Em um dialogo com um velho amigo: -"Tem dias....."Eu restruquei: -"Que ??"-Nada cara, e so que tem dias que a gente nao sente nada e nao se sente nada, manja ?-Eu como eu vou sentir que esse dia e estranho se eu nao sinto nada ?Calmamente, ele tirou uma folha do bolso amassada e me entregou.O conteudo era o seguinte:"Espelhamentos de penumbras morbidas,tepidez que encrespa os corpos em sussurros,mentes extenuadas nos espectros obscuros,meras silhuetas indiscerniveis que se imobilizam,submissas aos aridos ventos que deslizam,rangem os movimentos tenues das existencias,languidos olhares vacuos em delinquencias,precipicio invisivel que se metamorfoseia,complexidades em condescendencias,algozes brisas que atemorizam as entranhas,usurpam os amagos em demencias.nas paredes carcomidas serao emolduradas,resquicios de relampejos as iluminam,Os espelhos invertem as predisposicoes,dos nirvanas se emanam putrefaccoes,condolencias perante os extases,indigencias das claridades assombradas,aos silencios soturnos se destinam"Ao ler o papei, fitei-o por alguns segundos. seu olhar tava opacado e desolado.. falou com uma voz cansada;-Tu tem ideia do que ele tava sentindo ? Estava prostado em frente ao computador, havia um tempo consideravel. Estava quente e abafado. Suava pelas temporas em abundancia, seus olhos corriam afoitos pelas teclas buscando formar e surgir palavras em sua exausta mente. Cocava a nuca, alongava e estalava as maos e os dedos, limpava o suor da testa. Sua perna direita tremia incessamente. O quarto em que se encontrava nao era dos melhores para se obter inspiracao, entretanto, a clausura lhe trazia ebrios instantes de lucidez livida que transformados em textos trouxeram-lhe bastante notoriedade. Contudo, isso e passado. Seus seguidores eram radicais e avidos pela sua obra. A pressao crescia em medidas inversamente proporcionais a producao de seus textos. Eram de diversos conteudos e de generos diversos, passeando por uma cronica romantica de casais apaixonados ou a uma critica acida de algum filme lancado sobre fadas, vampiros ou lobisomens. E nitido que e uma forma ingrata de se viver, pois nao e todo dia que se escreve algo consistente e concreto, varios escrevem muito e nao dizem nada, outros, em uma frase, quebram paradigmas verbais e comunicaveis. Eram exatos dois meses desde seu ultimo post. E novamente ali, no seu habitat quase que ideal, quarto, computador, cadeira, cinzeiro, ele se sentia pesado e derrotado. Escrevera um monte de pensamentos, palavras, sensacoes, sentimentos que via a mente, finalmente. Porem, nao se pode vangloriar desse ato: escrevia primeira com o coracao e depois utilizava a razao para dar-lhe significado. Se a boca fala do que o coracao transborda, o mesmo nao poderia se dizer de escrever, ainda mais sobre as dores do mundo. Ainda estava quente e gotejava de suor, agonizava em sua inercia e improdutividade, cocava tanto a cabeca que ja sentia a irritacao. De subito, lhe veio a mente fumar. Habito horrendo, mas que lhe trazia um alivio imediato. Riscou o fosforo, acendeu, deu o primeiro trago, tirou os oculos, massageou os olhos, sentiu aquela sensacao de bem estar e conforto e pensou: - Pronto, a hora e essa. Mas quando abrira os olhos a realidade nua e crua era como um navalha fria e afiada na jugular. Um trago, outro,