Sobra-me lascivia e falta-me a candura...Faltam-me as flores ladeando o caminhar despretensioso... falta-me o calor da areia afagando os pes, enquanto o sol prepara o crepusculo marinho... falta-me a face beijada pela brisa fria que sibilia por entre as quaresmeiras, cujo brilho alvo torna grisalho o subir da serra... Sobra-me lascivia e falta-me a candura...Falta-me a visao do arco descrito pela gaivota sobre a seda esvoacante de tez azul-esverdeada... falta-me a estrela refletida em um olhar que brilha ao contemplar o mais noturnal dos firmamentos... faltam-me os dedos entrelacados, compartilhando a sensacao aveludada dos geranios... falta-me a lagrima, que escapa sorrateira por causa do rosto contraido no sorriso... Sobra-me lascivia e falta-me a candura...Falta-me a relva a cobrir os verdes prados, sob a chuva que lhe exacerba o fragil aroma... falta-me a Lua sobre o tapete negro, a companhia de estrelas cortesas, algumas mesmo se atirando de alegria ante nosso simples caminhar, talvez querendo apenas arrancar um sorriso, ou um olhar, que diz tudo sem uma unica palavra... Sobra-me lascivia e falta-me a candura.Falta-me o farfalhar multicor das borboletas, cuja danca faz a flor ver nelas anjos... falta-me o abrupto do silencio, arrancado na frase nao terminada, desejando que este se torne olhar, o olhar se torne beijo, o beijo se torne rubor, e assim um novo silencio se celebra... falta-me a paz de quem sabe ter a eternidade, ainda que eternas sejam apenas as cancoes de amor... Sobra-me lascivia e falta-me a candura...Falta-me a concha encontrada sobre a alva cambraia da areia branca, que tal donzela sequiosa de desejo, timidamente permite o afago do mar... falta-me o som bruxuleante das procelas, que se faz cancao para embalar o lenco que acena para a nau que parte rumo ao horizonte, mas que tambem consegue se esconder na concha levada ao ouvido... Sobra-me lascivia e falta-me a candura...Falta-me que os olhos esquecam o ponto de chegada, para contemplar as belezas do caminho... falta-me o afago sem pressa, a vontade contida, guardada para que o amanha lhe de a concretude... falta-me a dor no peito, fruto do gargalhar inesperado diante do inusitado de um gesto, falta-me a mao, a lentamente percorrer o novo territorio, tal crianca descobrindo o mundo para alem de seu berco... Sobra-me lascivia e falta-me a candura... p { margin-bottom: 0.21cm; }h6 { margin-bottom: 0.21cm; }h6.cjk { font-family: "Arial",sans-serif; }h6.ctl { font-family: "Tahoma"; } Certa feita, um pastor protestante me disse que nao existia a igreja perfeita, e caso encontrasse uma, eu nao deveria nem entrar, porque a minha imperfeicao destruiria a perfeicao dela. Isso vale para todas as instituicoes. Na verdade, nos o tempo todo agimos confundindo algo "perfeito" com "algo que se encaixa perfeitamente em nossos anseios, mesmo os mais mesquinhos". O que tambem, diga-se de passagem, nao existe.p { margin-bottom: 0.21cm; }h6 { margin-bottom: 0.21cm; }h6.cjk { font-family: "SimSun"; }h6.ctl { font-family: "Lucida Sans"; } Culpa desse meu gosto por versos tristes. Estar em paz e feliz deve ter feito o poeta que me habita sair por ai, em busca de uma alma cuja dor ele possa traduzir