Te quero bem.Te quero zen,Te quero, nem.Te quero cem.Te quero sem:Sem raiva, nem rancorSem vicio, nem dor.So com cor.O Condor.Tu querubim,cantando assim.Eu Bem-te-vi,vi acabar.Voce voar.Ou eu voei.Ja nao sei.So sei o que quero:Te quero bem,mas nao mais te quero. Dizes que muito te ensinei.Que voce mudou muito depois de mim.Que eu te dou forca, que comigo fazes o que nao faz com ninguemQue sou seu melhor professor.Que te ensinei muito em pouco tempo.Mas dizes bobagens,Eu, tal qual Michelangelo, pouco fiz.A rocha ja tinha sua forma,So precisava perder os excessosE deixar sua forma fluir.Foi meu unico merito.Mas tu ja nasceste arte,Porem escondida na mortalha de pedra.Eu, artista, ja sou menor que a arte.Voce, ja imortal.Eu tambem artista tenho que aceitar que depois de pronta,A arte nao mais me pertence. Nunca pertenceu.Minha vontade era de te esconder em meu porao.Te fazer pra sempre minha.Mas es arte. Voce pertence ao mundo.Va ser arte. Eu quero, mas nao esqueco.Eu tento, mas nao mereco.Eu vivo sem. Mas sem aprecoPor nao se importar, corroiPor nao gostar, doiPor jogar, moiQueria esquecer.Queria viver.Queria ter. Poucos metros de infinitoOnde dor e coisa boaO bicho e pessoaE a divindade, profanaNa eternidade dos segundosE na pressa das horasNada significa nadaInclusive o tudo. Todo dia, vivo a poesia.Nao pelos trechos do Drummond ou da Clarice, vulgarmente reproduzidos murais a fora.Nem por livros ou saraus.Tambem nao vivo pelos versos das musicas, nem pela beleza dos filmes.Nao encontro, sem muito esforco, poesia na frieza da metropole ou no calor do asfalto.O latido do cachorro ou as borboletas coloridas nao me inspiram tanto assimA poesia que vivo diariamente,e o sorriso da chegada e o beijo da despedida.Sao os planos futuros, e as historias de apenas um ano.Os abracos apertados, os beijos sufocantes.A beleza do leito desarrumado, do calor da respiracao proxima.Das pernas enroscadas.De tudo que quase todo poeta nao cansa de cantar.Mas que so fazem sentido com voce. As minhas costas se transformam em telaAs tuas extasiadas unhas em pinceisE neste misto de tons rubros e pasteisSangue, suor e pele sao a aquarela.O teu gemido e sinfonia belaQue alcancando doces baixos decibeisExtrapolam sols, fas, mis, dos, sis, las e resNa cancao tao lasciva e tao singela.Teu bale tao intenso e delicadoMe envolve de paixao e prazerNa mistura da bencao com o pecadoNao tenho mais o que achar ou dizerNao me resta so estar do teu lado...Bela artista, preciso o seu homem ser! O melhor e nao questionar. Pois nos questionamentos se baseia a razao.E a razao e inimiga da fe.A razao quer achar sentido. Nao verdade.Apesar de nao ter religiao, quero me debrucar em um postulado.Devoto da improbabilidade.Crer neste amor. O espaco e grande demais.Infinito. O tempo demora demais.Ilusao.A procura e necessaria.A espera abstrata.Espaco demais afasta. Espaco de menos sufoca.Tempo demais apaga. Tempo de menos nao cura.Quisera eu nao depender dos dois.Quem sabe ter massa suficiente pra dobrar as quatro dimensoes.Embarcar no primeiro buraco de minhoca em sua direcao.Diminuir o Eter que preenche tudo que esta entre nos.Melhor, acabar com essa lei cruel.Me fundir no tempo e espaco.Dividir a mesma essencia.O espaco, inexistente.O tempo, nem ilusao. Um