Tarde chegastenaquele momento, pasmei.Era tardeeu noteiQuando viestecom teu calor, com teu amor, com teu sorrisodesconsertantesparaliseiTeu aconchegoteu consoloteu alentoTarde vieramQdo chegasteme lembreite reconhecimas te estranheiTeu gostome reanimou os sentidosrevitalizou os meus desejos, sonhos e anseiosMastarde chegasteviestepara quenao sei Hoje vou escrever sobre o suicidio. Mas nao se aflijam: nao estou pensando em me matar. No momento nao tenho razoes para esse ato, embora nao exista garantia alguma de que eu nao va te-las no futuro. No momento estou contente. Pretendo viver muitos anos, enquanto puder ter alegria.Por que escrevo sobre o suicidio? Pela mesma razoes porque escrevo sobre os ipes. Comovem-me as flores dos ipes e o suicidio dos suicidas. Ambos sao belos. O final da comovente opera Madame Butterfly termina com o suicidio de uma mulher apaixonada. Manuel Bandeira dizia, do ultimo poema que ele haveria de escrever, que desejava que ele tivesse a paixao dos suicidas que se matam sem explicacao. Albert Camus via o suicidio como um ato preparado no silencio do coracao, como uma grande obra de arte. Claro que e tragico, horrendo, medonho. Mas e preciso nao confundir beleza com flores e riachos cristalinos. Belos sao os oceanos enfurecidos, os desertos queimados pelo sol, os abismos gelados das montanhas, o furacao furioso, os olhos do tigre, os vulcoes em erupcao.Muitos amigos meus se suicidaram, pessoas que eu amava e admirava. Curioso: todos os suicidas que conheci eram pessoas inteligentes, sensiveis, integras, e nas suas vidas aparecia a beleza. Nao sei de nenhum vagabundo desclassificado que tenha se matado. Lembro-me de Henry Pitney van Dusen, presidente do Union Theological Seminary onde estudei, homem cristao, teologo, brilhante, conversador fulgurante, maravilhoso senso de humor, era sempre o centro de todas as atencoes. Jamais se pensaria que algum dia ele teria razoes para se suicidar. Mas o tempo fez o seu trabalho. Vieram os anos dos quais as Sagradas Escrituras dizem: Nao encontro neles contentamento. Chegou a decomposicao fisica da velhice. Os esfincteres fora de controle, a humilhacao. Com a decomposicao fisica, a decomposicao estetica. Tudo era feio, malcheiroso, escuro. Ele e a mulher realizaram o ultimo ato de amor: puseram fim a vida. Ha a Ana Cristina Cesar, poetisa, autora do livro A teus pes (Brasiliense): mulher linda, jovem, corpo cheio de vida, brilhante, amada. Mas frequentemente num corpo cheio de vida existe uma alma cheia de dor. Para fugir da dor insuportavel, transformou-se em passaro, voou sobre o abismo. E um outro amigo, jovem, esteta, religioso, apaixonado pela beleza, especialista em liturgia, no hospital, devastado pela Aids, uma luta de muitos anos, sabia que o fim se aproximava, estava exausto de sofrer. Sua mae estava ao seu lado. Esta muito quente, mae. Abre um pouco a janela.... Da sua cama, no setimo andar, ele podia ver a cidade la embaixo. Voce parece cansada, disse a sua mae, depois de aberta a janela. Cochila um pouquinho. Eu estou bem.... Quando ela acordou a cama estava vazia. Tambem ele se transformara em passaro.Algumas religioes amaldicoam os suicidas. Argumentam que a vida e dadiva de Deus e que somente ele tem o direito