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Ah, todo mundo lembra dessa, ne? "Saida livre da prisao" ou "Va para a prisao sem receber nada, talvez eu lhe faca uma visita..." rsrsEstava de bobeira nas redes sociais quando vi mais uma alusao a sexta-feira 13, gato preto, sete anos de azar, passar por debaixo de escada.Acho engracado as pessoas atribuirem sorte e azar para eventos tao descabidos. Como se um gato fosse sinal de mau agouro... e a supersticao e algo bastante enraizado em nossa sociedade. Tanto que a gente pode ate nao acreditar, mas por via das duvidas, nao passa debaixo da escada e toma cuidado com os espelhos.Um dia eu e minha irma vimos um monte de trevinhos. E descobrimos porque o trevo de quatro folhas e considerado sorte (tao velha atrasada pra descobrir isso, ne? rsrs): porque todos os trevos tem so tres folhas. E ficamos procurando muito tempo, mas nao achamos um de quatro. Deve ser uma alteracao genetica da planta, porque e quase impossivel de achar...Eles sao todos assim, olhem:Fiquei pensando o que seria ter sorte pra mim... (ou merecimento, quem vai saber julgar?)Pra mim seria quando o seu companheiro ou companheira reconhece o seu valor. E te respeita, ama e te valoriza por isso. E voce ama, valoriza e respeita tambem!! Isso e uma baita sorte!!Quando um chefe reconhece o seu trabalho e quando voce ganha o valor justo por ele. Alias, sorte mesmo e ser reconhecido em vida, porque depois que morreu, chovem homenagens, que pra mim, de nada adiantam.Sorte e ter uma familia por nos. Que quando a gente precisa largar tudo pra correr atras da felicidade, eles falam: "vai la que a gente segura as pontas";Quando voce descobre sua verdadeira vocacao;E ter amigos que pensam exatamente como voce e nao te acham louca nem ET (porque tem horas que me sinto tao diferente que ate acho isso...);E saber administrar o dinheiro e conseguir pagar todas as contas sem precisar do banco;E encontrar pessoas boas que vao te ajudar em determinado momento da vida;E ainda tem as pequenas sortes da vida:Voce ir pra praia, sem saber sobre o tempo e quando chega la, esta um super sol;Achar dinheiro no bolso (porque voce poderia ter perdido...);O pao cair com a manteiga virada pra cima;Pegar todos os farois verdes;Comecar a chover so quando voce ja chegou em casa...Escolher o caminho que esta sem transitoVer o arco-iris inteiroAcabar a luz quando voce ja tinha tomado banho quenteSorte tambem e pensar positivo - acreditar que tudo vai dar certo... porque o azar tem muito de mau humor... Pela primeira vez, em muitos anos, quando as pessoas diziam que no final do ano deveriam fazer o balanco do que fizeram e do que deveriam ter feito, eu nao me vi fazendo a mesma coisa.Na verdade, a segunda vez, ano passado tambem foi assim.Em 2011 tomei uma resolucao - se eu queria ser feliz na minha profissao, teria que fazer por mim, porque ninguem faz por voce. Teria que assumir riscos - e sempre morri de medo de me jogar de cabeca. Mas percebi que estava, ate
de certa forma, em uma posicao confortavel para arriscar. Percebi que poderia assumir um risco controlado. E fiz algo que nao imaginei que teria coragem.Ainda me sobra o medo do ano novo - ou as coisas dao certo ou dao errado. Mas pela primeira vez em muito tempo nao me arrependi de ter passado o ano inteiro trabalhando e tendo a sensacao de que os anos seriam os mesmos e eu iria, de certa forma, continuar infeliz com o que estava fazendo.Nao me arrependo, contudo, daqueles anos porque foram eles que me permitiram o grande salto. Foi juntando recursos que consegui fazer o que me propus em 2012. E tudo deu maravilhosamente certo neste interim. E claro que a menina medrosa me assombra quase todos os dias - "o que voce vai fazer ano que vem?", "como vai pagar as suas contas?", "e se ninguem te contratar?". Tem sido um exercicio formidavel de fe. E percebo o quanto sou falha nisso.Mas a sensacao de se sentir incompetente no final do ano, de nao ter feito nada pra mudar... essa sensacao nao existiu. E um sentimento maravilhoso de liberdade, que acho que todos deveriam experimentar pelo menos uma vez na vida. Peco a Deus que eu nao me esqueca dele e caia na mesmice nos proximos anos. Espero que ele seja tao viciante quanto chocolate e que eu nao consiga mais viver sem procurar a real felicidade. Torco para que isso aconteca em outras areas da minha vida... Torco muito! Porque viver e para os corajosos...
A vida e cheia destas pequenas felicidades.Hoje, pensando no bem dos meus alunos e depois da insistencia infrutifera por mais de um mes para que lessem por conta propria, tomei uma decisao materna: eu mesma os levei a biblioteca.Tenho dentro de mim alguns livros que sempre quis ler e que nunca pude/tive chance/tive tempo, enfim, livros que tornaram-se desencontros no meu caminho. Naquela biblioteca - ainda bem limitada no quesito opcoes de livro - um destes: "Cem anos de solidao", de Gabriel Garcia Marquez. E como todo bom orientador/professor/pai/mae/etc - que se preze, dou o exemplo aos meus e sem pestanejar, peguei-o e iniciei a leitura. So o exemplo ensina. "Cem anos de solidao" ja tinha passado rapidamente pela minha vida algumas vezes. Da ultima, a melhor amiga do mestrado estava lendo - e nem tive a oportunidade de perguntar se gostou. De qualquer forma, por conta da irma literata, tenho uma "queda" por escritores latinos, melhor dizendo, pela lingua latina - ja considerando o portugues como nosso de direito - usucapiao (e escritores portugueses tambem rs). E essa paixao tem se agravado ainda mais, apos ultimos acontecimentos. A edicao que tinha em maos eram destas mais novas e para a minha surpresa, o livro comecava com o discurso do Marquez quando ganhou o Nobel de Literatura em 1982. Li como que degustando cada palavra - outros autores ja haviam me dado uma sensacao parecida - Saramago, Cortazar e Guimaraes Rosa - para citar alguns. Quando acho um texto raro como aquele, sinto como se tivesse uma preciosidade nas maos. Poucas coisas me fazem ter sensacao tao boa quanto estes momentos. As palavras nao explicam. E ali, boquiaberta, rindo, entretida como que presente naquela plateia em Estocolmo, na Suecia, fui concordando com o juri de que aquele autor - ainda desconhecido pra mim - era um destes poucos que felizmente conseguiram o reconhecimento em vida - o qual ele lamenta muito, diz que fama e poder tambem trazem solidao, pelo talento tao abrupto que consegue impregnar nas paginas ainda em branco. Os alunos me fizeram pegar o caminho de volta daquela viagem tao agradavel. Riam-se da minha diversao com o livro. Mas ja estava certa de que, mesmo sem ter lido a obra - que na opiniao dos criticos, e a segunda mais importante da literatura hispanica, atras apenas de Dom Quixote - nao era coincidencia ter uma nova chance de fazer parte do meu acervo pessoal. Ainda me preocupa o tempo - estou atolada de servico - o que e bem perceptivel - basta ver o abandono de ambos os blogs. Mas algo me disse, la no fundo, de que era necessaria a leitura deste para a qualidade do que eu ainda tenho que produzir. O triste e saber que tao generosa mente sofre de um mal comum nos dias de hoje: o Alzheimer. Em meados do ano passado, a midia divulgou que o autor ja nao se lembrada de fatos recentes e que nao reconhecia pessoas pela voz. A ironia aparenta estar dentro da sua obra - parece que o
autor escreveu sobre as lembrancas - que e justamente o que faz de nos unicos, ja que e pela experiencia que aprendemos as maiores licoes da vida. Segue na integra o texto pelo qual me apaixonei. E gigantesco para a internet, mas nem se nota, tamanha a qualidade literaria. E relembrando uma teoria antiga minha, que todo bom escritor e ou foi jornalista (com excecao de algumas celebridades como o proprio Guimaraes, que era medico), Marquez nao foge a regra. Entre a solidao e o apego, o amor ao jornalismo. Gabriel Garcia Marquez: A Solidao da America Latina(Estocolmo, Suecia, 8 de dezembro de 1982).Antonio Pigafetta, um navegante florentino que acompanhou Magalhaes na primeira viagem ao redor do mundo, ao passar pela nossa America meridional escreveu uma cronica rigorosa, que, no entanto, parece uma aventura da imaginacao. Contou que havia visto porcos com o umbigo no lombo, e uns passaros sem patas cujas femeas usavam as costas dos machos para chocar, e outros como alcatrazes sem lingua cujos bicos pareciam uma colher. Contou que havia visto um engendro animal com cabeca e orelhas de mula, corpo de camelo, patas de cervo, relincho de cavalo. Que puseram um espelho na frente do primeiro nativo que encontraram naPatagonia, e que aquele gigante ensandecido, perdeu o uso da razao pelo pavor de sua propria imagem. Este livro breve e fascinante, no qual ja se vislumbram os germes de nossos romances de hoje, que esta longe de ser o testemunho mais assombroso da nossa realidade daqueles tempos. Os cronistas das indias nos legaram outros, incontaveis. O El Dourado, nosso pais ilusorio tao cobicado, apareceu em inumeros mapas durante longos anos, mudando de lugar e de forma de acordo com a fantasia dos cartografos. Na procura da fonte da Eterna Juventude, o mitico Alvar Nunez Cabeza de Vaca explorou durante oito anos o norte do Mexico, numa expedicao lunatica cujos membros se comeram uns aos outros, e dos 600 que comecaram so restaram cinco. Um dos tantos misterios que nunca foram decifrados e o das onze mil mulas carregadas com cem libras de ouro cada uma, que um dia sairam de Cuzco para pagar o resgate de Atahualpa e nunca chegaram ao seu destino. Mais tarde, durante a colonia, em Cartagena das Indias eram vendidas umas galinhas criadas em terras de aluviao, em cujas moelas apareciam pedrinhas de ouro. Este delirio ao aureo de nossos fundadores nos perseguiu ate ha pouco tempo. No seculo passado, a missao alema encarregada de estudar a construcao de uma estrada de ferro interoceanica no istmo do Panama concluiu que o projeto era viavel, desde que os trilhos nao fossem feitos de ferro, que era um metal escasso na regiao, e sim de ouro. A independencia do dominio espanhol nao nos pos a salvo da demencia. O general Antonio Lopez de Santana, que foi tres vezes ditador do Mexico, mandou enterrar com funerais magnificos a perna direita que perdeu na chamada Guerra dos Bolos. O generalGarcia Moreno governou o Equador durante dezesseis anos como um monarca absoluto, e seu cadaver foi velado com
seu uniforme de gala e sua couraca de condecoracoes sentado na poltrona presidencial. O general Maximiliano Hernandez Martinez, o despota teosofode El Salvador que fez exterminar numa matanca barbara 30 mil camponeses, tinha inventado um pendulo para averiguar se os alimentos estavam envenenados, e mandou cobrir de papel vermelho a iluminacao publica para combater uma epidemia de escarlatina. O momumento do general Francisco Morazan, erguido na praca principal de Tegucigalpa, na realidade e uma estatua do marechal Ney, comprada em Paris num deposito de esculturas usadas. Ha onze anos, um dos poetas insignes do nosso tempo, o chileno Pablo Neruda, iluminou este espaco com a sua palavra. Nas boas consciencias da Europa, e as vezes tambem nas mas, irromperam desde entao com mais impeto que nunca, as noticias fantasmagoricasda America Latina, essa patria imensa de homens alucinados e mulheres historicas, cuja tenacidade sem fim se confunde com a lenda. Nao tivemos, desde entao, um so instante de sossego. Um presidente prometeico, entrincheirado em seu palacio em chamas, morreu lutando sozinho contra um exercito inteiro, e dois desastres aereos suspeitos e nunca esclarecidos ceifaram a vida de outro de coracao generoso, e de um militar democrata que havia restaurado a dignidade de seu povo. Neste lapso houve cinco guerras e dezessetegolpes de Estado, e surgiu um ditador luciferino que em nome de Deus leva adiante o primeiro e etnocidio da America Latina em nosso tempo. Enquanto isso, 20 milhoes de criancas latino-americanas morreram antes de fazer dois anos, mais do que todas as criancas que nasceram na Europa Ocidental desde 1970. Os desaparecidos pela repressao somam quase 120 mil: e como se hoje ninguem soubesse onde estao os habitantes da cidade de Upsala. Numerosas mulheres presas gravidas deram a luz em carceres argentinos mas ainda se ignora o paradeiro de seus filhos, que foram dados em adocao clandestina ou internados em orfanatos pelas autoridades militares. Por nao querer que as coisas continuem assim, morreram cerca de duzentas mil mulheres e homens em todo o continente, e mais de cem mil pereceram em tres pequenos e voluntarios paises da America Central - Nicaragua, El Salvador e Guatemala. Se fosse nos Estados Unidos, a cifra proporcional seria de um milhao e 600 mil mortes violentas em quatro anos. Do Chile, pais de tradicoes hospitaleiras, fugiram um milhao de pessoas: dez por cento de sua populacao. O Uruguai, uma nacao minuscula de dois milhoes e meio de habitantes e que era considerado o pais mais civilizado do continente, perdeu no desterro de um cada cinco cidadaos. A guerra civil em El Salvador produziu desde 1979, quase um refugiado a cada 20 minutos. O pais que poderia ser feito com todos os exilados e emigrados forcados da America Latina teria uma populacao mais numerosa que a da Noruega. Eu me atrevo a pensar que esta realidade descomunal, e nao so a sua expressao literaria, que este ano mereceu a atencao da Academia Sueca de Letras. Uma realidade que nao e a do papel, mas que vive conosco e determina cada instante de nossas incontaveis mortescotidianas, e que
sustenta um manancial de criacao insaciavel, pleno de desdita e de beleza, e do qual este colombiano errante e nostalgico nao passa de uma cifra assinalada pela sorte. Poetas e mendigos, musicos e profetas, guerreiros e malandros, todos nos, criaturas daquela realidade desaforada, tivemos que pedir muito pouco a imaginacao, porque para nos o maior desafio foi a insuficiencia dos recursos convencionais para tornar nossa vida acreditavel. Este e, amigos, o no da nossa solidao. Pois se estas dificuldades nos deixam - nos, que somos da sua essencia - atordoados, nao e dificil entender que os talentos racionais deste lado do mundo, extasiados na contemplacao de suas proprias culturas, tenham ficado sem um metodo valido para nos interpretar. E compreensivel que insistam em nos medir com a mesma vara com que se medem, sem recordar que os estragos da vida nao sao iguais para todos, e que a busca da identidade propria e tao ardua e sangrenta para nos como foi para eles. A interpretacao da nossa realidade a partir de esquemas alheios so contribuiu para tornar-nos cada vez mais desconhecidos, cada vez menos livres, cada vez mais solitarios. Talvez a Europa veneravel fosse mais compreensiva e se tratasse de nos ver em seu proprio passado. Se recordasse que Londres precisou de trezentos anos para construir a sua primeira muralha e de outros trezentos para ter um bispo, que Roma se debateu nas trevas da incerteza durante vinte seculos ate que um rei etrusco a implantasse na historia, e que em pleno seculo XVI os pacificos suicos de hoje, que nos deleitam com seus queijos mansos e seus relogios impavidos, ensanguentaram a Europa com seus mercenarios. Ainda no apogeu do Renascimento, ainda doze mil lansquenetes a soldo dos exercitos imperiais saquearam e devastaram Roma, e passaram na faca oito mil de seus habitantes. Nao pretendo encarnar as ilusoes de Tonio Kroger, cujos sonhos de uniao entre um norte gasto e um sul apaixonado Thomas Mannexaltava ha 53 anos neste mesmo lugar. Mas creio que os europeus de espirito esclarecedor, os que tambem aqui lutam por uma patria grande mais humana e mais justa, poderiam ajudar-nos melhor se revisassem a fundo a sua maneira de nos ver. A solidariedade com os nossos sonhos nao nos fara sentir menos solitarios enquanto nao se concretize com atos de respaldo legitimo aos povos que assumem a ilusao de ter uma vida propria na divisao do mundo. A America Latina nao quer nem tem porque ser um peao sem rumo ou decisao, nem tem nada de quimerico que seus designios de independencia e originalidade se convertam em uma aspiracao ocidental. Nao obstante, os progressos da navegacao que reduziram tanto as distancias entre nossas Americas e a Europa parecem haver aumentado nossa distancia cultura. Por que a originalidade que e admitida sem reservas em nossa literatura nos e negada com todo tipo de desconfianca em nossas tentativas dificeis de mudanca social? Por que pensar que a justica social que os europeus desenvolvidos tratam de impor em seus paises nao pode ser tambem um objetivo latino-americano, com metodos distintos
e em condicoes diferentes? Nao: a violencia e a dor desmedida da nossa historia sao o resultado de injusticas seculares e amarguras sem conta, e nao uma confabulacao urdida a tres mil leguas da nossa casa. Mas muitos dirigentes e pensadores europeus acreditaram nisso, com o infantilismo dos avos que esqueceram as loucuras frutiferas de sua juventude, como se nao fosse possivel outro destino alem de viver a merce dos dois grandes donos do mundo. Este e, amigos, o tamanho da nossa solidao. E ainda assim, diante da opressao, do saqueio e do abandono, nossa resposta e a vida. Nem os diluvios, nem as pestes, nem a fome, nem os cataclismos, nem mesmo as guerras eternas atraves dos seculos e seculos conseguiram reduzir a vantagem tenaz da vida sobre a morte. Uma vantagem que aumenta e se acelera: a cada ano ha 74 milhoes de nascimentos a mais que mortes, uma quantidade de novos vivos suficiente para aumentar sete vezes, a cada ano, a populacao de Nova York. A maioria deles nasce nos paises com menos recursos, e entre eles, e claro, os da America Latina. Enquanto isso, os paises mais prosperos conseguiram acumular um poder de destruicao suficiente para aniquilar cem vezes nao apenas todos os seres humanos que existiram ate hoje, mas a totalidade de seres vivos que passaram por esse planeta de infortunios. Num dia como o de hoje, meu mestre William Faulkner disse neste mesmo lugar: "Eu me nego a admitir o fim do homem". Nao me sentiria digno de ocupar este lugar que foi dele se nao tivesse a consciencia plena de que pela primeira vez desde as origens da humanidade, o desastre colossal que ele se negava a admitir ha 32 anos e, hoje, nada mais que uma simples possibilidade cientifica. Diante desta realidade assombrosa, que atraves de todo o tempo humano deve ter parecido uma utopia, nos, os inventores de fabulas que acreditamos em tudo, nos sentimos no direito de acreditar que ainda nao e demasiado tarde para nos lancarmos na criacao da utopia contraria. Uma nova arrasadora utopia da vida, onde ninguem possa decidir pelos outros ate mesmo a forma de morrer, onde de verdade seja certo o amor e seja possivel a felicidade, e onde as estirpes condenadas a cem anos de solidao tenham, enfim e para sempre, uma segunda oportunidade sobre a terra. Agradeco a Academia de Letras da Suecia por haver me distinguido com um premio que me coloca junto a muitos dos que orientaram e enriqueceram meus anos de leitor e de celebrante cotidiano deste delirio sem remedio e que e o oficio de escrever. Seus nomes e suas obras se apresentam hoje para mim como sombras tutelares, mas tambem com o compromisso, frequentemente sufocante, que se adquire com esta honra. Uma dura honra que neles sempre me pareceu de simples justica, mas que em mim entendo como mais uma dessas licoes com as quais o destino costuma nos surpreender, o que fazem mais evidente nossa condicao joguetes de um fatoindecifravel, cuja unica e desoladora recompensa costuma ser, na maioria
das vezes, a incompreensao e o esquecimento. Por isso e natural que eu me interrogasse, la naquele bastidor secreto onde costumamos enfrentar-nos as verdades mais essenciais que conformam nossa identidade, a qual tera sido o sustento constante da minha obra, o que pode ter chamado atencao de forma tao comprometedora, desse tribunal de arbitros tao severos. Confesso sem falsas modestias que nao foi facil encontrar a razao, mas quero crer que tenha sido a que eu gostaria. Quero crer, amigos, que esta e, uma vez mais, uma homenagem que e rendida a poesia. A poesia, por cuja virtude o inventario assustador das nauseas que o velho Homero enumerou em sua Iliada esta visitado por um vento que as empurra a navegar com sua tristeza intemporal e alucinada. A poesia, que retem, no delgado andaime dos tercetos de Dante, toda a fabrica densa e colossal da Idade Media. A poesia, que tao milagrosa totalidade resgata a nossa America nas Alturas de Macchu Picchu, de Pablo Neruda, o grande, o maior, e onde destilam sua tristeza milenar nossos melhores sonhos sem saida. A poesia, enfim, a essa energia secreta da vida cotidiana, que cozinha seus graos e contagia o amor e repete as imagens nos espelhos. Em cada linha que escrevo trato sempre, com maior ou menor fortuna, de invocar os espiritos esquivos da poesia, e trato de deixar em cada palavra o testemunho de minha devocao pelas suas virtudes de adivinhacao e pela sua permanente vitoria contra os surdos poderes da morte. Entendo que o premio que acabo de receber, com toda humildade, e a consoladora revelacao de que meu intento nao foi em vao. E por isso que convido todos a brindar por aquilo que um grande poeta das nossas Americas, Luis Cardoza y Aragon, definiu como a unica prova concreta da existencia do homem: a poesia. Muito obrigado.
O beijo - Gustav KlimtNum pais distante, havia um vilarejo muito feliz. Neste vilarejo moravam muitos casais, igualmente felizes. Viviam juntos em tempo integral. Acordavam e realizavam suas atividades diarias com sorrisos no rosto. Cumprimentavam o padeiro, o leiteiro e o jornaleiro. Todos eles.Porem, para manter esta felicidade, apresentavam uma caracteristica singular: seguravam nas maos uma caixa, embalada com laco de fita. Uma caixa feita com o material mais dificil de encontrar na natureza. Um presente. E andavam para cima e para baixo com eles. Eram de cores, tamanhos e formatos diferentes: azuis, lilas, amarelos, listrados, com bolinhas, verdes, vermelhos. Alguns cabiam na palma de uma mao, outros eram maiores que caixas de sapato. Outros ainda, cabiam conjuntos de panelas.Um dia, daqueles que a gente acha que nunca vai chegar, apos o amanhecer, as tampas de todas as caixas sumiram. Os casais passaram a circular pela cidade com as caixas abertas. E de dentro delas saia o perfume mais doce ou o mau cheiro mais putrefato. Os sorrisos se alteraram: das caixas que saiam os perfumes, como o cheiro de terra molhada, de jasmim, de orvalho matinal, de fruta cheirosa - os sorrisos pareciam mais sinceros do que nunca. Ja das outras caixas, que sairam cheiros de esgoto, de alimento estragado, de material em decomposicao, os sorrisos eram amarelados, forcados e ate meio tristes.Os casais passaram a procurar as tampas desesperadamente. Por tras das casas, por entre as frestas das janelas, nas chamines, nas esquinas e por detras das portas. Nada. Ate que um dia encontraram, na encosta mais distante, num abismo onde nem a mais comprida das correntes poderia alcancar. Todas as tampas, juntinhas, amassadas, rasgadas, impossiveis de serem consertadas. E os casais, frustrados, voltaram para o vilarejo, sem esperancas.A partir daquele dia, o vilarejo passou a ter um cheiro peculiar, uma mistura, com um pouquinho de cada um. Durante alguns meses era mais fetido, em outros, mais adocicado. E ate hoje, o vilarejo espera o dia em que o cheiro de terra molhada, de jasmim, de orvalho matinal e de fruta cheirosa predomine e permaneca. Quando eu tinha quinze anos, a professora de portugues sugeriu um livro da Lygia Fagundes Teles chamado "Venha ver o por do sol" para leitura. Lembro do assombro que tive quando li - e um livro de contos, onde o fantastico e o unico ponto de encontro entre cada historia. A Lygia tem uma caracteristica marcante que e chocar o leitor, faz um climax meio desesperado. E eu, na minha inexperiencia de adolescente, lembro que o conto que da nome ao livro me deixou com um asco que sempre carreguei, a ponto de nao ver com bons olhos a literatura fantastica, salvo a ficcao cientifica, que pra mim e outro genero literario e que pouco tem em comum com o fantastico.Neste interim, 15 anos se passaram, ate eu dar de cara com "Cem anos de solidao", conforme o post anterior. O Marquez e conhecido pelo genero de realismo magico ou de literatura fantastica, como queiram chamar. E resolvi dar uma segunda chance ao genero. Muito