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Liberdade, essa palavra que o sonho humano alimenta, que nao ha ninguem que explique e ninguem que nao entenda. Cecilia MeirelesA tropa se deparou com a silhueta negra. A direita, o caminho por um vao da serra. Parnaiba a esquerda. As ruas do comercio, dos cabares do meretricio. Conforto de vida mundana. De um teto. Mesmo nas camas duras da pousada. No pelego sobre as tabuas brutas do assoalho. Mas longe do chao frio da serrania. O tropeiro buscou a trilha pelo rio da Canguera. Chao de poucas manadas. Acima da varzea umida, do atoleiro da cheia, da mata ciliar do rio encravado. Abaixo do solo seco, duro. Do topo varrido pelo vento. Lavado pela chuva. Cascos a meia encosta pelo macio da terra. Piso estreito. Por valas, barrancos, pirambeiras.Vez ou outra a clareira. A se sobressair entre alas, sombras. E sempre o aguaceiro interminavel. O vico profuso da vegetacao na chuva. Exuberancia a oprimir. A diluir o caminho. Embrenhando o homem. Mata a tomar os sentidos. Cenario adestrando os olhos. Posse lenta. Sutil. Indolencia pela cadencia dos cascos. O ruido das ferragens sumindo no lerdear. Entao a martelada, bigorna. Araponga a ressuscitar o instinto. O ponteiro despertou a alma enredada na trama.Espora de roseta. A mula avancou rompante certificando a picada. Facao a limpar a rama, o cipoal. A fila acompanhou. Saissem da trilha talvez se perdessem. A marcha retomou o andamento. Como se denunciasse a dicotomia entre o homem, natureza. Canguera. Caminho no medo. Nascido em um cemiterio de que restou apenas o nome, lenda. Historias cantadas na solidao das paradas. Nas redondilhas das modas de viola. Tempo precioso ganho dos regacos na Parnaiba. O tropeiro berrou o descanso. A Varzea Grande enfim. Antes o desencilhar dos muares.Gente sisuda. Palpebras caidas. A parecerem desatentos. Capatazes, peoes. Arrastando ponchos, capas. Chapeus de feltro, abas largas. O sabre facil no movimento da mao. A moda paulista. Carater moldado nas trilhas. Nos passos medidos. Nos gestos. Tementes de Deus. Tambem da cobra venenosa. Da onca. Da tocaia de escravo. Do salteador. Rancho. Farinha de milho, toucinho, feijao. Palanques das redes. Quando muito um jirau. Clarao de fogueira na serracao opaca. Cachaca. Dedo de prosa. Das paixoes, da lida. Depois o repouso. Olho aberto. Outro fechado. Corpo a reclamar da estrada arrastada. Da que estava a frente. Da manha tao perto. Do dia comecado na madrugada. Nem se acomodaram, um tropel. Nao prestaram atencao. Tanto o chega-e-sai daquele lugar. O vozerio alto do peao rude no manejo da tropa. O ajeitar descuidado do rancho. Acolhidas. Qualquer barulho era maior naquela solidao. Na escuridao profunda que tudo cercava. Noites iguais. Menos esta.O mensageiro acompanhou o tropeiro desde Ipanema. Antes da Canguera seguiu em outra direcao. Ordens dele. Por Parnaiba seria mais seguro para um so homem. Matutava isso junto ao fogo. Imovel. Absorto. A luz tremula das chamas urdia a barba as rugas da pele. Fisionomia, mascara ritual. O tempo calculado para a entrega em Sao Paulo precisava estar correto. Nao permitiu espacos para outra coisa que nao fosse a viagem. Segredo de vida ou
morte.Ouviu seu nome. Sussurro da nevoa. Estranhou. Afastou-se do rancho em direcao ao chamado. Mao no sabre. Entremeou pelas arvores. Conversa curta. Mesmo porque nao tinha o habito das palavras. Voltou ao fogo com um papel dobrado. Sujo da poeira. De maos suadas. Estrela. Sem tirar a pena do papel. O tropeiro reconheceu o desenho, codigo. Nao havia aprendido a ler. Mesmo um bilhete tosco, meia duzia de palavras. Podia imaginar o conteudo. O deste nao deveria ser diferente. Mas contrariava o sigilo. Deduziu a pressa implicita para uma solucao. E ser analfabeto nao o privava de talento para descobrir quem.O capataz, ultima alternativa. Conhecia sua vida de peao. Menino, tinha aprendido rudimentos na escola dos jesuitas. Logo partiu com a tropa. Sereno. Confiavel pela franqueza do rosto. Nao teve outra vida. Mesmo quando o patrao mudou de rumo. Pelo tempo juntos ofereceu a tropa. Recompensa merecida. Recusou. Preferiu a vida solta. Uma ou outra viagem para costurar o bolso furado. Quem ve cara, nao ve coracao. Nao tinha a aureola de santo.O tropeiro aparentava apenas o que era. E todos acreditavam. Ao menos por ali. Mal sabiam do negocio. As mulas, ganho de outras empreitadas. Olhou o papel, o predestino. A esconder o infortunio nas letras riscadas. Soubesse quem, o amanhecer poderia contar da tocaia covarde ali mesmo no terreiro. Sem qualquer preocupacao com o corpo. O corriqueiro. As ordens seriam incontestaveis num jogo que nao era seu. Um nome em vao. Muita coisa havia mudado. Precisava saber da escrita. Parecia efemera. Poeirenta. Um casario deserto ao longo da estrada. Os roceiros so vinham para as festas da igreja. Freguesia de Cotia. Vida agraria, primitiva. Ranco da provincia colonial. Sairam de madrugada. Serracao a esconder. Carl Friedrich Philipp von Martius, Johann Baptist von Spix. Dois olhos observavam por uma gelosia. Janeiro. O frio das noites a contrastar o verao dos dias. Umidade do ar. Chuvas repentinas, abundantes. Aguas mornas. Calor insuportavel. Tanto a esgotar aqueles homens. Gente da corte. Sem a rusticidade cobrada pelo sertao. Queriam logo estar na colonia alema. Arredores de Ipanema. Alguem havia contado da exuberancia da natureza por la. Repouso para um folego. Deixaram o lento da tropa para tras. Sugestao do guia.Portugues naturalizado. Fugiu dos franceses em Portugal. Friedrich Ludwig Wilhelm Varnhagen acabou no Rio de Janeiro. Depois a Coroa o enviou para construir os altos fornos da Real Fabrica de Ferro de Ipanema em Sorocaba. Nao apenas o ferro bruto. Artefatos, ferramentas. Mas tambem municoes, material belico.O guia tinha jogado o pelego por perto. Foi ate la por ir. Puxou prosa. Assunto sem pe nem cabeca. Falou de pintadas, cevas, tiros certeiros. Sondou atras do que pudesse decifrar o escrito. Com jeito pos a conversa no rumo. Como a tropa. Conhecia o pau mandado. Analfabeto como ele. Alheio.Nao se mortificava em dilemas, remorsos. Considerava o assunto um mero negocio. Mas estava cansado. Queria um dar um paradeiro naquilo. A empreita das mulas prosperava. O comercio de Sao Paulo crescia. O ferro de Sorocaba era importante. E as cargas boas. Menos aquela. Lacrada pela palavra. Queriam
detalhes perante o sonho? Mesmo porque sequer ouviu depois.Boquiaberto. O outro lado da vida estava ali. Ao alcance de um sim. Pensava ter vivido tudo, dias ralos. Nunca o que as estrelas contavam ao corpo surrado. O que os versos sertanejos dedilhavam na viola. Usava o destino para justificar a derrota. Quedou-se. Nao deixou transparecer a emocao. Jeito ganho na faina rude. Entao abriu as cartas. Nao queria a chantagem da mentira a tirar-lhe a vez. Ficaram assustados. Desconfiados. Questionaram a traicao. A cabeca do comendador na ponta do chuco. Discordou. Contou da gratidao quitada. Omitiu os horrores. Eram negocios. A lealdade nos tempos de uma parceria nao morria depois. Preservou pelo silencio. Foi engajado. Nem importou em ser apenas falta de opcao.Verdade, jeito singular da conquista. Ser uma sombra estava a incomodar fazia tempo. Nao por inveja, ambicao. Odiou a incuria. Vida miseravel. Espremida por maos crueis. O caminho. Que outro lhe restava para mudar? O discernimento apenas evitou que descartasse a memoria. Por intuicao. Para sobreviver. Pouco adiantou. Mas a morte chegou quando ja era um rei.O comendador perdeu a cautela. Poder, arrogancia, impunidade. Assim parecia. Assim foi. Outros objetivos, outros metodos. Mudou de comportamento. Tanto que se sentiu muito acima daquele bugre. Instrumento de morte. De coacao. Passado incomodo a se descartar. Talvez. Havia trocado a truculencia. Impedir assim o envio da municao nao interessava. Lutariam. Seria exposto. A defesa da carga poderia precipitar os acontecimentos. O bugre sabia demais. Resolveu acabar com dois problemas.A volta da tropa, estopim. Teria que resolver antes. Um mensageiro levantaria suspeitas se nao procurasse o jagunco. Introduziu o guia entre os alemaes. Que ardil melhor poderia haver para manter as suas posicoes duplices. Assinou com a estrela. Codigo de cumplicidade. A mesma de outros bilhetes.Capataz, caboclo dissimulado. Outra carta da manga. A da vez. Tambem tinha na estrela o segredo da morte. Ha mais tempo que o jagunco. Desde as empreitadas pela serrania com o patrao. O guia seguiu o habito. Desatento nas recomendacoes. Parvo. A figura eliminou a duvida. Mais que as palavras. Ja havia sido portador ao jagunco. Por analogia fez o mesmo. Entregou o bilhete a quem bem entendeu.Continuaram a conspirar. Nada alem de cochichos. Nada alem de uma boa conversa em alemao. Nada alem de uma noticia do lado espanhol.
Em sua essencia a vida e monotona. A felicidade consiste pois numa adaptacao razoavelmente exata a monotonia da vida. Tornarmo-nos monotonos e tornarmo-nos iguais a vida; e, em suma, viver plenamente. E viver plenamente e ser feliz. Fernando Pessoa, in 'Reflexoes Pessoais'1941. Ja nao era tao menina. Quase dezenove. Pequena, franzina. Nada alem. Cabelos negros, lisos, repartidos ao meio, rentes ao queixo. Moldura castanha para os olhos enormes, negros, assustados, a parecer preocupados com o que a vida estava a lhe trazer.Diploma de professora. Comeco de carreira. A Sorocabana era o caminho entre o amparo da familia e aquele cafezal. Quase quinhentos quilometros da capital. Longe. Um dia ou mais de viagem. Vila pequena, graciosa. Palmital, se fosse ali. Mas ainda havia outros quase dez quilometros alem da vila. Numa charrete, no lombo de um burro, tanto fazia. Fazenda de cafe, Agua da Canela.Espanhois da Andaluzia. Dona Concepcion e as filhas todo o fim de semana limpavam a casa de maneira desmedida. Os lencois de sacaria eram alvos como suas almas. A faxina, um exercicio de purificacao. Ao Seu Gallardo, as terras. Rispidez rustica dos homens do campo que convivia com a mansidao escondida no peito. A Andaluzia deles ficou nas historias e o tempo trocou a verdade pela lenda.Tempo que se arrastava. Indiferente por la. Mesmo com o castigo da guerra na Europa. Da Paris alema. Da estreia de "O Grande Ditador" de Chaplin. Sequer se importavam tanto. Nem com a guerra, nem com Chaplin. Carlitos era apenas um palhaco. Getulio sim. Tinha o preco do cafe nas maos.O pai a trouxera. Coracoes angustiados na despedida da estacao. Ele quase voltou. Ela quase partiu. Nao quis. Tinha aprendido a enfrentar as adversidades. Seu pai fora o mestre da sua alma pertinaz.Por desencargo de consciencia pediu ao fazendeiro que olhasse a filha. O fazendeiro foi solicito, educado. Mesmo porque as filhas eram parte da propria fazenda. No campo, nos afazeres domesticos. A professora podia ser qualquer. Mais uma entre tantas que haviam passado por la.A vida seguiu. Nao se julgava se a escola estava la pela consciencia social do fazendeiro ou pela sua medida de poder na regiao. Talvez pelo que rendesse. O governo pagava a professora que pagava o fazendeiro pela hospedagem. Nada mais alem da comida. Conviveria com suas filhas na casa grande num quarto arejado. Um professor causaria incomodo.A escola ficava sequer a um quilometro. Reboco caiado, telha va. Nao havia desconforto. Mesmo com a agua do poco e a latrina tosca de madeira sobre um buraco no solo. Mesmo com o chao em tijolos faceados. Nao era diferente do terreiro em chao batido que a erva disputava com o solo vermelho.Uma menina protegida pela familia sem jamais arredar os pes de casa. Da vida urbana. Nada alem da caminhada ate sua escola. Nada alem das ferias na cidade da avo. De repente o desconhecido. Viagem sideral, mergulho nas fossas profundas do oceano. O encanto se partindo. A metamorfose da menina. A aflicao da mulher que estava vindo. O medo do que iria acontecer tao longe do amparo. Talvez
disfarcado pela excitacao do novo. A leveza do dia, a angustia da noite. Os extremos num conflito. Divagava quando tomou o trem.As pessoas eram parte do cenario rustico. Pertenciam a ele. A colonia de alemaes. As criancas de olhos azuis na escola. Os chapeus, lencos, roupas protegendo a pele alva, europeia do sol caustico. Os passos sempre se perdiam no farfalhar das folhas do cafezal. O retinir das enxadas, dos cascos, das rodas da charrete, do gemer de um carro de boi. O cantar nostalgico da colonia. E a paisagem sem volumes penteada pelas alas. Vastidao que nao aconchegava a alma. Um sem fim.Havia morado em Santos, na Capital. Conhecia alem daquela trilha batida. O chapeu de palha insistiu em cobrir da sua alma tambem. Foi sem querer. Mas reagiu. Nao aceitou pertencer ao cenario. Dez dias depois de ter assumido a escola o pai reapareceu. Desta vez com a irma mais nova. A escola ao lado, na fazenda Esperanca, precisava de uma professora. Talvez a solidao fosse menor pensou o pai. Nao foi. Somaram os mesmos sentimentos. Nada alem do que o coracao se queixava. Nada alem dos dias iguais. Ate as sombras, as nuvens. Isso quando se encontravam nos fins de semana.As reunioes de trabalho na vila eram festa. Conheceram Luisinha, professora de outra fazenda. Os pais, Julio e Assunta as receberam. Quando conseguiam, frequentavam a cidade na casa que as havia recebido.O vai e vem entre a casa e a escola normal. O pao monotono de cada dia. As ferias na pequena e rural Cotia. Vila de um baile eventual, do footing na rua principal dividida com a estrada. O pai severo sempre atento. A distancia de tudo isso trazia a expectativa, gente pra se descobrir, desarranjo da mesmice. Mesmo nao sendo liberdade. No final de um dia a irma procurou Aguas da Canela. Ela se assustou. Nunca isso havia acontecido tao tarde. Recolheu-a no quarto. Abracaram-se. Com o coracao de duas irmas naquela solidao.Pediram ao fazendeiro que aprontasse a charrete e seguiram a Vila mesmo com a desaprovacao dele. No horizonte, a luz que restava. Caminho escuro. Passos as acompanhavam pelas laterais, por dentro do cafezal. Estavam caladas. Uma para nao assustar a outra. Nunca uma estrada tao longa. Nunca tanto a demora. Seguiam abracadas. O caminho do burro e o trote calmo nao denunciava qualquer perigo. Apenas as almas assustadas das meninas. Na vila alguns pontos de luz. Seguiram ate a amiga que esperava na varanda. Na silhueta das janelas os pais. Gallardo logo chegou. Tinha ido atras das meninas com o zelo de um pai, com a promessa do cuidado.Todos se reuniram naquela sala grande. Aguardaram as noticias. O movimento da cidade acompanhava o prenuncio da noite. Menos no fim de semana. Depois a calada denunciava os passos. E eles se dirigiam em direcao da casa da reuniao.O que de grave haveria para juntar o povo do vilarejo? Outra revolta dos paulistas? Outra quebra do cafe? A guerra do outro lado do mundo permeava entre o real e o abstrato. Jamais a imaginaram em Palmital.A angustia
do silencio. As noticias chegavam depois que o susto havia vingado. Sempre pela urgencia do telegrafo, breve e seco. O correio trazia as palavras longas. Transformava a ansiedade em prazer, a ferida em cicatriz. A Hora do Brasil se iniciava. Ruidos de estatica misturados ao Guarani. O que de grave haveria para juntar o povo? A vila amanheceu como havia terminado a noite. Nada tinha mudado. Mesmo porque a politica do cafe continuava a mesma.Voltaram para Sao Paulo seis meses depois. Habituadas com o tempo para pensar. Com o marasmo que enfim fazia parte da vida. Com a desconfianca. Como aquelas pessoas simples do que nao era simples. E com o cuidado de uma noticia que transformasse o paraiso que traziam.Nunca foram perguntadas se queriam ficar. Tampouco questionaram a volta.
Confessava o amor. E a obsessao que esse amor trazia. Ela aceitava. Acuada. Conhecia a reacao dele por nao ter o perdao.Sem pausas. Nem muito tempo entre crises. Um homem amargurado pela fragilidade do seu equilibrio. Incontrolavel. Guardava o humor insano por horas, dias ate desabar qualquer mortificacao sobre ela.Soltou os cabelos em frente ao espelho da penteadeira. Tirou o vestido negro. O corpo pequeno parecia de outra mulher. Nao reconheceu a imagem. Ava Gardner. Sua vida se resumia a representar. Roteiro amargo. A atriz desaparecia na roupa despida. Quem era aquela mulher de olhos perdidos? Chorou para lavar a alma.Certo dia nao quis mais que ele voltasse. Como se estivesse diluido no cenario. Nem ela sabia bem explicar. Foi se materializando a medida em que se aproximava. Merlin. Ela se encantou. Estava fragil. A emocao de cada arteria aflorada. No principio aflita por nao controlar o turbilhao. Mas a necessidade do prazer perdido no sonho desfeito tomou seu corpo. Criou uma janela para conciliar os dias arrastados, os que a tornavam feliz. Sequer justificou o comportamento. Encenava a tristeza nos dias ruins. Mas vivia um filme delicado da secao da tarde. Feliz como Diane Lane. Na Toscana. Iluminada na vida singela. Desejou a trama. Descreveu para ele. Como se conta um sonho. E o convidou. Ele se deixou seduzir.Passou a usar a palavra felicidade. Mais que as joias. Sabia apenas o que nao queria. E nao o queria. Simples. Descobriu a exata sensacao do repudio ao nao sentir mais ser esposa. Numa noite abriu as pernas. Deixou-se usar. Teatral. Fria. Indiferente. Unica atitude ao medo de reagir. Ele continuou sem perceber. A presumir o prazer dela pelo dele. Naquele jantar quis ser mulher do homem por quem estava apaixonada. Organizou cada detalhe. Desde as roupas a serem usadas. Num estacionamento abriu a caixa. Ele escolheu o vestido negro. A noite viveria um encanto.Cenario montado. As luzes da sala se acenderam. Script. Mesmo sabendo o que viria, ainda assim se fez desejada para ele. Ao marido restou a vaidade. Cultivava. Investia na imagem dela. Prazer de um voyer. Outros olhares incomodavam. Mas alguem que sequer estava ali haveria de o ferir mais. Terno risca de giz. Azul. Gravata vermelha com no dado por ela. Estava sentado. Mao esquerda sobre o joelho. Na direita o copo filtrava a luz tenue vazada da persiana. Penumbra a diluir o ambiente. Entao o telefone. A frase sussurrada. Ansiedade desfeita. Depois a imaginacao a correr. Cada um em seu vagar.A paixao consumia. Como toda paixao. Ela nao sabia que buscava outra vida. Ele quis instigar a alma opaca. Ela quis entender assim. E se propuseram num plano tracado pelos dias do acaso. Nos outros bastava sentir.Porem as palavras passaram a ser ditas cada vez mais. A relacao fugiu do envolvimento. Foi a posse. Ela precisava pertencer a quem entregara a sua alma. Ele passou a sentir ciumes do marido.Vida reprimida a sustentar um casamento. A justificativa magra para explicar a explosao. A paz de alguns momentos a alimentar o corpo dolorido. A fe de uma mudanca esperancada
tomava. Tanto que se sobrepunha. Rebuscou os arquivos.Uma apresentacao formal. Empatia imediata. Nada mais. Foi quando aquela mulher passou a frequentar os sonhos dele. Buscou se aproximar. A artimanha ingenua de uma reuniao casual nao enganou quem tinha um prisma nos olhos. Pelo que havia passado. Pelo que conhecia do roteiro.Nao houve generosidade quando se vestiu discretamente para dar brilho a outra. Ao abrir a porta, duas aguas marinhas. Desconcertou-se, traido pelo comportamento incomum. Nao se importou. Havia criado a situacao. Relaxou apenas depois de algum vinho. Parecia um plano perfeito. Nao percebeu a manipulacao.Beberam sem perceber. Ele pouco. Ela nada. Sorrateira, nao impediu o marido de se soltar. Apenas dirigiu a cena para que nao se perdessem. E se fez de preocupada na despedida. Pela falta de sobriedade.Pediu que os levasse para casa. Mas nao quis acompanhar. Sequer precisou de desculpas. O argumento estava implicito. O alemao desabou no banco de tras. Adrenalina. Maos suadas contra o volante. A se conterem. Rodovia vazia. Seguiam em silencio. Vez ou outra algumas palavras formais. Soltas. Sem encaixar um assunto. Um adolescente, nao um homem experiente. Entao sentiu a mao dela nas suas coxas. Foi o bastante.Mudou. Arrefeceu a severidade excessiva. As agressoes. A palavra separacao que jamais foi do seu vocabulario passou a ser constante em seu pensamento. Tentava contar nas entrelinhas. Esticava a conversa. Como nunca tinha feito. A procurar um jeito de tocar no assunto. Quando conseguia faltava coragem. Ela podia induzir. Tinha o controle. Mas nunca estiveram tao proximos. A vida passada a limpo era acidental. Acontecia num jogo. Mas acontecia. Mesmo que apenas fosse para manipular uma situacao. Conversas que deveriam ter acontecido. As vezes duras. Nao como agressoes, acusacoes. Quais leniencias a comentar se um passado rude era o que tinham?Foi levando. Um incomodo persistia. Algum residuo num fundo qualquer. E uma sensacao de traicao. Imprevista, porem reveladora. O marido prensado contra a parede. Num dilema etico. A ela bastava eclodir a crise final. Entao recuou. Refem de um sentimento inesperado.Estava desarmada. Um pendulo tendendo ao repouso. Ele resolveu se aquietar. Era comum demais pra se perder em aventuras. Acomodaram-se.Certo dia a memoria trouxe o numero de um telefone.
Um dos umbigos da terra. Um Cromeleque em Portugal. Uma viagem a um lugar estranho para esquecer o rompimento da alma. Entao ser escolhido para ser o portador. Atravessar o oceano com o desconhecido. Rastro do turbilhao. Comum. Nao para ele. Tomava horas a olhar. Lisboa. Depois o Atlantico ao largo. Do conves mais alto viu a terra se afastar. Gavea se existisse.Topo da calota. Agua, ceu. Sem o desenho de uma paisagem. Apenas vento por todos os lados. Dias na imensidao. Longos. Santa Maria, Pinta e Nina. A espuma dos seus cascos ainda marcava. Cromeleque dos Almendres. Concelho de Evora. Encosta voltada ao nascente, o oriente nos olhos. Quantos mil anos a espera do amanhecer de um solsticio de verao. Talvez va. Nada a considerar a hipotese de tudo aquilo ser descarte de uma civilizacao ida. Enfim, nao era o dia. Nao havia magia. Apenas a crenca dela. O bastante para preencher. Pensativo, imaginava quem poderia ter pisado o mesmo chao que ele. Acabou por se juntar a multidao. Anonimo. Descoberta acidental. Comentario no cromeleque. Uma tasca em Evora. Comida alentejana, bom vinho. Acepipes. A perdicao nas sobremesas. Mesa dos dias nativos, tipicos. Longe do turista, do tempero insosso ao atacado. Viela clara, casas caiadas debrucadas nas sacadas. Placa ilegivel, desbotada. Uma buganvilia lilas escondendo a vidraca. A porta descascada, encostada.Abriu, esticou os olhos. Penumbra da trepadeira sem poda. A luz restante a desenhar sombras. Na mesa dos fundos um homem estranho se aproveitava disso. Mesmo sentado, parecia alto. Forte mesmo sob a tunica branca. Cabelos escorridos, rosto miudo, longo. Nariz aquilino nascido nas cavas escuras dos olhos. Pele solta nas maos sobre as tabuas carcomidas da mesa. Nos salientes, nervos. Asas de morcegos. Parecia que ja o tinha visto,O vulto gesticulou para que aproximasse, como o conhecesse. Havia descoberto terra fertil. Criou um silencio constrangedor para dar gravidade a expectativa. Escolheu poucas palavras. Precisas, bisturi. Com a voz rouca, presa na boca, pediu que fosse o portador. Apontou para um envelope. Deveria ser entregue um dia depois da sua chegada.Estava com os olhos na carta a compor a frase de recusa diante de um pedido perfeito. O envelope queimava as maos. Temeu ser o portador da sua propria desgraca. Havia os correios. Quando levantou a cabeca nao viu ninguem alem do empregado de mesa. Tudo numa fracao.Imaginou ser notorio na multidao do cromeleque. Qual turista se afastaria de Evora a lhes sustentar a gula, a lhes oferecer ruinas romanas? Entao entendeu o proposito do comentario proximo. Havia sido induzido, seduzido pelo estomago. O que poderia ser mais alem de uma armadilha sutil? Apenas papel. Os detectores do acesso ao navio tambem nada acusaram. Podia ter jogado numa lixeira. Algo impediu o gesto. Talvez a curiosidade primordial. Deixou no cofre da sua cabine.Gostava da manha. Nao do nascimento do dia. O cruzeiro, luxuria confinada nas amuradas. Prisao ainda assim. Quando saiu do salao viu a ponta do dia rasgando o escuro. Sufoco, sentimento de perda. Melancolia. Era o que o instante da troca trazia. Fechou os olhos sob os oculos escuros.