thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
cores que se encontram la no alto. voce pode querer apenas espiar as pessoas que correm la embaixo. voce pode querer apenas respirar.respire.o mundo nao tem nada a dizer. e isso e consolo pro seu coracao, e para o meu. podiamos querer apenas sentar nesse sofa, de frente para a janela, seu rosto repousado no meu peito, e espreitar essa tempestade que vai cair mais uma vez.
acabou a poesia, meu amorporque os seus ouvidos se encheram das promessasdo mundo dos homens com pes de vento e abracos escorregadios- o homem partiu, mas ja volta, porque ele gosta depromessas calhordaseu sei que promessas sao pressa de querer nao ter e buscarpara largarso quero deitar nessa nuvem de poeira que se ajuntou naminha salaem que continuo a esperar o cursor ansioso piscar na tela brancaacabou meu amor, poesia. Ator1: arremessa com toda sua forca o copo de vidro ao chao. Tenta nao fechar os olhos no momento em que o vidro quebrar. Tenta conectar o coracao com o rompimento irreversivel. Sente o alivio de ter dado cabo de uma completude sem sentido, de funcao esquecida de um copo vazio. Nao deixa de andar descalca apos passar a vassoura desajeitadamente. O caco que perfurar seu pe avisa que ja tem ido longe demais. Que e hora de descansar.Ator2: reune os cacos de vidro amontoados no saco plastico. Remonta-os um a um dando nova forma ao copo quebrado. Agora ele tem fissuras, irregularidades, nem mesmo pode ser ocupado pelo liquido que jorra de si. Nao o enche de flores, nao o enche de nada. Deixa-o na entrada da sala para que juntos possam ver que o amor e uma obra estilhacada. Existe sentido para isso tudo?Um estranho saiu.Dois estranhos sairam.Um estranho esta digitandosentido nenhum.Um estranho esta digitandoo sentido e o sentido que nos damos para nos mesmosUm estranho esta digitandoo sentido e podermos levar uma mensagem do nosso eu crianca para o nosso eu adultoe ela fazer sentidoUm estranho esta digitando que ja leu essa citacaoUm estranho esta digitando que e uma citacao que viu em um documentario do NetflixUm estranho esta digitando que ja viu esse documentario e e muito bomUm estranho esta digitando que vai mijarUm estranho agradece a citacao e paz, irmaoUm estranho saiu.Dois estranhos sairam. Vigio o meu pensar enquanto acaba o vinho dessa tacatentando encontrar os motivos de denomina-lasFalhasFiascosFracassosMinhas tentativas de ser a partir do que tomo.Uma jovem, uma adulta, uma menina chamada Alguma Coisa perdida para sempre num passado que se prolonga, mas que e tao curto.Eu me lembrava de coisas que nao lembro mais. O que tenho que fazer? Como tenho que fazer?Como responder a essas tantas tarefas imediatas que alugam essa sala, compram o som com caixa com chiado, financiam o wireless que ricocheteia com ecos.Nao posso aveludar o som da minha voz nessa casa porque nao consigo mobilia-la. Tenho um sofa, um fogao, uma geladeira, uma cama. E tenho que trabalhar mais. Como?Essa sensacao de toda uma geracao que parece que nao encontrou o turorial certo, nem no Google, nem no YouTube, nem nos aplicativos do celular...Por isso sinto que so posso chamar deFalhasFiascosFracassosMinhas tentativas de ser sem precisar saber como. Meu amor e livre: Liberto, sem rumo e sempre no plural. Meu amor se estendeaquelas entrelinhas de textos subjetivos, de ideias paliativas e sabados anoite em meio a cervejas e vendavais. Meu amor e livre e intersecional,anarquico, reflexivo e nele nao cabe opressoes e especismo machista. Meu amorcaminha pela Augusta, passa a
madrugada na rua esperando alguma coisa, senta nacalcada e se nao vir alguem pode respirar e sentir o ar doce e umido dasolidao. Meu amor nao perde tempo tentando impressionar com "mentirassinceras" ou com "gentilezas", porque ele e bruto, sincero e malfalado. Mal falado porque nao mente e nem dissimula, nao tem essa necessidade.O que sera o amor se nao for compartilhado com outro amor? Meu amor anarquiconao ve generos, orgaos genitais ou a quantidade de gordura. Existem coisasmuito mais importantes que sua otica verde e o tamanho do seu jeans.Meu amor respeita o espaco e entende as ideias ocultas nos livros doKundera. Se sente Thomas a noite, pois seu sono com poucos fora compartilhado.Meu amor observa o movimento alheio e a dor que se confunde com prazer. Julgammeu amor por ser tao livre, mas o que sera o amor alem de livre?
A guerra esta la fora, as ruas com a iluminacao febril,bombas caem pelo chao e voce pega minha mao para correr do alastre, da policia,da miseria, da solidao. Em um bar, tomando cerveja barata, falo sobre minha insensibilidaderomantica entre um cigarro ou outro. Falo do quanto o amor que algumas pessoassentem por mim machuca cada um dos meus nervos e me faz pensar que sou ummonstro de carne, osso, seios pequenos e redondos. Na terapia eu confesso o quedeveria ter lhe dito ha meses e me calo: Toda minha insensibilidade eequilibrada por uma paixao platonica e angustiante pelo modo que voce sorripelos olhos e pelo coracao. As bombas nao param, o peito palpita. Enquantoseguro sua mao parece que o mundo para na inercia do tempo que fustiga minhamente e me faz tentar, sem sucesso, imaginar o que passa na nos seuspensamentos.Estava bebada, eu juro, quando escrevi um pedaco daquelamusica ridicula que tem seu nome na parede da republica. Insana, ludica. Os dizereseram sinceros, entretanto.Eu te amo mais que as bombas que caem pelo ceu, as balas queinvadem meu peito doem menos que o que resta em cada semblante da manhapaulista que cerra seus olhos, seus cilios, seu sorriso. Volto pra casa e observo o modo sutil com que as coisas,ignorando a probabilidade, permaneceram ilesas. O gato se esconde no meio de todosos cobertores e se mantem confortavel, em suma, nao estava acostumado com esselugar. Lembro que no caminho ate aqui por cada rua que passava sentia pequenosreflexos da infancia se esvaindo, sordido, pelo asfalto recem posto. Pela pracahaviam as mesmas pessoas com suas garrafas de vinhos baratos e seus cigarrosacesos, antes das 18h. O sol fustigava a mentalidade poetica, por alguns instantespensei que seria muitissimo mais licencioso caso chovesse ou fizesse frio. Passaram-se 10 anos, dentre as procrastinacoes, mas em cimada maquina de escrever eu pude ver aquela mancha que havia deixado do cafeantes de ir embora, agora coberta com uma poeira. Nao pude levar os livros poisa viagem era longe e havia limite para as bagagens, achei que morreria sem eles pois, qualquer um que me conhecesse naquela epoca saberia que eles eram umaparte de mim -, mas consegui sobreviver recomprando-os quando necessario eesquecendo todos aqueles fasciculos de bandas de post-punk. Doia voltar, ver osquartos vazios apos a morte dela. Haviam cachorros novos, o glitter da paredeestava gasto e um cheiro aspero rondava no local, se fosse naquela epoca diriaque e uma energia ruim, mas hoje nao faz mais sentido. Pego um livro com fotosdeles, os que eram mais importantes na epoca. Esses sorrisos juvenis energizandouma alegria esperancosa quase triste ocuparam nossos rostos por anos ate seremdevorados pelo fantasma da vida adulta. O tempo passou e ela manteve intacto o gosto da despedida,como se eu pudesse voltar e acender de novo aquele incenso que ficou pelametade preso no disco na parede, como se pudesse novamente disfarcar que aquelecheiro de cigarro impregnado na roupa era so mais um cheiro. Doia, bem nofundo, repensar nas esperancas que se perderam no meio do ciclo suntuosovivencial realistico. A cor que nao era tao presente aparecia
as vezesanualmente para dizer porque sua simbologia era tao importante e as coisas maiscomuns tornaram-se habitos. Esse exemplar de Morangos Mofados, aos 14 anosjurei que nunca me separaria dele. Esta autografado, fazia eu me sentir maisviva. Uma caixa debaixo da cama com coisas de amores passados, o gosto doce daingenuidade. Te escrevo esse poemade fim de tarde para dizer o que minha mente caduca escreve nas paredes.Ja fomos tao interessantes quando eramos menos sordidos. Otoca-discos continuava no lugar, era pesado demais para levar por correio.Coloco pra tocar meu disco preferido da epoca, Patti Smith grita e eu procuro ogato que se localiza, ainda, entre os cobertores que nunca foram dobrados. Essecheiro de morte gela os dedos das maos, apesar do frio. Coloco algumas coisas em caixas, fecho-as. Quero guarda-laspara sempre. As outras eu deixo para alguem rir no futuro, pego o gato nocolo, olho do quintal os dois quartos vazios e a lagrima que quis cair guardo pramais tarde, quando estiverem alinhadas as razoes com os pensamentos.Acendo o primeiro cigarro dentro de casa, o ultimo incensocai no chao e o cheiro de morte persegue. Prometo nunca mais voltar,os pes estao gastos e o coracao palpita de cansaco.
Retomo o habito da escritapara saciar o peso morbido da fala entupidaque transcende entre os dedos das maose causa pequenos flashes nos olhosnos impedindo de vero quanto as flores crescem em questao de segundos.Retomo esse habito na presenca ludica de manias lucidas. *"Tu queres sono: despe-te dos ruidos, edos restos do dia, tira da tua bocao punhal e o transito, sombras deteus gritos, e roupas, choros, cordas etambem as faces que assomam sobre atua sonora forma de dar, e os outros corposque se deitam e se pisam, e as moscasque sobrevoam o cadaver do teu pai, e a dor (nao oucas)que se prepara para carpir tua vigilia, e os cantos queesqueceram teus bracos e tantos movimentosque perdem teus silencios, e os ventos altosque nao dormem, que te olham da janelae em tua porta penetram como loucospois nada te abandona nem tu ao sono."Nos escreviamos porque acreditavamos, no fundo, na forca da palavra que tinha o poder de mudar o mundo - ou so mais um dia qualquer na existencia de um qualquer na terra. As palavras doces e escassas refletiam sobre a brisa da manha paulista, entre sonhos e pertubacoes matinais em meio a um cafe e outro cigarro que de tao habituais haviam perdido seu gosto especial. Enquanto isso te escrevo, Ana, como um mantra angelical que roda os dedos das maos fazendo-me pensar em sentencas pouco poeticas. Livros com o teu nome na estante, algumas fotos sobre a cabeceira, espero que tu nao acha um tanto invasivo minha pre disposicao para dizer das coisas sutis ate as mais funebres. Sonhei com teus cachos nessa madrugada em meio a pesadelos habituais, tomavamos um cha e discutiamos alguma coisa daquelas bem simples, como algum filme bobo e nonsense do Woody Allen. Nao sei onde voce estaria ou o que tivesse feito, mas lembro desse sorriso que invadia quaisquer discussoes. Hoje me disseram sobre meu timbre de voz parecer com o teu, talvez seja real. Dizem que herdamos caracteristicas fisicas daqueles que amamos e poucas coisas fazem menos sentido que essa teoria, na verdade. Mas te escrevo, aqui, para dizer o que nao posso dizer-te em um dia frio entre um cha e bolachas de cereais. Gostaria que voce soubesse que meu coracao bate forte e triste todas as vezes que vou em setimos andares porque penso que eles, so eles, sao os verdadeiros viloes.E todas as vezes que entro paro e olho os dois quartos vazios, penso nas coisas que ficaram ali estagnadas em cada canto coberto pelo concreto e azulejos. Nao existem mais maquinas, mais ocio ou conversas infernais. O quartos vazios me tornam mais proxima e, consecutivamente, cada vez mais dentro de ti.Recito sozinha em meio essa esfera sem fim: Se isso e amor, que arranque cada fio de sanidade e construa teias ilesas entre os parametros da loucura. *Poema da Ana C. "As mulheres mais lindassao as mais tristes." Ele disse enquanto conversavamos naquela noite ondeas luzes da rua brilhavam como nossas emocoes transcendentais. "As mulheres mais lindas sao as mais tristes,pois elas sao mais calmas e obviamente mais
sensuais. O silencio das mulherestristes para mim diz mais do que muitos atos." Lembrei-me de Madalena, a professora de Literatura docolegio e tambem a mulher mais linda do mundo, alem da mais triste. Sempretinha cheiro de cigarro, seus cabelos brilhavam sobre a lampada da sala deaula, cabelos grisalhos pelo tempo ou pela vida? Ela era nova, convenhamos quenao passara da casa dos 30 e vestia lindos vestidos rodados que deixavam suaspernas finas e brancas a mostra. Os alunos diziam que ela havia descoberto umatraicao por parte do marido, o filho era viciado em opio, seu mundo desmoronaraapos o casamento e nos ultimos 15 anos so lia os livros de Virginia Woolf, nadamais. Madalena amava "As Ondas" e por causa desse livro na sua salade estar havia diversas frases escritas nas paredes. Coisas sobre o amor oureflexoes sobre a vida, nunca existiu mulher mais poetica que Madalena, poistudo nela inspirava poesia e inspirava momentaneamente a tristeza. Quando nos conhecemos, em sala de aula, eu estava noauge de minha adolescencia e era obcecado por Rimbaud. O ultimo ano do colegio,eu era um rapaz perdido tanto sobre qual era meu papel no mundo tanto sobre oque eu queria fazer com ele quando o descobrisse. Ela chegou na sala de aula eolhei em seus olhos mais fundo do que poderia olhar nos olhos de alguma mulher.Primeiro foram os bilhetes, as mensagens secretas no meio das dissertacoessobre trovadorismo. Um rapaz charmoso literalmente apaixonado einconsequentemente louco. Depois comecaram os convites para cafes, as negacoesdela por questao de etica que duraram pouquissimo tempo antes das primeirassaidas, as primeiras transas, os primeiros anseios que rondavam minha menteenquanto acordava, nos domingos de manha, naquela cama com lencois brancos queeram os unicos suspeitos de nosso pecado por amor. Nao poderia explicar, eladizia, acendia um cigarro e falava pouco, apenas o bastante. Um dia disse quegostava dos cachos dos meus cabelos loiros e da minha ingenuidade. Eu jogaria omundo em um poco profundo de sentimentalismo barato para poder ouvir aquela vozdoce por todos os dias da minha vida. Depois vieram meus primeiros caos, minhas duvidas emedos normais de um garoto apaixonado. Madalena era fechada, reclusa, as vezessumia por semanas e aparecia como se nada houvesse acontecido em sua ausencia.Deitava na cama, acendia outro cigarro, falava sobre como foi aquela viagempara o Japao no final do mes onde encontrou no meio da rua a flor mais bonitaque ja viu em toda sua vida. Depois me despia e passavamos horas juntos sobre aluz de neon da sala de estar com as frases nas paredes, podia ver os gatos e oscachorros dela passeando sobre aquele tapete peludo, os livros da VirginiaWoolf na escrivaninha. Um dia, enquanto ela dormia em meus bracos, disse bembaixinho: "Eu te amo como nuncaamarei ninguem na vida."E instantaneamente ouvi aresposta, quase cochichada dela sem abrir os olhos:"Ninguem e serio aos 17anos, ja dizia Rimbaud. E e nisso que eu acredito eternamente. O que amo e sua falta de seriedade..."
querer de minha parte, algum amor escapa de alguma gaveta. Mas eles ja tem nome, e so chama-lo de volta e uma vez que o nome e dado, nao deixara de ser amor, mas como "Amor" nunca mais sera chamado... Mas aquieta-te. Voce nao tem com o que se preocupar. Voce esta guardado na "Gaveta de Amores ainda nao Vividos".
Foto: Heuvath AlquimimSabe, algumas vezes paro para pensar no que acontece antes de tudo ser o que e. Por que algumas pessoas estao destinadas a se encontrar? O que de fato as une apos esse encontro?Porque alguns encontros de almas acontecem centenas de milhares de anos luz, muito antes mesmo dessas almas se reencontrarem vestidas de carne e sentimentos. O que sera que acontece antes da vida? Google ImagensMente vagando sem rumoLa fora o dia esta perfeitoFrio e secoO ceu de um cinzaQue eu particularmente adoroAs noites duram mais nesses diasE quando chegam me trazem confortoO ceu se tornando vermelho acobreadoEncobre qualquer brilho de estrelasNao se pode ver o reflexo da luaQuando olho para cimaVejo o cheiro da chuva que se aproximaO coracao se enche De uma imensa alegria...Adoro quando chove. Outro dia sofri preconceito na rua de um desconhecido que passou por mim, por eu ter o cabelo "duro". "Black power de verdade sou eu!! Olha a minha cor e olha a sua!! Voce nao tem o direito de usar esse cabelo." Nao tenho o direito de usar o cabelo que foi dado a mim por heranca? Heranca de meu avo que passou para o meu pai e que passou para mim. Minha negritude vai muito alem da cor da minha pele. Vai muito alem do meu nariz arrebitado e dos meus labios nao tao carnudos. Minha negritude esta muito alem do meu cabelo pixaim. Minha negritude esta na minha ancestralidade. Minha negritude esta na minha nao aceitacao do preconceito em um pais completamente miscigenado. Minha negritude esta na crenca de que um dia esse povo ira descobrir quao maravilhosa e essa mistura de "racas". Mistura de etnias. Mistura de gente. Sou vira-latas sim. SOU NEGUINHA, SOU INDIA, SOU BRANQUINHA e MEU CABELO E BLACK POWER SIM, com muito orgulho. E indo embora ontem, me sentei no ponto de onibus para tentar pegar o meu onibus (que acho, ja nao mais passava naquele horario) e havia um rapaz sentado ja no ponto, esperando o primeiro que passasse. Comecei a conversar com ele e me contou boa parte da sua vida. Cesar, 30 anos, Ja foi preso, agora casado com uma filha, adora os sambas no Alto Vera Cruz, gari... Nesse meio tempo (mais ou menos uma hora e meia de espera) passaram 3 onibus dos quais ele poderia ter pego, mas ele disse: "nao vou deixar voce sozinha essa hora no ponto". E continuamos nossa conversa. De repente, colocando as maos dentro da mochila, ele me pergunta: "Voce gosta de Caetano Veloso??" Eu disse que sim ele retirou da mochila e me entregou um CD, Prenda Minha, que havia encontrado no lixo nessa madrugada de trabalho. Agradeci profundamente o presente. Nosso onibus passou, eu me sentei logo na frente, ele foi para parte de tras do onibus. Quando desci dei um tchau mais uma vez em agradecimento pela gentileza porque, independente de onde ele havia encontrado o CD, ele o quis dar para mim, talvez pela companhia depois de uma noite dura de trabalho, ou talvez por ter parado para ouvir
a sua historia... Jamais saberei exatamente o "por que?" dessa acao. Desci do onibus, entrei em casa e coloquei o CD para tocar... A primeira musica que toca no CD e uma lindissima oracao, das quais eu mais gosto. Fechei os olhos e orei, junto com Caetano, agradecendo por ser tao feliz em todas as minhas escolhas e por ter tanta sorte com as pessoas que encontro em todos os caminhos que escolho. E mais uma vez fui agraciada nessa noite.Jorge da Capadocia - Caetano Veloso
Foto: Dani LuceQuase me esqueci do seu nomeFoi um segundo de esquecimentoQue me rendeu um enorme desesperoPor onde andara voce agora?Imagino seu sorrisoSeus lindos cabelos negrosSua pele bronzeadaSob o sol de qualquer lugar do mundoPorque voce pertence a todos os lugaresE a lugar nenhumMe pergunto quem estara ao seu lado agoraSe eu sou caso confidenciado ao amigoSe ainda faco parte de suas lembrancasSe ainda lembra o meu nomePor onde andara voce agora?Nao se encontra mais em meu gozoNao mais em minha peleNao mais onde os olhos alcancamQuase me esqueci do seu rostoOlhos castanhos, profundosSorriso largo e escandalosoNariz protuberante, marcanteLargo maxilar cheio de pelosQuase me esqueci da sua vozConfidencias feitas ao acasoVerbos e sujeitos corrigidos por gostoSussurros ao pe do ouvidoMusica ruim cantarolada na camaPalavras ditas em outra linguaGargalhadasQuase me esqueci do seu corpoForte, atletico, grande e esguioBracos que me carregavam para toda partePernas batidas por toda a cidadeMaos fortes, pes fora do normalPeito largo e aconcheganteNo qual me deitavaE ouvia o coracao mais apaixonado pela vida que ja encontreiQuase me esqueci do calor do seu corpoFogo que corria pelas veiasPaixao que ardia queimando tudo o que viaE so viamos nosQuase me esqueci do nosso ultimo encontroSem lagrimas derramadas na frente um do outroTentando esticar as horas por mais tempo juntosDesfilando a nossa paixao durante madrugadaAos fantasmas na rua"Nos vemos em breve""Muito breve, eu espero"Eu espero, Foto: Danielle LuceO povo so acorda de tempos em tempos. Geralmente quando a coisa ja ta pra la de insuportavel, porque o brasileiro tem o pessimo habito de achar que "ta ruim, mas ta bom" e ir sempre empurrando com a barriga. Infelizmente temos uma populacao muito facilmente manipulavel e os governantes, obviamente, tiram partido disso. Afirmo isso porque vi com meus olhos, durante a manifestacao que 90% dos manifestantes eram estudantes de classe media. Sao pessoas que nao precisam se deixar manipular por um "bolsa qualquer coisa" ou uma cesta basica. E infelizmente sao somente essas pessoas que tem consciencia de que o pais precisa mudar. Passamos com a passeata em frente a uma das maiores favelas de BH e os moradores estavam lutando do nosso lado? Obvio que nao. O governo paga a escola, o gas e sei la mais o que e eles pensam: "ta ruim, mas ta bom. Melhor que nada" e nao querem lutar. Estavam todos assistindo a nossa luta (nossa eu digo de todos nos, brasileiros) de cima de suas "lajes", esperando aquele "monte de maluco sem o que fazer da vida" passar por eles, rezando para que nao desse nenhuma confusao ali no quintal deles (Antonio Carlos) porque senao, ia acabar sobrando pra eles tambem. Enfim, as revolucoes sempre acontecem quando uma minoria luta em prol da maioria e e o que esta acontecendo no nosso pais hoje. Resta a esperanca de que a maioria tambem acorde e se junte a nos nessa luta por um pais mais justomenos miseravel. Foram tantos os presentes celebrados hojeHoje nos presenteamos com a ansia pelo encontroDepois veio o presente da esperaAi entao o presente coracao batendo forte ao avistarmo-nosDepois o presente do abracoDo
cheiroDo beijoVeio entao o presente do mercado (lugar que amo me perder)O presente da espera na fila (Casa Cheia, sempre cheia)O presente brinde com melhor cerveja da casa bebida no balcaoO presente almoco saboreado a doisEntao veio o presente caminhar nas ruasO presente "pai, tenho intencoes com sua filha e sao boas, garanto"Depois o presente fila para ingressosO presente pipoca (com direito a brinde-copo de super-heroi)O presente filme que superou algumas expectativasPresente lagrimas no finalPresente os dois ultimos na sala de cinemaDe repente o presente "tem morros, nao gosto de morros", entao vamos de onibusO presente procura por um banco na pracaO presente encontro de um banco solitario na pracaPresente conversa e risos no banco da pracaPresente Expresso Curto versus Ice Cappuccino (ainda tenho o chocolate)O presente escolha de cerveja-presente no postoO presente sentar no seu melhor lugar do mundo (que esta se tornando o meu preferido das minhas segundas sagradas)Presente ouvir e contar historiasE teve o presente quase nos embriagarO presente caminhada ate o destinoO presente beijos pelo caminhoO presente salgado na lanchonete O presente ter que dizer ate breveO presente beijo mandado de longe junto com um tchauE...Para todos os outros esse fim estaria perfeitoPresente dia perfeito com fim digno de filme de Wood AllenMas pra voce eu posso dizerFaltou a porra do algodao doce.