"Aos olhos da saudade como o mundo e pequeno"Charles BaudelaireUmamor quando distante,Machucaesfola, maltrata.Enoite e desespero que Comea carne da gente.Equando esse amor vive em segredoEainda pior, pois na saudade Moraa vontade de chorar.Masisso nao lhe e permitido.Entao,vem uma vontade Degritar o seu nome.Aosquatro costados.Masisso nao lhe e permitido.Vocee prisioneiro em seu proprio peito,Enquantoque algoz de si mesmo.Quandoo amor existe em segredoDilaceraas entranhas, sufoca o peito,Eeste claustro fica deveras pequeno.Naalma, a mortalha da saudadeComprime-te,mas tambem issoTemque ser segredo e voce sorri.E tenta contentar-se quando virAampulheta do tempo a girar, girar, girar.Talvez,mas apenas talvez, teu amorTambemsofra agora. Mas, nem isso e certo.Seuamor talvez possa estar Maisdistante do que se imagina.Talveztao distante que voce nem mais o alcance.Talvezteu amor tenha se cansado De sofrer de ausencia (sempre tao presente).Etenha saido para balada. Talvez, apenas talvez,Tenhaencontrado alguem que se fez interessante.Alguemque se fez proximo. Talvez proximo ate demais.Eessa dor e lancinanteTantoque a vontade de se matarJase apresenta plausivel.Talvezplausivel ate demais.Dirao:e a lei da selva!Sim.Pode ser!Mas,um amor quando distanteMetamorfoseia-sena saudade.Esseveneno da alma da genteQuetem por cria o ciume.Ciume que se alimenta de duvidasNuma antropofagia insanaEisso mata a gente quando o amorTem que ser distante e em segredo. Joseph d'Egout caminhava solitario e cabisbaixo tinhaentre os labios um bom charuto; um Cohiba. As maos enfiadas nos bolsos da calcade linho e sobre a cabeca um Fedora levemente inclinado. Ao longe latidosesporadicos rasgavam o silencio daquela noite; fria noite de agosto.Os paralelepipedos ladeados por sobrados coloridose apertados entre si, atados por varais vazios iam deslizando por sobre seusombros para tras ficando, lenta e melancolicamente a cada passo. O ultimo onibusha muito passou. Tudo ou quase tudo e silencio: as pessoas dormem e os caesladram.A noite que agoraapresenta-se pertence aos excentricos, aos artistas as prostitutas amadas eamantes de homens e de mulheres; amantes das madrugadas.Em seu caminhar Joseph d'Egout recorda-se de madrugadasidas, memoraveis por ele vividas em Monmartre antro boemio que alimentava-se depoesias e de seus poetas, de aristocratas e desempregados de artistas,intelectuais, viciados, mas, fundamentalmente, alimentavam-se de homens e dealmas.Os musicais cheios deluzes, paralelos a luxuria e a prostituicao foi nesse ambiente que viveu o nascimentode novos movimentos artisticos, de artistas como Toulouse-Lautrec que umdia mapeou e expos a alma dessas noites. As saudades de Monmartre corroiam-no,especificamente o numero 82 da Boulevard de Clichy, endereco do Moulin Rouge queabracava a tudo e a todos, fossem ou nao ebrios, viciados ou artistas. Ah! oMoulin Rouge!!! Suspira Joseph d'Egout. Bons tempos. Tempos idos, jamaisolvidos.Uma vez em terras americanas Joseph d'Egout desfrutavaas noites, mas essas noites eram de uma calmaria tamanha que quasesufocavam-no. O inicio da decada de 40 mostrava-se por demais turbulenta,principalmente do outro lado do Atlantico onde a vida em sua Cidade Luz forausurpada e no dia 14 de julho de 1940 quando a Wehrmacht entra com seus arianosjactantes a marchar sob o Arco do Triunfo, desvirginando o moral parisiensedeixava claro: A Champs-Elysees nunca mais sera a mesma. Nao haveria maispoesia no ar e, sim bombardeios o armisticio fora instaurado -. Sua Parisexporia nos anos seguintes os esqueletos de suas edificacoes; cadaveres daalegria. Joseph d'Egout no entanto estava entre os