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Sempre gostei de correr, mas sabe como e, trabalho, cerveja, sono pesado, preguica, essas coisas todas acabaram por conspirar para que eu interrompesse por longos anos minhas amadas corridas matinais. O tempo foi passando, casei-me, tive que trabalhar ainda mais, acordar mais cedo, o stress aumentou, e as cervejadas, apesar de mais espacadas, por falta de tempo, ou mesmo por causa disso, ficaram mais extensas, causando, no dia seguinte, ressacas terriveis, que nao estimulavam em nada meus exercicios.Bem, o negocio e que nunca mais corri, e o resultado foi desastroso: engordei vinte quilos, arrumei uma serie de problemas de saude e, por fim, sem que isso seja uma conexao logica, mas que ha uma relacao eu sei que ha, meu casamento desandou.Ja divorciado, vim morar no Bairro de Fatima, onde os alugueis sao os mais baratos da cidade - nao e mole dar um terco da renda para a ex-mulher. Numa noite de cervejada, no bar do Mineiro, fui convidado para uma festa ali mesmo em Santa Teresa. Paguei a conta, levantei-me e fui. Chegando la, tranquilizei-me ao ver que havia gente da minha idade (tenho quarenta e dois) e me dirigi ao bar.Ela devia ter uns vinte e cinco anos, e era linda. Conhecia-me de nome, disse que admirava meu trabalho a frente do instituto e, papo vem, papo vai, fomos dancar. Foi entao que me dei conta do tamanho monstruoso da minha barriga. Conforme eu dancava, ela balancava indecorosamente, alem de quase me fazer perder o equilibrio por duas vezes. Nao pude continuar. Deixei a linda moca dancando sozinha e voltei ao bar, disposto a encher a cara para afogar minha gordurosa tristeza.Decidi voltar a correr.Nao no dia seguinte, porque acordei com ressaca, mas no dia posterior. Pulei da cama as seis horas da manha, tomei um suco de laranja e, devidamente trajado para a ocasiao (tenis, calca de moletom, camiseta branca), sai de casa.A primeira parte do percurso fiz caminhando. Desci a Riachuelo, que estava cheia de gente indo pro trabalho, atravessei os Arcos da Lapa, segui pela rua da Gloria, depois rua do Catete, entrei numa transversal ao lado do Museu da Republica, atravessei as pistas da Praia do Flamengo e subi a passarela que passa sobre as avenidas do Aterro. Cheguei ao Parque do Flamengo e aumentei a marcha. Comecei com um cooper suave e logo estava verdadeiramente correndo. Tomei o sentido do Obelisco, a minha direita, onde fica o restaurante Porcao.Muitas outras pessoas corriam ou andavam. Engracado ver aqueles senhores barrigudos caminhando: era quase obvio que vinham por ordem medica. Podia imaginar o medico dizendo a eles: "O senhor precisa fazer regime, evitar gorduras, e caminhar diariamente no minimo dois quilometros".Como ha tempos nao corria, fiquei exausto em menos de meia hora. Mas resisti e ainda corri mais um pouco, ate que me joguei, sem forcas, num gramado ao lado da pista. Assim terminou o meu primeiro dia de corrida.Os musculos doiam-me tanto no dia seguinte que fui obrigado a esperar uma semana para voltar a correr. Na segunda-feira seguinte, num belo dia de primavera, portanto,
la estava eu novamente no Parque do Flamengo, correndo. Mesmo sem ter testado a balanca, algo me fazia crer que ja tinha perdido alguns quilos.Para me estimular pensava na mulher que conhecera na festa. Depois que perdesse esta indecente barriga, gostaria de reencontra-la. Ela dissera-me que tambem gostava de frequentar o Mineiro, e isso me deu esperancas de que poderia topar com ela la em qualquer noite dessas.Desta vez, passei pela primeira passarela do Aterro, a que da no Museu de Arte Moderna e na Marina da Gloria. Decidi fazer um caminho diferente e tomei o sentido do aeroporto Santos Dumont. A barriga sacudia pra cima e pra baixo, mas eu nao ligava. Um colega do trabalho perguntou-me se eu nao achava mais pratico fazer uma cirurgia de reducao do estomago. Eu expliquei a ele que a questao nao era so a perda de peso. Eu precisava resgatar o habito de fazer exercicios. E nada melhor que correr, que eu gostava tanto. Correndo, meus pensamentos voavam, livres.Chegara no aeroporto, entrara pelo promontorio artificial que se estende uns cinquenta metros dentro da baia o qual foi quase destruido por uma ressaca alguns anos atras - ao fim do qual contemplei uma bela paisagem: a Igreja da Nossa Senhora da Gloria, ao fundo, no alto do monte; a praia do Flamengo; o Redentor; e o Pao de Acucar a minha esquerda. Parei um instante para absorver aquela beleza e agradecer mais uma vez a Deus pela cidade maravilhosa em que nasci.Estava nesse ponto quando vi, la no inicio do promontorio (alias nao sei nem se o nome certo e esse mesmo, promontorio, mas por enquanto fica assim), um sujeito com trajes bem parecidos com o meu, da mesma cor. Ele tambem estava parado, como que a me olhar. De repente, ele deu meia volta e dispara na direcao do aeroporto. Tratava-se de um episodio sem importancia e eu nao lhe dei importancia. Comprei uma agua mineral, descansei um pouco, e peguei o caminho de volta, andando.No dia seguinte, la estou eu a correr novamente. Desta vez, ia levemente preocupado com o individuo da vespera. Volta e meia olhava pra tras, buscando ve-lo. Certa hora, tomei um susto horrivel ao avistar, na pista da praia (eu corria na pista de dentro), um sujeito que me pareceu ser ele. Mas foi alarme falso. Nao corri por muito tempo. Estava bem cansado. Voltei caminhando. Quando cheguei a uns cinquenta metros do meu predio, parei assustado. O tal individuo estava diante da portaria do meu edificio, olhando-me. Aproximei-me cauteloso. Ele ainda vestia as mesas roupas que eu. So falta essa, pensei, um maluco que me persegue e me imita. O estranho era que ele tambem era bastante parecido comigo. Estava agora junto dele, mas ele nao me olhava, fingia estar esperando alguem, sei la. Estava em pe, parado como um espantalho. Decidi dar um fim naquela palhacada. Dirigi-me a ele:- Com licenca, senhor. O senhor tambem corre no Aterro?Ele me olhou de alto a baixo; um olhar cruel, cheio de desprezo, que me feriu os brios, e nao
abriu a boca. Abalado e meio fora de mim, insisti na pergunta:- Eu tenho certeza que vi o senhor no Aterro e depois no Museu de Arte Moderna, ontem. Nao foi?O zelador, acompanhado de um morador, sairam de onde estavam, na mesa da portaria e me abordaram. Tinham uma expressao preocupada.- Seu Adolfo, o senhor esta bem?Olhei pra eles, ainda irritado com a indiferenca de meu interlocutor. Como um sujeito pode nos seguir por dias seguidos, vestindo as mesmas roupas, e depois nao se dignar a responder a uma simples e inocente pergunta? Falei com ele ainda outra vez.- O senhor esta ouvindo? E surdo?O porteiro e o morador se entreolharam. Escutei alguem, la de dentro do predio, falar algo como Ih, ele surtou!. Era uma moca que tambem observava a cena do hall do elevador.Perdi o controle e gritei:- O SENHOR QUER FAZER O FAVOR DE ME RESPONDER! EU O VI ME SEGUINDO NA SEMANA PASSADA E ONTEM. E DEPOIS O VI NO MUSEU DE ARTE MODERNA. QUEM E VOCE? QUE QUER DE MIM?Finalmente, o individuo se virou lentamente, abriu a boca, voltou a fecha-la, depois abriu de novo e disse, silaba por silaba:- Eu nao sou ninguem. Eu nao existo, seu otario. Voce enlouqueceu.Foi assim que perdi minha lucidez. Hoje estou internado numa instituicao psiquiatrica em Jacarepagua, tentando me livrar do maldito sujeito que fica me seguindo e usando as mesmas roupas que eu.De vez em quando, esqueco que ele nao existe, e ponho-me a xinga-lo descontroladamente, ao que ele me responde apenas com um frio olhar de desprezo.Gracas a Deus, a clinica tem um enorme jardim, onde eu posso correr diariamente. Ja perdi os vinte quilos adicionais que tanto me incomodavam e, assim que me livrar definitivamente daquele FILHO-DA-PUTA IMITAO, quero encontrar de novo a mulher linda com quem eu dancei naquela festa.
Se existia uma coisa que Maria Lucia odiava, sobretudo nesses momentos em que aguardava uma vaga no cabeleireiro, era esse tipo de mulher: baixinha, histerica, e metida a gostosa. So metida, que fique bem claro, porque todas eram barangas. Barrigudas, peito caido, rosto deformado.Em geral, nem dava trela, ficava na sua, folheando as revistas o que para ela constituia um entretenimento sumamente agradavel. Alias, hipocrita e quem diz que nao e uma delicia matar o tempo olhando fotos e lendo fofocas sobre as celebridades do Brasil e do mundo.Naquela tarde calorenta (gracas a Deus o salao do Jorge tinha ar-condicionado), porem, nao conseguiu ficar quieta. A baixinha, que estava ali para fazer um alisamento japones (outra coisa ridicula, pensava, alem de prejudicial ao cabelo, oh mulher burra), nao parava de falar besteira. E ela ali, quieta, fingindo se concentrar na entrevista com a Daniela Cicarelli. Na entrevista, Daniela dizia que foi obrigada a impedir a presenca de jornalistas brasileiros no seu casamento com Ronaldinho, realizado em Paris, porque vendeu os direitos de imagem a um grupo espanhol. Nao revelou por quanto, mas supoe-se que foram milhoes... de euros.E a ana nao parava de falar...- Voce viu a Luma de Oliveira no carnaval? Continua linda, nao? Ah, eu ADORO a Luma! E a Xuxa? MA-RA-VI-LHO-SA!Que vulgaridade! Luma? Aquela... (bem, e melhor nao dizer aqui o que ela pensou, para nao ferir a suscetibilidade da modelo, porventura leitura dessa coluna). Xuxa? Essa baixinha ai pensa que tem que idade? Oito anos? A tampinha continuava. Sua voz estridente dominava o pequeno salao na rua do Riachuelo.- O que eu nao entendo e a Globo dar esse cartaz todo a Ana Paula Arosio. Sempre papel principal em minisserie... Por que nao dao para a Leandra Leal, ou para a Dora Falabela?Ai era demais. Ouvir porcaria sobre Luma ou Xuxa, ate aguentava. Mas falar mal da Ana Paula Arosio, sua idola, a grande atriz, a mulher maravilhosa, linda... nao, isso nao! Maria Lucia largou a revista e ergueu a cabeca, em atitude de guerra. So nao interviu naquele exato momento simplesmente porque a baixinha nao deu chance - falava sem pausas, encaixando as frases umas nas outras mesmo sem conexao logica. Agora estava falando de politica, com jeito de sabia (ah ah, que cena). Valha-me Deus! O que essa... essa coisa... vai falar de politica? - Acho muito certo a Rosinha ter mexido seus pauzinhos e mudado o sistema de ensino no estado. Acabaram com essa coisa de ensinar pros menino que o homem veio do macaco. Heuein? Agora ensinam a verdade da Biblia. O homem, assim como a mulher, veio de Adao e Eva! Eu tenho tres filhos, num sabe? E num quero que os menino aprenda coisa do diabo na escola nao.Essa ultima intervencao tirou toda a iniciativa de Maria Lucia. Sua raiva tambem desanuviou. Pegou a revista e voltou a folhear. Tratava-se de uma pobre coitada, uma paraiba semi-analfabeta (nada contra os nordestinos, mas e que a verdade e que era uma baixinha de cabeca chata certamente uma imigrante). Tres filhos, e nao devia
ter nem vinte e cinco anos... De fato, um caso triste. Espiou novamente a ana para fazer um ultimo juizo. Pelo espelho, comprovou mais uma de suas teorias. Peito caido. Toda ana paraiba tem peito caido, pensou, como que escrevendo uma maxima filosofica num livro interior.
Parece imitacao de rua de Nova Iorque, mas o vereador Turibio Santos, que foi o autor do projeto de lei que mudou o nome da rua Coronel Sebastiao Neves para rua 13, explicou que era uma homenagem aos treze soldados brasileiros que morreram na batalha de Santa Cruz.Mas o que importa nesta historia nao e o nome da rua, e sim que eu fui morar la, no predio numero 81, mais ou menos na epoca em que o presidente dos Estados Unidos tinha renunciado em meio a um terrivel escandalo de corrupcao. Cito este acontecimento, porque foi atraves de uma conversa relativa a este assunto que eu conheci as duas mocas que moravam no apartamento vizinho. Elas eram dolorosamente bonitas. Uma era branca, loura e languida. A outra era uma morena escultural, com trancinhas africanas, olhos rapidos. Eu sempre via a loura lendo jornais na cafeteria Guanabara, que ficava na esquina, onde eu tambem gostava de ir para tomar um cafe expresso. Ela gostava de ler a Folha. No dia em que os jornais publicavam os artigos referentes ao escandalo da Casa Branca, eu, vendo que ela punha de lado seu jornal, perguntei se nao podia empresta-lo a mim. E pus o meu jornal a sua disposicao. Ela gostou da parceria e alguns minutos depois estavamos tomando conhaque e discutindo politica internacional. O nome dela era Sonia e a outra moca chamava-se Andreia. Nao teve pudor de admitir abertamente: "somos casadas". A sua coragem era tao pura, que me tornei imediatamente um admirador. Neste dia, ela usava jeans azul e uma blusa quase transparente. Tinha seios grandes e redondos, com mamilos pontudos. Dai em diante, eu batia ponto diariamente no cafe Guanabara. Acordava as oito horas, botava uma roupa bacana e ia para la. O que eu queria? Eu sabia que elas eram lesbicas, mesmo assim todo o meu ser estava concentrado na tarefa de ir para a cama com as duas, e fazer uma orgia com as duas, e ter o privilegio de olhar as duas transando na minha frente. O plano foi se formando da maneira mais espontanea e talvez por isso mais poderosa possivel. Primeiramente, fiz amizade com a loura, Sonia, que era funcionaria de uma organizacao nao-governamental inglesa com filiais em toda a America Latina. Passamos diversas manhas juntos na cafeteria, tomando conhaque e discutindo politica. Ai ela me convidou para jantar em sua casa. Tomei um banho e me apresentei com uma roupa estrategicamente escolhida para a ocasiao. Uma camisa com a estampa do Bob Marley, Jim Morrison, Che, Marighella, uma montagem muita louca, que eu comprei num camelo-hippie que fazia ponto na Lapa, antes do prefeito proibir o comercio informal no bairro. Andreia atendeu a porta, vestindo um shortinho tao apertado que me fez ter uma especie de bloqueio mental e nao consegui pronunciar nenhum "Boa Noite" ou "Tudo Bem". Mas ainda tinha os gestos, entao balancei positivamente a cabeca para indicar que estava muito bem obrigado e ela me indicou um sofa, no qual me lancei com sofreguidao. Quando ela se virou e foi em
direcao ao bar, encher para mim um copo de uisque, verifiquei perplexo que ela possuia um pequeno rabo de diabo com aquela ponta de seta e tudo saindo por um buraco do short. Meu sangue gelou e quase gritei quando ela se virou e perguntou se eu queria gelo. Disse que sim e esperei que ela trouxesse o copo para pedir uma explicacao. Foi quando ouvi as risadas de Sonia. E logo depois as risadas de Andreia. Tinham me pregado uma peca. Andreia destacou o rabo do short e o arremessou em cima de mim. Comecei a rir, um pouco constrangido, mas, depois de um gole decisivo que secou o copo, relaxei e pus-me a rir desbragadamente. Foi uma noite memoravel. Nao fizemos a orgia, mas bebemos e conversamos e rimos e nos tornamos grandes amigos. Andreia contou-nos suas aventuras como guia turistica. Tinha historias de fazer um sujeito engasgar-se ate a morte de tanto rir. Sonia explicou os objetivos de sua ong e o papel dela na instituicao. Do meu lado, expliquei o que eu fazia na epoca: eu era uma especie de ghost writer, quer dizer, escrevia monografias, trabalhos de faculdade, discursos para politicos. Era uma profissao totalmente mercenaria, mas que me permitia pagar o aluguel, a alimentacao, o cinema e as bebidas. Que mais eu queria da vida?A unica coisa que me incomodava era a impressao maluca de que havia mais alguem na casa. As vezes, parecia escutar um ruido em um dos quartos. Uma vez, olhando um espelho que havia no corredor, pensei ter divisado um rosto que me espiava assustado. Em determinada hora da noite, ja bebado, perguntei inocentemente se havia mais alguem na casa. Sonia, que tinha um sorriso etilico preso a seu rosto, ficou seria de repente. Ai voltou a sorrir, um pouco falsamente no inicio, mas logo depois nao havia mais nenhum traco de preocupacao em seu rosto. Ela sabe mentir, pensei, entre apreensivo e excitado. Mas eu tinha visto a pedra cair e estremecer as aguas geladas daquele lago. Minha intuicao me dizia que havia alguma coisa de errado no ar.
Prezados leitores, este e um livro em aberto. Continuo corrigindo cada conto. Depois de tantos anos de blogosfera, tornei-me viciado nessa plataforma, que me da liberdade de aprimorar constantemente o trabalho literario.Obrigado pela preferencia e boas leituras. Olhando a chuva pela janela, Adriana pensava em como seria bom continuar na cama, lendo o jornal, tomando cafe, espreguicando-se a manha inteira. Mas era dia de semana e tinha que trabalhar. Exorcisou a preguica e levantou-se num pulo. Helena tomava o cafe na cozinha, sentada a mesa, concentrada num livro.- Bom dia, Helena. Ja lendo essa hora?- Bom dia. Esse livro e muuuito bom! To no finalzinho. Quero terminar antes de ir pro trabalho.- Ok. Esse cafe ta novo?- Acabei de fazer.Adriana serviu-se uma xicara de cafe e foi pra sala. Ligou a televisao para assistir, como de habito, ao jornal da manha. O ancora informava que diversas tribos indigenas haviam decidido realizar um grande encontro no Rio. O encontro fora planejado em sigilo e algumas autoridades estavam apreensivas em relacao ao tipo de manifestacao que os indios estariam dispostos a fazer. Nas cidades proximas as tribos, era comum os indios invadirem reparticoes, prendendo os funcionarios, com o objetivo de pressionar o poder publico para que atendesse suas reivindicacoes. Essa estrategia, porem, nao estava mais dando certo, ate porque o governo havia transferido os funcionarios mais graduados da Funai para capitais distantes das areas indigenas. Ao mesmo tempo, contava o ancora, exibindo depois um trecho de entrevista com um cacique, crescia a revolta entre os indios, porque, segundo alegavam, suas terras vinham sendo invadidas por madeireiras, mineradoras e plantacoes de soja. A campainha tocou. A essa hora, pensou Adriana, so podia ser o porteiro trazendo uma correspondencia urgente. Nao era. Pelo olho magico, reconheceu o vizinho, Seu Afonsinho, com cara de preocupado.- Bom dia, seu Alfonsinho. Aconteceu alguma coisa?- Voce nao ouviu nada estranho ontem a noite?- Nao, por que?- Ontem de madrugada, escutei um grito horrivel vindo do 701. Sei que era do 701 porque reconheci a voz do moco que mora la. Resolvi esperar ate de manha para checar o que havia acontecido. Nao queria incomodar por bobagem. Ele podia ter batido o martelo no dedo, alguma coisa assim, nao e? Mas hoje de manha toquei la e ninguem atendeu. - Humm, quem mora la e aquele rapaz alto, de cabelo comprido, ne?- E sim, tenho certeza que o grito veio de la.- Sera que nao foi um pesadelo? Digo, um pesadelo dele, que o fez acordar gritando?- Talvez, mas e estranho que ninguem atenda a campainha. O porteiro da noite disse que ele nao saiu do predio. O turno desse porteiro comeca as tres horas da madrugada e vai ate as nove horas da manha. Ele teria visto se o rapaz tivesse saido do edificio.- Sera que o porteiro nao tirou um cochilo...- Ele jura que nao, mas de qualquer forma, eu pedi pra checar nos videos do elevador e da entrada. Ele acaba de me interfonar dizendo que, de fato, o rapaz nao saiu a noite. - Que e que
aconteceu? Helena tinha escutado a conversa e estava de pe na sala, uma xicara de cafe numa das maos e o livro na outra.- Seu Alfonsinho acha que aconteceu alguma coisa no 701 respondeu Adriana.- Ja tocou la?- Ninguem atende disse Seu Alfonsinho, acrescentando com um jeito sombrio: vou chamar a policia.Algumas horas depois, sentada a mesa de seu escritorio no centro, Adriana pensava no episodio da manha sem grande apreensao. Seu Alfonsinho, sindico do pequeno edificio de quatro andares na rua Monte Alegre, tinha fama de paranoico. Que significava um grito? O rapaz podia muito bem estar transando com a namorada (ou namorado) e ter gritado na hora do orgasmo, pensou Adriana com volupia, imaginando a si propria na cama com o jovem vizinho. Podia simplesmente ser um grito sem nenhum sentido, absurdo. E dai? Nao se pode mais gritar em paz hoje em dia? Uma das coisas que mais a impressionara no documentario sobre os indios Xingu, reprisado pela Manchete ha algumas semanas, foi que o indio podia dar um berro no meio da aldeia, a qualquer hora do dia ou da noite, sem que ninguem fosse lhe perguntar porque tinha feito isso. Se isso nao e liberdade, o que e entao? Empanturrar-se de hamburguers num drive-in? Ficou tao distraida pensando nisso que demorou uns segundos para escutar o telefone tocando. Era Seu Alfonsinho. - Alo, dona Adriana. Desculpe te incomodar ai no seu trabalho. To ligando pra contar o que aconteceu. Uma tragedia, minha filha. Achei melhor voce saber logo pra nao se assustar quando voltar pra casa. A policia interditou quase todo o andar. Voce vai ter que pegar o elevador dos fundos e entrar em casa pela porta da cozinha.- Que houve seu Alfonsinho? Fala logo pelo amor de Deus!- A policia veio e arrombou a porta do 701. Voce nao pode imaginar.Marcaram encontro as oito horas num restaurante em Santa Teresa. Adriana ligou para o celular de Helena e contou sobre o crime. Decidiram jantar fora e, se possivel, dormir na casa de uma amiga ou mesmo num hotel. Nao queriam nenhuma proximidade com aquela atrocidade. De acordo com o relato de Seu Alfonsinho, o corpo do vizinho estava terrivelmente mutilado. Os peritos concluiram que a vitima fora barbaramente torturada antes de morrer. Estava muito bem amordacado, com uma bola de borracha dentro da boca. Em algum momento, porem, deve ter conseguido se livrar da mordaca e gritado. O assassino o matou em seguida, de acordo com a teoria da policia.Naturalmente, nao foi um dos jantares mais agradaveis. A sombra do crime pairava como um fantasma em torno delas. Adriana nao tinha contado a amiga todos os detalhes do crime, fornecidos pelo minucioso relato que lhe fizera Seu Alfonsinho ao telefone. Evitaram tocar no assunto durante a refeicao. Na verdade, procuraram esquece-lo completamente. Terminado o jantar, Adriana pediu caipirinha e ligou para varios amigos e amigas, chamando-os para o bar. Em algumas horas, as duas estavam bebadas e felizes e inocentes. Quatro ou cinco amigos atenderam o chamado. Adriana contou, superficialmente, o que havia acontecido no