Por que ela acaba assim comigo? Talvez porque nao assuma, mas e Maria e anda assim como eu:"Maria anda assim como eu:Impossibilitada de fazertudo o que quer.Tem maos amarradas,ar de doente, olhar de demente,cansada.Maria vai acabar como eu: covarde nas decisoes,amante das cousas indefinidase querendo compreender suicidas.Maria vai acabar assim sem rumo,andando por ai,fazendo versose tendo acessos nostalgicos.Maria vai acabarbem tristemente.De qualquer jeito,lendo jornais,tendo marido indefinido.(Nao sei por que Mariaquer compreendermuito, demais,a vida do suicida.E Maria vai acabarse fartando de vida.)A vida, coitada,e camarada, gosta de Maria,quer fazer Maria viver mais,Porque Maria e desgracada.Quer deixa-la para o fim,assim a mostra,e eu francamente nao entendoporque Maria nao gostada vida"by Hilda Hilst (tinha como ser outra?)E eu, Maria Clara, Clara Maria, francamente nao entendo por que tenho essas minhas crises de Maria. Mas fazer o que? Nascida Maria, irma de Maria, filha de Maria e neta de Maria, tinha de ser Maria.Historia que lembro de quando era Mariazinha:Minha filha, dizem que em casa que tem tres Marias o diabo nao entra. Aqui ele nao deve passar nem na calcada, ne? Tem logo quatro [Marias].heheClara. Dizem que escrever e costurar palavras. Amar deve ser costurar corpos, faloua costureirinha. Agulhas, tesouras, maquinas, tecidos, veias, linhas e sangues.Maos que trabalham incansaveis. O que rasga e carne, ponto sem no. O queenlinha - enrola, para os que nao entendem a linguagem das linhas - e alma, no cego de ah, se eu fosse marinheiro. Bordados, remendos,moldes. Os dedos da moca sobre o tear, desenhando delicadamente sonhos deenxoval. As maos cansadas da esposa fazendo reparos na calca velha do marido,ja surrada por tantos dias de trabalho. A tesoura da mulher que, sob encomendados desejos de outro, recorta as formas que se adaptarao a contornos semmedidas nem simetria. Costureiras, como perfurar corpos, entrelacar versos,enovelar almas?, perguntou a costureirinha, sem desviar os olhos do retros delinha verde claro que, naquele momento, escorregava do seu colo, a ponta do fioainda entremeada nas suas maos. Fio que agora, esgarcado sabe-se la por que, parecia vermelho vivo sangue. Que mapas tudo isso formara, formaria? Paraonde me leva, de onde me traz? O que fazer dessas manchas, desses panos? Havera paradeiro? A costureirinha nao tinhapatria. Um labirinto de pontos riscados impulsivamente sobre a pele era seuatlas de localizacao, a bussola que lhe ajudava a navegar, o alinhavo paraseguir com a ponta da agulha herdada ha tantos anos da avo da avo da sua avo.Caminhos percorridos, casa para se buscar, arremate onde se perder. Tresretalhos para o fio de Ariana, descobriu enfim a costureirinha.Clara. Ela pensou que fosse ser para sempre bailarina, aquela que nunca tinha nada. E vivia rodopiando no ar, como se nao tivesse roupa. Sozinha no quarto vazio e sem janelas, subia nas pontas dos pes descalcos, como se nao tivesse chao e ela pudesse flutuar. Era como se morasse naquela casa muito engracada, onde nao tinha teto, nao tinha nada. La ela suspendia os bracos e, depois de apontar para o ceu, juntava os dedos das maos criando um arco imaginario, muito mais belo que o Arco do Triunfo.Mas um dia ela