A maior morte nao e a morte matada ou a morte morrida/A maior morte e a morte simbolica,morte em vida/A maior morte e a morte/que mesmo se estando vivo/mesmo se tendo vida/andando por uma rodovia/por uma estrada/por uma rua,/por uma calcada,/por um beco/ou por uma esquina/(principalmente sem saida...)encontra-se alguem/Ex-amante/ex-amor/ex-amigo/ex-conhecido/e quando essa pessoa encontra voce/Te encara face a face/como se estivesse encarando a face/do pior inimigo estirado em seu caixao/dando gracas ao Diabo por ter partido/A maior morte e quando todo o minimo resquicio de sombra/de lembranca/de memoria/ou de ideia do inimigo/eternamente se cruza/e se recruza no caminho/mesmo que involuntariamente/dentre um raivoso e odioso silencio/um silencio/que se choca/ que se fere/que se racha/que se quebra/que se arrebenta/que se esfacela/que se mata/e que suicida/cotidiana/mutua/e sistematicamente/a cada instante/e a cada segundo de odio/ e de horror/A maior morte e quando nao ha nunca como fugir/desse encontro/desse momento/ou desse instante/de infinito desprazer e dor/dor em que se morre apenas um/ficando o outro vivo/pelo sublime prazer infinito/de ter de mata-lo novamente/ter de mata-lo sempre/ter de mata-lo eternamente/ter de mata-lo infinitamente.../// A face da lua invade a face do poeta e o torna mais belo.../A face do poeta invade a face da lua e a torna mais bela ainda.../Assim, ambas se fundem,e em um so espectro se confundem,nao se sabendo nunca onde uma comecae a outra termina.../Apaga-se a face da lua;acenda-se do poeta.../Apaga-se a face do poeta;acenda-se da lua.../E e assim,indo,vindo,partindo,voltando,acendendo,apagando, surgindo e sumindoque ambas, sendo so uma,uma so forma e jeito do serficando o poeta ea lua sem saber,onde ele comecae onde ela termina.../E serao sempre assim as duas:unas e confusas.../// A casa desmoronou.../Eu nao tinha retornado ladepois que o avo passou.../Estava abandonado o lugar,pasto crescia em voltatomando todo o entorno.../Alias, ja nao existia mais casa,havia apenas mato,muito mato.../O lugar da minha infancia,ao lado dos avos, bisavos,pais,tios, primose irmaostransformara-se em um enorme museu a ceu aberto.../As brancas margaridas que outroraas delicadas maos de minha avo buliam,ja nao existem mais;feneceram.../As pedras portuguesas que geometrica e perfeitamente a varanda e o jardim dividiam,ruiram.../E os animais,junto com o secar das aguas e dos pastos,morreram.../Tudo em consequencia da ma acao do tempo,do homeme de seus abandonos.../Por fim partiu meu avo, e mais ninguem cuidou daquilo.../Minha infancia querida,coberta por Casimiros,findara junto com o peito do avo enterrado em algum cemiterio afastado,e com o passar das horas, dias, meses e anos,o lugar foi ficando esquecido e abandonado.../A Boa Vista" turvava, distorcia,tomada por minhas recordacoes infinitas.../// A ira se inspira na pira/A pira se inspira na ira/A ira se inspira na pira e pira/A pira se inspira na ira e pira/Na pira a ira pira e se inspira/Na ira a pira pira e se inspira/Se inspira na pira e a ira pira/Se inspira na ira e a pira pira/Na pira a ira se inspira e pira/Na ira a pira pira e se inspira/Pira a pira e se inspira na ira/Pira a pira e na ira se inspira/Pira a ira e se inspira na pira/Na pira a ira pira e se inspira/Na pira a ira se inspira e pira/// Penso o poetaagora,outrora,sempre,a toda hora,o tempo