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- Claro - e fez uma pausa, seu sofrimento quase tangível. - Peço apenas uma coisa... - e baixou a cabeçadurante um longo momento, depois voltou a olhar para os dois. - Deixem que eu faça isso. Vou para a praça agora e encontro uma forma qualquer de dizer a eles. Nãosei como, mas vou encontrar. A confissão da Igreja deve vir de dentro. As falhas são nossas, nós mesmos devemos apresentá-las.Mortati virou-se com ar melancólico para o altar.- Carlo, você colocou a Igreja em uma situação desastrosa - e parou, procurando em torno. Não havia mais ninguém no altar.Com um farfalhar de tecido na passagem lateral, uma porta se fechou.O camerlengo se fora.CAPÍTULO 134A batina branca do camerlengo Ventresca ondulava enquanto ele se afastava pelo corredor que saía da Capela Sistina. Os guardas suíços ficaram perplexos quando surgiudesacompanhado de dentro da capela e lhes disse que precisava ficar sozinho um momento. Eles obedeceram e o deixaram passar.Agora, ao dobrar uma esquina e fora da visão deles, o camerlengo sentiu um redemoinho de emoções que não imaginava que fosse possível um ser humano experimentar.Ele envenenara o homem que chamava de "Santo Padre", o homem que o chamava de "meu filho" Sempre achara que as palavras "pai" e "filho" faziam parte da tradiçãoreligiosa, mas agora conhecia a verdade diabólica - as palavras haviam sido literais. Chovia na manhã em que os funcionários do Vaticano bateram com força à portado camerlengo, despertando-o de um sono intermitente, O Papa, diziam, não respondia à porta nem ao telefone. O clero estava preocupado. O camerlengo era o únicoque podia entrar nos aposentos do Papa sem se fazer anunciar.O camerlengo entrou sozinho e encontrou o Papa, como na noite anterior, contorcido e morto em sua cama. O rosto de Sua Santidade parecia-se com o de Satã. A línguaestava negra como a morte. O próprio Demônio dormira na cama do Papa.O camerlengo não sentia remorso. Deus havia falado.Ninguém veria a traição, ainda não. Isto viria mais tarde.Ele deu a terrível notícia - Sua Santidade morrera de um derrame. Depois, o camerlengo preparou-se para o conclave.A voz de Mãe Maria sussurrava em seu ouvido: "Jamais quebre uma promessa feita a Deus."- Estou escutando, Mãe - respondeu ele. - Este é um mundo sem fé. Eles precisam ser levados de volta para o caminho da retidão. Horror e Esperança. É o único jeito.- Sim - concordou ela. - Se não for você, então quem será? Quem vai fazer a Igreja sair das trevas?Decerto nenhum dos preferiti. Eles eram velhos, à beira da morte, liberais que seguiriam o Papa, protegendo a ciência em sua memória, buscando seguidores modernosao abandonar as velhas fórmulas. Homens velhos e atrasados fingindo pateticamente não o serem. Iriam fracassar, é claro. A tradição era a força da Igreja, não suatransitoriedade. O mundo inteiro era transitório. A Igreja não precisava mudar, precisava apenas lembrar ao mundo que isto era irrelevante! O mal está vivo! Deustriunfará!A Igreja precisava de um líder. Velhos não inspiram ninguém! Jesus inspirou! Jovem, vibrante, vigoroso, MILAGROSO. - Saboreiem seu chá - o camerlengo disse aos
disse ele para Sua Santidade, colocando a urna dentro do sarcófago ao lado do corpo do Papa. - Não existe amor maior do que o de umpai por seu filho.Mortati escondeu a urna sob as dobras da roupa do Papa. Sabia que aquele local sagrado era reservado exclusivamente para as relíquias dos Papas, mas de alguma formaele achava que aquela era uma atitude apropriada.- Signore? - disse alguém, entrando nas grutas. Era o tenente Chartrand, acompanhado de três guardas suíços. - Estão esperando o senhor para o conclave.Mortati assentiu com um gesto de cabeça.Lançou um último olhar para o sarcófago e depois se levantou. Dirigiu-se aos guardas.- Já é hora de Sua Santidade ter a paz que mereceu.Os guardas se adiantaram e, com grande esforço, empurraram a tampa do sarcófago de volta para o lugar. Ela fechou com um estrondo conclusivo. Mortati estava sozinhoao atravessar o Pátio Bórgia em direção à Capela Sistina. Uma brisa úmida agitou a batina dele. Um cardeal saiu do Palácio Apostólico e veio ao seu encontro.- Posso ter a honra de acompanhá-lo ao conclave, signore?- A honra é toda minha.- Signore - disse o cardeal, com ar embaraçado. - O Colégio lhe deve desculpas por ontem à noite. Estávamos cegos com...- Por favor - interrompeu-o Mortati. - Nossas mentes às vezes vêem o que nossos corações gostariam que fosse verdade.O cardeal calou-se por um longo tempo. Finalmente, falou:- Já lhe contaram? O senhor não é mais nosso Grande Eleitor.Mortati sorriu.- Já. Agradeço a Deus pelas pequenas bênçãos.- O Colégio insistiu que o senhor fosse elegível.- Parece que a caridade não morreu na Igreja.- O senhor é um homem sábio. Seria um bom líder.- Sou um homem velho. Seria líder por pouco tempo.Os dois riram.Ao chegarem ao fim do Pátio Bórgia, o cardeal hesitou. Virou-se para Mortati entre perplexo e inquieto, como se a precária reverência da noite anterior se insinuassede novo em seu coração.- O senhor sabia - cochichou o cardeal - que não encontramos restos na sacada papal?Mortati sorriu.- Talvez a chuva os tenha levado embora.O homem olhou para o céu tempestuoso.- É, quem sabe...CAPÍTULO 136O céu da manhã ainda estava pesado de nuvens quando saíram da chaminé da Capela Sistina as primeiras baforadas de fumaça branca. Os alvos fiapos encresparam-se nofirmamento e aos poucos se dissiparam.Lá embaixo, na Praça de São Pedro, o repórter Gunther Glick observava calado, refletindo. O capítulo final.Chinita Macri aproximou-se por trás dele e apoiou a câmera no ombro.- Está na hora - disse ela.Glick sacudiu a cabeça com ar lúgubre.Virou-se para ela, alisou o cabelo e respirou fundo. Minha última transmissão, pensou. Uma pequena multidão reunira-se perto deles para assistir.- Ao vivo em 60 segundos - avisou Macri.Glick olhou por cima do ombro para o telhado da Capela Sistina.- Dá para pegar a fumaça?Macri concordou, paciente.- Sei como enquadrar uma cena, Gunther.Glick calou a boca. É claro que ela sabia. A atuação de Macri atrás da câmera na noite anterior provavelmente daria a ela o Pulitzer. A atuação dele, por outro lado...Nem queria pensar no assunto. Tinha certeza de que
Uma ausência notável em nossas telas ontem - prosseguiu Glick - foi o rosto de Robert Langdon, o professor de Harvard que veio para a Cidade do Vaticano a fimde colaborar com seus conhecimentos sobre os Illuminati. Acreditava-se que teria morrido na explosão da antimatéria, mas temos informações de que foi visto na Praçade São Pedro após a explosão. Como ele chegou ainda é especulação, mas um porta-voz do Hospital Tiberina afirma que o senhor Langdon caiu do céu no rio Tibre logodepois da meia- noite, foi medicado e liberado. - Glick arqueou as sobrancelhas para a câmera. - E se isto for verdade, essa foi certamente uma noite de milagres.Perfeito! Macri abriu um sorriso largo. Um resumo impecável! Agora, encerre a transmissão!Mas Glick não encerrou. Fez uma pausa e deu um passo na direção da câmera. Sorriu, misterioso.- Antes de encerrarmos, porém...Não!- ... gostaria de convidar uma pessoa para conversar conosco.As mãos de Chinita gelaram segurando a câmera. Uma pessoa? Que diabos ele vai fazer? Que pessoa? Encerre agora, seu idiota! Mas sabia que era tarde demais. Glickjá se comprometera.- O homem que vou apresentar - disse Glick - é um americano, um famoso acadêmico.Chinita ficou indecisa. Prendeu a respiração enquanto Glick se dirigia ao pequeno grupo de pessoas em torno deles e fazia um sinal para que seu convidado se adiantasse.Ela fez uma oração silenciosa. Por favor, que ele tenha de alguma forma localizado Robert Langdon e não um desses malucos obcecados por conspirações dos Illuminati.Quando o convidado de Glick apareceu, porém, o coração de Macri se apertou. Não era Robert Langdon coisa nenhuma. Era um homem careca de jeans e camisa de flanela.Usava uma bengala e grossos óculos de grau. Macri ficou apavorada. É um dos malucos!- Quero lhes apresentar - anunciou Glick - o respeitado professor Joseph Vanek, especialista em assuntos do Vaticano da Universidade De Paul, em Chicago.O homem juntou-se a Glick na imagem da câmera. Não era um maníaco por conspirações. Ela até já ouvira falar daquele sujeito.- Doutor Vanek - começou Glick -, o senhor tem algumas informações surpreendentes para nos dar sobre o conclave da noite passada, não é?- De fato, tenho - disse Vanek. - Depois de uma noite de tantas surpresas, é difícil imaginar que ainda existam mais surpresas. Entretanto... - ele fez uma pausa.Glick sorriu.- Entretanto, existe um detalhe estranho em tudo isso.Vanek assentiu. - Sim. E, por mais desconcertante que seja, acredito que o Colégio dos Cardeais elegeu dois Papas neste fim de semana.Macri quase deixou cair a câmera.Glick deu um sorriso astuto.- Dois Papas, o senhor disse?O especialista concordou.- Sim. Antes de mais nada, devo explicar que passei a vida estudando as leis da eleição papal. A judicatura do conclave é extremamente complexa e grande parte delaestá hoje esquecida ou é deixada de lado como obsoleta. Talvez nem o Grande Eleitor esteja ciente daquilo que vou revelar agora. Todavia, de acordo com leis antigase esquecidas enunciadas no Romano Pontifice Eligendo, Numero 63, a eleição não é o único método pelo qual um Papa pode ser eleito. Há outro método,
negar: naquele momento, em todo o mundo, as pessoas estavam pensando em Deus como nunca haviam feito antes. Quanto tempo a mágicairia durar, Langdon e Vittoria não tinham a menor idéia, mas nunca seriam capazes de quebrar aquele deslumbramento com escândalos e dúvidas. O Senhor trabalha deestranhas maneiras, disse Langdon a si mesmo, conjeturando se talvez, quem sabe, o dia anterior correra de acordo com a vontade de Deus, afinal de contas.- Senhor Langdon? - repetiu Chartrand. - Eu estava perguntando sobre o helicóptero...Langdon deu um sorriso tristonho.- É, eu sei - e deixou que as palavras viessem de seu coração, não de sua mente. - Pode ser que tenha sido o choque da queda, mas a minha memória... parece... estátoda embaralhada...Chartrand fez uma cara desanimada.- Não se lembra de coisa alguma?Langdon suspirou.- Tenho a impressão de que isso vai ser um mistério para sempre.Quando Robert Langdon voltou para o quarto, a visão que o aguardava fez com que parasse no meio do caminho. Vittoria estava na sacada, de costas para a grade, osolhos profundos pousados nele. Uma verdadeira aparição dos céus, a silhueta radiante com a lua brilhando por trás. Poderia ter sido uma deusa romana, envolta emseu roupão atoalhado, a faixa apertada na cintura acentuando suas curvas esbeltas. Na rua, uma névoa clara pairava como um halo sobre a Fonte do Tritão, de Bernini.Langdon sentia-se tremendamente atraído por ela, mais do que por qualquer mulher em sua vida. Com cuidado, colocou o diamante Illuminati e a carta do Papa em suamesa-de-cabeceira. Haveria muito tempo para explicar tudo aquilo depois. Foi ao encontro dela na sacada.Vittoria mostrou-se contente ao vê-lo.- Você acordou - murmurou ela, com um ar de timidez afetada. - Finalmente.Langdon sorriu.- O dia de ontem foi longo.Ela correu a mão pela cabeleira abundante, o decote de seu roupão abrindo-se ligeiramente.- E agora suponho que você queira sua recompensa.A observação pegou Langdon desprevenido.- O que... o que foi que disse?- Somos adultos, Robert. Pode admitir. Você está com vontade. Estou vendo em seus olhos. Uma fome intensa, carnal. - Ela sorriu. - Eu também. E essa vontade ardenteestá prestes a ser satisfeita.- Está? - ele se animou e deu um passo em direção a ela.- Completamente - ela lhe estendeu um cardápio de serviço de quarto. - Pedi tudo o que eles têm aqui.O banquete foi suntuoso. Os dois jantaram juntos ao luar, sentados na sacada saboreando uma salada frisée, trufas e risoto. Bebericaram um vinho Dolcetto e conversaramaté tarde da noite.Langdon não precisaria ter sido especialista em Simbologia para decifrar todos os sinais que Vittoria lhe mandava. Durante a sobremesa de creme de amoras raras comsavoiardi e o Romcaffe fumegante, Vittoria encostou suas pernas nuas nas dele sob a mesa e lançou-lhe um olhar carregado de significados. Parecia estar querendoque ele largasse os talheres naquele instante e a levasse para dentro em seus braços.Mas Langdon nada fez. Comportou-se como um perfeito cavalheiro. Este é um jogo de dois, pensou, disfarçando um sorriso maroto.Quando acabaram de comer, Langdon foi sentar-se sozinho na beirada de sua cama, onde ficou virando
e revirando o diamante Illuminati nas mãos e fazendo comentáriosintermináveis sobre o milagre de sua simetria. Vittoria olhava fixo para ele, sua incompreensão transformando-se em uma evidente frustração.- Você acha esse ambigrama tremendamente interessante, não é? - perguntou ela.Langdon concordou.- Fascinante.- Diria que é a coisa mais interessante neste quarto?Langdon coçou a cabeça, fingindo ponderar com cuidado a pergunta.- Bem, há uma coisa que me interessa mais.Ela sorriu e se aproximou dele.- Que é?- Como você refutou aquela teoria de Einstein usando atuns.Vittoria lançou os braços para cima.- Dio mio! Chega desses atuns! Pare de brincar comigo, estou lhe avisando!Langdon deu um sorriso largo.- Em sua próxima experiência, você deveria estudar linguados e provar que a Terra é plana.Vittoria estava furiosa, mas os primeiros vestígios de um sorriso exasperado apareceram em seus lábios.- Para sua informação, professor, minha nova experiência vai marcar a história da ciência. Pretendo provar que os neutrinos têm massa.- Os neutrinos têm massa? - Langdon fez uma cara espantada. - Eu nem sabia que eles eram comestíveis!Com um movimento fluido, ela o derrubou e o imobilizou.- Espero que você acredite na vida depois da morte, Robert Langdon. - Vittoria ria enquanto se sentava em cima dele, as mãos prendendo-o, os olhos cheios de malícia.- Na verdade - disse ele, rindo mais ainda -, sempre achei difícil imaginar alguma coisa além deste mundo.- É mesmo? Quer dizer que nunca teve uma experiência religiosa? Um momento perfeito de êxtase glorioso?Langdon sacudiu a cabeça, negando.- Não, e duvido muito que eu seja o tipo de pessoa que jamais possa ter uma experiência religiosa.Vittoria deixou cair seu roupão.- Você nunca foi para a cama com uma mestra de ioga, foi?Fim do livro
Mel do PecadoBarbara Leigh Um romance diferente, do período medieval, com lutas entre guerreiros daépoca e o sentimento extranho: - O homossexualismo que, predomina osares da história mas, que ao final desmenten-se ao desenrolar normal dosfatos da narrativa. Realmente uma história muito boa que prende do início ao fim do livro.Capítulo IInglaterra, 1299 O eco do trovão veio se juntar ao tropel dos cavalos, ligando céu e terra num estrondo uníssono, quando os cavaleiro cavalgaram velozmente rumo aos escombrosfumegantes do castelo Duxton. Do alto de uma torre, por trás da quase invisível fresta da seteira, um par de olhos dourados e esperançosos presenciava a chegada dos cavaleiros. Eram os olhosde uma criança que amadurecera em poucos dias, subjugada pelo panorama de terror e destruição que se descortinara nos últimos dias. A criança vira com crescentedesespero as fracas mulheres atirarem desajeitadamente flechas no inimigo, numa vão tentativa de defesa. Vira-as tentar manejar as armas mais pesadas e sucumbirao peso delas. Vira-as chorar e gritar de desespero e aflição. Druanna e o irmão, Garith, haviam sido escondidos num quartinho secreto, oculto atrás da enorme lareira do castelo, numa tentativa de escapar da sanha dos inimigosque apertavam inexoravelmente o sítio e estavam a ponto de invadir o bastião dos Duxtons. E também para fugir da peste que estendera suas garras negras para apanharquem quer que ousasse sobreviver ao ataque. - Quem vem aí? - perguntou a vozinha fraca de Garith. O menino jazia deitado, magro e doentio, recuperando-se de uma guerra particular que travara com a peste. - É o senhor nosso pai que vem para nos salvar! - exclamou Druanna, cheia de orgulho. Ela grudou o olho na flecheira mais uma vez, esforçando-se para distinguir sob o tênue véu da chuva miúda as feições dos cavaleiros que se aproximavam. - Turlock está com ele! - sussurrou, triunfante, os olhos brilhando de admiração e respeito. Turlock era um caso especial na vida de Druanna. Paladino de Eduardo I da Inglaterra e aclamado como um dos mais valentes guerreiros do mundo cristão, era umverdadeiro herói aos olhos da menina. E, embora vivesse ocupado com as guerras, sempre achava alguns momentos para brincar com os dois filhos de seu primo, o duquede Duxton. Um grito varreu a noite chuvosa. Druanna recuou, alerta, esperando que o som fosse acompanhado de novo ataque. Não temia muito as flechas, mas tinha pavor dascatapultas. Essas sim, destruíam o que encontrassem pelo caminho. Mas como não ouviu nada mais, voltou ao posto, grudando a vista na fresta. - Faz um tempão que você está aí, mana - queixou-se Garith. - Acho que não lhe faz muito bem ver essa batalha. É muito violenta! Druanna sacudiu a cabeça. - Já estou vendo batalhas há mais de uma semana, Garith. Agora quero ver a vitória. Quando Turlock e papai chegarem, vão dar uma surra nos invasores, e eu nãoquero perder essa. - Damas não devem observar as guerras, é o que mamãe sempre diz. Ela mesma já foi dormir! - Não sou uma dama, já disse mil vezes! - rebateu ela, batendo o pé.
- Nem quero ser nunca! Do esconderijo, Druanna presenciara quando as mulheres foram arrastadas pelo cabelo e tiveram suas roupas arrancadas brutalmente. Não entendera o que se passaradepois; só sabia que elas gritavam e se debatiam em desespero, enquanto outros soldados riam e bebiam, observando os colegas lutando com as pobres infelizes. - Essa história de ser mulher não vale a pena, Garith. Eu vou ser um guerreiro, igual a Turlock! O menino ficou pensativo, absorvendo as palavras da irmã, que no momento lhe pareceram muito naturais. Prostrado pela terrível doença, sentia que sua mente setornara confusa e complicada, às vezes, o simples ato de pensar o cansava. Não viu objeção quanto ao fato de ela se tornar guerreira, uma vez que ele próprio tambémqueria ser armado cavaleiro. E Druanna era mais alta e mais forte, embora fosse um ano mais nova. Satisfeita com a silenciosa aprovação do irmão, a menina voltoupara seu posto de observação. De lá, observou quando o pai deu ordens aos outros cavaleiros e estes se dispersaram, em busca do cruel inimigo que ousara cercar eameaçar seus domínios. Duxton correu os olhos pela terra queimada e ressequida. Uma terra que ele deixara coberta de grama exuberante, havia poucos meses, a fim de se juntar ao exércitode Eduardo I. 0 duque de Duxton era de grande estatura, nos dois sentidos. Tinha os cabelos quase brancos, de tão loiros, o que indicava sangue saxão e viking. Contudo, osolhos escuros denunciavam também a presença de sangue normando, e essa mistura conferia-lhe beleza e distinção. Mal passara dos trinta, e achava-se em plena forçada maturidade. - Não quero nenhum prisioneiro! - comandou, manobrando o cavalo para perto dos corpos que jaziam no pátio. Turlock repetiu a ordem aos oficiais, que deram início à busca de inimigos ainda vivos. Máquinas de guerra, que antes haviam cuspido fogo e morte, repousavamno campo devastado como brinquedos quebrados. As árvores queimadas erguiam silenciosamente os braços descarnados para o céu. Mas não havia sinal de vida em nenhumcorpo. - Lady Duxton soube lutar com bravura - comentou Turlock, com admiração. - Deve ter dado um trabalhão aos invasores! - Se o rei nos tivesse dispensado uma semana mais cedo, teríamos chegado a tempo para ajudá-la! A voz do duque estava rouca, carregada de remorso e tristeza. Palavras amargas subiram-lhe aos lábios, mas ele as refreou, voltando o rosto para o vento cortantee frio. As rajadas envolveram-no uivando, como que entendendo sua mágoa e frustração, arrancando-lhe do peito a explosão ardente de ódio e carregando-a para longe,para além da fronteira. Outro relâmpago iluminou fugazmente os cavaleiros, que atravessaram a ponte elevadiça e adentraram o pátio do castelo, seguidos pelos soldados. Sob o véu esgarçado da chuva fininha, o pátio oferecia um quadro de morte e desolação pior que a de fora das muralhas. Os soldados se espalharam, em busca ansiosae sofrida. Às vezes um reconhecia a própria mulher e gemia, tomando-a nos braços carinhosamente, enquanto o duque contemplava a cena com raiva impotente e feroz. - Malditos! - murmurou, entre dentes. - Graças a Deus! - exclamou Turlock,
emocionado. - A torre principal... está de pé! A um sinal do duque, todos se aproximaram devagar, um peso de morte nas expressões apreensivas. Cada um se preparava para aceitar o pior, pois eram soldados,e a morte fazia parte de suas vidas. Mas outra coisa, bastante diferente, era a morte dos entes queridos. Alguns, não obstante já terem perdido as mulheres, alimentavama esperança de encontrar irmãos e filhos ainda com vida. Embora primo do duque, Turlock, grisalho e rude, possuía uma aparência que desmentia seu sangue nobre. Era homem de guerra, afeito ao sol e às agruras de longascruzadas. Seu corpo portentoso parecia ter sido talhado num bloco de aço, não obstante a barriga proeminente, devido ao gosto pela boa mesa e pela cerveja. Lutavapara viver e vivia para lutar, nunca nenhum homem o vencera num combate corpo-a-corpo. Contudo, sua mão tremia ligeiramente quando a porta da torre foi aberta. O saguão parecia um matadouro. Mesas viradas, cadeiras partidas a machadadas e corpos de criados espalhados como folhas secas numa tarde depois da tempestade. Edmund de Duxton suspirou. - Cuidem que sejam enterrados como cristãos - falou. Cruzando o salão, subiu pelas escadas, cujas pedras lisas indicavam anos de uso ininterrupto. Os outrosnão se moveram, respeitando a busca ansiosa do castelão, rumo aos aposentos de sua mulher. Cada um mantinha-se alerta, as mãos fechadas sobre a empunhadura das espadas,como que querendo travar combate com o odor de morte que se espalhava, insidioso. Duxton respirou fundo e abriu a porta com violência. Sua mulher jazia na cama, tendo ao lado o velho capelão, que rezava. - Não entre! - gritou ele, derrubando o breviário e erguendo-se da cadeira, num gesto instintivo de defesa. - Não há nada aqui além da morte! Antes de perceber que era o castelão, o capelão caiu de joelhos, tomado de pânico. Mas, ao reconhecer seu senhor, soltou um grito selvagem de vitória: - Graças ao Santíssimo, que ouviu minhas preces! Seja bem-vindo, meu senhor! Mas Duxton não respondeu, os olhos fixos e esgazeados em sua mulher. Ela tinha as feições calmas, embora se pudessem ver marcas de privação e sofrimento recentes.Seus olhos de miosótis, profundos e misteriosos, haviam-se cerrado para sempre. Os cabelos longos e sedosos fechavam-se sobre os ombros delicados como um véu dourado. Nunca mais conheceria o refúgio e o conforto de seus braços ternos. Em sua curta vida, Gillian igualara-se ao marido em inteligência e coragem. Alta e esguia,dera-lhe felicidade e um par de filhos saudáveis. O duque deteve os pensamentos, sobressaltado. E seus filhos? Volveu os olhos doridos para o capelão, sem coragemde perguntar. - Ela morreu de peste, meu senhor - explicou o clérigo, balançando tristemente a cabeça. - A peste infestou nosso castelo durante o sítio, e não podíamos mandarchamar ninguém para nos socorrer. Quando os escoceses souberam que havia peste aqui, deixaram esta parte do castelo em paz e fugiram. Foi o que salvou muitos dosnossos. - As crianças... - o duque murmurou baixinho, a respiração opressa de medo da verdade. - O menino ficou doente, mas está melhorando. E nossa