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Duas dúzias de primaveras já tinham passado. Não era mais moço, punho se alargava e tronco deixara de ser caule novo, verde. O casco se pronunciava. ***"Vem Giovani, preciso de sua ajuda." Giovani é filho de Bruno Viscardi. Gigio era seu apelido enquanto infante, mas desde que recebeu suas armas, não deixou mais que nenhuma boca que quisera permanecer com todos dentes se referisse a ele dessa forma."Já vou, pai. Tenho de dar um jeito com as carcaças." Os Viscardi mexem com carne. E sim, são poucos os que conseguem se estabelecer em Palourma em pouco tempo. Giovani não se via como um Viscardi, porém. O rapaz queria as armas. Seu temperamento sanguíneo era difícil de ser domado.***O caroço de romã foi cuspido, não plantado. O broto cresceu bravio, rude. Suas raízes foram foices que talhavam ervas daninhas. ***Quero escrever uma história. Uma história de minha relação com meu pai. Não sou o melhor açougueiro e nem quisera ter qualquer treinamento. Você, curió, que come a carne de bofe que dou aos cães, é o único que me entende. Você não comia carne e o fez. Você venceu. Eu não. Quisera odiar meu pai. Quisera ter quebrado promessas, rompido de vez com a família. "Segure aqui filho. Pegue o cutelo, desça-o sem dó. Essa costela inteira é para a casa dos Lombardini, então deve sair perfeita, bonita pra brasa. Isso filho. Levante bem o braço. Desça com toda força."***A primeira florada foi precipitada, assustada. Um gozo da natureza. Aquelas cores frívolas eram sangue. A seiva enrubesceu, ávida por rasgar o azul-céu, calmo demais que chegava a irritar. Afinal, flor antecipava a cor da romã.***Uma gota de suor. Dúvida, confusão. Via sangue no chão. Não de carne. Sangue humano. Você beberia sangue humano, curió? Comeria carne de gente? Bem, era meu sangue. Brigar com os Lombardini era morte. Quatro de seus lacaios me espancavam. E eu lembrava das coxas de Luca. Ele me excitava, mas eu o usei, confesso. Não reclamou, mas quando soube que queria sair de Palourma e rumar meu próprio caminho, enlouqueceu. Primeiro me mandou matar, mas sabia que ele não se contentaria com isso. Ele não queria me destruir, me matar. Na verdade ele me queria por perto.Desci o cutelo. Trabalho feito. Meu pai deu um sorriso terno. A idade chegara enfim. Eu tinha de assumir seu posto de açougueiro. Meu irmão seria o cavaleiro menor, se uniria, que piada, ao séquito da milícia dos Lombardini. E eu, ficaria preso aqui. Mas veja, se para empunhar armas tinha de me assujeitar aos caprichos de senhores tão vis, ainda que confuso naquela hora, acredito que fiz o correto.***O fruto não poderia ser outro senão romã. Óbvia é a natureza das coisas, ainda que toda luta seja dada para que as agruras tornem-se toleráveis. Poucos são os frutos com sementes. Virgem é esse pé-de-romã. Mas no lugar de paladar ocre da um fruto seco, aquela exceção tinha um doce singelo, ainda que travasse a língua de quem ousara o experimentar. ***Entendi o jogo. Bruno chegou montado a nossa casa. O encarei
com face escoriada. Meu pai sorriu com a informação que seríamos os fornecedores de carne aos Lombardini; exclusivamente tínhamos esse dever travestido de direito. Enquanto meu pai urrava se embebedando na noite para comemorar, compreendi naquele laço de vassalagem a minha prisão. Não teria como sair com a velhice de meu pai. Eu não seria de Bruno, mas não teria o mundo para mim. Bianca, minha noiva, sorriu também. Apenas eu que ocultava minha revolta e meus desejos ardia. Mas por pouco tempo."Sim pai, será ótimo." Não resisti e o abracei. Outro caminho seria melhor? Resignação é uma luta a ser vencida também. Matava meus demônios a cada carcaça que destrinchava. E os últimos anos de meu pai foram ternos, tanto a ele quanto a mim.***Poucos tomaram as romãs, aquelas romãs, como alimento. Apenas um certo curió mudo, contudo alvissareiro. ***Meu primeiro filho foi batizado e houve festa paga por Bruno. Minha esposa ficou uma semana sem dormir ao pensar que frequentaria a residência dos Lombardini. Estava sereno, porém. Topei com Bruno e, antes de qualquer reação, me antecipei. Notei dois homens tirando punhais, mas fui mais rápido. Ninguém compreendeu o que estava acontecendo. Vi medo nos olhos de Bruno, então o abracei forte, beijei seu rosto e sussurrei em seu ouvido: obrigado.***O primeiro cantar do curió anunciou a morte do pé-de-romã. Agora, já alimentado de carne e sangue, tomou gosto pelo cantar. Quanto ao pé-de-romã, se tornou mais vivo que nunca, pois agora é história que se conta.***
Sabe quando voce ouve um balbuciar ou um ruido qualquer e nao consegue discernir a mensagem? Um vizinho fala algo, uma fala e ouvida de longe, um cochicho que parece algo mas voce nao sabe ao certo o que e? Entao, eu consigo reproduzir exatamente aquele som.E assustador. Eu realmente consigo reproduzir o que ninguem sabe o que e. E a arte da linguagem fatica. E o nao comunicar em forma de expressao. E o reforco da incompreensao que causa espanto e aplauso. E a dionisiaca jogando pinball com o discurso.Mas e um embuste, obviamente.O que e interessante e que, como nao ha certeza do que fora ouvido pela primeira vez eu creio que minha reproducao nao seja tao boa assim. Ninguem presta atencao no barulho distante, naquilo que nao se ouve bem. Entao, basta manter a timbre e o componente irreconhecivel para que a falsa mimese seja considerada efetiva. Neste sentido, o talento e mais performatico que puramente tecnico, no sentido de ser a reproducao de algo.Como sei que nao e possivel haver a reproducao de algo sem nossa intervencao, dou um sorriso leve e tomo suco de limao, porque e gostoso e houve uma rima nem um pouco proposital, porem propositiva, entre as duas primeira oracoes desse periodo. Alias, voce ja me acompanhou por um bom periodo em um texto sobre o ruido e banalidades. Fique tranquilo, ele se encerra em dois paragrafos. Mas voce pode interromper a leitura por aqui, eu nao vou saber mesmo. Alias, eu posso saber. Olha bem, olha la...Talvez o que foi apresentado sobre nome de embuste ha 3 paragrafos apresente um pouco sobre minha leitura dos processos comunicativos. Ah, e o talento, serve pra nada? Bem, e divertido. Sem contar que e dai que crio nome de viloes, de cidades, de magias, de pessoa ou coisas que nomeio aleatoriamente. A primeira provocou certo despertar. Saira em fim de certo torpor.O alvorecer nas proximidades do Rio Rubro eram refrescantes. Aquele pouco tempo de paz que era embalado pelo canto de passaros fazia com que rostos imberbes, pequenos brinquedos e sorrisos insistissem em revisitar minha mente. Memorias de quando o arado, o ancinho e a pa eram brinquedos, ainda que ja laborasse desde a tenra idade."Abencoada e esta terra, margeada por rios e lagos". Todas as refeicoes era a mesma coisa. Aos dez ja sabia que a ladainha era mais desejo que agradecimento. Este solo ja se cansava, bem como o mundo que parecia insistir em sua pesada marcha rumo ao fim. Aos quarenta, apos grande prole gerada, sentia em minha pele o proprio mundo: triste, fatigado, lento... rancoroso, amargurado, vil.Meu homem, ha tempo levado pela ambicao, levara alguns frutos de nosso amor consigo para a estranha Palourma. Disse a ele "insano e aquele que acredita em comercio", mas a crina em seus cabelos conferia-lhe a esperanca do regresso a patria de nascenca como forma de encarar as derrotas presentes. Fiquei com algumas criancas e desde entao muitos tentam me tomar. Confesso que usei de alguns falos tolos que queriam apenas grutas para gozar. Nao me
arrependo, afinal a semente que em mim reside garante a fertilidade da terra.A segunda tornou acre o paladar. A tontura e a dor lembraram-me que estava viva.Nao era incomum recorrer a certos artificios tradicionais para nutrir o solo. Semen humano, sangue da primeira regra de virgens, estas coisas. Mas todos os anos as plantacoes rendiam menos frutos. As sacas de graos nao pagavam os tributos locais e as criancas passavam mais dias laborando para algum patrono que nos acudia. Sentia-me fraca, falha. Perdia meu homem, minha familia, minha terra. Pensara ate em sair de Braden. A erva mate que tomava, outrora adocada e gelada pelo rio, agora descia quente e travava garganta sem a docura de outrora, tornando cada pedaco de meu ser igualmente quente e amargo."Mae, tinha alguem no pomar durante a noite". "Nao diga isso, Luciola. Era apenas um sonho."Nao era.A terceira causou-me o ultimo sorriso. Temi pelo futuro dos jovens.Estranhei a boa colheita de vizinhos. Invejei, desdenhei. Assistia o espetaculo tosco de uma ave atacando minhocas na relva. O primeiro verme da terra que escorreu suas entranhas pelo bico da ave me causou... excitacao. Num surto, corri na direcao da cotovia e quebrei seu pescoco. Gervasio, o mais velho, ficou inerte. Disfarcei o ato. "Filho, as minhocas fazem bem ao solo, e ele ja esta tao fraco que temos de protege-las."Passei a nutrir certo fascinio por matar animais. Ja tinha o alibi: protegia minhas terras. Gastava mais tempo matando animais com violencia e sentia-me mais e mais satisfeita. Ouvi uma voz na noite: "muito bem".Acordei suada. Estava com as coxas quentes. Encontrei-me com a noite e topei com um vulto em minhas terras. "Ola, senhora. Finalmente veio me encontrar." Aquele vulto portava uma saca de sal. Maldito. Salgava minha terra durante algumas noites. Ele seria morto neste momento!A quarta pendeu minha cabeca. Um filete de carne a segurava. Nao mais. Era meu fim.Parti em furia e projetei-me sobre aquela sombra. Tinha certeza que a matara, tamanha a violencia de meus golpes. Finalmente teria minha vinganca. A apatia foi transformada em sangue, em acao, em coragem. Vencia! Vencia! Urrei de felicidade. Urrei! As luzes do dia revelaram o tormento. Desmaiei. Nao quisera acreditar no que se revelara."Com a bencao do unico levaremos Luciola, Prissilla, Hugo, Herculano e Naran para o mosteiro em Tarsanis. La serao educados e se afastarao desse passado insano construido por sua mae. Vejam, aldeoes, a execucao desta feiticeira que salgava seu proprio solo para ser acudida pelos demais e que matou seu proprio filho Gervasio serviu para dizer que cada um de voces sao susceptiveis a..."Enquanto isso, a pequena Luciola fugia, tomando um bote e brincando com sua boneca.
- por Jefferson NevesNa sala pequena de uma casa singela, um trabalhador e inquirido por um homem de negro. O ar e quente e o cheiro de carne assada entra pela janela aberta. Um homem de frente para o outro. Um homem apreensivo, um homem relaxado. Um chapeu de palha apertado em dedos grossos, um sorriso tranquilo, sardonico, no canto de uma boca. *Minha familia nao poderia estar mais feliz. Chegamos a Vlakir depois de ouvir as historias sobre o Demiurgo e suas obras, seus milagres. Como mestre pedreiro, consegui prestar meus servicos ao proprio Templo, iniciando as obras de uma nova capela no extremo leste da castelania. O tempo aqui e otimo, vivemos em uma casa grande, que tambem serve de oficina para o nosso trabalho do dia a dia. A esposa e as criancas tambem parecem gostar, especialmente Lelia. A pequena tomou um gosto estranho pelas romas que nascem aqui. Ela diz que sao pequenos vermes gordos, por causa da extremidade do fruto, como uma boquinha dentada, do jeito que ela faz, imitando a coisa de um jeito adoravel.Mas o meu dia aqui e bem simples. Acordo cedo, preparo um bom desjejum com o leite de cabra e espero os outros serventes chegarem. Como mestre pedreiro, meu trabalho e supervisionar toda a obra, desde o corte da madeira ate o encaixe das pedras. Gosto de cinzelar os blocos pessoalmente, quase nao sinto o revide da rocha quando bato com os pregos, tao grossas sao minhas palmas. Por volta do meio do dia, fazemos uma pausa para comer e Lelia sempre me tras uma roma. Comemos juntos, cuspindo as sementes em Maltus, um dos serventes. Um dia desses ela me disse Papai, nao engula o caroco, e um vermezinho que vai nascer dentro do senhor... Achei graca, claro, baguncando seu cabelo enquanto descascava a coisa dentro da boca. De fato, nosso trabalho seguia por todo o dia, normalmente, mas a noite eu sabia que algumas pessoas vinham inspecionar. Eram homens da igreja, tenho certeza, vestidos em negro, carregando tochas. Certa noite peguei meu Mitia espiando pela janela, mas o censurei, claro. O garoto e impressionavel, falou em ter visto uma cabra e um porco. Um absurdo. Animais sao barulhentos e nos sempre dormimos numa paz silenciosa aqui. Nao vou negar que, pensando agora, ja encontrei montes de terra remexidas no campo de trabalho, manchas escuras, claro, mas nao faco caso disso, cuido do meu trabalho, senhor. *De um lado, muita fala apressada, sorrisos nervosos e dedos apertados de nos brancos. Do outro uma frieza calma, analitica que so se fez pronunciar depois de um tempo que pareceu maior do que realmente fora. Quando a boca abriu, foi com um estalo seco. Veio o inspirar profundo e a instrucao.O teu alicerce e bom, Basko. Mas como casa de nosso Senhor, o Demiurgo demanda outros preparos. Faz muito bem em deixar Aqueles que Vem com o Escuro trabalharem sozinhos. Amanha fara tua pequena Lelia engolir os carocos de roma e a noite, quando Mitia denunciar a vinda Deles, deixe a menina sair. Tua
Quatro da tarde, o dia esta quase terminando para muitos. Nao sou outro senao tinta viva desta paisagem em movimento, aguardando o aproximar da morte. Inevitavel. Serena.Toda dor reside em meu corpo. Dialogo com a fragil e maculada terra, outrora acariciada e agora fendida por nos, que cometemos o deicidio. Os musculos inchados do esforco do dia me lembram que estou vivo, mas essa ilusao de vitoria - torpe atimo de ilusao que permite o sorriso - se oculta de mim ao notar que talvez nao volte para casa nunca mais."Frederico Sanches, carregador de numero 77, apresente-se a senhora Bianca Valdez ao termino de seu jornal."Ouvir isto com a grave e rasgada voz do Tulio, o encarregado, sempre e motivo de preocupacao. Afinal, o encarregado do Centro de Distribuicao de Laticinios e Frutos da Terra tambem era o carrasco da casa Valdez.Sai como nada estivesse acontecido, fingindo nao lembrar. Arrastava-se como em todo fim de labor, estacionei a chucra carroca de madeira com ornamentos feitos por minha filha ate o parco abrigo para chuva e me pus a sair, sem me despedir."Eia, belgho, ou voce e muito esquecido ou e louco para passar a perna em nossa superiora. A senhora Bianca nao vai gostar de saber que voce tentou fugir."Antes que pudesse pensar em resistir, meu ombro tornou-se alvo da mao aspera igslava. Meu omoplata trincou - imaginacao minha? - e toda sorte de olhar me acompanhou ate a choupana mais elaborada de todo mercado atacadista. O caminho ate Bianca me fez ver meu local de trabalho de uma forma completamente diferente. Observando a danca dos carregadores de caixas de frutas, legumes e outros produtos do campo, sentia a pastelaria viva. Se as plantas parecem inertes no solo, mas o olhar atento revela seu crescimento, neste caos com fedor de comida apodrecida, o movimento frenetico mostra imobilidade ao ser tomado por olhos atentos. Estamos todos parados ali, sem vida, inertes em uma condicao mecanica: somos menos que burros de carga. Somos invisiveis, estamos em um lugar inacessivel ate para a imaginacao do trovador. Nao somos dos campos cultivados de Dalanor, das pradarias do manejo de gado de Palourma, e tambem nao somos da vivida Rivienza, coracao desta terra.Me enxergava nas aboboras sem fim que se amontoavam em inumeras caixas. Me via na laranja podre cortada em quatro e nao comida. Me sentia no cheiro acido do chorume que riscada o ar e rasgava olhos e narinas dos novatos do recinto. Eu era o mercado, alma e corpo em transicao.Fora da mesa, fora do solo, em lugar nenhum."Boa tarde, senhora.""Vimos voce dormindo sobre a caixa de mirtilos. Voce sabe que frutas silvestres sao caras e que nao toleramos isto!"Respondi com silencio. Uma resposta verdadeira. O que poderia dizer? Sim, cochilei sobre as caixas. Estava cansado e nao aguentei. Tenho todo cansaco e problemas em casa que nao me deixaram dormir. A minha pequena Gabriela tossiu a noite toda e eu e sua mae cuidamos dela. Mas adiantaria dizer isso? Perda de tempo, perda de tempo. Aqui eu estou morto e quao mais vivo
estou menos vivo serei. Em cinco anos aprendi bem isto, vendo outros cairem sem vida por retrucar superiores."Entao, recebera quinhentas chibatadas ou..."Levantei a cabeca pela primeira vez desde que entrei naquele comodo impar, limpo e com bom cheiro, no meio de tudo que boa cercava."... ou voce tera de fazer um favor para mim, naquela aldeia sua. Digo logo pois nao sou afeita a trancados. Quero uma menina para ser minha dama de companhia. Fiquei sabendo que sua filha ja se alimenta sozinha e ajuda a mae com os afazeres. Traga ela amanha e estamos resolvidos. Veja bem, encare isso nao apenas como um favor, mas como benesse, uma oportunidade para ela."Seu sorriso sadico nao saia da minha mente ao voltar pra casa. Quisera que o caminho fosse mais longo, mas encontrei a choupana de dona Frenice em pouco tempo. "Preciso de uma infusao para acabar com a tosse. E para minha filha."Por detras de uma cortina puida, a senhora com belos cachos brancos sorriu e capturou quatro ervas que se espalhavam e enfeitavam o teto da cabana de palha. "Ela vai ficar boa. De duas vezes. Durante a noite e amanha bem cedo. Ela voltara a sorrir.""Pelo contrario, senhora. Provavelmente ela voltara a chorar."
- por Jefferson NevesA traição é uma praga. É como veneno no corpo doente, como ferrugem no aço velho. A pessoa que trai dificilmente faz uma vez só. Ela experimenta. Consegue. Sente o gosto da impunidade e o agridoce de qualquer vergonha desaparece. Quando ela surge, e ela sempre surge, fere muita gente. É como quando tivemos nosso primo doente em casa, ninguém entrava no quarto fedorento, o miasma começou a vazar pelo seu corpo e o pai o botou pra descansar, como fizemos com o cão daquela outra vez. Esse miasma da traição envenena outros, faz com que um justo, um singelo, um simples, sinta como foi usado, como foi enganado e iludido, gerando nele o mesmo desejo. Quando esse trair se faz por aqueles com quem você escolheu compartilhar sua vida, isso se torna ainda pior. Não existe um dia na vida em que o traído não pense no que aconteceu. Não repita, não reviva cada uma das mentiras que foram contadas, que se lembre de olhar nos olhos do outro, tentando buscar um sinal pra se agarrar, de quantas vezes ele mentiu pra si mesmo, incapaz de acreditar. É como se o véu da vida perfeita começasse a apresentar buracos, descosturas rudes, sujeira. Você percebe como foi feito de tolo, como brincaram com a sua doce ilusão. Ilusão que era algo real, palpável, dentro do teu acreditar, dentro do teu viver. A esperança é de que você, traído, não se contamine. Quando se descobre sobre o pecado dos outros, você se culpa. Pensa no que fez de errado, sabe que o fez, sabe que falhou inúmeras vezes, mas se lembra que também foi tentado, mas não cedeu. Sabe que nunca forçou a união, mesmo isso sendo difícil em nosso mundo de amarras morais, mas mesmo assim foi traído. É importante segurar na pequena vitória de não ter descido até o mesmo fosso. É importante manter-se firme na certeza de que fez sua parte da melhor forma que poderia ter feito e de que precisarão lavar a boca pra falar do teu nome.Curioso perceber que não citei o Criador, nem mesmo a Sombra. Não culpei o Inimigo, nem odiei o Pai pelo que me aconteceu. O que eu vivi é uma coisa humana e não reservarei a culpa há ninguém além de quem o fez. Por isso deixo este aviso aos que vierem depois de mim. Agarrem-se a certeza de que fizeram o melhor. Eu vivi uma vida privilegiada. Domino as letras e o arado, mas o veneno me tomou. Não siga pelo mesmo caminho. Eu transformei a ferrugem em ódio, rilhei os dentes e matei. Eu não sou mais ninguém, sou apenas um homem traído que cuida do campo.Pelo menos agora, no meu plantio, balançam os cabelos vermelhos de meu doce espantalho. A noite insiste no ceu. Ja estou de pe ha algum tempo. Um breve desjejum com mingau de cereal. Duas pimentas para dar algum gosto. Ergo o cesto vazio e me reconheco: vazio, ainda que repleto de alimento. O que me preenche e a rotina, o sal,
a onda.Desco afluente como rio, desemboco. Outros que em palhocas tambem vivem me acompanham de forma incomum. Companhia que nao esta junto, parcerias solitarias. Pescar e um ato contraditorio. Abandonei a pesca de rio ao lamber feridas da vida e encontrar sal, para alem do ferruginoso gosto de sangue. O mar me tinha, afinal. Queria, porem, ser mais que isca de minha propria vida. Rede no mar, um arrasto. Ficam crustaceos, moluscos. Peixes escorregam pelo lado. O arpeu. Um sorriso.Das parcas cidades que resistem, vez por outra surgem robes, pessoas de dita instrucao, coletores de impostos. Vez por outra ha algum mensageiro, algum viajante, um bebado, alguem que, como a noite, insiste em ser, ainda que o inexoravel dia bata a porta."Ei, Viviane, traga-o aqui! Estes camaroes e tatuis do cesto serao perfeitos para a pesca."Entao o primeiro peixe foi pego. O arpeu nao foi necessario. As presas ali eram bem menores que as de costume. Nao queria mais, porem, outra coisa senao me manter desta forma: funcional, com uma razao de ser, Nao queria, porem, ser uma isca."Homem tolo - sempre me diziam -, mulheres nao podem vir conosco. Elas causam a ma sorte de teus cestos vazios ao termino da cacada. Ve bem, elas sao moles e traicoeiras. As sereias ficarao com ciumes e nao abrirao os caminhos dos pescados a nos."Redes de arrasto. Arrasto de vida. A sua queda tambem me quedou. Desde quando Viviane tombou e nao voltou mais, nao consigo me erguer. Abro a vasilha de vime, as melhores iscas estao ali. Acaricio a lanca de pesca. Jamais usara o arpeu na agua doce. Descobri, nestes tempos, que aquelas pequenas iscas eram fracas. Da mesma forma que siris e caranguejos, os nacos ja com alguns bichos atraiam os maiores peixes. Afinal, quem se banha em mar e atraido pelo que ha de podre, ja que desde que nascemos estamos em decomposicao.Quando ela caiu, senti tristeza. O rio bravio a levaria em poucos segundo. Foram horas a fio, buscando-a. Foram noites sem dormir, sem pesca. A culpa era minha. Quem me advertira visitava-me em uma pratica que causava profundo rancor. Malditos. Disseram ate que a ausencia dela nas pescarias seria melhor para mim, que encontrava-me fraco, flertando com a carestia, por nao conseguir boas pescas.Pesquei. Pesquei como ninguem. O que chamavam de caca para mim sempre foi uma pesca. Tropegos eram aqueles que insistiam em nao observar que o mais importante era ter uma boa isca e nao apenas pescar. Eles nao dominavam a arte, o requinte. Para eles a caca comecava nas aguas. Nao, porem. A verdadeira caca era voltada a recolher as iscas corretas.Antes de tomar a jangada, fui ao local onde guardo as iscas. Removi algumas centopeias da caixa com cuidado para nao mata-las. Viviane estava ali, afinal. Olhei para baratas e outros larvas de outros seres que brotavam da caixa. Beleza, felicidade. Nao dividiria com ninguem, para alem de ti, Viviane, esse segredo. Mas a caixa ja estava com iscas quase pelo fim. Era necessario cacar mais e deixar ali, maturando. Talvez seria a