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SoberaniaManoel de BarrosNaquele dia, no meio do jantar, eu contei que tentara pegar na bunda do vento mas o rabodo vento escorregava muito e eu nao consegui pegar. Eu teria sete anos. A mae fez um sorriso carinhoso para mim e nao disse nada. Meus irmaos deram gaitadas me gozando. O pai ficou preocupado e disse que eu tivera um vareio da imaginacao. Mas que esses vareios acabariam com os estudos. E me mandou estudar em livros. Eu vim. E logo li alguns tomos havidos na biblioteca do Colegio. E dei de estudar pra frente. Aprendi a teoriadas ideias e da razao pura. Especulei filosofose ate cheguei aos eruditos. Aos homens de grande saber. Achei que os eruditos nas suas altas abstracoes se esqueciam das coisas simples da terra. Foi ai que encontrei Einstein (ele mesmo o Alberto Einstein). Que me ensinou esta frase: A imaginacao e mais importante do que o saber. Fiquei alcandorado! E fiz uma brincadeira. Botei um pouco de inocencia na erudicao. Deu certo. Meu olho comecou a ver de novo as pobres coisas do chao mijadas de orvalho. E vi as borboletas. Emeditei sobre as borboletas. Vi que elas dominam o mais leve sem precisar de ter motor nenhum no corpo. (Essa engenharia de Deus!) E vi que elas podem pousar nas flores e nas pedras sem magoar asproprias asas. E vi que o homem nao tem soberania nem pra ser um bentevi.Texto extraido do livro (caixinha) "Memorias Inventadas - A Terceira Infancia", Editora Planeta - Sao Paulo, 2008, tomo X, com iluminuras de Martha Barros.Saiba mais sobre o autor e sua obra visitando "Biografias". Composicao: Belchior Nao quero lhe falar,Meu grande amor,Das coisas que aprendiNos discos...Quero lhe contar como eu viviE tudo o que aconteceu comigoViver e melhor que sonharEu sei que o amorE uma coisa boaMas tambem seiQue qualquer cantoE menor do que a vidaDe qualquer pessoa...Por isso cuidado meu bemHa perigo na esquinaEles venceram e o sinalEsta fechado pra nosQue somos jovens...Para abracar seu irmaoE beijar sua menina na ruaE que se fez o seu braco,O seu labio e a sua voz...Voce me perguntaPela minha paixaoDigo que estou encantadaComo uma nova invencaoEu vou ficar nesta cidadeNao vou voltar pro sertaoPois vejo vir vindo no ventoCheiro de nova estacaoEu sei de tudo na ferida vivaDo meu coracao...Ja faz tempoEu vi voce na ruaCabelo ao ventoGente jovem reunidaNa parede da memoriaEssa lembrancaE o quadro que doi mais...Minha dor e perceberQue apesar de termosFeito tudo o que fizemosAinda somos os mesmosE vivemosAinda somos os mesmosE vivemosComo os nossos pais...Nossos idolosAinda sao os mesmosE as aparenciasNao enganam naoVoce diz que depois delesNao apareceu mais ninguemVoce pode ate dizerQue eu to por foraOu entaoQue eu to inventando...Mas e voceQue ama o passadoE que nao veE voceQue ama o passadoE que nao veQue o novo sempre vem...Hoje eu seiQue quem me deu a ideiaDe uma nova conscienciaE juventudeTa em casaGuardado por DeusContando vil metal...Minha dor e perceberQue apesar de termosFeito tudo, tudo,Tudo o que fizemosNos ainda somosOs mesmos e vivemosAinda somosOs mesmos e vivemosAinda somosOs mesmos e vivemosComo os nossos
Poema Enjoadinho Vinicius de Moraes Filhos... Filhos? Melhor nao te-los! Mas se nao os temos Como sabe-lo? Se nao os temos Que de consulta Quanto silencio Como os queremos! Banho de mar Diz que e um porrete... Conjuge voa Transpoe o espaco Engole agua Fica salgada Se iodifica Depois, que boa Que morenaco Que a esposa fica! Resultado: filho. E entao comeca A aporrinhacao: Coco esta branco Coco esta preto Bebe amoniaco Comeu botao. Filhos? Filhos Melhor nao te-los Noites de insonia Cas prematuras Prantos convulsos Meu Deus, salvai-o! Filhos sao o demo Melhor nao te-los... Mas se nao os temos Como sabe-los? Como saber Que macieza Nos seus cabelos Que cheiro morno Na sua carne Que gosto doce Na sua boca! Chupam gilete Bebem shampoo Ateiam fogo No quarteirao Porem, que coisa Que coisa louca Que coisa linda Que os filhos sao! O texto acima foi extraido do livro "Antologia Poetica", Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1960, pag. 195.http://www.releituras.com/viniciusm_enjoado.asp Quando setembro vier, de tao azul, o ceu parecera pintado. E nos embarcaremos logo rumo as ilhas Ciclades.Houvesse cortinas no quarto, elas tremulariam com a brisa entrando pelas janelas abertas, de manha bem cedo. Acordei sem a menor dificuldade, espiei a rua em silencio, muito limpa, as azaleias vermelhas e brancas todas floridas. Parecia que alguem tinha recem pintado o ceu, de tao azul. Respirei fundo. O ar puro da cidade lavava meus pulmoes por dentro. Setembro estava chegando enfim.Na sala, encontrei a mesa posta para o cafe leite e pao frescos, mamao, suco de laranja, o jornal ao lado. Comi bem devagarinho, lendo as noticias do dia. Tudo estava em paz, no Nordeste, no Oriente Medio, nas Americas Central, do Norte e do Sul. Na pagina policial, um debate sobre a espantosa diminuicao da criminalidade. Comi, li, fumei tao devagarinho que mal percebi que estava atrasado para o trabalho. Achei prudente ligar, avisando que iria demorar um pouco.A linha nao estava ocupada. Quando o chefe atendeu, comecei a contar uma historia meio longa demais, confusa demais. So quando ele repetiu calma, calma, pela terceira vez, foi que parei de falar. Entao ele disse que tinha acabado de sair de uma reuniao com os patroes: tinham decidido que meu trabalho era tao bom, mas tao bom que, a partir daquele dia, eu nem precisava mais ir la. Bastava passar todo fim de mes, para receber o salario que havia sido triplicado.Desliguei um pouco tonto. Entao, podia voltar a meu livro? Discreta e silenciosa como sempre, a empregada tinha tirado a mesa. No centro dela, agora, sobre uma toalha de renda branca, havia rosas cor de cha, aquelas que Oxum mais gosta. No escritorio, abri as gavetas e apanhei a pilha de originais de tres anos, manchados de cafe, de vinho, de tinta e umas gotas escuras que pareciam sangue. Reli rapidamente. E a chave que faltava, ha tanto tempo, finalmente pintou. Coloquei papel na maquina, comecei a escrever iluminado, possuido a um so tempo por Kafka, Fitzgerald, Clarice e Fante. Nao, Pedro nao tinha ido embora, nem Dulce partido, nem
Eliana enlouquecido. As terras de Calmarita realmente existiam: para chegar la, bastava tomar a estrada e seguir em frente.Escrevi horas. Sem sentir, cheio de prazer. Quando pensava em parar, o telefone tocou. Entao uma voz que eu nao ouvia ha muito tempo, tanto tempo que quase nao a reconheci (mas como poderia esquece-la?), uma voz amorosa falou meu nome, uma voz quente repetiu que sentia uma saudade enorme, uma falta insuportavel, e que queria voltar, pediu, para irmos as ilhas gregas como tinhamos combinado naquela noite. Se podia voltar, insistiu, para sermos felizes juntos. Eu disse que sim, claro que sim, muitas vezes que sim, e aquela voz repetiu e repetia que me queria desta vez ainda mais, de um jeito melhor e para sempre agora. Os passaportes estavam prontos, nos encontrariamos no aeroporto: Sao Paulo/Roma/Atenas, depois Poros, Tinos, Delos, Patmos, Ciclades. Leve seu livro, disse. Nao esqueca suas partituras, falei. Olhei em volta, a empregada tinha colocado para tocar A sagracao da primavera, minha mala estava feita. Peguei os originais, a gabardine, o chapeu e a mala. Entao desci para a limusine que me esperava e embarquei rumo a.PS Andaram falando que minhas cronicas estavam tristes demais. Ai escrevi esta, pra variar um pouco. Pois como ja dizia Cecilia/Mia Farrow em A cor purpura do Cairo: Encontrei o amor. Ele nao e real, mas que se ha de fazer? Agente nao pode ter tudo na vida... Fred e Ginger dancam vertiginosamente. Comeco a sorrir, quase imperceptivel. Axe. E The End.O Estado de S. Paulo, 27/8/1986 - In Pequenas Epifanias
"Hoje quero falar da tristeza. Nao me pergunte por que, pois eu mesmo nao sei. A tristeza nao pede licenca, nao se explica... Vai chegando de mansinho e espalhando seu perfume de jasmim pelas coisas, ate que todas ficam encantadas pela beleza que nela mora. Ficam belas-tristes as nuvens do ceu, tristes-belos os bem-te-vis nos galhos das arvores, belos-tristes os objetos silenciosos do meu escritorio, e ate mesmo o cafe da manha fica triste-belo... A tristeza e sempre bela, pois ela nada mais e que o sentimento que se tem ante uma beleza que se perdeu...Nao sei o que a chamou. Teria sido a visao das florestas ardendo, com seus prenuncios de desertos quentes e fins do mundo, os passaros fugindo para nunca mais voltar? Ou a visita a lugares antigos amados... Ah! Quem ama nunca deveria voltar... Lembro-me dos versos que decorei no Grupo, o poeta visitando paisagens de outros tempos e cadenciando a sua tristeza com um refrao que se repete. "Sao estes os sitios? Sao estes... Mas eu o mesmo nao sou. Marilia, tu chamas? Espera que eu vou..." Ate a bem-amada fica a espera quando o corpo tenta recuperar os espacos perdidos. Pois e. Visitei lugares de minha infancia la em Minas, e vi que a casa velha onde morei ja nao existe e nem a jabuticabeira que reguei e as tres paineiras a cuja sombra me assentei. Fiquei ali, diante dessas ausencias. E percebo que tristeza e isto: estar diante de um espaco onde um dia houve o encontro. Saber que, cedo ou tarde, tudo o que esta presente ficara ausente. A tristeza testemunha que o misterio da despedida esta gravado em nossa propria carne. "Quem nos desviou assim", perguntava Rilke, "para que tivessemos um ar de despedida em tudo o que fazemos?" Nao esta ou aquela despedida. As pequenas despedidas apenas acordam em nos a consciencia de que a vida e uma despedida. O que Cecilia Meirelles dizia de sua avo morta podemos dizer da vida inteira: "Tudo em ti era uma ausencia que se demorava, uma despedida pronta a cumprir-se..." Tristeza e isto, quando o belo e a despedida coincidem. O que revela o nosso proprio segredo, dilacerado entre o belo, que nos tornaria eternamente felizes, e os nossos bracos, curtos demais para segura-lo."E quando nos sentimos mais seguros algo inesperado acontece: um por-do-sol... E estamos perdidos de novo..." (E. Browining). Mas, que sera aquilo que nos poe a perder? A beleza do crepusculo? Nao. Mas percepcao de que a beleza e crepusculo. Goethe dizia do por-do-sol: "Tudo o que esta proximo se distancia". Ao que Borges comenta: "Goethe se referia ao crepusculo, mas tambem a vida. Aos poucos as coisas vao nos abandonando". O por-do-sol e triste porque nos conta que somos como ele: infinitamente belos em nossas cores, infinitamente nostalgicos em nosso adeus.A tristeza e o espaco entre o belo e o efemero, de onde nasce a poesia. Nao e por acaso que os poetas repetem sempre o mesmo tema. "As nuvens a volta do sol que se poe", dizia Wordsworth, "ganham suas
cores tristes de um olho que contempla a mortalidade dos homens..." E assim, os poetas vao colocando suas palavras sobre o vazio. Nao um vazio qualquer, vazio "pedaco arrancado de mim", mutilacao do meu corpo. Exercicio de saudade; tornar de novo presente um passado que ja se foi. "Saudade e o reves de um parto, e arrumar o quarto para o filho que ja morreu..."Lembro-me de Alvaro de Campos dizendo da dor que sentia ao ver os navios que se afastavam do cais. " Ah! Todo cais e uma saudade de pedra... Todo atracar, todo largar de navio e - sinto-o em mim como meu sangue - inconscientemente simbolico, terrivelmente ameacador de significacoes metafisicas. E, quando o navio larga do cais e se repara de repente que se abriu um espaco entre o cais e o navio, vem-me uma nevoa de sentimentos de tristeza que me envolve com uma recordacao de uma outra pessoa que fosse misteriosamente minha..."E e so agora Drummond, que compreendo o que voce diz no seu poema "Ausencia", onde voce afirma nao lastimar o espaco vazio. Nao deveria ser assim... Acontece que, depois da partida, so fica a ferida, ferida que nao se deseja curar, pois ela traz de novo a memoria o belo que uma vez foi. "Por muito tempo achei que ausencia e falta. E lastimava, ignorante, a falta. Hoje nao o lastimo. Nao ha falta na ausencia. A ausencia e um estar em mim. E sinto-a, branca, tao pegada, aconchegada nos meus bracos, que rio e danco e invento exclamacoes alegres, porque a ausencia, essa ausencia assimilada, ninguem a rouba mais de mim..." Nao e estranho isto, que na tristeza more a beleza, e que se encontre ai mesmo um pouco de alegria? E mais bonita a dor de quem arruma o quarto para o filho que ja morreu, que o vazio/vazio de quem nao tem nenhum quarto para arrumar.Brinco com a minha tristeza como quem cuida de uma amiga fiel..."Rubem Alves.
Pieta do Vaticano - Michelangelo, 1499.Rubem AlvesO que e vida? Mais precisamente, o que e a vida de um ser humano? O que e quem a define?Ja tive medo da morte. Hoje nao tenho mais. O que sinto e uma enorme tristeza. Concordo com Mario Quintana: "Morrer, que me importa? (...) O diabo e deixar de viver." A vida e tao boa! Nao quero ir embora...Eram 6h. Minha filha me acordou. Ela tinha tres anos. Fez-me entao a pergunta que eu nunca imaginara: "Papai, quando voce morrer, voce vai sentir saudades?". Emudeci. Nao sabia o que dizer. Ela entendeu e veio em meu socorro: "Nao chore, que eu vou te abracar..." Ela, menina de tres anos, sabia que a morte e onde mora a saudade.Cecilia Meireles sentia algo parecido: "E eu fico a imaginar se depois de muito navegar a algum lugar enfim se chega... O que sera, talvez, ate mais triste. Nem barcas, nem gaivotas. Apenas sobre humanas companhias... Com que tristeza o horizonte avisto, aproximado e sem recurso. Que pena a vida ser so isto... Da. Clara era uma velhinha de 95 anos, la em Minas. Vivia uma religiosidade mansa, sem culpas ou medos. Na cama, cega, a filha lhe lia a Biblia. De repente, ela fez um gesto, interrompendo a leitura. O que ela tinha a dizer era infinitamente mais importante. "Minha filha, sei que minha hora esta chegando... Mas, que pena! A vida e tao boa... Mas tenho muito medo do morrer. O morrer pode vir acompanhado de dores, humilhacoes, aparelhos e tubos enfiados no meu corpo, contra a minha vontade, sem que eu nada possa fazer, porque ja nao sou mais dono de mim mesmo; solidao, ninguem tem coragem ou palavras para, de maos dadas comigo, falar sobre a minha morte, medo de que a passagem seja demorada. Bom seria se, depois de anunciada, ela acontecesse de forma mansa e sem dores, longe dos hospitais, em meio as pessoas que se ama, em meio a visoes de beleza.Mas a medicina nao entende. Um amigo contou-me dos ultimos dias do seu pai, ja bem velho. As dores eram terriveis. Era-lhe insuportavel a visao do sofrimento do pai. Dirigiu-se, entao, ao medico: "O senhor nao poderia aumentar a dose dos analgesicos, para que meu pai nao sofra?". O medico olhou-o com olhar severo e disse: "O senhor esta sugerindo que eu pratique a eutanasia?".Ha dores que fazem sentido, como as dores do parto: uma vida nova esta nascendo. Mas ha dores que nao fazem sentido nenhum. Seu velho pai morreu sofrendo uma dor inutil. Qual foi o ganho humano? Que eu saiba, apenas a consciencia apaziguada do medico, que dormiu em paz por haver feito aquilo que o costume mandava; costume a que frequentemente se da o nome de etica.Um outro velhinho querido, 92 anos, cego, surdo, todos os esfincteres sem controle, numa cama -de repente um acontecimento feliz! O coracao parou. Ah, com certeza fora o seu anjo da guarda, que assim punha um fim a sua miseria! Mas o medico, movido pelos automatismos costumeiros, apressou-se a cumprir
seu dever: debrucou-se sobre o velhinho e o fez respirar de novo. Sofreu inutilmente por mais dois dias antes de tocar de novo o acorde final.Dir-me-ao que e dever dos medicos fazer todo o possivel para que a vida continue. Eu tambem, da minha forma, luto pela vida. A literatura tem o poder de ressuscitar os mortos. Aprendi com Albert Schweitzer que a "reverencia pela vida" e o supremo principio etico do amor. Mas o que e vida? Mais precisamente, o que e a vida de um ser humano? O que e quem a define? O coracao que continua a bater num corpo aparentemente morto? Ou serao os ziguezagues nos videos dos monitores, que indicam a presenca de ondas cerebrais?Confesso que, na minha experiencia de ser humano, nunca me encontrei com a vida sob a forma de batidas de coracao ou ondas cerebrais. A vida humana nao se define biologicamente. Permanecemos humanos enquanto existe em nos a esperanca da beleza e da alegria. Morta a possibilidade de sentir alegria ou gozar a beleza, o corpo se transforma numa casca de cigarra vazia.Muitos dos chamados "recursos heroicos" para manter vivo um paciente sao, do meu ponto de vista, uma violencia ao principio da "reverencia pela vida". Porque, se os medicos dessem ouvidos ao pedido que a vida esta fazendo, eles a ouviriam dizer: "Liberta-me".Comovi-me com o drama do jovem frances Vincent Humbert, de 22 anos, ha tres anos cego, surdo, mudo, tetraplegico, vitima de um acidente automobilistico. Comunicava-se por meio do unico dedo que podia movimentar. E foi assim que escreveu um livro em que dizia: "Morri em 24 de setembro de 2000. Desde aquele dia, eu nao vivo. Fazem-me viver. Para quem, para que, eu nao sei...". Implorava que lhe dessem o direito de morrer. Como as autoridades, movidas pelo costume e pelas leis, se recusassem, sua mae realizou seu desejo. A morte o libertou do sofrimento.Dizem as escrituras sagradas: "Para tudo ha o seu tempo. Ha tempo para nascer e tempo para morrer". A morte e a vida nao sao contrarias. Sao irmas. A "reverencia pela vida" exige que sejamos sabios para permitir que a morte chegue quando a vida deseja ir. Cheguei a sugerir uma nova especialidade medica, simetrica a obstetricia: a "morienterapia", o cuidado com os que estao morrendo. A missao da morienterapia seria cuidar da vida que se prepara para partir. Cuidar para que ela seja mansa, sem dores e cercada de amigos, longe de UTIs. Ja encontrei a padroeira para essa nova especialidade: a "Pieta" de Michelangelo, com o Cristo morto nos seus bracos. Nos bracos daquela mae o morrer deixa de causar medo. Fonte: http://www.erromedico.org/sobreamorte.htm
Para sempre(Carlos Drummond Andrade)Por que Deus permiteque as maes vao-se embora?Mae nao tem limite,e tempo sem hora,luz que nao apagaquando sopra o ventoe chuva desaba,veludo escondidona pele enrugada,agua pura, ar puro,puro pensamento. Morrer acontececom o que e breve e passasem deixar vestigio.Mae, na sua graca,e eternidade.Por que Deus se lembra- misterio profundo -de tira-la um dia?Fosse eu Rei do Mundo,baixava uma lei:Mae nao morre nunca,mae ficara semprejunto de seu filhoe ele, velho embora,sera pequeninofeito grao de milho.Fonte: Memoria Viva Antes de Deus se lancar do apice das nuvens, minutou uma ultima carta aos fundamentais filhos: OS ARTISTAS.Poeta: Minha filial primogenita. Institui-te antes de criar a alienacao dos homens, te fiz ameacador e doloroso, te arrisquei na vida antes de eu mesmo conhece-la. Traja o fardo do louco porem todos que testemunham algo pela primeira vez ganham de mim a frente de sentirem-se insanos. Voce me apoia a divulgar os primeiros caminhos da minha inconsequencia; confio mais na sua aflicao que no meu dominio. Sei que es sao, volatil e descuidado, me orgulho da sua imutavel perda de si e de mim, mas nunca esqueca do meu cacula ATOR ; apesar de sempre pubere, e ele quem estara a exalar nossa palavra. Poeta, deixo-te o vao da minha ausencia, uma faca afiada de palavras, e um matagal de coisas a serem desvendas so por ti.Pintor Meu eterno infante. Continue confinado no imaculado branco, arrebate sempre a virgindade do invisivel com a intencao de manchar o nada. Pinte e burle como se enfeitasse o seu proprio caixao, essa e a maneira mais honesta de decorar a nossa casa. So fiz o fogo, a terra, o ar e a agua para que, meu filho, tivesse uma palheta de cores infinita na pintura da mais complexa das telas: a imaginacao. Voce e o filho mais cumplice do claro e do escuro. Deixo-te tudo entre o ceu e a terra que borra, risca, mancha, suja... para que voce contorne algo parecido com o sentir a minha integridade (hoje tao brega).Musica Filha, em primeiro lugar, calma! Voce e a unica que nao precisa berrar para ser ouvida. Dei-te de lambuja as notas para que nunca careca argumentar sem procissao. Nunca fique serena, nem discorra tanto, apenas siga a metrica do notar o ruido do viver. Esta bem alimenta pela seiva da melodia: existem mais misterios entre harpa,a voz, e o tamborim do que pode supor nossa va filosofia. Na aurora, antes de icar da cama, lembre sempre que o ouvido alheio e uma fresta, passagem secreta que deixo aberta para voce incomodar os adaptados a ilusao. Deixo-te a variacao do som da chuva, o susto dos pratos quebrados dos trovoes, o reco-reco das ondas, o surdo de gota em gota, o acorde de gole em gole sempre no tom para que faca essa vida superficial sambar.ATOR Meu filho mais humilde! Insiste em contar quem sao seus irmaos. Ator, meu filho mais perdido:quer ser todos em um so! Nunca te pediria calma!!! Herdou meu DNA mais ambiguo, sabe pouco de tudo, porem pesquisa o muito de cada qual. Teu
romantismo e o oposto do cancer: devolve as esperancas para quem achava que estava morto. Teus irmaos te amam tanto, nunca esqueca que eles te empurravam no parque da infancia dos gestos. Nao faca do teu ego sua propria chacina. Voce e o mais charmoso e trabalhador dos filhos. O mapa que os poetas escrevem so voce pode chegar ao fim. Nao julgue, descubra-se sempre no outro, isso te tornara um pouquinho mais do todo, e te fara um artista mais infinito. Cuidado: voce e o unico que pode fazer Deus e o diabo com a mesma honestidade, a novela e o teatro sem a mesma fama, a riqueza e a pobreza no mesmo tapa. Cuidado filho aguerrido. Existem no globo tantos falsos profetas, e voce que compra por amor o valor do homem, lembre-se sempre que tens a responsabilidade de levar teus iluminados irmaos poetas, musicos, artistas plastico na corcunda...Para ti deixo: A face para tapear a todos menos a sua divinal familia, o choro para que desabe quando os outros precisarem e a comedia para aliviar os doidos do dia-dia.Publico Meus tantos filhos das tantas e melhores putas espalhadas nas esquinas das minhas invencoes. Nao exagerem no entusiasmo! Basta um beijo apropriado, do homem incorreto, para se ser feliz para o resto da ferida. Voce, sao os donos da veracidade de um todo, mas nao se imemore de julgar a propria solidao, ela sim e a maior virtude da multidao: No meio do bando abanar o isolamento, o respirar da unica hipotese de si. Meu filho publico, te fiz toda noite que trepei na simplicidade da minha divindade... brotem os que acordam para o contemplar do sobre-viver. Para voces deixo: chinelos para doar ao poetas que podem gastar atencao com o chao que tem derretido os pes dessa arte sutil, o youtube para escolher entre o mundo inteiro o link que tras de volta a musica universal, a gozada na cara independente dos musicos de ejaculacao- precoce! Aos desenhistas, cineasta, pintores, palhacos (a todos do circo)...fodam se o publico que nao tem coragem de se prestar no outro...Publico e publico, o nome mesmo diz: de todos... aos alienado sempre uma proxima chance!