thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
nem quecoisas estao escritas nele, nem em que estado de desespero ou em quefelicidade, a de um achado ou de um fracasso de todo o seu ser. Porque, nofinal, em um livro, nao se pode ver nada igual. A escrita e, de algum modo, uniforme,ajuizada. Nada mais pode entrar em um livro assim, terminado e distribuido. Eele recupera a inocencia indecifravel da sua vinda ao mundo.Estar sozinha com olivro ainda nao escrito significa estar ainda no primeiro sono da humanidade. Eassim. E tambem estar sozinha com a escrita ainda nao semeada. Tentar naomorrer por isso. Estar sozinha em um abrigo durante a guerra. Mas sem preces,sem Deus, sem qualquer pensamento salvo o louco desejo de matar a nacao alema ateo ultimo dos nazistas.A escrita sempre foi destituidade quaisquer referencias, caso contrario ela e... Ela ainda se acha como noprimeiro dia. Selvagem. Diferente. Exceto a gente, as pessoas que circulam nointerior do livro, durante o trabalho o autor nunca as esquece, nunca as lamenta.Nao, disto estou certa, nao, a escrita de um livro, o escrito. Portanto esempre a porta aberta para o abando no. Existe o suicidio na solidao de umescritor. E possivel sentir-se sozinho no interior da sua propria solidao.Sempre inconcebivel. Sempre perigosa. Sim. Um preco a pagar por ter ousado saire gritar.Na casa, era noprimeiro andar que eu escrevia, nao escrevia embaixo. Depois, ao contrario, escrevino grande comodo central no terreo para estar menos so, talvez, nao sei mais, etambem para ver o parque.Existe isso no livro:a solidao nele e a solidao do mundo inteiro. Esta em toda parte. Invadiu tudo.Sempre creio nesta invasao. Como todos. A solidao e aquilo sem o que nadafazemos. Aquilo sem o que nada pode ser visto. E uma forma de pensar, deraciocinar, mas apenas com o pensamento cotidiano. Isso tambem existe na funcaode escrever e sobretudo, talvez, dizer a si mesmo que nao e preciso se matartodos os dias, visto que e possivel se matar a qualquer dia. Isto e a escritade um livro, isto nao e a solidao. Falo da solidao mas nao estava sozinha poistinha esse trabalho para realizar, trazer a luz, esse trabalho de condenado:escrever Le Vice-consul de France a Lahore. E foi feito e traduzido para linguas do mundo todo, e foiguardado. Nesse livro, o vice-consul atira na lepra, nos leprosos, nosmiseraveis, nos caes e depois atira nos Brancos, nos governantes brancos.Matava tudo menos ela, aquela que na manha de um certo dia se afogou no Delta,Lola Valerie Stein, essa Rainha da minha infancia e de S. Thala, essa mulher dogovernador de Vinh Long.Esse livro foi oprimeiro livro da minha vida. Foi em Lahore, e tambem la, no Camboja, nas plantacoes,em toda parte. Le Vice-consul comecou com uma crianca de quinze anos que estagravida, a pequena Annamite, expulsa da casa da mae e que se volta para o macicode marmore azul chamado Pursat. Nao sei mais como continua, depois disso.Lembro que tive muita dificuldade para encontrar esse lugar, a montanha dePursat, aonde nunca fui. O mapa estava ali, na minha escrivaninha, e segui osatalhos da marcha dos mendigos e das criancas
pode chamar uma crise, como se diria crise de nervos ou crise demoleza, de degradacao, como seria um sono fingido. A solidao tambem era isso.Um tipo de escrita. E ler era escrever.Alguns escritores saoapavorados. Tem medo de escrever. O que contou no meu caso foi talvez nunca tertido medo desse medo. Fiz livros incompreensiveis e foram lidos. Ha um que li irecentemente, que nao relia ha trinta anos, e que acho magico. Seu titulo e La Vie tranquille. Dele, eu esqueceratudo, salvo a ultima frase: "Ninguem, a nao ser eu, tinha visto o homem seafogar. E um livro feito de uma assentada so, segundo a logica sombria ebastante banal de um assassino. Nesse livro, e possivel ir mais longe do que olivro mesmo, do que o assassino do livro. Nao da para saber para onde se vai,sem duvida para a adoracao da irma, a historia de amor da irma e do irmao,ainda, sim, para a eternidade de um amor deslumbrante, irrefletido, castigado.Somos doentes da esperanca,nos, os de 68, a esperanca era aquilo que colocavamos no papel do proletariado.E lei alguma, coisa alguma, nem nada nem ninguem vai nos curar dessa esperanca.Eu queria voltar a me inscrever no PC. Mas ao mesmo tempo sei que nao serianecessario. E queria tambem me dirigir a direita e insulta-la com toda minha colera.O insulto e tao forte quanto a escrita. E uma escrita mais dirigida. Insulteipessoas em meus artigos e e tao satisfatorio quanto escrever um belo poema.Para mim, ha uma diferenca radical entre um homem de esquerda e um homem dedireita. Parece que sao as mesmas pessoas. Na esquerda, ha Beregovoy, que ninguemvai substituir. O Beregovoy numero um e Mitterrand, que nao se parece com ninguem.Eu pareco com todomundo. Acho que ninguem jamais me reconheceu na rua. Sou a banalidade. Otriunfo da banalidade. Como aquela velha senhora do livro: Le Camion.Viver assim, comodigo que eu vivia, nessa solidao, por um longo tempo, cria riscos que seprecisa correr. E inevitavel. Desde o momento em que o ser humano se vesozinho, ele oscila para a demencia. Acredito nisso: acredito que uma pessoaentregue a si mesma ja se acha acometida de loucura, porque nao ha nada que barreseu caminho quando ocorre um delirio pessoal.Nunca se esta so.Nunca se esta so, fisicamente. Em parte alguma. Sempre se esta em algum lugar.Ouvem-se barulhos na cozinha, na televisao, ou no radio, nos apartamentos vizinhos,e no predio inteiro. Sobretudo quando nunca se precisou do silencio como eusempre fiz.Vou adorar contar a historiaque contei pela primeira vez a Michelle Porte, que tinha feito um filme sobremim. Aquela altura da historia, eu me encontrava naquilo que se chama adespensa na casa pequena, que se comunica com a casa grande. Estavasozinha. Esperava por Michelle Porte naquela despensa. Muitas vezes fico assim emlugares calmos e vazios. Por longo tempo. E foi no interior desse silencio,naquele dia de repente vi e ouvi, rente a parede, bem perto de mim, os ultimosminutos da vida de uma mosca comum.Sentei no chao para naoassusta-la. Nao mexi mais.Estava sozinha comela na casa inteira. Nunca tinha pensado nas moscas ate entao, exceto
pararogar pragas contra elas. Como voces. Fui educada, como voces, no horror dessacalamidade para o mundo inteiro, que transmite a peste e o colera.Cheguei perto para ve-lamorrer.Ela queria escapar aparede, onde corria o risco de se tornar prisioneira da areia e do cimento quese depositavam sobre a parede, com a umidade do parque. Olhei como uma moscadessas morria. Foi demorado. Ela se debatia contra a morte. Durou talvez algoentre dez e quinze minutos e depois cessou. A vida precisara cessar. Aindafiquei ali para ver. A mosca continuou parada junto a parede como eu a tinhavisto, como chumbada a parede.Eu estava enganada:ela ainda vivia.Ainda estou ali, aolhar, na esperanca de que ela recomece a esperar, a viver.Minha presencatornava aquela morte ainda mais atroz. Sabia disso e fiquei ali. Para ver. Vercomo aquela morte invadia a mosca progressiva- mente. E tambem tentar ver deonde vinha essa morte. De fora, ou da espessura da parede, ou do sol. De quenoite ela vinha, da terra ou do ceu, das florestas vizinhas, ou de um nadaainda inominavel, talvez muito proximo, talvez de mim, que tentava refazer oscaminhos da mosca no esforco de passar para a eternidade.Nao sei mais qual foio final. Sem duvida, a mosca, no final de suas forcas, acabou tombando. Aspatas se desprenderam da parede. E ela caiu da parede. Nao sei mais nada,exceto que sai de la. Disse para mim mesma: Voce esta a ponto de ficar doida. E sai de la.Quando Michelle Portechegou, mostrei a ela o lugar e contei que uma mosca morrera ali as tres evinte. Michelle Porte riu um bocado. Ela teve um ataque de riso. Tinha razao.Sorri paia ela, como intuito de por um fim naquela historia. Mas nao: ela riuainda mais. E eu, quando conto de novo a historia para voces, assim, a puraverdade, a minha verdade, foi tudo como acabei de dizer, aquilo que se passouentre mim e a mosca, e que ainda nao se presta a risos.A morte de uma moscae a morte. E a morte em marcha para um determinado fim do mundo, que estende ocampo do sono derradeiro. Vemos morrer um cao, vemos morrer um cavalo, edizemos qualquer coisa, por exemplo, coitado do bicho... Mas se uma moscamorre, nao dizemos nada, nao registramos nada.Agora esta escrito.E, talvez, a este tipo de derrapagem nao gosto desta palavra muito sombriaque nos arriscamos. Nao chega a ser grave, mas d um fato em si mesmo, total, deum sentido enorme: de um sentido inacessivel e de uma extensao sem limites.Pensei nos judeus. i Odeio a Alemanha como nos primeiros dias da guerra, comtodo meu corpo, com toda minha forca. Assim, durante a guerra, a cada alemaoque passava na rua, eu pensava no seu assassinato, que eu cometeria, inventadoe aperfeicoado por mim, pensava nessa alegria colossal, um corpo alemao aosmeus pes, morto.E bom tambem se oescrito conduz a isso, a essa mosca em agonia, quero dizer: escrever o pavor deescrever. A hora exata da morte, registrada, a tornava ja inacessivel. Isso lhedava uma importancia de carater geral, digamos, um lugar preciso no mapa geralda vida sobre a terra.Essa exatidao
da horada morte faria com que a mosca tivesse funerais secretos. Vinte anos depois dasua morte, a prova esta aqui mesmo, ainda falamos dela,Nunca contei a mortedessa mosca, sua demora, sua lentidao, seu medo atroz, sua verdade.A exatidao da hora damorte remete a coexistencia com o homem, com os povos coloniza- dos, com amassa fabulosa dos desconhecidos do mundo, as pessoas sos, na solidaouniversal. A vida, ela esta em toda parte. Da bacteria ao elefante. Da terraaos ceus divinos ou ja mortos.Nao organizei nada emtorno da morte da mosca. As paredes brancas, lisas eram ja sua mortalha efizeram com que sua morte se tornas- se um acontecimento publico, natural e inevitavel.Aquela mosca evidentemente estava no final da vida. Eu nao podia me impedir de ve-lamorrer. Ela nao se mexia mais. Tambem havia isso, e de saber tambem que nao sepode contar que essa mosca existiu.Isso foi ha vinteanos. Nunca contei este fato como acabei de contar aqui, nem mesmo para MichellePorte. O que eu sabia o que eu via era que a mosca ja sabia que aquele geloque a atravessava era a morte. Isso era o mais assusta- dor. O mais inesperado.Ela sabia. E ela aceitava.Uma casa so, isso naoexiste desse jeito. E preciso que o tempo passe ao redor dela, pessoas,historias, reviravoltas, coisas como o casamento ou a morte daquela mosca, amorte, a morte banal a da unidade e do nome ao mesmo tempo, a morte planetaria,proletaria. A morte provocada pelas guerras, as montanhas de guerras queexistem na Terra.Naquele dia. Naqueladata, deum encontro com minha amiga Michelle Porte, um fato visto apenas pormim, naquele dia sem hora, uma mosca morreu.No momento em queolhei para ela, de repente eram tres horas e vinte da tarde, um pouco mais: oruido dos elitros havia cessado.A mosca estava morta.Aquela rainha. Negrae azul.Aquela, que eu tinhavisto, eu, ela estava morta. Lentamente. Ela se debatera ate o ultimosobressalto. E em seguida ela cedeu. Isso durou talvez de cinco a oito minutos.Foi demorado. Foi um momento de medo absoluto. E assim foi a partida da mortepara outros ceus, outros planetas, outros lugares. Eu queria me salvar eao mesmo tempo me dizia que era preciso olhar na direcao daquele barulho no chao,apesar de ja ter ouvido, certa vez, aquele ruido de fogo na madeira verde que tema morte de uma mosca comum.Sim. E isso, essamorte da mosca tomou-se um deslocamento da literatura. Escreve-se sem saber.Escreve-se sobre olhar uma mosca morrer. Existe o direito de faze-lo.Michelle Porte teveum ataque de riso quando eu disse a que horas a mosca tinha morrido. E agorapenso que talvez nao tenha sido eu que contou essa morte de um jeito engracado.Aquela altura eu me achava privada dos meios de expressao porque eu olhava essamorte, a agonia daquela mosca negra e azul.A solidao esta sempreacompanhada de loucura. Sei disso. A loucura nao se ve. As vezes apenas apressentimos. Nao creio que possa ser de outro modo. Quando um livro inteirosai de dentro da pessoa, e inevitavel o estado particular de uma certa solidaoque nao se pode partilhar com ninguem. Nao se pode fazer nada para
partilharisso. E preciso ler sozinho o livro que se escreveu, enclausurar-se no livro.Isto possui evidentemente um aspecto religioso, mas nao se percebe de imediato,podemos pensar nisso mais tarde (como penso neste momento) em razao de algo queseria a vida, por exemplo, ou uma solucao para a vida do livro, da palavra, dosgritos, dos urros surdos, silenciosamente terriveis de todos os povos do mundo.A nossa volta, tudoescreve, e isso que se deve perceber, tudo escreve, a mosca, ela tambemescreve, sobre as paredes, ela escreveu bastante na luz da grande sala, refratadapelo tanque. A escrita da mosca era capaz de sustentar uma pagina inteira. Entaoja e uma escrita, A partir do momento em que poderia ser uma escrita, ja e umaescrita. Um dia, talvez, no correr dos seculos futuros, alguem lera essaescrita, ela tambem sera decifrada, traduzida. E a imensidao de um poema legivelse desdobrara pelo ceu.Mas, apesar de tudo,em qualquer lugar do mundo fazem-se livros. Todo mundo faz. Acredito nisso.Tenho certeza de que e assim. Para Blanchot, por exemplo, e assim. Existe aloucura que gira a seu redor. A loucura e tambem a morte. Nao para Bataille.Por que Bataille se achava a salvo do pensamento livre, louco? Eu nao saberiaresponder.Sobre a historia damosca eu gostaria.de dizer ainda alguma coisa,Ainda a vejo, ela, aquelamosca na parede branca, morrendo. Primeiro na luz solar, depois na luzrefratada e sombria do chao de ladrilhos.E tambem possivel naoescrever, esquecer uma mosca. Apenas olhar para ela. Ver como ela rodopiava, sedebatia de uma forma terrivel e compatibilizada comum ceu desconhecido e denada.Eis tudo.Vou falar de nada.De nada.Todas as casas emNeauphle sao habitadas: no inverno, mais ou menos, e verdade, mas mesmo assim saohabitadas. Nao sao reservadas para o verao como ocorre muitas vezes. Ficamabertas o ano inteiro, habitadas.O que conta nestacasa de Neauphle-le-Chateau sao as janelas que dao para o parque e a estrada deParis diante da casa. A estrada por onde passam as mulheres de meus livros.Dormi bastantenaquele aposento que se converteu em sala. Por muito tempo acreditei que umquarto de dormir fosse uma coisa convencional. Foi quando trabalhei ali que um quartode dormir se tornou algo indispensavel como os demais quartos, mesmo aquelesvazios, dos outros andares. O espelho da sala era dos proprietarios que meprecederam. Deixaram-no para mim. O piano, eu o comprei logo depois de comprara casa, quase pelo mesmo preco. Ao lado da casa, cemanos atras, havia uma trilha para o gado vir beber no tanque. Agora o tanque seencontra dentro do meu parque. E nao existe mais gado. Na aldeia, nao ha maisleite fresco de manha. Ha cem anos.Na verdade, e quandose roda um filme aqui que a casa aparece como outra casa, aquela que existiu,certa epoca, para gente que viveu antes de nos. Na solidao, mostraimediatamente sua graca, como uma outra casa que pertenceria ainda a outraspessoas. Como se algo tao monstruoso como a perda da posse desta casa pudesseser visto.O lugar onde secolocam as frutas, os legumes, a manteiga salgada, para manter tudo fresco, ladentro.... Havia um lugar assim... escuro e frio... acho que era assim, umadespensa, e isso mesmo. Esta e
a palavra. Para por a salvo as provisoes deguerra.As primeiras plantasque nasceram aqui sao as que estao no parapeito das janelas da entrada. E o geranio-rosavindo do sui da Espanha. Aromatico como o Oriente.Nesta casa, nunca sejogam as flores fora. E um habito, nao uma regra. Nunca, mesmo quando estaomortas, elas sempre ficam onde estao. Existem petalas de rosas que estao nomesmo lugar ha quarenta anos, na mesma jarra. Estao ainda bem rosadas. Secas eRosas.O problema, o anotodo, e o crepusculo. Tanto no verao quanto no inverno.Ha o primeiro crepusculo,aquele do verao, e nao e preciso iluminar o interior da casa.Depois ha overdadeiro, o crepusculo do inverno. As vezes, fecho os postigos das janelaspara nao ver isso. Ha tambem as cadeiras, elas sao arrumadas para o verao. E noterraco que se costuma ficar no verao. Ali converso com os amigos que vemdurante o dia. Para isso, muitas vezes: conversar.Sempre e triste, mas naotragico, o inverno, a vida, a injustica. O horror absoluto de uma certa manha.E apenas isso,triste. Nem com o tempo da para se acostumar com isso.O mais dificil, nestacasa, e o temor pela sorte das arvores. Sempre. E cada vez. Cada vez que hatempestade, e ha muitas tempestades por aqui, a gente torce pelas arvores, temmedo do que possa acontecer com elas. Nao sei mais seus nomes na ponta da lingua.A hora do crepusculo doanoitecer e a hora em que, ao redor do escritor, todo mundo para de trabalhar.Nas cidades, nasaldeias, em toda parte, os escritores sao pessoas sos. Em toda parte, e sempre,foram assim.No mundo inteiro, como fim da luz, vem o fim do trabalho.E sempre senti essahora como nao sendo, para mim, a hora do fim do trabalho, mas a hora do comecodo trabalho. Existe, na natureza, um tipo de inversao de valores em relacao aoescritor.Para os escritores, ooutro trabalho e aquele que as vezes chega a dar vergonha, aquele que provoca,na maior parte do tempo, um desgosto de ordem politicos, o mais violento detodos. Sei que isso deixa a pessoa inconsolavel. E que a gente acaba malvada,como caes da policia.Aqui, a gente sesente separada do trabalho manual. Mas contra isso, contra esse sentimento aque preciso se adaptar, se habituar, nada podera ser eficaz. O que vaidominar sempre, e isto nos faz chorar, e o inferno e a injustica do mundo dotrabalho. O inferno das fabricas, os rigores do desprezo, a injustica dopatronato, seu horror, o horror do regime capitalista, toda a infelicidade queele emana, o direito dos ricos terem o proletariado a seu dispor e fazerem delea razao de seu fracasso, nunca de seu sucesso. O misterio e por que oproletariado aceita. Mas sao numerosos, e cada dia cresce mais o numerodaqueles que acreditam que isto nao pode durar mais muito tempo. Que algumacoisa foi alcancada por nos todos, uma nova leitura talvez de seus textosdesonrosos. Sim, e isso mesmo.Nao insisto, vouembora. Mas digo aquilo que todos sofrem, mesmo quando nao sabem que sofrem.Muitas vezes, com ofim do trabalho, nos vem a lembrancas da maior injustica. Falo do cotidiano davida. Nao t de manha, e de noite
que isso acontece, entra nas casas, vem atenos. E se nao e assim, entao nao e absolutamente nada. Nao e: nada. E sempre,em todos os casos, em todas as aldeias, sabe-se disso.A libertacao ocorrequando a noite comeca a se instalar. Quando o trabalho cessa la fora. Restaesse luxo que temos, nos, de poder escrever durante a noite. Podemos escrever aqualquer hora. Nao recebemos autorizacao de ninguem, horarios, chefes, armas,muitas, guardas, chefes dos chefes. E galinhas chocas dos fascismos de a manha.A luta do vice-consule uma luta ao mesmo tempo ingenua e revolucionaria.E esta a maior injusticade todos os tempos: e se nao chorarmos por isso, pelo menos uma vez na vida, naovamos chorar por mais nada. E nao chorar nunca e nao viver. Chorar, e preciso queisto tambem aconteca.Se chorar e inutil,mesmo assim creio que e preciso chorar. Pois o desespero e tangivel. Perdura. Alembrancas do desespero, isto perdura. As vezes mata.Escrever.Nao posso.Ninguem pode.E preciso dizer: naose pode.E se escreve.E o desconhecido quetrazemos conosco: escrever, e isto o que se alcanca. Isto ou nada.Pode-se falar de uma doencada escrita.Nao e simples o quetento dizer aqui, mas acho que e possivel reencontrarmo-nos aqui, camaradas detodos os paises.Ha uma loucura deescrever que existe em si mesma, uma furiosa loucura de escrever, mas nao e porisso que se cai na loucura. Ao contrario.A escrita e odesconhecido. Antes de escrever, nada se sabe do que se vai escrever. E emtotal lucidez.E o desconhecido desi mesmo, de sua cabeca, de seu corpo. Escrever nao e sequer uma reflexao, e umtipo de faculdade que se possui ao lado da personalidade, paralelo a ela, umaoutra pessoa que aparece e avanca, invisivel, dotada de pensamento, colera, eque por vezes acaba colocando a si mesma em risco de perder a vida.Se soubessemos algodaquilo que se vai escrever, antes de faze-lo, antes de escrever, nunca escreveriamos.Nao ia valer a pena.Escrever significatentar saber aquilo que se escreveria se fossemos escrever so se pode saberdepois antes, e a pergunta mais perigosa que se pode fazer. Mas tambem a maiscomum.A escrita vem como ovento, nua, e de tinta, a escrita, e passa como nada mais passa na vida, nada, excetoela, a vida.
PEQUENOSAFETOS DA LITERATURA(Sobre a poesia de Celso de Alencar)Celso de Alencar | Foto: Mariza AlencarO ensaista RogerioTancredo atravessando as margensintensivas da poesia de Celso de Alencar. Densidades de um fortuito encontro: pequenosafetos da literatura. Vale conferir:https://polichinello.wixsite.com/celsodealencar Raul Antelo & Davi Pessoa | Foto: Delano PessoaE X I G E N C I A:formar novamente a vida e n t r e v i s t a c o mR A U L A N T E L Op o r d a v i p e s s o a 15/02/2017comecei, nao se esqueca, costurando retalhos do artista como saltimbancoDavi Pessoa: Em 1982, voce ministrou seu primeiro curso na Pos-Graduacao em Literatura, na UFSC, sobre Lima Barreto e Joao do Rio. Havia ali um confronto entre carcere e viagem como proposicao de leitura da modernidade, na qual a batalha travada buscava apagar todo vestigio de destruicao. Quais seriam os desdobramentos atuais de tal confronto? Raul Antelo: "Il faudrait soustraire de votre question toute implication psychologique, qui serait deplacee", diz Giorgio Agamben, logo no inicio da conversa que manteve, recentemente, com o historiador Patrick Boucheron. Mas vou me permitir adotar posicao contraria e dizer que e preciso incluir, nas proprias escolhas, as implicacoes, nao diria psicologicas, porque isso soa muito seculo XIX, e sim psicanaliticas, bem mais segunda metade do seculo XX, minha epoca, meu tempo. Sou minhas escolhas, mas elas nao podem desdenhar meu desejo, a lei, os outros e como eu me posiciono diante desse acumulo de fatores. Esse curso de 1982, o primeiro na UFSC, foi "a pedido". Na verdade, toda nossa carreira funciona assim. Ou, ao menos, assim eu sinto. Me pedem para pensar x e concentro minhas atencoes em x. Pedem-me y? So tenho cabeca para y. O programa de Literatura na UFSC tinha uma disciplina obrigatoria, que me atribuiram, que era curiosa: "Pre-modernismo". Era obrigatorio pensar a soleira da modernidade. Nao o modernismo propriamente dito, que ficava, assim, dominante e sublimado, mesmo que distante. Seria algo equivalente a, na Filosofia, estudar os pre-socraticos sem ler Platao. Aceitei, ainda assim, o desafio, mesmo porque, o doutoramento, pouco antes, tinha consistido em encontrar o nucleo vazio do modernismo, o pacto estatal, o populismo frustrado, porque ainda hierarquico e autoritario, com que se redesenhara a Republica. Ao confrontar Lima Barreto e Joao do Rio, punha lado a lado dois tipos de marginalidades. Lima sabe que seu tupi or not tupi e hospicio ou academia: duas formas da ausencia de saida, vitoria da instituicao em detrimento do instinto, da forca. Uma Babel que leva o escritor ao silencio, ao poco, cemiterio dos vivos. Paulo Barreto, por sua vez, deslumbra-se com a velocidade e a encenacao, mas constata, a seguir, que tudo nao passa de semblante. Como toda literatura e auto-biografica, eu mesmo estava comecando a elaborar minha peculiar posicao enunciativa: marginal, porem nunca irrelevante ou descuidada. O desafio era repensar as bordas, porque tudo consiste em desenhar bordas, abordar os problemas da falta de fronteiras inequivocas em nosso metier. Se voce analisa em perspectiva, aquilo que Silviano Santiago estava fazendo a