Fotografias so servem para nos alertar que os dias residem os agoras. Mas ja era velho o homem que olhava o porta-retrato nas maos tremulas e que ja nao sabia distinguir espaco-tempo em seu duro coracao. "A vida me fez assim", profetizaria ele se acaso ainda soubesse falar. Lhe restava trancafiar as emocoes dentro do peito ou expressa-las em gemidos incompreensiveis. A memoria fraca camuflava as lembrancas e as sinapses nao tinham mais a mesma eficacia e rapidez. O raciocinio espalhava-se, falhava em suas intencoes. encobrindo pelas manchas das recordacoes as decadas que tentava recitar em prosas mentais. O que hoje lhe remanescia, como um prato frio repleto de desencantos incolores e embaralhados, era um corpo cansado. E a comida sem sal no asilo abandonado. Nao longe dali, na babilonia nossa expressa a cada estilhaco de recomecos e terminos, dentro do manicomio dissimulado em que sobrevivemos, tudo parecia igualmente maquinal e infeliz: a mesma impaciencia morbida, como se a pobre existencia de cada ser fosse conhecer seu fim no minuto seguinte, a mesma exaltacao incompreensivel, o mesmo simulacro de acenos repetitivos, o mesmo pedantismo dos diabos. Para escapar a esses vagos alvorocos, nao adianta orar, clamar dentro de igrejas ou tabernas: nenhum deus sabe de nos, porque existem infinitudes concretas no Universo e somos nada. Ainda que esteja a rondar a cadeira de rodas do velho um anjo, esperando o seu ultimo suspiro que teima em nao chegar, como se a morte estivesse de greve.E preciso imaginar-se lucido em meio ao tormento para que haja luz nos amanhas em que depositamos nossas desconfiancas, para que vislumbremos contornos em nossos devaneios, ainda que embarcados em duvidas. Por debaixo das nuvens escurecidas que ameacam terminar em chuvas torrenciais, o antigo e o recente, o original e o ultrapassado, o surpreendente e o banal, sao apenas centelhas de interpretacoes nossas, todas distorcidas, corrompidas por insanidades amontoadas pelas eras que nunca mudam. Enquanto ainda irrompem lampejos de poesiaHa sangue nos altares de pedraExiste fome nas avenidas E encanto nas folhas que nao desabamMicro espetaculo de miudezas desimportantesCoracoes corroem-se em miserias e egoismos Corpos desiludidos eexpressoes vagasCopos vazios e mentesdoentesE miolos espalhadospelas paredesQuando comprimidos naosolucionam a incompreensaoEntulho nas arestas dashorasDesesperanca noasfalto morno Apices inatingiveis efossos inescapaveisPanoramas ideados parapulverizar a solidaoFalsos esbocos Bolsos rasgados Trocados miudosRefluxos estereis docotidiano Sopros do tedioRuina dos anseios previstosMascaras que sufocam osfinsMentiras abafadas nosolo das ficcoesSussurros inaudiveis erenuncias estridentesE abandonoDescrenca no amanhecerE delirio E devaneio E desassossego.E improvavel naosofrer no oscilar hipotetico e indiferente do destinoA mais coerente dasrazoes e ainda fragmento do intangivelE a subita emocao, resplendordo inexistente. Ecos de outras eras me afogam e oprimem. Quando soam, assemelham-se a sussurros roucos e incoerentes, enredos tortos para os meus sintomas desacostumados a agitacoes externas. Mas quando me quieto e atento para eles, percebo que formam mantras que retumbam dentro do meu peito, pisando por sobre pequenas feridas que cicatrizaram pela metade. Parecem querer alertar-me de que estou sem prumo, isolado e desconexo em meio a multidao cinza e moribunda que me acerca. No cerne de seus lamentos e repeticoes, querem entender como