E as senhoras do Tempo perguntaram:ha tristezas neste mundooriundo do pensar?Sim, ha, sinhaSim, ha, sinhaE as senhoras do Tempo perguntaram:Ha um mundo de tristezas?Que nos valha Oxala!Sim, ha, sinhaSim, ha, sinhaE o vento silvouE as folhas cairamE nada mudouE a sede matouE as pombas ardiamE nada mudou(E as cem horas o tempo parou) No entorno da fogueira fatua,a sombra do invisivel,posta-se o batalhao SoledadeSob a arvore mais frondosado Tartaroacorrentado, surdo-mudo,a sombra do invisivel,posta-se o batalhao Soledade. O que sou e que nao seiDemais sei: nao sou poetaEu sou fragil, fraco, frouxo -Quebrador de muita regra.Acabada a explicacao,Tenho mais a lhe explicarMas pra isso ficar mais claroAgora outra regra vou quebrar.Estalei bem os meus dedosEnfim, posso comecar:(bem conciso, pra encurtar)Esta lei bem que serviaMas meu coracao descompassaDez compassos vao cair neste verso,Como um abrir e fechar sempiterno.Sonho, sonho, fala, fala:Que dizer de tais palavras?Sao palavras que vos digoElas cabem numa mala.(E nao servem para nada)Outrossim e outro sim,Ademais ha demais pontosQue nao vou poder tocar,que nao quero prolongar.Como ja estou cansado,ponho um ja pra terminar. Pois e, meu amigo. C'est la vie. Eu diria que sonho e desatino.*"Nao ha mal que sempre dure, nem bem que nao se acabe"Da obra O engenhoso fidalgo D. Quixote de La Mancha, de Miguel de Cervantes SaavedraSei da vida em desalinhoque tu sofres, grande amigo;sei do amor, o triste espinho.Sei da vida em desalinho,Mas enxerga meu carinho:tens afeto onde te abrigo.Sei da vida em desalinhoque tu sofres, grande amigo. O meu signo e minha sinaVou morrer entao pensandoQue meu nome e gelatina. Aquilo que nao teve principioe nunca tera fim;aquilo que esbarra nas quinas do coracaoe adentra a alma;aquilo que esmaga, estracalha, espedacae acalenta;aquilo que afunda, chafurda na lamae emerge belo como nunca:Ah, eu tenho saudades de todas essas coisasaqui desconhecidas que ainda estao por vir. No sebo Para David Coutinho Soltou o livro sobre o balcao, instigando a poeira e enevoando o ambiente. Esta com defeito, disse. O vendedor, um velho de rosto esqualido onde jaziam um bigode negro e dois olhos diafanos, pos-se a tossir em razao da poeira. O moco nao mostrava sinais de escusa, ainda que o velho tossisse como um tisico. Em contrapartida, demonstrando complacencia, o vendedor pos os oculos e limpou o bigode. Era outro, agora exalava um ar intelectual, semelhante aqueles bibliotecarios que vemos nas grandes bibliotecas. Sua aparencia tambem mudara: os olhos cresceram a medida que ele punha os oculos e o bigode tornou a cor natural. Era um velho de quem a senilidade se ausentara por uns momentos.Delicadamente o senhor pegou o livro e comecou o exame minucioso, exame tal que apenas os respeitosos senhores que usam bigode e oculos sabem fazer - sabe-se la por que. Passou, entao, os olhos pela capa, examinou pagina por pagina, conferiu se alguma estava faltando. Era um livro fino de poemas de um autor desconhecido, parece que foi escolhido pelo titulo. Nao foi dificil folhear o livro inteiro em pouco tempo (mas apenas os senhores que usam bigode e oculos sabem faze-lo em tao pouco tempo). Por fim, fechou o livro.-