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Ha muito percebera que a solidao lhe fazia sentir-se estranha. Ria sozinha, pensava em coisas que, enquanto vivia em sua aldeia, jamais pensara. Um exemplo? Pensava em fios. Fios que escorriam de si em direcao a tudo o que via. Fios que deixavam rastros. Pensava em fios coloridos, mas tambem em fios de gelo, que derretiam assim que tocavam a terra, sem deixar vestigios. Talvez apenas um tenue traco molhado que, em poucos momentos, desaparecia.Enfim, a solidao a havia tornado outra. Justificava-se a miude, dizendo para si que era devido a prolongada estada em pais estrangeiro, sem dominar a lingua. Quando pensava nisso, de imediato, fantasiava a propria lingua a sair-lhe da boca incontrolavelmente. Divertia-se a principio ate o dia em que, sentada no metro, deixou que a lingua se expressasse livremente e foi mal encarada pela senhora a sua frente. Levantou-se ligeira, desceu na primeira estacao e resolveu voltar a pe para casa. Resultado: perdeu-se. Preciso imenso parar com esses pensares! Repreendia-se em voz alta para ver se, ao escutar o proprio ralho, despachava-se.Era uma vida pacata, havia um ano mudara-se para o exterior. Saiu da aldeia como outros recem-formados, a tentar vida fora da patria. Aqui nao ha trabalho, Ana! Logo que chegou, usou as economias para tentar o idioma, fazia aulas sem bom sucesso, enquanto buscava emprego. Em pouco tempo conseguiu remuneracao junto a uma conterranea. Passava o dia inteiro sozinha em casa bordando pedrarias e so uma vez por semana ia a patroa entregar o feito e apanhar mais o que fazer. Aos poucos, acomodada ao silencio, pos-se a desinteressar do curso e, enfim, saia apenas as quintas-feiras. Apanhava o metro, viajava oito estacoes, andava duas quadras. Na volta, com a paga, ia ao mercado e comprava sempre aquela lista: seis ovos, dois potes de iogurte, uma lata de atum, cha de menta, torradas, quatro macas, duas cenouras e tres batatas. Era o que comeria ate a proxima semana, quando repetiria o mesmo itinerario.Por isso, naquele dia em que o atrevimento da lingua a fez perder-se, estranhou quando decidiu voltar a pe para casa arriscando andar por ruas desconhecidas. Saiu da estacao e leu na placa o nome da rua. Nunca havia passado por ali. Viu o sol a se por e concluiu o Norte. A casa talvez fosse la, mas onde? Desconhecia. Por um momento o coracao parou de bater. Sentiu vertigem. Sem a lingua, nada do que sabia adiantava-lhe agora. A visao turvou-se. Fechou e abriu os olhos, piscando excessivamente. Sentiu cheiros. Comida de rua. Teve a impressao nitida de seus pes no solo. Podia sentir o chao, mesmo estando calcada. Levou a mao ao bolso e notou que o gesto lhe trazia sensacoes tateis e termicas: aspero quente da la, liso gelado da seda. Nao saber acordava-a. Percebia-se estranhamente sensivel. Diria que viva. Estranhamente viva, falou alto.Voltou a pensar em fios. Um fio encarnado, cor de sangue que a ligava a sua casa no estrangeiro, que a ligava a sua aldeia. O fio vermelho surgido do tunel do metro, indicava-lhe o caminho. Norte. Tinha certeza.
Deixou o fio guia-la. A pele como bussola. Sentia o vento, ouvia o ruido da cidade. O corpo vibrava suave e intensamente. Semicerrou os olhos para ver melhor. Virou uma rua e outra e mais uma vez. La estava o 56.Impresso e publicado em 8 de fevereiro de 2014.
A grande maioria dos sentimentos que temos em relacao ao futuro sao gerados por informacoes e nao por vivencias. Se nos esforcarmos cotidianamente a observar a vida-viva mesma, chegaremos, muito provavelmente, a conclusao de que a vida e simples, plena de desafios, os quais, quase sempre, sao por nos superados. Chegaremos a compreensao de que ha uma distincao entre a experiencia da realidade e a representacao da realidade. Entenderemos, talvez, que aumentamos nossa capacidade de resistencia ao prestar atencao ao dia a dia com a mesma intensidade que dedicamos aos noticiarios.A musica esquecida dizia: Como sera o amanha? Responda quem puder. O que ira me acontecer?. Composta para o samba-enredo da Uniao da Ilha do Governador, em 1978, parece que as perguntas, popularizadas na voz da cantora Simone, sao cada dia mais intrigantes de responder.Na TV sempre ligada, desfilam desastres ambientais e sociais intercalados por objetos-do-desejo cada vez mais distantes das possibilidades daqueles que assistem perplexos a composicao de uma realidade que so e possivel de ser vivenciada atraves de bits e tintas.Enquanto isso, na vida-vida e mesma de cada um, a cama e feita, a louca lavada, as criancas seguem para a escola todos os dias. As tarefas do trabalho sao realizadas pela chefe de departamento, pelo frentista, pela garconete, pelo bancario, pela balconista. O carro estaciona na garagem, o onibus para no ponto. O cachorro pula na calca branca, o gatinho roca na perna, a crianca corre para o abraco quando se chega em casa. O cotidiano apresenta a dor de garganta, o excesso de peso, a pressao alta. As contas atrasam um mes ou outro, a roupa nova e parcelada, o carne chega depois da festa, o vestido fica com cheiro de guardado.Como sera o amanha? A melodia embala as rodas de conversa, onde a resposta incerta se acerta: muito muito pior. As coisas estao insustentaveis, os politicos cada vez mais corruptos. O pais ingovernado. Seguem os relatos do que se ouviu dizer: os atentados, as barragens, a epidemia, o assalto, a violencia, os precos. As conclusoes unanimes se fazem ouvir: em outros tempos, em outrora, nao faz vinte anos, tudo era muito melhor. O amanha? Respostas precisas se inventam e encerram o assunto, dispensando bolas de cristal, jogo de buzios ou cartomantes. As conversas se seguem, deixando ouvir outras perguntas e respostas: ...entrou na universidade... cursando engenharia... o netinho esta com cinco meses... estamos encantados... fez quimioterapia, superando, mas ainda sente dores... passou no concurso... foi em intercambio... sim, mudaram para uma casa terrea, crianca precisa de jardim...A musica invade novamente a memoria: E vai chegando o amanhecer, leio a mensagem zodiacal. E o realejo diz que eu serei feliz. Como sera o amanha? Responda quem puder...Impresso e publicado no Jornal Correio Trespontano. A cronica dessa semana traz uma personagem inspirada na musica Alma de atriz, de Haroldo Jr. ( 1963 - 4 de novembro de 2013 ).Levantava-se antes do sol. Quando escutava o alarme do despertador, um frio percorria-lhe a coluna. Mais um dia. Sempre assim. Colocava-se sentada na cama e imediatamente pensava naquilo que nao era.
Antes mesmo de abrir a janela sabia: nao aconteceria jamais.Fazia um pequeno verso que havia aprendido com o irmao quando pequena. Nao lembrava se algum dia tivera rima, com o passar dos anos, fora mudando-o, tomando posse das palavras dadas, tornando seu o dito de outrem. Agora, nao sabia mais o que era dela, o que era do autor. Quem mesmo? Algum dia soubera...Respirou fundo como que se preparando para entrar em cena, a cena de mais um dia sem luz ou cenario. Balancou a cabeca a espantar os pensamentos tristes e recitou mentalmente: "Ha sol em mim"... fazia um esforco para que nao fossem apenas palavras... "A vida e bela"... queria convencer-se disso... "Eu nasci para amar"... teve um tempo, que nao conseguia declamar esta parte sem deixar cairem as lagrimas... "So faco o bem"... Era a parte da poesia com a qual podia concordar sempre. Se considerava uma pessoa boa, o que nunca evitava que fosse agredida ou desprezada constantemente. Pensava em tudo pelo que sempre passava e tinha que se esforcar para nao cair no choro, um no apertava-lhe a garganta... Para se controlar, repetia o verso inteiro, desde o inicio, concentrando-se bem: "Ha sol em mim, a vida e bela, eu nasci para amar. So faco o bem. So me fazem o bem"... repetia aquela ultima frase, suplicando para que se tornasse verdade.Desde que o irmao a deixara, apos uma longa batalha contra a doenca, tomava seu desejum sozinha. Na noite anterior ajeitava a mesa, para poupar-lhe qualquer correria pela manha. Nao suportava ter de apressar-se para fazer o que nao gostava.Sentia o cheiro do cafe ficando pronto na cafeteira. A mae nunca aprovara cafe de cafeteira, nao tinha gosto, dizia. Reclamava sempre que tia Carminda, a unica a ter cafeteira eletrica na familia, lhe oferecia. A mae tomava fazendo caretas e a tia ria uma risada gostosa, achando graca na rabugice da irma. Fora aquela risada aberta que, anos mais tarde, quando a mae se fora, a levou a comprar a cafeteira vermelha brilhante. A mae nao iria aprovar, dizia o irmao, fazendo um trejeito com a boca que quase parecia um sorriso. Ela sabia, e era isso que, ainda hoje, fazia do momento em que o aroma exalava, um pequeno extase.Extase que sentira na noite do festival, quando fugida de casa, subiu ao palco do grande teatro. La, sentiu pela primeira e unica vez que estava viva. Nao importara que a mae havia descoberto e mandara o irmao a buscar. Nao importara que houvessem dito que jamais passaria no teste. Estar ali, flutuando em luz, era puro extase. Nasci para viver sob a luz de um refletor, respondia, quando era entrevistada, na sua vida de fantasia, enquanto deixava a agua fria molhar-lhe a pele enrugada. Para o espanto dos jornalistas, sorria, um sorriso aberto como o da tia, e dizia: se me acende o fogo, faco o dobro de mim. Os flashes disparavam e terminava a entrevista com uma frase que, sabia ela, se tornaria destaque: o amor e um palco, tem de encenar sem ter
ensaio... fechava a torneira, as ultimas gotas que escorriam lavavam o sal das lagrimas. Tinha de apressar-se, o novo gerente nao tolerava atrasos.A ser impresso e publicado em 7 de novembro de 2013.
Aberta a meio da sala, a mala e maquina do tempo. Nela entram vividos passados. Dela sairao futuros futuros. O presente e maquina-mala no meio da sala. Aberta. Incompleta. Impronta. Quanta coisa caberia na mala? Quanto pesara a mala? Quanto de mala suporta o corpo?Na mala, a pasta entreaberta e aquivo-memoria: bilhetes de aviao, ingressos de museus, passes de comboio. Intensidades vividas em arquivo-morto. Quanto de papel necessita a memoria? Quanto de memoria retem o papel? Como se arquiva um vivido?No canto da mala, sob saias e lencos, a caixa. Pequeno bau de impressoes. Recolha de sensiveis. Armazem de sensacoes para a pele d'alma: uma concha, sementes distintas, pequenas folhas amareladas de outono, pedras roladas, pisadas pelo caminho, um musgo quase seco, uma flor a se fazer marrom. Impressoes que nao se querem perder. Percepcoes de um ido, de um estado. Agora tornado caixa na mala junto ao arquivo. Como transportar um vivido? E aquilo tudo que nao cabe na mala? Onde se leva o fora-da-mala? A bagagem em excesso? O nao transportavel? Quanto carrega um corpo fora da mala?Em um compartimento da mala, fechado por ziper, esta o caderno. Capa azul em tecido bordado, duzentas paginas em branco. Apenas uma unica linha escrita. Um local, uma data e o inicio de uma frase: "Portugal, primeiro de setembro, inauguro essa escrita estrangeira, quereria escrever em bruto, onde as paginas caissem, desurdidas, num silencio posterior...". Adagio de um nao-escrito recolhido a mala de um ido. Ziper fechado, folhas em branco manchadas com a tinta de uma unica marca: "quereria escrever..."."Quereria" - um possivel passado condicionado a um futuro. Tempo verbal guardado na mala. Futuro de um preterito. Confissao de um quase. Quase escrita desurdida em bruto. Folhas que caem no chao da mala.Aberta a meio da sala, a mala e maquina de tempos. Invencao de vividos, arquivo de memorias, producao de futuros. Fechado no dentro da mala, o caderno em branco. A pagina manchada do escrito. Quereria.A ser impresso e publicado em 22 de fevereiro de 2014. Um conto de Natal sempre me assombrou pelos valores que trazia: A pequena Vendedora de Fosforos, de Hans Christian Andersen. A cronica de campo, dessa semana, ambienta-se na atmosfera do conto para dizer de mundos e valores arraigados ao ideario do fazer manual.Na foto, detalhe de um bordado de Guimaraes, com os pontos mencionados no texto. O slogan criado para a campanha promocional dos bordados desta cidade portuguesa e sugestivo para pensar os valores discutidos na cronica: "Passado em busca de seu futuro".***Era noite de Natal. Poderia sentir isso,mesmo que nao o soubesse. Os cheiros dos assados vinham das moradas a volta. Ode borrego ao forno parecia vir pelo lado do Seu Mario, do 43. O tender, essetinha certeza, chegava do andar de baixo. Dona Carmela o fazia com calda dedamasco, sentia o doce no ar. Haviatambem peru e uma torta de maca e nozes, quase os podia tocar. Na mesa, o rendilhado da toalha branca como a nevee, sobre ela, fino servico de jantar, com rosas miudas a decora-lo. Um gansoassado fumegava, recheado de macas
e ameixas pretas. Estava sentada a mesa,perto de uma brilhante arvore de Natal. Milhares de velas ardiam nos verdes ramos. Era a maior e maisenfeitada arvore que jamais houveravisto. Mantinha os olhos fechados, no lusco-fusco do fim datarde. Os olhos fechados abriam possibilidadesimensas. Era o que tinha, dizia de si para si, ainda sob o efeito da magiaaromatica. Mas o pensamento acido dispersou o encanto e a obrigou a abrir os olhos e ver ao redor. Oquarto conjugado estava as escuras. Sempre desligava a luz, quando cessava debordar. Por economia, justificava, em pensamento, ao severo amigo, Damiao,vigilante em todas as horas. Com os olhos abertos, sentiu os aromas aticarem-lhea fome. Nao havia comido e ja eram mais de cinco da tarde. Saiu debaixo das cobertas e foi entao que percebeu o quanto o gas lhefazia falta. Impossivel ficar de camisola, neste frio do Norte. Vestiu ocasacao e deu poucos passos em direcao a geladeira desligada. Se duvidar, deveestar mais quente la dentro do que aqui, dizia a amiga, Matilda, no seu sorrisolargo. A risada da amiga animou-a ate abrir a porta e ver duas macas e umaporcao de papas de sarrabulho. Ainda tem duas, pensou aliviada. Pegou uma ecortou-a ao meio. Sei que tinha um resto de papel amanteigado por aqui.Vasculhou o armario e acabou desistindo. Comerei inteira, aos pouquinhos,durara ate a ceia. Nao pode deixar de rir. Matilda abriu novo sorriso largo.Ela sempre a aprovava quando alegrava-se. Essa noite, declarou, teremos macasem todas as mesas, do numero 56, na Assis Vaz, Freguesia dos Paranhos, Zona doPorto.Voltou para a cama. Nao sairia para trabalhar.Ninguem compra panos de pratos bordados na noite de Natal. O movimento noscafes da ribeira diminui muito no inverno, ainda mais nessa epoca de mesasfartas e gentes reunidas, justificou ao atento Damiao. E acrescentou: hoje, chega a cessar por completo.Olhou para a estante e sorriu, para a aprovacaoimediata de Matilda, a rir seu riso frouxo. Na foto, a menina, Maria do Amparo,futura cientista pela Universidade do Porto, orgulhou-se. Licenciada pelaFaculdade de Ciencias da Nutricao e da Alimentacao. Esta a cursar o mestradointegrado, informou, em direcao a Damiao, logo sera doutora. Estuda muito, porisso nao esta ca, justificou.Haveria de ter forcas para muitos pe de flor,espinha e caseado, necessarios para os inumeros emolumentos da academia. Cada pano bordado e escudoeconomizado eram garantia de que a filha jamais precisaria pegar em uma agulha.A miuda nao trara a sangrar os dedos ao oficio antigo. Aconchegou-se um poucomais sob o pesado cobertor. Fechou osolhos e procurou concentrar-se bem nos aromas. A ser impresso e publicado em 21 de dezembro de 2013.
Recentemente, conheci uma doutora renomada e apaixonada pelo que faz. Trabalha com pesquisa, coordenando um importante instituto na universidade. Sob sua supervisao, pesquisas instigantes sao realizadas, evolvendo cultura e linguagens. Entre elas, as narrativas que circundam as artes manuais, razao pela qual aproximei-me de seu programa. Atenciosa, recebeu-me em seu moderno gabinete, confidenciando-me que, hoje em dia, e bastante dificil encontrar pesquisares das artes manuais que, alem de pesquisar, sejam manuelistas. Ao ver meu caderno-projeto de primeira qualificacao bordado, costurado e com partes escritas a mao, perguntou-me: E os colegas? O que dizem dessa forma de expressao? Aprovam ou acham que falta rigor? A cronica dessa semana e uma ficcao inspirada nesta pergunta.***So quem a conhecia muito de perto, o que era raro, poderia perceber, no movimento leve que fazia, batendo a ponta do lapis na capa do livro, um que de impaciencia. Ha muito acostumara-se a manter-se impassivel, mesmo quando, no intimo, queria estremecer. O aluno demorara demais para encontrar a pagina e continuar a responder a arguicao. Ja passara de uma da tarde e as tacas de cafe preto que ingerira durante a manha comecavam a causar-lhe indisposicao.Sentia-se duplamente frustrada. Primeiro, diante da demora no andamento da banca, depois, pela propria estrutura de avaliacao que desaprovava. No entanto, sempre fora voto vencido nos encaminhamentos dados pelo programa de pos-graduacao ao qual pertencia.Sem duvida, pensava, levando a mao ao estomago dolorido, nao se pode avaliar alguem pelo numero de horas que e capaz de ficar na biblioteca.O aluno voltara a falar e ela descobriu-se com fome. Se demorar, a cabeca vai comecar a doer. Era sempre assim: tomava cafe demais, comia de menos e depois ainda precisava recorrer aos analgesicos para dar conta de chegar ao final do dia com as tarefas academicas cumpridas. Esse ritmo de trabalho nao considera as minimas necessidades de comer e dormir, reclamava para si, enquanto, e ao mesmo tempo, atribuia o mal humor a baixa de glicose que comecava a se fazer sentir pela irritacao excessiva. Ja nem escutava mais o colega que, dedo em riste, questionava o avaliado sobre sua falta de rigor ao usar um conceito. Rigor, rigor! Tivesse ela a coragem de dizer - ali mesmo em uma banca de selecao para o doutorado - o que pensava dessa vontade de rigor. Bandeira que muitos academicos levantavam em nome da moral e dos bons costumes do conhecimento. Ia desmaiar. Sabia. Comecava a ver pequenas luzes brilhando pela sala de defesa. A vertigem crescia: era cansaco demais.Sentiu um calor agradavel e conhecido a envolve-la. Abriu os olhos devagar. Viu, na luz suave da tarde de inverno, a mae e a avo, sentadas, cada uma de um lado, tendo ao colo o grande tapete que bordavam juntas. O calor do tapete em seu colo, o cheiro da juta e a aspereza da la a faziam querer desmaiar. A vertigem crescia: era prazer demais, nao podia aguentar-se. Nessas momentos, ouvia a voz da mae a dizer-lhe: Ma chere, passe-moi les ciseaux, s'il vous plait. Assim, sempre que se perdia em sensacoes, a mae, carinhosamente, usava
o frances para desperta-la. Era como a lamina afiada da tesoura no tecido: cortava sem ferir. Dessa maneira, sem perceber, aprendeu o frances, a costura e o bordado.Um leve toque em seu braco a trouxe de volta a sala de defesa. A sessao terminara, iriam deliberar. Seu voto a favor e dois contras: nao aprovado, faltava-lhe rigor. Rigor? Teria coragem? Sabia que nao. Doze anos! Era o quanto restava para aposentar-se. Impresso e publicado em 26 de outubro de 2013 no Correio Trespontano.
ser homossexual, ser ateu, ser de uma outra religiao, ser analfabeto, ser idoso, ser excepcional, estar doente, ser calvo, ser albino, etc. Tudo isso e visto como PROBLEMA para uma casta, regida pelo capitalismo selvagem, que sequestra milhoes de mentes sadias com este engodo de aparencias. Infelizmente, a cultura das aparencias esta se impondo. Nao devemos fechar os olhos para o que ha de belo e grandioso nas pessoas. Seria melhor se nos todos nos esforcassemos para ver alem da crosta. Geralmente, dentro de uma concha apagada e opaca, encontra-se uma perola magnifica e valiosissima. Nao maltratemos as pessoas ao nosso redor, pois sao elas que nos darao as maos quando as nossas ja nao tiverem forcas para segurar!
Vi ontem um bicho Vi ontem um bichoNa imundicie do patio Catando comida entre os detritos. Quando achava alguma coisa, Nao examinava nem cheirava: Engolia com voracidade.O bicho nao era um cao,Nao era um gato,Nao era um rato.O bicho, meu Deus, era um homem. Ah, grande Manuel Bandeira! Quao sensivel era a sua percepcao! Somente grandes "espiritos" se espantam com os os acontecimentos sordidos com os quais a grande maioria ja se acostumou, tornando-os comuns! Ver pessoas nas ruas, comendo restos de alimentos, ja nao toca o coracao de todos! Estamos insensiveis a animalizacao do ser humano? Manuel Bandeira, eu tambem vi um bicho catando sobras na feira, ontem! Era, novamente, o bicho homem! Meu Deus! Jose Luis Queimado! AMIGOS PENSANTES!: REFLEXOES DIVERSAS: "A IMPORTANCIA DA MULHER Ontem, tive um sonho. Sonhei que eu era passageiro de uma maquina do tempo, a qual transpunha a linha divisoria d..."BUSCANDO O CONHECIMENTO DE FORMA VORAZ! AMIGOS PENSANTES!: QUERO SER POLITICO! AH!AH!AH!: " QUERO SER POLITICO! AH!AH!AH! A vida e uma flor precios..."BUSCANDO O CONHECIMENTO DE FORMA VORAZ! QUERO SER POLITICO! AH!AH!AH! A vida e uma flor preciosa que nos, seres viventes, temos de regar e cuidar sempre, para que ela nao feneca sem antes ter absorvido todos os deliciosos nutrientes da terra! Somos tao preciosos, mas nao prestamos atencao nisso! Somos seres de contradicao, de busca, de duvidas, de amor, de odio, de antagonismos sentimentais, de derrotas, de conquistas, de aventuras! Amamos muito, mas odiamos o mesmo tanto! Somos felizes, porque sabemos o que e ser triste! Vivemos com a ironia e com o sarcasmo descansando na rede de nosso quintal! Num pais, em que muitissimos suam muito para ter uma vida decente, uns poucos ganham muitissimo para ter uma vida exuberante e opulenta! Um exemplo e a nossa democracia, que nos OBRIGA a escolhermos aquele que ira nos representar! Enquanto milhoes de brasileiros confiam em alguns politicos para representa-los e garantir os seus direitos, uma corja de aproveitadores se levanta para tirar o pouco que resta da mao desses cidadaos honestos e trabalhadores! Em nosso pais, os professores, que tem o dever de ensinar as novas geracoes a pensar, ganham uma miseria (afogam-se no po de giz e ganham o suficiente para a sobrevivencia, e para pagar os gigantescos impostos!); os policiais, que tem a incumbencia de garantir o direito dos cidadaos de ir e vir com seguranca, recebem um pouco mais do que a humilhacao poderia oferecer-lhes! Os nossos trabalhadores rurais, construtores civis, vendedores, garis, segurancas, cientistas, artistas e dezenas de outros profissionais que garantem o funcionamento da ordem social (exceto os jogadores de futebol das multinacionais!), sao recompensados com uma mixaria que nao pagaria nem mesmo a agua gasta para lavar o suor que se acumulou durante um dia de trabalho! Bom mesmo e ser governador, senador, deputado, presidente, em suma, bom mesmo e ser politico! Todos sabemos que o aumento de salario dos nossos politicos (um aumento de 61, 8%) e um ato mais do que justo! Exatamente! Imagine o quanto esses nossos representantes trabalham, de sol a sol, para