Amigo que me les (se e que alguem adentra neste espaco ermo, hermetico cubiculo de palavras abandonadas que guardam sentimentos acres em suas linhas escassas), deves ser uma pessoa entediada. Outra conclusao nao posso haurir da tua atitude - afinal, quem se meteria a analisar os escritos de um jovem enfadado senao um alguem capaz de compreender, ainda que minimamente, a carga de galante desamparo que vica na face deste autor? De certa forma, amigo, ambos estamos mal apoitados num mundo de pensamentos hesitantes e desencontrados. Entrevejo certo ressentimento ancestral nesses olhos que percorrem estas linhas - ah, a ansia de defrontar-se com proprio eu no rosto remoto de uma outra pessoa, a rutilancia esfumacada que permeia a escuridao da alma, a perplexidade. Enrolamo-nos nessa amarga teia de sonhos, desenganos, muxoxos - emergimos de um pantano aparentemente indevassavel e nos defrontamos nesta hora de misterio, "vis a vis", alheios a nos mesmos, a essencia humana primaria perdida nalgum recanto inconcebivel. Que sobra de nos? De ti, nada consigo extrair. No ponto em que repouso, sentado deleitosamente numa cadeira almofadada, sem espaldar e sem desejos, so me acodem as forcas necessarias para abstrair-me da minha propria humanidade o suficiente para que minha alma se recoste a sombra de alguma esperanca muito antiga, muito lisonjeira e irremediavelmente indistinta. E tu? O que sentes enquanto tentas decifrar com fidedignidade esta ordalia tautologica? Algum eco de sensacoes olvidadas assoma no portico de sua lembranca? Ou um no inarredavel prende tua garganta a algum sentimento que deve ser repreendido, compactado, escondido, aprisionado? A mim, esse circunloquio se afigura como uma bela alternativa para sofrear estes impetos de arrojar-me numa rotina de automato, sem memorias ou preocupacoes, ou precisamente com estas. A alma e dubia: justamente quando parece se afogar numa placidez que so deve ser praticada nas paragens do Eden, uma cerracao indefinivel estaciona sobre a limpidez do ceu anilado, corporifica-se numa neblina que paulatinamente recrudesce ate constituir-se numa hera que escala os montes escarpados da alma e a domina por inteiro. Esse processo tem varios nomes pouco lisonjeiros: escuso-me de enuncia-los. Tu, que agora fitas o horizonte estreito da tua sala, do teu quarto, da tua realidade endurecida, te poes a refletir acerca das minhas consideracoes, enxugando um suor imaginario e edificando, com medido cansaco, as objecoes pertinentes - objecoes que teimam em permanecer no terreno utopico de onde nascem usualmente todas as inspiracoes. Nada te acode, tudo te escapa das maos espalmadas: chapinhas no lodo do pensamentar, derrapas na fria ladeira do abandono intelectivo. E neste ponto que deixo-te so, a fruir com rancor moderado a letargia de uma tarde de quinta-feira que se vai encaminhando para o crepusculo, malgrado a melancolia curvilinea que agora se prende as tuas pupilas. Arre, que o torpor dos seculos humanos, carregado com o ranco dos tedios mais denodados, e repassado as geracoes supervenientes, esta importunando novamente meus sentimentos. E a mesma coisa que se repete com liturgica pontualidade, com irritante intermitencia: primeiro me afogo em uma rotina hirta e inflexivel, atento aos meus deveres, comprometido com as obrigacoes