minha voz mais intima, para o caminho da intuicao que taopoucos ainda conhecem, mas que quando encontrado sempre remete a algo maior,mais verdadeiro, melhor.[2]Por que voce nao para e deixa essa voz falar com voce so um pouquinho? Dosussurro da brisa ao ronco gutural do mar, certamente ela tem muitas coisas acontar sobre esse amor que todos os dias arrebenta e refaz seu coracao. Encerro com um poema da Sylvia Plath que, com sua voz sempre febril, louva aintensidade de uma vida nao anestesiada, sem silencios ensurdecedores, aberta earriscada, ainda que dolorosa. Sylvia pagou um preco alto por sua intensidade,mas nao se escondeu nela ou dela. Vivemos nessa geracao eugenica, tao porca emseu higienismo, tao estupida em sua pseudo-intelectualidade, tao desumana emsua luta por igualdades, tao louca em suas racionalizacoes, tao vazia em seus excessos e tao vulneravel emsua ausencia de sentimentos. Geracao que pune as emocoes e castra as paixoes, quefaz da sensibilidade um defeito, da capacidade de contemplacao uma fraqueza, dasexualidade uma moeda de manipulacao e que torna o consumo seu valorabsoluto. Nesse mundo criogenico eu fico com os poetas e suicidas. OlmoConheco o fundo, ela diz.Conheco com minha propria raiz:Voce temia isso.Eu nao: Eu estive la.E o mar que voce ouve em mim,As suas insatisfacoes?Ou a voz do nada, era essasua loucura?O amor e uma sombra.Como voce mente e chora porele.Ouca: esses sao seus cascos:se foram, como um cavalo.Vou galopar a noite inteira,impetuosamente,Ate que sua cabeca virepedra, seu travesseiro vire turfe,Ecoando, ecoando.Ou devo lhe trazer o som daspocoes?Isso e chuva agora, essesilencio imenso.E esse e seu fruto:branco-metalico, como arsenico.Sofri a atrocidade dospoentes.Queimada ate a raizMeus filamentos ardem eresistem, emaranhado de arames.Agora me quebro em pedacosque voam como clavas.Um vento assim violentoNao tolera testemunhas:preciso gritar.A lua, tambem, nao tem penade mim: me arrastariaCruelmente, sendo esteril.Seu esplendor me fere. Outalvez eu a tenha pego.Eu a deixo fugir. Eu a deixo fugirMinguada e chata, como se depois de uma cirurgia radical.Como seus pesadelos me possuem e me adornam.Sou habitada por um grito.Toda noite ele voaA procura, com suas garras, de algo para amar.Tenho medo desta coisa escuraQue dorme em mim;O dia todo sinto seu rocar suave e macio, sua maldade.Nuvens passam e se dispersam.Sao essas as faces do amor, palidas, irrecuperaveis?E por isso que agito meu coracao?Sou incapaz de mais conhecimento.O que e isto, esta faceAssassina em seus galhos sufocantes?Seus venenosos acidos sibilam.Petrifica o desejo. Estas sao os erros, isolados, lentosQue matam, matam, matam. [1] Osol ainda nao nascera. O mar nao se distinguia do ceu, exceto por estar umpouco encrespado, como um tecido que se enrugasse. Gradualmente, conforme o ceualvejava, uma linha escura assentou-se no horizonte, dividindo o mar e o ceu, eo tecido cinza listrou-se de grossas pulsacoes movendo-se uma apos a outra, soba superficie, perseguindo-se num ritmo sem fim.Aproximando-se da praia, cada uma dessas ondaserguia-se, acumulava-se, quebrava e varria pela areia um tenue veu de aguabranca. A onda parava, partia novamente, suspirando como um ser adormecido cujarespiracao vai e vem inconscientemente. Aos poucos, a faixa escura no horizonteclareou como se a borra numa velha garrafa de vinho se tivesse