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deformoO que traz a presenca alheia se tudo o que busco agora e meu proprio eu, por entao.Me perder pra encontrar o outro e veneno do suicidiotal qual nao pretendo beber nem socialmenteE essa sera mais uma dose que deixo de tomar para sentir o desconforto de nao participarda loucura generalizada
Nascer em um caminhopronto, pre-programado, destinado a ser o que sera bom ser , seja la o que issosignifique. Mas, por algum motivo, e so para alguns, como uma faisca, um flash,uma fagulha surge incomodando os dias e a rotina. E algo te faz questionar oque de fato estamos fazendo aqui. Uma pequena trinca, que faz perguntar o queteria fora destas paredes, dentro das quais, se permaneceu por anos.O que poderia ser, se naoaquilo tudo que o acumulo dos anos te trouxe. E te faz perguntar quem, afinalde contas, e voce. O que faria sentido nesse caminho ja tracado e qual seria oseu, se o fosse desenhar.Abre mao do conforto dacasa preparada pra voce com cuidado, mas que foi feita num design que nao teexpressa e suas decoracoes sao decoradas demais, e suas cores nao condizem comaquelas que enxerga em voce.Escolher por si mesmo, eestar preparado ao olhar alheio e suas incompreensoes. E saber que noapice do desconforto pode se olhar pra traz e tera de forcar, pra fazer issoparecer ter mesmo algum sentido.Mas, afinal, nao seriamesmo estupido um passaro de gaiola querer voar. Me pergunto quanta estupidezcaberia num ser que tem seu alimento diario a sua porta e a companhia de umavoz humana pra escutar, e a mesma, para, vez em outra, apreciar seu canto,decidir simplesmente que quer voar; nao tem mesmo logica.Escolher por seu caminho eum leve apreco pelo silencio e pela solidao periodica. Subir nas montanhas paraolhar o vale do qual vem e ver a vida de novos angulos, subidas, descidas.E escalar pedras que ralemsuas maos e joelhos, andar pelas suas viagens por vezes sem mesmo mapas, eencontrar cidades que te acolham como elas sao, como voce e.Escolher por si mesmo, erasgar o roteiro programatico que trouxemos pra essa viagem, e se dar conta deque nao se trata de emocao e nem tao pouco de razao, mas de um objetivo aindaincompreendido, um objetivo de existir que nos eleva acima das regras, acimadas metas obvias, alem da propria aceitacao do outro.E tirar a blusa so peloprazer de sentir o vento, e pisar no chao pra sentir-se vivo. Acordar cedo prasentir a natureza chamando-o ao dia, e sentir que nada do que vem de dentro devoce pode ser realmente bobeira, ignorado, ou deixado pra depois.Fazer a escolha por si, efazer com que essa vida seja mesmo significativa, que os propositos dos seusdias facam sentido pra voce.Porque, as vezes, osilencio de dez minutos para escutar a si mesmo, sera bem mais do que horasgastas estudando e se enchendo de coisas e conhecimentos que nada tem a ver como que procura.E por essa quase placenta,que nos envolve, nos cega, nos mantem sendo alimentados por alimentos que naoescolhemos e nao nos permite entrar na vida de fato, nos faz enxergar semprevistas do mesmo lugar; escolher por si mesmo, e chutar, espernear, ate que serompa, ate que se sinta mesmo vivo, que o ar entre rompendo e abrindo ospulmoes, e o nosso grito de entrada para a vida acorde e assuste alguns outrosque talvez jamais compreenderao. Virao a vida, e a deixarao, sem nunca consumi-la.Escolher
pela intensidade,pelas lagrimas, pela dor, mas tambem pela vitoria, pelo sabor de superacao.Escolher por si, e escolher ouvir e dancar a musica que so voce pode compor esentir, ela so toca em um unico ambiente, a minha devocao, ao seu interior..
Uma mulher feia tem duas opcoes: se matar ou criar um estilo. A pior coisa que uma mulher feia pode fazer e fingir que nao e feia, isto e quase tao ruim como nao ter um pingo de beleza. E o tipo de coisa que desacorcoa os caras simpaticos. Nao que uma mulher feia seja incapaz de ficar bonita algum dia. Mas nao lhe convem. Uma vez adquirido, o estilo a acompanha para sempre. Planejar a beleza e complicado e mante-la, um verdadeiro imbroglio. Nao e por acaso que as bonitas se suicidam mais frequentemente. A beleza nao e um estilo, mas o supre bastante bem, ate que apodrece. A feia, no pior dos casos, so pode ficar mais feia, e isso em certo sentido e uma melhora. A beleza corre todos os riscos e nao tem alibi. E forca, e raiva, e abrir um acougue exasperante. Nao se trata do que vamos fazer mas sim do lugar vazio entre dois gestos, nao um absoluto mas sim uma pequena porcao de energia dirigida a voce, para que nao morra ainda.Amo voce porque voce nao significa nada pra mim, e se e tao inteligente deveria saber disso Seca como uma lapide sem nome. Ignorada como um bolo de cenoura no aniversario de um canibal. Boas tetas, mas se voce as levar a serio, e feito Kierkgaard, o que vai ser de nos Nunca jantamos a luz de velas, nunca beijei os seus labios nem passei a mao na sua bunda. No meu coracao ha um buraco. Toda noite lhe desejo uma ideia enorme que estilhace seu cerebro enfastiado em mil fragmentos pontiagudos como lascas de explosao. Menina, quando voce vier ao pavilhao psiquiatrico da minha prisao nao se esqueca do livro de versos da Erica Jong, nao se esqueca de que voce agora e um retrato no canto dos masturbadores, dos pensadores, dos imaginadores Nao tenho cavalo nem um pau grandao... Meu sorriso nao vale um milhao de dolares, meu esporte e secreto.Nao danco nem canto, mas se alguem machucasse voce eu o mataria em cinco segundos. A musica e uma corda sob a luz, uma corda que cai do ceu, e voce, pequena Amalia, vai segurar a ponta sem vacilar. As arvores nao podem andar. E o que se costuma dizer (minha voz vai cantar dentro da sua voz). Quando fechar os olhos, o peixe-banana comera seus medos e voce vai poder sorrir Toda palavra e a cinza de um sonho, o silencio brincara com voce mas ali estara aquela corda sob a luz (talvez voce aprenda nos de emergencia). O peixe-banana comera sua lingua, comera seus sagrados axiomas, comera o esterco da sua mente Dez anos, vinte. Centenas de anos no alucinante trafego sideral (o que voce vai fazer enquanto isso, pequena Amalia). O peixe-banana comera os meus restos e antes de voce voltar todos no mundo terao ganhado um concurso na televisao, todos no mundo odiarao o cinema frances e o valor nutritivo da couve-flor, antes de voce voltar. Ja nao desejo mais viajar no tempo e sim subir no
telhado. Nao me interessa capturar a abelha rainha, o que quero saber e o nome do lugar onde o Homem Invisivel compra roupa e se sua alma doi e se caiu alguma vez na armadilha de amar Nao sou um trapaceiro, nao passo noites em claro imaginando como sera o proximo inverno. La fora ha pasto suficiente para mais um cavalo e nas ruas molhadas, muitos caras duroes. O que quero saber e em que o Homem invisivel pensa quando os passaros riem e os insetos zumbem, que cor tem os seus olhos quando se apaixona, o que dizem os bizoes quando o homem invisivel os cavalga.
Quando fazemos o telefone de um pequeno apartamente tocar no outro lado do mundo (atravessando mares ignotos, avenidas e linhas ferreas, paisagens medievais e sobretudo muito lixo) e ninguem atende, as possibilidades se abrem como a eterna ferida na sobrancelha do boxeador. Provavelmente, do outro lado nao ha ninguem ou ha alguem que esta muito cansada e dormindo a sono solto, ou tem memoria fraca ou simplesmente mentiu. Deste lado pairam as duvidas enquanto a campainha ataca o quarto irreal como um gato ataca a propria sombra. E uma situacao limite entre os dois aparelhos e o mundo. Que facanha pode tentar um pequeno ser encerrado na cabine transparente? Tudo fica ali, amontoado e exposto. Tudo foi embora, menos uma esqualida sede que tem o sabor dela. Cada gesto se repete agora enquanto a campainha vai ficando longinqua como o zumbido de um inseto na noite infinita. E um adeus frio, sem imagens, nao posso vislumbrar os objetos nem a branca pele das coxas no quarto invisivel Ninguem se da conta, nenhuma folha estremece na arvore, nenhuma gota se atira no vazio. Ninguem tenta imaginar, apenas ocupam seus lugares no onibus e pensam nos proprios problemas. A luz nasce na estrada molhada e se reflete nas blordas da ponte. A minha dor e seca e infame, ignorada como o mau ladrao por Cristo, embora as pedras se desmanchem de encontro a minha pele e os mortos sorriam a minha passagem. Nunca mais voce grudada no meu pau, natural como uma res no gancho do acougueiro. nunca mais duas lagrimas por uma trepada abrupta na parte traseira. Meu poder sobre voce se dilui como os miolos de qualquer um na maquina de moer (meu quarto e escuro como a memoria de um morto) E duro para mim porque eu adoro todas as coisas que os filosofos odeiam e as empregadas temem, e voce e uma empregada: mulher perfeita para comprar aspirina num terrivel amanhecer de inverno e limpar ate a ultima gota de vomito, certamente voce vai apodrecer assim (ha, ha, ha). Ai, so dois quando nao rio. Claro que la fora as pessoas desaparecem sem deixar rastro mas ninguem pensa que as suas pegadas nao levam a lugar nenhum porque sao frias como a privada de um motel a meia-noite. Ninguem pensa em incluir meu nome entre as vitimas do massacre, ninguem pensa porque todo mundo e filosofo ou empregada, que desgraca! Isto nao esta no Relatorio Hite, nao e o tipo de coisa em que as pessoas gostem de pensar nos hipodromos. E apenas uma pilhas cuecas sujas e nao tem importancia, a menos que voce persiga no ar uma bala perdida, a menos que o tenham chutado para fora do ultimo bar e voce ainda queira pagar outra rodada. Saint John era um monge pequenino que para se masturbar olhava as estrelas e imaginava sexo com uma zebra (nem tudo era pequenino em Saint John). Se um dia eu sair daqui, talvez escreva longos poemas como ele. Saint John costumava fazer a barba do amante da sua mae e uma
vez se lhe escapuliu a mao E impossivel saber onde termina uma caricia mas estou certo de que a vitima inventa o assassino e nao o faz com temor mas com brincadeiras e evaisvas, nao o faz com odio mas com promessas e cancoes da moda Saint John era um cara pequeno que vivia encerrado numa abadia, nao tinha opcoes e por isso sua delicada mente criava um mundo de ansia erotica e produzia poemas em que a luxuria mal se disfarcava com o rigos mistico. Saint John foi enforcado em Kansas, e quando lhe perguntaram qual o seu ultimo desejo pediu aquilo que voce esta pensando. Quando chegar a minha hora, vou exigir a mesma coisa que Saint John.
Quem nunca? Quem jamais ensaiou? Acontece na vida de todo mundo, hora ou outra. E aquele momento impar em que um dos dois esta sempre esperando o desenrolar. E o climax. Os segundos preferidos. Aquele pequeno espaco de tempo em que a gente ou esta planejando agir, ou ja imaginou a acao tantas vezes, antes, que tem medo de nao saber reagir da maneira certa na hora.E o espaco mais curto e mais comprido da noite. O minuto que foi tao planejado, tao esperado, tao desejado que da ate medo de travar. De passar mal. E a gente quase que passa mal. Tem aquele frio na barriga, as borboletas se alvorocam todas no estomago, chega a faltar o ar. E o outro nem percebe. A gente aqui quase desmaiando, imaginando mil coisas, com mil outras coisas se mexendo dentro da gente, apavorando a gente, e o outro nem piriri.E ai acontece. Por vezes e exatamente como esperado, por outras e muito melhor e, na pior das hipoteses, nao e bom. A verdade e que a melhor parte nao e nem durante o beijo, e nem depois. E o antes. E a preparacao, sao os segundos preciosos que antecedem a acao, e que sao os que nos tiram o equilibrio.E cada caso e um caso. Por conta do antes, nenhum beijo, em si, e igual. O antes e o que define o durante e o depois. Alias, o durante e padrao. E sempre a mesma coisa, e como andar de bicicleta. E, assim como andar de bicicleta, por vezes a gente ate passeia um pouco em uma nova, mas a gente vai sempre se lembrar daquela antiga, que era a preferida.A gente sempre vai ter uma bicicleta e um beijo preferidos. E cada pedalada nova e, ao mesmo tempo, unica."Que tal um beijo, Saumensch?" (A menina que roubava livros) Ninguem ama outra pessoa pelas qualidades que ela tem, caso contrario os honestos, simpaticos e nao fumantes teriam uma fila de pretendentes batendo a porta. Arnaldo Jabor Deve ser por isso que e tao dificil destacar qualidades, e tao simples mencionar defeitos. Geralmente, quanto mais defeitos a pessoa tem, e mais defeitos a gente aprende a aceitar, mais consistente tende a ser o sentimento.Porque a gente se molda de acordo com os defeitos do outro. Aceita, modela, passa por cima. Ignora. E se a gente e capaz de fazer isso e porque e forte. De verdade. Porque amar qualidades e facil demais, nao da mao-de-obra nenhuma, e simples. E embora as coisas simples sejam encantadoras, as complexas sao mais saborosas. E selecionar todos os defeitos daquela criatura que te faz prender a respiracao, tira o chao dos seus pes e te bota de cabeca pra baixo, elencar cada um deles, driblar, aceitar e perdoar... ah, isso e complexo.A gente nao se apaixona por qualidades. A gente se apaixona por defeitos que nos fazem passar tanto tempo cuidando, entendendo, perdoando, moldando, que quando vamos ver, sao os nossos defeitos. Nossos porque a gente precisou lidar com eles, por vezes, mais que a outra pessoa. Nos
adaptamos os defeitos e nos adaptamos aos defeitos, e quando vamos ver, e amor.Por isso e tao facil amar aquela pessoa que tende a ser a maior dor de cabeca. Porque, no fim das contas, a dor de cabeca se torna uma nova certeza que pode ser muito bonita. E essa dor doi e doi e doi mais uma vez, mas o depois, o descansar a cabeca no travesseiro tendo a certeza do outro, com todos os defeitos que sao so dele e que o tornam A pessoa, valem a pena demais.
Como quem acredita em destino, ela insiste. Como quem nao perde a fe, ela cre. Como quem acredita em finais felizes, ela vai ate o fim. Tropeca, cai, rala o joelho, rala o peito, rala a alma. Se rala todinha por dentro: rala o coracao, rala o orgulho. Fere, se machuca. Depois levanta e continua.Como quem nao se deixa abater por uma tempestade. Como quem nao se deixa levar por tanta gente que nao tem a mesma fe. Como quem acredita. Ela cai num buraco fundo e escala ate a superficie, porque anseia pelo que vem pela frente.O futuro e incerto demais, as unicas previsoes que se pode fazer e que vai ter sorriso, vai ter choro. Vai ter desespero e vai ter paz. Vao ter madrugadas frias e dias ensolarados. Vai ter felicidade a rodo, e tambem vai ter aquela tristeza de derrubar o otimismo de uma nacao inteira. Mas vai ter alguma coisa.E e por isso que ela continua. Vai e quebra todos os protocolos, porque certamente nao nasceu pra seguir regras alheias. Faz tudo a sua maneira, ainda que por vezes se engane e precise refazer tudo. Ela traca o seu caminho, rema contra toda a mare que venha de encontro. Nada na direcao oposta, foge a todas as especulacoes. Foge das previsoes. E quando acha que nao vai dar pe, continua ate onde o folego aguenta, ate a hora que ela nao aguentar de verdade.Pra ela o hoje vai ser sempre melhor que o ontem, e certamente pior que o amanha. E e nisso que ela acredita, e nisso que ela deposita sua fe. Ela cre por quem nao cre em si mesmo, ainda que ela mesma nao creia tanto assim nela. Mas a forca dela, a que ninguem sabe de onde vem, ta ali pra quem quiser ver.Vai cair quantas vezes forem necessarias. Vai se ralar toda, se quebrar toda. Vai chorar um rio, mas vai sorrir um oceano. E no fim, certamente, tudo vai ter valido a pena. Vai valer a pena pelas batalhas vencidas, os obstaculos deixados pra tras, as historias pra se lembrar amanha. Amanha e outro dia, e um dia independente. E um dia singular. E como quem cre que o amanha traz um dia ensolarado e milhoes de outros momentos singulares, ela vive. E isso. Um piscar de olhos e passou. Um descuido, um estar no lugar errado na hora errada e pronto. Um olhar pro lado esquerdo quando deveria ter olhado pro direito e pronto. Um passo a frente dado sem pensar muito. Um momento infimo de distracao. A vida e isso. Momentos minimos. Que a gente nem da bola. A gente nem para pra pensar muito, a gente vai e faz. A gente vai vivendo e esquece que, aqui, estamos so de passagem.Amanha e um novo dia, e nao e, nem por um segundo, uma certeza. E a gente nem se atenta muito a isso. A gente sempre acha que ta tudo bem, que nao acontece com a gente, que somos blindados. Mas, repito, um piscar de olhos, e passou.
Hoje voce esta aqui, e amanha pode ja nao estar mais.Eu digo e repito e peco e suplico: nao deixem nada pra depois. Nao tenham o amanha como uma certeza. Nao economizem palavras, sentimentos, carinhos. Nao durmam brigados com ninguem. Nao deixem pra se desculpar depois. Nao deixem pra dizer o que sentem depois. Ninguem te da garantia de que o depois estara la.Hoje e um conhecido, amanha poderia ser um amigo, quica um parente ou alguem com quem voce tenha lacos fortissimos. E tudo efemero demais. Tudo passa. Sua dor passa, sua alegria passa, a vida passa e voce nem ve. As pessoas passam e vao passando o tempo todo e voce nem se da ao trabalho de olhar pra elas.E e isso. So isso. Passa.
De repente um sorriso, um abraco, uma frase que deixa a desejar.De repente um olhar, um pensamento que muda tudo de lugar.E tudo assim, de repente, leva a gente pra um caminho que a gente nunca sabe onde e que da.Se for bom e sempre lucro, do contrario e uma licao, e se nao for dar pe a gente muda a direcao. Eu poderia acordar mais seca, mais fechada, menos amavel. Eu poderia acordar nao me importando mais com ninguem, nao querendo mais saber de nenhuma vida que nao a minha. Eu poderia acordar e me permitir um dia pra nao sentir. Eu poderia acordar um dia sem querer ver nada que me agradasse, sem querer mover uma palha por nada e nem ninguem.Eu poderia (muito bem) acordar nem ai pra esse mundao enorme. Acordar e resolver nao me esforcar nem pra lembrar o nome de alguem. Eu poderia acordar com o botao do dane-se ligado, e poderia jogar o botao fora pra ninguem nunca mais desligar.Eu poderia abrir os olhos e me recusar a me importar, me recusar a colocar mais pessoas dentro da minha vida. Eu poderia fechar minhas portas e viver unica e exclusivamente na minha propria companhia. Eu poderia escolher nao pensar em nada que nao fosse absolutamente essencial.Eu poderia fazer tudo isso se me esforcasse. Se fosse da minha vontade. Se fosse necessario. Eu poderia, basicamente, me reinventar todinha e me moldar ao que o mundo espera de mim. Mas eu me recuso. Eu me recuso a abrir mao de mim. Me recuso a mudar sequer um dos meus passos, pra agradar quem quer que seja; pra nao sofrer por quem quer que seja. Quem faz de mim eu, sou eu. E o mundo pode me tirar o que for, mas ninguem me tira de mim. Voce vai se desequilibrar. Vai ter dias em que voce vai tropecar nas proprias pernas, nas proprias palavras, vai se estribar todo. Voce vai levar aqueles tombos que a gente nunca sabe como aconteceram, que quando foi ver ja estava no chao, caido.E geralmente, quando isso acontecer, vai ralar seu joelho, sua perna, sua cara. Vai te ralar todo. Mas o que voce vai fazer? Voce vai sorrir. Porque tem gente demais esperando uma queda sua pra aplaudir, e ninguem tem o direito, nem por um momento sequer, de rir de voce.Entao voce vai sorrir e olhar bem pra cara daqueles que esperam tua queda, sem dizer nada. Mas o recado vai ser dado. Claro, cristalino. O seu sorriso vai esfregar na cara de quem espera pra te ver no chao, que nao e um tombinho a toa que vai tirar teu rebolado. Nao e qualquer pedrinha no caminho. E pros poucos que te desejam o melhor, que te acompanham na caminhada, seu sorriso vai ser o suficiente pra que eles saibam que voce tem a forca que eles imaginam que voce tenha.Os tombos sao inevitaveis. E quando voce cai, voce pode chorar o joelho ralado, o orgulho ferido, ou rir por ser tao estabanada, tao leve, tao suscetivel a cair
de vez em quando. Voce pode cair e dar um motivo pra que riam de voce, ou cair e fazer do seu tombo um motivo pra rir de si mesma e de quem tem tanto tempo ocioso que fica vigiando seus passos.
Quando foi ver, ja passou. Ficou so na lembranca. Quando vai ver, foi ontem. Um piscar de olhos e ficou na semana passada. Uma distracao qualquer e ja ta no mes passado. Um cochilo no meio da tarde e pronto: foi-se o ano. Passou.Respira fundo, porque deu saudade. Respira um pouco mais fundo, porque nao entende o motivo. Prende a respiracao e segura, pra sufocar a vontade de voltar la atras. Solta o ar pela boca, com calma, e desapega dos detalhes que ficaram marcados no passado.Respira, que num piscar de olhos o que precisava ficar no passado, fica. E so permanece no presente o que vale a pena. O que vale o risco. Nao se esforce por nada que nao se esforca pra ser. Perde o medo e solta o remo se nao compensa mais remar contra a mare. Entrega os pontos, se for o caso, se achar que nao vai dar pe.E levanta a cabeca, sorrindo, porque foi ate o final. Inspira pelo nariz, solta pela boca. Bem devagar, que e pra passar sem perceber. Foi. Passou. Agora e um quadro diferente, outra paisagem. Novinha em folha. Mais bonita. Merecida.Ria sem receio. Brinque. Esqueca o que ficou pra tras. O que insistiu pra se tornar passado. Permita-se. Muda de rumo, troca de roupa, muda os planos. Sorria por pouca ou muita coisa. Viva. Chega de dar murro em ponta de faca. Passou, ta vendo? Passou. A gargalhada mais gostosa e a que vem sem querer. A que acaba te surpreendendo quando irrompe garganta a fora. E aquela que nao se pode conter, a risada que a gente da de uma coisa boba que, na hora, foi engracada demais.O sorriso mais gostoso e o sorriso de crianca. Porque e sincero. Isento de maldade. E o sorriso que diz tanto, sem palavra alguma. Vem acompanhado daquele brilho no olhar que so uma crianca tem.A lagrima mais gostosa e a que escapa no meio da gargalhada mais gostosa. A que escapa naquele momento singular de orgulho, felicidade, ou emocao. Aquela que quer dizer nada mais, nada menos, que: eu me permiti viver um pouco, sorrir um pouco, arriscar um pouco pra me orgulhar um pouco.Ninguem e feliz sozinho. Gargalhadas nao nascem na solidao, sorrisos sinceros sao fruto de momentos sinceros e sentimentos sinceros. Lagrimas so sao bonitas quando trazem uma alegria camuflada. A melhor parte da vida e feita de bons momentos que insistem em escorrer por entre os dedos. "E facil amar o outro na mesa de bar, quando o papo e leve, o riso e farto, e a cerveja e gelada.E facil amar o outro nas ferias de verao, no churrasco de domingo, nas festas agendadas no calendario do de vez em quando.Dificil e amar quando o outro desaba. Quando nao acredita em mais nada. E entende tudo errado. E paralisa. E se vitimiza. E perde o charme. O prazo. A identida...de. A coerencia. O rebolado.Dificil amar quando o outro fica cada vez mais diferente do que habitualmente ele se mostra ou mais parecido com alguem que nao aceitamos que ele
esteja.Dificil e permanecer ao seu lado quando parece que todos ja foram embora. Quando as cortinas se abrem e ele nao ve mais ninguem na plateia. Quando o seu pedido de ajuda, verbalizado ou nao, exige que a gente saia do nosso egoismo, do nosso sossego, da nossa rigidez, do nosso faz-de-conta, para caminhar humanamente ao seu encontro.Dificil e amar quem nao esta se amando.Mas esse talvez seja, sim, o tempo em que o outro mais precisa se sentir amado. Eu nao acredito na existencia de botoes, alavancas, recursos afins, que facam as dores mais abissais desaparecerem, nos tempos mais devastadores, por pura magica. Mas eu acredito na fe, na vontade essencial de transformacao, no gesto aliado a vontade, e, especialmente, no amor que recebemos, nas temporadas dificeis, de quem nao desiste da gente."