Fui um passaro. Fui pedra.Fui incendio florestal.Numa era de gelo.E em cada dia fui uma coisa diferente. Fui eu.Fui incoerente. Tive esperanca. Corri atras do passado.Perdi. Me perdi.Fui sangue correndo.Fui ficar em pe nos cacos.Fui procurar um chao ja desmoronado.Fui o grito.E a rouquidao que e seguiu.Fui o texto nao escrito.E agora nao sou nem comeco nem fim.E nao sou meio.Fui buscar minha casa. Fui chorar no escuro.Fui buscar abrigo.Fui e voltei de maos vazias.Fui flertar com a saida facil.Quase nao voltei.Fui me ajoelhar.Fui pedir aos Deuses.Fui medroso. Egoista. Carente.Fui?Fui comemorar pequenas vitorias.Fui procurar meu caminho.Fui procurar um caminho.Fui.E talvez por ter idoTudo o que eu quero e voltar. Mih ele pensou. Ele sempre soubera o seu nome, ainda quemuitas vezes a escrevesse por metaforas mais rebuscadas. Mih. Aquele trecho denome. Uma interjeicao capaz de despertas tantos sentimentos. Pedacocarinhosamente retirado de Camila. Pedaco claro, porque Camila era um universo.Um sem numero de contradicoes e poesia. Uma complexidade indescritivel para asmelhores palavras. Ele sabia que Camila era demais. Grande demais, seriademais. Mih. Um pequeno fonema. Algo que seus parcos vocabulos tivessem maischance de descrever. Mih. Ele preferia assim. Talvez ela tambem.Ele fechou os olhos e a visualizou mais uma vez. Umacriatura pequena, de cabelos negros e pele alva. Imaginou as lentes, as roupas,o all star que, quem sabe ela gostasse de usar. Sua mente chegou mais perto.Lembrou de um cheiro perdido no tempo. De palavras que ela poderia dizer. Dosom de uma voz. Pensou se ela seria real. Pensou se ela ainda seria real. E porfim, pensou se algum dia ela foi real. E quanto mais pensava nela, mais dificil era se concentrarem sua imagem. Havia algo de diferente nela. Algo que conferia a ela umaparticularidade unica, acima do que ele podia imaginar. Ela era mais viva queseus conceitos. Mais viva que suas ideias. E, por ser mais do que era capaz deimaginar, logo, ate mesmo as imagens que construira dela escapavam de seusolhos e nao havia nada que ele pudesse fazer.Ele pensou em procura-la. Em te-la. Em escreve-la. Como se ofato de colocar aquela existencia em palavras, como se descreve-la fosse, dealguma forma, prende-la aquelas palavras. Mas era inutil. Ela tinha suas propriaspalavras. Sua propria vontade. Ela fugiria dele. Sempre fugia. As vezes ficavameses sem o procurar. As vezes era sua propria respiracao. As vezes o fazia brigarconsigo mesmo. Ainda assim, saber disso nao mudava nada. Ele achou, em umadas muitas vezes que pensara sobre o assunto, que em outra vida eles seriamcomo planetas a dancar envoltos em suas orbitas, entrelacados na vastidao doespaco, condenados a nunca colidir. Era triste, mas de alguma forma gostavadaquela metafora. Gostava tambem da ideia de um dia colidirem de fato. Pensouna poesia de tudo aquilo. Sabia que ela gostava de poesia. Talvez escrevesseaquilo para ela um dia. Talvez numa tarde preguicosa. Talvez declamasse em umjantar romantico. Talvez mostrasse o guardanapo rabiscado, prova do primeiro esboco,guardado com carinho entre as paginas de um livro sobre solidao e lhe dissesseo quanto aquele pequeno e fragil pedaco de papel tinha sido importante para eletantos anos atras. E enquanto pensava