Da varanda do meupredio, vejo o mundo se agitando. As arvores dos fundos de quintal neutralizamo som dos carros; criam um hiato entre o que se passa do lado de la e o que sepassa do lado de ca linha divisoria a formar um meio circulo, como se o meumundo se dividisse entre a minha intimidade e a explosao de ruidos que seespalham no espaco publico. Entre a casa e a rua existem insondaveis misterios. Tenhodito sempre que gosto do recondito, daquele cantinho que e meu, das reflexoesdo quarto de estudo, dos livros que leio e releio, de tudo que diz respeito aminha pessoalidade. Sou um ser latejante de emocoes, nao receio a lagrima quedesce do rosto, denunciadora do meu temperamento introspectivo. O lado de lareflete um outro cenario, pleno de atores circenses: drama e comicidadeconvergem para um mesmo espetaculo. E as cortinas estao sempre abertas para umaplateia anonima as mascaras reinam. Do lado de ca, o rosto desnudo se mostraao espelho. Nao adianta esconder as rugas visiveis, tanto quanto a expressao dedesencanto diante de esdruxulas contradicoes. Souambigua, carrego oposicoes, faco questao de construir-me entre alguma coisa. Souentre. Sera que estou enganada? Nunca duvidei das incertezas que mealimentam. Sei pouco e sou pouco, isso me basta. Opto pela humildade dosanacoretas em contraste com a arrogancia dos poderosos. Somos tao pequeninosque poucos se satisfazem com a moderada ambicao; querem alcancar o pico damontanha sem antes escala-la. No Brasil, a ansia de poder atinge niveisincalculaveis: mente-se, tripudia-se, engana-se, contanto que o suposto dominiosobre os outros venha a prevalecer. O humanismo desce ladeira abaixo, conceitodesgastado, fora de epoca, ridiculo. Importa esmagar o outro, exaltar o status,enaltecer falsas competencias: tudo isso em nome das ressonancias sociais quebajulam os mais fortes e esbofeteiam os mais fracos. O Brasil carece dedecencia, do minimo de vergonha, de posturas corajosas e dignificantes. Tristedo homem que nao e capaz de existir por inteiro, que se deixa fragmentar sob ojugo de um poder assentado no favorecimento. Nada melhor que a metafora deDrummond para exprimir um sentimento complexo e quase sempre tripudiado: Oscacos da vida, colados, formam uma estranha xicara./Sem uso,/ela nos espia doaparador. E mais adiante revela: Este e tempo de partido,/tempo de homens partidos./Em vao percorremosvolumes,/viajamos e nos colorimos./A hora pressentida esmigalha-se em po narua./Os homens pedem carne./Fogo./ Sapatos./As leis nao bastam./ Os lirios naonascem/ da lei. Meu nome e tumulto, e escreve-se/ na pedra. Homenspartidos nao conclamam a paz, destroem-se em inuteis retalhos. Amam o poderacima de todas as coisas, porque sao tao efemeros que nao tem tempo de seperceberem humanos. Os relogios parados continuam girando para aqueles queentendem a vida na sua finitude. Homens partidos nada edificam, servem apenaspara fomentar a discordia, dilatar a propria raiva no seu ego minguado, homenssem norte, apoiados em pedestais de papelao. Ao minimo descuido, tombarao doseu ultimo degrau. Homens partidos fenecem precocemente e em po hao dedesaparecer. Ospoetas nao calam, os seus simbolos sao mais fortes, transcendem a miseria dopoder, para alcar a eternidade das palavras tao somente das palavras. A unicaeternidade possivel. Tudo mais e passageiro e miudo. O poeta pereniza-se naenfase