por ela :a ave foi para a panelaconforme soia ocorrer com os galinaceosque meu pai matava ou furtava,aos ceus em pombas-verdadeiras e aririse na terra aos incautos vizinhoscredulas criaturasque meu pai iludiapondo o sumico das avesna conta de alguma raposaque inventava ele que viraa espreitar o ambiente;isso se dava quando moravamos no mato.(Velha raposa das fabulas!:Quanto vento, quanta uva!,quanta sauva na chuvaque respinga curvas no ar...)Naquele tempo, ja sob Evangelhos canonicos,( apocrifos nao!),a vida dos homensainda estava a salvodos desassisados que tomaram a terra- de assalto! e instituiram a escravidaona esteira da estupidezque se configurou em doutrinanos meandros labirinticosdos meios de comunicacao de massacom os copistas de textoscom suas mentes de xerocopiadoras.Minha mae, entao, contou-meque, a epoca em tela,estava gravida ("esperando") de minha irma,cuja diferenca de idade para comigoe de exatos dez meses (sem matematica!)- e que eu estava ao colo maternoquanto ocorreu o "indigitado(?)" incidentedebaixo da Betelgeuse ("Alpha Orionis"),sob a Coma da Berenicee da cabeleira negra da Medusa.Adoravel medusa!Assegurou-me, outrossim, minha mae,que eu "adorava!" armas de fogoe, quica, por isso, tambem,o episodio nunca foi dado por mim ao olvidonem fiz ouvidos moucosaos loucos disparos a espocarnos meus timpanos tenrosnaqueles idos...Acho (sem acinte!) que me lembra ate o lugaronde se fixou esta memoria:era numa casinhola, por certo,algo torta, qual aquelasesbocadas e pintadas por Van Gogh,contigua ao "Colegio do Santissimo Sacramento".Contudo, isso pode bem ser, reconheco,memoria em mixordia- com imaginacao pendular,pois nao tenho memoria visualdos arredores e da rua,tampouco do exterior do casebre,que nao navegava em prantosna rua Inacio Quinaud,o poeta suicidanuma memoria doudaque penso guardardo que minha maesupostamente me contouou quis eu mesmo,por conveniencia poetica,com licenca poetica,assim imaginare por em um obelisco na minha aldeia voltada para dentro de mimem grito para estribilho de alma rascanteno seguir o voo de ornitologoque, logo, no "logos", nao sou.Sou-o a rogo da ornitologiaque clama por mimnas pombas que rasgam o ceu.( Fico de olho :- Sou de olho...na ave, nao na ornitologia :um ornitologo sousolto com o besouroe o tesouro da entomologia.Entomologo, logo homologoum apologo)O que me entristece e me cresce em "tristesse"e tece uma prece dentro de mim,e nao lembrar-me de fato,ato a ato,com "pathos" filosofico,que, enquanto eu saltava freneticamenteno colo de minha mae,- minha irma se remexia no ventre da madre( Nao a madre superiora do colegio supramencionado,a qual nao era qualquer abadessa,que desca do pedestal de deusaem templo cristao,para-templarios,mas apenas uma mera freira com habitoe veu negros(nigerrimo!)ocultando bela cabeleira negra,de onde surgia tipo a lua brancaparte da bela face de uma mulher com modos distintos,flora inquieta)Todavia o que mais lamentoe aquilo que ficou em quilos dados ao olvido :- que eu, segundo ouvi em segundosevangelhos, na voz de minha mae,que, aos oito mesesja era um entomologistaformado ( no vento ou no ventre?),pois estudava os besouros com afincodepois da meia-noite(por isso amo tanto os coleopteros!)e as formigas sauvas tambem(por isso amo os himenopteros,mormente os com asasno tempo das aguas?!,senhor Deus de Moises,que era gago, ou tartamudo,e Aarao, que nao era gago,mas tinha um nome bompara o tartamudo irmao tartamudear).Pena que me nao recordoda vez em que, com a habilidade,que minha mae me disse