[1]07 de abril de 2015AMANHA PODERA SER TARDE DEMAISPor Adelino da SilveiraAo longo dos anos em que ia a Uberaba, Minas Gerais, conhecimuita gente. Gente boa, gente meio boa e gente menos boa. Algumas, o tempo vaiapagando lentamente, mas jamais tera forca suficiente para apagar de minhaslembrancas a figura encantadora que voces vao passar a conhecer.Em uma daquelas madrugadas, quando as reunioes do GrupoEspirita da Prece se estendiam ate ao amanhecer, vi-o pela primeira vez.Naquelas filas quase interminaveis que se formavam para a despedida ou para umaultima palavrinha, ainda que rapida, com o medium ChicoXavier, ele chamou-me a atencao pela alegria com que esperava a sua vez.Chico XavierVinha com passos cansados, o andar tropego, a fisionomia abatida,mas seus olhos brilhavam a medida que se aproximava do medium. Nao raro, seucontentamento se traduzia em lagrimas serenas, mas copiosas.Trajes pobres, descalco, pes rachados, indicando queraramente teriam conhecido um par de sapatos. Calca azul, camisa verde, commuitos remendos; um paleto de casimira apertava-lhe o corpo franzino.Pele escura, cabelos enrolados e nos labios uma ferida.Chamava-se Jorge.JorgeCreio que deve ter tomado poucos banhos durante toda a vida.Quando se aproximava, seu corpo magro, sofrido e mal alimentado exalava um odordesagradavel.Em sua boca, alguns raros tocos de dentes, totalmenteapodrecidos. Quando falava, seu halito era quase insuportavel. Ainda que alguemnao quisesse, tinha um movimento instintivo de recuo. Quando se aproximava,tinhamos pressa em dar-lhe algum trocado para que ele fosse comprar pipoca,doce ou um refrigerante, a fim de que saisse logo de perto da gente.Jorge morava com o irmao e a cunhada num bairro muito pobre;uma favela, quase um cortico.Seu quarto era um pequeno comodo anexado ao barraco do irmao.Algumas telhas, pedacos de tabuas, de plasticos, folhas de lata emolduravam oseu pequeno espaco.[2]O irmao e a cunhada eram boias-frias. Jorge ficava com ascriancas. Fazia-lhes mingau, trocava-lhes os panos, assistia-os. Alma assimcaridosa, acredito que sofresse maus tratos. Muitas vezes o vi com marcas norosto, e, ainda hoje, fico pensando se aquela ferida permanente em seu labioinferior nao seria resultante de constantes pancadas.Pois o Chico conversava com ele, cinco, dez, vinte minutos.Nas primeiras vezes, pensava: "Meu Deus! Como e que o Chico pode perdertanto tempo com ele, quando tantas pessoas viajaram milhares de quilometros emal pegaram sua mao?! Por que sera que ele nao diminui o tempo do Jorge, paradar mais atencao aos outros?"Somente mais tarde fui entender que a unica pessoa capaz deparar para ouvir o Jorge era ele.Em casa, o infeliz nao tinha com quem conversar; na rua,ninguem lhe dava atencao.[3]Quase todas as vezes em que la estive, la estava ele tambem.Assim, por alguns anos, habituei-me a ver aquele estranhopersonagem que aos poucos me foi cativando.Hoje, passados tantos anos, ao escrever estas linhas, aindachoro. "A gente corre o risco de chorar um pouco, quando se deixoucativar, nao e mesmo?Nunca ouvimos de sua boca qualquer palavra de queixa ourevolta.Seu dialogo com o paciente medium era comovente eenternecedor.- Jorge, como vai a vida?- Ah, Tio Chico! Eu acho a vida uma beleza!- E a viagem, foi boa?- Muito boa, Tio Chico! Eu vim olhando as flores que Deusplantou no caminho para nos alegrar.-