Vejo o enfeite que adorna ajanela remexendo-se por causa do vento. E como uma danca sintonizada com amusica de fundo cantada pela vizinha. Enquanto isso, o sol la fora ainda arde. Novembro e calor intenso. Sao 15 horas e eu agora bocejo. Penso em fazer algo de util, masa minha cadeira, mesmo desconfortante, clama por meu corpo sobre ela. Agoraobservo o giz de cera e os lapis em cima da mesa da cozinha. Penso em coloriras folhas brancas, espalhar cartazes e escrever frases coloridas. Nao! Nao eisso ainda. Quero algo mais profundo. Quero escrever sobre a sociedade,a alma e a ingratidao. Mas nao, nao e isso ainda. Quero ligar a TV, mas ocontrole esta longe demais. Quero escrever sobre a lonjura dos teus olhos dosmeus. (Devo apagar a ultima linha? Ta cafona demais!).Comeco a espirrar, pelo menosassim, eu estou colocando algo pra fora: um atchim estranho. Sao quinze horas etrinta minutos, e eu nao tenho nenhuma ideia como a do Benedetti, nem tenhopapel carbono, tampouco um amor de tarde. Nao tenho alcool, nao tenhocigarros, nao tenho criatividade. Queroescrever, mas acho que algo se perdeu em mim. Nao tenho lirismo, nao tenhometrica e nao tenho uma boa gramatica. Tenho apenas um ardor que ferve aspontinhas de meus dedos. Tenho algo soterrado por dentro, que pede para serescrito. E eu, inospita para ser um bom terreno literario, descampo ossentimentos plenos e me embebedo em futilidade ao descrever cenas cotidianas.Sem expressar o que quer ser expresso. Sem dizer o que precisa ser dito. Mas as coisas findas,muito mais que lindas,essas ficarao.(Carlos Drummond de Andrade)Somente agora entendoteu choro que acompanhava o meu,quando quis que eu alcasse voopara longe da tua vidaSomente agora compreendoteu medo de dar errado, porque era isso que tu queriasSomente agora acordopra minha vida que corre,pra minha juventude que desliza,pro meu tempo que escorreSomente agora excluoo amor fracassado,o carregamento pesadodos meus ombros cansadosSomente agora subtraioteu eu da minha falae guardo como recordacaotua poesia de Drummond Quando eu era menor fiz umjuramento: nunca deixar uma pessoa me magoar da mesma forma que meu pai haviamagoado minha mae. Cresci vendo o erroneo amor das mulheres de minha familia desfalecere se decompor em fragmentos impregnados de mentiras. Minha avo, minha mae eminha irma, nenhuma das tres obteve exito no quesito amor. E agora, percebo quesomos quatro. Minha avo teve literalmente umapaixao que batia forte, e que tanto lhe espancou sua carne esguia e jovem.Minha mae teve e ainda tem um sentimento ingenuo nutrido por alguem nao taoingenuo. E minha irma simplesmente confundiu liberdade com amor durante suajuventude. Bom, e agora aqui estou eu que sabendo de todas as historias malsucedidas, por um instante achei que comigo as coisas seriam diferentes.Por milesimos de segundos,pensei ter encontrado a pessoa certa. Entao, meu leitor de Drummond, o poetaque me enchia de esperancas, o musico que cantarolava Beatles, nao era a pessoaperfeita que eu imaginava. Descobri que ele era feito de carne e osso, e quesua carne ansiava a de outra pessoa. E que alem de ansiar, seu corpo esteve emcinco noites acariciado por outro corpo que nao o meu.Nunca