amalgama de misticismo e nostalgia inchavam-lhe o peito magro, ate que as lagrimas quentes escorriam viscosas invadindo-lhe os ouvidos causando incomodo torturante. Unico momento em que Cristo cobria-se de um lascivo significado para ele. Outras vezes emanava-lhe do cerebro compungido um jingle, vicioso e ridiculo que cantarolava baixinho: A preta e muito fraca, / a branca nao e certinha, / cachaca boa e Mulata. /Mulata e que e caninha. Bracos abertos, maos e pes juntos, trespassados pelos dolorosos cravos da imaginacao recorrente. Espinhos engastados no cranio. Sentindo o frio, geometrico abstrato das pastilhas do piso, penetrar-lhe as costelas: Fizeram muita cachaca, / nenhuma tao gostosinha. /Mulata e a que faltava, / Mulata e a que da pe, / bebe velho, bebe moco, / so nao bebe quem nao quer. Aguardente Mulata um produto Socacia. Desde sempre era-lhe dificil sair da personagem e retornar a propria carne nada heroica, nada santificada, nada sagrada, sem um grande sentimento de culpa. Mas, voltava imediatamente aos caracois que funcionavam, ja agora, como uma expiacao desses pequenos pecados intimos. Figura 4 Constituida pelo desenho de uma garatuja. , caracois, centenas deles, percorriam toda a casa arando em prata as paredes, abrindo atalhos de vidro sobre os moveis, criando mosaicos liquidos sobre o piso de tabua corrida. Folhas de alfaces por todos os lados, para que se alimentassem. Mas o verme do tempo, silencioso, consumia-o ainda assim, e de tal forma que so os moluscos sedavam aquela dor na alma. Mas como uma terrivel mandala, em crescendo a dor, ele ja nao fazia outra coisa senao procurar caracois encarcera-los e cuidar para que nao perecessem. O avo, alheio a tudo, transformava-se numa deidade cega e inconsciente, para os caracois, quando saia do quarto para o banho de sol, provocando uma hecatombe entre eles, pisoteando-os inocente. As apalpadelas ia determinando, implacavel, o destino dos caracois. Nao trabalhava mais na relojoaria, passavam fome. O tempo inexoravel, tecendo sua teia de segundos, consumira-lhe toda esperanca. O mundo mentira-lhe. Com um profundo suspiro, abandonou os caracois sobre o ponteiro dos minutos. Penteou, com lento cuidado e precisao, que a profissao lhe havia emprestado, os cabelos fartos, lisos e muito negros e deitou-se. Arrumou a camisa sob as costas. Com alguma dificuldade e as duas maos, encostou o cano da arma no peito, um pouco a esquerda enfim as aulas de Biologia, do Professor Herculano, no Ginasio, servir-lhe-iam para alguma coisa e com o polegar direito acionou o gatilho. Sobrevivi! Foi o que lhe veio a mente surpresa. Pressentiu um calor agradavel e viscoso sobre o peito. Visgo de jaqueira para pegar passarinho. Amendoeiras vermelhas como incendios. Silencioso clarao, violeta profundo, invadiu-lhe os olhos e todo o quarto. Nada ouvia, apenas o grandioso silencio violeta. Pensou no avo, no quarto ao lado e sua cegueira. Seria violeta a cegueira? Sono. Um sono absurdo pesou-lhe sobre as palpebras, como quando, ja tarde da noite, tentava ler algum livro sobre pintura. Nao Van Gogh. Odiava sua mae e Beethoven, mas odiava igualmente Van Gogh, sua luz crua, suas estrelas, seus passaros. Sobressalta-se, um sentimento, como