Amarrei o garrote no pescoco quentePulsava sangue nas veias cativasAinda olhei pra suas corneas vivasE vi um odio, sujo e aparenteNao tenho culpa de matar lordesOu de patricios mandarem na terraMas nao fui eu que comprei esta guerraNao me condene, eu somente cumpro ordens!Nao me chame agressivoPois sou muito passivoAo governo dos seus...Mas nao minto eu esperoUm longo, honesto e sinceroApelo triste de Deus! Estavamostodos tristes. No centro da sala o caixao imenso. As velas e velhas a sederreterem. As velas comemoram aniversarios e choram mortes, diria o poeta. Ohomem, com algodao enfiado em todos os buracos, morrera de algo cuja imaginacaodo leitor quiser. Nao vim contar acessorios, mas a essencia. A sala erapequena, pouca iluminacao. Ouvia-se conversas chorosas, chiados, sussurros, masninguem que discursasse pelo homem morto. A viuva, dependurada sobre o marido,acabara de perder seu bem maior, seu ponto fixo, sua estrela em terra depenumbra. Chorava esmorecida e inconsolavel, como todas as mulheres.Osdois filhos proximos ao caixao. Um rapaz alto, de trejeitos feminis, talvez umUlisses em materia de Penelope. Charmoso. A garota era mais simples, vestiamuitos panos. Tinha uma feicao fechada, rancorosa. Mas sua face era sublime,tracos leves, plumaticos. Helena de jeans. Ambos em volta do caixao.Oresto da familia passava rapido pelo falecido, olhavam-no. Uns comovidos,outros satisfeitos. A pequena casa estava entupindo-se de pobres. Do lado defora alguns pirralhos descamisados rindo. Assassinaram um bandido, um cadaveradiado, como diria um outro poeta. A morte assusta a todos, todavia os pobresparecem quebrar essa maxima, estrangula-la com seus risos sem sentido. Ela naochorava. Ela era helenica, no entanto nao chorava. Eu gosto de ver mulherchorar. Ela nao chorava. Isso me preocupava profundamente. Imensamente profundo.Todasas mulheres estavam chorando, ela nao. Ela nao chorava. Isso me inquietava comopalhaca face a plateia inerte. Mulher tem que chorar. Levantei-me de ondeestava, caminhei para proximo do caixao. Falei alguma coisa com o rapazcharmoso. Falava bem. Fitei a moca, vi seus olhos helenicos, brancos, intocadoscom toda semantica. Branca, nao como nuvem, nao como leite, so branca. Apesarda roupa cobrir-lhe o corpo, vi seus seios juvenis, a graca da mocidade. Unsbracos tao brancos e macios. Porque os toquei. Calma, eu disse, o momento edificil, mas tudo pode voltar ao normal. Ela nao me olhou, tampouco falou nada.Sei que e dificil perder alguem, mas depois se ajeita, ele vai pra um bomlugar, completei. Finalmente a menina olhou-me. Olhos causticos. Tanta vida emseus olhos, que parecia loucura a morte tao perto. Labios rosados, suplices.Priamos aos meus labios Aquiles. Voce nao quer descansar um pouco?, perguntei.Fomosa cozinha. Tomamos agua. Via-a abrir a geladeira, buscar algo na parte de cima.Com os bracos levantados e corpo estendido, rigido. Vi seus musculos tesos. Costasdesenhadas, finalizadas com uma curva tao suave que o proprio Caravaggio nao ofaria. O jeans apertado contornava suas coxas. Eu teria que faze-la chorar.Vocenao esta triste? Um pouco. Mas seu pai morreu, certo? Ja morreu faz tempo!Entao esse nao era seu pai? Nao, nao e isso, ele morreu pra mim. Por que?Prefiro nao falar. Por que? Quem e voce mesmo? Do pai a gente tem que gostar,nao importa! Voce nao teve pai, nao e