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cabeca ao ritmo da acao dramatica.Acontecera, tenho certeza. E talvez seja por isso que olho de maneira diferente essa esposa de um Cristo de mentira, que cuida de minhas roupas, faz minha comida, mas nao sabe com quem durmo ou quanto ganho. Mas que me ama desde o tempo em que nao tinha de, a cada 12 meses, preparar-me para o calvario simulado. Sabera ela de minhas infidelidades? De minha correspondencia ao fascinio que desperto todos os anos em uma e outra assistente? Adivinhara que, longe dali, fora daquele cenario, sou o amante que ela nao tem; falo as palavras que ela nao ouve; transmito a personalidade que ela nao sente, o acucar que jamais provara?Dou conta, agora, da fatalidade de meus pensamentos. A maldita certeza do que acontecera persegue-me ate neste momento em que me levanto para ir ao primeiro dos cenarios, onde representarei a Santa Ceia. Nao sera ali, ainda nao. Acompanham-me os apostolos, caros amigos de mistificacao, que nao sabem de nada. A felicidade, ja disse alguem, reside na ignorancia. E como devem ser felizes os loucos, os idiotas, os mortos!Os degraus da pequena escada atras do palco elevam-me centimetros sobre milhares de cabecas. Estara entre elas aquela que articula a fatalidade? Qual? A esquerda, em meio aqueles turistas louros, estrangeiros, quem sabe? Ou ali, na frente daquela mocinha morena , de olhar curioso e fascinado? E preciso comecar. Entre o distribuir do pao e do vinho surgira o movimento definitivo?Carrego a cruz, agora , e ela nao e pesada. Nunca foi. As chibatas continuam macias, como em todos os anos, e meu ar de dor e cansaco mostra , mais uma vez, que nesse papel sou inigualavel. Esconde-se, porem, por tras da mascara de dor, a face real da tensao. Sei que, quando terminar essa caminhada, a cruz na vertical, no alto do morro, sera o sustentaculo de meu corpo. A multidao ficara a meus pes, emocionada. As menininhas admirarao meu fisico; as beatas chorarao diante do sofrimento do Salvador . Entao, acontecera. BMae disse: encosta a mao no homem santo que te some essa zoada no ouvido que te convida para a morte. Mae disse enquanto benzia a ferida da vaca que iria cair cinco dias depois. Falou com a palavra de anjo na boca, querendo o fim da minha amargura. Teu gosto de sangue na lingua, mae disse, e a influencia da zoada do demonio e so o corpo do homem santo vai te redimir.Mae disse e eu cobria o corpo do viajante com a ultima pa de terra seca, sem ligar para os olhos esbugalhados de um defunto que parecia perguntar por que? Por que? Por que? Que lhe respondam os urubus do ceu se nao foi a zoada que me fez te esmigalhar o cranio com o cabo da espingarda.Mae disse e eu enfrentei a quicaca, seguindo o volteio do cabore, que olha para o lado sem virar o corpo e me ensina o caminho. Rasgando a roupa nos galhos de mamona; tropecando nas cabecas de burro e raizes de ingazeiro, magras de sequidao.
Fugindo da zoada que surgiu na minha cabeca na noite em que o Chico Oitao , diziam, pegou espirito. Mae foi pedir pro indio velho sair do Chico Oitao e o indio velho disse que nao saia; e a velha curandeira amiga de mae chamou as legioes e falou que um sinal da peste tinha abandonado o Chico Oitao para morar em outro vivente. Senti o fiu-fiu-im do pifano entrando pelas orelhas, esta voz fina que diz mata-mata. E Maria Roupinha levou uma facada a beira do acude; e Jose Raimundo uma enxadada embaixo do pe de umbu.Ponho a mao no homem santo que as pessoas dizem vai passar por aqui, agora, com a cruz da salvacao. Transportarei os pecados do meu mundo para seu manto vermelho.AVai acontecer agora; o medo que me acompanha estes anos todos tera, hoje, seu ato final. Alguem precisa fazer alguma coisa. Penso que grito mas minha voz nao clama por socorro. Como sempre. O que ouco sao minhas falas, dirigindo-se aos apostolos, encomendando , a Joao, Nossa Senhora. Mas e necessario que me oucam. Por favor retirem-me dessa cruz. Escutem este som de desespero e nao pensem que o contorcer e apenas acao dramatizada.. Sera que ninguem nota meu sentimento real de horror? Como os milhares de olhos pregados em mim nao captam meu medo? Nao, nao podem acreditar que estou apenas representando. Vejam, nao sou Jesus Cristo; nao tenho motivos para sentir dor; ninguem enfiou-me a lanca no lado esquerdo do peito. O sangue e de catchup, provem. Os cravos nao trespassam minhas maos e o corpo esta preso a cruz por panos macios.Por que nao ecoa meu grito? E preciso deter os responsaveis pelos efeitos especiais. Sei que a mao erguer-se-a do meio da multidao no instante em que eu gritar Pai, nas tuas maos entrego meu espirito. Nesta hora, os rojoes , bombas e estalos abafarao todos os ruidos. O colt provocara o estalo seco e uma bala- nao uma lanca de mentira- fara um buraco em meu peito. Por favor, nao queiram tirar da cruz, ao inves de um Cristo dissimulado, esse professor, morto.BPor que o homem santo nao parou para eu por a mao nele? Por que essa moca de cabelos negros chamou ele de professor Ze Carlos? Por que tem um homem molhando uma esponja em suco de tomate e dizendo que e o sangue de Deus? Onde ta mae que nao explicou nada? Para onde vai aquele careca que chamam de diretor carregando uma lanterna na mao? Preparem o cara para a cena da cruz, disse ele. Por que grita e reclama com o homem santo e chama ele de cara? Por que o homem santo falou palavrao quando a cruz caiu no pe dele?Mae disse: poe a mao no homem santo , mas homem santo nao xinga, nao se chama professor. Ninguem da ordem pra homem santo que vem carregar os pecados do mundo, levando com ele a minha zoada.Aqui nao tem homem santo, mainha. Estao brincando de homem santo e provocando fiu-fiu-im em meu ouvido.Vao subir aquele
morro, mainha, e tem um guindaste atras dele, cheio de corda. O careca esta dizendo que o Ze Carlos vai subir aos ceus em um guindaste, mainha. E antes disso vai ser colocado na cruz com um pano atras .pra que nao se machuque. O homem santo e professor Ze Carlos e cara, mainha. A nuvem e guindaste e nao tem calvario. O homem santo vai tirar a zoada do meu ouvido esburacado pela bala da garrucha. APai,nas tuas maosentrego meu espirito.Conheco esse silencio. Vao retirar-me da cruz, levar-me para tras do palco, onde preciso preparar-me para o ato final da ressurreicao. Como das outras vezes, nada aconteceu. No ano que vem, quem sabe...BNao, mainha.Nao posso matar o homem pregado na cruz.
entre outras coisas, que as enxurradas das mares lhes levassem as vidas e os modestos bens.Voltando do trabalho, na escuridao das madrugadas sem lua, temia pelosestranhos caminhos por onde andava, frageis pontes de madeira, entre a estradae palafitas, entre palafitas e palafitas.A estranharotina de trabalho tornava-lhe estranha ate a forma de amar. Chegava em casa quando a mulher estava no auge do sono (entrava sorrateiramente para nao acorda-la) e dormia profundamernte quando, osol alto, a companheira entregava-se a faina domestica.Naquele dia,o cheiro de gasolina e gente andando apressada na vila nao foram as coisas maisestranhas do intercurso entrardecer/noite/madrugada. Era uma hora quandoviaturas do pelotao de bomb eiros da refinaria passaram a toda velocidade emfrente da guarita; era uma e meia quando soube do incendio na vila em quemorava; os relogios marcavam duas horas quando, desesperado, no isolado ponto do onibus que o trazia devolta do servico, maldizia o atraso costumeiro do coletivo noturno. Naquelanoite, devido aos contratempos de transito causados pelo incendio, o onibus soo deixou na vila duas horas depois.Quando,quatro horas da manha, chegou a favela,viu o inferno.Impossivel aproximar-se dos barracos, onde as chamas dancavamcontrastadas pelo ainda negror da noite e pareciam ter milhares de metros dealtura.Ao calor insuportavel somavam-se gritos de ordem, de dor edesespero.Jatos de agua saidos de carros-tanques cruzavam os espacos do ar e osda terra eram percorridos as cegas e aos tropecos, por moradores, bombeiros,voluntarios, curiosos , gente.A margem daestrada, Lourenco, impotente como tantos outros, tinha o olhar fixo no centroda vila. Ali, o fogo era intenso, mesmo sendo trecho distante do local daexplosao.A possibilidade de sua casa nao ter sido atingida, minima. Agarrava-seele a tenue esperanca de que a mulher tivesse fugido ou sido retirada a tempo.Os primeirosraios de sol ja iluminavam o tetrico cenario quando, coracao aos saltos, podeenfim aproximar-se de sua area de morada.Bombeiroshaviam saido ha pouco dali. Curiosos olhavam os destrocos ainda fumegantes dasvarias casas destruidas e contavam historias. A da mulher encontrada morta em posicao que sugeria estar tentandoentrar em uma geladeira, improvavelultimo abrigo contra o calor e o fogo. A do homem que conseguiu sair ileso do barracoem chamas , mas que voltara para salvar o cachorro da familia, morrendo juntocom o animal.- Aqui foiencontrado um casal abracado, na cama. Marido e mulher morreram sufocados pelafumaca, ainda dormindo- dizia uma jovem apontando o que havia sobrado de umbarraco.Este foi ofato mais estranho entre todas as coisas estranhas da recente vida de Lourenco.Ocupar-lheia a alma desde entao, tornando-se a nevoa do resto de seus dias.O barraco quea jovem apontava era o seu.
para fazer remedio.No apartamento,chegado do enterro de Tonhao, estranha compulsao, pega a pasta de recortes.Desgastada por tres decadas de manuseio; o cotidiano de seus feitos . Documentadas, tambem , as extravagancias. Porque a elegancia imprevisivel de Pedro Sergio nao era so nos dribles,nos indefensaveis chutes a gol, nos passes milimetricos. Evidenciava-se tambem nas roupas, de fortes estampas, mesmo os ternos . E havia os cortes e cores- sim, cores- dos cabelos ( causou furor quando apareceu , em uma decisao de campeonato, com cabelos azuis, dai o apelido Pedro Sergio Bleu). E as garotas? Rara a semana em que nao se abria uma revista de fofocas sem sua foto abracado a uma, duas e ate tres delas, inevitavelmente loiras e economicas nos trajes. Desnecessario dizer dos carroes, trocados a cada seis meses, espalhafatosos a cada vez.E claro, veio a decadencia: ida para a Europa, insucesso em clubes da Italia , o fim de carreira em um time da Belgica; casamento que nao rendeu filhos e divorcio que so rendeu dividas. A volta.Pobreza? Nao, meu chapa, porque andou- insistencia do irmao mais velho- comprando imoveis comerciais, que hoje, alugados, rendem-lhe uma vida decente. Carroes, nao, carrinhos, mas que o levam para la e para ca. Loiracas, nao, mas eficientes velhas amigas, fieis tambem no amor ocasional .Roupas de grife, nem pensar, mas abandonar camisas e bermudas coloridas, jamais.Nao. Nao caiu do Olimpo para o brejo, como tantos outros boleiros . Adaptara-se as novas condicoes materiais e mesmo a carencia de fama, o que nao e facil, meu irmao.Nao ser reconhecido nas ruas; ter de pegar filas onde se formam filas; ver ocupar seu espaco uns caras que, convenhamos, sao uma bolinha deste tamaninho...O grande prazer estava naquela notoriedade nostalgica que o cercava desde que abandonara o futebol. Gostoso chegar a local onde ninguem o conhecia e, depois,sair, ali deixando gente orgulhosa - mesmo tardiamente- de te-lo conhecido.Era assim: la vinha, entrando na festa, o Tonhao, o Babilonia, o Manoel Mor e aquele crioulo, meio barrigudo, careca, de sorriso macio. Feitas as apresentacoes, engrenada uma conversa e terminada a festa, la se ia o grande Pedro Sergio Bleu, gloria de um passado futebolistico heroico... e um grupo de amigos.Era bom.Durou 30 anos.Acabou.Agora, nao tem mais ninguem.
A constatacao da impotencia foi como a morte naquela noite fria e garoenta em que, pela primeira vez na vida, Pomba Triste procurou consolo e prazer na carne de mulher. A cabeceira da cama virou o ombro do mundo e as maos, espalmadas nos lados da cabeca, ao inves de esconderem a alma e o corpo, publicavam o desespero.Nao, nao poderia ter sido o gas. A coisa deveria ter vindo de antes. Nao, tambem nao era. Nos momentos de intimidade solitaria, quando suas maos viravam corpos de atrizes e os dedos eram coxas, vaginas e pelos, a virilidade de Pomba Triste era de aco carbono, inoxidavel e vergalhao.A prostituta olhou para o dinheiro sobre o criado-mudo, para a porta e nao viu nada. A garoa, la fora, recebeu um corpo quente e frio, vivo e morto, inteiro e em pedacos. O amanha encontraria Pomba no servico, com sua calca amarrotada, rocando maquinas e ferramentas, curtindo as 12 horas de cativeiro remunerado; a obrigatoriedade de ficar em pe, os gritos do mestre e os miseros trocados por hora.ICavaleiros andantes, astronautas, monstros do espaco, os soldadores chamavam a atencao com seus bones de couro, protetores de orelhas como as proprias orelhas, luvas ate os cotovelos, aventais e botas de cano longo. Colocavam os capacetes e pronto: completavam a imagem de ficcao cientifica, gerada na cabeca de quem os via.Sentados em bancadas nas oficinas, beiradas de valas e estruturas metalicas, pareciam ter vida de constante espera. Eram sempre os ultimos requisitados para qualquer trabalho e, enquanto aguardavam, ficavam falando besteiras, fumando em silencio ou fazendo biscates: aneis de aco, pulseiras e brincos de arame, que depois adornariam colos de amantes, dedos de filhos, orelhas de esposas. Havia os do setor de solda eletrica e os que lidavam com argonio, gas de cheiro enjoativo que, em contato com o oxigenio, era o unico que liberava o calor necessario a solda de aco inoxidavel. Estes profissionais trabalhavam com uma especie de isqueiro longo, que manobravam com uma das maos, enquanto com a outra seguravam o eletrodoO pessoal da eletrica era mais relaxado, pelas circunstancias de seu proprio trabalho. Os grandes alicates sujos, a chuva de faiscas, a escuridao da fumaca desprendida dos sempre enferrujados tubos de aco carbono eram o cenario pouco atraente de seu servico.A turma do argonio , porem, carregava um estigma: o gas tinha fama de, precocemente, interromper a virilidade do homem- broxar, como se dizia na obra- fato que tornava aqueles profissionais motivos de gozacoes em todas as firmas. Quantas brigas, narizes quebrados e desinteligencias nao foram consequencias de tais brincadeiras?- Ja notaram como os sujeitos do argonio sao meio inchados e de cara brilhante? Este gas e do cacete.Poderia ser o Mario encanador falando com o Cicero montador; o apontador Bigode sussurrando para alguem do departamento de pessoal; as confidencias do carpinteiro Cantidio com seu ajudante. Palavras que nao escapavam a atencao de Pomba Triste, ajudante de encanador, apenas uma semana na obra, 18 anos de vida, mil de expectativas e esperancas.IIQuatro e meia da tarde. Uma folha de saque de fundo
de garantia, estimulada pela brisa, caiu da mesa, flanou e parou perto da cesta de lixo. O departamento de pessoal era um tumulo, os escriturarios, mortos-vivos; as maquinas de escrever, lapides , e os formularios, flores burocraticas.A razao do silencio estava la fora, onde os trabalhadores, que ha pouco tinham recebido o pagamento, faziam fila para devolverem os envelopes, intatos. Estavam inconformados com o fato de nao ter sido pago um feriado trabalhado e seu movimento era liderado por Negao, soldador da eletrica, cuja voz soava como um requiem para os rapazes do escritorio.- Aqui ninguem vai receber o pagamento enquanto nao for resolvida esta situacao. Nao ha escravos na obra, trabalhou tem de ganhar. A gente e explorado , ganha uma miseria e ainda querem que trabalhemos de graca? Eles que vao chupar prego ate virar parafuso.Negao, em cima de um tubo de aco carbono, era a indignacao em pessoa. A seu lado, prosseguia a romaria de trabalhadores, envelopes na mao, como velas que se leva a um santo. Pomba Triste ouvia de longe a voz do soldador, que so nao era mais forte que o som de seus proprios pensamentos, remoidos e remoendo as lembrancas da noite anterior.Foi efetivamente desperto para o que ocorria na area quando passou perto dele o tecnico Lindelco, senhor todo- poderoso da obra, vomitando um filhos da puta pelos labios desertos de riso. Tomara conhecimento do protesto em seu escritorio, para onde se dirigira um assustado apontador. Seus passos em direcao ao departamento de pessoal eram duros, pensando, quem sabe, estar pisando cabecas de quem, apos o sangue, deveria dar a carne como complemento. Passou perto de Pomba Triste. Este nao vai broxar nunca, pois vive longe do gas, riu, Pomba, com o que pensou ser uma boa piada.IIIA folha de fundo de garantia ja havia sido recolhida ao cesto quando, como lazaros, os mocos do escritorio ouviram a voz de Lindelco:- O que esta acontecendo aqui?O silencio que surgiu foi quebrado pela resposta de Negao, em voz tao segura quanto antes, no comando do protesto.- Trabalhamos e queremos ganhar.Os olhos gelados do tecnico percorreram o grupo de trabalhadores querendo, talvez, identificar as bocas que ensaiaram frases de apoio. Uma inspecao desafiadora: a intimidacao muda, usual em sua experiencia de tocador de obra.- Onde voce mora?- Em Santos- respondeu Negao, estranhando o tipo de pergunta.- La foi feriado?- Nao.- Em Sao Vicente foi?- Nao.- Entao, por que vamos pagar dobrado um feriado que so aconteceu aqui, em Guaruja?O duelo de perguntas e respostas era acompanhado por dezenas de ouvidos e olhos curiosos, vitrines de uma ansiedade conjunta, nascida de uma realidade injusta: a miseria.- Feriado municipal tem de ser respeitado e pago em dobro, seja la onde for. Afinal de contas, trabalhamos aqui e nao em Santos ou Sao Vicente.- Peguem os envelopes de volta. Mes que vem pagamos a diferenca.Lindelco acabou de falar , deu meia-volta e retornou a seu escritorio, deixando , em seu lugar, um ponto de exclamacao.IV- Vitoria!- Ele reconheceu nossos direitos.- Incrivel!- E agora, o que vai acontecer com o
Negao?- Eu fiquei na minha.- Lindelco e foda. Nao vai perder essa parada.- Isto aqui vai virar um inferno, tou te dizendo.- Que nada. Ele e vivo pra cacete, reconheceu a derrota e vai ficar na dele.- Po, mas que greve mais esquisita, heim?- Pois e, o meu. A maioria para de trabalhar e a gente nao aceitou receber.- Quem inventou isso?- Sei la, deve ter sido o Negao.A area era um tumulto e Pomba Triste, so pensamentos, ainda se sentia um pouco assustado com o que acontecera momentos antes. Uma frase, entre tantas outras, ficara gravada em sua memoria- a de Mario encanador, quando Lindelco chegou ao local da concentracao: Este cara esta a servico dos patroes, vive ferrando a gente. E uma coisa que atrapalha e que precisa ser destruida.Sem duvida, o Mario nao gostava do Lindelco. Mas, quem gostava daquele mau humor frequente; o olhar gelado; a boca sem risos; a garantia do trabalho estafante e salario de fome; o amigo das costas na chuva; o aval das horas extras obrigatorias; o anti-todos nos os explorados?VFoi o ajudante de soldador Jaguare quem viu Negao entrar no escritorio de Lindelco e, alguns minutos depois, sair seguro nos bracos de dois homens, enquanto um terceiro ia na frente. Jaguare , que estava sobre um andaime, puxando por corda um cabo de solda, desceu imediatamente.- Ganharam o Negao- gritou para seu oficial , Cicero, que se preocupava em pegar um eletrodo na estufa.A noticia logo se espalhou pela obra. Sim, Lindelco havia chamado a policia, momentos apos notar que os operarios, ao recolherem seus envelopes de pagamento, haviam se dispersado. Negao, sem desconfiar de nada, fora chamado ao escritorio e la surpreendido pelos agentes, que, agora, o levavam para um automovel estacionado em frente dos boxes de relogios de ponto.Contudo, antes que os policiais chegassem ao veiculo, tiveram a passagem impedida por um grupo de operarios que, avisados por Jaguare, dirigiram-se ao local, para saber o que estava acontecendo.- Por que estao levando o Negao?- indagou Cicero, adiantando-se aos demais.- Calma, pessoal! Ele so vai prestar uns esclarecimentos. Volta ja.A resposta do policial que seguia a frente dos dois que conduziam Negao nao convenceu os operarios, cujo numero aumentava cada vez mais no patio da portaria. Ali estavam o pessoal da eletrica, do argonio, da tubulacao, carpinteiros, um grupo de eletricistas de campo e alguns bracais.- Ele nao e bandido para ser levado desse jeito. Por que nao fazem o Negao prestar esclarecimentos aqui mesmo, na obra?A pergunta de Cicero ficou sem resposta. Os agentes entreolharam-se e fizeram mencao de continuar andando. O grupo de trabalhadores fechou-se em torno deles. Pararam.- Vai chamar o Lindelco para conversar com esses caras.Assim que ouviu a ordem de um dos que seguravam Negao, o agente que falara com Cicero tentou furar o cerco humano, com rudes pedidos de licenca. Mas os corpos dos operarios , solidarios com o companheiro detido, formavam uma palicada humana. Os olhos transmitiam revolta, os bracos cruzados ou soltos ao longo dos corpos, punhos fechados, indicavam predisposicao para a espera ou
preparacao para a luta.Ninguem estava acreditando que o policial chamaria Lindelco e, mesmo que isso ocorresse, o tecnico nao ousaria conversar com os operarios nas atuais circunstancias.- Ou voce solta o Negao ou ninguem sai daqui.Cicero falou e viu, diante do rosto, a figura sinistra de um cano de revolver. O agente barrado perdera a paciencia.- Se nao me deixarem passar, abro caminho a bala!VINao acabou de falar. A explosao e o fogo que se seguiram abafaram sua voz e todos os outros sons do momento. Em segundos, o patio ficou vazio, com os trabalhadores correndo em todas as direcoes, procurando esconder-se nao sabiam de que. Negao, livre de repente de seus guardas, correu, refugiando-se atras de um compressor. Os policiais seguiram em direcao a portaria.A oficina e o escritorio da administracao estavam em chamas. Pequenas explosoes seguiam-se, de instantes a instantes, nao deixando duvidas de que o fogo atingira o deposito de oxigenio e argonio.As primeiras informacoes trazidas por quem estivera proximo do local diziam que o fogo surpreendera o tecnico Lindelco em seu escritorio, onde se trancara momentos apos a saida dos policiais que conduziam Negao.- Nem ele merecia morrer desse jeito.O comentario de um encanador perdeu-se entre gritos de ordens dos bombeiros que se aproximavam. A area foi isolada , garantindo que o fogo nao passaria para outras unidades. Mas o deposito de garrafas de argonio nao escaparia a destruicao total.VIIA luzinha era como uma estrela ou bolinha de gude azul , daquelas que a gente , quando crianca, usava como dedeira e nunca arriscava colocar no triangulo desenhado no barro do chao. Saia como ejaculada do charuto metalico que Pomba Triste segurava firme , enquanto a fumaca, fina, nauseante, serpenteava ate sumir no escuro do teto.Pomba olhava o eletrodo e lembrava a frase do baiano Feitosa, contador de historias, a alegria da hora do almoco: Argonio broxa, baixa o pau. Diante do que lhe ocorrera na noite anterior, ja nao era coisa estranha imaginar aquela luznha fragil sepultando virilidades, enquanto humilhava a couraca do inoxidavel, transformada em liquido, fumaca e vapor.Mas o Feitosa nao poderia ter mentido, ele , soldador da eletrica, condenado a segurar aquele alicate esquisito, o eletrodo como um palito preto, vomitando faisca, fumaca, cinza e barulho? Como esquecer, porem, o que lhe acontecera naquele quarto de bordel e o montador Cicero em sua constante obsessao morro mas nao trabalho com uma porra dessas? E o que dizer do Mineiro, manejador de argonio, de quem se falava que era traido pela mulher, professorinha insaciada que- comentavam- dava para todo mundo na vila operaria?Era o argonio.Era o Pomba Triste pensando no argonio.Era o Mineiro soldando com argonio.Negao preso la fora, Cicero discutindo com os policiais, o cheiro doce, nao-acucar, enjoativo, ubiquo, na boca, nariz, cabeca, parasitado no estomago, em casa, no onibus e, quem sabe, na cama da mulher aberta, desperta e insatisfeita.- Nunca me aconteceu isso antes.O chavao e Pomba Triste lembrando a cena do bordel, a mao firme no alicate, a chama azul formando um risco brilhante no ar, a copula do fogo e