A vida doi na essencia do corpo.Sensacoes analogas da existencia.Doi a dor da complexidade da alma,extase entorpecimento dos sentidos.O sentinela esta morto!O deus se mostra no comodobarato de dormirnuma copula ensandecida.A rainha brancaabre as pernas para o peao preto.Entao tudo e misterio...O universo: carrossel de misterios!Todas as lagrimas transformam-se em oceanoquando navegamos em tristeza.Os ratos invadiram a dispensa,O cao velho ladramas nao tem forcas para morder.Nao ha estrelas no ceu da cidade.Verdade, mentira e omissao:menage a trois.Se o coracao ja bate,por que a vida bate?A vida doi.As vezes, ate sem querer.Doi na contestacao da propria morte.O mito, queimou-se no incendiodos arquivos da biblioteca(quando ainda nao havia internet)e sumiu para sempre.O padre reza, o pastor ora,a mae-de-santo recebe,o governo tira, o ladrao toma,a puta da, a policia prende,o advogado solta, o medico cura,a testemunha jura, o marido mente,a cigana ri e o poeta,o poeta doi.O poeta doi na essenciae na complexidade da propria vida. Ouvi o som do silencioe ele era ensurdecedor.A flor cresceu no asfaltocontra todas as possibilidadese o dia fechou os olhos flamejantescom suas palpebras estreladas.Vencer sempre cansae tenho tido escorpioesem meus dias e nenhuma luano meu ceu a iluminaro meu jardim e nenhum caopara latir em meu quintal enenhuma musica apos o cafefrio servido pelo tempoe pelos naufragos sentimentosdo oceano que crispa no peito.Tudo e uma questao de interpretaro antigo livro dos sonhos.Mas ja nao posso sonharse estou acordadonuma eterna vigiliaa contemplar o silencio...... ensurdecedor...Sao Goncalo, 16 de maio de 2016. Eu que tenho andado em becos escurose comungado com ratos,que tenho me ajoelhado diante da cruze esquecido meu punhado de oracoes,que tenho frequentado bares em noites vaziase me embriagado de solidao.E ja nao me importose os bares fecharem,se a cruz me crucificar ouos ratos comungaremcom minha carne.De-me suas maose toque minhas vergonhas.Sinta como inexistopara o mundo de possibilidadese promessas e glorias edesejos.ratos, ratos, ratosSe refestelam a minha frentesorrindo pequenos delitos.Rimbaud esta numa esquinase esfregando num mesticoalto, robusto e com dentes de ouro,enquanto Verlaine bebe solitarioo seu absinto e carrega sua pistola.PJ Harvey me atravessacomo um fantasma distorcidoe grito o seu nome sorrindo,mas minha voze como uma suplicadentro de uma garrafa.Pessoa pisca para mim e digo:- Ei, nao sou um dos seus mocos de frete!ratos, ratos, ratosO relogio, eterno ouroborosincessante e caustico devoradorque rasga e revirapor dentro de memoriasguardadas a sete chaves.ratos, ratos, ratosratos, ratos, ratos, ratosmais setes vezes ratosEles comungam comigo em becos escurose sorriem nossos pequenos delitos.Sao Goncalo, 16 de maio de 2017. Opoeta se parece cada vez maiscomo espelhoquevislumbra insoneodesejo que o devora.Ainsonia de uma paixaonatimorta,umbeijo,umsexo...umqueijo.Opoeta se parece cada vez maiscomos diasnosquais se arrisca nas ruassobo sol de meio dia,semalcool.Adeus,azia.Ola,melancolia.Adeus,orgia.Ola,apatia.Opoeta ja nao sorri,janao sente dor da alma,janao arde de temor,enem com o clamor insanodequererguerra&pazdeespirito.Opoeta se parece cada vez maiscomo espelhoeo aparelho de barbearjanao tem mais efeito.Osolhos vermelhosJanao sao rubros de lagrimasea boca entreabertaeapenas um cemiteriodepalavras.Opoeta se parece cada dia mais... diamais,diamenos,cadadia,dedia...Ede noite se desfazempoesias espelhadas desua angustia emparedadanosporoes de sua alma.Nocoracao irreflexivel,Naoha vestigios de desejosguerra&pazdeespirito...umbeijo,umsexo...umqueijo.Opoeta se parece cada vez maisComsua poesia. Ou poema para ser musicadonuma tarde de primaveraQuantas,quantas rosasTem no meujardim?Eu ja perdi ascontasDas rosas, dasrosas!Umas