Acabo de encontrar um autor que sem duvida nao devo esquecer, o hungaro Imre Madach. Soberbo em suas analises, de alegorias existenciais profundas, de uma veia dramatica tragica, muito me impressionou e devo le-lo ainda muitas vezes.Influencias. Escolher modelos e coisa comum quica fundamental. Ha influencias obscuras, aquelas que nao vemos, das ideologias reinantes ao nosso redor, nossos medos e desejos velados, objetivos calados. Ha influencias indiretas, palavras e modos e situacoes que nos impressionam ao ponto de deixar reticencias em nossas visoes das coisas. Ha influencias diretas, aquelas que escolhemos por afeicao clara, nutrimos e alardeamos.Acreditam alguns que sao, em profundo, todas destituidas de criterios. Sao nossas paixoes que as definem. Concordo discordando: Nossa razao sem duvida pinta e contorna todas essas inclinacoes, alude e venera, nega, ou afirma, ao ponto de negar a origem nula de intencao.Existe qualquer linha evidente que liga todos os autores que considero, algo que una os velhos e tragicos Hesiodo, Esquilo, e os dissidentes Stendhal, Voltaire, Camus, Pompeia, em um enleio amalgamado de meus anseios, inclinacoes, abertas e veladas, aceitar negadas.Como na carroca imperial do conto budico, das partes que nada sao formando aquilo que e.E no olhar de uma frase, na manifestacao do estilo, rapida empatia, aceitacao; e e pronto, ja e parte do eu. Influencia, fluindo para dentro. Contou-se o mundo, O Ateneu. No suco de suas palavras.Vida intensa, sede larga. Quis a liberdade e o fim do escravo; Republica, Platonica; progresso e ordem sobre os frascos, danados, de miseravel senzala. Imensa.Imenso de si, derramado de seu ser. Findou-se. Libertou-se.Enfim.Como em um curto conto. La Natura, purissima, tal qual e, tal quale la vedevano gli antichi: quell'albero, quell'uccello, qual canto, quell'edifizio, quella selva, quel monte, tutto da seEu sou do tipo que deseja sentir em uma poesia todo aquele poder primitivo e subconsciente de uma linguagem iniciatica, em principio consciente, tornando-se inconsciente, orientadora de pensamentos e emocoes profundas. Aquela linguagem especial de oferenda aos deuses, do rito sagrado, o sibilar ritmico: A magia, filha da Arte.Nao que seja do meu interesse utilizar dessa comunicacao mistica, outrossim, fala aos homens como um tambem. Dos poetas, apenas aqueles que falaram ao homem enquanto homens estao entre os meus interesses: Mestre Ovidio, Mestre Schiller, Mestre Nietzsche, Goncalves Dias, Alvares de Azevedo, Neruda, Pound, Dante Milano... De hoje ou de ontem. Estou mais proximo dos mortos do que dos vivos, mas posso senti-los ainda hoje, em suas analises que, veja, sao retratos de fatos, sentimentos, seres. O poeta esta entre a naturalidade inumana da musica e a construcao totalmente humana da palavra; ele e abraxas. Dentre todos, Giacomo Leopardi resplandece alvo. De uma estrutura classica, de um lirismo forte, de uma tradicao arraigada, de um nacionalismo fanatico, uma paixao etrusca, romana, fascista ate, acorrentada ao Romantismo a Weimar, ao desejo profundo do saber, do tocar, de um pensar pessimista extremado ate; de cinzas e cascalhos as palavras italas do poeta arrebatam o espirito e a alma. Cada verso, cada imagem, cada representacao: Ele arrebata, ameaca, investe com furia, com paixao, mas tambem com bondade, mas bondade leviana.