Dias nublados E sexta, a cidade e os odores damanha. Vejo jovens advogados, empresarios,engenheiros acompanhados de seus pais prestes a se aposentar. Pais tambemadvogados, empresarios, engenheiros. Entram nos bancos, em lojas de aparelhoseletronicos. Atravesso a XV. O vento as vezes e um leve beijo de mae. Dequem descendo, nao tento fugir. O destino nao feito alguem que esperasse otroco. Nem mesmo sei se tenho saudades dos familiares. Aos poucos foram saindode cena, expulsos da vida para dentro da terra. Assim sera com todos: terra oufogo. Em nosso caso, terra. Cana, milho, batata, isso, terra, sobrevivencia. No Natal vendiamos leitoesencomendados. E galinhas ajudavam ao longo do ano.Galinhas a ciscar aqui, ali, sem dar para o fato que engordavam para cumprirsua fatalidade de destino para alem do galinheiro junto da polenta. Somos nos os humanos, alguns,um tanto galinha, outros mais para polenta. E leitoes. Logo abatidos. Penso morte e aimagem que se faz e a do sol qual uma manta a escorregar lentamente de suaspernas conforme recua o entardecer na direcao da noite que vem se colocando empe. Breno anciao. Levantada e saida de seu corpo mole, como se de uma dessasexperiencias da projeciologia, a esperanca o olhasse criticamente, a distancia.Isso, a esperanca e o cachorro, ambos ao lado do vo Breno, vigiando o seu ocio.E este cheiro, de qual dos tres? Do velho-sopa? Do cachorro, da esperanca?Horas e horas de silencio, nem sequer os seus va bene,va bene, a si mesmo, segurando pelaasa a xicara de ferro, vazia, no colo. Ate que, como se voltando a vidanovamente com sua voz grave, estragada, aabalar o silencioesta esfriando, Bona, melhor a gente entrar. Com dificuldade levanta seus cento e vintequilos e entra na casa, o cao e a esperanca atras. Entao penso esperanca:sobrevivencia. Sobrevivencia, penso terra.Terra: enterro. Venho pela XV. Pessoas aos milhares, para ca epara la, cegos com bengala, homens-terno, hippies sem cores, jovens-bicicletas,mulheres-salto alto, escuros oculos, velhos-chapeus, rapazes-violao nas costas,cabeludos-carecas, magros-negros, velhos-punks-criancas, palhacos-sombras, musicos-estatuas que se mexem, deficientes fisicos, o inverno a desfilar gorros e puloveres, toda a sorte e azar de se sero que se e, alguem, ninguem. Passam. Nenhuma historia posso ler em suas faces tiquesde labios e sobrancelhas. Passam. E depois que passam nem mesmo as faces, saogrupos-casais a flutuar no estomago da cidade. O petit pave, o basalto escuro,a calcarea branca formando estilizadas imagens de pinha, lojas de roupas,aparelhos eletronicos, lanchonetes, cafes, bancos, canteiros de flores, farmacias, predios de escritorios, isso e aquilo, a imagemde uma longinqua manha de sabado com meu pai a me levar pela maovamos entrar aqui, comprar um sapato para voce. Meu primeiro par, de couro. Eu tinha oito/nove anos. Boca Maldita. Ali, comosempre, os obsoletos Cavaleirosdiscutindo as noticias do dia. E o prefeito a discursar idiossincrasias em palanqueimprovisado. Homens publicos jamais servirao de boia salva-vida. Meu pai conheceo engraxate. Ele esfrega com ritmo o escuro dos proximos passos que darei na vida.A cadeira do engraxate uma ilha no mar de transeuntes e ambulantes. Meu pai paga.Leva-me. Noto que (o propria prefeito?), com medo que alguem se machuque,arrancaram os dentes afiados do monumento simbolo da