Acordei sem beijo quente, o cafetambem nao ficou quente, so o coracao. Gata cheirando meu pe, coracaoapertado, leitura embacada, janela embacada. Cheiro de poesia velha,empoeirada, cansada de gritar pra sair do coracao. Desespero no ar. Coloquei melodia nas coisas, maselas ficam dancando no ar, nao da pra entender. Enxergar as coisas sem enxergarseu coracao... tarefa impossivel. Esperar, esperar, esperar... Esperaro que, afinal? A vida ta passando e eu so fumando cigarros, lendo, lendoloucamente quaisquer coisas fora do interesse (ir)real. Sera que e um lamento de blues? Ouaquelas melodias doidas do Bitches Brew?Depois da Rita e do Tim, la nofinal, quem da a nota e o Sergio Sampaio. Vem a gatinha deitar do meu lado,mais um cigarro, outra leitura embacada, mas o coracao ta mais calmo depois docha bem quentinho de melodias. Antes escreviaquando sentia nostalgiadas coisas de outros tempos.Antes escrevia quando a(a) noite me despiaatras de copos e lamentosou dos mais sublimes sentimentos.Hoje escrevo porque vivocada instante de uma frase,toda vez que eu codificoaquilo que minhalma arde.Vomito cores quentes como as da Frida, que soltam as correntes.Fico livre e vivacom a boca entre os dentes.E ai eu perco a pobre rima, pois meu corpo efeito prosa poetica, que se emenda inteira. Mas eu gosto do verso. Eu gosto dofragmento. Do sintetico poetico. Sentir as partes, arruma-las num buque;entrelaca-las e estica-las. Preciso de pontos pra construir peca a peca do meumosaico. Deixo as cores se tocarem, os fragmentos se encontrarem, junto-os praentender meu todo.Fragmentado.E colorido.E pedaco de mim.Meu delirio poetico. Ali, no seu ignobil e fetido subsolo, o nosso camundongo, ofendido, machucado, coberto de zombarias, imerge logo num rancor frigido, envenenado e, sobretudo, sempiterno. Ha de lembrar, quarenta anos seguidos, a sua ofensa, ate os derradeiros e mais vergonhosos pormenores; e cada vez acrescentara por sua conta novos pormenores, ainda mais vergonhosos, zombando maldosamente de si mesmo e irritando-se com a sua propria imaginacao. Ele proprio se envergonhara dessa imaginacao, mas, assim mesmo, tudo lembrara, tudo examinara, e ha de inventar sobre si mesmo fatos inverossimeis, com o pretexto de que tambem estes poderiam ter acontecido, e nada perdoara. In: Notas do subsolo - Fiodor Dostoievski No meio da chuvaAndavamos devagarNo meio da trilha alinearFace a faceMeu deu um trago debaixo do meu abrigoSenti seu halitoEscutei seu pensamentoSilencio...As bocas diziam... Apenas pra nao se tocarem.Chovia...Tocava a musica da chuva noturna e friaDebaixo do guarda-chuvaEntre nosTinha quenturaTinha uma cenaCom desfecho inacabado.Terminou poesia. Edificil ver que nao se tem mais quatorze anos e, ainda preservar os mesmossonhos. Esses sonhos sao aqueles essenciais, os que fazem parte da nossa alma,como aqueles instantes em que ao escutarmos uma musica, sentimos nostalgia dealgo que nao sabemos. E voce ve que aquilo te deixa bem, nao e so sonho... Evoce. Edificil descobrir quem voce e. Mais que descobrir, e se deparar com si mesmo.Voce ja consegue perceber quais sao suas fases transitorias, as metamorfoses.Um dia achei que a metamorfose era uma so, constante. Mas vejo que em todos ostempos, ou fases, acreditamos que aquilo que esta acontecendo, ou melhor, anossa otica presente sera sempre aquela. Entao e preciso descamar