Assim que se formou na UCS, minha filha decidiu morar emLondres.E foi.Alguns meses depois com muita saudade dela fuivisita-la.Ela morava em Earls Court, numa linda rua com casas tipoVitoriana, bem proxima a uma estacao de metro.Compramos passaporte para o metro e, em suas folgas (elatrabalhava e estudava), saiamos a fazer turismo.Uma das principais atracoes seriam, com certeza, as Joias daCoroa Britanica.Alguns pounds mais pobres e apos enfrentar uma enormefila, finalmente abriram-se os portoes e entramos. A expectativa era enorme.Havia enormes vitrines de vidro, iluminadas, para dar realceao tesouro que ali se expunha. Num certo momento paramos em uma e comentamos sobre a pecaali exposta, foi quando ouvimos um brado tonitruante: ligeiro! (com certezagritada no idioma local), ligeiro!E, continuava o adoravel policial... ( rrrrrrrrr), olhandoespecificamente para mim e minha filha: ligeiro!Diante disso, aceleramos o passo - e as olhadelas ecomecamos a marchar, mesmo porque havia uma massa de turistas nos empurrando equando nos demos conta estavamos literalmente correndo.Parecia a largada da Sao Silvestre, com uma diferenca: emvez de olhar para frente, todos olhavam para a direcao das vitrines na esperancade ainda ver alguma joiasinha a mais.Doce ilusao. Ligeiro! Ligeiro! (ainda ecoava em nossos ouvidos o gritodaquele selvagem bretao).Finalmente, quando conseguimos transpor o portao de saida,respiramos aliviadas.Minha filha perguntou: mae, voce conseguiu ver alguma coisa?Ainda apalermada respondi: nao! Caimos numa risada sem parar.Fora o maior fiasco! Mas... Teria mais pela frente.Ainda estavamos na Torre de Londres, por isso resolvemosinvestir mais um pouquinho, numa visita ao Museu da Camara de Tortura. Entramos no calabouco(?) que, em alguma epoca da historia medieval londrina, serviu para taotriste finalidade e o que vimos?Uns ridiculos desenhos de cenas de torturas, alguns ferrospresos na parede e algumas correntes caindo do teto e...Ora... Mas e isso? Basta!Por hoje nao queremos mais fazer turismo.Vamos parar num pub, pedir umas pints de cerveja lager ouale -, sanduiches, saladas e sobremesas e tudo o mais que tiver.Num outro dia de manha (minha filha estava trabalhando), resolvi(num ato de extrema coragem) visitar, sozinha, o Museu de Historia Natural deLondres.Peguei a Cromwell Road, a pe, (cade coragem para pegar ometro?... Eu, hein? Nao sou tatu!), passei pela casa de Baden Powell, oficialdo exercito britanico, criador do escotismo e cheguei ao museu.No centro um enorme dinossauro nos da as boas vindas, depoissao vitrines (ingles gosta mesmo de vitrines) de bichos e mais bichos empalhados, do mundo todo. Bonecos de cera, em tamanho natural, vestidos a rigor, daomais realismo aos cacadores e as regioespor onde andaram em busca dos especimes.A taxidermia ali funciona mesmo.Estava absorta, tentando ler de que regiao era o empalhadoda vez, quando ouvi, de um simpatico senhor a pergunta em ingles, e claro! de onde eu era.Respondi no meu ingles esfarrapado que era do Brasil.Ele continuou falando e, de repente, eu entendi que eleestava me convidando para conhecer seus gatos, em sua casa.Gatos?...Nossa! Tenho horror,verdade! De gatinhos, cachorrinhos patinhos, ratinhos, sapinhos e todos osinhos domesticos!E ai, me ocorreu que o tal senhor poderia ser umserial-killer, que colecionava em seu porao um monte de cadaveres enterrados.De brasileiras, e claro! Socorro!Por favor! Nao me julguem tao severamente,