E ela, de sobrenome furacaonaquele dia, naquele instante de observacaono qual as gotas deslizavam pela superficiese o sol insistia em achar uma pequenina brecha para mostrar-se,sentiu um vazio de flores, bombons, surpresas e palavras bonitas.Queria ser petala de orquidea, ja era um espinho de cacto. Um cafe. Porreceio, a garota sentou-se atras, nao so da grade, mas da porta de vidro tambem.A dificuldade em respirar, o gosto de fel na boca e a serie de nuvens cinza queapagaram o sol, fizeram-na engolir alguns pedacos de tiramissu com uma caldaque lembrava o sangue que sentia nos olhos. A cada parte que descia, nao sentiadocura alguma. Lembrou-se de um livro que lera na epoca da escola, durante oantigo maternal, que chamava-se Eu tropeco e nao desisto. De alguma maneira,aquela historia ficou tatuada em sua memoria. Havia lido e relido algumasvezes. Lembrava-se com clareza da finura do livro, da ilustracao da capa umamenina de vestido branco e avental preto com uma lata de leite na cabeca eoutra nas maos em um campo gramado, ceu azul e ah! Claro. Ela estava de costas,como alguem que caminha em direcao ao horizonte. Cabelos loiros.Contava ahistoria de uma jovem que todo dia, enquanto levava os baldes com leite paracasa, tropecava em algo que a fazia derramar o liquido no chao e retornar acasa sem nada. No inicio, ela chorava e era toda tristeza com a situacao. Com otempo, aprendeu a contornar os obstaculos, as pedras, e conseguiu, finalmente,chegar com o leite intacto em casa. Parecia-lheuma historia sensacional, capaz de fazer seus pequenos olhos brilharem. So queela cresceu. E com olhos e idade maiores, apos varias topadas e tropecadas,solta um riso sarcastico ao lembrar de todo esse conto, diante de mais umtropecao. A respiracao ainda encontra dificuldade parafluir. O peito apertado. Um cafe sem acucar pra ver se piora. Pensa nas licoesque o ano lhe trouxera. A vida e um sopro, a solidao e uma faca de dois gumes,a insanidade e um estalo e o amor romantico, a que tanto tinha crenca,definitivamente, nao existia neste planeta que habitava.Caminhou pelas ruas de paralelepipedo, tropega. Unica. Penetrou no metro esentou-se em um bar antes de ir para casa. Bebeu umas quatro doses de cachacae, antes que pedisse a saideira, sorriu e indagou ao cara loiro de cabeloscompridos no balcao: Tem leite?. A garota que tudo tinha foi ate suaresidencia (tao bem cuidada por ela propria) solucando de esquina em esquina.No leito branco, derramou-se e dormiu. A luz do solPinceladas distintas na tela areiaNa falarubra que apaixona e/masDesce porterra na mesma intensidadeEm umacapa-pele dicotomicaque nem mesmo a bomba atomica,Entre a suacomplexidade como acontecimentoOnde algunsnao querem compreenderO demonio-anjodo nao entenderVenerador dacasca unidimensao,Escolhem onao envolver(Falar emdesenvolver pode ser a possibilidade)Tons de sole chuvaDo cinza dasnuvens, do entre branco e pretoO entre e osilencio, a arteO tom dacor, a tentativa da explicacaoDo aparatocientifico, do conceitoQue muitasvezes, sem jeitoColoca emvisibilidade a alvuraNas pontasdos dedos precisosPara apanhar.Ah, aignorancia que e a santaE tambem aoutraO nao ouvircomo eleicao sua ou do outroE ouvir, umaescuta que pode ser cegaSem tato,sem cheiro ou sem qualquer sentidoDosconhecidos ou Des conhecidosImerso notempo, a