Nao sao tao graosOu tampouco saosPes de ipesPlantados em vaosCom asfalto em pleno partoFlor do porto entardeciaTabebuias, flechas e arcosMorrem trigos, cresce paoTalvez um dia, decerto diaLeremos o tempo no chaoQue d'alva semente renascia Denuncias das violacoes do direito a moradia no Rio de Janeirowww.olimpicleaks.info pre-lancamento do "submidialogia - ideias perigozas"distribuicao livre. leve o livro no pendriveou acesse-o na frequencia 88.1 FMdebate sobre o livro, radio aberta para intervencoesmusicas, conversas e sussurrosdia 09/11 - terca-feira, as 20hno morro da conceicao (15 minutos da Central)www.mostre.me/comochegarSubmidialogia e uma ilha de intensidade ultraconectada e alienada ao mesmo tempo, que se repete diferenciando aos poucos seus estilos, formatos e metodologias. E atravessada por series com evidente inspiracao anarquista, punk e por vanguardas artisticas em geral. Crises,paradoxos, desestruturacoes subjetivas basicas, mudancas paradigmaticas, alguns momentos de extrema harmonia e outros de discordia sao experimentados nas listas de discussoes, nas producoes hiper-midiaticas e presencialmente nos festivais.Este livro e uma compilacao de artigos, poesias, auto-criticas e outros textos surgidos a partir da quarta edicao do festival Submidialogia, realizada em Belem (PA) no ano de 2009. Mare e superficie(ou proesias reunidas para leitores imaginarios) Junto os fragmentos estilhacados ao chao, que nao refletem senao cores soltas, atravesso o espelho e cerro os punhos. Fico enredando para nao soltar, pois tenho medo de perder. Ja perdi. Ja soltei e esqueci, fingindo que nao sei. Recordo-me de quando nem era. Amargo novamente a dor de ser. Porem, agora encontro-me sentado, em frente ao relogio. Distraido, ajeito-me na lembranca que me sustenta ali, aguardando a campainha tocar. Volto ao comeco, ja devia ter uns 5 anos quando nasci. O pe na grama, sol forte, nem senti quando voei rumo aos campos. Os raios batiam sobre a arvore torta que esparramava nua sua sombra no carro batido. O vermelho-fato da familia e das frutas. Vermelho nao pede calma. Hoje, fico enveredando pelo estranho. Nem sei se sou mais. Queimaduras de terceiro grau no ultimo grao de si insistem em comparecer aos meus obvios desencontros. Para mim, sou nada, mas nao paro de me sentir. E os cumplices: identidade, foto, nome, cartao de credito, tudo que diz quem sou. No fundo, deve dar tudo no mesmo. O melhor nao se fala. Fica quieto, guardadinho no miudo. Levantou-se da poltrona azul, que resmungou sua ausencia. Correu para o banheiro e cruzou novamente o espelho, desta vez fitando a si mesmo do outro lado. Caia em si. Mas nao estava parado. A permanencia e um efeito de superficie, que nem a mare: - Quando lua chega, vai de um lado pro outro. A gente nao ve nada, mas quem esta fora diz que foi pra frente, foi pra tras. Somos puxados e nem damos conta disso. So quem e seco pode dizer. Assim, se fosse. Sairia de casa sem esperar. Deixaria calado para nao gritar ou - quem sabe? - nem mesmo pensasse em falar. Mas, dito, aguardo. Arranco os ponteiros do relogio e faco tatuagens sobre a pele. Escorre um fino sangue. So podemos jogar nossos corpos, seja horizontal ou verticalmente. Eu lanco-o no passado, meu assunto.