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Existe um ditado popular que diz: "futebol, politica e religiao nao se discutem; cada um tem o seu". O problema, e que sao os pontos que as pessoas hoje, mais querem aventar. Confesso que esse tipo de discussao nao me agrada. Mas essa noite um velho amigo resolveu falar sobre alguns assuntos polemicos. Por um pequeno momento, tentei expor minhas opinioes e mostrar ao integrante de mais um comite revolucionario ultra jovem que nao concordava com muito que ele falava. Nao. Ele nao falava, ele gritava! Gemia, gesticulava, rugia... Mas sem argumento algum. O que direi agora, talvez alguns de voces entenda como arrogancia ou prepotencia, mas o fato e que nao consigo discutir com gente sem contexto. A conversa chegou a tal ponto, que fui obrigada a usar de sarcasmo. E o embuste acabou virando, para mim, uma bela de uma piada. O discipulo de Che Guevara ja desnorteado pelo desespero, pela falta de argumentos para discutir, decidiu entao, dar-me os parabens pelo meu futuro na carreira juridica e aumentando o tom de voz falou com firmeza algo como "Tente nao julgar o pobre, por ter furtado dez reais de um rico e ainda tente nao trabalhar por dinheiro como todos fazem, mas sim pela justica". Ora essa! Eu poderia ter explicado a ele o principio da insignificancia, mas poupei-me de ouvir algum comentario escusado. De certo eu mereco ouvir isso em plena quinta-feira. Eu realmente nao aguentava mais todo aquele papo de "chega de corrupcao", "sinto pena dos pobres", "sao pobres porque os governantes sao corruptos"... Bla, bla, bla. Quem e que nao sabe disso? De fato, o Brasil e uma bagunca. As leis sao justas, mas a justica nem sempre e aplicada. Mas a pergunta que eu nao me canso de fazer e: Qual e o meu grau de culpabilidade por essa desordem toda? Admito caros leitores, que a politica passou dos limites. Que o direito nem sempre e "direito". Mas se tem algo que nao tolero e gente desonesta gritando pelos quatro cantos do mundo por honestidade. Serei mais clara, voces ainda acreditam que a corrupcao e praticada so pelo governo? Quem aqui nunca sonegou um imposto? Quem e que nunca pegou o troco errado na padaria e saiu sem devolver? Que aluno de faculdade nunca falsificou um atestado medico para abonar suas faltas? Isso tudo e licito? Ora essa, aqui nao e o pais das maravilhas da Alice meu caro. E voce brioso revolucionario que nao cansa de reclamar de seus governantes ja parou para pensar como foi que eles chegaram la? Voce votou! Ai vem o "Chezinho" me dizer, que os pobres e oprimidos vendem seus votos por miserias tomados pelo desespero, pela falta, pela necessidade. Ah, isso sim e o exemplo perfeito de honestidade. Desde quando desespero justifica ignorancia? E claro caros leitores, que esse mesmo povo vendedor de votos, que detesta a politica, e regido pelos que deles vivem e pouco entendem desse sistema neoliberal, sao sem sombra de duvida os principais violentados dos desequilibrios da economia. E que bloqueados em sua "compostura", tentam
abarcar todo esse processo de conducao do pais e, sobretudo a genialidade de seus representantes no ato da manipulacao e na justificacao de suas veemencias eleitoreiras. Essa busca por uma sociedade perfeita nao deve ser levada com toda essa revolta. Nao me vejam como uma jovem seguidora de Lin Piao. Simplesmente nao concordo com o rumo que essas discussoes levam. Talvez se as pessoas sentassem, conversassem, tentando usar a razao e nao o urro, alguma solucao viria a tona. E quem sabe, quando essa solucao surgisse, as pessoas pudessem agir de maneira prudente e arguta. Esse e o nosso povo brasileiro que se une para conspirar contra a politicagem, que implora para que nao violem o seu direito mais inviolavel chamado respeito, e o mesmo povo que esquece que a mudanca deve comecar por eles. Nao sou nenhuma eximia pensadora politica e muito menos tenho anseio a recomendar o caminho a ser tomado, mas concordo com o autor Leandro Konder que afirma que sabemos que direcao escolher. Sabemos qual direcao levaria o pais a democracia e a justica social, todavia, ainda nao temos ciencia de como seguir essa direcao. Desculpe-me meu nobre amigo por todas essas ponderacoes, mas tive que apregoa-las aqui desta forma, ja que nao pude expor as mesmas durante nossa concisa conversa.
Ha quem acredite que tamanho e documento. Pois eu discordo. Tamanho nunca foi e nunca sera documento. Dizem que mulher nao pode se meter em encrenca de homem. Mas ontem, parei e perguntei-me. Por que eles se metem nas nossas? Um amigo disse-me que ver mulher apanhando e feio e ver mulher batendo nao e nada bonito. Bem, acontece que em certos momentos da vida. Sentimos o corpo tremer, saimos do chao. Nossos olhos nao mais enxergam e nao podemos ouvir nada. Em algum momento da vida, sentimos raiva. Sentimos vontade de sair batendo em qualquer um que aparecer em nossa frente. Ontem, arrumei uma encrenca. Encrenca bonita. Comprei uma briga. E paguei com muito gosto. Quem nunca se meteu em um arranca-rabo que atire a primeira pedra! Pode ser que voce nunca tenha agredido alguem fisicamente. Mas e impossivel que ninguem nunca tenha tido sequer um bate-boca. Sempre repudiei brigas. Detesto baixaria. E acredito que tanto homem quanto mulher brigando, e coisa grotesca. Ja me meti em algumas. Mas fazia muito tempo que nao topava de frente com uma chinfrinada como na noite passada. Assistimos diariamente nos noticiarios estupefatos com a violencia. Chega a ser engracado. E inacreditavel como todos os seres humanos possuem dentro de si um odio colossal ao proximo. A violencia faz parte da nossa natureza. E todos nos comentemos atrocidades, nao tao banais como as dos telejornais, mas com a mesma intensidade de furia. Nao aceitamos as diferencas. A violencia acompanha-nos desde o dia da nossa criacao. E nao me venha com a conversa de que voce e pacifico. Temos dentro de nos, um urso hibernando. Acredite. Um dia ele desperta e pronto. Ta feita a encrenca. Nao se engane caro leitor, qualquer ofensa e um file mignon para seu urso despertar. Futebol, transito, um simples olhar, um empurraozinho... Tudo e motivo para um belissimo arranca-rabo. O barulho na casa do vizinho, o troco errado, uma fechada, uma buzinada a mais. E briga na certa! Pesquisas cientificas explicam que o pior ato de violencia acontece nos primeiros segundos seguidos da ofensa. Nao nos controlamos. Sentimo-nos afrontados e afrontamos. E assim que funciona. Caos define minha noite de ontem. Confusao, desordem. Qualquer atitude pode-se tornar um caos. Qualquer palavra pode ser a gota dagua quando todos estao com os nervos a flor da pele. Nao sou encrenqueira. Nao gosto de tumulto. Mas ontem, foi um Deus-nos-acuda. Tapa pra ca, gritos pra la. Todos tentavam segurar. Mas aquilo nao poderia acabar ali, daquela forma. Eu nao via mais nada a minha frente. Ela era o alvo... Ela, ela... Ela. Eu a procurava no meio daquela zorra toda. Uma amiga entrou na encrenca. Amigos sao para essas coisas. Eu compro briga, quando a amiga vale a pena. A discussao nao foi muito longe. Enquanto seguravam minha amiga, pulei por cima de todos. Em busca do alvo. Em busca dela. E acertei em cheio. Foi um tapa certeiro. Na mosca! Pensei. Eu e minha amiga, nao queriamos que terminasse com apenas um tapa. Aquele ser merecia muito mais. Sentimos muito, por
nossos amigos ter-nos segurado. Ora bolas, na briga deles nos deixamos o pau comer. Eles que nos deixassem brigar em paz. Temos nosso direito. Direito de extravasar. De perder a estribeira. A festa acabou ali. Ela foi embora chorando. E eu minha amiga? Bem, para nos aquilo tudo nao terminou ali. Pareciamos duas loucas, pulamos muro, batemos em nossos amigos, nao queriamos terminar aquela confusao. Mulher apanhando e feio, mulher batendo nao e bonito. Mas caro leitor, nao posso negar, muito menos omitir, a maravilhosa sensacao que se sente, ao conseguir acertar o alvo.
Saindo do caixa eletronico. Sente algo perfurando suas costas. Sente frio. Percebe algo escorrendo em seu corpo. Tenta se mover e ver o que estava acontecendo. Mas esta totalmente imovel. Vira os olhos. O gosto de sangue toma conta da boca. Ouve uma conversa. Muito longe... Longe...- Porra mano, Voce atirou no velho!- Esse cara nao ia facilitar irmao.- Como e que e veio? E agora? Fodeu.- Corre mano! Corre. Sacaram a parada mano!- Mas e o dinheiro do babaca? O Cara da boca quer hoje mano.- Fodeu irmao. Depois agente resolve. Corre.O velho cai. Morto. Em alguma esquina de qualquer cidade do Brasil as 4:30 da manha. Bom dia Brasil. O dia so esta comecando. Romantismo as favas!E tenho dito. CAPITULO I Vou contar-lhes uma historia que aconteceu ha muito tempo em uma velha cidade do estado de Oklahoma no Condado de Muskogee. A cidade de Taft estava um verdadeiro caos. O xerife local, um velho conhecido por Materstoon havia sido assassinado pelo temido Billy Broncho. Foi em uma tarde quente, em frente a Capela. O vento carregava a poeira da estrada. Todos permaneceram dentro do Saloon ate que o ultimo tiro fosse ouvido. Billy Broncho disparou tres tiros contra o velho xerife e partiu. O Saloon do fastidioso James Westernd era frequentado com medo. As belas mocas dancavam canca inermes. Temiam a volta de Billy. Apos a morte do xerife, surgiram boatos de que pessoas teriam o visto saindo da cidade. Alguns dizem que o valentao teria partido para Kansas. Outros, porem afirmam que o bandido partiu para o estado do Alabama. Ninguem sabia ao certo qual rumo teria tomado Billy Broncho. A ultima vez que ele foi visto em Taft, vestia seu unico traje. Chapeu de abas largas, preto. Uma bota empoeirada com esporas brilhantes. Montava seu cavalo, com nome de Nevasca. Na cintura duas armas refletiam o sol quente daquela tarde. Partiu. Nao se sabe para onde, nem mesmo por que. Em uma quarta-feira a cidade de Taft estava em festa. A diligencia que chegara a pouco na cidade, trouxe boas novas. O xerife Batt Wayner havia chegado. Instalou-se na delegacia que ficava na avenida principal, a poucos metros do tao frequenta do Saloon. Trouxe com ele seu filho, o pequeno Jesse Wayner. Jesse era um aguerrido, muitas vezes atrevido. O xerife Batt Wayner sabia que ele o seguiria como xerife. Lutando pela justica. Batt mandou seu filho para outra cidade. Temia pela volta de Billy Broncho. Os bandidos de sua gangue andavam rondando a pequena cidade. Dois meses passaram-se. Mas a cidade nunca se esqueceu do temido Billy Broncho. Alguns diziam que ouviam o galope de seu cavalo Nevasca nas noites frias e escuras. Outros diziam que ele estava na cidade, escondido. Esperando o momento certo de atacar. A recompensa para quem encontrasse o bandido foi dobrada pelo xerife local. Mas nunca naquela regiao encontraram alguem capaz de deter o atroz Billy Broncho. Em um domingo de festas, a cidade estava toda presente na Igreja. O soar das badaladas do sino do meio dia foi interropido por
um galope distante. Nao havia duvidas. Billy Broncho estava na cidade. Na avenida de terra da cidade, apenas o xerife e mais quatro companheiros. Dick, Robert, Boss e um sujeito mal encarado conhecido por Kid Porstin. O restante da cidade permanecia dentro da capela. Avistaram dos pequenos vitrais tres homens entrando na avenida. Billy Broncho vinha mais a frente. Atras dele, Spermot e Bluebonnet Ford. Encontraram-se em frente ao Saloon. Billy vinha montado em Nevasca. Um cavalo com pelos brilhantes e olhos atemorizantes. Vinha em passo lento. Na cintura, um cinto de couro que sustentava do lado esquerdo um revolver, com seis balas no tambor, do lado direito, um facao medindo cerca de cinquenta centimetros de comprimento, protegido por uma bainha tambem feita em couro. Levava uma espingarda a tiracolo carregada com um cartucho apenas. Billy era um galante sanguinario. Vestia seu velho casaco preto carregando a poeira da estrada. Um lenco cinza no pescoco. Na face, duas cicatrizes. Nas maos apenas um anel largo de ouro. Seu olhar era insano e sua voz sempre tranquila. Encontram-se em frente ao Saloon do velho Westernd. Um breve silencio toma conta da cidade de Taft. Os cinco homens trocam olhares. O silencio e quebrado pelo xerife Batt Wayner que anuncia a Billy e seus comparsas que esta seria a ultima vez que pisariam naquela avenida. Billy move lentamente os labios, com um sorriso burlesco deixando a mostra seus dentes amarelos e mal alinhados. Os habitantes de Taft permaneciam inquietos dentro da Igreja, sem saber o que estava acontecendo em frente ao Saloon. As mulheres rezavam impacientes. Ouviram-se tiros. Billy era mais rapido que sua propria sombra. Antes mesmo que o xerife puxasse o gatilho, acertou-o em cheio no peito. Ao lado do broche em formato de estrela que carregava pregado ao casaco marrom. A fumaca tomou conta da avenida. Corpos cairam no chao. Conta o velho Thompson que havia assistido toda a tragedia da pequena janela da capela, que apenas um dos bandidos de Billy foi morto, Bluebonnet Ford. E que Billy apos ver o xerife morto na avenida banhado em sangue, sentou-se na cadeira de balanco do mesmo na varanda da cadeia. Acendeu o charuto e permaneceu ali, ate que a ultima brasa do charuto apagasse. Logo depois, partiu acompanhado de seu parceiro Spermot.CAPITULO IIA noticia da morte do xerife Batt Wayner havia se espalhado rapidamente. Seu filho, Jesse Wayner, soube da morte do pai por uma mensagem telegrafica. A fome de vinganca do jovem Jesse tomou conta de seu corpo. E ele decide voltar a Taft e vingar a morte de seu pai. Anos se passaram. Jesse ja era um rapaz forte. Castigado pela magoa e pela sede de vinganca. Seu olhar nao era de um pubere de vinte e dois anos, seu olhar era triste e furioso. Nao seguiu o caminho do pai, o falecido xerife Batt Wayner. Passou todos esses anos depois da morte de seu pai, escutando os boatos sobre Billy Broncho e aumentando a cada dia o seu odio pelo bandido. Jesse era um rapaz alto. Moreno e
muito atraente. Era fechado demais, por conta disso nao tinha nenhum amigo. Bebia excessivamente todos os dias e frequentava Saloons apenas para observar as dancarinas prostitutas. Jesse nao era o justo que seu pai pensou que fosse. Jesse era terrivel. Mudou-se para Taft em uma sexta-feira de cinzas. Apresentou-se como Jack Revenge. Nao queria que nenhum habitante da cidade soubesse sua verdadeira identidade. A unica coisa que Jack Revenge queria era encontrar Billy Broncho. Em uma noite de muita festa no Saloon do velho James Westernd, Jack soube que o trem que vinha do estado de Alabama estava para chegar no dia seguinte, ao entardecer do dia. Por um momento Jack teve a certeza de que Billy estaria la. Aguardando pelo trem para mais um assalto. A cidade de Taft estava sem xerife, era certo que Billy aproveitaria esse fato para o crime. E claro, que se Billy tivesse intuito de assaltar o trem, o faria com ou sem xerife. Mas Jack sabia que iria o encontrar perto da primeira estacao de trem na saida da cidade de Taft. Bebeu mais uma dose de cachaca e foi descansar. O encontro com Billy Broncho seria o grande momento de sua vida, ele deveria estar preparado para tudo. Billy Broncho era um cowboy fora da lei. Vivia a custa de assaltos a bancos, diligencias e trens. Naquela noite, por mais que tentasse Jack Revenge nao conseguiu dormir. Passou a noite em claro. Imaginando tudo o que aconteceria ao encontrar o bandido. No dia seguinte, levantou de sua cama de mola. Com dores das costas por conta do colchao fino da pequena e barata pensao em que passava as noites. Foi ate a venda do Sr. Stuart Klyn, um velho gordo, com barbas brancas e bigode mal aparado. Na cabeca, apenas alguns fios de cabelo tambem brancos, porem compridos, passando pouco da altura dos ombros. Quase nao sorria, mas as poucas vezes em que movia os labios mostrava seus dentes amarelos. Alguns dentes e claro. O pobre Stuart havia perdido os dentes da frente em uma briga com um forasteiro que tentou sair sem pagar de sua venda. Era um cabra macho. Nao brincava em servico. Trabalhava com a espingarda ao lado do balcao. Pois bem, entrou na venda e comprou alguns charutos e balas para seu revolver. Jack Revenge vestia uma calca marrom, camisa xadrez, um par de botas de couro e o velho chapeu. Usava um casaco de la quente, preto. E um cinturao com seu revolver e algumas balas compradas na venda do velho Stuart Klyn. Passou em frente a cadeia, viu a cadeira de balanco e pela primeira vez desde sua chegada em Taft, lembrou-se de seu velho pai. O xerife Batt Wayner. Olhou mais uma vez, e pode ver o pobre Batt sentado na cadeira de balanco, fumando seu cachimbo. Com o chapeu caido na testa e a estrela que carregou sempre com orgulho, brilhando no peito. Sentiu uma mistura de raiva e tristeza invadindo seu corpo. Seguiu seu caminho, voltando a olhar a cada passo para tras. Como se
de uma hora para outra seu velho pai abrisse a porta da cadeia e sairia para fumar seu cachimbo em sua cadeira de balanco. Parou em frente a igreja e lembrou-se dos comentarios do bisbilhoteiro Thompson que nao cansava de contar sobre a morte do xerife. Voltou a olhar para a cadeira de balanco e nao viu mais sentado na mesma o velho Wayner, mas sim Billy Broncho, com as maos cobertas do sangue do velho, fumando seu cachimbo. Olhando para o morto na avenida. Sentiu odio. Montou no cavalo, de nome Tufao e seguiu caminho ate a montanha com a esperanca de encontrar Billy Broncho. As horas passaram lentamente. Jack sentia-se cansado. Por alguns momentos ate fechou os olhos, lutando contra o sono. O dia foi embora. O sol se despedia de Taft e escondia-se atras das montanhas. Jack precisava ficar em alerta. Levantou-se e permaneceu ali, por mais algumas horas escorado em um tronco de arvore em meio a mata. Ouviu algum barulho vindo do outro lado. Algo como batida de pata de um cavalo na terra umida. Nao. Eram dois cavalos. Jack teve certeza que era Billy Broncho e seu comparsa Spermot. Ja estava escuro, apagou seu candeeiro com um sopro silencioso e ficou na espera. O barulho do trote dos dois cavalos cessou. Billy Broncho desceu ate os trilhos do trem. Jack tremia. Uma mistura de medo e odio. Billy firmou o pe esquerdo no trilho e permaneceu ali, ate que sentisse o tremer do mesmo e ver as pedras rolando do trilho. O trem estava chegando. Spermot empilhou madeiras no meio do trilho com a ajuda de Broncho, que subiu na pilha de tocos e madeiras secas e esperou pelo trem. A estrada clareou com as luzes e as faiscas que sairam do freio do trem que parou bem em frente a Billy Broncho. Spermot e Billy entraram no trem, saquearam os cofres e mataram alguns machoes que tentaram resistir. Jack ouvia o choro das criancas e podia sentir o cheiro do medo do maquinista e dos demais passageiros do trem. Quando Billy saltou do trem, Jack pode ver atras de algumas arvores uma arma brilhando, apontando para Billy. Jack nao poderia deixar que alguem matasse Billy, todo seu trabalho, toda a sua luta para encontrar Billy seria em vao e seu sentimento de vinganca jamais acabaria. Sacou a arma e atirou contra o estranho sujeito do outro lado da mata. Um tiro certeiro. Billy assustou-se. Olhou para tras e viu o sujeito caido. Spermot estava imovel, Billy sabia que o tiro nao havia saido do revolver de seu comparsa. Olhou em volta da mata e pode ver Jack em pe. Com a arma ainda apontada para o outro lado. Foi em direcao do jovem Revenge. Jack tremia, suava frio. Talvez essa fosse a hora pela qual ele esperou a vida inteira. Billy aproximou-se estendeu o braco e cumprimentou Jack. Sem muita cerimonia convidou-o para tomar uma cachaca como forma de agradecimento por ter salvado sua vida. Jack aceitou. Era o que ele queria. Aproximar-se de Billy,
conhecer seus pontos fracos e assim poder mata-lo.CAPITULO IIIBilly, Jack e Spermot passaram alguns dias na cidade de Porter que fica aproximadamente a 12 km de Taft. Uma cidade pequena com pouco mais de 372 habitantes. Era mais uma cidade fantasma do velho oeste. Com apenas uma avenida e assim como Taft, havia apenas um Saloon, uma cadeia e uma Igreja na avenida de terra. Os tres frequentavam diariamente o Saloon do velho amigo de Billy, Mac Cross. Um sujeito feio e trapaceiro. Aproveitava-se dos velhos bebados para cobrar algumas doses de cachaca a mais. Passavam as noites na antiga pensao da Sra. Besterson. Uma senhora gorda com bigodes e cabelos desarrumados. Vestia sempre o mesmo avental lilas. Sempre sujo. Um lenco vermelho e labios sempre cobertos por batom vermelho tambem. Usava sapatos de salto baixo, pretos. Um dos sapatos era furado na ponta e o outro gasto na sola. A fachada da pensao era de madeira velha, empoeirada. No cafe da manha, servia sempre pao caseiro, carne seca e ovos mexidos. A Sra. Besterson tinha duas ajudantes. Duas belas mocas, de cabelos presos com lenco e aventais tambem sujos. Eram muito bem prendadas. Cozinhavam, limpavam e bordavam quando nao havia nenhum hospede na pensao. O que nao era raro, ja que poucos chegavam a cidade de Porter. Em uma noite fria, Jack deitou-se na cama ao lado de Billy que ja dormia. Notou que o fora-da-lei dormia com o revolver nas maos sobre o peito. Era estranho, mas o odio que Jack sentia pelo bandido era tao grande que ofuscava o medo da morte. Acordaram cedo na terca-feira. Os tres, Billy, Spermot e Jack assaltariam o banco da cidade de Redbird a 6 km de Porter. Montaram em seus cavalos e partiram antes mesmo do sol nascer. Nao havia plano algum. Apenas entrariam, renderiam os guardas e apos abrir os cofres voltariam para Porter. Chegando a Redbird foram direito ao banco. Entraram, renderam todos e abriram os cofres. Billy ao virar-se para Jack, quando estavam saindo do bando, viu o amigo apontando-lhe a arma. Os dois permaneceram parados, um de frente para o outro. Jack com a arma apontada olhando fixamente nos olhos de Billy, que continuava com a arma abaixada e com um sorriso mordaz nos labios. Jack voltou a si, abaixou a arma e sorriu. Billy achou estranho seu comportamento e seguiram para Porter sem trocar nenhuma palavra. Para comemorar o saque bem sucedido, foram ao Saloon naquela noite. Mas Billy ficou na pensao e deixou que seus dois companheiros fossem sozinhos. Spermot e Jack beberam e jogaram a noite inteira. Na saida Jack avistou uma bela jovem saindo do camarim das dancarinas de canca. Ela vestia um vestido vermelho tipico daquela danca, com babados brancos e no cabelo, plumas pretas. Tinha no braco uma fita de cetim preta com uma enorme rosa vermelha. Era linda. Seus labios carnudos e vermelhos, seus olhos negros como o seu cabelo longo e liso. Uma pele branca e macia como veludo. Tinha pernas muito bem torneadas e usava meias de renda preta