Anos se passaram desde 1500, a história correu, o brasileiro foi emudecendo, diminuindo sua essência e reduzindo-se à insignificância da pior das pobrezas: a de espírito. Já não tinha mais vontade de se levantar, estava cansado, não havia mais propósito, tudo correria como sempre correu, na iminência da mais plena desgraça, ainda que próximo da felicidade. Um gigante, deitado em seu berço esplêndido, largado e esperando a brisa leve atenuar os calores pungentes de sua revolta com o presente. Era assim o povo brasileiro.Eis que na calada da noite, surge uma novidade maligna, pequena, despretenciosa, aparentemente só mais uma verminose que acometia 0,20 % de seu corpo de gigante. Mesmo assim, o brasileiro resolveu ir ao médico e checar. Após encarar uma fila de 10h, ser mal atendido, teve a devastadora notícia, estava doente, mas não somente pelos 0,20 %, a doença se chamava inanição política. A cura? Patriotismo.De imediato, o brasileiro levanta-se, vai às ruas, hasteia bandeiras, grita em coro e emociona-se. Combate com força os anos de escuridão, de desprezo pela política e do orgulho de ser pobre. Vai a luta, cria um terreno fértil para perpetuar a essência do que foi construído para ele, faz erguer a clava forte da justiça e defende seus ideais. Pouco a pouco, dose a dose, o brasileiro está expurgando a sonolência de tantos anos para viver nova era. E que era!Tem, em suas mãos, sua principal chance, entoa hinos, ordens de comando e, muito embora existam exceções, em passos curtos, porém rápidos, cria-se mais saudável e digno. Lanca-se à vida com vigor destemido, não foge mais à luta. Já era tempo da cura!Parabéns a todos nós, compatriotas, que juntos e plenos de nossas faculdades mentais, acordamos o brasileiro para sua própria vida e necessidades! Um amor de verão,uma promessa silenciosa,mas não menos calamitosa,um adeus e um aperto de mão.O sorriso engasgadodas lágrimas que queria ter choradode paixão, saudadee até mesmo de felicidade.O gosto do beijo, o olhar sereno,o sentimento ameno, o pavor cultivadode ter se apaixonado.Respiram profundamente,o ar entra em seus pulmõese, silenciosamente,oxigena seus corações.O fim chega, o cotidiano retoma,agora, porém, recém saído do coma,vê todas as coresque antes não podia, por apenas ver as dores. Somos filhos da nossa época; somos os trabalhadores silenciosos que permeiam fluidamente os trens, estações, ônibus, ruas e casas; somos a tristeza ambulante, o medo de ser diferente, a celebração do mesmo; somos o que somos, a dureza da feitoria silenciosa de um tempo sufocante que não nos permite apenas sermos. A entidade chamada Sistema está em todos os lugares, cobrando preços altos de quem quer viver em seu seio e extorquindo quem não quer. Permitimos que isso acontecesse, caminhamos por uma eternidade histórica (um arranhão supervalorizado no tecido do tempo) na direção da criação do Sistema, uma entidade omnipotente e omnisciente, que paira, sussurante e opressora: "produza, case, tenha casa, amigos, filhos, progrida, tenha os bons momentos que Eu permitir; sofra em silêncio; celebre os amores, mas não os que o libertarão de mim; seja completo na definição implícita pelo que lhe permito". Em troca, ele