antigo monumento,Que o tempo quase derrocou, truncada.No pedestal musgoso, em que te ergueramNossos avos, eu me assentei. Ao longe,Do presbiterio rustico mandavaO sino os simples sons pelas quebradasDa cordilheira, anunciando o instanteDa ave-maria; da oracao singela,Mas solene, mas santa, em que a voz do homemSe mistura nos canticos saudosos,Que a natureza envia ao Ceu no extremoRaio de sol, pasmado fugitivoNa tangente deste orbe, ao qual trouxesteLiberdade e progresso, e que te pagaCom a injuria e o desprezo, e que te invejaAte, na solidao, o esquecimento!*Foi da ciencia incredula o sectario,Acaso, o cruz da serra, o que na faceAfrontas te gravou com mao profusa?Nao! Foi o homem do povo, a quem consoloNa miseria e na dor constante has sidoPor bem dezoito seculos: foi essePor cujo amor surgias qual remorsoNos sonhos do abastado ou do tirano.Bradando esmola! a um; piedade! ao outro.O cruz, se desde o Golgota nao forasSimbolo eterno de urna crenca eterna;Se a nossa fe em ti fosse mentida,Dos opressos de outrora os livres netosPor sua ingratidao dignos de oprobio,Se nao te amassem, ainda assim seriam.Mas es nuncia do Ceu, e eles te insultam,Esquecidos das lagrimas perenesPor trinta geracoes, que guarda a campa.Vertidas a teus pes nos dias torvosDo seu viver d'escravidao! Deslembram-seDe que. se a paz domestica, a purezaDo leito conjugal bruta violenciaNao vai contaminar, se a filha virgemDo humilde campones nao e ludibrioDo opulento, do nobre, o Cruz. to devem;Que por ti o cultor de ferteis camposColhe tranquilo da fadiga o premio,Sem que a voz de um senhor, qual dantes, duraLhe diga: E meu, e es meu! A mim deleites,Liberdade, abundancia: a ti, escravo,O trabalho. a miseria unido a terra,Que o suor dessa fronte fertiliza,Enquanto, em dia de furor ou tedio,Nao me apraz com teus restos fecunda-la.Quando calada a humanidade ouviaEste atroz blasfemar, tu te elevasteLa do Oriente, o Cruz, envolta em gloria,E bradaste, tremenda, ao forte, ao rico:Mentira!, e o servo alevantou os olhos,Onde a esperanca cintilava, a medo,E viu as faces do senhor retintasEm palidez mortal, e errar-lhe a vistaTrepida, vaga. A cruz no ceu do OrienteDa liberdade anunciara a vinda.Cansado, o anciao guerreiro, que a existenciaDesgastou no volver de cem combates,Ao ver que, enfim, o seu pais queridoJa nao ousam calcar os pes d'estranhos,Vem assentar-se a luz meiga da tarde,Na tarde do viver, junto do teixoDa montanha natal. Na fronte calva,Que o sol tostou e que enrugaram anos,Ha um como fulgor sereno e santo.Da aldeia semideus, devem-lhe todosD tecto, a liberdade, e a honra e vida.Ao perpassar do veterano, os velhosA mao que os protegeu apertam gratos;Com amorosa timidez os mocosSaudam-no qual pai. Nus largas noitesDa gelada estacao, sobre a lareiraNunca lhe falta o cepo incendiado;Sobre a mesa frugal nunca, no estio,Refrigerante pomo. Assim do velhoPelejador os derradeiros diasDerivam paru o tumulo suaves,Rodeados de afecto, e quando a terraA mao do tempo gastador o guia,Sobre a lousa a saudade ainda lhe esparzeFlores, lagrimas, bencaos, que consolemDo defensor do fraco as cinzas frias.Pobre cruz! Pelejaste mil combates,Os gigantes combates dos tiranos,E venceste. No solo libertado,Que pediste? Um retiro no deserto,Um pincaro granitico, acoutadoPelas asas do vento e enegrecidoPor