...Aquele beco escuro da Al. Augusto Stellfeld de Curitibaque desembocava semprena rua estreita dos predios antigose altos de tijolos avermelhadossalpicados de pichacoes antiquadas de tempos imemoriais,fazia parte da sua infancia e nao se ouvia um grito, uma lamentacao, um choro, nada,apenas o ruido distante de gatos vagabundos e insanos quedevaneavam pelos telhados enlodados e rancosos, completamente maculados pela chuva e estava claro queninguem poderia estar mais sozinho do que voce, ali. Sua noite tresnoitada, sua mente tao vazia; seus passos acovardados,empossados e em desalinho,indicava o quao miseravel um homem pode tornar-se.Quantos onibus ja passaram por este ponto esfarrapado com estes cartazes apagadoslogo apos este beco imundo?Voce e mais um doente insonee sem cigarros ou perspectiva e nao possodeixar de te perguntar: Nao se acabou o uisque, os sapatos lustradose as sedase as soirees e a boemia e a familia?O que sobras a ti, entao, alem dos vicios ignominiosos de uma vida de perdicao e descaso? Por que diabos te preocupas com este cachorro que late para o vento tao placidamente?Veja, sua pele de nada serveeem seu lugareu mendigaria esta companhia e me aconchegaria nela,olhando sempre dentro destes olhos caninos de azeviche,onde certamente sua vida toda se passa. Zhiu, zhiu, zhiu... Chame-o! Cachorrinho, cachorrinho, cachorrinho...Conte-me, por que guardas tais recordacoes?Pois sim, es tu, Deus!Te pergunto, portanto, divino vira-lata:Lembra-te ainda dos Jazz dancados na decada de 60,das farras hippies sem preocupacoes,quando este homem senil e em frangalhos possuia aquele Cupe vindima, da Ford?E sua notavel esposa,parisiense exilada,ostentando beleza, amiude admiracao e quase sempre contentamento,lembra-te?, oh grande pai, possuidor de todas as memorias! Nancy, Nancy, Nancy, eu grito! Sempre dentro de lindos robe-de-chambrea espera-lo,com sua linda cabeleira negra e suas maos castas...Tudo decai e se desconstroi,deixando-nos perdidos,sem rumo... Dog, Deus, Doi. E tu, oh Grande Cachorro, que es Deus e tras consigo em suas visceras toda a dor de minha existencia,so consegues atentar-te ao vento?Tu, que vistes minha ascensao e minha desgraca;minha saude e minha miserable falta de convalescencia,so podes mesmo atentar-te ao vento? Pois aqui deito-me e espero, Suas explicacoes ou o proximo onibus. (...) os pessimistas dizem nao acreditar mais em literaturas; acreditam nao haver mais esperanca ou necessidade; deleitam-se com as livrarias cheias de livros empoeirados "esperancas", necessidades", "livrarias"... que reprobos insensatos! dizem que tudo ja foi dito, que nao ha mais aquela efervescencia dos seus, que o mundo ja foi um lugar propicio para determinadas artes; dizem tudo que um cerebro cansado e senil deseja dizer: que isso e aquilo e aquilo la, tras o papel, eu assino, confirmo, tudo esta morto... seguram com as duas maos o leme em direcao ao fim de suas vidas de criticos enferrujados e mediocres, miopes. nao conseguem sequer ler um romance contemporaneo inteiro, estao amarrados aos defuntos do passado, as ficcoes do passado, as suas avos mortas. erguem a voz, gritam que acabou, oh meu deus, acabou, e o fim! abandonai a pena, jovens e imprestaveis escritores da modernidade. mas afirmo o contrario, vejo o contrario. tem muitos escritores que provam o contrario. mas eles sao preguicosos. fazem-nos crer que leram tudo o que