Acusam-me e devoram-me por odio? O que faz de mim merecedora de tantotormento? Acaso eu perturbei vossos filhos e vossos santos na casa de seu pai?[...] Amarram-me os pes como escrava e me dirigemperguntas que obviamente nao sei responder, ainda que a febre me tome consuma aultima gota de lucidez que, por deus, ainda me sobra... Eis o deus que vospodem controlar, vosso sistema juridico que por nome tem Crime e por satiraCastigo, por crime e castigo senhores, por pouco e tao pouco que ja nem sabemmensurar que em vossos carceres habitam apenas almas pobres e famintas queatentaram contra vossa soberana Propriedade. Estao grande vossa embriagues e tao profundo vosso mergulho em vosso propriovomito que me tens aqui, pobre sangue e pobre carne, conjurada a recebertorturas em nome de vossa ocupacao, vossa distracao, para que nao vejam e nemsintam os fios tendenciosos que lhes amarram os membros, as mentes e os pintos,marionetes pateticas. Carlosmorreu em agosto de 1955, em qualquer tarde em que nao bastou a porra dotrabalho, horas gastas em outro qualquer escritorio de advocacia, deprocedimentos repetitivos, tolos, tediosos e mal pagos. Nao bastaram os carros,relogios, e sapatos Le Mont de Paris, com sua tao rasa e amarga futilidade, masainda assim tao densa profundidade em seus pares. Nao bastou religiao, magia ouciencia que lhe prometeram herancas futuras, provaveis milagres de umalquimista insanamente mentiroso. Nao, nao bastou se quer seu amor por mim quedizia-se eterno e forte, escrito por seres superiores no livro da vida emrebeldia aos principados e potestades. Eessa falta senhores! Essa percepcao da sede que mata e amarga os homens, sedeque seduziu Dostoievski e o que levou aos bracos da loucura, sede quetranspassou a lucidez de Tolstoi atirando-o solitario e medigante em uma estacaode trem, tambem qualquer. E assim Mahatma Gandhi, morto por seu deus chamadoPaz, Luther King por um deus chamado Raca e Mariguella pelo deus da liberdade.Essa sede que a vos bem convem chamar loucura, ronda como sombra cadaexistencia, e de modos indistintos levam todos aos precipicios do sentido, embreves, tao breves instantes da morte, porque para nos cristaos a morte e avida e a vida a loucura. Todossomos loucos excelencias, e na explosao de nossas loucuras estrupamoscriancas, espancamos nossas mulheres, prostituimos nossos corpos, redigimosconstituicoes impotentes, alistamo-nos em exercitos revolucionarios e por fim,nos rendemos aos bracos, doces e suaves da morte, que e deste ponto de vista, avida... Os que percebem a mediocridadeda vida e a rejeitam sao os provaveis herdeiros de uma vida mediocre. Piada demal gosto. Sim senhores, piada,materializada em vossos carceres que tambem estao cheios de loucos que porexprimirem a mesma sede e falta que a tantos atormenta, foram condenados amanicomios, dopados e eletrocutados. E e a mim que cabe vosso julgo e castigo?Que fiz eu comparado a vossos crimes e ilusoes? E disso que me acusam? De ser louca como vos mesmo sao? Teria eu meritoe cumplicidade com uma percepcao que nao e materia, mas antes essencia de umaprogramacao divina? Posso eu ja condenada a sexualidade feminina, eu que condenadapor Eva a sangrar podre pela mesma boceta em que antes, chupavam-me homens emulheres