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cadeias geneticas atuais nao comportam mais tamanha paixao! Respondi-lhe, constrangido, que o prazer era meu e narrei-lhe, sem meias palavras, o sonho que sua amada me contara. Respondeu-me: E Sr. Nelson, vou aprontar uma para cada lado hoje; entretanto, nao poderei intervir mais em nada na partida. Deixarei tal tarefa para os deuses do futebol. E sumiu, num atimo, ante meus olhos, sem deixar quaisquer vestigios... Estava me lembrando desse encontro no intervalo do jogo, apos os dois gols que definiram o placar ate o final da primeira etapa. Certamente foi o Tricolor de Labios Roxos, para agradar a sua amada, que fez o Carlinhos furar a bola chutada por Renato, deixando-a passar entre as suas pernas, para depois morrer no canto direto de Cavalieri, sem culpa nenhuma no lance, por estar com o campo de visao obstruido por uma massa de jogadores, nao vendo a trajetoria da bola, no primeiro e unico gol do Bota. Assim como foi o morto tambem que mudou a linha da redonda, apos a cabecada de Tiago Neves para tras, enganando Sobis e colocando-a, com acucar e com afeto, nos pes de Fred. O artilheiro do engenho e arte, sem meio-termo, infalivel nas horas decisivas, executou uma diamantina bicicleta, quase um golpe marcial em sua precisao e clareza. Tanto que Jefferson, o arqueiro botafoguense, ficou estatico, embasbacado, sem acao, diante de forca certeira do chute, sem nem ver direito como a bola fulminante entrou no fundo das redes a sua direita. Pois sim, claramente, os dois primeiros gols da partida foram as duas diabruras que o Tricolor de Labios Roxos dissera que iria aprontar no jogo de hoje. Mas, independentemente da intervencao sobrenatural, presente ate mesmo na mais rastaquera das peladas, o Flu, apos levar o primeiro gol, comecou a tomar conta do jogo... e nao largou mais a mao do leme da nau ate o final do embate. Contudo, um nome foi o responsavel por esse controle, pela orquestracao, pela movimentacao geral dos combatentes, ditando o ritmo de batuta na mao. Sim, pois tinhamos em campo um tipo de craque que nao existe mais no futebol pos-moderno: o regisseur de todos os instrumentos/ jogadores em campo, inclusive dos que emitem sons adversarios em contraponto: Deco, o genio, o mago, o maestro, o xama supremo da tribo tricolor. Deco e uma sintese entre Didi e Ademir da Guia, entre Gerson e Carlos Alberto Pintinho. Um cracaco que molda as jogadas como um escultor, trabalhando cada lance com a calma do artesao. Alem disso, tem o tempo da ampulheta nos pes, conduz com categoria incomum a andadura, a musica das jogadas. Nao tem pressa. Mas precisao. Nao se afoba, nao da chutao. Pensa. A bola grudada nos seus pes. Pensa e age no momento exato: um leao atacando, um samurai desferindo golpes impiedosos, quando e o momento da investida fatal. Como fazia falta ao atual esporte bretao um jogador desse naipe, com dominio poetico-musical geral da peleja! Ainda bem que Deco se recuperou das seguidas lesoes e continua desfilando categoria, exuberante, pelos palcos/ gramados brasileiros!E foi de
uma dessas movimentacoes melodicas dos passes de Deco que saiu o gol de desempate. O Mago colocou uma bola deslizante, seca e geometrica, entre dois botafoguenses - que a viram passar sem entender quase nada -, para Sobis ficar cara a cara com Jefferson. O atacante ainda teve a pachorra de passar a redonda para a perna esquerda, antes de coloca-la no angulo direito do goalkeeper, de modo indefensavel. O terceiro gol saiu de um lancamento do aprendiz de feitico Tiago Neves, que, seguindo os passos do mestre Deco, fez um lancamento, da meia-direita do ataque tricolor, em diagonal para Sobis - ele outra vez - driblar o goleiro, quase perder o angulo da meta, mas, com faro de gol, colocar a bola nas redes, deixando o zagueiro desolado, caido no chao. O quarto, que fechou a tampa do caixao botafoguense, e pode ter selado o destino da taca deste ano na direcao da sala de trofeus tricolores, saiu de uma linha de passes magistral: Deco enfia uma bola reta, frontal para Sobis que, de letra, a desvia para Fred; este da um passe de bandeja, doce, doce, para o garoto Marco Junior, nova perola de Xerem, coloca-la, direta, firme, no fundo das redes... uma pintura de linhas cubo-futuristas! Ao final do jogo, euforico, transformando todos os torcedores tricolores em companheiros tribais de priscas eras, encontro a Viuva Botafoguense de bracos dados com o Tricolor de Labios Roxos. Ambos estavam felizes, preparados para uma festa qualquer, onde, certamente, haveria muito charleston e muita Chandon. Estranhei a alegria da Viuva, mesmo apos a derrota, mas resolvi me calar. Apenas abracei-os, comovido por ve-los juntos outra vez. A Melindrosa, entao, soltou o verbo: Sr. Nelson, o jogo de hoje foi uma fatalidade, mas o Botafogo nao esta morto! Podemos muito bem reverter o resultado na proxima partida! Claro, claro, respondi compreensivo. Ela continuou: Estamos indo para o Lamas, vem com a gente? Nao esqueci de nossa aposta! Hoje e tudo por minha conta! E saiu andando serelepe, com seu passo de foxtrote, a procura de um taxi. O Tricolor de Labios Roxos, ja com outra garrafa de vinho na mao, chegou mais perto de mim e, em tom confessional, sussurrou: Nao posso ficar mais, tenho que ir! Cuida bem de minha amada adorada! E nao fala nada para ela nao, mas a Taca ja e nossa!
Amigos, la pelos idos de 1965, escrevi uma cronica para o eterno Jornal dos Sports chamada Sejamos docemente barrigudos, na qual defendia, entre outras coisas, a qualidade moral do barrigudo, de obesidade cordial e bonachona, em contraponto a vilania canalha, neurotica, cheia de ressentimento e acidez do magro. Por que, agora, passados tantos anos, retomo essas pinceladas boscheanas sobre valores fisicos e psicologicos do ser humano? E que, mais uma vez, apos anos de ditadura da magreza, de imposicao das leis dos fisiologistas, de culto cego ao futebol forca, transbordando de jogadores com saude de vaca premiada, surge um gordinho bem-aventurado! Sim, amigos, um Rei Patusco que vem, do reino da santidade das barrigas, redimir o futebol brasileiro, jogando no Fluminense Footbal Club!Digo isso, pois todos sabem que o tricolor mais amado e adorado do planeta viveu, em 2013, um ano tenebroso! Desceu os circulos do Inferno de Dante, lambeu a lingua de Sata, e so nao retornou ao Purgatorio da segunda divisao porque Portuguesa e Flamengo se esmeraram em esbanjar incompetencia em seus departamentos juridicos. Futebol e mistica, paixao, delirio, aparicao divina no seio da realidade, arte classica, romantica, de vanguarda, performance real, mas, antes de tudo, jogo, e, como tal, tem regras, estabelecidas e cumpridas pelos participantes, seja na pelada de rua mais rastaquera, seja numa final de mundial da FIFA. Se os lorpas e pascacios dizem o contrario, pior para eles. E, depois de um ano em que foi salvo pelo gongo, de um ano de tragedia anunciada que ficou suspensa como um grito parado no ar, o Fluminense retorna, renovado, como forca da natureza que e - ligado ao tempo ciclico que rege os deuses da morte e nascimento, nao as entidades do tempo cronologico linear -, apresentando a sua imensa e doce torcida a contratacao do ano: Walter, o gordinho artilheiro. E bom lembrar que os ventres de pipa do futebol brasileiro foram fundamentais para escrever a historia gloriosa de nossas chuteiras imortais. O que seria de Pele, no Santos, sem a elegancia - dos tenores italianos, com suas barrigas deslumbrantes -, do futebol incisivo do sempre fora do peso Coutinho? Sem a magia do cracaco tanoeiro Edu? O imenso Fla-Flu, classico das batalhas cosmicas, publicas e familiares, nao seria o mesmo sem o memoravel gol de barriga, de gordurinha localizada, de Renato Gaucho na decisao do carioca de 1995, que deu o titulo ao Flu no ano do centenario do arquirrival. E o que falar de Ronaldo, o fenomeno, ou do imperador Adriano, sempre acodados pelo superego da balanca, num mundo de atletas mediocres de humilhantes barrigas tanquinho? E, para completar, nao seriamos a potencia maior do futebol se nao iniciassemos nossa trajetoria epica de titulos mundiais, em 1958, sob o comando de um gordo, o maravilhoso Feola. Reza a lenda que o sabio balofo dormia o sono dos justos, dos anjos celestiais, no banco dos treinadores enquanto a bola rolava em campo, muito bem tratada pelos craques de antanho. Dotado de uma cordialidade indiscriminada e abundante, Feola conseguiu eliminar a neurose de vira lata magro
que se apossou do futebol nacional apos a fatidica derrota de 1950 para o Uruguai, num Maracana abarrotado de fanaticos torcedores brasileiros. Sim, amigos o Kiko, como Waltinho do Flu e chamado na intimidade, em referencia ao personagem de bochechas de bulldog do programa infantil Chaves, veio para resgatar um tipo especial de futebol arte brasileiro, o da inteligencia e habilidade dos gordinhos geniais, que usam sua energia nobre como criancas das metamorfoses do espirito de Nietzsche. O filosofo alemao, em Assim falou Zaratustra, fala da auto-superarao do espirito, fazendo a passagem do camelo (besta de carga, que aceita o tu deves) para o leao (que diz eu quero e conquista a liberdade), ate, finalmente, chegar a ser crianca (afirmacao criativa espontanea, santa e livre).A diferenca fundamental entre o adiposo Waltinho e o mimado Kiko, e que este ultimo tinha como um de seus bordoes humoristicos principais a frase nonsense: "Esperem so ate eu ganhar minha bola quadrada!". No Fluminense fenix, versao 2014, o gordinho abencoado, com voz de cambaxirra, vaticina aos quatro ventos suas heroicas facanhas porvir, com uma frase que faz muito mais sentido do que poderiam prever os idiotas da objetividade: "Esperem so ate eu receber aquelas bolas redondas do Fred e do Conca!"
Amigos, hoje estamos comemorando 100 anos de Fla-Flu. Sim, no dia 7 de julho de 1912 houve a famosa dissidencia no Fluminense, que acabou por fundar o futebol no clube de remo da Gavea. Na ocasiao, nove jogadores titulares do time campeao tricolor de 1911 foram para o Flamengo e iniciaram, assim, a maior rivalidade futebolistica do planeta. Maior nao pela constancia de intolerancia de odio, sentimento que sublinha e extrema as emulacoes imemoriais, mas por abarcar uma teia infindavel de sensacoes multiplas, interdependentes, espelhadas. Pois Flamengo e Fluminense provem da mesma familia, do mesmo sangue e genetica, e, como patrimonios da cidade do Rio de Janeiro que sao, ao entrarem em combate pelos campos e estadios do mundo, propiciam, sempre, espetaculos em que as sutilezas complexas das relacoes privadas, familiares, tornam-se publicas, civicas, universais. Os homens predestinados que, numa pensao no Catete, vivendo um simples conflito de interesses cotidianos, deram inicio ao Big Bang do Fla-Flu, jamais poderiam intuir que, ali, com gestos e pensamentos comuns, comecavam a movimentar pulsoes insondaveis, forcas cosmicas, multidoes apaixonadas. Eram individuos de sua epoca, tomando as decisoes que seus juizos tinham pelas mais acertadas; contudo, inconscientes de que serviam a leis superiores, divinas, implacaveis. Por isso, repito e repetirei mil vezes, ate que a limpidez cristalina da verdade se aposse de minha sentenca: o Fla-Flu nasceu quarenta minutos antes do nada! Nao tem comeco ou fim! E puro processo, pura energia vital em que as camisas, os mantos sagrados dos dois times, vestidos pelos herois e semideuses menos obvios, se engalfinham, possuidos pelo vastissimo prisma de sentimentos entre o amor e o odio, atraves dos tempos. Senao, vejamos. Assim que acaba um Fla-Flu, se espraia pela cidade a violenta nostalgia do proximo. E mais, cada jogo entre os rivais recupera o gesto original do primeiro, quando, e sabido, os titulares do Fluminense, com a camisa do Flamengo, perderam para os reservas, com a camisa do Flu. Ou seja, o improvavel, o inesperado, o paradoxal toma conta de toda a situacao, dentro e fora do embate: o time mais fraco pode vencer o mais forte; jogadores mediocres podem atuar como craques iluminados; herois viram a casaca para o outro lado e conquistam titulos memoraveis; torcedores dizem ser Fla-Flu, criando quase uma entidade mitica, tigre de duas cabecas. Com isso, o Fla-Flu se da, principalmente, no ambito do incomum, das peripecias surpreendentes, na dimensao do absurdo. Nao e um mero fato que ocorre no espaco-tempo, e, sim, um epifenomeno que se deflagra numa das onze dimensoes que os fisicos especulam que haja no cosmo e que os misticos, muito mais lucidos, sempre souberam que ha. Pois sim. Mas hoje, tambem, nao posso deixar de falar sobre um e-mail que, logo cedo, veio atracar em minha caixa postal. A Amante Flamenguista do tricolor Latin Lover, irma mais nova do saudoso rubro-negro Paralelepipedo de Albuquerque, me enviou uma colagem com trechos de textos meus em que faco mencao ao mitico classico entre Flamengo e Fluminense. A mensagem vinha com a seguinte dedicatoria: Para o Sr. Nelson, o maior tricolor
de todos os tempos, como singela admiracao de uma rubro-negra sua fa, tao apaixonada, ou mais, quanto o Sr. e pelo seu Flu, mas so que pelo meu Flamengo. Quase fui as lagrimas pela graca do agrado da moca. Eis o texto-montagem que ela me enviou: Todos sabem da rivalidade familiar, feroz, que existe entre Flamengo e Fluminense. E, tambem, que sao torcidas que agregam toda a gente, sao torcidas hibridas, multietnicas, indo do pe-rapado mais absoluto ao empedernido tubarao federal. Contudo, jamais se cantou a docura da torcida flamenguista. Sempre se louvou a raca, a empafia, o fanatismo, a intransigencia, a gana dos urubus. Mas eis que surge uma Doce Rubro-Negra! Sim, amigos, uma flamenguista com ares tricolores! Ha um parentesco obvio entre o Fluminense e o Flamengo. E como este se gerou no ressentimento, eu diria que os dois sao os irmaos Karamazov do futebol brasileiro. Como se estivessemos presenciando uma cena de disputa familiar, entalada na garganta dos membros por geracoes, que, de repente, deixassem cair os entraves do decoro, e se abrissem para o confronto desnudo e franco! Uma magoa e um amor desmedidos sendo solucionados no embate direto, corporeo, entre oponentes umbilicalmente unidos. ... o Fluminense e um time ciclico, regido pela forca selvagem do tempo das estacoes, nao e um time de futebol preso as leis do tempo linear cronologico; dai, toda a dificuldade e encantamento de suas vitorias, de seus titulos memoraveis! Torcer pelo Tricolor das Laranjeiras e torcer por uma potencia da natureza, imprevisivel e fascinante, sempre abalando, com passos de maremoto, os limites da medida humana. Para qualquer um, a camisa vale tanto quanto uma gravata. Nao para o Flamengo. Para o Flamengo, a camisa e tudo. Ja tem acontecido, varias vezes, o seguinte: - quando o time nao da nada, a camisa e icada, desfraldada, por invisiveis maos. Adversarios, juizes, bandeirinhas tremem, intimidados, acovardados, batidos. Ha de chegar o dia em que o Flamengo nao precisara de jogadores, nem de tecnicos, nem de nada. Bastara a camisa, aberta no arco. E, diante do furor impotente do adversario, a camisa rubro-negra sera uma bastilha inexpugnavel. O Fla-Flu e minha flor de obsessao. Sempre foi e sempre sera o maior classico de futebol do mundo, conhecido e desconhecido. Por isso que, no domingo, estarao presentes no Engenhao tricolores e rubro-negros vivos e mortos. Do lado do Flu, me confirmaram presenca o Tricolor de Labios Roxos, o Latin Lover, o Velho do Restelo, A loura Indignada, o Negao de ventas raciais e o Filosofo Botocudo; do lado do Fla, a Doce Rubro-Negra, a Amante Flamenguista, o Paralelepipedo de Albuquerque e meu irmao Mario Filho. Ate a Bailarina Vascaina e a Viuva Botafoguense sentenciaram que nao perderao o espetaculo por nada! Sera um jogaco! Quem viver, vera! Daqui a duzentos anos, a cidade dira, mordida de nostalgia: - Aquele Fla-Flu!Cronica feita originalmente para o site: http://nazagaenasartes.wordpress.com/
Amigos, apos os quatro primeiros dias de jogos, tudo indica que essa sera a Copa das Copas! A Copa do Mundo que, mais do que meramente historica, arquivada nos registros oficiais como mais um evento exotico nos Tropicos, ficara impregnada na alma e nas retinas de todos como a Copa dos lances e gestos polemicos, pateticos, tragicos, cinicos, politicos, imorais. Os idiotas da objetividade, os lorpas e pascacios irao me perguntar: - imorais, mas por que?Sim, imorais! Quer maior imoralidade do que aquela abertura pifia da Copa, de escola primaria, de um bom-mocismo inaciano, apresentando um Brasil sorridente e submisso, num pais com uma pletora de artistas e criadores vitais, experimentais, radicais, pulsantes, e que comeca a fazer presente seu incontornavel destino de pais do futuro? Quer coisa mais imoral do que os Narcisos as avessas, que cospem na propria imagem - ja que o futebol e a patria em calcoes e chuteiras -, tratarem o penalti genialmente cavado por Fred, o artilheiro do engenho e arte, como um gesto execravel, quase um acinte publico, numa tradicao futebolistica de grandes herois Nilton Santos, Luizao, Rivaldo, Pele, Branco - que ajudaram a vencer pelejas homericas com ginga e brilhantismo na canastrice melodramatica de ocasiao? Quer maior imoralidade do que a acachapante derrota, proibitiva e irresgatavel, sofrida pela Espanha, atual campea do Mundo, humilhada sem do por um 5 a 1 vingativo e desmedido aplicado pela Holanda, vice do Mundial de 2010? Quer coisa mais imoral do que o desgoverno dos gastos astronomicos, para alem do padrao FIFA, num pais carente de justica social, saude, educacao e transportes dignos, na organizacao deslavada de uma Copa que podera coroar o fim definitivo do complexo de vira-latas do brasileiro? Bem, eram nessas e em outras coisas que eu pensava quando, inesperadamente, ao dobrar a esquina da Alvaro Chaves com a Pinheiro Machado, em Laranjeiras, vejo a Loura Indignada passando, como um furacao, na parte de fora da calcada. Ao me ver, estanca o passo, ilumina-se com um fulgor que so os tricolores possuem - que os distinguem de todos os outros, e que permite que se reconhecam em meio a multidao -, corre em minha direcao e me abraca como se nosso encontro casual estive marcado ha milenios. Depois dessa efusao de afeto pelo reconhecimento de um irmao de paixao e alma, comeca a desabafar, ritmando o movimento do dedo indicador e do pe direitos, simultaneamente, a cada enfase dada as palavras, emitidas com a dor de Valquiria wagneriana, armada de elmo e lanca, recuperando o heroi morto em campo de batalha, para participar do exercito mitico de Odin:- Sr. Nelson, o que esta acontecendo com essa nacao? E o fim dos tempos; o mundo realmente esta de ponta cabeca! O Sr. esta acompanhando o achincalhe, o quase apedrejamento em praca publica que estao querendo impor ao nosso artilheiro-mor, o craque do engenho e arte? Estao ofendendo descaradamente quem nos deu dois titulos nacionais e a Copa das Confederacoes! Meu deus! Bem que o Sr. escreveu que toda unanimidade e burra, que o videoteipe e burro,
e que as hienas, abutres e chacais, os entendidos, sempre rosnando de frustracao, voltaram a influenciar os brasileiros com suas asneiras, agora a partir da verdade gelida do monstro de mil olhos da teve, com seu detalhes e miudezas, com seu slow-motion, com seu replay desapaixonado! Se as camaras dissecam as imagens e comprovam a verdade dos fatos, pior para a verdade e muito pior ainda para os fatos! E a vida vivida no presente? O acontecimento que aflora no calor tragico das batalhas campais, em que os jogadores e os juizes atuam movidos por um complexo que une instinto, intuicao, inteligencia, reflexo, tudo junto, ao mesmo tempo, sem segunda chance, tendo que tomar decisoes de vida ou morte a cada segundo e que faz do futebol a arte viva que e? Hein, Sr. Nelson, me responde! Estao criando um esporte novo, uma outra coisa, um dispositivo politicamente correto, que pode ter o nome que quiserem, menos o de futebol!Ainda tentando me recuperar da tontura que as flechas giratorias de palavras, lancadas pela deusa anglo-saxa, me causaram, balbucio uma resposta timida, cuidadoso e respeitoso diante do extase indignado da deidade:- E, amiga tricolor, os tempos estao mudando... Mas digo, sem retoques, que Fred sofreu um penalti obvio, ululante, e que o zagueiro croata puxou-o pelo ombro, nao de modo descarado, mas puxou-o. O juiz viu e marcou. Estamos tao acostumados com a verdadeira luta greco-romana que zagueiros e atacantes travam nas grandes areas dos jogos do futebol brasileiro que, quando um juiz japones marca falta num toque assim, existente porem despretensioso, desacreditamos na vitima e enchemo-nos de furia e repulsa. A beleza plastica e dramatica do lance, contudo, nao pode ser desprezada e esquecida: a queda maravilhosa de nosso artilheiro, que atuou como um ator acionado representando Aquiles sendo flechado no calcanhar, numa tragicomedia escrita por um Victor Hugo embriagado... Deixa estar, Loura Indignada, continuei, a Copa esta apenas comecando, tenho certeza que o caneco sera nosso, e que Fred, o artilheiro do engenho e arte, junto com Neymar, o bailarino do improvavel, vao fazer a multidao brasileira subir pelas paredes como lagartixas profissionais, se pendurar nos lustres, dar cambalhotas de entusiasmo baquico! Nesse instante, a deusa da Aurora Boreal e atravessada por um raio lucido, me olha com olhos vitreos, abre um sorriso de arco luminoso e responde:- Sr. Nelson, por isso que eu te amo! O Sr. e um poeta, vive possuido por forcas sagradas, teluricas, brasileiras! Isso, a Copa esta apenas comecando! Fred vai calar a boca de muita gente! Principalmente dos entendidos! Isso mesmo, Sr. Nelson! Maravilhoso! Viva! Salve! Evoe! Um poeta delirante!E virou-se num impeto repentino, como se fosse subir em seu cavalo alado de Valquiria, e seguiu em frente, andando com a elegancia de uma rainha inglesa e gargalhando alto como se tivesse baixado a pombagira, repetindo as minhas ultimas palavras com voz misteriosa... se pendurar nos lustres... entusiasmo baquico... lagartixas profissionais...Como que aliviado, apos o contato com aquela potencia vital ctoniana, segui o meu caminho rumo ao jornaleiro, a fim de ler as manchetes dos