Velhos, quase acabados, nao permitem ainda a composicao final que ecoaria em materia dura, apodrecida nos caixotes funebres, no gozo pesar dos que ficam ainda inconclusos.Sao tortos em seu vagar, mal se encaixam nos passos que um dia foram firmes na terra esturricada, batida dos serros distantes, no tempo inscrito em ruga do corpo que aponta pra dentro.Murchos, espreguicam os beicos para orvalhar gostos, arregalam olhos cinzas que nao discernem cores. Apontam pra dentro como seu o Sol, o vivo rubor, fosse a lembranca de um Sol vivo que enverdecia as folhas do milho, Em cada sabugo torcido, mil sois a vibrar em nossos ventres dormidos. De saber douto fez-se menino doutor,e esqueceu, pedante, o doce das carambolas... Ao ser vertido acucar, impulso para o ultimo voo do mosquitoReconheco-me no fardo democratico de ser comum. "Vede o espectador teatral. Logo que oultimo ato chega ao meio, ei-lo nervoso, danado por sair. Para que?Para tomar chocolate depressa. E por que depressa? Para tomar o bondeonde o vemos febril ao primeiro estorvo. Por que? Porque tem pressade ir dormir, para acordar cedo, acabar depressa de dormir econtinuar com pressa as breves funcoes da vida breve" (Joaodo Rio).Seresautomatos desfilam em suas funcoes diarias cientes de sualiberdade para escolher a cor do refrigerante. Escolhemos tambem aforma de pagamento quando podemos pagar. Determinismos mil explicam oassombro dessas vidas que passam no transito de um estimulo aooutro. Nao ha afeccao, intervalo para o prenuncio do gozo. Hacosquinhas no baixo ventre e a satisfacao pueril de quem persegue atodo custo qualquer prazer. Nao ha introspeccao. Ha atrofia eexplicacoes sociologicas mirabolantes para o automatismo e odesencantamento do mundo. O mundo encantado e que se aliena doshomens para nao participar deste espetaculo tetrico do debocheuniversal. Os deuses dao as costas. Desencantamento nosso, as coisasdo mundo nao tem nada a ver com isso. O esforco de humanizacaonos retira a viscosidade do chao em troca de asfalto, protecao eordem A arte automata e objeto do escrutineo sociologico,produto social, afinal todos somos humanos. Automatos, mas homens. Ede uma acao apressada a outra, a promessa do gozo fugidio doproximo instante ao som de Mr Catra ou Satie. E o imperiodemocratico da indiscernibilidade. Saudade minha da escatologiacrista ou marxista ou qualquer metafisica que devolva a grandezadas coisas! O silencio sao seis cordas sem guitarras.Jairo Anibal Nino. Eis mais uma vez em exerciciovao: melhorar o palavrorio, cutucar docuras, andar dois passos inventando razao.Em mim um bicho humano rumina, rela em minhas arestas minimas seu sebo viral,debruca sobre ancas largas seu peso de macho, regozija-se do esforco de sefazer-se enquanto tal. Bicho pequeno que exalta as estrelas, es esforco inutilcomo musgo em parede, como o rocar de tetas de feras acasaladas, es gratuitocomo esta noite, como todas as noites de ceu ilusorio, piscadelas indiferentesde nosso senhor (nosso?).Es fera, bicho humano, bicho!!!!, entre uma equacao e outra.Eis mais uma vez em exerciciovao: andar dois passos inventando razao. Quando entardece a quentura espeta o nervoDe rubro o ceu que se faz em pinceladas febris Ao rubro sangue que aperta os canais de minhalmaResta o desejo de tarde no contratil do