Vai pois,poema,procuraa voz literalque desocultamente falasob bastante literatura.Se a escutares,porem,tapa os ouvidos,porque pela primeira vez estas sozinho.Regressa entao,se puderes,pelo caminhodas interpretacoes e dos sentidos.Mas nao olhes para tras,nao olhes para tras,ou jamais te perderas;o teu canto,insensato,sera feitoso de melancolia e de despeito.E de discordia.E todaviasob tanto passado insepultoo que encontraste senao tumulto,senao de novo ressentimento e ironia?in "Arte Poetica" de Manuel Antonio Pina Nao sou nada.Nunca serei nada.Nao posso querer ser nada.A parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.Janelas do meu quarto,Do meu quarto de um dos milhoes do mundo que ninguem sabe quem e(E se soubessem quem e, o que saberiam?),Dais para o misterio de uma rua cruzada constantemente por gente,Para uma rua inacessivel a todos os pensamentos,Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,Com o misterio das coisas por baixo das pedras e dos seres,Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,Com o Destino a conduzir a carroca de tudo pela estrada de nada.Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.Estou hoje lucido, como se estivesse para morrer,E nao tivesse mais irmandade com as coisasSenao uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da ruaA fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitadaDe dentro da minha cabeca,E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.Estou hoje dividido entre a lealdade que devoA Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,E a sensacao de que tudo e sonho, como coisa real por dentro.Falhei em tudo.Como nao fiz proposito nenhum, talvez tudo fosse nada.A aprendizagem que me deram,Desci dela pela janela das traseiras da casa.Fui ate ao campo com grandes propositos.Mas la encontrei so ervas e arvores,E quando havia gente era igual a outra.Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?Que sei eu do que serei, eu que nao sei o que sou?Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!E ha tantos que pensam ser a mesma coisa que nao pode haver tantos!Genio? Neste momentoCem mil cerebros se concebem em sonho genios como eu,E a historia nao marcara, quem sabe?, nem um,Nem havera senao estrume de tantas conquistas futuras.Nao, nao creio em mim.Em todos os manicomios ha doidos malucos com tantas certezas!Eu, que nao tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?Nao, nem em mim...Em quantas mansardas e nao-mansardas do mundoNao estao nesta hora genios-para-si-mesmos sonhando?Quantas aspiracoes altas e nobres e lucidas -Sim, verdadeiramente altas e nobres e lucidas -,E quem sabe se realizaveis,Nunca verao a luz do sol real nem acharao ouvidos de gente?O mundo e para quem nasce para o conquistarE nao para quem sonha que pode conquista-lo, ainda que tenha razao.Tenho sonhado mais que o que Napoleao fez.Tenho apertado ao peito hipotetico mais humanidades do que Cristo,Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,Ainda que nao more nela;Serei sempre o que nao nasceu para isso;Serei sempre so o que tinha qualidades;Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pe