mao empurra lembra de maos inumeras maos que a procuravam no escuro dequartos imaginados ruas desertas madrugadas assombradasvia dentro de si mesma o coracao bombear o sangue podiafazer isso do mesmo modo como via os livros enfileirados na estante aspersianas fechadas antes de dormir poderia pintar essa cor antecipada do proprio sangue sepreciso fosse desenhando cada uma das veias seus trajetos as pequenas asmaiores como pintaria ruas avenidas parapeitos cercas a mesa da propria casavia suas entranhas o ar que se apertava nos pulmoes a salivaque engolia os musculos que se alongavam e encurtavam a cada passo o coracaodisparado bombeando sangue cada vez num ritmo mais louco crescendo diminuindonum ruido seco de pequenos esguichos assustadosvia a grama do pasto numa certa manha antes ainda do dianascer molhada pelo sereno da noite dizendo a si mesma isso desse modo mesmocomo escrevo orvalho enquanto seus pes percorriam a aspereza seca do cimentoeram as casas que ela via na distancia mas entremeando-seumas as outras como se recortassem pedacos de vidas dias mais felizes uma horanum fim de tarde qualquer quando o sol entrando por uma janela embacada tracapontos isolados sobre os moveis brancos da cozinhacasas entrecortando-se no fio de dias azuis dias fechadospela neblina quando o mundo se envolve em si mesmo como numa concha esquecidapara proteger-se do futuro para fingir esquecer que nao se detem o tempo danadode estar toda hora passando todo minuto sempreSofia via as casas em que morara nao as casas propriamentevia de um lado no qual nunca estivera em outras perspectivas como posta de ummodo que negava os outros que se contrapunha as manchas delicadas nas paredes atinta branca que se deixava ficar entre riscas desbotadas pelo sol como se as visse pelo avesso via as casas como se morasse no fundo de cada um dos tijoloscomo se ja estivesse oculta nos canos nos fios eletricos nos fios telefonicosno estuque nos caibros no cimento emparedada na ideia que alguem teria tido dessas casas antesde construi-las muito antesenquanto eram um projeto de casas sem paredes nem nenhumutensilio nem desenho pensamento que principia a se esbocar sem nenhum papelmais que isso como se pudesse ver como seria uma casa em suaextraordinaria mudez nua no arranjo de seus moveis entre os quais alguempassaria distraido do passar do tempo sobre ele sobre as coisasmaisvia a casa debaixo dos diversos assoalhos quentes friosgrandes esparramados sobre o chao apoiados em vigas incompletos antes ainda deque pudessem existirpodia vercomo se os anos se acavalassem loucos em torno do seu corpocomo se os anos se tornassem materia viva como se pulsassem de novo trazendotudo luzes cores cheiros sons estuque cal cimento argilatudo de novoentre seu corpo equilibrando-se no ceu de um unico evidenteperfeito dia azulcontam aqueles que vieram a depor que ela parecia um serencantado nunca uma mulher tao nitida ao mesmo tempo enfumacada contra o ceuopaco tao difusa como a luz do outono um ser que olhar humano algum conseguiriafixar nenhuma foto uma pequena meninaafirmam que seu olhar muito depois de ter tido olhos era umolhar ainda olhava placido terno inesquecivel sobre a baia sobre cada gaivotacomo