Lingua Portuguesa - EnsinoPromova sua pagina tambem O professor falou-lhe que seria um insigne escritor. Dou-lhe apenas o tempo, disse, os livros a mao, a pressa nos olhos. Ficou na sala vazia. Pe ante pe, os minutos rocavam nos ponteiros como a lassidao em digerir tal elogio.Empertigou-se, a mochila cobriu-lhe as costas em alinho. Ganhou a rua, o ceu azul lhe parecera mais perto. Poderia alca-los com as maos? Nao sabia, tampouco se deteve nessa demanda. Quimera ou nao, a fama acudi-lo-ia em apuros de estima.Voltou-se para a rua, o onibus nao chegava. A euforia quedou-se. O medo apossara-se dele. O que fazer ate la? Haveria vida pre-fama? A unha menor comecou a sucumbir diante das invectivas dos dedos maiores. O que seria dele ate a descoberta? Entraria com mais desconhecidos, rostos convulsionados de cotidiano, que nao compartilhariam a vitoria eminente. Mas eminente quando? Contava nos dedos um tempo imensuravel, sem pistas. Apenas lhe aliciavam. A tal fama, nao saberia divisar-lhe o rosto.Veio a conducao, entrou nela empurrado pelo marasmo dos outros. Nao precisava contar notas, o cartao lhe salvou desse embaraco. Ao leu, achegou-se a um banco, tao aleatorio quanto os pensamentos. Esqueceu a mochila nas costas, parecia um matuto.O som do motor ditava-lhe os pensamentos. Quis voltar a aula, procurar o professor, inquirir-lhe uma data precisa. Quando seria a redencao? A janela estava pouco empoeirada, havia chovido por aqueles dias. O sol timido nao secara a terra em absoluto. Portanto, a poeira nao se ergueria de pelotao completo. Era recem segunda-feira.Viu-se no vidro. Estranhou os ombros acabrunhados, nada lhe pesava para estar tao vexado. Porem, o vazio lhe acoitava com ardor. A viagem, transfigurada em via-crucis, mostrava um cenario acinzentado.Essa fama. Ouvira dela tantas definicoes, alguns rumores e poucas certezas de como obte-la. Ruminava cenas de holofotes em mansoes imaginarias, maos erguidas como escudos e rictos de colera. Ao largo, passavam-lhe sombras obscuras, cujas origens lhe fustigavam a imaginacao ja assoberbada de preocupacoes.A cabeca vergou-se nas palmas das maos. Suspirou alto, olhos vizinhos cairam-lhe nos ombros. Quisera viver para sempre no ocaso, estar imerso num ostracismo indigesto, mas tudo isso seria suportavel se o fosse desconhecido.Quis procurar o ceu. As casotas nao lhe embaracavam o designio. Pululavam pequenos cristais, a luz cegara-o por instantes. Tudo branco, supos a visao de um anjo. Haviam lhe contado que todos os seres benevolos seriam brancos. Crespou o cenho, em represalia as lembrancas.Nao logrou exito em entrever Deus. Ele nao o ajudaria, se nao ouvisse seu proposito, seu problema, sua angustia. Restabelecida a visao, o medo de uma vida mediocre lhe invadira novamente, com efeito de borrasca apos anos de bonanca. Cobicou os lunaticos do predio carcomido e quedo do hospicio, que vagaroso se exibia aos passageiros do coletivo. Eles nao tencionavam coisa alguma. Cada loucura era um espetaculo unico e inedito. Eis a razao por que todos enlouquecem em algum estagio dessa inconstante toada.Uma senhora quebrou-lhe o amofinamento. Sequer a olhou, imputou-lhe severos anos pelo perfume de sabonete que ela exalava. O colar da mao direita dela tilintava a cada solavanco.O olhar buscava