de flor de maracuja. A terra umida deorvalho sob os meus pes descalcos. Nao e dificil lembrar essascoisas. Na verdade, sinto como se ainda estivesse la, e nao aqui,em meio a todo esse concreto sufocante. E que parte de mim,inevitavelmente, ainda esta presa aquele cenario do passado, queja nao existe.Contemplaro mundo era o meu passatempo favorito, aos nove anos. Nao que a vidaadulta tenha mudado minha predilecao. Apenas ja nao disponho detempo para devotar a tao maravilhosa atividade. Claro, em certosmomentos, e inevitavel. Mesmo hoje, em meio aos passos apressados,cruzando as avenidas da cidade, amiude entrego minha atencao aalgum traco de beleza que atravesse o meu caminho. E nao me refiroa mulheres, apenas. Contudo, nada que se compare ao que um dia fui.Tenhotantas imagens em minha mente, que lamento por nao ter o talentonecessario para externa-las em papel e aquarela. No entanto, creioque, dentre tudo o que vi, e que ate o fim de minha vida verei, naoha algo que se compare ao que meus olhos testemunharam naquela tardede fim de marco. Algo unico, que sobrevive em minhas memoriassomente. Tanto que, nao raro, em sonhos volto aquele cenario. Ossons, as cores, o misto de medo e excitacao.Enfim,acredito ja haver aticado o suficiente sua curiosidade. Maldadeseria, agora, nao compartilhar contigo minha experiencia. Entao,contar-lhe-ei o que vi e vivi naquela tarde. E possivel que orelato nao seja tao fiel quanto deveria. E que, com o passar dotempo, as cores ficam desbotadas, inevitavelmente. Mas, a essenciapersiste. Nao espere um final surpreendente, nem nada do tipo.Apenas escrevo tais linhas para evitar que o que vi morra comigo. Naome julgue.Jahaviam se passado duas horas desde o almoco. O trabalho recomecara.Minha mae estendia roupas no varal, enquanto meu pai terminava deconsertar a cerca, quebrada na noite anterior por uma novilha quefugira. Nao preciso dizer que ele nao estava muito satisfeito comtal atividade. Em seu cronograma mental, planejara um reparo notelhado do curral. Havia duas ou tres vacas prenhes, que dariam aluz em algumas semanas. Alem do que, era preciso fazer preparativospara a estacao chuvosa.Doalto, o sol cumpria bem o seu papel. Mas, meu pai usaria seu chapeuindependente disso. Pelo simples prazer do costume. Apesar do calor,minha mae nao se queixava. Gostava de ver como as roupas secavamdepressa. Naquela tarde, eu a ajudava segurando os prendedores. Elaestendia a roupa e voltava-se a mim para pegar um, sempre mepresenteando com um sorriso doce. Como era linda a minha mae. Meupai era um homem de sorte.Ashoras da tarde haviam avancado e o sol ja se preparava para irdeitar. O cesto de roupas ja estava vazio. Ja nao havia nenhumprendedor em minhas maos. Meu pai, contudo, seguia em seu trabalho.Nao raro ele avancava pelo comeco da noite. Era desses homens quedetestam deixar algo pela metade. E, a julgar pelo tanto que aindahavia a ser feito, ele demoraria ainda algumas horas ate acabar oreparo. Certamente estaria amaldicoando a novilha fujona, por te-lofeito comecado tarde.Caminhavamosem direcao a varanda de casa, quando o vento passou por nosapressado, assoviando. Atravessou o terreiro e passou por meu pai,quase levando o seu chapeu. Depois, ficou no descampado, girandodesorientado,