Tempos cinzentos; as gotas que escorrem na janela sao as mesmas que deslizam em meu rosto. Ha tempos que sinto, que vejo, um tremor em mim. Pouco consigo estabelecer sobre o silencio que se apoderou; nao sei se e a dor da perda, se e a dor de amor. Vem e vai, a inseguranca esta presente e me cala. Mas tambem o medo de avancar, este sempre me ronda. Entao logo mais a tristeza, a preocupacao, a ansiedade: todos e tantos martelando no peito. Torna-se dificil estalar os dedos diante uma xicara de cafe, enrolar-se com conforto nas cobertas, desdenhar - desenhar - um sorriso facil em cada rabisco que traco. Sobretudo, encontro-me confusa, perdida entre tantas linhas mal-escritas, entre tantos desabafos sufocados pela incerteza do sentir. Medo. Aflicao. Perda. Ainda nao sei. As palavras despencam em papeis; cada momento de silencio e um tempo de escrita - sobre passos, sobre apertos, sobre dores encontradas. E ainda que termine cada linha que inicio, me vejo com o mesmo vazio, o mesmo nega(tiva)r. Talvez as palavras nao me ajudem, talvez nem mesmo o cafe me desperte: ele ainda esta aqui, em restos, no fundo de minha xicara. Inseguranca? Carencia, penso eu. E sim, inseguranca tambem - juntos, me tragam lagrimas, me consomem solucos, me desaprendem sobre mim. No compasso do nao-saber, encontro-me aqui, arrastando signos, codigos, palavras e sentimentos em uma ordem confusa qualquer: penso que o caos pode me guiar. Nao pode. E nao consigo encerrar... Quantos olhos podem se cruzar despercebidos, ocultando solidoes coletivas, compartilhando silencios de angustia? Cada corpo que se encontra e uma dor que se agita; mesmo com sorrisos, nos peitos se encontram os gritos calados, sufocados. Cada bochecha que se toca em um cumprimento educado transparece lagrimas escondidas. Tantas risadas tao feridas! Ha dor e solidao em cada muro pichado (assinado com um pedido de socorro), em cada xicara de cafe abandonada, em cada linha escrita que alivia, que denuncia: ha dor. Nos dedos, nos peitos, ha dor. Os movimentos da terra, disseram a ela, eram consequenciadas vontades e humores dos deuses. Se havia sol, estariam felizes e acolhidos. Sehavia chuva, estavam tristes, silenciosos. Tudo o que havia para se saber sobreos deuses estava entre as nuvens. Era no ceu que impunham seus recados.Naquela noite, elesgritavam.O vento ricocheteava com uma brutalidade crua. Estava frio eos pingos finos pareciam lhe cortar a pele. Pouca luz escapava por entre a imensidaocinza, transformada em carvao puro, que estava o ceu. Qualquer alma sensataencolhia-se debaixo das cobertas, esperando desejando o fim daquelatormenta. Nao Rachel. A pequena descendente de ciganos encarava com prontidao ocaos que imperava la fora. A cada galho de arvore que se rompia e rodopiavapelos ceus tamanha forca do vento, ela inspirava, resguardando-se em um orgulhosutil de si. Sabia que podia ler os deuses. Podia entende-los, traduzi-los: podiatranscrever suas angustias para uma linguagem humana. Era a unica que conseguiave-los. E assim, com varios apetrechos reunidos em uma pequena caixa demadeira, avancava vagarosa em direcao a tempestade. Com o casaco bem fechado,botas quentes de inverno e um cachecol que quase