Nada para escrever, um otimo sinal.Ontem sonhei com o passado e acordei com o presente. Um otimo sinal. Quando a tristeza escorre pelas calhas,Bueiros, sarjetas, desce dos portoes e janelas,Envolve os postes, explode o amarelo das lampadas,Tristeza como a chuva...A rua torna-se rio caudaloso, a tristezaCarrega os carros, motos, lixeiras, ambulantes,Os cachorros sem dono, os motoristas impotentes,(Maos no volante, sem nada guiar...)Este rio que engole o proprio caminho, Estranhamente nao deixando rastros, Apagando rostos,Um dia chega ao mar, Tudo chega ao mar, A violencia do caminho para na calmaDas ondas, que completam seu ciclo Embaixo de um ceu estrelado, ou dum ceu cinza,Ou de chuva ou por-do-sol,Mas calmo,A calma violenta e serena do mar. se pensarna saudadequal um arco,como ja foi dito:uma linha que,proxima,logo se afastae depois volta.nao um circulo,ao mesmo ponto,infinito por ser o mesmoe estar em todo lugar,mas um proximo quedistanciae que retorna diferente,trazendo coisas novas.***Mas tambem o arco,ao contrario,comeca longe, vem,e se afasta,(fastio)para depois se aproximar(mas os pontos infinitos sao os mesmos e impossiveis de definir)uma matematica do perto e do longe,longe de ser exata. e os espacosonde se intercalam(a saudade e o eu, a saudade e o estar)sao espacosde alegria, sao de vontade.tao simples e complicado como definir, no meio da noite,onde se colocar neste arco,como definir qual fardocarregar,qual fardo deixar para trasde presente a lembranca,como lancar um arco no meio da escuridao(da noite negra ou da cegueira)e nunca saber qual o alvo. Na minha cidade tem poetas, poetasQue chegam sem tambores nem trombetasTrombetas e sempre aparecem quandoMenos aguardados, guardados, guardadosEntre livros e sapatos, em baus empoeiradosSaem de reconditos lugares, nos ares, nos aresOnde vivem com seus pares, seus paresSeus pares e convivem com fantasmasMulticores de cores, de coresQue te pintam as olheirasE te pedem que nao choresSuas ilusoes sao repartidas, partidasPartidas entre mortos e feridas, feridasFeridas mas resistem com palavrasConfundidas, fundidas, fundidasAo seu triste passo lentoPelas ruas e avenidasNao desejam glorias nem medalhas, medalhasMedalhas, se contentamCom migalhas, migalhas, migalhasDe cancoes e brincadeiras com seusVersos dispersos, dispersosObcecados pela busca de tesouros submersosFazem quatrocentos mil projetosProjetos, projetos, que jamais saoAlcancados, cansados, cansados nada dissoImporta enquanto eles escrevem, escrevemEscrevem o que sabem que nao sabemE o que dizem que nao devemAndam pelas ruas os poetas, poetas, poetasComo se fossem cometas, cometas, cometasNum estranho ceu de estrelas idiotasE outras e outrasCujo brilho sem barulhoVeste suas caudas tortasNa minha cidade tem canetas, canetas, canetasEsvaindo-se em milhares, milhares, milharesDe palavras retrocedendo-se confusas, confusasConfusas, em delgados guardanaposFeito moscas inconclusasAndam pelas ruas escrevendo e vendo e vendoQue eles veem nos vao dizendo, dizendoE sendo eles poetas de verdadeEnquanto espiam e piram e piramNao se cansam de falarDo que eles juram que nao viramOlham para o ceu esses poetas, poetas, poetasComo se fossem lunetas, lunetas, lunaticasLancadas ao espaco e ao mundo inteiroInteiro, inteiro, fossem vendo praDepois voltar pro Rio de Janeiro nao e o piso reformadonem a parede pintadasao nossos pes que caminham juntosque fazem nosso chaomuito mais os muros que derrubamosdo que nossas novas paredesa vista, ja tinhamosachamos uma boa janela para ela,nossa janela, seus olhose as flores nasceriam em qualquer lugar,verdade,mas nascem aqui, agora.