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SILVIA Conto de Cecilia PradaAprimeira coisa que me atingiu foi o cheiro de mato doce, mato de manha, lavandade loja de perfumes naturais, cheiro de suavidade maliciosa, pensei. E que meexcitou logo. Olhei-a: verde. Sim, o vestido so podia ser verde, pensei, e a pele aquela corde maca amadurecendo. Ou cor de casca de roma. A minissaia verde de babado e aspernas tensas se oferecendo. E aquele jeito esquivo de olhar, como quem zomba.Um jeito que me atingia de cheio, junto com o perfume de manha no mato e com omeneio das cadeiras, do tronco leve e flexivel. Oi ela medisse. E de repente, no saguao onde trezentas pessoas se comprimiam tentandoalcancar o bufe, so ela existia, me chamando. Fiquei como um bobo, como menino de dez anos, olhando para ela, com um repuxaoforte no sexo. Oi, respondi. Eu me chamo Joao Henrique. E voce? Silvia. Alguem a empurrou e o seu braco de penugem leve castanho-dourada tocou no meu eeu ja era, desde aquele momento, uno e tenso num desejo que subia em mim comgarras. Esqueci o que estava fazendo ali, so existia ela, Silvia, o troncoverde flexivel, a cor de fruta que amadurece, o cheiro de folhas pisadas. Eminhas maos, senti agarrando forte o copo de uisque , se ficassem livresteriam furias que so se apagariam quando conseguisse crava-las no flexiveltronco nu, por baixo da pelagem daquele vestido verde. Vamos sair daqui? Ela concordou. Que tal um lugar mais sossegado? Evidente que era um cliche. Me senti totalmente ridiculo. Ela era uma deusa, eusabia, e que linguagem empregar com deusas? ela, Silvia, com seu cheiro defolhas/flores amassadas, ela toda seiva e convite e eu, um publicitario engravatado,de trinta e dois anos, casado e com dois filhos. Esperei que a deusa risse comdesprezo do meu cliche. Mas ela estava parada como se nao tivesse ouvido nada.Ou como se ouvisse outras coisas. Outras vozes. E algo de tao arisco havia noseu jeito de menina-flor, que eu, no meu desejo, temia ve-la desaparecer, ela,Silvia, a visao verde-umida, verde musgo, verde-selva. Tem de ser num lugar muito alto. E muito quieto. Sim, disse eu perdido, sem poder desgrudar dos olhos obliquos zombadores,tambem eles, parecia, de uma tonalidade verde cambiante, acastanhados,dourados, que era como uma cor pela primeira vez reparada, cor-revelacao comono mato, a gente olha e ve todos os tons de todos os verdes, de todos os verdesdiferentemente verdes. Perdido,pensei. Porque ja sabia que aquela frase era a primeira de uma serie de ordens,instrucoes para decifrar o enigma Silvia e que o primeiro signo, alto equieto, seria seguido de outros e que eu cego me lancando... Uma coisaassim de ameaca. De risco. De medo. Tomei-lhe o braco e atravessei a rua, lembrando do bar-terraco no trigesimoandar. Era como uma historia antiga: a princesa e suas tarefas. Ofereci-lhe a mesa mais proxima do parapeito, num gesto de quem era dono dacidade. Aos teus pes, diva enquanto ela pedia um coquetel de frutas. E eu,meu quarto uisque da noite. No primeiro gole pensei e o efeito dabebida. Porque agora eu sentia com uma viveza que me
era um estimulo, porque agora eutinha a confirmacao: havia algo, sim, naquela mulher-menina infinitamenteantiga, alguma coisa que nao poderia de forma alguma combinar com moteis elencois. (...mas quando desciamos no elevador havia uma parte de mim que queria dizerisso mesmo, um bom motel e lencois. Uma parte tola, banal, comodista, de mim.Banal como a minha gravata, o meu terno de tropical. A minha profissao suspirei). ...e a outra parte minha, a que vinha de longe e me espiava de um canto, sentiade uma forma muito aguda a estranheza clara de todos nossos ritmadosmovimentos. Naquela noite. A bebida, a bebida, eu repetia num pasmo, talvez tenham misturado alguma coisa,e enquanto isso abria a porta do Jaguar, para Silvia subir. Enquanto nosafastavamos da cidade numa corrida tao louca quanto permitia a frustracaosistematica dos sinais de transito, nem eu nem ela falavamos. Eu so sentia apulsao do sexo sob o tropical, cada vez eu mais obcecado pelo flexiveljunco-tronco-flor ao meu lado, sabendo que na hora da posse minhas unhas iamdilacerar sua pele de roma. Essa pulsao, essa furia, era comum aos dois. Eusentia isso no seu silencio. Estranhamente nao houvera entre nos a banalidadedo beijo, do abraco desajeitado, da mao sob o vestido, nada. Era uma corrida soe frenetica, para um objetivo final. Quando chegamos a mata da Cantareira a noite ja chegara tambem, devagarinho,com volupia e delicia demorada de noite de verao, uma cumplicidade a suaescuridao que espantava para muito longe um ultimo raio encarnado do poente. Aqui, me disse a princesa. Eu refrei o esbravejante Jaguar, estacando-o. Quando desceu, a saia verde de babados rodopiou, E com os cabelos agoradesatados ela correu para uma pequena elevacao de terra e ficou assim ummomento e havia um vento leve e o seu rosto de olhos fechados ainda era visivelnaquele ultimo clarao dourado, ela toda verde castanha dourada, ela e seucheiro de mato agucado e dominante e que me deixava louco e eu aos tropecoscorri para segura-la mas ela mais agil se esquivou, agora com um riso de mofa.E tirando as sandalias comecou a correr descalca e depois sentiu as meias comose estivessem incomodando a sua corrida e naquele breve momento em que levantoua saia para tirar rapida a meia-calca eu a alcancei e... Mas nao a alcancei porque ela ja fugia rindo, rindo, os cabelos soltos muitolongos e loucos e ela, louca, que se perdia entre os troncos, afastava osgalhos soltos, livrava-se dos espinhos, corria, corria e eu atras, eu ainda degravata e terno, e nascia uma furia em mim contra minha roupa, meu impedimento,eu sentia, eu queria arrancar tudo e comecei pelo mocassim de cromo alemao quechutei para longe embora ainda registrasse que era de cromo alemao, como senaquele momento ultimo houvesse ainda um resto, um resto so de valor monetarioem mim, mas o deseja da liberdade, de Silvia, prevalecia, e arranquei agravata, o paleto, a camisa, e ofegante corria, me perdia confuso mas elaestava no seu elemento e eu, eu me embaracava nos galhos, tropecava nas pedras,os espinhos me rasgavam, eu ridiculo, eu so, eu homem da cidade, e a raiva mecobria de
suor e essa raiva aumentava o desejo, eu palpitava com a noite com asarvores com ela, Silvia, eu a agarrava enfim, eu lhe rasgava o vestido verde eulhe enfiava as unhas na carne clara eu a encostava contra a aspereza de um tronco,eu desabotoava a braguilha e lhe arrancava a tanga cor de carne, violaceo meumembro estremecia no contato frio do orvalho da noite do ventre dela e meusbracos desesperados a cercavam, enfurecido eu queria quebra-la devora-laesmaga-la para me apaziguar contra ela e agora o prazer da penetracao na fendamusgosa ja era dor eu sentia o penis arder de encontro a fria imobilidade delae minhas maos fechavam o vazio porque ela, Silvia, ela ja nao estava mais, janao era, a minha quase-posse, ou teria sido realmente posse? a desfizera, e eusolucando me esfregava, menino, no tronco aspero da romazeira, na fibragosmenta da bananeira, eu garoto, pequeno, impotente, devorado pela jaqueiraenorme do quintal, o penis esfolado e agora frouxo pendendo no aliviotemporario e humilhante, enquanto ao longe a voz de minha mae me chamava, pelopasto: Joao... Joao Henrique. Joaozinho!... Onde voce esta, menino? Passa japra dentro que esta serenando. ______________________Dolivro Estudos de Interiores para uma Arquitetura da Solidao (DBABooks & Arts, SP-2004)
dando aulas particulares ,para aumentar a escassa renda que me vinhade bolsa do MRE.3) DISCRIMINACAO ETARIA Nao bastasse tudo isso, ainda me envolvi noano de 2000 com a sistematica perseguicao do Itamaraty : estepublicou um edital para escolha de diretor do Instituto de Estudos Brasileirosem Montevideu. Nao estabelecia limites de idade, parecia feito para mim,segundo me disseram pessoas que o leram, porque havia requisitos de praticainclusive de magisterio, de curriculo de diplomas e atividades profissionaisque eu preenchia totalmente. A escolha do candidato seria feita pelo CAPES eencaminhada a nomeacao para que o Itamaraty aprovasse. Fui eu a escolhida, euma diplomata do Departamento Cultural do Itamaraty me telefonou, dizendo que ACasa ficara ate contente com a minha nomeacao, por eu ter pertencido acarreira, etc. So que 24 horas maistarde a a mesma pessoa me telefonoudizendo que era uma pena, mas como eu contava ja 70 anos - a idade da aposentadoria compulsoria naopoderia ser nomeada.Esbravejei muito, amparei-me na Constituicao, que diz que ninguempodera ser impedido de assumir um cargo ou funcao por motivo de idade, sexo,cor, credoetc. Observei que nao sepoderia falar em compulsoria se ate mesmo uma carreira normal o Itamaraty meimpedira de ter. Mais uma atitudeanticonstitucional do MRE, que insiste realmente em ignorar e contrariar anossa Carta Maxima. De nada adiantaram entrevistas que fizeram comigo em varias redes de radio e de TV inclusiveuma no Jornal Nacional, da Globo. E nem requerimentos de entidades feministasme apoiando, inclusive de uma norte-americana. E de nada adiantou acao de indenizacao que tambem inutilmentepromovi contra o MRE, encerrada comsentenca negativa neste ano de 2014 isto e, 13 anos mais tarde.Eis minha historia. Parte dela, pelo menos. O resto sera lido na minhaautobiografia (ja tem 300 paginas), intitulada SOU MULHER, LOGO, NAO EXISTO para a qual procuro editor adequado e corajoso. Recorro, atualmente, aComissao de Anistia, e acabo tambem de encaminhar uma carta a Presidenta DilmaRousseff, pedindo que ela que tanto sofreu e sofre com o que teve de suportardesse periodo negro de nossa historia, o da ditadura militar de 21 anos possatambem sensibilizar-se e apoiar a minha causa, para que, idosa e estafada comtanta luta inutil, esta mulher possa terao menos uma velhice mais digna, nos poucos anos que me restam viver.___________
no Canada. Era o dedo amigo do Embaixador AzeredoSilveira, naquela epoca chefe do Departamento de Administracao do Itamaraty,que o queria proteger, tentando retira-lo da cena. (Nao houve na realidadetempo para essa tentativa de se esconder o A. H. um mes mais tarde, ja emMontreal, acabou sendo chamado ao Brasil, submetido a inquerito e novamentecassado). Mas no diaseguinte Carlos Lacerda que passaria a Historia como O Corvo aindaempolgado pelo golpe que ajudara a tramar, ainda Governador do Rio, aindarevolucionario (depois seria tambem robespierramente guilhotinado), chegavapara uma visita oficial a Nova York. Torres Melo revigorado, recuperado dadepressao da vespera tal o poder dos testiculos de boi , desdobrou-se,recebeu-o regiamente, todo sabujo e lambuzo. Num banquete teceu os maioreselogios ao Governador e a gloriosa Revolucao que eliminara a Hidra Vermelha. E mandou asecretaria ligar para os H.: eles que desculpassem, contava com a suacompreensao, mas daquele momento em diante deveriam considerar-se proibidos decomparecer ao recinto da Delegacao. E suspendia inclusive a festinha dedespedida que estava sendo preparada pelos funcionarios prevista nocerimonial da Casa. Porque tudo, no estreito mundo do Diplomata, rege-sesegundo um estrito protocolo ate os assuntos sexuais e de familia, como tiveampla oportunidade de verificar na propria escorchada pele. No caso detransferencia de posto, prescreve o protocolo algumas palavras, mesmo algumaemocao permitida no lencinho bordado de alguma antiga funcionaria quando ochefe em questao foi tao bom. E a solene entrega de uma bandeja de prata, quevaria em peso e tamanho, rigorosamente, com o cargo ocupado pelo diplomata.Naquele caso, sendo H. Ministro, o peso seria razoavel. Nao houvebandeja. Desfalcada ficou a colecao dos H.: Torres Melo, aquele amigo davespera, aquele que comera do mesmo prato dele, renegava-o proibia a entregado trofeu. Nem conhecia mesmo, o A. H. E sesegurava, com todas as maos, a Carreira, ao cargo. Morreu Embaixador,aposentado, pensao assegurada. Como se ve:testiculos, sao coisa importante._______ (Do romance autobiografico inedito MEMORIASIMPERFEITAMENTE DIPLOMATICAS)
Era o dedo amigo do Embaixador AzeredoSilveira, naquela epoca chefe do Departamento de Administracao do Itamaraty,que o queria proteger, tentando retira-lo da cena. (Nao houve na realidadetempo para essa tentativa de se esconder o A. H. um mes mais tarde, ja emMontreal, acabou sendo chamado ao Brasil, submetido a inquerito e novamentecassado). Mas no diaseguinte Carlos Lacerda que passaria a Historia como O Corvo aindaempolgado pelo golpe que ajudara a tramar, ainda Governador do Rio, aindarevolucionario (depois seria tambem robespierramente guilhotinado), chegavapara uma visita oficial a Nova York. Torres Melo revigorado, recuperado dadepressao da vespera tal o poder dos testiculos de boi , desdobrou-se,recebeu-o regiamente, todo sabujo e lambuzo. Num banquete teceu os maiores elogiosao Governador e a gloriosa Revolucao que eliminara a Hidra Vermelha. E mandou asecretaria ligar para os H.: eles que desculpassem, contava com a suacompreensao, mas daquele momento em diante deveriam considerar-se proibidos decomparecer ao recinto da Delegacao. E suspendia inclusive a festinha dedespedida que estava sendo preparada pelos funcionarios prevista nocerimonial da Casa. Porque tudo, no estreito mundo do Diplomata, rege-sesegundo um estrito protocolo ate os assuntos sexuais e de familia, como tiveampla oportunidade de verificar na propria escorchada pele. No caso detransferencia de posto, prescreve o protocolo algumas palavras, mesmo algumaemocao permitida no lencinho bordado de alguma antiga funcionaria quando ochefe em questao foi tao bom. E a solene entrega de uma bandeja de prata, quevaria em peso e tamanho, rigorosamente, com o cargo ocupado pelo diplomata.Naquele caso, sendo H. Ministro, o peso seria razoavel. Nao houvebandeja. Desfalcada ficou a colecao dos H.: Torres Melo, aquele amigo davespera, aquele que comera do mesmo prato dele, renegava-o proibia a entregado trofeu. Nem conheciamesmo, o A. H. E sesegurava, com todas as maos, a Carreira, ao cargo. Morreu Embaixador,aposentado, pensao assegurada. Como se ve:testiculos, sao coisa importante._______ (Do romance autobiografico inedito MEMORIASIMPERFEITAMENTE DIPLOMATICAS)
Dessa avo, posso dizer que a sinto tronco e no. Que nos meus cabelosencontro suas raizes. Quando me penteio, lembro dos dela, grisalhos e que nuncaforam cortados, caindo-lhe pelos joelhos, para espanto da meninazinha de seisanos que assim, numa revelacao, via uma avo diferente, quase moca antes que acabeleira voltasse inexoravelmente a amarrar-se no coque do alto da cabeca.Dessa avo, nasceu-me uma curiosidade, pelo meioda vida. Nos meus inquietos membros, nas noites insones, na vontade de fuga,minha avo achei-a em mim. Uma vez ela me contou: Depois de casada, uma vez passou umcirco em Ribeirao das Velas, eu perguntei para o Jorge porque a gente nao iaembora com eles.Mas a lembranca que me parece mais forte e umaque nunca pude ter, que se formou de um retrato esmaecido, um riso, um olhar. Alembranca que me veio de contada, ao pe do braseiro, numa noite fria: a da Anade 1897, com seu cabelo solto e lindo, trepada na mangueira o gosto da fruta,a casca arrancada com o dente. A da Ana cacula mimada, permitiam-lhe tudo quequisesse, montar em pelo como os irmaos, ir tocar o gado com eles, tourearvacas mansas ate que ficassem bravas. Ou banhar-se no riacho de aguas claras nofrio da manha, abrindo bem os olhos para ver como era la embaixo.E a ordem paterna que selara seu destino,repercutindo no ceu claro daquela manha de abril de 1897, ecoando numadespedida, na agua fria, no pasto, na mangueira onde Ana se balancava, Ana dedezesseis anos: Nhana, desce ja dai. Ta na hora do casamento. Mas omarido fora escolha dela, fazia questao de contar: Quando eu tinha treze anosmeu pai me disse que eu ia casar com um conhecido dele, um velho. Eu disse quenao, que nunca. Que fugia de casa. Que me matava. So me casei com Jorge porque quis. Na missa dedomingo na Matriz, os homens de um lado, as mulheres de outro, Ana olhava paraJorge bem posto, vinte e seis anos, bigode louro retorcido. Ana ria, mostrandoos dentinhos. Desse riso, do deslumbramento de Jorge, um casamento. Uma vida. Nhana, desce ja dai sua peste. Nao ve que ta na hora?Passou os labios com vagar e gozo no caroco dafruta. Se lancou no espaco, com a ultima perdida liberdade de menina, a saiaaberta em balao no vento. Entrou na casa da fazenda, a irma mais velhaempurrou-a, anda. No terreiro Chico,o irmao que mais tarde, depois da morte do pai, com direitos de primogenituravenderia a fazenda a retalho, prejudicando os irmaos, abriu riso largo: Otanoiva demorada, parece que nem ta querendo... Aporta fechada, a comoda escura abrindo lenta os seus misterios a mortalhabranca esperando-a. Maos de tias impingiram-lhe bem forte um espartilho, paraque bem contida se sentisse, nunca mais a menina de corpo livre na cachoeira.Os seios miudos levantados como se enrijecidos devessem se apresentar ao mundo,num atestado de multiplas maternidades futuras.Os cabelos levantados e presos, no penteado quese afofava do lado mas que lhes escondia a beleza indisciplinada. Seria deagora em diante: uma mulher casada. Uma senhora. Numa facada espetaram-lhe nocimo do coque um pente espanhol de tartaruga, presente do pai
Algoque nunca mais seria dela. Mas que agora nao a fazia sofrer mais. A cabeca decabelos lindos e soltos caiu no travesseiro, o menino chorou forte e Jorgeentrou no quarto, Ana, minha querida!. Mas os olhos de Ana permaneciam fixos. O medico disse: E um menino, Donana. Ela sodisse: Me deixem dormir. Jorge chamou o filho de Julio, em homenagem a seu pai. *Alargada a forca, sem resistencias, como se fosse uma abdicacao, afecunda pelvis de Donana pariu mais nove filhos, entre natimortos, prematuros,alguns quantos mortos na tenra infancia, de diarreia, de febre, de pneumonia.Sobreviveram seis. Aos oitenta anos, Ana chorava quando falava da morte deMariquinhas, a segunda filha, aquela tao linda que parecia um anjo, e quecomecava a falar quando morrera de gastroenterite. Contava: Eu ja estava ateprenhe de novo (do terceiro filho, Joao) mas quando a crianca nasceu nem olheipara ela. E tudose seguiu no igual de todas as vidas, de todas as historias. Na vida pobre, nosinvernos duros, na comida parca, na economia, na mao rachada, nos empregosvarios de Jorge ate que arranjasse uma seguranca misera como escriturario deum cartorio. No parto dos gemeos, natimortos, ela quase morrera tambem.Cheguei a ficar de unha roxa e mestre Marcelino veio me ver, ele olhou paramim de cima a baixo e eu sabia porque, era para medir o tamanho do caixao.. Milagre de Sao Benedito salvara Ana. Quando se levantou, amarrou um panobranco na cabeca, ficou na rede balancando, um ano, sem falar com ninguem.Enquanto a filha Lourdes, de oito anos, tomava conta dos irmaos, pondo umcaixote para alcancar o fogao de lenha, queimando-se com oleo fervente. Seiniciando. Depois de um ano, Ana desamarrou o pano da cabeca, retomou a vida. Tevemais tres partos, todos dolorosos, um bem sucedido. Aos trinta e oito anos naotinha mais um dente. Cada filho um dente. Mas nunca deixou que lhe cortassemo cabelo. Para surpresa da neta, que um dia o veria todo grisalho, e taocomprido que lhe chegava aos joelhos. Levantava bem cedinho e antes das lides da casa lia o jornal, soletrandoalto. Quando eu era menina foi um alemao la na fazenda, me ensinou a ler. Edisse para o meu pai que era uma pena, que eu devia estudar. Mas naquele temposo homem estudava. Meu pai mandou o alemao embora porque punha ideia na minhacabeca. Nunca aprendi a escrever. So sei assinar o nome. Jorge tinha muito orgulho da familia que ia crescendo. Olhava para osnetos: Nao e para falar, mas que meus netos sao todos muito bonitos, sao.Puxaram pela avo. Se gostavam ainda, ele, Ana. Vieram as bodas multiplas, deprata, de ouro. Dois anos antes das de diamante Jorge morreu, numa noite, derepente. Ana nunca mais falou no marido morto.Comecou a ficar de olhar vago, a falar das coisas da fazenda, do fundo claro doribeirao, uma beleza quando a gente mergulhava com os olhos abertos, via todosaqueles peixes. E falava da vaca malhada, que era tao mansa, e ela brincando detourada com ela, virara uma fera . Ria olhando para coisas que so ela via. Osfilhos e netos ficaram tristes. A mae comecou
a caducar. Num dia de festa, o batizado da primeirabisneta, notaram que Ana misturava os nomes e as pessoas, tratava as netastrintonas como se fossem meninas. Umdia lhe apontaram o filho mais velho, Julio, de cabelos brancos, apoiado numabengala esse que quase a matara, esse que lhe disputara a vida nas entranhasque se fechavam. Eesse ai, Mae, quem e? Anaolhou com olhos vagos, do alto da mangueira, riu alto: Esse velho ai? Sei la. ______________________ Do livro Estudos de Interiores parauma Arquitetura da Solidao- ( DBA Books & Arts-SP-2004)______
(1997)Queassim se fara, me digo, a mao deslizando no papel antigo reencontrado, diariode liberacao do micro, diario de deixar-me ir (vir), ser, nao-ser, catar/cocar,mas dizer - da dor da madrugada em que acordo ainda com a coluna massacrada davespera e vou me perdendo nos tuneis da insonia. O Diario de um Nao-Livro e aliberdade. E pegar as pontas esgarcadasdo ser, minhas talagarcas, fios soltos, capinzal. Uma personagem de Clarice tambemdizia: Meu enleio vem de que um tapete e feito de tantos fios que nao posso meresignar a seguir um fio so : meu enredamento vem de que uma historia e feitade muitas historias. Isto sou eu, meus escritos, aperplexidade. O que e escrever - a pergunta eterna, que nao se responde, so sedesfaz: no rabisco. Mas eu amanheci inventando a liberdade, a descoberta doNao-Livro que se faz sempre, obscuro e destravado em nos, se processa. E derepente em um dia, mais uma madrugada chuvosa, e acordando em dor: que epreciso prestar um ouvido a esse Nao-Livro em nos, aquele que, por primo pobree sombrio, rejeitamos - porque ele e o verdadeiro, e o rascunho do Ser e o Ser e sempre rascunho, pobre,esfarrapado, e glorioso tambem, mas de gloria solitaria, o resplendor na noite- o dom das madrugadas. E o resto, e academia de letras. E Joao Guimaraes Rosadizendo, no seu ultimo discurso, na posse da Academia Brasileira: Mas o que ohomem e depois de tudo, e a soma das vezes em que pode dominar em si mesmo anatureza. Sobre o incompleto feitio que a existencia lhe impos, a forma que eletentou dar ao proprio e dorido rascunho eassim me redescubro, um eu-menina, Cecilia com seu caderno, a hoje grisonanteestafada senhora, o freio nos dentes, o olhar numa suplica ultima : o Caderno,nos dentes. Duas pontas.(ONao-Livro, sim, que e coisa de esconsos e parenteses, esta desperto em mimnesta recem-manha e me traz as coisas pelo menos da vespera, mas que saem doimenso caldo em que estiveram mergulhadas - do fluxo existencial que vem tambemde outros tempos, de outras vidas?) Aficcao e sempre a ficcao de que o livro se fez de uma vez so - escritointeirinho , por milagre. Em qualquer livro de ficcao, romance ou novela - aficcao e a mentira do escritor escrevendo aquele livro sem continuar vivendosua contingencia diaria, seu suor/lagrimas/sangue. Como se levasse osmanuscritos sobre as aguas, ou sobre oronco do terremoto - que e o desta realidade em que vivemos. Um livro sem Nohant e explico: que eu sempre me dizia que um dia, quando fosse mais velha, comoGeorge Sand me retiraria para uma propriedade chamada Nohant e ficaria ali commeu cachorro, escrevendo e passeando no campo, feliz e sossegada. Mas hoje, semsossego, sem propriedade alguma campestre ou urbana, e nem mesmo um cachorroque me preste um ouvido atento, so tenho em mim este livro que e Nao-Livro,porque eternamente incompleto, desatado, livro da metropole e dos meus 350 eus,das costuras esgarcadas se mostrandoobscenas, rindo um riso muito mau, derrisao - na face do todo-dia.____________ LA PIETA, meu conto mais famoso, figura no livro O Caos na Sala