nos onibus, alguns necessitados de alimento, outros ja presas do crack...Saiu do banho. Se enxugou com uma toalha esburacada. Acendeu a unica boca que funcionava no fogao velho, e colocou sobre ela a unica frigideira que possuia, e que ja estava totalmente amassada e sem cabo. Colocou um filete de oleo de soja, e quando este estava suficientemente aquecido, estalou o derradeiro ovo. O mal-cheiro que escendeu da frigideira e a coloracao escura do ovo fizeram Marcos sentir-se o mais desafortunado dos homens. O ovo, o ultimo, estava estragado.Essa noite so haveria uma porcao de feijao velho e uma colher de sopa de arroz endurecido. Depois, dormiria, para nao arriscar-se a sentir fome novamente. No outro dia iria de estabelecimento em estabelecimento do seu proprio bairro em busca de qualquer servico pelo qual alguem estivesse disposto a pagar. Tentaria tambem oferecer-se para capinar quintais, e procuraria algum pedreiro que aceitasse ajudante, mesmo sabendo que nao tinha a menor qualificacao para isso.Mas, supondo-se que Marcos conseguisse alguma obra para servir como ajudante, e quando a obra acabasse? Haveriam tantas obras assim para mante-lo alimentado por um ano? A mesma indagacao se aplica a capinacao de quintais.Precisava de um emprego, rapido. Mas aos quarenta anos nenhum call Center o aceitava, nenhum Buffet, nenhum restaurante, nada! Estava desempregado, sem qualificacao, sem perspectiva, e quando olhava para o seu futuro so via tres opcoes: a mendicancia, o crime e o suicidio.Marcos nao tinha o menor talento para o crime.Sentou na cama. Olhou para a sua pequena biblioteca. Velhos companheiros: Lorca, Hemmingway, Kafka..., e que diferenca faz agora? Ganharia uma bolsa do governo por entender Wittgenstein? Por ter lido e relido Os Irmaos Karamazov? haveria uma vaga de professor de literatura russa nas escolas publicas esperando por ele? Nao, ele nao tinha os canudos, nao tinha os passaportes, estava impedido de voar por nao atender as exigencias burocraticas, como na musica de Raul Seixas.Quando crianca sua brincadeira predileta era de professor. Aos 14, sonhava em lecionar filosofia, e incitar jovens a adotarem posturas mais criticas, poeticas e combativas.Pensou nos seus sonhos de moleque, pensou nos espancamentos sadicos ministrados por seu pai. Pensou na sua mae atirando-se de um predio com a cabeca encharcada de tarjas-pretas, um dia depois da pior surra da sua curta vida, tambem aplicada pelo carrasco oficial da casa, o pater familias, como dizia Marcos nos seus poemas. Finalmente chorou, amargamente, com esgares lancinantes que assustariam os vizinhos, se estes nao estivessem vidrados no ultimo capitulo da novela.Correu para a cozinha. Pegou o alcool.Encharcou os livros na estante, riscou um fosforo, ateou fogo, e deitou-se na cama em posicao fetal. Em poucos minutos toda a casa ardia em chamas. Os vizinhos da pequena vila onde morava chamaram os bombeiros, mas estes chegaram tarde demais. Nao para salvar a casa, mas para salvar o homem que jazia agora irreconhecivel, carbonizado, assemelhando-se a uma semente de feijao preto fumegante. O cheiro da carne humana tostada era horripilante e nauseabundo.Os parentes de Marcos chegaram, logo apos os bombeiros, e todos chegaram logo apos o fim da novela.