Nem todo abraco e a vista, todo mundo eartista Nemum ponto de vista vai ser ponto finalEra quente, ainda que o verao estivesseprestes a terminar, pelo menos em sua mente, que buscava um equilibrio entresentir e estar.As portas estavam fechadas, embora semtrincos. Podia ouvir os passos no assoalho inexistente. O que lhe consolava eraum velho e barulhento ventilador, que amenizava o calor, mas tomava-lhe toda apaz conquista. Alem do barulho. O vento. O pouco do vento que ousara circularnaquele ambiente estagnado. O mesmo que tirava as beiradas do tapete de traposdo lugar.Olhou atonito pela fresta da cortina de coramarela. Nao e como das outras janelas que pudera se equilibrar com os resquiciosda lua. Sentia se preso. Embora totalmente alheio a protecao.Desprovido das chaves que de certa forma oprendiam a sensacao de estar aberto ao que quer que seja. Indevidamente.As lembrancas eram reais, de tal forma quenao podia mais separar do imaginario aquilo que lhe discorria a caneta sob afolha rasgada.Estava entre o composto da mobilia branca ea estante de livro, ainda inexistente.Fingia acreditar nas pessoas apesar de suasdoencas, as quais nao lhe faziam o menor sentido. Ja terminara de forjar o cenarioideal, faltava-lhe ainda pouco mais da inocencia perdida. Mergulhou-se em si,inquieto. Desprovido do que quer fosse, estagnou aquilo que os outros chamariamde sentimentos. Enquanto ele preferia acreditar na pele vivida que lhe cabia.Embora ainda avermelhada pelas diversas incompatibilidades. Dessa vez nao seencontrava nu. Reminiscencias de mais um dia cumprido. Como se ousasse entrarno seu estado de inercia pra tentar viver aquilo que lhe fora proposto.Descabido de qualquer ressentimento, abriu os olhos, vermelhos das lamurias queindagava a pouco, restava-lhe o proximo contexto. Ou a espera.Tentava ser alem daquilo que lhe foraproposto, o composto das frases que acreditar por fazer qualquer sentido.Precisava seguir adiante, mesmo que pra isso fosse necessario cessar na ideiaos ideais daquela estante empoeirada de livros que ainda nao ousou.Era cedo demais para tamanha demagogia eoutras tantas coisas mais que lhe passava na cabeca ao mesmo instante.As luzes coloridas piscavam de forma asolucionar o puzzle e nada maisprecisaria ser dito. Estava repleto de si. Embora a serenidade lhe fosseroubada pelo cotidiano.Falta-lhe tanto. Tantos. Tantas.Faltava-lhe o poder. A mudanca.De fronte aos seus monstros, forjavaserenidade. As coisas encaminhar-se-iam para qualquer lado. E de todas asformas o amargo estaria. Estaria ali por sentir. Ou. Esperando o grito dalargada.Estava entre a chegada e a partida.Lembrava-se das poesias de domingo. Do violao desafinado. E daquela voz que osustentava. Lembrava-se dos momentos em que alem de sentir sabia que aquilo eque era felicidade. Nunca ousou de outra forma. Os pontos estavam no devidolugar. Embora.Lembrava-se das promessas que nuncaprecisaram ser ditas. Eram concretas e por ali estavam. Era vivo. Sentia. A musicafazia o maior sentido enquanto contornava as vivencias com sorriso estampadonos labios. Descrevia o que o outro sentia de forma aviver aquilo que dizia. Foi o mais real de suas alusoes. Era o perfeito destemidonaquele corpo. Como se as pressoes, suas frustracoes fossem apenas erros danatureza. As frustracoes ocupariam espacos entre as desculpas pra fugir dovazio que sentia ao pensar na ausencia daquele sorriso. No tudo