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O banheiro e o lugar onde, com efeito, nos parecemos mais. Sentamos num trono de igualdade. No entanto, nao estou em tal posicao desfavoravel. Ajoelhados tambem somos todos frageis. A ansia ou o proprio vomito nos diz: Ei, bora parar? tamanha a nossa teimosia! Levantei, enchi a mao com agua da torneira e beberiquei. Depois bebi. Depois cuspi. Minha boca tinha aquele gosto, sei la, agridoce. Gosto de cabo de guarda-chuva. Pronto, era isso! Lavei o rosto e me olhei no espelho meio que cinematograficamente, bem devagar. Nunca mais eu vou beber eu disse. Minha languida face escondia um riso timido. As vezes, eu acho que a gente nasce pra fazer o que e errado. Eu tenho refluxo. Refluxo gastrointestinal, para os leigos. Leite seria uma otima pedida. Mas eu so gosto de algo com alcool. Cigarro nao me apraz. Fico com o sabor da morte na boca. Minha namorada nao merece beijar defunto. No mais, eu de certo modo estava com o paladar um pouco... diferente. Tratei logo de escovar os dentes. Colgate. Gosto do gosto. Ja comi algumas vezes, inclusive. Eu acho que eu tinha dormido e acordado bebado e precisei de algo doce. Desejos de bebado sabe como e... O engracado disso tudo e que eu ainda estou me encarando no espelho. Eu pensei: Espelho, espelho meu! Existe alguem mais bebado do que eu?. Depois de exatos cinco segundos, ouvi uma voz obscura pela acustica do banheiro de 3m2: Ei... Eu me arrepiei todo e, meio atordoado, mandei o espelho se foder, pensando, na verdade, que era a minha mente me pregando uma peca. Mas nao! De novo, so que dessa vez com autoridade e num tom bem mais agudo: Abre logo essa porra de porta que eu quero vomitar... E, o espelho respondera; havia alguem com mais ressaca que eu. Era a minha namorada, Amanda. Cinco anos mais velha que eu. Era linda. Pra se ter uma ideia, quando faziamos amor, eu a chupava toda; quando faziamos sexo, eu comecava chupando pelo pe da cama... Calma, minha ama Amanda... voce me ama? Anda! Deixa de conversa que eu to quase... Vomitando. Vomitando em cima de mim, ao abrir a porta. Era sexta-feira. O fim de semana, pelo que parecia, tinha comecado a mil. Porem, meu raciocinio estava a cinco km/h. Aquilo verde-amarelo-bege-com-pedacos-de-carne-de-frango havia me acordado de vez. Porra, Amanda! Voce vomitou no meu pinto! Bem, acho que foi na sua barriga... Mas desceu. Desculpa sugeriu ela, lavando a boca na pia. Agora limpe. Ela veio limpar justamente com a boca com aquele gosto agridoce que eu bem conhecia. Mas nao tinha como reclamar. Levantei-a. Dei um beijo daqueles. Ainda tive tempo de abrir o box e enfia-la la dentro. (Fizemos sexo ali mesmo, com o chuveiro no quente.) De repente, recordei do espelho: Espelho, espelho meu! Existe alguem mais feliz que eu?. Sem brincadeira, em outros exatos cinco segundos, Gabriel, meu companheiro de ape, clama do outro lado da porta do banheiro, esmurrando-a: Abre ai que eu quero cagar! Critico de musica e um bicho que nao consigo
classificar. E um homo sapiens sapiens sapiens ou sei la o que. O cara que sabe da porra-louca toda. Ninguem pode discutir, argumentar, questionar. Isso e bom; aquilo e ruim. O que Platao, Kant, Hegel e Mark Knopfler falaram nao importa. A estetica do belo esta dentro de voce, dizia. Numa dessas entrevistas a esses jornalistas de radio nababos de sabedoria de internet, ele, Nelson Holanda, divagou sobre o tema: Jornalista: OK, OK, estamos ao vivo. Tudo bem? Seja bem-vindo. O que o senhor acha da musica atual? Nelson Holanda: Ola a todos os ouvintes. Eu nao acho nada. A musica atual morreu, porque o rock morreu e musica pra mim e rock. Jornalista: Por que o senhor acha que o rock morreu? NH: O rock errou, como ja mencionou Lobao inclusive e o nome de um CD dele. Bem, esse estilo ja foi interessante um dia. Mas morreu e cortou os pulsos junto com o grunge. Jornalista: Que outros generos voce recomenda para quem nos le? NH: Rock. Jornalista: Certo. (Risos) Mas o que mais? NH: Heavy Metal. Jornalista: Errr, mas nao ha mais nada que o senhor goste? NH: Claro. Jornalista: O que?! NH: Gosto de deixar jornalistas do seu naipe assim... voando (risos). Eu to brincando! Nao e so o rock que presta! Gosto de muita coisa alem disso. Gosto mesmo e de classificar as pessoas pelo que elas escutam, isso sim! Gosto mesmo. Jornalista: Ah, e? E o que o senhor acha de quem escuta forro? NH: Vou fazer um raio-X simples. Quem ouve essas coisas so pode ter problemas. As musicas falam das mesmas coisas. Amor, gaia, sexo pervertido. Jornalista: Entendo. E sertanejo? NH: O povo que escuta isso e metido a boyzinho. Gosta de andar em vaquejada e se meter em confusao. Tem na cabeca o que o boi tem. E nao to falando de chifre... Jornalista: O senhor nao acha que esta pegando um pouco pesado? NH: Nao. Jornalista: E quem escuta samba, pagode, MPB? NH: Por que voce colocou tudo num pacote? Ora, quem escuta samba nao gosta de pagode e vice-versa. Quer dizer, nao sei. Tudo e uma merda so, bem como a Merda Popoular Brasileira. Jornalista: Nelson, nos estamos ao vivo e milhares de pessoas estao nos ouvindo... Meca as palavras. E, enfim, quem ouve rock e o que? NH: Viado. Jornalista: Como?! NH: Gay, trolo, homo, baitola, emo. Jornalista: Mas eu nao falei neste instante que estamos ao vivo? E outra: voce disse que gosta de rock... Nelson, voce e gay? NH: Nao, sou ecletico.
A vida, sim, cheira a peidos umidos. Naquele dia, eu cheirava a alcool. Se eu vomitasse no tanque do meu Gol Bola, acho que ficaria uma semana sem por gasolina. Fedia. Nao a gasolina, nem a vida, mas o cigarro que eu acabara de acender. Ja ficava enjoado do gosto. Mas era bom ao mesmo tempo. Abri uma cerveja. A geladeira estava cheia delas. Minha mulher acorda, me perguntando onde eu andara a noite toda. Quem mulher pensa que e pra sair perguntando? Acordei agora, amor disse eu. Esse cheiro de Halls preto no ar me diz algo. Que e o meu ultimo. Nem me peca. Nao me venha com essa... Ta bom. Tome um. So dessa vez. Cinico! Voce ta com bafo de cachaca... E passou a noite toda perambulando nos bares, nao foi? Epa! Nada de cachaca. Isso e uisque com cerveja. Misturei por acaso. Nao era minha intencao. E outra: eu tava num so bar a porra da noite toda reverberei eu. Darrel, Darrel. Voce nao tem jeito disse ela, fazendo cara de esposa que fala o sobrenome do marido. Homi, va deitar! Voce ainda ta com remela na cara, pelamorideus sugeri. A proposito, nao vou dizer meu primeiro nome. Nao vou. Nao gosto dele. Anselmo, va se foder! sugeriu tambem, Carol, minha mulher. E me de um gole dessa cerveja logo... Quem mulher pensa que e pra sair mandando? Fico puto. A vida cheira a peido. Dessa vez, nao umido, afinal, esse saiu trovejante. So que o cheiro era de quem tinha muito tira-gosto na barriga pra colocar no trono. Minha mulher me xingou de qualquer coisa e saiu com a mao no nariz. Quem mulher pensa que e pra sair reclamando? Foda. Nao e a toa que meu pai me aconselhava a nunca casar. Me lembro como ontem: Meu filho, nao case. Saibas palavras. E ainda concluia: To na merda, voce sabe. Eu sabia. Minha mae era uma velha morta. Dona-de-casa simples. Nao gostava de sair, tampouco de festas. Meu pai ia era raparigar. E com todo o direito. Sempre ouvi dele que o que nao se acha em casa, pode-se encontrar na calada da noite. Algo assim. Eu nao. Meu negocio nao era esse. Ate porque Carol era um absurdo na cama. Parece que sabia o Kama Sutra de cor; coisa instintiva mesmo. Fizemos do Chao de estrelas ate a Cadeira de balanco. Ah, nao sei os nomes das posicoes. Mas sou bom nisso, apesar dos meus 31 anos ja atrapalharem na flexibilidade meu joelho ainda tava uma maravilha. Carol era bancaria e acordava sempre cedinho. Eu, digamos, estava descansando, no momento. Sabe como e, ne? Muito estresse. Boas ferias estas. Era terca-feira. Eu tava na verdade me tornando um alcoolatra. Ninguem precisa mais de professor de Literatura nas escolas. Isso o que eu era; um desnecessario. Os alunos, sempre metidos a espertos, pesquisavam tudo na internet. Os resumos dos livros, tudo. Que bela merda! Mas eu tinha sido expulso, porque tinha chegado pela terceira vez de ressaca pra dar aula. Mentira, certo... Eu cheguei bebado.
Mas so foi uma vez. Juro! Minha mulher saiu pro trabalho. Me deu um beijo na bochecha, antes de mais nada. Deixou ovo frito na panela. Eu nao gostava muito. Ja tinha ficado enjoado com o gosto. Mas era bom ao mesmo tempo. Nao sei, talvez porque essa e a comida do solteiro. Bem, eu tava casado ha dois anos. E, cometi esse erro. Mas Carol tinha seus floridos 24 anos e valia a pena estar com ela. Ja falei dela na cama?! Lembro vagamente que ainda tentei dar um cochilo. Porque realmente ia ser so um cochilo. Passei coisa de 29 horas acordado... Pra acordar do jeito que acordei... De um jeito que ninguem acorda... A corda vai se partir logo. Nao tem no que de jeito. * Eu acordei de uma forma que ninguem que eu conheca acordou. Cambaleando, fui com sede ate a geladeira. Estava totalmente atordoado. Peguei uma cerveja. Duas. Abri as duas. Bebi as duas. Uma de cada vez, claro. Eu deveria ter bebido agua, alguma coisa, alguma voz, algum sussurro dizia: Beba agua, viado!. Mas eu achava tao bonitinho... que resolvia nao obedecer. Mas nao obedeci mesmo... E igual a ordem de esposa. Ninguem cumpre, mas acha fofinho. OK. Na verdade, eu tava muito puto. Tinha acordado, ora. Eu deveria estar no decimo setimo sono, senao no decimo oitavo. Resolvi colocar um Halls na boca. Preto. (Curioso, ne? Por que o Halls preto e branco?!) Enquanto ele nao se desmanchasse na minha boca, eu nao tentaria dormir. Engasgar com um drops era a maior bobagem do mundo. Adormeci. Engasguei. Porra! Ainda tentei cochilar. (Eu quero que minha Carol volte!) So pensava em minha esposa. Nunca mais nos nos amamos. Nunca mais nos fizemos amorzinho gostoso, como ela costuma chamar. Nunca mais eu comi batata frita. Quer bem torrada? Mais ou menos disse eu. Como assim? Eu gosto dela marronzinha, a batatinha. Foda-se (um foda-se cordial)... Lave as panelas, se quiser. O que isso tem a ver?! Sou eu que vou fazer isso mesmo... disse eu, pra mim mesmo, conformado. Eu gosto de nao me intrometer nessas coisas. Esses assuntos comigo mesmo... nao tem futuro nunca. Nao consigo concordar com isso ou aquilo aqui dentro de mim, as vezes. Por isso, nao consigo me sentir em paz. Eu sou homem, ele, meu outro eu, e meio bicho. * Vou parar de fumar Camel. Vou parar de fumar. Pronto, parei. Decidi isso, apagando um cigarro que eu havia acendido sem avisar pra mim mesmo. De repente, me peguei acendendo outro. Mas era so pra ver se o maldito Halls preto derretia na boca. Nao vou parar de fumar. Nao consigo. Essa merda e boa demais. Eu como bacon, como ovo, como miojo, como picanha, como gordura a fole (do frances nordestino, aos montes), como o que for. Vou morrer pela boca mesmo... Que seja pelo cigarro, pelo menos. Eu estava agoniado; parecia um mau pressentimento. Deitei. Pensei na vida. Nao tinha nada pra pensar. Nada que valesse a pena. Nada que eu lembrasse que valia a pena. Nada
que eu lembrasse que podia valer a pena. Nada que... Nada que eu pudesse reclamar ainda mais. Fato. Tentei dormir. Me virava de um lado ao outro. (Ai, que travesseiro fofinho!) Mas nada de eu dormir... Levantei. Fui na geladeira. Peguei a garrafa dagua, despejei tudo na pia. Peguei uma cerveja, despejei tudo na garganta. Ou melhor, depositei. Depois disso, eu posso ir ate dormir. Ja pensou que sossego?! Que falta faz minha mulher agora. Ela faria batata frita do jeito que eu nao gosto... * Mas nao sei por que eu nao conseguia pregar o olho. Mal lembrava que horas eram... (Deixe-me conferir no relogio da cozinha... Depois de alguns passos ate la, voltarei pra minha maquina de escrever.) Bem, ja eram 10h! Devia haver alguma explicacao pra isso. E havia. Olhei de relance para o calendario 2004, atras de mim, na geladeira. Era dia 13. Era dia 13 de agosto. Era sexta-feira 13 de agosto. Estava explicado. Senti um ar gelido nas minhas entranhas. Toda a minha ossatura se arrepiara so de pensar nesse dia, nesse mes. Nao que houvesse acontecido comigo nada de significante especificamente nesse dia, mas, porra, era sexta-feira 13! E em agosto! Como todos sabem, a tal sexta-feira 13 e tida como o dia do azar. E agosto e um mes de mau agouro. Nao sei o porque disso direito, mas meu pai morreu em agosto; Getulio Vargas se matou; as bombas estadounidenses atingiram Hiroshima e Nagasaki; e por ai vai. Esse pavor todo tinha explicacao. Tenho paraskevidekatriafobia. Traduzindo pro portugues, tenho parascavedecatriafobia. Fobia desse dia, em especifico. As pessoas dizem que a sexta-13, vinculada ao mes de agosto, teria alguma ligacao com as bruxas. (Minha casa esta sempre suja. Odeio vassouras!) Ate no Taro, o numero 13 representa a Morte! Porra, isso me persegue. Ha sexta-feira 13 todo ano pelo menos uma vezinha. Mas eu nao queria ter esse medo... Essa crenca no azar desse dia maldito comecou no seculo 19 e se intensificou no 20 pelo menos uma vezinha nao deu 13, ne? Na verdade, as 13h daquele dia, algo nao muito agradavel iria acontecer. E meu medo aumentaria. O panico tomaria conta de mim e, enfim, viria uma ira descontrolada, explodindo como uma bomba de Sao Joao. E eu nao saberia tomar qualquer decisao seria, usando somente o recurso racional. E nao falaria nada inteligivel aos ouvidos humanos e saos. * Fui pra cama. De repente, nao me sentia no todo. Acho que eu estava apagando de vez, pra ficar coisa de cinco dias dormindo. E cinco noites, claro. Minhas antenas mesmo assim ainda estavam ligadas. Percebi raios catodicos e cognitivos passeando entre meus hemisferios. Parecia que minha mente estava sendo fatiada bem lentamente e em fatias bem modestas como numa ressonancia magnetica. Carol me falava que sempre desejou ficar em transe e conhecer outras galaxias ou mesmo a Nebulosa de Orion nao lembro direito. Eu vagamente ouvi falar dessas experiencias; imagine de EQM... Experiencia de Quase Morto, como dizem. Tive a sensacao de ficar mais leve. Era a minha alma se dissipando.
Ainda dessa forma eu tinha a consciencia de que eu existia e tinha um papel no mundo das ideias, logo adiante. Nunca acreditei muito em Deus, mas agora sentia a mao do Criador puxando meus cabelos e chegando mais perto pra conferir meu bafo de alcool. Ele, um sujeito deveras iluminado, se afastou logo. (Acho que ele nao gosta de cerveja nem uisque... o negocio dele mesmo e vinho!) Deus era mais pra um espirito albino sem olhos do que o velhinho de longas madeixas e barba brancas que sempre achei que poderia ser. Afinal, e o que todos pensam dele. Quem la sabe se o diabo e vermelho... Nesse meio tempo, consegui ver, mesmo com o ambiente clareando demais, (Devia ter fechado a porra da cortina!) que algo um tanto transparente flutuava logo acima de mim. Era meu espirito. Eu estava lindo. Um pouco gordinho, mas uma coisa divina. Sem olheira, com a barba feita, tomado banho. No entanto, como eu conseguia pensar, se meu espirito estava fora de mim? (Ele esta fora de si!) Podiam pensar que eu estava ficando louco. Isso so podia ser um sonho. Tinha de ser! Eu ja estava comecando a entrar em panico. Quando me dei por mim, nao conseguia me mexer. Nem uma mecha do cabelo pre-grisalho sequer. Foi ai que entendi o que aquilo em cima de mim, nadando no ar, queria. Debrucou-se sobre mim, pra la e pra ca me assustei um pouco. Ele me fez sinal pra esperar, resmungando que nao iria me machucar, afinal de contas, eu era ele. Me perguntei se meu clone sobrenatural tinha os mesmos medos, os mesmos desejos, alem das feicoes. Ele foi se afastando, com destino certo. (Vou morrer aqui nesse lugar e vai ser agora!) Minha pupila estava meio dilatada e o meu espirito, desfocado. Chegou a geladeira, abriu aquela Brastemp branca velha cheia de cerveja em lata e tirou uma. Minhalma abriu enfim o liquido e bebericou. (Que porra e essa?!) Fiquei feliz e ao mesmo tempo todo estranho. Beber depois da morte era algo que me deixava curioso. Que gosto teria? Haveria aquele frenesi nas nossas veias? Por que a cerveja nao caia simplesmente no chao, ja que aquilo ali a minha frente era somente uma alma penada? Como e que... Como e que eu voltei a mim mesmo? So agora acordei. Era um sonho. (Tinha sido mesmo?!) Decidi parar de beber pra sempre. O medo da morte bateria a porta sempre que olhasse para alguma bebida alcoolica e... E eu queria viver. Quero. * Carol chegou do trabalho eu ainda estava muito cansado; tinha dormido muito pouco. Dei a noticia: Parei de fumar! Que bom, amor! Vou poder beijar na sua boca agora brincou ela. Nao, nao. Parei de beber... Ha? Nao acredito! Tive uma experiencia muito caotica enquanto voce estava trabalhando e decidi parar com essa merda. Ficar cheirando a cachorro sarnento nao e la muito agradavel... Eu nem fico mais bebado! O que aconteceu? Nada. So nao quero mais beber nem tocar no assunto. Por que? Fiquei com medo.
Que dia e hoje?! Ela fez cara de surpresa. As macas do rosto foram crescendo, crescendo. Abriu o sorrisao que so ela... E dia 13. Sexta-feira 13! Pare! Aquilo sem nome foi tomando conta de mim. E sexta 13... Mas voce, hein? Um homem desse tamanho... Com medo de um diazinho qualquer... Nao e, nao. Eu tenho pavor! Deixe de besteira, amor. Amor, o caralho! Errr. Carol tinha na feicao do que se chama de O que, rapaz?!. Ela ruminou um pouco, nao conseguindo engolir aquele insulto. Nao fale assim comigo... Se foda! Peguei uma faca cerrada em cima da pia e fui atras dela. Me sentia bem com isso. Era uma sensacao nova. Carol nao acreditava no que via. Estavamos conversando na cozinha e ela saiu correndo em direcao a sala. Fique longe de mim, seu doido, filho da puta! Venha ca, sua vaca. Vou lhe mostrar o medroso! Segui na direcao dela, com a ira transbordando nos olhos. Parecia mais um pitbull atras de um gato siames manco ou uma cadela no cio. Ela tinha tropecado na mesinha de centro a canela dela latejava. (E a cadela latia!) Gritava palavroes inaudiveis pra mim, que estava fora de meu estado normal. (Minha alma realmente voltara pra mim? Sou um ser sem alma agora! Vou cortar o pescoco dessa puta!) Chegue pra ca, meu bem! Venha sentir a porra da lamina na sua barriga! Eu estou gravida, Darrel! Aquelas palavras nao tinham sabor algum. Nos ouvidos, so ouvia o meu proprio batimento cardiaco acelerado, dominando as minhas temporas. Foi ai que ela, dando a volta pelo sofa-cama salmao, tropecou na mesinha de centro de novo, pegou o narguile caido e jogou com uma precisao cirurgica no meu rosto. O vidro dilacerou meu lado direito, logo abaixo do queixo. Fiquei grogue, mas ainda dei uma facada superficial no braco que ela jogara o objeto. A casa estava se movendo rapido. Era eu caindo no chao. Havia sangue so nao sabia se era todo meu. Na queda, meu pescoco quebrou na bendita mesinha de centro da sala. Carol, um pouco afastada, sentou no tapete e comecou a chorar com uma mao na barriga. (O bebe! O meu filho!) Apaguei. Finalmente pude ver minha alma. Ela estava na cozinha, o tempo todo. Estava bebendo as minhas cervejas de novo. Fiquei puto e esqueci do bebe. Aquele era eu-alcoolatra. E eu agora era um bicho. Quando ela, a alma, retornou, senti uma vibracao. Comecei a chorar desacordado. Minhas lagrimas inundaram o tapete ensanguentado e minha mulher pode perceber. Parou de chorar. Veio ate mim e fez caricias. Seu merda, eu te amo! Mesmo assim. Nao morra... (Eu tambem te amo! Mas nao num dia 13...) Eu ja estava morto. Mas nao sabia por que minha alma tinha voltado. Esse agora era o meu lugar, pra sempre. Eu teria entao a minha propria casa mal-assombrada. A corda da vida tinha se partido. E eu tambem.
Leitor paciente, leia aqui antes de mais nada:Preludio, Prefacio, Cap. I, Cap. II, Cap. III*Fui pra cama. De repente, nao me sentia no todo. Acho que eu tava apagando de vez, pra ficar coisa de cinco dias dormindo. E cinco noites, claro. Minhas antenas mesmo assim ainda estavam ligadas. Percebi raios catodicos e cognitivos passeando entre meus hemisferios. Parecia que minha mente estava sendo fatiada bem lentamente e em fatias bem modestas como numa ressonancia magnetica. Carol me falava que sempre desejou ficar em transe e conhecer outras galaxias ou mesmo a Nebulosa de Orion; nao lembro direito. Eu vagamente ouvi falar dessas experiencias; imagine de EQM... Experiencia de Quase Morto, como dizem. Tive a sensacao de ficar mais leve. Era a minha alma se dissipando. Ainda dessa forma eu tinha a consciencia de que eu existia e tinha um papel no mundo das ideias, logo adiante. Nunca acreditei muito em Deus, mas agora sentia a mao do Criador puxando meus cabelos e chegando mais perto pra conferir meu bafo de alcool. Ele, um sujeito deveras iluminado, se afastou logo. (Acho que ele nao gosta de cerveja nem uisque... o negocio dele mesmo e vinho!) Deus era mais pra um espirito albino sem olhos do que o velhinho de longas madeixas e barba brancas que sempre achei que poderia ser. Afinal, e o que todos pensam dele. Quem sabe se o diabo e la vermelho... Nesse meio tempo, consegui ver, mesmo com o ambiente clareando demais, (Devia ter fechado a porra da cortina!) que algo um tanto transparente flutuava logo acima de mim. Era meu espirito. Eu estava lindo. Um pouco gordinho, mas uma coisa divina. Sem olheira, com a barba feita, tomado banho. No entanto, como eu conseguia pensar, se meu espirito estava fora de mim? (Ele esta fora de si!) Podiam pensar que eu estava ficando louco. Isso so podia ser um sonho. Tinha de ser! Eu ja estava comecando a entrar em panico. Quando me dei por mim, nao conseguia me mexer. Nem uma mecha do cabelo pre-grisalho sequer. Foi ai que entendi o que aquilo em cima de mim, nadando no ar, queria. Debrucou-se sobre mim, pra la e pra ca me assustei um pouco. Ele me fez sinal pra esperar, resmungando que nao iria me machucar, afinal de contas, eu era ele. Me perguntei se meu clone sobrenatural tinha os mesmos medos, os mesmos desejos, alem das feicoes. Ele foi se afastando, com destino certo. (Vou morrer aqui nesse lugar e vai ser agora!) Minha pupila estava meio dilatada e o meu espirito, desfocado. Chegou a geladeira, abriu aquela Brastemp branca velha cheia de cerveja em lata e tirou uma. Minhalma abriu enfim o liquido e bebericou. (Que porra e essa?!) Fiquei feliz e ao mesmo tempo todo estranho. Beber depois da morte era algo que me deixava curioso. Que gosto teria? Haveria aquele frenesi nas nossas veias? Por que a cerveja nao caia simplesmente no chao, ja que aquilo ali a minha frente era somente uma alma penada? Como e que... Como e que eu voltei