(John Henry Twachtman)"as transformacao misteriosas da existenciacom que somente os mortos podem interferir na vida" Sandor MaraiUma casa nao sao paredes. E uma argamassa emoldurada.Moveis, Sons de dentro. Barulhos de fora. A janela, tela da rua. Os vizinhos eo som da campainha. O cheiro quente do fogao. As pessoas nao estao dentro da casa. Fazem parte daargamassa. Todos juntos, misturados como tijolos a formar uma arquitetura dopertencimento tenso. Um dia as paredes descascam, Tijolos racham,quebram-se e caem. Ha pequenos buracos. Transmutacoes de sons e cheiros. Aestrutura pende, ate capenga. Mas, o cimento intangivel das relacoes continua asegurar precariamente a casa. Continua casa, mesmo que ja nao nos caiba. Aindacabe quem fomos.Mas um inevitavel dia, a soma das perdas vence aspresencas. Memorias nao seguram a casa. Nao ha mais presente. Ha ruinas. Nao hamais casa. A casa se torna um monumento arqueologico. Umatumba de reminiscencias. Neste dia, nao ha mais casa. Houve casa.Nao ha mais deslocamento porque ninguem mais pertenceaquele lugar. So os mortos a gritar sua ausencia. A casa fica por fim, desabrigada.Sobra o tangivel de uma construcao, uma casca janao habitada pelos vivos. A casa se torna assombrada.Toda casa termina tumulo.O que era casa se mudou para dentro de nos. Lahabita um quarto dos fundos, que vive fechado, com objetos empoeirados damemoria. A tela da janela vira uma fotografia amarelada. Estatica. A morte deuma paisagemNao pertencemos mais a casa, ela finalmente e que nospertence.E hora de abandonar a casa ou ser enterrado comela. Hora de contabilizar perdas ou se perder. Primeirohabitamos em casas, depois as casas habitam em nos EM "a transformacao misteriosa da existencia com quesomente os mortos podem interferir na vida" Sandor MaraiElas ficavam no mesmo endereco. Tinham o mesmo CEP.Para os desavisados, como eu era, pareciam todas um so lugar. Um so e solido. Nao eram nem uma, nem outra. Sua estrutura era o cimentopintado que eu via. Nao entendia que suas paredes eram feitas de materiafugaz. Nao via, de tanto ver, que a casa eramos nos.E, na minha primeira perda desavisada, perdi nossacasa. Era o preco por se tornar adulto. Perder nossacasa. Mas, confesso que, na epoca, nao me parecia caro. Parecia paga, prazerosa.Nao atinava que perdia. Iludia-me que na vidaacumula-se.Em defesa daquele adolescente, poderia dizer que aperda e inevitavel. Melhor que ocorra logo, ou ficamos como aquele cao quevisitava o tumulo de seu dono, levando um graveto, na esperanca inutil debrincar novamente.Nao me dei conta de minha derradeira passagem pelanossa casa. Mas, nao entendo porque caminhos mentais, de nossacasa nao sinto saudades. Vejo-a como uma foto de um estranho. Nao doi.Porem, sinto saudades de sua casa. E dela, repetidoem minha amnesia, tambem nao me lembro da ultima visita ao lugar que era seu.Lugar que sem voce se tornou um nao lugar. Um simbolo do desencaixe quecompartilho com todos meus semelhantes.Seu lugar me faz falta. Sua casa era um pedaco decerteza. A ultima fortaleza. Nao sinto saudades das paredes. Sua casa nao eramparedes. Era uma argamassa emoldurada. Moveis, Sons de dentro. Barulhos defora. A janela, tela da rua. Os vizinhos e o som da campainha. O cheiro