thegoodfellas/blogset-br huggingface dataset:
Desaguadero no Peru e Desaguadero na Bolivia do outro lado da pequena ponte. Para nossa "falta de sorte", havia um onibus parado bem em frente da imigracao peruana, uma bela fila, paramos as motos e o sol estava ardendo mesmo, porem nada de sombra. Estavamos ali parados olhando a fila quando chegou uma Shadow preta, era aquele casal pelo qual passamos antes de Juliaca no dia anterior, eles eram de Santa Catarina. Como ja faziamos, um ficava olhando as motos e o outro ia ver os tramites, assim eu fiquei la enquanto eles foram, pois haviamos estacionado as motos em frente a uma casa de cambio. Depois que eles passaram pela imigracao e fizeram cambio, foi minha vez, e foi tranquilo. A pequena ponte que faz a divisaNao me lembro os nomes deles, mas estavam com problemas, a Shadow tem baixa autonomia e eles precisavam de gasolina, so que os postos estavam todos fechados. Nossas DR tinham combustivel para chegar a La Paz.Bem, quando achavamos que estava tudo ok, fomos atravessar a ponte (que e pequena) ai um senhor veio, esticou uma corda na nossa frente e disse: Tem que pagar 5 Soles. Fiquei puto, nao tinhamos mais dinheiro peruano, trocamos tudo, ate as moedas! Nisso um outro senhor de uniforme preto nos disse, voces tem fazer a aduana!Pois nao e que tinhamos esquecido, fizemos a imigracao e esquecemos da aduana, alem disto tinhamos que tirar fotocopia de um documento. Encostamos as motos novamente, o sol ardia muito forte mesmo. O Andre me disse, deixa que eu troco dinheiro. Na aduana fomos bem atendidos, mas tivemos que ir la na rua de tras tirar a tal xerox, cada um do seu documento. Eu estava suando dentro da roupa, aqui e assim, ou voce torra ou congela.Finalmente atravessamos a tal ponte que passa sobre um canal que e um vertedouro do lago, nao sei se o odor de esgoto vinha dali. Na saida da ponte a rua se divide em duas, no meio esta um predio baixo e comprido onde a direita em uma portinha esta a aduana boliviana e do lado esquerdo a imigracao. As ruas sao de terra, muita sujeira e o lugar e bem pobre. Nossa primeira impressao da Bolivia nao foi boa, a cidade peruana do outro lado pelo menos tinha asfalto. Agora sim, entramos na BoliviaPor sorte o predio fazia uma sombra rente a parede, dai encostamos as motos em fila na parede mesmo. La na salinha da aduana um senhor de uns 35 anos, escutava Metalica no seu velho computador. Ele muito calmo nos atendeu bem, fazia tudo devagar, mas era uma pessoa bacana, e gosta de rock. Oposto do nosso amigo da Shadow, um cara sem paciencia e grosseirao, que ja comecou a criar caso. Eu tinha ficado la fora olhando as motos e conversando com a esposa dele, que ao contrario era uma pessoa muito agradavel e comunicativa. Eu e o Andre ficamos com pena dela, pois o esposo era meio maluco, sem mapa, sem GPS, com nome de algumas cidades escritas em pedaco de
papel de pao e com uma moto que so tinha autonomia de 200 km, iam voltar ao Brasil pelo sul da Bolivia!Depois de fazermos a aduana, fizemos a imigracao, foi ai que o nosso amigo surtou, haviam lhe dado dez dias de estadia na Bolivia e ele nao queria, dizia que precisava so de um dia! Nos tentamos lhe explicar que nao tem problema, pelo contrario, quanto mais dias te derem melhor, voce usa o que precisa e vai embora, mas ele acreditava que tinha que ficar os dez dias na Bolivia! Nao entendemos, pois o cara disse que ja tinha passado pela Argentina e Chile, estava saindo do Peru ????Concluimos que se andassemos junto com ele, iriamos nos encrencar, ele praticava o oposto da nossa politica de respeito e boa educacao.So para constar, o Andre perguntou a esposa dele, se eles tinham passado muito frio, pois estavam so usando roupa de couro. Ela disse que o motoclube ao qual pertencem proibe o uso de outro material, da expulsao.Nao acreditamos, nos que estavamos usando roupas impermeaveis modernas, ja tinhamos passado frio, o cara vai viajar para a PQP, sozinho e tem que se ferrar so porque alguem o proibe de escolher o que e melhor!Para nos esta fora do contexto, motocicleta e sinonimo de liberdade, certo? Observou o Andre...Eu e o Andre combinamos de dar um perdido nele, na saida da cidade pegamos a ruta 3, logo ali havia um posto onde ele entrou para abastecer, acenamos nos despedindo e fomos em frente. Nao rodamos um km e fomos parados pela policia Boliviana, o guarda nos fez deixarmos as motos no meio da pista e pediu que fossemos ate uma casinha ao lado da pista, vai morrer grana, pensamos!Nada disto, era apenas um posto de controle, um senhor de farda verde, de semblante fechado, anotou nossos dados em um livro, ja o guarda que era jovem, ficou puxando papo. Bem ai chegou de novo nosso amigo da Shadow, ja entrou atropelando e foi jogando os documentos sobre a mesa, eu agradeci, cumprimentei os demais e sai.O guarda achando que estavamos todos juntos, esperou o nosso amigo, so ai liberou as tres motos. Ele nos disse que o posto la atras estava fechado tambem, por isto ele teria de ir devagar economizando combustivel. Bem, nos tinhamos a conta certa para chegar a La Paz, entao mais uma vez nos despedimos e aceleramos.Nao os vimos mais, ele disse que nem iria entrar em La Paz, esperamos que eles tenham chegado bem em casa. Pelo menos o combustivel eles devem ter achado, pois uns 20 km de onde nos despedimos a estrada passa pela cidade de Guaqui, onde ha um controle do exercito, os soldados nos cumprimentaram e nos mandaram seguir. No altiplano BolivianoNeste ponto a estrada se afasta do lago, apesar da primeira ma impressao que tivemos na fronteira, o cenario no lado boliviano era agradavel, as pequenas cidades mais organizadas, e aparentemente mais limpas. Nao precisa ir muito longe das margens para que a aridez volte a fazer parte do caminho, o verde
fica escasso, ao longe na ruta 3 e possivel ver os picos nevados da Cordilheira Real, que cerca La Paz.Praticamente nao tiramos fotos neste dia, resultado do nosso humor devido a noite nao dormida. La ao fundo a Cordilheira Real, que cerca La PazDe Desaguadero ate La Paz sao so 110 km, no meio do caminho fica o povoado e Tiwanaku e as suas famosas ruinas pre-Incas. Eu havia falado muito ao Andre que queria visitar este lugar que, segundo Erik Von Daninken (Eram os Deuses Astronautas) tem muitas coisas ainda por explicar, a comecar pelas estatuas de pedra, com 5 metros de altura cada, esculpidas em monolitos com 100 toneladas. De onde vieram e como chegaram la?Nao sei porque, paramos na saida da ruta 3 que vai para o povoado, mas eu disse para o Andre que nao iria, ele insistiu, perguntou se eu nao iria me arrepender, eu disse que nao, nem foto da entrada eu quis tirar.Minha prioridade passou a ser La Paz, precisavamos achar um bom lugar la, nao haviamos comido nada e eu imaginava que seria bem dificil encontrarmos hotel. Como haviamos dispendido muito tempo na fronteira, eu nao queria chegar tarde a La paz em um domingo e feriado de ano novo. Eu ainda imaginava La Paz uma cidade parada no tempo e por tudo o que nos disseram da Bolivia, achei melhor priorizar assim.Na ruta 3, monumento na saida para Tiwanaku, nao fomos la.Achei na net, estatuas que deixamos de ver por la.Ruta 3 sentido La Paz, ao fundo o nevado IllimaniNo caminho passamos por Laja e ja era possivel avistar a capital, a ruta 3 termina na Av. Juan Pablo II, que passa ao lado do aeroporto em El Alto, e uma avenida de duas pistas, muito movimentada com muitas vans e onibus circulando. A periferia tem uma particularidade, tambem vista no Peru, a maioria das construcoes e feita de tijolos e nao e rebocada, so as construcoes melhores tem reboque externo e pintura. Porem pudemos observar boas e modernas construcoes. El Alto fica a 4100 m de altitude, e e um planalto, e uma imensa e movimentada periferia da cidade, apesar de ser domingo. O dia estava ensolarado desde a fronteira, o GPS nos guiou ate a rotatoria da Plaza Che Guevara onde ha uma interessante estatua metalica de Che pisando a aguia (norte-americana claro).Estatua de Che no trevo da autopistaContornando a rotatoria, descemos para a autopista La Paz - El Alto, onde ha um grande pedagio, aqui moto nao paga tambem.O centro de La Paz fica em um buraco, e um vale a 3600 m de altitude, portando a autopista (com tres faixas de cada lado) desce por 10 km fazendo muitas curvas, ai termina praticamente na Av. Mariscal Santa Cruz, que e a avenida principal, descendo um pouco mais ela muda de nome, passa a ser 16 de Julio.O centro nesta avenida ha uma mistura de predios modernos com antigas construcoes, porem muito bem conservadas, possui um canteiro central que forma um boulevard. Logo no inicio, paramos ao lado de uma
viatura e o policial, muito solicito, nos indicou na propria avenida mais abaixo, os hoteis Copacabana e Plaza.Aqui vale explicar que, como sabiamos, os precos na Bolivia eram muito favoraveis, dai decidimos procurar por bons hoteis (para compensar a noite nao dormida no pulgueiro), por isto ele nos indicou estes hoteis.Nos brincamos que se o preco fosse bom, iriamos ficar em um hotel 5 estrelas.Olhei no relogio e eram 15:30 h, so que ai lembrei que tinhamos ganhado uma hora devido ao fuso horario.Pelo menos por ali, La Paz nao correspondia ao que eu esperava, estavamos em uma avenida limpa, arborizada, com predios modernos. A unica coisa que nos remete diretamente ao passado sao os onibus que sao todos aqueles antigos com frente de caminhao, muito coloridos. O numero deles e pequeno comparado ao numero de vans.Paramos na sombra em frente ao hotel Copacabana que e um 3 estrelas, bem em frente, do outro lado da avenida esta o Plaza, este sim 5 estrelas. O Andre foi la no Copacabana, voltou e explicou que eram 70 dolares o quarto duplo, sem estacionamento, lhe informaram que o mais barato que iriamos encontrar (hotel) seria uns 50 dolares. O Andre decidiu ir la no Plaza, nao custava perguntar... Voltou e disse que eram 95 dolares com estacionamento e tudo mas, era 5 estrelas mesmo!Nao pensamos muito, o Andre voltou la e conseguiu fechar por 90 dolares. Pediram a ele que estacionassemos as motos na frente do hotel para fazermos o check-in.Fizemos a volta na rotatoria e quando paramos as motos na frente do hotel, o mensageiro nos olhou e pediu que fossemos direto para o estacionamento entrando pela rua de tras, acho que nao estavamos com uma boa aparencia para ficarmos na frente de um hotel 5 estrelas...Hotel PlazaOk, fomos la e entramos no estacionamento no sub-solo, encostamos as motos e dois mensageiros ja chegaram com os carrinhos de bagagem, outro nivel ne Mundo capitalista, quem pode pagar tem tudo!Na recepcao, nos fizeram pagar adiantado e em dolar, sera que foi porque estavamos sujos e com cara de acabados?Ao chegarmos ao quarto no decimo andar, que beleza! Duas camas king size, espalhamos nossas tralhas por todos os cantos e, enquanto o Andre tomava banho, eu testei a internet, que maravilha.Nossa janela dava para a Av. 16 de Julio, dava para ver claramente o centro, o lindo Illimani e El Alto la no alto.De banho tomado, trocados e agora com cara de gente, fomos procurar o que comer e ja achamos do outro lado da avenida, em restaurante estilo fast-food, rachamos uma grande pizza.Depois de ficarmos um tempo sentados ao sol em um dos bancos do boulevard observando a paisagem. Voltamos para o hotel para descansar. Eu nao consegui dormir, fiquei na internet enquanto o Andre cochilava.Oba! Tem internet, observe pela janela, El Alto la no altoO nevado Illinami visto do HotelAte aqui a Bolivia tinha me surpreendido, nada de anormal, alias tudo muito normal, uma cidade grande La Paz. Claro que existe pobreza, que a periferia alias, bem proxima, e grande. Nos estavamos no
que seria a Av. Paulista do lugar.Anoiteceu e o Andre quis sair para jantar, eu segui minha regra de comer menos na altitude, encontramos um restaurante pequeno, mas muito ajeitado, com quadros de antigos artistas de cinema de Hollywood.E daqueles restaurantes tradicionais onde voce e servido por um garcom a moda antiga, ele guarda de memoria o seu pedido. Enquanto o Andre jantou, eu tomei uma taca de sorvete com 3 bolas.Caminhamos um pouco e voltamos ao hotel, finalmente uma noite de sono digna, mas nao sem antes termos planejado o dia seguinte que, seria a antiga estrada para Coroico, Camino de los Yungas ou como todos conhecem "La Carretera de la Muerte".Rodamos neste dia 250 km em aprox. 8 horas. Puno- Peru -> La Paz - Bolivia.Hotel Plaza - Av. 16 de Julio, 1789 - La Paz - Bolivia.
Atento ao que digo, fixado em meus atos, amou cada um dos meus defeitos. Se voce estivesse aqui poderia te dizer que nao esta chovendo mas tampouco faz sol. Voce nao ficaria impressionado e puxaria uma cadeira. Sua cadeira. O canto onde voce sempre senta pra me olhar enquanto falo bobagens e ouco musicas que nao compreendo. E polones?, te perguntaria. E polones, saberia de pronto, antes da sua resposta chegar aqui onde estou: sempre tao perto, igualmente tao longe.Cigarros sobre a mesa. Pegaria um dos seus, tomaria o seu isqueiro. Eu sou folgada, preciso de espaco, preciso ter o que nao me pertence. Te faria uma piada, voce sorriria pois estou sempre a te poupar da verdade e a verdade e que nada disso tem sentido algum, nada tem realmente importancia. Ou quem me poupa e voce pois a verdade nao te afeta, nao te atinge pelas costas como um tiro a queima roupa como me atinge. Estamos leves e soltos a mover-nos, a falar-nos e voce esta tranquilo, sempre calmo a perder de vista. Que voce me fale, que eu te fale, que as noticias corram la fora soltas e que as novas nao sejam as esperadas: sigo roubando seus cigarros e o precioso tempo que e so seu. Eu o roubo e trago cada um dos seus minutos e nao sinto culpa. As vezes eu nao sinto nada. As vezes ter sobrevivido a adolescencia e uma tremenda falta de sorte. Todas as vezes que penso em quando te conheci penso que e falta de sorte nao ter te visto antes, por acaso. Estou segura de que eu saberia que voce e voce e te falaria assim como agora te falo e voce saberia que eu sou eu e dariamos passos gigantes rumo a felicidade que nos aguardaria na proxima curva. Agora na proxima curva so encontro a morte e um pouco mais perto de mim estao as horas vazias que passarei a contemplar a cadeira onde voce nao esta, e pensarei (com um sorriso ironico, confesso) na diferenca de significado das palavras que pronunciamos sem que o outro possa abarcar seu sentido por completo, pois nao crescemos juntos. Voce ja veio pronto, tem o que e necessario para suportar o que nao suporto. E o que eu nao suporto e a pequenez da vida diante da imensidao da morte.(Enquanto escrevo, faco uma prece desordenada que exige que alguem bata a porta, que atras dela estejam seus olhos e que neles eu encontre a calma que nao tenho, a esperanca que perdi, o amor que noutro lugar jamais encontro) Procurava por ela como quem procura no escuro a macaneta de um porta quando ja nao ha mais porta nem macaneta, somente a recordacao vaga de onde cada coisa se encontrava: entre as maos que tateiam e a noite, o espaco denso e descolorido que tudo abarcava. Daquele tempo nao restou nada. Nenhuma foto ou ferida visivel. Os copos quebrados continuam irremediavelmente quebrados e perdidos noutro lugar qualquer. Os sapatos que usamos para correr, dancar e fugir escaparam por conta enquanto
ainda era tempo e nos deixaram descalcos e com os pes feridos. Os dias se repetiram, viraram noite e noite a dentro ou dia a fora o tempo passou e as rosas morreram. Lojas abriram e fecharam naquela rua, outras mulheres entraram e deixaram aquele apartamento, aquela vida. A vida dele. A vida que nao conheci, vida dele sem mim, o grande palacio oco onde minha voz ressoava clara e forte mas que agora nao passaria de um eco dificil de escutar, dificil de entender, fantasmagoricamente alucinado e irritante. Ecoante chega agora ate mim aquelas palavras que nao ouvi mas que ouvia claramente como se ele me sussurrasse uma a uma no ouvido enquanto eu lia e relia aquela carta. Carta perdida. Carta no meio de tudo, no meio da bagunca do meu mundo e agora fixa no emaranhado do meu cabelo, encardida das minhas maos que a tomaram entre os dedos com cuidado, cuidado de quem sabe que eis tudo, eis o que resta, foi aqui, este pequeno pedaco de papel a me falar daquele que nunca pude compreender. Ou aceitar. Leio novamente. As passagens sao exatas, cada frase construida com precisao, na medida exata do exagero e de uma forma desordenadamente bela. E desconcertante pensar que se dirigissem a mim. Leio como se a tivesse roubado. Cometo plagio: leio como se eu a tivesse escrito, penso no talento que nunca tive para imita-lo, seguir seus rastros, suas migalhas floresta a dentro. Penso em tudo o que faria se tivesse o seu talento. Penso que seria melhor do que ele. Penso que fiquei melhor sem ele, mas vazia sem as palavras que podia fazer de minhas, que eu emprestava quando as minhas nao eram o suficiente. Ouco-me murmurar suas palavras como se fossem minhas proprias invencoes e vejo o vazio da minha alma povoar-se novamente de cores absurdas e enlouquecidas.Das fotos que nao existiram, dos gostos que se apagaram, das ruas que nao guardaram nossas sombras e nossos passos ficou fixa em minha memoria a certeza de que, de tudo o que fiz, ele certamente foi minha invencao mais ousada.
O livro e seu. Eu leio e nao entendo, nao te encontro, mas procuro a cada pagina a voz que nada diz e te escuto naquelas partes grifadas. Nelas, estou a espera de uma revelacao. Nelas, te ouco sussurrar dentro de mim e ecoar na minha voz. Quero nos meus olhos os olhos teus. Quero estar mais perto mas nunca estive tao longe quanto agora, enquanto leio seu livro favorito e nada compreendo da sua escolha. E compreendo menos ainda que tenha me escolhido por confidente: "toma, e o livro que mais gosto" voce disse ou foi quase isso, talvez tivesse dito que o livro nao morde e, que pena, nao me mordeu mesmo, nao me puxou pelos cabelos, nao rompeu as correntes que atam minhas maos e que em meus pes pesam feito peso do mundo. E voce e leve, uma pluma que nao acompanho, que o mais leve sopro da minha fatiga imensa pode afastar - e afasta. Afastou.Quero sentir o que jamais senti por nao ser dotado da sua iluminancia boreal, do seu brilho que se materializa em qualquer um dos seus gestos e em tudo que recebe a graca do seu toque, das suas palavras sempre tao afiadas e certas feito faca, feito lanca, voce e guerreira e eu, desajeitado escravo sujo e gasto, estou no mesmo lugar a tentar decifrar os signos impressos. Caminho e caio entre cada uma das palavras que voce conhece bem. Percorro por este caminho que te fez voce e que me deixa cego, surdo, manco, parestesico.Mas eu minto. Estou mentindo se digo que nao sinto nada: sinto (e com uma nitidez quase concreta e irracionalmente estupida) a falta que voce me faz. Eu estou certo, certo e seguro dos meus passos incertos e inseguros, e de que a hora marca dez e quinze e que o cha ainda esta quente. Faco e desfaco o mesmo caminho ate a porta, da porta ate a rua, da rua ate outra rua, da outra rua ate a mesma porta. Dez, vinte, trinta vezes ou quantas vezes forem necessarias. Faco o esperado e o que deve ser feito. A vida e segura e sem surpresas mesmo quando de subito batem a porta com calma, com insistencia, com crescente violencia. Persistem e eu resisto. Intrepido.O importante e estar inteiro e inteiro eu estou quando eu a vejo e me estilhaco feito vidro que a reflete, impreciso e gracioso a duplicar-lhe, triplicar-lhe a face doce e o sorriso em pranto. - Toda turma tem aquele cara que comeu todo mundo.- Gosto de pensar que eu sou esse cara.- Cara, voce nao e um cara.- Isso nunca foi um empecilho. Acordou uma hora depois e ja era fim de tarde. Por que gostava tanto de fins de tarde, quis saber enquanto ouvia um cao latir, os carros rolando e rugindo sobre o asfalto, a musica indistinta de um vizinho, os passaros que nunca aprendera os nomes. Contemplava a camisa de seu marido pendurada na porta do armario e as outras roupas empilhadas sobre a cadeira ao lado. Outro passaro
cantava, cantava perto e bonito, causando espanto as duas gatas que despertaram tambem agora e miavam. Talvez nunca tivessem visto um passaro assim perto, no parapeito da varanda do sexto andar. O passaro voou para longe e a luz do sol baixo refletiu em suas penas. O sol tocava agora este ou aquele predio, esta ou aquela janela. Esfriava. Viria a noite. Amanheceria outro dia que nao tardaria a tornar-se fim de tarde anoitecendo. E assim passaria um mes, soube. E assim se passariam - e se passaram - dez anos. Acordou uma hora depois e ja era fim de tarde.
No peitoTu-tuTa-taSol bonito Tu-tu-cumVivo sangue Voce vivoVivo em voceUrucum Via-se logo a docura propria dos monstros na precisao de cada um dos seus gestos. Dez anos depois e ainda me recordo como abriu o casaco e retirou um pequeno livro de dentro, como quem empunha uma arma diante de si e de mim e preenche o espaco entre nos, a distancia imprecisa entre as duas poltronas do trem, frente a frente, entre seu rosto e o meu.A distancia alcancava e atingia tambem o mundo la fora, por onde corriam meus olhos antes da sua chegada. O mundo era imenso e ainda assim, cabia confortavelmente naquela janela que parecia emoldurar o que havia de melhor a ser visto ou assim eu o imaginava por nao ser capaz de pensar no que haveria alem daquela paisagem, dos pinheiros, das casas repousando tranquilas sobre a neve, sob a neve que amacia o mais rude dos passos, silencia o mais estridente dos ruidos. Um tiro. As asas de um passaro negro.A neve que caia era pouca e desmanchava sobre o trem, escorria gota a gota pelo vidro, uma a uma a fundir-se, perdendo-se, refazendo o caminho ate o solo no ciclo perfeito e natural da agua sempre previsivel e sempre a surpreender-me. Apenas uma hora nos separava do destino final quando ele chegou com seu livro, o casaco pesado, o gesto preciso e leve a revelar-se exageradamente harmonico por conta daquele rosto simetrico e bondoso. Havia bondade tambem quando ele sorriu e pareceu dizer-me que, devido as atuais circunstancias, teria de me matar imediatamente. Devolvi-lhe o sorriso e tirei do bolso do casaco um maco de cigarros. Acendi um. Ofereci-lhe outro. Agradeceu-me. Passei-lhe o isqueiro.Eu nao fumo. Nem ele.Dizem - e ja nao sei quem diz - que em face da propria morte ve-se a vida passar inteira num segundo diante dos olhos. Minha vida nao passou apressada naquele momento; escoava lenta, vagarosa e desapressada como as gotas que rolavam pelo vidro, em perfeito contraponto a paisagem que contemplavamos agora mudos e que se estendia pela planicie que emoldurava cada margem do rio sob a ponte. Nao sei se por conta do rio, da lentidao dos minutos, do cigarro ou da maneira como ele disse "circunstancias" ou se porque falava da morte, mas pensei nela, em como poderia dizer sem a menor ou mais vaga esperanca que a vida nao passaria por nos - ou que nos nao passariamos pela vida? - em vao. Viver e uma coisa muito perigosa, ela disse tranquila e sem emocao pois talvez nao compreendesse o que significava "perigo", e eu a repetia agora, tambem tranquilo e pouco convicto, tambem sabendo que naqueles momentos reluzentes em que se sabe com toda certeza que se esta vivo aproxima-se perigosamente da morte, sem medo da morte, sem medo da vida. Sem medo. Tudo e aqui. E e agora. Agora basta. Bastava. Ela disse.E por pensar nela diante da minha morte anunciada, pareceu-me ainda mais bela e mais absurda ela, e nao a morte. Senti que finalmente a compreendia, que a conhecia, que a