O poeta ama a angustiaA angustia e o amago da dorAngustias sejam boas ou ruinsSao o combustivel de sua criacaoSub-consciente sadicoConsciencia masoquistaNao sabe se vive sonhandoOu se sonha pra viver.O poeta ama a dorPoeta sofridoPoeta amador. Nao te farei promessas vaziasTal como fosse um galanteadorEsse vil usuario de mil ardisQue mente, conquista, suga e vaiTe prometo apenas atencaoMistos de esforco e cuidadoAssim como faz um jardineiroQue planta, sua, rega e trabalhaPois o que devemos da vida esperarNao sao mentiras ou realidadesMas uma realidade que possamos inventar. Pedro era uma crianca comum, de uma familia tradicional. Foi batizado, fez crisma e primeira comunhao. O padre, amigo da familia, chegou a sugerir que possuia vocacao eclesiastica. Mas Pedro cresceu e e um homem ocupado hoje em dia. Como todo bom popular, acorda cedo, anda de onibus e trabalha mais para pagar as contas do que para se dignificar. Pedro nao vai mais a missa no domingo, nao se confessa e nem pede mais a bencao aos progenitores. Aos olhos do pai - e do padre - e um degenerado. Ele, por sua vez, apenas acredita que nao tem mais tempo para acreditar.Mas, num dies dominicus qualquer, Pedro teve sua apoteose. Vinha sonambulando ao balanco do coletivo, apos uma semana de provacoes maiores do que as costumeiras, quando um senhor subiu a bordo, pedindo dinheiro para a caridade. Ao ouvi-lo dizer as palavras "que Deus toque seu coracao", Pedro sentiu um calor no peito, uma ansia sobre-humana, uma comocao tremenda. So teve tempo de pedir perdao antes de soltar um urro de dor e cair desacordado.No fim das contas era apenas um infarto, mas pelo menos Pedro morreu crente. Era o primeiro diaOlhares se encontram, risadinhas timidasO chao coberto por garrafas recem-esvaziadasQue aceleram o coracao, motor dos grandes feitosTudo sera festa, certamente.Era o segundo diaOlhares nao se descruzam, bocas nao se separamO chao coberto por corpos nus e sentimentosQue aceleram o coracao, musculo emulador de paixoesTudo e festa, simplesmente.Era o terceiro diaOlhares vazios que se evitam, nao ha nada a dizerO chao coberto por saquinhos plasticos usadosQue aceleram o coracao, nucleo duro do constrangimentoTudo foi festa, somente. Acordei e senti toda a completude da nossa cena:Deitado na rede da varanda eu podia ve-la,A cabecinha recostada em meu peito desnudosubia e descia no compasso das respiracoes sincronizadas.Ela era a minha realidade.Quis acariciar sua nuca, como na noite da vesperaMas antes que minhas falanges se perdessemNas ondas escuras do mar revolto de seus cabelosComecei involuntariamente a sonhar.Um sonho inesperado e inconveniente.Sonhei que um senil, de rosto sereno e amavel,Sentava ao meu lado e perguntava banalmente:"Este onibus passa pela Boa Vista ou pela Riachuelo?"Respondi, meio aturdido, que pela Boa Vista.Nao consegui mais retornar a realidade. Estava morto!Mesmo apos muita briga e muita lutamuito choro e muita velaNosso amor nao suportou tanta pancada.Padeceu.E coube a mim, qual um santo justo,Ser o portador da ma noticiaTua reacao inconformada causou-me espantoPois o resultado era mais certo que a situacaoTentaste desfibrila-lo com palavras vasMas os sentimentos das pessoas sao como as pessoas em siUma vez que morrem, podres estao.Hoje, entao, tu chorasMe