thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
de Andrade sua Sao Paulo. E uma cidade que vive a trancos e barrancos. E tome barracos, que se criam cada dia mais, embora o poder publico nao enxergue. Coisa mais sem juizo. Como o juiz Augustao, que inventou o juizo e a falta dele pela mesma medida justa.Nesta cidade, ganhei meu cabelos brancos, minha rugas. Mas estas rugas valem tanto quanto o olhar timido da morena que passa por mim na viela perto da secretaria de Cultura. Dia chuvoso, transito parado. Vi gente se beijando na rua. Fazia muito tempo que eu nao via isso. Beijar na rua.Montes Claros e uma cidade que tem vitalidade nas ruas. Ha gente de diferentes cores e andam cinzas na chuva onde antes era o bar de Ze Priquitim. Gritam, oferecem taxi para Bocaiuva. Coisa de cidade grande? Ou grande cidade? La esta Geraldo Mundial com o olhar generoso e a fala gentil. Ele e sereno, sentado no banco da Simeao Ribeiro, o quarteirao fechado principal da cidade de mil dentes. Nesta epoca em que as pessoas nao tem mais tempo, Geraldo Mundial nos mostra que o tempo e, sim, senhor da razao. Mas o diabo, como se diz, mora nos detalhes.Onde comeca e onde acaba a Rua Ruy Barbosa, que um dia um prefeito sonhador queria transformar em Avenida? A Avenida que hoje, resolveria o caos do transito na area central. O cheio de frutas, amora, maracuja, goiaba, manga rosa e uba. E o mercado. Mas onde esta o canto que a gente ouvia perto daquele mercado? Eu a ouvia cantar todo sabado. Era um canto pujante, quase um lamento, como lembrou Itamaury Telles. A cega Etelvina, que cantava sentada na escadaria do Armazem Pinto era um pedido de caridade. Para onde foi a musica que, agorinha mesmo, a gente escutava? Talvez Virginia (de Paula) saiba onde foi parar o Repente de Pedir Esmola, perpetuado por Teo Azevedo em um disco .Ai! Virginia, amiga e madrinha dos animais. Inclusive de mim, pererequinha sem juizo. As vezes penso que Virginia veio de um reino encantado. Sensitiva e intuitiva. Mas em sua solidao cabem muitos afetos. E ela os distribui. Silenciosamente, a sua maneira. Mas os distribui. E com isso irradia...Peco desculpas por lembrar tanto da minha cidade de alguns anos atras. Mas a de hoje e um sufoco, um tormento, com uma violencia de dar do. Se andar no passeio, pode-se quebrar a perna ao pisar num buraco. Se para a rua, pode-se ser atropelado por um motoqueiro que nao sabe as regras do transito. Sair de carro, nao da: tem buraco demais e ruas de menos para tanto automovel. De modos que falar de Montes Claros antiga, de seus causos e cousas, talvez nos de alento. Mesmo assim, peco desculpas se ofendo alguem que esta enjoado com a antiga e sao milhares e adoram andar pela Nova Moc. Alias, Nova Moc e coisa antiga, dos anos 70, Moc 70, do Toninho Rabelo. Mas prometo ser menos leviano a partir de agora. Afinal, quem muito se evita, se convive. Tenho medo tambem de estar na
absolescencia. De me tornar absoleto, descartavel, ultrapassado junto com os meus velhos LPs, video-tapes e fitas k7. Nao tenho medo do moderno, do contemporaneo ou do que ha por vir. Nem medo do envelhecimento, de ganhar uma aureola, ou de espocar a cilibina. Pois no fim, contrariando Eduardo Lima e o delicado destino dos contos, nao havera um suicidio coletivo, para salvar os erros cometidos. Afinal, sobre o silencio, so nos resta silenciar quando e tempo de tatufaia. Eta, confusao...
O homem velho plantava morangos em seu quintal. Em um ou dois vasos, nao me lembro bem. Um era um penico antigo. Producao pequena, toda direcionada para sua neta. Dois tres talvez quatro ou cinco exemplares por ano. Nao tao vermelhos. Nem grandes. Miudos. Mas miudos so por fora. Por dentro tinha muito mais. Sua neta os saboreava com boca de amor. E respeito.Plantara mangueiras, jabuticabeiras, uma infinidade de pes de fruta em seu quintal ali na Malhada das Almas. Viajara por terras estranhas, vira o que queria e o que nao queria. Um dia o homem velho deixou a vida e a morte para tras, como escreveu aquele velho cantor baiano. Agora, o homem velho esta no ceu. Virou constelacao. Tuivae, como a chamam alguns indios. Tuya, em guarani. Pega o bastao no ceu. E sempre em dezembro, na segunda semana, que ele gosta de vir me ver. Ou deixa a mim, ve-lo. Surge ao anoitecer, no lado leste, e nos traz o Verao. Sabe que precisamos desta estacao.Ele partiu num agosto, um dia qualquer. Me avisou que estava indo, que tinha chegado a hora, mas nao disse que ia virar constelacao. Eu estava vestido de branco aquele dia, naquele ano, 1992. Era agosto, comecava a politica, lembro-me bem. Uma semana antes estivemos juntos, conversamos sobre o ceu e a terra, a vida e a morte, bebemos uma cerveja e uma cachaca no Mangueirinha. A gente nao sabe a que veio, se e a passeio, se e passagem. Eu nao sei nada sobre se preparar para a morte. Quando me acho preparado, vejo-me especialmente despreparado. E, pelo resto da minha vida sei que vou ter que lidar com isto no momento em que acontecer. Eu imagino a estrada onde um dia eu vou parar. Como Luiz diz, ainda que eu mereca, nao gostaria de ir diretamente para o ceu, quando chegar a hora. Quero me despedir de coisas, dos amigos, das matas, das minhas criancas. Tocar um violao que nunca toquei. Ver minhas terras do sertao que ainda nao vi. Naquele dia, soube depois, ele se despedia de mim. Eu estava num restaurante jantando, quando ele passou de repente. Passou direto, olhou para mim, com aquele olhar que so ele sabia dar, o chapeu cinza, meio sujo da vida, os cabelos que tinham a tristeza de neon. Foi na direcao do balcao. Achei que ia pediu uma cerveja e um dedal de pinga. Viriatinha? Nao! O homem velho apenas sumiu entre as almas presentes enquanto eu, tentando acreditar no que havia visto, cocava os olhos, naquele restaurante da Inhumas, noite quente de agosto. O homem velho partira, deixara a vida sem saudades, sem divida, sem saldo, sem rival. Foi se despedir. So mais tarde fiquei sabendo que naquela hora, estava indo. Mas que ficava. Deixou o recado que bastasse eu olhar, nem precisava chamar. Ele, para toda a minha vida, sempre estaria ao lado. Talvez para me lembrar de molhar os vasos onde estao plantados os morangos, miudos, que sua neta saboreava com boca de amor. E respeito. Talvez so pra
falar oi, chegou a hora.Querer esquecer algo, acho que e completamente compreensivel. Mas lembrar a ponto de se deixar assombrar, e ruim. Pois o homem velho me visita nas noites de Verao. Nao me assombra. Chega quieto, como era seu jeito de chegar. Senta na cama que durmo e entra em meus sonhos. Ai sim, vivemos aventuras de aventurar. Aquelas que nao tivemos oportunidade de fazer antes.Foi ele quem me mostrou o sertao. E sendo o sertao plano, pleno, a terra cabe irrisoria parte do seu horizonte. Ceu de nuvem, de estrelas, ceu de sol, ceu de lua. Sertao e lugar pra ver ceu, me ensinou. Sertao e uma espera enorme, diz Rosa. Enquanto o mundo corre pra lugar nenhum.O homem velho ensinou-me a pescar num destes rios que o progresso da cidade afogou. Com terra e lixo. Ele sabia do brilho intenso das estrelas, da forca da lua e do sol quando nascem e morrem nas margens dos rios. E tentou me mostrar, pois conhecia o bem e o mal. Nao ha vida mais feliz pra se viver, dizia.O homem velho era militante do PCdoB. Quando os militares assumiram o poder, foi contra pegar em armas. A revolucao, para ele, deveria ser a de ideias, discussoes. Foi contra o partido instalar a guerrilha no Araguaia. Lembro-me dele naquele 31 de marco (ou seria primeiro de abril?) queimando livros, jornais, revistas e anotacoes que recebera da Russia, num quadradinho ao lado da casa. Era pecado, perguntava eu, ler o que estava ali? Com seu comportamento sereno e o voice-over da existencia, apenas olhava. E aquele olhar instila ainda hoje uma esperanca profunda de experiencia. Foi o homem velho quem me ensinou a andar por aqueles lados, das familias mais carentes. Foi ele que colocou amor no meu coracao. Sabia que o mundo nao cabia nas suas maos. Sem se atropelar com as palavras, sem se perder em turbilhao de arco iris.E quando me vejo cheio de problemas vem ainda hoje a mim e diz palavras sabias: deixa estar! Lembra musica. Tinha mente de homem e coracao de menino. Era tranquilo, calmo, paciente. Nao gritava. Nao se desesperava. Era do futuro e nao do passado. Pensava com clareza, falava com inteligencia. Vivia com simplicidade. Sempre tinha tempo. Nao desprezava nenhum ser humano. Mas era cuidadoso. Como nao andava a cata de aplauso, jamais se ofendia. Causava a impressao dos vastos silencios da natureza. O ceu.O homem velho era macho, mas nao se incomodava de ser um doce com a mulher que amava. E quando ela saia, viajava, levava a alegria do seu rosto. Voce nao vai sorrir nunca mais? Nunca mais? So se voce deixar, respondia. Eu deixava, mas o sorriso vinha so quando ela voltava. Ai sim, a alegria reinava. Me ensinou que do amor que um dia me foi depositado eu, sozinho, nao posso beber mais se nao ensina-lo para outros. Mas como e dificil esta missao. Ficou dele suave lembranca de antigamente. O teu jeito menino, a tua voz mansa, o andar calmo. Ainda ha no ar o seu aroma.
Ainda ha lembrancas de passeios a Lapa Grande, longe, de tras daquela serra por onde passa boi e passa boiada... Ainda ha lembranca de noites de lua, nas noites altas, Seo Pedro e Arinha e aquele montueiro de gente com Seo Nivaldo dedilhando a viola e soltando a voz. A gente, timidamente, tentando cantar repentes, folclore, os merengues da vida. Mas o onibus partiu... Eu vi o homem velho rindo numa curva do caminho de Hebron e ao seu olhar tudo que e cor muda de tom...O homem velho deixa a vida e morte para tras. As coisas migram e ele serve de farol...
Leya Bloodymary nunca havia puxado um fumo, ate que foi convidada para ir a casa de um casal de amigos. Foi durante um carnaval. Drogas? Ja havia passado por muitas na vida. Lembra quando seu pai colocava um frasco amarelado de lanca-perfume na sua mao - comprado na Casa Jabbur -, e a deixava no baile da tarde do Clube Montes Claros, da Dr. Veloso. Montes Claros era uma cidade mineira conhecida por ficar proxima a Janauba, que tem um lago onde, segundo a lenda, vive um monstro pre-historico.E ali, no Clube Montes Claros, ela se soltava. Gostava da danca e daquela libertinagem liberada a tarde. Tinha confete, serpentina e Lana naquela adolescencia. E Lana como amiga! Isto acontecia no final dos anos 1960, quando ainda existia folia no Clube Montes Claros e a alma do carnaval montes-clarense, seu Roque (Ferreira Barreto) segurava a turma ate a manha do dia seguinte com aquele seu tambor de marcacao. Canhoto, tocava quatro noites sem parar nem para beber agua. Estremecia as paredes. Mas, e Lana?Lana era sua amiga que apos um periplo pela America do Sul, surtou. Talvez seja uma caracteristica daquela geracao, o surtar. Tomou tanto cha e viveu amores inquietos nesta viagem, que voltou atormentada por nao poder colocar tudo em um unico livro. Nunca escrito. Mick Jagger mais Greta Garbo mais Oscar Wilde.Lana interrompeu sua carreira de quase escritora em 1983, apos 10 anos de tentativas. Foi criar peixes em uma fazenda no Projeto Gorutuba, onde conheceu Marquinhos Ribeiro e Jose Carlos Moreira, por quem mantem, ate hoje, uma paixao secreta. Plantou arvores e peixes e vive por la, sonhando em ter um programa matinal de agricultura na TV Serra Geral. Atividades bastante estranhas para uma mulher de amores inquietos e que sempre teve a vaga sensacao que tudo ainda e pouco. - Mas o que e que Lana fez na vida que nao seja estranho?, lembra Leya... Como Leya!Mas Leya nunca havia puxado fumo! Na verdade, viu seu amigo Juventino dia daqueles, risonho e franco, no final da Rua Joao Souto, sentado num muro, rindo a dedeu, depois de dar uma tragada num cigarro esquisito. Nao sentiu atracao nenhuma por ele. Nem por Juventino. Ja havia passado por experiencias antes. Uma delas, na casa de um namorado, Gera, numa sessao que, embora regada a uisque e coca, ficou em sua memoria. Ao acordar no outro dia, nua, sentada no sofa, com a televisao preto e branco ligada notou que o prato de comida - haviam feito um mexido na noite anterior? - estava com uma cor estranha. Provou e descobriu que tinham colocado um achocolatado. Descobriu ter usado Toddy no lugar de farinha de mandioca.Mas maconha, ate entao, nunca. Naquele dia - ou seria noite? -, vodka com maracuja, cerveja gelada, tira gostos diversos e muita musica de Jethro Tull levou a cena gnomos, fadas, Lucifer, criancas prodigio, vagabundos asmaticos, mendigos-filosofos, popstars neuroticos. Tudo num clima de ironia, algumas blasfemias e obscenidades. Resultado: uma noite sem cerimonia. Menage a trois. E naquela noite Leya tragou pela primeira vez. Algum tempo
depois, contou pra turma a experiencia, num papo em um barzinho serelepe no centro de Belo Horizonte. Naquela mesa, quase uma da manha, se dividiam Ismoro da Ponte, Zacarias Mercau, Alexandre Magno, Gilberto de Abreu, Yone, Mario Boy e o proprio Elthomar - que a comia com os olhos por causa de sua cor de jambo e pecado. Lembrou a consequencia do trago. Naquele dia disse ter feito um amor muilouco, lindo e sobrio o possivel, com aquele tchan sensual. O proprio Elthomar Santoro Junior a definia: naquele momento o seu reflexo nao tem nada a ver de sexo, nem de complexo, so de circunflexo.Afinal, naquela epoca eram liricos, loucos e soltos. Como a vida em alto mar, altomar, elthomar... Formavam uma patota que vivia e inventar coisas, propor coisas, discuti-las. Fosse em Montes Claros, fosse em Belo Horizonte, Janauba ou Cannes.Isto aconteceu no periodo da grande ressaca, que veio depois do desbunde dos anos 1970. Foi naquele ano, 1984, um ano antes do Rockin Rio, quando ela trabalhava no Elephantastic, que Leya se achava bem na vida. Tinha se separado de um amigo e morava em um apartamento da Ciosa. Exatamente 40 metros mal medidos abaixo, Coronel Georgino Jorge tinha seu escritorio de advocacia. Ela recebia no ape, quase todas as noites, os amigos. Eram saraus animados que rolavam noite adentro. Hoje, Leya Bloodymary vive, atua e cria no plano da inconsciencia. E ninguem que se proiba tirar os pes do chao da vida real sera capaz de entrar em contato com a melhor parte do que ela faz, do que tem a dizer. E nao precisa mais do que alguns minutos com ela para tambem concordar. ...No sofa vermelho de sua sala de estar, na Rua Governador Valadares, naquele desacerto arquitetonico do centro, Leya Bloodymary tem um cigarro aceso na mao e um controle remoto na outra. Ela zapeia a programacao da TV, que prende seu olhar. Nada como um domingo jogado a preguica, a vida real. E nada e melhor do que a nossa vida real, feita dos pequenos problemas do dia a dia, dos problemoes, dos pequenos prazeres reais. O papo vai do surreal ao irreal naquele domingo pela manha. O som que chega pela janela vem da Feira de Artesanato, alguns metros abaixo, na Praca da matriz. O papo vai e volta falando das amizades e das relacoes. De Quinzim a Manoel Oliveira, de Gabriel a Mirinha Maciel, do Ataq-cardiaco a Jota Dias, ate chegar a Gelson Dias. E fa de carteirinha de Gede, que conheceu na antiga ZYD-7, na Simeao Ribeiro, ainda na epoca de Daniel e Geraldao. Diz se aconselhar com o horoscopo dele todos os dias, na Educadora AM. Atribui a Gede o titulo de um velho jovem sabio, por ter comportamento sereno embora tenha conquistado esta serenidade so nos ultimos anos -, o voicer-over da existencia. De fato, Gede, que aparentemente nunca foi jovem, nem velho, instila uma esperanca profunda advinda da experiencia.Leya e tarada ainda hoje por pinturas, observo. Gosta de pintar quadros eroticos. Nao sei se vai fazer uma exposicao nesta
cidade tao correta. Suas obras estao ali, espalhadas pela sala. Sao pelos pubianos, seios, nadegas, e ate o penis ereto de algum modelo montes-clarense. Ela ri, gostosamente, quando falo sobre isso. Ah, se voce soubesse o perfume que as aguas teriam se o tivessem...Leya nunca prometeu a ninguem noites de incendiar o lencol, nas noites com ela, principalmente apos um jantar em Madame, na Vila Ipe, nos idos de outubro de 1978, ouvindo o burburinho do Corrego Pai Joao ao fundo. Nestas noites, sempre em outubro, quem esteve com ela diz ter visto estrelas no ceu que se fazia no seu quarto. Porque ela nunca deitava em uma cama que nao fosse a dela. A memoria chega a uma quarta-feira, 13 de outubro, de um ano esquecido, em que fomos ao baile das fadas. Noite escura de um outubro negro, mes de alegrias e pesadelos, em que ela percorria os corredores da minha alma. Leya diz que se tivesse coragem, rasgava o caderno de telefones e fazia outro, so com o nome das pessoas que estao guardadas dentro do seu coracao. Pra isso, ela nao precisaria de agenda...
Nao sou branco ao extremo, sou pardo, resquicios de minha avo Teodomira da Silva. Ou do avo Joao Alves, que nada tinha a ver com dona Tiburtina, onde a morte e o tiroteio andavam por perto. E certo que esta parte de minha vida ficou um pouco embacada no espelho da historia. Nao tenho nem mesmo um olhar dos meus avos maternos, pousando para uma foto souvenir. Apenas os fantasmas caipiras deles, que fingem se assustar com o dono dessa casa quando entra no escritorio, assim, de supetao. Assustados, eles fogem como entraram. Saem voando, pela copa das arvores.Deles, porem, atraves de minha mae Maria, veio ensinamentos de gente grande. Um deles foi passado por um revolucionario que, fugindo-se sabe la de que talvez de Fulgencio Gomes de Almeida, o oficial de justica que ia prender Antonio Do -, passou por Bela Vista muitos, mas muitos anos atras. Ela o guardou, repassou pra minha mae que me repassou e eu aos meus filhos. Uma ideia simples, Amai-vos uns aos outros. Uma revolucionaria ideia, nao colocada em pratica ate hoje.De minhas avos e tive muitas, mais do que avos guardo lembrancas multiplas. Quando penso no carqueja, no sabugueiro e no cha de acafrao, me lembro ainda mais, com saudade ensombrada de Vo Mariinha. Ela, na penumbra da cozinha, naquela casinhazinha tao pequenininha da Pedro Montes Claros. Ela, Belinha, Geralda, Ducarmo, Ze Maria. Das mangas, do pe de mulungu, do araca, da pinha e das jabuticabas, que dao ate hoje, como as mangas, tantas. Embora cismem de cortar estes pes.Quando vejo o xerox amarelado com a caricatura de Tiburtina nO Malho, me vem nitidamente o sobrado da Rua Curitiba, 1.800, no bairro de Lourdes, em Belo Horizonte. Vem-me a saudade de Vo Lainha, sentada, triste, olhando aquelas flores amarelas que lhe rodeavam e lhe davam aquela coroa de ouro e um que enigmatico ao rosto. Aparece-me nitidamente Tia Quininha, Fred, Tomas, a garagem que servia de quarto para quando eu e meu pai nos hospedavamos la. E me vem a lembranca de Iraci, de Geraldo e tia Edi, Marcio Hiram, Tereza e Beth. E fica aquele vazio da imagem que doi no meu tio Eudipson...O Natal de 1962 me leva a Belo Horizonte. Deixa-me na Santa Casa, a Praca Hugo Werneck, e vislumbro um quarto onde vi Vo Angelica pela ultima vez. Ela estava magra, mas o sorriso para o neto era o de mais pura felicidade. Naquele Natal, o ultimo que passamos juntos (ela faleceu dia 09 de janeiro de 1963), meu aniversario foi comemorado na capital. Nao me lembro de nenhum presente especial, mas de muito bombom Sonho de Valsa, no apartamento em que Tia Oraide morava com minha avo e Conceicao, no edificio Marrocos, a Rua da Bahia. O que me impressionava ali era um fogao que funcionava a energia eletrica, e um macarrao assado que Conceicao fazia especialmente para mim. Vale dizer que queimei o dedo diversas vezes, pensando que o fogao estava desligado...O Restaurante Espeto de Ouro me leva ate minha avo Lica Vasconcelos. E me da doces lembrancas
de Dona Carlota Quadros, minha primeira professora, a quem ha anos considero minha Vo do ensinamento. Dona Carlota alta, vistosa, nos ensinando o be-a-ba no Colegio Sao Jose, onde fiquei por 11 anos. Dela tive nao tios, mas amigos que, enquanto estiveram aqui, eram inseparaveis: Tadeu (Juquinha) e Dirceu. Dirceu partiu cedo, quando namorava minha prima, Beth, deixando-a triste e chorosa durante varios dias. Juquinha ficou com a gente mais tempo, alegrou nossa vida, nos trouxe cancoes que sao obras primas, como Estradas e Violas: A gente so nao e nada quando os pes nao estao no chao. Ficar parado esmorece, mas andando acontece. E bom deixar rastros no chao! Ainda vamos reunir todas suas cancoes em um disco so dele, tenho fe.Quando passo pela Casimiro de Abreu, e vejo aquele pe de goiaba vermelha saindo por cima do muro, sei onde estou: e a casa de Vo Angelina, mais uma das minhas avos. Foi dali que saiu Edvaldo Pinheiro, a quem nao sei se trato como filho mais velho ou irmao mais novo. Vo Angelina, a quem peco a bencao e a reza do final de tarde para mim e meus filhos. Foi casada com um homem extraordinario, Escolastico, que gostava da vida e de um papo bom de final de tarde. Quantas vezes nao jogamos conversa fora, mas guardamos estas conversas para nos, causos e casos do Matadouro Otani, onde comecou a trabalhar com seus 15 anos para sair de la aposentado. Seo Escolastico partiu para nova jornada em 2001, mas me deixou Diva para olhar. E Vo Angelina, que trabalhou anos e anos com mina outra avo, Lica Vasconcelos, na Afonso Pena, em frente ao posto que vendia querosene e se transformou no Bar Rigudo. E com ela historias do cafe Columbia, do Cico, que era chamado de Cicero; do rei do Sandwiche, Bar Siberia, Cafe do Zinho Bolao e Leiteria Celeste, de Ze Priquitim. Todas ali, naquele centro gostoso da cidade. Que, como era doce, se acabou! Vo Angelina me disse certo dia, que houve uma epoca em que as pessoas viviam mais perto do ceu. Isso passou... Ate parece que se acabou!Para compensar os dois avos que tive, mas nao conheci, ganhei este mundo de avos. Deus compensa.Vo Joao Alves da Silva me aparece ainda hoje como fantasma, vez por outra. Quando sinto sua presenca ou de outros desencarnados , saem rapidim, de esguelha, soslaio. Nao ficam para conversas. Nao sei se fui eu quem nao desenvolvi meu lado mediunico, ou se eles tem medo de mim. Ou ambos. Ou se eles se manifestam de outro jeito.De vo Joao Novaes Avelins, o Novaes Velho, ficaram muitas historias. Inclusive dos jaguncos de Tiburtina, depois da Revolucao de 1930. Mas Tiburtina morreu louca, com a camisa do marido e seu estoque de morfina. Partiu rumo a solidao total. Novaes Velho partiu antes, feliz, pois a vida vai, mas vem vindo.Eu continuo aqui. Fazendo gestos de silencio para no acalanto, meu corpo poder dormir inteiro. Nao brigo com ninguem, apenas carrego comigo as restias de minha vida, este feixe de
luz que me conduz. As pedras do caminho como ensinou Dylan, devemos deixar para tras. Como os mortos, que nao se levantam mais. Mas as lembrancas, devemos deixar no peito. Nao trancadas. Abertas. Pois elas nos ensinam o futuro.