O loiro diz que e bom desambaTem papo de bambaE de duvidarFaz carinho em pele de tamborimRecorre a Chico, Adoniran,JobimAchando que apenas assimJa lhe faria acreditar.Mas a morena todadesconfiadaQuer bem alem da batucadapra se convencerQuer ver o loiro ate demadrugada,De camisa listrada,Sandalia castigada,De tanto remexer.E o loiro insiste que ebom no gingadoQue ja esta respaldadoNo ziriguidumMas como crer no seu sambafaladoSe nao ta registradoEm retrato nenhum?E a morena ainda taoinsistenteE criatura descrenteQuer ver o bamba sambarDiz que ele tem que dancaraqui pertoE logo o loiro espertoVem se desculparDiz que seu samba e naoutra ponta do mapaE pensa que escapaQue vai lhe enganar.Ela lhe diz com todo seucarinho:- Vamos pro meio docaminhoE hora de provarVamos dancar o sambaverdadeiroAjuste os pes com opandeiroE eu vou acreditarVamos sambar no Rio deJaneiroMe prove que e verdadeiroO teu papo de sambar.* poema sambado, pra o poeta diz-que-samba, Italo Puccini.Imagem daqui. Livrado o flagrante, pode, enfim, postular-se diante da propria consciencia para assumir o delito: sentira saudades. Cabisbaixa, de voz estremecida e contorcendo os dedos das duas maos como se debulhasse um rosario, admitira o que em outros tempos seu definiu por crime.Sequer esperava o interrogatorio: explicava resignadamente cada passo daquele calvario intempestivamente cometido.Disse que acordara normalmente e lembra-se de ter sorrido diante do espelho enquanto escovava os dentes. Era domingo, o que permitiu um pouco mais de tempo entre as cobertas com o cheiro de alfazema ao qual ja se acostumou. Nao havia planos e a lembranca veio de subito. Aprendera desde pequena que as ferramentas que constroem o erro estao quase sempre a mao e cedeu as facilidades.Em minutos estava entre fotografias e cartas amareladas, embebidas em um perfume antigo, que em nada parecia com a alfazema clara, aquele odor fresco que ousa saudar o dia. E o cheiro nao lhe entrava pelas narinas. Reconstituia-se agucando outros sentidos, como que tentando recompor, com tantos estilhacos dispersos, o espelho quebrado da memoria1. Num instante estavam recolhidas as lembrancas, enfileiradas de si, como se em postura militar, dessem satisfacao da sua existencia, ainda que envoltas em versos perdidos de uma cancao que jazia no escuro porao do esquecimento.Cada detalhe confesso conferia-lhe ares de frieza, mas nada mais eram que puro exorcismo. Precisava desse segundo contato, de ouvir de sua propria boca cada requinte do seu crime, pois era dali que sairia sua sentenca.Nao houve sangue, nem qualquer outro vestigio do que fora cometido naquela manha. Precisava dizer tambem, em hora da sua confissao juramentada, que nao houve lagrimas, tampouco arrependimento. Tambem nao manifestou nenhuma intencao de desculpas ou retratacao.Sabia que seria absolvida. As ultimas frases ja nao sofriam o vacilo da voz e as maos ja repousavam calmas, espalmadas sobre os joelhos. Os olhos fitavam o reflexo do espelho, entendiam com clareza o recado daquele silencio solicito e eram capazes de prever um novo sorriso.Estava livre. Inclusive para recair. Na verdade, fez-se lei. Dali em diante estava permitido sentir falta, saudade e ate amor, resguardadas as ressalvas que credenciam qualquer legislacao que se preze: sem endereco, sem rosto, sem signo zodiacal. Era a saudade ganhando o sonho como