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Comecei a pensar em muitas vidas quando organizava os papeis empoeirados do quarto que anos me abrigara. Tossia feito louco a cada pagina velha que virava. Maldita alergia. Maldita nostalgia. Bondosa nostalgia, que me fez ver fotos de quem nao vejo mais, de quem nao quer mais me ver e de quem nao quero mais ver. Todos estavam mortos. Pai, mae, irmao, tio e avo. Eu era o estranho no meu ninho. E mais tosse, talvez por ter parado de fumar. Mas agora eu queria um cigarro, porem me compus. As paredes azuis estavam desbotadas, infiltradas e com teias de aranha. Minha aracnofobia havia desaparecido, mas agora sentia seu resgate eminente, com alguns sentimentos pendentes que humanamente me consumiam. Nao havia mais meu cheiro. Mudou. Eu seguia as pistas da antiga casa. Fui ate o quintal. Nada de hortela na horta. O flamboia estava morto. O parquinho das criancas com limo. Na cozinha o piso de madeira estalava ainda no mesmo lugar. Lembrei das inumeras vezes que prometi entrar no porao para consertar. Logo o corretor estaria comigo, e o telefone tocou. "Mais uma hora, seu Newton", seu Newton era o tal corretor e eu precisava dele mais do que qualquer pessoa no mundo agora. Nao precisava de Jesus, nem de uma terapeuta. Eu precisava de seu Newton, pra me desvincular eternamente daquela casa que tanta vida me proporcionou. No carpete do quarto algumas manchas que lembrei ser de vinho. Os moveis feitos sob medida, por mim e por Joca. Eu tinha saudades de Joca, e de outros que se perderam pelo mundo a fora. Ha, Deus do ceu, a gaveta falsa! Que horas escondia cigarro, horas guardava camisinha, baseado, dinheiro, horas guardava poemas e musicas para ela ou pra ela. Coloquei a mao la no fundo, tentando nao pensar nas aranhas. Tinha um papel. Puxei. Assoprei. Tossi. Agora os papeis que presumi serem importantes estavam guardados na pasta de couro que carregava e deixava para abrir ao fim desta historia. Seu Newton iria querer tomar um trago para comemorar a venda da casa. Fora arrematada por uns 150 mil. Eu queria tomar um cafe, sozinho, lendo aqueles papeis velhos que eram minhas reliquias. Droga, aquele monte de papel amarelado valia mais que esses 150 mil! Fui ao banheiro do quarto. Diante do espelho quase nao conseguia me ver. Estava velho. Eu e o espelho. Desbotado pela vida, rugas e cabelo branco, manchado e trincado, evoluido, porem cansado, mal lavado, porem reflexivel. Seu Newton abriu o portao eletronico ja conversando com os compradores. Eles falavam sobre futebol, porque a essa altura o negocio ja estava fechado. Na semana seguinte aquelas paredes viriam ao chao com toda a sua idade. Foda-se, pensei, eu nao posso conservar essas paredes. So posso conservar minhas historias, meus amores, meus sabores de guerra de bexigas e banho de mangueira. Meus gre-nais sofridos, meus goles de cerveja gelada, meu suor e saliva de sexo. E dos perfumes de nicotina. Dos quecas embriagados, consumidos pela adolescencia infinita, que agora eu nao tinha. Onde foram todos os gostos e cheiros
e amores da epoca mais preciosa de minha vida? Estao conservados em algum lugar, dentro de mim. Ninguem tira este patrimonio espiritual de mim. "Tu deve ter vivido bons momentos nessa casa, nao e Seu Ami?" dizia o engravatado comprador da casa. "Nada de mais, eu mal parava em casa..." Foda-se o engravatado! Nao tinha que transparecer meus sentimentos, ele nao queria realmente saber, eu nao queria realmente falar.Dei uma velha desculpa pro trago comemorativo, enquanto o dinheiro ia para minha conta e fui ao cafe mais alto da cidade. Era uma bela vista. Abri minha pasta e comecei a folhar os papeis. "Voce tem Marlboro ai?" "Temos sim senhor, maco ou box?" "Nao, me traga apenas um cafe."A vida passou. E isso... A vida passou como as madrugadas que eu passava escrevendo. Como as madrugadas em que me deliciava nos tecs da maquina de escrever e depois no computador e as vezes nos garranchos dos bloquinhos. E logo o sol dava oi. E a vida assim, passou. Caralho, como eu tava velho. Me sentia velho, mas minhas costas carregavam somente 53 anos. E minha mente? Todos nos culpamos pelo que fizemos ou deixamos de fazer, nao e mesmo? Ta bom, eu sou teu marido, tu e minha esposa, aquele ali no canto esperando para ler tudo isso, e meu neto. E meu filho? Ele esta dando a volta na quadra esperando minha nora sair do salao de cabeleireiro. Ele vai comentar sobre seu lindo corte de cabelo, afinal, ela saiu do salao. Ela ficara puta, porque apenas fez as unhas. Ta bom, essa historia seria amavel num simbolismo familiar, mas eu era um homem sozinho. Escolhi essa vida. ESCOLHI ESSA VIDA. Depois de tres casamentos e unhas mal feitas, escolhi essa vida. Mas o mais importante agora eram os papeis. E Mr. Tambourine Man soava perfeito na jukebox do cafe. Veio a pre-escola, com cola colorida e gliter, a folha amarela e uma nota nove, dado pela minha primeira professora. A quinta serie, com excursoes para puta que o pariu, que era o melhor lugar do mundo. Setima e oitava, com bilhetes assim:"Mae, gostariamos de informar que seu filho, Ami, recebera a ultima advertencia antes de ser convidado a deixar de fazer parte de nossa escola, pelo fato de difamar o professor Dorival Neves, de fisica. Tais ofensas sao indispensaveis de redigir neste bilhete. Espero sua resposta mesmo sabendo que tens trabalho em tempo integral, como ja afirmaste por telefone. Diretora Italiana de Plates, E. E. E. F. Jose Lebre"Cartas, mais bilhetes, notas, desenhos, mangas recortados, posteres recortados. Poemas e fotos. E fotos recortadas. "Mais cafe, por favor." Tudo sobre po, sobre o valor do po. Com os dedos pretos, logo corri para o mais amarelado de todos; aquele do fundo da gaveta falsa. Era um poema que havia escrito no dia anterior de minha partida para outra vida. Eu nao lembrava que havia escrito aquilo, e tinha um significado enorme para mim. Para minha geracao banal que nao abrangia tudo isso que me consumia por demais."Textos de Hemingway,Pinturas de Frida
Kahlo,Quadrinhos de Crumb, com textos de Harver Peaker,Cobrancas de faltas de Roberto Carlos,E o velho Dylan rolando as pedras!Takes de Kubrick, Almodovar e Scorsese,Dribles do Mane pelo fogao,Polar, pra nos orgulhar do que e nosso,Dando sentido a papo cabeca para os alienadose papo idiota para os undergrounds,Nessa salada mista, que e tao minha,e poderia ser tao sua."Eram somente palavras que me deram o cheiro da casa, a cor do flamboia, o som das criancas no parquinho, o azul turquesa recem pintado. A cara de Joca, cansado depois de fazer os moveis, o sorriso alegre da garota mais bela da cidade, nos primordios da paixao. Sai do cafe. Sem final triste. Sem final feliz. Sem ponto final. Apenas correndo as proximas vinte quatro horas esperando os papeis amarelar e serem lembrados da felicidade maior que queremos ter, e ja tivemos(sem ponto final)Ami Porto
Agora estava a um passo da maior descoberta de todos os tempos, pelo menos pra mim, mas ainda nem sabia disso. Bom, talvez se soubesse estaria mais excitado. Subia as escadas de marmore da cabana luxuosa que a tempos observara de fora. Era lindo e assustador. Os vidros escuros e os moveis tambem. As paredes em vermelho vivo e um piano longo, que supus jamais ser tocado. Era uma familia pequena, a mae fora medica, o pai antropologo. O pouco que sabia-se deles ate entao, era que nao podiam ter filhos e moravam sozinhos, com a companhia da mesma empregada desde que construiram a casa, uma moca timida que quase nunca saia, segundo a vizinha que terminava de ser interrogada. Homens tiravam fotos e conversavam sem dar muito valor a cena rotineira. O chefe com seu olhar frio e o cigarro pela metade no canto da boca, disse para mim subir ate o quarto do terceiro andar.***Havia sido o frio mais intenso, o de 96, ao menos pra mim, que trabalhava num escritorio, caminhando cerca de trinta minutos para chegar la. Nas ruas mais movimentadas, passavam carros e motos, pessoas e caes vira-latas todos conexos no frio inaceitavel daquela epoca. Era impossivel nao ligar. O calor humano morria ali. Olhos com remela, abaixo da touca de la, acima da manta cobrindo a ponta vermelha de um nariz que fungava segurando os ranhos, as vezes era tudo que podiamos ver no rosto dos obrigados a caminhar. A paisagem me reconfortava, imaginando uma Europa distante e gloriosa que nao havia sido apresentado. A geada tipica, acompanhada das folhas mortas, dos quintais varridos pela solidao dos homens sem mate e dos caes sem latido. Caes que tentavam enxergar algum movimento diferente dentro e fora de casa, pelo buraco de suas gelidas casinhas de madeira bem abaixo das chamines que aqueciam lares, junto da agua fervente, que aquecia o corpo quente que me via la fora passar. Era somente eu na rua, nesta rua. Por vezes passava uma mulher com um cigarro na boca. Uma garota incrivelmente linda, ainda que entrouxada de roupa, com os cabelos cacheados por falta do banho que existia nas manhas de verao.Eis que surge a cabana. Uma piramide imponente que nao temia ao frio, como as casas ao redor. As outras, encolhiam-se. Esta erguia-se como uma fogueira de quase dez metros. Vermelho nas paredes. Vidros negros, grades negras. Marmore imitando tabuleiro de xadrez, desde o portao ate a porta de entrada, os vidros devidamente abertos, na perfeita simetria de toda aquela grande obra. Um vidro se fechou. Exatamente quando eu passei. E assim permaneceu pelo resto dos dias que cruzei por ali. Cada manha e cada noite. Sempre fechado. Sempre claro, significando uma luz sempre acesa, significando alguem sempre ali, significando uma solidao, uma exclusao, um esquecimento, talvez um pretexto para indicar a presenca de vida. Ou era apenas uma luz?Vamos para o dia em que pego o livro de funcionarios do escritorio em que trabalhava e vejo uma garota negra, de olhar sereno, linda, mesmo sendo numa foto 3x4. Seu
nome e Vitoria de Sono, sua idade, a mesma que a minha. Sem endereco, telefone ou qualquer outro complemento. Uma semana na empresa. Tudo tao vago quanto o olhar na foto apagada que pensei em roubar. (Roubei.) Uma foto que passei meses olhando, pensando. Queria encontra-la. Nao para tentar me casar, mas para descobrir o grande misterio que eu criara, ja que o pessoal dali falava pouco, sem interesse algum, sem o sentimento de que pairava algo confuso no olhar da bela moca. Eu nao sei, nao sei! Ja falei que ela nao falava com ninguem, parecia que tinha medo ate de atender o telefone, quando pedimos para ela trazer a documentacao, ela nunca mais apareceu. Vitoria ficara no fundo do bolso da carteira. Ate agora.***Burkina Faso foi o pais escolhido pelo Dr. e Dra. de Sono para passar sua lua de mel. Desenvolver um servico social num dos paises mais pobres do planeta encantava tanto o antropologo, quanto a medica. Manter um diario de bordo que possivelmente virasse um livro, tendendo ser comentado por alguem do conselho nacional ou da midia, ousando tornar-se um pretensioso documentario, quica um longa com algum romance politizado, era o mais oculto dos sonhos idealizado pelo casal. Claro que seria merecida a recompensa de todo o esforco em prevencao ao HIV, o esforco para combater a mortalidade infantil e o auxilio basico a populacao, pensava a doutora que era mais ambiciosa que seu marido. Fixaram-se entao na capital Uagadugu e exploraram os bairros pobres dando todo o suporte necessario. Seus trabalhos tinham grande notoriedade e passando alguns meses, surgiu Zola Marvena Meeca, mais uma jovem, que implorava comida para suas seis filhas. Os doutores olharam para suas pequenas criancas. Em meio a toda miseria, elas davam risada para matar a fome, brincavam com a terra que logo seria seu alimento. Em meio a toda aquela desgraca, tinham fe num Deus que havia ido comprar cigarros e jamais voltara. Um olhar magico saia dos olhos da mais velha de todas. A doutora perguntou com seu excelente frances, abrindo um sorriso receptivo, o nome daquela que destacava uma beleza quase extinta naquele lugar. Chamava-se Lubaya, tinha nove anos e sorria timida.Zola tornou-se a mais dedicada auxiliar que qualquer medico poderia ter. Implorou um perdao desnecessario, quando contou sobre seu setimo filho. Um menino, dessa vez. Os doutores mantinham-se agora no povoado mais pobre da cidade, junto com Zola e as criancas. Sempre havia alguem para consultar e alguem para necropsiar. A morte era a televisao das criancas de Burkina Faso. O horario eleitoral gratuito, o futebol das mulheres e a novela dos homens. Zola cresceu em meio a tudo aquilo. Caminhava pelas beiradas. Equilibrava-se nas pernas secas, nos recordistas 23 anos de vida. A doutora seguia sorrindo diferente para a encantadora Lubaya, que respondia ao carinho, ate a noite em que estourou a bolsa de Zola. Era complicado explicar, mas o parto tornou-se de risco, mesmo com todos os cuidados, tinham que escolher entre ela e o bebe. Ela. O bebe. Nenhum dos dois se salvou. Nenhum dos
quatro no quarto. Nem Zola. Nem a crianca, nem os doutores. Tudo acabara ali. As proporcoes foram alem do imaginavel. O sangue de Zola manchava a carreira fantastica daquele casal. Manchava o espirito. Manchava a adormecida Uagadugu, na amarga e finita noite do casal de Sono, naquele distante pais africano.***Quando abri a porta do quarto, dei um sorriso de alivio. Finalmente eu matava uma curiosidade infantil. Ele estava impecavel, mas nao era tao belo quanto imaginava nas frias manhas que passava, a onze anos atras. Ao dar alguns passos avistei uma folha, propositadamente colocada no chao, ao centro do quarto, de forma que a primeira palavra, mesmo nao sendo a primeira escrita no papel, que meus olhos conseguiram ler, foi: Vitoria. Minhas maos se atiraram ate a folha, enquanto alguem perguntava-me se havia algum corpo no quarto. Respondi que nao e voltei toda a atencao para o meu santo graal. Letras lindas, escritas em trechos, numa colagem xerocada, com partes sublinhadas por um marca texto verde florescente. Comecei a ler:Conheci a garota mais linda que os meus olhos poderiam ver, nesta doenca infernal chamado Africa. Ela tem nove anos e e filha mais velha de uma mulher que vem sendo muito util nas nossas pesquisas sobre partos naturais em situacoes extremas... Robert se encantou com a pequena Lubaya tanto quanto eu, e se tudo der certo pediremos apoio ao nosso governo para sua adocao... Lubaya e tao doce, que tive medo de sua reacao sobre o parto. Zola ja estava contaminada com o virus, por isso apenas lhe poupamos tanta dor, e o governo nos concedeu sua guarda de maneira tao simples que nao ha mais necessidade de ficarmos aqui... As criancas acharao seus caminhos, levaremos elas pra Gana, onde o auxilio a orfaos tende a ser melhor... A menina esta quieta demais, mas sei que faz parte de sua adaptacao em sua nova vida... Na nova casa projetamos o melhor quarto para ela... Queria tanto ser chamada de mae... Queria tanto publicar sobre nos, sobre Burkina, Zola, sobre tudo, mas Robert e eu sabemos o quanto isso iria nos prejudicar... Repudio-me toda manha quando penso que tenho que mentir aos vizinhos que minha filha e apenas a diarista... Se pudesse voltar no tempo queria estar com minha filha naquela cidade terrivel de onde ela veio, quem sabe assim eu veria o sorriso mais lindo do mundo... Temo que ela queira voltar, temo que ela esteja suprindo uma raiva enorme por mim e Robert... Pagamos a faculdade mais cara de medicina para ela, e nao consigo ver felicidade vindo em minha direcao... Queria tanto que ela conhecesse alguem, que finalmente tivesse uma alegria sincera... Quero netos, antes que esses remedios me matem... Robert esta me deixando louca... Hoje acordei e ela finalmente me abracou e disse obrigado, mae com um portugues legitimo, no comeco parecia uma despedida, mas agora sei que ela me ama...Quando virei a folha, estava escrito em frances, com caneta azul, a frase que terminava toda esta historia. Assim como a foto roubada, anos atras, peguei o papel e
coloquei-o no bolso, a maior e provavelmente unica prova do envenenamento do casal de Sono. Jamais a conheceria, mas tive a certeza que limpara todas as poucas evidencias de sua longa estada na vida do casal. Obrigado, linda Lubaya, por permitir que eu soubesse ao fim, sua existencia. Mesmo voce jamais sabendo da minha, obrigado.Achou alguma coisa? Nada... A empregada sumiu, faz mais de meses, segundo os vizinhos. Acharam o corpo daquele ladraozinho de merda a tres quadras daqui. Bom, se nao for ele, agora vai ser. Ei! Ta me ouvindo porra! Bora la da uma olhada no bandidinho...Palavras podem salvar voce?Podem me salvar?Pelo menos senti o prazer de ser o unico a conhecer a verdadeira historia. Apres beaucoup de temps je ressens le Vitoria etre Lubaya(Depois de tempos eu sinto a Vitoria de ser Lubaya)***Numa tarde quente e tipica, no Aeroporto Accra Kotoka, em Gana, Lubaya respira seu verdadeiro ar, comecando uma nova busca, numa nova vida, encarando o fato que acabara de vez vencendo, por nao querer ser a falsa Vitoria.Ami Porto
Eu me destaco na multidao?Com cigarro barato envenenando todos os coracoes ao meu redor?Voce se destaca na multidao?Com sua beleza avassaladora de propaganda de shampoo?Me permiti dormir pela tarde, num banco quadrado da rodoviaria, aproveitar bem o intervalo ligeiro de minha insonia. Era meu primeiro aniversario longe de casa e a cada quadra via um rosto limpo e conhecido vindo me beijar. Esse rosto sumia. E nao construia muito mais que isso. Um cafe, eu sonhei e logo tomei. Minha avo chegaria logo e a rodoviaria estava sendo meu berco. Passavam homens com ternos baratos, garotos sujos entregando panfletos, taxis vermelhos, poluicao, prostitutas, mais criancas, indios, indies, consumidores de churrasquinhos maravilhosos, de churrasquinhos de carne verde, de cerveja em latao, de pastel, pastel de rodoviaria. Um homem gordo dormia ao meu lado. Escorado em sua sacola, agarrado em outra, sentado noutra. Todos passavam e minha cabeca comecava a se cansar. O tedio me disse ola. Tive uma maldita perversao, e entao comecei a imaginar cada vida que passava por ali, diante de meus olhos cansados, com terriveis olheiras.(Aquele senhor de casaco preto estava indo encontrar sua amante, Ticiane. Ele esperara por semanas e finalmente a veria outra vez. Deus, como ele estava feliz. E Tici era linda. Ela queria dinheiro e botas novas, queria comer pizza e tomar champanhe. O senhor do casaco preto nao queria uma boa foda, queria apenas algumas mentirinhas, um breve cafune, um sorriso sincero que so viria acompanhado das botas.)(O moleque de moicano corria para nao perder o onibus, que ja havia partido.)(A moca peituda do guiche namorava Beto havia tres anos. Ha dois dias ela nao dava resposta sobre o pedido de casamento. Beto a amava muito, ele era motoboy e se fodia todo dia, por muito pouco. A moca peituda do guiche o amava mais ainda, porem o amor nao pagava todas as contas. Ela queria se casar! Queria ter coragem e dizer aos quatro cantos o quanto era feliz e nao tinha medo. Mas havia medo.)(Dois garotos sondavam a bolsa duma velha, que poderia ser a minha avo, mas nao era.)(A garota de calca jeans justa estava indo se prostituir em Florianopolis, cursava arquitetura, mas perdeu a bolsa. Conheceu a amiga duma prima, que lhe daria essa grande oportunidade. Deixava para tras um namorado, uma vida de Patricia, uma magoa pela briga com o pai e uma vontade de ser e nao ser.)E fumavam, todos fumavam. A cena tipica de todo centro de cidade, garotas e garotos, velhos e mais velhos, motoboys e taxistas; ejaculados nessa nuvem absurda e natural que e a grande rodoviaria da capital.Toda aquela convulsao era necessaria, fazia parte do show absoluto. Nos predios velhos, ao redor, as mulheres adormeciam. Preparavam-se para a longa noite. Baixava o sol e da ponta da rodoviaria dava para ver seu belo reflexo sobre o rio. Isso me trouxe uma longa sensacao nostalgica de tempos macios, com cobertor de solteiro para dois e uma casa viva num inverno frio, aquecida com chocolate quente e pipoca temperada com condimento de miojo. Riso vivo, dum amor
adormecido. Conversas bobas com amigos hoje imaginarios. Os cheiros me confundiam a cada passo, a cada segundo. Cigarro mentolado, suor de trabalhador, espetinho de gato, cafe, cigarro novamente, mais suor, mais cafe, perfume barato e halls de cereja. Eu queria o cheiro do cobertor. O gosto do suco em po barato, que jamais gostei. O som da musica tocando mais uma vez com seu forte refrao. Tudo era sonho, produzido pela insonia que ainda nao voltara. Meio acordado, meio zumbi. Meio dormindo, meio zumbi.Logo o celular tocou e o passado se confundiu. Tocou como a tempos nao tocava. O caminhao passou anunciando um circo. O cara do churros empurrava cansado o carrinho. O muambeiro vendia Ray-ban. E o celular nao cansava de tocar, sobre meu olhar humano. Droga, todos nos queriamos uma nova morada, numa ruptura do cordao umbilical, mas o sentimento de amor deixado em algum canto, era surreal para quase todos os presentes naquela bruta estacao rodoviaria.La vinha minha velha senhora, com malas por cima de malas.Silenciei com os passos que a acompanhavam.Nao veio sozinha, trouxe consigo a razao de minha calma.Alguem resolveu vir me visitar, numa fuga antiga, em um novo lar.Ami Porto
Por Ami PortoIlustracao de PC SiqueiraQuando a beleza dela ou dela e superior as outras presencas, podemos nos considerar de certa forma invisivel?Quando tudo que dizem, e ignorado pelo simples fato de terem peitos, bundas e bocas enormes, elas deveriam agradecer?Deveriam lamentar?E voce ai, queria a garota da propaganda do creme dental?Sim, voce queria a garota da propaganda do creme dental!Para contar a todos, para honrar seus colhoes, para sentir-se dono das bocas e pernas e bundas e peitos e bracos, abracos, saliva e sexo.Sim, nos queremos a todo instante apreciar a beleza que passa diante dos nossos olhos, e porque nao provar da beleza que passa diante dos nossos olhos.Mas Shannon McFarland desistiu desta vida, numa inversao da beleza a um caminho obscuro, guiada por Brandy Alexander, uma transexual viciada em Valium e outros benzodiazepinicos, elas imbarcam numa viagem interminavel em busca de vinganca, descobrimento e redencao.Com uma violenta critica a realidade materialista e consumista do mundo de hoje, criado pelo furioso Chuck Palahniuk, de Clube da Luta, fica exposto nesta obra as inumeras formas de monstros, tanto fisico quanto psiquico, tanto visivel quanto invisivel, que podemos nos deparar ao longo da estrada.Monstros Invisiveis, de Chuck Palahniuk, 256 paginas, Editora ROCCO. Por muito tempo quis compreender o que passava na cabeca de Lisa. Sua revolta com o mundo culminava em tapas e repudios desnecessarios para um namoro tao belo, como o nosso. Sua filosofia Live Fast, Die Young ate me seduzia, mas nao me tomava por completo. Sendo assim, me via obrigado a desbravar o glossario bipolar Lisano, e sempre que chegava as paginas finais, terminavamos. Ai, eu bebia, batia, fumava, trepava e Lisa ainda estava la, nas minhas cabecas adolescentes de vinte e quatro anos. Daqui a pouco ela golpeava a porta de minha casa com forca, proferindo o oi mais filho da puta que ja ouvi, beijando-me ligeira, nua, do seu modo, de acordo com seu cronograma. Depois fumava aliviada com tesao jovem ainda recendendo, mesclando-se ao cheiro mentolado do cigarro. Escrevia em meus bracos, frases de cancoes, normalmente dos Beatles, normalmente de George. E entao recomecavamos ate o suor acabar com as frases, para serem escritas outra vez.)Era quase natal e comecava a sentir a melancolia do fim de ano chegando. Eu tentava fugir disso. Tentava me esquivar, disfarcar, mas quando menos percebia, acendia um cigarro e o olhar profundo dominava tudo. Lavei o rosto e sai. A caminhada rotineira da nova vida me fazia respirar melhor. O Parcao era minha terapia, qualquer sensacao ruim era expelida ali, em meio a seus maravilhosos habitantes, tanto os hippies engravatados, quanto os filosofos Tetra Pak. Andava em direcao ao centro do parque onde havia um lago com pedalinhos e tartarugas, bancos feitos com troncos e um trapiche comprido, perfeito para pescar, com uma placa de proibido pescar. Normalmente eu dava umas tres voltas no lago deixando o stress dispersar. Foi ai que lhe encontrei, no comeco da primeira curva. Meu olhar parou no cabelo loiro que ja havia sido puxado pela mao, que agora largara o cigarro no chao. Estava