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a faltar-lhes. E uma boa precaucao. E, por ultimo, revejo um poema, pego lapis, me ponho a reescreve-lo. E um velho habito. Rabisco. Reescrevo. Comparo. Risco. Mordo os labios. Tento. Mais uma vez, tudo outra vez. E vou recuperando letra por letra o jeito de dancar que havia perdido, recupero a musica, recupero aquele que parecia morto e daquele calhamaco, enfim, surge um poema. A palavra nova, restaurada.Por isso nao jogo nada fora. Porque nao e a palavra que fracassa. No mais das vezes sou eu que em dado momento nao soube descobrir seu brilho.
O ceu sobre o mar cintila azul sobre azul: onda danca nuvem que passa. Na pena de um pavao uma gota de orvalho contem o universo inteiro. Em memoria das mulheres mortas no campo de algodao cantemos a semente inviolada. Em memoria de Veronica adormecida em sua infancia eterna cantemos a casa indestrutivel. Em memoria de mim e de minha irma e de minha prima e de minha amiga que tombamos entre o ranger dos ossos e o assobio dos tiros cantemos ainda. Cantemos a memoria e a nossa antiga avo pega a laco. Cantemos a memoria e as unhas extirpadas no quarto de despejo da velha ditadura. Cantemos a memoria essa cadela que [22 balas 11 perfuracoes a faca acido no rosto carne infibulada] nao morre nao morre nunca. [serie escrita originalmente para o Facebook]Euanimal [primeira parte]Estou a um passo de mim mesma. [Fotografia: Ben Hopper, Naked girl with mask]Me desencontrei em dez espelhos. E a Lua e um olho sem pupila. [Fotografia sem credito conhecido] Caio repetidamente em mim. Infinitamente me reergo. [ Fotografia: Waiting for the Coffee by spiddy kitty, via Flickr]A linha na qual o outro se equilibra: eis o que sou. [Frame do filme Donnie Darko, 2001] Olhos de raposa, eu escutei. Muitas vozes se confundem dentro de mim. Um dia todas serao eu mesma. [Fotografia sem autor identificado] Entre o peixe e a pedra o salto prateado: voo irregular das barbatanas. No minimo cristal de sal habita um sol possivel. [imagem: Steve McCurry] [Exercicios escritos originalmente para o Facebook]CoracaoCoracao [por uma definicao mais precisa]E afinal de contas e so um musculo, carne como carne, muitas vezes de terceira (mas dizem quem nem para uma sopa serve).Coracao [por uma imprecisao realmente seria] Quando um coracao se quebra o que dele nao se regenera? (a cicatriz, esse poco sem fundo, e como se quer um tumulo?) Coracao [por uma indefinicao nao absoluta] Quando um coracao floresce suas raizes intumescem: paredes inchadas valvulas crescidas (explode no que se perde). Coracao [por uma condicao indefinivel] O que da tua ausencia me define ou me necrosa? (Teu coracao e minha acropole ou minha cova?) Coracao [por uma imprecisao definidora] O coracao e pois uma mentira feita de veias sangue valvulas e algumas feras incendidas. (maquina de moer moela estomago o coracao essa engrenagem e mais acido do que sonho?) imagem: Serge SevaO poeta pernambucano Alberto da Cunha Melo (1942-2007), em algumas das cronicas do livro Marco Zero (Cepe, 2009), chama a atencao para certas condicoes a que a criacao literaria em paises como o Brasil se submete e que acabam por se tornar fatores determinantes da dedicacao do autor para com sua obra, obra aqui entendida, e claro, como o projeto de arte de uma vida, ou mesmo de uma nacao (Dom Quixote, para a Espanha, e A Divina Comedia, para a Italia, que o digam).Cunha Melo elenca as dificuldades materiais dos "escritores de formacao proletaria" como um dos principais impasses para aqueles autores, numa perspectiva em que ele tambem se insere: que entre as demandas de sobrevivencia e a necessidade
de investir na sua propria formacao de escritor e ainda dedicar tempo a propria escrita se tornam malabaristas com varios pratos, bolas, malabares as maos. O velho equilibrio entre o feijao e o sonho, diz ele, que coloca nas condicoes de classe os principais desafios para o escritor naqueles ultimos anos do seculo XX. Nao ha aqui determinismos, e importante ressaltar. Ou como diz Cunha Melo na cronica "O suor do poeta":Mas tanto as condicoes de classe quanto as outras, favoraveis ou adversas ao exercicio de escrever , nao sao determinantes da boa ou da ma qualidade das obras, como se pode exemplificar com um Milton, pobre e cego, escrevendo o seu "Paraiso perdido", e um Goethe, rico e saudavel, escrevendo seu "Fausto".A esse proposito, recentemente, dois fatos me chamaram a atencao. Terminando de ler o terceiro ou quarto livro do portugues Valter Hugo Mae, em uma nota, o autor agradece a uma Camara Municipal por uma casa onde ficou retirado por alguns dias a fim de terminar o romance. Peguei um outro livro de Hugo Mae e outro agradecimento, dessa vez a entidade diversa, pela mesma especie de beneficio. O segundo fato, uma noticia publicada em jornal, conta de uma escritora carioca radicada na California, Martha Batalha, as voltas com a publicacao do seu primeiro romance, desdenhado pelas grandes editoras nacionais mas que, apos o eficiente trabalho de uma grande agencia literaria, esta sendo vendido a varias editoras da Europa. Obviamente os dois exemplos citados acima se afastam paradoxalmente da nossa realidade. A notoriedade conquistada por Hugo Mae certamente abre caminho para que, em Portugal, condicoes acessiveis de dedicacao lhes sejam asseguradas (talvez nao idealmente, mas de maneira eficaz). Por certo, uma conquista como essa nao se faz sem algum talento e muito esforco pessoal. Entretanto, tambem nao se faz sem um projeto politico. Patrocinios como esse sao ainda uma utopia no Brasil, em que editais, bolsas de residencia e outros mecenatos para escritores sao, nao apenas raros, como os primeiros alvos de degola em tempos de crise economica. No caso de Martha Batalha, para alem de sua insercao previa no mercado (foi editora antes de se lancar como autora) a possibilidade de um agenciamento literario com evidente poder de fogo, e realmente uma tangente a qual a grande maioria nao dispoe.Sem anteparos que garantam uma imersao exclusiva naquele que e o seu trabalho, a escrita, e sem os recursos materiais e ou profissionais que assegurem alguma notoriedade no mercado (sempre da perspectiva do talento, e bom frisar), resta ao escritor sem plumas aquela vida de equilibrista: formar-se, enfrentar o mercado, divulgar (e muitas vezes vender) o proprio livro, preparar mesas e palestras, sem nem sempre estar seguro de que ira receber a remuneracao devida por isto, ler os classicos (e os contemporaneos), participar de feiras, mesas e festas, sem seguranca de recebimento do pro-labore acertado, tourear com as editoras e, ainda, escrever o livro, a resenha, o prefacio, a orelha, a tese, o artigo, a materia, a reportagem. Caso seja mulher, e caso seja mulher e com filhos, some-se a
isso ainda ultrapassar os bloqueios de genero impostos pela sociedade e mercado, e ainda dar conta da jornada tripla, aquilo que se entende como a "missao da mulher", para nao falar de uma certa ma vontade do status quo critico e literario. Superar a dispersao causada por todos esses elementos e ainda a maior ou menor dilapidacao de tempo nas redes sociais (que a julgar pela queixa de muitos amigos escritores e algo a se levar em conta tambem) sao os desafios diarios do escritor na composicao e dedicacao a obra (esse ideal).Por outro lado, nao se trata de congelar o cotidiano, nem de esperar condicoes ideais ou imaginarias para o exercicio de uma vida pela escrita (ou pela literatura, se assim se preferir). Escreve-se bem, mesmo em condicoes nao favoraveis como a que vive o escritor contemporaneo em paises como o Brasil (paises emergentes, em crise, sob o fascismo cotidiano etc), assim sabemos. Mas se se espera que o violinista ou a ginasta ou a bailarina sejam os melhores em suas areas, se se persegue esse caminho porque lhes sao dadas horas de treino, estudo e condicoes, por que nao se cobrar e tambem construir condicoes praticas e politicas para isso no que diz respeito ao oficio de escritor? Anos atras o movimento Literatura Urgente, capitaneado por Ademir Assuncao e subescrito por outros tantos escritores, iniciava um dialogo com o Ministerio da Cultura no qual uma vigorosa pauta de sugestoes de politicas publicas para o fomento da literatura se delineava. Em algum momento, no entanto, o dialogo foi atravancado e nesses ultimos anos a dissipacao dos espacos de comunicacao e embates nessa direcao e evidente.Ha saida? Ha solucao para alem da escolha diaria da literatura, quer sejam os deuses ou as musas ou o relogios de ponto propicios ou nao? Certamente. Mas isso passa por muitos caminhos, desde a construcao de um minimo estado de bem estar social ate a criacao de zonas de verdadeira interlocucao entre os interessados (coisa para a qual, ate agora, as redes sociais nao parecem de fato contribuir). Ou seja, o caminho e longo e arduo, mas que nao deveria ser em nada espantoso para quem, equilibrando-se a beira do abismo ainda se atenta aos malabares.
Um cavalo branco pode ser o silencio absoluto, se assim quer o deus que brinca entre os cascos. Toda estrela que brilha e pulsa nasce de dentro de uma arvore. [imagem: Tree Under the Stars, Mark Gee 2012] [serie escrita originalmente para o Facebook]Euanimal[segunda parte] Transito nessas ruas desde muito. As velhas debulham milho, lagrimas, perolas falsas. Eu nao as ajudo e elas nao me olham, ou nao me percebem. Eu prossigo. Sou estrangeira, repito para mim mesma. [Fotografia de autor nao identificado]Me duplico. Estou no trem que passa e na linha de aco estendida entre dois predios. Me duplico novamente. Meus sapatos maculam a poca d'agua enquanto bebo um whisky duplo com o amigo morto. Desaprendo-me continuamente. [Fotografia de Dianne Arbus] Faco listas: balas coloridas, barbante azul, absorventes higienicos. Os carros rugem em algum lugar. Escuto-os, distantes. Tem longos dentes, garras, escamas prateadas. Nao sou uma mulher. Sou uma asa. [ Fotografia de autor nao identificado]Tenho muitos nomes. Quando um se desgasta, utilizo outro. Sob um desses nomes amei um homem, sob esse mesmo nome amei um passaro. O homem e o passaro foram belos e fugazes. E o mar devora a carne das baleias com uma fome que e minha. [Imagem:The Chocolat Donut, Fred Einaud]Um leve desequilibrio. As ruas sao de pedras irregulares. Fecho um olho e sou a Lua. Abro os olhos e sou o Sol. Meu vestido esvoaca e acho muito justo que o vento me saude. Tenho ansias de rever a velha sereia de cabelos azuis, mas esta cidade me contamina. [Fotografia de autor nao identificado] Doi-me o pe esquerdo. E uma dor indefinida. Da ultima vez em que ocorreu, despi-me dessa pele e me cobri com os pelos de um animal pequeno e sagaz. Ontem um aviao riscou o ceu e lembrei do vizinho que morreu na guerra. Dele ficou um ruido que me acompanha, um beijo, talvez. E aquela janela me convoca a invisibilidade. [Fotografia de autor nao conhecido] Eu imagino. E transito por aquilo que crio. E nao passo disso, de uma criacao de mim mesma e da passagem que empreendo. Assim como a chuva, o caderno vermelho, a voz que, atravessando o espelho, me quebra em mil pedacos. Talvez por isso eu nao tenha nenhum parentesco comigo. Nenhum laco. Talvez por isso eu consiga andar por sobre o muro de cacos sem que nenhum risque minha pele. Eu imagino. E transito pelo que crio. [ Fotografia sem autor identificado] Ha algumas posicoes a se tomar diante do mundo em ruinas que o capitalismo oferece. Elenco, aqui, algumas delas. E possivel aderir a esse projeto se colocando a servico do mesmo incondicionalmente e sem acreditar na possibilidade ou na viabilidade de alguma alternativa. Naturalizar o capitalismo, mesmo tendo no horizonte os efeitos catastroficos em termos pessoais, coletivos e ambientais, parece ser a melhor militancia nesses casos. Uma outra possibilidade de adesao e o conformismo, atitude passiva e romantica de quem percebe os estragos que a modernidade nos legou, mas que nao se sente instigado a resistir minimamente que seja. Trata-se de interiorizar o capitalismo,
se adequando aos seus efeitos. Uma terceira possibilidade e resistir. E aqui ha duas formas de resistencia: a revolucao que parte em busca de alternativas que confrontem o capitalismo a forca, e a revolucao que pretende fissurar, no cotidiano, os valores devastadores dessa realidade.O fato e que o mundo e a vida estao imersos nessa maquina de aniquilacoes. Somos triturados diariamente nas suas engrenagens. O drama dos refugiados, de quaisquer refugiados, o drama das minorias, sejam elas quais forem, pertence a todos nos. O homem que toma remedios para conseguir dormir somos nos. A crianca indigena assassinada no colo da mae somos nos. Os adolescentes perturbados que dizimam professores e colegas nas escolas tambem somos nos. Somo nos nao por forca de uma hashtag apenas, mas porque sentimos o efeito de cada uma dessas tragedias por minimamente conectados que estejamos. O mundo humano esta profundamente adoecido e sua doenca se espalha ferozmente pelo planeta, seu ecossistema, suas relacoes. Walter Benjamin alegorizou de maneira inestimavel essa tragedia:"Ha um quadro de Klee que se chama Angelus Novus. Representa um anjo que parece querer afastar-se de algo que ele encara fixamente. Seus olhos estao escancarados, sua boca dilatada, suas asas abertas. O anjo da historia deve ter esse aspecto. Seu rosto esta dirigido para o passado. Onde nos vemos uma cadeia de acontecimentos, ele ve uma catastrofe unica, que acumula incansavelmente ruina sobre ruina e a dispersa a nossos pes. Ele gostaria de deter-se para acordar os mortos e juntar os fragmentos. Mas uma tempestade (...) o impele irresistivelmente para o futuro, ao qual ele vira as costas, enquanto um amontoado de ruinas cresce ate o ceu. Essa tempestade e chamada de progresso" (1).Creio que o mundo e criado pela linguagem. Pela palavra. E basicamente uma crenca judaico-crista, eu sei. Mas, assim crendo, dou como certa a ideia de que e pela linguagem que o real se estabelece. Escrevo poesia porque e inaceitavel este mundo legado pela maquina de aniquilacoes. Escrevo poesia porque resisto e a resistencia e propria do movimento das celulas. Mas isso nao e um idealismo, no sentido comum que se da a palavra "ideal", de devaneio, de inalcancavel utopia. E uma visao concreta de mundo, que talvez nao pareca eficaz como a forca revolucionaria que pega em armas (mas que historicamente nao pareceu capaz de se contrapor de forma medular ao capitalismo), mas que pretende construir aqui e agora as condicoes para um novo estado de coisas. E por isso que escrevo poesia. Porque esse mundo que se apresenta nao e o bastante e ainda se conforma a uma pauta simultaneamente suicida e assassina. Porque acredito que seja possivel o acesso a outra imaginacao, a outra criacao e possibilidade de vida. E por isso, portanto, que escrevo. E me parece bom que seja assim.__________________________________(1) Sobre o Conceito da Historia. In: Magia e Tecnica, Arte e Politica. Obras escolhidas. Volume 1. Trad. Sergio Paulo Rouanet. Sao Paulo: Brasiliense, 1994. imagem | Daria Pugacheva
O que me tranquiliza e que tudo o que existe, existe com uma precisao absoluta. O que for do tamanho de uma cabeca de alfinete nao transborda nem uma fracao de milimetro alem do tamanho de uma cabeca de alfinete. Tudo que existe e de uma grande exatidao. Pena e que a maior parte do que existecom essa exatidao nos e tecnicamente invisivel. O bom e que a verdade chega a nos como um sentido secreto das coisas. Nos terminamos adivinhando, confusos, a perfeicao..Clarice Lispector..[E relevante falar a respeito da perfeicao que buscamos sem hesitar, as vezes penso que a unica coisa que existe na perfeicao sao as aparencias...] Que calor infernal, essa nota e bem pessoal, cara eu odeio calor, odeio de coracao mesmo. Sinceramente estou comecando a duvidar que eu va sobreviver ao verao, que ainda esta por vir, que coisa chata, insuportavel, o ceu todo azul, todos os dias, que tedio. O verao e tao calmo os dias sao todos iguais. Sem conta que o ritmo da minha vida deslocou-se das estacoes, de repente deu uma tempestade aqui e tirou todas as coisas de seus devidos lugares ai do nada surge calor insuportavel que nao me permite pensar com cautela, odeio calor e a impotencia que ele me traz. Ultimamente tenho sido apenas mais um rosto na multidao. Esperando que alguem entenda.E onde estao todos aqueles que gritavam, e estendiam as maos, as suas maos. Arriscando a vida, aumentando a voz.Vamos procura por anjos no ceu, iremos encanta-los, eles estao por toda parte, esperam por nos.Deviamos estar gritando, entrando em panico. Pedindo, por favor. Se ja nao sabemos mais o que e amor, deviamos estar em panico. Se ja somos tao imoveis quanto as paredes de casa, se somos insanos. Deviamos procurar por anjos, eles esperam po nos. E todos nos sabemos que o brilho vem desaparecendo. Mas esperamos, e acreditamos na esperanca. Se nao, nao haveria sentido algum. Sinto-me esperanca, sinto-me cancao, as vezes, sinto-me anjo tambem, e procuro por eles, estao esperando por nos. Explicacoes, as vezes sao imensamente necessarias, acredito que elas trazem seguranca. Nao importa se e verdadeira ou nao, se for facil de acreditar, ficamos seguros.Ultimamente nao tenho gostado de explicacoes, tenho sentido falta delas. Coisas que eu gostaria de explicar, mas nao consigo, definitivamente, eu nao sei por que faco e falo algumas coisas.Eu gostaria de saber por que gosto tanto de fica sentada na frente da minha casa com os meus amigos, todos os dias, no mesmo lugar, falando as mesmas coisas, ouvindo as mesmas risadas, acho que isso me da mais seguranca do qualquer explicacao, o ironico e que eu nao consigo explicar o por que. Fui a um encontro esses dias e na hora do almoco meus amigos foram em uma lanchonete, e eu quis ficar, mesmo sem eles, entao fui pro onibus que era muito velho, comer pao com mortadela, com o pessoal que ficou nao senti falta de nada, o fato e que eu adoro comer largada, sem ter que me comportar, e tao livre, e pao com
mortadela e muito bom. Eu gostaria de poder explicar porque quando vou pra aula, prefiro comer na praca olhando as pessoas, do que ir as padarias, restaurantes e bla, bla, bla. Eu vivo trocando conforto pra fica largada, eu simplesmente gosto. Adoro tomar sorvete com os meus amigos, o problema e agente nao gosta dos mesmos sabores, isso causa tanto caos. Eu nao explicar tudo isso, mas me sinto segura mesmo sem as explicacoes. Nem tudo pode ser explicado.
Tenho ouvido uma imensa escuridao chamando o meu nome. Temo responder, temo aceitar, finalmente desabar. Ha certo tempo eu tenho esperado uma derrota qualquer... Ha certo espero as coisas mudarem de lugar, ou voltarem aos seus devidos lugares. Venho buscando motivos pra explicar a melancolia de cada dia, e eles ja nao fazem sentido, e eu continuo... Tentando...O tempo passa, e eu continuo me perguntando, se poderia, se conseguiria fazer voce feliz. Eu seria o bastante? Traria todo o resto? Traria? Ja nao posso mais fechar os olhos sem ao menos me lembrar, de voce, das minhas perguntas... E inegavel meu unico motivo e covardia, e lagrima. As vezes parece ser tao simples, e tao impossivel.Quando so lhe resta a estrada vazia, voce caminha com medo de perder o vento, e so o que pode ser feito, ja superamos tantas coisas, e continuaremos superando, e eu nunca vou saber se posso te fazer feliz. Eu conseguiria? Poderia? E aquela musica, sera que vou canta - la? Ando ouvindo o meu nome. Tenho sentido tanto medo, e as minha escolhas estao sendo infelizes, de uns tempo pra ca eu dei pra errar, e errar... Caminhando...Caminhando, tentando manter o equilibrio exato e necessario, mas as coisas estao ao contrario, estao baguncadas e eu estou perdendo o equilibrio...Eu faria voce feliz? Sera que eu poderia? Quantos herois nos somos? Quantas criancas nos fomos? Sera que os nossos viloes sobreviveram e nos nao percebemos...? Do que nos lembramos e o que ja esquecemos... Quantas vezes nesse caminho fui heroi, quantas vezes fui vilao... Mal me lembro de termos sido crianca. Mal me lembro dos olhares e das brincadeiras, mal me lembro do cheiro que as rosas tinham, sei que embora tenhamos tentado, todos nos caimos, porque hoje somos viloes e talvez amanha sejamos herois, mas e criancas, quando seremos? Sera que a nossa oportunidade ja passou? Nao posso acreditar que cresci de verdade, e e so isso... Crescer? Os olhares esquecidos, e todo aquele brilho e aqueles sonhos... quero que a minha crianca seja eterna e continue caminhando por ai, brilhando e tentando todos os dias, porque nao sei como aceitar que os desenhos nao fazem mais sentido, ou que amigos de infancia, sao apenas amigos de infancia. Nao queria que eles tivessem crescido, pois nao posso ve-los como herois ou viloes, queria que fossem so meus amigos, e meus desenhos... Poderiamos todos lutar contra o mal invisivel, poderiamos pegar os nossos papeis e depois esquecer deles, poderiamos entao reencontrar todos aqueles olhares que mal entendiam todos os porque e ainda assim nao eram tao perdidos quanto sao hoje, poderiamos entao sorrir novamente e sem motivos, porque saberiamos que iriamos crescer um dia, mas esse seria um dia muito distante... E tao dificil aceitar que as pessoas mudam, crescem, se afastam, que nos perdemos quem amamos, eu estou cansada de perder as pessoas, nao sei ate onde irei suportar, porque eu insisto em acreditar que e pra sempre. Olhando pela janela ela viu que o ceu e azul, e as vezes no azul aparecem nuvens. Olhando
pela janela ela percebeu o que ceu vai se mudando, despedindo-se. Sentiu uma saudade apertada daquele tempo que nem se lembrava mais, e estranho ver uma imensidao e simplesmente sentir saudades. As vezes, e somente as vezes, ela se pergunta o que esta acontecendo, e para onde foram todas aquelas pessoas... E tao dificil se encontrar sozinha, todos poderiam ajuda la. Suas maos sao pequenas, quando ela olha o ceu, ela e pequena. Mas somente quando ela olha o ceu.
ou no topico do 11o Teste de Criatividade uma historia de Natal, ganhara um ponto extra para concorrer a um super premio!!!!Ah....o sketch, ta aqui: E o premio e esse aqui:Para verem quem esta fazendo o que, como participar, e as regras desse teste e so acessar o site SCRAPRIO.Estamos esperando voces por la!!!!Para se inspirarem os LOs:EunidesDanyE aqui estao LOs lindos ja postados no site:naiaraJo Marinialicecostapatiscraprosa.argoloLeilaCassimiradaniellehardmankarin jaeggerREGINA FLEMMINGForam elaborados lindos LOs para esse teste!Obrigada a todas as queridas pela participacao. E a sortuda que recebeu o premio desse teste foi a Naiara!!!Mas, nao fiquem tristes...ja estamos com o 1o Teste de 2012 e com um premio muito especial para ser soteado...corram participar!!!!!Beijos queridas