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que o classificava de self made man enquanto ela nao era uma self made woman. No fim do longo pensamento, pareceu-lhe que que nao pensara em nada. Um homem sem uma perna, agarrando-se numa muleta, parou diante dela e disse: - Moca, me da um dinheiro para eu comer? Socorro!!! gritou-se para si mesma ao ver a enorme ferida na perna do homem. Socorre-me, Deus, disse baixinho. Estava exposta aquele homem. Estava completamente exposta. Se tivesse marcado com seu Jose na saida da Avenida Atlantica, o hotel que ficava o cabeleireiro nao permitiria que essa gente se aproximasse. Mas na Avenida Copacabana tudo era possivel: pessoas de toda a especie. Pelo menos de especie diferente da dela. Da dela? Que especie de ela era para ser da dela? Ela os outros. Mas, mas a morte nao nos separa, pensou de repente e seu rosto tomou ar de uma mascara de beleza e nao beleza de gente: sua cara por um momento se endureceu. Pensamento do mendigo: essa dona de cara pintada com estrelinhas douradas na testa, ou nao me da ou me da muito pouco. O correu-lhe entao, um pouco cansado: ou da quase nada. Ela espantada: como praticamente nao andava na rua era de carro de porta a porta chegou a pensar: ele vai me matar? Estava atarantada e perguntou: - Quanto e que se costuma dar? - O que a pessoa pode dar e quer dar - respondeu o mendigo espantadissimo. Ela, que nao pagava o salao de beleza, o gerente deste mandava cada mes sua conta para a secretaria do marido. Marido. Ela pensou: o marido o que faria com o mendigo? Sabia que: nada. Eles nao fazem nada. E ela ela era eles tambem. Tudo o que pode dar? Podia dar o banco do marido, poderia lhe dar seu apartamento, sua casa de campo, suas joias... Mas alguma coisa que era uma avareza de todo o mundo, perguntou: - Quinhentos cruzeiros basta? E so o que eu tenho. O mendigo olhou-a espantado. - Esta rindo de mim, moca? - Eu?? Nao estou nao, eu tenho mesmo os quinhentos na bolsa... Abriu-a, tirou-lhe a nota e estendeu-a humildemente ao homem, quase lhe pedindo desculpas. O homem perplexo. E depois rindo, mostrando as gengivas quase vazias: - Olhe disse ele -, ou a senhora e muito boa ou nao esta bem da cabeca... Mas, aceito, nao va dizer depois que roubei, ninguem vai me acreditar. Era melhor me dar trocado. - Eu nao tenho trocado, so tenho essa nota de quinhentos. O homem pareceu assustar-se, disse qualquer coisa quase incompreensivel por causa da ma diccao de poucos dentes. Enquanto isso a cabeca dele pensava: comida, comida, comida boa, dinheiro, dinheiro. A cabeca dela era cheia de festas, festas, festas. Festejando o que? Festejando a ferida alheia? Uma coisa os unia: ambos tinham uma vocacao por dinheiro. O mendigo gastava tudo o que tinha, enquanto o marido de Carla, banqueiro, colecionava dinheiro. O ganha-pao era a Bolsa de Valores, e inflacao, e lucro. O ganha-pao do mendigo era a redonda ferida
aberta. E ainda por cima, devia ter medo de ficar curado, adivinhou ela, porque, se ficasse bom, nao teria o que comer, isso Carla sabia: quem nao tem bom emprego depois de certa idade... Se fosse moco, poderia ser pintor de paredes. Como nao era, investia na ferida grande em carne viva e purulenta. Nao, a vida nao era bonita. Ela se encostou na parede e resolveu deliberadamente pensar. Era diferente porque nao tinha o habito e ela nao sabia que pensamento era visao e compreensao e que ninguem podia se intimar assim: pense! Bem. Mas acontece que resolver era um obstaculo. Pos-se entao a olhar para dentro de si e realmente comecaram a acontecer. So que tinha os pensamentos mais tolos. Assim: esse mendigo sabe ingles? Esse mendigo ja comeu caviar, bebendo champanhe? Eram pensamentos tolos porque claramente sabia que o mendigo nao sabia ingles, nem experimentara caviar e champanhe. Mas nao pode se impedir de ver nascer em si mais um pensamento absurdo: ele ja fez esportes de inverno na Suica? Desesperou-se entao. Desesperou-se tanto que lhe veio o pensamento feito de duas palavras apenas Justica Social. Que morram todos os ricos! Seria a solucao, pensou alegre. Mas quem daria dinheiro aos pobres? De repente de repente tudo parou. Os onibus pararam, os carros pararam, os relogios pararam, as pessoas na rua imobilizaram-se so seu coracao batia, e para que? Viu que nao sabia gerir o mundo. Era uma incapaz, com cabelos negros e unhas compridas e vermelhas. Ela era isso: como uma fotografia colorida fora de foco. Fazia todos os dias a lista do que precisava ou queria fazer no dia seguinte era desse modo que se ligara ao tempo vazio. Simplesmente ela nao tinha o que fazer. Faziam tudo por ela. Ate mesmo os dois filhos pois bem, fora o marido que determinara que teriam dois... Tem-se que fazer forca para vencer na vida, dissera-lhe o avo morto. Seria ela, por acaso, vencedora? Se vencer fosse estar em plena tarde clara na rua, a cara lambuzada de maquilagem e lantejoulas douradas... Isso era vencer? Que paciencia tinha que ter consigo mesma. Que paciencia tinha que ter para salvar a sua propria vida. Salvar de que? Do julgamento? Mas quem julgava? Sentiu a boca inteiramente seca e a garganta em fogo exatamente como quando tinha que se submeter a exames escolares. E nao havia agua! Sabe o que e isso nao haver agua? Quis pensar em outra coisa e esquecer o dificil momento presente. Entao lembrou-se de frases de um livro postumo de Eca de Queiros que havia estudado no ginasio: O lago de Tiberiade resplandeceu transparente, coberto de silencio, mais azul que o ceu, todo orlado de prados floridos, de densos vergeis, de rochas de porfiro, e alvos terrenos por entre os palmares, sob o voo das rolas. Sabia de cor porque, quando adolescente, era muito sensivel a palavras e porque desejava para si mesma o destino de resplendor do lago de Tiberiade. Teve uma vontade inesperadamente assassina: a de matar todos os mendigos do mundo! Somente para
que ela, depois da matanca, pudesse usufruir em paz seu extraordinario bem-estar. Nao. O mundo nao sussurrava. O mundo gri-ta-va!!! Pela boca desdentada desse homem. A jovem senhora do banqueiro pensou que nao ia suportar a falta de maciez que se lhe jogavam no rosto tao maquilado. E A festa? Como diria na festa, quando dancasse, como diria ao parceiro que a teria entre os bracos... O seguinte: olhe, o mendigo tambem tem sexo, disse que tinha onze filhos. Ele nao vai a reunioes sociais, ele nao sai nas colunas do Ibrahim, ou do Zozimo, ele tem fome de pao e nao de bolos, ele na verdade so quer comer mingau pois nao tem dentes para mastigar carne... Carne? Lembrou-se vagamente que a cozinheira dissera que o filet mignon subira de preco. Sim. Como poderia ela dancar? So se fosse uma danca doida e macabra de mendigos. Nao, ela nao era mulher de ter chiliques e fricotes e ir desmaiar ou se sentir mal. Como algumas de suas coleguinhas de sociedade. Sorriu um pouco ao pensar em termos de coleguinhas. Colegas em que? Em se vestir bem? Em dar jantares para trinta, quarenta pessoas? Ela mesma aproveitando o jardim no verao que se extinguia dera uma recepcao para quantos convidados? Nao, nao queria pensar nisso, lembrou-se (por que sem o mesmo prazer?) das mesas espalhadas sobre a relva, a luz de vela... luz de vela? pensou, mas eu estou doida? Eu cai num esquema? Num esquema de gente rica? Antes de casar era de classe media, secretaria do banqueiro com quem se casara agora e agora agora luz de velas. Estou e brincando de viver, pensou, a vida nao e isso. A beleza pode ser de uma grande ameaca. A extrema graca se confundiu com uma perplexidade e uma funda melancolia. A beleza assusta. Se eu nao fosse tao bonita teria tido outro destino, pensou ajeitando as flores douradas sobre os negrissimos cabelos. Ela uma vez vira uma amiga inteiramente de coracao torcido e doido e doido de forte paixao. Entao nao quisera nunca experimentar. Sempre tivera medo das coisas belas demais ou horriveis demais: e que nao sabia em si como responder-lhes e se responderia se fosse igualmente bela ou igualmente horrivel. Estava assustada quando vira o sorriso de Mona Lisa, ali, a sua mao no Louvre. Como se assustara com o homem da ferida ou com a ferida do homem. Teve vontade de gritar para o mundo: Eu nao sou ruim! Sou um produto nem sei de que, como saber dessa miseria de alma. Para mudar de sentimento pois que ela nao os aguentava e ja tinha vontade de, por desespero, dar um pontape violento na ferida do mendigo -, para mudar de sentimentos pensou: este e o meu segundo casamento, isto e, o marido anterior estava vivo. Agora entendia por que se casara da primeira vez e estava em leilao: quem da mais? Quem da mais? Entao esta vendida. Sim, casara-se pela primeira vez com o homem que dava mais, ela o aceitara porque ele era rico e era
um pouco acima dela em nivel social. Vendera-se. E o segundo marido? Seu casamento estava findando, ele com duas amantes... e ela tudo suportando porque um rompimento seria escandaloso: seu nome era por demais citado nas colunas sociais. E voltaria ela a seu nome de solteira? Ate habituar-se ao seu nome de solteira, ia demorar muito. Alias, pensou rindo de si mesma, alias, ela aceitava este segundo porque ele lhe dava grande prestigio. Vendera-se as colunas sociais? Sim. Descobria isso agora. Se houvesse para ela um terceiro casamento pois era bonita e rica -, se houvesse, com quem se casaria? Comecou a rir um pouco histericamente porque pensara: o terceiro marido era o mendigo. De repente perguntou ao mendigo: - O senhor fala ingles? O homem nem sequer sabia o que ela lhe perguntara. Mas, obrigado a responder pois a mulher ja o comprara-o com tanto dinheiro, saiu pela evasiva. - Falo sim. Pois nao estou falando agora mesmo com a senhora? Por que? A senhora e surda? Entao vou gritar: FALO. Espantada pelos enormes gritos do homem, comecou a suar frio. Tomava plena consciencia de que ate agora fingira que nao havia os que passam fome, nao falam nenhuma lingua e que havia multidoes anonimas mendigando para sobreviver. Ela soubera sim, mas desviara a cabeca e tampara os olhos. Todos, mas todos sabem e fingem que nao sabem. E mesmo que nao fingissem iam ter um mal-estar. Como nao teriam? Nao, nem isso teriam. Ela era... Afinal de contas quem era ela? Sem comentarios, sobretudo porque a pergunta nao durou um atimo de segundo: pergunta e resposta nao tinham sido pensamentos de cabeca, eram de corpo. Eu sou o Diabo, pensou lembrando-se do que aprendera na infancia. E o mendigo e Jesus. Mas o que ele quer nao e dinheiro, e amor, esse homem se perdeu na humanidade como eu tambem me perdi. Quis forcar-se a entender o mundo e so conseguiu lembrar-se de fragmentos de frases ditas pelos amigos do marido: essas usinas nao serao suficientes. Que usinas, santo Deus? As do Ministro Galhardo? Teria ele usinas? A energia eletrica... hidreletrica?E a magia essencial de viver onde estava agora? Em que canto do mundo? No homem sentado na esquina? A mola do mundo e dinheiro? Fez-se ela a pergunta. Mas quis fingir que nao era. Sentiu-se tao, tao rica que teve um mal-estar. Pensamento do mendigo: Essa mulher e doida ou roubou o dinheiro porque milionaria ela nao pode ser, milionaria era para ele apenas uma palavra e mesmo se nessa mulher ele quisesse encarnar uma milionaria nao poderia porque: onde se viu milionaria ficar parada de pe na rua, gente? Entao pensou: ela e daquelas vagabundas que cobram caro de cada fregues e com certeza esta cumprindo alguma promessa? Depois. Depois. Silencio. Mas de repente aquele pensamento gritado: - Como e que eu nunca descobri que sou tambem uma mendiga? Nunca pedi esmola mas mendigo o amor de meu marido que tem duas amantes, mendigo pelo amor de Deus que me achem bonita, alegre, aceitavel, e minha roupa de
alma esta maltrapilha... Ha coisas que nos igualam, pensou procurando desesperadamente outro ponto de igualdade. Veio de repente a resposta: eram iguais porque haviam nascido e ambos morreriam. Eram, pois, irmaos. Teve vontade de dizer: olhe, homem, eu tambem sou uma pobre coitada, a unica diferenca e que sou rica. Eu... pensou com ferocidade, eu estou perto de desmoralizar o dinheiro ameacando o credito do meu marido na praca. Estou prestes a, de um momento para o outro, me sentar no fio da calcada. Nascer foi a minha pior desgraca. Tendo ja pagado esse maldito acontecimento, sinto-me com direito a tudo. Tinha medo. Mas de repente deu o grande pulo de sua vida: corajosamente sentou-se no chao. Vai ver que ela e comunista! pensou meio a meio o mendigo. E como comunista teria direito as suas joias, seus apartamentos, sua riqueza e ate os seus perfumes. Nunca mais seria a mesma pessoa. Nao que jamais tivesse visto um mendigo. Mas mesmo este era em hora errada, como levada de um empurrao e derramar por isso vinho tinto em branco vestido de renda. De repente sabia: esse mendigo era feito da mesma materia que ela. Simplesmente isso. O porque e que era diferente. No plano fisico eles eram iguais. Quanto a ela, tinha uma cultura mediana, e ele nao parecia saber de nada, nem quem era o Presidente do Brasil. Ela, porem, tinha uma capacidade aguda de compreender. Sera que estivera ate agora com a Inteligencia embutida? Mas se ela ja ha pouco, que estivera em contato com uma ferida que pedia dinheiro para comer passou a so pensar em dinheiro? Dinheiro esse que sempre fora obvio para ela. E a ferida, ela nunca a vira tao de perto... - A senhora esta se sentindo mal? - Nao estou mal... mas nao estou bem, nao sei... Pensou: o corpo e uma coisa que estando doente a gente carrega. O mendigo se carrega a si mesmo. - Hoje no baile a senhora se recupera e tudo volta ao normal disse Jose.Realmente no baile ela reverdeceria seus elementos de atracao e tudo voltaria ao normal. Sentou-se no banco do carro refrigerado lancando antes de partir o ultimo olhar aquele companheiro de hora e meia. Parecia-lhe dificil despedir-se dele, ele era agora o eu alter-ego, ele fazia parte para sempre de sua vida. Adeus. Estava sonhadora, distraida, de labios entreabertos com se houvesse a beira deles uma palavra. Por um motivo que ela nao saberia explicar ele era verdadeiramente ela mesma. E assim, quando o motorista ligou o radio, ouviu que o bacalhau produzia nove mil ovulos por ano. Nao soube deduzir nada com essa frase, ela que estava precisando de um destino. Lembrou-se de que em adolescente procurara um destino e escolhera cantar. Como parte de sua educacao, facilmente lhe arranjaram um bom professor. Mas cantava mal, ela mesma sabia e seu pai, amante das operas, fingira nao notar que ela cantava mal. Mas houve um momento em que ela comecou a chorar. O professor perplexo perguntara-lhe o que tinha. - E que eu tenho
medo de, de, de, de, cantar bem... Mas voce canta muito mal, dissera-lhe o professor. - Tambem tenho medo, tenho medo tambem de cantar muito, muito mais mal ainda. Maaaaal mal demais! Chorava ela e nunca teve mais nenhuma aula de canto. Essa historia de procurar a arte para entender so lhe acontecera uma vez depois mergulhara num esquecimento que so agora, aos trinta e cinco anos de idade, atraves da ferida, precisava ou cantar muito mal ou cantar muito bem estava desnorteada. Ha quanto tempo nao ouvia a chamada musica classica porque esta poderia tira-la do sono automatico em que vivia. Eu estou brincando de viver. No mes que vem ia a New York e descobriu que essa ida era como uma nova mentira, como uma perplexidade. Ter uma ferida na perna e uma realidade. E tudo na sua vida, desde quando havia nascido, tudo na sua vida fora macio como pulo do gato. (No carro andando) De repente pensou: nem lembrei de perguntar o nome dele. 1977 In: Lispector, Clarice. A Bela e a Fera, Nova Fronteira, 1979, 131-146.
banho e resolveu seguir o itinerario da galinha: em pulos cautelosos alcancou o telhado onde esta, hesitante e tremula, escolhia com urgencia outro rumo. A perseguicao tornou-se mais intensa. De telhado a telhado foi percorrido mais de um quarteirao da rua. Pouco afeita a uma luta mais selvagem pela vida, a galinha tinha que decidir por si mesma os caminhos a tomar, sem nenhum auxilio de sua raca. O rapaz, porem, era um cacador adormecido. E por mais infima que fosse a presa o grito de conquista havia soado.Sozinha no mundo, sem pai nem mae, ela corria, arfava, muda, concentrada. As vezes, na fuga, pairava ofegante num beiral de telhado e enquanto o rapaz galgava outros com dificuldade tinha tempo de se refazer por um momento. E entao parecia tao livre.Estupida, timida e livre. Nao vitoriosa como seria um galo em fuga. Que e que havia nas suas visceras que fazia dela um ser? A galinha e um ser. E verdade que nao se poderia contar com ela para nada. Nem ela propria contava consigo, como o galo cre na sua crista. Sua unica vantagem e que havia tantas galinhas que morrendo uma surgiria no mesmo instante outra tao igual como se fora a mesma.Afinal, numa das vezes em que parou para gozar sua fuga, o rapaz alcancou-a. Entre gritos e penas, ela foi presa. Em seguida carregada em triunfo por uma asa atraves das telhas e pousada no chao da cozinha com certa violencia. Ainda tonta, sacudiu-se um pouco, em cacarejos roucos e indecisos. Foi entao que aconteceu. De pura afobacao a galinha pos um ovo. Surpreendida, exausta. Talvez fosse prematuro. Mas logo depois, nascida que fora para a maternidade, parecia uma velha mae habituada. Sentou-se sobre o ovo e assim ficou, respirando, abotoando e desabotoando os olhos. Seu coracao, tao pequeno num prato, solevava e abaixava as penas, enchendo de tepidez aquilo que nunca passaria de um ovo. So a menina estava perto e assistiu a tudo estarrecida. Mal porem conseguiu desvencilhar-se do acontecimento, despregou-se do chao e saiu aos gritos: Mamae, mamae, nao mate mais a galinha, ela pos um ovo! ela quer o nosso bem!Todos correram de novo a cozinha e rodearam mudos a jovem parturiente. Esquentando seu filho, esta nao era nem suave nem arisca, nem alegre, nem triste, nao era nada, era uma galinha. O que nao sugeria nenhum sentimento especial. O pai, a mae e a filha olhavam ja ha algum tempo, sem propriamente um pensamento qualquer. Nunca ninguem acariciou uma cabeca de galinha. O pai afinal decidiu-se com certa brusquidao: Se voce mandar matar esta galinha nunca mais comerei galinha na minha vida! Eu tambem! jurou a menina com ardor. A mae, cansada, deu de ombros.Inconsciente da vida que lhe fora entregue, a galinha passou a morar com a familia. A menina, de volta do colegio, jogava a pasta longe sem interromper a corrida para a cozinha. O pai de vez em quando ainda se lembrava: "E dizer que a obriguei a correr naquele estado!" A galinha tornara-se a rainha da casa. Todos, menos
ela, o sabiam. Continuou entre a cozinha e o terraco dos fundos, usando suas duas capacidades: a de apatia e a do sobressalto.Mas quando todos estavam quietos na casa e pareciam te-la esquecido, enchia-se de uma pequena coragem, resquicios da grande fuga e circulava pelo ladrilho, o corpo avancando atras da cabeca, pausado como num campo, embora a pequena cabeca a traisse: mexendo-se rapida e vibratil, com o velho susto de sua especie ja mecanizado.Uma vez ou outra, sempre mais raramente, lembrava de novo a galinha que se recortara contra o ar a beira do telhado, prestes a anunciar. Nesses momentos enchia os pulmoes com o ar impuro da cozinha e, se fosse dado as femeas cantar, ela nao cantaria mas ficaria muito mais contente. Embora nem nesses instantes a expressao de sua vazia cabeca se alterasse. Na fuga, no descanso, quando deu a luz ou bicando milho era uma cabeca de galinha, a mesma que fora desenhada no comeco dos seculos.Ate que um dia mataram-na, comeram-na e passaram-se anos.Texto extraido do livro Lacos de Familia, Editora Rocco Rio de Janeiro, 1998, pag. 30. Selecionado por Italo Moriconi, figura na publicacao Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Seculo.
(Jorge Luis Borges) E a rainha deu a luz um filhoQue se chamou Asterion.APOLODORO: Biblioteca, III, I Sei que me acusam de soberba, e talvez de misantropia, e talvez de loucura. Tais acusacoes (que castigarei ao seu devido tempo) sao irrisorias. E verdade que nao saio de minha casa, mas tambem e verdade que suas portas (cujo numero e infinito*) estao abertas dia e noite aos homens e tambem aos animais. Que entre quem quiser. Nao encontrara aqui pompas feminis nem o bizarro aparato dos palacios, mas sim a quietude e a solidao. Assim, encontrara uma casa como nao ha outra na face da Terra. (Mentem os que declaram que no Egito existe uma parecida). Ate meus detratores admitem que nao ha um so movel na casa. Outra historia ridicula e que eu, Asterion, sou um prisioneiro. Repetirei que nao ha uma porta fechada, acrescentarei que nao ha uma fechadura? Alem disso, num entardecer pisei a rua; se antes da noite voltei, fiz isso pelo temor que me infundiram os rostos da plebe, rostos descoloridos e achatados, como a mao aberta. Ja se havia posto o sol, mas o desvalido choro de uma crianca e as toscas preces da grei disseram que me haviam reconhecido. O povo orava, fugia, prosternava-se; alguns trepavam na estilobata do templo dos Machados, outros juntavam pedras. Algum, creio, ocultou-se sob o mar. Nao em vao foi uma rainha minha mae; nao posso confundir-me com o vulgo, ainda que minha modestia o queira. O Fato e que sou unico. Nao me interessa o que um homem possa transmitir a outros homens; como o filosofo, penso que nada e comunicavel pela arte da escritura. As macantes e triviais minucias nao tem espaco em meu espirito, que esta capacitado para o grande; jamais reti a diferenca entre uma letra e outra. Certa impaciencia generosa nao consentiu que eu aprendesse a ler. As vezes o deploro, porque as noites e os dias sao longos. Claro que nao me faltam distracoes. Igual ao carneiro que vai investir, corro pelas galerias de pedra ate rolar no chao, nauseado. Escondo-me a sombra de uma cisterna ou a volta de um corredor e finjo que me procuram. Existem terracos de onde me deixo cair ate me ensanguentar. A qualquer hora posso fingir que estou adormecido, com os olhos fechados e a respiracao poderosa. (As vezes durmo realmente, as vezes esta mudada a cor do dia quando abro os olhos.) Mas, de tantas brincadeiras, a que prefiro e a do outro Asterion. Finjo que vem visitar-me e que lhe mostro a casa. Com grandes reverencias, digo-lhe: Agora voltamos a encruzilhada anterior ou Agora desembocamos em outro patio ou Bem dizia eu que te agradaria o canalete ou Agora veras uma cisterna que se encheu de areia ou Ja veras como o porao se bifurca. As vezes me confundo e nos rimos agradavelmente os dois. Nao so tenho imaginado esses jogos; tambem tenho meditado sobre a casa. Todas as partes da casa existem muitas vezes, qualquer lugar e outro lugar. Nao ha uma cisterna, um patio, um