Dias chuvosos com um semi-frio me deixam meio Bossa Nova. Por isso venho, atraves desta, compartilhar a minha catarse poetica. E, por falar em restos, resta apenas esse medo incontrolavel de que a segunda-feira bata a porta assim, tao rapidamente. Resta esse aperto no peito, essa angustia diante dos circulos viciosos que a vida nos obriga a trilhar. Resta as pequenas esperancas diarias de que, ao final das quarenta e quatro horas de trabalho semanais, me encontrarei novamente. Resta essa vontade de ir embora, de mudar a alma de lugar e encontrar um porto, ainda que Alegre. Resta esses pequenos medos de ir adiante, de tocar, de sentir. Resta o medo de encarar os fantasmas interiores. Resta apenas a certeza do poco de incertezas que esta logo a frente. Resta esses fragmentos de humanidade, moldando-se a cada dia. Resta essas dores estomacais, essa ansiedade que me e caracteristica. Resta essa cabeca pensante, esse ar de constante agonia e desconserto. Resta um sentimento sem nome, pulsante. Resta esse corpo magro, franzino, procurando seus restos espalhados, a fim de, pouco a pouco, fazer uma especie de reconstrucao diaria do todo.O HaverVinicius de Moraes Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternuraEssa intimidade perfeita com o silencioResta essa voz intima pedindo perdao por tudo- Perdoai-os! porque eles nao tem culpa de ter nascido...Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixoEssa mao que tateia antes de ter, esse medoDe ferir tocando, essa forte mao de homemCheia de mansidao para com tudo quanto existe.Resta essa imobilidade, essa economia de gestosEssa inercia cada vez maior diante do InfinitoEssa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimivelEssa irredutivel recusa a poesia nao vivida.Resta essa comunhao com os sons, esse sentimentoDa materia em repouso, essa angustia da simultaneidadeDo tempo, essa lenta decomposicao poeticaEm busca de uma so vida, uma so morte, um so Vinicius.Resta esse coracao queimando como um cirioNuma catedral em ruinas, essa tristezaDiante do cotidiano; ou essa subita alegriaAo ouvir passos na noite que se perdem sem historia.Resta essa vontade de chorar diante da belezaEssa colera em face da injustica e o mal-entendidoEssa imensa piedade de si mesmo, essa imensaPiedade de si mesmo e de sua forca inutil.Resta esse sentimento de infancia subitamente desentranhadoDe pequenos absurdos, essa capacidadeDe rir a toa, esse ridiculo desejo de ser utilE essa coragem para comprometer-se sem necessidade.Resta essa distracao, essa disponibilidade, essa vaguezaDe quem sabe que tudo ja foi como sera no vir-a-serE ao mesmo tempo essa vontade de servir, essaContemporaneidade com o amanha dos que nao tiveram ontem nem hoje.Resta essa faculdade incoercivel de sonharDe transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidadeDe aceita-la tal como e, e essa visaoAmpla dos acontecimentos, e essa impressionanteE desnecessaria presciencia, e essa memoria anteriorDe mundos inexistentes, e esse heroismoEstatico, e essa pequenina luz indecifravelA que as vezes os poetas dao o nome de esperanca.Resta esse desejo de sentir-se igual a todosDe refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memoriaResta essa pobreza intrinseca, essa vaidadeDe nao querer ser principe senao do seu reino.Resta esse dialogo cotidiano com a morte, essa curiosidadePelo momento a vir, quando, apressadaEla