Andar ando com os acostumados a derrota,Com os habitantes invisiveis da sarjeta dos ignorados.Sou amigo dos corcundas perdedores, dos desajustados nao notados,Horriveis desconhecidos.Caminho com os homens-aberracoes que saem se escondendo pelas esquinas quadradas,Humilhados pelas alegrias casuais, tao inalcancaveis.Faco parte da equipe dos humanos feios, dos azarados timidos, dos covardes chorosos nestes dias chorosos.Andar ando com os ausentes,Moradores sozinhos da casa da angustia, nao percebidos, nao presentes, ruins de se olharem.Camuflados entre as paredes de cor oca, tao fracassados em ser.Sou dos ridiculos pobres, piada das prostitutas, piada dos jogadores, piadas.Vencidos por qualquer pequeno estalo, rejeitados de amores, traidos em centenas, mal arrumados, mal acabados,Deselegantes palhacos sem harmonia.Esquecidos facilmente, nao lembrados pelas emocoes, nao convidados as festas cretinas dos prazeres escuros em que o nascimento da manha seguinte nao importa.Aqueles que as historias nao carregam, que as saudades nao apontam,E o halito dos acasos nao sussurra paixao alguma.Que a voz e um lamento e a cancao uma despedida.Que a miseria e normal.Sou transformador de suas quase palavras, e sou um destes.Exercito fraquissimo de soldados medrosos, a vergonha das racas.Dos que vivem na margem da pagina onde nada consegue se escrever, se mostrar, se falar,Eu sou o grito.Um maldito de um grito escrito.Adrian Lincoln (O hospicio dos certos). Esta caido no alto, contrariando as leis das coisas que caem, e se estende sobre nos seja dia seja noite nos doando de si mesmo belezas infinitas.As vezes chora em agua com a gente, ou se fecha palido porque outro entre nos sente-se fechado.E acompanha todos os seres e todas as coisas e carrega para eles todas as pesadas luzes do universo. E la ainda que habitam os que nos morreram, as maes mortas, os filhos nao nascidos.E e para la que olham os vivos quando desesperados ou mesmo esperancosos, para la que abrem os bracos numa tentativa de abracar e ter para si toda paz que ele promete ser.Assim, minha mae, defini o ceu, mas nao consegui te mostrar.Adrian L. Ha sempre uma carroca cheia de arrependimentos e o asno sou eu,Ha os momentos que nao fiz o que hoje teria feito espalhados pela minha rua,Ha a morte amanha sepultando os planos passados, presentes, futuros.Ha a volta soturna e noturna do campeao de planos adiados,Ha o coracao, tristissimo relogio de tique taques tambem tristissimos,Ha o infinito sentimento de ter tido e perdido algo tambem infinito.Ha a novidade perfumada e o medo da novidade perfumada,Ha o horror de conhecer,Ha o que nao foi, o que nao teve, o que poderia ter sido.Ha tanto nada,Ha tanto nao,Ha tanto tempo.Ha sempre um carro funebre que passa pela minha rua, recolhendo todos os sonhos embrulhados em sacolas de lixo.Ha sempre o que eu gostaria que houvesse,Mas nao ha.(Adrian Clarindo) Sempre a declaracao sai perfeita para o proprio reflexo nos espelhos dos quartos vazios.Sempre o discurso sai melhor para a plateia invisivel que mora nas paredes e cujos aplausos sao mudos.De ausencias, digo que precisamos.Primeiro momento depois que o amigo foi embora e o ceu que e ele se inicia em nosPrimeiro dia sem o corredor das escolas,Primeiro toque que