Naqueletempo, num tempo onde nem tudo que tinha teto poderia ser chamado de lar, eu hamuito ja havia deixado de ser poeta. Nao que isso tenha sido uma absolutatragedia, uma vez que tambem ha muito eu ja havia previsto, talvez propositalmentecausado, esta inevitavel despedida. Ora, pois o destino, ao contrario de Deus,tarda, mas nao falha. E como eu costumava dizer: sao tantas as tragedias quenos deixam sem palavras que, quando se percebe, ja nao ha mais por que ou peloque proclama-las. E desta vez, conformado ao silencio, fui levado a conhecer umador que, como sugeria a ocasiao, nenhuma das minhas mais eloquentes poesiasseria capaz de retratar. Mas nao se apiedem tao de pressa, meus caros, pois aocontrario do que se imagina, desta vez eu nao venho me martirizar.Foramdias interminaveis, daqueles em que parece transcorrer um seculoentre o nascer do sol e o anoitecer. E entre o por do sol e o amanhecer, umavida inteira. Vinte e quatro horas eram suficientes para que revolucoes,romances e guerras fossem travadas no meu peito encardido de ideais utopicos,assim como uma madrugada era suficiente para colocar todos esses ideais abaixo.Foram noites sem fim, admito, daquelas em que se comeca bebendo e chorando, ese termina sendo comido e sorrindo. Pois na algazarra da cidade grande voceaprende que um dia e do cacador e o outro, imaginem so, e do cacador tambem.Naquelesdias matar ou morrer nao eram antonimos, era um lema. Pois num mundo onde avida era regida por ideologias tao retilineas, viver tortuosamente deixara deser motivo de represalia e se tornara uma dadiva da qual poucos podiam seorgulhar. E como o orgulho e e sempre foi uma das minhas mais altas fortalezas,la estava eu, torto como nenhuma prece, conselho ou oracao jamais seria capazde endireitar. Eu carregava meu trofeu de injurias como se fosse banhado aouro, sem notar que ouro propriamente dito era a ultima das coisas que mebanhavam. Pobre, sozinho e desalojado, meu ultimo consolo foi me agarrar aospoucos sonhos que me restavam, como se sonhar botasse comida a mesa.A fomeque me assolou nos dias que se seguiram pouca ou nenhuma relacao tinha comaquilo que eu engolia ou deixava de engolir, mas justamente com aquilo que euregurgitava ou deixava de regurgitar. Eram tantos rancos, remorsos e fracassosamuados em meu estomago que dentre as minhas entranhas formou-se, perdoem apatetica metafora, um buraco negro. Tudo que eu botava para dentro, por maislindo ou sublime que fosse, consumia-se e desaparecia com a mesma rapidez de umamor de verao. E assim,entre amores veranis e paixoes invernais, tudo o que e compreendido pelo verboamar, assim como a minha poesia, extinguiu-se num outono de folhas e sonhoscaidos. E as primaveras que outrora sonhei festejar, descobri por fim, eramapenas o preludio de um futuro que jamais floresceria. Foram esses desconsolos,ceticos, tortuosos e orgulhosos, que me conduziram ao ser humano fragil eferido em que me transformei, um interditador de esperancas, um colecionador demagoas. E foi justamente nesta condenatoria reflexao, nesta infeliz reposta, quepercebi que, sobretudo, eu era uma pessoa indubitavelmente fadada a vitoria.Pois seainda que no fundo do poco mais escuro fui capaz de emergir