O frio cotidianoestampado nos sorrisos cansadosVela o sofrimento daqueles poucosque entre paredes beje e jalecos brancosbuscam o conforto a eles prometido.Pouco de concreto se tem nessas promessasou se de verdeiro algo se expressanao resta senao o conforto daqueles que prometemFantasiados em seus uniformesmentem para si mesmose apresentam repetidas vezes o circo da salvacaoda falsa protecao, do controle de tudodesde o mais remoto prion ate as mentes dos mais convictos.Nada, contudo, e real nesse rito cheio de dancas e frasescantadas sob a desculpa do conhecimento e da vaidade.Inseguros de si mesmos, perdidos em um desejo quea eles nao pertence, senao aos verdadeiros doentes.Seguem mentindo e cantando,valsando nos corredores, e nos ambulatoriosseu mantra diario,ao som da sanfona do vai e vementra e sai de salas,cada uma com suas historiasmedos, desejos e sonhos.O controle da vida,efemera mentira contada dentro das portasda cinzenta, impiedosa prisao de historias. Um mundo de gente sendo gente,frente gente sendo gente.Ambos em busca de compreensaocarinho, conforto.Uns porque a vida deles o tirou,Outros, entretanto, pela vaidadede saber e sentir-se diferente. Aquele pequenino, que somava agora 2649024000 segundos, 44150400 minutos, 735840 horas, 30660 dias, 84 meses, 7 anos, estava resumido todo em si. Nao passava de uma mera unidade e era assim que o mundo o via , era assim que seus pais o viam, as horas o viam assim, ele se via assim. Foi quando tudo ficou claro, branco como papel. Ja nao haviam paredes, nem objetos, tudo era em si o que em si era tudo, nao mais que seu conjunto. Passava dias, horas e segundos vislumbrando o nada. Mas foi desse nada que ele fez seu mundo, edificou paredes, casas e palacios. Pelo prisma de seus olhos - diminutos, e verdade, mas nao menos inventivos - pintou passaros e grifos nos quais pode voar, e desbravar mares, terras as quais nunca pode ir. Havia manhas, entretanto, - ou talvez noites, nao sabia - em que tudo parecia junto de novo, e as cores desapareciam, e os palacios ruiam. Eram dias de vozes e ventos inquietos, que, se faziam algo, era gerar hermetismo e sofrimento. Naquele final de julho (ou sera que era setembro), diante de uma ultima tempestade, o branco sumiu em definitivo. Sua mente, que fora muitas vezes tao colorida, ja nao era nada. Agora, tingira-se de rubro e seus sentimentos, como em tentativa de nao sucumbirem a um novo regime, se pintaram de vermelho e tornam fieis servos do novo lider. Nao durou. D'onde nao restava dezenas - apenas um algarismo - se fez sozinho um homem, que nunca mais voltaria a colorir. E engracado pensar que tantas cores, tao intensas sozinhas, e, por essencia, "sujas", em conjunto resultem em algo tao "limpo" e claro. Passando por eras, muitas vezes relegada, mas que ja foi base de teorias libertarias (vide as tabulas de Locke e a escrita simbolista), essa cor - ou talvez, nao cor -, o branco, fez de menino um adulto.... E...realmente e inegavel sua importancia, e, talvez, acreditasse mais nela se nao estivesse cansado do vazio que carrega. Cansado do vazio que me cega. ...................................................................................................................................................solidao.............................................................................medo.............................................................................liquidez.......................................frustracao............................................................................desejo...........................................................................insensatez.................................................................................................................A