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certa, dia apos dia as custas da epifania animal. Acabou que Maria foi desgracar em vida cotidiana e feliz. Que diabos, aconteceu! Foi que foi acontecendo e enfim Maria percebeu, ou sera que so pressentiu e nada aconteceu, sentiu o comeco e o fim antes do comeco, Maria estava na parte do ciclo em que as engrenagens descompassam e o mundo se acomoda num solavanco discreto e habitual. Por que Maria precisava disso? Por que? Porque era ela que foi ter do mesmo que causara. Que maldicao cronica era aquela que a causava com se fosse ela mesma o abrigo, o abraco, o espinho, o aperto. Maria experimentou do acaso, experimentou ser ela mesma vitima dos seus tratos. E com ela mesma nao podia lutar! Como era sem forca sua vontade, sem controle, como estava Maria a merce de outra pessoa e se reconhecia sendo o que a milhares de anos conheceu como o que tanto um dia dependia de Maria, vivia Maria, e Maria se sentia parte da propria vida, como se fosse vivida nao por ela mesma. Maria sabia que nao somos feitos para ver. Se fossemos veriamos! Mas talvez sejamos nos os futuros criadores desses artificiais despertos. Mas ha uma limitacao que nenhum de nos ha de superar: o universo so pode ser explicado a partir do proprio universo. Toda linguagem e metalinguistica e dai a falha. Podia Maria apenas pressentir a explicacao. Como se a tivessem roubado, Maria furtada. Entao o que lhe tomava os pensamentos era: o que nao poderiam tirar de Maria, um prazer fugitivo em passatempo misto e fugaz. Bom, era que tudo se experimentava e era tudo tao jovem e promissor e havia a musica e a emocao de um momento detentor do mundo e amigos enfim amigos que relembram. Que poderia entao Maria? para sentir provida - Maria e o que era so seu. Tao exagerados, tao extremos; as palavras que usavam eram esbocos de uma revolta maxima, deficiente de pudor humano, eficientemente sobre-humanos, resistentes. O que Maria julgava somente ela capaz de profetizar, verdade fria e esteril, bendita. Se Maria brigava era porque queria certa intensidade e se levantava contra como ultimo recurso desesperado de uma forca instintiva e carente. Era isto a salvacao de Maria. Fe assustadoramente febril e cega, devotada e burra. Mas se nao era essa tambem a propria Maria: o ser inadimplente com a esperanca alheia, a sua, a espeanca de Maria, nao se chamava esperanca e era assim. Maria salva pelo gongo, possivelmente arrependida. Que na verdade a inspiracao era simples e banal. Que na verdade o que era em Maria especial era redundancia fugaz que nada redundava mas sempre por enganar acabava, um convencer, que depois de tantas voltas nao sabia mais de onde vinha e Maria aceitava o que ja nao sabia o que era: o seu inverso maquiavelico justificavel, sua personagem e seu futuro no mesmo presente em que cabia. As plantas no hall nao tinham flores, planta pobre, ar molhado. Maria, no entanto, pendia e como pendulo dependia e novamente repetia o lado
e pendia - Maria era assim: precisava de mais seguranca se fosse saltar no abismo. E quanta raiva acumulou Maria, ela que tao boa, fora ter raiva de quem a amava pois sem saber Maria saltara e sofria por nao mais estar em suas proprias maos, mas era o abismo e nao estava nas maos de ninguem e nao havia volta. Se porventura houvesse fundo Maria estaria ferida desde ja, abatida e com raiva por nao saber. Quem daria a Maria a seguranca? quem cederia a Maria a propria seguranca em troca de que? da seguranca de Maria. Mutuamente segurando-se. Maria entao pendia, nao era completa a seguranca, nao era completo o salto, nao era completa Maria! Era isso? Maria queria entao ser completa, e o que levaria para ser? se um dia decidira-se por ser. Ser ela mesma nao bastava? bastava! nao bastava era ser somente ela mesma, nao bastava que somente ela fosse ela mesma, nao bastava que o mundo girasse, nao bastava a imensidao do desconhecido e nao bastava o universo grande. Bastava o inverso: o dia pobre, o estresse, o esquecimento, o dever diario e a falta de expectativa febril que tem os pais como amantes e sua nostalgia de velhos. Quase uma doenca! Pelo fato de ser da cabeca julga-se mal estar, mas ha se nao e enfermidade a compulsividade bestial de Maria. A principio por nada especifico. Mas ha se Maria descobre certa noite antes de dormir o jogo no celular, se Maria descobre sem querer a novela que passa sem permissao, se Maria descobre que tudo e fertil a risadas, se Maria porventura descobre o cigarro e estava se vendo numa foto. Se Maria copia e se sente gente, Maria compulsiva como um soluco que se esquece, Maria enjoava, mas enjoava dela mesma. Ate Maria se rendia ao Deus. Inclusive ela, que experimentava. Mas nao por tentativa, pela propria natureza manifesta em desespero publico da angustia. Tambem da paz na beleza das folhas coloridas e raras flores, presentes. No azul opaco do ceu e verde fosco do mar, amar amar. Maria que queria comprar, tudo tao bonito, precisava, ainda precisava, amarga.
- origemNo principio havia Maria. E casta, Maria dera a luz a Deus. E Deus, como ja explicado e detalhado em um livro que lhe originaria, criara tudo o que existe. No principio nao havia Maria - o principio era Maria e nao havia onde haver. Neste tempo, que nao era tempo, nada havia ainda sido delimitado as bordas da existencia unitaria de cada coisa e todas as coisas eram a mesma coisa. Maria, ainda sem graca e vergonha, imaginou o mundo, a vida, e vislumbrou a possibilidade de graca nesses novos enfeites que eram as quantidades possiveis das divisoes entre as coisas. Foi a primeira vez que ocorreu a Maria existir outra pessoa. A segunda vez foi quando Maria, no fim de uma agonia, descobriu que o que carecia era de se comunicar e nomeou entao todas as coisas com seus respectivos nomes, outra vez limitando suas existencias pois as palavras poderiam ser lidas de tras para frente e em outras linguas - era necessario uma traducao que invariavelmente tornava lento o processo de entender as coisas na medida em que se demorava mais para se-las. Logo as vidas passaram a durar menos tempo do que o ciclo de vida e morte do universo que passou a ser cada vez maior, epico ate nao se poder mais contar suas divisoes no tempo de uma vida, era agora infinito e sempre. - aquela que nao tem direcao voltou (ou foi)Tudo que Ana sabia era a quantidade da sua ignorancia. Ana era barroca. Tinha a face barroca esculpida na cara. Era alta, fria, magra, o cabelo curto absolutamente preto na altura dos olhos, e mentirosa porque nem ela mesma sabia da verdade. Se a perguntassem o que estaria olhando renponderia: - as coisas, se tentatesse maior precisao haveria de confundir a si mesma, e quem perguntou teria ganho a resposta e a palavra de definicao que aprisionaria Ana para sempre em lampada magica ou em seu verdadeiro nome demoniaco cuja mencao a subjulgaria para sempre. Ana vivia no exato mundo para o qual nao fora feita. Pagava o preco de ser auto didata reaprendendo tantas vezes a mesma coisa. Ana sofria de pressagios bons e maus e precisava seguidas vezes repensar a si mesma para decidir entre alegrar e entristecer. Nessas horas misticas sua religiao era a supersticao ja que era a unica na qual Ana poderia ser profeta, e Ana o era. Ana sempre comecava do comeco mas irreconhecia e poderia ser tudo ao contrario. Quando tentava explicar o meio se perdia na incognita que era a transposicao das coisas: Ana nao sabia dizer os caminhos que tomara. Ana era incapaz de se aprofundar muito nas conclusoes pois quando atingia certa profundidade todas as profundidades se confundiam e perdia o fio do que era mesmo. Ou Ana era demais superficial ou era profunda demais. Ana perdia a firmeza das maos quando nao sabia como reagir diante do que queria. Ana talvez quisesse so a possibilidade e quando alcancava lhe faltava a impossibilidade. Mas antes carecia da capacidade fundamental de transmutacao. Ana previa
o comeco e o fim. Ana era um resumo da relevancia de todas as coisas mas algo lhe faltava no conflito necessario das nuancias que evitavam justamente uma coisa de ser a outra.Espantava Ana a lucidez que era pensar num so dia, destituido de tempo, e ao mesmo tempo o dia era exato e era um simbolo. Um dia nao poderia ser mensurado do modo como se medem horas, minutos. Um dia comecava depois do comeco e terminava antes do fim. Mas entao qual era a novidade e o que escapava do habitual? Era o modo como Ana no mesmo dia podia admirar a passagem do tempo e noutra hora esperava a eternidade passar como quem espera sentado. E sentada via as coisas paradas que fatalmente envelheciam e nao poderia corresponder aquilo com um sentimento de si mesma pois era incessante o seu observar de modo que nao morreria nunca. Sua ideia de morrer seria entao um desconhecimento, um esquecimento de tudo que nao tinha ideia de como seria estar morta e desconhecer o proprio estado de morte. Ja viva nao podia perceber o que dentro de si mesma reconhecia o mundo, era algo que espreitava por detras da propria Ana atraves do seu olhar obliquo que ela somente poderia alvejar a propria consciencia olhando para dentro e deixando as coisas turvas ate inexistirem senao dentro dela mesma, e poderia ai entao sentir o que era. Pensar na morte era impossivel, pois se pensar na vida ja era olhar para dentro, pensar na morte nao poderia ser olhar para fora, nem ao menos para lugar nenhum se nao houvesse quem olhar. Mas Ana nem sabia se viva, Deus!, se mesmo viva haveria quem pular amarelinhas na escola em meio ao alvoroco do recreio suado, se nao ela mesma, ela que vendo enxergava com os proprios olhos. Se mesmo viva nao seria ela mesma a forca corruptora, suicida e vil do mundo que a milenios move o patriarca e o pebleu sob as mesmas ordens universais, comandos que por serem de maquina funcionam impiedasomente a subjulgar qualquer impulso humanitario ou egoista. A maquinez era a natureza. De que outro modo se justificaria a engrenagem de dentes eternamente esculpidos contra os outros? E Ana precisava tanto justificar, pois achava que se nao justificasse estaria alheia a ciranda. Mesmo nunca tendo se livrado da solidao ansiosa que tornara sua felicidade tao doida, pois tomando sua vida como movimento de compreender nunca chegara ao fim de uma so volta em torno da compreensao, sempre incumbida pela ordem suprema natural a uma compreensao superior em interminaveis vislumbramentos que se perdiam em sua propria engrenagem a parte, movida pelo fulgor do mundo o qual tentava forjar provas, confirmadas em escapes esfumacados e poluidos dessa realidade verdadeira que achava nao era a sua. Ou se era, Ana poderia concluir que sua realidade nao era a mesquinha, pois a mesquinhez estaria no fato da realidade ser um recorte da sua verdade. E se fosse o contrario e todo o movimento vivo, confirmado pelos olhos dos outros seres que compartilhavam a
Dez horas da manha. O despertador do celular toca, Maria estende o braco ate a cabeceira e aperta o botao para "modo soneca". A cena se repete sete vezes, sem serem contadas, em intervalos de dez minutos. Maria levantou, ligou o som que comecou de onde havia parado na noite anterior, despiu-se, e nua afrontou o espelho do banheiro. Maria era bonita, cabelos castanhos longos e lisos, os olhos vivos. Olhou olho no olho, depois mais de perto debrucada sobre a pia. Olhou o proprio rosto inspecionando minuciosamente cada poro, do queixo a testa, demorando-se no nariz: espremeu dois cravos. Afastou-se e observou as proprias curvas. Com as maos Maria levantou os seios e empurrou um contra o outro. O olhar fixo atraves do espelho naquela realidade absurda que e o reflexo exato sem a distorcao do que e pessoal - o espelho impessoal. Maria escovou os dentes com os olhos ainda sobre si. Calma, entrou no boxe minusculo para um banho quente. Maria tinha calma, observava as formas que lhe mostravam os olhos como quem admira uma beleza natural. Os azulejos ordenadamente separados pela pasta branca endurecida e amarelada, o boxe de plastico fosco com formas em relevo, o aluminio coberto de uma ferrugem alva, a substancia de estado indeciso do sabonete pipocando bolhas, o movimento ametodico da agua que caia do chuveiro como se viesse do proprio oceano e abracava toda Maria, a gravidade baixa, era tudo natural. Nesse estado de entorpecencia em que Maria mergulhava nas coisas, podia atingir uma gloria, uma aleluia propria da infima unidade que a milhoes de anos perdeu-se na criacao. Eram os unicos momentos nos quais Maria era verdadeiramente feliz. A felicidade irrevogavel e a compreensao extenuante logo lhe escapavam pois nao eram sustentadas por nenhum esforco que nao o da propria existencia. Mas Maria, quando percebia, queria manter aquela resolucao absoluta para todos os problemas do mundo, inclusive os seus. E ja nao sabia se havia perdido o estado de graca no instante de percebe-lo ou no esforco necessario do seu instinto de sobrevivencia.Maria se vestiu com a primeira roupa a vista que encontrou intocada estendida na cama em que dormiu. A camisa estivera ali estirada talvez por dias sobre a cama de casal que era toda de Maria, a outra metade da cama pertencia ao que largava ali quando se cansava de usar. Foram abandonados nessas condicoes uma calcinha branca, um velho short jeans, um livro de letras pequenas a seculos interrompido pela metade, um caderno de rabiscos e algumas canetas hidro-cor. Maria enfiou um bloco com alguns textos rascunhados na mochila, depois uma caneta, um casaco, o celular, a bolsinha de moedas e notas, e largando as janelas do apartamento abertas como de costume, saiu trancando a porta antes de enfiar por ultimo as chaves no mesmo compartimento que todas as outras coisas. Maria desacompanhada desceu o elevador encarando o espelho, estava hoje especialmente encantada com a sinceridade de tal dispositivo. Mas talvez nem fosse por isso que tanto encarava, fato era que Maria hoje nao irreconhecia o que via. E
aproveitava.Terreo. Maria da no patio do condominio de predios antigos e velhas estocadas cujo unico contato com o mundo era prestar queixa da vizinha Maria, especialmente pelo som integralmente ligado em alturas absurdas para seus ouvidos ja surdos. Rua. Maria percorre algumas poucas quadras ja familiares na enorme cidade estranha e cinematografica. Maria espera a conducao no ponto, um onibus grande e novo, climatizado e com poltronas fofas de veludo colorido. O ponto, em frente a entrada de um famoso colegio catolico frequentado por adolescentes sonhadores e perdidos talvez numa realidade alternativa saida diretamente da novela das seis e dos bolsos do pai fregues. Sempre ali no ponto alguns vendedores de rua com suas barraquinhas que nao passam de quatro pernas de madeira que suportam um compensado remendado e recompensado ocultado por debaixo de caixas e caixas das mais variadas guloseimas de diversas marcas e sabores, na maioria balas mentoladas para refrescar o halito dos adolescentes enamorados ou dos caprichosos. No ponto Maria reconhecia alguns rostos do onibus, mas nunca chegara mais perto, nunca chegaria, alias, a sequer conhece-los. Pois no onibus Maria entrava e sentava-se sozinha torcendo para ter as duas poltronas livres para se esticar na leitura de um ou dois contos que deveriam ser suficientes para faze-la viajar por todo o percurso. Nessa epoca Maria ja nao mais familiarizava com o mundo real, ou talvez, como ela propria pensava, se familiarizava demais, pois sentia correr na veia o mesmo sangue escuro de sombra daquele que todo ser vivo sangrava. Maria era tao viva que as vezes nao se encontrava no estado desperto onde o tempo desenrolava no mundo cotidiano dos detalhes que esvaecem na repeticao.
Ana estava carente, quase doente. O problema era do mundo. E Ana sofria da doenca redundantemente febril. Ana nao tinha muita certeza, queria viver, mas era dificil. Ana tinha que estudar, mas nao estudava. Ana tinha que trabalhar, mas nao trabalhava. Ana tinha que namorar, mas nao queria. Ana precisava do esforco injusto e sem direcao que a vida exige. A vida exigia demais, e Ana nao trabalhava. Para que? Ana perguntava qual era a razao de ter que fazer o que nao queria. Ana perguntava porque precisava tanto, Ana nao sabia do que, nem para quem de fato perguntar. Ana sabia o que nao queria. Ana nao queria nada. E mesmo quando trabalhava era como se nao o fizesse, porque a labuta era insensivel. Quando estudava nao aprendia. Quando namorava nao sentia. Nao tinha o sentido ultimo que a vida promete. Nao tinha a eternidade que a alma confia na vida implicitamente e serve de comprometimento com a realidade. A vida nao tem trilha sonora, nao recompensava a ousadia que Ana nem tinha. Ana queria poder olhar pela janela e ver uma arvore. Ana queria sair na rua e cruzar com um gato - Ana queria fazer carinho. Mas o onibus demorava, Ana esperava. A secretaria estava fechada. O professor nao ia. O cartorio impossivel. O banco nao abria. O horario do curso nao batia. A academia nao gostava. O yoga esquecia. E chovia, era tao mais dificil sair de casa. A rua estava tao cheia. Ana nao queria olhar no olho hostil da legiao vampiresca que era a multidao que surge com o dia. Mas a multidao vivia, e parecia a Ana que ela mesma nao, porque por alguma razao, ou sem razao, Ana nao fazia parte da multidao. E se fizesse seria tao pior. Ana queria viver na essencia das coisas, mas nao encontrava. Porque quanto mais fundo mergulhava nas coisas menos entendia, e parecia que estava parada. Seus amigos viviam, e Ana nao. Qual futuro teria Ana se nao vivia? Um futuro sem passado, vida que sempre existira. Ana dormia. Ana queria alcancar, ser alguem. Ana queria viver dos sentidos, da arte e da harmonia. Mas onde iria chegar com essa mentira, porque era mentira que parecia. Mas Ana sem querer sentia, e como sonho parecia verdade. Sentia que havia escolhido errado a cada escolha passada. Sentia que fizera errado, mas nao mudava do instinto materno de optar pela utilidade, mas era sem aplicacao para a vida. E que vida era essa? O que seria da vida se nao contasse uma historia? Ana queria continuar de onde havia parado, mas retomava pelo comeco. Ana queria encaixar cada dia no anterior, mas nao servia. Ana tentava, mas cada hora que vivia era maior e mais fatal, porque de fato envelhecia. Ana nao entendia que o dia de ontem havia durado tanto quanto o dia de hoje duraria, e que era ela a mesma, mas nao parecia. Nao lembrava que o mesmo sentimento que tinha hoje dizendo que mudara fora a razao de ontem para nao ter tido coragem, e
ai nao tinha a braveza necessaria de hoje porque precisava se preparar pra nova vida que teria a partir de amanha, quando supunha realizar seu futuro de uma so vez. Mas o que seria depois? E de certo nao importava, porque de hoje nao sobraria nada que pudesse aproveitar amanha. A preparacao era uma prece, e da prece nada sobra. Parecia a Ana que precisava de alguma forma enganar a vida, mas vivendo parecia que a vida nao existia, existia Ana e o dia, e viver era o verbo a rimar a vida versada de Ana.
Maria acabou de chegar exausta da faculdade, mais cansada da distancia que das aulas pois pouco prestou atencao. Maria percebe seu ponto quase pelo padrao das luzes amarelas e azuis que riscam o ar do lado de fora da janela do onibus. Ela vai equilibrando-se do balanco ate o motorista, "Fico aqui", desce, "Boa noite". A calcada da para um parque arborizado, um oasis na cidade, ja fechado agora as onze. Do outro lado da rua movimentada mesmo a essa hora, familias inteiras remexiam as enormes pilhas de sacos pretos de lixo de um enorme predio residencial, daquele bairro particularmente nobre, de frente para uma bela e poluida praia frequentada nao pelos moradores dali. Maria se aventura pelos quarteiroes em direcao ao lar, so seu. As luzes coloridas dos postes atravessam a umidade salgada do ar noturno produzindo lindos halos de riscos finos de luz em todas as direcoes da circunferencia, como o proprio sol que as mariposas ali a noite confundiam. Maria se distrai na caminhada habitual. Ela para num bar para comprar cigarros, dois macos de carlton, hoje a noite vai ser longa, segunda feira, e Maria nao gosta de ficar sem cigarros pela manha; ela se desvia dos bebados e das cadeiras empilhadas ate o balcao. Depois Maria vai ao super mercado para comprar bebidas, ela se diverte na secao alcoolica toda coloria e sempre a de maior variedade nos mercados. O lugar ja quase fechando e Maria apreciando atentamente alguns rotulos que ainda nao conhecia, tao coloridos, de riscos delicados e simetricos, arredondados, letras de fontes charmosas e classicas. Maria se decide por algumas cervejas long neck, que ela gosta mais, e o bom e velho Dom Bosco. Maria sempre se divertiu com o padre pedofilo que literalmente milagrosamente era algum tipo de padroeiro da escola em que estudou toda a sua vida. Ao chegar em casa Maria ligou o som com a trilha sonora da propria vida, pos as cervejas molhadas no congelador e serviu-se de um copo de vinho quente e roxo num de seus copos enormes de meio litro, gostava de copos grandes pois poderia por tanto que levaria mais tempo ate precisar reabastecer, Maria era de uma preguica sonhadora. Sentou-se de frente para a janela aberta que se estendia por toda a parede da sala; dava boas goladas no vinho. No escuro Maria observava os apartamentos dos predios proximos atraves de suas janelinhas coloridas, ja familiarizava com as luzes de cada um, aquele com a teve sempre ligada na novela, a do quarto com persianas e o armario recortado em tiras, aquele do jovem vidrado no monitor, a area de servico com o varal das toalhas verdes e laranjas, aquele que so se via o borrao da lampada pelo vidro escurecido. Maria fumava seus cigarros mais saborosos com a bebida, batia as cinzas num cinzeirinho de aluminio que a antiga moradora deixara ali.Maria nao tem fome, sempre ansiosa com o proprio destino distante. Fraca com a bebida, fato que nunca a envergonhara e nem reclamara, algumas musicas mais tarde e Maria ja estava tonta,