Retrato (foto-diario 10/09)Desde o principio, signos sao nossas armas, escudos. E a experiencia sensorial, cada vez mais, precisa de uma premissa, de uma razao, de uma finalidade, e por fim, um signo.E quando rejeitamos os signos impostos pela cultura? E quando rejeitamo-os por nos mesmos?Ja dizia o grande fingidor: "Beleza e a palavra que dou as coisas em troca do prazer que elas me dao."E quando nao ha ninguem para entender, o que fazer dos signos? E quando so ha um ego inflando perante seus sentidos, o que fazer dos signos? E quando a linguagem nao lhe basta? O que fazer com o raio dos signos?Voce tem o que te cativa, e simplesmente interpretativo. Nao e nada alem do que esta dentro da sua cabeca. Um eufemismo para "e nada". F PessoaAs vezes, em dias de luz perfeita e exacta,Em que as coisas tem toda a realidade que podem ter,Pergunto a mim proprio devagarPorque sequer atribuo euBeleza as coisas.Uma flor acaso tem beleza?Tem beleza acaso um fruto?Nao: tem cor e formaE existencia apenas.A beleza e o nome de qualquer coisa que nao existeQue eu dou as coisas em troca do agrado que me dao.Nao significa nada.Entao porque digo eu das coisas: sao belas?Sim, mesmo a mim, que vivo so de viver,Invisiveis, vem ter comigo as mentiras dos homensPerante as coisas,Perante as coisas que simplesmente existem.Que dificil ser proprio e nao ser senao o visivel! Acordei com um certo gostinho de memoriaEra doce, apesar da secura imaginariaComo os seus beijosQue a cada saliva trocadaTambem trocava omissaoOmissao essa que trajo hojePor te querer bemIndependente do "com quem"Pois quando vim ser esse alguemMarcou-se o gado com ferroE fugiu no ultimo trem das 11:00Rumo ao norte-nordesteNao houve ultima saudacaoO orienteO sol nascenteO Deus imponenteO ente que te mantem contenteTudo aquilo que te agradaNao te entendeA carne apenas estalaComo a memoria muscular do dancarinoEstala, sem estar laNem caNem aquiDormir Numa parede limpaOnde branco se espalhaNichos atrapalham O maldito e o atinadorQue teve essa bencao suaDerramada sem merito e requisitoFoi contemplado com este fardoQue aspira toda amenidadeDe uma mente pouco pacataO maldito e o atinadorQue teve essa bencao suaDerramada sem merito e requisitoE quando vires todo fatoQuando souberes todas intencoesA sua mente, que rasteja pelos cantosEsbravejara em todas as direcoesVive a atolar em sua propria estradaComo uma armadilha nao-letal de suicidioAntitese?Entao ele viu o amor diluirComo na dor solverQuerendo nao entenderE querendo, passa a sobreviver. Nao-viver.O maldito e o atinadorQue teve essa bencao suaDerramada sem merito e requisito.Eu fui amaldicoadoNo instante em que me inventei esta condicaoNo instante em que me inventei esta maldicaoNo instante em que te inventei - Atinando E viril e atraenteAquele que forja suas peripeciasDifama sua nao vivenciaE que outrora traiu seu leitoLonge do solitarioQue verbaliza toda veracidade da vidaDe vindas queridas e sensacoes reprimidas.Acaba-te, minha pena! Acaba-te, minhas saudacoes!Quando a lascivia deste crepusculo se iniciaToda alma e alvo carnal de meu senso banalAcaba-te, minha pena! Finda! Oh, sina minha!Essa luz nao ascende, nao apagaIlumina o distante, o eu que eu nao vivoEntorpecendo-me por essa vaga lembrancaPor esse crepusculo de amenidadeCrueldade? Arrogancia? NaoSomenteAnseio por