thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
ocorre nas noites de natal, para que as coisas se resolvessem a nosso favor, sim nosso, porque nao pedia so por mim, pedia tambem pelos meus irmaos. Todas as luzes agora apagadas. A parede texturizada, na parca claridade da noite que a janela deixava escapar, formando figuras dos presentes que na fantasia acreditava que receberia: um cavalinho branco de papel - mache, com crina, cauda e encilhado; uma baratinha - de - corrida, como a do Chico Landi, em plastico verde; um caminhao tanque do leite, vaca-leiteira; um soldado em sua motocicleta; uma ambulancia com uma grande cruz branca pintada em ambas as portas. E os livros de historias: Don Quixote; As viagens de Gulliver; A bela e a fera; as historias do Vovo Felicio... E o sono so chegava na madrugada pela exaustao daquele delirio e nos sonhos o delirio continuava e sapos e diamantes saiam da boca de Rapunzel. Pela manha - Senhor de Matosinhos ou da Cana Verde, tanto faz, nao ouvira - nenhum cavalinho, ou baratinha de corrida - na verdade replica de uma Maserati, ou seria um Bugatti? Talvez um Cooper... - como a do Chico Landi, nem motocicletas, nem livros... Nada, nada. Talvez no proximo natal, quem sabe?! Pensava. E as cascas das nozes, que abrira com todo cuidado na noite passada, iriam entao se transformar nas oito naus, uma naveta e quatro caravelas, navegando no mar de guache verde veronese. E meu irmao iria ficar feliz e agradecido ao Senhor de Matosinhos (ou Senhor da Cana Verde, o outro nome da mesma escultura) com o presente que encontrara sob a mesa, ainda posta, da noite anterior, do Natal. * * * E sucedeu-se o mesmo no ano seguinte e no outro ainda. Mas naquele ano resolvi que aquela situacao nao mais ocorreria. E na primeira oportunidade consegui um emprego na mercearia do bairro. Nao era la essas coisas, consistia em recolher os cascos vazios das garrafas nas casas dos fregueses, segundas , quartas e sextas. Um tanto exaustivo, mas garantia uma quantia razoavel, com a qual sustentei minha pre-adolescencia e adolescencia. Passei uns cinco anos naquilo. Pendurava umas sacolas imundas, que cheirava ao azedo, da cerveja que escorria das garrafas, nos ombros, uma de cada lado do corpo. Uma caneta e uma lista de enderecos no bolso e um classico da literatura universal nas maos. Na segunda, Rua Argentina; na quarta, o predio numero 213 da General Argolo e na sexta General Argolo e Almerio de Moura. Nunca menos que tres viagens, as vezes quatro. Dependia da epoca do ano. As pessoas se mostravam agradaveis comigo, perguntavam sobre os estudos, sobre minhas leituras e me davam dinheiro, bombons e elogiavam-me o conhecimento e a inteligencia. Agradava-me bastante aquilo, nao so pelos elogios, bombons e pequenos presentes, mas, e principalmente, porque recebia a cada fim de semana meu pagamento, que ganhava honestamente, ajudava minha mae, meus irmaos e me permitia, entre outras coisas frequentar o cinema Natal, la na Rua Bela (Bela de Sao Joao, em tempos imemoriais, antes Guarda da Quinta). Este sim um cinema
de verdade, passando filmes de verdade, nao era como o outro, naquela mesma rua, o Cine Sao Cristovao, um poeira. Tambem procurava ser gentil e atencioso com as pessoas, embora odiasse aquele trabalho. Natal. Na provincia neva.Nos lares aconchegadosUm sentimento conservaOs sentimentos passados.Coracao oposto ao mundo,Como a familia e verdade!Meu pensamento e profundo,Por isso tenho saudade.E como e branca de gracaA paisagem que nao sei,Vista de tras da vidracaDo lar que nunca terei!Fernando Pessoa
8 ... ou quando a sombra de uma rocha alta acreditasse no fim dos males do mundo so porque ali uma frescura passageira os tornava distantes. J. Saramago , agora estava ali sentado e sozinho. Absolutamente so - pelo menos era o que pensava - eu e a grandiosidade, a reconfortante monumentalidade daquela igreja. As pilastras e modenaturas de cantaria, o teto abobadado, o rococo dos altares, um mundo inalterado onde imperadores, gente da realeza e nobres, por quase dois seculos se sentaram contritos. Eu, um Joao ninguem, um maldito plebeu, nunca arrependido de nada, sentado onde se sentaram reis. O brasao em dourado da familia imperial ainda la esta encimando o arco-cruzeiro da capela-mor, denunciando isso, e eu ali respirando aquele silencio. Mas enganava-me, nao me encontrava so, podia sentir a presenca untuosa de todos eles, de toda a realeza, de todos aqueles nobres. Sentado la na frente, Dom Pedro, o primeiro, no batismo de sua primeira filha, a princesa Maria da Gloria, que seu avo Dom Joao traz ao colo, e do outro, que vira a ser segundo e tambem Dom, em menos de uma decada, e ainda do que morreu; no meio, a imperatriz Dona Teresa Cristina e o proprio Dom Pedro, o segundo, ainda de barbas negras, por sua vez, batizam sua filha Isabel (ou sera que foi no Carmo da Se?); mais atras, ainda Pedro, o segundo - ja com as barbas brancas com as quais passara a historia -, la esta casando sua filha Isabel, agora Princesa, com um Conde frances. Tubos brancos de um orgao belissimo expelem longas e solenes notas, fabricadas com os ventos azuis mais delicados que sopram do mar, agora distante, e enchem toda a nave de gravidade. Neste instante um coro de criancas invisiveis, a capella, canta na lingua dos anjos, da qual nos fala Paulo, o apostolo, em 1 Corintios 13:1, uma das cantatas de Bach. Nao sei qual, qualquer uma. Estao todos la, os da Casa de Braganca e de Habsburgo e Bourbon; os Bourbon-Sicilias; os Alcantara e os Orleans e Braganca. E ainda os de Austria e de Leuchtemberg; Beloow-Hamel y Penot; os de Saxe-Coburg-Gotha e os da Baviera, mas nao me hostilizam, eu um Joao ninguem, um miseravel plebeu, nunca arrependido de nada. Eles tinham ja o que eu terei um dia, pensei, e isso nos igualara. Eles compreendiam isso muito bem agora, com aquela percepcao clara que a experiencia da morte suscita. Aquelas paredes, aquela luminosidade e o azul ciano dos azulejos; cruzes e candelabros; e a estrutura de pedra; e todo o vinhatico (e o brilho divino que dele emana) entalhado do altar principal e dos altares secundarios; as cadeiras e genuflexorios; os tapetes vermelhos; o portal da galile, em pedra de Lioz, tudo, tudo era luz, leveza e permanencia, com todo o peso daquelas memorias. Historias, madeira e pedra, tudo era permanencia. As maos, habilidosas maos que com o auxilio dos cinzeis, goivas e talhadeiras, os trouxera a existencia, e ainda os corpos recheados de sangue azul dos que as habitaram nao, nao importando
quem fossem. Para nos, os que a habitamos, ao contrario, tudo era provisorio. E eles sabedores disso nao me hostilizam. Permaneciam olhando, com o olhar terno da compreensao, clara, que a experiencia da morte suscita, como ja se disse aqui. Novamente silencio. Respirava aquele silencio, tambem azul, tao absoluto e profundo que podia ouvir passaros cantando la fora. E onde existe o silencio, existe uma grande verdade, havia aprendido com um poeta. Nossa Senhora da Gloria, esculpida pela fe do ermitao Antonio Caminha, de Aveiro (o Ermitao da Gloria), vestida de azul celeste e branco com o Cristo menino, nos bracos - tambem de branco - coroa na cabeca e cetro na mao (ouro sobre o azul), tambem sabia da provisoriedade de tudo. Ajoelhei-me, a almofada de couro, enegrecido pelo tempo, do genuflexorio, surpreendentemente macia, recebe meus joelhos com um longo suspiro, ha anos nao me ajoelhava em uma igreja. Nao estou so no meu gesto, reparo, todos se ajoelham comigo, emocionados, como que sucumbindo ao peso da devocao, ou da fe, nao do medo. Medo era o que ja nao sentiam. Sobressaltei-me, em um dos altares laterais, no da direita - o de Sao Goncalo - cupins pacientemente desenham, sabe-se la ha quanto tempo, mapas de terras improvaveis. Seria tudo aquilo tambem provisorio...? Nao, o olhar terno da Santa, esculpida em madeira de lei e vestida de brocado azul celeste e branco, com seus bordados em fios de ouro, coroa e cetro, dourados (ouro sobre o azul), negava isso. Permaneci ajoelhado e a fe diluindo tudo numa nevoa purpura... Santo Amaro, a direita e Sao Goncalo, a esquerda, agora do lado do mar (do mar domado e distante) - como havia me informado o zelador - me observam com um olhar de aprovacao e eu com a felicidade nos olhos por poder observar tudo aquilo. Um telefone em lugar nenhum, toca tirando-me daquele delirio. Eu disse delirio...? Levanto e caminho para a saida. Antes de faze-lo me volto e observo, comovido, os cento e cinquenta lugares todos ocupados. Eles permanecem la, todos eles: imperadores, gente da realeza, nobres... Pacientemente, como que aguardando-nos. E era verdade, como dizia aquele cara do Colegial, que escrevia umas historias muito boas, sempre encerrando seus textos: Quando chegar a hora da chamada, todos estaremos por la, nao e mesmo? Quando cheguei a casa, hora e meia depois, coloquei na vitrola o Pas-de-deux , da suite O quebra-nozes, de Tchaikovsky, que inundou meu quarto com a forca ancestral das tempestades tropicais nascida de seus acordes, e chorei. Na semana seguinte, apresentei uma nova composicao poetica durante a aula de Portugues:IDiante de ti,a mim ocorre o que ignoro: que gesto anonimo (pleno de verdade, como se de Volpi fora), concebeu rigoroso e sensual desenho, onde minhas retinas cansadas (como as de Drumond) advinham fragmentos do querer em tua ludica geometria lasciva, lubrica? Que maos luxuriosas tornearam tua carne: sinuosas imagens do desejo, que percebo queloide em tua pele de pedra e saibro?II Como um Fado as avessas, ouco o murmurio de tuas entranhas inventando e reinventando o tempo.
Ouco das paredes (agora, a distancia, tao lindas) complexos cromatismos, tecidos na anatomia da argamassa (oleo de baleia e pedra). De sombra e luz, o cromatismo do tempo em prosaica lida. Resquicios de vida nos teus desvaos. Arquitetura do tempo.Diante de ti,a mim ocorre o que ignoro. (...) aquele que constroi tem mais honra do que a casa. Hebreus 3:3 E toda a verdade, que o silencio carrega em si, se abateu sobre a turma. Outro B em composicao literaria.
11"Do you wanna dance girl and hold my handTell me that Im your manBaby, do you wanna dance... ...coloca a mao no teu ombro e pergunta: ... plural de decimal? Ou, ... quem nasce em Pernambuco e o que? E quem nasce em Tilambuco? Ou ainda, ... eu sou a leoa e voce e o leao, quer o cu leao (pronunciado de forma que pareca culhao)? Jacare no seco (pronunciado de forma que seco pareca seu cu) anda? Bem, mas para esta ainda havia uma resposta: ... no meu nada, no teu atola! Tem dado em casa? Foi com o mido* na praia? Para aprender nao tem que cair...? Mas tem coisa pior. Quando a professora de Historia contou-nos da existencia de um tal Luis da casa dos Bourbon, principe-bispo de Liege, que teve um filho, nascido em 1464, chamado Pedro de Bourbon, que pelo seu casamento com Margarida de Touzel, Senhora de Busset, recebera o titulo de barao, fundando assim o ramo familiar Bourbon-Busset, sendo seu neto Claude (1531-1588) elevado a dignidade de Conde de Busset em 21 de maio de 1578. E ainda, que nos dias de hoje havia uma artista plastica, pintora, dessa familia, uma certa Marie - France Busset, e outras inutilidades desse tipo (entendeu agora o significado de vaniloquio ?), um deles la, Imediatamente, criou uma piada ridicula que, pelos proximos anos, vivia repetindo: Um sujeito chegou ha casa do Sr. Busset, sua empregada vem atender. O sujeito entao faz a pergunta: O Sr. Busset ta? Nao. Responde a empregada. E os filhos do Sr. Busset tao? O Sr. Busset nao tem filhos.... Ah, me desculpe, pensei que o Sr. Busset tinha! Ainda pior: muitos deles achavam isso engracado. Esse tipo de cara, que esta la atras gritando urru, e o mesmo que, na escola, vive fazendo essas perguntinhas estupidas, essas piadinhas idiotas - com o que, acreditam, vao conquistar todas as garotas - para parecer mais esperto que os outros. Essas brincadeiras me tiravam do serio. Essa musica tambem. Espera ai... Tenho a impressao de ser esta a musica imperceptivel, saida de lugar nenhum, que tocava la no apartamento daquela mulher, naquele dia. Nao a ouvia plenamente, mas por certo ficou gravada no meu inconsciente. Se nao, o que explicaria odiar tao intensamente uma musica? A mulher com a crianca de colo, imediatamente a minha frente, esta cada vez mais palida, e a crianca voltou a chorar. * * * Morei numa quitinete de fundos - ha muitos anos atras, quando ainda trabalhava lavando pratos, por uns trocados, em um bar sofisticado da Lapa e sonhava ser um artista plastico bem sucedido, e me esforcava para isso. Tinha saido de casa recentemente e vivia tao mal de grana, mas, paradoxalmente, feliz, que preguei na porta um cartaz com a seguinte frase em ingles: Dawn in the gutter but free, na verdade titulo de um blues do Canned Heat, do qual gostava muito e, naquela epoca, ouvia incessantemente -, onde a unica janela dava para a varanda de um outro predio em frente, uns dez metros, do
outro lado da rua, e proporcionava a minha parca racao de alegrias. Uma anual, quando, por volta das treze horas, o sol principiava a bater no chao da sala, indicando que a primavera se findava e estava proximo o verao. A outra, diaria, a moca no apartamento do outro lado da rua. E era ali que punha meu cavalete de pintura, havia lido nao sei _________*Mido - relogio suico, automatico e resistente a agua, sonho de consumo de nove entre dez adolescentes (o decimo ja possuia um) dos anos 60. onde que a luz do Leste era a melhor luz para se pintar, e passei a acreditar nisso. E o gato preto brincando na penumbra com as flores amarelas da jardineira. Por essa epoca eu criava alguns gatos e lhes punha nomes de filosofos, artistas e personagens politicos, esse que esta brincando agora com as flores amarelas da lembranca e o Stevie Maravilha. Todos os dias pela manha uma moca, bastante jovem ainda, era posta na varanda para que pegasse o sol generoso da manha. Era paralitica, tenho a impressao, ou outra molestia semelhante - que lhe impedia os movimentos normais - e muito palida e com sobrancelhas espessas ( que lembrava um pouco uma antiga colega do Ginasio por quem eu havia me apaixonado na epoca, ela nunca soube ). Lembrei por causa desta mulher que aqui esta a minha frente agora, da paralitica... esta bem, que seja: portadora de deficiencia motora, pronto (...uma merda o tal politicamente correto, eu sou avesso a isso...), nao da colega do Ginasio. Uma palidez que se acentuava aquela luz leitosa do sol da manha. Eu me divertia mudando-lhe a cor da pele. Serio! O truque simples, consistia em ficar olhando fixamente para uma toalha laranja, que tinha na ocasiao, por um minuto, ou pouco mais, e em seguida olhar fixamente para a moca na varanda em frente que aos poucos ia ganhando uma pele azul deslumbrante. Bem mais interessante, do que aquela palidez cadaverica, nao acha? Bem, nao posso fazer o mesmo agora, nao possuo nenhuma toalha colorida, a mao. Mas que seria interessante, seria. 12 Ninguem entendeu seu gesto extremo, quando o encontraram morto ao volante do seu carro com uma bala que ele mesmo metera na cabeca com sua propria arma. Viviam felizes, pai e filho. Moravam proximo, trabalhavam na mesma empresa. Naquela manha, como sempre, passou na casa do filho. Gemidos de prazer. Resolveu: nao atrapalharia o impeto juvenil do casal apaixonado. Ver-se-iam, mais tarde, no trabalho. Quando se encontraram, ja no trabalho, elogiou, orgulhoso, sua virilidade e disposicao do filho para o sexo, aquela hora da manha. Todavia, naquele dia, o filho havia saido ainda mais cedo. Deus nem sempre ajuda a quem cedo madruga. Fiquei pensando. Essa historia triste e tragica que meu irmao me contara um dia dava testemunho disso e de quanto a vida pode ser imprevisivel e perversa.
6 Disse Jesus: Olha, Tome, o teu passaro foi-se embora. E Tome respondeu: Nao Senhor, esta aqui ajoelhado a teus pes, sou eu. J. Saramago, bem, ele era meu amigo, e a professora de caligrafia havia gritado com ele - e ainda estava gritando - e o havia posto em pe diante da turma e ele de cabeca baixa e maos para tras, ombros encolhidos, chorava em silencio, de vergonha. E todos nos sentiamos essa vergonha sem palavra exata que a defina, sentiamos a vergonha que ele sentia, alguma especie de regra, em nossas almas, ou coracoes, - nao sei bem - provocava aquilo: vergonha da vergonha do outro. Onze horas e haviamos voltado do recreio. Ele estava suado e trazia a fralda da camisa fora das calcas, a gravata frouxa e o colarinho desabotoado e isso era contra o regulamento da escola, que deveria ser seguido rigorosamente, para isso se criam os regulamentos, enfim. O uniforme era coisa muito seria. E era fim de ano e viriam, ainda, as provas finais. Estavamos todos apreensivos por isso. Mas as coisas ainda podiam piorar, como pioraram mesmo e um menino, da outra turma, morreu atropelado e eu e mais cinco alunos, de turmas diferentes, fomos escolhidos para representar a escola e carregar o caixao, porque nosso uniforme se encontrava sempre impecavel - e eu, particularmente, me empenhava nisso - e aquilo tudo soava como uma abjeta premiacao. E o morto estava la sereno, parecia sorrir, mas so parecia, na verdade estava chorando aquelas lagrimas silenciosas de que so os mortos, as maes aflitas e os meninos humilhados sao capazes. Estava quente o local e o ventilador movimentava seus cabelos, o que lhe emprestava um aspecto mais natural ainda, e a mae enxugava-lhe as lagrimas. Diziam que chorava por estar partindo e a mae chorava ainda mais com essa explicacao, bobagem. Mas ele era meu amigo e a professora de caligrafia havia gritado com ele. E agora ele estava la parado diante da turma, cabeca baixa, maos para tras e os sapatos lustrosos de lagrimas e aquela poesia, do Pessoa, atras dele:'Sperai! Cai no areal e na hora adversaQue Deus concede aos seusPara o intervalo em que esteja a alma imersaEm sonhos que sao Deus.Que importa o areal e a morte e a desventuraSe com Deus me guardei?E o que eu me sonhei que eterno duraE esse que regressarei., escrita, no quadro negro pela professora, em letras goticas a giz, para que copiassemos a pena, tornava-se uma tragica premonicao, como um vaticinio de que as coisas podiam realmente piorar, como pioraram, e ainda viriam as provas finais. E a professora saiu da sala gritando, transtornada e, como a empregada da vizinha da direita, tambem, nunca mais foi vista, pelo menos nao por nos alunos de caligrafia. As coisas ainda podiam piorar. Como pioraram mesmo e a policia atirou naquele cara do Colegial, que escrevia umas historias muito interessantes e das quais nos gostavamos muito, em um jornal criado por ele mesmo e impresso na tipografia da escola - o Diretor havia autorizado pessoalmente -
chamado Taturana, ainda devo ter um exemplar la em casa, vou procurar. Ele tinha uma explicacao interessante para o nome do jornal, mais de uma vez nos disse que taturana era uma palavra indigena, vinha do tupi tatarana e queria dizer semelhante ao fogo, com a qual os nativos se referiam a um tipo de lagarta muito comum nestas matas tropicais, que causam sensacao de queimadura quando em contato com a pele, e que ele havia escolhido este termo por que queria que o seu jornal queimasse ao contato com a pele conservadora e reacionaria de algumas pessoas, referia-se a alguns dos nossos professores, naturalmente. Estava com aquele seus oculos de lentes verde-escuras (a foto era em preto e branco, mas nos sabiamos a cor das lentes), blusa de gola rule, casaco preto e aquela sinceridade do seu sorriso, na foto publicada no jornal. Parecia um maldito ator da Nouvelle Vague francesa, que viamos nas fitas no Cinema Natal quando ainda existia o Cinema Natal - que se dizia haver sido fechado apos um crime passional ocorrido em frente a ele, um excelente enredo para um filme B. Claro que pegaram aquela foto com algum parente dele. E na legenda dava conta de que ele havia roubado o Aero-Willys em que fora assassinado pela policia, estava armado e portava haxixe... Nao acreditavamos, ele havia sido assassinado - isso sim - por causa das historias que escrevia. Era uma vez um rei, nao um rei palido, perdido num reino fragil como um castelo de cartas, so lembrado durante a paciencia ou o silencio do crapaud das tardes chuvosas de sabado. Tampouco um rei apreensivo entre a roda da fortuna, um louco e um enforcado. Nao era negro nem branco e nao possuia coroa encimada por uma cruz, nem vivia ameacado por peoes, bispos, cavalos, torres, rainha e rei de outro reino proximo. Tambem nao era um rei edaz e gordo, metido em roupas coloridas, cheias dos guizos falsos da alegria, aparentemente extrovertido e feliz, mas que so se lembrava de seus suditos tres dias no ano, apenas tres dias em um longo e miseravel ano.Tambem nao era um tirano de enormes bigodes, peito coberto de condecoracoes, refugiado nas paginas tristes - a maioria delas - do livro de Historia Universal. Ao contrario, era um rei bom... Uma das magnificas historias escritas por ele, que leu no gremio num memoravel sabado, seria de agosto? Nao lembro ao certo, em 1968 ( no intervalo entre as duas cancoes francesas - sempre as mesmas, Paris je t'aime d'amour: O mon Paris ville ideale / Il faut quitter des ce soir / Adieu, ma belle capitale, / Adieu, non, au revoir! ; Sous le ciel de Paris: Sous le ciel de Paris / S'envole une chanson / Hum, Hum... - que o professor de frances cantou - acompanhado ao piano pelo professor de musica e suas nadegas gordas e careca cintilante - fumando e cuspindo os fiapos de fumo que o seu inseparavel Continental sem filtro insistia em deixar-lhe na lingua, nao sei se na francesa ou
na portuguesa ) e uma das que nos gostamos mais, comecava assim e terminava com aquela frase que pegou de um escritor antigo - ele mesmo nos disse isso, do qual nao sei o nome, mas de quem ele gostava muito - e com a qual ele sempre encerrava todas as historias, fosse qual fosse: Quando chegar a hora da chamada, todos estaremos por la, nao e mesmo? Enfim, havia chegado a hora da chamada para ele. Eu ainda acreditava na fe. E mais, acreditava que a fe realmente podia remover montanhas, como Frei Simao vivia repetindo - com aquela voz de Roberto Faissal interpretando o Cristo em Vida, paixao e morte de Nosso Senhor Jesus Cristo, da Nacional - e me apegava a esse principio cristao com todas as minhas forcas. E se podia remover montanhas, poderia me possibilitar notas azuis nas provas finais, coisa bem mais banal.