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entao almas,pensemos em conjunto a alusao dos sentidos... pensemos se o sentir pode ser pensado. sinto cheiro, gosto... e os dois parece que me vem ao mesmo instante. sera? a linguagem e o possivel para que o sentido apareca e o sentimento e mai vei doquenoses...a apropriacao das linguagens sem politica nem eticas dos sentimentos para o esforco doente de nossa saude literaria e o que vos rogo.o intuito pragmatico? e ver o logos nossos empapelados. uma materia prima reunida de nossos textos. matriz figurativa de nossos desejos. de nossos anseios em papeisteismos.deixo meu conto sobre nosso primeiro sentido: o olho.comecei um outro sobre o Olfato, o cheiro... acabo ele daqui a pouco e posto.tenho dito. KD VCS SEUS TRAMBIQUEIRO DE ALAMBIQUE?!?!? nem tudo que ves esta em frente aos olhos.nem tudo que esta em frente aos olhos ves.enxerga a diferenca? clara ou escura?e tambem nao esta sozinha quando dorme desacompanhada em seu quarto.alguem te observa, com olhos de gato e vontade de cachorro carente ao contrario.e voce se pergunta por que sonha ou pesadela. por que acorda bem disposta ou passa o dia sonambula.e esse bixo que e mistura de gato e cachorro que nao e feito de carne que tem um efeito sobre voce.e quando triste, e recorrer ao superior, tornara o bixo vermelho, como as cores adjacentes ao redor do sol nascente no horizonte que dessa cidade ainda podemos ver.mas ele ainda sera invisivel aos olhos.e as pessoas de olhos claros enxergam mais que as de olhos escuros.so nao perceberam isso ainda pois as de olhos escuros mentem mais. percebe? e claro.e os olhos mais claros tambem sao mais inocentes.olhos pretos tiveram que ganhar a vida. AE BETINHO, JA QUE TU NUM ENTRA, ROUBEI DO TEU BLOG PRA POSTAR...HUF! Existia um olho que ficava em um cego que ficava em uma praca. Este cego que nunca viu, pois era cego de nascenca, afirmava que seu olho esquerdo nao lhe pertencia, lhe havia sido presenteado por um importante rei caolho, que por sua vez o tinha herdado de um grande mistico hebraico, o qual o tinha encontrado duzentos anos antes, em baixo de uma pedra no Egito.No entanto era um olho, e como qualquer outro olho, olhava. O que diferenciava este olho de qualquer outro olho e o que este olho via. Talvez por uma grande maldicao agregada ao olho ou apenas uma grande ironia do destino, a unica coisa que este olho podia ver era justamente aquilo que nao podia ser visto.O cego, como era cego, nao podia ver nem mesmo aquilo o que nao podia ser visto. Mas ele sempre sabia que o olho estava olhando o que nao era para ser olhado. Assim o cego sempre praguejava:_Maldito olho! Ja vai comecar a olhar o que nao e para ser olhado. Ainda bem que sou cego. Porque se nao estariamos perdidos, pois o que nao pode ser visto estaria sendo visto e o mundo inteiro viraria um grande caos. Que fardo pesado este que eu tenho que carregar!Por sua vez o olho tambem odiava o cego. Ja que
este passava os seus dias sentado na mesma praca e nunca proporcionava ao olho novas paisagens para que o olho procurasse nelas o que nao podia ser visto. O olho, assim, tambem praguejava o cego:_Maldito cego, passa todos os seus dias e noites nesta mesma maldita praca, nunca me proporciona novas possibilidades de ver o que nao se pode ver. Ver o que nao pode ser visto em novos horizontes, diferentes a cada dia. Ver o que nao se pode ver em situacoes diversas, em corpos diversos. Ver o que nao se pode ver em movimento... Como eu gostaria de ver o que nao se pode ver andando de moto... Destino desgracado! Fez-me vir a habitar justamente a orbita ocular de um cego! Eu aqui me esforcado para ver tudo aquilo que nao pode ser visto e nao tenho com quem compartilhar, vivo neste mundo solitario e tedioso onde quase todas as coisas que nao podem ser vistas eu ja vi e tudo isso apenas para manter a ordem em um mundo onde as coisas mais importantes para serem vistas sao justamente aquelas que nao se pode ver... Que sina terrivel esta de ser o olho de um cego. Quarenta anos depois, o olho ja tinha visto tudo o que nao podia ser visto a partir daquela praca, ja tinha visto o que nao podia ser visto das pedras da praca, ja tinha visto o que nao podia ser visto das arvores daquele local, ja tinha visto o que nao podia ser visto dos bancos da praca, do ceu, do dia e da noite, das casas, do ar, o olho ja tinha visto tudo o que nao se podia ver. Ate mesmo o que nao se podia ver do cego que o portava, inclusive por dentro, pois quando o cego dormia o olho aproveitava para dar uma espiadinha no que nao podia ser visto por dentro do cego.Foi quando o cego morreu. Antes de morrer, agonizando e se retorcendo no chao, uma grande felicidade o invadia, pois ele sabia que os seus longos anos de guardiao do terrivel olho estavam por terminar. No entanto ele tambem sabia que tinha que resistir, pois nao podia morrer sem passar seu fardo para um proximo na linha de sucessao, aquela era a sina do olho, ele deveria ser passado adiante e ninguem poderia olhar por ele. Mas quem? Perguntava-se o cego, quem seria digno de tal sina? Com a agonia da morte cada vez mais proxima o cego decidiu optar pelo destino, entregaria o olho ao primeiro que viesse em seu socorro. Assim comecou a gritar por ajuda, o primeiro a aparecer foi um jovem menino que passava por ali:_ O senhor necessita de ajuda? Vou chamar ajuda!Disse o menino. Ja virando o rosto buscando nao ver a cena daquele pobre moribundo agonizando._ Nao! Volte!Gritou o cego com suas ultimas forcas._ Menino, pobre menino, o destino lhe enviou para esta minha ultima hora. Tenho algo para lhe dar. Ve este meu olho esquerdo?O menino acenou afirmativamente com a cabeca._Ve?!Insistiu o cego, ja que este nao
tinha como ter visto o gesto do garoto._Sim! Eu vejo!Respondeu o garoto ja bastante atordoado pelos fatos._ E uma pena que veja... Respondeu o cego. _Esperava que o destino me enviasse alguem cego para que eu pudesse passar meu fardo, isso apenas aumentara o tamanho do fardo que passo adiante. Pois bem, este meu olho esquerdo nao e um olho qualquer ele e um olho que vem sendo passado a geracoes, e voce garoto! Sera o proximo guardiao do olho, este olho e um olho que ve tudo aquilo que nao pode ser visto, portanto, preste muita atencao! Nunca, nunca olhe por este olho porque o que nao pode ser visto e para nao ser visto e assim deve continuar, entendeu garoto? Caso voce olhe por este olho o que nao pode ser visto tera sido visto e o mundo inteiro entrara em um caos completo!Com suas ultimas forcas, antes de morrer, o cego arrancou seu olho esquerdo e entregou para o menino. O olho, antes disso nem tinha prestado muita atencao no menino, pois estava fortemente entretido vendo aquilo que nao podia ser visto da morte do cego.O menino com o olho em maos e as pesadas palavras do cego em sua mente correu para casa se esquecendo ate mesmo de tentar socorrer o cadaver que ali jazia. Chegando rapidamente em casa, o menino entrou em seu quarto, trancou a porta, fechou as janelas e olhou para o olho, no mesmo momento o olho olhou firmemente para tudo aquilo que nao podia ser visto no olho daquele jovem menino. Eles ficaram ali por horas: o menino olhando para o olho e o olho olhando para o menino. Foi Quando o menino em um subito movimento, motivado por uma grande curiosidade que tomava conta de seu corpo inteiro, principalmente de seus olhos, pegou o olho e deixando de lado todas as advertencias do cego, olhou por ele.Depois desse dia o menino, o olho e o mundo nunca mais foram os mesmos, pois finalmente tudo aquilo o que nao podia ser visto, foi visto, e assim se tornando outra coisa que nao aquilo o que nao pode ser visto. Logo, tudo foi outra coisa que nao a coisa mesma e sim algo diferente.Fim.
pequenas variacoes de altura ou de timbrealteram as consistencias das notas; e, quanto mais de perto se ouve, mais riquezas se encontra. E como uma vida subaquatica, que a gente precisa mergulhar pra conhecer .................... para poder emergir timbre de possivel Sempre silencioso ou apenas quieto. Porque dizer que alguem e silencio pode trazer a figura do sufoco que nao consegue doar-se a natureza de uma linguagem e assim, ao outro. Mas nao era feito disso. Era de um som rasteiro e pegajoso que, quem o encontrasse, saberia da sinfonia que exige sua presenca . ruido baixo de frequencia arrebatada por estrondoso som.Tom Jazz. O que acontece com o pensamento quando houve jazz? ....me perguntei. Sem saber senti que pensamento e corpo e corpo e a hipotese audivel do pensamento. Entende? Ouvidos em cada poro epitelial. Porque , porque pensamento nao e linguagem, porque a escuta e acessivel a todos os membros do corpo. Escuta e linguagem? Pensamento nao e linguagem, e escuta, repito. E escutar e fazer escutar. E ouvido nao e so escuta, assim como pensamento nao e so pensamento e tudo .........chega!! voce nao disse que ia parar de cheirar ? Eu teria dito que sim......Timbre de dancaDevagar talvez, como se andasse terno entre a maioria apressada que carregava sem saber um sobressalto muscular nas costas. Leve mas firme. Nunca achei que fosse apenas solicitude, desconfiei desde o inicio que por ali escorriam passagens freneticas de um solo de bateria, trompete enlouquecido, Charles Mingus carrega precisao e furia nos dedos. Nao sei. Tudo o que posso contar aqui sobre ele se passa por subjetivas compreensoes de uma presenca estranha e suave. Entendam que nao e somente isso , e mais poliforme e deslocado tambem. Quando de subito uma presenca invade o ambiente sem nada a oferecer, mas ja oferecendo o contagio de sua passagem que apenas passa. O reconhecimento mudo as vezes faz dele um leve vento que sacode os brincos da menina ao lado, exigindo que ao menos uma faisca de sua espinha seja tocada. Mas nao e isso, porque isso acho brega, e nao quero fazer ele com contornos bregas, mas com arremates possiveis. E so .Intensidade Nao entendo de musica, mas de dancas silenciosas. Nao se faz som sem a necessidade louca de pensar dancando . Som e mecanica do gesto. E liberto de si e puro movimento.sim , eu estou procurando a materia de uma imaterialidade. Eu procuro e pergunto e todos me respondem a mesma coisa, eu vou cartografando as possiveis entradas, mas saio escondido pra nao fazer barulho ja o fazendo. O peito pulsa ,o coracao bombeia a forca necessaria de um limite proximo, sabendo-se que ira chegar o momento de uma compreensao inaudita as costelas apenas sustentam a pulsacao de um frenesi dancante. Magia, penso em magia, e tenho que lembrar de todos os rituais em que nao fui para que as besteiras de hoje pesem com seus murmurinhos que nao se deixam entranhar totalmente. Eu sei que o pensamento e ato. Somente disso eu sei. Ai abro a cadencia filosofica que
paira hoje como uma estranha moda de compreender o mundo e reflito sendo ordinariamente conceitual, se e daquilo mesmo que me passa musica por entre o corpo seria entao nao o balbucio sistematico mas outro, outro........ Nao e nada, a hipotese de falar sobre recrimina do que se fala. Eu quero o silencio manuseado ate o seu transbordamento total, quero o enxerto de uma opera abstrata da materia. Acho que nada posso quando tento assim, pois nao seria entendivel, mas nao e para ser e se fosse , ja que e, estariamos diferentes do que o que se faz nesse agora.RitmoAfinal voce escuta o pensamento, eu escuto so o pensamento, a unica coisa escutavel e o pensamento e quando e ele musica e porque danca, quando palavra e porque faz musica , quando silencio e a eterna producao de fazer-se preencher para assim esvaziar. Tudo bem que eu queria antes que fosse alguma coisa palpavel , o alimento secreto de uma possivel linha, antes queria o jorro imediato de quem sabe que faz fazendo-o. Era tudo essa coisa imprevisivel e incapturavel e eu querendo nao lhe dar um nome , mas achar a sua minuscula composicao . Trazendo-me para esse desastroso relatorio de tentativas estranhamente peculiares....Voce nao sabe do que estou falando, nunca sabera. Tudo comecou entao num dia exagerado chamado verbo-ruido. Eu deslocado obviamente no meu horario comercial em que me sao enjauladas especies humanas totalmente diferentes, que tem que se aturar e ainda fingir que estao parcialmente de acordo com as existencia abominantes que perduram por ali e que devem, que devem, que sempre devem...alguma coisa. Nos sentimos nojo um dos outros e escondemos isso so para nao nos matarmos em meio a burocracia da rotina. Compartilhamos de pensamentos espacados por coisas banais e falamos besteiras casuais. Somos o lixo de uma empresa podre, somos todos.....Mas a questao e, diferente daquele entrave cotidiano que provoca a epifania de quem subitamente ve a poesia da realidade, eu vi o susto da real convergencia das coisas e dos fatos e o pior, eu nao vi, eu ouvi.ConcertoCatarina e feia, magra e sintatica, desses elementos que falam pouco, mas que quando fala se solta em vergonhas sendo superadas e um leve riso babaca de quem pensa estar enfim conseguindo sair do seu casulo-mundo. A voz e fina de tao timida e de tao baixa e quase imperceptivel e ao mesmo tempo insuportavel. Catarina e pobre de vida e acostumada com o que tem. Mas diferente da pena que eu poderia estar sentindo, tenho e nojo mesmo, ate gosto de observa-la para instigar o meu instinto de nausea a especie humana. O nojo personalizado. Bom, temos tambem a aventura hipocrita desse gordo chamado Alcides, que de farto so tem a barriga e os olhos que passam sempre perseguindo alguma bunda alheia. Cheiro de ovo, a pornografia em alguma janela minimizada do seu computador, a coluna em panico curvado acentuando a decadencia. Digo-lhes aqui que sua voz e grave e incisiva, se torna em alguns momentos uma bela entonacao, mas diria que isso e para
ouvidos raros que apenas captam segundos de potencia num horizonte feito de inferteis possibilidades. E poderia aqui lhes mostrar as caracteristicas mais pobres que podem constituir a humanidade em termos de adjetivos, mas creio que iriam me faltar as palavras e eu teria que repetir, pois entao ficamos por aqui.TempoEu aqui e eu aqui.. Voce ja reparou que atualmente quase ninguem anda por ai sem seu MP3 para nao ter que ouvir e assim , nao falar com ninguem? Que escutando algo que seja do seu proprio gosto estaria mais confortavel, mais perto de casa, mais intimamente conectado consigo mesmo e menos invadido pelo outro ,ou...ou apenas com vontade ouvir musica. Mas nos ensurdecemos, os ouvidos nao tem palpebras me disse um dia um musico das sombras. Eu dilatei as orelhas porque meu labirinto estava achatado e submisso. Catarina hoje compoe um visual mais brega do que o habitual, estou entediado. Tudo voltara ao normal , tudo sempre volta ao normal.SinfoniaPeguei um cafe, contornei as mesas com passos de bailarino, sentei-me. Odeio acucar. Me veio, me veio como quem chega, como quem sai, como quem vai......me veio uma parte hipotetica de minhas disfuncoes do pensamento , eu estava longe de alcancar uma finalidade porque alcancara inevitavelmente o meio, e eu estava la....la, bem longe daqui ou de algum conforto imediato, eu estava no furo de um pensamento que chega sem porque. Eu disse, eu nao disse, eu suei, eu estremeci, eu ouvi. Eu ouvi a onda que me crivava a permanecer inerte, eu ouvi a paralisia dos meus membros, a ruptura da saliva, a voz vindo do fundo, eu ouvi o peido que, hesitante, nao saiu. Eu ouvi Catarina baixa e solucando, eu ouvi as pontas das unhas tocando o teclado, eu ouvi os cerebros amassados de contabilidade, a suspeita da copeira de que havia sido roubada, a erecao travada de Alcides. E eu nao precisava dos olhos para pensar o meu nojo, porque diferente agora da nausea, ele era um acumulo de degradacoes audiveis. A escuta do nojo e o odor que se esvai para entrar o que simplesmente nao podemos aceitar como sendo sentido pronto, mas como particularidade de uma brutalidade de recortes de sons minusculos...infinitamente minusculos. A agonia de um som que ainda iria sair se mostrou atacando-me sorrateiro, apenas o esboco do ruido ja era a vulgaridade exacerbada de uma disfuncao agudamente sonora.Melodia Amargurado talvez, embriagado de vez, tomado ....... A rima me desgasta. O tempo nao permite coisas calidas, austeras ou infinitamente melosas. Eu tinha nas maos o conteudo inaudivel de uma solidez imperpetuavel. Devagar alentado ou apenas subvertendo os passos, eu senti que a concentracao e apenas a lubrificacao do ouvido. Poderia sentar-me e ficar de coluna reta a olhar para a tela achatada do computador e me dissolver em orgasmos infinitamente peculiares do orificio resultado som. Nao se faz pensamento sem musica, audicao pensada e melodia acessada para deglutir o resultado do improviso de tuas meticulosas originalidades. Somos instrumentos de sintomaticos estagios de putrefacao avancada ou nao. Sei que na lucidez sufocante daquele que ouve
o silencio se explicita a liberdade da loucura possivel. Em labirintos da rotina a escuta a a captura certa de um deserto que se move de vento. Alias, pensamento e vento ? E porque quando vem, apenas chega e modifica o plano em que se encontram as coisas, e logo foge arredio livre debatendo-se em outros e novos lugares. Dunas sao cumes temporarios. O agudo e apenas o grave destendido. Te digo do tempo.Contra tempoPorque eu nao estou parado. ....perco a suavidade da uma certa essencia assim que verifico o inalcancavel e nao consigo chegar a sinfonia que almejo. E ouco vindo a borda de uma danca feita por um membro inventado que desgastado nao pode. Eu penso ligeiro, escancarado e levemente agoniado, no tedio que me trouxe por estar , digamos assim, um pouco surdo. Surdo de toda a destreza que paira entre os deslizamentos da realidade, nas finas camadas que compoem algo chamado mundo. A natureza dita seu sonoro cobre leve azul esfumacado e entre as parabolicas condensadas em energia canalizada, nada posso. Invento o que ...... invento uma danca imovel que sincera sucumbe logo feita distracao abobada de vida vinda. Que desgaste , logo penso. E de nada surge o efeito imediato para a fissura bruta perpetuada em excessos espasmodicos de um cansaco mudo, porque alem de surdo nao vomita.Eu poderia falar que os ruidos sao fantasmas do pensamento que quando emerge som constroem fundos orificios horizontais de uma longa rota rumo aos sentidos. A imagem so vale se for cantada e por isso mesmo dancada.HarmoniaEu signifiquei o resultado extasiado e encolhido em si mesmo para a grande aventura da abstracao. E nao pense que acho realmente que pensamento e abstracao, pois se fosse, nao correriamos o grande risco de alcancar a mais pura realidade. De abstracoes entendo o verme que congelado finca e fica entre as sinapses neurais no seu atordoado despenteio. Da concretude infinita de um caso saboreio o rasgo torto da dissolucao da lingua. Eu tive que percorrer a agudez de um frenesi e me resguardar a mera cadeira funcional que me acolhe diariamente. Sinto que o resultado ingreme de mesu disturios inconsenquentes se tornaram, aos olhares alheios, incoerentes. Ja que bailar por pensar se tornou a pulsacao obvia do que almejava o fato. Eu soquei as tortas planicies que captam a figura frouxa de coisas sensatas e sorrateiramente normalizadas. Quando me tragam de bom dia arrebento com a frase sincera feita de gestos musicais. Diriam hermetico? Louco? Eu diria extasiado pela descoberta solitaria de um vestigio que nao pretende rota, mas um sincero rumo ao nada. Pensar e jogar-se no precipicio do sentido vibrador. Afinal, de que sao feitas as coisas? De imagens possivelmente trabalhadas na sua diferenciacao por semelhanca?. Eu cansei de aventuras hipocritas.Eu levei ate a borda do corpo o pensamento, eu levei o som ate o gesto e nada me escapa porque tudo sempre escapa e eu me deixo passar nesse tudo.OperaSonhei com alguem tornado linguagem simples de balbucios extrovertidos que narram as possiveis entradas do pensar. Entre roseiras, amoeiras e toscos
entulhos ele me dizia sem dizer que estava tudo certo e que tudo que me fugira do conrtole era apenas o controle se tornando mais aderente e ardente. Nada me faria retornar ao caldo existencial em que me encontrara. No momento tive medo, pois nos ultimos dias ando gostando desse estado dilatado da escuta, mas as vezes me parece que posso ir mais alem sempre ese fosse mais, poderia encontrar, simplesmente, a morte. E ela te preocupa? Ele me pergunta. Eu respondo um instantaneo sim, ele me faz cara de azedo e se ocupa longe com alguma parte de sua composicao de ruidos. Ele se vai. E penso ainda nao estar realmente no limite do som que e o proprio pensamento evacuando a vida. Depois saculejo frente a uma estranheza que me antecipa ao proximo passo e raro, forte e tenue vago entre uma multidao de febris mulheres acompanhadas pela desenvoltura descomunhas de suas ancas dancadas a partir de suspiros longos e pes cravados na terra. Soei espanto, como quem e tomado pela furia frenetica de algo desconhecidamente belo e instintivamente proximo. Pude pensar em sufoco, em sufoco que se torna esvaziado de si. Nao era alivio de um sufoco, mas o sufoco mesmo pairando com a velocidade de um murro grosso e eficaz. Pude entao colocar entre as rameiras os meus dedos e andar como em uma marcha, na cadencia de nao se sabe o que, mas na cadencia...........EletroacusticaTens do tato amplitude tosca ruindo vertices de mergulhos que voltam retornando no que sempre so volta porque bate de frente ao ruminar ocasional da fonte vinda. Eu posso porque poder do po e podridao porosa. Me faco frase pela forma de suas formigantes forcas de fluidos focos fofofofofofof. Atras de mim o fofo finge ser foto e eu escancaro o forte de sua fofura de mil demonios. Nao tem exagero no que pula pulsa purpuras perucas de avela. Meu resultado finge e esfinge decaida por aglomerados cintilantes sai verruga do cerebelo. Eu diria penso existo nas coisas que fazem o que seja o pensamento pensado sem antes ter achado o grau fincado entre clausuras, usuras, fulguras, porte largo, porque nada posso com o porque se tens em vias de um resultado, ha palavras que eu aboli do vocabulario porque elas simplesmente nao cabem ao sonoro ruido emancipado antes de ser chacoalhado em matematicas afim de compactuar com a dimensao burocratica do pensar, eu seria se colocassem o ponto incisivo da combustao, eu seria o nao, pois ja previ o que nao se faz dentro do que e o fora recoberto e feito luxo de toda a quinquilharia pragmatica estocada nas fontes de um dito conhecimento, alcando a materia mole do pensar escuto o tudo para nao apenas relatar mas dimensionar amplitude da sinfonia som. Eu so escutei e nao permiti parar. E si morri foi para simplesmente escutar.Timbre de silencioMas ele , por forca de contentamento de quem sabe se abrir ao fundo fungo da loucura, pairou como bailarino macabro. Diriam que de seus relatos restam fontes de um diagnosticado grau de
uma patologia certa. Eu senti sua presenca, a escuta quase diabolica que o fazia pensar, a busca insaciavel pelo que nao se pode chegar. Mas nao digo aqui que posso lidar com a sua proximidade de uma forma totalmente confortavel, mas ao inves disso, posso lhes afirmar que era incisivamente arrebatadora. E de todas suas buscas, calcadas em respiracoes mais torneadas e pulsacoes mais alongadas, o fim lhes restou enclausurado entre as normas de um silencio grave, e diriam os de jaleco: gravissimo. Se solitario lhe bastasse o som, nao acabaria entao enforcado por entre seus lencois abarrotados. Precisava era do caos que sucumbe os nervos no turbilhao aceso de todas as figuras do ruido. Era tenro e fez-se mudo quando de vomito era so o silencio cru que podia alimenta-lo.