Os piqueniques aos domingos no parque central haviam ficado chatos. Resolveram que o proximo seria a boca do vulcao. O dinheiro que havia no bolso nao era suficiente para comprar as passagens. Comprou um livro. Mudou o sexo afim de ser protegido pela Maria da Penha. Macumbeiro "fake" e alcoolatra ditava os trabalhos para roubar a pinga na madrugada. Tinha um grande coracao mesmo antes de diagnostico. Seu esqueleto nao perdoou sua espera ate transformar em po. Estavaentediado. Sai de casa sem rumo e comecei a andar pelo bairro. Assim. Semdestino. Queria respirar outros ares, caminhar por outros lugares. Estavacansado do bairro onde morava. Resolvi entrar no metro. Ja no trem lembrei deum lugar que daria distracao e me faria esquecer o tedio. Desci do trem e subias escadas. Na saida o sol ofuscou meus olhos que logo se acostumaram e medeixaram ler o letreiro do outro lado da rua. Era ali mesmo. Fazia vinte anosque nao entrava naquele lugar. Atravessei a rua junto com a multidao. Naesquina uma moca encostada no poste e vestida com uma saia minima de couro esalto alto sorriu para mim. Dava para perceber a maquiagem reforcada em plenaluz do dia. Parei para observar, mas recusei comprar seus trinta minutos. Naoacabaria com a minha apatia. E entrei nosebo. Era o maior e mais conhecido da cidade. Olhei para a esquerda, proximo aporta, estava sentado em sua mesa o proprietario. Estava concentrado em algunspapeis. Fiquei surpreso. Era a mesma imagem de vinte anos atras. Pensei queaquela altura ja nao estivesse mais vivo. Mas ele estava la, sentado, com umacamisa de manga comprida, branca e com listras escuras, oculos repousados nopeito e pendurados no pescoco e paleto pendurado no encosto da cadeira. Prossegui.Poucas pessoas nos corredores. Meu nariz comecou a cocar. A rinite avisou queestava em area proibida, nao era bom ficar por muito tempo. Dificil. Quandoentrava ali ficava horas a fio procurando algo que geralmente nao sabia o queera. Pequenas placas amarelas feitas de papel cartao escritas com pincelatomico vermelho indicavam as secoes. Achei a sessao de Literatura Estrangeira.Comecei do nada a procurar por um livro de Dostoievski que tivesse um precobom. Estava desempregado e nao tinha muito dinheiro. Ainda bem. Se tivesse,gastaria tudo ali. Gostava de comprar livros, mesmo que fosse so para ficar naestante. Mesmo que nunca pensasse em ler um determinado livro, comprava por um motivoqualquer. Encontrei a letra D e comecei a procurar pelo autor. Uma voz femininae jovem quebrou o silencio. Parei para ouvir:-Euquero o livro David Copperfield.-Vouajudar voce a encontrar. prontificou-se o funcionario.-Maseu quero em ingles.-Inglesbritanico ou americano? perguntou o rapaz.-Tantofaz. respondeu a moca.-Vemaqui! chamou o funcionario. Charles Dickens fica ali, atras daquelaestante. e apontou.Ouvios passos no assoalho de madeira. Nao resisti e dei uma espiada entre oslivros. A moca era bem jovem. Tinha dezesseis ou dezessete anos, no maximo.Vestia uma saia curta que deixava as pernas brancas a mostra. E voltaram aconversar. -Nesta estante estao todos os livros em ingles. Pelo jeito nao temos DavidCopperfield. -Maseu visitei o endereco do sebo na internet e ele estava catalogado. tentouinsistir a moca.-Anotouo numero