thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
absurda, haja vista que, se terminasse a guerra, a paz nao poderia comecar, pois ela so existe em oposicao a guerra nao existindo esta, nao haveria aquela. Somos muito bons em dar no nas ideias, embora, no caso, a culpa talvez seja de uma leitura apressada dos dicionarios, que definem paz como ausencia de guerra. Tento defender o indefensavel, vamos adiante. Contei sobre esse contorcionismo intelectual apenas para pegar o mote e dizer: o inverno, no Rio, e o nao verao, logo, nao existe. O calor que reteve minhas passadas habitualmente vagarosas no Aterro sempre esteve por aqui, as vezes brando, o que nao acontecera de agora ate marco, abril.Dia 16 foi aniversario de meu amigo Marco Ajeje (1), um artesao magico que a historica Tiradentes soube receber de bracos abertos. Trabalhando sobretudo com madeira de demolicao, Marquinho, ciente das licoes de antigos mestres, ouve o que a madeira tem a dizer e da forma ao que ela pede. Meu amigo tem pendores para a escrita, mas nao sei se escreve, contudo na madeira ele entalha poemas, nao ha outro nome a dar a seus trabalhos. Nasceram num 17 de outubro a Mariana Ianelli e o Tacilinho, outros dois artistas. Mariana, poeta e cronista, uma das que escrevem e como escreve! na revista Rubem (2). Tacilinho, musico. Dela sei quase nada alem do que conta em suas cronicas, ou seja, por sorte, conheco e esse conhecimento e aberto a todos a Mariana em estado de poesia. Ja ele e um velho camarada, com mais de cinquenta anos de musica nas costas tecladista do Edinho Santa Cruz, banda de baile que ficou conhecida por fazer cover dos Bee Gees, na epoca do Embalos de sabado a noite, e por ter tocado ao longo de quatro anos no programa do Faustao (3). Na vespera de seu aniversario (nao pensem num velhinho, pois a vida profissional dele comecou antes dos dez anos), depois de um show no qual deu uma canja, Tacilinho me disse que pela primeira vez na vida estava estudando musica. De supetao, aprendi que nao sao anos de estrada que fazem um musico ou um poeta, ou um artesao, o que seja. Tacilinho, com esse gesto que a mim parece de humildade, mostrou-se tambem uma pessoa em estado de poesia.Dois dias de outubro ferteis esses dos quais falo, mas nao de todo poeticos. A guerra do Iraque continua la e, nao sei se no dia 16 ou no dia 17, tropas iraquianas, auxiliadas pelos americanos, avancaram sobre Mossul com o objetivo de resgatar o territorio das maos do Estado Islamico. Por aqui, uma briga entre faccoes em presidios de Roraima e Rondonia vitimou umas vinte pessoas. A despeito dos inventores de filosofias rastaqueras e dos leitores apressados dos dicionarios (ainda que, pensando bem, seria mais sensato definir a guerra como a ausencia de paz e a paz como um momento no qual os homens se respeitam uns aos outros, buscam a igualdade entre si e, entre mil outras coisas que poderiam ser listadas, nao se atacam), a guerra esta la no Iraque,
na Siria, mas tambem aqui, num campo de batalha espalhado ao longo das calcadas de nossas cidades nem tao grandes, dos emaranhados dos morros e das ruas nas quais onibus disputam espaco com bicicletas.No dia 16, havia ido com meu filho mais velho ao jogo do Botafogo contra o Galo. Partida dificil, com erros do juiz favoraveis ao time carioca, que terminou vitorioso. Na volta para casa, ao longo de uma Linha Vermelha sem vestigios de nossos conflitos diarios, o transito, sem motivo aparente, praticamente parou, com o que pude me distrair da direcao, virar a cabeca para a esquerda e ver soberana a lua, a super lua. Aquela bola enorme e brilhante me fez pensar nos homens e nas mulheres que viveram antes de Copernico. Decerto eles, ao contemplarem uma lua como a que eu via, se entregassem ao encantamento e sob esse efeito ficassem por dois, tres dias, talvez mais. E possivel, entao, que comemorassem os nascimentos e nao fizessem guerras, sequer pensassem nelas. Enfim, vivessem dias de paz em estado absoluto e poetico e musical e artesanal. Alem do mais, imagino, aqueles dias, sob a perspectiva das ciencias, obscuros, nao eram tao quentes quanto os atuais.*****************************************1) Aqui voce pode ter contato com a Divinas Gerais, loja e atelie do Marco Ajeje.2) A coluna da Mariana Ianelli, na Rubem, pode ser acessada a partir daqui.3) Um trabalho do Edinho Santa Cruz, diferente dos que citei, pode ser ouvido aqui no Youtube. E o concerto que a banda fez com o melhor do rock'n'roll (de Pink Floyd pra cima).
Encontro em algumas paredes da cidade a frase eu dei pra ele, que circulou num primeiro momento de forma anonima e, soube-se depois, e de autoria de Anitta Boa Vida, artista visual. Leio a frase como reflexo do empoderamento feminino, o que me leva a concluir que dar nao e mais nem motivo de vergonha nem expressao da subordinacao da mulher ao homem. Dar e comer vem ganhando um novo significado, sendo revalorizadas, e nao seria exagero dizer que sao atualmente palavras da mesma magnitude. Mal faco a afirmacao, recuo um pouco, pois a violencia ainda incide sobre as mulheres, a igualdade esta longe de ser realidade. Apesar disso, e em alguns espacos, mulheres e homens se veem e se tratam com mais equidade, eu dei pra ele e a prova disso. Nao faz muito tempo, li um artigo no qual a autora chamava a atencao para o fato de que o xingamento expressa, no mais das vezes, uma voz masculina, heterossexual e preconceituosa. Alguem, ao ser chamado de filho da puta, recebe um selo de ma origem (do qual nao se livra), o de ter sido alimentado pelo leite sujo das profissionais do sexo. Porem, nao e de hoje que usamos o filho da puta de forma positiva. Esse filho da puta aqui e meu melhor amigo. O mesmo ocorre com a palavra puta. Eu tenho um puta amor por ela. Nao nos iludamos: a puta e o filho da puta continuam malvistos e marginalizados, ainda que, tambem e verdade, eles tenham, aqui e ali, gritado (sem grande sucesso) por seus direitos.Quando a mulher diz, pelas paredes ou nao, que deu pra ele, em vez de reforcar o estigma da sujeicao, ela retira do armario sua voz, expoe sua forca. Ela e mulher no sentido mais atual possivel, apesar de as palavras escolhidas ja terem servido a outro dono. Todos, ao transformarmos o xingamento em elogio, e as mulheres, ao tomarem as frases que as diminuiam para passar a expressar a propria potencia, estamos dando novos significados as palavras. Ja vi, em pelo menos duas paredes do meu bairro, um pedido para que se libere a necrofilia. Havera de fato um grupo que queira uma coisa dessas? Ou serao apenas pessoas dispostas a afrontar nossos valores, a testar nossos limites? Quem sabe nao passa de uma turma empenhada em promover o escandalo? Sera um grupo ou um solitario? Como saber?Vira e mexe me deparo com intervencoes urbanas cujo autor nao se revela. Numa epoca de eleicao, vi uns jovens carregando no peito cartazes do tipo compro/vendo ouro, so que, no caso, as palavras eram compro/vendo voto. Mais ainda, num dos galhardetes, reproduzia-se de A Igreja do Diabo, conto de Machado de Assis, o trecho no qual o Diabo pondera o seguinte: se e possivel e ate louvavel vender o que e nosso, a casa, o chapeu, os sapatos tudo que esta fora da gente, por que nao se pode vender o que nos e inerente, a opiniao, a fe e, logo, o voto?Nao sei quem patrocinava aquela intervencao, nao sei como
os cartazes foram parar no peito dos rapazes, mas sei muito bem que estava diante de um questionamento sobre a nossa democracia, a lisura das eleicoes, a eficacia de nosso acordo social e ate mesmo, de modo mais abrangente, a hipocrisia, haja vista que nao e segredo para ninguem o fato de muitos negociarem (comprando e vendendo) o voto. Nao consigo enxergar um segundo proposito, o recado esta dado de forma inequivoca e provocativa. A estranheza e nao ser uma obra com assinatura, mas ela nao e necessaria ou e mesmo desnecessaria.Embolo muitos assuntos: autoria, linguagem, politica, conquistas femininas. Tento dar um desfecho nisso tudo.Conhecer quem escreve eu dei pra ele nas paredes e fundamental para saber se estamos no mundo que avanca ou no que retrocede (o que seria o caso se a frase tivesse as digitais de um homem heterossexual). Como a frase foi assinada por uma mulher, concluo que a lingua, ao usar velhas palavras, retirando-as da escuridao secular em que repousavam, tambem avanca. A autoria, repito, nao faz falta a provocacao a respeito de nossa democracia, pois o que importa nao e com quem dialogo, mas qual e o assunto proposto. No galhardete machadiano, eram jogadas na cara de todos as ervas daninhas que vicejavam, e continuam vicejando, no campo (agora mais do que nunca) minado de nossa democracia. Quanto a necrofilia, francamente, e triste ver tamanha estupidez turvar as paredes da cidade. Pior que isso, ter certeza de que seu autor jamais se revelara, pois, ao contrario do que questiona nosso processo eleitoral, que, ao se ocultar, se expressa claramente, o defensor da necrofilia sera sempre um covarde, escuso e violento.
Apesarde o calendario chines dizer que 2016 e o ano do macaco, no Brasil estamos quica na era do porco. O campeao da primeira divisao do futebol e o Palmeiras, cujo mascotee o porco. Um dos fieis amigos do homem que ocupa o Palacio do Planalto, o ex-ministroque tentou impor-se a outro ex-ministro e com isso garantir o sucesso de umnegocio privado, era chamado pelo Renato Russo, quando ambos eram adolescentes,de porco. E porco tambem foi como Fidel Castro se referiu a Carlos Lacerda, naepoca do golpe de 1964, conforme texto compartilhado numa rede social pelohistoriador Carlos Fico.O porco viroumascote do Palmeiras depois de ter sido, durante anos, a forma jocosa com queos adversarios destratavam o time. Ou seja, o Palmeiras construiu um castelocom as pedras atiradas contra ele e fez do porco seu simbolo, desenhando-o nao comoum bicho bonachao e lento, facil de ser vencido, mas sim como um verdadeirosuper-heroi, de semblante atletico e guerreiro. Jogada de marketing ou nao, ofato e que deu certo, a torcida se reconhece no porco, e o Palmeiras, que andoupela segunda divisao, tornou-se o campeao de 2016, maldito ano estranho,inclusive para o futebol, que termina a temporada chorando a tragedia sofrida pelaChapecoense.Em torno deCarlos Lacerda, o porco de Fidel, ha polemica de sobra. Governador obreiro(dele sao o Aterro e a adutora do Guandu), politico golpista (alem de protagonistaem 1964, havia tentado, anos antes, impedir a posse de Juscelino),administrador autoritario (removeu, na forca bruta, varias favelas da zona Sul), foi ainda figura marcante no suicidio de Vargas. Enfim, um sujeito, feitoo proprio Fidel Castro, complexo. Perto dele, o nao amigo de Renato Russo, agarradoa escandalos desde a epoca dos anoes do congresso, nao passa de umporquinho-da-india, o roedor que nao e nem porco nem da India e que, mesmosendo fofo a ponto de Manuel Bandeira declarar que sua primeira namorada haviasido um deles, roi ate os alicerces da casa, caso fique solto e sozinho.Quando pensono porco, porco, lembro-me dos Natais da minha infancia. Neles, a leitoa era apeca de resistencia, o mais esperado dos pratos. Pois bem, os fornosresidenciais nao davam conta de assa-la, entao recorria-se as padarias, porsua vez com capacidade limitada para atender a demanda. O plano B consistia emlevar a leitoa ao Bidu, no restaurante que ficava na zona, lugar que,de repente, deixava de ser nao franqueado a senhores casados e pais de familia parase transformar na salvacao da festa crista. Quanta senhora de respeito, em altoe bom som, ordenava ao marido que fosse ate a zona e pedisse ao Bidu que caprichasse.E os pais, cumpridores de sua tarefa, aumentavam um ponto ao recado: "Bidu, capricha... Mas naotenha pressa. Os Natais eram festas alegres gracas aos porcos, ao Bidu e asputas, que muitos pais so apreciavam com os olhos e outros, com o corpo todo.Wagner Tiso,Pink Floyd, Hermeto Pascoal fizeram musicas pensando nos porcos. Tiso, em Amorte do porco, fez uma melodia triste, como e a propria morte desse animalque nao se cala diante do abate. Pigs, do conjunto ingles, levanta-se contraos homens-porcos, ricos e poderosos, que, ao contrario das aves de GoncalvesDias,
aqui grunhem como grunhem la. Ja Pascoal sapeca uma Porco na festa enela estribilha: o mocoto ta duro pra danar/vou pedir de novo pra cozinhar. Osporcos estao na literatura (Os tres porquinhos e Porcos com asas), nocinema (Montenegro ou porcos e perolas e Babe, o porquinho atrapalhado). Ocofre da poupanca miuda tem formato de porquinho. O artista belga, Win Delvoye,tem causado escandalo ao expor porcos tatuados cujas peles sao vendidas a precosexorbitantes para grifes famosas. Nao estranharia se certos amantes chamassemuns aos outros de porcos.Porco e um bicho so para muitas coisas.
Depois de escutar algumas musicas do Leonard Cohen e sem que seja um dialogo poetico e sim uma resposta a musicalidade, escrevi o pequeno texto a seguir. Comecei aescrever cronicas na passagem do seculo XX para o XXI, convidado pelo amigo eescritor Marco Tulio Costa, que, naquela epoca, ajudava a reerguer um antigojornal de Passos. (Portanto, se ha um culpado, e ele.) Apesar desses dezesseteanos, este e meu primeiro texto que sai justamente no dia do Natal. E verdadeque escrevi uma cronica natalina, e nela contei de uma ceia, na casa da tiaYole, quando vi as renas e o Papai Noel cruzarem os ceus. Essa visao, aocontrario do que se pudesse esperar, me fez descrer de vez da figura dovelhinho de barba branca. Vi para descrer, o que Sao Tome diria disso?Natal singelo numa rua de Botafogo, Rio de JaneiroNada dessas coisas importa mais, hoje escrevo para ser lido na mais celebrada festa crista. Querofugir das platitudes, do senso comum, o que nao e, adianto, facil. Eventosrepetitivos nos levam a buscar repetidas formas de lidar com ele. Feliz Natal!Que Cristo nasca e renasca em seus coracoes. Que o bom velhinho nao se esquecade voce. O meu amigo oculto e vesgo, mas enxerga longe. Tudo isso embalado pelaSimone, que, ao cantar a versao traduzida de Happy Xmas (War is over) do JohnLennon, viu-a transformada em cancao para estimular o comercio, destituida damensagem pacifista. Nao pretendoseguir o caminho oposto, aquele no qual muita gente procura macular o espiritoda festa, trazendo a tona tudo de desumano que brota no meio de nos. 2016 e umano propicio a isso, haja vista o numero de pessoas que tem fugido de seuslugares de nascimento para tentar, sem estrutura alguma, a vida em outro pais sao sirios, sao mocambicanos, a lista e grande. Sem contar nossas tragediascaseiras, muitas evitaveis, como essa que acomete o jovem negro, vitimapreferida da guerra contra o trafico. Nao quisescrever platitudes, e eis que estao escritas. Nao quis escrever sequer duaslinhas que borrassem a festa, e eis que estao escritas. Preciso buscar uma compensacaoa meu deslize e a minha incapacidade de trazer algo novo para sua leitura. Jasei, um poema, um pequeno poema, e pronto. Escolho este de Machado de Assis poridentificacao, pois me parece que ele tambem penou para escrever qualquer coisasobre o Natal. Aonde chegamos? A Machado. Otima companhia. (Ah, antes que eu me esqueca, feliz 2017. (Se for possivel.))Soneto de Natal Machadode AssisUm homem, era aquela noite amiga,noite crista, berco no Nazareno, ao relembrar os dias de pequeno,e a viva danca, e a lepida cantiga,quis transportar ao verso doce e amenoas sensacoes da sua idade antiga,naquela mesma velha noite amiga,noite crista, berco do Nazareno.Escolheu o soneto... A folha brancapede-lhe a inspiracao; mas, frouxa emanca,a pena nao acode ao gesto seu.E, em vao lutando contra o metroadverso,so lhe saiu este pequeno verso:Mudaria o Natal ou mudei eu?Ilustracao retirada do site de Antonio Miranda. IEuma bola, ve-se de longe, e cai em minha direcao. Ha uma tensao clara no olhardos que estao por perto. Meus pais entre eles. Meus irmaos tambem. A meninaque eu
amo larga a minha mao e foge do que esta prestes a acontecer. Por que opanico? Tenho a responsabilidade de fazer como os jogadores: matar a bola nopeito e deixar que escorra pelas pernas ate alcancar meu pe direito, o bom. Naosou nenhum Pele, mas posso cumprir essa missao inesperada. Quando a bola chega perto,muito perto, vejo que se trata de uma bomba. Nao posso correr, todos confiam emmim, depositaram suas vidas em minhas maos (no peito, no pe). A bola atinge meupeito, e o impacto e tao grande que o chao se abre e me engole. Quando a bombaquica no buraco e volta ao ar, passo a fazer baloezinhos com ela. O movimentoleve que se segue parece o de um balao de gas subindo e descendo. Mas, derepente, a bomba explode. (Odespertador das seis e meia toca.)IIOspassaros voam de costas, os cavalos trotam ainda que lhes faltem as patas. (Umgrito, sem origem, perturba a madrugada.)IIIAquelamenina que nunca sequer me notou fixa o olhar no meu. Ficamos uma eternidadeassim estaticos, olho no olho. De repente, de suas orbitas oculares comecam asair imensos papiros. O que sai do olho esquerdo e vazio, um papel antigo,grosso e fosco. No da direita, ha uma frase que aos poucos vai se revelando.Agora e tarde, e o que esta escrito. Antes que eu lhe diga alguma coisa, amenina dos meus sonhos se vira e sai correndo. Vou atras dela, e os dois ficamospresos a uma corrida que nao nos tira do lugar. Tenho entao uma ideiaaparentemente brilhante: estendo os bracos para agarrar a garota. No entanto meusbracos vao se tornando grandes, elasticos e saem do meu controle. A menina sevira para mim, e vejo que ela nao e aquela que nunca sequer me notou. (Damesa do almoco, sob censura frouxa da mae, ouvem-se as piadas picantes do irmao.)Foto tirada em evento do "Coletivo Entre-Tempos" e trabalhada por mim.IVStelae eu entramos em um abatedouro. Antes que eu estranhe a situacao, chifres crescemna minha cabeca. Stela muge. Os homens encarregados de nosso sacrificio seapiedam de nos e comecam a rir. Feito Ferdinando, o Touro, esfrego a pata nochao. Cai uma chuva quente. Stela berra que e acida.(Semcobertas, a noite e fria.)VTenhoa pele azul, e as pessoas, no Beco dos Aflitos, me comparam a um pelicano. (Umcutucao para interromper o ronco.)VI Quando vou entrar no palco, as luzes se apagam.Roberto Carlos passa por mim e diz daquele jeito dele: que coisa, bicho,depois mete o dedo no interruptor, entra no palco e o mundo acaba. (Asquatro da tarde, dorme-se a sesta ou a noite sem fim.)VIIEue Deus jogamos porrinha. Ganho. Deus chora.(O sono dobra o cabo dos dias.)
Eu tenho medo de tigres medo que nao me protege de nada, nao ando onde andam os tigres. Nem entre elefantes e destes nao tenho medo. Amo elefantes e tigres sem precisar andar no meio deles. Medo, de verdade, cotidiano, eu tenho e de lagartixa, vai entender isso. Mas igualmente amo as lagartixas, tao importantes no controle dos insetos. Nao uso repelente, preciso das lagartixas, mas, por teme-las e sem deixar de ama-las, delas nao gosto.Eu enfrento a escuridao, desde crianca eu a enfrento. Quando transito por uma escuridao de verdade, nao por uma metafora das trevas, posso manter os olhos fechados ou abertos, e indiferente. No dia em que morre alguem do meu afeto, caminho de olhos abertos pela escuridao, certo de que, assim, so verei o que estiver vivo. Nao quero encontrar os mortos, embora deseje muito reencontrar os meus mortos. Nalgum dia.O jogo que gosto e o pingue-pongue, cuja bolinha nunca esta ali nem esta la, embora as vezes ela caia a minha esquerda, as vezes do lado oposto. Quem sabe da vitoria e da derrota sao os jogadores, a torcida sabe da bolinha, que nao esta ali, mas ali ja esteve, e nao esta mais la, ainda que la ja tenha estado. Eu sou a bolinha. A raquetada e a vida.Quando assobio, salvo ao menos um gomo de cana. Quando chupo cana, os passaros pialham de alegria. Nas horas em que nem assobio nem chupo cana, o que faco ou deixo de fazer e feito um vento no canavial, e um vento no canavial, cante ou nao cante um passaro, e um vento no canavial, nada alem disso, como diria Caeiro.Nunca andei num relogio, mas um amigo sim. Ele rejuvenesceu uma hora, por caminhar em sentido anti-horario, e, pelo mesmo motivo, envelheceu uma vida. De minha parte e por destino, so envelheci uma vida. Ele morrera uma hora mais moco que eu. A unica certeza que tenho e que nao me chamo Raimundo. Com isso, atravesso as ruas e peco um pingado no botequim. Nao e pouca coisa, mesmo que o pingado seja servido frio ou que eu quase tropece num descuido da rua. Para Teresa, professora num pais tristeNosso entrevistado de hoje, eu mesmo, nasceu em Minas, viveu em Minas, mas nao parou ai. Mudou-se para o Rio, depois para Sao Paulo, de onde voltou para o Rio. Na infancia, interiorano ainda, devaneou que viveria em Porto Alegre, quem sabe em Montevideu, mas isso nunca aconteceu e esta longe de acontecer. O destino nao se importa com sonhos sem pe nem cabeca de um moleque qualquer. O destino e serio, serio. Que nem Teresa, a professora de frances com quem o entrevistado nao aprendeu nada, de frances, devo dizer, pois foi com ela que ele comecou a apreciar a beleza farta. Veja bem, nao a beleza, mas a beleza farta.Feita a apresentacao, vamos a entrevista.P: Alguma certeza na vida?R: Sim.P: Qual? (Capricho no tom ironico.)R: Estou vivo.P: O senhor conhece alguem que, nao estando vivo, seria entrevistado?R: A Tomie Ohtake. Um deputado espera por ela la no
congresso. Te digo mais, nao e um caso isolado, tem morto espalhado por ai que tem muita explicacao a dar, portanto, se nao esta, deveria estar sendo entrevistado.P: Voltemos um pouco. Falemos de suas certezas. Alem de estar vivo, outra?R: Nao estou morto.(A entrevista sera dificil...)P: O fato de o senhor estar vivo e nao estar morto me alivia. Agora, devo me explicar: ao fazer a pergunta, gostaria de saber se o senhor tem alguma certeza politica, por exemplo. Tem?R: A politica e um bom negocio.P: Do ponto de vista financeiro?R: Ai ja nao sei.P: Entao em que sentido a politica e um bom negocio?R: A esquerda e a direita. Em todos os sentidos, entende?P: Creio que sim, senhor, creio que sim. Mas, sejamos mais explicitos: o que o senhor acha do Temer?R: Que ele se acha.P: So isso?R: Achar, so isso, no mais eu torco.P: Por ele?R: Contra.P: Quer dizer que o senhor e a favor do PT, do Lula, da Dilma?R: ...P: Quem cala, consente...R: Ou se segura para nao partir a cara de entrevistador tao bitolado. Com vinte e seis letras e possivel escrever todas as palavras do mundo, com dez algarismos, todos os numeros. Nao reduza a complexidade a a e nao a ou a zero e nao zero.P: Devemos mudar de assunto?R: Voce deve.P: Sugira algum.R: Teresa.P: A professora de frances?R: Ela mesma.P: Teresa esta ligada a que?R: Ao amor.P: O senhor a amou?R: Nao, mas todo homem deveria amar uma mulher cujo marido e um caminhoneiro.P: Isso e uma filosofia?R: De jeito algum, e uma frustracao.O entrevistado sai da sala e enfia-se no quarto. A entrevista, tudo indica, vai ficar assim, borocoxo, inconclusa. Ao recolher meu material, ouco-o chorando. Chora e murmura um nome. Teresa? Nao, Teresa nao, soa como se fosse o nome de um pais triste.