tantas margens, a literatura. Na Poesia,a terceira margem reune a musicalidade, o poder da imagem visual e a combinacaode forma/conteudo (a estetica). Sao a melopeia, a fanopeia e a logopeia,definidas, por Erza Pound, como modos retoricos para a linguagem poetica. Essaterceira margem habita um universo subjetivo, alem de fronteiras e de canones.A metafora da existencia, sem sentidos, sem explicacoes, sem racionalidades. Aque vem do mundo ilogico, puro nonsense.Estranha no primeiro olhar, ela e estrangeira. Encanta, desconcerta. Sao falasde dentro para fora. Viscerais. Tenho uma estreita afinidade com a linguagem marginal, seja a de um GrandeSertao: Veredas, seja a palavra cantada da poesia periferica, seja a doscordeis. Poetrix, aldravias, invencoes e reinvencoes de formas: tudo isso entrana minha cesta de preferencias poeticas. A economia de palavras, a condensacaode imagens e a linguagem polissemica: bom demais! Ha pouco, tomei um livro emprestado, Antologia Poetica de Vinicius deMoraes, Editora do Autor, autografado para a Condessa Pereira Carneiro, avoda amiga Maria Teresa. Veio com uma dedicatoria de 1960, caligrafia do Poetinhae os poemas, antes (?) marginais.A morteA morte vem de longeDo fundo dos ceusVem para os meus olhosVira para os teusDesce das estrelasDas brancas estrelasAs loucas estrelasTransfugas de DeusChega impressentidaNunca inesperadaEla que e na vidaA grande esperada!A desesperadaDo amor fratricidaDos homens, ai! dos homensQue matam a mortePor medo da vida.p. 114 (Antologia poetica de Vinicius de Moraes. Riode Janeiro: Editora do Autor, 1960) Fala fundo cada verso deste poema. Fala hoje, de hoje, para amanha. Fiqueiafagando as paginas amareladas do livro, reparando as costuras, os cortes a maodas folhas e as manchas. O papel, a impressao: tudo me revela um ladomarginalizado da poesia. Ela se posiciona contra o ja estabelecido e inauguraum modo de ser. Os poemas, agora classicos. Parece que a marginalidade de umtexto esta apegada ao tempo. A poesia seria marginal quando nasce? Das bordaspara o centro? Quando cheguei ao Rio, estudante de Letras, escutei falar de poetas que emMinas eu nao conhecia. Chegaram para mim esparsos, nao necessariamente na ordemem que aqui estao. Os cinco me marcaram e posteriormente me alegrei em te-losreunidos em um livro da editora Atica. Tocavam fundo em mim. Coisas sem muitaexplicacao. Ana Cristina Cesar vinha com uma intimidade assim surpreendente. Era a Ana CristinaC, uma coisa muito carioca para os meus ouvidos. Parecia que a gente estava noquarto com ela lendo os poemas, as cartas, os diarios. Ela havia partido haalguns anos, mas continuava ali, viva. Era um entrar nos rascunhos, no fazer,algo na pele do papel, no esqueleto da tinta e do lapis. E tambem certoatrevimento com a escrita:olho muito tempo o corpo de um poemaate perder de vista o que nao seja corpoe sentir separado dentre os dentesum filete de sanguenas gengivasp 19Ela escrevia coisas que eu imaginava pensadas, nao escritas. Parecia queeu lia escondida os seus versos. Meus sentimentos eram traduzidos ali semconjuncoes. A identidade, o acaso, a tentativa de umdescobrir-se:Poema obvioNao sou identica a mim mesmosou e nao sou ao mesmo tempo, no mesmo lugar e sob[o mesmo ponto de vistaNao sou divina, nao tenho causaNao tenho razao de ser nem finalidade propria:Sou a