portuguesa nestas datas, que sao coisas de uma tal seriedade que ate a refeicao servida deve respeito as tradicoes. Nada de perus assados, presuntos cozidos e outros estupidos costumes gastronomicos exogenos. A tradicao e clara e existe para ser respeitada, Natal: bacalhau cozido com batatas, cebola e couve (tronchuda); Pascoa: cozido a portuguesa. Rabanada e pasteis de Santa Clara, respectivamente, como sobremesa, afora os pudins de leite; o arroz doce e aletria Al-Itrya ( os arabes novamente) comuns as duas comemoracoes. Acompanhando um vinho tinto seco durante e um Porto depois da ceia. Portanto, o que seria servido na casa dela seria cozido a portuguesa, preparado com as tres carnes: fucada; escornada e esgravilhada mais a charcuterie; os legumes e as hortalicas. Ainda que o ambiente emocional daquela familia, em funcao da morte do primogenito, nao se encontrava propicio a festejos, ao contrario, eles cumpririam com todo o rigor o que rezava a tradicao. Tenho a impressao que nestas situacoes, todos agem assim, mas e lamentavelmente desnecessario e emocionalmente extenuante a busca de algo que explique o ocorrido: um bilhete; uma palavra; uma advertencia; um indicio. Nao obstante, e ainda que por ventura se encontre, nunca sao explicacoes cabais. Jamais estaremos preparados para eventos dessa monta. Na madrugada de Domingo haviam-na encontrado dependurada, por um cinto atado ao pescoco, na bandeira da porta do seu quarto. Enforcara-se. Para seus pais, das duas tragedias, provavelmente, essa era a mais incompreensivel. Pensei. Nunca havia percebido nela a mais ligeira, que fosse, tendencia auto- destrutiva. Ao contrario, era, como e de costume dizer, cheia de vida,exuberante, espontanea, impetuosa, embora melancolica. Mas todo poeta, ou quem ama a poesia, e assim um pouco. Como ser neutro face a tragedia ? Pensei novamente. ... corredor junto ao muro, a esquerda ... paralelo ao muro... As palavras do rapaz de caqui, vieram-me a mente. Entrei. O tempo, a situacao, as circunstancias tornavam-me mais suscetivel do que o normal e transformavam o longo corredor tumulos do lado esquerdo e o tal muro do direito num pesadelo pueril: angustiante corredor, daqueles corticos onde e provavel que habitem todas aquelas pessoas tristes do Hopper, que pode ser visto em qualquer filme B Hollywoodiano no Cine Natal e que, por motivo que me foge a compreensao, fixou-se-me na mente. Mas era esse o aspecto do corredor para mim naquele momento, soturno. Vi com desalento, as luzes amarelas dos postes da rua acenderem-se preguicosa e desnecessariamente. Tinha de apressar-me, retornaria por aquele mesmo caminho. Nao podia sair dali quando ja comecasse a anoitecer. Por instantes, pareceu-me ouvir ao longe Ella Fitzgerald cantando The way you look Tonight . Impossivel, claro que era um delirio meu. Apalpei a velha folha de caderno dobrada em quatro, que trazia no bolso direito das calcas e apertei o passo. O ocaso, de todos os momentos do dia, era o que me provocava a mais cruel melancolia, principalmente se fosse um domingo nublado e as ruas, por onde circulasse, arborizadas de ambos os lados e sem pessoas transitando. Ai, a sensacao de abandono era-me insuportavel. Nem um animal