pureza espontanea, quase burra em sua coragem,criei a filtragem instantanea: fica a polpa, coo a bobagem.O olhar de fora ve um simples teto impermeavel, careca.Acha paz, porem, quem entra direto: tem lareira e biblioteca.No conforto so do meu canto, ando a historia em linha reta.Demonio, talvez santo, amoroso ou seco, no fundo poeta.A falta de talento nesse eito, completo de gente com sobradessa luz, dessa cor, desse efeito. Em mutirao, toco a obra.A maturidade reconhece a utopia, aquele filho nu e parcovestido de beleza e nostalgia, a frente um horizonte vasto.Se acarinha entao, pungente, a tal memoria inacabavel.Nao, nao ha o que lamente: ha meu lar, tranquilo e confortavel.CircoO instante acabou.Sobre a noite, o silenciopercorre a brisa umida,a via publica.Toda beleza partiu,inexoravel.Fica a tristeza dos que ficam.Vao outros, ilusoes vas.O instante acabou.Assim e o momento.Acontece pleno, intemporal, penetra a alma, percorre, finda.Restamos, enfim, esgotados por um brilho de dedicacao total.Um vulcao surge no mar, sacode e freme incadescentepara, pacificado em seguida,ser apenas uma ilha de lembranca na massa atlantica da realidade.Voltamos a ser profissionais.Reassumimos a postura convencional.Mais uma vez, a verdade: no circo da vida, ainda nao ha licao de eternidade.ConfissaoJogado no mundo, caido de pe, eu ando.Sou vagabundo ate nao sei quando,casa nao tenho nem de sape.Porem vagabundo, ate nao sei quando, eu ando.Eu sou vagabundo e ando cansado.Cansado de tudo: cansado de Deus,cansado do homem, cansado do mundo.Cansado ate dos beijos teus.Durmo na calcada, minha cama de granito:dura, aspera, fria, gelada.Fica perto da estacao, do trem ouco o apito.Quando de la vem um caminhaoe seu farol bate em meu rosto,nao ilumina nada, apenas desgosto.Eu, ambulante remendo, um dos milhares pedintes do Brasil,deste Brasil imenso, eu penso...Sera que nao ha um gas, um fluido quica, alguma coisa qualquer para encher meu vazio?De um dos milhares pedintes deste imenso Brasil?Ja nao sinto mais nada.Sou pedra talhada num quarto escuro: defeituosa e aleijada.Uma estatua esculpida com calma,porem aleijada e sem alma.E quem e o culpado de tudo?Da minha cama de granito, do meu cansaco, do meu vazio?Sera o Brasil?Sera o Brasil o culpado deste pobre mendigo coitado?Nao sei... como deveria eu agir?Revoltar-me, talvez... Sim, seria ate bom revoltar-me,mas contra quem? Contra Deusou alguma outra coisa do alem?Ou contra o governo?Sim! O governo, ele e o culpado, nao meu Deus.Por ele eu carrego este fardo,por ele, o governo do teu pais!Nao, nao, nao...Nao e o governo o culpado.Nem o meu Deus.Eu sei quem e... sou eu.Dia SeguinteUm gosto de dia seguinte surgiu na minha vida,entrou pela porta e ficou sentado comigo, junto.Pedimos bebidas, petiscos, beliscos, contamos piadase ouvimos as musicas mais antigas de saudades.Fumamos demais, bebemos com excesso.Acabamos emocionados e choramosenquanto relebravamos cada hora de antigamentecom uma nostalgia que nossos avos nao conheceram.Flutuamos nas cinzas dos nossos cigarros, espalhadas,perdemo-nos na nebulosa da sala destes diascom uma sensacao melancolica de historia acabada.Ficamos imundos com a fuligem da nossa auto-piedade.Quando olhamos em torno, espantamo-nos.So havia solidao em torno, mais nada.A porta estava trancada, as janelas pregadasE nossas faces, apaticas, olhavam-se como ruinas esquecidas.Chamamos isto de abandono e nos ajeitamos na poltronaa espera de que alguem viesse,