Engracada. Bonita. Exotica.Estranha. Interessante. Diferente. E assim a casa que nao era, ainda e, pois lapermanece. Em um bairro tradicional da grande cidade, destoando dos padroes echamando a atencao dos atentos para os pequenos detalhes.A primeira vez que olhei paraaquela casa achei que se tratava de alguma escola de artes, ou galeria, poisuma escultura no segundo andar chamou-me a atencao, bem como os mosaicoscoloridos que desenhavam flores no muro, mas nao mais do que a frase escrita emletra de mao e tinta vermelha no meio do muro branco: A madeira apropriou-sede mim. Descobri entao a magia de ser arvore.Anotei a frase com pressaenquanto o veiculo corria pela rua e virei o pescoco para observa-la mais umavez, enquanto o motorista dobrava a esquina. A magia de ser arvore. As arvoresque se apresentavam floridas no caminho ganharam nova cor naquela tarde, abrisa que chacoalhava seus galhos me fazia sentir o cheiro da madeira e dapoesia que o autor desconhecido, expressou naquele muro branco.Quatro semanas depois passeinovamente pela rua daquela casa e qual nao foi minha surpresa ao notar que omuro branco, recebia nova frase, ainda escrita em vermelho, com um prefacio emazul que dizia: Instante Reflexo: Quando transcendo sou apenas mais um,quando transgrido sou eu mesmo. Quando transgrido sou eu mesmo,quando transcendo sou mais um, apenas. Essa frase me fez lembrar o fato de quepodemos acertar mil vezes e nunca receber um elogio, mas basta um erro paramilhoes de pedras serem atiradas contra nos. A violacao e o encontro do que eufaco, com as consequencias da minha acao. Ultrapassar limites, buscar sersuperior coloca-me apenas no meio de uma multidao em competicao constante. Oque chama a atencao nesse instante nao e alcancar a linha de chegada, a foto dacapa vai para o atleta que queimou a largada.Que tipo de transgressao aquelepoeta teria cometido pra pintar o muro de branco, escolher nova tinta e pintar,em letra de mao, aquele sentimento que saia da alma e escapava pelo pincel,letra a letra?Seis semanas passaram-se ate queeu retornasse para aquela rua. Dessa vez passei bem cedo, com o sol aindaespreguicando, na ansia de encontrar o autor daquelas palavras, pintando o murode branco, refazendo sua tela, ou quica colocando o ponto final na nova fraseque se apresentava: Que eu minta, demais para mim.Novamente escrita em letra de mao, em tinta vermelha, e sem autoria.O artista nao estava la, poderiater escrito na madrugada, enquanto olhava o ceu estrelado, usando a lua cheiade farol. Poderia ter escrito uma palavra por dia, deixando os transeuntescuriosos, poderia apenas ter rabiscado e ido deitar-se poucos segundos antes daminha presenca, o fato e que ele nao estava ali.Pensei em parar e bater palmas,chamar pelo proprietario, matar a curiosidade e desvendar a historia daquelacasa que passou a fazer parte de algumas das minhas tardes. Que eu minta.Demais para mim. Mentira corroi primeiro o mentiroso, doi, chega a ser demais mesmo,insuportavel, ate para mim.Nao parei. Nao desci, nem tenteidesvendar o misterio daquela casa. Os meses se passaram, mudei minha rotina epor consequencia de trajeto e aquela casa permaneceu apenas na minha memoria,em meio ao chacoalhar dos galhos das