O texto abaixo se trata de uma narrativa pautada em um sonho de poucas semanas atras.A massiva parcela da mesma realmente ocorreu em sonho, com excecao de alguns dialogos, dos quais remanesceram somente as memorias dos temas abordados ao seu decorrer. Tentei transcrever minhas sensacoes em sermoes, obviamente jamais de forma inteiramente fiel ao que vi/ouvi durante a noite.Nao se pode retratar na integra, com uma ficcao, uma realidade tao intima.Alguns nomes de conhecidos que apareceram serao, obviamente, omitidos.Parte I:Nao saberia dizer exatamente o tempo que passei dormindo. Me parece um relance obscuro do relogio, onde em uma semi-consciencia me deflaguei comprometida com um dos sonos mais profundos que ja tivera.Como se, enquanto dormia pelos indefinidos minutos, estivesse a vigiar a mim mesma."Deixai longe de mim todas as possibilidades de pensamentos". E minha mente pairava, leve.Foi quando ouvi o barulho do remo.Nao sei se eu despertei para o frio ou se o frio despertou em mim, mas ao abrir os olhos cada osso do meu corpo doia e chiava, como um arranhar de dentes, no horror da temperatura baixissima que consumia o cerne de cada um.Levantei esfregando o rosto. Percebi a madeira sob meu corpo, a marola, os pingos gelidos de agua que molhavam mais ainda meu cabelo ja encharcado. A noite era horrendamente escura. O ceu gritava em estrelas, nao havia lua.A visao foi deixando de estar turva, paulatinamente. Segurando os remos havia a figura ja conhecida. Trajava vestuario negro, rosto a mostra. O homem. O segundo, tinha a face eclipsada por um veu escurecido, sempre estando de costas para mim.Me faltavam as vestes, o horror da exposicao e do frio que carcomia minha ossada inteira!"Onde vamos?" Falava para familiar face da figura que conduzia o barco. "Morro de frio."Ele parava os remos, olhava para mim, estendia as falanges. "O pagamento.""Que pagamento?" Dizia, me encolhendo pela vergonha da nudez, pelo desconforto do frio, pelo receio de que o silencio latente naquele mar escuro me consumisse as poucas forcas."O pagamento pela travessia.""Mas que travessia?!""A tua mais intima travessia, a derradeira, a irremediavel."De longe avistava a Ilha. Para o meu horror ou deslumbre, era a Ilha que tanto contemplei em quadros ao longo da minha infancia. "A Ilha da Morte", de Arnold Bocklin. O mar era vasto e assombrado pela propria solidao: Nele, nao havia nada alem da Ilha."E tuas vestes mortuarias?" Me disse, calmamente."Quisera eu ter algo para me abrigar do frio. Tambem nao tenho pagamento algum.""Entao fico aqui eu, e tu, nada ate seu destino.""Entao e esse o fim da minha historia? Sozinha numa ilha...?""Ao final, vao todos para a solidao de seus infernos ou paraisos pessoais. E nada mais ha alem disso.""Essa Ilha me da medo.""O que mira e teu berco, garota.""Nao, nao vim dai. Nao faz o menor sentido.""Todos vieram, e ao berco todos retornam. Vieram sozinhos, retornam sozinhos.""E nao terei eu companhia?" Falei olhando para o homem que continuava de costas, rosto coberto."Quem te acompanha e quem sempre te acompanhou, efetivamente: Tuas escolhas, tua consciencia, teus demonios pessoais, teus sonhos deixados de lado, tua irreverente ou falsa fe,