A emocao represada trouxe-me de volta ao blog. A vontade deescrever ecoava no pensamento e gritava no coracao. O desejo ficou mais forteao visitar, online, o museu de meu tio Roberio. Percebo que tenho pressa emrecolher meu passado, minhas sobras, as sobras dos outros.Ao longo de decadas garimpando pelo sertao cearense, nas casas deparentes, amigos e desconhecidos que abriram suas portas e tesouros, tioRoberio foi resgatando a memoria daquela gente simples e as lembrancas dainfancia e adolescencia que teimam em se apoderar de seu ser. Percorro aquelesobjetos e me dou conta de que eles ali estao contando historias, a minhahistoria.La esta minha antiga maquina de escrever Olivetti, companheira dedesafios quixotescos pelos sertao para contar historias e fatos do dia a dia. Equixotesco mesmo. Embrenhavamos no mato, subiamos serrotes, desciamosribanceiras a procura de riachos, familias isoladas, gente sofrida. Cortavamosestradas, veredas para falar da fome e sede nos tempos de seca braba; corriamosleguas em estradas carrocaveis para nos defrontar com enchentes e desabrigados.E por ai vai: invasoes de terras; politicos prometendo mundos e fundos emperiodo eleitoral; abalos sismicos, sonhos interrompidos pela violencia,trabalho escravo, corrupcao etc.Presente de meu pai, o objeto desapareceu de casa. So agora descubroque minha mae, no ato de bravura e desprendimento, deu a velha maquina aocunhado. Acreditando ela que estaria segura. Nao se perderia, argumentou aoser questionada do feito.Minha memoria afetiva se apropria do radio de pilha semelhante ao queembalava as noites escuras da infancia em Saboeiro na casa do avo Manoelito. Oranco do passado esta presente. Voltam as imagens da menina franzina correndoentre os comodos da casa do seculo XIX de seus avos ou desafiando o medo dealtura ao se debrucar em uma das janelas do casarao onde vivia com os pais eirmaos para apreciar, la do alto, o movimento no mercado publico e na praca da Igreja.As imagens se misturam aos objetos. As vivencias estao emolduradas nosmais belos sentimentos. Pessoas queridas voltam do passado para gritar o seupresente e brincar de esconde esconde na busca do futuro. O dia para ser lembrado Foto: Joao Carlos Moura Como esquecer aquele 15 de marco de 1994? Apos beijos e abracos (muitos) nos dois filhos pequenos rumamos ao trabalho. A rotina do jornal O POVO comecava cedo. Por volta das 8 horas chegamos a redacao, desejamos mutuamente um dia produtivo. Sai para pauta de politica e Joao Carlos Moura foi cobrir a visita de dom Aloisio Lorscheider, acompanhado de religiosos e integrantes da pastoral carceraria e do movimento de direitos humanos ao IPPS. Ao retornar, cruzei com o jornalista Nonato Albuquerque que chegava do presidio com a noticia do sequestro. Joao Carlos estava entre as vitimas do Carioca, o detento Antonio Carlos de Souza Barbosa. Homem de paz, que fugia de uma discussao, integrava o roteiro daquela brutalidade como um dos involuntarios personagens. O momento exigia decisao. Corri para casa, amamentei Mariana, nossa filha com apenas sete meses de vida, a deixe sob os cuidados da baba, e pedi uma tia que estava de visita para ficar com Victor, que tinha dois anos e nove meses. De taxi fui ao IPPS. Chegamos