thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Nao admite tratamento. [p. 402] Afinal,e a civilizacao que se manifesta doente, envolvida em guerras emassacres, a poluir o planeta, quando somente deseja o lucro. ZenoCorsini encontra sua saude no mundo dos negocios, acomodado cidadaode um mundo em conflito, a observar o mundo doente, que aindaacredita no mito do progresso. Uma civilizacao de artificialismosque espera suplantar a 'lei do mais forte', mas que so consegue seimpor pela violencia, pela intervencao em nome da democracia e dodesenvolvimentismo, nivelando povos inteiros pelos criterios daglobalizacao, que se iniciara com o imperialismo do seculo19, que teve como consequencias as Guerras Mundiais do seculo 20.Canhoes, trincheiras, gases toxicos, tanques blindados, campos deexterminio, misseis balisticos, bombas atomicas, eis a escaladada agressao de uma civilizacao deveras adoentada. Talvezfinalmente assim o homem, o parasita, o doente, se elimine da face doplaneta. Assim,a nocao de doenca e saude e mais do que fisica ou imaginaria,e uma questao de contexto, pois um homem saudavel pode adoecernuma civilizacao doente, absorver a doenca, a sentir-se culpado,enquanto um homem doente pode contaminar toda uma vida social, todoum sistema politico. Uma pessoa pode se manter lucida num campo deconcentracao, enquanto outra enlouquece num bunker. A vidaburguesa age no romance de Italo Svevo como uma forma de sufocar adoenca, ou de idealizar uma saude, numa vida de prosperidade, masque acaba por criar mais doencas, em repressao, em resignacao,enquanto fermenta o retorno do recalcado em inesperados sintomas.Saques, violacoes, exterminios. Entao sobra apenas umaconsciencia ora agucada e ora nublada que se volta sobre si mesma,com ironia ou amargura, mas incapaz de abarcar a totalidade, assimcomo o narrador que somente consegue ser parcial, ou mesmoinautentico, mesmo quando se dispoe a narrar a propria vida. fonte:SVEVO, Italo. A Consciencia de Zeno. Trad. Ivo Barroso. Riode Janeiro: Nova Fronteira, 2001jan/14Leonardode Magalhaenshttp://leoleituraescrita.blogspot.comhttp://leoliteraturaescrita.blogspot.commaisinfo emhttp://it.wikipedia.org/wiki/La_coscienza_di_Zenohttp://gavetadoivo.wordpress.com/2010/10/08/ainda-svevo-%E2%80%93-a-consciencia-de-zeno/http://oqueeuleio.blogspot.com.br/2010/11/consciencia-de-zeno-italo-svevo.htmlhttp://www.infiltrato.it/intrattenimento/libri/libri-da-leggere-la-coscienza-di-zeno-di-italo-svevohttp://www2.units.it/clettere/SVEVOWEB/
sans chercher les mots. p. 85) Epreciso viver, experimentar, e nao narrar. O conhecimento seapreende pelo vivenciado, nao pelo absorvido dos livros. Ainda quetenha-se um delay (um atraso) entre o experimentado e opercebido quando so se tem as lembrancas, meras sombras dasemocoes a ponto de se pensar que o vivido foi lido, Tudo oque sei da minha vida, parece-me que tenho aprendido nos livros.(Tout ce que je sais de ma vie, il me semble que je l'ai apprisdans des livres. ) Roquetin e um homem sem aventuras, e ele osabe, Nao tive aventuras (Je n'ai pas eud'aventures.), pois em sua vida nada ha de extraordinario,afinal, Enfim, eu tinha imaginado que emcertos momentos minha vida podia adquirir uma qualidade rara epreciosa. Sem necessidade de circunstancias extraordinarias: exigiaapenas um pouco de rigor. Minha vida presente nada tinha debrilhante: mas de tempo em tempo, por exemplo quando se tocava musicanos cafes, eu me recordava e me dizia: outrora, em Londres, emMeknes, em Toquio, conheci momentos admiraveis, eu tive aventuras.Eis o que me e tirado. Percebo, bruscamente, sem razao aparente,que tenho mentido a mim mesmo por dez anos. As aventuras estao noslivros. (Enfin je m'etais imagine qu'a de certainsmoments ma vie pouvait prendre une qualite rare et precieuse. Iln'etait pas besoin de circonstances extraordinaires: je demandaistout juste un peu de rigueur. Ma vie presente n'a rien de tresbrillant: mais de temps en temps, par exemple quand on jouait de lamusique dans les cafes, je revenais en arriere et je me disais:autrefois, a Londres, a Meknes, a Tokio j'ai connu des momentsadmirables, j'ai eu des aventures. C'est ca qu'on m'enleve, apresent. Je viens d'apprendre, brusquement, sans raison apparente,que je me suis menti pendant dix ans. Les aventures sont dans leslivres. p. 59) Enquantose narra, se re-elabora o vivenciado, o tempo escorre, se esvai, ofamoso escorrer do tempo (ce fameux ecoulement dutemps) que corroi a vida, que nos afasta de nos mesmos um eu-de-hoje em relacao a um eu-de-ontem e um eu-de-amanha pois cada instante se aniquila, que nao vale a pena tentarrete-lo, etc (chaque instant s'aneantit, que ce n'est pasla peine d'essayer de le retenir, etc), contudo o que fazRoquetin? Ele nao retem o instante, mas o conserva enquantonarrativa ele registra o momento e o que sentiu, e eis o relatoque temos (e do qual ele desconfia!) Pois inevitavelmente o tempopassa, e a consciencia bem o sabe! Alguma coisa comeca porfindar: a aventura nao se deixa alongar; ela nao tem sentido senaopor sua morte. (Quelque chose comence pour finir: l'aventurene se laisse pas mettre de rallonger; elle n'a de sens que par samort. p. 60) Nomais, a vida nao esta nos livros! Tudo o que esta descrito, jaesta anestesiado, congelado. Quando se tem a emocao nao se narra dai a inutilidade da psicologia na escrita, mera simulacao.Nao passava de psicologia. Igual a que se faz nos romances.(C'etait tout juste de la psychologie, comme on em fait dansles romans. ) Se a vida e vazia e sem sentido, pelo menospoderiamos valoriza-la com 'momentos perfeitos', a obsessao deAnny, sabendo que o tempo passa, foge, tempus fugit, e e umdesejo
febril o de congela-lo em retratos, em fotografiasemocionais, em momentos unicos, excepcionais, dai rememoraveis. Umamor avassalador, uma paisagem, uma sinfonia ouvida ao crepusculo,tudo se constitui em singularidades meio as banalidades. Eu me inclino sobre cada segundo,tento desgastar todos; nada passa que eu nao perceba, que eu naofixe para sempre em mim, nada, nem a ternura fugaz desses belosolhos, nem os ruidos da rua, nem a claridade indecisa do aurora: eno entanto o minuto se escorre e eu nao o retenho, gosto que passeassim. (Je me penche sur chaque seconde, j'essaie del'epuiser; rien ne passe que je ne saisisse, que je ne fixe pourjamais en moi, rien, ni la tendresse fugitive de ces beaux yeux, niles bruits de la rue, ni la clarte fausse du petit jour: etcependant la minute s'ecoule et je ne la retiens pas, j'aime qu'ellepasse. p. 60) Roquetincom medo da loucura, alem da solidao , do viver sem amigos, Quandose vive so, nem se sabe mais o que e isso de narrar: averossimilhanca desaparece ao mesmo tempo que os amigos. (Quandon vit seul, on ne sait meme plus ce que c'est que raconter: levraisemblable disparait en meme temps que les amis. p. 20)que pode culminar na perda da identidade, Entao e isso que meespera? Pela primeira vez me entedia estar so. Desejaria falar comalguem sobre isso que me afeta antes que seja tarde demais, antesque eu aterrorize os meninos. Gostaria que Anny estivesse aqui.(Est-ce donc ca qui m'attend? Pour la premiere fois celam'ennuie d'etre seul. Je voudrais parler a quelqu'un de ce quim'arrive avant qu'il ne soit trop tarde, avant que je ne fasse peuraux petits garcons. Je voudrais qu'Anny soit la. p. 22) Onarrador do diario mostra o quanto esta entediado com o seubiografado (M de Rollebon), sendo que a escrita da biografia e o queda sentido a vida do deslocado narrador, Mas, agora, o homem... ohomem comeca a me entediar. E ao livro que eu me atenho, sinto umanecessidade cada vez mais forte de escrever a medida em queenvelheco, diria. (Mais, maintenant, l'homme... l'hommecommence a m'ennuyer. C'est au livre que je m'attache, je sens unbesoin de plus en plus fort de l'ecrire a mesure que jevieillis, dirait-on. p. 27) Ele questiona a biografia versuso romance, a ficcionalizacao o quanto a vida e espontanea? Oquanto M. Rollebon e real? O quanto e verossimil? Tenho aimpressao de fazer um trabalho de pura imaginacao. Ainda estou bemcerto que as personagens de romance teriam um ar mais real, seriam,em todo caso, mais agradaveis. (J'ai l'impression de faireun travail de pure imagination. Encore suis-je bien sur que despersonnages de roman auraient l'air plus vrais, seraient, en toutcas, plus plaisants. p. 28) Destaca-seaqui o contemplar-se: e possivel o Eu definir-se? Como se detemdiante da propria face? Eu nada entendo desta face. Aquelas dosoutros tem um sentido. Nao a minha. Eu nao posso mesmo decidir see bela ou feia. (Je n'y comprends rien, a ce visage. Ceuxdes autres ont un sens. Pas le mien. Je ne peux meme pas deciders'il est beau ou laid. p. 32) mas esta presente o perigo daintrospeccao, o mergulho
em si-mesmo que pode levar ao desgosto, anausea, um quarto de hora bastaria, estou certo, para que tivesseo supremo desgosto comigo mesmo. (un quart d'heuresuffirait, j'en suis sur, pour que je parvienne au supreme degoutde moi. p. 29) Poiso ser humano vivem sociedade, no convivio com o outro, ponto deapoio e motivo de desgosto. E atraves do outro que o eu tomaconsciencia de si mesmo, percebe-se numa relacao de alteridade.Sem o outro o eu nao pode nem qualificar a propria aparencia acostuma a ser considerado belo ou feio de acordo com as apreciacoesexternas. Sozinho, como ele se julga? Sera belo ou feio? Que padroestera alem daqueles dados socialmente? Veja-se os criterios damoda, sempre fugaz. Pois bem, ele nao sabeo que dizer da propriaface! E se indaga se As outras pessoas tem tanta dificuldade dejulgar a propria face? (Est-ce que les autres hommes ontautant de peine a juger de leur visage? p. 33Talvez seja impossivel entender apropria face. Ou talvez seja por que sou um homem solitario? Aspessoas que vivem em sociedade aprenderam a se ver, nos espelhos, talcomo elas aparecem aos amigos. Eu nao tenho amigos: sera por issoque minha carne e tao desnuda? E de se dizer sim, diria anatureza sem os seres humanos. (Peut-etre est-il impossiblede comprendre son propre visage. Ou peut-etre est-ce parce que jesuis un homme seul? Les gens qui vivent en societe ont appris a sevoir, dans les glaces, tels qu'ils apparaissents a leurs amis. Jen'ai pas d'amis: est-ce pour cela que ma chair est si nue? On dirait oui, en dirait la nature sans les hommes. p. 34)Nestequadro de solidao, de introspeccao, nao e de se espantar se elasurge, a crise existencial, denominada a Nausea, que estanele e em tudo, Assim a Nausea me dominou. Deixei-me cair nobanco, nem sabia mais onde eu estava; eu via girar lentamente ascores ao meu redor, tinha vontade de vomitar. Pois e: depois aNausea nao me abandonou, ela me sujeitou. (Alors la Nauseem'a saisi. Je me suis laisse tomber sur la banquette, je ne savaismeme plus ou j'etais; je voyais tourner lentement les couleursautour de moi, j'avais envie de vomir. Et voila: depuis, la Nauseene m'a pas quitte, elle me tient. p. 35) e tambem: ANausea nao esta em mim: eu a percebo la na parede, nossuspensorios, em tudo ao meu redor. Ela nao faz mais que um todocom o cafe, sou eu quem esta nela. (La Nausee n'est pasem moi: je la ressens la-bas sur le mur, sur les bretelles, partoutautour de moi. Elle ne fait qu'un avec le cafe, c'est moi qui suisem elle. p. 36) Aarte, a musica, a simples cancao de jazz consegue dissolvera crise existencial, a Nausea, A Nausea se desvaneceu. Desubito: [...] ao mesmo tempo a duracao da musica se dilatava, seinflava como uma tromba. Ela preenchia a sala com sua transparenciametalica, a esmagar contra as paredes nosso tempo miseravel. Estouna musica. (La Nausee s'est evanouie. D'un coup: [...] Enmeme temps la duree de la musique se dilatait, s'enflait comme unetrombe. Elle emplissait la salle de sa transparence metallique, emecrasant contre les murs notre
temps miserable. Je suis dans lamusique. p. 40) Consciente,Roquetin quer escrever espontaneo, sem literatura. Mas exibe trechosliricos, com matiz literaria A Nausea ficou la, na luzamarela. Estou contente: esse frio e tao puro, tao pura estanoite; nao sou eu mesmo uma onda de ar gelido? Nao ter sangue, nemlinfa, nem carne. Escorrer por esse longo canal em direcao aquelapalidez la. Nao ser exceto frio. (La Nausee est resteela-bas, dans la lumiere jaune. Je susis heureux: ce froid est sipur, si pure cette nuit; ne suis-je pas moi-meme une vague d'airglace? N'avoir ni sang, ni lymphe, ni chair. Couler dans ce longcanal vers cette paleur la-bas. N'etre que du froid. p. 45) Ouquando fala do tempo, Eu nem distinguo mais o presente do futuro eno entanto tem duracao, ao se realizar pouco a pouco; a velhaavanca na rua deserta; ela desloca suas grossas sandaliasmasculinas. E este o tempo todo nu, que vem lentamente aexistencia, que se faz esperar e quando vem, e de se estarentediado pois se percebe que ja estava ali ha muito tempo.(Jene distingue plus le present du futur et pourtant ca dure, ca serealise peu a peu; la vieille avance dans la rue deserte; elledeplace ses gros souliers d'homme. C'est ca le temps tout nu, cavient lentement a l'existence, ca se fait attendre et quand cavient, on est ecoeure parce qu'on s'apercoit que c'etait dejala depuis longtemps. p. 51) Oescritor do diario passa seus momentos em perambulacoes ouacomodado entre os volumes da biblioteca, esta entre imagens etextos, aprisionado por obsessoes que desabrocham a qualquermomento, brotando da inconsciencia. Tudo latente, a aflorarsubitamente bastando um estimulo visual ou olfativo. Ele e cativode suas proprias impressoes ser entre seres, coisa entrecoisas. Suas leituras sao apenas distracoes, ele nao leva aserio. Ele se diverte e julga os autores, tece consideracoesironicas enfim, desconfia do que le, despreza os literatos.Despreza o humanista incauto ironicamente denominado Autodidata, queainda acredita que a cultura melhora o homem. Adistincao eu-de-hoje com o eu-de-ontem, a lacuna temporal quesepara ser que viveu e o ser que narra, Mas eu nao vejo mais:tenho vasculhado o passado e nada retiro mais que os destrocos deimagens e eu nao sei mais o que representam, nem se sao recordacoesou ficcoes. (Mais je ne vois plus rien: j'ai beau fouillerle passe je n'en retire plus que des bribes d'images et je ne saispas tres bien ce qu'elles representent, ni si ce sont des souvenirsou des fictions. p. 53.)Em muitos casos os propriosdestrocos desapareceram: apenas restam as palavras: ainda poderianarras as estorias, narrar todas muito bem (em anedota eu nao temoninguem, salvo os oficiais da marinha e os profissionais), mas naopassam de carcacas. Tratam de um sujeito que fez isso ou aquilo, masnao sou eu, nada tenho em comum com ele. (Il y a beaucoupde cas d'ailleurs ou ces bribes elles-memes ont disparu: il nereste plus que des mots: je pourrais encore raconter les histoires,les raconter trop bien (pour l'anecdote je ne crains personne, saufles officiers de mer et les professionnels), mais ce ne sont plus quedes carcasses. Il y est question d'un type qui fait ceci ou
a Nausea eno entanto e bem o contrario: enfim uma aventura me ocorre e quandoeu me pergunto, eu vejo que me ocorre que sou eu e que estou aqui;sou eu que fendo a noite, estou contente como um heroi deromance.(Je suis seul, la plupart desgens sont rentres dans leurs foyers, ils lisent le journal du soirem ecoutant la T. S. F. Le dimanche qui finit leur a laisse un goutde cendre et deja leur pensee se torne vers le lundi . Mais il n'ya pour moi ni lundi ni dimanche: il y a des jours qui se poussent endesordre, et puis, tout d'un coup, des eclairs comme celui-ci.Rien n'a change et pourtant toutexiste d'une autre facon. Je ne peux pas decrire; c'est comme laNausee et pourtant c'est juste le contraire: enfin une aventurem'arrive et quand je m'interroge, je vois qu'ilm'arrive que je suis moi et que je suis ici; c'est moi quifends la nuit, je suis heureux comme un heros de roman. p.82) Eatordoante, para o narrador do diario, e para nos, os leitoresdesprevenidos, a extrema nocao de si-mesmo e do que esta ao redor,sincronicamente no mundo, o ser pensante no contexto do existir, emalgum lugar em relacao a todos os lugares, com sua vida disposta emparalelo com outras tantas vidas,Sigo adiante. O vento traz ate mim umgrito de sirene. Estou so, mas eu marcho como uma tropa que adentrauma cidade. Existem, neste instante, navios ressonantes de musicasobre o mar; as luzes se acendem em todas as cidades da Europa; oscomunistas e os nazistas atiram uns nos outros nas ruas de Berlim, osdesempregados perambulam pelas ruas de Nova York, as mulheres, diantede suas penteadeiras, num quarto morno, aplicam rimel nos cilios. Eeu estou aqui, nesta rua deserta, e cada disparo de uma janela deNeukolln, cada soluco sangrado dos feridos que sao transportados,cada gesto preciso e modesto das mulheres que se enfeitamcorrespondem a cada um de meus passos, a cada pulsar de meu coracao.(Je repars. Le vent m'apporte le cri d'une sirene. Je suistout seul, mais je marche comme une troupe qui descend sur une ville.Il y a , en cet instant, des navires qui resonnent de musique sur lamer; des lumieres s'allument dans toutes les villes d'Europe; descommunistes et des nazis font le coup de feu dans les rues de Berlin,des chomeurs battent le pave de New York, des femmes, devant leurscoiffeuses, dans une chambre chaude, se mettent du rimmel sur lescils. Et moi je suis la, dans cette rue desert, et chaque coup defeu qui part d'une fenetre de Neukolln, chaque hoquet sanglant desblesses qu'on emporte, chaque geste precis et menu des femmes quise parent repond a chacun de mes pas, a chaque battement de moncoeur. p. 83)fonte:SARTRE, Jean-Paul. La Nausee. Paris, Gallimard, 1938. continua...jun/13Leonardode Magalhaenshttp://leoliteraturaescrita.blogspot.com.br/http://leoleituraescrita.blogspot.com.br/
SobreA Consciencia de Zeno [La coscienza di Zeno, 1923]trad.Ivo Barroso [2001]doautor italiano Italo Svevo [Ettore Schmitz, 1861-1928]Aironica voz do narrador sempre a se analisar parte 1 Assimcomo ja abordamos em obras ja lidas e analisadas, aqui no MeuCanone Ocidental, a saber O Grande Gatsby, de ScottFitzgerald, e Lolita, de Vladimir Nabokov, o nosso olhar sedetem mais sobre quem narra a historia do que exatamente o que enarrado, ou seja, nos interessa mais a figura do Narrador. Aqui umavoz em 1a pessoa a se debrucar sobre si mesmo, e aqueles ao redor,olhando para o passado, rememorando a infancia, os conflitosfamiliares, ate suas relacoes com o medico psiquiatra, para quemescreve estas notas (estas que nos, os leitores, agora acessamos). Temosuma narrativa de uma vida, e, mais do que isso, um olhar sobre a vidaque e narrada. Realmente algo de proustiano aqui (como bemexplicitava o narrador Humbert em Lolita)com as imagens do passado revistas sob uma perspectiva de um narradormais maduro, mais proximo da finitude. Logono Prefaciosomos informados que o romance resulta de uma sugestao do Doutor S.,um psicanalista, ao seu paciente, o Sr. Zeno Cosini, para que estefaca um relato de sua vida, com suas memorias, e possa atingirassim uma cura. O que nao acontece, e somente sobrou a obra escrita,cheia de comentarios e surpresas, que ora nos e oferecida para queo leitor se aborreca. Emseguida, no Preambulo, ja percebemos que a voz narrativa ea de um homem com mais de sessenta anos, a lancar um olhar para seupassado, Rever a minha infancia? Ja la se vao mais de dezlustros, mas minha vista cansada talvez pudesse ver a luz que delaainda dimana, nao fosse a interposicao de obstaculos de todaespecie, verdadeiras montanhas: todos esses anos e algumas horas deminha vida. [p. 9] O tema da velhice, do olhar de maturidadeja estava explicito, desde o titulo, na obra anterior de Svevo, aSenilidade (de 1898), onde um certo cansaco, um certodistanciar-se da vida e perceptivel em quem narra. Masescrever para que? Para se analisar, para se descrever, paraaveriguar erros e acertos. O medico com quem falei a esserespeito disse-me que iniciasse meu trabalho com uma analisehistorica da minha propensao ao fumo! - Escreva! Escreva! O queacontecera, entao, e que voce vai se ver por inteiro. [p.11] Ao escrever, o narrador de depara consigo mesmo, com seus vicios,constantes vicios, Todasessas coisas jaziam em minha consciencia ao alcance da mao. Soagora ressurgem, porque nao sabia antes que pudessem terimportancia. Mas com isso ja registrei a origem do habitopernicioso e (quem sabe?) talvez assim esteja curado. Paracertificar-me, vou acender um ultimo cigarro, que talvez atire foraem seguida, enojado. [p. 12] Eisum narrador ambiguo, que detesta o vicio que o aprisiona, semprepromete a si mesmo abandonar o fumo, mas sempre volta ao vicio, aprometer ser o 'ultimo cigarro'. Sera auto-engano ou ironiamesmo? Por que ele se promete o que nao pode cumprir? Afinal, ovicio e maior do que ele ! Assemelha-se a um viciado que diz 'somais um gole' e, aos poucos, bebe a garrafa toda! Comose ele fizesse uma auto-analise, sob um prisma freudiano, onarrador Zeno expoe seus medos,
aurora do turbulento seculo 20. O jovemZeno teve pouco contato com a mae, morta quando ele era adolescente,mas com o pai a relacao foi diferente, mais proxima e mais tensa.Ele superou a perda da mae, mas a perda do pai foi uma 'verdadeiracatastrofe'. Muitas vezes, ao pensar nisto, fico intrigadopelo fato estranho de que essa desesperanca quanto ao meu futuro sose veio a produzir com a morte de meu pai, e nao antes. [p.34] A relacao com pai e sempre fundamental para a perspectivafreudiana, que centra a psicanalise num 'complexo de Edipo'que gera admiracao e competicao entre pai e filho, para sereafirmarem diante da figura da mae. Ele foi o primeiro aduvidar de minha forca de vontade e ao que me parece umpouco cedo demais. Suspeito, embora sem apoio de uma conviccaocientifica, que duvidasse de mim pelo fato mesmo de ser seu filho, oque contribui e aqui com perfeita base cientifica paraaumentar minha falta de confianca nele. [p. 34] O narrador Zeno nao ve no pai o seu heroi, alguem a ser admiradoe superado. Julga que o pai nao e bom o suficiente. Possodizer que eu representava a forca e ele a fraqueza. O que venhoregistrando neste relato ja prova que em mim existe e sempre existiu- talvez para minha maior desventura um impetuoso impulso para omelhor. [p. 35] O narrador nao hesita em julgar o pai, emfazer desbotar sua imagem, mas percebe que agora, na maturidade,muito se aproxima dele, Agora que envelheco e me aproximodaquele tipo de patriarca [p. 35] com o diferencial da consciencia agucada. O narrador vislumbra seu passado, esta cientede seu presente, encara sua condicao. Em suma, comparado comele [o pai], eurepresentava a forca e as vezes penso que o desaparecimento daquelacriatura fraca, diante da qual eu me elevava, foi sentido por mimcomo uma quebra de energia. [p. 37] Adoenca tem um papel de aproximacao e trauma. Zeno diante do paidoente nao tem alternativa senao abrir dialogo, tentarreconciliacao, diminuir os mal-entendidos. Zeno descobre-se fraco,pouco resistente, ate sugestionavel, diante de um homem queconsidera fraco, um homem que e seu pai, mas nao o compreende. Opai nao tem confianca nele e assim, no testamento, delega a outrohomem a administracao da heranca do filho. Como se comportardiante do pai adoentado? Como nao sentir o constrangimento e aculpa? A qual crenca, a qual religiosidade, se apegar? Afinal, saoambos tao diversos! Ele evitava enfrentar o meu ceticismo: umaluta dificil demais para ele naquele momento; eu, porem, esperavapoder ataca-lo suavemente de flanco, como convinha a um enfermo.[p. 41] Opai tem tanto a ensinar por que o filho nao se dispoe aaprender? Ha mesmo um choque de geracoes? O filho descrentediante do pai sapiente, eis ai o niilismo diante da tradicao? Algoque encontramos desde o romance Pais e Filhos [1861], de IvanTurgueniev [1818 -1883], com os filhos a se reafirmarem quando ousamde negar as crencas paternas. O filho se encontra submisso diante dofardo da experiencia do pai, que e pesado, mas ultrapassado. [Ele] agora sentia menos a incapacidade de expressar-se, poisate sorria ante a propria forca, a propria grandeza. [...]Lisonjeava-me o afeto que demonstrava por