Quandoeu era crianca e ainda tinha uma relacao estavel com meu pai escrevia historiasem uma maquina de datilografia. Era uma maquina gigantesca, bastante pesada,com teclas profundas e capa laranja. De vez em quando enganchava o dedo aopressionar os botoes para surgirem as palavras. Machucava, e fato, masencantava. Sentia-me extasiada em poder ver a minha frente o que ate entao soestava na mente. Semprefui fascinada por maquinas de datilografia, na casa do meu pai haviam variasdelas. Ele e os irmaos tinham uma tipografia e eu, sempre que podia, faziaquestao de me sujar com graxa ao tentar confeccionar meus proprios cartoes.Escrevia com orgulho em letras garrafais: NAYARA FONTENELEESCRITORA DE HISTORIASFontenele,o sobrenome escolhido. O sobrenome amado que dava forca, significado e peso aminha existencia. O sobrenome que havia herdado do meu pai, assim como otalento para as letras, a veia artistica e a habilidade hermeneutica, bem comotudo que sou hoje. Quando era impedida de usar as maquinas da tipografia,devido alguma encomenda ou porque tinha de estudar, apelava para caderninhos daTilibra com fotos de adolescentes que me lembravam os atores da serie PowerRanger. Comprava as escondidas na mercearia do bairro e mandava por tudo naconta do meu pai. Ele me financiava e inspirava. Professor de Portugues naepoca, me fazia querer ser que nem ele: Bom argumentador, criativo, brilhante,poetico. Queria poder escrever e dar aulas sobre meus livros. Queria um diapoder viver de escrever apenas.Meuamor pelas palavras surgiu bem nessa epoca. Lembro-me de ser oradora de turmana alfabetizacao e ler o discurso comprometido dos Doutores do ABC, qual hojefaz tanto sentido. Foi so aprender a ler e a escrever que conquistei minhaliberdade. Passei a criar meu proprio universo, realidades paralelas compersonagens diversos que eram todos partes de mim, expressando faces do meu euate entao desconhecidas. Meus textos eram o lugar seguro onde eu podia existirsem me preocupar. Onde eu podia me experimentar e construir. Escreviaminhas fantasias, personagens e dramas, no fim de semana pedia autorizacao paratranscrever tudo em papel oficio. Na realidade, era apenas uma desculpaesfarrapada pra fazer uso das tais maquinas que eu tanto admirava e enfimproduzir meu proprio livro. Folha por folha, palavra por palavra,milimetricamente pensado, digitado, amado e lido. Sim, lido! Apresentar minhashistorias ao meu pai era um orgulho. Ele lia e ria de minhas invencoesquestionando sobre os dialogos, personagens e contextos. Eu argumentava devolta, defendia meu ponto de vista, convencia-o que aquele era o melhor final. Ele,mesmo sem saber, treinou minha persuasao e aperfeicoou os meus talentos. Meupai admirava-se mostrando meus escritos a terceiros, quartos, quintos, tios,vizinhos, o dono da mercearia dos cadernos e o pessoal da escola. Minhaimaginacao era fertil, eu era brilhante, prodigio, autodidata. Como umamenininha dessa idade consegue produzir desta maneira? Eu nao sei, ninguemsabia. Acho que a unica explicacao cabivel seria o amor pelas letras, pelaarte, pela fantasia e claro pelo meu pai, minha eterna inspiracao. Todos sedivertiam e diziam Esta sera uma grande escritora, veja isso 7 anos (...). Eeu era feliz. Ate que um dia, eu matei minha princesa.Onome da Princesa era Pillar e seu drama de princesa era como qualquer outrodrama de princesa comum. Nada demais.