MAKING LOVE IN THE KITCHEN FAZENDO AMOR NA COZINHANos fazemos isso com facas em mao,linguas azuis lambendo os fundos da panelavapor obscurecendo as janelas de nossos coracoesde alcachofras sendo coadas.Coracoes sao feitos para serem cavados, cozidos leves,esbanjados com manteiga, garfo perfurado e levantadopara a boca aberta do outro. Dizemos estamos famintos,como se estivessemos fazendo isso sozinhos,solitario como uma cebola em sua casca,diga estamos famintos quando o que queremos dizere que queremos postergaro inevitavel, que e incomivel,no entanto nos cortamos em cubos,e entao fazemos - enquanto nos consome -este amor que chamamos refeicao. O SILENCIO DO MUNDOEu posso imaginar o silencio quando o mundose tera aquietado - nao mais poemas lancadosda lingua, nao mais gritos de corvo arrastando entranhas de porco-espinhoNao mais contos de Navajo, ou do homem negro de Louisiana,ou dos velhos tempos de Vermonter,Nao mais a respiracao no ouvido do ultimo amante,Nao mais seres angelicos restados para serem beijadosdentro da claustrofobia da carne,Nao mais templos dando a luz de portas abertas para as amargas noites de inverno,Nao mais a fuinha que deixa seu anel preto congelado no ar,Nao mais dente que roi gengiva e ossos no interior da catedral da boca.Nao mais esguichada quando o cantor cospe enxaguador de boca na pia depois do concerto; nao mais "Voce pare de vociferar!" do diretor traste para o desajeitadoaluno de escola quando a irritada mae arrasta o menino pequeno para dentroda classe pela orelha irritada. Nao mais a jovem em largo chapeu de perfila luz da tarde dizendo:"E dai, querido? Eu nao te odeio. Eu te amo. E dai?"Nao mais flautista arrastando-se pela neve na rua 125 no ultimo domingo de manhade seu perigo. Nao mais maridos dizendo: "a lanchonete esta do outro lado".Nao mais mulher replicando: "voce nao vai comer de novo, vai?Nao mais marido replicando:" eu nao quero comer, eu apenas lhe dizia onde a lanchoneteesta". Nao mais esposa dizendo: "pelo amor de Deus, eu sei onde ela esta".Nao mais cesura ou tudo mais uma infindavel cesura,Nao mais a rima feminina tais como "lattice" e "whereat is",Nao mais pintura de "parallelismus membrorum" numa orelha, nao mais a lenta e profundavoz de Neruda dizendo: "Federico, te acuerdas, debajo de la tierra..."Atraves do vale o golpe surdo de um machado chega mais tarde do que sua pancadae o chamado de adeus aos poucos se separa pouco a poucodas cordas vocais de tudo. NO BANGALONa calma pos-moncao, a cancao de passaro de novo.Eles refestelavam-se na varanda, ela aspirando o ar encrespado,ele dando baforadas de um charuto. Um beija-flor visita a videiraonde os primeiros botoes de bouganville estao ondulandosuas golas e punhos de manga. Ela observao pequenino estalido de adornada chamavislumbrando de gole em gole; seu rapidopropositado voo a mesmeriza, apanhauma corda interior, um inflamavel pavio.Uma visao a surpreende. Ele ve seu sorrisoe imagina o porque. Seus quadris estao queimando conformeela da redea ao desejo incitado pelo ardor do passaro,sua arrebatada energia, sua nunca volta do esquadrinharde cada flor. Ela se defronta atada com lacos de sedaa rede da varanda, pelos pes e maos,nua e vermelha onde os labios inferiores chameiamuntados com mel, la, o