ha uma puta no pontodo cruzamento do parquecom uma malao que ela guarda?o que aguarda?nos que nunca esperamosnada da vidasempre prontospara a proximapartidacarregamos tudoo que e precisopara nos mantermos vivosem uma paradaincluindo o corpoa ser vendidoe a intimidade quelancada no mundonunca e dadaainda que descubramoso que existena mala fala da sua ressacanascendo dos olhosvermelhos da aurorafala do acontecimento cosmicoda descoberta nos corposda materia do espacofala do novo canoneum escritor americanocom cheiro de cigarrofala do sexo tantricodo seu desprezo do precoda dieta vegetarianafala que o que atormentasao os problemas do mundocomo a falta de poemas reclama da rima pobredo ritmo tropegoda falta dos respirosque impossibilitam toda dancanao se acompanham os passoscom essa meia duzia de palavrasfala desses versosque fracassam na vulgaridadepelo excesso de pose e pathosforcados a entrar na gargantasem o vigor do que e necessarioe nao ha nenhuma cadenciamas nao deixa o silenciotomar posse desses poemasque, mesmo nas duras penas,gostariam de parecerem algum lugaraprazivelparati apreciaria um olhar nitidocomo um girassol de pessoamas envolvido nos ruidosdo asfalto de placas de telasde concreto o que vejoe so passagens de paisagensnada de estrada cheia de ladostudo novo e habitadomas espero para verbrilhar algo nesse olhar turvode mato de passeio publiconascido em toda cidadeentre o vapor dos carroscontra o que e planejadoum olhar de matoque mostre as metascomo olvidamento do quee preciso na vidae deixe na palavraao menos o cheiro deuma flor desconhecida o tempo vivido marca rostosdeixa na pele as rugase acumula o esquecimentodas rusgas, das ruas, das frutasque plantaramesse halito na bocae a fina folha a recobrircomo hera nossos olhosa apagar no habito os gestosque somoso tempo vivido marca gostosafetos que habitamosesse sentimento do mundolancado nos espacosentre palavras, pessoas, portosque nos deixaramuma expressao no corpoo tempo vivido gravadode forma aguda torna-sevivido demos tudo ao temero bafo quente que sentimosna nucanum excesso de intimidadee deixamos nosso coracaoexposto a sorteao golpeque sentimos como sefosse as costas, com facamas foi na caradurapor uma bocada -as cartas estavam dadas:vampiros na sala -agora o sangue escorree nos no paradoxo de estancarenquanto estamos estanquesdemos tudo ao temerao dar nossos ouvidosem meio a cacofoniaas vozes que diziamum tipo de ladainha- e so nos entragaremoutras vidasainda que sejam magrascomo vacas sertanejasainda que sejam magrascomo misses anacronicasainda que sejam magrascomo nosso espirito pobre -em meio a cacofoniahesitamos em recusara troca por causada quentura do bafo na nucae esquecemos que nao hasangue que bastepara essas bocas sujasda bosta da historiademos tudo ao temerpor isso a necessidade da rezaa quem impusemos a cruz- fomos fracos, confessamose estamos pagando caropor deitarmos a mesma mesapor sentarmos a mesma camapor amarmos so com a cabecaquem sabiamos desde o inicioter a alma de vampiroe no ventre ser miche.esperamos o perdao desse pecadoconsumado ao termos dadonossas vidasao temer ha areia sobre o asfaltoonde antes havia marcomo uma lembrancado fundo do lugar dragado tragado- por necessidade de carroscomo modo de vida da urbe -que ressurge no espelhofeito de um punhado sob o sol de meio-dianessa superficie lisa, a combustaolambe aos poucosos corpos absorvidos pelo picheque camada dura sobre a terra ereflexoa mostrar impessoalmentea cidade a tudo aterraconstruida em amontoados de pessoas