Quero um pouco mais.Mais tempo, mais silencio, mais encontros.Mais olho no olho, menos mensagens aresponder, menos "likes", "tweets" e "posts".Quero mais livros. E menos distracoes.Mais verdade, menos superficialidade.Quero mais risada, mais nascimento: de sorrisos, alegrias, sonhos.Menos videos, menos "voce naoviu?!" (nao, nao vi).Menos correria.Quero pedalar sentindo a ventania.Ver os bichos, ouvir os passaros,contemplar o por do sol (e compartilhar apenas com quem estiver ao meu lado). Quero um pouco mais de agora. De intenso,de inteiro. Quero meus dias sem-tempo.Nao sou avessa a tecnologia. E me adaptei a ela quase queperfeitamente. Quase.Porque tem dias, que a quero longe.Quando preciso de mais sentimento. Ficarmais com o lado de dentro. Ir devagar. Chegar, se assim desejar.Ignorar, desligar, respirar.Quero mais paz.Mais simplicidade.Agua de coco, agenda vazia, abracar o dia.Quero mais saude, mais liberdade, maispraia.Mais amor, menos vaidade, mais cor.Quero saber menos e viver mais.Saber na superficie e quase o mesmo que nao saber.Quero um pouco mais. Ou talvez, quer saber,acho que quero e menos. A folha em branco. Osolhos diante na maquina de escrever. Nenhuma letra sequer. Nada.Aestrada vazia. Dentro do carro, seguindo pelos quilometros sem fim, uma retaunica, arida, vaga. No meio do nada.Ambasincertas. Firmes, porem perdidas, sem limite. Ate onde ira a estrada? Onde seve a proxima curva? Como se inicia o texto, como construi-lo, borda-lo, nitri-lo,como? Por onde comecar? Asletras, antes de unidas em palavras, e entao frases, sao apenas letras.Sozinhas. Separadas. Sem sentido.Umaestrada vazia. Uma folha em branco. Que sera mais angustiante que isso?Umcoracao que anda em linha reta, sem nada encontrar, vendo sempre a mesmapaisagem. Ou que, na tentativa de criar lacos, ve letras, mas nao consegue reunirfrases. Talvez seja ele sim, o mais vazio de todos. Pes descalcos, sorriso estampado na cara. Mais uma manha na vida da menina de 10 anos. De ferias. Na casa do pai.Ela era uma estampa de preguica boa com energia, aquele misto de vontade com calmaria. Coisa de crianca.O cafe da manha farto, as brincadeiras com a vizinha, os mimos da "mae preta". Batata frita no almoco, que Elza cortava bem fininha, imagina uma batata palha feita na hora, crocante, fresquinha. "Melhor batata frita do mundo", ela dizia.Brincava no jardim, banho de mangueira, bicicleta no condominio, aniversario de boneca. Com bolo e tudo.A noite, miojo com galinha, que a amiga da escola comeu pela primeira vez na vida. E repetiu. Algumas vezes.Som de desenhos animados pela manha, na cama do pai. E de noite, filme infantil, deitada no peito dele. E aquele cheiro do desodorante que ele nunca mudou.Ela sabia, sentia que eram dias que nao voltariam. E os vivia na mais intensa entrega, ingenuamente aceitando-os como o "pra sempre" dela, ainda que passassem. Sempre passavam. Mas eram so dela, aquelas horas, que viraram dias, semanas, meses... e entao, anos. Tao contraditorio e tao certo. Coisas do tempo.Mas aqueles dias, sempre na memoria, a fonte do brincar, saborear. Mastigar cada pedaco, com graca, curtindo, sem engolir inteiro nunca. E era assim tao facil!O segredo e lembrar, sempre que possivel, dessas "coisas de crianca". So perde quem nao quer encontrar.Mas aquela batata frita... a melhor