e mais gordinha,e verdade tambemque nao se faz omelete sem quebrar uns ovoschocos,e que todo oficio,mesmo o de voce comere de eu comer voce,tem seus ossos.Idem, p.22-24A Doenca do MundoOs homens antes saiam pra beber e se matar nasguerras e nas ruas,enquanto as mulheres,ficavamos em casa,matando a si mesmas e entre nosde tripas, lacos e tintasde silencio, ciume, solidao e culpa.Foram seculos assim.Foram seculos de fogueiras, conventos,caldeiroes ferventes de santas e bruxas,de mulheres nas cruzes!Raiva mastigada, sangrenta e burra.Vitorias apenas de serpentesciciando nas alcovase cozinhas -cheirando colarinhose cestos de roupa suja -temperos e venenosnas tigelas de sopade batatas, asas de morcego,amor traido e desassossego.Escondendo absorventes, seios e cios.A boca aberta,enfiados na gargantaos dedos para o vomito,o gardenal e outras pilulas e pauascalmantes.Ate que dissemos: chega!Ou disseram para nos as fabricas inglesas.E colocamos nossa vozes agudas e finase desagradaveis nos microfones e nas urnas!Primeiro queimamos sutias.Contraimos sifilis.Transamos com caes.Voltamos pra casa,de saco cheio,viola no saco,a alma e a racha partidos ao meio.Desertamos.Tivemos filhos e mais uma vez,diante do espelho,madalenas arrependidasde longos cabelos,abrimos mao de nossas proprias vidas,nos suburbios americanos,condominios horizontais brasileiros,aparando gramae cultivando nostalgias.E agora estamos ai de novo,nos matando de novode sida, de histeria,vaidade plastica e de magreza,velozes e bebadas,porque o mundo e os estilistas ainda nos odeiam.Porque a gente ainda se culpa pelos males do mundo.Pobres pandoras!Pobres maes de cristo e de todos os pecados!Pobres virgens suicidas!Mas aqui esta o irreversivel:poluimos o planeta com nossa beleza,com a gula esfaimadade quem antes nao podia sentar a mesada Santa Ceia.Porque agora, alem dos vasos de flores,somos vorazes, perfeitas, descabeladas,vitaminadas, absolutas.Ganhamos o Big Brother,que nem por isso se chama Big Sister a partir de agora.nadamos, nadamos e morremos na praia.Consumimos tudo.Fumamos charuto,cercadas de quemnos atira confetes e vestidosmas no fundo faz fita.Puderam. Quiseramamputar nossos clitoriscom a ferrugem das giletes,cacos de garrafas de cervejae sua inveja do utero.Estamos por cima da carne secae queremos ainda ficar por baixo,receber, dar leite...Mas a vinganca esta feita.E a profecia se cumpre. Apocalipse.Ou a justica divina.O mundo agora sofre dos nervos!Chora e arranca os cabelos,porque confusamente desejae esqueceu o que sejaem paz estarcom a propria natureza.Idem, p. 25-28.Pablo Picasso - 1962 - Tete de femmeCamisa de ForcaNao posso abrir a boca,que sou louca.Nao posso tirar a roupa,que sou louca.Nao posso abrir as pernas,que menina mal comportada.Nao posso fecha-las,que santinha do pau oco,vibora dissimulada.Nao posso ficar calada,que sou sonsa,nem amavel nem romantica.Nao posso ser carinhosa,que melosa.Nao posso queixar-me,que faladora e reclamona.Nao posso negar-me,que sou fria.Nao posso desejar,que sou vadia.Nao posso ser forte,que sou homem.Nao posso ser fragil,que e ser mulherzinha.Nao posso comernem morrer de fome.Nao posso vestir essa roupa,que e camisa de forcaque so se vesteem gente louca.Idem, p.29-30.Foto by Pos-QuimRealidadeAntes eu era bem mais dramatica.Dava grandes festas de melancoliae convidava todo mundoa comparecer a minha dor.Hoje, me limito,no comeco do dia,a ir-me embora pra Pasargada,mas olhe so quanta bobagem:no final da tarde,lembro que nao tenho grananem pra passagem.