A perfeicao - Clarice LispectorO que me tranquiliza e que tudo o que existe, existe com uma precisao absoluta.O que for do tamanho de uma cabeca de alfinete nao transborda nem uma fracao de milimetro alem do tamanho de uma cabeca de alfinete.Tudo o que existe e de uma grande exatidao.Pena e que a maior parte do que existe com essa exatidao nos e tecnicamente invisivel.O bom e que a verdade chega a nos como um sentido secreto das coisas.Nos terminamos adivinhando, confusos, a perfeicao.---Acordei com Clarice na cabeca.Clarice na cabeca, na escrita, no papel, na imagem.Entrevista.Clarice morta quando viva.Vivia e morria, morria e vivia! Sempre.Quando escrevia, renascia.E morria novamente.unica, Clarice.Sempre. Com seu sotaque, sua beleza, sua fantasia, sua escrita, sua modestia...Nunca se assumiu como uma escritoria profissional. Dizia que, se fizesse isso, perderia sua liberdade!Comecou a escrever contos infantis a partir de um pedido de seu filho. Escreveu e guardou, nao achou a escrita boa, digna de publicacao.Preferia conversar com criancas, adorava a fantasia. Quando conversava com os adultos, achava dificil, pois era como se conversasse com ela mesma, na sua mais profunda intimidade.Nao se sentia so, dizia que era alegre na maioria das vezes. Se estava cansada, era triste.Hoje, morta realmente, sua palavra continua viva em todos!Carolina Zaiat - Corrigindo o meu pequeno deslize em citar o "sotaque" lispectoriano! heheClarice Lispector, como Guimaraes Rosa, acrescentou de forma extraordinaria a escrita brasileira a nossa lingua, a "patria" de Fernando Pessoa. Mas quando falava, pensavam que era estrangeira. E ela, que e uma aurora em nossa literatura, tinha muita dificuldade em pronunciar essa bela palavra.A minha primeira lingua foi o portugues. Se eu falo russo? Nao, nao absolutamente.( ...) eu tenho a lingua presa. (...) algumas pessoas me perguntavam se eu era francesa, por causa desses meus erres. (Entrevista)A brasileira Clarice, que so por acaso nasceu em uma cidadezinha da Ucrania, dominava o ingles e o frances, mas so escreveu em portugues, a sua, a nossa lingua materna e, que se saiba, nunca falou iidiche ou hebraico. Uma vez alfabetizada, tornou-se logo uma leitora voraz.Clarice veio de um misterio. partiu para outro. Ficamos sem saber a essencia do misterio. Ou o misterio nao era essencial, era Clarice viajando nele. Carlos Drummond de AndradeBom, aproveitando a deixa, vamos falar um pouco de Drummond!Maos DadasNao serei o poeta de um mundo caduco.Tambem nao cantarei o mundo futuro.Estou preso a vida e olho meus companheirosEstao taciturnos mas nutrem grandes esperancas.Entre eles, considere a enorme realidade.O presente e tao grande, nao nos afastemos. Nao nos afastemos muito, vamos de maos dadas.Nao serei o cantor de uma mulher, de uma historia.nao direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.nao distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.nao fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.O tempo e a minha materia, o tempo presente, os homens presentes,a vida presente. C. D. Andrade---Viver o presente.Somente o presente.O poema de Carlos Drummond de Andrade nos mostra isso. Viver o presente, nao se apegar ao passado e nem idealizar o futuro.Os companheiros estao silenciosos mas com esperancas, ideias opostas para mostrar que