Lolita caminhavaSozinha e procuravaO lugar onde guardaraAs coisas que mais amava.Diante de um espelhoParou e pensou:Qual vestido ficara melhor,O preto ou o vermelho?Seu corpo, semi-nu,Sem sutia, calcinha azul,Quase que hipnotizava.O que ela precisavaEstava ali, diante dos olhos:Era o seu corpo perfeito.Suas formas,Sob as mais exigentes normasDa natureza masculina,Obra que facina,Eram copias das da mais bela VenusEsculpida pelos velhos romanos.Seus olhos, tenues,Exibiam tracos inumanos.Lembravam traicoeira serpentePronta para atacar, de repente.Desejava, apenas,Devolver o mal sentido.Descansaria apos ter retribuido.Maus pensamentos, centenas,Passavam em sua mente.Sequer parecia uma crianca inocente,Tal qual era.Era o monstro de alguma quimera.Seu duro coracao de pedra, inquebravel,Chegou a bater, por tempo consideravel,Levando-a a pensar que estava a sentir.Entretanto, seu modo de agir,Durante todos os seus anos,Mostrou o seu imenso egoismo.Ela nunca fez planos.Como manda o modismoDa sua insensivel fase,Queria, como diz a frase:"Se dar bem!"Porem,Isso nunca aprendeu.Esperava que tudoQue merece neste mundoCaisse do distante ceu.Nao pensava em sua velhice,Apenas na imundicieQue servia-lhe de exemplo.Sentia, por dentro,Que ela era comum,Apenas vulgar.Apenas mais umQue nao encontrou o lugar.E, entao, Lolita viu -Ou melhor: sentiu -Aquilo que precisava.Descobriu que nao amava.Que ainda brincava com bonecas.Era apenas mais uma destasInocentes criancasQue brincam com armas.E todos os seus carmasFicaram-lhe claros.Percebeu, ali,Que os mais carosSao os itens mais raros.E so ali pode sentir:Tornara-se apenas mais umaQue desaparece apos um banho de espuma. Antigos ancestrais reviram-se nos tumulosDiante do maior entre todos os cumulos:A luta contra o que realmente se e.Todos os mais belos dos caixinhos vidicosDa vigorosa videira de frutos fisicosViraram vassouras de limpar o pe.Aqueles mais sedutores e frageis caracoisDeixaram as cabecas femininas a sos,Despidas do escudo da naturalidade.Cabelos lisos podem ate ser muito legais,Existem outras varias coisas anormais,Pena que nem sempre sao de verdade.Faco o mais poetico pedido a todas voces:Abandonem este preconceito de uma so vez,A beleza nao encontra-se apenas no salao.Beleza, se alguem poder comigo concordar,E apenas mais uma questao de pura opiniaoCada beleza distinta ocupa o devido lugar.Seja bela, e nao apenas mais uma qualquer.Homem, realmente, admira inteira a mulher,Nao uma boneca, com os cabelos de madeiraE fedendo como um bode a venda numa feira. Escrevo agora com o odioQue corroi a alma.Aquele maldito e ate obvioSentimento que nos acalma. O mundo e cruel e insanoFrio e matematico.E estupido quem esta tentandoSer sempre simpatico.Os bons sentimentos morrem,Aqui, neste horrivel lugar,Enquanto imbecis comcorremA qualquer premio vulgar.Os olhos cheios de esperancaVindo em minha direcao,Lembram-me uma criancaCom um revolver na mao.A inocencia da inconsequenciaDa curiosidade do filhoPode leva-lo, sem prudencia,A aponta-la e puxar o gatilho.O simples ato de baixarmosA nossa cabecaPode ate mesmo matar-nos,Nunca esqueca.Correto mesmo e sair por aiDestruindo e matando,Como todo o esperto faz aqui.Isso e comum, nao insano.Entao vem-me a tristezaDe, infelizmente, saber,Com toda a certeza,Que,Ainda melhor, pode crer,Nao e matar, mas morrer.E fico esperando o dia corretoEm que minha alma penadaLargue este corpo incompleto,Torne-se, finalmente, aladaE saia desta imunda estrada. Nesta manha de Domingo,Dia 1o do mes de Abril,Foi encontrado morto,No leito de um rio,O infame poetaItalo Cunha.As testemunhas afirmam,Pescadores e curiosos, que, segundo viram, Em brados furiosos, Ele apenas chegou E entao pulou. A familia do firme finado, Lavados com lagrimas,