Augusto Fagundes Os mocos de Porto Alegre- escritores, jornalistas,aqueles que sabem tudo,ou pensam que sabem tudo...disseram que ja morreste.Ou entao que estas de a pe,sem cavalo, sem bombacha,sem bota, espora ou chapeu,sem comida e sem estudo.Mocos da voz de veludoe maquinas de escreverproduzidos no estrangeirodizem que tu, companheiro,morreste ou estas mui malporque o exodo ruralte atirou pelas sarjetassujo de po e de barrocatando a toa cigarronos becos da capital...E no entanto, estas vivo!Estas vivo e trabalhandoe produzindo o que comemesses mocos do jornal.Quem e gaucho, afinal?Tenho pra mim que sao tres:um e o peao, o assalariado,o operario campeiro.O segundo e o estancieiro,o empresario rural.O terceiro e o camponesque se aguenta bem ou malsem ter nem peao nem patrao.No mais, e um homem solito,um carreteiro, talvez.Sao os homens de a cavaloque agarram o ceu com a mao,rasgando fronteira e chao,marcando terneiro a pealo,bebendo o canto do galono alvorecer do rincao.Sao tres homens diferentes?No fundo, os tres sao um so:mesma fala, mesma roupa,mesma alma, mesma lida...Em resumo, mesma vida,mesmo barro e mesmo po.Um mais rico, outro mais pobre.Prata, ouro, lata ou cobreque importam, se homem e nobree amarra no mesmo no?A bombacha que eles usamtem um seculo. Cem anos!Os arreios do cavalosao muitos mais veteranos:duzentos anos talvez.E o chimarrao, o palheiro,o churrasco, o carreteiro,o truco a tava, as campeiras,a gaita, o chote ingles...?Sao dos gauchos passados,ja tinham em 93.E a mesma mulher gauchainspira cada vez mais.E a paisagem e sempre a mesma.Eterna, mas sempre nova.Do litoral a fronteira,da serra aos campos neutrais.Das missoes ate o planaltopara frente e para o altocomo regioes naturais,do verde das sesmariasate o ouro dos trigais- as duas cores da patriaque o Rio Grande esparramounas plagas meridionais.Porque o Rio Grande e eternocomo e eterno seu luxo:tu nao morreste, gaucho,deixa que falem, no mais.Deixa que o fraco de sempre(o fracassado, o vencido)tente te encerrar no olvidoque o futuro lhe promete.E que te chamem de Odeteos desfibrados morais:no lombo do teu cavaloestas tao alto, tao alto,que a lama preta do asfaltonao te alcancara jamais!Meu pai veio da campanhacom a mulher e dez filhose veio para abrir trilhos,foi sempre um homem de bem.Jamais andou mendigando,catando lixo nos valosou toco pelas sarjetas.Nao se esqueceu das carretasnem do tranco dos cavalos.Nasceu e morreu gaucho.Trabalhou e foi alguem.E eu herdei seu evangelho.Me orgulho daquele velho- eu sou gaucho tambem!O Meu Pais Joao de Almeida NetoComposicao: Joao de Almeida Neto Um pais que criancas elimina;E nao ouve o clamor dos esquecidos;Onde nunca os humildes sao ouvidos;E uma elite sem Deus e que domina;Que permite um estupro em cada esquina;E a certeza da duvida infeliz;Onde quem tem razao passa a servis;E maltratam o negro e a mulher;Pode ser o pais de quem quiser;Mas nao e, com certeza, o meu pais. Um pais onde as leis sao descartaveis;Por ausencia de codigos corretos;Com noventa milhoes de analfabetos;E multidao maior de miseraveis;Um pais onde os homens confiaveis nao tem voz,Nao tem vez,Nem diretriz;Mas corruptos tem voz,Tem vez,Tem bis,E o respaldo de um estimulo incomum;Pode ser o pais de qualquer um;Mas nao e, com certeza, o meu pais. Um pais que os