No parapeito do mundo, Descansa um rapaz. Ele observa o alvoroco humano. Os movimentos da euforia, O vaivem descontrolado. Seus olhos viam a tudo, Como num mosaico Montado por Da Vinci ou Michelangelo! Cada fragmento, Uma pessoa. Cada pessoa, Uma emocao. Cada emocao, Um ser escondido por entre as visceras humanas. Num mundo louco, O maroto apenas olhava: Eram religioes, Eram Faccoes, Eram politicas, Eram homicidios, Eram crencas, Eram os -ismos...Perante a tudo isso, O rapaz observava. Cansado, descansado. O homem, Na sua efemera vida, Ver-se violentado por suas crencas. No desjejum constante, Os passaros trotam no ar estatico, Tocados por ondas lancinantes do sol. Boto-me a percorrer os passos da evolucao,De pes desnudos atracados ao chao, E no vaivem calmo: Costumo mirar o avante, Como dum mirante vertical, Ou duma bela estante conceitual, O claro e o escuro... No despertar do sono, Uma rosa viva resta:Pura e simplesEntre livros duma prateleira, Ja distante. Ela le. Le de tudo. Se informa:Sobre o mundo,Sobre a vida, Sobre o homem. Rosa pesquisadora! Mastigadora de letras! Por conseguinte, Rosa, agora perde sua simplicidade. Resta agora pura e complexa, Em meio a esses livros destrocados por sua fome... E na prateleira se esquece d'algo. Daquela janela! Do mundo que nao le! Aquele que resta fora. Fora da janela. E na correnteza do tempo, Ele te tira algumas petalas...E te da em troca: A idade. Os anos saem pela porta, Sem previsao de volta. E o mundo caminha la fora, Talvez, diferente daquele de seus livros. Distante ainda mais, A rosa resta. Na sensacao de perfeicao Do seu mundo teorico. A rosa agora: Pura, complexa e velha. Deixa-lhe tirarem o fio. Fio que a prende a prateleira:Suas raizes velhas. O tempo, Sem misericordia,Tira sua ultima petala. Rosa: Pura, complexa e morta. Mergulha no mundo teorico. E no paradoxo: Torna-se imortal, Dentro de seus antigos livros. Enquanto o mundo de fora, Resta insignificante Aquela pobre rosa. Naqueles olhos,Naquele corpo,Naquele sorriso,Naquela boca:Jogo-me na estrada,Vou de encontro ao bonde,A paixao. Furacao devastador:Surge das cinzas,Tira-me o sono,Cativam-me todos os pensamentos,Na minha confluencia: Uma unica pessoa.Um unico nome.Um unico rosto.Um unico ser.Uma unica estrela.Um unico orvalho. Um grao de areia.O amor. Diante da escuridao, Um ser brotaDo orvalho tristeDe uma manha sem cheiro.Fria. E solitaria. O ser cresce. Cresce. Cresce!E de seus olhos recem-abertos, Ele ve. Ve um grande paradoxo no mundo. Mundo girante. Gira. E gira sem sentido! Esse ser aquieta seus suspiros...Com o coracao rente ao peito,Digladiando para com asas voar No sentimento, Nas encruzilhadas Da liberdade. O ser! Abre tuas asas! Deixa teu coracao fluir de teu seio formoso! No impeto inconfidente Do nascer do grande sol, O ser desgruda suas asas da carne Mergulhando fundo naquele outro mundo. Mundo so seu! Sem todo aquele paradoxo! Girando! Girando! Enfim! Com sentido! Luz fria Bate na areia Lambida pela eterna mare Dum oceano funebre. Lagrimas destoam das nuvens tristesNum chamego cinza de ventos alisios.Era tarde. Tarde sem sol. Tarde desbotada dum inverno estatico. Resta-lhe apenas um ser: Nu de ideias. Nu de roupas. Nu de pele. Nu. Seu olhar tenro