Todos os dias, reprisoos mesmos rituais: alguns mecanicamente; outros com a consciencia viva do queestou fazendo. Acordo, descerro a cortina, vejo a natureza, enxergo os detalhesdo dia atraves das robustas arvores que desfilam a minha frente. A mangueira meparece tao familiar que converso com ela como uma cumplice que me acompanha aolongo do dia. Nao gosto de levantar-me bruscamente, preciso da sagradaliturgia. Por temperamento, entrego-me ao cerne das coisas; nao me apraz asuperficial externalidade. Existo devagar. Aoembalo de um despertar moroso, os momentos matutinosacontecem, tendo o sol ou a chuva a comandar a atmosfera. O sol me agride com oseu excesso de luz; o ceu nublado me acolhe na semi penumbra do afago.Sao nove horas: leio umlivro, assinalo frases, telefono para amigos, dirijo-me ao computador, penso noque quero escrever, escrevo, nao escrevo, sigo os momentos sequenciados com acautela dos que temem possiveis imprudencias. A par disso, os ponteiroscontinuam girando no avanco inexoravel. De repente, o minuto passou, foi-se sema minha permissao. Afoita, eu. Desde quando controlo essa ciranda permanente?Estou sempre a meio de alguma estrada porque as conclusoes me incomodam, desejoir sem limites, ha pensamentos que me seguem, o ponto e virgula me agrada,adiante, adiante, uma pausa apenas, por favor. Vigio o relogio. Ainda tenhotempo para acrescentar mais uma frase no texto. Meio-dia.O que representa a metade do dia? Ah! se eu soubesse mensurar a cronologiairreversivel! Vou e volto no corredor, mas a mesa esta posta para o almoco, ehora da reuniao em familia. Gosto de ouvir os comentarios em torno do banquetefaustoso. Risos, alegria, uma pitada ironica, ilacoes diversas... Atarde se aproxima numa prolongada louvacao ao crepusculo. Ha um corre-corre quea torna mais rapida e turbulenta. O mundo gira em velozes partituras, apos-modernidade acelera o ritmo, a difusao dos fenomenos se instala.O frenesidistorce a dimensao reflexiva do mundo. O crepusculo se inicia, o ceu se faz emsombras, ja e noite. Brusco,num piscar de olhos, a natureza tropical da lugar a presenca da lua sao 18horas. O compasso entre o dia e a noite parece regido por uma sinfonia bemorquestrada ou talvez a noite brigue com o dia para logo assumir-se emplenitude. E cedo chega. De inverno a verao; minutos a mais, minutos a menos.Mas o dia e guloso nos seus fachos luminosos. Exibe-se tal qual espetaculo histrionico,enquanto a noite se esconde por entre fantasmas apaziguadores. Chegoem casa, olho a mangueira, recupero a quietude, janto frugalmente, recolho-me.No claustro do meu gabinete, renovo a meditacao da vida. Sento-me na poltronapara inventariar o dia habito que nunca me largou. Sao 20 horas: recolho osretalhos de mim em sossego. As mascaras impostas, a multiplicidades dos eus, asvarias cenas ficaram para tras. Fui tantas em um so dia que chego algumas vezesa orgulhar-me do talento do meu personagem. Meia-noite, o relogio a tiquetaquear respiro fundo e assalta-me o vazio da inutilidade de uma jornada sem nome. Entaolembro o poeta Daniel Lima e me refaco da passagem das horas: Nada sera jogadono vazio./Nem mesmo o vazio da vida,/porque e vida./Nem mesmo o gestoinutil,/poisque e gesto,/Nem mesmo o que nao chegou a realizar-se,/poisque epossivel./Nem mesmo ainda o que