medicina acompanhados dos meus carinhos e cuidados, foram baldados diante da molestia atroz, que me privou, para sempre, de quem fazia a minha felicidade e a minha alegria.Hoje sou somente um elemento de amparo e de vigilancia para os meus filhinhos, que nao tem consciencia do precioso tesouro de virtudes que perderam.O mes de outubro ja corria em meados quando Augusto dos Anjos adoeceu. O Dr. Custodio Junqueira lhe fez uso de alguns remedios, que nao fizeram ceder o mal estar. No dia 29, Augusto caiu na cama com muita febre, frio e dor de cabeca. O Dr. Custodio foi novamente chamado. A base do pulmao direito esta congestionada, disse, depois que o examinou.Dois dias passados, a congestao nao cedia. O medico fez o exame do escarro. Pneumonia, declarou. Augusto quis saber se o exame bacteriologico nao demonstrava o bacilo da tuberculose. Nao, disse o medico.Tudo foi empregado: compressas frias; banhos mornos; cataplasmas sinapizadas; injecoes intravenosas de electrargol; injecoes hipodermicas de oleo canforado, de cafeina, de esparteina; lavagens intestinais; laxativos e grande quantidade de pocoes e outros remedios internos... Augusto tinha tamanha fraqueza, que tomou injecoes de soro fisiologico com rum, e tao energico remedio nao pode reanima-lo.A doenca abateu o seu corpo franzino, nao conseguindo, entretanto, abater-lhe o espirito que se conservou lucido ate 20 minutos antes de expirar... Ele me chamou, despediu-se de mim, dizendo-me: Mande as minhas lagrimas para a minha mae; mande lembrancas para os meus amigos do Rio; trate bem as criancinhas Gloria e Guilherme; de lembrancas as meninas do grupo... Recomendou-me que guardasse com cuidado todos os seus versos...Quem recolhera as minhas lagrimas? geme a Sinha Mocinha, pois elas brotam abundantes dos seus olhos e se derramam pelo fatal papel. Nao ha grito. Pranto. Lagrima destilada pelo inevitavel destino. Um tudo-nada que tudo define.Sinha Mocinha abre a gaveta da comoda escura, grande e pesada - lembranca tardia do Pau dArco. Sobre as cartas de Augusto, caprichosamente guardadas ao longo dos anos, repousa o exemplar do livro derradeiro e agora unico, o titulo grande e vermelho no frontispicio, impondo ao mundo a magnanimidade de sua singularissima pessoa: EU. E, enfim, tudo o que resta de Augusto dos Anjos.Augusto! chama pelo filho a mae do poeta, acariciando as paginas do livro como se fossem de Augusto o rosto querido.Nao fosse senhora temente aos designios do Altissimo, teria talvez gritado neste instante contra o Criador, gritado pela vida contra a morte, pelo utero contra a urna, chorando o corpo agora coberto por uma terra que nem de longe lembrava o cheiro do Pau dArco, desprotegido da sombra, do manto que, mesmo de longe, lhe estendia o velho tamarindeiro.Sinha Mocinha abre o livro e, ao abrir, sente como se Augusto reclamasse, sussurrante na lonjura do nunca mais, o seu lugar no concerto da existencia. Estava escrito: EU, Augusto dos Anjos.Sinha Mocinha folheia-o devagar, virando as primeiras paginas, demorando-se um tanto no oferecimento, que lhe faz recordar os seus, dispersos pelo mundo, cada um procurando tomar conta de sua vida. Vira mais uma vez a pagina e encontra o primeiro poema.