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Nunca vi umpassarinho tao de perto. Pude olhar dentro de seu bico o vermelho rosado dalingua e o fundo de sua garganta. Seus olhos sobre mim a me dizer algo que eunao compreendi de cara. E pedi, falando baixinho, ao que ele respondeu num cantocurto. Falou com os olhos e com o corpo inteiro, chegando mais perto de mim.Suas penas de cor cinza foram apenas a primeira visao. Depois, com tamanhaproximidade, percebi o azul da cauda brilhante debaixo da luz amarela dedomingo.Olhos nos olhosO instante fotografadoEu estava sentadana cadeira-rede pendurada na varanda de casa. Depois do cafe da manha, fiqueilendo preguicosamente uma revista de noticias. Um canto de passaro me chamou aatencao, tao alto que parecia perto. E qual nao foi a minha surpresa quando ovi ali, na base de madeira que sustenta a cadeira-rede. A primeira sensacao foia de me sentir escolhida. Achei que voaria dali a segundos, tinha vindo taoperto so para me dar bom dia! E que eu tenho essa mania de conversar com asplantas do jardim e com os passarinhos. Muitos ja visitaram a varanda, ciscandomigalhas esquecidas de pao. Ou em voo rasante que sempre penso ter sido um ola, como vai! que passarinho da a quemama te-los em volta da casa.Mas aquele passarinhono domingo me deu mais que um bom dia! Quis chamar Celso para dividir comigo aquela visita, mas o medo de que o som o assustasse me calou. Fiquei quieta,olhando olho no olho como nunca havia feito antes. E aquela troca de olhar taointensa entrou como um vento varrendo a alma, remexendo folhas secas dentro demim. Ele cantava lento agora. Olhava dentro dos meus olhos e se movia devagar,tremulo. Sera que estava ferido, doente? Aprendi ha muito tempo que passarinhoe assim mesmo, tem essa mania de tremer, o que demonstra sua fragilidade comose fosse uma forma de nos pedir para nao machuca-lo. Depois imaginei, taopequeno, que fosse um filhote ainda nao treinado na arte de voar alto. Emborapensasse tudo isso enquanto nao conseguia tirar os olhos dele, minha sensacaomaior ainda era a de que estava ali simplesmente para estar comigo.Tentei conversar. Mesmo assobiando muito mal, tomei a iniciativa de comecar um dialogo.Ele continuava a me olhar sereno e perguntador, exatamente como eu o olhava. Aoouvir o assobio, Celso veio pensando que o chamava. Eu pedi baixinho para queviesse devagar porque tinha um passarinho ali comigo, muito perto. Ele veio ecomecou a fotografar o instante, como a prende-lo numa gaiola de sonho. Meupassarinho... Sim, naquele momento ja me sentia um pouco dona dele, que se aproximavaainda mais. Veio devagar pelos punhos. Imaginei que sentisse fome e Celsotrouxe uma metade de banana. Estendi a mao devagar e ele veio mais perto. Claroque chorei! impossivel segurar a emocao de ter um passarinho vindo comer naminha mao. Uma mistura de poder e humildade correram pelas minhas veias numarrepio. O tempo parou para nos, como se fosse uma cena congelada pelo controleremoto de um video-cassete numa antiga sessao da tarde. Comendo na minha maoDepois de um tempo,voou raso, pouco acima do chao e chegou ate as cadeiras do outro lado
davaranda. Fui ate la e calculei que tinha sede. Peguei um pires pequeno com aguae coloquei bem perto. Ele nem ligou. Deixei-o ali por compreender que haviaestado comigo o quanto quis e o momento agora era de tentar voar sozinho. Nocaminho ate o escritorio, nos fundos da casa, ele me seguiu. Eu pensava nascriancas, especialmente em Clarisse, que ficaria impressionada com essa visitatao especial. Entrei e ele parou diante da porta, esperando minha volta. Celso sugeriu que eu abrisse o chuveiro. Fui atela e ele novamente veio atras de mim. Ficou olhando a agua cair e eu juntei umpouco dagua nas maos para molha-lo com delicadeza. Resignado, ele se deixou ficarcomo quem aceita uma especie de batismo. Aquela altura eu tinha toda a certezade que vivia um instante sagrado e que passarinhos podem ser anjos, estrelas,enfim, passarinhos: esses seres que estao no mundo para espalhar beleza e noschamar a atencao para o sagrado da vida. Alimentado e refeitocom a agua, ensaiou mais um voo. Conseguiu chegar ate a hera que cobre o muro.Deixei-o ali, em contato com a natureza, que melhor o ajudaria a encontrar seucaminho, e voltei ao escritorio. Ele veio de novo ate a porta. E de novo fui aoseu encontro. Estendi a mao e ele nao ofereceu resistencia. Peguei-o com medo,a vida tremendo nas minhas maos. Celso sugeriu que eu deixasse ele bicar meudedo para se sentir seguro. Deixei e ele, em vez de bicar, segurou meudedo com o bico, como um bebe recem-nascido que se agarra com forca ao dedo damae. Fiz carinho e perguntei baixinho o que ele queria me dizer. Nada me dissee eu nao consegui mais segurar aquela vida tremula. Pensei na confianca que medera ao se entregar inteiro nas minhas maos. Soltei-o e o vi pousar na mesa,onde ficou por um tempo. Voltei ao escritorioe ele nao veio junto. Entendi que nosso encontro havia terminado. Agradeci emsilencio, como quem reza. Chorei de uma alegria estranha, sentindo a materia davida e ao mesmo tempo o que ela tem de etereo. Entrei em outra historia, detextos no computador e por algum tempo deixei de pensar nele. Ao sair, naoestava mais por perto. Tambem nao o procurei. Preferi respeitar profundamente omisterio daquilo. Materia viva e eterea da vida em cinza e azulPensei em ClariceLispector e nas tantas historias que escreveu sobre esses instantes de sentir amateria viva da vida. Eu agora tambem estava ali, como G.H. diante de umabarata, como a menina diante de uma galinha de domingo. Era eu diante de umpassarinho e ele me disse mais de mim do que eu nunca soube. Segui o dia econtei a historia a algumas pessoas. Em nenhuma das vezes o relato sequerchegou perto do que foi o instante. Por isso estou agora escrevendo estahistoria que bem parece conto de pescador mas aconteceu de verdade. Alem daminha alma transformada, ficaram as fotos que Celso registrou com delicadeza,sem perder o instante. E tambem ficou no ar o misterio das coisas mais simples.
Essa imagem tem gosto de mar e cheiro de dias azuis. Encontro de brindes e alegrias mil, sem compromissos, recados, obrigacoes, agenda, retorno, pressa ... Uma janela no meio da vida em que conseguimos sair do protocolo um tantinho e, como peraltice de estudante, gazeamos aula juntas. Brindamos a vida, comemos lagosta, batemos perna pelas ruas [com direito a comprinhas, e logico!], andamos na areia, fizemos massagem relaxante, visitamos expoicoes de arte, fomos ao cinema e a feirinha de artesanato, conversamos e rimos ate o sono chegar, acordamos sem hora marcada... Fomos mais meninas e menos maes-mulheres-profissionais. Fomos livres feito pinto no lixo. Mae, irmas e filhas. Abrimos a janela da ilha e nos demos um tempinho so pra nos.Tudo em quatro vezes sem juros! Ao mesmo tempo: ou seja: onde uma estava, la estavam as outras tres. E vice-versa.Ano que vem vai ter bis, ah se vai! diario de outubroe sabado, fim de outubro e faz sol. na janela da ilha o dia e azul depois de uma surpresa de grande chuva fora de hora, com dia branco no meio da semana, agua lavando a cidade e levando o calor pra longe. ruas virando rio, mar sem onda, ceu de nuvens. agora ja passou. hoje pode ate dar praia ou so preguica mesmo. as roupas vao secar e o vento vai varrer folhas secas da mangueira por toda a varanda como vem fazendo desde setembro. enquanto isso, nossas meninas jabutis passeiam sob a sombra da ateira carregadinha. sim, frutas do conde amadurecendo e as rolinhas alvorocadas para bicarem antes de nos. tem outro pe de ata na parte da frente do jardim, carregado de filhinhos pra jesus criar tambem.pedro na aula de astronomia, estudando astros e sois. clarisse inventando valsa pra barbie bailarina dancar ou brincando com miniaturas dos personagens da turma da monica que integram novo album de figurinhas e virou a nova febre infantil, os gogo's, classificados pelo fabricante como 'as criaturinhas mais piradas do universo'. confissao de mae: cai de amores pelo chico bento gogo.outra febre e o ressuscitado bay blade, nada mais que um piao metido a besta, que ganharam do vovo - os dois ultimos da prateleira das lojas americanas. movido por uma especie de fio (tira de plastico), tomou o lugar da pelada com tampinha de agua mineral nos intervalos de aula da escola. na hora da saida meninos e meninas se amontoam em volta de uma pequena arena disputando campeonatos sem fim. e ja nao ha quem encontre um em nenhuma loja de brinquedos da cidade. aninha passando roupas exala cheirinho de lavanda pelo ar. eu aqui, registrando historias dos dias de nos, e celso la longe, manda noticias por telefone. e agora e hora da minha missao chalenger no espaco, pra buscar pedro na aula. vai ver que conseguiu viajar pela via lactea a bordo do bay blade, que antes de ser piao, bem que parece um disco voador!p.s.: mas nao ha febre, onda ou moda que faca dom pedrito abandonar sua paixao maior. dia 16 completou 9 anos e para todo mundo
que pedia sugestao de presente, mandava dizer que queria uma bola de futebol. resultado: ganhou quatro! e faz questao de brincar com todas, para desespero da mamae aqui, tentando poupar vasos de flores e plantas que de vez em quando tombam sob o peso de seus gols.* na foto, pedro & clarisse brincam no mar de tutoia.
quase todos os dias, de manhacedinho, tenho um encontro com seu walter. nem sei se e assim que se escreve onome dele, que descobri hoje, chamado pelos tantos conhecidos que ocumprimentam e so hoje reparei. somente hoje e que reparei com atencao cadadetalhe daquela figura que ja me parece um velho amigo. nunca nos falamos.apenas sei que vou encontra-lo ali, no ponto onde aguardo o onibus da empresaonde trabalho.ja havia reparado em sua figura ena bike lanches que sempre encontro estacionada. no cuidado que teve paracobrir os dois depositos de isopor com plastico e da engenhoca que criou paraque as tampas nao voem: alcas que se prendem com ganchos a estrutura da bicicleta.e essa nao e a unica engenhoca em sua bike. na frente vao os sucos de bacuri,maracuja, caja, cupuacu... acondicionados em garrafas pet de refrigerante dedois litros. na garupa ficam os salgados pao-pizza, enrolado de salsicha,coxinha, pastel arabe.... e no ar se espalha o cheiro da cantina do colegiocada vez que ele abre para servir um novo fregues.seu walter so pega o salgado comuma das maos dentro de um saco plastico. um porta-guardanapos e fixo perto doguidao, de onde ele tira um para pegar cada salgado, colocar em um saquinho eentregar ao cliente. o suco e servido em copo plastico. ao lado do quadro dabicicleta um cesto de lixo de plastico e preso por um cordao de borracha. no inicio da semana eu haviareparado no chapeu. acho que antes era um bone e nao tinha chamado a minhaatencao, a nao ser pelo fato de usa-lo para proteger sua adiantada calvicie.ele sempre usa uma camisa de botao de manga curta e uma bermuda cheia debolsos. nos pes um tenis que imita marca famosa. sempre um sorriso no rosto eum bom papo. mas um papo na medida. mantem sempre a mao um caderninhoonde imagino que ele anota as vendas fiadas. sobre o caderno ha sempre umarevista de caca-palavras, para a qual dedica com uma concentracao incrivelentre uma venda e outra. acho bonito ve-lo encostado, com um pe apoiado nabicicleta, marcando as palavras que vai encontrando naquele emaranhado deletras. essa era a minha ligacao secreta com ele: do lado dele o caca-palavrase do meu o eterno interesse pelas palavras cruzadas. por mais que eu nao tenhatempo sempre encontro um jeito de reencontrar pela casa ou dentro da bolsa umcaderno de palavras cruzadas para me fazer companhia.mas hoje, de um instante para ooutro, me dei conta de que entre nos ha uma outra e mais significativa ligacaosecreta. seu walter pertence ao meu universo particular. sua bike, seu chapeu,o plastico que envolve os depositos dos lanches, o cestinho de lixo, a tinta dacaneta que nao sai de sua mao direita... tudo azul como o ceu que nos protege eas mechas nos meus cabelos, desejo antigo que finalmente me permiti. agora seu walter e seus azuisviajam comigo e eu sou mais feliz porque ele existe. e eu quase posso ver, aofinal de seu expediente, ele seguindo com a camisa e o riso abertos, depositosvazios, dinheirinho no bolso, assoviando uma cancao qualquer. fim de tarde, nacontramao do
transito, seguindo leve, leve, pelas ruas, escapando por algumatalho, ate chegar em casa para mostrar a mulher a feria do dia. talvez tenhanetos e eles facam festa na hora em que chegar. talvez pare no mercadinho daesquina para comprar um litro de leite... ou roube uma flor para entregar a suaamada. (ilustracao: quadro de fernandomendonca, mago das bicicletas feitas de sonho)
Nossa! Quanto tempo! Eu bem que avisei (avisei mais a mim, na verdade!) sobre a minha falta de habito e jogo de cintura com blogs e coisas deste mundinho virtual. Passei tanto tempo sem voltar aqui que precisei redefinir senha (coisa burocratica!) para poder entrar e poder postar novamente. Essas palavrinhas (palavroes!) que vamos incorporando...Pois, e, deu saudade! Se tenho o que dizer? Nem sei... Sao tantas noticias atrasadas... Olhando os posts anteriores, vi a foto da nossa mangueira. Continua linda, mas nunca mais vieram as mangas. Foram so algumas e pronto, a arvore parou e nao quis mais. Charme? Se ela tem pena de nos dar seus frutos, pelo menos o mesmo nao acontece com sua sombra. E ela quem nos livra do calor imenso dos nossos dias azuis, deixando o vento varrer as folhas de um outono que por aqui nunca chega.As criancas vao crescendo e e cada vez mais dificil doma-las como queriamos. E ao mesmo tempo nas as queremos domadas. So queremos um pouco de disciplina naquelas coisinhas basicas do tipo acordar - escovar os dentes - tomar cafe - estudar - nao deixar brinquedos e todas as coisas espalhadas-arrumar a mochila - tomar banho na hora certa - etc e tal.Ja e setembro, primavera, o fim do ano ta logo ali, outubro e Pedro ja tera 9 anos... a vida correndo e eu ja tendo que correr daqui pra dar um pulo no supermercado antes de voltar ao trabalho...Mas no meio disso, a ponte, o barco de vela azul, imaginacao de estar ali e nao no carro, vontade de mar, de dancar e, no fim das contas, vontade mesmo e de que o dia renda e eu consiga fazer tudo.Tentarei voltar pra contar historias com mais calma,enquanto isso a tarde arde,vou-me,beijos, Andou pela casa e nao ouviu ninguem. Ligou e Ele contou que havia saido para levar as criancas a casa de sua mae, onde dormiriam. Ao voltar, trouxe alguns velhos albuns de familia, dos quais pretendia digitar a maioria das imagens, para salva-las do tempo e da umidade.Passaram algum tempo vendo as fotografias. Ela adorava ve-lo ali, menino, posando para as lentes, fosse exibindo a roupa nova ou feliz da vida na praia. Demorou-se vendo aquela em que participava do desfile de 7 de setembro em roupa de gala do colegio Marista. O cabelo claro, a pele bronzeada, as orelhas... A bola na mao, o orgulho de vestir a camisa do Botafogo, as sapatilhas de lona, de que ja gostava ali na infancia. O pai reunido com os filhos, o riso, a festa, os barulhos da casa, a folia no carro, onde todos cabiam e aquele universo era tao pequeno e imenso ao mesmo tempo. Ela ficou pensando naquele mundo de cores em preto e branco, pensando tambem em suas fotografias de infancia e perguntou a Ele: - Onde sera que estao as criancas que nos fomos? Ficaram ali pensando ate que outro assunto entrasse na conversa. Ele sentiu sono. Para ela, que ate ha pouco dormira profundamente a ponto de nao ter percebido o movimento
da casa na saida de todos nem o barulho do carro chegando a garagem na volta dele o sono nao viria facilmente. Deixou-o no quarto e pegou o jornal, que leu inteiro. Ao terminar, buscou companhia na estante de livros da sala. Aquele livro do Manoel de Barros, com as folhas soltas dentro de uma caixa, parecia acenar da prateleira. Por ter capa bonita e ser um dos mais amados da casa, fica de frente e nao encaixado como os demais. Ao abri-lo, demorou-se na dedicatoria do autor, de que ja nao se lembrava: Aos queridos Pedro e Clarisse beijos carinhosos do vo Manoel de Barros. A caligrafia tremula nao parecia a letra de um homem velho, mas as primeiras tentativas de um menino.A cada historinha relida daquelas memorias inventadas de infancia, mais beleza se espalhava pela sala, pela casa. Numa delas, sentiu como se flores nascessem de seus poros. A pele virando terra de um quintal de sonho. Tudo o que nao invento e falso, ele avisa na primeira pagina. Ela le e segue cada frase como uma Alice deslizando buraco abaixo.Sozinha com as historias de Manoel, Ela chorava e compreendia. Estava ali a resposta a pergunta que fizera mais cedo e ficara no ar. O acaso de ter aberto aquele livro a fazia se sentir especial, escolhida para viver aquela vida, ter os filhos que tinha e o homem que segurava a sua mao naquela estrada de ir e voltar que o Manoel, em uma das historias, chama de seu amor. Aquela altura de ja nao acreditar em acaso, Ela se sentia intima das historias como se tivessem sido escritas para ela. Para eles. Para responder as suas perguntas. Ela sempre pensara em Manoel de Barros como um vo menino, um homem lindo e generoso como um grande quintal de arvores carregadinhas. Mas aquilo era muito maior. Era prova de amor. Voltou ao quarto ainda chorando, baixinho. Na cama, no quase dormir, achou que precisava dizer isso tudo ao Manoel. Uma carta, um email, mesmo sem saber se chegaria as suas maos. Por um segundo, chegou a pensar que naquela noite sera? o Manoel de Barros teria morrido. Jogou fora o pensamento e foi escrevendo a carta no pensamento para de manha coloca-la no papel. Procuraria um jeito de faze-la chegar. Haveria de chegar...Meu caro Manoel. Nao. Melhor de outra forma. Caro e muito formal e afinal de contas ja nao eram completamente estranhos um para o outro. Tentou novamente.Meu querido Manoel de Barros,Nao tenho certeza de que minhas palavras chegarao ate voce, mas escrevo mesmo assim porque preciso falar depois do tanto que voce me disse ha pouco, quando fui encontra-lo nas suas memorias inventadas de menino. Eu gosto muito de ver fotografias antigas e hoje meu marido trouxe para casa alguns albuns com imagens de familia. Fiquei, como sempre fico, encantada de ver as fotos dele menino. Ia dando vontade de entrar nelas para ver as historias acontecendo. Deu vontade de chama-lo para brincar, sei la!Mais tarde, levando comigo aquelas imagens, perguntei a ele para onde sera que
iam as criancas que nos fomos. Aquela pergunta ficou ali no meio de nos ate se dissolver no ar. E nao e que voce, Manoel, que estava exibido na estante como o quadro mais bonito, me chamou para contar historias ate o sono chegar? E nao e que voce, Manoel, me arrastou por varios buracos de varios quintais e me respondeu? E aqui, so de lembrar do que senti indo com voce nessa viagem, Manoel, so de lembrar eu choro de novo?Nao, nao se preocupe, meu querido Manoel de Barros. Eu nao chorei e nao estou chorando de tristeza, nao. Tambem nao e de saudade. Eu choro e de agradecer, so isso. De agradecer por encher de beleza que ate doi de tao bonito que e. E eu que nem tava procurando resposta, so buscava alguma coisa para ler... Obrigada, Manoel, muito obrigada! Eu que ja o amava desde a primeira vez que li a palavra disilimina! em um livro seu, agora o amo ainda mais por disiliminar o po do tempo e cavar achadouros na minha alma. E agora, Manoel, enquanto escrevo me vejo correndo ali naquele pedaco de terra de fora da casa, cavando o pe da mangueira. Com sua licenca, Manoel, sou a partir de hoje uma cacadora de achadouros de infancia. Vou meio dementada com a enxada (que voce me deu ontem a noite) as costas cavar no meu quintal vestigios dos meninos que fomos.Um grande abraco da menina Andrea. Foi so escrever a carta e Ela dormiu. Que nem passarinho. Que nem crianca depois de brincar no quintal. Ilha de Sao Luis do Maranhao, 24 de fevereiro de 2013
fui procurar no Google o link para este meu blog (que blogueira eu sou, vejam so!) e encontrei este quadro batizado de janela da ilha. o autor e o jorge eduardo, que utilizou oleo sobre madeira (61x112). a obra e de 1992, tempo eu que eu nem pensava em sair da ilha. agora ca estou, da minha janela, olhando a janela do eduardo. Dia desses, na Rua das Magnolias, minha rua das Magnolias, a cratera da esquina de casa deu flor e depois frutos. Um pe de melancia nasceu no buraco e as frutas cresceram e foram levadas por anonimos passantes. Talvez os mesmos que teimam em jogar lixo tanto no buraco quanto na galeria de aguas pluviais do qual ele o buraco surgiu. Cidada que sou, venho tentando o conserto desse buraco que ha meses so cresce e vai ficando mais fundo. Da medo, principalmente de, num dia de chuva, um carro cair ali e o motorista nao conseguir retirar. Tambem tenho medo de que um pedestre distraido se machuque. E mais medo ainda de que as criancas, indo buscar uma bola que saltou para a rua, caia ali e... ai ai ai, nem quero pensar!Das autoridades competentes tive apenas promessas. A ultima, de que o conserto viria junto com o plano de revitalizacao do bairro, a comecar pela galeria que nasce mais acima, proximo de um predio, e etc. e tal. Conversa pra boi dormir. Mas nem elas, as autoridades competentes, nem nos de casa, os mais interessados em ter o problema resolvido, e nem mais ninguem, imaginaria a cena inusitada que aquele buraco abusado nos ofereceu alguns dias depois da ultima promessa.Enquanto isso, o pe de jambo que plantamos no jardim com todo o cuidado rega, adubo organico, amor e planos de um dia ver Pedro & Clarisse encostados em seu tronco e debaixo de sua sombra lendo um livro esse nao vingou. Nao passa de um galho seco e triste no meio da grama verde.Ter melancias nascendo no meio do asfalto e mais do que inusitado. E algo entre o horror e a mais pura beleza. A imagem me fez lembrar de um poema do Drummond, A Flor e a Nausea, que fala de uma flor que nasceu na rua e o poeta diz: As coisas. Que tristes sao as coisas consideradas sem enfase.As melancias que nasceram do asfalto da minha Rua das Magnolias nao faltaram enfase e a boca aberta de cada um de nos, impressionados! Melancias nasceram na rua! Mais do que qualquer comentario, deixo o poema, que diz mais do que minhas palavras. E a imagem unica da primeira melancia. Um dia apos o registro, foi roubada e quem sabe comida por quem a levou. Imagino que fosse impropria para consumo, mas quem ha de dizer isso a quem tem fome e encontra um pe de melancia no meio do asfalto?A FLOR E A NAUSEAPreso a minha classe e a algumas roupas,vou de branco pela rua cinzenta.Melancolias, mercadorias espreitam-me.Devo seguir ate o enjoo?Posso, sem armas, revoltar-me?Olhos sujos no relogio da torre:Nao, o tempo nao chegou
de completa justica.O tempo e ainda de fezes, maus poemas, alucinacoes e espera.O tempo pobre, o poeta pobrefundem-se no mesmo impasse.Em vao me tento explicar, os muros sao surdos.Sob a pele das palavras ha cifras e codigos.O sol consola os doentes e nao os renova.As coisas. Que tristes sao as coisas, consideradas sem enfase.Uma flor nasceu na rua!Vomitar esse tedio sobre a cidade.Quarenta anos e nenhum problemaresolvido, sequer colocado.Nenhuma carta escrita nem recebida.Todos os homens voltam para casa.Estao menos livres mas levam jornaisE soletram o mundo, sabendo que o perdem.Crimes da terra, como perdoa-los?Tomei parte em muitos, outros escondi.Alguns achei belos, foram publicados.Crimes suaves, que ajudam a viver.Racao diaria de erro, distribuida em casa.Os ferozes padeiros do mal.Os ferozes leiteiros do mal.Por fogo em tudo, inclusive em mim.Ao menino de 1918 chamavam anarquista.Porem meu odio e o melhor de mim.Com ele me salvoe dou a poucos uma esperanca minima.Passem de longe, bondes, onibus, rio de aco do trafego.Uma flor ainda desbotadailude a policia, rompe o asfalto.Facam completo silencio, paralisem os negocios, garanto que uma flor nasceu.Sua cor nao se percebe.Suas petalas nao se abrem.Seu nome nao esta nos livros.E feia. Mas e realmente uma flor.Sento-me no chao da capital do pais as cinco horas da tardee lentamente passo a mao nessa forma insegura.Do lado das montanhas, nuvens macicas avolumam-se.Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em panico.E feia. Mas e uma flor. Furou o asfalto, o tedio, o nojo e o odio.