A espera do onibus vi um moco sem o pePerguntei se estava com fome. Ele disse que nao e agradeceu.Nao me olhou nos olhos. Olhava para baixo como se nao pudesse me encarar.Tiraram a dignidade daquele moco.Alguns transeuntes olhavam-nouns com do, outros com repudio.Como erguer a cabeca assim?Eu te compreendo, moco.Respeito o teu olhar baixo - apesar de querer te ver de cabeca erguida.Respeito tua dor e tua vergonha.Pergunto-me com que direito todos estamos agasalhados e limpos enquanto estas sujo e maltrapilho.Com que Direito tiraram teus direitos basicostua dignidade, teu direito de homem?Que igualdade e essa? Que liberdade e essa? Usurpadoras do fundamentalQue matam de fome e de indignidade? Sou eu teu RouxinolAmando-te, canto para tiQuando penso que tu gostas do meu cantarolarTu me prendes numa gaiola.Triste, sussurro uma cancao quase de dor- Rouxinol Acuado.Entao vens tu, perto da gaiola em que me deixaste, a pedir pelo meu canto quase-interrompido.E eu, Rouxinol Feliz, novamente torno a cantar.Gostas ainda mais do canto do teu Rouxinol, depois que interrompe-o, aparentemente esgotado?Parece-me incoerente. Meu canto te encanta. Eu sei.Mas teu Rouxinol deveras cantante parece em muitos momentos te aflingir.O que te pareces? Tanto canto de amor perversamente machuca teus ouvidos?!O que te parece, dono do Rouxinol?Assim, reprimo-me eu, Rouxinol.Meu canto e de amor, nao de aflicao.Escuta e ouve - deixa o som invadir teus ouvidose tocar tambem teu coracao.E se nao quiseres este canto, se nao gostares,nao ha motivos para aflicao.Apenas deixa o Rouxinol voar.Que voando ele procurara outro abrigo. Beija-flor beijaste tantocomo sabes do que gostas - da margarida ou da tulipa?-Beija-flor gosta das duas rosasMas qual delas tu preferes?a que beijaste agora ou a que podes beijar depois?-A rosa que beijo agora beijaria por todo o sempremas me parece que aquela rosa esta agora um pouco diferenteUma nova rosa e outro sonhooutro suspiro e outro dilemaMas preferir, prefiro a branca.Ah, Beija-flor, pobre da rima deste poema!-O perfume da outra tambem me provocaMas a rosa-rosa e outro poema.Beija-floro que faras tu?com tantas rosas para beijar..Porque nao viras logo um urubu?! Escrevo minha arte.Meus escritos sao como folhas de um diario rasgado.Folhas de um diario com algum componente criativo, alguma invencao.Minhas palavras nao pretendem causar o choque nem ousadiaO desafio e existir em si mesma. Livre de mim minha escrita e arte.Porque arte nao e o belo, o delicado, o singelotampouco e o feio, o rude, o complicadoartistico e o subjetivo, e o que se afina nao so ao suposto artistaarte e menina orfa, querendo brincar e pegar nossas maosSe brincamos com a menina, sentimo-na de perto, entao ela toca.Tal e a arte. Toque. Aproximacao. Afastamento. Reacao.Quando escrevo minhas cousas quero tira-las de dentro de mimpara derrama-las enfim sobre um papel- senao transbordo de amor e furia.Por isso meus poemas sao arteSao subjetivos na sua verdade - componente factual-Tanto quanto na sua mentira - componente ficcional-E minhas palavras nao pretendem a beleza, riqueza, choque, espanto, rima ou estetica.Elas sao como feixes de luz disparam em diversos rumos aceleradas e dramatizadas.Percorrem alguns cantos escuros e seguem em frente..Por isso as chamo de arte.Sigo a realizar essa