e realmente uma tortura. Era o segundomaco que ela abria naquela semana. Falando assim a um fumante assiduo pareceate piada, mas, para ela que usava o habito apenas como charme boemio imprescindivel para quem se julga escritor um maco nao pode atrever-se adurar menos de uma semana. Ate porque o preco do charme nao era pago apenas comsua pouca saude.Por que essa agonia em quererestar sempre indo? Afinal, nao me importo pra onde? Deu um trago profundo.Olhou para o onibus que estava saindo, uma mulher com os ombros caidos, olharde quem nada procura, fitava-a com uma sutil curiosidade disfarcada. Aescritora esbocou um sorriso interior, adorava poder oferecer seu charme aolhos curiosos, tudo parecia bem menos inutil. Por um segundo quase naoimportou mesmo! Continuou seu pensamento como se ele tambem pudesse serobservado pela moca triste que partia lentamente no seu onibus pontual. E oritual foi automatico: abrir a bolsa em busca do bloquinho das inspiracoes forade hora. O engracado e que abrir o bloquinho ja era em si um grande obstaculo.Ela sempre atava os olhos e o pensamento nas inspiracoes passadas desenhadasnas primeiras paginas. Era um vicio muito mais autentico que o cigarro. Quantasvezes nao se esvaneceu o pensamento que fe-la abrir o bloquinho antes quechegasse na proxima pagina em branco...!Eis: o tumulo dos meuspensamentos, e aqui que os deito para nao mais me atormentarem. Ficam aquinessas folhas outrora brancas para que, por vezes, possa contempla-los, mas,nunca mais vive-los em mim. Era a ultima inscricao. Quem dera fosse verdade.Me livraria dos meus demonios todos. Isso sim e uma grande mentira! Pensou emvoz quase alta. Roberto o psiquiatra achou a teoria um progresso emocionalda minha parte: tao charlatao quanto eu!Enfim a pagina em branco. Foi embusca da caneta dessa vez. Uma caneta tinteiro! Em pleno seculo XXI, so quemrende a propria saude em nome de uma imagem melhor de si mesmo, abriria mao dapraticidade que as canetas esferograficas oferecem para, em meio a vidamoderna, sacar da bolsa uma imagem tao deslocada no tempo: uma caneta tinteiro.Combinava com ela, isso era um fato. Ela acreditava que isso poderia dar maisvalor as palavras. E talvez, porque ela acreditasse tanto, assim realmente ofosse. Abriu a caneta e como sempre, talvez culpa da ma qualidade do objeto,teve que limpar o excesso de tinta do bico. Ainda bem que nao secou, senao naodaria para escrever agora. Esfregou as pontas dos dedos manchados no bancopara nao sujar as paginas em branco. Mas, antes de escrever qualquer palavra,contemplou seus dedos enegrecidos. Olhava imaginando o quanto dela e de seuoficio havia aquela imagem. E quantos enxergam isso?Ergueu de subito os olhos ajanela da mulher dos ombros baixos, mas, o onibus ja havia partido, talvez hamuito tempo. Que sentimento era aquele? De qualquer forma, que seja! Ela jahavia perdido, mais uma vez, a inspiracao que a fizeram abrir o bloquinho.Guardou tudo na bolsa e pegou o cigarro dentro na cigarreira de aluminio.Hesitou. Ja estou farta dessa imagem. Fechou a bolsa com tudo seguro ladentro, suas coisas ultrapassadas pelo tempo. Cruzou as pernas e pousou osdedos negros no joelho esperando com sua ansiedade invisivel