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Acabo de terminar O passado, obra do argentino Alan Pauls, e saio inquieto, nao menos inquieto do que quando sai do cinema para ver a adaptacao do livro pelas maos de Hector Babenco. No primeiro encontro sai tao aturdido com a historia, a relacao ou nao-relacao de Sofia com Rimini, que fui direto na livraria comprar a sua seiva original. Demorei alguns dias para inicia-lo e hoje, seis meses depois, concluo a obra. Mas esse ponto final e apenas simbolico: nada se conclui, nada termina.Essa frase, se nao a retirei do livro, encontra la sua vizinhanca. Poderia dizer que e uma frase de Sofia, o tema do livro, uma danacao que descobrimos, e uma verdade, e a encarnacao da memoria, um postulado do amor...tantas coisas extraimos da ambicao de Sofia. No final das contas, nem nos perguntamos mais se Rimini volta a amar Sofia ou nao, se diante do final enigmatico as portas estao para sempre fechadas ou abertas, se Sofia finalmente obtem o seu sucesso. De um certo modo sim, mas a grande questao, independente de Sofia, e que Rimini fracassa. Fracassa em esquecer, fracassa em tentar acelerar o tempo natural da memoria. Fracassa em nao querer saber o que sera decantado ou nao. E contra esse empreendimento louco que Sofia arma batalha. Nao mais contra os novos amores de Rimini, mas contra esse ambicao louca de esquecimento necessario que Rimini impoe a si mesmo para se desligar totalmente de Sofia.Mas ela possui uma aliada: a vida. E ela que se interpoe entre a memoria e o esquecimento. E ela que nao para de reanimar as relacoes aleatorias que faz com que Sofia esteja na latencia do presente. Sofia nao e so fantasmagorica quando aparece para Rimini. Ele nao volta para ela por causa de sua seducao e insistencia. Ha muito que Sofia desistiu de ligar, de procurar, de ser novamente tocada por Rimini. Vemos dois tipos de cansacos. Ambos se queixam, mas por motivos antagonicos. Sofia se cansa porque ela e o grande arquivo vivo que esta condenada a lembrar de tudo. Rimini se cansa porque nao para de fugir, de se esconder, para escapar de qualquer relacao com o seu passado. Rimini e tao fantasmagorico quanto Sofia. Quem sofre mais, aquele que lembra ou aquele que esquece?E dessa memoria involuntaria, nao a mesma de Proust, se bem que possui relacoes, que Sofia extrai a sua teoria Mnemonica do Amor. E por ela, pela memoria que a fagulha de amor pode ser reconstruida. De nada adianta seducoes, reconquistas. O ser amado pode se ligar ou se desligar com facilidade. Agora da memoria onde o amor habitou nao. Aqueles que esquecem a parcela de vida que foi construida pelo amor, esses sao irrecuperaveis. Aqueles que nutrem mesmo o odio por quem amou, esses estao dispostos a ser inoculados novamente, neles ainda se mantem a materia que o amor apossou, mesmo que desvirtuada. E pela memoria, pela raiz, que e possivel fazer nascer de novo o ecossistema do amor, qualquer amor. Quando Rimini diz que nao consegue se lembrar de algum detalhe,
que para Sofia e nitido, ela o considera morto e se desespera. O esquecimento e um espetaculo que se representa todas as noites...Le num determinado ponto Sofia.Pois como extrair vida, fazer o caminho mudar de direcao e fruto, de um tecido morto, sem memoria? E a memoria o lastro entre a materia e o espirito, entre o amor e nada. Como reconstruir a membrana do amor sem a materia de que ela e feita?Nada se conclui, nada termina. Querendo ou nao somos vitimas da vida que nos condena a lidar com aquilo que construimos, querendo ou nao. Condenados a lembrar? Numa vertente Sartriana da liberdade. O homem esta condenado a ser livre. O homem esta condenado a lembrar. Condenado a conviver com aquilo que fomos, irreversiveis...e Sofia que mesmo condenada sabe ler os signos da liberdade de sua condenacao.
Meses sem uma unica palavra, sem um unico texto. Tenho que ser justo e me retratar antes de pensar em escrever algo mais por aqui. Claro que escreverei mais aqui. Mas antes, devo aqueles que me leem. Quem? Nao sei. Muitos? Duvido. Poucos? Sim, mas sinceros.Nao sabemos como comecamos ou paramos de fazer algo. Talvez o nascido ja habitasse, muito que certamente, antes de irromper em parto. Parto de qualquer especie. O que matura ja se exercita no nao percebido. Da mesmo forma o que interrompe. A inercia se quantifica em pontos tao inerticos como ela. E de repente, quando a coisa se torna grande demais nos damos conta e ai, para aqueles que nao estavam tao atentos, a mudanca se faz ali, inadvertidamente. Mas nao, a mudanca e o que consiste em estar presente. Ela ja habitava.Gilles Deleuze ja dizia para prestarmos atencao aos buracos de nossa vida....e geralmente la que as coisas acontecem. Mas no meu caso, nao estive em buraco nenhum. Ou melhor, estive, mas nao na forma corriqueira da clausura. O buraco e no sentido temporal, um hiato que se faz, de tempo, onde comecamos a perceber tudo diferente. Na verdade sai do buraco e irrompi com um outro olhar para a vida. Na verdade o que mudou foi a minha relacao com as coisas, entre as coisas.E tambem tem o seguinte: quando encontramos o que buscamos deixamos de forjar uma personalidade que existia exatamante para conquistar o que nao havia.Nao, isso esta longe da falsidade. E como alguem que cria um objeto para se libertar e poder voar com as proprias pernas, compreende? E quanta coisa colocamos em nos mesmo, quantos gostos e ideias fabricamos, quantas aptidoes adiquirimos, para suprir a necessidade do que realmente queremos. E sera que somos o que somos como fim de nos mesmos ou sera que somos para querer ser sempre outra coisa? E sabemos o que realmente nos afeta nessa vida? Ou o que nos afeta gira e se transforma porque o que realmente queremos que nos afete nao nos afeta? Ta e ficando confuso esse texto...Explico: Sei o que me afeta. Sei o que sempre me afetou durante toda a vida. O amor. Ponto. Sem romatismo em demasia, viu? Ate eu descobrir isso tambem demorou. E nao e que so fui descobrir que o amor real nao so nao precisa de idealizacao romantica, como tambem o supera, no momento em que vivi e descobri o amor. Estou vivendo. E estou numa fase de muita mudanca onde preciso me adaptar tambem aquilo que sempre desejei - e me adaptar tambem ao mundo real que vem atraves dele. Sim, sempre fui muito ensimesmado, e talvez os livros e a filosofia surgiram como arma para escapar e (ou) lutar contra a ausencia do que me faltava. Sei la, acho que no passado excedi em alguma coisa. Uma radicalidade com a vida desnecessaria. Com o amor vem uma coisa chamada responsabilidade. E descobri no meio dessa responsabilidade que a pratica e otima, que ela e o que legitima tudo. Pode ser um paradoxo para
quem faz filosofia e vive no mundo abstrato das ideias. Mas nao e. A pratica e o fundamento tambem da filosofia. E o que nos faz real e terrenos e nao seres abestalhados olhando para o ceu e seus paradoxos. A pratica nunca foi tao saudavel e louvavel! Sim, um brinde a pratica das ideias! E os ensinamentos da propria pratica tambem sao louvaveis e tem um gostinho especial que nenhum teorico ensimesmado sentira.E claro que no meio desse turbilhao de circunstancias vem um monte de medos e duvidas. Mas prefiro estas. Estou me sentindo muito mais real. Muito mais em comunhao com vida, muito mais filosofo tambem por causa disso. Filosofar e encontrar a harmonia e comunhao com todo o possivel, ate mesmo com o que a filosofia abomina. Sim, muito mais real. Por isso tambem sinto-me muito mais aprendiz que nunca. Com medo tambem de me sentir idiota e de perguntar coisas obvias que ate entao nunca tinha prestado atencao na vida: como se faz arroz? Como se prega um botao? O que e CNPJ? Bem, essas coisas necessarias que ate entao idiotamente ignorei aprender e praticar. Sinto tambem uma certa dose de vergonha por ser quem eu fui ate hoje. Mas uma vergonha saudavel de quem viu o erro e tem uma vida pela frente. E aquele titulo Proustiano que sempre me persegue - na verdade acho que persegue todo mundo - volta a preencher a minha cabeca....Em busca do tempo perdido.E muita mudanca que nao sei se deu para entender (Nem eu consegui percebe-la ainda totalmente...quanta coisa ainda falta). Entender nao, sentir. A mudanca se sente. Mas sei que aos pouco ela tambem habitara aqui, no blog, na forma como escrevo, no que olho, no que recorto desse mundo para colocar aqui. Aos poucos, sempre aos poucos e que a gente deve perceber tudo. E quem convive deve estar percebendo a minha mudanca...e podem ate dizer...mudou por amor, por causa de uma mulher e coisa e tal, essas bobagens...mas nao sei se existe mudanca mais nobre senao essa: a mudanca que o amor provoca. Pelo e atraves do amor. Nada e mais nobre e belo. Romantico? Nao. Realista. Quem ama sabe das transformacoes que estou falando. Reais.Parei de escrever no blog tambem porque ultimamente estava achando os meus textos intimos demais. E olha o que eu faco....um texto super intimo....mas nao e uma paradoxo.E logico. E nao menos logico seria dedicar tambem esse texto a quem realmente fez esse texto. Nao as palavras, mas a mulher que fez o homem. A Nadia, sempre, por ser quem eu sou hoje. Com os olhos de hoje. Para a vida real. E o futuro sera nosso meu amor. Com um homem que nao desistira de melhorar nunca. Que sabe que nao e perfeito e que falta muito para ser o homem ideal. Mas que nao parara nunca...que vivera para o amor ate nos momentos em que suspeitamos nao haver amor. Em nome do que sinto por voce. Em nome do amor. Em seu nome. Em meu nome. Em nosso nome.
Nao ha nada mais triste do que escrever sobre o que poderia ter sido. As vezes a escrita se faz com uma coragem tardia e inutil. Para NadiaTenho um carinho muito especial por voce. E tanto que acho que nao cabe em mim. Nao sei se meu coracao e pequeno demais ou se tudo isso e mesmo maior do que um corpo pode suportar. O fato e que tenho andado ofegante, suspirando alto, como se o corpo quisesse dizer para alma que existe nele algo bonito demais e que seria absurdo mante-lo escondido, preso nas bordas da pele. E na verdade, o afeto tem razao: por que ocultar um carinho tao grandioso? Por que nao mostra-lo e da-lo para o mundo? Sao tempos dificeis em que as pessoas andam cismadas de dizer que gostam, que amam, com medo de sentir e sofrer e que tudo se perde no silencio; e as vezes tudo se perde porque foi dito com temeridade e indiretamente que tudo se perdeu na indecisao das coisas. E quando finalmente tomamos coragem para dizer, ja e tarde demais, inutil, va qualquer palavra.Ninguem sabe ao certo porque um sentimento nasce dentro da gente. Nao ha lei para os sentimentos. Neles o que ha e a verdade de estar existindo. Sinto, logo existo. E constato em mim essa verdade que me liga a ti. Como diz no livro que tem teu nome, a beleza e convulsiva, revolucionaria, ou nao e nada. E pela sua beleza eu ja fui tocado, convulsionado, revolucionado.Existe uma dupla consequencia nesse ato de gostar de alguem: e um duplo movimento que ele provoca, dupla exaltacao da vida. O primeiro e quando vemos a vida mais iluminada, tudo brilha, tudo cheira a intensidade, tudo e muito mais. O segundo e quando, tocado por essa exuberancia, somos convocados a devolver a vida o mesmo brilho. Tudo se reveste de uma bela potencia de paixao. E tudo por causa de um unico ser, uma unica pessoa no meio de tantas.Ja falei e nao cansarei de repetir que voce e como uma florzinha para ser cuidada, protegida, amada, adorada, nesse nosso mundo cao. Para que permanece em ti essa sua beleza, essa candura, esse sorriso envergonhado que adoro tanto, o meu desejo e cultivar-te com o que ha de melhor em mim. E sempre, longe ou perto, tentarei fazer com que sinta essa paz que voce me da sem saber como e porque, gratuitamente, como so as coisas mais belas conseguem ser e dar na simples acao de estar existindo.Que meu coracao jamais pense em deixar de te adorar...o coracao se pudesse pensar pararia...Beijos nos olhinhos que sao tao lindos...Te adoro minha pateta... Amadureci antes do meio-dia de minha vida.Vou a rua: e como se nao houvesse entes. Sou como o fruto tombado que degenera, carcomido pelos ventos e vermes da razao.Sem sono ou sonho, como um aleijado fabricante de sua paralisia, rastejo para o deserto dos nunca iludibriados, onde o amor foi sempre a amarga sombra de um verso. Com o sol a corroer-me. Os olhos eternamente dilatados. Com a
solidao a abandonar-me, tal qual uma hiena enfastiada que desdenha sua carnica destrocada.Amadureci antes do meio-dia de minha vida.Vou a rua: e como se ninguem me visse. Sou como o pombo tropecado que espera no peito as migalhas da piedade e da debilidade.Noite cega na qual estou e que nao ouso imaginar uma nova aurora. Tateio em ti algo para exorcizar-me o crepusculo, mas minhas maos afogadas escorrem na expressao lisa de tua face que, assustada, foge como se sentisse a propria morte - mais escura que a noite -arrebatando-lhe as entranhas do silencio.
Um livro vale mais pelos caminhos que abre dentro de nos do que pelo seu enredo e desfecho. Vale mais pela interferencia, pela pergunta que nele nos provoca e nos modifica e que dela faz com que derivemos para outro lugar. Nem sempre damos as inquietacoes propostas pelo autor a mesma resposta do seu personagem. O personagem leitor e outro, nos somos atingidos de forma diferente do personagem ficcional. E dessa forma que a problematica de se reinventar um passado, de se criar um passado, exposta no livro O vendedor de passados do Angolano, Jose Eduardo Agualusa, me afetou de forma totalmente diversa. Para se querer um novo passado ha-de se ter um passado odioso do qual nao se deseja lembrar. Ou que ele seja insosso o suficiente para se desprezar todas as memorias. E o que fazem os personagens do romance quando pedem a Felix Ventura que invente um passado novo no qual se possa acreditar. Sao aqueles que precisam do passado, de uma reputacao de nome, e que nao souberam faze-lo. Felix Ventura os da. Mas ate que ponto esse novo passado comeca a influenciar a vida presente e que e a grande questao proposta no romance e que a vemos ser narrada atraves do olhar inusitado de uma osga (lagartixa incomum) que habita a casa de Ventura. A osga, personagem com reminiscencia Kafkiana, parente proximo talvez de Odradek, ve com o seu olhar noturno Jose Buchmann apropriar-se do seu passado comprado com tal empenho e veemencia que ele mesmo se modifica. O andar, o humor, a vestimenta, tudo muda quando ele se empenha em dar vida e tornar crivel o passado. Jose Buchmann vai com tal empenho em busca do seu novo passado que quase o torna real, nao pela descoberta do que pode ou nao ser verdade na invencao, mas pela crenca da reinvencao de si.Ate que ponto somos modificado por aquilo que fomos? Ate que limite somos trancafiados na memoria-invencao de nossa historia? E nessa perspectiva que o romance nos da a sua contribuicao. Agualusa nos da uma realidade que e modificado constantemente pela forca do sonho e da memoria. A memoria e o sonho se relacionam com grande intimidade trocando fluidos entre si e entre a realidade. Buchmann sonha com a osga que o sonha e no sonho comum a realidade parece ser mais real. A forca do sonho e tao grande quanto a da memoria. E nos sabemos como o sonho participa da realidade, modificando-a, fazendo com que nos busquemos o que foi sonhado. Agualusa quer que sejamos modificados pela forca da memoria, que sejamos atingidos da mesma forma que no sonho. O que esta em jogo e tambem a certeza do que lembramos. Sera que temos a total certeza do que a nossa memoria nos da? Sera que tambem nao inventamos para nos mesmos memorias que com o passar do tempo torna-se mais real que o proprio passado? O sonho pode ser feito de memoria da mesma forma que a memoria pode ser feita de sonho. Da mesma forma, o mundo objetivo das coisas
e afetado pela nossa subjetividade. E quem e que podera dizer que a objetividade e mais real que a subjetividade? Quantas vezes nos pegamos em sonhos de vigilia, em subjetivacoes, em pensamentos, que no ato e bem mais real que tudo o mais que esta a nossa volta? As vezes, temos a impressao de que so o subjetivo da a realidade a verdadeira parcela de objetividade, nao? Por isso, Agualusa intercala os capitulos intitulados Sonhos, e cada vez mais vemos tudo se embaralhar, conversas reais dentro de sonhos, percepcoes que feitas no sonho sao dadas como verdadeiras na realidade.La pelas tantas, Jose Buchmann diz: "Felix Ventura diz que acredita em tudo quanto parece impossivel - e que e por isso que acredita em si..." Agualusa nos impoe um grande desejo: a capacidade de reinventarmos o nosso presente, o nosso passado e o nosso futuro, com a forca do impossivel. A memoria e o sonho sao coisas impossiveis, mas tao reais quanto a realidade, que as vezes de tao possivel, carece de realidade. Como diz Jose Buchmann: "A verdade e improvavel. Se fosse exacta nao seria humana." Agualusa nos convida a participar um pouco mais da realidade atraves de nosso sonho e de nossa memoria.
No atimo de tempo onde o homem possui uma consciencia, ele entreve a sua finitude, nao como especie, mas como individuo, e e tambem a partir dessa consciencia de si que o homem pode vislumbrar uma tentativa de ultrapassar essa linha efemera de vida que o relega ao destino do esquecimento. Algo no homem sugere uma outra forma de permanencia que nao aquela sugerida pela circularidade da vida das coisas da natureza que, tal como nos aponta Hannah Arendt, no mundo grego, conferia um status de imortalidade. O homem contesta esse carater de imortalidade construindo para si um material que preservaria, no sentido e ate onde no tempo o homem perdurasse, os feitos e as falas significativas, dignas da memoria, na qual ele pudesse angariar para si uma sabedoria e uma experiencia. E de grande valia a analise de Hannah Arendt sobre as questoes da origem da poesia e da historia em seu livro Entre o passado e o futuro, principalmente quando ela nos relembra a passagem onde Odisseu escuta os seus proprios feitos na Guerra de Troia na corte dos Feacios. Estaria ali na Odisseia a origem da historia e da poesia condensadas em uma passagem? Mais do que apenas um grande exemplo, o que podemos extrair desse trecho e o carater incontestavel de busca no mundo grego pela preservacao da acao e da fala, seja atraves da mitologia, da historia, da poesia ou da filosofia. E la que o homem passa a construir uma estrutura linguistica em que ele pode reter uma sabedoria de vida que pode se levado a outras vidas e tempos. Seja na forma poetica ou historica, o que esta em jogo la no mundo grego, e agora tambem, e o que vale a pena recordar do mundo e do homem. O que vale recordar para ultrapassar a praksis e leksis para ganhar o estatuto de historia e poesia? Porque o homem busca escrever para obter uma outra relacao de experiencia com a vida? Entre tantas respostas possiveis podemos dizer que o homem faz poesia ou historia para penetrar no ser. Penetra-se mais quando o homem volta para si mesmo sem, no entanto deixar de penetrar naquilo que o circunda e que lha da o limite de suas condicoes, ou seja, a natureza. E nesse duplo espelhamento que atraves da poesia e da historia que o homem pode atravessar a ponte entre o instante e o eterno, mesmo sendo este eterno do tamanho da natureza do homem. E nesse sentido que podemos dizer que a poesia e a historia cravam uma memoria dentro da consciencia do homem para alem de sua memoria habitual. A memoria cravada e a memoria lapidada e inspirada daquilo que no instante soube transcender, numa especie de ressonancia, um sentido. Nao e qualquer ato ou falo que se transforma, nao e tudo que e digno da memoria. O esquecimento e um espetaculo que se representa todas as noites, como nos diz Wilhelm Jensen. Podemos dizer que a memoria do que e digno de ser recordado requer trabalho, mas nao um trabalho qualquer: evocar
a memoria e antes evocar tambem os meios pelos quais o objeto ganha para si a coloracao que realcara a plenitude que, imerso no instante, ele nao pode perceber ou realizar. A poesia e a historia sao os esmeros do homem para o homem. E nessa busca, nesse trabalho infindavel, que o homem tem a chance de nao permitir que haja uma lacuna entre o passado e o futuro, como bem apontou Hannah Arendt, que ele possa se fazer coeso e livre, fruto do passado e da memoria.A memoria feita pela historia e pela poesia e o grande tecido vital pela qual a vida, nao esquecendo dos componentes de que ela e feita, preservando a sua materia, pode restituir e iluminar, regenerar e tornar hibrida a existencia que um dia foi perdida. Poesia e historia como grandes seivas terrestres capazes de irrigar com plenitude os feitos e falas dos homens, presentes, passados, futuros.
Tenho essa ambicao de querer ler todos os livros do mundo. Pois Bem. Nessa furia inebriante de querer engolir o mundo com uma boca so e necessario um certo metodo. Nem tudo consegue adentrar nessa boca pequena que vos vala. Tratando-se de conhecimento podemos dizer que existem certos alimentos espirituais totalmente indigestos, ou que no minimo precisam de uma boa sessao de corte para que se engula as partes e uma preparacao espiritual, um ascetismo mesmo para poder nos permitir apreender tudo. Ninguem entra numa churrascaria impunemente sem preparar previamente o estomago e a alma que tambem se inflara. Nao se saira igual. Da mesma forma e muito pior acontece com a arte e a filosofia, e tambem prudente preparar a alma e o estomago, sim, o estomago!, para cada insercao nesses livros onde escorrem gorduras de conhecimento. Assim: quem come um touro inteiro chamado Dostoievski? Alguem encara, assim, sem mais nem menos, numa singela tarde de domingo uma opera de Wagner ou uma refrescante dose da filosofia de Nietzsche? Duvido que nao passe mal depois, duvido. Pode ate causar vertigem irrecuperavel! Ate que algumas, nesse nosso mundo insosso, sao muito recomendaveis...Pois bem. Hoje chove. E minha alma anda muito suscetivel a abalos sismicos sem aviso previo. Ela esta precisando de flexibilidade nas estruturas para nao desmoronar em qualquer encontrao com a dor da terra. Pensando nisso e agarrado a essa minha ambicao filosofica de mundo, antes de comecar a ler Nietzsche e Dostoievski hoje, principiei o dia lendo um livro do Mario Quintana, A Vaca e o Hipogrifo, com o pretexto de alongar as ideias antes de entrar na maratona filosofica. Acabei me retendo nele, devorando-o e descobrindo uma certa alegria, um certo humor da genialidade que faz com que percorramos um caminho arduo na mais calma plenitude. O livro consiste de pequenas trechos inteligentissimos e humorados sobre temas variados. E quem convive comigo sabe: tenho essa teoria, nem sei se e teoria, e provavelmente nao e tambem original, ta, ok, essa constatacao de o genio nos faz sorrir ate mesmo da dor, que uma ideia genial tem como consequencia ultima a gargalha diante do espanto. E isso que constato em Quintana, quando o lemos brota um inocente sorriso de crianca que brilha ao ver o magico tirar o coelho da cartola.O que aconteceu foi isso. Fiquei o dia inteiro lendo Quintana e quando me dei conta ja estava em outra etapa do ensinamento, respirando uma atmosfera muito mais animadora. Fui do alongamento intelectual ao trabalho duro das ideias sem sentir passar nem o tempo nem a dor. A arte de Quintana, alem da poesia, e a da conducao do espirito com leveza e minimalismo (estetica que anda me atraindo, com o pouco dizer muito...). Mas quem disse que o poeta nao e tambem um dancarino que sabe se conduzir com maestria no ritmo da vida e na melodia das ideias? Nessa danca acabei sendo conduzido por ele, e fui tao bem conduzido, que acabei aprendendo alguns passos de seu estilo, sem modestia. Falar e facil. Falar e facil demais. Depois