thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Meu primeiro contato com Joe Hill foiatraves do filme Horns (2013). Fiquei surpresa ao saber que Joe Hill era filhode ninguem menos do que Stephen King. Nao sabia que King tinha um filho comtamanho talento e que seguisse tao bem os passos do pai. Amei o filme, e fui procurar algo delepara ler, o primeiro escolhido foi Fantasmas do Seculo XX, de 2005, e, bem, oque dizer desse livro? Fantastico. A escrita de Joe e muito agil, direta,limpa, o que deixa o ritmo de suas historias alucinantes, ainda mais no casodos contos. Nao sou uma profunda conhecedora de historias de terror, nosentido de que nao domino os primeiros autores, as referencias mais primitivasdos autores que leio, entao e dificil dizer que as historias sao realmente originais. Oque posso dizer e que, pra mim, os contos deste livro foram muito originais e criativos,superando os cliches do mundo da literatura de horror atuais. Joe HillFoi uma gratissima surpresa encontrar voce,Joe Hill. E dificil nao pensar que Stephen King ja tem 68 anos, e chegara o diaem que nao estara mais entre nos. E verdadeiramente confortador para os fas de King saber que seu filho estaai, nao para substitui-lo, mas para continuar a preencher nossas mentes comhistorias magicas e arrepiantes. Link para o download do epubHorns (2013), filme baseado na obra Horns (2010) de Joe Hill Nessa noite tive um sonho. Umsonho muito ruim. Horrivel. Mas que me fez renovar meus sentimentos de gratidaopela vida maravilhosa que tenho. Moravamos na nossa antiga casa, ecomecou a chover muito. Muitas goteiras surgiram e o teto de gesso comecou aceder, chovia muito dentro de casa. Corri, peguei bacias e mais bacias, mas naoeram suficientes, chovia quase como na rua. Chovia sobre os moveis, apodrecendo-os,chovia sobre os eletronicos, estragando-os. A agua escorria pelas paredes,derretendo-as. Um cenario digno da Macondo de Marquez . A fiacao eletrica comecoua ficar exposta, e nos, expostos aos choques. Minha vo, tentando se equilibrarnuma agua que ja subia ate seu joelho, levou um choque terrivel que deu umclarao na casa inteira. Fui em seu socorro e, aliviada, vi ela dizendo queestava bem, ao mesmo tempo que me empurrava para fugirmos dali, dos choques. Osfios eletricos dancavam ao embalo do vento que invadiu nossa casa, ja com asparedes desmoronadas. E nos tentavamos fugir daqueles fios de morte dancantes,mas era como se estivessemos presas ali. O sentimento todo foi de muitodesamparo, de angustia aguda, de desespero. Muito triste.Acordei de sobressalto naquelaangustia dos sonhos, e o alivio que senti quando percebi que estava protegida debaixodas minhas cobertas quentes, sob o teto aconchegante da minha casa, foiindescritivel. Sempre sou muito grata por tudoque tenho na vida. Para aqueles que nao me conhecem, meu maior medo na vida evirar mendiga. E bobo, e estranho, sei, e nao sei o por que. E algo que vemcomigo desde a adolescencia quando consegui meu primeiro emprego e achava quese perdesse aquele emprego nunca mais encontraria outro e acabaria na sarjetacomo mendiga. E talvez Freud poderia dizer que e algo que vem comigo desdemuito antes.Por isso, valorizo muito uma coberta,uma boa refeicao, um teto
sobre minha cabeca, a saude, minha e dos meusfamiliares amados. Nao apenas me satisfaco, mas me regozijo com o que muitosdizem ser pouco, mas que eu considero ser tudo. E para alguns, talvez, isso soecomo conformismo. Pra mim, soa como felicidade: sentir-se feliz exatamente comaquilo que se tem e nao sofrer na ansia por mais nada, exceto o desejo que essesentimento se mantenha. Fonte: http://excahm.deviantart.com/art/Mugen-Stage-Rainy-Ruins-473004606
A mae chega em casa e, antes de tudo, da uns bons grudes e agarroes no seu pequeno, que e pra recarregar as energias. Depois oferece agua, e entao da um "gute". Da mais uns grudes, e oferece mais agua, tira o copinho de agua da mao do pequeno porque ele comeca a atirar agua pelo chao e na televisao, nao esta com sede nao. A mae entao prepara o banho, e prepara a roupa calculando se vai esfriar durante a madrugada, porque o pequeno nao dorme tapado, nem pensar! E temperamental. Da o banho, seca, passa creminho, veste, passa colonia, penteia o cabelinho, tudo isso fazendo muitas palhacadas pra segurar a atencao do mocinho, assim ele nao sai correndo nu pela casa antes que ela termine todo o processo. Depois, arruma a janta. Da remedinho, da a janta. Tira o pequeno da cadeirinha e o libera pra olhar seu desenho. So entao e que a mae vai se lembrar que ela existe, que ela tem fome e que esta morrendo de sede. Muita gente que nao tem filhos se assusta com a rotina de ter um filho. Tudo isso soa como sacrificio, como uma especie de heroismo materno. Mas o que muitos nao sabem e que nao e sacrificio nenhum. E prazer, e felicidade, e alegria, e satisfacao, e amor. Nao quero dizer com isso que a maternidade e um mar de rosas, e que todas as mulheres deveriam ser maes. Nao estou pleiteando a maternidade, mas narrando minha experiencia como mae. E cansativo? Sim, muito! As vezes ficamos estressadas, desanimadas? Sim. Mas e o que mais na vida nao nos cansa vez por outra? O que na vida nao nos estressa ou desamina de vez em quando? A maternidade nao e nenhum merito supremo, nenhuma habilidade perfeita que nos exija sabedoria plena sobre o que estamos fazendo. Ser mae e algo incrivel, e antes de tudo e algo que nos da tanta felicidade, nos fornece tamanha energia. E nada disso e porque somos maes, mas e porque temos filhos. Parece confuso, mas as maes vao entender exatamente o que quero dizer. Assistimos ao crescimento desses pequenos e frageis seres, ao seu desenvolvimento enquanto seres humanos. Provocamos sorrisos fantasticamente sinceros, e recebemos um amor totalmente altruista.Escrito em 07.12.2015 Negrinha era uma pobre orfa de sete anos. Preta? Nao; fusca, mulatinha escura, de cabelos rucos e olhos assustados. Nascera na senzala, de mae escrava, e seus primeiros anos vivera-os pelos cantos escuros da cozinha, sobre velha esteira e trapos imundos. Sempre escondida, que a patroa nao gostava de criancas. Excelente senhora, a patroa. Gorda, rica, dona do mundo, amimada dos padres, com lugar certo na igreja e camarote de luxo reservado no ceu. Entaladas as banhas no trono (uma cadeira de balanco na sala de jantar), ali bordava, recebia as amigas e o vigario, dando audiencias, discutindo o tempo. Uma virtuosa senhora em suma dama de grandes virtudes apostolicas, esteio da religiao e da moral, dizia o reverendo. Otima, a dona Inacia. Mas nao admitia choro de crianca. Ai! Punha-lhe os nervos
em carne viva. Viuva sem filhos, nao a calejara o choro da carne de sua carne, e por isso nao suportava o choro da carne alheia. Assim, mal vagia, longe, na cozinha, a triste crianca, gritava logo nervosa: Quem e a peste que esta chorando ai? Quem havia de ser? A pia de lavar pratos? O pilao? O forno? A mae da criminosa abafava a boquinha da filha e afastava-se com ela para os fundos do quintal, torcendo-lhe em caminho beliscoes de desespero. Cale a boca, diabo! No entanto, aquele choro nunca vinha sem razao. Fome quase sempre, ou frio, desses que entanguem pes e maos e fazem-nos doer... Assim cresceu Negrinha magra, atrofiada, com os olhos eternamente assustados. Orfa aos quatro anos, por ali ficou feito gato sem dono, levada a pontapes. Nao compreendia a ideia dos grandes. Batiam-lhe sempre, por acao ou omissao. A mesma coisa, o mesmo ato, a mesma palavra provocava ora risadas, ora castigos. Aprendeu a andar, mas quase nao andava. Com pretextos de que as soltas reinaria no quintal, estragando as plantas, a boa senhora punha-a na sala, ao pe de si, num desvao da porta. Sentadinha ai, e bico, hein? Negrinha imobilizava-se no canto, horas e horas. Bracos cruzados, ja, diabo! Cruzava os bracinhos a tremer, sempre com o susto nos olhos. E o tempo corria. E o relogio batia uma, duas, tres, quatro, cinco horas um cuco tao engracadinho! Era seu divertimento ve-lo abrir a janela e cantar as horas com a bocarra vermelha, arrufando as asas. Sorria-se entao por dentro, feliz um instante. Puseram-na depois a fazer croche, e as horas se lhe iam a espichar trancinhas sem fim. Que ideia faria de si essa crianca que nunca ouvira uma palavra de carinho? Pestinha, diabo, coruja, barata descascada, bruxa, pata-choca, pinto gorado, mosca-morta, sujeira, bisca, trapo, cachorrinha, coisa-ruim, lixo nao tinha conta o numero de apelidos com que a mimoseavam. Tempo houve em que foi a bubonica. A epidemia andava na berra, como a grande novidade, e Negrinha viu-se logo apelidada assim por sinal que achou linda a palavra. Perceberam-no e suprimiram-na da lista. Estava escrito que nao teria um gostinho so na vida nem esse de personalizar a peste... O corpo de Negrinha era tatuado de sinais, cicatrizes, vergoes. Batiam nele os da casa todos os dias, houvesse ou nao houvesse motivo. Sua pobre carne exercia para os cascudos, cocres e beliscoes a mesma atracao que o ima exerce para o aco. Maos em cujos nos de dedos comichasse um cocre, era mao que se descarregaria dos fluidos em sua cabeca. De passagem. Coisa de rir e ver a careta... A excelente dona Inacia era mestra na arte de judiar de criancas. Vinha da escravidao, fora senhora de escravos e daquelas ferozes, amigas de ouvir cantar o bolo e estalar o bacalhau. Nunca se afizera ao regime novo essa indecencia de negro igual a branco e qualquer coisinha: a policia! Qualquer coisinha: uma mucama assada ao forno porque se engracou dela o senhor; uma novena de relho porque disse: Como e ruim,
a sinha!... O 13 de Maio tirou-lhe das maos o azorrague, mas nao lhe tirou da alma a gana. Conservava Negrinha em casa como remedio para os frenesis. Inocente derivativo: Ai! Como alivia a gente uma boa roda de cocres bem fincados!... Tinha de contentar-se com isso, judiaria miuda, os niqueis da crueldade. Cocres: mao fechada com raiva e nos de dedos que cantam no coco do paciente. Puxoes de orelha: o torcido, de despegar a concha (bom! bom! bom! gostoso de dar) e o a duas maos, o sacudido. A gama inteira dos beliscoes: do miudinho, com a ponta da unha, a torcida do umbigo, equivalente ao puxao de orelha. A esfregadela: roda de tapas, cascudos, pontapes e safanoes a uma divertidissimo! A vara de marmelo, flexivel, cortante: para doer fino nada melhor! Era pouco, mas antes isso do que nada. La de quando em quando vinha um castigo maior para desobstruir o figado e matar as saudades do bom tempo. Foi assim com aquela historia do ovo quente. Nao sabem! Ora! Uma criada nova furtara do prato de Negrinha coisa de rir um pedacinho de carne que ela vinha guardando para o fim. A crianca nao sofreou a revolta atirou-lhe um dos nomes com que a mimoseavam todos os dias. Peste? Espere ai! Voce vai ver quem e peste e foi contar o caso a patroa. Dona Inacia estava azeda, necessitadissima de derivativos. Sua cara iluminou-se. Eu curo ela! disse, e desentalando do trono as banhas foi para a cozinha, qual perua choca, a rufar as saias. Traga um ovo. Veio o ovo. Dona Inacia mesmo po-lo na agua a ferver; e de maos a cinta, gozando-se na prelibacao da tortura, ficou de pe uns minutos, a espera. Seus olhos contentes envolviam a misera crianca que, encolhidinha a um canto, aguardava tremula alguma coisa de nunca visto. Quando o ovo chegou a ponto, a boa senhora chamou: Venha ca! Negrinha aproximou-se. Abra a boca! Negrinha abriu a boca, como o cuco, e fechou os olhos. A patroa, entao, com uma colher, tirou da agua pulando o ovo e zas! na boca da pequena. E antes que o urro de dor saisse, suas maos amordacaram-na ate que o ovo arrefecesse. Negrinha urrou surdamente, pelo nariz. Esperneou. Mas so. Nem os vizinhos chegaram a perceber aquilo. Depois: Diga nomes feios aos mais velhos outra vez, ouviu, peste? E a virtuosa dama voltou contente da vida para o trono, a fim de receber o vigario que chegava. Ah, monsenhor! Nao se pode ser boa nesta vida... Estou criando aquela pobre orfa, filha da Cesaria mas que trabalheira me da! A caridade e a mais bela das virtudes cristas, minha senhora murmurou o padre. Sim, mas cansa... Quem da aos pobres empresta a Deus. boa senhora suspirou resignadamente. Inda e o que vale... Certo dezembro vieram passar as ferias com Santa Inacia duas sobrinhas suas, pequenotas, lindas meninas louras, ricas, nascidas e criadas em ninho de plumas. Do seu canto na sala do trono, Negrinha viu-as irromperem pela casa como dois anjos do ceu
alegres, pulando e rindo com a vivacidade de cachorrinhos novos. Negrinha olhou imediatamente para a senhora, certa de ve-la armada para desferir contra os anjos invasores o raio dum castigo tremendo.Mas abriu a boca: a sinha ria-se tambem... Que? Pois nao era crime brincar? Estaria tudo mudado e findo o seu inferno e aberto o ceu? No enlevo da doce ilusao, Negrinha levantou-se e veio para a festa infantil, fascinada pela alegria dos anjos. Mas a dura licao da desigualdade humana lhe chicoteou a alma. Beliscao no umbigo, e nos ouvidos, o som cruel de todos os dias: Ja para o seu lugar, pestinha! Nao se enxerga. Com lagrimas dolorosas, menos de dor fisica que de angustia moral sofrimento novo que se vinha acrescer aos ja conhecidos a triste crianca encorujou-se no cantinho de sempre. Quem e, titia? perguntou uma das meninas, curiosa. Quem ha de ser? disse a tia, num suspiro de vitima. Uma caridade minha. Nao me corrijo, vivo criando essas pobres de Deus... Uma orfa. Mas brinquem, filhinhas, a casa e grande, brinquem por ai afora. Brinquem! Brincar! Como seria bom brincar! refletiu com suas lagrimas, no canto, a dolorosa martirzinha, que ate ali so brincara em imaginacao com o cuco. Chegaram as malas e logo: Meus brinquedos! reclamaram as duas meninas. Uma criada abriu-as e tirou os brinquedos. Que maravilha! Um cavalo de pau!... Negrinha arregalava os olhos. Nunca imaginara coisa assim tao galante. Um cavalinho! E mais... Que e aquilo? Uma criancinha de cabelos amarelos... que falava mama ... que dormia... Era de extase o olhar de Negrinha. Nunca vira uma boneca e nem sequer sabia o nome desse brinquedo. Mas compreendeu que era uma crianca artificial. E feita?... perguntou, extasiada. E dominada pelo enlevo, num momento em que a senhora saiu da sala a providenciar sobre a arrumacao das meninas, Negrinha esqueceu o beliscao, o ovo quente, tudo, e aproximou-se da criatura de louca. Olhou-a com assombrado encanto, sem jeito, sem animo de pega-la. As meninas admiraram-se daquilo. Nunca viu boneca? Boneca? repetiu Negrinha. Chama-se Boneca? Riram-se as fidalgas de tanta ingenuidade. Como e boba! disseram. E voce como se chama? Negrinha. As meninas novamente torceram-se de riso; mas vendo que o extase da bobinha perdurava, disseram, apresentando-lhe a boneca: Pegue! Negrinha olhou para os lados, ressabiada, com o coracao aos pinotes. Que ventura, santo Deus! Seria possivel? Depois pegou a boneca. E muito sem jeito, como quem pega o Senhor menino, sorria para ela e para as meninas, com assustados relancos de olhos para a porta. Fora de si, literalmente... era como se penetrara no ceu e os anjos a rodeassem, e um filhinho de anjo lhe tivesse vindo adormecer ao colo. Tamanho foi o seu enlevo que nao viu chegar a patroa, ja de volta. Dona Inacia entreparou, feroz, e esteve uns instantes assim, apreciando a cena. Mas era tal a alegria das hospedes ante a surpresa extatica de Negrinha, e tao grande a forca irradiante da felicidade desta, que o seu duro coracao afinal bambeou. E pela primeira vez na vida foi mulher.
Apiedou-se. Ao percebe-la na sala Negrinha havia tremido, passando-lhe num relance pela cabeca a imagem do ovo quente e hipoteses de castigos ainda piores. E incoerciveis lagrimas de pavor assomaram-lhe aos olhos. Falhou tudo isso, porem. O que sobreveio foi a coisa mais inesperada do mundo estas palavras, as primeiras que ela ouviu, doces, na vida: Vao todas brincar no jardim, e va voce tambem, mas veja la, hein? Negrinha ergueu os olhos para a patroa, olhos ainda de susto e terror. Mas nao viu mais a fera antiga. Compreendeu vagamente e sorriu. Se alguma vez a gratidao sorriu na vida, foi naquela surrada carinha... Varia a pele, a condicao, mas a alma da crianca e a mesma na princesinha e na mendiga. E para ambos e a boneca o supremo enlevo. Da a natureza dois momentos divinos a vida da mulher: o momento da boneca preparatorio , e o momento dos filhos definitivo. Depois disso, esta extinta a mulher. Negrinha, coisa humana, percebeu nesse dia da boneca que tinha uma alma. Divina eclosao! Surpresa maravilhosa do mundo que trazia em si e que desabrochava, afinal, como fulgurante flor de luz. Sentiu-se elevada a altura de ente humano. Cessara de ser coisa e doravante ser-lhe-ia impossivel viver a vida de coisa. Se nao era coisa! Se sentia! Se vibrava! Assim foi e essa consciencia a matou. Terminadas as ferias, partiram as meninas levando consigo a boneca, e a casa voltou ao ramerrao habitual. So nao voltou a si Negrinha. Sentia-se outra, inteiramente transformada. Dona Inacia, pensativa, ja a nao atazanava tanto, e na cozinha uma criada nova, boa de coracao, amenizava-lhe a vida. Negrinha, nao obstante, caira numa tristeza infinita. Mal comia e perdera a expressao de susto que tinha nos olhos. Trazia-os agora nostalgicos, cismarentos. Aquele dezembro de ferias, luminosa rajada de ceu trevas adentro do seu doloroso inferno, envenenara-a. Brincara ao sol, no jardim. Brincara!... Acalentara, dias seguidos, a linda boneca loura, tao boa, tao quieta, a dizer mama, a cerrar os olhos para dormir. Vivera realizando sonhos da imaginacao. Desabrochara-se de alma. Morreu na esteirinha rota, abandonada de todos, como um gato sem dono. Jamais, entretanto, ninguem morreu com maior beleza. O delirio rodeou-a de bonecas, todas louras, de olhos azuis. E de anjos... E bonecas e anjos remoinhavam-lhe em torno, numa farandola do ceu. Sentia-se agarrada por aquelas maozinhas de louca abracada, rodopiada. Veio a tontura; uma nevoa envolveu tudo. E tudo regirou em seguida, confusamente, num disco. Ressoaram vozes apagadas, longe, e pela ultima vez o cuco lhe apareceu de boca aberta. Mas, imovel, sem rufar as asas. Foi-se apagando. O vermelho da goela desmaiou... E tudo se esvaiu em trevas. Depois, vala comum. A terra papou com indiferenca aquela carnezinha de terceira uma miseria, trinta quilos mal pesados... E de Negrinha ficaram no mundo apenas duas impressoes. Uma comica, na memoria das meninas ricas. Lembras-te daquela bobinha da titia, que nunca vira boneca? Outra de saudade, no no dos dedos de dona Inacia. Como era boa para um cocre!"...Monteiro Lobato
oral, literatura tradicional, etno-literatura ou literatura marginal.A denominacao de literatura popular, em face da ambiguidade do termo popular, tem levantado as objeccoes de alguns teoricos, como e o caso de Victor Aguiar e Silva, para quem esta literatura exprime de modo espontaneo e natural, na sua profunda genuinidade, o espirito nacional de um povo, tal como aparece modelado na particularidade das suas crencas, dos seus valores tradicionais e do seu viver historico.O principal defensor do nome literatura popular e, sem duvida, Viegas Guerreiro, que afirma preferi-lo por ser o de de mais extenso significado, ja que cabe nele toda a materia literaria que o povo entende e de que gosta da sua autoria ou nao.Nos seus estudos sobre a literatura popular portuguesa, o escritor e etnologo Alexandre Parafita preconiza e justifica a denominacao de "Literatura Popular de Tradicao Oral" para qualificar o universo de textos em causa, definindo tal literatura como o vasto e diversificado conjunto de formas de arte verbal determinado pelo uso que o povo delas faz e que, por isso, e testemunho da sua cultura e da sua identidade.Neste universo de textos, segundo Parafita, sao de considerar os contos populares, lendas, mitos, proverbios, ditos populares, apodos, adivinhas, lengalengas, oracoes, rezas, formulas de supersticoes e de mezinhas, esconjuros, oracoes com escarnio, pragas, agouros ou profecias, galanteios ou piropos, quadras, autos populares, romanceiros, cancioneiros, excelencias, entre outros.Este especialista adverte que estes textos vao apresentando variantes mais ou menos pronunciadas, conforme o espaco geografico e a geracao que deles se apoderou ou os acolheu, o que vem confirmar o seu carater eminentemente oral.LITERATURA DE CORDELLiteratura de cordel e um tipo de poema popular, originalmente oral, e depois impressa em folhetos rusticos ou outra qualidade de papel, expostos para venda pendurados em cordas ou cordeis, o que deu origem ao nome originado em Portugal, que tinha a tradicao de pendurar folhetos em barbantes. No Nordeste do Brasil, o nome foi herdado (embora o povo chame esta manifestacao de folheto), mas a tradicao do barbante nao perpetuou. Ou seja, o folheto brasileiro poderia ou nao estar exposto em barbantes. Sao escritos em forma rimada e alguns poemas sao ilustrados com xilogravuras, o mesmo estilo de gravura usado nas capas. As estrofes mais comuns sao as de dez, oito ou seis versos. Os autores, ou cordelistas, recitam esses versos de forma melodiosa e cadenciada, acompanhados de viola, como tambem fazem leituras ou declamacoes muito empolgadas e animadas para conquistar os possiveis compradores.
e tambem poeta e declamador desde 1997. Tem quatro CDS gravados e inumeras participacoes em mais de 200festivais de violeiros nos quais atuou como apresentador e/ou declamador.Atualmente e gerente do Centro Cultural em Campina Grande e produtor e apresentador de um programa voltado para a cantoria de viola nordestina na Radio Caturite, tambem em Campina Grande. Iponax e tambem Presidente do Clube do Repente de Campina Grande e e responsavel pela realizacao anual de oito festivais de repente e poesia na regiao.Grupo: 5Augusto Anisio Jose CaetanoJuliano CesarLilian DinizMaria Creusa