Ontem a noiteEu procureiVer se aprendiaComo e que se faziaUma baladaAntes de irPro meu hotel.E que esteCoracaoJa se cansouDe viver soE quer entaoMorar contigoNo EsplanadaEu queriaPoderEncherEste papelDe versos lindosE tao distintoSer menestrelNo futuroAs geracoesQue passariamDiriamE o hotelE o hotelDo menestrel.Pra me inspirarAbro a janelaComo um jornalVou fazerA baladaDo EsplanadaE ficar sendoO menestrelDo meu hotelMas nao ha, poesiaNum hotelMesmo sendo'SplanadaOu Grande-HotelHa poesiaNa dorNa florNo beija-florNo elevador Tu que, como uma punhalada,Em meu coracao penetraste,Tu que, qual furiosa manadaDe demonios, ardente, ousaste.De meu espirito humilhado,Fazer teu leito e possessao- Infame a qual estou atadoComo o gale ao seu grilhao,Como ao baralho o jogador,Como a carnica o parasita,Como a garrafa o bebedor- Maldita sejas tu, maldita!Supliquei ao gladio velozQue a liberdade me alcancasse,E ao veneno, perfido algoz,Que a covardia me amparasse.Ai de mim! com mofa e desdem,Ambos me disseram entao:"Digno nao es de que ninguemJamais te arranque a escravidao,Imbecil!- se de teu retiroTe libertassemos um dia,Teu beijo ressuscitariaO cadaver de teu vampiro!"Charles Baudelaire (1821-1867) Todos os dias, o apito pungente da fabrica cortava o ar enfumacado e pegajoso que envolvia o bairro operario e, obedientes ao chamado, seres sombrios, de musculos ainda cansados, deixavam seus casebres, acanhados e escuros, feito baratas assustadas. Sob o frio amanhecer, seguiam pela rua esburacada em direcao as enormes jaulas de pedra da fabrica que os aguardava desdenhosa, iluminando o caminho lamacento com centenas de olhos empapucados. Os pes pisavam na lama. Vozes sonolentas emitiam roucas saudacoes, palavroes dilaceravam, raivosamente, o ar. Mas eram diferentes os sons que acolhiam os operarios: pesadas maquinas em funcionamento, o resfolegar do vapor.As enormes chamines negras, qual grossas toras de madeira, apontavam para o ceu, dando ao ambiente um ar sombrio e severo.Com o por do sol, cujos raios vermelhos iluminavam, cansados, os vidros das casas, a fabrica vomitava os seres de suas entranhas de pedra, como se fossem escoria, enegrecido pela fuligem, sujos, fedendo a oleo, com o brilho branco dos dentes famintos. Agora, suas vozes demonstravam mais vida e ate mais alegria. Por ora, a tortura violenta do trabalho havia terminado. Aguardava-os, em casa, o jantar e o descanso.O dia consumira-se na fabrica, suas maquinas sugaram de seus musculos toda a energia de que necessitava. Mais um dia irremediavelmente riscado de suas vidas, o homem dera mais um passo em direcao ao tumulo, mas ele antevia, apenas, o gozo imediato do descanso, as alegrias do bar repleto de fumaca e sentia-se satisfeito.**abertura Os mortos veem o mundopelos olhos dos vivoseventualmente ouvem,como nossos ouvidos,certas sinfoniasalgum bater deportas,ventaniasAusentesde corpo e almamisturam o seu ao nosso risose de fatoquando vivosacharam a mesma graca Factor universal dotransformismo.Filho da teleologica materia,Na superabundancia ou namiseria,Verme - e o seu nome obscurode batismo.Jamais emprega o acerrimoexorcismoEm sua diaria ocupacaofunerea,E vive em contubernio com a bacteria,Livre das roupas doantropomorfismo.Almoca a podridao das drupasagras,Janta hidropicos, roi viscerasmagrasE dos defuntos novos incha amao...Ah! Para ele e que a carnapodre fica,E no inventario da materia ricaCabe aos seus filhos a maiorporcao! IMAGEM: Theodoro de Bry (1528-1598), Pizarro suelta los perros.Nao se salvam, atualmente, nem mesmo os indios que vivem isolados no fundo das