Desconfie das mulheres que nao tem vicios,Das que nao sambam,Das que nao gozam de uma boa mesa de bar.Sou descendente da boemia,Nao queiras mudar minha batucada. Madrugada que chega trazendo angustias antiga e enfraquecendo amores novos.Dores que ja nao sinto por serem constantes, ja fazem parte do meu dia, sou capaz ate de camufla-las.Problemas pequenos que despertam sofrimentos agudos me jogam ao chao e me deixam imovel.Ainda consigo erguer os olhos ao ceu suplicando a presenca de arcanjos armados com espadas e escudos.Pensamentos controversos bombardeando meu ego.Ja nao sei lidar comigo mesmo. Ser um romantico...Paro, penso e tento organizar todas as definicoes que tenho para um simples adjetivo. Levar flores para sua mulher se tornou obrigacao, mas aceitavel a normalidade de chegar de maos vazias e mau humorado. Aliancas servem para enfeitar dedos e atrair concorrencia, como se houvesse concorrentes para as escolhas da alma. Nao defini se o "eu te amo" banalizou ou se extinguiu. Abrir a porta do carro, ao mesmo tempo que e ofensa, e a imagem do homem perfeito. Corpos, desejos, pele, desfile de maos dadas, pele, sexo..."foi so sexo". Eu que ja chorei pelo amor, na felicidade e na tristeza, nao aceito nada que seja menos doloroso e revigorante. Comeco a pensar que romantismo nao passa de respeito, carinho, atencao e paciencia em doses homeopaticas. Nao quero ser entendido.Nao quero ser comentado.Nao quero sua pena.Nao quero seu amor.Nao quero sua interpretacao.Se busco no silencio da escrita, sozinho em meu quarto um sentido para os meus pensamentos, nao venha questionar meus paragrafos.Nao sou verso.Nao sou prosa.Nao sou musica.Nao tenho melodia.Se assim fosse, estaria cantando minha dor como fez cartola.Meu aconchego esta em seu conflito, pois, so assim, tenho como medir a relevancia que minhas palavras e minha presenca tem nesta experiencia errante que e a vida. E de repente o coracao te avisa que ainda esta funcionando. Daquele jeito todo estranho e irracional que sempre funcionou, mas que voce pensava ter consertado o problema na ultima vez em que colocou o dito cujo em manutencao.E de repente a criatividade aparece, fazendo suas maos trabalharem em velocidade acelerada para nao perder o ritmo da inspiracao, como a muito ja nao fazia. Chegam a doer os dedos e o punho que faz aquele barulho deslizando pelo caderno. Saudade deste som.E entao as coisas voltam a fazer sentido. Sofro porque sofroSou o que tenho que serQue minha dor se transforme em lagrimasQue estas caiam aos montesQue marquem o solo que piseiEmpocam sob meus pes.Que com os pes molhados eu faca pegadas.Para nunca esquecerO caminho que percorriPara nunca esquecerOlhando cada pocaAs momentos em que parado choreiEm silencio sofriEm prece pedi.Rogo a deus nao a piedadeNao ao alivio do peso da cruzMas sim,A tua presenca comigo, a forcaQue me da para continuarPois, do contrarioNa primeira pocaJa estaria afogado Minhas inspiracoes surgem em noites solitarias.Minhas angustias dos dias vazios.No caderno ja nao consigo ser autor dos meus proprios textos.No amor, poeta dos teus desejos.Reparar o passado para reformular o futuro pode ser o meu grande erro, talvez, so me de conta disso relendo este