Mais veras as faces nos cruzados! tu jazes, fera, entre crustaceos,e um a cada tres de teus amigosnasce fera e por vintens e corrompidotinhas na arte por costume una virtudee um alento era ao salva-la, em pecadodesse ultimo livrar, amiudetoda presa da vil sina de predadoves no entanto o que diz vosso dinheiro?louvai a Deus, buscai a liberdade,mantem a idade de contribuintepois e mau visto o dom de nao ser feiopor dentro; eis que no externo vale a idadeser fera ou nada: ja se nao distingue. Sambinha estrangeiro; 14/05/12 21:00Me quis inteira,nao me quis por mimComo se eu fosse feira so pra tua rua[como se eu fosse feira!]e minha oliva feia por nao ser jasmim e o verde no laco de fita que tao bem lhe ficafosse menos verde por nao ser carmim. La pro seu cinemauma obra-prima que so se explica do meio pro fimnao tem cabimentoe faz voce tao bem... melhor ouvir o vento.Nao me quis assim.Tao facil prometer amor a quem nao tem.-Madrugada; 11/05/12 De nada adianta meu corpo no teu,a noite, as periferias!e o beco o teu bosque, e a magoa tua praiate risco descalca do meu pensamentocoloco a cintura nas calcaspondero teu desbalanco...pudera! o ceu dessa tua cidade e hotel sem estrelas.depois, manha de lavanda,pressinto nas coisas que caem dos olhosenquanto ainda fechadosque o teu coracao e pigarro do meuensaio um sorriso: ate desvario meubagunca teu rijo criterioe qualquer sinal de improviso[como eu fugir do soneto]lhe cheira a misterio... Quando pensava em bruma - nevoae em tregua, entao? Que covardia...Iam as horas, o barco, a proa e espuma;Tudo era restia de guerra na baia.Se vinha a areia e aos pes acarinhavaMinha pele quente a desmentiaAbocanhava um punhado, contornava,E entregava num escarro a agua friaMas hoje o mar parecia tao coitado[Acho que ate quem ja nao mais se debatiaMereceu menos prece de vida]Que todo amor de meu peito fustigadoDesceu chorando o sangue da guerrilha,E amou, mais que a ferida,O beijo que a adormecia... E quarta-feiraHorario de pico no Santos DumontHa tanto morto que nao se importa.Uma voz por quem ja fui ensandecido diz mecanicaOs numeros do nosso antigo quartoE chama outros com elaE despe outros na alfandega.O aeroporto, entretanto, estiradoEntre taxis inflacionarios e shoppings centersPenaliza a saudade que senteCom atraso de meia-hora. Manha de servicona calha tudo vibranos ossos e face da casano medo da casa, no pocotudo barulhana agua da sede da casaum formidavel ensaio de folhas secasafogam-se em silenciosob o tremor de parentas,o ceu sempre escuro da casadespeja sua tensaono varal indefeso e magro.Manha de servico no interiornao ha quem nao veja o alvorocoque faz a perdiz na calhaa agua na casa,o vento na folhaVoce no varal.Voce pousado na varanda, no quintal,garagem.Voce em mim.(11/6/12)as ancas gordas da existenciame tem denegrido a imagemperante a bem apessoada alegria:garota em seus sessenta e quatro,passa por mim, desolada,apagando os proprios passos na areia.(11/6/12)-(escrito c/ mao direita)o atomo nao forma os poemasele inclusive os empobrece muitoja que poetas tem pouquissimapropriedade de genese (com excecao dos sonhos)que, pensando bem, tambem sao o iniciode tudo.-Pus Quintana sob a piae em vez de poesiafiz