Mortos nao falam Por: Junior NodachiNao basta sermos conduzidos pela mare, levados pelo vento,ou arrastados pela estrada. Somos homem, somos poetas, cantores sambistas,somos uma sociedade de poetas mortos. Vivemos com a necessidade de entender, edesfrutar do entendido, a necessidade de enxergar as formas esculturais dascoisas, de transmitir em palavras o que nao conseguimos em gestos, pois somospoetas. Nao poetas comuns, pois nao existem poetas comuns, nao pegamos e lemos,vivemos, escolhemos e transformamos. Vamos colher o dia, aproveitar o momento,e o mais concentrado teor de carpe diem que transbordas dos nossos poros e eexpulso de nossa garganta cansada de tanto beber. Somos conquistadores, nos podemos tudo, fazemos o quequeremos, aproveitamos o momento, vivemos o momento, aproveitar, aproveitar,aproveitar, aproveitamos. Nos queremos esses momentos para sempre. Nao comopoetas, queremos como homens, como uma sociedade. Podemos, passamos, essa e aideia de que iremos realizar todos os seus desejos, todos os sonhos. Fazemos o impossivelpossivel, andamos na corda banda, no limite da vida, vivemos morrendo a cadadia a cada passo, andamos na calcada ou na rua. Vamos ama-la como unica, vamoslhe levar para o caminho do mal, para o caminha do momento, faremos voce escreverseu caminho. Mas nao e so escrever, e ler o que esta escrito ate fixar, ate transcender o papel e se tornar voce. Facamos nossoproprio caminho, sozinhos ou nao. De maos dadas com nossas conquistadas ou nao.Nao sejam timidas, venham, venham nos conquistar, venham aproveitar seusmomentos com nos. Esqueca os outros, nos seremos os outros e nos mesmos. Seremosos olhos, a boca, as maos, venha dormir comigo, venha correr comigo, venham lere escrever seu caminho. Vamos surpreender o mundo se voces quiserem. Vamos aproveitar,aproveitar esse momento, esse momento. Carpe diem minha querida. Uma morte Por Junior NodachiNuma manha qualquer de um mes qualquer, a porta se abria em um edificioqualquer da rua qualquer coisa. La estava ele, deitado, com a silhueta morbidae os olhos abertos, parados. Suas maos estavam presas na cabeceira da cama,presas com seu cinto e com um cadarco do seu sapato Oxford 43, que ganhou desua filha no natal do ano passado. As pernas brancas cheias de pelos e abarriga inchada e dura de tanta cerveja e churrasco nos finais de semana lhedavam um ar sedentario, preguicoso. O relogio marcava 09:35hs, o relogio brancocom pulseira de aluminio brilhava na primeiras rajadas de sol que entrava noquarto abafado do Hotel Qualquer um, de tres estrelas. As cortinas vermelhaseram puxadas lentamente pela paramedica. Junto dela no quarto ainda tinham maisdois paramedicos, tres policias, o gerente do hotel, uma mulher que aparenta certodesconforto, e uma montanha de curiosos e reporteres na porta do quarto 406.O corredor que normalmente era o recanto perfeito dacamareira Odete fumar seu cigarro depois de limpar o primeiro quarto do dia, estavalotado, lotado como o metro que ela tem que pegar todo dia as seis a sete danoite. Todos falando um por cima do outro. Ela nunca vera tantas cameras juntasem um so lugar. Pensando bem teve aquela vez no casamento de sua irma, mas emum quarto de hotel era a primeira vez. Ao continua olhar ela se perguntava