerto;sou positivo, quando aceito;sou decisivo, quando decido.Sou libido, quando tarado;Sou bandido, quando tomadopela fome-furia da exacerbadaluxuria provocada por ti. Dura mais o processoque torna limpo o pisodo que o tempo em quepermanece intactaessa parte; entao,se faz da sujeiraarte, estraga-sea esterilizacaoda materia, lisa;gruda-se o excessoatraves das solas dos sapatos,faz-se o regresso de formacontinua, constroi-se rotina.O branco e um tom atraenteao dano proposital, a acaocom dolo; dado que todosos humanos sao manchadosdesde o inicio, toda alvidezalheia devera ser castigada; da insensatez, se fara uma teia de falsos argumentos para que fique bem claro que o escuro e mal, que o transparente e legal,que textura e banal e que o desigual e consenso geral. De tantopensar,esquecide trabalhar. Fui, foste, fomos;Subiste, subi, subimos;Entramos, entrei, entraste.Suspirei, hesitaste, cortejamos;Cumprimentaste, abracei, beijamos;Sentamos, acomodaste, posicionei-me.Experimentei, degustaste, devoramos;Bebeste, me aproximei, apreciamos;Chegou, conversamos, comemos.Refletimos, citamos, jogamosPalavras fora, divagamos;Botamos fumaca p'ra fora.E hora, que pena, saimos;Descemos, caminhamos,Partimos; levaste-me,Pulei, fui. Fogem-me as notas como a fumaca da minha boca,da minha brasa filtradaem alvo-papel e espumaescurecida, mordida, de poucoem pouco, sob a luz refletidade mais uma qualquer eletro-fonte.O horizonte, entrelacado de edificios,antenas, claroes, avioes comerciais,e limitado pelo breu-censor do fuso- horario da regiao - mais umveu-detalhe do quarteirao jaconsagrado pela famade suas noitesinterminaveisde som.O bomde tudo issoe que la estamose permaneceremos ateque algum desumano-contratonos separe, porem jamais renderemosnossas mentes ao oficio de se sujeitarema desrespeitar o ritmo natural de cada umade nossas jovens, inquietas e brilhantes almas. ao Konrad.Parece tao comuma nebulosa aurora,respingada da noite, queamanheco sem aparentebom motivo; mas, lembro-me,e dia festivo, de doce levada;nova jornada regada a dizeres,sorrisos, suaves prazeres.Venho, ca, agradacer todoesse apreco, carinho p'rala de sincero, e espero,haja vida alem da idade; queo nosso tempo seja a eternidade. Meu pendulo-paixaovibra na intensidadeda tua pulsacao.Lembro-me sempredaquela mesa, naquelebar, naquele bairro.Naquela noite, raiosfizeram-se visiveisde dentro do carro.Todo preto, com vidropreto e sujo da poeiraacinzentada da cidade.Do cigarro, o papelbranco faz nova cor,cheiro, fumaca, residuo.A carcaca sendo bebidapor dentro; diluidanas ideias requebradas.Quantas linhas seguires,saibas: na faixa dupla, nessaestrada, nao se ultrapassa. O grao moido que tomo,com agua quente e algum popasteurizado, bege-branco fabricado em galpoes de grandes corporacoes, nao se parece bom, nem e, na verdade;mas, a vontade nunca passa.A moca que assa, no forno,o pao, que pouco gostode queijo tem, se fazde feliz, num exerciciode auto-controle, assimcomo o termometro automatico que nao deixa queimar o salgado.O farelo prensado em castanhas, em barra, que engulo p'ra passar o tempo, e melado e esmagadopelo peso da mala pretaque tambem carrega pasta, escova,guarda-chuva, caneta, caderno,revista, camisa, cigarro, perfume.A gravidade empurra o grao,a agua, o po, o pao guela abaixo;a corporacao torna-me po, suga-me agua, da-me farelo, pastas, malas, canetas, cadernos; proibe revistas, camisas, cigarros, perfumes;transforma-me em grao. Estou vencido pelo cansaco. A batalha diaria, de