I7500 toneladas de querosene no tanque.Voo sobre mares e morros,Como se a luz emanesseRompendo todas as cascas marronsQue cercam meus musculos.(Hollywood)Isso nao resolve nenhum problema.Em um rasante tao rapidoQue nada vejo,Gero um insuportavel ventoAos pequenos suicidasQue dali debaixoContinuam me observando.IIComo deixei que esse fluxo quenteFosse desvalorizado?Por que nao gera instantaneos?Por que nao e compativel com impressoras multifuncionais?Por que mao gera maquetes?7500 toneladas de querosene,Combustivel para toda uma vidaDespejados sobre o mar,Para sonhar um plano de voo(Enquanto o aviao despenca)A letra morta esta morta,Voltemos a vida.Adendo para mim:Importante lembrar que para a vida convem usar todos os recortes e origamis possiveis da letra morta. Tenho umamaquina atras da minha cabeca.Ela sabe veros cabos que se prendemE tudo quepode fugir.Por issoponho entre os dentes uma bala de rifle.Mastigo omaleavel cobreAte chegar apolvora que faz minha lingua dormir.Fecho osolhos.Sou um novomonstro. Nao meesqueci Daquela ruade terra vermelha,Das portasabertas nas casas Amarelas, depintura descascada.Das criancasque saiam a ruaCom suasbandejas vendendo Asas defrangos magros.Nao meesqueci do batuqueE o ruido daharpa estranhaSoando pelode cabra e linhas de pescaQue fugiapor alguma frestaMoradiavazia que nao pude encontrar.Nao meesqueci dos pelos da muzubiaMolhadosfeito na grama orvalho, De fluidos e de suor.Nem do ruidodos mosquetesIngleses,enferrujados, ainda tentando atirar.E mesmodespertando toda manhaSob o pesode cartas e contracheques;Com asnarinas cheirando o sal do charqueProduzidopara cobrir nenhuma distancia,Ainda sonhosedento, com o sangue que pingava,Magico cortefeito pelo africano na branca jugular, Rendendodias de festa:Cachaca,farinha e peixe fresco. O esgotocorrendo negro, nas ruas de MaputoA miliciasaiu para o seu retiro de campo e se armou pela democracia.Eu era jovemquando ai,Jovem comoaquelas mudinhas que o governo planta nas calcadas e nunca crescem,Porque faltaterra.Era bonitotambem.Criava ummito, eu? A cada dia.E tinhacapulanas e era sem guerra,Pura cor efrutas (o que e que a baiana tem? como euadorava a Carmen Miranda aos 6 anos!).Mas era maisvivo que o vivo e tambem escorria,Em poesialuminosa, como uma barra de uranio,Liquido,Sovietico,Da pelvis acabecaLigada ao teto pontudoDas cabanas.Em seuavesso so escravidao, cabecas baixas(nao me aproveitavatambem delas?), Que querialibertar, iluminar(A alma deum Che caricato despertando dos rios do Congo).Quandovolto, minha?Quandovoltas a ser minha (agora que sei que nada se tem)?Quando tereide novo o prazer de correr em seus rios,Ser aguadesviando dos crocodilosQue querem come-la? Eu nao quero enlouquecer, penso. Sento em um cafe no novo bom fim, caro e chique como o niquel. Penso rapido como a vida e rapida. Noto o barulho, estou em uma avenida. Estou escrevendo esse poema agora, escrevo. Vejo postes enferrujados confusos entre as arvores. Vejo as palavras do chefe, os olhares dubios. Preciso me fazer entender, penso. Preciso tomar a vacina para a gripe, penso. Estou escrevendo este poema agora, penso. Minha mae acordou numa quarta-feira com o bucho cheio de agua e dancou amarrada naquela cama, ate que eu me expeli. E vieram os presentes azuis e as tias que eu me esqueci. Agora ha uma janela antiga se abrindo ao lado do meu cranio. No curto espaco entre a tempora e a retina e sempre noite. Alguem escreve esse poema, escrevo. Sera que vai chegar alguem conhecido? Tenho 17 anos, estou sentado na parte de fora do cafe,