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A palavra Yoga vem do sanscrito, da raiz verbal yuj, que tem o sentido de uniao e apesar de ser utilizada coloquialmente para se referir a praticas de posturas e exercicios fisicos, na sua origem, pouco tem a ver com isso. E sem entender um pouco sobre o seu significado original podemos nos perder sem saber na realidade quantos tipos de yoga existem...Atualmente existe um conceito amplo em torno da palavra yoga. Ela pode se referir a pratica de posturas, exercicios fisicos e meditacoes das mais diversas. Existe tambem um senso comum que o yoga tem como resultado saude, bem-estar, reducao de stress e autoconhecimento, mesmo que esse, seja confundido com algum tipo de processo terapeutico. Alem do termo yoga ser vago, encontramos ainda diversos tipos de yoga, que na verdade, se referem a diferentes atividades para o corpo e a mente, como:Hatha Yoga Associado a pratica de posturas e exercicios de respiracao.Raja Yoga Relacionado a meditacao e praticas de controle mental.Bhakti Yoga Associado a devocao, aos rituais, ao canto e a oracao.Karma Yoga Associado a atitude na acao e aos valores humanos.Dhyana Yoga Relacionado a meditacao, visualizacoes e contemplacao.Jnana Yoga Associado ao estudo das escrituras.Kriya Yoga Associado ao equilibrio energetico atraves da pratica de mantras em meditacao.Kundalini Yoga Associado a desobstrucao do fluxo energetico no corpo.Etc etc etc...Cada termo por sua vez pode se desdobrar em mais um conjunto de classificacoes. O proprio hatha yoga que se refere genericamente a pratica de posturas, se apresenta dividida em varios ramos, cada um associado a um estilo de pratica ou uma linhagem de professores como: hatha classico, astanga, vinyasa, iyengar etc...Essas classificacoes surgiram como uma maneira de apresentar um estilo de vida para as pessoas interessadas no autoconhecimento, contudo se a utilizacao da palavra Yoga ja e vaga, os tipos de Yoga amplificam a confusao e dao impressao de que temos um cardapiode atividades para escolher. Sao tantos nomes e tantos termos que para quem esta de fora fica dificil entender o que realmente e o Yoga.Se analisarmos as opcoes apresentadas, retirando os nomes para ser mais objetivo, podemos resumir esse monte de categorias em 5 grupos de atividades: 1 praticas de posturas, 2 praticas devocionais, 3 exercicios de meditacao, 4 atitude na acao e 5 estudo das escrituras. As praticas energeticas sao apenas combinacoes especificas de posturas e exercicios de meditacao, portanto nao se faz necessaria a separacao das mesmas enquanto atividades.Agora a questao e: sera que realmente faz sentido ter que escolher entre essas 5 opcoes? Faz sentido dizer que quem e mais emotivo escolhe o caminho da devocao, quem e mais racional o caminho das escrituras, quem e mais ativo o caminho da acao, quem e mais contemplativo o caminho da meditacao? E quem escolhe a pratica de posturas e mais o que? Existe alguma pessoa saudavel que nao seja emocional, intelectual, contemplativa e ativa? E no final das contas, nao faria mais sentido dizer que uma pessoa menos emotiva deveria procurar algo que a ajudasse a se abrir emocionalmente e nao o oposto? Dizer que existem 5 opcoes para
o desenvolvimento psicofisico de uma pessoa e ilogico, pois, todos os 5 aspectos estao presentes no individuo.Segundo a tradicao vedica, esses grupos de atividades fazem parte do estilo de vida da pessoa que busca o autoconhecimento, e sao totalmente interdependentes, pois, nao e possivel conceber nenhuma dessas atividades realmente separadas uma das outras.A devocao, assim como qualquer outra emocao e dependente do conhecimento. Para amar alguem de verdade e preciso conhece-lo e podemos dizer ate que o amor e apreciacao que nasce do conhecimento do outro. Se a escritura e o meio de conhecimento do Criador, como pode a pratica devocional ser separada do estudo das escrituras? Sem a luz dos Vedas praticas devocionais por mais sinceras que sejam, serao apenas cantos, sem um significado real.Ja o estudo dos Vedas nao e possivel sem uma mente preparada pela meditacao. A mente superficial e desfocada do dia a dia nao tem a profundidade necessaria para apreciar os significado dos Vedas e muito menos a capacidade de lidar com as emocoes necessarias nessa busca.As emocoes por sua vez sao trabalhadas com a atitude na acao, nenhuma meditacao pode substituir a capacidade do mundo de trazer a tona os nossos traumas do passado ou o amor, que sentimos por exemplo por um filho.E por fim, para viver bem e saudavel e para ser capaz de meditar, as posturas sao fundamentais, nao importa realmente o nome do Yoga que a pessoa faca. Essencialmente todo Yoga e o mesmo, tem paschimottanasana para o sofrimento de todos e shavasana para alegria de todos. Deve dar saude, a capacidade de sentar corretamente sem perturbacoes e de trazer a mente a um estado contemplativo.Assim, nao podemos separar as atividades associadas a busca pelo autoconhecimento e muito menos existem tipos de yoga para serem escolhidos. A palavra Yoga e utilizada em sua origem para se referir ao preparo necessario para o estudo das escrituras e consequentemente ao autoconhecimento. Nos vedas ela aparece, em geral, classificando a palavra mente, fazendo o contraponto entre a mente dispersa, desconectada emocionalmente ou sem controle, com a mente focada, integrada, e objetiva. Dai surge a palavra yoga, como o conjunto de atividades que dao essa integracao a mente e a palavra yogi como aquele que desejando o autoconhecimento adota o estilo de vida das escrituras composto dessas praticas o yoga.As atividades desse estilo de vida sao como as patas de um mesmo cavalo, todas tem que estar funcionando em harmonia para que o yogi possa ter uma mente preparada e realizar sua jornada espiritual.(vedantaonline.org)
vou girar o tempo. O marasmo do inverno vai sumir. Vai ter cor. Vai ter amarelo, vermelho, rosa e laranja berrante. To vestindo o que me eleva. Cansei do cinza, do preto e do marrom glace. Quero me cobrir de uma puta coisa louca.To deixando de lado os lirismos, as preguicas e to demonstrando mais o que nasce da raiz do coracao. Me equilibrei na corda bamba e to partindo, meu bem. Quero o clean que a vida pode oferecer. Quero a pagina virada, um reinicio fodido. Chega de promessas, de passado morto, de fotos sujas do outono de mil novecentos e bolinha. Botei o orgulho no lixo. To trocando de numero, renovando a carteira, to transpirando paixao e diluindo o veneno. Chega de ser doer por amor.To indo embora, cara. To causando dor de cabeca pro genitor e to caminhando vinte quarteiroes em menos de um mes. Perdi cintura, perdi a poca que me afundava. To fugindo da derrota, to fugindo do amor que voce nao deu e to partindo pra vida. Vou deixar saudade em algum lugar, mas la vou eu rumo ao que me eleva. To mostrando o dedo do meio pro universo, abrindo os bracos pra sorte. To me permitindo bem mais, cansei de regular a intensidade. To fincando as unhas na carne e to deixando sangrar. De cara pra lua, cambaleante vou eu. Sou a bala que matou Kennedy, sou a propria radiacao na terra. To partindo pra vida. Partindo pra vibe frenetica de ser feliz. Entendeu?
Pequena covinha no queixo, um azul intenso no cabelo.Ele brinca com fatos historicos enquanto discorre seus argumentos sobre a crise mundial. Uma careta, junto com a sobrancelha estrategicamente erguida, ele pede sua atencao. Sobre a crise, claro, nao ha muito o que dizer, exceto o que deveria ser dito. Voce elabora rapidamente um argumento, sobre a crise, sobre o fato de suas maos estarem nos bolsos, suando, tremendo. Voce deveria ser racional, debater sobre o estado atual da economia, da quebra da bolsa de valores, sobre o paradigma de 1929. Voce foi presidente do clube de debates do colegio, manuseava os fatos e manipulava a mente dos mais ceticos. O cara de cabelos azuis desligara seu cerebro e voce apenas sorriu em resposta.A verdade superava os livros, as horas dedicadas aos capitulos interminaveis de historia geral. A verdade era que nada a atraia mais do que o Cara Alternativo sorrindo, sua covinha surgindo e sumindo. Os cabelos mais arrepiados do que nunca, o cheiro de amaciante na camiseta cem por cento algodao rock'n'roll. Ele era quente, voce deveria admitir. Oferecia um tipo de abraco diferente de todos os outros, porque quando ele o fazia, era espontaneo, quase fofo demais, quase apertado demais, quase bobo na medida certa. Ele leva a boca ate a sua e existe um campo magnetico sobre ela. Os parametros da fisica, humana, carnal.E incondicional, eu sei, voce sabe. No fundo, a certeza e de que voce esta salvando a si mesma de um mundo niilista onde as forcas de dentro perdiam a forca, a gravidade e a inercia. Voce salva a si mesma, sem saber que o contrario tambem e equivalente. Voce so espera despertar em si mesma algum tipo de amor estranho que costume fugir dos padroes de amor. Voce espera por aquele que reviva sua naturalidade, seu descontrole e sua veia alternativa luminosa. Voce apenas deseja nao parar de sentir o soprar lento da boca dele na sua orelha. Arrepios. Alternancia. Intensidade. As crises na economia nao superavam sua propria crise interna.Ele, o cara, entrara em sua vida tres anos atras, na sala numero sete do segundo andar do colegio. Em sua camisa, a fotografia de uma das bandas lendarias que voce desconhecia por passar horas dentro do quarto lendo romances paralelos, sem conexao com a juventude alternativa da atualidade. Voce desejou ser um dos alternativos do mundo dele, mas a situacao era outra, voce era a contradicao de tudo aquilo. Mas ele gostara do seu jeito, porque ele sabia impressionar. Ele sabia entender que sua dimensao era diferente, mas nao necessariamente desinteressante.Dez minutos de niilismos e voce nada consegue dizer sem gaguejar. Ele afaga sua face e aquilo te doi, porque o carinho nao se relacionava com as teorias niilistas, aquelas que jamais transmitiam sentido. O alternativo de cabelos azuis era diferente. Te enchia de silogismos, de verbos intransitivos. Te fazia crer na sintonia telepatica, no amor como condicao vital para respirar oxigenio. O alternativo de cabelos azuis era diferente. O contato, os dedos brincando na face, tudo lhe fazia crer que aquela seria sua
fuga para mais longe do mundo niilista de Nietzche e de tantos outros movimentos que iniciaram-se na decada de 1860. Tempos, preteritos.O labio dele morde o seu. Voce morde o dele numa vinganca menos tolerante. Voce brinca com o fato de que por toda uma existencia jamais chegara a experimentar sensacao igual. Voce entende que viver para niilismos e negar a vida, mais do que os proprios principios.O fato e que ele e a caricatura que voce pintou e aperfeicoou no papel, na tela acrilica; seu deus alternativo de cabelos espetados para cima. Duas notas do violao, a barba por fazer, uma entonacao mais dinamica e ele e simplesmente o deus do rocknroll. O seu deus alternativo de maos compridas, sem muitas gentilezas, aquele que sabia o que fazer mesmo quando voce nada tinha a dizer, o mesmo que marcava a harmonia com os acordes.Voce descobre ainda mais, sobre mitos, verdades e realidade, sobre dependencias e calores. Descobre que viver de psicose moderna e mais divertido, prazeroso, luminoso.
Deixe eu colocar a minha testa na sua e diga que isso sera suficiente para nos manter vivos, por um segundo ou mais. Nao nos deixe perder a fe, apenas feche os olhos e deixe o tempo queimar. De olhos fechados o mundo arde em sua maneira doida, entao, se deixe doer. Se permita acreditar que o amor nao perde o valor, nem o preco, nem a quantidade. O amor e mutante, transforma-se em carne viva, em doce de leite. Me deixe encostar os labios no canto direito da sua boca, meu perfume invadir seu pulmao, minha voz se calar no silencio fazendo chegar ate o coracao. Escute o coracao. Nao se esqueca do coracao. Voce tem o meu tambem, se desejar. Deixe o silencio mostrar que vale a pena se doar, que vale a pena queimar. De olhos fechados, se entregue ao seu pensamento mais triste. E diga, num sussurro, num grito, na insanidade do contato urgente, diga que nao perderemos o folego, respire, nao esqueca de respirar. Diga que e amor louco, do tipo amor pesado, amor que toca, que doi. Diga que a dor sera suficiente para nos manter vivos. Sem medo, segure minha mao e permita que eu venha encostar minha testa na sua. Se deixe doer, que eu te mantenho vivo. Talvez uma pincelada a mais de cinza metalico, talvez uns maiores riscos de giz ou um leve sombreamento nas curvas que dao forma ao desenho, tendo como complemento uma textura mais modernista e menos melancolica. Talvez mais carmins ou azuis anis.Talvez os vinte tons de verde que eu tao bem decorei nao estivessem valsando na tela acrilica como muito bem deveriam. Talvez nosso amor nao tenha valsado tambem. Tudo bem. Respire de novo. Talvez recomecando pelos cantos, mono-cromatizando, completando todos os espacos vazios do branco, ofuscando os borroes erroneos da pintura a dedo, talvez toda mudanca fosse nula, tornando o desenho triste e ofuscado. Quem nunca desenhou um qualquer desenho triste?Talvez as sardas do teu rosto nao pudessem estar ali, talvez os inumeros pontinhos rosados que subiam das bochechas ate a pontinha do nariz pudessem ser so pontinhos suaves, humanizando demais. Talvez toda a figura soasse imperfeicao. Eramos quem ali alem da pintura imperfeita de um desenho vazio?Talvez se eu deixasse de contar as sardinhas que se postavam ali; um, dois, tres pontinhos doces, talvez o lampiao refletisse uma luminosidade diferente sob a tela. A tintura poderia ser mais perfeita, nossas delicadezas mais coracao e todos os tons valsariam como nunca. Tudo bem, vem ca, nao precisa mentir sobre o desenho. Nao precisa ser perfeito, nao precisa ser amor em tudo o que se toca. Pode ser fraqueza tambem. Nao precisa ser dor para ser luz.Eu gosto das sardas, dos azuis anis que combinam com sua gravata andrew's ties. Tudo bem, nao e so isso. Do homem vitruano que somos, ate as figuras planas que deixamos de ser. De todas as cores proximas ao tom avermelhado enrrugado dos seus labios, das linguas que ja nao deslizam como antes, aqueles sob a tela, entre tracejados, esfuminhos, naquins,
entre esbocos gritantes, ali, na curva expressa que cruza com algum formato de gente... somos nos. O pincel nao escondia, como poderia?Eramos instrumentos de arte ou apenas expressoes vazias?Estava ali, na tela sem musicalidade, modelos vivos de um amor que existiu. Eu nunca fui tao tinta fresca como agora, em minha dimensao pequena, com meus cacos frageis cortantes. Sinto todas as sensacoes do mundo agora, todas as partidas sao minhas. Enquanto desenho duas maos de dedos compridos, ocultei a alianca.
Era triste por nao ter o som do piano, dos dedos dancando, do timbresaltando sobre os tons agudos. Voce sempre gostou de melodias instaveis que sealteravam de acordo com a progressao do tempo, de acordo com o balancar de suacabeca de um lado para o outro. Minha pequena garotinha. E triste porque anteseu sabia todos os seus segredos, eu decorava as sardinhas que se espalhavam porseu nariz, te levava leite com chocolate na beira da cama so para ouvi-la mechamar de mamae de um jeito incomum. Voce tinha apenas sete anos quando recebeusua primeira nota vermelha, quando devorou seu primeiro livro de duzentaspaginas e gostou tanto que forcou-nos a comprar uma duzia de tantos outros. Este e so mais uminverno triste, daqueles que a chuva nao permite que brinquemos do lado defora, daqueles que a pipoca de microondas tomou o lugar das brincadeiras deroda. Eu gostaria de lembra-la que o agasalho continua no armario, que oguarda-chuva que voce geralmente esquecia permanece do lado da comoda, juntocom o jarro de lirios que voce gostava tanto. Talvez pelo formato, as frageispetalas adornando uma coloracao rosada, que nao era branco porque voce naogostava de niilismos. O cheiro de lirios ainda impregna na pele e eu aindainsisto em deixar o par de vasos na sala. Nao me esqueco mais de rega-los. Seique a memoria esta em voce. Neste inverno tudoe triste, porque eu ainda me recordo das vezes que voce adentrava meu quartocom a desculpa surpreendente de que bichos papoes passavam as ferias no seu.Eram bichos estranhos, diferentes dos que voce encontrou quando cresceu, porqueos seus monstrinhos de menina tornavam-se inofensivos com a luz acesa. Deixavamde existir quando voce abria seus olhos de chocolate. Hoje voce esbocaria umsorriso esperto e diria que eles nunca haviam ido embora, porque os bichos dedentro permanecem durante toda uma vida, mas voce aceita conviver com elesquando percebe que nao tem jeito. Mais uma vez, eu gostaria de abraca-la esegurar sua maozinha, porque se eu pudesse lhe prometeria sonhos tranquilos commuito algodao doce. Hoje me pegueipensando nas vezes que brigamos quando voce ja estava com idade suficiente parater razao sobre tudo. Voce chegara tarde de uma das festas do bairro, medeixara sozinha em casa junto com a calculadora e dois olhos fixados norelogio. Voce se atrasara porque estava se divertindo, porque conhecera ogaroto do quarteirao ao lado e o achara fascinante. Nessa fase voce nao choravapor monstros, mas por colicas constantes e por nao gostar dos chas caseiros queeu espertamente lhe preparava. E eu sinto muitopor ocultar sorrisos nos tempos dificeis, porque voce sente falta danaturalidade deles quando perde o motivo que os fazia surgir. Na verdade, vocesempre foi meu sorriso interno. Soube que estava completa quando voce sorriupara mim pela primeira vez, coisa de mae. Eu sinto mais ainda por nao lhecontar das vezes que fiquei feliz por algo que fizemos juntas, das traquinagensna cozinha com a quebra de ovos e um pouco de farinha de trigo, os biscoitoscom cobertura de doce-de-leite e o constrangimento pelo nao entendimento dapiada do seculo. Nosso humor juvenil vai embora junto com os ferimentosexpostos.
E triste porqueseus erros nao significam nada se voce nao consegue se arrepender deles. E eume arrependo de nao ter dito todas as coisas que eu precisava dizer, como ofato de voce ter sido o presente mais falante de todos os tempos. A minha sabiacrianca que um dia dissera que as estrelas jamais deveriam cair do ceu. Estrelassao coracoes, como o seu. O meu. E por isso que etao dificil assistir sua cama vazia, os lencois de seda perfeitamenteestendidos, sem dobras, sem nenhum amasso nas laterais indicando ser voce. Euassisti seu ciclo, sua primeira palavra desconexa e injustamente vi voce dormirpara sempre. Seus olhos abertos. Seus olhos agora fechados. Uma parte de mimfoi-se embora junto com voce e com sua capacidade de amar tantas coisas juntas,essa parte de mim jamais poderia deixa-la. Eu jamais deveria deixa-la ir. Hojenao posso fazer anjos de neve, mesmo no inverno. Porque tudo esta triste, amusica nao soa como antes e apenas me permito esquadrinhar os ceus porqueninguem nunca soube contar detalhes sobre a vida e tambem sobre o fim. Osinocentes estao por toda parte, esperando o momento para que alguem lhes tirema alma. E voce espera infinitamente por algo que nunca chega, por algo quepossa lhe trazer alguns significados. As expectativas se multiplicam quando seprecisa esperar. E doi pensar nisso.E doi imaginar no que poderia ter sido, no que voce se tornaria. E doi. Seussonhos despedacados, sua forca remoida feito po. Doi porque uma mae nao deveriaderramar flores vermelhas em um caixao polido; sem vida. Sobretudo sabendo queo corpo de sua crianca jazia imovel junto as pedras gelidas e impenetraveis.Doi engolir os solucos que ja foram embora, arde no fundo quando se entende queas migalhas que sobraram sao voce. Migalhas sem nenhuma justica, apenasmigalhas por serem infernais. A vida e injusta, voce pensa. E triste porquevoce deveria ter escutado que o ceu e longe demais.Flocos de neve tambem esquentamA garota pisa no acelerador so para sentir o vento escapar por entre a janela.O ato embacando sua vista com a brisa nada gentil. Ou, talvez sua visao jaestivesse afetada pelas lagrimas contidas, entrelacadas com o no na garganta.Lagrimas necessarias, perfeitas para um digno ponto final no seu relacionamentonumero seis.
nao frequentava bibliotecas, nem tampouco sabia o caminho para a secao de literatura. Contudo, algo dentro dos olhos da garota o prendia. O fato dela soar imperativa a tornava atrativa? Ele nao sabia dizer. Resolveu dar um fim aos pensamentos ignorantes. Ela precisava de ajuda. Nao tenho certeza, mas, venha, acho que e por aqui. Ela abriu um novo sorriso, talvez um mais sincero. Ele gostou disso. x.x Tres outonos, tres anos e tres cigarros tragados para o passado. O tempo corria em uma maratona Sao Silvestre. Apesar das delongas, o batuque de Jorge ainda existia. Dedinho, anular, medio, indicador, polegar. O barulho voltava como uma febre. Com os cabelos molhados, ela apenas o observava sob a meia-luz do abajour. Ele, o Jorge, repetia continuamente o movimento dos dedos sobre a mesa, trazendo a sinfonia de volta como nunca antes. Dedinho, anular, medio, indicador, polegar. As palpebras piscavam mais depressa com algum pensamento inoportuno que lhe surgia. A face era seria, concentrada, rigida. Os olhos mudavam de cor sob a luz ambar, a boca parecia seca. Dedinho, anular, medio, indicador, polegar. Os olhos de Berenice gravavam os segundos entre uma batida e outra, entre um ruido e outro; sempre rapidos e freneticos. Havia os dedos longos, com unhas curtas e havia o cara que ela conhecia. O cara que ela nao sabia mais viver longe desde que o conhecera na biblioteca central da cidade. Agora ela o conhecia. Agora ele a preenchia. Havia uma historia frenetica dos dedos dele que ela nao aceitava muito bem. Era uma mistura de ansiedade e dedos batucando. Era tao... hiperativo. HIPER. ATIVO. Havia uma historia frenetica no barulho, em seu comportamento, em sua distracao de tamborilar. Nao conseguia ser indiferente ao toque dele, como tambem nao conseguia ser indiferente a sua mania de tamborilar sua vida. Ela o conhecia o suficiente para nao querer cura-lo do dedinho, do anular, do medio, do indicador e do polegar. Observa-lo assim, vulneravel, passara a ser uma diversao interna que ela gostava de reservar. O dia se arrastava como uma lesma quando ele parava para batucar e ela so conseguia pensar em como a visao a deixava perdida no tempo. Ve-lo ali, imovel, introspectivo, com dedos em movimento. Dedinho, anular, medio, indicador, polegar. Ela terminou de escovar o cabelo, se vendo no espelho embacado pelo vapor do banho. Aproximou-se dele lentamente, deixando com que ele percebesse sua presenca. Nao queria assusta-lo. Abracando-o por tras, junto ao seu pescoco, ela aspirou o aroma do perfume masculino, sentindo-se liberta dos dedinhos, que pararam quase que instantaneamente com o batuque. Deita comigo Berenice murmurou, suplicante, seus bracos envolvendo os ombros dele com forca. Os dedos dele agarraram os fios de cabelo dela, habilidosos como sempre, ruidosos como sempre. Ele a tomou nos bracos, beijando-a na boca e levando-a para dentro do quarto. Os dedos dela se agarraram nos dele e a hiperatividade dele tomou conta dela.