..Num canto da calcada da R. Hoffmann, sombreada por uma parede velha de retintos descascados, havia uma folha de papel dobrada. Poderia ser mais um papel jogado e esquecido, derretido por chuvas ou varrido pelos garis da cidade, nao fosse minha curiosidade, dizem uns feminina. Talvez porque aquela folha estava assim limpinha, dobrada nao a esmo, parecia pedinchar por atencao. Vi nas dobras ate um beicinho pidao, do tipo "me tira desse descaso"..Olhei a minha volta, um tanto constrangida por declarar publicamente minha curiosidade pelo suposto lixo desprezado. Nao havia ninguem na rua, peguei entao a folha. "Rapido!" Caminhei naturalmente, mas fui desdobrando o papel imediatamente, em descompasso com meus passos, agora mais lentos. A letra era linda, ao estilo daqueles comerciais de banco "preenchendo cheque com caneta tinteiro". Por que alguem embeleza assim um papel que seria jogado? Seria um relato desistido de destinatario, esmerado a principio e, por forca de renuncia, abandonado ali no chao? Ainda assim, parecia esperancado de que alguem que jamais seria visto e encontrado pudesse ler seus pensamentos que ali eram divididos com um interlocutor coletivo. Afinal, o papel nao estava amassado (daquele amassado proibitivo, cheirando a keep out). Seria, quem sabe, uma carta aberta ao mundo, deixada a sorte e a merce do tempo, de um talvez, de transeuntes curiosos, da mira certeira de algum caozinho de pata traseira levantada... ou talvez seria parte de um diario, cuja folha faltante estava justamente ali, como pagina aberta a um qualquer alterleitor..A escritora (sim, e uma escritora, sempre sei quando e) parecia desesperada, tentando um contato com alguem que sequer sabia quem era, falando inutilmente a twitter. Li seu texto, um relato lamurioso e dolorido. Nao havia assinatura nem qualquer referencia. Por isso nao pude sequer dizer que a ouvi e compreendi e que fui tocada por sua historia. Ainda que tal texto nao tenha sido destinado a mim, a cada linha percorrida eu me identificava mais com a escritora... seriamos todos partilhantes de mesmas dores e sonhos malogrados? Um outro alguem que teria lido esse texto sentiria o mesmo que nos?.Estaquei no meio do caminho. Nao me senti no direito de manter comigo aquela folha. Voltei, entao, a Hoffmann e deixei o papel dobrado no mesmo lugar, para um proximo leitor... quem sabe o real destinatario mora por ali mesmo? Nao sei, e o que digo, mas sei que se ha grandes mensagens que revelam o eu mais profundo, podem ter ido para a lata do lixo ainda nesta manha de domingo.[. ..Das intimas massas.E dessa massaser amorfo em dorespinhos sem mercerestos invomitadosque moldareifeito espantalhoa vida que euquero pra mim.Porque nao encontronem fora nem dentroalegria nem risoespantalho nem vida:so farrapos de arbim...10/06/2010..E este foi o "final", mas prefiro o primeiro... E dessa massaser amorfo em dorespinhos sem mercerestos invomitadosque moldareifeito espantalhofarrapos de arbim..Porque nao encontronem fora nem dentroespelho que reflitaesses misterios de mim...10/06/2010 - 27/10/2010.. . ..Fluid Sculpture from Charlie Bucket on Vimeo..Gostou do video? Que bom, divulgue! Mas agradeco se ajudar a divulgar a fonte, este blog... .. O que vou dizer? Que me apaixonei