O que e um coracao que chora?Talvez seja uma luz fracaCuja ultima faisca seja oscilacao final.Ou uma pedra que someChutada do cume de um montePor pes humanos.Quem sabe a tinta forteDuma caneta recem-testadaQue sabe seu fim iminente.Lagrima que cai pelos panosNovos de dias, velhos de memorias.Sangue sugado lentamentePelo bicho preso na pele suja e sem forcasParede limpida, quase imaculadaA nao ser pela gota de barroQue a chuva trouxe de fora.Pele marcadaPelas manchas sangrentasDe uma longa interrogacaoTao esperada, de inicio,Mas injusta em seus termos.Frases amaveis em mil idiomasEstampadas num pano rotoNum corpo cansado e tristeLogo em inicio de caminhada.Fagulha de feQuase a desaparecerPois o mundo e cruel,A janela esta aberta,Nao ha vento la fora,Nem aquela chuva de cinzasTao conhecida destes olhos.Ah! A pequena dor do sangue sugado pelo inseto...Ah! O barulho da caneta que risca o papel...Solidao aconchegante.Por que chora um coracao?Se ele e calejado, foi maltratadoE cala-se em sua revolta de palavras?E porque seus pes estao longeE ele precisa daquela forcaQue o mantem vivoAinda num mar salgado de lagrimas.E choro de dor, saudade e esperanca:receita cruel para estes coracoes.01.01.15 Tres cegos de um olho num mesmo onibus numa tarde quenteLudovicensede sabadoJulho.Juro que vi!Um pediu dinheiro.Outro pediu assento.Outro nada pediu.Os tres pediam que os olhosDos nao cegosOlhasseme Vissema cegueira cotidianados donos de olhos saos.Dos que pensam terolhos saos.Olha soa minha oracaoApressadaneste coletivo!Todos olham.Mas enxergam algosem as traves nos olhos?Tres cegos de um olho.So tres declaradamentecegos de um olho so,no meio de milharescegos obtusos,escusos,escondidos,cegos no coletivo,Cegueira coletivanuma tarde quenteLudovicensede sabado.Julho.(07.07.14) Loucos sao os que subvertemQue falam sem poderQue agem para viverVidas de verdade.Nao e tao simples ser loucoNum mundo de repressoes.E preciso aceitar as criticasRepreensoesJulgamentosTapasMurrosXingamentosTortos olhares.Mas talvez ser louco sejaExpulsar os mercadoresda casa de oracao.Seja falar de amorEm tempos de falta de perdaoFalar de amor multiploEm tempo de persistencia da unicidadeDe doencas incuraveis...Vamos falar de sua vida?Poeta, quem sabe um dia eu escrevo uma cancao pra voce.(Tempo ocioso) Eu vi dois tipos suspeitos na rua:Mesmo olharMesma peleMesmo cansacoMesma calcadaMesmo horario.Pediam que a noiteos embalasse com seus canticose os fizessem nao lembrarda cidade que, acordada,os olhavaos vomitavaos renegava.Um pedinte,Um bebado.Dois marginaisRenegados por suas historiasExpulsos por escolhas varias.Eram dois tipos suspeitosNuma calcada movimentada.Um deles e meu conhecidode todos os dias de retorno a casaJa virou amigo intimoNos dois conectados pelo cair de uma moedanum copo usado de plastico.Um dele eu desconhecoQuem o conhece esta ao seu ladoE feminina a voz que dia:- Vai pra casa, ainda e quartaVoce perturba a cidade.Ambos lado a ladoSe desconhecem e se reconhecemNuma mesma calcada em comum.Quem e o tipo suspeito nesta historia?Ele que pede, observa e estranha?Ele que chora, ri e constrange?Ela que luta, chama e espera?Eu que passo, observo e escrevo?Ou nos que estamos na contramaodesta cidadeQue e de tipos insuspeitoscomo sepulcros caiadosPintados de ouroRecheados de lixoE benditos porque sao santostipos insuspeitostipos ideaisnuma cidade profana.Foi como se num segundoum olhar encontradode quem passa e de quem pedeRevelasse a oculta miseriada cena comumnuma noite quentena cidade rebelde. Sua alma se esvaienquanto corta do sangue as lembrancasdo que fuie sempre seraNo fundo, amago, interior.Sob o ceu distintivo do Norteou sob o