Venho a beira de ti,meu mar, testar meu canto,resfolegar como que em prantos,tentando, na verdade, tornarimperceptivel, impenetravela minha respiracao, comose morto eu pudesseainda, ao sabordas maresdancar.Vim, meu mar,dizer que cantar o azule voltar, e voltar, e voltarsem sair do lugar: saberque a gente acaba, e esqueceque as ondas vem, e voltam, evem, as ondas, as ondas, a gentese vai, de repente morre, mas naodesaparece.Venho a beira deste mardeixar meu corpo fluir, pesarsobre as aguas, como se magoaalguma pudesse nos vencer, machucar,porque e enorme, imensa a alma de quemcom calma souber viver, morrer, viver,morrer, e com pes de sereia flutuar.Basta saberque tudo (e nada)e definitivamente vigente:a gente vive, sobrevive, calae canta, pranteia um ponteiobonito, como o volteio do pescadora pentear a rede que se ira lancara caca do peixe bom, do tom,da cantiga mais antiga que a fome do homem, queo deus que consomecom calma a nossaalma...- ter esperanca, saber esperar por outra vida, talvez melhor, talvez diferente, com outro corpo, com outrasgentes, num poente que raia,num nascente que caia,na semente que saianum outro cantono mesmo mar. Aceitemos as rosase seus espinhos.As pedras eos caminhos.A palmeirae a erva daninha.O halito, o respiro,o oxigenio queimandona sagrada pira, e o mundoque roda, roda, da voltas,mas nao gira: o mundopara, estaca, olha, mira,mas nao ve.O inferno, o eterno, o outro,o estrangeiro e voce.O teatrodos vampiros,os tiros na teve.A paixaoe a rotina.O afago,a repulsa.Andromeda, Cassiopeia,mas tambem Teseu e a UrsaMaior. O gozo, esposo da dor.Os bandolinse os violoes.Um simcom muitos senoes.Os turcos, os mandarins,americanos e alemaes.As fadas,o fado.As palmase os safanoes.Os santose os saos.As tintase os borroes.Os sonhose as manhas.As dentaduras,as macas.As nacoese as guerras.A terra,as cercas.Os gatosnos becos.O cinza,o branco eo preto.Os poetase essa desesperancafestiva, quase alegre,regada a palavrae por ela feridamortalmente.E o versosemi-novo, o ovodo filosofo, o magma,o gelo, o feio, o maisfeio, e o belo, na berlinda,a linda florno prelo.O sopro empurrado pelodiafragma, o canto, o pranto e o confete,a festa, o texto,o poema, este poema, esse versinho, essa trova,po, carvao, diamante,polvora, o refrao,o poema, ah esse poema que se repetee se repete novamente,tao ruim, tao bonito,tao aflito, tao valente,repetindo, repetindo,repetido (...)mortalmente. O poema nao resisteao medo do minuto seguinte,a flacidez da carne, ao desemprego,ao vinho demais, ao dedo que acusa,ao verbo que malogra, a frase que,guardada com cuidado, escapacom dolorosa minuciano meio da noiteestilhacandotacase sonhos.O poema nao resisteao momento em que, lucido,o amor desiste, cansa, procuraum canto escuro, guarda o rostoevitando a luz de um olhar que antesalumbrava, alegrava, mas agoraanuncia tempestades, acendeluzes fortes num salaode nus grotescos,que se julgavambelos.O poemanao resiste.Por isso, nao amescomo quem faz poesia.Porque poesia e bruma,fumaca branca, a asa vitreada libelula, o metal brilhantedos olhos das moscas, o ouroque aos poucos verdeja nas ervase depois vira um ocre palidoque feliz anuncia a suamorte, sorte unicade tudo o que e vivo.O vento que conversa entre as macas, o acucar na ponta do ferrao das abelhas, a prece que nao se precisa fazer de joelhos, o passo de danca a beira do abismo, os engenhossecretos, higienicos, ternos, do corpo preparando-se para amar ou para morrer, para o sexo ou paraa