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interfone sempre a assusta. Sobe.- Quem e? - o irmao pergunta, mas ja sabe.- O que ele quer aqui?- Eu falo com ele, va para o seu quarto. No canto esquerdo do quarto ha tipo um fuste. Quando ela olha, o tempo nao passou e desde a era gotica, abrigava o que ela deveria ser de acordo com sua educacao e, agora, segundo o amor. Ao som da fechadura corresponde um rosto incompleto. O olhar duro, nao, e so o olhar amoroso de um irmao.- Eu falei para voce ficar longe dela.- Vou passar meu ultimo dia com ele - diz Cati, se interpondo.Ela e Victor descem correndo as escadas. As sombras de um e de outro se cruzam, atravessadas na sombra do corrimao. Antes de sairem se olham num mesmo pensamento.Para onde ainda nao sei. Mas cuidarei dela como voce pediu, diz a ultima frase da carta. Foi numa sexta-feira a tarde. O lamento do vento era quente e mais pungente do que de costume. Apos ouvir da arrumadeira o recado da filha, Rose termina de lavar a louca de uma refeicao rapida, enxuga as maos num pano de prato que retirou do varalzinho dos fundos e entra de novo na cozinha apenas para cruza-la em direcao a sala. Olha para cima, para baixo e para os lados; inspeciona tudo com olhos apressados mas cuidadosos. Sei que vou me arrepender depois, pensa; mas nunca mais terei um pretexto assim. Enfim sai de casa no momento em que o sol colocava uma aura quase sonora nas plantas da varanda. Aos passos se junta o ferro rugoso da fechadura e logo depois a porta bate e ela estava no meio do vento.Mas, quando chegou, o ar estava parado. Ao ouvir as batidas na porta, Gerard largou o notebook na mesa da sala e se aproximou. Quase em contato fisico, em notas de olores, desfaleciam. Refeito da surpresa, ele precisara de um repertorio de expedientes. Nao se deixou trair exceto pelo brilho em seus olhos, mas a senhora Lens nao o podia ver, cega pelo brilho dos proprios olhos.Parecia que ia chover de novo. O dia reflete nosso espirito. A senhora Lens acredita que sim. Chove e a chuva nos penetra. O calor acalora os animos.- Entao Michele nao vem mais hoje?Gerard imagina que nao, ela costuma dormir na casa de Keshia quando vai la a noite.- Espero que nao seja mesmo nada - disse a senhora Lens.Nao era nada. - Talvez o cachorro.O cachorro?- Michele comprou um filhote. A senhora quer ver?Ela diz que esta com pressa, deixou tintas expostas.Mas se Michele deixou recado, e provavel que tenha mudado de ideia, que volte logo. Por que ela nao espera um pouco?- Realmente estou com pressa - a desculpa morreu sua na quando sentiu o pingo da chuva. Concedeu. Entrando, agradeceu as flores que ele enviara no seu aniversario.- Foi so uma lembrancinha - disse ele, e ela arrematou sem pensar, por alguma associacao de ideias: Lembra-se do dia em que voce chegou?Como poderia esquecer? Eu vi a senhora pela janela do onibus confessou.
Uma flor, pensou, olhando os cachos pendentes da primavera, que luziam. - Uma flor deixou escapar, constrangido e realizado. As flores estao destinadas ao sacrificio por alguns momentos de beleza disse a senhora Lens, enrubescendo. O que sequer e meu caso.Chovia que nem se ouvia tao fininha era a chuva. Por tras da senhora Lens, pela janela entrava a noite. Como Silvia costumava recomendar na epoca do ICQ, depositara seu segredo num poema. O caderno aberto perante a senhora Lens.Entao soube. Por meios enviesados, e verdade. Que seria ela a sua vida. E por outro lado nao seria. Porque estavam proibidos um ao outro e so teriam um ao outro daquele modo etereo e inexoravel. Quem e a bem-aventurada musa? perguntou a senhora Lens, rezando.Por que ele ainda a olhava assim? Nao era preciso, ela se entregaria. Ainda bem que escovara os dentes e fizera bochecho antes de sair. Mas o tapa no genro negou tudo quando, sentados no sofa, ele aproximou os labios dos seus.Ela se levantou, passou por ele e o quarto mergulhou por segundos na treva mistica que antecede o extase do sexo e as mortes delirantes. As pernas se liquefaziam na tormenta que durava todo esse tempo, tirante as treguas. Chegou a escrivaninha e a impressao era a de que ele e nao ela havia entrado num quarto estranho, que ele e nao ela entrara por ultimo e, quando ela apertou o interruptor do abajur como quem tira um riff na guitarra de um musico famoso, gerou um subito dourado na pele de seu braco direito, o mesmo dourado que na testa e no pescoco se tornava em insights de quase puro branco no recorte do perfil a porta bateu primeiro, depois o clique e depois ela pensou que estava feito. Viu o assoalho quase vermelho. Tres dedos de cada mao apoiados no vidro do tampo, ligeiramente dobrados nas pontas, as unhas cortadas rente. O vestido vermelho, o abajur amarelo, a pele dourada e todo o resto negro. O som do relogio so agora ficou nitido, no exato instante em que ela soltou o ar.Antes de dizer que nao havia jamais na vida feito algo assim, ela tinha se virado e e desse jeito que ele a ve ao ouvir as palavras. - Nunca entrei no quarto de outra pessoa, quero dizer.As curvas da luz no rosto dela dancam conforme vai se virando, somem no triangulo entre os ombros e pescoco, e ele percebe o quanto ela emagreceu. Ela continua falando enquanto caminha no sentido da estante, nem um nem outro saberiam dizer falando o que. As costas nuas, coluna e trapezio sombreados. Quando torna a se virar para ele, estao praticamente encostados. A melodia forte e a postura de modelo tinham desaparecido.- Sou muito boba - disse ela.- Por que a senhora esta chorando?- So voce nao sabe.Ela recua um pouco e encosta na lombada de alguns livros. Ele torna a avancar e diz que sim, ele sabe.Anoitecera. Sabe-se que anoiteceu tambem por sons, que podem ser os do vizinho ou de um sino. O proprio silencio
da noite tem propriedades diversas, como um bronze surdo, uma vela, o movimento da estrada e o trafego da cidade se sobrepondo ao tilintar de talheres e as vozinhas dos bebes. A corridinha para la e para ca do cachorrinho no vizinho de porta (porque com certeza seu dono chegou de mais um dia de trabalho). A luz de cima ricocheteia onde em certa epoca Gerard deixou crescer costeletas espessas junto ao lobulo da orelha preso direto ao rosto. Ela abre a boca e fica tipo bicando com a lingua, a mao em sua nuca guiando ou pelo menos tentando ou fingindo que esta.De um rosto e outro rosto a mancha tornada rosea escuridao num atimo. Dos labios abertos, contato espantado, leve, toque e recuo, vira a umidade que ira provocar a paixao esquecida por uns dias, adormecida sequer restrita aos momentos solitarios, mas restritas a momento algum cujo sono e leve, circular, desde que a situacao se crie, como foi o caso e a pontinha da lingua e o mundo que cresce segundo os gemidos vida que se exibe tanto num como no outro, num dialogo que se apodera aos poucos de um assunto, analise primeiro logica e depois empurrada para regioes ininteligiveis, tambem em negror avermelhado, tambem em fluida mistura, e todavia nao tinham certeza, porque eu faco qualquer coisa por voce, ainda que nao da para confiar em tudo o que e dito nesses momentos em que a base das costas esta apoiada na estante, no espaco que antes dois ou tres livros ocupavam, um pouco mais apoiada agora, talvez um ou dois livros a mais, doi um pouco, incomoda o tecido torcido do vestido bem no ossinho, entende agora porque eu estava chorando, por que eu sempre choro, nectar da fruta proibida, agora eu sei, ou melhor eu acredito, porque saber saber nao e possivel, justo ele que nao cre mais em nada, justo ele, mas a mao nao esta mais sob seu dominio, soltou-se sob o vestido vermelho, sentiu o elastico que os dedos agora pressionam nem da para saber direito em que sentido, entretanto a situacao e nitida, nos minimos detalhes, arrepios, sinais, sardas junto ao sulco, na cintura, porque nao ha mais nada exceto uma certa friagem acentuando o ardor das coxas nuas na prateleira, e a primavera porque era primavera - e ele estava untado de certeza, embora ha pouco nao acreditasse sequer que isso era possivel se um dia foi possivel, deixara de ser quando ele se casou com Michele, portanto ele nao acreditava mais que ainda pudessem terminar juntos, terminar juntos algum dia, sabe-se la, quanto mais isso, quanto mais isso, quanto mais esse instante passando brusco a invectiva da luz amarela sob a qual a coxa exposta se divide tal qual a fatia perfeita de um fruto roseo, macio e de aparencia tao compacta que a luz permanece mesmo em meio a tantos movimentos.Ela nao pisca, estafada, como quem vai desabar, sabendo talvez que ainda que desabasse nao cairia, que apesar da pressa das pessoas na rua quase sempre existe ou
seria possivel existir o refugio seguro de um quarto como esse, o que faz lembrar que ele e casado, e com quem e casado, e que decerto nao pretende deixar de ser, e que ela e casada, e nao sei bem se isso e uma preocupacao ou um alivio ou pura e simplesmente o ir e vir das estacoes, dos gostos, dos deuses e das idolatrias, do ritmo, da musica das plataformas que para um segundo quando a conexao cai mas sempre retorna e mais bela apos cada interrupcao por causa de algo similar a saudade, e melhor ainda caso venha apos a parada quando um dos dois dira acho que vem alguem e afinal percebem que era so um gato um simples tremor na estante e outro na mesa, a mao em torno do mamilo e o polegar o esbofeteando sem parar, tome e tome e tome, depois a lingua substituindo o polegar na tortura.Nesse momento ela pode enfim olhar para ele. Se conhecem a tanto tempo e e o primeiro momento em que pode olhar para ele, sem medo, e nao apenas sem medo, mas como olharia para uma pintura, uma pintura sua, e nem e uma metafora assim tao forcada, pois esse Gerard de algum modo e mesmo criacao sua, indefeso diante dela, quase que como se fosse um bebe, quase que como se estivesse dormindo retirando o mamilo da areola suavemente como o frio o faria e sugando a seguranca oferecida, os labios regulando os batimentos cardiacos, e a mao direita dessa falsa mae quase desapareceu nos cabelos de um filho que se mostra rebelde, que saiu de seu controle e da paz de sua contemplacao, descendo, e mais um pouco, e ela nao pode mais olhar para ele, como sempre, e como nunca. - Sou velha pra voce.- Nao ha mais desejavel entre as jovens. Pare... Sou mae de... Nao fale mais, senhora...O mundo na mesa de centro. O vidro reflete o rosto. O tecido da saia tao leve. Nao foi preciso pouco mais que um sopro. Joelhos firmes e coxas retesadas. As costas da perna direita estao manchadas pela luz morna que define pontos estrategicos em que um homem se perde e encontra. A alma ali refletida. Ela parece indolente, apenas parece.Nao sao homem e mulher; nem animais nem seres civilizados.Fizeram o necessario, agora a melhor parte. Tao sobremodo simples! Partes sombrias a expoem mas nao importa mais. Submissa porque ainda insatisfeita. A sala ampla amplamente iluminada. A lampada um sol outrora impiedoso. A luz delineia caminhos, as ladeiras que sobem e as que descem, as trilhas de terra batida. Essa subida em especial se beneficia de tanta luz, depois uma descida ingreme.Alguem esta escutando os sons da noite, os chilreios, as pedras e as folhas? As mocas que passam sao nativas. O carro e o carro do dono da padaria. A rua esta mais escura do que de costume.A senhora Lens esta perfeitamente acomodada a nova nudez. A gentileza convive em Gerard com determinacao que pode passar por grosseira, como quando lhe levantou as pernas
pelos tornozelos. Que seja. Nao tentara adaptar a realidade a imaginacao. Se for assim entao que assim seja plenamente. A casa e as horas. Ondas nas falesias. A pele mais grossa dos calcanhares. Os contornos sao fugidios, o assoalho de quando em vez estremece ou nao sera o assoalho. Nao cronologia, mas fragmento. Nao a ideia absoluta, mas algum tipo de aproximacao. Sou uma mulher perdida, pensa. Se eram dois pontos e se o rosto que ela via hesitando entre dizer algo e nao dizer, se esse ultimo Gerard nascera do primeiro o estranho do hotel e o amigo da filha , entao o ciclo perfeito se fechara. Nao se brinca com essas coisas impunemente.Eis as maos da dona-de-casa que jamais deixou de ser. Calosas. Encardidas. Enrugadas de agua. As impressoes digitais raspadas por produtos de limpeza. Casa que era, de tao sua, seu prolongamento: sua habitacao, seus sonhos, seu ser, tudo passava pelas paredes de sua casa. Era do lar. Teria sido ainda que nao fosse artista. Gostava de trabalhar, odiava nao ter o que fazer. Ninguem podera dizer que foi por isso, por ocio. Tudo comecou por causa do trabalho. Ela precisa demais de seu trabalho, nao saberia viver de outra maneira. Quase estava se apaixonando por si propria quando se apaixonou por Gerard.Chega afinal o momento. O mar a janela. Gerard na loucura de contemplar. Nao saberia dizer se foi destino ou a vontade que dobra o destino. Fantasiaram a tal ponto, com a solenidade da terra em sua orbita? Choram. Coberta, dizem na roca, bem se lembra das ferias de infancia coberta, aquecida, luzente, molhada, derramando-se no ajustamento perfeito entre dia e noite, entre treva e luz derramando-se, como a manha amanha no horizonte de que essa exclamacao e prenuncio. Um giro seguido do beijo mais longo. Agora e questao de tempo. Do maximo de tempo possivel, ela espera. No silencio refeito santificam o mundo. Estou quase disse ela. Ao longo da rua, reina a adequacao de tudo. As casas com os vidros batidos e escuros e um recorte de janelas qual o de igrejas, cada qual tem seu poste e relogio de energia. Um seda estacionado em frente. Mais ao lado o pedreiro logo montara em sua bicicleta por todo o dia encostada a mal-acabada alvenaria. Descansara diante da tv. O vidro do relogio de luz no poste de Gerard gira com a velocidade de uma geladeira esquecida aberta.- Meu amor. O que sera de nos?O mundo aos olhos deles renasce, desse orgasmo.Gek fala de uma cabine telefonica. E um beco. Essa nuvem cinza e fumaca misturada com poeira grossa. Dois carros estacionados no cascalho cobertos de po. Alguem sai de um deles, duas outras pessoas entram no outro. Ela fala lentamente, com um sorriso inexpressivo todavia lembra de fatos de sua infancia que deveriam ser comoventes.Seu irmao do outro lado interrompeu os devaneios e perguntou o que ela queria, se estava sem dinheiro de novo, tentando evitar a parte constrangedora em que ela dira que o salario de professor e ridiculo e ela precisa fazer isso
ou aquilo que naturalmente seu salario nao cobre. Por que preciso de uma razao para te ligar? Nao posso falar com meu unico irmao?A questao e que ela nao e a unica irma. A questao e que ele tem uma irma que e doce e muito simpatica, agradavel, e outra que procura ser assim por causa do dinheiro para drogas e outra que vive drogada e ainda outra que se encontra imediatamente apos o efeito e em tese nao deveria ser falsa ou atribuir isso a um vicio mas ainda assim mente e demonstra um amor que nao sente.- Ah, entao tudo bem, eu devia lembrar que voce nao se importa mesmo comigo.Ela largou o telefone sem sequer bater o auscultador, que ficou pendurado como o badalo do relogio que a partir daquele momento passaria a marcar o tempo que ela iria levar para entrar na casa, brigar com o homem com quem estava morando e chegar no hall acarpetado de vermelho como o corredor no qual o acaba de sumir, com sua camisa muito branca e engomada contrastando com o verde escuro do champanhe na bandeja, no final visivel que e na verdade um virar a esquerda diante da ultima porta, a frontal, quase no mesmo tom de vermelho que o carpete como as demais, numa das quais ela entrara, certificando-se primeiro que o garcom efetivamente sumiu e depois de que alguma outra pessoa nao esteja saindo de outra das portas; quando tiver certeza de que nao, justo ai o garcom esticara o pescoco a tempo de ver o casaco escuro atravessar a segunda porta a esquerda, contando do elevador.Nesse momento ela levantara a sobrancelha esquerda quase em circunflexo ao responder quem era, sim, ela mesma.O garcom bate na porta do quarto no final do outro corredor. Michele agradece e pede que ele deixe a agua mineral na mesa. Abre a caixa de remedio, destaca dois da lamina, coloca na boca e engole com o primeiro copo, enche outro que bebe num mesmo gole, sofrega. Sai, fecha a porta e refaz o caminho do garcom ate o elevador. Logo esta na rua. O rumor no escritorio de George Lens entrou pelos ouvidos de Michele. Vozes, uma impressora, pequenos ruidos que lembram a parte ritmica de uma cancao em fone de ouvido deixado sobre uma mesa. Um ventilador, um ventilador de teto. Um estremecimento escrupuloso a sacudiu, seu coracao disparou. Estremeceu novamente e a isso ninguem chamaria de escrupulo.O que e isso, esse subito anelo de arrependimento?Michele, a implacavel.Georges nao estava em sua mesa. Ela viu a garrafa de uisque e um copo pela metade.- Oi, minha linda filhinha disse ele, vindo do lado da janela, santificado por uma aura de luz. - O que faz por aqui?Ela o encarou. Ele nao merecia morte de martir. Imaginou-se orfa. Dificil imaginar.E tao facil para a mae de Keshia arrancar melodiosos sons das teclas, provocam arrebatamento; e tao facil para sua mae fazer desenhos limpidos, que transmitem emocao genuina. Michele nunca teve qualquer queda para a arte. Nao ha arrebatamento ou emocao nos passos
dessa filha que se aproxima da mesa de trabalho do pai.Abriu a gaveta.O Merkur Bay atracara no dia anterior, soberbo, o casco cinza, puxando para o prateado. O vozerio dos pescadores saindo para o mar se mistura ao dos marinheiros, saindo dos botes. Os filamentos amarelados brilham e rebrilham no bulbo. Ha lagrimas nos olhos de Gerard. A senhora Lens pediu licenca e foi ao banheiro.Diante do espelho se recompos. O sutia nao sera necessario. Quisera que dali nao se movesse mais, bela imagem congelada. Esta sentada na beira da cama, so o pe esquerdo sobre o assoalho. Vidros batidos, escuros. Recorte de janelas qual igrejas. Cada casa com seu poste e cada poste com seu relogio. Depois que se reviram na sala, nao falaram, num tipo de silencio que nao pode ser quebrado.A prefeitura e a camara municipal de Celba funcionavam na mesma casa antiga com fama de mal-assombrada, adquirida no inicio do seculo, durante a administracao do prefeito Yoran Miranda. A cerimonia funebre foi realizada ali. Atravessou a madrugada. As nove e meia da manha, enquanto o corpo de Georges baixava a sepultura, Gek chorava alto. O mar se esticava em ondas amanteigadas quebrando miudinho na areia.Michele nao voltou para o hotel. Passou o dia inteiro e toda a noite sozinha, sentada na areia, diante do oceano. O reflexo do sol na mare a surpreende. Caminhou pela subidinha de areia que dava no estacionamento, entrou no carro e deu a partida. O braco apoiado na janela. A carcela da blusa verde amassada e suja de oleo. Olha sem ver a mulher que atravessa a estradinha. A poeira sobe com o vento. Silenciosa consciencia do corpo, alem da respiracao. Os pneus giram em falso por alguns segundos antes do carro avancar, batendo em galhos. Na estrada da vila, o letreiro de neon, sem falhas, estava acesso embora ja fosse manha. As pessoas iam de la para ca pela extensao da praia.Os vizinhos viram Keshia chegar. Alguem disse que ela tinha ido ao medico. Pos pela primeira vez o vestido azul que comprara no natal. Chegou a rir, nervosa, ao se olhar no espelho. Seu avo descobrira a noite os medicamentos para emagrecer. Chamara Keshia para uma conversa seria e, diante dos argumentos dela, tentara faze-la crer que pode ser amada. - Voce nao precisa disso.Ela sabe que sim, nao era mais uma menina. Eles conversaram bastante, ela chorou, ele se compadeceu, mas nao teve coragem de avancar o bastante com o assunto. Ela ainda fez um mingau de fuba, e o cheiro ficou por mais de uma hora na cozinha, chegava aos quartos quando um galo precoce cismou de cantar. Quando ela fez dezessete anos, houve uma reuniao so para os amigos mais chegados e nessa noite, uma ou duas vezes, sentiu-se incomodada com os olhares de Beefy. Da primeira, ela disse que iria pegar mais refrigerante; na outra, levantou para acender a luz. Se houvesse uma terceira teria que dizer alguma coisa, mas nao houve.No comeco foi pura criancice. Ela adormecida na poltrona da frente do trem, ele soltar-lhe um
dos seios e fugir. Nunca vira um desses tao de perto. Ela so deu pela coisa quando a voz anunciou a estacao. Foi rapida ao se recompor mas estava devastada.Muitas viagens comuns, referencias. Dias, horarios. Ele nao devia ele ter contado ao primo de Keshia, pois o rapaz nunca foi um primor de discricao e boas ideias.Agora e tarde.Ela percebeu o rocar na parte de tras do vestido quando o trem saiu da ultima estacao antes da cidadezinha onde o medico clinicava. Ouvia as aves mesmo em meio ao ribombar ritmado nos trilhos, escuta inclusive o proprio coracao. Os olhos desconfortaveis atras da mascara de meia, Beefy viu o terror no rosto dela. Uma apos outra as casas passam a janela. O tecido nao para. As dobras se sobrepoem. Quem disse que ela estava tao gorda? No futuro mal se lembrara de como chegaram ao banheiro do corredor, lembra apenas das outras maos. Tampouco sabe se o primeiro saiu ou esta num canto observando. Nao ha espaco para sonho no cubiculo, apenas para sudorese e mal-halito.O auge nao interfere como deveria, como Michele ensinou.A tarde cai nos vales. Rocio nas arvores. Sua idiota, quem manda ser romantica num mundo desses? Quem manda ser gorda? Sua vaca. Atenda seu amo. Quando o segundo sai do trem, o primeiro enfim fala e, chorando, pede perdao. Ele quer que ela reconheca a voz, mas ela nao reconhece. Durante algum tempo achara que qualquer voz e a voz do tamarindeiro.O rapaz depois foi a casa dela, pediu para ela passar um terno. Outra vez convidou-a para ir ao cinema. Repetiu o convite, duas ou tres vezes. Uma vez ela aceitou. Ele viu inutilmente a comedia romantica, genero que detestava, porque desde aquele dia Keshia nao riu mais.Quando Rose colocava o CD, ouvia os pardais. A musica se sobrepos num efeito que causou estranhamento . Estamos em marco. Celba torna a se esvaziar. A mulher esta estendida no sofa, muito magra, palida, dava para ver o caminho das veias azuis. Abeirando-se da cama, Gerard sentou-se. Ela murmurou o nome dele com o fio de voz que lhe restava. Por que o amor deve morrer? Como uma mulher pode ser amada assim e morrer?- Eu nao quero morrer - diz.Ela pede que ele nao a olhe dessa maneira. Deixe-me numa clinica. Ficaremos aqui.Apertou-lhe as maos.Onde estavam?- Em casa.- As petunias floriram?- No Natal. Estavam lindas. Brancas e lilases.- O acafate tambem?- Sim. Lembra estrelas violaceas. E os beijinhos? No mesmo canteiro em que estao as boas-noites. Parecem uma mesma especie de flor. Seria o beijo-de-boa-noite, a flor favorita de Proust...Ela fez mencao de sentar. Deram as maos e ele a abracou, acarinhando um arrepio nas costas lividas. Olharam-se. Porque as flores comuns - pertencentes mais ao tempo do que ao espaco que as guarda - sao impressoes humanas sempre perfectiveis ao longo da vida, o feixe luminoso atravessou o quarto, passando entre eles. A cabeca dela pesava, a visao estava turva, a respiracao falhava em intervalos suaves, como palidas promessas; e, se o amor, a gloria e o