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sobre os arquivos da pousada. "Encontram-se no vigesimo-primeiro andar", respondeu Remy, virando-se e cumprimentando o Poeta. "Como proprietario do castelo, faco questao de leva-los ate la, e mostrar-lhes nossa papelada e escritos, inclusive com pinturas de nossasguerras contra os colonizadores".- Como pode ficar no vigesimo-primeiro andar, se o castelo termina no terraco, em um baixo terceiro andar? - questionou, ja irritada, Espelho.- Nossos aposentos ficam todos abaixo do nivel do mar. O subsolo e um local agradabilissimo, a temperatura nao passa dos vinte e um graus, a oxigenacao e perfeita e pura, entre outros fatores que influenciam diretamente em nosso organismo, nos tornando jovens e saudaveis. Por isso, enterramos nossos mortos. Os antigos acreditavam que assim a vida eterna seria mais interessante...- Mas... - tentou interromper Espelho, na fronteira entre a irritacao e a curiosidade.- Quantos anos voce acha que eu tenho?- Uns sessenta anos... - respondeu Espelho.- Esta e a idade da minha neta, a primeira neta!, respondeu e fechou os olhos por alguns segundos, obviamente trazendo a mente a imagem da velha que, para ele ainda era uma garotinha.- Bem, a conversa esta agradavel, mas precisamos descansar um pouco, senhor Remy. - Falou o Poeta.- Oh, sim, claro! - entendeu o gerente.No quarto, enquanto Espelho tomava banho e se esfregava com sabonetes e cacos de telha, o Poeta lia, em um folheto do castelo, a biografia dos antecedentes do gerente. Remy era um negro de ascendencia francesa, tinha uma fala aveludada e os olhos dourados, que brilhavam no escuro.Remy nao dormia a noite, passava o escuro noturno a comer gafanhoto com chantilly, e nunca sentiu falta de uma hora de sono, pois jamais dormira em toda a sua vida. O homem tinha cento e dezoito anos, e, certamente, em dias maus, aparentava ter, no maximo, metade da idade real.Quando nao comia seus insetos com cremes, Remy tinha a mania de transcrever livros, de tras para frente, nao somente as paginas mas tambem as letras. Isso o faz falar em um portugues totalmente incompreensivel. O cheiro de tapioca invadia o quarto do Poeta.- O cheiro das coxas de Espelho, pensou.Espelho saiu do banho. Os esfregoes com a telha e os sabonetes baratos deixaram as carnes da morena deliciosamente libidinosas e excitantes.A partir daquele instante, Espelho so largou o Poeta ao fim de oito dias. Com Espelho, o Poeta aprendeu a fazer sexo por oito dias sem parar, sem a preocupacao com necessidades mais baixas, como dormir, comer ou beber.
Depois daquela leitura esquisita, como fogo em palha seca espalhou-sepelas vilas da fazenda a historia de um homem ainda mais louco e santo do que ofinado Ribamar. Iam chegando de mansinho. Todos queriam ver de perto o Poeta.Eram homens e mulheres com as carnes afundadas em si mesmas e marcadas pelo Sole pelo tempo e pela dor e pela raiva e pela saudade de quem nunca existiu. A maioria parecia gadofraco faminto por agua esperando mais da morte do que da vida. E a estes, apresenca sacra de um Deus parecia tao distante e tao presente que tornariatonto um bicho agnostico. Um cheiro de banha queimada saia da cozinha, e uma fumaca grossa como salvirgem ganhava o espaco infinito. Um cachorro latiu. Uma velha gorda e suadasurgiu com uma panela de bronze solida, colocando-a sobre a mesa que era taogrande que ia ate ali de tao distante. Cabiam todas as pessoas que Fred Samburadesejasse convidar. Mas naquele instante, bastariam ele e o Poeta. A velha gorda, depois de servi-los, gritava e batia palmas, desorganizando amultidao, tangendo dali os miseraveis para que pudessem comer em outro lugar. Avelha gorda tinha o olhar rosado e docil, acendeu um cachimbo de fumo forte evil, olhou para o Poeta e sorriu. O carinho da velha fez o Poeta suar de nojo ede emocao; a feicao lhe era familiar. - Essa e minha irma, Poeta! Chama-se Eme. - disse Fred. - Eme!? - Sim. Eme. Ela e filha do primeiro casamento de papai, e temexatamente trinta anos a mais do que eu, Poeta - completou Fred. - Entendo... - o Poeta ja ligava o olhar carinhoso de Eme com o sorriso deIpsilon. - E onde estao os outros que nao vem almocar? - perguntou pensando em Ipsilon,que deveria estar ali em qualquer lugar. - Esse almoco e nosso, amigo Poeta. Nosso! - Obrigado! - No jantar, acrescentaremos Ana, Eme, Ipsilon e Teodoro. - Ipsilon e Teodoro? Eu nao os conheco. Afirmou disfarcando e sorrindo sobreIpsilon, como so os poetas sabem mentir. - Ipsilon e minha sobrinha; Teodoro e o cachorro da casa. E riram mais do que se alimentavam. Ali, naquele instante, o espirito do humorera o prato principal, e deveria ser devorado ate o fim, pois a alegria temalma breve. Bem breve. Mal estacionou, Fred Sambura recebeu o Poeta como um sudito recebe seuadorado rei. O Poeta recebia e dava abracos sem saber a quem. Ora, e muitos nemsabiam quem era aquele homem de nome estranho, mas a fraternidade era comumnaquele ambiente. Nao havia a menor sombra de duvida: o Poeta era querido,esperado e bem-vindo naquele lugar. - Para abrir o apetite, Poeta! - Disse Fred, entregando-lhe uma dose decachaca. - Isso enquanto o almoco nao vem! - Esse e o Fred que sempre conheci! respondeu. Tomando tudo de um gole so, soltou a voz arranhando o ar como gato afiandounhas no madeiro: - Essa e das boas! E feita por voce, hem? - Comentou o Poeta. - E sim! Mas e hobby. Meu negocio, por ora, e somente camarao... Mas a gentenao veio aqui para
conversar sobre trabalho, ou veio? - Nao... Mas sempre pode surgir uma oportunidade! - disse o Poeta. A casa estava cheia. Todos riam e estavam alegres. O Poeta se lembrou docortejo funebre e perdeu-se, por poucos segundos, em pensamentos e sentimentosde cor ocre. Olhando para aquela gente, percebeu que ninguem conseguia rir taobem como Ribamar, o morto que sorria. - Poeta! De-me um abraco, e deixe de pensar no morto. Os mortos enterram seusmortos. - Gritou Ana, esposa de Fred, ja lendo seus pensamentos. Ja abracados, Poeta sentia os seios de Ana contra seu peito, e o cheiro degordura que saia da cozinha impregnado no corpo da mulher do amigo, comooutrora o cheiro de peixe em Fred. - O amigo Ribamar so fez sorrir nesta vida, morreu e ficou com cara de defuntotriste. disse Ana. - Nenhum defunto e triste, principalmente depois de morto. - Disse umaadolescente com sindrome de Down.Ninguem reparava na garota, mas ela olhava para o Poeta. Ele lhe deu atencao,ou por curiosidade ou por do. Porem, ficou sem entender o "principalmentedepois de morto". - Pobre Riba! Grande contador de historias: parece que andou por esse mundoquase todo a pe! E morreu aqui... - Mas ele deixou uma carta! - Falou um rapaz que tem um olho de cada cor. - Que dizia na carta? - Perguntou o Poeta. - Isso ninguem no mundo num ha de saber. - Resmungou um homem com cara de"poucos amigos", com cheiro de peixe e sol, cujo bigode esobrancelhas eram tao grandes e tao imundas que pareciam unir-se a qualquerinstante. - Ele deveria ser um andarilho, sempre em busca de caminhos longos, solteirao.Pra que uma carta? - Falou uma velha cega de bengala, provavelmente mae dealgum trabalhador.E comecava um burburinhocheio de especulacao barata na casa de Sambura.A mente do Poeta ficou melada, arejada e pegajosa como a alegria do sexo, efinalmente disse em alta voz, depois de tomar outro trago: - A carta e para mim! Silencio geral. Todos os olhos, inclusive os da velha cega, que pareciaenxergar mais que todos ali, olharam aquele homem de nome esquisito. - Ribamar estava no caixao. A tampa estava aberta. Quando o vi, ele estava comcara de defunto que sofre... Depois, ele sorriu para mim. - O senhor vai desculpando ai, mas isso pode ter sido visagem, sol, calor,fome... Defunto e defunto. Defunto nao chora nem ri. Adiantou o rapaz deolhos coloridos. - Podem passar a carta para ca. Agora sei que a mensagem e para mim. - Disse oPoeta, com tamanha autoridade que Fred mandou um menino manco trazer um bau acorrentadopara a sala. A carta do Ribamar estava la. Apos aberto, o Poeta notou que a carta continha sete paginas. Todas pareciamdizer a mesma mensagem, mas eram escritas em sete idiomas diferentes. Os olhosdo Poeta ardiam e fumacavam, fato que causou estranheza na casa de Fred. - Ribamar escreveu para mim!? - Assustou-se, em pensamentos, o Poeta. O silencio foi cortado pela voz doce-rouca e aspera-aveludada do Poeta, queiniciava a leitura da carta de Ribamar, o morto que lhe sorrira.
O velocimetro do troller do Poeta ultrapassou os duzentos quilometros por hora. Desligou o ar-condicionado, abriu as janelas e deixou o vento entrar e dancar conforme a musica do tempo.- Vento! - disse o Poeta - Lave-me de mim mesmo...Ouviu-se, entao, um fardo leve, em forma de sopro: - Ruah! Ruah! Ruah! Ruah!O Poeta se fez novo outra vez. A febre e as amargas lembrancas de Arimateia deixaram-no. Recordando-se apenas da sensualidade aprovada e provocada pela menina de chupeta que rezava o terco. Viu, em pensamentos, suas coxas cores de jambo, os seios que se mostravam sem pudor, a boca carnuda, os olhos apetitosos a procura do dono da fumaca.- Ruah! Ruah! Ruah! Ruah!A picape parou de forma abrupta, obedecendo fielmente o controle mecanico imposto pelo Poeta. Deu retorno na estrada, e voltou ate a casa do homem gordo, da velha que rezava em hungaro, do cheiro de tapioca nas coxas da morena-jambo.Ao parar o veiculo em frente ao boteco, o homem gordo olhou apreensivo para o Poeta, a mulher entoou canticos em outra lingua, e a menina mordeu a chupeta ate lhe doer cada dente.- A menina vem comigo! - disse o Poeta.- Deixe estar. Veremos o que acontece. O senhor so leva a menina se o Deus dos velhos sofredores assim permitir. - Autoritario com o Poeta e submisso ao futuro, falou o gordo de traseiro estreito.Enquanto isso, Arimateia e a velha jogavam agua benta fervida nas carnes da menina; outras velhas desdentadas e de bigodes grossos, com bracos erguidos, cantavam o miserere. Dois velhos que nao se banhavam ha muito -em sinal de penitencia arcaica- faziam suas preces: o primeiro, mais barbudo do que o segundo, lia, em voz eloquente, a biblia em grego antigo; o segundo, mais escuro do que o primeiro, chicoteava a si proprio, ora olhava para a menina, ora para as velhas, ora para a faca perpetuada nas costas de Arimateia.A menina caiu no chao, gritou e vomitou o novelo de cabelos compridos ja expurgados, momentos antes, pelo Poeta. Saca o terco de marmore do vestido curto, e quebra-o em dezenas de pedacos. Silencio total. Os velhos e as velhas saem cada um para suas casas, mas antes, Arimateia limpou o sangue do velho sujo e negro que se acoitava, deixando-o limpo para um proximo exorcismo.A menina entra no troller do Poeta, olha para tras e, cuspindo restos de novelo, grita a velha e sofrida mae:- Volto em oito dias.O Poeta da a partida e segue para a fazenda de Sambura. Vira-se para a menina, e, sentindo o cheiro de tapioca que vinha de suas coxas, pergunta-lhe o nome. Ela responde: "Espelho. Meu nome e Espelho". Ao chegar na fazenda de Fred Sambura, o Poetapercebeu o peito feliz. Assim como em dias de chuva, a alegria ou a tristeza-em formatos de cores e cheiros- envolvia o Poeta por completo, desenhando umsorriso em seus labios ainda ressecados pela farra com Espelho. E seguiu rumoao reencontro com o amigo Sambura. Ao longo do caminho, vindo de encontro ao Poeta, as mercenarias mulheres depreto choravam a alma de
alguem. Parou em sinal de respeito, e esperou ocortejo passar. O caixao estava aberto. O Poeta perguntou quem era o defunto a um garoto que seguia a parte do funeral:- Quem era o velho? - Seu Ribamar. Trabalhava aqui ha pouco tempo, era muito religioso, estavadoente da cabeca e morreu ontem. - respondeu o garoto alegre e excitado poracompanhar um funeral. O Poeta notou o rosto cinza-amarelo e a expressao fechada dos mortos-tristes.Pensou na tristeza do morto quando em vida. Parou o carro, desceu e acompanhouo funeral. O choro e as musicas melancolicas o fizeram chorar. Logo em seguida, uma das mulheres de preto, provavelmente a chefe dascarpideiras, disse-lhe bem perto do ouvido e apertando com forca o bracoesquerdo do Poeta. - Pode chorar, mas nao venha cobrar as suas lagrimas depois. Somos muitas e odinheiro e pouco. Sem entender, o Poeta quis rir, e sorriu com os olhos. Olhoupara o cadaver ja esverdeado por causa do Sol. Em meio aos curiosos, uma menina de sorriso lindochamou a atencao do Poeta. Ela ria com outras garotas e faziam fuxicos em meioao cortejo.O mesmo garoto que foi abordado pelo Poeta, hapoucos minutos, reapareceu. - Garoto, quem e aquela menina do sorriso lindo? perguntou o Poeta. - Ah!, e minha prima. Seu nome e Ipsilon! - respondeu o garoto. - Que? - 'Que' nao! Ipsilon... - Sua prima se chama Ipsilon? - perguntou o Poetamais descrente do que espantado. - Sim, seu moco, e quem e o senhor? - Sou amigo de Sambura. Venho passar uns dias aqui,e agora vou almocar com ele, em sua casa. Onde poderei ver Ipsilon outra vez? - A noite. Ela mora na casa do seu Sambura tambem, respondeu, e saiu.Olhou, o Poeta, mais uma vez, para o morto. Notou que Ribamarera um cadaver verde-esbranquicado que lhe sorria. Olhou para os lados, pensouem desmaiar. Voltou os olhos para Ribamar que lhe continuava rindo. O troller do Poeta nunca seguiu um caminho mais rapido. E feliz. E admirado. - Essa e boa! Ribamar e um morto que sorriu pra mim. - Pensou o Poeta aindadesacostumado com as surpresas da vida.
A caminho da fazenda de Fred Sambura, o Poeta, na velocidade de seu 4x4, sentia os ventos em seus cabelos a acoitar nao somente os pelos fartos mas tambem os neuronios.Um sorriso carmesim e adocicado repousava em seus labios quentes. Quem lhe via de fora, nao podia apostar nos pensamentos do Poeta: uma libertinagem pra la de sacana alternava com a lembranca de canticos de sua Primeira Comunhao.Na paz da avenida Litoranea -a estrada para a fazenda do Sambura-, o Poeta notava os calafrios motivados pela saudade precoce dos dias que estavam por vir. A certeza de alegria nos dias seguintes lhe era confirmada pelo cheiro das borboletas atropeladas e queimadas pelo troller.Resolveu fugir da saudade e da ansiedade angustiosa, e, para tanto, decidiu lembrar. Lembrar de um passado ja enterrado e vivido, onde Sambura era tao-somente um amigo triste que cheirava a peixe. A manha avancava rapida, e os ponteiros do relogio do Poeta seguiam essa sangria sem no. Ainda com o gosto de vinho e de boca nos labios, parou em uma venda a fim de tomar um cafe com leite e comer umas tapiocas.Entrou. Sentou. Pediu. O dono do boteco-de-beira-de-estrada era um gordo de traseiro estreito, e que tinha olhos coloridos.Enquanto comia, o Poeta sentiu a febre chegar em seu corpo.- Isso la sao horas para pegar uma febre? - pensou, fatigado e incomodado.Seus pes estavam comecando a pesar, e ficou com medo de nunca mais sair dali, pois raizes brotavam do chao e se enroscavam nos pes do Poeta.A filha do homem gordo saiu por uma porta azul, mas verde de tao antiga. Era uma moca bonita, na alegria de seus dezessete anos. Trazia a boca uma chupeta de bebe. O Poeta nao estava sentindo-se muito bem, e como seus pes recomecavam a ficar livres, foi lavar o rosto e as maos. A febre e o calor do cafe afetaram-no: saia fumaca da testa do Poeta; uma fumaca espessa e gordurosa.O gordo chamou pela mulher e a filha que tinha a chupeta entre os dentes. Sem tirar os olhos do Poeta, cochichou alguma coisa inaudivel para as duas, que entraram rapidamente para dentro de casa, e logo-logo voltaram com cera de carnauba nas maos e uma garrafa com agua suja. A mulher cantava algum hino cristao em hungaro.Chamou a atencao do Poeta, o homem gordo, que apontou para uma cadeira de balanco, e fez, autoritariamente, sinal para que sentasse. Obediente e estranhamente direcionado por estranhos, o Poeta sentou e ficou a esperar as acoes dos donos do boteco. A filha do gordo chamou por Arimateia, aos gritos, pela janela do bar. O Poeta pode escutar a resposta de Arimateia:- To chegando!Arimateia, mistico do lugarejo, autodeclarava ser descendente de indios e escravos que falavam com mortos, mas tornaram-se cristaos. O misto de tudo isso deixava Arimateia no limbo das religioes.A fumaca espessa e gordurosa que saia da testa do Poeta enchia o ambiente de espanto. Arimateia chegou sorrindo e rezando, e trazia, horrivelmente, uma faca enfiada nas costas. Pelos olhos do Poeta, Arimateia entendeu a pergunta e respondeu:- Em
1908, essa faca me foi enfiada nas costas por um inimigo de Nosso Senhor Jesus Cristo. A promessa de Nosso Senhor Jesus Cristo seria a minha salvacao, mas traria essa faca comigo, para que todos possam ver e crer.A cada dois minutos, Arimateia benzia-se, e, de quando em quando, apos benzer-se, beijava as costas da mao direita, erguia os olhos, e parecia que enxergava alguma coisa ali.O Poeta percebeu que as costas de Arimateia tinham ataduras, pois o sangue nao parava de descer. A ferida nunca cicatrizou. A mulher do homem gordo, com as maos cheias de cera de carnauba, apertava as temporas do Poeta. Quanto mais a velha apertava, mais a fumaca saia, e o sangue das costas de Arimateia escorria com mais velocidade, ate formar uma pequena poca de cor de azeite no chao.A menina da chupeta, que ja havia acendido uma vela, estava ajoelhada, rezando o terco e mordendo com mais forca a borracha da chupeta. A fumaca da vela misturou-se a fumaca do Poeta. Quando a vela chegou ao fim, o Poeta escarrou um novelo de cabelos compridos, e, instantaneamente, a fumaca parou de sair de sua testa. A febre tambem o abandonou. Sentindo-se melhor, o Poeta agradeceu sem mesmo entender o por que de tudo aquilo.Com a alegria e a aridez de um arcipreste, Arimateia saiu, mas antes se benzeu e benzeu a todos. Desta vez, nao beijou as costas da mao, e sim deu cinco beijos rapidos na ponta de cada dedo da mao direita.O Poeta pagou o que devia. Saiu. E sem entender, mas aceitando a condicao de poeta, dirigiu-se a casa de Sambura.Outra vez, o Poeta teve certeza da alegria nos dias seguintes, e a confirmacao era a fumaca que lhe saira da testa, e pela faca nas costas de Arimateia.- Estranho. Esse mundo e tao estranho... Nao vale a pena tentar entende-lo: ou se entende ou se vive de amores e letras - falou em alta voz, o Poeta.
Depois de oito dias seguidos, os pulmoes do Poeta e de Espelhoprecisavam do ar puro, mas nao tinham mais tempo. Precisavam voltar. Espelhopara as rezas confusas da sua mae e do povo daquele lugar. Poeta tinha queseguir o caminho em busca da fazenda de Sambura. Na estrada, o carro seguia vagarosamente: na mente do Poeta, uma nostalgiapre-existente acariciava-lhe o peito amarelo-saudade por causa de Espelho. O celular toca. - Ola! - Poeta? Aqui e Fred Sambura! Voce chega quando? - Em poucas horas. Chego para o almoco. - Poeta, voce chega para o almoco de hoje? - Sim... Para o almoco de hoje! responde, rindo com alegria, o Poeta. O celular toca outra vez. Um numero nunca visto antes. O Poeta abre ajanela de seu veiculo, e lanca o celular com a forca de muitas raivasguardadas. - Por que voce fez isso? Grita, apavorada, Espelho. - Poeta, voce e um louco.Espelho e Poeta faziam o silencio mais gritante que poderiam imaginar. O tempoe o carro deslizavam. O veiculo foi perdendo velocidade. E foi parando,parando, ate chegar em frente ao boteco do homem gordo de traseiro estreito.Antes de Espelho sair, o Poeta segurou-a pelas maos. - Por que seu nome e Espelho? - Porque, em mim, voce ve a si mesmo. - Espelho, espere! - Diga depressa! Eu tenho que ir. Tenho minhas dores para cuidar. Cuide dassuas. Encontre Sambura. - Espelho, eu sou louco? - Muito pouco... E loucura que nao se percebe. E Poeta seguiu pela estrada, rumo a fazenda de Fred Sambura. Porta Retrato Digital Coby Dp730wht - Tela 7"...R$ 130,00Compacto e facil de usar, surpreenda seus amigos e vizinhos com esse belo porta retrato, de mais vida para a sua sala!Descricao do Produto: Exibe fotos individuais e sequenciais Calendario e Relogio: segundo, minuto, hora, dia, mes e ano. Recurso Slide Show: reproduz as fotos com intervalo de tempo, efeitos, e quantidade de fotos por tela previamente selecionados Idiomas configuraveis Dispensa o uso de computador Tela de LCD TFT com visor colorido de 7 polegadas no formato 16: 9 Seletores de navegacao de facil acesso Tecla para ligar e desligar o aparelho Controle de brilho, contraste, cor e saturacao Entrada para cartoes de memoria SD, MMC e MS Entrada USB 2.0 para conexao de pen drive (memoria flash) Resolucao 480 x 3(RGB) x 234 pixels Taxa de contraste 300: 1 Brilho: 200 cd/m2 Amplia a imagem em ate 6x (zoom) Rotacao de imagem em 90, 180 e 270 Formato de arquivo de imagem JPEG e BMP Memoria interna Moldura em cor preta Dimensoes com a moldura: 217mm x 150mm x 24mm (largura x altura x profundidade) Suporte destacavel Opcao de montagem na parede Sistema de facil instalacao Plug and Play Conexao com computador via Cabo USB - mini USB Bom dia!!!!!!!!Estamos com uma super parceria com a empresa IMPERIO DOS NOTEBOOKS.Tudo em portateis, computadores, Tablets, eletronicos, pecas e acessorios em geral.Confira no blog : www.imperiodosnotebooks.blogspot.comcom muitas novidades todos os dias. SUPER OFERTAS!!!!!CAROLINA HERRERA KIT 100ML+BODY+NECESSARIE R$ 298,00Caracteristicas:* CAROLINA HERRERA * Perfume Feminino * FRAGRANCIA: Floral Para mulher cheia de Glamour,
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cria looks lindos, e de se encantar!!!! eu amo rosa com marrom, fica um charme ne? as perolas tbm deixaram o look superfofo. lembrando que se vc quiser criar looks lindos vai no bymk gente, nao percam tempo!!!!! e muito legal, para todas as idades ok. espero que tenham gostado do look, e que estou meio sem tempo pq tenho um monte de trabalhos da escola...meu santo espedito, estudar cansaaaaaa. mas que nada, o pior vem por ai ne? kk, bjs pessu, otima sexta-feira ( este conselho e contra-endicado em caso de vc gostar muito de estudar) mas..( estude...isso que minha mao dis todo santo dia, aff)