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ocultos, que ali passaram despercebidos por todos, incluindo-me. Com essas premissas e indagacoes permaneci alguns dias apos o incidente, nao retornei ao partido por que sabia que ali o assunto estava julgado e sentenciado ja, dessa forma, O barbudo sem nome nao passou de um espiao, que nao conteve a ira ao escutar verdades de um dos seus, e nao procurei saber nada com os amigos do empresario falecido, por que me pareceu de uma intromissao sem razoes. Mas a curiosidade nao cedeu e busquei em jornais antigos, em memorias melhores que a minha na biblioteca municipal tudo aquilo relacionado com a vida do morto e tudo o que se passou antes e depois do acidente. Obviamente, descobri o que o senso comum sabia, da terrivel tragedia, da historia da familia, do apogeu e do declinio das bolachinhas sabor caramelo, e do triste fim de Jesus Alcantara Machado, somado com outras proposicoes, menos verificaveis, mais afeitas ao ideario popular, como a que o Coronel falou no dia do incidente, que o acidente foi combinado, que Jesus se suicidou no momento em que descobriu nao ter mais forcas para reerguer seu imperio, entre outras lendas, que nao foram suficientes para acalmar minha curiosidade, Porque o barbudo sem nome e sem historia defendeu com sua vida a memoria do empresario morto, nao parava de me questionar. Levado por esta curiosidade, deixei-me andar pelas ruas de Lisboa nessa epoca ainda nao sofria de represalias nem de muito assedio atras de possiveis pistas, que pudessem me mostrar o que realmente ocorreu com o empresario e porque tanta paixao em protege-lo detinha aquele comunista sem nome. Para certa surpresa, encontrei a fabrica de Bolachinhas de sabor caramelo no local em que deveria estar e esta nao estava deteriorada, nao estava fantasmagorica e vazia, como convem a todas as fabricas portuguesas que sucumbiram a concorrencia do mercado externo, mas estava sim, la, letreiros grandes e luminosos, intensa movimentacao de pessoas e carros, e a chamine pulsante, indicador maior que a atividade esta intensa como outrora, como nos bons tempos de Jesus. O velho Cacique disse que a empresa falira e o Barbudo sem nome que o mau momento havia passado e, nisso, admiti, ao ver o letreiro, a movimentacao e a chamine, tinha razao o Barbudo desconhecido, e talvez essa singela afirmacao me deu coragens de entrar na fabrica, de talvez com sorte conversar com a viuva, omitir o acontecido, mentir minhas credenciais, Sou jornalista do jornal tal, espero que nao se incomode, estamos realizando uma serie de reportagens sobre os perigos aereos e possiveis prevencoes, sera que a senhora poderia conceder o relato da morte do seu marido, se nao lhe fosse inconveniente. E com esses pensamentos, cruzei o portao central, e me identifiquei na portaria, Quem es, Chamam-me Jose, sou jornalista, E que aqui queres, saber da qualidade das bolachinhas por acaso, Nao, quero apenas conversar com a viuva do Senhor Jose de Alcantara Machado, o motivo de minha entrevista e justamente o acidente aereo. O empregado se silenciou, pensou alguns segundos, e ligou para outra
pessoa, que chamou a viuva, Olha, Sra. Machado, aqui esta um senhor que se diz jornalista e que quer lhe perguntar a respeito do acidente aereo de seu marido... sim... a senhora esta ocupada... e nao falas nada sobre o Sr. Jesus, a nao ser na presenca de teus advogados... certo.Tenho agora a certeza que uma simples conversa com a viuva, a respeito do acidente e de como, por motivos judiciais e factuais posteriores, a fabrica se reergueu, insuspeitavel fenix no coracao de Lisboa, me bastaria, mas a peremptoria resposta negativa serviu apenas de lenha em minha inquietacao, para que eu me desse conta que algum tabu se encontrava certo entre a historia oficial e o mito popular. A negativa me deu coragens e forcas para tratar do assunto com outras pessoas, uma barreira estava quebrada ja que eu tomara coragem de falar com a pessoa mais delicada a se tratar do caso, que sempre e a viuva e o facto de mentir uma vez dizendo-me jornalista justificou as posteriores mentiras, sempre da mesma forma, Ola, sou do jornal tal, sabes alguma coisa da morte de Jesus de Alcantara Machado. E com essa credencial falsa e essa insistente pergunta foi que consegui a identidade do piloto sobrevivente, unica testemunha da morte do empresario. Dizem que, como o aviao caiu no meio da mata, o piloto apareceu alguns dias depois apenas, em frangalhos, e nao se mostrou a imprensa nem para as cameras, obliterado inteiramente pelo facto de sido ele o sobrevivente e morto o antigo rico e famoso empresario. Com algum custo, e sempre com a bem vinda ajuda do dinheiro para pagar um funcionario subalterno da prefeitura , deparei-me na casa, simples, no Alemtejo, salvo engano habitada pelo piloto, e sua esposa e seus filhos. O de casa, fiz a saudacao trivial e logo me apareceu na porta uma mulher, robusta e sisuda, Que queres, perguntou-me, Quero conversar com o marido da senhora, disse. Se, por forca de linguagem ou de poetica, algum dia escrevesse um romance sobre tal caso, dir-lhes-iam que a expressao dela se alterou, lentamente, como a do porteiro quando soube que eu queria perguntar a viuva sobre o falecido. Alterou-se por alguns longos segundos, a expressao talvez de incredulidade ou debilidade, de que pedimos algo impossivel, ja que e impossivel falar com os mortos. Meu marido nao esta, respondeu secamente ela, Quando ele chega, disse eu tambem de forma seca, Nao chega, nao chegaras nunca mais, respondeu-me, fazendo com que eu compreendesse, embora nao soubesse os motivos, que eu nao conseguiria falar com o piloto do aviao abatido, Porque nao voltaras, perguntei, Nao voltaras porque nao voltaras, respondeu-me, Nao voltaras, porque me abandonou, Abandonou como, e apos alguns segundos de silencio ela enfim disse, Abandonou, entregou-se a bebida, ao vicio, as prostitutas de Lisboa, as causas politicas impossiveis, nao voltaras e, mesmo que quisesse, eu nao aceitaria, nem eu, nem minhas filhas, orfas de pai. Pedi desculpas e me despedi da esposa do piloto, um pouco acanhado de, mesmo sem querer, cutucar uma ferida aberta, a de
um marido prodigo, que nunca ira se redimir, nunca voltaras e diras, Desculpe, mulher, errei, mas estou de volta, para teus bracos e para educar, como se convem a um pai de familia, essas pequenas gajas.Um pouco atordoado, caminhei a esmo, deixando-me levar por bifurcacoes e esquinas que nao me recordo o nome, por quarteiroes esquecidos e por placas que nada me diziam, caminhei ao acaso, apenas pensando em todos os fatos ocorridos nos dias anteriores, um comunista sem nome que sabia e protegia a memoria suspeita de um empresario falido, a reserva injustificada da viuva, a resignacao e o remorso da outra viuva, qual seja, a do piloto, que perdeu o marido, nao para a certeza da morte, mas para a certeza da luxuria que acomete todo homem, mais cedo ou mais tarde e, com estes pensamentos, deparei-me junto a um local propicio para se pensar em morte, o cemiterio. Porque nao, pensei, e assim, adentrei, e perguntei para um funcionario sobre a lapide de Jesus Alcantara Machado, que ficava algumas quadras abaixo. Nao tive dificuldades para encontrar a enorme lapide em marmore, com adornos suntuosos em dourado, alguns vasos de crisantemos e cravos, a inscricao de um excerto de um evangelho que agora nao me recordo, mas que remete, em seu todo, a volta infalivel de Jesus. Porem, mais que a apoliptica frase, assustou-me a foto em preto e branco, insculpida no belo marmore, ao lado dos cravos, o semblante sereno de Jesus Alcantara Machado. Assustou-me nao sei por que, e isso foi causa ainda maior de assombro, olhei para a figura, certamente conhecida, certamente das TVs, dos jornais, das fofocas, todas remetidas a fabrica e ao acidente, mas nada disso e aterrorizante. Mas o que pode ser aterrorizante entao, questionei-me, tentando recapitular os pensamentos, organizar algum arquivo guardado e esquecido pela memoria, o porque do arrepio diante de coisas elementares, o marmore, a replica do ouro nas letras e na citacao do evangelho, mais embaixo um corpo ja decomposto, ja devorado pela terra. Jesus morto, a apregoacao de sua volta, a sua memoria contada por um sem nomes e sem historias, e possivel que isso possa arrepiar algum adulto normal, sem fobias, sem fraquezas de pensamentos, questionei-me mais uma vez, e nao pude me responder ali, os olhos duros de Jesus me perscrutando pela lapide. Deixei o cemiterio quase correndo, com um medo desconhecido, um medo dos mortos que eu julgava nao ter, a imaginacao volvendo-se e misturando-se com a memoria, com os rostos conhecidos, com os antigos falecidos, todos, como que estivessem prontos para levantar de suas tumbas, nao como insurrectos, mas como se, de um dia para o outro, nao existisse mais diferencas entre a vida e a morte, entre os que estao aqui e os que estao alem. Corri, da forma e pelo tempo que meu corpo permitiu, atravessando tumbas, de criancas, quase bebes ainda, que choravam, nao a morte porque nao a compreendiam, ja que viveram sem saber da existencia desta palavra, de jovens, vitimados por acidentes ou doencas, antes de seu tempo natural, adultos,
idosos, que amaram longamente a vida e conseguiram cumprir todo o seu curso, e me chamavam ja, dizendo-me talvez para nao me assustar com o que, dentro de tempos, acabaria por ocorrer em mim tambem. Corri, calado, fechando os ouvidos para nao ouvir tantas vozes da morte, de tantos familiares, amigos, conhecidos e, mesmo dos desconhecidos, porque a voz das tumbas soam iguais, dos amigos e dos desconhecidos, do empresario Jesus de Alcantara Machado, ou de um de seus muitos servicais. Corri ate onde pude, nao muito longe, mas ja fora da circunscricao dos mortos, assustado pelo facto de, pela primeira vez, os mortos se esquecerem desta sua condicao peculiar, que e justamente a ausencia daquilo que me move a falar, a pensar e a escrever estas linhas, que e a vida. E, por instinto, deixei o local em que estao nominados todos os mortos e cheguei ao local em que estao demarcados todos os vivos, o Registo Civil, ainda sem esquecer o ocorrido, e la, pulando as palavras, a ausencia de uma explicativa, junto a forte respiracao, perguntei ao funcionario que, de forma literal, tem como oficio guardar a vida, com os respectivos factos importantes dessa, como o casamento, o divorcio, a paternidade, e a morte, com as unicas consequencias palpaveis que advem desta, a heranca, a transmissao das dividas, o testamento, que me mostrasse o registro de Jesus de Alcantara Machado. Este me escutou mecanico, nao me reconheceu, nao reconheceu certamente o empresario falecido em um terrivel acidente, para ele, corretamente, um nome e sempre um nome, vivo ou morto, indiferentemente, e assim saiu, fora do alcance da minha visao, por entre as grandes colunas de nomes dos vivos que parelhava-se com a coluna tambem colossal do nome dos mortos. Nao sei que metodo de arquivologia utilizou, nao sei que criterios tao eficientes este funcionario teve, ao apenas escrever o nome do empresario em um papel e sair, por todos os nomes, pelo labirinto de informacoes de todos, e me encontrar justamente o pedido, mas o facto e que isso muito me impressionou, pela eficacia, pelo pouco tempo, daquela terrivel busca. Demorei-me, tremulo, com o papel que continha a vida e morte do empresario sem coragem de abri-lo, antes presenciara ja um pequeno milagre, que me pareceu o simples achado da pessoa que eu queria pelo funcionario e, durante aquele pequeno momento, comparei-o a um bibliotecario, que deve conhecer todo o universo contido nos livros postos a sua guarda, com a diferenca que meu funcionario cuida de historias menos poeticas, porem mais reais, comparei-o com o labirinto do Minotauro, em que ha a vital necessidade do fio de Ariadne para lembrarmos de nossa procedencia, e comparei-o com Deus que, se mesmo existisse, segundo os livros sagrados, deve ter um labor parecido, sempre a olhar e catalogar fichas, que somos nos, indistintamente, na vida e na morte. Para maior surpresa, nao constava na ficha do empresario a sua morte, ocorrida alguns meses antes, Que significa isso, perguntei, Porque aqui nao consta a morte dessa pessoa, Significa que ela esta viva, Como,
a morte deste aqui e facto ocorrido e conhecido por todos, Digo, significa que, formalmente, esta pessoa esta viva, nao me creia mal senhor, com tanto trabalho e tanto tempo neste labor, chega o inevitavel momento em que estas fichas sao as unicas testemunhas e unicas fontes de minha verdade, Mas se esta pessoa, cujo registro tenho em maos, morreu, porque motivo nao se consta aqui sua morte, esse nao deveria ser o processo natural, Deveria, es o fato natural, mas essa pergunta que me fazes nao-lho posso responder, Porque nao queres, Nao, porque nao sei, nao ves que perguntar para um simples funcionario do registro civil o porque da inexistencia do registro de sua morte e o mesmo que olhar para os ceus e perguntar, O Deus, porque mataste ele.Com esse funcionario, descobri que o responsavel por encaminhar a prova do obito para o Registro era incumbencia do medico legista, responsavel pela averiguacao dos motivos da morte, mas esse facto era apenas uma informacao burocratica e que ja tinha pouco importancia, o que realmente me valia naquele momento era saber que o empresario falecido estava vivo, pelo menos no Registro Civil, ao menos que fosse por um descuido humano, de encaminhamento de informacoes, ou ainda um negligente esquecimento de se apontar na ficha, Este morreu, como Deus deve, em certas ocasioes, tambem negligenciar ou esquecer, permitindo vidas ceifadas antes da hora, ou pessoas esquecidas com longa vida aqui na terra. Andando pelas ruas, entre vidas e nomes, um sentimento novo surgiu, um sentimento feliz, que respondia minhas indagacoes do dia da reuniao do partido e, por esse motivo, decidi ir ao medico legista, para ouvir de sua boca os motivos pelos quais nao se constava a morte do empresario. Estes devaneios apenas sairam de minha cabeca quando escutei um mendigo com um cartaz apoliptico e gritando, Jesus vive, pelo que parei, olhei e o respondi, Esta certissimo, nunca disse coisa tao certa em sua vida, e ele, Isso irmao, certamente ai vive um coracao contrito, nao nos demoremos mais no pecado, busquemos Jesus, e eu, Sim, e isso que faco exatamente nesse momento, e ele concluiu, Va em paz entao, quem busca Jesus, busca a vida eterna. Com essa bencao parti, embora nao tivesse pretensoes tao altas e embora em meu interim soubesse que nossos sujeitos eram diferentes, mas mesmo assim as coincidencias vieram a calhar e, posso dizer agora, devo ser uma das poucas pessoas que ja foram conversar com o medico legista sobre a terrivel morte de fulano e mesmo assim radiante de felicidade. Nem mesmo o pesado ambiente do Instituto de Medicina Legal alterou meu animo, nem mesmo quando me foi permitido entrar, pelo ambiente escuro e por entre aquelas gavetas, que continha cada qual o seu nome e, dentro, um corpo sem vida. Sem cerimonias perguntei ao medico, quero que me diga o que sabes da vida de Jesus Alcantara Machado e, com essa pergunta, ele se assustou, embora seu rosto nao tivesse ficado livido como o do Porteiro e como o da Mulher do Piloto, que
nao estavam habituados a falar da morte e, assim me disse, Venha para dentro e te direi tudo o que sei. Segui-o para dentro do Instituto, para salas geladas, com muitas gavetas, cujas identificacoes eram feitas da maneira singular A-2, J-8, ou K-9, por exemplo, e me deparei com alguns corpos, uns em perfeita conservacao, como se apenas repousassem um sono tranquilo e efemero, outros ja com sinais de decomposicao, outros ainda mutilados, vitimados talvez por acidentes, como o que ocorreu com meu procurado. Espero que nao estejas assustado com todos esses corpos, disse ele, Nao me assusto nao, tenho mais medo dos vivos, respondi eu, O quer dizer com isso, perguntou ele, parando e olhando directamente para mim, Ora, quero apenas dizer que tenho mais medo dos vivos, porque estes sim podem me fazer algum mal, ao contrario desses corpos que nao podem me alcancar, de toda forma o que disse foi apenas uma frase, dessas ja prontas, nao me leve tao a serio, Ah bom, disse-me, ainda contrafeito com minha presenca e com aquele dialogo. Por fim, abriu uma porta, que desembocava em uma sala circular, extremamente branca e extremamente iluminada, sala esta simples, com um armario, contendo alguns utensilios proprios da profissao, como bisturis, facas, amoniacos, formol, linhas de costura, e um circulo giratorio central, menor, que era a cama dos corpos que ali passavam, e ainda umas tres ou quatro cadeiras, espalhadas pela sala. Diga-me, o que queres saber da morte de Jesus de Alcantara Machado, corrigi-o, Quero saber da vida de Jesus de Alcantara Machado, Como assim, nao sabes por acaso que ele morreu em um acidente aereo, Sei, como todo mundo sabe, mas sei mais, sei que no Registo Civil consta que ele vivo esta, da mesma forma que eu e voce, E quem e o senhor para querer saber essas coisas, um parente ou amigo, Nao, nao sou nada, mas acho que nao seja ilicito, pelas leis de nosso Pais, ou ainda imoral, por nossas normas consuetudinarias, que alguem tenha curiosidade de saber sobre a vida e morte de alguem, mesmo que esse alguem seja desconhecido, a vida e a morte, esses dois fatos elementares, nao sao como a privacidade ou os dados bancarios, que sao sigilosos, mas sao sim publicos, Nao importa, queres saber algo que nao te pertences, velho, va chorar teus proprios mortos, deixe os outros em paz, Nao pertences a mim nem a voce, como tambem nao nos pertencem nenhuma morte, nem a nossa propria, Creio que posso dizer que tua morte me pertence sim, sabes que esta velho, talvez nao dure um dia ou uma decada, lembre-se deste lugar, olhe bem para esta sala, ja a que proxima vez que aqui estiver, abrir-te-ei e o costurarei, sem do, sem piedade, teu corpo me pertencera, por alguns momentos, Pois entao como benevolencia, diga para este velho, que daqui algum tempo teras, se tu tambem teve por alguns momentos o corpo de Jesus Alcantara Machado, Es insistente e te direi, embora nada poderas fazer, tua propria morte ja se avizinha e creio
que seja melhor te preocupar com esta. Com o coracao palpitante, talvez pela praga, talvez por saber a verdade, escondi minhas maos, suadas e tremulas, fiz-me silencio e apenas escutei a voz raivosa do medico legista, que nao parou um segundo de mexer nos bisturis da mesa circular, Quem morreu no acidente foi o piloto e nao Jesus, o corpo que aqui esteve foi do piloto e, no velorio, com o caixao fechado, ninguem pode saber que aquele nao era Jesus, que sua morte fora uma farsa, Mas porque fizeste isso, Apos o acidente, um corpo foi encontrado e trazido para ca, ainda nao identificado e pouco tempo depois, recebi a visita do sobrevivente que contou em prantos sua terrivel historia e sua falencia, dizia ele em um convulsivo choro que deveria ser o morto e nao o piloto, porque, se fosse ele quem tivesse sucumbido, ao menos a familia ganharia o dinheiro do seguro de vida, que seria vital para a fabrica, E assim ele pediu para que trocassem, Nao, nao pediu, eu que sugeri, para mim pouco importa quem morreu ou quem vive, so troquei os nomes e cuidei para que nao investigassem a vida do piloto, por que assim descobririam a verdade, menti para a esposa de Jesus e para a esposa do Piloto, Por que, perguntei atonito, Por que esta foi a noticia que mais os agradou, respondeu-me, sem culpas, A esposa do empresario continua sua vida, pode ter certeza que, para ela, assim como para Jesus, a morte foi uma forma de manter a honra e o poder de seu sobrenome, ao contrario de sua vida, que seria motivo de risos, e a vida do Piloto, ao menos para a Mulher deste, e mais reconfortante do que a morte, nao importa se esta vida seja longe, seja separada de sua propria familia, Nao posso ter toda essa certeza, respondi e, em seguida, perguntei-o, Achas mesmo que as duas familias nao sabem o que ocorreu, Nao posso adivinhar o que se passa na cabeca dessas esposas, o que cuidei foi apenas de dar a noticia, se elas nao acreditaram, fingiram muito bem.Sai do Instituto Medico Legal com a confirmacao de que minhas evidencias estavam corretas, as quais rememorei caminhando enquanto saia do local e que agora posso falar, para que saibam todos o raciocinio que me ocorreu. Primeiro, uma morte bem vinda, de um empresario falido, recoberto de dividas, de credores, de injurias e uma exorbitante quantia paga pelo seguro de vida, feita ainda nos tempos em que reinavam as bolachas da familia Alcantara Machado, como pude confirmar por jornais e, ainda, ao olhar a imponente fabrica, perfeitamente adaptada aos novos tempos, as industrias modernas e estrangeiras , segundo, o estranho caso do Piloto, que nao mais retornou para casa depois do acidente, o acidente que vitimou seu patrao e que, possivelmente, o traria muitas complicacoes na justica e na policia, se fosse comprovada a sua negligencia no pouso fatal, terceiro, o facto da evidencia deixada pelo medico-legista, O Sr. Jesus esta presente na casa dos mortos, uma
vez que seu nome, sua foto e toda a sua memoria estao encaixotados em uma lapide de marmore muito fina e, no entanto, nao deixa de viver, ao menos nominalmente, ja que, no registo Civil, assim consta que e vivo. Com esse conjunto probatorio, regalei-me, como um desses fantasticos detetives que detem perspicazes e tenazes linhas de raciocinio, mas meu orgulho durou pouco, talvez fracoes de segundo ate eu me dar conta que nao era tao perspicaz assim, um outro elemento bem mais pueril havia influenciado em meu raciocinio. Para acabar com meu pequeno misterio, havia alguma coisa a ser feita e decidi fazer naquele mesmo momento, logo apos ter minha vida maldita por aquele que sera certamente o acougueiro do meu corpo - decidi ir novamente ao cemiterio. E fui, com a esperanca que logo se transformou em realidade, nao mais me espreitavam os corpos da morte como outrora, nao mais escutavam vozes familiares e desconhecidas, gritos de jovens e lamurias dos velhos, gritos embrutecidos dos homens e choros sentidos de raparigas em flor, tudo era silencio, tudo voltado ao seu estado natural, as moleculas, segundo a segundo, transformando-se na terra, retornando ao seu estado primitivo, neste seu incansavel ciclo, para outra vez formar corpos de bebes chorosos, de torrentes ciclicas ou de plantas pouco duradouras. Tudo, todos, deixando a cada segundo de ser o que foram, cada vez mais distantes do nome constante da lapide a poucos metros, que serve de lembranca aos que continuam vivos, mas nada significa para os que estao mortos, e um nome, como Cao, Vida, Baralho ou mesmo os terriveis como Suicidio, Enchente, Peste ou Morte. Com estes pensamentos, parei, pensei, Os nomes sao pouco importantes, pouco importa eu chorar diante do tumulo de Jesus ou de Fulano ou Beltrano ja que agora sao todos iguais. Mas para alcancar o proposito que me levara ao cemiterio, era necessario ir ao feretro onde devia estar os restos mortais do empresario que nao morreu e a este fui, lentamente, o caminho decorado, a certeza do que encontraria pela frente. Olhei a foto do empresario, a foto certamente dos bons tempos, do auge das bolachas, a foto colorida, com o cabelo ainda escuro, o riso ainda largo, ainda sem pes de galinha ou rugas, sem a expressao de cansado e sem as olheiras escuras, caracteristicas estas que ficaram marcadas em todos os jornais, no dia em que o aviao caiu. Mas o cerne de tudo aquilo era outro, alem de se estar contente ou triste, velho ou novo, bem conservado ou putrefado, era sim, quem era aquela pessoa, definitivamente, e o era a foto e aquele que, nesse momento, apertou meu ombro, o Barbudo sem nome. Como estas, Jesus, saudei-o pelo nome que lhe foi dado na pia, Nao digas isso, respondeu-me, Essa pessoa morreu e seu esquife esta diante de nos, nao estas vendo, Estou, mas essa pessoa nao morreu, Nao, retrucou-me, Mas como e que aqui estas entao, Essa pessoa se suicidou, o que e diverso, Pelo que sei, essa pessoa morreu de acidente de aviao,