Em sua pagina oficial no facebook, a editora Benvira informou que em breve sera lancado no Brasil ainda este ano a biografia do SEPULTURA -"Relentless - The Book of Sepultura", escrita pelo norte-americano Jason Korolenko.Fonte: https://www.facebook.com/Benvira?ref=ts&fref=ts Fecho os olhos e as paredes sonambulas fogem. Fico dormindo ao relento, apenas o chao que me sustenta e os sonhos se transferem para um belo oceano. A praia com cheiro de celebracao, sorrisos e sentinelas. Num manifesto egocentrico, alguem se lamenta pela vida do outro, invejoso, queria ele sofrer igual...ter suas pernas amputadas e um ceu nublado o ano todo...mas ai...ai meu amigo....o desprezo sufoca e se multiplica e a celula que talvez fosse um cancer se desdobra em 11 realidades virtuais. O odio, salivando, espirra seus malditos neuronios...pensamentos perturbadores, lado a lado com a ociosidade da tartaruga. Despejo minhas maos na guitarra ao lado da cama, a distorcao explode meu cerebro....gotas de sangue jorram pelas orelhas e caem em rios agonizados pela natureza perdida. ( Segundo lendas da TRIBO GUACURUCUSA, o virus homem sera descongestionados num espirro)Se fosse parar pra pensar, escorregadio ficaria minha maos em seus sonhos...ter asas, voar para o alem...alem da realidade, entre as normais dos dentes, sem vinganca e mao amarradas, os joelhos sao simples articulacoes, nao me canso de dormir, nao me perco em suspiros, nao grite muito, voce pode atrapalhar os sonhos das paredes... Na longa noite de inverno, novembro. Entre os meses do ano, buscar a essencia das coisas, dos objetos, das parafrases, desconfiando das cores, numa modesta critica contra a modernidade. O tempo suspeito, depois do feriado, finados, mortos foram comidos durante essa noite e o cranio esta cravado dentro da pele de cada um. Com a cabeca aos leoes e o rompimento das juntas, o corpo se decompoe na velocidade da luz.O mundo oscila entre o inferno e o ceu, os sentimentos sao desperdicados em pequenos tubos de conexoes, vontades do alem ou desespero de sentir o que nao se pode ter naquele momento. Droga, digno de terapia, talvez um exercito pra destruir todas as conexoes do cerebro, um exercito de cola de sapateiro, crack, cocaina, haxixe, lsd, heroina e esperanca. Nao! A droga realmente faz voce virar seu pai, trancado numa casa, perto de um terreno baldio, as pessoas enterram seus sonhos em pequenas lajes, pequenas duvidas, com seus orificios soltos no ceu, esperando pra que a abelha mais pontiaguda deposite suas moedas, suas fraquezas e cheiros. Eu temia pelas cores que via naqueles olhos, eu amava saber que poderia estar fingindo a eternidade...quantos pecados escondidos, quanta vontade de devorar aquele ovo de pascoa de chocolate, aquela maldita esperanca maltrata...e o coelho nao consegue botar o ovo, o coelho nem existe, o outono chegou, as folhas despencam, o tempo escurece, esta fresco, esta melancolico, as maos sangram...primeiro de abril, ja nao sei o que se passa...quando ela passa. Em cima de uma pedra, atras das ondas onde o mar pulsa sua angustia e pudor. Alguem grita la de dentro da agua suspirando salvacao, os salva-vidas estao todos doentes, internados em manicomios surrealistas.Um escova os