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A gente nota as coisas quando presta atencaoDo Filme Amor a flor da peleO chamado novo cinema oriental tem alcancando o reconhecido de publico e critica. Podemos levar em conta esta afirmacao a partir de filmes como O tigre e o dragao, de Ang Lee, Heroi, de Zhang Yimou, As coisas simples da vida, de Edward Yang, Casa Vazia, de Kim Ki-duk, Amor a flor da pele, de Wong Kar Wai, entre outros.A expressao cinema oriental, talvez incomode um pouco na medida em que ela funciona mais como uma classificacao geografica do que estetica. Pois esta claro que a producao dos filmes citados apresentam historias distintas e complexas, e em cada um deles encontramos propostas bem diferentes uns dos outros. Alem disso, precisamos ter sempre cautela ao utilizarmos o termo oriental, para nao cairmos na tentacao pre-fabricada e artificial que nos e dada sobre o Oriente.O espectador desavisado corre o risco de perder a paciencia com o filme Oriental e sair do cinema dez minutos depois de iniciada a sessao. Nao porque o filme nao tenha qualidades para prender a atencao, mas por que talvez este espectador ainda conserve em seu imaginario um oriente verdadeiro e que esperava encontrar um filme exotico, pitoresco, cheio de lances de acao como nos filmes de Bruce Lee (que ja e uma producao ocidental).O livro Orientalismo de Edward W. Said, que faz um excelente apanhado historico-social de como o ocidente inventou o oriente e cristalizou este imaginario, evidencia o quao e forte o resultado da visao ocidental sobre o oriente e como isto dificulta a percepcao real destes paisesO filme Amor a flor da pele, talvez sirva para desmistificar o imaginario do verdadeiro Oriente. A producao de Wong Kar-Wai revela um oriente com temas muito proximos aos filmes ocidentais, entretanto, isto nao quer dizer que o filme seja uma ocidentalizacao do oriente, e nem tao pouco estou utilizando o ocidente como parametro, mas porque a forma estetica e, de certa maneira, universal. Quando falamos de universal, estamos colocando de lado espacos geograficos, politicos ou sociais, e dando lugar ao Humano, a contribuicao para humanidade.Claro que nao se procura aqui idealizar o cinema do Extremo Oriente como uma especie paraiso cinematografico. Mas quero chamar atencao para uma reflexao que busque fugir da visao Eurocentrica. Ja que muitas vezes a representacao do cinema sobre oriente sempre serviu para ratificar a visao verdadeira do Oriente.Nao ha nada de errado com olhar exotico, ja que e atraves dele que modelamos nosso olhar com o novo, com o desconhecido. O exotismo e o primeiro impacto com uma cultura estranha a nossa. O problema reside em tomar o olhar exotico como a verdadeira representacao de uma cultura, isto e, um olhar que se prende a superficie pois nao e capaz de aprofundar ou de pelo menos desconfiar do primeiro contato.Amor a flor da pele se passa na Hong Kong dos anos 60. Nele os dois Protagonistas; Sra. Chaw e Sr Chow vivem crises em seus casamentos. Ate que em determinado momento descobrem que estao sendo traidos por seus conjuges. Dai por diante
os dois tentam uma aproximacao nao apenas com o sentimento de vinganca, mas porque a propria solidao de ambos os empurra para que troquem afetos. No entanto, a solidao nao e o suficiente para que consumem o seus desejos, pois como diz Sra. Chaw: Nao seremos como eles. Isto e, o desejo entre os dois deveria surgir nao pela vinganca, nao pela solidao, que para eles parece indigno, mas de algo sincero e verdadeiro.No entanto, este desejo e frustado, porque cria-se a impossibilidade da paixao ja que ambos estao presos a seus conjuges. O titulo do filme mostra um Amor que esta a flor da pele, ou seja, um amor que esta sensivel ao toque, mas fechado ao coracao.E curioso como Wong Kar-Wai representa esta prisao, ja que em momento algum ele nos mostra os conjuges. Ha uma especie de apagamento identitario dessas figuras. Como se fossem as sombras do Sr Chow e da Sra. Chaw. Mas sao essas sombras que intensificam o sentimento de abandono, de indiferenca nos protagonistas e por isso nao se permitem a consumar a paixao.Anos se passam, no entanto, a Sra. Chaw continua casada, tolerando a traicao e a indiferenca do marido. Quanto ao Sr Chow, separou-se. Kar-Wai poderia ter optado por enfatizar dor e amargura do genero feminino, talvez colocar em discussao as armadilhas que um casamento pode se tornar para uma mulher, como diria Simone de Beauvoir, ja que o filme se passa nos 60, momento em que o feminismo ganha forca. Mas acredito, que isto nao precisa ser dito ou enfatizado, pois o proprio desfecho do filme da conta disso.Creio que Kar-Wai vai alem dos cliches das figuracoes de genero. Porque cria uma atmosfera de desilusao e carencia que permeia a sociedade contemporanea. E que portanto atinge tanto mulheres quanto homens. Para isso, o diretor utiliza a observacao voyeristica, captando em close-ups, roupas, gestos olhares, a fumaca dos cigarros, a mao que escorrega no ombro, ou simplesmente a chuva que cai na parede.Embora seja dificil caracterizar esteticamente o cinema do extremo oriente, podemos, talvez, tracar em linhas esteticas centrais a bordagem de filmes dessa regiao, sobretudo em Amor a flor da pele. A primeira, e talvez a maior caracteristica deste cinema seja a dilatacao do tempo, a preferencia de longas cenas que e um movimento contrario ao da compreensao promovida pelo cinema norte-americano.Em segundo, podemos dizer que Kar-Wai, propoe uma reeducacao do olhar e, assim, recuperar o tempo de permanencia do olhar. Amor a flor da pele permite que o espectador passeie os olhos pela tela, estranhe o deslocamento sonoro no espaco, estranhe a demora de um close-up sobre a fumaca, sobre a nevoa, justamente porque o cinema perdeu a capacidade de observar o mundo. Porque a vida nao e aquela de imagens de video clipe onde nao ha lugar para a contemplacao. Amor a flor da pele e uma celebracao da observacao. Pois as imagens traduzem sentimentos onde a palavra nao chega.O clima de lassidao fica por conta do bolero tocado em diversas cenas. O filme e uma poetica da contemplacao. Onde observamos
relatos da gente do povo. No caso dos mais eruditos, os termos etimologicos e tecnicos contidos nas falas dos personagens sao explicados de modo quase didatico, mas sem subestimar o conhecimento do leitor. Alem disso, o autor acerta no tom da narrativa ao produzir efeitos de humor em algumas cenas.Nesta ficcionalizacao historica, Nei Lopes lanca mao de um vigor teorico consistente sobre a cultura brasileira e africana, demonstrando o jogo sincretico entre as religioes do Candomble, do Catolicismo e da cultura Mulcumana.Deste modo, Mandingas da mulata velha na cidade nova tambem se propoe a refletir sobre as influencias islamicas reproduzidas no complexo mundo religioso carioca. E, portanto, uma investigacao das herancas muculmanas, herancas essas que construiram os mitos fundadores da religiao de matriz africana no Brasil. Nao e a toa que Nei Lopes evoca a Guerra dos Males ocorrida em 1835, escravos negros que sabiam a lingua arabe e liam as suras do Alcorao. Assim como coloca personagens recitando belas passagens do Livro Sagrado, tambem critica a distorcao da cultura islamica e promove um regresso primoroso as origens identitarias do Brasil profundamente marcadas pela diaspora africana. Enfim, A mulata velha, esta grande metafora da Bahia, reconstitui, como o proprio narrador afirma, uma Africa em miniatura dentro da cidade nova. E o reporter Costinha (ou Diga Mais) que nos conduz nesta investigacao pelas ruas do Rio de Janeiro, nesta busca pela ancestralidade da cultura nao so carioca, mas, sobretudo, da cultura brasileira. Esperemos a volta deste mandiga para ter a oportunidade de solicitar a ele que Diga mais.
Minha mae morreu quando eu tinha 10 anos. Morreu de doidice. Lembro do meu pai fumando desgovernado e nervoso no dia do enterro. Ela teve uma doenca que a fazia esquecer das coisas, disseram que nao havia cura. Primeiro ela comecou a esquecer onde ficavam os lugares, depois esqueceu o nome dos parentes, ate que um dia esqueceu dela mesma. Certa vez, fiquei com medo de que ela esquecesse de mim, mas isso nao aconteceu porque uma mae jamais esquece um filho. Alguns meses antes dela ficar doente apareceu em nossa porta um vendedor de livros. O moco tinha de tudo: dicionarios, receitas, medicina familiar e alguma literatura. Em nossa casa havia poucos livros. Minha mae escolheu um livro grande com um cavaleiro desenhado na capa. Antes de compra-lo, ela ficou passando a ponta dos dedos nele todo. Em seguida, perguntou ao vendedor quanto era, e a julgar pela cara de minha mae parecia ser muito caro. Mas nesse momento ela me olhou tao atenta e eu gostava tanto disso porque era o jeito dela de dizer que me amava. Ai ela foi ate o quarto e pegou o dinheiro que ela tinha guardado escondido do meu pai gracas as faxinas que ela fazia na vizinhanca. Passou a mao mais uma vez na capa, pois, mesmo tendo lido pouco na vida minha mae achava que um livro sempre carregava alguma coisa importante. O livro era tao grande e tinha tantas paginas que eu nunca pensava que uma pessoa poderia ler ele todo. Depois que minha mae morreu, nao me desgrudei mais do livro. Eu ainda nao sabia as letras, pois ficava ajudando meu pai nos servicos e nao havia tempo para estudos, mas eu fingia que lia, eu passava os dedos pelas paginas, imaginava uma historia em que as maes nunca morrem e a gente nunca chora, porque nao existem dores. Meu pai bebia, e as pessoas quando bebem parecem ter um cheiro diferente, elas cheiram a qualquer coisa de triste. Comecei a trabalhar com meu pai aos oito anos de idade. Meu pai tinha uma carroca e um cavalo chamado Campeao. Nosso trabalho era carregar coisas. A gente fazia a mudanca das pessoas, ou entao levava compras ou moveis para elas. As vezes era divertido, embora eu achasse esquisito chamar de trabalho aquele negocio de carregar coisas pra la e pra ca. Mas eu gostava mesmo quando passavamos na rua onde havia uma casa muito grande. Nessa rua havia uma moca morena muito bonita que ficava na janela. Ela era mais velha do que eu, porem quando eu passava ela sempre sorria para mim e eu ficava pensando que quando crescesse ia querer viver sempre ao lado de um sorriso como aquele. Depois da morte de minha mae, meu pai comecou a beber mais, tinha dias que eu ficava sem comer porque eu ainda nao sabia fazer comida e meu pai nao queria cozinhar. As vezes, faltava pao e quando a fome era grande, eu reclamava. Meu pai com aquele cheiro triste dele, colocava as maos nos bolsos e me dava
umas moedas. Dizia que era para eu me virar com aquilo. Outras vezes, meu pai parecia feliz e me levava com ele para o bar, depois mandava que eu molhasse minha boca na espuma da cerveja para que eu fosse me acostumando a tomar o seu lugar como chefe da familia, porque a tua mae ja morreu, daqui a pouco sou eu, e a vida e assim guri, a vida e assim. Depois ele sorria para os amigos que estavam na mesa como quem diz que o filho de nove anos ja era um homem. A alegria de meu pai, nessas ocasioes, durava bem pouco. Ia ate a quarta cerveja. Depois ele baixava os olhos, se calava e esquecia de mim. Eu gostava quando chovia, nao gostava dos trovoes pois eu achava que Deus nao precisava assustar as pessoas com tanto barulho so para avisar que vai chover. Mesmo o nosso telhado que estava quebrado e quase ja nao fazia diferenca nenhuma chover na rua ou dentro de casa, eu gostava da chuva, gostava do barulho dos pingos, dos pingos batendo no vidro da janela e escorregando, assim, um atras do outro. Que nem um rosto chorando. Nossa casa estava bem velha. Quando minha mae era viva, meu pai ainda fazia alguns reparos. Depois nao fazia mais nada. Parecia que tinha desistido da vida, pois ha pessoas que ja nao querem mais viver, mas tambem nao querem morrer, acho que assim era o meu pai. A minha cama nao era das piores, era macia e quente. O que me irritava, mesmo, eram os barulhinhos que eu escutava embaixo dela. Eu sabia que eram os camundongos que ficavam roendo algum resto de comida que eles encontravam na cozinha e vinham justamente comer em baixo da minha cama. Um dia decidi pegar um deles, montei uma arapuca com uma caixa de sapato do meu pai, juntei um graveto e enrolei um pedacinho de queijo nele. Deixei a caixa apoiada no graveto de um jeito que qualquer toque faria a caixa cair em cima do camundongo. Dito e feito. Peguei ele. Fiz uns furinhos na caixa para poder ve-lo, era pequeno e agressivo, pois ele dava saltos dentro da caixa. O camundongo passou a me fazer companhia, eu colocava a caixa em cima da cabeceira. Duas vezes por dia eu levava um pedacinho de queijo ou de pao para ele nao morrer, depois fiz um buraquinho maior e coloquei agua. Quando eu ficava muito triste, eu pegava o livro que minha mae tinha me dado, segurava ele com forca, depois abria em qualquer pagina e fingia uma historia para o camundongo. Inventava ilusoes. Volta e meia meu pai me pegava mentindo leituras. Ele me olhava e dizia que eu estava ficando doido igual a minha mae. Eu fazia silencio. Esperava ele sair e depois eu chorava. Num outro dia meu pai encontrou o camundongo na minha caixa, ficou nervoso, disse que eu estava doente e me levou ao medico. Era o doutor Fagundes, o mesmo que cuidou de minha mae ate ela morrer. Foi ele
quem descobriu a doenca dela. Ele sempre era muito bom comigo. As pessoas mais velhas tem a mania de mentir para as criancas dizendo que estao prestando atencao nelas, mas e mentira. O Dr. Fagundes nao era assim, quando ia com minha mae visita-lo, ele me olhava de verdade e quando perguntava como eu estava, ele realmente queria saber. O Dr. Fagundes era careca e tinha um bigode que quase tomava conta de todo o seu rosto, eu sempre achei muito engracado as pessoas carecas. Este guri esta louco, Dr. Fagundes, endoideceu dizia meu pai veja o senhor que agora ele deu de andar com ratos dentro de uma caixa, quando nao e isso, fica pra la e pra ca com um livro velho e falando sozinho. O Dr. Fagundes nos olhava sereno, um olhar de quem ja sabe alguma coisa sobre a vida. Olhe seu Jose, seu filho perdeu a mae ha pouco tempo, ainda esta se acostumando, e dificil para ele e para o senhor. Digamos que a caixa com ratos e uma coisa meio esquisita mesmo, mas o livro... o senhor devia ate se orgulhar Ora, se orgulhar do que? Ele nao sabe ler Dr. E tudo inventado por ele. Nesse momento o Dr. Fagundes olhou para mim e sorriu, e era um sorriso tao terno e tao atencioso que eu quase esqueci da minha tristeza. Seu Jose, o Juvencio precisa de uma escola, precisa aprender a ler Mas e como e que eu fico com o servico, Dr.? Talvez o senhor devesse encontrar um outro ajudante. O seu filho precisa aprender a ler, ir para escola, se instruir. Assim, no futuro, ele podera ate lhe ajudar com os documentos da sua aposentadoria Meu pai gostava dessa palavra aposentadoria, ele se achava um injusticado, uns com pouco e o outros com tanto era uma de suas frases preferidas. Acho que foi a primeira vez que meu pai achou um motivo para alguem estudar. Ele tem comido direito? continuou o Dr. E claro, o Dr. acha que nao sei cuidar do meu filho? Nao, nao e isso, e que devemos ficar sempre de olho nas criancas. O senhor me responda mais uma coisa; como ele tem reagido a falta da mae? O seu filho tem chorado? Nao, ele nunca chora, Dr., este guri parece uma parede, ele nao chora, nao ri, nao fala. Acho que ele vai ficar igual a mae dele Quando ele dizia isso eu sentia aquela raiva de morte do meu pai, porque ele nao sabia nada de mim, nao sabia que eu chorava, que chorava no escuro, escondido, pois aprendi que chorar e uma coisa sagrada, requer um tempo e um lugar sagrado. O meu lugar era a solidao. Meu pai ainda um pouco contrariado me deixou ir para escola, seguindo o conselho do Dr. Fagundes ja que eu poderia ajuda-lo nos documentos de sua aposentadoria. A minha primeira professora foi a D. Ernestina. Ja era uma senhora. D. Ernestina era gorda e usava uns oculos grandes que deixavam ela mais feia, mas quando a gente
queria agradar a professora, nos diziamos que os oculos faziam ela ficar mais jovem. Alguns velhos sao bobos pois gostam de ouvir que nao aparentam a idade que tem, querem ser jovens ate na velhice. A nossa sala de aula era uma casinha de madeira e tinha lugar para vinte alunos, mas isso nunca acontecia, pois sempre tinha mais, e eramos obrigados a dividir a cadeira e a mesa, ou entao tinhamos que sentar no chao mesmo. A escolinha ficava no terreno do seu Graciliano. A gente achava que ele era um homem bom, mas depois descobri que ele fez a escolinha em troca de favores politicos. Pois ele nao queria nem saber se a gente estava aprendendo alguma coisa, so queria manter a imagem de homem generoso, que esta preocupado com o progresso do pais e que as criancas sao o futuro. E no fim do discurso dele a gente tinha que aplaudir. D. Ernestina tinha um jeito todo dela de dar aula. Ela falava muito, dizia coisas da vida dela, da infancia, que, para nos, eram coisas de muitos seculos atras. Dizia que no seu tempo aprender a ler nao tinha toda essa mordomia, nao. De ter uma escola pertinho de casa e de ter uma professora boa que nem ela. Nao e de uma hora para outra que aprendemos ler, e aos pedacos, mas eu tinha um objetivo que me incentivava: queria aprender a ler logo para poder saber afinal que livro era aquele que a minha mae havia comprado. Eu tinha pressa, nao queria mais ter que adivinhar a escrita, eu queria saber as letras de verdade. Um dia eu nao aguentei esperar, levei o livro para a aula, aquele livro pesado e grosso. Quando cheguei com o livro na frente da D Ernestina, ela o pegou, folheou e depois perguntou o que e que eu fazia com aquele livro. Expliquei que tinha trazido de casa, pois minha mae tinha morrido de doidice e quando era viva estava sempre com ele, e que eu trouxe para que ela lesse para nos, pois eu nao queria mais adivinhar as letras daquele livro, eu queria saber ele. Nesse momento D. Ernestina encheu os olhos dagua. Eu perguntei qual era o nome do livro, ela disse que era Dom Quixote. D. Ernestina nos explicou que era a historia de um cavaleiro muito atrapalhado, mas muito corajoso que acreditava nos livros e passou a ver o mundo diferente, sonhava um mundo mais bonito onde as pessoas eram boas, educadas, honrosas e felizes. E eu juro que eu senti uma vontade danada de chorar. E a partir daquele dia eu me esforcei muito para aprender a ler direito e descobrir quem era aquele cavaleiro que acreditava nos livros. No dia em que eu ia contar a historia do Dom Quixote para o meu pai eu entrei entusiasmado em casa gritando por ele, eu nem me importava se ele tivesse com aquele cheiro triste das pessoas que bebem. Fui no quarto e nada. Chamei por ele no corredor, cheguei a pensar que nao estivesse
em casa. Bati na porta do banheiro. Esperei um pouco, e nada. Fui abrindo a porta devagar ate ver meu pai pendurado com uma corda enrolada no pescoco. O corpo dele balancava igual ao pendulo de um relogio. Dei um grito forte e triste. Larguei o Dom Quixote no chao, e corri ate ele. Bati em suas pernas, mas nada adiantou. A vida, as vezes, nao perdoa atrasos. Depois que meu pai morreu fiquei desnorteado. Nao tinha a quem recorrer. Foram os meus tios, que tambem bebiam e tinham la o cheiro tristes deles, que cuidaram do enterro. Mas esqueceram de mim. Ninguem veio perguntar o que eu ia fazer dali para frente. Vieram umas vizinhas que olharam nossa casa caindo aos pedacos. Me lancaram aquele olhar indiferente. Depois descobri que ninguem ali gostava do meu pai porque alem de beber e arranjar brigas com os outros, ele devia dinheiro para o nosso vizinho Agenor. No dia que o meu pai foi enterrado escutei seu Agenor resmungando que agora quem e que ia pagar as dividas do meu pai, aquele pinguco caloteiro, depois cuspiu no tumulo dele e foi embora. Fui para casa, dormi sozinho aquela noite, sentia falta do meu pai, mas eu nao chorava. Vai ver e porque a dor que eu sentia era tao grande que nao podia caber num choro. No dia seguinte comecei a sentir fome, precisava arranjar comida. Foi entao que resolvi vender o campeao, na verdade este nome era um deboche do meu pai, porque aquele cavalo era um perdedor, como o meu pai gostava de dizer. Entao eu sai pelas ruas oferecendo o campeao, mas eu nao queria vender para qualquer pessoa porque o campeao nao era qualquer cavalo. Entao lembrei de ir bater na porta daquela moca bonita que sorria para mim. Toquei a campainha e fiquei esperando, ai ela apareceu sorrindo como sempre. A senhora quer comprar um cavalo? E por que e que eu compraria um cavalo disse ela sorrindo Nao sabia o que dizer. Qual e o nome dele? Ela perguntou. Campeao Campeao? Que nome bonito, hein? Ela disse sorrindo novamente, e porque esse nome? Eu poderia ter dito que foi meu pai que botou esse nome so para fazer troca do campeao, mas fiquei com vergonha. E porque ele e campeao eu disse De corrida? Nao Ora, de que, entao? Ele e um cavalo muito feliz Nao entendi ela disse paciente. Ele e campeao porque ele sempre ganhou da tristeza E como e que voce sabe disso? E porque eu nunca vi ele chorar Ora, mas cavalos nao choram Vai ver porque todos os cavalos sao felizes. Eu disse A moca colocou a mao no meu rosto, depois entrou e em seguida voltou com um bolo de dinheiro e disse que campeao era um nome muito bonito e que ela ficaria com ele. Me deu uma alegria e uma tristeza. A moca percebeu e disse que eu poderia vim ver o campeao quando eu quisesse. Voltei para casa morrendo de fome, antes fui ate casa do seu Agenor. Ola
dona Hilda, o seu marido esta? Dona Hilda me olhou com desdem e gritou Agenor, o filho do pinguco caloteiro ta aqui Entao veio o seu Agenor. O que foi guri? Eu botei as maos no bolso, tirei algumas notas e dei para o seu Agenor. Perguntei se aquele dinheiro pagava o que o meu pai devia, seu Agenor contou o dinheiro e disse que pagava, entao perguntei se o meu pai ainda era caloteiro, ele respondeu que nao. Sai sem dizer mais nada. Depois fui a padaria comprar um sonho com o dinheiro que sobrou, enquanto comia eu pensava que nao podia haver nome mais bonito para um doce tao gostoso. Sentei na beira da calcada e fiquei pensando naquela moca bonita que acreditou na historia do meu cavalo ser campeao. Nesse mesmo dia passei em casa e peguei o D. Quixote so para te-lo junto de mim e fui procurar o doutor Fagundes no consultorio. Ele estava atendendo e eu fiquei numa cadeira muito confortavel balancado minha pernas. Dali a pouco o Dr. Fagundes abriu a porta e deu aquele sorriso que eu tanto gostava. Ele pediu para eu entrar na sala dele. Depois perguntou se eu estava bem, se nao estava doente. Respondi que nao. Mas eu queria mesmo dizer que tinha uma tristeza no coracao porque minha mae morreu de doidice e meu pai tinha se enforcado no banheiro, mas eu pensei em nao dizer nada porque as pessoas tristes nao sao doentes, sao so tristes. O Dr. Fagundes perguntou entao o que e que eu queria. Eu disse num impulso que estava com saudades dele. Dr. Fagundes sorriu novamente. Disse a ele tudo que tinha acontecido; do meu pai enforcado no banheiro. Ele me olhou triste. Depois nao me aguentei e disse mais, disse que se Deus tivesse me dado chance de escolher um pai antes de nascer, eu teria escolhido ele. Eu nao tinha me dado conta, mas o Dr. Fagundes estava com os olhos cheios dagua. Depois disse a ele que eu tinha vendido o Campeao para pagar o seu Agenor porque eu queria que ele parasse de chamar meu pai de caloteiro e de cuspir no tumulo dele. O Dr. Fagundes disse que eu era um menino muito bom. Em seguida, ele pediu para espera-lo porque tinha mais um paciente, mas que depois ia me levar para tomar um sorvete e eu perguntei senao podia ser de chocolate e ele disse que sim. E quando eu sai senti uma vontade de abraca-lo, mas nao fiz. Fiquei na sala de espera balancando minhas pernas e folheando o Dom Quixote.