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formacao do corpo ealma de um Portelense, o que aparentemente nao causaria, ou nao deveria causar,nenhum tipo de surpresa aos estudiosos da materia, das ciencias biologicas,tampouco aos poetas que nao ousam desafiar regras estabelecidas por quem nadaentende da capacidade que tem o amor de transcender os limites fixados pelaobsessao de uma verdade material.Tudo comeca no sono de uma gestante,que ao adormecer recebe a visita de uma aguia de luz, que por seu turnogentilmente pousa sobre a barriga repleta de anseios e sonhos em forma de umembriao, que nem sequer ainda fora notado por maquinas e emissores de ondassonoras. O pouso da aguia de luz de tao leve e sutil acaricia e aquece o ventre,transmitindo uma sensacao inigualavel de conforto e bem estar. Tais sensacoessao fundamentais para o passo seguinte, pois os mais incautos podem vir asentir uma certa angustia com a descricao. E, contudo, importante que se digaque tudo se passa num plano entre o corpo e a alma, exatamente onde os olhoshumanos ainda nao foram capazes de alcancar, pois la as emocoes fazem morada. Sentada sobre a barriga da gestante,a aguia de luz curva-se, como se fizesse uma reverencia, e com a precisaoinigualavel da ponta de seu bico toca a camada mais fina da pele do peito, noponto exato entre os seios, fazendo um corte vertical absolutamente indolor. Oprocedimento se repete ate que a ultima camada seja tambem rompida expondoassim o orgao pulsante. A aguia faz do coracao seu banquete, saciando sua fomee cumprindo seu ritual. Nenhuma arteria e tocada, nenhuma veia e rompida, poistudo deve ser preservado para que a transicao seja bem sucedida. A cavidade toraxica, por ora vazia,transforma-se em ninho e ali a aguia de luz deposita um ovo que ira chocar porenquanto durar ainda o sono da gestante, que nao corre qualquer risco de vida,pois a ausencia do coracao e suprida por uma ligacao provisoria com o coracaoda aguia por meio de um fio condutor que faz com que o sangue ainda vermelhocontinue circulando, irrigando cada milimetro do corpo adormecido. Finalmente o ovo se quebra, nasce umfilhote um pouco desengoncado, mas nao menos iluminado, que prontamente seconecta as arterias e veias e que comeca a bater as asas de forma a fazer com que o agora sangue azul,va aos poucos se misturando ao vermelho e a medida que vai sendo filtrado,apenas o azul permanece. Completado o processo, formam-se rios de fortecorrenteza e afluentes de sangue azul que banham cada celula do corpo comdignidade, elegancia, respeito e muito samba. O feto passa a ser alimentado viacordao umbilical por todos estes nutrientes ate que seu coracao ja estejatambem ao ponto de ser devorado pela aguia que pulsa no peito da mae e substituidopor sua propria aguia de luz. No cerebroformam-se tempestades de relampagos e trovoes que reverberam nos confins dosmembros e nas floras distintas, despertando a sanha guerreira e cacadora queretorna ao coracao, completando o ciclo incessante de retroalimentacao. A aguia deluz, ao certificar-se de que o funcionamento do novo corpo ja e autonomo,mastiga o corte, juntando os dois lados rasgados da pele e finaliza derramandouma lagrima que alem
de eliminar quaisquer impurezas que possam querer seaproveitar da oportunidade, tambem produz uma cicatrizacao tao perfeita que eimperceptivel a olho nu. A aguia de luz alca seu voo e vai em busca de outrasgestantes enquanto que aquele corpo ao despertar pela manha nada sente, senaouma pontada nostalgica e um desejo irresistivel de poesia que so se saciaquando se chega a Portela. Quando enfimo corpo fenece, como um ovo ele e rompido e a aguia de luz que ali vivia seliberta, buscando outras gestantes, continuando o ciclo da transformacao emalgo maior. Transcendendo a morte. Semeando a vida.
O costume de gente cisma em ser um so. Sem vario de ideias. O povo vai se agarrando ao bocado pouco que se aprende a depender. Ai e de toda sorte a querencia pobre da gente: desde do escutar constante e repetido da cantiga que se apraz, ate a baticao de prosa que corresponda ao proceder de suas vidas cheias de preconceito, de denotacoes e de riquezas descabidas. Parece ate que as discrepancias sao de todo rejeitadas, preconceituadas; porque sao temidas. Se disse ja que tudo que e da alcada do novo, do inaudito, causa naqueles ja estabelecidos toda sorte de temor. Ai se vai levando o viver pelas veredas mesmas que as pernas se doutrinaram caminhar. Ah!, pois, este mundo vei escamoteia a largo as belezas todas que nossos olhos nem se atreveram tocar, que nossos ouvidos nem escutaram... e que nossas ideias nem sonharam conceber. Acho mesmo e que ta ai o proposito constante do viver: desgarrar por ai sem temencia de medo, de desconhecido. Porque se nao carecia da gente se estacar unico na nossa ignorancia confinada, igual bicho de curral. Tem mais e que se ir. Tem mais e que se viver. o resumo dos dois era aquilo ali mesmo, na astaticidade imanente das memorias. Musicas nostalgicas rolavam por detras, pungindo, uma apos outra. A cerveja ainda os mantinha conformados perante tudo. Inevitavelmente perceberam-se velhos por demais. Sem saida. Depois de uma intensidade frequente de risos e despropositos, foi aquilo ali que restou. Sem juventude nos corpos. Sem alento nos coracoes. Tudo que se havia era o passado discorrendo solto na memoria, na ponta dos dedos, nos sorrisos esmaecidos. Vez ou outra, os olhos rasteiros, fixos no silencio da falta. Comumente, o silencio - a contencao propria da experiencia - latejando no espaco recluso da noite sozinha. "Estamos ficando velhos", um disse. O outro assentiu com a conformidade propria do entorpecimento. Mas quando o amanha se fez encorpar no espaco recluso do dia, voltaram aos seus quase trinta anos. Enquanto isso, no Juizado de Pequenas Causas,alguem,quase ninguem,requer,sendo um qualquer,o direito de nao ter whatsapp.Alegando que o qualquernao tem direito sobre o que quere que o mundo corre, mesmo que de marcha re,o Juiz negou. expoe tuao acaso que se oferece a tida vida e seu descasopoe tua sorrir eu nao me aguento servoce nao suporta ser voceo que ambos buscamos ao fudere, de fato, a transcendencia do ser ser sinceroeestar no estadozero Azafamado de PusilanimidadeDe Solipsismo de EstoicismoDe misantropismo de DesercaoEnquanto inventa-se o amorEu, a solidao. Nao estava com suficiente disponibilidade de espirito para fazer parceirice com Jack em um compromisso la dele. Mas por ceder facilmente quando sob pressao e nao ter uma personalidade suficientemente forte para dizer nao, acabei indo. Enquanto caminhavamos absorvendo os barulhos e ventos dos carros passantes, contou-me dos seus fartos e promiscuos casos de amor. - Eram de amor, se pa... Ainda sao de amor. Sei la... - disse ele de olhar rasteiro e desimportante. - Mas Jack! - eu, estupefato - Voce nao se apega a elas? Voce nao as ama?
- Nao me apego, mas as amo. Amar ou nao amar e pura questao de escolha. Sofrer ou nao sofrer, ta ligado? - E ai puxou um catarro ruidoso da guela expelindo-o ao acaso com bastante propulsao - Rola uma tristeza, uma saudade de curta ponta aguda quando me distancio delas; mas se liga, ama-las ate a estabilidade da rotina e mais dispendioso do que qualquer tristeza, do que qualquer saudade. Disse ele com menosprezo do seu proprio sentimento de desolacao, retendo nos bolsos as maos. - Mas e ai, po? - Eu com atencao no seu ensimesmar ensimesmado. - E ai o que? - Tu vive assim? Tu vive so? Pra sempre? Perdendo as oportunidades de fazer perdurar um amor? - Qual o problema? Amar e muito dispendioso, mano. As vezes nao vale a pena. Poucas vezes, na verdade, valem a pena. Olhou para o ceu e pareceu querer encontrar algo nele. Deduzi que fosse uma resposta qualquer. E continuou: E outra, uma vez que se perde o grande amor da vida, qualquer coisa que se venha a perder depois disso e qualquer coisa que se venha a perder, saca? Seus passos ficaram curtos, parou, olhou o ceu de maneira mais desimportante e comecou a voltar. - Ue?!Mas e o teu compromisso? - perguntei. - Esse era o meu compromisso. Da um role e por vezes olhar o ceu. E seguimos na volta. Ele, com as mesmas maos nos bolsos, os mesmos passos curtos e a mesma ensimesmacao la dele.
quem da poesiase apropriasabiaque a vida e vazia A expectativa da boa perspectiva fica meio que na deriva,se for ver.O contento do acontecimento so acontece no exato momento,se se ater.Do contrario e tormento, e pensamentoa se perecer.Do contrario a acao nao e eficaz, e vazia....E quase como uma obra teatral,cada dia e cada diaa se refazer.Do contrario e dramaturgia,se te apetecer. Marcar o corpo com queimaduras por livre e espontanea vontade. Loucura? Falta do que fazer? Nao acredito nisso. Falavam isso de tatuagem nos anos 80 e hoje ate a Hebe deve ter uma na virilha. Um golfinho, talvez... Saiu do exotico e do herege para se tornar uma forma ate aceitavel de expressao pessoal. Tatuagem e uma camiseta de banda colada ao corpo pra sempre. E identidade. Uma marca. Estilo? So mais agressivo do que gel pra cabelo. Feito de sentimentos diversos.Tatuagem ja nao e exclusivo de um sentimento agressivo, nao mais so feito de dragoes e tubaroes, mas tambem uma forma de expressar carinho e amor incondicional. O nome do filho, do deus, da mulher. Um Homer Simpson e um donut... Mas e os de espirito extremado, aqueles que se tatuaram antes, que foram pioneiros? Pra esses, tatuagem e outras formas de transformacao do corpo sao coisas serias. Nao basta expressar, e preciso chocar. Determinar quem e para todos. Um discurso mudo em loop.E isso se torna uma droga, um vicio. Assim como um homem que faz uma vaginoplastia, talvez tenham tambem nascido com a mente certa no corpo errado. E precisam consertar isso. Sao os que acreditam em mais do que a imagem para fora, mas a imagem para dentro. E isso nao para. Tanto nao parou que foram buscar maneiras mais incriveis de transformar o corpo e exaltar suas almas inquietas. Alargadores, piercings, mais piercings, chifres, caninos de vampiro, linguas de cobra... E agora, com voces, o branding: desenhos nao mais feitos com tinta, mas queimando com um ferro em brasa a propria pele.Tao permanente quanto o decote daquela professora na memoria de algum pre-adolescente. Falam sobre o cheiro de churrasco na sala. A dor incrivel. O suor e o quase desmaio. O trofeu. Uma marca. Uma brand, por assim dizer. Nao da pra imaginar que seja possivel fazer esse tipo de transformacao fisica sem antes ter havido alguma transformacao no espirito. Algo precisa ser dito e extravasado. A pele comeca a cocar, querendo expressar mais do que a quantidade de sol que voce toma. E ela e marcada. Pra sempre. Alguns se dizem viciados em transformar o corpo. Querem alem da relacao de dor e prazer ativando a mesma parte do cerebro na hora de fazer as queimaduras programadas; querem tambem a relacao entre o abstrato do pensar se tornando o concreto do dizer. Dizer com uma queimadura. Falar pela pele. Mil e quatrocentos quilometros separam a cidade do sol, na esquina do continente, de Lencois, no interior da Bahia. O metodo utilizado para encurtar essa distancia nao foi dos mais prosaicos. Vinte quatro horas de viagem num Monza 1.8, ano 93, 2 pneus furados na estrada,
quatro garrafas dagua, algumas barras de cereal, conversa fiada e voila. Chegamos a Chapada Diamantina. Um parque de diversoes do tamanho da Holanda que guarda segredos e abriga figuracas como o nosso guia, Raimundo Reguela, que ate hoje, sem mencoes honrosas, vivia apenas naquela geografia de pedras e saltos esculpidos no vao do espaco. Hoje, sua historia, pelo menos um breve fragmento dela, segue contada sob a verve ladoerreana, que mandou para Chapada uma trupe invocada de nobres aventureiros. Com voces, o menestrel das trilhas, Raimundo Reguela.Como todo bom baiano, Raimundo Reguela teve preguica. No caso dele foi preguica de nascer. Esperou ate o ultimo dia no ano para vir ao mundo, mas chegou. Embora pequeno na estatura nao passa de um metro e sessenta e gigante pela propria natureza. Criado na mandinga do Candomble em terreiros da Chapada Diamantina, no interior da Bahia, com quatro decadas de vida nas costas, Reguela e guia nas trilhas que levam a verdadeiros paraisos na terra. Tendo como quintal a imensidao de serras, rios e cachoeiras, a vida conservou feicoes de menino no homem Reguela. A idade percebida e muito menor do que os quarenta anos que possui. O elixir da juventude e o meio-ambiente e a distancia em que vive da urbe. Vai a rua somente para ir atras de mais trilheiros e receber o dinheiro do aluguel de tres casinhas que possui em Lencois, uma das portas de entrada para a Chapada.Palmilhando as trilhas a bordo de um par de chinelos Havaianas, Raimundo segue com um quente e dois fervendo. E quase impossivel segui-lo de perto. Sabe toda a filosofia do mato e conhece cada palmo dos campos gerais, cerrados, matas e capoes. Seus movimentos, a despeito do Chapolin Colorado, sao friamente calculados. Entre os rios da bacia Paraguacu, do Jacuipe e do Rio de Contas, Reguela ja deu de cara com oncas-pintadas e sucuaranas, capivaras, preas e mocos, alem de bichos mais sorrateiros, como sucuris e jiboias. O medo nao lhe faz companhia. Tenho o corpo fechado, afirma com veemencia.Cicerone como poucos, Reguela nos levou para um contato imediato com a soberana Cachoeira da Fumaca. Mesmo com o reinado de maior do Brasil constestado, os 380 metros da queda impoem respeito a quem lhe empresta as vistas. Os caminhos em baixo da Cachoeira envolvem os viajantes em um interminavel jardim de bromelias e orquideas, decorando com criatividade as fissuras rochosas, escorregadias e extremamente perigosas. Sem falar de outras plantas, medicinais, na voz de Raimundo, que so visitou um hospital uma unica vez na vida, quando perdeu a falange do polegar da mao direita. Os outros percalcos que o destino lhe infligiu foram curados com ervas manuseadas pela sua mae, que tambem e Mae de Santo. A proposito, e Reguela quem da ritmo aos tambores quando tem ritual de Candomble no mes de setembro.E por falar em ritmo, o rojao imposto pela guia e pesado! O interessante e que nao se ve Raimundo suando uma gota sequer, nem tampouco tomando agua. Se abastecia somente nos pontos de apoio, distantes um do outro pelos
menos 6 horas de caminhada forte. Taifeiro de mao cheia, Reguela levava toda comida do grupo na mochila bem maior que ele e, preparava a boia nunca esquecendo do tempero baiano. Pimenta. De volta ao leito umido de diversos rios, composicao de grande parte da complicada trilha, cada passada revelava um novo detalhe. Ate mesmo os acidentes de percurso foram verdadeiros aprendizados. Afinal, quase cair em um abismo de 200 metros de profundidade se nao matar, aleija, diz o ditado. Desprovido de calcado apropriado e afoito como menino pela primeira vez num acude, teve um rapaz que passou direto numa curva e so nao se passou porque teve o impeto de se agarrar ao mato da encosta e tambem porque este vulgar escriba foi ao seu socorro com a ajuda de Reguela. Detalhe: O cara ia morrendo mas nao parou de rir um minuto sequer. E preciso rir da morte. Seria este o ensinamento? No conforto do lar e ao mesmo nivel do oceano, o pensamento vagueia por entre as alamedas de pedra e faz da Chapada Diamantina e do Mestre Reguela, lembrancas perenes e combustivel para novas possibilidades. Epa-hei Oya! Fotos: Filipe Mamede (Cachoeira da Fumaca, Morro do Pai Inacio)
Joao Rodrigues Baracho. Vulgo Baracho. Para quem nao conhece, era o terror de Natal no inicio dos anos 60. Matou, roubou. Fez o diabo. Sempre com muita desfacatez, tinha uma predilecao doentia pelos taxistas. Mas como ninguem explica a crendice popular, Baracho e tido por alguns como santo. Seu tumulo no cemiterio do Bom Pastor em Natal, recebe velas, ex-votos de promessas e ate garrafas de cachaca, muito apreciada por Baracho, garantem seus devotos. O proprio Baracho, numa entrevista ao Diario de Natal ao ser preso em 1961, contou que havia chegado a capital potiguar no ano anterior, e que havia encontrado aqui um ambiente propicio que lhe permitiu, em menos de um ano, trocar a vida de pedreiro por uma solida situacao financeira. Ampliou seu raio de acao pelo interior do Estado comprando terras com o lucro que obtinha de seu labor insano. Porem, foi pego desprevenido apos ter dado cabo do motorista de taxi, Moises Luis do Nascimento, em agosto de 1961. Baracho e seu comparsa Cosme Vieira estavam escon- didos em sua propriedade em Monte Alegre. Com sua prisao, outros crimes foram elucidados e divulgados pela imprensa. A ele, foram atribuidos a autoria de tres assassinatos. Alem de Moises, o unico crime de que se diz reu confesso, foram mortos Candido Ferreira e Antonio Carlos de Souza. Os tres ho- micidios aconteceram num prazo inferior a nove meses. A vida de Baracho fez parte da cronica policial da epoca com frequencia destacada. Sabia-se onde tinha terras, quantas amantes e ate sua preferencia pela literatura de cordel. Preso na Delegacia de Furtos e Roubos, enquanto os seis homens que faziam a sua guarda dormiam na madrugada do dia 29 de maio de 1962, Baracho serrou uma das grades e pegou o beco. Sem a preocupacao de se esconder, voltou ao bairro onde morava para procurar sua companheira, na manha seguinte, onde foi visto por um policial nas cercanias do Morro da Cabocla (?). Ao cair a noite de 30 de abril, foi assassinado no cruzamento das ruas Jundiai com a Coro- nel Estevam, no bairro do Carrasco (atual Dix-Sept Rosado) proxima a vila onde residia Maria Lucia, uma de suas amantes. Antes de morrer, porem, ja com duas balas no corpo, tentou guarida na casa de uma vizinha, onde penetrou sorrateiro. Descoberto, pe- diu que o acoitasse e lhe desse agua. Ao inves disso, Maria Batista, a vizinha em questao, o caguetou a policia. Quando finalmente foi cercado, nao foi preso. Foi fuzilado. O laudo cadaverico aponta: 22 ferimentos a bala sete atravessaram seu corpo, oito o penetraram e sete tangenciais. Todos calibre 38. O pedido de agua negado foi a porta para sua santificacao mambembe. Baracho foi escorracado e por fim dedurado quando, no limite de suas forcas, apelou a soli- dariedade de uma antiga vizinha, enquanto se esvairia em sangue. A suposta desumanidade da vizinha deu origem ao traco singular de seu culto no cemiterio: sobre seu tumulo repousam vasilhas cheias de agua, ofertadas pelas pessoas que la vao rezar por ele e pedir gracas ou pagar promessas.
O finado criminoso passou a ser uma especie de santo informal que arrasta, nao multidoes, mas alguns fieis mesmo depois de quase 50 anos do facinora ter desencarnado. Gente como dona Maria da Silva Araujo, 67, que defende que o bandido morreu de uma forma muito triste. Ha cerca de quinze anos, ela e responsavel por zelar pelo jazigo de Baracho, e observadora atenta de tudo o que se passa pela sepultura do bandido. Em dias de finados, e muita gente que vem aqui. Tens uns que trazem comida e vela que nao acaba mais, so falta pegar fogo em tudo, conta. Entre uma flor regada e outra, ela relata que chega a dormir no cemiterio na vespera do dia dos mortos. O movimento aqui e grande, sinte- tiza. Para fazer frente a popularidade de Baracho no cemiterio, so mesmo o tumulo do cantor Carlos Alexandre, icone do brega, autor de musicas como Feiticeira. O povo ate se reune e fica cantando no tumulo do cantor, mas nesse aqui vem muito mais, dispara. As vezes deixam uns vasos bonitos, as coisas mais lindas, mas o povo vem e carrega, acusa a zeladora. Teve uma mulher que disse que tinha uma dor no peito, que pensava que era um caroco, pediu a ele a cura e teve a graca alcancada. Depois desse dia, ela vem sempre fazer visita e fazer oracoes para ele, reforca. Alem das garrafas de agua, ex-votos de gracas alcancadas, esta- va um pedido curioso. Traida pelo marido e devendo aos agiotas, Francisca Silva pedia, sobretudo, sorte num bilhete deixado na se- pultura de Baracho. Com algumas frases escritas em tinta vermelha num pedaco qualquer de papel, o pedido era o seguinte: Que voce me ajude e me de um pouco de sorte, porque so sorte, muita sorte Baracho. Meu marido me traiu, eu devo a agiotas e lojas e tudo o que eu quero e me libertar dos agiotas. Residindo sob a alcunha do profano e do sagrado, Baracho foi de um ponto ao outro da existencia. De pedreiro a feirante, de feirante a vendedor de maconha e, depois assaltos, furtos, arrombamentos, em sua maioria, nos bairros do Alecrim, Carrasco e Quintas, ate se tornar o mais famoso latrocida da cidade, Baracho morreu aos 32 anos, ironicamente ja personagem de livrinhos de cordel e com o nome santificado na boca das pessoas. Texto publicado originalmente no fanzine Lado [R] # 9, abril de 2010. (www.ladoerre.com)
Me sento, me acomodo. Penso num tema e talvez me proponha a escrever alguma coisa. Talvez uma cronica. Se for esse o caso, preciso falar acerca de algum fato cotidiano usando de uma linguagem nem muito simples e, nem muito arrojada, e ainda mostrar um pouco de erudicao e senso-comum.Pois bem. Olhando aqui no manual, vejo que preciso de boas palavras, bons chavoes e ate essas expressoes lugar-comum que caem como uma luva e servem para ludibriar a quem interessar possa...Agora ja estou quase definindo minha meta, bem como a linguagem que empregarei para tanto. Continuo sentado, escrevendo e pensando. Pensando em frases como Quero ver labutares o verbo aqui entre a tarde natimorta que rasteja sua baba e o amago do muco da matina. Seja la o que isso significa, talvez uma doenca cronica.Penso agora so na poesia do momento de escrever. Me vem a mente centenas de efeitos sonoros, casamentos de palavras que nunca se conheceram, talvez qualquer verborragia barata, mas que venda bem...Que bom que e uma cronica. Nao preciso de enredo definido, nao preciso levantar uma tese, nem tecer argumentos e nem tomar partido de alguma coisa. So preciso discorrer sobre um fato, ou nao. Pois agora bem me lembro que estou sentado, acomodado e pensando num potencial tema para uma eventual cronica, e se esse for o caso. Pacaembu - 1942 Na visao de Nelson Rodrigues o estadio, os jogadores e a multidao nao passam de um grande cenario, um pano de fundo para o que realmente representa, uma partida de futebol: A metafora da batalha vital de paixoes e tragedias que movem a existencia humana. O futebol nao era concebido em termos tecnicos, taticos e esportivos. Nelson usava o esporte para falar da sociedade e de seus costumes. Atraves de suas cronicas tocou na psique do povo, falou das emocoes humanas. O juiz ladrao revolve, no time prejudicado e respectiva torcida, esse fundo de crueldade, de insania, de odio que existe, adormecido, no mais integro dos seres. Odio, amor, desejo e vontade. A natureza humana era representada pelo juiz, a torcida, o jogador e e claro, a bola. Em campos potiguares, um que ainda joga com as palavras para falar de futebol, sociedade e vice-versa, e o jornalista Rubens Lemos Filho. Numa de suas cronicas Rubens fala do time de futebol como unico bem inalienavel que o homem possui. Ha os que se separam, os que trocam de carro, os que vendem ou alugam seus imoveis. Ha, em escala ascendente, os que negociam a alma. O seu time, jamais, sera objeto de permuta, sentimental, material ou imobiliaria. De acordo com o jornalista, o futebol e um dos elementos mais importantes na construcao do imaginario popular do que significa ser brasileiro. O referido e verdade e dou fe. Imagens: Eduardo FelipeEra uma casa muito engracada, nao tinha teto, nao tinha nada. Ninguem podia entrar nela, nao. Porque na casa nao tinha chao. Ninguem podia dormir na rede. Porque na casa nao tinha parede. Ninguem podia fazer pipi. Porque penico nao tinha ali. Mas era feita com muito