E um armario largo, esculpido; o carvalho escuro,Muito antigo, tem este ar bondoso das velhas gentes;O armario esta aberto, e sua sombra derrama obscuroComo onda de vinho velho, perfumes atraentes;Esta cheio, e uma bagunca de velhas velharias,De roupas cheirosas e amarelas, de traposDe mulheres ou criancas, desbotadas rendarias,Chales da avo pintados com grifos, guardanapos; E nele que se acharia medalhoes, cachosDe cabelos brancos ou loiros, retratos, penachosCujo perfume se mistura a perfumes de frutas. O armario dos velhos tempos, tu sabes de muitas lutas,E querias contar historias, e ranges feito gavetasQuando se abrem lentamente tuas grandes portas pretas.Arthur Rimbaud IA gente nao e serio com dezessete anos. Uma bela noite, longe dos chopes e do anseioDos cafes barulhentos de lustres soberanos Vamos sob as tilias, verdes do passeio.As tilias cheiram bem nas boas noites de junho!O ar e as vezes tao doce que fechamos os olhos;A cidade nao esta longe o vento e testemunho Ha perfumes de vinhedo e perfumes de cerveja...II Eis que percebemos um pano pequeninoAzul-escuro, ladeado por um pequeno galho,Com uma estrelinha ma, sumindoAos doces arrepios, branca como orvalho...Noite de junho! Dezessete anos! Embriagados.A seiva e champanhe e lhe sobe a cabeca...Divagamos; sentimos um beijo nos labiosQue palpita la, feito um bichano...IIIO coracao louco vagueia como num romance, Quando, na luz de um palido lampiao,Passa uma senhorita com encantos de relance,Na sombra do colarinho temivel do seu pai...E, ja que ela lhe acha imensamente ingenuoEnquanto deixa trotar as suas botinas,Ela se vira, alerta com um movimento tenue... Nos teus labios entao morrem as cavatinas...IVVoce esta apaixonado. Tomado ate o mes de agosto.Voce esta apaixonado. Seus poemas a fazem rir.Todos os seus amigos fogem, voce e de mau gosto. E a adorada, uma noite, concedeu-lhe uma carta!... Esta noite... voce entra nos cafes soberanos,Voce pede limonada ou um chope cheio... A gente nao e serio com dezessete anosE quando tem as tilias verdes do passeio.Arthur Rimbaud Na folhagem, estojo verde de ouro manchado,Na folhagem incerta e floridaDe esplendidas flores onde o beijo dorme,Vivo e rasgado o precioso bordado,Um fauno assustado mostra os seus olhosE morde as flores vermelhas com seus dentes brancos.Moreno e sangrento como um vinho velhoO seu labio estoura em risos sob os galhos.E quando fugiu feito um esquilo O seu riso treme ainda em cada folha,E ve-se amedrontado por um griloO Beijo de ouro do Bosque, que se recolhe.Arthur Rimbaud O homem palido, ao longo de canteiros floridos,Caminha, de vestido negro e um charuto nos dentes:O homem palido lembra das flores de seu castelo banido E as vezes seu olho sem brilho tem olhares ardentes...Pois o Imperador esta bebado de seus vinte anos de orgia!Ele havia dito: "Vou assoprar a LiberdadeMuito delicadamente, como vela de vigia!"A Liberdade renasce! Ele se sente quebrado!Ele esta preso. Oh! que nome em seus labios mudosTreme? Que remorso implacavel o morde?Nao saberemos. O Imperador tem o olho morto.Ele pensa talvez no Compadre de oculos graudos... E olha fugir de seu charuto que arde,Como nas noites de seu Palacio, um fino vapor azul e torto.Para... ElaArthur Rimbaud A negro, E branco, I vermelho,