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Sentado a escrivaninha, observa o violao... O breve sinal de tedio o consome, ate mesmo quando observa o mosquito que entrou pela janela e insiste em vasculhar todos os lugares de seu quarto. Ele olha novamente o mosquito, respira fundo... O suspiro espanta o invasor,e finalmente ele pode se ver livre a dar asas a imaginacao.Olha para tela reluzente do computador, as janelas estao abertas e esperam um toque para lhe mostrar as maravilhas do mundo virtual, seus amigos fazem a barra de ferramentas piscar , implorando cinco minutos de atencao , para quem sabe disperdicar com alguma conversa inutil. Ele faz seus amigos se calarem, fecha o mundo virtual e se esconde sobre uma pagina branca aberta em sua tela. Tanta tecnologia , esta que o interliga com todo mundo e incapaz de convence-lo a largar a pagina em branco... Ele quer privacidade , quer ser sozinho em um lugar onde todos estao juntos, conectados.Seus dedos deslizam sobre a sopa de letras e numeros do teclado e pouco a pouco surgem na tela os primeiros versos. Ele escreve, joga sua alma atraves das palavras , vai em busca de responder suas proprias duvidas... E acha respostas. Cada palavra se encaixa em uma melodia unica, capaz de criar compasso com as batidas do seu coracao. Ele sabe que tem um caminho arduo e dificil, como pimentas, que queimam e fazem chorar, mais ele vai em frente,pois cada palavra faz sentido para seu infinito particular.O tempo passa, seus olhos estao vibrados pelas luzes coloridas da tela que sao apenas ofuscadas por cada letra que aparece nesta. O fim esta proximo, nao, ha muito mais para escrever. Produz uma, duas, tres, mil melodias para responder o que sente, o que lhe toca.Acorda. A viagem ao seu interior termina com um ponto final, no ultimo verso. Olha para os lados e ve a janela aberta, que lhe mostra o esboco do por do sol. Observa o ambiente que se encontra e se depara com o velho violao. Encostado na parede, a peca lhe passa carinho, sorte e lhe faz um convite... Ele nao quer ver apenas os dedos deslizarem sobre a sopa de letras, reflexo da tecnologia, ele quer sentir os dedos deslizarem sobre suas cordas. O convite e logo aceito pelo interlocutor e pouco a pouco novas sensacoes sao transmitidas. O som de cada nota se mistura com cada palavra pronunciada por sua voz que gera uma atmosfera unica... So ele e capaz de entender. Uma nova figura surge, nasce um poeta. Na verdade qualquer um tem a capacidade de escrever, mas sentir e escrever e tarefa para poucos, poucos poetas. O som do velho violao corre pelo ambiente, o poeta se localiza sentado, no parapeito da janela, o velho violao sob seus bracos e seus dedos deslizando sobre as cordas. A melodia esta concretizada, passa pelo violao e por seu labios, que abrem-se e fecham-se como no movimento do cantar de passarinho. Sua voz encanta,puxa os olhos para os versos, transformam a tarde cinza, em colorida. Do parapeito da janela, a brisa toca
seu rosto e anuncia que a melodia esta completa e que ja e hora de fazer uma nova cancao, um novo verso e assim criar uma nova melodia, que sera capaz de deixar a tarde seguinte mais amena, tranquila, como a melodia que sai de sua voz e do velho violao.Senta novamente a escrivaninha, agora com ares de poeta. Joga no papel todo seu particular, que escorre como lagrimas sinceras, que escreve novas palavras, novos versos. O ato de poetizar esta consumado. Olha para o quarto, a escuridao vai surgindo no lado de fora da janela, dando vaga para as luzes das estrelas e da cidade iluminarem o caminho. Podia passar as manhas, as noites , as madrugas a escrever e a cantar, mas nao fara isso, pois precisa repousar e deixar que seus sonhos fujam da consciencia e ganhem vida em sua alma.Abandona o teclado, o velho violao e deita. Os sonhos se libertam, e juntos se unem... Amanha, um novo dia... Amanha uma nova poesia.Mari Pereira
Ha tempos nao se sentia assim, perdido e tentando achar respostas para todas as perguntas universais. Indagava-se, refletia... Motivo? Nenhum existia. Levantou-se com sentimento de duvida e aos poucos, mesmo vivendo num apertado apartamento, criou espaco entre os moveis e libertou suas palavras.Correu, gritou, derramou-se em lagrimas mesmo assim nao conseguia expressar suas emocoes. Suas atitudes vis nao serviam, seu espirito sadico so lhe deu em troca breves momentos de prazer. Precisa de muito mais que isso, seu coracao precisa saltar do peito e conquistar seu espaco no mundo.Tudo e tao estranho para ele pois nao ha motivo para as suas duvidas, nao ha causas... So ha consequencias.Olha pela janela do apartamento e ve que seu subito ataque de existencia nao altera o cotidiano, nao atinge o bem comum. Tudo continua normal no ritmo frenetico das ruas de Sao Paulo. Tantas revolucoes que ocorrem dentro de um apartamento, so atinge seu morador. Ele entra novamente para sala de estar... Estar ali e o recomeco. Observa atentamente cada objeto, desde a velha lista de telefone jogada sobre mesinha de centro ate as roupas sujas jogadas pelo chao. Oque ele procurava numa velha lista telefonica datada em 1998? Sera que foi neste ano que deixou suas esperancas? Ou procura um bom numero para discar e desabafar com algum desconhecido... Ele nao quer isso. As roupas sujas o que fazem la, nao foram caminhando sozinhas para a velha lavadora? Impossivel. Abre a lista e acha um pequeno papel com um numero anotado e sobre este o nome Helena.Aquela era a chave para sua felicidade. Seria esta que guiaria seus passos, era ela que ganharia suas batalhas troianas e o chamaria de vencedor? Pegou o telefone, discou aqueles 8 numeros, aqueles que mudariam, pelo menos, aquela tarde cinza e seca de inverno. O telefone toca, toca ... E niguem atende. Tenta novamente e o mesmo ocorre. Nao houve resposta para mais uma de suas duvidas. Quem era mesmo Helena? Ela, neste momento, era apenas um telefone que chamava e chamava...A tarde vai se esgotando , o sol indo embora e este para de revelar sua sombra na parede branca, ja desbotada pelo tempo. Esquece a lista, recolhe as roupas e parte rumo a lavanderia. Em meio aos produtos de limpeza e uma infinidade de roupas sujas, chega a uma conclusao: Helena... 1998... Foi com ela que eu deixei minhas vontades, foi nesse ano que eu perdi minha sorte... Foi para ela que eu deixei minhas fotos... Nesse ano que eu perdi a cabeca?Sanadas as duvidas, volta a janela e observa o movimento. O sol se pondo, as primeiras luzes da cidade acendendo-se... Era a noite que se aproximava. Sentindo a brisa do fim da tarde em seu rosto viu que as batalhas ocorridas mais cedo em seu peito, em sua memoria ja tinham sido vencidas... Helena derroto-as. Uma sequencia numerica, de oito digitos lhe salvou o dia. A noite chega, as luzes se acendem... A esperanca reacende seus pensamentos e leva a percepcao a niveis inimaginaveis. Cada dia uma batalha nova contra si mesmo, esta serve
para desenvolver forcas. O cotidiano lhe coloca barreiras, para serem vencidas, puladas... Outras vezes as vontades sao mais fortes que a propria inteligencia... As derrotas entristecem, geram magoas... Acabam com a tarde. Mais o sol se poem. Chega noite, o corpo repousa...Para vencer as magoas, as incertezas, as duvidas, vem o sol e consagra o sorriso, a felicidade, o amor... Nada que um dia apos o outro. Mari Pereira
O leite derramado ja secou. Secou sobre as folhas de papel em branco, onde escrevi versos tristes. Porem o leite secou e sua substancia alva clareia minha alma novamente. A escuridao sumiu e deu lugar aos raios de sol que iluminam novamente os meu olhos. As lagrimas com sabor de sangue de outrora, hoje se transformaram em alegria, que so saem dos meus olhos em largos e impulsivos risos.Ler os textos de outros carnavais mostram a escritora que os fala o tanto que o amor e sublime, poderoso,embriagante...Entretando o carnaval acabou no meu peito, e a embriaguez largou-me, nao facilmente, criou uma ressaca, que se foi depois de longos dias de dor de cabeca. Hoje so tomo leite. Este limpido me fortalece todos os dias de manha. Fortalecida posso olhar o passado com outros olhos. Olhos vibrantes, nostalgicos... Arrependimento nao ha, a vida nao nos da tempo para remoer atitudes erradas... Erradas?. Acredito que nao, podem ter sido incertas, mais estas sempre nos fazem crescer. A incerteza e o combustivel da vida. Ela nos faz evoluir, grau a grau, degrau a degrau, para que no fim da caminhada cada um possa levantar seu rosto e sentir o pulso do coracao dizer... Sim , nao somos perfeitos!A perfeicao descrita em outras primaveras, ja nao e tao perfeita. O espelho rachou o apreco , que foi embora com o vento. Em seu lugar construi-se a admiracao, vinda de amigo, de irmao.Lagrimas, desse e de outros muitos carnavais so serao derramadas preferencialmente pela alegria, mas as vezes o coracao pode chorar, porem a tristeza nao ocupara mais de um simples verso. As chagas passadas fecharam, sem nenhum remorso... So se sente saudade. Saudade de como somos estupidamente ridiculos... Mais ser ridiculo e ser vibrante, pulsante e carnavalizar a vida para sempre. Ler antigas melodias e rir da tristeza dantes sentida com muita dor, e ver como somos mutantes e que a mesmice nao nos controla mais. Rir nao e o melhor remedio, este e a cura para que o vento leve os adjuntos, os adjetivos e as elipses para longe... Ao derramar o leite, nao choro mais por este leite derramado, apenas levando o copo, troco as toalhas, amaco as folhas em branco e nao choro... Solto um grande e iluminado sorriso!Mari Pereira Andando pela cidade meu coracao pulsa mais rapidamente. Nao por medo da desgraca ou algum perigo que me cerca, e muito menos por algum amor perdido, ele pulsa juntamente com o vai e vem da cidade. Grande cidade, muitas pessoas, uma verdadeira aldeia de ritmos, estilos e cores fazem desta, minha amada casa, unica.Como um corpo unico e cortada por veias, arterias, que nao transportam um sangue vermelho, verdadeiramente puro, mas um sangue colorido proveniente de varias racas, credos,que confirmam o ar de cidade mae.Esta e minha casa, se quiser pode entrar. Nesse infinito particular cheio de misterios, que jamais todos os sentidos podem apurar, cheia de historias, tristes ou felizes, refleta de cenarios da novela cotidiana, essa pauliceia desvairada, como dizia Mario, me conquista a todo segundo, fazendo meus pes cimentarem
nesta terra da garoa.Nao e necessario datas especiais para declarar aos sete ventos seu amor por alguem, o amor esta em tudo, basta romper o lacre da realidade dura e deixar que a poesia e o lirismo tomem conta dos objetos.Este amor chegara a todos os lugares, em todas as pessoas, tomara conta da cidade do Centro a Itaquera e se escutara um suspiro " A como te amo Sao Paulo". Minha casa, minha aldeia, meu eu... Minhas lembrancas se perdem por suas ruas, meus passos, algumas vezes temorosos outras vezes firmes e corajosos, modelam suas calcadas... Meus pontos de encontro por aqui nao sao tao conhecidos, e muito menos populares, turisticos. Cada esquina tem sua marca, passando meu olhos por elas posso reconhecer meu destino e nele embarcar ate esperar a proxima estacao.Sua melodia agitada, fundamentada entre xingos e buzinas, nao me assusta, pelo contrario, tornam-me um ser em alerta e qualquer obstaculo, seja este fisico ou sentimental, me fazem criar forca para pula-lo e virar na proxima esquina.Navego pelo seu sangue colorido e encho-me de alegria. Nele posso passar por ruas e avenidas , cruzar a Av. Sao Joao com a Ipiranga, porem o significado dessa grande metropole para esta que os fala, pode ser universal para muitos, particular demais para estas linhas, como um longo e debochado suspiro... Lar doce lar!Mari Pereira
Olha atraves do vidro e la fora chove. Observa o movimento das gotas que caem e que molham as plantas, que abaixam a poeira e que molham suas roupas no varal, sem preocupacao. Continua refletindo sobre a paisagem e mal se da conta que gotas tambem escorrem de seus olhos. Antes de tocar seu rosto lavado pelas lagrimas, se compara com o varal, que esta carregado de roupas molhadas e pesadas assim como seu coracao que esta flutuando em um grande ar de melancolia e ressentimento. Sai da janela e anda rumo a sala. Busca entre as multlipas revistas um pequeno caderno de capa vermelha.Acha. Abre e le as primeiras setencas. Lembra de cada momento que a levou a escrever e sabe que tudo aquilo era uma grande ilusao, mas que algum dia poderia render um bom livro. As poesias, as provas de amor e de afeto estao perdidas nas folhas de um livro, quase amarelas. As vezes o causador de seus versos reaparece e lhe vem pertubar seus sonhos. Aparece e lhe toca o rosto, olha em seus olhos e estes lhe fazem juras de amor eterno. Seu sorriso toca-lhe a alma e faz brotar em seus labios um desejo incontrolavel de tocar os dele e assim responde a provocacao do oponente. O momento torna-se sublime, mas os sonhos acabam e este some como as luzes da cidade no meio de uma fina e intensa neblina. Volta a olhar o pequeno caderno, o barulho da chuva e do relogio fazem a melodia do momento. Indaga-se dos motivos de pensar naquela distante inspiracao. Por que me provocas? Se sabes que sou presa facil para suas armadilhas, por que olhas para mim com tais olhos de ternura, se sabes que me perco num perigoso labirinto e tu nao vens me salvar? Conte-me, eu preciso saber!Fecha o caderno.Nao quer as respostas.Tenta esquecer aquele caderno ha tempos,mas ele nao segue as recomendacoes de sua confidente, pois insiste em ficar ali entre as revistas, para lembra-la semanalmente de seus versos, pois uma poeta jamais pode se esquecer de seus versos, por mais que estes lhe tragam tristesa.A chuva cai la fora. Ela anda rumo a janela, abre-a. Pega o caderno e o coloca em posicao de arremesso, mas algo parace que segura sua mao, como uma mae que fala a seu filho: -Nao faca isso meu filho, voce ira se machucar. Porem algo desconhecido move suas maos e o caderno alca voo para fora da janela. A chuva molha cada pagina, verso a verso. As palavras escritas ali escorrem pela agua, e dentro da sala todos os sentimentos escorrem em lagrimas.Pouco a pouco as gotas cessaram. E brotara no ceu os primeiros raios de sol. Iluminavam desde o quarto ate a pequena estatueta que ficava sobre um pequeno criado-mudo. Os raios de sol nao iluminavam apenas o ambiente, iluminavam o olhos dela. As luzes da esperanca ja iluminavam seus caminhos, no vidro via-se um esboco de um arco-iris, este com cores leves, suaves. O vento soprava fresco e preguicoso,as roupas do varal ja esbocavam vontade de
ficarem secas.As roupas eram como ela, estavam la sozinhas, penduradas, pesadas, levando consigo a vontade de encontrar sua verdadeira identidade. Seu sorriso, suas vontades, seus sonhos estavam pendurados como no varal, porem pendurados em um pequeno caderno de capa vermelha. O vento sopra e ajuda amenizar o efeito da agua, para ela o vento serve de combustivel, pois a leva para buscar suas roupas ,antes que outro vendaval as leve para outros varais, e as prenda em outro quintal triste.As roupas secam, suas esperancas enchem-se de forca . Agora ela constroi um novo varal, agora so com roupas secas, que esperam alguem, que as olhem, que as julguem e que venha recolhe-las para sempre.Mari Pereira
Passo a passo escrevo as linhas do meu futuro, nao deixo uma so palavra escapar dos meus olhos, pois isso iria mostrar que nao vejo as pedras no meu caminho. Cada letra levemente escrita e colocada no papel , como algo vivo que sai do inanimado e que expande-se pelo ambiente, de maneira contagiante animando cada prato, cada xicara.Mas agora nao escrevo linhas sobre o meu futuro, agora coloco meu presente no papel em branco. Num presente confuso que vivencio vivo cercado de duvidas, sem saber ao certo se posso responder minhas perguntas... Na verdade, e certo que nao responderei. Um simples e breve olhar para o lado me traz otimos sonhos, no qual tenho atencao , que seus olhos encontram os meus, que meus bracos encontram seus abracos e que sua boca encontre a minha...Mas ao mesmo tempo que tudo surge estes nobres pensamentos desaparecem como fumaca, nao aparecem como a elipse de uma oracao... Mas como digo, minha elipse insiste em aparecer, mas nao quero sua existencia em minhas frases, ela deve sumir, por mais que isso doa e castigue os tons liricos de meus textos, a elipse deve sumir de vez.Meus sonhos estao muito proximos de serem alcancados, basta qualidade neste primeiro passo. Tudo depende da minha sabedoria, de saber fazer boas escolhas... Boas escolhas trazem a sensacao de liberdade, que podes pensar e escrever belas linhas , fazer um longo caminho, cheio de glorias e de plenitude. Mas tudo isto depende de um bom primeiro passo. Atualmente sacrifico-me para deixa-lo firme, porem uma mistura de sentimentos deixam os pes em uma corda bamba, meu coracao vira um equilibrista que tende para dois lados opostos: A razao e a emocao.Pensar de maneira racional e davida, nossa, pobres mortais. O raciocinio te da asas para voar ou pousar sobre o desconhecido, lhe da grandes olhos para se poder ver o inesplicavel, algo com que uma simples observacao , torna-se impossivel. A emocao te leva a um caminho unico, o infinito particular. Olhar-se para dentro e entender oque se ve e complicado, pois jamais seriamos capazes de entender o quanto somos complexos e como o real interfe no particular. Tantas linhas, tantos caminhos a seguir e dificil decidir como comecar o melhor paragrafo.As indas e vindas da vida comecam os paragrafos, as virgulas isolam os apostos, os opostos da vida, as reticencias marcam momentos que ainda irao receber um fim, porem pode-se encontrar vigulas , reticencias, mas em meus paragrafos, os meus sonhos jamais terao ponto final.Nao deixarei a janela aberta para que esta atraves do vento leve pouco a pouco minhas linhas, nao deixarei o vento pendurar meus sorrisos, minhas tristezas em qualquer varal por ai, mas se uma grande tempestade fazer voar minhas linhas, peco que apague-as . Comecarei outro paragrafo, outro verso... Farei nova poesia!Iniciarei o mesmo processo, sentar-me a escrivaninha, buscar mais e mais folhas em branco e escreverei minhas linhas. As antigas voaram por ai, ficaram passadas, presas em algum varal por ai. Ja estao secas, mas nao ser retiradas de la, devem ficar ate que
o vento as varra e as faca desaparecer, como a elipse das minhas oracoes. Ah!, como desejo um vendaval em meu peito, para que este varra a elipse para longe... Mas nao quero que varras meu sorriso, minha certeza... Melhor dizendo, nao vente por aqui! As vezes pergunto-me se cada linha que escrevo faz sentido, se estas farao diferenca, se existira ao menos um leitor. Coloco meu universo particular em cada palavra, para ser lido e talvez entendido... Porem nao ha leitores. Se algum dia, caro leitor, se tiveres entregue ao ocio, leia-me, entenda minhas linhas. E se quiser reescreve-as ou escreve-as para ti e de fim as reticencias, crie belos apostos... Mas peco nao fique entre virgulas, e muito menos, nao se de um ponto final. Mari Pereira
Chegou a hora, esta iniciada a corrida dos cidadaos pela democracia. Observando todos os veiculos de informacao somos bombardeados por diversas informacoes que mostram a realidade do pais, nua e crua, como se nos, os cidadaos, nao tivessemos a ideia de como o pais em muitos aspectos caminha para o buraco. Presenciamos todo esse espetaculo da realidade, onde nos, somos os palhacos. Todos nos estamos cansados, com nossos olhos viciados a ver imagens de criancas correndo entre os carros nos farois fechados da metropole, para conseguir vender uma simples bala, lavar um embassado vidro... Nosso olhos veem, mais nao percebem que a rotina que e tao cruel com muitos e mais uma imagem no ritmo frenetico da cidade. As desigualdades que passam por nossos olhos os puxam como ressaca, porem estes nao fazem a minima forca para sair d agua, preferem se afogar. Vive-se na subserviencia. O tempo passa, passa... A aguas que passam pela ponte, vao, vao... Mas o estado de conformismo instaura-se em cada cidadao, a preguica puxa cada um como olhos de cigana obliqua e impede todos de levantar , gritar e protestar... Para muitos essas reacoes sao de alguns utopicos que vivem por ai. A utopia e algo impossivel de se alcancar, mais algo proximo a ela com muito trabalho podemos conseguir.Porem basta dar o primeiro passo.O primeiro passo e o mais dificil, pois nao so as pernas como a consciencia esta amarrada, onde o cabresto nao deixa as pessoas deixarem de olhar apenas para "seu proprio umbigo".Todos nos somos egoistas,ate mesmo a que redige este texto, porem cada um deve arrancar seu cabresto e perceber que mesmo sendo apenas uma celula, num grande organismo , cada um tem sua funcao e se este funcionamento nao for feito ou mal realizado o organismo morre, como esta morrendo agora com a omissao de nos cidadaos e pelos que estao presentes no poder.A omissao e mais facil, falar contra ou a favor da trabalho, sair protestando e fazer valer seus direitos e dificil demais quando estamos presos a cadeia absorvendo informacoes inuteis na tarde de domingo.Para mudar tudo isso basta o primeiro passo, este esta proximo, precisamente no mes de outubro.Sera que este sera dado ou simplesmente a funcao nao sera cumprida? Eis ai uma grande questao. O voto e a representacao funcional do cidadao,e por ele que este indica ou nao o bom funcionamento do organismo.Porem a celula deve refletir e ver e rever o funcionamento do organismo, pois se este nao funciona, deve-se substituir os componentes de dois importantissimos sistemas: O Executivo e o Legislativo.Quem sabe se estes funcionarem o organismo ganha mais folego e respira ares da tao desejada utopia. Entretanto os componentes do sistema devem ser devidamente substituidos, com consciencia, com inteligencia...E preciso curar as muitas chagas presentes nestes sistemas, pois uma contamina a outra e no fim das contas quem sofre as consequencias somos nos , as celulas.Votar nao pode ser levado como obrigacao, mas como uma grande expressao da vontade da populacao, so que muitas vezes a vontade e trocada por cestas basicas ou
por dentaduras... Esse e o reflexo da realidade.Participar, argumentar, discutir e so o comeco para se tomar decisoes corretas. Levar a cultura a areas esquecidas pela maioria da sociedade vai proporcionar um grande efeito em cadeia, onde tudo e todos estarao conectados , como sinapses, para apertar CONFIRMA com sabedoria.Mari Pereira