Passa otempo, passam as horas,Passa boipassa boiadaPassa a vidailusionadaE o silenciome devoraEm dores dederrotas O velho euque estertora!Um corpoainda valido,Mas invalidode partes e artes.Inacreditavel!Pensa o novo que o velho desacreditaE quermatar.Existe luz aindaneste tunel desativado? Existe!Existe! Dizem Anjos otimistasEm meio aturbamulta dos pessimistas.Vouenlouquecer! Pensa o novo. Cade ela?Ela? Queela, cara-palida?Ah, e. Elaera do outro. Dos outros,imbecil. Concentra-te na jornadaQue e curtae de poucas possibilidades!Agora esCelula Branca do Todo Poderoso.Ve se naovais pedir demissao incentivada Tolo!E o novo pegaas ferramentas para quebrar as grossas cascas desse Ovo Cosmos matematico emetrico, cheio dos misterios e implacavel na contabilidade dos erros e acertos,deveres e haveres estes, tao parcos.4.2.14 Silencio ArticoNordico malestarAbismo profundoSem fundoA minhailusaoSo fogoqueimaLixo mentalQue cuspoLonge delaNao porgostoTamanho odesgostoUm tempo, medisseUm tempo pracairNa rua dasilusoes perdidasQue eu sabianao dar em nadaE me puxou,Me levoujunto,Num tangotristeDe um dobleAGosto amargoDesamarA luaO sol o marTudo quesou, que deiPra te-laE perdiGanhei avidaVerdade cruaNua e azedaa Essencia, claroNem boa nem maApenas so,A contemplarOlhar,olhar,Um que, umnada,A olhar,olhar... Um sabio me dizia: esta existencia,nao vale a angustia de viver. A ciencia,se fossemos eternos, num transportede desespero inventaria a morte.Uma celula organica apareceno infinito do tempo. E vibra e crescee se desdobra e estala num segundo.Homem, eis o que somos neste mundo.Assim falou-me o sabio e eu comecei a verdentro da propria morte, o encanto de morrer.Um monge me dizia: o mocidade,es relampago ao pe da eternidade!Pensa: o tempo anda sempre e nao repousa;esta vida nao vale grande coisa.Uma mulher que chora, um berco a um canto;o riso, as vezes, quase sempre, um pranto.Depois o mundo, a luta que intimida,quatro cirios acesos : eis a vidaIsto me disse o monge e eu continuei a verdentro da propria morte, o encanto de morrer.Um pobre me dizia: para o pobrea vida e o pao e o andrajo vil que o cobre.Deus, eu nao creio nesta fantasia.Deus me deu fome e sede a cada diamas nunca me deu pao, nem me deu agua.Deu-me a vergonha, a infamia, a magoade andar de porta em porta, esfarrapado.Deu-me esta vida: um pao envenenado.Assim falou-me o pobre e eu continuei a ver,dentro da propria morte, o encanto de morrer.Uma mulher me disse: vem comigo!Fecha os olhos e sonha, meu amigo.Sonha um lar, uma doce companheiraque queiras muito e que tambem te queira.No telhado, um penacho de fumaca.Cortinas muito brancas na vidracaUm canario que canta na gaiola.Que linda a vida la por dentro rola!Pela primeira vez eu comecei a ver,dentro da propria vida, o encanto de viver. A mao tremula abre a porta. O coracao disparadocaminha para outro coracao que claudica. Ele caminha para ela, na beira da lareira do sitio vazio, no momento emque o sol se escondia relutante, ainda iluminando teimosamente o ambienterural-moderno. Os passos lentos sobre o tapete de couro-de-boi espalhado nochao da sala aconchegante, nem uma palavra, so o silencio que permitia ouvir osmovimentos do organismo humano trabalhando, o barulho do sangue circulando,quase doendo, espalhando-se em cada pedaco dos corpos e das entranhas, taoproximos, ja, um do outro, o halito, sentindo-se a cada inspiracao, quando asmaos se tocaram! Quentes! Santas! Os bracos estendidos, soltos para baixo,