"Uma" Escrita: Voce gostaria de participar de uma experiencia de ... Estaria cansado? Sim,claro. Umestado de lassidao. Imensidao de nada. Caminhar no deserto? Sem agua? Quase.Quase o deserto. Talvez a multidao. A desertica multidao. Todos e nada.Qual a estrategia? Haveriaalguma? Estavam acostumados a todas as estrategias, agiam como inimigos. Naoque houvesse algo para isso. Mas como um tipo, uma personagem, uma posicao. Alinha que diferenciava. Tinha certa pena? Sim, claro.Eram jovens, imaturos, fortes e audazes. Mas imaturos. Quase infantis.Sinceridade que escorria da boca. Alegria que se mesclava perigosamente com indelicadeza.Juventude. Agressividade.E ele. Velho? Sim. Pare eles.Para eles era um velho. O jovem parece desqualificar tudo que nao vibra na suasintonia, no seu gosto.E ele? Estava cansado.O discursoas vezes se erguia em busca de recepcao. Mas ja era so retorica. Rebatido pelodesdem, indiferenca, impenetrabilidade.Ouvir? O ouvir era uma coisaimpositiva. Ordem, ameaca. E sofria. Pois na acao empenhada, contrariava suapropria forma de pensar. Mas estavam todos dentro da estetica do rebanho. Da ordenacao. Asociedade gostava disso. Alguem ordenando, decidindo, dizendo e definindo. Osoutros seguindo. Atraves de mecanismos disciplinares e corretivos. Quando acabou. Recolheu omaterial. O trabalho, o resultado. Eles correram para a rua. Alegres, como seestivessem presos, encarcerados. Como se ele, o velho, fosse o carcereiro desuas liberdades. Era?O cafe na mesa. O estofado. Aperna cruzada. A conversa dos colegas. A mesma. Sempre a mesma. No mural maisafazeres. Reunioes, trabalhos, notas, documentos e mais...Na bolsa um livro pulsava.Gostaria de abrir. Ler. Ler ainda era um caminho. Sabia. Pelo menos para ele.Nirvana. Religiao. Primeiro foi o estomago. A necessidade de uma certa saciedade. E o encontro com todos os corpos presos a esta saciedade. Corpos que reduzem os espacos. O restaurante e uma grande estomago. E somos o alimento. Comida. Comendo. Os olhos nem veem. Mas o calor e sentido. E enquanto caminho equilibrando meu prato de arroz salada e um singular peixe frito, percebo a dificuldade de locomocao do meu corpo que se desvia de cadeiras, mesas, e conversas desinteressantes. A televisao me impoe um jogo de futebol. Mesmo sem querer meus olhos a buscam. Camisas amarelas deslizam em fluxos virtuais. Sento junto ao grupo de amigos, tentamos comecar uma conversa. Produzir discursos e dizimar a fome. Um estranho senta em nossa mesa. Jamais teria coragem de fazer isso. Ele come como se nao fossemos ninguem. Nao eramos. O sujeito de sua vontade era a fome. O objeto o prato de comida. Seus olhos nao buscam nada alem. A fome. Estou impaciente. Outras pessoas aguardam com seus pratos fumegantes e suas porcoes unicas de carne. Estamos no terceiro salao. Ha um corredor entre o salao da frente, por onde entramos. Ha um sofa velho e a porta da cozinha. A producao do alimento. Nao gosto de ver fazerem o que como. Um homem pequeno esta no sofa. Parece ler um jornal. Nao sei se faz parte dos donos do lugar ou so espera por uma mesa. Estamos sempre esperando... sempre esperando por uma mesa...Em uma pequena churrasqueira perto do corredor um senhor de aparencia germanica prepara um espeto de frango. Na verdade sao varias