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quando ouvidas assim, dentro dessa teimosia.Viver intensamente tem dessas. As vezes a gente quebra mesmo a cara. E bonito. O problema e que isso deixa cicatrizes que reluzem no espelho toda vez que a gente se enfrenta. E ai, se bobear, acabamos nos escondendo de nos mesmos, para evitar o confronto, a dor, as lembrancas, para nao forcar o corpo a sentir tudo de novo, porque memoria nao fica so no cerebro. Ela invade cada terminacao nervosa e devasta todo cantinho da gente, sem do. Se foi um erro, melhor, aprendamos com ele. Mas e se fizemos tudo certo e a vida e que nos deu a bofetada que ainda arde? Devemos insistir, respeitando nossa natureza humana, ou desistir, aceitando o que nao pode mudar? Devemos ter fe, depositando esperancas em algo impalpavel e desconhecido, ou lidar com o real, com o prontoeacabou?Essa enxurrada de emocoes confusas deve acometer o ser humano desde os primordios. Muita gente ja morreu desse mal. Ainda hoje ainda morre. Tem muito fulano que se mata por nao ter coragem de olhar para dentro de si ou de lutar contra uma frustracao. Foge dela. Porem, ha os que renascem. Para os primeiros, sobram os obituarios. Aos outros, um caminho novinho em folha, clamando por ser experimentado.E la vamos nos. Vai doer, a gente sabe. Se nao for assim, nao e humano. A coragem de conviver com o dolorido nao e algo divino. O destino e que deve ser, vai saber.O que sabemos e que, fosse a causa da morte qual fosse, os sabios gregos nao escreviam obituarios. A respeito de quem morria, apenas se perguntavam: viveu com paixao?.Eis a chave da ressurreicao.Atibaia, SP
Na casa ao lado, uma festa. Musica boa desta vez, daquelas que sopram vontade de dancar com o vento. Algumas risadas. Tacas tilintando. Fotos. O prazer. Ainda que momentaneo. I wanna know, have you ever seen the rain? Coming down on a sunny day? Em momentos assim, nao ha duvidas umedecendo a alma nem magoas que precisem ser afogadas.Outro vizinho franze a testa a janela, quando se aproxima dela para averiguar a origem da alegria. Yesterday, and days before, sun is cold and rain is hard, I know, been that way for all my time. Mais do que o barulho, ela incomoda, sobretudo se manifestada por outrem da mesma especie.Era uma festa de casamento simples -- a festa, porque casamento nunca e simples. Nem no comeco, nem no meio, nem no fim. E sempre tem fim, ainda que tenha sido infinito. When its over, so they say, it will rain a sunny day, I know, shining down like water.O vestido daquela noiva farfalhava, acompanhando seu coracao. O noivo cantava alto junto aos amigos and forever, on it goes, through the circle, fast and slow, I know, it cant stop, I wonder, externando empolgacao. Aqueles olhos tinham brilho. Ou podia ser o luar.A vizinhanca penetra, amargando a solidao dos sabados a noite, trovoava descompasso. O eco que a musica fazia naquela rua tao oca retinha-lhe o sonho. Trancada em si mesma, so ouvia o incomodo, que desaguava em uma chuva de improperios: ah, va, tem graca celebrar uma uniao! Se eu fosse eles, morava junto antes. Eles se conheceram pela internet, nao vai dar certo. Por enquanto e so na alegria, quero ver e na tristeza. O precipitacao. Someone told me long ago theres a calm before the storm, I know, its been coming for some time.Tudo porque naquela casa era a felicidade que chovia. O importante, ali, naquela noite, era o amor que dancava.Psique reanimada pelo beijo do Amor, escultura de Antonio Canova/Museu do Louvre. Pertences num varal do Porto - PortugalTenho uma calca com a barra esfiapada, um abajur que acende sozinho quando a luz pisca, um punhado de insegurancas e um casaco maior que eu.Tenho rinite, desassossego, cocegas, miopia, astigmatismo, solucos frequentes, duvidas, uma escova de dentes nova e colica menstrual.Tenho horror a Carnaval, pagode, cliches, virgula separando sujeito de verbo, politica brasileira, guarda-chuva molhado e gente intrometida, mas simpatia por futebol, italianos, Paris, criancas, quindins e pela rainha da Inglaterra.Tenho mais o que fazer.Tenho manequim 40 num metro e sessenta e sete empilhados em cinquenta e quatro quilos, alem de canelas finas, cotovelos ossudos, joelhos que estalam, olhos verdes e preferencia por gerberas.Tenho de acordar cedo, sobreviver ao transito, aguentar inconveniencias e ignorar mas companhias.Tenho aversao a velocidade, cigarro, esportes radicais, ar condicionado, queijo, requeijao, ricota, leite puro, iogurte, qualhada e variacoes que sao muitas.Tenho boa memoria (ja foi melhor), otimas lembrancas, colecao de dicionarios, CDs que nao ouco mais, filmes que ainda nao vi, obsessao por livros, tagarelice e palavras correndo soltas, dia e noite, num pensamento incessante.Tenho uma cama de solteiro, um diploma universitario, amigos e sempre
uma caneta para emprestar.Tenho vontade de ser fluente em frances, de saber fazer pao, de ter outros caes e de sentir cheiro de panetone no forno em algumas noites que encerram dias exaustos.Tenho por bem nao fazer aos outros o que eu nao gostaria que fizessem comigo.Tenho fundo de garantia que nao me garante nada, um futuro incerto, frio na barriga, passaporte, juizo demais e frustracoes aqui e ali que pontilham meu cotidiano.Tenho nariz grande, opiniao, sobrinhos, afilhados, cuidado e medo de levar tiro.E tenho amor. Alem de ideias na janela.
A mulher de avental assistia a novela acariciando o pano de prato jogado no ombro, sem se incomodar com o ronco do marido vindo do quarto ali perto. O amor da televisao anestesiava-lhe os sentidos.No apartamento vizinho, o rapaz de bermuda larga tomava coragem com um gole de agua para se declarar a moca que sorria timido quando para ela ele olhava.Mas o que escapava dos labios da moca do sorriso timido era a saudade de um amor que nao volta. Sua irma, esperancosa, ainda ia. Caminhava para encontrar o homem grisalho do paleto cinza-chumbo, serio demais para a gravata contemporanea, que nao combinava com o comportamento antiquado. Enquanto a aguardava, ele olhava para o relogio, sempre tao inconveniente.Na casa dele, a esposa que gostava de salto alto escolhia no catalogo a proxima viagem de aniversario de casamento. O amor sempre viaja melhor com a tolerancia.A filha adolescente com brincos de tecido vermelho falava derretido ao telefone com o namorado, um moco que todos os dias ficava na fila do pao, esperando crocancia, e que todos os dias pagava com dinheiro trocado para a mulher do caixa, entretida com as manchetes da revista de fofocas.O ator mudou de namorada de novo. A modelo teve um filho com outro cara. A esposa do jogador de futebol ainda chora de desilusao. O neto do ministro casou-se no exterior. O cantor da voz veludosa anunciou o divorcio.O dono da banca de jornal que veste casaco jeans informa as horas ao rapaz de bone. Sempre elas. As horas. E as mocas. O rapaz olha na lista do celular e digita com habilidade um recado generico: oi, linda, vamos sair hoje?. Em cinco horas, da para sair com duas. Com sorte, tres. A matematica do amor tende sempre a multiplicar.E ha aquela mulher que canta afinado sempre caindo na cantada errada. E o taxista aprisionado a viuvez de uma fotografia, cuja filha agora se distrai escolhendo as lembrancinhas do casamento. E o moco triste dos tenis novos, que passa meia hora conversando com o tumulo do grande amor da vida dele, onde deixa as flores preferidas dela. O amor tarda a morrer. E as vezes nao renasce.A enfermeira do batom cor-de-rosa, que cuidou do amor da vida do moco triste, entre um turno e outro cuida de dois, sem nunca auscultar por qual deles seu coracao bate mais. A indecisao dela sempre se lembra de uma das amigas, que danca com o vento uma musica espanhola do iPod enquanto o jantar para um esquenta no micro-ondas. Porque o homem charmoso que dancava com ela mudou-se para Brasilia com um ritmo mais loiro.Ha as mocas solitarias em carros proprios que desviam dos homens solitarios em carros tao proprios quanto. E o rapaz da camisa xadrez, que pensa nao valer a pena dizer ao amigo que o amor que tem por ele e maior que a amizade que pensa que eles tem. E o senhor do bigode curvado que jura pra si nunca mais amar ninguem, ja de olho na vizinha sacudida, para quem o amor e simples.Ha tambem
o homem do futuro, para quem um dia tudo acontece. Um dia que nunca chega, como o amor arrebatador da novela a que a mulher de avental assiste, acariciando o pano de prato.Uns esperam. Outros vivem.Uns experimentam. Outros traem.Todos se machucam.E amam.Vertumne e Pomone, escultura de 1905, atualmente no Museu Rodin, em Paris, feita por Camille Claudel, uma talentosa francesa que se envolveu com Rodin. Mas para ele, Camille era uma aventura. Acabou preferindo a namorada a ela. O rompimento deles colaborou para Camille enlouquecer, ate ser internada em uma instituicao psiquiatrica, onde morreu aos 79 anos de idade. Uma historia de amor triste e real.
Desilusao,Desilusao,Danco eu, danca voce,Na danca da solidao.(Danca da solidao Paulinho da Viola)Hoje passei a tarde com meus afilhados, uma garota esperta de 4 anos e um garotinho engracado de 2 anos e meio. Eles acham que eu ensino coisas a eles, como desenhar uma joaninha perfeita ou subir no escorregador pelo lado errado. Mas, especialmente hoje, eles me ensinaram muita coisa.As criancas lidam com a verdade de um jeito muito transparente, o que torna tudo muito facil. Nao se constrangem, apenas falam. E o jeito como falam, o olhar que destinam ao interlocutor sao suficientes para decifrar uma intencao genuina de simplesmente dizer o que se passa na cabeca e no coracao, sem o objetivo de ofender, enganar, omitir, dissimular. Nelas, e tudo sincero. Por que nascemos certos e, ao crescermos, vamos ficando todos errados? Por que desaprendemos a dizer a verdade? De onde vem o medo de magoar, de ofender, quando a intencao nunca foi essa? E na vida adulta que a gente aprende a ter intencoes erradas e passa a distorcer tudo.A certa altura da tarde, brincamos de esconde-esconde. Eu ainda era pequena na ultima vez em que me escondi debaixo de uma pia ou me agachei atras de uma porta. Hoje foi divertido lembrar como e ser crianca e revelador observar que, mesmo estando grande, bem a vista dos menores, o olhar deles e carregado de ingenuidade. Eles procuram o obvio porque nao desconfiam de que a vida pode ser diferente do que se mostra. E preto no branco, a verdade, a transparencia. Nao tem misterio. Eles colocam a cabecinha para dentro de um comodo e, se nao encontram la o que procuram nessa olhadela, passam para o seguinte. Nao tem a malicia de olhar atras da porta, dentro do armario, debaixo da pia, atras da cortina. Nao sentem a necessidade de desvelar porque nao sabem se esconder. Nos, adultos, e que os ensinamos a serem mais espertos.Pena que, ao crescerem, vao descobrir que os adultos tambem brincam de esconde-esconde. Alguns sao tao bons nisso que conseguem esconder-se de si mesmos tao bem a ponto de nao se encontrarem mais. E, como na brincadeira infantil, levam consigo aqueles que os procuram. Mas a graca acaba: ninguem quer continuar brincando de encontrar o que nao quer ser encontrado. Uma hora, desiste.A medida que crescemos e vamos perdendo essa saudavel maneira de enxergar o mundo, somos levados a nos comportar como todo o resto se comporta, talvez como forma de nos protegermos do que os proprios adultos criaram: tornamo-nos hipocritas em nome de uma sociedade contaminada, que revida com desilusao ou isolamento quando confrontada com o integro; deixamos de combater o egoismo, como faziamos quando pequenos divida com seu irmao; agora e a vez do coleguinha brincar com este brinquedo; calamos mais e falamos menos, dando mais chance a mal-entendidos, mentiras, julgamentos. Esquecemos a verdade porque ja nao sabemos mais como lidar com ela. E vamos sobrevivendo.Por outro lado, se tentarmos resgatar os valores da infancia, seremos constantemente massacrados. Se dissermos o que sentimos, perdemos o amor (porque ele se assusta),
o emprego (porque chefes e colegas de trabalho se sentem ameacados com tanta sinceridade), a familia (que, por mais que se esforce, nao entende os sentimentos), o lugar no mundo. Sinceridade demais ofende.O problema de tornar-se adulto com consciencia dos valores integros da infancia e que isso gera um sofrimento e um inconformismo sem tamanho. Esperamos que a vida seja justa como nas historias infantis, que o bem sempre venca, que os maus sejam punidos, que recebamos recompensa ou sejamos valorizados por termos nos comportado como o esperado, que encontremos o amor e sejamos correspondidos. E tudo uma bobagem, que deve estar em letras miudas nos livros, em uma daquelas paginas que ninguem le, porque a gente so descobre crescendo.Trabalhamos honestamente e temos as casas destruidas pela agua de chuvas incessantes ou de ondas anormais. Agimos corretamente no transito e presenciamos um milhao de infracoes impunes. Pagamos as contas em dia e temos a conta bancaria carcomida por impostos avassaladores. Somos eficientes, eticos e corretos no emprego e vemos o colega incompetente, preguicoso e dissimulado ser promovido, enquanto permanecemos no mesmo lugar (com um pouco de perspicacia, acabamos descobrindo que, na vida corporativa, as promocoes estao majoritariamente ligadas a troca de favores, rabo preso, saia curta ou decote profundo). Somos dedicados a pessoa amada e, nao raro, desprezados, trocados, traidos, enganados, abandonados ou preteridos ha quem prefira a solidao a nossa companhia. Nao somos preparados na infancia para tantos baques, a nao ser que entremos no jogo e prefiramos sempre nos esconder a ter a iniciativa de procurar. E mais facil ficar imovel, vendo os outros passarem.Entretanto, ainda hoje, olhando para os meus afilhados buscando cantinhos em branco, para tentar o novo, em folhas ja desenhadas por outras criancas, tive a clara dimensao do que e recomecar, encontrar novo espaco, uma abertura, um motivo para fazer o inedito. As criancas, mesmo sem querer, lidam bem com o passado, que, para elas, e sempre recente. Desenham por cima se preciso for.Elas olham para a frente, esperando o melhor, ainda que com ingenuidade. Por isso sao mais felizes.Legenda da imagem: Fachada da igreja da Sagrada Familia, de Gaudi. Barcelona.
Viver e sempre dizer aos outros que eles sao importantes. Que nos os amamos, porque um dia eles se vao e ficaremos com a impressao de que nao os amamos o suficienteChico XavierQuando ela chega a mudez toma conta. Fica tudo atonito, suspenso. Muito embacado, confuso e triste. E so nessa hora que ela e mais forte que o amor, por ser capaz de reunir de verdade, em carne e osso, principalmente osso, as pessoas. Quando ela chega, e a essencia que fica. De quem foi e de quem ainda esta. Porque a sensacao de ultima vez opera os milagres que o amor passa a vida tentando fazer.Quando ser deixa de ser, o que permanece se torna mais importante do que tudo o que ja foi. Emergem arrependimentos com os quais sera preciso conviver, quando poderiam ter sido extintos no viver. Com viver e isso: carregar e pesar, relevar e guardar, esquecer e lembrar, constantemente lembrar, de um momento covarde, uma reacao descabida, um silencio coberto de pensamentos nao ditos que poderiam ter feito toda a diferenca.Mulher vendendo lencos em um cemiterio de Istambul (2013).Ha gente que passa a existencia toda em um eterno velorio, apenas admirando a essencia alheia, remoendo remorsos, entristecendo-se com a falta de movimento, mas sem se levantar da cadeira. Sem se levantar.Ha tambem quem mate outros antes de eles morrerem de fato, quer por uma procrastinada chance a paciencia, quer por fraqueza preguicosa e lenta de dedicar-se. E melhor assistir a TV. Ou comer um chocolate para enganar o amargor. Enfrentar doi. O travesseiro e mais macio.Uma vida inteira para amar, fazer-se presente, interessar-se. Mas o ultimato da despedida e sempre mais forte, porque ela nao tem amanha, daqui a pouco, depois eu vou, deixa pra la, ligo mais tarde, deixo para a semana que vem. Ela nao deixa. Leva embora. E acabou-se.O fim e um alivio mais duradouro que o durante. Morrer e mais facil que amar. Mais rapido tambem. E extremamente mais covarde. Quanta injustica a morte, mais preguicosa, conseguir a proeza de juntar, na mesma hora e local, pessoas que se amam e justamente por isso deveriam se juntar mais vezes. Talvez por ser uma constante busca, o amor insira nas pessoas a certeza de que amanha tudo estara como hoje, de que e possivel esperar, de que o tempo e dominado pelo carater humano, quando e justamente o oposto: ele e a foice.E na morte que as pessoas sao mais hipocritas. E mais desesperadas. E quando enfrentam a si mesmas com a implacabilidade do inevitavel. Por outro lado, e tambem na morte que elas sao mais solidarias, as vezes mais por susto que por sentimento genuino.As pessoas sao mais unidas na morte que na vida. E essa verdade mortifica. Flores em um canteiro de MadriComecei as ferias visitando uma exposicao muito bonita sobre a arte na mecanica do movimento. La, vi lindissimas caixas de musica, grandes e pequenas, novas e antigas. Comecei a semana querendo uma sublime, feita de marchetaria, com acabamento impecavel e som divino, de preferencia com minha sinfonia preferida, mesmo
que com menos notas, mas suficientes para tornar a melodia reconhecivel.Entao, descobri que meu querer custa carissimo, ainda que valha cada centavo. Presente perfeito de casamento para o principe que se casa amanha (e nao e que principes existem?!). Fiquei sabendo tambem que teria de busca-lo o querer, nao o principe em outro continente, porque, de tao valioso, ainda nao chegou a terras tupiniquins, nem aos vizinhos das terras tupiniquins, menos ainda aos descobridores destes solo, o patria amada, Brasil.Guardei o querer como sonho revestido de intencao, como um bombom delicioso, embrulhado em papel bonito, para ser demoradamente degustado mais tarde, e continuei a semana aproveitando o tempo, a liberdade, o descanso, o corpo espalhado em desfrute de um cotidiano sem pressao, sem imposicoes, sem transito, com companhias escolhidas a dedo, em dias comandados por mim, nos quais o relogio permanece calado com um esparadrapo enorme limitando-lhe os movimentos.Sai pela cidade para aproveita-la como turista, nao como trabalhadora; como cidada, nao como um numero que compoe uma populacao esgotada. E deslumbrei-me com o que ha muito tempo nao via, com algo de que sentia imensa falta.Hoje fui ao meu lugar predileto da cidade. O objetivo era apresenta-lo ao meu maravilhoso tio, a minha mae e a um hospede portugues extremamente sensivel que tem tornado meus dias juvenis muito interessantes: o Sr. Ernesto, de 79 anos recem-completos, um senhor de infancia sofrida, pobre, que aprendeu a fazer o caldo para a mae aos cinco anos de idade, para que ela tivesse o que comer quando voltasse da lida, um menino que ia para a plantacao de arroz aos seis, lidando com a terra, com o sofrimento, com os infinitos tapas que o mundo lhe dava a cada impossibilidade constatada. Um homem que aprendeu a ler sozinho e que chorou ao ganhar ontem um livro de presente de aniversario.O Sr. Ernesto se deslumbra com a cultura como uma crianca que aprende a juntar blocos coloridos. Para ele, nao e tarde para aprender, sorver, admirar. Hoje, ao assistirmos ao filme sobre a origem da lingua portuguesa no museu que inspira minha profissao, olhei para o semblante dele ao meu lado, levemente iluminado pela claridade da projecao, e contive uma lagrima feliz. Um portugues descobrindo o Brasil! Finalmente pude retribuir a Portugal o que Portugal me proporcionou: minha origem, minha lingua, minha familia, a melhor comida do mundo, meus olhos claros, meu poeta preferido, meu pais. Cada descoberta que ele fazia era um sorriso que eu sentia por dentro, ao som da minha caixinha de musica dos sonhos. Essa deveria ser a definicao de intercambio.E no meio de tanta cultura, nos nos divertimos. Nao nos importamos de almocar numa espelunca; de nos molharmos na chuva inoportuna, de vislumbramos a espera na estacao de trem mais bonita daqui, de atravessarmos a rua para descobrir mais, porque ansiar nunca faz mal.E conhecemos quadros, fotografias, pessoas. Apresentei-lhe Tarsila e Portinari, e ele gentilmente mostrou-me Paula Rego, conterranea talentosa da qual eu nunca ouvira falar. Quando oferecemos o que sabemos, recebemos em troca o que ignoramos.Ate que, a certa altura
da tarde molhada, o entusiasmo virou musica, e ele e meu tio comecaram a cantar Amalia Rodrigues no saguao da Pinacoteca. Nao importavam os outros, os olhares, a estranheza que a felicidade causa na gente que nao a compreende. As palavras, a melodia, tudo o que o momento evocava era Pachelbel tocando bem alto no mundo inteiro partindo de mim.Eles foram cantando pelas escadas, sob um guarda-chuva preto de bolinhas brancas, arrancando risos dos guardas, da chuva, da moca da bilheteria, das fotografias que dormiam nos panfletos da exposicao. E continuaram rindo, alegres, tocando a concertina e dancando o sol e do ate chegarmos a catraca da estacao de metro, onde divertiram outros desconhecidos, apresentando-lhes o bom humor como cartao de visita.Terminei o dia com uma plenitude que ha muito nao sentia. O Sr. Ernesto chorou de rir, disse diversas vezes que a viagem ja estava paga so por momentos como aqueles. Meu tio transbordava satisfacao como ha muito nao fazia. Voltou para casa sorrindo. Minha mae teve a oportunidade de constatar e espero que o tenha feito que ser feliz e simples, basta substituir cada reclamacao por um pouco de humor, dando passagem ao inusitado, reconhecendo que a ignorancia existe justamente para dar espaco ao aprendizado. Ter consciencia dela e a porta de entrada para usufruir a vida e saber cada vez mais que sabemos tao pouco.Os grandes compositores de sinfonias certamente deviam se inspirar em sensacoes como essas, porque Pachelbel e uma trilha sonora perfeita para momentos assim, quando nos sentimos inteiros, completos, plenos, satisfeitos. E a felicidade, da qual eu sentia falta.Posso ter comecado a semana querendo uma obra de arte finissima e cara, mas terminei o dia de hoje certa nao so de ter recebido alem do meu querer, mas tambem de que o Sr. Ernesto merece a caixa de musicas dos meus sonhos muito mais do que eu, com as tres partes do Canon, para ouvir com o coracao, como agradecimento por me ensinar a viver como se deve: plantando, por onde passarmos, algum ensinamento que recebemos, sem esperar nada em troca, mas acolhendo humildemente o ate entao desconhecido que nos for porventura ofertado, sem egoismo, cientes de que as sementes que deixamos podem transformar a paisagem onde germinarem.