Eu tenho que quebrar as cercas daconsciencia: matar os guardas, atirar nos caes, desativar o sistema eletrico.Eu preciso ampliar limites, caminhar pelas trilhas que ela escondeu, comer dofruto da arvore do bem e do mal e acariciar as oncas que ela me fez temer.Eu tenho que empurrar a porta daconsciencia. Golpea-la, destrui-la, queima-la, e deixar a consciencia a mostra,despojada das suas mascaras e sandalias. Quero olhar nos seus olhos e ver o queha por dentro, deslindar as reentrancias, descobrir os odores, discernir suasestrategias de controle.Eu tenho que entrar na casa daconsciencia, encontra-la no momento mais intimo de sua existencia. Quero ve-lano banheiro, colocando pra fora as asneiras com que alimenta meu cerebro. Vamostomar cafe e discutir as loucas na cozinha, as flores no jardim, pegar umasmudas pra levar pra casa.Eu tenho que enganar aconsciencia. Pedir uma foto antiga, mais acucar para o cafe, umas torradas,talvez. A consciencia e esperta, pois carrega muita maldade dentro de si. Eu tenho que entrar no sotao daconsciencia, pois la ela guarda o que me e mais precioso.William Blake. The Angel of Revelation (1803-1805) Coluna Partida (1944), Frida KahloMinha tristeza e profundacomo o vale do Rio Grande.Nao tem barca que alcancemeu encontro com o mar.E grande, Rio Sao Francisco.E uma tristeza nojenta,menino que joga pedrae nao ve o passarinho.Minha tristeza e o ninhosem ninguem pra abracar.A minha tristeza e mole;espera recipiente pra poder se modelar.E o choro do doenteno vazio de uma casa.Minha tristeza nem vai,nem volta. Desagua em mim uma torrente de lembrancas.A agua, no estio, e amarga. O ceu nem canta.Abencoamos nossos filhos e os matamos;o fim de cada pai, de cada riso, de cada amoresta no altar do sacrificio, nos olhos do deus.E os deuses? Envelhecem, e so.William Blake. Elohim Creating Adam (1795/c.1805) Era a mulhere as mulheres eram nada.Era a barriga,uma barriga toda inchada.Era um uteromaior que a mulher.Era avasilha, o copo sujo, a roupa seca.Era umdesastre, era a tristeza, era o tormento,o esquecimento,a dor profunda, funda falta.Era umcorpo, era um cabelo, era uma facae na estacase perdia a vida insossa.Era um homemque era tudo e nada era.A hera e ela,ela e o pecado, a maca podre.Era um deus,so eram deuses, sao so deuses.E e a culpa eo silencio e a mortalha.Mulheres Protestando. Di Cavalcanti, 1941. Retirantes (1944), Candido PortinariEm cima dos telhados vejo a Morte,feia, sem graca e preguicosa.Passeia devagar, observa a agonia,ri, toma cafe, fuma.Acaricia os gatos, da o de comer,acena para as janelas abertas.Visita as casas, todas suas intimas,conversa sobre o tempo, da conselhos.Depois de uns minutos, quica uma hora,ela volta. Sem encanto nenhum, se abaixa e manda a alma levantar.Em cima dos telhados, ela passeia.Porque, pra ela, e passeio.Pra gente, e fim de noite. Procurando titulos de autores baianos?O SEBO LABIRINTO TEM!"O sebo Labirinto nao tem loja fisica. E um sebo virtual, criado por uma amante dos livros. A compra e segura pelo MoIP, servico que permite varias formas de pagamento, inclusive cartao de credito. O envio do livro sera realizado em ate 3 dias uteis apos a compra. A entrega e feita pelos Correios, exclusivamente via PAC, e