Nao me refiro a galanteios - mas sim um profundo dialogo de almas, porque a vida e sagrada e cada momento e precioso.Kerouac, na voz de Sal Paradise, em "On the Road"Fui lendo sem ver muito.Com mira de quem nao e para resignos:Psiu! Nao va gastar o verso! (em voz de obsoletar o diapasao)E daquelas que vivem dos alumbramentos do primeiro toque.Mole nao e molenga, e mo legal.E mole?E com a metodologia dos que engatinham me machucou de pensos.Nuzza! Estudar qualquer coisa a fundo e, de forma quase fatal, perceber a impossibilidade de se chegar a uma resposta unica e incontestavel. Especialmente numa faculdade, onde tanto o conhecimento quanto as divergencias tendem ao infinito. Curioso e que exatamente no mundo academico seja encontrada uma quantidade desproporcional de pessoas que imaginam estar no pincaro das certezas. E dentre esses bem-sucedidos escaladores dos Everests da sapiencia, grande parte e de leitores de orelhas ou, numa melhor hipotese, fartos conhecedores de um unico ponto de vista. Dai ser rotineiro observar, pelos corredores, conviccoes desfilando para todos os lados, a indicar caminhos e formulas indubitaveis, qual religiao, feito Cebolinhas a tramar infaliveis furtos dos Sansoes da vida.Sartre dizia que o verdadeiro pensamento pensa contra si mesmo. Pois de pouco vale um intelecto que nao consegue por-se em xeque, desafiar-se, reduzir-se ao ridiculo. Quem tem tantas certezas so pode ser um sagaz imbecil ou um genio. Sabemos que genios ha poucos, mas velhacos estao transbordando, arcados sobre suas verdades. (Atrasado para o dia 12)Foi na dele. Entre os impostores do salao, tinha os dentes mais bonitos. E ainda lhe contaria o que faltava nela. Queria o nome sussurrado em seu ouvido; Marcus James e de arrepiar qualquer crista se bem soprado, de assalto. Ou provocar riso, de deboche. Nao foi, e ele falou meio assim, antevendo reacao adversa. "Nao sei pra que outra historia de amor a essa hora".Mas ela estava tipo afim. Nao entendo do que voce ri. Eu nao entendo as suas piadas.Fitava-o candida, parecendo esperar alguma coisa. Ele fazia de conta nao conseguir, empurrando a culpa feito batata quente."Bobagem te cantar agora. Eu, tonto; voce, falando grego. Logo voce, que ignora Rilke e desconhece como sorri assim, aerea igual a mulher do Francis. Nem quero tentar lhe dizer.""Tenta dizer nada, chega de falar do esmalte, que tem meu esmalte, diabo? Nao sei, dai..."Por que somente agora voce vem?"E passam os meses, corridos, inuteis, embaralhados, arquitetando assunto so para poder continuar amassando o nariz naquele nariz. Afastava os amigos, aceitava o perigo, a loucura.No domingo, contudo, tentou ser simples, tal qual um ramalhete, finalmente. Fatal.Aceitaria um poema, um chocolate, uma desculpa. Engoliria a outra. Mas nao, rosas nao! ela, farta de arranjos. A flor supre a ausencia de ideia. Ao som de qualquer choro.Ainda com todo o resto, a ela, velha de guerra: a palavra que subsiste. A todas as metaforas infelizes, mas principalmente aos infelizes escrevo. A todos os medrosos. Aos inertes, que em sua materia terrivelmente deixam-se levar pelo arrependimento de regar sempre vasos vazios. Ao proprio arrependimento... A todas as formas malacabadas.