Ao que tudo indica Mrs. Valentine sera punidaNao se sabe ainda quando ou onde, mas como, ja e de conhecimento das partes acusadoras.Falta agora esperar, sabe Deus la quanto tempo e para que...Mrs.Valentine diz que nao aguenta mais sofrere nao nega seus crimes.Quer apenas ter paz... E que se for para acontecerQue seja agora e de uma vez por todas.Que todo esse martirio acabe o quanto antes... ela simplesmente nao suportar mais tentar reverter a situacao e nada concorrer em seu favor... Maldito seja, mil vezes, o dia em que a conheci!Mrs. Valentine, ah!Mrs. vadia...Encontrei seu rosto por acaso quando, voltando do trabalho, entrevi, entre revistas de culinaria e guias turisticos, seu rosto numa banca de jornal. Era uma reportagem grande, aparentemente enfadonha, mas sua foto levava a crer que tinha algum valor - a reportagem, devo frisar!Comecava com: "Mrs.Valentine:Procurada" e terminava comigo apaixonado e me convertendo num seguidor voraz e despota.Lembro que quando cheguei em casa, naquele mesmo dia, jornal a mao, sorriso a mostra, repeti varias vezes para mim mesmo que eu era um tonto desajuizado e sonhador por imaginar-nos em amores e mais amores.Ela era branca demais para mim, jovem demais, linda demais, misteriosa demais, tudo de mais para minha falta de sensibilidade quanto ao indizivel.Escondi de todos o meu amor impossivel, ate de mim mesmo, sempre censurando minhas proprias conversacoes frente ao espelho, minhas proprias fantasias depois de duas ou tres tacas de vinho com os amigos, para compensar longas tardes e noites de ensaio... da ausencia dela... da ausencia minha - loucura!Ah, Mrs. Valentine, como teria tu me feito um homem feliz!E por um momento assim me fizeste:Sim, feliz! Quando, vez por outra, atendia minhas ligacoes (E mesmo quando as ignorava tambem, confesso - o que era mais usual - conquanto eu esbravejasse as maiores calunias-verdades acerca de tal conduta indiscutivel) ou quando respondia minhas cartas quase que diarias, ora ambiguamente, ora frigidamente... mas respondia.Enfim, tive um pouco de seus momentos.poucos, mas seus... agora meus.Todos meus.Amava as cinzas do cigarro que iam caindo ao chao quando ela passava - para, mais tarde, resignado, apanha-las e respira-las...Amava a marca de seu batom nos guardanapos (guardei todos! tenho-os aos montes ainda!)Os vestidos insunuosos e suas curvas insinuantes,o traco fragil e o desenho arrogante,o sorriso de escarnio e a voz de crianca,o brasao da mulher blasonado ao seio, ah, tao formoso e pulsante!...Amava aquela megera indomavel!Por sua arte e seu odio por nos, perseguidores.Pelo o oficio e pela tensao... por tudo o que ela era - pelo menos em minha cabeca!Ah, tenho medo as vezes!Medo de banhos de piscina ao luar... medo do "des" e do "ismo"Medo do palco vazio e sem luz...medo do nao-ser-amado!E e quando sou tragado pela pressa dos compromissos alheios(Tao meus como um todo!), coargido pelo mecanismo do sol e da multidao das madrugadas, que aqui, no centro do mundo, me sinto tao mortal e efemero,tao sem municoes e amparo,uma paria,um sinonimo de banal e vao.Logo o impossivel fez-se capaz:Tornamo-nos amigos, trocamos confidencias, fumamos do mesmo cigarro, bebemos da mesma bebida, viajamos no mesmo comprimento de