PoemasLavaMeu sangue borbulhae ferve, e lavaque lava, escaldae queima, me arde...Meu sangue e lava,excita, me inflama,castiga e aflige,me deixa em viva carne...Lua Cheia Nas madrugadas insones de verao, montada em negro corcel, viajo rumo ao passado. Deliro, ardo em febre. Me apunhalo. Me afogo em frios suores e, depois, choro pela vida desperdicada como o vinho entornado nas mesas de tabernas ordinarias e chopes nao terminados, levados por apressados garcons mercenarios. Choro por minha polidez mediocre e bem comportada, pelo tolo acato as convencoes institucionalizadas, pelo horrivel aprendizado de engolir sapos. E choro e uivo e me debato. Afinal, e lua cheia...Madura IdadeAquele olhar de antigamente,surpreso e transparente,transformou-se em obliquo e cansado.O riso que brotava tao frequente, rareou.Ficou em seu lugar apenas um esgar entediado...As maos que eram quase de criancaviraram as de mulher atarefada...Os cabelos castanhos se cobriramcom alguns fios prateados...A velha timidez se travestiue agora ja mal dava pra notar...Apenas, algumas vezes, era quebradaaquela paz tao duramente conquistada:so quando a garotinha prisioneirainsistia em protestare a senhora, rapida e rasteira,tentava lhe estrangular! Meio que... Ando meio que drogada, meio que apaixonada, exalo nicotina e paixao. Ando meio que bonita, meio que aflita, entre a taquicardia e o tesao. Ando meio que contente, meio que doente. Pra ser feliz, estou por um triz... Ando meio que surtada, meio que amada... Ando meio que... meio que... sei nao!Oceano interiorAlgas, plancton, maresiaespelho de aguas serenasangras, pelagos, enseadassob uma pele morenaaguas calidas, tranquilasencobrindo turbilhoesprofundezas insondaveisreinos de treva abissalgrutas secretas, aguas friascorrentezas e mareslavando o lodo das magoastransformando o fel em sal...OCO teu pouco amor louco, primeiro foi como um soco, depois, deixou-me o peito ocoPeso do nadaSou formada por ausenciassolitude, abstinenciasque muitas vezes esmagamos gritos do meu silencioSou feita de mil querencasanseios e transparenciasque muitas vezes emergemcom a voragem de um tufaoSou fruta verde-maduraum travo de fel-docuraaguardente que se tragaigo cerzindo essa teiasegurando em minhas veiastodo o peso deste nadaQuaseQuase me perconas dubias sendasdo teu enredoquase me rendonas negras teiasdesse tecidoquase me afundonas aguas turvasquase me embrenhona selva escuramas saio inteirae com mais vicoescapo ilesadesse feitico...Que noite...Que noite essa minhasem sonho, sem sonosem lua, sem vinhoque noite essa minha...ganindo, gemendolatindo sozinhao ponto da agulhacerzindo sem linhaque noite essa minha!A dor vinis crescendo...Eliane Stoducto Nao sei o que me atacou... Provavelmente ter ouvido a mp3 do Marcio Proenca, meu velho parceiro, achada na web. Feliz o tempo? Ou entao nostalgia da mais simples e honesta boemia. Quem sabe o excesso de reclusao que, geralmente, transo numa boa e ate me da prazer, se transformou? Ou entao a memoria da pele - e do figado - de um uisque nostalgico?Nao sei... Sabe-se la o que... Mas a saudade de antigas boemias bateu... Saudade de uma epoca em que eu era dona do meu nariz em que podia sair e voltar com o dia alto... Ou nao voltar. "uisque, dietil, dienpax..."Pessoas boemias e com inequivoca vocacao para a solidao, com sentimentos ambiguos, duais, pertencentes ao sexo feminino, nao deveriam ter filhos. Ou deveriam?Que me desculpe o poetinha"Filhos... Filhos?Melhor nao te-los!"Mas se nao os temosComo sabe-los? Como sabe-los?"mas isto