Ja faz tempo que ouvi pela primeira vez aquele lero-lerofrances sobre a morte do autor. Claro que quem escreveu isso foi autor destatese-assassinato e ai de quem nao lhe der credito ABNT: leva pito da academia.Assim como a ideia de masculino ja deveria ter sido superada e combatida para o bem do que ainda resta da humanidade a de autor poderia seguir omesmo fim. Mas, hei de ser realista e constatar que, apesar de decrepitos,ridiculos, pocos de vergonha alheia e falidos, o masculino e o autor aindarespiram e regem as relacoes, como velhos avos brochas e milionarios Nao, osfranceses nao conseguiram matar o autor. Mas que a ideia de autoria mudou,mudou.Em 2016 nao tenho muita paciencia com uma arte que tenhaautor demais. Percebo isso na minha queda pela apropriacao, por processoscoletivos e compartilhados e, talvez ainda mais, em meu crescente interesse porobras cujos procedimentos autorais se configuram mais como edicao que comolirica e criacao. Como diria Yoko, arte nao e expressao, se quiser se expressar sobre si, ou sobre o mundo perante si peide. Este e um dos melhorespensamentos que ja tive noticia. Em 2016, a expressao e algo, ao meu ver, quefica entre o banheiro e a psicologia e que, se chegar a arte, deve serfiltrada, filtrada e filtrada para o bem do desegocentrismo ocidental, tao dificilde ser desegocentrado. Ha anos nao tenho saco para a lirica poetica, seja ela ummela-cueca metafisico-emotivo baixo espiritismo de amarracao de amor sejaela a punheta vazia da concretude da linguagem pela concretude da linguagem engenharialinguistica superfaturada. Tenho me atraido mais pelas surpreendentes faiscaspoeticas de artistas que, com instrumentos conceituais e apropriativos em maos,se engajam no palimpsesto movel e permanente das coisas no qual o si mesmoe somente mais uma coisa entre outras tantas do que nas de artistas que aindaacreditam na lapidacao e artesania da forma como certeza de provocar as tais faiscaspoeticas. Muitas vezes, um discreto rearranjo no real, colocado entre aspas,tem uma potencia que deixaria boquiaberto um poeta que leva dez anos lapidandoum poema.Assim, por exemplo, empilhar informacoes deixa escapar surpresassem que, para isso, o poeta precise esculpir sentencas e palavras atraves de umfitness de trovador ou de estudante de letras. E como ler o letreiro do onibuse escorregar o olho, em seguida, para a placa de uma loja e, depois, para apalavra na camiseta da skatista, de modo que a relacao dialetica dasinformacoes lidas produza a poesia sem autor que a cidade espreme na cara dotranseunte a todo momento. Deve ser por essa minha predilecao pela edicao e(des)(re)organizacao, em detrimento da expressao lirica, que a Bacanas Books temalguns trabalhos em forma de lista. Mas confesso que fui adiando e adiando a aquisicao deMantra, desde Quito, de Camila Valones. Como disse Lacan, a intimidade e umamerda e, dada a proximidade que eu e Valones temos, fui adiando e adiando aaquisicao por puro relapso. Ate que um dia ela jogou-me vinho na cara, deu-meuma rasteira, pisou com o salto 15 no meu peito e disse; toma ai, oatrasadinho, um Mantra de presente pra voce.Camila Valones e um desses seres meio demonio da tasmania,que poliniza