E quando nessas tuasVagas e densas coresSigo enredadaTe procuro as cegasE me tragas no teu vernaculo obscurodoutoral soberba taciturname sinto, sim, chicoteadapor teu vento nortea me querer, insolente e soturnorajada de dor e cortemas nestas horas, estupefata- aparte o labor de ter de curar-me as chagas Extremo a minha cara lucidez:O caminho manco do sofrerMais que uma luta incorporeaE um estado sinico de viverpassando a margem da historiaem intermitente embriaguezAnaCris Martins=========== Enquanto te esperoQuando pousasteu corpo no meuE me preenches cada vaoSou tuaChega a inspiracaoE, sorrateira, me pontuaMas quando me deixasSo, com tua ausenciaLargada nas maosNem sabes o que me causasMe roubas a margemMe deixas so espaco e travessaoInteira, me pausas.....E pasma de estiagemFico ali, no breuSem eira nem beiraSentindo pela casaSo, o cheiro teuE entao...Pontuada de saudadeNao tem jeitoA poesia me invadeE me pautaNo meu peito se aninhaem cada linha vaziatracada pela tua faltaAnaCris Martins---- + ---- Sim, talvez seja isso: os que tem alguma "demencia" nao desmoronam. Sao os que conseguem ser humanos, nao se prendem nem se impoem a si a obrigacao absurda e impossivel de serem divinos, de nunca errarem. Nao se obrigam a se sacrificarem pelo que os 'outros' querem ou esperam de si. Sao e deixam ser. Perdem o controle, porque e do ser humano - e animal? - nunca te-lo de fato. Quem tenta a todo custo nunca errar, ja se matou faz tempo. So esta esperando a hora de se enterrar. Mas, para que? Talvez para se dar a gloria de cometer o seu ultimo maior e memoravel erro. Pequena parte do abecedario do Deleuze"O verdadeiro charme das pessoas reside em quando elas perdem as estribeiras, quando nao sabem muito bem em que ponto estao. Nao sao pessoas que desmoronam, pelo contrario, nunca desmoronam. Mas se nao captar a pequena marca de loucura de alguem nao pode gostar deste alguem. Nao pode gostar dele. E exatamente este lado que interessa. E todos nos somos meio dementes. Se nao captar o ponto de demencia da pessoa, eu temo que... alias, fico feliz em constatar que o ponto de demencia de alguem seja a fonte de seu charme. Deleuze Rue de Lappe, Paris, Outubro de 2012Fotografarnao e uma grande paixao minha. Congelar, mostrar, guardar imagens. Naofotografo bem.Tenhoque limitar meus outros sentidos para focar na visao. Nao que minha memoriaseja fotografica. Nao e. Depois sempre peno para lembrar fatos, descreversituacoes, lugares. Mas... para que mesmo?Minhamemoria e toda sentidos, sensacoes, sentimentos. Guardo o que senti. Na pele,nos olhos, no coracao, nas maos, na alma. Guardo cheiros, paladares, frios,calores, sons, vozes, calafrios. Guardo arrepios. Meus outros sentidos meroubam o olhar. Nunca consigo descrever. Nao consigo lembrar por onde passei,como fui, como cheguei, que direcao tomei... Meussentidos estao todos agucados. Lembro se chovia, se fazia frio, se tinha raiosde sol. Lembro se o sol batia no meu rosto... e no seu. Se as pessoas andavamencolhidas ou abertas, se sorriam ou estavam cinza. Nao esqueco um sorrisolargo, um semblante triste, uma crianca brincando e suas risadas. Barulho decarros me dispersa, conversas paralelas me confundem. Levomeus sentidos todos agucados. Folhas caindo de