es um dos nossos, entra que estae casa dos tsongas.Severino Nguenha, um mocambicano negro de quarenta anos de idade aprendeunaquele dia que era um tsonga, da mesma tribo de um suico branco com mais denoventa anos.AnacionalidadeNo tempo da infancia, sempre que regressava das brincadeiras nomanguezal, quem me recebia em casa era o baiano Dorival Caymmi. As cancoes domar se repetiam infinitamente no velho toca-discos e eu escutavainebriado como era doce morrer no mar. E para mim ja era claro: o que era docenao era morrer mas o modo de dizer essa morte. Esse sotaque adocicado de uma linguaque era minha e que eu desconhecia me revelou um novo litoral na minha alma.Severino Nguenha viu abrir as portas de identidade tsonga pela mao de um suico.A porta para uma outra condicao de nacao foi-me aberta pela cancao de Caymmi.Esse deslumbramento cresceu quando, mais tarde, se voltou a acender com ospoetas e os cantores brasileiros. Eu nao apenas amava essa outra patria semcontornos. Eu me tinha convertido num brasileiro. E sempre que visito o Brasilrenovo essa cidadania de uma nacao que inventei.Amin Malouf escreveu um livro sobre aquilo que chamou deidentidades assassinas. Em resposta, necessitamos nos de assassinar aidentidade singular e redutora a que nos querem obrigar. Necessitamos assumir anossa condicao errante, de eternos contrabandistas de culturas. Ha que terraiz, sim. Mas quem tem demasiada raiz nao chega nunca a ganhar asas.Lembro um episodio que me aconteceu nos anos oitenta numapequena cidade chamada Malmo, no Sul da Suecia. Eu trabalhava na adaptacaoteatral de textos meus quando uma das actrizes suecas organizou um jantar paraque eu conhecesse o seu professor de lambada, um brasileiro acabado de chegar aEscandinavia. Esse natural do Rio de Janeiro abrira uma pequena escola dedancas brasileiras. A actriz estava encantada com o charme do professor cariocae queria saber se ele poderia participar na peca teatral. Quando o brasileiroentrou na sala e se apresentou, verifiquei com espanto que falava comigo emitaliano. Pensei, primeiro, que ele nao soubesse o que era Mocambique e quelingua seria a minha. Mas nao. O dito dancarino era italiano, nunca tinhavisitado o Brasil e nao sabia uma palavra de portugues. Fazia-se passar porbrasileiro por razoes de marketing de imagem. Entendemo-nos, a custa do meupobre italiano, perante o olhar encantado da actriz sueca que nos imaginavafalando em portugues. Embaracado, o falso professor desculpou-se:- Por favor, me entenda, nao tenho outro emprego.O que podia eu fazer senao entender? Ja o italiano se despediaquando regressou atras e me segredou:- E eu posso garantir-lhe uma coisa, quando danco lambada eudeixo mesmo de ser italiano.Quando mais tarde a actriz sueca me perguntou se havia gostadodo seu brasileiro, eurespondi:- Nao ha lugar neste mundo em que nao se encontre um pedaco doBrasil.Como podem ver, nao apenas vou sendo abusivamente brasileirocomo ate ja conferi a nacionalidade brasileira a europeus em estado de aflicao. Espero que nenhum agente da policia de migracaoesteja presente nesta sala.No capitulo da nacionalidade e de como a nacao defineidentidades farei ainda referencia a alguem que todos voces conhecem. Todosdescobrimos os nossos mestres na arte de pular fronteiras identitarias. Paramim o maior