de Flora FigueiredoO vento anda mentiroso: prometeu trazer voce - nao trouxe, de dizer o porque - nao disse; esperou que eu me distraisse, passou com pressa rumo ao horizonte. Ja nao tem importanciaque cometa outra vez um ato de inconstancia. Aprendi a esperar. Se ventos sao capazes de levar embora, a qualquer horatambem serao capazes de fazer voltar.Fontes Livro Chao de Vento, poesias de Flora Figueiredo. de Carlos Drummond de AndradePreso a minha classe e a algumas roupas,Vou de branco pela rua cinzenta.Melancolias, mercadorias espreitam-me.Devo seguir ate o enjoo?Posso, sem armas, revoltar-me?Olhos sujos no relogio da torre:Nao, o tempo nao chegou de completa justica.O tempo e ainda de fezes, maus poemas, alucinacoes e [espera.O tempo pobre, o poeta pobrefundem-se no mesmo impasse.Em vao me tento explicar, os muros sao surdos.Sob a pele das palavras ha cifras e codigos.O sol consola os doentes e nao os renova.As coisas. Que tristes sao as coisas, consideradas sem [enfase.Vomitar esse tedio sobre a cidade.Quarenta anos e nenhum problemaresolvido, sequer colocado.Nenhuma carta escrita nem recebida.Todos os homens voltam para casa.Estao menos livres mas levam jornaise soletram o mundo, sabendo o que perdem.Crimes da terra, como perdoa-los?Tomei parte em muitos, outros escondi.Alguns achei belos, foram publicados.Crimes suaves, que ajudam a viver.Racao diaria de erro, distribuida em casa.Os ferozes padeiros do mal.Os ferozes leiteiros do mal.Por fogo em tudo, inclusive em mim.Ao menino de 1918 chamavam anarquista.Porem meu odio e o melhor de mim.Com ele me salvoe dou a poucos uma esperanca minima.Uma flor nasceu na rua!Passem de longe, bondes, onibus, rio de aco do trafego.Uma flor ainda desbotadailude a policia, rompe o asfalto.Facam completo silencio, paralisem os negocios,garanto que uma flor nasceu.Sua cor nao se percebe.Suas petalas nao se abrem.Seu nome nao esta nos livros.E feia. Mas e realmente uma flor.Sento-me no chao da capital do pais as cinco horas da tardee lentamente passo a mao nessa forma insegura.Do lado das montanhas, nuvens macicas avolumam-se.Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em [panico.E feia. Mas e uma flor. Furou o asfalto, o tedio, o nojo e o [odio. de Carlos Drummond de AndradeProvisoriamente nao cantaremos o amor,que se refugiou mais abaixo dos subterraneos.Cantaremos o medo, que esteriliza os abracos,nao cantaremos o odio porque esse nao existe,existe apenas o medo, nosso pai e nosso companheiro,o medo grande dos sertoes, dos mares, dos desertos,o medo dos soldados, o medo das maes, o medo das igrejas,cantaremos o medo dos ditadores, o medo dos democratas,cantaremos o medo da morte e o medo de depois da morte,depois morreremos de medoe sobre nossos tumulos nascerao flores amarelas e medrosas.FonteSentimendo do mundo, de Carlos Drummond de Andrade de Carlos Drummond de AndradeO amor nao tem importancia.No tempo de voce, crianca,uma simples gota de oleopovoara o mundo por inoculacao,e o espasmo(longo demais para ser feliz)nao mais dissolvera as nossas carnes.Mas tambem a carne nao tem importancia.E doer, gozar, o proprio cantico afinal e indiferente.Quinhentos mil chineses mortos, trezentos corpos de [namorados sobre a via ferreae o trem que passa, como um discurso, irreparavel:tudo acontece, menina,e nao e importante, menina,e nada fica nos teus olhos.Tambem a