Eu estou cansadode escrever para mim mesmo e de perder a essenciadaquilo que eu jamais dissepor nao ter essencia nenhumaum homem sozinho perdido em pensamentos.Eu estou cansadode ser simplese de ser um poeta ruimde sorriso torto e alma tortae de nao haver nada reto em meu olhar.Eu estou cansadode ver que as pessoas nao tem religiao nenhumade ver que os religiosos nao tem fee que os fieis se perderam em futilidadesporque os rituais ja nao lembram coisa nenhumapor cultivarem a mesmice e o bocejo.Eu estou cansadode todos os poetas do meu tempoque sao fracos e futeisque nao se atrevem a uma boa bordoadana cara de algum idolo ou mitoque a sociedade constitui a cada dianos jornais e programas de televisao.Eu estou cansadode rimasde metricas e de caprichosque conduzem leitores avulsosao sedentarismo de nossos impulsosou ao nomadismo de nossos lixos. Eu estou cansadodo ponto finalda palavra que nao quer continuardo pensamento completoe fechado em si mesmocomo se fosse um fetoque nunca nasceraEu estou cansadoda nossa falta de Nerudadas pessoas que nao leem Pessoade ver que os poetas bons morrerame tambem estou cansadode Drummond, Cecilia e Cabralporque a nossa sociedade e cegapara os poetas realmente loucossurtados, aflitos, rebeldes e bonitose so os loucos valem a penapor se comportarem como putasna cama desarrumada da linguagempois somente os loucos se sujeitama satisfazer os prazeres dos outrose a ansiedade da maioriada forma mais radical ja vistaem que os ansiosos ficam satisfeitose mais ansiosos aindaEu estou cansadoda falta de tempo para escreverpara mim mesmoe da falta de tempo para ler aquiloque eu escrevi para um eu longinquoque ja nao ocupa os territorios do egocujo governo jaznas maos dos outrosEu estou cansadodos outros os mesmos que Sartre chamou de Infernoe estou cansado da rotinade ver sempre as mesmas carasdesgracadas do trabalhoe estou cansado das estrategias educacionais do governocoordenadas para alcancar o fracassoou um sucesso escamoteadocomo o rosto de uma puta velhacom excesso de maquiagemEu estou cansadodas escolas e dos hospitaise inclusive da policiapois todos se corromperamcom a propina dos salariose ninguem mais, com raras excecoes,faz as coisas por prazer ou dignidade. Na minha vida fiz tudo erradoe deu certonao certo no sentido de certomas no sentido de que eu nao poderia deixar de estar aqui.Alias, eu bem poderia deixarde ser essa poeira a beira do caminho,essa embalagem descartavel de um vazio maiorque a rotina dos infelizes.Eu poderia muito bemdeixar de ser esse riso sem econem continuidadeesse humor mal humoradoesporadico e desusado;deixar de ser esse livro na estanteinconsultavel e distanteesse brinquedo de um destino que nao sabe brincaressa fruta podre atirada no vacuoessa sombra sem luz, arma sem guerraboi subindo a serra, um meroanimal dormindo no zoologico de seus passosou inseto metamorfoseandono casulo fotografico das tempestades.Eu poderia deixar de ser esse inseto, poeira, sombra ou besteiradita pela boca de uma crianca bobaou pelos fantasmas que inventeiquando eles mesmos me inventaramcom a reciprocidade caducade uma fuga maluca ou aversaoou ojeriza ou arrependimentode ser o que sou.Mas deixar de ser nao pudee fui, cumpri o amargo papelde desempenhar todas as coisas sem sentidoque se acumularam em minha memoriairrisoriacomo detritos no ralo, como