JimiPor saber que aos poucos morre, JimiMenino sentinela dos dedos magicosExpoe seus sonhos a as cores envolta;Para nao dizer, nao e JimiQue a saudade e de quem a deixou,Que de pouco Jimi, sofreria bem menos,Sem afeto, sem alegria, sem sorrisos;Porque apenas quem ri pode chorarE nem sempre isso e equivalente.Jimi, seus dedos precisos, sua voz maciaDiz esse prazer momentaneo, tao curto;Saudade as vezes faz viver, faz correr,Distancia nao precisa ser corporalE facil estar so em uma multidao.E ao cantar dedos de Jimi, garoto esperto,Mostra o egoismo de amar os seresPois se da tanto, para que nada se recebe;Poucos sao seus tons pra falar assim,Mas insiste e persiste... Descubro longe,Colossal apesar de mim, como sinto,Isso que seus timbres cantam, isso e maisAlgumas coisas que nunca sao cantadas.Aos suaves Jimi torce sua guitarraE no fim ele acaba se apagando como ela;Jimi ainda nao aprendeu a terminar suas cancoesMas o que importa se ele se engrandece ao morrerVirar lenda e exalar saudade a quem merece.Quando ouco Jimi Hendrix, 6 de dezembro, Gabriel C. Os Meus ObjetosOs meus lapis de cor, os meus rostos;Os meus livros, as minhas roupas;Volto a tua casa, e a olhar teus olhos,Volto a sua alma, volto a tiOs pequenos pedacos de mimO meu eu inteiro, e inteiramente euA metade do querer, vontadeA saudade, a despedida, o suspiro.Volto a ti, a procurar objetos e objetivosA pegar o que esqueci, o que falta,O que a tempos reclama o vazio.Volto escasso por dentro, e por dentroSinto descalco e lamento, retornoMomento e que tempos, retornamMas nao, mas nem tao assim,E volto, com as flores recuperadas,Com o passado de lembrancas amadasAladas e como elas, a sinceridadeE tudo que eu perdi, tudo mesmo.Volto pra buscar o resto de mimVolto a buscar o demasiado eu,O imenso, e quem sabe tudo enfim.Quando o passado ainda e vivo, Gabriel C., 17 de fevereiro de 2009 ExplicacoesE nesse caminho estranho, o coletivo ao devaneioE as furtivas entristecidas fotos ao consolar-te,Continuo construir-te tambem de refugio, o tempo;Os ermos e o frio que a ti fazia, minha alegria,Que jamais pude ser pobre na carcaca oriunda,Contemplei por dias, alegrias, alegrias incompletas.Murmurei nos ventres humildes, colossais como elesE pequenos como meu, meu, meu coracao;O formidavel e ilogico fruto de cor, de gostoEram as sangrentas batalhas tortas, agregado estar comum,E assim jamais fui, amei a bom tempo, mas amei.Importas-te entao as morais como algo funebreQue estara sempre morto, e o que e vivo e a lembrancaDificulto-me a livros ler, todos contam passadosE as minhas poesias, ferreas, contaram de mim tudo e poucoE sendo quando citadas num porvir, serao fracasSo eu poderei dize-las com fervor, somente eu.Instrumentaria aquele peso de ontem escritoMinimizaria algo de falso, tudo camuflado na cor,Eu nunca fui feliz por um dia inteiro, nunca se e,Percorri as prateleiras, os corredores e nao;Os poetas mortos, as melodias passadas,Como eu chorei, o meu rosto se rasgava, eu morria.E quando arrematava os cacos, na feira nubladaOs gritos de preco, o cheiro de porcos, o paladarCom a fome de fim chamava ao quarto, precisas dormir;Iludir-me-ei quando a ponta do cacto seco no desertoAlimentar minha sede de futuro e