A tempestade caia naquela noite.Caia pesada. E seu som ardido nas telhas de barro mal moldadas molhava asparedes de sangue... Vez ou outra se piscavam as luzes do mundo... E vinha emseguida o grito da noite, o grito da chuva, o grito ardido, dos ventos aquelesque hora tal me abriram a janela e puxaram as cortinas para si. Acho que naogostaram, ja que devolveram com raiva, me derrubando a luminaria e o porta-lapis.Tentava em vao me forcar aacreditar que ela viria ainda assim... Mas o grito nas telhas era mais forte: chibata...E eu clamava baixinho, entoando as notas ao tempo do aguaceiro... A fumaca do quintocharuto que acendia ja tomava demasiadamente o quarto, e me cortava as narinas...Ja me convencera de que ela nao viria... Ela nunca vinha. So porque nas duasultimas vezes viera, tentava convencer-me de que tudo era diferente agora...Mas nao era.Nao era... E so foi, quando osangue da chuva nas paredes, num estrondo de novo, fez surgir sua mao em meuombro. O cheiro indefinido da ponta de suas unhas... O quarto inteirocheirava... A agua inteira cheirava... Os ventos inteiros... A noite inteiracheirava. Um rubro profundo esfumacou o quarto, e, miudo num cantinho da parede,atravessei oceanos... E de vez em quando tropecava mesmo nas ondas, nasmarolas; de vez em quando afundava em seu negro... Mas estava la, sempre...Estava la, de pe, sobre a mare que subia... Mare incomum: mare doce. As bebidasdoces sao as que sobem mais fumaca, entao. E, sempre que a mare sobe, ha aressaca... Porque doce ou nao, era tao agua quanto qualquer mare...E me puxava... Me soltava... Mefugia... Me saltava... Me tomava... E que em noites de tempestade como esta(mesmo que seja nas profundezas dos oceanos), a ressaca chega ate a orla,beira-mar... E ate invade a terra firme por mais firme que seja... Faz soar ogrito por socorro... O grito dos labios macios que tanto me lancavam asaguas... Labios insanos... Labios apaixonados... Labios vermelhos... Labiossangrentos...Aqueles labios que, fundidos aosmeus, tambem clamavam baixinho... E mal sabia eu que clamavam (muito menos oque clamavam)... Alias, mal sabia o que eu clamava. Porque gritava? Aquelesgritos ensurdecedores e baixinhos que nao se sabiam bem meus, ou dela, ou danoite... Um pouco feliz por estar ali naquele quarto esfumacado... Um poucocomovido pelas aguas dos ceus... Um pouco congelado pelo toque frio daquelamao... Que nao desgrudavaria de meuombro... Um pouco assustado pelos trovoes... So gritava... Sem tom... Semvolume... Sem palavra... Clamava...E a clama virou suplica quandoaqueles labios... Aquele cheiro... Aquele toque... Comecaram a desfazer-se... Acondensar-se e a fundir-se com a fumaca...Doce... Do charuto (ja o quinto... A mare... Os gritos iam abaixando... Asaguas... Da tempestade e do oceano... Secando... A noite crescendo... As luzes cintilantes...Que ja quase nao acendiam mais... E quase mais nenhuma luz brilhava... A noitetomava conta... Cada vez mais nada havia ali... Nem mais um Eu havia ali... Naoali... Apenas um Eu havia..., G#.Era o ultimo acorde da musica... Mas ele gostava de escorregar a mao um tom G. Achava harmonioso para o final. Reparou que a vela estava acabando,esticou-se para aproveitar aquele resto de chama e acender a