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Ola, pessoal! Sei que faz milanos que nao atualizo o blog, por diversas razoes que nao vem ao caso no momento... Mas, semana passada uma coisa me chamou muito a atencao e resolvi colocar isso em palavras, e acho que esse e o melhor lugar pra isso. Muito se fala sobre a mistura entre Arte e Realidade, sobre a arte imitar a vida e vice-versa e tudo mais que envolve representacao e representado. Meu objetivo aqui hoje nao e entrar nessa discussao, nem entrar em conceituacoes. Contudo, gostaria de comentar hoje aqui sobre o envolvimento das revistas em quadrinhos com o mundo em que vivemos. Voces logo entenderao melhor. (Arte Conceitual do filme Capitao America O Primeiro Vingador, que estreia agora em 2011) As Historias em Quadrinhos (HQs), desde sua criacao, sempre foram parte importante da cultura jovem norte-americana, bem como em outros paises, mas e dos EUA que vieram os personagens mais conhecidos mundialmente, detentores de uma industria multi-milionaria no ramo. E, desde seu inicio, os quadrinhos se envolveram, em menor ou maior grau, na sociedade e na politica, mesclando a ficcao cientifica, dos seres com super-poderes e o nosso mundo. Talvez nao haja maior exemplo do que o Capitao America, um soldado da Segunda Guerra Mundial fortalecido por um soro especial, que luta contra os nazistas. Carregando as cores de seu pais no uniforme e no escudo, levava o patriotismo tao exacerbado dos norte-americanos diretamente a cabeca de milhoes de jovens. Nas revistas ele estava la, participando diretamente das missoes, protegendo os demais soldados atras do seu escudo. Mas tambem nao e esse o foco dessa postagem. Vamos dar um salto para 2001, mais precisamente 11 de Setembro. Uma das maiores tragedias da humanidade se abate sobre os EUA, matando mais de 6 mil pessoas, num ataque terrorista as Torres Gemeas do World Trade Center. Apos o ataque, foi inevitavel que muitas pessoas se perguntassem como os super-herois das HQs se comportariam, frente a uma situacao dessas. Pois era certamente uma situacao digna de uma ficcao cientifica. Era demais para ser imaginado, para estar presente em uma de suas historias. (Capa da Amazing Spider-Man 36) E ai entra a Marvel, uma das maiores editoras de quadrinhos, ao lado da DC. Usando um de seus personagens mais populares, exatamente por sua humanidade, o Homem Aranha, publica na edicao de numero 36 de The Amazing Spider-Man, em novembro de 2001, o que seria a visao deste personagem da catastrofe. Nas paginas, o Homem-Aranha se mostra incredulo com o acontecimento, logo ele que ja presenciou gigantes devoradores de mundos entre outras ameacas cosmicas, e sempre conseguiu salvar o dia. E, justamente, pessoas o abordam e perguntam onde ele estava quando tudo isso aconteceu, e por que ele nao impediu? Afinal, nao e pra isso que serviam os super-herois? Nas demais paginas, vemos os Vingadores, o Quarteto Fantastico e demais personagens trabalhando lado a lado com os bombeiros, verdadeiros herois do mundo real, para tentar resgatar pessoas. E uma edicao realmente marcante. (scans da edicao) Mas agora sim chegamos ao motivo dessa postagem. A
alguns anos atras, a Marvel resolveu lancar um Universo paralelo, chamado Ultimate (traduzido no Brasil para Millenium) para seus personagens, resetando suas historias e adequando suas origens aos nossos dias, na tentativa de atrair novos leitores, mais jovens. Contudo, alguns anos depois, resolveram dar um final apocaliptico pra muitos dos personagens, fazer uma limpa em algumas besteiras que ocorreram no caminho. E como fizeram isso? Com um ataque terrorista de um de seus mutantes mais poderosos, o Magneto, que usando seus poderes, modificou os polos magneticos da Terra, causando varios desastres naturais em diversas regioes do planeta. E foi exatamente uma dessas imagens que me levou a postar sobre esse assunto. Vejam: Esse foi o resultado de um Tsunami devastador que atingiu New York, matando milhares de pessoas. Agora comparem com essa: O que me levou a imediata ligacao foi aquele barco ali, tao inocentemente inerte em cima de uma casa. Essa e uma das imagens do Tsunami que atingiu o Japao a algumas semanas atras. A semelhanca e evidente. Agora, qual a relacao dos fatos? O que aquela historia do 11 de Setembro tem a ver com essa? Qual a ligacao desses fatos? E justamente a imaginacao. Enquanto eles tratam o ataque as torres Gemeas como algo inimaginavel, que ninguem podia esperar, o Tsunami foi algo diferente. Guardadas as devidas proporcoes envolvendo mutantes, eles imaginaram isso. Mas, minha gente, eles imaginaram isso como uma parte de um fim apocaliptico da humanidade inteira! E, ainda assim, que so podia ser causado por um evento de ficcao cientifica. Essa postagem nao tem, na verdade, um sentido, uma conclusao, um motivo. E mais um desabafo sobre o absurdo dessa situacao no Japao. Porque nao e algo que afeta somente eles. E aquela velha coisa ate piegas: nos todos vivemos no mesmo mundo. E o Japao ter sido o atingido com mais forca e so uma mera coincidencia. Basta ver nosso litoral paranaense. Como eu falei. A postagem nao tem um sentido definido. Nao e pra chamar atencao de ninguem pra nada especifico, nem pra colocar a culpa no descaso com o meio ambiente ou nas grandes industrias. So achei uma questao interessante, essa do envolvimento dos super-herois nas catastrofes mundiais. Mesmo nas que eles consideram grandes demais pra acontecer aqui, do nosso lado...
Blogar ou nao blogar, eis a questao Ola, pessoas... Hoje, um texto um pouco diferente pra voces... Ah, por que, Lex??? A gente gosta taaanto do que voce escreve normalmente e comenta taaaaanto!!!, diriam meus vorazes leitores aficionados. A esses 3, eu peco um pouco de paciencia e que persistam na leitura mais um pouco. Esse ano, completarao 5 anos desde minhas primeiras aventuras nesse mundo de blogueiro, com o por enquanto aposentado Ele Por Lex, que contem algumas pretensoes literarias e alguns textos mais diversos. Depois, me aventurei por empreitadas mais obscuras, como uma tentativa de livro que nao passou do terceiro capitulo, alem do Prologo. Ano passado, tirei do papel esse projeto que eu ja tinha vontade a algum tempo, pra falar de generalidades culturais... Bem, tendo isso tudo em vista, queria fazer aqui algumas consideracoes sobre o que encontro nessa coisa louca de blogar. Primeiro: blogueiro, em sua maioria, nao le outros blogs. Falo aqui de uma maioria suprema, envolvendo os milhoes de pequenos blogs que existem por ai, com mania de grandeza. E uma coisa impressionante: o cara pode escrever cinquenta mil vezes por dia, e convidar todo mundo que conhece pra ler, mas nao le nada que indicam pra ele, salvo os blogs que ja sao consagrados e que pega mal nao ler. E a sindrome de estrelismo que ataca quem tem oportunidade de publicar seu texto: acha que qualquer coisa que escreve e melhor do que o que os outros. Mas muitas vezes nao percebe que tem milhoes de outros internautas escrevendo exatamente a mesma coisa. Alias, basta ver o grande numero de comunidades por ai com o intuito de divulgar blogs: esses a que me referi nessa postagem simplesmente entram, divulgam seu blog na maior parte dos topicos, e parte, sem nem entrar em nenhum outro blog. E, se entra, e so pra deixar um comentario tipo Oi, legal o que vc escreveu, le o meu tambem?, so por regra de algum jogo besta. O segundo ponto, em grande parte em decorrencia do primeiro, e a mania do puxa-saquismo que acomete o mundo virtual. A partir do momento que alguem consegue se sobressair dessa grande massa de blogueiros anonimos, surgem os blogueiros puxa-saco, que correm comentar em tudo que e lugar, esperando que a nova estrela se compadeca dele o linke como favorito, ou o siga (coisa nova, que eu nao entendi direito pra que que serve, e nao existia quando eu comecei a blogar...). Mas continua igual: le um pouco, pra saber do que se trata e responder ai, adorei tua postagem, me add ai tambem!. Conteudo que e bom, nada. Uma evolucao desse segundo ponto e a parceria. Nesta, o principio basico e de blogs que se ajudam, se referenciam, trabalham em conjunto. Contudo, muitas vezes acaba na mesma velha historia: a expectativa da auto-promocao. Salvo raras excecoes, os parceiros mal leem o blog de seus amigos, mas ficam na expectativa, acompanhando pelo Analytics quantas visitas vem de seu blog parceiro. De fato, essa blogosfera e deveras cansativa em algumas horas e, por
isso tudo, e dificil achar blogs que realmente valham a pena de se acompanhar, escritos por pessoas cujas ideias realmente valham a pena de se conhecer. Com esse blog, nunca tive a pretensao de ser lido e seguido por milhares de pessoas, citado na Folha de Sao Paulo e blablabla (ta, talvez um pouquinho... rsrsrs). Sempre quis somente expressar minhas ideias sobre algumas coisas, mais como um exercicio de escrita e raciocinio, pra nao passar batido por tanta coisa que vejo por ai. Bem... Essa postagem ja estava martelando na minha cabeca a cerca de uma semana, e era pra ser so um desabafo rapido e geral, pra atualizar isso aqui. Contudo, hoje por coincidencia me deparei com um movimento co-iniciado e divulgado pela minha amiga e irma de coracao Bianca Briones, do Redoma de Cristal. E um tal de Desafio Nacional que, em poucas palavras, pretende divulgar os escritos e escritores nacionais, de todos os niveis. A explicacao melhor voce encontra clicando no banner de divulgacao, logo abaixo. Esse sim e o tipo de parceria que deveria existir mais no mundo virtual: menos ego e mais vontade de cooperar, para todo mundo crescer junto. Registro aqui todo meu apoio a essa iniciativa. Acompanhem, que tenho a impressao de que vai valer a pena.
Parece rachada, porta esfolada,Palavras em vermelho rabiscadas.Reina a penumbra, frio de tumba,Mas nao temas que esta estrutura sucumba.Esta e tua terra, esta e tua sina,O bloco de concreto onde tu habitas.E frio, e por garras marcado,Repousa aqui teu sonho inacabado.Se deseja luz, trate de sumir,Se quer mais tempo, nao ha mais como fugir.Abandone a esperanca de um olhar casto,Agora tu es teu proprio carrasco.Cruze os bracos, controle a euforia.O velho esfarrapado sera tua companhia.Tu, resto de po, espelho trincado de agonia,Bem vindo a tua nova e eterna moradia. O cobertor foi desdobrado, jogado de um lado para o outro pelas pernas inquietas, e terminou amontoado ao pe da cama. O desespero afundou o rosto no travesseiro, procurando ser acalentado, e tambem por um pouco de ternura. Mas o travesseiro nao era mais o mesmo, ou talvez ela nao fosse. Os sonhos que antes ficavam guardados embaixo de sua fronha haviam sumido - talvez roubados, talvez perdidos, ou mais provavel, esquecidos em algum canto empoeirado. As horas passavam com o olhar fixado no teto. Nada mais das imagens, sons, cheiros e cores, das alegrias, aventuras e magia, nem mais as lagrimas incontrolaveis. Apenas o teto escuro, o corpo triste e o travesseiro oco... Nao quero ser o pilar que te sustenta. Quero apenas ser alguem que colaborou para voce construi-lo e, que quando for preciso, trabalha para ajudar a consertar uma infeliz rachadura. Escrevo, pois tenho palavras guardadasAs vezes necessitadas,De serem mostradas,De serem ouvidas,De serem compreendidas.Escrevo por sentimentos acumuladosDesejos deliberadosSonhos apaixonadosE olhos fechados. Eu sei por que as pessoas leem. E para fugir de seus mundos, das tristezas, das angustias, da solidao. Esquecer da realidade miseravel e provar da ficcao doce, quente e aconchegante; esquecer da rotina bruta e participar de viagens empolgantes; esquecer do vazio no amor e apaixonar-se por personagens que, apesar de nao serem reais, tornam-se vivos a partir do momento em que os acolhemos.Tambem servem para isso os filmes, jogos e programas de TV, mas nao tao bem como um bom livro. Nao, nada se compara a ter em maos um bom livro, abri-lo, sentir a textura das folhas de papel, seu cheiro, e devorar as palavras lentamente, deliciando-se com cada pequena frase e passagem, cada construcao diferenciada e imagem descrita. Um bom livro e feito para ler-se numa manha fresca, numa tarde de ocio ou numa madrugada chuvosa, encostado nos travesseiros com apenas um fiapo de luz da cabeceira da cama, ate o sono chegar e aninhar-se em seus olhos, que aos poucos vao fechando enquanto voce luta para terminar mais um capitulo, e por fim vencem seus esforcos. Entao, ao adormecer, voce sonha com os personagens, com seus novos amigos, e com um mundo melhor. A luz alaranjada do entardecer tingia os tons de cobre da floresta. Ainda a pouco chovera, uma garoa fina e gelada, e as folhas estavam cobertas por goticulas brilhantes. O ar cheirava a orvalho, terra e decomposicao. Seus passos amassavam as folhas que se entregavam ao outono, produzindo um leve ressoar. Uma moeda de ouro girava em seus dedos, passando do indicador
para o medio, de volta ao polegar, e as vezes jogada para cima para logo depois ser recuperada pela mao longa. Ele nunca a deixava cair.O vento balancou seus longos cachos castanhos, e um arrepio percorreu-lhe a nuca. Percebeu que havia algo errado, e levou automaticamente a mao a adaga presa a cintura. Era uma arma extraordinaria; cabo de madeira com entalhes tribais, lamina fina e esguia, prateada, afiada e letal em ambos os lados. Sempre o protegera quando fora necessario. Mas os unicos movimentos em toda a mata eram as folhas balancando. Incomodado, correu os olhos em todas as direcoes, procurando o motivo daquele mau pressentimento. Enquanto examinava suas costas, um rufar de asas cortou os outros sons.Deparou-se com uma coruja o observando, empoleirada num dos galhos retorcidos de uma arvore que ja nao tinha mais folhas. O animal o examinava com inteligentes olhos amarelos. Ele relaxou um pouco; pelo menos uma ave era uma ameaca menor do que um homem armado. Mas a floresta costumava pregar pecas. Roubou essa moeda, cavaleiro? Perguntou a ave. O homem recuou alguns passos, atonito, fitando a coruja. Alucino ou algum elfo esta brincando comigo? Achava que eles nao viviam por aqui. Nao ha elfos aqui Disse-lhe a coruja Apenas eu, voce, as arvores, e os corvos. Roubou essa moeda?Realmente, a moeda fora roubada, mas quando ele ainda nao passava de um garoto. Era bonita, maior do que moedas comuns, com dragao esculpido de um lado, e um corvo do outro. Ambos tinham pequenos olhos de pedra verde. Arrancara ela de um corpo ja frio, com uma flecha enfiada nas costelas. Nao conseguia se lembrar do rosto do morto. A moeda era seu amuleto de sorte desde entao. Roubou de um morto, mas ninguem julgou seu crime. Porem, os corvos gostam de ouro. Os olhos da coruja pareciam enxergar alem de seu corpo. Os corvos vingam os que ja se foram.Ele sacou a adaga e deu um passo a frente. O animal alertou-lhe: Volte agora, enterre-a, e jamais torne a roubar um morto. Siga em frente e afronte as asas negras.O dia se esvanecia, e o laranja comecava a dar lugar a sombras. A coruja soltou um grito estridente e desapareceu num agitar de asas quando o homem continuou a avancar. Centenas de aves negras levantaram voo e crocitaram numa sinfonia agourenta. Ele pos-se a correr, espalhando folhas, pulando um tronco apodrecido, tao veloz quanto seus pes permitiam, mas os corvos continuavam a rodea-lo por todos os lados.Correu, e a noite se aproximou, lancando um veu escuro sobre os pinheiros. Olhos amarelos o obervavam de longe, silenciosos. Correu, e as aves o perseguiram a cada passo, mergulhando e beliscando sua pele. Correu e agitou sua adaga em vao, ate que seu folego praticamente acabasse. Entao o chao sob seus pes desapareceu, e ele comecou a cair, sem mais nada conseguir enxergar.A moeda escapou-lhe dos dedos, e os corvos gritaram em triunfo.
As vezes, desaparece a palavra,As vezes, a criatividade e negada,E ate permito-me cair no ocio,Para questionar se realmente os possuoO dom, a arte, a escrita.Letras, onde se escondem?Historias, onde habitam?Fadas, por que me evitam?Sonhos, por que se desfazem?Se falo, se penso, e me encantoSe sinto, se cheiro, e me engasgoSe encaro, se observo, e detestoSe vivo, e percebo, um trasgo!No verde, no nojo, no sujoNo claro, no Belo, no mundoNa vida, na morte e na harmoniaOnde esta a minha poesia? As ruinasAbriu os olhos. Tudo a sua volta era escuro, iluminado apenas por uma luz avermelhada do lampiao que ela tinha em maos.Observava a paisagem, intrigada. Estava numa mansao em ruinas, era o que parecia. A sua frente havia uma escadaria, forrada com um tapete vermelho. Ao chegar mais perto, percebeu que este estava umido e repleto de musgo, furado por tracas e desgastado pelos caprichos do tempo.Encostou-se no corrimao, mapeando todo o lugar com os olhos. Onde estava? Por que estava ali? Como chegara la? Quem era ela? Estas perguntas sem resposta aparente desabrochavam na cabeca da menina.Estava escuro demais... Deveria ser noite. Nem nocao do tempo ela tinha direito. Tentou apelar para seus sentidos. A visao nao lhe ajudaria muito, ja que tudo estava envolvido numa penumbra inconstante, que tremeluzia com a fragil luz do fogo.Fechou os olhos para sentir os cheiros. Madeira velha, mofo e umidade, muita umidade. Se concentrando, pode ouvir o som do vento que passava pelas paredes velhas e danificadas, cheias de fendas. Tambem havia o som de agua corrente, pingando devagar, constante.Abriu os olhos novamente. Nao adiantaria nada ficar la parada, esperando algo acontecer, alguma resposta surgir. Decidiu explorar a casa. Primeiramente subiu a escada, seus passos abafados pelo tapete velho. Uma fina linha de luz comecou a despontar numa das janelas estava amanhecendo. Satisfeita com a luz e o carinho do calor do Sol em seu rosto, ela apagou o fogo num sopro so. Nao precisaria mais daquela iluminacao macabra.Ja no andar de cima, ela caminhou calmamente pelos longos corredores da mansao. Havia portas e mais portas, quartos e mais quartos, e quadros enfeitando as paredes antigas. Muitos deles com imagens desgastadas e feridas, talvez pelo abandono da casa, ou talvez por terem sido apreciados por tempo demais pelos antigos moradores.Ela parava em alguns desses quadros, principalmente nos retratos. Eles lhe davam uma sensacao estranha, que ela nao conseguia decifrar. A menina nao sabia, mas o que sentia era uma especie de dejavu; como se ja tivesse visto tudo aquilo antes, mas muito, muito tempo atras.Incomodada com isso, voltou a andar, agora inquieta. Nao queria mais olhar os quadros, eles a estavam apavorando. Abriu a primeira porta que viu, e ficou estacionada olhando para o quarto.As suas quatro faces eram cobertas por um papel de parece cor de rosa, com lacos espalhados, dando um ar gracioso ao ambiente apesar dos desenhos ja estarem gastos. Num dos cantos havia uma estante embolorada, que provavelmente ja fora branca, com uma boneca de pano repousando sobre ela. Ao lado, um espelho em forma de coracao pregado na
charmosas, com canudinhos de ponta amarela saindo do meio das petalas aveludadas. Pareciam brilhar com a luz matinal, pareciam sorrir para a menina.Ela percorreu os corredores, lendo aqui e acola o titulo de algum livro, todos muito antigos. Passou por romances, odisseias, tragedias, aventuras, estudos, teses, ensaios teatrais e muitos outros. Por algum motivo tambem incerto, a biblioteca lhe dava uma sensacao agradavel.No entanto, ela chegou ao ultimo corredor, no ultimo livro. Nada mais havia para explorar. Somente uma porta no extremo daquela biblioteca, tao desgastada quanto todo o resto ali.A menina abriu-a, curiosa para o que estava por vir, mas tambem temerosa. Muita luz e calor inundaram o ambiente, a porta escancarada dava para o lado de fora da mansao, mais especificamente para uma escada em caracol que terminavam num jardim.Ela desceu devagar, observando os detalhes da escada em espiral, toda de marmore branco; jazia impecavel, sem um risco sequer, porem tambem ja sendo coberta por trepadeiras como os armarios da biblioteca. Devia ter sido linda ha tempos atras, como todo o resto daquela mansao. Em todos os cantos a menina encontrava mais e mais tracos de luxo.O jardim era composto de colunas formando um circulo, e no centro provavelmente flores bem cuidadas. No entanto a jovem nao podia distinguir o que outrora fora plantado ali, pois o mato ja havia tomado conta de tudo.Caminhou pelo jardim com uma sensacao nostalgica. De repente, parecia ouvir um riso de crianca rodeando-a, ver o sorriso de pais orgulhosos, sentir a alegria que ha muitos anos atras preencheu aquele jardim. Em alguns canteiros destruidos, para seu assombro, teve a ligeira sensacao que sabia que flores havia ali antigamente. Rosas, margaridas, cravos, dentes de leao...Recuou dos canteiros, para sentir novamente um calafrio percorrer sua espinha, para a alegria do jardim desaparecer. Girando o pescoco, viu. Atras dela havia outra entrada para a casa, uma porta entreaberta, que parecia gritar seu nome, gritar para ela entrar. Seu nome? Nem isso sequer ela sabia, mas a porta sussurrava algo, algo que parecia ser seu nome. A porta tragava-a com uma aparente gravidade propria, devorava o espirito da menina.Ela adentrou. Aquele corredor parecia mais preservado do que os outros, nao havia agua ali. A jovem correu, tomada de um impeto aflito, passando veloz pelo piso antigo sem levantar a poeira que se acumulava. Precisava chegar a outra porta entreaberta no fim do corredor, nao sabia exatamente por que. Sua cabeca doia, seus olhos se apertavam nas orbitas, a nostalgia dessa vez acompanhada por medo retornava.Pisou no lugar, prendendo a respiracao. Era uma sala, com duas grandes poltronas para leitura, e uma mesinha entre elas. Havia um livro caido e aberto no chao. A cabeca da jovem pareceu explodir de dor. Estarrecida, percebeu que nao sentia mais seus pes, nem suas maos, nem bracos e pernas, nem nada, apenas a dor lacerante que cortava sua tempora e embacava seus olhos. Ouviu novamente o riso de uma crianca, pode ve-la correndo pelo lugar, rindo, enquanto os pais liam uma historia sentados nas poltronas. As imagens pareciam sombras desfocadas. A sala
em seu auge e a sala destruida se sobrepunham e se misturaram. Na madeira velha, nas poltronas encardidas, haviam manchas escuras e oxidadas, respingos por todos os lados, maculando o que antes fora um lugar agradavel. As manchas envelhecidas tomaram cores, voltando ao passado, de vermelho feroz e vivo.Ela viu um homem adentrando na sala. Uma mulher gritando. Um homem correndo para tentar defende-la, e uma crianca se agachando horrorizada num dos cantos da sala. O sangue escorreu; primeiro do pai, que num movimento brusco de resistencia derrubou um livro no chao; segundo da mae, que ainda gritava, e cambaleou sobre a poltrona, manchando-a. Entao o homem se dirigiu a crianca, de olhos verdes arregalados, com uma lamina faiscando... Uma ultima macula de sangue fez-se, silenciando o lugar.A jovem estava novamente na sala destruida, com manchas escuras do passado. Abriu os olhos verdes; era uma sombra, como todas as outras daquele lugar. A dor aos poucos diminuia, aos poucos falecia, e sua imagem esfarelava-se diante das lembrancas. Recobrando-se de tudo, sentiu que precisava desaparecer. Agachou-se no mesmo canto que antes estivera a crianca, sorriu. Uma sombra, nao mais que uma sombra, habitava naquelas ruinas.