num mundo de visoes me perco e habitoas noites em que sonho ser um santo.acordo e nao desperto com meu grito:imovel, perco o sono e nao levanto.quem sou? pergunto ao sonho fugidio.que tempo ha de nascer quando eu voltar?por que tanta lembranca e calafriose nada e mais incerto que acordar?nas teias do meu ego submersoencontro os dois espelhos no reversoda imagem que da vida ao meu Narciso.por fim, quando me volto ao sonho lentoum passaro me rasga o pensamentolembrando que acordar nao e preciso. Toda renuncia entrega poder ao outro, mas, no amor, da mais poder aos dois.— Emerson Batista (@emebatista) abril 16, 2012 Meu primeiro instrumentomusical foi um cavaquinho de segunda linha. Ganhei-o de Natal, pois, segundomeu pai, era adequado a minha idade, altura e mais barato que o violao que eu haviapedido. A primeira opcao tinha sido umasanfona, mas nao dava conta nem de segura-la. Na impossibilidade do desejooriginal realizado, mantive o cavaco por anos, satisfeito apenas em sentir ocheiro de madeira empoeirada que vinha de dentro da sua caixa acustica e oestranho poder que me trazia.Antes dele, eu tinha umestudio musical: desde sempre havia sido um latao de 50 litros dentro do qual cantavapara mim mesmo, supondo que o eco produzido amplificava meu som como se fosseuma caixa acustica. Tive meu palco naquele latao vermelho por muitos anos, ate quea ferrugem me expulsasse e eu nao coubesse mais ali dentro.Jamais aprendi a tocar meucavaco. A unica vez que fora afinado, por bondade do senhor Tirabosco, um vizinho quasecentenario que era violeiro, ele o ponteou algumas vezes para que eu soubesse osom que tinha. Percebi que havia gastado seus unicos acordes e ponteios naquelemomento para me mostrar o instrumento. Por gentileza, nao pedi que tocasse maisnada. Alem disso, ele estava no crepusculo da vida e vaticinou com galhardia:- Pronto, agora vaitocando que voce aprende sozinho. Por alguns instantes, acrediteique aquilo poderia acontecer, mas a musica nao se deixa domar facilmente. Enecessaria dedicacao e submissao aos seus tempos, encantos e compassos. Como navida, nossos instrumentos precisam estar afinados para que a musica nos venhaencontrar. E como na historia do jardimque atrai as borboletas. Apenas muito tempo depois, finalmente meu pai me deu oviolao que me acompanha ate hoje e com o qual consigo dialogar razoavelmentebem.Aquelas quatro cordas docavaquinho jamais foram minhas. Aindaassim, era o unico dos garotos da vizinhanca a ter um instrumento musical.Embora nao soubesse usa-lo, desde sempre cantava. Assim, meu cavaquinho marfimse tornou meu parceiro mudo nas galopeiras que eu cantava a quem suportasse ouvir. Hoje percebo que nunca tivegrande apreco pelo ouvido alheio: falo alto, rio alto, canto alto, umalastima! Dessa forma, nao tocar meucavaquinho desafinado era o minimo de favor que eu fazia aos ouvintes.Perto da minha casa, noalto da mesma rua, havia uma igreja evangelica. Todas as noites, apos oscultos, a familia do pastor descia unida e passava defronte a casa amarela cujovitro da sala dava para a rua. Linda familia, linda filha cujos negros cabelosbrilhantes e lisos ouricavam minha vontade de aparecer de alguma forma. Nunca vi seu rosto, apenas a silhueta. Pensei em penduraralguma