sabor da sua boca, qualquer coisa que comesse ou bebesse so fazia potencializar a sensacao. Comer o que quer que fosse era como mastigar bocados da erva, ate beber agua era como sorver a seiva da planta. Foi ao medico, descreveu os sintomas, fez todos os exames possiveis. Nao havia nada errado com ele fisicamente, nenhuma substancia anormal foi encontrada em sua saliva, o problema devia ser psicologico.No restaurante, tudo ia de mal a pior. O estresse atingira um nivel critico. A frequencia de clientes caira drasticamente, nenhum dos regulares retornava, os criticos culinarios escreviam artigos destruidores. Apenas o renome do chef continuava atraindo clientes, mas isso nao seria o suficiente por muito tempo. Frustrado, sem conseguir distinguir o sabor do que era preparado, gritava com os auxiliares, mandava todos os cozinheiros refazerem os pratos diversas vezes. O sabor se tornara tao intenso que comecara a afetar os outros sentidos. O olfato ja estava completamente comprometido. Sentia em tudo o cheiro do amargo da erva. Via tudo atras de um filtro verde-oliva. Os subchefs e auxiliares cochichavam entre si, lancavam a ele olhares enviesados. Nos olhares tortos, o rosto dos cozinheiros se tranfigurava, por uma fracao de segundo, no rosto do romeno e seu sorriso de canto, agora mais zombeteiro que nunca, apenas para voltar ao normal num piscar de olhos no semblante assustado do auxiliar, atemorizado pela expressao de terror que a face do chef assumia.O socio decidiu por afasta-lo. Ele nao ofereceu resistencia, sabia que nao estava em condicoes de continuar trabalhando. Foi ao psiquiatra. Contou tudo, do encontro, da erva, das alucinacoes. O psiquiatra nao acreditou. Seu diagnostico, ja que nao havia causa fisica, era de que uma experiencia extremamente traumatica havia ocorrido durante a viagem, e que a historia do restaurante romeno era uma fantasia criada para sobreescrever a memoria real do que acontecera. Prometera ao chef que ele ficaria bem, que trabalhariam em sessoes semanais ate derrubar o bloqueio, e receitou um antipsicotico poderoso para estabilizar e conter a progressao do delirio.O chef acreditou no diagnostico. Ele queria acreditar no diagnostico. Era uma explicacao suficientemente razoavel. Comprou e tomou a medicacao diligentemente. O efeito da droga so piorava a sensacao. Sentia-se mais devagar, mais desconectado do mundo, menos responsivo aos estimulos externos. Quanto mais a medicacao o isolava do mundo, mais rapido o sabor da folha aveludada crescia em suas papilas, mais esverdeada ficava a sua visao, os sons mais distantes. Estava dificil ate mesmo pensar em qualquer coisa que nao fosse a sensacao intoxicante e enlouquecedora daquele amargo-citrico infernal. Na segunda sessao, contou ao medico o agravamento dos efeitos. Embacado atras do filtro verde-oliva, o semblante do psiquiatra pareceu desconcertado. Sugeriu um aumento da dosagem. O chef fingiu concordar. Percebeu que o psiquiatra nao seria de grande ajuda. Decidiu que so havia uma coisa a ser feita: voltar a Romenia e encontrar a estalagem. O homem sabia como parar aquilo. Tinha de saber.Saiu direto do consultorio para o aeroporto. Comprou passagem no primeiro voo disponivel para a regiao. Depois de inumeras escalas e conexoes, desembarcou de