A Manha SeguinteVoce de pe ao balcao, derramando agua ferventeE quando eu entro, voce nao me olha.Voce esta apressado para embalar seu almoco, rompendoas tampas de pequenas caixas de plastico enquanto chama sua maepara contar-lhe que que a levara ao medico.Nao consigo ver um traco do pequeno pedaco de paraisoque deslizamos noite adentro - um quimono de seda, lagos de seda flutuante, e Koi decobre, estrelas caindo na agua,. Nao empurramos com os ombros atraves da fendana rocha do dia-a-dia e cortamos a grama no pasto do prazer?Se a alma nao e uma arteria separadaque carregamos de forma a formamas mais como o respirar de Aristoteles -o trabalho do corpo que mantem a unidade -entao, a noite passada, querido, nossas almas estavam ocupadas.Mas nesta manha e como se voce usasse uma peruca ruim,disfarcada para que eu nao o reconhecaou talvez para que voce nao se reconhecacomo aquele animal queimado por puro desejo. Eu nao sei como fazer isso. Eu querome jogar no azulejo da cozinha e desnudar minha garganta.Eu quero alisar pra tras meu cabeloe sapatear parede acima. Quero fazer isso tudo de novo - mergulhar de volta pra dentrodaquela briga, aquela crua e radiante livre-pra-tudo.Mas voce esta rabiscando uma lista de comprasporque as criancas estao vindo para o fim-de-semanae voce vai fazer seus bolos de caranguejo especiaisque me arruinaram por todos os bolos de caranguejopara sempre. Minhas ProteinasDescobriram, dizem,a proteina do desejo ardente -natriuretico polypeptide b -e que viaja em seu distinto caminhodentro de minha espinha.Bem como a dor, prazer, e aquecimento.Um corpo parece uma rodovia,uma folha de trevo atravessandobem construida, bem percorridaAlgo de mim indo norte, algo indo sul.Noventa por cento de minha celulas, descobriram,nao sao minha propria pessoa,elas sao outros seres dentro de mim.Como noventa e seis por cento de minha vida nao e minha vida.Ainda assim, dizem, sou eles -minha bacteria e leveduras,meu pai e mae,avos, amantes,meus motoristas falando nos celulares,meus metros, e pontes,meus ladroes, minha policiaque cacam meu self noite e dia.Minhas proteinas, aparentemente, tambem eu,envolvem as camisas.Eu encontro nesta metropole abarrotadaum canto quieto,onde eu construo blocos de Lego de nao-euum banco,pombos, um sanduichede pao de aveia, mostarda, e queijo.Sou eu e nao-eu,a fomeque torna bom o sanduiche.Nao e eu entao e,o sanduiche -um misterio que nenhum de nospode abarcar, revelar, ou consumir. CAMINHANTE NAO HA CAMINHOTudo passa e tudo cai,mas o nosso e passar,passar fazendo caminhos,caminhos sobre o mar.Nunca persegui a gloria,nem deixar na memoriados homens minha cancao;eu amo os mundos sutis,leves e gentis,como pompas de sabao.Gosto de ve-los pintar-sede sol e grama, voarsob o ceu azul, vacilarsubitamente e quebrar-se...Nunca persegui a gloria.Caminhante, sao tuas pegadaso caminho e nada mais;caminhante nao ha caminhoe ao voltar a vista atrasse ve a senda que nuncase ha de voltar a pisar.Caminhante nao ha caminhosenao estrelas no mar. Minha vida era do tamanho de minha vidaSeus comodos eram do tamanho dos comodosSua alma era do tamanho de uma alma.No seu fundo, mitocondria zuniaAcima o sol, nuvens, neve, o transito das estrelas e planetas,Percorria elevadores, trens-balaVarios aeroplanos, uma mula.Usava meias, camisas, suas proprias orelhas e nariz.Comia, dormia, abria e fechava suas