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O Mises Brasil escreveu um artigo sobre a recente historia sovietica falando sobre os vinte anos da queda do regime comunista. Algo que ainda persiste o povo russo, a Europa e alguns desocupados dos E.U. A, a la ocupe Wall Street.Para ilustrar isso foi posto o documentario a seguir, que explica bem o que ocorreu naquela epoca.Como o pessoal do Mises pediu para a ala jovem divulgar, principalmente para os rebeldes que fazem o movimento estudantil, entao, ai esta. Bom proveito. Amaury Ribeiro Jr, autor da grande obra "Marlin, meu travesti".Pois bem, para quem nao conhece, essa cara ai de cima e o Amaury Ribeiro Jr, escritor do livro "A privataria Tucana". A primeira vez que vi e soube quem era esse senhor foi em uma entrevista para o Jornal da Record News. Logo de cara senti que ele estava meio encabulado, mal conseguia olhar para a camara e para os ancoras da bancada.Apesar de uma pessima diccao, ser prolixo e nao encontrar a logica em suas palavras continuei assistindo. O referido livro que ele escreveu fala sobre as privatizacoes, (algo muito benefico para o pais, como todo ser pensante sabe). Segundo ele, o PSDB desviou recursos da privatizacao de varias estatais para usar em beneficio proprio e nas campanhas.O fato de Ribeiro Jr ter sido indiciado pela policia federal (aqui) demonstra o carater desse jornalista, funcionario da Rede Record, que apesar de ser funcionario nao cumpria expediente, o trabalho dele era apenas escrever o livro.Pois bem, os corruPTos precisavam desviar o foco, estavam toda hora na midia com denuncias do mensalao e das mais variadas falcatruas. Entao, resolveram contra-atacar e chamaram o grande Amaury para desenvolver uma obra tao repugnante quanto o autor e o partido do qual isso tudo esta atrelado.Mas Ribeiro Jr tambem possui outros dotes, alem de jornalista e indiciado pela PF ele tambem e cantor e compositor, a la revoltados de 1964. Perdemos um grande cantor, a MPB chora por nao ter Amaury Ribeiro Jr no seu seleto quadro de estrelas.A maior composicao desse mestre do ie ie ie chama-se "Marli meu travesti" uma obra prima, confiram aqui essa belissima cancao. Sem duvidas esta ao nivel do autor. Essa cancao e tao grande e importante quanto o seu livro, digo mais, chega a ser maior do que o seu livro, uma belezura!!!Sera que o pastor Edir Macedo tambem concorda? Acho que ele ira convocar o subordinado para uma sessao de arrebatamento.E depois disso tudo ainda querem que eu leia e creia em um livro desses... Mais um fato escabroso acaba de ocorrer, agora em terras argentinas. O governo acaba de estatizar a fabricacao de papel jornal, assim, na cara dura. Em menos de duas semanas o projeto foi elaborado e aprovado pelo parlamento, um recorde para as normas burocraticas daquele pais. Segundo a versao oficial do governo, trata-se apenas de poder distribuir melhor o papel para todos os interessados. Nossa que presidente legal, por que ela nao faz isso com o papel higienico, garanto que sera de mais serventia popular.Acho que o fato nao tem nenhum vinculo
com a invasao de supetao a uma TV ocorrida nos ultimos dias. Tambem nao de nada a ver a tal fabrica possuir a maioria de acoes concentradas entre os dois maiores grupos argentinos de comunicacao, que sao independentes e independencia, liberdade, escolha, nunca foram bem aceitos nos dicionarios dos esquerdistas.Me surpreende que os argentinos tenham escolhido novamente a Kirchner para governa-los. Cada povo tem os dirigentes que merecem, nos tambem escolhemos errados, mas a argentina esta descambando ladeira abaixo, a ladeira do bom senso e da reconstrucao economica do pais. Os ultimos anos nao foram bons para a economia dos celestes, e parece que vao se afundar ainda mais em uma briguinha interna.Nao foram so os jornais que sofreram com a intervencao, as fazendas tambem. O governo barrou a compra de propriedade para estrangeiros, limitou. Mas eles estao muito bem, nao precisam de capital estrangeiro para produzir algo real, a melhor alternativa e pedir com carinha de sulamericano coitadinho uma ajudinha a qualquer banco da vida keynesiana, ou quem sabe imprimir dinheiro. Se eles preferem papel ao inves de bens reais, acho que poderiam imprimir as novas notas na fabrica recem estatizada, poderiam variar e imprimir algumas com a cara do Maradona com um canudinho cheirando a linha branca da bandeira argentina.
Sempre vejo um monte de garotos andando com uma camisa do Che. Mas sera que eles realmente sabem quem foi Che Guevara? Confesso que queria ter a patente da camisa de Che (isso nao existe, que pena, senao ja estaria com acoes na bolsa) seria milionario comendo caviar em alguma praia do caribe, mas nao em Cuba.E engracado que na tao maravilhosa ilha de Fidel as pessoas preferem cruzar o mar em embarcacoes clandestinas e inseguras para o tao "difamado" EUA. Acontecia a mesma coisa em Berlin quando o muro dividia a cidade, alguns ainda corriam o risco de serem mortos ao tentar cruzar o muro por soldados da Alemanha Oriental.Dizer que Che se preocupava com a desigualdade social e com os mais pobres e a pior ironia da America Central. Faz-me rir. E a mesma coisa que tentar compara Lula com Medici.Porem, nao forco ninguem a concordar comigo. Muito menos concordarei com os socialistazinhos das roupas estranhas e que acham que banho e algo tao inutil quanto os sisos.Eis um pequenos documentario sobre o verdadeiro e horroroso Che, contendo depoimentos de pessoas que acompanharam toda a sua trajetoria. Confesso que me surpreendeu um pouco, ja conhecia a curriculo sanguinario dele, porem nem mesmo Fidel tinha apatia pelo sujeito.Bem, vejam voces mesmos, preparem porque e um pouquinho longo, mas nada do que uma bandeja de pipoca e uma Coca-Cola gelada nao resolva. Ela sentia falta do desajuste, das situacoes desconfortaveis, das desilusoes. A aventura que era buscar alguem igualmente desajustado.Ja quase nao sabia mais o que era sentir-se assim. Acomodou-se, feliz com o que tinha, mesmo querendo mais. Preferia os momentos as pessoas. Eram mais simples e quase nao carregavam responsabilidades caracteristicas que se encaixavam perfeitamente a sua personalidade.Mas depois de tantas alegrias e tristezas tristezas principalmente espremidas em seus vinte e poucos anos, cansou de amar. Abusara do sentimento por toda sua vida, experimentara todas as suas formas e descobriu enfim que nao era como queria viver. Ela desistiu do romantismo como quem se cansa de uma musica.Entregou-se ao quarto vazio, carregado de cinzas, copos pela metade e lembrancas. Ao se deixar levar pelo folk melancolico que saia do celular jogado na cama, pode finalmente voltar a sentir as ideias fluindo. Terminou desenhos que havia abandonado, retratando paixoes do passado. Comecou outros, que mostravam multidoes de pessoas solitarias.Os livros de ficcao voltaram a alimentar suas madrugadas. Cada historia era uma morte e um renascimento. Aliviavam o terror que era pensar no futuro. E quando nao lia, pensava em fugir. Aquele lugar nao servia mais, nem aquelas pessoas. Sua ambicao era transcendental. O que desejava ser e fazer nao cabia em seu pequeno corpo. Adoraria transformar todas as historias que leu em uma so, e vive-la.E ninguem a impediria de tentar. Sei onde sua mente esta. Sei onde ela tem passado os ultimos dias, ate meses. Anda vagando bem longe da sua casa, enquanto voce decide se tenta traze-la de volta ou nao.Seus pensamentos nao deveriam estar tao longe. Sei o que os atraiu, e infelizmente nao foi sem querer. Mas agora
se sente confusa, pois as alegrias que sua mente busca estao fora de alcance. E se as pudesse ter, trariam tristezas. Voce esta presa num dilema bobo, causado por quimicas conflitantes. As vezes voce fraqueja e desobedece a razao. Pega o telefone e disca os numeros proibidos. Depois do desabafo e das historias antigas, vai dormir sentindo-se mais leve. Ao menos enquanto a consciencia nao pesar, quando sua mente voltar pra casa por um instante.Mas ela logo viaja outra vez, sonhando com o que nao pode ter.
Naquele momento, eu queria estar apaixonado e depressivo. Combinando a vista, o vento frio e um lento suicidio, parecia apropriado pensar em alguem que nao dava a minima pra este cenario. As vezes acho ate que fui feito pra isso. Mas eu nao tinha em quem pensar.Talvez tivesse. Me identifiquei com o ceu sem estrelas, pois me senti vazio ali. Nao sentia nada, ou nao sabia definir o que sentia. Poucas emocoes me sobraram. Deixei-as nas pessoas que passaram, e em suas respectivas musicas. Parecia ter perdido a paciencia para coisas bonitas.Voltei pra casa ao som do vento e de tristezas alheias que combinavam com as minhas. Imaginava um dueto entre mim e o banco vazio ao meu lado, cantando as mesmas dores e alegrias.Pelo resto da noite, me fiz responsavel por cuidar da presenca que ocupava aquele banco vazio. Poderia ter feito melhor, se soubesse o tamanho do arrependimento que viria depois. Fui enganado por sua devocao. Traido por minha vontade. Tive todas as chances do mundo e as desperdicei. Mais uma vez deixei o passado ficar no passado.Mas nao era onde ele pertencia. As paredes sentem a minha dor. Por alguns segundos, ajudam a esquecer. Me escapam reflexos de frustracao, como uma resposta aos erros que tanto demorei pra perceber. Tarde demais pra consertar.Ando golpeando minhas ideias. Derrubei meus planos antes tao fixos com uma facilidade assustadora. Voar sozinho parecia possivel. Parecia perfeito. Mas as lembrancas atacaram violentamente, com duros golpes de realidade.Todos precisam de um co-piloto. Os dias estao longos demais. A espera me consome. Busco conforto nas musicas, tantas a dedicar. As que fiz nao devem agradar tanto quanto as que fizeram. Depositei nelas, inocente, a esperanca de que consertariam aqueles erros.Era tarde demais. As notas cairam aos meus pes, como um espelho quebrado. Refletiam tracos de angustia por uma certeza rompida. Eu nao era mais aquele porto seguro. Nunca mereci o titulo. Fui uma ilusao, ate para mim mesmo.Mas vou me reconstruir e aguardar o seu retorno. George era diferente. Autentico, digamos, mas nao era visto assim. Evidente que os populares da escola o achavam estranho, mas por que se importar. Sua mae e seu padrasto tentaram de tudo para "conserta-lo", em vez de aprenderem algo com ele. Eu, particularmente, me identifiquei com George mais que com qualquer outra pessoa. Ele parecia contar a minha historia, mas eu estava longe da sua realidade.Era mestre em ignorar as tarefas academicas, alegando que tinha coisas mais importantes a fazer com seu tempo. Sinceramente, nao sei como alguem pode discordar. Desenhava nos livros de trigonometria, tornando-os infinitamente mais interessantes. Raramente matava aulas, para que faze-lo nunca perdesse a graca.Pessoas comuns tem medo de doencas, dor, morte. George tinha medo da vida. Nao era suicida, so temia ve-la passar enterrado em trabalho e relacoes vazias. Ao matar aulas, nunca ia ao mesmo lugar. Buscava experiencias que o agregassem cultura, para fazer valer aquele tempo. Observava a cidade sentindo-se uma peca longe do tabuleiro.Nao por opcao - era apenas um fato.Um dia, George conheceu Sally no terraco da escola. Era uma das
populares, mas nunca pediu por essa classificacao. Ela agradeceu o cigarro e ele a acompanhou ate sua casa. Nao sei voce, mas eu sei onde essa historia termina. Ele nao sabia, mas sentiu que devia evitar. Tentou, mas falhou. Claro que falhou.Ele queria comecar a pintar quadros, mas sempre que achava que sabia o que pintar, logo vinha o sentimento de que nao estaria expressando nada verdadeiro. Tentando ser alguem que nao era. E desistia, por ser incapaz de transformar mentiras em arte. Precisava antes encontrar sentido no seu caos interior. Encontrar algo a dizer.Conheceu um pintor, e achou que era a unica pessoa legal que conhecera na vida. Dustin dizia que a dificuldade de saber o que pintar era um bom sinal. Que cada pintura era um processo de morte e renascimento. Disse tambem que se George ainda nao gostasse de Sally, deveria.George nunca se sentiu superior. Na verdade, sentia que nao era ninguem. Sally mudou isso com o tempo, sem saber. Ele passou a ter companhia na mesa do refeitorio. Passou a tentar dedicar-se aos estudos.Ate que ela o convidou para uma festa.Uma aventura necessaria aos desviantes, ao menos uma vez. Esquecer a misantropia e arriscar um avanco naquele romance tao claramente impossivel. George contava com Sally para ser seu centro de gravidade e ajuda-lo a aturar os figurantes.Eu nunca vim num lugar desses, ele dizia. Nao acreditei nem por um segundo quando ela lhe disse para nao se preocupar e prometeu nao perde-lo de vista. Ah, eu entendo dessas coisas. Diferente de Sally, George nao foi feito pra dancar. Tentou um pouco, mas logo foi substituido.Aquela miseravel traidora e sadica.Dizia a todos que eram so amigos. Mas este, Sally, e justamente o problema responderam. Nao escapou aos olhos de ninguem os olhares que George direcionava a ela. E ela tentava convencer a si mesma de que nao se tornaria a sua mae, brincando com emocoes diariamente.Ao menos ela o levou pra casa, depois que ele vomitou e desmaiou na calcada.Sairam juntos no Dia dos Namorados. Ele detestava aquela palhacada consumista. Alem de estar se sentindo apenas o mais novo dos varios desmiolados que se sentaram frente a Sally naquela data. Nao demorou ate ela comecar a fazer perguntas constrangedoras, e eu me perguntava por que ele nao se levantava e ia embora. Na medida que Sally falava "voce e meu unico amigo de verdade, odiaria estragar isso", pude ver as facas saindo de sua boca e atingindo o peito de George. Aquela miseravel traidora e sadica.Enfim, ele foi embora. Nao atendia nem retornava as ligacoes de Sally, o que eu acreditava ser bastante inverossimil. Ou George era mais esperto que eu, no fim das contas. Prendeu-se a cama e perdeu a forca que havia conseguido para dedicar-se aos estudos.Quando finalmente a reencontrou, beijou-a. Ela esperou uns segundos antes de afasta-lo e abrir a porta. Dustin nao pediu desculpas porque sabia o quanto isso seria patetico. George olhou para Sally e virou as costas.Aquela miseravel traidora e sadica.Ele resolveu estudar, como forma de distracao. Seu professor de artes esperava uma
pintura que gritasse "George" pela sala. Que viesse de dentro. Que fosse verdadeira. E ele comecou.Me orgulhei de George como acho que nunca vou me orgulhar de mim mesmo. Logo quando achei que ele fosse apenas um espelho. Finalmente uniu a motivacao ao seu talento. Teve a coragem que eu nunca tive.Sally disse que precisava ve-lo. Precisava de um amigo. Ele concordou, relutante. Pude sentir seu rosto queimar quando ela disse que iria para a Europa com Dustin. Sua voz mal saiu ao dizer que a amava. Senti sua mao queimar quando ela a tocou. E nao a soltou enquanto caminhavam.A dor diminuiu devagar. George percebeu que o injusto era ele, por nao ter dito que a amava antes. "Aquela miseravel traidora e sadica". Ambos sabiam que ficariam juntos um dia. Quando resolvessem seus problemas, principalmente os internos."Eu tambem te amo". George entregou suas tarefas atrasadas. Sua pintura gritava seu nome. Expressava uma verdade simples. O diretor chamou seu nome na formatura. "Tudo e possivel". E estranho perceber que cliches como esse as vezes se encaixam na vida de pessoas tao longe do normal.Sally nao conseguiu passar do portao de embarque. Encontrou George na sala de artes, encarando a propria pintura. Postou-se ao seu lado e olhou para si mesma. Nada mal, ela disse.Nada mal._______________________________________________Inspirado no filme The Art of Getting By.
Vez ou outra, reencontro pessoas que pensei ja terem sido engolidas pelo passado. Colocado em circunstancias onde a interacao com elas e possivel as vezes, inevitavel , penso em como o mundo realmente da voltas.Mas ainda nao deu a volta que eu queria. Pessoas que nao esqueci, ou com quem acredito ter assuntos inacabados, e gostaria de reencontra-las. Dizer aquelas frases perfeitas que nunca vem a mente no momento certo, e terminar tudo a minha maneira ou ganhar uma nova chance. Ou simplesmente retomar uma amizade. Relembro as historias, tanto as boas quanto as ruins, todas inesqueciveis. Nao se trata de viver no passado, mas de traze-lo comigo quando convem. Quero descobrir como anda o presente daquele passado, e se esse presente ainda se lembra do passado como eu me lembro. Se teve a mesma importancia.Tenho uma certa necessidade de ser lembrado.Certas coisas nao merecem o completo esquecimento. Certas coisas sao valiosas, mudam visoes, mudam pensamentos, e deixa-las pra tras nao vale a pena. Mas as vezes, uma volta vazia do mundo era o que faltava para perpetuar uma experiencia, uma fase, uma pessoa. Ou perpetuar o proprio vazio. Pra onde foram os amores impossiveis, as esperas angustiantes, as saidas dramaticas? E estranho sentir saudades daquele leve sofrimento jovem. Ver o sol nascer sem perceber que a noite se perdeu entre cenarios perfeitos, imaginados por um coracao partido. E saber, entao, que viriam muitas outras noites assim.Pra onde foram os momentos constrangedores, os olhares carregados e as caminhadas solitarias? Tudo envolto em um desejo egocentrico de poder produzir uma fotografia que representasse tantas emocoes juntas. Que mostrasse a casa vazia, a musica triste, o unico lugar ocupado na mesa. Poderiamos ver as injusticas caidas sobre alguem que nao tinha nada alem de boas intencoes.A conquista morreu nas maos daqueles que cansaram de procura-la. Ela propria havia se cansado de esperar. Sumiram as decepcoes, os encontros, as palavras profundas. As lagrimas secaram e tudo ficou cada vez mais raso.Talvez seja a idade. A falta de tempo para o drama. Ele vive somente nas musicas, nos filmes e nos livros, pois ninguem mais tem espaco para vive-lo. As preocupacoes sao outras, embora ninguem perceba que sao infinitamente menos relevantes.Talvez nao. Talvez seja so a visao distorcida de um coracao amargurado. Nao se sabe se era neste ou em outro plano. Sabe-se que havia aquela caixa negra, estreita e sem fim, tida como uma prisao sobrenatural.Uma prisao para a mente.Foi onde ele acordou, se e que dormia, e nao precisou abrir os olhos para saber onde estava. Encontrava-se de pe e incapaz de movimentar-se. As paredes negras e frias quase coladas ao corpo transmitiam a agoniante sensacao de sufocamento. Ate o silencio era enlouquecedor, ao permitir que sua mente gritasse desesperadamente, tentando controlar o caos. Sabia que nao havia saida e aceitava esse fato. So nao aceitava os motivos.Nao havia espaco para alucinacoes. Fora subitamente condenado a uma realidade eternamente sufocante e lucidamente insana. E por alguma razao, era incapaz de perder os sentidos. Buscou sua vida nas memorias mas nao viu nada. Era como
se nunca tivesse existido, ou sempre fizera parte daquela caixa escura, infinita e imovel. Existindo sozinho onde nem mesmo o tempo o acompanhava, ainda tentou definir o que sentia, uma emocao qualquer. Ja nao sabia mais se tinha os olhos abertos ou fechados na escuridao absoluta.So lhe restava pensar. Teve tempo de desvendar misterios sozinho; acreditava ate mesmo ter descoberto como havia parado ali. As imagens pareciam cada vez mais reais, como se criasse outra realidade.E criou. Caminhou pelo seu passado antes obscuro, e agora palpavel. Tornou-se um espectador de sua propria vida, revendo cada momento nitidamente. Sentindo tudo outra vez. Emocoes frias de uma vida vazia. Sentiu sono, como num filme ruim. Sentiu pena. Era tudo tao descartavel. Viu-se escravo do tempo e do dinheiro. Viu a morte e as tres pessoas que a lamentaram. Viu as palavras na lapide.Um espectador da propria vida.
Me pergunto se voce esta sendo forte. Se esta se controlando. Ainda me preocupo, e sou incapaz de controlar minhas palavras. Nao veja minhas palavras.Esta mantendo distancia?Deveria.Nao tenha esperancas. Sei que voce diz nao ter, mas nao sei se acredito. Esperar e perigoso. Mas te entendo. Tenho duvidas as vezes.Nao tenha esperancas.Ando vazio, mesmo com tudo isso a minha volta. Simplesmente nao parece ser o suficiente. E nao e facil transformar o vazio em algo como arte, mas preciso aprender. Ver algo onde nao ha nada. Escrever sobre a falta de escrita. Cantar sobre a ausencia.Quero arrancar poesias de um buraco negro.Eliminar entao aquelas duvidas, e aprender a viver comigo. Nao posso fugir de mim.Mas voce pode. E engracado quando perguntam algo ja sabendo a resposta. No fundo, esperam uma resposta diferente, uma surpresa. Mas ela nao vem. Somos todos previsiveis.Por isso ele veste interrogacoes e a olha de longe, quando ja esta mais perto do que deveria. Foge das previsoes, bate na porta das inspiracoes, mas ainda busca as palavras-chave para impressionar. So que ela tambem veste interrogacoes, foge das suas palavras e o deixa desarmado.O que lhe sobra sao devaneios noturnos sobre os dias frios que se seguem. A historia nao e longa, entao uma mesma frase se repete por varias horas de roteiro sem acao. A acao, por sua vez, quase nao passa de uma serie de olhares.Mas sao olhares que atingem a alma. Olhos que nao se cansam do que veem, nem de tentar atravessar as interrogacoes. E tampouco sabem quando parar, pois sao correspondidos.O olhar dela tambem o acompanha, embora ela negue para si mesma. Nao entende totalmente o que ve, mas lhe faz bem. Anseia por sua presenca, que carrega consigo uma calmaria de dias chuvosos e uma vontade de fugir.Mas nao ha fuga de tal situacao. Seu fim e incerto, mas previsivel como nos. As versoes criadas na imaginacao nao aconteceriam, pois seria tragico antes de ser bonito. E mesmo assim, seguiam se observando.Nao era amor que os ligava, mas era tao forte quanto. Nao me recordo daprimeira vez que escutei falar sobre essa coisa de sinestesia. Tenho pra mimque foi numa das primeiras vezes em que joguei The Sims, quando resolvi repararnas frases que apareciam na tela justificando a demora pra carregar o jogo. Lembrobem de uma que dizia que estavam "eliminando magicos de araque" e, pelotempo que isso demorava, eu imaginava que eram magicos de araque muito bons,mas... porem... contudo... todavia... devo embaracosamente dizer que a culpaera toda minha por tentar carregar esse jogo com todas suas oito expansoes emum Windows 95. Pois bem.Sinestesia. Essa palavra me incomodou durante muito, muito tempo. Nunca gosteide coisas que eu nao conseguia entender, entao sempre que eu via essa palavraeu pensava em procurar seu significado, mas com todo aquele jogo de seducao queme mantinha horas a fio em frente ao computador, posso dizer que foi uma batalhaepica com a minha memoria ate que eu conseguisse lembrar que, caramba!, ja erahora de eu descobrir o que aquilo significava. O que eu achei diziarespeito a uma das figuras