Faz tempo, um dia eu vi,num destes arrabaldes de solar,mundialmente conhecido como mar,a luz de foz tracada clara sobre um vidro.Meu Deus!Nao sou ateia, mas duvido,que nesta terra umida de limoa areia branca possa ao por do sol iluminar.Um concerto de luar, azul azul de enfeiticarum olho negro, um ceu vermelho,o paradoxo solar no espelho,e minha voz emudecida pela voz do mar.Me contem outra historiacaduca de palavras repetidas,porque nao ha visao melhor pra se lembrardo que a luz amortecida deste marguardada pelo vao do sol na minha retina. Nunca mais um abraco,Nunca mais um sorriso,Uma mao, um olhar.Nunca mais a nascente lagrimaQue escorre em meu rostoSujo e roto de tanto chorar. Marilia tinha um lenco...Umedecido de lagrimas perdidas,Apertado com forca entre a palma e os dedos,Estancava o azul de uma veia partida.Sentada de costas a porta,Marilia zangada e chorosa esperava visita.E sabia que o dia sangrava cansado,E sabia que a noite o amor nao viria.Entre as rosas e as linhas bordadas,Sossegava Marilia mentindo,Que no seu coracao se acalmavaUma forca sem mal nem medida. Um pervertidoque troca de caneta, de gosto, de rosto,na mais satisfatoria vontade de definir as coisas da vida.E pervertido,nao perverso, nem travestido.Nao!Antes bem mais um principe abastado,rico de palavra, cujo universo somente pode existirmediante ao exercicio constante da arte de polir a metafora.Um pervertedor, um adjetivador,biruta, pirado, sem compromissocom a logica razao logica.O curinga nada mais edo que o arlequim magricela do folclore venezianoque rouba demasiadas vezes a mulher do Pierro.Eis o poeta.Nunca puro, nunca casto.Nao contem a sua naturezanada que remeta a qualquer ideal castratorio.Nao e, porem, marginal num sentido criminoso.Esta mais para um vadio, um vagabundo luxuriosoque perverte os outros a sua pratica ilusoria da Poesia. Te dedico este versoDe palavras tao pardas,Coracoes tao frageisE melodia quebrada.Queria que o somQue voasse do nadaMe viesse, sonora,A cantar tua historia.Sei da tua morada,No meu seio e de cadaSensacao entoadaEm teu tom, direcao.Por favor nao me mate,Nem me cure tao fortePois eu quero viverDeste som que me falta.Hoje so sei que me bateNum vagar sem a causaUm sonar que nao pausaE que grita o teu nome. Minha doenca e dos olhosE eu ja nao tenho pouca febre.Minha esperanca e intensaE minhas preces, todas leves.Adoeco nestes dias tao tensosComo nao eram noutras epocas.E minhas angustias no lencoMe levam sempre aonde querem.Admiro os que nao cismam,Os que nao olham somente com os olhos,Os que nao matam, nao mentem,Nem cultivam memorias tao breves.Minha doenca e dos olhos:Quanto mais me vejo, mais adoeco,E os fios do laco que guardam o tempoConservam de todo o calor da febre. A poesia e algo de viceral,doente!Qualquer coisa quenteque se escapa quanto tambem escapamos sentidos da razao irreal,Irreal,tosca,Doente! "Cada vez que olho ao meu redor vejo pessoas felizes, outras tristes.Em mim, nenhum sentimento despertado.Sinto-me vazio, incompleto...Tudo parece apagado e sem vida.Mas sinto que isso talvez possa mudar...Em meio a uma imensidao de pessoas, um sorriso me tira a atencao.Como se o tempo tivesse parado para que eu pudesse aprecia-lo.Deparo-me com um sentimento de timidez.Algo que de alguma forma me deixou feliz. De longe fiquei admirando-te.E me dei conta