O dedo cutuca o bom cetico:E o pior inferno, tom frenetico.Se digo que cutucas, te aborreco,entao calo-me, respiro, eu merecoE por que cutucas este dedo?Nervoso, parece-me com medoPois devolvo-te o cutuco abonadoCom mais forca me sinto vingadoDedo, dedo, maldito sejasEs grande, branco, palido,que medo!Que nao sejas infinito,posto que inflamas,Mas que seja mortale nao me fure. O Precioso Liquido que purifica minh'almaEs doce, no ponto, com bolinhas.Bem aventurado Es,pois sabes que sois belo e formosoBem sei que so podes ser invecao fantasticaNao podes ser real.Bem aventurados os refrigeradoresque te mantem na devida temperaturaBem aventurado o Teu criadorQue desconhecoMas sei que foi de rara felicidadeAo formasteCoca ColaSilabas milimetricamente postasTu pareces ao mesmo tempodo ceu e do infernoSim, pois de tiSai tanto o bem quanto o mal.Tu produzes A sensacao de estar nas nuvens,Porem o destino daqueles que de ti abusame condenacao.Mas saber apreciar-te como seiE indescritivel.Gosto de beber-teAo calor do soleDe sentir o solucar ao primeiro goleQuando afoitamente me apercebosedento de ti.Sei que sabes da tua preciosidadeEs rara, es unica!Malditos sejam os imitadoresE tao maldita seja a coca zeroQue te tira toda a Tua gracaEla e a pior por levar Teu nomedando a falsa impressao de que es Tu.Gosto de Te-la em vidroO mais sublime lugar para te colocar.Maldito seja o Mc Donald'sQue frauda teu gosto adicionando o que nao e devido.Tu nao mereces essa blasfemia.E pensar que ja andei por outras aguasGastei dos meus recursos pra te trairesMas hoje bem sei que tu es unica.E madita seja a pepsi e os bares dopode ser.Vos digo: NAO! NAO PODE SER! Nao da pra ver,nem notar,Mas ela estaali:presa,enterrada,em meio as folhas.A terra molhada,adubo de sempre.Estou presoa ela,Raiz de todosos malese bens.Sem saber,sem querer,fico cada vez maisfincado nela.Sua beleza estaacima,no verde das folhasno ar que transforma.E tudo comecanela,muda raiz. Mais doi a dor que sinto agorado que a que sentira antes.Aquela ja nem parece doidaMas esta me arranca a peleA dor que senti doia quando sentiaMas hoje quando nao sintoja nao doi como doia dor que sinto agora.Porem a dor que sentia era dor de verdadeEssa que agora sinto e dor em verso,dor de vaidadePor isso a dor de agora doi mais.Por fingida, inventadadoi a alma, doi a pena. Andando vou seguindo sempre insentoProfundos mares se agitam em prantoSurge no alto monte e sempre espantoNesse abismo que se chama pensamentoGosto de nada, num profundo lamentoVazios extremos, nem mesmo um cantoProcuro um alguem, uma especie de santoMelhor calar-me no escuro sentimentoMas como os sentidos vao se perdendoRazao, direcao, profundidade, intentosugerem que o tempo esta morrendoE como nao sou de viver de momentoMorro de subito claro, remoendochoros passados, futuro pavimento Escrever e arte deveras nobre. Nao se trata de descrever um sentimento de forma poetica, mas de simular o que nunca poderemos sentir de fato. Escrever e desenhar em parede sempre branca, com tinta nem sempre preta. E nao seguir a ordem. Ou segui-la de uma forma que so voce saiba. Seja em verso ou em prosa, frente ou verso, de ponta a cabeca ou outra forma qualquer. Escrever e dizer, mesmo sem ter nada pra falar. Um