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assim nao ha ateus,apenas revoltados. Ja que a religiosidade e parte da fisiologia, se nao forpossivel caminhar sozinhos, e bom ter isto em mente: nao e possivel reunirpessoas sem que surja um lider. Ha um ditado que diz que quem parte e reparte,fica sempre com a melhor parte. Dai a fatal corrupcao.Fenomenos estranhos acontecemcom ou sem um lider que os traduza atrelado a um conceito, grupo ou divindade.Pode haver espiritos sem que haja a necessidade de um Deus.Essas ideias serviram para queIvan, um ateu de carteirinha me quisesse por perto. Nao e um hippie semgrana, e um cara da Babilonia, um urbano, que teve muita grana, sofreu, sedesiludiu e chutou tudo para cima para viver com menos estresse.Assim, fui morar na barracasob sua varanda e desfrutar da amizade enquanto sua pousada era construida.Como sinal de que os temposruins estavam por terminar, parte do dinheiro dos meus pais saiu justamentequando nao sabia o que fazer com ele, tao adaptado que estava a nao ter nada.Desde que voltei, melhorou aospoucos depois de piorar. Do restaurante, com uma barraca emprestada, fiquei noterreno onde morava um completo idiota que mudava de ideia a cada palavra. A ideiadesta historia ja estava pronta e o combinado era usar o computador e atraducao dele, um chileno, e depois dividir possiveis lucros. O cara acaboucobrando um aluguel, um valor simbolico tambem de sua estupidez, inveja epreguica.Mudar para a varanda do Ivanfoi me livrar de um Don Juan que queria duas mulheres quando havia sidoabandonado por uma, um sujeito que queria aprender a se alimentar de luz paranao ter que trabalhar e ganhar o dinheiro que gastaria no mercado, um ex-gordoque vivia ao redor de um fogao de lenha onde fazia chapati, um pao feito so comfarinha e agua.Durante o mes em que estiveali, deu tempo de imaginar e testar essa bobagem sobre a vibracao feliz, masnao pude escrever, conforme combinado, porque ele tinha outras coisas a fazerno computador. Ivan nunca foi alternativo,nao conhecia e nem via vantagem em estados alterados de consciencia sejaatraves de meditacao ou drogas. O fato dele nao ser um alternativo me devolviaum pouco ao meu mundo inicial onde comia carne e falava de outras coisas alemda espiritualidade. Seu prazer era comida sofisticada, musica de qualidade,vinho, boa conversa e o bom e velho sexo feito com uma dentre varias namoradase em especial uma menina que viria a ter certa importancia. De qualquer forma, alipassei a dormir bem, comer bem e me sentir entre amigos.Definindo os animaisQual seria o animal do oestepermaneceu como uma duvida desde que o cachorro o mostrou. Um gato, um coelhoou um porco?Bicho pequeno, arredondado compelos compridos brancos e um nariz pelado, rosado. Seria importante descobrir ja que, dentro do conceitomais primitivo de mundo, vivemos sobre uma enorme mesa com quatro torres nospontos cardeais. Alem de segurar a abobada celeste,
AVISO: nao da pra chamar este texto de leveAs duas Doroteias e o coveiro voadorCavar, e pra isso que eu sirvo, e assistir de longe as pessoas que choram ao redor do buraco que fiz. Retangular, com lados perfeitamente paralelos na terra dura.Mortos. Entes queridos que se foram. Nao sei ao certo o que e ente. Se e parente, cade o par? (par-ente, sacou?). Mas e presunto mesmo, morto, cadaver, decujus... (essa e chique!). Parecem bonecos, pior, sabe aquele frango de televisao de cachorro? Pois e.Nunca tive os tais entes queridos, talvez por isso nao sinta o que eles sentem.Quem me e valioso? A quem eu prantearia caso fosse desta pra melhor?Eu sei essa. Prantear... so nao sei se o presunto vai desta vidinha sem vergonha pra alguma coisa que seja menos mal.Desde que me entendo por gente sou orfao, ou seja, e como se tivesse nascido da infiltracao nas paredes do orfanato catolico onde esperei ser adotado por muito tempo. Nunca fui adotado. E como se ninguem me quisesse e quando e assim, e como se a pessoa nao tivesse um lugar no mundo, como se vivesse entre a realidade e os mitos de ceu e inferno de que as freiras falavam. O tempo todo vitima ou heroi. Sem meios termos. Uma pessoa sem raizes, sem os tais entes queridos, tem outra visao de mundo, outros valores.Quando consegui o trabalho no cemiterio, foi como me casar. De repente tinha mulheres, filhos, sogras, pais, maes, amigos. Todos frios, silenciosos, calmos, inertes.Ali amei primas, sobrinhas, esposas, maes.Cabia a mim enterrar. Fundo ou raso. Eu escolhia a profundidade conforme a minha conveniencia, e a minha conveniencia eram os belos.Ah, discutir sobre o belo! Que delicia!Foram muitas noites caminhando sozinho no cemiterio, bebendo e falando sobre o que faz uma pessoa bonita ou feia. Isso sempre terminava com um momento de intimidade com um dos meus quietos amores.Prantear... chorar... entes queridos que foram desta para melhor...Ente e filho? Descendente? Um cunhado?Seja o que for, da tesao.O mesmo otario que ontem atravessou o caminho de um onibus, hoje pode ser o melhor cuzinho da area. E qual e a diferenca de um cara desses e um vivo? Um babaca que reluta antes de ceder, de se doar. Inteiro. Tipo, eu sou seu, meu macho!Bichas!E quando se sai? O que se ve na rua?Mauricinhos adolescentes cheios de testosterona em busca de putas por um lado e vagabundas que se orgulham dos muitos que formam uma enorme fila do outro.Honras a rainha! Pelo menos ate a primeira transada, quando voltam ao status de puta.Status de puta: estado em que uma mulher nao come se nao faz sexo.Melhor meus passeios noturnos na seguranca do quintal da casa onde fui morar quando me empreguei. La encontrava mocas e belos garotos, que precisavam ser reconduzidos aos seus caixoes depois de uma bela fudida.Mas do lado de fora tem as vivas. Nao putas, so mulheres comuns, tipo (como posso dizer?) dadas.Era raro sair de casa, um barraco num canto do cemiterio, pra beber e relaxar. Mas fiz amizade com o jardineiro, ele
me chamava pra jogar sinuca ou beber nos bares do lado de fora.Houve uma noite em que conhecemos uma moca que aceitou o convite de irmos os tres para casa. Ela ficou um pouco assustada, mas dava pra ver que o medo era parte de um jogo que ela fazia.Medo, vinho, transgressao, volupia... A moca era uma dessas maluquinhas que se vestem de preto e nao tem qualquer marca de sol, parecia uma vampira. Nao pensou que seria ela a carne quente, a bola da vez. Pra mim era como lasanha depois de muito arroz com feijao.Mas fazia muito barulho. Gritava e gemia achando que ali e aquela hora ninguem ouviria. Meus entes estavam ouvindo. Como alguem pode nao respeitar os mortos?A ideia de silencia-la veio enquanto meu amigo a possuia sobre um tumulo. Uma troca de olhares foi suficiente pra decidirmos o que fazer.A moca, enlouquecida, queria ver o proprio sangue. Corri ate o barraco e peguei uma faca enquanto meu amigo diminuia o ritmo. Aproveitei a gozada para fazer pequenos cortes nos bracos dela, em seguida deixamos que ela manchasse nossas roupas. Ela se excitava com isso, com a dor e com qualquer coisa que fizessemos, de preferencia de surpresa.O que ela nao percebia e que ficava mais fraca a cada golfada de sangue. Isso nao a impedia de gozar seguidamente.Nao dava pra ver o sangue sobre o marmore preto, mas dava pra sentir o melado, o calor, o cheiro. Ela continuava gritando, mas cada vez mais baixo, ate que parou.Foi um alivio pra os ouvidos e certamente, pra mim, ela estaria melhor no dia seguinte.O jardineiro, entre arrependido e enojado, foi para a casa dele. Eu ainda me diverti com ela depois do banho que lhe dei.Ela ficou debaixo da minha cama por todo o dia seguinte enquanto eu lavava o tumulo e abria novas covas.Deixei-a numa sala ao lado do ossuario. Era tao linda que nao quis enterrar.Essa foi so a primeira, ate porque nao teve qualquer consequencia. A policia nao procura mortos num cemiterio, talvez porque seja obvio de mais. Primeiro vao aos hospitais, ao iml, esperam por pedidos de resgate, essas coisas que aparecem na televisao e chamam de rotina policial.Mesmo assim, fiquei na minha. Nao que tivesse tanto medo de ser preso, era outra coisa. Nao foi tao bom quanto pensei que seria e acho que fiquei com vergonha a ponto de nao querer responder perguntas sobre isso.O calor e a voz de uma pessoa viva incomodam, os cheiros invadem o nariz como uma ameaca a saude. Cheiros quentes, umidades estranhas e movimentos mais estranhos ainda. Era muita desvantagem junta. Achei melhor continuar com minhas mulheres quietas.Ja estava de volta a minha rotina quando conheci Doroteia, a filha de alguem que passou a ocupar uma das minhas covas. Chorava de solucar, tanto que ofereci um copo de agua com acucar. O resto dos parentes achou uma atitude bacana e se eu era um cara bacana, ela poderia ficar comigo.Na verdade era uma menina problema, uma revoltada inutil que a familia teria de carregar nas costas
agora que o sujeito que a mantinha estava morto.Ela contou tudo isso no barraco enquanto segurava o copo. Nao amava o velho, seu padrasto, chorava porque tinha muita raiva dos outros, tambem porque temia por seu futuro.Ouvi tudo como se estivesse interessado, enquanto imaginava como ela ficaria coberta de flores, consegui dizer uma ou duas coisas que fizeram sentido. Na situacao em que ela estava, seria muito bem-vindo um romance. Eu poderia ser um tipo de degrau pra alguem menos pobre e ignorante. O barraco nao era meu, mas era um lugar pra morar, e se fui gentil uma vez, poderia ser sempre o mesmo tipo de otario.Da agua com acucar, passamos pra o cafe, depois um gole de uma cachacinha que eu guardava, entao ela passou a fazer cara de peixe morto e jogar cabelo.Sabia que sentiria todos aqueles cheiros de novo, mas alguma coisa me impediu de manda-la embora.Um orfao tem os mesmo sonhos de qualquer um, mas alguns tem mais forca.Ter uma familia, casar, dar pais a um filho. Por isso fui enfrente na palhacada, e acho ate que cai no laco dela. Acho nao, cai mesmo!Em nome de um futuro que eu sabia que nao teria, voltamos a nos encontrar no outro fim-de-semana, e depois de um mes, la estava ela com sua escova de dente e, numa trouxinha, seus panos-de-bunda.Nao era pra ser um namoro, ela me pediu socorro quando seus parentes a expulsaram e, afinal, era eu que tava comendo.Durou pouco e terminou como tinha de ser: ela disse que arrumou um emprego e logo estava na cama do patrao. Mudou-se do mesmo jeito que veio, de repente, mas deixou um buraco no meu coracao.Talvez tentando diminuir a dor que via nos meus olhos, disse outra coisa: voce nao e nada pra mim e nem eu sou alguem pra voce. Concordei, havia sido o otario por um tempo sonhando com uma vida diferente. Persegui um conto-de-fadas mesmo sabendo que estava longe de ser principe e aquela nao era princesa. Deu a logica.Esse buraco foi aumentando com o tempo. Eu sabia que isso aconteceria antes de diminuir e fechar, so nao contava com a esperteza do tal patrao que, depois de comer bastante, descartou o bagaco.Voltou ela e os panos-de-bunda, mas desta vez, eu e que tinha o poder. Impus que ela ficaria so aquela noite e eu faria com ela o que quisesse.Mais uma vez eu via aquela expressao de medo e tesao juntos quando a convidei pra ir ate aquele mesmo tumulo. Ela nao sabia, mas o jardineiro ja estava la.Aceitou a brincadeira, deitou quietinha sobre o marmore frio e chorou sem solucar, so se apavorou quando viu a faca. Expliquei com toda a calma que nao ia doer muito, que ela poderia curtir a dor como a outra fez e que nao sairia tanto sangue assim.Desta vez nao tinha vinho, ofereci a cachaca e ela tomou como se fosse agua. Foi melhor. Ela tombou em silencio. Dormiu antes de morrer. E foi esfriando aos poucos, como se esfriar fosse um tipo de carinho.Agora ja
tinha duas lindas mocas sentadas lado a lado. Eram lindas, cada uma e as duas juntas, como um par de vasos.O cemiterio era a minha casa e eu queria uma casa bonita. Se morasse numa galeria de arte, ia querer as pinturas e estatuas mais bonitas, se fosse uma igreja, os santos mais bem entalhados. Se meus enfeites apodrecem como flores num vaso, isso quer dizer que precisam ser trocados de tempos em tempos.Doroteia apodrecia mais rapido, talvez por ter tomado mais sol durante a vida. A outra manteve seu ar vampiresco, uma coisa orgulhosa, mesmo que um verme tivesse saido do seu nariz justamente quando a admirava.Ao lado do ossuario, que e subterraneo, ha uma pequena sala com uma porta que, de tao suja, parece parte da parede de pedra. Era la que as mantinha. Essas areas eram isoladas por causa do cheiro, eu mesmo nao tinha qualquer interesse em ocultar essas duas que, pra mim, eram como obras de arte. Foi assim que passei a chama-las, obras de arte. Policia e punicao eram coisas que nao me passavam pela cabeca, infelizmente, tambem nao fazia ideia de que poderia conserva-las em fotografia.Para um assassino louco de filme policial, a sala secreta era um lugar oportuno, mas era improdutivo para um artista da vida real. Era no que eu estava me transformando, como me sentia.Eu queria mesmo expor, cheguei a falar com o gerente do cemiterio, um burocrata medroso que sequer desceu pra ver. Ele negou, mas disse que eu poderia usar qualquer espaco ocioso para, nas minhas horas vagas, pintar, esculpir, fosse o que fosse. So nao poderia trazer estranhos e muito menos vender minhas obras dentro do cemiterio. Sugeriu que eu procurasse uma galeria, mas ponderou que nao seria o mesmo se tirasse a obra de seu contexto.Eu nao entendi nada, ele imaginava uma coisa quando eu falava de outra. Do alto de sua cultura, ele via uma coisa ligada a vampiros e suas vidas sombrias. Negou, mesmo lamentando essa coisa de contexto, seja isso o que for.De qualquer forma, as obras eram poucas. Ficavam durinhas encostadas na parede e seria melhor fazer um tipo de composicao usando a sala toda.Tentei matar os vermes, passar verniz, apliquei injecoes de formol, mas nada funcionava nelas, nada parava o tempo.O jardineiro surgiu com um novo componente. Desta vez foi ele a me chamar pra dar conta de alguem encima do tumulo, um viadinho.Doroteia estava certa quando disse que essa coisa preconceituosa contra bichas realmente nao tem nada a ver. Nada como o entusiasmo de um ser humano, nao importa o sexo, que quer dar prazer a outro! O rapaz se esforcou, mas quando sentiu a faca, achou que poderia fazer um de nos sangrar tambem. O jardineiro fez que gostou num primeiro momento, mas quando o rapaz menos esperava, segurou sua cabeca e bateu contra a quina do tumulo, forte, tres vezes, ate ouvir um croc. O rapaz desabou no chao e o que me ocorreu foi sentir o lento resfriar.Meu amigo estava nervoso, pela primeira vez sentiu raiva e culpa, mas
nao pensei que fosse tanto. Enquanto eu me deliciava, ele ofendia o sujeito andando de um lado para o outro e gesticulando. No fundo, questionava a propria sexualidade.Carreguei o cara para o barraco e la vi o estrago. Havia um afundamento do lado da cabeca, nao saberia dizer se isso estragaria a composicao da obra na sala ao lado do ossuario. Decidi pensar nisso depois e o coloquei debaixo da cama.No dia seguinte, meu amigo pediu demissao logo pela manha e foi embora sem ter trabalhado.A tarde, outra biba apareceu no cemiterio procurando o primeiro. Era o marido, o dono do dinheiro do casal. Bem que tentou se segurar, mas visivelmente perturbado, chorou e explicou que tinham brigado e ele mandou o outro embora. Alguem viu e disse para ele que seu parceiro tinha saido do bar onde estavam com o jardineiro de um cemiterio.Coveiro e jardineiro podem ser amigos porque sao colegas, expliquei, mas isso nao significa que um saiba das aventuras noturnas do outro.A nocao geral e que trabalhadores de cemiterio sao como monges, todos graves, serios e respeitaveis.Gente que lida com a morte e a dor, e o que se pensa, tem um tipo de sabedoria que ninguem tem acesso. Trabalhando num cemiterio aprende-se que o que ninguem quer admitir e que gente morre que nem galinha. A galinha parece saber que vai para a panela, se apavora e foge ate que, exausta, se entrega. Quando recebe o golpe fatal, da um ultimo suspiro e estremece, esse e o fim. Com gente acontece o mesmo, como nao ha panela, depois do golpe fatal vem apenas o nada, a imobilidade e a lenta putrefacao.O sujeito deu meia-volta e foi para o proximo cemiterio. O engracado e que eu ainda tinha nas maos o pano e o balde com agua, sabao e o sangue de seu parceiro.A vampira ficava melhor em primeiro plano, depois vinha o cara e so entao Doroteia. Era assim que compunha melhor. Mas a sala ainda era grande. Gostei muito do que estava fazendo, mas era meu trabalho com a pa que, afinal de contas, punha feijao na minha panela.Precisei de uma enxada nova e fui ao centro da cidade comprar. Acabei jogado no chao por um carro. Juro que nao vi de onde veio, apenas acordei no chao com uma dona pedindo socorro e puxando meu braco. Me ergui rapidamente e disse que estava bem, louco para sair daquela situacao vexatoria, mas cai novamente, poucos passos adiante. Senti que era movido de um lado para o outro e que alguem me examinava, mas nao consegui me manter consciente. Acordei de novo dentro do mesmo carro, babando no banco cheiroso de couro.- O medico disse que voce nao tem nada, - disse ela do banco da frente. - O que voce quer para nao me processar?Eu so queria descansar um pouco e foi isso o que pedi antes de apagar mais uma vez.Acordei numa cama enorme, num quarto cheio de esculturas douradas, tapetes, cortinas. Sei la se tinha fome, sei que avancei uma cesta de frutas que
tinha ao lado da cama. Minhas roupas tinham sumido, o que vestia era um pijama de um pano liso e fino como agua. Tinha uma sacada de onde vi o carro que me atropelou, um importado grande, estacionado entre as flores de um jardim melhor do que o do cemiterio.Abri a porta e coloquei a cabeca para fora. Havia um corredor proporcional ao quarto e tao luxuoso quanto, onde mocas uniformizadas passavam apressadas falando uma lingua que eu n entendia. Uma delas parou e fez um barulho assim: rai, ueriu from? olhando para mim com cara de quem pergunta. Pensei no cemiterio e respondi com a unica palavra estrangeira que conhecia e que tinha a ver com minha profissao: calavera, com uma das maos espalmada no peito.- Ah! Uelcam, mister Cavalera! Depari tunaitis inior onur aifinc. Its eitocloc. bateiquiortaime. Ifiu nidi sanfem, calme, aimolivia. Olivia oquei? Bai!De onde e essa gente? Que porra eu faco aqui e cade minha roupa? Nao perguntei nada, so fiquei olhando a moca ir embora, entao voltei para o quarto.O nada, um lugar estranho, cheio de detalhes dourados e panos finos pendurados.Eu havia dito calavera, caveira em argentino, e a mulher repetiu cavalera. Trocou tudo.Senti tontura e deitei de novo. Nao percebi o sono me pegar. Dormi ate que alguem entrou.- Senor Cavalera, perdoname pero tienes que hablar con los invitados.- Porra, cara, sei la o que voce ta falando. Eu nao sou esse tal de Cavalera. Eu disse calavera para a moca que tava no corredor, calavera!- Ah! E um erro compreensivel, desculpe. De qualquer forma, a recepcao ja comecou. Levante, por favor, eu vou ajudar o senhor a se vestir. E se precisar de um aditivo, posso arranjar tambem. - Mas so to aqui porque a mulher passou por cima de mim, me atropelou!- Sim, madame Madeleine Silva ja esta no pulpito, mas todos terao sua vez de falar. Nao se preocupe.O cara nao tava entendendo nada, com uma agilidade que eu nunca vi, pegava roupas boas, nao as minhas, num dos armarios e me vestia como se eu fosse um inutil. Depois me empurrou porta afora ate uma escada.Ao descer, me surpreendi com um sistema de som que me identificava como senhor Henrique Cavalera, um importante lider sindical de um pais vizinho. Alguns ergueram suas tacas, outros aplaudiram.Assim que pisei no carpete um garcom me deu uma taca de vinho e, em seguida, outro surgiu com uma bandeja com paezinhos com um creme sei la de que.Que ser humano deixaria de aproveitar um momento de paparicarao quando so ele sabe a verdade? Nadei de bracada! Fui tomando tudo e falando com todos os importantes como se fossem colegas la do cemiterio.De repente, estava diante da dona Madaleine Silva que me puxou de lado para dizer:- Mil perdoes, senhor Cavalera, nunca pensei que atropelaria um dos meus convidados! Mas o importante e que no final deu tudo certo, nao concorda?- Calavera, dona Madalene. Ca-la-vera.A pobre mulher estava com a cabeca cheia com os detalhes da festa, todos urgentes. Um de seus convidados era esse tal
de Cavalera, eu era o Calavera, um penetra sortudo, criativo na melhor das hipoteses.Sei la o que me deu de apagar varias vezes naquele dia. Bati a cabeca, so pode ser isso, mas nao sentia nada, so a bebedeira normal enquanto falava besteiras para os bacanas.Teve aquele momento em que ouvi: Porra, mas quem e voce afinal? Sou um artista, foi minha resposta. Gente que quer ter um quadro que combina com o vestido da esposa e o sofa nao ia mesmo querer ver uma obra feita por um coveiro nas catacumbas de um cemiterio. Mas isso nao deixa de ser desafiador.O tal Cavalera chegou e fez seu discurso, de repente, eu era so o Calavera, o artista e coveiro. Nessa ordem.No final, dona Madeleine Silva, ja meio bebada, acreditava que tinha nas maos um grande artista. Mais do que isso, achava que teria um grande amante. Se instalou no quarto onde fiquei, cheia de delicadezas, mas nos dois sabiamos que o que ela queria era cobrar o aluguel.Bem melhor do que o barraco no cemiterio era essa casa enorme e frequentada por politicos daqui e dos paises vizinhos. E trepar e trepar, tanto faz o estado etilico do parceiro ou seu nivel social.Dona Madeleine Silva lidava com valores. Antiguidades, moedas, selos, obras de arte, reliquias, investimentos em moeda estrangeira e coisas mais complicadas das quais nem sei falar.Veia gostosa! Tiazinha cheia de reniu na cara e silicone nos peitos. Cinquenta e varios com cabeca de vinte e alguns. Ela dizia alma jovem, eu pensava retardada. Nao falei nada, so pensei, claro, afinal, da merda que sempre foi minha vida, agora tava com tudo. Vou reclamar? Nem a pau!No outro dia, tivemos uma longa conversa, eu e dona Madeleine, sobre meu lado artista, isso depois dela rir com toda a confusao que se criou. Falei do que vinha fazendo no cemiterio omitindo, e claro, como conseguia os corpos. Deixei que ela pensasse que eram apenas ossos velhos empilhados.Ela teve uma ideia, conhecia alguem numa instituicao para doentes mentais e me queria como o artista dos loucos. Era uma mentira que, segundo ela, poderia vir a ser lucrativa se eu aceitasse estudar com um outro amigo dela, um senhor que dominava tanto tecnicas quanto a historia da arte.Foram seis meses usando a suite depois da piscina como estudio e dormindo com madame, no atelier, no quarto de hospedes ou no quarto dela.Trabalhava normalmente no cemiterio e depois ia para a casa do seu Enio, um italiano refinado que nao so me ensinou a trabalhar com fibra de vidro e tinta automotiva como me deu nocao de mitologia grega e filosofia.Com base no que aprendi, pude fixar a beleza de Doroteia, minha vampira e o garoto.Molde em gesso, fibra de vidro e tinta, esse era o segredo da beleza eterna.Foi um periodo em que nem pensei em me masturbar. Fui para tres ou quatro paises vizinhos para trocar dinheiro e voltei como artista reconhecido, mesmo sem mostrar nada.Mais alguns meses e eu teria a chance de mostrar o que fazia para os mesmos bacanas