Manuel de FreitasManuel de Freitas nasceu em 1972, no Vale de Santarem. Vive desde 1990 em Lisboa, onde tem exercido as actividades de tradutor, critico literario e editor. E co-director da revista Telhados de Vidro. Publicou, alem de varios livros de poesia, ensaios sobre literatura portuguesa contemporanea e foi responsavel, em 2002, pela organizacao da antologia Poetas sem Qualidades (Averno). Em 2006 foi-lhe atribuido o Premio Literario Ruy Belo da Camara Municipal de Sintra.Deve ser a morteFinalement, finalementIl nous fallut bien du talentPour etre vieux sans etre adultesJACQUES BRELO desespero - percebes finalmente -era uma energia, uma especie de caminhopara quem nao tinha passos. Os amigos(se assim lhes podias chamar) encontravam-sea volta de uma garrafa e injuriavam toda a noiteo amor de que em breve se fariam escravos.Falavam de quase nada, os olhos paradosna musica, o corpo disponivelpara charros, risos e derrotas. Essas ruas,sabes, nunca mais foram assimo rastilho da descrenca e o motim da desrazao.Coisas de facto imberbes - navalhasque fingiam a dolorosa perfeicao da indiferenca.Pouco importa. Outros sinais cresceram,fazendo desses rostos uma portafechada onde nem pela memoriaesperas o milagre de encontrar alguem.Deve ser a morte, o fim, isso mesmoque julgavas esconjurar quando punhas floresno gargalo verde e vigiado das garrafas.A luz dos ultimos bares tomba agorasobre um corpo esquivo, mais sozinho,que nem sequer nestas palavras acredita.A day and a dayDois ou tres cancros de quevais sabendo ha pouco a fazer,o amigo maior de um amigobrutalmente esmagado debaixode um camiao. Nao, nao esta a serpropriamente um Inverno de contentamento.O corpo ja quase nao respondea tanta tristeza. E a casa, devagar,fecha-se para dentro, implode. Pareceum coracao, uma metafora que te deixanos ombros um irrepetivel cheiro a merdae a sombra de um gato que vai morrer.(E a vida, deve pensar sem cerebro- mais feliz - o teu companheirode jantar. Ja lhe chamaste silencio,mas ninguem se chama assim,ferindo o preto e branco da memoria.Assoa-se, pelo contrario, ao guardanaposujo de tinto da casa e acena-te com caspada sua vaga imortalidade. Na outra mesa, docorpos sussurram o inevitavel calao do amor,Muita gente, afinal, cabe neste mundo.Da porta do bar saem depois algunsengates e avos calcinadasa terceira caipirinha. Um preto de oculosque bebeu de mais acaba espancadono passeio, sob o fervor policial do costume.Custa ver - a vida, outro bar vazio,sem quadros, onde beijas a ausencia,tudo o que perdidamente desamase nao vale a pena e se dissipa sem pressano copo de cicuta cuja razao desconheces.)E possivel que Joachim Bernhard Hagentenha sido um eximio tocador do instrumentoque as vezes preferes. E um modo de acordar,no fundo, e de perceber na pele a inutilidadeda manha, os gestos que nao serao aindaesse amplo terreno de morte- que depoiscircunscreves a um poemae nao voltas a dormir. Odeio-te.Death is a drummer[para o Carlos Alberto Machado]Nao ha nada a fazer: domingos. Espesso,demasiado claro, o silencio tombasobre as ruas da cidade - e Junhoe um mes dificil, digam o que disseremos ingleses e os poetas promovidospela cruel certeza de Abril. Junho,ao domingo: no meu bairro fecharamas lojas, as mercearias e os restaurantes.Aberta, no entanto, a agencia funeraria,mesmo em frente a casa de um poetaamigo.