thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
fazer a mente viajar, criar e interrogar, pois e da natureza humana a curiosidade.Um dia dedicado, sozinho, a data tambem e aproveitavel para aqueles que gostam de momentos de isolamento ou que nao tem com quem compartilhar (algo extremamente normal nos dias de hoje, infelizmente). Faca com que o dia ou o momento seja aproveitavel lendo livros e contos, a internet tem muito a oferecer nesse ponto (mas eu digo: nao passe o dia na frente do computador lendo, de um jeito de conseguir ir a algum lugar melhor aproveitavel e com melhor clima para isso).Se os enfeites forem problemas ou consigam dar um clima mais "divertido" ou mais dinamico ao dia (a festa ou ao proprio isolamento), aproveite o pouco e o simples ao maximo, pois da um toque mais criativo, pois a falta de recursos faz com que a pessoa aproveite melhor o pouco a sua volta e muitas vezes coisas geniais surgem. A propria abobora de Halloween e uma boa pedida. O proprio "sujo" da um toque mais rustico e realista que coisas artificiais demais.A dica e nao gastar dinheiro e aproveitar a essencia da data com alimento intelectual e uma diversao sincera com os amigos (essa diversao depende de cada um, cada um dara seu toque e cada um comemorara do seu jeito).UM EXCELENTE HALLOWEEN PARA OS VERDADEIROSIGNOREM OS QUE NAO ENTENDEM
na sepultura,Que ja findara sua lua senhoril.Os ventos feneceram no ar inerte, e as nuvensTiveram fim; a escuridao nao precisavaDe seu auxilio - as trevas eram o Universo.Lord Byron(Traducao de Castro Alves)
Nao me sorrias a sombria fronte,Ai! sorrir eu nao posso novamente:Que o ceu afaste o que tu chorariasE em vao talvez chorasses, tao somente.E perguntas que dor trago secreta,A roer minha alegria e juventude?E em vao procuras conhecer-me a angustiaQue nem tu tornarias menos rude?Nao e o amor, nao e nem mesmo o odio,Nem de baixa ambicao honras perdidas,Que me fazem opor-me ao meu estadoE evadir-me das coisas mais queridas.De tudo o que eu encontro, escuto, ou vejo,E esse tedio que deriva, e quanto!Nao, a Beleza nao me da prazer,Teus olhos para mim mal tem encanto.Esta tristeza imovel e sem fimE a do judeu errante e fabulosoQue nao vera alem da sepulturaE em vida nao tera nenhum repouso.Que exilado - de si pode fugir?Mesmo nas zonas mais e mais distantes,Sempre me caca a praga da existencia,O Pensamento, que e um demonio, antes.Mas os outros parecem transportar-seDe prazer e, o que eu deixo, apreciar;Possam sempre sonhar com esses arroubosE como acordo nunca despertar!Por muitos climas o meu fado e ir-me,Ir-se com um recordar amaldicoado;Meu consolo e saber que ocorra emboraO que ocorrer, o pior ja me foi dado.Qual foi esse pior? Nao me perguntes,Nao pesquises por que e que consterno!Sorri! nao sofras risco em desvendarO coracao de um homem: dentro e o Inferno.Lord Byron Alegria nao ha que o mundo de, como a que tira.Quando, do pensamento de antes, a paixao expiraNa triste decadencia do sentir;Nao e na jovem face apenas o ruborQue esmaia rapido, porem do pensamento a florVai-se antes de que a propria juventude possa ir.Alguns cuja alma boia no naufragio da venturaAos escolhos da culpa ou mar do excesso sao levados;O ima da rota foi-se, ou so e em vao aponta a obscuraPraia que nunca atingirao os panos lacerados.Entao, frio mortal da alma, como a noite desce;Nao sente ela a dor de outrem, nem a sua ousa sonhar;toda a fonte do pranto, o frio a veio enregelar;Brilham ainda os olhos: e o gelo que aparece.Dos labios flua o espirito, e a alegria o peito invada,Na meia-noite ja sem esperanca de repouso:E como na hera em torno de uma torre ja arruinada,Verde por fora, e fresca, mas por baixo cinza anoso.Pudesse eu me sentir ou ser como em horas passadas,Ou como outrora sobre cenas idas chorar tanto;Parecem doces no deserto as fontes, se salgadas:No ermo da vida assim seria para mim o prantoLord Byron Abrindo o mes do Halloween, segue o primeiro conto do mes sobre o tema chamado Nuvens.O sol se levantou naquele dia. Tudo estava coberto de nuvens brancas e com variacoes para o cinza e cinza escuro. Um dia entristecido, mas nao triste. O sol, escondido atras das nuvens nao deixa de iluminar o solo, mas as pessoas nao compreendem, dizem que nao ha sol hoje. Dentro de um campo aberto cercado por uma plantacao de aboboras, e distante da cidade grande e de ate mesmo o suburbio, encontra-se uma casa velha, com marcas de mofo e da chuva que em alguns dias aterroriza o telhado sujo pelos dias de ventania e sol, que suja as paredes, provavelmente
brancas algum dia estiveram, agora esverdeadas e em muitos locais, negro. Perto do solo coberto de grama verde encontra-se a maior concentracao de fungos fedidos e e onde o mofo tambem ataca. Talvez, quando a casa vier a ruir, comecara por baixo.Nao ha luz, como na maioria das casas em fazendas distantes. Isso faz prevalecer a cultura e a sensacao de antiguidade ou passado para um ser saudosista. Ou entao pouco o individuo se preocupou com isso algum dia. Talvez sim, talvez nao, como sempre. De longe mal se pode observar o que ronda aquela casa, o que aquele homem que tem uma plantacao enorme de aboboras faz quando nao esta apreciando sua criacao. Pelo tamanho da casa, qualquer um chuta o basico, talvez sem banheiro. Nenhuma sombra cercava o local, nem nenhum local, naquele dia podia-se ver melhor o interior da casa, ainda que seja impossivel dizer o que aquele velho homem fazia la dentro. Mesmo que nao seja de interesse algum de ninguem que tenha o minimo de ocupacao ou preocupacao com o que esta querendo fazer da vida. As criancas que rondam o local na noite do Halloween fazem baderna e bagunca, destroem aboboras, sujam a casa, enquanto esta resiste bravamente. O velho nunca se manifesta, parece manter-se em plena paz no interior da casa enquanto e atacado. Interessante perceber que o velho tem como rotina, nao se isolar do mundo, mas viver da melhor forma possivel, ainda que seja sozinho, solitariamente e, provavelmente, saudavelmente. Abre as janelas de madeira de sua casa ao maximo deixando o ar da manha entrar e sai, depois de um tempo, para sua plantacao, com um ancinho em maos, apoiado em seu ombro como um cacador classico de filmes de terror que andam com suas armas sobre os ombros e fazem poses ameacadoras.Arqueado, olhar distante, sobrancelhas grossas e grisalhas, pouco cabelo que sai de debaixo de um chapeu de palha redondo e velho. Magricelo, aparentemente fraco e fragil, ainda mais quando faz forca para capinar e livrar sua plantacao de animais e plantas daninhas. Queixo grande, pescoco comprido, alto, pernas longas, veste-se quase sempre com uma blusa branca que sempre acaba ficando marrom, um macacao curto e envelhecido pelo sol, esbranquicado. Qualquer um que pare por algum tempo para observa-lo sentira, sem duvidas, pena e tristeza daquele individuo solitario, que nao parece sorrir, apenas manter uma expressao neutra e com uma unica forma de escapar de sua vida que e olhando alem do horizonte que o cerca, imaginando o que pode haver depois de tudo. Mas sera que ele e capaz disso? Sera que ele se conforma com a forma como vive?Do que esse homem sobrevive, o que come? Apenas o que planta ou sera que ele tem uma reserva de comida incrivel no interior de sua pequena casa? Impossivel. Impossivel tambem ele sair para a cidade comprar algo, logo seria notado pelas pessoas a nao ser que ele adote uma outra personalidade, se vista de forma vistosa, disfarcando-se para que ninguem suspeite dele, ou simplesmente se vista de uma forma melhor para
ir a cidade e nao chamar a atencao. Quem se importa. Naquele dia, o chamado Dia das Bruxas, o velho nao iria sair de casa, ele se manteria de guarda, trancaria tudo com cadeados irrompiveis e torceria, de olhos fechados diante de um crucifixo que suas aboboras sejam poupadas, pelo menos as que ele mais gosta. Obvio demais, aquele velho tem outros planos. Naquela manha tranquila, onde o ceu anunciava o humor das pessoas e o que estaria por vir no fim da tarde, inicio da noite e se prolongaria por toda a madrugada. No fim da tarde e inicio da noite, as criancas atacam, saem de suas casas com suas sacolas e fantasias pedindo doces, fazendo algazarra e travessuras. No fim da noite os jovens e alguns adultos saem para as festas e bailes ou encontros.O velho homem saiu de sua casa apos abrir as janelas, como sempre faz todos os dias de sua monotona e corriqueira vida. Caminhou pela plantacao de aboboras com o ancinho sobre o ombro segurando-o com uma das maos. Olhar distante e olhar objetivo, ele examinou todas as aboboras que pode, minuciosamente e delicadamente. Agachou-se quando achou que fosse necessario, quando uma abobora lhe parecia interessante demais ou perfeita.Ele agachava e seus joelhos tremiam com o movimento, ele sentia que ia desmoronar, que suas juntas iriam romper-se com seu peso que nao era muito. Quando levantava o estalo era ainda mais alto e a dor, pelas varias vezes que repetia tal movimento, era alucinante. Ele e aquele ancinho que, pelo tempo, tinha um aspecto sinistro, enferrujado. Sentiu dor no ombro e trocou de lado trocando tambem de mao. As vezes ele repousava sua ferramenta no solo enquanto olhava e tocava, pegava uma abobora que lhe parecia fabulosa. Ele olhou todo o campo, procurava a abobora perfeita, peso perfeito, casca grossa e de cor viva. A mais bela das belas aboboras que ele cultivava seria a escolhida. E foi no fim da manha, quando comecou a chuviscar fino e o vento soprar frio que ele encontrou, naquelas centenas de aboboras espalhadas por um vasto campo, ele encontrou sua abobora perfeita.Formato perfeito, grande, mas nao exagerado, sem gomos excessivos ou rachados ou qualquer deformidade. O talo era perfeito, todo o seu corpo era perfeito, sua espessura e peso. Ele entao tirou, de debaixo de sua calca, preso em sua canela, um facao tambem velho e de aparencia medonha que ele nunca havia usado. Puxou e um barulho de corte soou pelo ar, pelo silencio daquela manha fria. Desceu precisamente o facao no talo e retirou a abobora. Levantou-se e nao se lembrou de sentir dor, guardou o facao e esqueceu o ancinho no chao. Sem desgrudar os olhos de seu precioso objeto, ele caminhou sem erro, desviando de sua plantacao precisamente e entrou em sua casa. A porta fechou-se, mas e impossivel dizer se foi realmente ele. Ele adentrou na escuridao de sua casa que agora parecia mais sombria que nunca e mais isolada que nunca. Toda aquela vida simples, pelas proximas horas, sumiu. A casa permaneceu la,
janelas abertas, moveis balancando com o vento que cruzava os comodos, folhas que se desprendiam das arvores em volta que voavam pelo ar. No inicio da tarde o tempo fechou, escureceu e ameacou chover. O vento estava forte, as janelas de madeira da casa chocavam-se nas paredes e uma nas outras.O uivo natural do vento deixou de ser um belo som e tornou-se um som macabro, uma sinfonia para o que estava acontecendo dentro daquela casa. Por mais que observassemos atentamente de fora, nao fariamos ideia do que poderia estar acontecendo. Mas la estava, sob o tapete de seu pequeno quarto, uma passagem de madeira, simples e gasta. Os moveis de sua casa eram simples, soavam tranquilos e esquecidos pelo tempo e pelo ser humano, habitado apenas pela natureza morta dos quadros nas paredes e nas flores do tapete escuro. Melancolia e o que se sente ao entrar na casa daquele homem, principalmente quando em um dia desses.O homem estava silencioso, mas muito ansioso. Seus olhos se fixaram de tal maneira na abobora que so puderam focar outra coisa quando se encontrou por fim no seu porao escondido, um comodo da area de sua casa na superficie, nao muito grande, mas com mais espaco do que comodos. Ali ele guardava o que bem queria, como objetos curiosos e antigos, dinheiro, moedas antigas, peles de animais cacados em sua juventude que ele nao ousa colocar em sua casa como decoracao. O local servia tambem como oficina, uma oficina ha muito esperando para ser usada, mas que nunca foi usada por nunca ter havido motivo para isso. Enquanto o tempo passava, o homem gastava seu tempo lendo livros sobre diversos assuntos que estao empilhados e expostos em uma prateleira que ele classifica em ordem alfabetica e por tipo. Nenhum romance, nenhum conto, nenhum entretenimento aparente. O homem se entretinha em ler livros de biologia, ciencias, natureza humana, anatomia, plantas e, mais estranhamente, espiritismo, ocultismo biblico e ate mesmo feiticaria. Mas o que importa coisas tao diferentes? Ele responderia que tudo isso tinha uma ligacao tao forte quanto a materia e a materia. O espirito e o inconsciente, o consciente, o conhecimento e o desvendamento dos limites fisicos do ser humano, do corpo humano e animal, maquinas perfeitas e impossiveis de se copiar.Concentracao final, ultimos preparos. Ele abriu a abobora, retirou sua polpa, tudo de forma classica, ate o momento, parecendo ter planos de fazer uma abobora lanterna de Dia das Bruxas. Sua concentracao nao permitia sorrisos nem demonstracao de emocoes. Seu cenho quase sempre franzido, olhos atentos, dessa vez, nunca distantes. Dentes apertados, uns contra os outros dentro da boca fazendo crescer os lados de seu rosto fino e magro. Tudo pronto, no fim ele abriu buracos para os olhos, narinas e boca da abobora. Um sorriso maligno e um olhar aparentemente tranquilo. As narinas eram dois triangulos juntos. Por fim ele abriu mais um buraco na parte debaixo da abobora. Agora so faltava o principal: vida. Ele entao injetou dentro de si uma droga que ele fabricara com a mistura de substancias toxicas
e viciantes. Ele sabia que seria, a partir daquele momento, dependente quimico da droga, por isso estocou centenas de doses em um armario mais no fundo no porao.Ele sentou-se entao numa cadeira confortavel e ali permaneceu sentindo o efeito fluir pelo seu corpo, membros e sua mente, principalmente. Ele nao estava mais la, o que restava agora e se deixar levar pela sua mente adormecida em estado automatico. Com a cabeca pendendo para tras da cadeira, seus bracos se mexeram, seu corpo estava de volta, sua mente estava ativa. A droga afetou seu cerebro de tal forma que nao ha mais tato em sua cabeca, sendo impossivel que ele abra os olhos, mova a boca, as unicas acoes que ele podia fazer era a respiracao, involuntaria e automatica, alem, claro, do coracao que pulsava sangue pelo seu corpo.Seus bracos entao se estenderam e localizaram as ferramentas finais, muito menores que aquela que ele carregava no ombro e que esquecera na plantacao. Com uma serra eletrica cirurgica, ele passeou pela cabeca careca que antes usava uma peruca sob um chapeu de palha velho. O sangue escorreu e logo retirou o tampo de sua cabeca e colocando de lado como se fosse a casca de uma laranja. Dai para frente foi mais facil terminar de serrar seu cranio ate que todos seus orgaos pendessem em uma bandeja ao lado da cadeira confortavel. Todo o sangue que jorrava escorria por seu corpo e caia em uma bacia sob a cadeira. A pressa era involuntaria, a preocupacao do corpo com a vida do homem enquanto ele estava ausente era visivel. A abobora entao foi cortada ao meio, nao sobre a face e a nuca, mas dos lados, fazendo entao duas partes iguais. A primeira foi posta, costurada entao com uma agulha, emendando a carne do pescoco na parte de tras com a pele e a casca laranja da abobora. O corpo foi entao deitado, a cabeca pendeu e os orgaos do cranio puderam ser posicionados. Ali, ligados com o restante do corpo, os apoios foram devidamente colocados para sustentar alguns orgaos que nao se sustentariam em meio aos outros orgaos como os olhos. Estes foram mantidos em posicao por duas bases de madeira lixadas e envernizadas perfeitamente pelo homem que cravam-se na estrutura da abobora. A tampa ou a face foi entao colocada. A pele do pescoco foi costurada junto com a carne a abobora como na parte de tras.Pelos calculos do homem, a abobora foi cortada e a polpa foi removida de forma que o espaco que restasse prendesse os orgaos de tal forma que o sangue nao escorresse pelos orificios, mas isso era inevitavel e com o tempo, ele pareceria chorar sangue. Com o retorno da consciencia, o homem pode se levantar e sentir-se, nao completamente, mas o suficiente para saber que sua dor alucinante o perturbaria e ele necessitaria de doses da mesma droga, mas que nao o desligasse do corpo como antes, mas que tirasse o tato dos orgaos do cranio. Tomou uma dose e, depois de algum tempo, caminhou para um
espelho. Ele via apenas dois triangulos que se misturavam. Nao havia mais dentes, apenas uma lingua pendente num espaco apertado que servia somente para abrir espaco para sua faringe, para que ingira agora, somente liquidos. Limitacoes que, para ele, valiam a pena. Nao poderia dormir a nao ser com drogas alucinogenas, a cada seis horas ou menos deveria usar uma dose da droga que tira toda a sensitividade de sua cabeca, entre outras obvias coisas.Seu objetivo nao era assustar criancinhas, ele nao tinha isso em mente, por mais que isso tenha passado por sua mente uma hora depois da sua cirurgia. Seu objetivo era ser o que mais ama, o que mais o obceca em sua vida, ser uma abobora pensante, de forma mais infantil, um rei. Mas isso mudou sem a escolha dele. Ao mesmo tempo em que ele nao dava escolhas a seu corpo, seu corpo nao lhe dava mais escolhas. O que seria o automatico? O que o controlava enquanto ele estava longe de seu corpo, mas ligado a ele? A medida que o tempo ia passando, ele percebia que seu corpo se manifestava da mesma forma que quando ele usava a droga pesada, contra a vontade de sua mente. Seu cerebro comecou a controlar cada vez menos os movimentos de seu corpo, tudo se tornava muito automatico. Isso pode estar acontecendo devido as drogas e sua mente, por mais que nao tenha consciencia disso, comecou a agir de acordo com o que ele se preparou sua vida toda para fazer naquele momento onde se operaria inconsciente. Foi entao que ele lembrou e percebeu que processo de gravar tudo e decorar tudo havia passado dos limites e afetou sua vida. Mas, mesmo quando ele nao tomava as drogas, ele era incapaz de habitar seu corpo.Ele estava fora. As criancas estavam vindo, era fim de tarde, seu corpo estava incontrolavel. Ele torcia para que seu corpo reagisse da forma como ele reagiu todas as vezes, ou ao menos ele achava que reagia como todas as vezes em que as criancas vinham. Seu preparo psicologico fugiu dos limites. Ele estava fora e algo estava dentro. As criancas chegaram.Por Pedro Ruback
e Depp tem uma parceria interessante. Parece que a partir da maravilhosa atuacao como Edward em Edward Scissorhands, Depp adquiriu uma enorme confianca sobre Burton que lhe deu papeis e mais papeis para excentricos personagens em seus excentricos filmes. Parece que Depp se encaixou perfeitamente como o louco engracado, ou o esquisito, curioso e amavel. Aqui em Sleepy Hollow, Depp continua com caracteristicas semelhantes, nao iguais nem tao originais como Edward (que acabou virando marca tanto de Burton como de Depp).Depp incorpora Ichabod Crane, um detetive que acredita na ciencia e na razao, e nao no sobrenatural, em meio a uma epoca em que o povo vivia colocando culpa no sobrenatural por ser uma forma mais facil de convencer a populacao e obter meritos. Crane se ve na ardua tarefa de desvendar cientificamente uma serie de acontecimentos misteriosos e aparentemente misticos na cidadezinha de Sleep Hollow. A populacao esta assombrada, pois dizem que, por bruxaria, um homem de armadura negra e cavalo negro rodeava a cidade decaptando as pessoas e levando embora suas cabecas.Nao assustado por isso, Crane parte em busca da resposta e se depara com coisas que nao acreditava: magia, bruxaria. Burton, como sempre, nos trouxe mais uma obra com seus toques sombrios, uma climatizacao perfeita (principalmente por nao ser um filme leve, ha bastante violencia). Todo o cenario foi perfeitamente construido nos conformes de seu gosto e cada detalhe se tornou fundamental, desde arvores secas e velhas a construcoes tortas e podres, florestas e milharais assustadores.Depp esta otimo e comico, o seu personagem varia do serio para o ingenuo rapidamente, tornando-o simpatico e cativante. Os outros atores estao bem, sempre, mas nao fazer o mesmo que Depp, nao trazem muito de novo e nao ha nada marcante realmente. Todo aquele clima assustador misturado ao humor negro de Burton esta presente tambem no filme. Para quem e fa e aprecia os filmes de Burton, esse filme e obrigatorio, com certeza!Sobre o livro: (nao ha aqui spoilers sobre o filme)Washington Irving, famoso escritor nova-iorquino contemporaneo ao processo de solidificacao da independencia dos Estados Unidos, conhecido tambem por ter escrito classicos contos como o de titulo filme e Rip van Winkle, no qual conta a historia do personagem titulo que foge de sua esposa ma e adormece sob uma arvore acordando vinte anos depois e tendo de se adaptar as mudancas do mundo.E visivel que Washington Irving baseou seu conto de horror numa lenda germanica trazida pelos imigrantes alemaes para a America. O trecho citado acima relata que O Cavaleiro Sem-Cabeca nao consegue passar por uma determinada ponte, a mesma ponte onde se deu o desfecho do conto de Irving. (Abaixo, spoilers sobre o livro, mas nao acho que comprometa a diversao)Um dos primeiros exemplos de ficcao norte-americana, A Lenda do Cavaleiro Sem-Cabeca (livro), e um conto simples envolvendo uma situacao por volta de 1790, a qual se passa em uma cidade de nome Sleep Hollow, onde, Ichabod Crane compete com um valentao pela mao de uma jovem de dezoito anos chamada Katrina van Tassel. Quando, durante a noite, Crane deixa a
festa, e perseguido pelo Cavaleiro Sem-Cabeca, fantasma de um cavaleiro germanico que tinha tido a cabeca arrancada por uma bola de canhao durante uma guerra durante a Revolucao Americana. Nisso, Crane desaparece, deixando em aberto a historia e nos fazendo pensar se o Cavaleiro Sem-Cabeca e na realidade um espirito ou apenas o valentao disfarcado.Avaliacao: 9/10Por Pedro Ruback