Espelho, amigo verdadeiro, Tu refletes as minhas rugas, Os meus cabelos brancos, Os meus olhos miopes e cansados. Espelho, amigo verdadeiro, Mestre do realismo exato e minucioso, Obrigado, obrigado! Mas se fosses magico, Penetrarias ate o fundo desse homem triste, Descobririas o menino que sustenta esse homem, O menino que nao quer morrer, Que nao morrera senao comigo, O menino que todos os anos na vespera do Natal Pensa ainda em por os seus chinelinhos atras da porta. Manuel Bandeira - Lira dos Cinquenta anos, 1940. O nosso ninho, a nossa casa, aquelanossa despretensiosa agua-furtada,tinha sempre geranios na sacadae cortinas de tule na janela.Dentro, rendas, cristais, flores... Em cadacanto, a mao da mulher amada e belapunha um riso de graca. Tagarela,teu cenario cantava a minha entrada.Cantava... E eu te entrevia, a luz incerta,bracos cruzados, muito branca, ao fundo,no quadro claro da janela aberta.Vias-me. E entao, num subito tremor,fechavas a janela para o mundoe me abrias os bracos para o amor!Guilherme de Almeida Deixa que o olhar do mundo enfim devasseTeu grande amor que e teu maior segredo!Que terias perdido, se, mais cedo,Todo o afeto que sentes, se mostrasse?Basta de enganos! Mostra-me sem medoAos homens, afrontando-os face a face:Quero que os homens todos, quando eu passe,Invejosos, apontem-me com o dedo.Olha: nao posso mais! Ando tao cheioDesse amor, que minh`alma se consomeDe te exaltar aos olhos do universo.Ouco em tudo teu nome, em tudo o leio:E, fatigado de calar teu nome,Quase o revelo no final de um verso.Alphonsus de Guimaraens Fremito de asas, vibracao ligeirade pes alvos e nus,que dancam, tontos, como danca a poeiranuma restia de luz...Sao as horas, que descem por um fiode cabelo do sol,e vivem num continuo corrupio,mais obedientes do que o girassol.Dancando, as doze bailarinas tecema vida; e, embora irmas,nao se vem, nao se dao, nao se parecemas doze tecelas!E, de maos dadas, confundidas quase,no invisivel saba,elas sao silenciosas como a gaze,ou farfalhante como o tafeta.Frageis: tem a estrutura inconsistentede teia imaterial,que uma aranha teceu pacientementenos teares de um rosal.E, entre tules volantes, noite e dia,o alado torvelimvertiginosamente rodopia,numa elasticidade de Arlequim!Vem coroadas de rosas, num remoinhocambiante de ouro em po:cada rosa, que esconde o seu espinho,dura um minuto so.Sessenta rosas, vivas como brasas,traz cada uma; e, ao baterda talagarca diafana das asas,poem-se as coroas a resplandecer...A proporcao que gira a minha frenteo bailado fugaz,cada grinalda, vagarosamente,aos poucos, se desfaz.E quando as doze dancarinas, feitasde plumas, vao recuar,levam as frontes, claras e perfeitas,circundadas de espinhos, a sangrar...Assim, depois que a estranha sarabandana sombra se dilui,penso, vendo o outro bando que cirandaem torno do que fui,que ha uma alma em cada gesto e em cada passodas horas que se vao:pois fica a sombra de seu veu no espaco,fica o silencio de seus pes no chao!...Guilherme de Almeida, 1919. Vamos conversarComo dois velhos que se encontraramno fim da caminhada.Foi o mesmo nosso marco de partida.Palmilhamos juntos a mesma estrada.Eu era moca.Sentia sem saberseu cheiro de terra,seu cheiro de mato,seu cheiro de pastagens.E que havia dentro de mim,no fundo obscuro de meu servivencias e atavismo ancestrais:fazendas, latifundios,engenhos e currais.Mas... ai de mim!Era