La estava do outro lado da rua, o numero53, muro baixo e chapiscado, onde a cadeira de seu velho amigo velho ja naoestaria. Foi dali, assustado, que vira seu amigo sair pela ultima vez, sedado,levemente acordado, quase sonambulo, com um resquicio de transe em seu olhar, comoque suplicando ajuda, como que clamando ser acreditado. Muitas vezes e o queresta aos nossos velhos, bem o sabe senhor Esteves, pedir credito para existir."Tarde demais", culpava-se, "isso nao se podera mudar". Aslembrancas sao dolorosas e essas a idade nao faz esquecer. Recorda o dia em queabrira o jornal e, estupefato, lera a noticia de que, numacidade vizinha, onde nascera seu velho amigo velho, uma estatua fora erguidacom a legenda "HEROI DE GUERRA", entre outras homenagens. "Logoele, tao covarde", ria-se o senhor Esteves, "ele que odiava a guerra;tudo por ser o primeiro", concluia Esteves, crendo que o amigo fora oprimeiro a desvendar a barbarie.Mas caso o senhor Esteves dali nao saisselogo, tarde tambem seria para ele, pois o relogio permanece a circular, esse eo regime de Cronos. Seu velho amigo velho nada haviafeito de relevante, da guerra muito mal participou, recusou-se a atirar,recusou-se a fugir, recusou-se a ajudar. Depois de morto tornara-se o um senhorda guerra. Ja o senhor Esteves e um grande poeta, mesmo que ha uns quantostempos nao produza. Ele que se tornou agora um engodo para a economia, umatraso para o progresso, um desvio para o axioma do "novo". Caindo emsi, do pouco que lhe resta, vai a direcao de sua casa por um caminho diferente, dadas as circunstancias,nada mal. Ainda da esquina pode avistar ao longe, escorando-se junto ao postecomo um detetive deum filme "meia-boca", porque convenhamos, Sherlock seria demasiada ingenuidade pelo quese ve. Percebera com sua vista cansada que o perigo ainda nao aperta tanto.Seguira rezando, um pouco involuntariamente, ele que em divindades jamaisacreditou.Adentrando a pensao lhe faltou a coragemem encarar a senhora dona do lugar, que da cozinha ja anunciava o cheiro dequeimado. Entretanto, as narinas que mal respiram nao se dao conta dos odoresque lhe visitam, isto e, o senhor Esteves subiu diretamente a seu quarto. Entrou em seus aposentosja tentando trancar a porta para que ninguem se aproximasse, mas as chaves seescondiam bem, maquiavelicamente espreitando e esperando o desfechofatal, rindo-se silenciosamente com requintes de crueldade. Ja indiferente aporta, partira avido atras de seus comprovantes de existencia. Picotou-ostodos, pelo menos os que encontrara, colocando todos os fragmentos numa sacolaplastica de mercado, sua melhor mala e quem sabe o melhor disfarce. Dali,suando, escutara algo que parecia um automovel a estacionar, uma ambulancia,como viria a conferir pela janela. Um triste enjoo nascera entre as entranhas, escalando todo o caminho por onde so se deveria descer. Os vomitos lhe saiam fracos; o senhor Estevesescorava-se nas paredes buscando a porta que lhe tiraria dali, a porta que lheabriria um novo caminho de fuga, que lhe permitiria outro lugar para se estar eaquele maldito lugar, outrora um lar, enfim abandonar. E tragico como um lugar em poucos minutos, outras vezes alguns dias, algumas declaracoes, pensamentos, commuito pouco um lugar se transfigura completamente,neste caso, para