Em um corredor, de uma casa qualquerAbundante a luz, opacada pelo nevoeiroMeia duzia de esquadrias com abobodas circulares no superior, ao que me pareciaA que reluzia, um candelabro, para iluminar quando ausente a luz do diaPor mais que andasse, encantada pela pouca brisaO fim do corredor, no fim do horizonte nao existiaTateava o aspero marmore, dancando ao som tecnico mozartianoPulava no macico assoalho que pouco ruiaPelas calmas pisadas precisionadas surtiaDancava, sem rumoSem o tumulto da existenciaSem chorar a melancoliaSem perpetuar a pouca tempestadeQue ali, jazia...Dance, menina. Respirando,(...)Ao descompasso de cada maximo surtidoDe cada semblanteCautelosamente, sucumbido a ficarEscondido(...)Respirando,(...)Tramei a sensacao do perigoDesesperadamente,Soltei em demasiaA cada som, metonimiasDissonantes harmonicamente sincronasAo meu sentido(...)Respirando,Dei veto a minha falaE assim tao lindamenteAcariciei todo a qualAponta a ti, minha cara(...)E respirando(...)(...)Palpita, a cada nova descoberta, queAssombrosamente,Toma minha mortal vontade, inata de cederMinha nobre paixao, insensataPara entao sorrir, benevolente(...)Nao mais respirei,Como no vacuo esvaeceu-se o somComo a luz que se toma pela escuridaoEu perdi, a tudo que se amase cria, se manifestaQue assim, se vai, em vao. Quando entramos numa livraria, numa biblioteca, jornaleria, locadora, seja qualquer fonte de conhecimento, devemos saber o que procurar. Compramos um livro, por querer saber como a mulher conquista o homem, saber quem matou o coronel, saber os segredos de um filosofo, psiquiatra, cosmologo, saber o resultado do jogo de ontem, o que aconteceu na novela, seja pelo titulo, pela capa, pela sinopse.Todos temos um pouco do complexo de Rubik, uma pequena obsessao para dissipar toda a curiosidade de algum misterio ou o desenrolar de alguma historia. E assim nos tornamos refens dessa obsessao, e entramos em muitas outras, mas com o mesmo objetivo.E ao saber como tudo se conclui, ficamos frustados, pensamos que talvez seja por nao gostarmos do final, mas na verdade e por sabermos que tudo foi resolvido, ou eu estaria errado?A obsessao comeca quando comecamos a compreender como tudo funciona, aos poucos anos de idade, e nunca acaba. A historia se desenrola, e procuramos outras obsessoes, uns vao para as drogas, outros para o trabalho, outros tem filhos, namoradas, esposas e se satisfazem com a necessidade carnal de sexo, dinheiro e historias de ficcao.Aos poucos, nos tornamos refens dessas outras obsessoes, de bens materiais e conexoes emocionais. Poderia ate dizer pseudo-obsessoes, que se tornam inatas por acreditarmos que sejam tais, a frase favorita de todos nos "porque somos assim".E vamos ficando mais velhos, entramos em jogos de poder, politicas sexuais e morais, ascensao de disciplinas exatas e humanas, algo que se ajuste na sociedade contemporanea, acabamos por perder a nossa essencia, por simplesmente ser tao banal aos olhos alheios, seriamos loucos, sociopatas, se fazemos o que realmente queremos ou pensamos.O mundo seria uma bagunca se nao existissem operarios, sonhadores. Ele seria psicopata e perderia o valor de utopia. Sob o ceu nublado, esvairado pelo negro chamando chuva, eu a disse, deitado na grama pouco cuidada escassa de flores bem arranjadas:- Esta vendo?- O que esta vendo?- Que mesmo se fechar os olhos, ainda estamos aqui.- Que mesmo se eu for embora, amanha vou te ver de novo.- Que isso