a sopa.Na loja de sopas.Mini-restaurante.Corrijo.Ela e molhadinha.Agua temperada.Pequenos graos.Bem quentinha.Mas a sopa e so sombra.Ela se foi.A sopa.Nao existe mais nada de sopa.E a sombra de tempos diferentes do Terminal.Em mais de 20 anos, Rita Maria mudou.Como tudo que e vivo.Mudou.Como as pessoas que transitam ali.Mas o sabor dali e mais do que sopa ou pipoca.E sabor humano.De cada historia.De cada pessoa que transitou por aquele espaco atraves de tanto tempo.IVAs pessoas falam.Muito.Conversas intimas entre jovens casais e namorados.Dialogos entre velhos senhores.Um violao tocado por um homem sentado ao chao.No Terminal Rodoviario ouve-se de tudo.Som.Sons.Musica improvisada.Os segurancas que falam pelos radios.Motores que roncam.Rosnam.Os passos furiosos dos viajantes.Cada conversa.Barulho de motor.Ruido de radio.Barulho de descarga.Funcionam como uma fala.Grito.Que o terminal oferece a cidade.Grito sincero de vida.De ouca-me.Ouca meus problemas.Minhas dores.Mas a cidade nao ouve.Como os homens e mulheres que ali passam.Ou que ali vivem.Ninguem os ouve.A cidade nao os ouve.O grito se torna lagrima.A lagrima se torna a batida de um coracao.Coracao mal cuidado.VO coracao mal cuidado tambem ama.Ama como todos os homens e mulheres.Amam de corpo.De alma.De DETER.DETER e a equipe designada para fazer a seguranca de Rita Maria.DETER e uma palavra sem sentido para quem se depara com ela.Significa pessoas de jaquetas azuis escuras com um radio preso a cintura.Significa pessoas de rosto cansado com o dever de resguardar a ordem do local.A palavra que oferece uma identidade aos que, aparentemente, nao tem identidade.E, na sala de seguranca, erguida de maneira discreta, mas convicta um homem observa a tudo.Impassivel.Radio preso a cintura.Jaqueta azul escura.Rosto massacrado pelo tempo.Pela sinceridade do tempo.Chefe do turno da noite.Wilson.E o seu nome.Nao confundir com a bola.Wilson.Le-se VilsomEle, senhor de muita idade no rosto.Tornou-se membro do DETER por amor.Amor a familia.Ao filho recem-nascido.Tambem por necessidade.De sustento.Como o pipoqueiro.Vilsom ou Wilson trabalha no Terminal por quase 20 anos.Tocou muita coisa.Corpos em desavencas corporais com senhoras de meia idade.Tocou almas, com os esquecidos por todos, mas lembrado por ele.Historias de vidas.De amores.Amores que, como a sopa que se foi, o sal amargo da pipoca, se transforma ou transforma aqueles em que toca.O amor instintivo que brota dos lugares escondidos.Os cantos sombrios cercados por grades baixas.Lugares fora da visao.Que tambem brota dos cantos iluminados.Seguros.Dos banheiros.E nestes banheiros nasce a revolta do amor.Ou o amor revoltado.E o Wilson ao adentrar o banheiro, certa vez, ha muito tempo, ele diz, deparou-se com essa revolta.Revolta de homens.Homens que se beijam.Amam.Um ao outro.Algo alem do simples toque Wisoniano.Do Wilson.Ele, que tem o filho homem em idade adolescente.Que sai.Vive.Curte.Poderia estar ai.Amando.Participando da revolta dos homens.Do amor.Ou do amor revoltado.De Wilson que, pela primeira vez, apalpou uma possibilidade.A possibilidade de o amor brotar por entre o concreto e o piso emborrachado.Os sons mistos e os cheiros irresistiveis.Do sabor humano.O amor que e o tato.Humano.VIPor todo o lado, pessoas caminham.Caminham vindas dos onibus.Caminham rumo aos taxis parados de fronte as postas do local.Andam para dentro do terminal, decorrendo de fora.Do centro da cidade.Caminham, pois este e um local que existe no meio.Nao no meio da cidade.Mas no meio da vida.O terminal e vivo.Embora construcao de pedra e