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Feche bem os olhos para dormir EuCavaleiro das armas escurasOnde vais pelas trevas impurasCom a espada sanguenta nas maosPor que brilhas seus olhos ardentesE gemidos nos labios frementesVertem fogo do teu coracao? Cavaleiro, quem es? o remorso?Do corcel te debrucas no dorso...E galopas do vale atravesOh! Da estrada acordando as poeirasNao escutas gritar as caveirasE morder-te o fantasma nos pes?Onde vais pelas trevas impuras,Cavaleiro das armas escuras,Macilento qual morto na tumba?Tu escutas... Na longa montanhaUm tropel teu galope acompanha?E um clamor de vinganca retumba?Cavaleiro, quem es?- que misterio.Quem te forca da morte do imperioPela noite assombrava a vagar O fantasmaSou o sonho da tua esperancaTua febre que nunca descansaO delirio que ha de te matar... Alvares de AzevedoI Uma vida normal, e o que todos querem. Pegar onibus, trabalhar, ligar a TV, ir ao shopping center consumir na falta do que fazer, preencher o espaco vazio do avancar do tempo que e dinheiro com atividades que sao mais vazias ainda. Por sinal, a expressao tempo e dinheiro torna-se cada dia mais verdadeira, e, em tempos de velocidades como estamos, o tempo das atividades praticas esta diminuindo com as maquinas tornando-se cada vez mais completas, como escravos contemporaneos. A questao e que o tempo economizado e algo precioso, e o chamado tempo livre, aquele mesmo para ir ao cinema, ou ao teatro, ou velejar, visitar os amigos e colocar as leituras em dia. Quantas pessoas nao poderiam descobrir seus talentos literarios ou plasticos aproveitando suas curtas jornadas de trabalho descobrindo todas as possibilidades que a arte proporciona de transformacao de uma realidade atraves de sua representacao pela via do sujeito, o saudavel conflito hermeneutico das subjetividades. Nao. O sistema quer consumidores, e nao cidadaos. A loucura capitalista esta cada vez mais intensa e megalomaniaca, e hoje o destino do universo parece estar nas bolsas de valores e nas altas e baixas do dolar. O dinheiro, sendo ele a mais simbolica das invencoes, esta funcionando como um buraco negro de sentidos, o grande atrator. Eu gostaria de, um dia, nascer e passar o tempo todo de minha vida em um pais diferente do Brasil, para saber se, como eu, alguem de outra patria vive em uma cultura economica e comercial tao intensa e tao melancolica. Estamos pagando juros ha quinhentos anos e todo mundo sabe o que e estar por algum tempo endividado e pagando compromissos, e alguns morrem por suas dividas, mas, nosso pais, nossa economia coletiva, esta em uma grossa enrascada desde quando os portugueses trocavam espelhinhos, rum, fumo e doencas por riquezas minerais inestimaveis e o prazer mesquinhamente sadico e barbaro de subjugar e dominar outros povos. Para bom entendedor, meio milenio basta para nossos credores, sejam eles quem forem, descobrirem que, desde a primeira promissoria que um brasileiro assinou cinco seculos atras, sempre olhamos para o lado (como o Romario faz) e dizemos nos sempre pagamos nossas dividas, quale, tao duvidando de mim?! e os debitos vao acumulando. Estou convencido de que a divida e a razao de ser do brasileiro, nosso produto nacional. E era na sua enorme divida
com o banco que Ian estava pensando enquanto caminhava pelas ruas escuras do centro de Porto Alegre, enquanto uma torrida chuva molhava seus pes, suas calcas, seus documentos, sua vida e seu desespero. Suas meias estavam enxarcadas e seu corpo doia de frio e cansaco, uma constante exaustao. Era preciso parar tudo, estancar o fluxo da realidade, deter os giros de um mundo que o sacudia, triturava e misturava como um liquidificador cosmico. Ian pisava nervosamente nas pocas dagua enquanto lembrava de um sonho muito reprisado em suas noites: Porto Alegre sob um ataque nuclear, bombas atomicas e misseis provocando explosoes luminosas e espetaculares. Este pesadelo, possivelmente, assombrou varias geracoes que viram um ex- cowboy decadente Ronald Reagan propagandear sua Guerra nas Estrelas e assistiu The Day After, um filme catastrofe cujo americanissimo roteiro reproduzia a temivel Guerra Atomica e os pacatos e milimetricamente heroicos cidadaos americanos em suas vidas W.A.S.P. antes e depois das explosoes. Enquanto as ogivas explodiam em seu sonho, e sua pele estava para ser incinerada ou seus orgaos internos desmanchavam-se com a radiacao, ou sua mente ocupava-se em descobrir por que diabos alguem bombardearia Porto Alegre, Ian pensava que a guerra acabaria na marra com o sistema, pelo menos abriria um espaco para a reconstrucao de algumas coisas, o surgimento de outros tipos de sociedades e formas de viver em um mundo pos-holocausto Um susto! A raca humana precisava de um susto, do tipo daquele que alguem leva quando e atropelado em uma rua vazia e a unica coisa que se ve apos o baque sao os paralelepipedos e algum imbecil hipocrita perguntando quem se machucou. A miseria humana clama por um aviso dela mesma: pare e pense. Ian ja ouvira historias sobre a possibilidade de somente as baratas sobreviverem ao holocausto. Considerando que nao passamos de uma praga de seres compostos de agua e carbono que mancha a crosta terrestre, devemos ficar felizes, pois, como conceito e principio, a humanidade sobrevivera! -NhacnhacnhacnhacII Um barulho estranho ecoava pelos cantos e superava levemente o dos interminaveis pingos de chuva. A rua estava completamente vazia, com excecao de uma crianca que atravessou o caminho de Ian e ficou parada no meio da calcada. Algo estava errado. Era um bebe loiro, de imensos olhos azuis, vestindo apenas uma fraldinha branca com um alfinete do Mickey, nao pediu dinheiro e estava completamente seco. Seu olhar era repleto de inocencia e candura, as pequenas gengivas sorriam e as maozinhas abanavam alegremente, como se um pedaco do ceu tivesse desabado e trouxesse junto um anjinho brincalhao e desajeitado. Sua voz era estridente como a de qualquer bebe, mas a fluencia das palavras ultrapassava a de qualquer adulto. -Precisamos conversar, Ian.III A chuva havia parado e Ian estava deitado no meio fio com o cranio latejando de dor. Teria escorregado e batido a cabeca? Comecou a sentir pancadas no rosto, abriu os olhos e vislumbrou a figura tetrica de um policial tentando reanima-lo. -O que foi, andou bebendo demais hein? -Eu..., ha...acho que escorreguei e bati a cabeca.... tive um sonho estranho. -Sei. Tem
um pouco de sangue no seu cabelo, acho melhor ir ate o H.P.S. para dar uma olhada. -Hei, porco! Aquela voz! La estava o anjinho caido, que, ao que tudo indica e sob certa argumentacao filosofica, era de verdade. -Hei, porco, deixe ele em paz. O policial se virou e demorou a perceber de onde vinha o som daquela vozinha irritante. Abaixou-se, ficou observando por alguns instantes, um pouco surpreso, e pos as maos nas imensas e rosadas bochechas da pequena e adoravel criaturinha como se ela fosse um brinquedo de borracha. -Que porra e essa... -Nhac-Levou uma mordida daquelas no dedao. -Ai! Seu merdinha, eu vou te ensinar... -Nhacnhacnhacnhac- o anjinho passou a mastigar a mao do homem de uniforme, que gritava desesperadamente. -Nhacnhacnhac- da mao para o braco, nhacnhacnhac do braco para o torax nhacnhacnhac, o sistema digestivo, excretor, nhacnhacnhac secretor; a criaturinha trabalhava rapidamente e com extrema eficacia considerando que era completamente banguela. Ian olhava paralisado para o sangue que escorria entre pedacos de ossos, dentes e nacos de carne mole e vermelha entre manchas amareladas de gordura. E disso, e nada mais, que um ser humano e composto. E claro que um leitor com mais (ou menos) espirito critico imaginaria o absurdo que e uma criancinha de oito quilos ser capaz de devorar um adulto dez vezes maior, e permanecer com o volume inalterado, mas o papel de um escritor e relatar os fatos, independente deles serem verdadeiros e coerentes ou nao. O negocio e que o sujeito foi completa e absolutamente deglutido em menos de cinco minutos, e nao sobrou nada, nenhuma ideia, nenhuma piada, nenhum ato, nenhuma dor, por mais desprezivel que fosse. -Burrrrp. Arrrrout, como eu ja disse, precisamos conversar. -Qual e o assunto? E o que diabos e voce e o quer comigo? -Eu posso lhe dizer o segredo do universo... buurrrp... e de graca. Quem eu sou nao interessa. Basta saber que eu sei o segredo de tudo o que existe. E voce ganha de brinde o sentido da vida. -Ah, e? E por que eu iria querer saber o segredo do universo? -Ora, todos querem saber. E para isso que serve a arte, a ciencia, a filosofia e a religiao. -Se eu quisesse, e porventura soubesse o segredo do universo, quem iria acreditar em mim? As pessoas iriam perguntar quem me disse, e o que eu responderia? Foi um merdinha devorador de brigadianos de meio metro de altura que criou inteligencia e liderou um motim em algum bercario? Otimo! Eu poderia escrever o roteiro de um filme, mas ele seria considerado um plagio descarado e mal feito do Brinquedo Assassino que ja e descarado e mal feito. Ninguem se importa com o segredo do universo, ja esta fora de moda, seria mais uma manchete nos jornais e em alguns programas de TV, e, alias, muitos ja descobriram a sua maneira, pois e impossivel postular uma verdade universal. Nao podemos desconsiderar a hipotese de, em outros lugares do mundo, e ate mesmo em outros planetas, seres iguais a voce estarem tentando passar o
mesmo golpe. E obvio. Por que nao? Uma gangue de estelionatarios mirins salafrarios com cara de anjinhos barrocos vendendo verdades apocrifas. Puro marketing barato. Olha, seja la quem ou o que for, voce ainda precisa estudar muito. Alem do mais, ja e tarde e e hora de um pequeno sofista estar na cama. -Espere! Eu posso provar. Eu sou uma entidade magica mais antiga que o tempo, eu possuo a sabedoria infinita... -E claro. Ian agarrou a arma do brigadiano e a descarregou naquele pivete cosmico embusteiro. Nao ha entidade magica que resista a um bom tresoitao. Ele nao fara falta, ja existe merda no mundo capaz de manter as latrinas ocupadas por milenios. O segredo do universo estava ali, caido na calcada e evaporando junto com os esgotos e a urina dos ratos. Afinal, que importa se um velho barbudo e arrogante criou tudo em sete dias para poder exercer seu autoritarismo, ou uma grande explosao arremessou planetas e estrelas em tudo que e canto e em alguns o carbono, o oxigenio, o hidrogenio e o nitrogenio misturaram-se de uma forma maluca ate chegar em uma criatura que gasta seus domingos inuteis na frente da T.V.? E se alienigenas plantaram sementes aqui e a raca humana e, na verdade, uma grande colonia? E se algum gigante megacosmico parou em nosso sistema solar para dar uma cagada e a merda veio parar aqui e os vermes contidos nela evoluiram? E se tudo for o sonho de algum adolescente espinhento que passou tempo demais na Internet? E se, neste momento, como uma imensa linha de montagem, em algum lugar que pode ser a bilhoes de quilometros de distancia ou dentro da pia do banheiro entre os aparelhos de barbear, ha um escritor escrevendo esta mesma historia neste mesmo computador nesta mesma cidade? Chega. Akiles Cronopio
IV Nesta morte entediante e preciso inventar sempre novas diversoes dentro do caos de se poder fazer quase tudo e as drogas serem substancias inocuas. Desde que descobri que podia voar, meu hobby e quebrar a barreira do som e mergulhar no Guaiba como um meteoro. Nao ha nada mais pueril, mas faz com que se pare de pensar um pouco. Desde que encontrei uma femea da minha propria especie minha dualidade humana parece ter voltado como se estivesse vivo. Aral e uma vampira angustiada, e a angustia parece ter lhe tirado os escrupulos. Ambos somos apaixonados e temos apenas um ao outro, mas ela diz que sou um fraco, que tento misturar-me aos mortais, que tento recobrar minha antiga vida. Na primeira vez que nos vimos, nenhum de nos sabia que o outro era um vampiro, e ela estava fantasiada de prostituta a espreita de alguma vitima e pulou sobre mim como se eu fosse o manjar dos deuses. Aral age como se fosse uma deusa, odeia os mortais, e nao pensa nas consequencias de seus atos. Sua fome de sangue e aumentada por seu odio, seu rancor, sua arrogancia, sua frustracao por nao saber mais o que e ou de onde veio. Eu sou sua unica referencia, e nao posso dar as respostas que quer. Nao sabemos como morremos, e nossas vidas anteriores sao meras lembrancas. Nunca conversei com Aral sobre isso. Talvez ela tenha sido mae de muitos filhos ou alguma lider politica, e agora e um ser assexuado, pois vampiros nao procriam. Alguem que orgulhava-se de dar a vida ou lutava pela vida humana agora transformou-se em um ser de morte.Eu? Em minhas lembrancas so vejo indiferenca. Para mim e melhor estar morto, e, como diria Machado de Assis, nao tive filhos, nao deixei para nenhuma criatura o legado da nossa existencia. Ela odeia tudo o que sou, o que faco, meus sentimentos, meus atos, e mais de uma vez chegou a ir para bem longe. Mas o mundo e grande apenas para os vivos, e Aral sempre acaba voltando, pois o amor para os vampiros e igual ao dos humanos: uma prisao sem portas. Ja faz dois dias que esta desaparecida. E foi justamente aqui no rio que comecei a sentir um cheiro familiar. V O anoitecer cinza-chumbo parece piorar ainda mais a vida de um homem que esta parado em meio a ventos frios e molhados, e seus olhos vislumbram as ondas escuras de um rio triste e fetido. Nos bolsos de seu casaco encontram-se umas poucas moedas e cigarros molhados, que a esta altura ja estao dilacerados e misturam-se a agua que faz seus ossos tremerem. E necessario sair dali, sair do mundo. A chuva da uma pequena tregua e a brisa gelida traz um odor forte e familiar. Carlos Ribeiro, em sua vida anterior que esta prestes a terminar, ja encontrou muitos cadaveres, que chegaram a esse estado das mais variadas formas. Aquele corpo que estava na ciclovia da avenida Beira-Rio era de um mendigo e tinha indicios de um ataque feito por um
cachorro dos grandes, podia-se ver claramente a marca das presas em seu pescoco. No entanto, havia pouco sangue esparramado no local, os ferimentos eram simetricos demais e nao havia sinais de luta ou marcas de patas. Algo ou alguem havia segurado firmemente a vitima, mordido o pescoco e bebido boa parte do sangue... algo desloca-se as suas costas. O reflexo e os dias de desespero fazem com que saque sua arma e dispare quatro tiros. Acertou dois. Perde o equilibrio e despenca no meio da lama. Um rapido lampejo de luz e antes de desmaiar Carlos enxerga dentes pontiagudos vindo em sua direcao. Sons. Musica. Iggy Pop?. Foi um sonho. Carlos agora sentia o calor das roupas secas e dos cobertores. Tudo foi um longo e terrivel pesadelo. Abre os olhos e enxerga as paredes do quarto, a janela, as cortinas e o ar-condicionado. Nao e o seu apartamento. Ha uma cadeira ao lado da cama, e nela esta sentado um jovem robusto, de longos cabelos e grandes olhos azuis. Provavelmente o rapaz o achou desmaiado e o salvou de morrer de pneumonia. -O..Ola, acho que preciso agradecer... mas os corpos? -Que corpos? -Eu encontrei um corpo na ciclovia, um mendigo que fora atacado por algum psicopata que tambem me atacou, mas acertei dois tiros a queima roupa... -Havia um so corpo, e esta aqui-abriu o armario e la estava o mendigo-Nao se preocupe, eu tive o trabalho de embalsama-lo e envolve-lo em PVC. Carlos procurou sua arma. Nao achou. -Mas...nao pode ser... o que este corpo esta fazendo ai... -Ninguem vai sentir falta dele. -Mas.. a pessoa que me atacou, nao foi quem o matou? -Um assassino nao ficaria ao lado de um corpo procurando outra vitima. Eu sei quem atacou voce, e tenho certeza de que nao foi ela que matou esse pobre-coitado. -Ela? Foi uma mulher? -Bom dizer ela pode se referir a tempestades, leoas, arvores, melancias, bruxas, a morte, abelhas, baleias, nuvens. -Sim, mas ela e humana, eu presumo. -Voce ja leu Dante? -O que? -Dante Alighieri. -Sim, eu li A Divina Comedia -Lembra do nivel intermediario entre o mundo e o primeiro estrato do inferno? -Onde estavam as pessoas que nao fizeram nada de mal, mas que tambem nao realizaram nada para o bem dos outros. -Um limbo de indefinicoes, de condenados que nao sabiam o crime que haviam cometido. -Muito bem, mas o que Dante tem a ver com isso? -Voce mesmo disse que acertou em cheio dois tiros em alguem, ou algo, que o atacou. -Sim, mas, pelo jeito, eu errei. -A velha logica: todos tem a obrigacao de morrer com dois tiros a queima-roupa. Nao, voce acertou os dois tiros em cheio, uma bala atravessou o coracao e, a outra, o pulmao. -E elanao esta morta... -Nao, e seus ferimentos cicatrizaram na hora. Se eu nao tivesse aparecido para impedi-la voce certamente estaria sem seis litros de sangue. Sim, somos vampiros. -E ha alguma razao para eu ser salvo? -Sim. Em primeiro lugar nao devemos matar a esmo. E uma questao politica. Aral nao
estava com fome, mas apenas brincando de caca. Ela esta passando por uma crise. Precisamos ser discretos, e, a policia iria desconfiar de corpos de duas pessoas mortas da mesma forma no mesmo lugar. Em segundo lugar, acompanhei seu trabalho como policial e agora como detetive particular. Preciso de sua ajuda. -Pelo que sei sobre vampiros, nao sei em que posso ajuda-lo. -Meus poderes sao quase ilimitados, mas eu nao sou humano, nao posso sair de dia, eu nao penso como um humano, meu limite e a eternidade. Alem do mais, podemos formar uma boa dupla: seus conhecimentos praticos em investigacao aliados a minha imortalidade nos darao acesso a tudo. Eu posso conseguir dinheiro, capturar pessoas, fazer o trabalho sujo da investigacao. Os vivos e os mortos trabalhando juntos. -Interessante. Eu achei que seria transformado em um vampiro. -Nao, isso acontece so na ficcao. Eu, por exemplo, nao tenho a minima ideia de como transformar alguem em vampiro. -Entao e ai que entra Dante, vampiros vivem um limbo, nao estao mortos, nao sabem de onde vieram, estao condenados a sentir a vida inteira a angustia de toda humanidade, o estagio intermediario entre o mundo e o nada. -Exato. Inclusive o termo vampiro vem da mera semelhanca com as historias de terror. Vampiros nao existem, sao apenas literatura e cinema. -Voce tem algum dinheiro? -Tenho. Voce deve estar com fome. Eu posso sair e pegar uma pizza em tempo recorde. -Nao, eu ja cansei de ficar aqui deitado, vamos a algum lugar comer um X.Aral Ribeiro ainda nao estava conseguindo entender muito bem o que estava acontecendo. Andava agora pela rua ao lado de um ser que estava morto, mas era imortal, que havia salvo a sua vida, mas poderia tira-la sem a menor dificuldade e culpa. Dois anos de alcoolismo e solidao pareciam agora ser vistos em meio a todo o universo, onde a dimensao de nossas vidas ora curtas e ora longas e tao pequena que deixa de existir. Diante daquele rapaz com roupas escuras e olhar interrogativo e selvagem estava cristalizado o caos, as infinitas possibilidades, as concentracoes de energia que circulam pelos sentidos e pelas ausencias de sentido. O mundo agora parece elastico, ora muito pequeno ora muito grande, dobrando-se sobre si mesmo, diferenciando-se... Passam por uma rua escura na qual havia um terreno baldio e deste terreno baldio em uma rua escura pessoas comecaram a sair lentamente. Homens grandes e fortes e armados, em grande quantidade e, aparentemente, com muita raiva. Os velhos reflexos levam a mao ao coldre, mas nao ha coldre nem o que deveria haver no conteudo de um coldre. Agora as companhias formavam uma parede. O novo parceiro que de tao novo nem o seu nome Ribeiro sabia ficou parado, apenas observando. Parecia estar sentindo cheiros, sons, texturas, velocidades. Uma especie de transe. - Samael. -Que? -Meu nome e Samael. Dez paginas e so agora o leitor sabe o meu nome. Os inimigos avancaram. Na verdade nem Ribeiro nem Samael sabiam o por que daquele ataque. Talvez o escritor dessa historia estivesse sem muita
inspiracao e quisesse colocar alguns conceitos com um cenario de luta ao fundo. Antes de qualquer um pensar em se mexer desce dos ceus uma criatura de doces e lisos cabelos negros, esguia, precisa. Esta criatura da inicio a uma danca celestial, de movimentos simples, despretensiosos, eficazes, uma harmonia composta por ossos quebrados, pescocos deslocados, pequenas acoes que acabam com vidas que, na verdade, sao tambem feitas de pequenas acoes. impavida que nem Mohammed Ali, tranquila e infalivel como Bruce Lee Eram quase trinta sujeitos armados com pistolas, metralhadoras e punhais que foram ao chao como personagens de um antigo jogo de fliperama. Poucas vezes Carlos Ribeiro havia visto uma cena tao violenta, e nenhuma vez havia visto algo tao elegante, poetico e harmonico. Aral deixou por ultimo o maior de todos, e ficou segurando-o pelos cabelos. Olhava fixamente para Samael, que aproximou-se lentamente. Os olhos de ambos brilhavam como estrelas vermelhas e verdes, e quatro pares de presas penetraram no pescoco do corpo que estava ali, experimentando o panico. Olhos nos olhos, separados pela fonte do liquido vital que agora compartilhavam, os ferozes vampiros comungavam com a vida, com Eros, aquilo que os impedia de diluir-se no cosmos. O odio torna-se fome, e a fome, fome de vida, amor. Os seres de morte agora irradiavam uma tenue luz purpura, uma fragrancia de jasmim e ondas sonoras que formaram uma musica The Rain Song (LED ZEPPELIN)This is the springtime of my loving-the second season I am to knowYou are the sunlight in my growing-so little warmth I felt before.It isn't hard to feel me glowing-I watched the fire that grew so low.It is the summer of my smiles-flee from me Keepers of the Gloom.Speak to me only with your eyesit is to you I give this tune.It isn't hard to recognise-these things are clear to all fromtime to time.Talk Talk-I felt the coldness of my winterI never thought it would ever goI cursed the gloom that set upon usbut I know that I love you sobut I know that I love you so.These are the seasons of emotionAnd like the winds they rise and fallThis is the wonder of devotion-I see the torch we all must hold.This is the mystery of the quotient-Upon us all a little rainmust fall.M. ` Aral, Samael e Ribeiro agora caminham pela avenida Oswaldo Aranha em direcao a Lancheria do Parque. Ribeiro lembrou que e humano e estava a dois dias sem comer.Aral estava de bom humor e ate pediu desculpas a ele por tentar mata-lo, e fazia varias perguntas sobre o trabalho de detetive particular -Tu es o primeiro detetive particular que eu conheco, na verdade o segundo, porque o primeiro foi Ed Mort. -E quase sou o ultimo... bem, na verdade o Ed Mort representa bem nossa profissao: pouco trabalho, muita encrenca e quase nenhum dinheiro. -Mas o teu nome aparecia bastante nos jornais -Isso foi quando eu trabalhava como delegado na homicidios. Naquela epoca eu tinha sorte e talento. Resolvi muitos casos complicados e famosos. -O que houve com a sorte e o talento?