Bazarus Uracordou tomado pelo mesmo pensamento que o assombrava sempre que abria os olhospelos ultimos 20 anos: ele queria estar morto. Ele se arrastou resignado parafora da cama e fez a barba observando seu rosto feio e cansado no pedaco deespelho que ele mantinha encaixado no tronco de uma arvore fina que crescia ese ramificava com seus ramos grossos em meio a sua cabana. Com a navalha eledesejava abrir um corte profundo em seu proprio pescoco ou enterra-laverticalmente em seus pulsos, observando seu sangue negro jorrar e escorrer ateele perder as forcas e ser engolfado pelas trevas eternas. Mas ele nao podiafazer isso. Ja havia tentado. Os mesmos demonios que assombravam seus sonhosiriam traze-lo de volta enquanto ele nao lavasse a honra de seu cla. O sangue nao perdoa. O sangue naoesquece. Pelos ultimos quinze anos, ele viviada forma como sempre sonhara antes: isolado e com o contato minimo com outrosseres conscientes. Uma pena que Urkrun e seus antepassados nao o deixassemviver em paz nem descansar em paz. Sua cabana era pequena, retangular echeirava a arvores envelhecidas. Ele mesmo a construira, anos atras, usando amadeira da mata. Nem sequer a pintou e nao se importava com isso. Ele so queriaser deixado em paz. Tomou um banho rapido em sua banheira improvisada naverdade, um enorme caldeirao antigo que comprara por uma pechincha ha mais deuma decada amarrou o cabelo longo e negro que lhe caia abaixo dos ombros edepois se sentou confortavelmente em sua velha cadeira de balanco para matearensimesmado, segurando a cuia distraidamente e deixando os olhos e ospensamentos correrem. Depois de tomar uma cuia cheia,comeu uma manga um pouco passada e comecou sua ronda diaria pelo seu quintal. Ounico motivo pelo qual as pessoas do povoado proximo - quase trinta quilometrosde distancia nao o haviam expulsado de la a pedradas decadas atras era gracasao seu conhecimento de plantas medicinais e por suas famosas raizadas egarrafadas. Como estavam no meio do nada, ele muitas vezes fazia o papel demedico tambem, algo fundamental nas proximidades de qualquer aglomeracao dehomens. Portanto, por causa de seusconhecimentos, as pessoas eram obrigadas a tolera-lo, mas nao gostavam dele. Eele sabia disso. Estava ali ha duas decadas e nunca fora convidado para umafesta, casorio, quermesse. Nao que tivesse interesse: da forma que estava lheservia bem, eles la e ele ca. A melhor parte do dia era a volta noquintal, para ver se nao tinham roubado ou queimado nada. Baz nao se importavade ser roubado. Suas plantas cresceriam de novo. Mas quando elas eramdestruidas, pisoteadas, picadas, incendiadas... Isso sim o irritavaprofundamente. O mero pensamento fez seu sangue ferver e algo murmurar em suamente. Saiu de casa e deixou suas narinas absorverem o cheiro delicioso do capimmolhado de orvalho acompanhado pelos aromas adocicados de seu quintal. Tambemriu internamente: so naquele lugar para serem sete horas da manha e estar calordaquela forma. A cabana de Baz ficava sobre umapequena elevacao, quase ao lado da estranha estreita e enlameada, escondidaatras de algumas arvores e de sua mangueira enorme e frondosa. Na lateral da casa,sua horta: mandioca, tomate, beterraba, couve, alecrim, batatas e