Sobre a velha mesa, os papeis largados e uma mosca batia-se na janela querendo entrar.O cachorro solto perambulando latiu para a rua ou talvez latia para a mosca que debatia-se, agora, angustiada. A senhora entrou, escalou, como se escalasse uma montanha, os degraus que a separavam da entrada, as velhas ancas balancavam rangendo de artrite, o cachorro aquietou-se, rodou seguindo o rabo e deitou-se diante do antigo portao desgastado, os pedestres desviavam-se, uns rocavam-lhe a cabeca, ele gostava, outros indiferentes. Retornou aos papeis, conferiu contas, mais de seis meses, lixo, outras, arquivou organizadamente na pasta elastica, o cao latiu novamente, a mosca havia desistindo, uma pomba fora atropelada e seu corpo jazia esmagada no meio da rua, sem compaixao, apenas o cao protestava, com a veemencia propria dos animais, sempre justos, a lembrar-nos das impiedades cometidas. Alguem reclamou do barulho, de resto sobrou o latido seguido de um silencio horripilante. A mosca voltou dessa vez acompanhada, duas, uma delas pequena, insistentes. Voltou aos afazeres, organizar agora as contas a pagar, calculadora, papel, clips e frustracoes. Outra buzina, freios. Sera novamente um pombo morto? Ergueu-se. O cachorro largado meio a via, pescoco quebrado pelos pneus da caminhonete. As moscas em volta. Um barulho de silencios. A correria, os curiosos e socorristas de ultima hora. Sobraram as contas na velha mesa. Navegantes de alem maros marinheiros esperavam das estrelas novo rumoestao perdidosecoam rumores da terra firme que sera daqueles que vagam? das estrelas encobertasesperavam respostas.Casas pesadas,noites escuras e esses deuses da mata, arquejam, assoviam,que sera dessa raca enlouquecida pelo brilho? quantos submergiram diante dele?de almas carregadas por luz infinitachegaram a dar aqui,enlouquecidos.Neste fim e comeco de mundo que afirmam novo,velhas matas, cozidas. Imensos cemiterios,recolhendo cansados ossos soterrados,antiga testemunha de esquecidos naufragios,lembrancas de afogadilho de cartas nunca escritas,memorias esvanecidas nas entradas dos portosapinhadas pelas mulheres de luto, acenavam.Quantas mensagens nao chegaramperdidos nas apertadas, sufocadas, por arvores seculares,arre deuses e deusas da mata, deixem-nos passar,da fome e gana tiram nacos, vulto gravados em folhas amarelecidasesvaindo.Navegando, navegantes,terras distantes, achadas e perdidas,memorias da orfandade,ventos da largura dos seculosvarrendo a memoria dos tempos.Urbano Meira Capitaes do mato Quantos eram? perguntou o capitao do mato,mais de vinte, nao chega a trinta...marcados?um so, o que nao tem olho...quanto paga?a pagaa fera solta rastejando, vibora sacudindo o rabo,mata verde escura, disforme,galhos retorcidos, homens secos, negros, semimortos,tornados bichos.Quantos eram?milhoes em cortejos secularesnos andaimes,meio - fios, guindastes,campos queimados,barrocos, anjinhos, morros, dos atrios das igrejas.desmoronando...Quantos eram?sao muitos,multidoes,seguem o cortejo de seculos,no verde escuro da bandeira,ordem em progresso, sob ceu estrelado,da bandeira, velhos capitaesentrando adentro nas matas verdes escuras,negras noites, antigas, abafadas,no silencio das verdes matas, escuras.Quantos eram?um, muitos, milhoes...nas favelas, nas esquinas, em avenidas exibindo pagas alegrias.ancestrais,eram muitos, nas guerras, paraguais e pcc'snegras noites, negros homens.Quantos eram? noites e homens, todos negros, distantes nas esquinascuidando de carros, lavando portas,juntando lixo, catando a feira,muitos.Quantos?de um so olho, nas filas,capitaes do mato, policias,vigias de esquinas,seculos e dias, ontem no tempo,de hoje e agora, mesmos homens,negras noites. Briebe Cardoso Lhe perguntou sem interesse se sairia a tarde, respondeu seco, sim, logo silenciariam amargurados, ele olhando o quarto do