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obsessora e volumosa dor de cabeca, lugubre enxaqueca, e nem os labios, com gosto de chocolate e creme, de Bianca conseguem propiciar aquele relaxamento tao ansiado. "Vamos embora, querida?", ele sussurra, "Mas, meu bem, sao nove e pouco, ainda! Ora, fique a vontade! Nao quer rocambole? Esta uma delicia!", e a mae de Rosa, junto a mesa, sorri agradecida, enquanto Bianca devora doces e guloseimas em dobro, para ela mesma e para o namorado, aquele rapaz tao galante, mas tao quieto, e serio, e parece que seu sofrimento nao tem fim, e como reclina a cabeca no ombro dela, tao desvalido, "Seu namorado, Bianca, parece aqueles mocinhos tristes de clipes de rock", diz a mae de Rosa, e a Bianca nem pode sorrir, pois experimenta o bolo com recheio de chocolate e bolacha-maisena, e limita-se a exprimir doce enlevo enquanto mastiga. Mas, todavia, distribuiram despedidas antes das dez horas, quando a chuva ja cessara e uma brisa morna aparecia levantar brumas de vapores na noite, quando o silencio das ruas e dilacerado pelo ecoar dos passos. Bianca Maria se apoia no braco esquerdo de Stevam Lucena, ainda que, em alguns momentos, se separem, para saltar as pocas de agua e lama, nas crateras do asfalto arruinado, "Mas a festa estava tao boa, meu bem! E voce me faz ir embora...", ela lamenta, em magoa nao totalmente cenica, e ele diz, cabisbaixo, "Acho que eu nao deveria ter vindo. Pensei que a festa me alegraria, e que eu acabaria me divertindo. Nao deu certo. Nao estou mais acostumado a essas musicas de adolescente", e ela olha, com uma nevoa de contrariedade, "Ah, meu bem, nao seja tao mau-humorado! Voce disse 'adolescente' com um desprezo!", "Nao e isso. So disse que minha epoca, para festinhas, ja passou. E, convenhamos, o que os seus amigos promoveram foi uma bagunca! O som estava um estrondo so!", "Ah, Stevam, voce esta e de mau-humor, cara! Nao tinha bagunca nenhuma. A Rosa, a mae da Rosa, todos com a maior boa-vontade do mundo! So se faz dezoito anos uma vez! Ta bom, que o pessoal estava meio empolgado, mas sem exageros, e olhe que nem deixaram entrar alcool, nada de cerveja ou vinho, so refri, que e pra nao ter gente grogue enchendo a paciencia...", e a medida que ela vai falando vai se acalmando, e ate brincam de quem vai alcancar o onibus primeiro, contornando a pracinha, ela no cateto oposto, ele no cateto adjacente, ate o coletivo se aquecendo, piscando os farois, la no meio da hipotenusa, "Ah, cheguei primeiro!", ela grita, e ele nao duvida. Acomodados nas poltronas ao fundo, onde um imenso cartaz, com poema neo-concreto, com influencias de Leminski, se descola em abas obscenas, o casal se observa. Stevam Lucena deixa o guarda-chuva suspenso junto a janela e Bianca Maria estica as pernas, com sua meia-calca preta, ate os degraus inferiores, e um observa os movimentos e os olhares do outro, a cada vibrar ou estremecer do coletivo, que ja alcanca a Nossa Senhora do Carmo, a preparar-se para um transito lento no
anel da Contorno, "Desculpe ai as minhas neuras... Nao devia falar dos seus amigos...", ele comeca, e ela, esperando ser conciliadora, "Ah, esqueca, meu bem, nao faco caso", e outro silencio, furado por uma buzina, invadindo o onibus agora estatico, e ele observa o sinal vermelho uns quarenta metros distante, e ouve ela dizer, "Ah, meu bem, voce nem imagina o presente que vou comprar pra voce. Para o Natal.", "E, nao imagino mesmo.", "Aquele livro que voce apontou no shopping, na livraria do shopping, quando fomos ver o filme da noivinha-cadaver. Do escritor irlandes, James Joyce. Aquele calhamaco. O Ulisses!", "Como e? O Ulisses? Deve ser caro, nao? Mas voce exagera! Eu disse que poderia ser uma lembracinha, coisa simples...", "Ah, meu bem, se e pra te agradar, eu nem olho o preco! Voce elogiou o livro o tempo todo! E mesmo que eu nem tenha animo para ler aqule que voce me emprestou, o do Artista quando Jovem, percebi porque o cara e cerebral!", "Sei, sei. O livro e excelente, toda vez que eu folheio, eu lembro do HD, o Hector, que estava na pracinha, com o Alfonso, nem sei o porque, mas nao e isso... Deve custar umas cinquenta pratas!", "E qual o problema, Stevam? Para de ser sovina, unha-de-fome! Fica pensando em economizar e economizar e esquece de viver!", e o bom humor dela ja evaporou, e nisso o coletivo transpassa a Savassi. La fora a arena dos carros, o massacre das buzinas, na subida para o Palacio e a Praca, e um inferno de motores e pneus, e o olhar de Bianca Maria fuzila por tras do brilho do oculos, e Stevam Lucena perde-se entre aflicoes externas e internas, sua voz torna-se aspera, mesmo que nao queira, "As pessoas estao acostumadas com valores, com presentes caros, com exibicoes de consumo, e o Natal, as Festas, se tornam um louvavel mercado, "vamos consumir ate nos consumir!', e o que importa e dar e receber, gastar ate o teto do cartao de credito! Eis o espirito natalino! Enquanto tem gente que nao vai receber um cartao, e criancas que nem sabem o que seja presente, e pessoas que trabalham e trabalham, o dia inteiro apertando parafusos e engrenagens", e aqui ele ja gesticula, o que faz lembrar conhecida cena de "Tempos Modernos", filme de Charles Chaplin, e ela percebe o acesso dele, os esgares e os tremores, os dedos como a segurarem imensas chaves de apertar parafusos, e ele ja golpeia o guarda-chuva como se fosse uma alavanca, o tentaculo metalico de uma maquina, uma maldita maquina, "E o que ganham esses apertadores de parafusos? O que ganham? Uma cesta de Natal!", "Ah, da um tempo, Stevam!" Pronto. Agora seguem os dois, evitando o contato, desviando os olhares. Lado a lado, porem distantes, por causa de que? Uma discussao sobre consumismos e gastancas natalinas! Descem na Espirito Santo, de onde seguem ate a Praca Sete, em silencio raivoso, e constrangido, com passos pesados de sapatos e coturnos, "Voce fala demais, Stevam", ela murmura, quase a estourar, e sobem no
coletivo para o Calafate, fartos um do outro e fartos de si mesmos, como se a presenca do outro lembrasse, inoportunamente, a presenca do proprio eu, aprisionado num labirinto de opinioes arraigadas e gostos discutiveis, e assim seguem, a cada sacudir das molas, a cada tremor das rodas, a cada frenagem e a cada acelerar, e assim descem. "Por favor, Bianca, nao me entenda mal. Nada contra voce, seus amigos, sua familia! Minha neura e com essa febre de compras, de trocar presentes e tal. Nao estou negando o presente que vou te dar, aquele CD de banda de rock nacional. Prometi, esta prometido. Eu sou um cara simples, voce, tambem. Nos comemos pudim sentados em banco de praca. Entao para que ficar ostentando presentes?", "Olhe, Stevam, vou dizer uma coisa: ou voce me aceita como eu sou, ou entao pode sair da minha vida!", e o tom de voz, que ela usou, ele nunca ouvira saindo daqueles labios antes, nunca imaginou que pudesse!, quem era aquela que dizia aquela frase "Ou entao pode sumir da minha vida!"? Entram em casa dela, e Dona Efigenia nada entende, logo externando sua perplexidade ao receber os jovens tao cedo, "voces so chegam de madrugada!", e Bianca se tranca no banheiro, e Stevam rabisca um soneto amargurado, disposto a esmurrar-se por semelhante cena, "Ela estava tao feliz!", ele fala para si mesmo. E acabou dormindo sozinho. E claro que, por essa, ela jamais se perdoou. Resolveram seguir a Afonso Pena ate a parada de onibus diante do estilo francamente frances do Automovel clube. Ainda carregando o sorriso do ator Alberto Stevam, HD vertia comentarios sobre o seu romance de mil paginas, que nada dizia ou pretendia. O pobre do Helio Lucio e quem ouvia desta vez. E em possivel respeitoso silencio. - Um romance que somente nos, os amigos, vamos entender. A nata da elite. Os eleitos. Senao por que eu me animaria a escrever um livro que ninguem (alem de mim) entenderia? Ainda que HL seguisse pensando no convite do ator Alberto para um teatro "0800" no parque, na proxima manha de domingo, esforcava-se por dispensar certa atencao ao verborragico HD, que quando abordava seus escritos, esquecia o verbete "modestia". - Por que nao importa o enredo. Enredo e coisa de romance 'best-seller' ianque. Conspiracoes, assassinatos, crimes obscuros, adulterios, invasoes alienigenas, viagens no tempo e no especo, coisas assim. Mas, e a tecnica? - Que tecnica? - Justamente! Que tecnica? Nenhuma. O enredo e tao mirabolante que te segura umas mil paginas. Mas e se nao houver o tal enredo? O que prende o leitor? - A tecnica? - Sim, a tecnica, o estilo. Se se trata de um leitor exigente, sensivel. Pensa bem. Um estilo forte, ou uma alternancia de estilos. Primeira pessoa, ou terceira pessoa onisciente, ou se dirigindo ao leitor, coisas assim. Parodias e parafrases de autores estilosos, tipo um Joyce, um Kafka, um Proust, um Borges... E de repente, a imagem. Onde dissera tudo aquilo antes? E conversando com quem exatamente? Onde? Sim, com Aurelius na Biblioteca, quando comentavam o
livro de contos lancado pelo Delcio Palma, com revisao do proprio HD, que elogiava a simplicidade e a despretensao do contista, "Ele quer tao-somente contar a historia, sem frescuras, sem rocambole, sem artificios", mas talvez Aurelius pensasse que os artificios e que "faziam a literatura", sabe-se la, mas um carro vermelho parou. Onde? Nao, nao foi na Biblioteca! Como ja escrito, HD esta diante do Palacio das Artes, onde se encontrara com o ator Alberto, e passeia agora em companhia do poeta HL (espero que tudo isso tenha sido realmente escrito), e foi entao, antes da parada de coletivos diante da franca fachada do Automovel Clube, que um carro esporte cor vermelha, placa nao-visivel-deste-angulo, parou ali, simplesmente. E uma jovem, com uma orgulhosa mochila de estudante vinha entao correndo, o folego faltando, o suor oculos ocultando, pulando fremente os buracos do asfalto, pelo menos eu achei, que ela entraria no carro vermelho, e o HD ate deu uma olhada, como quem nao quer nada, ali a morena de 'garbo e elegancia', nada, uma vadia, nao menos, uns peitos de responsa, um jeans apertando coxas, e ela passou direto! De boa! O carro parou, e ela passou direto! Enquanto HL quebrava a cabeca, HD ve o onibus que se aproxima, e e para ele que a moca vai na correria so, e os amigos se entreolham. - Mas eu pensei que ela corria para o caro! - HD de olhos saltando. - Mas as aparencias enganam. Uma ilusao apenas. E assim, antes que comecassem a discutir as "ilusoes que de repente se deixam a mostra", os olhos confirmavam a presenca irracional do tal carro vermelho! Espera alguem? O pneu furou? A moca se confundiu ou o motorista se confundiu com a moca? E tudo junto? E um carro-bomba? E o que incomodava o HD. - E se for mesmo um carro-bomba? E por que parou justamente diante de nos? Imagine as manchetes de amanha: ESCRITORES MORTOS EM ATENTADO. - Que "escritores" o que? Dois vadios, dois indigentes mortos por explosao violenta no cartao-postal de BH! Que escritores o que?! Onde voce esta vendo "escritores"? - Que isso, Helio! Onde a sua consciencia de classe? Mas o carro ali. Nem dava para se ver o motorista. Vidros escuros. Misterio. Devia e ser proibido! Vai que e um marginal, um narcotraficante, um sequestrador de transeuntes, daqueles que te levam e depois arranca o seu figado, o seu pulmao esquerdo, o caralho que for! E eu aqui sem saber, pelo menos que exploda logo, mas. - Ei, Helio, de repente o surreal, hein? - Como e que e? - De repente a natureza da um salto, do nada surge algo, do comum nasce o inesperado, e uma flor brota do asfalto, um homem fica transparente ate desaparecer... Ja leu o Rubiao? Ah, o Murilo Rubiao! HL lera, mas quem era fanatico pelo autor era o Aurelius! Como nao! Ah, o leitor imagine! Imagine-se adentrando a Biblioteca, aquela com nome de memoralista famoso, sob o reflexo esmaecido dos vitrais, num ambiente um tanto aristocratico, talvez por ser
uma miniatura estilizada de castelo, com escadarias bifurcadas de madeira de lei, e floreados arquitetonicos et cetera, e ali na primeira mesa, justamente sob os reflexos dos vitrais et cetera, estao os dois jovens literatos, a discutirem, de inicio a meia-voz, e depois em exaltacao, ate que o Bibliotecario intervenha, os limites do fazer literario, s pretensoes do estetico na escrita, as possibilidades da critica literaria enquanto avaliacao e contribuicao ao estilo alheio, alem de outras tecnicidades nao muito claras, que dispensarei, e imagens (por favor!) suas faces de um colorido de aquario, por justamente falarem de aquario (colhemos esta frase a brota dos labios do mais exaltado, "e ele entrava em seu quarto como se dentro de um aquario", e sua boca parece mais uma boca de peixe num aquario, assim meio aberta, imagine) e que sussurros sao estes que se elevam nos fremitos dessas bocas em semelhantes consideracoes liricas e prosaicas, enquanto um defende o prosaico, a descricao do real, enquanto o outro prefere o alem-do-real, o Imponderavel, o realismo-fantastico, "ha quem renove a escrita, mas ha quem renove com traumas, e como nao ficar traumatizado com um Kafka, um Borges?", diz o mais ponderado, com ares mais racionais, algo de academico, e fala pausada, sim, enquanto o outro, aponta frenetico ao redor, "a realidade e tao-somente isso, mesas, cadeiras, pessoas entre mesas e cadeiras, livros e dedos que folheiam os livros", e o outro ainda nao vencido, "e os seus olhos que bebem a realidade, e os meus olhos que lacrimejam diante da realidade, alias, que realidade?", e seria uma discussao infida e inenarravel (ainda que se esforce0 se nao fosse o caro vermelho. (Que Aurelius diria tratar-se de uma 'alegoria') Voltemos ao carro vermelho. Ali na Afonso Pena, as dezoito e dezoito da tarde ("Por que toda vez que eu olho o relogio eu vejo um numero duplo?", pergunta HD), alias, crepusculo, quando o proximo onibus e esperado para as dezoito e vinte e cinco, e o que agora passa esta tomado pelas multidoes ansiosas, aspirando pelo lar e um banho quente (ou frio, depende da preferencia) e os amigos pensam no homem que despertou certa manha metamorfoseado num medonho inseto e o que dizer? - E se a gente batesse no vidro? De repente, o cara, ou a madame, sei la, precisa de uma informacao. - E se a gente se afastasse? - Perai, 'ce ta com medo, meu caro? - Sei la. Acho que uma especie de sindrome de Belfast, de Bagda, sei la. Vermelhamente estacionado o carro continua. Vermelho-cereja, placa de Sao Paulo (HL ousou dois passos, fingiu que olhava os numeros de onibus na placa ao lado, e deu uma espiadinha furtiva, coisa de conspirador), e obscenamente vermelho de desafiar metafisica. - O Valencio e quem anda lendo Aristoteles. - Metafisica? Balelas. Wittgenstein ja jogou no lixo... - Ah, Wittgenstein. Desisti de ler, muito menos de entender. Mas, pois nao e que precisamos de um Wittgenstein, de um mecenas? O que seria de um Rilke, de um Trakl, sem a louca generosidade de um
Wittgenstein. Ja a filosofia dele... Entao os problemas filosoficos sao problemas de linguagem? - Sim, problemas de interpretacao. Voce ve, ou le, de um jeito, e eu, de outro. - E o que fazer entao? E nos que trabalhamos com a linguagem? E possivel ser compreendida? Dizer o que? - Quando nao se pode falar, e melhor se calar. - e HL subiu no onibus, menos tumultuado este, e esqueceram o tal carro vermelho. Realmente muito suspeito.[...] LdeM
[...] Estavam nos portais da igreja, na observacao elevada do perfil tentacular da cidade. A modesta igreja, patrimonio historico, onde JB organizava saudosos saraus. - Nos conhecemos aqui, lembra? - Voce achou que eu estava declamando em latim... - Quando? O sarau... Na epoca da invasao... - Invasao? - E, a invasao do Iraque. Abril de dois mil e tres. Lembro que eu li um poema sobre a guerra. E tambem uma traducao da letra "Dogs Of War", do Pink Floyd. Soou como o classico dos classicos... - Enquanto isso a cidade... - E, a cidade se esparrama. A periferia e esse oceano cercando a ilha do centro historico. - Vamos sentar... Ah, o seu rancor diante da periferia! - Nao e rancor. E pesar. A periferia abriga a falta de, de qualquer coisa! Nao tem nem agencia de Correios! - Ha esperanca. - Enquanto houver esperanca, nao vai haver mudanca. Cada um na sua, erguendo seu barraco, sofrendo a exploracao imobiliaria, adaptando-se a distancia dos centros de poder, acostumando-se com a indignidade do transporte publico, que voce sabe bem, parece mais e uma carroca transportando gado... - Voce fala da cidade como se fosse um inferno. - Nunca me acostumei. Minha familia veio dos suburbios, e foi caindo ate a periferia. E algo de bucolica, tirando o apito do trem, que rasga o peito... - Pensam iguais a voce. Nao abracam a periferia, nao a transformam em outros centros. - Falar e facil. Ou esperar a prefeitura distribuir regionais. Mas o povo e quietista mesmo. Ou fica xingando na fila do ponto de onibus. Reclama dos itinerarios e horarios. Mas e dai? Xingar o motorista resolve? Cuspir na cara do cobrador muda alguma coisa? Nao! Vamos fazer um abaixo-assinado e levar la na empresa. Mas ai quem vai topar? Quem ousa? Se voce conseguir cem assinaturas e muito! O pessoal nao pensa em acao coletiva! Aceitam que um cara engravatado la no escritorio da empresa (um cara que certamente nao usa onibus) decida onde e quando vai passar os coletivos! - Fico pensando no que voce faria se estivesse no poder... - Ta que voce e um cara lirico, mas sabe bem do que eu estou falando. Do nosso realismo fantastico. Nem nos contos do Rubiao! - Sei... - Sabe o que disse o Calvino la nas suas "Cidades Invisiveis"? Que o inferno dos vivos e aqui mesmo. Podemos aceitar ser parte deste inferno, ate ao ponto de esquece-lo. Ou tentar achar alguem, ou algo, ou algum lugar, que, no inferno, nao seja inferno e tentar preserva-lo e compartilha-lo. - Espero que voce encontre este "nao-inferno no inferno". - Voce e um cara que eu encontrei. Voce e a sua poesia. - Muito agradecido. - E um aglomerado de existencias pululantes. Esta cidade. O dia todo trabalhar, depois onibus cheio, televisao vazia e dormir. Cidade-dormitorio, como vive repetindo o Alfonso. Onde o espaco de socializacao e memoria? Os museus fecham nos fins de semana, entao vamos assistir os programas dominicais de auditorio. Ou quando nao nos deparamos com um verdadeiro "dirigismo
cultural". Os coordenadores dos centros culturais da periferia nao sao profissionais que se destacam na periferia! Sao indicacoes dos centros, por nomeacao ou filiacao politica, por qualquer coisa, menos merito. - Voce seria um destes lideres por merito? - Nunca me candidatei. (esboco de riso, em vao) mas serio, alguem ha-de achar merito em mim. Nem que seja depois de morto. Acho que o Michael confia em mim. Ou o Aurelius. Dai este convite. - Voce e estranho. Sofre por nao ser o messias. - Nao entendi. - Voce bem que gostaria de ser o interventor. O que guiaria as massas rumo ao novo mundo de transformacoes e igualdade social. - Nao tenho ambicoes politicas. - Entao, o que? - Apenas nao aceito o mundo tal como e. E um crime ao ceu aberto! Nunca encontramos tanta gente doente, transtornada, enfartada, estressada, faminta, desesperada, desocupada, sei la, desamparada... - Mais eis as portas da salvacao. - e HL aponta o polegar por sobre o ombro. - Pois e. Ai todos correm para a arca de Noe. As igrejas ainda sao restos de fraternidade-muleta e relicarios de um Sentido-mor. - A fraternidade e o Sentido que os humanistas nao encontraram. - E por isso estao errados? Por desejarem organizar a vida dos seres humanos por leis humanas, sem recorrer aos deuses hiperboreos? Por quererem uma sociedade sem supersticoes e cultos a seres outros ou destino implacavel? Por quererem que nos mesmos aceitemos nossas responsabilidades, sem se humilhar de joelhos? - Mas sem os deuses, os homens perderam os limites. Agora basta apertar um botao, e adeus planeta azul! - Mas ai, voce me desculpe, mas ha uma confusao. A ciencia e que aproveitou para tirar a mascara. A ciencia se aliou ao poder tal uma prestativa mercenaria. Eu me desencantei da ciencia ha muito tempo. Queria estudar Quimica, nao sei se ja te contei isso. Mas estudando Humanas, pude entender. A ciencia nao e uma coisa imparcial, e um campo de conhecimentos que visa dominar. Pesquisar, rotular, catalogar e dominar. Pretende ter toda a existencia em seus bancos de dados. Cada primata, inseto e ameba. Dai este furor louco de conhecer: porque conhecer e poder. E e poder pelo poder. - Voce se esquece que sempre existiram cientistas com forte orientacao humanista. Um Einstein, por exemplo. Que se preocupava... - Eu respeito um Einstein, por que nao? - Voce nao deixa eu falar! Quero dizer que o Einstein sempre levou a etica em consideracao. Veja as cartas que ele trocou com pensadores, com um Freud, por exemplo. Sempre a inquietacao com o que o poder faria com as suas descobertas. Mesmo que o cientista seja isento, suas pesquisas podem servir para objetivos reprovaveis... - E ai um Santos Dumont se mata, um Nobel fica com crise de consciencia... - O cientista e um pensador, um pesquisador, mas alguem paga a conta. Alguma instituicao, o governo, um ditador... - Voce ve, Helio, como e dificil ser lirico num mundo desses! Um mundo de especialistas. Especialistas em versos, especialistas em itinerario da linha Barreiro-Cidade Industrial.
Sabendo cada vez mais sobre cada vez menos. Especialista em pulmao, nada sabe sobre coracao. Especialista em software, nada entende de hardware... - Perde-se a visao de conjunto, nao e? Dai a nossa preocupacao com holistica, com o compartilhar informacoes, com... - Com harmonia, sintonia, sinestesia! - Ah, voce e dificil, Hector! Voce e seus monologos. Devia era escrever um livro e encher as paginas com tudo isso. Para nao descarregar nos outros... - Mas eu vou escrever um livro. Mil paginas sobre o nada. - Tai um troco que eu queria ver. - Nada de nada. Nada daqueles enredos mirabolantes, nem coisa de dramalhao, e muito menos suspense de best-seller. So as nossas vidinhas ridiculas desfilando pelas ruas... - "Uma flor nasceu na rua!" - "Garanto que uma flor nasceu." - "E feia. Mas e realmente uma flor." No bar cultural, uma melodia popular, "a esperanca equilibrista sabe que o show deve continuar", enquanto os garcons se preparam para a noite, e servindo, de inicio, sorrisos aos primeiros convidados, sim, estes dois poetas que chegam. - Ah, sim, claro, o Aurelio avisou. Podem ficar a vontade. Prato especial da noite, serviremos espaguete. Na segunda mesa a direita, duas mocinhas trocam olhares. Ao lado, acompanhado de um menu, junto ao corredor, um casal em sigilosas meias-palavras, e junto aos toaletes uma mesa esquecida, justo a que os bardos ocupam agora. Parece que o dono do bar e fa do Chico Buarque, pois a trilha sonora continua a mesma. Enquanto Helio Lucio cuida de ir logo ao lavabo, HD passeia os olhos pelo ambiente e deixa-se povoar de lembrancas. Ali, ele conversara ao ouvido de Simone, "nao a de Beauvoir", ah, como ele podia ouvir aquela voz! A voz quente da morena ambiciosa! E ali, naquelas mesas, ele, HD, rabiscara poemas para Elen, ao deixar-se embalar pelas cancoes que Edgar interpretava, ou ali em conversas com Aurelius, sobre platonismos e lendas. - A questao da aparencia e da essencia. Platao e Alberto Caeiro. "A vida e um jogo", se voce ja leu "Catcher in the Rye", onde o espaco da liberdade? - No proprio jogo esta o espaco de liberdade. - respondia Aurelius. E HD nao se sentia tao cinico a ponto de legitimar o jogo. - O problema e que eu sou obrigado a jogar. - Pode tambem se recusar. - E ai sou um marginal. Vivo dos restos que caem das mesas dos que jogam. E na mesa ao lado, um outro poeta troca consideracoes com uma professora de antropologia. Indios, cultura indigena, invasao cultural, Jean-Paul Sartre, a excursao de Sartre, a arte pela arte, em fragmentos que HD logo distraia, a perderem qualquer sentido. Sim, aquele falatorio de intelectual e que nao chega a lugar algum, coisa que outro pensador ironizava (quem mesmo? Heidegger?) e que Lenin odiava, "essa falacao da inteligentsia". Mas, ora, a propria conversa entre HD e Aurelius nao e tambem uma falacao? Nao importa. De repente estao falando sobre lendas e outras quimeras. - Ja ouviu falar da lenda dos trinta e seis? Se nao me