thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
as vizinhas tricoteiras mal amadas. Se fossem vinte netos mais novas resolveria essa questao. Um dia, la estava, sentado em meu escritorio, na verdade um comodo que tambem e quarto, sala, cozinha e cemiterio. Tranquilamente olhava algumas fotos de uma cliente. Por mim ja tinha encerrado o caso. Mas sabe como e. Alguns clientes sao insistentes. Foi quando ela entrou e parou em minha frente como se olhasse para o nada. - Oi. - Oi. Ela sorriu por um instante. - Quem e o proprietario? Perguntou. Nunca conheci o dono do comodo - na verdade so tomava conta. - Pois nao? Em que posso ajudar? - Nao sei. Estava passando e vi a placa. Fiquei curiosa. - Ah! O letreiro. Bem ja era para ter substituido. Desculpe nao trabalhamos mais com adivinhacoes. Ela riu. - Vidas passadas me disse. - Como? Indaguei. - Nada. Estou precisando conversar comecou a me olhar estranho. - Voce nao e o ... Realmente nao me era estranha, agora olhando com mais calma. - Nao, respondi sorrindo. Ela riu. A janela se abriu. - Sente-se, por favor, so entao percebi que ainda estava em pe. - Poderia me ajudar? Perguntei. - Sim - ela disse olhando fundo em meus olhos. - Quem e voce? Perguntei. Riu gostoso mais uma vez. - Voce nao e detetive? - Nao. Sou picareta. Rimos os dois ao mesmo tempo. De novo a janela. - Estou atras de uma historia, me disse, - uma historia legal. Levantei. - Tenho algumas interessantes aqui na estante... - Quero a sua, respondeu rapido. Ri sem graca. - Nao entendi. - Poderia abrir o armario? - Nao sei. E perigoso nunca abrira o armario. Sabe-se la o que teria dentro. Parei por um instante. Virei-me para ela. O mesmo sorriso. - Qual seu nome mesmo? - Pode me chamar de Dona. - Com um ou dois enes? - Escreve como fala, respondeu rindo. - Muito bem senhora Dona. - Apenas Dona retrucou. Caminhei ate a janela. Tentei fechar. Estava emperrada. - Este vento... falei meio sem graca pelo meu insucesso. - As vezes tras boas situacoes, falou olhando para fora. Fechei as cortinas. A claridade me incomoda. - Por que quer minha historia? - Nao existe sua historia. Estou aqui agora contigo entao a historia tambem e minha respondeu, agora seria. Tinha razao. As historias sao pedacos, sao caminhos que se cruzam. No momento estavamos na mesma historia. O telefone. Ela atende. - Alo! Um momento por favor - E pra voce. Dona me alcanca o telefone. Era a cliente das fotos. Queria saber sobra uma historia. Que dia. - Minha senhora, nao ha mais nada a acrescentar ao caso. Se nao estiver satisfeita procure outro profissional... Sim, nao sou um bom profissional, mas pelo preco esta otimo, nao? Tudo bem nao precisa pagar. So nao difame, por favor!!! Desligo o telefone. Nossa historia acaba aqui, pensei. Dona esta sentada sobre a mesa. o que tem em seu sorriso? Por que quer minha historia? Sera um caso muito complicado? Ela comeca a rir. - Sou enigmatica?
Pergunta. - Como? - Todas essas perguntas. - Como sabe em que estou pensando? - Seu rosto e muito transparente a cortina abre. - Preciso ir. - Por favor, fique um pouco mais quase imploro. - Eu volto. Sai sorrindo, um sorriso triste agora. Quase choro. A porta se fecha, a janela bate, o telefone toca. Deixo tudo como esta. O armario. Penso em abrir. Descubro entao que nao esta trancado. Puxo a porta. Livros. Muitos livros. Nao tem espaco pra mais nada. Sao livros de historia. Livros velhos, empoeirados. Com excecao de um: A Dona Historia. Novinho. Parece recem-impresso. Comeco a folhear. Algumas paginas escritas, o resto em branco. Fecho o livro. Fecho o armario. Entao e isso. Vou esperar ela voltar para completar o livro. Sento e olho para a porta. Nem tenho nocao do tempo que se passou. Nunca mais tive um cliente. So a esperanca de um dia preencher aquelas paginas.
Cansei de olhar aquelas casas velhas, descascadas pelo tempo. Aquelas construcoes antigas com cara de mofo. Sentado, sobre velhos muros cobertos de cinza e musgo. Uma tentacao a melancolia, um ambiente quase bucolico. Sao herancas de tempos imemoraveis. Memorias perdidas por entre corredores escuros e becos sombrios. Quantas magoas guardadas. Angustias escondidas em falsos conformismos. Que tinta tinge essas paredes e completa a textura desta tela mal pintada? As vidas de que se apoderou este lugar, agora sao meras caricaturas. Despejos que o tempo se encarregou de arrastar, junto com as aguas das inumeras enchentes que este pequeno riacho suportou. Ate ser encurralado e encarcerado em seu leito, onde nem a luz do sol o possa atingir. Este pequeno curso dagua. De agua cinza e malcheirosa. Ele que sabia todos os segredos. Que via silencioso todo o desenrolar da vida deste ingrato lugar. Que perfumava suas margens com o aroma da liberdade. E mais um elemento cinza. Como tudo e cinza. Perdeu-se a criatividade, a felicidade ou apenas ficamos presos neste labirinto de cantos escuros. Mecanicos. Somos seres mecanicos. Querendo contar historia, sem coragem de fazer.Vejo este desabafo como a fumaca daquelas chamines la adiante. Um revolto redemoinho cinza em direcao ao ceu, que vira nevoa, vira nuvem e perde a identidade. Agora, o que se apodera de mim nao e revolta. Antes um alento. E preciso mudar as cores, pintar as casas e arrancar o regato de sua reclusao. Encontrar as memorias e mante-las vivas. E matar apenas o mofo. Ligou a televisao e lembrou do tempo em que trabalhava na censura. Quanto trabalho ele tinha para defender a moral e os bons costumes (e podando a indecente criatividade comunista). Alias, ate hoje imagina como os comunistas podiam ser tao inteligentes e astutos. E como se reproduziam rapido. E como escreviam rapido. Que saudades daqueles tempos. As vezes trabalhava ate mais tarde, mas valia a pena. Podia mudar o final da novela, matar o bandido do livro na hora que quisesse e ate mesmo manter ou revelar mais cedo o autor dos crimes em romances policiais. Teve ate o caso do escritor, como era mesmo o nome... Jacinto Barroso. Um escritor de novela policial que de tanto ter a estoria de seu livro censurada nem se deu conta que a censura terminou (oficialmente) e ate hoje nao conseguiu finalizar sua obra. Dizem que morreu tentando lembrar o final que imaginara originalmente. Hoje, que os comunistas foram praticamente erradicados, sente uma ponta de nostalgia. Os jornais impressos estao muito previsiveis. Radio quase ninguem ouve e as novelas seguem um modelo antigo de roteiro, em que se sabe o final antes do comeco. Mulher pelada aparece em toda parte. De revistas masculinas a fasciculos de culinaria. Sente falta dos comunistas. Ate imagina como seria se recebesse a racao mensal, como em Cuba (que pra ele foi batizada por comunistas, apenas para chocar o resto do mundo. Um pais que comeca com uma silaba dessas so pode ser provocacao). Na televisao, normalmente agora nada choca mais ninguem. So de dois em dois anos as
coisas ficam mais animadas. E por pouco tempo. Cerca de dois meses apenas. E quando comeca o horario politico obrigatorio. E muito material para a censura. Infelizmente material que se perde na intolerancia, na conveniencia e na conivencia dos Tribunais. Uma censura mal feita, com uma imparcialidade descabida, que nao deixa outra opcao ao publico senao assistir estas barbaridades e filmecos de roteiro sem inspiracao. Cade o dedo do censor? Quantas cenas absurdas e imorais sao permitidas. Quantas traicoes e relacoes ruidas sao mostradas hoje para no proximo capitulo aparecerem momentos de bajulacao explicita entre estes amantes reconciliados. Ah, a censura! Depois de refletir tem certeza de que esta faltando uma frase muito importante antes de se iniciar estes programas: ATENCAO SENHORES PAIS! TERMINOU O HORARIO LIVRE!
ser tanta coisa!E ha tantos que pensam ser a mesma coisa que nao pode haver tantos!Genio? Neste momentoCem mil cerebros se concebem em sonho genios como eu,E a historia nao marcara, quem sabe?, nem um,Nem havera senao estrume de tantas conquistas futuras.Nao, nao creio em mim.Em todos os manicomios ha doidos malucos com tantas certezas!Eu, que nao tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?Nao, nem em mim...Em quantas mansardas e nao-mansardas do mundoNao estao nesta hora genios-para-si-mesmos sonhando?Quantas aspiracoes altas e nobres e lucidas -Sim, verdadeiramente altas e nobres e lucidas -,E quem sabe se realizaveis,Nunca verao a luz do sol real nem acharao ouvidos de gente?O mundo e para quem nasce para o conquistarE nao para quem sonha que pode conquista-lo, ainda que tenha razao.Tenho sonhado mais que o que Napoleao fez.Tenho apertado ao peito hipotetico mais humanidades do que Cristo,Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,Ainda que nao more nela;Serei sempre o que nao nasceu para isso;Serei sempre so o que tinha qualidades;Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pe de uma parede sem portaE cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,E ouviu a voz de Deus num poco tapado.Crer em mim? Nao, nem em nada.Derrame-me a Natureza sobre a cabeca ardenteO seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou nao venha.Escravos cardiacos das estrelas,Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;Mas acordamos e ele e opaco,Levantamo-nos e ele e alheio,Saimos de casa e ele e a terra inteira,Mais o sistema solar e a Via Lactea e o Indefinido.(Come chocolates, pequena;Come chocolates!Olha que nao ha mais metafisica no mundo senao chocolates.Olha que as religioes todas nao ensinam mais que a confeitaria.Come, pequena suja, come!Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que e de folhas de estanho,Deito tudo para o chao, como tenho deitado a vida.)Mas ao menos fica da amargura do que nunca sereiA caligrafia rapida destes versos,Portico partido para o Impossivel.Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lagrimas,Nobre ao menos no gesto largo com que atiroA roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas,E fico em casa sem camisa.(Tu, que consolas, que nao existes e por isso consolas,Ou deusa grega, concebida como estatua que fosse viva,Ou patricia romana, impossivelmente nobre e nefasta,Ou princesa de trovadores, gentilissima e colorida,Ou marquesa do seculo dezoito, decotada e longinqua,Ou cocote celebre do tempo dos nossos pais,Ou nao sei que moderno - nao concebo bem o que -,Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!Meu coracao e um balde despejado.Como os que invocam espiritos invocam espiritos invocoA mim mesmo e nao encontro nada.Chego a janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,Vejo os caes que tambem existem,E tudo isto
me pesa como uma condenacao ao degredo,E tudo isto e estrangeiro, como tudo.)Vivi, estudei, amei, e ate cri,E hoje nao ha mendigo que eu nao inveje so por nao ser eu.Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses(Porque e possivel fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o raboE que e rabo para aquem do lagarto remexidamente.Fiz de mim o que nao soube,E o que podia fazer de mim nao o fiz.O domino que vesti era errado.Conheceram-me logo por quem nao era e nao desmenti, e perdi-me.Quando quis tirar a mascara,Estava pegada a cara.Quando a tirei e me vi ao espelho,Ja tinha envelhecido.Estava bebado, ja nao sabia vestir o domino que nao tinha tirado.Deitei fora a mascara e dormi no vestiarioComo um cao tolerado pela gerenciaPor ser inofensivoE vou escrever esta historia para provar que sou sublime.Essencia musical dos meus versos inuteis,Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,E nao ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,Calcando aos pes a consciencia de estar existindo,Como um tapete em que um bebado tropecaOu um capacho que os ciganos roubaram e nao valia nada.Mas o dono da Tabacaria chegou a porta e ficou a porta.Olhou-o com o desconforto da cabeca mal voltadaE com o desconforto da alma mal-entendendo.Ele morrera e eu morrerei.Ele deixara a tabuleta, e eu deixarei versos.A certa altura morrera a tabuleta tambem, e os versos tambem.Depois de certa altura morrera a rua onde esteve a tabuleta,E a lingua em que foram escritos os versos.Morrera depois o planeta girante em que tudo isto se deu.Em outros satelites de outros sistemas qualquer coisa como genteContinuara fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,Sempre uma coisa defronte da outra,Sempre uma coisa tao inutil como a outra,Sempre o impossivel tao estupido como o real,Sempre o misterio do fundo tao certo como o sono de misterio da superficie,Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?),E a realidade plausivel cai de repente em cima de mim.Semiergo-me energico, convencido, humano,E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrario.Acendo um cigarro ao pensar em escreve-losE saboreio no cigarro a libertacao de todos os pensamentos.Sigo o fumo como uma rota propria,E gozo, num momento sensitivo e competente,A libertacao de todas as especulacoesE a consciencia de que a metafisica e uma consequencia de estar mal disposto.Depois deito-me para tras na cadeiraE continuo fumando.Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.(Se eu casasse com a filha da minha lavadeiraTalvez fosse feliz.)Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou a janela.O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calcas?).Ah, conheco-o: e o Esteves sem metafisica.(O dono da Tabacaria chegou a porta.)Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus o Esteves!, e o universoReconstruiu-se-me sem ideal nem esperanca, e o dono da Tabacaria sorriu. "Alvaro de Campos
conhecido o fogo da luz que arde sem limites,Busco apenas o que cabe ao vento me trazer.As mais fortes das ventanias.Sigo navegando a deriva e sem porto-seguro pelos confins do mundo criado pelos meus sonhos na espera de um dia existir.
Quem nao conhece a historia do Rei Arthur, da Tavola Redonda , de Excalibur? As narrativas de cavalaria sempre tomam uma nova roupagem na mao de centenas de escritores. Alguns nao sao bem sucedidos. Mas, este nao e o caso de Bernard Cornweell. Em uma serie de tres livros, As Cronicas de Arthur, o autor traca a historia do ponto de vista de um personagem quase nunca mencionado: Derfel. No primeiro volume, O Rei do Inverno, o leitor e iniciado na criacao do reino de Arthur. A infancia do guerreiro nao e o foco deste romance, mas sim como ele chegou ao trono. Arthur, filho bastardo do rei Uther, nao e o rei, mas o regente de Dumnonia. Ele administra a terra para que seu sobrinho-neto possa governa-la no futuro. Arthur tambem e apaixonado pela paz. Mas, tambem um pouco trapalhao. Sua paixao, e consequentemente, casamento com Guinevere levam a guerra para a sua terra.Derfel e uma especie de braco direito. O saxao criado na Bretanha foi salvo criado por Merlin. E a narrativa, como e ele que conta a historia, em sua conversao em guerreiro e lorde. Outros personagens surgem, como Nimue, uma druida que foi criada por Merlin e depois se torna amante deste. Ela explica que para se tornar poderosa tem que sofrer tres ferimentos: um no corpo, um no orgulho e na mente. O famoso Lancelot se torna narcisista, estupido e covarde pelas maos de Bernard. O livro tambem mostra a disseminacao do cristianismo e encolhimento das crencas politeistas. E quase uma guerra, sem sangue, entre uma nova fe que cresce cada dia e uma que encolhe. Bernard e otimo escritor. Descreve bem as cenas de batalhas. Como em outras obras, ele demonstra que estudou sobre o assunto. Interessante e que no livro mostra que as magias sao apenas uma questao de fe. O escritor sempre mostra que e um especialista em historias de cavalaria. Editora: Record Autor: Bernard Cornwell Ano: 2001 Numero de paginas: 544 Ha algum tempo parei de postar no blog. O motivo e o desempre: falta de tempo, outras prioridades, etc. Mas, como e uma atividade queme da prazer, anuncio meu retorno. E mais, nas proximas semanas, serao postadosnao apenas meus textos. Isto mesmo! Ganhei um colaborador (ele se ofereceu).Esta missao sera cumprida pelo meu pai:Luis Mario Novochadlo.Meu pai le tanto ou mais do que eu. Contudo, nao temos o mesmo gosto por livros.Eu adoro literatura. O meu pai gosta de obras de nao-ficcao. Ele adora historia,biografias, dentre outros. Meu pai eformado pela Universidade Federal de Santa Catarina (UFSC) em engenhariamecanica, com duas pos-graduacoes pela mesma instituicao (uma em gestao empresariale outra em projetos estruturais). Tambem tem um MBA em gestao empresarial pela Unesc.Luis Mario nasceu em Arapoti (PR). Conhece 25 paises e umaboa parte do Brasil. Fala tres linguas. Como contei em um post anterior, participo do movimento Seis Meses com Shakespeare. O primeiro livro do mes e Noite de Reis, uma deliciosa comedia. Eu li um conto, mas ainda nao consegui ler a peca. Nao e muito facil de encontrar. Mas, nem
por isso deixei de pesquisar. Noite de Reis, de acordo com o livro Tudo Sobre Shakespeare, e a unica peca do dramaturgo com um subtitulo (O que quiserdes). A historis gira em volta de um casal de gemeos. Apos um naufragio, Viola pensa que o irmao Sebastiao esta morto e passe a se vestir como homem. Ela assume a identidade de Cesareo. A jovem pensa que desta forma estaria protegida de um possivel assedio sexual. Ela vai trabalhar para um duque e se apaixona por ele. Mas, o coracao deste nobre pertence a Olivia, que cai de amores por Cesareo. Nesta peca nada e o que parece ser. O titulo Noite de Reis se refere a festa realizado no dia 6 de janeiro, doze dias apos o Natal. Entre as referencias para a peca, esta um conto italiano publicado em 1537 GlIngannati. Segundo o livro que citei acima, e uma das obras mais musicais do ingles, quase todos os atos tem uma melodia cantada.
escolhidos, atraves de sorteio, 24 jovens, dois de cada Estado (exceto a Capital), para se lutarem na arena. Somente um sobrevive. Por azar, a irma da protagonista Katniss, Prim, e a sorteada do distrito 12. Katniss logo se voluntaria como tributo para participar dos Jogos Vorazes em seu lugar. O outro sorteado e Peeta, filho do padeiro e secretamente apaixonado por Kat. O que a nossa protagonista nao sabe, e que ela e uma das mais preparadas para participar dos jogos. Ela foi treinada pelo falecido pai em arco e flecha. Tambem e responsavel pelo sustento da familia. A adolescente passa um bom tempo na floresta proibida, exercendo uma atividade tambem ilegal: a caca. O pai morreu em uma explosao nas minas de carvao. Peeta, antes do inicio dos jogos, se declara para a vizinha de distrito. Ele, aparentemente, e um dos personagens mais ingenuos do livro. E forte? Sim. Mas, declara abertamente que e apaixonado desde pequeno por Kat e fara tudo para protege-la. Aos poucos, percebe-se que Katniss desenvolve uma afeicao por Peeta. Antes, ela o chamava pelo nome completo, depois so pelo primeiro nome. Sera amor? Ela fica em duvida se os sentimentos de Peeta sao uma estrategia do jogo. Sera que ela quer seduzi-la para mata-la depois. Suzanne induz esta duvida no leitor. Para saber a resposta, so lendo livro. Katniss tambem tem sentimentos por Gale, um rapaz que deixou no distrito 12. Ele era seu companheiro de cacadas. Aos poucos, surge um triangulo amoroso. Outros personagens surgem na arena. Todos frutos do desprezo da capital. Alguns nao tinham nenhuma condicao de entrar nos jogos. Outros, foram treinados desde pequeno para se voluntariar como tributo. O distrito do vencedor recebe varias regalias. Gostei do livro. Ele cumpre o entretenimento que promete. A prosa e escrita no tempo verbal presente. Nao oferece muitas descricoes e flui de forma rapida. E simples. Um detalhe, a protagonista tambem e chamada de garota quente, ja que o distrito 12 e produtor de carvao. Existem outros dois volumes da saga.
Fazia um bom tempo que nao encontrava uma prosa que se assemelhasse tanto a poesia quanto a de Carlos Ruiz Zafon. Me apaixonei pela forma que descreve as acoes, a luz, o odor. Na ultima semana, li a obra Marina. Amei. O enredo e simples. Nada de sagas mirabolantes. O escritor mostra que uma boa ideia e uma boa escrita tornam uma leitura maravilhosa. O livro conta alguns meses da vida de Oscar, precisamente quando estava em um internato em Barcelona (Espanha). Em uma das andancas por um bairro repleto de casaroes, ele acidentalmente rouba um relogio, apos ver uma aparicao. Posteriormente, ele devolve o fruto do roubo e conhece Marina. A jovem de 16 anos atrai as atencoes do adolescente. Oscar mal tem palavras para descrever a jovem. Se apaixona por ela, e a segue como um cachorrinho. Marina propoe que eles vao ate um cemiterio, desvendar o misterio de mulher que deposita mensalmente uma flor em frente a um tumulo. Aos poucos, eles vao desvendando a historia de Mijail Kolvenik. Um conto aterrorizante, que iniciou com um homem que tenta combater a morte, as imperfeicoes humanas, e sobretudo construir um ser perfeito. Quem leu atentamente Marina, pode lembrar de um classico da literatura universal: Frankstein. A medida que voce le o romance, percebe que alguns personagens evocam a historia de Mary Shelley. A filha de um medico, na obra de Zafon, e Maria Shelley. Tambem ha um personagem chamado Victor. E no mais, ambos sao historias de como construir um ser humano perfeito. Ninguem entende da vida enquanto nao entender a morte Nao e novidade nenhuma que a Biblia e considerado o livro mais marcante pelos brasileiros. Mas, e saber que Crepusculo,de Stephenie Meyer aparece na lista. E em 7o lugar. Este foi o resultado da pesquisa feita pelo Instituto Pro-Livro sobre os habitos de leitura no Brasil, feita no ultimo ano.A mesma pesquisa foi realizada em 2007. No total, 844 livros foram citados.Os 25 mais falados, voce pode visualizar na imagem abaixo. Da ultima pesquisa, deixaram de figurar entre os tops: Ninguem e de Ninguem, A Escrava Isaura, Poliana, Gabriela Cravo e Canela, Pinoquio, O Primo Basilio e Peter Pan. Entraram: A Cabana, Agape, Crepusculo, O Cacador de Pipas, O Segredo,Vidas Secas e O Monge e o Executivo. No total, 5 mil pessoas foram entrevistadas para a pesquisa. *Encontrei a pesquisa na Agencia Brasil Irresistivelmente Fatal nao e um dos meus livros policiais favoritos. Mas, sem duvida, deve ter conquistado admiradores. A obra de ficcao do escritor Marcio Scheibler aborda a investigacao da morte do jovem Leandro Biavatti,apos uma noitada.O inquerito e conduzido por um amigo do rapaz, o Rodrigo, e tio deste, Otavio Medeiros, que e policial aposentado. A medida que a trama se desenvolve, eles procuram uma assassina. Para mim, esta parte nao ficou bem clara. Eles determinaram que deveria ser uma mulher por causa da marca de batom no copo. Mas, isto indica que apenas uma mulher estava no apartamento. A dupla, aos poucos, descobre uma trama mundial de assassinatos. Ha centenas de anos, uma sovciedade