contra a outra a repetir igual cantar,sem que as decadas retalhassem a harmonia.E nao se diga, num impulso de descrenca,ser isto apenas romantismo em afirmacao,nao mais que espasmos desta imaginacao,ja que isto ocorre bem mais vezes que se pensa,quando o amor supre a falta de desejoe ainda explode tal e qual primeiro beijo!...ESCULTORDO VENTO I 23 ABR 17Nao epoesia apenas frase redigidaa macularqualquer folha de papel,nempensamento, seja doce ou felque serecolha em ocasiao perdida.Nao passamesses da marca recolhidadoraciocinio mais intenso que ouropel,caleidoscopico,um arcano cromatel, (*)reverberandono talhar dessa ferida.(*)Multiplicacao cromatica. Papelalgum jamais pode registrarainfinidade de quanto nele e escrito,quer sejaum lindo som ou quer maldito,nahumildade pura e simples de aceitara humanaalma que cada um expressaeconserva-la como um guardiao sem pressa.ESCULTORDO VENTO IIMas apoesia nao se prende nessa imagem:sao apenasos caprichos do cursivoou emletras de forma, redivivoesseprimeiro encontro na passagemdas letrasdo alfabeto, cada qual a simples pajempara asordens receber, ou arauto altivo,aproclamar as claras ou em furtivoregistrarmanso das formas da paisagem.Daspalavras nao sao mais do que elementos,mas cadatermo nao e mais que a sugestaodessas milcoisas que em tua mente estao.Registra apagina os teus sonhos desatentos,que deoutro modo seriam esquecidose quandolidos, raras vezes compreendidos. ESCULTORDO VENTO IIIO que seescreve, por mais bem elaborado,nao e maisque um marca-passo de ilusao,veias safenasreativando o coracao,o tempomorto em mortalha assim guardado.Umsentimento em algo real falsificado,que nao sepode desenhar uma emocao,mesmo noinstante de sua palpitacaoalgo seperde e o racional e o registrado.Mas poucoimporta o que sentiu o escritorquando asfolhas perfurou, ato imperfeito,mas simaquilo que de tais folhas brotara;nao vem damao, mas da retina do leitor,que aemocao de seu momento esta sujeitoe taosomente o quanto sente entendera...ESCULTORDO VENTO IVCadaestrofe e um sopro so de vento,feitoumidade em sua expiracao,nafumarola de cada inspiracao,halitoapenas, nao mais que seu alento,pois tantacoisa se sente em tal momentoque aspalavras nem sequer registrarao!Nao existetempo para tal compensacao,teias debrisa em seu gentil contentamento!Caso umescultor ataque a pedra fria,com essaimagem que pretende registrar,para trasdeixara sempre o resultado;ointerpretar essa figura esgotaria:mesmo queoutrem ali fosse algo enxergara partirdo proprio ego atribulado.ESCULTORDO VENTO VPorempalavras nao dependem de um burilou de umescopro em seu talho compassado,que aescultura na pedra e o resultadode umapaciente bordadura varonil.Muilentamente esse granito vilcede aoescultor registrar seu sonho airado,mas nadamuda do que ali foi conservado,salvo apatina que lhe flui de olhares mil;contudo aestrofe e muito mais voluvel,pois sendovento, escorre como aragem,nao equestao de paciencia e nem de pressa,antes quevoe para o imponderavel,capturadacom reticular coragemdessacorrente que de fluir nao cessa!...ESCULTORDO VENTO VIAssimpercebo ser do vento um escultor,sendo aesfera da caneta o meu cinzel,o vento ummonge envolto em seu burel,umtestemunho, afinal, de seu pudor.Porem dovento eu roubo o seu ardor,ao menosquanto guardar posso no papel,marchaperene sem retorno a meu quartel,sobre mimpaira em artimanha de condor!Contudo, aescultura e imprevidente,nessaesperanca de obter o teu olharsobre essepouco que aqui posso registrar;sem serpoeta, nada mais que um impacientepelapoesia revelar que existe em ti,ressuscitadaem tua passagem que eu nem vi!...EUFORICAI 24 ABR 17Eupreferia que houvesse so outono,essetempo que desperta mais virtude,quandoum resto de verao ainda ilude,semque o calor se imiscua no meu sono.Aprimavera me traz outro abandono,ummodico ate mesmo de inquietude,sendoa promessa de um verao mais rude,emque