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astucias de Ulisses, as aventuras do seu corajoso filho Telemaco, a fidelidade de Penelope e outros aspectos desta epopeia fazem que seja mais humana, perante o aspecto predominantemente heroico da Iliada.Fonte: www.vidaslusofonas.ptILIADAA poesia epica, em que e narrada uma aventura ou conquista, e a mais importante forma de expressao grega da Antiguidade classica. Em Roma desenvolve-se a poesia satirica e a poesia lirica.GreciaA Iliada e a Odisseia (seculo IX a.C.?), poemas em 24 cantos atribuidos a Homero, sao os primeiros grandes textos epicos. Na Iliada, a narrativa da Guerra de Troia e associada a reflexoes sobre a vida do homem e suas relacoes com o plano divino. A Odisseia narra as aventuras de Odisseu (Ulisses), em sua volta para Itaca. Esses textos servem de modelo para outros poemas epicos, como a Teogonia (A origem dos deuses), de Hesiodo. Paralelamente, desenvolvem-se, ate o seculo III a.C., a poesia lirica, com Pindaro e Safo, Anacreonte e Baquilides; a oratoria, com Gorgias e Demostenes; a fabula, com Esopo; a historiografia, com Herodoto de Halicarnasso; e a biografia, com Plutarco de Queroneia e Luciano de Samosata.Homero (sec. IX a.C.?) teve sua existencia contestada, em 1795, pelo alemao Friedrich August Wolff, que, com base em estudos estilisticos, afirmou serem a Iliada e a Odisseia obras de dois poetas diferentes. Outros historiadores acham que elas podem ser obras coletivas, ou mesmo que Homero teria compilado poemas populares. Tradicionalmente, Homero e representado como um velho cego que percorria as cidades declamando versos.RomaA influencia helenica sobre sua literatura e grande, a comecar pela epica: a Eneida, de Virgilio; o poema didatico A natureza das coisas, de Lucrecio; e a Farsalia, de Lucano, celebrando a vitoria de Cesar sobre Pompeu na batalha do mesmo nome. Mas as maiores expressoes da literatura romana estao na poesia satirica os epigramas de Marcial, Juvenal e Persio ou lirica: as Eclogas e as Bucolicas, de Virgilio, as Odes, de Horacio, os poemas amorosos de Catulo. Na prosa, destacam-se o Satyricon, de Petronio, e o Asno de ouro, de Apuleio. Em suas fabulas em versos, Fedro imita o modelo de Esopo. A oratoria grega tem em Cipiao, o Antigo, e Cicero seus maiores seguidores.Virgilio (70 a.C.-19 a.C.) nasce perto de Mantua. De familia pobre, estuda filosofia e retorica em Roma com grandes mestres e passa a frequentar os circulos eruditos da cidade. Em Eneida, narra a viagem do troiano Eneias, a quem os deuses encarregaram de plantar no Lacio a pedra fundamental de uma cidade que, mais tarde, sera Roma. Sua literatura vai influenciar muitos escritores da Idade Media.Fonte: educaterra.terra.com.br
Taberna Folk - Cooley's ReelManifesto Bar - Sao Paulo - 25/07/2010LINDOOOO... vale muitooo ver um show deles. Tirei algumas fotos do meu material de Ponto Cruz para ajudar os(as) iniciantes... Em especial, minha irma que esta aprendendo essa arte!Tudo comeca assim... Plaquinhas para linha, linhas e agulhas...Precisa tambem de uma (ou duas) caixa para organizar tudo (e eu incluo um ima para achar agulhas que caem no chao)Tudo organizado... Nas plaquinhas, escreva com caneta para CD o numero da cor... Cada linha recebe uma agulha, assim fica facil de saber se alguma foi perdida!Caixinha fechada.Mas aquela caixinha e tipo para guardar mesmo... no dia a dia, voce deve usar uma coisa mais pratica... tipo essa...Nos compartimentos eu separo: linhas que vou usar, linhas ja usadas e no maior coloco lixinhos, tesoura e outros trecos uteis...Olha sem o grafico do ultimo trabalho tapando o lixo e bagunca...Essa tesoura sera sua melhor amiga no bordado! Ela e otima!!!Esse lapis e muito util! Ele marca o tecido e sai quando lava sem danificar... Nao sei onde comprei... Na verdade ele apareceu nas minhas coisas do nada!Olha uma agulha Tapestry 26 da Corrente, a que eu uso e indico..A agulha no saquinho (mas vem 10) Toalha que fiz para meu sobrinho que vai nascer em novembro... :) Essa foi uma encomenda enviada para Sao Paulo. Encomenda entregue dia 17/07/2012 (Antes do bico bordado) (Finalizada)Essa toalha foi uma encomenda que recebi, e foi enviada para Sao Paulo. Capa para botijao de agua. Era feriado na cidade. E esse mundo de exploracao do trabalho so nos permite certas sensacoes em dias santos e comemoracoes civeis. E era isso que eles buscavam, certas sensacoes. Nao sabiam bem quais, mas pouco importava. O que valia mesmo era o tempo desperdicado a tres. Era pra desperdicar o pouco tempo que tinham pra fugir de si proprios e encontrar uns nos outros o olhar terno que nao nutrem mais por si. Era uma segunda-feira de muito sol. E era feriado na cidade.Entraram no carro porque precisavam sair do olho do furacao. Mas havia furacao nenhum. Nao era como se fugissem, porque realmente fugiam. Nao era como se quisessem um esconderijo, porque realmente se escondiam. Tambem nao era como se amassem, porque se amavam. Cada um a sua maneira, buscavam um motivo. Nao sei bem do que fugiam, do que se escondiam. Nem eles sabiam. Sabiam que era feriado na cidade. E precisavam tentar fugir.A primeira fugia do tedio de ter que ser quem nao e. E se escondia da vivacidade de seus dezenove anos tomando um energetico bem gelado. Buscava e dava muito amor, mas sempre sem querer. Ou quase sem querer. A segunda fugia das aflicoes da vida. E se escondia das grandes e pequenas transformacoes que o mundo lhe sugere diariamente. Ela avisou em um tom superprotetor: fujam para as colinas. Mas quem precisava mesmo fugir era ela. O terceiro era o unico que sabia que fugia. Porque fugir era tao necessario quanto navegar. Nao era preciso viver, era preciso fugir. Fugia dos seus erros e medos. Fugia da sua
falta de coragem de fugir. E se escondia atras das outras duas, como um bicho assustado que foge sem direcao. Era feriado na cidade. E eles fugiam, cada uma do seu jeito, da solidao.Mais uma cerveja, pra refrescar a cuca e rir de qualquer bobagem. Sentaram-se na porta de um convento do seculo XVI. Sentiram o sol bater na cara e a blusa molhada de suor. Discutiram a falsa moral e julgaram-se livres. Junk food. A praca da cidade. A igreja ao fundo. O ceu azul com nuvens que formam estranhos desenhos. Indecifraveis desenhos, como sao indecifraveis a natureza de cada um. Subiram a rampa. Desceram felizes. Caminharam na praia. Sujaram os pes na areia. Limparam na agua. Sujaram de novo. Abracaram-se. Terminaram o dia sem nenhuma certeza. Apenas de que era feriado na cidade. E que experimentaram algumas sensacoes que os feriados permitem experimentar. Sensacoes daqueles que fogem e nao se perdem. De quem sabe voltar pra casa, mas nao quer.
- Quem aguenta esse calor, hein? Assim comecou a conversa entre os doissenhores na fila do banco. Perdao, nao ha mais filas em bancos. Os doissenhores estavam sentados em cadeiras ate que confortaveis, cada um com suasenha nas maos. A diferenca entre a fila antiga e a senha e o conforto deficarmos sentados esperando o painel apitar nosso numero. Mas acho que a filaantiga, aquela em que ficamos em pe fazendo um lento zigue-zague na agencia, umatras do outro, era um tanto mais interessante. As pessoas conversavam mais.Esse negocio de senha faz com que cada um se sente em uma parte do recinto,quase nao ha conversa. A pessoa que esta ao seu lado esquerdo, ou direito, ou asua frente, nao e necessariamente aquela que sera atendida imediatamente antesde voce. Ai nao tem nem graca puxar conversa. Nao da pra calcular o quanto elapode durar, porque ela nao vai durar todos os quarenta minutos que voce tem pragastar ali. Quando surge um assunto: PIM-POM, seu interlecutor se levanta evoce nao ouve o fim da historia que ele contava.Os dois senhores falavam sobre o tempo,cada vez mais louco. Na semana passada era fim de Primavera, mas fazia um friodescabido. Nesta semana, um senhor Sol. - So porque e Segunda-feira o Solaparece, chega sexta vem chuva, disse um deles. A conversa se estendeu. Osegundo tema em pauta era a qualidade dos servicos prestados pelo banco. Essetema e tipico tambem. - Esses caras ja nao respeitam mais seus clientes. Nao melembro de ter sido respeitado um dia. Alias, com a grana que eu dou de juros domeu cheque especial eu deveria ser tratado como celebridade no banco. Que nem oCasal Unibanco, se lembra? Deviam me servir um cafe. Um capuccino. O gerentesaberia meu nome, ou falaria comigo olhando pra mim, e nao pra tela docomputador. Eu, no lugar dele, tambem nao teria coragem de dar noticia ruimolhando nos olhos. Pior que isso, so medico de UTI. A conversa se estendeu eeles comecaram a falar de futebol. - Nao da pro Santos jogar recuado contra oBarcelona, po. Os senhores concordaram sorridentes. E fizeram uma analise daescalacao do time. Compararam jogadores de decadas passadas, discutiramempolgadamente a lealdade dos jogadores aos clubes. - Cade o amor a camisa?Concordavam em quase tudo. Lembraram do Flamengo de 81, do Sao Paulo de 92, doSantos de 63. Os dois senhores conversavam como velhos amigos, como uma frestade bem-estar que entre pela janela quase fechada daquela segunda-feira quente.Sequer perguntaram seus nomes. Esqueceram do juros que vieram pagar. PIM-POM.- Foi muito bom conversar com o senhor. Atemais ver.Um amigo disse que a senha pode ser umaaliada em algumas horas. Quando ele entra no banco aperta duas vezes o batao ea maquininha imprime duas senhas. Uma e dele. A outra ele vai entregar praprimeira menina bonita que entrar no banco desacompanhada. Vai sentar ao ladoda mca e puxar assunto. Talvez sobre o tempo, ou sobre a pessima qualidade dosservicos bancarios. Assim ele tera assunto, xaveco na verdade, para aqueleslongos minutos. E mais, sabera quando a conversa vai ser interrompida peloaparelho que apita a proxima senha.
Escrever exigemais que vontade de se expressar. Exige tempo, transpiracao. E como sexo. Odesejo por si so nao e o suficiente. E como casar-se, amar alguem. Nao basta amar. Nao basta estar. Frio nabarriga.A vida voanuma velocidade alem do meu pensamento, aquem do meu sentimento. Ha um anocasei-me. Com tudo. Festa, bolo e brigadeiro. Padre, padrinho e padrao. Terno,gravata e all-star preto. Noiva linda e sogro chorao (lembrei-me da cena e fizuma rima). Casei-me, como queria e queria-se. Papel passado. Preto no branco.Alianca no anelar esquerdo. Apartamento, tinta, moveis, mudanca, financiamento,carro, divida, agua, luz, telefone, internet, tv a cabo, iptu, ipva, imposto derenda, c&a, cartao de credito, consignado, domingo na casa da sogra,trabalho, maquina de lavar, louca suja, visita inesperada, toalha molhada nacama. Casei-me. Daquele diavinte e cinco me lembro de tudo. Descobri que a memoria, que muitas vezes meengana, pode ser substituida por algumas parcelas de R$200,00 gastas comfotografos e caras que fazem videos. Desses de casamento mesmo. Lembro-me dador de barriga. Da espera. Da lagrima. De todas elas. Lembro do olhar. Daquelaflor branca no cabelo. O sorriso facil. Sua voz tremula. Minha voz muda. Asvozes de dois coracoes agoniados e felizes. Frio na barriga. Calor de novembro.Sensacao de comecar a vida, de nascer, de ser um par. Amor. O amor e umrio cheio de meandros e afluentes, poucas cachoeiras. O curso dagua costuma serlento, o que favorece a navegacao. O leito e largo, se o amor e profundo. Danascente brota agua cristalina, enquanto em seu medio curso desce agua um poucoturva, mas potavel, boa de beber bem gelada. Evito bebe-la morna. Em tempos dechuva transborda amor. Inunda as margens. Periga ate dar enchente. Em tempos deseca sobra um fio dagua que da do de ver. O barulho das aguas no casco. Obarulho das aguas nas pedras. O pior do amor nao e o barulho, e o silencio. Osilencio e foz. O amor e um rio sem foz. Um delta infinito. Um porto. Eu as vezes fico a pensarEm outra vida ou lugarEstou cansado demaisEu nao tenho tempo de terO tempo livre de serDe nada ter que fazerEsse e um trecho da musica do Marcos Valle, um compositor que fez algum sucesso nos anos setenta. O nome dela e Capitao da Industria. Eu conheco a versao dos Paralamas do Sucesso, do disco Hey, na, na, de 1998. Tinha eu onze pra doze anos. Dizia que a musica falava sobre meu pai, sobre um cara que trabalha demais, que nao tem tempo pra si.Esta noite estava voltando da escola em que dou aula, mais de onze horas, e essa musica tocou no som do carro. Lembrei do meu pai. Senti o cansaco doer nas costas. Senti falta desse tempo de ter, do tempo livre de ser, ao qual a musica se refere. Lembrei tambem da minha adolescencia ociosa. Pensei nas coisas que deixei de fazer por falta de tempo. E nas que deixei de fazer so por deixar mesmo. Senti uma pontada de dor no ombro direito dor de professor que usa muito a lousa - e segui dirigindo, apenas com a
mao esquerda no volante.Voltei pensando no que faria se tivesse uma semana completa sem nada pra fazer. Pensei numa viagem sensacional, mas esbarrei na falta de dinheiro. Liguei pra minha namorada, fui ate a casa dela, e logo estavamos la: dois cansados. Sem muita forca sequer pra conversar. O olhar sonolento so lamentava a falta de tempo livre, mais tempo pra si e pro outro. Falamos sobre o sabado, sobre o fim de semana. Essa e a unica forma de nos sentirmos menos piores: trabalhar muito para que o sabado chegue logo. Fizemos algum plano. E ja nao tinhamos maiores expectativas sobre a noite senao o sono. Segui para minha casa. Ainda pensando no que faria se tivesse um mes sem nada pra fazer. Pensei nas ferias. Pensei em uma viagem pro Rio de Janeiro. Pensei nas aulas de amanha cedo. Pensei no feriado do carnaval. Pensei no pagamento que nao vai dar para todas as contas. Ai me cansei de pensar. Entrei em casa, tomei um suco de manga, dei dois dedos de prosa pros meus pais, escrevi esse texto e... Boa noite!
Esse e o melhor de mim.Eu vou te dar o meu pior. Pior que vou.Esse e o pior de ti. O que e aquilo?Melhor nao.... Devagar,senao a vida atropela. Se a gente encara os fatos e range os dentes sem olharpro lado, a vida te passa uma rasteira, meu amigo. Mas admita: voce nunca foi realmentequem achava que era. Alias, voce continua ai parado por que? Continuefazendo o que as pessoas que voce pensa que ama acham que voce deve fazer. Essee o caminho, amigo. Senao, desentoca aquele vinil dos Beatles e bota bem alto,pra vizinhanca ouvir a meia noite. Aquela poesia antiga do Neruda, lembra? Leiana praca, aos gritos, as seis da tarde. Publique o livro que escreveu anopassado. Troque de roupa. Dance. Durma ate tarde. Rasgue os papeis. Dedescarga. Chore sem medo. Mas nao se arrependa. Nao se arrependa quando tudodesmoronar e voce ficar sozinho. Mudo, talvez cego. Quando nao se importar commais nada, acabou. A casa cai. Mas vai la, chuta esse balde logo antes que sejatarde. E antes que fosse tarde, fui ouvir as palavras de alguem maisinteligente do que eu, que disse: - Voce nao se parece com o que pensa. Voce nao se parece emnada com o que sente. Eram quase duas horas da tarde quando estacionei o carro em frente a escola. A rua, pouco movimentada como sempre, tinha um forte cheiro de queimado. Olhei ao redor pra tentar enxergar onde estava a fogueira, de onde vinha fumaca. Nada vi. Minha aula ja estava para comecar. Apressei-me em fechar o carro e pegar minha mochila. So me faltavam duas horas para finalmente ir pra casa descansar. Entrei pelo portao amarelo e num passo estava em frente a secretaria vazia. Havia ainda mais uma porta, cujo trinco so se abre por dentro. Entao precisei esperar alguns segundos ate que alguem aparecesse para abri-la para mim. Nada passava pela minha cabeca alem de apressar logo o fim daquela tarde, depois de uma dificil manha de segunda-feira. Aqueles segundos de espera foram vazios. O cheiro forte de queimadao deixava meu nariz cada vez mais seco. O ar ia ficando pesado, dificil respirar. O estagiario da tarde olhou pelo feixe do portao. Boa tarde, professor. Ja soube o que aconteceu?. O estagiario da tarde e um garoto duns dezesseis anos, aluno do Ensino Medio, responsavel pela sala de informatica. Nao lembro seu nome. Ja o chamei de Paulo e de Thiago e nas duas oportunidades ele prontamente me atendeu. Nao sei se por educacao ou se acertei seu nome em uma das vezes. Enquanto destrancava o portao e fazia sua pergunta, observei seus olhos escuros pelo feixe, um misto de tristeza e excitacao. Num instante demorado uma inquietacao na minha cabeca conseguiu finalmente concatenar as ideias do que estava acontecendo, como se sua pergunta me trouxesse pra realidade. Ouvi nitidamente o barulho da chave nas maos do estagiario encaixar no cadeado e girar, permitindo que o trinco, num ruido agudo, fosse puxado e aberto por ele. Veio a mim de repente mais uma inquietacao. Jamais ouvira aqueles ruidos, pois
jamais aquela escola esteve tao silenciosa. Olhei para o chao, como de costume, e uma lama preta, muito preta, denunciava o que o estagiario queria me contar.Na noite anterior atearam fogo na coordenacao da escola. Vandalizaram a sala dos professores. E tentaram, sem sucesso, incendiar tambem a biblioteca. Assim mesmo, no sujeito indeterminado. As aulas estavam suspensas. Nao havia alunos. Nao daria mais aula naquela tarde. Nao havia professores na sala dos professores. Nao havia aulas nas salas de aula. Havia cinza.Andei imediatamente na direcao dos restos do incendio. Livros e livros queimados. Documentos. Semanas, meses, talvez anos de trabalho de professores, coordenadores, funcionarios e alunos. Muita cinza. Eu vi uma colega chorando. Disse que nao se conformava ao ver os instrumentos da fanfarra da escola retorcidos pelas chamas. Disse que tinha ate vendido rifa para compra-los. Cheiro forte de queimado. Vi um inspetor desconsolado. Disse que em trinta anos trabalhando na educacao nunca tinha visto nada como aquilo. Disse que tinhamos que fazer alguma coisa para retomar as aulas o mais rapido possivel. Teto preto. Vi dois alunos muito sujos de carvao. Dois daqueles que aterrorizam a escola em dias letivos. Dois daqueles que fazem professores perderem a voz, que nos tomam horas nos conselhos de classe. Vi esses dois alunos carregando entulho em um carrinho de mao. Disseram-me, quando perguntei, que a escola era importante pra eles.
Era uma terca-feira de julho. O dia tinha amanhecido chuvoso e assim permanecia. Um dia de chuva em pleno inverno. Fazia certo frio. Dentro do carro deixamos os vidros fechados para evitar a chuva e o vento. As vezes tinhamos que abrir um pouquinho para desembacar. Haviamos acabado de nos conhecer. Tudo era completamente novo, deliciosamente novo. Dificil explicar como fomos parar ali. Dificil lembrar o que fiz antes ou depois daquele momento, mas lembro de cada detalhe, cada sensacao, cada gesto daqueles instantes eternos. Foi ha um ano.O lambrusco sem gelo ja nao era mais tao interessante. Interessante era a situacao, as possibilidades que acenavam para nos dois. Eu me interessava. Ela se interessava. Foram uma ou duas horas de conversa. Nao sei bem. Um papo furado que, visto daqui, parece uma estrada que nos levava a um destino melhor do que jamais haviamos imaginado. Nao acredito em destino. Mas o acaso nao seria capaz de ser tao sutil. Eu tentava calcular meus movimentos, minhas frases. Mas era tudo tao automatico, tao espontaneo. Tentava olhar quando era olhado, sorrir quando ela pra mim sorria. Ela estava linda. Seu sorriso e facil, como e facil tambem adquirir sua maneira divertida de falar. Falamos de futebol, de musica, de coisas em comum. Falamos, falamos, falamos. Rimos e sorrimos um para o outro. Sentiamos.Procurava o instante certo. Queria tomar a iniciativa, encontrar o caminho. Desejava ha algum tempo. Queria um sinal. O tempo passava e eu me angustiava por ainda nao te-la beijado. Toquei em seu joelho, quase sem querer, quando fui mudar a musica do radio. Deixei minha mao cair sobre sua perna, tambem sem querer. Ganhei um sorriso, um brilho nos olhos. Fiquei cheio de coragem e de desejo. Em troca ela tocou meus cabelos usando a desculpa de que ia arruma-los. Senti sua mao em mim. Queria que aqueles instantes, aquela sensacao, durassem para sempre. Inclinei-me na direcao de sua boca enquanto tambem tocava em seus cabelos. Alias, me apaixonei pelos seus cachos antes de me apaixonar por ela. Desde que a vi, apressada pra la e pra ca com sua camisa dos Beatles, seus cabelos me encantaram. Sonhava toca-los, sentir seu cheiro. A noite caia fora do carro. Dentro amanhecia. A chuva perdia a forca. Meus dedos percorriam suavemente seus cachos de baixo pra cima, como um pente. Eu inclinava meu rosto, olhando fixamente para seus olhos. Muito desejo. Nao pensava em nada. Percorria lentamente os detalhes de seus olhos castanhos. Tentava decorar, para nunca mais esquecer. Ela permanecia estatica, como se me esperasse. Eu sentia que esperava por aquilo a vida toda. Ela me olhava como ninguem. Eu a queria como ninguem. De fato nao pensava em nada. So me inclinava em sua direcao. As bocas se tocaram, doces. Um gosto molhado, unico. Um arrepio na espinha, uma palpitacao. O desejo. O beijo demorado. Os corpos colados. A sensacao da plenitude. As estrelas. O vidro do carro ainda molhado pela chuva. O inverno nos trazia vida. O amor. Treze de julho. Bom quando encontro um tempo assim, entre uma
aula e outra, uma prova e outra, uma dor de cabeca e outra. Muito bom quando ganho de presente uns cinco minutos de ocio. Da ate pra ler um jornal, passar o olho na televisao, telefonar pra namorada. Esse dia-dia e coisa de louco, correndo, correndo, correndo. Nao desacelero nem dormindo, as vezes. E comum tambem nao conseguir dormir na primeira tentativa. E comum amanhecer e abrir os olhos pensando que ainda e o mesmo dia anterior.Eu me peguei pensando no que eu faco nesses intervalos, nessas horas de desaceleracao. Acho o ocio muito produtivo. Aprendo muito com ele. Por exemplo, semana passada eu estava com uma janela. Espere, para quem nao sabe, janela e o nome que professores atribuem para as aulas livres que se tem ao longo de um periodo. Na verdade nao era uma simples janela. Era um portal de tres horas entre uma aula de filosofia num segundo e primeiro ano. Sem saco para corrigir atividades e sem concentracao para preparar uma aula, comecei a caminhar olhando as estantes da pequena biblioteca da escola em que trabalho a noite. Entre uma surpresa e outra, me deparei com uma prateleira so de poesia. Folheei Alves, Bandeira, Andrade. Distraido, me deparei com uma fotobiografia de Drummond. Esta ai um poeta pelo qual me interessei de verdade. Fotos da sua vida, cartas. Fotos do poeta na escola, com colegas, professor, seus boletins. Achei linda uma foto do poeta bem velhinho, segurando um crucifixo de marfim na nas maos. Li tres ou quatro poemas famosos. E uma poesia que me valeu a noite:O professor dissertaSobre ponto dificil do programa.Um aluno dorme,Cansado das canseiras da vida.O professor vai sacudi-lo?Vai repreende-lo?Nao.O professor baixa a voz Com medo de acorda-lo.Passado as quase tres horas o sinal estridente tocou, gracas aos dedos gordos da diretora. Tocou num tom assustadoramente estridente, assim como para mim foram estridentes as palavras de Drummond. Fiz chamada e olhei para os rostos de meus alunos. Cansados das canseiras da vida. Escrevi esse poema na lousa e me sentei. Senti compaixao, como eles jamais sentirao por mim.