Pena passional...O Aedo reticente se prostraEm sua alcova E nada lhe vem a pena Mas que pena?! Essa falta de ideia pra pena! Que inquieta se prostra reclusa Em seu descanso habitual E eis que ela se ourica, E algo sobrenatural A faz erguer-se... E entao, Como que levada por maos alheias, Invisiveis... Poe-se a escrever Algo que sai do coracao do poeta, Que repousa em seu leito Morto de saudades! Acoitado pela distancia E pelas intemperies injustas hodiernas De seu coracao adormecido. Com pranto aturdido pelo cansaco, Saem, de sua pena enternecida,Parcas palavras enderecadasAo seu objeto ideal Ah! Dorminhoco escritor! Sao palavras simples, complexas... E nesse paradoxo que me encontro, Narrando a cena, penso que, na verdade, Sao palavras que existem desde tempos imemoriais. Tao familiar e tao estranho... Arre! Basta de filosofias idiotas e inuteis Dedique ao leitor o que interessa, narrador! A pena irrequieta e em transe Desenha em caligrafia inefavel Singelas palavras... Tres apenas de inenarravel Complexidade e verdade, Eu te amor! Rangido de EngrenagemNa minha atual oracaoNao ha nenhum verboSo ha um rotineiro repetirDe cinzas e velhos ais...Nessa poetica cancaoNao ha melodia nem tomNem canto humano audivelOu voz qualquer dissonanteSao mudos os gemidos...E so um rigido soarDe antigos ritos nauseantesMortais, automaticos, paralisantesE que ha muito perderam seu particular simbolismo.E nao cessam de se representarComo um disco arranhado sem vozSem uma nota, uma cor, um dor sequerNenhum sonho que fosse, um leve frescor.Ha somente o gelido silencio de mil catedrais.Nessa minha oracao sem sentidoDa esperanca so ha mera miragemE no sutil ruminar pesaroso do tempoMinha pena escreve em acao padraoUm pos-moderno rangir rotineiro de engrenagem... Rangido de EngrenagemNa minha atual oracaoNao ha nenhum verboSo ha um rotineiro repetirDe cinzas e velhos ais...Nessa poetica cancaoNao ha melodia nem tomNem canto humano audivelOu voz qualquer dissonanteSao mudos os gemidos...E so um rigido soarDe antigos ritos nauseantesMortais, automaticos, paralisantesE que ha muito perderam seu particular simbolismo.E nao cessam de se representarComo um disco arranhado sem vozSem uma nota, uma cor, um dor sequerNenhum sonho que fosse, um leve frescor.Ha somente o gelido silencio de mil catedrais.Nessa minha oracao sem sentidoDa esperanca so ha mera miragemE no sutil ruminar pesaroso do tempoMinha pena escreve em acao padraoUm pos-moderno rangir rotineiro de engrenagem... Publico ParticularA poesia e bela e fragil:Um toque grosseiro a empedraUm abraco sutil a sufocaMas um mirar sorrateiro a convoca:A dancar sutil e docementeNas ondas aereas de uma essencia volatilQue dizem ser o proprio Eter,Elemento que da a vida, Pura e animada energia.Gira encantando o tempoE tranca os tecidos da vidaEm um colorido novo E transcendente...Elevando seus bracos Ela cria sublimes correntesQue libertam as almas Das maos cinzentas do tedio.Ilumina e aquece Num espetaculo publicoMas que incitam uma catarseMais que particular. Rangido de EngrenagemNa minha atual oracaoNao ha nenhum verboSo ha um rotineiro repetirDe cinzas e velhos ais...Nessa poetica cancaoNao ha melodia nem tomNem canto humano audivelOu voz qualquer dissonanteSao mudos os gemidos...E so um rigido soarDe antigos ritos nauseantesMortais, automaticos, paralisantesE que ha muito perderam seu particular simbolismo.E nao cessam de se representarComo um disco arranhado sem vozSem uma