Mesmo na noite densa e escura, hatochas que me iluminam: casticais acesos. Olho-os. Velho habito que meacompanha desde a adolescencia. As chamas me fascinam por incitar o buliciointerior de destrocos ja em ruinas. O fogo me convida a intensas mutacoes. Emfervorosa doacao, entrego-me ao calor excitante. Esqueco o tempo, o espaco, souapenas um pensamento vazio. Consigo elevar-me as dimensoes etereas do nada.Entao, alcanco o paroxismo da interioridade. E ao badalar da meia-noite, quandotodos dormem e o mundo parece estagnado na circunferencia do sono, eu elaboro aexistencia. As velas choram. A sua essencia repousaentre a alegria e a tristeza, entre o sim e o nao, entre o dia e a noite. Ofogo sugere extases gloriosos, as lagrimas decantam apelos soterrados. Ao longo do cilindro de cera, os pingos vaose acumulando ate formarem indecifraveis estalactites. Do pequeno choro ascataratas do espirito, o ritual tem comeco e fim, semelhancas e diferencas, compassose descompassos. Espio a vela, a vela me espia. A proximidade se faz tao amiude que a vela falapor mim. Uma interacao silenciosa, firmada na simbiose da cumplicidade. Sou adepta da cerimonia das velas. Novacuo da noite, entre a vigilia e o sono, acendo-as com a avidez de quem seposta em unissona oracao. O paviovirgem, as maos em lenta gesticulacao, o fosforo riscado estimulam-me diante dacena. O ritual dos casticais me convoca a consagracao dos desejos. Porenquanto, devoro apenas com ritmo paciente o choro das velas. Ao redor dachama, uma aura indecifrada. Do vermelho matizado a propria fumaca que seespraia sobre a retangular mesa de jacaranda, nao se instalam hiatos entre ocalor da vela e o frio do choro. Naoestou a meio, estou no mimetismo dos heraldicos casticais. Tenho receio de quealguem me leia, afinal, o meu sussurro e recondito, quero-o para dentro, bemguardado nos solipsismos do coracao. As inquietacoes nao cessam, mas a velase apaga ou queima ate a derradeira possibilidade de exibir-se. Lentamente sevai. Um adeus devagar, discreto, mudo, mas finito. Resta um belo quadro de lagrimas a sombra dosestalactites em desenho abstrato, difuso, assimetrico. O escuro se agiganta. Oritual termina. Serei eu a unica a celebrar a cerimonia do fogo e da lagrima? Minha avo paterna, LauraPacheco Quintas, costumava dizer: Boa romaria faz quem na sua casa esta empaz. E de tanto repetir a frase, absorveu-a de tal maneira que cumpriu naintegra a sua mensagem. Raramente saia. Ou melhor: so saia para ir ao medico.Dias, meses, anos, a avo Laura se refugiava no claustro domestico. Falavamuito, reclamava da modernidade a epoca, vigiava os vizinhos com assiduaatencao;era uma mulher voltada para a monotonia dos habitos. O mundo reduzia-sea sua casa conjugada, de vila, em Casa Amarela. Arguia-se de uma enormedificuldade de externar sentimentos monocordia na dinamica familiar. Alias,uma dinamica que se reprisava todos os dias, sem surpresas ou novidades, salvo osacontecimentos imponderaveis;nao me lembro de comemoracoes, tampouco de diasincomuns, o cotidiano ali se repetia como um disco de vinil arranhado, cujaagulha nao muda de faixa. Naofora o avo paterno, Gabriel Soares Quintas, personalidade extremamenteoriginal, a estrutura domestica se quedaria em algo tao linear que so a mortepoderia rachar o bloco granitico. E