Esse nao e um dos meus melhores contos, mas e o que tenho de mais novo. Espero que gostem. Opranto e a penaOBS: Nenhuma lagrima foiderramada durante a criacao deste conto. O pranto e praticamente a primeiralinguagem que o ser humano conhece. Quando somos tao pequenos e frageis, tudoque sabemos para dizer ao mundo o que sentimentos, seja dor, fome, solidao (quenos acompanhada desde o momento que somos separados da seguranca de nossasprogenitoras), e chorar. A angustia que nos acompanha desde o comeco, masfunciona. Uma mae sempre sabe o tipo de choro de seu filho. E mesmo que com otempo, aprendamos a nos comunicarmos de maneira aparentemente mais refinada,muitas vezes as palavras nos faltam de tal forma, incapazes de traduzir oabsurdo crescente dentro de nos, que retornamos as nossas origens e choramos.Choramos ate nada mais importar, ate o os olhos arderem, o folego faltar e ascoisas parecerem melhores, como se as lagrimas pudessem realmente lavar a alma.E ela, que vivia e amava aspalavras, via-se em situacao parecida. Ela, que tao habilidosa fez delas suavida, sua profissao, encontrava-se com a mente calada sobre aquele assunto. Masnao o coracao. Ah nao, esse parecia ter uma voz grave e continuava a lheperturbar o dia e o sono. Algo sinistro acontecia nela, algo que doia, crescia,amargurava. E tudo que queria era poder falar sobre aquilo, como se assim,compartilhando seus mais intimos e sombrios sentimentos, pudesse suavizar seusofrer. Contudo, nao havia jeito de botar para fora aquela coisa horrenda.Sentava-se, ja se frustrando pela previsao de fracasso, a frente da tela docomputador ou da folha vazia, todas inquisidoras e levanta-se, dez minutosdepois, correndo de si mesma, de sua falta de exito, dos proprios pensamentosque nao a deixam.Quase tres anos de silencio. Eladesconfiou no principio, quando toda a dor ainda era felicidade, muitafelicidade, daquelas extasiantes, de tao forte que cega, que havia algo depeculiar. Escrevia ate para o gato que dormia na janela do vizinho, sobreaquele unico beijo com aquele desconhecido, sobre as cores que pintavam o ceudurante o ocaso. Tudo era material para preencher o papel, libertar a alma.Achava-se quase uma alquimista por vezes, por transformar toda dor e desesperoem coisas cheias de beleza, de poesia... arte. Todavia, todas as vezes quetentou dizer algo ao papel sobre o que sentia sobre o assunto, a poesia morriadentro de sim, uma greve de silencio. O amor continuava alimentando-a,dando-lhe forcas... mas suas palavras simplesmente se recusavam a participar dacelebracao. E a felicidade era tanta e o mundo tao cheio de outraspossibilidades muito mais literarias, que se esqueceu da peculiaridade econtinuou a viver, completamente entregue as coisas boas e lindas quevivenciava. Riu-se, desafiadora, um dia, acreditando que a vida real algumaspoucas vezes poderia ser melhor que a ficcao. Hoje, em retrospectiva,parecia-lhe que tudo aquilo fora uma grande idiotice de sua parte. E comocastigo, ate a ficcao queria lhe abandonar. Como ele fez. Sabia que ela nuncafaria efetivamente, era leal. Sabia que um dia conseguiria falar disso, quandoestivessem as feridas seguramente cicatrizadas, quando fosse saudavel discursarsobre a dor. E sobre aqueles sentimentos, aquela estranheza. Doia sem parar,doia quando ela achou que ia parar