Ja me senti assim inumeras vezes...tantas que nem sei enumera-las.Mas, apesar de adentrar livrarias,adquirir montanhas de livros que falam comigo, jamais desisti de uma sala de aula. Essa e minha modesta contribuicao para a vida:formar leitores e - tentar- abrir a alma de jovens para o mundo da literatura que e tao especial.Esse texto ( abaixo) da Claudia Lage e magistral.Os grifos sao nossos.Pao e PoesiaNa minha escola havia uma materia chamada"Biblioteca", adorada por todos os alunos. O motivo de tanta adoracaonao e esse que a nossa esperanca literaria acalenta, o amor pela leitura. Erade outra ordem: o amor pelo ocio. Ou melhor, pela liberdade, para nao soarmostao vagabundos. Durante uma hora, nao precisavamos copiar textos do quadro, nemfazer exercicios, nem decorar regras e sistemas, nem nada. Estavamos livres.Era assim, ao menos, que a maioria compreendia a materia. Iamos para abiblioteca, e folheavamos revistas, e batiamos papo, e cantavamos baixinho, edormiamos. Ler? Ah, sim, estavamos rodeados de livros. Havia inclusive umasimpatica bibliotecaria que sempre nos perguntava, "O que voces vao lerhoje?". A maioria mostrava, sorridente, uma revista: de quadrinhos, decinema, de fofocas. A simpatica bibliotecaria balancava a cabeca, em reprovacaoafetuosa, e seguia adiante. Quando passava por mim, piscava o olho e me diziabaixinho, "Chegou aquele livro de poesia", tao baixinho que so euouvia, so eu era atingida por aquela rajada de vento entre as mesas dabiblioteca, naquela hora repleta de risadas abafadas e sussurrosincontrolaveis. O livro em questao era da Cecilia Meireles. Na epoca, eu estavamortalmente apaixonada por um menino da escola. E como o menino nem desconfiavada minha existencia, eu acabei mais apaixonada ainda, pela poesia. "Procurei-teem vao pela terra, perto do ceu, por sobre o mar. Se nao chegas nem em sonho,por que insisto em te imaginar?", era overso do poema Meu sonho, de Cecilia, que eu repetia e repetia e repetia semcansaco nem descanso. Era uma musica, para mim. Com o mesmo poder melodico deme transportar, comover e transformar. De alegre, ficava triste. De tantatristeza, me alegrava.Em outra aula, a bibliotecariasimpatica nao me viu mais entre as risadas e as revistas. La estava eu entre asestantes, menina arrastando pernas e esperancas, diante de uma plaquinha na qual estava escrito "Poesiabrasileira". Havia pego por acaso um livro. "Amar o perdido/ deixa confundido/ estecoracao." Epor acaso os meus olhos haviam caido naquela pagina. "As coisas tangiveis/ tornam-seinsensiveis/ a palma da mao." E lia palavras que eu nao entendia imediatamente osignificado (o que e tangivel?, perguntei a minha mae naquela noite, durante ojantar), mas as entendia completamente numa outra ordem de entendimento. Numaordem esquisita de taquicardia e ardor no rosto. "Mas as coisas findas/ muito maisque lindas/ essas ficarao." De onde estava, a bibliotecaria simpatica nao podia ver: eususpirava. Lendo Memoria, poema de Carlos Drummond de Andrade, eu esquecia aospoucos o menino da escola, mas acendia e reacendia eternamente o meu amor.Assustada, compreendi, tambem numa outra ordem de compreensao (de maos frias etropecos ofegantes) que as palavras tem temperatura. Elas esquentam e esfriam comoqualquer coisa viva.Anos depois, quando eu nao frequentava mais a aula de"Biblioteca", mas um cursinho pre-vestibular, me deparei com