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maximo que puder, economize o maximo que puder, de o maximo que puder! I Co 10. 31. Nao havera uma transformacao na comunidade sem uma etica crista do trabalho.Se a igreja falhar em discipular a nacao, a nacao discipula a igreja.A Etica do Desenvolvimento. Desenvolvimento por discipulado. Qual e o impacto da cosmovisao no desenvolvimento?Por que voces querem fazer um trabalho de desenvolvimento comunitario? A minha pratica ministerial revela uma crenca.Ideias tem consequencias. As ideias viajam por todo o globo terrestre, de uma area a outra. As ideias tambem passam para futuras geracoes. Ideias se difundem para dentro das culturas atraves de classes de pessoas.Deveria ser e e assim com o Evangelho. Mas, existe hoje muita igreja, muitas almas salvas e pouco reino. Nao basta um crescimento horizontal da igreja. A igreja brasileira precisa penetrar mais verticularmente na cultura do pais.Todo avivamento na historia gerou uma Universidade. Todo avivamento gera transformacao social. O Evangelho mexe com todas as estruturas da sociedade.
O Que a Biblia Diz Sobre o PerdaoO perdao e central na fe crista. Falar sobre o perdao e falar da cruz. Somente o perdao liberta da culpa e possibilita a reconciliacao. Sem perdao nao ha paz. O perdao quebra algumas logicas. Perdoar e um gesto, uma decisao alicercada no amor. Perdoar e agir por graca. E a graca e algo que nao compreendemos muito bem. A graca quebra a lei da causa e efeito. Por isso, nas palavras de Bono Vox, se eu viver por meio do Karma estou com grandes problemas. A historia da graca e a historia de Cristo. O perdao e o amor em acao. A liberdade para deixar o amor agir sem que o outro tenha feito por merecer e graca. Essa liberdade so pode experimentar quem se reconhece amado e perdoado graciosamente. O perdao quebra as correntes. E o gesto que subverte a lei da causa e efeito. Perdoem as queixas que tiverem uns contra os outros. Perdoem como o Senhor lhes perdoou (Colossenses 3. 13).Alem de falar a respeito do perdao a Biblia tambem apresenta varios exemplos concretos de pessoas que perdoaram e foram perdoadas. Genesis 33 relata o reencontro entre Esau e Jaco. Mais adiante, o capitulo 45 relata o emocionante momento quando Jose se revela aos seus irmaos que anos antes o tinham vendido como escravo. A emocao escancarada de Jose e suas palavras revelam que nenhuma magoa ou ressentimento existe em seu coracao. Nos Evangelhos vemos que mesmo sabendo da traicao de Judas, Jesus o continua chamando de amigo (Mateus 26. 50). Outro traidor foi Pedro que negou Jesus tres vezes. E, apos sua ressurreicao foi a Pedro que Jesus disse: Cuide das minhas ovelhas (Joao 21. 17). A experiencia de ser amado e perdoado libertou Pedro para cumprir o seu chamado apostolico.No famoso sermao da montanha encontramos Jesus ensinando: eu lhes digo: Amem os seus inimigos e orem por aqueles que os perseguem (Mateus 5.44). Na cruz Jesus mostrou o que isso significa. Toda humanidade rebelde e inimiga de Deus estava sendo redimida, absolvida, perdoada. Entre sangue, suor e dor lancinante, o Mestre enxerga curiosos e algozes zombadores a rodear o madeiro. La de cima, palavras que expressam o improvavel: Pai, perdoa-lhes, pois nao sabem o que estao fazendo (Lucas 23. 34). Um dos dois bandidos que foram crucificados com Jesus compreendia bem a lei do carma: Nos estamos sendo punidos com justica, porque estamos recebendo o que os nossos atos merecem. As palavras seguintes que ele ouviu de Jesus revelam o amor, o perdao, a graca que vira essa visao de cabeca para baixo: Eu lhe garanto: Hoje voce estara comigo no paraiso (Lucas 23). Assim Ele me ensina a orar: Perdoa as nossas dividas, assim como perdoamos aos nossos devedores (Mateus 6. 9-13). "Se cada um cuidasse da sua propria vida o mundo seria melhor"Especialistas sobre a realidade contemporanea concordam que uma marca do nosso tempo e o individualismo: "Cada um por si..."; "a vida e minha e eu faco o que eu quiser"; "Se cada um cuidasse da
sua propria vida o mundo seria melhor"... Sera? Talvez seja exatamente esse o problema: cada um esta preocupado, demais e somente, com a sua propria vida! Muito entretenimento produzido para que as pessoas possam permanecer horas isoladas sem precisar encontrar outras pessoas. Ate mesmo as mensagens cristas denunciam esse individualismo: apelos pessoais, conversao pessoal, salvacao pessoal, promessas aos individuos, um Deus pessoal. Nao temos mais um Deus, mas, cada um tem o seu deus. Por isso, posso orar para que o meu time venca, posso pedir a Deus que me ajude a ganhar na loteria, posso exigir dele prosperidade financeira sem que isso seja fruto do meu trabalho, posso ate, pedir que ele destrua os meus inimigos. Afinal, o que importa e ser feliz, que Eu seja feliz, nem que as custas dos outros! Quando me deparo com um obstaculo que seja maior que eu mesmo, logo desisto. Sequer cogito a possibilidade de que se me aliasse a mais um, dois, dez, ou mesmo milhares ou milhoes, os desafios que muitas vezes parecem impossiveis, tornar-se-iam insignificantes.A mensagem de Efesios, escrita pelo apostolo Paulo "aos santos e fieis em Cristo Jesus que estao em Efeso"(1.1), nao e uma carta geral para os habitantes de uma regiao ou cidade, mas, aos santos e fieis em Cristo Jesus que estao em Efeso. E, ao referir-se a igreja em Efeso, Paulo tambem nao esta falando a uma elite espiritual, ou apenas a um tipo de clero ou presbiterio daquela comunidade. A carta e, portando dirigida a toda congregacao, uma comunidade de fe. Nao posso, portanto, partir do pressuposto que essa mensagem seja compreendida por todo mundo. No capitulo quatro, o texto fala de unidade. A Igreja e corpo. Essa unidade nao se da por decreto ou convencoes, mas, e possivel naquele que deu sua vida por amor ao mundo e envia seu Espirito. Sabemos, agora, o que somos. Ja sabemos o que recebemos de Cristo. Conhecemos os propositos que Deus tem para com a vida. Entao vivamos a altura disso. Paremos de viver como escravos na casa do Pai.Unidade e comunidade nao significam igualdade. A igreja ou uma comunidade nao se dao num sistema igualitario. Deus e criador e nao alguem que fabrica em serie. Homens sao diferentes de mulheres, um homem e diferente de outro homem e uma mulher e diferente de outra mulher. E, na igreja, nao pagamos por uma prestacao de servicos. Na verdade, pagamos para servir. Pagamos em dinheiro, bens, tempo e talentos. Se alguem ainda nao compreendeu que nao tem mais nada para receber em troca, entao esta fazendo religiao. Ainda nao entendeu o Evangelho, ou, entendeu, mas decidiu que isso e perigoso demais para os seu planos. Quais os desafios que esse texto apresenta para nos que somos individualistas vivendo numa sociedade individualista?
Cosmovisao CristaEste e o livro Cosmovisao Crista e Transformacao: Espiritualidade, razao e ordem social. Uma leitura indicada a todos que desejam compreender melhor nosso tempo, as caracteristicas dos fenomenos religiosos e os desafios do cristao que deseja ser relevante em sua comunidade e sociedade em geral."O livro trata de um assunto praticamente inedito na literatura evangelica brasileira: a cosmovisao crista seus fundamentos teoricos e aplicacao nos ministerios da igreja. Um livro que vem em boa hora na atual situacao deste pais. Recomendo!"(Marcel Lins Camargo) Clauder Arcanjo Sova A arraia e suas cores. A montagem levou horas, quase o sabado. Papel, grude, fios, cera e paciencia. Irineu pos os olhos no meu papagaio. Queria-o. Disse-lhe que fizesse o seu. Respondeu-me com um olhar de intriga. Quando ganhei o campo, senti, nas minhas costas, a pipa, o bafo de meu padrasto e a risadinha traquina de Irineu. A delacao doeu mais do que a sova. *** Sus Sempre amigo das expressoes antigas, revestidas com a patina dos anos, esquecidas pelos intelectuais ligeiros. Feito nas entrepernas. Discipulos da fugacidade, inimigos da gramatica e do vernaculo! esbravejava nas ruas. Certa vez, ouvindo um discurso improvisado, repleto de respeito a lingua patria, levantou-se, pediu um aparte e disse: Eia! Sus!... O silencio da ignorancia. Escuro e profundo. Um dos medicos presentes, profissional de ilibada sapiencia, nao perdeu tempo, conduziu-o ao plantao do Sistema Unico de Saude (SUS) da municipalidade. Antes de ser jogado na enfermaria, a tentativa duma explicacao: Sus e uma interjeicao, malta de muares! Sinonimia de Avante! Novo silencio. Desta feita, com sua explicacao, a transferencia para o hospicio. No prontuario: Caso grave. *** Tapera Mato nas frestas. Paredes velhas. Abandono nas bicas e goteiras. A noite, o pio da coruja, chamamento de Joao e Lucia, em sono de espera. O salto da rede, o deitar no estrado de correias, rangido de couro, carcomido pelo uso. A mistura dos dois, enfiados, um dentro do outro. Os uivos de Lucia; o prazer, madrugada inteirica, de Joao. Raiar do dia, o sol pelas frinchas... A pobreza e dois corpos suados como mobilia da tapera. Clauder Arcanjo Na cronica do domingo passado, na qual relatava o meu reencontro com o Companheiro Acacio e a sua decisao de conhecer Licania, encerrei minha pagina com: Deixamos Mossoro em direcao ao Ceara, ao som de Almir Satter: Ando devagar, porque ja tive pressa/ Levo este sorriso, porque ja chorei demais... Para de delongas, e descreve nossa viagem, carissimo escrevinhador de provincia! Puxa, Acacio, voce esta me saindo um rematado rabugento. Pois bem, deixemos as rabugices acacianas do lado de fora, e voltemos a estrada. O caminho de volta e sempre mais florido, as leguas nao nos doem as costas, o vento tem ares mais sadio, os passaros nos parecem mais festivos... A coisa esta caminhando, a leguas ligeiras, para o rocambolesco. Para a mais pura, e enfadonha, cronica rocambolesca. ... Nao me deixarei perturbar por Acacio. Nao me deixarei. Juro, nao me deixarei! Em coisa de pouco mais de meia hora, estavamos em solo alencarino. Entramos no municipio de Aracati, e
fui logo saudando a terra de Adolfo Caminha. Aracati, berco de Caminha!... Aposto que nunca leste um livro de Adolfo Caminha! Pelo menos nao do jeito que advogo que todo classico deva ser lido. ... Nao me deixarei perturbar por Acacio. Nao me deixarei. Juro, nao me deixarei. Pelo amor de Deus, por Nossa Senhora, e por Sao Benedito!... Resolvi fechar a boca, e tocar fundo rumo a Beberibe. Quem sabe o ar praieiro nao o curaria do mal que aflige dez em cada dez intelectuais: a ranzinzice. Confesso que nao aguentei o silencio posto entre nos. De inicio, plantei um naco de assovio. Notas soltas, despretensiosas. Liguei-as, entao, como a imitar uma cancao de infancia. Como nao houve reacao do indigitado, avancei alguns passos de coragem. Nos labios, o solfejo de longinqua cancao juvenil. Daquelas dos bailes de julho no Alcione Clube, na minha terra querida. De olhos fechados, Acacio parecia entregar-se a modorra da viagem. Quem sabe o meu canto nao lhe caiu nos ouvidos como uma especie de acalanto!?... Cantas pior do que escreves. Sabias? Nao me deixarei perturbar por Acacio. Nao me deixarei. Juro, nao me deixarei. Pelo amor de Deus, por Nossa Senhora, e por Sao Benedito!... Alias, estes santos sao poucos. Recrutarei Sao Francisco e Sao Sebastiao. Pelo amor de Deus!... Um grito quis assomar-me aos labios rijos. Passei as maos nos cabelos ralos, respirei fundo e pisei firme no acelerador. Nunca cheguei tao rapido a Fortaleza, capital do Ceara. Todavia, infelizmente, nao me dei conta de que os pardais me encheriam as correspondencias de avisos de multas de transito. Motivo: excesso de velocidade. Diriges pior do que escreves. Sabias? ... Fechemos o meu relato por aqui. O que se seguiu as reticencias foram coisas impublicaveis. O que interessa, no entanto, e que ja estavamos em Fortaleza, descansariamos na casa de meus sogros para, no dia seguinte, logo cedo, seguirmos viagem. Licania-Santana nos esperava, ansiosa.
Clauder Arcanjo Do caderno de Netarino: Onde houver um aglomerado humano, havera uma fabrica de mitos. (Francois Silvestre de Alencar, em Esmeralda: Crime no Santuario do Lima) Primeira estacao A noite mal pousara suas garras na mataria, quando se ouviu um fremito por entre os marmeleiros. Os bichos correram desembestados. Aqueles que tinham locas cuidaram de se afundar chao abaixo, os que dispunham de outros esconderijos meteram a cara adentro. A pequena casa de taipa, aparentemente vazia, viu-se sacudida, seguidas vezes, pela ventania maluca. Cruz-credo! Cruz-credo! As panelas de barro foram estilhacadas, a moringa explodiu, os cabelos do telhado de palha foram assanhados... No catre ao fundo, numa especie de leito de morte, Zefinha, em cima do couro e dos ossos, ladeada por Jesus, Maria e Jose, sorriu e deu os bracos para o invasor. Segunda estacao Meses depois, numa rede fetida da pequena casa de taipa, um menino dividia os infortunios da vida com Zefinha. Ele viera ao mundo numa noite de muita ventania, daquelas que as tramelas nao conseguiam segurar as bandas das portas e das janelas. A partir de entao, um uivo de bicho vento em cio cortava as oicas da pobre mulher. Ela se levantava, reforcava o calco das portas e janelas com estacas de sabia, cobria o pequeno com nacos de pano, e assoviava, desajeitadamente, uma nesga de cancao e reza. Vai, vai, vento dos diabos. Procura outra freguesia, e nao me plante seu cruel destino... Terceira estacao Quinze anos se passaram. O que fora menino revelou-se um forte caboclo: Bastiao. Disposto e determinado, rasgara o leito do rio seco em novas vazantes. Remendara as cercas de pau a pique, cuidara das criacoes e, todas elas, respondiam-lhe com balidos e crias sucessivas. Nos fins dagua, todo ano, a casinha ganhava um regalo. Radio de pilha, novo candeeiro, guarda-roupa de tres portas, jogo de cadeiras de palhinha, um oratorio para a Virgem Maria, SantAnna, Sao Francisco e Sao Pedro... E nem sinal daquele vento de outrora. Quarta estacao Numa certa noite de sabado, o forro comia solto na casa de Dona Matilde. Meia legua a frente. Chao batido, sanfona, zabumba e triangulo. A cachaca fora servida sem tomar cheganca. Os goles desciam goela abaixo num desespero so. Com pouco, estavam todos zonzos; bebados, mas firmes no forro. Bastiao, indisposto, fingira beber. Bicava cada dose, e despejava o restante para o santo aos pes do juazeiro da frente da casa, a cabeca meio avoada. A meia-noite, um estalido na mata calou sanfona, triangulo e zabumba. De repente, um vento fino e cortante, de arrepiar os cabelos da nuca, varria o alpendre da festa. Todos quedaram-se. De inicio, Bastiao imaginara-os embriagados, efeito da branquinha. O vento foi ganhando forca e levantando a saia das caboclas, que, de olhos fechados, continuavam a dancar sem seus parceiros. Com as faces em brasa, passaram, entao, a uivar como cachorras no cio. Com mais alguns minutos, candeeiros apagados, Bastiao so ouvia o rasgar do vento e os gritos de gozo das cunhas. Com medo, Bastiao enfiou-se na mata, desembestado no rumo das ventas. ...
Semanas depois, as caboclas, ubradas, foram todas conduzidas ao pe do altar para a comunhao do matrimonio. ... Hoje, Bastiao, como um pe de vento, corre as lonjuras do sertao a versejar historias de alerta acerca de uma ventania perigosa, a malsinada cruviana. Vai, vai, vento dos diabos. Procura outra freguesia, e nao me plante seu cruel destino... Dao-lhe, ao maximo, os ouvidos da curiosidade e da troca e, como premio maior, a alcunha de poeta avoado e louco. ... ... Um fremito na mata... Cruz-credo! Cruz-credo!
Clauder Arcanjo Se for costume o acalanto da solidao, Acostumado me encontro. Se for costume o assanhado da pulsao, Acostumado me encontrei. E, se for costume (costume de nao ter jeito), O malsinado gosto pela va ilusao... Acostumado sempre; eu me (re)encontrarei. Clauder Arcanjo Sacrificio Ao acordar, a despensa vazia e o ronco da fome. Ao sair a rua, vagas inexistentes e exigencias crescentes. Ao chegar, tonto e cansado, a certeza de uma noite longa e sem a esmola do sono. No outro dia, o sacrificio a soleira da porta, a espera-lo, insone e determinado. *** Saudade Um manuscrito sobre a mesa. No centro da casa recem-alugada. Paginas ja marcadas pelos anos e pelos dedos da leitura. Aberto, com um peso sobre ele. Uma estatueta de Buda. O vento tentava assanha-lo, mas era contido. Pus meus olhos curiosos. Na parte aberta, uma historia falando de juventude, lembrei-me da minha. Avancei. Logo adiante, desventuras da maturidade, relatos nos quais me vi. Voltei. Ao inicio. Neste momento, ja sentado e de oculos, capitulos da infancia, espelho da minha meninice. Percebi que tinha epilogo, porem fechei o manuscrito, contentei-me com as lagrimas da saudade. *** Sexta-feira treze Sexta-feira, treze. Crendices penduradas no varal de todas as bocas. Gatos pretos presos, escadas amarradas, pes de coelho por todos os lados. Manoel com um dia contido, sem riscos. Quando a noite se apresentou, ele a cuidar de dormir para encurtar o dia. Marieta, a amante, a espera-lo em uma mesa de bar, atribuindo tudo a outra saia. Antes da meia-noite, ela, revoltada, deslizou para os bracos de um outro qualquer. Um jogo de sexo que espantou os gatos, destrocou a escada do pequeno aposento e ericou o casal de coelhos que ainda restava na casa. Azar de Manoel! Clauder Arcanjo Todos voces, caros leitores, bem sabem a estima que tenho ao Companheiro Acacio. Sim, eu sei de suas idiossincrasias, ate mesmo de sua porcao de casmurrice. Mas, atire a primeira pedra, aquele que nao as tem. A amizade, sempre soube, traz, em seu bojo, um manto espesso que encobre as faltas de nossos amigos e ressalta o brilho do seu quinhao de virtudes. Pois bem, deixemos de delongas (mal que acomete dez em cada dez cronistas) e sigamos direto ao assunto. Estou aqui para revelhar-lhes um, para mim, grande feito: consegui, nao nego que com suor e lagrimas (nao foi preciso sangue), levar Acacio ao meu torrao natal. Sim, a minha decantada Licania; para os habitantes de la, a cidade de Santana do Acarau, na regiao norte cearense. De inicio, as argumentacoes contra a viagem. Sao mais de quinhentos quilometros de Mossoro ate Licania! Meus ossos e minha paciencia nao suportarao tao longa odisseia. Companheiro, nada de drama! Levarei uns discos que prometemos ouvir juntos, desde o ano passado, bem como recitaremos os poetas que ha tempo nao os recitamos. Isso tornara Licania um destino bem proximo. Por precaucao, cite as musicas e os poemas que encurtarao tais leguas. Confesso que nao gosto quando a desconfianca assoma a lingua de ninguem. Em especial, a de Acacio, que
sempre foi um bastiao da boa fe e do espirito puro; quando isso se da, e um forte sinal de que a falta de confianca ja grassa solta entre os homens e mulheres de nossa terra. Tomado por um acesso de furia, despejei em seu colo: Ou confia na minha palavra, Acacio, ou nao sera digno de me acompanhar ate a esquina mais proxima! Fechei o cenho, e dei as costas, com a intencao de me retirar. Calma, calma!... interrompeu os meus passos. De-me uma noite para pensar. Aviso-lhe que nao quero saber de ouvir as cretinices que assolam as emissoras, daqui e de alhures: agressoes contra o bom gosto, achincalhe contra as damas, alcunhando-as de raparigas. Tenha a santa paciencia!... Concordei com o prazo proposto, ate porque a minha intencao era viajar somente na tarde do dia seguinte. Chegando a casa, cuidei de providenciar a minha selecao poetica e musical. Numa pequena caixa de papelao, dispus os amigos redutores de quilometragem, artistas e genios que sempre me fizeram esquecer o tempo: Chico Buarque, Francis e Olivia Hime, The Beatles, Ednardo, Marisa Monte, Bob Dylan, Djavan, Marisa... E, no campo literario: Drummond, Cecilia, Clarice Lispector (e sua prosa poetica), Joao Cabral de Melo, Eugenio Montale... Calma, velho Clauder, voces nao darao a volta a mundo! Serao apenas pouco mais de quinhentos quilometros!...; a voz da prudencia cuidou de me conter. Na manha seguinte, manha invernal atipica, em pleno julho, a ligacao telefonica. Ja estou de malas prontas. Vou logo lhe avisando, encararei tudo como um retiro para o espirito. Ando deveras cansado do burburinho de nossa cidade. Nao fiz festa. Conheco bem o velho companheiro de luta, nunca foi amigo dos rompantes nem dos sinais hiperbolicos de efusividade. Inicio da tarde, buzinei frente ao seu lar. Quando menos espero, sai, a porta, o velho Acacio; impecavelmente vestido, e com um panama por sobre a cabeca ja tomada pela precoce calvicie. Ao perceber o meu espanto, declarou, tonitruante: Se vamos visitar a sua provincia, companheiro, terra de Padre Antonio Tomas e de Jose Alcides Pinto, o linho e sempre o tecido mais adequado. Entrou no carro, ajustou o cinto, e pigarreou. Como a me dizer: Vamos! Eram tres da tarde, os pingos de uma chuva renitente lavavam o ceu da cidade, e eu fui invadido pela saudade dos meus. Seriam aquelas gotas dagua lagrimas daqueles que ja se foram? Nao quis dividir tal indagacao com o Companheiro. Nao seria, confesso, de bom tom, provocar o bom e velho Acacio (e seu belicoso agnosticismo), logo no inicio de nossa viagem. Deixamos Mossoro em direcao ao Ceara, ao som de Almir Satter: Ando devagar, porque ja tive pressa/ Levo este sorriso, porque ja chorei demais...
Clauder Arcanjo Telha-va Gota a gota. O soro na veia. Na lembranca, as goteiras da velha casa. Grande e de telhas-vas. Encolhido na rede, de olho no alto da cumeeira. A chuva e o seu barulho, vico da invernada. O susto do relampago, luz na noite do sertao. Agora, essas goticulas de soro. No leito, de olho no azul e branco das paredes do hospital. Teto baixo, forro de gesso. Saudade gotejante. O relampago na vista tremula, medo do esmaecimento de uma vida va. *** Tenor de velorio Noite sem morcegos e corujas. Igreja com esquife. Um corpo e sua meia duzia de conhecidos. Gente pouca, reza fraca. Ave-marias em murmurio. Parcas lagrimas. Vigilia longa. De repente, a beata e seu cantico. Desafino geral. Constrangimento. Novo inicio. A tentativa de limpeza das gargantas. Entao, o surgir de algo limpo e forte. A curiosidade. Um bebado, com ares de tenor. Um gregoriano. Unica gloria do humilde velorio. *** Terral Areal medonho, praia sem passaros, algas nas pedras. Uma lua matreira por detras dos morrotes. Um sol imaginario. Em tudo, um silencio profundo, encordoado com o marulho queixoso das vagas contidas. Deitada na rede, uma moca suspirosa. Um sonho de princesa nos olhos fundos de praieira. Unico terral a beira-mar. Por Clauder Arcanjo Olga Savary. Por completo, Olga Augusta Maria Savary. Nascida em Belem, do Para, aos 21 de maio de 1933, e criada no mundo. Autora das mais brasileiras e, por conseguinte, das mais universais de nossa literatura. Brasileirissima e amazonida; ela faz sempre questao de frisar. Quando, ha alguns meses, pensamos na criacao de um sitio na internet para abrigar os nossos contos, pensamos logo em Olga. Por que? Porque Olga e polifonica; sua criacao, em plena maturidade e saudada por uma miriade de premios, mantem o cheiro e o gosto de coisa sempre nova. Up-to-date! Novidadeira e virtualissima, ela detem engenho e arte cruvianicos. Cruvianicos?!... Sim, caro leitor. Pois como poderiamos definir uma arte que arrepia os cabelos da mesmice, poe Eros no balcao da sensaboria dos dias, e dispoe do amalgama dos mitos e dos ritos universais na floresta imbricada, fechada e, quase sempre, apinhada de espertalhoes pretensos e falsos icones da nossa ficcao contemporanea? Como uma especie de patronesse do nosso site, Savary monta na garupa de Eolo, deleta os maus-olhados, salva a beleza, e zipa no rumo da cumeeira das musas flamejantes. Filha unica do engenheiro russo de ascendencia francesa Bruno Savary e da desenhista e violonista Celia Nobre de Almeida Savary, Olga labora no campo do fantasticamente real, para inserir-nos nos ceus liricos e ludicos do realmente fantastico. No mais, e um prazer (re)ler e se reconhecer em Olga. Um aviso final: quando o vento cruvianico de Olga exibir-se no layout da sua tela, cuide de abrir todas as janelas e portas dos seus arquivos e se deixar invadir-contaminar pelo bendito virus que vem do Norte. Ao final, voce sera computado, e selvagemente salvo, por uma medusa-criadora: poeta, contista, romancista, critica literaria e de artes, ensaista, tradutora e jornalista. Um ser(?) que adora abrir veredas na floresta