Mesmo que eu lembrasse o nome daquela estrada carrocal, ou aexata razao de estar ali, isso nao importaria agora. Nenhum detalhe tecnico emais importante em relacao a qualquer ferida cicatrizada ou nao do cachorrovira-lata sobre o qual escrevo agora. Dele sim gostaria de saber o nome. Estahistoria e sobre um cao cego, provavelmente. Louco, certamente. Ridicularizadopor meus amigos e eu, ambos coadjuvantes neste relato feito sobre um cachorrinhoque me ensinou coisas de amar e sobre como somos capazes de ser naturalmenteescrotos.Estavamos indo. Nao me pergunte pra onde, porque mesmo que lembrasseeu nao diria agora. Paramos para pegar informacoes, diriam os fatos, mas quemacredita nessas coisas de destino diria que so paramos ali para conhece-lo. Desdeo comeco ele pareceu engracado. Marrom, tipicamente vira-lata, carente de banhoe de atencao, aparentando ja estar algum tempo vivendo a vida adulta e orabinho coto. Quando nos viu pela primeira vez o cachorro nos farejava e selancava a nossas pernas como se nao enxergasse. Parecia tentar compensar afalta de visao tentando sentir o nosso cheiro. Ja no primeiro contato ele mepareceu engracado por parecer cego. Eu, que me julgo defensor da inclusao, rida limitacao dele e pedi para os outros rirem.Precisavamos ir. Dessa parte eu lembro e posso contar: Naosabiamos pra onde. Mas fomos. Largamos o cachorro pra tras como quem joga forauma meleca do nariz ou como quem ve os mendigos desaparecerem da borda denossas existencias quando o sinal abre. Fomos e nao encontramos nada, entaovoltamos. No retorno, ja haviamos passado quase cinco quilometros do local ondeencontramos pela primeira vez o tal cachorrinho. Demos uma parada. Ficamoscerca de dez minutos ali, ou menos, quando avistamos um pequeno borrao lalonge. E aquele cachorro!, alguns diziam. Eu nao acreditava.Ora, para ser ele, teria de ter percorrido pelo menos novequilometros. Continuamos nossos afazeres enquanto o borrao crescia. Ficavamaior, mas nao exatamente grande. Deixava de ser um pontinho para se tornar umamancha marrom. Era um cachorro, reconhecemos. E aquele cachorro!,exclamei.E rimos de novo quando ele chegou. Balancava o rabinho. Rimos mais ainda aoperceber o mesmo jeito inconsequente de se atirar a nos. O rabinho aindabalancava. Caimos na gargalhada mesmo quando notamos as patas traseiras deletremulas apos tanto esforco, pois ele nao veio simplesmente correndo, correu omais rapido que pode. Ele nao ligava para a fadiga denunciada pelas patastremulas. O rabinho balancava ainda. Parecia querer agradar a gente. O rabinhosempre balancava.Depois simplesmente entramos no carro e fomos embora. Assim.Esqueci-me dele cinco segundos depois de conversarmos sobre outra coisa menoshilaria. De noite, porem, antes de dormir, fui contar a historia docachorrinho e chorei. Mas chorei de solucar. Ia contar a historia pelo viescomico, mas no meio do meu proprio discurso sobre aqueles gestos me dei contado que realmente vi. Ora, se nao tivessemos parado o carro e permanecidonaquele local durante aquele tempo o bichinho jamais nos teria alcancado, e seele continuava correndo sem saber que parariamos e porque para ele naoimportava alcancar, importava mesmo era correr atras. De que? De repente euseja (ir)racional demais pra entender.Ainda lembro do rabinho coto dele balancando. Das patinhastremulas. Minha dor e saber como a gente nem sempre