A areia quentequeima o passado, parece que nao tinha passado, parece que nem aparece e nadaalem de um branco transborda pelas bordas da memoria quando olha para o mar;essa onda avassaladora de sentimentos salgados como as lagrimas que nao descempelo rosto vazio, velho e cheio de espanto. Essa massa com olhos sobre opescoco que fita o horizonte e enxerga um clarao, a luz do sol cega, a luz dosol encanta, canta as mares, mas nada de novo no front, essa batalha estaperdida, e a guerra ainda nem comecou.Caminha pelaareia, a agua gelada desce suavemente pela garganta seca detanto ficar em silencio; um garoto negro passa correndo, tem algo em suas maos,produto de roubo, sua infancia ja havia sido roubada, ladroes que roubam sonhose sonhadores que roubam carteiras, sistemas que nos tira o sossego e a vida quenos atira no abismo. Uma lata de farofa, frutas baratas, o menino esta ali comamigos, uma mulher de aspecto envelhecido acompanha tudo de perto, Lauro olhaaquilo sem piscar, sem demonstrar horror, pena ou alegria, um cubo de gelo compernas, apenas pensa que esse mundo e cruel, e o que ele tem com isso?A televisaobrilha a noite, estrela caseira, shows, novelas e o jornal cheio de tristeza,noticias quentes, borbulhantes, nada cativantes; um incendio, tres criancasmortas, a mae sai em choque na ambulancia, o pai deve estar longe tomando umacerveja, ainda nao sabe da noticia, o cubo de gelo comeca a derreter, mas aindae frio o bastante para apenas mudar de canal e ver a novela sobre hebreus, oconservadorismo e coerente com novelas religiosas.Tiros nanoite, mais pessoas morrem, a violencia ceifa vidas pecadoras, inocentes echeias de futuro que se esvaziam sangrando nas ruas, a lua ilumina os amantes eos corpos sem vida, Lauro pensa como poderia viver em um mundo desses, ele naosabe que ao conservar esse mundo ele ajuda a manter as desigualdades queigualmente matam.A musica lugubre,a melancolia escorre pelas notas, a parede cor cinza e um convite ao funebre, lembrancasde guerras, fome, estupros, um cigarro imaginario solta uma fumaca asfixiante,e a fumaca industrial ou apenas claustrofobia social? A pos-modernidadecondena, critica, mas aceita o pessimismo, o mundo como ele e, e nao o quedeveria ser, Quixote foi banido, a utopia sacrificada em nome do progresso, emnome de aguentar o suor, a labuta, o chicote.Um bonde chamadodesejo, um onibus rumo ao desespero, um trem desgovernado sem paixao, apenasilusao de uma vida passageira, tudo se desmanchara, derretera e sumira comolagrimas na chuva, aguas que apagam o que nao desaparece, nao lutar pelamudanca e ser como Lauro, um ser apatico, simpatico as leituras kafkianas.Ainda ha esperanca, mas nao para nos? As lembrancas surgem sorrateiramente, pulam por cercas hermeticas que obstaculizamqualquer momento de relembranca, que ansia em viver de novo o que nao maisexiste mais! Carros correndo, transito dantesco, o inferno que surge com amorte do sol que entra no horizonte como quem danca a danca funebre; de repenteum pensamento do passado cavalga e quebra a monotonia dessa fila interminavel docongestionamento nasal dessa narina urbana. Me lembro de uma conversa onde fuiapenas observador, nela agentes, e um escrivao, de policia conversavam