vento fortemovimenta as folhasaquem dos vidrosolhos leema mimicadas arvoresa duvida:ha folegosuficientepara gritara palavrapassaroate aquelegalho maisdistante?uma sojanelaabertaja e soproe rumorcontra osilencio Reportagem publicada no jornal Folha da Regiao de Aracatuba/SP no domingo 16/10/16, sobre a abertura do concurso de poesias Osmair Zanardi. Vinculo: vinco. Linha tracada a nanquim. Avesso das palavras acesas. Olhos buscam o silencio do traco negro. Fosse palavra sobre a pagina soaria. O vinculo: um vinco. Especie de cicatriz escrita na superficie lunar. Outro lugar nao oferece repouso a lingua tonta de tanta luz. O objeto ja nao deve ser descrito como intacto. A verdade das maos. O ato necessario para criar o vinculo. O golpe que inscreve o vinco. Poemasda colombiana Piedad Bonnett que traduzi a convite do editor do blog portuguesPoesia, vim busca-te. A borda.Terrivele a borda, nao o abismo.Nabordahaum anjo de luz no lado esquerdo,umlongo rio escuro no direitoeum estrondo de trens que abandonam os trilhosrumoao silencio.Tudoquantotreme na borda e nascimento.Somenteda borda ve-se a luz primeiraobranco-brancoquenos cresce no peito.Nuncasomos mais homensquequando a borda queima nossas plantas desnudas.Nuncaestamos mais solitarios.Nuncasomos mais orfaos.ENEL BORDELoterrible es el borde, no el abismo.Enel bordehayun angel de luz del lado izquierdo,unlargo rio oscuro del derechoyun estruendo de trenes que abandonan los rielesyvan hacia el silencio.Todocuantotiembla en el borde es nacimiento.Ysolo desde el borde se ve la luz primeraelblanco -blancoquenos crece en el pecho.Nuncasomos mas hombresquecuando el borde quema nuestras plantas desnudas.Nuncaestamos mas solos.Nuncasomos mas huerfanos.https://poesiavimbuscarte.wordpress.com/2016/11/07/%E2%96%91-a-borda/OREALNUNCAPERGUNTES PELA HISTORIA REALMARGARETATWOODNuncaperguntes pela historia real.Arealidade, ja sabes, esta sempremaisalem dos feitos,maisaquem da sombra que cresce nas palavras.Comoesses reflexos de quando eramos pequenosquemorriam ao nascer em nossas maosdeixando-nosdesiludidos.Ademais,umahistoria nao o e ate ser contada.Sevivida foram pedacos de tempo que enleamos,contadae ramo secoquecolhemos do gelo coalhada de cristais.Naoperguntespelahistoria real:nuncateve voz o deus que a conhece.LOREALNUNCAPREGUNTES POR LA HISTORIA REALMARGARETATWOODNuncapreguntes por la historia real.Larealidad, ya sabes, esta siempremasalla de los hechos,masaca de la sombra que crece en las palabras.Escomo esos reflejos que cuando eramos ninosmorianal nacer en nuestras manosdejandonosburlados.Porlo demas,unahistoria no es tal hasta que no se cuenta.Sivivida fue trozos de tiempo que anudamos,contadaes rama secaquesacamos del hielo cuajada de cristales.Nopreguntesporla historia real:nuncaha tenido voz el dios que la conoce. https://poesiavimbuscarte.wordpress.com/2016/09/25/%E2%96%91-o-real/ lento percursotao levesoletra o vazionao posso escreve-loqueda livreem concha a palmada mao amparaa plumaexcita pensa-la:passaro fragmentado colheu do chao uma casa de caracol desabitadareconheceu nelaimportancia suficientepara ser guardadana antiga caixinha de joiastambem colhidado abandono para Ferreira GullarNa mesma manhade domingo vi a caixa verde escuroonde as bananasimproprias parao consumomorriam ocultasexibidas apenasas intactas e coloridasde verde ou amareloamenos porqueo podre e impalatavelpara os olhos do consumidorTodo percursodo supermercadoa minha casaainda que o alterenao conduz anenhuma quitandaonde talvez bananas exaleme a logica poeticame faca ouviro amadurecerem voz altaIsso tudo antesde chegar e sabersobre a morte do poetaOlhos tateando a estantebuscam em mimmemorias poeticasinscritas pelos versosdo poeta morto:olor de frutacheiro de vaginadesoladora belezaao versar a morteE outras lembrancasinaudiveis numdia comum:o sarau na faculdadequando reciteipoemas teusoptei pelo temada morteporque dialogacomigo quefracassei no suicidioTambem cada livrocom tua poesiaque habita o apartamentotem historia: doischegaram com cheirinhode novo dados pelo paioutro ja manchadode poeira encontradono sebo e haos roubadosda bibliotecaPensar em ti poetaevoca o poema daWislawa