testemunhasPara isso preciso edificar discursoNao desenho, nao toco um misero instrumentoResta entao esse tom quase afogadoA desejar contar o que e bomHomem e nao anjo, carne sem asas,Eu juro a verdade: que a amargura, na metamorfose,Seja tao doce quanto a voz de minha avoE entao nao seja amargura, nunca mais. Seja feNa vontade compartilhada, no prazer dado com prazerDe uma pessoa a outra. Construa-se a favor daqueleque busca.Minha intencao so condena o que condenaE eu, que ja condenei, sei que era de medoMas agora falo sem parar na procura do perdaoflorescendoNao aceito minhas antigas desculpas, minha preguica(Essa doenca grave). So aceito o que tiver de ser,O que a vida me mostrar. Nao fecharei os olhosNao emudecerei, usarei todas as palavras, sim,Mas so as indispensaveis, as que podem ajudar ooutroA ouvir. E a falar. Jamais voltarei a calar a vozalheiaCom o verbo gorduroso, pesado, escuroQue eu destilava como se estivesse me vingando porestar vivo,Quando vivo mesmo e que nao estava.Nao estou cheio delas, as boas intencoes. Estivevazio, esses anos todos.Agora as boas intencoes brotam, olham para tudoE para todos. E contam, sem cansar, o que pretendemfazer.A PAGINAA pagina nao foi encontrada.Juram: estava la,Para quem quisesse.Busquei-a, sugiram tantas.Uma ate com o meu olhar.Mas sei: nao estava la.Testemunhas confirmamE eu desconfio.Era a minha, a minha.Mas nao estava laNo exato lugar(que lugar e esse?)Em que neste momento transitoE os oculos tao cansadosNao me ajudam.A pagina estaE nao foi encontrada. ContinuoComo debaixo de uma chuvarada.Atras da pagina nao encontrada.ESTOU BEM DOS OLHOS? Pensar e estar doente dos olhos Fernando PessoaVerdade, nao estou pensando em nada. Nada Me inunda a mente, absolutamente nada.E no entanto, como e intenso esseInstante em que estou sendo eu, esseAgora em que meu corpo tremeria se euNao o agarrasse com forca. Sim, naoEstou pensando em coisa alguma.Mas o que sinto, essa emocao que nao deixaNenhuma forma parada, ah, o que eu sintoE tao enorme, possui uma forca de derrubarO que eu nem suporia por abaixo.Mas venho, tudo que me faz, ate a vazia mente,E vou caindo todo eu e ate a ausencia do Meu pensamento cai, caiu. Porque sinto, sintomuito.QUEM PODE SER POETAEu e que nao. ImpossivelSer aquele que quase canta,Sem cantar,Algo que nem e musica eTampouco a prosa aprovaria.Ao contrario do homem, o mundoE que vive no poeta. E eu,Nao fosse a quimica, o expediente,Eu estaria condenado ate como simplesHomem que nunca ousaria um poema.Ouso-os, os poemas?Entao e porque sou um homem que sabe,Muito bem,Sua impossibilidade. Com elaCria sua questao essencial(Da qual amaria fazer parte):Quem pode ser poeta?EU EM MIMNeste ambitoHomem transidoTrazendo tanta memoriaTanto esquecimentoHabitoO incalculavel espaco de um corpoO coracao bate tanto quantoA cabeca doi. Ela,Bate-se evitando a vizinhancaDa parede.A parede e de ossos, musculos, carneA parte mais fragilMas preciso desse amparoPor isso paro, me escoroNo que em mim pedeProcuro dar-me e receber-meEstou sempre a esperaDo homem que me espelhaE me espera tambemSomos dois elementosDois seres, agua e fogoPara nao queimar de todoPara nao afogar-meTransito na estrada, pequena estradaQue sou desde nascidoAssim aprendo com o tempoE meu olhar enfimAcompanha as horas.CAFE DA MANHAUm quase interminavel bocejoDepois os ossos estalando,Um a um