Aquela Be.Eramos exatamente as mesmas.mesmo sol, mesma blusa, mesmo instante. nele que cabia tudo, que cabia a casaque cabia um sopro,que cabia a velocidade das vontades tao sonhadas e tao urgentes.De tantas flores, de tantos cheiros-de-flores, de tanta danca-de-floresAs mesmas a balanceara contrabandear sons e passosTinhamos o mesmo nascimentoo abrir de olhos similaro bater de pes tamborilando a musica preferida de hoje... os mesmos.Elas queriam uma historia para elas. Para pensar e deixar partir.Um conto mesmo que breve, mas com conteudo que se fizesse entendivel (alguns dias queriam que fosse ate aprovavel, mas que bobagem!)mareadocom bolhas de ar e cheiro de canela.Comecaram, entao, pela casa. Ali onde iriam inventar historias queriam espacos vagos, para que o vazio pudesse estar presenteesta era presenca importante demais para ser deixada para depois.Fazer espaco pro vazio ir chegando.queriam as cores, que as fariam lembrar dos livros, que dariam ideias para cozinharem o prato do dia,que as fariam ouvir o som que o vizinho tocava amornando a saudade,que as levaria ate a banca de revistas e ao moleque correndo atras da bola escorregando pela rua,ao barulho da latinha de aluminio do cego que se protegia da chuva que ainda nao tinha chegadoEstavam felizes.Tantas Anas a imaginarem e a colocarem a vida pra fazer. Inquietas, nao queriam saber de sofa.Sossego...? Deixamos para o proximo outono.Era chegada a hora de atravessar. Uma Ana de cada vez que fosse, mas firmes no leme.A casa de Anas ficava no final daquela rua com uma moradia de cada cor,com calcada curtinhae com silencio de passarinho.Conheces?!A casa das Anas cresce todo dia. Nasce, renasce e voltaEla tem coracaoe brinca de fazer estripulias.Expande-se, expande-se, expande-seA casa das Anas nao cabe.Nao termina. Sempre desconfiei que possivel seria somente se por paixao.Se a ela me entregasse. Se a ela me reduzisse. Se com ela ousasse ser.Paixao que insistia em despertar-se no crucial e sem sossego, escrever.Pedia por todos os lugares dali. Nao lhe bastava um so.So um sujeito. So uma cara. So uma sozinha solidao, so um organismo vivo, so aquela passagem, so o entorno de tudo o que se sabe palavra.Insatisfeita e tremula paixao, de minha escrita queria tudo.Queria o verso, a prosa, o enigma, o fogo, as raizes e as maos.Se a ele me entregasse?Talvez precissase me lavar, banhar-me de cores liquidas, para ouvir seu chamado confuso que me suspendia para alem de mim.Alguem para amparar a pressao dos olhos daquela paixao, depositados sobre as paginas que tentava desenhar. Um co autor, um leitor desavisado, uma janela aberta, um navio a partir? Um toque.Perguntava-me, ja quase cansada em ter-te por perto, de onde tinhas nascido e como viera parar ali, em mim?Exigia-me o impossivel, nao vias?A troca.O verbo desfeito, os cabelos desarranjados, os lacos rompidos, as indicacoes apagadas.Tive, confesso, como os que morrem de medo de terminar, vontade de chorar. Havias pedido de mim, o mais caro artigo do qual dispunha.Nao, minha escrita, nao.Para onde a levaras? Se for nos lancar ao mar, paixao, qual garantia teremos, eu e ela, nos?Perguntas circulares que tambem carregavam meu corpo por linhas circulares.Perguntas que pararam de respirar.Aquietaram-se