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Nao gosto de goleadas. Nao entenda como a frase definitiva de um despeitado, de alguem que resolveu esbravejar de cabeca inchada, de um sujeito que nao sabe perder ou de um torcedor que decidiu fugir dos defeitos do time do coracao. Goleadas tiram o prazer do futebol. Representam um ato de violencia contra este jogo, que por essencia necessita do equilibrio, das reviravoltas, das viradas no placar, da possibilidade de dar ao pequeno a real esperanca de derrubar o gigante.Na conversa de vestiario e de boteco, a goleada comeca com 4 a 0. E o placar que serve de fronteira entre a luta e a surra. A partir dai, nao testemunhamos uma partida, e sim um apedrejamento em praca publica, um espancamento torpe, sem a chance de defesa, ainda que seja ilegitima. As goleadas evidenciam a solidao de quem vence. Dar um chocolate nao significa adocicar a derrota do oponente, mas fornecer a ele uma overdose de glicose, quando o indice de diabetes ja se encontra acima de 300. Quem goleia nao se sente odiado, amado ou admirado. Do outro lado do campo, so se ve vergonha de si mesmo, paralisia diante do inesperado ou a resignacao perante o que se sabia na vespera. Goleadas nao servem como treinamento. E vencer sem sofrimento, dor ou taquicardia. Quem goleia enrola os proprios defeitos nas redes adversarias. Quem perde fica sem saber se ainda possui alguma qualidade que mereca ser explorada no proximo jogo. Pior: se ali existe um time capaz de correr amanha, capaz de perder de pouco ou ate de empatar. Golear e abdicar de preceitos religiosos, da moralidade crista. E a conquista sem penitencia, a gloria sem sacrificios, que dispensa as oracoes, o pedido ao desconhecido, a vitoria concedida aos escolhidos. O time goleado, que deveria ser o simbolo do pecado, transfere a culpa ao vencedor, incapaz de ser misericordioso, sem piedade diante de homens caidos. As goleadas provocam relaxamento dos torcedores, tanto nas arquibancadas como nos sofas. Nao ha surpresas. Nao ha suor, gula, consumo excessivo de qualquer substancia legal ou proibida. A narrativa vai permanecer linear como historia mal contada. Os personagens seguirao suas vidas, naquele jogo, sem sobressaltos. Viloes e herois serao os mesmos. Quando um time goleia, ele lacra a porteira das emocoes. Morrem o medo, a fe, a ansiedade, a angustia e a raiva. Se um time perde por 5, 6, 7 a 0, o torcedor constroi uma couraca para sustentar a dor. Nao ha o que falar, a digestao sera tao lenta quanto um almoco de tres horas. Se meu time vence, perco a atencao e a vigilancia sobre a partida. Sem riscos, o torcedor nao podera se servir do opio. Os problemas de amanha tocam a campainha sem que o jogo tenha terminado. O futebol perde o encanto, torna-se previsivel como uma noite de casados no trio eletrico. Talvez se toque no assunto no dia seguinte, mas ai a ausencia de calor racionaliza e pasteuriza as opinioes. Os absurdos dos palpiteiros dao lugar aos comentaristas de gravata.Entre dois times grandes, a goleada se equilibra
na corda entre dois edificios, cuja queda beira o desrespeito. Quem vence se ve na obrigacao de respeitar a historia alheia, talvez pensando em si proprio, talvez no temor da minima chance de ressurreicao do derrotado. E um codigo de honra entre leoes, no qual se morre com glorias, mata-se com compaixao. Nao deixe de ver futebol por causa de goleadas. Elas permitem uma excecao. A goleada so vale contra o rival historico. Neste caso, o sangue tem gosto de doce de crianca, gulosa pela repeticao ate passar mal. Vencer o maior rival e o gozo da vinganca porque quem hoje goleia ja sentiu as marcas dos pneus em dia de atropelamento. Em goleadas, Brasil e Alemanha jamais sera como Santos e Corinthians, Flamengo e Fluminense, Real Madrid e Barcelona, o time da minha rua contra o da rua ao lado. Nestes jogos, golear e missao, humilhar e dadiva, ganhar e ter o que dizer para sempre, mesmo que dure ate a proxima partida, mesmo que seja por 1 a 0.
Marcus Vinicius BatistaEu estava sem adversarios. Passava as ferias na casa da minha avo e levei comigo o estrelao apelido do campo, da marca Estrela e alguns times de futebol de botao.Depois de alguns dias, eu estava cansado de jogar contra mim mesmo. E como jogar xadrez contra si proprio. A diferenca talvez esteja no movimento do jogador. No xadrez, voce roda o tabuleiro. No botao, voce precisa dar a volta no campo, facil quando ele mede menos de um metro de comprimento. A semelhanca e que, com o tempo, a probabilidade de empate se torna real, diante do jogador que conhece bem os truques do adversario interno. Zero a zero e a morte em vida do futebol.Eu jogava no quarto de costura da minha avo Norvina. Ali, conversavamos de vez em quando e o barulho da maquina me distraia. As vezes, ela contava com a presenca da Beatriz, a assistente uruguaia que era uma simpatia e educacao unicas.Numa das manhas, minha avo deve ter percebido meu tedio diante do estrelao. Imagino eu, pois ela parou o servico e se ofereceu para jogar uma partida comigo. Por que nao, vo?Escolhemos os times, com jogadores de plastico, comprados em banca de jornal. Eu tinha dezenas de equipes, pois trocava o adesivo original em cartela por decalques de uma papelaria. Ainda os guardo numa caixa de madeira, feita pelo meu pai, onde ficam os 12 grandes brasileiros, em um mini-armario para pregos, parafusos e afins, onde estao os times medios e pequenos brasileiros, e um pote de sorvete, onde permanecem os clubes estrangeiros.Fiquei com o Corinthians. Minha avo nao me lembro o motivo optou pelo Santos. Expliquei as regras basicas mais os movimentos com a palheta para usar os jogadores. No par ou impar, ganhei o direito de comecar a partida.Assim que dei a saida, parti para o ataque. Dois ou tres toques na bola e estava na intermediaria adversaria. Pedi para chutar com o habitual ta la?Minha avo me olhou com espanto, como se perguntasse: O que? Vo, ta la significa que quero chutar. Arruma o goleiro e tenta defender.Ela concordou com a cabeca, arrumou o goleiro e me deu autorizacao. Socrates, um dos sujeitos que me fizeram escolher o Corinthians como time de coracao, ajeitou o corpo e bateu, sem defesa para o goleiro do Santos, na epoca, Marola. 1 a 0.Sorri com o gol marcado, mas nao fiz festa. Na petulancia de crianca, enxergava minha avo como cafe com leite. A goleada era questao de tempo e, antes disso, nao poderia me esquecer que estava ali para ensina-la. Era uma companhia, claro, mas nao me lembro se pensei neste fator motivacional para a realizacao do classico.Ajudei-a a arrumar os jogadores para dar a saida e reiniciar a partida. Ela pegou errado na palheta e corrigi o movimento. Repassei o que deveria ser feito e alertei para a dosagem da forca. Um movimento forte e a bola na verdade, um disco semelhante ao de hoquei estaria perdida pela linha de fundo.Minha avo tentou uma vez. O jogador do Santos nao se mexeu.
Pedi que ela fizesse de novo. Nada do sujeito sair do lugar. Vo, outra vez. Tudo bem!Ela encostou a palheta novamente no atacante santista cujo nome e melhor manter em segredo e fez o movimento. A precisao e a forca nos dedos de costureira foram fatais. Crac!!!! O jogador do Santos quebrou no meio. Partiu-se em dois. A bola permaneceu intacta.Eu e minha avo nos olhamos sem saber o que fazer. Ambos surpresos. Ambos chocados diante da violencia do futebol, que fizera a primeira vitima naquele apartamento do Gonzaga.Eu nao disse palavra. Ela se desculpou e se levantou. Deu uma justificativa qualquer para retornar ao trabalho. Eu aceitei, guardei os times, apanhei outros e voltei para meu proprio campeonato.Minha avo me deu incontaveis times de botao na vida. Mas, como adversaria, nos nunca nos demos a honra de um jogo de volta, ainda que o classico entre Santos e Corinthians tenha durado um chute a gol e um atleta sem condicoes de voltar a campo.Anos depois, o time do Santos foi substituido pelo Sao Paulo, de uniforme branco e adesivo novo. De vez em quando, o tricolor entra em campo para enfrentar o Santos, da minha filha Mariana. Ate hoje, atua com um homem a menos. Anos atras, preguica de contratar alguem. Hoje, uma lembranca afetiva da oponente que nunca tive.
Junior LandimCerta vez, no momento de fechar a loja num dia de aula particular de minha esposa, esqueci na mureta lateral, do lado de fora, uma lasanha bolonhesa artesanal (congelada) e um saco com alguns paes. A lasanha seria meu jantar e os paes, o cafe da manha da minha familia. Naquela agitacao de fechar as portas o mais rapido possivel para a professora chegar no horario e lecionar para o aluno que mora em outra cidade, a refeicao foi banida da minha memoria em questao de minutos. So daria conta uma hora mais tarde, quando ja estava em casa e a lasanha surgiu no meu pensamento com sabor e aroma. Pensei: "Ja era! Alguem se deu bem hoje: lasanha artesanal e pao para chuchar no molho natural. Dormir e sonhar com a lasanha foi o que me restou naquela noite. Dia seguinte, rotina. Acordar, preparar para sairmos, esposa lecionar, filho estudar e eu abrir a loja para mais um dia de muito trabalho. Por volta das 9 horas, estou levantando a segunda porta quando surge atras de mim uma voz: "Acho que isso te pertence!"Viro por instinto e me deparo com um senhor baixinho, cabelos brancos e um rosto marcado pela passagem do tempo. Mais de 70 anos, com certeza. Eu respondo: "Bom dia, pode entrar!""Essa lasanha e esses paes sao seus?"Minha mente tirou a lasanha e os paes do esquecimento. Meus olhos vazaram e fiz com a cabeca que sim. Seu Nelson, com muita simplicidade, se aproximou, me entregou as sacolas e disse: "Guardei a lasanha no congelador. Pode comer que esta boa." Virou-se e nao deu tempo de lhe oferecer um cafe. Partiu firme em passos curtos. Que profunda verdade naquele homem idoso, de chinelos de dedo e roupas surradas. Verdade de Cavaleiro Medieval, em armadura de Honra e Gloria. Fazer o que e certo, e nao o que e facil. Que sensacao boa a de ter contato com essa essencia tao pura, tao nobre. Com essa verdade! No final do dia, sentei-me a mesa para, enfim, degustar a lasanha e refletir sobre o contato com o Seu Nelson. Um Cavaleiro Medieval, disfarcado de vovo de cidade do interior que me permitiu mergulhar numa reflexao profunda sobre: Qual e a minha verdade? Marcus Vinicius BatistaPassava o dia com Mariana, um bebe de seis meses, na sala do retiro, em Nazare Paulista. A noite, dormiamos no Instituto Ipe, do outro lado da estrada de terra. Quando ela descansava durante a tarde, eu aproveitava para arrumar alguma distracao, ali mesmo pela casa principal. Os colegas so se encontravam para as refeicoes, numa cozinha comunitaria, vegetariana, onde me acabei de comer carne de soja. Mais tarde, depois das 22 horas, professores de Educacao Fisica contrabandeavam guarana sem gelo para suprir as carencias da cidade grande. Descobri a biblioteca no andar de cima, uma especie de marquise, durante um dos cochilos da Mari. Passei pelas estantes e achei uma preciosidade: No ar rarefeito, escrito pelo jornalista norte-americano Jon Krakauer. Ele e um dos melhores reporteres da atualidade. Preciso, meticuloso, preocupado com o humano
em suas narrativas. Krakauer e autor de Na Natureza Selvagem, que virou filme sob a direcao de Sean Penn e concorreu a dois Oscars. No ano passado, ele publicou Missoula, nome de uma cidade nos Estados Unidos que simboliza a cultura do estupro e sua impunidade. Comecei a ler No ar rarefeito na mesma hora. Aproveitava todos os sonos da Mari para devorar a historia da expedicao ao Everest, que resultou em 12 mortes, no caminho de volta, apos alcancar o topo. Krakauer e um jornalista especializado em montanhismo, escreve para publicacoes como a revista Go Outside e, (in)felizmente), estava na expedicao, contratado para escrever sobre a mercantilizacao das escaladas. O livro dele se tornou um classico da literatura de aventura. Por isso, o reporter pode contar, com riqueza de detalhes, as disputas, as fragilidades, as fraquezas, a generosidade, a solidariedade e os medos dos alpinistas, todos vitimas fatais ou nao de uma tempestade. No domingo, a visita acabou e eu nao tinha terminado o livro. O que deveria fazer? Devolver No ar rarefeito a biblioteca comunitaria, administrada por todos, sem funcionarios e viva pela confianca de seus frequentadores? Poderia levar o livro pra casa? Como devolver depois, se nunca mais voltaria a Nazare Paulista, o que de fato aconteceu? Ou esperar para comprar a obra em Santos, com o risco de nao encontra-la? Essa historia faz 14 anos, e nao havia o habito ou a estrutura para compras pela Internet. Tentei localizar um responsavel pela biblioteca, mas o espaco pertencia a todos, foi a explicacao que ouvi. Nao tinha com quem justificar o arrendamento literario. Escolhi o silencio e tomei uma decisao. Entre a curiosidade sobre o restante da historia e o emprestimo sem autorizacao, entre o amor aos livros e a irritacao de quem soube do sumico, entre a promessa de achar um jeito de devolve-lo e a acusacao de furto, preferi levar o livro comigo. Coloquei na mala e, no dia seguinte, retomei a leitura sem remorso, culpa ou duvida. A reportagem de Krakauer e brilhante. Nao me arrependo. Conclui a leitura em mais dois dias. Fui ao Gonzaga para tirar a prova de consciencia. Nenhuma das tres livrarias tinha o livro no estoque. Uma encomenda poderia levar mais um mes. Resolvi devolver o livro pelo Correio. Coloca-lo numa caixa e despacha-lo seria impessoal, grosseiro, contrario aos principios de igualdade e respeito pregados pelo retiro em Nazare Paulista. Tinha certeza de que nao perceberam o sequestro, mas ficaria com a consciencia pesada. Sempre cuidei muito bem dos livros emprestados, assim como reclamo de quem desaparece com obras minhas. Escrevi uma carta para o pessoal do retiro. Nao sabia a quem enderecar, mas procurava explicar a situacao. Agradeci pelo emprestimo, disse que me senti acolhido naquele final de semana, pedi desculpas pela falta de aviso previo e descrevi, sem delongas, minhas impressoes sobre o livro, que recomendava com veemencia. Dobrei a carta, envelopei e coloquei dentro da caixa de Sedex. Mandei o pacote para o retiro e esperei. Recebi o aviso de envio e esperei. Confirmei a entrega e esperei.
Esperei. Sempre tive curiosidade de saber se No ar rarefeito escalou a serra e as estantes do retiro, em Nazare Paulista. Assim como eles nunca me responderam, eu nunca voltei la. Ao ler os novos livros do Krakauer ou reler Na Natureza Selvagem, penso na devolucao pelo Correio. Outro dia, vi um exemplar numa livraria do Gonzaga. Deu vontade de compra-lo. Em tempo: ganhei de minha mulher, Beth, o livro de presente, na antevespera do Dia dos Pais. A releitura, desta vez, durou uma semana.
"Podemos estar errados, o interlocutor pode estar tao errado quanto nos, mas, de qualquer forma, o fato de supor que o interlocutor tem razao e um bom preludio para o dialogo". (Jorge Luis Borges)Alessandro AtanesEm suas entrevistas para a Radio Municipal de Buenos Aires nos anos 80, Jorge Luis Borges creditava o valor do dialogo a presuncao de que o outro possa ter razao. Tempos de gritaria como os de hoje so mostram o quanto estamos afastados desta pratica tao antiga da humanidade.Essa dificuldade para o dialogo foi assumida no titulo do livro do jornalista, historiador e professor universitario Marcus Vinicius Batista Quando os mudos conversam (Realejo Edicoes), lancado em fevereiro. Quem sao esses mudos do titulo? O proprio livro responde nos titulos das tres secoes em que estao organizadas as cronicas: EU, TU e ELES. Se ha NOS, o pronome que reune a todos, ele surge mais como uma esperanca do que uma realidade. Essa busca por NOS que reconhece a importancia do dialogo e que conduz a obra.A primeira secao, EU, reune experiencias pessoais do autor: um velorio, uma viagem de trem, testemunhos de cenas cotidianas, e parece ter um duplo sentido: de um lado, e o espaco da cronica canonica. Sem comparar as qualidades deste ou daquele texto de Marcus Vinicius Batista com os mestres brasileiros da cronica do seculo passado, ele se poe aqui como herdeiro dessa tradicao literaria brasileira marcada pela atuacao de escritores no Jornalismo, cuja principal referencia talvez seja a Flor de maio, de Rubem Braga, a cronica das cronicas.Mas o que teria ainda a dizer esse genero tipico do seculo XX, ligado a experiencia individual do escritor frente ao mundo, quando, na pos-modernidade do seculo XXI, tudo e experiencia individual, quando qualquer um pode dizer o que quiser e todos os discursos se equivalem, que tudo e relativo?Ai surge o outro aspecto do duplo sentido, ao nomear de EU essa primeira parte, o autor tambem limita este mesmo EU. Intuitiva ou reflexiva tal divisao nao mais importa , essa limitacao do EU libera o autor para sair de si mesmo e, a partir da segunda parte, TU, buscar refletir sobre a experiencia do outro mais do que expressar a experiencia individual. Ainda estamos proximos a cronica canonica, mas ja em outro registro, a servico da reflexao sobre a sociedade.Mas esse TU nao e apenas a pessoa com quem se fala na lingua portuguesa, e uma marca local da fala santista (sem esquecer que de outros lugares tambem, pois nao devemos alimentar o bairrismo): aqui fala-se tu vai, tu viu. Entao, alem de ser um direcionamento ao outro, a 2a pessoa do singular, esse TU da segunda secao e tambem um indicio geografico, uma pista do territorio que passa a ser tratado nas cronicas, como explica o proprio autor na apresentacao do livro: A segunda parte, intitulada Tu, envolve personagens da minha cidade e de outras regioes. Personagens, leiam-se, gente e lugares, todos eles com alguma afetividade, seja por memoria, seja por atualidade.E o afeto pelas coisas da cidade nao significa exatamente um olhar doce,
que nada possa ser construido em seu lugar: O farol tem destino tracado, o da insignificancia coletiva, o da ausencia de vontade politica de quem administra dinheiro publico, escreveu antes da demolicao programada.Sem comparar os talentos do autor e de um classico como Rubem Braga, tomo A morte do farol como a Flor de maio do livro. Nela, a voz individual e a voz coletiva (EU, TU e ELES) imbricam-se em torno de uma pequena construcao, quase insignificante, metafora para as ruinas de toda a cidade.Reflexo do impacto das transformacoes urbanas na vida de todos, o tema da especulacao avanca da secao TU, voltada para Santos, e se instala tambem na secao ELES, em que descreve uma visita a uma destas torres-godzila que vem sendo construidas pela cidade:O edificio era uma fortaleza. Para alcancar o elevador, tres portoes e a identificacao junto a dois funcionarios. Imaginei que, em instantes, pediriam carteira de identidade, CPF e comprovante de residencia. O nome das torres misturava idiomas, mezzo frances, mezzo ingles. [...] O apartamento segue a tendencia: possui limite de capacidade humana, como os elevadores. De tao pequeno, o apartamento lota com meia duzia de testemunhas. Mas o dono garante que a piscina e a pista de skate foram atracoes que pesaram na compra. A piscina permanece como sonho de consumo. Por enquanto, so agua quente de chuveiro. E o filho, este nao e fa de esportes radicais.O tom e o textoEsses textos fazem parte de um projeto (ou de uma esperanca) de valorizacao da escrita jornalistica no qual o exercicio da cronica exerce uma resistencia contra a pausterizacao do texto. Encontramos por todo o livro sentencas como os trechos acima que tratam da pequena rua, das torres em construcao ou dos escombros que provavelmente nao leriamos nas paginas de noticias, conformadas em textos concisos, telegraficos e escritos com o intuito de hierarquizar os assuntos de maneira que qualquer paragrafo possa ser descartado para que o texto caiba no espaco que restou na pagina apos a aprovacao do anuncio.Essa aposta do autor no jornalismo com texto de qualidade chega a seus melhores momentos quando e estimulada pela revolta do autor contra a naturalidade com que sao tomadas as acoes mais abjetas contra as pessoas, sintomas de uma sociedade doente, com instituicoes apodrecidas. O bom texto a servico da revolta e da indignacao, como em A Rosa sem nome, da secao ELES, sobre uma adolescente presa ha alguns anos pelo Poder Judiciario do Para em uma cela junto com homens:A garota, fragilizada fisicamente, deteriorada na propria autoestima, caiu na teia do processo inquisitorio. Julgamento foi peca ficcional. A punicao foi rapida e, certamente, com danos definitivos para a re-vitima.No entanto, a menina de corpo franzino, marginal e miseravel nao foi curada de seus males na fogueira acesa antes do amanhecer. Seu destino foi uma cela de prisao, dividida com 20 homens por 24 dias. As labaredas nao eram extintas assim que o corpo se queimava. As chamas se realimentavam a cada refeicao, ressuscitavam a cada violencia contra um corpo feminino que insistia em permanecer incomodando o
sistema medieval.[...]Como no universo totalitario, as autoridades jamais tem ou podem assumir responsabilidades. A culpa e da adolescente de 15 anos, pecadora por ser menor, transgressora por ter retardamento mental, segundo o ex-delegado-geral do Para. A responsabilidade dela se eleva se considerarmos que a adolescente provocava sexualmente os presos, conforme a constatacao da corregedora da Policia Civil do Para, Liane Paulino, afastada da investigacao por essa conclusao civilizada.Ao final do texto, uma nota em italico informa sobre o destino das investigacoes durante o intervalo entre a cronica original e sua publicacao em livro, o que faz indagar se nao seria mais proveitoso que houvesse a data original de cada cronica ao fim de cada uma, nao apenas como utilidade, porem como mais um estimulo (a lembranca de uma data) para o leitor entrar na conversa.Marcus Vinicius Batista nao esta sozinho nessa empreitada de valorizacao do texto jornalistico, como mostram sites como o Jornalirismo e a propria multiplicacao de cronistas na grande imprensa, sites e blogs. A grande questao e: esses espacos ficarao como ilhas em meio a noticias sem graca e sem vigor como os topicos de uma apresentacao de power point ou terao forca para levar o bom texto de volta para o noticiario?Minha desilusao com a atividade jornalistica me faz pender para o primeiro cenario; minha leitura de Quando os mudos conversam me faz ter um fundinho de esperanca no segundo.ReferenciasBATISTA, Marcus Vinicius. Quando os mudos conversam. Santos: Realejo Livros, 2015.BORGES, Jorge Luiz. Sobre a filosofia e outros dialogos. Organizacao e traducao: John OKuinghttons. Sao Paulo: Hedra, 2009.