Uma senhora em prantos a viver;Sentada em uma cadeira a chorar.Tecendo uma toalha azul de croche;Para a sua mesa de vidro adornar.Essa senhora em prantos a tecer;Uma linda toalha de azul-bebe;A mesa de vidro esta a esperar;Junto a cadeira a aguardar o croche.A mesma senhora em prantos a sentar;Na cadeira junto a mesa a receber;A toalha azul que esta a tecer;Os tecidos claros do inacabado croche.E essa senhora termina o tecer;E ainda assim insiste em prantear;Estica na mesa de vidro o tecido azul-bebe de croche...Lanca mao de outro rolo de linha... Inicia outro chorar.Comeca um novo tecer. Uma tristeza insiste em me fazer chorar;Enquanto lembrancas vem-me a memoria e me ferem...Machucam-me como a ponta afiada de uma adaga.Lagrimas de arrependimento e rancor apressam-se em se acumularem em minhas palpebras;E escorrem feito enxurradas de emocoes e devaneios.Mancham as macas de meu rosto rubro de medo.Gemidos, ruidos, choros aleartorios;Sucessoes de nostalgia e arrebatamentos.Um desejo eminete de busca pelo inevitavel.O que devo fazer hoje?O que me espera do lado de fora?Qual a cor do sol por tras daquela porta?Escondo-me nessas lagrimas de languidez;Pondo para uma folha qualquer um misero som.A musica* me mata, mata, mata, me mata.Me mata.Ha cifras sem tom.As cordas do violao arrebentam-se nos dedos do tocador.Seu conteudo desvanece nas letras escritas em vao.A tristeza insiste em me fazer chorar;A musica* que me quer fazer entoar,Esses tons em preto e branco erguidos pela ternura...De um poeta a se entregar. Se tenho inspiracao ou nao;Minha vida e um poco de loucuras terrenas;Mistura-se lagrimas com sorrisos embargados...Um caderno de dilemas.Transformo voce em poesia;Transformo amizade em amor;Transformo angustias em sintonia;Transformo saudade em dor.Escuto uma musica apenas;E seu som eu exalo como formula magica;Letras em ingles cifradas em guitarras;Em apenas 03:55* segundos se acaba.Se e segredo ou nao adquirir;Desse feito um atalho;Poetas criam mundos diversos;Palhacos, donzelas e espantalhos.Poetas merecem as proprias lagrimas;Pois delas se tiram suas poesias;Sua fonte nada mais e,Que loucuras ma divididas.Sim, preferem esse tempo;Almeijam essas horas;Andam por esses caminhos obscuros;Sua vida e essa.Se chora escondido de seu publico nao se sabe;E se rasga papeis quando se escreve errado e segredo;Mas saiba que todo poeta pinta seu mundo como se sente...Uma confusao de cores ilogicas e deliciosas que aprendi a usar. Deixe que a morte minha alma leve;Para as profundezas do inferno a morar;Que minha vida seje dada em troca de perder...O homem que sem querer, comecei a amar.Nao aguentaria ve-lo a outra beijar;Sendo que o lugar nunca me pertencera;E se pudesse mandar em meu coracao....O obrigaria de mim o eliminar![Ilusoes]So o que me resta sao papeis compostos de poesias loucas...Extasiados em letras falsas por sua escritora tola;Que fingiu existir um sentimento invisivel;Deveras, para ela completamente impossivel!Em minha sepultura cravem na lapide meu nome;Juntamente com rosas pintadas a tinta...Para que quando do ceu a chuva descer...Desvaneca para a terra a cor da mentira! Meu peito chora de dor por sentir;Tal tristeza crescente que insiste e crescer;E que nessa mulher habita fazendo diminuir;As esperancas de um dia te conhecer.Nego ate agora o que vi na fotografia;E o que ouvi de bocas a me pronunciar...Que outra boca