Metal, vidro ou papel?Organico ou seco?Toxico ou reciclavel?Bem embrulhadono saco plastico do supermercadoem qual lixo eujogo meu amor? Publiquei na sua pagina a palavra errada,as iniciais eram as mesmas eo corretor ortografico autocompletou.Ou tera sido ato falho?Onde estao os sete erros?Vamos tentar o novo:amorizade ouamizor. Nao e a exclusiva saudade,nem o idealizado amor, tampouco a imprescindivel liberdadeou a sonora e deliciosa bunda.Minha palavra favorita edespedida.E ela que sempre fica. Eu sou da Xvc e Ydepois da Zvira o Q? pressa melancolia latente sempreencontro conforto na livrariada travessa na horado almoco ou quando escurece. esse conforto logo transtorna-me:ansiedade, angustia, aflicaopara dar conta de ler tantos volumesque se acotovelam na minha estante.esse conforto logo vira uma pontaaguda de inveja, como se houvesse do tipobenigno, por nao ter sido eu a escreveraquilo que me veste em justa medidaesse conforto logo transforma-se em consciencia da pequenez e da absolutainutilidade do que escrevo e que me deixa vulneravel comoquem, pessoa ou planta ou livro, abre-se.nao estou morto.nalgum ponto ermosei que nao sou todo erros. O medo me governa.Bravo,escrevo.Peca va de resistencia.Ainveja me governa,reconhecoque almejomaisdo deveriao que vejoatica minha cobica.A vaidade nao vaifica adistanciasegura da humildade.A iranao me governa.Nem agula,Nem apreguica,Nem aavareza.Aluxuria, com certeza.Sendoclaro:Meupau me governa.Soubicho, talvezDigavoce.Voceme desgoverna. Naotenho vocacao para a felicidade.Ha tristezas tao belas,E o belo justifica-se por si.Prefiro o instante sublimea assustadora eternidade.Tudo tem seu tempo.E preciso aceitar que o tempo de algumasCoisas e sentimentosFoi ontem.Gosto de despedidas,ainda que as vezes doa nao termosVivido tudo o que poderiamos.A historia vira memoria ao amanhecer.O casamento e o epilogo da paixao.A monogamia e uma violencia.Sempre tentei ser leal a mim,Nem sempre consegui.Todo mundo mente,E as mentiras pra mim mesmo sao as principais.Sou um canalha romanticoAmo sobre todas as coisas a minha liberdade.E a liberdade anda presa a solidao. Eu cometeria suicidiouma vez por dia,cada vez que dissesse a verdade.Covarde que sou, escolhi a morteparceladaem cigarros e mentirase em viver sem poesia.O anjo pousado sobre meu ombro direitome sopra que e melhor assim, buscara poesia e a maior das ilusoes.Ela e sempre fugidia.A vida e mais reta - ele diz.Mas o demonio no ombro esquerdo insiste... Sera que a folha branca acreditana escrita do poeta sera que e iludida e sente como caricia o tracado de sua caligrafia sera que desconfia que tamanho amor pode ser tao grande mentira ou simplesmente aceita e toma como historia vivida aquela dor perfeita ate ser desenganada e pelas mesmas maos firmes ser amassada como se fosse um erro ou um nada. Melhor destino teria se tivesse sido lancada ao fogo ou em exatas medidas dobrada transformada em gaivota para alcancar o azul que comeca na borda da janela. Mais que conformidade,o amor exige conformacao.O que e bem diferente de conformismo.E da um certo conforto. Os recatados que me desculpem, mas pegada e fundamental! Status de relacionamento: Perdeu playboy! E muito pano de chao se achando edredom! Um brinde a voce que me fez de otaria por tanto tempo. E que me fez aprender que de amor nao se vive e muito menos se morre. (VeP) Quer se queimar?? Encoste em mim