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natal. Ela falou com a coordenadora. Falou com o gerente.Chorou.No ultimo dia, ela reuniu todos os emails que elestrocaram e gravou num cd. Juntou os livros e todas as outras coisas dele. Anoite encontraram com Nina e o namorado. Tomaram cerveja na Rua das Laranjeirase conversaram sobre dividir uma mesma casa. Iam ver. Despediram-se dos amigos no meio da madrugada eforam caminhando pela Rua das Laranjeiras. Eu te deixo em casa. Nao, hoje sou eu que te deixo em casa. Resolveramse despedir no meio do caminho. Um abraco demorado. Depois, cada um pra umlado. Alice caminhou ate a frente do portao do predio,segurou a grade com as duas maos, fez forca. Os dedos ficaram vermelhos.Escorregava as maos com violencia, a sujeira do ferro grudava na sua pele, umponto saliente de ferrugem abriu-lhe um corte, segurou o choro, mas nao pegouas chaves. Saiu correndo atras dele. Logo que entrou na Rua Alice perdeu aesperanca de alcanca-lo. Parou e gritou alto o nome dele no meio da escuridao.Nao adiantou. Sentou ao pe de uma das grandes arvores da calcada e escondeu orosto com as maos sujas. Miguel chegou e sentou do lado dela. Alice entao apertouo rosto contra a camisa dele e comecou a chorar. Na segunda-feira, ela recebeu um email:Alice, voceai, sentada nessa cadeira, olhando pra esse monitor, desse jeitinho que voceta, me faz uma falta danada. Ai, de repente voce sorria, sem ninguem saber porque. Afastava a cadeira pra tras,inclinava o corpo e escondia o rosto com as maos, tentando se controlar. Aificava um pouco seria, virava o corpo pra mim, cruzava as pernas e paravapronta pra me ouvir. Ai eu nao conseguia juntar as palavras e a gente riajunto.Erespondeu.Hoje e umdia triste, sem telefone tocando de manha, sem espera na portaria, semcaminhada pela Rua das Laranjeiras, sem chocolate quente, sem almoco, sem risos...O ideal seria que voce estivesse aqui, ainda ao meu lado (esquerdo), meolhando de vez em quando, me "fiscalizando" e cuidando de todos osmeus passos, desde o cafe da manha ate a hora de ir embora ou de dormir ou deacordar.
As segundas-feiras ele tem um compromisso. Toma um copo de leite puro, poe a mochila nas costas e sai de casa. Um vento gelado de quase zero grau lhe golpeia o rosto. Poe as luvas que estavam nos bolsos do casaco e agora caminha rapido pelas calcadas estreitas. Os tenis gastos pisam as pequenas pocas de agua e tambem a barra da calca. Choveu, mas ja faz sol. Os outros passam por ele tambem em silencio. Os carros passam ao lado quase sem barulho. Um onibus azul com a legenda La Boca passa em velocidade e joga na calcada mais uma remessa grande de ar frio. San Telmo, em Buenos Aires, parece agora um bairro estranhamente silencioso.Com as maos enterradas nos bolsos e a cabeca voltada pra baixo, ele ve pouca coisa alem do sinal de pedestre em cada cruzamento. Confere em pensamento o material que traz na mochila: mapas, pasta com formularios, textos historicos, camera fotografica e identificacao falsa de guia de turismo.Rua Chile, 680. Num golpe de movimento, entra na porta estreita do albergue. Um pequeno grupo de mochileiros europeus esta a sua espera. Da cumprimentos rapidos, pede nomes e nacionalidades, e faz um sinal pra uma mulher jovem que esta na recepcao. Ela da a volta no balcao e passa a chave na porta. Entao avisa: Preciso contar uma historia pra voces. Uma historia verdadeira. E a historia do meu pais. Seu espanhol e rapido e um estudante frances que esta no grupo se aproxima com um pequeno esforco para acompanhar o que ele diz.Vou mostrar pra voces o cenario real dessa historia e as marcas dos acontecimentos, tem o olhar profundo, mergulhado na propria imaginacao. Essas marcas estao nas ruas da cidade e na expressao das pessoas la fora. Retira varios papeis da mochila e entrega um para cada pessoa do grupo. Tudo o que for dito por mim deve ser repetido por voces em seus paises, enquanto fala coloca a mochila de volta nas costas, para que mais pessoas saibam o que esta acontecendo aqui.Abre a porta e sai em passos largos. As calcadas estreitas obrigam o grupo a segui-lo quase em fila indiana. Pingos de chuva comecam a cair timidamente. Depois de insistir por um tempo, eles param embaixo de uma marquise na Avenida de Julio. A chuva engrossa de repente. Quem e esse?, quer saber uma estudante catala ao seu lado. Ela olha o monumento de um homem com uma espada em cima de um cavalo. Bolivar?, insiste. Nao, nao e Bolivar. Julio Roca, ele responde. Um militar que comandou a Campanha do Deserto. Matou mais de 20 mil indios mapuches na Patagonia. Tudo para conquistar novas propriedades. A jovem volta a olhar a estatua. Um monte de tinta amarela cobre a cara do cavaleiro de um jeito agressivo, como se tivesse simplesmente sido atirada por alguem. Vamos. Nicolas fala sem olhar e se poe a caminhar rapido de novo. A chuva havia diminuido.Mulheres e homens vestidos de preto passam por eles de cabeca baixa. Sem aviso, Nicolas entra pela porta do Mercado das Luzes,
atravessa um corredor de antiguidades e souvenires, e sai por uma porta lateral que da acesso a um patio amplo, sem teto, com paredes em tijolos e terracos em estilo colonial. Algo esta para ser revelado.Esta e a Mansao das Luzes. A porta principal esta fechada porque as visitas estao proibidas, diz. A historia comeca aqui.O lugar foi construido pelos jesuitas e transformado num dos predios da Universidade de Buenos Aires. As faculdades que funcionavam aqui foram fechadas pelo militares depois de uma noite violenta. O general Ongania acabou com a independencia universitaria logo depois do golpe militar. Reitores, professores e estudantes nao tinham mais direito de participar das decisoes. Por causa disso, centenas de pessoas ocuparam a universidade e organizaram um protesto.A policia federal argentina cercou o predio junto com o Batalhao de Choque, a Cavalaria e dezenas de caes policiais. A tensao foi instalada. Os professores e estudantes se recusavam a sair com medo da repressao. Por fim, chegou-se a um acordo. O grupo deixaria o predio pacificamente e nao sofreria violencia. Mas logo depois que o portao foi destravado, uma voz no radio policial ordenou: Nao saiam. Fiquem onde estao. Nos e que vamos entrar. Entao o portao foi empurrado de leve. E os cavalos comecaram a entrar devagar. Seus cascos faziam um barulho ameacador nesse chao de pedras e nem os caes latiam. Vinham todos, policiais e bichos, completamente calados pra cima dos estudantes. As pessoas foram se encolhendo contra o paredao. As mulheres choravam em desespero. Um professor se aproximou para tentar conversar, as maos para o alto pedindo calma. O cavalo que vinha na frente chegou bem perto dele e o policial, que parecia um gladiador irracional, o atingiu com um bastone largo na cabeca. O golpe foi violento e o atirou desacordado ao chao.As pessoas gritaram, mas nao ousaram se mexer. Alguns policiais comecaram a se colocar em filas. Eram duas filas, uma de frente pra outra. Logo ficou claro que se tratava de um corredor polones. O comandante disse que a saida seria por esse corredor. Professores e estudantes foram entao obrigados a andar em direcao ao portao. Enquanto caminhavam os soldados batiam pelo seu corpo com os bastones, atingindo cabeca, costas, pernas. Mas as pessoas tinham que lutar para nao cair, pois quando paravam no chao eram pisoteadas pelos cavalos ou atacadas pelos caes.Quando chegavam ao final do corredor, professores e estudantes eram recolhidos em um caminhao do exercito e levados para interrogatorio. Era a noite de 29 de julho, e ficou conhecida como A Noite dos Bastones Largos.Alguns clientes da loja comecam a aparecer na porta e Nicolas encerra o relato. Deixa a Mansao das Luzes levando o grupo para a Praca de Maio. Caminham em circulo pela praca. O guia fala de Peron e Evita. Em seguida passam pela lateral da Casa Rosada e ele aponta marcas de bombas em uma parede.Finalmente voltam para a Praca Dorrego, no bairro de San Telmo. Ele indica um restaurante para o almoco, recebe o pagamento e vai pra casa.Na segunda-feira seguinte tem um compromisso.
Toma um copo de leite puro, poe a mochila nas costas e sai a rua. Um vento gelado de zero grau lhe bate na face. Os tenis pisam a barra da calca e as pocas de agua. Confere em pensamento o material que leva na mochila. Quase esbarra em um velho que vem na sua frente. Tenta desviar sem olhar pra cara dele, mas os dois vao para o mesmo lado. A porta de um carro estacionado ao lado se abre e alguem o puxa pra dentro. O velho continua seu caminho. Todos os outros tambem. O carro sai cantando pneus. Um saco de pano preto cai sobre sua cabeca e aperta no pescoco. Um tapa o atinge na face esquerda. Depois outro. Sente que reviram sua mochila. O carro faz uma curva e desce uma rampa. Para. A porta se abre. Alguem de fora o puxa pela camisa. Ele cai de lado, esbarrando na porta. E levado aos puxoes e empurroes por uma escadaria circular. Em pouco tempo esta jogado ao chao de uma sala abafada. Pela sua cabeca passa o pensamento de que, se alguem vier a lhe perguntar depois, podera dizer que tudo durou dois ou tres minutos.
Yuri levantou cedo. Abriu o portao e se viu na praia. Parou na areia e observou as primeiras horas da manha. O ar passou facil pelos pulmoes. O mar estava calmo e havia uma grande extensao de areia. Mare baixa. Algumas jangadas retornavam depois de uma madrugada de pescaria.Decidiu caminhar. Pegou os chinelos nas maos e seguiu a pe em direcao a vila de Maragogi. Talvez uns vinte minutos ate la. O sol ainda estava baixo e a brisa nao trazia frio, mas alivio. Sentiu os pes afundando numa areia fina e macia. Fechou os olhos. Pisou mais devagar. Os pequenos graos enchiam os espacos entre os seus dedos, uma massagem extraordinaria. Eram dois anos longe do mar. Havia saido de Recife como quem foge da propria vida. Em Brasilia uma mulher que fazia mapa astral disse que a decisao foi acertada, se ele nao tivesse ido embora teria morrido. Agora retornava a Recife para uma visita de familia. Mas a impressao era de estar fugindo de novo. A vida que ele nao queria tinha ido atras dele no centro do pais. Fazia dois dias que viajava de carro. Na noite passada resolveu parar para dormir nessa pequena pousada, em Alagoas. E agora, sob o efeito da areia nos pes, e dos primeiros raios de sol que refletiam na agua, decidia ficar pelo menos um dia inteiro por ali.Parou de andar. Sentou. Os chinelos ficaram do lado. A mao esquerda se fechava no punho direito, um abraco perfeito das proprias pernas. A trava de um corpo fechado. Precisava se proteger, mas nao sabia de que.Observou as aguas do oceano. A superficie escura se movia, tentava conter as forcas confusas e desordenadas do proprio corpo. Dores de cabeca. As vezes em que as maos sufocam uma caixa craniana inconsolavel, tentando impedir uma disfuncao eletrica entre um neuronio e outro.Pensou na sua vida em Recife. Depois pensou na sua vida em Brasilia. Decidiu parar de pensar. Levantou. Pegou os chinelos. Seguiu em direcao a pousada. Desistia da caminhada.De longe reconheceu sua mae. Camiseta branca, bermuda caqui. Um andar lento e meio desequilibrado. Ele suspirou. Quando chegou perto, parou. Todos os olhares cheios de perguntas. Percebeu que ela procurava algo mais profundo em seus olhos. Deixou-se olhar. A visao dela desceu-lhe pela face, examinou-lhe a boca, e encontrou novamente os olhos dele. Por fim, um ar de displicencia.- Vamos tomar cafe?Atravessaram juntos o portao da pousada. Mas o cafe da manha ainda nao estava servido. Sentaram lado a lado numa escada ao ar livre, que levava para os quartos do primeiro andar. Comecaram a conversar. Banalidades. Nao se olhavam. - A gente podia passar o dia aqui.Nao respondo que sim. Tento. Abro a boca, ela faz um barulho estranho, a lingua se desprendendo das gengivas, sem saber o que fazer. Tenso. Resolvo dar atencao aos meus pes sujos de areia. Nao enxergo direito. Forco bem os olhos. Os pes um tanto nebulosos, desaparecendo numa luz muito branca. Passo a mao pra tirar a areia, ajeito a tira de borracha do chinelo. Preciso cortar as unhas
da mao. Alguem bate no meu ombro e me abraca. Olho para o lado. Nao conheco a pessoa. Parece querer alguma informacao. Nao e comigo. Ela me segura. Tento sair dali. Vou subir a escada e ela me segura de novo. Prende o meu braco. Meu coracao dispara. Nao sei o que ela quer. Parece que esta ficando louca. Forco a subida. Ela cai do meu lado, puxando minha camisa. Fica no chao. Um corredor cheio de portas. Estou num colegio. Nao conheco esse colegio. Aparece mais gente. Tenho que sair daqui. Ela me alcanca. Pega a minha mao. Entro em desespero. A mulher chora e grita umas coisas que nao consigo entender. Nao conheco essas pessoas, nao sei que lugar e esse. Preciso encontrar os meus pais, antes que eles saiam. Eles vao embora e eu vou ficar aqui sozinho. Nao sei onde eles estao. Paro no meio do corredor. Tento lembrar onde eles deixaram o carro. Uma mulher me pega na mao. Vai me levar pra eles. Estou ofegante. Suando frio. Ela me leva pelo corredor, abre uma porta. Eu sabia. Me senta na cama. Passa a mao na minha cabeca. Depois passa pela minha frente e vai abrir as janelas. O lencol esta desarrumado. Me levanto, puxo o lencol de um lado. Dou a volta pela cama. Puxo o lencol do outro lado. Arrumo o travesseiro. O outro. Paro. Levanto a cabeca e olho em volta. Essa mochila estranha, assim vermelha... De quem sera esse quarto?- Yuri, esse e o seu quarto.Ele olha mais uma vez para os lados. Silencio. Anda de volta ao redor da cama. Devagar. Sua mae o observa. Ele senta um pouco distante. A sua frente ve a porta aberta do banheiro. Encontra sua imagem refletida no espelho. Suspira e quase ri de deboche. Baixa a cabeca. Ve a pia branca, a poca que se forma de algum vazamento, a ceramica clara e envelhecida, os proprios pes sujos de areia. Fica um momento olhando pra eles, depois passa a mao pra limpar.
Nao se contem de ansiedade. Enquanto a professora organiza o ritual de leitura do texto, ele le o titulo clandestinamente, como se mordesse sem pressa a pontinha do biscoito preferido, o unico que tem.Leda, diz o titulo. Ele saboreia cada letra. Sua imaginacao vai longe. Os olhos deslizam pelas primeiras linhas. Ele se detem. A professora manda abrir o livro em cima da mesa. O dele ja esta aberto. Pede silencio a turma e escolhe um aluno diferente pra ler cada um dos tres paragrafos. Um frio na barriga. Ele e o terceiro. Cada nova unidade do livro de Portugues e introduzida por um texto. Sao pequenos trechos de historias maravilhosas. Logo nas paginas seguintes virao as complexas explicacoes sobre oracoes coordenadas e subordinadas, acentuacao grafica, hifens. Mas antes, vem o texto! A sua fome e por uma pagina incompleta, que geralmente conta apenas o meio da saga de um personagem. Mas pra ele o efeito e arrebatador. De onde vem esses textos? Quem escreve pro livro de Portugues?Fabio!Leda". Um colega comeca a leitura. Ele se esquece da turma e mergulha na vida de um menino chamado Eduardo Marciano. Acompanha a narracao do colega, seus labios em sincronia com a fala do narrador. Corrige mentalmente uma ou outra pronuncia errada. Quando percebe uma hesitacao aqui e ali, da um empurraozinho telepatico no amigo. Mas seu espirito esta completamente envolvido pelos desencontros de Eduardo. Claudiane!Eduardo emprestou um livro a Leda. Ele tem certeza que os personagens tambem sao da quinta serie. Leda devolveu com uma manchinha de manteiga. "Fazer do medo uma escada, do sono uma ponte, da procura um encontro". Estremece.Sua vez de ler. Num momento calmo e sem compromisso, dentro de casa, sua mae trazia da memoria, e possivelmente da imaginacao, relatos da sua infancia, ou da infancia dos seus pais, dos seus tios, dos seus avos.Os nomes dessas pessoas sao como nomes de personagens conhecidos pra ele. Tem uma familiaridade estreita com a imagem que criou de cada um deles, embora nao tenha convivido plenamente com nenhum.Quando sua mae cita um nome e comeca um novo relato, ele rapidamente encontra um perfil de gestos, fisionomias, valores e caracteristicas nos arquivos da memoria.Hoje sua mae repetiu uma historia, o que ficou bem comum de uns anos pra ca, e pra ele vem a ser muito bom porque agora, com um novo interesse, tem a chance de fazer perguntas e conhecer detalhes, nao apenas ouvir, como fazia quando era crianca.Ela lhe telefonou de sua casa, nas primeiras horas dessa manha fria. Perguntou se o havia acordado, se desculpando, o tom de voz mais baixo do que o normal. Estava envolvida pelo veu de uma recordacao misteriosa.Seu pai se chamava Abel e tinha uma farmacia, numa pequena cidade do interior de Pernambuco, numa epoca em que era muito comum se consultar no balcao em vez de se ir a um medico. Num canto, afastado, um cliente olhava pra ele. Nao desviava o olhar. Esperava. Quando todos foram consultados, Seu Abel fez um sinal e o homem se aproximou. Vim por causa de Seu
Rodolfo. Ele disse que alguem na familia esta muito doente e precisa de cuidados urgentes.Seu Abel continuou olhando para o homem com a expressao seria, calado, sem conseguir conciliar a informacao com o proprio pensamento. Rodolfo havia morrido ha um ano. O homem recebeu o olhar de seu Abel por mais dez segundos. Depois se virou e foi embora.Naquele dia, depois que fechou a farmacia foi direto pra casa. Enquanto ainda despia o terno na sala de entrada, contou para sua mulher. Hoje chegou um homem la na farmacia e disse que Rodolfo tinha mandado um recado.Dona Helen, sua esposa, surgiu pela porta da cozinha assustada. Rodolfo era o seu pai. Rodolfo mandou dizer que tem alguem muito doente na familia, seu Abel completou.Dona Helen prendeu a respiracao por um longo instante, angustiada, enquanto tentava juntar pensamentos que nao se encaixavam.Dona Almerinda, a mae de Dona Helen, ouvia tudo de um canto da sala. Como era esse homem?, perguntou com a testa franzida. Seu Abel descreveu com todos os detalhes que foi capaz de guardar durante o tempo em que viu o homem na sua frente.E Antonio, Dona Almerinda interrompeu sem se exaltar. Esse homem era nosso vizinho na casa da Rua Preta. Morreu um ano antes de Rodolfo.Mae Iaia, a mae de Dona Almerinda, veio do quarto com seus passos lentos e sua pele morena, cabelos de um preto impossivel, carregando toda sua dificuldade pela vida avancada. Queria por os olhos verdes de indio bem dentro dos olhos da filha, e tentar enxergar o que somente as duas naquela sala eram capazes de ver.No dia seguinte Seu Abel foi pra farmacia e passou o dia inteiro na expectativa de que Seu Antonio voltasse a aparecer. Mas ele nao apareceu.Em casa, a noite, encontrou a familia ja na mesa de jantar. Dona Helen esperou que ele tirasse o paleto e sentasse na cadeira. Entao pegou o prato do marido e pos duas conchas de canja de galinha. Hoje levei mamae e mae Iaia pra fazer uns exames, disse sem olhar pro marido, mas com uma decisao que nao permitia negativas. O resultado sai na sexta-feira. Elas nao parecem ter nada, Seu Abel respondeu surpreso. Mae Iaia olhava para os dois desconfiada, enquanto colocava um pedaco de pao na boca. Dona Almerinda mastigava devagar.Na sexta-feira foram pegar os exames. Nao tinham nada.No dia seguinte, ja no final da manha, Seu Abel viu Dona Helen entrar na farmacia. Atras dela, Dona Almerinda, mais atras, Mae Iaia. Em seguida ele viu Seu George, irmao mais velho de Dona Helen. Levei George pra uma consulta com Doutor Paulo. Ele passou uns exames, mas ja adiantou que George esta com bronquite. Precisa desse remedio, mostrou uma receita.Seu Abel foi pegar o remedio. Do telefone da farmacia Dona Helen ligou para Umbuzeiro, na Paraiba. Depois para Joao Pessoa, a capital. E assim foi avisando a todos os irmaos, a toda a familia: era preciso ir ao medico urgente, alguem estava doente. Foram semanas de insistente monitoramento, com visitas e telefonemas, ate ter a certeza de que a familia
inteira havia consultado um medico. Fora os que mentiram para nao ser mais importunados, restava um resfriado, uma enxaqueca e um colesterol alto. Ela nao podia entender. Levava a serio demais aquele recado extraordinario, para que pudesse simplesmente considera-lo um engano ou uma farsa.A farmacia de Seu Abel comecou a perder clientes para farmacias maiores, que abriam seus negocios com altos investimentos e propagandas de cosmeticos importados.Um dia Dona Helen chegou a farmacia logo depois de Seu Abel. Sob o olhar intrigado do marido, colocou-se do lado de dentro do balcao, em meio aos outros empregados. A partir daquele instante tornava-se mais uma funcionaria. Em uma semana descobriu que Seu Abel dava remedios de graca a quem nao podia pagar. Em um mes descobriu que um dos empregados roubava dinheiro da maquina registradora.As sextas-feiras, Dona Helen e Seu Abel voltavam pra casa com uma pequena caixa de lanca-perfume. Ela abria a gaveta do criado-mudo ao lado da cama, retirava uma flanela de la, embrulhava a caixa e guardava no mesmo lugar.Num domingo estavam todos na missa. Seu Abel ainda tinha lugar marcado para toda a familia, mas nao era mais nos primeiros bancos. Quando entrou, a igreja ainda nao estava lotada, e as pessoas foram ocupando seus lugares. Seu Abel acompanhava o movimento, quando viu o prefeito entrando de cocoras pelo corredor central da igreja. De terno, ele fazia um esforco aparentemente natural para erguer as pernas dobradas a cada passo. Na cara, um sorriso leve. Sua esposa vinha atras do mesmo jeito, numa saia grossa e comprida, e uma das maos segurando a pequena bolsa, que com o movimento era levada em golpes rapidos pra frente e pra tras. Depois dela se seguiram outras autoridades daquela cidade, uma atras da outra, do mesmo jeito: o delegado, o juiz, o medico, os principais comerciantes e suas respectivas esposas. E de cocoras eles iam ocupando seus lugares nos melhores bancos, uns ao lado dos outros, como galinhas que vao subindo e se acomodando no poleiro. No sermao o padre falou que ninguem tinha o direito de exigir nada de Deus. Ele daria o que quisesse. E recomendou a parabola do trabalhador e do patrao generoso.Na hora da comunhao, Dona Helen fez sinal para o padre. Ele veio e ofereceu a hostia a Dona Almerinda e a Mae Iaia, que eram mais velhas. Antes de voltar o padre ainda lancou um olhar para Dona Helen. Mas ela nao comungava. Na segunda-feira Dona Helen demitiu o empregado que roubava. O clima na farmacia estava tenso. Seu Abel estava proibido de doar remedios. Mesmo assim os clientes iam se tornando cada vez mais raros e o dinheiro diminuia.Numa manha Seu Abel passou pela cozinha pra tomar o cafe antes de sair e nao encontrou a mulher. Dona Almerinda e Mae Iaia ja estavam voltando da rua. Tinham ido a feira.Ele passou o proprio cafe e sentou sozinho a mesa. Ergueu a xicara, tomou um gole longo e ficou inalando profundamente a fumaca. Lembrou do tempo em que seu proprio pai tinha uma grande plantacao de cafe