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por alguem. O Filho unigenito, que esta no seio do Pai, esse o revelou". Esse livro tem trazido muito engano a igreja, substituindo conceitos biblicos por conceitos universalistas.1 Deus Pai foi crucificado com Jesus.Porque os olhos de Deus sao puros e nao podem olhar para o pecado, a Biblia diz que Deus nao olharia para seu proprio Filho amado enquanto este estava pendurado na cruz, carregando nossos pecados (Hab 1:13; Mat 27:45). Isaias 53:4-10. 2 Deus esta limitado por seu amor e nao pode praticar justica.A Biblia declara que o amor de Deus e sua justica sao dois lados da mesma moeda igualmente partes da personalidade e carater de Deus (Isaias 61:8; Oseas 2:19). Romanos 9:133 Na cruz, Deus perdoou toda a humanidade, tanto os que se arrependeram quanto os que nao. Alguns escolhem um relacionamento com Ele, mas Ele perdoa a todas igualmente.Jesus explica que somente aqueles que vierem ate Ele serao salvos (Joao 14:6).4 Estruturas hierarquicas, estejam na igreja ou no governo, sao ruins.Nosso Deus e um Deus de ordem (Jo 25:2). Deus nos deu regras estruturais para a igreja, incluindo como dons sao utilizados e qualificacoes para os lideres (1 Cor 12, 14; 1 Tim 3).5 Deus nunca vai julgar as pessoas pelos seus pecados.A palavra de Deus repetidamente chama o homem a fugir do julgamento de Deus atraves da fe em Jesus Cristo, Seu Filho (Rom 2:16; 2 Tim 4:1-3).6 Nao existe hierarquia na Trindade, so um circulo de unidade.A Biblia diz que Jesus se submete a vontade do Pai. Isso nao significa que uma Pessoa e maior ou melhor que outra, mas sim unica. Jesus disse Eu vim para cumprir a vontade daquele que me enviou. Estou aqui para obedecer ao Pai. Jesus tambem disse Eu vou te enviar o Espirito Santo(Joao 4:34; 6:44; 14:26; 15:26).7 Deus se submete a desejos e escolhas humanas.De maneira alguma Deus se submete a nos, Jesus disse Estreito e o caminho que leva a vida eterna. Nos devemos nos submeter a Ele em todas as coisas, para sua Gloria e por aquilo que ele fez por nos (Mateus 7:13-15).8 Justica nunca vai acontecer por causa do amor.A Biblia ensina que quando o amor de Deus e rejeitado, e quando a oferta de salvacao e perdao e rejeitada, justica precisa acontecer ou entao Deus enviou Jesus Cristo para morrer por nada (Mateus 12:20; Rom 3:25-26).9 Nao existe julgamento eterno ou tormento no inferno.A propria descricao de Jesus do inferno e muito vivida... nao pode ser negada (Lucas 12:5; 16:23). Enquanto a reconciliacao universal ensina que a salvacao pode ocorrer apos a morte, a Biblia diz, aquele que nao acredita ja esta condenado, porque nao creu no nome unico Filho de Deus(Joao 3:18).10 Jesus esta andando com todas as pessoas em suas diferentes jornadas a Deus e nao importa qual caminho voce pega para Ele.Jesus disse Eu sou o caminho, a verdade e a vida, ninguem vem ao Pai senao por mim(Joao 14:6).11 Jesus esta constantemente sendo transformado conosco.Jesus, que habita no esplendor do Ceus, esta assentado a direita de Deus, reinando e
governando o universo. A Biblia diz, Nele nao existe mudanca alguma, porque Ele e ontem, hoje e para sempre (Hebreus 11:12; 13:8; Tiago 1:17).12 Nao e necessario fe ou reconciliacao com Deus pois todos conseguiram ir para o ceu.Jesus disse que somente aqueles que crerem em mim terao a vida eterna (Joao 3:15; 3:36; 5:24; 6:40).13 A Biblia nao e verdadeira porque reduz Deus ao papel.A Biblia foi inspirada por Deus. Com certeza houve muitos homens durante 1800 anos que utilizaram a caneta (por assim dizer), cada um com uma profissao e em um ambiente diferentes, mas o Espirito Santo infundiu seu trabalho com a Palavra de Deus. Esses homens estavam escrevendo a mesma mensagem de Genesis a Apocalipse.(Outro sao os comentarios que achei no blog "Pes descalcos" de Maurilo e Vivian. )
Todo ano, quando cortava a primeira fatia do bolo de aniversario, ela desejava: "Que tudo seja um balde imenso de batata frita. Porque desejar que tudo seja doce ja virou cliche." Raciocinado, escrito e postado por Maria Rita, Brasil. Too indo pra la. :* Ah, Caico arcaicoEm meu peito catolaicoTudo e descrenca e fe.(Chico Cesar) Por Luana BorgesComo vos podeis supor (se nao supoem, vos falo), o olho de quem temsangue de reporter e inquieto e ouve tudo. E olho circundante. E naquele dia aspupilas davam mais voltas em minha iris amarela do que jamais a serena catracado Circular Aeroporto-Via Setor Jaoousara percorrer em seu movimento cotidiano de rotacao. Eu vinha nesse onibus. Eua rodar pelo centro da cidade rumo a minha casa. As pupilas giravam mais queeu, estavam danadas e reparavam em tudo. Alem de atentos ouvintes, esses olhos eramfaladeiros demais e uma pupila fuxicava a outra o que vira. Fuxicava como vosfuxico agora. E que o moco, no onibus, estava muitissimo interessado na moca. E o mococontava vantagens so porque tinha moto e fazia compras em supermercado gra-fino.Tambem pedalava, tinha corpo bonito de homem bonito e musculoso e, alem do mais,falava que iria a Brasilia sobre duas rodas. Ele, possante, bracos firmes eduros, guidao da bicicleta. Mas a mocasequer conhecia o bar da moda, trabalhava como atendente de empresa aerea emaeroporto e jamais saia de casa sem sua maquiagem de aeromoca. Estava era interessadano jantar que o moco prepararia. Houve uma novela, certa vez, sobre uma estrela apagada. Era necessariomuito esforco para ve-la. Mais, era necessario quase um dom para que se pudessenota-la no ceu negro e frio de uma vida. Essa estrela apagada era moca e sechamava Macabea. Entao, naquele dia no onibus, eis que me deparo com aatendente maquiada, sua luz propria fraca e fraca, o balcao era seu palco. Aroupa rala se fingia chique. O batom carmim. Ela era a minha Macabea, fugida das paginas da novela. - E um encontro gas... gastro...gas... gastronomico? E assim que se fala? dizia ela.- Sim, um jantar. Sim, gastronomico. Gas-tro-no-mi-co. respondia o homem sabio. Entao a moca sorria e deixavaentrever uma ruga, pequenos pes-de-galinha que rompiam na aridez da peleempoada. Tinha pouca idade. Uns trinta. Nao pude saber como ela se chamavaporque meus olhos eram velhas fofoqueiras de vilas distantes e, apesar dehabeis, eles auscultaram, auscultaram e auscultaram e, no fim, nada derevelacoes. Mas quando uma velhinha apenas aquelas desse tipo que meus olhossao nao sabe a palavra exata, se ela for habil mesmo inventa um sinonimo econtinua a historia. Dai a beleza das historias. E minha Macabea podia ser qualquer uma dessas que andam de onibus,empoadas e brancas, mais brancas do que deveriam, mocinhas que nao conheciam obar da moda e que tinham por obrigacao ter um nariz bem empoado por detras dobalcao. A maquiagem era a protecao - especie de armadura pela qual minhasMacabeas viam outros narizes empoados, estes soberbos, soerguidos por entremacas de rostos tao vermelhas quanto artificiais. As macas repletas de agrotoxicose sem gosto. Alem das macas, essasmeninas Macas tambem se protegiam de oculos que se
equilibravam, sisudos, naspontas de narizes engravatados e gordos.Mas o que os narizes de gravata e as bochechas avermelhadas sentiam mesmoem relacao as minhas mocas era indiferenca. Nao falavam porque era vergonhoso, tambemnao interessava, mas eles tinham ate certo nojinho do po barato de farmacia queelas passavam naqueles narizes um pouco abertos, elas atras do balcao, meuDeus! Por sorte, Macabeas tem talentopara se auto-anestesiarem. A armadura de ser moca aerea. - No aeroporto sao seis e trinta da tarde e, gracas a Deus, eu vou paracasa. O onibus esta cheio, mas hoje tem novela e a personagem vai ganhar naloteria. E e hoje. Vou ver... Ah vou ver! E comendo miojo... Qual o sabor domiojo que tenho em casa mesmo? Ah, galinha caipira! A mulher de minha historia. Erguida das valas comuns de tantas outras,observada entre tantas macas enfileiradas, eu nao sabia seu nome. Um sinonimopara ela entao. Como seria o sinonimo? Angela. Era muito parecida com Angela.Misturava um ar angelical, gelido, gelo... A Angela. Singela. Ela queria mesmo erausar suas asas de anjo para poder voar para longe aerea fugia do aeroportorepleto de macas vermelhas e narizes soerguidos de pontas afiadas e sisudas. Aereacomo no dia em que o vento tirou todo o po de seu nariz e ela pode, enfim,deixar ventar em sua pele seca sem armadura. E o vento era o que havia de melhor!Mas ela tampouco conhecia o bar da moda, nao iria a Brasilia de bicicleta, naotinha guidao nenhum que a guiasse. Sobretudo ela nao tinha guidao. Angela. E o rapaz? O rapaz a incomodava porque ele era lindo e bom. Facilmente sepercebia que aquele onibus nao era sua rotina. A moto lustrosa possivelmenteestaria na revisao, podendo ate ser, pelo tipo do moco, uma Kawasaki Ninja com seus138 cavalos de potencia maxima. Ele bem tinha cara de Kawasaki. Tinha um rostolustroso, feicoes eficientes cada qual com uma finalidade, pois ele parecianao ter tempo para o gratuito e o vigor de caninos que desciam eretos, revelando-seem levissimas e precisas pontas em seu sorriso largo. Era o melhor. Apetitoso. Ah,mas sua gastronomia, que preguica de sua gastronomia! O rapaz era Ulisses. Eragrandioso com seu nome heroico. Mas era tambem pesado de tanto musculo. Pena. Naodando para saber o nome dele esse tambem e a velha tendo de ser habil, osinonimo Ulisses parecia perfeito para o rapaz do guidao. Deixaria a moto, esportistasobre a magrela. Potente bicicleta que fala sobre seus louros. Ele chega a Brasilia, pedalando, pedalando,pedalando. Ai que cansaco, pensava Angela. Mas e que um dia Angela ganhara de sua madrinha, ja falecida, o unicopresente valioso que lhe deram na vida. Um anel com uma pedra rara. Lindo.Raro. Mas Angela era desastrada e a joia caiu no onibus, quebrando-se em miudaspartes. A moca lamentou. Quanto dinheiro perdido! E minha madrinha, morta, queme queria tao bem. Perdoe-me, madrinha! Mas se sentiu livre. O vento raleava amaquiagem, descobria o nariz aberto. Ela respirava tanto! Olhava os pequenospedacos de pedra no piso do onibus, esverdeados, reluzindo as primeiras horasda lua cheia. O vento parecia espalhar os raios da lua aos quatro cantos.
Semmascara, o rosto nu sem armadura. E livredo peso da pedra em seu dedo. E o moco era pedra rara e linda. A joia. Anel quebrado, lamento enfatico em razao do dinheiro perdido e dafalecida parente, mas dentro do peito silencioso um animo fresco de liberdade,que se misturava ao vento, a lua, ao dedo livre, ao onibus que ia, ao verde caidoda pedra despedacada que reluzia, reluzia, reluzia, piscando, acendendo eapagando ao ritmo do transito e das voltas loucas do motorista. O coracaoacelerava a cada curva do velho centro. E Angela mal ouvia o ultimo louro queUlisses contava. Ele falava - sua boca abrindo e fechando - e ela livre. Sembar da moda. Galinha caipira. E esse o sabor do miojo. Pensar e livre, pensava.O vento!Foi entao que... breque! O onibus estacou em desaceleracao fremente. O subitosinal vermelho visto pelo motorista distraido. Os ultimos desmanches de pedrasrolando por debaixo dos bancos, agora pedacinhos verdes invisiveis, escondidosnas trevas baixas de poeira, de baratas e de chicletes incrustados no chao docoletivo. Macabeas arrancadas com violencia de seus devaneios aereos. Subito sinalvermelho, ruido de pneus fritando ao asfalto sujo. O vento? O onibus brecourepentino e, para Angela, a volta a terra fora abafada. Pela primeira vez,desde que comecara o intuito de pensar em liberdade, nao foi o vento que lhelimpou da cara chata o po de farmacia. O breque ria ironico de seu voo tolo,chamava-a a terra, semaforo fechado. Nao! Onde esta o vento? Um suor pegajosoescorria-lhe a testa, revelando, por entre o pouco po ainda existente em suapele, uma tez escura e crua e verdadeira. Escorria-lhe a transpiracao,desenhando-lhe no rosto um suave e fino leito de rio, desses que naturalmentecortam a cara artificial da cidade. Violentada. Enxotada de sua vida secreta. O homem do guidao sequerpercebera a pequena tragedia de Angela. Apenas incomodado com a distracao domotorista do onibus parece que anda na lua, dizia ele , perguntou a mocase o jantar estava mesmo de pe. - Hein, topa mesmo? Ai eu aproveito e mostro pra voce a bicicleta.Ela mal ouviu a pergunta. O homem de louros, colirio. Mas onde estava alua cheia, meu Deus? So via a bola vermelha da sinaleira. Uma nuvem negraescondia os raios lunares. Comecava a chover, grosso e abafado e quente. A luzpropria de Macabea - antes envaidecida pelo vento - novamente fraca e fraca.Pela primeira vez voltando-se ao moco apos a inundacao de lua, disse-lhe quesim, que ele ligasse para confirmar o encontro. Passou-lhe o telefone. Afinal, seria ate bom saber em que consistia, deverdade mesmo, o tal gastronomico. Mas era palavra grandiosa, chata, ruimpara falar, quase indigesta com seu digrafo pesado. Macarrao instantaneo de galinhacaipira era mais simples, ela mais livre em sua pacatez pensante, apos anovela. Mas pensou no guidao que guiava. Nao queria. Queria o verde pisca-apagada pedra quebrada, o onibus roda-roda, o dedo livre, o vento, vento, vento,vento. Mas pensou no valor do anel. Mas pensou no pesar da madrinha morta. Queria? Queria, nao queria. E resolveu por fim,decidida e cansada, retocar a maquiagem desfeita. O onibus rodava quando ela disseo sim, aceitando, encurralada,
o convite. Afinal, devia aceitar porque sempretinha sido desse modo, aquele mesmo trafego no velho centro. Isso foi pelomenos o que supuseram as velhinhas de meus olhos, aquelas fofoqueiras quemoravam em vilas distantes. Ah, elas viviam, claro, no demode de casas antigas.
Luana BorgesUm dia ela se mostrou menos menina. Cortou os cabelos. Pintou as unhas. Decidiu nao mais esperar que ele viesse, cavalo branco que galopa apenas insossas ilusoes. Um dia ela fez as malas, poucas roupas vestiam uma vida inteira. Um dia ela matou de saudade quem pensava que ela se manteria ali, mesma cidade de menina de cabelos presos. Um dia seus fios jogados ao vento. Agora lindos ao vento. Um dia suas maos forasteiras plantaram em outras terras. Seus cabelos peregrinos cortaram pracas e avenidas por onde sobrevoavam passaros de cores. E a boca estrangeira tudo balbuciava na cidade verde do vale longinquo. Mas um dia, depois de escrever a vida em ruas distantes, ela voltaria com um diario repleto de historias. Ela voltaria e faria rir quem ficou esperando-a no concreto cinzento, quem morreu de saudades e de fumaca. Ela contaria todas as peripecias e as verdinhas normalidades cotidianas em doces fios de prosa. Ela desenrolaria, na cozinha de cafe quente, os novelos vividos na cidade longinqua. Dos novelos, novelas do tamanho da paz. Na cozinha, ela ia desnovelando os caminhos de fada.Desnovelava ate chegar o dia em que teria de recolocar a linha na agulha. Teria de ir a outro lugar, tecendo vida. Talvez chegaria a uma cidade laranja de sol oriental. Moca tao breve. Um dia seus fios de novo jogados ao vento, olhando tudo como estrangeiros, descobrindo tudo, tateando tudo, balbuciando tudo. Mas e certo que haveria o dia em que a moca enraizaria os seus contos coloridos. Nao hoje. Tampouco breve. Nao amanha. Um dia, sem tempo cobrado. Mas agora ela sabia: tinha de ir rapido ao encontro de outros ares e pares. Tinha de correr e sorrir a falta de sua cozinha que tudo acalenta, onde estao xicaras e bules que conversam prazenteiros. Ja era hora: o dia era de ir. Entao iria. Mas nao sem antes dar o ultimo gole bicado naquele seu cafe, tao quente. Despedir-se-ia apenas: apenas para poder voltar. E apenas para depois se aquecer mais uma vez e sempre e mais outra ao gosto da bebida forte que havia em seu lar, que havia dentro daquele bule de sua cozinha-mae. Ali, as panelas estavam sempre ao fogo. O tilintar de pratos e de chavenas e de talheres ressoava o vaporzinho de cafe fresco e o cheiro de frutas. Era como se as panelas fossem sabedoras dos retornos essenciais daquela moca. E a verdade era que quem dava vida a cozinha-mae eram as pessoas que, como a moca, chegavam viajantes das ruas. Ali, elas desnovelavam seus caminhos de fada. Sempre chegavam, dependuravam seus chapeus e bolsas e casacos, bicavam o forte cafe e comecavam os novelos de prosa. A cozinha-mae era inteira ouvidos. Era inteira ouvida tambem. E, as vezes, as cacarolas olhavam tao confortaveis os que ali estavam que a eles so lhes restava confessar segredos... E rir da vida. Geralmente os risos eram a tardinha. Sorrisos abertos que saudavam a noite e deixavam as pequenas xicaras sujas, borradas de cafe. Apos os novelos de fios de conversa, a
Cuidado, raiz de um pequi eterno enforcou uma moca ontem. De pequi ela gostava (chegava a gostar muito), de modo que nao fora aquele gosto exotico e bom e amarelo que a matara. O que a matara, de fato, foi a eternidade. A eternidade de um pequi enraizado. Ali e sempre. Ela, que era moca passageira. Tao passageira que a confundiam com pessoa atonita. Mario BrazLuana BorgesTerca-feira, nove da manha, o sol comecando a esquentar. Saio de casa, cara de rotina, roupa de rotina, clima de rotina. Bolsos carregando preocupacoes modernas, ticket de onibus, telefone, chaves, carteira e contas. O corpo, ainda acostumado ao descanso da cama, vai se desenrolando pela rua, na fumaca e no barulho dos carros, criancas, conversas e habito.A cada passo, um pensamento cai, uma preocupacao aparece. A falta de algo checa os bolsos, a pasta e o tato do corpo. A falta de personagem pesa sobre a cabeca, como uma autopunicao. Como poderia esquecer minha figura dramatica? Deve ter adormecido, se enrolado nas cobertas e agora descansa no vazio frio de uma cama vaga. Com que cara esconderei toda a minha irresponsabilidade? Como dissimularei a inexistencia de interesse? Meus musculos nao saberao como agir. Vao escrever nas linhas da minha face toda mentira escondida nos dialogos fingidos, todo o nao consentimento mascarado.Sou o resumo daquele que nao concorda e que, no entanto, cala. Por mudez, vinda de pura preguica, finjo consentir. Internamente, contudo, a revolta e grande. E tola. Em meio as preocupacoes de meu bolso o bilhete do onibus, o dinheiro contado, a conta de luz, as letras secretas de alguem carrego o retrato 3x4 de um dos meus rostos mais sisudos. Retrato de um olhar que parece querer correr de toda a insanidade que por vezes mentimos nao ver, ou a fingimos normal.Outro olhar fugidio. Na rua da vida o moleque vende goma. E a gente desvia os olhos. Optamos pelas fotos claustrofobicas e enclausuradas dos shoppings. O menino vende bala e ninguem sabe dele. Ninguem quer saber. Assim continuamos tecendo dialogos com quem nao nos importa, em um ar condicionado gelido e artificial. Escritorio. Oculos. Tapinha nas costas de engravatados cardiacos e desinteressantes.Ah! Interessa-me mais o menino e o movimento na rua. Interessa-me aquilo que ninguem percebe. Comove-me o passaro no fio tenso de eletricidade e o vendedor de picoles que proseia feito poeta. Ate me esqueco da conta de luz. Mas o onibus continua a correr. A coisa nao para. Leva-me a rotina.Outro senhor engravatado. Dez da manha. Ponto eletronico. Pasta repleta de documentos. Minhas digitais coincidentes com meu fingimento matinal. A conta grita no bolso e cala meu menino no semaforo. Desperto a figura dramatica que deixei embrulhada nos cobertores de minha cama e visto a indumentaria habitual. Sorrio com halito de cafe a secretaria.Entretanto, um dia gritarei. Desequilibrando-me da linha tenue do habito. Na corda bamba. Meu Deus! Onde esta a minha mascara oficial? Caiu no picadeiro. Durante o show de equilibrismo. E me restara, apenas, gritar o convite: Respeitavel publico, chamo a todos para escutarem os repentes das ruas! O
senhor engravatado vai embora, indignado. Pessoas que nao tem o que fazer.Eu entao rio a poesia de meu sorveteiro e masco os chicles do moleque que corre. O homem do terno, por sua vez, enxuga o suor. E um senhor respeitavel. Chega a sua casa com ar notorio. Nao encontra a mulher. Ela deve ter ouvido qualquer poema, para alem de seu muro alto, metrificado os passos e seguido o som da lira. O homem sozinho, tao respeitado, mas sem rima alguma que soe seus tons. Suado. Enforca-se com sua gravata vermelha.Sem liraCom iraSem liriosDelirio(seus louros nao valeram uma vida enforcada).
Esta e da Clarice Lispector, publicada no Jornal do Brasil, em seu espaco para cronicas:DESAFIO AOS ANALISTASSonhei que um peixe tirava a roupa e ficava nu. Se daquela tarde pudesse tirar algum sorriso ou alguma lagrima, tudo isso viria do caminho de volta. Fez a mesma rota de antes, no mesmo carro, o mesmo sinal e quem sabe as mesmas pessoas que caminhavam na praca. A mesma amiga do lado. Chegou. Riu. Tomou aquele mesmo cafe, apenas aquecido. Riu de novo com a boca de um amargo bom. Serviu. Falou. Foi embora. Graca, menina que via tudo e que nao entendia metade das coisas do mundo, porque nao entendia metade de si mesma. Apenas sabia que olhava cansada para aquela moca do carro ao lado, que devia ter trabalhado todo o dia como atendente, seu uniforme branco-vermelho de um pano ralo. A moca elogiara o cabelo de Graca. Um elogio, apenas gratuito. De graca. A menina tinha vontade de elogia-la tambem, retribuindo, como tem de ser. Mas nao conseguira, semaforo aberto, apenas reparara no tom vermelho, batom da boca da moca, boca bem desenhada e fina. A moca era bonita. Mas nao recebera elogios. O sinal abriu e Graca muito se ateve ao batom e as listras branco-vermelhas daquele uniforme. Ateve-se tanto que ate se esqueceu. Por se ater, esquecia-se com frequencia de falar. Mas via tudo. As coisas, naquela tarde, passavam por ela como ha muito nao acontecia. Um ponto de onibus lotado de trabalhadores e estudantes, como antes. E, sob o mesmo ar vespertino, era de novo a menina que corria ruas. A vida seria correr ruas tao doces e sujas. A vida seria se ater a postes, luzes, ventos, canteiros, arvores, olhares, sorrisos e ate a pessoas inteiras. A vida apressava-se com o sol e dancava com a lua. E, de sol-a-sol, formava-se num eterno presente que pensa o futuro. E, de tao terno presente de vida, Graca, lindamente humana, nao o recebia com a devida gratidao. Estava longe dos santos. Restava-lhe entao ir. Rir. Mas aquele riso assim sem graca - de quem apenas ia - as vezes divinamente se esquecia de ser amarelo. Ai se engracava. Graca enchendo-se de si. Engracando-se aos poucos. Esforcava-se entao: nao cobraria mais nada de Deus. Tampouco duvidaria da Bondade. Dar-se-ia. Dar-Lhe-ia, apenas grata, sus gracias. (Luana Borges) Luana BorgesHoje eu nao escreveria sobre mim. E ate quereria que minhas palavras fossem homens. Quereria contar uma dessas historias repletas de personagens e de acao, criatividade em cada ato. Quereria uma escritura distante da autobiografia. Meu texto nao sou eu. Nunca foi. Voces e que pensam que sim e se deixam levar por minhas historias que me transcendem. Transcendem-me gracas a Deus e gracas a palavra que, assim como o deus, nao me pertence e me esta alem. A palavra resvala em outrem. Nao fica em mim. Assim reverbera o verbo que tambem nao nasce de mim, que tambem nao me e originario: cato-o no mundo, ja repleto de sentidos, e essa e minha profissao. Aos jornalistas, falta o entendimento de que eles