Eu sou a raposa da fabulaMinhas uvas sao distantesMicrobianamente minhas,E coisas distantes sao turvas, ambaricas...Me negam o direito de te-las ou de nega-lasAlmeja-las faz-me, por birra, nao ve-lasNao se-las, nao come-las,Perde-las, desentende-las,Amiude desmerece-las,Sem nunca antes ama-las.Pois sou a raposa da fabula,E as minhas uvas sao grisesBem antes de serem verdesUvas de ectoplasma natimortoUvas hiper-imaginariasUvas supra-sensiveisUvas verdes comenticiasImpossiveis, alucinogenas,Nunca, jamais concebidasSao d'agua-e-sal, sao placebo, homeopaticas Uvas, antes de tudo, impropriasPois nao as merece a raposa.Ademais, estao verdes...10-01-12 Meu mundo se ve preto-e-brancoE nele nao ha outras cores.E baco e monocromatico,sem paixoes e sem amores.Meu mundo e dormente e lassosem cais, nem porto, nem espacopara dar-se os finais estertores,ou grunhidos, muxoxos, gemidos...Pro diabo com todas as dores!Se sofre-se, sofre-se quietosem reza ou coroa de flores.Morre-se sempre sozinhoe engolfa-se entao nos trevores.As noites truncadas e incertasSem sono e sem sonhos, senhores!Os dias sao sempre de insossos,aguados, macantes vapores.Mas passo por tudo sem terde sentir qualquer uma das doresMeu mundo e estoico sem sersem querer, sem saber, sem valores.E exiguamente habitado.Sua paisagem sao varios sol-poresque contemplo sem ver o amareloou o roseo arrebol. Unicores.Graduacao do preto ate o brancosem graca, onde ha certa belezareconhecida, com pouca firmeza,de um mundo de so duas cores.06-02-12 Lugar estreito onde somente eu estou. Leio um distico de letra preta e serifada que enteso diante e a altura de meus olhos: "no mas logro comprender la jerarquia de los angeles", diz. Sao de Velasquez de Argamansilla, se nao me engano, e ainda nao enganando-me, disse a ela alguma vez que gostava muito desse poeta, o que nao era de todo verdade. No verso, com a letra de seu proprio punho, ela havia acrescentado: "...porque estamos, en nuestro amor, mas alla de los propios serafines, estamos mas adentro en el propio Dios." Ainda guardo este fragmento de poema e nem sei por que. Faco uma curta caminhada pela betesga mais imunda mas nao trago de la nada comigo a nao ser tudo o que levei. Esta sempre do mesmo jeito, tanto embaixo, quanto em cima. A parte de cima, esta e absolutamente imutavel desde o imprecisavel inicio. Fui jogar fora este papel, - recorte dalgum livro de poesia no verso do qual ela me adicionou aquelas palavras - e em casa me descubro com ele dentro do bolso da camisa. Entao, ja de volta, pinto os olhos dela com um bastao de cores multiplas e fugazes que comprei da ultima vez que estive fora daqui e junto de alguem que era ela, e lembro que ela era como nao e hoje. Por serem quase imaginarios, seus distantes olhos somem a medida que tento esboca-los com estas cores bacas. Desisto, pois, de tentar bosquejar o que nao detenho mais na mente. Os anjos, alias, sao inuteis para mim que nao creio neles. E seu poema sobre hierarquia angelical, nao significava mais nada quando fui atira-lo fora. Devo ter hesitado no momento do coup-de-grace. Fiquei com ele de lembranca.Fico recostado num recanto de meia-luz contando minutos uteis enquanto espero a grande retaliacao dos altos exercitos. Deram de la uma ordem que a mim chegou