nos escaninhos da paisagem aberta.Nao quero maisviver estrangeirona mesma lingua.Em 98, Ronaldo Costa Fernandes edita Terratreme, que recebeu o Premio Bolsa de Literatura da Fundacao Cultural do DF. Ledo Ivo saudou o autor de Terratreme dizendo que Quem canta os frangos da granja tem direito de reivindicar o seu espaco nitido no territorio da modernidade poetica. Frangos de granjaTodos amarelinhos de plastico,sob o sol artificial da lampada,piando eletricamentee engordando no pasto de arameo milho exato e vitaminico de uma capsula.Estamos aquecidos neste invernoque dura uma vida.E, sob o sol morto do universo,nos converteremos em nada ou serieque e uma forma de existirsem existencia.Enfileirados no ritmo comum e igualde veroes artificiais,ligados ao fio umbilical das tomadas,os pintos de granjareproduzem o gigantesco espantode Garcia Lorca com dois milhoes de cabritos mortos em Nova York.Durante nove anos Ronaldo Costa Fernandes dirigiu o Centro de Estudos Brasileiros da Embaixada do Brasil em Caracas. De volta ao Brasil, em 1995, foi Coordenador da Funarte de Brasilia ate o inicio de 2003. E Doutor em Literatura pela UnB. E autor de mais tres livros de poesia: Andarilho (2000), Eterno Passageiro (2004) e A maquina das maos (2009), obras em que se atestam a maturidade, a novidade e o frescor de seu artesanato poetico. Como nesta Licao de anatomia:Sou coisaAlgo assemelhado a lapis ou velaque para existir se consomeesgrimindo garatujas ou se queimandono fulgor das palavras ou na luz suicidaque ilumina enquanto se imola.O bumbo dos solitarios e o mesmo dos euforicosgeme a mesma voz surdano compasso do tempo das matrizes.A tardecom seu involucro de nuvensconspira com vozes na liturgia dos alvorocos.A vida e um erro:alguns chegam a ser sentenciadosa oitenta anos de vida.Ronaldo e mestre no descobrir antiteses nas atitudes cotidianas. Para qualquer um de nos, fazer a barba e um sinal de civilidade. Mas o poeta encontra no gesto a raiz da animalidade humana, como neste formidavel O animal barbado:Este animal que se rasuracomo quem raspa a orelha do porcopara a feijoada de fim de semana,este animal feroz e matutino,como um auto-retrato,com seus olhos 3 x 4 ,observa a paisagem da janelae do outro lado do vidroesta ele mesmo,e ele a paisagem que envelhececada vez que a frequenta.Este homem ao espelho, gilete de martirios e angustias violaceas,barbeia seu minuto e sua morte,exasperada e afiada servidao,a consciencia espumosa da pequena guilhotina.No mesmo estilo, destaco o poema Churrasco, cujo titulo remete a um habito que nos, os de Brasilia, cultivamos tao amiude que ja se incorporou ao nosso cotidiano. Mas onde o poeta aponta rumores de elevada carga dramatica: Da minha janela, vejo fornos crematorios.As pequenas chamines se sucedem como um i sem pingo.Da fumaca que lhe escapaha humor de tedio, carne e sal grosso.Durante a semana os campos de concentracao,que sao quintais,se mantem vazios e sem prisioneirosalem das arvores inuteisque parem sem que ninguem as olhe.Nos fins de semana,comeca o sacrificio de bois e rinse a fumaca se evola, em suas colicascinzas, a passagem das horas,o riso grotesco dos feriados,o ritual de queima e alcool,a embriaguez da vidacuja ressaca e a morte.E agora, um breve passeio pela poesia