os olhos pelos cantos dos comodos, ignorando os moveis, a posicao dos quadros ou da boneca jogada no rodape da estante. Automaticamente se guiava sem fixar-se em nada.Na escada.Ate na escada.Onde os pensamentos se desconectavam, nao havia linha coesa de raciocinio.Abaixo estava o abismo, mas ela descia altivamente dos degraus de sua indecisao; rumo a total inconsciencia dos fatos. Eram fatos demais. Era realidade demais.No fim da escada.As maos mortas, banhadas no seu proprio sangue, e o cao, tomado de sarna e maus tratos, pusera-se em cima do peito cadaverico - peito que outrora alentou tepidamente aquele corpo fragil de crianca no incondicional amor materno - esfregando-se nos nodulos vermelhos, agitando toda aquela parafernalia inerte.Obituario:Mulher, 30anos, vendia sorrisos, falsos e sinceros, como profissao, servindo champagne e caviar como aperitivo. Socialite por casamento. Eximia jogadora de bridge.Fazia caridade nas horas vagas. Manchou de vermelho o cabelo loiro, os olhos verdes tornaram-se vitreos, e no ventre um jardim de rosas nasceu. Uma lufada de vento adentra o saguao fazendo a menina sentir o cheiro ferreo impregnar o corpo do cachorro estranho cao que nunca havia visto - e se transportar para ela. Nauseava-se naquele quadro pitoresco (de familiaridade e morte, como um bizarro Kahlo) no qual o cao se cansou, finalmente.Olhou, entao, as proprias maos, o corpo quase todo estava sujo do sangue que o cao lavou.Levantou-se desnorteada acolhendo a nebulosa vertigem nos seus olhos miudos, desencontrando seus passos tropegos que a levavam involuntariamente para o refugio do pai, a biblioteca. A grande saleta envolvida de livros agora ardia as narinas.Cheiro forte, cheiro acre.Queimado.Po escuro no chao.Polvora.Arrastava-se ate a poltrona de couro surrado, a favorita do pai, tendo a sensacao que a fez rodear vagarosamente o local, deixando os olhos sempre recuarem de suspeita.No couro, a cabeca tombada, completamente ensanguentada. Papai?.Obituario:Homem, 43anos, vitima de abuso psicologico do poder pelo pai. Charuto e conhaque como terapia.Reservado, exceto nas sextas a noite. Bem-sucedido homem de negocios com irremediavel fraqueza pelo jogo.Uma ma aposta o levou ao seu fim. E uma bala calibre 38 o atingiu a queima roupa na cabeca.A unica palavra que seus labios atreveram-se a pronunciar quebrando o silencio que se manifestava como uma nenia muda. Os pensamentos se difundiram na sua propria vertigem, adquirindo cor propria, obscuros.Uma densa valsa de imagens ininterruptas tornara os pensamentos puramente cegos, sem reacao.Alheia a toda realidade foi hipnotizada para o centro da biblioteca,perto de onde era o bar. Eram tantos copos. Copos de todos os tamanhos e de muitos cheiros. Copos do passado.Todos de vidro.Na sua memoria todos despedacados no chao, transformando o chao em um tapete brilhante tao convidativo e seus pes seguiam em frente naquela curiosidade. Macios, pisavam em diversos cacos de vidro.Materia que amputava seu corpo e expurgava o espirito - assim como dizia o homem de preto de todos os morbidos domingos.Era uma sensacao tao diferente.Sentia frio, seus pes doiam, exangues, entao, no meio do novo tapete deitou-se tornando ele sua cama . Agora,deitada,olhando diretamente os olhos da mae como se quem suplicasse por abrigo,desfaleceu-se na inconsciencia daquela manha de ilusoes e quimeras