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"A amizade e o combustivel.Nao. O amor e o combustivel.Amizade e amor, logo, e combustivel.Sim, a amizade e o combustivel."(Carlinhos sobre o que faz as pessoas terem boas acoes.) rsrsrsrsrsrsrsrsrsrsrsrsrsrsrsrsrs... esse e o meu "irmaozinho". Sempre a um passo a frente. O que eu vou contar a seguir aconteceu na noite de ontem.Estava eu dormindo, depois de brigar com o Eduardo [historia mais longa do que eu gostaria], e acordo com um barulhinho chato. Alias, barulhinho chatissimo. Lembrava um cortador de grama estragado, ou um ventilador velho precisando de lubrificacao. Sou meio lerda quando acordo, e, no final, achei que era so mais um pesadelo causado pelo Biotonico Fantoura [sim, aquele mesmo, da propaganda...rsrs].Pois bem, voltei a dormir entao. Acordei um pouco depois, sentindo uma cosquinha no "bigode" [aquela parte entre o nariz e a boca que todo mundo insiste em chamar de buco, mas que pra mim, e bigode e pronto.]. Respirei fundo, e, por um instante, pensei que iria morrer sufocada. Uma das moscas havia escapado da garrafa, e resolvido dar um passeio pela minha cara. Deve ter confundido meu sinal de nascenca com um macho charmoso, e mergulhou com tudo dentro do meu nariz. Com um pouco de esforco, consegui cuspir a coitadinha. Foi quando eu percebi que o barulho continuava.Finalmente abri os olhos, grogue de sono, mas acordada o suficiente para ver o enxame colossal de moscas de fruta que escapava pela minha janela aberta. Fechei a janela, mas elas foram mais rapidas do que eu... [mas e claro, eu havia acabado de "acordar"!]. Nao sobrou nenhuma mosquinhazinha. Ou melhor, sobrou sim, aquela que entrou no meu nariz, mas ela foi honesta ao me dar o alarme, e alem do mais, nao queria deixar ela sozinha, e acabei soltando ela tambem.O meu quarto estava uma bagunca sem igual. Parecia uma sena de filme, aquela nuvem de minusculos pontos pretos e barulhentos voando pelas paredes, e, enfim, escapando. Resumindo a historia: estou muito, muito triste mesmo, porque agora que eu finalmente havia conseguido criar uma mosca de gene "mutante"... anos de pesquisa literalmente voaram pela janela. O fato e que alguem entrou no meu quarto e soltou as moscas, porque elas nao sao capazes de sair das garrafas sozinhas... e o Eduardo e meu principal suspeito, porque havia brigado comigo pouco antes, embora eu nao ache que ele fosse ser capaz de ser tao mesquinho e sujo.Pois bem. De volta a estaca zero. De novo.Capturar moscas, reproduzi-las... e eu que cheguei tao perto. De volta aos tempos de limpar secrecoes no microscopio. Eeeeeca.La vamos nos de novo.--------------------------------------------------------------------------------------------------Tirza, meu email continua com problemas. Tem certeza que nao quer que eu lhe responda por comentario? Se quiser, posso passar a publicar os seus comentarios, dai vc ter um controle melhor sobre as suas perguntas, porque se quiser lembrar do assunto em questao e so olhar o seu proprio comentario [e o que eu faco :p]. Lembrando que eu sou apenas... uma AMADORA profissional...rsrsrsrsrs. Pesquisas de campo de verdade sao bem mais elaboradas. O experimento com os ovos vc pode trocar o
Qual nao foi a minha surpresa enquanto visitava o blog de Stacey O'brien? Um post!!!! Mais nao era um post qualquer... era "An Awnser in Spanish to Eva"!!! link: http://wesleytheowl.blogspot.com/2010/04/answer-in-spanish-to-eva.html Nem acreditei. Ah meu deus!!! Para tudo! Para o mundo que eu quero descer! Hahahaha. Nao. Eu precisava manter a calma. Corri pro banheiro, meti a cabeca debaixo da torneira e fiquei sentindo a agua gelada entrar nos meus ouvidos enquanto pensava em uma resposta.Eu havia mandando um comentario em espanhol para ela, uma vez que meu ingles e muito ruim. E...surpresa! Ela me responde com um post em espanhol! Um post! Fiquei tao feliz, tao realizada... aaah puxa vida! Ela e mesmo incrivel... e muito simpatica. Estou MUITO feliz. Tantas coisas que eu sempre quis perguntar a ela... e ela, pacientemente, responde tudo, e conversa comigo de uma maneira muito legal. Uau. Obrigada Stacey!Eu fiquei com a cabeca debaixo da torneira por muito tempo, e estava tao molhada que mal consegui notar que estava chorando de emocao. Sim, eu sei que sou boba. Haha. Enrolei uma toalha nos meus cabelos molhados e fiquei uns 20 minutos tentando organizar meus pensamentos. Certo. Confesso que tive uma reacao um tanto quanto exagerada, mas simplesmente nao consegui evitar! Quando me deparei com o livro de Stacey, ha tanto tempo atras, pensei que ela seria mais uma autora a quem eu admiraria febril e anonimamente. Mas nao. Hoje, dia 14 de abril, Stacey O'brien fez o inesperado: respondeu a mim.Estou muito feliz e tremendamente realizada.Puxa vida.Obrigada Stacey. Sai debaixo da cobertura que a protegia da chuva forte de outono. Ha trovoes por todos os lados, os claroes iluminam a noite, e seria cruel pensar que tentam fazer o papel das estrelas, gigantes arcaicas, testemunhas caladas, oniscientes e indiferentes a movimentacao das ruas encharcadas de Sao Paulo.A passos curtos, enquanto correm pelos seus lados, com guarda-chuvas e jornais sobre a cabeca, as gravatas balancando com o agitar do corpo tentando fugir, sapatos de salto alto vacilando nas calcadas, olha para a frente, com a expressao de quem nao ve os caminhos com clareza, apertando os olhos, contraindo as sobrancelhas. Os farois nao sinalizam para ela, e as longas colunas de carros vao se perdendo com a enxurrada e a neblina que o temporal forma.Por vezes, os dedos percorrem o rosto procurando livrar a armacao dos oculos de uma eventual queda, o frio pelas gotas geladas que caem sobre os ombros e minimamente ofuscado pela sensacao angustiante do nao enxergar, do viver um momento que parece ser eterno, e ha ate mesmo gritos dos que tem medo da tempestade, quando, ruidoso, um trovao surge, cortando o som das portas das lojas sendo arrastadas para baixo, da propria chuva batendo com forca no chao.E como tempestade que e, enegrece e turva os olhos, enquanto relampagos confundem a impressao de realidade que o cerebro insiste em tentar manter. Nao ha por que ter pressa. Nao ha, absolutamente, mas ate que a frase se incorpore na sua maneira de viver, verdadeiramente, ela comeca a correr.Como sabemos quando os habitos se
Perdao por ter-me tao subito apaixonadaCorada, sadia, e entao doenteSinto muito por enxergar diferenteA proximidade que esta distanciaMe fez experimentarAgarrei com alma estes seus destemperos convictosDe quem viveu a historia crua da vida em meia idadeAntes tivesse matado o meu absurdo desnorteadoTirado-me desse cruel circuito vicioso em que vivoEste seu desejo e os ditos do seu lado tao paternoQue eu estimei de espirito abertoNestas noites de torpor mais claroHa duas cartas: adeus e ate logoE eu nao sei onde o girar da roda vai pararBrinco na borda deste precipicio tao criancaQue ainda crianca me ve o seu olharE aquele discurso que voce pedia que eu me fizesseBela autobiografia de fitas esvoacantesCom lindas cores, musica, cheiros e saboresEra apenas terna chuva caindo no marEra doceMas nao era doce dentro de mimVerte o sangue!Mas corta bem fundoOnde voce nao quer mais sentirAs historias se perdem antes da metadeAntes mesmo da cena mais bonitaE eu insisto nas historias perdidasPorque nao ha mais nada para contarEu insisto em historias perdidasNao vou mais insistir em historias perdidasTodas essas historias estao perdidas Pelas palavras engasgadas de cantos empoeirados, memorias cavando em concreto acinzentado, correndo com as frases sob as maos cerradas, onde os dedos apertam-se com alegria, com falta de atencao, com pavor e com furia, esbravejando pela imagem das recordacoes contraditas, como pequenos vinis cujo segundo lado abafa-se num longo riscado, queria nao contar mais historias, porque estas nao sao mais para serem contadas nem lembradas, doidas nem aprendidas, e sao tudo o que existe nestes tantos anos; queria voltar ao instante em que o folego era tao mais - ainda mais - destreinado, oracoes soando sem nexo, sussurros que a tempestade perdia num suplicio desimportante, e as letras embaralhavam-se grudadas em uma grande teia, prontas para serem devoradas por um argumento onde a derrota, para o vencedor, nunca e feita de magoa e de um hiato aflitivo, senao de uma tentativa de ressaltar que ha o dia e ha a noite, o quente e o frio, o sim e o nao, sem nuances que palpitam a cada estacao, em cada momento e para cada situacao; e que, muito alem de desvanecer o sorriso no olhar, destoa o andamento de uma sinfonia ja tao desordenada, trovejando, sem saber para quais notas seguir, quando a vibracao do piano deixa de descrever um conto em melancolia e cai em lagrimas de um desespero mudo, derrubando os predios e as suas janelas de cortinas coloridas e construindo fortalezas de pedras e barro, sem portas, sem janelas, embaralhando no pensamento o que deve ser afastado e o que se deve manter bem junto ao corpo; queria que a quietude nao tivesse reaprendido a assombrar como outrora fazia, quando nao havia a companhia de quem me ensinou a viver tao bem esse absurdo, e foi embora quando fiz o vento bater nas minhas maos; queria que nada mais fosse dito, pois de relevante quero que baste a maneira como dou os primeiros passos toda manha. Pois nao sei nada melhor do que ja e sabido e as palavras soam como fitas de
plastico amarradas no ventilador; pois quando explico, abro mais feridas em mim e em quem ouve; porque nao consigo mais disfarcar essa perturbacao de quem navega por mares sem direcao nem vela.Porque em silencio, eu sou alguem melhor.
Como nas muitas outras vezes, do fim do corredor, a silhueta sentada na cabeceira da mesa da cozinha faz-se perceber.Ele nao acende as luzes; apenas anda devagar, vencendo o piso barulhento, criando pouco ruido. Passo a passo, tateando as paredes lisas, esbarrando os dedos em quadros na parede, ouve o tilintar dos pequenos sinos pendurados na parte superior do batente da porta, despertados pela precipitacao da sua passagem.Os raios cortados da luz que invade a janela da cozinha chamam a atencao da figura sentada na cabeceira da mesa. Um copo de agua pela metade repousa perto dos seus bracos, proximo as suas maos, com os dedos entrelacados.Embora nao precise da confirmacao visual, ela levanta seu olhar para a pessoa parada na porta. Perde alguns momentos com os olhos fixados nos olhos do outro e, por fim, ao olhar dele desviando do seu, direto para o chao, ela volta a observar o copo. Encosta as costas na cadeira e deixa os bracos penderem para baixo.Num gesto determinado e distante, ele busca a sua mao, forcando-a a levantar e segui-lo casa adentro. Com olhos molhados, ela se permite ser levada. Sao tres as portas deixadas para tras, ate que ambos parem. Ele oferece sua passagem para a moca, enquanto empurra a quarta porta, abrindo-a com cuidado.Os objetos se confundem, e ela pensa por um momento que caminhar por ali, no escuro, seria tarefa dificil, porem possivel. Como tudo ela acredita ser. Saber da existencia da possibilidade, porem, nao seria alivio suficiente enquanto uma maneira de realiza-la nao fosse descoberta.A luz e acesa num repente. Ela nao esfrega os olhos, nem os fecha por um simples instante.Ele segura sua mao e a leva para o centro da sala, em frente a escrivaninha. Esticando o braco e o dedo indicador, em movimento circular e em silencio, aponta para os quadros em todas as paredes.Um a um, ela analisa rapidamente os varios pedacos de papel emoldurados, indicando estudos em alguma area juridica.No centro da parede da porta, o retrato de Friedrich Schulhoff, figura historica reconhecida por sua sabedoria e bravura perante a sua popular historia de luta. O homem se distancia dela e aponta com veemencia para o retrato na parede. Balanca o punho cerrado no ar freneticamente, com os labios e os olhos apertados. Em tom resoluto, quase agressivo, cita uma das mais celebres frases ditas pelo personagem do retrato.Apos a ultima palavra, ela volta seus olhos para a figura do quadro que, muitos anos atras, com sangue nas veias e ar nos pulmoes, parecia julgar sem coracao. Em sua presuncosa decisao ante a analise apenas do angulo mais claro dos fatos, apontava os homens e os classificava de covardes, desmoralizando as suas batalhas silenciosas, deixando na historia o seu proprio exemplo de coragem como o unico tipo nobre do qual se deve seguir.Num impeto de angustia, ela anda apressadamente ate o homem e mostra-lhe as maos manchadas de tinta. Esfrega-as em colera e espalma-as novamente em frente ao homem, com o rosto enrubescido e o pesar de entender que nao vera as maos limpas novamente.Assombrado,
ele perde alguns segundos mirando as maos exibidas na sua frente. Em seguida, faz uma tentativa de trocar olhares com a moca, esperando transformar sua expressao de surpresa em compaixao antes que os olhos dela o fitem; ela, porem, tem o seu olhar voltado as proprias maos, em esclarecimento mudo, dando com o semblante perturbado ainda mais enfase as palmas manchadas, e as manchas que comecam a se alastrar pelos proprios bracos.Enfim, vagarosa e cuidadosamente, a moca fecha os punhos, acalmando a rigidez dos musculos. O homem a assiste suspirar profundamente, girar os calcanhares e caminhar em direcao a porta, a fim de deixar a sala, enquanto o vestido florido de tons claros encosta no chao, arranhando levemente os tacos de madeira.Embora nao possa ouvi-la, ele adivinha o seu destino: a cozinha. Ela provavelmente senta-se na mesa, estica os bracos, entrelaca os dedos, fecha os olhos ou perde o olhar no copo de agua posicionado quase no centro do movel.Ele estende suas proprias maos sob seus olhos e observa as manchas escuras de tinta cobrindo a sua pele, da sua longa luta de homem forte e destemido.
A cachorrinha que sorria...R.I.P. ... A vida toda e um retorno para o lar. Homens de negocio, secretarias, mineiros, apicultores, engolidores de espadas, todos nos. Todos os coracoes inquietos do mundo, todos tentando encontrar um caminho para casa. E dificil descrever como me sentia na epoca. Imagine-se andando por dias em uma nevasca; voce nem percebe que esta andando em circulos. O peso das suas pernas no seu andar, seus gritos desaparecendo ao vento. Quao pequeno voce pode se sentir, e quao longe a sua casa pode estar.Lar. O dicionario o define como um lugar de origem, bem como um objetivo ou um destino. E a tempestade? A tempestade estava toda na minha mente. Ou como Dante, o poeta, colocou: no meio da jornada da minha vida, eu me vi numa floresta escura, pois tinha perdido o caminho certo. Eventualmente, eu encontraria este caminho, mas no lugar mais improvavel."(Trecho inicial de Patch Adams, 1998) nos somos os proximosmergulhando suavementecom baloes coloridos debaixode cada um dos nossos bracossomos os proximosa sentir, a manchar, a fugiros proximos de nomes marcadosos culpadossujoscaladosassistindo a chuva cairseremos esmagadoscortados em pedacos menoresafogadosdivididose perdoados Nao sei predicar meu coracao. Fazer com que os olhos fechados acendam-se em uma aurora de vida, jamais entregues, no terror que experimentam dentro de um corpo trancado, perdido dentro da mente, olhos expressando equivocos e encarando sem compreender, e sentindo-se com a obrigacao dessa percepcao ao menos instintiva, se nao racional, pois sao a linha que separa o interior do mundo externo. Em uma epoca que caminhar sozinho e um fator determinante do alcancar ou nao, eu quero me dispor a fazer mais essa experiencia, agora de proprio punho; quando, em tantos anos, o inconsciente dessa acao - sem nunca deixar de perceber a minha culpa - me fez padecer.Agora eu quero acreditar que a natureza e pareo para toda a minha incerteza, para a minha ignorancia. Agora quero que os pedidos sejam feitos com palavras claras; e as palavras, essas nao serao mais instrumento de dor ou de amor. Nao trarao mais consolo nas noites de angustia, tampouco farao rir. Nao sera mais usada a pilha de papeis em branco, que transforma armarios em guardioes de fantasmas, cujas folhas onde ensaiei historias mancham com os esforcos frustrados de tentativas aflitivas de perdao, a mim mesma, marcadas de um sentimento que machuca o coracao, como uma flecha em brasa que, todos os dias, deixa uma ferida simbolizando tudo que ha muito tento deixar para tras, deixando cicatriz sobre cicatriz, fazendo-me reconhecer em pleno desespero a esperanca esvaindo-se, mudando seu trajeto para longe, fazendo-se silenciosa, onde as palavras mal foram escritas.Nao vou mais desacreditar dos momentos em que os olhos molhados perdem a calma, clamam, e preenchem meus devaneios de questoes impossiveis de serem resolvidas, como se as contas de matematica nao tivessem mais solucoes, como se todos os genios de calculo tivessem, num repente, desaparecido da face da Terra, ou simplesmente desistido de fazer o que faziam de melhor porque nao fazer exige menos esforco frente a todas as facetas da vida, todos os
trabalhos, todos os assuntos, todo o cansaco, todas as relacoes construidas, incertas, de medo e de afeicao.Dessa forma, nao faco suprema a tranquilidade do acordar. Como foi em certos dias em que o respirar frenetico ao meu lado, ao mesmo tempo em paz, despertou-me. Ao contrario, faco inferno. Porem, a conclusao que surgiu num instante em que o silencio calava os murmurios - que tentavam fingir-se palavras - e que, se a condicao e existir em pesadelo e a esperanca bateu a porta na minha frente, que agora eu proiba meus personagens de me levarem para onde eu me sinto alguem, pois viver apenas a minha realidade ja nao me basta.
periodo de 26/12/2016 ate 2/2/2017.Os 100 primeiros clientes inscritos terao a oportunidade de compartilhar dicas e ideias com renomados profissionais de arquitetura e decoracao do Rio de Janeiro, no periodo de 3/1/2017 a 2/2/2017.Presenca confirmada, nos dias 06 e 27 de janeiro de 2017!
portugues e italiano) "Design do Seculo XXI", lancado pela Taschen no Brasil durante a Bienal, organizado por Charlotte e Peter Fiell, traz uma visao do futuro, assim como os trabalhos mais recentes e inovadores de 45 designers contemporaneos. Imperdivel para o designer que quer estar atualizado com os lancamentos mundiais. Outro destaque inovador e "A cor no processo criativo: Um estudo sobre a Bauhaus e a teoria de Goethe", de Lilian Reid. Inovador pela raridade, no Brasil, de estudos da importancia da cor nos diversos elementos da comunicacao e design.Por fim, os jornalistas interessados nos negocios da comunicacao devem dar uma conferida na revista de mesmo nome publicada pela editora Segmento. Apesar de ja ser publicada ha algum tempo, a "Negocios da Comunicacao" e ainda pouco conhecida, mas traz materias abrangentes e diversificadas que englobam jornalismo, mercado editorial, design e graficas. Vale a pena conferir mais informacoes no site.Enquanto isso, la fora, ganhando dinheiro como frilaComo ganhar dinheiro sendo freelance? Como construir uma carreia jornalistica de sucesso? O impacto dos blogs na comunicacao... Nos Estados Unidos e na Europa, os livros de jornalismo apostam no filao dos manuais. E o caso de Journalism Career - Your questions answered, de Sean MacManus. Jornalista freelance, britanico, que colaborou com diversas publicacoes (Melody Maker, Marketing Week, Personal Computer World, etc), Sean MacManus criou um site para divulgar seu trabalho. Impressionado com o numero de estudantes que vinham pedir conselhos para carreira, Sean resolveu escrever o e-book Journalism Career, que pode ser baixado no site.A livraria virtual Amazon tambem destaca lancamentos em jornalismo, fotografia e tecnicas de escrever, entre eles a versao atualizada de The Writer's Handbook 2006, de Barry Turner e o The Freelance Writer's Handbook: How to Make Money and Enjoy Your Life de Andrew Crofts. Este ultimo e indicado para iniciantes interessados em ganhar dinheiro vendendo seu talento com as palavras. E um manual abrangente que engloba das diversas formas de jornalismo ate roteiros para televisao e cinema, usando uma visao de marketing para se obter sucesso e ver seus textos publicados.Em Portugal tambem existem livros com novidades para jornalistas, alem de uma das melhores bibliotecas virtuais com textos academicos de comunicacao. Vale a pena ver o livro "Weblogs: Diario de Bordo" da autoria de Elisabete Barbosa e Antonio Granado.A voz do povo"Sinceramente, sinto falta de uma literatura, que trate melhor dos aspectos praticos e das dificuldades reais do jornalismo, sem muitas teorizacoes", reclama Renato Faria, estudante de jornalismo da USP-SP. A universidade e os livros no mercado parecem nao atender as novas duvidas dos jovens comunicadores. E a bibliografia existente ainda e vista com ressalva pelos estudantes: "Devemos encarar livros que abordam as questoes do jornalismo moderno com um "pe atras", pois e algo que ainda se discute. Nao ha como afirmar que sao "biblias" do novo jornalismo para os estudantes e profissionais seguirem a risca.", ressalva Alan de Faria, da Unesp-Bauru.Fonte: Site Curso Abril
100.694 (-4,64%). Neste mercado, a melhor oscilacao foi a da TV Novelas (+72,12%), enquanto as maiores baixas foram as de Chega Mais (-28,35%), Sete Dias com Voce (-27,16%) e Sou+Eu (-21,88%).Entretanto, o pior desempenho entre todos os nichos foi registrado pelas revistas de celebridades. Todos os cinco titulos semanais auditados pelo IVC amargaram diminuicao em suas circulacoes, resultando em uma queda media de 5,49%. A lider Caras encolheu 4,66%, somando media de 285.390 exemplares por edicao. Na sequencia aparecem Contigo, com media de 141.590 (-1,95%), Quem, com media de 86.460 (-12,31%), IstoE Gente, com media de 59.809 (-7,16%), e Flash, com media de 12.788 (-3,91%). O baque foi sentido pela Editora Escala, que na semana passada resolveu descontinuar a Flash, prometendo uma volta reformulada somente para marco do ano que vem.