santos.Ou:Da ilustre passarela, da minha linda Lagoinha!Enquanto houver cede,Que nao falte a proxima chuva.Das livres alusoes,De uma pura ilusao.E ali, no seu intimo, a crianca refletia.Ouvindo ao canto do pobre bento te viuDo Quincas, herdou: A dor machadiana.Sentiu pela primeira vez, O grito da humanidade brasileira.Por ser quem sao, maspa, ate o final do ano. Tudo isso pode mudar!Nos relatos sertanistas,Do Ariano Suassuna.Imaginei-me nordestino.Mais um pobre do sertao.Cruzando muito cedo, Com Joao Guimaraes Rosa.Acabando como o amigo Augusto.Na sua hora e vez marcada.As vezes queria ser Macunaima.Ah Mario Andrade a culpa e sua.Mentecapto deixa de bobeira.E se liga que as vezes nao importa:Se quem nasceu primeiro foi o ovo, ou a galinha.O que vale e que ambos sao alimentos.Com o tempo voce entende...Que nao basta so ser Eterno enquanto dure.Tem que ter isso mesmo e em essencia.Mas, Nas casas sem rua.Os becos sao as veias,Que trancam o contorno,Das pegadas nessas matas.O assobiar e um pancadao.O Amanhecer e uma batida do portao E cheiro de cafe ja no anoitecer. Que traz as criancas para as tocas,Ao som dos cantos das cirandas.E de causar pena. E E o que eu tenho daqueles bobos, Que querem brincar de serem adultos! - E sair da pura inocencia de uma crianca.Deixar olugar nao conhecido.A uniao das casas sem paredes,Formam a construcao da nossa comunidade.Sem cercas e poucas arestasO terreno e social e pertence,A toda a essa gente,Por usucapiao!Mas, - Nesses becos tambem escorre sangue!Aqui:- Barriga doi de fome.Uma gula provocada por injusticas.Uma sede por ganancia.Que cega os olhos da agua. O nosso grande pilar da visao! - - Sim disse ele!-Enquanto ela so observava:O museu de escravo,Com o seu pau-de-arara.No fio da navalha,Carreteiros passam...- Vou sempre ao mesmo ponto.Ointerino ponto da letra i.Qual dita o tom da navegacao,Mas nao e aquele ponto cardeal,O qual orientou oCabral. -E parem,Com o ruido do vento.Lugar que nao existe a Festa do Mastro.Nos tracos da serra Do-rola-moca, Meninos e meninas soltam pipas.Do raiar do dia, ao anoitecer.Na linha do trem que corta o horizonte do nosso vale.Aqui sempre,Ha barulho de Progresso sem ordem!- Na periferia e tudo igual mesmo!Seja na Pedreira Padro Lopes,Ou no Morro do Papagaio.Tem a mesma alegria e sofrimento.Gool..goool..Goool!Cru.. - Aaaah, nem ! Futebol hoje nao!Nao adianta quererEncontrar o que se esta perdido,Se o que se esta perdido e o proprio compasso.Acreditou em tal de Sonho Destino,Descompasso imprimido. Comoencontrar um rumo nesseVasto mundo? - -Somos so um deslocamento de Massa.Fusao de uma estrela que ja brilhou algum momento. -- A nao! Nao quero ser, mas sou parte. -Parte desse senso: Cumplice dessa dor e sofrimento,Dessa mazela social.Viciado na busca desse capital!Ta bom, ja se viu, a cidade me chama.Ela quer meu calor.Quero encontrar o que o tempo me levou.E esse ponto e so mais um,Logo me aparece a clareza do esquecimento.Retrato em pintura dos perceptos e afectos.Alegria versos tristeza.Potencia versos poder.Entre as linhas do trem,Vieram varios corticos. Aos associados daCorporacao Musical Imaculada Conceicao. Aos associados dos congados do nosso pais- Aos associados dos Povos indigenas brasileiros.Agora e lei: Cada macaco no seu galho,E quem nao marchar direito, Vai